Date: 2012-07-15T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Thrillers; General; Suspense; Thriller
Description: Als in Washington, D.C., zwei hoch angesehene – und ebenso korrupte – öffent liche Personen ermordet werden, muss Detective Alex Cross seine Hochzeitsplanung auf Eis legen, um die Ermittlungen aufzunehmen. Doch seine Nachforschungen verlaufen im Sand. Als weitere hochkarätige Opfer sterben, feiert die Bevölkerung den Schützen fast wie einen Helden. In diesem Tumult taucht Cross’ ärgster Feind auf, der sich geschworen hat, die Stadt erst wieder zu verlassen, wenn sein Gegenspieler für immer schweigt … ** Kurzbeschreibung Als in Washington, D.C., zwei hoch angesehene – und ebenso korrupte – öffe
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag

James Patterson

Storm

Thriller

Aus dem Amerikanischen
von Leo Strohm

Buch

Als in Washington, D.C., zwei hoch angesehene – und ebenso korrupte – öffentliche Personen ermordet werden, ist Detective Alex Cross gezwungen, seine Hochzeitspläne auf Eis zu legen, um sich ganz auf den Fall konzentrieren zu können. Doch seine Nachforschungen verlaufen im Sand. Dann sterben weitere hochkarätige Opfer, und ein wahres Feuerwerk an Vermutungen explodiert: Handelt es sich bei dem Scharfschützen um einen Insider aus höchsten Kreisen? Ist er weniger ein Mörder als doch eher ein Held, der gefeiert werden sollte? Inmitten dieses Aufruhrs taucht Cross’ ärgster Todfeind auf, der sich geschworen hat, die Stadt nur unter einer Bedingung wieder zu verlassen: Wenn sein Gegenspieler für immer schweigt …

Autor

James Patterson, geboren 1949, war Kreativdirektor bei einer großen amerikanischen Werbeagentur. Seine Thriller um den Kriminalpsychologen Alex Cross machten ihn zu einem der erfolgreichsten Bestsellerautoren der Welt. Inzwischen erreicht auch jeder Roman seiner packenden Thrillerserie um Detective Lindsay Boxer und den »Women’s Murder Club« regelmäßig die Spitzenplätze der internationalen Bestsellerlisten. James Patterson lebt mit seiner Familie in Palm Beach und Westchester, N.Y.

Weitere Informationen finden Sie unter:
www.jamespatterson.com

Liste lieferbarer Titel

Die Alex-Cross-Romane: Stunde der Rache (7; 35892) · Mauer des Schweigens (8; 35988) · Vor aller Augen (9; 36167) · Und erlöse uns von dem Bösen (10; 36232) · Ave Maria (11; 26406) · Blood (12; 36855) · Dead (13; 37204) · Fire (14; 37266) · Heat (15; 37263)

Der Women’s Murder Club: Der 1. Mord (36919) · Die 2. Chance (36920) · Der 3. Grad (36921) · Die 4. Frau (36756) · Die 5. Plage (37037) · Die 6. Geisel (37228) · Die 7 Sünden (37585) · Das 8. Geständnis (37232)

James Patterson und Liza Marklund: Letzter Gruß (37739)

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2010 unter dem Titel
»Cross Fire« bei Little Brown US, New York.

1. Auflage

Taschenbuchausgabe August 2012 bei Blanvalet,
einem Unternehmen der Verlagsgruppe Random House GmbH, München.
Copyright © der Originalausgabe 2010 by Little Brown, US.
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2011
by Blanvalet Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH, München.
Umschlaggestaltung: © Johannes Wiebel | punchdesign, München.
Redaktion: Gerhard Seidl, text in form
DF · Herstellung: sam
Satz: Uhl + Massopust, Aalen
ISBN: 978-3-641-07581-1
www.blanvalet.de

Für Scott Cowen, Präsident der Tulane University und Held von New Orleans. Nicht zuletzt seiner überlegten Führung und seinen beinahe übermenschlichen Anstrengungen ist es zu verdanken, dass die Universität und die ganze Stadt New Orleans nach dem verheerenden Wirbelsturm Katrina wieder optimistisch in die Zukunft blicken können.

Prolog

WER ZUERST KOMMT, MAHLT ZUERST

1

Monate waren vergangen, seitdem Kyle Craig einen Menschen getötet hatte. Früher war er der Typ gewesen, der immer alles sofort haben musste. Aber die Zeiten hatten sich geändert. Wenn die Jahre in der Hölle der Einsamkeit im Hochsicherheitsgefängnis von Florence, Colorado, für etwas gut gewesen waren, dann dafür, dass sie ihn das Warten gelehrt hatten.

Geduldig saß er im Flur der Wohnung seines Opfers, die Waffe im Schoß, den Blick hinaus auf die Lichter des Hafens von Miami gerichtet, und wartete. Er hatte es nicht besonders eilig, genoss die Aussicht, fing womöglich sogar endlich an, das Leben zu genießen. Auf jeden Fall machte er eine ausgesprochen lässige Figur – ausgewaschene Jeans, Sandalen, ein T-Shirt mit der Aufschrift BETRACHTEN SIE DAS ALS LETZTE WARNUNG.

Um 2.12 Uhr wurde ein Schlüssel ins Türschloss gesteckt. Kyle stand sofort auf und drückte sich mit dem Rücken an die Wand, stand stumm und regungslos da wie eine Statue.

Der Mann, um den es ging, Max Siegel, betrat pfeifend die Wohnung. Kyle erkannte sogar die Melodie, ein altes Liedchen aus seiner Kindheit … aus Peter und der Wolf. Die Stelle mit den Streichern – Peters Jagdmotiv. Pikant, pikant.

Er wartete, bis Mr. Siegel die Tür zugezogen und die ersten Schritte in die immer noch dunkle Wohnung gemacht hatte. Dann richtete Kyle den roten Laserpunkt auf den Rücken des Mannes und drückte ab. »Guten Abend, Mr. Siegel«, sagte er. »Schön, Sie kennenzulernen.«

Die Salzlösung, die in gleichmäßigem Strom in Siegels Körper eindrang, transportierte eine Spannung von fünfzigtausend Volt. Siegel stöhnte auf und biss dann die Zähne zusammen. Erst verkrampften sich seine Schultern, dann wurde sein gesamter Körper steif, und er stürzte wie ein gefällter Baum zu Boden.

Kyle zögerte keine Sekunde. Rasch wickelte er Siegel eine Nylonschnur um den Hals und schleifte ihn immer im Kreis über den Boden, bis die Salzlösung aufgewischt war. Anschließend schleppte er ihn hinter sich her bis ins Badezimmer am anderen Ende der Wohnung. Siegel war zu schwach, um Widerstand zu leisten. Alle Kraft, die ihm geblieben war, brauchte er für die Schnur. Schließlich wollte er nicht erdrosselt werden.

»Wehren Sie sich nicht«, sagte Kyle irgendwann. »Es hat überhaupt keinen Zweck.«

Im Badezimmer hob Kyle ihn in die übergroße Wanne und knotete beide Enden der Schnur an den verchromten Armaturen fest. Das war zwar nicht unbedingt nötig, aber so behielt Siegel den Kopf oben, und Kyle konnte ihm ins Gesicht sehen.

»So ein Ding haben Sie wahrscheinlich noch nie gesehen, stimmt’s?«, sagte er und deutete auf die merkwürdige Waffe, die er mitgebracht hatte. »Ich weiß, dass Sie schon eine ganze Weile untergetaucht sind, aber eines können Sie mir glauben: Die Dinger, die werden noch von sich reden machen.«

Das Gerät sah aus wie eine riesige Wasserpistole, und im Grunde genommen war es das ja auch. Normale Elektroschocker hielten dreißig Sekunden lang durch, maximal. Aber dieses Schätzchen ließ einfach nicht nach, dank des Zehn-Liter-Tankrucksacks, den er sich auf den Rücken geschnallt hatte.

»Was … was wollen Sie?«, presste Siegel schließlich als Reaktion auf diesen ganzen Wahnsinn hervor.

Kyle holte eine kleine Digitalkamera aus der Tasche und fing an, Fotos zu machen. Frontalansicht, linkes Profil, rechtes Profil.

»Ich weiß, wer Sie sind, Agent Siegel. Nehmen wir das einfach als Ausgangspunkt, okay?«

Verwirrung zeigte sich auf dem Gesicht des Mannes. Dann Angst. »O Gott, das muss alles ein furchtbarer Irrtum sein. Ich heiße Ivan Schimmel!«

»Nein«, sagte Kyle und fotografierte munter drauf los – Augenbrauen, Nase, Kinn. »Sie sind Max Siegel, und Sie arbeiten für das FBI. Seit sechsundzwanzig Monaten sind Sie im verdeckten Einsatz. Sie haben sich in das Buenez-Kartell eingeschlichen und sich langsam emporgearbeitet, bis man Ihnen die Abwicklung von Lieferungen anvertraut hat.

Und jetzt, während alle Welt nach Kolumbien schaut, schmuggeln Sie Heroin von Phuket und Bangkok nach Miami.«

Er ließ die Kamera sinken und blickte Siegel in die Augen. »Die Relativierung jeglicher Moral will ich in diesem Zusammenhang einmal außer Acht lassen. Das große Ziel ist ja letztendlich die spektakuläre Verhaftung am Schluss. Hab ich nicht recht, Agent Siegel?«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden!«, schrie der Angesprochene. »Hier, bitte! Sehen Sie in meiner Brieftasche nach!« Er hatte angefangen, sich zu wehren, aber ein weiterer Hochspannungsstoß machte dem ein schnelles Ende. Der Strom legte vor allem die motorischen und die Sinnesnerven lahm. Da spielte es auch keine Rolle, wie viel Schmerz Siegel ertragen konnte. Und die Munition, wenn man es so nennen wollte, lief durch den Abfluss direkt in die Biscayne Bay.

»Ich denke, ich kann darüber hinwegsehen, dass Sie mich nicht erkannt haben«, fuhr Kyle fort. »Haben Sie den Namen ›Kyle Craig‹ vielleicht schon einmal gehört? Oder auch das Superhirn? So hat man mich früher genannt, im großen Puzzle-Palast in Washington. Um genau zu sein, da habe ich sogar einmal gearbeitet. Vor langer Zeit.«

Eine Erkenntnis blitzte in Siegels Blick auf und verschwand sofort wieder – nicht, dass Kyle irgendeine Bestätigung gebraucht hätte. Seine Fähigkeiten als Kundschafter waren nach wie vor ohne Fehl und Tadel.

Aber dieser Max Siegel war auch ein Profi, genau wie er. Er würde sein Spiel jetzt nicht aufgeben, gerade jetzt nicht. »Bitte«, blubberte er, nachdem er die Stimme wiedergefunden hatte. »Was soll das denn? Wer sind Sie? Ich weiß nicht, was Sie von mir wollen.«

»Einfach alles, Max. Jede noch so kleine Einzelheit.«

Kyle machte noch ein halbes Dutzend Fotos und steckte die Kamera dann wieder ein. »Sie sind, ehrlich gesagt, ein Opfer Ihrer eigenen, ausgezeichneten Arbeit geworden, falls Ihnen das ein Trost sein kann. Niemand weiß, dass Sie hier unten sind, nicht einmal die FBI-Niederlassung vor Ort. Darum habe ich Sie ausgesucht, unter all den Agenten in den gesamten Vereinigten Staaten. Sie, Max. Können Sie sich vorstellen, warum?«

Während dieser Sätze hatte seine Stimme eine andere Färbung bekommen. Die Aussprache klang jetzt nasaler und enthielt die gleiche Andeutung eines Brooklyn-Akzents wie die des echten Max Siegel.

»Das schaffen Sie niemals! Sie sind doch wahnsinnig!«, brüllte Siegel ihn an. »Sie sind total durchgeknallt!«

»In gewisser Hinsicht mag das sogar zutreffen«, erwiderte Kyle. »Aber darüber hinaus bin ich auch der brillanteste Hurensohn, dessen Bekanntschaft Sie jemals gemacht haben dürften.« Dann drückte er noch ein letztes Mal auf den Abzug und nahm den Finger einfach nicht mehr weg.

Siegel wälzte sich in stummer Qual in der Badewanne hin und her. Irgendwann erstickte er schließlich an seiner eigenen Zunge. Kyle sah zu, beobachtete aufmerksam jedes Detail bis ganz zum Schluss, betrachtete sein Studienobjekt, bis es nichts mehr zu lernen gab.

»Hoffen wir mal, dass es funktioniert«, sagte er dann. »Wäre doch schade, wenn Sie ganz umsonst gestorben wären, Mr. Siegel.«

2

Zweiundzwanzig Tage später bezahlte ein Mann, der eine verblüffende Ähnlichkeit mit Max Siegel besaß, seine Rechnung im Hotel Meliá Habana, gelegen im vornehmen Stadtteil Miramar von Havanna auf Kuba. Hier gab es genauso viele Medizintouristen wie Taschendiebe, daher zog der breitschultrige Mann im Leinenanzug auf dem Weg durch das Foyer keinerlei neugierige Blicke auf sich, trotz seiner blau unterlaufenen Augen und den Verbänden über Nase und Ohren.

Er unterzeichnete die Rechnung mit einer perfekt gefälschten Unterschrift und veranlasste so, dass Max Siegels nagelneue American-Express-Karte mit dem Betrag belastet wurde. Die Operationen waren bereits bezahlt worden, in bar.

Vom Hotel nahm er sich ein Taxi quer durch die Stadt in Dr. Cruz’ Praxis, die hübsch versteckt in einer der endlosen, neoklassizistischen Arkaden der Stadt lag. Dort befand sich eine komplett ausgestattete, moderne Klinik, die jeden teuren Schönheitschirurgen in Miami oder Palm Beach stolz gemacht hätte.

»Ich muss schon sagen, Señor Siegel, ich bin sehr zufrieden.« Die Stimme des Doktors klang sanft, während er die letzten Verbände abnahm. »Das ist eine der besten Arbeiten, die ich jemals abgeliefert habe, wenn ich das sagen darf.« Er wirkte sehr gewissenhaft, aber gleichzeitig auch knapp und effizient – professionell eben. Kein Mensch konnte ahnen, dass er ethische und moralische Grenzen genauso wenig als Hindernis betrachtete wie die Haut und die Knochen seiner Patienten.

Dr. Cruz hatte in kurzen Abständen mehrere Operationen durchgeführt. Die ganze Prozedur hätte anderswo vermutlich Monate oder gar Jahre in Anspruch genommen. Blepharoplastiken zur Straffung der Augenlider, eine Nasenkorrektur genau nach Vorlage, Haut- und Gewebestraffungen rund um das Nasenbein, Implantate in Wangenknochen und am Kinn, eine zusätzliche Vergrößerung des Kinns durch eine hufeisenförmige Knochentransplantation, kleine Silikonkissen zur Betonung der Augenbrauen und, zum Abschluss, ein hübsches kleines Grübchen im Kinn, genau wie bei Max Siegel.

Auf Bitten des Patienten waren keinerlei digitale Aufnahmen gemacht worden, weder vor noch nach dem Eingriff. Gegen ein angemessenes Entgelt hatte Dr. Cruz mehr als bereitwillig seiner Bitte entsprochen, sich ausschließlich an einigen stark vergrößerten Fotografien zu orientieren, keine weiteren Fragen zu stellen, kein Interesse an biophysischen Einzelheiten zu zeigen.

Jetzt nahm er den großen Handspiegel und hob ihn hoch, damit Kyle sich darin betrachten konnte. Der Effekt war umwerfend. Vor allem die Implantate hatten ein wahres Wunder der Verwandlung vollbracht.

Das war Max – nicht Kyle –, der ihn da aus dem Spiegel heraus anlächelte. Er spürte ein leichtes Stechen in den Mundwinkeln, die sich irgendwie anders bewegten als zuvor. Um ehrlich zu sein, er erkannte sich überhaupt nicht wieder. Es war frappierend. Er hatte sich schon in der Vergangenheit immer wieder verkleidet, war einmal mithilfe außerordentlich kostspieliger Gesichtsprothesen aus dem Gefängnis entkommen. Aber im Vergleich zu dem hier war alles andere Kleinkram gewesen.

»Wie lange wird man die blauen Flecken noch sehen können?«, wollte er wissen. »Und die Schwellungen rund um die Augen?«

Cruz reichte ihm eine Mappe, in der alle Maßnahmen für die Zeit der Rekonvaleszenz aufgeführt waren. »Wenn Sie sich die nötige Ruhe gönnen, dann müssten Sie in sieben bis zehn Tagen wieder völlig normal aussehen.«

Die übrigen notwendigen Veränderungen konnte er alleine bewerkstelligen – Haare färben und militärisch kurz schneiden, dazu ein paar einfache dunkle Kontaktlinsen. Wenn die ganze Sache überhaupt einen Haken hatte, dann den, dass Kyle Craig so viel besser ausgesehen hatte als Max Siegel.

Aber scheiß drauf. Er musste das große Ganze im Auge behalten. Wenn er wollte, dann wurde er beim nächsten Mal eben Brad Pitt.

In Hochstimmung verließ er die Klinik und nahm sich ein Taxi zum Internationalen Flughafen José Martí. Dort bestieg er ein Flugzeug nach Miami und flog noch am selben Nachmittag weiter nach Washington, D. C. Zum krönenden Höhepunkt.

Seine Gedanken kreisten mittlerweile fast nur noch um ein einziges Bild: das Zusammentreffen mit seinem alten Freund und gelegentlichen Partner Alex Cross. Hatte Alex womöglich vergessen, welches Versprechen Kyle ihm im Lauf der Jahre immer wieder gegeben hatte? Das erschien ihm fast unmöglich. Aber war Cross in der Zwischenzeit vielleicht ein bisschen selbstzufrieden geworden? Schon eher. So oder so, der »große« Alex Cross würde sterben, und zwar qualvoll. Er würde Schmerzen spüren, aber darüber hinaus noch etwas anderes: tiefes Bedauern. Ohne Zweifel ein Finale, auf das sich zu warten lohnte.

Und in der Zwischenzeit würde Kyle sich ein bisschen Vergnügen gönnen. Schließlich wusste er als der neue, verbesserte Max Siegel besser als jeder andere, dass es mehr als nur einen Weg gab, einem anderen Menschen das Leben zu nehmen.

Erstes Buch

SCHÜTZE BEREIT

1

Schon wieder war ein Gullydeckel in Georgetown aufgrund einer unterirdischen Explosion fast fünfzehn Meter hoch in die Luft geschleudert worden. Da war eine seltsame, kleine Epidemie im Gang, während die überalterte Infrastruktur der Stadt langsam, aber sicher die kritische Masse erreichte … oder etwas in der Art.

Mit der Zeit waren die unterirdischen Stromleitungen mürbe geworden und hatten angefangen zu schmoren, während gleichzeitig entflammbares Gas in die Hohlräume unter den Straßen eingedrungen war. Irgendwann – und das geschah immer häufiger in diesen Tagen – entstand dann zwischen den entblößten Stromkabeln ein Lichtbogen, der einen Feuerball durch die Kanalisation trieb und die nächstgelegene gusseiserne Hundertfünfzigkiloscheibe in den Himmel jagte.

Genau solche Ereignisse, durchgeknallt und irgendwie auch beängstigend, waren der Stoff, für den Denny und Mitch lebten. Jeden Nachmittag schnappten sie sich ihre Zeitungen und schlurften rüber in die Bibliothek, um auf der Webseite des District Department of Transportation – DDOT – nachzusehen, wo der Berufsverkehr gerade am dichtesten war. Verstopfte Straßen, das war ihr Lebenselixier.

Selbst an einem normalen Tag machte die Key Bridge ihrem Spitznamen »The Car Strangled Spanner« alle Ehre, aber heute glich die auf die Brücke führende M-Street einer Mischung aus Parkplatz und Zirkus. Denny arbeitete sich auf dem Mittelstreifen entlang, und Mitch nahm die Außenbahn.

»True Press, nur ein Dollar. Unterstützt die Obdachlosen.«

»Jesus liebt dich. Hilfst du einem Obdachlosen?«

Die beiden waren ein seltsames Paar – Denny, ein weit über eins achtzig großer Weißer mit schlechten Zähnen und einem Stoppelbart, der nicht über sein fliehendes Kinn hinwegtäuschen konnte, und dazu Mitch mit seinem jungenhaften, schwarzen Gesicht, dem kräftigen, aber nicht einmal einen Meter siebzig großen Körper und den ebenfalls ziemlich kleinen Rastalöckchen auf dem Kopf.

»Diese Geschichte hier, das ist doch wirklich die perfekte Metapher, findest du nicht?«, sagte Denny gerade. Sie sprachen über die Wagendächer hinweg miteinander, beziehungsweise … Denny sprach, während Mitch der Kundschaft rechtschaffenes Bemühen vorgaukelte.

»Unter der Erde, da wo niemand hinsieht, weil’s da sowieso bloß Ratten und Scheiße gibt, und wen interessiert das schon, da baut sich Druck auf, stimmt’s? Und dann, eines Tages …« Denny blies die Backen auf und machte ein Geräusch wie bei einer Atombombenexplosion. »Und jetzt muss man hinschauen, weil jetzt sind die Ratten und die Scheiße und das alles einfach überall, und alle wollen wissen, wieso eigentlich niemand was dagegen unternommen hat. Ich meine, wenn das nicht eins zu eins eine Beschreibung von Washington ist, dann weiß ich auch nicht.«

»Eins zu eins, Bruder. Eins zu eins, nich zwei zu eins«, erwiderte Mitch und lachte über seinen eigenen blöden Witz. Auf seinem verblichenen T-Shirt stand IRAK: WENN DU NICHT DA WARST, DANN HALT DIE KLAPPE! Er trug die gleiche sackartige Tarnmusterhose wie Denny, bloß dass seine auf Höhe der Waden abgeschnitten war.

Denny hatte sein T-Shirt bis über die Schultern hochgezogen und stellte seinen halbwegs anständigen Waschbrettbauch zur Schau. Es konnte nie schaden, zu zeigen, was man hatte, und sein Gesicht war nicht gerade seine stärkste Waffe. »Das ist der American Way of Life«, machte er weiter, so laut, dass alle, die das Fenster offen hatten, es hören konnten. »Immer weiter das machen, was man immer gemacht hat, damit man immer weiter das kriegt, was man immer gekriegt hat. Hab ich recht?«, wandte er sich an eine attraktive Geschäftsfrau mit Anzug in einem BMW. Sie lächelte ihn tatsächlich an und kaufte ihm eine Zeitung ab. »Gott segne Sie, Miss. Genau das hab ich gemeint, meine Damen und Herren!«

Er machte ununterbrochen weiter, laberte die Leute zu und schaffte, dass immer mehr Hände mit Kleingeld zu den Fenstern herausgestreckt wurden.

»He, Denny.« Mitch deutete mit dem Kinn auf zwei Verkehrspolizisten, die von der Vierunddreißigsten her auf sie zukamen. »Ich glaub, die beiden da ham nich allzu viel für uns übrig.«

Noch bevor die beiden Polizisten etwas sagen konnten, legte Denny los. »Betteln ist nicht verboten, meine Herren. Nur in öffentlichen Parks, und als ich das letzte Mal nachgesehen hab, da war die M-Street noch kein Park!«

Einer der Beamten deutete auf das umgebende Verkehrschaos, auf die Werkstattwagen der Strom- und Gasversorgungsunternehmen und auf die Feuerwehrautos. »Du willst mich wohl verscheißern, oder? Los jetzt, verschwindet von hier.«

»Ach, nun kommen Sie schon, Mann, wollen Sie zwei obdachlose Kriegsveteranen wirklich daran hindern, sich auf ehrliche Weise ihren Lebensunterhalt zu verdienen?«

»Warst du schon mal im Irak, Mann?«, fügte Mitch hinzu. Jetzt fingen die ersten Leute an, sie anzustarren.

»Ihr habt gehört, was mein Kollege gesagt hat«, erwiderte der zweite Polizist. »Und jetzt verzieht euch. Sofort!«

»He, Mann, bloß weil du ein Arschloch hast, heißt das noch lange nicht, dass du dich auch wie eins benehmen musst«, sagte Denny und erntete ein paar Lacher. Er spürte, wie das unfreiwillige Publikum langsam auf seine Seite umschwenkte.

Plötzlich wurde es handgreiflich. Mitch ließ sich nur sehr ungern anfassen, und der Bulle, der es probiert hatte, landete zwischen den Autos auf dem Arsch. Der andere legte Denny die Hand auf die Schulter, aber Denny schlug sie blitzartig weg.

Zeit zu verschwinden.

Er glitt über die Motorhaube eines gelben Taxis und lief in Richtung Prospect Street. Mitch war direkt hinter ihm.

»Stehen bleiben!«, rief ihnen einer der Polizisten nach.

Mitch rannte weiter, aber Denny drehte sich um. Jetzt befanden sich mehrere Autos zwischen ihnen und den Bullen. »Was willst du denn machen? Einen obdachlosen Kriegsveteranen erschießen, mitten auf der Straße?« Er breitete die Arme aus. »Na los, Mann. Leg mich um. Damit sparst du dem Staat ein paar Kröten.«

Die Leute fingen an zu hupen, und ein paar riefen zu den geöffneten Wagenfenstern heraus.

»Lass den Kerl doch in Ruhe, Mann!«

»Unterstützt unsere Truppen!«

Denny lächelte, salutierte kurz und knapp mit dem Mittelfinger und rannte Mitch nach. Eine Sekunde später liefen sie die Dreiunddreißigste Straße entlang und waren bald nicht mehr zu sehen.

2

Als sie bei Dennys steinaltem Chevrolet Suburban ankamen, der im Lot 9 neben der Lauinger Library auf dem Unigelände in Georgetown abgestellt war, lachten sie noch immer.

»Das war der Hammer!« Schweißtropfen glänzten auf Mitchs teigigem Gesicht, aber sein Atem ging unverändert ruhig. Er war der Typ, bei dem auch die Muskeln eher wie Fett aussahen. »›Was willst du denn machen?‹«, ahmte er Denny nach. »›Einen obdachlosen Kriegsveteranen erschießen, mitten auf der Straße?‹«

»Die True Press, ein Dollar«, erwiderte Denny. »Mittagessen im Taco Bell, drei Dollar. Das Gesicht von dem Bullen, als du ihn auf den Arsch gesetzt hast? Unbezahlbar. Schade, dass ich kein Foto gemacht habe.«

Er zog einen orangenen Briefumschlag unter dem Scheibenwischer hervor und stieg auf der Fahrerseite ein. Der Wagen stank immer noch nach den vielen Zigaretten und den Burritos vom Abend zuvor. Auf der einen Seite der Rückbank, gleich neben einem Plastiksack mit Pfanddosen, befand sich ein Haufen aus zusammengeknüllten Kissen und Decken.

Dahinter, unter einem Stapel mit zusammengefalteten Kartons, ein paar alten Teppichstücken und einem doppelten Sperrholzboden, lagen zwei Walther PPS Neun-Millimeter-Pistolen, eine halbautomatische M21 und ein M110-Scharfschützengewehr in Militärausführung, dazu eine Infrarot-Zielvorrichtung, ein Fernrohr, ein Satz Werkzeug zur Reinigung der Waffen und etliche Schachteln mit Munition. Das Ganze war in eine dicke Plane gehüllt und mehrfach mit Bungee-Seilen umwickelt worden.

»Du hast deine Sache gut gemacht, Mitchie«, sagte Denny. »Echt gut. Bist die ganze Zeit über schön cool geblieben.«

»Ach was«, meinte Mitch und leerte den Inhalt seiner Taschen auf das Plastiktablett zwischen den beiden Vordersitzen. »Ich bleib doch immer cool, Denny. Ich bin fast so was wie ’n Eisschrank.«

Denny zählte die Tageseinnahmen. Fünfundvierzig … nicht schlecht für so eine kurze Schicht. Er gab Mitch zehn Ein-Dollar-Scheine und ein paar Münzen.

»Und, was meinst du, Denny? Bin ich jetzt so weit? Also, ich finde, ich bin so weit.«

Denny ließ sich gegen die Sitzlehne sinken und zündete einen der halb gerauchten Stummel aus dem Aschenbecher an. Den gab er Mitch und steckte sich selbst einen zweiten an. Und wo er gerade dabei war, nahm er den orangefarbenen Umschlag mit dem Strafzettel, zündete ihn ebenfalls an und ließ ihn brennend auf den Betonboden fallen.

»Ja, Mitch, ich glaube, du bist so weit. Die Frage ist: Sind sie auch so weit?«

Mitchs Knie arbeiteten wie Presslufthämmer. »Wann fangen wir an? Heute Abend? Was is mit heute Abend? Wie sieht’s aus, Denny, hmm, wie sieht’s aus?«

Denny lehnte sich zurück und zuckte die Achseln. »Du solltest Ruhe und Frieden genießen, solange es noch geht, weil du nämlich früh genug schweinemäßig berühmt sein wirst.« Er stieß einen Rauchring aus und dann noch einen, der direkt durch den ersten hindurchschwebte. »Bist du bereit, Mitch? Bereit, berühmt zu werden?«

Mitch blickte zum Fenster hinaus und beobachtete ein paar süße Schülerinnen mit kurzen Röckchen, die den Parkplatz überquerten. Seine Knie trommelten immer noch einen Wirbel nach dem anderen. »Ich bin bereit, ich will endlich loslegen, das will ich.«

»Braver Junge. Und wie lautet unsere Mission, Mitchie?«

»In diesem Saustall in Washington endlich Ordnung schaffen, so, wie die Politiker immer sagen.«

»Ganz genau. Die reden darüber …«

»Aber wir unternehmen was. Ganz genau. Ganz genau.«

Denny streckte die Faust aus und Mitch stieß mit seiner dagegen, dann ließ er den Motor an. Er stieß zurück, ließ sich viel Zeit, damit sie die Mädchen noch einmal ganz ausführlich von hinten betrachten konnten.

»Apropos lecker«, sagte er, und Mitch lachte. »Wo willst du essen? Wir haben jede Menge Scheine im Portemonnaie.«

»Taco Bell, Mann«, entgegnete Mitch, ohne eine Sekunde nachdenken zu müssen.

Denny legte den ersten Gang ein und fuhr los. »Warum überrascht mich das kein bisschen?«

3

Mein Leben drehte sich in diesen Tagen vor allem um Bree – Brianna Stone, auch bekannt als »der Felsblock« des Metropolitan Police Departments. Und, ja, es stimmte in jeder Beziehung: Sie war verlässlich, tiefschürfend, wundervoll und so sehr ein Teil meines Lebens geworden, dass es ohne sie einfach nicht mehr vorstellbar war. Ich fühlte mich so ausgeglichen und normal wie seit Jahren nicht mehr.

Natürlich war es kein Nachteil, dass es im Morddezernat der Metro Police in letzter Zeit so ruhig zuging. Als Polizeibeamter fragt man sich in solchen Zeiten automatisch, wann wohl die nächste Steinlawine auf einen niederprasselt, aber so trafen Bree und ich uns an diesem Donnerstag zu einem glatt zweistündigen Mittagessen. Normalerweise sehen wir uns tagsüber nur dann, wenn wir gemeinsam an einem Mordfall arbeiten.

Wir saßen im Hinterzimmer von Ben’s Chili Bowl, gleich unter den Autogrammkarten der Stars und Sternchen. Ben’s ist vielleicht nicht gerade das Weltzentrum der Romantik, aber trotzdem eine Institution in Washington. Allein die geräucherten Würstchen, eine Spezialität des Hauses, sind den Besuch wert.

»Weißt du eigentlich, wie wir seit Neuestem im Büro genannt werden?«, sagte Bree, nachdem sie die Hälfte ihres Kaffee-Milchshakes getrunken hatte. »Breelex.«

»Breelex? Wie Brad und Angelina? Das ist ja grauenhaft.«

Sie lachte, konnte nicht einmal so etwas wirklich ernst nehmen. »Wie gesagt: Polizisten haben einfach keine Fantasie.«

»Hmm.« Ich legte ihr unter dem Tisch sehr sanft eine Hand aufs Bein. »Es gibt selbstverständlich auch Ausnahmen.«

»Selbstverständlich.«

Alles andere musste warten, und zwar nicht nur, weil die Toiletten in Ben’s Chili Bowl unter keinen Umständen infrage kamen. Denn wir hatten heute tatsächlich noch einen sehr wichtigen Termin.

Nach dem Essen schlenderten wir Hand in Hand durch die U-Street bis zu Sharita Williams’ Schmuckgeschäft. Sharita war eine alte Freundin aus der Highschoolzeit und darüber hinaus eine wahre Künstlerin bei der Aufarbeitung antiker Schmuckstücke.

Als wir ihren Laden betraten, bimmelten einige winzige Glöckchen über unseren Köpfen.

»Na, ihr seht aber wirklich schwer verliebt aus.« Sharita stand hinter dem Tresen und lächelte uns an.

»Das liegt daran, dass wir es sind, Sharita«, erwiderte ich. »Und ich kann es wirklich wärmstens weiterempfehlen.«

»Beschaff mir einen guten Mann, Alex, und ich bin sofort dabei.«

Sie wusste, warum wir hier waren, und holte eine kleine schwarze Samtschachtel unter der Ladentheke hervor. »Es ist wirklich sehr schön geworden«, sagte sie. »Ein ganz wundervolles Stück.«

Der Ring hatte meiner Großmuter gehört, Nana Mama, mit den unfassbar kleinen Händen. Wir hatten ihn ändern lassen, damit er an Brees Finger passte. Er bestand aus einer Jugendstilfassung in Platin mit drei Diamanten, also absolut perfekt aus meiner Sicht – ein Diamant für jedes Kind. Es mag sich kitschig anhören, aber ich hatte das Gefühl, als ob dieser Ring alles verkörperte, was Bree und mir wichtig war. Das Ganze war schließlich mehr als nur wir beide, und ich fühlte mich wie der glücklichste Mann der Welt.

»Trägt er sich gut?«, erkundigte sich Sharita, nachdem Bree ihn übergestreift hatte. Die beiden konnten ihren Blick nicht von dem Ring nehmen, und ich meinen nicht von Bree.

»Ja, sehr gut«, sagte sie und drückte mir die Hand. »Das ist der schönste Ring, den ich je gesehen habe.«

4

Am späten Nachmittag ließ ich mich noch einmal im Daly Building sehen. Letztendlich spielte es ja keine Rolle, wann ich mich um den ganzen Papierkram kümmerte, der unaufhörlich meinen Schreibtisch zu überfluten schien.

Als ich den Bereitschaftsraum im Dezernat für Kapitalverbrechen betrat, kam mir Chief Perkins entgegen, begleitet von einem Unbekannten.

»Alex«, sagte er. »Gut. Dann kann ich mir einen Weg sparen. Würden Sie uns begleiten?«

Da war offensichtlich etwas im Gang, und zwar nichts Gutes. Wenn der Chief jemanden sprechen will, dann kommt dieser Jemand zu ihm und nicht andersherum. Ich machte auf dem Absatz kehrt, und wir gingen zurück zum Fahrstuhl.

»Alex, ich möchte Ihnen Jim Heekin vorstellen. Jim ist der neue stellvertretende Leiter des Geheimdienstdirektorats drüben beim FBI.«

Wir gaben einander die Hand. Heekin sagte: »Ich habe schon viel von Ihnen gehört, Detective Cross. Ihr Wechsel war ein großer Verlust für das FBI, aber ein Gewinn für die Metro Police.«

»O je«, erwiderte ich. »Schmeicheleien sind immer ein schlechtes Zeichen.«

Wir lachten, aber in meinen Worten steckte mehr als nur ein Körnchen Wahrheit. Wer sich im Bureau einen Chefsessel ergattert hatte, führte meist zunächst einmal alle möglichen Neuerungen ein, einfach nur, damit alle merkten, dass jetzt ein frischer Wind wehte. Die Frage war: Was hatte Heekins neuer Job mit mir zu tun?

Nachdem wir uns in Perkins’ großzügigem Büro niedergelassen hatten, wurde Heekin präziser.

»Kann ich davon ausgehen, dass Sie mit unseren FIGs vertraut sind?«, wandte er sich an mich.

»Die Field Intelligence Groups«, sagte ich. »Ich habe bis jetzt noch nie direkt mit einer zu tun gehabt, aber natürlich weiß ich, was das ist.« Die FIGs waren als Schaltstellen zwischen dem FBI und anderen Strafverfolgungsbehörden eingerichtet worden, um einen besseren Informationsfluss zu gewährleisten und die Ermittlungen in bestimmten Bereichen zu bündeln. Auf dem Papier hörte sich das alles ganz vernünftig an, aber es gab auch Kritiker, die darin nur einen weiteren Schritt einer Entwicklung sahen, die mit dem elften September begonnen hatte: dass nämlich das FBI sämtliche Verantwortung für die Verbrechensbekämpfung im Land auf andere abzuwälzen versuchte.

Heekin fuhr fort: »Wie Sie wahrscheinlich wissen, ist die Gruppe in Washington mit allen Polizeidienststellen in der näheren Umgebung vernetzt, also auch mit der Metropolitan Police. Außerdem natürlich mit der National Security Agency, dem Bureau of Alcohol, Tobacco, Firearms and Explosives, dem Geheimdienst … mit allen. Wir setzen uns regelmäßig einmal im Monat zusammen, und wenn es die Situation erfordert, natürlich auch öfter.«

So langsam kam ich mir vor wie bei einem Verkaufsgespräch, und ich hatte auch schon eine konkrete Ahnung, was er mir verkaufen wollte.

»Im Allgemeinen werden die einzelnen Polizeidienststellen in der FIG durch den jeweiligen Chief vertreten«, ging seine gleichmäßige, wohlbemessene Ansprache weiter, »aber wir hätten als Vertreter der Metro Police gerne Sie mit im Boot.«

Ich warf Perkins einen Blick zu. Er meinte achselzuckend: »Was soll ich sagen, Alex? Ich habe einfach viel zu viel zu tun.«

»Lassen Sie sich keinen Bären aufbinden«, meinte Heekin. »Ich habe mich im Vorfeld schon mit dem Chief und davor mit FBI-Direktor Burns beraten. Und jedes Mal ist nur ein einziger Name gefallen, nämlich Ihrer.«

»Danke«, sagte ich. »Das ist sehr freundlich von Ihnen, aber ich bin hier eigentlich ganz zufrieden.«

»Ja, ganz genau. Das Dezernat für Kapitalverbrechen ist die perfekte Stelle für so eine Position. Das wird Ihnen die Arbeit in jedem Fall erleichtern.«

Jetzt wurde mir klar, dass es sich keineswegs um ein Angebot handelte, sondern um eine Anweisung. Als ich zur Polizei zurückgewechselt war, hatte Perkins mir so gut wie jeden Wunsch erfüllt. Jetzt war ich ihm etwas schuldig. Das wussten wir beide, und er wusste, dass ich so etwas nicht einfach ignorierte.

»Aber ich bleibe Detective, das heißt in erster Linie Ermittler. Ich will mich auf keinen Fall an irgend so einen Schreibtisch binden lassen.«

Perkins grinste mich über seinen Schreibtisch hinweg an. Er wirkte irgendwie erleichtert. »Einverstanden. Damit bleiben Sie auch auf der gleichen Gehaltsstufe.«

»Und meine eigenen Fälle haben Vorrang vor allem anderen?«

»Ich glaube nicht, dass wir da Probleme bekommen werden«, meinte Heekin, der sich bereits erhoben hatte. An der Tür gab er mir erneut die Hand. »Meine Gratulation, Detective. Mit Ihrer Karriere geht’s bergauf.«

Ja, genau, dachte ich. Ob ich will oder nicht.

5

Denny ging voraus, und Mitch folgte ihm, wie der geistig zurückgebliebene Lennie in diesem alten Roman von Steinbeck, Von Mäusen und Menschen. »Gleich hier rauf, Kumpel. Na los, nicht einschlafen.«

Das neunte Stockwerk war gleichzeitig das oberste. Plastikfolie hing über den Wandrahmen aus fünf mal zehn Zentimeter dicken Kanthölzern, und der Boden bestand aus ungehobelten Sperrholzplatten. Ein Palettenstapel vor den Fenstern zur Eighteenth Street hin bildete einen idealen Ausguck.

Denny breitete die Plastikplane auf dem Boden aus. Sie setzten ihre Rucksäcke ab. Er legte Mitch eine Hand auf den Rücken und zeigte zur Treppe, die sie gerade eben heraufgekommen waren.

»Erster Fluchtweg«, sagte er, drehte sich dann um neunzig Grad und zeigte auf eine andere Tür. »Zweiter Fluchtweg.« Mitch nickte jedes Mal. »Und wenn wir getrennt werden?«

»Waffe abwischen, fallen lassen, und dann treffen wir uns beim Auto wieder.«

»Bravo, gut so.«

Sie hatten den Ablauf bestimmt schon fünfzig Mal von vorn bis hinten durchgekaut. Ständige Wiederholung, das war das Entscheidende. Mitch besaß alle möglichen ungeschliffenen Talente, aber für das Denken war alleine Denny zuständig.

»Noch Fragen?«, sagte er jetzt. »Dann raus damit, und zwar jetzt. Nachher kräht kein Hahn mehr danach.«

»Näääh«, erwiderte Mitch. Seine Stimme klang matt und geistesabwesend, so wie immer, wenn er sich auf etwas anderes konzentrierte. Er hatte die M110 bereits auf das Zweibein gestützt, den Schalldämpfer aufgeschraubt und war gerade dabei, das Zielfernrohr zu kalibrieren.

Denny setzte seine M21 zusammen und schlang sie über die Schulter, sodass sie sich flach an seinen Rücken schmiegte. Wenn alles nach Plan verlief, würde er sie gar nicht brauchen, aber eine zusätzliche Absicherung war in jedem Fall sinnvoll. Die Walther steckte im Halfter an seinem Oberschenkel.

Mit einer Diamantklinge und einem Kreisglasschneider ritzte er einen perfekten, fünf Zentimeter großen Kreis in die Scheibe und zog ihn anschließend mit einer kleinen Saugglocke heraus. Das Licht der Straßenlaternen drang bis nach oben und spiegelte sich im Fenster.

Während Mitch seine Position einnahm, räumte Denny noch eine Stelle direkt hinter ihm und etwas links versetzt frei. Von dort konnte er Mitch über die Schulter und praktisch direkt den Gewehrlauf entlangblicken. Sogar der Größenunterschied war jetzt zu etwas nütze.

Er holte sein Fernrohr aus dem Koffer. Von hier hatten sie freie Sicht auf den Eingang der Taberna del Alabardero. Durch das Fernrohr mit seiner hundertfachen Vergrößerung konnte Denny praktisch die Schweißporen auf den Gesichtern der Menschen erkennen, die das mächtig angesagte Restaurant betraten und verließen.

»Na, komm, Schweinchen, komm«, flüsterte er. »He, Mitch, weißt du, wie ein Schwein weiß, wann es genug gegessen hat?«

»Keine Ahnung.«

»Wenn es platzt.«

»Der war gut«, gab Mitch zurück. Seine Stimme klang genau so ausdruckslos wie zuvor. Er hatte jetzt seine typische Stellung eingenommen – sah ein bisschen merkwürdig aus, wie er den Arsch rausstreckte und die Ellbogen anwinkelte, aber für ihn war es genau richtig so. Sobald er sich in dieser Haltung befand, rührte er sich nicht mehr vom Fleck, warf keinen einzigen Blick mehr zur Seite, so lange, bis es vorbei war.

Denny machte seine abschließende Kontrolle. Er beobachtete den Dampf, der aus einem Lüftungsgitter auf der gegenüberliegenden Straßenseite drang und steil nach oben zog. Die Lufttemperatur betrug ungefähr fünfzehn Grad Celsius. Alles war bereit.

Jetzt brauchten sie nur noch ein Ziel, und das würde nicht lange auf sich warten lassen.

»Und, seid ihr so weit, du und dein Gerät, Mitchie?«, sagte er.

»Mit meim Gerät leg ich sie alle flach, Denny.«

Er kicherte leise. Mitch war wirklich ein Hammer, absolut der Oberhammer.

6

Gegen 19.35 Uhr hielt ein schwarzer Lincoln Navigator vor der Taberna del Alabardero, einem der Läden, in denen die Promis der Stadt zurzeit bevorzugt ihren Hunger stillten.

Zu den beiden hinteren Türen und zur Beifahrertür stieg jeweils ein Mann aus, während der Fahrer im Wagen blieb. Alle drei trugen dunkle Anzüge und kaum erkennbare Krawatten.

Banker-Krawatten, dachte Denny. So was würde ich nicht mal zu meiner eigenen Beerdigung tragen.

»Die beiden von der Rückbank. Hast du die?«

»Alles klar, Denny.«

Alles war genau berechnet. Der Schusswinkelkompensator würde helfen, die Wirkung der Schwerkraft auf das Geschoss auszugleichen. Aus solch einem Winkel wäre der Schuss sonst unwillkürlich zu hoch gegangen.

Denny beobachtete die Zielpersonen durch sein eigenes Fernrohr. Er saß wirklich auf dem besten Platz. Na ja, auf dem zweibesten. »Schütze bereit?«

»Bereit.«

»Feuer.«

Mitch stieß langsam den Atem aus und gab innerhalb von zwei Sekunden zwei Schüsse ab.

Schmauchspuren hingen in der Luft. Die beiden Männer gingen zu Boden, der eine fiel auf den Bürgersteig, der andere sank an der Eingangstür des Restaurants herab. Es war schon ziemlich spektakulär anzuschauen … zwei perfekte Kopftreffer, zweimal direkt in die Schädelbasis.

Und schon flippten die Leute auf der Straße aus. Der dritte Mann stürzte sich mit einem Kopfsprung zurück ins Auto, während alle anderen wegrannten oder sich niederkauerten und schützend die Hände über die Köpfe hielten.

Sie brauchten keine Angst zu haben. Die Mission war erledigt. Mitch hatte bereits angefangen abzubauen … der Kerl war ja der reinste Formel-1-Mechaniker.

Denny nahm die M21 ab, holte das Magazin heraus und fing an zu packen. Vierzig Sekunden später waren sie auf der Treppe und jagten ins Erdgeschoss hinab.

»He, Mitch, du willst dich nicht irgendwann mal in ein Amt wählen lassen, oder?«

Mitch lachte. »Vielleicht werd ich ja eines Tages Präsident.«

»Das hast du absolut perfekt gemacht da oben. Du kannst stolz auf dich sein.«

»Ich bin auch stolz, Denny. Zwei blöde Arschlöcher weniger. Die können keinen mehr verarschen.«

»Zwei tote Schweine!«

Mitch stieß ein Quieken aus, das ziemlich eindeutig nach Schwein klang, und Denny fiel ein, bis ihre Stimmen durch das leere Treppenhaus hallten. Sie waren regelrecht betrunken von dem reibungslosen Ablauf. Wie im Rausch!

»Und du weißt auch, wer die Helden in dieser Geschichte sind, Mitchie?«, fragte er.

»Wir sind das und niemand sonst, Mann.«

»Aber haarscharf, verdammt noch mal. Wir haben das gemacht, wir ganz alleine. Zwei echte amerikanische Helden aus Fleisch und Blut!«

7

Als wir vor der Taberna del Alabardero ankamen, herrschte das totale Chaos. Das hier war kein gewöhnlicher Anschlag oder Raubüberfall gewesen. So viel war mir klar, noch bevor ich aus dem Wagen ausgestiegen war. Im Radio war von einem Attentat aus großer Distanz die Rede gewesen, von einem Scharfschützen, den niemand gesehen, und Schüssen, die niemand gehört hatte.

Und dann waren da noch die Opfer. Der Kongressabgeordnete Victor Vinton war tot und mit ihm Craig Pilkey, ein bekannter Banken-Lobbyist, der kürzlich sowohl sich selbst als auch Vinton in die Schlagzeilen gebracht hatte. Diese Morde waren ein Skandal im Skandal. So viel zum Thema »Ruhige Zeiten im Morddezernat«.

Gegen beide Toten wurde gegenwärtig wegen des Verdachts der Einflussnahme zugunsten der Finanzindustrie ermittelt. Da war von angeblichen Hinterzimmergeschäften und Wahlkampfspenden die Rede und davon, dass die falschen Leute reich – beziehungsweise noch reicher – wurden, während die bürgerliche Mittelschicht in rekordverdächtiger Zahl ihre Häuser verlor. Man brauchte nicht viel Fantasie, um sich vorzustellen, dass es etliche Menschen gab, die Vinton und Pilkey am liebsten tot sehen wollten. Wahrscheinlich sogar eine ganze Menge.

Trotzdem, das Motiv war im Augenblick nicht die Frage, die mich am meisten beschäftigte. Es war das Vorgehen. Warum die große Entfernung, warum mit einem Gewehr, und wie hatte sich das alles so problemlos bewerkstelligen lassen, mitten auf einer belebten Straße in der Innenstadt?

Die beiden Leichen lagen bereits zugedeckt auf dem Bürgersteig, als ich mit meinem Partner und Kumpel John Sampson bei der Markise vor dem Restaurant eintraf. Die Hauptstadtpolizei war bereits da, das FBI unterwegs. »Im Blickpunkt der Öffentlichkeit« ist in Washington gleichbedeutend mit »Unter dem Druck der Öffentlichkeit«, und die stetig wachsende Anspannung innerhalb des abgesperrten Areals ließ sich fast mit Händen greifen.

Wir entdeckten noch jemanden von uns, Mark Grieco vom Dritten Bezirk, und er brachte uns auf den neuesten Stand. Der Lärm um uns herum war so groß, dass wir brüllen mussten, um einander überhaupt zu verstehen.

»Wie viele Zeugen gibt es?«, wollte Sampson wissen.

»Mindestens ein Dutzend«, meinte Grieco. »Wir haben sie nach drinnen gebeten, aber die sind alle völlig fertig mit den Nerven. Und niemand hat den Schützen gesehen.«

»Was ist mit den Schüssen?«, schrie ich Grieco ins Ohr. »Wissen wir, woher die gekommen sind?«

Er deutete über meine Schulter die Eighteenth Street entlang. »Von da hinten, kaum zu glauben. Die Kollegen sind gerade dabei, das Gebäude zu sichern.«

An der nördlichen Ecke der K-Street, nur wenige Querstraßen entfernt, befand sich ein Haus, das offensichtlich gerade renoviert wurde. Die Fenster waren allesamt dunkel, nur im obersten Stock brannte Licht, und ich erkannte, dass dort Menschen hin und her gingen.

»Das ist doch nicht Ihr Ernst«, sagte ich. »Wie weit ist das denn entfernt?«

»Gut zweihundert Meter, vielleicht sogar noch mehr«, schätzte Grieco. Wir machten uns zu dritt auf den Weg.

»Sie haben gesagt, dass die Opfer in den Kopf geschossen wurden?«, wollte ich wissen. »Ist das richtig?«

»Ja«, erwiderte Grieco düster. »Voll auf die Zwölf, wenn Sie meine Ausdrucksweise entschuldigen wollen. Da hat jemand genau gewusst, was er tut. Ich hoffe bloß, er hängt nicht noch irgendwo rum und beobachtet uns.«

»Und das richtige Gerät hat er auch gehabt«, sagte ich. »Bei dieser Entfernung.« Wenn er einen Schalldämpfer benutzt hatte, dann war klar, wie der Schütze vollkommen unbemerkt hatte entkommen können.

Ich hörte, wie Sampson vor sich hin murmelte: »Verdammt, die Geschichte kotzt mich jetzt schon an.«

Ich blickte über meine Schulter zurück. Von meinem Standort aus konnte ich nicht einmal mehr das Restaurant sehen, sondern nur noch die rot-blauen Blinklichter, die von den umliegenden Häuserfassaden reflektiert wurden.

Das ganze Vorgehen – die weite Entfernung, der unmögliche Winkel, die Taten an sich, nicht nur einer, sondern zwei perfekte Treffer in einem überdurchschnittlich belebten Umfeld – zeugte von einer außerordentlichen Verwegenheit. Ich glaube, der Schütze wollte, dass wir beeindruckt waren, und das war ich auch – unter durch und durch professionellen Gesichtspunkten.

Aber gleichzeitig machte sich eine schleichende Furcht in meinen Eingeweiden breit. Diese Steinlawine, an die ich immer wieder gedacht hatte, war gerade eben über uns hereingebrochen.

8

Zu Hause angekommen schwang ich meine langen Beine über die zweite und dritte Stufe der Eingangstreppe hinweg, damit sie nicht quietschten. Es war kurz nach halb zwei Uhr morgens, aber in der Küche roch es immer noch nach Schokoladenkeksen. Sie waren für Jannie, für irgendeine Schulveranstaltung. Ich war zufrieden mit mir, weil ich immerhin wusste, dass sie eine Veranstaltung hatte, gab mir aber gleichzeitig etliche Punkte Abzug, weil ich nicht wusste, was es genau war.

Ich stibitzte mir einen Keks – ganz wunderbar, mit einem Hauch Zimt in der Schokolade – und zog die Schuhe aus, bevor ich mich nach oben schlich.

Als ich im Flur stand, sah ich, dass bei Ali immer noch Licht brannte, und als ich ins Zimmer schaute, stellte ich fest, dass Bree neben seinem Bett eingeschlafen war. Er hatte heute ein bisschen Fieber gehabt, und sie hatte den alten Ledersessel alias Wäscheständer aus unserem Schlafzimmer in sein Zimmer geschoben.

Ein Buch aus der Leihbibliothek, Die Maus und das Motorrad, lag aufgeschlagen auf ihrem Schoß.

Alis Stirn war zwar kühl, aber er hatte sich bloßgestrampelt. Sein Kuschelbär namens Truck lag kopfüber auf dem Fußboden. Ich deckte sie alle beide wieder zu.

Als ich Bree das Buch aus dem Schoß nehmen wollte, hielt sie es fest.

»Und wenn sie nicht gestorben sind, dann leben sie noch heute«, flüsterte ich ihr ins Ohr.

Sie lächelte, ohne aufzuwachen, als hätte ich mich in einen ihrer Träume eingeschlichen. Ich fühlte mich wohl dort, also schob ich meine Arme unter ihre Knie und Achseln und trug sie hinüber in unser Bett.

Liebend gerne hätte ich ihr die Schlafanzughose und das T-Shirt und, wo ich schon dabei war, auch noch alles andere ausgezogen, aber sie lag so wunderschön und friedlich da, dass ich es einfach nicht übers Herz brachte, irgendetwas zu verändern. Stattdessen legte ich mich neben sie und sah ihr eine ganze Weile beim Schlafen zu. Sehr schön.

Aber irgendwann ließ es sich nicht mehr vermeiden. Meine Gedanken wanderten zurück zu meinem Fall, zurück zu dem, was ich vorhin gesehen hatte.

Und damit ließen sich auch die Gedanken an jene düsteren Tage im Jahr 2002 nicht mehr wegschieben, als wir das letzte Mal etwas Vergleichbares mitgemacht hatten. Das Wort »Heckenschütze« ruft bei vielen Menschen in Washington, mir selbst eingeschlossen, nach wie vor sehr unangenehme Erinnerungen hervor. Aber gleichzeitig gab es in diesem Fall hier ein paar ziemlich furchterregende Unterschiede, beispielsweise die Fähigkeiten dieses Distanzschützen. Und es kam mir irgendwie kalkulierter vor. Aber dann, Gott sei Dank, schlief ich ein. Allerdings zählte ich Leichen und keine Schäfchen.

9

Die Washington Post lag bereits ausgebreitet vor Nana Mama auf dem Tisch, als ich um 5.30 Uhr die Treppe nach unten kam. Auf der ersten Seite, in der oberen Hälfte, war zu lesen: »Attentat in der Innenstadt. Heckenschütze ermordet zwei Menschen.«

Sie tippte mit ihrem knochigen Zeigefinger darauf, als könnte ich das übersehen.

»Ich will nicht behaupten, dass irgendjemand den Tod verdient hat, ganz egal, wie habgierig er ist«, sagte sie geradeheraus. »Das ist wirklich eine schreckliche Geschichte. Aber diese beiden Männer waren alles andere als Engel, Alex. Die Leute werden eine gewisse Befriedigung empfinden, und damit musst du klarkommen.«

»Und auch dir einen wunderschönen guten Morgen.«

Ich beugte mich zu ihr hinunter, gab ihr einen Kuss auf die Wange und legte automatisch meine Hand auf die Teetasse, die sie vor sich stehen hatte. Eine kalte Tasse bedeutete, dass sie schon lange wach war, und diese hier fühlte sich kühl an. Ich nörgle nur ungern an ihr herum, aber ich versuche eben auch, darauf zu achten, dass sie ausreichend Ruhe bekommt, vor allem seit ihrem Herzinfarkt. Nana wirkt zwar alles andere als zerbrechlich, aber sie ist immerhin schon über neunzig.

Ich goss Kaffee in meinen Thermosbecher und setzte mich, um einen Blick in die Zeitung zu werfen. Es ist grundsätzlich interessant zu erfahren, was ein Killer über sich selbst zu lesen bekommt. Der Artikel war mit vorgefassten Meinungen gespickt und an ein paar entscheidenden Stellen schlicht und einfach falsch. Wenn angeblich kluge Menschen dämliches Zeug verfassen, schaue ich weg, und auch das hier war ein Artikel, der unbedingt ignoriert gehörte.

»Das Ganze ist sowieso ein einziges riesiges Hütchenspiel«, fuhr Nana fort. So langsam kam sie auf Touren. »Da wird irgendjemand mit der Hand in der Keksdose erwischt, und wir alle tun so, als wäre derjenige der Einzige, der so was macht. Glaubst du vielleicht, das war der erste bestechliche Kongressabgeordnete hier in Washington?«

Ich schlug die Fortsetzung auf Seite zwanzig auf. »Eine optimistische Grundhaltung ist etwas Wunderbares, Nana, die sollte man nicht einfach so über Bord werfen.«

»Werd bloß nicht frech, so früh am Morgen«, entgegnete sie. »Und außerdem bin und bleibe ich Optimistin, aber eben eine, die die Augen offen hält.«

»Und, hast du sie heute Nacht auch offen gehabt?« Es wäre vielleicht auch geschickter gegangen. Sich nach Nanas Gesundheitszustand zu erkundigen, ist ungefähr so, als würde man versuchen, Gemüse in die Käsemakkaroni der Kinder zu schmuggeln. Man muss sehr vorsichtig vorgehen, sonst erreicht man gar nichts, und im Normalfall passiert dann auch genau das: Man erreicht gar nichts.

Natürlich wurde sie sofort lauter und signalisierte damit, dass sie mich sehr wohl verstanden hatte, mich aber einfach ignorieren würde.

»Hier habe ich noch eine Perle der Weisheit für dich. Wie kommt es eigentlich, dass jedes Mal, wenn wir von einem Mord in dieser Stadt erfahren, die Opfer entweder arm und schwarz oder reich und weiß sind? Wie kommt denn das, Alex?«

»Bedauerlicherweise erfordert dieses Thema sehr viel mehr Zeit, als ich heute Morgen zur Verfügung habe«, sagte ich und schob meinen Stuhl zurück.

Sie streckte die Hand nach mir aus. »Wo willst du denn um diese Zeit schon hin? Komm, ich mach dir ein paar Eier … und was willst du mit der Zeitung?«

»Ich will erst noch mal ins Büro und mich ein bisschen schlaumachen, bevor ich die ersten Gespräche führe«, erwiderte ich. »Und warum nimmst du dir nicht erst mal den Gesellschaftsteil?«

»Oh, weil es in Hollywood keinen Rassismus gibt, willst du das damit sagen? Wach endlich auf.«

Ich lachte, gab ihr einen Abschiedskuss und mopste noch einen Schokoladenkeks, alles gleichzeitig.

»So ist es brav. Einen schönen Tag, Nana. Hab dich lieb!«

»Nicht so von oben herab, Alex! Hab dich auch lieb.«

10

Mitte des Vormittags saß ich Sid Dammler gegenüber, einem der beiden Seniorpartner der Lobbyagentur Dammler-Mickelson in der L-Street. Craig Pilkey war einer ihrer wichtigsten Regenmacher gewesen, wie diese Leute in der Branche genannt werden. Allein im letzten Jahr hatte er elf Millionen an Provisionen eingestrichen. Hier würde man ihn also auf jeden Fall vermissen.

Bis jetzt lautete die offizielle Sprachregelung der Agentur, dass man »keinerlei Kenntnis« von illegalen Handlungen der Mitarbeiterschaft besitze. In Washington wird diese Formulierung in der Regel benutzt, um sich den Rücken frei zu halten, ohne gleichzeitig juristisch angreifbar zu sein.

Nicht, dass ich Vorurteile gegenüber Dammler gehabt hätte. Die stellten sich erst ein, nachdem ich vierzig Minuten lang im Empfangsbereich auf ihn gewartet und dann weitere zwanzig Minuten lang seine einsilbigen und völlig nichtssagenden Antworten über mich ergehen lassen hatte, begleitet von einem Gesichtsausdruck, der besagte, dass ihm eine Wurzelbehandlung im Augenblick deutlich lieber gewesen wäre … oder vielleicht auch, dass er sich gerade tatsächlich fühlte wie bei einer Wurzelbehandlung.

Folgende Informationen hatte ich mir schon selbst beschafft: Bevor Craig Pilkey, der ursprünglich aus Topeka, Kansas, stammte, zu der Agentur Dammler-Mickelsen gestoßen war, hatte er drei Zweijahresperioden als Kongressabgeordneter verbracht und sich dort als engagierter Vertreter der Interessen der Bankenindustrie einen Namen gemacht. Versehen mit dem inoffiziellen Spitznamen »Re-Deregulator« hatte er nicht weniger als fünfzehn verschiedene Gesetzesinitiativen auf den Weg gebracht oder zumindest nach Kräften unterstützt, allesamt mit dem Ziel, die Gläubigerrechte auszuweiten.

Nach Angaben der D-M-Website bestand Pilkeys Spezialität darin, Finanzdienstleistungsunternehmen beim »Umgang mit bundesstaatlichen Stellen behilflich zu sein«. Zum Zeitpunkt seines Todes war sein mit Abstand größter Klient ein Zusammenschluss von zwölf mittelständischen Banken aus dem ganzen Land gewesen, die Vermögenswerte von insgesamt über siebzig Milliarden US-Dollar repräsentierten. Die Wahlkampfspenden, die eben diese Banken dem anderen Toten, dem Kongressabgeordneten Vinton, hatten zukommen lassen, waren der Auslöser für die aktuellen bundespolizeilichen Ermittlungen gewesen.

»Warum erzählen Sie mir eigentlich alle diese Dinge über Craig und Dammler-Mickelsen?«, wollte Sid Dammler wissen. Bis jetzt hatte er sich nicht anmerken lassen, ob ihm irgendeine dieser Informationen neu war oder nicht.

»Weil ich, mit allem gebührenden Respekt, davon ausgehen muss, dass es da draußen den einen oder anderen gibt, der sich über Craig Pilkeys Tod freut«, erwiderte ich.

Dammler machte einen zutiefst empörten Eindruck. »Das ist ja widerlich.«

»Wer könnte seinen Tod gewollt haben? Haben Sie irgendeine Ahnung? Ich weiß, dass er bedroht worden ist.«

»Niemand. Um Himmels willen.«

»Das kann ich, ehrlich gesagt, kaum glauben«, erwiderte ich. »Und Sie sind uns keine Hilfe bei der Suche nach seinem Mörder.«

Dammler stand auf. Die rote Färbung auf seinem Gesicht und an seinem Hals bildete einen scharfen Kontrast zu seinem engen weißen Hemdkragen. »Dieses Gespräch ist hiermit beendet«, sagte er.

»Setzen Sie sich«, erwiderte ich. »Bitte.«

Ich wartete, bis er wieder saß.

»Ich kann ja verstehen, dass Sie Ihren Kritikern nicht noch mehr Öffentlichkeit verschaffen wollen«, fuhr ich fort. »Sie sind eine PR-Agentur, das ist mir auch klar. Aber ich arbeite nicht für die Washington Post, Sid. Ich muss wissen, wer Craig Pilkeys Feinde waren … und sagen Sie bloß nicht, dass er keine hatte.«

Dammler verschränkte die Hände im Nacken und lehnte sich weit nach hinten. Er sah aus, als wartete er darauf, Handschellen angelegt zu bekommen.

»Vielleicht fangen Sie mal bei den diversen Hauseigentümerverbänden an«, meinte er schließlich. »Das waren nicht gerade Craigs Freunde.« Seufzend warf er einen Blick auf seine Armbanduhr. »Dann wären da noch die Verbraucherschützer, die durchgeknallten Blogger und die Typen, die anonyme Hass-Mails verschicken. Wen immer Sie wollen. Und wenn Sie schon dabei sind, vergessen Sie Ralph Nader nicht.«

Ich überhörte seinen Sarkasmus. »Werden diese Dinge irgendwo aufbewahrt?«

»Soweit es unsere Klienten betrifft, selbstverständlich. Aber wenn ich Sie da ranlassen soll, müssen Sie mir schon einen Durchsuchungsbefehl vorlegen. Das sind alles sehr private, sehr vertrauliche Unterlagen.«

»Das habe ich mir beinahe gedacht«, sagte ich und legte ihm zwei Schriftsätze vor. »Einer gilt für die Akten, der andere für die E-Mails. Ich würde gerne mit Pilkeys Büro anfangen. Wollen Sie vorgehen oder soll ich mir den Weg selber suchen?«

11

Sehr geehrtes Wichsgesicht,
ich hoffe, DU bist zufrieden mit DIR. Vielleicht verlierst DU ja eines Tages DEINEN gottverdammten Job und DEIN Haus und bekommst möglicherweise zumindest einen SCHIMMER, was du unschuldigen Menschen, die in der REALEN WELT leben, alles zumutest, du widerliches STÜCK SCHEISSE.

