Date: 2014-02-16T23:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Harry Boschs zweiter Fall! Alles beginnt in einem heruntergekommenen Motel in Hollywood. Im Badezimmer findet man die Leiche von Cal Moore vom Los Angeles Police Department. Augenscheinlich hat er sich selbst in den Kopf geschossen. Doch Detective Harry Bosch fallen Ungereimtheiten bei dem allzu offensichtlichen Selbstmord auf. Moore war nämlich auf einen Fall angesetzt, in dem es um die Modedroge "Schwarzes Eis" ging. Kam er der Wahrheit zu nahe? Michael Connelly ist zurück - und das in Bestform! **
Publisher: Knaur eBook

MICHAEL CONNELLY

Schwarzes Eis

EIN HARRY-BOSCH-ROMAN

Aus dem Amerikanischen

Norbert Puszkar

UEBERREUTER

ISBN 978-3-8000-9274-1

Alle Urheberrechte, insbesondere das Recht der Vervielfältigung, Verbreitung und öffentlichen Wiedergabe in jeder Form, einschließlich einer Verwertung in elektronischen Medien, der reprografischen Vervielfältigung, einer digitalen Verbreitung und der Aufnahme in Datenbanken, ausdrücklich vorbehalten.

Titel der Originalausgabe:

»The Black Ice«

Originalverlag: Little, Brown and Company, New York

Copyright © der Originalausgabe 1993 by Michael Connelly

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 1995 by Wilhelm Heyne

Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Aus dem Amerikanischen von Norbert Puszkar

Copyright dieser Ausgabe © 2007 by Verlag Carl Ueberreuter, Wien, mit freundlicher Genehmigung der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung von Agentur C21 unter Verwendung eines Fotos von Corbis

Druck: Druckerei Theiss, A-9431 St. Stefan i. L.

Gedruckt auf Salzer EOS 1, 3 x Vol., naturweiß, 80g
www.ueberreuter-grossdruck.com www.ueberreuter.at

Der Autor

Michael Connelly studierte und arbeitete zunächst in Florida, wurde für eine seiner Reportagen für den »Pulitzer-Preis« nominiert und war danach einige Jahre Polizeireporter für die Los Angeles Times. Bereits für seinen Debütroman Schwarzes Echo (1992) wurde er mit dem Edgar Award ausgezeichnet. Neben seinen Romanen um Detective Harry Bosch wurde er vor allem durch seine Bestseller Der Poet, Das zweite Herz (verfilmt von und mit Clint Eastwood), Schwarze Engel, Dunkler als die Nacht, Im Schatten des Mondes und Kein Engel so rein bekannt. Michael Connelly lebt in Florida.

Inhaltsverzeichnis

Titel

Impressum

Autor

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1

Der Rauch stieg über dem Cahuenga-Paß senkrecht nach oben und kroch dann unter einer Schicht kühler Luft in die Breite. Von der Stelle, wo Harry Bosch stand, sah die Rauchsäule wie ein grauer Amboß aus, der sich über dem Paß erhob. Die späte Nachmittagssonne verlieh dem Grau einen rosa Stich, nach unten hin wurde es zu einem tiefen Schwarz, das aus einem Buschfeuer quoll, welches sich den Abhang auf der Ostseite des Passes hinaufbewegte. Er schaltete seinen Funk-Scanner auf die Koordinationsfrequenz für Notfalleinsätze in Los Angeles County und hörte zu, wie die Einsatzleiter von Feuerwehrtrupps ihrer Zentrale berichteten, daß in einer Straße schon neun Häuser niedergebrannt seien und daß die Häuser der nächsten Straße genau in der Bahn des herankommenden Feuers lägen. Das Feuer bewege sich auf die freien Abhänge im Griffith Park zu, wo es für Stunden wüten könnte, bevor es unter Kontrolle zu bringen sei. Harry hörte die Verzweiflung in den Stimmen der Männer aus dem Scanner.

Bosch beobachtete eine Staffel von Hubschraubern, die aus der Entfernung wie Libellen aussahen, wie sie sich in den Rauch hineinstürzten und wieder auftauchten, Wasser und rosa Feuerlöschmittel über brennenden Häusern und Bäumen abließen. Es erinnerte ihn an die Entlaubungsaktionen in Vietnam. Der Lärm, das unkontrollierte Auf und Ab, das Hin und Her der überladenen Maschinen. Er sah das Wasser auf die brennenden Dächer stürzen, sah den Dampf, der schlagartig aufstieg.

Sein Blick glitt vom Feuer nach unten in das verdorrte Buschwerk, das sich den Hügel hinunterzog und die Pfeiler umgab, die sein eigenes Heim am Abhang der Westseite des Passes abstützten. Er sah Gänseblümchen und Wildblumen im Dickicht. Aber nicht den Kojoten, den er in den letzten Wochen beobachtet hatte, wie er in dem ausgetrockneten Bachbett unter seinem Haus auf Jagd ging. Ab und zu hatte er dem Aasfresser Hähnchenstückchen zugeworfen, aber das Tier hatte das Futter nicht angerührt, solange Bosch zuschaute. Erst wenn Bosch von der Veranda wieder hineinging, würde das Tier hervorkriechen und die Gaben annehmen. Harry hatte den Kojoten wegen seiner Scheu auf den Namen Timido getauft. Manchmal hörte er spät in der Nacht sein Heulen, wie es vom Paß zurückschallte.

Er sah wieder zum Feuer hinüber, und im gleichen Moment gab es eine laute Explosion. Eine dichte Kugel schwarzen Rauchs drehte sich in dem grauen Amboß nach oben. Auf dem Scanner überschlugen sich die Stimmen vor Aufregung, und ein Feuerwehrmann meldete, daß der Propangasbehälter eines Grills in die Luft geflogen sei.

Harry schaute zu, wie der dunklere Rauch in der größeren Wolke aufging, und schaltete dann den Scanner zurück auf die allgemeine Polizeifrequenz von Los Angeles. Er hatte heute Einsatzbereitschaft. Weihnachtsdienst. Eine halbe Minute hörte er zu, vernahm aber nichts außer normalem Funkverkehr. Es schien eine ruhige Weihnacht in Hollywood zu sein.

Er schaute auf die Uhr, nahm den Scanner mit hinein, zog das Blech aus dem Backofen und ließ sein Weihnachtsdinner, gebratene Hühnerbrust, auf einen Teller rutschen. Dann nahm er den Deckel von einem Topf mit gedünstetem Reis und Erbsen und schüttete sich eine große Portion auf den Teller. Sein Essen brachte er zu einem Tisch im Eßzimmer, wo schon ein Glas mit Rotwein stand, direkt neben drei Briefkarten, die schon Anfang der Woche gekommen waren, die er aber nicht geöffnet hatte. Auf dem CD-Player lief Coltranes Arrangement von »Song of the Underground Railroad«.

Während er aß und trank, öffnete er die Karten, überflog sie kurz und dachte an die Absender. Es war das Ritual eines Mannes, der allein war. Ihm war das klar, aber es störte ihn nicht. Er hatte Weihnachten oft genug allein verbracht.

Die erste Karte war von seinem früheren Partner, der sich mit Buch- und Filmtantiemen zur Ruhe gesetzt hatte und nach Ensenada gezogen war. Auf der Karte stand, was immer auf Andersons Karten stand: »Harry, warum ziehst Du nicht hierher?« Die nächste kam ebenfalls aus Mexiko, von dem Typ, bei dem er sechs Wochen im vorigen Sommer in Bahia San Felipe gewohnt, mit dem er gefischt und Spanisch geübt hatte. Bosch hatte sich von einer Schußwunde in der Schulter erholt. Die Sonne und die Seeluft halfen ihm, sich auszukurieren. In seinem Weihnachtsgruß auf Spanisch lud ihn Jorge ein wiederzukommen.

Die letzte Karte öffnete Bosch langsam und vorsichtig. Er wußte, von wem sie war, bevor er die Unterschrift sah. Sie war in Tehachapi abgestempelt worden. Das reichte ihm. Jemand hatte sie mit der Handpresse auf dem grauweißen Papier der Recyclingmühle des Gefängnisses gedruckt, und die Krippenszene darauf war etwas verschmiert. Die Karte stammte von einer Frau, mit der er eine Nacht verbracht hatte, an die er aber in mehr Nächten dachte, als er zählen konnte. Auch sie wollte, daß er sie besuchte. Aber sie wußten beide – er würde es nie tun.

Er trank etwas Wein und steckte sich eine Zigarette an. Coltrane war jetzt mit der Live-Aufnahme von »Spiritual« zu hören. Sie war im Village Vanguard in New York aufgenommen worden, als Harry noch ein Kind gewesen war. Aber dann zog der Radio-Scanner – er murmelte immer noch leise auf dem Tisch neben dem Fernseher vor sich hin – seine Aufmerksamkeit auf sich. Polizeifunk-Scanner waren schon so lange die Hintergrundmusik seines Lebens, daß er das Gequassel ignorieren und sich auf das Saxophon konzentrieren konnte und dabei immer noch die Worte und Codes wahrnahm, auf die es ankam. Was er hörte, war eine Stimme, die sagte: »Eins-K-Zwölf, Personal Zwei braucht Ihre zwanzig.«

Bosch stand auf und ging hinüber zum Scanner, als ob der Funkspruch klarer würde, wenn er das Gerät ansähe. Er wartete zehn Sekunden, daß jemand auf die Aufforderung reagierte. Zwanzig Sekunden.

»Personal Zwei, Standort ist das Hideaway, Western südlich von Franklin. Zimmer sieben. Ah, Personal Zwei sollte eine Maske mitbringen.«

Bosch wartete auf mehr, aber das war’s. Der angegebene Standort, Western und Franklin, lag innerhalb der Grenzen des Polizeibezirks Hollywood. Eins-K-Zwölf war der Funkcode für einen Detective vom Downtown-Hauptquartier im Parker Center. Genauer gesagt, vom Raub-Mord-Dezernat. Personal Zwei war der Code für einen Deputy Chief. Es gab nur drei bei der Polizei von Los Angeles, und Bosch war sich nicht sicher, wer davon Personal Zwei war. Aber das war nicht wichtig. Die Frage war, was würde einen der ranghöchsten Männer der Polizei am Weihnachtsabend herauslocken?

Eine zweite Frage beschäftigte Harry noch intensiver. Wenn der Detective von Raub-Mord schon vor Ort war, warum hatte man dann ihn selbst – den Bereitschaftsdetective für Hollywood – von dem Fall nicht als ersten benachrichtigt? Er ging in die Küche, stellte seinen Teller ins Spülbecken, wählte die Nummer des Reviers an der Wilcox Avenue und ließ sich den wachhabenden Commander geben. Ein Lieutenant namens Kleinman hob ab. Bosch kannte ihn nicht. Er war neu, versetzt vom Polizeibezirk Foothill.

»Was ist los?« fragte Bosch. »Ich hab auf dem Scanner etwas über eine Leiche Nähe Western und Franklin gehört, und niemand hat mir was davon erzählt. Komisch, weil ich nämlich Bereitschaft habe.«

»Mach dir keine Sorgen«, sagte Kleinman. »Die Hüte haben das Ding schon im Sack.«

Kleinman mußte ein Oldtimer sein, vermutete Bosch. Er hatte die Bezeichnung schon seit Jahren nicht mehr gehört. Mitarbeiter von Raub-Mord trugen in den vierziger Jahren Bowlerhüte aus Stroh. In den Fünfzigern waren es graue Fedoras. Danach waren Hüte out – uniformierte Polizisten nannten Raub-Mord-Detectives jetzt »Anzüge«, nicht mehr »Hüte«. Out waren aber nicht die Spezialisten von Raub-Mord. Die dachten immer noch, sie wären Spitze, hochgestellt wie ein Katzenarsch. Bosch hatte die Arroganz des Dezernats gehaßt, sogar als er selbst dazugehört hatte. Hier im Bezirk Hollywood, der Kloake von L. A., war niemand eingebildet. Das war ein Vorteil, wenn man hier arbeitete. Es war Polizeiarbeit, sonst nichts.

»Worum geht’s?« fragte Bosch.

Kleinman zögerte ein paar Sekunden, dann sagte er: »Wir haben eine Leiche in einem Motelzimnier an der Franklin Avenue. Sieht aus wie Selbstmord. Aber RM übernimmt – das heißt, sie haben’s schon übernommen. Es geht uns nichts mehr an. Und das kommt von ganz oben, Bosch.«

Bosch sagte nichts. Er überlegte einen Moment. RM setzte sich in Bewegung wegen eines Weihnachtsselbstmords? Das machte keinen … Dann wurde es ihm schlagartig klar. Calexico Moore.

»Wie alt ist das Ding?« fragte er. »Ich hab gehört, Personal Zwei soll eine Maske mitbringen.«

»Überreif. Sie haben gesagt, es soll ein richtiger Kartoffelkopf sein. Das einzige Problem ist, daß nicht viel vom Kopf übrig ist. Sieht aus, als ob er sich beide Läufe einer Schrotflinte in den Mund geschoben hätte. Das hab’ ich wenigstens auf der RM-Frequenz gehört.«

Sein Scanner konnte die RM-Frequenz nicht empfangen, deshalb hatte er den ersten Funkverkehr in der Sache nicht mitbekommen. Die Anzüge hatten anscheinend nur die Frequenz gewechselt, um dem Fahrer von Personal Zwei die Adresse durchzugeben. Andernfalls hätte Bosch erst am nächsten Morgen auf dem Revier von dem Fall erfahren. Er wurde wütend, ließ es sich aber nicht an der Stimme anmerken. Zunächst wollte er soviel wie möglich aus Kleinman herausholen.

»Es ist Moore, nicht wahr?«

»Sieht so aus«, sagte Kleinman. »Seine Dienstmarke liegt dort auf der Kommode. Brieftasche. Aber wie ich schon gesagt habe, niemand wird die Leiche vom Aussehen her identifizieren können. Also ist nichts sicher.«

»Wie ist das alles abgelaufen?«

»Hör mal, Bosch, ich hab hier zu tun. Verstehst du? Das Ganze geht dich nichts an. Es ist Sache von RM.«

»Nein, da liegst du falsch, Mann. Es geht mich was an. Ich hätte als erster von dir benachrichtigt werden müssen. Ich möchte wissen, wie das abgelaufen ist, damit ich verstehe, warum ich nicht angefordert wurde.«

»Okay, Bosch, es war so: Wir haben einen Anruf vom Besitzer der Bruchbude bekommen, eine Leiche läge im Badezimmer von Zimmer sieben. Wir haben einen Streifenwagen rausgeschickt, und die haben zurückgerufen, sie wären bei der Leiche. Aber die haben über Telefon angerufen, nicht über Funk, weil sie die Dienstmarke gesehen hatten und die Brieftasche auf der Kommode, und sie wußten, daß es Moore war. Wenigstens glaubten sie, daß er es war. Wir werden ja sehen. Na ja, ich hab Grupa zu Hause angerufen, und er hat den Deputy Chief angerufen. Man hat den Fall den Hüten gegeben und nicht dir. Das ist nun mal so. Also, wenn du dich auf den Schlips getreten fühlst, dann war das Grupa oder der Deputy Chief, nicht ich. Ich bin unschuldig.«

Bosch sagte kein Wort. Er wußte aus Erfahrung, wenn er schwieg, würde die Person, von der er Informationen wollte, vielleicht das Schweigen von sich aus brechen.

»Es ist uns aus den Händen genommen worden«, sagte Kleinman. »Mensch, das Fernsehen und die Times sind schon hier. Daily News. Sie nehmen an, es ist Moore, wie alle anderen. Hier ist das Chaos ausgebrochen. Man sollte meinen, das Feuer oben am Hügel würde ausreichen, um sie zu beschäftigen. Leider nicht. Auf der Western Avenue hocken sie aufgereiht wie die Geier. Ich muß noch einen Wagen rausschicken, um die Reporter unter Kontrolle zu halten. Also, Bosch, du solltest glücklich sein, daß du nichts damit zu tun hast. Mein Gott, es ist Weihnachten!«

Ihm reichte das nicht als Erklärung. Man hätte ihn anrufen sollen, und dann wäre es seine Entscheidung gewesen, wann RM anzufordern war. Jemand hatte ihn ganz und gar rausgehalten, und er war immer noch sauer. Er sagte good-bye und steckte sich wieder eine Zigarette an. Er nahm seine Pistole aus dem Schränkchen über dem Spülbecken und schnallte sie an den Gürtel seiner Bluejeans. Dann zog er ein hellbraunes Jackett über den militärgrünen Pullover, den er anhatte.

Es war jetzt dunkel draußen, und durch die Schiebetür konnte er die Feuerfront auf der anderen Seite des Passes sehen. Ein heller Lichtschein vor der dunklen Silhouette des Hügels. Ein teuflisch schiefes Grinsen, das sich nach oben schob.

Aus dem Dunkel unterhalb seines Hauses hörte er den Kojoten. Er heulte den aufgehenden Mond an oder das Feuer, vielleicht auch nur sich, weil er allein und im Dunklen war.

2

Bosch fuhr den Hügel hinunter und näherte sich Hollywood. Die Straßen waren weitgehend leer und verlassen, bis er den Boulevard erreichte. Auf den Bürgersteigen lungerten die üblichen Gruppen von Ausreißern und Pennern herum. Prostituierte stolzierten die Straße entlang – eine mit einer roten Nikolausmütze. Geschäft ist Geschäft, auch an Weihnachten. Elegant gekleidete Damen saßen an Bushaltestellen; allerdings waren es nicht wirkliche Damen, und sie warteten wohl auch nicht auf den Bus. Das Lametta und die Lichtornamente, die zur Weihnachtszeit an jeder Kreuzung quer über den Boulevard gehängt waren, verliehen dem Neonglanz und Schmutz einen surrealen Touch. Wie eine Hure mit zuviel Schminke, dachte er – falls es so etwas gab.

Aber es war nicht diese Szenerie, die Bosch deprimierte. Es war Cal Moore. Bosch hatte seit fast einer Woche damit gerechnet, seit dem Moment, als er hörte, daß Moore nicht zum Appell erschienen war. Die Frage, die sich die meisten Detectives des Bezirks Hollywood stellten, war nicht, ob Moore tot war, sondern wie lange es dauern würde, bis seine Leiche auftauchen würde.

Moore war ein Sergeant gewesen, der die Einheit leitete, die im Bezirk den Straßenhandel mit Drogen bekämpfte. Es war Nachtarbeit, und seine Einheit arbeitete nur auf dem Boulevard. Unter den Kollegen war allgemein bekannt, daß sich Moore von seiner Frau getrennt und Ersatz im Whiskey gefunden hatte. Bosch hatte das bei seiner einzigen Begegnung mit dem Drogen-Cop persönlich mitbekommen. Er hatte auch gespürt, daß es außer Eheproblemen und frühem Ausgebranntsein eventuell noch etwas anderes gab. Moore hatte vage vom Dezernat für interne Ermittlungen und einer Personaluntersuchung gesprochen.

Alles zusammen ergab einen kräftigen Schub Weihnachtsdepression. Sobald Bosch hörte, daß man nach Cal Moore suchte, wußte er Bescheid. Der Mann war tot.

Und so wußte es jeder bei der Polizei, allerdings sprach es niemand aus. Nicht einmal die Journalisten. Zuerst versuchte man, in aller Stille vorzugehen. Diskrete Fragen um den Los Feliz Boulevard herum, in dessen Nähe sich Moores Apartment befand. Ein paar Hubschrauberflüge über die nahen Hügel des Griffith Park. Aber dann bekam ein Fernsehreporter einen Tip, und alle anderen Stationen und Zeitungen erschienen zum Tanz. Die Medien berichteten pflichtschuldig über die Fortschritte bei der Suche nach dem verschwundenen Polizisten, Moores Foto wurde ans Brett im Pressezimmer des Parker Centers gepinnt, und die Polizeileitung wandte sich mit den üblichen Bitten um Mithilfe an die Öffentlichkeit. Es war ein dramatisches Schauspiel, oder zumindest gutes Fernsehmaterial: Sucheinsätze auf dem Pferderücken sowie aus der Luft; und natürlich der Police Chief, wie er das Foto eines ernstblickenden und gutaussehenden Sergeants südländischen Typs hochhielt. Niemand sprach jedoch aus, daß man nach einem Toten suchte.

Bosch stoppte den Wagen vor der Ampel an Vine und sah einem Mann mit Reklametafeln vor dem Bauch und auf dem Rücken nach, der die Straße überquerte. Sein Schritt war eilig und ruckartig, und seine Knie stießen die Tafel vorne ständig in die Luft. Bosch sah, daß ein Satellitenfoto vom Mars auf die Tafel geklebt war. Ein großer Teil war mit einem Kreis markiert. In großen Buchstaben stand darunter BEREUT! DAS ANTLITZ DES HERRN WACHT ÜBER UNS! Bosch hatte das gleiche Foto auf der Titelseite einer Boulevardzeitung gesehen, beim Schlangestehen vor der Kasse in einem Lucky-Supermarkt. Aber die Boulevardzeitung hatte behauptet, daß es das Gesicht von Elvis sei.

Die Ampel wechselte, und er fuhr weiter Richtung Western. Er dachte an Moore. Abgesehen von dem Abend, an dem er mit ihm zusammen in einer Jazzbar in der Nähe des Boulevards trinken war, hatte er nicht viel Kontakt mit Moore gehabt. Als Bosch ein Jahr vorher von RM zum Bezirk Hollywood versetzt worden war, war er mit zögerndem Händeschütteln und vereinzeltem Nett-dich-kennenzulernen begrüßt worden. Im allgemeinen hatten die Leute Distanz gewahrt. Es war verständlich; man hatte ihn aus RM nach einer Untersuchung des Dezernats für interne Ermittlungen gefeuert. Es störte Bosch nicht. Moore war einer von denen, die sich keinen abbrachen, wenn sie ihm auf dem Flur oder bei Besprechungen begegneten. Nicken war vollauf genug. Es war auch verständlich; der Tisch für Mordsachen, an dem Bosch arbeitete, stand im Erdgeschoßbüro, während Moores Einheit, die Hollywood-BANG (Boulevard Anti-Narcotics Group), sich in der ersten Etage des Reviers befand. Immerhin kam es zu einem Treffen. Bosch wollte Hintergrundinformation für einen Fall, an dem er arbeitete. Für Moore dagegen war es eine Gelegenheit gewesen, viel Bier und Whiskey in sich hineinzuschütten.

BANG-Team, das war die typische clevere, PR-wirksame Bezeichnung, wie sie die Polizei von Los Angeles liebte. In Wirklichkeit handelte es sich allerdings nur um fünf Cops, die von einem umgebauten Lagerraum aus operierten, auf dem Hollywood Boulevard umherstreiften und jeden abschleppten, der einen Joint in der Hand oder, noch besser, in der Tasche hatte. BANG war ein Statistiktrupp – gebildet, um so viele Verhaftungen wie möglich vorzunehmen und Forderungen nach mehr Polizisten Nachdruck zu verleihen. Vor allem aber, um Überstunden für den nächsten Jahresetat zu rechtfertigen. Es spielte keine Rolle, daß die Staatsanwaltschaft in den meisten Fällen Bewährungsstrafen aushandelte und der Rest im Papierkorb landete. Was zählte, waren die Statistiken. Falls Kanal 2 oder 4 oder ein Times-Reporter für den Westside-Lokalteil eine Nacht mitfahren und eine Story über den BANG-Trupp bringen wollte, umso besser. Statistiktrupps gab es in jedem Bezirk.

An der Western Avenue fuhr Bosch Richtung Norden und sah sofort vor sich die pulsierenden blauen und gelben Lichter der Streifenwagen und die blendend weißen Scheinwerfer der Fernsehteams. In Hollywood kündigte man mit so einer Show entweder das gewaltsame Ende eines Lebens oder die Premiere eines Films an. Aber Bosch wußte, in diesem Teil der Stadt gab es keine Premieren, mit Ausnahme der von dreizehnjährigen Nutten.

Einen halben Block vom Hideaway entfernt, fuhr er an den Randstein und steckte sich eine Zigarette an. Manche Institutionen änderten sich nie in Hollywood. Nur die Namen wurden ausgewechselt. Das Motel war schon vor dreißig Jahren eine heruntergekommene Absteige gewesen, als es noch El Rio hieß. Heute war es immer noch eine heruntergekommene Absteige. Bosch hatte nie dort gewohnt, aber er war in Hollywood aufgewachsen und erinnerte sich daran. Motels wie dieses kannte er zur Genüge. Mit seiner Mutter hatte er in solchen Bruchbuden gewohnt. Als sie noch lebte.

Das Hideaway war ein Motel aus den vierziger Jahren mit einem Innenhof, dem tagsüber ein Banyan-Baum ausreichend Schatten spendete. Nachts traten die vierzehn Zimmer in die Dunkelheit zurück, in die nur rotes Neonlicht eindrang. Harry bemerkte, daß das E in MONATSPREISE nicht brannte.

Als er ein Junge war und das Hideaway El Rio hieß, war die Gegend bereits im Verfall begriffen. Aber es gab nicht so viel Neonlicht, und die Gebäude, vielleicht sogar die Menschen, sahen frischer und nicht so trostlos aus. Ein modernes, stromlinienförmiges Bürogebäude stand jetzt hier, das so aussah, als ob ein Passagierschiff neben dem Motel geankert hätte. Es hatte schon lange wieder abgelegt, zurückgeblieben war ein weiteres Einkaufscenter mit sechs, sieben kleinen Läden.

Harry betrachtete das Hideaway von seinem geparkten Wagen aus. Es war ein trostloser Ort, um dort zu schlafen. Noch trostloser war es, hier zu sterben. Er stieg aus und ging hinüber.

Ein gelbes Plastikband, auf dem »Crime Scene« stand, und uniformierte Polizisten, die dahinter postiert waren, sperrten den Eingang zum Innenhof ab. An einem Ende des Bandes war das helle Licht der Fernsehkameras auf eine Gruppe von Männern in Anzügen gerichtet. Einer mit einem glänzenden, rasierten Schädel hatte das Wort. Beim Näherkommen bemerkte Bosch, daß sie von dem Licht geblendet wurden. Sie konnten nicht weiter sehen als die Fernsehreporter vor ihnen. Er zeigte seine Marke schnell einem der Uniformierten und unterschrieb auf der Tatortanwesenheitsliste, die der Polizist ihm auf einem Klemmbrett entgegenhielt. Dann schlüpfte er unter die Absperrung.

Die Tür von Zimmer sieben stand offen, und Licht fiel nach draußen. Der Klang einer elektrischen Harfe drang ebenfalls aus dem Zimmer – für Bosch ein Zeichen, daß Art Donovan als erster am Tatort gewesen war. Der Techniker von der Spurensicherung brachte immer ein Kofferradio mit. Und es war immer The Wave eingestellt, eine New-Age-Musikstation. Donovan behauptete, daß diese Musik eine entspannende Ruhe an Orten verbreitete, an denen Leute gemordet hatten oder ermordet worden waren.

Harry trat durch die Tür und hielt sich ein Taschentuch vor Mund und Nase. Es half nichts. Ein Gestank ohnegleichen überwältigte ihn, sowie er die Schwelle überschritt. Donovan bestäubte im Knien die Knöpfe der Klimaanlage mit Graphit. Die Klimaanlage war in der Wand unterhalb des Fensters an der Vorderseite angebracht; es war das einzige Fenster.

»Wohlsein!« sagte Donovan. Er trug eine Anstreichermaske, um sich vor dem Verwesungsgeruch und dem Einatmen des Graphitpulvers zu schützen. »Im Badezimmer.«

Bosch sah sich um, und zwar schnell, da es wahrscheinlich war, daß man ihn hinauskomplimentieren würde, sobald die Anzüge ihn entdeckten. Das Bett war mit einer verblichenen rosa Tagesdecke bezogen. Ein einzelner Stuhl stand da, auf dem eine Zeitung lag. Bosch ging hinüber und sah, daß es die L. A. Times war, sechs Tage alt. Es gab eine Kommode mit Spiegel neben dem Bett. Darauf stand ein Aschenbecher mit einer einzelnen Kippe, ausgedrückt, nur halb geraucht. Außerdem eine 38-Special in einem Stiefelhalfter aus Nylon, eine Brieftasche und ein Dienstmarkenetui. Die letzteren drei Gegenstände waren mit dem schwarzen Puder bestäubt worden. Kein Abschiedsbrief auf der Kommode – der Stelle, wo Harry ihn am ehesten erwartet hätte.

»Kein Abschiedsbrief«, sagte er mehr zu sich als zu Donovan.

»Nee, auch nichts im Badezimmer. Schau dich um. Das heißt, falls du keine Angst hast, dein Weihnachtsdinner loszuwerden.«

Harry blickte in den kurzen Gang, der links von der Rückseite des Betts ausging. Die Badezimmertür war rechts, und er spürte, wie sich sein Widerwillen regte, als er sich ihr näherte. Seiner Meinung nach gab es keinen Polizisten auf der Welt, der nicht wenigstens einmal daran gedacht hatte, das eigene Licht auszuknipsen.

Auf der Schwelle blieb er stehen. Der Körper ruhte auf den schmuddeligen weißen Fliesen, mit dem Rücken gegen die Wanne gelehnt. Das erste, was Bosch registrierte, waren die Stiefel. Graue Schlangenhaut mit Bulldog-Absätzen. Moore hatte sie getragen an dem Abend, als sie zusammen trinken waren. Ein Stiefel war immer noch am Fuß, und er konnte das Markenzeichen sehen, ein S wie Snake auf den abgetretenen Gummiabsätzen. Der linke Stiefel war ausgezogen und stand aufrecht neben der Wand. Der unbeschuhte Fuß steckte in einer Socke, die in eine Plastiktüte für Beweismaterial gehüllt war. Wahrscheinlich war die Socke einmal weiß gewesen, vermutete Bosch. Jetzt hatte sie ein unbestimmbares Grau angenommen, und das Bein war leicht aufgedunsen.

Auf dem Boden neben dem Türpfosten stand eine Schrotflinte, Kaliber 20 mit Zwillingsläufen. Der Schaft war an der unteren Kante aufgesplittert. Ein zehn Zentimeter langer Holzsplitter lag auf den Fliesen und war von Donovan oder einem der Detectives mit einem Farbstift eingekreist worden.

Bosch hatte nicht viel Zeit, sich diese Fakten durch den Kopf gehen zu lassen. Er versuchte bloß, alles aufzunehmen. Sein Blick wanderte den Körper hinauf. Moore trug Jeans und ein Sweatshirt. Seine Hände lagen an der Seite. Seine Haut sah aus wie graues Wachs. Die Finger dick von der Verwesung, die Unterarme zum Platzen prall wie die von Popeye. Bosch sah eine mißratene Tätowierung auf dem rechten Arm, das grinsende Gesicht eines Teufels mit Heiligenschein.

Der Körper war nach hinten gegen die Badewanne gefallen, und es schien fast, als ob Moore seinen Kopf zurückgelehnt hätte, um ihn in die Wanne zu tauchen – vielleicht, um sich die Haare zu waschen. Aber Bosch realisierte, daß es nur so aussah, weil das meiste vom Kopf einfach nicht mehr vorhanden war. Er war zerfetzt worden durch die doppelläufige Explosion. Die hellblauen Fliesen, die die Badewanne einrahmten, waren mit getrocknetem Blut überzogen. Die braunen Tropfbahnen liefen alle in die Wanne hinunter. Einige der Fliesen waren an den Stellen gesprungen, wo sie von Schrotkörnern getroffen worden waren.

Bosch spürte, daß jemand hinter ihm stand. Er drehte sich um. Es war der Deputy Chief Irvin Irving, der ihn anstarrte. Irving trug keine Maske und hielt sich auch kein Tuch vor Mund und Nase.

»Abend, Chief.«

Irving nickte. »Wieso sind Sie hier, Detective?«

Bosch hatte genug gesehen, um sich ein Bild von dem zu machen, was hier geschehen war. Er trat von der Schwelle zurück, um Irvin herum, und ging zur Vordertür. Irving folgte ihm. Sie kamen an zwei Männern von der Gerichtsmedizin vorbei, die die gleichen blauen Overalls trugen. Draußen vor dem Zimmer warf Harry sein Taschentuch in die Abfalltonne, die die Polizei mitgebracht hatte. Er zündete sich eine Zigarette an und sah, daß Irving einen Schnellhefter in der Hand hielt.

»Ich hab’s mitgekriegt auf meinem Scanner«, sagte Bosch. »Hab’ mir gedacht, ich fahr’ vorbei, weil ich heute abend Bereitschaft habe. Es ist mein Bezirk, und es sollte mein Fall sein.«

»Als klar war, wer hier im Zimmer lag, habe ich entschieden, den Fall sofort an Raub-Mord weiterzugeben. Captain Grupa hat mich verständigt, und ich habe die Entscheidung gefällt.«

»Also ist schon erwiesen, daß das da drinnen Moore ist?«

»Nicht ganz.« Er hob den Schnellhefter. »Ich bin zum Archiv und hab mir seine Fingerabdrücke rausgesucht. Sie werden wohl den endgültigen Beweis liefern. Es gibt ja auch noch die Zähne – falls genug davon übrig ist. Aber alles läßt darauf schließen. Wer auch immer da drinnen liegt, er hat sich unter dem Namen Rodrigo Moya eingetragen – Moores Pseudonym bei BANG. Hinter dem Motel steht ein Mustang, der unter diesem Namen gemietet wurde. Im Moment gibt es, glaube ich, kaum Zweifel im Ermittlungsteam.«

Bosch nickte. Er hatte mit Irving schon früher zu tun gehabt, als der ältere Kollege stellvertretender Leiter des Dezernats für interne Ermittlungen war. Jetzt war er ein Assistant Chief, einer der drei ranghöchsten Polizisten in Los Angeles. Sein Ressort war erweitert worden und enthielt neben dem DIE das Rauschgiftdezernat sowie alle Ermittlungsabteilungen. Harry überlegte sich, ob er riskieren sollte, sich zu beschweren, daß er nicht als erster verständigt worden war.

»Ich hätte gerufen werden sollen«, sagte er, ohne weiter zu überlegen. »Es ist mein Fall. Sie haben ihn mir entzogen, bevor ich ihn überhaupt hatte.«

»Nun, das liegt in meiner Entscheidungsmacht, zu nehmen und zu geben, oder nicht? Kein Grund, sich aufzuregen. Meinetwegen nennen Sie es Rationalisieren. Sie wissen, alle Todesfälle von Polizisten fallen in das Ressort von Raub-Mord. Früher oder später hätten Sie den Fall sowieso weiterreichen müssen. So sparen wir Zeit. Es gibt hier keine versteckten Motive. Nur Zweckdienlichkeit. Da drinnen liegt ein toter Polizist. Wir schulden es ihm und seiner Familie, egal, was die Todesumstände waren, schnell und fachmännisch zu handeln.«

Bosch nickte und schaute sich um. Er sah einen Detective von RM namens Sheehan vor einer Zimmertür unter der Neonschrift MONATSPREISE, nahe der Vorderseite des Motels. Er war dabei, einen Mann zu vernehmen. Ungefähr sechzig, ärmelloses T-Shirt trotz der Kälte des Abends, im Mund ein zerkauter, aufgeweichter Zigarettenstumpen. Der Manager des Motels.

»Kannten Sie ihn?« fragte Irving.

»Moore? Nein, nicht richtig. Das heißt, ja. Ich kannte ihn. Wir haben im gleichen Bezirk gearbeitet, also kannten wir uns. Er hatte meistens Nachtdienst, draußen auf dem Boulevard. Wir hatten nicht viel Kontakt …«

Bosch war sich selbst nicht im klaren, warum er sich in diesem Moment entschieden hatte zu lügen. Er fragte sich, ob Irving etwas an seiner Stimme bemerkt hatte, und wechselte das Thema.

»Also ist es Selbstmord – ist es das, was Sie den Reportern erzählt haben?«

»Ich habe den Reportern überhaupt nichts gesagt. Ich habe mit ihnen gesprochen – ja. Aber ich habe ihnen nichts gesagt, was die Identität der Leiche betrifft. Und ich werde auch nichts sagen, bis es offiziell bestätigt ist. Wir können uns beide hier hinstellen und erklären, daß wir uns ziemlich sicher sind, daß Calexico Moore da drinnen liegt. Aber ich werde das nicht weitergeben, bis wir nicht jeden Test gemacht haben und das letzte I-Tüpfelchen auf dem Totenschein steht.«

Er schlug sich mit dem Hefter auf den Oberschenkel.

»Deshalb habe ich seine Personalakte mitgebracht. Um das Ganze zu beschleunigen. Die Abdrücke gehen mit der Leiche zum untersuchenden Arzt.« Irving schaute sich um zur Zimmertür. »Aber Sie waren ja drinnen, Detective Bosch, was meinen Sie?«

Bosch überlegte einen Moment. Interessiert sich der Typ wirklich dafür oder reißt er mal kurz an meiner Leine? Es war das erste Mal, daß er mit Irving außerhalb der feindseligen Atmosphäre von Interne Ermittlungen zu tun hatte. Er entschied sich, es zu riskieren.

»Sieht so aus, als ob er sich auf den Boden neben die Wanne setzt, einen Stiefel auszieht und mit dem Zeh beide Abzüge betätigt. Ich meine, ich nehme an, es waren beide Läufe, so wie sein Kopf zerfetzt wurde. Er zieht mit dem Zeh an den Abzugshähnen, der Rückschlag schleudert die Schrotflinte gegen den Türpfosten, und ein Stück vom Schaft splittert ab. Sein Kopf fällt zur anderen Seite. Gegen die Wand und in die Wanne. Selbstmord.«

»Da haben Sie’s«, sagte Irving. »Jetzt kann ich Detective Sheehan sagen, daß Sie zustimmen. Genauso, als ob man Sie als ersten gerufen hätte. Niemand hat einen Grund, sich ausgeschlossen zu fühlen.«

»Das ist nicht der Punkt, Chef.«

»Was ist der Punkt, Detective? Daß Sie dem Betriebsklima zuliebe nicht zustimmen können. Daß Sie die Entscheidungen der Polizeileitung nicht akzeptieren können. Ich verliere meine Geduld mit Ihnen, Detective. Und ich hatte gehofft, daß das nie wieder passieren würde.«

Irving stand Bosch zu nahe gegenüber, sein Pfefferminzatem schlug ihm ins Gesicht. Bosch fühlte sich in die Ecke gedrängt und fragte sich, ob Irving das mit Absicht tat. Er machte einen Schritt zurück. »Aber kein Abschiedsbrief.«

»Nein, noch kein Abschiedsbrief. Wir müssen noch ein paar Sachen durchsehen.«

Bosch fragte sich, welche. Man hatte sicher sofort nach seinem Verschwinden in Moores Apartment und Büro nachgesehen. Genauso in der Wohnung seiner Frau. Was blieb übrig? Könnte Moore einen Abschiedsbrief an jemand geschickt haben? Sicher wäre er mittlerweile angekommen.

»Wann ist es passiert?«

»Wir hoffen, daß wir nach der Autopsie morgen etwas Näheres wissen. Ich würde denken, er hat es kurz nach seiner Ankunft getan. Vor sechs Tagen. Bei der ersten Vernehmung hat der Manager gesagt, Moore sei hier vor sechs Tagen abgestiegen und sei seitdem nicht mehr draußen gesehen worden. Das stimmt überein mit dem Zustand des Zimmers, der Leiche und dem Datum der Zeitung.«

Die Autopsie war morgen früh. Für Bosch ein Zeichen, daß Irving die Karre geschmiert hatte. Normalerweise mußte man drei Tage auf eine Autopsie warten. Und durch die Weihnachtsfeiertage würde noch mehr liegen bleiben.

Anscheinend ahnte Irving, was ihm durch den Kopf ging. »Die kommissarische Chefärztin der Gerichtsmedizin hat sich bereit erklärt, es morgen zu machen. Ich hab ihr erklärt, daß es ansonsten Spekulationen in den Medien gäbe, und das wäre nicht fair gegenüber der Ehefrau und der Polizei. Sie hat sich bereit erklärt zu kooperieren. Schließlich will sie ihre kommissarische Ernennung in eine ordentliche umwandeln. Sie weiß, daß sich Kooperation auszahlt.«

Bosch sagte nichts.

»Wir werden es dann also wissen. Aber niemand, einschließlich des Managers, hat Sergeant Moore gesehen, nachdem er sich vor sechs Tagen das Zimmer genommen hat. Er hat die ausdrückliche Anweisung gegeben, ihn unter keinen Umständen zu stören. Ich denke mir, er hat dann umgehend seinen Plan ausgeführt.«

»Aber warum haben sie ihn dann nicht eher gefunden?«

»Er hat einen Monat im voraus bezahlt. Er verlangte, nicht gestört zu werden. In so einer Absteige kommt ohnehin nicht täglich das Zimmermädchen. Der Manager hat gedacht, ein Alkoholiker, der sich mal so richtig vollaufen läßt oder versucht, sich trockenzulegen. Jedenfalls kann der Manager in so einer Bruchbude nicht wählerisch sein. Ein Monat, das macht 600 Dollar. Er hat das Geld eingesteckt.

Und sie haben sich an das Versprechen gehalten, ihn in Zimmer sieben nicht zu stören. Bis heute, als die Frau des Managers sah, daß jemand Moyas Wagen, den Mustang, aufgebrochen hatte. Natürlich waren sie auch neugierig. Sie haben an seiner Tür geklopft, aber er hat nicht geantwortet. Dann haben sie mit dem Hauptschlüssel aufgemacht. Sobald sie die Tür öffneten, merkten sie am Geruch, was los war.«

Irving erzählte weiter, daß Moore/Moya die Klimaanlage auf die kälteste Stufe gestellt hatte, um den Verwesungsprozeß zu verlangsamen und den Geruch nicht aus dem Zimmer dringen zu lassen.

Nasse Handtücher waren auf den Boden vor die Tür gelegt worden, um das Zimmer noch mehr abzudichten.

»Niemand hat den Schuß gehört?« fragte Bosch.

»Nach dem bisherigen Stand, nein. Die Frau des Managers ist fast taub, und er sagt, daß er nichts gehört hat. Sie wohnen gegenüber im letzten Zimmer. Auf der einen Seite vom Motel sind Geschäfte, ein Bürogebäude auf der anderen. Abends machen die alle zu. Hinter den Grundstücken ist ein kleines Gäßchen. Wir werden uns das Gästebuch ansehen und versuchen, andere Gäste ausfindig zu machen, die in den ersten Tagen von Moores Aufenthalt hier waren. Aber der Manager hat ausgesagt, daß er die Zimmer zu beiden Seiten von Moore die ganze Zeit über nicht vermietet hat. Er dachte, Moore könnte Lärm machen, falls er Knall auf Fall auf Entzug gehen würde.

Und es ist eine belebte Straße – Bushaltestelle gleich vorne. Kann sein, niemand hat etwas gehört. Oder falls jemand etwas gehört hat, wußte er nicht, was es war.«

Bosch überlegte erst, dann sagte er: »Ich verstehe nicht, warum er das Zimmer für einen Monat gemietet hat. Ich meine, warum? Wenn er Schluß machen wollte, warum sollte er sich bemühen, es so lange zu verbergen. Warum hat er es nicht einfach getan, die Leiche wird gefunden, Ende der Geschichte?«

»Das ist ’ne harte Nuß«, sagte Irving. »Das einzige, was mir einfällt, ist, daß er seine Frau schonen wollte.«

Bosch zog die Augenbrauen hoch. Er kapierte nicht.

»Sie lebten getrennt«, sagte Irving. »Vielleicht wollte er ihr nicht die Feiertage verderben. Also hat er versucht, die Nachricht ein paar Wochen zurückzuhalten, vielleicht einen Monat.«

Die Erklärung erschien Bosch ziemlich dürftig, aber er hatte selbst keine bessere im Moment. Ihm fiel nichts mehr ein, was er noch fragen konnte. Irving wechselte das Thema und deutete damit an, daß Boschs Besuch am Tatort zu Ende ging.

»Also, Detective, wie geht’s der Schulter?«

»Sie ist in Ordnung.«

»Ich habe gehört, Sie waren in Mexiko, um Ihr Spanisch aufzufrischen, während Sie sich auskurierten.«

Bosch antwortete nicht. Er hatte kein Interesse an Konversation. Er wollte Irving sagen, daß er ihm die ganze Sache nicht abnahm, auch nicht mit allen Erklärungen und Beweisstücken, die man gefunden hatte. Aber er konnte nicht sagen, warum. Und bis er das wußte, war es besser für ihn, den Mund zu halten.

Irving sagte gerade: »Ich war immer der Meinung, daß nicht genug unserer Polizisten – mit Ausnahme der Latinos natürlich – sich wirklich anstrengen, die zweite Sprache dieser Stadt zu lernen. Ich möchte, daß die gesamte Poli…«

»Wir haben einen Brief«, rief Donovan aus dem Zimmer.

Irving ließ Bosch ohne ein weiteres Wort stehen und ging auf die Tür zu. Sheehan folgte ihm zusammen mit einem Anzugtyp, den Bosch als einen Detective von Interne Ermittlungen erkannte. Er hieß John Chastain. Harry zögerte einen Moment, bevor er ihnen folgte.

Einer der technischen Assistenten von der Gerichtsmedizin stand in dem Gang vor der Badezimmertür, die anderen hatten sich um ihn herum versammelt. Bosch wünschte, er hätte sein Taschentuch nicht weggeworfen. Er behielt die Zigarette im Mund und inhalierte tief.

»Rechte Gesäßtasche«, sagte der technische Assistent. »Es ist von der Fäulnis angegriffen, aber man kann es lesen. Es ist zweimal gefaltet worden, so daß die Innenseite ziemlich sauber ist.«

Irving trat aus dem Gang zum Badezimmer, in der Hand einen Plastikbeutel von der Spurensicherung, seine Augen auf das kleine Stück Papier gerichtet. Die anderen drängten sich um ihn herum. Außer Bosch.

Das Papier war so grau wie Moores Haut. Bosch glaubte eine Zeile blauer Schrift auf dem Papier zu erkennen. Irving schaute zu ihm herüber, als sähe er ihn zum ersten Mal.

»Bosch, Sie werden jetzt gehen müssen.«

Harry wollte fragen, was auf dem Zettel stehe, aber er wußte, er würde sich eine Abfuhr holen. Er bemerkte ein schadenfrohes Grinsen auf Chastains Gesicht.

Am gelben Absperrungsband blieb er stehen, um sich wieder eine Zigarette anzustecken. Er hörte das Klappern von hohen Absätzen und drehte sich um. Eine aus dem Reportergeschwader, eine Blondine, die er von Kanal 2 kannte, kam auf ihn zu, mit einem drahtlosen Mikrophon in der Hand und dem falschen Lächeln eines Fotomodells im Gesicht. Ihr Näherkommen war ein gut geübtes und schnell ausgeführtes Manöver. Bevor sie jedoch sprechen konnte, sagte Harry: »Kein Kommentar. Ich hab nichts mit dem Fall zu tun.«

»Könnten Sie nicht …«

»Kein Kommentar.«

Das Lächeln fiel mit der Geschwindigkeit eines Fallbeils aus ihrem Gesicht. Wütend drehte sie sich um. Aber im nächsten Moment stolzierte sie schon wieder mit laut klappernden Absätzen über den Asphalt, um sich mit dem Kameramann auf die Position für die Anfangssequenz zu begeben, mit der ihr Bericht beginnen würde. Die Leiche wurde herausgetragen. Die Scheinwerfer blitzten auf, und die sechs Kameramänner bildeten eine enge Gasse. Auf einer Bahre schoben die zwei Männer von der Gerichtsmedizin die zugedeckte Leiche auf dem Weg zu ihrem blauen Wagen hindurch – wie beim Spießrutenlaufen. Harry sah, daß Irving mit steifem Rücken und grimmigem Gesicht etwas zurückblieb, jedoch nicht so weit, daß er nicht von den Kameras erfaßt wurde. Schließlich war auch ein kurzer Auftritt in den Spätnachrichten besser als gar keiner, besonders für einen Mann, der ein Auge auf den Stuhl des Police Chiefs geworfen hatte.

Danach begann sich die Versammlung am Tatort aufzulösen. Alle gingen. Die Reporter, die Polizisten, alle. Bosch bückte sich unter das gelbe Band und sah sich nach Donovan oder Sheehan um, als Irving sich ihm näherte.

»Detective, ich hab’s mir noch mal überlegt, es gibt etwas, wobei Sie uns helfen könnten. Detective Sheehan muß hier die Tatortaufnahme zu Ende führen. Aber ich möchte, daß jemand bei Moores Frau ist, bevor die Reporter aufkreuzen. Könnten Sie die Benachrichtigung übernehmen? Natürlich steht noch nichts absolut fest, aber ich möchte, daß seine Frau weiß, was vorgeht.«

Bosch hatte vorhin so sehr den Gekränkten gespielt, daß er diesen Gang jetzt schlecht ablehnen konnte. Er wollte seinen Part beim Fall; hier war er.

»Geben Sie mir die Adresse«, sagte er.

Ein paar Minuten später war Irving weg, und die Streifenpolizisten wickelten das Absperrband auf. Bosch sah Donovan auf seinen Transportwagen zugehen. Er trug die Schrotflinte, in Plastik eingewickelt, und einige kleinere Plastiktüten für Beweismaterial.

Harry benutzte die Stoßstange des Transporters, um sich die Schuhe zu schnüren, während Donovan die Plastiktüten in einer Holzkiste verstaute, worin einmal Wein vom Napa Valley transportiert worden war.

»Was willst du, Harry? Ich habe gerade gehört, daß du hier nichts zu suchen hast.«

»Das war vorher. Jetzt ist jetzt. Ich bin gerade eben bei diesem Fall eingesetzt worden. Benachrichtigung der nächsten Angehörigen.«

»Einsatz nennst du das?«

»Nun, man nimmt, was man kriegt. Was hat er gesagt?«

»Wer?«

»Moore.«

»Hör mal, Harry, das ist …«

»Hör mal, Donnie, Irving hat mir die Angehörigenbenachrichtigung anvertraut. Ich denke, ich gehöre jetzt dazu. Ich will bloß wissen, was er gesagt hat. Schließlich kannte ich den Typen, verstehst du? Ich werd’s auch nicht weitererzählen.«

Donovan atmete tief durch, griff in die Kiste und begann die Plastiktüten durchzukramen.

»Eigentlich hat er nicht viel gesagt. Nichts Tiefschürfendes.«

Er knipste die Taschenlampe an und richtete den Lichtstrahl auf die Tüte mit dem Abschiedsbrief. Nur eine Zeile.

Ich fand heraus, wer ich war.

3

Die Adresse, die Irving ihm gegeben hatte, war im Canyon Country, mit dem Auto fast eine Stunde nördlich von Hollywood. Bosch nahm den Hollywood Freeway Richtung Norden, bis er in den Golden State Freeway mündete, und fuhr auf diesem weiter durch die dunkle Schlucht der Santa Susanna Mountains. Es gab wenig Verkehr. Die meisten Leute saßen zu Hause und aßen gebratenen Truthahn mit Füllung. Bosch mußte an Cal Moore denken, an das, was er getan und was er zurückgelassen hatte.

Ich fand heraus, wer ich war.

Bosch hatte keinen blassen Schimmer, was der tote Cop mit der Zeile gemeint hatte, die er auf ein kleines Stückchen Papier gekritzelt und in die Gesäßtasche gesteckt hatte. Er kannte Moore nur von dem einmaligen Zusammensein. Und was war das schon? Ein paar Stunden, in denen er Bier und Whiskey mit einem mißmutigen und zynischen Bullen getrunken hatte. Es gab keine Möglichkeit herauszufinden, was in der Zwischenzeit passiert war. Herauszufinden, was Moores Schutzpanzer zerstört hatte.

Bosch rief sich sein Treffen mit Moore in die Erinnerung zurück. Es hatte sich erst vor ein paar Wochen ereignet und war rein beruflich gewesen, doch Moores Probleme hatten sich durchaus bemerkbar gemacht. Sie trafen sich an einem Dienstagabend im Catalina Bar & Grill. Moore war im Dienst, das Catalina war jedoch nur einen halben Block südlich vom Hollywood Boulevard. Harry wartete an der hinteren Ecke der Bar. Polizisten wurde das Gedeck nie auf die Rechnung gesetzt.

Moore rutschte neben ihm auf den Hocker und bestellte sich einen Whiskey und ein Henry’s, das Gleiche stand auch vor Bosch auf der Theke. Moore trug Jeans und ein Sweatshirt, das lose über dem Gürtel hing, um die Pistole zu verbergen. Es war die übliche Undercover-Verkleidung, und sie sah aus wie seine zweite Haut. Die Hosenbeine der Jeans waren grau verschlissen. Die Ärmel des Sweatshirts waren abgeschnitten, und unter den Fransen auf dem rechten Arm schaute ein blau tätowiertes Teufelsgesicht hervor. Auf eine männlich rauhe Weise war Moore gutaussehend; allerdings hätte er sich spätestens vor drei Tagen rasieren müssen, und er hatte einen unsteten Blick, wie eine Geisel nach langer Gefangenschaft und Folter. Unter den Gästen des Catalina fiel er auf wie jemand von der Müllabfuhr auf einer Hochzeitsfeier. Harry bemerkte die grauen Schlangenlederstiefel, die der Drogenfahnder auf die Streben des Hockers stellte. Es waren Bulldog-Stiefel. Sie wurden mit Vorliebe von Rodeo-Cowboys getragen, da die Absätze schräg nach vorne gingen und so besseren Halt verschafften, wenn man ein Kalb mit dem Lasso zu Fall brachte. Von den Rauschgiftbullen wurden sie dustbuster, Staubfänger, genannt, weil sie den gleichen Zweck erfüllten, wenn man jemand festnahm, der von Angel Dust high war.

Zunächst rauchten und tranken sie. Sie sprachen über dies und das und versuchten, Gemeinsamkeiten herzustellen und Grenzen zu ziehen. Bosch stellte fest, daß Calexico der treffende Name für Moores Mischlingsherkunft war. Dunkle Haut, das Haar so schwarz wie Tinte, schmale Hüften und breite Schultern. Aber seine Augen widersprachen der dunklen mexikanischen Erscheinung. Er hatte die Augen eines kalifornischen Surfers, grün wie Frostschutzmittel, und in seiner Stimme klang nichts Mexikanisches mit.

»Es gibt eine Grenzstadt namens Calexico. Direkt gegenüber von Mexicali. Schon mal dagewesen?«

»Ich wurde dort geboren. Daher habe ich den Namen.«

»Ich bin nie dort gewesen.«

»Mach dir nichts draus. Du hast nicht viel verpaßt. Es ist eine Grenzstadt wie all die anderen. Ich fahr immer noch ab und zu hin.«

»Familie?«

»Nee, nicht mehr.«

Mit einem Handzeichen bestellte Moore beim Barkeeper eine weitere Runde und steckte sich eine neue Zigarette an der alten an, die er bis zum Filter geraucht hatte.

»Ich dachte, du wolltest mich etwas fragen«, sagte er. »Ja, das will ich. Ich habe einen Fall.«

Die Drinks kamen, und Moore goß sich den Whiskey mit einem geübten Schwung hinter die Binde. Er hatte schon den nächsten angefordert, als der Barkeeper noch seine Striche auf dem Block machte.

Bosch begann seinen Fall zu skizzieren. Vor ein paar Wochen hatte er ihn übernommen, hatte bisher jedoch keine Fortschritte gemacht. Unter der Hollywood-Freeway-Überführung an der Gower Street war die Leiche eines dreißigjährigen Mannes gefunden worden, der später mit Hilfe der Fingerabdrücke als James Kappalanni von der Hawaii-Insel Oahu identifiziert wurde. Man hatte ihn mit einem fünfzig Zentimeter langen Bindedraht erwürgt. Die Enden waren mit Holzstäbchen versehen, damit man den Draht besser zuziehen konnte, nachdem man ihn jemanden um den Hals gelegt hatte. Saubere und gute Arbeit. Kappalannis Gesicht hatte das bläuliche Grau einer Auster. Den blauen Hawaiianer hatte ihn die kommissarische Chefärztin genannt, als sie die Autopsie vorgenommen hatte. Zu dem Zeitpunkt wußte Bosch aus den Anfragen bei den NCIC und DOJ Computerarchiven, daß der Tote zu Lebzeiten auch unter dem Namen Jimmy Kapps bekannt gewesen war und ein Drogenvorstrafenregister hatte – so lang wie der Draht, mit dem man ihm das Leben genommen hatte.

»Es war also keine große Überraschung, als man ihn aufschnitt und zweiundvierzig Kondome in seinem Bauch fand«, sagte Bosch.

»Was war drin?«

»Dieser Dreck aus Hawaii, den sie Glass nennen. Ein Derivat von Ice, hat man mir gesagt. Ich erinnere mich noch, als Ice vor ein paar Jahren in Mode war. Jedenfalls war Jimmy Kapps ein Kurier. Er transportierte das Glass in seinem Magen und war wahrscheinlich gerade mit dem Flugzeug aus Hawaii gekommen, als er in den Draht stolperte.

Wie ich gehört habe, ist das Zeug ziemlich teuer, und auf dem Markt herrscht erbitterte Konkurrenz. Was ich brauche, ist wohl etwas Hintergrundinformationen – ein paar neue Ideen. Ich tappe nämlich ganz schön im dunklen. Keine Ahnung, wer Jimmy Kapps beseitigt hat.«

»Mit wem hast du über Glass gesprochen?«

»Ein paar Obermacker von der Drogenfahndung downtown. Keine große Hilfe.«

»Niemand weiß einen Scheiß – deshalb. Haben sie dir vom Schwarzen Eis erzählt?«

»Ein bißchen. Angeblich ist es das Konkurrenzprodukt und kommt aus Mexiko. Das ist so ziemlich alles, was sie mir erzählt haben.«

Moore sah sich nach dem Barkeeper um, der am anderen Ende der Bar stand und sie absichtlich zu ignorieren schien.

»Es ist relativ neu«, sagte er. »Letztendlich sind Schwarzes Eis und Glass das gleiche Zeug mit der gleichen Wirkung. Glass kommt von Hawaii, und schwarzes Eis kommt aus Mexiko. Die Droge für das einundzwanzigste Jahrhundert könnte man es wohl nennen. Wenn ich Verkäufer wäre, würde ich sagen, es deckt alle Käuferschichten ab. Jemand hat einfach Kokain, Heroin und PCP genommen und zu kleinen Brocken zusammengebacken. Brocken mit Power. Der Effekt ist flächendeckend. Es hat das High von Crack, und das wird vom Heroin aufrechterhalten – nicht für Minuten, für Stunden. Dann enthält es noch eine Prise Staub, PCP; das gibt einem vorm Absacken noch mal einen Kick. Sobald das einmal auf der Straße Fuß gefaßt hat, der Markt voll entwickelt ist, ist alles zu spät. Dann laufen hier nur noch Zombies rum.«

Bosch sagte nichts. Das meiste wußte er schon, aber Moore war in Fahrt, und er wollte ihn nicht mit einer Frage vom Thema abbringen. Er zündete sich eine Zigarette an und wartete.

»Es hat in Hawaii angefangen«, sagte Moore. »Oahu. Dort stellten sie Eis her. Sie nannten es schlicht Ice. Man backt PCP mit Kokain. Sehr profitreich. Das hat sich dann weiterentwickelt. Sie haben Heroin hinzugefügt. Gute Qualität. Asien Weiß. Jetzt nennen sie es Glass. Das ist wahrscheinlich ihr Slogan: glasklar. Aber in diesem Geschäft gibt es kein Monopol. Es gibt nur Preis und Profit.«

Er hielt beide Hände hoch, um zu unterstreichen, wie wichtig die zwei Faktoren waren.

»Die Typen auf Hawaii hatten ein gutes Produkt, jedoch Probleme mit dem Transport zum Festland. Es gibt Boote und Flugzeuge, aber die kann man ziemlich gut kontrollieren – oder wenigstens einigermaßen gut. Das heißt, sie können observiert und überprüft werden. Also heuern sie Kuriere wie Kapps an, die den Scheiß schlucken und rüberfliegen. Doch selbst das ist nicht so leicht. Erstens kann man nur eine geringe Menge transportieren. Wieviel war es, zweiundvierzig Ballons? In jedem Ballon ungefähr hundert Gramm. Das ist nicht viel für den ganzen Aufwand. Außerdem gibt es die Drogenfahnder von der Bundesbehörde DEA. Die haben ihre Leute in den Flugzeugen und auf den Flughäfen. Die halten Ausschau nach Gummischmugglern wie Kapps. Sie haben ein Täterprofil, verstehst du. Eine Liste, mit verräterischen Anzeichen. Sie achten auf Leute, die schwitzen, aber trockene Lippen haben. Das Medikament gegen Durchfall hat diese Nebenwirkung. Die Gummischmuggler saufen das Zeug, als wäre es Pepsi. Es verrät sie.

Die Mexikaner haben es dagegen verdammt leicht. Die geographischen Verhältnisse sind ein großer Vorteil für sie. Sie haben Boote, Flugzeuge und dazu eine zweitausend Meilen lange Grenze, an der man kaum etwas abfangen kann. Man sagt, die Bundesfahnder beschlagnahmen ein Pfund Kokain von zehn, die über die Grenze kommen. Und was das Schwarze Eis angeht, konfiszieren sie noch nicht einmal eine Unze. Bisher habe ich noch von keiner einzigen Lieferung Schwarzes Eis gehört, die an der Grenze aufgeflogen ist.«

Er machte eine Pause, um sich eine Zigarette anzustecken. Bosch sah, wie die Hand mit dem Streichholz zitterte.

»Die Mexikaner haben einfach das Rezept gestohlen und Glass selbst hergestellt. Allerdings verwenden sie einheimisches, braunes Heroin, einschließlich des Teers. Das ist der klebrige Mist am Faßboden. Es hat viele Verunreinigungen und färbt das Zeug schwarz. Deshalb sind sie auf die Idee gekommen, es Schwarzes Eis zu nennen. Sie produzieren es billiger, sie transportieren es billiger, und sie verkaufen es billiger. Sie haben die Hawaiianer, die das verdammte Zeug erfunden haben, so gut wie aus dem Geschäft gedrängt.«

Moore schien hier den Schlußpunkt zu machen.

Harry fragte: »Hast du irgend etwas gehört, daß die Mexikaner die Kuriere aus Hawaii beseitigen – vielleicht, um auf diese Weise das Monopol zu erhalten?«

»Wenigstens nicht hier. Du mußt begreifen, die Mexikaner produzieren den Scheiß. Aber sie verkaufen es nicht unbedingt selbst auf der Straße. Der Straßenhandel spielt sich mehrere Ebenen tiefer ab.«

»Aber sie kontrollieren doch sicher das Ganze.«

»Das ist wohl wahr.«

»Also, wer hat Jimmy Kapps ermordet?«

»Da bin ich überfragt. Von der Sache höre ich jetzt zum ersten Mal.«

»Hat dein Team je Eis-Dealer verhaftet? Mal zur Brust genommen?«

»Ein paar. Aber wir sprechen hier von den untersten Sprossen der Leiter. Weiße Kids. Die Dealer auf dem Hollywood Boulevard sind gewöhnlich weiß. Das Dealen ist leicht für sie. Was nicht heißen soll, daß sie es nicht von den Mexikanern bekommen. Es ist aber ebenfalls möglich, daß sie es von Gangs aus South-Central Los Angeles bekommen. Die Verhaftungen, die wir gemacht haben, würden dir also nicht weiterhelfen.«

Er schlug mit dem leeren Bierkrug auf die Theke, bis der Barkeeper aufschaute, und bestellte noch eine Runde. Moores Laune schien schlechter zu werden, und Bosch hatte von ihm nicht viel Hilfreiches erfahren.

»Ich muß die Verteilerleiter weiter rauf. Kannst du mir einen Tip geben? Ich weiß einen Dreck, und der Fall ist drei Wochen alt. Entweder finde ich einen Ansatzpunkt, oder ich lasse die Sache fallen.«

Moore blickte geradeaus auf die Flaschen an der Rückwand der Bar.

»Ich werd’ mal sehen, was ich tun kann«, sagte er. »Aber vergiß nicht, wir verschwenden kaum Zeit mit Schwarzem Eis. Coke, Angel Dust, etwas Hasch, das ist unser tägliches Brot. Nichts Exotisches. Schließlich sind wir ein Statistiktrupp. Aber ich kenne jemand bei der DEA, der Bundesdrogenpolizei. Ich spreche mit ihm.«

Bosch sah auf die Uhr. Es war fast Mitternacht, und er wollte gehen. Er beobachtete, wie sich Moore eine Zigarette ansteckte, obwohl noch eine im vollen Aschenbecher brannte. Ein volles Glas Bier und der Whiskey standen vor ihm auf der Theke, aber er stand auf und kramte in seinen Taschen nach Geld.

»Also danke«, sagte er. »Schau mal, was du rauskriegst.«

»Sicher«, sagte Moore. Und nach einem Moment: »He, Bosch?«

»Was?«

»Ich habe von dir gehört. Du verstehst … Was man so erzählt auf dem Revier. Du hast mal ganz schön in der Scheiße gesteckt. Hattest du irgendwann einmal mit einem DIE-Anzug namens Chastain zu tun?«

Bosch überlegte einen Moment. John Chastain war einer der Besten. Bei Interne Ermittlungen wurden die Beschwerden am Ende als berechtigt, unberechtigt oder unbegründet klassifiziert. Er war unter dem Doppelnamen Berechtigt-Chastain bekannt.

»Ich habe von ihm gehört«, sagte er. »Er ist Drei, pustet einen vom Hocker.«

»Weiß ich, daß er Detective Klasse drei ist. Jeder weiß das. Was ich wissen will, hat er … war er einer von denen, die hinter dir her waren?«

»Nein, das war immer jemand anders.«

Moore nickte und nahm sich den Whiskey, der vor Bosch gestanden hatte. Nachdem er das Glas geleert hatte, fragte er: »Chastain, leistet er gute Arbeit? Oder ist er auch nur einer von den Anzügen, die Sessel abwetzen?«

»Kommt drauf an, was du unter gut verstehst. Aber ich glaube nicht, daß von denen keiner was taugt. In dem Job geht das nicht. Aber wenn du ihnen eine Chance gibst, stoßen die dich in den Ofen und tüten hinterher deine Asche ein.«

Bosch war hin- und hergerissen. Er wollte wissen, was los war, aber er wollte nicht in die Scheiße treten. Moore sagte nichts. Die Wahl lag bei Bosch. Harry entschied sich, seine Nase nicht hineinzustecken.

Er sagte: »Wenn die geil auf dich sind, kannst du nicht viel machen. Ruf die Gewerkschaft an, besorg dir einen Anwalt. Tu, was er sagt, und erzähl den Anzügen nur, was du mußt.«

Moore nickte wieder schweigend. Harry legte zwei Zwanzig-Dollar-Scheine auf die Theke – genug für die Zeche, einschließlich Trinkgeld. Dann ging er.

Moore sah er nie wieder.

Bosch wechselte auf den Antelope Valley Freeway und fuhr Richtung Nordosten. Auf der Überführung am Sand Canyon schaute er auf die Gegenfahrbahn und sah einen weißen Aufnahmewagen vom Fernsehen. Eine große 9 prangte an der Seite. Das bedeutete, daß Moores Frau schon Bescheid wußte, wenn er ankam. Bosch fühlte leichte Gewissensbisse, gemischt mit dem Gefühl von Erleichterung, daß er es ihr nicht als erster mitteilen mußte.

Dabei fiel ihm ein, daß er den Namen der Witwe nicht wußte. Irving hatte ihm nur die Adresse gegeben, voraussetzend, daß Bosch ihren Namen kannte. Während er vom Freeway auf den Sierra Highway fuhr, versuchte er sich an die Zeitungsartikel der letzten Woche zu erinnern. Sie hatten ihren Namen erwähnt.

Aber es fiel ihm nicht ein. Er erinnerte sich, daß sie Lehrerin war – möglicherweise für Englisch –, an einer High School im Valley. In der Zeitung hatte gestanden, daß sie keine Kinder hatten. Außerdem erinnerte er sich noch, daß sie sich vor ein paar Monaten von ihrem Mann getrennt hatte. Aber ihr Name war ihm entfallen.

Er bog auf den Del Prado Drive ab, verfolgte die Hausnummern, die auf die Bordsteine gemalt waren, und hielt endlich vor dem Haus, in dem Cal Moore einmal gewohnt hatte.

Es war ein Haus im Ranch-Stil, wie sie zu Hunderten für die auf dem Reißbrett geplanten Gemeinden vom Fließband kamen. Von außen sah es geräumig aus – vielleicht hatte es vier Schlafzimmer. Eigenartig bei einem kinderlosen Ehepaar, dachte er. Vielleicht hatten sei anfangs mal Pläne gehabt.

Das Licht über der Vordertür war nicht eingeschaltet. Niemand wurde erwartet. Niemand war erwünscht. Im Mondlicht sah Bosch, wie hoch der Rasen im Vorgarten war. Der Rasenmäher war seit über einem Monat nicht mehr zum Einsatz gekommen. Das Gras war um den Pfosten mit dem weißen Schild von Ritenbaugh-Immobilien hochgewachsen, der am Bürgersteig in die Erde gepflanzt war.

In der Auffahrt standen keine Wagen. Die Garagentür war geschlossen, ihre zwei Fenster starrten wie dunkle Augenhöhlen. Ein einzelnes, schwaches Licht schien durch die Vorhänge des großen Fensters neben der Vordertür. Er fragte sich, wie sie sein würde und ob sie sich schuldig fühlte oder zornig wäre? Oder beides?

Er warf seine Zigarette auf die Straße, stieg aus und trat sie mit dem Fuß aus. Dann ging er an dem trist aussehenden Verkaufsschild vorbei zur Tür.

4

Willkommen stand auf der Fußmatte vor der Haustür, aber sie war abgetreten, und es war schon lange her, daß jemand den Staub aus ihr geklopft hatte. Bosch nahm dies alles wahr, da er den Kopf gesenkt hielt, nachdem er angeklopft hatte. Ihm war bewußt, daß er es vorzog, irgendeinen Gegenstand zu betrachten, als dieser Frau ins Gesicht zu sehen. Ihre Stimme antwortete nach dem zweiten Klopfen.

»Gehen Sie weg! Kein Kommentar.«

Bosch mußte lächeln; heute abend hatte er die gleiche Phrase gebraucht.

»Hallo, Mrs. Moore? Ich bin kein Reporter. Ich bin von der Polizei in Los Angeles, LAPD.«

Die Tür öffnete sich einen Spalt, und ihr Gesicht zeigte sich. Das Licht kam von hinten, und Schatten verbargen ihre Züge. Bosch sah die Vorhängekette, die sich über die Öffnung spannte. Das Etui mit der Dienstmarke hatte er schon parat und geöffnet.

»Ja?«

»Mrs. Moore?«

»Ja?«

»Mein Name ist Harry Bosch. Hm, ich bin Detective, LAPD, und man hat mich geschickt … Könnte ich reinkommen? Ich muß … Ihnen ein paar Fragen stellen und Sie über – hm – gewisse Entwicklungen …«

»Sie sind zu spät. Ich hatte schon Kanal 4 und 5 und 9 hier. Als Sie klopften, dachte ich, Sie sind jemand anders. Zwei oder sieben. Sonst fällt mir niemand mehr ein.«

»Darf ich reinkommen, Mrs. Moore?«

Er steckte die Dienstmarke weg. Sie drehte den Schlüssel, und er hörte, wie die Kette herausgezogen wurde. Die Tür öffnete sich, und mit einer Armbewegung bat sie ihn hereinzukommen. Er betrat einen Eingangsflur mit rostfarbenen mexikanischen Fliesen. In einem runden Wandspiegel sah er, wie sie die Tür wieder abschloß. In der Hand hielt sie ein Papiertaschentuch.

»Wird es lange dauern?« fragte sie.

Er verneinte, und sie führte ihn ins Wohnzimmer, wo sie sich auf einem großen, braunen Ledersessel niederließ. Er sah sehr bequem aus und stand neben einem offenen Kamin. Sie deutete auf eine Couch gegenüber dem Kamin. Das war der Platz für Gäste. Im Kamin glühte noch der letzte Rest eines erloschenen Feuers. Auf dem Tisch neben ihrem Sessel stand eine Schachtel mit Taschentüchern und ein Stapel Papiere. Sie sahen aus wie Hausarbeiten oder Manuskripte, einige steckten in Plastikhüllen.

»Lektüreberichte.« Sie hatte seinen Blick bemerkt. »Meine Schüler mußten Bücher beschreiben, die Hausarbeit war vor den Weihnachtsferien abzugeben. Es war meine erste Weihnacht alleine, und ich wollte sicher sein, daß ich etwas zu tun hatte.«

Bosch nickte. Er erinnerte sich, daß er irgendwo gelesen oder gehört hatte, daß sie Lehrerin war. Er sah sich im Zimmer um. In seinem Beruf erfuhr er viel über Menschen von den Räumen, in denen sie lebten. Oft konnten die Personen ihm selbst nichts mehr erzählen. Also ließ er die Zimmer sprechen und hörte zu. Er war der Ansicht, daß er ein Talent dafür hatte.

Der Raum, in dem sie saßen, war spärlich eingerichtet. Wenig Möbel. Es sah nicht aus, als ob oft Freunde oder Verwandte zu Besuch hier wären. An einem Ende des Raums befand sich ein großes Regal mit Hard-cover-Büchern und großformatigen Kunstbänden. Kein Fernseher. Nichts deutete auf Kinder hin. Ein Ort, um in Ruhe zu arbeiten oder sich am Kaminfeuer zu unterhalten.

Nicht mehr.

In der Ecke gegenüber dem Kamin stand ein anderthalb Meter großer Weihnachtsbaum mit weißen Kerzen, roten Kugeln und selbstgebasteltem Schmuck, der aussah, als wäre er über Generationen vererbt worden. Es gefiel ihm, daß sie den Baum alleine aufgestellt hatte. Sie führte ihr Leben und ihre Gewohnheiten inmitten der Trümmer ihrer Ehe fort. Den Baum hatte sie allein für sich aufgestellt. Ihm wurde bewußt, wie stark sie war. Schmerz und vielleicht Einsamkeit bildeten für sie einen Schutzpanzer, aber er empfand auch ihre Stärke. Der Baum zeigte, daß sie dies überleben würde, daß sie da durchkommen würde. Alleine. Er wünschte, er könnte sich an ihren Namen erinnern.

»Bevor Sie anfangen«, sagte sie, »darf ich Sie etwas fragen?«

»Sicher.«

»War das Absicht? Zuerst die Reporter kommen lassen, damit Sie nicht die Dreckarbeit tun müssen? Mein Mann hat das so genannt. Die Familie benachrichtigen. Er nannte es die Dreckarbeit – meinte, Detectives versuchten immer, sich davor zu drücken.«

Bosch fühlte, wie ihm heiß wurde. Über dem Kaminsims hing eine Uhr, die jetzt in der Stille sehr laut zu ticken schien. Endlich brachte er etwas heraus: »Ich bekam den Auftrag erst vor kurzem. Ihr Haus war schwer zu finden. Ich …«

Er brach ab. Sie wußte.

»Es tut mir leid. Sie haben recht. Ich habe mir Zeit gelassen.«

»Ist okay. Ich hätte Sie nicht in Verlegenheit bringen sollen. Es muß schrecklich sein, so etwas tun zu müssen.« Bosch hätte gern einen Fedora gehabt, wie die Detectives in den alten Filmen. Er könnte ihn in der Hand halten, nervös damit rumspielen, über die Krempe streichen – er hätte etwas zu tun. Beim näheren Hinsehen bemerkte er, daß sie schon ein bißchen von ihrer Schönheit eingebüßt hatte. Mitte dreißig, dachte er, braunes Haar und blonde Strähnchen, gelenkig wie eine Läuferin. Ein kräftiges Kinn über straffen Halsmuskeln. Sie benutzte kein Make-up, um die kleinen Fältchen unter den Augen zu verbergen. Sie trug Bluejeans und ein weites, weißes Sweatshirt, das vielleicht einmal ihrem Mann gehört hatte. Bosch fragte sich, wieviel sie noch von Calexico Moore in ihrem Herzen trug.

Tatsächlich bewunderte Harry sie, wie sie sich mit ihm wegen der »Dreckarbeit« angelegt hatte. Er hatte es verdient.

In den drei Minuten, die er sie kannte, war ihm durch den Kopf gegangen, daß sie ihn an jemand erinnerte. Vielleicht jemand aus seiner Vergangenheit. Neben ihrer Stärke ging eine ruhige Empfindsamkeit von ihr aus. Seine Augen wurden immer wieder magnetisch von ihren angezogen.

»Also, ich bin Detective Harry Bosch«, begann er noch einmal, darauf hoffend, daß sie ihm ihren Namen sagen würde.

»Ja, ich habe von Ihnen gehört. Ich erinnere mich an die Zeitungsartikel. Und ich bin sicher, mein Mann hat Sie erwähnt – wahrscheinlich, als Sie zum Hollywood-Bezirk versetzt wurden. Vor einigen Jahren. Er sagte, daß eines der Studios Ihnen viel Geld für die Filmrechte Ihres Falls gezahlt habe und daß Sie sich davon eines der Häuser in den Hügeln gekauft hätten.«

Bosch nickte widerwillig und wechselte das Thema.

»Ich weiß nicht, was die Reporter Ihnen erzählt haben, Mrs. Moore. Man hat mich geschickt, um Sie zu informieren, daß man anscheinend Ihren Mann gefunden hat und daß er tot ist. Es tut mir leid, es Ihnen so mitteilen zu müssen. Ich …«

»Ich habe es gewußt, genau wie Sie und jeder Polizist in L. A., daß es so enden würde. Ich habe nicht mit den Reportern gesprochen. Es war nicht nötig. ›Kein Kommentar‹, das war alles. Wenn so viele von denen am Heiligabend vor der Tür erscheinen, können es nur schlechte Nachrichten sein.«

Er nickte und schaute auf den imaginären Hut in seinen Händen.

»Also sagen Sie es mir? War es offiziell Selbstmord? Hat er ein Gewehr benutzt?«

Bosch nickte und sagte dann: »Es sieht so aus, aber es steht noch nicht fest, bis …«

»Bis zur Autopsie. Ich weiß, ich bin mit einem Polizisten verheiratet. Das heißt, war. Mir ist klar, was Sie sagen können und was nicht. Nicht einmal mir können Sie die volle Wahrheit sagen. Bis dahin gibt es Sachen, die Sie geheimhalten müssen.«

Zorn stieg ihr in die Augen; ihr Ausdruck verhärtete sich. »Das ist nicht wahr, Mrs. Moore. Ich versuche bloß, es Ihnen so schonend …«

»Detective Bosch, wenn Sie mir etwas zu sagen haben, dann tun Sie’s!«

»Ja, Mrs. Moore, es war ein Gewehr. Wenn Sie wollen, kann ich Ihnen alle Details schildern. Ihr Mann – falls es Ihr Mann war – hat sich mit einer Schrotflinte das Gesicht weggeschossen. Es wurde ganz zerfetzt. Also müssen wir uns vergewissern, daß er es war und daß er sich selbst erschossen hat, bevor wir irgend etwas mit Sicherheit sagen können. Wir versuchen nichts geheimzuhalten. Es ist nur so, daß wir noch nicht alle Antworten haben.«

Sie lehnte sich im Sessel zurück, weg vom Licht. Im Schleier der Schatten nahm Bosch ihren Blick wahr. Die Härte und der Zorn in ihren Augen waren fast verschwunden. Ihre Schultern schienen locker zu werden. Er schämte sich.

»Es tut mir leid«, sagte er. »Ich weiß nicht, warum ich Ihnen das erzählt habe. Ich hätte einfach …«

»Das ist okay. Ich habe es verdient … Ich muß mich auch entschuldigen.«

Sie sah ihn ohne Zorn an. Er war durch ihren Schutzpanzer gedrungen. Es war ihr anzusehen, daß sie jemanden brauchte. Das Haus war zu groß und zu dunkel, um jetzt dort allein zu sein. Alle Weihnachtsbäume und Schulhefte in der Welt würden das nicht ändern. Aber nicht nur das schien Bosch hier festzuhalten. Er fühlte sich instinktiv zu ihr hingezogen. Für ihn hatte nie gegolten, daß Gegensätze sich anziehen. In seinem Fall war das Gegenteil wahr. Er hatte immer etwas von sich in den Frauen entdeckt, die ihn anzogen. Den Grund hatte er nie begriffen. Es war einfach so. Wie bei dieser Frau, deren Namen er nicht kannte, deren Anziehungskraft er jedoch spürte. Vielleicht erkannte er sich selbst und seine eigenen Bedürfnisse in ihr wieder. Aber es war da. Er war gefesselt, und er wollte erfahren, was die Ringe unter diese scharfen Augen gezeichnet hatte. Wie er trug sie ihre Narben innen, tief vergraben, jede ein Geheimnis. Sie war wie er, das wußte er.

»Leider weiß ich Ihren Namen nicht. Der Deputy Chief hat mir nur die Adresse gegeben und mich dann losgeschickt.« Sie lächelte über sein Dilemma.

»Sylvia.«

Er nickte.

»Sylvia. Hm, ist das möglicherweise Kaffee, was ich rieche?«

»Ja, möchten Sie eine Tasse?«

»Das wäre prima, wenn es nicht zu viel Mühe macht.«

»Überhaupt nicht.«

Sie stand auf, und wie sie an ihm vorbeiging, verschwanden seine Zweifel.

»Entschuldigen Sie. Vielleicht sollte ich gehen. Ihnen geht sicher viel durch den Kopf, und ich störe Sie. Ich …«

»Bitte bleiben Sie! Ich brauche Gesellschaft.«

Sie wartete nicht auf eine Antwort. Die verglühenden Holzscheite im Kamin knackten ein letztes Mal. Er beobachtete, wie sie zur Küche ging, wartete einen Moment, stand dann auch auf und ging zur Küchentür, durch die Licht strömte.

»Schwarz ist okay.«

»Natürlich. Sie sind Polizist.«

»Sie mögen Polizisten nicht, oder?«

»Sagen wir einfach, ich habe keinen guten Ruf bei ihnen.« Sie hatte ihm den Rücken zugewandt und stellte zwei Becher aufs Büffet, in die sie Kaffee aus einer Glaskanne schüttete. Neben dem Kühlschrank lehnte er sich gegen den Türrahmen. Er war unsicher, was er sagen sollte, ob er weiter über den Fall sprechen sollte oder nicht.

»Sie haben ein schönes Heim.«

»Nein. Es ist ein schönes Haus, kein Heim. Wir verkaufen es. Jetzt muß ich wohl sagen, ich verkaufe es.«

Sie hatte sich immer noch nicht umgedreht.

»Sie sollten sich keine Vorwürfe seinetwegen machen.« Es war nur ein schwacher Trost, das war ihm klar. »Leichter gesagt als getan.«

»Ja.«

Sie schwiegen lange, bis sich Bosch endlich entschied, weiterzusprechen.

»Es gab einen Abschiedsbrief.«

Sie hielt in ihrer Tätigkeit inne, aber drehte sich immer noch nicht um.

»›Ich fand heraus, wer ich war‹. Das war alles.«

Sie sagte überhaupt nichts. Einer der Becher war immer noch leer.

»Sagt Ihnen das etwas?«

Endlich drehte sie sich zu ihm um. Im hellen Küchenlicht konnte er die Salzspuren sehen, die die Tränen hinterlassen hatten. Ein Gefühl der Unzulänglichkeit erfüllte ihn, er war ein Nichts und konnte nichts für sie tun.

»Ich weiß nicht. Mein Mann … Er hat seine Vergangenheit mit sich herumgeschleppt.«

»Was meinen Sie damit?«

»Er war … Er hat sich ständig in seine Vergangenheit geflüchtet. Für ihn war die Vergangenheit besser als die Gegenwart – oder die Hoffnung auf die Zukunft. Er flüchtete gern in die Erinnerung an seine Kindheit. Er … Er konnte sich nicht von seiner Vergangenheit lösen.«

Tränen rannen ihr in die Falten unter den Augen. Sie drehte sich zum Büffet und goß wieder Kaffee ein.

»Was ist mit ihm passiert?«

»Was kann mit einem passieren?« Sie sprach für einen Moment nicht. »Ich weiß nicht. Er wollte zurück. In der Vergangenheit gab es irgend etwas, was er brauchte.«

Jeder sehnt sich nach seiner Vergangenheit, dachte Bosch. Manchmal zerrt sie an einem stärker als die Zukunft. Sylvia Moore trocknete sich mit einem Taschentuch die Augen und reichte ihm dann seinen Kaffeebecher.

»Er hat einmal erwähnt, daß er in einem Schloß lebte«, sagte sie. »So hat er es wenigstens bezeichnet.«

»In Calexico?«

»Ja, allerdings nur kurz. Ich weiß nicht, was passiert ist. Er hat mir nie viel von diesem Abschnitt seines Lebens anvertraut. Es hatte mit seinem Vater zu tun. Irgendwann wollte sein Vater ihn nicht mehr haben. Seine Mutter und er mußten Calexico und das Schloß, oder was es war, verlassen. Sie ist mit ihm über die Grenze. Er hat immer gern erzählt, er käme aus Calexico, in Wirklichkeit wuchs er jedoch in Mexicali auf. Ich weiß nicht, ob Sie schon mal da waren?«

»Nur durchgefahren. Ich habe nie angehalten.«

»Dann wissen Sie ja, wie es dort aussieht. Man fährt vorbei. – Aber er ist dort aufgewachsen.«

Sie sprach nicht weiter und sah auf ihren Kaffee – eine attraktive Frau, die des Themas überdrüssig war. Er wartete ab. Noch war ihr nicht klar geworden, daß dies nicht nur ein Ende, sondern auch ein neuer Anfang für sie war.

»Er ist nie darüber hinweggekommen, verlassen zu werden. Er ist oft zurück nach Calexico. Ich bin nicht mitgefahren, aber ich wußte, daß er es tat – allein. Wahrscheinlich hat er seinen Vater belauert. Vielleicht wollte er sich vor Augen führen, wie es hätte sein können. Wer weiß? Er hat Bilder von seiner Kindheit aufbewahrt. Manchmal nachts, wenn er dachte, daß ich schlief, holte er sie hervor und betrachtete sie.«

»Lebt er noch, der Vater?«

»Weiß ich nicht. Er sprach selten von seinem Vater, und wenn, dann sagte er, daß sein Vater tot sei. Aber ich weiß nicht, ob das metaphorisch gemeint war oder ob er wirklich tot war. Für Cal war er jedenfalls tot. Für ihn war es eine sehr persönliche Angelegenheit. Er fühlte immer noch die Ablehnung – nach all diesen Jahren. Ich konnte ihn nicht dazu bringen, darüber zu sprechen. Wenn er es mal tat, log er. Der alte Mann würde ihm nichts bedeuten, es würde ihm nichts ausmachen. Aber es war ihm nicht egal. Nach einigen Jahren habe ich aufgehört zu versuchen, mit ihm darüber zu reden. Selbst hat er das Thema nie angesprochen. Aber er ist dorthin gefahren – manchmal für ein Wochenende, manchmal für einen Tag. Wenn er zurückkam, hat er nichts gesagt.«

»Haben Sie Fotos?«

»Nein, er hat sie mitgenommen, als er ging. Er hätte sie nie hiergelassen.«

Bosch trank einen Schluck Kaffee, um nachzudenken.

»Es scheint …«, begann er. »Ich weiß nicht … Könnte das etwas zu tun haben mit …«

»Ich hab’ keine Ahnung. Aber ich kann Ihnen sagen, daß es viel mit uns zu tun hatte. Es war eine Manie. Für ihn war es wichtiger als ich. Es hat unsere Beziehung zerstört.«

»Was wollte er finden?«

»Ich weiß nicht. In den letzten Jahren hat er sich abgekapselt. Und nach einer Weile habe ich es auch getan. So ist es zu Ende gegangen.«

Bosch nickte und wandte seinen Blick von ihren Augen. Was konnte er noch tun? Manchmal versetzte ihn sein Job mitten ins ganz private Leben von Menschen, und alles, was er tun konnte, war Dastehen und Nicken. Er hatte Schuldgefühle, wenn er Fragen stellte, auf deren Beantwortung er kein Recht hatte. Hier war er nur der Bote. Er war nicht beauftragt herauszufinden, wieso sich jemand eine doppelläufige Schrotflinte vors Gesicht halten und abdrücken konnte.

Cal Moores Geheimnis und der Schmerz in ihrem Gesicht würden ihn allerdings nicht mehr loslassen. Es war nicht nur ihre körperliche Schönheit, die ihn fesselte. Sie war attraktiv – angezogen fühlte er sich jedoch von dem Schmerz in ihrem Gesicht, den Tränen und von dem Ausdruck der Stärke in ihren Augen. Sie verdiente das alles nicht. Wie konnte Cal Moore sein und ihr Leben nur so versauen?

Sein Blick wanderte zu ihr zurück.

»Da ist noch etwas, was er mir erzählt hat. Äh, ich hatte mal Schwierigkeiten mit dem DIE, Interne …«

»Ich weiß, was das bedeutet.«

»Also, er hat mich um Rat gefragt. Ob ich jemanden kennen würde, der über ihn ermittelte. Der Typ heißt Chastain. Hat Cal Ihnen davon etwas erzählt? Worum es ging?«

»Nein, hat er nicht.«

Ihre Haltung änderte sich. Bosch konnte buchstäblich sehen, wie die Wut in ihr aufstieg. Ihr Blick war stechend. Er hatte eine empfindliche Stelle berührt.

»Aber Sie haben davon gewußt, oder?«

»Chastain kam einmal her. Er dachte, daß ich kooperativ sein würde. Er behauptete, ich hätte eine Beschwerde über meinen Mann eingereicht. Das war gelogen. Er wollte das Haus durchsuchen, aber ich habe ihm gesagt, er soll gehen. – Ich will nicht darüber sprechen.«

»Wann war Chastain hier?«

»Ich weiß nicht. Vor einigen Monaten.«

»Haben Sie Cal gewarnt?«

Sie zögerte erst und nickte dann.

Danach mußte Cal ihn im Catalina um Rat gefragt haben.

»Sind Sie sicher, daß Sie nicht wissen, worum es ging?«

»Wir lebten schon getrennt. Wir redeten nicht miteinander. Es war aus zwischen uns. Ich habe Cal nur informiert, daß dieser Typ vorbeigekommen sei und gelogen habe, daß ich die Beschwerde eingereicht hätte. Cal sagte, sie würden immer lügen, ich solle mir keine Sorgen machen.«

Harry trank seinen Kaffee aus, hielt jedoch den Becher weiter in der Hand. Sie hatte gewußt, daß ihr Mann irgendwie gestrauchelt war, daß er ihre gemeinsame Zukunft um seiner Vergangenheit willen verraten hatte. Aber sie war loyal geblieben und hatte ihn vor Chastain gewarnt. Er konnte sie deswegen nicht kritisieren. Sie wurde ihm nur sympathischer.

»Was machen Sie hier?« fragte sie.

»Was?«

»Wenn Sie den Tod meines Mannes untersuchen, nehme ich an, daß sie über die DIE-Ermittlungen Bescheid wissen. Entweder lügen Sie mich also an, oder Sie wissen nichts. Wenn das der Fall ist, was machen Sie dann hier?«

Er stellte den Becher aufs Büffet. So gewann er etwas Zeit.

»Man hat mich hergeschickt, um Ihnen zu sagen, was …«

»Wegen der Dreckarbeit.«

»Stimmt. Die ist an mir hängengeblieben. Aber wie ich Ihnen sagte, ich kannte Ihren Mann gewissermaßen und …«

»Ich glaube nicht, daß Sie das Rätsel lösen können, Detective Bosch.«

Er verfiel wieder aufs Nicken.

»Ich unterrichte Englisch und Literatur an der Grant High School im San Fernando Valley«, begann sie. »Ich gebe meinen Schülern viele Bücher über L. A. zu lesen, damit sie ein Gefühl für die Geschichte und die Eigenart ihrer Umwelt bekommen. Mein Gott, die wenigsten von ihnen wurden hier geboren. Egal – eins der Bücher, das sie lesen müssen, ist Der lange Abschied. Es handelt von einem Detective.«

»Ich habe es gelesen.«

»Es gibt einen Satz, den ich auswendig kenne. ›Keine Falle ist so tödlich wie die, die wir uns selbst stellen.‹ Immer, wenn ich das lese, denke ich an meinen Mann – und mich.«

Sie begann wieder zu weinen. Leise, ohne ihre Augen von ihm abzuwenden. Diesmal nickte er nicht. Er sah den Hilferuf in ihren Augen und ging zu ihr, legte ihr die Hand auf die Schulter – unbeholfen. Aber sie kam näher und lehnte ihren Kopf an seine Brust. Er ließ sie weinen, bis sie sich ihm wieder entzog.

Harry nahm das halbvolle Weinglas und die Flasche, die noch vom Abendessen auf dem Tisch standen, und ging hinaus auf die Veranda. Er saß und trank und dachte nach bis früh in den Morgen. Das Feuer auf der anderen Seite des Passes glühte nicht mehr. Jetzt jedoch brannte etwas in ihm.

Calexico Moore hatte anscheinend die Antwort auf die Frage gefunden, die jeder mit sich herumschleppt. Auch er, Harry Bosch, hatte nach der Antwort gesucht. Ich fand heraus, wer ich war.

Es hatte ihn umgebracht. Die Erkenntnis schlug Bosch wie eine Faust in den Magen, in die geheimsten Winkel seines Herzens.

5

Donnerstag, der Morgen nach Weihnachten. Es war einer der Tage, von denen Postkartenfotografen träumen. Nicht die geringste Spur Smog am Himmel. Das Feuer auf den Hügeln war ausgebrannt und der Rauch von den Pazifikbrisen längst davongetragen worden. Statt dessen sonnte sich Los Angeles unter blauem Himmel und Schäfchenwolken.

Bosch entschied sich, den längeren Weg zur Arbeit zu nehmen, und fuhr auf dem Woodrow Wilson Drive bis zum Mulholland Drive. Auf der kurvenreichen Strecke kam er durch den Nichols Canyon. Das Panorama mit den von blauen Wistarien und Eispflanzen bedeckten Hügeln, auf deren Anhöhen alte Villen prangten, hatte es ihm angetan. Es verlieh der Stadt die Aura verblichenen Glanzes. Beim Fahren dachte er an die vergangene Nacht und daran, wie er Sylvia Moore getröstet hatte. Wie ein Polizist auf einem naiven Gemälde von Rockwell war er sich vorgekommen – ganz im Glauben, ihr helfen zu können.

Sobald er von den Hügeln heruntergekommen war, nahm er die Genesee Avenue bis zum Sunset Boulevard und fuhr von dort zur Wilcox Avenue. Sein Auto parkte er hinterm Revier und ging an den vergitterten Fenstern der Ausnüchterungszelle vorbei zum Detectives-Büro. Dort herrschte dicke Luft, dicker als der Zigarettenqualm in einem Pornokino. Seine Kollegen saßen an ihren Tischen mit gesenkten Köpfen, telefonierten leise oder steckten ihre Nase in die Akten, die der Fluch ihres Lebens waren und nie ein Ende zu nehmen schienen.

Harry setzte sich an den Tisch für Mordfälle – Jerry Edgar gegenüber, der manchmal als sein Partner fungierte. Partner wurden nicht mehr permanent zugeteilt. Es gab nicht genug Detectives; bei der Polizei herrschte Einstellungs- und Beförderungsstopp wegen Budgetkürzungen. Am Mordtisch saßen nur noch fünf Detectives. Der Commander der Abteilung, Lieutenant Harvey »Achtundneunzig« Pounds, bewältigte den Personalmangel, indem er Detectives solo arbeiten ließ – mit Ausnahme von wichtigen und gefährlichen Fällen oder bei Verhaftungen. Bosch gefiel es ohnehin, allein zu arbeiten, aber die anderen beschwerten sich andauernd.

»Was ist los?« fragte Bosch Edgar. »Moore?«

Edgar nickte. Sie saßen allein am Tisch. Shelby Dunne und Karen Moshito kamen gewöhnlich nach neun, und Lucius Porter konnte von Glück reden, wenn er um zehn noch nüchtern war.

»Vor ’ner Weile kam Achtundneunzig aus seinem Kabuff und hat verkündet, daß die Fingerabdrücke übereinstimmen. Es war Moore. Er hat sein Gehirn selbst ausgeblasen.«

Ein paar Minuten schwiegen sie. Harry überflog den Papierkram auf seinem Schreibtisch, seine Gedanken kehrten jedoch zu Moore zurück. Er stellte sich vor, wie Irving, Sheehan oder eventuell Chastain Sylvia Moore anrufen würde, um ihr die Bestätigung der Identifizierung mitzuteilen. Seine minimale Beteiligung zu dem Fall löste sich in Rauch auf. Ohne sich umzudrehen, merkte er, daß jemand hinter ihm stand. Als er sich umsah, war es Pounds, der auf ihn herabschaute.

