... denn zum Küssen sind sie da
Date: 2001-03-01T23:00:00+00:00
Keywords: Thriller
Publisher: Ullstein

James Patterson

Denn zum Küssen sind sie da
scanned by Ginevra corrected by Chase

ISBN 3-612-27388-3

Titel des Originals: Kiss the Girls
Aus dem Amerikanischen von Dietlind Kaiser 1
998 Econ Taschenbuch Verlag
Umschlagkonzept: Büro Meyer & Schmidt

Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!!

Im EGON Taschenbuch Verlag sind von James Patterson außerdem lieferbar:

Black Market (TB 27073)

Der Mittemachtsclub (TB 27090)

Morgen, Kinder, wird’s was geben (TB 276029)

Warte, warte, nur ein Weilchen (TB 27134)

Die Toten aber wissen gar nichts (TB 27135)

Zum Buch

Ein gefährlicher Psychopath hat eine Vorliebe für schöne junge Frauen. Er setzt seine Opfer zunächst unter Drogen, um sie dann zu vergewaltigen und zu töten. Als
sich eines seiner Opfer, die Medizinstudentin Kate, in letzter Minute aus seinen Klauen befreien kann, beginnt für den Detektiv und Psychologen Alex Cross ein gefährlicher Auftrag. Gemeinsam mit Kate begibt er sich auf die mörderische Jagd nach dem teuflischen Verbrecher.

Aber er hat auch noch einen anderen Grund einzugreifen: seine Nichte ist plötzlich verschwunden.

Zum Autor

James Patterson ist Chef einer großen New Yorker Werbeagentur und zählt zu den erfolgreichsten ThrillerAutoren unserer Zeit. Er wurde bereits mit dem angesehenen Edgar Award ausgezeichnet.

Für Isabelle Anne und Charles Henry

Prolog
Perfekte Verbrechen

Casanova
FLORIDA, JUNi 1975
Boca Raton, Florida; Juni 1975

Drei Wochen lang lebte der junge Killer in den Wänden eines atemberaubenden Strandhauses mit fünfzehn Zimmern. Er konnte draußen das Rauschen der atlantischen Brandung hören, aber er war nie versucht, auf den Ozean hinauszuschauen oder auf den Privatstrand aus weißem Sand, der sich fast hundert Meter lang am Ufer erstreckte. Von seinem Versteck aus in dem luxuriösen Haus im neomediterranen Stil in Boca gab es zuviel zu erkunden, zu studieren, zu tun. Seit Tagen hatte sein Puls nicht mehr aufgehört zu hämmern.

In dem riesigen Haus wohnten vier Menschen: Michael und Hannah Pierce und ihre beiden Töchter. Der Killer spähte die Familie bei den intimsten Verrichtungen aus, in den intimsten Augenblicken. Er war begeistert von jeder Kleinigkeit über die Pierces, vor allem von Hannahs erlesener Muschelsammlung und der Flotte von Segelbooten aus Teak, die in einem der Gästezimmer an der Decke hing.

Die älteste Tochter Coty beobachtete er Tag und Nacht. Sie ging mit ihm auf die High-School St. Andrews. Sie war umwerfend. Kein Mädchen in der Schule war so schön oder so intelligent wie Coty. Auch Karrie Pierce behielt er im Auge. Sie war erst dreizehn, aber schon jetzt eine vielversprechende heiße Nummer. Er war zwar über eins achtzig, paßte aber mühelos in die Schächte der Klimaanlage. Er war spindeldürr und hatte noch nicht viel Fleisch auf den Knochen. Der Killer sah gut aus, wie ein gepflegter Collegeboy von der Ostküste.

In seinem Versteck bewahrte er einen Stapel Pornos auf, hocherotische Bücher, die er auf fieberhaften Einkaufsausflügen in Miami aufgetrieben hatte. Er war süchtig nach der Geschichte der O, Pariser Schulmädchen und Wollüstige Initiationsriten. Außerdem hatte er einen Smithand-Wesson-Revolver bei sich. Er ging ein und aus durch ein Flügelfenster im Keller, dessen Riegel kaputt war. Manchmal schlief er auch dort unten, hinter einem alten, sanft schnurrenden Kühlschrank von Westinghouse, in dem die Pierces Vorräte an Bier und Limonade für ihre Galapartys aufbewahrten, die oft mit einem Freudenfeuer am Strand endeten. Um die Wahrheit zu sagen, ihm war in jener Juninacht etwas seltsam zumute, aber kein Grund zur Sorge. Kein Problem. Am Abend hatte er sich den Körper mit Fingerfarben bemalt, in knalligen Streifen und Flecken aus Kirschrot, Orange und Kadmiumgelb. Er war ein Krieger, ein Jäger. Er machte es sich mit seinem verchromten Revolver Kaliber 22, der Taschenlampe und den Wichsvorlagen in der Decke über Cotys Zimmer bequem. Direkt über ihr, sozusagen.

Heute war die Nacht der Nächte. Der Anfang von allem, was in seinem Leben wirklich zählte.

Er machte es sich gemütlich und fing damit an, Lieblingsstellen aus Pariser Schulmädchen wieder zu lesen. Seine Taschenlampe warf ein schwaches Licht auf die Seiten. Das Buch war eindeutig ein toller Geilmacher, aber außerdem ein Riesenquatsch. Es handelte von einem »respektablen« französischen Anwalt, der eine vollbusige Direktorin dafür bezahlte, daß sie ihn Nächte in einem bumsfidelen Mädcheninternat verbringen ließ. Es wimmelte darin von gestelzter Sprache: »Seine Zwinge mit der silbernen Spitze«; »sein treuloser Knüppel«; »er ritt mit den unersättlichen Schulmädchen Galopp.«

Nach einer Weile hatte er das Lesen satt und warf einen Blick auf die Armbanduhr. Es war jetzt Zeit, fast drei Uhr morgens. Seine Hände zitterten, als er das Buch weglegte und durch das Gitter schaute.

Er konnte kaum den Atem anhalten, als er Coty im Bett beobachtete. Jetzt lag das wahre Abenteuer vor ihm. Genau wie er es sich vorgestellt hatte.

Er genoß einen Gedanken: Jetzt fängt mein wahres Leben an. Werde ich es wirklich tun? O ja!

Er lebte wirklich in den Wänden des Strandhauses der Pierces. Bald würde diese alptraumhafte, gespenstische Tatsache auf den Titelseiten aller großen Zeitungen in den ganzen Vereinigten Staaten prangen. Er konnte es kaum erwarten, die Boca Raton News zu lesen.

DER JUNGE IN DER WAND!

DER KILLER, DER IN DEN VIER WÄNDEN LEBTE!

EIN WAHNSINNIGER MÖRDER KÖNNTE IN IHREM HAUS LEBEN!

Coty Pierce schlief wie ein wunderschönes kleines Mädchen. Sie trug ein übergroßes T-Shirt der Hurricanes der University of Miami, aber es war nach oben gerutscht, und er konnte das rosa Bikinihöschen aus Seide darunter sehen.

Sie schlief auf dem Rücken, ein sonnengebräuntes Bein über das andere geschlagen. Ihr Schmollmund stand leicht offen, bildete ein winziges O, und von seinem Aussichtspunkt aus war sie ganz Unschuld, ganz Licht. Sie war jetzt fast eine ausgewachsene Frau. Er hatte sie vor ein paar Stunden dabei beobachtet, wie sie vor dem Wandspiegel posierte. Hatte beobachtet, wie sie sich den verschlußlosen rosa Spitzen-BH über den Kopf zog. Hatte sie beobachtet, während sie ihre vollkommenen Brüste betrachtete. Coty war unerträglich hochmütig und unberührbar. Heute nacht würde er das alles ändern. Er würde sie nehmen. Sorgfältig, lautlos entfernte er das Metallgitter in der Decke. Dann kroch er hinaus und hinunter in Cotys in Himmelblau und Rosa gehaltenes Zimmer. Er spürte, wie sich ihm die Brust zusammenzog, sein Atem ging schnell und mühsam. Im einen Augenblick war ihm heiß, im nächsten fröstelte er vor Kälte. Seine Füße steckten in Plastikmülltüten, um die Knöchel festgebunden, und er trug die hellblauen Gummihandschuhe, die das Hausmädchen der Pierces beim Saubermachen anhatte. Er fühlte sich wie ein geschmeidiger Ninja-Krieger und sah mit seinem nackten, mit Fingerfarben angemalten Körper wie das personifizierte Grauen aus. Das perfekte Verbrechen. Er genoß das Gefühl.

Konnte es ein Traum sein? Nein, er wußte, daß es kein Traum war. Er würde es wirklich tun! Er holte tief Luft und spürte ein Brennen in den Lungen.

Einen kurzen Augenblick lang musterte er das friedliche junge Mädchen, das er in St. Andrews so viele Male bewundert hatte. Und dann schlüpfte er leise ins Bett zu der einzigartigen Coty Pierce.

Er zog einen Gummihandschuh aus und streichelte sanft ihre vollkommene, sonnengebräunte Haut. Er tat, als reibe er Coty mit nach Kokosnuß riechendem Sonnenöl ein. Er war schon so hart wie ein Fels.

Ihr langes blondes Haar war ausgebleicht von der Sonne und fühlte sich so weich an wie ein Kaninchenfell. Es war dicht und schön und roch so sauber wie ein Wald, wie Balsam. Ja, Träume werden wahr.

Coty riß plötzlich die Augen auf. Es waren glänzende, smaragdgrüne Edelsteine, und sie sahen wie die unbezahlbaren Juwelen aus Harry Winstons Schmuckgeschäft in Boca aus. Sie sagte atemlos seinen Namen – den Namen, unter dem sie ihn aus der Schule kannte. Aber er hatte sich einen neuen Namen gegeben; er hatte sich umbenannt, sich neu erschaffen. »Was hast du hier verloren?« keuchte sie. »Wie bist du hereingekommen?«

»Eine große Überraschung. Ich bin Casanova«, flüsterte er an ihrem Ohr. Sein Puls raste über das Meßbare hinaus. »Ich habe dich erwählt unter allen schönen Mädchen in Boca Raton, in ganz Florida. Freut dich das nicht?«

Coty begann zu schreien. »Still jetzt«, sagte er und erstickte ihren bezaubernden kleinen Mund mit dem seinen. Mit einem liebevollen Kuß.

In jener unvergeßlichen Nacht aus Chaos und Mord küßte er außerdem Hannah Pierce. Kurz danach küßte er die dreizehnjährige Karrie. Ehe er in jener Nacht fertig war, wußte er, daß er tatsächlich Casanova war – der größte Liebhaber der Welt.

Der Gentleman
NORTH CAROLINA,MAI 1981
Chapel Hill, Mai 1981

Er war der vollkommene Gentleman. Stets der Gentleman. Stets unaufdringlich und höflich. Darüber dachte er nach, als er dem Liebespaar zuhörte, das unter zischendem Geflüster in der Nähe des University Lake entlangschlenderte. Alles war so verträumt und romantisch. Genau richtig für ihn.

Er hörte, wie Tom Hutchinson von Roe Tierney wissen wollte: »Ist es eine gute Idee oder unsäglich blöd?« Sie stiegen in ein krickentenblaues Ruderboot, das sacht an einem langen Steg im See schaukelte. Tom und Roe wollten sich das Boot für ein paar Stunden »ausleihen«. Heimlichtuerei und Übermut, typisch für das College.

»Mein Urgroßvater sagt, wenn man stromabwärts in einem Ruderboot gleitet, zählt das nicht für die Lebenserwartung«, sagte Roe. »Es ist eine hervorragende Idee, Tommy. Los.« Tom Hutchinson fing zu lachen an. »Und was ist, wenn man in besagtem Boot andere Dinge treibt?« fragte er. »Na ja, wenn dazu irgendwelches Aerobic gehört, könnte es die Lebenserwartung sogar erhöhen.« Roes Rock raschelte an ihren glatten Schenkeln, als sie die Beine übereinanderschlug. »Dann ist es wirklich eine gute Idee, diesen netten Leuten für eine Mondscheinfahrt ihr Boot zu klauen«, sagte Tom. »Eine hervorragende Idee.« Roe ließ sich nicht aus dem Konzept bringen. »Die beste. Los.«

Als das Ruderboot vom Steg ablegte, schlüpfte der Gentleman ins Wasser. Geräuschlos. Er lauschte auf jedes Wort, auf jede Bewegung, auf jede Nuance im faszinierenden Balzritual des Liebespaars.

Der Mond war fast voll und wirkte heiter und schön auf Tom und Roe, als sie langsam auf den glitzernden See hinausruderten. Am Abend waren sie zu einem romantischen Essen in Chapel Hill ausgegangen, und beide waren in Schale. Roe trug einen schwarzen Faltenrock, eine cremefarbene Seidenbluse, silberne Muschelohrringe und die Zuchtperlen ihrer Zimmergenossin. Die ideale Aufmachung für eine Bootsfahrt.

Der Gentleman vermutete, daß Tom Hutchinson der graue Anzug, den er anhatte, nicht einmal gehörte. Tom kam aus Pennsylvania. Er war der Sohn eines Automechanikers, hatte es zum Kapitän der Footballmannschaft der Duke University gebracht und es außerdem geschafft, daß sich seine Noten im Bereich der Eins bewegten.

Roe und Tom waren das »Goldpaar«. Das war so ungefähr das einzige, worauf sich die Studenten der Duke University und der nahen University of North Carolina einigen konnten. Der Skandal, daß der Kapitän der Footballmannschaft von Duke mit der Azaleenkönigin von Carolina ausging, verlieh der Romanze noch mehr Pfeffer.

Sie fummelten an widerspenstigen Knöpfen und Reißverschlüssen herum, während sie langsam über den See trieben. Roe trug schließlich nur noch die Ohrringe und die geliehenen Zuchtperlen. Tom behielt das weiße Hemd an, aber es war ganz aufgeknöpft und bildete eine Art Zelt, als er in Roe eindrang. Unter dem wachsamen Blick des Mondes fingen sie mit dem Liebesspiel an.

Ihre Körper bewegten sich glatt, während das Boot sanft und spielerisch schaukelte. Roes leises Stöhnen vermischte sich mit einem Chor schrill schreiender Zikaden in der Ferne. Der Gentleman spürte, wie eine Säule aus Wut in ihm aufstieg. Seine dunkle Seite brach durch: das brutale, unterdrückte Tier, der Werwolf der Moderne.

Plötzlich rutschte Tom Hutchinson mit einem winzigen Flopp aus Roe Tierney. Etwas Starkes zerrte ihn aus dem Boot. Ehe er auf dem Wasser aufschlug, hörte Roe ihn schreien. Es war ein seltsames Geräusch, das wiejaaach klang.

Tom schluckte Seewasser und würgte heftig. In seiner Kehle brannte ein schrecklicher Schmerz, ein lokalisierbarer Schmerz, aber heftig und furchterregend.

Dann ließ ihn die starke Kraft, die ihn rückwärts in den See gezogen hatte, plötzlich los. Der Würgegriff war fort. Einfach so. Er wurde losgelassen.

Seine großen, kräftigen Hände, Quarterbackhände, fuhren an seine Kehle und berührten etwas Warmes. Blut spritzte aus seiner Kehle und vermischte sich mit dem Seewasser. Eine schreckliche Angst, ein der Panik nahes Gefühl packte ihn. Entsetzt griff er sich wieder an die Kehle und ertastete das Messer, das dort steckte. O Herr und Heiland, dachte er, ich bin erstochen worden. Ich werde auf dem Grund dieses Sees sterben, und ich weiß noch nicht einmal, warum.

Inzwischen war Roe Tierney in dem schaukelnden, treibenden Ruderboot zu verwirrt und schockiert, um auch nur zu schreien.

Ihr Herz hämmerte so schnell und heftig, daß sie kaum atmen konnte. Sie stand verzweifelt im Boot auf, suchte verzweifelt nach einem Zeichen von Tom.

Das muß ein schlechter Witz sein, dachte sie. Sie würde nie wieder mit Tom Hutchinson ausgehen. Ihn niemals heiraten. In tausend Jahren nicht. Das war nicht komisch. Ihr war eiskalt, und sie tastete auf dem Boden des Bootes nach ihren Kleidern. In der Nähe des Bootes kam schnell jemand oder etwas aus dem dunklen, schwarzen Wasser heraus. Es fühlte sich an wie eine Explosion auf dem Grund des Sees.

Roe sah einen Kopf, der auf der Oberfläche schaukelte. Eindeutig ein Männerkopf… aber es war nicht Tom Hutchinson. »Ich wollte dich nicht erschrecken«, sagte der Gentleman leise, fast im Konversationston. »Hab keine Angst«, flüsterte er, als er nach dem Dollbord des schaukelnden Bootes griff. »Wir sind alte Freunde. Um ehrlich zu sein, ich habe dich seit über zwei Jahren beobachtet.«

Plötzlich schrie Roe, als gäbe es kein Morgen. Für Roe Tierney gab es auch keines.

Erster Teil
Scootchie Cross

1. Kapitel
Washington, D.C. April 1994

Ich war auf der verglasten Veranda unseres Hauses in der Fifth Street, als alles anfing. Es schüttete aus Kübeln, wie mein kleines Mädchen Janelle gern sagt, und die Veranda war ein angenehmer Ort. Meine Großmutter hat mir einmal ein Gebet beigebracht, das ich nie vergessen habe: »Hab Dank für alles, genau wie es ist.« An jenem Tag wirkte das passend – fast.

An der Verandawand klebte eine Zeichnung von Gary Larson. Sie zeigte das jährliche Bankett des Weltverbands der Butler. Ein Butler war ermordet worden. Ein Messer steckte bis zum Heft in seiner Brust. Ein Kriminalpolizist am Tatort sagte: »Herrje, Collings, wie scheußlich, einen Montag mit so einem Fall anzufangen.« Die Zeichnung sollte mich daran erinnern, daß es im Leben mehr gab als meinen Job als Kriminalpolizist in D. C. Neben der Zeichnung klebte ein zwei Jahre altes Bild, das Dämon gemalt hatte, mit der Inschrift: »Für den besten Daddy aller Zeiten.« Eine weitere Mahnung.

Ich spielte auf unserem altersschwachen Flügel Sarah Vaughan, Billie Holiday und Bessie Smith. In letzter Zeit machte Blues mich auf heimtückische Weise traurig. Ich dachte an Jezzie Flanagan. Ich konnte ihr schönes, quälendes Gesicht manchmal vor mir sehen, wenn ich in die Ferne schaute. Ich versuchte, nicht allzuoft in die Ferne zu schauen.

Meine beiden Kinder, Dämon und Janelle, saßen neben mir auf der zuverlässigen, wenn auch etwas wackligen Klavierbank. Janelle hatte ihren kleinen Arm um meinen Rücken gelegt, so weit er reichte, das heißt, etwa ein Drittel. In der freien Hand hielt sie eine Tüte Gummibärchen. Wie immer teilte sie mit ihren Freunden. Ich lutschte langsam ein rotes Bärchen. Sie und Dämon pfiffen bei meinem Klavierspiel mit, obwohl Jannies Pfeifen eher ein Spucken nach einem festgelegten Rhythmus ist. Auf dem Klavier lag ein ramponiertes Exemplar von Grüne Eier und Schinken und vibrierte im Takt.

Jannie und Dämon wußten beide, daß ich in letzter Zeit Kummer gehabt hatte, jedenfalls in den letzten Monaten. Sie versuchten, mich aufzuheitern. Wir spielten und pfiffen Blues, Soul und eine Mischung aus beidem, aber wir lachten und alberten auch, wie es Kinder wie wir nun einmal tun.

Solche Augenblicke mit meinen Kindern waren mir lieber als der Rest meines Lebens zusammengenommen, und ich verbrachte immer mehr Zeit mit ihnen. Die Kinderbilder von Kodak erinnern mich daran, daß meine Kleinen bald sieben und fünf Jahre alt werden. Ich hatte nicht vor, etwas von ihrer Kindheit zu versäumen. Uns unterbrach das Geräusch schwerer Schritte auf der Holztreppe zu unserer Hinterveranda. Dann klingelte es an der Tür; es läutete blechern: einmal, zweimal, dreimal. Wer auch immer draußen sein mochte, hatte es sehr eilig.

»Ding, dong, die Hexe ist tot«, lautete Dämons Inspiration durch den Augenblick. Er trug eine Sonnenbrille mit Gummiband, seine Vorstellung von einem coolen Typen. Er war tatsächlich ein cooler kleiner Typ.

»Nein, die Hexe ist nicht tot«, konterte Jannie. Mir war in letzter Zeit aufgefallen, daß sie überzeugt für ihr Geschlecht eintrat. »Vielleicht sind es gar keine Neuigkeiten über die Hexe«, sagte ich mit dem richtigen Zeitgefühl und im richtigen Ton. Die Kinder lachten. Sie verstehen die meisten meiner Witze – ein furchterregender Gedanke.

Jemand schlug Hartnäckig gegen den Türrahmen, und mein Name wurde gerufen, wehklagend und alarmierend. Gottverflucht noch mal, laß uns in Ruhe. Wir können im Augenblick in unserem Leben weder Wehklagen noch Alarmierendes brauchen. »Dr. Cross, bitte kommen Sie! Bitte! Dr. Cross!« gingen die lauten Rufe weiter. Ich erkannte die Frauenstimme nicht, aber das Privatleben scheint nicht zu zählen, wenn man mit Vornamen Doktor heißt.

Ich hielt die Kinder fest, legte die Hände auf ihre kleinen Köpfe. »Ich bin Dr. Cross, nicht ihr. Summt einfach weiter und haltet meinen Platz frei. Ich komme gleich wieder.«

»Ich komme wieder!« sagte Dämon und imitierte den Terminator, so gut er konnte. Ich lächelte über seinen Scherz. Er ist schon ein richtiger kleiner Klugscheißer.

Ich rannte zur Hintertür, packte unterwegs meinen Dienstrevolver. Meine Gegend kann sogar für einen Cop – und ich bin einer gefährlich sein. Ich schaute durch die trüben, schmierigen Glasscheiben auf die Verandatreppe hinaus.

Ich erkannte die junge Frau. Sie wohnte in der Sozialsiedlung Langley. Rita Washington war eine dreiundzwanzigjährige Süchtige, die auf unseren Straßen herumgeisterte wie ein graues Gespenst. Rita war nicht dumm, war recht nett, aber leicht zu beeinflussen und schwach. Ihr Leben hatte eine schlimme Wende genommen, sie hatte ihr gutes Aussehen verloren und war jetzt vermutlich nicht mehr zu retten.

Ich machte die Tür auf und spürte einen kalten, feuchten Windstoß im Gesicht. Auf Ritas Händen, Handgelenken und auf ihrem grünen Automantel aus Kunstleder war eine Menge Blut. »Rita, was zum Teufel ist mit Ihnen denn passiert?« fragte ich. Ich vermutete, sie sei wegen Drogen angeschossen oder mit Stichen verletzt worden.

»Bitte, bitte, kommen Sie mit.« Rita Washington fing gleichzeitig an zu husten und zu schluchzen. »Es ist der kleine Marcus Daniels«, sagte sie und schrie noch lauter. »Auf ihn ist eingestochen worden! Es ist sehr schlimm! Er ruft Ihren Namen. Er verlangt nach Ihnen, Dr. Cross.«

»Ihr bleibt hier, Kinder!« rief ich über Rita Washingtons hysterische Schreie hinweg. »Nana, paß bitte auf die Kinder auf!« rief ich noch lauter. »Nana, ich muß weg!« Ich packte meine Jacke und folgte Rita Washington in den kalten, strömenden Regen. Ich versuchte, nicht in das leuchtendrote Blut zu treten, das wie nasse Farbe von unserer Verandatreppe tropfte.

2. Kapitel

Ich lief, so schnell ich konnte, die Fifth Street entlang. Ich spürte, wie mein Herz schlug, wumm, wumm, wumm, und ich schwitzte trotz des üblen, stetigen, kalten Frühlingsregens heftig. In meinem Kopf hämmerte das Blut wütend. Jeder Muskel, jede Sehne in meinem Körper waren angespannt, und mein Magen krampfte sich schmerzhaft zusammen. Ich hielt den elfjährigen Marcus Daniels in den Armen, klammerte ihn eng an meine Brust. Der kleine Junge blutete stark. Rita Washington hatte Marcus auf der öligen, finsteren Kellertreppe seines Hauses gefunden und mich zu seinem zusammengesackten Körper geführt.

Ich lief wie der Wind, schrie innerlich, unterdrückte die Schreie, wie ich es im Beruf und fast überall sonst gelernt hatte. Menschen, die in Southeast im allgemeinen für wenig einen Blick übrig haben, starrten mich an, als ich wie ein fahrerloser Sattelschlepper Richtung Innenstadt vorwärts rumpelte. Ich überholte schrottreife Taxis, brüllte die Leute an, mir den Weg freizumachen. Ich kam an einem Geisterladen nach dem anderen vorbei, vernagelt mit dunklen, fauligen, graffitobeschmierten Sperrholzbrettern.

Ich lief über Glasscherben und Schutt, Irish-RoseFlaschen und über trostlose Flächen aus Unkraut und losem Dreck. Das war unsere Gegend; unser Anteil am amerikanischen Traum; unsere Hauptstadt.

Ich dachte an eine Redensart über D. C. die ich gehört hatte: »Bück dich, und du wirst getreten, steh aufrecht, und auf dich wird geschossen.«

Während ich lief, verströmte der arme Marcus Blut, wie ein klatschnasser Welpe Wasser abschüttelt. Mein Hals und meine Arme brannten wie Feuer, meine Muskeln waren weiterhin verkrampft. »Halt durch, Baby«, sagte ich zu dem kleinen Jungen. »Halt durch, Baby«, betete ich.

Auf halbem Weg rief Marcus mit einer winzigen Stimme: »Doktor Alex, Mann.«

Das war alles, was er zu mir sagte. Ich wußte, warum. Ich wußte eine Menge über den kleinen Marcus.

Ich rannte die steile, frisch asphaltierte Zufahrt zum St. Anthony’s Hospital hinauf, »St. Tonys Spaghettikneipe«, wie es manchmal in den Sozialsiedlungen genannt wird. Ein Notarztwagen fuhr an mir vorbei, Richtung L Street.

Der Fahrer trug eine schief aufgesetzte Mütze der Chicago Bulls, deren Schirm seltsamerweise in meine Richtung zeigte. Aus dem Wagen dröhnte laute RapMusik, die innen betäubend gewesen sein muß. Der Sanitäter am Steuer hielt nicht an, schien an das Anhalten nicht einmal zu denken. Manchmal ist das Leben in Southeast so. Man kann nicht bei jedem Mord oder Raubüberfall anhalten, auf die man bei der täglichen Runde stößt. Ich kannte den Weg zur Notaufnahme von St. Anthony. Ich bin schon viel zu oft dort gewesen. Ich stieß die vertraute Schwingtür aus Glas mit der Schulter auf. Auf ihr stand NOTAUFNAHME, aber die Buchstaben blätterten ab, und das Glas war von Fingernägeln zerkratzt.

»Wir sind da, Marcus. Wir sind im Krankenhaus«, flüsterte ich dem kleinen Jungen zu, aber er hörte mich nicht. Er war jetzt bewußtlos.

»Ich brauche Hilfe! Leute, dieser Junge braucht Hilfe!« schrie ich. Der Pizzalieferant hätte mehr Aufmerksamkeit auf sich gezogen. Ein gelangweilter Wachmann schaute flüchtig in meine Richtung und bedachte mich mit seinem geübten ausdruckslosen Blick. Eine schäbige Rollbahre schepperte lautstark durch die Hallen der Medizin.

Ich sah Schwestern, die ich kannte. Darunter Annie Bell Waters und Tanya Heywood.

»Bringen Sie ihn hier rein.« Annie Waters machte schnell den Weg frei, als sie die Situation erfaßt hatte. Sie stellte mir keine Fragen, während sie andere Krankenhausangestellte und die wandelnden Verletzten beiseite schob.

Wir segelten am Empfangstresen vorbei, an dem auf englisch, spanisch und koreanisch »Hier anmelden« stand. Alles roch nach Krankenhausantiseptikum.

»Hat versucht, sich mit einem Küchenmesser die Kehle durchzuschneiden. Ich glaube, er hat die Halsschlagader verletzt«, sagte ich, als wir einen überfüllten, kotzegrünen Flur entlangrannten, übersät mit verblaßten Schildern: RÖNTGEN, TRAUMA, KASSE.

Endlich erreichten wir einen Verschlag, kaum größer als ein Kleiderschrank. Der jung aussehende Arzt, der hereinstürzte, sagte mir, ich solle gehen.

»Der Junge ist elf Jahre alt«, sagte ich. »Ich bleibe hier. Beide Handgelenke sind aufgeschnitten. Ein Selbstmordversuch. Halt durch, Baby«, flüsterte ich Marcus zu. »Halt doch durch, Baby.«

3. Kapitel

Klick! Casanova ließ den Kofferraumdeckel seines Autos aufschnappen und blickte in die aufgerissenen, feuchtglänzenden Augen, die ihn anstarrten. Was für ein Jammer. Was für eine Vergeudung, dachte er, als er auf die junge Frau hinuntersah. »Kuckuck«, sagte er. »Ich kann dich sehen.« Er war nicht mehr verliebt in die zweiundzwanzigjährige Collegestudentin, die gefesselt im Kofferraum lag. Außerdem war er wütend auf sie. Sie hatte den Regeln nicht gehorcht. Sie hatte die Phantasie dujour ruiniert. »Du siehst beschissen aus«, sagte er. »Das meine ich natürlich relativ.«

Die junge Frau war mit nassen Lumpen geknebelt und konnte nicht antworten, aber ihre Augen blitzten ihn böse an. In ihren dunkelbraunen Augen standen Angst und Schmerz, aber er sah darin immer noch Aufsässigkeit und Mumm. Er holte erst seine schwarze Tragetasche aus dem Kofferraum, dann zerrte er grob die zweiundfünfzig Kilo der jungen Frau heraus. Zu diesem Zeitpunkt bemühte er sich nicht mehr um Sanftheit.

»Herzlich willkommen«, sagte er, als er sie absetzte. »Wir haben unsere Manieren vergessen, nicht wahr?« Ihre Beine waren wacklig, und fast wäre sie hingefallen. Aber Casanova hielt sie mühelos mit einer Hand aufrecht.

Sie trug grüne Laufshorts der Wake Forest University, ein weißes Tanktop und fabrikneue Schuhe von Nike für Geländeläufe. Sie war eine typische verzogene Collegegöre, wie er wußte, aber schmerzhaft schön. Ihre schlanken Fesseln waren mit einem fast einen Meter langen Lederband zusammengebunden. Ihre Hände waren auf dem Rücken gefesselt, ebenfalls mit einem Lederband. »Geh einfach vor mir her. Geh geradeaus, bis ich dir etwas anderes sage. Jetzt geh«, befahl er. »Beweg deine langen, hübschen Stelzen. Los, los, los.«

Sie gingen durch den Wald, der immer dichter wurde, während sie sich langsam vorwärts bewegten. Immer dichter und dunkler. Immer unheimlicher. Er schwenkte die schwarze Tragetasche, als wäre er ein Kind mit einer Lunchbox. Er liebte die finsteren Wälder. Hatte sie immer geliebt.