So lauteten viele, wenn auch nicht alle Briefe. Ich würde es einmal so formulieren: Wenn die Leute richtig sauer sind, dann werden sie leicht beleidigend.

Die Briefeschreiber waren wütend, enttäuscht, verzweifelt, verrückt und drohten, das volle Programm. Mein Durchsuchungsbeschluss war bis 22 Uhr gültig, aber ich hätte die ganze Nacht mit der Lektüre irgendwelcher Hasstiraden in Pilkeys Büro zubringen können.

Nach einer Weile hatte ich genug von den Angestellten, die ständig vor der Bürotür vorbeischlichen, machte die Tür zu und ging das ganze Material sorgfältig durch.

Die Briefe kamen aus dem ganzen Land, vor allem aber aus Pilkeys Heimatstaat Kansas. Sie erzählten von Obdachlosigkeit, verlorenen Lebensversicherungen, getrennten Familien … von all den Menschen, die unter der Finanzkrise gelitten hatten und einen Großteil der Schuld in der K-Street in Washington suchten, wo sich auf engem Raum zahlreiche Lobby-Agenturen und Interessenvertretungen angesiedelt haben.

Die Blog-Einträge, zumindest die, die D-M gesammelt hatte, klangen radikaler, waren tendenziell politischer und weniger persönlich. Eine Gruppe, die sich »Zentrum für öffentliche Verantwortung« nannte, schien die Speerspitze der Angriffe zu sein. Sie – vielleicht handelte es sich auch nur um einen einsamen Kerl, der irgendwo in einem Kellerloch hockte – veröffentlichte eine regelmäßige Kolumne mit dem Titel »Kampf den Mächtigen«. Der letzte Eintrag trug den Titel »Wildern im eigenen Garten: Wie man die Armen bestiehlt und die Reichen beschenkt«.

Unter dem Deckmäntelchen des Prinzips der Freien Marktwirtschaft haben die Mitglieder des exklusiven Pfadfinder-Clubs von Washington, das heißt die Bankenlobbyisten und die von uns gewählten Parlamentarier, ihren Spießgesellen aus den Chefetagen der Großbanken einen Blankoscheck nach dem anderen ausgestellt. Genau dieselben Leute, die dafür verantwortlich sind, dass die Wirtschaft unseres Landes am Boden liegt, werden auf dem Capitol Hill wie Könige behandelt, und nun ratet mal, wer die Zeche bezahlen darf? Hier geht es um eure Steuern, um euer Geld. Aus unserer Sicht ist das glatter Diebstahl, in aller Öffentlichkeit.

Unter diesem Link hier findet ihr die Adressen und Telefonnummern einiger der unverschämtesten Räuberhäuptlinge dieser Stadt. Ruft doch einfach an einem der nächsten Abende mal an, während des Abendessens, und lasst sie wissen, wie ihr darüber denkt. Oder noch besser: Wartet, bis sie nicht zu Hause sind, brecht ein und reißt euch ein bisschen was von ihrer hart verdienten Kohle unter den Nagel. Mal sehen, wie ihnen das schmeckt.

Womit ich in Pilkeys Büro eigentlich am wenigsten gerechnet hatte, das war eine Artikelsammlung, die sich mit ihm selbst und seiner Rolle in dem Skandal beschäftigte. Ein erst kürzlich erschienener Artikel lag noch in einem unbeschrifteten Ordner auf seinem Schreibtisch. Es war ein Kommentar aus der New York Times.

Gegen Pilkey und Vinton wird jetzt ermittelt. Diese Ermittlungen werden sich zweifellos wieder über lange Zeit hinziehen, werden weder Beweise ans Tageslicht fördern noch zu einer Verurteilung führen. Und am Schluss müssen wieder diejenigen die Suppe auslöffeln, um die es im Grunde genommen geht: die einfachen Leute auf der Straße, die Tag für Tag aufs Neue darum kämpfen müssen, Boden unter die Füße zu bekommen.

Es war also keineswegs verwunderlich, dass mehr als genug Menschen Pilkey von Herzen gehasst hatten. In diesem Fall gab es nicht zu wenig Spuren, sondern viel zu viele. Das, was ich gelesen hatte, war nur die Spitze des Eisbergs. Ich markierte alle Texte, in denen explizite Drohungen formuliert wurden, doch es waren überwältigend viele, und die Liste der Verdächtigen würde unfassbar lang werden.

Eines war mir jedenfalls jetzt schon klar: Wir mussten unser Team vergrößern.

12

Denny verabscheute die Unterkunft in der Thirteenth Street mit einer Leidenschaft, die an Mordlust grenzte, besonders am heutigen Abend. Sich auf dem Bürgersteig um einen Schlafplatz anzustellen, war wirklich demütigend, vor allem zu einer Zeit, wo die ganze Stadt wegen ihres perfekten Doppelattentats in der Eighteenth Street kurz davor war durchzudrehen. Was für eine Aufregung! Und was für ein komplett vergeudeter Abend! Er und Mitch hätten eigentlich eine Sause veranstalten müssen.

Aber natürlich war es jetzt im Augenblick sinnvoller als je zuvor, dass sie sich in ihrem üblichen Umfeld sehen ließen. Und genau das taten sie.

Mitch war dicht bei ihm, wie immer, schüttelte den Kopf und zog in regelmäßigen Abständen ruckartig das Bein an. Das machte er immer, wenn er aufgeregt war. Dadurch sah er aus wie all die anderen Irren, die hier zu Hause waren, und das war überhaupt kein Problem, solange er die Klappe hielt.

»Du redest mit niemandem«, ermahnte ihn Denny, während sie wie die Angehörigen einer Zombie-Armee in den Schlafsaal strömten. »Du lässt einfach nur den Kopf unten und legst dich schlafen.«

»Ich halt die Klappe, Denny, ganz bestimmt, aber eins kann ich dir sagen: Ein Schluck Jim Beam wär mir jetzt sehr viel lieber.«

»Morgen steigt die Party, Mitchie. Versprochen.«

Denny überließ Mitch zur Abwechslung mal das untere Bett und legte sich nach oben, von wo er das Geschehen im Blick behalten konnte.

Und, wie könnte es anders sein, das Licht war kaum ausgeschaltet, das stand Mitch schon wieder auf den Beinen. Was soll denn das?

»Wo willst du denn hin, Mann?«, flüsterte er.

»Muss pissen. Bin gleich wieder da.«

Denny reagierte zwar nicht gerade paranoid, aber jetzt war auf jeden Fall äußerste Vorsicht geboten. Er setzte sich auf und wartete eine Minute, dann ging er Mitch nach, nur um wirklich sicherzugehen.

Es war still im Flur. Das hier war früher mal eine Schule gewesen, und in den Spinden hatten ursprünglich Brotdosen und Schulbücher und aller mögliche andere Kinderkram gelegen. Aber jetzt bewahrten erwachsene Männer darin ihre Habe auf, alles, was ihnen auf dieser Welt noch geblieben war.

Und es war eine gottverdammt beschissene Welt, daran konnte es keinen Zweifel geben.

Als Denny den Waschraum betrat, stellte er fest, dass alle Duschen liefen, ohne dass jemand duschte. Kein gutes Zeichen. Überhaupt nicht gut.

Er bog um die Ecke und kam zu den Waschbecken. Zwei ziemlich große Typen hatten Mitch in eine Ecke gedrängt. Er erkannte sie sofort – Tyrone Peters und Cosmo »the Coz« Lantman. Genau wegen widerlicher Typen wie diesen schlief man als anständiger Mensch lieber draußen auf der Straße, anstatt sich dem Risiko dieser Unterkünfte auszusetzen. Mitchs Taschen waren herausgestülpt worden, und auf den Bodenfliesen zu seinen Füßen lagen ein paar Münzen.

»Gibt’s Probleme?«, fragte Denny.

»Überhaupt nicht.« Tyrone drehte sich nicht einmal um. »Und jetzt verzieh dich, verfluchte Scheiße.«

»Tja, das glaube ich kaum.«

Cosmo durchbohrte ihn mit Blicken und kam auf ihn zu. Seine Hände wirkten leer, aber es war klar, dass er irgendetwas darin versteckte.

»Du willst mitmachen? Also gut, dann darfst du.« Er packte Denny an der Kehle und hielt ihm ein sichelförmiges Messer unter die Nase. »Sehen wir doch mal nach, was du alles dabei…«

Blitzartig schloss sich Dennys Faust um das Handgelenk des Mistkerls und drehte es einmal fast ganz um die eigene Achse. Coz musste sich bücken, damit sein Arm nicht in zwei Teile zerbrach, und so war es überhaupt kein Problem mehr, ihn seine eigene Klinge spüren zu lassen, drei schnelle Stiche in den Arsch, und selbst das war nur eine Warnung. Die Leber wäre genau so einfach gewesen. Aber Cosmo lag ja jetzt schon auf dem Fußboden und blutete alles voll.

Mitch war in der Zwischenzeit komplett ausgerastet. Er schlang die Arme um die Hüfte des sehr viel schwereren Tyrone und rammte ihn mit voller Wucht gegen die gegenüberliegende Wand. Tyrone brachte zwei schnelle Aufwärtshaken ins Ziel, aus Mitchs Nase spritzte das Blut, aber dabei ließ Peters seine linke Kinnseite ungedeckt. Mitch erkannte das und trieb seinen Handballen in die Lücke. Tyrone wurde nach hinten geschleudert. Denny packte ihn, noch während er fiel, und versetzte ihm einen Stoß, nur zur Sicherheit, damit er unterwegs mit dem Gesicht das Waschbecken streifte. Auf dem schmutzigen Porzellan blieben ein paar Zähne und dicke, rote Schmierspuren zurück.

Sie holten sich Mitchs Bargeld zurück und dazu alles, was Tyrone und Cosmo sonst noch am Leib trugen. Dann schleifte Denny die beiden Schlägertypen in zwei Duschkabinen.

»Diese Idioten, die wissen gar nich, mit wem sie sich da angelegt ham!«, platzte Mitch heraus, als sie wieder im Flur waren. Seine Augen leuchteten, trotz des Bluts, das ihm über die Lippen und auf sein Hemd tropfte.

»Tja, na gut, dann wollen wir mal zusehen, dass das auch so bleibt«, meinte Denny. Er hatte gewollt, dass sie an diesem Abend in der Unterkunft gesehen wurden. Sah so aus, als hätten sie ihr Ziel mehr als erreicht. »Weißt du was? Pack deine Sachen. Wir ziehen los und besorgen dir deinen Jim Beam.«

13

Wie viele seiner Kollegen aus der großen Familie der Strafverfolgungsbehörden war auch der FBI-Agent Steven Malinowski geschieden. Abgesehen von den gelegentlichen Wochenenden und dem einen Monat im Sommer, wenn er Besuch von seinen Töchtern bekam, lebte er alleine auf einer von außen hübsch anzuschauenden, von innen jedoch eher armseligen kleinen Ranch in Hyattsville, Maryland.

Daher gab es nicht allzu viel, was ihn nach Hause zog. An diesem Abend zum Beispiel rollte er erst kurz nach halb zwölf in seine Einfahrt. Er stieg aus seinem Range Rover, und sein Gang ließ durchaus ein paar Bier und auch den einen oder anderen Schnaps erkennen, aber betrunken war er nicht. Eher vielleicht ein bisschen beschwipst.

»He, Malinowski.«

Der Agent fuhr herum und steckte die Hand unter das Jackett, dort, wo das Halfter saß.

»Nicht schießen. Ich bin’s.« Kyle kam um die Garagenecke und trat in den Lichtkegel der Straßenlampe, gerade so lange, dass sein Gesicht für einen Moment zu erkennen war. »Ich bin’s, Steve. Max Siegel.«

Malinowski kniff die Augen zusammen. »Siegel? Was, in Gottes Nam…?« Er ließ das Jackett zuklappen. »Ich hätte fast einen Herzschlag bekommen. Was zum Teufel machen Sie denn hier? Wie viel Uhr ist es überhaupt?«

»Können wir uns vielleicht drinnen weiter unterhalten?«, sagte Kyle. Es mussten rund drei Jahre vergangen sein, seitdem Malinowski und Siegel das letzte Mal miteinander gesprochen hatten. Die Stimme musste gut sein, aber nicht perfekt. »Ich komme hinten rum, okay? Lassen Sie mich rein.«

Malinowski blickte links und rechts die Straße entlang. »Ja, ja, na klar.« Als er dann die Schiebetüren in der Küche aufschob und Siegel ins Haus ließ, hatte er bereits die Lichter zur Straße hin ausgemacht und die Vorhänge zugezogen. Nur die Beleuchtung der Dunstabzugshaube über dem Herd war eingeschaltet.

Er steckte seine Dienstwaffe in eine Küchenschublade, holte zwei Bierflaschen aus dem Kühlschrank und bot Max eine an.

»Nun mal raus mit der Sprache, Siegel. Was ist denn los? Was machen Sie denn hier, um diese Zeit?«

Kyle lehnte das Bier ab. Er wollte nichts anfassen, wenn es nicht unbedingt sein musste.

»Meine Tarnung ist komplett aufgeflogen«, sagte er. »Ich weiß nicht, wie, aber sie sind mir auf die Schliche gekommen. Ich hatte keine andere Wahl, ich musste abbrechen.«

»Sie sehen beschissen aus, wenn ich das sagen darf. Diese riesigen blauen Augen …«

»Sie hätten mich mal vor einer Woche sehen sollen. Ein paar von Arturo Buenez’ Jungs haben mich in die Mangel genommen.« Kyle tätschelte den armeegrünen Seesack, den er auf dem Rücken trug. Darin befand sich, eingewickelt in eine dicke Decke, die Lähmungswaffe mitsamt dem Wasserbehälter. »Das war alles, was ich rausschaffen konnte.«

»Warum haben Sie das vereinbarte Signal nicht gegeben?«, wollte Malinowski wissen, und das war der eine Punkt, den Kyle trotz aller Bemühungen nicht herausgefunden hatte – wie Max Siegel im Notfall Kontakt mit seinem Führungsagenten aufgenommen hätte.

»Ich habe Glück gehabt, dass ich überhaupt rausgekommen bin«, sagte er. »Dann habe ich mich erst mal nach Florida verzogen und unsichtbar gemacht, bis ich dann hierhergekommen bin. Fort Myers, Vero Beach, Jacksonville.«

Vielleicht lag es ja am Alkohol, Malinowski schien jedenfalls nicht zu registrieren, dass Kyle seine Frage gar nicht beantwortet hatte. Wie auch? Konnte er ja gar nicht.

»Also, bei wem muss ich mich jetzt noch melden?«, wollte Kyle wissen.

Der Agent schüttelte den Kopf. »Bei niemandem.«

»Bei der DEA auch nicht? Oder irgendjemandem in Washington?«

»Es gibt sonst niemanden mehr, Siegel. Sie waren doch ganz auf sich allein gestellt.« Plötzlich hob er den Kopf. »Warum wissen Sie das denn nicht mehr?«

»Jetzt machen Sie mal halblang. Ich bin total am Ende. Sehen Sie mich doch mal an.«

Malinowski ließ ein mitfühlendes Lächeln sehen. »Sie brauchen auf jeden Fall erst mal ein bisschen Erholung, Max. Gut, dass Sie gekommen sind.«

Der Typ hatte wirklich keinen Schimmer, oder? Das Spiel machte viel zu viel Spaß, um es gleich wieder zu beenden.

»Ich habe Kyle Craig gesehen, Steve.«

»Was? Moment mal … den Kyle Craig?«

Lächelnd breitete Kyle die Arme aus. »Den Kyle Craig. Quicklebendig und in voller Größe.«

»Das verstehe ich nicht. Wie passt das denn mit all dem …?«

Es war, als würde die ganze Rechenaufgabe Zahl für Zahl über Malinowskis Gesicht laufen. Und in dem Moment, als es klick machte und er die Lösung gefunden zu haben schien, schlug Kyle zu. Er zog die Beretta und drückte sie Malinowski unters Kinn, noch bevor der überhaupt reagieren konnte.

»Erstaunlich, wozu die plastische Chirurgie heutzutage in der Lage ist«, sagte er.

Malinowski ließ seine halb leere Bierflasche zu Boden fallen. »Was reden Sie denn da? Das ist … das ist unmöglich.«

»Ich bin mir zu nahezu hundert Prozent sicher, dass es das nicht ist«, erwiderte Kyle. »Höchstens, falls ich mir das alles hier einbilde. Betrachten Sie’s als eine Ehre, Steve. Sie sind der Erste und der Letzte, der weiß, wie ich jetzt aussehe. Fühlen Sie sich geehrt?« Malinowski ließ keine Reaktion erkennen, also drückte er ihm die Beretta noch ein bisschen fester ans Kinn. »Fühlen Sie sich geehrt?«

Jetzt nickte er.

»Laut, bitte.«

»Ich fühle mich … geehrt.«

»Gut. Also, wir machen jetzt Folgendes: Wir gehen nach hinten, und Sie setzen sich in diese schmuddelige Badewanne, die Sie noch kein einziges Mal geputzt haben.« Kyle tätschelte erneut den Seesack auf seinem Rücken. »Dann packe ich meine Sachen aus, und wir beiden unterhalten uns noch ein bisschen. Ich muss ein paar Dinge über Max Siegel erfahren.«

14

Er wartete noch zwei Tage ab, verbrachte ein paar Abende in Washington, ließ sich im Princess Hotel vögeln. Und dann holte Kyle Max Siegel endgültig aus der Versenkung ans Tageslicht.

Es war ein unglaublich aufregendes Gefühl, mit Max Siegels frisch geleastem BMW an dem so vertrauten Wachhäuschen vorbei und hinunter in die Tiefgarage des Hoover Building zu fahren. Hier gab es sämtliche Sicherheitsvorkehrungen dieser Welt, und trotzdem winkten sie Mister Meistgesucht persönlich durch, direkt in die Zentrale des FBI.

Wunderbar.

Siegels Dienstausweis brachte Kyle bis hinauf in den fünften Stock. Das Treffen fand in einem der Besprechungszimmer des Strategic Information Operations Center – SIOC – mit Blick auf die Pennsylvania Avenue statt – zwei Vertreter aus der Bandenkriminalität, einer vom Geheimdienstdirektorat und zwei stellvertretende Direktoren, einer aus der Zentrale und einer aus der Außenstelle hier in Washington.

Assistenzdirektorin Patty Li schien die Sitzung zu leiten. »Ich weiß, dass Sie eine schwierige Zeit durchmachen, Agent Siegel, aber ich kann es Ihnen leider nicht ersparen. Ihr eigentlicher Führungsagent, Steven Malinowski, ist vor zwei Tagen gestorben.«

Kyle hielt seine professionelle Fassade aufrecht, zeigte genau so viel Gefühl, wie angemessen war. »Oh, mein Gott. Was ist denn passiert?«

»Anscheinend hatte er einen Herzinfarkt, bei sich zu Hause unter der Dusche.«

»Ich fasse es nicht. Gestern habe ich vor seinem Haus gestanden und geklingelt.« Er hielt inne und fuhr sich mit der Hand über sein Millionen-Dollar-Gesicht – der Meister in Aktion.

»Es ist gut, dass Sie direkt mit uns Kontakt aufgenommen haben«, sagte Li. »Sobald Sie Ihren Bericht geschrieben und eine umfassende Befragung hinter sich gebracht haben, sorge ich dafür, dass man Ihnen eine angemessene Stelle irgendwo in der Verwaltung …«

»Nein.« Kyle richtete sich auf und blickte ihr direkt in die Augen. »Bitte entschuldigen Sie, aber das ist das Letzte, was ich im Augenblick gebrauchen könnte. Ich möchte unverzüglich wieder an die Arbeit gehen.«

»Aber Sie müssen sich doch erst wieder akklimatisieren. Ausschlafen, mal ins Stadion gehen, solche Dinge. Sie waren jahrelang jemand anders, Max. Das steckt man nicht so einfach weg.«

Das Ganze war wie tolles Essen, geiler Sex und Autobahn bei Nacht mit ausgeschalteten Scheinwerfern gleichzeitig. Aber das Beste daran war, dass diese Freundlichen Blöden Idioten das alles einfach schluckten wie Gratis-Donuts.

»Bei allem gebotenen Respekt«, wandte er sich an die Anwesenden, »würde ich mich sehr freuen, wenn Sie den bisherigen Verlauf meiner beruflichen Karriere im Blick behalten würden. Unterziehen Sie mich einem Test, ob ich wirklich für den aktiven Dienst geeignet bin, falls das unbedingt nötig ist. Aber legen Sie mich nicht auf Eis. Ich will arbeiten. Glauben Sie mir, das ist genau das, was ich jetzt brauche.«

Rund um den Tisch wurden unverhohlen ein paar Blicke gewechselt. Einer der Typen von der Drogenfahndung zuckte die Achseln und klappte den Aktenordner zu, den er vor sich auf dem Tisch liegen hatte. Die Entscheidung lag bei Li.

»Nur aus Interesse«, sagte sie. »Was hatten Sie sich denn vorgestellt?«

»Ich glaube, ich würde einen guten SSA abgeben«, sagte er, und das stimmte auch. »Das will ich machen.«

»Supervisory Special Agent? Anscheinend haben Sie nichts von Ihrem Ehrgeiz eingebüßt.«

»Und außerdem würde ich sehr gerne hier in Washington bleiben, in der Außenstelle. Ich glaube, da kann ich den größten Schaden anrichten.« Eine Prise Selbstironie war immer gut.

Heute würde keine endgültige Entscheidung fallen, aber Kyle war sich ziemlich sicher, dass er erreicht hatte, was er wollte. Und die Position in der Außenstelle wäre zwar nicht unbedingt notwendig gewesen, war aber ein hübsches Sahnehäubchen obendrauf.

Die Büros lagen drüben am Judiciary Square, vielleicht einen Steinwurf weit vom Daly Building entfernt. Dann konnten er und Alex ein Schnurtelefon zwischen ihren Bürofenstern einrichten und die letzten Jahre aufarbeiten. Das würde bestimmt ein Heidenspaß werden, oder?

Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis sie sich zum ersten Mal wieder über den Weg liefen.

15

Ich besorgte den Leuten, die die Fingerabdrücke analysierten, ein paar Tickets für ein Spiel der Washington Nationals und hatte die Untersuchungsergebnisse gleich am Morgen auf dem Tisch.

An der Stelle, von der die Schüsse abgegeben worden waren, hatten sie auf einer ansonsten frisch gewischten Glasscheibe einen einzigen Fingerabdruck entdeckt. Und es stellte sich heraus, dass er mit zwei anderen Abdrücken übereinstimmte, die auf einer Geländerstrebe zwischen dem siebten und achten Stock des Gebäudes sowie am Sicherungsriegel einer Stahltür im Erdgeschoss entdeckt worden waren. Dort hatte der Attentäter vermutlich das Haus verlassen.

Das war aber auch die einzige gute oder zumindest interessante Nachricht. Die schlechte lautete, dass unser Abdruck mit keinem einzigen der zig Millionen Fingerabdrücke in der IAFIS-Datenbank übereinstimmte. Unser mutmaßlicher Killer hatte keinerlei kriminelle Vergangenheit, die uns hätte helfen können, ihn dingfest zu machen.

Also erweiterte ich meinen Suchradius. Erst kürzlich war ich in Afrika gewesen, auf der Jagd nach einem Massenmörder, der sich mit dem Beinamen »Tiger« geschmückt hatte. Im Rahmen meiner Ermittlungen hatte ich gute Bekanntschaft mit einem gewissen Carl Freelander geschlossen. Er war interner Ermittler bei der Army und gehörte zu einer behördenübergreifenden Anti-Terrorismus-Einheit des FBI in Lagos, Nigeria. Ich hoffte, dass Carl mir bei meinen Ermittlungen ein paar Umwege ersparen konnte.

Als ich ihn auf seinem Handy erwischte, war es in Lagos später Nachmittag.

»Carl, hier Alex Cross. Ich rufe aus Washington an. Wie wär’s, wenn wir die Höflichkeiten auf später verschieben und ich dir gleich sage, welchen Gefallen du mir tun sollst?«

»Hört sich gut an. Was kann ich für dich tun?«

Das war eines der Dinge, die mir an Carl gefielen – er arbeitete genau wie ich. »Ich habe hier einen Fingerabdruck im Zusammenhang mit einem Mordfall, zwei tödliche Schüsse aus zweihundertvierzig Metern Entfernung. Der Kerl ist offensichtlich gut ausgebildet, von der Ausrüstung ganz zu schweigen. Es könnte sein, dass da eine Querverbindung zum Militär besteht.«

»Lass mich raten, Alex. Du willst einen direkten Draht in die Datenbank.«

»So was in der Art«, erwiderte ich.

»Ja, okay. Ich kann es durch das CJIS jagen«, sagte er. »Dürfte nicht allzu lange dauern.«

CJIS bedeutet Criminal Justice Information Services und ist ein Dienst unter dem Dach des FBI, angesiedelt in Clarksburg, West Virginia. Das war eine dieser Situationen, wo die Katze sich in den Schwanz beißt – ein Anruf um die halbe Welt, um Zugang zu etwas zu bekommen, das direkt vor der Haustür lag, aber das machte ich keineswegs zum ersten Mal.

Keine zwei Stunden später meldete Carl sich zurück, allerdings mit eher entmutigenden Neuigkeiten.

»Dein Freund ist kein Angehöriger des US-Militärs, Alex, und gehört weder zum FBI noch zum Geheimdienst. Ich hoffe, du hast nichts dagegen, aber wo ich schon mal dabei war, habe ich deine Angaben auch in das Biometrische Identifikationssystem des Verteidigungsministeriums eingespeist. Er ist noch nie von den US-Streitkräften festgenommen worden und auch kein ausländischer Staatsbürger, der irgendwann einmal einen unserer Stützpunkte betreten hat. Keine Ahnung, ob du damit etwas anfangen kannst.«

»Jetzt kann ich zumindest einige der naheliegendsten Möglichkeiten ausschließen. Danke, Carl. Wenn du das nächste Mal in D. C. bist …«

»Drinks und so weiter, das ganze Programm, klar. Ich freu mich drauf. Mach’s gut, Alex.«

Als Nächstes rief ich Sampson an, um ihn auf den neuesten Stand zu bringen.

»Keine Sorge, Schätzchen, wir haben ja gerade erst angefangen«, sagte er. »Vielleicht stammt der Abdruck nicht einmal von dem Kerl, den wir suchen. Am Tatort hat es ja nur so gewimmelt von unseren Leuten, und ich halte jede Wette, dass die nicht alle Handschuhe getragen haben.«

»Ja, schon«, sagte ich, aber mittlerweile hatte sich bereits ein neuer Gedanke aus meinem Unterbewusstsein an die Oberfläche gegraben. »Und wenn es doch der Abdruck des Täters ist und er wollte, dass wir ihn finden? Vielleicht hat er ja Spaß an der Gewissheit, dass wir damit unsere Zeit vergeuden, weil es sowieso eine Sackgasse ist …«

»Oh, Mann, nein. Nein, nein, nein.« Sampson wusste genau, worauf ich hinauswollte.

»Und vielleicht gibt ihm das genau das Selbstvertrauen, das er braucht, um das Ganze noch mal zu machen, sobald die Zeit reif ist.«

16

Am Nachmittag wollte ich Bree von der Wache in der Pennsylvania Avenue abholen. Ich konnte es kaum erwarten, sie zu sehen, und als sie aus der Tür trat, legte sich ein breites Lächeln über mein Gesicht.

»Was für eine nette Überraschung«, sagte sie und gab mir einen Kuss. Wir hatten jeden Versuch aufgegeben, uns bei der Arbeit zurückzuhalten. »Was verschafft mir denn dieses Vergnügen? Das ist ja ganz wunderbar.«

»Keine Fragen«, erwiderte ich und hielt ihr die Beifahrertür auf. »Ich möchte dir etwas zeigen.«

Ich hatte das Ganze schon eine Weile geplant, und obwohl sich die Arbeit allmählich auf meinem Schreibtisch türmte, war ich stur genug, an meinem Vorhaben festzuhalten. Ich fuhr die North Capitol Street entlang, wechselte auf die Michigan und stellte den Wagen schließlich am Rand des Geländes der Catholic University ab.

»Ähm, Alex?« Bree blickte zur Windschutzscheibe hinaus – und praktisch senkrecht nach oben. »Wir hatten doch über eine Hochzeit in kleinem Rahmen gesprochen, aber vielleicht hätte ich ein bisschen deutlicher machen sollen, was damit gemeint war?«

Die Kirche des Nationalen Heiligtums der Unbefleckten Empfängnis ist eine der fünfundzwanzig größten Kirchen der Welt, und aus meiner Sicht die schönste Kirche in Washington, ja, vielleicht sogar in den ganzen Vereinigten Staaten.

»Keine Angst«, sagte ich. »Wir gehen da bloß durch. Komm mit.«

»Okay, Alex. Vermutlich.«

Die romanisch-byzantinisch anmutende Innenarchitektur des Bauwerks hat eine schier überwältigende Wirkung, aber davon abgesehen ist es hier drin auch unglaublich friedlich. Unter den gewaltigen Steinbögen kommt man sich winzig klein vor, während die mit Millionen kleiner, goldener Mosaiksteine verzierten Wände jede Ecke des Raums mit einem bernsteinfarbenen Lichtschimmer erfüllen, den ich noch nirgendwo sonst gesehen habe.

Ich nahm Bree bei der Hand und führte sie einen Seitengang entlang durch das Querschiff bis in den weitläufigen Chorraum im hinteren Teil der Kirche mit seinen vielen, bunten Rundbogenfenstern.

»Bree, kann ich mal deinen Ring sehen?«, bat ich sie.

»Meinen Ring?«

Sie lächelte ein wenig verwirrt, gab ihn mir aber trotzdem. Dann ging ich vor ihr auf die Knie und nahm erneut ihre Hand.

»Soll das vielleicht ein Heiratsantrag werden?«, sagte sie. »Weil, nur falls du das vergessen haben solltest: Ich habe schon einmal Ja gesagt.«

»Dann eben im Angesicht Gottes«, sagte ich und holte tief Luft. Mit einem Mal wurde mir klar, dass ich ein kleines bisschen nervös war.

»Bree, bevor wir uns kannten, habe ich dich nicht gebraucht. Ich dachte, ich würde ganz gut klarkommen – ich bin ganz gut klargekommen. Aber jetzt … jetzt bist du da, und das hat einen Grund – anders kann ich es mir jedenfalls nicht vorstellen.« Ich hatte keine Rede vorbereitet, und es fühlte sich so an, als würde ich über jedes meiner Worte stolpern, von dem dicken Frosch in meiner Kehle ganz zu schweigen. »Du hast einen Gläubigen aus mir gemacht, Bree. Ich weiß nicht, ob du ermessen kannst, was das für jemanden wie mich bedeutet, aber ich hoffe, du lässt mich den Rest meines Lebens lang versuchen, es dir begreiflich zu machen. Brianna Leigh Stone, willst du mich heiraten?«

Sie lächelte noch immer, aber ich sah, dass sie die Tränen zurückhalten musste. Selbst jetzt versuchte Bree noch, die Robuste zu spielen.

»Dir ist schon klar, dass du ein kleines bisschen verrückt bist, oder?«, sagte sie. »Das ist dir doch klar?«

»If loving you is wrong, I don’t want to be right«, säuselte ich ihr im Sinatra-Flüsterton entgegen.

»Okay, okay, alles, bloß nicht singen«, erwiderte sie, und wir fingen an zu lachen wie zwei Schulkinder beim Herumalbern in der Bibliothek. Aber es war ein tränenreiches Lachen, für uns beide.

Bree kniete sich neben mich, legte ihre Hand behutsam auf meine und steckte den Verlobungsring wieder an. Als sie mich sanft auf die Lippen küsste, da spürte ich die Wärme, und ein Schaudern lief mir den Rücken hinunter.

»Alexander Joseph Cross, ganz egal, wie oft du mich fragst, meine Antwort lautet Ja. So hat sie immer gelautet, so wird sie immer lauten.«

17

Da ich nun einmal ein romantischer Narr bin, war ich immer noch nicht fertig. Von der Kathedrale der Unbefleckten Empfängnis brachte ich uns zurück in die Innenstadt, wo wir uns im Park Hyatt ein Zimmer für eine Nacht nahmen. Ich hatte Nana Bescheid gesagt, dass wir nicht nach Hause kommen würden.

Nachdem der Page uns in unserer Suite allein gelassen hatte, blickte Bree sich um und sagte: »Alex, was kostet das alles?«

Ich goss ein Glas aus der bereitstehenden, eisgekühlten Proseccoflasche ein und überreichte es ihr. »Na ja, ich weiß nicht, ob wir uns das College für Damon jetzt noch leisten können, aber der Blick ist einfach fantastisch, findest du nicht?«

Dann setzte ich mich an den kleinen Stutzflügel – der eigentliche Grund dafür, dass ich mir genau diese Räume ausgesucht hatte – und fing an zu spielen. Ich hielt mich an altbekannte Liebesweisen wie »Night and Day« oder »Someone to Watch Over Me«, jedes mit einer kleinen, persönlichen Botschaft an Bree versehen. Und nach einer ebenfalls persönlichen Aufforderung verzichtete ich weitgehend auf das Singen.

Sie setzte sich neben mich auf den Klavierhocker, lauschte und nippte dabei an ihrem Prosecco. »Womit habe ich das alles bloß verdient?«, sagte sie schließlich.

»Oh, dazu kommen wir gleich noch«, erwiderte ich. »Es hängt irgendwie damit zusammen, dass du dich ausziehst. Langsam. Stück für Stück.«

Aber zuerst ließen wir uns das Abendessen aus der Blue Duck Tavern nach oben bringen und teilten alles miteinander – den Orangen-Ruccola-Salat, den frischen Gelbflossenthunfisch, die Butterkrebse und einen warmen Schokoladenkuchen für zwei.

Zum Dessert machte ich eine Flasche Champagner auf, die wir in der riesigen Kalksteinbadewanne tranken.

»Ich habe das Gefühl, als wären wir jetzt schon in den Flitterwochen. Zuerst in der Kirche und jetzt das«, sagte sie.

»Betrachte es als Vorschau«, erwiderte ich und rieb ihr mit einem Stück Lavendelseife erst den Rücken und dann die langen Beine ein. »Als kleinen Vorgeschmack auf die Zukunft.«

»Mmmh, die gefällt mir, diese Zukunft.« Sie legte ihre Lippen an meine Schulter und biss sanft hinein, als ich die Seife fallen ließ und mit den Händen weitermachte.

Irgendwann krochen wir dann aus der Wanne und sanken direkt daneben zu Boden. Ich nahm zwei flauschige Hotel-Bademäntel, bastelte daraus ein improvisiertes Bärenfell, und dann verbrachten wir die nächsten Stunden bei dem Versuch, genug voneinander zu bekommen.

Als ich Bree das erste Mal zum Höhepunkt brachte, legte sie den Kopf in den Nacken und öffnete lautlos den Mund, während sie sich mit ihren erstaunlich kräftigen Armen an meinen unteren Rücken klammerte.

»Tiefer, Alex. Oh, Gott, tiefer. Tiefer!«

Es war, als ob nichts zwischen uns kommen könnte, weder im wörtlichen noch im übertragenen Sinn. Ich hatte das Gefühl, als wäre alles andere Millionen Meilen entfernt und wünschte mir, dass diese Nacht niemals enden würde.

Aber natürlich würde sie das … und zwar viel zu früh.

18

Das Telefon klingelte fast genau um zwölf. Später würde mir klar werden, dass das kein Zufall war. Mitternacht markiert auch den Beginn eines neuen Tages, und genau das hatte der Anrufer gemeint, wortwörtlich.

»Alex Cross«, meldete ich mich.

»Das alles, und dazu noch eine romantische Liebe. Sag einmal, Detective Cross, wie schaffst du das bloß?«

Kyle Craigs Stimme drang wie ein eisiger Wasserstrahl in mein Bewusstsein, und schlagartig veränderte sich alles.

»Kyle«, sagte ich, damit Bree Bescheid wusste. »Seit wann bist du in Washington?«

Sie hatte sich bereits aufgesetzt, aber als sie diesen Namen hörte, holte sie ihr Handy aus dem Nachttisch und nahm es mit ins Badezimmer.

»Wie kommst du darauf, dass ich in Washington bin?«, fragte Kyle zurück. »Du weißt doch, ich habe meine Augen und Ohren überall. Ich muss nicht unbedingt da sein, um da zu sein.«

»Das stimmt.« Ich bemühte mich, so ruhig wie nur möglich zu klingen. »Aber ich bin eines deiner Lieblingsobjekte.«

Er lachte leise. »Ich würde ja gerne sagen, dass du dich zu wichtig nimmst, aber das kann ich nicht. Also, dann erzähl mir doch mal was über deine Familie. Wie geht es Nana Mama? Und den Kindern?«

Das waren keine Fragen. Es waren Drohungen, und das war uns beiden klar. Familien waren genau Kyles Ding, vielleicht, weil seine eigene so völlig verkorkst gewesen war. Er hatte ja sowohl seinen Vater als auch seine Mutter umgebracht, bei unterschiedlichen Gelegenheiten. Nur unter Aufbietung aller Kräfte gelang es mir, den Köder nicht zu schlucken und mich am Riemen zu reißen.

»Kyle, warum rufst du an? Du tust doch nie etwas ohne Grund.«

»Ich habe Damon gar nicht gesehen«, erwiderte er. »Er ist wohl immer noch oben an der Cushing Academy, stimmt’s? Genau westlich von Worcester, oder? Aber Ali! Also wirklich, genau so stellt man sich doch einen heranwachsenden Jungen vor.«

Ich krallte mich an die Matratzenkante. Meine Kinder in Kyles Gedankenwelt, das war fast nicht zu ertragen.

Aber wenn ich eines sicher wusste, dann war es, dass man mit sinnlosen Drohungen und Warnungen nur noch zusätzliches Öl ins Feuer goss. Kyle hatte sich schon immer in einer wahnsinnigen Konkurrenz zu mir befunden, und das im wortwörtlichen Sinn. Bereits beim ersten Mal hatten wir ihn wirklich nur mit alleräußerster Anstrengung zur Strecke bringen können.

Wie zum Teufel sollte ich das noch einmal schaffen?

»Kyle«, sagte ich so ruhig, wie ich nur konnte, »ich bin nicht bereit, mit dir zu reden, ohne zu wissen, worauf das Ganze hinauslaufen soll. Wenn du mir also etwas zu sagen hast …«

»Asche zu Asche und Staub zu Staub«, erwiderte er. »Das ist doch kein Geheimnis, Alex.«

»Was soll das denn bedeuten?«

»Du wolltest doch wissen, worauf das Ganze hinausläuft. Asche zu Asche und Staub zu Staub – letztendlich läuft doch alles darauf hinaus. Natürlich geht es bei einigen schneller als bei anderen, hab ich recht? Bei deiner ersten Frau zum Beispiel, aber die kann ich mir nun wirklich nicht an die Fahnen heften.«

Und dann hatte er erreicht, was er wollte. Ich verlor die Beherrschung, tickte aus.

»Jetzt hör mir mal gut zu, du dreckiges Stück Scheiße. Wage es ja nicht, in unsere Nähe zu kommen. Ich schwöre bei Gott, wenn du dich auch nur einmal …«

»Wenn ich was?«, schoss er genauso heftig zurück. »Deiner lächerlichen Familie etwas antue? Dir deine teure Verlobte wegnehme?« In seiner Stimme schwang von einem Moment auf den anderen nur noch reinster Hass. »Wie kannst du es wagen, von irgendwelchen Verlusten zu reden? Davon, was du behalten willst! Wie viele Leben hast du schon ausgelöscht, Alex? Wie viele Familien hast du mit deiner gottverdammten Neun-Millimeter auseinandergerissen? Du weißt doch nicht einmal, was Verlust bedeutet – noch nicht, du verfluchter Heuchler!«

Ich hatte ihn noch nie so außer sich erlebt. Eigentlich nahm Kyle nie ein einziges Schimpfwort in den Mund. Nicht der Kyle, den ich gekannt hatte.

Veränderte er sich in gewisser Weise? Oder war auch das nur eine seiner sorgfältig einstudierten Rollen?

»Willst du wissen, was der eigentliche Unterschied zwischen dir und mir ist, Alex?«, fuhr er fort.

»Den kenne ich schon«, erwiderte ich. »Ich bin noch zurechnungsfähig, aber du nicht mehr.«

»Der Unterschied besteht darin, dass ich immer noch am Leben bin, weil ihr es nicht geschafft habt, mich zu erledigen, aber du bist noch am Leben, weil ich deinen Tod noch nicht beschlossen habe. Bitte, bitte sag, dass dir diese offensichtliche Tatsache nicht entgangen ist.«

»Ich werde dich nicht töten, Kyle.« Die Worte quollen jetzt einfach aus mir heraus. »Ich werde dafür sorgen, dass du verrottest, ganz langsam, in einer Zelle in Colorado, da, wo du herkommst. Du gehst wieder dahin zurück.«

»Ach, dabei fällt mir ein«, sagte er … und legte auf. Das war typisch Kyle, seine Art und Weise, mir zu sagen, dass er die ganze Sache angefangen hatte und dass er sie auch zu Ende bringen würde, und zwar so, wie er wollte. Er brauchte immer die totale Kontrolle, brauchte sie wie die Luft zum Atmen.

Plötzlich stand Bree neben mir, schlang die Arme um mich. »Ich habe mit Nana gesprochen«, sagte sie. »Alles in Ordnung, aber sie weiß, dass wir gleich nach Hause kommen. Und ich habe schon einen Streifenwagen zum Haus bestellt.«

Ich zog mich an, so schnell ich konnte. Ich zitterte vor Wut, aber meine Wut galt nicht nur Kyle.

»Ich habe einen Fehler gemacht, Bree, einen riesengroßen Fehler. Ich darf mich einfach nicht so über ihn aufregen. Das darf ich nicht! Dadurch wird alles nur noch schlimmer.«

Falls das überhaupt möglich war.

19

Dieser verfluchte Mistkerl. Dieses miese, dreckige Schwein.

Kyle hatte genau das erreicht, was er wollte. Er war in mein Leben eingedrungen. Er hatte meine Nummer, in mehrfacher Hinsicht. Jetzt hatte ich keine andere Wahl mehr, jetzt musste ich darauf reagieren.

Als wir zu Hause ankamen, stand schon ein Streifenwagen vor dem Haus. Hinter dem Haus, vor der Garage, war ebenfalls ein Beamter postiert. Sampson war auch da. Ich weiß gar nicht, wer ihn angerufen hatte, aber ich war froh, ihn zu sehen.

»Alles in Ordnung, Schätzchen, wir haben die Lage im Griff«, sagte er, als wir eintraten. Er saß mit Nana in der Küche. Sie hatte ihm sogar schon ein Schinkensandwich und Pommes frites gemacht.

»Das ist noch nicht alles«, sagte ich. Ich musste mich zusammenreißen, um nicht laut zu werden, aber die Kinder schliefen noch. »Wir müssen überlegen, ob wir vielleicht umziehen.«

»Ach, tatsächlich?«, erwiderte Nana, und die Raumtemperatur fiel um gefühlte zehn Grad.

»Nana …«

»Alex, nein. Nicht schon wieder. Du kannst mit den Kindern machen, was du willst. Aber ich habe schon beim letzten Mal gesagt, dass es für mich das letzte Mal ist, und das habe ich auch so gemeint. Ich verlasse dieses Haus unter gar keinen Umständen. Mehr habe ich dazu nicht zu sagen.«

Noch bevor ich ihr antworten konnte, hatte sie beschlossen, doch noch etwas zu sagen zu haben.

»Und außerdem: Wenn dieser Kyle Craig wirklich so gut ist, wie du behauptest, dann ist es auch egal, wo du die Kinder hinbringst. Aber was nicht egal ist, Detective Cross, ist, dass du sie beschützt, und zwar dort, wo sie sind.« Ihre Stimme zitterte, aber der Finger, den sie auf mein Gesicht richtete, war vollkommen ruhig. »Schütze dein Heim, Alex. Mach das! Du bist doch angeblich so ein guter Polizist.«

Dann hieb sie zweimal mit der flachen Hand auf die Tischplatte und ließ sich gegen die Lehne sinken. Ich war am Zug.

Zunächst holte ich Luft und zählte bis zehn. Dann bat ich Bree, eine Großfahndung einzuleiten. »Gib die Fahndung so schnell wie möglich an alle Dienststellen im Großraum Washington, die anderen Strafverfolgungsbehörden und auch ans National Crime Information Center beim FBI raus.« Dafür brauchten wir einen gültigen Haftbefehl, und Sampson war schon dabei, das zu erledigen.

Ich rief die FBI-Außenstelle in Denver an. Formal betrachtet waren sie für Kyle zuständig, da er in Colorado aus dem Gefängnis ausgebrochen war.

Ein gewisser Agent Tremblay teilte mir mit, dass es nichts Neues zu berichten gab, dass er sich aber sofort mit allen Niederlassungen in der Mittelatlantik-Region in Verbindung setzen wolle. Auch für das FBI hatte dieser Fall oberste Priorität, und das nicht nur aufgrund des Schadens, den Kyle dem Ruf des Bureaus schon beim ersten Mal zugefügt hatte. Ich war mir ziemlich sicher, dass Jim Heekin aus dem Direktorat in Washington sich gleich morgen früh bei mir melden würde.

In der Zwischenzeit wählte ich noch eine Telefonnummer … und holte meinen Kumpel und gelegentlichen Sparringspartner Rakeem Powell aus dem Schlaf.

Rakeem war fünfzehn Jahre lang bei der Polizei gewesen, davon acht als Detective beim 103. Revier im Ersten Bezirk. Dann wurde er innerhalb von sechs Monaten erst Ehemann und dann angeschossen, gefolgt von der Versetzung in den vorzeitigen Ruhestand.

Niemand hätte gedacht, dass Rakeem die Abteilung je verlassen würde, aber schließlich hatte auch niemand gedacht, dass er je sesshaft werden könnte. Jetzt besaß er eine eigene, kleine Sicherheitsberatungsfirma in Silver Spring, und ich war kurz davor, sein Kunde zu werden.

Um sieben Uhr morgens hatten wir ein Überwachungssystem installiert. Die Kinder wurden auf dem Schulweg von mir und Bree begleitet, während Sampson als Springer bereitstand. Rakeems Mitarbeiter übernahmen die Nachtwachen, vor und hinter dem Haus. Tagsüber sollten je nach Bedarf Wachen eingeteilt werden. Außerdem sollte heute, noch bevor die Kinder von der Schule nach Hause kamen, eine Liste aller verwundbaren Stellen des Hauses erstellt und ein angemessenes Überwachungssystem installiert werden.

Nana unternahm zunächst ein paar Versuche, die FBI-Agenten aus dem Vorgarten zu vertreiben, aber in diesem Punkt blieb ich hartnäckig. Sie hatte von mir verlangt, alles zu tun, was nötig war, um für ausreichenden Schutz zu sorgen. Sie sprach kaum ein Wort mit mir, und die ganze Situation war durch und durch unbefriedigend, aber so sah unsere Realität im Augenblick eben aus.

Ein Leben im Belagerungszustand. Kyle Craig war in unser Leben zurückgekehrt.

20

Und das Leben geht weiter, ob man will oder nicht.

Nachdem ich die Kinder zur Schule gebracht hatte, schaffte ich es gerade noch rechtzeitig zu meinem zweiten Klienten ins St. Anthony’s Hospital. Seitdem ich meine Privatpraxis aufgegeben habe, stelle ich mich dem Krankenhaus ehrenamtlich als Therapeut zur Verfügung. Die Patienten dort leiden unter teils schweren psychischen Erkrankungen, können sich die notwendigen Therapien aber nicht leisten, daher war ich froh, helfen zu können. Außerdem sorgte diese Arbeit dafür, dass ich wach und aufmerksam blieb.

Bronson »Pop-Pop« James kam in mein feuchtkaltes Zimmer geschlurft wie ein Zuhälter, breitbeinig und angeberisch, und schwitzte aus jeder Pore seine übliche Attitüde aus, die da hieß: Ich bin einfach zu cool für die Schule. Bei unserer ersten Begegnung war er elf gewesen. Jetzt war er ein bisschen älter, und sein zynischer Blick auf die Welt hatte sich noch weiter verfestigt.

Seit wir uns regelmäßig sahen, waren zwei seiner Freunde gestorben, und die meisten seiner Vorbilder – Straßenräuber, kaum älter als er selbst – waren auch schon tot.

Manchmal hatte ich das Gefühl, als sei ich der einzige Mensch auf der Welt, dem etwas an Bronson lag. Damit will ich nicht sagen, dass ich es leicht mit ihm hatte. Das Gegenteil war der Fall.

Er saß mir gegenüber auf dem Kunstledersofa, das Kinn zur Zimmerdecke gerichtet, begutachtete irgendetwas da oben, aber wahrscheinlich ignorierte er mich einfach.

»Und, gibt es etwas Neues seit dem letzten Mal?«, erkundigte ich mich.

»Kann ich nich drüber reden«, sagte er. »Mann, warum schleppen Sie eigentlich immer dieses Starbucks-Zeug hier an?«

Ich ließ den Blick zu dem Becher in meiner Hand wandern. »Wieso? Magst du Kaffee?«

»Ach was, ich rühr den Mist nich an. Schmeckt eklig. Aber dieses Frappuccino-Zeug, was die da ham. Das mag ich.«

Er hatte einen Köder ausgeworfen. Vielleicht hoffte er, dass ich ihm beim nächsten Mal etwas mitbrachte. Ihm ein bisschen Zucker in den Hintern pustete. Es war eine der seltenen Gelegenheiten, wo hinter der Rüstung, die er sich zugelegt hatte und die er Tag und Nacht zu tragen schien, das Kind zum Vorschein kam.

»Bronson, du hast gesagt, du kannst nicht darüber reden. Heißt das, dass es doch etwas Neues gibt?«

»Sind Sie taub? Ich hab gesagt: Kann ich. Nich. Drüber. Reden!«

Jedes seiner Worte wurde von einem kräftigen Tritt gegen das Tischchen zwischen uns begleitet.

Über Jugendliche wie Bronson gab es zahlreiche psychologische Abhandlungen – bestand Aussicht auf Besserung, auf Wiedereingliederung in die Gesellschaft, oder nicht? Soweit ich es beurteilen konnte, besaß er keinerlei Mitgefühl für andere Menschen. Das ist ein zentrales Element bei der Entwicklung einer soziopathischen Persönlichkeitsstörung – wie sie im Übrigen zum Beispiel bei Kyle vorlag – und machte es ihm sehr leicht, seine gewalttätigen Neigungen auszuleben. Anders ausgedrückt: Es fiel ihm außerordentlich schwer, sie nicht auszuleben.

Aber ich kannte auch Bronsons kleines Geheimnis. Ich wusste, dass hinter seiner Straßengangster-Fassade und all den psychischen Störungen ein verschreckter, kleiner Junge saß, der gar nicht verstehen konnte, warum er so fühlte, wie er die meiste Zeit fühlte. Pop-Pop war seit dem Säuglingsalter von einer staatlichen Behörde zur nächsten weitergereicht worden, und ich fand, dass er mehr verdient gehabt hätte als das, was das Leben ihm bisher geboten hatte. Das war der Grund, warum ich mich zweimal pro Woche mit ihm zusammensetzte.

Ich nahm noch einen Anlauf. »Bronson, du weißt doch, dass das, was wir hier besprechen, absolut vertraulich ist, oder?«

»Es sei denn, ich bin eine Gefahr für mich selbst«, zitierte er. »Oder für jemand anders.« Dieser zweite Punkt schien ihm ein Lächeln zu entlocken. Ich glaube, er genoss die Macht, die unser Gespräch ihm verlieh.

»Bist du denn eine Gefahr für jemand anderen?«, hakte ich nach. Meine größte Sorge waren die Banden. Bis jetzt hatte ich keine Tätowierungen oder sichtbare Verletzungen bei ihm festgestellt – keine Brandmarken, blauen Flecken oder sonst etwas, das auf ein Initiationsritual schließen ließ. Aber ich wusste auch, dass das Heim, in dem er seit Neuestem untergebracht war, dicht bei der Valley Avenue lag, im Revier der Ninth-Street- und der Yuma-Gang, die sich dort praktisch gegenseitig auf die Füße traten.

»Da passiert gar nix«, sagte er im Brustton der Überzeugung. »Da wird bloß rumgequatscht.«

»Und mit wem ›quatschst‹ du denn so rum im Moment? Mit den Ninth-Street-Jungs? Den Yumas?«

So langsam verlor er die Geduld und versuchte es mit einem Duell der Blicke. Ich ließ die Stille wirken. Vielleicht gab er mir ja noch eine Antwort. Doch dann sprang er auf, stieß den Tisch beiseite, schnellte mir fast ins Gesicht. Von einem Augenblick zum anderen war er wie verwandelt.

»Starr mich bloß nich so an, Mann, kapiert? Starr mich nich an!«

Er holte aus und schlug nach mir.

Es war, als wüsste er gar nicht, wie klein er war. Ich musste den Schlag abblocken und ihn an den Schultern zurück aufs Sofa drücken. Und selbst dann probierte er es noch einmal.

Ich stieß ihn ein zweites Mal auf die Couch. »Keine Chance, Bronson. Nicht mit mir!« Angesichts seiner Geschichte war es mir absolut zuwider, mich mit körperlichen Mitteln durchzusetzen, aber er hatte eine Grenze überschritten. Um ehrlich zu sein, Bronson schien es vollkommen egal zu sein, wo die Grenze war. Das machte mir am meisten Angst.

Dieser Junge steuerte auf einen Abgrund zu, und ich war mir wirklich nicht sicher, ob ich ihn aufhalten konnte.

21

»Komm mit, Bronson«, sagte ich und stand auf. »hauen wir ab hier.«

»Wo gehn wir hin«, wollte er wissen. »Zum Jugendamt? Ich hab Sie doch gar nich erwischt, Mann.«

»Nein, wir gehen nicht zum Jugendamt. Nicht mal in die Nähe. Na los, komm mit.«

Ich schaute auf meine Armbanduhr. Wir hatten immer noch dreißig Minuten Zeit. Bronson folgte mir auf den Flur, wahrscheinlich hauptsächlich aus Neugier. Normalerweise übergab ich ihn, wenn wir mein Zimmer verließen, in die Obhut seiner Sozialarbeiterin.

Als wir draußen auf der Straße waren, und ich per Fernbedienung mein Auto entriegelte, blieb er erneut stehen.

»Sind Sie pervers, Cross? Wolln Sie mich vielleicht irgendwo hinbringen, ganz privat oder so was?«

»Ja, ja, ich bin pervers, Pop-Pop«, sagte ich. »Steig ein.«

Er zuckte mit den Achseln, gehorchte aber. Ich sah, wie er mit der Hand über den Ledersitz fuhr, wie er die Stereoanlage beäugte, aber er behielt jedes Kompliment, jede Bewunderung für sich.

»Also, was ist das denn jetzt für ’n großes Geheimnis?«, sagte er, als wir uns in Bewegung setzten. »Wo fahrn wir denn hin, verdammt noch mal?«

»Kein Geheimnis«, erwiderte ich. »Gar nicht weit von hier gibt es einen Starbucks. Ich spendiere dir einen Frappuccino.«

Bronson drehte sich weg und schaute zum Fenster hinaus, aber davor konnte ich noch die Andeutung eines Grinsens auf seinem Gesicht erkennen. Es war nicht viel, aber wenigstens gab es an diesem Tag ein paar Minuten, in denen er mich nicht nur als Feind betrachtete.

»Venti«, sagte er, »den größten.«

»Ja, klar, Venti.«

22

Das Bureau wurde immer noch von Vollidioten geführt, den Eindruck musste man zumindest haben. Soweit Kyle Craig es beurteilen konnte, hatte niemand auch nur geblinzelt, als der nach einer ausführlichen Befragung frisch reaktivierte Agent Siegel sich auf den Heckenschützenfall in Washington, D. C., ansetzen ließ. Siegels Einsatz in Medellín, Kolumbien, als das noch die »Welthauptstadt der Kapitalverbrechen« gewesen war, war ad acta gelegt, als beeindruckende Visitenkarte. Sie konnten von Glück sagen, dass sie ihn bei diesem Fall hier mit an Bord hatten.

Mehr Glück, als sie ahnten – zwei Agenten zum Preis von einem! Es saß an seinem neuen Schreibtisch in der FBI-Außenstelle von Washington und starrte auf den nagelneuen Dienstausweis, der ihm am Morgen überreicht worden war. Max Siegels Passfoto starrte zurück. Er brauchte sich das Bild bloß anzuschauen, schon bekam er einen Ständer. Eigentlich rechnete er noch jedes Mal, wenn er an einem Spiegel vorbeikam, damit, den alten Kyle zu sehen.

»Muss komisch sein.«

Kyle hob den Blick und entdeckte einen seiner Kollegen über der Trennwand seines Büroabteils. Das war Agent Wiehießernochmal, der, den alle bloß Scooter nannten. Absurder ging’s wohl nicht. Scooter mit dem eifrigen Blick, der ununterbrochen an irgendwelchen Schokoriegeln knabberte.

Kyle ließ den Ausweis zurück in seine Tasche gleiten. »Komisch?«

»Die Rückkehr in den aktiven Dienst, meine ich. Nach so langer Zeit.«

»Miami war aktiver Dienst«, sagte Kyle und würzte seine Worte mit einer ordentlichen Prise von Siegels New Yawker Arroganz und Akzent.

»Ich mein ja bloß. Ich wollte Ihnen nichts unterstellen«, erwiderte Wiehießernochmal. Kyle starrte ihn wortlos an und unternahm nichts, um das unbehagliche Schweigen zu unterbrechen. »Also gut, na denn … brauchen Sie noch was, bevor ich wieder rausgehe?«

»Von Ihnen?«, erwiderte Kyle.

»Na ja … ja.«

»Nein, danke, Scooter. Ich habe alles.«

Max Siegel würde sich ungesellig verhalten. Das hatte Kyle schon vor seiner Ankunft beschlossen. Sollten die anderen doch über Babyfotos die Köpfe zusammenstecken und sich im Pausenraum Mikrowellen-Popcorn teilen. Je mehr Raum sie ihm ließen, desto mehr konnte er schaffen und desto sicherer war seine Maskerade.

Darum arbeitete er so gerne abends. Schon fast die gesamte letzte Nacht hatte er hier an seinem Schreibtisch zugebracht und alles zusammengesammelt, was es über die Schüsse in der Eighteenth Street zu wissen gab. Heute Abend konzentrierte er sich auf die Fotos vom Tatort und alles, was sich mit dem Vorgehen des Schützen beschäftigte. Das Profil wurde immer deutlicher erkennbar.

Bestimmte Begriffe kamen ihm in den Sinn. »Sauber.« »Distanziert.« »Professionell.« Der Killer hatte keine spezifische Visitenkarte hinterlassen und auch keines der sonst in solchen Fällen üblichen Fang-mich-doch-Spielchen inszeniert. Das Ganze wirkte fast steril – tödliche Schüsse aus zweihundertvierzig Metern Entfernung, was Kyle nicht mehr als ein müdes Gähnen entlockte, auch wenn der Schock und Schrecken, um eine Formulierung der Presse wiederzugeben, seine Wirkung alles in allem recht elegant entfaltet hatte.

Er saß etliche Stunden bei der Arbeit, verlor sogar die Zeit aus dem Blick, bis das Klingeln eines Telefons die Stille des Büros durchbrach. Kyle dachte sich nicht allzu viel dabei, doch sechzig Sekunden später erwachte sein eigener Apparat zum Leben.

»Agent Siegel«, meldete er sich mit freundlicher Stimme, aber mit starrer Miene.

»Hier Jamieson aus der Funkzentrale. Die Metro Police hat uns gerade eben einen Mord gemeldet. Könnte sich um das nächste Heckenschützenattentat handeln. In Woodley Park.«

Kyle zögerte keine Sekunde. Er stand auf und schlüpfte in sein Jackett. »Wo muss ich hin?«, sagte er. »Wohin genau?«

Ein paar Minuten später verließ er die Tiefgarage und fuhr mit über neunzig Sachen die Mass Avenue entlang. Je früher er da oben war, desto eher konnte er die Typen von der Metro Police aufhalten, die garantiert in diesem Augenblick dabei waren, den ganzen Tatort durcheinanderzubringen.

Aber was noch wichtiger war – Meine Damen und Herren, bitte schnallen Sie sich an und stellen Sie das Rauchen ein –, das war der Moment, auf den er gewartet hatte. Mit ein bisschen Glück war der Zeitpunkt der ersten Begegnung zwischen Alex Cross und Max Siegel endlich gekommen.

23

Ich war zu Hause, als mich der Anruf wegen des neuesten Heckenschützenattentats in Woodley Park erreichte.

»Detective Cross? Hier spricht Sergeant Ed Fleischman vom Zweiten Bezirk. Wir haben einen ziemlich üblen Mordfall hier oben, höchstwahrscheinlich ein Heckenschütze.«

»Wie heißt das Opfer?«, wollte ich wissen.

»Mel Dlouhy, Sir. Darum rufe ich ja an. Er passt genau zum Schema Ihres Falles.«

Dlouhy war momentan gegen Kaution auf freiem Fuß, stand aber nach wie vor im Mittelpunkt eines der größten Insider-Steuerskandale in der Geschichte der USA. Ihm wurde vorgeworfen, dass er seine Stellung in der Bezirksverwaltung des Finanzamtes dazu genutzt hatte, zig Millionen Steuer-Dollars an sich selbst, seine Angehörigen und Freunde umzuleiten, und zwar mithilfe von gemeinnützigen Kinderhilfsorganisationen, die nur auf dem Papier existiert hatten.

Ein weiteres Heckenschützenattentat, ein weiterer Mistkerl, der in die Schlagzeilen geraten war … wir hatten ein Tatmuster.

Aber der Fall hatte auch schlagartig eine neue Dimension bekommen. Ich war fest entschlossen, das Ganze von Anfang an richtig anzupacken. Wenn es schon ein Affenzirkus sein musste, dann konnte ich zumindest versuchen, dafür zu sorgen, dass es mein Affenzirkus wurde.

»Wo sind Sie jetzt?«, fragte ich den Sergeant.

»In der Zweiunddreißigsten, gleich an der Ecke Cleveland Avenue, Sir. Kennen Sie die Gegend?«

»Ja.«

Der Zweite Bezirk war der einzige in der ganzen Stadt, der im letzten Kalenderjahr null Tötungsdelikte zu verzeichnen gehabt hatte. Diese Statistik hatte sich also auch erledigt. Ich spürte schon, wie sich die Panik im Viertel ausbreitete.

»Ist der Notarzt schon da?«

»Ja, Sir. Das Opfer wurde offiziell für tot erklärt.«

»Und das Haus ist sauber?«, hakte ich nach.

»Wir haben eine vorläufige Durchsuchung durchgeführt und nichts gefunden. Mrs. Dlouhy ist jetzt bei uns. Ich kann mir die Einwilligung zu einer gründlichen Durchsuchung geben lassen, wenn Sie wollen.«

»Nein. Alle sollen das Haus verlassen. Rufen Sie die Spurensicherung an. Die sollen schon mal Fotos machen, aber niemand rührt etwas an, bevor ich nicht da bin«, sagte ich zu Sergeant Fleischman. »Haben Sie schon eine Ahnung, woher die Schüsse gekommen sein könnten?«

»Entweder aus dem Garten oder vom Nachbargrundstück. Dort ist niemand zu Hause«, sagte Fleischman.

»Okay. Beziehen Sie Posten auf der Straße – nicht im Vorgarten, Sergeant. Ich will Beamte an der Vorder- und an der Hintertür sowie einen am Nachbarhaus. Ganz egal, wer da rein will, jeder muss sich zuerst an Sie wenden – und Ihre Antwort lautet Nein. So lange, bis ich vor Ort bin. Für diesen Fall ist die Metro Police zuständig, und ich leite die Ermittlungen. Sie werden das FBI zu sehen bekommen, das ATF, vielleicht sogar den Chief persönlich, weil er in der Nähe wohnt. Sagen Sie ihm, dass er mich im Auto anrufen soll, wenn er unbedingt will.«

»Sonst noch was, Detective?« Fleischman klang ein kleines bisschen überfordert. Ich konnte es ihm nicht verübeln. Die meisten Beamten im Zweiten waren so etwas einfach nicht gewöhnt.

»Ja. Sprechen Sie mit den Leuten, die zuerst am Tatort waren. Ich will auf keinen Fall, dass irgendetwas an die Presse oder an die Nachbarn durchsickert, absolut gar nichts. Ihre Leute haben nichts gesehen und wissen nichts. Sehen Sie einfach zu, dass alles genau so bleibt, wie es ist, und lassen Sie niemanden rein, bis ich da bin.«

»Ich werd’s versuchen.«

»Nein, Sergeant. Sie sorgen dafür. Glauben Sie mir, wir müssen diese Sache wirklich unter Verschluss halten.«

24

Bedauerlicherweise war die Pressemeute bei meiner Ankunft bereits außer Rand und Band. Dutzende Kameras rangelten um eine günstige Perspektive auf das weiße Steinhaus von Mel und Nina Dlouhy, entweder hinter den Absperrungen an der Vorderfront, die Sergeant Ed Fleischman hatte errichten lassen, oder drüben auf der Thirty-first Street, wo eine zweite Einheit die Leute daran hindern sollte, von hinten auf das Grundstück vorzudringen.