»Komm mal mit rein, Harry.«

Eine Einladung in den Glaskasten. Edgar verdrehte die Augen, er wußte von nichts. Harry stand auf und folgte dem Lieutenant in sein Büro am Ende des großen Raums. Es war ein kleines Zimmer mit Fenstern an drei Seiten, wodurch es Pounds möglich war, seine Untergebenen zu beaufsichtigen, aber so wenig wie möglich Kontakt mit ihnen zu haben. Er brauchte sie nicht zu hören oder zu riechen – oder gar zu kennen. Die Jalousien, die manchmal zugezogen waren, waren heute morgen offen.

»Setz dich, Harry. Du weißt ja, Rauchen ist hier verboten. Gute Weihnachten gehabt?«

Bosch sah ihn nur an. Daß dieser Typ ihn Harry nannte und sich nach Weihnachten erkundigte, war ihm unangenehm. Zögernd setzte er sich.

»Worum geht’s?«

»Bitte keine feindseligen Gefühle, Harry. Wenn, dann hätte ich Grund dazu. Mir wurde gerade mitgeteilt, daß du einen Gutteil des Weihnachtsabends in dieser Absteige verbracht hast, dem Hideaway, wo dich niemand haben wollte und wo zufälligerweise Raub-Mord eine Ermittlung durchführte.«

»Ich hatte Bereitschaft«, erwiderte Bosch. »Und ich hätte zum Tatort gerufen werden müssen. Ich bin hin, um zu sehen, was dort ablief. Wie sich herausstellte, hatte Irving doch Verwendung für mich.«

»Okay, Harry, falls die Sache für dich damit zu Ende ist. Ich habe die Anweisung bekommen, daß du dir über den Moore-Fall nicht den Kopf zerbrechen sollst.«

»Wie soll ich das verstehen?«

»Wie es gemeint ist.«

»Paß auf, wenn du …«

»Schon gut.« Pounds hob beruhigend die Hände und zwickte sich dann oben an der Nase – ein Kopfschmerzanfall. Aus der mittleren Schublade des Schreibtisches holte er eine Schachtel Aspirin und schluckte zwei Tabletten ohne Wasser hinunter.

»Mehr ist nicht zu sagen! Okay?« sagte Pounds. »Ich werde nicht … Ich brauche nicht …«

Plötzlich begann Pounds zu würgen und sprang auf. Er rannte an Bosch vorbei aus dem Glaskasten zum Trinkwasserbrunnen, der am Eingang stand. Bosch drehte sich nicht einmal um. Er blieb sitzen. Ein paar Augenblicke später kam Pounds zurück und fuhr fort.

»Entschuldige. Also, ich habe keine Lust, mich jedesmal mit dir zu streiten, wenn ich dich zu einer Besprechung bitte. Meiner Ansicht nach solltest du dich mit deinen Problemen in Bezug auf Befehlsgewalt und Hierarchie mal auseinandersetzen. Das ist ja schon extrem bei dir.«

In seinen Mundwinkeln war etwas weißer Schaum von den heraufgewürgten Tabletten angetrocknet. Pounds räusperte sich.

»Ich gebe das an dich weiter in deinem besten …«

»Warum sagt mir Irving das nicht selbst?«

»Ich habe nicht gesagt … Okay, Bosch, vergiß es! Du weißt Bescheid, und damit hat sich’s. Komm nicht auf irgendwelche Ideen wegen gestern abend und Moore. Die Sache wird ordnungsgemäß erledigt.«

»Sicher.«

Die Warnung war ausgesprochen, Bosch stand auf. Am liebsten hätte er diesen Typ durch die Glaswand geworfen, aber er mußte sich wohl mit einer Zigarette draußen hinter der Ausnüchterungszelle begnügen.

»Setz dich hin! Deshalb habe ich dich nicht reingeholt.« Bosch setzte sich wieder und wartete still. Er beobachtete, wie Pounds versuchte, sich zu beruhigen. Pounds nahm ein Holzlineal aus der Schublade und begann geistesabwesend damit zu spielen, während er sprach.

»Harry, weißt du, wieviel Morde wir in diesem Jahr im Bezirk hatten?«

Die Frage kam unerwartet. Harry fragte sich, was Pounds im Schilde führte. Elf Fälle hatte er persönlich gehabt, aber er war sechs Wochen außer Dienst gewesen, als er sich in Mexiko von seiner Schußwunde erholte. Er würde schätzen, insgesamt siebzig Fälle in diesem Jahr.

»Keine Idee.«

»Nun, ich werd’s dir sagen. Bis heute sind es Sechsundsechzig. Natürlich haben wir noch fünf Tage in diesem Jahr. Wahrscheinlich kommt noch einer dazu. Wenigstens einer. Silvester ist immer Trouble. Wir …«

»Na und? Letztes Jahr hatten wir neunundfünfzig. Die Anzahl der Mordfälle steigt. Das ist nichts Neues.«

»Neu ist, daß die Rate der aufgeklärten Morde zurückgeht. Weniger als die Hälfte davon – zweiunddreißig von Sechsundsechzig. Ein Gutteil dieser Fälle wurde von dir gelöst. Auf meiner Liste stehst du mit elf Fällen; davon wurden sieben durch Verhaftung abgeschlossen. In zwei weiteren wurden Haftbefehle erlassen. Einer von den zwei offenen wird bis auf weiteres nicht bearbeitet, und im Moment bist du in der James-Kappalanni-Sache aktiv. Richtig?«

Bosch nickte. Ihm gefiel nicht, wie sich die Unterredung entwickelte. Aber er war sich nicht sicher, weshalb.

»Das Problem ist die Gesamtstatistik«, fuhr Pounds fort. »Zusammen genommen … Also, es sieht erbärmlich aus.«

Pounds schlug sich mit dem Lineal in die Hand und schüttelte den Kopf. Allmählich begriff Harry, worum es ging; es fehlte ihm jedoch noch ein Teilchen. Er war sich nicht ganz sicher, worauf Pounds hinauswollte.

»Denk mal drüber nach! All die Opfer und ihre Familien, die auf Gerechtigkeit warten müssen. Und stell dir mal vor, wie das öffentliche Vertrauen in die Polizei erschüttert wird, wenn die L. A. Times auf der Lokalseite verkündet, daß mehr als die Hälfte der Mörder in Hollywood nicht gefaßt wird.«

»Ich glaube, wir müssen uns keine Sorgen machen, daß das öffentliche Vertrauen noch geringer wird«, sagte Bosch. »Das ist kaum möglich.«

Pounds rieb sich wieder den Nasenrücken und erwiderte ruhig: »Deine zynische Berufsauffassung ist im Moment nicht gefragt, Bosch. Deine Arroganz kann ich hier nicht brauchen. Ich kann dich jederzeit von Mord zu Autodiebstahl oder Jugendstraftaten versetzen. Kapiert? Falls du dich bei der Gewerkschaft beschwerst, nehme ich das gern in Kauf.«

»Und wie würde dann die Aufklärungsrate hier aussehen? Was würde dann auf der Lokalseite stehen? Zwei Drittel der Mörder in Hollywood laufen frei herum?«

Pounds legte das Lineal zurück in die Schublade und schloß sie. Bosch glaubte ein süffisantes Lächeln zu bemerken und begriff, daß er in die Falle getappt war. Aus einer anderen Schublade holte Pounds einen blauen Hefter, wie er für Ermittlungsakten verwendet wurde – er enthielt jedoch nur einige Seiten.

»Da hast du ins Schwarze getroffen. Womit wir beim Thema dieser Besprechung wären. Es geht hier um Statistiken, Harry. Wenn wir noch einen Fall aufklären, können wir sagen, daß wir die Hälfte der Mörder gefaßt haben. Wenn wir noch zwei lösen, dann haben wir mehr als die Hälfte aufgeklärt. Das klingt besser als ›mehr als die Hälfte läuft frei herum‹. Kapiert?«

Pounds nickte, als Bosch schwieg. Er tat, als ob er den Hefter auf seinem Schreibtisch geraderückte, dann sah er Bosch direkt an.

»Lucius Porter kommt nicht zurück. Ich habe mit ihm heute morgen gesprochen. Er beantragt Berufsunfähigkeit wegen Streßsyndrom. Sagt, daß er sich einen guten Arzt genommen hat.«

Pounds griff wieder in die Schublade und holte noch einen blauen Hefter hervor. Und noch einen. Bosch begriff, was ablief.

»Ich hoffte, daß sein Arzt verdammt gut ist.« Pounds legte inzwischen den fünften und sechsten Hefter auf den Stapel. »Soviel mir bekannt ist, wird bei der Polizei Streß nicht als Ursache für Leberzirrhose anerkannt. Porter ist einfach ein Säufer. Und es ist nicht fair, daß er Arbeitsunfähigkeit und Frühpensionierung beantragt, weil er sein Alkoholproblem nicht in den Griff kriegt. Bei der Anhörung ziehen wir ihm die Hosen runter. Meinetwegen kann er sich Mutter Theresa als Anwältin nehmen. Wir werden ihn festnageln.«

Mit dem Finger klopfte er auf den Stapel. »Ich habe mir die Akten durchgesehen. Es ist einfach erbärmlich; er hat acht offene Fälle. Ich habe mir seine Tageszettel kopiert und werde sie überprüfen. Und ich wette Dollars gegen Doughnuts, daß sie erstunken und erlogen sind. Statt herumzulaufen und Leute zu vernehmen, ist er irgendwo auf einem Barhocker herumgehängt.«

Pounds schüttelte traurig mit dem Kopf. »Seitdem jeder allein ermittelt, gibt es keine Kontrolle mehr. Niemanden, der auf diesen Typ aufgepaßt hat. Jetzt sitze ich hier mit acht nicht abgeschlossenen und total verschluderten Fällen. Wer weiß, vielleicht hätte man alle aufklären können.«

Bosch hätte ihn gerne gefragt, wer denn die Idee gehabt habe, Detectives solo arbeiten zu lassen, unterließ es aber. Statt dessen sagte er: »Hast du schon mal die Story gehört, als Porter noch auf Streife war vor zehn Jahren? Er und sein Partner hielten an, um so einem Penner, der am Straßenrand saß und trank, einen Strafzettel wegen öffentlichem Trinken zu verpassen. Porter fuhr. Reine Routine, ein Strafzettel wegen einer Übertretung. Also blieb er hinterm Steuer. Und wie er da sitzt, zieht der Penner eine Waffe und schießt seinem Partner ins Gesicht. Der steht da, Strafzettelblock in beiden Händen, und kriegt die Kugel genau zwischen die Augen. Und Porter sah alles.«

Pounds sah verärgert aus. »Ich kenne die Geschichte, Bosch. Jeder Jahrgang auf der Polizeischule bekommt sie auf der Bühne vorgeführt. Als abschreckendes Beispiel. Aber das sind alte Kamellen. Wenn, dann hätte er damals wegen Streß den Ruhestand beantragen sollen.«

»Darum geht’s ja. Er hat es nicht getan, als es möglich war. Er hat versucht, die Geschichte hinter sich zu bringen. Vielleicht hat er zehn Jahre dagegen angekämpft, und am Ende ist er mit dem ganzen Scheiß dieser Welt den Bach runter. Was soll er tun? Sich an Cal Moore ein Beispiel nehmen? Bekommst du ein Fleißkärtchen, wenn du der Stadt eine Pension sparst?«

Pounds schwieg ein paar Sekunden. »Sehr beeindruckend, Bosch, aber letztendlich geht es dich nichts an, was mit Porter passiert. Ich hätte es nicht erwähnen sollen. Aber ich hab’s getan, damit du verstehst, was ich jetzt sagen werde.«

Pedantisch richtete er wieder den Stapel blauer Hefter aus und schob sie dann zu Bosch hinüber. »Du übernimmst Porters Fälle. Kappalanni legst du für einige Tage auf Eis. Im Moment kommst du sowieso nicht weiter. Nach dem ersten kannst du dich wieder voll darauf konzentrieren.

Ich möchte, daß du dir Porters Fälle vornimmst und sie studierst. Und zwar schnell. Such dir einen aus, von dem du annimmst, daß was zu erreichen ist, und leg dich in den nächsten fünf Tagen voll in die Ruder – bis Neujahr. Arbeite am Wochenende; ich genehmige die Überstunden. Wenn du jemanden vom Tisch als Partner brauchst … Kein Problem. Hauptsache, du buchtest jemanden ein. Ich brauche eine Verhaftung. Wir müssen noch einen Fall klären, um über den Berg zu kommen. Die Frist läuft bis Mitternacht, Silvester.«

Über den Stapel Hefter sah Bosch Pounds an, der gerade seinen wahren Charakter offenbart hatte. Pounds war kein Cop mehr, er war ein Bürokrat, eine Null. Für ihn waren Verbrechen, Blutvergießen, menschliches Leid Zahlen in einer Statistik. Und am Jahresende sagte ihm die Statistik, ob er gute Arbeit geleistet hatte. Die Statistik, nicht Menschen, nicht eine innere Stimme. Es war genau diese unpersönliche Arroganz, die die Polizei von L. A. vergiftet und von den Bürgern der Stadt isoliert hatte. Kein Wunder, daß Porter alles fallen ließ. Kein Wunder, daß Cal Moore sich umgebracht hatte. Bosch stand auf und nahm den Stapel Hefter. Er warf Pounds einen Blick zu, der ihm zeigte, daß er ihn durchschaut hatte. Pounds schaute weg.

An der Tür sagte Bosch: »Wenn du Porter festnagelst, schicken sie ihn dir zurück. Und was dann? Wieviel offene Fälle wird es dann nächstes Jahr geben?«

Pounds Augenbrauen gingen nach oben; er überlegte.

»Wenn du ihn gehen läßt, kriegst du Ersatz. An den anderen Tischen sitzen ein paar scharfsinnige Typen. Meehan am Jugendtisch ist gut. Wenn du ihn rüberholst zu uns, wette ich, daß unsere Statistik nach oben geht. Aber wenn du Porter nicht gehen läßt, dann sprechen wir nächstes Jahr über das gleiche Problem.«

Pounds wartete einen Augenblick, ob Bosch noch etwas zu sagen hatte.

»Aus dir werde ich nicht schlau, Bosch. Als Detective spielt Porter doch zwei Klassen tiefer – falls er überhaupt antritt. Und trotzdem versuchst du, seinen Arsch zu retten. Was ist der Punkt?«

»Es gibt keinen, Lieutenant. Vielleicht ist das der Punkt.« Er trug die Hefter zu seinem Platz am Tisch und ließ sie neben dem Stuhl auf den Boden fallen. Edgar sah ihn an – Dunne und Moshito, die gerade gekommen waren, ebenfalls.

»Keine Fragen!« sagte Harry.

Er setzte sich hin und betrachtete den Haufen zu seinen Füßen, mit dem er nichts zu tun haben wollte. Was er wollte, war eine Zigarette, aber Rauchen war hier verboten – zumindest, solange Pounds in der Nähe war. Er schlug eine Nummer auf seiner Rollkartei nach und wählte. Erst nach dem siebten Klingeln meldete sich jemand.

»Was ist?«

»Lou?«

»Wer ist da?«

»Bosch.«

»Ach ja, Harry. Entschuldige, ich wußte nicht, wer anruft. Was ist los? Hast du schon gehört, ich laß mich in den Ruhestand versetzen?«

»Ja, deshalb rufe ich an. Ich habe deine Fälle bekommen – Pounds hat sie mir gegeben –, und er möchte, daß ich was auf die schnelle kläre, so ungefähr bis zum Ende der Woche. Ich hab’ mir gedacht, vielleicht hast du eine Idee, welchen Fall ich mir vornehmen sollte. Ich fang’ bei null an.«

Nach einer langen Pause ließ sich Porter endlich vernehmen: »Scheiße, Harry.« Erst jetzt bemerkte Bosch, daß er wahrscheinlich schon betrunken war. »Oh, verdammt. Ich habe nicht gedacht, daß der Wichser dir das alles aufhalsen würde. Ich, Harry … Harry, ich hab’ dich hängenlassen.«

»He, Lou. Ich werd’ damit fertig. Mein Schreibtisch ist blank. Was ich brauche, ist ein Ansatzpunkt. Wenn du nichts hast, lese ich halt den Kram durch. Okay?«

Er bemerkte, daß die anderen am Tisch zuhörten und sich nicht besonders anstrengten, es zu verbergen.

»Oh Scheiße, Harry, ich weiß nicht … Ich bin nicht am Ball geblieben, verstehst du. Ich geh’ kaputt, Stück für Stück. Hast du von Moore gehört? Scheiße … Ich habe es gestern in den Nachrichten gesehen. Ich …«

»Ja, ist schon beschissen. Lou, hör mal, mach dir keine Sorgen deswegen. Ich habe die Mordhefter hier, und ich werde sie durchgehen.«

Keine Reaktion.

»Lou?«

»Okay, Harry. Ruf mich noch mal an, wenn du willst. Vielleicht fällt mir doch noch etwas ein. Im Moment pack’ ich’s nicht.«

Ein paar Augenblicke dachte Bosch nach. Er stellte sich vor, wie Porter am anderen Ende im Dunklen stand. Allein.

»Hör gut zu.« Er senkte die Stimme. »Nimm dich vor Pounds in acht mit deinem Antrag. Eventuell hetzt er dir Anzüge zur Überprüfung auf den Hals. Du darfst dich nicht in Bars blicken lassen. Eventuell versucht er deinen Antrag zu torpedieren. Verstanden?«

Nach einer Weile bestätigte Porter, daß er kapiert hatte. Bosch legte den Hörer auf und schaute die anderen am Tisch an. Im großen Raum schien immer so lange Lärm zu herrschen, bis er ein vertrauliches Telefongespräch führen wollte. Er fischte nach einer Zigarette.

»Achtundneunzig hat Porters Fälle bei dir abgeladen?« fragte Edgar.

»Ja, ja, bei der Mülldeponie der Abteilung.«

»Und was sind wir dann, Scheißhauspatrouille?«

Bosch grinste. Anscheinend wußte Edgar nicht, ob er sich freuen oder ärgern sollte, daß man ihm nicht die Arbeit zugeteilt hatte.

»Also, Jed, wenn du willst, schwing ich mich rüber zum Kabuff und sage Achtundneunzig, daß du dich freiwillig gemeldet hast, die Hälfte zu übernehmen. Der Sesselfurzer wird sicher …«

Er brach ab, weil Edgar ihn unter dem Tisch getreten hatte, und drehte sich um. Von hinten näherte sich Pounds mit knallrotem Gesicht – wahrscheinlich hatte er die letzten Sätze gehört.

»Bosch, du wirst doch nicht etwa das widerliche Ding hier rauchen, oder?«

»Nein, Lieutenant, ich war auf dem Weg nach draußen.« Er schob den Stuhl zurück und ging mit der Zigarette hinten hinaus auf den Parkplatz. Die Hintertür der Ausnüchterungszelle stand offen. Die Alkoholleichen von Weihnachten hatte man schon in den Gefängnisbus verfrachtet und zum Gericht gefahren. Ein Schließer im grauen Overall spritzte den Zellenboden mit einem Schlauch ab. Es war allgemein bekannt, daß der Boden leichtes Gefälle hatte, damit er leichter zu säubern war. Harry beobachtete, wie das dreckige Wasser über die Schwelle auf den Parkplatz schwappte, wo es unter einem Kanalgitter verschwand. Im Wasser schwamm Erbrochenes und Blut, der Gestank von der Zelle war ekelerregend. Aber er hielt die Stellung. Hier war sein Platz.

Als er ausgeraucht hatte, warf er den Stummel ins Wasser und schaute ihm hinterher auf dem Weg zum Abfluß.

6

Nach seiner Rückkehr überfiel ihn das Gefühl, das große Büro hätte sich in ein Theater verwandelt – mit ihm als einzigem Darsteller auf der Bühne. Die neugierigen Blicke wurden ihm schließlich zuviel; er griff sich den Stapel Hefter und ging durch die Hintertür auf den Parkplatz. Von dort trat er wieder durch die Tür der Wachstube ein und ging durch einen kurzen Flur an den Arrestzellen vorbei zur Treppe. Im Obergeschoß gab es einen Lagerraum, der wegen der Feldbetten an der Rückwand die Hochzeitssuite genannt wurde. Ein inoffizieller Schlaf- und Aufenthaltsraum. Hier oben stand ein alter Kantinentisch und ein Telefon – und es war ruhig. Das war alles, was er brauchte.

Heute hielt sich niemand hier auf. Den Hefterstapel legte Bosch ab, räumte dann eine zerbeulte Stoßstange, die als Beweisstück etikettiert war, vom Tisch und lehnte sie an einen Aktenschrank neben ein Surfboard, an dem gleichfalls ein Schildchen hing. Dann machte er sich an die Arbeit.

Der Stapel war dreißig Zentimeter hoch. Pounds hatte die Mordziffer in Hollywood in diesem Jahr mit Sechsundsechzig angegeben. Wenn man einberechnete, wie die Fälle verteilt wurden und daß Harry wegen der Schußwunde zwei Monate Genesungsurlaub gehabt hatte, mußte Porter vierzehn Fälle erhalten haben. Da acht noch offen waren, bedeutete das, daß er sechs geklärt hatte. Keine schlechte Statistik, wenn man berücksichtigte, daß Mord in Hollywood vom Zufall bestimmt war. Überall sonst in Amerika kennen die Opfer ihre Mörder. Es sind die Menschen, mit denen sie essen, trinken, schlafen, leben. In Hollywood ist es anders. Hier gibt es keine Regeln – nur Ausnahmen, Abarten. Fremde töten Fremde. Ohne Grund. Opfer fand man überall, in Hintergäßchen, am Rand des Freeways, unter den Büschen im Griffith Park oder in Plastiksäcken, die man in die Müllcontainer von Restaurants geworfen hatte. Bei einem von Harrys offenen Fällen ging es um eine Leiche, deren Teile man auf den Absätzen der Feuerleiter eines sechsstöckigen Hotels an der Gower Street gefunden hatte. Auf dem Revier war kaum jemand entsetzt. Man witzelte, das Opfer habe Glück gehabt, daß es nicht im Holiday Inn abgestiegen war. Dieses hatte fünfzehn Etagen.

Die traurige Wahrheit war, daß sich in Hollywood ein Monster frei im Strom der Menschheit bewegen konnte. Nur ein Wagen mehr auf dem überlasteten Freeway. Einige würden immer gefaßt werden, andere hinterließen keine Spur – mit Ausnahme des Blutes.

Porters Resultat war sechs zu acht, bevor er den Hut genommen hatte. Mit dem Ergebnis würde er keine Auszeichnungen bekommen, aber immerhin hatte er sechs Monster aus dem Verkehr gezogen. Wenn er noch einen Fall lösen würde, könnte er für Porter ein Unentschieden erzielen. Der kaputte Bulle würde zumindest mit einer ausgeglichenen Statistik in den Ruhestand gehen.

Bosch scherte sich einen Dreck um Pounds und seinen Wunsch, bis Silvester noch einen Fall abzuhaken. Mit Pounds verband ihn nichts. Seiner Ansicht nach war das Endresultat, die gewalttätig beendeten Menschenleben in Jahresstatistiken zu berechnen, null und nichtig. Er entschied sich, wenn er diese Arbeit tat, dann allein für Porter. Auf Pounds schiß er.

Um Platz zu haben, schob er die Hefter auf dem Tisch nach hinten. Er entschloß sich, jeden Mordhefter rasch zu überfliegen. Am Ende hätte er zwei Stapel, einen für potentiell schnell lösbare Fälle, den anderen für die, die mehr Zeit erforderten.

Er ging sie in chronologischer Folge durch, beginnend mit einem Priester, der am Valentinstag in einer Kabine eines Badehauses am Santa Monica Boulevard erwürgt worden war. Das Ergebnis nach zwei Stunden Arbeit waren ganze zwei Fälle, die sich möglicherweise schnell aufklären ließen. Der eine war einen Monat alt. An einer Bushaltestelle auf der Las Palmas Avenue war eine Frau von der Bank gezerrt und im dunklen Eingangsbereich eines geschlossenen Souvenirladens vergewaltigt und erstochen worden. Der andre betraf die Leiche eines Mannes, die man vor acht Tagen gefunden hatte, nicht weit vom Gebäude des Filmregisseur-Verbandes entfernt, hinter einem Restaurant am Sunset, das rund um die Uhr geöffnet hatte. Das Opfer war erschlagen worden.

Bosch konzentrierte sich auf diese beiden Fälle, weil sie die jüngsten waren und ihn die Erfahrung gelehrt hatte, daß ein Fall mit jedem Tag, der vergeht, doppelt so schwierig wird. Die Person, die den Priester erwürgt hatte, brauchte sich keine Sorgen mehr zu machen; Harry kannte die Aufklärungsrate.

Die zwei letzten Fälle konnten vielleicht relativ schnell gelöst werden, falls er irgendwie einen Durchbruch erzielte. Wenn er die Leiche hinter dem Restaurant identifizierte, würde ihn das zur Familie, zu Freunden und Bekannten und höchstwahrscheinlich zu einem Motiv und Mörder bringen. Oder falls er den Weg der erstochenen Frau zurückverfolgen konnte, würde er vielleicht herausfinden, wo und wie der Mörder ihr begegnet war.

Bevor er eine Münze werfen würde, entschied sich Bosch, die zwei Ermittlungsberichte eingehend zu studieren. Wegen des besseren Aufklärungspotentials nahm er sich den jüngsten Fall zuerst vor. Die Leiche hinter dem Restaurant war die frischeste Spur.

Auf den ersten Blick zeichnete sich der Hefter vor allem dadurch aus, was er nicht enthielt. Porter hatte sich keine endgültige, schriftliche Fassung des Autopsieberichts besorgt. Allein die Untersuchungszusammenfassung und Porters eigene Notizen standen ihm zur Verfügung. Porter hatte nur notiert, daß das Opfer mit einem »stumpfen Gegenstand« erschlagen worden war – im Polizeijargon bedeutete das »alles mögliche«.

Das Opfer, geschätztes Alter fünfundfünfzig Jahre, wurde als Juan Doe #67 bezeichnet. Doe war der Name für jedermann, und Juan stand für Lateinamerikaner. Es handelte sich um den siebenundsechzigsten nichtidentifizierten männlichen Latino, den man in diesem Jahr in Los Angeles County tot aufgefunden hatte. Kein Geld, keine Geldbörse, nichts außer den Kleidern, die alle in Mexiko hergestellt waren. Das einzige besondere Merkmal war eine Tätowierung auf der Brust oben links. In der Akte war ein Polaroidfoto davon abgeheftet. Es waren anscheinend die Umrisse eines Gespenstes. Bosch betrachtete es eine Weile und kam zu dem Schluß, daß die blaue Tätowierung sehr alt war. Die Tinte war schon verblaßt und die Zeichnung unscharf geworden. Juan Doe #67 hatte sie sich als junger Mann machen lassen.

Im Tatortbericht, den Porter ausgefüllt hatte, stand, daß die Leiche um 1. 44 Uhr am Morgen des 18. Dezember von einem Polizisten nach Dienstende entdeckt worden war. Er war auf dem Weg zu einem frühen Frühstück oder späten Abendessen, als er die Leiche neben dem Müllcontainer hinter dem Egg-and-I-Restaurant liegen sah. Der Bericht führte den Polizisten nur mit seiner Dienstnummer auf.

M/P #1101 hatte kurz zuvor Code sieben gemeldet und hinter dem Gebäude mit der Absicht geparkt, es zum Essen zu betreten. Opfer lag auf dem Rücken, Kopf nach Norden, Füße nach Süden, sichtbare beträchtliche Verletzungen. M/P verständigte den wachhabenden Commander, daß eine Tatortaufnahme wegen Mordes notwendig war. M/P sah keine weiteren Individuen in der Nähe des Müllcontainers vor oder nach der Entdeckung der Leiche.

Bosch sah den Hefter nach einem Bericht des meldenden Polizisten durch, aber es war keiner vorhanden. Danach sah er sich die anderen Fotos an. Sie zeigten die Leiche am Fundort, bevor sie von der Gerichtsmedizin zum Leichenschauhaus transportiert worden war.

Die Kopfhaut war durch einen einzigen brutalen Schlag aufgerissen worden; außerdem wies das Opfer Gesichtswunden auf. Schwarzgetrocknetes Blut befand sich am Hals und auf dem ehemals weißen T-Shirt des Mannes. Seine offenen Hände lagen an der Seite. Nahaufnahmen zeigten zwei Finger an der rechten Hand, die durch einen offenen Bruch zurückgebogen waren – typische Verteidigungswunden. Von den Wunden abgesehen, fielen Bosch noch die rauhen und vernarbten Hände auf sowie die kräftigen Armmuskeln. Er hatte ganz offensichtlich mit den Händen gearbeitet. Aber was hatte er um ein Uhr morgens in der Gasse hinter dem Restaurant zu schaffen?

Als nächstes folgten die Zeugenaussagen der Angestellten vom Egg and I. Es waren ausschließlich Männer, was Bosch eigenartig vorkam, weil er öfter dort gefrühstückt und mehrere Kellnerinnen gesehen hatte. Anscheinend hatte Porter sie für unwichtig gehalten und sich aufs Küchenpersonal konzentriert. Alle hatten ausgesagt, daß sie sich nicht erinnern konnten, das Opfer je gesehen zu haben – lebendig oder tot.

Porter hatte ein Sternchen oben auf die Aussage eines Kochs gekritzelt, der um eins zur Arbeit erschienen war und an der Ostseite des Containers vorbei durch die Hintertür die Küche betreten hatte. Er hatte keinen Körper auf dem Boden liegen sehen und war sich sicher, daß er die Leiche bemerkt hätte, wenn sie dort gelegen hätte.

Dadurch konnte Porter die mögliche Tatzeit auf die Zeitspanne von fünfundvierzig Minuten zwischen dem Arbeitsbeginn des Kochs und dem Erscheinen des Polizisten einengen.

Hinter den Zeugenaussagen hatte Porter die Suchergebnisse der Computer des LAPD, des Nationalen Kriminalarchivs, des kalifornischen Justizministeriums und der Einwanderungsbehörde abgeheftet. Alle vier hatten ein negatives Resultat erbracht. Juan Doe #67 blieb unidentifiziert.

Am Ende waren Porters Notizen von der Autopsie abgeheftet, die wegen der üblichen Rückstände bei der Gerichtsmedizin erst Dienstag, Heiligabend, vorgenommen worden war. Es ging Bosch durch den Kopf, daß das wahrscheinlich Porters letzte dienstliche Verpflichtung gewesen war. Er hatte noch einmal zugeschaut, wie ein Körper aufgeschnitten wurde. Nach Weihnachten war er dann nicht mehr zum Dienst erschienen.

Vielleicht hatte Porter bereits gewußt, daß er nicht zurückkommen würde, da er nur spärliche Notizen gemacht hatte. Eine einzige Seite, ein paar Ideen. Einiges konnte Bosch nicht entziffern; anderes konnte er lesen, es ergab jedoch keinen Sinn. Unten auf der Seite hatte Porter etwas eingekreist: »TZ-12 bis 18 Uhr.«

Bosch verstand die Bedeutung des Satzes. Die Messung der Körpertemperatur in der Leber und andere Symptome ließen darauf schließen, daß sich der Tod zwischen mittags und 18 Uhr ereignet hatte, aber nicht später als 18 Uhr.

Das war unlogisch, dachte Bosch zuerst. Der Todeseintritt wurde dadurch wenigstens siebeneinhalb Stunden vor der Entdeckung der Leiche angesetzt. Es paßte auch nicht damit zusammen, daß der Koch um 1 Uhr morgens nichts gesehen hatte.

Porter hatte die Notiz wegen dieser Widersprüche markiert. Es konnte nur bedeuten, daß Juan Doe #67 nicht hinter dem Restaurant getötet worden war. Man hatte ihn woanders umgebracht und die Leiche dann um eins hinters Restaurant gelegt.

Er zog einen Notizblock aus der Tasche und stellte eine Liste von Leuten auf, die er sprechen wollte. Oben auf die Liste kam der Arzt, der die Autopsie durchgeführt hatte; er brauchte den vollständigen Bericht. Mit Porter mußte er auch noch einmal ausführlich sprechen. Nummer drei war der Koch. Porter hatte nur notiert, daß dieser nicht die Leiche gesehen hatte, nicht, ob er sonst jemand bemerkt hatte oder ihm etwas Ungewöhnliches aufgefallen war. Er notierte sich ebenfalls, daß er die Kellnerinnen befragen wollte, die in der Nacht Schicht gehabt hatten.

Um die Liste zu vervollständigen, nahm Bosch den Hörer ab und rief den wachhabenden Commander an.

»Ich möchte mit Elf-Null-Eins sprechen. Könntest du mal auf der Tafel nachsehen, wer das ist?«

Es war wieder Kleinman am Apparat: »Sehr lustig, Witzbold.«

»Was?« Aber in dem Moment begriff er. »Es ist Cal Moore?«

»War Cal Moore. War.«

Mehrere Gedanken schossen ihm gleichzeitig durch den Kopf, als er den Hörer auflegte. Moore hatte sich einen Tag, nachdem Juan Doe #67 gefunden worden war, ins Hideaway abgeseilt. Bosch überlegte, was das bedeuten könnte. Moore stolpert frühmorgens hinter einem Restaurant über eine Leiche. Am nächsten Tag steigt er in einem Motel ab, dreht die Klimaanlage auf und zerfetzt sich das Gesicht mit einer doppelten Ladung Rotwildschrot, Kaliber zwanzig. Die Nachricht, die er zurückläßt, ist so einfach wie mysteriös.

Ich fand heraus, wer ich war.

Bosch steckte sich eine Zigarette an und strich #1101 von der Liste, aber seine Gedanken kreisten um diese Neuigkeit. Er fühlte sich ungeduldig, unwohl rutschte er auf dem Stuhl herum, stand dann auf und begann um den Tisch zu laufen. Nachdem er Porters möglichen Platz in diesem Puzzle gefunden hatte, ließ er sich das Ganze noch einige Male durch den Kopf gehen. Das Resultat war immer das gleiche: Porter übernimmt die Tatortaufnahme im Fall Juan Doe #67. Offensichtlich muß er mit Moore am Tatort gesprochen haben. Am nächsten Tag verschwindet Moore. Eine Woche später wird er tot aufgefunden, und am Tag darauf erklärt Porter, daß er sich einen Arzt fürs Gutachten sucht und den Dienst quittieren wird. Zu viele Zufälle.

Er nahm erneut den Hörer ab und rief den Mordtisch an. Edgar antwortete, und Harry bat ihn, in seiner Rollkartei Porters Privatnummer nachzusehen. Edgar gab sie ihm durch und sagte dann: »Wo steckst du, Harry?«

»Warum, sucht Achtundneunzig nach mir?«

»Nee. Einer von Moores Team hat vor ein paar Minuten angerufen. Sagt, daß er dich sucht.«

»Ja? Warum?«

»He, ich gebe nur die Nachricht weiter; fragen mußt du ihn selbst.«

»Okay, okay. Wer war es denn?«

»Der Schwarze. Ich soll dir ausrichten, sie hätten etwas für dich in ihrem Büro. Da ich nicht wußte, wann du zurückkommst, habe ich ihm deine Pieper-Nummer gegeben. Also, wo hast du dich verkrochen?«

»Nirgendwo.«

Nach dem Auflegen wählte er gleich Porters Nummer. Er ließ es zehnmal klingeln, dann legte er auf und steckte sich wieder eine Zigarette an. Wie sollte er sich das alles zusammenreimen? Konnte Moore ganz einfach über die Leiche gestolpert sein, wie es im Bericht stand. Oder hatte er sie dorthingebracht? Bosch blickte überhaupt nicht mehr durch.

»Nirgendwo«, sagte er laut zu den Kisten und Kartons um sich herum.

Der Arzt, der die Autopsie durchgeführt hatte, stand als nächster auf der Liste. Er wählte die Nummer und ließ sich dann von der Zentrale mit Dr. Corazón, der kommissarischen Chefärztin der Gerichtsmedizin, verbinden. Da er sich weigerte, den Grund seines Anrufs zu nennen, mußte er fast eine Minute warten.

»Ich bin gerade beschäftigt«, sagte sie.

»Frohe Weihnachten!«

»Entschuldigung.«

»Moore liegt gerade auf dem Tisch, stimmt’s?«

»Ja, ich kann aber nicht darüber reden. Was brauchst du, Harry?«

»Ich habe gerade einen Fall übernommen. In den Akten steht nichts Offizielles über die Autopsie. Ich will nur wissen, wer sie durchgeführt hat, damit ich einen Bericht anfordern kann.«

»Harry, dafür brauchst du nicht die Direktorin zu belästigen. Da kannst du irgendeinen von den Typen fragen, die hier hinter den Schreibtischen hocken.«

»Aber die sind nicht so charmant wie du.«

»Okay, raus damit, welcher Name?«

»Juan Doe #67. Todestag war der achtzehnte. Autopsie am vierundzwanzigsten.«

Eine Weile hörte Bosch nichts, vermutlich sah sie den Einsatzplan durch.

»Hier«, sagte sie nach einer halben Minute. »Der vierundzwanzigste … Das war Salazar, er ist im Moment nicht da. Das war seine letzte Autopsie vor dem Urlaub. Ein Monat Australien. Dort unten ist Sommer.«

»Mist.«

»Beruhige dich, Harry. Ich habe die Papiere hier. Salazar hat gedacht, Lou Porter würde sie heute abholen. Aber er ist nicht erschienen. Wie bist du zu dem Fall gekommen?«

»Lou hat seinen Hut genommen.«

»Mann, das ging aber schnell. Was ist sein … Warte mal!« Sie wartete nicht auf seine Antwort. Als sie sich nach einer Minute wieder meldete, klang sie etwas aufgeregt.

»Harry, ich muß jetzt Schluß machen. Paß auf, vielleicht können wir uns nach der Arbeit treffen? Bis dahin kann ich mir das durchlesen; du erfährst dann, was wir haben. Mir ist gerade etwas Interessantes eingefallen. Salazar wollte, daß ich eine Überweisung genehmige.«

»Überweisung zu wem?«

»Einem Entomologen – einem Insektenforscher – an UCLA. Salazar hat Insekten gefunden.«

Maden konnten sich noch nicht in einem Körper entwickelt haben, der höchstens zwölf Stunden tot war. Das wußte Bosch. Und für Maden hätte Salazar keinen Entomologen gebraucht.

»Insekten.«

»Ja. Im Mageninhalt und auf den Nasenabstrichen. Aber ich habe keine Zeit jetzt. Hier sind vier ungeduldige Männer, die auf mich warten, und nur einer von ihnen ist tot.«

»Die Lebendigen sind dann wohl Irving, Sheehan und Chastain, die drei Musketiere.«

Sie lachte. »Scharf kombiniert.«

»Wo und wann sollen wir uns treffen?« Er sah auf die Uhr; es war fast drei.

»Vielleicht um sechs«, schlug sie vor. »Das wäre genug Zeit, um die Autopsie durchzuführen und den Juan-Doe-Bericht durchzugehen.«

»Soll ich vorbeikommen?« Sein Pieper meldete sich. Mit geübtem Griff schaltete er ihn sogleich ab.

»Nein, warte mal … Kannst du mich im Red Wind treffen? Wir könnten den Berufsverkehr auf dem Freeway vermeiden.«

»Ich werde da sein.«

Nachdem sie das Gespräch beendet hatten, sah Harry, daß die Nummer auf seinem Pieper von einem öffentlichen Telefon stammte. Er wählte sie an.

»Bosch?« sagte die Stimme.

»Ja.«

»Rickard. Ich habe mit Cal Moore zusammen gearbeitet. BANG-Team.«

»Verstehe.«

»Ich habe was für dich.«

Bosch erwiderte nichts. Auf seinen Händen und Armen begann es zu kribbeln. Er bemühte sich erfolglos, den Namen Rickard mit einem Gesicht zu verbinden. Die Drogenfahnder waren vornehmlich Nachttiere und ein Verein für sich. Er hatte keine Ahnung, wer Rickard war.

»Das heißt, Cal hat was für dich hier gelassen. Können wir uns treffen? Ich möchte das nicht auf dem Revier über die Bühne gehen lassen.«

»Warum nicht?«

»Ich habe meine Gründe. Wir können darüber reden, wenn wir uns treffen.«

»Und wo soll das sein?«

»Kennst du das Lokal am Sunset, das Egg and I? Gute Küche. Außerdem hängen keine Junkies dort rum.«

»Ja, kenn ich.«

»Wir sitzen in der letzten Nische hinten, direkt neben der Küchentür. Der Tisch mit dem einzigen Schwarzen im Lokal. Das bin ich. Du kannst hinter dem Restaurant parken, in dem Gäßchen.«

»Ich weiß. Wer ist ›wir‹?«

»Cals ganze Mannschaft ist hier versammelt.«

»Ist das euer Stammlokal?«

»Ja, wir treffen uns hier, bevor wir die Straße kehren. Bis dann.«

7

Das Schild des Restaurants war ausgewechselt worden, seitdem er das letzte Mal hier gefrühstückt hatte. Der Name lautete jetzt All-American Egg and I, was wahrscheinlich bedeutete, daß es an Ausländer verkauft worden war. Bosch stieg aus seinem Caprice aus und ging durch das Hintergäßchen zu der Stelle, wo Juan Doe #67 gelegen hatte, direkt neben der Hintertür des Restaurants, das von den Drogenfahndern des Bezirks frequentiert wurde. Seine Gedanken wurden von einigen Obdachlosen unterbrochen, die sich auf ihn zubewegten und dabei mit ihren Büchsen klapperten. Er ignorierte sie, ihre Anwesenheit zeigte jedoch noch einen weiteren Mangel in Porters Bericht auf. In seinem Report war nicht erwähnt worden, daß Stadtstreicher, die sich hier aufgehalten hatten, als mögliche Zeugen vernommen worden waren. Jetzt war es sicher zu spät, sie noch zu finden.

In der hintersten Nische im Restaurant saßen vier junge Männer, einer davon ein Schwarzer, und starrten schweigend in ihre Kaffeetassen. Auf dem Tisch lag ein beiger Aktendeckel, den Harry gleich bemerkte, als er sich mit einem Stuhl von einem freien Tisch vor die Nische setzte.

»Ich bin Bosch.«

»Tom Rickard«, sagte der Schwarze. Er streckte seine Hand aus und stellte dann die anderen mit Namen vor: Finks, Montirez und Fedaredo.

»Wir hatten es satt, im Büro rumzusitzen«, erklärte Rickard. »Cal gefiel es hier.«

Bosch nickte bloß und betrachtete den Aktendeckel. Auf dem Etikett stand Humberto Zorillo. Der Name sagte ihm nichts. Rickard schob die Akte hinüber.

»Was ist das?« wollte Harry wissen; er faßte sie noch nicht an.

»Wahrscheinlich der letzte Fall, an dem er gearbeitet hat«, antwortete Rickard. »Wir wollten es an Raub-Mord weiterreichen. Aber dann haben wir uns gedacht, was soll’s, er hat es für dich recherchiert. Außerdem wollen ihn die Jungs vom Parker Center nur durch den Dreck ziehen. Wir haben keine Lust, ihnen dabei zu helfen.«

»Was heißt das?«

»Sie können es einfach nicht dabei belassen, daß der Mann Selbstmord begangen hat. Sie müssen sein Leben sezieren und ganz genau wissen, warum er dies gemacht hat und warum das. Der Mann hat sich verdammt nochmal selbst umgebracht. Was soll man sonst noch zu dem Thema sagen?«

»Du willst nicht wissen, warum?«

»Das weiß ich schon, Mann. Der Job. Am Ende erwischt der uns alle.«

Bosch begnügte sich wieder mit einem Nicken. Die drei anderen Drogenfahnder hatten noch nichts gesagt.

»Ich lasse nur mal Dampf ab«, fuhr Rickard fort. »Es war ein bißchen zuviel – der verdammt längste Tag in meinem Leben.«

»Wo hat denn das gelegen?« Harry deutete auf die Akte. »Haben die RM-Typen noch nicht seinen Schreibtisch durchsucht?«

»Sicher. Aber Cal hatte die Akte in einem unserer Wagen gelassen, in einer dieser Schrottmühlen, mit denen wir Zivilstreife fahren. In einer Tasche hinter dem Vordersitz. Wir haben sie die ganze Zeit, als er gesucht wurde, nicht bemerkt. Erst heute, weil einer von uns auf dem Rücksitz saß. Normalerweise fahren wir mit zwei Fahrzeugen raus. Aber heute haben wir uns alle in einen Wagen gezwängt, um mal den Boulevard lang zu fahren, nachdem wir heute morgen die Nachricht hörten. Ich habe sie in der Tasche gesehen. Auf einem Zettel stand, daß man sie dir geben soll. Wir wußten, daß er für dich an einer Sache arbeitete, weil er sich an einem Abend abgesetzt hatte, um dich im Catalina zu treffen.«

Noch hatte Bosch die Akte nicht geöffnet. Der Anblick allein verursachte ihm Bauchschmerzen.

»An dem Abend hat er mir gesagt, daß die Schmeißfliegen hinter ihm her seien. Wißt ihr, warum?«

»Nee, keine Ahnung, was da ablief. Wir haben gewußt, daß sie herumflogen. Es hat gesummt wie auf dem Scheißhaus. Die DIE hat noch vor RM seine Klauen im Schreibtisch gehabt und abgeräumt. Akten, sein Telefonbuch, sogar die verdammte Schreibmaschine. Die einzige, die wir hatten. Warum bloß? Ich habe keinen blassen Schimmer … Der Mann hatte eine ganzen Menge Dienstjahre auf dem Buckel … Ich werde das denen nie vergeben, daß die ihn fertigmachen wollten. Das hab’ ich vorhin damit gemeint, als ich sagte, daß der Job ihn fertiggemacht hat. Wir kommen alle mal dran.«

»Und Außerberufliches? Seine Vergangenheit? Seine Frau hat mir gesagt …«

»Ich will den Scheiß nicht hören. Sie hat die Anzüge auf ihn gehetzt. Hat sich irgendein Märchen ausgedacht und es ihnen auf die Nase gebunden, als er zur Tür raus ist. Wenn du mich fragst … Sie wollte es ihm bloß heimzahlen.«

»Woher weißt du, daß sie es war?«

»Cal hat uns die Lage erklärt, Mann. Er hat uns vor den DIE-Schmeißfliegen gewarnt. Hat gesagt, es käme von ihr.« Bosch fragte sich, wer gelogen hatte. Moore oder Sylvia. Für einen Moment dachte er an sie und konnte es sich nicht vorstellen, daß sie den Tip gegeben hatte. Aber er wollte den Punkt nicht ausdiskutieren und nahm die Akte in die Hand. Dann ging er.

Er war zu neugierig, um zu warten. Fest stand, daß die Akte ihn nichts anging und daß er verpflichtet war, sofort Frank Sheehan von RM anzurufen. Unbewußt sah er sich um und versicherte sich, daß er allein war, bevor er mit dem Lesen begann. Auf der ersten Seite klebte ein gelber Post-it-Zettel.

Harry Bosch übergeben

Der Zettel war weder unterschrieben noch datiert und klebte auf einem Stück Papier, an dem fünf grüne Karteikarten, die für Vernehmungen außerhalb der Revierwache benutzt wurden, mit einer Büroklammer befestigt waren. Harry entfernte die Büroklammer und sah sie sich durch. Fünf verschiedene Namen, alles Männer, die von Mitgliedern des BANG-Teams im Oktober oder November überprüft und nach der Vernehmung freigelassen worden waren. Auf den Karten stand nicht viel mehr als Personenbeschreibung, Wohnadresse, Führerscheinnummer sowie Datum und Ort der Kontrolle. Ihre Namen hatte er noch nie gehört.

Er nahm das Blatt, an dem die Vernehmungskarten befestigt gewesen waren. Es trug oben die Bezeichnung INTERNES MEMORANDUM mit dem Untertitel BANG Intelligence Report #144, datiert vom 1. November, abgelegt zwei Tage später, wie ein Stempel dokumentierte.

Im Verlauf allgemeiner Ermittlungen zur Situation von Drogenaktivitäten in District 12 wurden von den Fahndern Moore, Rickard, Finks, Fedaredo und Montirez zahlreiche des Drogenhandels verdächtige Personen auf dem Hollywood Boulevard vernommen. In diesem Zusammenhang haben die Fahnder von dem Umstand Kenntnis erhalten, daß bestimmte Individuen in den Verkauf einer als Schwarzes Eis bekannten Droge verwickelt sind. Dabei handelt es sich um eine Kombination von Heroin, Kokain und PCP in Form von kleinen Brocken. Momentan ist die Nachfrage gering, aber es ist anzunehmen, daß ihre Beliebtheit steigen wird.

Nach Ansicht der Mitarbeiter dieser Einheit sind einige Individuen aus dem Obdachlosen-Milieu mit dem Verkauf von Schwarzem Eis beschäftigt. Fünf Verdachtspersonen konnten ermittelt werden; Verhaftungen wurden noch nicht vorgenommen. Es ist anzunehmen, daß der Straßenverkauf von einer Person organisiert wurde, deren Identität z. Z. allerdings noch unbekannt ist. Durch V-Leute und Benutzer von Schwarzem Eis ist bekannt, daß im Berichtsdistrikt die auf der Straße verkaufte Droge vornehmlich aus mexikanischen Quellen stammt – nicht aus Hawaii, wo Eis entwickelt wurde (s. DEA Rundbrief 502) und von wo es weiterhin in großen Mengen zum Festland transportiert wird.

Die Bericht erstattenden Fahnder werden sich mit der DEA in Verbindung setzen, zwecks Information betreffs der Quellen der Droge, und die Observierung der Aktivitäten in District 12 fortsetzen.

Sgt. C. V. Moore #1101

Bosch las den Bericht noch einmal durch. Moore hatte etwas zu Papier gebracht, damit ihm später niemand an die Hose pinkeln konnte. Der Bericht enthielt nichts Substantielles, aber er konnte zur gegebenen Zeit einem Vorgesetzten vorgelegt werden, um zu beweisen, daß man das Problem erkannt und erste Maßnahmen eingeleitet hatte. Moore mußte geahnt haben, daß Schwarzes Eis inzwischen auf der Straße keine Rarität mehr war, und hatte einen Bericht eingereicht, um sich gegen zukünftige Anschuldigungen zu schützen.

Nach dem Memorandum kam ein Bericht über die Festnahme eines gewissen Marvin Dance wegen Drogenbesitz, datiert vom 9. November. Marvin Dance war von BANG-Fahndern verhaftet worden, nachdem sie ihn bei der Übergabe von Schwarzem Eis an einen Straßendealer beobachtet hatten. Rickard und Finks hatten Dance auf der Ivar Avenue nördlich vom Boulevard beobachtet. Die verdächtige Person saß in einem geparkten Wagen, und die Fahnder beobachteten, wie eine weitere Person auf den Wagen zuging und einstieg.

Im Bericht stand, daß Dance etwas aus dem Mund nahm und dem zweiten Mann übergab, der ausstieg und wegging. Die zwei Fahnder trennten sich, und Finks folgte dem Straßendealer. Außer Sichtweite von Dance stoppte er ihn und konfiszierte einen Achtball – acht, einzeln abgepackte Gramm Schwarzes Eis in einem Ballon. Rickard observierte Dance weiter, der im Wagen auf den nächsten Dealer wartete. Nachdem Finks über Funk mitteilte, daß die Festnahme erfolgt war, war es Zeit für Rickard, sich Dance zu krallen.

Dance schluckte jedoch hinunter, was er noch im Mund gehabt hatte. Während er in Handschellen auf dem Gehweg saß, durchsuchte Rickard den Wagen, ohne Drogen zu finden. Fündig wurde er, als er im Rinnstein beim Wagen einen zerdrückten Pappbecher von McDonald’s entdeckte, der sechs weitere Ballons mit je einem Achtball enthielt.

Wegen Verkaufs und Besitzes mit Verkaufsabsicht wurde Dance verhaftet. Laut Bericht weigerte sich der Verdächtige, über das Rauschgift zu sprechen, und sagte nur aus, daß der McDonald’s-Pappbecher nicht ihm gehöre. Er verlangte nicht nach einem Anwalt, aber innerhalb einer Stunde erschien einer auf dem Revier und teilte den Polizisten mit, daß es gegen die Grundrechte seines Mandanten verstoßen würde, ihn zum Auspumpen des Magens ins Krankenhaus zu verbringen oder seinen Stuhlgang zu untersuchen, falls er die Toilette benutzen würde. Moore, der am Verhör teilgenommen hatte, hielt Rücksprache mit dem Bereitschaft habenden Staatsanwalt und erfuhr, daß der Anwalt im Recht war.

Zwei Stunden nach seiner Festnahme wurde Dance gegen Hinterlegung einer Kaution von 125.000 Dollar auf freien Fuß gesetzt – ein Umstand, den Bosch erstaunlich fand. Der Bericht gab den Zeitpunkt der Verhaftung mit 23.42 Uhr an. Das bedeutete, daß Dance innerhalb von zwei Stunden und mitten in der Nacht einen Anwalt, zehn Prozent der Kaution in bar – 12.500 Dollar – sowie einen Kautionsmakler, der für den Rest bürgte, aufgetrieben hatte.

Es kam nie zu einer Anklage gegen Dance. Laut der abgehefteten Entscheidung des zuständigen Staatsanwalts, das Verfahren einzustellen, war nicht erwiesen, daß Dance der Besitzer des Pappbechers im Rinnstein war.

Also keine Anklage wegen Besitzes. Die Anklage wegen Verkaufs fiel weg, da die Fahnder nicht gesehen hatten, wie Dance vom Straßendealer Geld erhalten hatte. Letzterer war siebzehn und hieß Glenn Druzon. Er weigerte sich zuzugeben, daß er den Ballon von Dance bekommen hatte. Im Gutachten des Staatsanwaltes war sogar vermerkt, daß er bereit sei auszusagen, daß der Ballon schon vor dem Einsteigen ins Auto in seinem Besitz gewesen sei. Falls er als Zeuge vor Gericht gerufen würde, würde er versichern, daß er an Dance habe verkaufen wollen, aber Dance kein Interesse gehabt habe.

Die Anklagepunkte gegen Dance wurden fallengelassen; Druzon wurde wegen Besitzes angeklagt und erhielt später eine Jugendstrafe auf Bewährung.

Bosch sah von den Papieren auf und schaute aus dem Wagenfenster. Ein paar Straßenblocks weiter rechts erhob sich das kreisförmige Gebäude des Filmregisseur-Verbandes aus Glas und Kupfer. Daneben konnte er gerade noch den Kopf des Marlboromanns auf der Reklametafel erkennen, die schon, solange er sich erinnern konnte, am Sunset Boulevard gestanden war. Zeit für eine Zigarette.

Er nahm das Schreiben des Staatsanwaltes noch einmal in die Hand. Daran befestigt war ein Foto des blonden Dance, wie er für den Erkennungsdienst in die Kamera grinste. Die meisten Fälle endeten so, das wußte Bosch. Die kleinen Fische werden gefangen, die großen zerreißen die Leine und schwimmen davon. Den Polizisten war klar, daß sie für den Drogenhandel einen Störfaktor darstellten, aber das Zeug nicht von der Straße schaffen konnten. Sobald ein Dealer eingebuchtet wurde, übernahm ein anderer seinen Platz. Oder ein Anwalt holt ihn auf Kaution aus der Untersuchungshaft und ein Staatsanwalt mit einem Aktenschrank voll anhängiger Verfahren läßt ihn laufen. Das war einer der Gründe, warum Bosch bei Mord blieb – das einzige Verbrechen, das noch ernst genommen wurde.

Aber selbst das änderte nichts.

Das Foto steckte sich Harry in die Tasche und schloß die Akte fürs erste. Die Festnahme von Dance beschäftigte ihn. Welchen Zusammenhang hatte Calexico Moore zwischen Dance und Jimmy Kapps gesehen, der ihn veranlaßte, die Sache für Bosch in die Akte zu legen.

In seinem kleinen Notizbuch listete Bosch die Chronologie der Ereignisse auf:

9. Nov. Dance verhaftet

13. Nov. Jimmy Kapps tot

4. Dez. Treffen: Moore/Bosch

Er mußte zurück ins Restaurant und Rickard eine Frage stellen. Bevor er ging, schlug er noch einmal die Akte auf. Eine Seite, einen weiteren Intelligence Report des Teams, hatte er noch nicht gelesen. Es handelte sich um die Zusammenfassung eines mündlichen Berichts, den Moore von einem Agent der Bundesdrogenfahndung (DEA) erhalten hatte. Datiert war der Report vom 11. Dezember, was bedeutete, daß Moore ihn eine Woche nach dem Treffen im Catalina abgefaßt hatte.

Bosch fragte sich, was Moores Anfrage bei der DEA zu bedeuten hatte. Bei ihrem Treffen hatte er die Information zurückgehalten, aber hinterher hatte er von der DEA Informationen erbeten. Anscheinend tanzte Moore auf zwei Hochzeiten. Oder er versuchte, Bosch den Fall auszuspannen und ihn selbst aufzuklären.

Während er den Bericht las, knickte er unbewußt mit den Fingern die Ecken des Aktendeckels ein.

Laut Information – eingeholt am heutigen Datum von DEA Special Agent Rene Corvo, Region Los Angeles – stammt Schwarzes Eis vornehmlich aus Baja California. Observierte Person 44Q3 Humberto Zorillo (11. 11. 54) wird verdächtigt, ein geheimes Labor in der Gegend von Mexicali zu betreiben, das Eis für den Vertrieb in den USA produziert. Die Person lebt auf einer 2500 Hektar großen Stierranch im Südwesten von Mexicali. Keine Maßnahmen seitens der mexikanischen Justizpolizei aus politischen Gründen. Transportmethoden unbekannt. Auf dem Ranchgelände wurden von der Luftaufklärung keine Landebahnen entdeckt. DEA geht davon aus, daß die Drogen auf Straßen über Calexico oder eventuell San Ysidro transportiert werden. Allerdings wurden keine Lieferungen an diesen Grenzübergängen entdeckt. Es wird angenommen, daß die verdächtigte Person Unterstützung der Justizpolizei genießt. Die Person ist bekannt und wird in den Armenvierteln von Mexicali als Held verehrt. Sein Rückhalt in der Bevölkerung gründet sich auf die großzügige Vergabe von Arbeitsplätzen, Arznei, Wohnraum und das Betreiben von Volksküchen in den Barrios, wo er aufwuchs. Einige Bewohner der Südwestbezirke nennen ihn El Papa de Mexicali. Seine Ranch steht rund um die Uhr unter schwerer Bewachung. El Papa – der Papst – wird selten außerhalb der Ranch gesichtet, mit Ausnahme von wöchentlichen Ausfahrten, um von ihm gezüchtete Stiere in den Arenen von Baja California kämpfen zu sehen. Die Justizpolizei teilte in Gesprächen auf hoher Ebene mit, daß sie bei DEA-Aktionen gegen Zorillo z. Z. keine Kooperation leisten könne. Sgt. C. V. Moore #1101

Nachdem er sie geschlossen hatte, konnte Bosch seinen Blick eine Weile nicht von der Akte lösen. Er war nicht der Typ, der an Zufälle glaubte, und fragte sich daher, wieso Moores Schatten an allen Ecken auftauchte. Auf der Uhr sah er, daß es Zeit war, Teresa Corazón zu treffen. Aber alles, was ihm im Moment durch den Kopf ging, ließ die innere Stimme nicht verstummen, die ihm sagte, daß Frank von RM die Information in der Zorillo-Akte erhalten sollte. Bosch hatte mit ihm bei RM zusammengearbeitet und kannte ihn als guten Detective. Er führte eine legitime Untersuchung durch, und er sollte die Akte haben.

Er stieg aus und ging wieder ins Restaurant – diesmal durch den Kücheneingang. Das BANG-Team saß immer noch schweigend da, wie in einem Beerdigungsinstitut. Auch sein Stuhl stand noch vor der Nische. Er setzte sich.

»Was ist los?« wollte Rickard wissen.

»Du hast das sicher gelesen, ja? Erzählt mal von der Dance-Verhaftung.«

»Was ist da groß zu erzählen? Wir nehmen die Typen fest, der Staatsanwalt läßt sie los. Neue Droge, alte Geschichte.«

»Weshalb habt ihr Dance beobachtet? Woher wußtet ihr, daß er die Lieferungen macht.«

»Aufgeschnappt auf der Straße.«

»Hör mal, das ist wichtig. Es hat mit Moore zu tun.«

»Wie?«

»Das kann ich dir jetzt nicht sagen. Du mußt mir vertrauen, bis ich etwas weitergekommen bin. Er hat den Tip erhalten? Es war doch ein Tip, oder?«

»Ja. Von meinem V-Mann.«

»Wer …?«

»Das kann ich nicht …«

»Jimmy Kapps. Es war Jimmy Kapps, oder etwa nicht?«

Rickard zögerte, und Bosch wußte, daß er recht hatte. Er fühlte, wie ihn die kalte Wut packte, daß er diesen Umstand bloß durch Zufall und erst nach dem Tod eines Polizisten entdeckt hatte. Aber das Bild wurde jetzt klarer. Kapps verpfiff Dance, um die Konkurrenz zu beseitigen. Danach fliegt er nach Hawaii, haut sich den Wanst mit Ballons voll und kehrt zurück. Dance ist jedoch nicht mehr in Haft, und es erwischt Jimmy Kapps, noch ehe er einen einzigen Ballon verkaufen kann.

»Verdammte Scheiße, warum seid ihr nicht zu mir gekommen, als ihr von dem Mord an Kapps gehört habt. Ich versuche, irgendwo einen Ansatzpunkt zu finden und die ganze …«

»Wovon redest du, Bosch? Moore hat sich mit dir wegen dem Kapps-Fall getroffen. Er …«

Allen am Tisch dämmerte, daß Moore Bosch im Catalina nicht alles mitgeteilt hatte, was er wußte. Es herrschte bedrücktes Schweigen. Wenn sie es bisher noch nicht gewußt hatten, dann mußte ihnen jetzt klar sein, daß Moore etwas im Schilde geführt hatte. Bosch sprach als erster wieder.

»Wußte Moore, daß dein Spitzel Kapps war?«

Rickard zögerte wieder, nickte dann jedoch.

Bosch stand auf und warf Rickard die Akte auf den Tisch.

»Ich will das Ding nicht. Ruf Frank Sheehan von RM an und sag ihm, du hast es gerade gefunden. Es ist deine Entscheidung; ich würde ihm jedenfalls nicht sagen, daß du die Akte zuerst mir gegeben hast. Von mir wird er es nicht erfahren.«

Auf dem Weg zur Küchentür drehte er sich noch einmal um.

»Noch eins. Hat jemand Dance in letzter Zeit gesehen?«

»Nicht seit seiner Festnahme«, sagte Fedaredo. Die drei anderen schüttelten die Köpfe.

»Wenn ihr ihn ausgraben könnt, ruft mich an. Die Telefonnummer habt ihr ja.«

Draußen vor dem Kücheneingang sah sich Bosch noch einmal die Stelle an, wo Moore Juan Doe #67 gefunden hatte. Angeblich. Er wußte nicht mehr, was er in Bezug auf Moore glauben sollte. Aber die Frage ging ihm nicht aus dem Kopf, was für eine Verbindung zwischen Juan Doe, Dance und Kapps existierte, falls es eine Verbindung gab. Er wußte, daß die Identität des Mannes mit den Händen und kräftigen Muskeln eines Arbeiters der Schlüssel zu allem war und ihn zum Mörder führen würde.

8

Harry passierte das Ehrendenkmal vor dem Parker Center und betrat die Eingangshalle, wo er seine Dienstmarke dem Polizisten am Schalter vorlegte, um durchgelassen zu werden. Die Polizei von Los Angeles war ein riesengroßer und unpersönlicher Apparat. Der Polizist am Pförtnerschalter würde unterhalb des Rangs eines Commanders niemanden erkennen.

Der Eingangsbereich war voll von Leuten, die kamen oder gingen. Einige in Uniform, andere im Anzug, manche hatten einen BESUCHER-Aufkleber auf dem Hemd und die weit aufgerissenen Augen eines Bürgers, der sich zum ersten Mal in einen Irrgarten wagt. Für Harry war das Parker Center ein bürokratisches Labyrinth, das die Arbeit des Cops auf der Straße eher erschwerte als erleichterte. Es beherbergte acht Stockwerke mit noch mehr Abteilungen, die von den leitenden Commandern, Deputy Chiefs und Assistant Chiefs als Privatdomäne betrachtet und verteidigt wurden. Keine Gruppe traute der anderen. Jede war eine Gesellschaft für sich.

Während seiner acht Jahre in Raub-Mord war Harry einer der Herren des Labyrinths gewesen. Dann hatten Interne Ermittlungen ihm ein Verfahren an den Hals gehängt, und er war tief gefallen. Ein Mann, der unter Verdacht stand, eine Reihe von Morden begangen zu haben, war von Bosch getötet worden. Bosch hatte geschossen, als der Mann in seiner Mordhöhle unter einem Kissen anscheinend nach einer Waffe gegriffen hatte. Nur lag da keine Waffe, sondern ein Toupet. Wenn der Mann sich nicht eine Kugel eingefangen hätte, hätte man darüber lachen können. Von anderen Detectives wurde dann bewiesen, daß der Tote elf Morde begangen hatte. Die Leiche wurde in einem Pappkarton ins Krematorium verfrachtet und Harry landete im Polizeibezirk Hollywood.

Der Aufzug war überfüllt, und Mundgeruch schlug ihm entgegen. Im dritten Stock stieg er aus und begab sich zur Kriminalwissenschaftlichen Abteilung. Die Sekretärin an der Anmeldung war schon nach Hause gegangen. Harry lehnte sich über den Schalter, drückte auf den Türöffner und ging dann durchs Schußwaffenlabor zum großen Büroraum der Abteilung. Donovan saß noch an seinem Schreibtisch.

»Wie kommst du denn hier rein?«

»Hab’ mich selbst reingelassen.«

»Laß den Unfug in Zukunft, Harry. Du kannst dich nicht so einfach über Sicherheitsmaßnahmen hinwegsetzen.« Harry nickte demütig mit dem Kopf.

»Was willst du?« fragte ihn Donovan. »Ich arbeite an keinem deiner Fälle.«

»Tust du doch.«

»Welcher?«

»Cal Moore.«

»Quatsch.«

»Hör mal, ich habe ein Stück davon abbekommen. Ich habe nur ein paar Fragen. Wenn du willst, kannst du sie beantworten – wenn nicht, auch gut.«

»Was für Fragen?«

»Es geht um ein paar Sachen, die in mehreren meiner Fälle auftauchen und sich mit Cal Moores letzten Wochen überkreuzen. Also … Ich will in Bezug auf Moore nur sichergehen. Verstehst du, was ich meine?«

»Nein, ich verstehe nicht, was du meinst.«

Bosch nahm sich einen Stuhl von einem anderen Schreibtisch und setzte sich. Sie waren allein in dem Großraumbüro, aber Bosch sprach leise und langsam, um den Kriminaltechniker zu ködern.

»Nur zu meiner Beruhigung … Kannst du mir bestätigen, daß alle Punkte abgehakt werden konnten?«

»Was für Punkte?«

»Das weißt du doch. War es Moore, und war noch jemand in dem Zimmer?«

Nach langem Schweigen räusperte sich Donovan und brachte eine Frage heraus: »Was soll das heißen, du bearbeitest Fälle, die sich mit Cal Moore überkreuzen?«

Die Frage war berechtigt, mußte Bosch zugeben. Und sie eröffnete ihm eine Chance.

»Ich habe einen ermordeten Dealer. Moore wollte sich mal für mich in der Sache umhören. Zweitens habe ich die Leiche eines Unbekannten, eines Juan Does. Moore hat sie hinter einem Restaurant an Sunset gefunden. Am Tag danach hat er sich ein Zimmer in der Absteige genommen und die Nummer mit der Schrotflinte abgezogen. Wenigstens sieht es so aus. Ich will nur sicher sein, daß es auch so war. Im Leichenschauhaus haben sie ihn identifiziert, habe ich gehört.«

»Warum glaubst du, daß deine zwei Fälle etwas mit Moores Ende zu tun haben?«

»Ich glaube gar nichts. Ich versuche nur bestimmte Möglichkeiten auszuschließen. Kann ja sein, daß alles Zufall ist.«

»Was die von der Gerichtsmedizin herausgefunden haben, weiß ich nicht. Ich habe jedenfalls Abdrücke aus dem Zimmer. Moore ist dort gewesen. Mit der Analyse bin ich gerade fertig geworden. Ich habe den ganzen Tag gebraucht.«

»Wieso?«

»Der Computer vom Justizministerium war den ganzen Morgen über abgestürzt. Ich bin zur Personalabteilung, um mir Moores Fingerabdrücke aus einer Akte zu holen. Irving hatte jedoch schon vorher zugelangt und sie mit zur Autopsie genommen. Eigentlich ist das verboten, aber natürlich riskiert es niemand, das dem Deputy Chief persönlich ins Gesicht zu sagen. Also mußte ich warten, bis der Computer wieder lief. Die Abdrücke habe ich nach dem Mittagessen erhalten und bin eben damit fertig geworden. Moore war in dem Motelzimmer.«

»Wo hast du die Fingerabdrücke sichergestellt?«

»Geduld …«

Donovan rollte auf seinem Stuhl zu einer Reihe von Karteischränken hinüber und öffnete eine Schublade mit einem Schlüssel aus seiner Tasche. Während er die Papiere durchsah, steckte sich Bosch eine Zigarette an. Endlich zog Donovan einen Aktendeckel heraus und rollte zum Schreibtisch zurück.

»Mach die Zigarette aus, Harry. Ich kann den Gestank nicht ausstehen.«

Bosch ließ die Zigarette aufs Linoleum fallen, trat sie aus und beförderte sie mit einem Tritt unter den Schreibtisch, auf dem Donovan ein paar Blätter durchsah, die er der Akte entnommen hatte. Alle zeigten den Grundriß des Motelzimmers, in dem man Moores Leiche gefunden hatte.

»Also«, begann Donovan. »Die Abdrücke in dem Zimmer stimmen mit denen von Moore überein – alle. Der Computer …«

»Das hast du schon erwähnt.«

»Warte ab. Also … Wir haben einen Daumen – vierzehn Punkte – auf dem Gewehrschaft. Das war wohl der Volltreffer, der Vierzehner.«

Fünf Übereinstimmungspunkte waren für die Identifizierung eines Fingerabdrucks vor Gericht notwendig. Das wußte Bosch. Eine Übereinstimmung in vierzehn Punkten war fast so schön wie ein Foto der Person mit dem Gewehr in der Hand.

»Als nächstes … Vier Dreier auf den Läufen. Ich nehme an, daß sie vom Rückschlag verwischt wurden. Wir haben also nichts Klares hier.«

»Und an den Abzügen?«

»Nichts. Er hat die Abzüge mit dem Zeh betätigt und trug noch eine Socke. Erinnerst du dich?«

»Wie steht es mit dem Zimmer. Ich habe gesehen, wie du die Klimaanlage mit Graphit bestäubt hast.«

»Am Knopf habe ich aber nichts gefunden. Wir dachten, er hat sie voll aufgedreht, um den Verwesungsprozeß zu verlangsamen. Aber der Schaltknopf war sauber. Die Oberfläche ist nicht glatt und aus Plastik – ist also für unsere Zwecke ungeeignet.«

»Was hast du noch?«

Donovan sah sich wieder die Grundrisse an.

»Zwei von seiner Dienstmarke – Zeigefinger und Daumen, fünf beziehungsweise sieben Punkte. Sie war auf der Kommode mit der Brieftasche. Von der Brieftasche habe ich nur Verschmiertes. Von der Pistole aus der Kommode auch, aber einen klaren Daumenabdruck von der Patrone.

Dann fast die ganze Hand – Handfläche, Daumen und drei Finger – auf der linken Tür des Schränkchens unter dem Waschbecken. Wahrscheinlich hat er sich dort abgestützt, als er sich auf den Boden setzte. Mann, so zu sterben … Scheiße.«

»Das war’s?«

»Ja, das heißt nein. Auf der Zeitung … Von der Zeitung auf dem Stuhl habe ich einen schönen Abdruck. Daumen und drei Finger.«

»Was ist mit den Patronenhülsen?«

»Alles verschmiert. Nichts Brauchbares.«

»Und der Abschiedsbrief?«

»Nichts drauf.«

»Hat jemand die Handschrift analysiert?«

»Es waren Blockbuchstaben. Aber Sheehan hat den Brief von einem Fachmann in Dokumentenanalyse untersuchen lassen. Der hat gesagt, sie stammen von Moore. Vor einigen Monaten hat Moore seine Frau verlassen und ist in ein Apartmenthaus namens The Fountains gezogen. In der Personalakte lag die von ihm ausgefüllte Adressenkarte, und Irving hat sie sich geschnappt. Sie war gleichfalls mit Blockbuchstaben ausgefüllt, und es gab eine Menge von Übereinstimmungen mit dem Abschiedsbrief.«

»Was ist mit der Schrotflinte? Konnte man die Seriennummer zurückverfolgen?«

»Die Nummer war abgefeilt und dann mit Säure weggeätzt worden. Nichts zu sehen … Harry, ich sollte dir nicht so viel erzählen. Am besten machen wir jetzt …«

Ohne den Satz zu beenden, drehte er den Stuhl wieder zum Karteischrank und legte seine Skizzen zurück.

»Ich bin fast fertig. Wie sieht die Streuung des Schrots aus? Hast du das untersucht?«

»… angefangen, ist aber noch nicht fertig. Aber wir haben es hier mit Zwillingsläufen, Kaliber zwanzig, zu tun, das heißt sofortige Streuung. Meiner Meinung nach kann er eine solche Wirkung aus fünfzehn Zentimeter Entfernung erzielt haben. Da gibt es nichts Rätselhaftes.«

Bosch sah auf seine Uhr und stand auf.

»Letzte Frage.«

»Meinetwegen. Ich habe mich sowieso schon um Kopf und Kragen geredet. Hoffentlich gehst du mit der Information, die ich dir gegeben habe, vorsichtig um.«

»Selbstverständlich. Also, letzter Punkt: nicht zu identifizierende Abdrücke. Wieviele Abdrücke stimmten nicht mit Moores überein?«

»Kein einziger … Ich habe mich schon gefragt, ob das jemanden interessieren würde.«

Bosch setzte sich wieder hin. Das paßte nicht zusammen. Ein Motelzimmer war wie eine Hure. Jeder Kunde läßt etwas zurück – ganz egal, ob die Zimmer nach jedem Gast aufgeräumt und sauber gemacht wurden. Es gab immer etwas, das zurückblieb. Für Harry war es nicht vorstellbar, daß Donovan jede Oberfläche nach Abdrücken untersucht hatte und nur welche von Moore gefunden hatte.

»Was soll das heißen, es hat niemanden interessiert?«

»Niemand hat irgendeinen Furz rausgelassen. Ich habe es Sheehan und dem DIE-Idioten, der ihm hinterherläuft, gesagt, und sie reagierten, als ob es nichts zu bedeuten hätte. ›Keine anderen Abdrücke, na und!‹, war ihre ganze Reaktion. Wahrscheinlich haben sie noch nie mit einer Leiche in einem Motelzimmer zu tun gehabt. Mann, ich hatte befürchtet, daß ich noch bis Mitternacht zu Gange sein würde. Aber die einzigen Abdrücke, die gesichert werden mußten, waren die von Moore. Das war das gottverdammt sauberste Motelzimmer, das mir je untergekommen ist. Ich habe sogar den Laser benutzt, aber nichts außer Wischspuren vom Saubermachen gesehen. Wenn du mich fragst, Harry, das Motel sah nicht aus, als ob der Manager großen Wert auf Sauberkeit legt.«

»Ich nehme an, du hast das Sheehan erzählt?«

»Nachdem ich mit der Spurensicherung fertig war. Ich wollte nicht, daß sie den Eindruck hatten, ich wollte so schnell wie möglich nach Hause, weil Weihnachten war. Aber sie haben nur gesagt: ›Gut, das war’s dann. Gute Nacht! Frohe Weihnachten!‹ Ich bin dann los. Scheiß der Hund drauf!«

Bosch dachte über Sheehan, Chastain und Irving nach. Sheehan war kompetent. Aber vielleicht hatte er einen Fehler gemacht, weil die zwei anderen ihm ständig über die Schulter schauten. Mit hundertprozentiger Überzeugung, daß es sich um Selbstmord handelte, waren sie am Tatort eingetroffen. Sogar einen Abschiedsbrief hatten sie entdeckt. Wahrscheinlich hätte nur ein Messer in Moores Rücken ihre Meinung geändert. Das Fehlen anderer Fingerabdrücke sowie die abgefeilte Seriennummer auf der Schrotflinte hätte jedoch ihre Gewißheit auf fifty-fifty reduzieren müssen. Trotzdem blieben sie fest bei ihrer Annahme. Harry begann sich zu fragen, ob die Autopsie die Selbstmordhypothese untermauern würde.

Nachdem er sich bei Donovan für die Information bedankt hatte, stand er auf und ging.

Über das Treppenhaus gelangte er in den zweiten Stock, zu den Räumen von Raub-Mord. Da es schon nach fünf Uhr war, waren die meisten der in drei Reihen aufgestellten Schreibtische unbesetzt. Auch Sheehan saß nicht mehr da. Einige der anwesenden Detectives sahen auf, aber schauten dann weg. Sie hatten kein Interesse an Bosch. Für sie war er ein warnendes Beispiel, was passieren konnte, wie leicht man fallen konnte.

»Befindet sich Sheehan noch im Haus?« fragte er den weiblichen Detective vorne am Bereitschaftstisch. Anrufe beantworten, Meldungen entgegennehmen und sonst noch anfallenden Mist erledigen, das war ihr Job.

»Hat Feierabend gemacht«, antwortete sie, ohne vom Urlaubsplan, den sie gerade ausfüllte, aufzublicken. »Hat vor ein paar Minuten von der Gerichtsmedizin angerufen und Code Sieben bis zur Frühschicht angemeldet.«

»Gibt es hier einen Schreibtisch, den ich kurz benutzen kann. Ich muß ein paar Anrufe tätigen.«

Nach acht Jahren Dienst in diesem Raum ging es ihm mächtig gegen den Strick, nach Erlaubnis fragen zu müssen.

»Such dir einen aus.« Sie sah immer noch nicht auf.

Bosch setzte sich an einen einigermaßen aufgeräumten Schreibtisch. Er wählte die Nummer des Mordtisches in Hollywood und hoffte, daß noch jemand da war. Karen Moshito meldete sich, und Bosch fragte, ob jemand eine Nachricht für ihn hinterlassen hatte.

»Nur ein Anruf. Sylvia – kein Nachname.«

Während er die Nummer aufschrieb, fühlte er, wie sein Pulsschlag schneller wurde.

»Hast du das von Moore gehört?« wollte Moshito wissen.

»Was meinst du, die Identifizierung. Ja, hab’ ich.«

»Nein. Die Autopsie ist den Bach runter. Im Radio wurde gesagt, sie habe kein schlüssiges Ergebnis erbracht. Ich habe noch nie gehört, daß eine Schrotladung ins Gesicht nicht schlüssig ist.«

»Wann wurde das gemeldet?«

»Gerade eben, um fünf auf KFWB.«

Nach dem Ende des Gesprächs wählte Bosch wieder Porters Nummer. Wieder wurde nicht abgenommen – auch kein Anrufbeantworter schaltete sich ein. Harry fragte sich, ob der kaputte Bulle zu Hause war und einfach nicht ans Telefon ging. Er stellte sich vor, wie Porter mit einer Flasche in einer Ecke des dunklen Raumes saß und sich weder an die Tür noch ans Telefon traute.

Vor ihm lag die Nummer, unter der er Sylvia Moore anrufen sollte. Er fragte sich, ob sie von der Autopsie erfahren hatte. Wahrscheinlich handelte es sich darum. Nach dem dritten Klingeln hob sie ab.

»Mrs. Moore?«

»Sylvia.«

»Ich bin’s, Harry Bosch.«

»Ich weiß.«

Mehr sagte sie nicht.

»Wie halten Sie das Ganze durch?«

»Ich schaff’s … Ich habe angerufen, um mich bei Ihnen wegen letzter Nacht zu bedanken. Wie Sie sich verhalten haben – mir gegenüber.«

»Nun, Sie haben nicht … Es war …«

»Erinnern Sie sich an das Buch, von dem ich Ihnen gestern erzählte?«

»Der lange Abschied?«

»Es gibt einen anderen Satz, an den ich heute dachte. ›Edle Ritter laufen mir so selten über den Weg wie fette Briefträger.‹ Ich glaube, heutzutage gibt es eine Menge fetter Briefträger.« Ihr Lachen war verhalten, fast so wie ihr Weinen. »Aber nicht so viele edle Ritter. Letzte Nacht waren Sie einer.«

Bosch wußte nicht, was er sagen sollte, und versuchte nur, sie sich am anderen Ende des Schweigens vorzustellen.

»Das ist nett von Ihnen. Aber ich weiß nicht, ob ich es verdiene. Was ich manchmal im Beruf tun muß, adelt mich nicht gerade.«

Für einige Momente gingen sie zu Smalltalk über und sagten dann good-bye. Nach dem Ende des Gesprächs blieb er ruhig sitzen und starrte das Telefon an; ihm ging das Gesagte und Nichtgesagte durch den Kopf. Es gab etwas – eine Verbindung. Etwas mehr als der Tod ihres Mannes, mehr als ein Fall. Es gab eine Beziehung.

Im Notizbuch schlug er die Seite mit der chronologischen Liste auf, die er vor kurzem gemacht hatte.

9. Nov. Dance verhaftet

13. Nov. Jimmy Kapps tot

4. Dez. Treffen: Moore/Bosch

Er begann andere Dateien und Fakten hinzuzufügen, auch solche, die im Moment nicht dazu zu passen schienen. Aber er war von der Gewißheit erfüllt, daß die Fälle zusammenhingen und daß das Bindeglied Calexico Moore war. Erst als er die Daten zusammengestellt hatte, betrachtete er die Liste als Ganzes. Die ungeordneten Gedanken, die seit zwei Tagen in seinem Kopf herumschwirrten, bekamen einen Kontext.

1. Nov. BANG-Memorandum betreffs Schwarzem Eis

9. Nov. Rickard bekommt Tip – von Jimmy Kapps

9. Nov. Dance verhaftet, Verfahren fallengelassen

13. Nov. Jimmy Kapps tot

4. Dez. Treffen: Moore/Bosch – Moore hält Info zurück

11. Dez. Moore erhält Situationsbericht durch DEA

18. Dez. Moore findet Leiche – Juan Doe #67

18. Dez. Porter wird mit dem Juan-Doe-Fall beauftragt

18. Dez. Moore nimmt sich Zimmer, Hideaway. Selbstmord?

24. Dez. Juan Doe #67, Autopsie. Insekten?

25. Dez. Moores Leiche wird gefunden

26. Dez. Porter nimmt seinen Hut

26. Dez. Moore, Autopsie. Ohne schlüssiges Ergebnis?

Es gelang ihm nicht, die Liste lange zu studieren, ohne an Sylvia Moore zu denken.

9

Von der Los Angeles Street bog Bosch in die Second Street ab, die ihn zum Red Wind brachte. Eine Gruppe heruntergekommener Obdachloser strömte aus dem St. Vibiana, wo sie den Tag auf den Kirchenbänken verbracht hatte. Sie waren auf dem Weg zum Abendessen in der Union Street Mission. Als er am Gebäude der L. A. Times vorbeifuhr, schaute er zur Uhr hinauf und sah, daß es genau sechs war. Er schaltete KFWB an, um die Nachrichten zu hören. Moores Autopsie kam an zweiter Stelle, nach der Nachricht, daß der Bürgermeister das jüngste Opfer der Aids-Protestaktionen geworden war. Ein Ballon mit Schweineblut hatte ihn auf den weißen Stufen des Rathauses getroffen. Die Gruppe Cool Aids hatte sich zu dem Anschlag bekannt.

»Ein Sprecher des gerichtsmedizinischen Institutes von Los Angeles County erklärte, daß die Autopsie der Leiche von Police Sergeant Calexico Moore nicht schlüssig ergeben habe, daß der Drogenfahnder sich selbst das Leben nahm. Inzwischen wurde der Tod von der Polizei offiziell als Selbstmord eingestuft. Die Leiche des achtunddreißigjährigen Polizisten war am Weihnachtstag in Hollywood in einem Motelzimmer aufgefunden worden. Laut Polizei hatte er sich vor einer Woche mit einer Schrotflinte erschossen. Bei der Leiche wurde ein Abschiedsbrief gefunden, dessen Inhalt noch nicht freigegeben ist. Moore wird am Montag beerdigt werden.«

Bosch stellte das Radio ab. Offensichtlich beruhte die Nachricht auf einer Pressemitteilung. Er fragte sich, was »nicht schlüssig« bedeutete. Das war das einzig Interessante an dem ganzen Bericht.

Nachdem er den Wagen vor dem Red Wind auf der Straße geparkt hatte, ging er hinein. Da Teresa Corazón nicht zu sehen war, suchte er die Toilette auf und besprengte sich das Gesicht mit Wasser. Er stellte fest, daß er eine Rasur dringend nötig hatte. Mit einem Papierhandtuch trocknete er sich ab und strich sich dann den Schnurrbart sowie sein lockiges Haar glatt. Er lockerte seine Krawatte und verharrte einen Moment vor seinem Spiegelbild. Ein Typ, dem man eher aus dem Weg ging.

Vor der Toilette zog er sich Zigaretten aus dem Automaten und schaute sich nach ihr um; aber sie war noch immer nicht erschienen. An der Theke ließ er sich ein Anchor geben und nahm das Bier zu einem leeren Tisch am Eingang. Das Red Wind füllte sich mit Leuten, die von der Arbeit kamen. Angestellte in Anzügen und Kleidern. Darunter eine Reihe älterer Männer, die von jüngeren Frauen begleitet wurden. Harry erkannte einige Reporter der Times. Die Bar war wahrscheinlich kein so guter Treffpunkt, falls Teresa überhaupt noch erscheinen sollte. Wegen der heutigen Autopsie-Story würden die Reporter auf sie aufmerksam werden. Er trank die Flasche aus und verließ das Lokal.

Vor dem Red Wind blieb er in der kühlen Abendluft stehen und beobachtete gerade die Ausfahrt des Second Street Tunnels, als er eine Autohupe hörte und ein Wagen vor ihm zum Stehen kam. Das Seitenfenster senkte sich automatisch. Es war Teresa.

»Harry, warte drinnen! Ich such mir nur eben einen Parkplatz. Entschuldige die Verspätung.«

Bosch beugte sich in den Wagen.

»Dort springen eine Menge Reporter rum. Im Radio habe ich von der Moore-Autopsie gehört. Ich weiß nicht, ob du Lust hast, belästigt zu werden.«

Es gab sicher Gründe dafür und dagegen. Mit ihrem Namen in der Zeitung erhöhten sich ihre Chancen, die kommissarische Ernennung in eine permanente umzuwandeln. Aber falls sie das Falsche sagte oder falsch zitiert wurde, konnte aus der kommissarischen Ernennung leicht eine bloße Vertretungsstelle werden – noch schlimmer, sie konnte den Posten ganz und gar verlieren.

»Wo können wir hingehen?«

Harry öffnete die Tür und stieg ein.

»Bist du hungrig? Wir können zu Gorky’s oder zur Pantry.«

»Okay! Hat Gorky’s noch offen? Ich habe Appetit auf Suppe.«

Es dauerte fünfzehn Minuten, um acht Blocks im Downtown-Verkehr zurückzulegen und einen Parkplatz zu finden. Als sie endlich im Gorky’s saßen, bestellten sie hausgebrautes russisches Bier und eine Hühnersuppe mit Reis für Teresa.

»Langer Tag, was?«

»Oh, ja.« Sie reagierte auf das Stichwort. »Kein Mittagessen. Ich war fünf Stunden im Autopsiesaal.«

Bosch wollte unbedingt mehr über Moore hören, aber er konnte nicht einfach mit einer Frage herausplatzen. Er mußte sie dazu bringen, von sich aus zu erzählen.

»Wie war Weihnachten? Warst du mit deinem Mann zusammen?«

»Es hat überhaupt nicht geklappt. Meinen Beruf konnte er noch nie akzeptieren, und jetzt, wo ich die Chance habe, befördert zu werden, ist es noch schlimmer. Heiligabend ist er weg. Weihnachten habe ich allein verbracht. Ich hatte vor, heute mein Anwältin anzurufen, damit sie die Bearbeitung der Scheidungspapiere wieder aufnimmt, aber ich war zu beschäftigt.«

»Du hättest mich anrufen sollen. Ich habe Weihnachten mit einem Kojoten gefeiert.«

»Ah, Timido kreuzt immer noch auf?«

»Ab und zu. Es gab ein Feuer auf der anderen Seite des Passes. Ich glaube, es hat ihn verschreckt.«

»Ja, ich habe davon gelesen. Du hattest Glück.«

Bosch nickte. Seit vier Monaten hatten sie eine Art Beziehung. Jedesmal, wenn sie sich trafen, entstand Intimität, aber es blieb eine oberflächliche Bequemlichkeitsaffäre, die auf körperlichen, nicht emotionalen Bedürfnissen beruhte. Tiefe Leidenschaft war bei ihnen beiden nicht entfacht worden. Sie hatte sich in diesem Jahr von ihrem Mann, einem Professor an der medizinischen Fakultät von UCLA, getrennt und sich anscheinend Harry als Objekt ihrer zärtlichen Gefühle ausgesucht. Aber er wußte, daß er für sie nur eine zweitrangige Ablenkung darstellte. Ihre Beziehung war sporadisch, meistens sahen sie sich wochenlang nicht, wobei Harry die Initiative ganz ihr überließ.

Er sah ihr zu, wie sie auf einen Löffel Suppe blies und dann vorsichtig schlürfte. Sie hatte braun gelocktes Haar, das ihr bis auf die Schultern fiel. Wenn sie sich über die Suppe beugte, hielt sie es mit einer Hand zurück. Ihre Hautfarbe war ein natürliches Braun, und ihre hohen Wangenknochen unterstrichen die exotische Form ihres Gesichts. Ihre vollen Lippen waren rot geschminkt, und auf ihren Wangen war eine Andeutung von weißem Flaum zu sehen.

Sie war Mitte dreißig, aber er hatte sie nie nach ihrem genauen Alter gefragt. Als letztes fielen ihm ihre Fingernägel auf. Sie waren unlackiert und kurz, so daß sie nicht die Gummihandschuhe zerrissen, die sie täglich bei der Arbeit trug.

Während er das starke Bier aus dem Steinkrug trank, fragte er sich, ob das der Anfang einer neuen Kurzaffäre war oder ob sie ihm wirklich etwas Wichtiges über die Autopsie von Juan Doe #67 zu berichten hatte.

»Ich brauche jetzt also eine Verabredung für Silvester.« Zum Sprechen sah sie auf von der Suppe. »Was guckst du?«

»Ich sehe dir nur zu. Du brauchst eine Verabredung? Kein Problem. In der Zeitung steht, Frank Morgan spielt im Catalina.«

»Wer ist das, und was spielt er?«

»Wart’s ab. Er wird dir gefallen.«

»Dumme Frage. Wenn er dir gefällt, dann spielt er Saxophon.«

Harry lächelte. Er war froh, eine Verabredung zu haben. Silvester allein zu verbringen, machte ihm mehr zu schaffen als Weihnachten oder Thanksgiving. Silvester war eine Nacht für Jazz, und das Saxophon zerriß einem das Herz, wenn man allein war.

»Harry, du läßt dich von einsamen Damen zu leicht um den kleinen Finger wickeln«, scherzte sie.

Er dachte an Sylvia Moore und ihr trauriges Lächeln. »Also.« Teresa bemerkte, wie er in Gedanken war. »Du willst sicher was über Juan Doe #67 und die Insekten hören.«

»Iß zuerst die Suppe!«

»Das macht mir nichts. Im Gegenteil, wenn ich den ganzen Tag Leichen zersägt habe, habe ich einen tollen Appetit.« Sie lächelte frech. Solche Bemerkungen machte sie, um ihn zu provozieren, etwas Negatives über ihre Tätigkeit zu sagen. Die Geschichte mit ihrem Mann war noch nicht zu Ende. Es spielte keine Rolle, was sie sagte. Er verstand sie.

»Hoffentlich vermißt du nicht die Messer, wenn du befördert bist. Dann mußt du Einschnitte am Etat vornehmen.«

»Nein, ich werde als bestallte Direktorin und Chefärztin meine Finger nicht davon lassen. Ich übernehme dann die speziellen Fälle. Aber nach dem heutigen Tag weiß ich nicht, ob ich die Stelle bekomme.«

Harry fühlte, daß er auf ein unerfreuliches Thema angespielt hatte. Sie hing ihren Gedanken nach. Jetzt war vielleicht der richtige Zeitpunkt.

»Willst du darüber reden?«

»Nein. Ich möchte, aber ich kann nicht, Harry. Ich vertraue dir, im Augenblick muß ich jedoch den Deckel drauf lassen.«

Für einem Moment ließ er das Thema fallen. Später konnte er noch mal darauf zurückkommen, um zu erfahren, was bei der Autopsie falsch gelaufen war. Er zog sein Notizbuch aus der Jackentasche und legte es auf den Tisch.

»Okay, sprechen wir über Juan Doe #67.«

Sie schob die Suppenschale beiseite und holte einen dünnen beigen Hefter aus ihrer ledernen Aktentasche.

»Das ist die Kopie.« Sie öffnete den Hefter. »Du kannst sie hinterher behalten. Ich habe Salazars Notizen und das restliche Material durchgelesen. Du weißt wohl, daß er an mehrfachen Kopfverletzungen durch einen stumpfen Gegenstand gestorben ist. Die Hiebe zerschmetterten Stirn-, Scheitel- und Keilbein sowie die Schädelknochen der Augenhöhle.«

Ohne aufzusehen, berührte sie beim Vorlesen ihren Kopf vorne, oben, an der Schläfe und am Rand des linken Auges.

»Jeder dieser Hiebe war tödlich. Zusätzlich wies die Leiche Abwehrverletzungen auf – das kannst du nachher lesen. Salazar hat aus zwei Kopfwunden Holzsplitter entfernt. Die Waffe wird wohl Ähnlichkeit mit einem Baseballschläger haben, ist aber nicht so breit. Eine enorme Schlagkraft. Etwas mit Hebelwirkung meiner Ansicht nach. Kein Stock. Größer. Der Griff von einer Spitzhacke oder einem Spaten, vielleicht auch ein Billardstock. Aber das Holz war wahrscheinlich nicht besonders geglättet, da Salazar Splitter gefunden hat. Ich glaube nicht, daß ein geschliffener und lackierter Billardstock Splitter hinterlassen würde.«

Einen Moment lang studierte sie die Unterlagen.

»Noch etwas – ich weiß nicht, ob Porter dir das berichtet hat. Er ist dort schon tot hingebracht worden. Todeszeit war mindestens sechs Stunden vor dem Auffinden der Leiche. Wenn man berücksichtigt, wie viele Leute dort vorbeikommen, kann sie nicht mindestens sechs Stunden dort unentdeckt gelegen haben. Man muß sie hingeschafft haben.«

»Ja, das stand in seinen Notizen.«

»Gut.«

Sie blätterte den Hefter durch, sah sich kurz die Autopsiefotos an und legte sie zur Seite.

»Ah, ja, hier ist es. Wir haben noch nicht die toxikologischen Resultate, aber die Farbe von Blut und Leber lassen darauf schließen, daß es nichts Besonderes gibt. Ich … das heißt Salazar rät nur, also nagel uns nicht darauf fest.«

Noch hatte er keine Notizen gemacht. Er nickte und steckte sich eine Zigarette an. Es schien sie nicht zu stören. Bisher hatte sie sich noch nie beschwert. Allerdings hatte sie ihm einmal in der Gerichtsmedizin die Lunge eines Vierzigjährigen vor die Nase gehalten, der drei Packungen pro Tag geraucht hatte. Sie sah aus wie ein alter, schwarzer Schuh, der unter einen Truck geraten war.

»Aber wie du weißt, machen wir routinemäßig Abstriche und Analysen des Mageninhalts. Im Ohrenschmalz fanden wir braunen Staub, auch im Haar und unter den Fingernägeln.«

Bosch mußte an Herointeer denken, ein Bestandteil von Schwarzem Eis.

»Heroin?«

»Nicht schlecht geraten, aber das war’s nicht.«

»Einfach brauner Staub?« Bosch begann sich Notizen zu machen.

»Ja, wir haben es auf Gleisstreifen unter dem Mikroskop untersucht, und soviel wir wissen, ist es Weizen. Pulverisierter Weizen.«

»Wie in Müsli? Hatte er so was in den Ohren und Haaren?«

Ein Kellner mit weißem Hemd, schwarzer Krawatte und buschigem Schnurrbart kam mit einer perfekt verdrießlichen russischen Miene an ihren Tisch, um sich zu erkundigen, ob sie noch etwas bestellen wollten. Sein Blick fiel auf den Stapel Fotos, zuoberst das von Juan Doe #67, der nackt auf einem Nirostatisch lag. Teresa bedeckte es schnell mit dem Hefter, und Harry bestellte noch zwei Bier. Der Kellner entfernte sich wieder bedächtigen Schrittes.