Casanova war groß und athletisch, gut gebaut, und sah gut aus. Er wußte, daß er jede Menge Frauen haben konnte, aber nicht so, wie er sie haben wollte. Nicht so wie jetzt.

»Ich habe dich gebeten, zuzuhören, nicht wahr? Du wolltest nicht hören«, sagte er mit leiser, distanzierter Stimme. »Ich habe dir die Hausregeln erklärt. Aber du wolltest ja unbedingt alles besser wissen. Schön, du sollst es besser wissen. Du bekommst deinen Lohn.«

Während die junge Frau sich vorwärts kämpfte, bekam sie immer mehr Angst, war der Panik nahe. Der Wald wurde jetzt noch dichter, die tiefhängenden Zweige rissen an ihren nackten Armen, hinterließen lange Kratzer. Sie kannte den Namen ihres Fängers: Casanova. Er hielt sich für einen großartigen Liebhaber und konnte tatsächlich eine Erektion länger aufrechterhalten als jeder Mann, den sie je gekannt hatte. Er hatte immer rational und beherrscht gewirkt, aber sie wußte, daß er wahnsinnig sein mußte. Gelegentlich konnte er jedoch durchaus normal wirken. Wenn man erst einmal seine Behauptung akzeptiert hatte: »Der Mann ist dazu geboren, auf Frauen Jagd zu machen.«

Er hatte ihr die Regeln in seinem Haus erklärt. Er hatte ihr deutlich gesagt, sie solle sich gut benehmen. Sie hatte gar nicht zugehört. Sie war eigensinnig gewesen und dumm und hatte einen ungeheuren taktischen Fehler gemacht.

Sie versuchte, sich nicht vorzustellen, was er ihr hier draußen in dieser verwirrenden Zwielichtzone im Wald antun könnte. Bei dem Gedanken daran hätte sie bestimmt einen Herzinfarkt bekommen. Sie wollte ihm die Befriedigung nicht gönnen, daß sie zusammenbrach und weinte.

Wenn er ihr nur den Knebel abgenommen hätte. Ihr Mund war trocken, sie war unglaublich durstig. Vielleicht konnte sie ihm ausreden, was auch immer er mit ihr vorhaben mochte. Sie blieb stehen und wandte sich ihm zu. Es war an der Zeit, einen Trennstrich im Sand zu ziehen.

»Du willst hier stehenbleiben? Von mir aus geht das in Ordnung. Keine letzten Worte, liebes Herzchen. Keine Begnadigung durch den Gouverneur. Du hast ein Riesenschlamassel angerichtet. Wenn wir hier stehenbleiben, wird es dir vielleicht gar nicht gefallen. Wenn du noch ein bißchen weiter gehen möchtest, ist mir das genauso recht. Ich bin einfach verliebt in diesen Wald, du nicht?«

Sie mußte mit ihm reden, irgendwie zu ihm durchkommen. Ihn nach dem Warum fragen. Vielleicht an seine Intelligenz appellieren. Sie versuchte, seinen Namen zu sagen, aber durch den feuchten Knebel kamen nur erstickte Laute heraus. Er war so selbstsicher und sogar noch ruhiger als üblich. Sein Gang war ein großspuriges Stolzieren. »Ich verstehe kein Wort von dem, was du sagst. Es ist auch egal, selbst wenn ich dich verstehen würde, könnte das nichts ändern.«

Er trug wie immer eine unheimliche Maske. Die hier werde tatsächlich eine Totenmaske genannt, hatte er ihr erzählt; sie werde dazu benützt, in Krankenhäusern und Leichenhallen Gesichter wiederherzustellen.

Die Hautfarbe der Totenmaske war fast perfekt, die Einzelheiten waren furchterregend realistisch. Das Gesicht, das er sich ausgesucht hatte, war jung und gutaussehend, das eines Durchschnittsamerikaners. Sie fragte sich, wie er in Wirklichkeit aussah. Wer zum Teufel war er? Warum trug er Masken? Sie würde irgendwie entkommen, sagte sie sich. Dann würde sie dafür sorgen, daß er tausend Jahre lang eingesperrt würde. Keine Todesstrafe – er sollte leiden.

»Wenn du es so willst, bestens«, sagte er und trat plötzlich die Füße unter ihr weg. Sie fiel hart auf den Rücken. »Dann stirbst du hier.«

Er holte eine Spritze aus der ramponierten Arzttasche, die er mitgebracht hatte. Er schwenkte sie wie ein winziges Schwert. Sie sollte sie sehen.

»Diese Spritze wird eine Tubex genannt«, sagte er. »Sie ist gefüllt mit Trichloräthylen, einem Narkosemittel. Wirkt wie ein Barbiturat.« Er drückte einen dünnen Strahl der braunen Flüssigkeit heraus. Es sah aus wie Eistee, nicht nach etwas, das sie sich in die Venen injizieren lassen wollte.

»Was bewirkt das? Was willst du mir antun?« schrie sie in den engen Knebel. »Nimm mir bitte den Knebel aus dem Mund.« Sie war schweißüberströmt und atmete mühsam. Ihr ganzer Körper fühlte sich steif, anästhesiert und taub an. Warum wollte er ihr ein Barbiturat geben?

»Wenn ich etwas falsch mache, stirbst du sofort«, sagte er. »Also rühr dich nicht.«

Sie schüttelte bestätigend den Kopf. Sie gab sich so große Mühe, ihm zu vermitteln, daß sie gehorsam sein konnte; sie konnte so unglaublich gehorsam sein. Bitte, bring mich nicht um, flehte sie schweigend. Tu mir das nicht an.

Er stieß in eine Vene in ihrer Armbeuge, und sie spürte den Einstichschmerz.

»Ich will keine sichtbaren blauen Flecken hinterlassen«, flüsterte er. »Es wird nicht lange dauern. Zehn, neun, acht, sieben, sechs, du bist so schön, null. Alles erledigt.«

Jetzt weinte sie. Sie konnte nichts dagegen tun. Die Tränen strömten ihr über die Wangen. Er war wahnsinnig. Sie preßte die Augen zusammen, konnte ihn nicht mehr anschauen. Bitte, Gott, laß mich nicht so sterben, betete sie. Nicht hier draußen, ganz allein. Das Mittel wirkte schnell, fast sofort. Der jungen Frau wurde am ganzen Körper warm. Warm und schläfrig. Sie wurde schlaff. Er zog ihr das Tanktop aus und spielte mit ihren Brüsten wie ein Jongleur mit mehreren Bällen. Sie konnte nichts tun, um ihn daran zu hindern.

Er arrangierte ihre Beine, als wäre sie sein Kunstwerk, seine menschliche Skulptur, streckte das Lederband so weit, wie es reichte. Er tastete zwischen ihren Beinen. Der jähe Ruck zwang sie, die Augen zu öffnen, und sie sah auf zu der grausigen Maske. Seine Augen erwiderten ihren Blick. Sie waren ausdruckslos und gefühllos, aber seltsam durchdringend.

Er drang in sie ein, und sie spürte ein Rucken, das wie ein starker Elektroschock durch ihren Körper lief. Er war ganz hart, schon völlig erregt. Er stocherte in ihr herum, während sie an einem Barbiturat starb. Er beobachtete sie beim Sterben. Darum ging es ihm.

Ihr Körper zuckte, bäumte sich auf, bebte. So schwach sie war, sie versuchte zu schreien. Nein, bitte, bitte, bitte. Tu mir das nicht an. Gnädige Finsternis überkam sie.

Sie wußte nicht, wie lange sie bewußtlos gewesen war. Es war ihr auch gleich. Sie wachte auf und war noch am Leben.

Sie fing zu weinen an, und die erstickten Laute, die durch den Knebel drangen, waren eine Qual. Tränen liefen ihr über die Wangen. Ihr wurde bewußt, wie sehr sie sich wünschte, am Leben zu bleiben. Sie merkte, daß sie verlegt worden war. Ihre Arme waren hinter ihr um einen Baum gebunden. Ihre Beine waren gekreuzt und gefesselt, und sie war immer noch fest geknebelt. Er hatte ihr die Kleider ausgezogen. Sie konnte ihre Kleider nirgends sehen. Er war immer noch da!

»Es ist mir wirklich egal, ob du schreist«, sagte er. »Hier draußen kann dich niemand hören.« Seine Augen glänzten unter der lebensähnlichen Maske. »Ich will nur nicht, daß du die hungrigen Vögel und Tiere verscheuchst.« Er warf einen kurzen Blick auf ihren wahrhaft schönen Körper. »Ein Jammer, daß du ungehorsam warst, gegen die Regeln verstoßen hast«, sagte er. Er nahm die Maske ab und ließ sie zum ersten Mal sein Gesicht sehen. Er prägte sich ihr Gesicht ein. Dann bückte er sich und küßte sie auf die Lippen. Denn zum Küssen sind sie da. Schließlich ging er.

4. Kapitel

Die meiste Wut hatte ich auf der zornigen Jagd zu Fuß nach St. Anthony verbraucht, mit Marcus Daniels in den Armen. Der Adrenalinschub war jetzt verpufft, aber ich empfand unnatürliche Erschöpfung.

Im Wartebereich der Notaufnahme herrschten Lärm und frustrierte Verwirrung. Babys schrien, Eltern jammerten laut, die Helfer riefen pausenlos Ärzte auf. Ein blutender Mann murmelte ständig: »Scheiße, Scheiße.«

Ich konnte immer noch die schönen, traurigen Augen von Marcus Daniels vor mir sehen. Ich konnte immer noch seine leise Stimme hören.

Kurz nach halb sieben an jenem Abend traf unerwartet mein Verbrechenspartner im Krankenhaus ein. Mir kam das seltsam vor, aber für den Augenblick ließ ich es durchgehen. John Sampson und ich sind die besten Freunde, seit wir beide zehn Jahre alt waren und auf denselben Straßen in D. C. Southeast herumliefen. Irgendwie haben wir das überlebt, ohne daß uns die Kehlen durchgeschnitten wurden. Ich beschäftigte mich mit psychologischen Fehlentwicklungen und machte schließlich meinen Doktor an der Johns-HopkinsUniversität. Sampson ging zur Armee. Auf seltsame und rätselhafte Weise kam es schließlich dazu, daß wir bei der Polizei von D. C. zusammenarbeiteten. Ich saß auf einer Bahre ohne Laken, die vor dem Traumaraum abgestellt worden war. Neben mir stand der »Notfallkarren«, den sie für Marcus benützt hatten. Aderpressen aus Gummi hingen wie Banner von den schwarzen Griffen des Karrens. »Wie geht’s dem Jungen?« fragte Sampson. Er wußte schon über Marcus Bescheid. Irgendwie wußte er immer Bescheid. Der Regen strömte in kleinen Bächen von seinem schwarzen Poncho, aber das schien ihm gleichgültig zu sein.

Ich schüttelte traurig den Kopf. Ich fühlte mich immer noch ausgelaugt. »Ich weiß es noch nicht. Sie wollen mir nichts sagen. Der Arzt wollte wissen, ob ich ein Angehöriger bin. Sie haben ihn auf die Traumastation gebracht. Er hat sich schlimm verstümmelt. Und was führt dich zur fröhlichen Cocktailstunde?« Sampson schüttelte den Poncho ab und ließ sich neben mir auf die ächzende Bahre fallen. Unter dem Poncho war er, wie es für ihn typisch war, kostümiert wie ein Straßenpolizist: ein Jogginganzug von Nike in Silber und Rot, passende Schnürstiefel, dünne Goldkettchen am Arm, Siegelringe. Sein Straßenlook war intakt. »Wo ist dein Goldzahn?« Mir gelang ein Lächeln. »Zur Abrundung deines Ensembles brauchst du noch einen Goldzahn. Mindestens einen Goldstern an einem Zahn. Vielleicht auch noch ein paar maisgelbe Zöpfe?«

Sampson lachte schnaubend auf. »Ich hab’s gehört. Ich bin gekommen«, erklärte er lässig sein Auftauchen im St. Anthony. »Bist du in Ordnung? Du siehst wie der letzte der riesigen, gefährlichen Elefantenbullen aus.«

»Ein kleiner Junge hat versucht, sich umzubringen. Ein lieber kleiner Junge, wie Dämon. Elf Jahre alt.«

»Willst du, daß ich zu dem Crackloch fahre? Daß ich die Eltern des Jungen erschieße?« fragte Sampson. Seine Augen waren so hart wie Obsidian.

»Das machen wir später«, sagte ich.

Vermutlich war ich dazu aufgelegt. Die gute Nachricht lautete, daß die Eltern von Marcus Daniels zusammenlebten; weniger gut war, daß sie den Jungen und seine vier Schwestern in ihrem Cracklabor in der Sozialsiedlung Langley Terrace festhielten. Die Kinder waren zwischen fünf und zwölf, und alle arbeiteten im Geschäft mit. Sie waren »Kuriere«.

»Was hast du denn hier verloren?« fragte ich ihn zum zweiten Mal. »Du bist doch nicht ganz zufällig im St. A. Was gibt’s?« Sampson klopfte eine Zigarette aus einem Päckchen Camel. Nur mit einer Hand. Ganz cool. Er zündete sich die Zigarette an. Überall Ärzte und Schwestern. Ich riß ihm die Zigarette aus der Hand und drückte sie mit der Sohle meines schwarzen ConverseTurnschuhs aus, in der Nähe des Loches am dicken Zeh. »Fühlst du dich jetzt besser?« Sampson musterte mich. Dann bedachte er mich mit einem breiten Grinsen, bleckte die großen weißen Zähne. Der Spaß war vorbei. Sampson hatte seine Magie auf mich wirken lassen, und es war tatsächlich Magie, der Trick mit der Zigarette inklusive. Ich fühlte mich besser. Spaße funktionieren. Ich fühlte mich, als wäre ich eben von einem halben Dutzend enger Verwandter und meinen beiden Kindern umarmt worden. Es gibt einen Grund dafür, daß Sampson mein bester Freund ist. Er kann besser als jeder andere auf mich einwirken.

»Hier kommt der Engel der Barmherzigkeit«, sagte er und zeigte in den langen, chaotischen Flur.

Annie Waters kam auf uns zu, die Hände tief in den Taschen des Krankenhauskittels. Ihre Miene war angespannt, aber das ist immer so.

»Es tut mir wirklich leid, Alex. Der Junge hat es nicht geschafft. Ich glaube, er war fast schon tot, als Sie ihn hergebracht haben. Vermutlich hat ihn nur noch die Hoffnung, die Sie in sich herumschleppen, am Leben erhalten.«

Vor mir blitzten eindringliche Bilder und innere Eindrücke davon auf, wie ich Marcus die Fifth Street und die L Street entlanggetragen hatte. Ich stellte mir das Leichentuch vor, mit dem Marcus zugedeckt war. Für Kinder verwenden sie so kleine Tücher. »Der Junge war mein Patient. Er ist im Frühling zu mir gekommen.« Ich erzählte den beiden, was mich so rasend und fuchtig gemacht hatte und plötzlich so deprimierte.

»Kann ich Ihnen etwas holen, Alex?« fragte Annie Waters. Ihre Miene war nicht nur angespannt, sondern auch besorgt. Ich schüttelte den Kopf. Ich mußte reden, mußte das jetzt loswerden.

»Marcus bekam heraus, daß ich im St. A. aushelfe, manchmal mit Leuten rede. Er kam nachmittags zum Wohnwagen. Als ich mit seinen Tests durch war, redete er über sein Leben in dem Cracklabor. Er kannte nur Junkies. Heute ist ein Junkie zu meinem Haus gekommen… Rita Washington. Nicht seine Mutter, nicht sein Vater. Der Junge hat versucht, sich die Kehle durchzuschneiden, sich die Pulsadern aufzuschneiden. Erst elf Jahre alt.«

Meine Augen waren naß. Wenn ein kleiner Junge stirbt, sollte jemand weinen. Der Psychologe eines elfjährigen Selbstmordopfers muß trauern. Jedenfalls glaubte ich das. Sampson stand schließlich auf und legte mir sacht seinen langen Arm auf die Schulter. Er war wieder zwei Meter groß. »Laß uns nach Hause fahren, Alex«, sagte er. »Komm schon, mein Junge. Zeit zum Gehen.«

Ich ging hinein und warf einen letzten Blick auf Marcus. Ich hielt seine leblose kleine Hand und dachte an die Gespräche, die wir geführt hatten, an die unsägliche Traurigkeit, die nie aus seinen braunen Augen gewichen war. Ich erinnerte mich an ein weises, schönes afrikanisches Sprichwort: »Um ein gutes Kind großzuziehen, braucht man ein ganzes Dorf.« Schließlich kam Sampson und brachte mich von dem Jungen weg, brachte mich nach Hause. Wo es viel schlimmer wurde.

5. Kapitel

Mir gefiel nicht, was ich zu Hause sah. Eine Menge Autos parkten chaotisch um mein Haus herum. Es ist ein Aförmiges Haus mit einem weißen Schindeldach; es sieht wie ein xbeliebiges Haus aus. Die meisten Autos kamen mir bekannt vor; es waren die Autos von Freunden und Familienmitgliedern. Sampson hielt hinter einem verbeulten, zehn Jahre alten Toyota, der der Frau meines verstorbenen Bruders Aaron gehörte. Cilla Cross war eine gute Freundin. Sie war zäh und intelligent. Mit der Zeit hatte ich sie lieber gemocht als meinen Bruder. Warum war Cilla hier?

»Was zum Teufel ist bloß im Haus los?« fragte ich Sampson wieder. Ich fing an, mir Sorgen zu machen.

»Lad mich auf ein kaltes Bier ein«, sagte er, als er den Zündschlüssel abzog. »Das ist das wenigste, was du für mich tun kannst.« Sampson war schon ausgestiegen. Wenn er will, bewegt er sich wie ein stürmischer Winterwind. »Gehen wir hinein, Alex.« Ich hatte die Tür aufgemacht, saß aber noch im Auto. »Ich wohne hier. Ich gehe hinein, wenn mir danach zumute ist.« Mir war plötzlich nicht danach zumute. Auf meinem Nacken lag ein kalter Schweißfilm. Die Paranoia eines Kriminalpolizisten? Vielleicht, vielleicht auch nicht.

»Sei ein einziges Mal im Leben nicht schwierig«, rief Sampson über die Schulter zurück.

Ein langer, eisiger Schauer durchlief meinen Körper. Ich holte tief Luft. Beim Gedanken an das Ungeheuer in Menschengestalt, zu dessen Inhaftierung ich beigetragen hatte, bekam ich immer noch Alpträume. Ich befürchtete zutiefst, daß er eines Tages ausbrechen würde. Der Massenmörder und Kidnapper war schon einmal in der Fifth Street gewesen. Was zum Teufel war in meinem Haus los?

Sampson klopfte nicht an der Vordertür, drückte auch nicht auf die Klingel, die an roten und blauen Drähten baumelte. Er latschte einfach hinein, als ob er dort wohnte. So ist es immer gewesen. Mi casa es su casa. Ich folgte ihm in mein Haus. Mein Junge Dämon stürzte in Sampsons ausgestreckte Arme, und John hob meinen Jungen hoch, als wäre er aus Luft. Jannie rannte auf mich zu, rief im Laufen: »Big Daddy.« Sie trug schon den Schlafanzug mit Füßchen, roch nach dem Bad nach frischem Talkum. Meine kleine Lady. In den großen braunen Augen stimmte etwas nicht. Bei ihrem Gesichtsausdruck erstarrte ich. »Was ist denn, mein Honigkuchenpferd?« fragte ich, als ich mich an Jannies glatte, warme Wange schmiegte. So schmusen wir beide oft. »Was hast du denn? Erzähl deinem Big Daddy, was du für Sorgen hast.«

Im Wohnzimmer sah ich drei meiner Tanten, meine beiden Schwägerinnen, meinen Bruder Charles. Meine Tanten hatten geweint; ihre Gesichter waren verquollen und rot. Auch meine Schwägerin hatte geweint, und sie ist keine Frau, die ohne triftigen Grund weinerlich wird.

Das Zimmer sah so klaustrophobisch aus wie bei einer Totenwache. Jemand ist gestorben, dachte ich. Jemand, den wir alle lieben, ist gestorben. Aber alle, die ich liebte, schienen anwesend zu sein. Nana Mama, meine Großmutter, hatte Kaffee aufgetischt, Eistee und außerdem kaltes Huhn, von dem offenbar niemand aß. Nana wohnt mit mir und den Kindern in der Fifth Street. Ihrer Meinung nach zieht sie uns alle drei groß.

Nana war auf etwa einen Meter und fünfzig geschrumpft, als sie achtzig wurde. Sie ist immer noch der eindrucksvollste Mensch, den ich in der Hauptstadt unserer Nation kenne, und ich kenne die meisten eindrucksvollen Menschen – die Reagans, die Bushs und jetzt die Clintons.

Meine Großmutter hatte beim Nachschenken trockene Augen. Ich habe sie selten weinen sehen, obwohl sie ein ungeheuer herzlicher, teilnahmsvoller Mensch ist. Sie weint nur nicht mehr. Sie sagt, sie hat nicht mehr viel Leben übrig und will es nicht mit Tränen vergeuden.

Schließlich ging ich ins Wohnzimmer und stellte die Frage, die in meinem Kopf hämmerte. »Schön, daß ihr alle da seid – Charles, Cilla, Tante Tia -, aber könnte mir bitte jemand sagen, was hier los ist?«

Alle starrten mich an.

Ich hielt Jannie immer noch auf den Armen. Sampson hatte Dämon wie einen haarigen Football unter seinen massigen rechten Arm geklemmt.

Nana sprach für die versammelte Gruppe. Ihre fast unhörbaren Worte durchbohrten mich mit einem heftigen Schmerz. »Es ist wegen Naomi«, sagte sie ruhig. »Scootchie ist verschwunden, Alex.« Dann begann Nana Mama zum ersten Mal seit Jahren zu weinen.

6. Kapitel

Casanova schrie, und das laute Geräusch, das tief aus seiner Kehle aufstieg, verwandelte sich in ein krächzendes Geheul. Er stürzte durch den dichten Wald, dachte an die junge Frau, die er zurückgelassen hatte. An das Grauenvolle, das er getan hatte. Wieder.

Ein Teil von ihm wollte zurück – die Frau retten – ein Akt der Barmherzigkeit.

Jetzt schüttelten ihn Krämpfe aus Schuldgefühlen, und er lief immer schneller. Sein dicker Hals und seine Brust waren schweißüberströmt. Er fühlte sich schwach, seine Beine waren wie Gummi und unzuverlässig.

Ihm war voll bewußt, was er getan hatte. Er brachte es nur nicht fertig, anzuhalten.

Wie auch immer, es war besser so. Sie hatte sein Gesicht gesehen. Es war dumm, daß er geglaubt hatte, sie werde ihn je verstehen können. Er hatte die Angst und den Abscheu in ihren Augen gesehen.

Wenn sie nur zugehört hätte, als er versuchte, mit ihr zu reden, richtig mit ihr zu reden. Schließlich war er anders als andere Massenmörder – er konnte alles fühlen, was er tat. Er konnte Liebe empfinden… unter einem Verlust leiden… und… Er riß sich wütend die Totenmaske ab. Es war alles ihre Schuld. Jetzt mußte er die Rolle wechseln. Er mußte aufhören, Casanova zu sein. Er mußte er selbst sein. Sein jämmerliches anderes Selbst.

7. Kapitel

Es ist wegen Naomi. Scootchie ist verschwunden, Alex. Wir hielten die angespannteste Notfallkonferenz der Familie Cross in unserer Küche ab, wo solche Konferenzen immer stattgefunden hatten. Nana kochte noch mehr Kaffee und Kräutertee für sich. Ich brachte als erstes die Kinder ins Bett. Dann machte ich eine Flasche Black Jack auf und goß ringsum steife Whiskeys ein.

Ich erfuhr, daß meine zweiundzwanzigjährige Nichte seit vier Tagen in North Carolina vermißt wurde. Die dortige Polizei hatte so lange gewartet, bis sie unsere Familie in Washington verständigte. Als Polizist fiel es mir schwer, das zu verstehen. Zwei Tage waren in Vermißtenfällen der Durchschnitt. Vier Tage waren unsinnig.

Naomi Cross studierte an der Duke University Jura. Sie hatte die Zulassung zum Jurastudium geschafft und gehörte zu den Besten ihres Semesters. Sie war der Stolz der ganzen Familie, mich eingeschlossen. Unser Spitzname für sie stammte aus der Zeit, als sie drei oder vier gewesen war. Scootchie. Kuschelchen. Sie kuschelte sich immer so gern an, als sie klein war. Sie liebte das Kuscheln, das Umarmen und Umarmtwerden. Als mein Bruder Aaron starb, half ich Cilla, sie großzuziehen. Das war nicht schwierig, sie war immer lieb und lustig, kooperativ und so intelligent. Scootchie wurde vermißt. In North Carolina. Seit vier Tagen. »Ich habe mit einem Detective namens Ruskin gesprochen«, berichtete Sampson der Gruppe in der Küche. Er gab sich Mühe, sich nicht wie ein Straßencop zu verhalten, aber er konnte nicht anders. Er war jetzt mit dem Fall befaßt. Ausdruckslos und ernst. Sampsons typischer Blick.

»Detective Ruskin klang, als wäre er über Naomis Verschwinden informiert. Wirkte am Telefon wie ein Cop, der geradeheraus ist. Aber etwas ist seltsam. Er hat mir gesagt, daß eine Studienfreundin von Naomi sie als vermißt gemeldet hat. Sie heißt Mary Ellen Klouk.«

Ich kannte Naomis Freundin. Sie wollte Anwältin werden, stammte aus Garden City, Long Island. Naomi hatte Mary Ellen ein paarmal mit nach Hause nach Washington gebracht. An einem Weihnachten hatten wir gemeinsam im Kennedy Center Handels Messias gehört.

Sampson nahm die Sonnenbrille ab und setzte sie nicht wieder auf, was bei ihm selten vorkommt. Naomi war sein Liebling, und er war so erschüttert wie wir alle. Sie nannte ihn »Seine Grimmigkeit« und den »schwarzen Riesen«, und er ließ sich liebend gern von ihr hänseln.

»Warum hat dieser Detective Ruskin uns nicht früher angerufen? Warum haben mich die Leute von der Uni nicht angerufen?« fragte meine Schwägerin. Cilla ist einundvierzig. Sie hat zugelassen, eine üppige Körperfülle anzunehmen. Ich bezweifle, daß sie größer ist als eins sechzig, aber sie muß an die zwei Zentner wiegen. Sie hat mir gesagt, sie wolle auf Männer nicht mehr anziehend wirken.

»Die Antwort darauf weiß ich noch nicht«, sagte Sampson zu Cilla und uns anderen. »Sie haben Mary Ellen Klouk gesagt, daß sie uns nicht anrufen soll.«

»Was genau hatte Detective Ruskin zu der Verzögerung zu sagen?« fragte ich Sampson.

»Der Detective hat gesagt, es seien besondere Umstände gewesen. So gut ich im Überreden bin, näher wollte er sich darüber nicht auslassen.«

»Hast du ihm gesagt, daß wir das Gespräch auch persönlich fuhren könnten?«

Sampson nickte langsam. »Mhm, ja. Er hat gesagt, das Ergebnis wäre dasselbe. Ich habe ihm gesagt, daß ich das bezweifle. Er hat gesagt, okay. Der Mann schien keine Angst zu haben.«

»Ein Schwarzer?« fragte Nana. Sie ist eine Rassistin und stolz darauf. Sie sagt, sie sei zu alt für gesellschaftliche oder politische Korrektheit. Es geht weniger darum, daß sie Weiße nicht mag, sie traut ihnen nicht.

»Nein, aber ich glaube nicht, daß da das Problem liegt, Nana. Da steckt etwas anderes dahinter.« Sampson sah mich über den Küchentisch hinweg an. »Ich glaube, er durfte nicht reden.«

»FBI?« fragte ich. Es ist die naheliegende Vermutung, wenn übertriebene Geheimniskrämerei ins Spiel kommt. Das FBI weiß besser als die Washington Post und die New York Times, daß Information Macht ist.

»Das könnte das Problem sein. Ruskin wollte es am Telefon nicht zugeben.«

»Es ist besser, wenn ich mit ihm rede«, sagte ich. »Von Angesicht zu Angesicht wäre am besten, meinst du nicht auch?«

»Ich glaube, das wäre gut, Alex«, sagte Cilla am Tischende. »Vielleicht komme ich mit«, sagte Sampson und grinste wie der reißende Wolf, der er ist.

Weises Kopfnicken und mindestens ein Halleluja in der überfüllten Küche. Cilla kam um den Tisch herum und umarmte mich heftig.

Meine Schwägerin bebte wie ein großer, weitverzweigter Baum im Sturm.

Sampson und ich würden nach Süden fahren. Wir würden Scootchie zurückbringen.

8. Kapitel

Ich mußte Dämon und Jannie das mit ihrer »Auntie Scootch« sagen, wie die Kinder sie immer genannt haben. Meine Kinder spürten, daß etwas Schlimmes passiert war. Sie wußten es, genau wie sie meine geheimsten und verletzlichsten Stellen kannten. Sie hatten sich geweigert einzuschlafen, ehe ich zu ihnen kam und mit ihnen sprach.

»Wo ist Auntie Scootch? Was ist ihr passiert?« wollte Dämon sofort wissen, als ich in das Kinderzimmer kam. Er hatte begriffen, daß Naomi in irgendeiner schrecklichen Gefahr war. Ich habe das Bedürfnis, den Kindern immer die Wahrheit zu sagen, falls es möglich ist. Mir liegt am Herzen, daß wir zueinander die Wahrheit sagen. Aber hin und wieder ist es sehr schwer. »Wir haben seit ein paar Tagen nichts von Tante Naomi gehört«, fing ich an. »Deshalb machen sich alle Sorgen, deshalb sind sie zu uns gekommen«, sagte ich.

Ich fuhr fort. »Daddy ist jetzt auf den Fall angesetzt. Ich werde mein Bestes tun, damit ich Tante Naomi in den nächsten Tagen finde. Ihr wißt, daß euer Daddy Probleme meistens löst. Habe ich recht?«

Dämon nickte bestätigend und wirkte durch das, was ich ihnen gesagt hatte, beruhigt, vor allem aber durch meinen ernsten Ton. Er kam in meine Arme und gab mir einen Kuß, was er in letzter Zeit nicht oft getan hatte. Auch Jannie bedachte mich mit einem ganz sanften Kuß. Ich hielt beide in den Armen. Meine lieben Kleinen.