Die meisten Schaulustigen, die nicht zur Presse gehörten, kamen wahrscheinlich von der Cleveland Avenue her. Die Nachbarn zogen es allem Anschein nach vor, zu Hause zu bleiben. Als ich an den letzten Häuserblocks vorbeifuhr, konnte ich links und rechts hinter den Fenstern Silhouetten erkennen. Ich trug mich in die Anwesenheitsliste ein und schickte sofort ein paar Beamte los, die an die benachbarten Haustüren klopfen sollten.

Sampson kam auch, direkt von einer Veranstaltung an der Georgetown University, wo seine Frau Billie angehende Krankenschwestern und -pfleger unterrichtete. »Ich will nicht behaupten, dass ich über das, was hier passiert ist, glücklich bin«, sagte er. »Aber verdammt noch mal, wie viel Wein und Käse kann ein Mensch im Laufe seines Lebens eigentlich in sich reinstopfen?«

Wir fingen im Wohnzimmer an, wo die Dlouhys, so hieß es, sich gemeinsam eine Folge der Krimiserie The Closer angesehen hatten. Der Fernseher lief noch und zeigte jetzt zu allem Überfluss ein Live-Standbild des Hauses. »Das ist ganz schön unheimlich«, sagte Sampson. »In den Medien wird ja immer gern die Missachtung der Privatsphäre angeprangert – außer, wenn sie selbst es sind, die die Privatsphäre missachten.«

Mrs. Dlouhy hatte bereits ausgesagt, dass sie ein gläsernes Klirren gehört, einen Blick auf das zersprungene Fenster geworfen und erst dann erkannt hatte, dass der Kopf ihres Mannes, der im Liegesessel neben ihr gesessen hatte, mit weit geöffneten Augen zur Seite gesackt war. Jetzt saß sie mit einer unserer psychologischen Betreurinnen in der Küche. Ich konnte sie weinen hören und hatte Mitleid mit ihr. Was für ein Albtraum.

Mel Dlouhy saß noch immer in seinem Sessel. Die Einschusswunde in seiner Schläfe sah relativ sauber aus, das Loch war von einem kleinen, blau-schwarzen Ring umgeben. Sampson deutete mit seinem Kugelschreiber darauf.

»Sagen wir mal, dass er schätzungsweise hier getroffen wird«, sagte er und ließ den Kugelschreiber ungefähr fünfzehn Zentimeter höher wandern, an die Stelle, an der Dlouhys Kopf ursprünglich gewesen sein musste. »Und die Kugel kommt von …« Er schwang den Kugelschreiber im Bogen herum, bis er auf das Loch in der Fensterscheibe zeigte. »… da drüben.«

»Das ist ein Abwärtswinkel«, sagte ich. Das Geschoss hatte eine der Glasscheiben in der oberen Reihe eines sechsfach unterteilten Sprossenfensters durchschlagen, das auf den rückwärtigen Garten hinauszeigte. Ohne weitere Diskussion gingen wir durch das Esszimmer und traten durch eine Schiebetür hinaus ins Freie.

Über die Backstein-Terrasse gelangte man in einen lang gestreckten, schmalen Garten. An der Hauswand waren zwei Scheinwerfer angebracht, die etwa die Hälfte der Fläche beleuchteten, aber irgendwelche Nebengebäude oder Bäume, die das Gewicht eines Menschen tragen konnten, waren nicht zu erkennen.

Dahinter schimmerte die dreistöckige Tudor-Villa auf dem Nachbargrundstück im Schein der Straßenlampen von der Einunddreißigsten her. Zwei riesige Eichen, die zum größten Teil im Schatten des Hauses lagen, dominierten dort den Garten.

»Du hast doch vorhin gesagt, dass da niemand zu Hause ist«, sagte Sampson. »Hab ich recht?«

»Sind verreist«, erwiderte ich. »Da hat jemand ganz genau gewusst, was er tut. Vielleicht war das sogar so was wie eine Demonstration seines Könnens. Nach diesem ersten Attentat hat der Heckenschütze schließlich einen Ruf zu verteidigen.«

»Vorausgesetzt, er war es.«

»Er war es«, sagte ich.

»Entschuldigung, Detective?« Plötzlich stand Sergeant Ed Fleischman neben uns. Ich warf einen Blick auf seine Hände, um sicherzugehen, dass er Handschuhe trug.

»Was machen Sie denn hier hinten, Sergeant? Sie haben doch da vorn mehr als genug zu tun.«

»Zwei Dinge, Sir. Ein paar Nachbarn haben ungewöhnliche Fahrzeuge gemeldet.«

»Fahrzeuge? Plural?«

Fleischman nickte. »Vielleicht ist ja was dran. Ein alter Buick mit New Yorker Kennzeichen hat etliche Tage lang immer wieder mal ein Stück die Straße hoch geparkt.« Er warf einen Blick auf den Block in seiner Hand. »Und dann war da noch ein großer, dunkler Geländewagen, vielleicht ein Suburban, sehr verbeult. Er hat gestern Abend ein paar Stunden lang auf der Straße gestanden.«

In dieser Gegend hier waren alte Autos etwas Ungewöhnliches, zumindest zu Zeiten, wo keine Handwerker mehr unterwegs waren. Wir mussten sofort versuchen, die beiden Fahrzeuge zu finden.

»Und was war das Zweite?«, wollte ich wissen.

»Das FBI ist da.«

»Sagen Sie denen, sie sollen eine Einsatzgruppe in den Nachbargarten schicken«, sagte ich.

»Es ist bloß einer, Sir. Ein Agent. Er hat ganz gezielt nach Ihnen gefragt.«

Ich linste ins Innere des Hauses und entdeckte einen großgewachsenen Weißen in einem normalen Büroanzug. Er stand nach vorn gebeugt da, die blau behandschuhten Hände auf die Knie gestützt, und starrte das Loch in Mel Dlouhys Schläfe an.

»He!«, rief ich ihm durch das zersplitterte Fenster hindurch zu. »Was machen Sie denn da?«

Entweder konnte er mich nicht hören, oder er wollte nicht.

»Wie heißt er?«, erkundigte ich mich bei Fleischman.

»Siegel, Sir.«

»He, Siegel!« Dieses Mal war meine Stimme noch lauter, und dann machte ich mich auf den Weg nach drinnen. »Fassen Sie ja nichts an!«

25

Als Alex ins Zimmer trat, richtete Kyle sich auf und blickte ihm direkt in die Augen. Die Todgeweihten grüßen mich, dachte Kyle und streckte ihm lächelnd die Hand entgegen.

»Max Siegel, Außenstelle Washington. Wie geht es Ihnen? Nicht besonders gut, nehme ich an.«

Cross schüttelte Kyle widerwillig die Hand – ein spannungsgeladener Augenblick, wie der Sprungball beim Beginn eines Basketballspiels. Jetzt geht’s lo-os, jetzt geht’s lo-os!

»Was machen Sie denn hier drin?«, wollte Cross wissen.

»Ich verschaffe mir bloß einen Überblick«, erwiderte Kyle.

»Ach was. Ich meine, was interessiert Sie speziell an dieser Leiche?«

Es war einfach fantastisch … Cross hatte keine Ahnung, wen er da vor sich hatte. Das Gesicht war absolut makellos, na klar. Wenn überhaupt eine Gefahr drohte, dann ging sie von Alex’ Ohren aus, nicht von seinen Augen. Das war der Punkt, an dem sich die wochenlange Mikrofonüberwachung von Max Siegel in Miami auszahlen würde.

Aber zunächst einmal machte er genau das, womit Cross überhaupt nicht rechnete. Er drehte ihm den Rücken zu und ging in die Knie, um sich erneut die Eintrittswunde anzuschauen.

Rund um die Öffnung waren blau-schwarze Ablagerungen auf der Haut zu erkennen. Die Kugel hatte auf ihrem Weg in den Schädel auch ein paar Haare mitgenommen. So effizient. So unpersönlich. Er fing an, Sympathie für den Killer zu entwickeln.

»Ballistik«, sagte er schließlich und richtete sich wieder auf. »Ich würde sagen, wir haben es mit einer 7,62-Millimeter-NATO-Patrone zu tun, ohne Mantel. Und der Schütze muss irgendeine militärische Ausbildung genossen haben.«

»Sie haben die Akte gelesen«, sagte Alex. Das war nicht als Kompliment gedacht, sondern eine rein sachliche Feststellung. »Ja, natürlich, ein wenig Unterstützung durch die FBI-Ballistiker könnte nicht schaden, aber als Erstes brauchen wir jetzt die Gerichtsmedizin. Und bis die da sind, muss ich Sie bitten, rauszugehen.«

Cross war so leicht zu durchschauen. Im Augenblick hoffte er noch, den Agenten durch ein paar scharfe Sätze in die Schranken weisen zu können. So einer war Alex damals in seiner Zeit beim FBI ja selbst gewesen.

»Hören Sie«, sagte Kyle. »Ich will mich jetzt nicht mit der Frage beschäftigen, wer bei diesem Fall letztendlich die Lorbeeren einheimsen kann und wer nicht. Ich meine, irgendwann wird ja sowieso die Staatsanwaltschaft übernehmen, und dann spielt es keine Rolle mehr, wer welche Ermittlungsergebnisse beigetragen hat, hab ich recht?«

»Siegel, dafür habe ich im Augenblick wirklich keine Zeit. Ich …«

»Aber machen Sie sich keine Illusionen.« Kyle ließ die letzten Spuren des kumpelhaften Lächelns auf Siegels Gesicht verschwinden. »Es gibt jetzt zwei Attentate mit drei Todesopfern, alle hier in Washington. Dafür sind automatisch die Bundesbehörden, in diesem Fall also das FBI, zuständig. Sie haben die Wahl: Entweder, Sie arbeiten mit uns zusammen, oder Sie verpissen sich auf der Stelle von hier.« Er zeigte Cross sein niedliches, kleines, nagelneues, verschlüsseltes Sigillu. »Ein Anruf und dieser ganze Tatort hier wird mein privater Hobbyraum. Es liegt an Ihnen, Detective. Was wollen Sie machen?«

26

Es dauerte ungefähr zehn Sekunden, bis ich begriffen hatte, worauf Max Siegel hinauswollte. Ich würde das nicht dulden.

»Hören Sie, Siegel, ich will Ihnen nicht vormachen, dass ich Sie von diesem Fall ausschließen kann, genauso wenig, wie Sie mich ausschließen können«, sagte ich. »Aber ich möchte auch etwas klarstellen: Dieses Verbrechen hier fällt in die Zuständigkeit des Metropolitan Police Department. Ich bin der für die Ermittlungen zuständige Detective. Falls Sie daran irgendetwas auszusetzen haben, bitteschön, der Chief steht gleich da draußen. Und in der Zwischenzeit: Falls ich Ihnen jetzt erst noch klarmachen muss, wie schnell es in einem Zimmer wie diesem hier eiskalt werden kann, dann haben Sie den Beruf verfehlt.«

Kein Zweifel, gleich morgen früh würde eine vielköpfige Sonderkommission eingesetzt werden, sodass ich mit diesem FBI-Typen höchstwahrscheinlich noch länger zusammenarbeiten musste. Aber im Augenblick war nicht der geeignete Zeitpunkt, um irgendwelche Hahnenkämpfe auszutragen. Weder von seiner Seite noch von meiner.

Sampson kam herein, und sein Blick sagte: Wer ist denn der Typ? Ich stellte die beiden einander vor.

»Agent Siegel und ich haben gerade ein paar Theorien ausgetauscht«, sagte ich in dem Versuch, die Stimmung ein wenig aufzulockern und die Konzentration wieder auf das Wesentliche zu lenken. »Er geht auch davon aus, dass es eine Verbindung zum Militär geben muss.«

Und sofort fing Siegel wieder an zu sprechen. Obwohl, »dozieren« wäre wohl der bessere Ausdruck gewesen.

»Militärische Scharfschützen haben hochrangige Ziele – Offiziere, keine einfachen Soldaten«, sagte er. »Aus meiner Sicht passen diese Opfer genau in dieses Schema. Nicht der Bankpräsident, sondern der Kongressabgeordnete und der Lobbyist, die ihn schmieren. Und nicht der Steuerzahler, der Uncle Sam beschummelt, sondern andersherum.«

»Ein Killer für den Mann von der Straße«, sagte Sampson.

»Mit einer Ausbildung, die nicht besser sein könnte.« Siegel streckte die Hand aus, bis er das schwarze Loch zweieinhalb Zentimeter über Mel Dlouhys linkem Ohr beinahe berühren konnte. »Diese Präzision sagt alles.«

Ich hörte zu und sagte wenig. Dieser Kerl wollte belehren, nicht kooperieren, aber er war auch ziemlich gut. Wenn es also etwas gab, das mir entgangen war und ihm nicht, dann musste ich mir zumindest so lange auf die Zunge beißen, bis ich wusste, was das war.

Genau das steht auf diesem Magnethalter an Nana Mamas altem Kühlschrank, den ich schon kenne, so lange ich denken kann: Gibt dir jemand eine Zitrone, mach daraus Zitronenlimonade.

27

Die Straße vor dem Haus der Dlouhys wurde langsam, aber stetig immer voller – ein wundervoller Anblick. Denny und Mitch hielten sich am Rand der Menge auf, nicht zu dicht am Ort des Geschehens, aber dicht genug, um das Ganze genießen zu können. Nach der beschissenen Nacht im Anschluss an das erste Attentat wollte Denny Mitch dieses Mal ein paar positivere Eindrücke gönnen.

Mel Dlouhys Leiche musste immer noch im Haus sein, oder sie hatten das Arschloch durch den Hinterausgang rausgeschafft. Ständig liefen irgendwelche Bullen in Jackett und Krawatte an den Fenstern im Wohnzimmer vorbei, und hinter dem Haus waren ein paar helle Scheinwerfer aufgestellt worden.

Mitch sagte nicht viel, aber Denny spürte, dass er wahnsinnig aufgeregt war. So langsam wurde dem bulligen Burschen das Ausmaß dieser ganzen Geschichte bewusst. Obwohl, »Riesenbaby« war wohl passender.

»Bitte entschuldigen Sie, Herr Wachtmeister. Haben Sie den Kerl schon geschnappt?«, wandte sich Denny an einen der Bullen vor der Absperrung. Jetzt spielte er für Mitch den Angeber.

»Da werfen Sie besser mal einen Blick ins Fernsehen oder in die Zeitung, Sir«, erwiderte der Polizist. »Ganz ehrlich, ich weiß es nicht.«

Denny drehte sich halb zur Seite und sagte mit leiser Stimme: »Hast du gehört? Sir. Muss ja eine noble Gegend sein.« Mitch wandte den Blick zur Seite und kratzte sich am Kinn, um nicht laut herauszuplatzen.

Der Polizist wollte gerade zum Funkgerät greifen, da sprach Denny ihn erneut an. »Entschuldigung, aber Sie hätten nicht zufällig eine Zigarette übrig?« Er hielt ein blaues Bic-Feuerzeug in die Höhe. Das gefiel den Leuten immer, wenn der Penner selbst Feuer hatte, und wie nicht anders zu erwarten, griff der Bulle in seinen Streifenwagen und holte eine Packung Camel light heraus.

»Eine reicht«, sagte Denny und sorgte dafür, dass Mitch über seine Schulter hinweg gut zu erkennen war. »Die können wir uns teilen.«

Der Bulle holte zwei Stück heraus. »Bei welcher Einheit waren Sie denn?«

Denny ließ den Blick nach unten über seine verblasste Tarnjacke streichen. »Dritte Brigade, Vierte Infanteriedivision, die beste Einheit überhaupt.«

»Die zweitbeste«, sagte Mitch. »Ich war bei der New Jersey National Guard, am Stützpunkt Balad.«

In Wirklichkeit hatte Mitch noch nie eine Uniform getragen, aber Denny hatte ihn so lange gedrillt, dass er wenigstens ein bisschen so tun konnte. Die Leute waren ganz versessen auf Kriegsveteranen. Das war immer ein Vorteil.

Denny nahm dem Polizisten die Glimmstängel ab und gab Mitch einen davon. »Was man so hört, soll dieser Kerl einer von uns sein, so, wie er schießen kann«, sagte er.

Der Polizist nickte in Richtung des ansteigenden Vorgartens. »Von da oben kommt nicht viel bei uns hier unten an. Fragen Sie doch mal einen von den Journalisten. Ich bin ja bloß zum Absperren da.«

»Also gut, na dann …« Denny zündete seine Zigarette an und lächelte, »… lassen wir Sie mal wieder in Ruhe. Gott segne Sie, Herr Wachtmeister, und danke für alles, was Sie tun.«

28

Der Freitag nach den Schüssen auf Dlouhy war einer dieser windigen Frühlingstage, an denen man den Sommer bereits spüren kann, obwohl es noch zu kalt ist, um auf die Jacke zu verzichten.

Kyle knöpfte seinen Blazer zu, bog in die Mississippi Avenue ein und wandte sich nach Norden, angepasst an die Umgebung, sozusagen. Seine Perücke, die Schminke und die Kontaktlinsen erzielten die perfekte Wirkung, auch wenn sie auf lächerliche Weise oberflächlich waren. Seit seiner Gesichtsoperation war alles andere schlichtweg unter seiner Würde – und dennoch ein notwendiges Übel.

Entsprechend war auch diese heruntergekommene Gegend nicht der Ort, den er sich für einen herrlichen Frühlingsnachmittag freiwillig ausgesucht hätte. Gegenden wie diese waren es, die das schlechte Gewissen der weißen, liberalen US-Amerikaner am Leben hielten, nur nicht lebendig genug, als dass irgendjemand irgendetwas dagegen unternommen hätte.

Aber das alles war im Augenblick ganz bestimmt nicht Kyles Problem.

Er schlenderte gemächlich die Straße entlang, sorgfältig darauf bedacht, um kurz vor halb fünf vor dem Southeast Community Center anzukommen. Es ging das Gerücht, dass heute neben der neuesten Predigt »Sag Nein zu Drogen!« auch Wizards-Tickets an die lieben Kleinen verteilt werden sollten. Da waren auch etliche der härtesten Fälle aufgetaucht, und jetzt, gerade, als Kyle sich dem geduckten Backsteingebäude näherte, kam ein ganzer Schwung zu der gläsernen Doppeltür herausgerannt.

Ein Junge fiel ihm besonders ins Auge. Er umging die Eingangstreppe und sprang von einem Mäuerchen, blieb kurz stehen, um einen Schokoriegel aus der Verpackung zu schälen, und ging dann weiter die Straße entlang.

Kyle folgte ihm, so dicht, dass der Junge ihn registrieren musste, aber gleichzeitig auch so weit entfernt, dass sie niemand mehr hören konnte, bevor irgendetwas Entscheidendes passierte.

Eineinhalb Straßenzüge weiter blieb der Junge ruckartig stehen und drehte sich um. Er kaute immer noch auf dem Schokoriegel herum und sprach mit vollem Mund.

»Mann, was soll denn das, was läufst du mir hinterher, verdammt noch mal?«

Er war noch ein Kind, aber in seinen braunen Rehaugen lag nicht die geringste Spur von Angst. Die verächtliche Grimasse auf seinem Gesicht war genau die, die alle Möchtegerngangster aufgesetzt hatten, die in dieser hoffnungslosen Gegend ihr Dasein fristeten.

Der Junge hob den Saum seines viel zu langen weißen Unterhemds und gab den Blick auf einen schwarzen, mit Leder umwickelten Messergriff frei. Die Klinge reichte wahrscheinlich halb bis zu seinem spindeldürren Knie. »Und, sonst noch was, du Scheißer?«, fügte er hinzu.

Kyle lächelte anerkennend. »Du heißt Bronson, stimmt’s? Oder ist dir Pop-Pop lieber?«

»Wer will das wissen?« Seine Instinkte waren nicht schlecht, und dämlich genug war er auch. Bronson zog das Messer ein Stückchen weiter heraus, ließ ein bisschen Stahl aufblitzen.

Kyle drehte sich so, dass er der Straße den Rücken zukehrte, und öffnete sein Jackett. Jetzt war das Halfter mit der kompakten Beretta zu sehen. Er nahm die Pistole heraus, hielt sie am Lauf fest, streckte dem Jungen den Griff entgegen.

Der kleine Bronson bekam große Augen. Aus ihnen sprach keine Furcht, sondern plötzlich erwachtes Interesse.

»Ich könnte dir einen hübschen Job anbieten, kleiner Mann, wenn du Mut hast. Willst du dir vielleicht fünfhundert Dollar verdienen?«

Zweites Buch

FÜCHSE IM HÜHNERSTALL

29

Die Ergebnisse der Ballistik-Untersuchung waren da.

Auf diesen Bericht hatten alle gewartet, darum setzte ich ihn bei der täglichen Telefonkonferenz der Field Intelligence Group auf die Tagesordnung. Mittlerweile hatten praktisch alle irgendwie ihre Finger in dem Fall, und so waren auch alle am Apparat: das gesamte Team der Metro Police sowieso, aber auch Leute vom FBI, dem ATF sowie der Capitol Police.

Als Berichterstatter hatten wir Cailin Jerger aus dem kriminaltechnischen Labor des FBI in Quantico sowie Alison Steedman aus der dortigen Schusswaffen-Abteilung in der Leitung.

Nach einer kurzen Vorstellungsrunde überließ ich ihnen das Wort.

»Nach Untersuchung der Fragmente in den Schädeln der drei Todesopfer kann ich mit Sicherheit sagen, dass bei allen drei Attentaten ein und dieselbe Waffe verwendet wurde«, sagte Cailin Jerger. Ich selbst hatte das meiste schon am Morgen erfahren, aber für fast alle anderen war das neu. »Es gibt Dutzende von Waffen, die 7,62-Millimeter-Patronen verschießen können, aber angesichts der Art und Weise der Schüsse sowie der großen Entfernung glauben wir, dass wir es mit einem hoch entwickelten Scharfschützen-System zu tun haben. Und damit bleiben uns noch genau sieben Möglichkeiten.«

»Aber das ist noch nicht alles«, fuhr Agentin Steedman fort. »Vier dieser sieben Gewehre besitzen einen Kammerverschluss. Nach übereinstimmenden Berichten aller Zeugen wurden die beiden ersten Opfer, Vinton und Pilkey, innerhalb von zwei Sekunden getroffen. Das ist für einen Kammerverschluss zu schnell. Damit bleiben noch die drei halbautomatischen Möglichkeiten übrig – die M21, die M25 und die neuere M110, die auf dem technisch aktuellsten Stand ist. Wir können keine dieser drei wirklich ausschließen, aber die Schüsse wurden bei Nacht und zwar unter diffusen Lichtverhältnissen abgegeben, und die M110 ist standardmäßig mit einer Infrarot-Zielvorrichtung ausgestattet.«

»Was zusammengefasst bedeutet, dass Ihr Heckenschütze vermutlich sehr gut ausgerüstet ist«, meinte Jerger.

»Wie schwierig ist es, an eine M110 heranzukommen?« Ich erkannte die Stimme von Jim Heekin aus dem Geheimdienstdirektorat.

»Die M110 wird nur an einem einzigen Standort hergestellt«, erwiderte Steedman. »Bei der Knight’s Armament Company in Titusville, Florida.«

Da ich mich mit diesem Aspekt schon ein bisschen beschäftigt hatte, ergriff ich jetzt das Wort.

»Bei Knight’s werden sämtliche produzierten Exemplare erfasst. Aber wenn diese Systeme dann im Feldeinsatz sind, hauptsächlich im Irak und in Afghanistan, kann es vorkommen, dass sie verloren gehen. Zum Beispiel, indem sie als Souvenir mit nach Hause gebracht werden, so etwas in der Art. Und dann sind sie praktisch nicht mehr zu orten.«

»Detective Cross, hier spricht Captain Oliverez von der Capitol Police. Haben Sie nicht gerade eben gesagt, dass die Fingerabdrücke, die Sie in der Eighteenth Street gefunden haben, nicht von einem Angehörigen des Militärs stammen?«

»Doch. Aber eine militärische Querverbindung, was den Erwerb und den ursprünglichen Einsatzzweck der Waffe angeht, können wir nicht ausschließen. Und damit wären wir beim nächsten Punkt.« Das, was jetzt kam, trug ich schon den halben Tag lang mit mir herum, aber nun war der Zeitpunkt gekommen, um es mit den anderen zu teilen.

»Lassen Sie mich zunächst noch einmal betonen, dass diese Informationen auf keinen Fall in die Medien gelangen dürfen, bis wir irgendwelche stichhaltigen Beweise in die eine oder andere Richtung gefunden haben. Ich bin mir durchaus bewusst, dass das in etwa so ist, als wollte man einen Sack Flöhe hüten – es sind einfach sehr viele an diesem Fall beteiligt –, aber ich zähle auf Ihre Diskretion.«

»Reden ist Silber …«, witzelte jemand und erntete ein paar leise Lacher.

»Die Sache ist die«, sagte ich. »Alle infrage kommenden Systeme werden von Zweier-Teams bedient. Im militärischen Einsatz bestehen diese Teams immer aus einem Schützen und einem Späher.« Ich konnte durch die Telefonleitung das Gemurmel in den diversen Konferenzzimmern hören. »Ihnen ist klar, worauf ich hinauswill. Könnte sein, dass sich hier etwas ganz Ähnliches zusammenbraut wie 2002. Höchstwahrscheinlich suchen wir nicht nach einem einzelnen Heckenschützen, sondern nach einem Zwei-Mann-Team.«

30

Als Sampson und ich das Besprechungszimmer verließen, stand Joyce Catalone aus der Presseabteilung vor der Tür.

»Ich wollte Sie gerade rausholen«, sagte sie. »Aber ich bin froh, dass das nicht nötig war.«

Ich schaute auf meine Armbanduhr. Es war 16.45 Uhr. Das bedeutete, dass mindestens drei Dutzend Journalisten unten auf mich warteten und mir einen Beitrag für ihre Fünf-Uhr- und Sechs-Uhr-Nachrichten abringen wollten. Verdammt, jetzt war es so weit. Raubtierfütterung.

Joyce und Sampson begleiteten mich. Wir nahmen die Treppe, damit sie mich unterwegs noch mit Informationen füttern konnte.

»Keisha Samuels von der Post will in der Sonntagsausgabe ein Porträt von Ihnen bringen.«

»Nein«, sagte ich. »Ich mag Keisha. Sie gehört zu den Vernünftigen und Fairen, aber für so einen Hintergrundbericht ist es noch zu früh.«

»Und dann habe ich noch CNN und MSNBC, die beide gerne einen Dreißig-Minuten-Bericht für die Hauptsendezeit machen wollen, falls Sie bereit sind, sich so viel Zeit zu nehmen.«

»Joyce, ich stelle mich ganz bestimmt nicht für irgendwelche Sondersendungen zur Verfügung, solange wir nichts haben, was wir unters Volk bringen wollen. Obwohl ich mir nichts lieber wünsche als das.«

»Kein Problem«, erwiderte sie. »Aber heulen Sie mir nicht irgendwann die Ohren voll, weil Sie jetzt dringend ein bisschen Presse gebrauchen könnten, aber die nichts mehr von Ihnen wissen wollen.« Joyce war ein alter Hase in der Öffentlichkeitsarbeit und so etwas wie die inoffizielle Mutterhenne der Ermittlungsbehörden.

»Ich heule nie«, sagte ich.

»Nur, wenn ich dich in die Seile treibe«, sagte Sampson und schickte einen spielerischen Schwinger in meine Richtung.

»Das liegt bloß an deinem Atem. Hat nicht das Geringste mit deinen Schlägen zu tun«, entgegnete ich.

Wir waren mittlerweile im Erdgeschoss angekommen. Joyce legte die Hand auf die Türklinke und blieb kurz stehen. »Also gut. Beavis? Butt-Head? Könnten wir uns vielleicht wieder ein bisschen konzentrieren?« Sie war zudem außergewöhnlich gut in ihrem Job und eine sehr wertvolle Stütze bei diesen täglichen Pressekonferenzen, wo es mitunter ziemlich hektisch zugehen konnte.

Sagte ich ziemlich? Ein summender Journalistenschwarm stürzte sich auf uns, sobald wir die Eingangstreppe des Daly Buildings erreicht hatten.

»Alex! Was können Sie uns zu dem Anschlag in Woodley Park sagen?«

»Detective Cross. Hierher!«

»Ist an den Gerüchten etwas dran …«

»Leute!«, schrie Joyce über das Getöse hinweg. Ihre Lautstärke war in der ganzen Abteilung legendär. »Nun lasst den Mann doch erst mal seine Erklärung abgeben! Bitte!«

Ich ratterte hastig die Fakten herunter, die wir in den vergangenen vierundzwanzig Stunden zusammengetragen hatten, und gab so viel wie möglich aus dem Ballistik-Bericht des FBI preis, ohne allzu viele Details zu verraten. Danach begann das wilde Treiben von Neuem.

Channel 4 waren die Ersten. Ich erkannte das Mikrofon, aber nicht den Reporter. Er sah nicht älter aus als zwölf. »Alex, möchten Sie dem Heckenschützen vielleicht etwas mitteilen? Haben Sie eine Botschaft für ihn?«

Zum ersten Mal legte sich so etwas wie Stille über die Stufen. Alle wollten meine Antwort hören.

»Wir würden uns über jede Kontaktaufnahme desjenigen, der für diese Attentate verantwortlich ist, freuen«, sagte ich in die Kameras. »Sie wissen ja, wo Sie uns finden können.«

Das war sicher nicht gerade eine Sternstunde des gesprochenen Worts und auch keine Provokation oder etwas Vergleichbares, was manche vielleicht von mir erwartet hätten. Aber in einem Punkt waren sich alle an den Ermittlungen Beteiligten einig: Es sollte keine Sticheleien, keine Spielchen, keine öffentliche Charakterisierung des Killers beziehungsweise der Killer geben, bevor wir nicht mehr über die Täter wussten, mit denen wir es hier zu tun hatten.

»Nächste Frage. James!«, rief Joyce, damit niemand abschweifen konnte und die Pressekonferenz vorankam.

Das war James Dowd, einer der NBC-Korrespondenten. Er hielt einen dicken Stapel mit Notizen in der Hand, an denen er sich entlanghangelte.

»Detective Cross, stimmt es, dass in der Nähe des Tatorts in Woodley Park ein blauer Buick Skylark mit New Yorker Kennzeichen und ein dunkler, verrosteter Suburban gesehen worden sind? Und können Sie uns sagen, ob man eines dieser Fahrzeuge schon bis zu dem Heckenschützen zurückverfolgt hat?«

Ich war sauer und überrascht zugleich. Dowd war gut, und genau das war das Problem.

Ich hatte einen alten Freund – Jerome Thurman aus dem Ersten Bezirk – auf diese beiden Hinweise angesetzt, die uns am Abend des Dlouhy-Mordes erreicht hatten. Bis jetzt hatten wir aber lediglich eine endlos lange Liste der Zulassungszentrale in der Hand und keinerlei Beweise dafür, dass irgendeine Verbindung zwischen den Fahrzeugen und den Schüssen bestand.

Aber darüber hinaus verspürten wir das starke Bedürfnis, diese Information geheim zu halten. Offensichtlich hatte da jemand mit der Presse gesprochen, was angesichts meines Vortrags über Diskretion im Rahmen der Telefonkonferenz der FIG vor wenigen Minuten nicht einer gewissen Ironie entbehrte.

Ich gab Dowd die einzig mögliche Antwort. »Kein Kommentar zum jetzigen Zeitpunkt.« Es war, als würde ich einer Meute hungriger Wölfe ein Steak vor die Nase halten.

»Leute!«, probierte Joyce es noch einmal. »Einer nach dem anderen. Ihr wisst doch, wie das funktioniert!«

Aber wir standen auf verlorenem Posten. Ich warf ihnen noch mindestens viermal hin: »Kein Kommentar.« Ansonsten mauerte ich komplett, bis irgendjemand schließlich das Thema wechselte. Doch der Schaden war nicht mehr zu reparieren. Sollte eines dieser Fahrzeuge tatsächlich den Heckenschützen gehören, dann waren sie jetzt gewarnt, und wir hatten einen entscheidenden Vorteil eingebüßt.

Das war das erste bedeutende Informationsleck bei diesen Ermittlungen, und ich hatte das sichere Gefühl, dass es nicht das letzte gewesen war.

31

Lisa Giametti blickte vielleicht zum zehnten Mal auf ihre Armbanduhr. Fünf Minuten würde sie noch warten, aber dann war Schluss. Unfassbar, wie gedankenlos manche Leute in diesem Geschäft mit der Zeit anderer umgingen.

Nach weiteren viereinhalb Minuten schob sich ein dunkelblauer BMW die Straße entlang und parkte in der zweiten Reihe vor dem Haus. Besser spät als nie. Hübsches Auto.

Sie warf einen prüfenden Blick in den Rückspiegel, kontrollierte ihre Zähne, strich sich hastig einmal durch die kurzen kastanienbraunen Haare und stieg aus.

»Mr. Siegel?«

»Max«, erwiderte er. »Tut mir leid, dass Sie warten mussten. Ich bin diesen Stadtverkehr noch nicht gewöhnt.«

Er hatte einen warmen Händedruck und war so groß, geheimnisvoll und scharf, dass es nicht schwerfiel, ihm zu vergeben. Und wenn sie seine zahlreichen Blicke nicht falsch interpretierte, dann fand auch er Gefallen an dem, was er sah. Interessanter Typ, und jede Minute des Wartens wert.

»Kommen Sie«, sagte sie. »Ich glaube, das Haus wird Ihnen gefallen. Mir jedenfalls gefällt es gut.«

Sie hielt ihm die Tür auf und ließ ihn zuerst eintreten. Es handelte sich um ein bescheidenes Reihenhaus in der Second Street in Northeast, ein klein wenig überteuert in der momentanen Marktlage, aber trotzdem für einen geeigneten Mieter genau das Richtige. »Sind Sie neu in Washington?«

»Ich habe früher einmal hier gewohnt und bin erst vor Kurzem wieder zurückgekommen«, sagte er. »Aber im Grunde genommen kenne ich hier niemanden mehr.«

Er sagte die richtigen Schlüsselsätze – neu in der Stadt, alleine und so weiter. Einen Ring trug er auch nicht. Lisa Giametti fiel nicht auf jeden Trick herein, aber sie hatte einen Blick für hungrige Männer, und falls hier und jetzt irgendetwas passieren sollte, tja … es wäre nicht das erste Mal.

Sie machte die Tür zu und schloss ab.

»Die Gegend hier ist wirklich gut«, sagte sie. »Gleich auf der anderen Straßenseite befindet sich die Rückfront des Obersten Gerichtshofs, also keine Gefahr, dass da ständig laute Partys gefeiert werden. Und dann der hübsche kleine Hinterhof mit Garten und Garage.«

Sie kamen durch die Küche, von wo die Garage zu sehen war. »Ich muss Ihnen bestimmt nicht sagen, wie praktisch das in dieser Gegend sein kann.«

»Nein«, erwiderte er, während sein Blick sich irgendwo im Süden ihrer Augen aufhielt. »Das ist ein sehr hübscher Anhänger, den Sie da um den Hals tragen. Sie haben einen guten Geschmack – in Bezug auf Wohnungen und auch Schmuck.«

Der Kerl verschwendete wirklich keine Zeit!

»Und wie sieht es mit dem Keller aus?«, war seine nächste Frage.

»Wie bitte?«

»Ich würde mir gerne den Keller ansehen. Das Haus hat doch einen Keller, oder etwa nicht?«

Normalerweise erkundigten sich die Kunden in diesem Stadium nach dem ersten Stock. Und wenn sie diesen Typen richtig einschätzte, dann hätte es auch direkt das Schlafzimmer sein können. Aber was soll’s. Der Kunde ist schließlich König. Vor allem, wenn er so aussieht wie dieser hier.

Sie stellte ihren Aktenkoffer auf der Küchentheke ab, öffnete die Kellertür und ging vor ihm die alte Holztreppe hinab.

»Wie Sie sehen, ist es überall trocken. Die elektrischen Leitungen sind komplett neu verlegt worden, Waschmaschine und Trockner sind erst wenige Jahre alt.«

Er sah sich alles an, nickte. »Hier unten kann ich eine Menge erledigen. Und ich habe meine Ruhe.«

Dann machte er unvermittelt einen Schritt auf sie zu. Sie wich zurück, bis sie an die Waschmaschine stieß.

Wenn es noch irgendeinen Zweifel gegeben hatte, worauf das Ganze hinauslaufen sollte, dann war er jetzt beseitigt. Lisa warf ihr Haar zurück. »Sollen wir uns vielleicht noch den ersten Stock ansehen?«

»Aber selbstverständlich … später. Du hast doch nichts dagegen, Lisa?«

»Nein, ich glaube nicht.«

Sie beugte sich zu ihm, um ihn zu küssen, und im selben Augenblick griff er ihr unter den Rock, direkt zwischen die Beine. Das war ziemlich dreist … und ziemlich aufregend.

»Ist schon eine Weile her«, entschuldigte er sich.

»Das merke ich«, erwiderte sie und zog ihn an sich.

Und dann, während der Papierkram oben auf der Küchentheke auf seine Erledigung wartete, erlebte Lisa Giametti den Fick ihres Lebens, auf einer zwei Jahre alten Waschmaschine. Heiß und scharf und schmutzig und ausgesprochen wundervoll.

Und die zwölf Prozent Provision waren auch nicht zu verachten.

32

Die Bundespolizei hatte keinen blassen Schimmer. Die Metro Police hatte ebenfalls keinen blassen Schimmer. Sie alle wussten nur das eine: dass Washington sich in ein sehr heißes und gefährliches Pflaster verwandelt hatte.

Denny verschlang die Schlagzeilen – jeden Morgen die erste Seite, jeden Abend um fünf, um sechs und um elf die erste Meldung. Nachmittags verkauften er und Mitch ihre Zeitungen und sahen sich anschließend beim Elektronik-Discounter oder, falls sie ein bisschen mehr Geld verdient hatten, in einer der Kneipen, die gegen ein paar staubige Gäste nichts einzuwenden hatten, die Abendnachrichten an.

Es war immer die gleiche Geschichte: unbekannter Heckenschütze, Phantom-Fingerabdruck und ein hochmodernes Gewehr. Einige Sender sprachen auch von Gerüchten über einen Buick Skylark mit New Yorker Kennzeichen und einen angeblich dunkelblauen oder schwarzen, verrosteten Suburban – was Denny sehr viel mehr Nerven gekostet hätte, wenn sein eigener Suburban nicht weiß gewesen wäre. Nicht einmal mit den Augenzeugen war heutzutage noch etwas anzufangen, genauso wenig wie mit allem anderen im Staat auch.

Und Mitch gefiel das ganze Tamtam eigentlich auch recht gut, nur, dass er im Lauf der Tage ein bisschen nachlässiger, ein bisschen unengagierter zu werden schien. Denny hatte nicht den geringsten Zweifel, dass nur die »Missionen« Mitch bei der Stange hielten, dass der breitschultrige Kerl nur dabei seine Konzentration behalten konnte.

Darum teilte Denny Mitch am siebten Ruhetag mit, dass es Zeit war, erneut zuzuschlagen.

Sie fuhren die Connecticut Avenue entlang, ließen den Dupont Circle hinter sich. Der dichte Berufsverkehr war eine perfekte Tarnung. Je länger sie brauchten, um am Mayflower Hotel vorbeizukriechen, desto mehr konnten sie gleich beim ersten Mal auskundschaften.

»Das is es?«, sagte Mitch vom Beifahrersitz aus und hob den Kopf.

»Heute Abend machen wir eine ausführliche Erkundung«, sagte Denny. »Und morgen Abend schlagen wir zu.«

»Und welchen Blindgänger legen wir diesmal um, Denny?«

»Hast du schon mal was von Agro-Corel gehört?«

»Nöö.«

»Hast du schon mal Mais gegessen? Oder Kartoffeln? Oder Wasser aus der Flasche getrunken? Die haben wirklich überall mitgemischt, ein kompletter, vertikal integrierter Mischkonzern, und unser Freund hat ganz oben an der Spitze der Pyramide gehockt.«

»Was hat er gemacht?«

Mitch pickte ununterbrochen Taco-Bell-Krümel aus seinem Schoß und steckte sie in den Mund, aber Denny wusste, dass er trotzdem zuhörte, auch wenn das eine oder andere seinen Horizont überstieg.

»Er hat seine Firma angelogen. Und das FBI auch. Hat den ganzen Konzern den Bach runtergehen lassen und sich selbst rechtzeitig einen Hundert-Millionen-Dollar-Fallschirm gesichert, während alle anderen ohne irgendwas dastehen – keine Rente, kein Job, gar nichts. Du weißt, wie sich das anfühlt, Mitchie, stimmt’s? Wenn man immer seine Pflicht tut und trotzdem am Schluss mit leeren Händen dasteht, während die Fettärsche immer fetter werden?«

»Und warum is der Fettarsch dann nich im Knast, Denny?«

Er zuckte mit den Schultern. »Wie viel kostet ein Richter?«

Mitch starrte wortlos zum Fenster hinaus. Die Ampel wurde grün, und der Verkehr kroch wieder ein paar Meter vorwärts.

Schließlich sagte er: »Ich jag ihm ’ne Kugel ins Stammhirn, Denny.«

33

Am nächsten Abend gingen sie ein bisschen anders vor, um keine Routine aufkommen zu lassen. Denny setzte Mitch mit beiden Rucksäcken in einer kleinen Gasse hinter dem Moore Building ab, parkte dann vier Querstraßen weiter und ging zu Fuß zurück. Danach würde er den Wagen einfach wieder zurückholen.

Mitch wartete im Haus auf ihn. Keiner sagte ein Wort, während sie die zwölf Treppenabsätze hinaufstiegen. Jeder Rucksack wog über einen halben Zentner. Aber sie waren ja auch nicht zum Spaß hier.

Auf dem Dach angekommen, war zunächst nur der Straßenlärm von der Connecticut zu hören. Erst, als sie den Dachrand erreicht hatten, konnten sie auch etwas sehen.

Ihr Haus besaß eine hochgezogene Fassade, sodass von der Straße aus nicht die übliche Flachdachkante zu sehen war, sondern ein sechs Meter hohes Backsteindreieck. Für sie war dieser Standort ein perfekt getarnter Beobachtungsposten, der dazu noch einen wunderbaren Blick auf das gegenüberliegende Mayflower Hotel bot – immer noch eines der berühmtesten Hotels der Stadt.

Denny übernahm die Aufgabe des Spähers, während Mitch alle Vorbereitungen für den goldenen Schuss traf.

Die Zielperson, Skip Downey, besaß ein paar sehr regelmäßige Gewohnheiten. Er bevorzugte zum Beispiel eine ganz bestimmte Suite, und das erleichterte Dennys Aufgabe ungemein.

Im Augenblick waren die Vorhänge noch offen, was bedeutete, dass Mr. Downey noch nicht eingecheckt hatte.

Aber zwanzig Minuten später warteten Downey und seine »Bekannte« ein wenig ungeduldig darauf, dass der Page seine zwanzig Dollar Trinkgeld einsteckte und die Suite verließ.

Downey hatte zwar seine wenigen rotblonden Haare zu einer peinlichen »Frisur« quer über die Glatze gekämmt, aber er besaß auch ein millionenschweres Bankkonto. Und allem Anschein nach stand er auf den Typ Bücherwurm. Seine heutige Begleiterin jedenfalls hatte ihr Haar zu einem Knoten gebunden, trug eine dicke Hornbrille und ein Büro-Kostüm, das für eine echte Bibliothekarin viel zu kurz war.

»Bumm-chicka-wow-wow«, sang Denny. Eine kleine Pornomelodie aus gegebenem Anlass. »Zwei Fenster von oben und vier von rechts – hast du’s?«

»Schon da«, sagte Mitch. Er warf einen Blick in sein Zielfernrohr und legte dabei den Sicherungshebel um. »So ’n hübsches Ärschchen, Denny. Wär doch eigentlich die reinste Verschwendung.«

»Darum schießt du sie auch bloß in die Schulter, Mitchie. Damit sie zu Boden geht, mehr nicht. Erst Mr. D. und dann das Mädchen.«

»Erst Mr. D. und dann das Mädchen«, wiederholte Mitch und machte sich endgültig bereit.

Downey schüttete Eiswürfel in zwei Gläser und übergoss sie mit Scotch. Dann kippte er sein Glas in einem Zug hinunter und ging zum Wohnzimmerfenster der Suite.

»Schütze bereit?«, sagte Denny.

»Bereit«, sagte Mitch.

Der Mann der Stunde streckte die Arme aus, um die schweren, kaffeebraunen Vorhänge zuzuziehen.

»Feuer!«

34

An diesem Tag stand ich um halb elf Uhr abends auf dem Dach des Moore Building und schaute hinüber zu der Hotel-Suite, wo Skip Downey vor Kurzem Mitglied der kleinen, aber stetig wachsenden Gemeinschaft der Heckenschützenopfer geworden war.

Mit diesem letzten Attentat waren es drei geworden – die magische Zahl. Von nun an waren unsere Täter in den Augen der Öffentlichkeit Serienkiller.

Aus der Connecticut Avenue unter mir war ein Wald von Sendemasten gewachsen, und ich wusste aus Erfahrung, dass die gesamte Blogosphäre schon bald kein anderes Thema mehr kannte als diesen Fall.

»Kannst du mich sehen?«, sagte ich in mein Funkgerät.

Sampson hatte das Gegenstück in der Hand. Er stand im Hotelzimmer, genau an der Stelle, wo Skip Downey zu Boden gegangen war.

»Wink mal mit dem Arm oder so«, sagte er. »Ach, da bist du. Ja, stimmt, das ist eine ziemlich gute Deckung.«

Hinter mir räusperte sich jemand.

Ich drehte mich um und sah Max Siegel. Na, toll. Auf den hätte ich am ehesten verzichten können.

»Tut mir leid«, sagte er. »Wollte Sie nicht erschrecken.«

»Kein Problem«, erwiderte ich. Abgesehen von der Tatsache, dass er hier war.

»Was haben wir denn hier?« Er kam zu mir herüber, um dieselbe Perspektive wie ich zu bekommen, und blickte auf die andere Straßenseite der Connecticut Avenue hinüber. »Wie weit wird das ungefähr sein? Knapp fünfzig Meter?«

»Weniger«, sagte ich.

»Also versuchen sie offensichtlich nicht, sich noch zu übertreffen. Zumindest nicht hinsichtlich der Entfernung.«

Ich registrierte, dass er von mehreren gesprochen hatte, und fragte mich, ob er an der Telefonkonferenz der FIG auch beteiligt gewesen oder ob er von selbst darauf gekommen war.

»Aber ansonsten haben wir genau das gleiche Vorgehen«, sagte ich. »Die Schüsse wurden aus einer stehenden Position abgegeben. Das Kaliber scheint auch zu stimmen. Und dann natürlich das Opferprofil.«

»Ein Gauner, der in den Schlagzeilen war«, sagte er.

»Ganz genau. Dieser Downey hat eine Menge Menschen übers Ohr gehauen. Die ganze Sache stinkt doch förmlich nach Selbstjustiz.«

»Wollen Sie wissen, was ich glaube?«, sagte Siegel, aber natürlich war das keine wirklich ernst gemeinte Frage. »Ich glaube, Sie sehen die Sache zu einfach. Diese Typen sind nicht auf der Jagd, nicht im traditionellen Sinn. In ihrem Vorgehen ist überhaupt nichts Persönliches zu finden. Das läuft alles vollkommen emotionslos ab.«

»Nicht vollkommen«, sagte ich. »Dieser Fingerabdruck, den sie am ersten Tatort hinterlassen haben, das muss Absicht gewesen sein.«

»Und selbst wenn«, erwiderte Siegel, »heißt das noch lange nicht, dass die ganze Sache ihre Idee war.«

Ich hatte schon wieder genug von seinem Gequatsche. »Worauf wollen Sie eigentlich hinaus?«

»Liegt das denn nicht auf der Hand?«, meinte er. »Diese Typen sind Auftragskiller. Sie arbeiten für jemanden. Vielleicht folgen sie ja einem bestimmten Plan, aber dann dem Plan, den sich derjenige ausgedacht hat, der auch die Rechnung bezahlt. Da steckt einer dahinter, der alle diese Ganoven unter die Erde bringen will.«

Er hatte seine Meinung als Tatsache dargelegt, die nicht hinterfragt zu werden brauchte – wie immer. Aber trotzdem war seine Theorie nicht völlig von der Hand zu weisen. Ich musste und würde sie in meine Überlegungen mit einbeziehen, das war ich mir schuldig. Eins zu null für Max Siegel.

»Ich bin ein kleines bisschen verwirrt«, sagte ich und meinte es ehrlich. »Normalerweise hält sich das FBI doch an die harten Fakten und vermeidet jede Art von Spekulation.«

»Ja, na ja, ich stecke eben voller Überraschungen«, sagte er und legte mir eine Hand auf die Schulter. »Sie sollten versuchen, Ihre geistigen Scheuklappen abzulegen, Detective, wenn Sie mir meine Offenheit gestatten.«

Ich gestattete überhaupt nicht, aber ich war wild entschlossen, das zu tun, wozu Siegel nicht imstande zu sein schien – nämlich Sanftmut und Toleranz an den Tag zu legen.

35

Kurze Zeit später verließ ich das Mayflower Hotel. Ich war froh, dass es einen Grund gab, Siegel zu entkommen.

Das zweite Opfer dieses Abends, Rebecca Littleton, lag mit einer Schusswunde in der Schulter im George Washington University Hospital. In der Notaufnahme hatten wir erfahren, dass es sich um einen Steckschuss handelte, und dass die Kugel noch im Körper festsaß. Wenn ich mich beeilte, dann erwischte ich sie noch vor der Operation.

Littleton lag auf einem Rollbett in einem der von blauen Vorhängen umschlossenen Patientenabteile. Das Desinfektionsmittel hatte zahlreiche dunkle Flecken auf ihrem Schulterverband hinterlassen, und der Medikamenten-Tropf mochte zwar eine schmerzstillende Wirkung haben, konnte aber nichts an ihrem Gemütszustand ändern. Sie sah immer noch leichenblass und zu Tode verängstigt aus.

»Rebecca? Ich bin Detective Cross von der Metro Police«, sagte ich. »Ich muss mit Ihnen reden.«

»Kriege ich … also … werde ich etwa angezeigt oder so was?« Sie war nicht älter als achtzehn oder neunzehn. Gerade mal volljährig. Ihr dünnes Stimmchen zitterte.

»Nein«, versicherte ich ihr. »Nichts dergleichen. Ich muss Ihnen lediglich ein paar Fragen stellen. Ich will versuchen, es so kurz und schmerzlos wie möglich zu machen.«

Es würde sowieso schwierig werden, sie wegen Prostitution zu belangen, schließlich gab es keine Zeugen – abgesehen von dem Mann, der auf sie geschossen hatte.

»Ist Ihnen am heutigen Abend irgendetwas aufgefallen, was uns einen Hinweis auf den Täter liefern könnte? Eine Person vor dem Fenster zum Beispiel? Oder war irgendetwas im Hotelzimmer nicht am richtigen Platz?«

»Ich glaube nicht, aber … ich kann mich kaum an etwas erinnern. Mr. Downey hat gerade die Vorhänge zugezogen und dann … lag ich plötzlich auf dem Boden. Ich weiß nicht mal, was danach passiert ist. Oder davor.«

Eigentlich war sie es gewesen, die das Telefon von einem niedrigen Tischchen gezogen und den Notruf gewählt hatte. Die Erinnerung würde wahrscheinlich Stück für Stück wieder zurückkommen, aber ich setzte sie nicht unnötig unter Druck.

»War das Ihr erstes Treffen mit Mr. Downey?«, wollte ich wissen.

»Nein. Er war so eine Art Stammkunde.«

»Immer im Mayflower?«

Sie nickte. »Die Suite hat ihm gefallen. Wir haben immer dasselbe Zimmer benutzt.«

Eine Krankenschwester in rosafarbener OP-Kleidung betrat das Abteil. »Rebecca, Liebes? Im OP sind sie jetzt so weit, okay?«

Der Vorhang wurde aufgezogen und gab den Blick auf etliche andere Personen frei. Einer der Pfleger löste die Feststellbremsen an den Rädern.

»Nur noch eine Frage«, sagte ich. »Wie lange waren Sie heute Abend im Zimmer, bevor es passiert ist?«

Rebecca machte die Augen zu und dachte kurz nach. »Vielleicht fünf Minuten? Wir waren gerade erst angekommen. Detective … Ich gehe aufs College. Meine Eltern …«

»Niemand wird Anzeige gegen Sie erstatten, aber Sie müssen davon ausgehen, dass Ihr Name in der Presse erwähnt wird. Sie sollten Ihre Eltern verständigen, Rebecca.«

Ich ging neben ihr her, als sie auf den Flur hinaus zu den Fahrstühlen geschoben wurde. Familienangehörige oder Freundinnen schienen keine hier zu sein, und es versetzte mir einen leisen Stich, dass sie all das alleine durchzustehen hatte.

»Hören Sie«, sagte ich. »Ich habe das auch schon einmal durchgemacht. Ich hatte auch eine Kugel in der Schulter und ich weiß, welche Angst einem das macht. Aber Sie werden bestimmt wieder ganz gesund, Rebecca.«

»Okay«, sagte sie, aber ich glaube nicht, dass ich zu ihr durchgedrungen bin. Sie sah immer noch zu Tode erschrocken aus.

»Ich schaue später noch einmal vorbei«, sagte ich, kurz bevor die Fahrstuhltüren sich schlossen.

36

Ich lief zu meinem Wagen zurück, legte den Schreibblock auf das Lenkrad und notierte die verschiedenen Gedanken, die mir durch den Kopf gingen.

Rebecca hatte gesagt, dass sie noch nicht lange im Zimmer gewesen waren. Das hieß, dass die Heckenschützen bereits auf sie gewartet hatten. Die Killer hatten ganz genau gewusst, wann sie wo zu sein hatten, so wie sie gewusst hatten, dass Vinton und Pilkey vor dem Restaurant auftauchen würden und dass Mel Dlouhys Nachbarn nicht zu Hause waren.

Wer immer hinter dieser Sache steckte, er hatte die Angewohnheiten der Opfer, das Verhalten der Menschen in ihrer Umgebung, ja, sogar die privatesten Einzelheiten ihres ansonsten öffentlichen Lebens sorgfältig studiert. Eine solch aufwendige Informationssammlung im Vorfeld nahm eine Menge Zeit, Personal, Know-how und möglicherweise auch Geld in Anspruch.

Ich musste daran denken, was Siegel vorhin auf dem Dach des Moore Building zu mir gesagt hatte: Diese Typen sind Auftragskiller. Ich hatte das zwar auch vorher nicht ausgeschlossen, aber jetzt hatte sich die Wahrscheinlichkeit spürbar erhöht. Es passte mir bloß nicht, dass Siegel schneller gewesen war als ich. Normalerweise bin ich ja nicht so, aber dieser Kerl ging mir einfach gegen den Strich.

Hinter diesen Morden steckte ganz offensichtlich eine bestimmte und konsequent durchdachte Strategie. Ein Scharfschütze mit solchen Fähigkeiten hätte Rebecca mit Sicherheit töten können, wenn er gewollt hätte. Aber sie passte nicht ins Opferprofil. Ihr einziges Vergehen bestand darin, dass sie zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen war. Ganz im Gegensatz zu den anderen. Die Spielregeln waren offensichtlich, und Rebecca hatte den Tod nicht verdient. Skip Downey und die anderen »Bösewichte« von Washington jedoch sehr wohl.

Aber wessen Spiel war das? Wer stellte die Regeln auf? Und worauf lief das Ganze hinaus?

Ich konnte immer noch nicht ausschließen, dass unsere Heckenschützen aus eigenem Antrieb handelten. Aber mittlerweile war ich paranoid genug – oder vielleicht auch erfahren genug –, um im Geist eine ganze Liste mit deutlich beängstigenderen Alternativen zu formulieren.

Konnte es sein, dass das alles von Regierungsstellen gesteuert wurde? Von einem inländischen Geheimdienst? Einem ausländischen?

Oder steckte die Mafia irgendwie dahinter? Das Militär? Womöglich sogar nur eine Einzelperson mit vielen Beziehungen, vollen Taschen und einem tief sitzenden Hass auf dieses und jenes?

So oder so, die eigentlich entscheidenden Fragen waren nach wie vor ungelöst: Wen hatten sie als Nächstes im Auge? Und wie zum Teufel sollten wir es schaffen, sämtliche prominenten Mistkerle in Washington zu beschützen? Das war schlicht und ergreifend unmöglich.

Wenn wir nicht wahnsinniges Glück hatten, würde noch einmal jemand sterben, bevor das alles vorüber war. Und zwar höchstwahrscheinlich jemand, dem nur wenige Mitmenschen eine Träne nachweinten. Genau darin lag der Reiz an diesem furchtbaren Spiel.

37

Der nächste Tag hatte für Nana und mich wegweisende Bedeutung. Seitdem ich die Sicherheitsfirma ins Haus geholt hatte, war unser Verhältnis stark abgekühlt, aber als ich jetzt die Treppe herunterkam und sah, dass sie für Rakeem und seine Leute Frühstück machte, da wusste ich, dass wir zumindest das Gröbste hinter uns hatten.

»Oh, Alex, da bist du ja. Gut. Bring die Teller da nach draußen.« Als ob der Frühstücksservice zu meinen täglichen Aufgaben gehörte. »Beeil dich, sonst wird es kalt!«

Als ich zurückkam, wartete auch auf mich ein dampfender Teller … Rührei mit Linguiça, Weizentoast, Orangensaft, und dazu mein alter Lieblingsbecher – Dad ist der Beste – mit der Beule, nachdem Ali ihn einmal gegen die Wand gepfeffert hatte, gefüllt mit Nanas Zichorienkaffee.

Sie selbst frühstückte seit einiger Zeit sehr viel herz- und gesundheitsbewusster – Grapefruit-Schnitze, Toast mit ungesalzener Butter, Tee und dann einen halben Wurstzipfel. Schließlich, so sagte sie, sei es nur ein schmaler Grat zwischen einem längeren Leben durch vernünftige Ernährung und einem langsamen Tod durch Langeweile.

»Alex, ich möchte, dass wir einen Waffenstillstand schließen«, sagte sie, nachdem sie sich schließlich gesetzt hatte.

»Darauf trinke ich«, erwiderte ich und erhob mein Saftglas. »Ich akzeptiere sämtliche Bedingungen.«

»Weil es etwas gibt, worüber ich mit dir reden muss.«

Ich musste lachen. »Das war ja wohl der kürzeste Waffenstillstand aller Zeiten. Wo sind wir denn hier? Im Nahen Osten?«

»Ach, hör doch auf. Es geht um Bree.«

Soweit ich wusste, rangierte Bree bei Nana auf einer Stufe mit geschnittenem Brot, Barack Obama und handgeschriebenen Briefen. Wie schlimm konnte das schon werden?

»Dir ist doch klar, nach allem, was passiert ist, dass du ein dusseliger Schafskopf wärst, wenn du dir dieses Mädchen entgehen lassen würdest«, fing sie an.

»Auf jeden Fall«, sagte ich. »Und wenn ich darf, dann würde ich die Aufmerksamkeit des Hohen Gerichts gerne auf den wunderschönen Diamantring an Ms. Stones linkem Ringfinger lenken.«

Nana wedelte abfällig mit ihrer Gabel durch die Luft. »Ringe lassen sich auch schnell wieder abstreifen. Ich hoffe, du nimmst es mir nicht übel, aber du hast ja eine gewisse Geschichte in Bezug auf Frauen, und zwar keine besonders erfolgreiche.«

Autsch. Das tat weh, aber in gewisser Weise hatte sie ja recht. Aus welchem Grund auch immer war ich seit der Ermordung meiner ersten Frau Maria vor vielen Jahren nie wieder in der Lage gewesen, eine stabile Beziehung zu führen.

Zumindest nicht bis jetzt, mit Bree.

»Falls es dir hilft«, sagte ich, »kann ich dir verraten, dass ich Bree in die Immaculate Conception mitgenommen und sie dort, vor Gott und der gesamten Schöpfung, noch einmal gefragt habe, ob sie meine Frau werden will.«

»Und, was hat sie gesagt?« Nana verzog keine Miene.

»Sie lässt es sich durch den Kopf gehen und sagt mir dann Bescheid. Mal im Ernst, Nana, was soll denn das? Habe ich irgendetwas gemacht oder gesagt, dass du uns nicht mehr traust?«

Sie war jetzt bei ihrer halben Wurst angelangt und hob den Zeigefinger – Warte kurz, bitte –, während sie liebevoll, fast schon andächtig, den Zipfel hinunterschlang. Und dann, als würden wir ein vollkommen anderes Gespräch beginnen, hob sie den Kopf und sagte: »Du weißt, dass ich dieses Jahr neunzig werde, oder?«

Ihre Worte wurden von einem Lächeln begleitet – ich glaube, sie wurde in Wirklichkeit zweiundneunzig –, jagten mir aber trotzdem einen Riesenschrecken ein.

»Nana, verheimlichst du mir etwas?«

»Nein«, erwiderte sie. »Ich fühle mich pudelwohl. Könnte nicht besser sein. Ich denke nur ein bisschen weiter voraus. Niemand lebt ewig. Zumindest nicht, soweit ich weiß.«

»Tja, dann denk doch bitte ein bisschen weniger weit voraus, okay? Und im Übrigen, du bist doch kein Ersatzteil. Du bist zu einhundert Prozent unersetzlich.«

»Natürlich bin ich das!« Sie legte ihre Hand auf meine. »Und du bist ein starker, fähiger und wundervoller Vater. Aber das alles kannst du nicht alleine schaffen, Alex. So, wie du die andere Hälfte deines Lebens führst.«

»Das kann ja sein, aber das ist nicht der Grund, weshalb ich Bree heiraten werde«, sagte ich. »Und es wäre als Grund auch nicht gut genug.«

»Na ja, mir fallen aber auch ein paar schlechtere Gründe ein. Vermassel es bloß nicht, Mister«, sagte sie, ließ sich gegen die Stuhllehne sinken und zwinkerte mir zu, damit ich wusste, dass sie nur Spaß machte.

Einerseits zumindest.

38

Als ich an diesem Morgen zum St. Anthony’s kam, hatte ich ein gutes Gefühl. Der Tag hatte sehr schön angefangen. Das Gespräch mit Nana war zwar hart, aber auch produktiv gewesen, fand ich. Es fühlte sich so an, als stünden wir wieder auf der gleichen Seite. Vielleicht war das ein Zeichen, dass es insgesamt aufwärts ging.

Aber vielleicht auch nicht.

Bronson James’ Sozialarbeiterin, Lorraine Solie, erwartete mich im Flur. Als ich ihre roten, geschwollenen Augen sah, rutschte mir das Herz in die Kniekehlen.

»Lorraine? Was ist passiert?«

Sie setzte zu einer Erklärung an und brach dann einfach in Tränen aus. Lorraine war groß und sehr dünn, aber ich hatte schon etliche Male erlebt, wie sie sich gegen ausgesprochen rüpelhafte Figuren behauptet hatte. Das konnte nur bedeuten, dass etwas Furchtbares geschehen war.

Ich bat sie in mein Büro, und wir setzten uns auf das Sofa, auf dem Bronson normalerweise bei unseren Sitzungen herumlungerte.

Irgendwann hielt ich es nicht länger aus. »Lorraine, ist er tot?«

»Nein«, meinte sie und wischte sich die Tränen aus den Augen. »Aber er ist schwer verletzt, Alex. Er liegt im Krankenhaus, mit einer Kugel im Kopf, und sie glauben nicht, dass er noch einmal zu Bewusstsein kommt.«

Ich war erschüttert. Ich hätte es nicht sein dürfen, aber ich war trotzdem erschüttert. Die ganze Zeit hatte ich versucht, genau so etwas nicht als Bronsons unausweichliches Schicksal zu betrachten. Und genau darum hatte ich, so gut es ging, versucht, mein Herz nicht zu sehr an diesen Jungen zu hängen, und hatte versagt.

»Was ist passiert?«, erkundigte ich mich. »Bitte erzählen Sie mir alles.«

Stockend würgte Lorraine die ganze Geschichte hervor. Anscheinend hatte er versucht, einen Schnapsladen in Congress Heights auszurauben. Der Laden hieß Cross Country Liquors, sagte sie. Der Name – Cross – war ein Zufall, den ich registrierte, ohne ihm allzu viel Bedeutung beizumessen. Meine Gedanken kreisten um Bronson und um sonst fast nichts.

Soweit wir wussten, war das sein erster Versuch eines bewaffneten Raubüberfalls gewesen. Er hatte mit einer Pistole den Laden betreten, aber der Ladenbesitzer hatte auch eine gehabt – wenig überraschend. Congress Heights galt bei der Metro Police als eine der Hochburgen der Gewaltkriminalität. Ein Teil des Problems bestand darin, dass die Einwohner des Viertels mittlerweile die Schnauze voll und daher angefangen hatten, sich zur Wehr zu setzen – auf der Straße, in ihren Wohnungen und in ihren Geschäften.