»Irgendwelche Getreideflocken?« fragte Harry nach. »Wie die Krümel in einer Cornflakes-Schachtel?«

»Nicht ganz. Aber halt den Vergleich mal fest. Ich geh’ weiter im Text. Am Ende paßt alles zusammen.«

Mit der Hand gab er ihr ein Zeichen weiterzumachen.

»Bei den Nasenabstrichen und der Magenanalyse sind wir auf zwei interessante Dinge gestoßen. Wegen solcher Details liebe ich meine Arbeit, auch wenn andere das nicht verstehen.« Sie sah von dem Autopsiebericht auf und lächelte ihn an. »Egal … Salazar fand im Magen Kaffee und – im zerkauten Zustand – Reis, Huhn, Paprikaschoten, diverse Gewürze und Schweinedarm. Um es kurz zu machen, es war Chorizo – mexikanische Wurst. Da es ein Naturdarm und nicht ein Kunstdarm war, glaube ich, daß die Wurst aus einer Hausschlachtung stammt. Er muß sie kurz vor seinem Tod gegessen haben. Sie ist so gut wie unverdaut. Vielleicht war er sogar beim Essen, als er erschlagen wurde. Zwar haben wir nichts in Kehle und Mund gefunden, aber zwischen den Zähnen steckten noch Reste.

Übrigens kein Zahnersatz, überhaupt nichts, was auf zahnärztliche Arbeit hindeutet. Begreifst du allmählich, daß der Typ nicht von hier war?«

Während Bosch sich Notizen machte, erinnerte er sich, daß Porter vermerkt hatte, daß alle Kleidungsstücke in Mexiko hergestellt waren.

»Das war auch in seinem Magen«, fuhr sie fort.

Sie schob ihm das Polaroidfoto eines rosa Insekts mit einem fehlenden und einem gebrochenen Flügel hinüber. Es sah naß aus, was bei dem Fundort verständlich war, und lag auf einer Petrischale neben einem Dime. Die Münze war ungefähr zehnmal so groß wie das Insekt.

Harry bemerkte, daß der Kellner drei Meter entfernt stand. Er hatte die Bierkrüge in der Hand und hob die Augenbrauen. Als er von Harry ein Zeichen bekam, daß es ungefährlich war, sich zu nähern, stellte er das Bier auf den Tisch und entfernte sich eilig, nicht ohne einen Blick auf das Insektenfoto geworfen zu haben.

»Also, was ist das?«

»Trypetidus«, antwortete sie und lächelte.

»Ach ja, es lag mir auf der Zunge.«

Sie lachte über seinen matten Witz.

»Eine Fruchtfliege, mediterran. Das kleine Biest, das die kalifornischen Zitrusplantagen verwüstet. Salazar ist zu mir gekommen, damit ich eine weitere Untersuchung genehmigte. Er wußte nicht, was es war. Gary hat einen Entomologen an UCLA empfohlen. Der hat es identifiziert.«

Gary war ihr Ehemann, von dem sie getrennt lebte und von dem sie sich bald scheiden lassen würde. Was der Fund des Insekts zu bedeuten hatte, war ihm weniger klar, aber er nickte aus Gewohnheit.

»Wir kommen jetzt zu den Nasenabstrichen. Auch da haben wir Weizenstaub gefunden – und das hier.«

Sie schob das nächste Foto über den Tisch, auf dem ebenfalls eine Petrischale und ein Dime zu sehen waren. Neben dem Dime war wieder ein rosa brauner Strich. Allerdings war dieser kleiner als die Fliege auf dem ersten Foto. Aber Harry erkannte, daß es sich ebenfalls um ein Insekt handelte.

»Und das?« fragte er.

»Die gleiche Art, hat der Entomologe festgestellt, nur jünger. Eine Larve.«

Sie faltete die Hände und stellte die Ellbogen nach außen; mit einem Lächeln wartete sie auf seine Reaktion.

»Das macht dir Spaß, was?« Er nahm einen kräftigen Schluck Bier. »Okay, ich gebe auf. Was bedeutete das Ganze?«

»Du besitzt sicher ein paar Grundkenntnisse über die Fruchtfliege, nicht wahr? Sie kann die Zitrusernte vermasseln, die gesamte Industrie bricht zusammen, kein Orangensaft morgens, und so weiter … Der Untergang unserer Zivilisation. So viel ist dir sicher bekannt.«

Sie wartete sein Nicken ab, dann fuhr sie eilig fort.

»Also, es gibt anscheinend jährlich einen Fruchtfliegenbefall. Sicher hast du die Quarantäneschilder am Freeway gesehen oder gehört, wie die Hubschrauber nachts Malathion sprühen.«

»Ihretwegen habe ich wieder Alpträume von Vietnam.«

»Du mußt auch von der Protestbewegung gegen Malathion gehört haben. Einige Leute sind der Ansicht, es vergiftet Insekten und Menschen. Sie wollen den Einsatz beenden. Was bleibt also dem Landwirtschaftsministerium, kurz USDA, übrig? Sie verstärken die anderen Bekämpfungsmaßnahmen.

Das USDA und das kalifornische Projekt gegen mediterrane Fruchtfliegen setzen Milliarden steriler Fliegen in ganz Südkalifornien aus. Jede Woche Millionen. Die Fruchtfliegen, die schon in der freien Natur sind, sollen sich mit sterilen Partnern paaren, so daß nach und nach die Reproduktionsrate sinkt. Ende des Problems … Falls sie die Region mit genug sterilen Fliegen überschwemmen können.«

An dieser Stelle brach sie ab, aber Bosch kapierte immer noch nicht.

»Das ist wirklich faszinierend, Teresa. Aber gibt es irgendwann eine Pointe, oder willst du bloß …«

»Kommt noch. Hör erst einmal zu! Du bist Detective, und Detectives hören zu. Mir hast du mal erzählt, daß man Morde aufklärt, indem man Leute zum Reden bringt und ihnen zuhört. Nun, ich bin beim Reden.«

Sich ergebend, hob er die Hände, und sie setzte ihren Vortrag fort.

»Die Larven, die das USDA aussetzt, werden im Larvenstadium gefärbt. Rosa, damit die sterilen von den nichtsterilen leichter zu unterscheiden sind, wenn die Fallen in den Orangenbäumen überprüft werden. Nachdem die Larven rosa gefärbt sind, werden sie bestrahlt, um sie unfruchtbar zu machen. Dann werden sie freigelassen.«

Harry folgte ihren Erklärungen. Es begann interessant zu werden.

»Die zwei Tierchen, die wir bei Juan Doe #67 fanden, wurden von dem Entomologen mit folgendem Ergebnis untersucht.« Sie schlug eine Seite auf. »Die ausgewachsene Fliege, die sich im Magen des Verstorbenen befand, ist gefärbt und sterilisiert, weiblich. Wie ich sagte, werden circa dreihundert Millionen Exemplare jede Woche – Milliarden pro Jahr – ausgesetzt. Das ließ darauf schließen, daß sie von unserem Opfer versehentlich verschluckt wurde, als er sich irgendwo in Südkalifornien aufhielt.«

»Das erleichtert die Suche«, sagte Bosch. »Was ist mit dem anderen Exemplar?«

»Bei der Larve ist es anders.« Sie lächelte wieder. »Dr. Braxton, so heißt der Fliegendoktor, hat festgestellt, daß sie nach USDA-Richtlinien eingefärbt wurde. Aber sie war noch nicht bestrahlt – sterilisiert – worden, als sie unserem Juan Doe in die Nase stieg.«

Sie nahm die Hände wieder auseinander und ließ die Arme an der Seite runterhängen. Die Fakten lagen jetzt auf dem Tisch. Nun war der Zeitpunkt zum Spekulieren gekommen, und sie ließ ihm den Vortritt.

»Also, in der Leiche ist eine sterilisierte Fliege und eine nicht-sterilisierte«, setzte Bosch an. »Von daher würde ich darauf schließen, daß unser Mann sich kurz vor seinem Tod an dem Ort aufgehalten hat, wo diese Fliegen sterilisiert werden. Wo es Millionen dieser Fliegen gibt. Eine oder zwei könnten in sein Essen gelangt sein. Oder er könnte sie eingeatmet haben.«

Sie nickte.

»Und was ist mit dem Weizenstaub in den Ohren und Haaren?«

»Der Weizenstaub dient als Nahrung. Laut Braxton wird er beim Züchten als Nahrung verwendet.«

»Also muß ich herausfinden, wo sie diese sterilen Fliegen züchten. Vielleicht wissen sie etwas über Juan Doe. Anscheinend war er in der Zucht beschäftigt.«

»Warum fragst du nicht mich, wo sie gezüchtet werden?« fragte sie ihn verschmitzt.

»Also, Teresa, wo werden sie gezüchtet?«

»Der Trick bei der Sache ist, daß man sie dort züchtet, wo sie schon in der Natur vorkommen, damit es keine Probleme gibt, falls einmal welche entfliegen, bevor sie bestrahlt wurden.

Das USDA vergibt Verträge nur an Züchter in zwei Gebieten, Hawaii und Mexiko. In Hawaii gibt es drei Zuchtlabors auf Oahu. In Mexiko gibt es einen Züchter in der Nähe von Zihuatenejo, und der größte von allen befindet sich nahe …«

»Mexicali.«

»Woher weißt du das, Harry? Hast du das schon längst gewußt und mich …«

»Ich habe geraten. Es paßt zu einem anderen Fall, den ich gerade bearbeite.«

Sie sah ihn seltsam an, und für einen Moment bedauerte er, daß er ihr den Spaß verdorben hatte. Dann trank er sein Bier aus und sah sich nach dem zartbesaiteten Kellner um.

10

Mit ihrem Auto fuhren sie zurück zum Red Wind. Dort stieg er in seinen Wagen, und sie folgte ihm auf dem Weg von Downtown zu seinem Haus in den Hügeln. Sie wohnte in einer Eigentumswohnung in Hancock Park, was zwar näher gelegen war, aber sie hatte erklärt, sie wäre in der letzten Zeit zu oft zu Hause gesessen und wolle einmal wieder den Kojoten sehen oder hören. Er durchschaute sie. Der wahre Grund, daß es ihr leichter fiel, sich aus seinem Haus zu verdrücken, als ihn zu bitten zu gehen, wenn sie bei ihr waren.

Ihm machte es nichts aus. Tatsächlich fühlte er sich nicht wohl in ihrer Wohnung. Für ihn war sie symptomatisch für den Wandel in der Stadt. Ein großräumiges Loft in einem historischen Wohnhaus im vierten Stock, von dem aus man Downtown sehen konnte. Das Warfield war 1911 von George Allan Hancock erbaut worden und hatte außen noch nichts vom Glanz seiner Beaux-Arts-Architektur und der blau-grauen Terrakottafassade eingebüßt. Die französischen Lilien und Ornamente am Warfield bezeugten immer noch aller Welt, daß George mit seinen Öldollars nicht geknausert hatte. Aber es war das Innere des Gebäudes – des heutigen Inneren –, was Bosch nicht behagte. Vor ein paar Jahren war es von einer japanischen Firma gekauft und anschließend komplett umgebaut und renoviert worden. Die Wände in den Apartments waren herausgerissen worden, so daß jede Wohnung aus einem einzigen langen, sterilen Raum mit imitiertem Parkett, rostfreien Arbeitsflächen und Strahlern auf Stromschienen bestand. Nur noch eine schöne Hülle, dachte Bosch und war sich sicher, daß George seine Meinung teilen würde.

Bei ihm zu Hause unterhielten sie sich auf der Veranda, während er mit dem Grillen begann. Heiligabend hatte er Orange-Roughy gekauft. Das Fischfilet war groß genug für zwei und immer noch frisch. Teresa erzählte ihm, daß die County Commission wahrscheinlich noch vor Neujahr einen Direktor der Gerichtsmedizin bestellen würde. Er wünschte ihr viel Glück, war sich aber nicht sicher, ob es ehrlich gemeint war. Der Posten war in den Parteienfilz verstrickt, und sie würde ihr Fähnchen nach dem Wind hängen müssen. Warum sollte man sich auf so etwas einlassen? Er wechselte das Thema.

»Wenn dieser Juan Doe also unten in Mexican war – in der Nähe der Zuchtlabors –, wie ist dann seine Leiche nach Los Angeles gelangt?«

»Das ist nicht mein Ressort.« Sie stand am Geländer und blickte in das Tal mit seinen Millionen Lichtern, die in der klaren, kalten Luft funkelten. Sie hatte seine Jacke über die Schultern gelegt. Harry bestrich den Fisch mit einer Ananassoße und drehte ihn dann um.

»Hier beim Feuer ist es warm«, sagte er und machte sich weiter am Fisch zu schaffen. »Vielleicht soll niemand diese Vertragsfirma des USDA untersuchen, verstehst du. Die Leiche soll nicht mit dem Labor in Verbindung gebracht werden. Also schaffen sie sie weit weg.«

»Okay. Aber bis nach L. A.?«

»Vielleicht haben sie … Ach, ich weiß nicht. L. A. ist wirklich weit weg.«

Ein paar Augenblicke hingen sie beide schweigend ihren Gedanken nach. Bosch hörte, wie die Ananassoße auf die Kohlen tropfte und aufzischte. Ihr Aroma verbreitete sich allmählich über die Veranda. »Wie schmuggelt man eigentlich eine Leiche über die Grenze?«

»Es sind sicher schon größere Sachen rübergebracht worden, oder nicht?«

Er nickte.

»Bist du schon mal da gewesen, Harry, in Mexicali?«

»Nur durchgefahren auf dem Weg nach Bahia San Felipe, wo ich letzten Sommer fischen war. Nie dort angehalten. Und du?«

»Nie.«

»Kennst du den Namen der Stadt auf der anderen Seite der Grenze, auf unserer Seite?«

»Nein.«

»Calexico.«

»Mach keine Witze. Ist das, wo …«

»Genau.«

Der Fisch war fertig. Er legte ihn auf eine Platte und deckte den Grill zu. Sie gingen hinein. Zum Fisch servierte er Spanischen Reis, den er mit Pico Pico zubereitet hatte, und öffnete eine Flasche Rotwein. Blut der Götter. Weißen hatte er nicht. Nachdem alles fürs Essen fertig war, bemerkte er ihr Lächeln auf ihrem Gesicht.

»Du hättest von mir eher ein Fertiggericht erwartet, stimmt’s?«

»Der Gedanke kam mir. Es sieht wunderbar aus.«

Sie stießen mit den Gläsern an und aßen schweigend. Sie lobte das Essen, aber er wußte, daß der Fisch ein bißchen zu trocken war. Sie verfielen wieder in Smalltalk. Er wartete die ganze Zeit auf eine Gelegenheit, sie über die Moore-Autopsie zu befragen. Sie kam erst, als sie ihre Serviette nach dem Essen auf den Tisch legte.

»Was wirst du jetzt machen?« fragte sie.

»Ich werde wohl den Tisch abräumen und dann …«

»Nein. Du weißt, was ich meine. Wegen Juan Doe.«

»Ich bin mir nicht sicher. Ich will noch mal mit Porter reden. Wahrscheinlich dem USDA einen Besuch abstatten. Ich wüßte gern mehr darüber, wie die Fliegen von Mexiko hierher kommen.«

Sie nickte. »Ruf mich an, falls du den Entomologen sprechen willst. Ich kann ein Treffen arrangieren.«

Er beobachtete sie, wie ihre Augen wieder ins Leere zu starren begannen.

»Wie steht’s mit dir?« fragte er. »Was wirst du jetzt tun?«

»Was meinst du?«

»Die Probleme mit der Moore-Autopsie.«

»Ist das so offensichtlich?«

Er stand auf und räumte die Teller ab, aber sie blieb sitzen. Also setzte er sich auch wieder und goß den restlichen Wein in die Gläser. Eine Weile dachte er nach und kam zu dem Schluß, daß er ihr etwas anvertrauen mußte, wenn er das gleiche von ihr erwartete.

»Hör mir gut zu, Teresa. Ich glaube, wir sollten über bestimmte Sachen reden. Meiner Ansicht nach haben wir es mit zwei, eventuell drei Ermittlungen zu tun, die alle zusammenhängen. Wie die Speichen eines Rades.«

Sie schaute verwirrt auf. »Was für Fälle? Wovon redest du?«

»Mir ist klar, daß alles, was ich dir jetzt erzählen werde, außerhalb deines Arbeitsfeldes liegt. Aber du solltest darüber Bescheid wissen, um dich entscheiden zu können. Ich habe dich den ganzen Abend beobachtet, und ich sehe dir an, daß du in der Klemme steckst und nicht weißt, wie du wieder rauskommst.«

Er gab ihr eine Chance, ihn zu unterbrechen. Als sie es nicht tat, begann er mit der Festnahme Dances und ihrer Beziehung zur Ermordung von Jimmy Kapps.

»Als ich herausfand, daß Kapps Schwarzes Eis von Hawaii rüberschmuggelte, wandte ich mich an Cal Moore. Wegen der Konkurrenz, Schwarzes Eis. Ich wollte wissen, wo es herkommt, wo es erhältlich ist, wer es verkauft, damit ich mir ein Bild von der Person machen könnte, die Jimmy Kapps eventuell beseitigt hat. Kurz und gut, Moore hat mich hinters Licht geführt. Angeblich wußte er nichts, aber heute erfahre ich, daß er Material über Schwarzes Eis zusammenstellte. Er hat nichts rausgelassen zu meinem Fall. Gleichzeitig ermittelte er selbst in dieser Sache. Heute habe ich die Akte bekommen. Mit einem Zettel: ›Harry Bosch übergeben‹.«

»Was stand drin? In der Akte?«

»Eine Menge. Einschließlich eines Berichts, wonach die Hauptquelle von Schwarzem Eis wahrscheinlich eine Ranch in Mexicali ist.«

Sie starrte ihn an, sagte aber nichts.

»Damit kommen wir jetzt zu Juan Doe. Porter schmeißt den Kram hin, und ich krieg den Fall. Ich habe die Akte durchgelesen, und dreimal darfst du raten, wer die Leiche gefunden hat und am folgenden Tag verschwunden ist.«

»Scheiße.«

»Genau. Cal Moore. Was das bedeutet, weiß ich nicht. Aber er war der Polizist, der den Fund der Leiche gemeldet hat. Am nächsten Tag ist er spurlos verschwunden. In der Woche darauf wird er in einem Motelzimmer gefunden, mutmaßlich Selbstmord. Dann – nachdem die Entdeckung von Moores Leiche in den Zeitungen und im Fernsehen verbreitet wurde – ruft Porter am nächsten Morgen an und sagt: ›Wißt ihr was? Ich laß mich pensionieren.‹ Gerätst du da nicht ins Grübeln?«

Sie stand abrupt auf und ging zur Verandatür. Durchs Glas starrte sie hinaus zum Paß.

»Diese Schweine«, fluchte sie. »Sie wollen die Ermittlungen einstellen. Weil sie jemand in Verlegenheit bringen könnten.«

Bosch ging zu ihr.

»Du mußt mit jemandem darüber sprechen. Erzähl es mir!«

»Nein, ich kann nicht. Sag mir alles, was du weißt.«

»Das habe ich bereits getan. Der Rest ist ein ziemliches Durcheinander. In der Akte stand sonst nicht viel, nur daß die DEA Moore mitteilte, daß das Schwarze Eis aus Mexicali kommt. Deshalb habe ich den Standort des Zuchtlabors erraten. Schließlich haben wir Moore selbst. Er wuchs in Calexico und Mexicali auf. Du siehst, es gibt zu viele Zufälle, um an Zufall zu glauben.«

Sie schaute immer noch in die Nacht und hatte ihm den Rücken zugewandt. Aber das dunkle, spiegelnde Glas zeigte ihm, wie beunruhigt sie war. Er konnte ihr Parfüm riechen.

»Das Interessanteste an der Akte ist, daß Moore sie weder in seinem Büro noch in seinem Apartment aufbewahrte, sondern an einer Stelle, wo niemand vom DIE oder RM sie finden konnte. Und als die Leute von seinem Team sie entdeckten, klebte ein Zettel dran, daß sie an mich weiterzugeben war. Kapierst du?«

Ihr verwirrter Gesichtsausdruck im dunklen Glas antwortete für sie. Sie drehte sich um und ging ins Wohnzimmer. Dort setzte sie sich dann in einen Sessel und fuhr sich mit den Fingern durch die Haare. Harry setzte sich nicht, sondern ging vor ihr auf dem Parkettfußboden auf und ab.

»Warum sollte er diese Notiz auf einen Zettel schreiben? Sicher nicht für sich. Er wußte ja, daß er das Material für mich zusammenstellte. Der Zettel war also für jemand anders. Was können wir daraus schließen? Entweder wußte er, daß er Selbstmord begehen würde, oder er …«

»… wußte, daß jemand ihn umbringen würde«, vollendete sie den Satz.

Bosch nickte. »Oder ihm war zumindest klar, daß er sich zu weit vorgewagt hatte. Daß er in Gefahr war.«

»Mein Gott.«

Harry trat zu ihr und reichte ihr das Weinglas. Dann beugte er sich zu ihrem Gesicht hinab.

»Du mußt mir von der Autopsie erzählen. Irgend etwas stimmt nicht. Ich habe die Pressemitteilung gehört, mit der sie die Leute verscheißern wollen. Kein schlüssiges Ergebnis. Was soll der Scheiß? Seit wann kann man nicht mehr feststellen, ob jemand durch zwei volle Schrotladungen ins Gesicht getötet wurde oder nicht … Teresa, erzähl es mir! Wir können uns dann überlegen, was zu tun ist.«

Sie zuckte mit den Schultern und schüttelte den Kopf, aber Harry wußte, daß sie auspacken würde.

»Sie haben mir die Anweisung gegeben, weil ich mir nicht hundertprozentig … Harry, du darfst nicht verraten, von wem du die Information hast. Unter keinen Umständen.«

»Man wird nicht wissen, daß es von dir kommt. Ich werde die Information verwenden, aber man wird dich nicht verdächtigen. Das verspreche ich dir.«

»Sie haben mir gesagt, daß ich mit niemandem darüber sprechen darf, da ich nicht ganz sicher bin. Assistant Chief Irving, dieser arrogante Wichser, wußte genau, wo er die Schrauben fester anziehen mußte. Er kam auf die anstehende Ernennung zu sprechen. Daß die County Commission einen Direktor sucht, der weiß, was Diskretion ist, und daß er viele Freunde in der Commission hat. Ich möchte gern ein Skalpell …«

»Das ist im Moment nicht so interessant. Worüber warst du dir nicht hundertprozentig sicher?«

Sie leerte ihr Weinglas. Dann erzählte sie, was passiert war. Die Autopsie war routinemäßig abgelaufen, abgesehen davon, daß außer den ermittelnden Beamten Sheehan und Chastain vom DIE noch der Assistant Chief of Police, Irving, anwesend war. Zusätzlich war noch ein Labortechniker für den Vergleich der Fingerabdrücke da.

»Die Verwesung war in einem fortgeschrittenen Stadium. Ich mußte die Fingerkuppen abtrennen und mit einem chemischen Härtemittel besprühen. Collins, mein Labortechniker, war danach in der Lage, die Abdrücke abzunehmen. Er verglich sie gleich dort, weil Irving Moores Karte mitgebracht hatte. Sie stimmten überein. Es war Moore.«

»Was ist mit den Zähnen?«

»Das war schwierig. Es gab kaum Zähne, die nicht beschädigt worden waren. Wir haben ein Stück von einem Schneidezahn, das in der Wanne gefunden wurde, mit zahnärztlichen Unterlagen verglichen, die Irving besorgt hatte. Moore hatte an dem Schneidezahn eine Wurzelbehandlung gehabt, und dieser Sachverhalt stimmte überein mit dem Fragment.«

Nach der Identifizierung begann sie mit der Autopsie und stellte sofort fest, was offensichtlich war. Daß die Wirkung der zweifachen Schrotladung verheerend und unmittelbar tödlich war. Aber bei der Untersuchung des Materials, das durch die Wucht des Schusses vom Körper getrennt wurde, begann sie zu bezweifeln, ob sie Moores Tod für Selbstmord erklären konnte.

»Die Wucht der Schrotladung bewirkte eine vollständige Abtrennung der Schädeldecke. Nach den Richtlinien sind alle wichtigen Organe, einschließlich des Gehirns, zu untersuchen.

Das Problem war, daß das Gehirn wegen des weiten Streusektors größtenteils zerfetzt wurde. Mir wurde gesagt, daß die Schrotladung aus nebeneinanderliegenden Zwillingsläufen abgegeben wurde. Aber man konnte es auch anders sehen. Trotzdem blieben der Stirnlappen und ein angrenzendes Schädelstück fast unversehrt, auch wenn es abgetrennt war.

Du weißt, wovon ich spreche. Auf der Tatortskizze ist es als in der Wanne liegend eingezeichnet. Ist das … zu drastisch? Du hast ihn immerhin gekannt.«

»So gut auch wieder nicht. Mach weiter.«

»Ich habe das Stück also untersucht, allerdings nichts Neues erwartet. Aber ich hatte mich getäuscht. Entlang der Schädeldecke war deutlich eine Blutung im Gehirn zu erkennen.«

Sie nahm einen großen Schluck von seinem Glas und atmete tief aus, als ob sie einen Dämonen loswerden wollte.

»Und das, Harry, war ein verdammt beschissenes Problem.«

»Warum ist das ein Problem?«

»Du hörst dich wie Irving an. ›Warum ist das ein Problem?‹ Das sollte eigentlich klar sein. Aus zwei Gründen. Erstens tritt bei einem so plötzlichen Tod keine solche Blutung auf. Wenn das Gehirn buchstäblich in einer Sekunde vom Körper abgetrennt wird, gibt es keine starke Blutung auf der Gehirnhaut. Auch wenn man sich darüber streiten kann – und da mag Irving recht haben –, bestehen keine Zweifel hinsichtlich des zweiten Grundes. Die Blutung ist ein klares Indiz für eine Gegenschlagverletzung des Hirns. Das steht für mich außer Zweifel.«

Harry zog im Schnelldurchgang die Kenntnisse, die er sich über zehn Jahre bei Autopsien angeeignet hatte, zu Rate. Gegenschlagverletzungen treten auf der gegenüberliegenden Seite der Schlageinwirkung auf. Das Gehirn liegt wie ein Wackelpudding im Schädel. Ein Schlag auf die linke Seite verursacht in den meisten Fällen den größten Schaden auf der anderen Schädelseite, weil die Schlagenergie den Wackelpudding gegen die rechte Seite preßt. Die Blutung in Moores Gehirn konnte nur durch einen Schlag von hinten verursacht worden sein. Eine Ladung Schrot ins Gesicht konnte nicht diesen Effekt haben.

»Gibt es irgendeine Möglichkeit …« Er brach ab – unsicher, was er fragen wollte. Auf einmal wurde er gewahr, wie sehr sein Körper nach einer Zigarette lechzte, und er schlug die Oberseite einer neuen Schachtel auf die Handkante.

»Was passierte dann?« fragte er, während er eine Zigarette herauszog.

»Als ich begann, das zu erläutern, wurde Irving ziemlich sauer und fragte ständig: ›Sind Sie sicher? Ist das hundertprozentig akkurat? Ziehen Sie keine voreiligen Schlüsse?‹, und so weiter. Es war klar für mich, was er wollte. Es sollte Selbstmord sein und sonst nichts. Sowie ich Zweifel äußerte, sprach er von voreiligen Schlüssen und von der Notwendigkeit, in aller Ruhe vorzugehen. Ansonsten könnte die Polizei durch haltlose Annahmen und Vermutungen in Verlegenheit gebracht werden – Ende des Zitats. Verdammtes Arschloch.«

»Man soll keine schlafenden Hunde wecken«, sagte Bosch.

»Genau. Also habe ich ihm knallhart gesagt, daß ich den Fall nicht für Selbstmord erklären würde. Und dann … dann haben sie mir ausgeredet, ihn als Mord einzustufen. Deshalb ›kein schlüssiges Ergebnis‹. Ein Kompromiß. Provisorisch. Als ob alles meine Schuld wäre. Diese Schweine.«

»Sie werden den Fall schließen.« Er konnte es nicht verstehen. Der Widerstand mußte mit der DIE-Untersuchung zu tun haben. Worin auch immer Moore verstrickt gewesen war, Irving nahm an, daß es zu seinem Selbstmord oder Mord geführt hatte. So oder so – Irving hatte keine Lust, diese Tür zu öffnen, bevor er nicht wußte, was sich dahinter befand. Vielleicht würde er es nie wissen wollen. Bosch begriff, daß er auf sich allein gestellt war. Egal, was er herausfinden würde, wenn er es an Irving und RM weitergäbe, würde es unter den Teppich gekehrt. Wenn er also weitermachte, tat er das auf eigene Faust.

»Wissen sie, daß Moore für dich ermittelte?«

»Inzwischen werden sie wohl im Bilde sein. Wahrscheinlich wußten sie es noch nicht bei der Autopsie. Aber das wird nichts ändern.«

»Was ist mit Juan Doe? Daß Moore die Leiche gefunden hat.«

»Ich weiß nicht, ob sie davon Kenntnis haben.«

»Was wirst du tun?«

»Keine Ahnung. Ich weiß im Grunde gar nichts. Was wirst du tun?«

Sie schwieg lange, dann stand sie auf und kam zu ihm herüber. Sie schmiegte sich an ihn und küßte ihn auf die Lippen. »Laß uns die ganze Geschichte einmal vergessen … für eine Weile.«

Als sie sich liebten, gab er sich ihr ganz hin, ließ sie führen und seinen Körper benutzen, wie sie wollte. Sie waren schon oft genug zusammen gewesen, so daß sie miteinander vertraut waren und ihre Vorlieben kannten. Das Stadium der Neugier und Verlegenheit hatten sie hinter sich. Zum Schluß saß sie rittlings auf ihm, während er sich auf die Kissen am Kopfteil zurückgelehnt hatte. Ihr Kopf schlug zurück, und ihre kurzen Fingernägel vergruben sich schmerzlos in seiner Brust. Kein Laut kam aus ihrer Kehle.

In der Dunkelheit sah er auf und nahm ein silbernes Schimmern wahr, das von ihren Ohren tropfte. Er griff nach oben und berührte ihre Ohrringe. Dann fuhr er mit der Hand über ihre Kehle, ihre Schultern und Brüste. Ihre Haut war warm und feucht. Ihre langsamen, gleichmäßigen Bewegungen entführten ihn dorthin, wohin nichts in der Welt ihnen folgen konnte.

Als sie beide ruhten, sie immer noch auf ihm liegend, bekam er Schuldgefühle. Er dachte an Sylvia Moore. Wie konnte eine Frau, die er erst in der Nacht zuvor kennengelernt hatte, sich hierbei in seine Gedanken drängen. Aber das hatte sie. Er fragte sich, woher das Schuldgefühl kam. Vielleicht aus der Zukunft, die vor ihnen beiden lag.

Er glaubte, das kurze und hohe Bellen des Kojoten in der Ferne hinter dem Haus zu hören. Teresa hob den Kopf von seiner Brust, und dann hörten sie das einsame Heulen des Tieres.

»Timido«, hörte er sie leise sagen.

Schuldgefühle erfüllten ihn wieder. Er dachte an Teresa. Hatte er sie dazu überlistet, sich ihm anzuvertrauen? Er glaubte nicht. Möglicherweise waren es wieder Schuldgefühle, die sich auf die Zukunft bezogen. Auf das, was er mit der Information anfangen würde.

Sie schien zu fühlen, daß er in Gedanken nicht mehr bei ihr war. Vielleicht schlug sein Herz anders oder seine Muskeln verkrampften sich etwas.

»Nichts«, sagte sie.

»Was?«

»Du hast gefragt, was ich tun werde. Nichts. Ich werde meine Nase in diesen Scheiß nicht mehr reinstecken. Wenn sie die Sache begraben wollen, sollen sie es meinetwegen tun.«

Sie würde eine ausgezeichnete Chefärztin der Gerichtsmedizin von Los Angeles County sein. Er fühlte, wie der Abstand zwischen ihnen in der Dunkelheit wuchs.

Teresa rollte von ihm herunter und setzte sich auf die Bettkante. Ihr Blick ging zum Fenster und zum Dreiviertelmond. Sie hatten die Vorhänge offen gelassen. Der Kojote heulte noch einmal. Irgendwo in der Ferne schien ein Hund zu antworten.

»Bist du so wie er?« fragte sie.

»Wer?«

»Timido. Allein dort draußen in der dunklen Welt.«

»Manchmal. Jeder ist das manchmal.«

»Ja, aber dir gefällt das, nicht wahr?«

»Nicht immer.«

»Nicht immer …?«

Er überlegte sich, was er sagen sollte. Ein falsches Wort, und sie wäre auf und davon.

»Tut mir leid, wenn ich distanziert wirke«, setzte er an. »Es gibt so viele Dinge …«

Er brach ab. Es gab keine Entschuldigung.

»Du magst es, hier oben in diesem kleinen, einsamen Haus zu leben – ein Kojote der einzige Freund. Oder nicht?«

Er antwortete nicht. Ohne zu wissen warum, erinnerte er sich wieder an Sylvia Moores Gesicht. Aber ohne Schuldgefühle. Diesmal freute er sich sogar über ihre Erscheinung.

»Ich muß gehen«, sagte Teresa. »Morgen ist ein langer Tag.«

Er beobachtete, wie sie nackt ins Badezimmer ging und auf dem Weg ihre Handtasche vom Nachttisch nahm. Dann hörte er dem Rauschen der Dusche zu und stellte sich vor, wie sie sich seine Spuren von und aus ihrem Körper wusch. Danach würde sie sich mit dem Allzweckparfum besprühen, das sie immer in ihrer Handtasche mit sich führte, um die Gerüche ihres Berufes zu überdecken.

Er rollte zur Seite des Bettes, wo seine Kleider auf dem Boden lagen, und holte sein Adreßbuch aus der Tasche. Während das Wasser in der Dusche noch lief, wählte er. Ihre Stimme war benommen vom Schlaf. Es war fast Mitternacht.

»Sie wissen nicht, wer ich bin. Und dieses Gespräch hat nie stattgefunden.«

Es dauerte eine Weile, bis sie Harrys Stimme erkannte. »Okay, verstanden.«

»Es gibt ein Problem mit der Cal-Moore-Autopsie.«

»Das weiß ich doch. Kein schlüssiges Ergebnis. Deswegen müssen Sie mich nicht aufwecken.«

»Moment, Sie verstehen mich nicht. Sie werfen die Autopsie mit der Pressemitteilung durcheinander. Das sind zwei verschiedene Sachen. Kapiert?«

»Ja … Ich glaube. Also, was für ein Problem?«

»Der Assistant Chief of Police und die kommissarische Direktorin der Gerichtsmedizin sind verschiedener Meinung. Er sagt Selbstmord, sie Mord. Beides zugleich geht nicht. Ich denke, so etwas nennt man in einer Pressemitteilung ›kein schlüssiges Ergebnis‹.«

Übers Telefon war ein leises Pfeifen zu vernehmen.

»Interessant. Aber warum sollten die Cops einen Mord unter den Teppich kehren wollen, besonders, wenn es einen der ihren betrifft. Ich meine, Selbstmord läßt sie ganz schön beschissen aussehen. Warum sollten sie einen Mordfall verheimlichen, falls nicht etwas anderes …«

»Erfaßt«, sagte Bosch und legte den Hörer auf.

Eine Minute später wurde die Dusche abgestellt, und Teresa kam mit einem Handtuch heraus, mit dem sie sich abtrocknete. Verlegenheitsgefühle, nackt vor ihm herumzulaufen, kannte sie überhaupt nicht. Harry vermißte eine gewisse Scheu an ihr. Alle Frauen, mit denen er je eine Beziehung begonnen hatte, verloren sie nach einiger Zeit – bevor sie ihn dann verließen.

Während sie sich anzog, stieg er in seine Bluejeans und zog ein T-Shirt über. Niemand sagte etwas. Sie lächelte ihn verkrampft an, und er begleitete sie hinaus zum Wagen.

»Also bleibt es bei unserer Verabredung für Silvester?« fragte sie, nachdem er ihr die Wagentür geöffnet hatte.

»Natürlich.« Er wußte, daß sie mit einer Ausrede absagen würde.

Sie streckte sich nach oben und küßte ihn, dann stieg sie ein.

»Auf Wiedersehen, Teresa«, sagte er noch, aber sie hatte schon die Tür zugeschlagen.

Es war Mitternacht, als er ins Haus zurückging. Es roch nach ihrem Parfum. Und nach seinen Schuldgefühlen. Er legte Frank Morgans Mood Indigo auf den CD-Spieler. Ohne sich zu rühren, stand er im Wohnzimmer und hörte der Phrasierung des ersten Solos von Lullaby zu. Für Bosch gab es nichts Wahreres als den Sound eines Saxophons.

11

An Schlaf war jetzt nicht zu denken. Bosch stand auf der Veranda und schaute hinunter auf den Lichterteppich von Los Angeles. Die kühle Luft stählte seinen Willen und verstärkte seine Entschlossenheit. Zum ersten Mal seit Monaten fühlte er sich belebt. Die Jagd begann. In seinem Kopf ließ er alle Fakten Revue passieren und stellte eine Liste auf, wen er sprechen und was er tun mußte.

An erster Stelle stand Lucius Porter, der abgewrackte Detective, dessen Abschied ausgerechnet zu diesem Zeitpunkt kein Zufall sein konnte. Er fühlte, wie die Wut in ihm aufstieg, sobald er nur an ihn dachte. Wütend und beschämt. Beschämt, weil er sich gegenüber Pounds für ihn so weit aus dem Fenster gelehnt hatte.

Er wählte wieder Porters Privatnummer aus seinem Notizbuch an, ohne eine Antwort zu erhoffen, und wurde nicht enttäuscht. Wenigstens in dieser Hinsicht war Porter zuverlässig. Er schaute die Adresse nach, die er sich aufgeschrieben hatte, und machte sich auf den Weg.

Ohne einem anderen Auto zu begegnen, gelangte er nach unten und erreichte den Cahuenga Boulevard. Von dort bog er nach Norden ab und fuhr am Barham Boulevard auf den Hollywood Freeway. Dort herrschte starker, aber zügiger Verkehr. Die Autos fuhren mit gleichmäßiger Geschwindigkeit nach Norden – ein sich geschmeidig bewegendes Lichterband. In der Ferne, über Studio City, konnte Bosch einen Polizeihelikopter kreisen sehen, den Scheinwerferfinger auf irgendeine Verbrecherszene gerichtet. Der Lichtstrahl schien fast eine Ankerkette zu sein, welche die Maschine am Fortfliegen hinderte.

Nachts liebte er die Stadt besonders. Die Nacht verbarg viele Leiden. Die Stadt verstummte, aber verborgene Unterströmungen gelangten an die Oberfläche. In ihrem Sog fühlte er sich am freiesten. Im Schutz der Schatten. Wie hinter den getönten Scheiben eines Straßenkreuzers. Er sah hinaus. Aber niemand konnte hineinsehen.

Die Nacht war das Reich des Zufalls, eine Lotterie der Möglichkeiten, die in der blauen Neonnacht ausgespielt wurde. So viele Formen des Lebens – und des Sterbens. Man konnte hinten in einer schwarzen Luxuslimousine eines Filmstudios sitzen oder genausogut im blauen Kastenwagen der Gerichtsmedizin, Applaus klang genauso wie eine Kugel, die in der Dunkelheit am Ohr vorbeipfiff. Dieses Glücksspiel war L. A.

Es gab Feuersbrünste und Überschwemmungen, Erdbeben und Erdrutsche. Leute, die im Vorbeifahren aus dem Auto schossen, und Cracksüchtige, die einbrachen. Und irgendwo vor dir in der Dunkelheit saß jemand betrunken am Steuer. Es gab den Ehemann der Frau, mit der du ins Bett gingst. Und es gab die Frau. Zu jeder Stunde der Nacht wurden Menschen vergewaltigt, erniedrigt, verstümmelt, ermordet und geliebt. Und Babies hingen an den Brüsten ihrer Mütter. Und manchmal lag ein Baby alleine in einem Müllcontainer.

Irgendwo.

In North Hollywood verließ Harry den Freeway und fuhr auf dem Vanowen Boulevard in östlicher Richtung nach Burbank. Dort bog er nördlich in ein Viertel heruntergekommener Mietshäuser ab. An den Gang-Graffiti sah Bosch, daß hier hauptsächlich Latinos wohnten. Porter lebte seit Jahren in der Gegend. Mehr konnte er sich nicht leisten, sein Geld ging drauf für Unterhaltszahlungen und Alkohol.

Porters extrabreiter Wohnwagen stand im Happy Valley Trailer Park, am Ende der Greenbriar Lane. Der Wohnwagen war dunkel – nicht einmal das Licht an der Tür brannte –, und kein Wagen war unter dem Parkdach aus Aluminium abgestellt. Bosch rauchte eine Zigarette im Auto und beobachtete die Szene ein Weile. Der Klang einer Mariachi-Band aus einem der mexikanischen Clubs am Lankershim Boulevard drang zu ihm herüber. Dann wurde sie übertönt vom Getöse eines Jets, der sich im Landeanflug auf den Flughafen von Burbank befand. Aus dem Handschuhfach holte er einen Lederbeutel mit einer Taschenlampe und seinem Dietrich und stieg aus.

Nachdem er dreimal geklopft hatte, öffnete Harry den Beutel. Er hatte keine Skrupel, bei Porter einzubrechen. Porter hatte sich auf das Spiel eingelassen, er war nicht unschuldig. Seiner Ansicht nach hatte Porter in dem Moment sein Recht auf Privatsphäre aufgegeben, als er ihm verheimlicht hatte, daß Moore die Leiche von Juan Doe #67 gefunden hatte. Jetzt würde er Porter finden und ihn danach fragen.

Er knipste die Miniaturtaschenlampe an, steckte sie sich in den Mund und beugte sich zum Schloß. Nachdem er mit dem Dietrich und einem winzigen Schraubenschlüssel ins Schloß gedrungen war, dauerte es nur ein paar Minuten, bis die Stifte alle nach oben gedrückt waren und die Tür sich öffnete.

Als er eintrat, schlug ihm ein saurer Geruch entgegen, der ihm vertraut war. Der Schweiß von Betrunkenen roch so. Er rief Porters Namen, erhielt aber keine Antwort.

Während er durch die Zimmer ging, schaltete er das Licht an. Fast auf jeder horizontalen Fläche standen Gläser. Das Bett war ungemacht, und die weißen Laken waren schmuddelig. Zwischen den Gläsern auf dem Nachttisch stand ein überquellender Aschenbecher und die Statue eines Heiligen, der ihm unbekannt war. Die Wanne im Badezimmer neben dem Schlafzimmer war verdreckt, eine Zahnbürste lag auf dem Boden, und im Papierkorb befand sich eine leere Whiskeyflasche. Die Marke hatte er noch nie gesehen. Entweder war sie sehr teuer oder sehr billig. Wahrscheinlich letzteres.

In der Küche lag noch eine weitere leere Flasche im Abfalleimer. Schmutziges Geschirr stapelte sich im Spülbecken und auf der Arbeitsfläche. Im Kühlschrank standen ein Glas Senf und ein Eierkarton. Porters Zuhause ähnelte seinem Bewohner. Wie er eine Randexistenz, falls man es noch so nennen konnte.

Zurück im Wohnzimmer, nahm Bosch einen Bilderrahmen in die Hand. Hinter dem Glas steckte die Fotografie einer Frau. Nicht sehr attraktiv – außer für Porter möglicherweise. Eine Ex-Frau, die er nicht vergessen konnte. Vielleicht. Als er das Foto hinstellte, läutete das Telefon.

Er ging dem Geräusch nach und gelangte ins Schlafzimmer. Das Telefon stand neben dem Bett auf dem Boden. Nach dem siebten Klingeln hob er ab, wartete einen Moment und sagte mit schlaftrunkener Stimme: »Oh?«

»Porter?«

»Jaah.«

Die Verbindung brach ab. Es hatte nicht funktioniert. War ihm die Stimme bekannt? Pounds? Nein, nicht Pounds. Nur ein Wort. Trotzdem hatte er einen Akzent herausgehört. Spanisch, glaubte er. Er merkte es sich und stand vom Bett auf. Wieder flog ein Flugzeug über den Wohnwagen und erschütterte ihn. Er ging zurück ins Wohnzimmer, wo er ohne große Begeisterung einen Schreibtisch mit einer Schublade durchsuchte, wobei er sich darüber klar war, daß dadurch – egal, was er finden würde – nicht die brennende Frage beantwortet würde, wo sich Porter befand.

Bosch schaltete die Lampen aus und verschloß die Tür wieder beim Hinausgehen. Sein Plan war, in North Hollywood zu beginnen und sich dann nach Süden in Richtung Downtown vorzuarbeiten. In jedem Polizeibezirk gab es eine Reihe Bars, wo sich Cops trafen. Nach zwei Uhr, wenn diese schlossen, gab es die Bottle Clubs, die bis morgens geöffnet hatten. Es waren dunkle Löcher für schweigsame Typen, die tranken, als ginge es um ihr Leben. Zufluchtsorte vor der Wirklichkeit, wo man Vergessen und Vergebung finden konnte. An einem dieser Orte würde er Porter finden.

Er begann in einer Bar an der Kittridge Avenue. Aber der Barkeeper vom Parrot, ein ehemaliger Polizist, hatte Porter seit Heiligabend nicht gesehen. Im 502 am Lankershim Boulevard und im Saint’s am Cahuenga Boulevard kannten sie zwar Porter, aber er war in dieser Nacht nicht aufgekreuzt.

So ging es weiter bis zwei. Inzwischen war Bosch nach Hollywood gelangt und saß in seinem Wagen vor dem Bullet. Er versuchte gerade, sich zu erinnern, wo sich in der Nähe Bottle Clubs befanden, als sein Pieper sich meldete. Die angezeigte Nummer war ihm unbekannt. Um zu telefonieren, kehrte er ins Bullet zurück. Als er die letzte Ziffer gewählt hatte, gingen in der Bar alle Lichter an. Die Sperrstunde fing an.

»Bosch?«

»Ja.«

»Hier Rickard. Schlechter Zeitpunkt?«

»Nein, ich bin im Bullet.«

»Mann, dann bist du ja in der Nähe.«

»Weswegen? Hast du Dance?«

»Nein, noch nicht. Ich bin auf einer Rave-Party auf der anderen Seite vom Cahuenga Boulevard und südlich vom Hollywood Boulevard. Ich konnte nicht schlafen, also habe ich mich auf die Jagd gemacht. Dance ist nicht hier, aber ich habe ein Auge auf einen seiner alten Verkäufer. Er ist uns mal bei einer Razzia untergekommen. Sein Name ist Kerwin Tyge.«

Bosch dachte einen Moment nach und erinnerte sich an den Namen. Er war einer der Jugendlichen, die vom BANG-Team auf der Straße überprüft und durchsucht worden waren, mit der Absicht, sie vom Drogenhandel abzuschrecken. Sein Name stand auf einer der Vernehmungskarten in der Eis-Akte, die Moore ihm hinterlassen hatte.

»Was ist eine Rave-Party?«

»Underground. Ich bin hier in einem Lagerhaus auf der Rückseite der Straße. Eine Piratenparty. Elektronische Musik bis sechs Uhr morgens. Nächste Woche findet sie irgendwo anders statt.«

»Wie hast du die Party entdeckt?«

»Easy. In den Plattenläden an der Melrose Avenue sind die Telefonnummern angeschlagen. Du rufst an, kommst auf die Liste. Zwanzig Dollar, und du bist dabei. Drogen und Tanz bis in den Morgen.«

»Verkauft er Schwarzes Eis?«

»Nee, er steht vor der Tür und verhökert Sherms.«

Sherms waren Zigaretten, die in flüssiges PCP getaucht werden. Zwanzig Dollar ein Stengel. Danach war man die ganze Nacht stoned. Dem Anschein nach arbeitete Tyge nicht mehr für Dance.

»Wir können ihn verhaften. Vielleicht kneift er dann nicht mehr den Arsch zusammen und läßt raus, wo Dance ist. Dance hat sich bestimmt dünne gemacht, aber der Junge weiß eventuell was. Es ist deine Entscheidung; ich weiß nicht, wie wichtig Dance für dich ist.«

»Wo sollen wir uns treffen?« fragte Bosch.

»Fahr auf dem Boulevard Richtung Westen. Die erste Hintergasse nach Cahuenga, hinter den Pornoläden. Es ist dunkel, aber du wirst den blauen Neonpfeil sehen. Dort ist es. Ich sitze einen halben Block nördlich davon in einem klapprigen roten Camaro mit einem Nevada-Nummernschild. Ich warte auf dich und überlege mir, wie wir ihn hochgehen lassen.«

»Weißt du, wo er das PCP hat?«

»In einer Bierflasche im Rinnstein. Er geht ständig rein und raus, bringt die Kunden nach draußen. Ich werd’ mir was überlegen.«

Bosch legte auf und ging zurück zum Auto. Die Fahrt dauerte fünfzehn Minuten wegen der vielen Menschen, die auf dem Hollywood Boulevard auf und ab fuhren und irgend etwas kaufen wollten. Am Treffpunkt angekommen, parkte er hinter dem roten Camaro. Rickard hing im Fahrersitz.

»Einen wunderschönen guten Morgen!« begrüßte der Drogenfahnder Bosch beim Einsteigen.

»Gleichfalls. Ist der Junge noch da?«

»O ja. Und er scheint ein gutes Geschäft zu machen. Das Zeug geht weg wie warme Semmeln. Schade, daß wir ihm den Spaß verderben müssen.«

Bosch sah die Gasse hinunter. In dem pulsierenden blauen Neonlicht konnte er eine Gruppe Leute in dunkler Kleidung vor der Tür des Lagerhauses sehen. Ab und zu ging die Tür auf, und jemand ging hinein oder kam heraus. Wenn sich die Tür öffnete, drang Musik nach draußen. Lauter Techno-Rock, ein dröhnender Baß, der die Straße zum Beben brachte. Nachdem sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, erkannte er, daß die Leute vor der Ziegelfassade tranken, rauchten und sich abkühlten. Einige hielten aufgeblasene Ballons in der Hand und lehnten auf den Motorhauben der am Eingang geparkten Autos. Die Ballons machten wie Joints die Runde.

»In den Ballons ist Distickstoffmonoxid«, erklärte Rickard.

»Lachgas?«

»Genau, es wird bei diesen Partys verkauft. Eine beim Zahnarzt oder im Krankenhaus gestohlene Gasflasche kann einen Tausender bringen.«

Ein Mädchen fiel von einer Autohaube, und ihr Ballon schoß nach oben in den dunklen Himmel. Ein paar Leute halfen ihr auf. Bosch konnte ihr Kichern hören.

»Ist das legal?«

»Gummiparagraph. Der Besitz ist legal – es gibt eine Reihe legitimer Zwecke. Aber es ist ein Vergehen, es privat zu inhalieren. Wir kümmern uns nicht drum. Wenn sich das jemand reinsaugen und auf die Fresse fallen will, meinetwegen. Warum sollte ich … Da! Jetzt kommt er.«

Die schmale Gestalt eines Teenagers trat aus dem Lagerhaus und ging auf die geparkten Wagen zu.

»Paß auf, er bückt sich gleich«, sagte Rickard.

Der Typ beugte sich nach unten und verschwand hinter einem Auto.

»Er taucht jetzt die Zigarette in die Flüssigkeit. Dann wartet er noch einige Minuten, bis es etwas getrocknet ist und sein Kunde rauskommt. Dann macht er den Deal.«

»Schnappen wir ihn uns?«

»Wenn wir ihn mit einem Sherm kriegen, ist das bloß Eigenkonsum. Das reicht noch nicht mal aus, ihn über Nacht in die Ausnüchterungszelle zu sperren. Wir müssen ihn mit der PCP-Flasche in der Hand erwischen, wenn wir ihn in die Mangel nehmen wollen.«

»Was machen wir dann?«

»Du setzt dich in dein Auto und fährst über den Cahuenga Boulevard zum anderen Ende der Gasse. Von dort kommst du näher heran, glaube ich. Park den Wagen und bezieh Position als zweiter Mann. Ich werde von hier kommen. Ich habe schon einen Plan. Im Kofferraum sind ein paar alte Klamotten. Berufskostümierung.«

Bosch ging zurück zu seinem Caprice, wendete und fuhr auf die Straße. Über Cahuenga erreichte er das andere Ende der Gasse und parkte vor einem Müllcontainer. Sowie er Rickards gebeugte Gestalt die Gasse heraufkommen sah, stieg er aus und setzte sich in Bewegung. Sie näherten sich dem Eingang zum Lagerhaus von beiden Seiten. Während Bosch sich am Rand in der Dunkelheit fortbewegte, stolzierte Rickard – jetzt im ölverschmierten Sweatshirt und mit einem Wäschesack – mitten auf der Gasse und sang. Wegen des Lärms aus dem Lagerhaus war sich Bosch nicht sicher, aber er glaubte Percy Sledges Song »When a Man Loves a Woman« aus dem Mund des Betrunkenen zu vernehmen.

Rickard hatte die ungeteilte Aufmerksamkeit der Jugendlichen vor dem Eingang. Ein paar Mädchen, die high waren, applaudierten seinem Gesang. Die Ablenkung erlaubte es Bosch, sich bis auf vier Autos der Stelle zu nähern, an der Tyges Flasche stand. Als Rickard die Stelle erreichte, brach er den Song mittendrin ab und reagierte, als hätte er einen Schatz entdeckt. Er bückte sich zwischen zwei geparkten Wagen und kam mit einer Bierflasche in der Hand wieder zum Vorschein. Tyge eilte zwischen den Autos auf ihn zu, als er sie gerade einstecken wollte, und griff nach der Flasche. Rickard ließ nicht los und drehte sich, so daß der Junge jetzt mit dem Rücken zu Bosch stand. Harry setzte sich in Bewegung.

»Das ist meine, Mann«, protestierte Rickard.

»Ich hab’ sie dahin gestellt. Laß los, bevor du etwas verschüttest.«

»Hol dir deine eigene, Mann. Das hier ist meine.«

»Laß los!«

»Bist du sicher, daß sie dir gehört?«

»Sie gehört mir!«

Bosch schlug dem Jungen von hinten in den Rücken. Der ließ die Flasche los und krümmte sich auf der Motorhaube. Bosch drückte mit seinem Arm den Hals des Jungen nach unten und hielt ihn fest. Rickard hielt noch immer die Flasche; nichts war verschüttet worden.

»Also, wenn du das sagst, dann gehört sie dir wohl«, sagte Rickard. »Und damit wärst du verhaftet.«

Bosch zog die Handschellen vom Gürtel, legte sie dem Jungen an und zog ihn von der Haube. Einige der Jugendlichen stellten sich um sie herum.

»Verpißt euch!« herrschte Rickard sie an. »Geht wieder rein und schnüffelt euer Lachgas. Macht euer Trommelfell kaputt. Das hier geht euch nichts an. Es sei denn, ihr wollt ihn in den Knast begleiten.«

Er beugte sich zu Tyge und flüsterte ihm ins Ohr: »Hab’ ich recht, Bruder?«

Als sich niemand in der Gruppe bewegte, machte Rickard einen drohenden Schritt auf sie zu, und sie zogen sich zurück. Einige der Mädchen liefen ins Lagerhaus. Die Musik übertönte Rickards Lachen. Dann drehte er sich um und ergriff Tyge beim Arm.

»Gehen wir, Harry. Wir nehmen deinen Schlitten.«

Schweigend fuhren sie zum Revier an der Wilcox Avenue. Sie hatten es vorher nicht besprochen, aber Harry würde Rickard die Sache einfädeln lassen. Der Rauschgiftcop saß mit dem Jungen auf dem Rücksitz. Im Spiegel sah Harry, daß er fettige, schulterlange Haare hatte. Als Kind hätte er eine Zahnklammer bekommen sollen; aber ein Blick reichte, um zu sehen, daß er nicht aus einer Familie stammte, wo man auf so etwas achtete. Er trug einen goldenen Ohrring und einen gelangweilten Gesichtsausdruck. Aber es waren die Zähne, die Harrys Blick anzogen. Krumm und vorstehend, zeigten sie mehr als alles andere, wie kaputt sein Leben war.

»Wie alt bist du jetzt, Kerwin«, wollte Rickard wissen. »Und versuch nicht zu lügen. Du stehst in den Akten. Ich kann nachsehen.«

»Achtzehn. Und mit deinen Akten kannst du dir den Arsch abwischen. Die interessieren mich ’en Scheiß.«

»Oho!« rief Rickard aus. »Sieht aus, als hätten wir einen Erwachsenen hier. Wir werden nicht sein Händchen halten müssen bis zur Jugendstrafanstalt. Wir liefern ihn ins Siebentausend. Mal sehen, wie schnell er dann den schweren Jungs die Hausfrau macht.«

Das County-Untersuchungsgefängnis. Für Erwachsene hieß es bei den meisten Cops und Straffälligen Siebentausend, wegen der Nummer der dortigen Telefonvermittlung, 555-7000. Das Gefängnis befand sich Downtown in den oberen Stockwerken der Hauptverwaltung des County Sheriffs und bestand aus vier Etagen Lärm, Haß und Gewalt. Jeden Tag gab es eine Messerstecherei. Jede Stunde eine Vergewaltigung. Nie wurde deswegen etwas unternommen. Niemand interessierte sich dafür, außer man war derjenige, der niedergestochen oder vergewaltigt wurde. Die Sheriff’s Deputies dort nannten den Zellentrakt KME; keine Menschen enthalten. Wenn sie etwas aus dem Jungen herausbekommen wollten, hatte Rickard den richtigen Ton angeschlagen.

»Wir haben dich schon geködert und an Land gezogen, Kerwin. Da sind wenigstens zwei Unzen drin. Besitz mit der Absicht zu verkaufen. Du bist weg vom Fenster.«

»Fick dich doch selbst.«

Der Junge betonte jedes einzelne Wort mit geübtem Sarkasmus. Er würde kämpfend untergehen. Bosch sah, daß Rickard die grüne Bierflasche aus dem Fenster hielt, damit der Dunst sich nicht im Auto ausbreitete und Kopfschmerzen verursachte.

»Das ist aber nicht nett, Kerwin. Besonders, wenn der Typ am Steuer mit dir ins Geschäft kommen will … Was mich angeht, könntest du dich ruhig an die Brüder im Siebentausend verkaufen. Nach ein paar Tagen rasierst du dir die Beine und läufst in rosa Unterwäsche herum, die sie für dich mit Fruchtsaft eingefärbt haben.«

»Fick dich selbst, du Schwein. Ich will telefonieren.«

Sie waren auf dem Sunset Boulevard und näherten sich der Wilcox Avenue. Rickard hatte noch nicht mal erwähnt, was sie wollten, und sie waren schon fast da. Es sah nicht so aus, als ob der Typ sich auf einen Handel einlassen würde – ganz egal, was sie wollten.

»Du kannst telefonieren, wenn es uns paßt. Jetzt bist du hart im Nehmen, white boy, aber das hält nicht lange vor. Drinnen wird jeder fertig gemacht. Du wirst schon sehen. Außer du hilfst uns. Wir wollen nur mit deinem Kumpel Dance sprechen.«

Bosch bog in die Wilcox Avenue ab. Bis zum Revier waren es noch zwei Blocks. Der Junge antwortete nicht. Rickard ließ das Schweigen einen Block lang in der Luft hängen. Dann versuchte er es noch einmal.

»Wie ist’s. Du gibst uns eine Adresse, und ich schütte das Zeug weg. Sei nicht einer von den Idioten, die glauben, das Siebentausend macht Männer aus ihnen. Was da abläuft, ist kein Männlichkeitsritual. Es ist die Hölle. Willst du da hin?«

»Ich will, daß du tot umfällst.«

Bosch fuhr in die Einfahrt zum Parkplatz, der sich hinter dem Revier befand. Zuerst würden sie hier die Verhaftungsformulare ausfüllen sowie die Beweisstücke etikettieren und wegschließen. Danach mußten sie den Jungen nach Downtown bringen. Die Sache mußte durchgezogen werden. Er packte nicht aus. Sie mußten ihm klarmachen, daß sie nicht blufften.

12

Erst um vier Uhr in der Früh nahm Bosch seine Suche nach Porter wieder auf. Unterdessen hatte er zwei Becher Kaffee auf dem Revier getrunken. Mit dem dritten Becher in der Hand fuhr er jetzt wieder in seinem Caprice durch die Straßen.

Rickard hatte sich bereit erklärt, Kerwin Tyge Downtown einzuliefern. Der Junge hatte den Mund gehalten. Sein Panzer aus Rebellion, Polizistenhaß und falsch verstandenem Stolz war nicht zu knacken. Auf dem Revier war es für Rickard zur Herausforderung geworden, ihn kleinzukriegen. Bosch fand den Eifer, mit dem er die Drohungen und Fragen wiederholte, beängstigend und bat ihn schließlich, aufzuhören und den Jungen einzubuchten. Sie gingen beide kurz vor die Tür des Büros und verabredeten, sich um zwei Uhr nachmittags im Siebentausend zu treffen. Zehn Stunden würden dem Jungen einen Geschmack vom Bau geben – und Zeit, zu einer Entscheidung zu kommen.

Bosch klapperte jetzt die Bottle Clubs ab, die Lokale, in denen »Mitglieder« ihre eigene Flasche mitbrachten und fürs Gedeck bezahlten. Das Gedeck war natürlich Beutelschneiderei, und manche Clubs verlangten sogar Mitgliedsbeiträge. Aber manche Leute konnten einfach nicht zu Hause trinken, und andere hatten kein richtiges Zuhause.

An der Kreuzung von Sunset und Western hielt Bosch vor einer Ampel, als eine Gestalt rechts am Auto vorbeihuschte und sich dann über die Motorhaube warf. Instinktiv griff Bosch zum Gürtel und ließ fast seinen Kaffee fallen. Dann bemerkte er, daß der Mann mit einer Zeitung die Windschutzscheibe abwischte. Halb fünf Uhr morgens, und ein Obdachloser reinigte seine Scheibe – und zwar miserabel. Seine Bemühungen verschmutzten nur das Glas. Bosch zog einen Dollar aus der Tasche und reichte ihn dem Mann, der zur Fahrerseite kam.

»Das reicht schon, Kollege«, winkte er ab, und der Mann trottete schweigend davon.

Bosch fuhr weiter, suchte Bottle Clubs in Echo Park nahe der Polizeischule und dann in Chinatown ab. Von Porter war nichts zu sehen. Dann überquerte er den Hollywood Freeway und gelangte nach Downtown. Als er am Untersuchungsgefängnis vorbeikam, mußte er an den Jungen denken. Er würde auf Trakt sieben, der Drogenabteilung, sein. Dort waren die Insassen nicht ganz so brutal. Er würde es wohl überstehen.

In der Spring Street verließen blaue Lastwagen, vollgeladen mit den Nachrichten eines neuen Morgens, die Garage des Times-Gebäudes. Er versuchte sein Glück bei ein paar Bottle Clubs in der Umgebung des Parker Centers und bei einem auf Skid Row, der Endstation für Penner. Bald hatte er das Ende der Fahnenstange erreicht; es blieben kaum noch Clubs übrig.

Das letzte Lokal, an dem er hielt, war Poe’s. Es lag an zentraler Stelle an der Third Avenue, nicht weit von Skid Row, der Los Angeles Times, St. Vibiana’s und den Glastürmen des Bankenviertels. Hier wurden Alkoholiker en gros produziert. In den Morgenstunden, bevor Downtown wieder vom geschäftigen Treiben und der Gier nach Geld erfüllt wurde, lief das Geschäft glänzend.

Poe’s befand sich im Erdgeschoß eines Vorkriegsgebäudes aus Ziegeln, das die städtische Sanierungsgesellschaft CRA abreißen wollte. Es war nicht erdbebensicher, und die notwendigen Maßnahmen hätten mehr gekostet, als das Gebäude wert war. CRA hatte es gekauft und wollte an seiner Stelle Eigentumswohnungen bauen, um Downtown mehr zu beleben. Aber der Plan hing in der Schwebe. Eine andere städtische Abteilung, das Amt für Denkmalschutz, wollte das Poe-Gebäude, wie es inoffiziell hieß, erhalten und hatte gegen seinen Abriß geklagt. Das Ganze dauerte schon vier Jahre, und das Poe’s hatte immer noch geöffnet. Die vier Stockwerke darüber standen leer.

Der Club war ein schwarzes Loch mit einer langen, krummen Bar und ohne Tische. Poe’s war keine Bar, in der man mit Freunden in einer Nische saß. Man trank hier alleine. Hier soffen sich Selbstmordkandidaten aus den Chefetagen Mut an, hier saßen abgewrackte Cops, die die Einsamkeit in ihrem Leben nicht mehr aushielten, Schriftsteller, die nicht mehr schreiben konnten, und Priester, die sich nicht einmal ihre eigenen Sünden mehr vergeben konnten. Trinken war hier eine todernste Sache. Solange man Geld hatte, konnte man sitzen bleiben. Ein Hocker an der Bar kostete fünf und ein Glas mit Eis für die mitgebrachte Whiskeyflasche einen Dollar. Ein Sodagedeck kostete drei Dollar, aber die meisten tranken ihren Stoff pur. Das war billiger und effektiver. Angeblich war Poe’s nicht nach dem Schriftsteller benannt, sondern nach dem Lebensmotto der Gäste: Piss on Everything.

Obwohl es draußen ebenfalls dunkel gewesen war, kam ihm Poe’s wie eine finstere Höhle vor, in die man hinabstieg. Bosch erinnerte sich an das Gefühl der ersten Sekunden, nachdem man sich in einen Vietkong-Tunnel hatten fallen lassen. Er stand regungslos am Eingang, bis sich seine Augen auf das schwache Licht eingestellt hatten und er die rote Lederverkleidung der Theke erkennen konnte. Der Geruch war schlimmer als in Porters Wohnwagen. Der Barkeeper mit verknittertem Hemd und aufgeknöpfter Weste stand rechts vor den Flaschen, die auf einem Stück Isolierband mit den Namen der Eigentümer gekennzeichnet waren. Die Regalwand entlang lief ein dünner, roter Neonstrang und tauchte die Flaschen in ein unheimliches Licht.

Aus der Dunkelheit zu seiner linken Seite sprach ihn jemand an: »Verdammt, wassuchsen hier, Harry? Mich?« Er drehte sich um und ging hinüber. Porter saß am anderen Ende der Bar, so daß er jeden sehen konnte, der hereinkam. Vor ihm standen ein Whiskeyglas, ein halbgefülltes Wasserglas und eine Flasche Bourbon, die zu zwei Dritteln leer war. Auf der Theke lagen außerdem ein Zwanziger, drei Eindollarscheine und eine Packung Camel. Bosch fühlte, wie beim Näherkommen die Wut in ihm zu kochen begann. »Ja, ich suche dich.«

»Wassnlos?«

Bosch wußte, er mußte die Sache hinter sich Dringen, bevor Mitleid seinen Zorn besänftigen würde, und riß Porters Jackett an den Schultern nach unten, so daß er seine Arme nicht bewegen konnte. Porter fiel eine Zigarette aus der Hand. Von hinten zog ihm Harry die Pistole aus dem Schulterhalfter und legte sie auf die Theke.

»Warum bist du noch bewaffnet, Lou. Du hast doch den Dienst quittiert. Erinnerst du dich? Hast du vor irgendwas Angst?«

»Harry, was ist los? Warum tust du das?«

Der Barkeeper kam auf sie zu, um Porter beizustehen, aber Bosch stoppte ihn mit einem bösen Blick und hob die Hand wie ein Verkehrspolizist: »Keine Aufregung, das ist eine Privatangelegenheit.«

»Verdammt richtig. Hier ist ein Privatclub, und du bist kein Mitglied.«

»Ist okay, Tommy«, warf Porter ein. »Ich kenne ihn, ich erledige das schon.«

Ein paar Männer, die in Porters Nähe gesessen hatten, nahmen ihre Drinks und setzten sich weiter vorne hin. Einige Säufer saßen schon dort und gafften. Aber niemand ging. Sie hatten noch Fusel in ihren Flaschen, und es war noch nicht sechs. Sie konnten nirgendwo anders hin. Die Bars machten erst um sieben auf, und bis dahin war es noch eine Ewigkeit. Sie blieben hocken. Wenn es sein mußte, schauten sie halt zu, wie jemand umgebracht wurde.

»Harry, hör mal«, bat Porter. »Reg dich ab. Reden wir darüber.«

»O ja. Warum haben wir nicht geredet, als ich dich angerufen habe. Und Moore? Hattest du mit ihm ein Wörtchen zu reden?«

»Harry, versteh …«

Bosch riß ihn vom Barhocker und schleuderte ihn am Arm gegen die holzgetäfelte Wand. Es war leichter, als er gedacht hatte, und Porter krachte voll gegen die Holzverkleidung. Seine Nase machte ein Geräusch wie eine Eiswaffel, die auf die Straße fällt. Mit seinem Rücken drückte Harry ihn an die Wand.

»Hör auf mit deinem ›Versteh doch, Harry‹, Porter. Ich habe dich verteidigt, weil ich dachte, du … du verdienst es. Jetzt weiß ich, daß ich mich geirrt habe. Du hast dich wegen Juan Doe verpißt. Und ich will wissen, warum. Was wird hier gespielt?«

Die Wand und sein eigenes Blut erstickten fast Porters Stimme. »Harry, Scheiße! Ich glaub’, du hast mir die Nase gebrochen. Ich blute.«

»Mach dir keine Sorgen deswegen. Was ist mit Moore? Ich weiß, daß er die Leiche gemeldet hat.«

Porter grunzte irgend etwas durch die blutende Nase, aber Bosch preßte ihn noch fester gegen die Wand. Er stank nach Schweiß, Alkohol und Zigaretten, und Bosch fragte sich, wie lange er hier gesessen und den Eingang beobachtet hatte.

»Ich ruf jetzt die Polizei«, rief der Barkeeper. Er hielt den Hörer hoch, damit Bosch begriff, daß es ernst gemeint war. Natürlich war es nicht ernst gemeint. Der Barkeeper wußte, die Bar würde sich dann in Windeseile leeren, so daß er niemanden mehr beim Wechselgeld bescheißen konnte und auch kein Trinkgeld in seinem Glas landen würde.

Während er mit seinem Körper Porter gegen die Wand drückte, holte Bosch seine Dienstmarke hervor und zeigte sie ihm. »Polizei. Kümmer dich um deinen eigenen Scheißkram.«

Der Barkeeper schüttelte den Kopf, als ob er sich darüber wunderte, was aus diesem feinen Etablissement geworden sei, und stellte das Telefon wieder neben die Kasse. Auf die Bekanntmachung hin, daß Bosch Polizist war, kippte die Hälfte der Gäste ihre Drinks hinunter und verabschiedete sich. Wahrscheinlich standen alle hier auf der Fahndungsliste, dachte Bosch.

Porter murmelte etwas, und Bosch dachte, daß er wieder beginnen würde zu heulen, wie Donnerstag morgens am Telefon.

»Harry, ich … Ich dachte nicht, ich habe …«

Bosch ließ sich mit seinem ganzen Körpergewicht gegen Porter fallen und hörte, wie dessen Stirn gegen die Wand schlug.

»Verscheißer mich nicht wieder, Porter. Du hast deine eigene Haut gerettet. So war’s doch. Und …«

»Mir wird schlecht, Harry.«

»… und jetzt bin ich der einzige, dem du am Herzen liegst. Ob du’s glaubst oder nicht, du Arschloch. Sag mir, was du getan hast, und wir sind quitt. Niemand erfährt was davon. Man pensioniert dich wegen Streßsyndrom, und ich sehe deine Visage nie mehr.«

Bosch hörte, wie er angestrengt atmete, fast so, als könnte er Porters Gedanken vernehmen.

»Bist du dir sicher, Harry?«

»Du hast keine Wahl. Wenn du nicht anfängst zu reden, hast du am Ende weder einen Job noch eine Pension.«

»He, hm … Ich hab bloß … Auf meinem Hemd ist Blut …« Bosch drückte ihn fester gegen die Wand.

»Okay, okay. Ich sag’s dir … ich habe ihm nur einen Gefallen getan, das war alles. Am Ende war er dann kälter als ein alter Furz. Als ich das hörte … ich konnte nicht mehr weitermachen. Verstehst du? Ich wußte nicht, was da abgelaufen war. Ich mein … Jemand könnte hinter mir her sein. Ich hab’ Schiß, Harry. Ich bin von einer Bar zu anderen, seit ich mit dir gestern gesprochen habe. Ich stinke wie ein Stück Scheiße, und jetzt das ganze Blut. Ich brauche eine Serviette. Ich glaub’, die sind hinter mir her.«

Bosch stellte sich wieder aufrecht hin, drückte ihm aber mit einer Hand in den Rücken, damit er sich nicht davonmachen konnte. Er griff nach hinten auf die Theke und nahm einen Stapel Servietten, die neben der Schale mit den Streichhölzern lagen. Er reichte sie Porter, der seine Hand aus der Jacke befreite und den Kopf zur Seite drehte, um die Servietten auf die anschwellende Nase zu pressen. Auf seinem Gesicht waren Tränen zu sehen, und Harry blickte weg.

Die Eingangstür öffnete sich, und das bleiche Licht des Morgengrauens strömte in die Bar. An der Schwelle stand ein Mann und gewöhnte sich erst einmal an die Dunkelheit, wie es Bosch vorhin getan hatte. Er hatte dunkle Haut und pechschwarzes Haar. Drei tätowierte Tränen liefen ihm unter dem linken Auge die Wange herunter. Es war ihm anzusehen, daß er kein Banker oder Anwalt war, der einen doppelten Scotch zum Frühstück brauchte. Er war ein Profi. Vielleicht hatte er die Nacht über Geld für die Mexikaner oder Italiener eingetrieben und brauchte jetzt einen Drink zur Entspannung. Sein Blick fiel auf Bosch und Porter, dann auf Porters Waffe, die immer noch auf der Theke lag. In aller Ruhe checkte er die Situation und ging dann ohne ein Wort rückwärts zur Tür hinaus.

»Verdammte Scheiße«, schrie der Barkeeper. »Würdet ihr euch gefälligst verpissen, ich verlier’ meine Kundschaft. Raus! Beide!«

An der Wand hing ein Pfeil, auf dem »Toilette« stand und der nach links auf einen dunklen Flur deutete. Er stieß Porter in diese Richtung. Um eine Ecke herum befand sich das Männerklo, das noch schlechter als Porter roch. Ein Schrubber stand in einem Eimer grauen Wassers in der Ecke, aber die zersprungenen Fliesen waren dreckiger als das Putzwasser. Er schob Porter zum Waschbecken.

»Mach dich sauber«, sagte Bosch. »Was für ein Gefallen? Was hast du für Moore getan? Raus mit der Sprache!«

Porter betrachtete sein trübes Bild auf einer rostfreien Stahlplatte, die die Geschäftsführung wohl angebracht hatte, als sie es leid geworden war, zerbrochene Spiegel zu ersetzen.

»Es hört nicht auf zu bluten, Harry. Sie ist bestimmt gebrochen.«

»Vergiß mal deine Nase. Erzähl mir, was du getan hast.«

»Ich … Hm. Er hat mir nur gesagt, daß er ein paar Leute kennt, die es zu schätzen wüßten, wenn der Tote hinter dem Restaurant eine Weile nicht identifiziert werden würde. Zieh es einfach in die Länge, ein, zwei Wochen, hat er gesagt. Ich könnte die Fingerabdrücke mit den Computerdaten vergleichen. Er wußte, daß sie nicht gespeichert waren. Ich sollte mir nur Zeit lassen, und diese Leute, von denen er sprach, würden sich erkenntlich zeigen. Ich würde ein Weihnachtsgeschenk bekommen. Also habe ich letzte Woche nur pro forma ermittelt. Allerdings hätte ich sowieso nichts herausbekommen. Du hast die Akte gesehen. Kein Ausweis, keine Zeugen, kein nichts. Der Typ war schon sechs Stunden tot, als er dort abgeladen wurde.«

»Was ist Weihnachten passiert? Weshalb hast du dir in die Hose gemacht?«

Porter schnaubte sich die Nase in einen Strauß Papierhandtücher. Tränen stiegen ihm wieder in die Augen.

»Ja, sie ist gebrochen. Es kommt keine Luft durch. Ich muß ins Krankenhaus, sie richten lassen. Also … nichts passierte Weihnachten. Das war’s ja. Moore war seit einer Woche vermißt, und ich wurde ziemlich nervös. Er kam Weihnachten nicht, niemand kam. Als ich dann vom Lucky-Supermarkt nach Hause kam, sagte meine Nachbarin vom Wohnwagen nebenan, wie leid ihr es tue wegen des toten Cops, den sie gefunden haben. Ich habe mich bedankt und dann drinnen das Radio angestellt. Als ich gehört habe, daß es Moore ist, bin ich in Panik geraten, Harry.«

Porter weichte einige Papiertücher ein und begann damit sein blutbeflecktes Hemd abzureiben. Er machte einen erbärmlichen Eindruck. Sein Schulterhalfter war leer, und Bosch fiel ein, daß seine Waffe noch auf der Theke lag. Aber er wollte deswegen nicht zurückgehen, solange Porter redete.

»Mann, ich wußte, daß Moore nicht Selbstmord begangen hatte. Ganz egal, was die im Parker Center erzählen. Ich weiß, daß er sich nicht umgebracht hat. Er war in irgendwas verstrickt. Und ich habe die Hose gestrichen voll. Also habe ich die Gewerkschaft angerufen und mir einen Anwalt genommen. Ich putz’ die Platte, Harry. Ich bring’ mich wieder auf Vordermann und geh’ nach Vegas. Vielleicht arbeite ich als Sicherheitskraft für ein Casino. Millie ist dort mit meinem Jungen, und ich möchte in der Nähe sein.«

Wunderbar, dachte Bosch, und dich immer nach hinten umschauen. »Du blutest wieder. Wasch dir das Gesicht. Ich hol’ Kaffee und bring dich dann hier raus.«

Bosch ging zur Tür, aber Porter stoppte ihn.

»Harry, wirst du mir aus dieser Situation raushelfen?« Bosch betrachtete eine Weile sein ramponiertes Gesicht, bevor er einwilligte: »Ja … ich werde tun, was ich kann.«

Er ging zurück zur Bar und winkte den Barkeeper heran, der am anderen Ende eine Zigarette rauchte und es nicht eilig hatte. Er war etwa fünfzig, seine Unterarme waren bedeckt von verblichenen Tätowierungen, die wie Venen aussahen. Bosch legte einen Zehndollarschein auf die Bar.

»Zwei Kaffee zum Mitnehmen. Schwarz. Einer mit viel Zucker.«

»Wird auch Zeit, daß ihr verschwindet.« Der Barkeeper deutete auf den Geldschein. »Ich werde die Servietten berechnen. Die liegen nicht da für Bullen, die Leute zusammenschlagen. Das stimmt dann so. Laß den Schein da liegen.«

Der Kaffee, den er in zwei Styroporbecher goß, sah aus, als stünde er seit Weihnachten auf der Wärmeplatte. Bosch ging zu Porters Stuhl, holte die Smith-Achtunddreißig sowie die dreiundzwanzig Dollar und begab sich wieder zurück zu seinem Zehndollarschein auf der Bar. Dann steckte er sich eine Zigarette an.

Der Barkeeper bemerkte nicht, daß Bosch, ohne sich zu beschweren, zuschaute, wie er ekelhaft viel Zucker in beide Becher schüttete. Nachdem er sie mit Plastikdeckeln verschlossen hatte, brachte er sie und deutete – mit einem Lächeln, das jede Frau auf der Stelle frigide gemacht hätte – auf einen: »Das ist der ohne – he, was soll der Scheiß?«

Der Zehner, den Bosch auf die Theke gelegt hatte, hatte sich in einen Eindollarschein verwandelt. Bosch blies ihm Rauch ins Gesicht und nahm die Kaffeebecher.

»Das ist für den Kaffee. Die Servietten kannst du dir in den Arsch schieben.«

»Verpiß dich hier bloß«, zischte der Barkeeper und ging wieder zum anderen Ende der Bar, wo einige Gäste ihre Gläser ungeduldig hochhielten. Sie brauchten neues Eis, um ihren Treibstoff zu kühlen.

Mit seinem Fuß stieß Bosch die Toilettentür auf; Porter war nicht zu sehen. Er öffnete die Tür der einzigen Kabine, Porter war jedoch auch dort nicht. Bosch eilte hinüber zum Frauenklo. Keine Spur von Porter. Auf dem Flur ging er um eine weitere Ecke und entdeckte eine Tür, an der »Ausgang« stand. Auf dem Boden waren Blutspritzer zu sehen. Er fragte sich, ob er Porter durch Anrufe bei Krankenhäusern aufspüren könnte, und fluchte, daß er mit dem Barkeeper so viel Zeit verplempert hatte. Mit der Hüfte drückte er gegen die Tür. Sie öffnete sich nur einen Spalt; etwas befand sich davor.

Zuerst stellte er die Becher auf den Boden, dann drückte er mit seinem ganzen Gewicht gegen die Tür, die sich jetzt langsam öffnete. Er zwängte sich durch die Öffnung und sah einen Müllcontainer, der von der anderen Seite gegen die Tür geschoben worden war. Er stand in der Gasse hinter Poe’s, geblendet von der Morgensonne, die im Osten aufging.

Ein abgewrackter Toyota, dem Räder, Motorhaube und eine Tür fehlten, und weitere Container waren in dem Hintergäßchen abgestellt. Papier und Abfälle wirbelten im Wind herum. Porter war weit und breit nicht zu sehen.

13

Bosch saß an der Theke der Original Pantry, trank Kaffee, stocherte in seinen Spiegeleiern mit Speck herum und wartete auf den zweiten Wind. Er hatte es gar nicht erst versucht, Porter zu verfolgen. Es war aussichtslos. Porter wußte, daß Bosch hinter ihm her war, und selbst ein kaputter Cop hatte genug Grips, sich von den Plätzen fernzuhalten, wo Harry suchen würde. Er würde ihn nicht finden.

Sein Notizbuch lag vor ihm, und er schlug die chronologische Tabelle auf, die er gestern aufgestellt hatte. Aber er konnte sich nicht konzentrieren. Er war zu deprimiert. Deprimiert, weil Porter weggerannt war, ihm nicht getraut hatte. Deprimiert, weil es ihm dämmerte, daß Moores Tod etwas mit dem Reich der Dunkelheit zu tun hatte, das sich am Lebenshorizont jedes Polizisten abzeichnete. Moore war zur anderen Seite übergelaufen und hatte mit seinem Leben bezahlt.

Ich fand heraus, wer ich war.

Mit dem Abschiedsbrief stimmte auch etwas nicht. Wenn Moore nicht Selbstmord begangen hatte, woher kam dann der Zettel? Er mußte an Sylvia Moore denken, die in bezug auf die Vergangenheit gesagt hatte, daß ihr Mann in seine eigene Falle getreten sei. Einen Moment lang wollte er sie anrufen und ihr alles berichten, unterließ es dann aber. Er hatte nicht die Antworten auf die Fragen, die sie sicher stellen würde. Warum wurde Calexico Moore ermordet? Und von wem?

Es war kurz nach acht. Bosch ließ Geld auf der Theke und ging. Draußen rasselten zwei Obdachlose mit ihren Bechern, und er tat, als existierten sie nicht. Er fuhr zum Parker Center und war früh genug da, um einen leeren Parkplatz auf dem Gelände zu finden. Zuerst sah er im Raub-Mord-Dezernat im zweiten Stock nach, aber Sheehan war noch nicht da. Dann ging er hinauf zur Abteilung für flüchtige Personen, die auch für Vermißte zuständig war. Seiner Meinung nach gab es da eine Verbindung; die meisten Vermißten waren auf der Flucht vor etwas, etwas in ihrem Leben.

Ein Detective namens Capetillo erkundigte sich, was er wollte, und Bosch fragte, welche Latinos in den letzten zehn Tagen als vermißt gemeldet worden waren. Capetillo führte ihn zu einem Schreibtisch und bat ihn, sich hinzusetzen, während er die Akte holte. Bosch sah sich um, und sein Blick fiel auf ein gerahmtes Foto, das den stämmigen Detective mit Frau und zwei jungen Mädchen zeigte. Ein Vater und Ehemann. Über dem Schreibtisch war ein Stierkampfplakat mit Klebestreifen an der Wand befestigt. Rechts waren die Namen von sechs Matadoren aufgelistet. Die linke Seite war die Reproduktion eines Gemäldes, das zeigte, wie ein Matador mit dem roten Tuch eine Wendung machte und die Hörner eines angreifenden Stiers ablenkte. Die Bildunterschrift des Gemäldes lautete »El Arte de la Muleta«.

»Die klassische Veronica.«

Bosch wendete sich um. Capetillo stand mit einer dünnen Akte hinter ihm.

»Was?«

»Die Veronica. Interessierst du dich für die corrida de toros? Stierkämpfe?«

»Ich war noch nie bei einem.«

»Es ist etwas Beeindruckendes. Ich gehe mindestens viermal im Jahr. Nichts kommt dem gleich. Weder Football, noch Basketball, nichts. Diese Bewegung heißt Veronica. Er lenkt die Hörner durch eine Täuschung ab. In Mexiko nennt man den Stierkampf das Fest des Mutes.«

Bosch sah auf die Akte in seiner Hand. Capetillo öffnete sie und gab Bosch ein paar Blätter.

»Das ist alles von den letzten zehn Tagen. Mexikaner, Chicanos – die gehen selten zur Polizei bei Vermißtenfällen. Hat was mit der Kultur zu tun. Die meisten trauen der Polizei nicht. Oder sie nehmen an, daß der Vermißte zurück nach Mexiko ist. Viele Leute sind illegal hier. Die holen nicht die Polizei.«

In fünf Minuten hatte Bosch die Anzeigen durchgesehen. Keine der Beschreibungen traf auf Juan Doe #67 zu.

»Was ist mit Fernschreiben, Anfragen aus Mexiko?«

»Das ist etwas anderes. Amtskorrespondenz legen wir separat ab. Ich kann nachsehen. Warum sagst du mir nicht, was du suchst?«

»Es ist nur ein Gefühl. Ich habe eine nicht identifizierte Leiche. Ich glaube, der Mann kommt aus Mexiko, vielleicht Mexicali. Aber ich rate nur.«

»Warte hier«, sagte Capetillo und ging weiter.

Bosch studierte wieder das Poster. Im Gesicht des Matadors war kein Anzeichen von Unentschlossenheit oder Furcht zu sehen, nur die Konzentration auf die tödlichen Hörner. Die Augen des Stierkämpfers waren ausdruckslos und unbewegt, wie die eines Hais. Capetillo war schnell zurück.

»Gute Nase. In den letzten zwei Wochen haben wir drei Anfragen bekommen. Alle betreffen Männer, die sich so anhören wie dein Typ – besonders einer. Ich glaube, wir haben Glück.«

Er gab Bosch ein einzelnes Blatt. »Das kam gestern vom Konsulat auf der Olvera Street.«

Es war die Fotokopie eines Telex an das Konsulat von einem Justizpolizeioffizier namens Carlos Aguila. Bosch las den Brief durch, der auf Englisch geschrieben war.

Erbitten Information im Vermißtenfall Fernal Gutierrez-Llosa, 55, Tagelöhner, Mexicali. Aufenthalt unbekannt. Zuletzt gesehen: 17. 12. – Mexicali. Beschreibung: 1, 73 m, 65 kg. Braune Augen, braunes Haar, einige graue Haare. Tätowierung rechts oben auf der Brust (blaue Tinte, Gespenst, Symbol des Viertels »Stadt der verlorenen Seelen«). Nachrichten an: Carlos Aguila, 57-20-13, Mexicali, B. C.

Bosch las die Anfrage noch einmal. Viel stand nicht drin, aber es reichte aus. Fernal Gutierrez war am siebzehnten in Mexicali verschwunden, und früh am nächsten Morgen wurde die Leiche von Juan Doe #67 in Los Angeles gefunden. Die zwei anderen Fernschreiben, die Capetillo ihm gebracht hatte, betrafen Männer, die zu jung waren, um als Juan Doe #67 in Frage zu kommen. Er kehrte zum ersten Schreiben zurück. Die Tätowierung räumte den letzten Zweifel aus.

»Ich glaube, das ist er. Kann ich eine Kopie haben?«

»Natürlich. Soll ich mit Mexicali telefonieren. Vielleicht können die Fingerabdrücke schicken.«

»Noch nicht. Ich möchte zuerst noch ein paar Sachen ermitteln.« In Wahrheit wollte er Capetillo nicht noch mehr an dem Fall beteiligen.

»Ich hätte noch eine Frage«, sagte Bosch. »Weißt du, was Stadt der verlorenen Seelen bedeutet? Die Tätowierung?«

»Die Tätowierung ist ein Symbol des Barrios, des Viertels. Fernal Gutierrez-Llosa wohnte in dem Barrio Ciudad de los Personas Perdidos – Stadt der verlorenen Seelen. Viele Bewohner von Barrios tun das. Wie Graffiti bei uns. Der Unterschied ist, sie tätowieren sich und beschmieren nicht die Wände. Die Polizei kennt die Symbole der einzelnen Barrios. Es ist ziemlich verbreitet in Mexicali. Wenn du dich an Aguila wendest, kann er es dir erklären und vielleicht ein Foto schicken, falls du eins brauchst.«

Während er so tat, als läse er wieder das Fernschreiben, dachte er nach. Stadt der verlorenen Seelen. Ein Gespenst. Er drehte und wendete die Information in Gedanken hin und her, wie ein Junge sich die Nähte eines gefundenen Baseballs ansehen würde. Es erinnerte ihn an Moores Tätowierung. Der Teufel mit dem Heiligenschein. Hatte der etwas mit einem Barrio in Mexicali zu tun?

»Du hast gesagt, die Polizei kennt sich mit den Tätowierungen aus?«

»Genau. Das ist eine ihrer wenigen Stärken.«

»Wie meinst du das?«

»Warst du schon mal da unten. Beruflich? Dort ist die dritte Welt. Die Polizei … hm, … ausrüstung, sagt man wohl, ist verglichen mit unserer primitiv. Es würde mich nicht erstaunen, falls die von dem Typen gar keine Fingerabdrücke haben, die sie dir schicken können. Ich bin erstaunt, daß sie überhaupt etwas ans Konsulat hier geschickt haben. Dieser Aguila hat wohl genauso ein Gefühl gehabt wie du.«

Nachdem er sich bei Capetillo für seine Hilfe und die Kopie des Fernschreibens bedankt hatte, verließ er das Büro und warf noch einen letzten Blick auf das Poster an der Wand.

Sheehan stand an der Rückwand des Aufzugs. Es war voll, und sie sprachen nicht, bis sie beide im zweiten Stock ausstiegen.

»He, Frankie«, begrüßte ihn Bosch. »Ich hatte keine Gelegenheit, Weihnachten mit dir zu sprechen.«

»Was machst du hier, Harry?«

»Ich warte auf dich. Du kommst spät, oder mußt du dich heutzutage erst im vierten Stock melden?«

Das war ein kleiner Seitenhieb. Interne Ermittlungen befanden sich im vierten Stock. Er wollte Sheehan auch zu verstehen geben, daß er darüber im Bilde war, was im Moore-Fall vorging. Da Sheehan im Aufzug von oben gekommen war, mußte er aus der vierten oder fünften Etage gekommen sein. Also entweder vom DIE oder Irvings Büro. Oder von beiden.

»Leg dich nicht mit mir an, Bosch. Ich war noch nicht hier, weil ich heute morgen wegen deiner Spielchen zu tun hatte.«

»Wovon redest du?«

»Zerbrich dir nicht den Kopf deswegen. Paß auf, ich möchte sowieso nicht mit dir gesehen werden. Ich habe ausdrückliche Anweisungen von Irving, dich betreffend. Du hast mit der Ermittlung nichts zu tun. An dem Abend hast du geholfen, aber das war’s.«

Sie standen in dem Korridor vor den RM-Büros. Sheehans Ton gefiel Bosch nicht. Er hatte Frankie bisher nicht als jemanden gekannt, der vor den Obermackern buckelte.

»Warte mal, Frankie. Warum trinken wir nicht einen Kaffee, und du erzählst mir, was dich bedrückt.«

»Nichts bedrückt mich. Mann, du vergißt, daß ich mit dir gearbeitet habe. Wenn du dich erst einmal festgebissen hast, läßt du nicht mehr los. Ich erklär dir, wie der Hase läuft. Du warst in der Nacht, als wir ihn gefunden haben, dort. Das war für dich die Endstation. Fahr zurück nach Hollywood.«

Bosch kam einen Schritt näher und sprach leiser. »Wir wissen beide, daß es dort noch nicht zu Ende ging, Frankie. Und daß es nicht das Ende sein wird. Wenn du willst, kannst du das Irving von mir ausrichten.«

Sheehan starrte ihn ein paar Sekunden an, dann sah Bosch, wie seine Entschlossenheit dahinschwand.

»Okay, Harry. Komm mit, auch wenn ich mir hinterher deswegen selbst in den Arsch trete.«

Sie gingen ins Büro zu Sheehans Schreibtisch, und Bosch zog sich einen Stuhl heran. Sheehan zog seine Jacke aus und hängte sie auf einen Bügel neben den Schreibtisch. Nachdem er sich hingesetzt und seine Schulterhalfter zurechtgerückt hatte, kreuzte er seine Arme.

»Weißt du, wo ich den ganzen Morgen war? Einen Kompromiß zusammenschustern in der Gerichtsmedizin, damit die Geschichte nicht gleich in aller Munde ist. Es sieht so aus, als wäre über Nacht etwas nach draußen gedrungen. Irving bekommt Anrufe, daß wir einen Polizistenmord verheimlichen. Du wüßtest nicht zufällig etwas davon, oder?«

»Wenn ich mich an die Szene im Motel erinnere und daran, daß die Autopsie nichts Endgültiges ergeben hat, wie zu hören war, denke ich nicht mehr an Selbstmord.«

»Du hast gar nichts zu denken. Mit dem Fall hast du nichts zu tun, vergiß das nicht … Und was ist das hier?«

Er öffnete eine Schublade und holte einen Hefter heraus. Es war die Zorillo-Akte, die Rickard ihm gestern gezeigt hatte. »Erzähl mir nicht, du hättest sie noch nie gesehen. Dann bringe ich sie nämlich zum Labor und laß sie auf Fingerabdrücke untersuchen. Ich wette das Pessar meiner Frau, daß wir deine finden.«

»Du würdest verlieren, Frank.«

»Ich hätte bald mehr Kids, aber ich würde nicht verlieren.« Bosch gab ihm einen Moment, sich zu beruhigen. »Je mehr du dich aufregst, desto sicherer bin ich, daß du auch nicht an Selbstmord glaubst. Also laß den Quatsch.«

»Okay, ich glaub nicht daran. Aber ich habe einen Staatsanwalt am Arsch, der mir ein Disziplinarverfahren an den Hals hängen will. Ich stehe also mit beiden Füßen in der Scheiße, bevor es überhaupt losgeht.«

»Das heißt, die Sache wird totgeschwiegen?«

»Nein, das habe ich nicht gesagt.«

»Was werden sie der L. A. Times erzählen?«

»Pressekonferenz am Nachmittag. Er wird sagen, daß wir die Möglichkeit – die Möglichkeit – untersuchen, daß es Mord sein könnte. Irving wird mit allen Reportern sprechen, nicht nur mit der verdammten Times. Wieso weißt du eigentlich, daß die den Ärger machen?«

»Glückstreffer.«

»Sei vorsichtig. Wenn du dich so gegenüber Irving verplapperst, macht er Hackfleisch aus dir. Er ist sowieso ganz spitz auf dich mit deiner Vorgeschichte. Und ich muß mir jetzt überlegen, was ich hiermit anfangen soll. Irving hast du erzählt, du kennst Moore nicht, und jetzt haben wir eine Akte, die beweist, der Typ hat für dich ermittelt.«

Bosch fiel ein, daß er vergessen hatte, Moores Post-it-Zettel zu entfernen.

»Sag Irving, was du willst. Das macht mir nichts aus.« Bosch sah auf die Akte. »Was denkst du?«

»Über die Akte … Ich denke nicht laut.«

»Hör mal, Frankie. Ich bitte Moore, sich etwas umzuhören, wegen dem Mord an dem Drogenkurier, und als nächstes sehe ich ihn erschossen in einem Motel wieder, sein Kopf über die ganze Badewanne verteilt. Saubere Arbeit, einschließlich des Umstandes, daß kein einziger Fingerabdruck gefunden wurde, der nicht von ihm stammte.«

»Und wenn es so war, und es gibt keine anderen Abdrücke? Manche Typen verdienen ihre Strafe.«

Sheehans Verteidigungsstellung begann zu bröckeln. Ob aus Absicht oder nicht, er gab Bosch zu verstehen, daß Moore zur anderen Seite übergelaufen war.