»Daddy ist jetzt auf den Fall angesetzt«, flüsterte Jannie. Das hob meine Lebensgeister etwas. Wie Billie Holiday es formuliert hat: »God bless the child who’s got his own.« Um elf schliefen die Kinder friedlich, und allmählich leerte sich das Haus. Meine betagten Tanten waren schon zu ihren schrulligen Altedamenbehausungen unterwegs, und Sampson war bereit zum Aufbruch.

Meistens geht er unbegleitet ein und aus, aber dieses Mal brachte Nana Mama ihn zur Tür, was selten vorkommt. Ich ging auch mit. Zahlenmäßige Überlegenheit bedeutet Sicherheit. »Danke, daß du morgen mit Alex in den Süden fährst«, sagte Nana in einem vertraulichen Ton zu Sampson. Ich fragte mich, wer ihrer Meinung nach zuhörte, versuchte, ihre geheimen Gedanken zu belauschen. »Da siehst du es, John Sampson, wenn du willst, kannst du kultiviert und halbwegs nützlich sein. Habe ich dir das nicht immer gesagt?« Sie zeigte mit einem krummen, knotigen Finger auf sein breites Kinn. »Habe ich das nicht gesagt?«

Sampson grinste auf sie herunter. Er genießt seine körperliche Überlegenheit sogar einer achtzigjährigen Frau gegenüber. »Wenn ich Alex allein fahren lassen würde, müßte ich später sowieso nachkommen, Nana. Um ihn und Naomi zu retten«, sagte er. Nana und Sampson gackerten wie ein Krähenpaar, das auf einer Witzblattzeichnung auf einem alten, vertrauten Zaunpfahl sitzt. Es tat gut, sie lachen zu hören. Dann gelang es Nana irgendwie, die Arme um mich und Sampson zu schlingen. Sie stand da wie eine kleine alte Dame, die sich an ihren beiden Lieblings-Redwoodbäumen festhält. Ich spürte, wie ihr zerbrechlicher Körper zitterte. Nana Mama hatte uns beide seit zwanzig Jahren nicht mehr so umarmt. Ich wußte, daß sie Naomi liebte, als wäre es ihr eigenes Kind, und große Angst um sie hatte. Es kann nicht Naomi sein. Naomi kann nichts Schlimmes zustoßen. Die Worte gingen mir immer wieder durch den Kopf. Aber etwas war ihr zugestoßen, und jetzt mußte ich damit anfangen, zu denken und zu handeln wie ein Polizist. Wie ein Kriminalpolizist. Im Süden.

»Habt Glauben und sucht nach dem Unbekannten.« Das hatte Oliver Wendell Holmes gesagt. Ich habe Glauben. Ich suche nach dem Unbekannten. Das ist meine Arbeitsplatzbeschreibung.

9. Kapitel

Ende April war um sieben Uhr abends auf dem verblüffend schönen Campus der Duke University eine Menge Betrieb. Im selbsternannten Harvard des Südens waren überall körperlich eindrucksvolle Studenten zu sehen. Es gab reichlich Magnolienbäume, vor allem am Chapel Drive, und sie standen in voller Blüte. Durch die gepflegten, auffällig ordentlichen Parkflächen war der Campus für das Auge eine solche Genugtuung wie kaum ein anderer in den Vereinigten Staaten.

Casanova empfand die duftende Luft als berauschend, als er zwischen einem hohen Tor aus grauem Stein hindurch auf den Westcampus der Universität schlenderte. Es war kurz nach sieben. Er war nur aus einem einzigen Grund gekommen – zum Jagen. Der ganze Vorgang war erregend und unwiderstehlich. Wenn er erst einmal damit angefangen hatte, konnte er nicht aufhören. Das war das Vorspiel. In jeder Hinsicht wunderschön. Ich bin wie ein Killerhai mit menschlichem Verstand und sogar mit einem Herzen, dachte Casanova im Gehen. Ich bin ein Raubtier ohne seinesgleichen, ein denkendes Raubtier. Er glaubte, daß Männer die Jagd liebten, sogar dafür lebten, obwohl es die meisten nicht zugeben wollten. Die Augen eines Mannes hörten nie damit auf, nach schönen, sinnlichen Frauen zu suchen oder nach Männern und Jungen mit sexueller Ausstrahlung. Wie erst an einem erstklassigen Ort wie dem Campus der Duke University, dem Campus der University of North Carolina auf dem Chapel Hill, dem der Carolina State University in Raleigh oder auf dem Campus vieler anderer Universitäten, die er im ganzen Südosten besucht hatte.

Schau sie dir bloß an! Die eine Spur hochmütigen Studentinnen an der Duke University gehörten zu den schönsten und »modernsten« amerikanischen Frauen. Noch in schmutzigen abgeschnittenen Jeans, in lächerlichen löchrigen Levis 501 oder ausgebeulten Latzhosen waren sie einen Blick wert. Es lohnte sich, sie zu beobachten, sie gelegentlich zu fotografieren, sich endlosen Phantasien über sie hinzugeben.

Nichts könnte schöner sein, dachte Casanova und pfiff ein paar Takte des alten Lieds über den Müßiggang in Carolina.

Er trank lässig eine eiskalte Coca-Cola, während er den Studenten beim Spielen zuschaute. Er spielte selbst ein Geschicklichkeitsspiel – genau gesagt, waren es mehrere komplizierte Spiele gleichzeitig. Die Spiele waren sein Leben geworden. Die Tatsache, daß er einen respektablen Beruf, ein zweites Leben hatte, spielte keine Rolle mehr.

Er musterte jede vorübergehende Frau, die auch nur eine entlegene Möglichkeit für seine Sammlung zu sein schien. Er betrachtete wohlgeformte junge Studentinnen, ältere Professorinnen und weibliche Besucher in den TShirts der Blue Devils der Universität, die für Außenstehende Vorschrift zu sein schienen. Er leckte sich vor Vorfreude die Lippen. Da war ein Prachtexemplar… Eine große, schlanke, erlesene Schwarze lehnte im Edens Squad an einer schönen alten Eiche. Die Frau las den Chronicle der Duke University, auf ein Drittel zusammengefaltet. Er war begeistert vom glatten Glanz ihrer braunen Haut, ihrem kunstvoll geflochtenen Haar. Aber er ging weiter.

Ja, Männer sind von Natur aus Jäger, dachte er. Er war wieder in seiner eigenen Welt. Ach, wie vorsichtig waren »treue« Ehemänner mit ihren Blicken, wie verstohlen. Frischäugige Jungen von elf und zwölf wirkten ganz unschuldig und spielerisch. Großväter taten, als wären sie jenseits von Gut und Böse, waren in ihrer Zuneigung nur »süß«. Aber Casanova wußte, daß sie alle Beobachter waren, ständig auswählten, von der Pubertät bis zum Grab von der Jagd besessen waren.

Es war eine biologische Notwendigkeit, oder? Dessen war er sich ganz sicher. Heutzutage verlangten die Frauen, daß die Männer das Ticken der weiblichen biologischen Uhr zur Kenntnis nahmen… nun ja, was bei den Männern tickte, war die biologische Uhr des Fickens. Und diese Uhr tickte ständig.

Auch das war eine Tatsache der Natur. Wohin er auch ging, zu jeder Tages- oder Nachtzeit spürte er in sich den pulsierenden Takt: Tick-fick. Tick-fick.

Tick-fick!

Tick-fick!

Eine schöne honigblonde Studentin saß mit gekreuzten Beinen auf dem Rasen vor ihm. Sie las ein Taschenbuch, Karl Jaspers’ Existenzphilosophie. Die Rockgruppe Smashing Pumpkin trug aus einem tragbaren CD-Player mantraähnliche Riffs dazu bei. Casanova lächelte vor sich hin.

Tick-fick!

Seine Jagd war unerbittlich. Er war der Priapus der neunziger Jahre. Der Unterschied zwischen ihm und so vielen Männern von heute ohne Mumm bestand darin, daß er seinen natürlichen Impulsen folgte.

Er suchte unerbittlich nach einer großen Schönheit – und dann nahm er sie! Was für ein verstörend schlichter Gedanke. Was für eine spannende moderne Horrorgeschichte. Er beobachtete zwei winzige japanische Studentinnen, die fettiges North-Carolina-Barbecue aus dem neuen Restaurant Crooks Corner II in Durham verspeisten. Sie sahen beim Essen so köstlich aus, verschlangen das Grillfleisch wie kleine Tiere. Das Barbecue von North Carolina bestand aus Schweinefleisch, über dem Feuer geröstet, gewürzt mit einer Essigsauce und dann fein gehackt. Es ging nicht an, daß man Barbecue ohne Krautsalat und Maisbällchen aß. Er lächelte über die unwirkliche Szene. Lecker. Trotzdem ging er weiter. Alle möglichen unwirklichen Dinge stachen ihm ins Auge. Durchbohrte Augenbrauen. Tätowierte Fußknöchel. Verrückte T-Shirts. Wunderschöne wogende Brüste, Beine, Schenkel, wohin er auch sah.

Schließlich kam er zu einem kleinen neugotischen Gebäude in der Nähe des Krankenhauses der Duke University. Es war ein Nebengebäude, in dem todkranke Krebspatienten aus dem ganzen Süden bis zu ihrem Ende gepflegt wurden. Sein Herz hämmerte, und sein Körper erbebte in kleinen Schauern. Da war sie!

10. Kapitel

Da war die schönste Frau im Süden! In jeder Hinsicht schön. Nicht nur körperlich begehrenswert – sie war auch hochintelligent. Vielleicht konnte sie ihn verstehen. Vielleicht war sie etwas so Besonderes wie er.

Fast hätte er die Worte laut gesagt, und er hielt sie für völlig wahr. Über sein nächstes Opfer hatte er eine Menge Hausaufgaben gemacht. Sein Blut geriet in Wallung und schoß ihm in die Stirn. Er spürte, daß sein ganzer Körper pulsierte. Sie hieß Kate McTiernan. Katelya Margaret McTiernan, um so genau zu sein, wie er es gern war.

Sie kam eben aus der Station für sterbende Krebskranke, wo sie schon während ihres Medizinstudiums nebenher gearbeitet hatte. Sie war wie üblich allein. Ihr letzter Freund hatte sie davor gewarnt, sie werde als »schöne alte Jungfer enden«. Das war ziemlich unwahrscheinlich. Offensichtlich war es Kate McTiernans eigene Entscheidung, soviel allein zu sein. Sie hätte so gut wie jeden Mann haben können, den sie sich aussuchte. Sie war umwerfend schön, hochintelligent und mitfühlend, nach allem, was er bis jetzt wußte. Kate war jedoch ein Arbeitstier. Es war unglaublich, wie sie sich ihrem Medizinstudium und ihren Krankenhauspflichten widmete.

An ihr war nichts Aufgedonnertes, was er zu schätzen wußte. Das lange, lockige braune Haar rahmte hübsch das schmale Gesicht. Ihre Augen waren dunkelblau und strahlten, wenn sie lächelte. Ihr Lachen war ansteckend, unwiderstehlich. Sie hatte etwas typisch Amerikanisches an sich, aber nichts Banales. Sie war hart im Nehmen, wirkte aber sehr weich und weiblich.

Er hatte beobachtet, wie andere Männer sie anmacht – Sexprotze unter den Studenten und gelegentlich auch der eine oder andere kesse, lächerliche Professor. Sie nahm es ihnen nicht übel, und er hatte gesehen, wie Kate sie abgewimmelt hatte, meistens freundlich, mit einer gewissen Großzügigkeit.

Aber immer mit ihrem verteufelten, herzzerreißenden Lächeln. Ich bin nicht zu haben, sagte das Lächeln. Nicht für dich. Bitte, verschwende erst gar keinen Gedanken daran. Nicht weil ich zu gut für dich wäre, ich bin nur… anders.

Kate, die Zuverlässige, Kate, der nette Mensch, war heute abend pünktlich. Sie verließ den Krebsanbau immer zwischen Viertel vor acht und acht. Sie hatte ihre Gewohnheiten, genau wie er. Sie war Assistenzärztin im ersten Jahr an der Klinik der North Carolina University in Chapel Hill, arbeitete aber seit Januar an einem Gemeinschaftsprojekt mit der Duke University. Auf der experimentellen Krebsstation. Er wußte alles über Katelya McTiernan.

In ein paar Wochen wurde sie einunddreißig. Sie hatte drei Jahre arbeiten müssen, damit sie die Kosten für das College und das Medizinstudium bezahlen konnte. Sie hatte außerdem zwei Jahre bei ihrer kranken Mutter in Bück, West Virginia, verbracht. Sie ging mit zielstrebigem Tempo den Flowers Drive entlang zum mehrstöckigen Parkhaus der medizinischen Fakultät. Er mußte sich beeilen, um mit ihr Schritt zu halten, während er ständig ihre langen, wohlgeformten Beine musterte, die für seinen Geschmack etwas zu blaß waren. Keine Zeit für die Sonne, Kate? Angst vor einem kleinen Melanom?

Gegen eine Hüfte stemmte sie dicke medizinische Fachbücher. Gutes Aussehen und Verstand. Sie wollte in West Virginia praktizieren, wo sie geboren war. Es schien ihr nicht wichtig zu sein, viel Geld zu verdienen. Wozu auch? Damit sie sich zehn Paar schwarze Schnürstiefel leisten konnte?

Kate McTiernan trug ihre übliche Unikleidung: einen adretten weißen Arztkittel, Khakihemd, wettergegerbte hellbraune Hosen, die treuen schwarzen Schnürstiefel. Zu ihr paßte das. Kate hatte Charakter. War nicht angepaßt. Hatte etwas Überraschendes an sich. War auf seltsame Weise stark verführerisch. An Kate McTiernan hätte fast alles gut ausgesehen, noch die hausbackenste Version von billigem Schick. Vor allem gefiel Casanova Kate McTiernans Respektlosigkeit gegenüber dem Universitäts- und Krankenhausleben, besonders gegenüber der geheiligten medizinischen Fakultät. Das merkte man daran, wie sie sich anzog, an der Lässigkeit, mit der sie sich bewegte, an ihrem ganzen Lebensstil. Sie trug selten Makeup. Sie wirkte sehr natürlich, und bis jetzt war ihm an ihr noch nichts Unechtes oder Hochnäsiges aufgefallen.

Sie war sogar eine Spur linkisch, was man bei ihr nicht erwartete. Vor ein paar Tagen hatte er gesehen, wie sie hochrot anlief, nachdem sie vor der Perkins Library über ein Geländer gestolpert und mit der Hüfte gegen eine Bank geprallt war. Das hatte ihn ungeheuer für sie erwärmt. Er konnte Rührung empfinden, menschliche Wärme spüren. Er wollte, daß Kate ihn liebte… Er wollte sie wieder lieben.

Deshalb war er so besonders, so anders. Das unterschied ihn von allen anderen eindimensionalen Mördern und Schlächtern, von denen er gehört oder gelesen hatte, und er hatte alles über das Thema gelesen. Er konnte alles spüren. Er konnte lieben. Das wußte er.

Kate sagte etwas Witziges zu einem Professor, dem Aussehen nach in den Vierzigern, als sie an ihm vorbeiging. Casanova konnte es von seinem Beobachtungspunkt aus nicht hören. Kate drehte sich nach einer schnellen, schlagfertigen Antwort um, ging aber weiter, ließ den Professor mit ihrem strahlenden Lächeln hinter sich zurück, damit er etwas zum Nachdenken hatte. Casanova sah eine leichte Schaukelbewegung, als Kate sich nach ihrem kurzen Wortwechsel mit dem Professor umdrehte. Ihre Brüste waren weder zu groß noch zu klein. Ihr langes braunes Haar war dicht und wellig, glänzte im Licht des frühen Abends mit einem leichten Schimmer Rot. In jeder Hinsicht perfekt. Er beobachtete sie seit über vier Wochen und wußte, daß sie die Richtige war. Er konnte Dr. Kate McTiernan mehr lieben als alle anderen. Einen Augenblick lang glaubte er das. Er sehnte sich danach, es zu glauben. Er sagte leise ihren Namen – Kate… Dr. Kate.

Tick-fick.

11. Kapitel

Sampson und ich wechselten uns bei der vierstündigen Fahrt von Washington nach North Carolina am Steuer ab. Während ich fuhr, schlief der Berg von einem Mann. Er trug ein schwarzes T-Shirt, auf dem unverblümt SECURITY stand. Sparsamkeit mit Worten. Wenn Sampson am Lenkrad meines alten Porsche saß, setzte ich Kopfhörer auf. Ich hörte Big Joe Williams, dachte an Scootchie, kam mir immer noch ausgehöhlt vor.

Ich konnte nicht schlafen, hatte in der Nacht davor nicht mehr als eine Stunde geschlafen. Ich fühlte mich wie ein untröstlicher Vater, dessen einzige Tochter vermißt wird. An diesem Fall schien etwas nicht zu stimmen.

Wir kamen gegen Mittag in den Süden. Etwa hundertfünfzig Kilometer von hier entfernt war ich geboren, in Winston – Salem. Seit meinem zehnten Lebensjahr, als meine Mutter starb und meine Brüder und ich nach Washington gebracht wurden, war ich nicht mehr dort gewesen.

In Durham war ich schon einmal gewesen, bei Naomis College-Abschlußfeier. Sie hatte summa cum laude abgeschlossen und erntete eine der lautesten, jubelndsten Ovationen in der Geschichte der Zeremonie. Die Familie Cross war in voller Besetzung dabeigewesen. Es war ein besonders glücklicher, stolzer Tag für uns alle.

Naomi war das einzige Kind meines Bruders Aaron, der mit dreiunddreißig an Zirrhose starb. Nach seinem Tod wurde Naomi schnell erwachsen. Ihre Mutter mußte jahrelang sechzig Stunden in der Woche arbeiten, um beide zu ernähren; deshalb war Naomi schon mit etwa zehn Jahren für das Haus verantwortlich. Sie war ein winziger General.

Sie war ein altkluges kleines Mädchen, las Alice hinter den Spiegeln, als sie erst vier war. Ein Freund der Familie gab ihr Geigenstunden, und sie spielte gut. Sie liebte Musik, spielte immer noch, wann immer sie Zeit dazu hatte. Sie schloß die John Carroll High School in D. C. als Klassenbeste ab. So beschäftigt sie auch mit dem Lernen war, sie fand die Zeit, schöne Prosa über das Aufwachsen in den Sozialsiedlungen zu schreiben. Sie erinnerte mich an eine junge Alice Walker. Begabt.

Etwas ganz Besonderes. Seit über vier Tagen vermißt. Im nagelneuen Polizeirevier von Durham wurde uns kein großer Bahnhof gemacht, nicht einmal, als Sampson und ich unsere Marken und Polizeiausweise aus Washington zeigten. Der Sergeant am Empfangstresen war nicht beeindruckt.

Er sah irgendwie dem Fernsehwetterfrosch Willard Scott ähnlich. Er hatte einen dicken Bürstenschnitt, lange, dichte Koteletten und eine Hautfarbe wie frischer Schinken. Als er festgestellt hatte, wer wir waren, wurde es eine Spur schlimmer. Kein roter Teppich, keine südliche Gastfreundschaft, keine südliche Gemütlichkeit. Sampson und ich mußten im Dienstraum des Polizeireviers von Durham warten und Däumchen drehen. Er bestand aus glänzendem Glas und poliertem Holz. Wir wurden mit den feindseligen Mienen und ausdruckslosen Blicken bedacht, wie sie normalerweise Drogenhändlern vorbehalten sind, die in der Nähe einer Grundschule erwischt werden.

»Ich fühl’ mich, als wären wir eben auf dem Mars gelandet«, sagte Sampson, während wir warteten und der Polizeielite von Durham zuschauten, beobachteten, wie Beschwerdeführer kamen und gingen. »Mir gefällt gar nicht, was die Marsmenschen für ein Gefühl ausstrahlen. Die kleinen Knopfaugen wie die von Marsmenschen gefallen mir auch nicht. Ich glaube nicht, daß mir der neue Süden gefallt.«

»Wenn du mal drüber nachdenkst, wären wir überall so fehl am Platz«, sagte ich zu Sampson. »Im Hauptquartier der Polizei von Nairobi bekämen wir denselben Empfang, würden genauso mit kalten Blicken bedacht.«

»Kann schon sein.« Sampson nickte hinter der Sonnenbrille. »Aber es wären wenigstens schwarze Marsmenschen. Die wüßten wenigstens, wer John Coltrane ist.«

Schließlich, eineinviertel Stunden nach unserer Ankunft, kamen die Detectives aus Durham, Nick Ruskin und Davey Sikes, herunter und begrüßten uns.

Ruskin erinnerte mich etwas an Michael Douglas in seinen Rollen als finsterer Polizeiheld. Er trug eine Kombination: Tweedjackett in Grün und Hellbraun, ausgebleichte Jeans, gelbes T-Shirt mit Taschen. Er war etwa so groß wie ich, was hieß, ungefähr eins neunzig; gute Überlebensgröße. Sein langes braunes Haar war zurückgestrichen und mit dem Rasiermesser gestutzt. Davey Sikes war gut gebaut. Sein Kopf war ein massiver Block, der rechte Winkel zu seinen Schultern bildete. Er hatte schläfrige, hafermehlbraune Augen; soweit ich das beurteilen konnte, so gut wie ohne Gefühlsbewegung. Sikes war der typische Assistent, definitiv kein Anführer. Jedenfalls nicht, falls der erste Eindruck irgend etwas zu sagen hat.

Die beiden Detectives schüttelten uns die Hand und gaben sich, als wäre alles vergessen, als hätten sie uns die Einmischung verziehen. Ich hatte das Gefühl, vor allem Ruskin sei daran gewöhnt, daß innerhalb der Polizei von Durham alles nach seiner Pfeife tanzte. Er wirkte wie der hiesige Star. Der wichtigste Mann hier in der Gegend. Ein Matineenidol im Glaspalast von Durham. »Tut mir leid, daß Sie warten mußten, Detective Cross, Sampson. Hier war der Teufel los«, sagte Nick Ruskin. Er hatte einen leichten Südstaatenakzent. Jede Menge Selbstvertrauen. Er hatte Naomis Namen noch nicht erwähnt. Detective Sikes hielt den Mund. Sagte kein Wort.

»Haben Sie beide Lust, eine Fahrt mit Davey und mir zu machen? Ich erkläre die Lage unterwegs. Wir haben einen Mord am Hals. Deshalb hatten wir alle Hände voll zu tun. Die Polizei hat in Elfland eine Frauenleiche gefunden. Ein scheußlicher Fall.«

12. Kapitel

Ein scheußlicher Fall. Eine Frauenleiche in Elfland. Die Leiche welcher Frau?

Sampson und ich folgten Ruskin und Sikes hinaus zu ihrem Auto, einem waldgrünen Saab Turbo. Ruskin stieg auf den Fahrersitz. Ich dachte an die Worte von Sergeant Esterhaus in Hill Street Blues: »Da draußen heißt es aufgepaßt.«

»Wissen Sie irgend etwas über die Ermordete?« fragte ich Nick Ruskin, als wir Richtung West Chapel Hill Street fuhren. Er ließ die Sirene an und fuhr jetzt schon schnell. Er fuhr dreist und anmaßend.

»Ich weiß nicht genug«, sagte Ruskin. »Das ist ja Daveys und mein Problem bei dieser Ermittlung. Wir kriegen über so gut wie gar nichts zuverlässige Informationen. Vermutlich haben wir heute deshalb so gute Laune. Ist Ihnen das schon aufgefallen?«

»Ja, ist uns aufgefallen«, sagte Sampson. Ich sah ihn nicht an. Ich spürte jedoch, wie Dampf auf dem Rücksitz aufstieg. Hitze, die seiner Haut entströmte. Davey Sikes warf einen Blick nach hinten und sah Sampson stirnrunzelnd an. Ich hatte das Gefühl, die beiden würden nicht die allerbesten Kumpel werden. Ruskin sprach weiter. Er schien gern im Rampenlicht zu stehen, angesetzt auf einen großen Fall. »Der ganze Fall untersteht jetzt dem FBI. Die Drogenfahndung hat sich auch eingemischt. Es würde mich nicht überraschen, wenn der CIA auch noch zum Krisenstab gehörte. Sie haben aus ihrem schicken Außenposten in Sanford einen beknackten Blödmann hergeschickt.«

»Was meinen Sie mit dem ganzen Fall?« fragte ich Ruskin. In meinem Kopf klingelte es Alarm. Ich dachte wieder an Naomi. Ein scheußlicher Fall.

Ruskin drehte sich rasch um und sah mich an. Er hatte durchdringende blaue Augen, die mich abzuschätzen schienen. »Kapieren Sie, daß wir Ihnen gar nichts sagen sollen. Wir haben nicht mal die Erlaubnis, Sie dorthin zu bringen.«

»Ich höre, was Sie sagen«, sagte ich. »Ich weiß die Hilfe zu schätzen.«

Wieder drehte sich Davey Sikes um und sah uns an. Ich hatte das Gefühl, Sampson und ich gehörten zur gegnerischen Mannschaft, sähen hinweg über das Gedrängel an der Linie, warteten auf den Ballwurf, den Zusammenstoß von Leibern. »Wir sind unterwegs zum dritten Mordtatort«, sprach Ruskin weiter. »Ich weiß nicht, wer das Opfer ist. Versteht sich wohl von selbst, daß ich hoffe, es ist nicht Ihre Nichte.«

»Worum geht es bei diesem Fall? Was soll die Geheimnistuerei?« fragte Sampson. Er beugte sich auf dem Sitz vor. »Wir sind alle Cops. Reden Sie offen mit uns.«

Der Kriminalpolizist aus Durham zögerte, ehe er antwortete. »Ein paar Frauen, sagen wir mal, mehrere, sind in einem Grenzgebiet von drei Countys verschwunden – Durham, Chatham und Orange, wo Sie jetzt sind. Die Presse hat bis jetzt mehrere Vermißtenfälle und zwei Morde gemeldet. Morde ohne Zusammenhang.«

»Sie wollen mir doch nicht erzählen, daß die Medien bei einer Ermittlung kooperieren?« sagte ich.

Ruskin hätte fast gelächelt. »Nicht in ihren wildesten Wichserträumen. Die wissen nur, was das FBI ihnen freiwillig erzählt hat. Niemand hält Informationen zurück, aber niemand liefert sie freiwillig.«

»Sie haben erwähnt, mehrere junge Frauen seien verschwunden«, sagte ich. »Wie viele genau? Sagen Sie es mir.« Ruskin sprach aus dem Mundwinkel. »Wir glauben, daß acht bis zehn Frauen vermißt werden. Alle jung. Anfang Zwanzig. Alle Schülerinnen oder Studentinnen am College. Es sind jedoch nur zwei Leichen gefunden worden. Die, zu der wir fahren, könnte die dritte sein. Alle Leichen sind in den letzten fünf Wochen gefunden worden. Die Typen vom FBI glauben, es könnte der schlimmste Fall von Entführung und Massenmord sein, den wir im Süden je erlebt haben.«

»Wie viele vom FBI sind in der Stadt?« fragte Sampson. »Ein Trupp? Ein Bataillon?«

»Sie sind in voller Stärke hier. Sie haben angeblich Beweise, daß die Vermißtenfälle sich über die Grenzen von Bundesstaaten erstrecken – Virginia, South Carolina, Georgia, bis hinunter nach Florida. Sie glauben, unser durchgeknallter Freund hat dieses Jahr in der Orange Bowl eine Cheerleaderin für Florida entführt. Sie nennen ihn die ›Bestie des Südostens‹. Es ist, als ob er unsichtbar wäre. Im Augenblick hat er die Lage im Griff. Nennt sich Casanova… hält sich für einen großen Liebhaber.«

»Hat Casanova Bekennerbriefe am Tatort der Morde hinterlassen?« fragte ich Ruskin.

»Nur beim letzten Mal. Er scheint aus seinem Panzer herauszukommen. Jetzt will er Kontakt. Mit uns in Verbindung treten. Er hat uns geschrieben, er sei Casanova.«

»War eines der Opfer schwarz?« fragte ich Ruskin. Wiederholungsmörder zeichnete unter anderem aus, daß sie ihre Opfer nach Rassen auswählten. Allesamt weiß. Allesamt schwarz. Allesamt spanisch. In der Regel wichen sie selten davon ab. »Eine weitere Vermißte ist schwarz. Studentin an der North Carolina Center University. Die zwei Leichen, die wir gefunden haben, waren weiß. Alle verschwundenen Frauen sind ungeheuer attraktiv. Wir haben eine Anschlagtafel mit Bildern der vermißten Frauen aufgehängt. Jemand hat dem Fall einen Namen gegeben: DIE SCHÖNEN UND DAS UNGEHEUER. Das steht in Großbuchstaben auf der Tafel. Direkt über den Bildern. Noch ein Anhaltspunkt, den wir in dem Fall haben.«

»Paßt Naomi Cross in sein Muster?« fragte Sampson ruhig. »Soweit der Krisenstab bis jetzt ein Muster herausbekommen hat?« Nick Ruskin antwortete nicht. Ich merkte ihm nicht an, ob er darüber nachdachte oder nur rücksichtsvoll sein wollte. »Klebt Naomis Bild an der Anschlagtafel des FBI? An der Anschlagtafel mit den Schönen und dem Ungeheuer?« fragte ich Ruskin.

»Ja«, antwortete schließlich Davey Sikes. »Ihr Bild klebt an der Anschlagtafel.«

13. Kapitel

Laß es nicht Scootchie sein. Ihr Leben fängt eben erst an, betete ich stumm, als wir zum Tatort rasten.

Heutzutage stießen allen möglichen unschuldigen, arglosen Menschen entsetzliche, unaussprechliche Dinge zu. In so gut wie jeder Großstadt, auch in Kleinstädten und in Hunderten von Dörfern. Aber am häufigsten schienen sich diese gewalttätigen, unvorstellbaren Verbrechen in Amerika zu ereignen.

Ruskin schaltete hart herunter, als wir um eine scharfe Kurve bogen und blitzende rote und blaue Lichter sahen. Vor uns tauchten Autos und Notarztwagen auf, feierlich am Rand eines dichten Kiefernwalds versammelt.

Ein Dutzend Fahrzeuge parkte wahllos am Rand der zweispurigen Bundesstraße. Hier mitten im Nirgendwo war der Verkehr spärlich. Noch waren keine Gaffer aufgetaucht, die Jagd auf Notarztwagen machten. Ruskin hielt hinter dem letzten Auto in der Schlange, einem dunkelblauen Lincoln Town Car, auf dem ebensogut Federal Bureau hätte stehen können.