Es hatte Streit gegeben. Bronson hatte zuerst geschossen, aber daneben. Der Mann hatte das Feuer erwidert und Bronson in den Hinterkopf getroffen. Pop-Pop hatte nur mit viel Glück überlebt, wenn man es so nennen wollte.

»Wo ist er jetzt, Lorraine? Ich muss ihn besuchen.«

»Im Moment liegt er noch im Howard University Hospital, aber ich habe keine Ahnung, wohin sie ihn verlegen. Er hat ja keine Krankenversicherung. Das ganze staatliche Betreuungssystem ist im Moment im Umbruch. Ein einziges Chaos.«

»Und die Pistole? Haben Sie eine Ahnung, woher er die gehabt haben könnte?«

»Raten Sie mal«, erwiderte sie bitter. »Alex, er hatte doch nie eine echte Chance.«

Da hatte sie recht, in mehr als einer Hinsicht. Ich tippte auf Mutprobe, als Aufnahmeritus in eine Bande. Wer immer ihn da hingeschickt hatte, wusste genau, wie seine Chancen standen. Aber genau so funktionierte das System. Wenn er es geschafft hätte, dann hätten sie ihn gerne aufgenommen, und wenn nicht, dann taugte er sowieso nichts.

Verdammt noch mal, es gab Tage, da hasste ich diese Stadt. Oder vielleicht liebte ich sie auch einfach zu sehr und konnte es nicht ertragen, was aus ihr geworden war.

39

Denny stand am Rand des Georgetown Waterfront Parks und ließ den Blick über die Szenerie schweifen, während Mitch von einem Fuß auf den anderen trat und den letzten Rest seiner XXL-Cola leerte.

»Was machen wir eigentlich hier, Denny? Ich meine, ich find’s ja gut und so.«

»Gehört alles dazu, Kumpel. Wir suchen nach Typen, die im Internet surfen.«

Das ganze Gebiet von der Key Bridge bis runter zum Thompson Boat Center wimmelte nur so von Touristen, Einheimischen und Studenten, die das schöne Frühlingswetter ausnutzen wollten, bevor die Luftfeuchtigkeit zu hoch wurde. Und natürlich gab es auch eine Menge, die sich über ihre Laptops gebeugt hatten, von denen einige ganz ohne Zweifel über eine Satelliten-Internetverbindung verfügten.

Mitch und Denny würden gleich zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen: Sie würden ihre Zeitungen verkaufen und gleichzeitig nach einem geeigneten Opfer Ausschau halten.

Nach ungefähr einer halben Stunde standen ein paar dämliche Verbindungs-Heinis auf, um eine Runde Frisbee zu spielen. Ihre Sachen ließen sie einfach liegen. Denny hatte sie schon länger im Visier gehabt. Jetzt setzte er sich in der Nähe auf den Rasen und gab Mitch ein Zeichen, der daraufhin seine Position beim Zaun am Fluss einnahm.

Sobald die Frisbeespieler sich so weit, wie es nur ging, von Denny entfernt hatten, gab er Mitch das nächste Zeichen: Er kratzte sich am Kopf – und Mitch begann mit seiner Irren-Nummer.

Er brüllte aus voller Kehle. Er flatterte mit den Armen. Er packte den Zaun und rüttelte daran wie ein Wahninniger in einem Käfig. Und zog mindestens dreißig Sekunden lang alle Blicke aus der unmittelbaren Umgebung auf sich.

Denny war schnell. Er schob einen der Laptops der Verbindungs-Heinis – ein hübsches kleines MacBook Air – zwischen seine Zeitungen, stand auf und hastete davon. Eine Sekunde später war er schon auf direktem Weg zum Parkausgang.

Als er den Whitehurst Freeway unterquerte, konnte er Mitch immer noch hören. Er machte viel länger, als nötig gewesen wäre. Aber das spielte keine Rolle … sie würden später noch ausführlich darüber lachen. Mein Gott, er lachte so wahnsinnig gerne.

Der Suburban stand am Hügel, auf halber Höhe, in einer Seitenstraße nahe dem Chesapeake and Ohio Canal. Denny stieg ein, warf den Computer an und machte sich an die Arbeit.

Zehn Minuten später stieg er wieder aus und hatte nur noch ein Ziel.

Er bog um eine Ecke und gelangte zu einer wackeligen Holztreppe, die hinunter zu dem alten, knapp zehn Meter unterhalb der Straße gelegenen Kanal führte. Der Schotterpfad, der neben dem Wasserlauf entlangführte, war ein beliebtes Jogger-Revier, aber es dauerte nur eine halbe Zigarettenlänge, bis er für kurze Zeit allein war.

Er beugte sich vor und ließ den Laptop vorsichtig in das brackige Wasser gleiten. Dort sank er zügig auf den Grund. Er würde aller Voraussicht nach nie wieder auftauchen. Es war fast zu einfach gewesen.

Mission erfüllt, dachte Denny und lächelte leise vor sich hin, während er die Treppe hochstieg, um nach seinem wild gewordenen Freund Mitch zu suchen.

40

In der Redaktion der True Press ging es hektisch zu, aber auch nicht hektischer als bei jedem anderen Redaktionsschluss. Der endgültige Text musste um sieben Uhr in der Druckerei sein, noch nichts war Korrektur gelesen, und die Zeit verrann unaufhörlich.

Colleen Brophy versuchte, sich auf ihren Leitartikel zu konzentrieren. Seit zwei Jahren war sie jetzt Chefredakteurin, und ihr Job machte ihr immer noch sehr viel Spaß, aber es herrschte ein ständiger Druck. Wenn sie die Zeitung nicht rechtzeitig fertig bekamen, dann konnten achtzig obdachlose Händler nichts verkaufen und mussten sich zwischen Frühstück, Mittag- oder Abendessen entscheiden.

Als daher Brent Foster, einer der College-Studenten, die ehrenamtlich bei der Zeitung arbeiteten, ihren Gedankengang zum x-ten Mal an diesem Tag unterbrach, gelang es Colleen nur unter Aufbietung aller Kräfte, ihm nicht einfach den Kopf abzubeißen und ihn am Stück zu verschlingen.

»Hey, Coll? Willst du dir das da vielleicht mal anschauen? Das ist echt interessant. Coll?«

»Wenn es nicht gerade irgendwo brennt, sieh zu, wie du alleine klarkommst«, fauchte sie ihn an.

»Dann sagen wir einfach, es brennt«, erwiderte er.

Sie musste ihren Stuhl nur einmal um hundertachtzig Grad herumschwingen, und schon konnte sie ihm über die Schulter sehen – einer der ausgesprochen wenigen Vorteile ihres winzigen Büros.

Er hatte eine E-Mail auf dem Bildschirm. Absender war ein gewisser jayson.wexler@georgetown.edu, und die Betreffzeile lautete »Füchse im Hühnerstall«.

»Ich habe keine Zeit, mich mit irgendwelchem Spam zu beschäftigen, Brent. Jetzt nicht und sonst auch nicht. Was ist das denn?«

Der junge Praktikant rollte seinen Stuhl beiseite. »Lies es einfach, Coll.«

41

an die menschen von dc,
da sind füchse im hühnerstall. sie kommen bei nacht wenn niemand sie siet und nehmen sich was ihnen nicht gehört. dann fressen sie sich daran fett wärend viel zu viele andere hunger haben und krank werden und manche sogar sterben.

es gibt nur einen weg mit füchsen fertig zu werden. mann verhandelt nicht und mann versucht auch nicht sie zu verstehn. man versteckt sich und wartet bis sie vorbei kommen und dann jagt man ihnen eine kugel in den schädel. verschiedene studien zeigen dass ein toter fuchs mit 100prozentiger sicherheit niemanden mehr verarschen kann, ha-ha.

vinton pilkey dlouhy downey sind bloß der anfang. da wo sie herkommen gibt es noch viel mehr füchse. sie sitzen in unserer regirung unseren medien unseren schulen kirchen im militär in der wall street überall. und sie lassen dieses land vor die hunde gehn. will irgendjemand das gegenteil behaupten?

an alle füchse da draußen: hört gut zu. wir kriegen euch. wir jagen euch und töten euch bevor ihr noch mehr schaden anrichten könnt. ändert euch jetzt oder bezahlt den preis.

gott segne die vereinigten staaten von amerika!

gezeichnet, ein patriot

Colleen stieß sich mit einer heftigen Bewegung vom Schreibtisch ab. »›Ein Patriot‹? Ist das denn überhaupt echt?«

»Komisch, dass du das fragst«, sagte Brent und lud eine zweite E-Mail auf den Bildschirm. »Na ja, komisch ist vielleicht das falsche Wort, aber … hier, sieh mal.«
ps. an die true press: ihr könnt der polizei von dc ausrichten dass das kein witz ist. wir haben auf der löwenstatue vom law enforcement memorial bei der d-Street einen fingerabdruck hinterlasen. den gleichen den wir schon mal hinterlasen haben.

Colleen drehte sich zurück zu ihrem Schreibtisch.

»Soll ich die Polizei anrufen?«, wollte Brent wissen.

»Nein, das mache ich selber. Du rufst die Druckerei an. Sag ihnen, dass wir ein, zwei Tage Verspätung haben und dass ich dieses Mal zwanzigtausend Exemplare brauche, plus tausend von der vorherigen Ausgabe, zur Überbrückung.«

»Zwanzigtausend?«

»Ganz genau. Und falls die Verkäufer nachfragen, dann sagst du ihnen, dass sich das Warten lohnen wird«, sagte sie. Zum ersten Mal an diesem Tag lächelte Colleen. »In dieser Woche können sie sich alle ein bisschen was Besseres zu beißen leisten.«

42

Sobald wir von den E-Mails an die True Press erfahren hatten, rief ich eine alte Bekannte in der Computerabteilung des FBI an, Anjali Patel. Wir hatten vor einiger Zeit gemeinsam den Fall eines Serienkillers, der sich DCPK genannt hatte, bearbeitet, und ich wusste, dass sie auch großem Druck standhalten konnte.

Kurze Zeit später standen wir gemeinsam in der Redaktion der Obdachlosenzeitung, bestehend aus einem einzigen Raum, der kostenlos von einer Kirche in der E-Street zur Verfügung gestellt wurde.

»Sie können uns nicht daran hindern, das zu drucken!«

Das war der erste Satz, den wir von Colleen Brophy zu hören bekamen, nachdem wir uns vorgestellt hatten. Ms. Brophy, die Chefredakteurin des Blattes, hämmerte ungerührt auf ihre Tastatur ein, während wir uns zusammen mit drei weiteren Mitarbeitern in dem Zimmerchen drängten.

»Wer hat diese E-Mails als Erster geöffnet?«, fragte ich.

»Das war ich.« Ein etwas abgerissener College-Student hob die Hand. Auf seinem T-Shirt stand FRIEDEN, FREIHEIT UND FREIBIER. »Ich bin Brent Foster«, fügte er hinzu.

»Brent, ich möchte Ihnen Agentin Patel vorstellen. Sie ist Ihre neue beste Freundin«, sagte ich. »Sie wird Ihren Computer ganz genau unter die Lupe nehmen. Und zwar auf der Stelle.« Ich hatte lange genug mit Patel zusammengearbeitet, um mir sicher zu sein, dass sie mit dieser Aufgabe gut alleine klarkam.

»Und, Ms. Brophy?«, sagte ich anschließend und hielt die Tür zum Flur hin auf. »Könnte ich Sie bitte kurz draußen sprechen?«

Widerwillig stand sie auf und schnappte sich nebenbei noch ein Päckchen Zigaretten. Ich folgte ihr bis zum Ende des Flurs, wo sie ein Fenster aufmachte und anfing zu rauchen.

»Können wir das vielleicht möglichst schnell hinter uns bringen? Ich habe heute noch eine Menge auf dem Zettel«, sagte sie.

»Bestimmt«, erwiderte ich. »Aber jetzt, wo Sie Ihre Schlagzeile haben, bin ich auf Ihre Mitarbeit angewiesen. Immerhin handelt es sich um einen Mordfall.«

»Selbstverständlich«, lautete ihre Antwort. Als hätte sie uns bisher nicht das Gefühl vermittelt, genauso willkommen zu sein wie zwei Herpes-Viren. Viele Obdachlose – und in der Konsequenz auch die, die sich für ihre Belange einsetzen – betrachten die Polizei tendenziell als Gegner und weniger als Verbündete. Das war mir klar, aber ich dachte Pech gehabt.

»Viel kann ich Ihnen nicht sagen«, meinte sie. »Die E-Mails haben wir vor wenigen Stunden bekommen. Wenn dieser Wexler nicht der Absender ist, dann habe ich keine Ahnung, wer sonst.«

»Ich verstehe«, sagte ich. »Aber wer immer das war, er hat Ihrer Zeitung damit einen Riesengefallen getan, finden Sie nicht? Daher frage ich mich, ob es nicht irgendetwas gibt, womit Sie mir weiterhelfen könnten.«

»Er hat aber auch den Nagel ziemlich voll auf den Kopf getroffen, finden Sie nicht?«

Ihre maschinengewehrartige Sprechweise und ihre hyperaktiven Hände erinnerten mich an meinen alten Freund aus FBI-Tagen, Ned Mahoney. Noch nie hatte ich jemanden so schnell rauchen sehen … nicht wie Ned, sondern wie Brophy.

»Ich hoffe, Sie wollen diese Typen nicht irgendwie zu Helden stilisieren«, sagte ich.

»Also, bitte, das brauchen Sie mir nicht extra zu sagen. Ich habe ein abgeschlossenes Journalistik-Studium an der Columbia. Und außerdem brauchen die uns gar nicht, damit wir sie zu irgendetwas machen. Sie sind ja schon berühmt … und in den Augen derjenigen, die sich trauen das zuzugeben, auch Helden.«

Mein Herzschlag beschleunigte sich. »Ich finde Ihre Wortwahl, ehrlich gesagt, ziemlich verwunderlich. Diese Irren haben vier Menschenleben auf dem Gewissen. Das sind doch keine Helden.«

»Wissen Sie eigentlich, wie viele Menschen Jahr für Jahr auf der Straße sterben, nur, weil sie kein Dach über dem Kopf haben?«, sagte sie. »Oder weil sie sich keine Medikamente leisten können, von einem Arztbesuch ganz zu schweigen? Die Todesopfer, die Sie da betrauern, hätten die Möglichkeit gehabt, das Leben vieler Menschen zu verbessern, Detective, aber das haben sie nicht getan. Sie haben bloß auf sich selbst geschaut, Punkt. Ich bin bestimmt keine Verfechterin der Selbstjustiz, aber ich habe einen Sinn für eine gewisse Ironie – und das lässt sich doch zumindest ansatzweise als Ironie des Schicksals begreifen, finden Sie nicht auch?«

Sie war zwar in der Defensive, aber auf den Kopf gefallen war sie nicht. Dieser Fall konnte sich leicht zu einem PR-Albtraum auswachsen, und zwar genau aus den von ihr genannten Gründen. Aber ich war nicht hergekommen, um zu diskutieren. Ich hatte meine eigenen Vorstellungen.

»Ich brauche eine Aufstellung von allen Ihren Verkäufern, Anzeigenkunden, Spendern und Mitarbeitern«, sagte ich.

»Auf keinen Fall«, kam es wie aus der Pistole geschossen zurück.

»Ich fürchte doch. Wir können warten, bis die Staatsanwaltschaft die entsprechenden Papiere ausgestellt, der Richter das Ganze unterschrieben und die Polizei den Schriftsatz hierhergebracht hat. Oder Sie haben mich in fünf Minuten wieder von der Backe. Hatten Sie nicht davon gesprochen, dass Sie noch eine Menge auf dem Zettel haben?«

Sie starrte mich wütend an, während sie die letzte Zigarettenasche zum Fenster hinausschnippte und den Stummel in ihre Tasche steckte. »Die meisten Leute haben ja nicht mal eine richtige Wohnadresse«, sagte sie. »Die treiben Sie niemals alle auf.«

Ich zuckte mit den Schultern. »Ein Grund mehr, sofort anzufangen.«

43

Ungefähr eine Viertelstunde später verließ ich den Kirchhof und stellte fest, dass die ganze Straße von Pressevertretern zugeparkt war.

Dann entdeckte ich Max Siegel. Zumindest sah ich seinen Rücken.

Er sprach gerade mit mindestens einem Dutzend Journalisten, blockierte dabei den Bürgersteig und redete ununterbrochen.

»Unsere Computer-Abteilung verfolgt gerade jede mögliche Spur«, hörte ich ihn beim Näherkommen sagen, »aber wir tendieren zu der Annahme, dass es sich ganz einfach um einen gestohlenen Laptop handelt.«

»Entschuldigen Sie bitte, Agent Siegel?« Er und alle anderen drehten sich zu mir um, bis ich in einen Wald aus Mikrofonen und Kameras starrte. »Hätten Sie wohl einen Augenblick Zeit für mich?«

Siegel grinste von einem Ohr zum anderen. »Aber selbstverständlich«, sagte er. »Meine Damen und Herren, bitte entschuldigen Sie mich.«

Ich ging zurück in den Kirchhof und wartete auf ihn. Hier war es zumindest ein kleines bisschen abgeschiedener.

»Was gibt’s denn, Cross?«, sagte er, während er näher kam.

Ich drehte den Medienvertretern den Rücken zu und dämpfte meine Stimme. »Sie müssen besser aufpassen, mit wem Sie reden.«

»Was genau soll das denn heißen?«, entgegnete er. »Ich verstehe nicht ganz.«

»Das soll heißen, dass ich Washington besser kenne als Sie. Ich kenne auch die Hälfte der Leute da hinten auf dem Bürgersteig. Stu Collins? Er träumt davon, der legitime Nachfolger von Woodward und Bernstein zu werden, und er hat alles, bloß kein Talent. Er wird Sie auf jeden Fall falsch zitieren. Und Shelly Wieheißtsienochmal, die mit dem großen, roten Mikro? Sie macht das FBI bei jeder sich bietenden Gelegenheit schlecht. Wir haben schon eine undichte Stelle, und ich will nicht, dass noch eine zweite dazukommt. Sie etwa?«

Er schaute mich an, als würde ich Suaheli sprechen. Und dann erkannte ich noch etwas.

»Oh, mein Gott. Sie sind doch nicht etwa derjenige, der die Meldung mit den Fahrzeugen in Woodley Park an die Presse weitergegeben hat, oder?« Ich starrte ihn an. »Bitte sagen Sie, dass ich falsch liege, Siegel.«

»Sie liegen falsch«, kam es sofort zurück. Er trat einen Schritt auf mich zu und senkte die Stimme. »Behaupten Sie nicht irgendwelche Dinge, von denen Sie keine Ahnung haben, Detective, ich warne Sie …«

»Jetzt halten Sie doch endlich mal die Klappe, verdammt noch mal!« Ich schrie ihn an, zum einen wegen dieser »Warnung«, und zum anderen, weil er mir zu nahe getreten war. Für heute hatte ich wirklich genug von diesem ganzen Mist.

Trotzdem tat es mir auf der Stelle leid, dass ich ihn so angeraunzt hatte. Das gesamte Pressecorps beobachtete uns. Ich holte tief Luft und machte einen neuen Anlauf.

»Hören Sie, Max …«

»Jetzt haben Sie doch ein kleines bisschen Vertrauen, Alex«, sagte er und trat einen Schritt zurück, um wieder etwas Abstand zwischen uns zu schaffen. »Ich bin ja auch nicht mehr feucht hinter den Ohren. Also, ich werde mir Ihre Worte zu Herzen nehmen, aber Sie müssen mich meine Arbeit machen lassen, so, wie ich Sie Ihre machen lasse.«

Er lächelte sogar und streckte mir die Hand entgegen, als wollte er mich gar nicht manipulieren, sondern lediglich die Situation entkrampfen. Da alle Welt zusah, schlug ich ein, doch mein erster Eindruck von Siegel hatte sich erneut verfestigt. Dieser Kerl war ein FBI-Agent mit einem gigantischen Ego, und ich hatte leider nur sehr begrenzte Möglichkeiten, um ihn im Zaum zu halten.

»Seien Sie einfach vorsichtig«, sagte ich.

»Ich bin immer vorsichtig«, gab er zurück. »Vorsicht ist mein zweiter Vorname.«

44

»Siehst du den Kerl da drüben, Mitchie? Den großen Schwarzen, der mit dem Schlipsträger redet?«

»Der, der aussieht wie Muhammad Ali?«

»Das ist der Bulle, Alex Cross. Und ich glaube, der andere ist vom FBI. Zwei Schweine aus unterschiedlichen Schweineställen.«

»Also, ich find nich, dass die besonders glücklich aussehen«, meinte Mitch.

»Das liegt daran, dass sie was suchen, was sie niemals finden werden. Wir sind jetzt ganz oben, Kumpel, wir gehören zur absoluten Spitze. Du und ich, wir beide. An uns kommt keiner mehr ran.«

Mitch musste lachen und brach fast zusammen. Er war viel zu aufgeregt, um sich zusammenzureißen.

»Wann machen wir weiter, Denny?«

»Wir sind doch schon dabei. Wir müssen unsere Botschaft unters Volk streuen, die Leute auf unsere Seite ziehen. Und dann … wumm! Dann kriegen sie die nächste Überraschung serviert, zum richtigen Zeitpunkt. Das ist doch der Sinn dieser E-Mail-Kiste: dass wir die Botschaft weiterverbreiten.«

Mitch nickte, als hätte er’s kapiert, aber er machte auch keinen Versuch, seine Enttäuschung zu verbergen. Das war nicht das, was ihm vorgeschwebt hatte.

»Keine Angst«, sagte Denny. »Du bist früher wieder an der Reihe, als du denkst. Aber in der Zwischenzeit, komm mit. Das wird ein Riesenspaß, wirst sehen.«

Der Lastwagen der Druckerei hielt gerade vor dem Seiteneingang der Kirche an. Es hatte sich herumgesprochen, dass die neue Ausgabe – die große Ausgabe – noch ein paar Tage dauern würde, also hatten sie noch ein paar Exemplare der letzten Ausgabe nachgedruckt, um den Leuten über die Runden zu helfen. Alle, die beim Abladen des Lkws behilflich waren, bekamen dreißig Exemplare extra, die sie verkaufen konnten. Das waren sechzig Dollar für sie beide, und das war eine Menge Kohle, wenn man wollte.

Sie waren gerade auf dem Weg zum Lastwagen, da hörten Sie einen Schrei im Kirchhof.

»Jetzt halten Sie doch endlich mal die Klappe, verdammt noch mal!« Das war dieser Alex Cross.

»Oh-oh«, sagte Denny. »Das hört sich an, als gäbe es Ärger in den heiligen Hallen.«

»In den schweinischen Hallen, wolltest du sagen, oder?«, erwiderte Mitch, und dieses Mal war es Denny, der sich vor Lachen kaum mehr auf den Beinen halten konnte.

45

Sie stellten sich an eine Baustelle beim Logan Circle, und als es Abend wurde, hatten sie jede Menge Ein-Dollar-Scheine und Münzen in den ausgebeulten Hosentaschen, aber dafür keine Zeitungen mehr.

Die zusätzliche Kohle reichte für ein paar hübsche Käsesteaks, eine Flasche Jim Beam, eine Schachtel Zigaretten für jeden, ein paar locker gedrehte Joints von einem Typen am Farragut Square, den sie kannten, und, das Beste überhaupt, ein Bett für eine Nacht in einem billigen Motel in der Rhode Island Avenue.

Denny schleppte den alten Getto-Blaster aus dem Auto nach oben. Sie hatten zwar keine Batterien mehr, aber hier oben gab es ja eine Steckdose, und so bekam ihre kleine Feier sogar ein bisschen musikalische Untermalung.

Es war wunderbar, sich einfach mal auf einer richtigen Matratze lang zu machen, den einen oder anderen Schluck zu trinken, ohne sich Gedanken darüber zu machen, wann das Licht ausgeschaltet wurde oder wer dir womöglich mitten in der Nacht deine Sachen klauen wollte.

Dann spielte das Radio einen alten Lynyrd-Skynyrd-Song, und Denny spitzte die Ohren. Das war schon lange her, den kannte Mitch wahrscheinlich gar nicht.

»›Cause I’m free as a bird, now …«

»Hörst du das, Mitchie? Achte mal auf den Text. Das ist es doch, genau darum geht’s.«

»Was denn, Denny?«

»Na, Freiheit, Mann. Der Unterschied zwischen uns und diesen Dreckschweinen, die wir umgelegt haben.

Glaubst du denn, dass solche Leute frei sind? Na-hein, alles andere als das. Die putzen sich nicht mal die Nase, ohne vorher mit irgendeinem Komitee irgendwelche beschissenen Details zu klären. Das ist doch keine Freiheit. Das ist eine gottverdammte Ankerkette, die die um den Hals hängen haben.«

»Und ’ne Zielscheibe am Arsch!« Mitch fing an zu kichern wie ein Kleinkind. Das Gras zeigte jetzt eindeutig Wirkung. Seine Augen sahen aus wie zwei rosarote Murmeln, und den Bourbon hatte er auch weitgehend alleine niedergemacht.

»Hier, nimm noch was, Mann. Trink aus«, sagte Denny und reichte ihm noch einmal die Flasche. Dann ließ er sich zurücksinken, hörte einfach für eine Weile Lynyrd Skynyrd zu und zählte die Risse an der Decke. Irgendwann fing Mitch an zu schnarchen.

»Na, Mitchie?«, sagte Denny.

Keine Antwort. Denny richtete sich auf und rüttelte ihn an der Schulter.

»Kriegst du nichts mehr mit, Kumpel? Sieht fast so aus. Hört sich fast so an.«

Mitch rollte sich auf die Seite und sägte weiter, noch ein bisschen lauter als zuvor.

»Also gut. Denny muss noch mal was besorgen. Schlaf gut, Mann.«

Er schlüpfte in seine schwarzen Stiefel und schnappte sich den Zimmerschlüssel. Eine Sekunde später war er schon nicht mehr da.

46

Mit hastigen Schritten ging Denny die Eleventh Street entlang und dann über die M-Street zum Thomas Circle. Es war ein gutes Gefühl, mal ohne Mitch unterwegs zu sein. Der Junge war manchmal eine ziemliche Belastung.

Kurz hinter dem Washington Plaza Hotel, in der vergleichsweise unbelebten Vermont Avenue, stand eine schwarze Limousine, ein Lincoln Town Car, unter einem blühenden Johannisapfelbaum.

Denny ging auf der gegenüberliegenden Straßenseite daran vorbei bis zur N-Street, wechselte die Straßenseite und ging wieder zurück. Bei der Limousine angekommen, öffnete er die hintere Tür und stieg ein.

»Sie sind spät dran. Wo haben Sie gesteckt?«

Sein Kontaktmann war immer derselbe mit immer derselben steifen Arroganz. Er nannte sich Zachary, auch wenn das sicherlich nicht sein richtiger Name war. Spielte auch keine Rolle. Für Denny – der ja in Wirklichkeit auch nicht Denny hieß – war dieses Arschloch nicht mehr als ein gut bezahlter Laufbursche im Brioni-Anzug.

»Diese Dinge laufen nun mal nicht nach einem genau festgelegten Fahrplan«, erwiderte Denny. »Das müssen Sie endlich mal in Ihren Schädel kriegen.«

Zachary ignorierte seinen Tonfall. Dieser Typ hatte irgendwie Ähnlichkeit mit Spock, zeigte auch nie irgendwelche Gefühlsregungen. »Irgendwas Besonderes?«, erkundigte er sich jetzt. »Etwas, das ich wissen müsste?«

»Nichts«, entgegnete Denny. »Aus meiner Sicht können wir ohne Weiteres zur nächsten Phase übergehen.«

»Wie sieht’s mit Ihrem Schützen aus?«

»Mitch? Das wissen Sie besser als ich, Partner. Sie haben ihn schließlich ausgesucht.«

»Wie macht er sich im Einsatz, Denny?«, presste Zachary hervor.

»Wie erwartet. Er ist fest davon überzeugt, dass wir nichts weiter sind als die Mitch und Denny Show. Ich habe ihn vollkommen unter Kontrolle.«

»Ja, na gut, trotzdem würden wir gerne ein paar zusätzliche Sicherheitsmaßnahmen ergreifen.«

Er zog zwei zusammengefaltete Blätter aus seiner Brusttasche und reichte sie Denny. Auf jedem war ein einfacher Stadtplanausschnitt zu erkennen, dazu ein handgeschriebener Name und eine Adresse. An jedem Blatt war zudem mit einer Büroklammer ein Farbfoto befestigt.

»Moment mal«, sagte Denny, nachdem er einen Blick darauf geworfen hatte. »Das war aber nicht abgesprochen.«

»Wir haben überhaupt keine festen Bedingungen festgelegt«, erwiderte Zachary. »Genau darum geht es doch, oder etwa nicht? Ich hoffe, Sie wollen mir nicht ausgerechnet jetzt mit irgendwelchen Haarspaltereien kommen.«

»Sicher nicht«, gab Denny zurück. »Ich habe nur etwas gegen Überraschungen, das ist alles.«

Zacharys Lachen klang alles andere als überzeugend. »Ach, hören Sie doch auf, ›Denny‹. Sie sind doch der König der Überraschungen, oder etwa nicht? Sie haben dafür gesorgt, dass ganz Washington den Atem anhält.«

Zachary beugte sich vor, ließ sich vom Fahrer einen Leinenbeutel geben und legte ihn auf die gepolsterte Armlehne in der Mitte der Rückbank. Die gesamte Summe wurde jedes Mal bei Vertragsabschluss fällig und Dennys Preis war, wie immer, nicht verhandelbar gewesen.

In dem Beutel lagen sechs nicht nummerierte Goldbarren, jeder zehn Unzen schwer und mit einem Feingehalt von mindestens 999 Promille. Nichts war leichter zu transportieren, und die Tatsache, dass dieses Gold nur sehr schwer zu bekommen war, machte es Denny noch leichter, falsche Klienten von vornherein auszuschließen.

Denny nahm sich ein paar Minuten Zeit, um sich den nächsten Auftrag einzuprägen. Dann gab er Zachary die beiden Blätter zurück und griff nach dem Beutel. Sobald er die wertvolle Ware in eine alte Safeway-Plastiktüte aus seiner Jackentasche gepackt hatte, machte er die Autotür auf.

»Noch eine Sache«, sagte Zachary, als er schon aussteigen wollte. »Es ist ein bisschen eng hier drin. Vielleicht ziehen Sie beim nächsten Mal eine Dusche in Erwägung, bevor Sie hierherkommen.«

Denny klappte die Tür von außen zu und verschwand in der Nacht.

Ich bin sauber genug, sagte er zu sich selbst, aber du wirst nie was anderes sein als ein Laufbursche und ein Arschloch.

47

Als wir am nächsten Tag beim Abendessen saßen, klingelte es an der Tür. Normalerweise klingelte nur das Telefon, und dann war fast immer eine von Jannies Freundinnen am Apparat. Und sie wunderte sich, warum ich ihr kein Handy gönnte.

»Ich geh schon!«, zwitscherte sie und sprang auf.

»Fünf Dollar, dass es Terry Ann ist«, sagte ich.

Bree legte ihr Geld auf den Tisch. »Ich gehe mit Alexis.«

Jedenfalls hatte der- oder diejenige Rakeems Sicherheitskontrolle überwunden.

Doch plötzlich war Jannie wieder da, mit vollkommen ausdrucksloser Miene, fast schon verstört.

Und dann betrat Christine Johnson meine Küche.

»Mommy!« Ali sprang auf und stieß dabei seinen Stuhl um. Dann rannte er auf sie zu und ließ sich von seiner Mutter in die Arme nehmen.

»Ach, wie schön! Ach, wie schön!«

Christine umarmte ihn fest und lächelte uns andere über seine Schulter hinweg an … mit diesem strahlenden Lächeln, an das ich mich so gut erinnern konnte, dieses Lächeln, das besagte, dass alles in bester Ordnung war, selbst dann, wenn überhaupt nichts in Ordnung war.

»Mein Gott«, sagte sie und ließ den Blick um den Tisch herum schweifen. »Ihr seht aus, als hättet ihr ein Gespenst gesehen.«

In gewisser Weise war es ja auch so. Vor einigen Jahren hatten wir auf Christines Bitten hin eine Vereinbarung unterzeichnet, die mir das alleinige Sorgerecht für Ali übertrug. Jeden Sommer war er einen Monat lang bei ihr in Seattle, dazu kamen noch fünfzehn Besuchstage während des Schuljahrs. Meine einzige Bedingung war gewesen, dass diese Vereinbarung verlässlich eingehalten wird, und zwar, weil es für alle das Beste war. Und das hatte auch einwandfrei geklappt … bis heute Abend jedenfalls.

»Ich kann gar nicht glauben, wie groß du geworden bist!« Sie setzte Ali ab und betrachtete ihn noch einmal von oben bis unten. Die Tränen standen ihr in den Augen. »Wie hast du es denn angestellt, dass du seit dem letzten Mal so gewachsen bist?«

»Weiß ich nicht!«, quiekte Ali und blickte uns an.

Ich lächelte, ihm zuliebe. »Jetzt sieh doch mal, wer da gekommen ist, Großer! Ist denn das zu glauben?« Ich schaute Christine durchdringend an. »So eine Überraschung!«

»Ich bekenne mich schuldig«, sagte sie immer noch lächelnd. »Hallo, Regina.«

»Christine.« Nanas Stimme klang angespannt und beherrscht. Es hörte sich an wie ein Köcheln.

»Und Sie müssen Bree sein. Ich bin so froh, dass wir uns endlich einmal kennenlernen. Ich bin Christine.«

Bree war fantastisch – nicht dass mich das irgendwie gewundert hätte. Sie stand auf, trat auf Christine zu und umarmte sie. »Sie haben wirklich einen außergewöhnlichen Sohn«, sagte sie. Typisch Bree – sie findet immer eine Möglichkeit, offen und ehrlich zu sein, selbst in einer so unangenehmen Situation wie dieser hier.

»Mommy, willst du mal mein Zimmer sehen?« Ali zerrte sie bereits am Arm in Richtung Flur und Treppe.

»Aber klar«, erwiderte sie und blickte mich an – ich glaube, sie wollte meine Erlaubnis haben. Tatsächlich starrten mich jetzt alle an.

»Wie wär’s, wenn wir alle drei nach oben gehen?«, sagte ich und machte mich auf den Weg. Am Fuß der Treppe blieb Christine stehen und drehte sich zu mir um. Ali war schon vorgerannt.

»Ich weiß, was du jetzt denkst«, sagte sie.

»Tatsächlich?«

»Ehrlich, es steckt nicht mehr dahinter, Alex. Bloß ein Überraschungsbesuch. Ich bin diese Woche auf einer Konferenz in D. C. und habe es nicht ausgehalten. Ich wollte Ali unbedingt sehen.«

Ich wusste nicht, ob ich ihr glauben sollte oder nicht. Christine hatte sich im Lauf der Jahre als sehr unberechenbare Persönlichkeit erwiesen, zum Beispiel, indem sie einerseits mit unglaublicher Energie um das Sorgerecht gekämpft hatte, nur um es kurze Zeit später genauso schnell wieder aufzugeben.

»Du hättest wenigstens vorher anrufen können«, sagte ich. »Du hättest anrufen müssen, Christine.«

Ali stand auf der obersten Treppenstufe und schrie aus voller Kehle, so sehr freute er sich: »Jetzt kommt doch endlich hoch!«

»Wir kommen schon, kleiner Mann!«, rief ich zurück. Bei den ersten Schritten sagte ich mit leiser Stimme: »Das ist und bleibt eine einmalige Sache. Nie wieder, okay?«

»Hundertprozentig«, erwiderte sie und drückte meinen Arm. »Großes Indianerehrenwort, ich schwöre.«

48

Am nächsten Tag hatte ich wahnsinnig viel zu tun und, ehrlich gesagt, ich verschwendete kaum einen Gedanken an Christine, während der Vor- und der Nachmittag mir zwischen den Fingern zerrannen.

Ich besuchte Bronson und Rebecca in ihren jeweiligen Krankenhäusern, führte noch ein paar Gespräche in Woodley Park, hatte eine Besprechung mit der Staatsanwaltschaft wegen eines anderen Falles und setzte mich endlich auch irgendwann an meinen Schreibtisch, um wenigstens einen Teil meiner längst überfälligen Berichte fertigzustellen und die Papierstapel ein wenig abzutragen.

Dann, gegen fünfzehn Uhr, gönnte ich mir ein spätes Mittagessen in Form eines Sandwichs im Firehook, nahe beim Daly Building … und erhielt einen Anruf von Alis Schule.

»Herr Dr. Cross? Hier spricht Mindy Templeton von der Sojourner Truth School.« Mindy war die Schulsekretärin und hatte schon dort gearbeitet, als Christine noch die Schulleiterin gewesen war.

»Es ist mir nicht ganz wohl bei dieser Sache, aber Christine Johnson ist hier und möchte Alexander abholen. Sie steht aber nicht auf der Liste der berechtigten Personen. Ich wollte lediglich Ihre Erlaubnis einholen, bevor wir ihn mit ihr mitgehen lassen.«

»Was?«

Das klang sehr viel lauter, als ich beabsichtigt hatte, und mit einem Schlag waren alle Blicke in dem kleinen Café auf mich gerichtet. Eine Sekunde später stand ich draußen auf dem Bürgersteig. »Mindy, meine Antwort lautet: Nein. Christine darf Ali nicht mitnehmen, haben Sie das verstanden?«

»Ja, natürlich.«

»Ich möchte Sie nicht unnötig beunruhigen«, fügte ich dann etwas gefasster hinzu. »Wenn Sie Christine einfach bitten könnten zu warten, dann komme ich, so schnell ich kann. Fünfzehn Minuten vielleicht. Ich bin schon unterwegs.«

Noch während ich das Gespräch beendete, steuerte ich im Laufschritt das Parkhaus an, vollkommen durcheinander. Was zum Teufel dachte sich Christine eigentlich dabei?

Hatte sie das Ganze von langer Hand geplant?

Und was genau hatte sie noch alles geplant?

Ich musste unbedingt so schnell wie möglich zur Schule.

49

»Ich bin seine Mutter, in Gottes Namen! Ich habe nichts Böses getan! Ich bin doch keine von deinen Irren, die immer andere Leute belästigen!«

Christine war von der ersten Sekunde an in Verteidigungsstellung. Wir stritten uns im Schulflur, während Ali im Sekretariat wartete.

»Christine, es gibt bestimmte Regeln, die eingehalten werden müssen. Regeln, an die du dich bis vor Kurzem auch gehalten hast. Du kannst doch nicht einfach hier auftauchen und erwarten, dass …«

»Was willst du denn damit sagen?«, giftete sie. »Brianna Stone, eine Frau, die ich kaum kenne, die kann meinen Sohn von der Schule abholen, aber ich nicht? Sogar die Hälfte der Lehrerinnen hier kennt mich noch!«

»Du hörst mir nicht zu«, entgegnete ich. Mir war nicht ganz klar, ob sie einfach nur versuchte, sich aus dieser Nummer herauszuwinden, oder ob sie wirklich glaubte, dass sie im Recht war. »Was hattest du denn eigentlich mit ihm vor?«

»Ach, jetzt glotz mich doch nicht so an«, sagte sie verächtlich. »Ich hätte dich schon noch angerufen.«

»Hast du aber nicht. Schon wieder nicht.«

»Wenn ich ihn abgeholt gehabt hätte, meine ich. Ich wollte mit ihm ein Eis essen gehen, und zum Abendessen wäre er wieder zu Hause gewesen. Aber jetzt ist er ganz durcheinander und verwirrt. Das wäre wirklich nicht nötig gewesen, Alex.«

Ich hatte das Gefühl, als würde ich einem verstimmten Klavier zuhören. Nichts passte so richtig zusammen. Nicht einmal ihre Kleidung. Sie hatte sich piekfein herausgeputzt, trug einen maßgeschneiderten weißen Leinenanzug, High Heels mit Fersenriemen und dazu ein perfektes Make-up. Sie sah, um ehrlich zu sein, absolut hinreißend aus. Aber bei wem wollte sie damit Eindruck schinden?

Ich holte einmal tief Luft und unternahm einen erneuten Versuch, zu ihr durchzudringen.

»Was ist denn aus deiner Konferenz geworden?«, erkundigte ich mich.

Zum ersten Mal wandte Christine den Blick ab und starrte eines der Schwarzen Bretter an der Flurwand an. Es hing voller Wachsmalbilder von Autos, Flugzeugen, Eisenbahnen und Schiffen. Die Überschrift VERKEHRSMITTEL bestand aus einzelnen Buchstaben aus Bastelpapier.

»Hast du das von Ali schon gesehen?«, sagte sie und deutete auf ein Segelboot. Natürlich hatte ich das gesehen.

»Christine, schau mich an. Gibt es überhaupt eine Konferenz?«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust und blinzelte mehrfach. »Tja, und wenn nicht, was dann? Ist es so ein Verbrechen, dass ich meinen Sohn vermisse? Dass ich gedacht habe, er wünscht sich, mit seiner Mommy und seinem Daddy im gleichen Zimmer zu sein, wenigstens einmal. Oh, Gott, Alex, was ist bloß aus dir geworden?«

Anscheinend gab es auf alles eine Antwort, nur nicht auf meine Fragen. Das Einzige, was ich ihr wirklich glaubte, war, dass sie Ali liebte und dass er ihr fehlte. Aber das war eben nicht genug.

»Okay, wir machen jetzt Folgendes«, sagte ich. »Wir gehen jetzt ein Eis essen. Danach kannst du dich verabschieden und dann siehst du ihn im Juli wieder, so wie immer. Falls irgendetwas dazwischenkommen sollte, treffen wir uns bei der Schlichtungsstelle wieder. Das garantiere ich dir, Christine. Also lass es nicht darauf ankommen.«

Zu meiner großen Überraschung fing sie an zu lächeln. »Mach doch ein Abendessen daraus. Nur wir drei. Und anschließend bin ich ein braves Mädchen und steige in mein Flugzeug nach Seattle. Wie wäre das?«

»Ich kann nicht«, sagte ich.

Ihre Lippen wurden erneut zu einem harten, schmalen Strich. »Du kannst nicht? Oder willst du nicht?«

Die korrekte Antwort lautete Sowohl als auch, aber noch bevor ich etwas sagen konnte, ging die Tür des Sekretariats auf, und Ali stand da. Er sah so alleine aus und so verängstigt.

»Wann können wir endlich los?«, wollte er wissen.

Christine nahm ihn in den Arm, genau wie gestern Abend. Und das immerhin muss ich ihr lassen: In ihrem Blick lag keine Spur des Gewittersturms mehr, den ich vor einer Sekunde noch dort gesehen hatte.

»Weißt du was, mein Schätzchen? Wir gehen jetzt ein schönes Eis zusammen essen. Du, ich und Daddy, jetzt sofort. Was hältst du davon?«

»Kann ich zwei Kugeln haben?«, war seine erste Reaktion.

Ich konnte nicht anders, ich musste lachen. »Du bist und bleibst eben Geschäftsmann, stimmt’s, kleiner Mann? Also gut, zwei Kugeln. Warum nicht?«

Als wir das Schulgelände verließen, nahm Ali uns beide an die Hand, den einen links, die andere rechts, und alle lächelten. Trotzdem war ich mir vollkommen darüber bewusst, dass Christine sich keine einzige klare Zusage hatte entlocken lassen.

50

Als ich schließlich verspätet zu meiner Sitzung im Hoover Building eintraf, war es 18.15 Uhr. Ich trug mich beim Empfang ein und stieg in den Fahrstuhl.

Die Abteilung für Informationsaustausch und Datenanalyse, in der Agentin Patel arbeitete, hätte in jedes x-beliebige Großunternehmen gepasst – ein Labyrinth aus hässlichen, braun-roten Büroabteilen, abgehängte Decken, fluoreszierende, kastenförmige Neonleuchten. Der einzige Hinweis auf die Arbeit, die hier erledigt wurde, war vielleicht die endlose Zahl an Computern. Auf jedem Schreibtisch standen mindestens ein interner und zwei externe Rechner. Aber die Dinge, die wirklich nach Science-Fiction aussahen – die gewaltigen Server und die Monitorwände zum Beispiel –, die waren hinter verschlossenen Türen untergebracht.

Patel zuckte zusammen, als ich an die halbhohe Wand ihres Büroabteils klopfte.

»Alex! Mein Gott! Haben Sie mich erschreckt!«

»Tut mir leid«, sagte ich. »Und bitte entschuldigen Sie, dass ich so spät dran bin. Ich nehme an, Agent Siegel ist gar nicht mehr hier, oder?« Ich war zwar nicht besonders scharf darauf, meinen Arbeitstag mit ihm zu beenden, aber immerhin, im Namen der Zusammenarbeit, war ich gekommen.

»Er hatte keine Lust mehr zu warten«, sagte sie. »Wir sollen uns im Besprechungszimmer des SIOC mit ihm treffen.«

Sie wählte seine Büronummer und hinterließ ihm eine Nachricht, dass wir unterwegs waren, aber als wir dort ankamen, war kein Siegel in Sicht. Wir warteten noch ein paar Minuten und hielten unsere Sitzung schließlich ohne ihn ab. War mir gerade recht.

51

Patel brachte mich hinsichtlich der E-Mails an die True Press schnell auf den neuesten Stand. Ehrlich gesagt, allzu viel gab es dazu auch nicht zu sagen, zumindest zum jetzigen Zeitpunkt noch nicht.

»Die Kopfzeilen, die IP-Adresse und das, was ich bei der Datenbank der Georgetown University in Erfahrung gebracht habe, das alles deutet darauf hin, dass Jason Wexlers E-Mail-Konto zu dem Zeitpunkt, als die beiden Nachrichten abgeschickt wurden, aktiviert war«, sagte sie.

»Was aber nicht bedeutet, dass Wexler persönlich sie abgeschickt hat, oder?«

»Keineswegs. Das bedeutet nur, dass beide E-Mails von seinem Konto aus abgeschickt oder zumindest über sein Konto geleitet worden sind.«

»Über sein Konto geleitet?«

»Es ist denkbar, dass irgendjemand einen Remailer, also einen anonymen Internetdienst, in Anspruch genommen hat, aber es gibt eigentlich keinen Grund dafür. Ein gestohlener Laptop, der für immer verschwunden bleibt, ist kriminaltechnisch gesehen eine perfekte Sackgasse. Wenn Sie einen Augenzeugen für den Diebstahl auftreiben könnten, würde uns das wahrscheinlich sehr viel eher weiterhelfen.«

»Wir haben alles abgegrast, vorn, hinten, überall rund um die Stelle, wo Wexlers Computer angeblich gestohlen wurde«, erwiderte ich. »Hat nichts gebracht. Und die nächstgelegenen Überwachungskameras hängen vor dem District Department of Transportation drüben in der K-Street. Vom Park selbst gibt es keine einzige Aufnahme. Niemand hat irgendwas gesehen – was ich, ehrlich gesagt, ein bisschen merkwürdig finde.«

Patel ließ sich gegen die Stuhllehne sinken und spielte mit einem Kugelschreiber. »Also, soll ich weitermachen? Ich habe nämlich noch mehr schlechte Nachrichten für Sie.«

Ich strich mir mit der flachen Hand übers Kinn, ein alter Tick von mir. »Sie sind der reinste Sonnenschein heute, nicht wahr?«

»Streng formal betrachtet ist Siegel dafür zuständig, also können Sie das nicht gegen mich verwenden«, sagte sie. Ich arbeitete gern mit Patel zusammen. Wie ernst die Lage auch war, sie verlor nie ihren abgründigen, schwarzen Humor.

»Also dann, raus mit der Sprache«, sagte ich. »Ich kann alles ertragen.«

»Es geht um diese Unterschrift ›ein Patriot‹, wie sie sich in einer der E-Mails genannt haben. Seitdem die True Press die ganze Geschichte veröffentlicht hat, scheint diese Bezeichnung sich irgendwie festgesetzt zu haben, und zwar auf ziemlich beängstigende Art und Weise. Jetzt haben wir auf beiden Seiten des politischen Spektrums jede Menge Leute mit Schaum vor dem Mund, von den radikalen Globalisierungsgegnern bis hin in die rechtsextreme Ecke. Das FBI geht davon aus, dass es zu Nachahmertaten kommen könnte.«

Sie startete eine ganz normale Suchmaschinenanfrage auf ihrem Laptop. Keine Minute später ging ich die Ergebnisse durch – Webseiten, Blogs, Vlogs, Chat-Räume, bürgerliche Kommentare, Randgruppenpresseorgane –, die sich allesamt anerkennend über den »Patriotismus« äußerten, der das angebliche Motiv für diese Heckenschützenmorde sein sollte.

Ich hatte so etwas schon öfter erlebt. Allein Kyle Craig verfügte über Legionen von Anhängern oder Jüngern, wie er sie zu nennen pflegte. Aber Patel hatte recht. Das hier besaß das Potenzial, sich sehr viel weiter auszudehnen – zu einer Graswurzelbewegung zu werden, deren Anhänger nicht weniger als ganz Amerika auf dem Spiel stehen sahen und für die umfassende Gewaltaktionen die einzig denkbare Lösung war.

»Wollen Sie wissen, wie man die Irren am besten aus ihren Löchern lockt?«, fragte sie über meine Schulter hinweg. »Verpacken Sie irgendein Dogma in eine amerikanische Flagge und warten Sie ab, wer anbeißt. Wie gesagt – ausgesprochen beängstigend.«

52

Gegen halb acht waren Patel und ich endlich fertig und standen auf, um das Büro zu verlassen. Doch dann drehte sie sich zu mir um und warf mir einen Blick zu, der eindeutig zweideutig war … und ebenfalls beängstigend, nur eben auf andere Weise.

»Haben Sie schon einmal selbst gemachtes Chana Masala gegessen?«, erkundigte sie sich.

Ich wollte auf keinen Fall irgendwie arrogant wirken. »Selbst gemacht? Noch nie.«

»Weil ich nämlich eine ziemlich gute Köchin bin, auch wenn ich nicht danach aussehe.« Sie deutete auf ihre unauffällige graue Baumwollhose und die weiße Bluse. »Ich schätze mal, hier halten mich alle für eine bedauernswerte Brillenschlange, die jeden Abend ihre sieben Katzen füttert und fettarme Fertiggerichte isst.«

»Das glaube ich kaum«, erwiderte ich. Ich hatte sie schon immer als eine Art Rohdiamant betrachtet. Bei den Betriebs-Weihnachtsfeiern, herausgeputzt und geschminkt, hatte sie jedes Mal für staunend offene Münder gesorgt.

»Jedenfalls, mein Wagen ist in der Werkstatt«, fuhr sie fort, »und ich dachte, Sie sparen mir die Taxifahrt und ich revanchiere mich mit einem Abendessen.« Und dann haute sie mich wirklich vom Hocker. Sie legte ihre Hand auf meine. »Vielleicht gibt es sogar einen Nachtisch«, sagte sie. »Wie finden Sie das?«

»Ich finde, Sie stecken voller Überraschungen«, sagte ich, und wir brachen beide in leises, nervöses Lachen aus. »Hören Sie, Anjali …«

»Oh, Gott.« Sie ließ ihre Hand sinken. »Wenn einer mit dem Namen anfängt, ist das kein gutes Zeichen.«

»Ich habe eine feste Beziehung. Wir wollen heiraten.«

Sie nickte und fing an, ihre Sachen zusammenzusuchen. »Sie kennen diesen Spruch, in Bezug auf die guten Männer, oder? Entweder vergeben oder schwul. Das ist übrigens auch der Titel meiner Autobiografie. Ob die ein Bestseller wird, was meinen Sie?«

Wieder mussten wir lachen, aber dieses Mal kam es von Herzen. Es durchbrach die Anspannung, und ich glaube, wir waren beide froh darüber.

»Ich freue mich wirklich über Ihre Einladung«, sagte ich und meinte es auch so. Hätte ich an einem anderen Punkt meines Lebens gestanden, ich hätte heute Abend mit Sicherheit Chana Masala gegessen. Und vielleicht sogar den Nachtisch. »Aber ich bringe Sie trotzdem gerne nach Hause, wenn Sie mögen.«

»Lassen Sie’s gut sein.« Sie klemmte sich den Laptop unter den Arm und hielt mir die Tür des Besprechungszimmers auf. »Wenn ich schon nichts koche, dann bleibe ich noch ein bisschen hier und erledige ein paar Dinge. Und wenn Sie so nett wären und einfach vergessen könnten, dass wir jemals dieses Gespräch …«

»Was für ein Gespräch denn?« Ich blickte sie aus großen Augen und mit meiner besten Unschuldsmiene an. »Ich kann mich beim besten Willen nicht mehr erinnern.«

53

Noch am selben Abend, nach einem aufgewärmten Abendessen und lange, nachdem die Kinder im Bett waren, bekam ich einen Anruf von Christine.

Ich war hin- und hergerissen. Ich konnte sie nicht einfach ignorieren, aber was ich im Augenblick am allerwenigsten gebrauchen konnte, das war noch mehr Gerede. Was mich letztendlich doch veranlasste, den Hörer abzunehmen, war die Angst, dass sie sonst womöglich wieder vor meiner Haustür aufgetaucht wäre.

»Was gibt es denn, Christine?«

Ich hörte sofort, dass sie weinte. »Du hättest mich vorhin nicht so behandeln dürfen, Alex. Du hättest mich nicht einfach so abweisen dürfen.«

Ich war bereits unterwegs vom Schlafzimmer hinauf in mein Arbeitszimmer und antwortete erst, nachdem ich die Tür ins Schloss gezogen hatte.

»Doch, Christine, irgendwie schon. Du bist einfach wie aus dem Nichts hier aufgetaucht und, was noch schlimmer ist, du hast mich angelogen. Mehrfach.«

»Bloß, weil ich fand, dass unser Sohn es verdient hat, mit seiner Familie zusammen zu sein.«

Es war, als hätten wir in Rekordzeit einen Streit vom Zaun gebrochen, und das wollte etwas heißen. Ich war mit einem Mal unendlich müde. All die Grässlichkeiten, die ich während des Sorgerechtsstreits um Ali durchgemacht hatte, erwachten wieder zum Leben.

»Ali ist jeden Tag mit seiner Familie zusammen«, sagte ich. »Bloß nicht mit seiner Mutter.«

Sie schluchzte erneut. »Wie kannst du bloß so etwas sagen?«

»Ich will dir bestimmt nicht wehtun, Christine. Ich sage einfach nur, wie es ist.« Meine Geduld hing mittlerweile an einem sehr dünnen Faden. Aber die Schuld daran trug ganz allein Christine mit ihrer furchtbaren Unberechenbarkeit als Mutter.

»Tja, du brauchst dir jedenfalls keine Sorgen mehr zu machen. Du hast bekommen, was du wolltest. Ich bin am Flughafen.«

»Was ich will ist, dass wir alle glücklich werden, und zwar mit den Entscheidungen, die wir getroffen haben«, sagte ich.

»Solange du nur das Glück auf deiner Seite hast, stimmt’s, Alex? Ist es nicht schon immer so gewesen?«

Und dann riss der Faden.

»Weißt du eigentlich noch, dass du mich verlassen hast? Weißt du noch, wie ich dich angefleht habe, in Washington zu bleiben? Weißt du noch, dass du Ali verlassen hast? Verdammt noch mal, hast du das alles denn einfach vergessen?«

»Schrei mich nicht so an!«, brüllte sie zurück, aber ich war noch nicht fertig.

»Und, was nun? Hast du vielleicht geglaubt, du brauchst nur hier aufzutauchen und kannst alles umschmeißen, was seither geschehen ist? So funktioniert das nicht, Christine. Und selbst wenn ich könnte, ich würde nichts verändern!«

»Nein.« Ihre Stimme klang jetzt angespannt. Gepresst. »Offensichtlich nicht.«

Dann legte sie einfach auf. Ich war verblüfft, aber auch ein wenig erleichtert. Vielleicht war das eine Art Test, um zu sehen, ob ich zurückrufen würde, aber ich war nicht einmal ansatzweise in Versuchung. Ich saß auf dem Sofa in meinem Arbeitszimmer, starrte an die Decke und versuchte, mich zu sammeln.

Es war fast schon erschütternd, zu wissen, wie sehr ich Christine geliebt hatte. Damals hatte ich mir nichts sehnlicher gewünscht, als dass wir eine Familie wurden, für immer und ewig. Aber jetzt fühlte sich das an wie die Geschichte eines anderen.

Und ich wollte, dass Christine aus meinem Leben verschwand.

54

Kurz vor Mitternacht trat Agentin Anjali Patel vor dem Hoover Building auf den Bürgersteig der E-Street und blickte sich nach einem Taxi um. Kaum hatte er sie gesehen, bog Max Siegel um die Ecke und ließ das Beifahrerfenster herunter.

»Hat da jemand ein Taxi bestellt?«

Sie beugte sich ein Stückchen tiefer und gönnte ihm dabei einen tiefen Einblick in ihr Dekolleté. »Max? Was machen Sie denn hier? Es ist schon spät.«

»Tut mir leid wegen vorhin«, erwiderte er. »Ich musste überraschend noch einmal weg. Und jetzt habe ich gerade mein Auto abgeholt. Vielleicht kann ich Sie nach Hause fahren, und Sie erzählen mir unterwegs, was mir bei der Sitzung entgangen ist?«

Ihr Blick zur Straße sagte alles. Kein einziges Taxi in Sicht und auch sonst kaum Verkehr.

Max Siegels Kollegen schienen seine Nähe zu meiden, und das war genau das, was er wollte. Diese Distanz verschaffte ihm den Spielraum, den er brauchte, ließ sich aber auch jederzeit verringern, wenn er wollte. Wie zum Beispiel jetzt.

»Na, los«, sagte er. »Ich werde Sie schon nicht beißen. Ich rede auch nicht über Cross in seiner Abwesenheit. Versprochen.«

»Ähm … na klar«, erwiderte sie mit routiniertem Lächeln und stieg ein.

Sie benutzte ein zitroniges Parfüm, stellte er fest. Oder war es ihr Shampoo? Roch jedenfalls gut. Feminin. Sie nannte ihm eine Adresse in Shaw, einem Wohnviertel mitten in der Stadt.

Dann fing sie an, ununterbrochen über den Fall zu plappern, um nur ja keine Pause entstehen zu lassen, die womöglich mit peinlichem Small Talk hätte überbrückt werden müssen.

Siegel fuhr schnell. Seit dieser Maklerin hatte er keine Frau mehr gehabt und, verdammt noch mal, kaum hatte er an sie gedacht, schon hatte er einen kleinen Ständer.

Als er ihren Häuserblock erreicht hatte, trat er noch einmal aufs Gas und hielt vor einem dunklen Schaufenster kurz hinter dem gelben Stadthaus, in dem sie wohnte, an.

»He, das da war’s«, sagte sie und drehte sich um. »Sie sind vorbeigefahren.«

55

Kyle drehte sich ebenfalls um. Immer noch weit und breit kein Fußgänger in Sicht.

»Hoppla, ’tschuldigung. Mein Fehler.«

»Also gut, na dann …« Sie hatte die Hand bereits am Türgriff. »Danke fürs Fahren.«

»Das ist alles?«

»Verzeihung? Ich verstehe nicht ganz.«

»Na ja, jetzt müsste doch die Stelle kommen, wo Sie mir ein selbst gemachtes Abendessen anbieten«, erwiderte er.

Ihr Lächeln erlosch. Sie blickte ihn mit zusammengekniffenen Augen an, wollte wahrscheinlich nicht glauben, dass es sich um etwas anderes als um einen verrückten Zufall handelte. »Ich bin keine große Köchin, Max.«

»Oh, das kann ich wirklich nicht beurteilen«, meinte er. »Aber haben Sie schon mal eins von diesen Dingern hier gesehen?« Er griff in seine Brusttasche und holte ein kleines, schwarzes Kästchen hervor, nicht größer als ein Feuerzeug. »Das ist ein sogenannter GSM-Mikrotransmitter. Die kann man praktisch überall anbringen.«

Patel musterte das Ding misstrauisch. »Ach ja?«, sagte sie dann. Ihr Unbehagen und ihr Versuch, es zu verbergen, waren wirklich zu köstlich.

»Sagen wir einfach, dass ich an der Besprechung zwischen Ihnen und Cross letztendlich doch teilgenommen habe.«

Erneut veränderte sich ihre Ausstrahlung. Jetzt war sie sauer und ein klein wenig beschämt – zu viel, um noch Angst zu haben.

»Sie haben unsere Besprechung belauscht? Mein Gott, Max, warum denn bloß?«

»Das ist die erste gute Frage, die Sie mir stellen«, sagte er. »Wie viel Zeit haben Sie für die Antwort?« Doch bevor sie etwas erwidern konnte, legte er ihr die Hand auf die Lippen. »Warten Sie, ich verrate es Ihnen. Sie haben überhaupt keine Zeit.«

Der Eispickel, sein alter Favorit, steckte schon in Patels Luftröhre, bevor sie anfangen konnte zu schreien. Sie versuchte es trotzdem und riss stumm den Mund auf.

Jetzt war er über ihr, bedeckte ihre Lippen mit seinen, ihre Nase mit seiner Hand – buchstäblich ein Kuss des Todes, aber für jeden zufälligen Beobachter nichts weiter als ein normaler Kuss zweier Liebender in einem Auto. Ihre Kraft, ihr Lebenswille waren nichts im Vergleich zu seiner Kraft, zu seinem Willen. Sogar der Blutverlust war minimal – Patel war zu höflich gewesen, um sich zu erkundigen, was denn die Plastikfolien auf den Sitzen zu bedeuten hatten.

Oder der Regenmantel, den Max Siegel an einem trockenen Abend wie diesem trug.

Dann rührte sie sich nicht mehr, und seine Erregung wurde noch größer. Am liebsten wäre er mit ihr zusammen auf den Rücksitz geklettert, solange ihre Lippen noch warm waren und ihr Bauch sich so zart und weich anfühlte. Er wollte in sie eindringen, jetzt auf der Stelle. Verdammt noch mal, sie gehörte ihm.

Aber das wäre ein törichtes Risiko gewesen, und ein unnötiges dazu. Er hatte schon vor Stunden beschlossen, dass der heutige Abend eine Ausnahme bilden sollte, dass er von den sonst üblichen Regeln abweichen würde. Das hatte er sich schließlich verdient. Außerdem war er derjenige, der die Spielregeln machte und der sie verändern konnte. Um ehrlich zu sein, es würde in nächster Zeit noch viele, viele Änderungen geben.

Aber zuerst würde Anjali Patel ihn nach Hause begleiten – auf einen Übernachtungsbesuch.

Drittes Buch

MANNIGFALTIGKEIT

56

Sampson wusste, dass ich normalerweise um fünf Uhr oder noch früher wach war, aber heute hätte das auch nichts geändert. Die Straßengeräusche im Hintergrund und die Anspannung in seiner Stimme machten deutlich, dass er bereits bei der Arbeit war.

»Du musst mir einen Gefallen tun, Alex. Einen großen sogar.«

Automatisch begann ich, meine Frühstückseier ein bisschen schneller zu verschlingen, während Nana mich mit ihrem bösen Blick fixierte. Wenn bei uns früh am Morgen oder spät in der Nacht das Telefon klingelte, dann war das nie ein gutes Zeichen.

»Sprich weiter«, sagte ich. »Ich höre. Und Nana schaut mir dabei zu. Ich weiß nicht, ob ihr Hitzeblick für mich oder für dich oder für uns beide gedacht ist.«

»Oh, für euch beide natürlich«, sagte Nana mit leiser Stimme, die leicht als Knurren hätte missverstanden werden können.

»Ein Mord am Franklin Square. Unbekanntes Opfer. Erinnert stark an diesen anderen, irren Mord, den ich neulich gehabt habe, drüben am Washington Circle.«

Meine Gabel verharrte mitten in der Luft. »Der mit den Zahlen?«

»Genau der. Meinst du, du kannst mal kurz vorbeikommen und mich beraten, bevor es hier zu heiß wird?«

»Bin schon unterwegs.«

John und ich führen keine Liste darüber, wer wem wie viele Gefallen schuldet. Unser ungeschriebenes Gesetz lautet: Wenn du mich brauchst, dann bin ich da. Aber sei dir gefälligst sicher, dass du mich auch wirklich brauchst.

Ein paar Minuten später ging ich die Hintertreppe hinunter zur Garage und band mir dabei eine Krawatte um. Es war noch fast dunkel draußen, aber hell genug, um zu erkennen, dass der Himmel von einer undurchdringlichen grauen Masse bedeckt war – bewölkt mit berechtigten Aussichten auf Sturm, Hagel und Gewitter.

Nach allem, was ich über Sampsons Fall wusste, war er genau das, was die Ermittler des Metropolitan Police Departments im Augenblick gar nicht gebrauchen konnten.

Vor Monaten hatte man einen jungen Obdachlosen aufgefunden, totgeprügelt und mit einer sorgfältig in die Haut geritzten Zahlenreihe auf der Stirn. Wahrscheinlich hätte der Fall sämtliche Schlagzeilen innerhalb des Autobahnrings erobert – wäre der Mann nicht ein namenloser Junkie gewesen. Nicht einmal bei der Mordkommission hatte der Fall großes Interesse ausgelöst, was sicherlich nicht gerade fair war, aber in puncto »Fairness« konnte man in unserer Hauptstadt eigentlich sowieso nur verzweifeln.