»Mir reicht das nicht«, flüsterte er. »Du kriegst Druck von oben, ich nicht. Ich bin mein eigener Herr, und ich werde den Fall aufklären. Kann sein, daß Moore korrupt war, aber niemand hat das Recht, ihn so abzuknallen. Das wissen wir beide. Außerdem gibt es noch andere Leichen.«

Harry sah, daß er Sheehan geködert hatte. »Wir können ein Geschäft machen.«

Sheehan stand auf. »Okay, gehen wir Kaffee trinken.«

Fünf Minuten später saßen sie an einem Tisch in der Cafeteria im ersten Stock, und Bosch erzählte ihm von Jimmy Kapps und Juan Doe #67. Er skizzierte die Verbindungen zwischen Moore und Juan Doe, Juan Doe und Mexicali, Mexicali und Humberto Zorillo, Zorillo und Schwarzes Eis, Schwarzes Eis und Jimmy Kapps, und so weiter. Sheehan machte keine Notizen und stellte keine Fragen, bis Bosch fertig war.

»Also, was denkst du?«

»Ich weiß, was du denkst«, sagte Bosch. »Daß Moore krumme Touren gemacht hat. Vielleicht hat er Zorillo, dem Eismann, ein paar Gefallen erwiesen und war zu tief verstrickt, um wieder rauszukommen. Wie das alles zusammenhängt, weiß ich noch nicht. Ich habe jedoch einige Ideen. Vielleicht wollte er raus, und der Eismann hat ihn liquidiert. Oder er hat etwas herausgefunden, was er mir in der Akte mitteilen wollte, und sie haben ihn kalt gemacht.«

»Möglichkeiten.«

»Es besteht auch die Möglichkeit, daß auf der Straße bekannt wurde, daß dein Kollege Chastain gegen Moore ermittelte und daß er als Risiko eliminiert werden mußte.«

Sheehan zögerte. Der Moment der Wahrheit war gekommen. Wenn er über die DIE-Untersuchung sprechen würde, bräche er genügend Vorschriften, um auf immer und ewig aus RM rausgeschmissen zu werden. Wie Harry.

»Die könnten mich deswegen am Arsch kriegen«, sagte Sheehan. »Ich könnte wie du auf dem Misthaufen landen.«

»Der ganze Apparat ist ein Misthaufen. Ganz egal, ob du oben oder unten bist. Aus dem Dreck kommst du nicht raus.«

Sheehan nahm einen Schluck Kaffee. »Das DIE hatte einen Hinweis erhalten, daß Moore sich im Zusammenhang mit dem Drogenhandel am Boulevard auf krumme Touren eingelassen hatte. Vielleicht Schutz, vielleicht mehr. Unsere Quelle war sich nicht sicher.«

»Vor zwei Monaten? Und sie haben nichts gefunden? Moore war weiterhin draußen auf der Straße tätig! – Nicht einmal genug, um ihn an irgendeinen Schreibtisch zu verbannen?«

»Vergiß nicht, Irving hat mir für die Moore-Sache Chastain als Aufpasser zugeteilt. Ich arbeite aber nicht mit ihm zusammen, und er erzählt mir nicht viel. Nur, daß die Ermittlungen erst im Anfangsstadium waren, als Moore verschwand. Er hatte weder Beweise für noch gegen die Anschuldigung.«

»Weißt du, wie intensiv er die Sache untersuchte?«

»Sehr intensiv, würde ich denken. Er ist beim DIE. Er versucht ständig, jemandem die Dienstmarke abzunehmen. Moore wäre nicht mit einer Disziplinarstrafe davongekommen, das wäre zum Staatsanwalt gegangen. Chastain wird also ganz spitz gewesen sein, aber er hat nichts gefunden. Moore muß ziemlich clever gewesen sein.«

Offensichtlich nicht clever genug, dachte Bosch. »Wer war die Quelle?«

»Das brauchst du nicht zu wissen.«

»Natürlich muß ich das wissen. Wenn ich die Sache aufklären soll, muß ich alles wissen.«

Sheehan zögerte, tat es jedoch nicht sehr überzeugend. »Es war anonym … Ein Brief. Aber Chastain meint, wie alles aussieht, war es die Frau. Sie hat ihn angezeigt.«

»Warum ist er sich so sicher?«

»Die Details im Brief, was immer auch drin stand. Chastain sagte, daß nur jemand, der ihm sehr nahe stand, davon wissen konnte. Seiner Erfahrung nach ist das nicht ungewöhnlich. Es ist oft der Ehepartner. Meistens ist es allerdings erstunken und erlogen. Während zum Beispiel die Scheidung läuft, denkt sich der Gatte oder die Gattin etwas aus, um dem anderen im Beruf zu schaden. Also hat Chastain genau überprüft, ob das eventuell hier so gewesen sein könnte. Immerhin lebten Moore und seine Frau in Trennung. Sie hat nicht zugegeben, daß sie es war, für ihn stand es jedoch fest. Er ist einfach nicht weit damit gekommen, es zu beweisen.«

Bosch dachte an Sylvia. Er war sich sicher, daß sie sich täuschten.

»Hast du mit der Frau gesprochen, ihr gesagt, daß er eindeutig identifiziert wurde?«

»Nein, Irving hat das gestern abend gemacht.«

»Hat er sie über die Autopsie unterrichtet … Daß es kein Selbstmord war?«

»Darüber weiß ich nichts. Ich sitze nicht mit Irving am Tisch und kann ihn nicht alles fragen, was mir in den Kopf kommt, wie du das hier machst.«

Sheehans guter Wille ging allmählich zur Neige.

»Nur noch ganz kurz, Frankie. Hat sich Chastain auf Schwarzes Eis konzentriert?«

»Nein. Als wir gestern diese Akte bekamen, hat er sich fast in die Hosen geschissen. Anscheinend hörte er von der Sache zum ersten Mal. Der Anblick hat mir gefallen. Falls es überhaupt etwas Amüsantes in der ganzen Angelegenheit gibt.«

»Dann kannst du ihm ja berichten, was ich dir gerade erzählt habe.«

»Auf keinen Fall. Diese Unterhaltung hat nicht stattgefunden. Ich muß das erst umstricken, daß es so aussieht, als wäre es auf meinem Mist gewachsen.«

Bosch überlegte schnell. Was gab es noch zu fragen?

»Was ist mit dem Abschiedsbrief. Der paßt nicht mehr. Wenn es kein Selbstmord war, woher kommt der Zettel?«

»Ja, das ist die Frage. Deshalb haben wir bei der Autopsie so protestiert. Wir können nur annehmen, daß er schon in seiner Gesäßtasche steckte oder daß sein Mörder ihn gezwungen hat. Ich weiß nicht …«

»Ja.« Bosch überlegte einen Moment. »Würdest du so etwas schreiben, wenn du wüßtest, daß dich jemand umbringen wird.«

»Weiß ich nicht. Menschen tun Sachen, die man nicht erwarten würde, wenn jemand ihnen eine Pistole auf die Brust drückt. Sie hoffen bis zuletzt, daß das Blatt sich noch wendet. So würde ich das sehen.«

Bosch nickte. Er wußte jedoch nicht, ob er der gleichen Meinung war.

»Ich muß gehen«, sagte Sheehan. »Halt mich auf dem laufenden.«

Bosch nickte, und Sheehan ließ ihn zurück mit den zwei Kaffeetassen auf dem Tisch. Ein paar Augenblicke später stand er wieder vor ihm.

»Weißt du, ich hab’ dir nie gesagt, daß es mir leid tut, was sie mit dir gemacht haben. Wir könnten dich hier brauchen, Harry. Das ist meine Meinung.«

Bosch sah ihn an. »Okay, Frankie. Danke.«

14

Das Fruchtfliegen-Project-Center befand sich am Rande von East L. A. an der San Fernando Road, nicht weit vom County-Universitätsklinikum, wo das Leichenschauhaus untergebracht war. Bosch hätte gern kurz bei Teresa vorbeigeschaut, aber hielt es für besser, ihr Zeit zu lassen, sich zu beruhigen. Ihm war bewußt, daß das eine feige Entscheidung war, er änderte sie aber nicht, sondern fuhr weiter.

Das Project-Center war eine ehemalige psychiatrische Anstalt, die vor Jahren geschlossen worden war, nachdem Urteile des Höchsten Gerichtshofs der Regierung, das heißt der Polizei, das Recht entzogen hatten, Geisteskranke von der Straße zu holen und sie zur Beobachtung sowie im Interesse der öffentlichen Sicherheit einzusperren. Die Anstalt an der San Fernando Road wurde im Rahmen der anschließenden Streichungen geschlossen.

Seitdem war sie für verschiedene Zwecke genutzt worden, unter anderem als Kulisse für einen Horrorfilm über eine verwunschene Klapsmühle und sogar kurzfristig als Leichenschauhaus, nachdem ein Erdbeben die Räumlichkeiten im Klinikum beschädigt hatte. Die Leichen waren in Kühlwagen auf dem Parkplatz gelagert worden. Wegen der Notsituation hatte die County-Verwaltung die erstbesten Lkws gemietet, die zu haben waren. Einer von ihnen trug seitlich die Aufschrift »Lebende Hummer aus Maine!« Bosch hatte es in der Spalte »Das gibt’s nur in L. A.« in der L. A. Times gelesen.

An der Einfahrt befand sich ein Wachhäuschen mit einem Polizisten von der Staatspolizei. Bosch kurbelte sein Fenster herunter, zeigte seine Marke und fragte ihn, wer der Boß hier sei. Die Wache deutete auf einen Parkplatz und den Eingang des Verwaltungstraktes.

An der Tür zu den Büroräumen stand immer noch »Patienten nur in Begleitung«. Bosch öffnete sie, ging einen Korridor lang, nickte im Vorbeigehen einem weiteren Polizisten zu und kam schließlich zu einem Schreibtisch. Er wies sich der Sekretärin gegenüber aus und bat, mit dem leitenden Entomologen sprechen zu dürfen. Sie machte einen kurzen Anruf und begleitete ihn zu einem nahen Büro, wo sie ihn einem Mann namens Roland Edson vorstellte. Mit erschrockenem Gesichtsausdruck blieb sie in der Nähe der Tür stehen, bis ihr Edson endlich signalisierte, daß sie gehen könne.

Als sie endlich alleine im Büro waren, sagte Edson: »Ich töte beruflich Fliegen, nicht Menschen, Detective. Oder machen Sie Spaß?«

Edson lachte schallend, und Bosch zwang sich aus Höflichkeit ein Lächeln auf. Edson war ein kleiner Mann mit einem kurzärmeligen Hemd und einer hellgrünen Krawatte. Seine Glatze war mit Sommersprossen übersät und wies einige Narben auf. Er trug eine randlose Brille mit dicken Gläsern, die seine Augen vergrößerten und ihm Ähnlichkeit mit seinem beruflichen Gegner verliehen. Hinter seinem Rücken wurde er wahrscheinlich von seinen Untergebenen »die Fliege« genannt.

Bosch erklärte ihm, daß er in einem Mordfall ermittle und ihm nicht viel über den Hintergrund sagen könne, weil die Untersuchung streng vertraulich sei. Und er warnte ihn, daß andere Polizisten mit neuen Fragen kommen könnten. Er erkundigte sich zuerst generell nach Zucht und Transport der sterilisierten Fruchtfliegen nach Kalifornien und hoffte, daß der Bürokrat durch seine interessierten Fachfragen auftauen würde.

Edson gab ihm mehr oder weniger die gleiche Information, die er schon von Teresa Corazón bekommen hatte, aber Bosch tat so, als ob ihm alles neu wäre, und machte sich Notizen.

»Hier ist ein Exemplar, Detective.« Edson hielt ihm einen Briefbeschwerer aus Glas hin, in dem eine Fliege eingeschlossen war wie eine prähistorische Ameise in Bernstein.

Bosch heuchelte Interesse und brachte dann das Gespräch auf Mexicali. Edson erzählte ihm, daß das dortige Zuchtlabor EnviroBreed heiße und pro Woche circa dreißig Millionen Fliegen nach L. A. liefere.

»Wie kommen sie hierher?« fragte Bosch.

»Im Verpuppungsstadium natürlich.«

»Natürlich. Aber wie werden sie transportiert?«

»In der Verpuppung ißt und bewegt sich das Insekt nicht. Es ist die Übergangsphase zwischen larva und imago, dem ausgewachsenen Insekt. Das ist ein praktischer Zeitpunkt für den Transport. Sie werden sozusagen in Brutkästen geliefert. Wir nennen sie Umweltkisten. Kurz nachdem sie hier angekommen sind, haben sie ihre Metamorphose vollendet und können in die freie Natur entlassen werden.«

»Das heißt, wenn sie hier ankommen, sind sie schon gefärbt und bestrahlt.«

»Das ist richtig. Ich habe es bereits erläutert.«

»Und sie sind verpuppt, keine larva.«

»Larvae heißt der Plural, Detective. Doch generell haben Sie recht. Das habe ich ja schon erwähnt.«

Bosch bekam den Eindruck, daß Edson im Grunde ein Federfuchser war. Er hatte keine Zweifel mehr, daß sie ihn hier »die Fliege« nannten.

»Was ist, wenn ich hier in L. A. eine larvae, ich meine eine larva, finde, die gefärbt, aber nicht bestrahlt ist? Ist das möglich?«

Edson schwieg einen Moment. Er wollte nicht gleich losreden und etwas Falsches sagen. Anscheinend war er der Typ, der jeden Abend die Quizsendungen für geistige Überflieger im Fernsehen sah und die Fragen vor den Spielern beantwortete, sogar wenn er alleine war.

»Detective, alles ist möglich. Allerdings würde ich sagen, daß die von ihnen angenommene Möglichkeit sehr unwahrscheinlich ist. Wie gesagt, die Verpuppungskisten werden durch eine Bestrahlungsanlage geschickt, bevor sie verladen werden. In diesen Kisten finden wir oft larvae unter den pupae, weil es nicht möglich ist, sie gänzlich zu trennen. Aber diese larvae sind ebenfalls bestrahlt worden. Also, meine Antwort ist nein, es ist nicht möglich.«

»Wenn ich also eine Person hätte, an deren Körper eine einzige pupa gefunden wurde, die gefärbt, jedoch nicht bestrahlt wurde, könnte die Person nicht von hier kommen, richtig?«

»Ja, das wäre meine Antwort.«

»Wäre?«

»Ist, Detective, das ist meine Antwort.«

»Wo könnte diese Person dann herkommen?«

Während Edson überlegte, drückte er mit dem Radiergummiende eines Bleistiftes, den er in den Fingern herumgedreht hatte, seine Brille auf dem Nasenrücken nach oben.

»Ich nehme an, die Person ist tot, da sie sich als Mord-Detective vorgestellt haben, und sind deshalb nicht in der Lage, der Person selbst die Frage zu stellen.«

»Sie sollten sich für eine Ratesendung im Fernsehen melden, Mr. Edson.«

»Dr. Edson … Er könnte das Exemplar weiß Gott wo herhaben.«

»Könnte er in einem der Zuchtlabors, die Sie erwähnten, in Mexiko oder auf Hawaii gewesen sein?«

»Ja, das ist eine Möglichkeit. Eine von mehreren.«

»Was wäre eine andere Möglichkeit?«

»Sie haben unsere Sicherheitsvorkehrungen hier gesehen, Mr. Bosch. Offen gesagt, einigen Leuten gefällt nicht, was wir tun. Extremisten, die glauben, daß man der Natur freien Lauf lassen sollte. Wenn die mediterrane Fruchtfliege nach Südkalifornien kommt, welches Recht hätten wir, sie zu vernichten. Es gibt Leute, die uns die Berechtigung absprechen. Einige Gruppen haben Drohungen gemacht. Anonym … aber es wurde damit gedroht, nicht-sterile Fliegen zu züchten, freizulassen und einen massiven Befall zu verursachen. Wenn ich so etwas täte, würde ich die Fliege ebenfalls färben, um meinen Gegner zu verwirren.«

Edson war sichtlich stolz auf seine Hypothese. Aber Bosch war nicht beeindruckt. Sie stimmte nicht mit den Fakten überein. Aber um Edson zu zeigen, daß er dessen Erklärung in Erwägung zog, nickte er, bevor er die nächste Frage stellte: »Könnten Sie mir sagen, wie der Transport vonstatten geht. Zum Beispiel, wie schickt das Zuchtlabor in Mexicali die Fliegen?«

Edson erklärte ihm, daß das Zuchtlabor die pupae zu Tausenden in Plastikschläuchen verpackt, die wie sechs Fuß lange Würste aussehen. Die Schläuche würden dann in Kartons, komplett mit Brutapparat und Luftbefeuchter, aufgehängt. Die Umweltkisten würden unter Aufsicht eines amerikanischen USDA-Inspektors im EnviroBreed-Labor versiegelt und über die Grenze nach Los Angeles transportiert. Je nach Zuchterfolg kämen Lieferungen von EnviroBreed zwei- oder dreimal pro Woche.

»Die Kisten werden an der Grenze nicht inspiziert?«

»Sie werden inspiziert, aber nicht geöffnet. Das Produkt könnte Schaden erleiden, wenn man die Kisten öffnet. Jede Kiste ist sozusagen eine exakt hergestellte künstliche Umwelt. Aber wie ich gesagt habe, die Kartons werden unter Aufsicht eines amerikanischen Inspektors versiegelt, und hier werden die Siegel bei der Annahme überprüft, ob sie intakt sind. Hm … An der Grenze werden die Siegelnummern vom Grenzschutz mit dem Frachtbrief des Fahrers sowie mit unserer separaten Einfuhrmeldung verglichen. Die Kontrollen sind sehr gründlich, Detective. Das Verfahren wurde auf höchster Ebene entwickelt.«

Eine Weile sagte Bosch nichts. Er würde sich nicht auf eine Diskussion über die Sicherheit des Systems einlassen; jedoch fragte er sich, wer es auf höchster Ebene entworfen hatte. Wissenschaftler oder der Grenzschutz?

»Wenn ich nach Mexicali runterfahren würde, könnten Sie mir Zutritt bei EnviroBreed verschaffen.«

»Unmöglich«, sagte Edson sofort. »Das sind Privatfirmen. Die Zuchtlabors sind in privater Hand. Auch wenn wir einen staatlichen USDA-Inspektor vor Ort haben und staatliche Entomologen wie ich Routinebesuche machen, können wir ihnen nicht befehlen, die Polizei oder jemand anders reinzulassen, ohne daß der Verdacht einer Vertragsverletzung vorliegt. Mit anderen Worten, Detective Bosch, sagen Sie mir, was sie angestellt haben, und ich sage Ihnen, ob ich Ihnen helfen kann, hineinzukommen.«

Bosch gab ihm keine Antwort darauf. Er wollte Edson so wenig wie möglich erzählen und wechselte das Thema.

»Diese Umweltkisten, in denen die Schläuche hängen, wie groß sind die?«

»Die haben einen ziemlichen Umfang. Wir benutzen fürs Entladen einen Gabelstapler.«

»Könnten Sie mir eine zeigen?«

Edson sah auf seine Uhr. »Das ginge schon. Allerdings weiß ich nicht, ob überhaupt was angekommen ist.«

Bosch stand auf, um seinem Wunsch Nachdruck zu verleihen. Schließlich erhob sich auch Edson und führte Bosch aus seinem Büro durch einen anderen Korridor, vorbei an weiteren Büros und Labors, die ehemals die Gummizellen der Verrückten, Süchtigen und Verlassenen gewesen waren. Harry konnte sich daran erinnern, wie er vor langer Zeit als Streifenpolizist mit einer Frau diesen Korridor entlang gegangen war. Er hatte sie in Verwahrsam genommen, als sie gerade im Begriff war, das Stahlgerüst hinter dem ersten O des Hollywood-Zeichens hinaufzuklettern. Bei sich hatte sie ein Nylonseil getragen, das sie schon zur Schlinge geschürzt hatte. Einige Jahre später hatte er in der Zeitung gelesen, daß sie nach ihrer Entlassung aus dem Patton State Hospital zum Hollywood-Zeichen zurückgekehrt war und zu Ende geführt hatte, was er unterbrochen hatte.

»Das muß ein harter Job sein«, sagte Edson, »… mit Mord zu tun zu haben.«

Bosch gab ihm seine Standardantwort auf solche Feststellungen: »Manchmal ist es nicht so schlimm. Wenigstens müssen die Opfer, mit denen ich zu tun habe, nicht mehr leiden.«

Edson sagte nichts mehr. Der Korridor endete vor einer schweren Stahltür, die er aufstieß. Sie betraten eine Laderampe, die in eine große Halle hinausführte. In zehn Meter Entfernung war ungefähr ein halbes Dutzend Arbeiter, alles Latinos, dabei, weiße Plastikkisten auf Sackkarren zu stellen und sie durch eine Reihe von Doppeltüren auf der anderen Seite zu schieben. Wie Bosch sah, hatten die Kisten ungefähr die Ausmaße eines Sarges.

Sie wurden mit einem kleinen Gabelstapler von einem Transportwagen gehoben, an dessen Seite die Aufschrift »EnviroBreed« blau aufgemalt war. Die Fahrertür war offen, und ein Weißer beaufsichtigte die Arbeit. Ein anderer Weißer stand mit einem Klemmbrett hinten am Lkw und überprüfte die Siegelnummern auf den Kisten.

»Wir haben Glück«, sagte Edson. »Es wird gerade geliefert. Die Umweltkisten werden ins Labor gebracht, wo der M&M-Prozeß, das ist unser Spitzname für Metamorphose, zum Abschluß kommt.«

Edson deutete auf eine Reihe von sechs orangefarbenen Kleintransportern, die draußen auf dem Parkplatz standen.

»Die ausgewachsenen Fliegen werden in verschlossenen Eimern mit diesen Wagen zu den Einsatzgebieten transportiert. Sie werden von Hand freigelassen. Im Moment hat das Einsatzgebiet eine Größe von zweihundertfünfzig Quadratkilometern. Pro Woche lassen wir fünfzig Millionen sterilisierte Fliegen ins Freie. Auch mehr, falls möglich. Am Ende wird es mehr sterilisierte als wilde Fliegen geben, und dann paaren sie sich bis zur Ausrottung.« Die Stimme des Entomologen war von Siegesgewißheit erfüllt. »Wollen Sie mit dem EnviroBreed-Fahrer sprechen? Ich bin sicher, er würde sich freu…«

»Nein«, unterbrach ihn Bosch. »Ich wollte nur sehen, wie es abläuft. Ich wäre Ihnen verbunden, Doktor, wenn sie meinen Besuch vertraulich behandelten.«

Während er dies sagte, bemerkte Bosch, wie der EnviroBreed-Fahrer in unverhohlen ansah. Der Mann hatte ein zerfurchtes, sonnengebräuntes Gesicht und weiße Haare. Er trug einen Plantagenhut aus Stroh und rauchte eine braune Zigarette. Bosch erwiderte den Blick; der andere hatte ihn als Polizisten erkannt. Er glaubte ein angedeutetes Lächeln auf dem Gesicht des Fahrers zu sehen, dann wandte dieser seinen Blick ab und beaufsichtigte wieder das Abladen.

»Gibt es irgend etwas, was ich noch für Sie tun könnte, Detective?« fragte Edson.

»Nein, Doc, vielen Dank für Ihre Kooperation.«

»Sie finden sicher den Ausgang.«

Edson drehte sich um und ging durch die Stahltür zurück. Harry steckte sich eine Zigarette in den Mund, ohne sie anzuzünden. Mit der Hand wehrte er einen Schwarm Fliegen ab. Wahrscheinlich rosa Fruchtfliegen, dachte er. Dann ging er die Stufen der Laderampe hinunter und durch das Garagentor nach draußen.

Auf der Rückfahrt Richtung Downtown entschloß sich Bosch, es hinter sich zu bringen und zu Teresa zu fahren. Auf dem Parkplatz des County-Universitätsklinikums verbrachte er zehn Minuten damit, einen ausreichend großen Parkplatz für seinen Caprice zu suchen. Schließlich fand er einen ganz hinten auf einer kleinen Anhöhe, von wo man den alten Rangierbahnhof übersehen konnte. Er blieb eine Weile im Wagen sitzen, rauchte, überlegte sich, was er sagen sollte, und sah hinunter auf die verrosteten Güterwaggons und Schienen. Eine Gruppe Cholos, jugendliche Latinos, in ihrer Uniform aus weißen T-Shirts und weiten Hosen bewegte sich über die Gleise. Einer von ihnen hatte eine Sprühdose und blieb an einem Waggon stehen. Der Spruch, den er anbrachte, war spanisch, aber Bosch verstand ihn. Es war der Slogan der Gang, ihre Philosophie:

Lach jetzt, wein später

Er beobachtete sie, bis sie hinter einer Reihe Waggons verschwanden. Dann stieg er aus und ging durch die Hintertür, wo die Plastiksäcke mit den Leichen eingeliefert wurden, hinein. Der Wachmann winkte ihn vorbei, als er seine Dienstmarke sah.

Drinnen war ein schöner Tag. Der Duft des Desinfektionsmittels war stärker als der Todesgeruch. Harry ging an den Kühlräumen Eins und Zwei vorbei zu einer Tür, die zu einer Treppe führte, über die man zu den Büros im ersten Stock gelangte.

Oben fragte er die Sekretärin im Direktionsbüro der Gerichtsmedizin, ob er Dr. Corazón sprechen könnte. Die Frau, die mit ihrer bleichen Haut und den rosa Haaren an die Kundschaft erinnerte, telefonierte leise und teilte ihm dann mit, daß er hineingehen könnte. Teresa stand hinter ihrem Schreibtisch und sah aus dem Fenster. Sie hatte Aussicht auf den Rangierbahnhof, und vielleicht hatte sie ihn kommen sehen. Hier oben breitete sich ein weites Panorama vor ihr aus, das sich von den Bürotürmen Downtown bis zum Mount Washington erstreckte. Bosch sah, wie klar die Hochhäuser von Downtown in der Ferne zu sehen waren. Auch draußen war ein schöner Tag.

»Ich spreche nicht mit dir«, erklärte sie ihm, ohne sich umzusehen.

»Ach, komm.«

»Nein.«

»Warum hast du mich dann reinkommen lassen?«

»Um dir zu sagen, daß ich nicht mit dir spreche, daß ich wütend bin und daß du mich wahrscheinlich in meiner Stellung als Direktorin der Gerichtsmedizin kompromittiert hast.«

»Das ist alles halb so schlimm, Teresa. Heute nachmittag gibt es eine Pressekonferenz, und alles kommt ins Lot.«

Er wußte nicht, was er noch sagen sollte. Sie drehte sich um und lehnte sich gegen die Fensterbank. Mit ihren stechenden Augen hätte sie seinen Namen in einen Grabstein ritzen können. Der Geruch ihres Parfums drang bis zu ihm herüber.

»Und dafür kann ich mich bei dir bedanken.«

»Nicht bei mir. Ich habe gehört, Irving hat die Presse …«

»Versuch nicht, mir ins Hirn zu ficken, Harry. Wir wissen beide, was du mit meiner Information gemacht hast. Und es ist auch klar, daß das kleine Arschloch Irving denkt, ich war’s. Meine Chancen auf eine ordentliche Ernennung hast du verwichst. Sieh dich gut um, Harry. Das ist das letzte Mal, daß du mich hier siehst.«

Bosch hatte sich schon immer gewundert, daß viele berufstätige Frauen, denen er begegnete – meist Anwältinnen und Cops – obszön wurden, wenn sie wütend waren. Er fragte sich, ob sie dachten, daß sie dadurch auf das Niveau der Männer kämen, mit denen sie sich stritten.

»Es wird alles in Ordnung kommen.«

»Was redest du da? Er muß nur einigen Commissioners erzählen, daß ich der Presse Informationen über eine vertrauliche und noch nicht abgeschlossene Untersuchung zugespielt habe, und meine Bewerbung ist vom Tisch.«

»Hör mal, er kann gar nicht sicher sein, daß du es warst, und wahrscheinlich verdächtigt er mich. Bremmer, der Typ von der Times, der das Ganze zum Kochen gebracht hat, ist ein alter Kumpel von mir. Irving weiß das. Also hör auf, dich verrückt zu machen. Ich bin hier, um dich zu fragen, ob du mit mir zum Mittagessen kommst.«

Falscher Zug. Ihr Gesicht wurde knallrot vor Wut.

»Mittagessen. Machst du Witze? Du … Du erklärst mir gerade, daß wir beide die Hauptverdächtigen sind, und du willst mit mir in einem Restaurant sitzen. Weißt du, was …«

»Okay, Teresa«, Bosch schnitt ihr das Wort. »Viel Spaß bei der Pressekonferenz.« Dann drehte er sich um und ging hinaus.

Auf der Rückfahrt nach Downtown meldete sich sein Pieper, und Bosch sah, daß es der Direktanschluß von Achtundneunzig war. Er machte sich wohl Sorgen wegen seiner Statistik. Harry entschied sich, das Piepen zu ignorieren, und stellte auch das Funkgerät in seinem Wagen ab.

Auf der Alvarado Street war ein mexikanischer Imbißwagen geparkt, und Bosch hielt an, um sich zwei Shrimp-Tacos zu kaufen. Wie in Baja California wurden sie auf Mais-Tortillas serviert, und er genoß den starken Cilantro-Geschmack der Tomatensalsa.

Ein paar Meter weiter stand ein Mann und rezitierte Bibelverse aus dem Gedächtnis. Seine Haare waren im Afro-Look der siebziger Jahre frisiert und gaben einem Wasserbecher, der auf seinem Kopf stand, guten Halt. Von Zeit zu Zeit griff er nach oben und nahm einen Schluck, ohne dabei seine Zitatensammlung aus dem Neuen Testament zu unterbrechen. Vor jedem Zitat nannte er seinem Publikum Kapitel und Vers. Zu seinen Füßen stand eine Goldfischkugel, die bis zur Hälfte mit Münzen gefüllt war. Als er mit dem Essen fertig war, ließ Bosch sich ein Cola geben und warf das Wechselgeld in die Glaskugel. Als Gegenleistung erhielt er ein »Gott segne dich«.

15

Die Hall of Justice erstreckte sich auf der gegenüberliegenden Straßenseite des Kriminalgerichts über einen ganzen Block. In den unteren sechs Etagen war der Polizeiapparat des Sheriffs untergebracht, und in den obersten vier das Gefängnis des County, was von außen leicht zu erkennen war. Nicht nur wegen der Gitter hinter den Fenstern, sondern weil die oberen vier Stockwerke wie eine verlassene, ausgebrannte Ruine aussahen. Als ob der Haß und die Wut, die in den Zellen ohne Klimaanlage unter Verschluß gehalten wurden, sich zu Feuer und Rauch entzündet und die Fenster und Betonbalustraden für immer schwarz gefärbt hätten.

Das Gebäude stammte von der Jahrhundertwende und wirkte mit seinem Steingemäuer wie eine bedrohliche Festung. Es war eines der wenigen Gebäude in Downtown, in dem es noch Fahrstuhlführer gab. In den holzgetäfelten Kabinen, auf gepolsterten Hockern in den Ecken, saßen alte, schwarze Frauen, die die Türen öffneten und mit einem Steuerrad den Aufzug genau auf der Höhe der Etagenfußböden anhielten.

»Siebentausend«, sagte Bosch zu der Frau, als er den Aufzug betrat. Es war einige Zeit her, daß er hier gewesen war, und er konnte sich nicht mehr an ihren Namen erinnern. Er wußte jedoch, daß sie schon als Fahrstuhlführerin gearbeitet hatte, als er noch kein Cop war. Alle von ihnen arbeiteten schon so lange hier. Sie öffnete die Tür im fünften Stock, und Bosch entdeckte beim Aussteigen sofort Rickard. Der Drogenfahnder stand am Glasschalter der Anmeldung und legte gerade seine Dienstmarke in die Schublade.

»Moment«, sagte Bosch und legte seine schnell dazu.

»Wir gehören zusammen«, sagte Rickard ins Mikrophon.

Der Deputy hinter der Glasscheibe tauschte die Marken gegen zwei Besucherausweise aus und schob sie mit der Lade zurück. Bosch und Rickard klemmten sie sich ans Hemd. Die Ausweise berechtigten sie, den Sicherheitstrakt im neunten Stock zu betreten. Der Sicherheitstrakt beherbergte die gefährlichsten Häftlinge, die hier auf ihr Verfahren oder – nach einer Verurteilung – auf den Transport in ein Staatsgefängnis warteten.

Sie machten sich auf den Weg zum Gefängnisaufzug.

»Du hast den Jungen in den Sicherheitstrakt gebracht?« fragte Bosch.

»Ich kenne einen Deputy hier. Ein Tag reicht, hab’ ich gesagt. Der Junge wird die Hosen gestrichen voll haben. Er wird dir alles erzählen, was du über Dance wissen willst.«

Sie fuhren mit dem Sicherheitsaufzug nach oben, der von einem Deputy betrieben wurde – Bosch konnte sich keinen mieseren Polizeijob vorstellen. Als der Fahrstuhl anhielt, wurden sie von einem anderen Deputy in Empfang genommen, der ihre Besucherausweise überprüfte und sie sich eintragen ließ. Hinter zwei Schiebetüren befand sich ein Raum für Anwaltsbesuche. Die Einrichtung bestand aus einem langen Tisch, der durch ein dreißig Zentimeter hohes Brett in seiner ganzen Länge geteilt wurde, und Bänke zu beiden Seiten. Am hinteren Ende des Tisches saß eine Anwältin, die sich gerade nach vorne lehnte und ihrem Klienten etwas zuflüsterte, der seine Hände an die Ohren hielt, um besser hören zu können. Seine Ärmel waren von den Muskeln bis zum Platzen gespannt. Er war ein regelrechtes Monster.

An der Wand hinter ihnen hing ein Schild: BERÜHREN; KÜSSEN; ÜBER DIE TRENNWAND GREIFEN VERBOTEN. Darunter lehnte ein Deputy, die muskulösen Arme gekreuzt, und beobachtete die Anwältin und ihren Klienten.

Während sie darauf warteten, daß Tyge gebracht wurde, begann Bosch, die Geräusche wahrzunehmen. Durch die Gittertür hinter dem Besuchertisch konnte er hundert Stimmen hören, die metallisch hallten und einander übertönten. Irgendwo schlugen Stahltüren zu, gellten unartikulierte Schreie.

Hinter der Gittertür erschien ein Deputy, der sie ansprach: »Es dauert noch ein paar Minuten, wir müssen ihn erst aus der Sanitätsstation holen.«

Der Deputy war weg, bevor sie ihn fragen konnten, was passiert war. Bosch kannte den Jungen noch nicht einmal richtig, aber er fühlte, wie sich ihm der Magen zusammenschnürte. Als er zu Rickard schaute, lächelte der.

»Wir werden jetzt sicher einen Wandel erleben«, sagte der Drogen-Cop.

Bosch begriff Rickards Freude nicht. Für ihn war es der dreckigste Aspekt seines Berufs. Mit verzweifelten Mitteln Druck auf verzweifelte Leute auszuüben. Er war hier, weil es sein mußte. Es war sein Fall. Aber er verstand Rickard nicht.

»Was für ein Interesse hast du an der ganzen Sache? Was willst du?« fragte Bosch ihn.

Rickard sah ihn an. »Was ich will? Ich will wissen, was los ist. Und ich glaub’, du bist der einzige, der das rausfinden kann. Also helfe ich, wo ich kann. Wenn wir dem Jungen den Arsch aufreißen müssen … Okay! Was ich will? Ich will von dir wissen, was Cal getan hat und was deswegen unternommen wird.«

Bosch lehnte sich zurück und versuchte eine Antwort zu finden. Das Monster am anderen Ende des Tisches wurde laut und sagte, er würde das Angebot nicht annehmen. Der Deputy machte einen Schritt auf ihn zu, die Arme zum Zugreifen bereit an den Seiten. Der Häftling senkte wieder seine Stimme. Die Hemdsärmel des Deputys waren aufgerollt, um die immensen Bizepse zur Schau zu stellen. Auf seinem mächtigen linken Unterarm sah Bosch die Tätowierung CL, fast wie ein Brandzeichen auf der weißen Haut. Bosch kannte die offizielle Erklärung, daß es Club Lynwood bedeutete, der Spitzname der Sheriffwache im Vorort Lynwood, einem offenen Kampfgebiet der Gangs. Die andere Bedeutung der Abkürzung war chango luchador, Rattenkämpfer. Der Deputy gehörte selbst einer Gang an – eine, die berechtigt war, Waffen zu tragen, und vom County bezahlt wurde.

Am liebsten hätte Bosch sich jetzt eine Zigarette angesteckt, aber in öffentlichen Gebäuden war ein Rauchverbot erlassen worden, sogar im Gefängnis. Fast wäre es deswegen zu einer Revolte gekommen.

»Ich weiß nicht, was ich dir über Moore sagen soll«, begann Bosch. »Ich ermittle, aber es ist nicht meine Sache. Der Fall überschneidet sich mit zwei meiner Fälle. Also läßt es sich nicht vermeiden. Wenn mir der Junge Dance auf dem Tablett serviert, würde mir das helfen. Ich kann mir Dance für meine zwei Fälle vornehmen, vielleicht sogar wegen Moore. Aber das ist nicht sicher. Was ich weiß und was heute bekanntgegeben wird, ist, daß Moore anscheinend ermordet wurde. Wovon die Öffentlichkeit nichts erfährt, sind Moores krumme Geschäfte. Deshalb hat das DIE ihn unter die Lupe genommen. Er ist zur anderen Seite übergelaufen.«

»Das kann nicht sein«, sagte Rickard ohne Überzeugung. »Ich hätte davon gewußt.«

»Man kann niemandem ins Herz sehen. Jeder hat ein Geheimnis.«

»Und was will Parker Center unternehmen?«

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich wissen sie nicht, was sie tun sollen. Sie wollten die Sache als Selbstmord begraben. Die Chefärztin der Gerichtsmedizin hat sich dann quergestellt, also haben sie es als Mord klassifiziert. Aber sie werden nicht den Korb schmutzige Wäsche nach draußen auf die Spring Street stellen, wo jeder Reporter rumschnüffeln kann.«

»Ich hoffe, die bringen ihre Untersuchung endlich auf Vordermann. Lang guck’ ich mir das nicht mehr an. Ganz egal, ob Moore sich verkauft hat. Ich habe ihn bei der Arbeit gesehen. Er war gut. Er konnte in eine Fixerhöhle reingehen und ohne Deckung vier Dealer rausbringen. Ich habe gesehen, wie er sich einmal zwischen einem Zuhälter und sein Pferdchen gestellt hat. Den Schlag, der für sie bestimmt war, hat er abbekommen. Seine Zähne sind ihm aufs Pflaster geflogen. Ein anderes Mal hat er neunmal Rotlicht durchfahren, um einen abgewrackten alten Junkie mit einer Überdosis ins Krankenhaus zu bringen.

Ein Cop, der die Hand offenhält, macht so etwas nicht. Wenn er zur anderen Seite übergelaufen ist, dann hat er das mit der Absicht getan, wieder zurückzukommen. Und deshalb hat man ihn bestimmt umgebracht.«

Er hörte auf zu reden, aber Bosch unterbrach nicht das Schweigen. Sie wußten beide, daß man von der anderen Seite nicht mehr zurückkehrte. Jenseits der Gittertür erklangen Schritte.

Rickard sagte: »Wenn die Typen im Parker Center nichts vorzuweisen haben und die Sache fallen lassen, werde ich denen was zeigen.«

Bosch wollte etwas erwidern, aber der Deputy stand mit Tyge an der Tür. Er sah aus, als wäre er in zehn Stunden um zehn Jahre gealtert. Sein Blick hatte eine Ferne, die Bosch von Kameraden in Vietnam kannte. Unter seinem linken Auge hatte er einen Bluterguß.

Die Tür glitt elektronisch gesteuert zur Seite, und der Junge oder Mann ging auf Anweisung des Deputys zur Bank. Er setzte sich zögernd hin und schien absichtlich seine Augen von Rickard abzuwenden.

»Wie geht’s, wie steht’s, Kerwin?« fragte Rickard.

Der Junge sah jetzt Rickard an. Bei seinem Blick verkrampfte sich Harrys Magen. Er erinnerte sich an seine erste Nacht im McLaren-Jugendgefängnis. Die schiere Angst und wahnsinnige Einsamkeit. Dabei war er unter anderen Jugendlichen gewesen, von denen die meisten nicht gewalttätig waren. Dieser Junge hatte die letzten zwölf Stunden unter wilden Tieren verbracht. Bosch schämte sich, aber er sagte nichts. Es war Rickards Show.

»Also hör zu, Junge. Wahrscheinlich amüsierst du dich hier drinnen nicht sehr. Deshalb sind wir vorbeigekommen … Um zu sehen, ob du deine Meinung geändert hast.«

Rickard sprach leise, damit das Monster am anderen Ende nichts mitbekam.

Als der Junge nichts sagte, sich noch nicht mal anmerken ließ, ob er etwas gehört hatte, nahm Rickard einen zweiten Anlauf. »Kerwin, willst du hier raus? Hier ist dein Wohltäter, Mr. Harry Bosch. Wir lassen die ganze Sache fallen, obwohl es eine rechtmäßige Festnahme war, wenn du mit uns über diesen Typen Dance sprichst. Hier, schau!«

Rickard zog ein Stück weißes Papier aus der Brusttasche und faltete es auf. Es war ein Formular der Staatsanwaltschaft zur Aufnahme eines Strafverfahrens.

»Ich habe achtundvierzig Stunden Zeit, das beim Staatsanwalt einzureichen. Wegen des Wochenendes habe ich bis Montag Zeit. Das hier ist der Papierkram. Vorher wollte ich mich aber noch mal vergewissern, ob du uns nicht doch helfen willst. Wenn nicht, machen wir das aktenkundig, und hier wird dann dein Zuhause sein – wahrscheinlich ein Jahr bei guter Führung.«

Rickard wartete. Nichts passierte. »Ein Jahr. Was glaubst du, was aus dir in einem Jahr geworden ist, Kerwin?« Der Junge senkte den Kopf, und Tränen liefen ihm über die Wangen.

»Fahr zu Hölle«, brachte er mit erstickter Stimme heraus. Bosch war schon dort. Er würde sich lange an diesen Moment erinnern. Er merkte, daß er die Zähne zusammenbiß, und versuchte, seinen Unterkiefer zu lockern. Es ging nicht. Rickard beugte sich vor, um dem Jungen etwas zu sagen, aber Bosch hielt ihn an der Schulter zurück.

»Verdammt«, sagte Bosch, »laß ihn laufen.«

»Was?«

»Wir lassen die Sache fallen.«

»Was redest du für’n Scheiß?«

Der Junge schaute Bosch mit einem skeptischen Gesichtsausdruck an. Aber Bosch meinte es ernst. Die ganze Angelegenheit machte ihn krank.

»Warte mal«, protestierte Rickard. »Wir haben das Arschloch mit zwei Unzen PCP erwischt. Wenn er uns nicht helfen will, tut mir das wahnsinnig leid. Dann geht er zurück in den Zoo.«

»Er geht nicht zurück.« Bosch lehnte sich zu Rickard hinüber, damit der Deputy hinter dem Jungen nichts hören konnte. »Du läßt ihn laufen. Wenn nicht, mach’ ich dich fertig.«

»Wie bitte?«

»Ich gehe damit in die vierte Etage. Bei dem Vergehen hätte der Junge nie in diesen Trakt kommen dürfen. Das hast du zu verantworten. Ich reiche eine Beschwerde ein. Dein Verbindungsmann hier wird auch eins auf die Finger kriegen. Willst du das? Nur weil du den Jungen nicht zum Reden bringen kannst?«

»Glaubst du, das DIE interessiert sich für die Rotznase hier?«

»Sicher nicht. Aber dir werden sie mit Vergnügen den Arsch aufreißen. Danach siehst du älter aus als der Junge.«

Harry lehnte sich wieder zurück. Eine Weile sprach niemand, er sah, wie Rickard überlegte, ob das Ganze ein Bluff war.

»Ausgerechnet du willst zum DIE. Das glaub’ ich nicht.«

»Du kannst es ja ausprobieren.«

Rickard schaute auf das Papier in seiner Hand und zerknüllte es langsam. »Okay, dann schreib mich mal auf die Liste.«

»Welche Liste?«

»Von den Leuten, denen du nicht den Rücken zudrehen solltest.«

Bosch stand auf, Rickard ebenfalls.

»Wir lassen ihn frei«, sagte Rickard zum Wärter.

Bosch zeigte auf den Jungen: »Ich will, daß er unter Aufsicht und Schutz steht, bis er hier rauskommt. Klar?« Der Deputy nickte. Der Junge sagte nichts.

Die Entlassungsformalitäten dauerten eine Stunde. Nachdem Rickard die notwendigen Formulare unterschrieben hatte und sie ihre Dienstmarken zurückerhalten hatten, warteten sie schweigend vor dem Schalter im sechsten Stock.

Bosch war von sich selbst angewidert. Er hatte seine goldene Regel vergessen. Man löste Fälle, indem man Leute zum Sprechen brachte, nicht zwang. Diesmal hatte er es vergessen.

»Wenn du willst, kannst du gehen«, sagte er zu Rickard.

»Sobald er durch die Tür kommt und du ihn übernimmst, bin ich weg. Ich will nichts mit ihm zu tun haben, aber ich will mich vergewissern, daß er mit dir geht, Bosch. Falls ich mal deswegen Schwierigkeiten bekommen sollte.«

»Das ist clever.«

»Genau.«

»Aber du mußt noch ein Menge lernen, Rickard. Nicht alles ist schwarz oder weiß. Man muß nicht jeden gleich ins Pflaster rammen. Wenn du so einen Jungen …«

»Spar dir die Predigt. Vielleicht muß ich noch eine Menge lernen, aber nicht von so einem Scheißtypen wie dir. Du könntest mir nur beibringen, wie man ein Versager wird.«

»Okay.« Bosch ging zur Seite des Raums und setzte sich auf eine Bank. Fünfzehn Minuten später kam der Junge heraus und schritt zwischen Bosch und Rickard direkt zum Aufzug. Unten vor dem Gebäude ging Rickard gleich zu seinem Wagen, nachdem er sich von Bosch mit einem »Fuck you« verabschiedet hatte.

»Okay«, erwiderte Bosch. Er stand auf dem Gehsteig, zündete sich eine Zigarette an und hielt dem Jungen die Schachtel hin. Der lehnte jedoch ab.

»Von mir erfährst du nichts«, sagte der Junge.

»Weiß ich. Kein Problem. Soll ich dich irgendwo hinfahren? Zu einem richtigen Arzt? Zurück nach Hollywood?«

»Hollywood ist okay.«

Sie gingen zu seinem Wagen, der zwei Straßen weiter am Parker Center geparkt war, und fuhren dann über die Third Street Richtung Hollywood. Erst nachdem sie die Hälfte der Strecke hinter sich hatten, begannen sie zu sprechen.

»Hast du eine Wohnung? Wo soll ich dich rauslassen?«

»Irgendwo.«

»Keine Bleibe?«

»Nein.«

»Familie?«

»Nee.«

»Was wirst du jetzt tun?«

»Irgendwas.«

Harry bog ab und fuhr die Western Avenue nach Norden. Sie schwiegen weitere fünfzehn Minuten, bis Harry vor dem Hideaway Motel hielt.

»Was soll das?«

»Bleib sitzen. Es dauert nur eine Minute.«

Im Büro versuchte der Manager, ihm Zimmer sieben zu vermieten. Harry zeigte ihm seine Dienstmarke und sagte, er sollte sich etwas mehr anstrengen. Der Manager, der immer noch das ärmellose T-Shirt trug, gab ihm den Schlüssel für dreizehn. Bosch ging zurück zum Wagen und stieg ein. Er gab dem Jungen den Zimmerschlüssel und holte seine Geldbörse heraus.

»Du hast ein Zimmer für eine Woche«, sagte Bosch. »Wahrscheinlich legst du nicht viel Wert auf meinen Rat, aber du solltest mal über alles nachdenken und dann so weit wie möglich wegrennen. Es gibt bessere Orte zum Leben als diese Stadt.«

Der Junge betrachtete den Schlüssel in seiner Hand. Bosch, gab ihm sein ganzes Geld; es waren nur dreiundvierzig Dollar.

»Glaubst du, ich erzähl dir was, weil du mir ein Zimmer und Geld gibst? Mann, ich guck’ auch Fernsehen. Ihr beide habt ’ne Schau abgezogen.«

»Versteh mich nicht falsch, Junge. Ich tu das, weil ich es für richtig halte. Nicht weil ich billige, wie du dein Geld verdienst. Das tu ich keinesfalls, und wenn ich dich noch einmal dabei auf der Straße erwische, dann schnapp ich dich mir. Die Chance ist verdammt gering, aber sie besteht. Mach, was du willst. Du kannst gehen. Ich spiele kein Theater.«

Der Junge öffnete die Tür und stieg aus. Er sah Bosch an: »Warum tust du’s dann?«

»Keine Ahnung. Vielleicht, weil du ihm gesagt hast, daß er zur Hölle fahren kann. Ich hätte das tun sollen … Ich muß jetzt los.«

»Weißt du, Dance ist weit weg. Ich versteh nicht, warum er so wichtig sein soll.«

»Paß auf. Ich habe das nicht …«

»Ich weiß.«

Harry sah in schweigend an.

»Er ist abgehauen. Weg aus der Stadt. Hat gesagt, unser Lieferant hat sich dünne gemacht. Er wollte sehen, ob er das wieder ankurbeln und sich dabei verbessern kann … Großlieferant werden.«

»Nach Süden?«

»Mexiko, hat er gesagt. Das ist alles, was ich weiß. Er ist weg. Deshalb verkaufe ich Sherms.«

Der Junge schloß die Wagentür und verschwand in den Innenhof des Motels. Bosch blieb sitzen und dachte über Rickards Frage nach. Wo würde der Junge in einem Jahr sein? Er erinnerte sich, wie er vor vielen Jahren in heruntergekommenen Hotels gelebt hatte. Er hatte es geschafft und überlebt. Es gab immer eine Chance. Er ließ den Motor an und fuhr los.

16

Nach dem Gespräch mit dem Jungen stand sein Entschluß fest. Er würde nach Mexiko fahren. Alle Speichen des Rades deuten auf die Nabe. Die Nabe war Mexicali. Allerdings war ihm das schon eine ganze Weile klar.

Auf der Fahrt zum Wilcox-Revier versuchte er, sich einen Plan zurechtzulegen. Er mußte mit Aguila, dem Mann von der Justizpolizei, der die Suchmeldung nach Juan Doe #67 ans Konsulat geschickt hatte, Kontakt aufnehmen. Außerdem mußte er mit der DEA über den Mexicali-Report sprechen, den sie Moore überlassen hatten. Und von Pounds brauchte er eine Genehmigung für die Fahrt. Wenn er Pech hätte, käme dort gleich das Aus. Er würde es umgehen müssen.

Der Mordtisch im Büroraum war unbesetzt. Es war nach vier Uhr an einem Freitag, der noch dazu zwischen den Feiertagen lag. Ohne brandneue Fälle würde jeder so schnell wie möglich nach Hause zur Familie oder in seine Privatwelt eilen. Pounds war noch in seinem Glaskasten. Er war nach vorne gebeugt und bemühte sich mit einem Lineal, seine Sätze gerade aufs Papier zu bringen.

Bosch setzte sich und sah den Stapel rosa Zettel mit Telefonnachrichten für ihn durch. Nichts erforderte sofortigen Rückruf. Zwei kamen von Bremmer von der Times unter dem Namen Jon Marcus – einem Decknamen, den sie einmal verabredet hatten, damit niemand erfuhr, daß ein Reporter Bosch anrief. Einige kamen von Staatsanwälten, die Fälle, die Harry bearbeitet hatte, zur Anklage brachten und die Informationen benötigten oder Beweisstücke. Ein Zettel vermerkte einen Anruf von Teresa, aber an der Zeit sah er, daß er danach mit ihr gesprochen hatte. Wahrscheinlich hatte sie angerufen, um ihm zu sagen, daß sie nicht mehr mit ihm spreche.

Von Porter und Sylvia Moore gab es keine Nachrichten. Er nahm sich die Kopie der Suchmeldung aus Mexicali, die er von Capetillo bekommen hatte, und wählte die Nummer, die Carlos Aguila angegeben hatte. Es war die allgemeine Nummer der Telefonvermittlung der Justizpolizei, und obwohl er seine Spanischkenntnisse vor kurzem aufgefrischt hatte, war er unsicher beim Sprechen, so daß es fünf Minuten dauerte, bis er mit der richtigen Abteilung verbunden war und nach Aguila persönlich fragte. Aguila war nicht anwesend. Statt dessen sprach er mit einem Captain, der ihm auf Englisch erklärte, daß Aguila nicht im Büro sei, aber später zurückkomme und auch samstags arbeite. Polizisten in Mexiko hatten eine Sechstagewoche, was Bosch bekannt war.

»Kann ich Ihnen helfen?« fragte der Captain.

Bosch erklärte ihm, daß er einen Mord untersuche und wegen Aguilas Suchmeldung anrief. Die Personenbeschreibung treffe auf seine Leiche zu. Der Captain antwortete, daß ihm der Fall bekannt sei und er die Meldung entgegengenommen habe, bevor er sie an Aguila weitergab. Bosch fragte ihn, ob für die Identifizierung Fingerabdrücke erhältlich seien. Aber der Captain konnte ihm damit nicht dienen, wie Capetillo vorhergesagt hatte.

»Vielleicht hat man vor der Autopsie ein Foto gemacht, das Sie uns schicken können. Dann könnte die Familie von Mr. Guiterrez-Llosa ihn identifizieren.«

»Ich habe Fotos. Im Telex stand, daß Guiterrez-Llosa Tagelöhner ist?«

»Ja, er hat jeden Morgen am Kreis gestanden, wo Leute Arbeitskräfte für den Tag anheuern. Unter der Statue von Benito Juarez.«

»Wissen Sie, ob er für eine gewisse Firma, EnviroBreed, gearbeitet hat, die Erzeugnisse für den Staat Kalifornien produziert?«

Es folgte ein langes Schweigen, bis der Mexikaner antwortete: »Tut mir leid. Seine Arbeitsverhältnisse sind mir nicht bekannt. Ich habe mir Notizen gemacht und werde alles mit Detective Aguila besprechen, wenn er zurückkehrt. Sobald wir die Fotos haben, werden wir sie der Familie vorlegen. Ich werde mich persönlich darum kümmern und Sie vom Ergebnis benachrichtigen.«

Jetzt schwieg Bosch für eine Weile.

»Captain, ich habe Ihren Namen nicht mitbekommen.«

»Gustavo Grena, Direktor der Ermittlungsabteilung, Mexicali.«

»Captain Grena, bitte richten Sie Aguila aus, daß er die Fotos morgen bekommt.«

»So schnell?«

»Ja. Sagen Sie ihm, daß ich sie persönlich bringen werde.«

»Detective Bosch, das ist nicht notwendig. Ich glaube …«

»Keine Ursache, Captain Grena«, unterbrach Bosch ihn. »Sagen Sie ihm, daß ich am frühen Nachmittag da sein werde, nicht später.«

»Wie Sie wollen.«

Bosch bedankte sich und legte auf. Als er aufblickte, bemerkte er, daß Pounds ihn durch die Glasscheibe ansah. Der Lieutenant hob einen Daumen und die Augenbrauen in hoffnungsvoller Erwartung. Bosch sah weg.

Ein Arbeiter, dachte Bosch. Fernal Guiterrez-Llosa war ein Tagelöhner, der Jobs am Kreis bekam, was immer das sein mochte. Wie paßte er ins Puzzle. Vielleicht war er ein Muli, der Schwarzes Eis über die Grenze schmuggelte. Vielleicht gehörte er jedoch gar nicht zur Schmuggelorganisation und war nur deshalb getötet worden, weil er irgendwo war, wo er nicht hätte sein sollen, oder weil er etwas gesehen hatte, was er nicht hätte sehen sollen.

Im Moment hielt Bosch nur Mosaiksteinchen in der Hand. Er brauchte etwas, was das Ganze zusammenhielt. Damals, als er seine goldene Detective-Dienstmarke erhalten hatte, arbeitete er mit einem Partner am Raubtisch in Van Nuys zusammen, der ihm anvertraute, daß nicht die Fakten das Wichtigste bei einer Ermittlung waren, sondern der Leim. Und der bestand aus Instinkt, Vorstellungsvermögen, manchmal Raten und meistens aus Glück und Zufall.

Vor zwei Nächten hatte Bosch in einem heruntergekommenen Hotelzimmer gestanden und aus dem, was er gesehen hatte, auf Selbstmord eines Polizisten geschlossen. Es war ein Irrtum gewesen. Er ließ die Fakten zusammen mit den neuen Informationen Revue passieren und wußte, er hatte es mit der Ermordung eines Cops zu tun, die mit anderen Morden zusammenhing. Wenn Mexicali die Nabe des Rads war, dann war Moore der Bolzen, der das Rad festhielt.

In seinem Notizbuch sah er den Namen des DEA-Drogenfahnders nach, der auf dem Bericht stand, den Moore in der Zorillo-Akte abgeheftet hatte. Die Nummer des örtlichen DEA-Büros fand er in seiner Rollkartei. Nachdem er gewählt und sich niemand am anderen Ende gemeldet hatte, bat Bosch, mit Corvo verbunden zu werden. Er wurde nach seinem Namen gefragt.

»Sag ihm, es ist der Geist von Calexico Moore.«

Eine Minute später fragte eine Stimme: »Wer ist dort?«

»Corvo?«

»Identifizier dich, wenn du mit mir sprechen willst. Sonst lege ich auf.«

Bosch gab ihm seinen Namen.

»Was soll das Versteckspiel?«

»Schon gut. Wir müssen uns treffen.«

»Du hast mir noch keinen Grund genannt.«

»Du willst einen Grund. Okay. Morgen früh fahre ich nach Mexicali und knöpfe mir Zorillo vor. Ich könnte Hilfe gebrauchen von jemandem, der sich auskennt. Du warst Cal Moores Quelle. Vielleicht hast du mir etwas zu sagen.«

»Wer sagt, daß ich ihn überhaupt kannte.«

»Du hast meinen Anruf angenommen, oder nicht? Du hast auch DEA-Informationen an Moore weitergegeben. Das weiß ich von ihm.«

»Bosch, ich war sieben Jahre Undercover-Agent. Du willst mich bluffen? Nee, nee. Versuch’s mal bei den Achtball-Dealern auf dem Hollywood Boulevard. Die fallen vielleicht drauf rein.«

»Paß auf, um sieben Uhr bin ich im Code Seven, in der hinteren Bar. Danach geht’s Richtung Süden. Es ist deine Wahl. Wenn du da bist, bist du da.«

»Wie erkenne ich dich, falls ich kommen sollte?«

»Laß das meine Sorge sein. Ich werde dich sicher als den Typ erkennen, der sich immer noch für einen Undercover-Agenten hält.«

Nachdem er aufgelegt hatte, sah Harry wieder auf und entdeckte Pounds, der sich in die Nähe des Mordtisches geschlichen hatte und in den neuesten Gewaltverbrechensreport vertieft war. Die Zahl dieser Verbrechen stieg stärker als die allgemeine Quote. Das bedeutete, daß nicht allein mehr Verbrechen verübt wurden, sondern die Verbrecher noch dazu gewalttätiger wurden. Bosch bemerkte auf dem oberen Teil der Hose des Lieutenants weißen Staub, der dort öfter zu sehen und Anlaß für wilde Spekulationen und Witze war. Einige Detektive meinten, daß er Kokain schniefte und sich dabei einsaute. Diese Theorie war besonders komisch, da Pounds den Redemptoristen angehörte. Andere glaubten, daß der mysteriöse Staub von den Doughnuts stammte, die er heimlich hinter den Jalousien in seinem Büro hinunterschlang. Bosch hatte das Rätsel gelöst, nachdem er den Geruch identifiziert hatte, den Pounds um sich verbreitete. Der Lieutenant hatte die Angewohnheit, sich morgens mit Babypuder einzustäuben, bevor er Hemd und Krawatte anzog – aber nachdem er schon die Hose anhatte.

Pounds sah von dem Report auf und sagte in geheuchelt beiläufigem Ton: »Wie sieht’s aus? Schon Fortschritte?«

Bosch lächelte beruhigend und nickte, ohne jedoch etwas zu sagen. Pounds sollte ruhig betteln.

»Also, was gibt’s?«

»Oh, einiges. Hast du heute etwas von Porter gehört?«

»Porter? Nein, warum? Vergiß ihn, Bosch. Er ist eine Flasche, er kann dir nicht helfen. Was hast du? Du hast keine Zwischenberichte abgegeben. Ich habe gerade die Ablage durchgesehen. Von dir war nichts dabei.«

»Ich hab’ zu tun. Im Fall Jimmy Kapps verfolge ich eine Spur, und ich habe die Leiche und eventuell den Tatort von Porters letztem Fall identifiziert. Ich bin nahe dran herauszufinden, wer es getan hat und warum. Vielleicht morgen. Ich werde das Wochenende durcharbeiten, wenn das okay ist.«

»Wunderbar. Mach soviel Überstunden, wie du brauchst. Ich werde sie genehmigen und heute noch das Formular dafür ausfüllen.«

»Danke.«

»Aber warum jonglierst du mit zwei Fällen? Warum konzentrierst du dich nicht auf den aussichtsreicheren? Wir müssen noch einen Fall klären.«

»Ich glaube, die Fälle sind miteinander verknüpft. Deshalb.«

»Bist du …« Pounds hielt seine Hand hoch, damit Bosch nichts sagen würde. »Vielleicht gehen wir besser in mein Büro.«

Sobald er hinter dem mit einer Glasplatte abgedeckten Schreibtisch saß, begann Pounds wieder mit seinem Lineal zu spielen.

»Also, Harry. Was geht hier vor?«

Bosch würde improvisieren müssen. Er versuchte so zu klingen, als ob er schlagende Beweise für alles hätte, was er vortrug. Tatsächlich war es fast nur Spekulation und wenig Leim. Er setzte sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch. Der Babypuder des Lieutenants war bis zu ihm hin zu riechen.

»Jimmy Kapps wurde aus Rache ermordet. Gestern erfuhr ich, daß er einem Konkurrenten namens Dance die Polizei auf den Hals gehetzt hatte. Der verkaufte Schwarzes Eis auf der Straße. Jimmy hatte was dagegen, weil er Eis aus Hawaii zum Renner machen wollte. Also hat er Dance an die BANG-Typen verpfiffen. Dance wurde verhaftet, aber der Staatsanwalt hat später die Anklage mangels Beweisen fallen lassen. Dance kam frei. Vier Tage später wurde Kapps erdrosselt.«

»Okay. Hört sich gut an. Dance ist also der Verdächtige?«

»Solange ich nicht einen besseren finde. Im Moment ist er von der Bildfläche verschwunden.«

»Gut. Und wie hängt das mit dem Juan-Doe-Fall zusammen?«

»Laut DEA kommt das Schwarze Eis, das Dance verkaufte, aus Mexicali. Ich habe eine vorläufige Identifizierung von der Polizei in Mexicali, daß Juan Does Name Gutierrez ist und er von dort kommt.«

»Ein Drogenkurier?«

»Möglicherweise. Ein paar Sachen passen nicht. Der Justizpolizei ist er als Tagelöhner bekannt.«

»Vielleicht wollte er das große Geld machen wie so viele.«

»Vielleicht.«

»Und du glaubst, er wurde wiederum aus Rache für Kapps ermordet?«

»Ist möglich.«

Pounds nickte. So weit, so gut, dachte Bosch. Ein paar Momente schwiegen sie beide. Endlich räusperte sich Pounds.

»Tolle Leistung für zwei Tage, Harry. Sehr gut. Wie geht’s jetzt weiter?«

»Ich will mich hinter Dance klemmen und die Identifizierung von Juan Doe bestätigt haben …« Er verstummte. Er war sich unsicher, wie weit er Pounds einweihen sollte. Auf alle Fälle würde er ihm nichts von seiner geplanten Fahrt nach Mexicali sagen.

»Dance ist verschwunden?«

»Das habe ich von einer Quelle. Ich bin nicht sicher. Dieses Wochenende werde ich nach ihm suchen.«

»Fein.«

Bosch entschloß sich, die Tür etwas weiter zu öffnen.

»Es gibt noch ein paar andere Aspekte, wenn du das hören willst. Es betrifft Cal Moore.«

Pounds legte das Lineal auf den Tisch, legte seine Arme übereinander und lehnte sich zurück. Seine Haltung signalisierte Vorsicht. Sie betraten ein Gebiet, auf dem Karrieren permanenten Schaden erlitten.

»Bewegen wir uns hier nicht auf dünnem Eis? Moores Ermordung ist nicht unser Fall.«

»Ich möchte ihn auch nicht haben, Lieutenant. Ich hab’ die zwei hier. Aber sein Name taucht ständig auf. Wenn du nichts davon hören willst, okay. Ich komm’ damit zurecht.«

»Nein, nein, erzähl’s mir. Es ist halt nur, daß ich solche … Verstrickungen nicht mag.«

»Verstrickung ist das richtige Wort. Wie ich schon erwähnt habe, war es das BANG-Team, das Dance verhaftet hat. Moore kam erst auf dem Revier dazu, aber es war sein Team … Als nächstes findet Moore die Leiche von Juan Doe.«

»Moore hat die Leiche gefunden? Davon stand nichts in Porters Bericht.«

»Moore ist mit seiner Dienstnummer aufgeführt. Fest steht, daß er die Leiche gefunden hat. Er war also in beiden Fällen anwesend. Am Tag, nachdem er Juan Doe hinter dem Restaurant fand, steigt er in dem Motel ab, und jemand verspritzt sein Gehirn in der Badewanne. Sicher hast du gehört, daß RM jetzt nicht mehr von Selbstmord ausgeht.«

Pounds nickte. Aber sein Gesicht war erstarrt. Er hatte eine Zusammenfassung von zwei Ermittlungen erwartet. Und jetzt kam so etwas.

»Er wurde auch umgebracht«, fuhr Bosch fort. »Also gibt es drei Fälle: Kapps, dann Juan Doe, und schließlich Moore. Und Dance mit unbekanntem Aufenthaltsort.«

Bosch hatte genug erzählt. Er konnte sich jetzt zurücklehnen und beobachten, wie Pounds Gehirn zu arbeiten begann. Er wußte, daß der Lieutenant wußte, daß er jetzt den Telefonhörer nehmen und von Irving Hilfe und Weisung erbeten sollte. Aber es war Pounds auch klar, daß RM sich dann die Fälle Kapps und Juan Doe unter den Nagel reißen und in aller Ruhe untersuchen würde. Keiner der Fälle würde in den nächsten Wochen gelöst werden.

»Was ist mit Porter? Was hat er zu all dem zu sagen?« Bosch hatte sich bemüht, Porter aus dem Ganzen rauszuhalten. Warum, wußte er nicht. Porter war umgefallen und hatte gelogen. Irgend etwas hielt Bosch jedoch zurück. Möglicherweise war es seine letzte Frage: Harry, wirst du mir aus dieser Situation raushelfen?

»Ich habe Porter nicht gefunden«, log Bosch. »Am Telefon ist er nicht zu erreichen. Aber ich glaube nicht, daß er viel Zeit zum Kombinieren hatte.«

Pounds schüttelte verächtlich den Kopf: »Natürlich nicht, wahrscheinlich hat er eine Kneipentour gemacht.« Bosch sagte nichts. Pounds war jetzt am Ball.

»Harry, du … Du führst mich nicht hinters Licht hier, oder? Ich kann es mir nicht leisten, daß du aus dem Ruder läufst. Kann ich davon ausgehen, daß du mich über alles unterrichtet hast?«

Bosch verstand die Frage. Pounds wollte wissen, wieviel er selbst abbekäme, falls Bosch Scheiße bauen würde. »Du weißt, was ich weiß. Es gibt zwei Fälle, eventuell drei mit Moore, die aufzuklären sind. Falls es dir recht ist, daß es sechs bis acht Wochen dauert, schreibe ich den Bericht fürs Parker Center. Wenn sie bis zum Ersten gelöst werden sollen, wie du gesagt hast, gib mir die vier Tage.«

Pounds starrte über Harrys Kopf irgendwohin und kratzte sich mit dem Lineal hinterm Ohr. Er war dabei, eine Entscheidung zu treffen.

»Okay«, sagte er endlich. »Nimm dir das Wochenende und sieh, was du erreichen kannst. Am Montag wissen wir, wo wir stehen. Eventuell müssen wir RM anrufen. In der Zwischenzeit meldest du dich, morgen und am Sonntag. Ich will hören, was du tust, was passiert, was für Fortschritte du machst.«

»Gemacht«, sagte Bosch und stand auf, um zu gehen. Er bemerkte, daß über der Tür ein kleines Kruzifix hing, und fragte sich, ob Pounds dorthin gestarrt hatte. Die meisten meinen, daß er seiner Karriere zuliebe wiedergeboren war. Es gab viele bei der Polizei. Sie gingen alle in eine Kirche im Valley, weil einer der Assistant Chiefs dort Laienprediger war. Wahrscheinlich versammelten sie sich alle sonntags um ihn herum und erzählten ihm, was für ein toller Typ er sei.

»Wir sprechen uns dann morgen«, rief Pounds hinterher.

»Ja. Morgen.«

Kurze Zeit später schloß Pounds sein Büro ab und ging nach Hause. Bosch blieb alleine zurück, rauchte, trank Kaffee und wartete auf die Sechsuhrnachrichten. Ein Schwarzweißfernseher stand auf einem Karteischrank beim Autotisch. Er schaltete ihn ein und fummelte an der Antenne herum, bis er ein einigermaßen brauchbares Bild erhielt. Ein paar Polizisten in Uniform kamen aus dem Waschraum, um zuzuschauen.

Cal Moore hatte es geschafft, in den Nachrichten an die erste Stelle zu rücken. Kanal 2 begann mit einem Bericht über die Pressekonferenz im Parker Center, in der Assistant Chief Irvin Irving über neue Entwicklungen sprach. Die Aufnahmen zeigten Irving vor einer Reihe von Mikrophonen. Hinter ihm stand Teresa. Irving rechnete es ihr als Verdienst an, daß sie während der Autopsie neue Hinweise entdeckt hatte, die auf Mord deuteten. Irving erklärte, daß eine groß angelegte Morduntersuchung im Gange sei. Der Bericht endete mit einer Fotografie von Moore, begleitet von den abschließenden Worten des Reporters.

»Die ermittelnden Beamten haben jetzt die Aufgabe und, wie sie sagen, die persönliche Verpflichtung, das Leben von Sergeant Calexico Moore genau unter die Lupe zu nehmen, um herauszufinden, was ihn in eine Absteige führte, in der er von einer unbekannten Person umgebracht wurde. Wie verlautet, tappt die Polizei im Moment im dunkeln, aber sie steht in der Schuld der kommissarischen Direktorin der Gerichtsmedizin, die als Mord erkannte, was zuerst wie der Selbstmord eines einsamen Cops aussah.«

Die Kamera zoomte näher auf Moores Gesicht, und der Reporter schloß mit dem Satz: »Die Jagd nach dem Mörder beginnt.«

Bosch schaltete den Fernseher nach dem Report ab. Die anderen Polizisten gingen auf dem Korridor wieder zurück und Bosch setzte sich an seinen Platz am Mordtisch. Das Foto von Moore mußte vor ein paar Jahren aufgenommen worden sein. Sein Gesicht sah jünger aus, seine Augen waren klarer. Moore schien nichts zu verbergen zu haben.

Während er darüber nachdachte, erinnerte er sich an die anderen Fotos, von denen Sylvia Moore gesprochen hatte. Die er während seines Lebens gesammelt und sich von Zeit zu Zeit angesehen hatte. Was hatte er noch von seiner Vergangenheit aufbewahrt. Bosch hatte kein einziges Foto seiner Mutter. Seinen Vater hatte er erst kennengelernt, als er auf dem Sterbebett lag. Was hatte Cal Moore mit sich herumgeschleppt?

Es war Zeit, sich zum Code 7 aufzumachen. Bevor er nach draußen zu seinem Wagen ging, begab sich Harry zum Wachraum und nahm das Klemmbrett mit der Personalliste des Reviers von der Wand. Er bezweifelte, daß sie auf den neuesten Stand gebracht war. Wie erwartet, fand er Moores Adresse in Los Feliz auf der Seite für Sergeants. Er notierte sie sich und ging.

17

Bosch zog noch einmal an der Zigarette und warf sie dann in den Rinnstein. Er zögerte kurz, bevor er an dem Schlagstock zog, der als Türgriff des Code 7 diente, und sah auf die andere Seite der First Street, zu der Rasenfläche, die an das Rathaus grenzte und den Namen Freedom Park trug. Unter den gelben Natriumlampen lagen die Körper von obdachlosen Männern und Frauen ausgestreckt auf dem Gras unter dem Kriegerdenkmal. Die Szene ähnelte einem mit Toten übersäten Schlachtfeld.

Er trat ein, ging durch das Restaurant vorne und dann durch den schwarzen Vorhang, der den Eingang zur Bar wie eine richterliche Robe verhüllte. Rechtsanwälte und Cops standen Schulter an Schulter, und blauer Rauch hing im Raum. Die Leute hier waren ursprünglich gekommen, um den Berufsverkehr abzuwarten, und in der Zwischenzeit war es zu gemütlich geworden oder sie zu betrunken. Harry begab sich zu ein paar leeren Hockern am Ende der Bar und bestellte ein Bier und einen Kurzen. Die Reklameuhr an der Wand zeigte auf Punkt sieben. Im Spiegel hinter der Bar suchte er den Raum ab, aber der DEA-Agent Corvo war anscheinend nicht da. Er zündete sich eine Zigarette an und entschloß sich, noch bis acht zu warten.

Im nächsten Moment sah er im Spiegel, wie ein kleiner, dunkelhäutiger Mann mit Vollbart durch den Vorhang trat und stehenblieb, um sich ans dunkle Licht der Bar zu gewöhnen. Er trug Bluejeans und ein Überziehhemd. Am Gürtel war ein Pieper befestigt, und das Hemd hatte eine Ausbuchtung, unter der sich eine Pistole befinden mußte. Der Mann sah sich um, bis sich ihre Augen im Spiegel trafen, und Harry nickte ihm zu. Corvo kam herüber und setzte sich auf den Hocker neben ihm.

»Du hast mich also erkannt«, sagte Corvo.

»Und du mich. Wir müssen wohl beide zurück zur Polizeischule. Willst du ein Bier?«

»Paß auf, Bosch. Bevor du dich bei mir einschmeicheln willst, sag’ ich dir, daß ich mich noch nicht entschieden habe. Ich weiß noch nicht, was du genau willst und ob ich mit dir rede oder nicht.«

Harry nahm seine Zigarette vom Aschenbecher und sah Corvo im Spiegel an: »Und ich weiß noch nicht, ob Certs Pfefferminzpastillen sind oder Bonbons.«

Corvo rutschte vom Barhocker: »Schöner Abend.«

»Hab dich nicht so, Corvo. Trink ein Bier und entspann dich.«

»Ich habe mich umgehört, bevor ich kam. Man hat mir gesagt, du bist ein Problemfall, dessen Karriere ins Schleudern geraten ist. Von RM nach Hollywood; nächste Station: Beifahrer in einem Wells-Fargo-Geldtransporter.«

»Nein, nächste Station ist Mexicali. Entweder tu ich das ganz naiv und zerreiß dabei das Netz, das ihr um Zorillo gelegt habt, oder du sagst mir, was Sache ist.«

»Das kann ich dir sagen. Du wirst gar nichts dort tun. Nachdem ich hier gehe, mach’ ich einen Anruf, und dein Ausflug fällt aus.«

»Nachdem ich hier gehe, bin ich schon auf dem Weg dorthin, und es ist zu spät, um mich aufzuhalten. Setz dich. Entschuldige, wenn ich mich wie ein Arschloch benommen habe. Das hab’ ich manchmal so an mir. Aber ich brauch’ euch, und ihr braucht mich.«

Corvo setzte sich immer noch nicht. »Was willst du tun? Auf die Ranch reiten, dir den Papst über die Schulter werfen und hierher bringen?«

»Ja, so ungefähr.«

»Quatsch.«

»Eigentlich weiß ich nicht, was ich tun werde. Ich werde sehen, wie es sich entwickelt. Vielleicht sehe ich den Papst nie. Vielleicht doch. Willst du das riskieren?«

Corvo setzte sich wieder auf den Hocker und bestellte beim Barkeeper das gleiche wie Bosch. Im Spiegel bemerkte Bosch eine lange, breite Narbe, die auf der rechten Seite Corvos Bart durchschnitt. Wenn er sich den Bart hatte wachsen lassen, um den violetten und rosa Wulst zu verbergen, hatte es keinen Erfolg gehabt. Andererseits wollte er das möglicherweise gar nicht. Die meisten DEA-Fahnder, die Bosch kannte oder mit denen er gearbeitet hatte, gefielen sich als Machos. Eine Narbe konnte dabei nicht schaden. Bluffen und den starken Mann markieren gehörte zum Handwerk. Narben wurden wie Tapferkeitsmedaillen getragen. Aber Bosch fragte sich, ob Corvo noch oft als Undercover-Agent tätig sein konnte mit einem so hervorstechenden Merkmal.

Nachdem der Barkeeper die Getränke gebracht hatte, trank Corvo den Whiskey auf einen Zug aus, wie jemand, der das gewohnt war.

»Also«, sagte er. »Was willst du dort unten eigentlich? Und warum sollte ich dir trauen?«

Bosch dachte über die Frage kurz nach.

»Weil ich euch Zorillo auf dem Tablett servieren kann.«

»Quatsch.«

Bosch sagte nichts. Er mußte erst einmal auf Corvos’ Spiel eingehen und ihm Stichworte geben. Wenn Corvo seine Nummer abgezogen hätte, könnten sie miteinander reden. Eine der wenigen Sachen, die seiner Ansicht nach realistisch von Film und Fernsehen dargestellt wurden, war die eifersüchtige und neidische Beziehung zwischen örtlichen Cops und den verschiedenen Bundesbehörden. Eine Seite hielt sich immer für besser, cleverer und qualifizierter. Und diese Seite irrte sich in der Regel.

»Okay«, sagte Corvo. »Ich beiß’ an. Was hast du zu bieten?«

»Bevor ich anfange, eine Frage. Wer bist du? Ich mein’, du sitzt hier oben in L. A. Warum hat Moore mit dir gesprochen? Wieso bist du der Zorillo-Experte?«

»Das sind schon zehn Fragen. Die einfache Antwort ist, daß ich Ermittlungen in Mexicali leite, die gemeinsam von den Amtsstellen in Mexiko City und L. A. durchgeführt werden. Mexicali liegt in der Mitte, und wir teilen uns den Fall. Mehr erfährst du nicht, ehe ich nicht weiß, ob es sich lohnt, mit dir zu reden. Schieß los!«

Bosch berichtete ihm von Jimmy Kapps, Juan Doe und wie die Morde mit Dance, Moore und den Zorillo-Geschäften zusammenhingen. Abschließend erzählte er ihm, daß er von einer Quelle erfahren hatte, daß sich Dance nach der Ermordung Moores nach Mexiko, wahrscheinlich nach Mexicali, abgesetzt hatte.

Corvo trank sein Bierglas aus und fragte: »Erklär mir mal, warum du glaubst, daß Juan Doe dort unten erschlagen wurde? Da ist nämlich ein Riesenloch in deiner Theorie. Und warum wurde die Leiche den ganzen Weg hierhergebracht? Das macht keinen Sinn.«

»Die Autopsie hat ergeben, daß er acht Stunden, bevor ihn Moore gefunden hat, oder behauptet, ihn gefunden zu haben, ermordet wurde. Ergebnisse der Autopsie deuten auf Mexicali, das heißt auf einen bestimmten Ort in Mexicali. Meines Erachtens wollten sie ihn fortschaffen, um sicherzustellen, daß diese Lokalität nicht mit seinem Tod in Verbindung gebracht wurde. Nach L. A. wurde er verfrachtet, weil ein Lkw bereitstand, der dort hinfuhr. Er kam ihnen gelegen.«

»Du sprichst in Rätseln, Bosch. Von welcher Lokalität reden wir hier?«

»Wir reden nicht. Das ist das Problem. Ich rede. Du hast noch keinen Furz rausgelassen. Aber ich bin zu einem Tauschhandel bereit. Ich kenne eure Statistik, ihr habt noch keine von Zorillos Lieferungen konfisziert. Ich verrate dir seine Pipeline. Was kannst du mir bieten?«

Corvo lachte und machte mit der Hand das Friedenszeichen zum Barkeeper, der daraufhin zwei Bier brachte.

»Weißt du was? Ich mag dich, ob du’s glaubst oder nicht. Ich habe mich zwar umgehört, aber was ich von dir weiß, gefällt mir. Doch irgend etwas sagt mir, daß du nichts zu tauschen hast.«

»Habt ihr schon einmal eine Firma namens EnviroBreed überprüft?«

Corvo sah in sein Bierglas und schien seine Gedanken zu sammeln. Bosch mußte nachfragen.

»Ja oder nein?«

»EnviroBreed ist ein Zuchtlabor. Sie produzieren die sterilen Fliegen, die sie dann hier loslassen. Sie arbeiten für unsere Regierung. Sie müssen die Fliegen dort züchten, weil …«

»Das weiß ich alles. Wieso kennst du dich aus?«

»Ganz einfach, weil ich an der Planung und dem Aufbau unserer Operation dort beteiligt war. Wir wollten einen Beobachtungsposten in der Nähe von Zorillos Ranch installieren. Wir haben uns das Industriegelände angesehen, das an die Ranch grenzt, und nach möglichen Standorten gesucht. EnviroBreed schien sich anzubieten. Betrieben von Amerikanern, Regierungsaufträge. Wir haben bei denen angeklopft, um zu sehen, ob wir nicht dort einen Posten einrichten können – vielleicht auf dem Dach, oder in einem Büro. Das Ranchgelände beginnt auf der anderen Straßenseite.«

»Aber sie haben nein gesagt.«

»Nein, sie haben ja gesagt. Wir haben nein gesagt.«

»Wieso?«

»Strahlenbelastung, überall Fliegen. Aber entscheidend war, daß die Sicht blockiert war. Wir sind aufs Dach gestiegen und konnten zwar die Ranch sehen, aber Scheune und Ställe, die ganze Stierzuchtanlage, lagen zwischen EnviroBreed und den Hauptgebäuden der Ranch. Der Standort war ungeeignet. Wir haben ›Nein danke‹ gesagt.«

»Was war eure Tarnung? Oder habt ihr euch als DEA vorgestellt?«

»Nein, wir haben uns eine Geschichte ausgedacht. Daß wir vom nationalen Wetterdienst sind und an einem Forschungsprojekt über Wüsten- und Bergwind arbeiten. Irgend so ein Quatsch. Der Typ hat es uns abgenommen.«

»Klar.«

Corvo wischte sich den Mund mit seinem Handrücken ab.

»Was hat EnviroBreed mit deinen Fällen zu tun?«

»Juan Doe hatte diese Fliegen, von denen du erzählt hast, in seinem Körper. Er wurde wahrscheinlich dort umgebracht.«

»Nehmen wir mal an, du hast mein Interesse geweckt. Also fang an und spinn dein Garn.«

Bosch erklärte ihm, daß EnviroBreed seiner Meinung nach Teil der Schwarzen-Eis-Pipeline war, obwohl er bis jetzt nicht gewußt hatte, daß es auf der anderen Straßenseite von Zorillos Ranch lag. Dann legte er Corvo den Rest seiner Theorie dar: Daß der Tagelöhner Fernal Gutierrez-Llosa entweder als Drogenkurier angeheuert oder im Zuchtlabor gearbeitet hatte und dort etwas Riskantes getan oder irgend etwas gesehen hatte, was er nicht hätte sehen sollen. Auf alle Fälle wurde er erschlagen und in einer der weißen Umweltkisten nach Los Angeles transportiert. Seine Leiche wurde dann in Hollywood vom Wagen geworfen und ihr Fund von Moore gemeldet, der sich wahrscheinlich in L. A. um ihre Geschäfte kümmerte.

»Sie mußten die Leichen fortschaffen, damit in dem Zuchtlabor nicht nachgeforscht wurde. Sie verbergen etwas. Etwas, was es wert war, einen alten Mann zu töten.«

Corvo hatte einen Arm auf der Theke und stützte seinen Kopf mit der Hand. »Was sah er?«

»Ich weiß es nicht. Was ich weiß, ist, daß EnviroBreed mit den Bundesbehörden eine Übereinkunft hat, daß die Kisten an der Grenze nicht geöffnet werden, damit die Lieferung nicht beschädigt wird.«

»Wem hast du davon erzählt?«

»Niemand.«

»Niemand? Du hast niemand von EnviroBreed erzählt?«

»Ich habe Erkundigungen eingezogen, aber mit niemandem über meine Theorie gesprochen.«

»Bei wem hast du dich erkundigt. Hast du mit der Justizpolizei in Mexiko gesprochen?«

»Natürlich. Sie hatten eine Suchmeldung nach dem alten Mann ans Konsulat geschickt. Dadurch bin ich auf ihn gekommen. Ich muß ihn dort unten noch formell identifizieren lassen.«

»Okay. Aber hast du EnviroBreed erwähnt?«

»Ich habe gefragt, ob sie etwas von einer Tätigkeit Juan Does bei EnviroBreed wissen.«

Corvo seufzte entsetzt auf. »Mit wem hast du gesprochen?«

»Ein Captain namens Grena.«

»Kenn’ ich nicht. Aber wahrscheinlich führt deine Spur jetzt ins Nichts. Man geht einfach nicht zur örtlichen Justizpolizei mit solchen Informationen. Die rufen sofort Zorillo an, erzählen es brühwarm weiter und kassieren am Monatsende ihren Bonus.«

»Vielleicht führt es ins Nichts, vielleicht auch nicht. Grena hat mich cool abgefertigt und denkt eventuell, daß es damit erledigt ist. Wenigstens habe ich nicht angefragt, ob ich auf ihrem Dach eine Wetterstation einrichten darf.«

Beide schwiegen und überdachten, was der andere bisher gesagt hatte.

»Ich werde mich sofort darum kümmern«, erklärte Corvo nach einer Weile. »Du mußt mir versprechen, daß du uns die Geschichte dort unten nicht vermasselst.«

»Ich verspreche gar nichts. Außerdem habe ich bisher alles rübergereicht. Von dir ist noch nichts gekommen.«

»Was willst du wissen?«

»Erzähl mir was über Zorillo.«

»Das einzige, was du wissen mußt, ist, daß wir ihn schon lange am Arsch kriegen wollten.«

Diesmal bestellte Bosch zwei Bier. Er zündete sich eine Zigarette an und beobachtete, wie sein Spiegelbild im Qualm verschwand.

»Zorillo ist clever. Es würde mich nicht wundern, wenn er schon wüßte, daß du kommst. Verdammte Justizpolizei. Wir geben uns nur mit den federates, der Bundespolizei, ab. Selbst denen kannst du nicht mehr trauen als deiner Ex-Frau.«

Bosch nickte verstehend und hoffte, daß Corvo weiterreden würde.

»Wenn er es noch nicht weiß, wird er es wissen, bevor du ankommst. Also paß auf dich auf. Am besten wäre es, du würdest gar nicht gehen. Aber ich weiß, daß ich dich nicht halten kann. Der zweitbeste Ratschlag, den ich dir geben kann, ist, der Justizpolizei aus dem Weg zu gehen. Du kannst ihnen nicht trauen. Der Papst hat dort seine Leute. Okay?«

Bosch nickte ihm im Spiegel zu und entschloß sich, mit dem ewigen Nicken aufzuhören.

»Mir ist klar, daß das, was ich dir gesagt habe, in ein Ohr reingegangen und aus deinem Arschloch wieder rausgekommen ist. Ich werde dir einen Gefallen tun und dir eine Kontaktperson nennen: Ramos. Du fährst also runter, sagst bei der Justizpolizei am Ort schön ›Guten Tag‹, tust so, als ob alles okay ist, und setzt dich dann mit Ramos in Verbindung.«

»Wenn sich die EnviroBreed-Spur bestätigen sollte und du bei Zorillo zuschlägst, will ich dabei sein.«

»Wirst du. Aber halt dich an Ramos, okay?«

Ein paar Augenblicke überlegte Bosch und sagte dann: »Okay. Erzähl mir jetzt etwas über Zorillo. Du kommst ständig vom Thema ab.«

»Zorillo ist schon lange im Geschäft. Wir haben Feldberichte über ihn, die bis in die siebziger Jahre zurückgehen. Ein alter Profi, Mitglied der Trampolintruppe.«

Bosch hatte den Ausdruck schon gehört, aber Corvo würde es sich wohl nicht nehmen lassen, ihn zu erklären,

»Schwarzes Eis ist nur die neueste Droge. Als Kind war er ein mari juanito. Jemand hat ihn aus dem Barrio geholt. Mit zwölf ist er mit Gras im Rucksack über den Grenzzaun geklettert. Als er älter war, machte er die Lkw-Touren. So ist er allmählich nach oben gestiegen. In den Achtzigern haben wir unsere Kräfte auf Florida konzentriert, und die Kolumbianer haben sich daraufhin mit den Mexikanern zusammengetan. Das Kokain wurde nach Mexiko geflogen und über die alten Marihuana-Pfade in die USA gebracht. Mexicali-Calexico war eine Route. Sie nannten sie das Trampolin. Der Stoff landete in Mexiko und hüpfte über die Grenze.

Zorillo wurde ein reicher Mann. Vom armen Barrio zur großen Ranch mit seiner persönlichen guardia und dem halben Polizeiapparat von Baja auf der Gehaltsliste. Und der Kreis schloß sich wieder. Er holte die meisten seiner Leute aus den Slums. Er hat nie vergessen, woher er kam, und die armen Leuten haben ihn nie vergessen. Viel Loyalität. Deshalb hat er den Namen El Papa. Sobald wir unsere Anstrengungen verlagerten, um uns um das aus Mexiko kommende Kokain zu kümmern, wechselte der Papst zu Herointeer. Er hatte Labors in den umliegenden Barrios, und es meldeten sich genügend Leute, die es über die Grenze brachten. Für eine Lieferung zahlte er den armen Schluckern mehr, als sie sonst in fünf Jahren verdienten.«

Bosch dachte über die Versuchung nach. Viel Geld für ein relativ geringes Risiko. Selbst die, die geschnappt wurden, saßen nicht lange im Gefängnis.

»Es war ein logischer Schritt vom Herointeer zu Schwarzem Eis. Zorillo ist Unternehmer. Was den Drogenkonsum insgesamt angeht, steckt er noch in den Kinderschuhen. Aber wir glauben, daß er den Markt in den USA bereits beherrscht. Schwarzes Eis taucht überall auf: New York, Seattle, Chicago, in allen großen Städten. Worüber ihr in L. A. gestolpert seid, das ist nur die Spitze des Eisbergs. Wir glauben, daß seine Mulis aus den Barrios immer noch Heroin schmuggeln. Aber Eis ist der Wachstumsmarkt, und er weiß es. Er konzentriert sich mehr und mehr darauf und wird Hawaii vom Markt drängen. Seine Betriebskosten sind gering, und er verkauft sein Zeug zwanzig Dollar unter dem Preis von Hawaii-Eis oder Glass, oder wie sie es sonst noch nennen mögen. Außerdem ist sein Stoff besser. Er wirft die Hawaiianer auf dem Festland aus dem Rennen. Wenn die Nachfrage dann steigt – so schnell wie bei Crack in den Achtzigern –, erhöht er die Preise und hat praktisch ein Monopol, bis die anderen aufholen.

Er operiert wie diese Schiffe mit einem Zehn-Meilen-Schleppnetz. Zuerst legt er es in einem großen Bogen aus und dann zieht er den Fang an Bord.«

»Unternehmer«, warf Bosch ein, um etwas zu sagen.

»Ja, so würde ich ihn bezeichnen. Erinnerst du dich, wie der Grenzschutz vor einigen Jahren in Arizona einen Tunnel entdeckte, der von einem Lagerhaus in Mexiko zu einem Lagerhaus in den USA verlief – bei Nogales? Wir nehmen an, daß er einer der Investoren war. Wahrscheinlich war es seine Idee.«

»Aber letztendlich habt ihr ihn nie erwischt.«

»Jedesmal, wenn wir nahe dran waren, kam jemand um. Als Unternehmer ist er wohl ziemlich gewalttätig.«

Bosch sah Moores Leiche in dem schmuddeligen Motelbadezimmer vor sich. Hatte er versucht, an Zorillo heranzukommen?

»Zorillo hat Beziehungen zur eMe«, fuhr Corvo fort. »Man sagt, er kann ermorden lassen, wen er will, wo er will. Anscheinend gab es in den siebziger Jahren blutige Bandenkriege um die Kontrolle der Schmugglerpfade. Zorillo ist daraus als Sieger hervorgegangen. Danach hat er die Barrios unter seiner Führung vereinigt. Aber vorher war sein Klan der mächtigste, die Heiligen und die Sünder. Viele eMe-Mitglieder stammen daher.«

Die eMe war die mexikanische Mafia, eine Latino-Gang, die die meisten mexikanischen und kalifornischen Gefängnisse unter ihrer Kontrolle hatte. Bosch wußte nicht viel über sie und hatte kaum Fälle, die Mitglieder betrafen. Bekannt war ihm, daß Loyalität mit Gewalt erzwungen wurde. Verstöße wurden mit dem Tod bestraft.

»Woher weißt du das alles?« fragte er.

»Über die Jahre von Spitzeln zusammengetragen. Von denen, die noch lebten, um darüber sprechen zu können. Wir haben ein ganzes Buch über unseren Freund, den Papst. Zum Beispiel hängt in einem Büro auf der Ranch ein Elvis-Porträt auf Samt.«

»Hatte sein Barrio ein Zeichen?«

»Was meinst du mit Zeichen?«

»Ein Symbol.«

»Der Teufel. Mit einem Heiligenschein.«

Bosch trank sein Bier aus und sah sich in der Bar um. Er entdeckte einen Staatsanwalt, von dem er wußte, daß er zu einem Team gehörte, das Untersuchungen über den Schußwaffengebrauch von Polizisten ungeprüft abstempelte. Er saß alleine an seinem Tisch bei einem Martini. Ein paar der Polizisten, die an den anderen Tischen saßen, kannte Bosch. Alle waren Dinosaurier, alle rauchten. Er wollte irgendwo hin, wo er über die Neuigkeit nachdenken konnte. Teufel mit Heiligenschein. Die Tätowierung auf Moores Arm. Er kam aus dem gleichen Barrio wie Zorillo. Harry fühlte, wie sein Adrenalinspiegel stieg.

»Wie setz’ ich mich mit Ramos in Verbindung?«

»Er wird zu dir kommen. Wo übernachtest du?«

»Keine Ahnung.«

»Steig im De Anza in Calexico ab. Es ist sicherer auf unserer Seite. Das Wasser ist ebenfalls besser.«

»Okay, ich werd’ dort sein.«

»Noch eins. Du kannst keine Waffe mit rübernehmen. Es ist zwar leicht; du hältst einfach an der Grenze deine Dienstmarke hoch, und niemand wird im Kofferraum nachsehen. Aber sollte dort unten etwas passieren, werden sie gleich überprüfen, ob du deine Kanone auf dem Polizeirevier in Calexico zur Verwahrung hinterlegt hast.«

Er nickte Bosch bedeutungsvoll zu. »Die Polizei in Calexico hat ein Waffenschließfach für Cops, die über die Grenze gehen. Sie führen Buch, und du bekommst eine Quittung. Amtshilfe. Also gib sie dort ab. Nimm sie nicht mit und erzähl nicht hinterher, du hättest sie angeblich zu Hause gelassen. Gib sie ab und steck deine Quittung ein. Dann bekommst du keine Probleme. Comprende? Es funktioniert wie ein Alibi für deine Pistole, falls etwas passiert.«

Bosch nickte. Er begriff, was Corvo ihm zu verstehen gab.

Aus seiner Brieftasche zog Corvo eine Karte und gab sie Bosch: »Du kannst jederzeit anrufen. Wenn ich nicht im Büro bin, verständigen sie mich. Sag der Telefonzentrale, wer du bist. Ich werde ihnen deinen Namen geben und Anweisung, daß man dich durchstellt.«

Corvo sprach jetzt schneller. Bosch nahm an, daß er wegen des EnviroBreed-Tips aufgeregt war. Man sah es ihm an, daß er sich kaum zurückhalten konnte. Bosch betrachtete ihn im Spiegel. Die Narbe an der Wange schien jetzt dunkler zu sein, als ob sich die Farbe mit seiner Stimmung geändert hätte.