Eine Spurensicherung mit den neuesten Methoden war schon im Gange. Gelbe Bänder waren zwischen den Kiefern gespannt worden und riegelten das Gebiet ab. Zwei Notarztwagen parkten, die stumpfen Nasen auf eine Baumgruppe gerichtet. Als ich aus dem Auto stieg, war mir, als triebe ich aus meinem Körper. Mein Gesichtsfeld verengte sich.

Es war fast, als wäre ich noch nie am Tatort eines Verbrechens gewesen. Ich erinnerte mich lebhaft an das schlimmste Erlebnis im Fall Soneji. Ein kleines Kind, an einem schlammigen Fluß gefunden. Entsetzliche Erinnerungen vermischten sich mit dem Grauen des Augenblicks. Laß es nicht Scootchie sein.

Sampson hielt mich locker am Arm, als wir den Detectives Ruskin und Sikes folgten. Wir gingen fast anderthalb Kilometer in den dichten Wald hinein. Inmitten einer Gruppe hoher Kiefern sahen wir schließlich die Silhouetten mehrerer Männer und weniger Frauen.

Mindestens die Hälfte trug dunkle Geschäftsanzüge. Es war, als wären wir auf den improvisierten Betriebsausflug einer Unternehmensberatung gestoßen oder auf ein Treffen von Großstadtanwälten oder Bankiers.

Alles war gespenstisch, ruhig bis auf das hohle Klicken der Kameras. Vom ganzen Gebiet wurden Nahaufnahmen gemacht. Zwei Spurensicherer trugen schon durchsichtige Gummihandschuhe, hielten Ausschau nach Beweismaterial und machten sich auf Spiralblöcken Notizen.

Ich hatte eine grausige, unwirkliche Vorahnung, daß wir jetzt Scootchie finden würden. Ich verdrängte sie, schob sie weg wie die unerwünschte Berührung durch einen Engel oder Gott. Ich drehte den Kopf heftig beiseite – als könnte mir das helfen, dem auszuweichen, was vor mir lag.

»Bestimmt FBI«, murmelte Sampson leise, »auf dem Pfad durch die Wildnis.« Es war, als gingen wir auf ein riesiges, summendes Hornissennest zu. Sie standen herum, flüsterten sich Geheimnisse zu. Mit geschärfter Wahrnehmung hörte ich, wie Laub unter meinen Füßen zerbröselte, wie Zweige und kleine Äste knackten. Hier war ich kein Polizist. Ich war Zivilist.

Schließlich sahen wir die nackte Leiche, jedenfalls, was davon übrig war. Am Tatort war keinerlei Kleidung zu sehen. Die Frau war mit etwas, das nach einem dicken Lederriemen aussah, an einen jungen Baum gefesselt worden. Sampson seufzte. »O Gott, Alex.«

14. Kapitel

»Wer ist die Frau?« fragte ich leise, als wir zu der seltsamen Polizeigruppe stießen, dem »Chaos aus verschiedenen Zuständigkeitsgebieten«, wie Nick Ruskin sie genannt hatte.

Die Tote war weiß. Zu diesem Zeitpunkt konnte man nicht sehr viel mehr über sie sagen. Vögel und andere Tiere hatten sich an ihr gütlich getan, und sie sah fast nicht mehr menschlich aus. Keine starren, starrenden Augen, nur dunkle Höhlen wie Brandwunden. Sie hatte kein Gesicht; die Haut und das Gewebe waren weggefressen. »Wer zum Teufel sind diese beiden?« fragte eine FBI-Agentin Ruskin, eine massige Blondine Anfang Dreißig. Sie war so unattraktiv wie unfreundlich, mit verschwollenen roten Lippen und einer krummen Knollennase. Wenigstens hatte sie uns das beim FBI übliche fröhliche Camperlächeln erspart und den berühmten »lächelnden Händedruck« des FBI.

Nick Ruskin war schroff zu ihr. Der erste Augenblick, in dem er mir sympathisch war. »Das ist Detective Alex Cross mit seinem Partner, Detective John Sampson. Sie sind aus D. C. hergekommen. Die Nichte von Detective Cross, Naomi Cross, wird an der Duke University vermißt. Das ist die Leiterin des Sondereinsatzes, Joyce Kinney«, stellte er die Agentin vor. Agentin Kinney runzelte die Stirn, vielleicht war es auch ein finsterer Blick. »Das hier ist auf keinen Fall Ihre Nichte«, sagte sie. »Ich wüßte es zu schätzen, wenn Sie beide zu den Autos zurückkehren würden. Bitte, tun Sie das.« Sie hatte das Bedürfnis, weiterzusprechen. »Sie haben in diesem Fall keinerlei Autorität und auch nicht das Recht, hier zu sein.«

»Wie Detective Ruskin eben zu Ihnen gesagt hat, ist meine Nichte verschwunden«, sagte ich leise, aber entschieden zu Joyce Kinney. »Das ist alles, was ich an Autorität brauche. Wir sind nicht hergekommen, um die Lederverkleidung und das Armaturenbrett von Detective Ruskins Sportwagen zu bewundern.« Ein blonder Mann mit breiter Brust, Ende Zwanzig, trat forsch neben seine Chefin. »Ich glaube, Sie haben gehört, was Agentin Kinney gesagt hat. Sie sollten jetzt gehen«, erklärte er. Unter anderen Umständen wäre seine überzogene Reaktion komisch gewesen. Heute war sie es nicht. Nicht an diesem Schauplatz eines Massakers.

»Von Ihnen lassen wir uns an gar nichts hindern«, sagte Sampson mit seiner tiefsten, grimmigsten Stimme. »Nicht von Ihnen. Nicht von Ihren geschniegelten Freunden.«

»Schon gut, Mark.« Agentin Kinney wandte sich dem Jüngeren zu. »Wir kümmern uns später darum«, sagte sie. Agent Mark zog ab, aber nicht ohne einen überaus finsteren Blick, ganz ähnlich dem, mit dem seine Chefin mich bedacht hatte. Ruskin und Sikes lachten beide über den Rückzieher des Agenten. Uns wurde erlaubt, mit dem FBI und dem örtlichen Polizeiaufgebot am Tatort zu bleiben. Die Schönen und das Ungeheuer. Ich dachte an Ruskins Formulierung im Auto. Auch Naomi war auf der Anschlagtafel. War die Tote ebenfalls daraufgewesen? Es war heiß und schwül gewesen, und die Leiche verweste schnell. Waldtiere hatten der Frau übel zugesetzt, und ich hoffte, da sei sie schon tot gewesen. Aber im Grunde glaubte ich es nicht. Mir fiel die ungewöhnliche Lage der Leiche auf. Sie lag auf dem Rücken. Sie schien sich beide Arme ausgerenkt zu haben, vielleicht, als sie sich von den Lederriemen und dem Baum hinter ihr befreien wollte. Der Anblick war grauenhaft, und ich hatte auf den Straßen Washingtons und anderswo schon Grauenhaftes gesehen. Ich empfand fast keine Erleichterung darüber, daß das hier nicht Naomi war.

Schließlich sprach ich mit einem Spurensicherer vom FBI. Er kannte einen Freund von mir beim FBI, Kyle Craig, der in Quantico in Virginia arbeitete. Er erzählte mir, Kyle habe ein Sommerhaus hier in der Gegend.

»Eins muß man diesem Drecksack lassen, raffiniert ist er.« Der Spurensicherer vom FBI redete gern. »Er hat bei beiden Opfern, die ich untersucht habe, kein Schamhaar hinterlassen, kein Sperma, nicht einmal Schweißspuren. Ich bezweifle stark, daß wir hier etwas für eine DNSBestimmung finden werden. Wenigstens hat er sie nicht selbst gefressen.«

»Hat er Sex mit den Opfern?« fragte ich, ehe der Agent zu einer Abschweifung über seine Erfahrungen mit Kannibalismus ausholte.

»Ja, hat er. Jemand hatte mehrfach Sex mit ihnen. Jede Menge Vaginalverletzungen und Risse. Das Arschloch ist gut bestückt, oder er benützt etwas Großes, um Sex zu simulieren. Aber er muß dabei einen Zellophananzug tragen. Oder er reinigt die Opfer irgendwie. Bis jetzt haben wir noch keine Spur von Körperflüssigkeit. Der Entomologe hat seine Proben schon entnommen. Er wird uns den genauen Todeszeitpunkt nennen können.«

»Das könnte Bette Anne Ryerson sein«, sagte ein grauhaariger FBI-Agent in Hörweite. »Sie ist als vermißt gemeldet worden. Blondine, eins achtundsechzig, etwa fünfzig Kilo. Trug eine goldene Seiko, als sie verschwand. Umwerfende Schönheit, war sie jedenfalls mal.«

»Mutter von zwei Kindern«, sagte eine Agentin. »Englischstudentin an der North Carolina State University. Ich habe mit ihrem Mann gesprochen, einem Professor. Habe ihre beiden Kinder kennengelernt. Zwei schöne kleine Kinder. Ein Jahr und drei Jahre alt. Der Teufel soll dieses Schwein holen.« Die Agentin würgte. Ich sah die Armbanduhr und das Band, das ihr Haar zurückgehalten hatte. Es war aufgegangen und lag auf ihrer Schulter. Sie war nicht mehr schön. Was von ihr übrig war, war aufgedunsen und verfärbt. Der Verwesungsgeruch war selbst an der frischen Luft ätzend.

Die leeren Augenhöhlen schienen zu einer halbmondförmigen Öffnung in den Wipfeln der Kiefern hinaufzustarren, und ich fragte mich, was ihre Augen als letztes gesehen hatten. Ich versuchte, mir vorzustellen, wie Casanova in diesem Wald herumgetobt war, ehe wir kamen. Ich vermutete, er sei in den Zwanzigern oder Dreißigern und körperlich stark. Ich hatte Angst um Scootchie, viel mehr als bisher. Casanova. Der größte Liebhaber der Welt… Gott schütze uns.

15. Kapitel

Es war schon nach zehn, und wir waren immer noch an dem grausigen, tief verstörenden Tatort. Die blendenden, bernsteingelben Scheinwerfer der Dienstautos und Notarztwagen beleuchteten einen Trampelpfad in den finsteren Wald. Es wurde kälter. Der eisige Nachtwind war ein Schlag ins Gesicht. Die Leiche war noch immer nicht weggebracht worden. Ich beobachtete die Spurensicherer vorn FBI, die pflichtschuldig den Wald durchsuchten, forensische Hinweise sammelten und Maß nahmen. Der engere Tatort war abgesperrt worden, aber ich zeichnete im trüben Licht eine Skizze und machte mir erste Notizen. Ich versuchte, mich an das zu erinnern, was ich über den echten Casanova wußte. Abenteurer, Schriftsteller und Libertin im achtzehnten Jahrhundert. Irgendwann hatte ich Teile seiner Memoiren gelesen.

Vom Naheliegenden abgesehen, warum hatte der Killer den Namen gewählt? Glaubte er, er liebe Frauen? War das seine Art, es zu zeigen?

Wir hörten, wie irgendwo ein Vogel einen schauerlichen Schrei ausstieß, und außerdem die Geräusche kleiner Tiere überall um uns herum. In diesem Wald dachte niemand an Bambi. Nicht angesichts des grauenhaften Mordes.

Zwischen halb zehn und elf hörten wir im unheimlichen Wald ein lautes Grollen wie Donner. Nervöse Blicke gingen zum blauschwarzen Himmel.

»Eine vertraute alte Melodie«, sagte Sampson, als er die flackernden Lichter eines Hubschraubers sah, der sich aus dem Nordosten näherte.

»Vermutlich ein Sanitätshubschrauber, der endlich die Leiche abholt«, sagte ich.

Ein dunkelblauer Hubschrauber mit goldenen Streifen setzte schließlich auf der asphaltierten Straße auf. Wer auch immer den Hubschrauber gelandet hatte, er war ein echter Profi. »Kein Sanitätshubschrauber«, sagte Sampson, »eher Mick Jagger. Große Stars reisen in solchen Hubschraubern.« Joyce Kinney und der regionale FBI-Direktor waren schon auf dem Rückweg zur Straße. Sampson und ich folgten so unerwünscht wie die Pest.

Sofort traf uns noch ein heftiger Schock. Wir erkannten beide den großen, kahl werdenden, distinguiert aussehenden Mann, der aus dem Hubschrauber stieg.

»Was zum Teufel hat denn der hier verloren?« sagte Sampson. Ich stellte mir dieselbe Frage, reagierte genauso beklommen. Es war der stellvertretende Direktor des FBI. Die Nummer zwei, Ronald Burns. Burns war innerhalb des FBI ein echt großes Tier, ein Großkotz und ein gewaltiger Säbelraßler.

Wir kannten Burns beide aus unserem letzten die Zuständigkeitsbereiche übergreifenden Fall. Er galt als politischer Drahtzieher, als mieser Typ innerhalb des FBI, aber mir gegenüber war er nie so gewesen. Als er sich die Leiche angeschaut hatte, wollte er mich sprechen. Es wurde immer seltsamer in Carolina. Burns wollte unseren Schwatz fern von den großen Ohren und Spatzenhirnen seiner Leute abhalten.

»Alex, es tut mir wirklich leid, daß Ihre Nichte möglicherweise entführt worden ist. Ich hoffe, dem ist nicht so«, sagte er. »Weil Sie schon einmal hier sind, können Sie uns vielleicht helfen.«

»Darf ich fragen, warum Sie hier sind?« sagte ich zu Burns. Warum sollte ich nicht alle anderen Fragen überspringen und gleich mit der VierundsechzigtausendDollar-Frage anfangen? Burns lächelte, zeigte die überkronten, sehr weißen Vorderzähne. »Ich wünschte, Sie hätten den Vermittlerjob angenommen, den wir Ihnen angeboten haben.«

Nach dem Kidnappingfall Soneji war mir eine Mittleraufgabe zwischen dem FBI und der Polizei von D. C. angeboten worden. Burns war einer der Männer gewesen, die Einstellungsgespräche mit mir geführt hatten.

»An einem leitenden Beamten gefällt mir Direktheit mehr als alles andere«, fuhr der Direktor fort.

Ich wartete immer noch auf eine Antwort auf meine direkte Frage. »Ich kann Ihnen nicht soviel sagen, wie Sie hören möchten«, sagte Burns schließlich. »Ich will Ihnen sagen, daß wir nicht wissen, ob Ihre Nichte von diesem krankhaften Kerl entführt worden ist. Er hinterläßt so gut wie keine körperlichen Spuren, Alex. Er ist vorsichtig und macht bei seinen Taten keine Fehler.«

»Das habe ich auch gehört. Das bringt uns auf naheliegende Verdächtige. Polizisten, Armeeveteranen, Amateure, die sich mit Polizeiarbeit beschäftigen. Von ihm aus gesehen könnte das jedoch Irreführung sein. Vielleicht will er, daß wir so denken.« Burns nickte. »Ich bin hier, weil die Sauerei jetzt Prioritätsstufe eins erreicht hat. Es ist ein Riesenfall, Alex. Warum, das kann ich Ihnen im Augenblick noch nicht sagen. Es läuft unter streng geheim.« So sprach ein wahrer FBI-Mann. Rätsel, in weitere Rätsel verpackt.

Burns seufzte. »Eins kann ich Ihnen sagen. Wir glauben, es könnte sich um einen Sammler handeln. Wir meinen, er könnte etliche der jungen Frauen hier in der Nähe festhalten… vielleicht in einem privaten Harem. Seinem ganz persönlichen Harem.«

Es war ein furchterregender, erschreckender Gedanke. Seltsamerweise schenkte er mir die Hoffnung, Naomi könne noch am Leben sein.

»Ich möchte auf diesen Fall angesetzt werden«, sagte ich zu Burns. »Warum sagen Sie mir nicht alles?« Ich nannte ihm meine Bedingungen. »Ich muß das ganze Bild vor Augen haben, ehe ich Theorien formuliere. Warum entledigt er sich etlicher Frauen? Falls er das tut.«

»Alex, im Augenblick kann ich Ihnen nicht mehr sagen. Es tut mir leid.« Burns schüttelte den Kopf und schloß sekundenlang die Augen. Ich begriff, daß er erschöpft war. »Aber Sie wollten sehen, wie ich auf Ihre Theorie reagiere?«

»Stimmt«, gab Burns zu und mußte schließlich lächeln.

»Ich vermute, ein moderner Harem wäre möglich. Eine ziemlich verbreitete Männerphantasie«, erklärte ich ihm. »Seltsamerweise ist es auch unter Frauen eine weit verbreitete Phantasie. Schließen Sie das im Augenblick noch nicht aus.«

Burns registrierte, was ich gesagt hatte, und ließ es dabei bewenden. Er bat mich noch einmal um meine Hilfe, wollte mir aber nicht alles sagen, was er wußte. Schließlich ging er zu seinen Leuten zurück.

Sampson trat neben mich. »Was hatte der sture Bock denn zu sagen? Was führt ihn zu uns armen Sterblichen in diesen unheiligen Wald?«

»Er hat etwas Interessantes gesagt. Casanova könnte ein Sammler sein, der irgendwo hier in der Nähe seinen Privatharem aufbaut«, sagte ich zu Sampson. »Er hat gesagt, es sei ein Riesenfall. Seine Wortwahl.«

»Riesenfall« bedeutete, daß es übel stand, vermutlich schlimmer, als es schon wirkte. Ich fragte mich, wie das möglich war, und am liebsten hätte ich die Antwort nicht gekannt.

16. Kapitel

Kate McTiernan war in Gedanken versunken, aber es waren schöne, erhellende Gedanken. Wenn der Schlag eines Falken seine Beute zerfetzt, überlegte sie, liegt es nur daran, daß der Zeitpunkt richtig gewählt war.

Das war die Einsicht aus ihrem letzten Kampf in der Klasse der schwarzen Gürtel. Beim Karate war die Wahl des richtigen Zeitpunkts das Wichtigste, genau wie bei vielen anderen Dingen. Der richtige Zeitpunkt half auch beim Stemmen von fast zweihundert Pfund, was Kate konnte.

Kate schlenderte die geschäftige, lautstarke Franklin Street in Chapel Hill entlang. Die Straße erstreckte sich von Norden nach Süden, grenzte an den idyllischen Campus der Universität von North Carolina. Kate ging vorbei an Buchhandlungen, Pizzaläden, RollerbladeVermietungen und Eisdielen. Aus einer Eisdiele dröhnte die Rockgruppe White Zombie. Kate war von Natur aus nicht für das Schlendern geschaffen, aber der Abend war warm und angenehm, deshalb machte sie ausnahmsweise einen Schaufensterbummel.

Die Menge in der Universitätsstadt war vertraut, freundlich und sehr angenehm. Kate lebte gern hier, erst als Medizinstudentin und jetzt als Assistenzärztin. Sie wollte Chapel Hill nicht verlassen, wollte nicht als Ärztin zurück nach West Virginia. Aber sie würde es tun. Sie hatte es ihrer Mutter versprochen – kurz bevor Beadsie McTiernan starb. Kate hatte ihr Wort gegeben, und sie würde Wort halten. In solchen Dingen war sie altmodisch. Ein Kleinstadtmensch.

Kate hatte die Hände in die tiefen Taschen einer leicht zerknitterten Arztjacke geschoben. Sie hielt ihre Hände für ihren größten Makel. Sie waren knotig, und die Fingernägel waren nicht der Rede wert. Dafür gab es zwei Gründe: ihre Sklavenarbeit auf der Krebsstation und ihre Besessenheit von Karate, die ihr einen schwarzen Gürtel zweiten Grades, einen Nidan, eingetragen hatte. Das war das einzige, was sie sich an Entspannung gestattete; die Karatestunden waren ihre Erholung.

Auf dem Namensschild, das an ihrer linken Brusttasche steckte, stand: DR. K. MCTIERNAN. Ihr gefiel die kleine Respektlosigkeit, die darin lag, daß sie dieses Status- und Prestigesymbol mit den ausgebeulten Hosen und den Turnschuhen trug. Sie wollte nicht wie ein Rebell wirken, und im Grunde war sie auch nicht rebellisch, aber innerhalb der großen Krankenhausgemeinde brauchte sie etwas Individuelles.

Kate hatte sich vor kurzem eine Taschenbuchausgabe von Cormac McCarthys All die schönen Pferde besorgt. Von Assistenzärzten im ersten Jahr wurde nicht angenommen, sie hätten Zeit, Romane zu lesen, aber Kate nahm sich die Zeit. Jedenfalls hatte sie sich versprochen, sich heute abend Zeit zu nehmen. Der Abend Ende April war so schön, in jeder Hinsicht so vollkommen, daß Kate daran dachte, bei Spanky an der Kreuzung Columbia Street/Franklin Street Station zu machen. Sie hätte sich an die Bar setzen und in ihrem Buch lesen können. Es war völlig ausgeschlossen, daß sie an einem »Studienabend«, und das waren fast alle Abende für sie, neue Bekanntschaften machte. Samstags hatte sie meistens frei, aber dann war sie zu erschöpft für all die Rituale vor und nach der Paarung. So war es, seit sie und Peter McGrath die vielen Schwankungen unterworfene Beziehung endgültig gelöst hatten. Peter war achtunddreißig, Doktor der Geschichte und fast ein Genie. Er war attraktiv wie die Sünde und für Kates Geschmack viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt. Die Trennung war schmutziger gewesen, als Kate erwartet hatte. Sie waren jetzt nicht einmal mehr Freunde.

Jetzt waren vier Monate ohne Peter vergangen. Das war nicht gut, gehörte aber nicht zu den zehn schlimmsten Dingen, mit denen sie zurechtkommen mußte. Außerdem wußte sie, daß die Schuld an der Trennung bei ihr lag, nicht bei Peter. Der Bruch mit Liebhabern war eines ihrer Probleme; es gehörte zu ihrer geheimen Vergangenheit. Zu ihrer geheimen Gegenwart? Ihrer geheimen Zukunft?

Kate McTiernan hielt sich die Armbanduhr vor das Gesicht. Das war ein ausgeflipptes Mickymausmodell, das ihre Schwester Carole Anne ihr geschenkt hatte, eine ganggenaue kleine Uhr. Außerdem war es eine Mahnung an Kate: Bilde dir ja nichts ein, bloß weil du jetzt einen Doktortitel hast. Mist! Ihre Weitsichtigkeit wurde schlimmer – dabei wurde sie demnächst erst einundddreißig! Sie war eine alte Frau. Sie war an der medizinischen Fakultät der University of North Carolina die Oma gewesen. Es war schon halb zehn, sie gehörte längst ins Bett.

Kate beschloß, am Spanky vorbeizugehen und den Heimweg zur Hazienda einzuschlagen. Sie würde sich ein tiefgefrorenes Chili warm machen, vielleicht heißen Kakao mit Marshmallowschaum trinken. Sich mit Junk food und Cormac McCarthya ins Bett zu kuscheln und danach vielleicht zu träumen, klang eigentlich gar nicht so übel.

Wie viele Studenten in Chapel Hill – im Gegensatz zu den reicheren oben in der Tobacco Road – hatte Kate Geldprobleme. Sie wohnte in einer Dreizimmerwohnung im Obergeschoß eines Holzhauses, einem sogenannten North-Carolina-Landhaus. Alle Farbe blätterte ab, und das Haus sah aus, als schimmelte es. Es lag am Ende der Pittsboro Street in Chapel Hill. Kate hatte die Wohnung günstig mieten können.

Als erstes in der Gegend waren ihr die herrlichen Bäume aufgefallen. Es waren alte, stattliche Harthölzer, keine Kiefern. Die langen Äste erinnerten sie an die Arme und Finger geschrumpfter alter Frauen. Sie nannte ihre Straße »Altweibergasse«. Wo hätte die Oma der medizinischen Fakultät auch sonst wohnen sollen? Kate kam gegen Viertel vor zehn nach Hause. Im Untergeschoß des Hauses, das sie von einer Witwe, die in Durham wohnte, gemietet hatte, wohnte niemand.

»Ich bin wieder da. Ich bin’s, die barmherzige Kate«, rief sie der Mäusefamilie zu, die irgendwo hinter dem Kühlschrank hauste. Sie brachte es nicht über das Herz, die Mäuse auszurotten. »Habe ich euch gefehlt? Habt ihr schon was gegessen?« Sie schaltete das Deckenlicht in der Küche ein und lauschte dem aufreizenden elektrischen Summen, das sie verabscheute. Ihr Blick fiel auf die Vergrößerung eines Ausspruchs eines ihrer Medizinprofessoren: »Medizinstudenten müssen sich in Demut üben.« Kate übte sich eindeutig in Demut.

In ihrem kleinen Schlafzimmer zog Kate ein zerknittertes Polohemd über, das sie niemals bügelte. Bügeln war heutzutage keine Priorität. Es war jedoch ein Grund, einen Mann im Haus zu haben jemand, der saubermachte, Ordnung hielt, den Müll wegbrachte, kochte, bügelte. Kate liebte einen Satz von Gloria Steinern: »Eine Frau ohne Mann ist wie ein Fisch ohne Fahrrad.« Kate gähnte beim bloßen Gedanken an den Sechzehnstundentag, der für sie um fünf Uhr am nächsten Morgen anfing. Ja, sie liebte ihr Leben! Liebte es!

Sie fiel auf das knarrende Doppelbett, das mit schlichten weißen Laken überzogen war. Der einzige Schmuck waren zwei bunte Chiffonschals, die am Bettpfosten hingen.

Sie stellte das Chili und den heißen Kakao mit Marshmallowschaum ab und legte All die schönen Pferde auf die ungelesenen Ausgaben von Harper’s und The New Yorker. Kate schaltete die Lampe aus und war innerhalb von fünf Sekunden eingeschlafen. Das Ende eines wunderbar aufschlußreichen Selbstgesprächs für heute nacht.

Kate McTiernan hatte keine Ahnung, keinen Verdacht, daß sie beobachtet wurde, daß sie verfolgt worden war, seit sie die belebte, farbenfrohe Franklin Street entlanggegangen war, daß sie ausgewählt worden war. Dr. Kate war die nächste.

Tick-fick.

17. Kapitel

Nein! dachte Kate. Das ist mein Zuhause. Sie hätte es fast laut gesagt, wollte aber kein Geräusch machen. Jemand war in ihrer Wohnung!

Sie war noch im Halbschlaf, aber sie war sich sicher, daß das Einbruchsgeräusch sie geweckt hatte. Ihr Puls raste. Ihr Herz rutschte in den Hals. Herr und Heiland, nein.

Sie blieb ganz reglos am Fußende des Bettes zusammengekauert. Ein paar weitere nervöse Sekunden verstrichen langsam, wie Jahrhunderte. Sie rührte sich nicht. Atmete nicht. Knochenweiße Mondstrahlen spielten an den Fensterscheiben, warfen gespenstische Schatten in ihr Schlafzimmer.

Sie lauschte dem Haus, hörte mit voller Konzentration jedes Knarren und Knacken in dem alten Gebäude.

Jetzt hörte sie nichts Unübliches. Aber sie war sich sicher, daß sie vorher etwas gehört hatte. Wegen der Morde in letzter Zeit und der Zeitungsberichte über Entführungen im Forschungsdreieck hatte sie Angst. Sei nicht makaber, dachte sie. Werde nicht melodramatisch.

Sie setzte sich langsam im Bett auf und lauschte. Vielleicht hatte der Wind ein Fenster aufgestoßen. Es war besser, wenn sie aufstand und die Fenster und Türen überprüfte. Zum ersten Mal seit vier Monaten fehlte ihr Peter McGrath wirklich. Peter wäre keine Hilfe gewesen, aber Kate hätte sich sicherer gefühlt.

Sie war nicht etwa völlig verängstigt oder schwach; sie konnte mit den meisten Männern mithalten. Sie konnte kämpfen wie der Teufel. Peter hatte oft gesagt, er habe Mitleid mit einem Mann, der sich mit ihr anlege, und das war sein Ernst gewesen. In körperlicher Hinsicht hatte er etwas Angst vor ihr gehabt. Aber Kämpfe in der Karateschule waren eine Sache. Das hier war Ernst. Kate schlüpfte lautlos aus dem Bett. Nur kein Geräusch. Sie spürte die rauhen und kühlen Bodenbretter unter den nackten Füßen. Das schickte einen Weckruf an ihr Gehirn, und sie ging in Kampfstellung. Wumm!

Eine behandschuhte Hand traf sie brutal an Mund und Nase, und ihr war, als hörte sie einen Nasenknochen brechen. Dann griff sie ein großer, sehr starker Männerkörper an. Sein ganzes Gewicht drückte sie auf die kühlen, harten Bodenbretter, nagelte sie fest.

Sportler. Ihr Gehirn speicherte jede winzige Information. Sie versuchte, klar und konzentriert zu bleiben. Sehr kräftig. Trainiert!

Er drückte ihr die Luft ab. Er wußte genau, was er tat. Trainiert! Sie merkte, daß er keinen Handschuh trug. Es war ein Tuch. Befeuchtet. Es erstickte sie.

Benutzte er Chloroform? Nein, es war geruchlos. Vielleicht Äther? Halothan? Wie kam er an Narkosemittel heran? Kate konnte nur noch verschwommen denken, und sie befürchtete, sie werde ohnmächtig. Sie mußte ihn abschütteln. Sie stemmte sich mit den Beinen ab, drehte den Körper heftig nach links und verlagerte ihr ganzes Gewicht weg von dem Angreifer, in Richtung der trüben, verschatteten Schlafzimmerwand. Plötzlich entkam sie seinem Griff, war frei. »Schlechte Idee, Kate«, sagte er in der Finsternis. Er wußte ihren Namen!

18. Kapitel

Das Zuschlagen eines Falken… alles kam auf den richtigen Zeitpunkt an. Jetzt hing vom richtigen Zeitpunkt das Überleben ab, das begriff Kate.

Sie versuchte verzweifelt, wach zu bleiben, aber die starke Droge aus dem feuchten Tuch fing an zu wirken. Kate gelang ein schneller Tritt von der Seite, gegen seine Lende gezielt. Sie spürte etwas Hartes. Oh, Scheiße!

Er war auf sie vorbereitet. Er trug ein Sportlersuspensorium, um seine Weichteile zu schützen. Er kannte ihre Stärken. O Gott, nein. Woher wußte er soviel über sie?

»Nicht nett, Kate«, flüsterte er. »Auf keinen Fall gastfreundlich. Ich weiß über dein Karate Bescheid. Du faszinierst mich.« Ihre Augen waren wild. Ihr Herz hämmerte so laut, daß sie glaubte, er könne es hören. Er jagte ihr eine Höllenangst ein. Er war stark und schnell und wußte Bescheid über ihr Karate, wußte, was sie als nächstes tun würde.

»Hilfe! Hilfe, bitte!« schrie sie, so laut sie konnte. Kate versuchte nur, ihn mit ihren Schreien zu verscheuchen. Im Umkreis von etwa achthundert Metern war niemand in der Altweibergasse. Kräftige Hände packten wie Klauen nach ihr und bekamen ihren Arm oberhalb des Handgelenks zu fassen. Kate brüllte, als sie sich losriß.