Jetzt war es also wieder passiert. Und dieses Mal waren die Voraussetzungen vollkommen anders. Angesichts des aktuellen Heckenschützenfalls würden die Verantwortlichen der Metro Police alles, was auch nur annähernd nach Zündstoff roch, mit Samthandschuhen anfassen. Sie würden diesen Fall noch am Vormittag in die Hände des Dezernats für Kapitalverbrechen legen.

Das war vermutlich auch der Grund für Johns Anruf gewesen. Falls der Fall in meiner Abteilung landen sollte, konnte ich sagen, dass ich bereits als Berater hinzugezogen worden war, konnte um die Leitung der Ermittlungen bitten und anschließend Sampson sämtliche Aufgaben übertragen. Das war unsere Version von kreativer Buchführung, und es wäre weiß Gott nicht das erste Mal gewesen.

57

Der Zahlenkiller … Großer Gott … nicht jetzt.

Die Straßen rund um den Franklin Square waren bereits abgesperrt. Zusätzliche Streifenwagen standen auf der K-Street und der I-Street, an den längeren Seiten des rechteckigen Parkgeländes, obwohl der eigentliche Ort des Geschehens sich in der Nähe der Thirteenth Street zu befinden schien. Dort jedenfalls sah ich Sampson stehen.

»Süßer«, sagte er, als ich bei ihm war, »du rettest mir das Leben. Ich weiß, dass es eine beschissene Uhrzeit ist.«

»Dann sehen wir uns das Ganze mal an.«

Zwei Kriminaltechniker mit blauen Windjacken machten innerhalb des abgesperrten Bereichs ihre Arbeit, zusammen mit einem Gerichtsmediziner, den ich auch von hinten sofort erkannte.

Porter Hennings inoffizieller Spitzname lautet »Portly«, was so viel bedeutet wie »stattlich«, und was den Umfang angeht, wirkt Sampson, der »Mann wie ein Berg«, neben ihm beinahe zierlich. Ich kann mir bis heute nicht erklären, wie Porter es schafft, sich in einige weniger geräumige Tatorte zu zwängen, aber gleichzeitig ist er einer der vernünftigsten Gerichtsmediziner, mit denen ich je zusammengearbeitet habe.

»Alex Cross. Welche Ehre«, sagte er, als ich näher kam.

»Ich kann gar nichts dafür. Der da ist schuld.« Ich deutete mit dem Daumen auf Sampson, doch dann sah ich das Opfer und blieb wie angewurzelt stehen.

Die Leute sagen immer, dass gerade die extremen Fälle meine Spezialität seien, und in gewisser Weise haben sie auch recht, aber an den Anblick einer verstümmelten Leiche gewöhnt man sich nie. Das Opfer war auf dem Rücken liegend in einem Busch zurückgelassen worden. Die zahlreichen, schmutzigen Kleiderschichten zeigten, dass es sich um einen Obdachlosen handelte. Vielleicht hatte er sogar hier im Park übernachtet. Aber das Auffallendste waren nicht die unübersehbaren Spuren zahlreicher, schwerer Schläge, sondern die Zahlenreihe, die in seine Stirn geritzt worden war. Genau wie bei dem vorangegangenen Mord. Es war fast zu bizarr, um wahr zu sein.

230402457-1

»Sind das die gleichen Zahlen wie beim letzten Mal?«, erkundigte ich mich.

»So ähnlich«, entgegnete Sampson.

»Und wir wissen nicht, wie das Opfer heißt?«

John schüttelte den Kopf. »Ich habe schon ein paar Leute losgeschickt, die sich erkundigen sollen, aber die, die hier auf irgendeiner Parkbank gelegen haben, haben sich in der Regel verdrückt, sobald wir aufgetaucht sind. Ist ja nicht so, dass uns hier überall fröhliches Vertrauen entgegenlacht, das ist dir doch klar, oder?«

Na klar, na klar. Das war einer der Gründe, weshalb ein Mord an einem Obdachlosen so schwer aufzuklären war.

»Dann gibt es da noch die Unterkunft ein paar Querstraßen weiter in der Dreizehnten«, fuhr John fort. »Da gehe ich gleich anschließend hin. Vielleicht erfahre ich ja dort etwas über den Mann.«

Der Tatort selbst war schwer zu deuten. Frische Fußspuren in der Erde, von flachen, glatten Schuhen, also weder Stiefel noch Turnschuhe. Dazu so etwas wie eine schmale Räderspur, vielleicht von einem Einkaufswagen, aber das musste mit der Tat gar nichts zu tun haben. Hier kamen ständig irgendwelche Obdachlosen vorbei, Tag für Tag. Und Nacht für Nacht.

»Was noch?«, wollte ich wissen. »Porter? Hast du schon was rausgekriegt?«

»Ja, hab ich. Dass ich nämlich auch nicht jünger werde, das hab ich rausgekriegt. Aber davon mal abgesehen würde ich sagen, die Todesursache war ein Spannungspneumothorax. Obwohl ihn die ersten Schläge wahrscheinlich hier, hier und hier getroffen haben dürften.«

Er deutete auf die zerschmetterte Schläfe des Toten. Rosafarbene Flüssigkeit war in sein Ohr gelaufen. »Schädelbasisbruch, Kieferbruch, Jochbeinbruch, das ganze Programm. Wenn es überhaupt etwas Positives zu sagen gibt, dann, dass der arme Kerl wahrscheinlich gar nicht bei Bewusstsein war. Er hat Einstichstellen am ganzen Körper.«

»Alles genau wie beim letzten Mal«, sagte Sampson. »Muss derselbe Täter sein.«

»Was ist mit diesen Schnitten auf der Stirn?« Ich hatte noch nie zuvor eine so sauber ausgeführte Arbeit gesehen. Die Zahlen waren sehr gut lesbar, die Schnitte nicht zu tief und sehr präzise. »Haben Sie da schon eine Vermutung, Porter?«

»Das ist noch gar nichts«, erwiderte er. »Schauen Sie sich mal das eigentliche Meisterwerk an.«

Er drehte den jungen Mann auf die Seite und schob die Rückseite seines T-Shirts nach oben.

»Das gibt’s doch gar nicht.«

Die mathematische Gleichung beanspruchte den gesamten Platz von der Hüfte bis zu den Schulterblättern. Noch nie hatte ich etwas Vergleichbares gesehen. Zumindest nicht in einem solchen Zusammenhang. Sampson bedeutete dem Fotografen, eine Aufnahme zu machen.

»Das ist neu«, meinte er dann. »Das letzte Mal waren die Zahlen nur auf dem Gesicht. Vielleicht hat unser Freund ja geübt. Vielleicht gibt es noch mehr Tote, die wir bisher bloß nicht entdeckt haben.«

»Tja, jedenfalls wollte er, dass wir das da auf keinen Fall übersehen«, teilte Porter uns mit. »Das ist die andere Geschichte. Angesichts der vielen schweren Schlagverletzungen haben wir hier viel zu wenig Blut. Der Täter hat diesen Jungen zusammengeschlagen, ihn hierhergebracht und erst dann mit den Schnitzereien angefangen.«

»Du-du-du-du, du-du-du-du.« Der Fotograf intonierte die ersten Töne der Titelmelodie von Twilight Zone, so lange, bis Sampson ihn mit Blicken zum Schweigen brachte. »Tut mir leid, Mann, aber … verdammt, bin ich heute froh, dass ich nicht euren Job machen muss.«

Er und alle anderen.

»Die Frage lautet also: Warum bringt er ihn hierher?«, sagte Sampson. »Was will er uns damit sagen?«

Porter zuckte mit den Schultern. »Spricht von euch vielleicht jemand Mathematik?«

»Ich kenne eine Professorin an der Howard«, sagte ich. »Sara Wilson. Kannst du dich an sie erinnern?«

John nickte, ohne den Blick von dieser Zahlenformel zu nehmen.

»Wenn du willst, dann rufe ich sie an. Vielleicht können wir ja am Nachmittag kurz bei ihr vorbeischauen.«

»Sehr gerne, das wäre prima.«

So viel zu meiner »kurzen Beratung«. Ich hatte eigentlich überhaupt keine Zeit, aber ganz ehrlich, nachdem ich gesehen hatte, wozu dieser Kerl in der Lage war, hatte ich keinen anderen Wunsch mehr, als ihm das Handwerk zu legen.

58

Ich kenne Sara Wilson seit über zwanzig Jahren. Sie und meine erste Frau, Maria, haben sich im ersten Semester an der Georgetown University ein Zimmer geteilt und waren bis zu Marias Tod eng befreundet. Mittlerweile schickten wir uns nur noch Weihnachtsgrüße und liefen uns gelegentlich zufällig über den Weg, aber trotzdem umarmte Sara mich zur Begrüßung, und auch an Sampson konnte sie sich noch erinnern – mit Vor- und Nachnamen.

Ihre winzige Bürozelle lag in einem Gebäude auf dem Gelände der Howard University, das die fantasielose Bezeichnung Academic Support Building B trug. Das Zimmerchen war bis zur Decke mit Büchern vollgestopft, dazu ein unaufgeräumter Schreibtisch, genau wie meiner, und ein riesiges Whiteboard voll mit Zahlen und Formeln in verschiedenen Filzstiftfarben.

Sampson setzte sich auf das Fensterbrett, und ich nahm auf dem einzigen Gästestuhl Platz.

»Du musst wahrscheinlich die Prüfungen vorbereiten«, sagte ich. »Danke, dass du dir überhaupt Zeit für uns nimmst.«

»Ich bin froh, wenn ich euch helfen kann, Alex. Falls ich euch helfen kann.« Sie tippte ihre randlose Brille von der Stirn auf die Nase und betrachtete das Blatt Papier, das ich ihr gegeben hatte. Darauf standen sämtliche Zahlen und Formeln, die wir auf den Opfern entdeckt hatten. Wir hatten auch ein paar Fotos vom Tatort mitgebracht, aber die gruseligen Einzelheiten wollten wir ihr nur dann vorlegen, wenn es wirklich einen triftigen Grund dafür gab.

Nach einem einzigen Blick auf das Blatt deutete Sara auf die komplizierte Formel, die wir am Vormittag auf dem Rücken des Unbekannten entdeckt hatten.

»Das ist die Riemann’sche Zeta-Funktion«, sagte sie. »Das ist theoretische Mathematik. Und da gibt es einen Zusammenhang zu einem eurer Fälle?«

Sampson nickte. »Ohne allzu sehr ins Detail zu gehen, fragen wir uns, warum sich jemand damit beschäftigen könnte. Möglicherweise sogar bis hin zur Besessenheit.«

»Diese Formel beschäftigt viele Menschen, mich eingeschlossen«, sagte sie. »Die Zeta-Funktion bildet das Kernstück von Riemanns Hypothese, die zweifellos das größte ungelöste Problem der modernen Mathematik ist. Im Jahr 2000 hat das Clay Institute eine Belohnung von einer Million Dollar für denjenigen ausgesetzt, der den Beweis erbringen kann.«

»Welchen Beweis, bitte entschuldige?«, sagte ich. »Vor dir sitzen zwei Highschool-Algebra-Versager.«

Sara setzte sich auf. So langsam fing sie Feuer. »Im Prinzip geht es darum, die Häufigkeit und die Verteilung aller Primzahlen bis zur Unendlichkeit zu beschreiben, und genau das macht es so schwierig. Mit den ersten anderthalb Milliarden Primzahlen wurde die Hypothese bereits abgeglichen, aber man muss sich natürlich fragen: Was sind anderthalb Milliarden im Vergleich zur Unendlichkeit?«

»Genau die Frage habe ich mir auch gerade gestellt«, sagte Sampson mit todernster Miene.

Sara lachte. Sie sah fast noch genauso aus wie damals, als wir unsere Hosentaschen noch nach Kleingeld für einen Krug Bier durchwühlt haben. Das gleiche schnelle Lächeln, die langen Haare, die ihr über den Rücken fielen.

»Und was ist mit den beiden Zahlenreihen?«, wollte ich wissen. Die Zahlenreihen, die den Opfern in die Stirn geritzt worden waren.

Sara blickte kurz auf das Blatt, beugte sich dann über ihren Laptop und gab die Zahlen auswendig in die Google-Befehlszeile ein.

»Ja, genau. Das habe ich mir gedacht. Mersenne 42 und 43. Zwei der größten bis heute bekannten Primzahlen.«

Ich machte mir nebenbei ein paar Notizen, ohne jedoch wirklich zu wissen, was ich da eigentlich notierte. »Okay, nächste Frage«, sagte ich. »Was soll’s?«

»Was soll’s?«

»Nehmen wir mal an, Riemanns Hypothese ließe sich beweisen. Was passiert dann? Warum interessiert sich überhaupt jemand dafür?«

Sara wog ihre Antwort sorgfältig ab. »Ich denke, es geht vor allem um zwei Dinge. Mit Sicherheit ist die eine oder andere praktische Anwendung denkbar. Der Bereich der Verschlüsselungstechnologie könnte mit so etwas eine Revolution erfahren. Geheimcodes zu entwerfen beziehungsweise sie zu entschlüsseln, das würde sich plötzlich auf einem völlig anderen Niveau abspielen. Es könnte also sein, dass euer Täter sich mit so etwas beschäftigt.«

»Und Nummer zwei?«, wollte ich wissen.

Sie zuckte mit den Schultern. »Das ist dieses ›Weil es eben da ist‹. Diese Frage ist ein theoretischer Mount Everest – mit dem Unterschied, dass der Everest tatsächlich schon bezwungen worden ist. Im Gegensatz zu diesem Problem hier. Riemann selbst hat deswegen einen Nervenzusammenbruch erlitten. Und dieser Typ aus dem Film A Beautiful Mind – Genie und Wahnsinn? John Forbes Nash. Er war absolut besessen davon.«

Sara nahm sich das Blatt mit den Zahlenfolgen und hielt es uns vor die Nase, damit wir es sehen konnten. »Ich will es mal so formulieren«, sagte sie dann. »Falls ihr nach etwas sucht, was einen Mathematiker wirklich in den Wahnsinn treiben könnte, dann ist das hier mit Sicherheit ein Ansatzpunkt. Ist es so, Alex? Sucht ihr nach einem verrückten Mathematiker?«

59

Schon vor Sonnenaufgang hatten Mitch und Denny D. C. hinter sich gelassen. Denny saß am Steuer des alten, weißen Suburban, wie immer. Er hatte Mitch am Tag zuvor ein paar leicht verdauliche Brocken hingeworfen, dass er jetzt, wo er ein »richtiger Mann« war, wieder Kontakt zu seinen Leuten aufnehmen müsste und so weiter. Mitch hatte alles brav geschluckt und es sich sogar zu eigen gemacht.

Aber in Wahrheit war es so: Je weniger Mitch von den wahren Gründen für diesen kleinen Ausflug wusste, desto besser.

Die Fahrt nach Johnsonburg, PA, oder, wie Denny dachte, als sie dort eintrafen, Johnsonburg, PUUH, dauerte rund fünf Stunden. Die Papierfabriken hier oben gaben den gleichen säuerlichen Gestank ab wie die am Androscoggin in Maine, dort, wo er aufgewachsen war. Es war eine unerwartete, leise Erinnerung an seine Herkunft aus der weißen Unterschicht, an die Wurzeln, die er vor zwanzig Jahren endgültig gekappt hatte. Seither hatte er mehr als einmal die Welt umrundet, und dieser kleine Ort hier war für ihn schon mehr Heimat, als er eigentlich vertragen konnte.

»Und wenn sie nich mit mir redn will, Denny?« Es war das fünfundachtzigste Mal an diesem Morgen, dass Mitch diese Frage stellte. Je näher sie kamen, desto schneller sauste sein Knie auf und ab. Den gelben Stoffaffen auf seinem Schoß hielt er mit aller Gewalt gepackt, als wollte er das verdammte Ding erwürgen. Sein Fell war auch schon zerrissen, seitdem Mitch in einem Supermarkt in Altoona das Sicherungsetikett abgerissen hatte, um es sich anschließend unter die Jacke zu stecken.

»Versuch einfach, ein bisschen locker zu sein, Mitchie. Wenn sie dich nicht haben will, dann ist das ihr Pech, Mann. Du bist ein amerikanischer Held. Das darfst du niemals vergessen. Du bist ein aufrechter Held.«

Vor einem trostlosen Reihenhaus in einer Straße voller trostloser Reihenhäuser hielten sie an. Die Rasenfläche im Vorgarten sah aus wie ein Ort, an den alte Spielsachen sich zum Sterben zurückzogen, und in der Einfahrt stand ein rostiger, blauer Escort.

»Sieht doch ganz nett aus«, sagte Denny und runzelte die Stirn. »Dann sehen wir mal nach, ob jemand zu Hause ist.«

60

Es war jemand zu Hause. Man hörte Musik durch die Haustür, irgend so ein Beyoncé-Scheiß oder so was Ähnliches. Sie mussten mehrfach anklopfen, bis der Ton endlich leiser gedreht wurde.

Eine Sekunde später ging die Tür auf.

Alicia Taylor sah hübscher aus als auf dem Foto, sehr viel hübscher. Denny fragte sich kurz, wie Mitch es jemals geschafft hatte, sie ins Bett zu kriegen, aber dann hatte Alicia erkannt, wer da auf ihrer Eingangstreppe stand, und ihre Miene wurde schlagartig hässlich und bitterböse. Sie blieb hinter der Fliegengittertür stehen.

»Was zum Teufel willst du hier?«, lautete ihre Begrüßung.

»Hallo, Alicia.« Die Angst hatte seine Stimmbänder in Beschlag genommen. Er wirkte verwirrt und hielt den Stoffaffen in die Höhe. »Ich, ääh … hab ein Geschenk mitgebracht.«

Hinter Alicia stand ein kleines Mädchen. Sie reichte ihrer Mutter bis zur Hüfte und schaute mit großen Augen unter ihren geflochtenen und perlenbesetzten Stirnfransen hervor. Beim Anblick des Stofftiers zeigte sich ein Lächeln auf ihrer Miene, das jedoch schlagartig erlosch, als ihre Mutter erneut das Wort ergriff.

»Destiny, geh auf dein Zimmer.«

»Wer ist das, Mom?«

»Frag nicht, Süße. Mach einfach, was ich gesagt habe. Sofort. Los jetzt.«

Als das Mädchen im hinteren Teil des Reihenhauses verschwunden war, hielt Denny den Zeitpunkt für gekommen, einzugreifen. »Guten Tag«, sagte er ganz freundlich. »Ich bin Mitchs Kumpel und außerdem sein Fahrer, aber Sie dürfen gerne Denny zu mir sagen.«

Ihre Augen zuckten in seine Richtung und blieben zumindest so lange da, um ein paar Giftpfeile abzuschießen. »Zu Ihnen brauch ich überhaupt nichts zu sagen, Mister«, entgegnete sie und wandte sich erneut an Mitch. »Und dich hab ich gefragt, was zum Teufel du hier willst. Ich will dich nicht hier haben. Und Destiny auch nicht.«

»Nun mach schon, Mann«, sagte Denny und klopfte ihm auf die Schulter.

Mitch zog einen kleinen Briefumschlag aus seiner Tasche. »Is zwar nich viel, aber hier.« In dem Umschlag lagen ein Zwanziger, zwei Fünfer und fünfzig zerknitterte Ein-Dollar-Scheine. Er wollte ihn durch das zerrissene Fliegengitter stecken, aber sie schob ihn sofort wieder zurück.

»Verdammt noch mal! Glaubst du vielleicht, dass du damit plötzlich Papa wirst?« Sie senkte die Stimme. »Du bist ein Fehler aus meiner Vergangenheit, mehr nicht. Und was Destiny angeht – ihr Vater ist tot, und dabei bleibt es auch. Und jetzt verschwindet ihr alle beide von meinem Grundstück, oder soll ich erst die Polizei rufen?«

Mitchs rundliches Gesicht war so lang, wie es nur möglich war.

»Dann nimm zumindest das da«, sagte er.

Er zog die Fliegengittertür auf, und als sie zurückwich, ließ er ihr den Stoffaffen vor die Füße fallen. Es war wirklich ein mitleiderregender Anblick. Und außerdem … Denny hatte alles gesehen, was nötig war.

»Also gut, dann wollen wir mal«, sagte er. »Wir haben eine lange Rückfahrt nach Cleveland vor uns, also nichts wie los nach O-hi-o. Bitte entschuldigen Sie die Störung, Madam. Ich schätze mal, unser Besuch war doch keine so gute Idee.«

»Ach, tatsächlich?«, zischte sie und schlug ihnen die Tür vor der Nase zu.

Auf dem Weg zum Auto sah Mitch aus, als würde er jeden Moment anfangen zu heulen.

»Das is so scheiße, Denny. Sie wär stolz, wenn sie wüsste, was wir machen. Ich hätt es ihr so gern gesagt. …«

»Aber du hast dich zusammengerissen.« Denny legte ihm den Arm um die Schulter und brachte den Mund dicht an sein Ohr. »Du hast dich von unserer Mission nicht abbringen lassen, Mitchie, und nur das zählt. Na komm, dann wollen wir mal sehen, ob wir auf dem Rückweg irgendwo einen Taco Bell finden.«

Denny ging um den Wagen herum zur Fahrertür. Dabei griff er unter seine Jacke und sicherte die Walther Neun-Millimeter, die dort im Halfter steckte. Mitch hatte eine Heldentat vollbracht, die sehr viel größer war, als er jemals erfahren würde. Er hatte soeben seiner Tochter das Leben gerettet.

Alicia war zwar ziemlich biestig, hatte aber keinen Schimmer. Und nie im Leben würde Denny ein fünfjähriges Mädchen erschießen, das nicht einmal wusste, wer Mitch war. Im Augenblick ging es ja nur darum, eine Gefahrenabwägung vorzunehmen, und hier drohte keinerlei Gefahr.

Wenn das dem Kerl in D. C. nicht passte, dann musste er sich einen anderen Vertragspartner suchen.

61

Eigentlich war es ja ein ziemlich netter Tag gewesen, locker und voller Überraschungen, besonders Mitchs hübsche Exfrau. Kurz nach Einbruch der Dunkelheit fuhren sie durch Arlington, vor den Toren Washingtons. Mitch hatte den größten Teil der Fahrt damit zugebracht, seufzend aus dem Fenster zu starren und herumzuzappeln wie jemand, der nicht schlafen kann.

Aber jetzt, als sie über die Roosevelt Bridge fuhren, setzte er sich plötzlich kerzengerade auf und blickte starr zur Windschutzscheibe hinaus.

»Was zum Teufel is denn da los, Denny?«

In beide Richtungen staute sich der Verkehr. Überall waren Streifenwagen mit blinkenden Lichtern zu sehen, uniformierte Polizisten liefen auf der Fahrbahn herum. Das war kein normaler Stau, und wie ein Unfall sah es auch nicht aus.

»Verkehrskontrolle«, sagte Denny, nachdem ihm klar geworden war, was da los war.

Die Stadtverwaltung hatte solche Kontrollen vor ein paar Jahren eingeführt, aber normalerweise nur in den wirklich gewalttätigen Stadtteilen. So etwas wie das hier hatte er noch nie gesehen.

»Da muss irgendwas Großes passiert sein, also, was richtig Großes.«

»Das gefällt mir nich, Denny.« Mitchs Knie fing an zu hüpfen. »Suchen die nich nach ’nem Suburban, seit wir das in Woodley Park gemacht haben?«

»Ja, schon, aber nach einem dunkelblauen oder schwarzen. Und außerdem, sie halten jedes Auto an, siehst du? Mann, wenn wir doch bloß ’n paar Zeitungen dabeihätten«, erwiderte Denny so lebhaft, wie es ihm nur möglich war. »Dann könnten wir uns ein bisschen was fürs Benzin dazuverdienen.«

Mitch nahm es ihm nicht ab. Er saß zusammengekauert und angespannt auf dem Beifahrersitz, während sie Meter für Meter der Spitze der Schlange entgegenschlichen.

Dann sagte Mitch wie aus heiterem Himmel: »Woher ham wir eigentlich das Benzingeld, Denny? Und der Umschlag für Alicia? Ich kapier nich, wie wir das alles bezahlen können.«

Denny biss die Zähne zusammen. Das Einzige, worauf man sich bei Mitch normalerweise felsenfest verlassen konnte, war, dass er keine bohrenden Fragen stellte.

»Weißt du, was passiert, wenn man seine Nase zu weit in Dinge steckt, die einen nichts angehen? Man kriegt eine drauf, Mitch«, sagte er. »Konzentrier dich am besten auf die wirklich wichtigen Dinge und überlass den Rest mir.«

Sie waren jetzt beim Kontrollpunkt angelangt. Ein Polizist mit Basketballer-Statur winkte sie zu sich.

»Führerschein und Fahrzeugpapiere, bitte.«

Nach einem Griff ins Handschuhfach reichte Denny die Unterlagen nach draußen. Jetzt zahlte es sich aus, dass er für die richtigen Leute arbeitete. »Denny Humboldt« war sauber, sozusagen porentief rein. Nicht einmal dieser Strafzettel wegen Falschparkens tauchte jetzt noch auf.

»Was ist denn da los, Herr Wachtmeister?«, erkundigte er sich. »Das sieht ja nach was Größerem aus.«

Der Polizist antwortete mit einer Gegenfrage, während er den Blick über die Müllberge auf der Rückbank schweifen ließ. »Wo kommen Sie denn jetzt her?«

»Aus Johnsonburg, Pennsylvania«, sagte Denny. »Nicht wirklich zu empfehlen, im Übrigen. Da will man nicht tot überm Zaun hängen.«

»Wie lange waren Sie da?«

»Bloß einen Tag. Sind heute Morgen losgefahren. Das heißt wohl, Sie können mir nichts sagen, hmm?«

»Ganz recht.« Der Beamte gab ihm seine Papiere zurück und winkte. »Weiterfahren, bitte.«

Kaum waren sie losgefahren, löste Mitch die Hände von seinen Knien und stieß einen tiefen Seufzer aus. »Das war aber verdammt knapp, viel zu knapp«, sagte er. »Dieser Dreckskerl weiß was.«

»Ach was, Mitchie, nichts weiß der«, gab Denny zurück. »Gar nichts. Genau wie alle anderen – die haben keine Ahnung. Nicht den leisesten Schimmer.«

Es dauerte nicht lange, bis sie die Meldung im Radio gefunden hatten. Der Heckenschütze, der »DC-Patriot«, hatte wieder zugeschlagen. Ein namentlich nicht genannter Polizeibeamter war aus großer Entfernung erschossen worden, auf der anderen Seite des Potomac, im Stadtgebiet von Washington, D. C.

Und natürlich, als sie über die Roosevelt Bridge ins Zentrum fuhren, sahen sie jede Menge Streifenwagen am Rand des Rock Creek Parkway zu ihrer Linken stehen. Denny stieß einen Jubelschrei aus. »Da, schau dir mal die Schweineversammlung an! Kommt mir fast vor, als wär jetzt schon Weihnachten.«

»Was redest du denn da, Denny?« Mitch wirkte immer noch ein bisschen angeschlagen durch die Straßensperre.

»Der tote Polizist, Mann. Hast du denn gar nicht zugehört? Jetzt passiert genau das, was wir immer gehofft haben. Wir haben uns einen gottverdammten Trittbrettfahrer geangelt!«

62

Nelson Tambour war kurz vor Einbruch der Abenddämmerung erschossen worden, und zwar auf einem Grasstreifen zwischen dem Rock Creek Parkway und dem Flussufer. Als ich vor Ort eintraf, war der Highway bereits von der K-Street bis zum Kennedy Center gesperrt. Ich fuhr so dicht wie möglich heran und ging dann zu Fuß weiter.

Tambour war Detective bei der Narcotics and Special Division – NSID – gewesen, also bei der Rauschgiftfahndung. Ich hatte ihn nicht persönlich gekannt, aber das machte es auch nicht besser. Das Metropolitan Police Department hatte gerade einen seiner Mitarbeiter verloren, und zwar auf grässliche Art und Weise. Detective Tambour war mit halb aufgerissenem Schädel aufgefunden worden, nachdem ein großkalibriges Geschoss seinen Kopf durchschlagen hatte.

Es war mittlerweile dunkel geworden, aber der Schauplatz des Verbrechens war mithilfe mehrerer leistungsstarker Scheinwerfer hell erleuchtet wie ein Fußballstadion. An der Seite waren zwei Zelte errichtet worden. Eines diente als Kommandozentrale, im anderen wurden die verschiedenen Beweismittel gesammelt, zum Schutz vor lästigen Kamerahubschraubern.

Auch die Wasserpolizei war unterwegs und sorgte dafür, dass keine Ausflugsboote in die Nähe des Ufers gelangen konnten. Und überall Angehörige des Führungsstabs.

Als ich Chief Perkins sah, winkte er mich zu sich. Er stand etwas abseits, zusammen mit den stellvertretenden Leitern der NSID, der Kriminalpolizei und einer Frau, die ich nicht kannte.

»Alex, darf ich vorstellen: Penny Ziegler von der Internen Ermittlung«, sagte er, und das Ziehen in meinen Eingeweiden wurde augenblicklich sehr viel stärker. Was hatte die Interne Ermittlung hier zu suchen?

»Gibt es irgendwas, das ich wissen müsste?«, sagte ich.

»In der Tat«, sagte Ziegler. Ihre Miene war genauso angespannt wie unsere. Das haben Polizistenmorde in der Regel so an sich: Sie sorgen für jede Menge Nervosität.

»Detective Tambour war seit einem Monat vom Dienst suspendiert«, sagte sie. »Wir wollten noch im Lauf dieser Woche Anzeige gegen ihn erstatten.«

»Weswegen?«, wollte ich wissen.

Sie wartete Perkins’ Kopfnicken ab, dann fuhr sie fort: »Im Verlauf der letzten zwei Jahre war Tambour Leiter einer verdeckten Operation in den drei großen Sozialbausiedlungen in Anacostia. Dabei hat er die Hälfte aller beschlagnahmten Drogen für sich selbst abgezweigt, überwiegend PCP, Koks und Ecstasy. Dann hat er sie über ein Straßenhändler-Netzwerk in Maryland und Virginia abgesetzt.«

»Könnte sein, dass er wegen einer Übergabe hier war«, fügte Perkins hinzu und schüttelte den Kopf. »Man hat in seinem Kofferraum ein Kilo Koks gefunden.«

Drei Worte jagten mir durch den Kopf: Füchse im Hühnerstall.

Mit einem Mal passte Tambour sehr viel besser zum Opferprofil der Heckenschützen als noch vor einer Minute.

Aber gleichzeitig war er für die große Öffentlichkeit ein Unbekannter. Im Gegensatz zu den anderen war er nicht in den Schlagzeilen gewesen, zumindest noch nicht, und das war ein Unterschied.

Einer von Bedeutung? Ich war mir nicht sicher, aber das Gefühl, dass hier irgendetwas nicht richtig zusammenpasste, wurde ich einfach nicht los.

»Ich finde, wir sollten aus ermittlungstaktischen Gründen für diesen Fall eine totale Funkstille anordnen«, sagte ich zu Perkins. »Der Attentäter besitzt ganz offensichtlich irgendwelches Insiderwissen.«

»Einverstanden«, sagte er. »Und … Alex?« Perkins legte mir die Hand auf den Arm, nachdem ich mich schon zum Gehen gewandt hatte. Er wirkte angestrengt. Vielleicht sogar ein klein wenig verzweifelt. »Tun Sie alles, was Sie können, um das aufzuklären«, sagte er. »Es fehlt nicht mehr viel, dann gerät das völlig außer Kontrolle.«

Wenn hinter diesem Attentat hier nicht unser Heckenschützen-Team steckte, dann war es bereits außer Kontrolle geraten.

63

Kurz nach mir tauchten die ersten FBI-Mitarbeiter auf – aus meiner Sicht ein ausgesprochen zweischneidiges Schwert. Einerseits haben die FBI-Kriminaltechniker immer die neueste und beste Ausrüstung zur Verfügung, andererseits würde auch Max Siegel nicht allzu lange auf sich warten lassen.

Um genau zu sein, wir beugten uns genau gleichzeitig über Nelson Tambours Leichnam.

»Das ist mal eine Austrittswunde«, sagte Siegel mit der ihm eigenen Sensibilität. »Ich habe gehört, dass der Kerl ein krummer Hund gewesen sein soll. Stimmt das? Ich kriege es so oder so raus.«

Ich überhörte seine Frage und beantwortete die, die er hätte stellen sollen. »Es waren eindeutig Distanzschüsse«, sagte ich. »Keinerlei Schmauchspuren. Wenn man die Lage der Leiche in Betracht zieht, dann müssen sie von da drüben gekommen sein.«

Direkt gegenüber, im Unterholz von Roosevelt Island, gut zweihundert Meter weit im Fluss, waren die Strahlen mehrerer Taschenlampen zu erkennen. Wir hatten zwei Teams hinübergeschickt, die nach Patronenhülsen, Fußspuren, nach allem Möglichen eben suchen sollten.

»Sie sagen Schüsse? Plural?«, meinte Siegel.

»Ganz genau.« Ich deutete auf den Hang hinter der Stelle, an der Tambour zu Boden gegangen war. Dort steckten vier gelbe Fähnchen im Boden, eins für jede Kugel, die wir bislang entdeckt hatten.

»Dreimal daneben und einmal nicht«, seufzte ich. »Ich weiß nicht, ob wir es wirklich mit denselben Schützen zu tun haben.«

Siegel blickte immer wieder zwischen dem Fluss und Tambours Leichnam hin und her. »Vielleicht haben sie ihn von einem Schiff aus ins Visier genommen. Die Wellen sind ziemlich heftig heute. Das könnte eine Erklärung für die Fehlschüsse sein.«

»Auf dem Wasser gibt es aber keinerlei Deckung«, erwiderte ich. »Und man läuft Gefahr, gesehen zu werden. Außerdem haben diese Typen bisher immer mit einem Schuss getroffen. Die schießen nicht daneben.«

»Das ist ihr Markenzeichen«, sagte Siegel. »Na, und?«

»Ich glaube, sie sind stolz darauf. Zumindest liefern sie einwandfreie Arbeit ab. Bis jetzt jedenfalls.«

»Dann müssen wir also davon ausgehen, dass noch so ein Irrer mit einem großkalibrigen Scharfschützengewehr da draußen rumläuft?«

Ich konnte den verächtlichen Tonfall schon hören. Also wieder alles von vorn.

»Hat das FBI sich nicht mit ebendieser Möglichkeit ausführlich beschäftigt?«, sagte ich. »Das hat Anjali Patel mir jedenfalls erzählt – bei der Sitzung, zu der Sie nicht erschienen sind.«

»Ich verstehe.« Siegel wich ein Stück zurück. »Kommen Sie eigentlich auch gelegentlich mit einer eigenen Theorie an Land oder orientieren Sie sich bloß daran, was Sie zufälligerweise im Büro aufschnappen?«

Vermutlich fühlte er sich durch mich irgendwie bedroht, und es tat ihm gut, wenn er mich zu einer unprofessionellen Äußerung provozieren konnte. Ich wollte auch gerade loslegen, zog aber zurück und konzentrierte mich stattdessen auf die unmittelbare Umgebung von Tambours Leichnam.

Als klar war, dass von mir nichts mehr zu erwarten war, versuchte er es mit einem anderen Ansatz.

»Wissen Sie, es könnte doch sein, dass diese Typen einfach nur gut sind«, sagte er beiläufig. »Grundkurs Terrorismus, hab ich recht? Der beste Weg, der Polizei immer einen Schritt voraus zu sein, ist die ständige Unberechenbarkeit. Das liegt doch durchaus im Bereich des Möglichen, oder etwa nicht?«

»Im Augenblick schließe ich gar nichts aus«, erwiderte ich, ohne mich umzudrehen.

»Das ist gut«, sagte er. »Es ist gut, dass Sie aus Ihren Fehlern lernen. Ich meine, sind Sie nicht genau daran letztendlich gescheitert, als Sie es mit Kyle Craig zu tun hatten?«

Jetzt blickte ich doch auf.

»Er hat Sie ja im Prinzip ausgetrickst, oder etwa nicht? Hat immer wieder sein Vorgehen verändert? Ich meine … das macht er ja immer noch, bis heute, nicht wahr?« Siegel zuckte mit den Schultern. »Oder irre ich mich da auch?«

»Wissen Sie was, Max? Halten Sie einfach … die Klappe.« Ich stand auf und baute mich dicht vor ihm auf, dichter, als es nötig gewesen wäre. Ich versuchte nicht mehr länger, mit Siegel irgendwie »zurechtzukommen«. Ich musste einfach loswerden, was ich loswerden musste.

»Es ist mir egal, mit welchen persönlichen Problemen Sie zu kämpfen haben. Dafür gibt es Fachleute, und ich kann Ihnen nur empfehlen, sich mit einer geeigneten Person in Verbindung zu setzen. Aber in der Zwischenzeit, falls es Ihnen entgangen sein sollte, haben wir hier einen toten Polizeibeamten zu beklagen. Also zeigen Sie doch ein bisschen Respekt.«

Ich schätze, damit hatte ich ihm genau die Beachtung geschenkt, die er gebraucht hatte. Ohne sein widerwärtiges Grinsen einzustellen, trat Siegel einen Schritt zurück. Als würde er sich ununterbrochen königlich über irgendetwas amüsieren.

»Also gut«, sagte er und deutete über die Schulter nach hinten. »Ich bin dann da drüben, falls Sie mich brauchen.«

»Bestimmt nicht«, entgegnete ich und wandte mich wieder meiner Arbeit zu.

64

Um neun Uhr hatte ich ein brandeiliges Telefonat mit dem FBI-Direktorat und der Field Intelligence Group, eine Besprechung mit dem Bürgermeisteramt sowie eine weitere Besprechung mit meinem eigenen Team aus dem Metropolitan Police Department, das mittlerweile vollzählig am Tatort erschienen war, hinter mich gebracht.

Die zunächst wichtigste Frage war, ob wir es auch hier mit den Patrioten-Heckenschützen zu tun hatten oder nicht. Der schnellste Weg, um eine mögliche Verbindung sicher nachzuweisen, war die ballistische Untersuchung. Darum ließen wir Cailin Jerger vom FBI-Labor in Quantico per Hubschrauber einfliegen.

Der schwarze Bell beim Landeanflug auf den verlassenen Parkway war ein merkwürdiger Anblick.

Ich lief los, um Jerger in Empfang zu nehmen und sie zurückzubegleiten.

Sie trug eine Jeans und ein Quantico-Kapuzenshirt. Wahrscheinlich hatten sie sie direkt aus ihrem Wohnzimmer geholt. Beim Anblick dieser kleinen, unauffälligen Frau wäre niemand auf die Idee gekommen, dass sie mehr über die kriminaltechnische Untersuchung von Feuerwaffen wusste als jeder andere in den angrenzenden drei Bundesstaaten.

Als ich ihr die Stelle zeigte, wo Tambour zu Boden gesackt war, und dann die Verteilung der vier Schüsse, warf sie mir einen wissenden Blick zu. Ich zeigte keine Reaktion. Ich wollte, dass Jerger ihre Schlussfolgerungen unbeeinflusst ziehen konnte.

Vor dem Zelt mit den Beweismitteln wurden wir von der halben Weltbevölkerung erwartet. Unter der Masse der Polizisten und Agenten befand sich auch fast die gesamte NSID-Einheit, deren ehemaliger Leiter Tambour gewesen war. Im Zelt fanden wir dann Chief Perkins, Jim Heekin vom Geheimdienst-Direktorat, Max Siegel, diverse stellvertretende Abteilungsleiter der Metro Police und Special Agents vom FBI und dann noch ein paar Vertreter des ATF vor. Jerger sah sich um, blickte in die vielen, erwartungsvollen Gesichter und schob sich dann einfach mitten hindurch, als ob sie und ich die einzigen Anwesenden wären.

Die vier Projektile lagen, jeweils einzeln in einem Plastikbeutel, auf einem langen Klapptisch. Drei waren noch relativ gut erhalten, die vierte hingegen sah ziemlich mitgenommen aus.

»Also, es handelt sich eindeutig um Gewehrkugeln«, sagte Jerger sofort. »Aber sie stammen nicht aus einer M110, im Gegensatz zu den anderen.«

Sie nahm eine Pinzette vom Tisch und holte eines der gut erhaltenen Geschosse aus dem Beutel. Dann zog sie eine Lupe aus ihrer Tasche und besah sich den Schaft.

»Ja, genau wie ich mir gedacht habe, .388«, sagte sie. »Und sehen Sie dieses eingeprägte ›L‹ hier? Das heißt, es handelt sich um eine original Lapua-Magnum-Patrone. Sie wurde speziell für den Einsatz in Scharfschützengewehren entwickelt.«

»Können Sie von dieser Munition auf die verwendete Waffe schließen?«, erkundigte ich mich.

Sie zuckte mit der Schulter. »Das kommt drauf an. Genau weiß ich das erst nach einer umfassenden Laboruntersuchung, aber eines kann ich Ihnen gleich sagen – die Dinger haben einen ausgesprochen stabilen Mantel. Das heißt, es wird kaum Schleifspuren oder Kratzer geben.«

»Wie wäre es denn mit einer ersten, unverbindlichen Vermutung?«, bohrte ich nach. »Wir stehen hier wirklich ziemlich auf dem Schlauch.«

Jerger holte einmal tief Luft. Ich glaube, sie war keine große Freundin von Spekulationen. Bei ihrer Arbeit ging es immer nur ausschließlich um Präzision.

»Na ja, ich wüsste wirklich nicht, wieso man etwas anderes nehmen sollte, wenn man eine M110 zur Hand hat. Es sei denn, sie funktioniert nicht mehr.«

Sie hob einen weiteren Indizienbeutel hoch und betrachtete ihn. »Ich meine, verstehen Sie mich nicht falsch. Das ist wirklich verdammt gut gemachte Munition, aber in der Welt der Präzisionsgewehre ist die M110 so etwas wie der Rolls Royce, und alles andere ist eben … nun ja, alles andere.«

»Dann glauben Sie also, dass wir es in diesem Fall mit einem anderen Schützen zu tun haben?«, warf Chief Perkins ein. Wahrscheinlich legte er ihr damit mehr in den Mund, als gut gewesen wäre.

»Ich sage nur, dass es irgendwie merkwürdig wäre, wenn es nicht so wäre, mehr nicht. Ich kenne die Motive dieses Schützen nicht. Und was die Waffe angeht, kann ich sagen, dass es weniger wahrscheinliche und eher wahrscheinliche Möglichkeiten gibt.«

»Die da wären?«

Sie zählte sie aus dem Stand auf. »M24, Remington 700, TRG-42, PGM-338. Das sind einige der gebräuchlichsten, zumindest im militärischen Bereich.« Dann blickte sie mich mit grimmigem Lächeln an. »Und dann gibt es da noch die Bor. Haben Sie von der schon mal gehört?«

»Sollte ich?«, fragte ich zurück.

»Nicht unbedingt.« Sie starrte mich unverändert an. »Es wäre nur ein ziemlich verrückter Zufall. Das Modell, das .338er-Munition verschießt, wird auch ›Alex-Rifle‹ genannt.«

65

Auf der ganzen Fahrt nach Hause in die Second Street trug Kyle Craig ein dämliches Grinsen auf dem Gesicht – auf Max Siegels Gesicht. Er konnte es nicht ändern. Er blickte auf eine lange Karriere mit vielen unterschiedlichen Rollen zurück, aber noch nie hatte er mehr Spaß gehabt als heute Abend.

Respekt und Anerkennung für Agentin Jerger, dass sie das mit der Alex-Rifle so schnell geschnallt hatte.

Wer weiß, vielleicht hatte das FBI ja wider Erwarten noch ein paar gewetzte Messer in der Schublade. Diese versteckten, kleinen Hinweise waren so etwas wie sein persönliches Markenzeichen geworden, aber mit dabei zu sein, wenn einer davon entdeckt wurde? Ein einzigartiger Nervenkitzel, um es zurückhaltend zu formulieren. Ein absoluter Wahnsinn.

Und trotzdem nur das Vorspiel. Dieses kleine Drama da unten am Fluss war der erste Schlag einer Zweier-Kombination, die niemand vorhersehen konnte … und niemand würde den Treffer härter spüren als Alex.

Pass auf, mein Freund. Nummer zwei ist schon unterwegs!

Kyle machte die Haustür hinter sich zu und warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Erst halb eins. Es würde noch Stunden dauern, bis die Sonne aufging. Mehr als genug Zeit für das, was er vorhatte.

66

Das Wichtigste zuerst. Also schloss er die Kellertür auf und schlängelte sich dann die schmale Treppe hinab in die Werkstatt mit ihren Wänden aus Schlackesteinen. Es war zwar nicht das alte, walnussgetäfelte Arbeitszimmer seines Vaters mit dem über drei Meter breiten, offenen Kamin und den Schiebeleitern, aber der Raum erfüllte seinen Zweck und war völlig ausreichend. Dank der großen Brandschutztür am hinteren Ende hatte er kürzlich erst eine neue Gefriertruhe hier aufstellen können, und genau die steuerte er jetzt an.

Agentin Patel lag friedlich schlafend darin. Sie sah sich immer noch ziemlich ähnlich, war aber sehr steif geworden. Irgendwie passend. Schließlich war sie auch zu Lebzeiten kaum anders gewesen.

»Na, wie wär’s mit einem Standortwechsel, Liebes?«

Er hob sie heraus und legte sie auf eine vier Millimeter dicke Malerplane, damit sie ein bisschen gelöster wurde. In der Zwischenzeit hatte er andere Dinge zu erledigen. Dabei fiel ihm seine wenig geliebte, aber ausgesprochen tote Mutter Miriam ein. Sie hatte morgens immer eine Schale mit tiefgefrorenen Schweinekoteletts oder ein Hüftsteak auf den Küchentresen gelegt, um es am Abend zuzubereiten. Er konnte nicht behaupten, dass sie ihm nichts Nützliches beigebracht hatte.

Als Nächstes nahm er die Wände in Angriff. Dort klebten Dutzende neuer Fotos neben den alten, dokumentierten die Aktivitäten von Alex Cross – das Ergebnis seiner Überwachungsaktivitäten, die sich über mehrere nervtötende Tage hingezogen hatten. Nicht gerade der reizvollste Teil dieses ganzen Prozesses, aber es hatte sich ohne Zweifel gelohnt.

Da waren Alex Cross und John Sampson am Schauplatz dieses wunderbar verzwickten, neuen Falls am Franklin Square.

Und da war Alex mit seinem Sohn Ali und der Mutter, Christine, die allem Anschein nach zusätzliches Öl ins lodernde Feuer gegossen hatte.

Aber jetzt wurde das alles abgenommen – jedes Foto, jeder Stadtplan, jeder Zeitungsausschnitt, den er seit seiner Ankunft in Washington gesammelt hatte. Das alles war ab sofort überflüssig. Nichts weiter als Erinnerungen. Und außerdem – jetzt war es Zeit, den ganzen Kleinkram aus dem Kopf zu verbannen und anzufangen zu fliegen!

Früher, das wusste Kyle, da hätte er die ganze Sache bis ins kleinste Detail durchplanen und skizzieren wollen – nein, müssen. Aber diese Zeiten waren vorbei. Jetzt hingen die verschiedenen Optionen einfach vor ihm in der Luft, wie Obst, das nur darauf wartete, gepflückt zu werden.

Vielleicht ging das letzte Kapitel ja ungefähr so: Alex wacht auf dem Fußboden des Badezimmers auf, hat das Messer noch in der Hand. Er steht auf, ist desorientiert, und stolpert ins Schlafzimmer. Dort entdeckt er Bree mit aufgeschlitztem Leib im Bett liegend. Er rennt los, um nach den Kindern zu sehen, aber überall das Gleiche. Die Großmutter auch. Alex kann sich an gar nichts erinnern, nicht einmal daran, wie er am Abend nach Hause gekommen ist. Dann schnell ein, zwei Jahre vorgespult. Alex bekommt am eigenen Leib die beispiellose Hölle eines Hochsicherheitstrakts zu spüren. Er verfault in seiner Unschuld, während die Wände, die ihn umgeben, jeden Tag ein kleines bisschen näher kommen.

Oder auch nicht.

Vielleicht würde er Alex umbringen, ihm endgültig und ein für alle Mal das Licht auspusten. Die Vorstellung einer guten, altmodischen Folterbehandlung mit anschließendem Mord, gar nicht zu reden vom realen Anblick des sterbenden Cross, hatte durchaus eine Menge für sich.

Aber zunächst gab es keine Notwendigkeit, sich schon für einen bestimmten Schlussakt zu entscheiden. Seine einzige Aufgabe im Moment war die, Max Siegel zu sein, sich keiner Möglichkeit zu verschließen und sich immer auf das unmittelbar Bevorstehende zu konzentrieren.

Und das war im Augenblick Agentin Patel.

Er sah nach ihr und stellte fest, dass sie so langsam anfing, weich zu werden. Alles in Butter. Sobald sie die ersten Düfte absonderte, war er sie los.

»Wir hatten doch auch eine Menge Spaß zusammen, oder?« sagte er und beugte sich hinab, um ihr einen keuschen Abschiedskuss auf die Lippen zu drücken. Dann steckte er seinen Gast in einen normalen, weißen Leichensack und zog den Reißverschluss zu.

67

Schon wieder früh am Morgen und schon wieder ein Anruf von Sampson. Dieses Mal war ich noch nicht einmal aufgestanden.

»Hör zu, Süßer, ich weiß, dass du einen wahnsinnig stressigen Abend auf dem Parkway hinter dir hast, aber ich dachte, das interessiert dich bestimmt. Wir haben schon wieder eine Zahlen-Leiche gefunden.«

»Tolles Timing«, sagte ich. Ich lag flach auf dem Rücken und spürte Brees Arm auf meiner Brust.

»Ich schätze, niemand liest meine Hausmitteilungen genau zu diesem Thema. Hör mal, ich kann das für dich übernehmen, wenn du eine Pause brauchst.«

»Wo bist du jetzt?«

»Am Busbahnhof hinter der Union Station. Ernsthaft, Alex, du hörst dich an wie die üble Hälfte eines Katers. Warum bleibst du nicht einfach, wo du bist, und vergisst, dass ich angerufen habe?«

»Nein«, erwiderte ich. Mein Körper hatte keinen anderen Wunsch, als mit dieser Matratze zu verschmelzen, aber ein Tatort ist nur ganz am Anfang noch frisch und unberührt. »Ich komme, so schnell ich kann.«

Als ich mich aufsetzte und die Beine aus dem Bett schwang, griff Bree nach meinem Arm.

»Oh, Gott, Alex, früher geht’s ja wohl wirklich nicht. Was ist denn jetzt schon wieder los?«

»Tut mir leid, dass ich dich geweckt habe«, sagte ich und gab ihr einen Guten-Morgen-Kuss. »Und übrigens: Ich kann es kaum erwarten, dich zu heiraten.«

»Ach ja? Und was ändert das jetzt daran?«

»Gar nichts«, meinte ich. »Ich kann’s bloß kaum erwarten.«

Ihr Lächeln war selbst im Halbdunkel ein wunderschöner Anblick. Ich kenne keine Frau, die schon am frühen Morgen so gut aussehen kann wie sie. Oder so sexy. Ich musste schnell aufstehen, sonst fing ich vielleicht etwas an, das ich nicht zu Ende bringen konnte.

»Soll ich mitkommen?«, sagte sie, leicht benommen zwar, aber immerhin auf einen Ellbogen gestützt.

»Nein, danke. Das schaffe ich schon. Aber wenn du die Kinder zur Schule …«

»Klar. Sonst noch was?«

»Ein paar schnelle, unaussprechliche Handgriffe, bevor ich gehe?«

»Ein anderes Mal«, meinte sie. »Sampson wartet auf dich. Und jetzt geh – bevor wir noch etwas machen, das wir später nicht bereuen.«

Wenige Minuten später stürmte ich zur Haustür hinaus … und musste mich zuerst einmal gegen die Wachmänner durchsetzen. Es war erst wenige Stunden her, dass ich mich in die entgegengesetzte Richtung an ihnen vorbei ins Haus geschleppt hatte.

»Morgen, Männer. Regina steht gerade auf«, sagte ich. »Kaffee müsste demnächst fertig sein.«

»Kekse auch?«, fragte einer.

»Bestimmt«, erwiderte ich und lachte.

Aber so langsam wuchs mir das alles über den Kopf. Ich habe natürlich so meine Erfahrungen mit verrückten Arbeitszeiten, genau wie jeder andere auch, aber aus dem Haus zu gehen, noch bevor Nana Mama die Küche angeheizt hat? Also, früher ging es wirklich nicht.

68

Als ich vor der Union Station eintraf, stauten sich bereits sämtliche Busse in einer langen Schlange auf der Straße.

Sampson hatte den hinteren Teil des Busbahnhofs abgeriegelt. Überall liefen Verkehrspolizisten in leuchtend orangefarbenen Westen herum und wiesen die Leute ein. Noch so ein Riesenproblem, aber wenigstens musste ich mich darum nicht auch noch kümmern.

Ich fuhr auf die Rückseite des Busbahnhofs und ging zu Fuß hinauf in die höhlenartige Hauptebene des Parkhauses. Sampson erwartete mich mit zwei großen Kaffeebechern.

»Das kotzt mich an, Süßer. Es kotzt mich richtig an«, sagte er, während er mir meinen morgendlichen Treibstoff reichte.

Zusammen gingen wir zur Rückwand, die an die H-Street grenzte. Dort befand sich eine ganze Reihe mit großen, braunen Müllcontainern. Nur einer davon stand offen.

»Dieses Mal nackt«, sagte Sampson. »Und die Zahlen laufen ihr den Rücken hinunter. Du wirst schon sehen. Außerdem sieht es so aus, als ob sie nicht zu Tode geprügelt, sondern erstochen worden ist. Jedenfalls absolut grässlich.«

»Also gut«, sagte ich. »An die Arbeit. Mal sehen, was wir entdecken.« Ich streifte die Handschuhe über und trat näher.

Sie lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Müll im Inneren des Containers – überwiegend Müllsäcke aus dem Busbahnhof. Die Zahlen, die in ihre Haut geritzt worden waren, liefen in zwei parallelen Spalten links und rechts der Wirbelsäule entlang. Aber es handelte sich nicht um eine Gleichung. Es war etwas anderes.

N38°55’46,1598’’

W94°40’3,5256’’

»Sind das GPS-Koordinaten?«, fragte ich.

»Wenn es so ist, dann bin ich gespannt, welchen Punkt sie markieren«, erwiderte Sampson. »Alex, dieser Kerl entwickelt sich weiter.«

»Ist die Leiche schon bewegt worden?«

»Die Gerichtsmedizin ist noch nicht da. Ich weiß nicht, wo die so lange bleiben, aber ich finde, wir sollten nicht länger warten.«

»Sehe ich genauso. Und das gleich am frühen Morgen … Na los, hilf mir mal.«

Wir holten beide tief Luft und kletterten in den Container. Die weichen Säcke erschwerten jede Bewegung, und außerdem wollten wir den Fundort der Leiche so wenig wie möglich verändern. Also versuchten wir, die Leiche so schnell wie möglich zu fassen zu bekommen, und drehten sie dann vorsichtig um.

Was ich sah, raubte mir den Atem. Ich beugte mich über den Rand des Containers, und zum ersten Mal nach langer Zeit hätte ich beinahe meinen Mageninhalt ins Freie entlassen.

Sampson war sofort bei mir. »Alex, alles okay? Was ist denn los?«

Ein metallischer Geschmack breitete sich in meinem Mund aus. Der Ansturm des Adrenalins und dieser Schlag aus heiterem Himmel ließen mich schwindelig werden.

»Das ist eine FBI-Agentin, John. Kannst du dich noch an sie erinnern? Der DCPK-Fall? Das ist Anjali Patel.«

69

Arme Anjali.

Und verflucht noch mal, wie war das passiert? Wie zum Teufel hatte es passieren können?

Wenn man ein Mordopfer persönlich gekannt hat, dann hinterlässt das unauslöschliche Spuren, besonders bei einem so brutalen Mord wie diesem hier. Pausenlos drängten sich unerfreuliche Fragen in mein Bewusstsein: Hatte sie es kommen sehen? Hatte sie sehr gelitten? War es schnell vorbei gewesen?

Ich versuchte, mir bewusst zu machen, dass ihr die vielen, präzisen Schnitte auch nach dem Tod zugefügt worden sein konnten, aber ein tröstlicher Gedanke war das nicht. Und wenn ich überhaupt noch etwas für Patel tun konnte, dann war es, mich auf meinen Job und auf dieses Verbrechen zu konzentrieren, und zwar so objektiv, wie es mir unter den gegebenen und so völlig chaotischen Umständen möglich war.

Also rief ich zunächst die Gerichtsmedizin an, um sicherzustellen, dass Porter Henning für diesen Fall eingeteilt wurde. Außerdem wollte ich erfahren, wieso sie so lange brauchten. Sie hätten eigentlich schon lange da sein müssen. Verdammt noch mal, sogar ich war ja schon da.

Sampson schrieb die Zahlen von Anjalis Rücken ab und gab sie in sein BlackBerry ein. Vielleicht ließ sich ja auf die Schnelle das eine oder andere in Erfahrung bringen.

Nachdem ich mit Porter gesprochen hatte, der auf dem Eisenhower Freeway im Stau steckte, winkte John mich zu sich.

»Ich weiß auch nicht, Alex. Ich stochere hier ziemlich im Nebel herum.« Er deutete auf das Display seines Smartphones. Darauf war eine Landkarte zu erkennen.

»Das ist ein Haus in Overland Park, Kansas. Die ganze Geschichte wird von Minute zu Minute seltsamer. Vielleicht handelt es sich ja doch um eine mathematische Formel.«

»Kannst du vielleicht die genaue Adresse rauskriegen?«, sagte ich.

»Bin gerade dabei.« Aber es dauerte seine Zeit, bei seinen riesigen Händen und der winzigen Tastatur. Darum bekommt man von Sampson so gut wie nie eine SMS.

»Da, jetzt hab ich’s. Ein Restaurant«, sagte er. »KC Masterpiece Barbecue and Grill?«

Sampson schüttelte den Kopf, als könne das alles nicht wahr sein, doch mich traf der Name wie ein eiskalter Wasserstrahl. Sampson musste es mir angesehen haben, weil er mir nämlich mit der Hand vor den Augen herumfuchtelte.

»Alex? Wo steckst du denn?«

Meine Hände hatten sich zu Fäusten geballt. Ich hätte am liebsten auf irgendetwas eingeprügelt. »Natürlich«, sagte ich. »Genau so funktioniert dieses miese Dreckschwein.«

»Wer funktioniert wie?«, sagte John. »Was willst du denn …«

Und dann hatte er begriffen.

»Oh, mein Gott.«

Mit einem Mal ergab alles einen Sinn, den grässlichsten, der nur denkbar war. Die Alex-Rifle von gestern Abend und jetzt das – KC Masterpiece.

Kyle Craigs Meisterstück.

Das hatte er früher auch schon gemacht, hatte Zeichen an Tatorten hinterlassen, die ihm die Anerkennung verschaffen sollten, die ihm zustand. Beide Morde waren Anspielungen auf meine offenen Fälle – erst das Scharfschützenattentat auf Tambour und jetzt die Zahlen, die er brutal in Anjali Patels Haut geritzt hatte.

Ganz offensichtlich hatte Kyle die beiden umgebracht. Oder er hatte jemanden damit beauftragt.

Dann – es war wie ein grässliches Nachbeben – fiel mir noch etwas ein: Bronson »Pop-Pop« James, mein junger Klient aus dem St. Anthony’s Hospital. Er war beim Versuch, einen Laden auszurauben, niedergeschossen worden. Dieser Laden hatte Cross Country Liquors geheißen. Natürlich. Warum fiel mir das erst jetzt wieder ein?

Es passte alles zusammen. Erneut krachte eine tonnenschwere Steinlawine auf meine Schultern. Kyle umkreiste mich und kam dabei Stück für Stück näher. Unterwegs richtete er so viel Verwüstung an wie nur möglich. Aber nicht aus blinder Zerstörungswut. Es war sehr viel zielgerichteter und, wenn ich mich nicht täuschte, sehr viel persönlicher.

Es war alles Teil meiner Strafe dafür, dass ich ihn beim ersten Mal geschnappt hatte.

70

Ein Telefonat später hatte ich mit Rakeem Powell eine zusätzliche Vierundzwanzig-Stunden-Überwachung unseres Hauses vereinbart. Wenn es sein musste, würde ich eben einen Kredit aufnehmen – die Kosten waren im Augenblick nicht mein Problem. Ich war mir nicht sicher, worauf Kyle hinauswollte, aber ich würde nicht einfach nur Däumchen drehen und warten, bis er wieder über mich herfiel.

Den Großteil des Tages verbrachte ich im Hoover Building. Nach Anjalis unvorhergesehenem Tod war die Stimmung dort wie bei einer Totenfeier, mit Ausnahme des SIOC, wo es zuging wie in einem Bienenstock.

Der Direktor des FBI, Ron Burns, stellte uns seinen für besondere Operationen reservierten Kommandoraum zur Verfügung, und die Jagd nach Kyle Craig lief auf vollen Touren. Das war eine persönliche Angelegenheit, aber keineswegs nur für mich. Craig war schon jetzt der größte Insider-Skandal in der hundertjährigen Geschichte des FBI. Und nun hatte er eine weitere Agentin getötet, vielleicht, um sich auch am FBI zu rächen.

Jeder Sitzplatz an dem doppelten Schreibtischhufeisen des Operationszentrums war besetzt. Die fünf großen Bildschirme am vorderen Ende des Saals zeigten wechselnde Fotos und einen alten Videofilm von Kyle, dazu eine Landkarte der USA und eine Weltkarte, auf denen seine bekannten Opfer und Kontakte sowie seine letzten Reisebewegungen elektronisch markiert waren.

Wir hatten Standleitungen nach Denver, New York, Chicago, Paris eingerichtet – überall dahin, wo Kyle seit seiner Flucht aus dem Hochsicherheitsgefängnis in Florence schon gewohnt hatte. Außerdem waren alle FBI-Außenstellen des Landes in Alarmbereitschaft versetzt worden.

Doch trotz all der aufgeregten Aktivitäten mussten wir die Tatsache akzeptieren, dass niemand den Hauch einer Ahnung hatte, wo Kyle stecken könnte.

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll, Alex«, meinte Burns, der pausenlos im Saal auf und ab ging. Wir hatten gerade erst einen Telefonkonferenz-Marathon beendet. »Wir haben überhaupt nichts in der Hand, keinerlei handfeste Beweise dafür, dass Kyle Tambour oder Patel tatsächlich umgebracht hat, ja, wir können nicht einmal mit Sicherheit sagen, dass er überhaupt in Washington war. Und im Übrigen hat auch die Untersuchung der Beretta, die Sie aus der Beweismittelsammlung geholt haben, keinerlei Aufschlüsse gebracht.«

Die Beretta war die, mit der Bronson James seinen versuchten Raubüberfall unternommen hatte. Ursprünglich war ich davon ausgegangen, dass Pop-Pop sie von einem Bandenmitglied auf der Straße bekommen hatte, aber es war genauso gut denkbar, dass Kyle Craig dahintersteckte. Ich wusste, dass Kyle die Beretta besonders schätzte, und er wusste, dass ich das wusste.

»Ich bin der Beweis«, sagte ich. »Er hat mich angerufen. Er hat mich bedroht. Dieser Mann ist besessen von mir, Ron. In seiner Vorstellung bin ich der einzige Mensch, der ihn je besiegt hat, und ein wahnhaftes Konkurrenzdenken ist Kyle Craigs wichtigste Eigenschaft.«

»Was ist denn mit seinen sogenannten Jüngern? Nur, um wirklich keine Möglichkeit außer Acht zu lassen.« Burns sprach mit mir, aber gleichzeitig auch mit einem Dutzend anderer Agenten, die sich nebenbei Notizen machten und auf ihre Laptops einhämmerten. »Dieser Mann besitzt eine Anhängerschaft, die zum Teil offensichtlich sogar bereit ist, auf seinen Befehl hin zu sterben. Das ist jedenfalls schon vorgekommen. Woher wissen wir, dass er nicht einen von denen zu diesen Attentaten angestachelt hat?«

»Weil die Attentate gegen mich gerichtet waren«, sagte ich langsam. »Und das würde Kyle sich auf keinen Fall aus der Hand nehmen lassen.«

»Trotzdem …«, Burns setzte sich, »… ist das nicht der entscheidende Punkt. Für uns spielt es letztendlich keine große Rolle, ob Craig selbst für diese Morde verantwortlich ist oder nicht. Wir müssen die Tatorte gründlich analysieren. Wir müssen aufmerksam, hoch konzentriert und bereit sein, sofort zu reagieren, sobald er das nächste Mal zuschlägt.«

»Das reicht aber nicht. Verdammt noch mal!«, sagte ich und wischte nicht nur meine, sondern auch die Notizzettel etlicher Kollegen vom Tisch. Ich bereute es sofort. »Tut mir leid«, sagte ich. »Tut mir leid.«

Ich fing an, die Papiere wieder aufzuheben. Burns kam zu mir, streckte die Hand aus und zog mich hoch. »Jetzt atmen Sie mal tief durch. Gehen Sie was essen. Im Moment können Sie wirklich überhaupt nichts mehr tun.«

Ob es mir gefiel oder nicht, er hatte recht. Ich war erschöpft, ein kleines bisschen peinlich berührt, und ich musste unbedingt mal für eine Weile nach Hause. Also sammelte ich meine Sachen zusammen und machte mich auf den Weg.