Corvo sah ihn im Spiegel an. »Messerstecherei«, erklärte er und rieb an der Narbe. »Zihuatenajo. Ich war dort. Undercover. Mein Schießeisen steckte im Stiefel. Ein Typ hat mich hier erwischt, bevor ich meine Waffe ziehen konnte. Die Krankenhäuser dort kannst du vergessen. Sie haben es verpfuscht, und ich habe das hier zurückbehalten. Undercover-Arbeit ist vorbei für mich; ich bin zu leicht zu erkennen.«

Man merkte, daß er die Geschichte gerne erzählte. Er glühte vor Wagemut dabei. Es war wohl der Moment in seinem Leben gewesen, wo er seinem Ende nahe gewesen war. Bosch wußte, auf welche Frage er wartete. Er fragte trotzdem.

»Und der Typ, der das getan hat? Was hat er abbekommen?«

»Ein Armenbegräbnis. Ich hab’ ihn umgelegt. Sobald ich die Waffe gezogen hatte.«

Wie Corvo die Geschichte erzählte, hörte es sich fast heroisch an, einen Mann, der mit einem Messer zu einer Schießerei antrat, zu töten. Zumindest in seinen Ohren. Bestimmt erzählte er die Geschichte oft. Jedesmal, wenn er merkte, daß jemand die Narbe anstarrte. Bosch nickte respektvoll und rutschte vom Barhocker, nachdem er Geld auf die Bar gelegt hatte.

»Vergiß nicht unsere Abmachung. Du rückst Zorillo nicht ohne mich auf die Pelle. Sag Ramos Bescheid!«

»Natürlich«, stimmte Corvo ihm zu. »Aber ich garantiere nicht, daß es passiert, während du unten bist. Wir werden nichts überstürzen. Außerdem haben wir Zorillo verloren. Im Moment, heißt das.«

»Was soll das heißen, ihr habt ihn verloren?«

»Wir haben ihn seit zehn Tagen nicht mehr gesichtet. Wir glauben, daß er auf der Ranch ist. Er ist in Deckung gegangen, hat seine Gewohnheiten geändert.«

»Gewohnheiten?«

»Der Papst liebt es, sich zu zeigen und uns zu verhöhnen. Er fährt mit dem Jeep auf seiner Ranch umher, jagt Kojoten, schießt mit seiner Uzi, bewundert seine Stiere. Einen besonders, einen Champion, der einmal einen Matador getötet hat. El Tramblar heißt er. Zorillo fährt oft raus, um ihn sich anzusehen. In ihm erkennt er sich wohl wieder. Er ist sehr stolz. Auf alle Fälle wurde Zorillo weder auf seiner Ranch noch auf der Plaza de Toros gesehen, wo er normalerweise sonntags ist. In den Barrios ist er auch seit einiger Zeit nicht mehr gewesen. Um seine Herkunft nicht zu vergessen, dreht er dort öfters seine Runden. Er ist überall bekannt, und ihm geht einer ab, wenn er als Papst von Mexicali verehrt wird.«

Bosch versuchte sich Zorillos Leben vorzustellen. Eine Berühmtheit in einer Stadt, die für nichts berühmt war. Er steckte sich eine Zigarette an und wollte gehen.

»Wann wurde er das letzte Mal von verläßlichen Quellen gesichtet?«

»Wenn er noch da ist, ist er seit dem fünfzehnten Dezember nicht mehr aus den Ranchgebäuden gekommen. Das war ein Sonntag. Er war an der Plaza und hat seinen Stieren zugeschaut. Das war die letzte verläßliche Sichtung. Danach haben wir Informanten, die ihn noch am achtzehnten gesehen haben wollen. Er soll auf der Ranch rumgewirtschaftet haben. Aber danach nichts mehr. Entweder ist er abgehauen oder in Deckung gegangen.«

»Vielleicht, weil er einen Cop umlegen ließ.«

Corvo nickte.

Corvo wollte noch das Münztelefon in der Bar benutzen, und Bosch ging allein. Die Luft draußen war kühl, und er zog ein letztes Mal an seiner Zigarette. Auf der anderen Straßenseite bewegte sich etwas im dunklen Park. Ein Verrückter näherte sich dem Lichtkreis einer Laterne. Ein schwarzer Mann. Er schritt im Parademarsch mit ungelenken Armbewegungen, drehte sich auf dem Absatz und verschwand wieder in der Dunkelheit. Ein Posaunist, der einer Marschkapelle in einer anderen Welt folgte.

18

Das Apartment-Gebäude, in dem Cal Moore gewohnt hatte, bestand aus drei Etagen und wirkte an der Franklin Avenue wie ein großes gelbes Taxi inmitten von Kleinwagen am Flughafen. Es war eines der Gebäude in dieser Gegend, die nach dem Zweiten Weltkrieg gebaut und mit viel Stuck verziert waren. Es trug den Namen The Fountains, aber die Brunnen waren inzwischen mit Erde gefüllt und mit Blumen bepflanzt. Das Hauptquartier der Scientology-Kirche war nur einen Block entfernt. Das weiße Neonzeichen des Scientology-Komplexes tauchte die Umgegend in ein unheimliches Licht. Bosch stand am Bordstein und rauchte eine Zigarette. Es war fast zehn, also war nicht zu befürchten, daß ihm jemand einen Persönlichkeitstest aufschwatzen würde. Er studierte das Apartment-Gebäude eine halbe Stunde lang, bevor er sich entschloß, den Einbruch zu wagen.

Es war ein gesichertes Gebäude, aber eigentlich nur auf dem Papier. Mit einem Buttermesser, das er mit seinem Dietrich im Handschuhfach seines Caprice verwahrte, öffnete Bosch das Tor vor dem Gebäude. Die Tür zur Eingangshalle stellte kein Problem dar. Das Schloß war lange nicht geölt worden und schnappte daher nicht mehr zu. Bosch ging hinein und fand auf der Mietertafel Moores Namen. Er wohnte in Nummer sieben im zweiten Stock.

Das Apartment war am Ende des Korridors, der das Gebäude in der Mitte teilte. Das Polizeisiegel war direkt auf den Türknauf geklebt. Harry schnitt es mit einem kleinen Federmesser ein, das er an seinem Schlüsselring trug, und kniete sich hin, um das Schloß zu betrachten. Vom Korridor gingen noch zwei andere Apartments ab, aber weder Fernseher noch Stimmen waren zu hören. Die Beleuchtung war gut, und er benötigte die Taschenlampe nicht. Moore hatte ein normales Zylindersicherheitsschloß. Mit einem gebogenen Druckhaken und einem Laubsägeblatt drehte er das Schloß in knapp zwei Minuten auf.

Mit seiner in ein Taschentuch gehüllten Hand am Türknauf überlegte er sich noch einmal, ob es weise war, einzubrechen. Sollten Irving oder Pounds es herausfinden, müßte er noch vor Jahresende wieder Streife gehen. Er sah noch einmal den Flur lang und öffnete dann die Tür. Es ging nicht anders. Niemand sonst schien sich für Cal Moores Schicksal zu interessieren. Das war okay. Aber aus irgendeinem Grund interessierte es Bosch. Vielleicht könnte er den Grund dort drinnen entdecken.

Sobald er in der Wohnung war, verschloß er die Tür wieder und blieb stehen. Seine Augen stellten sich allmählich auf das Licht ein. Das Apartment roch muffig und war dunkel bis auf das blauweiße Licht der Scientology-Kirche, das durch die Fenstervorhänge des Wohnzimmers drang. Bosch ging durchs Zimmer und schaltete die Lampe auf dem Beistelltisch neben einem alten, ramponierten Sofa an. Im Licht sah er, daß die Einrichtung des Apartments seit circa zwanzig Jahren nicht mehr erneuert worden war. Von der Couch aus waren Trampelpfade zur Küche und zum Flur rechts in den dunkelblauen Teppichboden gewetzt.

Er ging weiter und sah kurz in die Küche, ins Schlafzimmer und ins Badezimmer. Was ihm auffiel, war die Leere. Es gab nichts Persönliches. Keine Bilder an der Wand, keine Zettel am Kühlschrank, keine Jacke, die über einem Stuhl hing. Noch nicht einmal ein Teller im Spülbecken. Moore hatte hier gewohnt, aber es war fast so, als hätte er nicht existiert.

Er wußte nicht, wonach er suchte, also begann er in der Küche und öffnete Schränke und Schubladen. Er fand eine Schachtel Cornflakes, eine Dose Kaffee und eine fast leere Flasche Early Times. In einem anderen Schrank war eine ungeöffnete Flasche süßen mexikanischen Rums, in der sich ein Stück Zuckerrohr befand. In den Schubladen lagen Kochutensilien, Besteck und Streichholzheftchen von Bars in Hollywood wie Ports und Bullet.

Das Gefrierfach war bis auf zwei Eisbehälter leer. Im Kühlschrank darunter stand im obersten Fach ein Glas Senf, eine halbleere Packung ranziger Mortadella und eine Dose Budweiser, an der noch die Plastikringe des Sechserpacks hingen. Unten in der Tür stand eine Kilotüte Domino-Zucker.

Harry sah sich die Packung näher an, sie war nicht geöffnet. Jetzt bin ich schon hier, dachte er. Warum also nicht? Er öffnete sie und schüttete den Inhalt langsam ins Spülbecken. Es sah aus wie Zucker und schmeckte wie Zucker. Sonst war nichts in der Tüte. Schließlich stellte er das heiße Wasser an und sah zu, wie der weiße Berg im Abfluß verschwand.

Die Tüte ließ er auf der Arbeitsfläche stehen und begab sich ins Badezimmer. Im Halter befand sich eine Zahnbürste und im Spiegelschränkchen Rasierzeug. Weiter nichts.

Im Schlafzimmer ging Bosch zuerst in den begehbaren Wandschrank. Ein paar Kleidungsstücke hingen auf Bügeln, und noch mehr lagen in einem Wäschekorb aus Plastik. Auf der Ablage stand ein grünkarierter Koffer und ein weiße Schachtel mit der Aufschrift Snakes. Bosch leerte zuerst den Korb und durchsuchte die Taschen der dreckigen Hemden und Hosen. Sie waren leer. Er ging die aufgehängten Sachen durch, bis er zu der Paradeuniform am Ende des Schranks kam, die in Plastik gehüllt war. Wenn man nicht mehr auf Streife ging, gab es nur noch einen Grund, sie aufzuheben. Für die Beerdigung. Für Bosch war es ein böses Omen, ein Zeichen von fehlendem Selbstvertrauen. Wie von der Dienstvorschrift verlangt, bewahrte er eine Uniform für den Fall eines Ausnahmezustandes, eines Erdbebens oder eines Aufruhrs auf. Aber seine Paradeuniform hatte er vor zehn Jahren weggeworfen.

Der Koffer war leer, roch modrig und war seit langem nicht mehr benutzt worden. Bosch nahm als nächstes den Schuhkarton von der Ablage und wußte, daß er leer war, bevor er ihn öffnete. Nur etwas Seidenpapier lag darin.

Bosch stellte ihn zurück aufs Regal und erinnerte sich an Moores Stiefel, der auf den Fliesen im Badezimmer des Hideaway stand. Er fragte sich, ob es für Moores Mörder schwierig gewesen war, ihn auszuziehen, um einen Selbstmord zu inszenieren. Oder hatte er Moore noch befohlen, ihn auszuziehen. Wahrscheinlich nicht. Der Schlag auf den Hinterkopf, den Teresa festgestellt hatte, bedeutete, daß Moore nicht gewußt hatte, was passieren würde. Bosch stellte sich vor, wie der Mörder sich Moore im Schutz der Dunkelheit von hinten näherte und ihm den Kolben des Schrotgewehrs auf den Hinterkopf schlug. Moore bricht zusammen. Der Mörder zieht ihm den Stiefel aus, schleift ihn ins Badezimmer, lehnt ihn gegen die Wanne und betätigt beide Abzüge. Wischt sie ab, drückt den Daumen des Toten auf den Schaft und reibt dessen Hände über die Läufe, um realistische Schmierspuren zu erzeugen. Dann stellt er den Stiefel auf die Fliesen, fügt noch den Holzsplitter vom Schaft hinzu, und die Szene war perfekt. Selbstmord.

Das Einzelbett war nicht gemacht. Auf dem Nachttisch lagen ein paar Dollar Wechselgeld und ein kleines gerahmtes Foto von Moore und seiner Frau. Bosch bückte sich und betrachtete es, ohne es zu berühren. Sylvia lächelte. Sie schien in einem Restaurant zu sitzen oder an einem Tisch bei einer Hochzeitsfeier. Sie war schön auf dem Bild, und ihr Mann sah sie an, als ob er sich dessen bewußt wäre.

»Mann, hast du Scheiße gebaut, Cal«, sagte Harry vor sich hin.

Er ging zu einer Kommode, die durch Zigarettenglut und Messerschnitzereien so ruiniert war, daß sogar die Heilsarmee sie abgelehnt hätte. In der obersten Schublade lag ein Kamm und ein umgedrehter Bilderrahmen aus Kirschholz. Bosch nahm ihn in die Hand und stellte fest, daß er leer war. Ein paar Augenblicke dachte er darüber nach. Ein Blumendekor war in den Rahmen geschnitzt worden. Offensichtlich war er sehr teuer und gehörte nicht zum Mobiliar. Moore hatte ihn mitgebracht. Warum war er leer? Er hätte gern Sheehan gefragt, ob er oder jemand anders das Foto für die Ermittlungen an sich genommen hatte. Leider war das nicht möglich, ohne gleichzeitig zu verraten, daß er hier gewesen war.

Die nächste Schublade enthielt Unterwäsche, Socken und einen Stapel gefalteter T-Shirts. In der dritten Schublade befanden sich ebenfalls Kleidungsstücke, alle ordentlich von einer Wäscherei gefaltet. Unter einem Stapel Hemden lag ein Pornomagazin, das auf der Titelseite Nacktfotos einer bekannten Hollywood-Schauspielerin anpries, die im Heft abgedruckt war. Bosch blätterte durch das Magazin, mehr aus Neugier, denn im Glauben, irgendeinen Hinweis zu entdecken. Sicher hatte es jede Uniform, die seit dem Verschwinden Moores hier gewesen war, in den Fingern gehabt, und natürlich auch jeder Anzug.

Nachdem er gesehen hatte, daß die Fotos der Schauspielerin dunkle, grobkörnige Aufnahmen waren, auf denen man gerade noch erkennen konnte, daß sie barbusig war, legte er das Heft zurück. Wahrscheinlich stammten sie von einem frühen Film, als sie noch nicht die volle Kontrolle über die Ausbeutung ihres Körpers hatte. Er stellte sich die Enttäuschung der Männer vor, wenn sie feststellten, daß dies die versprochenen Fotos waren, deretwegen sie das Heft gekauft hatten. Er malte sich die Wut und Verlegenheit der Schauspielerin aus. Und er fragte sich, warum sich Cal Moore so etwas gekauft hatte. Sylvia Moores Bild erschien in seiner Vorstellung. Er schob das Magazin unter die Hemden und schloß die Schublade.

Die letzte Schublade enthielt zwei Sachen. Ein Paar verwaschener Bluejeans und eine weiße, zerknitterte Papiertüte, die alt und schlaff war und einen dicken Packen Fotos enthielt. Das war es, weshalb er gekommen war. Er wußte es instinktiv, als er die Tüte anfaßte, und nahm sie mit. Bevor er das Schlafzimmer verließ, schaltete er die Deckenlampe aus.

Nachdem er sich auf die Couch neben die Lampe gesetzt hatte, zündete er sich eine Zigarette an und zog den Stapel Fotos aus der Tüte. Er sah sofort, daß die meisten alt und verblichen waren. Das Betrachten dieser Fotos schien eine stärkere Verletzung der Privatsphäre zu sein, als die Veröffentlichung der Nacktfotos im Pornomagazin. Sie dokumentierten Cal Moores unglückliches Schicksal.

Die Fotos schienen chronologisch geordnet zu sein. Sie wechselten von verblaßten Schwarzweißaufnahmen zu Farbfotos. Auch andere Merkmale, wie Kleidung und Autos, bestärkten diesen Eindruck.

Das erste Foto war schwarzweiß und zeigte eine junge Latina in einer Art Krankenschwesteruniform. Sie war ein dunkler Typ und hübsch, mit einem mädchenhaften Lächeln und einem überraschten Gesichtsausdruck. Das Foto war vor einem Swimmingpool aufgenommen worden, und sie hielt etwas hinter dem Rücken versteckt. Bosch erkannte eine runde Kante und begriff, daß es ein Tablett war, mit dem sie nicht hatte fotografiert werden wollen. Sie war keine Krankenschwester, sondern ein Dienstmädchen.

Es gab noch andere Fotos von ihr über einen längeren Zeitraum. Die Jahre schadeten kaum ihrem Aussehen, ließen sich aber auch nicht verbergen. Sie bewahrte ihre exotische Schönheit, doch nach und nach zeigten sich Sorgenfalten, und ihre Augen verloren Wärme. Auf einigen der Fotos, die Bosch sah, hielt sie ein Baby, dann einen kleinen Jungen. Obwohl es ein Schwarzweißfoto war, erkannte Bosch von nahem, daß der Junge mit dem dunklen Haar und der dunklen Haut helle Augen hatte. Grüne, glaubte Bosch. Es war Calexico Moore mit seiner Mutter.

Auf einem der Fotos standen die Frau und der kleine Junge vor einem großen, weißen Haus mit einem spanischen Ziegeldach. Es sah aus wie eine Mittelmeervilla. Hinter Mutter und Sohn war unscharf ein Turm zu erkennen. Zwei verschwommene Fenster, die wie leere Augen wirkten, öffneten sich oben. Bosch erinnerte sich, wie Moore erzählt hatte, daß er in einem Schloß aufgewachsen war. Hier war es.

Auf einem anderen Foto stand der Junge steif neben einem Mann, einem Anglo-Amerikaner mit blonden Haaren und tiefgebräunter Haut. Sie hatten sich neben einen schnittigen Thunderbird aus den fünfziger Jahren gestellt. Der Mann stützte sich mit einer Hand auf die Motorhaube und mit der anderen auf den Jungen. Beides war sein Besitz, schien das Foto auszusagen. Der Mann blinzelte in die Kamera.

Aber Bosch konnte seine Augen sehen. Es waren die gleichen grünen Augen wie die seines Sohnes. Oben auf dem Kopf war sein Haar dünn, und indem Bosch es mit anderen Fotos des Jungen mit seiner Mutter zu dieser Zeit verglich, kam er auf einen geschätzten Altersunterschied von fünfzehn Jahren zwischen Vater und Mutter. Das Foto von Vater und Sohn war an den Rändern abgegriffen – viel mehr als die anderen Bilder.

Mit den nächsten Aufnahmen wechselte der Schauplatz. Anscheinend waren sie in Mexicali fotografiert worden. Es waren weniger Fotos, die jedoch einen längeren Zeitraum dokumentierten. Der Junge wuchs sprunghaft und der Hintergrund sah nach dritter Welt aus. Sie waren in einem Barrio aufgenommen worden. Meistens standen Menschengruppen im Hintergrund. Mexikaner mit dem leichten Ausdruck von Verzweiflung und Hoffnung, wie ihn Bosch von den Ghettos in L. A. kannte.

Und jetzt tauchte noch ein anderer Junge auf den Fotos auf. Er war gleich alt oder etwas älter. Er wirkte stärker und härter. Oft war er zusammen mit Cal auf einem Bild. Möglicherweise ein Bruder, dachte Bosch.

In dieser Gruppe Fotos begann die Mutter deutlich zu altern. Das Mädchen, das das Serviertablett gehalten hatte, war verschwunden. Eine Mutter, die ein hartes Leben durchgemacht hatte, war an ihre Stelle getreten. Die Bilder ließen einen nicht los. Es bedrückte Bosch, sie zu betrachten, weil er begriff, welche Macht sie auf Moore ausgeübt hatten.

Die letzte Schwarzweißaufnahme zeigte zwei Jungen mit freiem Oberkörper, die an einem Picknicktisch saßen und über irgend etwas lachten – und so für immer festgehalten wurden. Calexico war ein junger Teenager mit einem offenen Gesicht. Der andere Junge, der vielleicht ein, zwei Jahre älter war, machte einen gefährlichen Eindruck. Seine Augen wirkten hart und finster. Auf dem Bild beugt Cal seinen rechten Arm und zeigten dem Fotografen seine Muskeln. Er hatte schon die Tätowierung, den Teufel mit dem Heiligenschein. Heilige und Sünder.

Danach erschien der andere Junge nicht mehr auf den Bildern. Jetzt kamen Farbfotos, die in Los Angeles aufgenommen waren. Bosch erkannte das Rathaus, das im Hintergrund eines Bildes in die Höhe ragte, und den Brunnen in Echo Park auf einem anderen. Moore und seine Mutter waren in die USA übergesiedelt. Wer auch immer der andere Junge war, er war zurückgeblieben.

Gegen Ende des Stapels erschien die Mutter nicht mehr auf den Fotos. Harry fragte sich, ob sie gestorben war. Die beiden letzten Bilder zeigten Moore als Erwachsenen. Das erste war bei der Abschlußfeier der Polizeischule gemacht worden. Eine Gruppe soeben vereidigter Polizisten stand auf dem Rasen vor dem Daryl F. Gates Auditorium. Sie warfen ihr Hüte in die Luft. Bosch erkannte Moore. Er hatte seinen Arm um die Schulter eines anderen Polizeianwärters gelegt, und sein Gesicht zeigte ehrliche Freude.

Auf dem letzten Foto lächelten Moore in Paradeuniform und eine junge Sylvia Wange an Wange. Ihre Haut war glatter, ihre Augen leuchteten stärker, und ihr Haar war länger und voller. Aber allzusehr hatte sie sich seitdem nicht verändert; sie war immer noch eine schöne Frau.

Er schob die Fotos wieder in die Tüte und legte sie neben sich auf die Couch. Es hätte ihn interessiert, warum sie nie in ein Album gesteckt oder gerahmt worden waren. Es waren Puzzlestücke eines Lebens, verpackt und jederzeit bereitliegend, an einen anderen Ort mitgenommen zu werden.

Eigentlich wußte er den Grund. Zu Hause hatte er selbst Stapel von Fotos, die er nie einkleben würde, die er in der Hand halten mußte, wenn er sie ansah. Sie waren nicht nur Bilder einer anderen Zeit. Sie waren Teil seines Lebens, eines Lebens, das nicht vorangehen konnte, wenn er nicht wußte und verstand, was hinter ihm lag.

Bosch griff zur Lampe und schaltete sie aus. Er rauchte noch eine Zigarette, an deren Ende die Glut in der Dunkelheit schwebte. Er dachte über Mexiko und Calexico Moore nach.

»Mann, hast du Scheiße gebaut«, flüsterte er noch einmal. Er hatte sich eingeredet, daß er hergekommen war, um Moore besser kennenzulernen. Mit diesem Argument hatte er sich überwunden. Jetzt, wo er hier im Dunklen saß, wußte er, daß das nicht die ganze Wahrheit war. Er war gekommen, um einen Lebenslauf zu verstehen, der nicht zu erklären war. Der einzige, der die Antworten zu allen Fragen hatte, war Cal Moore. Und der war davongegangen.

Das weiße Neonlicht schien auf die Fenstervorhänge und verwandelte sie in Gespenster. Sie erinnerten ihn an das Foto von Vater und Sohn, die allmählich verblichen. Er dachte an seinen eigenen Vater, den er erst kennengelernt hatte, als dieser auf dem Sterbebett lag und es für ihn selbst schon zu spät war, sein Leben zu ändern.

Er hörte, wie ein Schlüssel von der anderen Seite in das Schloß gesteckt wurde, und sprang mit gezogener Pistole auf. Mit schnellen Schritten bewegte er sich zum Flur und zuerst ins Schlafzimmer, drehte sich dann aber um und ging ins Badezimmer, weil von dort das Wohnzimmer besser zu beobachten war. Er ließ die Zigarette in die Kloschüssel fallen und hörte, wie sie aufzischte.

Die Wohnungstür wurde geöffnet, und es war ein paar Sekunden still. Dann ging im Wohnzimmer Licht an, und er machte noch einen Schritt zurück in die Dunkelheit. Im Spiegel des Badezimmerschränkchens sah er Sylvia Moore, wie sie mitten im Wohnzimmer stand und sich umsah, als wäre sie zum ersten Mal hier. Ihr Blick fiel auf die weiße Tüte auf der Couch, und sie hob sie auf. Bosch beobachtete sie beim Durchsehen der Fotos. Beim letzten verweilte sie. Es war das, auf dem sie abgebildet war. Sie hielt ihre Hand an die Wange, als wollte sie dem Lauf der Zeit nachspüren.

Nach ein paar Augenblicken steckte sie die Fotos wieder in die Tüte, legte sie auf die Couch und kam auf den Flur zu. Bosch zog sich noch weiter zurück und stieg leise in die Wanne. Jetzt ging das Licht im Schlafzimmer an, und er hörte, wie die Schiebetür des Wandschranks geöffnet und Kleiderbügel auf der Stange beiseitegeschoben wurden. Bosch steckte seine Pistole wieder ins Halfter, stieg aus der Badewanne und ging in den Flur.

»Mrs. Moore? Sylvia?« Er wußte nicht recht, wie er sie ansprechen sollte, ohne sie zu erschrecken.

»Wer ist da?« fragte sie mit hoher, verängstigter Stimme. »Ich bin’s, Detective Bosch. Es ist alles in Ordnung.«

Mit vor Furcht weit aufgerissenen Augen kam sie aus dem Wandschrank. In der Hand hielt sie den Bügel mit der Paradeuniform ihres toten Mannes.

»Mein Gott, haben Sie mich erschreckt. Was machen Sie hier?«

»Ich wollte Sie gerade das gleiche fragen.«

Sie hielt die Uniform vor ihrem Körper, als hätte Bosch sie unbekleidet überrascht, und machte einen Schritt zurück ins Schlafzimmer.

»Sie sind mir gefolgt? Was geht hier vor?«

»Nein, ich bin Ihnen nicht gefolgt. Ich war schon hier.«

»Im Dunkeln?«

»Ja, ich dachte über einiges nach. Als ich hörte, daß jemand die Tür öffnete, bin ich ins Badezimmer gegangen. Nachdem ich gesehen hatte, daß Sie es waren, wußte ich nicht, wie ich mich bemerkbar machen sollte, ohne Ihnen einen Schreck einzujagen. Sie haben mich erschreckt und ich Sie.«

Sie schien seine Erklärung zu akzeptieren und nickte. Bekleidet war sie mit einem hellblauen Jeans-Hemd und Bluejeans. Ihr Haar war hinten zusammengebunden, und sie trug Ohrringe aus rosa Kristall. Am linken Ohr hatte sie einen zweiten Ohrring, einen silbernen Halbmond mit einem Stern an seiner unteren Spitze. Sie setzte ein höfliches Lächeln auf. Bosch wurde gewahr, daß er sich seit gestern nicht mehr rasiert hatte.

»Dachten Sie, es sei der Mörder?« sagte sie, als er schwieg. »Der an den Ort seiner Missetat zurückkehrt?«

»Irgend so etwas … Das heißt, nein. Ich weiß nicht, was ich erwartete. Dies ist ohnehin nicht der Tatort.«

Er deutete mit dem Kinn auf die Uniform.

»Ich muß das morgen bei McEvoy Brothers vorbeibringen.« Sie sah sein Stirnrunzeln. »Natürlich ist der Sarg bei der Beerdigungsfeier geschlossen. Aber ich glaube, daß er es so gewollt hätte – in seiner Uniform beerdigt zu werden. Mr. McEvoy fragte mich, ob ich sie hätte.«

Harry nickte. Sie standen noch im Flur. Er ging ins Wohnzimmer, und sie folgte ihm.

»Was haben Sie von der Polizei gehört? Wie werden sie es durchführen, die Beerdigung?«

»Wer weiß? Aber sie sagen jetzt, daß er in Ausübung seines Dienstes umkam.«

»Also werden sie die große Show veranstalten.«

»Wahrscheinlich.«

Der Abschied von einem Helden, dachte Bosch. Die Polizei von Los Angeles glaubte nicht an Selbstgeißelung. Sie würden nicht zugeben, daß ein korrupter Cop von schlechten Menschen beseitigt worden war, für die er gearbeitet hatte. Nicht, wenn es einen Ausweg gab. Nicht, wenn sie den Medien ein Heldenbegräbnis zum Fraß vorwerfen konnten und abends auf sieben Kanälen im Fernsehen teilnahmsvolle und wohlwollende Reportagen sehen konnten. Die Polizei brauchte so viel Wohlwollen, wie sie kriegen konnte.

Er begriff auch, daß Tod im Dienst bedeutete, daß die Witwe die volle Pension erhalten würde. Wenn Sylvia Moore sich ein schwarzes Kleid anzog, sich in den richtigen Momenten die Augen mit einem Taschentuch betupfte und den Mund hielt, würde sie für den Rest ihres Lebens das Gehalt ihres Mannes beziehen. Kein schlechter Handel für beide Seiten. Wenn Sylvia es gewesen war, die sich an Interne Ermittlungen gewendet hatte, würde sie die Pension verlieren, falls sie die Sache weiterverfolgte oder sich an die Öffentlichkeit wandte. Die Polizei könnte dann behaupten, daß Cal bei seinen krummen Touren umgekommen sei, und die Pension streichen. Bosch war sich sicher, daß man ihr das nicht erklären mußte.

»Also, wann ist die Totenfeier?« fragte er.

»Montag um eins. In der San Fernando Mission Chapel. Die Beerdigung ist auf dem Oakwood Friedhof, oben in Chatsworth.«

Wenn sie ein großes Spektakel veranstalten wollten, war das der richtige Schauplatz. Ein paar Hundert Polizisten auf Motorrädern, die an der Spitze der Prozession die Kurve des Valley Circle Boulevard durchfuhren, ergaben ein erstklassiges Foto für die Titelseite.

»Mrs. Moore, warum sind sie um …«, er sah auf seine Uhr, es war 22. 45, »… so spät gekommen, um die Uniform Ihres Mannes zu holen?«

»Nennen Sie mich Sylvia.«

»Okay.«

»Um die Wahrheit zu sagen, ich weiß nicht, warum. Ich habe nicht geschlafen … Ich meine überhaupt nicht, seit … er gefunden wurde. Ich weiß nicht. Ich wollte einfach fahren, und den Schlüssel habe ich erst heute bekommen.«

»Von wem haben Sie ihn bekommen?«

»Assistant Chief Irving. Er kam vorbei und sagte, daß sie im Apartment alles durchsucht hätten, und falls ich etwas haben wollte, könnte ich es mitnehmen. Das Problem ist, es gibt nichts. Ich hoffte, ich müßte nie herkommen. Dann rief der Mann vom Beerdigungsinstitut an und fragte nach der Uniform. Und jetzt bin ich doch hier.«

Bosch nahm die Tüte mit den Fotos von der Couch und hielt sie ihr hin. »Was ist mit denen? Wollen Sie sie?«

»Ich denke nein.«

»Haben Sie sie vorher schon einmal gesehen?«

»Ich glaube, einige davon. Wenigstens kamen mir ein paar bekannt vor. Andere habe ich nie gesehen.«

»Warum hebt ein Mann sein ganzes Leben Fotos auf und zeigt sie nie seiner Frau?«

»Ich weiß es nicht.«

»Eigenartig.« Er öffnete die Tüte und fragte, während er die Fotos durchsah: »Wissen Sie, was mit seiner Mutter geschehen ist?«

»Sie starb. Bevor ich ihn kennenlernte. Gehirntumor. Er war zwanzig, hat er gesagt.«

»Was ist mit seinem Vater?«

»Er hat mir erzählt, daß er tot ist. Aber ich weiß nicht, ob das symbolisch gemeint war oder nicht. Weil er nie gesagt hat, wie oder wann er starb. Einmal habe ich ihn gefragt, und er antwortete, er wolle nicht darüber sprechen. Das Thema wurde nie mehr angeschnitten.«

Bosch hielt das Foto mit den zwei Jungen am Picknicktisch hoch. »Wer ist das?«

Sie trat näher und sah das Foto an. Er betrachtete ihr Gesicht. Ihre braunen Augen hatten stellenweise grüne Flecken; er nahm einen leichten Geruch von Parfum wahr.

»Ich kenne ihn nicht. Wahrscheinlich ein Freund.«

»Er hatte keinen Bruder?«

»Er hat mir von keinem erzählt. Als wir heirateten, sagte er zu mir, ich sei seine ganze Familie. Er sagte … sagte, er habe niemanden außer mir.«

Bosch studierte jetzt das Foto: »Er sieht ihm sehr ähnlich.« Sie sagte nichts.

»Was ist mit der Tätowierung?«

»Was soll damit sein?«

»Hat er Ihnen je gesagt, woher er sie hat, was sie bedeutet?«

»Er hat sie in dem Dorf bekommen, wo er aufwuchs. Als er ein Junge war. Das heißt, es war wohl eher ein Barrio. Heilige und Sünder, das ist die Bedeutung der Tätowierung. Weil die Leute, die dort wohnten, nicht wüßten, was sie wären und was aus ihnen würde.«

Er mußte an Cal Moores Abschiedsbotschaft denken. Ich fand heraus, wer ich war. Er fragte sich, ob sie die Bedeutung dieser Worte in Bezug auf seine Herkunft verstand. Wo jeder Junge herausfinden mußte, wer er war. Heiliger oder Sünder.

Sylvia unterbrach seine Gedankengänge: »Sie haben eigentlich nicht gesagt, warum Sie hier waren. Um im Dunkeln nachzudenken? Mußten Sie deshalb herkommen?«

»Ich wollte mich wohl umsehen. Sehen, was für ein Mensch er war. Vielleicht würde irgendein Groschen fallen. Hört sich das verrückt an?«

»Nicht für mich.«

»Gut.«

»Und? Ist irgendein Groschen gefallen?«

»Ich weiß noch nicht. Manchmal dauert es etwas.«

»Wissen Sie, ich habe Irving über sie befragt. Er sagte, Sie haben mit dem Fall nichts zu tun. Er sagte, daß Sie in der Nacht nur vorbeikamen, weil die anderen Detectives die Hände voll hatten mit den Reportern und … der Leiche.«

Wie ein Pennäler fühlte Bosch eine Art Kribbeln. Sie hatte sich über ihn erkundigt. Es war egal, daß sie jetzt wußte, daß er auf eigene Faust handelte.

»Ja«, sagte er. »Das ist in gewisser Weise wahr. Formal habe ich mit dem Fall nichts zu tun. Aber ich bearbeite andere Fälle, von denen ich glaube, daß sie mit dem Tod Ihres Mannes in Verbindung stehen.«

Ihre Augen wandten sich nicht von seinen ab. Er sah, daß sie am liebsten nach den Fällen gefragt hätte. Aber sie war die Ehefrau eines Polizisten. Sie kannte die Regeln. In diesem Moment wußte er, daß sie ihr Schicksal nicht verdient hatte. Nicht im geringsten.

»Sie haben es wirklich nicht getan? Den Brief ans DIE geschrieben?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Aber sie werden Ihnen nie glauben. Sie denken, Sie hätten das Ganze ins Rollen gebracht.«

»Ich war’s nicht.«

»Was hat Irving gesagt, als er Ihnen den Schlüssel gab?«

»Er hat mir zu verstehen gegeben, daß ich die Sache auf sich beruhen lassen sollte, wenn ich die Pension wolle – und nicht auf irgendwelche Ideen kommen solle. Als ob ich das machen würde. Als ob es mich noch interessieren würde. Mir ist klar, daß Cal auf Abwege geraten ist. Ich weiß nicht, was er getan hat. Eine Frau weiß so etwas. Und das hat mit all den anderen Problemen unsere Ehe zerstört. Aber den Brief habe ich nicht geschrieben. Ich war eine Polizistenfrau bis zum bitteren Ende. Irving und dem Typen, der zuerst kam, habe ich gesagt, daß sie sich irren. Aber es hat sie nicht interessiert. Was sie wollten, war Cals Dienstmarke.«

»Sie sagten, es war Chastain, der kam?«

»Ja, das stimmt.«

»Was wollte er genau? Sie erwähnten, daß er sich im Haus umsehen wollte.«

»Er hielt den Brief in der Hand und sagte, er wüßte, daß ich ihn geschrieben habe und daß ich ihm besser alles sagen solle. Nun, ich habe ihm gesagt, daß ich den Brief nicht geschrieben habe und daß er mein Haus verlassen solle. Aber zuerst wollte er nicht gehen.«

»Was genau war es, was er wollte?«

»Er … Ich erinnere mich nicht mehr an alles. Er wollte unsere Kontoauszüge sehen und wissen, was für Grundstücke und Häuser wir besäßen. Anscheinend dachte er, ich hätte auf ihn gewartet, um ihm meinen Mann auf dem silbernen Tablett zu servieren. Er wollte die Schreibmaschine, und ich sagte ihm, daß wir keine hätten. Dann habe ich ihn rausgeschoben und die Tür geschlossen.«

Er nickte und versuchte diese Fakten zu ordnen. Es war ein zu großes Durcheinander.

»Sie können sich nicht an das erinnern, was im Brief stand?«

»Eigentlich hatte ich keine richtige Gelegenheit, ihn zu lesen. Er gab ihn mir nicht zu lesen, weil er glaubte und – wie die anderen – immer noch glaubt, daß er von mir kam. Ich las nur ein paar Sätze, bevor er ihn wieder in die Aktentasche steckte. Im Brief stand, daß Cal einen Mexikaner decke, ihm Schutz gebe. Daß er eine Art faustischen Pakt geschlossen habe. Sie verstehen den Ausdruck, nicht? Ein Pakt mit dem Teufel.«

Bosch nickte. Es wurde ihm wieder bewußt, daß sie Lehrerin war, und er wurde auch gewahr, daß sie schon zehn Minuten im Wohnzimmer standen. Aber er machte keine Anstalten, sich hinzusetzen. Er fürchtete, daß eine plötzliche Bewegung den Zauber zerstören würde, daß sie gehen würde und ihn allein ließe.

»Ich weiß nicht, ob ich es so allegorisch ausgedrückt hätte«, fuhr sie fort. »Aber im wesentlichen drückte der Brief die Wahrheit aus. Ich wußte nicht, was er getan hatte, aber ich spürte, etwas war geschehen, was ihn innerlich zerstörte.

Einmal … das war, bevor wir uns trennten … schließlich habe ich ihn gefragt, was mit ihm los sei, und er antwortete nur, er habe einen Fehler gemacht und würde versuchen, ihn selbst zu beheben. Er wollte nicht mit mir darüber sprechen. Er hat mich abgeblockt.«

Sie setzte sich auf die Kante eines Sessels und hielt die Uniform auf ihrem Schoß. Der Sessel hatte eine scheußlich grüne Farbe, und auf der rechten Lehne befanden sich Brandstellen von Zigaretten. Bosch setzte sich auf die Couch neben die Fotos.

Sie sagte: »Irving und Chastain glauben mir nicht. Sie nicken nur mit den Köpfen. Dann sagen sie, im Brief ständen zu viele private Details. Nur ich könne es sein. Ich glaube, daß jemand da draußen jetzt glücklich ist. Der Brief hat ihn zur Strecke gebracht.«

Bosch dachte an Kapps und überlegte, ob er genug Details über Moore gewußt haben könnte, um den Brief zu schreiben. Er hatte Dance verpfiffen. Vielleicht hatte er zuerst versucht, Moore zu Fall zu bringen. Es schien unwahrscheinlich zu sein. Vielleicht kam der Brief von Dance, der aufsteigen wollte und dem Moore im Wege stand.

Die Dose Kaffee in der Küche fiel ihm wieder ein. Vielleicht sollte er sie fragen, ob sie etwas trinken wollte. Er wollte nicht, daß ihr Zusammensein endete. Er hätte gerne geraucht, aber er wollte nicht riskieren, daß sie ihn bat, es zu unterlassen.

»Wollen Sie Kaffee? In der Küche ist welcher. Ich könnte ihn machen.«

Sie sah zur Küche, als ob ihre Antwort davon abhinge, wo sie sich befand und wie sauber sie war. Dann lehnte sie ab, sie wollte nicht so lange bleiben.

»Ich fahre morgen nach Mexiko«, sagte Bosch.

»Mexicali?«

»Ja.«

»Wegen der anderen Fälle?«

»Ja.«

Dann erzählte er ihr alles. Vom Schwarzen Eis und Jimmy Kapps und Juan Doe #67. Und von den Verbindungen zwischen ihrem Mann und Mexicali. Und daß er hoffe, dort das Rätsel zu lösen.

Am Ende sagte er: »Leute wie Irving wollen, daß das alles vorbei ist. Weil Cal auf Abwege geraten ist, interessiert es sie nicht, wer ihn umgebracht hat. Sie schreiben ihn einfach ab. Sie lassen die Sache auf sich beruhen, damit sie am Ende nicht noch irgendwelchen Dreck abbekommen. Sie verstehen, was ich meine?«

»Ich war mit einem Polizisten verheiratet, haben Sie das vergessen?«

»Richtig. Sie wissen also Bescheid. Wichtig ist, es interessiert mich. Ihr Mann hat für mich Ermittlungen angestellt. Über Schwarzes Eis. Ich glaube, er wollte vielleicht etwas Gutes tun. Es kann sein, daß er das Unmögliche versucht hat, auf die Seite des Rechts zurückzukehren. Eventuell mußte er deswegen sterben. Wenn das der Fall sein sollte, werde ich keine Ruhe geben.«

Danach waren sie eine lange Zeit still. Auf ihrem Gesicht war der Schmerz zu sehen, aber ihre Augen blieben klar und trocken. In der Ferne konnte man einen Helikopter kreisen hören. Ohne die Polizeihubschrauber, die sich nachts um ihren Scheinwerferstrahl drehten, wäre das hier eine andere Stadt.

»Schwarzes Eis«, flüsterte sie nach einer Weile.

»Was ist damit?«

»Nichts, es hört sich komisch an.« Ein paar Augenblicke schwieg sie und schien sich im Raum umzusehen. Sie realisierte, daß ihr Mann hierhergezogen war, nachdem er sie verlassen hatte. »Schwarzes Eis. Ich wuchs in der Gegend von San Francisco auf, und es wurde immer davor gewarnt, aber es war das andere schwarze Eis.«

Sie sah ihn an und bemerkte, daß er ihr nicht folgte. »Wenn es im Winter nach einem Regen sehr kalt wird und es dann friert. Das ist schwarzes Eis. Es ist auf der Straße, auf dem dunklen Asphalt, aber man kann es nicht sehen. Mein Vater hat mir das Fahren beigebracht, und er sagte immer: ›Achte auf schwarzes Eis. Du erkennst die Gefahr nicht, bis es zu spät ist, bis du die Kontrolle verlierst.‹«

Sie lächelte über die Erinnerung. »Nun, das war das schwarze Eis, das ich kannte. Zumindest als ich aufwuchs. Genau wie Coke damals bloß Limonade war. Die Bedeutung von Wörtern kann sich ändern.«

Er sah sie nur an. Er wollte sie wieder in seinen Armen halten und ihre zarten Wangen an seinen fühlen.

»Hat Ihr Vater Ihnen nie gesagt, daß Sie sich vor schwarzem Eis in acht nehmen müssen?«

»Ich kannte ihn nicht. Ich habe irgendwie allein fahren gelernt.«

Sie nickte und sagte nichts, sah aber auch nicht weg.

»Ich habe drei Autos dabei beschädigt. Als ich es endlich konnte, traute sich niemand mehr, mir seinen Wagen zu leihen. Mir hat auch niemand über schwarzes Eis erzählt.«

»Nun, ich hab’s jetzt getan.«

»Danke.«

»Schleppen Sie auch Ihre Vergangenheit hinter sich her?« Er antwortete nicht.

»Wahrscheinlich tun wir das alle. Wie heißt es doch, wir studieren die Vergangenheit, um von ihr für die Zukunft zu lernen – oder so. Sie sehen so aus, als ob Sie sie noch studierten.«

Ihre Augen schienen in ihn hineinzusehen, weise Augen. Und er begriff, daß sie vor zwei Nächten nicht in den Armen gehalten und geheilt werden mußte – auch wenn er es so hatte sehen wollen. Tatsächlich ging die Heilung von ihr aus. Warum war Cal Moore von ihr weggerannt?

Er wechselte das Thema, ohne genau zu wissen warum, nur daß er ihre Aufmerksamkeit von sich ablenken mußte.

»Im Schlafzimmer ist ein Bilderrahmen. Geschnitztes Kirschholz, aber ohne Bild. Kennen Sie ihn?«

»Ich muß ihn mir ansehen.«

Sie stand auf, ließ die Uniform ihres Mannes auf dem Sessel liegen und ging ins Schlafzimmer, wo sie den Rahmen in der obersten Schublade der Kommode lange betrachtete, bevor sie erklärte, daß sie ihn nicht kannte. Sie sah Bosch erst an, nachdem sie das gesagt hatte.

Sie standen neben dem Bett und sahen sich schweigend an. Bosch hob endlich seine Hand, zögerte dann. Sie machte einen Schritt auf ihn zu als Zeichen, daß sie seine Berührung wollte. Er strich ihr über die Wange, so wie sie es getan hatte, als sie vor kurzem das Foto angesehen hatte und dachte, sie sei allein. Dann ließ er seine Hand an der Seite auf den Hals hinuntergleiten und begann, ihren Nacken zu streicheln.

Sie sahen sich bewegungslos an. Sie schmiegte sich an ihn und hob ihren Kopf. Mit der Hand zog sie ihn am Hals zu sich herab, und sie küßten sich. Sie umarmte ihn und preßte sich an ihn mit einer Leidenschaft, die offenbarte, wie sehr sie ihn brauchte. Bosch sah, daß sie ihre Augen geschlossen hatte, und wußte in diesem Moment, daß sie mit ihrem Hunger und in ihrer Einsamkeit Spiegelbilder voneinander waren.

Sie liebten sich auf dem ungemachten Bett ihres Mannes, ohne sich darum zu kümmern, wo sie waren und was es morgen, in einer Woche, in einem Jahr bedeuten würde. Bosch hielt seine Augen geschlossen und konzentrierte sich auf die anderen Sinne – ihren Geruch, ihren Geschmack und das Gefühl ihrer Haut.

Hinterher legte er seinen Kopf zwischen ihre mit Sommersprossen übersäten Brüste. Sie streichelte ihn und fuhr mit den Fingern durch seine Locken. Er hörte, wie ihr Herz im gleichen Rhythmus wie seins schlug.

19

Es war ein Uhr nachts, als Bosch in seinem Caprice auf den Woodrow Wilson Drive abbog und die lange, kurvenreiche Straße zu seinem Haus hinauffuhr. Von hier oben sah er, wie kreisende Scheinwerfer Doppelschleifen auf die niedrigen Wolken über Universal City zeichneten. Vor Häusern, in denen Parties stattfanden, zwängte er sich an Autos vorbei, die in der zweiten Reihe geparkt waren. An einer Stelle mußte er einem weggeworfenen Weihnachtsbaum mit etwas Lametta ausweichen, den der Wind ihm in den Weg wehte. Auf dem Beifahrersitz lag die letzte Budweiser-Dose aus Cal Moores Kühlschrank und Lucius Porters Waffe.

Sein ganzes Leben hatte er sich abgerackert, um seinem Leben einen Sinn zu geben. Im Heim, bei den Pflegefamilien, in der Armee, in Vietnam – und jetzt bei der Polizei. Immer hatte er gekämpft, etwas aus seinem Leben zu machen, zu wissen, worauf es ankam. Zu wissen, daß etwas Gutes in ihm steckte. Das Warten war das Schwierigste. Das Warten hatte seine Seele ausgehöhlt. Und er glaubte, daß andere Menschen die Leere in ihm sehen konnten. Mit der Zeit hatte er gelernt, diese Leere mit Zurückgezogenheit und Arbeit zu füllen. Manchmal mit Alkohol und den Klängen eines Jazz-Saxophons. Aber nie mit Menschen. Er ließ niemanden in sein Innerstes eindringen.

Und jetzt hatte er Sylvia Moores Augen gesehen, ihre wahren Augen, und er fragte sich, ob sie es war, die seine Leere ausfüllen konnte.

»Ich will dich sehen«, hatte er gesagt, als sie sich vor dem Fountains trennten.

»Ja«, war alles, was sie gesagt hatte. Sie berührte seine Wange mit ihrer Hand und stieg in den Wagen.

Jetzt versuchte er zu verstehen, was das eine Wort und die Berührung bedeuten könnten. Er war glücklich. Und das war etwas Neues.

Als er um die letzte Kurve bog und langsamer fuhr, um einen Wagen mit aufgeblendetem Fernlicht vorbeizulassen, dachte er daran, wie sie den Bilderrahmen lange betrachtet hatte, bevor sie erklärte, ihn nicht zu kennen. Hatte sie gelogen? Wie wahrscheinlich war es, daß Cal Moore einen so teuren Rahmen gekauft hatte, nachdem er in diese Bruchbude gezogen war? Nicht sehr, lautete die Antwort.

Als er seinen Wagen geparkt hatte, schossen ihm bereits widerstreitende Fragen und Gefühle durch den Kopf. Was war auf dem Bild gewesen? Spielte es eine Rolle, daß sie etwas verschwiegen hatte? Falls sie das getan hatte. Er nahm die Bierdose vom Nebensitz und trank sie hastig aus. Ein paar Tropfen rannen ihm am Hals hinunter. In dieser Nacht würde er bestimmt schlafen.

Im Haus ging er zuerst in die Küche und legte Porters Pistole in ein Schränkchen. Sein Anrufbeantworter zeigte keine Nachrichten an. Keine Nachricht von Porter, warum er weggerannt war. Kein Anruf von Pounds, um zu fragen, ob er vorankam. Irvin hatte sich auch nicht gemeldet, um ihm zu sagen, daß er ihm auf die Schliche gekommen sei.

Nachdem er zwei Nächte kaum geschlafen hatte, freute sich Bosch aufs Bett wie selten zuvor. Er hatte sich an eine gewisse Abfolge gewöhnt. Nach Nächten mit flüchtigem Schlaf und Alpträumen fiel er schließlich aus Erschöpfung in einen tiefen, schwarzen Schlummer.

Als er im Bett lag, merkte er, daß die Laken und Kissen noch den leichten Geruch von Teresa Corazóns Parfum ausströmten. Er schloß die Augen und dachte an sie. Ihr Bild wurde jedoch schnell vom Gesicht Sylvia Moores verdrängt. Nicht von ihrem Foto aus der Papiertüte oder auf dem Nachttisch, sondern von ihrem wirklichen Gesicht. Desillusioniert, aber intensiv richteten sich ihre Augen direkt auf seine.

Der Traum war wie viele andere, die Harry gehabt hatte. Er befand sich an einem dunklen Ort. Eine schwarze Höhle umgab ihn, und sein Atem hallte in der Dunkelheit wider. Er fühlte wie immer in seinen Träumen, daß die Dunkelheit irgendwo vor ihm endete und daß er die Stelle erreichen mußte. Aber diesmal war er nicht allein, und das war etwas Neues. Er war mit Sylvia zusammen. Sie hielten sich in der Dunkelheit umschlungen, und Schweiß brannte in ihren Augen. Harry hielt sie, sie hielt ihn, und sie sprachen nicht.

Sie lösten ihre Umarmung und begannen sich durch die Dunkelheit zu bewegen. Vor ihnen war ein schwaches Licht zu sehen, auf das Harry zuhielt. Seine linke Hand mit der Smith & Wesson hatte er nach vorne ausgestreckt, an der rechten Hand führte er sie hinter sich her. Als sie sich dem Licht näherten, stand Calexico Moore dort mit dem Schrotgewehr. Er versteckte sich nicht. Das Licht, das hinter ihm in den Gang strömte, zeichnete seine Silhouette. Seine grünen Augen wurden vom Schatten verborgen. Er lächelte und legte dann die Schrotflinte an.

»Wer hat Scheiße gebaut?« sagte er.

Der Knall war ohrenbetäubend in der Dunkelheit. Bosch sah, wie Moores Hände vom Gewehr in die Luft geschleudert wurden, wie angekettete Vögel, die wegzufliegen versuchten. Er stolperte unkontrolliert rückwärts in die Dunkelheit und war weg. Nicht gefallen, sondern verschwunden. Nur das Licht am Ende des Ganges blieb zurück. Mit der einen Hand hielt Harry immer noch Sylvias Hand, mit der anderen den rauchenden Revolver.

Bosch öffnete die Augen. Er saß aufrecht im Bett. Graues Licht drang durch die Lücken der Vorhänge an den Ostfenstern. Der Traum schien kurz gewesen zu sein, am Licht merkte er jedoch, daß er bis zum Morgen geschlafen hatte. Er hielt sein Handgelenk hoch und schaute auf die Uhr. Einen Wecker besaß er nicht, weil er nie einen brauchte. Es war sechs Uhr. Er rieb sich das Gesicht mit den Händen und versuchte, den Traum zu rekonstruieren. Das war ungewöhnlich für ihn. Eine Therapeutin von der Schlafstörungsberatung im Veteranenhospital hatte ihm einmal empfohlen, seine Träume aufzuschreiben. Es sei eine Übung, mit der man dem Bewußtsein mitteile, was das Unterbewußtsein sagen wolle. Monatelang legte er ein Notizheft und einen Stift neben das Bett und schrieb pflichtschuldig auf, woran er sich morgens erinnern konnte. Aber er stellte fest, daß es ihm nicht half. Ganz egal, wie gut er die Ursachen seiner Alpträume verstand, er konnte sie nicht aus seinem Schlaf verdrängen. Er war schon seit Jahren nicht mehr zur Schlaftherapie gegangen.

Jetzt konnte er die Traumbilder nicht wieder herstellen. Sylvias Gesicht verschwamm. Harry merkte, daß er stark geschwitzt hatte. Er stand auf, zog die Laken ab und warf sie in den Wäschekorb. Dann ging er in die Küche, stellte die Kaffeemaschine an und begab sich ins Badezimmer, um zu duschen und sich zu rasieren. Nachdem er seine Reisekleidung, Bluejeans, ein grünes Kordhemd und ein schwarzes Jackett, angezogen hatte, ging er in die Küche und goß den schwarzen Kaffee in seine Thermosflasche.

Das erste, was er im Wagen verstaute, war seine Waffe. Er entfernte die Matte, mit der der Kofferraum ausgelegt war, und nahm den Ersatzreifen sowie den Wagenheber heraus. Dann legte er seine Smith & Wesson, die er aus dem Halfter gezogen und in ein Öltuch gewickelt hatte, in die Vertiefung und schob das Rad darüber. Nachdem er die Matte wieder eingepaßt und den Wagenheber nach hinten gelegt hatte, lud er noch eine Reisetasche mit Kleidung zum Wechseln und seine Aktentasche in den Kofferraum. Es sah unverdächtig aus; allerdings bezweifelte er, daß überhaupt jemand nachsehen würde.

Er ging wieder ins Haus und holte seinen anderen Revolver aus dem Wandschrank im Flur. Es war ein Vierundvierziger mit Griff und Sicherungshebel für einen Rechtshänder. Der Zylinder öffnete sich nach links. Bosch war Linkshänder und konnte ihn nicht benutzen, aber er hatte ihn seit sechs Jahren behalten, weil er das Geschenk eines Mannes war, dessen Tochter vergewaltigt und ermordet worden war. Bosch hatte den Mörder während eines kurzen Schußwechsels bei der Verhaftung am Sepulveda-Damm in Van Nuys angeschossen. Der Mörder überlebte und saß nun ohne Möglichkeit, auf Bewährung entlassen zu werden, lebenslänglich im Gefängnis. Aber für den Vater war das nicht genug. Nach dem Prozeß hatte er Bosch die Waffe überreicht, und Bosch hatte sie nicht ablehnen können, weil er dann den Schmerz des Mannes nicht anerkannt hätte. Was er Harry damit hatte sagen wollen, war klar: Mach es das nächste Mal richtig. Schieße, um zu töten. Harry nahm den Revolver und hätte ihn für sich umändern lassen können. Allerdings hätte er damit dem Vater recht gegeben. Harry war sich nicht sicher, ob es mit ihm schon so weit war.

Die Waffe hatte sechs Jahre auf dem Regal im Wandschrank gelegen. Jetzt nahm er sie in die Hand und prüfte, ob sie noch in Ordnung war. Dann lud er sie und steckte sie in sein Halfter. Er war bereit zu fahren.

In der Küche griff er nach der Thermosflasche und beugte sich über den Anrufbeantworter, um eine neue Meldung aufzunehmen.

»Bosch hier. Ich werde übers Wochenende in Mexiko sein. Falls Sie eine Nachricht hinterlassen wollen, warten Sie einen Moment. Falls es dringend ist, können Sie mich im De Anza Hotel in Calexico erreichen.«

Es war noch nicht sieben, als er nach Süden fuhr. Er nahm den Hollywood Freeway, bis er Downtown mit den Bürotürmen, die von Frühnebel und Smog umhüllt waren, passiert hatte. Über die Zubringerstraße kam er auf den San Bernadino Freeway und fuhr jetzt Richtung Osten aus der Stadt heraus. Es waren 250 Meilen bis zur Grenze und den Schwesterstädten Calexico und Mexicali. Er würde vor Mittag dort sein. Er goß sich Kaffee in einen Becher, ohne etwas zu verschütten, und genoß die Fahrt.

Der Smog klärte sich nicht bis zur Abfahrt nach Yucaipa in Riverside County. Danach färbte sich der Himmel so blau wie der Ozean auf den Karten, die neben ihm lagen. Es war ein windstiller Tag. Als er an der Windmühlenfarm in der Nähe von Palm Springs vorbeifuhr, sah er Hunderte von Rotoren, die starr im Morgendunst der Wüste standen. Es sah unheimlich aus, wie ein Friedhof, und er wandte seinen Blick ab.

Bosch fuhr, ohne zu halten, durch die noblen Wüstenorte Palm Springs und Rancho Mirage. Vorbei an Straßen, die nach golfspielenden Präsidenten und Stars benannt waren. Als er am Bob Hope Drive vorbeifuhr, erinnerte er sich an einen Auftritt des Komikers in Vietnam. Bosch war gerade von einer Säuberungsaktion der Vietkong-Tunnels in der Provinz Cu Chi zurückgekehrt und fand Hope wahnsinnig witzig. Jahre später sah er einen Ausschnitt der gleichen Show in einer Fernsehretrospektive, und Traurigkeit überkam ihn. Nach Rancho Mirage bog er auf die Route 86 ab und fuhr geradeaus nach Süden.

Auf einer Landstraße irgendwohin zu fahren, erfüllte ihn immer wieder mit Begeisterung, dem Gefühl, etwas Neues und Unbekanntes zu sehen. Er glaubte auch, daß er auf solchen Fahrten am besten nachdenken konnte. In Gedanken wiederholte er seine Durchsuchung von Moores Apartment und achtete auf versteckte Hinweise. Die ramponierten Möbel, der leere Koffer, das einzelne Pornoheft, der leere Rahmen. Moore hatte eine rätselhafte Geschichte zurückgelassen. Ihm fiel wieder die Tüte mit den Fotos ein. Sylvia hatte ihren Entschluß geändert und sie mitgenommen. Bosch wünschte, er hätte sich das Foto der zwei Jungen und das von Vater und Sohn ausgeliehen.

Bosch besaß keine Fotos von seinem eigenen Vater. Sylvia gegenüber hatte er gesagt, daß er ihn nicht gekannt hatte, aber das war nur teilweise wahr. Er wuchs auf, ohne ihn zu kennen und ohne sich, zumindest äußerlich, für ihn zu interessieren. Aber als er vom Krieg zurückkam, hatte er ein dringendes Bedürfnis, etwas über seine Herkunft zu erfahren, und er begann nach seinem Vater zu suchen, von dem er zwanzig Jahre lang nicht einmal den Namen gekannt hatte.

Harry war in einer Reihe von Heimen und bei Pflegefamilien aufgewachsen, nachdem die Behörden seiner Mutter die Erziehungsberechtigung entzogen hatten. Im McClaren, im San Fernando oder in den anderen Heimen trösteten ihn die Besuche seiner Mutter, die nur ausfielen, wenn sie im Gefängnis war. Sie versicherte ihm, daß er nicht ohne ihre Zustimmung zu einer Pflegefamilie kommen konnte. Sie habe einen guten Anwalt, hatte sie gesagt, und werde versuchen, ihn zurückzubekommen.

An dem Tag, als ihm die Hausmutter im McClaren mitteilte, daß es keine Besuche mehr gebe, weil seine Mutter tot sei, nahm er die Nachricht anders als die meisten Zwölfjährigen auf. Nach außen ließ er sich nichts anmerken. Er nickte, daß er verstanden habe, und ging. Aber während der Schwimmstunde an diesem Tag tauchte er am tiefen Ende auf den Boden und schrie so laut und lange, daß er glaubte, der Lärm würde zur Oberfläche dringen und vom Bademeister gehört werden. Er tauchte so lange auf, um Luft zu holen, und wieder unter, um zu schreien, bis er sich total erschöpft an der Leiter am Beckenrand festhalten mußte. Die kalten Stahlrohre hielten ihn wie liebende Arme. Irgendwie wünschte er sich, er hätte bei ihr sein können. Das war alles. Er wollte nur, daß er sie hätte beschützen können.

Danach wurde er als FzA eingestuft. Freigegeben zur Adoption. Er durchlief eine Reihe von Pflegefamilien, bei denen er sich vorkam, als hätte man ihn für eine Probefahrt ausgeliehen. Wenn sich die Erwartungen nicht erfüllten, wurde er zur nächsten Familie und zur nächsten Jury weitergereicht. Einmal wurde er ins McClaren zurückgeschickt, weil er die Angewohnheit hatte, mit offenem Mund zu essen. Ein anderes Mal wurde er mit einer Gruppe von Dreizehnjährigen zu einer Familie ins San Fernando Valley geschickt. Harry und die anderen mußten auf den Sportplatz und einen Baseball hin und her werfen. Die Auswähler, so nannten die FzAs potentielle Pflegeeltern, entschieden sich für Harry. Bald stellte er fest, daß sie ihn nicht etwa genommen hatten, weil er dem Klischeebild eines richtigen Jungen entsprach, sondern weil sein Pflegevater einen Linkshänder wollte. Er hatte den Plan, einen Profi-Baseballspieler aus ihm zu machen, und Linkshänder waren gesucht und teuer. Nach zwei Monaten täglichen Trainings, Wurflektionen und theoretischen Unterrichts lief Harry weg. Es dauerte sechs Wochen, bis er von der Polizei auf dem Hollywood Boulevard aufgegriffen und zurück ins McClaren geschickt wurde, wo er auf die nächsten Auswähler wartete. Man mußte immer gerade stehen und lächeln, wenn sie durchs Heim gingen.

Die Suche nach seinem Vater begann er auf dem County-Standesamt. Auf der Geburtsurkunde von Hieronymus Bosch, geboren 1950 im Queen of Angels Hospital, stand unter dem Namen der Mutter Margerie Philips Lowe und unter dem des Vaters sein eigener: Hieronymus Bosch. Harry wußte natürlich, daß das nicht stimmte. Seine Mutter hatte ihm einmal erzählt, daß sie ihn nach einem Künstler benannt habe, dessen Werk sie bewundere. Die fünfhundert Jahre alten Gemälde des Malers seien mit ihren Alptraumlandschaften, den Bösewichtern und Opfern ein genaues Abbild des gegenwärtigen Los Angeles. Den wahren Namen seines Vaters würde sie ihm zur geeigneten Zeit sagen. Bevor die Zeit dafür kam, wurde sie in einer Gasse hinter dem Hollywood Boulevard tot aufgefunden.

Harry nahm sich einen Anwalt und bat beim Vorsitzenden Richter des Vormundschaftsgerichts um Einsicht in seine Akten. Seinem Antrag wurde stattgegeben, und Bosch verbrachte mehrere Tage im Archiv des Standesamts. Die umfangreiche Akte dokumentierte den vergeblichen Kampf seiner Mutter, das Sorgerecht zu behalten. Es war ein tröstender Beweis ihrer Liebe, aber den Namen seines Vaters fand er nirgends. Bosch war in eine Sackgasse geraten, notierte sich jedoch den Namen des Anwalts, der für seine Mutter gearbeitet hatte: J. Michael Haller. Beim Aufschreiben wurde ihm bewußt, daß er den Namen kannte. Mickey Haller war einer der bekanntesten Strafverteidiger in L. A. gewesen. Er hatte eines der Manson-Mädchen verteidigt. Ende der fünfziger Jahre hatte er einen Freispruch herausgeschlagen für den Highway-Mann, einen Polizisten, der angeklagt war, sieben Frauen vergewaltigt zu haben, nachdem er sie wegen zu schnellen Fahrens auf abgelegenen Abschnitten der Golden State Highway gestoppt hatte. Was machte J. Michael Haller in einem Sorgerechtsfall?

Wegen nichts mehr als einer vagen Ahnung begab sich Bosch ins Gebäude des Strafgerichts und ließ sich alle Prozeßakten seiner Mutter aus dem Archiv holen. Bei der Durchsicht stellte er fest, daß Haller seine Mutter außer vor dem Vormundschaftsgericht zwischen 1948 und 1961 sechsmal nach Festnahmen wegen Herumlungerns – ein Gummiparagraph, der meistens gegen Prostituierte angewandt wurde – vertreten hatte. Also bis in eine Zeit, wo er auf dem Höhepunkt seiner Karriere stand.

Intuitiv begriff Harry.

Die Empfangsdame in der Anwaltskanzlei auf der obersten Etage eines Hochhauses am Pershing Square teilte ihm mit, daß Haller vor kurzem aus Gesundheitsgründen in den Ruhestand getreten sei. Hallers Adresse stand nicht im Telefonbuch, aber auf der Wählerliste. Er war als Demokrat eingetragen und wohnte am Canon Drive in Beverly Hills. Die Rosenbüsche, die den Gehweg zur Villa seines Vaters säumten, würde Harry nie vergessen. Sie waren perfekt.

Das Dienstmädchen, das die Tür öffnete, erklärte ihm, daß Mr. Haller keine Besucher empfange. Bosch bat sie, ihm auszurichten, daß Margerie Lowes Sohn sich gerne vorstellen würde. Zehn Minuten später wurde er an Familienmitgliedern vorbeigeführt, die im Hausflur herumstanden und eigenartige Gesichter zogen. Der alte Mann hatte sie aus seinem Zimmer geschickt und angewiesen, daß man ihn alleine hereinschicken solle. Als Harry vor dem Bett stand, sah er, daß der Rechtsanwalt kaum noch achtzig Pfund wog. Es war nicht nötig zu fragen, was ihm fehle. Der Krebs hatte ihn fast völlig ausgezehrt.

»Ich denke, ich weiß, warum du gekommen bist«, krächzte er.

»Ich wollte nur … Ich weiß nicht.« Für eine Weile stand er da und schwieg. Er sah, welche Anstrengung es dem Mann allein kostete, die Augen aufzuhalten. Ein Schlauch ging von einem Kasten neben dem Bett unter die Decke. Ab und zu piepte er, wenn schmerzstillendes Morphium in die Blutbahn des sterbenden Mannes gepumpt wurde. Der alte Mann betrachtete ihn schweigend.

»Ich will nichts von dir«, sagte Bosch endlich. »Ich weiß nicht … Ich glaube, ich wollte dir zeigen, daß ich mich durchgeboxt hatte. Mir geht es okay. Falls du dir darüber mal Sorgen gemacht hast.«

»Warst du im Krieg?«

»Ja, das habe ich hinter mir.«

»Mein Sohn, mein anderer Sohn, er … Ich habe ihn davor bewahrt. Was wirst du jetzt tun?«

»Ich weiß nicht.«

Nach einer Pause schien der alte Mann zu nicken. Er sagte: »Du heißt Harry. Deine Mutter hat es mir erzählt. Sie hat viel von dir geredet … Aber ich konnte nie … Verstehst du? Es war eine andere Zeit. Und nachdem es so lange so gegangen war, konnte ich nicht … Ich konnte es nicht mehr in Ordnung bringen.«

Bosch nickte. Er war nicht gekommen, um dem Mann noch mehr Schmerzen zu bereiten. Sie schwiegen wieder, und er hörte das angestrengte Atmen.

»Harry Haller«, flüsterte der alte Mann, ein trauriges Lächeln auf den dünnen Lippen, die sich von der Chemotherapie häuteten. »Das hättest du sein können. Hast du mal Hesse gelesen?«

Bosch verstand nicht, nickte aber. Es piepte wieder. Er wartete eine Minute, bis die Dosis zu wirken schien. Der alte Mann schloß die Augen und seufzte.

»Ich geh’ jetzt besser«, sagte Harry. »Alles Gute.«

Er berührte die zerbrechliche, bläuliche Hand des Mannes. Sie drückte seine Finger, fast verzweifelt, und ließ dann los. Als er zur Tür ging, hörte er den alten Mann krächzen.

»Entschuldigung, was hast du gesagt?«

»Ich habe gesagt, ich habe … ich habe mir Sorgen um dich gemacht.«

Eine Träne lief dem alten Mann an der Seite in sein weißes Haar. Bosch nickte noch einmal. Zwei Wochen später stand er auf einem kleinen Hügel auf dem Forest Lawn Friedhof und schaute zu, wie sie seinen Vater beerdigten. Am Grab stand eine Gruppe von Leuten, von denen er annahm, daß es sein Halbbruder und seine drei Halbschwestern waren. Sein Halbbruder, wahrscheinlich ein paar Jahre älter als er, beobachtete ihn während der Zeremonie. Am Ende drehte sich Bosch um und ging.

Kurz vor zehn hielt Bosch an einem Rasthaus, das sich El Oasis Verde nannte, und aß Huevos Rancheros, mexikanische Spiegeleier mit Tomatensalsa. Sein Tisch war an einem Fenster, von dem man die blau-weiße Fläche der Salton Sea sehen konnte und weiter im Osten die Chocolate Mountains. Bosch versank schweigend in die Betrachtung der Weite und Schönheit der Landschaft. Nachdem er mit dem Frühstück fertig war und die Kellnerin Kaffee in seine Thermosflasche gefüllt hatte, lehnte er sich draußen gegen den Kotflügel seines Caprice und genoß noch einmal für einige Momente die kühle, saubere Luft und das Panorama.

Sein Halbbruder war jetzt ein erfolgreicher Strafverteidiger, und er war Cop. Es gab eine Art Symmetrie ihrer Lebensläufe, die ihm gefiel. Sie hatten nie miteinander gesprochen und würden es wohl auch nie tun.

Auf der 86, die die Ebene zwischen der Salton Sea und den Santa Rosa Mountains überquerte, fuhr er weiter südlich durchs Imperial Valley, das allmählich unter Meeresspiegelhöhe fiel. Links und rechts befanden sich Felder, die von Bewässerungsgräben in riesige Rechtecke unterteilt waren, und der Geruch von Dünger und frischem Gemüse drang in den Wagen. Lkws, beladen mit Salat, Spinat oder Cilantro, fuhren von den Feldwegen vor ihm auf die Landstraße, so daß er immer wieder abbremsen mußte. Es machte ihm jedoch nichts aus, und er wartete geduldig, bis er überholen konnte.

In der Nähe der Stadt Vallecito parkte Bosch am Straßenrand, um eine Düsenjägerstaffel zu beobachten, die über einen Berg im Südwesten herübergedonnert kam. Sie überquerten die 86 und flogen über die Salton Sea. Bosch hatte keinerlei Ahnung von modernen Militärjets. Sie waren jetzt schneller und aerodynamischer als die Maschinen, die er aus Vietnam kannte. Aber sie waren niedrig geflogen, so daß er unter den Flügeln ihre tödliche Ladung erkennen konnte. Er sah, wie die drei Flugzeuge sich seitlich drehten und in einem engen Wendemanöver wieder Kurs auf den Berg nahmen. Nachdem sie über ihn hinweggeflogen waren, nahm er seine Karten und sah eingezeichnete Vierecke im Südwesten, die als Sperrgebiet gekennzeichnet waren. Es war das Übungsgelände der Marineflieger am Superstition Mountain. Auf der Karte stand, daß auf dem Gebiet scharfe Bomben abgeworfen wurden. Betreten verboten.

Bosch fühlte, wie eine dumpfe Vibration den Wagen leicht wiegte, dann folgte ein Donner. Er sah auf und glaubte, eine Rauchwolke aufsteigen zu sehen. Dann fühlte und hörte er, wie noch eine Bombe aufschlug. Und noch eine.

Als die Jets, deren silberne Körper wie Diamanten in der Sonne funkelten, wieder über ihn hinwegflogen, um einen neuen Bombenangriff zu starten, fuhr Bosch hinter einem Lkw wieder auf die Landstraße. Auf der Ladefläche saßen zwei Teenager, mexikanische Feldarbeiter, die Bosch teilnahmslos ansahen. Ihre ermüdeten Augen schienen anzuzeigen, daß sie wußten, was für ein langes, schweres Leben vor ihnen lag. Sie waren ungefähr so alt wie die zwei Jungen auf dem Foto am Picknicktisch.

Ein paar Augenblicke später konnte er den Lkw überholen und beschleunigte. Noch eine Weile hört er Explosionen vom Superstition Mountain. Er kam an Farmen vorbei, kleinen Restaurants, die von Familien betrieben wurden, und an einem gigantischen Silo einer Zuckerraffinerie, an dem oben mit einer gemalten Linie die Höhe des Meeresspiegels markiert war.

Im Sommer nach dem Gespräch mit seinem Vater besorgte sich Bosch Hesses Romane. Er wollte wissen, was der alte Mann gemeint hatte. Er fand es im zweiten Buch, das er las. Harry Haller war eine Figur darin. Ein desillusionierter Einzelgänger, ein Mann ohne wirkliche Identität. Harry Haller war der Steppenwolf.

Im August fing Bosch bei der Polizei an.

Er glaubte zu fühlen, wie das Gelände anstieg. Die Felder verschwanden, statt dessen war jetzt braunes Strauchwerk zu sehen, und auf der weiten Ebene stiegen Staubsäulen auf. Seine Ohren knackten, als er immer höher hinauf fuhr. Und er wußte, daß er sich der Grenze näherte, lange bevor er das grüne Schild mit dem Hinweis sah, daß es nur noch zwanzig Meilen bis Calexico waren.

20

Calexico sah wie fast alle Grenzstädtchen aus: staubig, mit niedrigen Gebäuden, knalligen Neonzeichen und häßlichen Geschäftsschildern an der Hauptstraße, von denen allein die unvermeidlichen goldenen Bögen von McDonald’s vertraut waren, ansonsten Reklame für mexikanische Autoversicherungen, die man vom Wagen aus abschließen konnte, und Souvenirläden.

In der Stadt mündete die 86 in die 111, die direkt zur Grenze führte. Die Warteschlange begann fünf Blocks vor der abgasgeschwärzten Abfertigungsstelle aus Beton, in der mexikanische federales ihren Dienst taten. Es sah aus wie der allabendliche Rückstau an der Broadway-Auffahrt zur 101 in L. A. Bevor er selbst zum Stehen kam, bog Bosch östlich in die Fifth Street ab und kam am De Anza Hotel vorbei. Zwei Blocks weiter hielt er vor dem Polizeirevier. Es war ein einstöckiges gelbes Gebäude aus Beton, das mit seiner Farbe an die Schreibblöcke von Rechtsanwälten erinnerte. Den Schildern am Eingang zufolge war es auch Rathaus, Feuerwache und Heimatmuseum.

Als er die Tür seines dreckigen Caprice öffnete, hörte er vom Park auf der anderen Straßenseite Gesang. Auf einer Bank saßen fünf Mexikaner und tranken Budweiser. Ein sechster Mann, der ein schwarzes Cowboyhemd mit weißer Stickerei und einen Stetson aus Stroh trug, stand vor ihnen und sang spanisch zur Gitarre. Das Lied wurde in einem langsamen Tempo vorgetragen, und Harry hatte keine Schwierigkeiten zu übersetzen.

Ich weiß nicht, wie ich dich lieben soll,

Ich weiß nicht einmal, wie ich dich umarmen soll, Weil mich nie der Schmerz verläßt,

Der mich so verwundet hat.

Die klagende Stimme des Sängers war kräftig und gut zu hören. Das Lied war wunderschön. Bosch lehnte sich gegen seinen Wagen und rauchte, bis der Sänger fertig war.

Die Küsse, die du mir gabst,

Sind jetzt mein Verderben.

Aber meine Tränen trocknen nun

Mit meiner Pistole und meinem Herzen.

Und so geh ich, wie immer, durchs Leben

Mit der Pistole und dem Herzen.

Am Ende des Lieds applaudierten die Männer auf der Bank und prosteten ihm zu.

Hinter der Glastür, auf der Polizei stand, befand sich ein muffiger Raum, der nicht größer war als die Ladefläche eines Lieferwagens. Links stand ein Cola-Automat, geradeaus war eine Tür mit elektronischer Verriegelung und rechts ein Schalter mit einer dicken Glasscheibe, hinter der ein uniformierter Polizist saß. Hinter ihm bediente eine Frau das Funkgerät der Einsatzzentrale, das sich vor einer Wand mit Schließfächern befand.

»Rauchen ist hier verboten, Sir«, sagte die Uniform.

Er trug eine verspiegelte Sonnenbrille und hatte Übergewicht. Auf dem Namensschild über der Brusttasche stand Gruber. Bosch ging durch die Tür wieder hinaus und warf die Kippe auf den Parkplatz.

»Abfall auf die Straße werfen kostet hundert Dollar Strafe«, sagte Gruber.

Bosch hielt seine Dienstmarke hoch. »Schicken Sie mir die Rechnung. Ich muß eine Waffe hinterlegen.«

Gruber lächelte kurz und zeigte sein dunkelrotes, angegriffenes Zahnfleisch. »Ich persönlich benutze Kautabak. Dann hat man keine Probleme.«

»Das sieht man.«

Gruber runzelte die Stirn und dachte einen Moment darüber nach, bevor er sagte: »Also, geben Sie sie her. Wenn man seine Waffe hinterlegen will, muß man sie erst mal abgeben.«

Er drehte sich um, um zu sehen, ob die Frau am Funkgerät seine Ansicht teilte, daß er wieder die Oberhand gewonnen hatte, aber sie zeigte keine Reaktion. Bosch bemerkte, wie sehr sich Grubers Hemd über seinem Bauch spannte, so daß die Knöpfe abzuspringen drohten. Er zog seinen Vierundvierziger aus dem Halfter und legte ihn in das Schubfach.

»Fiehunfiehzich«, verkündete Gruber und nahm die Waffe in die Hand. »Wollen Sie sie im Halfter lassen?«

Daran hatte Bosch nicht gedacht. Er brauchte das Halfter. Andernfalls müßte er sich die Smith in den Hosenbund stecken. Wenn er rennen müßte, würde sie herausfallen.

»Nee«, sagte er. »Nur den Revolver.«

Gruber zwinkerte und ging zu den Schließfächern. Er öffnete eins, legte sie hinein, schloß ab und kam zurück.

»Ich brauch’ den Dienstausweis für die Quittungen.«

Bosch legte ihn ins Schubfach und beobachtete, wie Gruber langsam die Formulare ausfüllte. Es schien, daß er alle zwei Buchstaben wieder nachsehen mußte. »Wie haben Sie denn den Namen bekommen?«

»Schreiben Sie einfach Harry.«

»Es geht schon. Verlangen Sie nur nicht, daß ich es aussprechen soll. Scheint sich auf Anonymus zu reimen.« Als er fertig war, legte er die beiden Quittungen zum Unterschreiben in die Schublade. Harry benutzte seinen eigenen Kugelschreiber.

»Sieh mal an, ein Linkshänder, der einen rechtshändigen Revolver abgibt. Kriegen wir nicht oft hier zu sehen.« Er zwinkerte wieder. Bosch sah ihm starr in die Augen. »Ich red’ einfach nur so daher«, beschwichtigte Gruber. Harry legte eine Quittung in die Lade und erhielt dafür den Schlüssel zum Schließfach, der numeriert war. »Nicht verlieren«, warnte ihn Gruber.

Als er zurück zu seinem Caprice ging, sah er, daß die Männer immer noch auf der Bank im Park saßen, allerdings wurde nicht mehr gesungen. Ein alter Mann mit weißem Haar öffnete gerade die Tür zum Heimatmuseum. Bosch setzte sich in den Wagen und legte den Schlüssel in den Aschenbecher, den er nie benutzte. Dann setzte er rückwärts aus der Parklücke und fuhr zum De Anza.

Es war ein dreistöckiges Gebäude im spanischen Stil mit einer Satellitenschüssel auf dem Dach. Bosch parkte vorne auf der rotgepflasterten Auffahrt. Er würde sich anmelden, sein Gepäck aufs Zimmer bringen, sich kurz frisch machen und dann über die Grenze nach Mexicali fahren. Der Mann an der Rezeption trug ein weißes Hemd und eine braune Fliege, passend zur Weste. Er konnte nicht älter als zwanzig sein. Auf dem Plastikschildchen an seiner Weste stand Miguel, Empfangschefassistent.

Bosch erklärte, daß er ein Zimmer wolle, und füllte die Anmeldung aus. Als er sie zurückgab, sagte Miguel: »Ach, Mr. Bosch, wir haben Nachrichten für Sie.«

Er drehte sich um und holte aus einem Fach drei rosa Notizzettel. Zwei Anrufe waren von Pounds gekommen, einer von Irving. Die Uhrzeiten waren vermerkt, und Bosch stellte fest, daß sie alle innerhalb der letzten zwei Stunden eingetroffen waren. Erst Pounds, dann Irving, dann wieder Pounds.

»Ach so«, sagte er zu Miguel, »gibt es hier ein Telefon?«

»Um die Ecke, Sir, rechts.«

Bosch nahm den Hörer ab und überlegte, was er tun sollte. Es mußte etwas Wichtiges sein, sonst hätten nicht beide telefoniert. Aus irgendeinem Grund hatten sie beide bei ihm zu Hause angerufen und die Nachricht auf dem Anrufbeantworter gehört. Was konnte es bloß sein? Er nahm seine PacBell-Telefonkarte und wählte die Nummer des Mordtisches in Hollywood. Er hoffte, daß jemand da war, der ihm erklären konnte, was sich dort abspielte. Jerry Edgar nahm nach dem ersten Klingeln ab.

»Jed, was ist los. Ich hab’ hier genug Telefonnachrichten, um mein Hotelzimmer zu tapezieren.«

Das Schweigen dauerte lang, zu lang.

»Jed?«

»Harry, wo bist du?«

»Im Süden, Mann.«

»Wo im Süden?«

»Was ist los, Jed?«

»Egal, wo du jetzt bist, Pounds versucht, dich zurückzuholen. Er hat gesagt, falls du anrufst, sollst du deinen Arsch wieder Richtung Hollywood bewegen. Er sagte …«

»Warum? Was ist passiert?«

»Porter. Sie haben ihn heute morgen im Sunshine Canyon gefunden. Mit einem Draht um den Hals. So stramm, daß er nicht länger als ein Uhrband war.«

»O Gott.« Bosch holte seine Zigaretten heraus. »O Gott.«

»Ja.«

»Was hat er da gemacht? Sunshine Canyon, das ist doch die Mülldeponie im Foothill-Bezirk, nicht wahr?«

»Verdammt, Harry, er wurde dort abgeladen.«

Natürlich. Darauf hätte er selbst kommen müssen. Er konnte nicht richtig denken.

»Ja, ja. Was ist passiert?«

»Sie haben seine Leiche heute morgen dort gefunden. So ein armer Schlucker, der den Müll durchsucht, hat ihn unter dem ganzen Scheiß entdeckt. Aber RM ist auf ein paar Hinweise gestoßen. Quittungen von Restaurants. Dadurch sind sie auf den Namen der Müllcontainerfirma gekommen. Sie konnten die Spur auf einen bestimmten Lkw und eine bestimmte Route einengen. Downtown, gestern morgen. Wir arbeiten mit RM zusammen. Ich wollte gerade gehen und die Route abklappern. Wir finden den Müllcontainer, und von da verfolgen wir die Spur weiter.«

Bosch fiel der Container hinter Poe’s ein. Porter war nicht weggelaufen. Er war wahrscheinlich erdrosselt und hinausgezogen worden, während er sich mit dem Barkeeper angelegt hatte. Dann fiel ihm der Mann mit den tätowierten Tränen ein. Wie hatte er das übersehen können? Wahrscheinlich hatte er nur drei Meter entfernt von Porters Mörder gestanden.

»Ich war nicht draußen, aber ich habe gehört, sie haben ihn anscheinend in die Mangel genommen, bevor sie ihn umbrachten. Sein ganzes Gesicht war kaputt, die Nase gebrochen, eine Menge Blut. Verdammt erbärmliche Art und Weise zu sterben.«

Es würde nicht lange dauern, bis sie mit Porters Foto ins Poe’s kamen. Der Barkeeper würde sich an das Gesicht erinnern und nur zu gerne Bosch als den Mann beschreiben, der hereinkam, sagte, daß er Polizist sei, und dann Porter zusammenschlug. Bosch überlegte sich, ob er es Edgar gleich sagen und ihm die ganze Lauferei ersparen sollte. Der Überlebensinstinkt erwachte in ihm, und er entschied sich dagegen.

»Was wollen Pounds und Irving von mir?«

»Keine Ahnung. Ich weiß nur, daß zuerst Moore und jetzt Porter ermordet wurden. Vielleicht wollen sie die Reihen schließen, alle Leute reinholen, wo es warm und sicher ist. Hier geht das Gerücht um, daß die beiden Morde zusammenhängen. Daß die zwei irgendwelche krummen Touren zusammen gemacht haben. Irving hat die Fälle schon zusammengelegt. Er hat eine gemeinsame Untersuchung bezüglich Moore und Porter in die Wege geleitet.«

Bosch sagte nichts. Er versuchte nachzudenken. Porters Ermordung warf ein ganz neues Licht auf die Fakten.

»Hör zu, Jed. Du hast von mir nichts gehört. Wir haben nicht miteinander gesprochen. Capito?«

Edgar zögerte, bevor er sprach. »Willst du das wirklich?«

»Ja, wenigstens für die nächste Zeit. Ich ruf dich wieder an.«

»Paß auf dich auf!«

Nimm dich vor dem schwarzen Eis in acht, dachte Bosch, nachdem er aufgehängt hatte. Er lehnte sich einen Moment gegen die Wand. Porter. Wie war es passiert? Instinktiv griff er sich mit der Hand an die Hüfte. Es beruhigte ihn nicht; das Halfter war leer.

Er hatte die Wahl: weiter nach Mexicali oder zurück nach L. A. Wenn er zurückginge, würde er mit dem Fall nichts mehr zu tun haben. Irving würde ihn rausschneiden wie eine faule Stelle an einem Apfel.

Also hatte er im Grunde keine Wahl. Er mußte weitermachen. Bosch zog einen Zwanzigdollarschein aus der Tasche und ging zur Rezeption. Er schob den Schein Miguel hinüber.

»Ja, Sir.«

»Ich möchte meine Reservierung streichen, Miguel.«

»Kein Problem. Das kostet nichts. Sie waren nie im Zimmer.«

»Nein, das ist für Sie. Ich befinde mich in einer Verlegenheit. Niemand soll wissen, daß ich hier war. Verstehen Sie mich?«

Miguel war jung, aber aufgeweckt. Er sagte Bosch, seine Bitte stelle kein Problem dar, und steckte sich den Schein in die Westentasche. Harry gab ihm die rosa Notizzettel zurück.

»Wenn sie wieder anrufen … Ich war nie hier, okay?«

»So ist es, Sir.«

Ein paar Minuten später hatte er sich in die Autoschlange zur Grenze eingeordnet. Bosch sah, daß das Gebäude des U. S. Zolls und Grenzschutzes weitaus größer war als das Pendant auf der mexikanischen Seite. Die Bedeutung war klar: Es war leicht, dieses Land zu verlassen; hereinzukommen war eine andere Geschichte. Als Bosch an die Barriere heranfuhr, hielt er seinen Dienstausweis aus dem Fenster. Der mexikanische Polizist nahm ihn entgegen, und Bosch reichte die Waffenquittung aus Calexico nach.

»Zweck der Reise?« fragte der Grenzpolizist. Er trug eine verblichene Uniform, die einmal armeegrün gewesen war, und sein Hut wies Schweißflecken am Band auf.

»Beruflich. Ich habe eine Besprechung an der Plaza Justicia.«

»Ach so. Kennen Sie den Weg?«

Bosch hielt eine seiner Karten hoch und nickte. Der Grenzpolizist studierte die rosa Quittung.

»Sie sind unbewaffnet?« sagte er. »Sie haben Ihre Vierundvierziger zurückgelassen?«

»Wie es draufsteht.«

Der Polizist schien ungläubig zu lächeln, nickte aber und winkte, daß er weiterfahren könne. Kurz darauf wurde sein Caprice mitgerissen vom Strom der Autos, der sich auf einem breiten Boulevard ohne Fahrbahnmarkierungen entlangwälzte. Manchmal bewegte sich der Verkehr in sechs Spuren, und manchmal verengte sich die Straße auf vier oder fünf Spuren, was von den Autos problemlos bewältigt wurde. Niemand hupte, und es ging zügig voran. Bosch hatte fast schon eine Meile zurückgelegt, als er an einem Rotlicht anhalten mußte und sich auf der Karte orientieren konnte.

Anscheinend befand er sich auf dem Calzado Lopez Mateos, der ihn zum Justizcenter im Süden der Stadt bringen würde. Die Ampel wechselte, und der Verkehr floß wieder. Bosch entspannte sich und sah sich beim Fahren um, achtete jedoch auf eventuelle Fahrbahnverengungen. Der Boulevard wurde von alten Läden und Industriebetrieben gesäumt. Die Pastelltöne der Fassaden waren von den Abgasen der Autos mit einer schwarzen Patina überzogen und wirkten auf Bosch deprimierend. Die bunten Schulbusse auf der Straße reichten nicht aus, um der Szene einen heiteren Anstrich zu geben. Der Boulevard machte jetzt eine scharfe Biegung nach Süden und mündete in einen Kreisverkehr um einen Platz, in dessen Mitte sich ein Denkmal erhob, ein goldener Reiter auf einem sich aufbäumenden Pferd. Bosch bemerkte mehrere Männer, die meisten mit Cowboyhüten, die sich gegen den Sockel des Denkmals lehnten. Sie starrten in den Verkehr, der um sie herum toste. Tagelöhner, die auf Arbeit warteten. Auf der Karte sah Bosch, daß der Platz Benito-Juarez-Kreis hieß.

Eine Minute später gelangte er an einen Gebäudekomplex, auf dessen Dächern sich Antennen und Satellitenschüsseln befanden. Ein Hinweisschild am Straßenrand verkündete AYUNTA-MIENTO DE MEXICALI.

Er fuhr auf den Parkplatz, auf dem es weder Parkuhren noch einen Parkwächter gab, und stellte seinen Wagen ab. Während er im Auto saß und die drei Gebäude vor sich studierte, konnte er das Gefühl nicht loswerden, daß er vor etwas oder vor jemandem weglief. Porters Tod hatte ihn geschockt. Er war dort gewesen. Bosch fragte sich, wie er selbst entkommen konnte und warum der Mörder nicht versucht hatte, ihn auch zu liquidieren. Ein offensichtlicher Grund war wohl, daß der Mörder es nicht hatte riskieren wollen, zwei Personen auf einmal zu beseitigen. Eine andere Erklärung war, daß der Mörder ein Auftragskiller war, der nur einen Kontrakt für Porter hatte. Wenn das der Fall war, kam der Auftrag hier aus Mexicali.

Die drei Gebäude des Komplexes waren um einen dreieckigen Platz gruppiert und in modernem Stil mit braunrosa Sandsteinfassaden errichtet. Die Fenster im zweiten Stock eines der Gebäude waren von innen mit Zeitungsseiten verkleidet. Bosch nahm an, daß dies Schutz vor der untergehenden Sonne bieten sollte; es verlieh dem Gebäude aber ein schäbiges Aussehen. Über dem Haupteingang zu diesem Gebäude stand in Chrombuchstaben POLICIA JUDICIAL DEL ESTADO DE BAJA CALIFORNIA. Er nahm die Akte von Juan Doe #67, schloß den Wagen ab und ging zum Eingang.

Auf dem Platz standen mehrere Dutzend Menschen und eine Gruppe Straßenverkäufer, die Essen oder handgearbeitete Sachen feilboten. Als er die Stufen zum Polizeigebäude hochging, näherten sich ihm einige junge Mädchen, die ihm Kaugummi oder Armbänder aus bunten Fäden verkaufen wollten. Er lehnte dankend ab und öffnete die Tür zur Eingangshalle. Beinahe wäre er dabei mit einer kleinen Frau, die ein Tablett mit sechs Pasteten auf dem Kopf balancierte, zusammengestoßen.

Im Warteraum standen vier Reihen Plastikstühle gegenüber einem Schalter, auf dem ein uniformierter Polizist lehnte. Fast alle Stühle waren besetzt, und die Wartenden beobachteten mit Aufmerksamkeit den Polizisten. Er trug eine Sonnenbrille mit Spiegelgläsern und las eine Zeitung.

Bosch ging auf ihn zu und erklärte ihm auf Spanisch, einen Termin bei Detective Carlos Aguila zu haben. Er öffnete sein Ausweisetui und legte es auf den Schalter. Der Polizist schien nicht beeindruckt zu sein, griff aber nach unten und holte ein Telefon hervor. Es war ein altes Gerät mit einer Wählscheibe, viel älter als das Gebäude, in dem sie sich befanden, und er schien eine Ewigkeit zu benötigen, um die Nummer zu wählen.

Nach einem Augenblick begann der Polizist vor ihm im Maschinengewehrtempo ins Telefon zu sprechen. Bosch verstand nur einige Worte: Captain. Gringo. Ja. LAPD. Detective. Er glaubte auch, den Namen Charlie Chan zu hören. Dann hörte der Beamte ein paar Momente zu und legte schließlich auf. Ohne Bosch anzusehen, deutete er auf die Tür hinter sich und vertiefte sich wieder in seine Zeitung. Harry ging um den Schalter herum und öffnete die Tür. Er betrat einen Flur, der sich nach links und rechts erstreckte. Harry kehrte um und klopfte dem Polizisten am Schalter auf die Schulter, um nach dem Weg zu fragen.

»Am Ende, letzte Tür«, antwortete der Polizist auf Englisch und deutete links hinunter.

Bosch ging wieder zurück auf den Flur und kam am Ende zu einem großen Raum. Mehrere Männer standen herum, andere saßen auf Sofas. An den Stellen, wo keine Couchen standen, lehnten Fahrräder an der Wand. Es gab einen einzigen Schreibtisch, an dem eine junge Frau saß und tippte, was ein Mann ihr anscheinend gerade diktierte. Harry sah die 9 mm Barretta, die der Mann im Hosenbund stecken hatte; auch die anderen trugen Pistolen im Halfter oder in die Hose gesteckt. Es war das Detective-Büro. Die Gespräche brachen ab, als er hereinkam. Er fragte den nächsten Mann nach Carlos Aguila. Dies veranlaßte einen anderen, durch eine Tür am Ende des Raums zu rufen. Wieder war es zu schnell, und wieder hörte Bosch das Wort Chan. Er überlegte, was es auf Spanisch bedeutete. Der Mann, der gerufen hatte, zeigte mit dem Daumen auf die Tür, und Bosch folgte dem Hinweis. Hinter sich hörte er leises Gelächter, aber er drehte sich nicht um.

Die Tür führte zu einem kleinen Büro mit einem Schreibtisch, an dem ein Mann mit grauem Haar und müden Augen saß und rauchte. Eine mexikanische Zeitung, ein gläserner Aschenbecher und ein Telefon waren die einzigen Gegenstände auf dem Tisch. Ein Mann mit einer verspiegelten Pilotenbrille – was Bosch nicht mehr sonderlich auffiel – saß auf einem Stuhl an der hinteren Wand und betrachtete Bosch. Falls er nicht schlief.

»Buenos dias«, sagte der ältere Mann. Er fuhr englisch fort: »Ich bin Captain Gustavo Grena, und Sie sind Detective Harry Bosch. Wir haben gestern miteinander telefoniert.«

Bosch reichte ihm die Hand über den Schreibtisch. Grena zeigte dann auf den Mann mit der Sonnenbrille. »Und hier ist Detective Aguila, den Sie sehen wollten. Was haben Sie von Ihrer Ermittlung aus Los Angeles mitgebracht?«

Aguila, der die Suchmeldung ans Konsulat in Los Angeles geschickt hatte, war ein kleiner Mann mit dunklem Haar und heller Haut. Seine Stirn und seine Nase waren von der Sonne verbrannt, aber Bosch konnte seine weiße Brust durch den offenen Kragen sehen. Er trug Jeans und schwarze Lederstiefel. Er nickte Bosch zu, machte jedoch keine Anstalten, ihm die Hand zu geben.