Er war stärker als die fortgeschrittenen Träger des schwarzen Gürtels in ihrer Karateschule in Chapel Hill. Ein Tier, dachte Kate. Ein wildes Tier… sehr rational und geschickt. Ein Berufssportler? Die wichtigste Lektion, die sie von ihrem Sensei in der Karateschule gelernt hatte, durchbrach die betäubende Angst und das Chaos des Augenblicks: Weiche allen Kämpfen aus. Wann immer es möglich ist, lauf vor einem Kampf davon. So lautete die Lektion – die beste aus Hunderten von Jahren der Erfahrung in der Kriegskunst. Wer niemals kämpft, bleibt am Leben und kann an einem anderen Tag kämpfen.

Sie lief aus dem Schlafzimmer und den vertrauten, schmalen, gewundenen Flur entlang. Weiche allen Kämpfen aus. Lauf vor einem Kampf davon, sagte sie sich. Lauf, lauf, lauf. Die Wohnung wirkte dunkler als sonst bei Nacht. Kate begriff, daß er alle Vorhänge und Jalousien geschlossen hatte. Er hatte die Geistesgegenwart dazu gehabt. Die Ruhe. Einen Plan. Sie mußte besser sein als er, besser als sein Plan. Ein Ausspruch von Suntse hämmerte in ihrem Kopf: »Eine siegreiche Armee erringt ihre Siege, bevor es zur Schlacht kommt.« Der Eindringling dachte genau wie Suntse und ihr Sensei. Konnte es jemand aus ihrer Karateschule sein?

Kate schaffte es in das Wohnzimmer. Sie konnte überhaupt nichts sehen. Er hatte auch hier die Vorhänge zugezogen. Ihr Sehvermögen und ihr Gleichgewichtsgefühl waren eindeutig gestört. Sie sah jeden Umriß und jeden Schatten im Zimmer doppelt. Der Teufel sollte ihn holen! Der Teufel! Während sie in dem weichen, von der Droge verursachten Nebel trieb, dachte sie an die anderen Frauen, die in den Countys Orange und Durham verschwunden waren. Sie hatte in den Nachrichten gehört, daß eine weitere Leiche gefunden worden war. Eine junge Mutter von zwei Kindern.

Sie mußte aus dem Haus entkommen. Vielleicht würde die frische Luft sie wiederbeleben. Sie stolperte zur Tür. Etwas versperrte ihr den Weg. Er hatte das Sofa gegen die Tür geschoben! Kate war zu schwach, es wegzustoßen. Vor Verzweiflung schrie sie wieder laut. »Peter! Komm, hilf mir! Hilf mir, Peter!«

»Oh, halt das Maul, Kate. Du triffst dich ja nicht einmal mehr mit Peter McGrath. Du hältst ihn für einen Vollidioten. Außerdem ist sein Haus elf Kilometer von hier entfernt. Elf Komma sieben Kilometer. Ich habe es überprüft.« Seine Stimme war so ruhig und rational. Es war wie ein Tag in der Psychopathologie. Und er kannte sie eindeutig, wußte Bescheid über Peter McGrath, wußte alles. Er war irgendwo dicht hinter ihr in der elektrisierenden Dunkelheit. In seiner Stimme war keine Dringlichkeit, keine Panik. Für ihn war das hier wie ein Badeausflug.

Kate wich schnell nach links aus, weg von der Stimme, weg von dem menschlichen Ungeheuer in ihrem Haus. Ein quälender Schmerz fuhr durch ihren Körper, und sie schrie auf.

Sie hatte sich das Schienbein an dem niedrigen, unsagbar idiotischen Glastisch angeschlagen, den ihre Schwester Carole Anne ihr geschenkt hatte. Ein wohlmeinender Versuch von Carole, der Wohnung etwas mehr Klasse zu geben. O Mann, wie sie diesen Tisch haßte. Ein stechender, pulsierender Schmerz ging durch ihr linkes Bein.

»Hast du dir den Zeh angestoßen, Kate? Warum hörst du nicht damit auf, in der Dunkelheit herumzurennen?« Er lachte, und es war ein ganz normal klingendes Lachen – fast freundlich. Er amüsierte sich. Für ihn war es ein großes Spiel. Das Spiel Junge gegen Mädchen, in der Dunkelheit.

»Wer sind Sie?« schrie sie ihn an. Plötzlich dachte sie: Könnte es Peter sein? Hat Peter den Verstand verloren? Kate war der Ohnmacht nahe. Die Droge ließ ihr nur noch wenig Kraft zum Weglaufen. Er wußte Bescheid über ihren schwarzen Karategürtel. Vermutlich wußte er auch, daß sie mit Gewichten trainierte.

Sie drehte sich um – und eine helle Taschenlampe schien ihr direkt in die Augen. Blendendes Licht leuchtete ihr ins Gesicht. Er senkte die Taschenlampe, aber Kate sah immer noch Kreise aus Licht. Sie blinzelte und konnte mit Mühe die Silhouette eines großen Mannes ausmachen. Er war über eins achtzig und hatte langes Haar.

Sie konnte sein Gesicht nicht sehen, erhaschte nur einen Blick auf sein Profil. Mit seinem Gesicht stimmte etwas nicht. Was war das? Was war mit ihm los? Dann sah sie die Waffe. »Nein, nicht«, sagte Kate. »Bitte… nicht.«

»O doch«, flüsterte er ihr vertraulich zu, fast wie ein Liebhaber. Dann schoß er ruhig direkt auf Kate McTiernans Herz.

19. Kapitel

Am frühen Sonntag morgen wurde es im Fall Casanova noch schlimmer. Ich mußte Sampson zum Flughafen Raleigh-Durham fahren. Er wurde am Nachmittag wieder in Washington gebraucht. Jemand mußte die Hauptstadt beschützen, während ich hier unten arbeitete.

Die Ermittlung wurde jetzt, nachdem die dritte Frauenleiche gefunden worden war, hitziger und verbissener. Nicht nur die Ortspolizei und das FBI, sondern auch große Tiere hatten sich an der Spurensuche am Tatort beteiligt. Gestern nacht war der stellvertretende Direktor Ronald Burns hiergewesen. Was hatte das zu bedeuten?

Sampson schloß mich an der Sicherheitssperre von American Airlines in die Arme wie ein Bär. Wir müssen ausgesehen haben wie zwei Abwehrspieler der Washington Redskins, nachdem sie das Super Bowl gewonnen hatten oder vielleicht, nachdem es ihnen 1991 nicht einmal gelungen war, die Playoff-Runde zu erreichen.

»Ich weiß, was Naomi dir bedeutet«, flüsterte er an meinem Kopf. »Ich weiß, wie dir zumute ist. Wenn du mich brauchst, Anruf genügt.«

Wir küßten uns schnell auf die Wange, wie es Magic Johnson und Isaiah Thomas vor ihren Basketballspielen in der NBA immer getan hatten. Das zog ein paar empörte Blicke von den Statisten auf uns, die um die Metalldetektoren herumwimmelten. Sampson und ich lieben uns, und wir schämen uns nicht, es zu zeigen. Ungewöhnlich für so knallharte Typen wie wir. »Paß auf das FBI auf. Paß auf, was die Ortspolizei hinter deinem Rücken treibt. Paß auch auf, was sie vor dir treibt. Ruskin gefällt mir nicht. Sikes gefallt mir überhaupt nicht«, fuhr Sampson mit den Instruktionen fort. »Du wirst Naomi finden. Ich habe Vertrauen zu dir. Hab’ ich immer gehabt. Das ist meine Version der Geschichte, und ich halte daran fest.«

Der Hüne ging schließlich weg und warf keinen einzigen Blick zurück.

Ich war ganz allein im Süden. Wieder auf der Jagd nach Ungeheuern.

20. Kapitel

Gegen eins am Sonntag nachmittag ging ich vom Washington Duke Inn zum Campus der Duke University. Eben hatte ich ein richtiges North-Carolina-Frühstück zu mir genommen: anderthalb Kannen heißen, guten Kaffee, sehr salzigen Pökelschinken, zu weiche Eier, Kekse, miese Brühe, Grütze. Im Speisesaal hatte ich einen Country-Song gehört: »One Day When You Swing That Skillet, My Face Ain’t Gonna Be There.« Schmeiß nur ruhig mit der Pfanne, eines Tages triffst du nur noch leere Luft.

Ich fühlte mich bescheuert und angespannt; deshalb erwies sich der keinen Kilometer lange, hübsche Fußweg zum Campus als gute Therapie. Ich verschrieb sie mir selbst und hörte dann erst auf den Arzt. Der Tatort in der vorigen Nacht hatte mich erschüttert.

Ich erinnerte mich lebhaft daran, wie Naomi ein kleines Mädchen und ich ihr bester Freund gewesen war. Wir hatten oft »Incey Wincey Spider« und »Silkworm, Silkworm« gesungen. In gewisser Weise hatte sie mir beigebracht, wie ich der Freund von Jannie und Dämon werden konnte. Sie hatte mich darauf vorbereitet, ein ganz guter Vater zu werden.

Damals nahm mein Bruder Aaron Scootchie oft in die Capri Bar in der Third Street mit. Mein Bruder war damit beschäftigt, sich zu Tode zu trinken. Die Capri Bar war kein Ort für sein kleines Mädchen, aber irgendwie kam Naomi damit zurecht. Schon als Kind begriff sie und akzeptierte, was ihr Vater war. Wenn sie und Aaron zu uns nach Hause kamen, war mein Bruder meistens in Hochstimmung, aber noch nicht volltrunken. Naomi kümmerte sich um ihren Vater. Wenn sie dabei war, bemühte er sich darum, nüchtern zu bleiben. Leider konnte Scootchie nicht immer in seiner Nähe sein und ihn retten.

Um eins am Sonntag war ich mit dem für Frauen zuständigen Dekan an der Duke University verabredet. Ich ging zum Allen-Bau, ein Stück hinter Chapel Drive. Dort waren im ersten und dritten Stock mehrere Verwaltungsbüros untergebracht. Der für Frauen zuständige Dekan war ein großer, gutgebauter Mann namens Browning Lowell. Naomi hatte mir viel von ihm erzählt. Sie hielt ihn für einen guten Berater und außerdem für einen Freund. An jenem Nachmittag traf ich mich mit Lowell in seinem gemütlichen Büro, das angefüllt war mit dicken, alten Büchern. Das Büro ging hinaus auf den mit Magnolien und Ulmen gesäumten Chapel Drive und den Few Quad. Wie alles andere auf dem Campus war der Anblick spektakulär. Überall neugotische Gebäude. Oxford im amerikanischen Süden. »Durch Naomi bin ich ein Fan von Ihnen geworden«, sagte Dekan Lowell, als wir uns die Hand gaben. Er hatte einen kräftigen Händedruck, was ich nach seinem Aussehen auch erwartet hatte. Browning Lowell war muskulös, vermutlich Mitte Dreißig, und sah gut aus. Seine glitzernden blauen Augen kamen mir vor, als wären sie ständig fröhlich. Er war früher ein Weltklasseturner gewesen, fiel mir wieder ein. Er hatte gleich nach dem College die Duke University besucht und sollte ein Star der amerikanischen Mannschaft bei der Olympiade von 1980 in Moskau werden. Zu Anfang jenes Jahres hatte ein bedauerlicher Zeitungsartikel enthüllt, Browning Lowell sei schwul und habe ein Verhältnis mit einem bekannten Basketballspieler. Lowell hatte die Mannschaft noch vor dem Olympiadeboykott verlassen. Soweit ich wußte, war nie bewiesen worden, ob die Geschichte stimmte. Lowell hatte jedoch geheiratet und wohnte jetzt mit seiner Frau in Durham.

Mir kam Lowell mitfühlend und herzlich vor. Wir kamen auf die traurige Geschichte von Naomis Verschwinden. Er hatte das richtige Mißtrauen und die angemessenen Befürchtungen, was die laufende Polizeiermittlung anlangte.

»Mir kommt es so vor, als ob die Lokalzeitungen nicht die einfachen, logischen Schlüsse zwischen den Morden und den verschwundenen Frauen ziehen. Das verstehe ich nicht. Wir haben alle Frauen auf dem Campus gewarnt«, sagte er zu mir. Er führte aus, Studentinnen an der Duke University seien gebeten worden, sich beim Einund Ausgehen aus den Wohnheimen ab- und anzumelden. Wenn Studentinnen abends ausgingen, würden ihre Zimmergenossinnen dazu ermutigt, die Augen offenzuhalten. Ehe ich sein Büro verließ, rief er in Naomis Wohnheim an. Er sagte, etwas später würde ich dort eingelassen werden, und er wolle alles tun, was vielleicht eine Hilfe sein könne.

»Ich kenne Naomi seit fast fünf Jahren«, sagte er zu mir. Er fuhr sich mit der Hand durch sein ziemlich langes blondes Haar. »Ich kann einen Teil dessen empfinden, was Sie durchmachen, und es tut mir ungeheuer leid, Alex. Viele von uns hat das am Boden zerstört.«

Ich bedankte mich bei Dekan Lowell und verließ sein Büro angerührt von dem Mann und mit einem etwas besseren Gefühl. Ich ging weiter zu den Wohnheimen der Studentinnen. Ratet mal, wer zum Tee vorbeikommt?

21. Kapitel

Ich fühlte mich wie Alex im Wunderland.

Die Wohnheime der Duke University waren ebenfalls idyllisch. Kleinere Häuser, ein paar Cottages anstelle der sonst dominierenden neugotischen Gebäude. Hohe alte Eichen und ausladende Magnolien beschatteten Myers Quad, umringt von gepflegten Blumengärten. Der Herr sei gepriesen für die Vielfalt der Dinge.

Ein silbernes BMW-Kabrio parkte vor dem Haus. Auf dem Aufkleber stand: Meine Tochter und mein Geld gehen zur Duke. Innen hatte das Wohnzimmer des Heims gebohnerte Hartholzböden zu bieten und in Ehren ausgebleichte Orientteppiche, die als Originale hätten durchgehen können. Ich nahm den Anblick in mich auf, während ich auf Mary Ellen Klouk wartete. Das Zimmer war angefüllt mit weichgepolsterten Stilsesseln, Sofas und Mahagonikommoden. Unter beiden Vorderfenstern standen Bänke.

Mary Ellen Klouk kam kurz nach meiner Ankunft nach unten. Ich hatte sie vor jenem Sonntag nachmittag ein halbes dutzendmal gesehen. Sie war fast eins achtzig, aschblond und attraktiv – der Frau, die auf geheimnisvolle Weise verschwunden war, nicht unähnlich. Die Frau, deren Leiche halb aufgefressen von Vögeln und anderen Tieren im Wald bei Elfland aufgefunden worden war, war auch einmal eine schöne Blondine gewesen. Ich fragte mich, ob der Mörder auch hinter Mary Ellen Klouk her gewesen sei. Warum hatte er Naomi ausgewählt? Wie traf er die endgültige Entscheidung? Wie viele Frauen waren bis jetzt ausgewählt worden?

»Hallo, Alex. O Mann, bin ich froh, daß Sie hier sind.«

Mary Ellen nahm meine Hand und drückte sie fest. Ihr Anblick brachte schöne, aber auch schmerzliche Erinnerungen mit sich. Wir beschlossen, das Wohnheim zu verlassen und auf den weiten Grünflächen des West Campus spazierenzugehen. Ich hatte Mary Ellen immer gemocht. Auf dem College waren ihre Hauptfächer Geschichte und Psychologie gewesen. Ich erinnerte mich daran, daß wir uns an einem Abend in D. C. über Psychoanalyse unterhalten hatten. Sie wußte über seelische Traumata fast soviel wie ich. »Tut mir leid, daß ich nicht da war, als Sie nach Durham gekommen sind«, sagte sie, als wir zwischen eleganten neugotischen Gebäuden aus den zwanziger Jahren nach Osten gingen. »Mein Bruder hatte am Freitag die Abschlußfeier der HighSchool. Der kleine Ryan Klouk. Dabei ist er über eins neunzig. Wiegt mindestens zwei Zentner. Leadsänger der Scratching Blackboards. Ich bin heute morgen zurückgekommen, Alex.«

»Wann haben Sie Naomi zum letzten Mal gesehen?« fragte ich Mary Ellen, als wir eine hübsche Straße namens Wannamaker Drive erreichten. Es kam mir völlig verdreht vor, mit Naomis Freundin zu reden wie ein Polizist von der Mordkommission, aber ich mußte es tun.

Die Frage tat Mary Ellen weh. Sie holte tief Luft, ehe sie antwortete. »Vor sechs Tagen, Alex. Wir sind gemeinsam nach Chapel Hill gefahren. Wir haben dort für Habitat für die Menschheit gearbeitet.«

Habitat für die Menschheit war eine Bürgerinitiative, die Häuser für die Armen renovierte. Naomi hatte nicht erwähnt, daß sie freiwillig für die Gruppe arbeitete. »Haben Sie Naomi danach noch einmal gesehen?« fragte ich.

Mary Ellen schüttelte den Kopf. Die baumelnden Goldglöckchen an ihrem Hals bimmelten leise. Ich hatte plötzlich das Gefühl, sie wolle mich nicht ansehen.

»Leider war es das letzte Mal. Ich habe die Polizei benachrichtigt. Ich habe herausbekommen, daß sie in den meisten Vermißtenfällen vierundzwanzig Stunden lang warten. Naomi war fast zweieinhalb Tage verschwunden, ehe die Meldung veröffentlicht wurde. Wissen Sie, warum?« fragte sie.

Ich schüttelte den Kopf, aber vor Mary Ellen wollte ich kein Riesentheater machen. Ich wußte immer noch nicht genau, warum den Fall so viel Geheimhaltung umgab. Ich hatte an jenem Morgen mehrmals versucht, Detective Nick Ruskin zu erreichen, aber er hatte nicht zurückgerufen.

»Glauben Sie, daß Naomis Verschwinden etwas mit den anderen Frauen zu tun hat, die in letzter Zeit verschwunden sind?« fragte Mary Ellen. Schmerz lag in ihren blauen Augen. »Es könnte eine Verbindung geben. Es gab jedoch keine Spuren in den Sarah Duke Gardens. Ehrlich gesagt, es gibt so gut wie keine Anhaltspunkte, Mary Ellen.« Falls Naomi aus einem öffentlichen Park auf dem Campus entfuhrt worden war, gab es dafür keine Zeugen. Sie war eine halbe Stunde, ehe sie eine Vorlesung über Vertragsrecht versäumte, im Park gesehen worden. Casanova machte das, was er tat, furchterregend gut. Er war wie ein Geist. Wir schlössen unseren Spaziergang ab, kamen an den Ausgangspunkt zurück. Das Wohnheim stand zwanzig bis dreißig Meter zurückversetzt von einem gekiesten Weg. Es war mit hohen weißen Säulen versehen, und auf der großen Veranda standen leuchtendweiße Schaukelstühle und Tische aus Korb. Aus der Zeit vor dem Ersten Weltkrieg, eine meiner Lieblingsepochen. »Alex, Naomi und ich haben uns in letzter Zeit nicht besonders gut verstanden«, vertraute mir Mary Ellen plötzlich an. »Es tut mir leid. Ich habe gedacht, Sie sollten das wissen.« Mary Ellen weinte, als sie sich zu mir beugte und mich auf die Wange küßte. Dann lief sie die gebohnerte, weißgestrichene Treppe hinauf und verschwand im Haus. Noch ein besorgniserregendes Rätsel, das ich lösen mußte.

22. Kapitel

Casanova beobachtete Dr. Alex Cross. Sein schneller, scharfer Verstand schnurrte wie ein hochentwickelter Computer – möglicherweise der schnellste Computer im ganzen Forschungsdreieck.

Schau dir Cross an, murmelte er. Besucht Naomis alte Freundin! Da können Sie nichts finden, Herr Doktor. Noch nicht mal warm. Es wird sogar kälter.

Er folgte Alex Cross in sicherem Abstand, als Cross über den Campus der Duke University ging. Er hatte viel über Cross gelesen. Er wußte alles über den Psychologen und Kriminalpolizisten, der sich seinen Ruf beim Aufspüren eines Kidnappers und Mörders in Washington erworben hatte. Beim sogenannten »Verbrechen des Jahrhunderts«, was jede Menge Medienrummel und Pferdekacke war.

Wer ist also der Bessere in diesem Spiel? hätte er Dr. Cross am liebsten zugerufen. Ich weiß, wer Sie sind. Sie wissen keinen Furz über mich. Und Sie werden nie etwas über mich wissen. Cross blieb stehen. Er nahm einen Block aus der hinteren Hosentasche und machte eine Notiz.

Was ist denn das, Herr Doktor? Ist Ihnen etwas Wichtiges eingefallen? Das bezweifle ich. Ehrlich gesagt, ich bezweifle es. Das FBI, die Ortspolizei, die alle sind seit Monaten hinter mir her. Ich nehme an, die machen sich auch Notizen, aber niemand hat einen Anhaltspunkt…

Casanova beobachtete, wie Alex Cross weiter über den Campus ging, bis er schließlich aus seiner Sichtweite verschwand. Es war eine undenkbare Vorstellung, daß Cross ihn aufspüren und fangen konnte. Dazu würde es schlicht und einfach nicht kommen. Er fing an zu lachen und mußte damit aufhören, weil der Campus an einem Sonntag nachmittag ziemlich belebt war. Niemand hat einen Anhaltspunkt, Dr. Cross. Kapieren Sie das nicht? Genau das ist der Anhaltspunkt!

23. Kapitel

Ich war wieder ein Kripomann auf der Straße. Fast den ganzen Montag vormittag verbrachte ich damit, mit Leuten zu sprechen, die Kate McTiernan kannten. Casanovas neuestes Opfer war eine Assistenzärztin im ersten Jahr, die aus ihrer Wohnung am Rand von Chapel Hill entfuhrt worden war.

Ich versuchte, ein Psychogramm Casanovas zusammenzustellen, aber ich hatte nicht genug Informationen. Das FBI half mir nicht. Nick Ruskin hatte immer noch nicht zurückgerufen. Eine Professorin an der medizinischen Fakultät der Universität von North Carolina sagte mir, Kate McTiernan sei eine der gewissenhaftesten Studentinnen, die sie in zwanzig Jahren unterrichtet habe. Ein weiterer Professor sagte, Kate sei tatsächlich hochintelligent und engagiert, aber »das eigentlich Erstaunliche an Kate ist ihr Temperament«.

In dieser Hinsicht herrschte Einstimmigkeit. Sogar die miteinander rivalisierenden Assistenzärzte im Krankenhaus waren sich einig, daß Kate McTiernan etwas Besonderes sei. Eine Assistenzärztin sagte zu mir: »Von allen Frauen, die ich je kennengelernt habe, ist sie die am wenigsten narzißtische.« Ein anderer Kollege sagte: »Kate steht völlig unter Strom, aber sie weiß es und kann über sich lachen.«

»Sie ist völlig cool. Für alle im Krankenhaus ist das eine traurige, deprimierende Geschichte.«

»Sie ist eine Intellektuelle, obwohl man das, so wie sie gebaut ist, kaum für möglich halten sollte.«

Ich rief Peter McGrath an, einen Geschichtsprofessor, und er war widerstrebend bereit, mich zu empfangen. Kate McTiernan war fast vier Monate lang mit ihm ausgegangen, aber ihre Beziehung hatte im März ein jähes Ende genommen. Professor McGrath war groß, sah sportlich aus, war eine Spur herrisch. »Ich könnte sagen, daß ich einen Riesenschnitzer gemacht habe, als ich sie verloren habe«, gab McGrath mir gegenüber zu. »Und so war es auch. Aber ich hätte Kate ohnehin nicht halten können. Sie ist vermutlich der Mensch mit dem stärksten Willen, Mann oder Frau, den ich je kennengelernt habe. Mein Gott, ich kann nicht glauben, daß Kate so etwas zugestoßen ist.« Sein Gesicht war bleich, ihr Verschwinden erschütterte ihn eindeutig. Jedenfalls wirkte es so.

Schließlich aß ich allein in einer lauten Bar in der Collegestadt Chapel Hill zu Abend. Horden von Studenten waren dort, der Billardtisch war überfüllt, aber ich saß allein beim Bier, einem fetten, gummiähnlichen Cheeseburger und meinen ersten Überlegungen zu Casanova. Der lange Tag hatte mich ausgelaugt. Mir fehlten Sampson, meine Kinder, mein Zuhause in D. C. Eine behagliche Welt ohne Ungeheuer. Aber Scootchie war immer noch verschwunden. Genau wie mehrere andere junge Frauen im Südosten.

Meine Gedanken schweiften immer wieder zurück zu Kate McTiernan und zu dem, was ich heute über sie gehört hatte. So klärt man Fälle aufjedenfalls hatte ich immer so an der Aufklärung gearbeitet. Daten wurden gesammelt. Einzelne Daten liefen durch das Gehirn. Schließlich wurden Verbindungen hergestellt.

Casanova hat es nicht nur auf schöne Frauen abgesehen, ging mir plötzlich in der Bar auf. Er sucht sich die außergewöhnlichsten Frauen aus, die er finden kann. Er nimmt sich nur die Herzensbrecherinnen… die Frauen, die jeder will, die aber so gut wie niemand bekommt. Irgendwo hier in der Nähe sammelt er sie.

Warum außergewöhnliche Frauen? fragte ich mich. Daraufgab es eine mögliche Antwort. Weil er sich auch für außergewöhnlich hält.

24. Kapitel

Fast hätte ich Mary Ellen Klouk noch einmal besucht, aber ich überlegte es mir anders und kehrte in das Washington Duke Inn zurück. Ein paar Nachrichten warteten auf mich. Die erste kam von einem Freund bei der Polizei von Washington. Er arbeitete an Informationen, die ich für ein sinnvolles Psychogramm von Casanova brauchte. Ich hatte einen Laptop mitgebracht und hoffte, bald mit der Arbeit anfangen zu können. Ein Reporter namens Mike Hart hatte viermal angerufen. Ich erinnerte mich an seinen Namen, und ich kannte seine Zeitung ein Boulevardblatt in Florida namens National Star. Der Reporter hatte den Spitznamen Knall-Hart. Ich rief KnallHart nicht zurück. Ich war einmal auf der Titelseite des Star erschienen, und für ein Leben reichte das. Detective Nick Ruskin hatte endlich doch noch zurückgerufen. Er hatte eine kurze Nachricht hinterlassen. Bei uns nichts Neues. Melde mich wieder. Es fiel mir schwer, das zu glauben. Ich traute weder Detective Ruskin noch seinem treuen Kumpan Davey Sikes. Ich fiel in einem bequemen Sessel in meinem Zimmer in einen unruhigen Schlaf und hatte äußerst lebhafte Alpträume. Ein Ungeheuer, das aus einem Gemälde von Edvard Munch hätte stammen können, machte Jagd auf Naomi. Ich konnte ihr nicht helfen; ich konnte der makaberen Szene nur voller Entsetzen zuschauen. Diesen Traum brauchte ein ausgebildeter Psychotherapeut nicht groß zu deuten. Ich wachte auf und witterte, daß jemand bei mir im Hotelzimmer war.

Ich legte ruhig die Hand auf den Kolben meines Revolvers und blieb reglos sitzen. Mein Herz hämmerte. Wie hatte jemand in das Zimmer kommen können?

Ich stand langsam auf, blieb aber in gebückter Schießstellung. Ich schaute mich im Halbdunkel um, so gut ich konnte. Die Chintzvorhänge waren nicht ganz zugezogen, so daß von draußen soviel Licht hereinfiel, daß ich Formen ausmachen konnte. Blätterschatten tanzten an der Wand des Hotelzimmers. Sonst schien sich nichts zu regen.

Ich überprüfte das Bad, mit dem Revolver voraus. Dann die Schränke. Ich kam mir etwas blöd vor, wie ich mit gezogenem Revolver im Hotelzimmer herumstolzierte, aber ich hatte eindeutig ein Geräusch gehört!

Schließlich fiel mir ein Stück Papier unter der Zimmertür auf, aber ich wartete ein paar Sekunden, ehe ich das Licht einschaltete. Sicherheitshalber.

Eine Schwarzweißpostkarte lag vor mir. Sofort gingen mir Bilder und Assoziationen durch den Kopf. Es war eine britische Kolonialpostkarte, vermutlich vom Anfang des Jahrhunderts. Damals hatten Westler solche Postkarten als Kunstgewerbe gesammelt, vor allem aber als milde Pornographie. Zu Anfang des Jahrhunderts hatten die gewagten Motive männlichen Sammlern zum Aufgeilen gedient. Ich bückte mich, um das altmodische Foto besser sehen zu können.

Die Karte zeigte eine Odaliske, die in einer verblüffenden akrobatischen Pose eine Orientzigarette rauchte. Die Frau war dunkel, jung und schön, vermutlich unter zwanzig. Sie war nackt bis zur Taille, und ihre vollen Brüste hingen in der Fotopose verkehrt herum.

Ich drehte die Karte mit einem Bleistift um. Die Bildlegende neben dem Platz für die Marke lautete:

Odalisken von großer Schönheit und Intelligenz wurden sorgfältig zu Konkubinen ausgebildet. Sie lernten, anmutig zu tanzen, Musikinstrumente zu spielen und erlesene Gedichte zu schreiben. Sie waren das Wertvollste im Harem, vielleicht sogar der größte Schatz des Sultans.

Die Bildlegende war mit Druckbuchstaben in Tinte unterschrieben. Giovanni Giacomo Casanova de Seingalt. Er wußte, daß ich hier in Durham war. Er wußte, wer ich war. Casanova hatte eine Visitenkarte hinterlassen.

25. Kapitel

Ich lebe!

Kate McTiernan zwang sich, langsam in einem schwach beleuchteten Raum die Augen zu öffnen… irgendwo. Nachdem sie ein paarmal geblinzelt hatte, glaubte sie, sie sei in einem Hotel, obwohl sie sich um das liebe Leben nicht daran erinnern konnte, hier abgestiegen zu sein. Ein wirklich seltsames Hotel in einem noch seltsameren Kunstfilm von Jimjarmusch. Es spielte jedoch keine Rolle. Wenigstens war sie nicht tot. Plötzlich erinnerte sie sich daran, daß ihr direkt in die Brust geschossen worden war. Sie erinnerte sich an den Eindringling. Groß… langes Haar… angenehme Stimme im Konversationston… ein Tier.