Als ich vor dem Fahrstuhl stand, vibrierte mein Telefon zum x-ten Mal an diesem Tag. Ununterbrochen hatte ich Anrufe bekommen, von der Metro Police, Sampson, Bree, Nana …

Aber als ich jetzt auf das Display blickte, stand da nur »A Friend«.

»Alex Cross«, meldete ich mich und war bereits auf dem Weg zurück in die Kommandozentrale.

»Hallo, Alex«, sagte Kyle Craig. »So langsam kommt es wirklich knüppeldick, hab ich recht?«

71

»Mein Telefon ist verschlüsselt, du brauchst also gar nicht erst irgendwas versuchen«, fuhr Kyle fort. »Tja, wenn meine Berechnungen stimmen, dann müsstest du jetzt gerade im Bauch der Bestie sein. Hab ich recht? Und lass ja den Lautsprecher aus, sonst lege ich sofort auf.«

Wild gestikulierend, damit die anderen Bescheid wussten, betrat ich den Konferenzraum. Diverse Agenten verfielen sofort in hektische Betriebsamkeit, obwohl sie überhaupt nichts machen konnten. Ich war mir sicher, dass das mit dem verschlüsselten Telefon stimmte.

Irgendjemand reichte mir einen Schreibblock und einen Stift, und Burns setzte sich neben mich, das Ohr dicht an meinem Handy, so lange, bis ein Assistent mit einem Laptop angelaufen kam. Er nahm den Platz des FBI-Direktors ein und fing an, alles mitzutippen, was er hören konnte.

»Du hast Anjali Patel und Nelson Tambour umgebracht, stimmt’s, Kyle?«

»Ich fürchte, ja.«

»Und das mit Bronson James?«, sagte ich. »Warst das auch du?«

»Ein bemerkenswerter Junge war das, nicht wahr? Aber jetzt, nichts weiter als eine leblose Hülle, zumindest, als ich zuletzt nach ihm gesehen habe.«

Beim letzten Mal hatte ich die Beherrschung verloren, und das war ein großer Fehler gewesen. Ich war wild entschlossen, das nicht noch einmal zuzulassen, aber mein Herz war so voller Hass, wie ich ihn noch nie zuvor für einen Menschen empfunden hatte.

»Nimmst du eigentlich überhaupt wahr, wie viel Zerstörung du anrichtest?«, machte er weiter. »Wie viel besser diese Leute dran wären, wenn du gar nicht existieren würdest?«

»Was ich wahrnehme, ist ein Mann, der von mir besessen ist«, sagte ich.

»Falsch«, entgegnete er. »Ich finde dich faszinierend, besonders für einen Neger. Wenn das nicht so wäre, dann wärst du jetzt tot, während Tambour, Patel und der kleine Bronson James sich mit der Frage beschäftigen würden, was sie morgen zum Frühstück essen sollen. Das ist wirklich ein großes Kompliment. Es gibt nicht viele Menschen, die es würdig sind, dass ich ihnen meine Zeit opfere.«

Seine Stimme klang beinahe … spielerisch? Er schien ausgesprochen gute Laune zu haben, allem Anschein nach ausgelöst durch diese Morde. Und außerdem genoss er es, über sich selbst zu reden.

»Kann ich dich etwas fragen?«, sagte ich.

»Interessant. Normalerweise bittest du nicht erst um Erlaubnis. Schieß los, Alex.«

»Es geht darum, wie du Tambour und Patel umgebracht hast. Normalerweise bist du keiner, der andere imitiert …«

»Nein«, unterbrach er mich. »Normalerweise ist es andersrum, hab ich recht?«

»Aber genau das hast du diesmal gemacht. Zweimal.«

»Und, wie lautet deine Frage, Alex?«

»Hast du Kontakt zu den anderen? Zu den Originalen? Sind sie deine Geschöpfe, Kyle?«

Er überlegte. Vielleicht wollte er das Ganze etwas verlangsamen. Oder legte er sich eine Lüge zurecht?

»Nein und nochmals nein«, sagte er dann. »Dieser Patriot verströmt für meinen Geschmack ein bisschen zu viel Langeweile. Aber der andere, der mit den Zahlen? Sehr interessant. Ich gebe zu, ich hätte nichts gegen ein kleines Tête-à-Tête mit dem Burschen einzuwenden.«

»Dann weißt du also nicht, wo diese Leute sind«, sagte ich.

Wieder entstand eine längere Pause. Dann lachte er, laut und herzlich, so, wie ich ihn noch nie hatte lachen hören.

»Alex Cross, du bittest mich um Hilfe?«

»Du warst einmal ein guter Agent«, sagte ich. »Weißt du noch? Du hast mir früher öfter den einen oder anderen Ratschlag gegeben.«

»Natürlich. Das waren die zweitschlimmsten Jahre meines Lebens. Die schlimmsten waren die in diesem sogenannten Hochsicherheitsgefängnis in Florence – für die ich mich bei dir bedanken kann.« Er unterbrach sich, und ich hörte, wie er tief Luft holte. »Und hier schließt sich letztendlich der Kreis, nicht wahr?«

»Ja, das stimmt«, sagte ich. »Dein ganzes Leben scheint sich nur um die Frage zu drehen, wie du dich dafür rächen kannst.«

»Das kommt so ungefähr hin.«

»Also warum dieses ganze Versteckspiel, Kyle? Worauf wartest du denn noch?«

»Auf die richtige Inspiration, nehme ich an«, entgegnete er ohne jede Spur von Ironie. »Darin liegt die Schönheit der schöpferischen Fantasie. Offenheit gegenüber dem, was kommt. Je erfahrener der Künstler ist, desto besser ist er in der Lage, auf den Augenblick einzugehen.«

»Dann bist du also jetzt ein Künstler?«

»Vermutlich war ich das schon immer«, sagte er. »Ich werde eben nur immer besser, das ist alles. Es wäre doch dumm, jetzt, in der Blüte meiner Karriere, abzutreten. Aber eines kann ich dir sagen, mein Freund.«

»Und das wäre?«

»Wenn das Ende gekommen ist, dann wird es keinen Zweifel mehr geben, weder bei dir noch bei mir, das kannst du mir glauben.«

Viertes Buch

LETZTE ZIELE – LETZTE STRATEGIEN

72

Als sie heute Morgen in dem alten, weißen Suburban aus der Stadt gefahren waren, hatte Denny im Seitenspiegel die weiße Rauchfahne gesehen, die aus dem Auspuff kam, aber er hatte sich nichts weiter dabei gedacht. Bei so einer alten Karre konnte er sich nicht mit jedem mechanischen Schluckauf beschäftigen.

Aber jetzt, dreieinhalb Stunden von zu Hause entfernt, war aus dem Schluckauf so etwas wie ein Todesröcheln geworden. Der Motor gab ein vertrautes, trockenes Scheppern von sich.

Als sie auf dem Seitenstreifen der Route 70 ausrollten, hob Mitch den Blick von der Penthouse, die er an der letzten Tankstelle geklaut hatte. »Was is’n los, Denny? Das hört sich irgendwie komisch an.«

»Hast du nicht gehört, wie die Zylinderkopfdichtung geplatzt ist?«, sagte Denny. Wenn man wusste, wie unterbelichtet Mitch sich im Alltag benahm, dann war es schon erstaunlich, welche Konzentration er an den Tag legen konnte, sobald er ein Gewehr in der Hand hatte.

Nach einem kurzen Blick unter die Motorhaube hatte Denny gesehen, was er ohnehin schon wusste, aber er wartete ab, bis sie wieder den Highway entlanglahmten, bevor er es Mitch sagte.

»Tja, also, bitte flipp nicht aus, Kumpel, aber der gute alte Magic-Bus schafft es nicht bis zurück nach D. C. Ich fürchte, wir müssen ihn irgendwo loswerden.«

Mitch strahlte über beide Wangen wie ein kleines Kind. »Ich weiß auch schon, wo!«, sagte er. »Ehrlich, ich kenne eine super Stelle! Ich bin früher hier in der Gegend immer jagen gewesen. Is genau das Richtige, Denny. Da kommt nie jemand hin!«

»Ich finde, wir sollten ihn am Flughafen auf dem Langzeit-Parkplatz abstellen und verschwinden«, erwiderte Denny. »Bis da irgendjemand dahintergekommen ist, dass wir nie wieder auftauchen …«

Aber Mitch wollte nicht auf ihn hören.

»Denny, komm schon. Bitte?« Er saß jetzt seitlich auf dem Sitz und zerrte an Dennys Ärmel wie eine kleine Nervensäge. »Komm, wir … wir versenken das Ding einfach, Mann. Dann sind wir’s ein für alle Mal los.«

Eigentlich hätte Denny es wissen müssen. Seit sie nach ihrem letzten Ausflug in diese Straßensperre geraten waren, hatte Mitchs Verfolgungswahn wegen des Suburban ständig zugenommen. Die Angelegenheit wurde jetzt ziemlich anstrengend.

Andererseits, das wurde Denny schlagartig klar, war das vielleicht die Chance, dass Mitch sich, verdammt noch mal, wieder beruhigte. Er musste dafür sorgen, dass der Bursche sich konzentrieren konnte, das würde sich auf lange Sicht auszahlen.

»Na gut, von mir aus«, sagte Denny schließlich. »Das meiste von dem Zeug ist sowieso Müll, da können wir gut und gerne drauf verzichten. Den Rest holen wir vorher raus. Und dann machen wir das, was jeder andere amerikanische Patriot mit einem kleinen bisschen Selbstachtung auch machen würde.«

Mitchs Grinsen reichte von einem Ohr zum anderen. »Und was is das, Denny?«

»Wir tauschen, mein Lieber. Hast du schon mal ein Auto kurzgeschlossen?«

73

Als alles erledigt war, machten sie sich in einer Tankstellen-Toilette frisch und stahlen einen Strauß Tulpen aus einem Eimer vor dem Laden. Denny hätte gerne noch zwei Krawatten besorgt, aber jetzt wurde es langsam spät.

Erst als es dunkel war, hielten sie vor dem kleinen, sauberen, einfachen Häuschen im Central Boulevard von Brick Township an. Es war eine ruhige Straße, gesäumt von großen Bäumen, die ein dichtes Blätterdach bildeten. In der leichten Brise lag der salzige Geruch des Meeres.

»Hier bist du aufgewachsen?«, fragte Denny und blickte sich um. »Mann, wieso wolltest du überhaupt hier weg?«

Mitch zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nich, Denny. Ich wollt’s eben einfach.«

Als sie vor der Haustür standen, schraubte Denny die Glühbirne der Terrassenbeleuchtung heraus, dann klingelten sie. Eine Frau im mittleren Alter kam an die Tür. Sie besaß Mitchs Statur sowie sein rundes Gesicht und spähte mit zusammengekniffenen Augen in die Dunkelheit, wollte wissen, wer da vor ihrem Haus stand.

»Ist das … Mitchell?«

»Hallo, Mom.«

Sie ließ das Geschirrhandtuch fallen. »Mitchell!« Im nächsten Augenblick zog sie ihn nach drinnen und umschlang ihn mit ihren fleischigen Armen. »O Herr, o Herr, du hast mir meinen Sohn vorbeigebracht, und ich danke dir dafür!«

»Jetzt hör schon auf, Mom.« Mitch wand sich unter ihren Küssen, aber als er sich von ihr losmachte, die leicht zerquetschten Tulpen in der Hand, da lächelte er trotzdem. »Das is Denny«, sagte er.

»Schön, Sie zu sehen, Madam«, sagte Denny. »Es tut mir wirklich leid, dass wir so unangemeldet hereinplatzen. Wir hätten vorher anrufen sollen. Das hätten wir.«

Bernice Talley winkte ab, verscheuchte Dennys Einwand wie eine lästige Fliege. »Da machen Sie sich mal keine Gedanken. Kommt rein, kommt rein.«

Als sie die Haustür zumachte, ruhte ihr Blick für einen Moment auf dem Lexus ES am Bürgersteig.

Aber sie sagte nur: »Ich wette, ihr Jungs habt Hunger.«

»Au ja«, erwiderte Mitch.

»Mitch hat immer Hunger«, meinte Denny, und Bernice lachte wissend. Ihre rechte Hüfte verdrehte sich bei jedem Schritt ziemlich komisch, aber an dem Stock, der an einem Türgriff im Flur hing, ging sie schnurstracks vorbei.

»Mitchell, biete deinem Freund doch etwas zu trinken an. Ich will mal sehen, was ich im Kühlschrank noch finde.«

Sie gingen durchs Wohnzimmer, und Denny ließ sich ein bisschen zurückfallen. Die Möbel passten zueinander, aber sie waren alt. »Oma mit kleiner Rente«, in dem Stil etwa. Er konnte sich vorstellen, dass sein Alter damals in genau solchen Häusern versucht hatte, seine Staubsauger oder Messer oder wovon er sonst den ganzen Whiskey bezahlt hatte, zu verscherbeln. Aber besonders gut konnte er nicht gewesen sein. Der alte Arsch hatte nie was Besseres getrunken als Old Crow.

Auf einem Beistelltischchen hatte Mrs. Talley drei Bilder in Goldrahmen zu einem perfekten Halbkreis angeordnet. Auf einem war Jesus zu sehen, den Blick hinauf zu Gott gerichtet. Auf dem zweiten Mitch mit Anzug und Krawatte, ziemlich jung und ziemlich doof. Und das dritte war eine Porträtaufnahme eines Schwarzen im mittleren Alter. Er trug eine Militäruniform und eine beträchtliche Anzahl Orden auf der Brust.

Denny betrat die Küche. Mrs. Talley war schon schwer beschäftigt, während Mitch an dem alten Resopaltisch saß und zwei offene Flaschen Heinecken vor sich stehen hatte.

»Sagen Sie mal, der Mann auf dem Bild da draußen, ist das Mr. Talley?«, erkundigte sich Denny.

Die alte Frau erstarrte. Ihre Hand war schon auf dem Weg zu der verletzten Hüfte, doch dann überlegte sie es sich und machte stattdessen den Kühlschrank auf.

»Mr. Talley ist vor zwei Jahren von uns gegangen«, sagte sie, ohne sich umzudrehen. »Gott sei seiner Seele gnädig.«

»Das tut mir wirklich leid«, sagte Denny. »Dann wohnen Sie also ganz alleine hier, hmm?« Ihm war klar, dass sein Benehmen unmöglich war, aber das ließ sich nun mal nicht vermeiden.

Sie verstand seine Äußerung fälschlicherweise als Anteilnahme. »Oh, ich bin zufrieden. Es gibt da einen Jungen, der mir den Rasen mäht und Schnee schippt, und wenn ich etwas Schweres zu heben habe, dann kommt mein Nachbar Samuel rüber und hilft mir.«

»Also, tut mir leid, dass ich das angesprochen habe, Mrs. Talley. Ich wollte nicht …«

»Nein, nein.« Sie verscheuchte noch ein paar unsichtbare Fliegen. »Alles in bester Ordnung. Er war ein guter Mann.«

»Ein guter Mann, der einen wohlgeratenen Sohn hinterlassen hat«, fügte Denny hinzu.

Ein Lächeln legte sich über Mrs. Talleys Gesicht. »Das müssen Sie mir nicht erst sagen«, meinte sie und strich Mitch mit der Hand über die Schulter, während sie mit einer Tüte Zwiebeln in der Hand vom Kühlschrank zur Theke ging.

Denny sah, wie Mitchs Knie unter dem Tisch gerade einen Trommelwirbel entfachten.

74

Obwohl sie unangemeldet aufgetaucht waren, zauberte Bernice Talley ihnen eine schnelle Muschelsuppe nach Neu-England-Art, reichte dazu frisches Brot, einen Salat sowie ein paar Mikrowellen-Kartoffeln mit allem, von Butter über Sour Cream bis hin zu kanadischem Speck. Denny hatte nicht mehr so gut gegessen, seitdem er diesen ganzen Mist angefangen und nur noch in den Unterkünften und dem gottverlassenen Suburban, dem er keine einzige Träne nachweinte, geschlafen hatte. Zufrieden schlug er sich den Bauch voll, während Mrs. Talley ununterbrochen von irgendwelchen Leuten erzählte, von denen er noch nie gehört hatte. Mitch hörte weitgehend zu.

Schließlich, nach einer zweiten Runde Vanilleeis mit Schokoladensoße, schob Denny seinen Stuhl ein Stück zurück und streckte Arme und Beine aus.

»Madam, das war fantastisch«, sagte er.

Mrs. Talley strahlte. »Warten Sie ab, bis Sie meine Waffeln probiert haben«, sagte sie.

»Wir bleiben nich über Nacht hier, Mom«, sagte Mitch, mehr zu seiner Eiscreme-Schale als zu ihr.

Augenblicklich fiel das Lächeln in sich zusammen. »Was soll das denn heißen? Wo wollt ihr denn um halb zehn Uhr abends noch hin?«

»Wir kommen gerade von einer Konferenz in New York«, schaltete Denny sich ein. »Mitch dachte, es wäre vielleicht schön, kurz vorbeizuschauen, aber wir müssen morgen früh schon wieder in Cleveland sein. Wenn wir rechtzeitig bei der Arbeit sein wollen, müssen wir die ganze Nacht durchfahren.«

»Ich verstehe«, sagte sie leise, aber die schmerzliche Enttäuschung in ihrer Stimme war unüberhörbar.

»Wissen Sie was …« Denny stand auf und fing an, den Tisch abzuräumen. »Ihr beiden setzt euch jetzt am besten für eine Weile ins Wohnzimmer, während ich hier sauber mache.«

»O nein, o nein.« Sie wehrte sich nach Kräften, aber irgendwann hatte er sie dann hinauskomplimentiert.

Als sie draußen war, streifte er ihre gelben Haushaltshandschuhe über und wusch sämtliches Geschirr von Hand ab. Er wischte die Spüle, die Küchentheke, den Tisch, den Kühlschrank und die beiden Bierflaschen ab, die er geleert hatte. Dann steckte er die Handschuhe ein.

Eine halbe Stunde später waren er und Mitch dann wieder auf dem Weg zur Straße.

»Nette Frau, wirklich, sehr liebe Frau, tolle Köchin«, sagte Denny. »Schade, dass wir nicht länger bleiben konnten.«

»Is schon okay«, meinte Mitch. »Wir ham ja in D. C. was zu erledigen.«

Denny streckte ihm die Faust entgegen, und Mitch erwiderte die Geste. Es hatte den Anschein, als hätte Mitch wieder ein Ziel vor Augen, als würde er langsam wieder er selbst werden.

Am Bordstein angelangt, blieb Denny ruckartig stehen und schnipste mit den Fingern. »Warte mal. Ich hab meinen Geldbeutel auf der Theke liegen lassen. Bin gleich wieder da.«

»Ich hol ihn dir«, sagte Mitch, aber Denny hielt ihn auf.

»Keine gute Idee, Mitchie. Du hast doch gesehen, wie sie geheult hat. Das willst du ihr doch nicht noch mal zumuten, oder?«

»Schätze, nein«, meinte Mitch.

»Aber natürlich nicht. Setz dich einfach in den Wagen und warte. Ich bin gleich wieder da.«

75

Ich verbrachte so viel Zeit wie möglich zu Hause, auch meine gesamte Bürozeit. Durch Kyle Craig, die Patrioten-Heckenschützen und diese neuen Zahlenmorde war meine kleine Dachkammer mit Ermittlungsunterlagen so vollgestopft wie nie zuvor. Darunter waren auch sehr viele Tatortfotos, darum hatte ich den Kindern vorerst den Zutritt verboten. So erklärte sich die Tatsache, dass ich am Nachmittag einen Anruf von Jannie bekam.

»Hallo Alex, hier spricht Janelle, die Verbannte, aus den weit entfernten Gefilden des ersten Stocks.«

Meine Tochter war schon immer eine der Hellsten unter den Neunmalklugen, und ich versuche, irgendwie mit ihr Schritt zu halten. »Gegrüßet seist du, Janelle. Wie ist das Befinden da unten in den Niederungen der Ebene?«

»Du hast Besuch, Daddy«, erwiderte sie sachlich. »Vor der Haustür steht ein gewisser Mr. Siegel. Er ist FBI-Agent.«

Zuerst dachte ich, ich hätte mich verhört. Was konnte Max Siegel bei mir zu Hause wollen? Unsere letzte Begegnung war die schlimmste von allen gewesen.

»Daddy?«

»Ich komme«, erwiderte ich.

Jannie wartete im ersten Stock auf mich. Dann kam sie hinter mir die Treppe herunter, aber ich sagte ihr, dass sie im Haus bleiben sollte.

Ich trat ins Freie und zog die Haustür hinter mir zu.

Siegel stand auf der Eingangstreppe, in Jeans und Motorradjacke, was ihn sehr nach Brooklyn aussehen ließ. Außerdem hielt er einen schwarzen Helm in der einen Hand und eine braune Papiertüte in der anderen.

Einer unserer Sicherheitsleute, David Brandabur, hatte sich zwischen Max und der Haustür postiert.

»Alles in Ordnung, David«, sagte ich. »Ich kenne den Mann.«

Wir warteten beide schweigend ab, bis David wieder bei seinem Wagen war.

»Was machen Sie denn hier, Max?«, wollte ich wissen.

Siegel kam noch eine Treppenstufe höher, dicht genug, um mir die Papiertüte reichen zu können. Ich merkte sofort, dass er irgendwie anders war.

»Ich wusste nicht genau, was Sie mögen«, sagte er.

Ich holte eine Flasche Johnnie Walker Black aus der Tüte. Eine Art Friedensangebot, nahm ich an, aber bei Siegel wusste man ja nie, woran man war.

Er zuckte mit den Schultern. »Ich weiß, ich weiß. Agent Schizo, hab ich recht?«

»So was in die Richtung«, entgegnete ich.

»Hören Sie, Alex, mir ist durchaus bewusst, wie es ist, mit mir zusammenzuarbeiten. Ich nehme mir diese ganze Scheiße einfach sehr zu Herzen. Das ist zwar falsch, aber so ist es eben. Ich bin ein wahnsinnig leidenschaftlicher Mensch. Vielleicht ist das ein Grund dafür, warum ich so gut bin, aber manchmal kann ich eben auch ein richtiges Arschloch sein.«

Manchmal?, lag mir auf der Zunge, aber ich hielt den Mund und hörte nur zu, was Siegel mir zu sagen hatte.

»Na ja, jedenfalls«, fuhr er fort, »wollte ich nur kurz vorbeischauen, um Ihnen zu sagen, dass ich weiß, dass Sie im Augenblick alle Hände voll zu tun haben. Und falls Sie Unterstützung brauchen, dann lassen Sie es mich wissen. Irgendwas aus dem FBI oder einfach nur eine zusätzliche Absicherung hier im Haus … wenn Sie mal jemanden für eine Nachtschicht brauchen oder sonst irgendwas.«

Er blickte in mein ausdrucksloses Gesicht und fing schließlich an zu lächeln. »Ehrlich. Keine Tricks. Ernsthaft.«

Ich hätte ihm gerne geglaubt. Das hätte die Dinge mit Sicherheit sehr vereinfacht. Aber mein Instinkt sagte mir nach wie vor, dass ich ihm nicht trauen durfte. Und dieses Gefühl ließ sich nicht einfach mit so einem Friedensangebot abschütteln.

Dann ging die Haustür hinter mir auf, und Bree stand neben mir. »Alles in Ordnung hier draußen?«, fragte sie.

Siegel kicherte. »Ich nehme an, mein Ruf ist mir vorausgeeilt.«

»Um ehrlich zu sein, wir haben da drin einen Teenager-Nachrichtendienst auf der Treppe postiert«, sagte Bree. Sie streckte die Hand aus, wie immer die Friedensstifterin. »Ich bin Bree Stone.«

»Detective Stone«, sagte er. »Aber natürlich. Schön, Sie kennenzulernen. Ich bin Max Siegel, Alex’ Albtraum vom FBI. Wir haben gelegentlich etwas unterschiedliche Ansichten.«

»Das ist mir auch schon zu Ohren gekommen«, sagte sie, und sie fingen beide an zu lachen. Das Ganze kam mir, ehrlich gesagt, ein bisschen surreal vor. Diese Seite von Siegel hatte ich bisher noch nie wahrgenommen, die freundliche, an allem außer an sich selbst interessierte Seite. Sie war wie aus heiterem Himmel plötzlich zum Vorschein gekommen.

»Max wollte nur das hier vorbeibringen«, sagte ich und zeigte ihr die Flasche Scotch.

»Richtig.« Siegel machte einen Schritt in Richtung Bürgersteig. »Also, Auftrag ausgeführt, würde ich sagen. Schön, Sie kennengelernt zu haben, Detective.«

»Bleiben Sie doch noch auf ein schnelles Glas«, sagte sie und drückte meine Hand. »Es ist ja schon Nachmittag. Ein bisschen Entspannung kann uns wahrscheinlich allen nicht schaden.«

Kein falscher Vorwand, kein Versuch, etwas zu vertuschen. Wir alle wussten, was sie vorhatte. Siegel warf mir einen Blick zu und zuckte mit den Schultern. Es war meine Entscheidung, und ich muss zugeben, dass ich lieber Nein gesagt hätte, aber es kam mir vor, als könnte ich mir damit mehr Ärger einhandeln, als es wert war.

»Kommen Sie rein«, sagte ich und ging voraus. »Mi casa es su casa, Max.«

Mittlerweile hatte Jannie sich an den Küchentisch zurückgezogen. Nana und Ali waren auch da und spielten gerade Quartett – Alis neueste Leidenschaft. Sie hoben die Köpfe, als wir eintraten.

»Max, das ist meine Familie. Regina, Jannie, Ali, darf ich vorstellen: Das ist Agent Siegel.«

Ali riss die Augen auf, als er den Motorradhelm entdeckte, und Siegel legte ihn vor ihm auf den Tisch. »Bedien dich ruhig, kleiner Mann. Probier ihn auf, wenn du magst.«

»Nur zu«, sagte ich zu Ali.

Ich stellte Gläser und Eiswürfel und für die Kinder ein paar Flaschen Mineralwasser bereit. Nana war schon unterwegs zu dem Schrank mit den Crackern und den Chips, aber ich schüttelte den Kopf, ganz leicht, sodass nur sie es sehen konnte.

»Hübsch haben Sie’s hier«, sagte Siegel und schaute zum Fenster hinaus in den Garten. »Tolle Lage, so mitten in der Stadt.«

»Danke.« Ich reichte ihm einen Fingerbreit Scotch, dann Bree und mir. Zum Schluss bekam auch Nana ein Glas, aber mit Wasser.

»Also dann, auf einen Neubeginn«, sagte Bree und hob ihr Glas.

»Und auf den Sommer, der bald kommt!«, krähte Ali.

Siegel lächelte ihn an und legte ihm eine Hand auf die Schulter.

»Und auf diese schöne Familie«, sagte er. »Wie schön, dass ich Sie alle kennengelernt habe.«

76

Manchmal kommt der Durchbruch bei einem Mordfall ganz unvermittelt, zum Beispiel durch einen vollkommen unerwarteten Telefonanruf an einem Sonntagmorgen.

»Detective Cross?«

»Ja?«

»Hier spricht Detective Scott Cowen aus dem Brick Township Police Department in New Jersey. Wir haben hier oben etwas entdeckt, das vielleicht im Zusammenhang mit Ihrem Heckenschützen steht.«

Auf der neu eingerichteten Heckenschützen-Hotline des Metropolitan Police Departments gingen Woche für Woche buchstäblich Hunderte von Hinweisen ein. Über neunundneunzig Prozent dieser Anrufe entsprangen einer ausufernden Fantasie oder waren Sackgassen, aber was immer Cowen da entdeckt haben mochte, er hatte damit die Hürde der Telefonzentrale übersprungen. Und meine Aufmerksamkeit war ihm sicher.

Ich drehte meine Zeitung um neunzig Grad und schrieb neben dem Kreuzworträtsel auf den Rand: Cowen. Brick Township.

»Schießen Sie los«, sagte ich.

»Gestern Nachmittag haben wir einen weißen Suburban, Baujahr zweiundneunzig, aus dem Turn Mill Pond geborgen, das ist ein kleiner Teich hier bei uns in der Nähe. Die Kennzeichen waren abgeschraubt, kein Wunder, aber ich glaube nicht, dass derjenige, der ihn da versenkt hat, damit gerechnet hat, dass wir ihn finden, zumindest nicht so schnell. Die Sache ist nämlich die: Am Wochenende hatten wir hier am Flugplatz eine Flugshow mit Ultraleichtflugzeugen, und ein paar von den Leuten, die über den Teich geflogen sind, haben das Ding gesehen und es gemeldet …«

»Ja?«, sagte ich. Cowen schien beim Reden kein einziges Mal Luft zu holen.

»Ja, na ja, also eigentlich kann der Wagen nicht länger als achtundvierzig Stunden im Wasser gewesen sein, weil wir noch ein paar sehr schöne Fingerabdrücke darin gefunden haben. Sechs davon hatten sogar zwölf Punkte oder mehr, was in der Theorie ja ganz prima war, aber dann haben wir beim ersten Durchgang durch die Datenbank keinen einzigen Treffer bekommen …«

»Bitte entschuldigen Sie, Detective, aber könnten Sie mir vielleicht verraten, wo da die Verbindung zu meinem Fall ist?«

»Also, es ist so: Ich hab zuerst auch gedacht, dass wir in einer Sackgasse stecken, aber dann kriege ich heute früh einen Anruf von der State Police … anscheinend passt einer von diesen sechs Fingerabdrücken zu Ihrem unbekannten Verdächtigen.«

Na bitte, das war doch was. Ich erhob mich von der Couch und machte mich auf den Weg in die Dachkammer. Zügig. Ich musste jetzt sofort meine Skizzen und Notizen vor mir haben.

Bisher hatten wir unseren geisterhaften Heckenschützen lediglich als »unbekannten Verdächtigen« geführt. Der Fingerabdruck, den er beim ersten Attentat und dann noch einmal auf dem National Law Enforcement Officers Memorial hinterlassen hatte, das war Absicht gewesen, so etwas wie eine Visitenkarte. Dieser Fingerabdruck jetzt, das hörte sich sehr viel mehr nach Fehler an, und in diesem Stadium des Spiels wusste ich einen schönen Fehler wirklich sehr zu schätzen.

Ob die anderen Abdrücke in dem Wagen alle von demselben Kerl stammten? Oder hatten wir womöglich plötzlich konkrete Hinweise auf beide Heckenschützen in der Hand?

Aber diesen Gedanken behielt ich erst einmal für mich.

»Detective Cowen, kann sein, dass Sie mir soeben nicht bloß den Tag, sondern den ganzen Monat gerettet haben. Können Sie mir alles zuschicken, was Sie haben?«

»Geben Sie mir Ihre E-Mail-Adresse«, sagte er. »Ist alles eingescannt und versandfertig. Wir haben, wie gesagt, sechs vollständige Abdrücke und neun teilweise gefunden. Wir hatten wirklich einfach nur Glück, dass wir das Fahrzeug überhaupt so schnell entdeckt haben …«

»Hier ist meine E-Mail-Adresse«, sagte ich und diktierte sie ihm. »Tut mir leid, dass ich Sie so hetze, aber ich will unbedingt so schnell wie möglich wissen, was Sie gefunden haben.«

»Kein Problem.« Im Hintergrund hörte ich das Klappern einer Tastatur. »Okay, ist unterwegs. Falls Sie noch irgendetwas brauchen oder sich hier mal umschauen wollen oder sonst irgendwas, dann sagen Sie mir einfach Bescheid.«

»Geht in Ordnung.«

Um ehrlich zu sein, ich hatte mir, noch während er sprach, die Route nach Brick Township, New Jersey, auf meinen Laptopbildschirm geholt. Falls es wirklich das war, was ich mir davon versprach, dann würde ich Detective Cowen noch vor Ende dieses Tages gegenüberstehen. Und er und ich, wir würden uns dort mal umschauen – oder sonst irgendwas.

77

Das Problem mit diesen neuen Fingerabdrücken aus New Jersey bestand darin, dass ich nichts hatte, womit ich sie vergleichen konnte. Jedenfalls nicht in irgendwelchen Polizeiakten. Es ließ sich nicht einmal mit Sicherheit sagen, ob sie alle von ein und derselben Person stammten.

Ich musste an Max Siegels Angebot von neulich denken. Das FBI besaß natürlich sehr viel mehr Möglichkeiten als Detective Scott Cowen. Ich war nur einfach nicht bereit, mich darauf einzulassen.

Stattdessen wandte ich mich erneut an Carl Freelander, der als interner Ermittler der Army in Lagos stationiert war. Die vertrauten Pfade waren mir erst einmal lieber, auch wenn sie um die halbe Welt führten und Carl möglicherweise bald die Nase voll hatte von meinen Anrufen.

»Zweimal in einem Monat, Alex? Wir müssen dir unbedingt eine Stechkarte besorgen«, sagte er. »Also, was kann ich für euch tun?«

»Ich schulde dir jedenfalls noch einen Drink«, erwiderte ich. »Und falls es dich interessiert, es kann sein, dass ich immer noch hinter dem gleichen Gespenst her bin wie beim letzten Mal, aber ich möchte gerne sichergehen. Ich habe noch einmal sechs Fingerabdrücke bekommen, die ich mit deiner Datenbank abgleichen will. Vielleicht stammen alle von derselben Person, vielleicht auch nicht.«

Was die Qualität der Abdrücke anging, hatte Cowen recht gehabt. Die Standardanforderung der Metro Police liegt bei dreizehn Punkten, also dreizehn Stellen, an denen eine Furche oder ein Grat endet beziehungsweise eine andere Furche oder einen anderen Grat schneidet. Wenn zwei Fingerabdrücke an dreizehn oder mehr Punkten identisch sind, dann ist das eine statistische Übereinstimmung, und ich hatte ein halbes Dutzend solcher Abdrücke zur Verfügung.

Carl sagte, ich solle sie ihm schicken und eine Stunde lang in der Nähe des Telefons bleiben.

Wie versprochen rief er mich nach fünfzig Minuten zurück.

»Also, ich würde sagen, ich habe eine Kreuzung aus guten und schlechten Nachrichten für dich. Zwei der sechs Abdrücke stammen von einem ehemaligen Militärangehörigen. Sie gehören zum linken Zeige- und Mittelfinger eines gewissen Steven Hennessey, Spezialeinheiten der US-Army, Operational Detachment-Delta, von 1998 bis 2002.«

»Delta Force? Da klingeln die Alarmglocken«, sagte ich.

»Ja, genau. Der Kerl war in Panama, bei der Operation Wüstensturm und in Somalia im Einsatz … und jetzt kommt’s: Er war in Kundus für die Distanzschützenausbildung von Bodentruppen zuständig. Das hört sich alles verdammt nach Heckenschütze an.«

Ich hatte das Gefühl, als hätte ich das große Los gezogen. Wir hatten mit fast hundertprozentiger Sicherheit unseren zweiten Scharfschützen gefunden, und er hatte sogar einen Namen.

»Wo war er zuletzt gemeldet?«, wollte ich wissen. »Wissen wir, wo Hennessey sich im Augenblick aufhält?«

»Ja, schon, aber das ist die schlechte Nachricht«, meinte Carl. »Auf dem Cave-Hill-Friedhof in Louisville, Kentucky. Hennessey ist schon seit Jahren tot, Alex.«

78

Die dreieinhalbstündige Fahrt nach New Jersey verging wie im Flug, wahrscheinlich, weil meine Gedanken unaufhörlich in Bewegung waren. Zu schade, dass ich so unter Druck stand. Ich hätte liebend gerne meinen Cousin Jimmy Parker besucht, der in Irvington am Hudson River das Red Hat Restaurant betreibt. Mein Gott, wie ich mich nach einer Pause und einem guten Essen sehnte.

Gut möglich, dass dort in Louisville jemand begraben lag, aber ich wäre jede Wette eingegangen, dass es nicht der wahre Steven Hennessey war. Nicht, nachdem seine Fingerabdrücke in diesem Suburban aufgetaucht waren.

Die Frage war, welche Identität Hennessey in den letzten Jahren angenommen hatte. Und wo er sich jetzt herumtrieb. Und was er und sein geheimnisvoller Partner in New Jersey vorgehabt hatten.

Ich wollte mich mit Detective Cowen beim Turn Mill Pond treffen, dort, wo der Wagen aus dem Wasser geborgen worden war. Ich wollte mir die Umgebung anschauen, solange es noch hell war, und mich anschließend von ihm zum Polizeiparkplatz bringen lassen, um noch einen Blick auf das Fahrzeug selbst zu werfen.

Aber als ich Cowen anrief, um ihm zu sagen, dass ich fast da war, nahm er nicht ab.

Und als ich den Treffpunkt am Südzipfel des Teichs erreicht hatte, auch nicht. Ich war ziemlich sauer, dass er nicht ans Telefon ging, aber was sollte ich machen? Es blieb mir nichts anderes übrig, als auszusteigen und mich alleine umzusehen.

Der Turn Mill Pond war eines von mehreren Gewässern in einem knapp fünfzig Quadratkilometer großen Waldgebiet, der Colliers Mills Wildlife Management Area. Von meinem Standort aus konnte ich nichts als Bäume, Wasser und den Feldweg erkennen, auf dem ich gerade gekommen war.

Abgeschieden genug, um ein Auto zu versenken.

Der Erdboden am Seeufer war zerfurcht und niedergetrampelt. Das war vermutlich die Stelle, wo die Polizei den Suburban herausgeholt hatte. Es sah ganz danach aus, als sei der Wagen vom Rand einer Holzbrücke, bei der der Teich in einen Kanal mündete, ins Wasser gestoßen worden.

Von oben wirkte das Wasser an dieser Stelle sehr tief, aber augenscheinlich war das nicht der Fall. Jedenfalls hatte es sich nicht wieder rückgängig machen lassen.

Ich prägte mir das ganze Szenario sorgfältig ein und machte mich auf den Weg zurück zu meinem Auto. Die Polizeiwache konnte ja nicht allzu schwer zu finden sein. In diesem Augenblick sah ich einen Streifenwagen den Feldweg entlangkommen. Sehr schnell.

Er jagte ein Stück weit am Teich entlang, bog in den Wald ab und tauchte wieder auf. Direkt hinter meinem Wagen blieb er stehen.

Eine uniformierte, blonde Polizeibeamtin stieg aus und winkte mir zu.

»Detective Cross?«

»Ja.«

»Ich bin Officer Guadagno. Detective Cowen hat mich gebeten, Sie so schnell wie möglich abzuholen. In der Stadt hat es einen Mord gegeben. Das Opfer ist eine Frau namens Bernice Talley.«

Das sollte wohl heißen, dass Cowen von meinem Fall abgezogen worden war.

»Können Sie mich dann zum Polizeiparkplatz bringen und mir den beschlagnahmten Wagen zeigen, oder müssen wir erst noch jemanden fragen?«, erkundigte ich mich.

»Nein«, antwortete sie. »Ich meine, Sie haben mich nicht richtig verstanden. Cowen möchte, dass Sie zum Tatort kommen. Er glaubt, dass die Ermordung von Mrs. Talley irgendwie damit zusammenhängt.«

»Mit dem Suburban? Mit meinem Heckenschützenfall?«

Die Polizeibeamtin fummelte an ihrer Hutkrempe herum. Sie wirkte ein bisschen nervös. »Mit beidem, vielleicht«, sagte sie. »Noch wissen wir nichts Eindeutiges, aber der Mann dieser Frau wurde vor zwei Jahren erschossen aufgefunden, und zwar gleich da drüben.« Sie deutete auf ein kleines Wäldchen rund dreißig Meter das Ufer hinauf. »Der Gerichtsmediziner hat damals einen Jagdunfall festgestellt, aber ein Schütze hat sich nie gemeldet. Cowen nimmt an, dass der Suburban hier nicht zufällig versenkt wurde. Ehrlich gesagt, so viele Morde gibt es in dieser Gegend nicht. Er glaubt, dass der Sohn, Mitchell Talley, in beiden Fällen ein wichtiger Zeuge sein könnte.«

Sie blieb stehen, legte die Hand auf die geöffnete Autotür und blickte mich jetzt direkter an als zuvor.

»Detective, es geht mich vielleicht nichts an, aber glauben Sie, dass dieser Kerl der Heckenschütze von Washington sein könnte? Ich habe den Fall von Anfang an aufmerksam verfolgt.«

Ich wich ihr aus. »Bevor ich etwas sage, würde ich mir gerne den Tatort ansehen.«

Aber die Antwort auf ihre Frage lautete eindeutig Ja.

79

Vor Bernice Talleys Haus parkten zahlreiche Streifenwagen. Das ganze Grundstück war abgesperrt, und die Nachbarn standen am Rand und schauten zu. Ich zweifelte nicht daran, dass sie alle heute Nacht und in vielen kommenden Nächten ihre Türen und Fenster fest verriegeln würden.

Meine Begleiterin brachte mich ins Haus und stellte mich Detective Scott Cowen vor. Er schien der Einsatzleiter zu sein, groß gewachsen und mit breitem Brustkasten. In seiner Glatze spiegelte sich das Licht, während er redete … und redete.

Genau wie am Telefon überschüttete er mich mit einem langatmigen, aber weitgehend informativen Monolog.

Der Junge, der jeden Sonntag ihren Rasen mähte, hatte Mrs. Talley auf dem Küchenfußboden liegend gefunden. Sie war mit einem Schuss in die Schläfe aus kurzer Distanz getötet worden, vermutlich mit einer Neun-Millimeter. Der Todeszeitpunkt stand noch nicht fest, aber es war maximal zweiundsiebzig Stunden her.

Die Frau lebte allem Anschein nach allein, seitdem ihr Sohn Mitchell vor zwei Jahren ausgezogen war … kurz, nachdem der Vater einen gewaltsamen Tod gefunden hatte. Es ging außerdem das Gerücht, dass Mr. Talley seine Frau regelmäßig geschlagen und auch Mitchell die eine oder andere Tracht Prügel abbekommen hatte.

»Das wäre dann ein Motiv, zumindest für den Tod des Vaters«, fügte Cowen hinzu. »Aber wieso er ausgerechnet zurückkommen und seine arme Mutter umbringen soll, das kann ich mir beim besten Willen nicht erklären. Und dann haben wir ja noch das alles hier.«

Er zeigte mir ein Regal im Wohnzimmer, voller Medaillen und Pokale. Alle Auszeichnungen stammten von Schützenwettbewerben – vom New Jersey Rifle and Pistol Club, der Junior National Rifle Association, diverse Fünfzig- und Dreihundert-Meter-Ausscheidungen, Zielschuss-Wettbewerbe. Es waren überwiegend erste Plätze, nur wenige zweite und dritte.

»Der Junge ist ein Ass«, sagte Cowen. »Eine Art Wunderkind oder so. Aber vielleicht auch ein bisschen … einfach gestrickt. Verstehen Sie?«

Er zeigte auf ein gerahmtes Foto auf einem Beistelltischchen. »Das ist er, vor vielleicht zehn Jahren. Aber für die Fahndung brauchen wir ein neueres Foto.«

Der Junge auf dem Foto sah aus wie sechzehn. Sein rundliches Gesicht hatte etwas Engelhaftes, abgesehen von dem stumpfen Blick und dem lächerlichen Ansatz eines Schnurrbarts. Es war schwer vorstellbar, dass ihn damals irgendjemand für voll genommen hatte.

Die Waffen verleihen ihm Macht, dachte ich. Schon immer.

Ich betrachtete mir all die Trophäen und Pokale. Vielleicht war das das Einzige, worin Mitchell Talley jemals gut gewesen war. Das Einzige in seinem Leben, wo er sich absolut sicher gefühlt hatte. Nach Lage der Dinge schien mir das eine sehr einleuchtende Erklärung zu sein.

»Wann wurde er zum letzten Mal hier in der Gegend gesehen?«, wollte ich wissen. »Hat er seine Mutter gelegentlich besucht?«

Cowen zuckte mit den Schultern. »Das wissen wir noch nicht. Wir haben ja gerade erst mit den Ermittlungen angefangen. Wir haben das Haus noch nicht einmal nach Fingerabdrücken abgesucht. Sie wurde eben erst gefunden. Da haben Sie richtig Glück gehabt.«

»Ja, wirklich, so ein Glück.«

Das große öffentliche Interesse an dem Heckenschützenfall schien auch die Leute hier oben nervös zu machen. Anscheinend wussten alle, wer ich war, und machten einen großen Bogen um mich.

»Kein Problem. Es hätte mich überrascht, wenn Sie schon weiter gewesen wären«, sagte ich zu Cowen. »Aber ich habe die eine oder andere Idee, wie wir die Sache angehen könnten.«

80

Jetzt geschahen in Brick Township mehrere Dinge auf einmal, und zwar vor allem deshalb, weil es sein musste.

Ich ließ meine Kontakte zur Field Intelligence Group in Washington spielen, um eine Verbindung zu dem FIG-Kontaktmann in der Außenstelle von Newark zu bekommen. Da es Sonntagabend war und wir den begründeten Verdacht hatten, dass Mitchell Talley den Bundesstaat verlassen hatte oder es zumindest tun würde, bekamen wir einen vorläufigen Fahndungsbefehl. Jetzt hatte Cowen achtundvierzig Stunden Zeit, um einen vollgültigen Haftbefehl zu erwirken. In der Zwischenzeit konnte Newark sämtliche Strafverfolgungsbehörden an der Ostküste in Alarmbereitschaft versetzen.

Vorerst wollten wir weder Steven Hennessey noch überhaupt einen Komplizen erwähnen. Der Fahndungsbefehl war lediglich auf Mitchell Talley ausgestellt, und zwar mit der Begründung, dass man ihm im Zusammenhang mit dem Tod von Bernice und Robert Talley einige Fragen stellen wolle. Wo immer unsere mutmaßlichen Heckenschützen sich aufhalten mochten, ich wollte zuerst noch weitere Einzelheiten in Erfahrung bringen, bevor ihnen klar wurde, dass wir zwischen den Vorfällen hier oben und den Ereignissen von Washington einen Zusammenhang hergestellt hatten.

Cowen war damit einverstanden, mir an dieser Front ein bisschen Deckung zu geben. Dafür stellte ich einen Kontakt zur FBI-Außenstelle in Newark her, damit Cowens Leute für die Suche nach dem Verdächtigen zusätzliche Unterstützung bekamen. Irgendjemand hatte in einem von Bernice Talleys Fotoalben eine etwas aktuellere Aufnahme ihres Sohnes entdeckt, die jetzt überall in der näheren und weiteren Umgebung verteilt wurde, zusammen mit der Aufforderung, den Gesuchten bei der Polizei zu melden, falls er gesehen wurde.

Realistisch betrachtet konnte man nicht damit rechnen, dass Talley sich noch in der Umgebung aufhielt. Darum konzentrierten wir uns auch in erster Linie auf Autodiebstähle, Verkehrsknotenpunkte und die Überwachungsaufnahmen der verschiedenen lokalen Flughäfen, Busbahnhöfe und Bahnstationen. Mit ein bisschen Glück bekamen wir vielleicht einen Augenzeugen oder sogar eine verwertbare Videoaufnahme in die Hand.

Die verheißungsvollste Aussage bisher stammte von einer älteren Nachbarin von Mrs. Talley. Sie hatte vor ein paar Tagen abends eine Limousine vor dem Haus stehen sehen. Aber sie kannte weder die Marke noch konnte sie sich an die Farbe erinnern, geschweige denn daran, wie lange der Wagen da gestanden hatte.

Ich gab trotzdem Jerome Thurman Bescheid, der bei diesem Fall von Anfang an alle Spuren, die irgendwie mit Fahrzeugen zu tun hatten, in meinem Auftrag verfolgt hatte.

Doch mit der Zeit wurde das Gefühl immer stärker, dass ich schon viel zu lange aus Washington weg war. Gut möglich, dass Talley und Hennessey gar nicht die Absicht hatten, dorthin zurückzukehren – falls sie überhaupt da hergekommen waren. Aber ich musste vom Gegenteil ausgehen, nämlich davon, dass sie schon wieder in der Stadt waren und ihren nächsten Anschlag planten.

Sobald ich mit Detective Cowen alles Nötige besprochen hatte, setzte ich mich in meinen Wagen und fuhr nach Hause. Ich fuhr schnell und hatte die Sirene im Dauerbetrieb.

81

Am nächsten Morgen um halb neun bog Colleen Brophy von der E-Street in den Kirchhof mit dem Büro der True Press ein. Ich wartete auf sie. Sie trug einen überfüllten Rucksack auf dem Rücken, hatte beide Arme voll mit Zeitungen und im Mundwinkel eine beinahe fertig gerauchte Zigarette hängen.

»O Gott«, sagte sie, als sie mich sah. »Sie schon wieder. Raus mit der Sprache, was wollen Sie?«

»Ich wäre nicht hier, wenn es nicht wichtig wäre, Ms. Brophy. Ich bin mir durchaus darüber im Klaren, wie Ihnen bei dieser Geschichte zumute ist«, sagte ich. Aber nach meinem langen Sonntag auf der Straße war ich auch nicht gerade in der Stimmung zum Tango-Tanzen, wie Sampson immer sagt.

Die Chefredakteurin der True Press setzte ihren Zeitungsstapel ab und ließ sich auf die Steinbank sinken, von der ich mich gerade erst erhoben hatte.

»Wie darf ich Ihnen behilflich sein?«, sagte sie. Ihr Sarkasmus war jedenfalls noch intakt. »Als hätte ich eine andere Wahl.«

Ich zeigte ihr das Bild von Mitchell Talley. »Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?«

»Ach, hören Sie doch auf«, kam es wie aus der Pistole geschossen zurück. »Sie glauben, das ist der Typ, der mir diese E-Mails zugeschickt hat?«

»Ich interpretiere Ihre Antwort als Ja. Danke. Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen?«

Sie zog eine neue Zigarette aus der Schachtel und zündete sie am letzten Rest der vorherigen an. Dann erst gab sie mir eine Antwort.

»Müssen Sie mich denn wirklich da reinziehen?«, sagte sie. »Das Vertrauensverhältnis zu diesen Menschen ist ein sehr zartes Pflänzchen.«

»Ich bin ja nicht hinter einem Ladendieb her, Ms. Brophy.«

»Das ist mir klar, aber genau um die Ladendiebe geht es mir. Viele Obdachlose, mit denen ich arbeite, haben gar keine andere Wahl. Sie müssen von Zeit zu Zeit gegen das Gesetz verstoßen, wenn sie überleben wollen. Und wenn einer von denen sieht, dass ich mit Ihnen rede …«

»Dieses Gespräch kann vollkommen unter uns bleiben«, unterbrach ich sie. »Niemand muss etwas davon erfahren. Vorausgesetzt, dass wir es hier und jetzt fortsetzen. Kennen Sie diesen Mann?«

Nach einer Pause und ein paar tiefen Zügen sagte sie: »Ich glaube, das muss letzte Woche gewesen sein. Sie haben am Mittwoch ihre Zeitungen abgeholt, wie alle anderen auch.«

»Sie?«, hakte ich nach.

»Ja, genau. Mitch und sein Freund Denny. Die beiden sind so was wie ein …«

Sie unterbrach sich und wandte mir langsam den Blick zu. Als hätte sie gerade eben zwei und zwei zusammengezählt. Oder besser: eins und eins.

»Himmel«, sagte sie. »Die beiden sind so was wie ein Team. Das sind die, die Sie suchen, stimmt’s?«

In meinem Kopf machte es klick, eine Verbindung hatte sich geschlossen. Hatte ich soeben meinen Steven Hennessey gefunden?

»Wie heißt Denny mit Nachnamen?«, fragte ich sie.

»Das weiß ich ehrlich nicht. Er ist weiß, groß und dünn. Hat immer ziemlich viele Bartstoppeln und so eine Art …«, sie wedelte mit der Hand unter dem Kinn entlang, »… so ein fliehendes Kinn würde man vielleicht sagen. Er ist so was wie Mitchs Begleiter.«

»Und die beiden kommen also immer mittwochs vorbei und holen ihre Zeitungen ab?«

Sie nickte. »Manchmal kommen sie auch noch mal und holen sich einen Nachschlag, wenn sie ausverkauft sind, aber in den letzten Tagen sind sie mir hier nicht begegnet. Ich schwöre. Mir ist klar, dass das keine Lappalie mehr ist.«

»Ich glaub’s Ihnen ja«, sagte ich. Ihre ganze Haltung hatte sich verändert. Jetzt wirkte sie in erster Linie traurig. »Haben Sie eine Ahnung, wo ich die beiden finden kann?«

»Überall. Denny hat einen alten, weißen Suburban, den kutschiert er durch die Gegend, wenn er ein bisschen Geld für Benzin auftreiben kann. Ich weiß, dass sie auch manchmal darin schlafen.« Der Suburban war eine Sackgasse, aber das musste ich Ms. Brophy ja nicht auf die Nase binden.

»Und in den Unterkünften könnten Sie es auch versuchen. Auf der Rückseite der Zeitung finden Sie eine komplette Liste.« Sie nahm ein Exemplar vom Stapel und gab es mir. »Mein Gott, ganz ehrlich, ich hasse mich dafür, dass ich Ihnen das alles erzählt habe.«

»Tun Sie’s nicht«, erwiderte ich und gab ihr einen Dollar für die Zeitung. »Es war richtig.«

Endlich.

82

Nachdem ich einen ganzen Tag lang Obdachlosenunterkünfte und Suppenküchen abgeklappert hatte, war ich kein bisschen weiter als am Morgen. Vielleicht waren Talley und Hennessey immer noch in New Jersey. Oder in Kanada. Oder sie hatten sich in Luft aufgelöst.

Aber als ich kurz im Büro vorbeischaute, um mir ein paar Akten für zu Hause mitzunehmen, fing mich Jerome Thurman am Fahrstuhl ab.

»Alex! Bist du auf dem Weg nach Hause?«

»Eigentlich ja«, meinte ich.

»Jetzt vielleicht nicht mehr.«

Er zeigte mir einen Computerausdruck. »Ich glaube, wir sehen endlich Land. Das hier könnte was sein.«

Normalerweise sitzt Jerome im Ersten Bezirk, aber ich hatte ihm einen Schreibtisch beim Autodiebstahl besorgt, ein paar Meter den Gang entlang, damit er dort die verschiedenen Hinweise für meinen Fall bearbeiten konnte. Mit Schreibtisch meine ich eigentlich einen Kistenstapel im Archiv, auf den er seinen Laptop stellen konnte, aber Jerome gehörte nicht zu der Sorte Mensch, die sich ständig beklagen muss.

Er hatte aus einer Datenbank des National Crime Information Center eine Liste mit gesuchten Kennzeichen herausgezogen. Einer der Einträge war blau umkreist.

NJ – DCY 488.

»Es handelt sich um einen Lexus ES, der vor einem Wohnblock in Collier Mills, New Jersey, gestohlen wurde. Das ist vielleicht vier, fünf Kilometer von der Stelle entfernt, wo dein Suburban ins Wasser geschubst wurde.«

Ich riskierte ein leises Lächeln. »Du hast doch noch mehr auf Lager, Jerome, oder?«, sagte ich. »Los, sag schon, da kommt noch was.«

»Das Beste, um ehrlich zu sein. Eine LPR-Kamera hat das Kennzeichen am Samstag um 4.45 Uhr erfasst, als das Fahrzeug draußen beim National Airport auf den Langzeitparkplatz gefahren ist.«

LPR ist die Abkürzung für License Plate Reader, ein automatisches Nummernerkennungssystem, das mithilfe optischer Scanner die Kennzeichen vorbeifahrender Autos erfasst und sie mit einer Liste gesuchter oder gestohlener Fahrzeuge abgleicht. Eine wirklich verblüffende Technologie, auch wenn die letzten Kinderkrankheiten noch nicht ganz abgestellt sind.

»Und warum erfahren wir das erst jetzt?«, wollte ich wissen. »Das ist doch schon über achtundvierzig Stunden her. Wo lag das Problem?«

»Die Daten vom Flughafen werden nicht live auf einen Server übertragen«, erwiderte Jerome. »Das funktioniert nur über einen manuellen Download, einmal täglich, Montag bis Freitag. Das hier habe ich erst vor ein paar Minuten auf den Rechner bekommen. Aber, Alex, unterm Strich? Ich denke, deine Vögelchen sind zum Brüten ins heimische Nest gekommen.«

»Ich schätze, du hast recht«, meinte ich und ging wieder zurück in mein Büro.

Doch noch bevor ich bei meinem Schreibtisch angelangt war, verwandelte sich meine Aufregung in etwas anderes. Das Ganze war ein zweischneidiges Schwert, im besten Fall. Angesichts des Fahndungsdrucks, der im Augenblick auf Talley und Hennessey lastete, konnte ich mir nicht viele Gründe denken, warum sie überhaupt nach Washington zurückgekehrt waren. Wenn wir nicht mindestens einen der beiden demnächst aufspürten, konnte es gut sein, dass bald noch ein Fuchs im Hühnerstall eine Kugel in den Kopf bekam.

Wenn es um die Wurst geht, dann hat ein bisschen Druck noch nie geschadet, hab ich recht?

83

Es war kurz nach Mitternacht, als Denny sich dem schwarzen Lincoln Town Car in der Vermont Avenue näherte und einstieg. Der Mann, den er nur als Zachary kannte, erwartete ihn bereits. Zacharys üblicher Fahrer-Schrägstrich-Schläger saß auf dem Fahrersitz und starrte nach vorn.

»Die Sache wird langsam zu heiß«, sagte Denny ohne Einleitung. »Wir müssen das Feuer löschen, bevor uns das ganze Ding um die Ohren fliegt.«

»Das sehen wir genauso«, sagte Zachary. Als ob das seine Entscheidung wäre. Als ob nicht der große Unbekannte in seinem Elfenbeinturm die Strippen zog, die Schecks ausschrieb und das Heft in der Hand hielt.

Zachary zog eine einfache Aktenmappe aus der Sitztasche und gab sie ihm. »Das ist unser letztes Arrangement«, sagte er. »Hier bitte. Nehmen Sie.«

Arrangement. Dieser Typ war nicht zu ertragen.

In der Mappe lagen zwei Dossiers, wenn man es so nennen konnte – ein paar Fotos, ein paar getippte Absätze, ein paar zusammengeschusterte Google-Landkarten auf Kopierpapier, wie irgendein beschissenes Fünftklässler-Referat. Wofür der Große Boss seine Milliarden auch ausgeben mochte, für eine sorgfältig zusammengestellte Dokumentenmappe ganz bestimmt nicht.

Aber die Namen in diesen Dossiers? Also, die waren beeindruckend.

»Oh, là, là«, sagte Denny. »Sieht ganz so aus, als wollte Ihr Chef sich mit einem großen Knall verabschieden. Das war ein kleiner Witz, nichts Besonderes. Kostet nicht extra.«

Zachary schob sich die angeberische Hornbrille noch ein bisschen höher auf die Nase. »Konzentrieren Sie sich einfach … auf das Material«, sagte er.

Es hätte schon gutgetan, dem Typen wenigstens einmal eine zu scheuern. Nichts Besonderes, einfach nur, damit er einen anderen Gesichtsausdruck bekam. Damit er überhaupt mal einen Gesichtsausdruck bekam.

Aber jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt, um sich auf irgendwelchen Nebenschauplätzen zu tummeln. Darum hielt Denny den Mund und ließ sich zur Verarbeitung der Informationen ein paar Minuten Zeit. Dann schob er den Aktenordner in die Sitztasche zurück und ließ sich gegen die Lehne sinken.

Das, was jetzt kam, war reine Routine. Zachary streckte die Hand nach vorn, ließ sich von dem Charakterkopf auf dem Fahrersitz den Leinenbeutel geben und legte ihn auf die Armlehne. Denny nahm ihn an sich.

Sofort merkte er, dass er zu leicht war.

»Was zum Teufel soll das denn sein?«, sagte er und legte ihn auf die Armlehne zurück.

»Das«, sagte Zachary, »ist ein Drittel. Den Rest bekommen Sie danach. Wir machen es dieses Mal ein bisschen anders als sonst.«

»Aber ganz bestimmt nicht, verflucht noch mal!«, sagte Denny. Schon im nächsten Augenblick hatte der Fahrer sich umgedreht und ihm eine dicke Fünfundvierziger unter die Nase gerammt. Er nahm sogar den Pulvergeruch wahr. Die Waffe war erst kürzlich benutzt worden.

»Jetzt hören Sie mir mal gut zu«, sagte Zachary. Oder besser: schnurrte Zachary.

»Sie bekommen Ihr Geld. Das Einzige, was sich in diesem Fall ändert, ist der Zeitpunkt der Übergabe.«

»Das ist doch scheiße«, sagte Denny. »So können Sie mit mir nicht umspringen.«

»Aufgepasst«, fuhr Zachary fort. »Ihre Unfähigkeit da oben in New Jersey ist nicht besonders gut angekommen, Steven. Jetzt, wo die Behörden Ihre Identität kennen, ist das eine durchaus übliche Geschäftspraxis. Also, bringen wir die ganze Sache nun geschmeidig zu Ende oder lassen wir es sein?«

Die Frage war nicht ernst gemeint, und Denny gab auch keine Antwort. Stattdessen nahm er den Leinenbeutel wieder an sich. Das war Antwort genug. Die Fünfundvierziger verschwand aus seinem Gesicht, und der Fahrer wich ein Stück zurück, drehte sich aber nicht wieder nach vorn.

»Haben Sie den Wagen bemerkt, der direkt hinter uns steht?«, sagte Zachary mit sanfter Stimme, so, als hätten sie die ganze Zeit lang nur freundlich miteinander geplaudert.

Und, ja, natürlich hatte Denny den alten, blauen Subaru-Kombi mit Virginia-Kennzeichen gesehen. Sein Radar ließ sich nicht einfach an- und wieder ausknipsen.

»Was ist damit?«, wollte er wissen.

»Sie müssen aus der Stadt verschwinden. Hier liegen wir zu sehr auf dem Präsentierteller. Schnappen Sie sich Mitch und gehen Sie irgendwohin, wo es ein bisschen ruhiger zugeht – West Virginia zum Beispiel, oder was Sie sonst für geeignet halten.«

»Einfach so? Was soll ich Mitch denn sagen? Er stellt ja jetzt schon zu viele Fragen.«

»Ihnen fällt bestimmt etwas ein. Und dann nehmen Sie noch das hier.« Zachary reichte ihm ein silbernes Nokia-Handy, vermutlich ein verschlüsseltes. »Sie lassen es ausgeschaltet, kontrollieren aber wenigstens alle sechs Stunden, ob Sie eine Nachricht haben. Und halten Sie sich bereit, zuzuschlagen, wenn wir es sagen.«

»Nur so aus Neugier«, erwiderte Denny. »Was soll denn dieses ganze beknackte ›Wir‹-Getue immer? Wissen Sie eigentlich überhaupt, für wen Sie arbeiten?«

Zachary streckte den Arm über ihn hinweg und machte ihm die Tür auf. Sie waren fertig.

»Jetzt kommt Ihr großer Wurf, Denny«, sagte er. »Vermasseln Sie’s nicht. Und machen Sie ja keinen Fehler mehr.«

84

Für den zweiten Tag meiner Suche in verschiedenen Obdachlosenwohnheimen machte ich das, was ich vorher schon hätte machen sollen: Ich holte mehr Leute aus meinem Team dazu, unter anderem auch Sampson. Ich kam sogar auf Max Siegels Angebot zurück, in der Hoffnung, dass er mir ein paar arbeitswillige Kräfte zur Verfügung stellen konnte.

Zu meiner großen Überraschung tauchte Max sogar persönlich auf, zusammen mit zwei eifrigen, jungen Assistenten. Wir teilten die ganze Liste unter uns auf und vereinbarten, dass wir gegen Abend in einer der größeren Einrichtungen wieder zusammentreffen wollten, um das Abendessen und die Schlafgäste zu beobachten.

Um 17 Uhr öffneten die Lindholm Family Services ihre Pforten, und wir waren alle da. Allein diese Unterkunft gab über tausend Mahlzeiten am Tag aus, und die Klientel umfasste alles, was man sich vorstellen konnte – und einiges, was man sich nicht vorstellen konnte.

Da gab es Familien mit kleinen Kindern, Menschen, die mit sich selbst sprachen, und andere, die aussahen, als würden sie gerade aus dem Büro kommen. Sie alle saßen Schulter an Schulter an langen Tischen und aßen.

Die erste Stunde war nur eine frustrierende Wiederholung des vergangenen Tages. Niemand von denen, die bereit waren mit mir zu sprechen, erkannte Mitch oder Steven Hennessey alias Denny, von dem ich eine alte Aufnahme in einer Akte gefunden hatte. Und dann gab es natürlich noch die Leute, die sich grundsätzlich weigerten, mit der Polizei zu reden.

Vor allem einer schien vollkommen in seiner eigenen Welt zu leben. Er saß am Ende eines Tisches und hatte allen anderen den Rücken zugekehrt. Sein Tablett balancierte auf einer Tischecke. Als ich zu ihm trat, murmelte er irgendetwas vor sich hin.

»Haben Sie was dagegen, wenn ich mich kurz zu Ihnen setze?«, sagte ich.

Seine Lippen hielten still, aber er blickte nicht auf, darum hielt ich ihm das Bild so hin, dass er es sehen konnte.