Da es keinen Stuhl für ihn gab, ging Harry zum Schreibtisch und legte die Akte hin. Er nahm die Polaroidfotos von Juan Doe #67 heraus, die sein Gesicht und die Tätowierung zeigten, und gab sie Grena, der sie sich kurz ansah und sie dann auf den Schreibtisch legte.

»Sie suchen vermutlich nach dem Mörder, nehme ich an?« fragte Grena.

»Es besteht die Möglichkeit, daß er hier ermordet wurde und die Leiche dann nach Los Angeles geschafft wurde. In dem Fall sollte Ihre Abteilung nach dem Mörder suchen.«

Grena sah ihn verdutzt an. »Ich verstehe nicht. Wieso. Warum hätte man das machen sollen? Sicher irren Sie sich, Detective Bosch.«

Bosch zuckte die Schultern. Er würde sich nicht deswegen streiten. Noch nicht. »Nun, ich möchte zumindest seine Identität bestätigt haben, damit ich weitermachen kann.«

»Nun gut«, sagte Grena. »Sie können das mit Detective Aguila besprechen. Aber ich muß Ihnen in der Sache, die Sie gestern erwähnten, mitteilen, daß mir der Manager inzwischen persönlich versichert hat, daß Ihr Juan Doe dort nicht gearbeitet hat. Den Weg habe ich Ihnen damit erspart.«

Grena nickte abschließend, als wolle er sagen, daß er gern diese Mühe auf sich genommen hätte.

»Wie kann er sich so sicher sein, wenn wir noch nicht einmal die Identität restlos bestätigen konnten?«

Grena zog erst einmal an seiner Zigarette, um Zeit zu gewinnen. Schließlich hatte er eine Antwort: »Ich gab ihnen den Namen Fernal Gutierrez-Llosa. War nie dort beschäftigt. Sie haben amerikanische Aufträge, verstehen Sie … Wir müssen achtgeben, daß wir nicht den internationalen Handel stören.«

Grena drückte seine Zigarette aus und nickte Aguila zu. Dann stand er auf und verließ das Büro. Bosch blickte in die Spiegelgläser der Sonnenbrille und fragte sich, ob Aguila der Unterredung hatte folgen können.

»Machen Sie sich keine Sorgen wegen Spanisch«, sagte Aguila. »Ich spreche Ihre Sprache.«

21

Bosch bestand darauf, daß sie seinen Wagen nahmen, und gab vor, er wolle den Caprice nicht auf dem Parkplatz stehen lassen, da er nicht ihm gehöre. Was er nicht sagte, war, daß er seine Waffe, die noch im Kofferraum lag, in der Nähe haben wollte. Auf dem Weg über den Platz mußten sie sich der Kinder erwehren, die ihnen etwas verkaufen wollten.

Im Auto fragte Bosch dann: »Wie führen wir die Identifizierung ohne Fingerabdrücke durch?«

Aguila nahm die Akte vom Sitz. »Wir werden seinen Freunden und seiner Frau die Fotos zeigen.«

»Wir fahren zu einem Haus? Da könnte ich ja Fingerabdrücke sicherstellen und mit nach L. A. nehmen. Jemand könnte sie dort vergleichen und die Identität bestätigen.«

»Es ist kein Haus, Detective Bosch, es ist eine Hütte.«

Bosch nickte und ließ den Motor an. Aguila wies ihm den Weg. Sie fuhren nach Süden zum Boulevard Lazaro Cardenas und auf ihm ein kurzes Stück nach Westen, bis sie wieder auf der Avenida Canto Rodado die Richtung nach Süden einschlugen.

»Wir fahren zum Barrio«, erklärte Aguila. »Es hat den Namen Ciudad de los Personas Perdidos, Stadt der verlorenen Seelen.«

»Das ist die Bedeutung der Tätowierung, stimmt’s? Das Gespenst? Die verlorenen Seelen?«

»Ja, das ist richtig.«

Bosch dachte einen Moment nach, bevor er fragte: »Wie weit ist es von den Verlorenen Seelen zu den Heiligen und Sündern?«

»Es ist ebenfalls im Südwestsektor. Nicht weit. Ich kann es Ihnen zeigen, wenn Sie wollen.«

»Mal sehen.«

»Gibt es einen Grund, warum Sie fragen?«

Bosch dachte an Corvos Warnung, nicht der örtlichen Justizpolizei zu trauen.

»Reine Neugierde«, antwortete er. »Ein anderer Fall.«

Sofort bekam er Gewissensbisse, weil er Aguila nicht die Wahrheit gesagt hatte. Er war ein Polizist, und Bosch fand, daß er ihm im Zweifelsfalle trauen sollte. Corvo war allerdings anderer Ansicht gewesen. Sie fuhren schweigend weiter und entfernten sich von der Stadt. Der Zustand der Gebäude und Straßen wurde schlechter. Firmen, Geschäfte und Restaurants verschwanden. Statt dessen waren jetzt mehr und mehr Baracken und Hütten aus Pappe zu sehen. Harry sah am Straßenrand den Transportkarton eines Kühlschranks, in dem jemand hauste. Die Menschen, an denen sie vorbeikamen, saßen auf verrosteten Motoren und Ölfässern und starrten den Wagen mit hohlen Augen an. Bosch sah weg und richtete seinen Blick nach vorne auf die staubige Straße.

»Ich hab’ gehört, daß man Sie Charlie Chan nennt. Wieso?«

Er fragte hauptsächlich, weil er nervös war, und hoffte, daß Unterhaltung ihn von seiner Befangenheit und dem Elend draußen ablenken würde.

»Ich bin Chinese«, sagte Aguila.

Bosch drehte sich zur Seite und sah ihn an. Von der Seite konnte er die Augenwinkel hinter der Sonnenbrille sehen. Es war zu erkennen.

»Teilweise sollte ich sagen. Einer meiner Großväter. Es gibt eine große chinesisch-mexikanische Gemeinde in Mexicali.«

»Ach so.«

»Mexicali wurde um 1900 von der Colorado River Land Company gegründet. Ihnen gehörte viel Land auf beiden Seiten der Grenze, und sie brauchten billige Arbeitskräfte, um Baumwolle zu pflücken und Gemüse zu ernten«, erklärte Aguila. »Sie gründeten Mexicali. Auf der anderen Seite von Calexico. Als Spiegelbild. Wenigstens war das der Plan. Dann brachten sie zehntausend Chinesen ins Land, alles Männer, und bauten eine Firmenstadt.«

Bosch nickte. Er hatte die Geschichte noch nie gehört und fand sie interessant. Auf der Fahrt durch die Stadt waren ihm die vielen chinesischen Restaurants aufgefallen, aber er konnte sich nicht erinnern, Asiaten gesehen zu haben.

»Sind sie alle geblieben … Die Chinesen?«

»Die meisten. Aber ich sagte schon, zehntausend Männer, keine Frauen. Die Gesellschaft ließ es nicht zu. Sie hatten Angst, die Arbeit würde darunter leiden. Später kamen einige Frauen. Aber in den meisten Fällen heirateten die Männer in mexikanische Familien ein. Das Blut hat sich vermischt. Aber wie Sie wahrscheinlich gesehen haben, wurde von der Kultur viel bewahrt. Wir werden zur Siesta chinesisch essen gehen, okay?«

»Einverstanden.«

»Die Polizei ist in den Händen der traditionellen Mexikaner. Es gibt nicht viele Mischlinge wie mich bei der Justizpolizei. Deshalb nennen sie mich Charlie Chan. Für die anderen bin ich ein Außenseiter.«

»Ich glaube, ich kenne das Gefühl.«

»Der Zeitpunkt wird kommen, Detective Bosch, wo Sie mir trauen werden. Mir macht es nichts aus zu warten, bis Sie über den anderen Fall sprechen wollen.«

Bosch nickte. Er schämte sich und versuchte sich aufs Fahren zu konzentrieren. Kurze Zeit später ließ ihn Aguila auf eine enge, ungepflasterte Straße fahren, die mitten durchs Barrio führte. Die Häuser waren aus Beton und hatten Flachdächer. In den offenen Türen hingen Decken. Einige Gebäude hatten Anbauten aus Sperrholz und Aluminiumblech. Auf der Straße, auf der Müll und anderer Unrat herumlag, standen verhärmte und ausgemergelte Männer, die dem Caprice mit dem kalifornischen Nummernschild nachstarrten.

»Halten Sie hier vor dem Haus mit dem aufgemalten Stern«, sagte Aguila.

Bosch sah den Stern, der mit der Hand auf eines der tristen Gebäude gemalt war. Über dem Stern stand Personas Perdidos, darunter Honorable Alcade y Sheriff.

Bosch parkte den Caprice vor dem ärmlichen Haus und wartete auf weitere Anweisungen.

»Er ist weder Bürgermeister noch Sheriff, falls Sie das glauben sollten«, sagte Aguila. »Arnolfo Munoz de la Cruz ist, was man hier einen Friedenshüter nennt. Er stellt Ordnung an einem Ort her, wo sie ständig bedroht ist. Oder versucht es zumindest. Er ist der Sheriff der Stadt der verlorenen Seelen. Er hat die Vermißtenanzeige erstattet. Fernal Gutierrez-Llosa hat hier gelebt.«

Bosch stieg aus und nahm die Akte mit. Als er vorne ums Auto ging, rieb er mit der Hand übers Jackett, wo es über seinem Halfter hing. Es war eine unbewußte Bewegung, die er jedesmal machte, wenn er im Dienst aus dem Auto stieg. Aber das beruhigende Gefühl des Revolvers fehlte diesmal, und ihm wurde schmerzlich bewußt, daß er ein unbewaffneter Fremder in einem fremden Land war. Solange er mit Aguila zusammen war, konnte er seine Smith nicht aus dem Kofferraum holen. Wenigstens nicht, bis er ihn besser kannte.

Aguila zog an einer Tonglocke, die neben dem Eingang hing. Es gab keine Tür, nur eine Decke, die an ein Brett genagelt war, das über der Öffnung hing. Eine Stimme rief »Abierto«, und sie traten ein.

Munoz war ein kleiner alter Mann mit sonnengegerbter Haut und grauen Haaren, die er hinten zusammengebunden hatte. Er trug kein Hemd, so daß man einen tätowierten Sheriffstern auf der rechten Brust sehen konnte – auf der linken Brust war das Gespenst. Er schaute Aguila an und dann Bosch, den er neugierig betrachtete. Aguila stellte Bosch vor und erklärte Munoz, warum sie gekommen seien. Er sprach langsam, damit Bosch dem Gespräch folgen konnte. Aguila bat Munoz, sich ein paar Fotos anzusehen. Der alte Mann hatte einen verwirrten Gesichtsausdruck, bis Bosch ihm die Aufnahmen aus dem Leichenschauhaus zeigte und er sah, daß es die Fotos einer Leiche waren.

»Ist das Fernal Gutierrez-Llosa?« fragte Aguila, nachdem er die Bilder lange genug angesehen hatte.

»Er ist es.«

Munoz blickte weg. Bosch sah sich zum ersten Mal um. Die Hütte, die nur aus einem Zimmer bestand, ähnelte einer Gefängniszelle. Nur das Notwendigste. Ein Bett, eine Kiste mit Kleidern, ein Handtuch, das über einem Stuhl hing. Neben dem Bett befand sich ein Pappkarton, auf dem eine Kerze und ein Becher mit einer Zahnbürste stand. Es roch nach Armut, und er schämte sich, hier eingedrungen zu sein.

»Wo hat er gewohnt?« fragte er Aguila auf Englisch.

Aguila wandte sich an Munoz: »Ich möchte Ihnen mein Beileid für den Verlust eines Freundes ausdrücken, Señor Munoz. Es ist meine Pflicht, seine Frau zu informieren. Wissen Sie, ob sie da ist?«

Munoz nickte und sagte, die Frau sei in ihrer Behausung. »Möchten Sie mitkommen und uns helfen?«

Munoz nickte wieder. Er nahm ein weißes Hemd vom Bett und zog es an. Dann ging er voraus und hielt ihnen den Vorhang auf.

Bosch holte vorher noch den Kasten für Fingerabdrücke aus seiner Aktentasche im Kofferraum. Zusammen gingen sie dann die staubige Straße entlang, bis sie an eine Sperrholzhütte kamen, vor der ein Baumwolltuch als Markise hing.

Aguila berührte Bosch am Arm. »Señor Munoz und ich werden mit der Frau sprechen. Wir werden sie rausbringen. Sie können dann drinnen Fingerabdrücke sammeln und erledigen, was Sie sonst noch tun müssen.«

Munoz rief den Namen Maria, und ein paar Augenblicke später schaute eine kleine Frau durch den weißen Duschvorhang, der vor dem Eingang hing. Als sie Munoz und Aguila sah, kam sie heraus. Bosch sah ihr am Gesicht an, daß sie wußte, was die Männer ihr mitteilen würden. Frauen wissen so etwas. Harry dachte an die Nacht, als er zum ersten Mal Sylvia Moore gesehen hatte. Sie wußte. Sie alle wußten. Bosch gab Aguila die Akte, falls die Frau die Fotos sehen wollte, und zwängte sich durch die Öffnung in das Zimmer, das die Frau und Juan Doe miteinander geteilt hatten.

Wie zu erwarten, war der Raum spärlich eingerichtet. Eine Matratze lag auf einer hölzernen Pritsche. Ein Stuhl stand auf der einen Seite vom Bett und ein Schränkchen, das aus Holz und einem Karton gefertigt war und in dem ein paar Kleider hingen, auf der anderen. Die Rückwand des Raums bildete ein großes Stück Aluminiumblech, mit dem Warenzeichen von Tecate-Bier. Daran angebracht war ein Regal aus Brettern, auf dem Kaffeedosen, eine Zigarrenkiste und andere Sachen standen.

Bosch hörte, wie die Frau draußen leise weinte und Munoz sie zu trösten versuchte. Er sah sich rasch um und versuchte zu entscheiden, wo er am besten nach Fingerabdrücken suchen sollte. Er war sich nicht sicher, ob das überhaupt noch nötig war. Die Reaktion der Frau schien die Identifizierung zu bestätigen.

Er ging zum Regal und öffnete mit dem Fingernagel die Zigarrenkiste. Darin lagen ein dreckiger Kamm, ein paar Pesos und Dominosteine.

»Carlos«, rief er nach draußen.

Aguila steckte seinen Kopf durch den Duschvorhang.

»Fragen Sie sie, ob sie diese Kiste in letzter Zeit in der Hand hatte. Es sieht so aus, als ob die Sachen ihrem Mann gehörten. Ich werde versuchen, einige Abdrücke abzunehmen.«

Er hörte, wie Aguila sie auf Spanisch fragte. Sie erklärte, daß sie die Kiste nie angerührt habe, weil sie ihrem Mann gehöre. Mit seinen Fingernägeln hob Bosch die Kiste an und stellte sie auf das Schränkchen. Aus seinem Kasten holte er eine kleine Sprühdose, ein Fläschchen mit schwarzem Pulver, einen Marderhaarpinsel, eine breite Rolle durchsichtiges Klebeband und einen Packen Karteikarten. Er legte seine Utensilien auf dem Bett aus und begann mit der Arbeit.

Er sprühte mit der Dose kurz viermal über die Zigarrenkiste. Nachdem der Sprühnebel sich gesenkt hatte, nahm er eine Zigarette und zündete sie an. Das noch brennende Streichholz bewegte er im Abstand von fünf Zentimetern entlang der Vorderkante der Kiste. Die Hitze machte die Linien der Fingerabdrücke im Ninhydrin sichtbar. Bosch beugte sich über das Schränkchen und suchte nach vollständigen Abdrücken. Er fand zwei. Er schraubte den Verschluß des Fläschchens ab und bestrich mit dem schwarzen Pulver leicht die Abdrücke, so daß die Rillen und Verzweigungen deutlich zu erkennen waren. Dann rollte er etwas Klebeband, ab, legte es darüber und zog es wieder ab. Das Resultat klebte er auf eine Karteikarte. Mit dem anderen Abdruck verfuhr er ebenso. Jetzt hatte er zwei gute Exemplare, die er nach L. A. mitnehmen konnte.

Aguila trat in den Raum.

»Haben Sie einen Abdruck?«

»Zwei. Hoffentlich sind es seine und nicht ihre. Allerdings scheint es nicht mehr wichtig zu sein. Es hat sich angehört, als habe sie ihn identifiziert. Hat sie die Fotos gesehen?«

Aguila nickte: »Sie bestand darauf. Haben Sie das Zimmer durchsucht?«

»Wozu?«

»Ich weiß nicht.«

»Ich habe mich umgesehen. Nicht viel hier.«

»Haben Sie an den Kaffeedosen Fingerabdrücke sichergestellt?«

Bosch sah zum Regal, auf dem drei Maxwell-House-Dosen standen. »Nein, ich nehme an, daß Fingerabdrücke von ihr drauf sind. Dann hätte ich ihr persönlich Fingerabdrücke abnehmen müssen, um sie ausscheiden zu können. Ich wollte ihr das nicht zumuten.«

Aguila nickte, runzelte jedoch die Stirn.

»Aus welchem Grund haben ein armer Mann und seine Frau drei Kaffeedosen?«

Es war eine interessante Frage. Bosch ging zum Regal und nahm eine Dose in die Hand. Innen klapperte es. Bosch öffnete sie und fand einige Pesos. Die nächste enthielt noch etwas Kaffee. Die letzte war die leichteste. In ihr waren Papiere, eine Taufurkunde für Gutierrez-Llosa und eine Heiratsurkunde. Vor zweiunddreißig Jahren hatten sie geheiratet. Er wurde deprimiert, als er darüber nachdachte. In der Dose lag ein Polaroidfoto von Gutierrez-Llosa. Bosch sah, es war Juan Doe #67. Identität bestätigt. Ein Polaroidfoto seiner Frau war ebenfalls vorhanden, sowie ein Bündel Scheckquittungen, die von einem Gummi zusammengehalten wurden. Bosch sah sie durch. Vor sich hatte er die finanziellen Unterlagen eines Tagelöhners. Die Unternehmen, die nicht bar zahlten, stellten Schecks aus. Die Beträge waren gering. Die letzten zwei quittierten die Einlösung zweier Schecks von EnviroBreed Inc. über je sechzehn Dollar. Bosch steckte die Quittungen in die Tasche und sagte Aguila, daß sie gehen könnten.

Während Aguila der Witwe sein Beileid ausdrückte, legte Bosch den Kasten mit den Fingerabdruckmaterialien wieder in den Kofferraum. Als er sich umblickte und Aguila und Munoz bei der Frau stehen sah, hob er schnell die Matte und das Ersatzrad und griff nach seiner Smith. Er steckte sie ins Halfter, das er nach hinten schob. Sie wurde so von der Jacke verborgen, obwohl jemand mit einem Auge dafür die Waffe bemerken würde. Aber Bosch war nicht mehr besorgt, was Aguila anging. Er stieg ins Auto und wartete, bis Aguila kurze Zeit später einstieg.

Bosch behielt die Witwe und den Sheriff im Rückspiegel in den Augen, während er davonfuhr.

»Was wird aus ihr jetzt werden?« fragte er Aguila.

»Ich glaube nicht, daß Sie das wissen wollen, Detective Bosch. Ihr Leben war vorher schwierig genug. Jetzt kann es nur noch schlimmer werden. Sie hat wohl um sich genausosehr wie um ihn geweint. Und sie hat allen Grund dazu.«

Bosch fuhr schweigend weiter, bis sie die Verlorenen Seelen hinter sich gelassen hatten und auf der Hauptstraße waren.

»Das war scharfsinnig«, sagte er nach einer Weile. »Daß Sie auf die Kaffeedosen gekommen sind.«

Aguila sagte nichts. Es war auch nicht nötig. Bosch wußte, daß er schon einmal da gewesen war und die EnviroBreed-Quittungen gesehen hatte. Grena war wahrscheinlich bestochen worden, und Aguila hatte wohl etwas dagegen oder war unzufrieden, daß er keinen Anteil bekommen hatte. Egal, aus welchem Grund, er hatte ihm gezeigt, wo es langging. Aguila wollte, daß Bosch die Quittungen fand, und wußte, daß Grena ein Lügner war.

»Waren Sie bei EnviroBreed und haben sich das Unternehmen mal angesehen?«

»Nein, das wäre meinem Captain gemeldet worden. Nachdem er selbst nachgefragt hatte, konnte ich nicht mehr dort hinfahren. EnviroBreed ist ein internationaler Handelspartner. Sie haben Verträge mit der Regierung der USA. Sie müssen verstehen, es ist …«

»Eine heikle Angelegenheit.«

»Das ist wohl der richtige Ausdruck.«

»Ich kenne mich mit solchen Sachen aus. Ich verstehe Sie. Sie können sich Grena nicht widersetzen, aber ich kann es. Wo ist EnviroBreed?«

»Nicht weit von hier. Im Südwesten, auf der Ebene vor der Sierra de los Cucapah. Es gibt dort viele Industriebetriebe und große Ranches.«

»Und wie weit ist es von EnviroBreed bis zur Ranch des Papstes.«

»Des Papstes?«

»Zorillo. Der Papst von Mexicali. Ich dachte, Sie wollten mit mir noch über meinen anderen Fall sprechen.« Eine Weile fuhren sie schweigend weiter. Bosch blickte zur Seite und sah Aguilas besorgten Gesichtsausdruck. Sogar mit der Sonnenbrille vor den Augen. Die Erwähnung von Zorillos Namen hatte wahrscheinlich einen Verdacht bestätigt, den der mexikanische Detective hegte, seitdem Grena versucht hatte, die Ermittlungen zu sabotieren. Bosch hatte schon von Corvo gehört, daß sich EnviroBreed auf der anderen Seite des Highways gegenüber der Ranch befand. Seine Frage war eine letzte Probe für Aguila.

Es dauerte eine Weile, bis Aguila endlich antwortete. »Ich fürchte, die Ranch und EnviroBreed liegen nahe beieinander.«

»Gut, zeigen Sie sie mir.«

22

»Etwas würde mich interessieren«, fragte Bosch. »Wieso haben Sie die Anfrage ans Konsulat geschickt? Falls jemand hier vermißt wird, nimmt man doch bestimmt an, daß er die Grenze überquert hat, und schickt keine Suchmeldungen raus. Warum dachten Sie, dieser Fall sei anders?«

Vor ihnen erhob sich die Bergkette aus der hellbraunen Smogschicht, die über der Stadt lag. Sie fuhren südwestlich auf der Avenida Val Verde und durchquerten eine Gegend, in der sich Ranchland im Westen erstreckte und Industriebetriebe sich auf der Ostseite der Straße entlangzogen.

»Die Frau überzeugte mich«, antwortete Aguila. »Sie kam mit dem Sheriff und machte die Vermißtenmeldung. Grena übergab mir den Fall, und sie überzeugte mich, daß Gutierrez-Llosa nie freiwillig ohne sie über die Grenze gehen würde. Also ging ich zum Kreis.«

Aguila erklärte ihm, daß Tagelöhner auf dem Platz an der goldenen Statue von Benito Juarez auf Arbeit warteten. Die Männer, die er dort befragt hatte, hatten ihm gesagt, daß EnviroBreed zwei- oder dreimal die Woche vorbeikomme, um Leute anzustellen. Die Arbeiter, die in dem Zuchtlabor gearbeitet hatten, hätten die Arbeit als schwer bezeichnet. Sie müßten eine Nahrungspaste für die Fruchtfliegen herstellen und schwere Brutkästen in die Lieferwagen laden. Ständig flögen ihnen Fliegen in den Mund oder in die Augen. Viele, die dort gearbeitet hätten, wollten nicht zurück und warteten lieber auf andere Arbeitgeber.

Gutierrez jedoch nicht. Man hatte gesehen, wie er in den EnviroBreed-Lieferwagen gestiegen war. Verglichen mit den anderen war er ein alter Mann und konnte sich seine Arbeit nicht aussuchen.

Als er gehört habe, daß EnviroBreed sein Erzeugnis in die Vereinigten Staaten liefere, habe er Suchmeldungen an die Konsulate in Südkalifornien rausgehen lassen. Eine seiner Theorien war, daß der alte Mann durch einen Arbeitsunfall ums Leben gekommen und daß die Leiche versteckt worden sei, um eine Untersuchung und Störung der Produktion zu vermeiden. Seiner Ansicht nach kam so etwas häufig in den Industriebetrieben Mexicalis vor.

»Die Untersuchung eines Todes, selbst eines Unfalltodes, kann sehr teuer sein«, erklärte Aguila.

»La mordida.«

»Ja, der Bissen.«

Er habe die Untersuchung nicht weiterverfolgt, nachdem er seine Erkenntnisse mit Grena besprochen hätte. Der Captain habe persönlich bei EnviroBreed nachgefragt und später diese Spur als Sackgasse bezeichnet. Das sei der Stand der Dinge gewesen, als Bosch wegen der Leiche angerufen habe.

»Hört sich so an, als ob Grena seinen Bissen erhalten hätte.«

Aguila antwortete nicht darauf. Sie kamen an einer Ranch vorbei, die von einem Maschendrahtzaun umgeben war, der oben mit Stacheldraht bewehrt war. Bosch blickte durch den Zaun zur Sierra de los Cucapah und konnte nichts auf der weiten Ebene zwischen der Straße und den Bergen erkennen. Kurz darauf kamen sie an eine Lücke im Zaun, eine Einfahrt zur Ranch. Auf der Zufahrt zur Ranch parkte quer ein Pickup-Truck, in dem zwei Männer saßen und sie beobachteten, als sie vorbeifuhren.

»Das ist sie, nicht wahr? Zorillos Ranch?«

»Ja, die Einfahrt.«

»Zorillos Name tauchte nicht auf, bis ich ihn erwähnte?«

»So ist es.«

Mehr hatte Aguila dazu nicht zu sagen. Eine Minute später erreichten sie eine Ansammlung von Gebäuden, die sich hinter dem Zaun, aber in der Nähe der Straße befanden. Zu beiden Seiten einer Art Scheune aus Beton befanden sich Korrale mit Pferchen, in denen ein halbes Dutzend Stiere einzeln untergebracht war. Kein Mensch war zu sehen.

»Er züchtet Stiere für die Arena«, sagte Aguila.

»Ich hab’ davon gehört. Damit kann man viel Geld hier verdienen, oder?«

»Alle vom Samen eines einzigen Champions. El Tremblar. Er ist sehr berühmt in Mexicali. Der Stier, der Meson, den berühmten Torero, getötet hat. Jetzt streift er frei über die Ranch und bespringt die Kühe, wie es ihm beliebt.«

»Das Zittern?« fragte Bosch.

»Ja, man sagt, daß die Menschen und die Erde zittern, wenn er angreift. So lautet die Legende. Der Tod Mesons vor zehn Jahren ist immer noch allgegenwärtig. Jeden Sonntag erinnert man sich in der Stierkampfarena daran.«

»Und El Tremblar läuft frei herum? Wie ein Wachhund oder eine Bulldogge?«

»Manchmal stehen Leute am Zaun und hoffen einen Blick auf ihn zu erhaschen. Die Stiere, die er gezeugt hat, gelten als die kämpferischsten in ganz Baja. Halten Sie hier an!«

Bosch fuhr an den Straßenrand. Aguila blickte über die Straße zu einer Reihe von Lagerhäusern und Fabrikhallen. An einigen waren Firmenzeichen angebracht – meistens in Englisch. Es waren Betriebe, die billige mexikanische Arbeiter beschäftigten, niedrige Steuern bezahlten und Produkte für die USA herstellten: Möbel, Fliesen, Leiterplatten.

»Sehen Sie die Mexitec-Möbelfabrik?« sagte Aguila. »Das zweite Gebäude danach, das ohne Schild, ist EnviroBreed.« Es war weiß, ohne jede Aufschrift. Es gab auch sonst keinerlei Hinweise auf das, was dort getan wurde. Umgeben war es von einem drei Meter hohen Zaun, auf dem oben messerscharfer Stacheldraht angebracht war. Schilder am Zaun warnten zweisprachig davor, daß der Zaun unter Elektrizität stehe und daß sich dahinter Hunde befänden. Bosch sah keine Hunde und vermutete, daß sie nur abends herausgelassen würden. Zu sehen waren jedoch zwei Kameras an den vorderen Ecken des Gebäudes und mehrere geparkte Wagen, allerdings keine Lieferwagen der Firma. Die zwei Garagentore an der Vorderseite waren geschlossen.

Bosch mußte einen Schalter betätigen, sein Anliegen vortragen und seine Dienstmarke vor einer Überwachungskamera hochhalten, bevor das Tor automatisch zur Seite rollte. Nachdem er neben einem braunen Lincoln mit kalifornischem Nummernschild geparkt hatte, gingen sie über den staubigen, nicht asphaltierten Parkplatz zu einer Tür mit der Aufschrift Büro. Er fuhr sich mit der Hand hinten über die Hüfte und wurde von dem Gefühl der Waffe unter dem Jackett etwas beruhigt. Die Tür öffnete sich in dem Moment, als er seine Hand nach dem Türknopf ausstreckte. Ein Mann mit einem vernarbten, sonnengegerbten Gesicht und einem Stetson auf dem Kopf trat heraus und zündete sich eine Zigarette an. Er war ein Anglo, und Bosch glaubte ihn als den Fahrer des Lieferwagens, den er in Los Angeles gesehen hatte, wiederzuerkennen.

»Letzte Tür links«, sagte der Mann. »Er erwartet sie.«

»Wer ist er?«

»Er.«

Der Mann mit dem Stetson lächelte, und Bosch glaubte, sein Gesicht würde gleich vor Lachen platzen. Sie traten durch die Tür in einen holzgetäfelten Flur, der von hier aus nach hinten verlief. An der linken Wand befand sich ein Empfangsschreibtisch, gefolgt von drei Türen. Hinten endete der Gang an einer vierten Tür. Eine junge mexikanische Frau saß am Empfang und betrachtete sie schweigend. Bosch nickte, und sie gingen an ihr vorbei nach hinten. An der ersten Tür waren die Buchstaben USDA angebracht. Die beiden nächsten Türen trugen keine Aufschrift. Auf der Tür am Ende des Flurs stand:

GEFAHR! RADIOAKTIVE STRAHLUNG!
UNBEFUGTER ZUTRITT VERBOTEN!

Daneben hingen Schutzbrillen und Staubmasken an einem Haken. Harry öffnete die letzte Tür links. Sie führte zu einem kleinen Vorzimmer mit Schreibtisch, jedoch ohne Vorzimmerdame.

»Hier herein, bitte«, rief eine Stimme aus dem nächsten Zimmer.

Bosch und Aguila betraten ein großes Büro, das von einem mächtigen Stahlschreibtisch in der Mitte beherrscht wurde. Dahinter saß ein Mann in einem hellblauen Guyaberra-Hemd, der dabei war, etwas in eine große Kladde einzutragen. Neben ihm stand ein Styroporbecher mit dampfendem Kaffee. Durch die Jalousien am Fenster hinter ihm kam ausreichend Licht, so daß er die Schreibtischlampe nicht benötigte. Er war circa fünfzig Jahre alt und hatte graue Haare mit einigen herauswachsenden schwarzen Strähnen, die gefärbt Waren. Auch er war ein Gringo.

Der Mann sagte nichts und fuhr fort zu schreiben. Bosch blickte sich um und sah die vier Fernsehmonitore des Überwachungssystems auf einem Regal neben dem Schreibtisch. Er erkannte die Schwarzweißbilder vom Tor und von den Vorderseiten des Gebäudes. Das vierte Bild war sehr dunkel und zeigte den Laderaum mit einem weißen Lieferwagen, dessen Rücktüren geöffnet waren und der von drei Männern mit großen, weißen Kisten beladen wurde.

»Ja?« sagte der Mann, der immer noch nicht aufgesehen hatte.

»Ziemlich viel Sicherheitsmaßnahmen für ein paar Fliegen.«

Jetzt sah er auf. »Entschuldigung?«

»Ich wußte nicht, daß sie so wertvoll sind.«

»Was kann ich für Sie tun?« Er warf seinen Kugelschreiber auf den Tisch, um seinem Unmut Ausdruck zu geben, daß Bosch das Räderwerk des internationalen Handels zum Stoppen brachte.

»Harry Bosch, Los Angeles Poli…«

»Das sagten Sie bereits am Tor. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich bin hier, um mit Ihnen über einen Ihrer Angestellten zu sprechen.«

»Name?« Er griff nach dem Kugelschreiber und begann wieder, in die Kladde zu schreiben.

»Wissen Sie was? Ich würde erwarten, daß ein Polizist, der dreihundert Meilen zurückgelegt und eine Grenze überquert hat, nur um Ihnen ein paar Fragen zu stellen, ein bißchen Interesse verdient hätte. Bei Ihnen jedoch nicht. Und das ärgert mich.«

Der Kugelschreiber schlug diesmal härter auf und flog in den Papierkorb neben dem Schreibtisch.

»Detective, mir ist ganz egal, ob Sie das ärgert oder nicht. Ich habe eine Lieferung verderblicher Ware, die um vier Uhr hier raus muß. Ich kann es mir nicht leisten, Ihnen Interesse vorzuheucheln. Also, wenn Sie mir jetzt bitte den Namen des Angestellten geben würden – falls es ein Angestellter war, werde ich Ihnen Auskunft geben können.«

»Weshalb sagten Sie, ›falls es ein Angestellter war‹?«

»Was?«

»Sie sagten gerade ›war‹.«

»Ja?«

»Weshalb?«

»Sie sagten … Sie sind doch derjenige, der hier reinplatzt mit seinen Fragen, und ich …«

»Und wie ist Ihr Name bitte?«

»Wie bitte?«

»Ihr Name?«

Der Mann machte eine Pause, er war total verwirrt. Zuerst trank er einen Schluck Kaffee, dann sagte er: »Mister, Sie haben hier keinerlei Befugnis.«

»Sie sagten, ›falls es ein Angestellter war‹. Ich habe nie etwas von ›war‹ gesagt. Das läßt mich darauf schließen, Sie wissen, daß wir über eine Person sprechen, die war. Und die jetzt tot ist.«

»Eine Vermutung, das ist alles. Ein Cop kommt extra aus L. A. hierher. Also habe ich angenommen, wir sprechen über einen Toten. Versuchen Sie nicht, mir irgend etwas in den Mund … Sie können nicht einfach mit Ihrer Dienstmarke, die auf dieser Seite der Grenze nur ein Stück Blech ist, hier aufkreuzen und mich unter Druck setzen. Ich muß nicht …«

»Sie wollen jemand, der befugt ist? Das ist Carlos Aguila von der Justizpolizei in Mexicali. Also tun Sie einfach so, als ob er die Fragen stellen würde.«

Aguila nickte, sagte aber nichts.

»Darum geht es nicht«, sagte der Mann hinterm Schreibtisch. »Es geht um Ihre verdammt imperialistische Haltung, mit der Sie hier als Amerikaner auftreten und die ich widerlich finde. Ich heiße Charles Ely und bin der Besitzer von EnviroBreed. Ich weiß nichts über den Mann, von dem Sie behaupten, daß er hier arbeitete.«

»Ich habe Ihnen seinen Namen noch gar nicht genannt.«

»Das macht nichts. Kapieren Sie? Sie haben einen Fehler begangen und die falsche Taktik gewählt.«

Bosch zog das Foto von Gutierrez-Llosa aus seiner Tasche und schob es über den Schreibtisch. Ely berührte es nicht, sah es sich aber an. Er zeigte keine erkennbare Reaktion. Dann legte Bosch die Scheckquittungen dazu. Wieder gab es keine Reaktion.

»Sein Name ist Fernal Gutierrez-Llosa«, sagte Bosch. »Tagelöhner. Ich würde gern wissen, wann er hier gearbeitet hat und was er getan hat.«

Ely fischte den Kugelschreiber aus dem Papierkorb und schob damit das Foto zurück zu Bosch.

»Ich fürchte, ich kann Ihnen nicht helfen. Wir haben keine Unterlagen über Tagelöhner. Jeden Abend geben wir ihnen Schecks mit dem Vermerk ›an Überbringer zu zahlen‹. Die Leute wechseln ständig. Der Mann ist mir total unbekannt, und ich glaube, ich habe bereits Fragen ihn betreffend beantwortet. Einem Captain Grena von der Justizpolizei. Ich werde ihn wohl anrufen müssen, um zu erfahren, warum das nicht ausreichend war.«

Bosch hätte gerne gefragt, ob mit ausreichend die Bestechungssumme oder die Information gemeint war. Aber er biß sich auf die Zunge; Aguila würde nur Schwierigkeiten bekommen. Statt dessen sagte er: »Tun Sie das, Mr. Ely. In der Zwischenzeit sehe ich mich hier um, möglicherweise erinnert sich jemand an den Mann.«

Ely brauste sofort auf: »Sie werden hier nicht herumlaufen, wie es Ihnen paßt. In einigen Gebäudeteilen wird mit radioaktiven Strahlen gearbeitet. Es ist gefährlich, und nur befugtes Personal hat Zutritt. Andere Räumlichkeiten stehen unter USDA-Aufsicht und Quarantäne. Kein Außenstehender darf sich dort aufhalten. Wie ich Ihnen schon klarzumachen versuchte, Sie haben keine Amtsbefugnis hier.«

»Wem gehört EnviroBreed, Ely?« fragte Bosch.

Der Themenwechsel schien Ely sofort zu alarmieren. »Wem?« stotterte er.

»Wer ist der Mann, Ely?«

»Die Frage muß ich nicht beantworten. Sie sind nicht …«

»Der Mann auf der anderen Straßenseite? Ist der Papst der Mann?«

Ely stand auf und deutete auf die Tür. »Ich weiß nicht, wovon Sie reden, aber ich verlange, daß Sie gehen. Ich werde mich an die Justizpolizei sowie an andere mexikanische und amerikanische Behörden wenden. Wir werden ja sehen, ob sie Ihr Auftreten auf ausländischem Territorium billigen.«

Bosch und Aguila gingen hinaus auf den Gang und schlossen die Tür hinter sich. Bosch wartete einen Moment vor der Tür, ob er das Telefon oder Schritte hören konnte. Als nichts zu vernehmen war, drehte er sich um und versuchte die Tür am Ende des Flurs zu öffnen; sie war jedoch verschlossen.

Dann begab er sich zu der Tür mit dem USDA-Schild und horchte. Als er nichts hörte, öffnete er die Tür, ohne anzuklopfen. Das Zimmer hatte ein Viertel der Größe von Elys Büro. Ein Mann, dem die Bezeichnung Bürokrat auf die Nasenspitze geschrieben war, sah von seinem kleinen Schreibtisch aus Holz auf. Er trug ein kurzärmeliges, weißes Hemd mit einer schmalen, blauen Krawatte und hatte einen Bürstenhaarschnitt sowie einen Schnurrbart, der Ähnlichkeit mit einer Zahnbürste hatte. Kleine, reglose Augen schauten hinter einer Bifokalbrille hervor, die ihm seitlich auf die gutgepolsterten rosa Schläfen drückte. Auf das Kugelschreiberschutzetui in seiner Brusttasche war sein Name geprägt: Jerry Dinsmore. Ein halbgegessener Bohnenburrito lag im ölverschmierten Einschlagpapier auf dem Schreibtisch.

»Kann ich Ihnen helfen?« fragte er mit vollem Mund. Nachdem sie eingetreten waren, zeigte ihm Bosch seinen Dienstausweis. Als nächstes legte er das Foto vom Leichenschauhaus neben das Burrito auf den Tisch. Dinsmore betrachtete das Foto, faltete das Verpackungspapier zusammen und legte den Rest des Burritos in eine Schublade.

»Kennen Sie ihn?« fragte Bosch. »Eine Routinekontrolle. Epidemiealarm. Der Typ hat sich was eingefangen und ist in L. A. krepiert. Wir verfolgen die Spur zurück, damit wir die Kontaktpersonen impfen können. Wir haben noch genug Zeit, hoffen wir.«

Dinsmore kaute jetzt viel langsamer. Er schaute wieder auf das Foto und sah dann Bosch über den Brillenrand an. »Gehörte er zu den Leuten, die hier arbeiten?«

»Davon gehen wir aus. Wir überprüfen alle Personen, die hier beschäftigt sind. Wir dachten, Sie würden ihn vielleicht erkennen. Je nachdem, wie eng Ihr Kontakt war, müssen Sie eventuell in Quarantäne.«

»Ich komme mit den Arbeitern nicht in Berührung. Mich können Sie also ausschließen. Aber um was für eine Krankheit handelt es sich denn? Ich verstehe nicht, warum die Polizei von Los Angeles dies … Dieser Mann sieht eher aus, als hätte man ihn erschlagen.«

»Tut mir leid, Mr. Dinsmore, das ist vertraulich, bis wir festgestellt haben, ob Sie persönlich gefährdet sind. Wenn das der Fall ist, müssen wir natürlich die Karten auf den Tisch legen. Wie ist das zu verstehen, daß Sie nicht mit den Arbeitern in Kontakt kommen? Sind Sie nicht für die Inspektion hier verantwortlich?«

Bosch erwartete, daß Ely jeden Moment ins Zimmer treten würde.

»Ich habe nur mit dem fertigen Produkt zu tun. Als Inspektor entnehme ich die Proben direkt den Transportkisten. Dann versiegle ich sie im Versandraum. Sie müssen verstehen, daß das hier ein Privatbetrieb ist und ich daher nicht in die Zucht- und Sterilisierungslabore darf. Ich komme also nicht in Berührung mit den Arbeitern.«

»Sie sagten gerade ›Proben‹. Heißt das, daß Sie nicht alle Kisten inspizieren?«

»Das ist nicht korrekt. Ich untersuche nicht alle Larvenzylinder in jeder Kiste, aber ich kontrolliere und versiegle sie. Aber ich verstehe nicht, was das mit dem Mann zu tun hat. Er hat nicht …«

»Ehrlich gesagt, ich auch nicht. Es ist nicht so wichtig. Ich glaube, bei Ihnen besteht keine Gefahr.«

Dinsmores kleine Augen öffneten sich etwas. Bosch zwinkerte ihm zu, um ihn noch mehr zu verwirren. Er fragte sich, ob er korrupt oder blind wie ein Maulwurf war. Bosch sagte ihm, er könne jetzt weiteressen, und verließ mit Aguila das Zimmer. Im gleichen Moment öffnete sich am Ende des Gangs die Tür, und Ely kam heraus. Er nahm die Schutzbrille und die Atemmaske vom Gesicht und stürmte mit dem Kaffeebecher in der Hand auf sie los, wobei er die Hälfte verschüttete. »Ich fordere Sie auf, sofort zu gehen, falls Sie keinen Durchsuchungsbefehl haben.«

Er stand jetzt direkt vor Bosch, und sein Gesicht war vor Wut gerötet. Wahrscheinlich war er gewohnt, andere so einzuschüchtern, aber Bosch war nicht beeindruckt. Er blickte nach unten in den Styroporbecher des kleineren Mannes und lächelte. Ein weiteres Stück hatte seinen Platz im Puzzle gefunden. Juan Doe #67 hatte im Magen ebenfalls Kaffee gehabt. Auf diese Weise hatte er die Fruchtfliege, die Bosch auf die Spur hierher gebracht hatte, hinuntergeschluckt. Ely folgte seinem Blick und sah eine Fruchtfliege, die oben auf dem Kaffee schwamm.

»Scheiß Fliegen«, sagte er.

»Wissen Sie«, sagte Bosch, »ich werde mir wahrscheinlich den Durchsuchungsbefehl besorgen.«

Etwas anderes fiel ihm nicht ein; er wollte Ely nicht das befriedigende Gefühl gönnen, ihn hinausgeworfen zu haben. Aguila und er begaben sich zum Ausgang.

»Seien Sie sich nicht so sicher«, rief ihm Ely nach. »Wir sind hier in Mexiko. Ihre Dienstmarke ist hier einen Scheiß wert.«

23

Im zweiten Stock des Hotels Colorado an der Calzado Justo Sierra stand Bosch am Fenster und sah hinaus auf Mexicali. Auf der linken Seite versperrte ihm der andere Flügel des Hotels die Sicht, aber rechts waren Straßen zu sehen, die von Autos und bunten Bussen verstopft waren. Irgendwo spielte eine Mariachi-Band, von einem nahen Restaurant wurde der Geruch von Bratfett herübergeweht, und der Himmel über der zusammengezimmerten Stadt glühte violett und rot im sterbenden Licht der untergehenden Sonne. In der Ferne konnte er die Gebäude des Justizcenters sehen und rechts davon die runde Form einer Arena, der Plaza de los Toros.

Vor zwei Stunden hatte er Corvo in Los Angeles angerufen, Telefonnummer und Aufenthaltsort hinterlassen und wartete jetzt auf den Rückruf seines Verbindungsmanns in Mexicali, Ramos. Er wandte sich vom Fenster ab und schaute aufs Telefon. Eigentlich sollte er jetzt die restlichen Anrufe hinter sich bringen, aber er zögerte und griff statt dessen nach einer Bierflasche im Eiskübel auf der Kommode. Er nahm einen großen Schluck und setzte sich aufs Bett.

Auf seinem Anrufbeantworter zu Hause waren drei Nachrichten, alle von Pounds, alle mit dem gleichen Wortlaut: »Ruf mich an!«

Aber er unterließ es. Statt dessen rief er zuerst den Mordtisch an. Es war Samstagabend, aber wahrscheinlich waren noch alle wegen Porter auf dem Revier. Jerry Edgar nahm ab.

»Wie ist die Situation?«

»Verdammt, du mußt sofort zurückkommen.« Edgar flüsterte sehr leise. »Sie suchen nach dir. RM hat die Leitung: ich weiß also nicht, was genau abläuft. Ich bin nur einer der Laufburschen. Aber ich glaube, hm … Ich weiß nicht, Mann.«

»Was? Sag’s!«

»Entweder glauben sie, daß du Porter abgemurkst hast oder daß du der nächste auf der Liste bist. Es ist schwer zu sagen, was sie denken oder tun.«

»Wer ist da?«

»Alle. Hier ist die Befehlszentrale. Irving sitzt im Moment mit Achtundneunzig im Glaskasten.«

Bosch begriff, daß es so nicht weitergehen konnte. Er mußte sich melden. Möglicherweise war es schon zu spät für ihn. »Okay, ich werde sie anrufen. Zuerst muß ich aber noch einen anderen Anruf machen.«

Er legte auf, wählte und hoffte, daß er die Nummer richtig behalten hatte und daß sie zu Hause war. Es war kurz vor sieben, und eventuell war sie essen gegangen. Nach dem sechsten Läuten nahm sie jedoch den Hörer ab.

»Hier Bosch. Stör ich?«

»Was willst du?« sagte Teresa. »Wo bist du? Weißt du, daß alle nach dir suchen?«

»Hab’ ich gehört. Ich bin außerhalb und ruf an, weil ich erfahren habe, daß man meinen Freund Lucius Porter gefunden hat.«

»Stimmt. Tut mir leid. Ich komme gerade von der Autopsie.«

»Ich habe mir gedacht, daß du das übernimmst.«

Einen Moment schwieg sie, bevor sie sprach: »Harry, warum habe ich das Gefühl, du willst … daß du nicht allein deswegen anrufst, weil er dein Freund war?«

»Hm …«

»Verdammter Mist. Willst du es wieder mit der gleichen Tour versuchen?«

»Nein. Ich wollte nur wissen, wie er umkam. Er war ein Freund und mein Kollege. Aber laß mal.«

»Scheiße, ich weiß nicht, warum ich immer darauf reinfalle. Mexikanischer Schlips, Harry. Bist du jetzt froh? Hast du, was du wolltest?«

»Garrotte?«

»Ja, Stahlbindedraht, an den Enden um zwei Holzpflöcke gewickelt. Wahrscheinlich hast du so etwas schon einmal gesehen. Werde ich das ebenfalls morgen in der Times lesen?«

Er schwieg, bis er sicher war, daß sie nichts mehr sagen würde. Sein Blick ging zum Fenster, das Tageslicht war jetzt ganz verschwunden, der Himmel ein Meer dunkelroten Weins. Der Mann in Poe’s fiel ihm ein. Drei Tränen.

»Hast du einen Vergleich …«

»Einen Vergleich mit dem Jimmy-Kapps-Fall? Ja, Daran haben wir lange vor dir gedacht, es wird aber noch ein paar Tage dauern.«

»Wieso?«

»Weil die Materialanalyse der Holzpflöcke und des Drahts so viel Zeit erfordert. Wir haben allerdings schon eine Analyse der Schnittstellen durchgeführt. Es sieht sehr gut aus.«

»Was heißt das?«

»Das heißt, daß der Draht, mit dem Porter erdrosselt wurde, von der gleichen Spule kam wie der, mit dem Kapps ermordet wurde. Die Enden passen zusammen. Es ist allerdings nicht hundertprozentig, weil ähnliche Zangen ähnliche Schnittmarkierungen hinterlassen. Deshalb machen wir eine Analyse der Legierung. In ein paar Tagen haben wir das Resultat.«

Sie sprach ganz sachlich über alles, und er war erstaunt, daß sie noch wütend auf ihn war. In den Fernsehnachrichten gestern abend war sie gut weggekommen. Er wußte nicht, was er sagen sollte. Vor kurzem waren sie noch ungezwungen miteinander im Bett gelegen, und jetzt fühlte er sich befangen mit ihr am Telefon.

»Danke, Teresa«, sagte Bosch endlich. »Wir sehen uns dann.«

»Harry?« sagte sie, bevor er auflegen konnte.

»Ja?«

»Wenn du zurückkommst, solltest du mich nicht mehr anrufen. Wir sollten unsere Beziehung aufs Berufliche beschränken. Wenn wir uns in der Autopsie sehen, ist das okay. Aber wir sollten es dabei belassen.«

Er sagte nichts.

»Okay?«

»Klar.«

Sie legten auf, und Bosch saß einige Minuten auf dem Bett, ohne sich zu rühren. Schließlich wählte er die Direktnummer des Glaskastens. Pounds nahm sofort den Hörer ab. »Hier Bosch.«

»Wo bist du?«

»Mexicali. Du wolltest mich sprechen?«

»Ich hab’ das Hotel angerufen, das du auf dem Tonband angabst. Sie sagten, du seist nie angekommen.«

»Ich entschied mich, auf der anderen Seite der Grenze abzusteigen.«

»Verschon mich mit den Ausreden. Porter ist tot.«

»Was?!« Bosch tat sein Bestes, glaubhaft zu klingen. »Was ist passiert? Ich hab’ ihn erst gestern gesehen. Er …«

»Spar dir deine Nummer, Bosch. Was machst du dort unten.«

»Du hast mich beauftragt, den Fall zu verfolgen. Er hat mich hierhergeführt.«

»Ich habe nie was davon gesagt, daß du nach Mexiko sollst«, schrie er ins Telefon. »Du kommst sofort zurück! Es sieht nicht gut aus für dich. Wir haben einen Barkeeper, der bereit ist, deinen Schwanz unters Fallbeil zu legen. Er … Wart mal!«

»Bosch.« Eine andere Stimme war am Telefon. »Assistant Chief Irving hier. Wo sind Sie?«

»In Mexicali.«

»Ich will Sie morgen früh um Punkt acht Uhr in meinem Büro sehen.«

Bosch zögerte nicht. Es war ihm klar, daß er keine Schwäche zeigen durfte. »Das wird nicht möglich sein, Chief. Ich habe hier noch ein paar Sachen zu erledigen, für die ich noch mindestens einen Tag benötige.«

»Es handelt sich um die Ermordung eines Polizisten, eines Kollegen. Vielleicht ist Ihnen nicht bewußt, daß Sie selbst in Gefahr schweben könnten.«

»Ich weiß, was ich tue. Die Ermordung eines Kollegen hat mich hierhergebracht. Haben Sie das vergessen? Oder ist Moore nicht mehr wichtig?«

Irving ging nicht darauf ein. »Sie widersetzen sich meinem direkten Befehl zurückzukehren?«

»Chief, es ist mir egal, was Ihnen irgendein Barkeeper erzählt. Sie wissen ganz genau, daß ich nicht der Mörder bin.«

»Das habe ich nie behauptet. Aber was Sie sagen, läßt erkennen, daß Sie mehr wissen, als Sie sollten, wenn Sie nichts damit zu tun hätten.«

»Ich sage nur, daß die Antwort auf viele Fragen in Bezug auf Moore, Porter und so weiter hier zu finden ist. Alle Fäden kommen hier zusammen, und ich bleibe.«

»Detective Bosch, ich habe mich in Ihnen geirrt und Ihnen zuviel Freiheit gelassen, weil ich dachte, Sie hätten sich geändert. Das war ein Fehler. Sie haben mich wieder reingelegt. Sie …«

»Chief, ich tue …«

»Unterbrechen Sie mich nicht! Sie können sich meinem ausdrücklichen Befehl zurückzukehren widersetzen, aber Sie werden mich nicht unterbrechen. Wenn Sie nicht zurückkommen wollen … Gut. Am besten wäre es dann, Sie kämen überhaupt nicht zurück. Denken Sie mal darüber nach. Was Sie vorher hatten, werden Sie alles verlieren.«

Nachdem Irving aufgelegt hatte, nahm sich Bosch ein zweites Tecate aus dem Eiskübel und zündete sich am Fenster eine Zigarette an. Er war nicht besorgt wegen Irvings Drohungen – wenigstens nicht sehr. Wahrscheinlich würde er vom Dienst suspendiert werden. Fünf Tage Maximum. Das würde er überleben. Irving konnte ihn jedoch nicht versetzen. Wohin sollte er ihn schicken? Einen schlechteren Bezirk als Hollywood gab es kaum. Statt dessen ging ihm Porters Ermordung nicht aus dem Sinn; eine Zeitlang war er in der Lage gewesen, sie zu verdrängen. Aber jetzt mußte er darüber nachdenken. Stranguliert mit einem Bindedraht und in einen Müllcontainer geworfen. Armes Schwein.

Aber etwas hielt Bosch zurück, Mitleid an den toten Cop zu verschwenden. Der Mord berührte ihn nicht, wie er es erwartet hätte. Es war ein erbärmliches Ende eines Lebens, bei ihm regte sich jedoch kein Mitgefühl. Porter hatte fatale Fehler begangen. Bosch versprach sich selbst, daß er nicht ebenso handeln und daß er weitermachen würde.

Er versuchte, sich auf Zorillo zu konzentrieren. Nur der Papst konnte hinter allem stecken, nur er konnte die Killer beauftragt haben, die möglichen Gefahrenquellen zu beseitigen. Wahrscheinlich hatte derselbe Mann Kapps und Porter getötet. So gesehen war es leicht, ihn auch im Moore-Fall zu verdächtigen. Möglicherweise hatte er sogar Fernal Gutierrez umgebracht. Der Mann mit den drei Tränen. Wurde Dance dadurch völlig entlastet? Bosch bezweifelte das. Moore war eventuell von ihm ins Hideaway gelockt worden. Seine Gedankengänge bestätigten ihn. Die Antworten waren hier zu finden, nicht in L. A.

Aus seiner Aktentasche auf der Kommode holte er das Polizeifoto von Dance, das Moore für ihn in die Akte gelegt hatte. Zu sehen war ein eingeübter indignierter Gesichtsausdruck eines jungen Mannes mit einem jungenhaften Gesicht und ausgebleichtem blondem Haar. Jetzt hatte er vermutlich die Absicht, in der Organisation aufzusteigen, und war nach Mexiko gekommen, um sich vorzustellen. Falls Dance in Mexicali war, könnte er mit seinem Aussehen nicht so leicht untertauchen. Er würde Hilfe benötigen.

Ein Klopfen an der Tür ließ ihn auffahren. Bosch stellte leise die Flasche hin und nahm seine Waffe vom Nachttisch. Durch den Spion sah er einen Mann, ungefähr dreißig, dunkles Haar, buschiger Schnurrbart. Es war nicht der Kellner vom Zimmerservice, der das Bier gebracht hatte.

»Si?«

»Bosch. Ich bin Ramos.«

Bosch öffnete die Tür mit der vorgelegten Kette und fragte ihn nach einem Ausweis.

»Machst du Witze? Ich werde doch hier nicht mit einem Ausweis rumlaufen. Laß mich rein! Corvo hat mich geschickt.«

»Wie kann ich sicher sein, daß das stimmt?«

»Weil du vor zwei Stunden das L. A.-Büro angerufen und deine Adresse hinterlassen hast. Ich werd’ verdammt paranoid, das alles hier draußen auf dem Flur erklären zu müssen.«

Bosch schloß die Tür, nahm die Kette ab und öffnete wieder. Die Waffe behielt er in der Hand, ließ sie aber an der Seite herunterhängen. Ramos ging an ihm vorbei zum Fenster, sah hinaus und begann dann vor dem Bett auf und ab zu laufen. »Riecht wie Scheiße da draußen. Tortillas oder irgendein anderer Dreck. Übrigens, falls dich die federales mit dem Eisen erwischen, könntest du Probleme haben, das Land wieder zu verlassen. Warum bist du nicht in Calexico ins Hotel, wie es dir Corvo gesagt hat?«

Wenn Ramos nicht ein Polizist gewesen wäre, wäre Bosch sicher gewesen, daß er sich Kokain bis in die Stirnhöhlen gestopft hatte. So nahm er an, daß es etwas anderes war, das Ramos so überdreht machte. Bosch hob den Hörer ab und bestellte beim Zimmerservice einen Sechserpack, ohne seine Augen von ihm zu lassen. Nachdem er aufgelegt hatte, steckte er sich den Revolver in den Hosenbund und setzte sich in den Stuhl am Fenster.

»Ich wollte die Schlangen vor der Grenze vermeiden«, sagte er, um eine von Ramos’ vielen Fragen zu beantworten.

»Du wolltest Corvo nicht vertrauen, wolltest du sagen. Kann ich dir nicht verübeln. Das heißt nicht, daß ich ihm mißtraue. Aber ich versteh’, daß du es auf deine Weise tun willst. Das Essen ist hier sowieso besser, und Calexico ist ein ganz schön heißes Pflaster. Einer von diesen Orten, wo du nicht weißt, wo der nächste Scheißhaufen liegt. Wenn du dort einen falschen Schritt machst, kommst du ins Schleudern. Mir gefällt’s auch besser hier. Schon gegessen?«

Bosch fiel ein, was ihm Sylvia Moore über schwarzes Eis erzählt hatte. Ramos ging immer noch auf und ab. An seinem Gürtel waren zwei Pieper befestigt. Er war von irgend etwas high, das war sicher.

»Ich habe schon gegessen«, sagte Bosch und rückte den Stuhl näher ans Fenster, der Körpergeruch des DEA-Agents verbreitete sich allmählich im Zimmer.

»Ich weiß, wo es das beste chinesische Essen diesseits und jenseits der Grenze gibt. Wir könnten kurz rüber, um …«

»He! Ramos, setz dich! Du machst mich nervös. Setz dich und erzähl mir, was los ist!«

Ramos schaute sich um, als ob er den Raum zum ersten Mal sähe. Er zog einen Stuhl von der Wand in die Mitte des Raums, drehte ihn um und setzte sich rittlings auf ihn.

»Was ist los? Mann, wir sind nicht gerade begeistert von deinem Auftritt bei EnviroBreed heute.«

Bosch war überrascht, daß die DEA so schnell so viel wußte, bemühte sich aber, keine Reaktion zu zeigen.

»Das war wirklich nicht cool, Mann«, sagte Ramos. »Also, laß die Soloeinlagen. Corvo hat mich gewarnt, daß du eine Veranlagung dafür hast. Aber ich hatte nicht erwartet, so schnell damit konfrontiert zu werden.«

»Wo ist das Problem?« sagte Bosch. »Es war meine Spur. Ihr hattet null Ahnung von den Aktivitäten dort. Ich habe den Laden nur ein bißchen durcheinandergewirbelt – mehr nicht.«

»Die Leute laufen nicht kopflos rum, nur weil du bei ihnen aufkreuzt, Bosch. Aber ich habe jetzt meinen Spruch gesagt und möchte gern wissen, was du außer dem Flohzirkus noch im Visier hast. Was machst du hier eigentlich?«

Bevor Bosch ihm antworten konnte, klopfte es laut an der Tür. Ramos sprang sofort vom Stuhl und ging in die Hocke. »Zimmerservice«, sagte Bosch. »Beruhig dich.«

»Ich steh’ immer unter Spannung, bevor es losgeht.«

Bosch sah ihn neugierig an und ging zur Tür. Durch den Spion erkannte er den Mann, der die ersten Flaschen gebracht hatte. Er öffnete die Tür, bezahlte und gab Ramos eine Flasche aus dem neuen Eiskübel.

Ramos trank die Flasche halb aus, bevor er sich hinsetzte. Bosch nahm sich ein Bier zu seinem Stuhl mit.

»Was soll das heißen, ›bevor es losgeht‹?«

»Nun«, sagte Ramos nach einem weiteren Schluck, »die Information, die du Corvo gegeben hast, war gutes Material. Aber dann hast du das wieder mit deiner Show-Einlage vermasselt. Du hättest fast unsere Operation gekippt.«

»Das hast du schon gesagt. Was habt ihr herausgefunden?«

»Wir haben über EnviroBreed Recherchen angestellt und voll ins Schwarze getroffen. Wir haben die Besitzverhältnisse zurückverfolgt, nach ein paar Strohmännern sind wir auf Gilberto Ornelas gestoßen. Fernando Ibarra, einer von Zorillos Leutnants, benutzt diesen Namen manchmal. Die federales kooperieren mit uns in diesem Fall, wir versuchen Durchsuchungsbefehle zu bekommen. Der neue Generalstaatsanwalt hier ist sauber und scharf. Er arbeitet mit uns zusammen. Es wird ein großes Ding, falls wir die Genehmigung kriegen.«

»Wann wirst du das erfahren?«

»Sie kann jeden Moment kommen. Wir brauchen nur noch eine Information.«

»Und was ist das?«

»Falls er das Schwarze Eis mit den EnviroBreed-Lieferungen über die Grenze schafft, stellt sich die Frage, wie bringt er es von der Ranch ins Zuchtlabor? Wir beobachten nämlich die Ranch ständig und hätten etwas bemerken müssen. Es ist auch ausgeschlossen, daß es bei EnviroBreed hergestellt wird. Nicht genug Platz, zu viele Leute, zu nah an der Straße et cetera. Alle unsere Informationen deuten darauf hin, daß es auf der Ranch produziert wird. Unterirdisch in einem Bunker. Wir haben Luftaufnahmen, die die Wärmeströme der Ventilation anzeigen. Die Frage ist also, wie kriegt er es über die Straße zu EnviroBreed?«

Bosch fiel ein, was Corvo im Code 7 gesagt hatte. Daß man Zorillo mit seinem Geld hinter dem Tunnel vermutete, der bei Nogales unter der Grenze verlief.

»Er bringt es nicht über die Straße, sondern unten durch.«

»Genau«, sagte Ramos. »Wir haben unsere Spitzel im Moment darauf angesetzt. Sobald wir die Bestätigung haben und die Genehmigung vom Generalstaatsanwalt, gehen wir rein. Wir schlagen gleichzeitig auf der Ranch und bei EnviroBreed mit einer gemeinschaftlichen Aktion zu. Der Generalstaatsanwalt schickt die Bundesmiliz und wir CLET.«

Bosch haßte die bei allen Polizeibehörden so beliebten Abkürzungen, fragte aber trotzdem, was CLET bedeutete. »Clandestine Laboratory Enforcement Team: Geheimlabor-Einsatztrupp. Die Typen sind eiskalte Ninjas.« Bosch ließ sich das alles durch den Kopf gehen. Er verstand nicht, warum alles so schnell ablief. Irgend etwas ließ Ramos aus. Wahrscheinlich gab es Neuigkeiten über Zorillo.

»Zorillo ist gesichtet worden, stimmt’s?«

»Du hast’s erfaßt. Und mit ihm die kleine weiße Maus, wegen der du hier bist. Dance.«

»Wo? Wann?«

»Wir haben einen Mann auf der Ranch, der sie heute morgen außerhalb des Hauptkomplexes bei Schießübungen gesehen hat. Und dann haben wir …«

»Wie nah war er? Der Informant?«

»Nah genug. Nicht nah genug, um ›Hallo Papst‹ zu sagen, jedoch nah genug, um sie zu identifizieren.«

Ramos kicherte und stand auf, um sich noch ein Bier zu holen. Er warf Bosch eine Flasche zu, der seine erste noch nicht ausgetrunken hatte.

»Wo hat er gesteckt?« fragte Bosch.

»Wer soll das wissen? Mich interessiert nur, daß er zurückgekommen ist und da sein wird, wenn die CLET-Jungs die Tür eintreten. Übrigens, bring deine Kanone nicht mit, oder die federales lochen dich auch ein. CLET bekommt eine Sondergenehmigung, aber sonst niemand. Der Generalstaatsanwalt wird sie unterschreiben. – Mann, ich bete zu Gott, daß der Typ nie gekauft oder umgelegt wird. Falls sie wollen, daß du bewaffnet bist, werden sie dir eine Waffe aus ihrem eigenen Arsenal geben.«

»Und wie erfahre ich, wann die Party steigt?«

Ramos stand immer noch, er lehnte den Kopf zurück und trank sein Bier halb aus. Sein Körpergeruch füllte jetzt den ganzen Raum. Bosch hielt sich die Flasche an den Mund, so daß er das Bier und nicht Ramos roch.

»Wir benachrichtigen dich. Hier, nimm das und warte.« Ramos warf ihm einen der Pieper zu. »Steck dir das an, es wird piepen, wenn der Tanz losgeht. Es wird bald sein. Ich hoffe, spätestens vor Neujahr. Wir müssen Dampf dahinter machen. Wer weiß, wie lang unsere Freunde noch hier sein werden.« Er leerte seine Flasche und stellte sie auf den Tisch, ohne sich eine neue zu nehmen. Das Meeting war beendet.

»Was ist mit meinem Partner?« fragte Bosch.

»Wer, der Mex? Vergiß ihn, er gehört zur Justizpolizei. Du kannst ihm nichts davon erzählen, Bosch. Der Papst hat einen direkten Draht zur JP und den anderen Dorfsheriffs, Trau niemandem dort und halt den Mund. Steck dir den Pieper an den Gürtel und warte. Geh zu einem Stierkampf oder leg dich an den Swimmingpool. Du könntest etwas Farbe gebrauchen.«

»Ich kenn’ Aguila besser als dich.«

»Weißt du, daß er für einen Mann arbeitet, der jeden Sonntag bei den Stierkämpfen in Zorillos Loge sitzt?«

»Nein«, sagte Bosch. Grena fiel ihm ein.

»Ist dir bekannt, daß man die Beförderung zum Detective bei der JP mit durchschnittlich zweitausend Dollar kaufen muß und daß Fähigkeiten dabei irrelevant sind?«

»Nein.«

»Hab’ ich mir gedacht. Aber so läuft das hier. Trau niemandem! Kann sein, daß du mit dem letzten ehrlichen Cop in Mexicali zusammenarbeitest. Aber willst du dafür dein Leben aufs Spiel setzen?«

Bosch nickte und sagte: »Noch eine Sache. Ich möchte morgen vorbeikommen und mir euer Verbrecheralbum ansehen. Habt ihr Zorillos Leute drin?«

»Die meisten. Wen suchst du?«

»Einen Typen mit drei tätowierten Tränen. Er arbeitet für Zorillo als Killer. Gestern hat er noch einen Cop in L. A. umgebracht.«

»O Gott! Okay, ruf mich morgen unter der Nummer an. Wir bereiten es vor. Wenn du ihn identifizierst, geben wir es an den Generalstaatsanwalt weiter. Das macht es leichter, den Durchsuchungsbefehl zu erhalten.«

Er reichte Bosch eine Karte, worauf eine Telefonnummer stand und sonst nichts. Dann war er weg. Harry legte die Kette wieder vor die Tür.

24

Bosch saß mit seinem Bier auf dem Bett und sann über das Wiedererscheinen Zorillos nach. Er fragte sich, wo er gesteckt hatte und warum er den Schutz seiner Ranch verlassen hatte. Er dachte darüber nach, ob Zorillo vielleicht in L. A. gewesen war und Moore persönlich in das Motelzimmer gelockt hatte, in dessen Badezimmer der Cop umgebracht worden war. Möglicherweise war Zorillo die einzige Person, deretwegen Moore sich dorthin begeben hätte.

Das laute Geräusch von quietschenden Bremsen und zusammenstoßenden Autos drang durchs Fenster. Noch bevor er aufgestanden war, hörte er sich streitende Stimmen unten. Die Auseinandersetzung wurde lauter, bis Drohungen so schnell ausgetauscht wurden, daß Bosch nicht mehr folgen konnte. Er ging zum Fenster und sah zwei Männer, die mit herausgestreckter Brust neben zwei Wagen standen, die an einem Auffahrunfall beteiligt waren.

Als er sich vom Fenster abwandte, sah er links von sich ein blaues Licht aufblitzen. Bevor er Zeit hatte nachzusehen, zersprang die Flasche in seiner Hand und Bier und Glas spritzte in alle Richtungen. Instinktiv tat er einen Schritt zurück und hechtete übers Bett auf den Boden. Er machte sich auf weitere Schüsse gefaßt, aber es kamen keine mehr. Sein Puls beschleunigte sich, Adrenalin schoß ihm ins Blut; es ging um Leben und Tod. Seine Gedanken waren glasklar. Er robbte über den Boden zum Tisch und zog den Stecker aus der Wand. Das Zimmer war jetzt dunkel. Als er nach seiner Waffe auf dem Tisch griff, hörte er zwei Autos, die davonbrausten. Ein trickreiches Manöver, aber sie hatten nicht getroffen.

Er kroch neben das Fenster und schob sich dann, an die Wand gepreßt, hoch. Die ganze Zeit mußte er daran denken, was für ein Idiot er gewesen war, sich so am Fenster zu präsentieren. Er sah in die Richtung des blauen Mündungsfeuers in die Dunkelheit hinaus. Es war niemand zu sehen. Mehrere Fenster waren auf der anderen Seite offen, und es war unmöglich, genau zu sagen, woher der Schuß gekommen war. Bosch drehte sich um und sah in den Raum. Das Kopfteil des Betts war zersplittert, wo die Kugel eingeschlagen war. Indem er eine imaginäre Linie von dort zu dem Punkt zog, an dem er die Flasche gehalten hatte, und diese nach draußen verlängerte, kam er bei einem offenen, aber dunklen Fenster im vierten Stock des anderen Hotelflügels an. Es war keine Bewegung festzustellen, nur die Vorhänge schaukelten träge in der Brise. Schließlich steckte er seine Waffe in die Hose und verließ das Zimmer. Seine Kleidung roch nach Bier, kleine Glassplitter waren ins Hemd gedrungen und pieksten seine Haut. Er hatte mindestens zwei Schnittwunden. Eine am Hals und eine an der rechten Hand, in der er die Flasche gehalten hatte. Beim Gehen preßte er seine zerschnittene Hand an die Halswunde.

Er schätzte, daß das Fenster zum vierten Zimmer im vierten Stock gehörte. Seine Smith hatte er wieder gezogen und hielt sie in der ausgestreckten Hand, während er langsam den Flur in der vierten Etage entlangging. Er überlegte, ob er die Zimmertür eintreten sollte. Die Frage erübrigte sich, vom offenen Fenster wehte eine kühle Brise durch die offene Tür von Zimmer 504.

Der Raum war dunkel, und ihm war bewußt, daß die Flurbeleuchtung seine Silhouette abzeichnen würde. Also trat er schnell durch die Tür ein und drückte auf den Lichtschalter am Eingang. Mit der Waffe in der Hand sah er sich blitzschnell im Zimmer um – es war leer. Der Geruch verbrannten Schießpulvers hing noch in der Luft. Harry sah aus dem Fenster und folgte der imaginären Linie zu seinem Fenster im zweiten Stock. Er war eine optimale Zielscheibe gewesen. Im nächsten Moment hörte er Reifen quietschen und sah die Rücklichter eines großen Wagens, der vom Hotelparkplatz fuhr und rasant beschleunigte.

Bosch steckte die Pistole wieder in den Hosenbund und zog sein Hemd darüber. Dann sah er sich rasch um, ob der Schütze etwas zurückgelassen hatte. Aus dem Augenwinkel bemerkte er schimmerndes Kupfer an der Stelle, wo die Bettdecke unters Kissen geschlagen war. Er zog sie glatt, und vor ihm lag eine Patronenhülse, die von einem Gewehr Kaliber zweiunddreißig stammte. Er nahm ein Kuvert aus der Schreibtischschublade und ließ die Hülse hineinrollen.

Als er aus 504 heraustrat und den Korridor langging, sah niemand aus dem Zimmer, kein Hoteldetektiv kam angerannt, und keine heulende Sirene näherte sich. Niemand hatte etwas gehört, außer dem Zersplittern der Flasche. Die Zweiunddreißiger, mit der auf ihn geschossen worden war, hatte einen Schalldämpfer gehabt. Der Schütze hatte sich Zeit genommen und auf diesen einen Schuß gewartet, aber nicht getroffen. War das absichtlich geschehen? Bosch schloß diese Möglichkeit aus. So knapp vorbeischießen und nicht treffen zu wollen, war zu riskant. Er hatte einfach Glück gehabt, daß er sich noch im letzten Moment vom Fenster weggedreht hatte.

Bosch begab sich zurück zu seinem Zimmer, um die Kugel aus der Wand zu graben, die Wunden zu verbinden und seine Sachen zu packen. Auf halbem Weg begann er zu laufen, als ihm bewußt wurde, daß er Aguila warnen mußte.

In seinem Raum suchte er eilig nach dem Zettel, auf den Aguila seine Adresse und Telefonnummer geschrieben hatte. Aguila nahm sofort ab.

»Bueno.«

»Hier Bosch. Gerade hat jemand auf mich geschossen.«

»Wo? Sind Sie verwundet?«

»Ich bin okay. In meinem Zimmer. Sie schossen durchs Fenster. Ich rufe an, um Sie zu warnen.«

»Ja?«

»Wir waren heute zusammen, Carlos. Ich weiß nicht, ob sie nur hinter mir oder hinter uns beiden her sind. Sind Sie okay?«

»Ja, mit mir ist alles in Ordnung.«

Bosch fiel ein, daß er nicht wußte, ob Aguila Familie hatte oder allein lebte. Er wußte zwar eine Menge über die Vorfahren des Mannes, aber sonst nichts.

»Was werden Sie jetzt tun?« fragte Aguila.

»Ich weiß nicht. Ich verlasse das Hotel …«

»Kommen Sie dann her?«

»Okay, ja … Das heißt, nein. Können Sie herkommen? Ich werde nicht mehr hier sein, aber ich möchte, daß Sie so viel wie möglich über die Person herausfinden, die in Zimmer 504 abgestiegen ist. Der Schuß kam von diesem Zimmer. Für Sie ist es leichter, die Information zu bekommen.«

»Gut, ich fahr jetzt los.«

»Wir treffen uns bei Ihnen. Ich habe vorher noch etwas zu erledigen.«

Der Mond hing wie das Lächeln der Cheshire-Katze über der häßlichen Silhouette des Industriegeländes an der Avenida Val Verde. Es war zehn Uhr, und Bosch saß in seinem Caprice vor der Mexitec-Möbelfabrik. Bis EnviroBreed waren es ungefähr zweihundert Meter, und er wartete darauf, daß der letzte Wagen abfuhr. Es war der braune Lincoln, von dem er vermutete, daß er Ely gehörte. Auf dem Nebensitz lag eine Tüte mit Sachen, die er vorher gekauft hatte. Der Geruch gebratenen Schweinefleisches verbreitete sich im Auto, und er kurbelte das Fenster herunter.

Sein Atem ging immer noch schnell, und Adrenalin zirkulierte weiterhin wie Speed durch seine Adern. Obwohl die Abendluft kühl war, schwitzte er. Er dachte an Moore und Porter und die anderen. Nicht ich, dachte er. Nicht ich.

Um 22. 15 Uhr sah er, wie sich die Tür bei EnviroBreed öffnete und ein Mann rauskam, begleitet von zwei schwarzen Punkten. Ely. Hunde. Die dunklen Schemen sprangen beim Gehen an ihm hoch. Dann warf Ely irgend etwas von sich, aber die Hunde wichen nicht von seiner Seite. Er schlug sich auf die Hüfte und schrie: »Fressen!« Die Hunde schossen los, jagten sich gegenseitig und balgten sich um das, was Ely hingeworfen hatte.

Ely stieg in den Lincoln. Nach ein paar Momenten leuchteten die Rücklichter auf, und der Wagen setzte rückwärts aus der Parklücke. Bosch beobachtete, wie der Lincoln einen Kreis auf dem Betriebsgelände beschrieb und dann zum Tor fuhr. Es öffnete sich, und der Wagen rollte hinaus. Der Fahrer hielt am Straßenrand, obwohl kein Verkehr kam, bis das Tor wieder zu und die Hunde sicher eingeschlossen waren. Als er losfuhr, rutschte Bosch tiefer, obwohl der Wagen die andere Richtung, nach Norden zur Grenze, nahm.

Bosch wartete noch ein paar Minuten. Nirgendwo bewegte sich etwas. Keine Autos, keine Menschen. Er glaubte nicht, daß die DEA das Gelände überwachen würde. Vor einer Razzia würden sie ihre Leute zurückziehen. Wenigstens hoffte er das. Er nahm die Tüte, seine Taschenlampe, seine Dietriche und stieg aus. Dann bückte er sich ins Auto und zog die Gummimatten heraus, rollte sie zusammen und klemmte sie sich unter den Arm.

Von seinem ersten Besuch schätzte Bosch EnviroBreeds Sicherheitsmaßnahmen so ein, daß sie mögliche Einbrecher allein abschrecken und nicht Alarm geben sollten, falls jemand eingedrungen war. Hunde, Kameras, ein drei Meter hoher Zaun mit Stacheldraht. Im Gebäude selbst hatte Bosch keine Metallstreifen an den Fenstern in Elys Büro gesehen, keine Lichtschranken, noch nicht einmal einen Alarmanlagenschalter hinter dem Eingang.

Der Grund dafür war wohl, daß ein Alarm die Polizei ins Haus holte. Die Eigentümer wollten Einbrecher fernhalten, aber nicht um den Preis, daß die Behörden aufmerksam wurden. Auch wenn man sie bestechen konnte, bestimmte Sachen zu übersehen. Am sichersten war es, die Polizei ganz herauszuhalten. Das bedeutete natürlich nicht, daß eine Alarmleitung nicht irgendwo anders hinging – z. B. zur Ranch auf der anderen Straßenseite. Aber das Risiko mußte er in Kauf nehmen.

Bosch bog an der Mexitec-Fabrik auf einen Pfad ab und kam auf eine Straße, die hinter den Gewerbebetrieben verlief. Nachdem er auf diesem Weg EnviroBreed von der Rückseite erreicht hatte, wartete er auf die Hunde.

Sie kamen schnell und lautlos. Es waren geschmeidige schwarze Dobermänner, und sie standen jetzt direkt hinter dem Zaun. Einer begann tief zu knurren, und der andere folgte. Bosch ging den Zaun entlang und sah nach oben zum Stacheldraht. Die Hunde folgten ihm mit triefenden Lefzen. Eine Schubkarre war gegen den Käfig gelehnt, in dem sie tagsüber eingesperrt waren; sonst war nichts zu sehen.

Außer den Hunden. Bosch ging in die Hocke und öffnete die Tüte. Zuerst holte er eine Plastikflasche Suerio Mas heraus und öffnete sie. Dann öffnete er das Einschlagpapier mit dem gebratenen Schweinefleisch, das er vom chinesischen Imbiß in der Nähe des Hotels hatte. Das Fleisch war jetzt fast kalt. Er nahm ein Stück, das ungefähr so groß wie eine Babyfaust war, und preßte drei extrastarke Schlafpillen ins Fleisch. Dann warf er es über den Zaun. Die Hunde rannten hinterher, und einer setzte sich davor, rührte es aber nicht an. Bosch wiederholte die Prozedur und warf ein zweites Fleischstück hinüber. Der andere Hund setzte sich davor.

Sie rochen am Schweinefleisch, sahen zu Bosch herüber und rochen wieder daran. Sie sahen sich um, ob ihr Herrchen da war und ihnen bei der Entscheidung helfen konnte. Als sie ihn nicht entdeckten, schauten sie sich gegenseitig an. Endlich hob es ein Hund mit den Zähnen auf und ließ es dann fallen. Sie sahen beide Bosch an, und er schrie »Fressen!«

Die Hunde taten nichts. Bosch schrie das Kommando noch einige Mal, aber sie reagierten nicht. Dann bemerkte er, daß sie seine rechte Hand beobachteten. Er begriff. Mit der Hand schlug er sich auf die Hüfte und wiederholte das Kommando. Die Hunde begannen zu fressen.

Schnell bereitete Bosch noch zwei Stücke mit Pillen vor und warf sie über den Zaun. Sie wurden sofort aufgefressen. Dann begann er am Zaun auf und ab zu gehen, wobei ihm die Hunde folgten. Er hoffte, daß die Bewegung die Verdauung beschleunigen würde. Eine Weile beachtete er sie nicht, sondern betrachtete die Spirale dünnen Stahls, die sich oben über den Zaun zog. Die Stromanschlüsse waren im Abstand von drei Metern angebracht, und er glaubte, ein leises Summen zu vernehmen. Der Draht würde einen Kletterer in Fetzen reißen und dann rösten. Er würde es wagen.

Als er Autolichter sah, die sich langsam näherten, verbarg er sich hinter einem Container. Es war ein Polizeiwagen, und ihm fielen mit Schrecken die Gummimatten ein, die er am Zaun hatte liegen lassen. Der Fahrer verringerte das Tempo noch mehr, als er bei EnviroBreed anlangte, und warf den Hunden am Zaun einen Kuß zu. Nachdem der Polizeiwagen wieder verschwunden war, kam Bosch aus seinem Versteck heraus.

Die Dobermänner standen fast eine Stunde am Zaun und beobachteten ihn, bis sich einer endlich hinsetzte und der andere seinem Beispiel folgte. Der erste streckte seine Pfoten aus und der zweite ahmte nach. Bosch beobachtete, wie sie beide gleichzeitig ihre Köpfe senkten und dann auf ihre Vorderläufe legten. Eine Urinpfütze bildete sich neben einem Hund, aber beide hielten ihre Augen geöffnet. Als Bosch ein letztes Stück Fleisch aus dem Papier nahm und über den Zaun warf, versuchte einer der Hunde, den Kopf zu heben und dem Fleisch mit den Augen zu folgen. Dann fiel der Kopf wieder nach unten, keiner der Hunde rannte nach dem Fleisch. Bosch steckte seinen Finger in den Maschendraht und rüttelte am Zaun, aber die Hunde beachteten ihn nicht.

Es war Zeit. Bosch zerknüllte das fettverschmierte Papier und warf es in den Müllcontainer. Aus der Tüte holte er ein paar Arbeitshandschuhe und zog sie an. Dann rollte er die Vordermatte aus und hielt sie in der linken Hand. Mit der rechten Hand griff er so hoch, wie er konnte, in den Maschendrahtzaun, hob seinen rechten Fuß und steckte ihn in eine der karoförmigen Öffnungen. Er atmete tief ein, zog sich mit einer Bewegung nach oben und warf die Gummimatte nach oben, so daß sie auf der Drahtspirale wie ein Sattel liegen blieb. Mit der anderen Matte wiederholte er das Manöver. Sie lagen jetzt nebeneinander und drückten den Stacheldraht nach unten.

Er brauchte eine knappe Minute, um nach oben zu kommen und vorsichtig ein Bein über die Gummimatten zu schwingen. Dann zog er das andere nach. Hier oben war das Surren der elektrischen Drähte lauter, und er suchte vorsichtig mit den Händen nach Halt, bis er sich neben den ruhenden Körpern der Hunde fallen ließ. Er nahm die kleine Taschenlampe und richtete sie auf die Hunde. Ihre Augen waren auf und die Pupillen weit geöffnet. Sie atmeten schwer, ihre Körper hoben und senkten sich im gleichen Rhythmus. Mit der Lampe suchte er nach dem nicht gefressenen Stück Fleisch und warf es zurück über den Zaun. Dann griff er sie am Halsband, zog sie hinter sich in den Käfig und schloß die Tür ab. Die Hunde stellten keine Gefahr mehr dar.

Bosch lief schnell am Gebäude vorbei und vergewisserte sich, daß der Parkplatz immer noch leer war. Dann kehrte er an der Seite zum Fenster von Elys Büro zurück.

Er untersuchte es genau und überprüfte noch einmal, ob es keine Alarmvorrichtung gab. Mit der Taschenlampe leuchtete er die vier Seiten des Jalousiefensters ab, konnte jedoch keine Drähte oder Metallstreifen entdecken. Er öffnete die Klinge an seinem Messer, lockerte damit die Metallhalterung der untersten Glaslamelle und zog das Glas vorsichtig heraus. Mit der Lampe leuchtete er durch die Öffnung in den leeren Raum. Er sah Elys Schreibtisch und andere Möbel. Die Monitore waren schwarz. Nachdem er fünf weitere Glaslamellen herausgenommen und sie ordentlich an die Wand gelehnt hatte, hatte er genug Raum, um durchzukriechen.

Der Schreibtisch war aufgeräumt und alle Papiere weggelegt. Der Lichtstrahl der Taschenlampe fiel auf den gläsernen Briefbeschwerer und warf einen Regenbogen an die Wand. Bosch versuchte die Schubladen zu öffnen, fand sie jedoch verschlossen und mußte sie mit einem Dietrich aufschließen. Er entdeckte nichts Interessantes; in einer Schublade lag eine Kladde, aber die Eintragungen bezogen sich anscheinend nur auf Laborbedarf.

Mit der Taschenlampe leuchtete er in den Papierkorb, der unter dem Schreibtisch stand, und sah zerknülltes Papier. Er leerte den Papierkorb auf den Boden, faltete jedes Stück auf, und wenn es bedeutungslos war, knüllte er es wieder zusammen und warf es zurück.

Aber nicht alles war uninteressanter Müll. Auf einem Zettel waren mehrere Notizen, unter anderem folgende:

Colorado 504

Er überlegte, was er damit tun sollte. Der Zettel war ein Beweisstück für den Anschlag auf ihn. Aber er hatte ihn bei einer illegalen Durchsuchung gefunden. Er hätte nur dann einen Wert, wenn er später bei einer legalen Durchsuchung sichergestellt würde. Die Frage war, wann würde das sein? Wenn er den Zettel im Papierkorb lassen würde, war es wahrscheinlich, daß er geleert und das Beweisstück verlorengehen würde.

Nachdem er das Papier wieder zerknüllt hatte, schnitt er sich ein langes Stück Klebestreifen ab, befestigte ein Ende am Papierball und das andere auf dem Boden des Papierkorbs. Wenn er jetzt geleert würde, bliebe der Zettel hoffentlich drinnen. Und hoffentlich würde die Person, die ihn leerte, es nicht bemerken.

Danach verließ er das Büro und ging auf den Flur. An der Tür zum Labor nahm er eine Schutzbrille und eine Atemmaske vom Haken und setzte sie sich auf. Die Tür hatte ein normales Schloß mit drei Stiften, und er hatte es rasch geknackt.

Die Tür öffnete sich ins Schwarze. Er wartete einen Augenblick und ging hinein. Der Raum verströmte ein ekelhaft süßliches Aroma. Die Luft war schwül. Mit der Taschenlampe leuchtete er umher und sah vor sich, was wohl der Versandraum war. In seinem Ohr hörte er eine Fliege summen, und eine andere surrte um seine Maske herum. Er wedelte sie mit der Hand weg und ging weiter durch den Raum.

Am anderen Ende betrat er durch eine Doppeltür den nächsten Raum, in dem die Luftfeuchtigkeit erdrückend war. Rote Glühbirnen, die über Fiberglasbehältern angebracht waren, leuchteten schwach. Warme Luft umfing ihn, und ein Schwarm Fruchtfliegen umkreiste sein Gesicht und seine Maske. Wieder verscheuchte er sie mit der Hand. Er trat zu einem der Behälter und hielt seine Taschenlampe hinein. Ein braunrosa Sirup von Insektenlarven bewegte sich träge im Licht.

Mit der Taschenlampe in der Hand durchsuchte er weiter den Raum. Auf einem Regal lagen verschiedene Werkzeuge, und daneben stand ein kleiner Betonmischer, mit dem wahrscheinlich die Nahrungspaste für die Larven hergestellt wurde. An der Rückseite des Raums hingen mehrere Schaufeln, Harken und Besen an Haken, und spanisch beschriftete Säcke mit Weizenmehl, Zucker und Hefe lagen auf Paletten. Hier befand sich sozusagen die Küche.

Er ließ den Lichtstrahl noch einmal über die Arbeitsgeräte gleiten und bemerkte, daß eine der Schaufeln einen neuen Stiel hatte. Das Holz war sauber und hell, während die anderen mit der Zeit vom Schmutz und Schweiß dunkler geworden waren.

Bosch konnte seinen Blick nicht davon lösen. Er wußte jetzt, daß Fernal Gutierrez hier getötet worden war. Jemand hatte mit der Schaufel so hart zugeschlagen, daß der Stiel brach oder so mit Blut befleckt wurde, daß er ausgewechselt werden mußte. Weshalb hatte er sterben müssen? Was hatte der einfache Tagelöhner gesehen oder getan? Er leuchtete weiter, bis er eine zweite Doppeltür sah, auf der ein Schild befestigt war:

GEFAHR! RADIOAKTIVITÄT!

KEIN ZUTRITT!

PELIGRO! RADIACION!

Harry benutzte wieder seinen Dietrich und öffnete die Tür. Es war der letzte Raum im Gebäude und der größte. Er war durch eine Trennwand mit einem kleinen Fenster unterteilt und hatte keine weiteren Türen. Ein Schild warnte auf Englisch: STRAHLENSCHUTZ TRAGEN.

Bosch ging um die Trennwand herum und stellte fest, daß der Raum dahinter fast vollständig von einer großen kastenförmigen Maschine eingenommen wurde, an der ein Förderband angebracht war. Auf ihm wurden große Schalen von der einen Seite in die Maschine befördert, die dann auf der anderen Seite wieder herauskamen und in die Behälter entleert wurden, die er im anderen Raum inspiziert hatte. An der Maschine waren zusätzliche Warnschilder befestigt. Es war hier, wo die Larven mittels Bestrahlung sterilisiert wurden.

Auf der anderen Seite des Raums befanden sich große Werkbänke aus Stahl, über denen Hängeschränke angebracht waren. Sie waren nicht verschlossen, und er sah Kartons mit Arbeitsmaterial: Plastikhandschuhe, die Schläuche, in denen die Larven transportiert wurden, Batterien und Wärmesensoren. Hier wurden die Larven in die Schläuche gefüllt und in die Umweltkisten gepackt. Endstation. Es gab nichts Interessantes mehr zu sehen.

Bosch ging zurück zur Tür. Er schaltete die Taschenlampe aus, nur das kleine, rote Licht der Überwachungskamera, die in der Ecke unter der Decke montiert war, leuchtete. Was habe ich übersehen, fragte er sich. Was bleibt noch übrig?

Er schaltete die Lampe wieder an und ging um die Trennwand herum zur Bestrahlungsstation. Alle Schilder im Gebäude verfolgten den Zweck, Personen von diesem Punkt fernzuhalten. Hier müßte sich das Geheimnis befinden. Er konzentrierte sich auf die Stapel der Stahlschalen, mit denen die Larven durch die Maschine geschickt wurden. Mit der Schulter und seinen Händen begann er einen Stapel zur Seite zu schieben. Darunter war nur der Betonboden zu sehen. Er versuchte den nächsten und schaute auf die Kante einer Falltür.

Der Tunnel.

Schlagartig fiel ihm das rote Licht an der Überwachungskamera ein. Die Anlage in Elys Büro war ausgeschaltet gewesen. Und bei seinem ersten Besuch hatte er bemerkt, daß die einzige Innenkamera den Versandraum zeigte.

Das bedeutete, daß jemand anders diesen Raum überwachte. Er schaute auf seine Uhr und versuchte zu schätzen, wie lange er sich schon hier aufhielt. Zwei Minuten? Drei Minuten? Wenn sie von der Ranch kamen, blieb ihm wenig Zeit. Zuerst schaute er auf die Markierungen der Falltür und dann auf das rote Auge in der Dunkelheit.

Aber er konnte nicht darauf setzen, daß niemand ihn beobachtete. Rasch schob er den Stapel wieder über die Tür, verließ den Raum und nahm den gleichen Weg zurück. Die Schutzbrille und die Maske hängte er zurück an den Haken und ging in Elys Büro. Nachdem er durchs Fenster geschlüpft war, setzte er eilig die Lamellen ein und bog die Metallhalterungen zurück.

Die Hunde lagen immer noch an der gleichen Stelle, ihre Unterleiber weiteten sich bei jedem Atemzug. Bosch zögerte, dann entschied er sich jedoch, sie wieder aus dem Käfig zu schleifen, falls niemand die Bilder der Kamera verfolgt und ihn gesehen hatte. Er griff sie am Halsband und zog sie hinaus. Einer versuchte zu knurren, heraus kam aber nur ein Jaulen. Der andere tat es ihm wieder nach.

Er erreichte den Zaun im Laufschritt und kletterte schnell hinauf. Oben zwang er sich, in aller Ruhe über die Fußmatten zu steigen. Hinter dem Summen der elektrischen Drähte glaubte er einen Motor zu vernehmen. Als er bereit war, ließ er zuerst die Matten nach unten fallen und sprang dann nach.

Unten vergewisserte er sich, daß er nichts verloren hatte. Dietriche, Taschenlampe oder seine Schlüssel. Seine Waffe steckte noch im Halfter. Es war alles da. Jetzt war deutlich das Geräusch eines Fahrzeugs zu hören, eventuell waren es mehrere. Er war mit Sicherheit gesehen worden. Als er die Straße zur Mexitec-Fabrik langrannte, hörte er jemanden rufen: »Pedro y Pablo! Pedro y Pablo!« Die Hunde. Die Hunde hießen Peter und Paul.

Er setzte sich auf den Vordersitz seines Wagens und rutschte tief nach unten. Vor dem EnviroBreed-Gebäude waren zwei Wagen geparkt. Drei Männer waren zu sehen. Sie waren bewaffnet und standen unter der Lampe am Eingang. Ein vierter Mann kam um die Ecke und sprach Spanisch mit ihnen. Er hatte die Hunde gefunden. Irgendwie kam er ihm bekannt vor, aber es war zu dunkel, und er war zu weit entfernt, um tätowierte Tränen sehen zu können. Sie öffneten die Tür und gingen wie Polizisten mit erhobener Waffe hinein. Das war das Signal für Bosch. Er ließ den Motor an und fuhr auf die Straße. Beim Wegfahren merkte er, wie er von der überstandenen Gefahr, dem High der Bedrohung, zitterte. Schweiß lief ihm den Nacken hinunter und trocknete in der kühlen Luft der Nacht.

Er steckte sich eine Zigarette an und warf das Streichholz aus dem Fenster. Dann lachte er nervös in den Fahrtwind.

25

Sonntag morgens rief Bosch von einem Münztelefon im Restaurant Casa de Mandarin die Nummer an, die Ramos ihm gegeben hatte. Er nannte seinen Namen und die Telefonnummer. Dann hängte er sofort ein und steckte sich eine Zigarette an. Zwei Minuten später klingelte das Telefon, Ramos war am Apparat.

»Qué pasa, amigo?«

»Nichts. Ich will mir eure Fotoalben ansehen, erinnerst du dich?«

»Richtig. Paß auf, ich hol’ dich unterwegs ab. In einer halben Stunde bin ich da.«

»Ich bin ausgezogen.«

»Du fährst zurück?«

»Nein, nur ausgezogen. Ich tu das meistens, wenn jemand auf mich schießt.«

»Was?«

»Jemand mit einem Gewehr, Ramos. Ich werde es dir erzählen. Im Moment habe ich keine feste Bleibe. Wenn du mich abholen willst: Ich bin downtown im Mandarin.«

»Halbe Stunde. Die Geschichte will ich hören.«

Sie hängten auf, und Bosch ging zurück zu seinem Tisch. Aguila war immer noch beim Frühstück. Sie hatten beide Rührei mit Tomatensalsa und gehacktem Cilantro bestellt und als Beilage gebratene Knödel. Das Essen war sehr gut, und Bosch hatte eilig gegessen – wie immer nach einer schlaflosen Nacht.

Nachdem er am vorigen Abend überdreht und lachend von EnviroBreed weggefahren war, hatten sie sich in Aguilas kleinem Haus in der Nähe des Flughafens getroffen, und der mexikanische Detective hatte berichtet, was er im Hotel herausgefunden hatte. Die einzige Beschreibung, die der Rezeptionschef von dem Mann liefern konnte, der in Zimmer 504 abgestiegen war, bestand darin, daß er drei Tränen unter dem linken Auge tätowiert hatte.

Aguila hatte nicht gefragt, wo Bosch in der Zwischenzeit gewesen war. Anscheinend wußte er, daß er keine Antwort erhalten würde. Statt dessen bot er ihm die Couch in seinem spärlich möblierten Haus zum Schlafen an. Harry hatte das Angebot angenommen, aber keinen Schlaf gefunden. Die Nacht hatte er damit verbracht, das Fenster anzuschauen, bis bläulich graues Licht durch die weißen Vorhänge drang.