Sie versuchte aufzustehen, überlegte es sich aber sofort anders. »Uff«, sagte sie laut. Ihre Kehle war trocken, ihre Stimme klang krächzend, als sie häßlich in ihrem Kopf widerhallte. Ihre Zunge fühlte sich an, als müßte sie rasiert werden. Ich bin in der Hölle. In einem Kreis aus Dantes Inferno, mit einer ganz niedrigen Zahl, dachte sie, und sie zitterte. Alles an dem Augenblick war zum Fürchten, aber es war so entsetzlich und so unerwartet, daß sie sich nicht orientieren konnte. Ihre Glieder waren steif und taten weh; sie hatte am ganzen Körper Schmerzen. Sie bezweifelte, daß sie jetzt fünfzig Kilo stemmen könnte. Ihr Kopf kam ihr riesig vor, aufgedunsen wie vergammeltes Obst, und er tat weh, aber sie konnte sich lebhaft an den Angreifer erinnern. Er war groß, vielleicht eins neunzig, noch jung, extrem stark, wortgewandt. Die Bilder waren verschwommen, aber sie war sich absolut sicher, daß sie der Wahrheit entsprachen. Sie erinnerte sich an noch etwas von dem ungeheuerlichen Überfall in ihrer Wohnung. Er hatte ein Betäubungsgewehr oder irgend etwas in der Art benützt, um sie zu lahmen. Er hatte außerdem Chloroform benützt oder vielleicht Halothan. Das konnte die Ursache ihrer quälenden Kopfschmerzen sein. Die Lichter im Raum waren absichtlich angelassen worden. Ihr fiel auf, daß sie aus modernen, in die Decke eingebauten Dimmerlampen kamen. Die Decke war niedrig, möglicherweise keine zwei Meter hoch.

Der Raum sah aus, als wäre er erst vor kurzem gebaut oder umgebaut worden. Er war geschmackvoll eingerichtet, so wie sie vielleicht ihre Wohnung gestaltet hätte, mit Geld und Zeit… Ein Messingbett. Eine antike weiße Kommode mit Messinggriffen. Ein Frisiertisch mit Silberbürste, Kamm, Spiegel. An die Bettpfosten waren bunte Schals gebunden, genau wie bei ihr zu Hause. Das kam ihr seltsam vor. Sehr merkwürdig. Der Raum hatte keine Fenster. Der einzige Ausgang schien eine schwere Holztür zu sein.

»Hübsche Einrichtung«, murmelte Kate leise. »Früher Wahnsinn. Nein, moderner Wahnsinn.«

Die Tür eines kleinen Schranks stand halb offen; Kate konnte hineinschauen. Von dem, was sie sah, wurde ihr schlecht. Er hatte ihre Kleider an diesen grauenhaften Ort gebracht, in diese bizarre Gefängniszelle. Alle ihre Kleider waren da. Mit dem Rest ihrer Kraft zwang sich Kate McTiernan, sich im Bett aufzusetzen. Von der Anstrengung raste ihr Herz, und das Hämmern in ihrer Brust machte ihr angst. Ihre Arme und Beine fühlten sich an, als wären Gewichte daran festgebunden.

Sie konzentrierte sich stark, versuchte, die unglaubliche Szene klar in den Blick zu bekommen. Sie schaute weiter in den Schrank.

Sie begriff, daß es gar nicht ihre Kleider waren. Er hatte Kleider genau wie die ihren gekauft! Genau nach ihrem Geschmack, in ihrem Stil. Die Kleider im Schrank waren ladenneu. Sie sah einen Teil der Etiketten, die von den Blusen und Röcken baumelten. The Limited. The Gap in Chapel Hill. Läden, in denen sie auch einkaufte. Ihr Blick ging schnell zu der weißen Kommode auf der anderen Seite des Raums. Auch ihre Parfüms waren da. Obsession. Safari. Opium.

Das hatte er alles für sie gekauft, nicht wahr? Neben dem Bett lag ein Exemplar von All die schönen Pferde, das Buch, das sie in der Franklin Street in Chapel Hill gekauft hatte. Er weiß alles über mich!

26. Kapitel

Dr. Kate McTiernan schlief. Wachte auf. Schlief wieder. Sie machte Witze darüber. Nannte sich einen Faulpelz. Sie verschlief nie. Jedenfalls nicht mehr, seit sie mit dem Medizinstudium angefangen hatte.

Sie hatte das Gefühl, einen klareren Kopf zu haben und wacher zu sein, sich besser im Griff zu haben, bis auf die Tatsache, daß sie das Zeitgefühl verloren hatte. Sie wußte nicht, ob es Morgen war, Mittag oder Nacht. Nicht einmal, welcher Tag es war. Der Mann, wer auch immer das Schwein sein mochte, war in dem geheimnisvollen, ekelhaften Zimmer gewesen, während sie geschlafen hatte. Bei dem Gedanken wurde ihr übel. Auf dem Nachttisch, wo sie ihn nicht übersehen konnte, lehnte ein Brief an der Wand.

Es war ein handgeschriebener Brief. Liebe Kate, las sie. Ihre Hände zitterten, als sie ihren Namen sah.

Ich will, daß Du das liest, damit Du mich besser verstehst und außerdem die Regeln hier im Haus. Es ist vermutlich der wichtigste Brief, den Du je bekommen wirst, lies ihn also gründlich. Und nimm ihn bitte sehr ernst.
Nein, ich bin nicht verrückt oder durchgedreht. In Wahrheit bin ich das genaue Gegenteil. Setz Deine eindeutig vorhandene hohe Intelligenz auf die Tatsache an, daß ich geistig relativ gesund bin und genau weiß, was ich will. Die meisten Menschen wissen nicht, was sie wollen. Weißt Du es, Kate? Wir werden später darüber reden. Es ist ein Thema, das lebhafte, interessante Diskussionen verdient hat. Weißt Du, was Du willst? Bekommst Du es? Warum nicht? Zum Nutzen der Gesellschaft? Wessen Gesellschaft? Wessen Leben leben wir eigentlich? Ich werde nicht so tun, als ob Du glücklich wärst, hier zu sein, deshalb keine unecht wirkenden Willkommensgrüße. Kein in Zellophan verpackter Korb mit frischem Obst und Champagner. Wie Du bald sehen wirst oder schon gesehen hast, habe ich versucht, Deinen Aufenthalt so angenehm wie möglich zu gestalten. Was mich zu einem wichtigen Punkt bringt, vielleicht dem wichtigsten bei diesem ersten Versuch einer Kommunikation zwischen uns.
Dein Aufenthalt ist vorübergehend. Du kannst gehen, wenn – ein großes WENN – Du auf das hörst, was ich Dir sage. Hör also gut zu, Kate. Hörst Du mir jetzt zu? Bitte, hör zu, Kate. Verjag die verständliche Wut und das weiße Rauschen aus Deinem Kopf. Ich bin nicht verrückt, nicht durchgedreht.
Das ist der springende Punkt: Ich habe alles im Griff! Begreifst Du den Unterschied? Natürlich begreifst Du ihn. Ich weiß, wie hochintelligent Du bist. Eine Wissenschaftlerin, die der Nation Ehre macht und so weiter. Es ist wichtig, daß Du weißt, wieviel mir an Dir liegt. Deshalb bist Du hier völlig sicher. Deshalb werde ich Dich schließlich auch gehenlassen. Ich habe Dich unter Tausenden von Frauen ausgewählt, die ich hätte haben können. Ich weiß, Du sagst: »Was bin ich doch für ein Glückspilz.« Ich weiß, wie komisch und zynisch Du sein kannst. Ich weiß auch, daß das Lachen Dir über schwierige Zeiten hinweggeholfen hat. Ich fange an, Dich besser zu kennen, als Dich je jemand gekannt hat. Fast so gut, wie Du Dich selbst kennst, Kate.
Jetzt zum unangenehmen Teil. Und diese Punkte, Kate, sind genauso wichtig wie die guten Nachrichten, die ich Dir weiter oben mitgeteilt habe.
Die Hausregeln sind die folgenden und müssen strikt eingehalten werden:
1. Die wichtigste Regel: Du darfst nie versuchen zu fliehen – sonst würdest Du innerhalb weniger Stunden hingerichtet, so schmerzlich das auch für uns beide wäre. Glaube mir, dafür gibt es Präzedenzfälle. Bei einem Fluchtversuch gibt es keine Begnadigung.
2. Eine Sonderregel für Dich, Kate: Du darfst nie versuchen, Dein Karatekönnen an mir zu erproben. (Fast hätte ich Deinen adretten weißen Karateanzug mitgebracht, aber warum sollte ich Dich in Versuchung führen?).
3. Du darfst nie versuchen, um Hilfe zu rufen – ich werde es erfahren, und Du wirst mit einem verstümmelten Gesicht und verstümmelten Genitalien bestraft.
Du willst mehr wissen – Du willst alles auf einmal wissen. Aber so geht es nicht. Mach Dir nicht die Mühe herauszubekommen, wo Du bist. Du kommst nicht darauf und machst Dir damit nur unnötiges Kopfzerbrechen.
Das ist im Augenblick alles. Ich habe Dir reichlich Stoff zum Nachdenken gegeben. Du bist hier völlig sicher. Ich liebe Dich mehr, als Du Dir vorstellen kannst. Ich kann es kaum erwarten, bis wir miteinander reden, wirklich reden. Casanova

Und du bist völlig übergeschnappt! dachte Kate McTiernan, als sie in dem Zwölf-Quadratmeter-Raum auf und ab ging. In ihrem klaustrophobischen Gefängnis. In ihrer Hölle auf Erden. Ihr Körper fühlte sich an, als triebe er im Wasser, als strömte warme, klebrige Flüssigkeit über sie hinweg. Sie fragte sich, ob sie bei dem Überfall eine Kopfverletzung erlitten hatte. Sie hatte nur einen Gedanken: wie sie fliehen konnte. Sie analysierte ihre Lage aus jedem möglichen Blickwinkel. Sie stellte die konventionellen Ausgangspunkte auf den Kopf und zerlegte jeden in die Einzelteile.

Da war eine einzige, doppelt verriegelte dicke Holztür. Diese Tür war der einzige Ausgang.

Nein! Das war die konventionelle Betrachtungsweise. Es mußte eine andere Möglichkeit geben.

Sie erinnerte sich an ein Problemlösungspuzzle aus einem bis jetzt nutzlosen Logikkurs für Studienanfänger, den sie besucht hatte. Er hatte angefangen mit zehn Streichhölzern, wie römische Zahlen zu einer mathematischen Gleichung angeordnet:

XI + I = X

Das Problem bestand darin, die Gleichung zu korrigieren, ohne ein Streichholz anzurühren. Ohne neue Streichhölzer hinzuzufügen. Ohne Streichhölzer wegzunehmen.

Kein einfacher Ausweg.

Keine offensichtliche Lösung.

Viele Studenten hatten das Problem nicht lösen können, aber sie hatte es relativ schnell geschafft. Es gab eine Lösung, wo es keine zu geben schien. Sie löste die Aufgabe, in dem sie die konventionellen Ausgangspunkte auf den Kopf stellte. Sie drehte das Blatt herum:

Aber sie konnte diese Zelle nicht auf den Kopf stellen. Oder doch?

Kate McTiernan untersuchte jedes Bodenbrett und die Wandtäfelung. Das Holz roch neu. Vielleicht war er Bauarbeiter, Bauunternehmer oder Architekt?

Kein Ausweg.

Keine naheliegende Lösung.

Sie konnte, wollte diese Antwort nicht hinnehmen.

Sie dachte daran, ihn zu verfuhren – falls sie sich dazu zwingen konnte. Nein. Er war zu schlau. Er würde es merken. Noch schlimmer war, daß sie es merken würde. Es mußte eine Möglichkeit geben. Sie würde sie finden. Kate starrte auf den Brief auf dem Nachttisch hinunter.

Du darfst nie versuchen zu fliehen – sonst würdest du innerhalb weniger Stunden hingerichtet.

27. Kapitel

Am folgenden Nachmittag ging ich in die Sarah Duke Gardens, den Ort, an dem Naomi vor sechs Tagen entführt worden war. Ich mußte dorthin, mußte den Schauplatz besuchen, an meine Nichte denken und mit meinem Kummer allein sein.

Es waren über zwanzig Hektar eines erlesen gestalteten Parks, der an das Medical Center der Duke University grenzte, mit kilometerlangen Alleen. Casanova hätte sich für das Kidnapping keinen besseren Ort erhoffen können. Er war gründlich vorgegangen. Bis jetzt perfekt. Wie war das möglich?

Ich sprach mit dem Personal und außerdem mit ein paar Studenten, die an dem Tag, an dem Naomi verschwunden war, hier gewesen waren. Der idyllische Park war offiziell vom frühen Morgen bis zur Abenddämmerung geöffnet. Naomi war gegen vier Uhr nachmittags zum letzten Mal gesehen worden. Casanova hatte sie am hellen Tag entführt. Ich konnte mir nicht vorstellen, wie er das gemacht hatte. Noch nicht. Die Polizei von Durham und das FBI konnten es sich auch nicht vorstellen. Ich ging fast zwei Stunden lang durch den Park. Mich überwältigte der Gedanke, daß Naomi hier entführt worden war. Besonders schön war der Teil, der die Terrassen genannt wurde. Besucher traten durch eine mit Glyzinien überwucherte Pergola ein. Hübsche Holztreppen führten hinunter zu einem asymmetrischen Fischteich, an den sich ein Felsengarten anschloß. Die Terrassen waren waagerechte Felsbänder, betont durch Streifen in wunderschönen Farben. Tulpen, Azaleen, Kamelien, Iris und Päonien standen in Blüte.

Ich wußte instinktiv, daß das ein Ort war, wie ihn Scootchie liebte.

Ich kniete neben einem ins Auge stechenden Streifen aus leuchtendroten und gelben Tulpen nieder. Ich trug einen grauen Anzug und ein weißes Hemd mit offenem Kragen. Der Boden war weich, und mein Anzug bekam Flecken, aber das spielte keine Rolle. Ich beugte den Kopf tief. Endlich weinte ich um Scootchie.

28. Kapitel

Tick-fick.
Tick-fick.

Kate McTiernan glaubte, sie hätte etwas gehört. Vermutlich bildete sie sich das ein. Hier drin konnte man ganz schön nervös werden.

Da war es wieder. Ein leises Knarren der Bodenbretter. Die Tür ging auf, und er kam herein, ohne ein Wort zu sagen. Da war er! Casanova. Er trug eine andere Maske. Er sah wie ein dunkler Gott aus – schlank und sportlich. War das sein Phantasiebild von sich?

Körperlich hätte er an der Universität als prächtiges Mannsbild gegolten. Ihr wäre er als Kadaver im Autopsieraum lieber gewesen.

Sie registrierte seine Kleidung: enge, verschossene Blue Jeans, schwarze Cowboystiefel mit Erdspuren, kein Hemd. Er war eindeutig ein Muskelprotz, stolz auf seine kräftige Brust. Kate versuchte, sich alles einzuprägen – für die Zeit nach ihrer Flucht. »Ich habe Ihre Regeln gelesen«, sagte Kate und versuchte, sich so ruhig wie möglich zu geben. Trotzdem bebte ihr Körper. »Sehr gründlich, sehr klar.«

»Danke. Niemand mag Regeln, am allerwenigsten ich. Aber manchmal sind sie nötig.«

Die Maske verbarg sein Gesicht und zog Kates Aufmerksamkeit auf sich. Sie konnte den Blick nicht davon abwenden. Sie erinnerte sie an die kunstvollen, dekorativen Masken aus Venedig. Sie war handbemalt, hatte in den künstlerischen Einzelheiten etwas Rituelles an sich und war auf unheimliche Weise schön. Wollte er verführerisch wirken? fragte sich Kate. War es das?

»Warum tragen Sie die Maske?« fragte sie. Sie hielt ihren Ton unterwürfig, neugierig, aber nicht fordernd.

»Wie ich dir geschrieben habe, kommst du eines Tages frei. Du wirst freigelassen. Das gehört alles zu meinem Plan für dich. Ich könnte es nicht ertragen, daß dir etwas zustößt.«

»Falls ich brav bin. Falls ich gehorche.«

»Ja. Falls du brav bist. So schwer wird das nicht, Kate. Ich habe dich so gern.«

Sie hätte ihn am liebsten geschlagen, wollte auf ihn losgehen. Noch nicht, warnte sie sich. Erst, wenn du sicher bist. Gegen ihn bekommst du nur einmal eine Chance.

Er schien ihre Gedanken zu lesen. Er schaltete schnell, war sehr intelligent.

»Kein Karate«, sagte er, und sie spürte, daß er hinter der Maske lächelte. »Bitte, denk daran, Kate. Ich habe dich in der Schule kämpfen sehen. Ich habe dich beobachtet. Du bist sehr schnell und stark. Das bin ich auch. Kampfsportarten sind mir nicht fremd.«

»Daran habe ich nicht gedacht.« Kate runzelte die Stirn und sah zur Decke. Sie verdrehte die Augen. Unter dem Druck der Umstände hielt sie das für recht gute Schauspielerei. Keine Bedrohung für Emma Thompson oder Holly Hunter, aber ganz ordentlich.

»Dann tut es mir leid. Ich entschuldige mich«, sagte er. »Ich sollte dir keine Worte in den Mund legen. Ich mach’ es nicht wieder. Das ist ein Versprechen.«

Manchmal wirkte er fast normal, und das ängstigte sie mehr als alles andere bisher. Es war, als führten sie ein nettes Gespräch in einem netten Haus, nicht in diesem Haus des Grauens. Kate sah seine Hände an. Die Finger waren lang, man hätte sie für schön halten können. Die Hände eines Architekten? Eines Arztes? Eines Künstlers? Auf keinen Fall die Hände eines Arbeiters. »Was haben Sie mit mir vor?« Kate entschied sich für Direktheit. »Warum bin ich hier? Wozu dieses Zimmer, die Kleider? Alle meine Sachen?«

Seine Stimme blieb sanft und ruhig. Er wollte sie tatsächlich verführen. »Oh, ich muß wohl gewollt haben, daß ich mich verliebe, eine Zeitlang verliebt bleibe. Wann immer ich kann, möchte ich echte Verliebtheit spüren. Ich möchte in meinem Leben etwas Besonderes empfinden. Ich möchte Intimität mit einem anderen Menschen erleben. Darin unterscheide ich mich nicht von allen anderen. Mit der Ausnahme, daß ich anstelle von Tagträumen etwas unternehme.«

»Können Sie denn überhaupt etwas empfinden?« fragte sie. Sie heuchelte Sorge um ihn. Sie wußte, daß Soziopathen keine Gefühle empfinden konnten, jedenfalls hatte sie es so verstanden. Er zuckte die Achseln. Sie spürte, daß er wieder lächelte, sie auslachte.

»Manchmal empfinde ich sehr viel. Ich glaube, ich bin zu sensibel. Darf ich dir sagen, wie schön du bist?«

»Unter den gegenwärtigen Umständen wäre es mir lieber, Sie würden es lassen.«

Er lachte freundlich und zuckte wieder die Schultern. »Okay. Dann ist das erledigt, nicht wahr? Kein Liebesgesäusel zwischen uns beiden. Jedenfalls nicht jetzt. Merk dir, ich kann romantisch sein. Eigentlich ist mir die romantische Tour lieber.«

Sie war nicht vorbereitet auf seine jähe Bewegung, seine Schnelligkeit. Die Betäubungspistole tauchte auf und traf sie schlagartig. Sie hörte das knackende Geräusch der Pistole, roch das Ozon. Kate krachte gegen die Wand und schlug sich den Kopf an. Der Aufprall erschütterte das ganze Haus – wo auch immer sie gefangengehalten wurde. »O Gott, nein«, stöhnte Kate leise.

Er stürzte sich auf sie. Mit um sich schlagenden Armen und Beinen, mit seinem ganzen Gewicht. Er würde sie jetzt töten. O nein, so wollte sie nicht sterben, so sollte ihr Leben nicht enden. Es war so sinnlos, absurd, traurig.

Sie spürte, daß eine wilde, explosive Wut in ihr aufstieg. Mit einer verzweifelten Anstrengung gelang es ihr, ein Bein freizubekommen, aber sie konnte die Arme nicht bewegen. Ihre Brust stand in Flammen. Sie spürte, wie er ihr Bluse zerfetzte, sie überall anfaßte. Er war erregt. Sie spürte, daß er sich an ihr rieb. »Nein, bitte, nein«, ächzte sie. Ihr Stimme schien weit weg zu sein. Er knetete mit beiden Händen ihre Brüste. Sie schmeckte Blut, spürte, wie ein warmes Rinnsal aus ihrem Mundwinkel lief. Schließlich fing Kate zu weinen an. Sie würgte, konnte kaum noch atmen.

»Ich habe versucht, nett zu sein«, sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Er hielt plötzlich inne. Er stand auf, zog den Reißverschluß der Blue Jeans auf und zerrte sie zu den Knöcheln hinunter. Er machte sich nicht die Mühe, sie auszuziehen.

Kate schaute zu ihm auf. Sein Penis war groß. Voll erigiert, dunkelrot, mit pulsierendem Blut und dicken Adern. Er warf sich auf sie und rieb sein Glied an ihrem Körper, führte es langsam an ihren Brüsten entlang, ihrem Hals und dann an ihrem Mund und ihren Augen.

Kate trieb hin und her zwischen Bewußtsein und Bewußtlosigkeit, aus der Realität hinaus und wieder hinein. Sie versuchte, sich an jedem Gedanken festzuhalten, der ihr durch den Kopf ging. Sie brauchte das Gefühl, etwas im Griff zu haben, auch wenn es nur ihre Gedanken waren.

»Laß die Augen offen«, warnte er sie in einem tiefen Grollen. »Schau mich an, Kate. Deine Augen sind so schön. Du bist die schönste Frau, die ich je gesehen habe. Weißt du das? Weißt du, wie begehrenswert du bist?«

Er war jetzt in Trance. So kam es Kate jedenfalls vor. Sein kräftiger Körper tänzelte, schlängelte sich, wand sich, während er zustieß. Er setzte sich auf und spielte wieder mit ihren Brüsten. Er streichelte ihr Haar, ihr Gesicht. Nach einer Weile wurden seine Berührungen sanft. Das machte es für sie noch schlimmer. Sie empfand tiefe Demütigung und grauenhafte Scham. Sie haßte ihn.

»Ich liebe dich so sehr, Kate. Ich liebe dich mehr, als ich sagen kann. So etwas habe ich noch nie empfunden. Das verspreche ich dir. So war es noch nie.«

Kate begriff, daß er sie nicht umbringen würde. Er würde sie am Leben lassen. Er würde immer wieder zu ihr kommen, wann immer er sie wollte. Das Grauen war überwältigend, und schließlich wurde Kate ohnmächtig. Sie trennte sich von ihrem Bewußtsein.

Sie spürte es nicht, als er ihr einen unendlich sanften Abschiedskuß gab. »Ich liebe dich, wunderbare Kate. Und das hier tut mir aufrichtig leid. Ich spüre… alles.«

29. Kapitel

Ich bekam einen dringenden Anruf von einer Jurastudentin und Kommilitonin Naomis. Sie sagte, sie heiße Florence Campbell und müsse sobald wie möglich mit mir sprechen. »Ich muß wirklich mit Ihnen reden, Dr. Cross«, sagte sie. »Es ist ungeheuer wichtig.«

Ich traf mich auf dem Campus mit ihr, in der Nähe des Bryan University Center. Florence war eine Schwarze Anfang Zwanzig. Wir machten einen Spaziergang zwischen den Magnolien und den gepflegten neugotischen Hörsälen. Wir sahen beide nicht so aus, als ob wir hierher gehörten. Florence war groß, schlaksig und wirkte anfangs etwas rätselhaft auf mich. Sie hatte eine steife Hochfrisur, die mich an Nofretete erinnerte. Ihr Äußeres war eindeutig seltsam, vielleicht auch nur altmodisch, und mir ging durch den Kopf, daß es im ländlichen Mississippi oder Alabama noch Menschen wie sie geben mochte. Florence hatte das College der Mississippi State University besucht, Lichtjahre entfernt von der Duke University. »Es tut mir sehr, sehr leid, Dr. Cross«, sagte sie, als wir uns auf eine Bank aus Holz und Stein setzten, in die Studenten sich durch Ritzereien verewigt hatten. »Ich entschuldige mich bei Ihnen und Ihrer Familie.«

»Wofür entschuldigen Sie sich, Florence?« fragte ich. »Ich habe mir nicht die Mühe gemacht, mit Ihnen zu reden, als Sie gestern auf dem Campus waren. Niemand hatte klar gesagt, daß Naomi tatsächlich entführt worden sein könnte. Schon gar nicht die Polizei von Durham. Die war bloß unhöflich. Sie schienen nicht zu glauben, daß Naomi in Gefahr ist.«

»Was ist Ihrer Meinung nach der Grund dafür?« Ich stellte Florence die Frage, die auch mir nicht aus dem Kopf ging. Sie sah mir tief in die Augen. »Weil Naomi eine Afroamerikanerin ist. Die Polizei von Durham, das FBI, denen liegt an uns nicht soviel wie an weißen Frauen.«

»Glauben Sie das wirklich?« fragte ich.

Florence Campbell verdrehte die Augen. »Es ist die Wahrheit, warum sollte ich es also nicht glauben? Franz Fanon hat geschrieben, daß sich in der Psychologie, der Wirtschaft und der Kultur unserer Gesellschaft rassistische Supra-Strukturen dauerhaft verfestigt haben. Ich glaube das auch.«

Florence war eine sehr ernsthafte Frau. Sie hatte ein Exemplar von Albert Murrays Buch The omni-Americans unter dem Arm. Allmählich gefiel mir ihr Stil. Es was an der Zeit, herauszufinden, was für Geheimnisse über Naomi sie kannte.

»Sagen Sie mir, was hier los ist, Florence. Legen Sie die Worte nicht auf die Goldwaage, weil ich Naomis Onkel oder weil ich Kriminalpolizist bin. Ich brauche Hilfe. Ich kämpfe gegen eine Supra-Struktur hier in Durham.«

Florence lächelte. Sie schob sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Sie war halb Kant, halb Prissy aus Vom Winde verweht. »Ich sage Ihnen, was ich bis jetzt weiß, Dr. Cross. Es geht darum, daß sich etliche Mädchen im Wohnheim über Naomi aufgeregt haben.«

Sie atmete die nach Magnolien duftende Luft ein. »Es fing mit einem Mann Namens Seth Samuel Taylor an. Er ist Sozialarbeiter in den Wohlfahrtssiedlungen von Durham. Ich habe Naomi und Seth miteinander bekannt gemacht. Er ist mein Cousin.« Florence sah plötzlich beim Reden etwas unsicher aus. »Bis jetzt sehe ich kein Problem«, versicherte ich ihr. »Seth Samuel und Naomi haben sich im Dezember letzten Jahres ineinander verliebt«, fuhr sie fort. »Naomi lief mit einem verträumten Sternhimmelblick herum, und das sieht ihr nicht ähnlich, wie Sie wissen. Anfangs kam er ins Wohnheim, aber dann wohnte sie bei Seth in Durham.«

Es überraschte mich etwas, daß Naomi sich verliebt und es Cilla gegenüber nicht erwähnt hatte. Warum hatte sie keinem von uns davon erzählt? Aber ich verstand immer noch nicht, warum es Schwierigkeiten mit den anderen Mädchen im Wohnheim gegeben hatte.

»Ich bin mir ziemlich sicher, daß Naomi nicht die erste Studentin an der Duke University war, die sich verliebt hat. Oder einen Mann zum Tee mit Pfannkuchen oder zu was auch immer eingeladen hat.«

»Sie hat nicht nur einen Mann zu was auch immer eingeladen, sie hat einen Schwarzen zu was auch immer eingeladen. Seth kam in seinem staubigen Overall und seinen staubigen Arbeitsstiefeln und seiner Lederjacke aus den Siedlungen hierher. Naomi lief mit einem alten Landarbeiterstrohhut auf dem Campus herum. Manchmal trug Seth einen Helm, auf dem ›Sklavenarbeit‹ stand. Er wagte es, sich etwas bissig und ironisch über die gesellschaftlichen Aktivitäten der jungen Damen und, Gott behüte, über ihr soziales Bewußtsein zu äußern. Er schimpfte mit den schwarzen Putzfrauen, wenn sie ihre Arbeit machen wollten.«

»Was halten Sie von Ihrem Cousin Seth?« fragte ich Florence. »Seth hat eindeutig einen Komplex. Rassistische Ungerechtigkeit macht ihn wütend, bis zu dem Punkt, daß es manchmal sein Urteilsvermögen trübt. Davon abgesehen, ist er wirklich großartig. Er tut etwas, hat keine Angst, sich die Hände schmutzig zu machen. Wenn er nicht mein Cousin zweiten Grades wäre…«, sagte Florence mit einem Zwinkern.

Ich mußte über Florences Sinn für Humor lächeln. Sie war ein bißchen linkisch, weil sie aus Mississippi war, aber sie war eine fabelhafte Frau. Ich freundete mich sogar mit ihrer Hochfrisur an.

»Sie und Naomi haben sich schnell angefreundet?« fragte ich. »Anfangs nicht. Ich glaube, wir hatten beide das Gefühl, wir seien Konkurrentinnen, weil vermutlich nur eine Schwarze die Zulassung zum Vollstudium schaffen konnte, verstehen Sie. Aber im Verlauf unseres ersten Jahres sind wir uns sehr nahe gekommen. Ich liebe Naomi. Sie ist einfach großartig.«

Ich fragte mich plötzlich, ob Naomis Verschwinden mit ihrem Freund zusammenhing und vielleicht gar nichts mit dem Mörder, der in North Carolina frei herumlief, zu tun hatte.

»Er ist ein wirklich guter Mensch. Tun Sie ihm ja nicht weh«, warnte mich Florence. »Nicht einmal in Gedanken.«

Ich nickte. »Ich breche ihm nur ein Bein.«

»Er ist stark wie ein Ochse«, konterte sie.

»Ich bin ein Ochse«, verriet ich Florence Campbell eines meiner kleinen Geheimnisse.

30. Kapitel

Ich sah in die tiefbraunen Augen von Seth Samuel Taylor. Er erwiderte den Blick. Ich sah ihn weiter an. Seine Augen sahen aus wie glänzende schwarze Murmeln, in Mandeln gefaßt. Naomis Freund war groß, sehr muskulös und straff wie ein Arbeiter. Er erinnerte mich mehr an einen jungen Löwen als an einen Ochsen. Er sah untröstlich aus, und es fiel mir schwer, ihm Fragen zu stellen. Ich hatte die Vorahnung, Naomi sei für immer verschwunden.