»Wir möchten diesem Mann hier, Mitch Talley, gerne etwas ausrichten. Eine enge Verwandte ist gestorben, und das sollte er wissen.«

Mit solchen Halbwahrheiten muss man manchmal eben leben, wenn man etwas erreichen will. Außerdem trugen wir alle Freizeitkleidung. Mit Jackett und Krawatte stößt man an Orten wie diesem hier oft auf Ablehnung.

Der Mann schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte er, viel zu schnell. »Nein. Tut mir leid. Den kenne ich nicht.« Er redete mit einem starken Akzent, vermutlich osteuropäisch.

»Werfen Sie doch noch mal einen Blick darauf«, sagte ich. »Mitch Talley? Ist meistens mit einem anderen Typen zusammen, einem gewissen Denny. Klingelt da irgendwas? Wir können wirklich jede Hilfe gebrauchen.«

Er betrachtete das Bild ein wenig länger und fuhr sich mit der Hand geistesabwesend durch den grau melierten Bart, der zum Teil aus verfilzten Rastalocken bestand.

»Nein«, sagte er dann, ohne den Kopf zu heben. »Tut mir leid. Kenne ich nicht.«

Ich bohrte nicht weiter. »Also gut«, sagte ich. »Ich bin noch eine Weile hier, falls Ihnen doch etwas einfällt.«

Kaum hatte ich mich entfernt, fing er wieder an, irgendwelche Dinge vor sich hinzumurmeln. Ich behielt ihn im Auge, einfach so, aus einem Gefühl heraus.

Und tatsächlich, kaum hatte ich das nächste Gespräch begonnen, stand der Murmler auf. Das Tablett ließ er stehen … und mit ihm auch den größten Teil seines Abendessens.

»Hallo, entschuldigen Sie … Sir?« Ich rief so laut, dass etliche Leute in seiner unmittelbaren Umgebung die Köpfe drehten.

Aber er nicht. Er ging stur geradeaus.

»Sir?«

Ich hatte mich bereits in Bewegung gesetzt, und das bekam Sampson mit. Der Murmler steuerte jetzt auf direktem Weg den Ausgang an. Als er schließlich doch noch einmal zurückschaute und merkte, dass wir ihm auf den Fersen waren, fing er an zu rennen und jagte durch die Doppeltür hinaus auf die Second Street.

85

Bevor Sampson und ich draußen ankamen, war er schon halb bis zur nächsten Ecke. Er sah aus wie Anfang fünfzig, aber er war ziemlich gut in Form.

»Verdammt, verdammt, verdammt …«

Verfolgungsjagden zu Fuß sind lästig. Sie sind schlicht und einfach lästig. Ganz abgesehen davon, was dabei alles passieren kann – am Ende eines langen Arbeitstags hat man auf so etwas eben keine Lust mehr. Nichtsdestotrotz rannten Sampson und ich jetzt die Second Street entlang und verfolgten einen Irren.

Ich rief ein paar Mal: »Stehen bleiben!«, aber das passte offensichtlich nicht zu seinen Plänen.

Der Berufsverkehr auf der D-Street war so zähflüssig, dass der Kerl ohne große Probleme auf die andere Straßenseite gelangte.

Dicht hinter ihm schlängelte ich mich zwischen einem Taxi und einem Baustellenlaster hindurch, während ein paar Typen auf Liegestühlen vor der Unterkunft uns hinterherriefen.

»Schneller, Mann! Schneller!«

»Hopp, hopp, hopp, hopp, hopp!«

Ich glaube kaum, dass das mir galt.

Er rannte geradeaus weiter in den kleinen Park beim Labor Department. Der Weg führte diagonal zwischen den Hochhäusern hindurch zur Indiana Avenue, aber so weit kam er nicht.

Der Park war terrassenförmig angelegt. Als er auf die erste Mauer springen wollte, verlangsamte er automatisch seine Schritte. Ich brachte einen Fuß an die Mauer und beide Hände auf seine Schultern und so landeten wir gemeinsam auf der Erde. Zum Glück waren wir nicht mehr auf dem Bürgersteig.

Er versuchte sofort, sich loszumachen, zerrte und riss, und schließlich versuchte er, mich zu beißen. Dann war Sampson da und stemmte ihm das Knie in den Rücken, während ich aufstand.

»Sir, hören Sie sofort auf damit!«, schrie John ihn an, während ich ihn hastig nach Waffen durchsuchte.

»Nein! Nein! Bitte!«, kreischte er. »Ich habe nichts getan! Ich bin unschuldig!«

»Was ist denn das?«

In der Seitentasche seiner zerschlissenen und völlig verdreckten Jacke hatte ich ein Messer entdeckt. Eine Klopapierrolle diente als Scheide, und das Ganze war mit Paketband umwickelt.

»Das dürfen Sie mir nicht wegnehmen!«, sagte er. »Bitte! Das gehört mir.«

»Ich nehme es Ihnen nicht weg«, erwiderte ich. »Ich behalte es nur vorerst in der Hand.«

Wir halfen ihm auf die Füße und begleiteten ihn bis zur Mauer, wo wir uns setzen konnten.

»Brauchen Sie einen Arzt, Sir?«, erkundigte ich mich. Der Sturz hatte eine Schürfwunde auf seiner Stirn hinterlassen. Das tat mir ein bisschen leid. So, wie er hier schlotternd vor mir saß, empfand ich nur noch Mitleid für ihn. Dass er sich bis vor einer Minute noch mit Händen und Füßen gewehrt und versucht hatte, mir einen Finger abzubeißen, hatte ich schon vergessen.

»Nein«, sagte er. »Nein.«

»Sind Sie sicher?«

»Ich bin nicht verpflichtet, mit Ihnen zu reden. Sie haben keinen Grund mich einzusperren.«

Sein Englisch war gut, wenn auch ein wenig steif. Und er war nicht so verwirrt, wie ich im ersten Moment gedacht hatte, auch wenn er immer noch jedem direkten Blickkontakt aus dem Weg ging.

»Und was ist damit?« Ich zeigte auf das Messer und reichte es Sampson. »Hören Sie, Sie haben Ihr Abendessen einfach stehen lassen und sind weggerannt. Möchten Sie vielleicht ein Hotdog? Etwas zu trinken?«

»Ich bin nicht verpflichtet, mit Ihnen zu reden«, wiederholte er.

»Ja, ja, ich hab’s kapiert. Eine Cola vielleicht?«

Er nickte in Richtung Boden.

»Ein Hotdog, eine Cola«, sagte Sampson und machte sich auf den Weg zu den Verkaufsständen in der D-Street. Ich sah Siegel und seine Leute auf dem Bürgersteig stehen. Sie warteten ab, wie sich die Sache weiter entwickelte. Zumindest hielt Max Abstand, das war eine willkommene Abwechslung.

»Hören Sie«, sagte ich. »Es ist Ihnen doch aufgefallen, dass ich Sie nicht nach Ihrem Namen gefragt habe, oder? Ich will lediglich den Mann auf diesem Foto finden, und ich glaube, dass Sie etwas wissen, das Sie uns nicht sagen wollen.«

»Nein«, beharrte er. »Nein, nein, nein. Ich bin bloß ein armer Mann.«

»Und warum sind Sie dann weggerannt?«, wollte ich wissen.

Aber er gab keine Antwort, und ich konnte ihn nicht dazu zwingen. Da hatte er recht. Mein Gefühl allein reichte nicht aus, um ihn festzunehmen.

Als Sampson mit dem Hotdog wiederkam, schlang der Kerl es mit drei Bissen hinunter, leerte seine Coladose und stand auf.

»Ich kann jetzt gehen, ja?«, sagte er.

»Nehmen Sie meine Karte mit«, sagte ich. »Für den Fall, dass Sie es sich anders überlegen.«

Ich gab sie ihm, und Sampson reichte ihm das Messer mit der Pappscheide. »Sie brauchen auch kein Geld, um uns anzurufen«, fügte ich noch hinzu. »Sie können jeden Polizisten auf der Straße ansprechen und sagen, dass Sie mit mir reden wollen. Und passen Sie mit diesem Messer auf. Bringen Sie sich nicht in Schwierigkeiten, okay?«

Natürlich gab es kein Auf Wiedersehen. Er steckte das Messer ein und ging die D-Street entlang. Wir sahen ihm nach.

»Sag mal, Sampson«, meinte ich. »Denken wir gerade das Gleiche?«

»Ich glaube schon«, meinte er. »Er weiß was. Ich warte bloß noch, bis er um die nächste Ecke gebogen ist.«

»Hört sich gut an. Ich werde Siegel bitten, in der Unterkunft weiterzumachen. Dann bringe ich diese Coladose ins Labor. Vielleicht hilft sie uns ja irgendwie weiter.«

Unser geheimnisvoller Murmler war jetzt an der Kreuzung First Street. Er bog nach links ab und verschwand aus unserem Blickfeld.

»Also gut, mein Einsatz«, sagte Sampson. »Ich ruf dich an, falls es was zu berichten gibt.«

»Ich auch«, erwiderte ich, und wir trennten uns.

86

Mit den Kriminalpolizisten im Rücken spürte Stanislaw Wajda das wilde Hämmern seines Herzens. Das war noch nicht das Ende. Nein. Nein. Nein. Noch lange nicht.

Und als er an der Ecke war und einen schnellen Blick zurück warf, beobachteten sie ihn immer noch. Wahrscheinlich würden sie ihn sogar verfolgen.

Er hätte nicht so losrennen sollen. Das war ein Fehler gewesen. Es hatte die Dinge nur noch schlimmer gemacht. Und jetzt blieb ihm nichts anderes übrig, als weiterzugehen. Ja. Später nach einer Lösung zu suchen. Ja.

Der Einkaufswagen stand immer noch da, wo er ihn zurückgelassen hatte, in einer Nische auf der Rückseite der Lindholm Family Services. Die Hintertür durfte man eigentlich nicht benutzen. Aber anscheinend gab es sowieso nur wenige Menschen, die wussten, dass sie existierte.

Die Nische war gerade groß genug, um den Wagen darin zu verstecken, sodass er von der Straße aus nicht mehr gesehen werden konnte. Schließlich gab es immer wieder Zeiten, wo er ihn nicht selbst im Auge behalten konnte. Jetzt holte er ihn heraus und ging weiter die Straße entlang, langsam und aufmerksam, jederzeit bereit, loszulaufen, falls es sein musste.

Die Bewegung tat ihm gut. So langsam beruhigte er sich. Und das Rattern und Klappern des Einkaufswagens wirkte wie eine Art weißes Rauschen, das die anderen Geräusche der Stadt ausblendete. Es schuf einen Raum, wo er klar denken und sich auf seine Arbeit konzentrieren konnte, auf das, was als Nächstes zu tun war.

Also, wo war er noch mal gewesen, als er unterbrochen worden war?

Mersenne 44, war es das? Ja. Genau. Das war es. Mersenne 44.

Langsam kam sie zurück, wie ein Leuchten aus dem Schatten drang sie in seinen Geist, so lange, bis er sie klar und deutlich sehen konnte.

Sehen und aussprechen.

Die Worte purzelten aus ihm heraus, aber nur leise, nur als ein leises Murmeln, das niemand hören konnte, nur so laut, dass die Zahl noch einmal zum Leben erwachte.

»Zwei hoch zweiunddreißig Millionen fünfhundertzweiundachtzigtausendsechshundertsiebenundfünfzig minus eins«, sagte er.

Ja. Das war sie. Ganz exakt. Mersenne 44. Ja. Ja. Ja.

Er beschleunigte seine Schritte und ging weiter die Straße entlang, ohne sich noch einmal umzusehen.

87

Im Labor war nicht viel los. Nur ein einziger ziviler Mitarbeiter war da, ein Analytiker namens Bernie Stringer, der für gewöhnlich nur »Strings« genannt wurde. Ich hörte schrillen Heavy-Metal-Sound aus seinem iPod.

»Ich hoffe, das ist nichts Eiliges!«, brüllte er mir zu und zog dann den Stöpsel aus einem Ohr. »Die Rauschgiftfahndung tritt mir schon pausenlos auf die Füße.« Neben ihm auf der Arbeitsplatte standen zwei volle Kisten mit Dias.

»Ich brauche bloß ein paar Fingerabdrücke davon«, sagte ich und hielt ihm die Coladose hin.

»Heute noch?«, sagte er.

»Ehrlich gesagt, ja. Am besten sofort.«

»Dann tun Sie sich keinen Zwang an, Mann. Cyanoacrylat ist in der Schublade neben der Wärmekammer.«

Kein Problem. Es macht mir sogar Spaß, ab und zu im Labor zu arbeiten. Dann komme ich mir irgendwie schlauer vor, obwohl Fingerabdrücke zu nehmen wirklich absolutes Anfänger-Niveau ist.

Ich ging zu der Wärmekammer und stellte die Dose aufrecht hinein. Dann gab ich ein paar Tropfen Cyanoacrylat – im Prinzip nichts anderes als Sekundenkleber – auf eine Schale und erwärmte das Ganze eine Zeit lang.

Nach ungefähr fünfzehn Minuten konnte ich vier wunderschöne Fingerabdrücke auf der Dose sehen. Sampsons Pranke war auch zu erkennen, aber durch den Größenunterschied war die Unterscheidung nicht weiter schwierig.

Ich bestrich die Abdrücke, die mich interessierten, mit schwarzem Pulver und machte ein paar Fotos davon, nur zur Sicherheit.

Danach mussten sie nur noch mit durchsichtigem Klebeband abgezogen und zum Scannen auf ein Stück Papier gelegt werden.

»He, Strings!«, rief ich in Richtung der Musik. »Kann ich Ihren PC benutzen?«

»Tun Sie sich keinen Zwang an! Das Passwort lautet D-I-C-K-E-D-I-N-G-E-R.«

»Hätte ich mir denken können«, sagte ich.

»Hmm? Wie war das?«

»Nichts.«

Ungefähr eine halbe Stunde, nachdem ich die Abdrücke in den Computer geladen hatte, spuckte die Datenbank vier mögliche Treffer aus. In der Regel findet der letzte Abgleich mit dem bloßen Auge statt, und das ist auch gut so. Dadurch haftete diesem ganzen Prozess noch etwas Menschliches an.

Relativ schnell war klar, welcher dieser vier zu dem Abdruck auf unserer Dose passte.

Das Bogenmuster auf dem Zeigefinger unseres Mannes war ziemlich eindeutig zu erkennen, so schnörkelig diese Dinger auch immer aussehen.

Mit ein paar wenigen Tastendrucken hatte ich seinen Namen und seine Akte auf dem Bildschirm.

Er hieß Stanislaw Wajda.

Das war zumindest eine Erklärung für seinen Akzent. Er war bislang erst einmal festgenommen worden, nach einer Anzeige wegen häuslicher Gewalt in College Park, Maryland, vor anderthalb Jahren. Das alles wirkte wenig spektakulär.

Aber in Wirklichkeit war ich zufälligerweise auf einen Killer gestoßen.

88

Die Online-Recherche nach »Stanislaw Wajda« brachte zunächst einmal alle möglichen Ergebnisse. Als ich dann gezielt nach Zeitungsberichten suchte, erhielt ich eine lange Liste mit Artikeln über einen Vermisstenfall.

Das kam mir vielversprechend vor, und ich klickte den ersten an. Er stammte aus der Baltimore Sun.

Verschwundener Professor hinterlässt offene Fragen

12. April, College Park – Die Suche nach Stanislaw Wajda (51), Professor an der University of Maryland, geht weiter. Zuletzt wurde er am Abend des 7. April im A. V. Williams Building auf dem Universitätsgelände gesehen.

Seit seinem Verschwinden mehren sich die Spekulationen um den Geisteszustand des Professors. Von den örtlichen Polizeidienststellen und der Universität ist zu diesem Thema keinerlei Kommentar zu bekommen, allerdings ist allgemein bekannt, dass der Hochschullehrer während der vergangenen sechs Monate immer wieder durch unberechenbare Verhaltensweisen aufgefallen war.

Im Oktober wurde die Polizei wegen eines häuslichen Streits zu Wajdas Adresse im Radcliffe Drive gerufen. Wajda, der bis dahin noch nie straffällig geworden war, erhielt eine Anzeige wegen schwerer Körperverletzung und verbrachte eine Nacht auf der Wache. Anschließend wurde die Anklage wieder fallen gelassen.

Im vergangenen Jahr war Wajda bereits zweimal zur Universitätsleitung zitiert worden, einmal aufgrund seines nicht näher beschriebenen, aggressiven Verhaltens gegenüber einem Doktoranden, das zweite Mal im Anschluss an einen – nach den Worten eines Augenzeugen – »wahnsinnigen Wutanfall« in der Universitätsbibliothek. Anlass war eine nicht auffindbare Zeitschrift gewesen.

Wajda ist Professor der Mathematik und war 1983 aus Polen in die Vereinigten Staaten eingereist, um in Boston zu studieren. Dort gewann er etliche angesehene Preise. In jüngster Zeit wurde er in der Wissenschaftsserie NOVA des Fernsehsenders PBS für seine Studien im Bereich der Primzahlen gewürdigt, insbesondere für seine unermüdliche Suche nach einem Beweis für die Riemann’sche Hypothese, die vielen als der Heilige Gral der modernen Mathematik gilt …

Ich brach meine Lektüre sofort ab, stand auf und war schon auf dem Weg zur Tür, als ich Sampsons Nummer wählte.

»Vielen Dank, Strings.«

»Gern geschehen. Freut mich, dass ich helfen konnte.«

89

»Wo steckst du, John?«

»Ich stehe vor dieser verdammten Unterkunft, ob du’s glaubst oder nicht. Ich jedenfalls glaub’s nicht. Der Typ hat seinen Einkaufswagen ein paar Mal um den Block geschoben und sich dann hier ein Bett für die Nacht besorgt, noch bevor Siegel und die anderen weg waren. Ich habe Donny Burke Bescheid gesagt, dass er die Nachtschicht übernimmt.«

»Wir müssen den Kerl da rausholen«, sagte ich.

»Warum klingst du so komisch, als würdest du rennen?«

»Der Kerl ist Mathematik-Professor, John. Spezialist für Primzahlen. Und die Riemann’sche Hypothese.«

»Was?«

»Ganz genau. Er heißt Stanislaw Wajda und wird seit einem Jahr vermisst. Warte auf mich. Ich bin gleich da.«

Zu Fuß ging es schneller als mit dem Auto. Ich war schon die Hintertreppe hinuntergelaufen und überquerte den Judiciary Square.

»Ich regle das«, sagte Sampson. »Wenn du hier bist, hab ich ihn schon hier draußen.«

»John, lass …«

Aber er hatte schon aufgelegt. Sampson kann genauso stur und eigensinnig sein wie ich manchmal. Darum kann ich ihm auch schlecht einen Vorwurf machen.

Ich legte noch einmal einen Zahn zu.

Vom Judiciary Square gelangte ich auf die Fourth Street und lief dann um die Ecke in Richtung Second Street. Ich war noch nicht da, da kam Sampson mir entgegen. Anscheinend war er einmal um das ganze Gebäude herumgelaufen.

»Er ist weg, Alex! Sein Einkaufswagen ist verschwunden. Die haben da eine gottverdammte Hintertür. Er hat mich verarscht! Er ist abgehauen!« Sampson drehte sich weg und trat gegen einen Müllsack am Straßenrand. Jede Menge Abfall landete auf der Straße.

Bevor er den nächsten Tritt landen konnte, zog ich ihn zurück. »Hör doch auf, John. Eins nach dem anderen. Wir sind ja noch nicht einmal sicher, dass das unser Mann ist.«

»Ach, hör doch auf damit«, entgegnete er. »Er ist es. Ich hab ihm dieses verdammte Messer zurückgegeben und dann hab ich ihn laufen lassen.«

»Wir beide waren das, John«, sagte ich beschwichtigend. »Wir beide.«

Aber Sampson hörte mir gar nicht zu. Ich wusste, dass er sich so oder so mit Selbstvorwürfen quälen würde, ganz egal, was ich sagte, also stellte ich sämtliche Beschwichtigungsversuche ein und fing an zu handeln.

»Er kann nicht weit sein«, sagte ich. »Er ist ja nicht in ein Taxi gesprungen oder so was. Wir suchen die Umgebung ab, und wenn es die ganze Nacht dauert. Ich gebe sofort eine Fahndungsmeldung an alle Dienststellen raus. Mehr Personal auf den Straßen. Vielleicht bekommen wir morgen früh auch noch ein paar Leute aus der Festnahmeeinheit dazu. Das sind richtige Bluthunde. Wir kriegen ihn.«

Sampson nickte und setzte sich ohne ein weiteres Wort in Bewegung. Was du heute kannst besorgen, das verschiebe nicht auf morgen.

»Was hast du gesagt, wie heißt der Typ?«, wollte er wissen, als ich neben ihm war.

»Stanislaw Wajda«, sagte ich.

»Stanislaw …?«

»Wajda.«

»Scheiß drauf. Wenn wir ihn haben, dann kann ich die Aussprache immer noch lernen.«

90

Es dauerte drei Tage, bis wenigstens die Andeutung eines Fortschritts in Sichtweite war. Kein Talley. Kein Hennessey. Kein Wajda.

Und dann geschah das Schrecklichste.

Am Freitagmorgen, zum dritten Mal in diesem Monat, bekam ich in aller Frühe einen Anruf von Sampson. Wieder eine Leiche. Wieder war ein Junkie zu Tode geprügelt worden, und auch ihm war ein seltsames Zahlenkauderwelsch auf Stirn und Rücken geritzt worden.

Aber dieses Mal war etwas anders als sonst, und damit änderte sich alles.

»Stanislaws Einkaufswagen liegt neben der Leiche«, sagte Sampson. »Zumindest glaube ich, dass er das ist. Die Dinger sind ja nicht so leicht zu unterscheiden.« Seine Stimme klang heiser. Ich glaube nicht, dass er seit Wajdas Verschwinden viel Schlaf bekommen hatte. »Der arme Kerl sieht aus, als wäre er gerade mal achtzehn Jahre alt, Alex.«

»Sampson, kommst du klar?«, erkundigte ich mich. »Du hörst dich an, als wärst du ziemlich neben der Spur.«

»Ich hoffe es jedenfalls.«

»Es ist nicht deine Schuld, John. Das ist dir doch klar, oder?«

Er war immer noch nicht in der Lage, diese Frage zu beantworten, sondern sagte nur: »Du brauchst nicht herzukommen.«

»Ich komme«, sagte ich. »Selbstverständlich komme ich.«

91

Das Bild, das sich am Farragut Square bot, kam mir auf deprimierende Weise bekannt vor. Ich kann gar nicht sagen, was schlimmer ist – der Schock, wenn man ein bestimmtes Bild noch nie gesehen hat, oder die drückende Last, wenn man es einmal zu oft gesehen hat.

»Der Einkaufswagen gehört jedenfalls eindeutig ihm«, sagte Sampson. »Gerade eben haben wir das da gefunden.«

Er zeigte mir einen Indizienbeutel mit meiner verschmutzten Visitenkarte. Es war ein Gefühl, als hätte mir jemand einen Tritt gegen den Kopf verpasst. Was für ein Wirrwarr.

»Außerdem haben wir auf dem Gestänge des Wagens Blutspuren und im unteren Fach einen abgesägten Vorschlaghammer entdeckt. Vermutlich die Mordwaffe.«

»Ich habe nachgedacht«, sagte ich. »Gleich beim Lindholm gibt es eine lange Unterführung. Dort übernachten immer viele Obdachlose. Vielleicht hat er sich dort seine Opfer gesucht.«

»Kann ja sein«, meinte John. »Aber warum hat er sie dann erst den ganzen Weg hierhergekarrt? Ich kapier das einfach nicht. Warum die K-Street?«

Alle Opfer dieser Mordserie – ausgenommen Anjali Patel, die Kyle Craigs Imitation zum Opfer gefallen war – waren irgendwo in der K-Street zurückgelassen worden, immer in der Nähe einer Kreuzung mit einer Primzahlen-Straße – erst die Dreiundzwanzigste, dann die Dreizehnte und jetzt die Siebzehnte. Nach zwei Vorfällen war es noch nicht so leicht zu erkennen gewesen, aber jetzt sprang das Muster deutlich ins Auge. Ob der Buchstabe »K« in der Mathematik irgendetwas zu bedeuten hatte? Ich wusste es nicht, und außerdem: »Dieser Mann ist wahnsinnig, Sampson. Das ist die einzige Konstante bei dem Ganzen. Da können wir wahrscheinlich noch lange nach einem Motiv suchen.«

»Oder nach ihm«, entgegnete John und deutete mit dem Daumen auf den Einkaufswagen. »Was immer der Grund sein mag, dass er seine Sachen hiergelassen hat, irgendetwas hat sich verändert, Alex. Ich weiß nicht, was, aber irgendwie habe ich das Gefühl, als würden wir diesen Kerl nie wiedersehen. Ich glaube, er ist jetzt schon Geschichte.«

92

Stanislaw Wajda wachte langsam auf und blinzelte. Zuerst konnte er kaum etwas erkennen. Vages Helldunkel, verschwommene Umrisse, mehr nicht. Doch dann nahmen die Dinge langsam Gestalt an. Eine Wand. Betonsteine. Ein alter Heizungskessel auf einem rissigen Zementfußboden.

Das Letzte, woran er sich erinnern konnte, war, dass er im Park gewesen war. Ja. Der Junge. War das erst gestern Abend gewesen?

»Hallo«, sagte jemand, und Stanislaw zuckte zusammen. Sein Herz fing an zu rasen, und schlagartig war er ausreichend bei Bewusstsein, um Angst zu bekommen.

Da war ein Mann. Dunkles Haar. Kam ihm bekannt vor.

»Wo bin ich?«, sagte Stanislaw.

»Washington.«

»Ich meine …«

»Ich weiß, was Sie meinen.«

Er merkte, dass seine Hände nicht gefesselt waren. Seine Füße auch nicht. Keine Ketten, keine Handschellen. Eigentlich hatte er mit dem Gegenteil gerechnet. Er blickte an sich hinunter und stellte fest, dass er ein wenig schief und zusammengesunken auf einem alten Holzstuhl saß.

»Stehen Sie nicht auf«, sagte der Mann. »Sie sind immer noch ein wenig benommen.«

Er hatte diesen Mann schon einmal gesehen. In der Unterkunft. Ja. Zusammen mit den beiden schwarzen Kriminalbeamten. Ja. Ja.

»Sind Sie von der Polizei?«, erkundigte er sich. »Bin ich verhaftet?«

Der Mann kicherte leise, was wirklich sehr seltsam war. »Nein, Herr Professor. Darf ich Sie Stanislaw nennen?«

Selbst jetzt, wo die Umrisse langsam Kontur annahmen, ergab nichts den geringsten Sinn.

»Woher wissen Sie, wie ich heiße?«, wollte er wissen.

»Sagen wir so, ich bin ein Bewunderer Ihrer Arbeit«, erwiderte der Mann. »Ich habe Sie gestern Abend am Farragut Square beobachtet und kann Ihnen sagen, es war sehr aufregend. Ich habe den langen Weg jedenfalls nicht bereut.«

Wajdas Eingeweide zogen sich zusammen. Er hatte das Gefühl, als müsste er sich jeden Moment übergeben. Oder ohnmächtig werden.

»Oh, Gott …«

»Keine Angst. Ihr Geheimnis ist bei mir in guten Händen.« Der Mann zog sich einen Stuhl heran und setzte sich ihm gegenüber. »Aber verraten Sie mir doch eines, Stanislaw. Was hat es mit den Primzahlen auf sich? Im Polizeibericht steht, dass es irgendwie mit der Riemann’schen Hypothese zusammenhängt. Ist das richtig?«

Er wusste also Bescheid. Dieser seltsame Mensch wusste, was er getan hatte. Stanislaw merkte, wie die Tränen seine Augenwinkel wärmten.

»Ja«, sagte er. »Riemann. Ja.«

»Aber was genau hat es damit auf sich? Klären Sie mich auf, Herr Professor. Ich sterbe vor Neugier.«

Es war lange her, dass Stanislaw in den Augen eines jungen Menschen Neugier gesehen hatte. Jahre über Jahre. Ein ganzes Leben …

»Bei der Riemann’schen Zetafunktion geht es, wie Sie wissen, um den sogenannten kritischen Bereich zwischen eins und null. Wenn die Zetafunktion gleich null ist …«

»Nein«, unterbrach ihn der Mann. »Hören Sie mir doch zu. Warum töten Sie dafür? Was bedeutet Ihnen das?«

»Alles«, erwiderte er. »Das zu verstehen ist gleichbedeutend damit, die Unendlichkeit zu begreifen, verstehen Sie? Ein Bezugssystem zu erfassen, das so gewaltig ist, dass es jede Vorstellung von Größe oder Begrenztheit transzendiert …«

Der Mann versetzte ihm eine schallende Ohrfeige. »Ich will keine von Ihren dämlichen College-Vorlesungen hören, Herr Professor. Ich will wissen, warum Sie diese jungen Männer so umbringen, wie Sie es tun. Also, können Sie mir diese Frage beantworten, ja oder nein? Sie sind ein intelligenter Mann, das kann doch nicht so schwierig sein.«

Stanislaw erkannte mit einem Mal, dass er das tatsächlich konnte. Ja. Ja. Der Ausgang war ihm aus der Hand genommen worden. Jetzt war für nichts anderes mehr Platz als für die Wahrheit.

»Diese Jungen sind im Tod besser aufgehoben«, sagte er. »Das Leben hatte für sie nur Trübsal und Leiden übrig. Verstehen Sie das nicht? Erkennen Sie das denn nicht?«

»Doch, das verstehe ich.«

»Sie sind aus Gottes Hand gefallen, aber ich kann ihnen helfen. Ich kann ihnen das Unendliche zurückgeben. Ich kann sie Gott zurückgeben. Verstehen Sie?«

»Ich denke schon«, sagte der Mann und erhob sich. »Das alles ist sehr enttäuschend für mich. Wir hätten …« Er unterbrach sich und lächelte. »Nun, ist ja auch egal, was hätte sein können. Danke, Herr Professor. Es war eine lehrreiche Erfahrung.«

»Nein«, erwiderte Stanislaw. »Ich danke Ihnen.«

Dann bemerkte er den Eispickel und verfolgte ihn mit seinem Blick, während der Mann ihn nach oben und zur Seite hob, bis er nur noch als Silhouette vor der nackten Glühbirne an der Decke zu erkennen war. Stanislaw hob das Kinn so weit wie nur möglich, damit der Mann, ganz egal, was passierte, ihn nicht verfehlen konnte.

93

Ich bin so sehr daran gewöhnt, dass mein Telefon zu jeder Tag- und Nachtzeit klingelt, dass ich automatisch die Hand ausstreckte, bis mir klar wurde, dass es gar nicht mein Handy war, das uns diesmal aus dem Schlaf gerissen hatte, sondern Brees. Der Wecker zeigte 4.21 Uhr an. Allmächtiger im Himmel, was war denn jetzt los?

»Hier Stone«, hörte ich ihre Stimme in der Dunkelheit. »Wer spricht da?«

Schlagartig setzte sie sich auf. Als sie die Nachttischlampe anknipste, hielt sie das Handy fest gegen die Brust gedrückt und flüsterte so leise, dass ich es fast nur an ihren Lippen ablesen konnte.

»Das ist Kyle Craig.«

Jetzt saß ich auch. Ich nahm ihr das Telefon ab und konnte Kyle am anderen Ende der Leitung sprechen hören.

»Bree, meine Süße? Bist du noch da?«

Hätte er vor mir gestanden, dann, davon bin ich fest überzeugt, hätte ich ihn umgebracht, ohne mit der Wimper zu zucken. Aber ich blieb gefasst, so gut ich konnte. Ich hielt meine Gefühle im Zaum.

»Kyle, hier spricht Alex. Ruf diese Nummer nie wieder an«, sagte ich und legte auf.

Brees Mund stand buchstäblich sperrangelweit offen. »Was war denn das?«, sagte sie. »Warum hast du das gemacht?«

»Ich habe ihm die Grenze gezeigt. Es tut mir nicht gut, wenn ich zulasse, dass nur er die Regeln macht.«

»Und meinst du, dass er zurückruft?«

»Na ja, wenn nicht, dann kriegen wir beide wenigstens noch ein bisschen Schlaf«, erwiderte ich.

In meinem Inneren hatte sich etwas verändert. Ich war nicht mehr länger bereit, dieses Spielchen auf ewig mitzumachen. Ich konnte nicht mehr.

Jedenfalls klingelte wenige Sekunden später mein Handy.

»Was denn?«, meldete ich mich.

»Bree hat meine Frage nicht beantwortet«, sagte Kyle. »Wie es mit den Hochzeitsplänen vorangeht. Ich dachte, dass das eher in ihre Zuständigkeit fällt als in deine.«

»Nein«, entgegnete ich. »Du wolltest ihr doch bloß Angst einjagen.«

Er lachte ein beinahe sympathisches Lachen. »Und? Hat es funktioniert?«

»Ich lege jetzt auf, Kyle.«

»Warte«, sagte er. »Da ist noch etwas. Es ist wichtig, sonst würde ich nicht um diese Uhrzeit anrufen.«

Ich fragte nicht nach. Eigentlich wollte ich trotzdem auflegen, da fuhr er fort.

»Ich habe euch ein Verlobungsgeschenk gemacht«, sagte er. »Sozusagen. Da ich euch gestatten werde zu heiraten und so weiter. Ein kleines Präsent, damit du nicht mehr ganz so viel Arbeit hast, damit du dich ein bisschen besser um deine süße Zukünftige kümmern kannst.«

Das Herz rutschte mir in die Kniekehlen. Ich musste es wissen. »Kyle? Was hast du getan?«

»Na ja, wenn ich dir das erzählen würde, dann wäre es ja keine Überraschung mehr, oder? Twenty-ninth und K-Street, nordöstliche Ecke. Und vielleicht solltest du dich beeilen.«

94

Bei Sonnenaufgang hatten wir eine komplette taktische Einheit an der Ecke von Twenty-ninth und K-Street postiert. Es gab fast nichts, was ich Kyle nicht zugetraut hätte, und vielleicht war es falsch, genau dort zu erscheinen, wo er uns hingelockt hatte, aber ich konnte seinen Anruf auch nicht einfach ignorieren. Also ergriffen wir so viele Vorsichtsmaßnahmen wie nur möglich.

Die bezeichnete Stelle lag an einer Ecke des Rock Creek Parks, unter der gewaltigen Überführung mit dem Whitehurst Freeway. Wir postierten Beamte mit Maschinenpistolen auf der Autobahnbrücke, während gepanzerte Transporter des Sondereinsatzkommandos eine Barriere um die gesamte Straßenecke bildeten. Dadurch wollten wir möglichst viele Sichtfelder blockieren.

Unser Stützpunkt befand sich in einem Café in der K-Street, von wo der Kommandeur der SWAT-Einheit, Tom Ogilvy, mit seinem Team Funkkontakt halten konnte. Sampson und ich konnten über Headsets ebenfalls mithören.

Der Notarzt war in Bereitschaft, und Streifenwagen sperrten sämtliche umliegenden Straßenzüge ab. Alle Mitarbeiter trugen Kevlarwesten und Schutzhelme.

Aber unter Umständen war dieser ganze Aufwand völlig umsonst. Schaute Kyle womöglich zu? War er bewaffnet? Hatte er noch einen Trumpf in der Hinterhand? Oder nichts von alledem? Ich glaube, genau das hatte er beabsichtigt: dass ich mir jetzt über diese Fragen den Kopf zerbrach.

Jedenfalls dauerte es nicht lange, bis der Suchtrupp etwas gefunden hatte. Keine fünf Minuten, nachdem sie von der Neunundzwanzigsten aus in den Park geschlichen waren, kam ein Funkspruch des Truppführers.

»Wir haben eine Leiche entdeckt«, sagte er. »Weiß, männlich, mittleres Alter. Könnte ein Obdachloser sein.«

»Vorsichtig weitermachen«, funkte Ogilvy zurück. Wir hatten allen gesagt, womit sie hier rechnen mussten. »Erst wird alles sehr gründlich abgesucht, bevor irgendjemand den Leichnam anfasst. Team B, für euch gilt höchste Alarmbereitschaft.«

Drei Minuten später wurde die Stille durch ein »Alles gesichert« unterbrochen – was immer das unter den gegebenen Umständen zu bedeuten hatte. Als ich die Tür des Cafés aufmachen wollte, legte Sampson mir die Hand auf den Arm.

»Lass mich das machen, Alex. Falls Kyle hier in der Gegend ist, dann wartet er vielleicht genau auf dich.«

»Auf keinen Fall«, erwiderte ich. »Und außerdem, falls Kyle je vorhaben sollte, sich mir zu stellen, dann mit Sicherheit von Angesicht zu Angesicht und nicht aus der Distanz.«

»Ach, etwa, weil du alles weißt, was es über diesen Irren zu wissen gibt?«

»Jedenfalls genug«, entgegnete ich und ging hinaus.

Noch bevor wir vor der Leiche standen, erkannte ich Stanislaw Wajdas schmutzige Jacke. Er lag auf der Seite, unter einem Gestrüpp, genau wie seine Opfer zuvor.

Haut-Ritzereien waren nicht zu sehen. Die einzige sichtbare Verletzung war eine einzelne Stichwunde am Hals, ähnlich wie die bei Anjali Patel.

Sein Hals war von einer festen Schicht aus geronnenem Blut überzogen, die sich bis unter sein Hemd fortsetzte. Höchstwahrscheinlich hatte er aufrecht gesessen, als er erstochen worden war.

Den Einkaufswagen und den Vorschlaghammer vom Farragut Square hatten wir bereits nach Fingerabdrücken untersucht, und es konnte keinen Zweifel mehr geben, dass Wajda unser Zahlenkiller war. Aber trotz allem, was er getan hatte, empfand ich jetzt großes Mitleid mit ihm.

»Was ist denn das?« Sampson deutete auf etwas in Wajdas Hand. Ich streifte ein Paar Handschuhe über und ging in die Knie, um es, was immer es sein mochte, seinen verkrampften Fingern zu entwenden.

Es war eine kleine Grußkarte, wie sie normalerweise zusammen mit einem Blumenstrauß verschickt wird. Auf dieser hier war eine Hochzeitstorte abgebildet, mit einem afroamerikanischen Brautpaar auf der Spitze.

»Das ist mein Verlobungsgeschenk«, sagte ich. Ich spürte eine leichte Übelkeit.

Als ich die Karte aufklappte, erkannte ich die präzisen Druckbuchstaben sofort: Das war Kyles Handschrift.

FÜR ALEX:

GERN GESCHEHEN.

K. C.

95

Nachdem er sich fünf Tage lang mit Mitch zusammen in Virginia verkrochen hatte, kam endlich der Anruf, auf den Denny gewartet hatte. Dann brauchte es noch einmal ein paar Tage, bis sie in D. C. alles ausgekundschaftet hatten, aber jetzt waren sie startklar. Es dauerte nicht mehr lange, nur noch eine kleine Weile, dann war er ein freier Mann. Ein steinreicher freier Mann.

Als sie auf das Dach des National Building Museum traten, knallte die Tür hinter ihm gegen die Wand.

Er drehte sich um, und Mitch hob entschuldigend die Hand.

»Mein Fehler«, sagte er.

»Mach das Scheißding einfach zu und komm«, sagte Denny schärfer, als er eigentlich gewollt hatte. Nicht, dass der Lärm irgendwie schlimm gewesen wäre. Das Museum war schon geschlossen, und die nächstgelegene Bedrohung war der Faulenzer, der unten im Erdgeschoss am Überwachungstresen saß und sich auf seinem Laptop irgendwelche Horrorfilme anschaute. Es war eher die Tatsache, dass er einen Tag zu viel Ellbogen an Ellbogen mit Mitch zugebracht, von Dosenfutter gelebt und seinem ständigen Gejaule über die »Mission« zugehört hatte.

Er schüttelte sich und trat an die Südwestecke des Dachs, um sich einen Überblick zu verschaffen.

Auf der F-Street herrschte für einen Freitagabend nur wenig Verkehr. Eine leichte Brise kündigte Regen an, aber bis jetzt war alles ruhig. Es würde vielleicht noch fünfzehn, zwanzig Minuten dauern, bis die ersten Limousinen vor der Sidney Harman Hall vorfuhren.

Mitch stellte sich neben Denny und sah schweigend zu, wie er die Plane ausrollte. Dann packte er seine Sachen aus und begann, die M110 zusammenzubauen.

»Bist du sauer auf mich, Denny?«, fragte er schließlich. »Stimmt irgendwas nich?«

»Nee, Mann«, erwiderte Denny augenblicklich. Es hatte keinen Sinn, ihn heute Abend nervös zu machen. Besonders nicht heute Abend. »Du machst alles ganz prima. Ich will es nur hinter mich bringen, weißt du? Bin eben ein bisschen überreizt. Mein Fehler.«

Das schien ihm zu reichen. Nach einem kurzen Nicken wandte er sich wieder seiner Aufgabe zu. Er klappte das Zweibein aus, stellte das Gewehr auf den Sims und setzte das Auge an das Zielfernrohr. Nachdem der Gewehrkolben den richtigen Sitz an seiner Wange gefunden hatte, konnte er beginnen zu kalibrieren.

»Heute Abend müssen wir einen ziemlichen Radius abdecken«, sagte Denny in betont leichtem, unverkrampftem Tonfall. »Ständig werden Autos auf der Straße anhalten und wieder losfahren.«

Mitch schwenkte das Gewehr ein paar Mal von links nach rechts und wieder zurück, um ein Gefühl für den Bürgersteig vor dem Theater zu bekommen. »Du hast gesagt, dass die Dreckschweine zwei Richter sind?«

»Ganz genau«, bestätigte Denny. »Zwei der mächtigsten Arschlöcher im ganzen Land.«

»Was haben sie gemacht?«

»Weißt du, was ein befangener Richter ist?«

»Nich so richtig. Was is ’n das?«

»Na ja, sagen wir einfach, dass die guten alten Vereinigten Staaten von Amerika ohne die beiden besser dran sind«, meinte Denny. »Ich spür sie auf, und du knipst sie aus, Mitch, aber es muss schnell gehen. Du musst voll bei der Sache sein, okay? Eins, zwei … und dann nichts wie weg hier.«

Mitch behielt seine Position bei, wie immer, aber seine Mundwinkel zuckten ein winziges Stück nach oben. Es erinnerte fast schon an das freche, kleine Lächeln, das Denny schon lange nicht mehr bei ihm gesehen hatte.

»Keine Angst, Denny«, sagte er. »Ich schieß nich daneben.«

96

Um halb acht war die F-Street eine einzige lange Schlange aus schwarzen Autos. Das Ereignis des Abends nannte sich »Will on the Hill«, eine alljährlich stattfindende Spendengala zur Förderung künstlerisch-musischer Bildungsprogramme für Kinder in D. C. Zwei Dutzend Denker und Lenker des Capitol Hill bereiteten sich gerade darauf vor, eine mit zahlreichen aktuellen Anspielungen gespickte Version von William Shakespeares Was ihr wollt auf die Bühne zu bringen – für ein Publikum aus ihresgleichen: Kongressabgeordnete, Senatoren, Regierungsmitarbeiter und wahrscheinlich auch noch die halbe K-Street.

Denny beobachtete die Straße durch sein Fernrohr. »Heute Abend mangelt’s nicht an Füchsen im Hühnerstall, hab ich recht?«

»Schätze schon«, sagte Mitch, der immer noch über die Menge schwenkte. »Hab eigentlich gedacht, dass da lauter so Berühmte kommen. Aber bis jetzt hab ich keinen erkannt.«

»Tja, na ja, du bist jetzt ja auch irgendwie berühmt, und keiner weiß, wie du aussiehst«, gab Denny zurück.

Mitch lächelte. »Treffer.«

Gerade stiegen Rahm Emanuel und seine Frau aus einem Wagen aus. Vor einer Minute waren der Vorsitzende der Minderheitenfraktion und der Senatspräsident gemeinsam eingetroffen, um eine dringend benötigte Gelegenheit für ein paar öffentlichkeitswirksame Fotos mitten in einer ziemlich anstrengenden Legislaturperiode wahrzunehmen.

Sie stiegen aus ihren Autos, überquerten mit ungefähr sechs Schritten den roten Backsteinbürgersteig, bis sie unter dem freitragenden Glasdach über dem Haupteingang des Theaters angelangt waren. Das würde eine richtig enge Kiste werden.

Schließlich, um zehn Minuten vor acht, entdeckte Denny die Gesuchten. Eine kurze Mercedes-Limousine hielt an.

Der Fahrer stieg aus und machte die hintere Tür auf. Die Ehrenwerte Cornelia Summers stieg aus.

»Los geht’s, Mitch. Zehn Uhr. Langes, blaues Kleid, steigt aus dem Mercedes aus.«

Direkt hinter ihr kam jetzt der Oberste Richter George Ponti in den Blick. Sie blieben lange genug stehen, um der Presse und den Schaulustigen hinter den Polizeiabsperrungen ein wenig verlegen zuzuwinken. Selbst aus dieser Entfernung war zu erkennen, dass die beiden in dieser Umgebung alles andere als in ihrem Element waren.

»Nummer zwei ist der Typ im Smoking mit den grauen Haaren.«

Mitch hatte bereits seine eigenwillige Schussposition eingenommen. »Bin so weit.«

»Schütze bereit?«

Summers hakte sich bei Ponti unter, und sie wandten sich dem Eingang zu, waren jetzt nur noch wenige Schritte entfernt.

»Bereit«, sagte Mitch.

»Schuss.«

Die M110 ließ das vertraute, harte Plopp hören, als die Kugel mit tausend Metern pro Sekunde durch den Schalldämpfer zischte. Praktisch im selben Augenblick sackte Cornelia Summers zu Boden. Über ihrem linken Ohr war ein kleiner, roter Fleck zu sehen.

Als ihre Hand sich von seinem Arm löste, geriet Richter Ponti ins Straucheln, und der zweite Schuss verfehlte sein Ziel. Eine etwa drei Meter von seinem Kopf entfernte Glastür zersprang in eine Million Stücke.

»Noch mal«, sagte Denny. »Jetzt.«

Die Richter am Obersten Gerichtshof hatten sich zurück zum Auto gewandt. Seine Hand lag bereits am Türgriff.

»Mach schon, Mitch.«

»Hab ihn«, sagte Mitch, und es erklang noch ein scharfes Plopp.

Dieses Mal wurde Ponti getroffen, und auf dem gesamten Straßenzug brach das nackte Chaos aus.

97

Denny beobachtete, was sich auf der Straße abspielte, während Mitch seine Sachen einpackte. Es hatte angefangen zu regnen, aber das hielt Hunderte Menschen in ausgesprochen feiner Abendgarderobe nicht davon ab, wie die Kakerlaken die Straße auf und ab zu laufen.

»Was ist denn da los, Denny?« Mitch hatte die Zielvorrichtung, den Schaft und das Magazin bereits weggepackt.

Denny winkte ihn zu sich. »Komm her. Das musst du dir anschauen. Ist echt verblüffend, was du geschafft hast.«

Mitch wirkte hin- und hergerissen, aber als Denny noch einmal winkte, setzte er die Ausrüstung ab und kam geduckt zum Mauersims zurück. Von dort betrachtete er sich sein Werk.

Die Harman sah aus wie ein Irrenhaus mit verglaster Vorderfront. Streifenwagen mit Blaulicht fuhren bereits durch die Straße, und die einzigen Menschen dort unten, die nicht in Bewegung waren, das waren die beiden Toten auf dem Gehweg.

»Weißt du, wie man so was nennt?«, sagte Denny. »So was nennt man ›Mission erfüllt‹. Hätte gar nicht besser laufen können.«

Mitch schüttelte den Kopf. »Ich hab Scheiße gebaut, Denny. Der zweite Schuss …«

»Hat keine Bedeutung mehr. Schau dir das da noch eine Minute lang an und genieß es. Ich packe die restlichen Sachen zusammen.«

Denny trat zurück und fing an, die Schnallen an Mitchs Rucksack zu schließen, während Mitch wie gebannt nach unten sah.

»Nicht schlecht für einen Abend Arbeit, was, Mitchie?«

»Ja«, erwiderte Mitch halblaut, mehr zu sich selbst. »Voll der Hammer, ehrlich gesagt.«

»Und wer ist der Held dieser Geschichte, Bruder?«

»Das sind wir, Denny.«

»Ganz genau. Echte, amerikanische Helden aus echtem Fleisch und Blut. Das kann dir keiner mehr nehmen, ganz egal, was passiert. Verstanden?«

Dieses Mal gab Mitch nicht einmal mehr eine Antwort, sondern nickte bloß. Es war, als könnte er sich jetzt, nachdem er einmal einen Blick darauf geworfen hatte, gar nicht mehr von der Szenerie losreißen.

Eine Sekunde später war er tot – mit einer Kugel im Kopf.

Vermutlich hörte der arme Kerl nicht einmal mehr den Schuss aus Dennys schallgedämpfter Walther, so schnell war es gegangen. Gut so. Manchmal war es schon ein verflucht scheußliches Geschäft – das Mindeste, was Denny für ihn tun konnte, war, dass er es schnell und professionell hinter sich brachte.

»Tut mir leid, Mitchie. Ließ sich nicht ändern.«

Dann schnappte er sich Mitchs Rucksack, ließ alles andere liegen und steuerte die Treppe an, ohne noch einen einzigen Blick auf das dritte Mordopfer dieses Abends zu werfen.

98

Als die erste Meldung des Schreckens hereinkam, war ich gerade im Daly Building. Dieses Mal kam ich schon wenige Minuten nach den Schüssen zum Tatort. Ich versuchte, das Chaos auf der Straße und jeden Gedanken an die Opfer auszublenden – vorerst – und mich nur auf die eine Frage zu konzentrieren, auf die ich unbedingt eine Antwort brauchte.

Woher waren die Schüsse gekommen? War es denkbar, dass sie dieses Mal einen Fehler begangen hatten?

Von einem Sergeant der Metro Police erfuhr ich, dass Cornelia Summers wohl zuerst getroffen worden war, als sie gerade an George Pontis linker Seite auf dem Weg in die Harman gewesen war. Zwei Richter des Obersten Gerichtshofs – ich konnte es immer noch nicht glauben!

Ich blickte nach links, die F-Street hinunter. Das Jackson Graham wäre eine Möglichkeit gewesen, aber wenn ich der Schütze gewesen wäre, ich hätte mich für das National Building Museum entschieden. Es lag einige Häuserblocks entfernt, und das Flachdach bot viele Möglichkeiten zur Deckung.

»Geben Sie mir drei Streifenbeamte mit«, sagte ich zu dem Sergeant. »Sofort. Ich will da rüber, zum National.«

Minuten später hämmerten wir gegen die Vordertür des Museums. Ein sehr verstört wirkender Wachmann kam herbeigerannt und ließ uns ein. Hier war zwar eigentlich der Federal Protection Service des Heimatschutz-Ministeriums zuständig, aber man hatte mir gesagt, dass es noch eine gute halbe Stunde dauern würde, bis eine von deren Einheiten vor Ort sein konnte.

»Wir müssen aufs Dach«, sagte ich zu dem Wachmann. Auf seinem Namenschild stand DAVID HALE. »Wie kommt man am schnellsten da hin?«

Ich ließ einen Streifenbeamten zurück und gab ihm den Auftrag, per Funk eine Vollsperrung des Gebäudes zu veranlassen. Wir anderen folgten Hale durch das Hauptfoyer des Museums. Es war ein riesiger, offener Raum mit korinthischen Säulen, die vom Boden bis zur Decke hoch über unseren Köpfen reichten. Dort hinauf mussten wir.

Hale brachte uns zu einem Notausgang am hinteren Ende. »Da rauf«, sagte er.«

Wir ließen ihn stehen und stürmten in lockerer Formation die Treppe hinauf, nahmen Absatz für Absatz, mit Taschenlampen und gezogenen Waffen.

Oben angelangt standen wir vor einer Brandschutztür.

Sie hätte eigentlich alarmgesichert sein müssen, doch das Metallgehäuse lag auf dem Boden, und die Alarmvorrichtung baumelte lose an ein paar Drähten.

Mein Herz pochte nach dem Sturmlauf über die Treppe sowieso schon sehr heftig, aber jetzt ging mein Puls noch einmal nach oben. Wir waren richtig.

Als ich die Tür aufmachte, blickte ich auf eine leere Dachfläche. Dahinter, jenseits der G-Street, war die Spitze des Accountability Office, wo der Rechnungshof des Kongresses seinen Sitz hatte, zu erkennen. Es regnete jetzt stärker, aber trotzdem waren die Sirenen und die Rufe von unten vor der Harman noch zu hören.

Ich signalisierte einem Beamten, sich nach rechts zu wenden, und dem anderen, mit mir zusammen in Richtung Straßenlärm vorzurücken.

Wir bogen um die Südwestecke, wo uns eine ganze Reihe erhöhter Oberlichter den Blick verstellte.

Neben dem letzten Oberlicht sah ich einen Schatten – einen Rucksack vielleicht oder einfach einen Müllsack – und machte den Streifenpolizisten darauf aufmerksam. Ich kannte nicht einmal seinen Namen.

Mit ausgeschalteten Taschenlampen arbeiteten wir uns voran und hielten die Köpfe unten, nur zur Sicherheit.

Als wir dicht genug herangekommen waren, konnte ich erkennen, dass da jemand war. Er kniete und blickte regungslos zur Harman hinüber.

Ich riss die Glock heraus. »Polizei! Keine Bewegung!« Ich zielte auf die Beine, aber es stellte sich heraus, dass das nicht nötig war. Kaum hatte der andere Beamte seine Taschenlampe auf den Mann gerichtet, da sahen wir das dunkle Loch in seinem Hinterkopf, vom Regen sauber gewaschen. Sein Körper hatte sich in der Ecke der halbhohen Mauer, die rund um das Dach lief, verhakt und war dadurch halbwegs aufrecht geblieben.

Ich erkannte Mitch Talley auf den ersten Blick. Schlagartig wurden meine Knie zu Wackelpudding. Das war zu viel, ganz ehrlich. Mitch Talley war tot? Wie denn das?

»Mein Gott.« Der Streifenbeamte, der mich begleitete, beugte sich vor, um besser sehen zu können. »Was war das denn, eine Neun-Millimeter?«

»Machen Sie Meldung«, sagte ich. »Veranlassen Sie eine Großfahndung nach Steven Hennessey alias Denny Humboldt. Er kann noch nicht weit sein. Ich rufe die Kommandozentrale an. Wir müssen das ganze Viertel abriegeln – sofort. Jede Sekunde zählt.«

Wenn meine Instinkte mich nicht vollkommen im Stich ließen, dann hatte Hennessey soeben das Patrioten-Heckenschützen-Team aufgelöst, aus Gründen, die nur er kannte.

Wenn ich er gewesen wäre, ich wäre gerannt, als wäre der Teufel hinter mir her. Ich hätte Washington schon längst hinter mir gelassen und würde nie wieder einen Blick zurückwerfen.

Aber ich war nicht Hennessey, oder?

99

Denny fuhr stundenlang nur herum. Er suchte mehrere Drogeriemärkte in Maryland auf, kaufte sich eine Nationals-Baseballmütze, Rasierzeug, eine schwache Lesebrille und kastanienbraunes Haarfärbemittel. Das müsste reichen.

Nach einem weiteren Zwischenstopp an einer Raststätte in Chevy Chase, wo er duschen konnte, kehrte er in die Stadt zurück. Er parkte am Logan Circle und ging zu Fuß zwei Querstraßen weiter in die Vermont Avenue, wo das vertraute schwarze Town Car ihn schon erwartete.

Zachary lächelte, als Denny neben ihn auf die Rückbank glitt.

»Nun sieh mal einer an«, sagte er. »Alles bereit, um in der Versenkung zu verschwinden. Ich wette, das können Sie auch sehr gut.«

»Wenn Sie meinen«, entgegnete Denny. »Bringen wir’s hinter uns. Damit ich in der Versenkung verschwinden kann, um es mit Ihren Worten zu sagen.«

»Es sieht ja so aus, als sei alles gut gelaufen, wenn man den Meldungen glauben darf.«

»Das ist richtig.«

Zachary blieb regungslos auf seinem Platz sitzen. »Allerdings war nirgendwo von einem Komplizen die Rede. Kein Wort von Mitch.«

»Alles andere hätte mich auch überrascht«, meinte Denny. »Dieser Chefermittler, Cross, lässt niemanden in die Karten schauen. Aber Sie können mir glauben, das ist alles erledigt. Und jetzt möchte ich nicht mehr über Mitch sprechen. Er hat seine Sache gut gemacht.«

Der Kontaktmann musterte Denny noch ein wenig. Schließlich streckte er die Hand über den Fahrersitz und nahm den Beutel entgegen. Dieses Mal fühlte sich alles korrekt an, aber Denny machte ihn trotzdem auf und sah nach, nur um sicherzugehen.

Zachary lehnte sich zurück. Er schien jetzt tatsächlich ein wenig lockerer zu werden. »Verraten Sie mir mal was, Denny. Was haben Sie denn vor mit dem ganzen Geld? Abgesehen von einer neuen Identität natürlich.«

Denny erwiderte sein Lächeln. »Zuerst mal ein sicheres Versteck dafür suchen«, sagte er und steckte den Beutel in seine Jacke, als wollte er das Gesagte zusätzlich unterstreichen. »Und danach …«

Er brachte den Satz nicht zu Ende. Die Walther in der Innentasche seiner Jacke fauchte und traf den Fahrer in den Hinterkopf. Blut und graue Masse spritzten auf die Windschutzscheibe.

Der zweite Schuss erledigte Zachary, traf genau zwischen die Gläser dieser angeberischen Hornbrille auf seiner Nase. Er schaffte es nicht einmal mehr, die Hand an den Türgriff zu legen. Es dauerte nur Sekunden … die beiden befriedigendsten Schüsse, die Denny je abgefeuert hatte.

Obwohl, nicht Denny. Nicht mehr. Auch das fühlte sich ziemlich gut an. All das endgültig hinter sich zu lassen.

Zum Feiern blieb ihm jedoch keine Zeit. Kaum hatte sich Stille über den Wagen gelegt, war er draußen auf dem Bürgersteig und machte das, was er schon immer am besten gekonnt hatte. Er blieb in Bewegung.

100

Die vierundzwanzig Stunden im Anschluss an das Attentat vor der Harman waren Dauerstress, wie ich ihn in Washington selten erlebt habe. Unsere Kommandozentrale ließ die ganze Nacht hindurch Verkehrskontrollen durchführen. Das Dezernat für Kapitalverbrechen schickte beide Einheiten auf die Straße, und die Drogenfahndung wurde aufgefordert, alle Arbeiten, die nicht absolut erforderlich waren, auf Eis zu legen. Und das waren nur die Maßnahmen der Metro Police.

Auch die Capitol Police, das ATF und sogar der Geheimdienst hatten ganze Einheiten für die Fahndung abgestellt.

Am Morgen hatte die Jagd nach Steven Hennessey bereits die Grenzen der Stadt wie auch die nationalen und internationalen Grenzen überschritten. Der gesamte FBI-Apparat war aktiviert worden und suchte überall, wo es nur möglich war. Und auch die CIA war beteiligt.

Langsam, aber sicher war allen klar geworden, welche Bedeutung diese Morde besaßen. Die Richter Summers und Ponti waren der inoffizielle linke Flügel des Obersten Gerichtshofs gewesen, bei der einen Hälfte der Bevölkerung beliebt und für die andere Hälfte im Grunde genommen Füchse im Hühnerstall.

Die spätnachmittägliche Sitzung im Metropolitan Police Department glich einem Aufmarsch der Zombies. Niemand hatte eine erwähnenswerte Menge Schlaf bekommen, und die Anspannung war mit Händen zu greifen.

Chief Perkins leitete die Sitzung. Er sparte sich jede einleitende Bemerkung.

»Was haben wir bis jetzt?«, lautete sein erster Satz. Fast alle Abteilungsleiter waren ebenfalls da. Jeder Stuhl war besetzt, und viele standen an den Wänden und traten von einem Fuß auf den anderen.

»Na los, redet mit mir«, drängte er. »Irgendjemand?«

»Auf der Hotline und der Webseite herrscht Hochbetrieb«, sagte Gerry Hockney, einer der Bezirkskommandanten. »Wir kriegen Meldungen buchstäblich von überallher. Er versteckt sich in einer Lagerhalle in Ohio, er ist in Florida, in Toronto …«

Perkins fiel ihm ins Wort. »Irgendwas Glaubwürdiges dabei? Ich will wissen, was wir haben, nicht diesen ganzen überflüssigen Blödsinn.«

»Für eine konkrete Aussage ist es noch zu früh, wir können uns noch nicht festlegen. Wir werden im Moment schlicht und einfach mit Informationen überschwemmt, Sir.«

»Mit anderen Worten, nichts. Wer noch? Alex?«

Ich gab ihm ein Handzeichen. »Ich warte noch auf den ballistischen Bericht von dem Doppelmord letzte Nacht in der Vermont Avenue. Dort wurden zwei nicht identifizierte Männer erschossen in einem Auto aufgefunden. Sie hatten zwar Bargeld dabei, aber keinerlei Papiere.

Die Tatwaffe war eindeutig eine Neun-Millimeter, aber wir wissen noch nicht, ob es dieselbe Waffe war, mit der auch Mitch Talley erschossen worden ist.«

Ein Gemurmel erhob sich im Saal, und ich musste schreien, um die Aufmerksamkeit wieder auf mich zu lenken.

»Aber selbst, wenn«, fuhr ich fort, »dann heißt das zunächst einmal nur, dass Hennessey irgendwann zwischen Mitternacht und vier Uhr morgens in der Stadt war.«

»Und mittlerweile kann er überall sein«, ergänzte Sampson und fasste so für mich zusammen. »Darum sollten wir jetzt hier einpacken und draußen weitersuchen.«

»Glauben Sie, dass Hennessey für die beiden Toten in dem Auto gearbeitet hat?«, wollte trotzdem jemand wissen.

»Weiß ich nicht«, lautete meine Antwort. »Wir sind immer noch dabei, ihre Identität zu klären. Aber es macht schon den Eindruck, als hätte er versucht, mögliche Spuren zu verwischen. Ob er fertig ist oder nicht, das ist eine weitere Frage, auf die wir keine Antwort haben.«

Da meldete sich ein Lieutenant aus der ersten Reihe zu Wort. »Fertig mit dem Aufräumen oder fertig mit diesen Attentaten?«

Es waren alles naheliegende Fragen, aber so langsam gingen sie mir auf die Nerven. Ich breitete die Arme aus und zuckte mit den Schultern. »Verraten Sie’s mir.«

»Das heißt also mit anderen Worten«, schaltete sich Chief Perkins ein, »jetzt sind fast vierundzwanzig Stunden um, und wir wissen weniger, als wir vor diesen Morden gewusst haben. Ist das so?«

Niemand wollte ihm antworten. Eine tiefe Stille legte sich über den Saal.

»So in etwa«, sagte ich schließlich.

101

Zwei weitere Tage vergingen in nervtötender Stille, ohne nennenswerte Fortschritte und ohne Lebenszeichen von Steven Hennessey oder zumindest jemandem, der ihn vielleicht kannte. Dann endlich kam drüben beim FBI etwas Bewegung in die Sache. Ich erhielt einen Anruf von Max Siegel persönlich.

»Wir haben hier übers Netz etwas bekommen«, sagte er. »Anonym, aber es scheint was dran zu sein. Es geht um einen Mann, einen gewissen Frances Moulton, auf den Hennesseys Beschreibung angeblich bis in die Haarspitzen zutrifft. Er bewohnt ein Apartment drüben in der Twelfth Street, wo er allerdings seit zwei Monaten nicht mehr gesehen wurde. Aber heute Morgen hat jemand beobachtet, wie er zu seiner Wohnungstür herausgekommen ist.«

»Jemand? Wer?«, hakte ich nach.

»Das ist der Anonyme«, sagte er. »Aber der Hausmeister hat die Aussage bestätigt. Auch er hat diesen Moulton seit Monaten nicht gesehen, hat ihn aber identifiziert, als ich ihm ein Bild von Hennessey gezeigt habe.«

Entweder standen wir vor einem gewaltigen Durchbruch – oder aber es fühlte sich einfach nur so an, weil wir bislang nicht einmal den winzigsten Schritt vorangekommen waren. Wenn man verzweifelt ist, dann ist der Unterschied nicht immer leicht zu erkennen.

»Wie wollen Sie in der Sache weiter vorgehen?«, wollte ich wissen. Immerhin hatte Siegel den Hinweis bekommen und nicht wir.

»Ich dachte, vielleicht könnten wir beide für eine Weile seine Wohnung beschatten, einfach nur, falls da was passiert«, sagte er. »Ich bin dabei, wenn Sie wollen. Merken Sie was? Ich kann mich durchaus ändern.«

Mit dieser Antwort hatte ich nicht gerechnet, und mein Schweigen sprach für sich.

»Jetzt spannen Sie mich doch nicht auf die Folter«, sagte Siegel. »Ich versuche doch bloß, nett und freundlich zu sein.«

Wenn ich ehrlich war, dann musste ich zugeben, dass er es wirklich versuchte. Ob mir die Vorstellung, die nächsten acht Stunden oder noch mehr zusammen mit Max Siegel in einem Auto zu hocken, gefiel? Im Prinzip nicht, aber was schwerer wog: Ich wollte auf keinen Fall den Finger vom Puls dieser Ermittlungen nehmen.