Lucius Porter hatte die meiste Zeit seine Gedanken beansprucht. Er stellte sich vor, wie der Körper des Detectives auf dem kalten Stahltisch lag – nackt und wächsern. Wie Teresa Corazón ihn mit der Schere aufschnitt. In der Hornhaut der Augen würde sie stecknadelkopfgroße Blutungen feststellen, die den Tod durch Erwürgen bestätigten. Er dachte daran, wie er des öfteren mit Porter im Autopsiesaal gestanden und beobachtet hatte, wie andere Leichen aufgeschnitten wurden und die Körperflüssigkeiten in den Rinnen abflossen. Jetzt war Lucius an der Reihe. Er hatte ein Stück Holz im Nacken, das seinen Kopf für die Knochensäge geradestellte. Kurz vor Morgengrauen, als sich seine Gedanken vor Erschöpfung verwirrten, sah er sich plötzlich selbst auf dem Stahltisch liegen. Teresa stand neben ihm und legte sich ihre Instrumente zum Aufschneiden zurecht.

Er hatte sich im Bett aufgesetzt und nach seinen Zigaretten gegriffen. Dann schwor er sich, daß er selbst nie auf diesem Tisch enden würde.

»Drogenfahndung?« fragte Aguila, nachdem er seinen Teller beiseite geschoben hatte.

»Hm?«

Aguila deutete mit dem Kinn auf den Pieper an seinem Gürtel, er hatte ihn gerade bemerkt.

»Ja, sie wollen, daß ich ihn trage.«

Bosch war der Ansicht, daß er diesem Mann vertrauen konnte und daß er sich sein Vertrauen verdient hatte. Es war ihm egal, was Ramos sagte. Oder Corvo. Sein ganzes Leben hatte Bosch in staatlichen Institutionen gelebt oder gearbeitet, hoffte jedoch, daß er nicht das bornierte Stammesdenken staatlicher Behörden übernommen hatte und immer noch seine eigenen Entscheidungen treffen konnte. Er würde Aguila über alles ins Bild setzen, wenn die Zeit dafür reif wäre.

»Ich werde ihnen heute morgen einen Besuch abstatten und mir ein paar Fotos ansehen. Wir sollten uns später wieder treffen.«

Aguila stimmte zu und erklärte, daß er zum Justizcenter gehen und den Papierkram im Mordfall Fernal Gutierrez-Llosa erledigen würde. Bosch wollte ihm von der Schaufel mit dem neuen Stil erzählen, entschied sich aber dann dagegen. Er würde nur einer Person von dem Einbruch berichten.

Bosch trank seinen Kaffee und Aguila Tee. Sie schwiegen eine Weile, bis Bosch endlich eine Frage stellte: »Haben Sie schon einmal Zorillo gesehen? Persönlich?«

»Aus der Ferne, ja.«

»Wo war das? Bei den Stierkämpfen?«

»Ja, an der Plaza de los Toros. El Papa ist oft als Zuschauer da, um seine Stiere zu sehen. Aber er hat eine private Loge im Schatten. Ich kann mir nur Plätze auf der Sonnenseite leisten. Das ist der Grund, warum ich ihn nur aus der Ferne gesehen habe.«

»Er ist auf der Seite der Stiere, nicht?«

»Wie?«

»Er geht hin, um seine Stiere gewinnen zu sehen. Nicht die Toreros.«

»Nein, er geht hin, um zu sehen, wie seine Stiere in Ehre sterben.«

Bosch war sich nicht sicher, was das bedeuten sollte, aber er fragte nicht nach.

»Ich möchte heute hingehen. Können wir Karten bekommen. Ich möchte einen Logenplatz in der Nähe des Papstes.«

»Sie sind teuer. Manchmal können sie diese Karten nicht verkaufen. Trotzdem schließen sie die Logen dann …«

»Wie teuer?«

»Ich fürchte, mindestens zweihundert Dollar. Es ist sehr teuer.«

Bosch zog seine Brieftasche hervor und zählte $210 ab. Zehn Dollar legte er für das Frühstück auf den Tisch, den Rest schob er über das verblichene grüne Tischtuch zu Aguila hin. Ihm schoß durch den Kopf, daß das mehr war, als Aguila in einer Woche verdiente. Er wünschte jetzt, er hätte es nicht so schnell und ohne zu überlegen getan. Aguila hätte Stunden darüber nachgedacht.

»Besorgen Sie uns eine Loge in der Nähe des Papstes.«

»Er wird von vielen Männern umgeben sein. Er …«

»Ich will ihn nur sehen. Machen Sie sich keine Gedanken.«

Sie standen auf und verließen das Restaurant. Aguila wollte den kurzen Weg zum Justizcenter laufen. Nachdem er gegangen war, stand Harry vor dem Restaurant und wartete auf Ramos. Er schaute auf die Uhr und sah, daß es acht war. Zu diesem Zeitpunkt hätte er sich in Irvings Büro im Parker Center melden sollen. Bosch fragte sich, ob er schon ein Disziplinarverfahren gegen ihn eingeleitet hatte. Wahrscheinlich mußte er Bürodienst machen, sobald er wieder in L. A. war.

Es sei denn, er würde mit dem gelösten Fall im Koffer zurückkehren. Das war seine einzige Hoffnung, Irving Paroli bieten zu können. Er mußte aus Mexiko mit dem fertigen Puzzle zurückkommen.

Ihm fiel ein, wie dumm es war, draußen vor dem Restaurant als Zielscheibe herumzustehen. Er ging wieder hinein und hielt durch die Tür nach Ramos Ausschau. Der Kellner trat auf ihn zu und verneigte sich überschwenglich mehrere Male. Wahrscheinlich wegen des Trinkgelds von drei Dollar, dachte er.

Es dauerte fast eine Stunde, bis Ramos kam. Bosch hatte sich entschieden, daß er nicht ohne eigenen Wagen sein wollte, und sagte, daß er ihm folgen würde. Sie fuhren auf der Calzado Lopez Mateos nach Norden. Am Kreis um die Juarez-Statue bogen sie nach Osten ab und kamen in eine Gegend, in der sich viele Lagerhäuser befanden. Auf einer Seitenstraße fuhren sie hinter ein Gebäude, das mit Graffiti beschmiert war. Ramos stieg aus seinem Chevy Camaro mit mexikanischen Nummernschildern und sah sich verstohlen um.

»Willkommen in unserem bescheidenen Amtsgebäude«, sagte er.

Drinnen herrschte Sonntagmorgenruhe. Außer ihnen war niemand anwesend. Ramos schaltete die Deckenbeleuchtung an, und Bosch sah mehrere Reihen Schreibtische und Karteischränke. An der Rückwand stand ein Gewehrschrank aus Metall und ein zwei Tonnen schwerer Cincinnati-Tresor zur Aufbewahrung von Beweisstücken.

»Okay, ich werde mal sehen, was wir haben. Du kannst mir dabei über den gestrigen Abend berichten. Bist du sicher, jemand wollte dich umlegen?«

»Ich könnte mir nur sicherer sein, wenn man mich getroffen hätte.«

Das Pflaster, das er über die Wunde am Hals geklebt hatte, wurde durch den Kragen verdeckt. Das andere Pflaster an der rechten Hand war ebenfalls nicht sehr auffällig.

Bosch erzählte Ramos von dem Anschlag auf ihn und ließ kein Detail aus. Er erwähnte auch die Patronenhülse, die er gefunden hatte.

»Was ist mit der Kugel? Kann man sie sicherstellen?«

»Ich nehme an, sie steckt noch im Kopfteil. Ich bin so schnell wie möglich weg.«

»Und wahrscheinlich hast du gleich deinen Kumpel gewarnt, den Mexikaner. Bosch, ich rate dir, solche Dummheiten zu unterlassen. Möglicherweise ist er in Ordnung, aber du kennst ihn nicht. Vielleicht hat er das Ganze arrangiert.«

»Es stimmt, ich habe ihn gewarnt. Aber dann habe ich die Platte geputzt und das getan, was du wolltest.«

»Wovon redest du?«

»EnviroBreed. Ich bin letzte Nacht dort eingestiegen.«

»Was? Bist du verrückt, Bosch. Ich habe dir nicht …«

»Spar dir die Show. Du hast mir gestern abend den ganzen Mist aufgetischt, damit ich Bescheid wußte, was noch nötig war, um den Durchsuchungsbefehl zu erhalten. Also versuch nicht, mich zu verscheißern, wir sind hier unter uns. Ich habe die Information, die du brauchst. Du kannst mich als Informanten in den Akten führen.«

Ramos ging vor den Karteischränken auf und ab. Er spielte seine Rolle exzellent. »Bosch, ich muß für jeden Informanten erst einmal von meinem Vorgesetzten die Zustimmung erhalten. Es wird also so nicht gehen. Ich kann nicht …«

»Dann dreh halt dran.«

»Bosch, ich …«

»Willst du wissen, was ich dort entdeckt habe, oder sollen wir das Thema fallen lassen?«

Das stopfte Ramos für ein paar Sekunden das Maul.

»Sind eure Ninjas, die – wie nennt ihr sie? – die Clits, schon in Mexicali?«

»CLETs. Ja, sie sind gestern abend angekommen.«

»Gut. Ihr müßt losschlagen, ich wurde gesehen.«

Bosch sah, wie sich die Stirn des Drogenfahnders umwölkte. Er schüttelte seinen Kopf und ließ sich in einen Sessel fallen. »Verdammt! Warum glaubst du das?«

»Eine Kamera war dort, die ich erst bemerkt habe, als es zu spät war. Ich bin dann raus, aber ein paar Leute kamen, um nachzusehen. Man konnte mich nicht erkennen, da ich eine Maske trug. Sie wissen jedoch, daß jemand im Gebäude war.«

»Okay, Bosch, du läßt mir wohl keine Wahl. Was hast du gesehen?«

Ramos hatte es ausgesprochen. Er hatte die illegale Durchsuchung zur Kenntnis genommen und ihr seine Zustimmung gegeben. Sie konnte ihm jetzt nicht mehr zur Last gelegt werden. Er berichtete ihm von der verborgenen Falltür im Bestrahlungsraum.

»Du hast sie nicht geöffnet?«

»Ich hatte keine Zeit. Aber ich hätte es sowieso nicht getan. In Vietnam mußte ich Tunnels durchsuchen. Jede Falltür war genau das, was der Name sagt, eine Falle. Die Leute, die ankamen, nachdem ich wieder draußen war, kamen mit dem Auto, nicht durch den Tunnel. Das allein zeigt, daß irgendeine Vorrichtung dort unten installiert ist.«

Als nächstes bat er Ramos, im Durchsuchungsbefehl die Genehmigung zu beantragen, Werkzeug und Abfall zu beschlagnahmen.

»Warum?«

»Weil darunter Beweisstücke für einen der Mordfälle sind, wegen denen ich hierherkam. Außerdem Beweise für eine Verschwörung zur Ermordung eines Gesetzeshüters – meiner Wenigkeit.«

Ramos nickte und verlangte keine weiteren Erklärungen. Es interessiere ihn nicht. Aus einem Aktenschrank holte er zwei große, schwarze Alben.

Bosch setzte sich an einen leeren Schreibtisch, und Ramos legte sie vor ihm hin.

»Das sind die bekannten Mitglieder von Humberto Zorillos Organisation sowie seine Geschäftspartner. Von einigen haben wir biographische Informationen. Von anderen nur Observierungsberichte. Manchmal fehlt sogar der Name.«

Bosch öffnete das erste Album und betrachtete das oberste Bild. Es war eine unscharfe Vergrößerung, 20x25, einer Überwachungsaufnahme. Ramos bestätigte Harrys Vermutung, daß es Zorillo war. Dunkles Haar, Vollbart, stechende dunkle Augen. Bosch hatte das Gesicht schon einmal vorher gesehen. Jünger, ohne Bart, mit einem Lächeln statt eines leeren Blicks. Es war das erwachsene Gesicht des Jungen, der mit Calexico Moore auf den Fotos war.

»Was weißt du von ihm?« fragte Bosch Ramos. »Weißt du irgend etwas von seiner Familie?«

»Uns ist nichts bekannt. Wir interessieren uns nicht sehr dafür. Es ist uns scheißegal, woher sie stammen. Wir konzentrieren uns auf das, was sie jetzt tun und planen.«

Bosch blätterte die Plastikseite um und begann, die Polizei- und Überwachungsfotos durchzusehen. Ramos ging zurück an seinen Tisch, spannte ein Blatt in die Schreibmaschine und begann zu tippen.

»Ich schreib jetzt den Informantenreport. Irgendwie werde ich es meinem Boß schon unterjubeln.«

Nachdem er drei Viertel des ersten Albums durchgeschaut hatte, entdeckte Bosch den Mann mit den drei Tränen. Mehrere Fotos waren von ihm vorhanden, Erkennungsdienstaufnahmen und Observierungsfotos, die ihn über eine Zeitspanne von einigen Jahren von verschiedenen Seiten zeigten. Bosch sah, wie sich sein Gesicht veränderte – von einem grinsenden Halbstarken zu einem brutalen Schwerverbrecher, der sich Tränen eintätowieren ließ. Laut biographischen Angaben war sein Name Arpis Rafaelillo, geboren 1952. Drei Gefängnisstrafen für Mord als Jugendlicher, Mord als Erwachsener und Besitz von Rauschgift. Er hatte sein halbes Leben im Gefängnis verbracht und von Jugendjahren an mit Zorillo Kontakt gehabt.

»Hier, das ist er«, sagte Bosch.

Ramos kam herüber. Er erkannte den Mann. »Du behauptest, er war in L. A. und hat Polizisten umgebracht?«

»Ja, mindestens einen. Ich glaube jedoch, daß er auch für den ersten verantwortlich ist. Außerdem hat er wahrscheinlich einen Kurier der Konkurrenz eliminiert, Jimmy Kapps aus Hawaii. Er wurde genauso erwürgt wie einer der Polizisten.«

»Mexikanischer Schlips, stimmt’s?«

»Genau.«

»Und der Tagelöhner? Von dem du glaubst, daß er in dem Zuchtlabor war?«

»Er könnte sie alle umgebracht haben. Ich weiß nicht …«

»Der Typ ist ein Oldtimer. Arpis. Vor einem Jahr ist er entlassen worden. Ein eiskalter Killer, Bosch. Er gehört zum engsten Kreis. Der Obergorilla des Papstes. Die Leute hier nennen ihn ›Alvin Karpis‹. Erinnerst du dich an den Killer mit dem Maschinengewehr in den dreißiger Jahren. Die Ma-Barker-Bande? Arpis hat wegen ein paar Morden gesessen. Aber das ist eigentlich rufschädigend. Man sagte, er hat in Wirklichkeit mehr umgebracht, als man zählen kann.«

Bosch starrte auf die Fotos. »Das ist alles, was ihr über ihn habt? Das Zeug hier?«

»Irgendwo liegt sicher noch anderes Material, aber das ist alles, was du wissen mußt. Das meiste beruht sowieso auf Hörensagen. Das Wichtigste ist, daß er als Ein-Mann-Stoßtrupp agiert und die schmutzige Arbeit für Zorillo erledigt hat, als dieser Karriere machen wollte. Jedesmal, wenn jemand Zorillo im Wege stand, hat er sich an seinen Kumpel Arpis gewandt. Die Polizei hat ihn nur ein paarmal festnageln können. Die anderen Male hat er sich wahrscheinlich freigekauft.«

Bosch begann sich einiges zu notieren, während Ramos weiterredete.

»Die beiden kommen aus einem Barrio im Süden von hier. Es heißt …«

»Heilige und Sünder.«

»Richtig, Heilige und Sünder. Ein paar Leute von der örtlichen Polizei, denen ich traue, haben mir erzählt, er ist richtig geil aufs Killen. Im Barrio gibt es eine Redewendung. Quien eres? Wer bist du? Es ist eine Herausforderung. Auf welcher Seite stehst du? Mit uns oder gegen uns? Heiliger oder Sünder? Und als Zorillo an die Macht kam, ließ er von Arpis die Leute beseitigen, die gegen ihn waren. Wenn jemand ermordet worden war, prahlten sie damit im Barrio: El descubrio quien era. Das heißt …«

»Er fand heraus, wer er war.«

»Stimmt. Es war auch gute Öffentlichkeitsarbeit. Sie hatten so weniger Probleme mit den Leuten im Barrio. Mit der Zeit haben sie die Methode weiterentwickelt. Schließlich schrieben sie ›Er fand heraus, wer er war‹ auf Papier und steckten es den Ermordeten ans Hemd.«

Bosch sagte nichts und schrieb nichts auf. Ein weiteres Stück des Puzzle hatte seinen Platz gefunden.

»Manchmal sieht man den Spruch noch als Graffito im Barrio. Auch ein Teil von Zorillos Legende, von seinem Ruf als Papst.«

Harry schloß sein Notizbuch und stand auf. »Ich habe jetzt, was ich brauche.«

»Okay. Sei vorsichtig da draußen, Bosch! Es gibt keine Garantie, daß sie es nicht noch einmal versuchen. Besonders wenn Arpis den Auftrag hat. Willst du den Tag hier verbringen? Hier ist es sicher.«

»Danke, mir passiert schon nichts.« Bosch ging zur Tür, mit der Hand berührte er den Pieper. »Ich werde verständigt?«

»Ja, du bist mit von der Partie. Corvo kommt extra runter. Ich werde also dafür sorgen müssen, daß du dabei bist. Wo wirst du später sein?«

»Ich weiß noch nicht. Vielleicht mache ich einen auf Tourist. Gehe ins Heimatmuseum, seh’ mir einen Stierkampf an.«

»Tu nichts Unüberlegtes. Wir rufen dich an.«

»Das will ich auch schwer hoffen.«

Er ging hinaus zu seinem Caprice, in Gedanken bei dem Zettel, den man in Cal Moores Gesäßtasche entdeckt hatte.

Ich fand heraus, wer ich war.

26

Es dauerte dreißig Minuten, bis Bosch die Grenze überquert hatte. Die wartenden Autos stauten sich eine halbe Meile vor dem häßlich braunen Gebäude des US-Grenzschutzes. Während er wartete und langsam nach vorne kroch, wurde er sein letztes Kleingeld los. Arme Bauern kamen mit ausgestreckter Hand an den Wagen oder verkauften ihm billigen Kitsch und Essen. Viele wischten mit dreckigen Lumpen über die Windschutzscheibe und hielten dann die Hand auf für ein paar Münzen. Mit jedem »Waschen« wurde das Glas noch mehr verschmiert, bis er endlich seine eigene Waschanlage und die Scheibenwischer betätigen mußte. Als er schließlich neben dem Kontrollposten anhielt, winkte ihn ein Grenzschutzinspektor mit verspiegelter Sonnenbrille durch, sowie er seine Dienstmarke sah, und rief ihm nach: »Dort drüben ist ein Wasserschlauch, wenn du den Dreck von der Scheibe kriegen willst.«

Ein paar Minuten später fuhr er in eine der Parklücken vor dem Rathaus von Calexico. Er stellte den Motor ab und schaute zur anderen Straßenseite, während er eine Zigarette rauchte. Der Park war heute fast leer, Musiker waren nicht zu sehen. Er stieg aus und ging auf die Tür mit der Aufschrift Heimatmuseum und Historische Gesellschaft Calexico zu. Was er genau suchte, war ihm nicht klar. Aber er hatte einen freien Nachmittag und glaubte, daß noch mehr hinter Cal Moores Tod steckte – hinter seiner Entscheidung, zur anderen Seite überzulaufen, zum Zettel in seiner Tasche, zum Jugendfoto mit Zorillo. Bosch wollte herausfinden, was aus dem »Schloß« und dem Mann mit dem schneeweißen Haar auf den Fotos geworden war.

Die Glastür war verschlossen, und Bosch las, daß sonntags erst um eins geöffnet wurde. Er schaute auf die Uhr und stellte fest, daß er noch fünfzehn Minuten warten mußte. Mit den Händen schirmte er die Augen ab und preßte seine Stirn ans Glas. In dem kleinen Raum befanden sich nur zwei Schreibtische, eine Bücherwand und einige Glasvitrinen, aber keine Person.

Er trat von der Tür zurück und überlegte sich, ob er sich etwas zu essen besorgen sollte. Aber es war noch zu früh. Statt dessen ging er aufs Polizeirevier und zog sich eine Cola aus der Maschine in dem kleinen Vorraum. Dem Polizisten, der heute hinter der Glasscheibe saß, nickte er zu. Es war nicht Gruber.

Während er an der Wand lehnte und seine Cola trank, sah er einen alten Mann mit einigen verbliebenen Haarsträhnen die Tür zum Heimatmuseum öffnen. Es war noch etwas früh, Bosch ging jedoch hinaus und folgte dem Mann.

»Offen?« fragte er.

»Warum nicht?« antwortete der alte Mann. »Ich bin schließlich hier. Kann ich Ihnen mit etwas Bestimmtem helfen?«

Bosch trat ein und erklärte, er sei sich nicht ganz sicher, was er suche. »Ich recherchiere sozusagen die Familiengeschichte eines Freundes und glaube, sein Vater war eine wichtige Persönlichkeit in Calexico. Ich würde gern das Haus der Familie sehen, falls es noch steht, und so viel wie möglich über den Vater herausfinden.«

»Wie heißt er?«

»Das weiß ich nicht. Eigentlich weiß ich nur, daß sein Nachname Moore war.«

»Junger Mann, das wird uns nicht viel helfen. Der Name Moore kommt hier häufig vor. Große Familie. Brüder, Vettern, eine ganze Sippschaft. Passen Sie auf, ich werde …«

»Haben Sie Bilder? Bücher mit Fotos der Moores? Ich habe den Vater auf Fotos gesehen und würde ihn wiedererkennen.«

»Das sag’ ich ja. Ich werde Ihnen Material heraussuchen. Wir werden Ihren Moore finden. Sie haben meine Neugier geweckt. Warum tun Sie das überhaupt für Ihren Freund?«

»Ich möchte seinen Stammbaum für ihn zusammenstellen.«

Kurz darauf saß er an dem anderen Schreibtisch vor drei Büchern, die ihm der alte Mann gegeben hatte. Sie waren in Leder gebunden, rochen nach Staub und hatten das Format von Bildbänden. Auf den Seiten wechselten sich Text und historische Aufnahmen ab. Er schlug eines der Bücher wahllos auf und sah ein Schwarzweißfoto des im Bau befindlichen De Anza Hotels.

Dann begann er mit dem ersten Band Calexico und Mexicali: Fünfundsiebzig Jahre an der Grenze. Beim Durchblättern erfuhr er einiges über die beiden Städte und die Männer, die sie aufgebaut hatten. Die Geschichte war die gleiche, die Aguila ihm erzählt hatte – allerdings aus der Perspektive der Weißen. Das Buch erwähnte die schreckliche Armut in Tapai, China und beschrieb die Freude der Männer, nach Baja California kommen zu können, um dort ihr Glück zu suchen. Keine Rede von billigen Arbeitskräften.

In den zwanziger und dreißiger Jahren wuchs Calexico rapide. Die Stadt war Eigentum der Colorado River Land Company und die Manager Herren über die ganze Gegend. Das Buch berichtete, wie sie sich prachtvolle Häuser und Villen auf den Hügeln errichteten, die auf die Stadt hinabschauten. Immer wieder tauchten die Namen von drei Moore-Brüdern auf: Anderson, Cecil und Morgan. Es gab noch andere Moores, diese drei zeichneten sich jedoch besonders aus durch ihre Stellung und ihre gehobenen Positionen in der Company.

In einem Kapitel mit dem Titel »Staubige Straßen mit Gold gepflastert« sah Bosch den Mann, nach dem er gesucht hatte. Es war Cecil Moore. Auf einer Seite, die den Wohlstand beschrieb, der durch den Baumwollanbau nach Calexico gekommen war, war das Foto eines früh ergrauten Mannes vor einem riesigen Haus im mediterranen Stil. Es war der Mann, dessen Foto Moore in der zerknitterten Tüte aufbewahrt hatte. Auf der linken Seite erhob sich ein Turm mit zwei nebeneinanderliegenden Bogenfenstern unter der Spitze. Der Turm verlieh dem Haus den Charakter eines spanischen Schlosses. Es war das Haus, in dem Cal Moore als Kind gelebt hatte.

»Das ist der Mann, und das ist das Haus.« Bosch zeigte dem alten Mann das Buch.

»Cecil Moore.«

»Lebt er noch?«

»Nein, auch keiner seiner Brüder mehr. Er war der letzte. Letztes Jahr ist er im Schlaf gestorben. Aber ich glaube, Sie irren sich.«

»Wieso?«

»Cecil hatte keine Kinder.«

Bosch nickte. »Vielleicht haben Sie recht. Was ist mit dem Haus. Ist das ebenfalls nicht mehr da?«

»Sie arbeiten nicht wirklich an einem Stammbaum, habe ich recht?«

»Ja. Ich bin Polizist in L. A. Ich gehe einer Geschichte nach, die mir jemand über diesen Mann erzählt hat. Werden Sie mir dabei helfen?«

Der alte Mann sah ihn an, und Bosch bedauerte, ihm nicht gleich die Wahrheit gesagt zu haben.

»Ich weiß zwar nicht, was das alles mit Los Angeles zu tun hat, aber fragen Sie.«

»Steht dieses Haus mit dem Turm noch?«

»Ja, Castillo de los Ojos ist noch da. Wegen der Fenster am Turm wurde es Schloß der Augen genannt. Wenn sie nachts erleuchtet waren, hat man gesagt, ›diese Augen schauen auf ganz Calexico.‹«

»Wo steht es?«

»Am Kojote Trail, einer Straße westlich der Stadt. Auf der 98 fahren Sie am Pinto Wash vorbei zu einem Gebiet mit dem Namen Crucificion Thorn. Dort biegen Sie auf die Anza Road – wie das Hotel hier – ab und fahren bis zum Kojote Trail. Das Schloß befindet sich am Ende der Straße. Man kann es nicht verfehlen.«

»Wer lebt jetzt dort?«

»Ich glaube, niemand. Er hat es der Stadt vererbt. Aber die Instandhaltungskosten waren zu hoch, also wurde es weiterverkauft – ich glaube, der neue Besitzer ist auch aus Los Angeles. Allerdings ist er nie eingezogen. Schade, ich dachte, man könnte ein Museum daraus machen.«

Bosch dankte ihm und ging, um nach Crucificion Thorn zu fahren. Er hatte keine Ahnung, ob das Castillo de los Ojos etwas mit seinem Fall zu tun hatte oder nur das Haus eines toten reichen Mannes war. Aber er hatte sonst nichts zu tun, und sein Instinkt riet ihm, die Spur weiterzuverfolgen.

Die Landstraße 98 war ein zweispuriger Asphaltstreifen, der von Calexico aus die Grenze entlang nach Westen verlief und riesige Felder durchquerte, die durch Bewässerungskanäle rechteckig unterteilt waren. Der Fahrtwind trug ihm den Geruch von grünen Pfefferschoten und Cilantro zu. Als er an einem Baumwollfeld vorbeifuhr, wurde ihm bewußt, daß all die Ländereien hier einmal der Company gehört hatten.

Vor ihm erhoben sich Hügel, und das Haus, in dem Calexico Moore als Kind gewohnt hatte, war schon lange, bevor er es erreichte, zu sehen. Castillo de los Ojos. Die zwei Bogenfenster wirkten wie dunkle, leere Augenhöhlen in der pfirsichfarbenen Fassade des Turms, der von einer Erhebung am Horizont in den Himmel ragte.

Bosch überquerte eine Brücke über einen ausgetrockneten Fluß, von dem er annahm, daß es der Pinto Wash war, und sah kurz hinunter. Unten stand ein hellgrüner Chevy Blazer mit einem Mann am Steuer, der durch ein Fernglas blickte. Grenzschutz. Der Fahrer nutzte die Mulde des Flußbetts als Versteck, um Leuten aufzulauern, die illegal über die Grenze kamen.

Die Felder endeten am ausgetrockneten Pinto. Auf der anderen Seite erhoben sich Hügel, die mit verdorrten Sträuchern bedeckt waren. Er kam an eine Abzweigung neben einem Hain von Eukalyptusbäumen und Eichen, die reglos in der Windstille des Morgens standen. Ein Hinweisschild markierte das Gelände:

CRUCIFICION THORN NATURPARK

Gefahr! Verlassene Minen!

Die Bücher der historischen Gesellschaft hatten die Goldminen erwähnt, die sich um die Jahrhundertwende auf beiden Seiten der Grenze befunden hatten. Riesige Vermögen waren von Spekulanten angehäuft und wieder verloren worden. Die Hügel hatten von Banditen gewimmelt. Dann kam die Company und stellte wieder Ordnung her.

Bosch zündete sich eine Zigarette an und sah sich beim Fahren den Turm genauer an. Es war jetzt zu erkennen, daß er sich hinter einer Mauer erhob, die das Anwesen umgab. Die Leblosigkeit der Szene und die erstarrten Augen der Turmfenster gaben dem Ganzen einen morbiden Charakter. Der Turm war nicht das einzige Gebäude auf dem Hügel. Er konnte die runden Dachziegel anderer Häuser sehen. Aber der Turm, der über alles hinausragte, wirkte mit den leeren Glasaugen völlig einsam. Tot.

Nach einer halben Meile bog er nach Norden auf die Anza Road ab. Mit vielen Kurven und Schlaglöchern wand sich die schmale Straße um den Hügel nach oben. Rechts konnte er auf die Felder in der Ebene hinuntersehen. Auf dem Kojote Trail fuhr er dann an großen Haciendas vorbei, die auf riesigen Grundstücken lagen. Von den meisten sah er nur den ersten Stock, da sie sich alle hinter Mauern befanden.

Der Kojote Trail endete in einem Rondell, in dessen Mitte eine mächtige Eiche emporwuchs, deren Zweige dem Platz im Sommer Schatten spenden würden. Castillo de los Ojos stand am Ende der Straße.

Eine drei Meter hohe Mauer versperrte die Sicht von der Straße, allein der Turm war noch zu sehen. Nur durch ein schmiedeeisernes Tor konnte man etwas mehr überschauen. Harry fuhr auf die Auffahrt und hielt davor. Es war mit einer schweren Eisenkette und einem Vorhängeschloß verschlossen. Er stieg aus und sah durch das Gitter, daß die kreisrunde Auffahrt vor dem Haus leer war. Die Vorhänge vor den Fenstern waren alle zugezogen.

An der Mauer neben dem Tor befand sich ein Briefkasten und eine Sprechanlage. Er drückte auf die Klingel, erhielt jedoch keine Antwort. Er war sich nicht sicher, was er gesagt hätte, hätte sich jemand gemeldet. Er öffnete den Briefkasten und fand ihn leer.

Bosch ließ den Wagen stehen und ging die Straße hinunter zum nächsten Haus, das nicht von einer Mauer, sondern von einem weißen Holzzaun umgeben war. Am Tor befand sich ebenfalls eine Sprechanlage, und diesmal antwortete ihm jemand.

»Ja?« sagte eine Frauenstimme.

»Polizei. Ich hätte Ihnen gern ein paar Fragen gestellt über das Nachbarhaus.«

»Welcher Nachbar?«

Die Stimme war sehr alt.

»Das Schloß.«

»Niemand wohnt da. Mr. Moore ist vor einigen Jahren gestorben.«

»Das ist mir bekannt. Ich würde gern reinkommen und mit Ihnen kurz sprechen … Ich kann mich ausweisen.«

Sie zögerte etwas, bevor er ein knappes »Nun gut« hörte und der Türöffner schnarrte.

Die Frau bestand darauf, daß er seinen Dienstausweis vor ein kleines Fenster in der Tür hielt. Sie hatte schlohweißes Haar und war altersschwach; es kostete sie große Mühe, sich in ihrem Rollstuhl aufzustützen, um den Ausweis anzuschauen. Endlich öffnete sie.

»Warum schicken sie einen Polizisten von Los Angeles her?«

»Ich untersuche einen Fall in Los Angeles. Er betrifft einen Mann, der einmal in dem Schloß gewohnt hat. Als Junge, vor langer Zeit.«

Sie sah ihn an mit blinzelnden Augen, als ob sie sich zu erinnern versuchte.

»Meinen Sie Calexico Moore?«

»Ja. Kannten Sie ihn?«

»Ist ihm etwas passiert?«

Bosch zögerte einen Moment, dann sagte er: »Er ist leider tot.«

»Oben in Los Angeles?«

»Ja. Er war Polizist. Ich glaube, es hatte etwas mit seiner Kindheit hier zu tun. Deshalb bin ich hergekommen. Eigentlich weiß ich nicht, was ich fragen soll … Er hat nicht lange hier gelebt. Aber Sie erinnern sich an ihn?«

»Er hat hier nicht lange gelebt, das heißt aber nicht, daß ich ihn nie mehr gesehen habe. Ganz im Gegenteil. Er kam regelmäßig auf dem Fahrrad oder mit dem Auto. Dann saß er auf der Straße und schaute nur das Haus an. Einmal habe ich Marta mit einem Sandwich und einer Limonade für ihn rausgeschickt.«

Marta war wahrscheinlich ein Hausmädchen. Sie waren Teil des Mobiliars dieser Villen.

»Er schaute es sich nur an und versank dabei in Erinnerungen, nehme ich an. Was Cecil ihm antat, war fürchterlich. Er bezahlt jetzt bestimmt dafür.«

»Was meinen Sie mit ›fürchterlich‹?«

»Den Jungen und seine Mutter so wegzuschicken. Ich glaube nicht, daß er je wieder mit ihnen ein Wort gewechselt hat. Aber ich habe ihn wiedergesehen, als Junge und als Mann, wie er das Haus anschaute. Die Leute hier sagen, das sei der Grund gewesen, warum Cecil die Mauer gebaut habe. Cecil hat seine Probleme immer so bewältigt. Wenn dir nicht gefällt, was du vom Fenster aus siehst, errichte eine Mauer davor. Aber Cal kam wieder. Einmal habe ich ihm selbst etwas zu trinken gebracht. Ich habe ihn gefragt: ›Warum kommst du immer?‹ Und er hat nur geantwortet: ›Tante Mary, ich möchte mich erinnern.‹«

»Tante Mary?«

»Ja, ich dachte, deshalb seien Sie zu mir gekommen. Mein Anderson und Cecil waren Brüder – mögen sie in Frieden ruhen.«

Bosch nickte und machte aus Pietät eine Pause, bevor er sagte: »Der Mann im Heimatmuseum erwähnte, Cecil habe keine Kinder gehabt.«

»Natürlich. Cecil hat es vor der Öffentlichkeit geheimgehalten. Ein großes Geheimnis. Er wollte nicht, daß der Ruf der Company Schaden litt.«

»Calexicos Mutter war das Hausmädchen?«

»Ja, sie … es hört sich an, als ob Sie schon alles wüßten.«

»Nur ein paar Sachen. Was ist passiert? Warum hat er sie und den Jungen weggeschickt?«

Sie schien sich erst einmal auf die Einzelheiten der Geschichte, die sich vor dreißig Jahren zugetragen hatte, zu besinnen, bevor sie begann: »Nachdem sie schwanger wurde, lebte sie im Schloß – er wollte es so – und bekam dort ihr Baby. Vier oder fünf Jahre danach fand er heraus, daß sie ihn angelogen hatte. Sie ging öfter nach Mexicali, um ihre Mutter zu besuchen. Eines Tages ließ er sie beschatten. Es gab keine Mutter, nur einen Mann und einen anderen Sohn, der älter als Calexico war. Daraufhin hat er sie weggeschickt. Sein eigenes Fleisch und Blut.«

Bosch dachte lange über die Geschichte nach. Die Frau schien in die Vergangenheit zu blicken.

»Wann haben Sie Calexico das letzte Mal gesehen?«

»Das muß schon ein paar Jahre her gewesen sein. Irgendwann hörte er auf vorbeizukommen.«

»Glauben Sie, daß er von dem Tod seines Vaters wußte?«

»Er war nicht bei der Beerdigung. Aber das soll kein Vorwurf sein.«

»Man hat mir gesagt, Cecil hat das Grundstück der Stadt vermacht.«

»Ja, er starb allein und hinterließ alles der Stadt, nichts für Calexico oder eine seiner Exfrauen oder Geliebten. Cecil war ein herzloser Mensch – sogar nach seinem Tode. Natürlich konnte die Stadt mit dem Haus nichts anfangen. Es ist zu groß und verschlingt zu viel Geld. Calexico ist nicht mehr so reich, wie es einmal war. Ein paar Leute hatten die Idee, ein historisches Museum daraus zu machen. Aber die Geschichte dieser Stadt hätte in einer Besenkammer ausreichend Platz. Wozu braucht man da ein Museum. Sie haben das Haus für mehr als eine Million verkauft. Vielleicht schafft es die Stadt jetzt, ein paar Jahre keine roten Zahlen zu schreiben.«

»Wer hat es gekauft?«

»Ich weiß es nicht. Eingezogen ist niemand. Ab und zu kommt jemand, der nach dem Rechten sieht. Letzte Woche brannte Licht im Haus. Aber soviel ich weiß, ist niemand eingezogen. Es muß ein Spekulationskauf sein. Ich frage mich allerdings, worauf da spekuliert wird. Die Gegend hier ist total abgelegen.«

»Eine letzte Frage. War jemals jemand bei Moore, wenn er das Haus anschaute?«

»Immer allein. Der arme Junge stand dort draußen immer alleine.«

Während er zur Stadt zurückfuhr, dachte Bosch an Moore, wie er vor dem Haus seines Vaters einsam Wache gestanden hatte. Ob er sich nach dem Haus mit seinen Erinnerungen oder nach dem Vater gesehnt hatte, der ihn weggeschickt hatte? Oder nach beidem?

Einen Moment lang erinnerte sich Bosch an das kurze Zusammentreffen mit seinem Vater. Ein kranker, alter Mann auf dem Sterbebett. Bosch hatte ihm alles, worum er gebracht worden war, verziehen. Hätte er das nicht getan, hätte er für den Rest seines Lebens Gefühle und Schmerz daran vergeudet.

27

Die Warteschlange vor der Grenze war diesmal länger und bewegte sich langsamer als gestern. Bosch vermutete, daß Leute aus der ganzen Region auf dem Weg zum Stierkampf waren. Das Ereignis schien die gleiche Popularität zu besitzen wie die Footballspiele der Los Angeles Raiders Sonntagabends.

An der Grenze hatte er nur noch zwei Wagen vor sich, als er bemerkte, daß seine Smith im Halfter steckte. Es war zu spät, um noch irgend etwas zu tun. Als er neben dem Grenzposten anhielt, sagte er einfach »Stierkampf« und wurde durchgewunken.

Der Himmel über Mexicali war klar und die Luft kühl. Es war perfektes Wetter zu erwarten. Harry fühlte, wie seine Kehle vor Erwartung kitzelte. Und zwar aus zwei Gründen: Er würde das Ritual des Kampfes erleben und eventuell Zorillo sehen. Der Mann, dessen Name und Legende ihm in den letzten Tagen auf Schritt und Tritt begegnet waren, so daß er inzwischen selbst beeindruckt war. Er wollte den Papst jetzt in seinem Element erleben. Mit seinen Stieren. Mit seinem Anhang.

Nachdem er vor dem Justizcenter geparkt hatte, nahm er sein Fernglas aus dem Handschuhfach. Die Arena lag nur drei Straßen weiter, und sie würden sicher zu Fuß gehen. Dem Polizisten am Empfangsschalter der Justizpolizei zeigte er seinen Ausweis und wurde nach hinten durchgelassen. Aguila saß, über handgeschriebene Berichte gebeugt, an dem einzigen Schreibtisch im Detective-Büro.

»Haben Sie die Karten bekommen?«

»Ja. Wir haben eine Loge auf der Sonnenseite. Aber das ist kein Problem, die Logen bekommen nicht viel Sonne ab.«

»In der Nähe vom Papst?«

»Fast direkt gegenüber … falls er heute kommt.«

»Okay, wir werden sehen. Sind sie fertig?«

»Ja, ich habe den Bericht über die Ermittlungen im Fall Fernal Gutierrez-Llosa abgeschlossen. Wenigstens bis wir einen Verdächtigen anklagen.«

»Was hier sicher nie passieren wird.«

»Das stimmt … Ich glaube, wir sollten jetzt gehen.« Bosch hielt sein Fernglas hoch. »Ich bin bereit.«

»Sie werden so nah sein, daß Sie es nicht brauchen.«

»Damit will ich nicht die Stiere beobachten.«

Draußen schlossen sie sich dem Menschenstrom an, der sich zur Arena wälzte. Viele von ihnen trugen kleine Sitzkissen, die auch von Kindern am Straßenrand für einen Dollar verkauft wurden.

Nachdem sie durch ein Tor gegangen waren, stiegen Bosch und Aguila ein paar Stufen zu einem unterirdischen Gang hinunter. Sie präsentierten ihre Karten und wurden eine katakombenartige Passage entlang geführt, die dem Oval der Arena folgte. Auf der linken Seite kamen sie an numerierten kleinen Holztüren vorbei.

Der Platzanweiser öffnete eine Tür mit der Nummer sieben, und sie betraten einen Raum, der nicht größer als eine Gefängniszelle war. Boden, Wand und Decke waren nackter Beton. Die gewölbte Decke senkte sich nach vorne, wo sich eine knapp zwei Meter breite Öffnung zur Arena befand. Sie standen direkt hinter dem äußeren Ring, wo sich die Matadore, Toreros und die anderen Akteure aufhielten und warteten. Bosch roch den Sand der Arena, die Pferde und Stiere. Sechs Metallstühle lehnten zusammengeklappt an der Wand. Sie stellten zwei auf, Aguila dankte dem Platzanweiser und verschloß die Tür.

»Das ist ein Pillendöschen«, sagte Bosch, während er durch den Fensterschlitz die Logen auf der anderen Seite betrachtete. Zorillo war nicht zu sehen.

»Was ist ein Pillendöschen?«

»Nicht so wichtig.« Bosch mußte zugeben, daß er selbst nie in einem gesessen war. »Es ist wie eine Zelle.«

»Möglich«, erwiderte Aguila.

Bosch begriff, daß er ihn beleidigt hatte. Es waren mit die besten Plätze.

»Carlos, die Plätze sind ausgezeichnet. Wir können von hier aus alles sehen.«

Es war laut in dem betonierten Raum, und zu den Gerüchen der Arena kam noch der Gestank von verschüttetem Bier. Die Loge schien bei jedem Schritt der Zuschauermassen, die die Plätze über ihnen einnahmen, zu erzittern. Oben in den Rängen spielte ein Orchester auf.

Bosch schaute in die Arena, die Toreros wurden vorgestellt. Er konnte fühlen, wie die Erregung der Menge wuchs. Die Lautstärke der Zurufe und des Applauses schwoll an, als sich die Matadore verbeugten.

»Ich kann hier rauchen, oder?« fragte Bosch.

»Ja«, antwortete Aguila und stand auf. »Cervesa?«

»Ich hätte gern Tecate, falls sie das haben.«

»Okay. Verschließen Sie die Tür, ich werde klopfen.«

Aguila ging, und Harry verschloß hinter ihm. Er fragte sich, ob das zu seinem Schutz war oder um uneingeladene Gäste nicht einzulassen. Sobald er allein war, merkte er, daß er sich in der festungsartigen Umgebung nicht mehr sicher fühlte. Es war wirklich kein Pillendöschen.

Mit dem Fernglas suchte er die Logenöffnungen auf der anderen Seite ab. Die meisten waren noch leer, und Zorillo schien nicht unter den anwesenden Personen zu sein. Aber ihm fiel auf, daß einige der Logen individuell eingerichtet waren: Wandteppiche, Regale mit Spirituosen und gepolsterte Sessel. Das waren die Logen auf der Schattenseite, die für die ganze Saison gemietet wurden. Kurz darauf klopfte Aguila, und Bosch ließ ihn mit dem Bier ein. Dann begann das Schauspiel.

Die ersten beiden Kämpfe verliefen ohne besondere Vorkommnisse. Aguila kritisierte sie als schlampig und langweilig. Die Matadore wurden von den Zuschauern laut ausgebuht, als ihr Degenstoß in den Hals den Stier nicht tötete und der Kampf sich zu einem langen und blutigen Abschlachten ausdehnte, das wenig mit der Bravour des Stierkampfes zu tun hatte.

Beim dritten Kampf erwachte die Zuschauermenge zu neuem Leben. Der Lärm schwoll orkanartig an, als ein pechschwarzer Stier mit einem hellen Z-Brandzeichen dem Pferd eines Picadors mit aller Macht in die Seite stieß. Die enorme Wucht des Angriffs riß den gepolsterten Schutzmantel des Pferds nach oben. Der Reiter trieb die Spitze seiner Lanze mit seinem ganzen Gewicht in den Rücken des Stieres. Aber dies schien den Stier nur noch wilder zu machen, er fand neue Kräfte und stieß erneut mit Macht dem Pferd in die Seite.

Der Kampf spielte sich nur zehn Meter von ihnen entfernt ab, aber Bosch nahm sich sein Fernglas, um alles noch näher zu beobachten. Wie in einer Zeitlupen-Großaufnahme sah er, wie sich das Pferd unter seinem Reiter aufbäumte und der Picador in den Staub fiel. Der Stier setzte seinen Angriff weiter fort, er durchstieß mit den Hörnern den Schutzmantel und das Pferd stürzte auf seinen Reiter.

Die Menge wurde noch lauter und schrie, als die Bandilleros in den Ring sprangen und mit Tüchern wedelten, um den Stier von dem gefallenen Pferd und seinem Reiter abzulenken. Einige halfen dem Picador auf und stützten ihn, als er hinkend zum Tor der Arena ging. Dort schob er ihre Hände weg und lehnte jede weitere Hilfe ab. Sein Gesicht war aus Verlegenheit rot geworden und glänzte vor Schweiß. Der Applaus für ihn hatte einen höhnischen Charakter. Mit dem Fernglas vor den Augen war es, als ob Bosch neben dem Mann stände. Ein Kissen flog von den Rängen und traf den Mann an der Schulter. Er sah nicht auf, um nicht noch mehr Geschosse zu provozieren.

Der Stier hatte die Anerkennung der Menge gewonnen, und ein paar Minuten später applaudierten sie respektvoll seinem Tod. Der Degen des Matadors drang tief in den Nacken, die Vorderbeine knickten ein, und das Tier brach unter seinem Gewicht zusammen. Ein Torero, älter als die anderen Akteure, trat schnell hinzu und stach mit einem Dolch in die Unterseite des Schädels. Sofortiger Tod nach der ausgedehnten Tortur. Der Torero wischte die Klinge auf dem schwarzen Fell des Stieres ab, stecke den Dolch in eine Scheide an seiner Weste und ging.

Drei Maultiere in einem Zuggespann wurden hereingeführt. Dem Stier wurde ein Lasso um die Hörner gelegt, er wurde einmal durch die Arena gezogen und dann nach draußen gebracht. Bosch sah, wie eine rote Rose von oben auf das tote Tier geworfen wurde, während es durch den Sand de Arena geschleift wurde.

Harry sah sich den Mann mit dem Dolch näher an. Seine einzige Aufgabe schien es zu sein, den Gnadenstoß zu versetzen. Bosch konnte sich nicht entscheiden, ob es aus Mitleid oder Grausamkeit geschah. Der Mann war älter, sein schwarzes Haar war grau durchsetzt, er wirkte abgearbeitet und unbeteiligt. Seine Augen waren leblos und sein Gesicht versteinert. Bosch mußte an den Mann mit den drei Tränen denken. Arpis. Wie hatte sein Gesicht ausgesehen, als er Porter erwürgt, Moore das Schrotgewehr aufs Gesicht gedrückt und abgezogen hatte.

»Der Stier war sehr mutig und schön«, sagte Aguila. Während der ersten drei Kämpfe hatte er die Fähigkeiten der Matadore nur knapp positiv oder negativ kommentiert.

Zorillo war nicht gekommen. Bosch hatte wieder und wieder zur Loge gesehen, die Aguila ihm gezeigt hatte, aber sie war leer geblieben. Nur noch ein Kampf stand auf dem Programm, und es war unwahrscheinlich, daß der Mann, dessen Stiere heute kämpften, noch kommen würde.

»Möchten Sie gehen?«

»Nein, ich will noch zuschauen.«

»Gut, der nächste Kampf wird der schönste und eleganteste sein. Silvestri ist der beste Matador in Mexicali. Noch ein Bier?«

»Ja, ich geh’ diesmal. Was …«

»Nein, ich werde es kaufen. Eine kleine Gegenleistung für die Karten.«

»Wie Sie wollen.«

»Verschließen Sie die Tür.«

Bosch verriegelte die Tür und schaute dann auf seine Karte, auf der die Namen der Stierkämpfer abgedruckt waren.

Aguila hatte erklärt, Cristobal Silvestri sei der mutigste und bravouröseste Matador, den er je gesehen habe. Die Menge schrie auf, als der Stier, ein schwarzes Monster, in die Arena schoß, um sich seinen Gegnern zum tödlichen Kampf zu stellen. Die Toreros tanzten mit den grünen und blauen Umhängen, die sich wie Blüten öffneten, um ihn herum.

Bosch war vom Ritual und Prunk des Stierkampfes beeindruckt. Es war kein Sport, das stand fest. Aber es war etwas. Eine Prüfung der Fähigkeiten und des Muts, der Entschlossenheit. Hätte er die Möglichkeit, würde er oft hierher kommen und Zeuge dieses Schauspiels sein.

Es klopfte an der Tür, und Bosch stand auf, um Aguila hereinzulassen. Als er jedoch die Tür öffnete, standen zwei Männer davor, von denen er einen nicht erkannte. Bei dem anderen dauerte es ein paar Momente, bis er sein Gesicht eingeordnet hatte. Es war Grena, der Captain der Ermittlungsabteilung. Bosch sah an den beiden vorbei, konnte aber Aguila nicht entdecken.

»Señor Bosch, dürften wir eintreten?«

Bosch trat von der Tür zurück, aber nur Grena kam herein. Der andere Mann drehte seinen Rücken zur Tür, als ob er sie bewachen würde.

Grena verschloß die Tür. »Damit wir nicht gestört werden.« Dann sah er sich in dem kleinen Raum um, als ob er die Größe einer Turnhalle hätte und es viel Zeit erforderte, sich zu vergewissern, daß niemand anders sich dort aufhielt.

»Ich habe die Gewohnheit, zum letzten Kampf zu kommen, Señor Bosch. Besonders, wenn Silvestri kämpft. Ein Champion. Ich hoffe, es wird Ihnen gefallen.«

Bosch nickte und wandte seinen Blick lässig zur Arena. Der Stier bewegte sich immer noch schnell und die Toreros wichen ihm aus, darauf wartend, daß er müde wurde.

»Carlos Aguila ist gegangen?«

»Bier holen. Aber das wissen Sie sicher, Captain. Also, warum sagen sie mir nicht, was los ist?«

»›Was los ist?‹ Was heißt das?«

»Ich meine, was wollen Sie, Captain. Warum sind Sie hier?«

»Ah, si, Sie wollen unser kleines Spektakel sehen und dabei nicht gestört werden. Zur Sache kommen, sagt man wohl. Nicht wahr?«

»Ja, so kann man’s auch sagen.«

Die Zuschauer brachen in laute Zurufe aus, und sie sahen beide hinaus. Silvestri hatte die Arena betreten und stolzierte auf den Stier zu. Er trug einen weiß und gold bestickten Anzug und studierte seinen Gegner mit leicht gesenktem Kopf. Der Stier rannte kampfeslustig durch den Sand, in seinem Nacken wippten die blauen und gelben Banderillas hin und her.

Bosch richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf Grena. Der Polizei-Captain trug ein Jackett aus weichem, schwarzem Leder, an dessen rechter Manschette eine Rolex hervorschaute.

»Mein Frage ist, was machen sie hier, Señor Bosch? Sie kommen nicht hierher wegen der Stierkämpfe. Also, warum sind Sie hier? Wie ich gehört habe, wurde Señor Gutierrez identifiziert. Warum bleiben Sie also hier und vergeuden Carlos Aguilas Zeit?«

Bosch hatte kein Interesse, irgend etwas zu offenbaren, aber er wollte Aguila nicht in Gefahr bringen. Er würde früher oder später wegfahren, aber Aguila würde hierbleiben.

»Ich fahre morgen ab. Meine Arbeit ist beendet.«

»Dann sollten Sie heut abend fahren, nicht? Dann sind Sie früher da.«

»Vielleicht.«

Grena nickte. »Wissen Sie, ich hatte eine Anfrage von Lieutenant Pounds vom Los Angeles Police Department, LAPD. Er will, daß Sie zurückkommen. Er hat gebeten, Ihnen das persönlich zu sagen. Warum ist er so besorgt?«

Bosch sah ihn an und schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Da müssen Sie ihn fragen.«

Es folgte ein langes Schweigen, während dessen der Stierkampf wieder Grenas Aufmerksamkeit auf sich zog. Bosch blickte ebenfalls zur Arena und sah gerade noch, wie Silvestri mit der Muleta den angreifenden Stier an seinem Körper vorbeilenkte.

Grena betrachtete ihn lange und lächelte dann, vielleicht so, wie Jack the Ripper sein nächstes nichtsahnendes Opfer angelächelt hatte.

»Sind Sie vertraut mit der Kunst der Muleta?«

Bosch erwiderte nichts, und die beiden starrten sich nur an. Das boshafte Lächeln verschwand nicht aus dem dunklen Gesicht des Captains.

»El arte de la muleta«, sagte Grena schließlich. »Es ist Täuschung. Die Kunst des Überlebens. Der Matador benutzt den Umhang, um den Tod zu täuschen, um ihn in die Irre zu führen. Aber er muß mutig sein. Er muß sich der Todesgefahr der Hörner aussetzen. Je mehr er sich dem Tod nähert, desto mutiger ist er. Und er darf nie Angst zeigen. Sonst verliert und stirbt man. Das ist die Kunst, mein Freund.«

Er nickte, und Bosch sah ihn nur schweigend an.

Grena ging zur Tür, sein Lächeln hatte sich in ein breites Grinsen verwandelt. Er öffnete die Tür – und drehte sich noch einmal um: »Gute Fahrt, Detective Harry Bosch! Heute abend, ja?«

Bosch erwiderte nichts, und die Tür schloß sich. Er saß auf seinem Stuhl und dachte nach, dann richtete sich sein Blick wieder auf die Arena. Die Leute schrien. Silvestri kniete auf einem Knie in der Mitte des Rings und bot sich dem Stier zum Angriff an. Er blieb stoisch in dieser Positur, bis das Tier ankam. Im letzten Moment bewegte er die Muleta zur Seite, der Stier schoß nur einige Zentimeter an ihm vorbei, ohne ihn zu berühren. Es war ein erhabener Moment, und der Applaus brauste in der Arena auf. Die unverriegelte Tür zur Loge öffnete sich, und Aguila trat ein.

»Was wollte Grena?«

Harry antwortete nicht. Er hielt sich das Fernglas vor die Augen und richtete es auf Zorillos Loge. Der Papst war nicht da, aber Grena saß jetzt dort und blickte mit seinem hinterhältigen Lächeln zu ihm herüber.

Silvestri fällte den Stier mit einem einzigen Degenstoß, der zwischen den Schulterblättern eindrang und ins Herz traf. Der Stier starb im selben Moment. Bosch sah zu dem Mann mit dem Dolch hinüber und glaubte auf seinem Gesicht Enttäuschung zu sehen. Seine Dienste wurden nicht benötigt.

Der Applaus und die Zurufe für Silvestri waren ohrenbetäubend und ließen nicht nach, als er in der Arena mit erhobenen Armen seine Runde machte. Rosen, Kissen und hochhackige Damenschuhe regneten auf ihn nieder. Der Stierkämpfer strahlte im Jubel. Es war so laut, daß Bosch erst nach einiger Zeit den Pieper an seinem Gürtel hörte.

28

Um neun Uhr bogen Bosch und Aguila von der Avenida Cristobal Colon auf eine Umgehungsstraße zum Rodolfo Sanchez Taboada Aeropuerto ab. Die Straße führte zuerst an alten Flugzeughallen aus Wellblech und dann an einem Komplex neuerer Gebäude vorbei. Eines davon trug ein Schild mit der Aufschrift Aero Carga, die riesigen Schiebetüren standen einen Spalt breit auf, und aus der Halle drang Licht nach draußen. Es war eine DEA-Strohfirma. Sie waren am Ziel, und Bosch parkte sein Auto vor dem Hangar neben anderen Wagen, von denen die meisten aus Kalifornien waren.

Sobald er aus seinem Caprice stieg, näherten sich vier DEA-Agents in blauen Plastikwindjacken. Er zeigte seinen Dienstausweis, und einer der vier hakte seinen Namen auf einem Klemmbrett ab.

»Und Sie?« fragte der Mann mit dem Klemmbrett. »Er gehört zu mir«, sagte Bosch.

»Hier steht, daß Sie alleine kommen, Detective Bosch. Ich glaube, wir haben hier ein Problem.«

»Wahrscheinlich habe ich vergessen, auf das Antwortkärtchen zu schreiben, daß meine Tanzpartnerin mitkommt.«

»Das ist gar nicht lustig, Detective Bosch.«

»Natürlich nicht. Er ist aber mein Partner und bleibt es.«

Klemmbrett machte ein besorgtes Gesicht. Er war ein Anglo mit roter Gesichtsfarbe und Haaren, die von der Sonne fast weiß gebleicht waren. Man sah ihm an, daß er schon lang an der Grenze Dienst getan hatte. Er drehte sich zur Halle um, als ob er von dort Hilfe erwarten könnte. Auf der Rückseite seiner Windjacke stand in großen, gelben Buchstaben DEA.

»Besser, du holst Ramos«, sagte Bosch. »Wenn mein Partner gehen muß, gehe ich auch. Und wie steht’s dann mit der Geheimhaltung der Operation?«

Er sah zu Aguila hinüber, den die drei anderen Agents umringten wie Rausschmeißer in einem Nightclub am Sunset Strip.

»Denk mal nach«, sagte Bosch. »Jeder, der bis hierher gekommen ist, muß bis zum Ende dabei sein. Sonst gibt es jemanden außerhalb des Kreises. Außerhalb und außer Kontrolle. Geh und frag Ramos!«

Klemmbrett zögerte wieder, wies dann aber die anderen an, Ruhe zu bewahren. Er holte ein Funkgerät aus der Jacke. Jemandem, den er Teamchef nannte, teilte er mit, daß es vor der Halle ein Problem gebe. Danach standen alle schweigend herum und warteten. Bosch sah Aguila an, und als sich ihre Blicke trafen, zwinkerte er ihm zu. Ein paar Augenblicke später kamen Ramos und Corvo, der Fahnder aus L. A., eilig auf sie zu.

»Was soll der Scheiß, Bosch?« begann Ramos aus der Entfernung. »Weißt du, was du getan hast? Du setzt die ganze verdammte Aktion aufs Spiel. Ich habe dir explizit …«

»Er ist mein Partner bei dieser Sache, Ramos. Er weiß, was ich weiß – wir arbeiten zusammen. Wenn er gehen muß, geh’ ich auch. Ich würde dann nach L. A. fahren. Aber wo er hinfährt, weiß ich nicht. Wie kannst du das mit deiner Ansicht vertreten, daß du ihm nicht vertraust?«

In dem Licht, das aus dem Hangar strömte, war zu erkennen, wie Ramos’ Halsschlagader pulsierte.

»Also«, schloß Bosch ab, »wenn du ihn gehen läßt, traust du ihm. Und wenn du ihm traust, kannst du ihn ja auch mitkommen lassen.«

»Fuck you, Bosch.«

Corvo legte seine Hand Ramos auf den Arm. »Bosch, wenn er Mist baut oder in irgendeiner Weise diese Operation verrät, kommt das an die große Glocke. Du verstehst mich? In L. A. wird jeder wissen, daß du ihn angeschleppt hast.«

Er gab den anderen ein Zeichen, zu gehen und Aguila in Frieden zu lassen. Das Mondlicht erhellte Corvos Gesicht und die Narbe, die auf der rechten Seite seinen Bart durchschnitt. Harry fragte sich, wie oft er heute abend die Geschichte von der Messerstecherei erzählen würde.

»Noch eins«, sagte Ramos. »Er kommt nackt mit. Wir haben nur noch eine Weste, und die ist für deinen Arsch, Bosch. Falls er was abkriegt, ist es deine Schuld.«

»Verstehe«, sagte Bosch. »Egal, was schiefläuft, es ist meine Schuld. Ich habe eine Weste im Kofferraum. Er kann eure benutzen. Ich nehm’ lieber meine eigene.«

»Einsatzbesprechung um zweiundzwanzig Uhr«, sagte Ramos und ging zurück zum Hangar.

Corvo folgte ihm, und Bosch und Aguila schlossen sich an. Die anderen Agenten bildeten die Nachhut. In der riesigen Halle standen drei schwarze Helikopter nebeneinander. Mehrere Männer, die meisten in schwarzen Overalls, standen herum und tranken Kaffee aus Styroporbechern. Zwei der Hubschrauber waren großräumige Truppentransporter. Bosch erkannte sie. Es waren UH-1Ns, Hueys. Das charakteristische Wopp-Wopp-Geräusch ihrer Rotoren würde in seiner Erinnerung immer mit Vietnam verbunden bleiben. Der dritte war kleiner und windschnittiger. Er sah aus wie ein Polizei- oder Kamerahelikopter, war jedoch in einen Kampfhubschrauber umgebaut worden. Bosch sah das Maschinengewehr, das auf der rechten Seite angebracht war. Unter dem Cockpit befanden sich weitere Instrumente, unter anderem ein Scheinwerfer und ein Nachtsichtgerät. Die Männer in den schwarzen Overalls entfernten die aufgeklebten weißen Kennzeichen vom Heck. Sie bereiteten sich auf einen Nachtangriff vor.

Corvo hatte sich neben ihn gestellt. »Wir nennen ihn Luchs. Er wird hauptsächlich bei Operationen in Mittel- und Südamerika eingesetzt. Wir haben uns einen an Land gezogen. Für Nachteinsätze. Wir haben optimale Nachtsicht, Infrarot und Monitore für Wärmebilder. Er wird heute nacht die Einsatzzentrale sein.

Bosch nickte bloß. Er war von dem Hubschrauber nicht so begeistert wie Corvo. Der DEA-Einsatzleiter verhielt sich lebhafter als bei ihrem Treffen im Code 7. Seine dunklen Augen tanzten in der Halle herum und saugten alles auf. Wahrscheinlich vermißte er die Einsätze draußen. Er saß in L. A. am Schreibtisch, während Typen wie Ramos Krieg spielen durften.«

»Du und dein Partner, ihr werdet dort drin sitzen«, sagte Corvo und deutete auf den Luchs. »Mit mir. Schön und sicher – als Beobachter.«

»Hast du die Befehlsgewalt für die Aktion oder Ramos?«

»Ich erteile die Befehle.«

»Hoffentlich.« Bosch sah sich den Kampfhubschrauber an. »Wir wollen Zorillo lebendig schnappen, oder nicht?«

»Genau.«

»Was machen wir mit ihm, wenn wir ihn haben. Er ist mexikanischer Staatsbürger. Du kannst ihn nicht über die Grenze schaffen. Willst du ihn etwa den Mexikanern übergeben. Spätestens nach einem Monat leitet er das Gefängnis, in das sie ihn stecken. Das heißt, falls sie ihn überhaupt ins Gefängnis werfen.«

Jeder Polizist in Südkalifornien war schon einmal vergeblich gegen dieses Problem angerannt. Mexiko weigerte sich, Staatsbürger wegen Verbrechen auszuliefern, die in den USA begangen worden waren, und stellte sie statt dessen im eigenen Land vor Gericht. Es war jedoch allgemein bekannt, daß die großen Drogenbosse ihre Zellen in Hotelsuiten umwandelten. Frauen, Drogen, Alkohol und jeglicher Komfort waren erhältlich, solange bezahlt wurde. Ein verurteilter Drogenboß war sogar in das Büro und die Privatwohnung eines Gefängnisdirektors in Juarez eingezogen, wofür er $100.000 bezahlt hatte – das vierfache Jahresgehalt des Direktors, der inzwischen selbst in einer Zelle saß.

»Ich weiß, was du meinst«, sagte Corvo. »Aber mach dir keine Sorgen. Wir haben einen Plan dafür. Paß nur auf deinen eigenen Arsch und den deines Partners auf. Behalt den Typen im Auge. Und besorg dir Kaffee. Es wird eine lange Nacht.«

Bosch ging zu Aguila zurück, der vor der Werkbank stand, wo die Kaffeesachen aufgestellt waren. Sie nickten einigen der Agents zu, die herumstanden; ihre Gesten wurden jedoch kaum erwidert. Sie waren die unerwünschten Gäste beim Betriebsausflug. Von hier aus konnten sie die Bürofenster sehen, die sich an der Rückwand des Hangars befanden. Mehrere Mexikaner in grünen Uniformen saßen an den Schreibtischen, tranken Kaffee und warteten.

»Miliz«, sagte Aguila. »Aus Mexiko City. Gibt es niemanden in Mexicali, dem die DEA vertraut?«

»Nach der heutigen Nacht werden sie Ihnen vertrauen.« Bosch zündete sich eine Zigarette zum Kaffee an und ließ noch einmal seinen Blick durch die ganze Halle schweifen. »Was denkst du?« sagte er zu Aguila.

»Der Papst wird heute nacht wohl in seiner Bettruhe gestört werden.«

»Sieht so aus.«

Sie machten Platz, damit andere sich ihren Kaffee machen konnten, und lehnten sich in der Nähe an einen Schalter, um zu beobachten, wie die Ausrüstung für den Einsatz vorbereitet wurde. Ramos stand bei einer Gruppe Männer, die unförmige schwarze Overalls anhatten. Bosch ging näher und sah, daß sie Nomex-Feuerschutzanzüge unter den Overalls trugen. Einige schmierten sich schwarze Schuhwichse um die Augen, bevor sie ihre schwarzen Skimasken überzogen. Das CLET-Team. Sie konnten es nicht abwarten loszufliegen. Ihr Adrenalin war fast zu riechen.

Das Team bestand aus zwölf Leuten. Aus schwarzen Transportkisten nahmen sie die Sachen, die in dieser Nacht gebraucht würden. Bosch sah Helme und Westen aus Kevlar sowie Lärm-Desorientierungsgranaten. Ein Mann hatte sich schon eine 9 mm P-226 mit vergrößertem Magazin in sein Halfter gesteckt. Die Extramunition war wahrscheinlich zur Sicherheit da. Ramos bemerkte seinen Blick und kam mit einem anderen Exemplar zu ihm. Ein anzügliches Grinsen ging über sein Gesicht.

»Hier, guck dir das mal an«, sagte Ramos. »Colt stellt sie nur für die DEA her. Die R0636, eine Version der normalen 9 mm-Maschinenpistole. Sie wird mit Niedriggeschwindigkeits-Hohlspitzkugeln, Kaliber .147, geladen. Die hauen durch drei Körper, bevor sie daran denken, langsamer zu werden.

Der Schalldämpfer ist integriert und verhindert dadurch Mündungsfeuer. Die Typen machen ständig Labor-Razzien. Wenn es Ätherdämpfe gibt, könnte Mündungsfeuer eine Explosion verursachen. Bumm … und du fliegst über drei Häuser. Aber nicht bei diesen – kein Mündungsfeuer. Das ist wahre Schönheit für mich. Ich wünschte, ich könnte mit so einer heute nacht an der Razzia teilnehmen.«

Ramos hielt und bewunderte die Waffe wie eine Mutter ihr erstes Baby.

»Du warst in Vietnam, nicht wahr?« fragte Ramos. Bosch nickte nur.

»Hab’ ich mir gedacht. Irgendwie merkt man es dir an.« Ramos gab die Waffe zurück an einen der Männer. Er hatte immer noch ein eigenartiges Lächeln im Gesicht: »Ich war zu jung für Vietnam und zu alt für Irak. Ist das nicht beschissen?«

Die Einsatzbesprechung begann erst um halb elf. Ramos und Corvo versammelten alle Agents, die Milizoffiziere, Bosch und Aguila vor einer großen Tafel, an der eine vergrößerte Luftaufnahme von Zorillos Ranch befestigt war. Bosch sah, daß ein großer Teil der Ranch ungenutztes, offenes Land war. Der Papst hatte Sicherheit in der Weite des Terrains gefunden. Im Westen erhoben sich als natürliche Grenze die Cucapah-Berge, Tausende Hektar Buschland umgaben die Ranch auf den anderen Seiten.

Ramos und Corvo standen rechts und links von der Tafel, und Ramos leitete die Besprechung. Mit einem Stock zeichnete er die Grenzen der Ranch auf dem Foto nach und deutete dann auf das, was er das Bevölkerungszentrum nannte – ein großer, ummauerter Komplex mit Hazienda, Ranchhaus nebst bunkerartigem Anbau. Dann kreiste er die Stierkorrale und die Scheune ein, die sich ungefähr eine Meile vom Bevölkerungszentrum entlang der Avenida Val Verde befanden. Er zeigte auch auf das EnviroBreed-Gelände jenseits des Highways.

Als nächstes heftete Ramos eine andere Vergrößerung an die Tafel. Diese bildete ein Viertel der Ranch ab, das Gebiet vom Bevölkerungszentrum bis zu EnivroBreed auf der anderen Seite des Highways. Auf diesem Foto konnte man kleine Figuren auf den Dächern des Bunkers sehen. Im Strauchwerk hinter den Gebäuden sah man die schwarzen Umrisse von Stieren. Bosch fragte sich, ob einer davon El Tremblar war. Einer der Milizoffiziere übersetzte die Informationen für die anderen Mexikaner um ihn herum.

»Okay, diese Fotos sind circa dreißig Stunden alt. Die NASA hat für uns einen Erkundungsflug mit einer U-34 gemacht. Sie haben auch wärmesensitive Aufnahmen für uns angefertigt. Jetzt wird’s interessant. Rot zeigt, wo es heiß ist.«

Er heftete eine neue Vergrößerung an die Tafel, eine Computergraphik, die rote Rechtecke, die Gebäude, in einem blauen und grünen Umfeld zeigte. Ein paar rote Punkte befanden sich außerhalb des Gebäudekomplexes, von denen Bosch annahm, daß es Stiere waren.

»Diese Aufnahmen entstanden zur gleichen Zeit. Indem wir die Graphik und das Foto vergleichen, können wir bestimmte Unterschiede feststellen. Die Rechtecke entsprechen den Gebäuden, und die meisten Punkte sind Stiere.«

Er bewegte den Zeigestock zwischen den Vergrößerungen hin und her. Bosch bemerkte, es gab mehr rote Punkte auf der Graphik als Stiere auf dem Foto.

»Diese Punkte korrespondieren nicht mit Tieren auf dem Foto«, sagte Ramos. »Es sind Verschläge für Futter.« Mit Corvos Hilfe heftete er noch zwei weitere Vergrößerungen an die Tafel. Sie waren mit einem noch größeren Objektiv aufgenommen worden. Bosch konnte das verzinkte Dach der kleinen Hütte deutlich erkennen. Ein schwarzer Stier stand davor. Auf der Graphik waren der Stier und die Hütte hellrot.

»Sie dienen dazu, das Heu und Futter vor Regen zu schützen. Laut NASA würde man erwarten, daß sie etwas Wärme abstrahlen, aber nicht so viel, wie die Graphik darstellt. Das bedeutet, bei diesen Verschlägen handelt es sich um Attrappen. Unserer Ansicht nach befinden sich darunter Lüftungsschächte für eine unterirdische Anlage. Wir glauben, daß es im Bevölkerungszentrum einen Eingang zu dem unterirdischen Labor hier gibt.«

Er schwieg ein paar Sekunden, um die Nachricht wirken zu lassen. Niemand stellte eine Frage.

»Es existiert auch … Wir haben Informationen, vertrauliche Informationen, daß es ein Tunnelsystem gibt. Wir glauben, daß es von dem Stierzuchtkomplex zu dem Betriebsgelände von EnviroBreed verläuft. Zorillo war wahrscheinlich dadurch in der Lage, unsere Überwachung zu unterlaufen und von dort Drogen über die Grenze zu bringen.«

Ramos begann, den Plan für die Razzia in seinen Einzelheiten vorzutragen. Die mexikanische Miliz würde zwei Aufgaben übernehmen. Drei Männer würden in einem Zivilwagen in Schlangenlinien – als wäre der Fahrer betrunken – zum Ranchtor fahren und die beiden Wachen überwältigen. Daraufhin würde die Hälfte der Miliz zum Bevölkerungszentrum vorrücken, während die andere das EnviroBreed-Gelände umstellen und weitere Entwicklungen abwarten würde.

Corvo ergriff zum ersten Mal bei der Besprechung das Wort: »Der Erfolg der Aktion hängt hauptsächlich davon ab, daß die beiden Wachen am Tor überwältigt werden, bevor sie jemand warnen können. Falls das nicht gelingt, verlieren wir das Überraschungsmoment.«

Nachdem der Angriff begonnen hatte, würden die drei Hubschrauber heranfliegen. Die beiden Truppentransporter würden nördlich und östlich des Bevölkerungszentrums das CLET-Team absetzen, dessen Mitglieder in alle Gebäude als erste eindringen würden. Der dritte Helikopter, der Luchs, würde in der Luft bleiben und als fliegender Kommandoposten dienen.

Abschließend erwähnte Ramos, daß es zwei Jeep-Patrouillen gebe, die sich an keine feststehenden Routen hielten. Daher sei nicht vorherzusehen, wo sie sich am Anfang der Razzia befinden würden. »Das sind sozusagen die Joker im Spiel. Und deshalb haben wir den Luchs. Er kann uns warnen oder die Patrouillen außer Gefecht setzen.«

Ramos schritt vor der Tafel auf und ab und schwang den Zeigestock. Bosch sah es ihm an, wie sehr er es genoß, daß Kommando zu haben. Vielleicht entschädigte es ihn für Vietnam oder Irak.

»Okay, Gentlemen, noch einige Bemerkungen.« Ramos heftete ein weiteres Foto an die Tafel. »Unser Angriffsziel ist die Ranch, und wir haben einen Durchsuchungsbefehl für Rauschgift. Wenn wir Herstellungsutensilien finden … prima. Wenn wir Drogen finden … prima. Aber was uns wirklich interessiert, ist dieser Mann hier.«

Das Foto war eine Vergrößerung aus dem Verbrecheralbum, das sich Bosch am Morgen angesehen hatte.

»Das ist der wichtigste Mann für uns. Humberto Zorillo. Der Papst von Mexicali. Wenn wir ihn nicht schnappen, dann ist die ganze Aktion in die Binsen gegangen. Er ist der Kopf, und ihn wollen wir.

Es ist wahrscheinlich von Interesse, daß er außerdem im Zusammenhang mit zwei Morden an Polizisten in L. A. gesucht wird, ganz zu schweigen von ein paar anderen Morden in den letzten Wochen. Er kennt keine Skrupel. Wenn er es nicht selbst tut, hat er genug Leute, die die dreckige Arbeit für ihn erledigen. Er ist gefährlich. Jede Person, die wir auf der Ranch antreffen, ist als bewaffnet und gefährlich zu betrachten. Fragen?«

Ein Offizier der Miliz stellte eine Frage auf Spanisch. »Gute Frage«, erwiderte Ramos. »Aus zwei Gründen dringen wir nicht sofort bei EnviroBreed ein. Erstens ist unser Hauptziel die Ranch, und wir müßten zu viele Personen einsetzen, wenn wir gleichzeitig von beiden Seiten zuschlagen wollten. Zweitens gibt unsere vertrauliche Information zur Vermutung Anlaß, daß der Tunnel auf der EnviroBreed-Seite eventuell durch eine Sprengstoffladung gesichert ist. Wir wollen das Risiko nicht eingehen. Sobald die Ranch unter Kontrolle ist, gehen wir von dort in den Tunnel.«

Er wartete vergeblich auf weitere Fragen. Die Männer vor ihm rutschten auf den Stühlen hin und her, kauten auf den Nägeln oder schnippten mit den Fingern. Sie fühlten das Adrenalin in ihrem Blut. Bosch kannte die Symptome aus Vietnam und als Polizist. Mit einem guten Gefühl und einer vagen Furcht spürte er daher, wie seine eigene Erregung wuchs.

»Alles klar dann!« rief Ramos. »In einer Stunde ist jeder bereit und fertig. Um Mitternacht geht’s los!«

Die versammelte Mannschaft ging auseinander, und einige jüngere DEA-Agents jauchzten auf wie Teenager. Bosch ging hinüber zu Ramos, der die Fotos wieder von der Tafel nahm.

»Ordentlicher Plan.«

»Ja, hoffentlich läuft alles genauso ab, wie ich es gesagt habe. Irgend etwas geht meistens schief.«

»Stimmt … Corvo hat erwähnt, es gibt noch einen anderen Plan. Einen Plan, wie man Zorillo über die Grenze schafft.«

»Ja, wir haben etwas ausgetüftelt.«

»Erzählst du mir, was?«

Mit den Fotos in der Hand drehte Ramos sich von der Tafel um. »Ich werd’s dir sagen, Bosch. Der Plan wird dir gefallen. Schließlich könntet ihr ihn auf diese Weise in L. A. vor Gericht stellen. Nachdem wir den kleinen Scheißer geschnappt haben, wird er sich der Verhaftung widersetzen und sich verwunden – wahrscheinlich im Gesicht. Es wird schlimmer aussehen, als es wirklich ist. Aber wir werden ihn natürlich sofort in medizinische Versorgung bringen wollen. Die DEA wird dafür einen ihrer Hubschrauber anbieten, und der Commander der Miliz wird das Angebot dankend akzeptieren. Der Pilot wird jedoch die Lichter des Imperial County Memorial Hospital in Kalifornien mit dem Krankenhaus von Mexicali verwechseln. Wenn der Hubschrauber auf der falschen Seite der Grenze landet, kann Zorillo nach amerikanischem Recht verhaftet werden. Pech für ihn. Eventuell müssen wir dem Piloten eine Ermahnung in seine Personalakte legen.«

Ramos hatte wieder das anzügliche Grinsen im Gesicht. Er zwinkerte Bosch zu und ging weg.

29

Der Luchs flog in südwestlicher Richtung über den Lichterteppich von Mexicali auf die dunklen Umrisse der Cucapah-Berge zu. Der Flug war ruhiger und leiser als die, an die er sich aus seiner Vietnamzeit oder aus seinen Träumen erinnerte.

Bosch hatte sich neben Aguila auf die Rückbank gezwängt und saß am linken Fenster. Kühle Nachtluft drang durch einen Schlitz ein. Vorne saßen der Pilot und Corvo, der als Air Leader hier oben Meldungen annahm und den Angriffsbefehl geben würde. Ramos war Ground One und hatte das Kommando am Boden. Bosch sah, wie sich die grünen Anzeigeinstrumente auf dem gläsernen Visier des Helms von Ramos widerspiegelten.

Die Helme von allen vier Personen im Helikopter waren durch elektronische Kabel mit dem Kontrollpult des Cockpits verbunden, ermöglichten Funkverkehr mit dem Boden sowie Kommunikation an Bord und waren mit Nachtsichtgeräten ausgerüstet.

Nachdem sie fünfzehn Minuten geflogen waren, verringerten sich die Lichter am Boden. Da er nicht mehr so sehr geblendet wurde, konnte Harry die Silhouette eines anderen Hubschraubers auf der linken Seite in zweihundert Meter Entfernung ausmachen. Das andere schwarze Schiff sollte sich auf der rechten Seite befinden. Sie flogen in Formation.

»Angriffsziel zwei Minuten«, ertönte die Stimme des Piloten in seinem Helm.

Bosch legte die Kevlar-Weste auf seinen Sitz und setzte sich darauf, um sich gegen Bodenfeuer zu schützen. Aguila tat das gleiche mit seiner Leihweste von der DEA.

Der Luchs begann rapide seine Flughöhe zu vermindern, und eine Stimme im Helm sagte: »Jetzt geht’s los.« Bosch klappte das Nachtsichtgerät nach unten und blickte durch die Linsen. Sie schossen über ein Meer von Strauchwerk unter ihnen, dann überquerten sie eine Straße und kamen an eine Abzweigung. Der Helikopter folgte ihr, und Harry sah einen Pkw, einen Pickup-Truck sowie einen Jeep. Weiter voraus rasten mehrere Wagen über den Feldweg zu den Ranchgebäuden und wirbelten eine gelbe Staubwolke hinter sich auf. Die Schlacht hatte begonnen.

»Sieht so aus, als ob unsere Freunde schon einen Jeep außer Verkehr gezogen hätten«, sagte Corvo.

»Zehn-vier«, antwortete jemand aus einem der anderen Hubschrauber.

Der Luchs überholte die Milizfahrzeuge in der Luft. Der Weg vor ihnen war frei. Der Helikopter ging noch weiter nach unten und hielt dann eine Flughöhe von ungefähr einhundert Metern. In dem gelben Sichtfeld waren jetzt die Hazienda und der Bunker zu sehen. Bosch beobachtete, wie die beiden anderen Hubschrauber wie schwarze Libellen an den vorherbestimmten Seiten des Hauses landeten. Dann fühlte er, wie der Luchs wieder etwas aufstieg und wie auf einem Luftkissen schwebte.

»Eins unten!« tönte eine Stimme über Funk.

»Zwei unten!« meldete sich eine andere.

Männer in Schwarz sprangen aus den Seitentüren der Helikopter. Eine Sechsergruppe rannte sofort zum Vordereingang der Hazienda, eine andere zum Bunker. Inzwischen kamen die Milizfahrzeuge in Sicht. Noch mehr Männer sprangen aus den Hubschraubern. Das mußte Ramos mit der Reserve sein.

Das Ganze machte einen surrealen Eindruck auf Bosch. Die gelbe Tönung des Nachtsichtgeräts. Die kleinen Figuren am Boden. Wie ein schlecht fotografierter und schlecht geschnittener Film.

»Ich schalte jetzt um auf die Bodenkommunikation«, sagte Corvo.

Bosch hörte das Klicken des Frequenzwechsels und vernahm sofort das Fiepsen des Funkverkehrs sowie das Keuchen laufender Männer. Dann gab es einen lauten Knall. Bosch wußte jedoch, daß war kein Schuß, sondern der Rammbock, mit dem die Tür eingedrückt wurde. Als nächstes ertönten über Funk aufgeregte Rufe: »Policia! DEA!« Als einen Moment Ruhe herrschte, machte sich Corvo bemerkbar: »Ground one, bitte melden. Wie ist die Lage?« Zuerst kam Rauschen durch den Äther, dann war Ramos zu hören: »Wir haben uns Zutritt an Punkt A verschafft. Wir haben … Ich gehe …«

Die Verbindung zu Ramos brach ab. Punkt A war die Hazienda. Laut Plan sollten Punkt A und Punkt B, der Bunker, gleichzeitig angegriffen werden.

»Air Leader, ich kann nichts über Ground two melden. Das Einsatzteam hat den Eingang erreicht, und wir …« Bevor die Verbindung wieder unterbrochen wurde, konnte Bosch das unverwechselbare Geräusch automatischen Gewehrfeuers vernehmen. Adrenalin überschwemmte seinen ganzen Körper, aber er konnte nur hier sitzen, in die Funkstille lauschen und in das trübe Gelb des Nachtsichtgeräts starren. Vor dem Bunker unten glaubte er Mündungsfeuer zu erkennen. Dann meldete Ramos sich wieder.

»Wir sind heiß! Wir sind heiß!«

Der Hubschrauber schwang nach vorne, als der Pilot ihn höhersteigen ließ. Unter ihnen wurde jetzt der gesamte Komplex sichtbar. Auf dem Bunker waren Männer zu erkennen, die sich zur Vorderseite bewegten. Bosch schaltete sein Mikrophon am Helm ein: »Corvo, sie haben Leute auf dem Dach. Warn sie!«

»Sei still!« schrie Corvo. Und dann nach unten: »Ground two, Ground two, bewaffnete Männer auf dem Bunkerdach. Zwei Männer, die sich der Nordseite nähern. Verstanden?«

Beim Lärm der Rotoren waren keine Schüsse zu vernehmen, Bosch konnte jedoch vor dem Bunker Mündungsfeuer von zwei Stellungen automatischer Waffen sehen. Auch bei den Fahrzeugen leuchtete ab und zu Feuer auf, ansonsten konnte die Miliz sich jedoch nicht bewegen. Eine Funkverbindung stellte sich wieder her, und Bosch hörte Schüsse. Dann brach sie wieder ab, und niemand hatte gesprochen.

»Ground two, verstanden?« rief Corvo in die Stille. Ein erstes Anzeichen von Panik klang in seiner Stimme an. Es kam keine Antwort. »Ground two, verstanden?«

Eine schwer atmende Stimme meldete sich: »Ground two. Ja. Wir sind hier festgenagelt am Eingang zu Punkt B. Wir sind im Kreuzfeuer und brauchen Hilfe.«

Corvo bellte ins Mikrophon: »Ground one, melden!«

Die Funkstille dauerte lange. Endlich sprach Ramos, seine Worte wurden teilweise vom Gewehrfeuer übertönt. »Hier. Wir haben … das Haus … drei Verdächtige mit Schußwunden. Sonst niemand hier. Sieht so aus, daß sie … Scheißbunker.«

»Geht zum Bunker. Two braucht Hilfe.«

»… die Richtung.«

Bosch wurde gewahr, daß die Stimmen über Funk höher und aufgeregter klangen. Die Code-Wörter und die formellen Befehlsphrasen waren vergessen. Angst hatte diese Wirkung. Er kannte das vom Krieg und von seiner Zeit als uniformierter Polizist auf der Straße. Angst, obwohl nie zugegeben, entkleidete Männer ihrer einstudierten Posen. Das Adrenalin schießt durch die Adern, und die Kehle gurgelt vor Furcht wie ein verstopfter Abfluß. Der nackte Überlebenstrieb übernimmt die Kontrolle, schärft den Verstand und wirft den formellen Quatsch über Bord. Der anfänglich sachliche Hinweis auf Punkt B verwandelt sich in eine hysterische Obszönität.

Aus einhundertdreißig Meter Höhe und durch sein Nachtsichtgerät erkannte Bosch den Fehler des Plans. Die DEA-Agents hatten gehofft, mit ausreichendem Vorsprung vor der Miliz einzutreffen, die Gebäude anzugreifen und zu sichern, bevor die Bodentruppen angelangt waren. Aber so war es nicht abgelaufen. Und jetzt lag ein CLET-Team im Kreuzfeuer zwischen der Miliz und den Leuten im Bunker.

Das Schußfeuer vom Bunker nahm plötzlich zu. Bosch sah Mündungsfeuer hektisch aufleuchten, und dann raste ein Jeep von der Rückwand des Bunkers los. Er durchbrach ein Tor in der Mauer, die den Komplex umgab, und fuhr durch das mit Strauchwerk bewachsene Gelände in südöstlicher Richtung. Bosch betätigte wieder seinen Bordfunkknopf.

»Corvo, einer flüchtet. Jeep, Richtung, Südosten.«

»Wir müssen ihn laufen lassen. Unsere Aktion da unten steckt total in der Scheiße. Ich kann niemanden entbehren … und bleib verdammt noch mal aus der Leitung.«

Der Jeep war jetzt außerhalb des Gesichtsfelds seines Nachtsichtgeräts. Er klappte die Linsen nach oben und sah aus dem Fenster. Nichts. Nur Dunkelheit. Der Jeep fuhr ohne Licht. Bosch fielen die Scheune und die Ställe am Highway ein. Das war das Ziel des Flüchtenden.

»Ramos«, fragte Corvo über Funk, »wollt ihr Scheinwerfer?«

Keine Antwort.

»Ground one? Ground two, wollt ihr Scheinwerfer?«

»…werfer wären nicht schlecht, aber ihr würdet auf dem Präsentier…« antwortete Ground two. »Wart noch einen Moment, bis wir hier sauber …«

Kurz darauf endete das Gewehrfeuer abrupt. Die Garde des Papstes hatte die Waffen niedergelegt, nachdem sie erkannt hatten, daß ihre Überlebenschancen in einem längeren Feuergefecht nicht allzu groß waren.

»Air Leader, du kannst uns jetzt Licht geben.« Ramos sprach wieder mit ruhiger und sicherer Stimme.

Drei starke Scheinwerfer unter dem Cockpit des Luchses leuchteten auf und erhellten den Boden unten. Aus dem Bunker traten Männer mit auf dem Kopf zusammengefalteten Händen und stellten sich der Miliz. Es waren mindestens ein Dutzend.

Bosch beobachtete, wie einer der CLET-Leute einen Körper aus dem Bunker zog und draußen liegen ließ.

»Wir haben alles gesichert hier unten«, meldete Ramos.

Mit dem Daumen gab Corvo dem Piloten ein Zeichen, und der Hubschrauber setzte zur Landung an. Bosch fühlte, wie seine Anspannung sich lockerte. Dreißig Sekunden später standen sie auf dem Boden neben einem der anderen Helikopter.

Im Hof vor dem Bunker knieten die Gefangenen, denen Milizionäre die Hände mit Plastikfesseln zusammenbanden. Andere Milizsoldaten stapelten die konfiszierten Waffen: einige Uzis und AK-47 sowie viele Schrotflinten und M16-Gewehre. Ramos stand bei dem Captain der Miliz, der sein Funkgerät ans Ohr hielt.

Bosch erkannte keines der Gesichter der Gefangenen. Er ließ Aguila stehen und ging zu Ramos.

»Wo ist Zorillo?«

Ramos machte eine Geste mit der Hand, daß er nicht dazwischen reden sollte, und antwortete nicht. Er schaute auf den Captain. Corvo trat jetzt auch hinzu. Eine Meldung kam übers Funkgerät des Captains. Schließlich sah er auf und sagte zu Ramos: »Nada.«

»Okay, bei EnviroBreed tut sich nichts«, teilte Ramos mit. »Seit Beginn der Aktion hat niemand das Gelände betreten oder verlassen. Die Miliz setzt die Bewachung fort.«

Ramos sah zu Corvo hinüber und sagte leise: »Wir haben ein Problem, wir haben einen Mann verloren.«

»Ja, wir haben ihn gesehen«, warf Bosch ein. »Er saß im Jeep und fuhr Richtung Südosten …« Er brach ab, als er begriff, was Ramos meinte.

»Wen haben wir verloren?« fragte Corvo.

»Kirth vom CLET. Aber das ist nicht alles.«

Bosch ging und ließ die beiden allein. Er hatte kein Recht, dabei zu sein.

»Was zum Teufel soll das heißen?« fragte Corvo. »Komm mit, ich zeig’s dir.«

Die zwei DEA-Fahnder machten sich auf den Weg und gingen um die Hazienda herum. Bosch folgte mit einem gewissen Abstand. Eine Veranda erstreckte sich über die ganze Rückseite des Hauses. Ramos ging hinauf und betrat das Haus durch eine offene Tür. Ein CLET-Agent lag einen Meter vor der Tür auf dem Boden, die Skimaske war nach oben gezogen und zeigte ein blut- und schweißverschmiertes Gesicht. Bosch vermutete, daß es vier Schußwunden gab. Zwei im oberen Brustbereich und zwei am Hals. Sie lagen dicht beieinander – eine gerade Linie. Unten sickerte immer noch Blut aus dem Körper in eine Lache. Die Augen und der Mund des Toten waren geöffnet. Er war schnell gestorben.

Bosch erkannte, was das Problem war. Freundliches Feuer. Kirth war von einer 636 getötet worden. Die Wunden waren zu groß, zu verheerend und lagen zu dicht beieinander, um von einer der konfiszierten Waffen zu stammen, die vorm Bunker aufgestapelt lagen.

»Anscheinend kam er aus der Hintertür rausgerannt, als er die Schüsse hörte«, sagte Ramos. »Ground two lag schon unter Kreuzfeuer, einer aus dieser Einheit muß sein Gewehr auf die Tür gerichtet und Kirth getroffen haben.«

»Gott verdammt!« schrie Corvo. Und leiser fügte er hinzu: »Laß uns mal hier rübergehen, Ramos.«

Sie standen nah beieinander, und diesmal konnte Bosch nicht mitbekommen, was gesagt wurde. Es war auch nicht notwendig; er wußte, was sie tun würde. Karrieren standen auf dem Spiel.

»Verstanden«, sagte Ramos wieder mit normaler Stimme und löste sich von Corvo.

»Gut«, sagte Corvo. »Wenn du damit fertig bist, ruf unser Büro in L. A. über eine sichere Leitung an. Wir brauchen Pressesprecher hier unten in Los Angeles, die die Sache sofort übernehmen. Die Journalisten werden ihre Nase überall reinstecken.«

»Wird erledigt.«

Corvo ging zum Haus, kehrte aber noch einmal zurück. »Noch eins, laß die Mexikaner hier nicht hin.«

Er meinte die Miliz. Ramos nickte, und Corvo schlich weg. Ramos sah zu Bosch hinüber, der im Schatten der Veranda stand. Sie tauschten ein stilles Einverständnis aus. Den Reportern würde gesagt werden, daß Kirth von Zorillos Leuten erschossen worden sei. Niemand würde freundliches Feuer erwähnen.

»Hast du Probleme damit?« fragte Ramos.

»Ich habe überhaupt keine Probleme.«

»Gut, dann werde ich mir deinetwegen keine Sorgen machen, Bosch.«

Bosch kam näher. »Ramos, wo ist Zorillo?«

»Wir suchen noch. Es gibt noch ziemlich viele Räume in diesen Gebäuden, die wir noch nicht überprüft haben. Ich kann dir nur sagen, daß wir die Hazienda vollständig durchsucht haben und daß er nicht dort ist. Wir haben drei Leichen gefunden, er war nicht dabei. Aber dein Killer ist im Haus, Bosch. Der Mann mit den Tränen.«

Schweigend ging Bosch um Ramos und die Leiche herum in die Hazienda. Er nahm sich in acht, nicht in Blut zu treten. Im Vorbeigehen sah er die Augen des Toten. Sie begannen sich schon mit einem Film zu überziehen und sahen aus wie verschmutztes Eis.

Er ging den Flur zur Vorderseite entlang, von wo er Stimmen hörte, die aus einem Zimmer am Fuß einer Treppe kamen. Als er sich näherte, sah er, daß der Raum ein Büro war, in dem sich ein großer, glänzender Schreibtisch aus Holz befand. Die Schublade in der Mitte stand offen. An der Wand hinter dem Schreibtisch waren Buchregale.

Im Raum hielten sich Corvo und ein CLET-Agent auf – und zwei Leichen. Eine lag auf dem Boden neben einer umgestürzten Couch, die andere saß in einem Sessel rechts vom Schreibtisch, neben dem einzigen Fenster des Zimmers.

»Komm mal her, Bosch«, rief Corvo. »Wir brauchen einen Experten.«

Bosch konnte seinen Blick nicht von der Leiche im Sessel abwenden. Die teure schwarze Lederjacke des Mannes stand offen und gab den Blick frei auf eine Pistole, die noch im Halfter steckte. Es war Grena, auch wenn er nicht leicht zu identifizieren war. Die Kugel, die in seine rechte Schläfe eingedrungen war, war unter dem linken Auge ausgetreten und hatte sein Gesicht zerfetzt. Blut war auf beide Schultern geflossen und hatte die Jacke ruiniert.

Bosch mußte sich einen Ruck geben und sah dann zu der Leiche auf dem Boden. Ein Bein hing über die Rücklehne des Sofas, das nach hinten gekippt war. Auf der mit Blut bedeckten Brust zählte Bosch mindestens fünf Einschußwunden. Die drei auf der Wange tätowierten Tränen waren unverwechselbar. Arpis. Der Mann, den er im Poe’s gesehen hatte. Eine verchromte Fünfundvierziger lag neben seinem rechten Bein.

»Ist das der Typ?« fragte Corvo.

»Ja, einer.«

»Gut, der wird dir jedenfalls keine Probleme mehr machen.«

»Der andere ist bei der Justizpolizei. Captain Grena.«

»Stimmt, ich hab’ seinen Ausweis aus der Tasche gezogen, zusammen mit sechstausend Dollar. Nicht schlecht, wenn man bedenkt, daß ein JP-Captain pro Woche vierhundert verdient. Schau dir das mal an!«

Er ging hinter den Schreibtisch, und Bosch folgte ihm. Ein Teppich war umgeschlagen worden und enthüllte einen Bodentresor von der Größe eines Hotelkühlschranks. Die schwere Stahltür stand offen, und der Safe war leer.

»So hat es hier ausgesehen, als CLET reinkam. Was denkst du? Die Leichen sind noch nicht sehr kalt. Wir haben den letzten Akt wohl nur um ein paar Minuten verpaßt, oder?« Bosch studierte den Tatort ein paar Momente.