Seth Taylor hatte sich nicht rasiert, und ich merkte, daß er tagelang nicht geschlafen hatte. Ich glaube auch nicht, daß er die Kleider gewechselt hatte. Er trug ein übel zerknittertes blaukariertes Hemd über einem T-Shirt und löchrige Levis 501. Er hatte die staubigen Arbeitsstiefel immer noch an. Entweder war Seth Taylor tief verstört oder ein raffinierter Schauspieler. Ich streckte die Hand aus, und sein Händedruck war kräftig. Ich hatte das Gefühl, in einen Schraubstock geraten zu sein. »Sie sehen beschissen aus«, lauteten Seth Taylors erste Worte an mich. Irgendwo in der Nachbarschaft schmetterte Digital Underground »Humpty Dance«. Es war genau wie in D. C. nur ein bißchen hinter der Zeit zurück. »Sie auch.«

»Ach, leckt mich doch alle.« Es war eine vertraute Straßenbegrüßung, wie wir beide wußten, und wir lachten. Seths Lächeln war herzlich und ziemlich ansteckend. Er strahlte übertriebenes Selbstbewußtsein aus, aber es wirkte nicht unangenehm. Nichts, was mir neu gewesen wäre. Ich sah, daß seine breite Nase ein paarmal gebrochen war, aber er sah auf grob behauene Weise immer noch gut aus. Seine Präsenz beherrschte einen Raum, genau wie die Naomis. Der Kriminalist in mir machte sich Gedanken über Seth Taylor. Seth wohnte in einer alten Arbeitergegend im Norden von Durham. Früher hatten hier Arbeiter in den Tabakfabriken gelebt. Er hatte eine zweistöckige Wohnung in einem alten Schindeldachhaus, das in zwei Wohnungen unterteilt worden war. Plakate schwarzer Bürgerrechtsbewegungen hingen an den Flurwänden. Auf einem Plakat stand: Seit der Sklaverei sind schwarze Männer nicht mehr von einer solchen Katastrophe heimgesucht worden. Seine Freunde und Nachbarn füllten das Wohnzimmer. Ein Kassettenrecorder spielte traurige Songs von Smokey Robinson. Die Freunde waren hier, um bei der Suche nach Naomi zu helfen. Vielleicht hatte ich im Süden doch noch Verbündete gefunden. Alle in der Wohnung waren erpicht darauf, mit mir über Naomi zu sprechen. Niemand hatte einen Verdacht gegen Seth Samuel. Besonders beeindruckte mich eine Frau mit klugen, mitfühlenden Augen und einer Haut in der Farbe von Kaffee mit Sahne. Keesha Bowie war Anfang Dreißig, eine Postangestellte in Durham. Naomi und Seth hatten sie offenbar dazu überredet, wieder aufs College zu gehen und einen Abschluß in Psychologie zu machen. Sie und ich verstanden uns auf Anhieb. »Naomi ist gebildet, so wortgewandt, aber das wissen Sie ja schon.«

Keesha nahm mich beiseite und redete ernsthaft mit mir. »Aber Naomi benützt ihr Können oder ihre Bildung nie dazu, andere klein zu machen oder sich als überlegen darzustellen. Das ist uns allen aufgefallen, wenn wir mir ihr zusammenkamen. Sie steht mit beiden Beinen auf der Erde, Alex. An ihr ist nichts Unechtes. Es ist unglaublich traurig, daß ihr so etwas zugestoßen ist.« Ich unterhielt mich noch eine Weile mit Keesha und mochte sie sehr gern. Sie war klug und hübsch, aber es war nicht der richtige Zeitpunkt für solche Geschichten. Ich schaute mich nach Seth um und fand ihn im ersten Stock. Das Schlafzimmerfenster stand offen, und er saß draußen auf dem leicht schrägen Dach. Robert Johnson sang irgendwo in der Dunkelheit seinen quälenden Blues.

»Was dagegen, wenn ich nach draußen komme und mich zu Ihnen setze? Hält das alte Dach uns beide aus?« fragte ich vom Fenster aus.

Seth lächelte. »Falls nicht, falls wir beide auf die Vorderveranda krachen, ist es für alle eine gute Geschichte. Das ist den Sturz und das gebrochene Genick wert. Kommen Sie raus, wenn Sie Lust dazu haben.« Er sprach in einem angenehmen, fast musikalischen Singsang. Ich begriff, warum Naomi ihn gemocht hatte. Ich stieg hinaus und setzte mich neben Seth Samuel in die Dunkelheit, die sich über Durham legte. Wir hörten die Kleinstadtversion von Polizeisirenen und aufgeregte Rufe aus der Innenstadt. »Wir haben oft hier draußen gesessen«, murmelte Seth mit leiser Stimme. »Naomi und ich.«

»Sind Sie okay?« fragte ich.

»Nee. Mir ist es noch nie im Leben schlimmer gegangen. Und Sie?«

»Auch noch nie schlimmer.«

»Nachdem Sie angerufen hatten«, sagte Seth, »habe ich über diesen Besuch nachgedacht, über das Gespräch, das wir führen würden. Ich habe versucht, so zu denken wie Sie. Sie wissen schon, wie ein Kriminalpolizist. Bitte, denken Sie nicht mehr, ich könnte irgend etwas mit Naomis Verschwinden zu tun haben. Vergeuden Sie damit keine Zeit.«

Ich sah hinüber zu Seth Samuel. Er saß vorgebeugt da, mit dem Kopf auf der Brust. Selbst in der Dunkelheit konnte ich sehen, daß seine Augen vor Nässe glänzten. Sein Kummer war greifbar. Ich hätte ihm gern gesagt, wir würden sie finden und alles würde gut werden, aber ich hatte keine Gewißheit darüber. Schließlich hielten wir uns aneinander fest. Uns beiden fehlte Naomi auf unsere Weise, und wir trauerten gemeinsam auf dem dunklen Dach.

31. Kapitel

Ein Freund von mir beim FBI erwiderte an jenem Abend endlich meine Anrufe. Ich war beim Lesen, als er anrief: Diagnostisches und statistisches Handbuch geistiger Störungen. Ich arbeitete an Casanovas Psychogramm und kam immer noch nicht recht voran. Ich hatte Sonderagent Kyle Craig während der langen, schwierigen Jagd auf den Serienkidnapper Gary Soneji kennengelernt. Kyle war immer eine ehrliche Haut gewesen. Er war nicht so von seinem Terrain besessen wie die meisten FBI-Agenten und gemessen an FBI-Maßstäben auch nicht zu zugeknöpft. Manchmal dachte ich, er gehöre gar nicht zum FBI. Dazu war er ein zu menschliches Wesen.

»Danke, Fremder, daß du endlich zurückgerufen hast«, sagte ich am Telefon. »Wo ist denn neuerdings deine Basis?« Kyles Antwort überraschte mich. »Ich bin hier in Durham, Alex. Etwas genauer gesagt, ich bin in der Halle deines Hotels. Komm auf ein paar Drinks runter in den berüchtigten Bull Durham Room. Ich muß mit dir reden. Ich habe von J. Edgar persönlich eine Nachricht für dich.«

»Ich bin sofort unten. Ich hab’ mich die ganze Zeit gefragt, was Hoover so getrieben haben mag, nachdem er die Nachricht von seinem Tod gefälscht hat.«

Kyle saß an einem großen Erkerfenster an einem Tisch für zwei. Das Fenster ging hinaus auf das Grün des Golfplatzes der Universität. Ein schlaksiger Mann, der wie ein Schuljunge aussah, brachte einer Studentin in der Dunkelheit das Einlochen bei. Der Junge stand hinter seiner Herzdame und zeigte ihr seine besten Einlochbewegungen.

Kyle beobachtete die Golflektion mit unverhohlener Erheiterung. Ich beobachtete Kyle mit unverhohlener Erheiterung. Er drehte sich um, als könnte er meine Nähe wittern. »Mann, du hast ja einen Riecher für Mieses«, sagte er statt einer Begrüßung. »Hab’ mit Bedauern gehört, daß deine Nichte vermißt wird. Trotz der besonders ekelhaften und beschissenen Umstände freut es mich, dich zu sehen.«

Ich setzte mich ihm gegenüber, und wir fingen mit der Fachsimpelei an. Wie immer war er äußerst optimistisch und positiv, ohne naiv zu wirken. Ein Talent von ihm. Manche Leute haben das Gefühl, Kyle könnte es bis an die Spitze des FBI schaffen, und das wäre das Beste, was je passieren könnte.

»Erst taucht der ehrenwerte Ronald Burns in Durham auf. Jetzt kommst du. Was ist denn eigentlich los?« fragte ich Kyle.

»Sag mir, was du bis jetzt rausgekriegt hast«, sagte er. »Ich werde versuchen, mich zu revanchieren, so gut ich kann.«

»Ich beschäftige mich mit Psychogrammen der ermordeten Frauen«, sagte ich. »Die sogenannten ›Verstoßenen‹. In zwei Fällen hatten die verstoßenen Frauen eine starke Persönlichkeit. Vermutlich haben sie ihm eine Menge Ärger gemacht. Das könnte der Grund sein, weshalb er sie umgebracht hat. Die Ausnahme war Betty Anne Ryerson. Sie war Mutter, wurde psychotherapeutisch behandelt und könnte einen Nervenzusammenbruch erlitten haben.«

Kyle massierte sich mit einer Hand den Schädel. Außerdem schüttelte er den Kopf. »Du hast keine Informationen preisgegeben, mir überhaupt nicht geholfen. Aber bingo«, er lächelte mich an, »du bist unseren Leuten trotzdem einen halben Schritt voraus. Die Theorie über die ›Verstoßenen‹ habe ich noch nicht gehört. Ziemlich gut, Alex, vor allem, falls er machtbesessen ist.«

»Er könnte eindeutig machtbesessen sein, Kyle. Es muß einen verflucht guten Grund dafür geben, daß er sich diese drei Frauen vom Hals geschafft hat. Jetzt habe ich eigentlich erwartet, daß du mir ein paar Sachen erzählst, die ich noch nicht weiß.«

»Vielleicht, das heißt, wenn du noch ein paar einfache Tests bestehst. Was hast du sonst noch rausgekriegt?«

Ich bedachte den Manipulator Kyle mit bösen Blicken, während ich langsam mein Bier trank. »Weißt du, ich habe geglaubt, du seist in Ordnung, aber du bist auch nur so ein Arsch vom FBI.«

»Ich bin in Quantico programmiert worden«, sagte Kyle mit der passablen Imitation einer Computerstimme. »Hast du ein Psychogramm von Casanova gemacht?«

»Ich arbeite daran.« Ich sagte ihm, was er schon wußte. »So gut ich das kann, mit so gut wie keinen Informationen.«

Kyle winkte mir mit der geballten rechten Hand. Er wollte alles wissen, dann würde er mir vielleicht auch etwas sagen.

»Er muß jemand sein, der sich gut anpassen kann«, sagte ich. »Niemand hat es auch nur annähernd geschafft, ihn fassen zu können. Vermutlich treiben ihn die zwanghaften Sexualphantasien an, die er schon als kleiner Junge hatte. Er könnte ein Opfer von Kindesmißbrauch sein, vielleicht von Inzest. Vielleicht war er ein Voyeur oder ein Vergewaltiger. Jetzt ist er ein Sammler besonders schöner Frauen; er scheint nur die außergewöhnlichen auszusuchen. Er recherchiert über sie, Kyle. Da bin ich mir fast sicher. Er ist einsam. Vielleicht ist er auf der Suche nach der vollkommenen Frau.«

Kyle ruckte mit dem Kopf vor und zurück. »Gott verflucht noch mal, Mann, du bist ja verrückt. Du denkst wie er!«

»Das ist nicht komisch.« Ich packte Kyles Wange zwischen Daumen und Zeigefinger. »Jetzt erzähl mir mal was, das ich nicht schon weiß.«

Kyle löste sich aus meinem Griff an seiner Wange. »Laß uns ein Geschäft machen, Alex. Es ist ein gutes Geschäft, du brauchst mir gegenüber also gar nicht zynisch zu werden.«

Ich hob die Hand in Richtung der Kellnerin. »Die Rechnung! Getrennt, bitte.«

»Nein, nein. Warte. Es ist ein gutes Geschäft, Alex. Ich sage ungern, trau mir, aber du mußt mir vertrauen. Ich kann dir jetzt nicht alles erzählen, nur um zu beweisen, daß ich aufrichtig bin. Ich gebe zu, daß es ein viel schlimmerer Fall ist als jeder, den du bis jetzt erlebt hast. Was Burns anlangt, hast du recht. Der stellvertretende Direktor war nicht zufällig hier.«

»Ich hab’ mir schon gedacht, daß Burns nicht hier war, um sich die Azaleen anzuschauen.« Am liebsten hätte ich Kyle in der ruhigen Hotelbar angebrüllt.

»Okay, sag mir wenigstens eine Einzelheit, die ich nicht schon weiß.«

»Ich kann dir nicht mehr sagen, als ich dir schon erzählt habe.«

»Zum Teufel mit dir, Kyle. Gott verflucht noch mal, du hast mir nicht mal die winzigste Kleinigkeit erzählt.« Ich hob die Stimme. »Was für ein Geschäft willst du mir anbieten?«

Er hob die Hand. Er wollte, daß ich mich beruhigte. »Hör zu. Wie du weißt oder vermutest, ist das schon ein Viersternealptraum, über mehrere Zuständigkeitsbereiche verteilt, und er hat noch gar nicht richtig angefangen. Das mußt du mir glauben. Niemand hat bis jetzt was rausgekriegt. Jetzt kommt, was du dir meiner Meinung nach überlegen solltest.«

Ich verdrehte die Augen. »Ich bin froh, daß ich sitze«, sagte ich. »Für einen Mann in deiner Lage ist das ein hervorragendes Angebot. Weil du sowieso schon außerhalb des Durcheinanders der Zuständigkeitsbereiche und deshalb immun dagegen bist, könntest du es doch auch so lassen. Bleib außerhalb und arbeite direkt mit mir zusammen.«

»Mit dem FBI?« Ich verschluckte mich an meinem Bier. »Ich soll mit dem FBI kooperieren?«

»Ich kann dir alle Informationen zugänglich machen, die wir bekommen, sobald wir sie bekommen. Von mir kriegst du alles, was du brauchst, Mittel, Informationen und unsere neuesten Daten.«

»Und du brauchst nichts weiterzugeben, was ich herausfinde? Nicht einmal an die Orts- oder Landespolizei?« fragte ich.

Kyle war wieder sein ernsthaftes Selbst. »Hör mal, Alex, es ist eine umfangreiche und teure Ermittlung, aber es kommt nichts dabei heraus. Polizisten treten sich gegenseitig auf die Füße, während überall im Süden direkt vor unserer Nase Frauen verschwinden, darunter auch deine Nichte.«

»Ich verstehe das Problem, Kyle. Laß mich über die Lösung nachdenken. Mit ein bißchen Zeit.«

Kyle und ich sprachen noch eine Weile über sein Angebot, und ich konnte ihn festnageln, was ein paar Einzelheiten anlangte. Aber im Grunde hatte er mich schon in der Tasche. Wenn ich mit Kyle zusammenarbeitete, bekam ich die Unterstützung eines erstklassigen Teams, und ich hatte Einfluß, wann immer ich ihn brauchte. Ich war nicht mehr allein. Wir bestellten Burger und noch ein Bier, unterhielten uns weiter und versahen meinen Teufelspakt mit den letzten Feinheiten. Zum ersten Mal, seit ich in den Süden gekommen war, empfand ich etwas Hoffnung. »Ich muß dir noch was sagen«, sagte ich schließlich. »Er hat mir gestern nacht ein Briefchen geschickt. Ein nettes Briefchen, aufmerksam, zur Begrüßung.«

»Das wissen wir.« Kyle grinste wie der erwachsene Andy Hardy, der er ist. »Genaugenommen war es eine Postkarte. Mit einer Odaliske darauf, einer Liebessklavin aus einem Harem.«

32. Kapitel

Als ich in mein Zimmer zurückkam, war es etwas spät, aber ich rief Nana und die Kinder trotzdem an. Wenn ich verreist bin, rufe ich immer zu Hause an, zweimal täglich, morgens und abends. Bis jetzt hatte ich das noch nie versäumt, und ich hatte nicht vor, heute abend damit anzufangen.

»Hörst du auf Nana und bist zur Abwechslung ein braves Mädchen?« fragte ich Jannie, als sie ans Telefon kam.

»Ich bin immer ein braves Mädchen!« quietschte Jannie mit dem Übermut eines kleinen Mädchens. Sie telefoniert leidenschaftlich gern mit mir. Mir geht es mit ihr genauso. Erstaunlicherweise sind wir nach fünf gemeinsamen Jahren immer noch wahnsinnig ineinander verliebt.

Ich schloß die Augen und stellte mir meine Kleine vor. Ich konnte sehen, wie sie die kleine Brust aufblähte, ein trotziges Gesicht machte, aber gleichzeitig lächelte und spitze, krumme Zähne zeigte. Naomi war auch einmal ein so liebes kleines Mädchen gewesen. Ich dachte an alles aus jener Zeit. Ich verscheuchte den Gedanken, das lebhafte Bild Scootchies.

»Und was ist mit deinem großen Bruder? Dämon sagt, daß er heute auch besonders brav war. Er sagt, Nana hat dich heute einen Quälgeist genannt. Stimmt das?«

»Neiein, Daddy. So hat Nana ihn genannt. Der Quälgeist hier im Haus ist Dämon. Ich bin immer Nanas Engel. Ich bin Nana Mamas braves kleines Engelchen. Du kannst sie danach fragen.«

»Das höre ich gern«, sagte ich zu meinem kleinen Wirbelwind. »Hast du Dämon heute in der Ramschkostbude von Roy Rogers nicht ein kleines bißchen an den Haaren gezogen?«

»So ein Quatsch, das ist doch keine Ramschkost! Er hat mich zuerst an den Haaren gezogen. Dämon hat mir fast die Haare ausgerissen, als war’ ich Baby Cläre, die jetzt keine Haare mehr hat.«

Baby Cläre war Jannies Lieblingspuppe, seit sie zwei Jahre alt war. Die Puppe war ihr »Baby«, hoch und heilig für Jannie. Hoch und heilig für alle. Einmal hatten wir Baby Cläre bei einem Tagesausflug in Williamsburg zurückgelassen und den ganzen Weg zurückfahren müssen. Wunderbarerweise wartete Cläre bei einem netten Plausch mit dem Wachmann im Büro am Eingang auf uns.

»Ich konnte Dämon gar nicht an den Haaren ziehen. Er ist fast kahl, Daddy. Nana hat ihm den Sommerschnitt verpaßt. Wart’s nur ab, bis du meinen kahlen Bruder siehst. Er ist eine Billardkugel.«

Ich hörte sie lachen. Ich sah vor mir, wie Jannie lachte. Im Hintergrund wollte Dämon den Hörer wiederhaben. Er wollte Protest einlegen, was seinen Haarschnitt anlangte. Als ich mit den Kindern fertig war, sprach ich mit Nana.

»Wie kommst du zurecht, Alex?« Sie kam direkt zur Sache, wie sie das immer tut. Sie hätte einen hervorragenden Kriminalpolizisten abgegeben, wäre in jedem Beruf, den sie ausüben wollte, hervorragend gewesen. »Alex, ich habe dich gefragt, wie es dir geht?«

»Bestens. Ich liebe meine Arbeit«, sagte ich. »Wie geht es dir, alte Frau?«

»Mach dir darüber keine Gedanken. Auf die Kinder könnte ich im Schlaf aufpassen. Du klingst nicht gut. Du schläfst nicht und machst wenig Fortschritte, nicht wahr?«

Mann, wenn sie wollte, war sie knallhart. »Es läuft nicht so gut, wie ich gehofft habe«, sagte ich. »Vielleicht hat sich heute abend etwas Gutes getan.«

»Ich weiß«, sagte Nana, »deshalb rufst du so spät an. Aber du kannst die gute Nachricht deiner Großmutter nicht verraten. Du hast Angst, ich rufe die Washington Post an.«

Zu dieser Diskussion war es schon früher gekommen, wenn ich an einem Fall arbeitete. Sie will immer Insiderinformationen hören, die ich ihr nicht geben darf.

»Ich liebe dich«, sagte ich schließlich zu ihr. »Das ist das Beste, was ich im Augenblick tun kann.«

»Und ich liebe dich, Alex Cross. Das ist das Beste, was ich tun kann.«

Sie mußte das letzte Wort haben.

Nach dem Gespräch mit Nana und den Kindern lag ich im Dunkeln auf dem ungemachten, ungastlichen Hotelbett. Ich wollte weder Zimmermädchen noch sonst jemanden hier haben, aber das Schild Bitte nicht stören hatte das FBI nicht abgeschreckt. Auf meiner Brust stand eine Flasche Bier. Ich atmete langsam, balancierte die Flasche. Ich hatte Hotelzimmer nie gemocht, nicht einmal im Urlaub.

Ich dachte wieder an Naomi. Als sie ein kleines Mädchen wie Jannie gewesen war, ritt sie oft auf meinen Schultern, damit sie »weit, weit hinaus in die Welt der Großen« sehen konnte. Ich erinnerte mich daran, daß Naomi glaubte, Christmas sei »Kissmass«, habe etwas mit Küssen zu tun, so daß sie zu Weihnachten alle Welt küßte.

Schließlich konzentrierte ich mich auf das Ungeheuer, das uns Scootchie genommen hatte. Bis jetzt war das Ungeheuer der Gewinner. Er wirkte unbesiegbar, nicht zu fassen; er machte keine Fehler und hinterließ keine Spuren. Er war sehr selbstsicher… er hatte mir sogar spaßeshalber eine nette kleine Postkarte vorbeigebracht. Was sollte ich daraus schließen?

Vielleicht hat er mein Buch über Gary Soneji gelesen, dachte ich. Vielleicht hat er ja mein Buch gelesen. Hat er Naomi entführt, um mich herauszufordern? Vielleicht wollte er beweisen, wie gut er war. Der Gedanke gefiel mir gar nicht.

33. Kapitel

Ich bin am Leben, aber in der Hölle!

Kate McTiernan zog sich die kräftigen Beine an die Brust und zitterte. Sie war sich sicher, daß sie mit einer Droge betäubt worden war. Starke Krämpfe, begleitet von quälender Übelkeit, kamen und gingen und hörten nicht auf, ganz gleich, was sie auch versuchte.

Sie wußte nicht, wie lange sie auf dem kalten Boden geschlafen hatte oder wie spät es war. Beobachtete er sie? War in der Wand ein Guckloch versteckt? Kate konnte fast spüren, wie sein Blick über sie hinwegkroch.

Sie erinnerte sich an jede grausige, scheußliche Einzelheit der Vergewaltigung. Das Gefühl war so lebhaft. Der Gedanke, daß er sie berührte, war ekelhaft, und entsetzliche Bilder sprangen sie an.

In ihrem Kopf gingen Zorn, Schuldgefühle und die Scham wild durcheinander. Adrenalin strömte mächtig durch ihren Körper. »Gegrüßet seist du, Maria, voll der Gnade, der Herr ist mir dir.« Sie hatte geglaubt, sie habe vergessen, wie man betete. Sie hoffte, Gott habe sie nicht vergessen.

In Kates Kopf drehte sich alles. Der Mann versuchte eindeutig, ihren Willen zu brechen, ihren Widerstand. Das war sein Plan, nicht wahr?

Sie mußte denken, sich zum Denken zwingen. Alles im Zimmer war verschwommen. Die Drogen! Kate versuchte herauszubekommen, was er wohl benützte. Welche Droge? Welche nur? Vielleicht war es ein Foran, ein starkes Mittel zur Muskelentspannung, das vor der Anästhesie verabreicht wurde. Das konnte man dem Opfer direkt ins Gesicht sprühen oder auf einem Tuch gegen das Gesicht halten. Sie versuchte, sich an die Nachwirkungen des Mittels zu erinnern. Zittern und Übelkeit. Trockene Kehle. Störung des Denkvermögens, einen Tag lang oder zwei. Sie hatte diese Symptome. Alle!

Er ist Arzt! Der Gedanke traf sie wie ein Tiefschlag. Er kam ihr völlig überzeugend vor. Wer sonst hatte Zugang zu einem Mittel wie Foran?

In der Karateschule in Chapel Hill wurde eine Disziplin gelehrt, die den Schülern dabei helfen sollte, ihre Emotionen in den Griff zu bekommen. Man mußte sich vor eine leere Wand setzen und sitzenbleiben, ganz gleich, wie sehr man sich bewegen wollte oder glaubte, es zu müssen.

Kates Körper war schweißgebadet, aber sie war entschlossen. Sie würde niemals zulassen, daß er ihren Willen brach. Wenn es sein mußte, konnte sie unglaublich stark sein. So hatte sie ohne Geld und gegen alle Widerstände das Medizinstudium geschafft. Sie saß über eine Stunde in der Lotusstellung in ihrer Zelle. Sie atmete ruhig und konzentrierte sich darauf, die Schmerzen, die Übelkeit und die Vergewaltigung aus ihrem Bewußtsein zu vertreiben. Sie richtete ihre Gedanken auf das, was sie als nächstes tun mußte. Auf einen einzigen Plan. Die Flucht.

34. Kapitel

Kate stand nach ihrer Meditationsstunde langsam auf. Sie war immer noch wacklig auf den Beinen, fühlte sich aber besser, hatte sich besser im Griff. Sie beschloß, nach seinem Guckloch zu suchen. Es mußte dasein, irgendwo hinter den Naturholzwänden versteckt.

Das Zimmer maß genau dreieinhalb auf viereinhalb Meter. Sie hatte mehrmals nachgemessen. In einem winzigen Alkoven von der Größe eines Schrankes stand ein Klo.

Kate suchte gründlich nach einem winzigen Schlitz in der Wand, sah aber nichts. Das Klo in dem Alkoven schien sich direkt auf den Boden zu entleeren. Es gab keinerlei Installationen, jedenfalls nicht in diesem Teil des Gebäudes. Wo werde ich gefangengehalten? Wo bin ich?

Ihre Augen tränten von dem ätzenden Geruch, als sie sich über den Sitz aus schwarzem Holz beugte und mit zusammengekniffenen Augen in das schwarze Loch schaute. Sie hatte gelernt, den überwältigenden Gestank zu ertragen, und dieses Mal kam nur ein einziger, trockener Würgreiz.

Die Öffnung sah aus, als wäre sie drei bis dreieinhalb Meter tief. Was war darunter? fragte sich Kate.

Das Loch sah sehr eng aus, und sie glaubte nicht, daß sie sich hindurchquetschen konnte, nicht einmal, wenn sie alles auszog. Vielleicht konnte sie es aber doch. Sag niemals nie. Sie hörte seine Stimme direkt hinter ihr. Ihr Herz sackte nach unten, und sie fühlte sich schwach.

Da war er! Wieder kein Hemd. Überall kräftige Muskeln, vor allem aber in der Magengegend und an den Schenkeln. Er trug eine andere Maske. Eine, die nach Zorn aussah. Ein Muster aus Purpurrot und Knochenweiß auf einem glänzenden schwarzen Hintergrund. War er heute zornig? Waren die Masken sein Stimmungsbarometer?

»Keine besonders gute Idee, Kate. Das hat schon eine versucht, die schlanker war als du«, sagte er mit einer Singsangstimme. »Ich hol’ dich bestimmt da nicht wieder raus. Ziemlich beschissene Todesart. Denk mal drüber nach.«

Kate kam mühsam auf die Beine und würgte. Sie tat ihr Bestes, damit es überzeugend wirkte. »Mir ist schlecht. Ich habe gedacht, ich muß mich übergeben«, sagte sie zu Casanova.

»Ich nehm’ dir ab, daß dir schlecht ist«, sagte er. »Das geht vorbei. Aber das ist nicht der wahre Grund dafür, daß du vor dem Klo gekniet hast. Beschäm den Teufel und sag die Wahrheit.«

»Was wollen Sie von mir?« fragte Kate. Er klang heute anders… Vielleicht verzerrten die Drogen ihr Gehör. Sie musterte die Maske. Sie schien ihn in einen anderen Menschen zu verwandeln. In einen Irren von einem anderen Schlag. War er eine gespaltene Persönlichkeit?

»Ich möchte verliebt sein. Ich möchte wieder mit dir schlafen. Ich will, daß du dich für mich schön machst. Vielleicht in einem der hübschen Kleider von NeimanMarcus. Mit Nylonstrümpfen und hohen Absätzen.«

Kate war entsetzt und angewidert, bemühte sich aber, es sich nicht anmerken zu lassen. Sie mußte etwas tun, etwas sagen, was ihn im Augenblick von ihr fernhielt.

»Ich bin nicht in Stimmung, Schätzchen«, konterte Kate. »Ich bin nicht dazu aufgelegt, mich aufzudonnern.« Sie konnte den Sarkasmus nicht ganz aus ihrer Stimme heraushalten. »Ich habe Kopfschmerzen. Was ist es denn eigentlich für ein Tag? Ich war heute noch nicht draußen.«

Er lachte. Ein fast normales Lachen, ein recht freundliches Lachen hinter der bösen Maske. »Ein sonniger blauer Himmel über Carolina, Kate. Temperatur fast dreißig Grad. Einer der besten zehn Tage im Jahr.« Mit einer Hand riß er sie plötzlich hoch. Er zerrte heftig an ihrem Arm – als wollte er ihn auskugeln. Kate schrie, als ein starker Schmerz durch ihren Arm fuhr. Der Schmerz explodierte hinter ihren Augen.

Wütend, voller Panik streckte sie die Hand aus und zog an der Maske.

»Blöd! Blöd!« schrie er ihr ins Gesicht. »Und dabei bist du doch gar kein blödes Weib!«

Kate sah die Betäubungspistole in seiner Hand und begriff, daß sie einen Fehler gemacht hatte. Er zielte auf ihre Brust und schoß. Sie versuchte, stehenzubleiben, zwang sich dazu, aber sie hatte keine Kraft mehr und sackte zu Boden.

Jetzt drehte er durch. Sie sah benommen zu ihm auf, als sein Stiefel nach ihr trat. Ein Zahn drehte sich langsam auf dem Holzboden.

Der wirbelnde Zahn faszinierte sie. Es überraschte sie völlig, als sie merkte, daß es ihr Zahn war.

Sie schmeckte Blut und spürte, wie ihre Lippen taub wurden. Es klingelte hohl in Kates Ohren, als sie das Bewußtsein verlor. Sie klammerte sich an das, was sie gesehen hatte. Casanova wußte, daß sie einen Teil seines Gesichts gesehen hatte.

Eine glatte rosa Wange; kein Bart, kein Schnurrbart. Sein linkes Auge – blau.

35. Kapitel

Naomi Cross zitterte, als sie sich gegen die verriegelte Tür preßte, die ihr Zimmer versperrte. Irgendwo in dem Schreckenshaus schrie eine Frau.

Durch die Lärmdämmung, die er eingebaut hatte, dämpften die Wände das Geräusch, aber es war trotzdem zum Fürchten. Naomi merkte, daß sie sich in die Hand biß. Heftig. Sie war sich sicher, daß er jemanden umbrachte. Es wäre nicht das erste Mal gewesen.

Die Schreie hörten auf.

Naomi preßte sich stärker gegen die Tür, spannte die Ohren an, um etwas zu hören.