»Na gut, einverstanden«, erwiderte ich. »Ich bin dabei. Wo treffen wir uns?«

102

Ich brachte sogar Kaffee mit.

Siegel auch, sodass wir jede Menge Koffein mit an Bord hatten. Wir stellten uns mit einem Crown Vic aus dem FBI-Fuhrpark an den östlichen Straßenrand der Twelfth Street, zwischen M- und N-Street. Es war ein schmaler, baumgesäumter Straßenzug, wo an vielen Häusern gebaut wurde, allerdings nicht im Midlands. Dort wohnte Frances Moulton und, wenn wir auf der richtigen Fährte waren, auch Steven Hennessey.

Die fragliche Wohnung befand sich im siebten von neun Stockwerken und besaß zwei große Fenster zur Straße hinaus. Bei unserer Ankunft brannte kein Licht. Max und ich stellten uns auf eine lange Wartezeit ein.

Sobald wir alles besprochen hatten, was es zu dem Fall zu sagen gab, wurde es ein bisschen unangenehm, mit etlichen peinlichen Schweigephasen. Aber irgendwann entspannte sich das Ganze wieder. Siegel spielte mir den Ball zu, indem er mir eine für solche Situationen typische Frage stellte.

»Also, wie sind Sie zur Polizei gekommen?«, wollte er wissen. »Wenn es Ihnen nichts ausmacht, dass ich das frage.«

Ich lächelte in mich hinein. Wenn es etwas gab, was mich störte, dann die Tatsache, dass er es mit der Kumpel-Masche ein bisschen zu sehr übertrieb.

»Mit Hollywood hat es nicht geklappt und mit der NBA auch nicht«, gab ich zurück. »Und Sie?«

»Sie wissen ja. Die vielen Reisen in exotische Länder, die tollen Arbeitszeiten …«

Zum ersten Mal entlockte er mir ein Lachen. Ich hatte schon vorher beschlossen, dass ich nicht den ganzen Abend neben ihm sitzen und ihn hassen würde. Es wäre sonst die reinste Folter gewesen.

»Ich verrate Ihnen mal was«, sagte er dann. »Wenn mein Leben anders gelaufen wäre? Ich glaube, ich hätte auch einen ganz guten Bösewicht abgegeben.«

»Lassen Sie mich raten«, erwiderte ich. »Sie haben den perfekten Mord im Kopf.«

»Sie nicht?«, gab Siegel zurück.

»Kein Kommentar.« Ich machte den Deckel meines zweiten Kaffeebechers auf. »Aber das geht ja den meisten Polizisten so. Zumindest das perfekte Verbrechen.«

Nach einer weiteren längeren Pause sagte er: »Wie wär’s damit: Wenn Sie jemanden umbringen könnten – jemanden, der es wirklich verdient hat – und Sie wüssten, dass man Sie nicht erwischt, wären Sie dann in Versuchung?«

»Nein«, entgegnete ich. »Das ist mir zu gefährlich. Das habe ich mir schon mal überlegt.«

»Na, kommen Sie …« Siegel lachte und lehnte sich mit dem Rücken an die Tür, sodass er mich direkt anschauen konnte. »Sagen wir mal, Sie und Kyle Craig, alleine in einer dunklen Gasse. Keine Zeugen. Er hat seine ganze Munition verschossen, und Sie haben immer noch Ihre Glock. Wollen Sie mir wirklich erzählen, dass Sie nicht abdrücken würden?«

»Ganz genau«, meinte ich. Dass er ausgerechnet Kyle erwähnte, fand ich zwar ein bisschen seltsam, ging aber nicht weiter darauf ein. »Das Bedürfnis hätte ich vielleicht schon, aber ich würde es nicht machen. Ich würde ihn hinter Gitter bringen. Am liebsten zurück ins Hochsicherheitsgefängnis in Florence.«

Er schaute mich an und grinste, als wartete er darauf, dass meine Fassade in sich zusammenfiel.

»Ernsthaft?«, sagte er dann.

»Ernsthaft.«

»Ich weiß nicht, ob ich Ihnen das glauben soll.«

Ich zuckte mit den Schultern. »Was soll ich Ihrer Meinung nach denn sagen?«

»Dass Sie ein menschliches Wesen sind. Na, kommen Sie, Alex. In diesem Geschäft kann man doch gar nicht überleben, ohne zumindest eine kleine dunkle Seite zu haben.«

»Absolut richtig«, sagte ich. »Hab ich alles erlebt und mitgemacht. Ich sage bloß, dass ich nicht abdrücken würde.« Ich war mir zwar nicht hundertprozentig sicher, ob das so stimmte, aber mit Siegel wollte ich diese Frage nicht diskutieren.

»Interessant«, sagte er und wandte sich wieder nach vorn, dem Midlands zu. »Sehr interessant.«

103

Jedes Wort war gelogen. Alex war ein guter Lügner, aber trotzdem: Alles Lüge. Wenn er nur den Schimmer einer Ahnung hätte, dass er jetzt in diesem Augenblick Kyle Craig gegenübersaß, er hätte sofort seine Glock in der Hand und eine Sekunde später eine Patrone weniger im Magazin gehabt.

Aber genau das war ja der Knackpunkt, oder etwa nicht? Cross hatte keine Ahnung. Daran konnte es schon lange keinen Zweifel mehr geben. Etwas noch Köstlicheres war doch beim besten Willen nicht vorstellbar, oder? Nein, auf keinen Fall.

Kyle nippte an seinem Kaffee und machte weiter. »Darum geht es hier ja im Prinzip auch, stimmt’s?«, sagte er spontan. Interessant … Siegels Redeweise und sein Tonfall waren ihm mittlerweile vertrauter als sein eigener.

»Wie meinen Sie das?«, wollte Cross wissen.

»Na ja, das mit den Füchsen im Hühnerstall. Freund und Feind sind irgendwie durcheinandergeraten. Die Linie zwischen Gut und Böse ist nicht mehr so eindeutig zu erkennen.«

»Das trifft zu«, sagte Cross. »Allerdings eher für das FBI als für das Police Department.«

»Ich meine überall«, sagte Kyle. »Der korrupte Kongressabgeordnete. Der habgierige Vorstandsvorsitzende, dem die ersten zehn Millionen einfach nicht reichen. Oder, verdammt noch mal, irgendwelche Terrorzellen, getarnt als brave Bürger. Wo liegt da der Unterschied? Alle leben sie mitten unter uns, direkt vor unserer Nase. So, als wäre die Welt einmal schwarz-weiß gewesen und jetzt ganz grau geworden, wenn man die Augen ein kleines bisschen zusammenkneift.«

Alex starrte ihn an. Starrte ihm direkt in die Augen. Ob er’s jetzt endlich kapierte?

»Max, sprechen Sie jetzt von Steven Hennessey? Oder von sich selbst?«

»Oh-oh«, erwiderte Kyle-Max und wackelte mit dem erhobenen Zeigefinger. »Ich habe nicht mal gemerkt, wie Sie die Seiten gewechselt haben. Sehr geschmeidig, Herr Dr. Cross.«

Und Alex lachte. Es war verblüffend, wirklich. Kyle hatte es geschafft, dass Cross Max Siegel gehasst hatte, und jetzt, mit ein paar winzigen Schraubendrehungen, war er auf dem besten Weg, aus Alex einen echten Verehrer des klugen, aber unerträglichen FBI-Agenten zu machen.

Wer weiß – Siegel hätte es vielleicht sogar geschafft, eine Einladung zu einem Abendessen im Kreis der Familie oder so etwas zu ergattern, so schnell, wie sich das hier entwickelte. Doch dann geschah etwas, womit nicht einmal Kyle gerechnet hatte.

Eine Kugel durchschlug die Windschutzscheibe.

104

Siegel und ich kauerten zur gleichen Zeit hinter unseren Autotüren auf dem Bürgersteig. Ich hörte noch einen Schuss in den Kühlergrill einschlagen und dann den scheußlichen, dumpfen Aufprall eines Treffers auf Siegels Seite.

»Max?«

»Alles in Ordnung. Nichts passiert.«

»Wo kommt das her?«

Ich hatte die Glock in der Hand, wusste aber nicht einmal, in welche Richtung ich eigentlich zielen sollte. Während meine Augen die umgebenden Häuser absuchten, wählte ich mit der anderen Hand die Notrufnummer.

»Eins von den beiden da«, sagte Max und deutete auf das Midlands und das Gebäude nördlich davon.

Ich schaute zu Hennesseys Wohnung hinauf – immer noch dunkel, Fenster geschlossen. Aber er hatte es ja sowieso eher mit Dächern. War es nicht so?

»Hallo? Ist da jemand?«, ertönte eine Stimme in meinem Telefon. »Sie haben den Notruf der Polizei gewählt. Können Sie mich hören?«

»Hier spricht Detective Cross, Metropolitan Police Department. Wir stehen unter Beschuss. Zwölf einundzwanzig Twelfth Street Northwest. Ich brauche sofort Unterstützung, alle verfügbaren Einheiten!«

Der nächste Schuss ließ einen Blumentopf und ein Fenster im ersten Stock direkt in meinem Rücken bersten. In einer der Wohnungen stieß jemand einen Schrei aus.

»Polizei!«, brüllte ich, damit es möglichst viele hören konnten. »Kopf runter!« Mindestens ein halbes Dutzend Menschen befanden sich noch auf dem Gehweg, rannten wild durcheinander, suchten nach Deckung. Ständig kamen neue Fußgänger die Straße entlang.

»Wir müssen was unternehmen. Wir können nicht einfach hier sitzen bleiben. Früher oder später bringt er jemanden um«, sagte Max.

Ich warf ihm über die Vordersitze hinweg einen Blick zu. »Wenn er ein Zielfernrohr benutzt und wir uns beeilen, dann kann er uns vielleicht nicht schnell genug folgen.«

»Schon gar nicht, wenn wir zu zweit sind«, erwiderte er finster. »Sie nehmen das Midlands, ich das Nachbarhaus.«

Das war komplett gegen die Vorschriften. Wir hätten eigentlich auf Verstärkung warten müssen, aber angesichts der drohenden Kollateralschäden waren wir dazu nicht bereit.

Ohne ein weiteres Wort sprang Siegel auf und jagte über die Straße. Das hätte ich ihm niemals zugetraut.

Ich zählte bis drei, um ein bisschen Abstand zu lassen, dann rannte ich ebenfalls los, mit gesenktem Kopf. Irgendwo hinter mir ging noch ein Fenster zu Bruch. Ich nahm es kaum wahr, sondern hatte nur ein einziges Ziel vor Augen, nämlich durch die Eingangstür dieses Wohnhauses zu stürmen und Hennessey zu stellen.

105

Kaum war ich im Haus, lief ich die Treppe hinauf. Es waren zehn Stockwerke bis zum Dach, aber ich bin ziemlich gut in Form. Und das Adrenalin trug auch seinen Teil dazu bei.

Wenige Minuten später trat ich auf das Dach des Midlands. Es war ein merkwürdiges Déjà-vu-Erlebnis – fast wie neulich auf dem Museum.

Ich schwenkte meine Glock nach links und nach rechts … nichts. Und auch niemand hinter der Tür.

Ich war durch einen Lagerraum gekommen. Dessen Wände versperrten mir den Blick auf die Dachseite, die parallel zur Twelfth Street verlief. Falls Hennessey von hier oben geschossen hatte, dann von dort.

In der Ferne heulten Sirenen. Wenn ich ein bisschen Glück hatte, waren sie unterwegs zu mir.

Ich drückte mich mit dem Rücken an die Wand und schob mich mit vorgestreckter Waffe langsam vor bis zur Ecke.

Die Straßenseite des Daches war zwar nur spärlich beleuchtet, machte aber einen verlassenen Eindruck. Nichts zu sehen, abgesehen von ein paar Liegestühlen und einem umgekippten Stahlfass.

Keine Spur von Hennessey.

Ich ging zum Rand und schaute hinunter. Die Twelfth Street lag ruhig und friedlich da. Bis auf das FBI-Dienstfahrzeug mit den weit geöffneten Türen und ein paar Glassplittern auf dem Boden gab es keinerlei Anzeichen für das, was sich soeben abgespielt hatte.

Sogar ein paar Passanten gingen den Bürgersteig entlang, ohne die Schäden zu bemerken.

Ich lehnte mich ein Stückchen weiter über die Brüstung, um besser sehen zu können. Da stieß mein Fuß gegen einen kleinen Gegenstand, und ein leises, metallisches Klirren ertönte. Ich holte meine Maglite aus der Tasche und leuchtete damit den Fußboden ab.

Patronenhülsen. Mehrere.

Mein Puls raste los. Ich drehte mich um … und starrte direkt in den Lauf einer Walther Neun-Millimeter.

Der Mann, der den Finger am Abzug hatte – vermutlich Steven Hennessey – hielt mir die Pistole ungefähr zweieinhalb Zentimeter vor die Stirn.

»Keine Bewegung«, sagte er. »Nicht einen einzigen, gottverdammten Muskel. Aus dieser Entfernung schieße ich garantiert nicht daneben.«

106

Er hatte sein Äußeres ziemlich geschickt verändert – Brille, dunkle Haare, glatt rasiert. Gut genug jedenfalls, um sich ungehindert in der Stadt bewegen zu können.

Und, wie mir plötzlich klar wurde, vermutlich auch gut genug, um ungehindert von hier verschwinden zu können. Ich fing an zu begreifen.

»Hennessey?«

»Kommt drauf an, wen du fragst«, sagte er.

»Dieser anonyme Hinweis ans FBI, der stammt von Ihnen selbst, stimmt’s?«, sagte ich. Das Ganze war eine Falle, da war ich mir mit einem Mal ganz sicher, und wir hatten genau so reagiert, wie er es gewollt hatte – mit einem unauffälligen Überwachungs-Team, bestehend aus den Personen, die am meisten über ihn wussten. Ob er ernsthaft versucht hatte, uns zu erschießen, als wir noch im Auto saßen? Oder ob die Schüsse nur dazu gedacht waren, uns noch dichter heranzulocken? Ich wusste es nicht.

»Nun sieh mal einer an, wer mir da ins Netz gegangen ist«, sagte er. »Also, jetzt bewegst du deinen Arm ganz langsam nach hinten und lässt die Glock über den Dachrand fallen.«

Ich schüttelte den Kopf. »Ich werfe sie da rüber. Ich kann das Ding doch nicht einfach auf die Straße schmeißen.«

»Aber klar kannst du das«, erwiderte er. Der Lauf seiner Walther drückte kühl an meine Stirn. Vermutlich hatte er vor wenigen Minuten noch ein etwas größeres Kaliber benutzt.

Ich warf die Glock über den Dachrand. Als sie unten auf dem Asphalt aufschlug, zogen meine Eingeweide sich zusammen.

Er trat einen Schritt zurück, aus meiner unmittelbaren Reichweite.

»Um ehrlich zu sein, ich wollte dich eigentlich einfach bloß abknallen, damit ich dich los bin. Aber wo du jetzt schon mal hier bist, gebe ich dir dreißig Sekunden, um mir zu verraten, was ihr gegen mich in der Hand habt«, sagte er. »Und damit meine ich nicht das, was sowieso schon in der Zeitung steht.«

»Nein, das kann ich mir lebhaft vorstellen«, sagte ich. »Sie wollen wissen, wen Sie noch alles loswerden müssen, bevor Sie wieder abtauchen können.«

»Zwanzig Sekunden«, lautete seine Antwort. »Vielleicht lasse ich dich sogar am Leben. Also los, rede.«

»Sie sind Steven Hennessey alias Frances Moulton alias Denny Humboldt«, sagte ich. »Sie waren bis 2002 Angehöriger der Spezialeinheiten der U. S. Army, zuletzt in Afghanistan. In Kentucky gibt es einen Grabstein, auf dem Ihr Name steht, und ich gehe davon aus, dass Sie seither vollkommen unerkannt als Söldner gearbeitet haben.«

»Was ist mit dem FBI?«, wollte er wissen. »Wo suchen die noch nach mir?«

»Überall«, sagte ich.

Er packte die Waffe fester und stabilisierte den Ellbogen. »Ich weiß, wer du bist, Cross. Du wohnst in der Fifth Street. Und ich könnte problemlos heute Abend noch dort vorbeischauen. Ist das klar?«

Ich merkte, wie die Wut in mir hochkochte. »Ich mache Ihnen nichts vor. Wir haben bisher absolut nichts Konkretes in der Hand. Was glauben Sie denn, wieso wir nicht mit einer kompletten Einheit hier angerückt sind?«

»Noch nicht, würde ich sagen«, entgegnete er. Aber die Sirenen kamen definitiv näher. »Was sonst? Noch bist du am Leben. Sprich weiter.«

»Sie haben Ihren Partner Mitch getötet.«

»Das war nicht die Frage. Gib mir was, das mir was nützt«, sagte er. »Letzte Chance, sonst bist du nicht der einzige Cross, der in dieser Nacht sterben muss.«

»Um Himmels willen, wenn ich irgendetwas wüsste, dann würde ich es Ihnen sagen!«

Jetzt heulte der erste Streifenwagen unten durch die Straße.

»Sieht ganz so aus, als wär deine Zeit abgelaufen«, meinte er.

Es knallte, und ich zuckte zusammen. Erst danach wurde mir klar, dass der Schuss gar nicht aus Hennesseys Waffe gekommen war. Er riss die Augen auf. Eine Blutspur zog sich bis zu seiner Oberlippe, dann brach er vor meinen Augen zusammen, als hätte ihm irgendjemand die Schnüre gekappt.

»Alex?«

Ich blickte nach rechts. Auf dem Dach des Nachbargebäudes stand Max Siegel. Abgesehen von einem schmalen Lichtstreifen aus dem Treppenhaus in seinem Rücken war alles dunkel. Seine Beretta war direkt auf mich gerichtet, aber sobald ich mich umdrehte, ließ er sie sinken.

»Alles okay?«, rief er mir zu.

Ich trat auf Hennesseys Handgelenk und nahm ihm die Walther ab. Am Hals war kein Puls zu fühlen, und seine Augen sahen aus wie leere Untertassen. Er war nicht mehr. Max Siegel hatte ihn erledigt und mir damit das Leben gerettet.

Als ich mich wieder aufgerichtet hatte, füllte sich die Straße zusehends. Abgesehen von den Sirenen konnte ich Türen knallen und Funkgeräte quaken hören. Die Straße war komplett abgeriegelt, aber ich musste meine Glock suchen gehen.

Siegel blickte mir nach, während ich mich auf den Weg zur Tür machte. Ich schuldete ihm ein Dankeschön – allermindestens das –, aber der Straßenlärm hätte meine Worte verschluckt, also zeigte ich ihm fürs Erste nur die nach oben gereckten Daumen.

Alles gut.

107

Am nächsten Morgen regnete es. Die Pressekonferenz, die eigentlich unter freiem Himmel geplant gewesen war, wurde in den großen Versammlungsraum im Daly Building verlegt. Mindestens hundert Journalisten waren anwesend, und wir arrangierten noch eine Lautsprecher-Übertragung ins Foyer, für alle, die nicht mehr hineingepasst hatten, und für jene, die zu spät kamen.

Max und ich saßen auf dem Podium, zusammen mit Chief Perkins und Jim Heekin vom Geheimdienstdirektorat. Das Klicken der Kameraverschlüsse war allgegenwärtig, und die meisten waren auf Max und mich gerichtet. Wir waren ganz eindeutig das Paar der Woche.

Es war eine meiner berühmten Viertelstunden. Davon hatte ich schon etliche erlebt. Jetzt würden mir ein paar Wochen lang ständig Interviewanfragen auf den Tisch flattern, vielleicht auch ein, zwei Buchangebote, und wenn ich heute Abend nach Hause kam, würden vor der Haustür etliche Journalisten auf mich warten, das war klar.

Die Pressekonferenz begann mit einer Erklärung des Bürgermeisters, der ungefähr zehn Minuten benötigte, um uns klarzumachen, weshalb das Geschehene nichts anderes zu bedeuten hatte, als dass wir ihn bei der nächsten Wahl wieder wählen sollten. Anschließend gab der Chief eine kurze Zusammenfassung der Ereignisse, und schließlich waren Fragen gestattet.

»Detective Cross«, sagte ein Fox-Reporter wie aus der Pistole geschossen, »könnten Sie uns bitte schildern, was genau sich gestern Abend auf diesem Hausdach zugetragen hat? Schritt für Schritt? Nur Sie sind in der Lage, diese Geschichte zu erzählen.«

Das war das, was diesen Fall so »sexy« machte – der Stoff, mit dem sich Zeitungen verkaufen ließen. Und Zeitungsanzeigen. Meine Antwort war knapp genug, damit wir weiterkamen, aber ausführlich genug, damit ich nicht noch eine Stunde lang damit gelöchert wurde, wie es sich anfühlt, einem kaltblütigen Killer gegenüberzustehen, Auge in Auge.

»Dann könnte man also sagen, dass Agent Siegel Ihnen das Leben gerettet hat?«, schloss sich die nächste Frage an.

Siegel beugte sich zu seinem Mikrofon. »Ganz richtig«, sagte er. »Wenn irgendjemand diesem Kerl hier das Licht auspustet, dann bin ich das.« Er erntete großes Gelächter.

»Aber jetzt mal im Ernst«, fuhr er fort. »Wir hatten durchaus so unsere Schwierigkeiten miteinander, aber der Verlauf dieser Ermittlungen ist ein perfektes Beispiel für die gelungene Zusammenarbeit zwischen Bundesbehörden und örtlichen Dienststellen im Angesicht einer gefährlichen Bedrohung. Ich bin stolz auf das, was Detective Cross und ich erreicht haben, und ich hoffe, dass die ganze Stadt stolz ist auf uns.«

Allem Anschein nach verfügte auch Siegels gute Seite über ein gewaltiges Ego. Aber ich wollte nicht pingelig und auch nicht kleinlich sein. Wenn er die große Bühne haben wollte, dann bitte gern.

Bei den nächsten Fragen hielt ich mich zurück, bis schließlich jemand den naheliegenden Gedanken äußerte. »Wie sieht es mit dem Motiv aus? Können Sie jetzt schon mit Sicherheit sagen, dass Talley und Hennessey eigenständig gehandelt haben? Und was war der Grund dafür?«

»Wir ermitteln in sämtliche Richtungen«, sagte ich sofort. »Aber ich kann Ihnen verbindlich mitteilen, dass die beiden Täter, die sogenannten ›Patrioten‹, die die Verantwortung für die Heckenschützenattentate tragen, tot sind. Das Leben in der Stadt kann von nun an wieder in normalen Bahnen verlaufen. In Bezug auf die anderen Aspekte der Ermittlungen geben wir zum gegenwärtigen Zeitpunkt keinen Kommentar ab.«

Siegel warf mir einen Blick zu, hielt aber den Mund, und wir setzten unsere Zirkusvorstellung fort.

In Wahrheit – eine Wahrheit, die wir niemals mit der Presse teilen würden – hatten wir mehr als genug Anlass zu glauben, dass Talley und Hennessey nur die willigen Werkzeuge eines anderen gewesen waren. Vielleicht kamen wir noch dahinter, wer dieser andere war, vielleicht aber auch nicht. Wenn ich hier und jetzt hätte raten müssen, ich hätte gesagt, dass wir in diesem Fall keinen Millimeter mehr weiterkommen würden.

So etwas kommt vor. Polizeiarbeit besteht oft genug darin, an der obersten Schicht zu kratzen, ohne jemals bis auf den Grund vorzudringen. Das ist ja genau das, worauf sich die Leute, die auf dem Grund sitzen, verlassen. Diejenigen, die für sie arbeiten – die Auftragskiller, die Schläger, die Straßenräuber –, das sind die, die den größten Teil des Risikos tragen, und viel zu oft sind sie die Einzigen, die irgendwann darüber stolpern.

Da kommen einem unweigerlich »Füchse im Hühnerstall« in den Sinn.

108

Ich verbrachte noch zwei Tage mit langweiligem und ermüdendem Papierkram. Anschließend gönnte ich mir ein langes Wochenende, um ein Spiel zu spielen, das die Kinder Ketchup nannten. Es besteht im Wesentlichen darin, dass ich mein Handy ausschalte und so viel Zeit wie möglich mit ihnen verbringe. Nur am Sonntagnachmittag schlichen Bree und ich uns davon und verbrachten ein paar herrliche Stunden zu zweit.

Wir fuhren hinauf nach Cleveland Heights. Dort, auf dem Gelände der Washington International School, steht das Tregaron, eine riesige, dem Klassizismus nachempfundene Villa. In den Sommermonaten wird sie auch vermietet. Wir bekamen eine Führung, und zwar von der Leiterin der Abteilung für Öffentlichkeitsarbeit, der ausgesprochen angespannten Mimi Brento.

»Und das hier ist das Terrassenzimmer«, sagte sie und führte uns aus dem prachtvollen Foyer in einen großen Raum.

Es handelte sich um einen Saal mit Parkettfußboden und bronzenen Kronleuchtern, an den sich im hinteren Teil eine überdachte Veranda anschloss. Dahinter lag ein tadellos gepflegter Park und dann war da auch noch der Blick hinunter ins Klingle Valley. Gar nicht schlecht. Um ehrlich zu sein, es war wunderschön. Und es hatte Stil.

Ms. Brento warf einen Blick in ihre Ledermappe. »Der Saal ist noch frei … am elften August, am fünfundzwanzigsten … und nächstes Jahr natürlich noch. Wie viele Gäste erwarten Sie denn?«

Bree und ich schauten einander an. Es kam uns seltsam vor, dass wir uns darüber noch kaum Gedanken gemacht hatten, aber genau so war es. Vermutlich eher eine kleinere Veranstaltung. Aber für uns war das alles noch so frisch.

»Das wissen wir noch gar nicht so genau«, sagte Bree, und die Mundwinkel der Frau sanken fast unmerklich ein Stückchen tiefer. »Aber die Trauung und der Empfang sollen auf jeden Fall am selben Ort stattfinden. Eigentlich soll das Ganze relativ schlicht werden.«

»Selbstverständlich«, sagte sie. Man konnte regelrecht zusehen, wie die Dollarzeichen in ihren Augen schrumpften. »Tja, dann schauen Sie sich doch einfach noch ein bisschen um. Ich bin in meinem Büro, und wenn Sie noch Fragen haben, kommen Sie jederzeit zu mir.«

Kaum war sie weg, gingen wir hinaus auf die Terrasse. An einem herrlichen Frühlingstag wie diesem war es kein Problem, sich vorzustellen, wie eine Hochzeit hier aussehen könnte.

»Noch Fragen?«, sagte Bree.

»Ja.« Ich nahm ihre Hand und zog sie an mich. »Werden wir hier unseren Hochzeitswalzer tanzen?«

Wir fingen auf der Stelle an uns hin und her zu wiegen, während ich ihr ein paar Takte Gershwin ins Ohr summte. No, no, they can’t take that away from me …

»Weißt du was?«, sagte Bree unvermittelt. »Ich finde es hier absolut fantastisch. Es ist wundervoll.«

»Dann ist es also beschlossen«, erwiderte ich.

»Abgesehen davon, dass ich finde, wir sollten es lassen.«

Ich hörte auf zu tanzen und blickte sie an.

»Ich muss nicht die nächsten Monate damit zubringen, mir zu überlegen, in welcher Farbe die Einladungen sein sollen oder wer neben wem sitzen soll«, fuhr sie fort. »Das wäre eine andere Hochzeit, nicht meine. Nicht unsere. Ich möchte nichts anderes, als mit dir verheiratet sein. Jetzt gleich.«

»Jetzt gleich?« Ich war verwirrt. »Du meinst … sofort?«

Sie lachte und gab mir einen Kuss. »Bald jedenfalls. Sobald Damons Ferien angefangen haben. Was hältst du davon?«

Ich musste nicht lange nachdenken. Ich hatte nur den einen Wunsch, dass diese Hochzeit genau so ablaufen sollte, wie Bree es sich vorstellte – prachtvolle Villa oder Standesamt, mir war alles recht. Solange sie nur da war.

»Also gut, sobald Damon zu Hause ist«, sagte ich und besiegelte die Absprache mit einem weiteren Kuss. »Nächste Frage: Meinst du, wir können uns einfach so verkrümeln oder müssen wir erst Mimi Bescheid sagen?«

109

Der Garten war wunderschön geschmückt. Sampson, Billie und die Kinder hatten kleine weiße Lämpchen in die Bäume gehängt und überall, wo man hinsah, brannten Kerzen. Jazzakkorde schwebten durch die Luft, und auf der Terrasse stand ein Dutzend Stühle für die Freunde und Angehörigen, denen wir kurzfristig Bescheid gesagt hatten.

Die Kinder standen während der Trauung neben uns – Ali, der die Ringe in den Händen hielt, Jannie in dem wunderschönen weißen Kleid, das wir ihr spendiert hatten, und Damon, der deutlich größer und selbstbewusster wirkte als der Junge, den wir im letzten Herbst aufs College nach Cushing gebracht hatten.

Und Bree, nicht weiter verwunderlich, sah atemberaubend aus in ihrem weißen, schulterfreien Kleid. Schlicht und absolut perfekt. Sie und Jannie hatten die gleichen, kleinen weißen Blumen im Haar, und Nana saß stolz in der ersten Reihe. Sie hatte sich eine Hibiskusblüte hinters Ohr gesteckt und ein Glitzern in den Augen, das ich seit etlichen Jahren nicht mehr bei ihr gesehen hatte.

Um Punkt halb sieben signalisierte unser Pastor von St. Anthony’s, Dr. Gerry O’Connor, Nana mit einem Nicken, dass es Zeit war, anzufangen. Sie hatte sich gewünscht, mit ein paar persönlichen Worten die Feier zu eröffnen.

»Ich glaube an die Ehe«, sagte sie, nachdem sie sich erhoben hatte. Ihre Stimme klang wie in der Kirche. »Genauer gesagt: Ich glaube an diese Ehe.«

Sie trat zu Bree und mir und nahm uns beide an der Hand. »Ihr habt mich nicht darum gebeten, aber trotzdem übergebe ich euch am heutigen Abend in eure Hände, und das ist mir eine große Ehre.

Bree, ich habe deine Eltern, Gott hab sie selig, nie kennengelernt, aber ich bin fest überzeugt davon, dass sie über die Maßen erfreut wären, wenn sie wüssten, dass du meinen Enkelsohn heiratest. Er ist ein guter Mann …«, sagte sie, und ich konnte ein paar seltene Tränen in ihren Augen schimmern sehen. »Er ist mein Ein und Alles, und es fällt mir nicht leicht, ihn mit jemandem zu teilen.

Und du, mein Lieber …«, damit wandte sie sich an mich, »… du hast den Hauptgewinn gezogen.«

»Das brauchst du mir nicht erst zu sagen«, entgegnete ich.

»Ach nein? Aber seit wann lasse ich mich davon aufhalten? Diese Frau ist die Verkörperung der Liebe, Alex. Ich sehe sie in ihrem Gesicht, wenn sie dich anschaut. Ich sehe sie, wenn sie die Kinder anschaut. Ich sehe sie sogar, wenn sie mich dumme, alte Schwatzbase anschaut. Ich kenne keine Frau, die ein solch großes Herz besitzt wie sie. Ihr vielleicht?«, wandte sie sich an die Gäste, und alle antworteten mit einem entschiedenen »Nein!«, ein paar sogar mit »Nein, Madam!«

»Ganz recht«, sagte sie und richtete ihren knochigen Zeigefinger direkt auf mich. »Also sieh zu, dass du es nicht vermasselst!«

Sie setzte sich, noch während wir anderen schallend lachten, zum Teil mit Tränen in den Augen. Nur ein paar Worte, und doch hatte sie alles aufs Wunderbarste zusammengefasst.

»Sie sind dran, Herr Pastor«, sagte sie.

Und als Dr. O’Connor seine Mappe aufklappte, um mit der Trauung zu beginnen, und ich meinen Blick über die lächelnden Gesichter in der Runde schweifen ließ – über meinen besten Freund John Sampson, meine Großmutter, meine wunderschönen Kinder und diese unglaubliche Frau, Bree, ohne die ich mir mein Leben beim besten Willen nicht mehr vorstellen konnte – da wusste ich, dass es für all das, was ich in diesem Augenblick im Herzen und im Geist trug, keine besseren Worte gab als die beiden, mit denen er uns jetzt ansprach.

Diese Worte lauteten: »Liebe Liebenden …«

110

Die beste Party seit Langem dauerte bis spät in die Nacht. Wir knauserten nicht mit dem Essen und ließen von einem befreundeten Catering-Service endlose Mengen an gegrillter Schweineschulter, Kokosnussreis und gebratenen Bananen anschleppen. Dazu gab es eine Köstlichkeit, die Sampson einen »Breelex« getauft hatte – zwei Sorten Rum, Ananassaft, Gingerale und eine Kirsche, für die Kinder nur Ananassaft, Gingerale und eine Kirsche, auch wenn Damon, soweit ich mir ein Urteil erlauben kann, zumindest einmal auch ein Erwachsenenglas für sich ergattern konnte. Das ich ihm von Herzen gönnte.

Jerome Thurman spielte mit seiner Band »Fusion« im Garten unter dem Sternenhimmel, es gab jede Menge Tanz und auch ein bisschen schlechten Gesang, von mir, nach einem Glas Breelex. Oder zwei. Oder drei. Die Kinder waren einhellig der Meinung, es würde sich »schräg« und »absolut grässlich« anhören.

Aber am nächsten Morgen waren wir alle wieder früh auf den Beinen. Wir fuhren mit dem Taxi zum Flughafen und flogen nach Miami und von dort weiter nach Nassau. Dort angekommen holte uns ein Wagen ab und brachte uns direkt in den One & Only Ocean Club, der seinen Namen in jeder Hinsicht vollkommen zu Recht trug.

Bree und ich hatten Bilder davon in meinem Lieblings-James-Bond-Film gesehen, Casino Royale, und ich hatte mir geschworen, eines Tages hierherzukommen. Kaum standen wir in der vertrauten, tränentropfenförmigen Auffahrt mit den vielen atemberaubenden Autos, ging es mit den Bond-Witzen los.

»Cross«, sagte sie, als ich ihr die Tür öffnete und ihr beim Aussteigen behilflich war. »Bree Cross.«

Ich glaube, viele haben sich gewundert, dass sie meinen Namen angenommen hat. Es war ganz allein ihre Entscheidung gewesen, aber ich war glücklich darüber. Und ich hörte es genauso gerne, wie ich es aussprach.

»Dr. Cross und Mrs. Cross«, sagte ich zu der eleganten und sehr freundlichen Dame am Empfang. Bree nahm meine Hand, und wir lachten wie zwei kleine Kinder. Oder vielleicht auch nur wie zwei frisch Vermählte. »Wie lange wird es dauern, bis wir uns in diesem Meer da hinten tummeln können?«

»Ich würde schätzen, so ungefähr dreieinhalb Minuten«, entgegnete die Frau und schob unsere Zimmerschlüssel über die Theke. »Hier wäre alles erledigt. Eine Doppel-Suite im Crescent Wing und eine Strandvilla. Ich wünsche Ihnen einen angenehmen Aufenthalt.«

»Den werden wir haben!« Gerade war Jannie hinter uns aufgetaucht. Nana, Damon und Ali waren noch draußen und bestaunten den weißen Sandstrand und das türkisfarbene Wasser. Es war wirklich türkis.

»Bitteschön, Miss J«, sagte ich und reichte ihr den Schlüssel für die Suite. »Ich übertrage dir hiermit offiziell die Verantwortung dafür. Wir sehen uns dann morgen beim Mittagessen.«

»Daddy, ich finde ja immer noch, dass das total verrückt war, uns alle mitzunehmen«, sagte sie und beugte sich dann zu mir, als wollte sie mir ein Geheimnis anvertrauen. »Aber ich bin echt froh, dass du das gemacht hast.«

»Ich auch«, flüsterte ich zurück.

Und Flitterwochen würden es trotzdem werden. Dazu sind BITTE-NICHT-STÖREN-Schilder ja da.

111

Unsere Villa war das Sahnestückchen. Genau wie im Film, wie es so schön heißt. Eine ganze Wand bestand nur aus gläsernen Schiebetüren, hinter denen sich eine Terrasse und ein unendlich langer Pool erstreckten, dazu eine Treppe direkt zum Strand. Das Personal hatte das ganze Zimmer mit frischen Blumen dekoriert, und das riesige Mahagonibett alleine war wahrscheinlich ein ganzes Jahresgehalt wert.

»Ja, das ist akzeptabel«, sagte ich und zog die Tür zur Außenwelt ins Schloss. »Gut genug für Null-Null-Sieben und so weiter.«

»Oh, James, James«, machte Bree weiter und zog mich zu sich aufs Bett. »Nimm mich, James, nimm mich, wie nur du es kannst.«

Und genau das machte ich dann auch. Schnell führte eins zum anderen, und unser Vorhaben, so zügig wie möglich zum Strand zu kommen, wurde auf unbestimmte Zeit verschoben. Aber irgendwann meldete sich der Appetit zu Wort. Als wir wieder auf den Beinen waren, hing die Sonne über dem Horizont, und wir freuten uns auf ein wunderbares Abendessen.

Ich weiß nicht, was besser war an diesem Abend – das französisch-karibische Dinner im Dune Restaurant, die fantastische Flasche Pinot Noir oder einfach nur das Gefühl, dass ich zur Abwechslung einmal nirgendwo anders zu sein brauchte als da, wo ich gerade war, und auch nirgendwo anders sein wollte.

Um den Abend vollends abzurunden, schauten wir nach dem Essen noch auf einen Sprung im Casino des Atlantis Resorts vorbei und spielten ein paar Runden Blackjack. Erst war Bree ein paar Dollar im Plus und dann ich, aber als wir gegen Mitternacht den Tisch verließen, waren wir beide leicht in den Miesen gelandet. Aber wem machte das etwas aus? Uns beiden ganz bestimmt nicht.

Wir nahmen den langen Weg am Strand entlang und hielten uns an den Händen.

»Glücklich?«, sagte ich zu Bree.

»Verheiratet«, erwiderte sie. »Glücklich verheiratet. Es kommt mir immer noch unwirklich vor. Aber wir sind doch hier in der wirklichen Welt, oder? Ich träume das doch nicht etwa, oder, Alex?«

Ich blieb stehen und legte die Arme um sie, und so standen wir da und sahen zu, wie der Mondschein sich auf der Meeresoberfläche spiegelte.

»Weißt du was, wir waren bis jetzt immer noch nicht in diesem blauen, blauen Wasser«, sagte ich. Meine Finger machten sich an den obersten Knöpfen ihrer Bluse zu schaffen. »Was halten Sie von einem nächtlichen Bad in den Wellen, Mrs. Cross?«

Bree blickte sich um. »Soll das eine Herausforderung sein?«

»Nur eine Einladung«, erwiderte ich. »Aber ich würde mir ein bisschen komisch vorkommen, so ganz alleine und nackt da draußen.« Sie nestelte bereits an meiner Hose herum.

Wir ließen unsere Kleider im Sand liegen und schwammen aufs Meer hinaus. In weiter Ferne, vom Hotel her, waren die Steel Drums zu hören, aber es kam uns so vor, als hätten wir den ganzen Ozean für uns alleine. Wir küssten uns im Wasser und dann liebten wir uns noch einmal, direkt am Ufer. Ein bisschen Risiko war dabei und ein bisschen Sand auch, aber Risiken von dieser Sorte hätte ich Tag für Tag auf mich nehmen können.

112

Am nächsten Morgen schliefen wir aus und ließen uns Zeit mit dem Aufstehen. Bree warf gerade einen Blick auf die Speisekarte des Zimmerservice, und ich streifte mir ein T-Shirt über den Kopf, da klingelte das Telefon. Ich hatte nicht damit gerechnet, dass die Kinder sich so früh schon melden würden, aber das machte mir nichts aus. Um ehrlich zu sein, ich freute mich sogar darauf, mir den einen oder anderen Spruch anhören zu müssen.

»Guten Morgen!«, meldete ich mich.

»Ja, das stimmt.« Kyle Craigs unverwechselbare Stimme bohrte sich in meinen Gehörgang. »Und, wie war die Hochzeit?«

Ich hätte eigentlich damit rechnen müssen. Hätte vorsichtiger sein müssen. Diese Anrufe waren so etwas wie Kyles Markenzeichen geworden.

Bevor ich noch etwas sagen konnte, dröhnte ein Flugzeug über mich hinweg … und mir wurde schlagartig klar, dass ich dasselbe Geräusch auch über das Telefon hören konnte.

Ich rannte zum Vorderfenster und schaute hinaus. »Kyle? Wo steckst du? Was ist hier los?«

»Ist dir eigentlich aufgefallen, dass ich mein Versprechen gehalten habe?«, sagte er. »Ich habe gesagt, dass ich dich heiraten lasse, und daran habe ich mich gehalten.«

»Mich gelassen?«

Draußen war keine Spur von ihm zu sehen, aber das hatte nicht das Geringste zu bedeuten, nicht wahr? Er konnte sich überall versteckt halten. Jedenfalls war er hier. Ganz in der Nähe.

»Und willst du auch wissen, wieso?«, machte er weiter.

Ich konnte kaum atmen, während ich mit Blicken das Gelände absuchte. »Nein«, sagte ich. »Will ich nicht.«

»Weil ich an die Ehe glaube«, sagte er und äffte dabei Nanas Stimme nach. »Waren das nicht ihre Worte erst neulich abends?«

Ich bekam keine Luft mehr.

»Und außerdem macht es so viel mehr Spaß, einem Mann die Ehefrau wegzunehmen und nicht nur die Freundin. Ich habe viel Geduld gehabt, Alex, aber jetzt ist es Zeit, den nächsten Schritt zu tun.«

»Den nächsten Schritt? Was zum Teufel meinst du denn damit?«, sagte ich, aber ich befürchtete, dass ich die Antwort bereits kannte.

»Erleuchtung, mein Freund«, sagte er. »Wirf mal einen Blick zum Strand und sag mir, was du dort siehst.«

Ich riss die Glastür auf und schaute hinaus. Es dauerte eine Sekunde, dann hatte ich sie entdeckt.

Jannie und Ali standen unten am Strand und winkten mir zu. Ein paar Schritte hinter ihnen … aber, das war doch ausgeschlossen … stand Max Siegel. Er trug eine Sonnenbrille und ein kreischbuntes Hemd, und über seiner rechten Hand hing ein Handtuch, während er mit der linken ein Handy ans Ohr hielt. Als er mich sah, lächelte er, und dann, als er den Mund bewegte, hatte ich Kyle Craigs Stimme im Ohr.

»Überraschung«, sagte er.

113

Für einen Moment blieb mir das Herz stehen, so fühlte es sich zumindest an. Meine Gedanken überschlugen sich. Kyle musste sich irgendeiner sehr umfassenden Operation unterzogen haben. Jedenfalls war das da niemals Kyles Gesicht.

»Du hast recht«, sagte er. »Alles, was dir im Moment gerade durch den Kopf geht, ist wahr. Bis auf den Teil, in dem du allen das Leben rettest. Denn dazu wird es nicht kommen.«

Ein Stück weiter den Strand entlang beobachtete Nana unter einem Sonnenschirm hervor die ganze Szene. Damon, der Einzige, der Max Siegel nicht persönlich kennengelernt hatte, saß neben ihr auf einem Liegestuhl und hörte Musik auf seinem iPod.

»Na, Kinder, was meint ihr?«, sagte Kyle und hörte sich wieder mehr nach Siegel an. »Wollt ihr eurem Dad ein Guten-Morgen-Küsschen geben?«

Er steckte das Handy in die Tasche und nahm Ali an der Hand, nicht ohne mir einen kurzen Blick unter das Handtuch über seiner Rechten zu ermöglichen. Eine Pistole.

O Gott, nein. Das war doch nicht möglich.

Wir hatten unsere Waffen in D. C. gelassen, und zwar mit voller Absicht. Jetzt erwies sich das als schrecklicher Fehler. Ich musste improvisieren. Aber wie? Und was konnte ich zur Waffe umfunktionieren?

Hastig flüsterte ich Bree ein paar Worte zu, während sie über den Strand näher kamen. Jetzt war keine Zeit, um verschiedene Möglichkeiten abzuwägen. Mir blieb nichts weiter als meine Instinkte und ein schnelles Gebet, dass wir das Richtige machten.

»Hallo, Daddy!«, rief Ali kurz vor der Terrassentreppe. Er wollte vorauslaufen, aber Siegel – Kyle! – ließ seine Hand nicht los. Ich hatte keine andere Wahl, ich musste wie angewurzelt stehen bleiben und zusehen.

Jannie kam auf uns zu. »Mr. Siegel ist auch hier, das ist doch einfach unglaublich, oder?«, sagte sie und gab mir einen Kuss auf die Wange. »Ist das nicht total verrückt?«

»Unglaublich«, sagte ich. Weder sie noch Ali schienen zu bemerken, wie hohl meine Stimme klang.

»Tut mir leid, dass ich hier so reinplatze«, sagte Kyle als Max. Er grinste mich an, forderte mich mit Blicken heraus, wollte mich offensichtlich zu irgendeiner Handlung verleiten. Und die Stimme … das war nicht Kyles Stimme, aber irgendwie war sie es doch. Warum war mir die Ähnlichkeit nicht schon früher aufgefallen? Es ist erstaunlich, wie sehr das Gehirn dem vertraut, was es sieht … beziehungsweise nicht sieht.

»Kein Problem«, sagte ich. Ich hielt den Kindern zuliebe die Fassade aufrecht und ging wieder nach drinnen. »Kommt rein. Bree steht gerade unter der Dusche, aber sie müsste jeden Moment fertig sein.«

Kyle legte Ali die Hand auf die Schulter, sodass mein Magen sich zusammenkrampfte. »Vielleicht willst du sie ja kurz holen?«, sagte er. »Ich warte hier, zusammen mit den Kindern. Das interessiert sie doch bestimmt auch, dass ich hier bin, oder? So ein Zufall. Ist doch verrückt, was?«

Zwischen ihm und mir lag eine enorme Spannung in der Luft, fast so etwas wie Hass. »Bree?«, rief ich. Dann schob ich mich, ohne Kyle aus den Augen zu lassen, in Richtung Badezimmer. »Bree, kommst du mal?«

Dann steckte ich den Kopf zur Tür hinein, nur für eine Sekunde. »Stell dir vor, Max Siegel steht draußen vor der Tür«, sagte ich, so laut, dass er es hören konnte.

Bree schlüpfte aus ihrem T-Shirt und steckte den Kopf unter den Wasserhahn. Dabei starrten wir einander hilflos an.

»Bin gleich da!«, rief sie.

Ich drehte mich wieder zu Kyle um. Er hielt Ali immer noch fest.

Jannie saß auf der Kante des ungemachten Betts, aber jetzt musterte sie mich mit durchdringenden Blicken. Ich glaube, sie fing an zu spüren, dass irgendetwas nicht in Ordnung war.

»Sie ist gleich da«, sagte ich so ungezwungen, wie es mir möglich war.

»Gut«, erwiderte Kyle. »Und dann nehme ich euch alle mit auf einen Ausflug. Wie sieht’s aus, Kinder? Habt ihr Lust auf ein kleines Abenteuer?«

»Klar!«, rief Ali. Jannie blieb stumm. Die ganze Zeit hatte Kyle das Handtuch über seiner rechten Hand, sodass seine Pistole nicht zu sehen war.

Bree betrat das Zimmer. Sie war barfuß und in einen der hoteleigenen Bademäntel geschlüpft. Wer sie sah, wäre niemals auf die Idee gekommen, dass sie genau so voller Angst und Anspannung war wie ich.

»Max, wie schön, Sie zu sehen«, sagte sie und ging ihm mit ausgestreckter Hand entgegen.

»Aber noch schöner ist es, Sie zu sehen«, erwiderte er, ohne sein Vergnügen im Geringsten zu verbergen.

Als sie dann einander die Hände reichten, zog Bree mit der linken Hand einen kleinen Behälter aus der Tasche ihres Bademantels – die Haarspraydose aus dem Gratissortiment des Hotels. Sie sprühte Kyle damit in die Augen. Er brüllte vor Schmerz, und dann, mit einer zweiten, fließenden Bewegung, rammte Bree ihm das Knie in die Lenden.

Zugleich schnappte ich mir einen Glas-Dekanter von der Theke. Mit drei schnellen Schritten war ich bei Kyle und schlug mit voller Kraft zu. Der schwere Glasbehälter zerschmetterte ihm Kiefer und Nase. Er sackte zu Boden. Glassplitter flogen durch die Luft.

Ali schrie los, aber jetzt war keine Zeit für irgendwelche Erklärungen oder tröstenden Worte. Bree nahm ihn auf den Arm wie eine Feder, packte Jannie am Handgelenk und zog sie zur Tür hinaus.

Und ich warf mich mit meinem gesamten Körpergewicht auf Kyle.

114

Kyle schwang die Faust und erwischte mich mit voller Wucht am Kinn. Mein Kopf wurde heftig durchgeschüttelt, doch zurückschlagen konnte ich nicht, da ich mit der einen Hand sein Handgelenk und mit der anderen die Waffe festhielt, die er mitgebracht hatte.

Stattdessen versetzte ich ihm einen Kopfstoß, einen kräftigen, und zwar genau auf die Stelle, die bereits blutete. Das reichte, um ihm die Pistole aus der Hand zu winden. Eine Beretta, neun Millimeter. Max Siegels Pistole.

Ich krabbelte rückwärts und richtete die Mündung der Waffe genau zwischen seine Augen, die er heftig rieb, weil er immer noch nichts sehen konnte.

»Auf den Bauch!«, schrie ich ihn an, während ich auf die Füße kam. »Gesicht zum Boden, Hände weg vom Körper!«

Kyle lächelte. Seine Augen waren von Blut und Tränen überschwemmt, aber ich wusste, dass er mich wieder sehen konnte.

»Das nenne ich wahre Ironie«, sagte er. »Ich hätte schwören können, dass du mich an dem Abend, als wir zusammen im Auto gesessen haben, angelogen hast, aber du kannst tatsächlich nicht abdrücken, stimmt’s?«

»Nicht ohne Grund«, erwiderte ich. »Also entweder lieferst du mir jetzt einen, oder du rollst dich auf den Bauch und küsst den Boden – sofort! Los jetzt!«

»Du weißt, dass mir so etwas nicht leicht über die Lippen kommt, Cross, aber: Leck mich am Arsch.«

Plötzlich bewegte er sich doch, aber viel zu schnell, und dann hielt er einen Glassplitter in der Hand. Er sauste durch die Luft und ich spürte, wie mein Wadenmuskel sich teilte. Mein Knie gab nach. Ich lag schon halb auf dem Boden, bevor mir klar wurde, was geschehen war.

Und Kyle war aufgesprungen.

Er stolperte, als er auf dem Weg nach draußen war, und das rettete ihm wahrscheinlich das Leben. Der eine Schuss, den ich, kurz bevor er nach draußen sprang und verschwand, abgeben konnte, durchschlug die Glastür und nicht seinen Kopf.

115

Am Strand schoss ich einmal in die Luft. Alle, die Kyle bis jetzt noch nicht ausgewichen waren, liefen in unterschiedliche Richtungen davon. Er taumelte mit mehr oder weniger unkontrollierten Schritten vorwärts. Womöglich hatte er eine Gehirnerschütterung, aber mein kaputtes Bein war auch nicht gerade ein Vorteil. Noch nie zuvor hatte ich eine solche Verfolgungsjagd erlebt.

Manche Leute fingen an zu schreien, andere holten ihre Kinder aus dem Wasser. Und dann, ohne eine Möglichkeit auf einen gezielten Schuss zu bekommen, musste ich hilflos mit ansehen, wie Kyle einen kleinen Jungen, vielleicht zwei, drei Jahre alt, vom Boden aufhob, bevor seine Mutter ihn in Sicherheit bringen konnte.

Die Frau rannte direkt auf ihn zu, aber Kyle drückte den Jungen an sich wie einen Schild.

»Zurück!«, brüllte er. »Zurück, oder …«

»Nehmen Sie mich!« Die Mutter war auf die Knie gesunken, konnte weder näher kommen noch sich wegdrehen. »Nehmen Sie mich statt ihm!«

»Kyle, setz ihn ab!«

Er drehte sich zu mir um, und ich war dicht genug bei ihm, um zu erkennen, wie die Ruhe in seinen Blick zurückkehrte. Er hatte jetzt das Faustpfand, das er brauchte, und das wusste er auch.

»Du bist doch wegen mir hier, nicht wegen dieses Jungen«, sagte ich. »Lass ihn laufen! Nimm mich.«

Der arme Kleine schluchzte und streckte die Arme nach seiner Mutter aus, aber Kyle hob ihn noch ein Stückchen höher und drückte ihn noch fester an sich.

»Zuerst will ich die Pistole wiederhaben«, sagte er. »Kein Gequatsche mehr. Leg die Pistole auf den Boden und geh zurück. Drei. Zwei …«

»Okay.« Langsam ging ich in die Knie. Mein Bein verkrampfte sich, und ich konnte es kaum noch bewegen. »Ich lege sie jetzt auf den Boden«, sagte ich.

Aber ich traute Kyles Worten nicht. Darum ging ich das Risiko ein, das ich eingehen musste. Im letzten Moment drehte ich die Waffe um und schoss. Der Junge war nicht groß genug, um Kyle von oben bis unten abzudecken. Die Kugel schlug unterhalb der Kniescheibe ein.

Er heulte auf wie ein wildes Tier. Der Junge fiel in den Sand und krabbelte zu seiner Mutter. Kyle versuchte, sich aufrecht zu halten, aber er hatte nur noch ein gesundes Bein zur Verfügung … und zwar genauso lange, bis ich auch dort eine Kugel hineingejagt hatte.

Er fiel rückwärts in den Sand, bäumte sich auf vor Schmerz. Seine Beine waren nur noch eine blutige Masse, und das fühlte sich gut an. Was mir besonders gefiel, war, dass ich ihn mit seiner eigenen Waffe erledigt hatte.

Dann sah ich Bree, die zusammen mit zwei uniformierten Beamten auf uns zukam. Sie deutete auf Kyle und kam dann direkt zu mir.

»Oh, mein Gott.« Sie legte mir einen Arm um die Hüfte, um mich zu stützen. »Ist alles in Ordnung?«

Ich nickte. »Ich brauche einen Krankenwagen.«

»Ist schon unterwegs«, sagte einer der Polizisten.

Kyle hatte die Augen geschlossen, aber als mein Schatten sich zwischen die Sonne und sein Gesicht schob, machte er sie auf.

»Es ist vorbei, Kyle«, sagte ich. »Für immer.«

»Definiere ›vorbei‹«, keuchte er. Sein Atem ging stoßweise, und er zitterte vor Schmerzen. »Glaubst du, du hast hier irgendwas gewonnen?«

»Ich rede nicht von Gewinnen«, sagte ich. »Ich rede davon, dass du jetzt wieder weggesperrt wirst, dahin, wo du niemandem mehr etwas antun kannst.«

Er versuchte ein Lächeln. »Hat das letzte Mal auch nichts genützt.«

»Na ja, du weißt ja, wie es heißt: Das Einzige, was schlimmer ist, als in Einzelhaft zu kommen, ist, wieder zurückzukommen«, sagte ich. »Aber vielleicht ist das auch nur ein blöder Spruch.«

Vielleicht zum ersten Mal überhaupt sah ich so etwas wie Angst in Kyle Craigs Augen. Nur eine Sekunde lang, dann hatte er seine alte Unbeugsamkeit wiedergefunden.

»Es ist noch nicht vorbei!«, krächzte er, aber er hatte nur noch meinen Rücken vor sich.

Der Notarztwagen kam bereits auf uns zu, und ich wollte die Sanitäter warnen.

»Kümmern Sie sich zuerst um ihn«, sagte ich, »aber seien Sie bitte vorsichtig. Dieser Mann ist extrem gefährlich.«

»Wir haben alles im Griff, Sir«, erwiderte einer der Polizisten. »Und ich muss Sie bitten, mir Ihre Waffe auszuhändigen.«

Ein wenig zögerlich reichte ich sie ihm, und Bree war mir dabei behilflich, mich in einen Liegestuhl zu setzen, wo ich das Ganze im Blick behalten konnte. Dann nahm sie ein Handtuch und wickelte es fest um meine Wade.

Kyle leistete keinen Widerstand, als die Sanitäter ihn an einen Tropf anschlossen und ihm eine Sauerstoffmaske anlegten. Anschließend schnitten sie ihm die Hosenbeine ab. Er hatte viel Blut verloren. Sein Gesicht war weiß wie Kalk. Ich glaube, die Erkenntnis, dass er zurück in das Hochsicherheitsgefängnis in Florence musste, hatte bereits von ihm Besitz ergriffen.

Sie legten ihn auf eine Trage und den Infusionsbeutel und die Sauerstoffflasche zwischen seine Beine, um alles zusammen in den Krankenwagen heben zu können.

»Sie müssen ihm Handschellen anlegen«, rief ich den Polizisten zu. »Und lassen Sie die Sanitäter ja nicht alleine fahren!«

»Bitte, beruhigen Sie sich, Sir«, erwiderte einer von ihnen wütend.

»Ich bin Polizist und weiß genau, wovon ich rede«, sagte ich. »Dieser Mann wird vom FBI gesucht, und Sie müssen ihn fesseln. Sofort!«

»Ist ja gut, ist ja gut.« Er gab seinem Partner ein Zeichen, und zusammen gingen sie hinüber zu Kyle.

Fast wie in Zeitlupe sah ich, wie der erste Polizist den hinteren Teil des Notarztwagens betrat. Er nahm die Handschellen vom Gürtel – und dann griff Kyle danach, mit einer zielgerichteten Kraft, wie sie nur ein Psychopath von seinem Kaliber in einem solchen Zustand noch aufbringen konnte. Er packte die Handschellen, zog den Polizeibeamten zu sich herab, und eine Sekunde später hatte er dessen Pistole in der Hand.

Bree wollte instinktiv aufstehen, um einzugreifen, aber ich rollte vom Liegestuhl herab und zog sie mit mir.

Erst ertönte ein Schuss und dann noch einer. Anschließend die erste von zwei lauten Explosionen. Später würden wir feststellen, dass ein Geschoss Kyles Sauerstoffflasche durchschlagen hatte.

Das Innere des Notarztwagens verwandelte sich in einen Feuerball, unmittelbar danach war der Benzintank an der Reihe.

Das Fahrzeug implodierte mit einem gewaltigen, ohrenbetäubenden Knall. Glas und Metall wurden hoch in die Luft geschleudert, und dichter Sand regnete auf uns herab. Die Leute fingen erneut an zu schreien.

Als ich den Kopf hob, war klar, dass sich die Frage nach eventuellen Überlebenden erübrigte. Vom Krankenwagen war nur noch ein schwarzes Gerippe übrig, aus dem Flammen und schwarzer Rauch emporstiegen. Die Polizisten und die beiden Sanitäter waren tot.

Genau wie Kyle. Als das Feuer schließlich erloschen war und wir nahe genug herankonnten, um seine Leiche zu sehen, stellten wir fest, dass sie von oben bis unten verkohlt war.

Das Gesicht, in das er so viel investiert hatte, war vollkommen unkenntlich, nichts weiter als eine konturlose schwarze Maske, wo früher ein menschliches Antlitz gewesen war. Um genau zu sein, war eigentlich so gut wie nichts mehr von ihm übrig.

Ob Kyle mit Absicht auf die Sauerstoffflasche geschossen hatte, wird immer eine offene Frage bleiben. Vielleicht war die Aussicht, wieder zurück in Einzelhaft zu müssen, mehr gewesen, als er ertragen konnte. Das Gefängnis hätte ihn schlussendlich leicht das Leben kosten können, und vielleicht hatte Kyle das gewusst.

Vielleicht hatte er sogar darauf spekuliert, mich mit sich in den Tod zu reißen … ein letzter Versuch, den Auftrag zu erfüllen, den er, aus welchem Grund auch immer, zu seiner Lebensaufgabe gemacht hatte.

Um ehrlich zu sein, ich glaube, ich kenne die Antwort auf all diese Fragen, aber absolute Gewissheit wird es natürlich nie geben. Und vielleicht ist es mir eines Tages auch egal.

Epilog

SOMMER

116

Das Mediengewitter, das bei meiner Heimkehr über mich hereinbrach, war noch schlimmer als das, das ich hinter mir gelassen hatte, falls das überhaupt möglich war. Kyle Craig war der meistgesuchte Verbrecher des ganzen Landes gewesen, und alle, alle wollten ein Stück von der Geschichte haben. Ich musste Rakeem Powells Sicherheitsdienst noch ein paar Tage lang in Anspruch nehmen, nur, um die Gaffer von meinem Haus fernzuhalten und meiner Familie zumindest einen Hauch von Privatsphäre zu ermöglichen.

Eigentlich hatte ich damit gerechnet, dass bei Nana nach den Ereignissen von Nassau eine Sicherung durchbrennen würde, aber das war nicht der Fall. Wir richteten uns alle, so gut es eben ging, wieder im Alltag ein.

Im Verlauf der kommenden Tage begann ich, die ersten Gespräche mit den Kindern zu führen, sowohl gemeinsam als auch mit jedem einzeln. Ich wollte ihnen klarmachen, dass das, was geschehen war, zwar wirklich geschehen war, dass es aber gleichzeitig auch bedeutete, dass etwas zu Ende gegangen war.

Ich glaube, jedes Kind hat das auf seine eigene Weise verstanden. Als meine zwei Wochen Urlaub schließlich um waren, ging es allen wieder ziemlich gut.

Aber ich hatte in dieser Zeit auch eine Entscheidung getroffen. Ich musste mehr als bisher zu Hause und in ihrer Nähe sein, zumindest für eine Weile. Ich beantragte unbezahlten Urlaub bis zum Ende des Sommers und hoffte einfach, dass mein Antrag angenommen wurde. Wenn nicht, dann eben nicht. Dann würde ich mir eine andere Arbeit suchen.

Ich dachte, um ehrlich zu sein, ernsthaft über ein weiteres Buch nach, dieses Mal über Kyle Craig, das Superhirn. Kyle war nicht nur die härteste Herausforderung meiner gesamten Karriere gewesen, sondern auch ein Freund – früher einmal. Ich hatte das Gefühl, dass ich eine Geschichte zu erzählen hatte, und zwar eine beeindruckende Geschichte.

In der Zwischenzeit aber mussten Sonnenblumen gepflanzt und Filme angeschaut werden. Es gab Boxunterricht im Keller, Baseballspiele und Ausflüge ins Smithsonian. Lange Abendessen, die bis weit in die Nacht hinein andauerten, mit guten Gesprächen oder Quartettspielen. Und da war meine frischgebackene Ehefrau, die ich mit aller Liebe, zu der ich fähig war, überschütten wollte.

Und natürlich ein neues, gemeinsames Leben.

117

Wenn die Dinge nur ewig so hätten bleiben können … ein endloser Sommer.

Es war kurz nach dem Unabhängigkeitstag, dem vierten Juli, als mich dieser Anruf aus dem Metropolitan Police Department erreichte, der Anruf, den sie bei allem, was ihnen heilig war, also wirklich unter gar keinen Umständen hatten machen wollen.

Ein Detective in Austin, Texas, hatte angerufen und nach mir gefragt. Er hatte mit einer Mordserie zu tun, schockierend und überaus grässlich. Aber es waren nicht nur die Morde. Der Fall wies eine verblüffende Ähnlichkeit mit einem meiner früheren Fälle auf – eine Sache, die ich eigentlich schon vor Jahren endgültig erledigt geglaubt hatte.

Aber trotzdem, ich traf die richtige Entscheidung, verwies ihn an einen Detective in Dallas, mit dem ich damals zusammengearbeitet hatte, und gab nicht nach. Ich war zurzeit nicht Polizist. Bis September nicht.

Aber dann, zwei Wochen später, kam der nächste Anruf, und zwar von einem weiblichen Detective aus San Francisco namens Boxer. Sie war ebenfalls mit einem ziemlich merkwürdigen Fall befasst, und auch der kam mir irgendwie bekannt vor. Vieles daran erinnerte mich an die Morde eines Wahnsinnigen namens »Mr. Smith«. Ich hatte Smith gefangen genommen und sterben sehen. Zumindest glaubte ich das.

Aber das ist eine andere Geschichte.

Table of Contents

Prolog

- WER ZUERST KOMMT, MAHLT ZUERST

- 1

- 2

Erstes Buch

- SCHÜTZE BEREIT

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28

Zweites Buch

- FÜCHSE IM HÜHNERSTALL

- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- 55

Drittes Buch

- MANNIGFALTIGKEIT

- 56
- 57
- 58
- 59
- 60
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- 66
- 67
- 68
- 69
- 70
- 71

Viertes Buch

- LETZTE ZIELE LETZTE STRATEGIEN

- 72
- 73
- 74
- 75
- 76
- 77
- 78
- 79
- 80
- 81
- 82
- 83
- 84
- 85
- 86
- 87
- 88
- 89
- 90
- 91
- 92
- 93
- 94
- 95
- 96
- 97
- 98
- 99
- 100
- 101
- 102
- 103
- 104
- 105
- 106
- 107
- 108
- 109
- 110
- 111
- 112
- 113
- 114
- 115

Epilog

- SOMMER

- 116

- 117