»Schwer zu sagen. Sieht aus wie das Ende einer Geschäftsverhandlung, Vielleicht wurde Grena zu gierig und hat mehr verlangt, als ihm zustand. Vielleicht hat er Zorillo irgendwie hintergangen, Geld in die eigene Tasche abgezweigt, und es kam raus. Vor ein paar Stunden sah ich ihn beim Stierkampf.«

»Was hat er gesagt? Daß er zum Papst gehen würde, um sich vollzuknallen?«

Corvo lachte nicht und Bosch auch nicht.

»Daß ich die Stadt verlassen sollte.«

»Also, wer hat ihn erschossen?«

»Sieht nach einer Fünfundvierziger aus. Demnach wäre Arpis wahrscheinlich der Schütze.«

»Und wer erschoß Arpis?«

»Da bin ich überfragt. Aber wenn ich mal spekulieren darf, sieht es so aus, als hätte Zorillo – oder wer auch immer hinterm Schreibtisch saß – eine Waffe aus der Schublade genommen und ihn hier vor dem Sofa erschossen, Arpis ist dann nach hinten über die Couch gefallen.«

»Warum sollte er ihn erschießen?«

»Keine Ahnung. Möglicherweise gefiel es Zorillo nicht, daß er Grena erschossen hatte. Vielleicht bekam er Angst vor ihm. Oder Arpis tat das gleiche, was Grena versucht hatte.

Es gibt viele Möglichkeiten. Wir werden es nie erfahren. Aber Ramos sagte etwas von drei Leichen …«

»Auf der anderen Seite des Flurs.«

Der Raum gegenüber war ein riesiges Wohnzimmer mit einem tiefen, weißen Teppich, in dem man beim Gehen versank, und einem weißen Flügel. Über einer weißen Ledercouch hing ein Porträt von Elvis. Der Teppich war mit dem Blut der dritten Leiche befleckt, die vor der Couch lag. Es war Dance. Bosch erkannte ihn von dem Verbrecherfoto wieder, selbst mit der Schußwunde in der Stirn und schwarzgefärbten Haaren. Das einstudierte Schmollen war verschwunden, sein Gesicht drückte jetzt Erstaunen aus. Die Augen waren weit geöffnet und schienen fast das Loch in der Stirn anzusehen.

Corvo kam hinter ihm herein.

»Was denkst du?«

»Es sieht so aus, als hätte der Papst schnell abhauen müssen und die drei nicht als Mitwisser zurücklassen wollen, damit … Ach, Scheiß, ich habe keine Ahnung, Corvo.«

Corvo hielt das Funkgerät an den Kopf. »Suchtrupp. Bitte Situationsbericht.«

»Suchtrupp hier. Wir haben das unterirdische Labor gefunden. Der Eingang dazu befindet sich im Bunker. Es ist riesig. Wir haben Stoff in den Trockenpfannen sichergestellt. Riesenmengen. Wir haben voll ins Schwarze getroffen.«

»Wie steht’s mit dem Hauptverdächtigen?«

»Bisher negativ. Niemand im Labor.«

Nachdem er das Gespräch beendet hatte, sagte Corvo laut »Scheiße«, dann rieb er sich mit dem Funkgerät über seine Narbe und dachte nach, was als nächstes zu tun sei.

»Der Jeep«, sagte Bosch. »Wir müssen hinterher.«

»Die Miliz wartet schon, falls er auf dem Weg zu EnviroBreed ist. Im Moment kann ich keine Leute entbehren, um die Ranch zu durchkämmen. Es handelt sich um dreitausend Hektar.«

»Ich geh’.«

»Moment, das ist nicht deine Aktion hier, Bosch.«

»Scheiß’ drauf, Corvo. Ich geh’.«

30

Bosch trat aus dem Haus und sah sich in dem schwachen Licht draußen nach Aguila um. Schließlich entdeckte er ihn in der Nähe der Milizsoldaten und der Gefangenen. Wahrscheinlich fühlte Aguila sich noch mehr als Außenseiter als er selbst.

»Ich werde den Jeep suchen, den wir sahen. Ich glaube, daß es Zorillo war.«

»Ich bin bereit«, sagte der Mexikaner.

Bevor sie sich auf den Weg machen konnten, kam Corvo angerannt, aber nicht um sie aufzuhalten. »Bosch, Ramos fliegt mit euch im Hubschrauber. Mehr kann ich nicht tun.«

In der Stille, die folgte, war zu hören, wie sich auf der anderen Seite der Hazienda die Rotoren des Helikopters zu drehen begannen.

»Los!« schrie Corvo. »Oder er fliegt ohne dich ab.«

Sie rannten um das Haus und kletterten dann auf ihre Sitze im Luchs. Ramos saß vorne beim Piloten. Der Hubschrauber stieg abrupt in die Luft, und Bosch vergaß den Sicherheitsgurt. Er war zu sehr damit beschäftigt, den Helm und das Nachtsichtgerät aufzusetzen.

Noch war nichts durch die Linsen zu sehen. Kein Jeep. Kein Flüchtender. Als sie in südwestlicher Richtung über die Ranch flogen und Harry die gelb getönte Nachtlandschaft beobachtete, fiel ihm ein, daß er Aguila noch nicht vom Tod seines Captains unterrichtet hatte. Er entschied sich, damit bis zum Ende der Operation zu warten.

Zwei Minuten später erreichten sie den Jeep, der in einem Eukalyptushain zwischen hohen Sträuchern geparkt war. Eine riesengroße Strauchwerkkugel war vom Wind gegen den Jeep geweht oder als dürftige Tarnung davorgerollt worden. Das Fahrzeug war ungefähr fünfzig Meter von der Scheune und den Korralen entfernt. Der Pilot schaltete die Scheinwerfer ein, und der Luchs begann in der Luft zu kreisen. Zorillo oder ein Fahrer war nicht zu sehen. Bosch sah, wie Ramos dem Piloten ein Zeichen mit dem Daumen gab zu landen. Die Scheinwerfer verlöschten wieder, und bis sich seine Augen auf die Dunkelheit eingestellt hatten, war es, als fiele er durch ein schwarzes Loch.

Schließlich fühlte er, wie sie auf dem Boden aufsetzten, und seine Muskeln entspannten sich wieder. Der Motor wurde abgestellt, und man hörte nur noch das Schlagen und Zwitschern der sich ausdrehenden Rotoren. Bosch konnte die Westseite der Scheune sehen, auf der sich weder Fenster noch Türen befanden, und dachte gerade, daß sie sich gut aus der Deckung nähern konnten, als er Ramos schreien hörte: »Was zum …? Festhalten!«

Es gab einen harten Aufprall an der Seite, der Hubschrauber wurde heftig von der Wucht erschüttert und begann seitwärts zu rutschen. Bosch sah aus dem Fenster und konnte nur erkennen, daß sie von der Seite geschoben wurden. Der Jeep. Jemand hatte sich im Jeep versteckt. Die Landekufen des Luchs verfingen sich schließlich, und der Hubschrauber stürzte um. Bosch verdeckte sein Gesicht mit den Händen und duckte sich, als er sah, wie sich die immer noch drehenden Rotoren in die Erde gruben und zersplitterten. Dann fiel Aguila mit seinem ganzen Gewicht auf ihn, und er hörte unartikuliertes Schreien vom Cockpit.

Der Hubschrauber schaukelte in dieser Lage kurz hin und her, dann gab es erneut einen lauten Knall, diesmal von vorne. Bosch hörte Metall bersten, Glas splittern und Schüsse.

Dann war es vorbei. Bosch fühlte, wie sich die Vibration des Bodens mit dem sich entfernenden Jeep verringerte.

»Ich glaub, ich hab’ ihn getroffen!« schrie Ramos. »Hast du das gesehen?«

Harry konnte nur daran denken, wie verwundbar ihre Lage war. Der nächste Angriff würde wahrscheinlich von hinten kommen, wo sie nichts sehen konnten, um zu schießen. Er versuchte seinen Revolver zu ziehen, aber er konnte seine Arme unter Aguilas Gewicht nicht bewegen. Der Mexikaner rollte endlich zur Seite, und sie hockten sich beide in der umgestürzten Kabine hin. Bosch griff nach oben und versuchte die Tür, die sich jetzt über ihm befand, zu öffnen. Er konnte sie zur Hälfte aufschieben, bis sie sich irgendwo verhakte. Sie nahmen ihre Helme ab, und Bosch stieg als erster hinaus. Aguila reichte ihm die kugelsicheren Westen. Bosch wußte nicht warum, nahm sie jedoch entgegen. Dann folgte Aguila.

Benzingeruch lag in der Luft. Sie gingen zur Vorderseite des Hubschraubers, wo Ramos durch das zerbrochene Vorderfenster zu kriechen versuchte.

»Hilf ihm«, sagte Bosch. »Ich gebe Deckung.«

Er zog seine Waffe und drehte sich einmal um die eigene Achse, sah aber niemanden. Dann entdeckte er den Jeep; er war noch immer an der gleichen Stelle geparkt – mit der Strauchkugel davor. Das machte keinen Sinn. Es sei denn …

»Der Pilot hängt fest«, meldete Aguila.

Harry sah ins Cockpit. Ramos leuchtete mit einer Taschenlampe auf den Piloten, dessen blonder Schnurrbart von Blut rot gefärbt war. Auf dem Nasenrücken war eine große Schnittwunde, die Augen des Piloten waren weit geöffnet, und Bosch sah, daß der Steuerknüppel umgeknickt war und gegen seine Beine drückte.

»Wo ist das Funkgerät?« fragte Bosch. »Wir brauchen Hilfe.«

Ramos tauchte mit dem Oberkörper wieder ins Cockpit und kam mit einem Handfunkgerät heraus.

»Corvo, Corvo, bitte melden, wir haben einen Notfall hier.« Während er auf Antwort wartete, sagte Ramos zu Bosch: »Hältst du das für möglich? Das verdammte Monstrum kommt aus dem Nichts. Ich habe nicht gewußt, was …«

»Was ist passiert?« Corvos Stimme kam über Funk.

»Wir haben einen Notfall. Wir brauchen Sanitäter und Werkzeuge. Der Luchs ist ein Wrack. Corcoran hängt drinnen mit Verletzungen fest.«

»… Ort des Absturzes?«

»Es ist kein Absturz. Ein gottverdammter Stier hat uns am Boden auf die Hörner genommen. Der Helikopter ist kaputt, und wir können Corcoran nicht rausholen. Wir befinden uns hundert Meter nordöstlich der Scheune.«

»Bleib dort. Hilfe ist auf dem Weg.«

Ramos hängte sich das Funkgerät an den Gürtel, klemmte sich die Taschenlampe unter die Achsel und lud seine Pistole.

»Jeder übernimmt eine Seite eines Dreiecks mit dem Hubschrauber in der Mitte und hält nach dem Biest Ausschau. Ich weiß, daß ich es getroffen habe, aber es zeigte keine Wirkung.«

»Nein«, erwiderte Bosch. »Du und Aguila, ihr sichert auf beiden Seiten. Ich werde die Scheune durchsuchen. Zorillo …«

»Nein, nein. Wir machen das auf keinen Fall so, Bosch. Du erteilst hier nicht die Befehle. Wir warten hier, und wenn Hilfe …«

Er brach mitten im Satz ab und drehte sich abrupt um. Dann bemerkte Bosch, daß er es auch hörte, oder besser, fühlte. Ein rhythmisches Vibrieren der Erde, das stärker wurde. Es war unmöglich die Richtung festzustellen, aus der es kam. Ramos drehte sich mit der Taschenlampe im Kreis. Harry hörte, wie Aguila sagte: »El Tremblar«.

»Was?« schrie Ramos. »Was?«

Und dann erschien der Stier am Rand des Lichtkreises. Ein riesiges, schwarzes Ungeheuer, das sich von ihrer Überzahl nicht abschrecken ließ und sein Territorium verteidigen würde. Es schien, als ob der Stier mit gesenktem Kopf und zustoßbereiten Hörnern der tiefsten Dunkelheit entsprungen wäre, eine Erscheinung des Todes. Zehn Meter vor ihnen nahm es Richtung auf ein bestimmtes Ziel: Bosch.

In der einen Hand hielt er die Smith und in der anderen die Weste, auf der mit gelbem Reflektierband das Wort POLICE geschrieben war. In den ihm noch verbleibenden Sekunden begriff er, daß das Reflektierband die Aufmerksamkeit des Stiers auf sich gezogen hatte. Ihm wurde auch klar, daß seine Waffe nutzlos war. Damit konnte er das Tier nicht zu Fall bringen. Es war zu groß und mächtig. Nur ein perfekter Treffer des beweglichen Ziels konnte etwas ausrichten. Wenn er es wie Ramos nur verwunden würde, würde er den Stier nicht aufhalten.

Er ließ die Waffen fallen und hielt die Weste hoch.

Bosch hörte Schreie und Schüsse von der rechten Seite. Es war Ramos. Der Stier hielt jedoch weiter auf ihn zu, und als er ihn fast erreicht hatte, schwang Bosch die Weste zur Seite. Die gelben Buchstaben leuchteten im Mondlicht auf, und er ließ die Weste fallen. Wie ein schwarzes Geschoß aus der Dunkelheit spießte der Stier die Weste auf, bevor sie seine Hand verlassen hatte. Harry versuchte, zur Seite zu springen, aber eine der mächtigen Schultern des Stiers streifte ihn, und er schlug Purzelbäume.

Vom Boden sah er, wie der Stier wie ein gelenkiger Sportler einen Haken schlug und auf Ramos losstürmte. Der DEA-Agent schoß immer noch, und Bosch sah die herausgeworfenen Patronenhülsen im Mondlicht aufleuchten. Aber die Kugeln hielten den Stier nicht auf, er wurde nicht einmal langsamer. Bosch hörte, wie der Auswerfer der Pistole klickte und der Abzug auf eine leere Kammer schlug. Ramos schrie noch etwas Unverständliches, dann stieß ihm der Stier unten in die Beine, hob seinen massiven und blutigen Nacken und schleuderte Ramos in die Luft. Er schien sich in Zeitlupe zu drehen, bis er mit dem Kopf zuerst auf dem Boden aufschlug und bewegungslos liegen blieb.

Der Stier versuchte zum Stehen zu kommen, aber seine Geschwindigkeit und die Schußwunden machten es ihm schließlich unmöglich, sein riesiges Gewicht unter Kontrolle zu bringen. Der Kopf fiel nach unten, und der Stier schoß vornüber auf den Rücken. Er richtete sich wieder auf und setzte zu einem neuen Angriff an. Bosch kroch zu seiner Waffe, hob sie auf und zielte. Aber die Vorderbeine des Stieres knickten jetzt ein, und er fiel zu Boden. Dann rollte er langsam auf die Seite und blieb reglos liegen, nur die Brust hob und senkte sich unregelmäßig. Dann hörte auch das auf.

Aguila und Bosch rannten gleichzeitig zu Ramos. Sie beugten sich über ihn, bewegten ihn aber nicht. Er lag auf dem Rücken, und seine mit Erde verschmutzten Augen waren geöffnet. Sein Kopf hing in einem unnatürlichen Winkel zur Seite. Der Hals schien beim Aufschlag glatt gebrochen zu sein. In der Ferne konnten sie eine sich nähernde Huey hören. Bosch stand auf und sah, wie der Scheinwerfer suchend über das Buschland strich.

»Ich steig’ in den Tunnel hinunter«, sagte Bosch. »Wenn sie landen, komm mit der Nachhut hinterher.«

»Nein«, erwiderte Aguila. »Ich komme mit.«

Seine Stimme ließ erkennen, daß er sich auf keine Diskussion einlassen würde. Dann bückte er sich, nahm das Funkgerät von Ramos’ Gürtel und hob die Taschenlampe auf. Er reichte Bosch das Funkgerät: »Sag ihnen, daß wir beide gehen.«

Bosch nahm Funkverbindung mit Corvo auf.

»Wo ist Ramos?«

»Wir haben Ramos gerade verloren. Aguila und ich werden durch den Tunnel gehen. Benachrichtige die Miliz bei EnviroBreed, daß wir kommen. Wir wollen nicht erschossen werden.«

Er schaltete das Gerät ab, bevor Corvo antworten konnte, und ließ es neben dem toten DEA-Agent auf den Boden fallen. Der Hubschrauber hatte sie fast erreicht. Mit erhobenen Waffen und schußbereit rannten sie zur Scheune und gingen dann langsam außen um sie herum, bis sie die Vorderseite erreicht hatten und sahen, daß das Tor einen Spalt offenstand. Weit genug, um durchzuschlüpfen.

Sie zwängten sich durch und gingen in der Dunkelheit in die Hocke. Aguila leuchtete mit der Taschenlampe umher. Die Scheune war eine große Halle mit Boxen auf beiden Seiten. Große Transportkisten, mit denen die Stiere zu den Kämpfen gebracht wurden, standen an der Rückseite neben aufgetürmten Heuballen. Bosch bemerkte eine Reihe Lampen, die in der Mitte unter der Decke befestigt waren. Er sah sich um und fand einen Lichtschalter neben dem Scheunentor.

Nachdem die Lampen angeschaltet waren, gingen sie den Gang zwischen den Ställen entlang nach hinten. Bosch übernahm die rechte, Aguila die linke Seite. Die Boxen waren ausnahmslos leer, die Stiere liefen alle frei auf der Ranch herum. Als sie die Rückseite erreichten, sahen sie den Eingang zum Tunnel.

In der Ecke war ein Gabelstapler geparkt, der eine Palette mit Heu angehoben hatte. Im Betonfußboden darunter befand sich eine anderthalb Meter breite Öffnung. Der Flüchtende, wahrscheinlich Zorillo, hatte die Palette mit dem Gabelstapler angehoben, aber es war niemand hier gewesen, der sie wieder herunterlassen konnte, um den Fluchtweg zu verbergen.

Bosch bückte sich und schaute in das Loch. Eine Leiter führte vier Meter zu einem beleuchteten Gang hinab. Er sah Aguila an. »Bereit?«

Der Mexikaner nickte.

Als erster stieg Bosch hinunter. Die ersten Sprossen kletterte er, dann ließ er sich auf den Boden fallen und zog seine Waffe, bereit zu schießen. Soweit er jedoch sehen konnte, hielt sich niemand im Tunnel auf. Eigentlich war es kein Tunnel, sondern eher ein Korridor, hoch genug, um darin zu stehen, und mit einer elektrischen Leitung, die den Gang entlang lief und etwa alle sieben Meter vergitterte Lampen speiste. Der Korridor wies eine leichte Krümmung nach links auf, so daß er nicht sehen konnte, wo er endete. Er ging in den Gang hinein, und Aguila sprang hinunter.

»Okay«, flüsterte Bosch. »Wir halten uns rechts. Wenn wir unter Beschuß kommen, ziele ich unten und du oben.« Aguila nickte, und sie begannen, sich schnell durch den Tunnel zu bewegen. Bosch versuchte, sich zu orientieren, und glaubte, daß sie nach Osten gingen, wobei sie etwas nach Norden abwichen. Sie erreichten die Krümmung schnell und preßten sich an die Wand. Dann begannen sie die zweite Etappe ihres Weges.

Der Gang krümmte sich weiter und Bosch begriff, daß sie nicht mehr auf EnviroBreed zuhielten. Er sah das letzte Stück des Tunnels hinunter und entdeckte niemanden. Fünfzig Meter weiter stand eine Leiter am Ausgang. Sie würden nicht bei EnviroBreed herauskommen. Er wünschte, er hätte das Funkgerät nicht bei Ramos liegen lassen.

»Scheiße«, flüsterte Harry.

»Was?« fragte Aguila.

»Nichts, komm!«

Sie eilten weiter, nach fünfundzwanzig Metern verlangsamten sie ihr Tempo und bewegten sich leise und vorsichtig vorwärts. Aguila ging an die rechte Wand, und sie erreichten beide gleichzeitig mit nach oben gerichteten Waffen die Leiter. Schweiß tropfte ihnen in die Augen.

Durch die Öffnung kam kein Licht. Bosch nahm die Taschenlampe von Aguila und leuchtete nach oben. Hölzerne Träger einer niedrigen Decke des Raums über ihnen waren zu sehen. Niemand schaute herunter, niemand schoß auf sie. Nichts tat sich. Harry spitzte die Ohren, aber nichts war zu vernehmen. Er nickte Aguila zu, daß er ihm Deckung geben sollte, und steckte den Revolver ins Halfter. Dann kletterte er die Leiter hinauf, in einer Hand die Taschenlampe haltend.

Er hatte Schiß. Wenn man in Vietnam einen von Charlys Tunneln verließ, ließ man die Angst hinter sich. Es war wie eine Geburt; man verließ die Dunkelheit und gelangte in Sicherheit. Vom schwarzen Tunnel zum blauen Himmel. Diesmal jedoch nicht, diesmal war es umgekehrt.

Als er das Ende der Leiter erreicht hatte, leuchtete er noch einmal mit der Taschenlampe umher, bevor er durch die Öffnung stieg. Langsam wie eine Schildkröte schob er seinen Kopf aus dem Loch. Das erste, was er im Licht der Lampe bemerkte, war Sägemehl auf dem Boden. Er stieg weiter nach oben und sah sich um. Es war eine Art Lagerraum mit Stahlregalen, auf denen Sägeblätter und Kisten mit Schleifpapier standen. Einige Werkzeuge und Handsägen lagen herum. Auf einem Regal lagen nach Größe geordnet hölzerne Pflöcke. Sofort fielen ihm die Pflöcke ein, die an dem Bindedraht befestigt waren, mit dem Kapps und Porter erdrosselt worden waren.

Nachdem er oben im Raum stand, signalisierte er Aguila, daß es hier sicher sei, und ging zur Tür des Lagerraums. Sie war nicht verschlossen und führte zu einer großen Fabrikhalle mit Maschinen und Werkbänken auf einer Seite und den Herstellungsprodukten auf der anderen: unbearbeitete Holzmöbel, Tische, Stühle, Kommoden. Die Halle wurde von einem Nachtlicht, einer einzigen Glühbirne, die oben von einem Trägerbalken hing, erleuchtet. Aguila kam hinter ihm zur Tür. Sie waren in der Mexitec-Fabrik.

Am anderen Ende der Halle befanden sich mehrere doppelflügelige Tore, von denen eines geöffnet war. Sie durchquerten schnell die Halle und gelangten durch das Tor auf eine Laderampe, die auf die Straße hinausschaute, von der aus Bosch gestern nacht über den Zaun geklettert war. Vor der Rampe war eine Pfütze, und nasse Reifenspuren verließen das Betriebsgelände. Niemand war zu sehen. Zorillo war schon lange fort.

»Zwei Tunnels«, sagte Bosch, ohne seine Enttäuschung verbergen zu können.

»Zwei Tunnels«, sagte Corvo. »Ramos’ Informant hat uns reingelegt.«

Bosch und Aguila saßen auf unlackierten Stühlen aus Kiefernholz und sahen zu, wie Corvo auf und ab ging. Er sah beschissen aus, wie ein Einsatzleiter, der zwei Männer und einen Hubschrauber verloren hatte und dem der Hauptverdächtige durch die Finger geschlüpft war. Es war zwei Stunden her, daß sie aus dem Tunnel gekommen waren.

»Wie meinst du das?«

»Der V-Mann muß von dem zweiten Tunnel gewußt haben. Wie kann er von einem Kenntnis gehabt haben, aber nicht von dem anderen. Er hat uns getäuscht und Zorillo einen Fluchtweg gelassen. Wenn ich wüßte, wer es war, würde ich ihn anzeigen, wegen Beteiligung an der Ermordung eines Bundesagenten.«

»Du kennst ihn nicht?«

»Ramos hat die Identität des Spitzels nicht bei uns registriert, hatte keine Zeit dazu gehabt.«

Bosch atmete auf.

»Ich kann es immer noch nicht begreifen«, sagte Corvo. »Am besten, ich geh’ erst gar nicht zurück. Ich kann eigentlich nur meinen Abschied nehmen … Wenigstens hast du deinen Cop-Killer, Bosch. Ich hab’ Scheiße am Stiel.«

»Hast du ein Telex rausgeschickt?« fragte Bosch, um das Thema zu wechseln.

»Schon raus. An alle Stellen, Polizei, DEA, FBI, et cetera. Aber es wird nichts bringen. Er ist inzwischen weit weg. Wahrscheinlich zieht er sich ins Landesinnere zurück und versteckt sich für ein Jahr, um dort wieder anzufangen, wo er aufgehört hat. Möglicherweise ist er in Michoacan, vielleicht weiter südlich.«

»Vielleicht ist er auch nach Norden«, sagte Bosch.

»… Ausgeschlossen, daß er über die Grenze geht. Er weiß, wenn wir ihn bei uns schnappen, kommt er zeitlebens nicht mehr aus dem Bau. Er ist nach Süden, wo es sicher ist.«

In der Halle standen andere DEA-Agents mit Klemmbrettern herum, durchsuchten alles und machten Notizen. Sie hatten eine Maschine entdeckt, mit der man Tischbeine aushöhlen konnte, um darin Rauschgift zu verstecken und über die Grenze zu schmuggeln. Vorher hatten sie den Zugang zum zweiten Tunnel in der Scheune gefunden und waren durch den unterirdischen Gang zu EnviroBreed gelangt. An der Falltür war kein Sprengstoff angebracht gewesen, und sie hatten sie geöffnet. Das Gelände war leer, nur die Hunde liefen draußen herum. Sie töteten sie.

Die Aktion hatte eine weitverzweigte Rauschgiftorganisation zerschlagen. Drogenfahnder waren nach Calexico gefahren, um den Boß von EnviroBreed, Ely, zu verhaften. Auf der Ranch hatte es vierzehn Verhaftungen gegeben, andere würden folgen. Aber weder Corvo oder irgend jemand war damit zufriedengestellt. Nicht wenn Agents tot waren und Zorillo entkommen war. Corvo täuschte sich, wenn er glaubte, es reiche Bosch, daß Arpis tot war. Bosch wollte ebenfalls Zorillo. Er war für alles verantwortlich.

Bosch stand auf, um nicht weiter Zeuge von Corvos Pein zu sein. Er hatte selbst genug Probleme. Aguila fühlte anscheinend das gleiche. Auch er stand auf und ging ruhelos zwischen den Maschinen und den Möbeln hin und her. Im Grunde warteten sie nur auf die Milizwagen, die sie zum Flughafen und zu seinem Caprice bringen würden. Die DEA würde bis zum Morgen hier bleiben. Aber Bosch und Aguila hatten hier nichts mehr zu tun.

Harry beobachtete, wie Aguila zum Lagerraum und Tunnelausgang ging. Er hatte ihm Grenas Tod mitgeteilt, der Mexikaner hatte bloß genickt und sich nichts anmerken lassen. Aguila ging in die Hocke und schien den Boden zu studieren, als wäre das Sägemehl Kaffeesatz, aus dem er Zorillos Aufenthaltsort lesen könnte.

Nach ein paar Augenblicken sagte er: »Der Papst hat neue Stiefel.«

Bosch ging hinüber und Aguila deutete auf die Abdrücke im Sägemehl. Einer davon stammte nicht von Aguilas oder Harrys Schuhen. Der Abdruck war sehr deutlich, und Bosch erkannte den länglichen Absatz eines Bulldog-Stiefels. In der Mitte war ein »S«, das von einer Schlange gebildet wurde. Die Kanten des Absatzes waren scharf ins Sägemehl gepreßt, und der Kopf der Schlange war deutlich abgedruckt.

Aguila hatte recht. Der Papst hatte neue Stiefel.

31

Auf der Fahrt zum Grenzübergang rekonstruierte Bosch, wie alles eingefädelt worden war, wie die einzelnen Teile zusammenpaßten und wie es wahrscheinlich nicht bemerkt worden wäre, hätte Aguila nicht den Abdruck entdeckt. Der Snakes-Schuhkarton im Wandschrank des Fountains-Apartments fiel ihm wieder ein. Ein offensichtlicher Hinweis, und er hatte ihn übersehen. Er hatte nur gesehen, was er sehen wollte.

Es war noch sehr früh. Im Osten schob sich gerade das erste Licht des Morgengrauens über den Horizont, und vor dem Grenzposten hielten nur einige Wagen. Niemand säuberte Windschutzscheiben. Niemand verkaufte billigen Kitsch. Es war überhaupt niemand da. Bosch zeigte dem gelangweilten Grenzposten seine Dienstmarke und wurde durchgewunken.

Jetzt benötigte er zwei Sachen: ein Telefon und Koffein. Er fuhr die kurze Strecke zum Rathaus von Calexico, zog eine Cola aus der Maschine im winzigen Warteraum der Polizei und ging hinaus zum öffentlichen Telefon, das an der Fassade hing. Wahrscheinlich würde sie schon wach sein und sich fertig machen, um zur Arbeit zu fahren.

Nachdem er sich eine Zigarette angesteckt hatte, steckte er seine Karte in den Apparat und wählte. Während er wartete, sah er über die Straße in den Morgennebel. Im Park waren undeutlich die Umrisse von Menschen auszumachen, die unter Decken schliefen. Die Nebelschleier gaben den Schemen einen gespenstischen Charakter von Einsamkeit.

Nach dem zweiten Klingeln hob Teresa ab. Ihre Stimme klang wach.

»Harry? Was ist los?«

»Entschuldige, daß ich dich aufgeweckt habe.«

»Ich war schon wach. Worum geht’s?«

»Ziehst du dich gerade an, um zu Moores Beerdigung zu gehen?«

»Ja. Was soll das? Du rufst mich um zehn vor sechs an, um zu fragen …«

»Es ist nicht Moore, den sie ins Grab legen.«

Sie schwieg lange, und Bosch schaute in den Park, wo ein Mann, eine Decke um die Schultern gehüllt, stand und ihn durch den Nebel anstarrte. Harry blickte weg.

»Was sagst du? Harry, ist mit dir alles in Ordnung?«

»Ich bin müde, aber es ging mir nie besser. Was ich sagen wollte, ist, daß Moore noch lebt. Er ist mir heute morgen um Haaresbreite entwischt.«

»Bist du noch in Mexiko?«

»An der Grenze.«

»Was du sagst, macht keinen Sinn. Wir haben übereinstimmende Merkmale bei den Fingerabdrücken, die zahnärztlichen Unterlagen, und seine Frau hat die Tätowierung auf einem Foto identifiziert. Die Identität wurde bestätigt.«

»Das ist alles einen Dreck wert. Er hat es inszeniert.«

»Warum rufst du mich jetzt an und erzählst mir das, Harry?«

»Ich möchte, daß du mir hilfst, Teresa. Ich kann nicht zu Irving gehen. Nur du. Wenn du ihm hilfst, hilfst du dir selbst, wenn ich recht habe.«

»Das ist ein großes Wenn, Harry.«

Bosch schaute wieder zum Park, der Mann mit der Decke war verschwunden.

»Erklär mir, wie das möglich sein könnte, Harry. Überzeug mich!«

Für einen Moment schwieg Bosch und überlegte sich wie ein Anwalt vor dem Kreuzverhör seine Strategie. Er wußte, daß jedes seiner Argumente ihrer Kritik standhalten mußte, oder er würde sie verlieren.

»Von Sheehan weiß ich, daß es außer den Fingerabdrücken und den Zähnen eine Übereinstimmung der Handschrift gibt. Sie haben den Abschiedsbrief mit der von Moore ausgefüllten Adressenänderung verglichen, die er nach der Trennung von seiner Frau vor einigen Monaten in seiner Personalakte abgeheftet hatte.«

Er tat einen kräftigen Zug aus der Zigarette, und sie dachte, er hätte ausgeredet.

»Ja und? Ich sehe nicht … Was ist daran interessant?«

»Eines der Zugeständnisse, die von der Polizeigewerkschaft vor ein paar Jahren bei den Tarifverhandlungen erreicht wurden, war das Recht, die eigene Personalakte einsehen zu dürfen. Cops konnten also nachsehen, ob ihre Akte Beschwerden, Abmahnungen, Belobigungen oder ähnliches enthielt. Moore hatte also Zugang zu seiner Akte. Vor einigen Monaten ist er ins Personalbüro gegangen und hat um seine Akte gebeten, weil er gerade umgezogen sei und die Adresse auf den neuesten Stand bringen müsse.«

Bosch machte eine kurze Pause, um sich das Übrige in seinem Kopf zurechtzulegen.

»Okay, okay«, sagte sie.

»Die Personalakte enthält auch die Karte mit den Fingerabdrücken. Moore hatte also Zugang zu der Karte, die Irving zur Autopsie mitbrachte und mit der dein Assistent die Fingerabdrücke identifizierte. Während er die Akte hatte, konnte er also die Karte durch die einer anderen Person ersetzen. Und ihr habt dann mit der falschen Karte seine Leiche identifiziert. Es war jedoch nicht seine Leiche, sondern die einer anderen Person.«

»Wer?«

»Ich glaube, es war ein Mann aus Mexicali, Humberto Zorillo.«

»Das scheint mir zu sehr an den Haaren herbeigezogen. Die Identifizierung wurde auch durch andere Fakten bestätigt. Ich erinnere mich, daß Sheehan während der Autopsie einen Anruf von der Spurensicherung bekam, daß die Fingerabdrücke im Motelzimmer mit denen von Moore übereinstimmen. Und die haben eine andere Karte benutzt, Harry. Dann gibt es die Tätowierung und die Zähne. Wie willst du das alles erklären?«

»Hör zu, Teresa. Es gibt für alles eine Erklärung. Die Zähne? Du hast mir gesagt, ihr hättet nur ein brauchbares Fragment gefunden, von dem die Wurzel entfernt worden war. Das heißt, es war ein toter Zahn, von dem nicht gesagt werden kann, wie lange er draußen war, nur daß er mit den Daten der Zahnarztkartei übereinstimmte. Einer von Moores Trupp hat mir erzählt, Moore habe einmal bei einer Schlägerei auf dem Boulevard einen Zahn verloren. Das könnte der Zahn gewesen sein.«

»Okay, was ist mit den Fingerabdrücken im Motel? Kannst du das auch erklären?«

»Mit Leichtigkeit. Es waren seine. Donovan, der Typ vom kriminaltechnischen Labor, hat mir erzählt, daß er die Vergleichsabdrücke vom Computerarchiv des Justizministeriums erhalten hat. Es müssen also wirklich Moores Fingerabdrücke gewesen sein. Er muß daher im Raum gewesen sein. Das heißt aber noch lange nicht, daß es seine Leiche ist. Normalerweise wird ein Satz Abdrücke zum Vergleichen benutzt – die vom Justizministerium –, aber Irving hat die ganze Sache vermasselt, indem er die aus der Personalakte mitbrachte. Und das ist das Geniale an Moores Plan. Er sah voraus, daß Irving oder jemand anders das tun würde. Weil er wußte, daß die Polizei Druck machen würde, die Autopsie und die Identifizierung schnell durchzuführen, konnte er sich darauf verlassen. Bei anderen Ermordungen von Polizisten ist man so vorgegangen, und er war sich sicher, daß man in seinem Fall das gleiche tun würde.«

»Donovan hat nie die Fingerabdrücke der Leiche mit denen vom Justizministerium verglichen?«

»Nee, weil die Routine über den Haufen geworfen wurde. Möglich, daß er es eventuell später getan hätte. Aber bei diesem Fall überschlugen sich die Ereignisse.«

»Scheiße«, sagte sie. Er merkte, daß er sie fast überzeugt hatte. »Was ist mit der Tätowierung?«

»Das ist ein Symbol eines Barrios. Viele Leute haben es. Ich glaube, Zorillo hat es ebenfalls.«

»Wer ist er?«

»Er wuchs zusammen mit Moore hier unten auf. Eventuell sind sie Brüder, Vettern. Ich weiß es nicht. Zorillo wurde auf alle Fälle der Drogenboß von Mexicali, und Moore ging nach L. A. und wurde Cop. Irgendwie arbeitete er für Zorillo. Damit fing die ganze Geschichte wohl an. Die DEA hat gestern nacht auf Zorillos Ranch eine Razzia gemacht. Er entkam. Aber ich glaube nicht, daß es Zorillo war. Es war Moore.«

»Du hast ihn gesehen?«

»Das war nicht nötig.«

»Sucht jemand nach ihm?«

»Die DEA hat eine Fahndung eingeleitet. Sie konzentrieren sich auf Zentralmexiko. Aber sie suchen Zorillo. Moore wird eventuell nie wieder auftauchen.«

»Es scheint alles … Du meinst, Moore tötete Zorillo und tauschte dann seine Identität mit ihm?«

»Genau. Irgendwie hat er Zorillo nach L. A. gelockt. Sie haben sich im Hideaway getroffen, und Moore hat ihn niedergeschlagen. Das Trauma am Stirnlappen, das du diagnostiziert hast. Dann zieht er Zorillo seine Kleidung und Stiefel an und zerfetzt dessen Gesicht mit der Schrotflinte. Er hinterläßt noch ein paar Fingerabdrücke, um Donavan zufriedenzustellen, und steckt den Zettel in die Gesäßtasche.

Der Zettel hatte mehrere Funktionen. Als Abschiedsbrief schien er die Selbstmordhypothese zu bestätigen, und die Handschrift diente zur Identifizierung. Es hat jedoch auch etwas mit der Beziehung zwischen Moore und Zorillo zu tun. Die Sätze ›Wer bist du?‹ und ›Ich fand heraus, wer ich war‹ sind Teil einer langen Geschichte, die bis in ihre Kindheit im Barrio zurückgeht.«

Sie schwiegen beide einen Moment und dachten über das Gesagte nach. Er wußte, daß vieles noch nicht geklärt war, viele Täuschungsmanöver.

»Warum die ganzen Morde?« fragte sie. »Porter und Juan Doe, was haben sie mit allem zu tun?«

Dies war ein Gebiet, wo er nur dürftige Antworten hatte.

»Ich weiß nicht. Sie standen irgendwie im Weg. Zorillo ließ Jimmy Kapps töten, weil er die Konkurrenz an die Polizei verpfiffen hatte. Zorillo wußte wahrscheinlich durch Moore davon. Danach wird Juan Doe – er heißt übrigens Gutierrez – in Mexicali erschlagen und nach L. A. verfrachtet. Warum, weiß ich nicht. Dann bringt Moore Zorillo um und übernimmt seinen Platz. Warum er Porter ermorden ließ, ist mir nicht klar. Eventuell dachte er, daß Lou ihm auf die Schliche gekommen sei.«

»Das ist alles so kaltblütig.«

»Ja.«

»Wie konnte das geschehen?« fragte sie mehr sich selbst als Bosch. »Und heute werden sie ihn beerdigen, diesen Drogenboß … mit allen Ehren. Alle werden da sein, der Bürgermeister, der Chief und die Medien.«

»Und du wirst die Wahrheit wissen.«

Sie dachte lange darüber nach, bevor sie die nächste Frage stellte: »Warum hat er das getan?«

»Schwer zu sagen. Es geht um ganz verschiedene Welten hier. Der Cop und der Drogenboß. Aber es muß noch irgend etwas zwischen ihnen gegeben haben, eine Art Band aus den Barrio-Tagen. Und eines Tages hat der Cop den Schritt auf die andere Seite getan und hält dem Drogenhändler den Rücken frei auf den Straßen von L. A. Wer weiß, aus welchen Gründen. Vielleicht für Geld, vielleicht wegen irgend etwas, das er als Kind verloren hat.«

»Was meinst du damit?«

»Ich weiß nicht, ich denke immer noch nach.«

»Wenn ihre Bande so eng waren, warum hat er ihn dann getötet?«

»Das werden wir ihn wohl fragen müssen. Falls wir ihn je finden. Vielleicht … wollte er nur Zorillos Platz einnehmen. Das ganze Geld. Oder aus Schuldgefühlen. Er war zu sehr verstrickt und suchte einen Weg, um wieder rauszukommen … Moore war … oder ist auf seine Vergangenheit fixiert, sagt seine Frau. Möglicherweise versuchte er, etwas von seiner Kindheit wiederzuerlangen. Ich weiß es noch nicht.«

Sie schwiegen beide wieder, und Bosch zog ein letztes Mal an seiner Zigarette.

»Der Plan ist fast perfekt«, sagte er. »Er hinterläßt eine Leiche unter Umständen, die die Polizei veranlassen werden, nicht mehr nach ihm zu suchen.«

»Aber du bist ihm auf der Spur geblieben.«

»Ja.«

Und jetzt bin ich hier angelangt, dachte er. Er wußte, was zu tun war. Er mußte es zu Ende bringen. Im Park waren inzwischen die gespenstischen Schemen mehrerer Personen zu sehen. Sie wachten auf, ein neuer Tag der Verzweiflung brach an.

»Warum hast du mich angerufen, Harry? Was soll ich tun?«

»Ich rief dich an, weil ich jemandem vertrauen muß. Du bist die einzige, die mir einfiel, Teresa.«

»Was soll ich denn tun?«

»Du kannst in deinem Büro an die Fingerabdruckskartei des Justizministeriums kommen, nicht wahr?«

»Damit machen wir die meisten Identifizierungen. Und in Zukunft werden wir alle so machen. Ich hab’ Irving jetzt bei den Eiern.«

»Hast du noch die Karte, die er zur Autopsie mitgebracht hat?«

»Hm … ich weiß nicht. Aber die technischen Assistenten werden sicher eine Kopie gemacht haben. Soll ich sie vergleichen?«

»Ja, vergleich die Karten. Du wirst sehen, sie stimmen nicht überein.«

»Du bist dir ziemlich sicher.«

»Ja, aber es ist besser, wenn du es bestätigst.«

»Was dann?«

»Wir werden uns wohl bei der Beerdigung sehen. Ich muß noch eine Sache erledigen, dann fahre ich rauf.«

»Was für eine Sache?«

»Ein Schloß ansehen. Es ist Teil der langen Geschichte. Ich werde es dir später erzählen.«

»Du willst nicht versuchen, die Beerdigung abzublasen?« Harry antwortete nicht sofort. Er dachte an Sylvia Moore, die ihm immer noch ein Rätsel war, und daran, daß ein Drogenboß mit allen Ehren eines Polizisten bestattet werden würde.

»Nein, ich will sie nicht abblasen. Du?«

»Auf keinen Fall.«

Ihm war klar, daß sie andere Gründe hatte. Aber das machte ihm nichts aus. Teresa hatte die Ernennung zum Chief Medical Examiner der Gerichtsmedizin so gut wie in der Tasche. Falls Irving das noch verhindern wollte, sähe er hinterher wie einer ihrer Kunden aus. Ein Grund mehr, sie zu unterstützen.

»Ich seh’ dich bald«, sagte er.

»Sei vorsichtig, Harry!«

Bosch legte auf und steckte sich eine neue Zigarette an. Die Sonne war jetzt aufgegangen und vertrieb den Nebel im Park. Die Menschen im Park liefen herum. Er glaubte, eine Frau lachen zu hören. Aber im Moment fühlte er sich sehr einsam in der Welt.

32

Bosch stoppte seinen Wagen direkt vor dem Einfahrtstor am Ende des Kojote Trail. Die kreisförmige Auffahrt vor dem Castillo de los Ojos war immer noch leer. Die schwere Eisenkette, die am vorigen Tag die beiden Torhälften zusammengeschlossen hatte, hing jedoch herunter, und das Schloß war offen. Moore war da.

Harry ließ den Wagen so stehen, daß er die Einfahrt versperrte, schlüpfte durchs Tor und lief gebückt über den braunen Rasen, daran denkend, daß die Turmfenster wie zwei finstere Augen eines Riesen auf ihn niederschauten. An der Vordertür angelangt, preßte er sich gegen die Stuckfassade. Er atmete schwer und schwitzte, obwohl die Morgenluft noch kühl war.

Die Tür war abgeschlossen. Er stand lange Zeit reglos und horchte, aber nichts war zu hören. Schließlich bückte er sich und ging unter den Erdgeschoßfenstern vorbei zur großen Garage an der Seite. Dort befand sich ebenfalls ein Eingang, und die Tür war gleichfalls verschlossen.

Bosch erkannte die Rückseite des Hauses von den Fotos in der Papiertüte wieder. Zum Swimmingpool gingen Schiebetüren hinaus. Eine stand offen, und der Wind wehte den weißen Vorhang beiseite. Er schlug hin und her wie eine Hand, die ihn hereinbat.

Durch die offene Tür gelangte er in ein großes Wohnzimmer, das mit gespenstischen Formen vollgestellt war – in schmuddelige weiße Überzüge gehüllte Möbel. Von dort ging er auf leisen Sohlen links in die Küche und öffnete die Tür zur Garage. Drinnen befand sich ein Auto, das mit Planen abgedeckt war, und ein hellgrüner Lieferwagen von MEXITEC. Bosch berührte seine Motorhaube und stellte fest, daß sie noch warm war. Durch die Windschutzscheibe sah er eine abgesägte Schrotflinte auf dem Beifahrersitz liegen. Die Wagentür war nicht abgeschlossen, und er holte die Waffe heraus. So leise wie möglich öffnete er die Läufe und sah, daß sie mit Kaliber-Zwanzig-Patronen geladen waren. Dann klappte er die Läufe wieder hoch, steckte seinen Revolver ins Halfter und nahm das Schrotgewehr mit.

Vom anderen Wagen zog er vorne die Schutzplane herunter und erkannte den Thunderbird auf dem Vater-und-Sohn-Foto in Moores Sammlung wieder. Er betrachtete das Auto und fragte sich, wie weit man im Leben einer Person zurückgehen müsse, um die Gründe ihres Handelns zu verstehen. In Moores Fall wußte er die Antwort nicht. Bei seiner eigenen Person ebenfalls nicht.

Er ging zurück ins Wohnzimmer, blieb stehen und horchte. Nichts. Das Haus schien ruhig und leer zu sein. Es roch nach Staub und nach vergangener Zeit. Zeit, die langsam und schmerzhaft vergeudet worden war beim vergeblichen Warten auf jemand oder etwas. Alle Räume waren mit Gespenstern gefüllt. Er war gerade in die Betrachtung eines verhüllten Sessels versunken, als er das Geräusch hörte. Es kam von oben und klang wie ein Schuh, der auf einen Holzboden fiel.

Er begab sich nach vorne zum Eingangsbereich und sah die breite Steintreppe. Bosch stieg die Stufen hinauf. Das Geräusch von oben wiederholte sich nicht.

Im ersten Stock ging er den mit Teppich ausgelegten Flur lang und sah durch die Türen in die vier Schlaf- und zwei Badezimmer. Sie waren leer.

Er kehrte zur Treppe zurück und stieg nach oben in den Turm hinauf. Auf dem obersten Absatz stand die einzige Tür offen. Kein Laut war zu hören. Er ging in die Hocke und näherte sich langsam der Öffnung – das abgesägte Gewehr wie eine Wünschelrute vor sich haltend.

Moore stand mit dem Rücken zur Tür und schaute sich im Spiegel an. Der Spiegel war an der Tür eines Wandschranks angebracht, die etwas geöffnet war, so daß Harry nicht von ihm erfaßt wurde. Kurze Zeit beobachtete er Moore, ohne gesehen zu werden, dann blickte er sich im Zimmer um. In der Mitte befand sich ein Bett, auf dem ein offener Koffer lag und daneben eine Sporttasche mit zugezogenem Reißverschluß, die schon gepackt war. Moore hatte sich immer noch nicht bewegt. Er betrachtete konzentriert sein Gesicht im Spiegel, das jetzt von einem Vollbart bedeckt wurde und aus dem ihn braune Augen ansahen. Seine Montur entsprach dem coolen Chic der Melrose Avenue: verwaschene Bluejeans, neue Schlangenlederstiefel, schwarzes T-Shirt und schwarze Lederjacke mit dazu passenden Handschuhen. Aus der Entfernung würde er für den Papst von Mexicali gehalten werden.

Bosch sah die hölzernen Griffflächen und das Chrom der Automatik in Moores Gürtel.

»Hast du vor, etwas zu sagen, Harry? Oder willst du nur gaffen?«

Ohne seine Hände oder seinen Kopf zu bewegen, verlagerte Moore sein Gewicht auf die linke Seite, und dann sahen sie sich im Spiegel an.

»Du hast dir ein Paar neue Stiefel besorgt, nachdem du Zorillo umgelegt hast, nicht wahr?« Jetzt drehte sich Moore ganz um, sagte aber nichts. »Halt die Hände schön nach vorne«, sagte Bosch.

»Wie du willst, Harry. Weißt du, ich hab’ mir gedacht, falls jemand kommt, dann wirst du es sein.«

»Du wolltest, daß jemand kommt, stimmt’s?«

»An manchen Tagen, ja. An anderen, nein.«

Bosch trat ins Zimmer und machte einen Schritt zur Seite, so daß er jetzt Moore direkt gegenüberstand.

»Neue Kontaktlinsen, Vollbart. Von weitem siehst du wie der Papst aus. Aber wie hast du seine Lieutenants und seine Guardia überzeugt? Haben sie dich so einfach seinen Platz übernehmen lassen?«

»Geld hat sie überredet. Sie würden sogar dich als Boß akzeptieren, wenn du die Kohle hättest, Harry. Alles ist käuflich, wenn man genug Geld hat. Und ich hatte genug.«

Moore deutete mit dem Kinn auf die Sporttasche.

»Wie steht’s mit dir? Ich habe Geld. Nicht besonders viel. In der Tasche sind circa hundertzehntausend.«

»Ich dachte, du würdest dich mit einem Vermögen davonmachen.«

»Stimmt. Das hier ist nur Taschengeld. Im Moment bin ich etwas knapp bei Kasse. Aber du kannst mehr haben … von den Banknoten.«

»Ich nehme an, du kannst Zorillos Unterschrift ebenso gut nachahmen wie sein Aussehen.«

Moore antwortete nicht.

»Wer war er?«

»Wer?«

»Du weißt wer.«

»Halbbruder. Verschiedene Väter.«

»Dieses Haus … Darum drehte sich alles, nicht wahr? Das Schloß, in dem du wohntest, bevor du weggeschickt wurdest.«

»So ungefähr war’s. Ich entschloß mich, es zu kaufen, nachdem er gestorben war. Aber es verfällt allmählich. Es ist schwer, sich heutzutage um etwas zu kümmern, was man liebt. Es wird einem alles zur Mühe.«

Bosch betrachtete ihn. Er schien der ganzen Sache müde zu sein.

»Was ist auf der Ranch passiert?« fragte Bosch.

»Die drei Leichen? Man könnte sagen, die Gerechtigkeit nahm ihren Lauf. Grena war ein Blutsauger, der auf Zorillos Kosten lebte. Arpis hat ihn entfernt.«

»Und wer hat Arpis und Dance entfernt?«

»Ich habe das getan, Harry.«

Er sprach die Worte ohne Zögern aus; es lief Harry kalt über den Rücken. Moore war Polizist. Er wußte, daß man nie ein Geständnis ablegen durfte und daß man erst redete, wenn ein Anwalt anwesend, eine geringere Strafe ausgehandelt und alles unterschrieben war.

Harry preßte seine verschwitzten Hände stärker um die abgesägte Schrotflinte. Er machte einen Schritt vorwärts und horchte nach anderen Geräuschen im Haus. Doch da war nur Stille, bis Moore wieder sprach.

»Ich werde nicht zurückkehren, Harry. Ich glaub’, du weißt das.«

Er sagte es ganz sachlich, als sei es selbstverständlich, als hätten sie es vor langer Zeit so abgesprochen.

»Wie hast du Zorillo nach L. A. und ins Motelzimmer gelockt? Wie hast du seine Fingerabdrücke in deine Personalakte geschmuggelt?«

»Soll ich dir das erzählen, Harry? Und was dann?«

Harry blickte kurz zur Tasche. »Nichts. Wir fahren nach L. A. zurück. Ich habe dir nicht deine Rechte … Nichts von dem, was du mir erzählt hast, kann gegen dich verwendet werden. Wir sind hier unter uns.«

»Das mit den Fingerabdrücken war leicht. Ich habe Ausweise für ihn gefälscht. Er hatte drei oder vier, so daß er jederzeit über die Grenze kommen konnte. Eines Tages wollte er einen Paß. Ich habe gesagt, daß ich dazu Fingerabdrücke brauche. Ich hab’ sie ihm selbst abgenommen.«

»Und das Motel?«

»Wie ich schon sagte, er kam ständig über die Grenze. Er verließ die Ranch durch den Tunnel, und die Leute von der DEA dachten, er sei immer noch dort. Meistens hat er sich ein Spiel von den Lakers angesehen, hat weit unten am Spielfeld in der Nähe von dieser blonden Schauspielerin gesessen, die sich so gern im Fernsehen sieht. Nun, er war gerade in Los Angeles, und ich ließ ihm mitteilen, daß ich ihn treffen wollte. Er kam.«

»Und dann hast du ihn umgebracht und seinen Platz übernommen … Was war mit dem alten Mann, dem Tagelöhner? Was hat er getan?«

»Er war nur am falschen Ort. Zorillo hat mir erzählt, daß er dastand, als er aus dem Tunnel stieg. Er hätte sich in dem Raum nicht aufhalten dürfen. Aber er konnte wohl die Warnschilder nicht lesen. Zorillo wollte nicht das Risiko eingehen, daß er jemandem von dem Tunnel erzählte.«

»Warum hast du seine Leiche hinterm Restaurant abgeladen? Warum hast du sie nicht irgendwo im Joshua-Tree-Nationalpark vergraben? Irgendwo, wo ihn niemand gefunden hätte.«

»Die Wüste wäre ein idealer Platz gewesen, aber ich habe die Leiche nicht dort hingelegt, Bosch. Kapier das doch. Sie hatten mich in der Hand. Sie haben ihn nach L. A. gebracht und ihn dort vom Lkw geworfen. Arpis war das. An dem Abend bekam ich einen Anruf von Zorillo, daß er mich im Egg and I treffen wolle und ich im Hintergäßchen parken solle. Das habe ich gemacht und stolperte dann über die Leiche. So verrückt, sie wieder wegzuschaffen, war ich nicht; ich hab’ den Fund gemeldet. Es war eine Sache mehr, mit der sie mich erpressen konnten. Und ich habe mitgespielt. Porter übernahm den Fall, und wir haben einen Deal gemacht, daß er sich bei den Ermittlungen Zeit läßt.«

Bosch sagte nichts. Er versuchte sich die Abfolge der Ereignisse, die Moore beschrieben hatte, vorzustellen.

»Das wird allmählich langweilig für mich. Was hast du vor? Willst du mir Handschellen anlegen, mich abliefern und den Helden spielen?«

»Warum konntest du dich nicht davon lösen?« fragte Bosch.

»Wovon?«

»Von diesem Haus, deinem Vater, dem ganzen Mist. Du hättest die Vergangenheit ruhen lassen sollen.«

»Man hat mir mein Leben geraubt, Mann. Er hat uns rausgeschmissen. Meine Mutter … Wie hätte ich das vergessen können? Fuck you, Bosch. Du hast keine Ahnung.«

Bosch sagte nichts. Er merkte jedoch, daß sich das Gespräch zu lange hinzog und Moore wieder Oberwasser gewann.

»Als ich hörte, daß er gestorben war, hat sich irgend etwas in mir verändert. Ich entschloß mich, das Haus zu kaufen, und ging zu meinem Bruder. Das war ein Fehler. Das Ganze begann mit kleinen Gefälligkeiten, es hörte aber nie auf. Nach einiger Zeit regelte ich seine Geschäfte in Los Angeles. Ich mußte aus dieser Lage wieder rauskommen, und es gab nur einen Weg.«

»Es war der falsche Weg.«

»Erspar dir die Moralpredigten, Bosch.«

Moore erzählte die Ereignisse so, wie sie seiner Ansicht nach abgelaufen waren. Bosch begriff, daß Moore sich ganz dem Teufel hingegeben hatte. Er hatte herausgefunden, wer er war.

»Warum ich?«

»Warum was?«

»Warum hast du die Akte für mich zurückgelassen? Hättest du das nicht getan, stände ich nicht hier, und du wärst aus dem Schneider.«

»Bosch, du warst mein Einsatzplan. Verstehst du? Ich brauchte jemanden, falls die Selbstmordinszenierung keinen Erfolg haben sollte. Mit der Akte und ein paar falschen Hinweisen würdest du die Ermittlungen in die andere Richtung schicken. Mord. Allerdings hatte ich nicht damit gerechnet, daß du so weit kommst. Ich dachte, Irving und Konsorten würden dir die Hände binden, weil sie nicht die volle Wahrheit wissen und die ganze Sache mit mir begraben wollten.«

»Und Porter?«

»Ja nun, Porter war ein kaputter Typ. Es war so wahrscheinlich am besten für ihn.«

»Und ich? Wäre es für mich am besten gewesen, wenn Arpis’ Kugel mich im Hotel getroffen hätte?«

»Bosch, du warst mir zu dicht auf der Spur. Ich mußte so handeln.«

Es gab nichts mehr, was Harry sagen oder fragen wollte. Moore schien zu fühlen, daß sie zum Schluß kamen. Er machte noch einen letzten Versuch.

»Bosch, in der Tasche sind Kontonummern. Du kannst sie haben.«

»Kein Interesse, Moore. Wir fahren zurück.«

Moore lachte über den Vorschlag. »Glaubst du wirklich, daß die Geschichte irgend jemand interessiert?«

Bosch sagte nichts.

»Die Polizei von Los Angeles interessiert sich einen Scheiß dafür. Sie wollen von einer solchen Angelegenheit nichts hören. Schlecht fürs Image … Versteh doch, Bosch, du bist bei der Polizei, aber du gehörst nicht dazu. Das ist dein Problem … Wenn du mich zurückbringst, bist du für sie genauso ekelerregend wie ich. Weil du nämlich diesen Kübel mit Scheiße hinter dir herziehst.

Du bist wahrscheinlich der einzige, der sich für die ganze Geschichte interessiert. Davon bin ich überzeugt. Also nimm das Geld und geh.«

»Und deine Frau? Glaubst du, daß es ihr gleichgültig ist?« Moore wußte nicht, was er sagen sollte – für ein paar Augenblicke wenigstens.

»Sylvia«, sagte er dann. »Wer weiß? Ich habe sie vor langer Zeit schon verloren. Keine Ahnung, ob ich ihr noch etwas bedeute. Mich persönlich interessiert es nicht mehr.«

Bosch beobachtete ihn, er wollte die Wahrheit von seinem Gesicht ablesen.

»Schnee von gestern«, sagte Moore. »Also nimm das Geld, später kann ich dir mehr besorgen.«

»Ich kann das Geld nicht nehmen, das weißt du.«

»Ja, das weiß ich. Aber dir ist wohl auch klar, daß ich nicht mitkommen kann. Was sollen wir also machen?«

Bosch verlagerte sein Gewicht auf die linke Seite und hielt den Gewehrkolben gegen die Hüften. Ihr Schweigen dauerte an, und er dachte über sich selbst und seine Motive nach. Warum hatte er Moore nicht aufgefordert, die Pistole aus dem Hosenbund zu ziehen und fallen zu lassen?

Mit einer schnellen, geübten Bewegung griff Moore mit der rechten Hand auf die linke Seite und zog die Waffe aus der Hose. Er richtete schon den Lauf auf Bosch, als Harry endlich mit dem Finger die Abzüge nach hinten drückte. Die Explosion aus den Doppelläufen war in dem Zimmer ohrenbetäubend. Moore bekam das meiste im Gesicht ab. Durch den Rauch sah Bosch, wie sein Körper rückwärts in die Luft geschleudert wurde. Seine Hände flogen zur Decke, und er landete auf dem Bett. Seine Pistole hatte noch einen Schuß abgegeben, aber er zersplitterte nur eine Glasscheibe im Bogenfenster. Die Waffe fiel auf dem Boden.

Geschwärztes Füllmaterial aus den Schrotpatronen regnete langsam nieder und fiel auf das Blut des gesichtslosen Mannes. Ein starker Geruch von verbranntem Pulver lag in der Luft, und Bosch fühlte, wie sich ein feuchter Nebel auf seinem Gesicht niederschlug. Er roch, daß es Blut war.

Einen Moment stand er reglos da, dann schaute er sich im Spiegel an und sah gleich wieder weg.

Er ging zum Bett und zog den Reißverschluß der Tasche auf. Bündel und Bündel von Geld lagen darin, meistens Hundertdollarnoten, außerdem eine Brieftasche und ein Paß. Er sah nach, er war auf den Namen Henry Maze – wie das Wort für Irrgarten – ausgestellt, Alter vierzig, wohnhaft in Pasadena. Zwei lose Fotos waren in den Paß gelegt.

Das erste war eine Polaroidaufnahme, die wohl aus der weißen Papiertüte stammte. Es war ein Bild von Moore und seiner Frau, als sie Anfang zwanzig waren. Sie saßen auf einer Couch, eventuell bei einer Party. Sylvia sah nicht zur Kamera, sie sah ihn an. Bosch wußte, warum Moore das Foto gewählt hatte. Ihr Gesicht, das ihn liebevoll ansah, war wunderschön. Das zweite war ein altes Schwarzweißfoto, das sich an den Rändern verfärbt hatte, wahrscheinlich war es einmal eingerahmt gewesen. Es zeigte Cal Moore und Humberto Zorillo als Jungen. Sie rauften zum Spaß mit freiem Oberkörper und lachten. Ihre Haut war wie Bronze, verunstaltet allein durch die Tätowierungen. Beide trugen das Symbol der Heiligen und Sünder auf dem Arm.

Die Brieftasche und den Paß ließ er wieder in die Tasche fallen, steckte jedoch die zwei Fotos in seine Jackentasche. Er ging zum Fenster mit der zerbrochenen Glasscheibe und blickte hinaus auf den Kojote Trail und das Tiefland, das sich bis zur Grenze zog. Keine Polizeiwagen kamen, keine Grenzpatrouillen. Die dicken Mauern des Schlosses hatten Moores Tod in sich bewahrt.

Die Sonne stand hoch am Himmel. Durch die dreieckige Öffnung in der zerbrochenen Scheibe spürte er ihre Wärme.

33

Der Schock begann erst abzuklingen, als Bosch die smogverhangene Umgebung von Los Angeles erreichte. Er kehrte in die Fänge der brutalen Stadt zurück, aber er wußte, daß er hier genesen würde. Auf dem Freeway fuhr er an Downtown vorbei und weiter zum Cahuenga-Paß. Der Mittagsverkehr war nur mäßig. Auf den Hügeln sah er die verbrannten Narben des Weihnachtsfeuers. Selbst dieser Anblick tröstete ihn. In der Hitze des Feuers waren die Samenkapseln der Wildblumen aufgesprungen, und der Abhang würde im Frühling eine einzige Farbenorgie sein. Das Dickicht würde nachwachsen, und bald würden die Spuren des Feuers nicht mehr zu erkennen sein.

Es war nach eins und zu spät, um noch zu Moores Totenmesse in der San Fernando Mission zu fahren. Er fuhr daher durch das San Fernando Valley sofort zum Friedhof. Die Beerdigung des im Dienst gefallenen Calexico Moore würde im Eternal Valley in Chatsworth stattfinden – in Anwesenheit des Police Chiefs, des Bürgermeisters und der Medien. Bosch lächelte bei dem Gedanken. Wir versammeln uns, um einem Drogenboß die letzte Ehre zu erweisen.

Er erreichte den Friedhof vor der Fahrzeugkolonne; Fotografen und Kameraleute hatten sich jedoch schon auf einem Hügel am Eingang postiert. Männer in schwarzen Anzügen, mit weißen Hemden, schwarzen Krawatten und Trauerbinden am linken Arm, standen an der Zufahrt und wiesen ihn zu einem Parkplatz. Er blieb noch im Wagen sitzen und band sich vor dem Rückspiegel eine Krawatte um. Er sah unrasiert und übernächtig aus, aber es war ihm egal.

Die Grabstelle war in der Nähe von ein paar Eichen. Eine der Trauerbinden hatte sie ihm gezeigt. Harry ging über den Rasen an den Grabplatten vorbei und ließ sich sein Haar vom Wind zerzausen. Er fand einen Platz in einiger Entfernung vom grünen Baldachin sowie dem Meer von Blumen am Grab und lehnte sich an einen Baum. Während er eine Zigarette rauchte, kamen immer mehr Autos. Ein paar waren der Kolonne vorausgeeilt. Doch dann hörte er das Geräusch herankommender Hubschrauber. Die Hubschrauberstaffel der Polizei, die über dem Leichenwagen flog, sowie die Helikopter der Fernsehgesellschaften, die begannen, den Friedhof wie Schmeißfliegen zu umkreisen. Die ersten Motorräder fuhren durchs Friedhofstor, und Bosch sah, wie sich die Fernsehkameras auf dem Hügel der Prozession hinten anschlossen. Er schätzte, daß es circa zweihundert Motorräder waren. Wenn man bei Rot über die Ampel fahren oder die Geschwindigkeitsbegrenzung überschreiten wollte, sollte man einen Tag wählen, an dem ein Polizist beerdigt wird. Niemand tut dann Dienst.

Der Leichenwagen und eine große Limousine folgten den Motorrädern. Dann kam der Rest der Wagenkolonne durchs Tor. Bald darauf parkten die Leute ihre Autos an allen möglichen Stellen und liefen quer über den Friedhof zum offenen Grab. Bosch beobachtete, wie eine der Trauerbinden Sylvia aus der Limousine half. Sie war alleine gekommen. Obwohl sie fünfzig Meter weg war, sah Harry, wie schön sie war. Sie trug ein einfaches schwarzes Kleid, dessen Stoff vom Wind an den Leib gedrückt wurde und ihre Figur abzeichnete. Mit der Hand mußte sie eine schwarze Haarspange festhalten. Sie trug schwarze Handschuhe und hatte eine schwarze Sonnenbrille auf. Ihre Lippen waren rot von Lippenstift. Er konnte seine Augen nicht von ihr lassen.

Die Trauerbinde führte sie zu einer Reihe von Klappstühlen unter dem Baldachin, der vor dem fachmännisch ausgeschachteten Loch aufgestellt war. Beim Gehen drehte sie ihren Kopf leicht. Bosch glaubte, daß sie ihn ansah, war sich jedoch nicht sicher, weil die Brille ihre Augen verdeckte und in ihrem Gesicht nichts zu erkennen war. Nachdem sie Platz genommen hatte, kamen Rickard und der Rest von Moores Team mit dem silbergrauen Stahlsarg auf den Schultern.

»Du bist also zurück«, sagte eine Stimme hinter ihm.

Bosch wandte sich um und sah Teresa Corazón auf ihn zukommen.

»Ja, gerade angekommen.«

»Eine Rasur wäre vielleicht angebracht.«

»Das und ein paar andere Sachen. Wie geht’s, Teresa?«

»Es ist mir nie besser gegangen.«

»Freut mich zu hören. Was ist heute morgen passiert, nachdem wir miteinander gesprochen haben?«

»Was du erwartet hast. Wir haben die Abdrücke aus der Kartei des Justizministeriums abgerufen und sie mit denen verglichen, die Irving uns gegeben hat. Sie stimmen nicht überein. Zwei verschiedene Personen. Das ist nicht Moore in dem Sarg.«

Bosch nickte. Natürlich brauchte er keine Bestätigung mehr. Er hatte selbst eine gefunden. Das Bild von Moores gesichtsloser Leiche auf dem Bett tauchte in seiner Vorstellung auf.

»Was wirst du mit dem Resultat tun?«

»Ich hab’s schon getan.«

»Was?«

»Ich hatte vor der Messe eine kleine Unterredung mit Assistant Chief Irving. Du hättest sein Gesicht sehen sollen.«

»Aber er hat die Beerdigung nicht abgesagt.«

»Er glaubt, das Risiko ist nicht allzu groß. Wenn Moore weiß, was gut für ihn ist, wird er sich wahrscheinlich nie wieder sehen lassen. Irving hofft, daß er mit einer Empfehlung für die Stelle des Chief Medical Examiners davonkommt. Er hat es von sich aus vorgeschlagen. Es war nicht notwendig, ihm seine Lage zu erklären.«

»Ich hoffe, die Arbeit als Direktorin der Gerichtsmedizin macht dir Spaß. Du reitest jetzt auf einem Tiger.«

»Ich werde es genießen, Harry. Und vielen Dank für den Anruf heute morgen.«

»Weiß er, wie du darauf gestoßen bist. Hast du ihm gesagt, daß ich angerufen habe.«

»Nein, ich bin mir allerdings nicht sicher, ob das nötig wäre.«

Sie hatte recht. Irving würde ahnen, daß Bosch hinter allem steckte. Er sah an Teresa vorbei zu Sylvia hinüber. Sie saß ruhig da. Die Stühle neben ihr waren leer. Niemand würde sich in ihre Nähe setzen.

»Ich gehe jetzt rüber«, sagte Teresa. »Ich habe Dick Ebart gesagt, daß ich ihn dort treffen würde. Er will einen Termin besprechen für die Abstimmung der Commission.«

Bosch nickte. Ebart war als County Commissioner fünfundzwanzig Jahre im Amt und fast siebzig Jahre alt. Er war ihr inoffizieller Befürworter bei der Berufung.

»Harry, ich möchte unsere Beziehung weiterhin aufs rein Berufliche beschränken. Ich weiß zu schätzen, was du heute für mich getan hast. Aber ich will etwas Distanz halten – für eine Weile wenigstens.«

Er nickte und beobachtete, wie sie etwas unsicher auf den hohen Absätzen über den Rasen zu der Gruppe der Offiziellen ging. Bosch stellte sich vor, wie sie sich im Bett dem alten Commissioner hingab, der auf Zeitungsfotos hauptsächlich durch seinen schlaffen, faltigen Hals auffiel. Die Vorstellung widerte ihn an, ebenso wie die Tatsache, daß er sich so etwas ausmalte. Er verscheuchte das Bild aus seinen Gedanken und sah zu, wie Teresa durch die Menge schritt, Hände schüttelte und allmählich zu der gewieften Powerfrau wurde, die sie nun sein mußte. Der Anblick stimmte ihn traurig.

Die Feierlichkeiten am Grab sollten in ein paar Minuten beginnen, aber es trafen immer noch Leute ein. In der Menge sah er den glänzenden Schädel von Assistant Chief Irvin Irving in Paradeuniform, den Hut unter den Arm geklemmt. Er stand neben dem Chief und einigen Assistenten des Bürgermeisters. Der Bürgermeister war anscheinend wie immer verspätet. Irving entdeckte Bosch, löste sich von der Gruppe und kam zu ihm. Er schien das Panorama der Berge zu genießen und sah Bosch erst an, als er neben ihm unter der Eiche stehenblieb.

»Detective.«

»Chief.«

»Wann sind Sie angekommen.«

»Gerade.«

»Sie sollten sich mal rasieren.«

»Ja, ich weiß.«

»Also, was machen wir?« Er sagte es fast wehmütig, und Bosch wußte nicht, ob er eine Antwort erwartete.

»Als Sie gestern nicht wie befohlen in meinem Büro erschienen sind, Detective, habe ich ein Eins-Einundachtzig-Verfahren gegen Sie eingeleitet.«

»Das habe ich erwartet, Chief. Bin ich suspendiert?«

»Es ist im Moment noch nicht entschieden. Ich bin fair und wollte zuerst mit Ihnen sprechen. Sie haben heute morgen mit der kommissarischen Direktorin der Gerichtsmedizin gesprochen?«

Bosch würde ihn nicht anlügen. Er war der Ansicht, daß diesmal alle Trümpfe in seiner Hand waren.

»Ja, ich bat sie, Fingerabdrücke zu vergleichen.«

»Was ist unten in Mexiko geschehen, was Sie dazu veranlaßte?«

»Nichts, worüber ich sprechen möchte, Chief. Ich bin sicher, es wird in den Nachrichten kommen.«

»Ich spreche nicht von der total verunglückten Razzia, die die DEA dort unten veranstaltet hat. Ich spreche von Moore, Bosch. Ich muß wissen, ob ich jetzt rübergehen und diese Beerdigung abbrechen soll.«

Bosch sah, wie die blaue Vene auf Irvings rasiertem Schädel anschwoll. Sie pulsierte und schrumpfte dann wieder.

»Da kann ich Ihnen nicht helfen, Chief Das ist nicht meine Entscheidung. Wir bekommen übrigens Gesellschaft.« Irving drehte sich zu der Trauergesellschaft um. Lieutenant Harvey Pounds, ebenfalls in Uniform, kam auf sie zu. Wahrscheinlich wollte er hören, wie viele Fälle im Rahmen von Harrys Ermittlungen aufgeklärt worden waren. Irving streckte jedoch wie ein Verkehrspolizist den Arm nach oben; Pounds stoppte abrupt, machte kehrt und ging.

»Detective Bosch, ich versuche Ihnen klarzumachen, daß wir vermutlich einem mexikanischen Drogenboß hier die letzte Ehre erweisen, während ein korrupter Polizist frei herumläuft. Können Sie sich überhaupt vorstellen, in welche Verlegenheit … Verdammt! Ich kann’s nicht glauben, daß ich das Ihnen gegenüber ausgesprochen habe.«

»Sie vertrauen mir nicht sehr, Chief?«

»In solchen Angelegenheiten traue ich niemandem.«

»Nun, Sie müssen sich keine Sorgen machen.«

»Ich mache mir keine Sorgen, wem ich trauen soll oder nicht trauen soll.«

»Ich spreche von dem Umstand, daß ein Rauschgiftschmuggler beerdigt wird, während ein korrupter Cop frei herumläuft. Machen sie sich keine Sorgen.«

»Wollen Sie mich für dumm verkaufen? Ich soll mir keine Sorgen machen. Der Skandal und der Schaden für die Stadt und ihre Polizeikräfte könnte unvorstellbare Ausmaße annehmen. Dies könnte …«

»Hören Sie zu, Mann. Ich versichere Ihnen, daß sie das Ganze vergessen können. Kapieren Sie! Ich versuche, Ihnen in der Sache zu helfen.«

Irving betrachtete ihn einen Moment. Er verlagerte sein Gewicht auf den anderen Fuß. Die Vene auf seinem Schädel begann wieder zu pulsieren. Bosch konnte sich denken, daß es Irving nicht sonderlich gefiel, daß jemand wie er solch ein Geheimnis für sich behielt. Mit Teresa Corazón umzugehen war für Irving leichter – sie spielten das gleiche Spiel. Aber Bosch war anders. Harry genoß die Situation, wenn auch das Schweigen sich allmählich zu lange hinzog.

»Ich habe mich von der DEA über das Fiasko da unten unterrichten lassen. Der Mann, von dem sie glauben, daß es Zorillo ist, ist geflüchtet. Sie wissen nicht, wo er ist.«

Es war ein halbherziger Versuch, Bosch zum Reden zu bringen. Er funktionierte nicht.

»Sie werden es nie wissen.«

Irving erwiderte nichts. Bosch begriff, daß er das Schweigen nicht unterbrechen durfte. Irving legte sich etwas in Gedanken zurecht. Harry ließ ihm Zeit und beobachtete, wie sich die kräftigen Kiefermuskeln des Assistant Chiefs verhärteten.

»Bosch, ich will sofort erfahren, ob es irgendein Problem gibt, und wenn auch nur ein potentielles. Ich muß wissen, ob ich in den nächsten drei Minuten vor den Bürgermeister, den Chief und all die Kameras treten und die Beerdigung abbrechen muß.«

»Was macht die DEA im Moment?«

»Was können sie tun? Sie überwachen die Flughäfen, verständigen die zuständigen Stellen. Verteilen sein Foto und seine Beschreibung. Es gibt nicht viel, was sie tun können. Er ist weg. Wenigstens sagen sie das. Ich will wissen, ob er für immer wegbleibt.«

Bosch nickte und sagte: »Sie werden den Mann, den sie suchen, nie finden, Chief.«

»Geben Sie mir Beweise.«

»Das geht nicht.«

»Und warum nicht.«

»Vertrauen ist gegenseitig, Mißtrauen ebenso.«

Irving schien sich das durch den Kopf gehen zu lassen, und Bosch glaubte ein fast unmerkliches Nicken zu sehen. Bosch sagte: »Der Mann, den sie suchen und den sie für Zorillo halten, ist verschwunden und wird nicht wieder auftauchen. Mehr brauchen Sie nicht zu wissen.«

Bosch dachte an die Leiche auf dem Bett im Castillo de los Ojos. Das Gesicht war total zerfetzt. Noch zwei Wochen, und das Fleisch würde verwesen. Keine Fingerabdrücke, keine Ausweispapiere, außer den gefälschten. Die Tätowierung würde eine Weile erhalten bleiben. Allerdings gab es viele Personen, die sie trugen, einschließlich des »Flüchtigen« Zorillos.

Das Geld hatte er ebenfalls auf dem Bett liegen lassen. Als zusätzliche Sicherheitsmaßnahme. Genug, damit eine Person, die die Leiche fand, nicht die Polizei verständigen, sondern das Geld nehmen und sich davonmachen würde.

Mit einem Taschentuch hatte er seine Fingerabdrücke von der Schrotflinte gewischt und die Waffe liegen lassen. Danach hatte er das Haus verriegelt, die Kette um die Gitterstäbe des Tors gelegt und sie mit dem Vorhängeschloß wieder zusammengeschlossen. Dabei hatte er darauf geachtet, alle Oberflächen abzuwischen. Schließlich war er nach L. A. zurückgefahren.

»Hat die DEA sich schon eine schmeichelhafte Version der Ereignisse für die Presse ausgedacht?« fragte er Irving.

»Sie sind dabei«, antwortete Irving. »Ich habe gehört, daß das Schmugglernetz zerschlagen wurde. Sie haben ermittelt, daß Schwarzes Eis auf der Ranch hergestellt, durch die Tunnels zu den zwei Firmen gebracht und von dort über die Grenze geschmuggelt wurde. Die Lieferwagen haben danach einen kleinen Umweg gemacht, wahrscheinlich in Calexico, wo das Rauschgift wieder abgeladen wurde, und sind dann weitergefahren. Der Besitz beider Firmen wurde beschlagnahmt. Eine von ihnen hatte einen Vertrag mit dem Staat Kalifornien, sterilisierte Mittelmeerfruchtfliegen zu liefern. Es wird sicher deswegen zu einem Skandal kommen.«

»EnviroBreed.«

»Ja. Morgen werden sie damit fertig sein, die Frachtbriefe, die die Fahrer an der Grenze vorgelegt haben, mit den bestätigten Lieferscheinen vom Fruchtfliegen-Project-Center zu vergleichen. Angeblich wurden diese Dokumente geändert oder gefälscht. Es sollen mehr Kisten über die Grenze gebracht worden sein, als in Los Angeles angekommen sind.«

»Jemand muß ihnen geholfen haben.«

»Höchstwahrscheinlich. Der USDA-Inspector bei EnviroBreed war entweder dumm oder korrupt. Ich weiß nicht, was schlimmer ist.«

Irving wischte sich etwas Imaginäres von der Schulter. Es konnten weder Haare noch Schuppen sein, da er beides nicht hatte. Er wandte sich von Bosch ab und sah zum Sarg, um den sich eine große Ansammlung von Polizisten gruppiert hatte. Die Zeremonie würde bald beginnen. Er straffte seine Schultern und sagte, ohne sich umzusehen: »Ich weiß nicht, was ich von dem Ganzen halten soll, Bosch. Legen Sie mich rein oder nicht?«

Bosch antwortete nicht. Irving sollte sich deswegen ruhig Sorgen machen.

»Vergessen Sie eines nicht«, sagte Irving, »Sie haben genausoviel zu verlieren wie der Polizeiapparat. Mehr sogar. Wir können uns immer von einem Skandal erholen. Es kann vielleicht lange dauern, aber wir werden wieder auf die Beine kommen. Das gilt nicht für eine Einzelperson, deren Ruf durch einen Skandal ruiniert wurde.«

Bosch lächelte traurig. Es war typisch für Irving, daß er keine Drohung auslassen würde. Mit seiner letzten Bemerkung warnte er ihn, daß er dafür büßen würde, falls er mit seinem Wissen der Polizei von Los Angeles schaden würde. Irving würde persönlich dafür sorgen.

»Haben Sie Angst?« fragte Bosch.

»Angst wovor, Detective?«

»Vor allem. Vor mir, vor sich selbst. Daß alles zusammenbricht. Daß ich mich irre. Haben Sie nicht vor allem Angst?«

»Das einzige, wovor ich mich fürchte, sind Leute ohne Gewissen. Leute, die sich nicht über die Konsequenzen ihres Handelns im klaren sind. Ich glaube nicht, daß Sie dazugehören.«

Bosch schüttelte einfach mit dem Kopf.

»Also kommen wir zur Sache, Detective. Ich muß wieder zum Chief und sehe, daß der Bürgermeister angekommen ist. Was wollen Sie, vorausgesetzt, daß es in meiner Macht steht, es Ihnen zu geben?«

»Ich würde von Ihnen nichts annehmen«, sagte Bosch. »Aber das verstehen Sie nicht.«

Irving drehte sich schließlich um und sah ihn an: »Sie haben recht, Bosch. Ich verstehe Sie wirklich nicht. Warum haben Sie das alles für nichts riskiert? Verstehen Sie, daß jetzt meine alten Sorgen wieder wach werden? Sie spielen nicht fürs Team. Sie spielen für sich selbst.«

Bosch sah Irving an, ohne eine Miene zu verziehen, und lächelte nicht, obwohl es ihn reizte. Irving hatte ihm ein ausgezeichnetes Kompliment gemacht, auch wenn er das nie begreifen würde.

»Was da unten passiert ist, hatte nichts mit der Polizei von Los Angeles zu tun«, sagte er. »Wenn ich überhaupt etwas getan habe, dann für jemand anders und aus anderen Beweggründen.«

Irving starrte ihn verständnislos an und mahlte mit dem Unterkiefer. Ein boshaftes Lächeln formte sich unter dem glänzenden Schädel. In diesem Moment wurde Bosch die Ähnlichkeit zu Moores und Zorillos Tätowierung gewahr. Die Teufelsfratze. Irvings Augen leuchteten auf, und er nickte wissend. Er blickte sich zu Sylvia um und schaute dann wieder Bosch an.

»Aus Edelmut? Alles, um einer Witwe die Pension zu sichern?«

Bosch antwortete nicht. Er fragte sich, ob Irving geraten hatte oder etwas wußte. Es ließ sich nicht sagen.

»Woher wissen Sie, daß sie nicht eingeweiht war?« sagte Irving.

»Ich weiß es.«

»Aber wie können Sie sich so sicher sein und das Risiko eingehen?«

»Aus dem gleichen Grund wie Sie. Der Brief.«

»Was ist damit?«

Die ganze Rückfahrt hatte Bosch über nichts anderes als Moore nachgedacht. Er hatte vier Stunden Zeit gehabt, um alles zu rekonstruieren, und glaubte, alle Fragen geklärt zu haben.

»Moore schrieb den Brief selbst«, begann er. »Er hat sich selbst denunziert, könnte man sagen. Er hatte einen Plan und der Brief war der erste Schritt. Er hat ihn geschrieben.«

Er machte eine Pause, um sich eine Zigarette anzustecken. Irving sagte kein Wort. Er wartete, daß er die Geschichte weitererzählte.

»Aus Gründen, die, wie ich glaube, aus seiner Kindheit stammen, hat Moore Mist gebaut. Er ist zur anderen Seite übergelaufen und hat dann gemerkt, daß er nicht mehr zurückkonnte. Aber er konnte nicht mehr weitermachen, er wollte raus. Irgendwie.

Sein Plan war, eine DIE-Untersuchung mit dem Brief einzuleiten. Er deutete in dem Brief gerade genug an, damit Chastain überzeugt war, daß etwas an den Vorwürfen dran war, aber nicht genug, um überführt zu werden. Der Brief sollte nur seinen Namen suspekt, ihn verdächtig machen. Er war lange genug bei der Polizei, um zu wissen, wie solche Sachen abliefen. Er hatte selbst gesehen, wie Interne Ermittlungen und Leute wie Chastain vorgehen. Der Brief bestimmte die Richtung für den weiteren Ablauf und trübte das Wasser ausreichend, so daß die Polizei – das heißt Sie – nach dem Auffinden seiner Leiche im Motel den Fall nicht sehr genau untersuchen würde. Man kann Sie lesen wie ein offenes Buch, Chief. Er wußte, daß Sie zuerst dafür sorgen würden, daß die Polizei keinen Schaden nehmen würde und daß Sie sich erst danach dafür interessieren würden, was wirklich geschehen war. Also schickte er den Brief. Er hat Sie benutzt, Chief. Mich ebenfalls.«

Irving wandte sich zum Grab um. Die Feierlichkeiten würden jeden Moment beginnen. Er drehte sich wieder zu Bosch: »Machen Sie weiter, Detective. Beeilen Sie sich bitte.«

»Sein Plan war in Schichten konstruiert. Erinnern Sie sich, daß Sie mir sagten, er hätte das Zimmer für einen Monat gemietet. Das war die erste Schicht. Wenn man ihn erst nach einem Monat entdeckt hätte, wäre durch die Verwesung die Haut aufgelöst worden, und man hätte der Leiche keine Fingerabdrücke abnehmen können. Dann wären nur noch die Abdrücke im Zimmer übrig geblieben, und er wäre in Sicherheit gewesen.«

»Aber man hat ihn ein paar Wochen zu früh gefunden«, warf Irving ein.

»Ja, das bringt uns zur zweiten Schicht. Sie. Moore war ein erfahrener Cop. Er wußte, was Sie tun würden. Er sah voraus, daß Sie ins Personalbüro gehen und sich seine Akte holen würden.«

»Das war aber gewagt, Bosch.«

»Meiner Ansicht nach standen die Chancen besser als fifty-fifty. Als ich Sie Weihnachten sah, wußte ich, daß es seine Personalakte war, bevor Sie es mir sagten. Ich kann also nachvollziehen, daß Moore es riskieren und die Karten auswechseln würde. Wie ich schon sagte, er setzte darauf, daß es soweit gar nicht kommen würde. Sie waren die zweite Schicht.«

»Und Sie? Die dritte?«

»Nach meiner Theorie, ja. Ich war sozusagen die letzte Sicherung im Schaltkreis. Falls Selbstmord als Todesursache angezweifelt würde, wollte er, daß sich jemand den Fall ansah und ein Motiv für Moores Ermordung aufdecken würde. Das war meine Rolle, und ich habe sie gespielt. Er ließ mir eine Akte zurück, und ich schluckte den Köder, dachte, er wäre deswegen ermordet worden. Es waren alles Ablenkungsmanöver. Er wollte nicht, daß jemand zu genau nachprüfte, wer denn da auf den Badezimmerfliesen lag. Er wollte Zeit gewinnen.«

»Aber Sie gingen zu weit, Bosch. Das hatte er nicht eingeplant.«

»Wohl nicht.«

Bosch dachte an seine letzte Begegnung mit Moore im Turm. Er fragte sich immer noch, ob Moore ihn erwartete, vielleicht sogar auf ihn gewartet hatte. Warten auf Harry, um von ihm getötet zu werden. Er glaubte nicht, daß er es jemals herausfinden würde.

Es würde Calexico Moores letztes Geheimnis bleiben.

»Zeit wofür?« fragte Irving.

»Was?«

»Sie sagten, er wollte Zeit gewinnen.«

»Ich glaube, um nach Mexicali zu fahren, Zorillos Platz einzunehmen, das Geld einzustecken und sich aus dem Staub zu machen. Ich glaube nicht, daß er ewig der Papst sein wollte. Er wollte nur wieder in einem Schloß wohnen.«

»Was?«

»Ach nichts.«

Sie schwiegen einen Moment, bevor Bosch die Geschichte beendete.

»Aber das meiste wissen Sie ohnehin schon länger, Chief.«

»Weiß ich das?«

»Ja. Ich nehme an, Sie sind selbst darauf gekommen, nachdem Chastain Ihnen mitteilte, daß Moore den Brief selbst geschrieben hatte.«

»Und woher wußte Detective Chastain das?«

Irving rückte nicht das kleinste Stückchen Information heraus. Aber es machte ihm nichts aus. Das Erzählen half ihm, einige Fragen in der Geschichte zu klären. Als ob er sie hochhalten und nach Löchern untersuchen würde.

»Als er den Brief erhielt, dachte Chastain, daß die Frau ihn geschrieben hatte. Er fuhr zu ihr nach Hause, und sie stritt es ab. Er fragte nach ihrer Schreibmaschine, um sicherzugehen, und sie schlug ihm die Tür vor der Nase zu. Aber nicht bevor sie erklärte, daß sie keine Schreibmaschine habe. Nachdem Moore tot aufgefunden wird, läßt sich Chastain noch einmal alles durch den Kopf gehen und holt die Schreibmaschine aus Moores Büro auf dem Revier. Ich nehme an, daß er die Buchstaben verglichen hat. Danach war es nicht mehr schwer, darauf zu kommen, daß der Brief von Moore oder jemandem vom BANG-Team kam. Chastain wird sie wohl diese Woche verhört haben und zu dem Schluß gekommen sein, daß es keiner von ihnen war. Moore hatte den Brief selbst getippt.«

Irving bestätigte nichts, es war auch nicht nötig. Es paßte alles zusammen.

»Moore hatte einen guten Plan, Chief. Er spielte Betrüger-Patience. Er kannte jede Karte, bevor sie umgedreht wurde.«

»Außer einer«, sagte Irving. »Sie. Er hatte nicht vorausgesehen, daß Sie ihm auf die Spur kämen.«

Bosch antwortete nicht. Sein Blick ging wieder zu Sylvia. Sie war unschuldig, und es würde ihr nichts passieren. Er merkte, daß Irving ebenfalls zu ihr hinschaute.

»Sie hat nichts mit der Sache zu tun«, sagte Bosch. »Wir beide wissen das. Wenn sie ihr Schwierigkeiten machen, werde ich Ihnen Schwierigkeiten machen.«

Es war keine Drohung. Es war ein Angebot. Ein Handel. Irving überlegte es sich einen Moment und nickte dann. Ein schroffes Einverständnis.

»Haben Sie mit ihm dort unten gesprochen, Bosch?«

Harry wußte, daß er Moore meinte, und er wußte, daß er die Frage nicht beantworten konnte.

»Was haben Sie dort getan?«

Nach ein paar Momenten Schweigen drehte sich Irving um und schritt stocksteif zurück zu den Stühlen, auf denen die Polizeiführung und die VIPs Platz genommen hatten. Er setzte sich auf einen Stuhl, den ihm sein Adjutant freigehalten hatte, in der Reihe hinter Sylvia Moore, und blickte nicht einmal wieder in die Richtung von Bosch.

34

Während der ganzen Bestattungsfeierlichkeiten beobachtete Bosch sie von seinem Platz unter der Eiche. Sylvia Moore sah fast nie auf, nicht als eine Abteilung Polizeikadetten mit ihren Gewehren Salut schoß und auch nicht, als die Hubschrauberstaffel in Trauerformation über den Friedhof flog. Einmal glaubte er, daß sie zu ihm herübersah oder zumindest in seine Richtung; er war sich jedoch nicht sicher. Ihre Haltung war stoisch und ihre Erscheinung faszinierend.

Als es vorbei war, der Sarg in der Erde verschwand und die Leute gingen, blieb sie sitzen. Bosch sah, wie sie Irving abwinkte, der sie zur Limousine geleiten wollte. Der Assistant Chief schlenderte davon und strich den Kragen an seiner Uniform glatt. Als schließlich alle gegangen waren, stand sie auf und warf einen Blick in das offene Grab. Dann ging sie auf ihn zu. Ihre Schritte wurden aus allen Ecken des Friedhofs vom Schlagen der Wagentüren begleitet. Sie nahm ihre Sonnenbrille ab, als sie sich näherte.

»Du hast meinen Rat beherzigt«, sagte sie.

Er war verwirrt, sah seine Kleidung an und dann sie. Was für einen Rat? Sie bemerkte seine Verwirrung und antwortete: »Das schwarze Eis, erinnerst du dich. Ich hab’ dir gesagt, daß du vorsichtig sein sollst. Du bist hier, also nehme ich an, daß du dich in acht genommen hast.«

»Ja, ich war vorsichtig.«

Er sah, daß ihre Augen klar waren, und sie schien sogar noch stärker zu sein als das letzte Mal, als sie sich getroffen hatten. Ihre Augen würden keinen Gefallen vergessen – und keine Kränkung.

»Ich weiß, daß sie mir nicht alles gesagt haben. Vielleicht wirst du mir einmal alles erzählen.«

Er nickte und sie nickte. Es gab einen Moment der Stille, als sie sich ansahen, der weder lang noch kurz war. Für einen Augenblick schien alles perfekt zu sein. Dann brauste eine Bö auf, und der Zauber war gebrochen. Ihr Haar löste sich von der Spange, und sie strich es mit der Hand zurück. »Ich möchte das«, sagte sie.

»Wann immer du willst«, sagte er. »Eventuell kannst du mir auch ein paar Sachen erklären.«

»Zum Beispiel?«

»Das Foto, das aus dem Rahmen genommen wurde. Du kanntest es, aber du hast mir nicht gesagt, was darauf war.«

Sie lächelte, als wolle sie ihm zu verstehen geben, daß er sich für etwas Unwesentliches und Nebensächliches interessiere.

»Es war nur ein Bild von ihm und seinem Freund im Barrio. Da waren noch andere Fotos in der Tüte.«

»Es war wichtig, aber du sagtest nichts.«

Sie sah nach unten ins Gras.

»Ich wollte einfach nicht mehr darüber reden oder nachdenken.«

»Aber du hast darüber nachgedacht, stimmt’s?«

»Natürlich. Das passiert dann zwangsläufig. Man wird von den Erinnerungen, die man verdrängen will, heimgesucht.«

Sie schwiegen für einen Augenblick.

»Das war nicht mein Mann, der dort beerdigt wurde, nicht wahr? Ich habe es mir schon gedacht. Ich wußte, daß die Leute mir nicht die ganze Wahrheit sagten. Ich meine nicht so sehr dich. Die anderen Leute.«

Er nickte. Das Schweigen dauerte wieder eine Weile, wurde aber nicht peinlich. Sie drehte sich zur Seite und sah zum Fahrer, der am Wagen stand und wartete. Sonst war niemand mehr auf dem Friedhof.

»Ich hoffe, daß du mir etwas sagen wirst. Entweder jetzt oder später. Das heißt, falls du es kannst … Ist er … besteht die Möglichkeit, daß er zurückkommt?«

Bosch sah sie an und schüttelte dann langsam den Kopf. Er achtete auf ihre Augen, um eine Reaktion festzustellen. Trauer oder Angst, vielleicht sogar Komplizenschaft. Es gab keine. Sie sah auf ihre Hände in den schwarzen Handschuhen, die sie vor dem Kleid ineinander verschränkt hatte.

»Mein Fahrer …«, sagte sie, ohne den Satz zu beenden. Sie versuchte ein höfliches Lächeln, und zum hundertsten Mal fragte sich Bosch, was mit Calexico Moore bloß los gewesen war. Sie machte einen Schritt auf ihn zu und berührte seine Wange mit ihrer Hand. Er fühlte ihr Wärme, sogar durch den Seidenhandschuh, und roch das Parfum an ihrem Handgelenk. Etwas sehr Leichtes. Kein Geruch, nur ein flüchtiger Duft.

»Ich glaube, ich sollte gehen«, sagte sie.

Er nickte, und sie trat zurück.

»Danke«, sagte sie.

Er nickte. Er wußte nicht, wofür sie sich bedankte, und konnte nur nicken.

»Wirst du anrufen?« fragte sie. »Vielleicht könnten wir … Ich weiß nicht. Ich …«

»Ich werde anrufen.«

Diesmal nickte sie, dann drehte sie sich um und begann zur wartenden Limousine zu gehen. Er zögerte etwas, bevor er fragte: »Magst du Jazz? Saxophon?«

Sie blieb stehen und wandte sich zu ihm um. In ihren Augen war alles klar zu lesen. Das Bedürfnis, berührt zu werden. Es war so deutlich, daß er es auf seiner Haut spürte. Vielleicht war es aber nur seine Projektion, dachte er.

»Besonders die Solos«, sagte sie. »Die, die einsam und melancholisch klingen.«

»Es gibt … Ist morgen noch zu früh?«

»Es ist Silvester.«

»Ich weiß. Ich dachte … ich dachte, es wäre noch nicht die richtige Zeit dafür. In dem Apartment, das war … ich weiß nicht.«

Sie kam zu ihm zurück und legte ihre Hand um seinen Hals. Dann zog sie sein Gesicht herunter, er sträubte sich nicht.

Sie küßten sich lange, und Bosch hielt seine Augen geschlossen. Als sich ihre Lippen lösten, schaute er nicht auf, um zu sehen, ob sie jemand beobachtete. Es war ihm egal.

»Wann ist die richtige Zeit?« fragte sie.

Er wußte keine Antwort darauf.

»Ich werde dich erwarten.«

Er lächelte, und sie lächelte.

Sie drehte sich zum letzten Mal um und ging zum Wagen. Nachdem sie den Rasenteppich verlassen hatte, klapperten ihre hohen Absätze über den Asphalt. Bosch lehnte sich gegen den Baum und sah zu, wie der Fahrer ihr die Tür öffnete. Dann steckte er sich eine Zigarette an und schaute dem eleganten schwarzen Gefährt hinterher, wie es sie durch das Tor davontrug und ihn mit den Toten allein ließ.