»O nein, bitte«, flüsterte sie, »laß sie nicht tot sein.« Naomi lauschte lange dem elektrisierenden Schweigen. Schließlich wich sie von der Tür zurück. Sie konnte für die arme Frau nichts tun. Niemand konnte etwas tun. Naomi wußte, daß sie im Augenblick Wohlverhalten zeigen mußte. Wenn sie gegen eine seiner Regeln verstieß, würde er sie schlagen. Das durfte sie nicht zulassen.

Er schien alles über sie zu wissen. Was sie gern trug, was für Unterwäschegrößen sie hatte, ihre Lieblingsfarben, sogar die Farbnuancen, die sie bevorzugte. Er wußte über Alex Bescheid, über Seth Samuel, sogar über ihre Freundin Mary Ellen Klouk. »Das große, hübsche blonde Ding«, nannte er sie. Ding. Casanova war völlig abartig; er war versessen auf Rollenspiele und eingebildete Psychodramen. Er sprach liebend gern mit ihr über pornographische Akte: Sex mit Mädchen vor der Pubertät und mit Tieren; alptraumhaften Sadismus. Manchmal wurde er auf krankhafte Weise sogar poetisch. Er zitierte Jean Genet, John Rechy, Durrell, de Sade. Er war sehr belesen, vermutlich gebildet. »Du bist wenigstens so schlau, daß du verstehst, was ich dir erzähle«, hatte er bei einem seiner Besuche zu Naomi gesagt. »Deshalb habe ich dich ausgesucht, mein süßer Liebling.« Naomi erschrak, als sie wieder Schreie hörte. Sie lief zur Tür und legte die Wange an das kühle, dicke Holz. War es dieselbe Frau, oder brachte er eine andere um? fragte sie sich. »Hilfe, bitte, Hilfe!« hörte sie. Die Frau schrie, so laut sie konnte. Sie verstieß gegen die Hausregeln.

»Hilfe! Ich werde hier gefangengehalten. Hilfe! Ich heiße Kate… Kate McTiernan. Hilfe!«

Naomi schloß die Augen. Wie furchtbar. Die Frau mußte aufhören. Aber die Hilfeschreie wurden ständig wiederholt. Das hieß, daß Casanova nicht im Haus war. Er mußte weggegangen sein.

»Hilfe, bitte, Hilfe. Ich heiße Kate McTiernan. Ich bin Ärztin am Krankenhaus der University of North Carolina.« Die Schreie gingen weiter… zehnmal, zwanzigmal. Das war keine Panik, begriff Naomi schließlich. Es war Wut! Er konnte nicht im Haus sein. Er hätte nicht zugelassen, daß sie so lange schrie. Schließlich nahm Naomi ihren Mut zusammen und rief, so laut sie konnte. »Hör auf. Du mußt aufhören, um Hilfe zu schreien. Er bringt dich um! Halt den Mund! Mehr habe ich nicht dazu zu sagen!«

Stille… Endlich gnädige Stille. Naomi glaubte, sie könne die Anspannung um sie herum hören. Auf alle Fälle konnte sie sie spüren.

Kate McTiernan schwieg nicht lange. »Wie heißen Sie? Wie lange sind Sie schon hier? Bitte, reden Sie mit mir… hey, ich rede mit Ihnen!« rief sie.

Naomi wollte ihr nicht antworten. Was war bloß mit der Frau los? Hatte sie nach der letzten Tracht Prügel den Verstand verloren? Kate McTiernan rief wieder. »Hören Sie, wir können uns gegenseitig helfen. Da bin ich mir sicher. Wissen Sie, wo Sie gefangengehalten werden?«

Die Frau war eindeutig tapfer… aber sie war auch töricht. Ihre Stimme war kräftig, aber allmählich klang sie heiser. Kate. »Bitte, reden Sie mit mir. Er ist jetzt nicht hier, sonst wäre er schon mit der Betäubungspistole gekommen. Sie wissen, daß ich recht habe! Er wird es nicht merken, wenn Sie mit mir sprechen. Bitte… ich muß Ihre Stimme noch einmal hören. Bitte. Nur ein paar Augenblicke lang. Das ist alles. Ich verspreche es Ihnen. Ein paar Augenblicke lang. Bitte. Einen Augenblick lang.«

Naomi wollte ihr noch immer nicht antworten. Vielleicht war er inzwischen zurückgekommen. Vielleicht war er jetzt im Haus und hörte zu. Beobachtete sie durch die Wände. Kate McTiernan war wieder auf Sendung. »Schon gut, nur ganz kurz, dann hören wir auf. Okay? Ich verspreche, daß ich dann aufhöre… sonst mache ich so weiter, bis er zurückkommt…« O Gott, bitte, hör auf zu reden, schrie eine Stimme in Naomi. Hör auf, sofort.

»Er bringt mich um«, rief Kate. »Aber das tut er sowieso! Ich habe einen Teil seines Gesichts gesehen. Woher kommen Sie? Wie lange sind Sie schon hier?«

Naomi hatte das Gefühl zu ersticken. Sie konnte nicht atmen, aber sie blieb an der Tür und hörte sich jedes Wort an, das die Frau zu sagen hatte. Sie hätte so gern mit ihr gesprochen.

»Vielleicht hat er eine Droge namens Foran benützt. Sie wird in Krankenhäusern verabreicht. Vielleicht ist er Arzt. Bitte. Was haben wir denn zu befürchten – außer Folter und Tod?« Naomi lächelte. Kate McTiernan hatte Mumm und außerdem Sinn für Humor. Es war so unglaublich gut, eine andere Stimme zu hören.

Die Worte purzelten fast gegen ihren Willen aus Naomis Mund. »Ich heiße Naomi Cross. Ich glaube, ich bin seit acht Tagen hier. Er versteckt sich hinter den Wänden. Er paßt ständig auf. Ich glaube nicht, daß er je schläft. Er hat mich vergewaltigt«, sagte sie mit klarer Stimme. Sie sprach es zum ersten Mal laut aus. Er hat mich vergewaltigt.

Kate antwortete sofort. »Er hat mich auch vergewaltigt, Naomi. Ich weiß, wie du dich fühlst, furchtbar schlecht… am ganzen Leib schmutzig. Es tut so gut, deine Stimme zu hören, Naomi. Ich fühle mich nicht mehr so allein.«

»So geht es mir auch, Kate. Jetzt sei bitte still.« Kate McTiernan war unten in ihrem Zimmer jetzt so müde. Müde, aber voller Hoffnung. Sie war gegen die Wand gesackt, als sie die Stimmen um sie herum hörte.

»Marie Jane Capaldi. Ich glaube, ich bin seit etwa einem Monat hier.«

»Ich heiße Kristen Miles. Hallo.«

»Melissa Stanfield. Ich bin Schwesternschülerin. Ich bin seit neun Wochen hier.«

»Christa Akers, University of North Carolina. Seit zwei Monaten in der Hölle.« Sie waren mindestens zu sechst.

Zweiter Teil
Versteckspiel

36. Kapitel

Eine neunundzwanzigjährige Reporterin der Los Angeles Times namens Beth Lieberman starrte auf die winzigen, verschwommenen Buchstaben auf ihrem Computerterminal. Sie beobachtete mit müden Augen, wie sich eine der größten Storys, die seit Jahren in der Times erschienen waren, weiterentwickelte. Es war eindeutig die größte Story in Beth Liebermans Karriere, aber im Grunde war ihr das inzwischen fast gleichgültig. »Das ist so wahnsinnig, so krankhaft… Füße. Herr und Heiland«, seufzte Beth Lieberman leise mit angehaltenem Atem. »Füße.«

Der sechste Tagebuchteil, den ihr der Gentleman geschickt hatte, war am frühen Morgen in ihrer Wohnung in West Los Angeles angekommen. Wie in den vorigen Tagebucheinträgen gab der Mörder den genauen Fundort einer Frauenleiche an, ehe er die zwanghafte, psychopathische Nachricht an Beth Lieberman eröffnete.

Beth Lieberman hatte von ihrer Wohnung aus sofort das FBI angerufen, dann war sie schnell zur Redaktion der Times in der South Spring Street gefahren. Als sie dort eintraf, hatte das FBI den letzten Mord verifiziert.

Der Gentleman hatte sein Markenzeichen hinterlassen: frische Blumen.

Die Leiche einer vierzehnjährigen Japanerin war in Pasadena gefunden worden. Wie im Fall der fünf anderen Frauen war Sunny Ozawa vor zwei Nächten spurlos verschwunden. Es war, als hätte sie der feuchte, schwüle Smog aufgesaugt. Bis jetzt war Sunny Ozawa das jüngste verzeichnete Opfer des Gentleman. Er hatte rosa und weiße Päonien auf ihrem Unterleib drapiert. Blumen erinnern mich natürlich an Schamlippen, hatte er in einem Tagebucheintrag geschrieben. Der Isomorphismus ist eindeutig, nicht wahr?

Morgens um Viertel vor sieben war die Redaktion der Times verlassen und unheimlich. Außer Knallknöpfen, die noch gar nicht im Bett waren, sollte niemand so früh auf sein, dachte Beth Lieberman. Das leise Summen der Klimaanlage, vermischt mit dem schwachen Verkehrslärm draußen, empfand sie als aufreizend.

»Warum Füße?« murmelte die Reporterin.

Sie saß in einem komaähnlichen Zustand vor ihrem Computer und wünschte sich, sie hätte nie einen Artikel über den Versandhandel mit Pornographie in Kalifornien geschrieben. Denn der Gentleman behauptete, so habe er sie »entdeckt«, deshalb habe er sie als seine »Verbindungsperson zu den anderen Bürgern in der Stadt der Engel« ausgewählt. Er erklärte, sie hätten dieselbe »Wellenlänge«.

Nach endlosen Konferenzen auf höchster Ebene hatte die Los Angeles Times beschlossen, die Tagebucheinträge des Mörders zu veröffentlichen. Es gab keinen Zweifel daran, daß sie tatsächlich vom Gentleman stammten.

Er wußte vor der Polizei, wo die Leichen der Opfer waren. Er drohte außerdem mit »Bonusmorden«, falls sein Tagebuch nicht veröffentlicht wurde, damit jedermann in Los Angeles es beim Frühstück lesen konnte. »Ich bin der neueste Mörder und bis jetzt der größte«, hatte der Gentleman in einem Tagebucheintrag geschrieben. Wer hätte das bestreiten können? fragte sich Beth. Richard Ramirez? Caryl Chessman? Charles Manson? Im Augenblick bestand Beth Liebermans Aufgabe darin, seine Kontaktperson zu sein. Sie mußte außerdem redigieren, was der Gentleman schrieb. Es war ausgeschlossen, die intensiven, anschaulichen Tagebucheinträge unzensiert zu veröffentlichen. Es wimmelte darin von obszöner Pornographie und äußerst brutalen Schilderungen der Morde, die er begangen hatte. Beth Lieberman konnte fast die Stimme des Irren hören, als sie den neuesten Eintrag in ihren Computer eingab. Er klang immer nach einem Gentleman. Er sprach wieder mit ihr, sprach durch sie:

Ich möchte Ihnen von Sunny erzählen, jedenfalls alles, was ich über Sunny weiß. Hören Sie zu, lieber Leser. Folgen Sie mir. Sie hatte kleine, zierliche, geschickte Füße. Daran erinnere ich mich am besten; das werde ich aus meiner schönen Nacht mit Sunny nie vergessen.

Beth Lieberman mußte die Augen schließen. Sie wollte diese Scheiße nicht hören. Eins stand fest: Der Gentleman hatte Beth Lieberman eindeutig zu ihrem ersten Durchbruch bei der Times verholfen. Ihr Name stand unter jedem vielgelesenen Beitrag auf der Titelseite. Der Mörder hatte auch sie zum Star gemacht.

Hören Sie zu. Folgen Sie mir.
Denken Sie über Fetischismus nach und über die verblüffenden Möglichkeiten zur Befreiung der Seele, die erbietet. Seien Sie kein Snob. Seien Sie aufgeschlossen. Seien Sie jetzt ganz aufgeschlossen! Fetischismus fährt zu faszinierenden, vielfältigen Wonnen, die Sie sich nicht entgehen lassen sollten.
Werden wir nicht sentimental über die »kleine« Sunny. Sunny Ozawa war erfahren in den Spielen der Nacht. Das hat sie mir gesagt, natürlich im Vertrauen. Ich hatte sie in der Monkey Bar aufgelesen. Wir fuhren zu meiner Wohnung, meinem Versteck, wo wir experimentierten und uns spielend die Nacht vertrieben.
Sie fragte mich, ob ich es schon einmal mit einer Japanerin gemacht hätte. Ich sagte, nein, noch nie, hätte es mir aber immer gewünscht. Sunny sagte, ich sei ein »perfekter Gentleman«. Ich fühlte mich geehrt. In dieser Nacht schien es für mich nichts Sinnlicheres zu geben, als mich auf die Füße einer Frau zu konzentrieren, sie zu liebkosen, während ich mit Sunny schlief. Ich spreche von sonnengebräunten Füßen in luxuriösen Nylonstrümpfen und hochhackigen Pumps von Saks. Ich spreche von geschickten kleinen Füßen. Sehr raffinierte Kommunikatoren. Hören Sie zu. Wenn man die hocherotische Pantomime der Füße einer schönen Frau wirklich genießen will, sollte die Frau auf dem Rücken liegen, während der Mann steht. So war es heute nacht bei Sunny und mir. Ich hob ihre schlanken Beine und beobachtete genau, wo sie sich trafen, wo die Vulva zwischen den Gesäßbacken Falten warf. Ich küßte wiederholt den Saum der Strümpfe. Ich konzentrierte mich auf ihren wohlgeformten Knöchel, auf die bezaubernden Linien, die zu dem glänzenden schwarzen Pump s führten.
Ich konzentrierte meine ganze Aufmerksamkeit auf diesen verführerischen Pumps, während unser fieberhafter Akt ihren Fuß in schnelle Bewegungen versetzte. Eine absolut manische Erregung stieg in meiner Brust auf. Es war ein Gefühl, als zirpten und zwitscherten in ihr lebendige Vögel.

Beth Lieberman hörte auf zu tippen und schloß wieder die Augen. Ganz fest. Sie mußte die Bilder verscheuchen, die vor ihr aufblitzten. Er hatte das junge Mädchen ermordet, das er so heiter schilderte.

Bald würden das FBI und die Polizei von Los Angeles in die relativ ruhige Redaktion der Times stürmen. Sie würden die übliche Batterie von Fragen stellen. Sie hatten selbst noch keine Antworten darauf. Bis jetzt keinerlei heiße Spuren. Sie sagten, der Gentleman begehe »perfekte Verbrechen«.

Die FBI-Agenten würden stundenlang über die makaberen Einzelheiten reden wollen. Die Füße! Der Gentleman hatte Sunny Ozawa mit einem scharfen Messer die Füße abgehackt. Am Fundort der Leiche in Pasadena fehlten beide Füße. Brutalität war sein Markenzeichen, aber das war bis jetzt das einzige feste Muster. Er hatte schon Genitalien verstümmelt. Ein Opfer hatte er anal vergewaltigt und dann kauterisiert. Einer Investmentbankfrau hatte er die Brust aufgeschnitten und ihr Herz entfernt. Experimentierte er? Sobald er sich ein Opfer ausgesucht hatte, war er kein Gentleman mehr. Er war ein Jekyll und Hyde der neunziger Jahre.

Beth Lieberman machte schließlich die Augen auf und sah einen großen, schlanken Mann, der ganz in ihrer Nähe im Redaktionszimmer stand. Sie seufzte laut und unterdrückte ein Stirnrunzeln.

Es war Kyle Craig, der Sonderermittler vom FBI. Kyle Craig wußte etwas, das sie unbedingt erfahren mußte, aber er wollte es ihr nicht sagen. Er wußte, warum der stellvertretende Direktor vom FBI in der vorigen Woche nach Los Angeles geflogen war. Er kannte Geheimnisse, die sie wissen mußte. »Hallo, Ms. Lieberman. Was haben Sie für mich?« fragte er.

37. Kapitel

Tick-fick ,fickeritick.

Das war seine Methode, Jagd auf die Frauen zu machen. So spielte es sich jedesmal ab, immer wieder. Er war dabei nie in Gefahr. Wo auch immer er Jagd machen wollte, paßte er ins Bild. Er tat sein Bestes, jede Komplikation oder menschliches Versagen auszuschließen. Er war besessen von Ordnung und vor allem von Perfektion.

An jenem Nachmittag wartete er geduldig in einer belebten Arkade eines schicken Einkaufszentrums in Raleigh, North Carolina. Er beobachtete, wie attraktive Frauen durch eine lange Marmorpassage in der hiesigen Filiale von Victoria’s Secret ein und aus gingen. Die meisten Frauen waren elegant gekleidet. Auf der Marmorbank neben ihm lagen zusammengefaltete Ausgaben von Times und USA Today. Die Zeitungsschlagzeile lautete: GENTLEMAN SCHLÄGT IN L. A. ZUM SECHSTEN MAL ZU. Er dachte, der »Gentleman« drehe in Südkalifornien jetzt durch. Er nahm makabere Andenken mit, brachte manchmal zwei Frauen in der Woche um und trieb törichte Spielchen mit der Los Angeles Times, der Polizei von Los Angeles und dem FBI. Sie würden ihn erwischen.

Casanovas blaue Augen schweiften durch das belebte Einkaufszentrum. Er war ein attraktiver Mann, wie es auch der echte Casanova gewesen war. Die Natur hatte den Abenteurer aus dem achtzehnten Jahrhundert mit Schönheit, Sinnlichkeit und großer Begeisterungsfähigkeit für Frauen ausgestattet – und das galt auch für ihn.

Wo blieb denn die bezaubernde Anna? Sie war in Victoria’s Secret verschwunden – zweifellos, um etwas Verrücktes für ihren Freund zu kaufen. Anna Miller und Chris Chapin hatten gemeinsam an der North Carolina State University studiert. Chris war jetzt Partner in einer Anwaltskanzlei. Sie trugen gern Kleider des anderen. Kleidertausch zum Aufgeilen. Er wußte alles über die beiden. Er hatte Anna seit fast zwei Wochen beobachtet, wann immer er konnte. Sie war eine aufregende, dunkelhaarige dreiundzwanzigjährige Schönheit, vielleicht keine zweite Dr. Kate McTiernan, aber fast.

Er beobachtete, wie Anna schließlich Victoria’s Secret verließ und fast direkt auf ihn zukam. Durch das Klacken der hohen Absätze klang sie wunderbar hochmütig. Sie wußte, daß sie eine außergewöhnliche junge Schönheit war. Das war das Beste an ihr. Ihr starkes Selbstbewußtsein kam fast dem seinen gleich. Sie hatte einen hübschen, arroganten, langbeinigen Gang. Vollkommene schlanke Formen am ganzen Körper. Die Beine steckten in dunklen Nylonstrümpfen; die hohen Absätze trug sie wegen ihrer Teilzeitarbeit als Anwaltshelferin in Raleigh. Gemeißelte Brüste, die er liebkosen wollte. Unter dem hautengen hellbraunen Rock konnte er die Umrisse ihrer Unterwäsche sehen. Warum war sie so provozierend? Weil sie provozieren konnte. Sie wirkte außerdem intelligent. Jedenfalls vielversprechend. Sie hatte die Zulassung zum Juravollstudium nur knapp verpaßt. Anna war herzlich, reizend, eine angenehme Gesellschaft. Eine Frau zum Behalten. Ihr Liebhaber nannte sie »Anna Banana«. Casanova gefiel die reizende, alberne Vertraulichkeit des Spitznamens.

Er brauchte sie nur zu nehmen. So einfach war das. Plötzlich trat eine weitere attraktive Frau in sein Blickfeld. Sie lächelte ihn an, und er lächelte zurück. Er stand auf und streckte sich, dann ging er auf sie zu. Sie trug auf beiden Armen Päckchen und Einkaufstüten.

»Hallo, meine Schöne«, sagte er, als er näherkam. »Kann ich dir was abnehmen? Dir die schwere Last erleichtern, lieber Schatz?«

»Du bist auch ein lieber, attraktiver Kerl«, sagte die Frau zu ihm. »Aber so warst du immer. Und außerdem stets ein Romantiker.«

Casanova küßte seine Frau auf die Wange und nahm ihr die Päckchen ab. Sie sah elegant aus, selbstbeherrscht. Sie trug Jeans, ein weites Hemd, eine braune Tweedjacke. Sie verstand, Kleider gut zu tragen. Sie war in vielerlei Hinsicht effektiv. Er hatte sie mit äußerster Sorgfalt ausgesucht.

Als er ein paar Tüten übernahm, ging ihm ein schöner, erfreulicher Gedanke durch den Kopf: Die würden mich in tausend Jahren nicht kriegen. Sie wüßten nicht, wo sie suchen sollten. Diese wunderbare, wunderbare Tarnung können sie nicht durchschauen, diese Maske der Normalität. Ich bin über jeden Verdacht erhaben.

»Ich habe gesehen, wie du die Kleine beobachtet hast. Hübsche Beine«, sagte seine Frau mit einem wissenden Lächeln und verdrehte die Augen. »Schön und gut, solange es beim Hinschauen bleibt.«

»Du hast mich erwischt«, sagte Casanova zu seiner Frau. »Aber ihre Beine sind nicht so hübsch wie deine.«

Er lächelte auf seine lockere, charmante Weise. Gleichzeitig explodierte in seinem Kopf ein Name. Anna Miller. Er mußte sie haben.

38. Kapitel

Es war ungeheuer schwer.

Ich setzte ein fröhliches, überzeugendes Lächeln auf, als ich durch meine Haustür in Washington ging. Ich brauchte einen freien Tag von der Jagd. Noch wichtiger war, daß ich der Familie ein Treffen versprochen hatte, einen Bericht über Naomis Lage. Außerdem fehlten mir die Kinder und Nana. Ich fühlte mich, als wäre ich in einem Krieg auf Urlaub.

Auf gar keinen Fall sollten Nana und die Kinder erfahren, wie große Sorgen ich mir um Scootchie machte.

»Noch kein Glück gehabt«, sagte ich zu Nana, als ich mich bückte und sie auf die Wange küßte. »Wir machen aber kleine Fortschritte.« Ich löste mich von ihr, ehe sie mich ins Kreuzverhör nehmen konnte.

Im Wohnzimmer zog ich meine beste Nummer des schwer arbeitenden Vaters ab. Ich sang »Daddy’s Home, Daddy’s Home«. Nicht die Version von Shep und den Limelites; meine eigene Melodie. Ich nahm Jannie und Dämon in die Arme. »Dämon, du bist größer und stärker geworden und siehst so gut aus wie ein Prinz von Marokko«, sagte ich zu meinem Sohn. »Jannie, du bist größer und stärker geworden und so schön wie eine Prinzessin«, sagte ich zu meiner Tochter.

»Du auch, Daddy«, quietschten die Kinder und plapperten mir den hübschen Unsinn nach.

Ich drohte damit, auch meine Großmutter in die Luft zu heben, aber Nana Mama kreuzte ernst die Finger, urn mich abzuschrecken. »Bleib mir vom Leib, Alex«, sagte sie. Sie lächelte und bedachte mich gleichzeitig mit einem traurigen Blick. Sie kann das. »Jahrzehnte der Übung«, sagte sie gern. »Jahrhunderte«, konterte ich immer. Ich gab Nana noch einen dicken Kuß. Dann wirbelte ich die Kinder herum. Ich hielt sie in die Luft, wie kräftige Männer Basketbälle halten können, als wären sie nur eine Fortsetzung ihrer Arme.

»Seid ihr beiden brave kleine Halunken gewesen?« verhörte ich meine beiden Wiederholungstäter. »Habt ihr eure Zimmer aufgeräumt, im Haushalt geholfen, euren Rosenkohl gegessen?«

»Ja, Daddy!« riefen sie unisono.

»Wir waren lammfromm«, steuerte Jannie als überzeugende Einzelheit bei.

»Lügt ihr mich an? Rosenkohl? Und Brokkoli auch? Lügt ihr euren Daddy so schamlos an? Ich habe neulich nachts um halb elf angerufen, und ihr wart beide noch auf. Und ihr erzählt mir, ihr seid brav gewesen. Lammfromm!«

»Nana hat uns erlaubt, die Proficatcher anzuschauen!« Dämon brüllte vor Lachen und unverhohlenem Vergnügen. Dieser junge Mann kommt mit allem durch, was mir manchmal Sorgen macht. Er ist ein Naturtalent als Imitator, aber er denkt sich auch eigene Sprüche aus.

Schließlich holte ich die Mitbringsel aus meiner Reisetasche. »Wenn das so ist, habe ich euch Leuten von meiner Reise in den Süden etwas mitgebracht. Ich sage jetzt immer ihr Leute. Das habe ich in North Carolina gelernt.«

»Ihr Leute«, wiederholte Jannie. Sie kicherte wild und drehte eine improvisierte Pirouette. Sie war wie ein niedlicher kleiner Hund, der einen Nachmittag lang allein zu Hause war. Wenn man zurückkommt, klebt sie an einem wie Fliegenpapier. Genau wie Naomi, als sie klein war.

Ich holte Basketball-T-Shirts der Duke University für Jannie und Dämon heraus. Das Kunststück bei den beiden besteht darin, daß sie immer dasselbe bekommen. Genau dasselbe Muster. Genau dieselbe Farbe. Das wird noch ein paar Jahre lang so gehen, dann wird keiner von beiden in etwas, das auch nur vage mit dem anderen verbunden ist, tot aufgefunden werden wollen. »Danke, ihr Leute«, sagten die Kinder der Reihe nach. Ich konnte ihre Liebe spüren – es war so gut, zu Hause zu sein. Auf Urlaub und überhaupt. Ein paar Stunden Sicherheit und Geborgenheit. Ich wandte mich Nana zu. »Du hast vermutlich geglaubt, ich habe dich ganz vergessen«, sagte ich zu ihr.

»Du wirst mich nie vergessen, Alex.« Nana Mama sah mich aus zusammengekniffenen braunen Augen an.

»Da hast du recht, alte Frau.« Ich grinste.

»Und ob ich recht habe.« Sie mußte das letzte Wort haben.

Ich holte ein hübsch eingewickeltes Päckchen aus meinem Matchsack voller Wunder und Überraschungen. Nana wickelte es aus und entdeckte den schönsten handgestrickten Pullover, den ich je gesehen hatte. Er stammte aus Hillsborough, North Carolina, gestrickt von achtzig- und neunzigjährigen Frauen, die sich immer noch ihren Lebensunterhalt verdienten. Ausnahmsweise war Nana Mama sprachlos. Keine witzigen Konter. Ich half ihr in den handgestrickten Pullover, und sie behielt ihn den Rest des Tages an. Sie sah stolz aus, glücklich und schön, und ich sah sie Siebend gern so.

»Was für ein wunderschönes Geschenk«, sagte sie schließlich mit einem winzigen Knacks in der Stimme. »Noch schöner ist nur, daß du zu Hause bist, Alex. Ich weiß, du giltst als zäher Brocken, aber ich hab’ mir um dich da unten in North Carolina Sorgen gemacht.«

Nana Mama war zu klug, mir schon jetzt zu viele Fragen nach Scootchie zu stellen. Sie wußte außerdem genau, was mein Schweigen zu bedeuten hatte.

39. Kapitel

Am späten Nachmittag wimmelte es im Haus in der Fifth Street von etwa dreißig engen Freunden und Verwandten. Gesprächsthema war die Ermittlung in North Carolina. Das war nur natürlich, obwohl sie wußten, daß ich ihnen Bescheid gesagt hätte, wenn etwas Gutes zu berichten gewesen wäre. Ich erfand ein paar hoffnungsvolle Anhaltspunkte. Das war das Beste, was ich für sie tun konnte.

Schließlich setzten sich Sampson und ich auf die Veranda, nachdem wir etwas zuviel importiertes Bier getrunken und zuviel blutiges Steak gegessen hatten. Sampson wollte alles hören; ich wollte mit meinem Freund und Partner fachsimpeln. Ich erzählte ihm alles, was sich bis jetzt in North Carolina getan hatte. Er begriff, wo die Schwierigkeiten bei der Ermittlung und der Fahndung lagen. Er hatte schon gemeinsam mit mir an Fällen ohne einen einzigen Anhaltspunkt gearbeitet. »Anfangs haben sie mich völlig ausgeschlossen. Wollten mir nicht einmal zuhören. In den letzten Tagen ist es etwas besser geworden«, sagte ich zu ihm. »Die Detectives Ruskin und Sikes melden sich pflichtschuldig und halten mich auf dem laufenden. Jedenfalls tut Ruskin das. Gelegentlich gibt er sich sogar hilfsbereit. Kyle Craig arbeitet auch an dem Fall. Die Leute vom FBI wollen mir immer noch nicht sagen, was sie wissen.«

»Irgendwelche Vermutungen, Alex?« wollte Sampson wissen. Er hörte angespannt zu und steuerte gelegentlich eine Bemerkung bei.

»Vielleicht hat eine der entführten Frauen Verbindungen zu einer wichtigen Persönlichkeit. Vielleicht ist die Zahl der Opfer viel höher, als sie zugeben. Vielleicht hat der Mörder Verbindungen zu einer mächtigen oder einflußreichen Persönlichkeit.«

»Du mußt nicht zurück«, sagte Sampson, als er alle Einzelheiten gehört hatte. »Es klingt, als hätten sie genug Profis auf den Fall angesetzt. Fang keine Vendetta an, Alex.«

»Ich habe schon damit angefangen«, sagte ich. »Ich glaube, Casanova genießt die Tatsache, daß er uns mit seinen perfekten Verbrechen an der Nase herumfuhrt. Ich glaube außerdem, es gefällt ihm, daß er mich an der Nase herumführt und frustriert. Da ist noch etwas, aber ich bin mir noch nicht recht schlüssig darüber. Ich glaube, er steht jetzt voll unter Strom.«

»Mhm, hm. Das klingt ganz danach, als ob du auch unter Strom stehst. Zum Teufel, Alex, laß die Pfoten von ihm. Spiel nicht diesem ausgerasteten Irren gegenüber den beschissenen Sherlock Holmes.«

Ich sagte nichts. Ich schüttelte nur den Kopf, meinen Dickkopf. »Was ist, wenn du ihn nicht kriegst?« sagte Sampson schließlich. »Was ist, wenn du diesen Fall nicht aufklären kannst? Das mußt du auch bedenken, Süßer.«

Das war die einzige Möglichkeit, über die ich nicht nachdenken wollte.

40. Kapitel

Als Kate McTiernan aufwachte, wußte sie sofort, daß etwas nicht stimmte, daß ihre ausweglose Lage noch schlimmer geworden war.

Sie wußte nicht, wie spät es war, welcher Tag es war, wo sie gefangengehalten wurde. Sie sah nur verschwommen. Ihr Puls war unregelmäßig. Alle ihre Lebenszeichen schienen verrückt zu spielen.

In den wenigen Augenblicken, seit sie zu sich gekommen war, hatte sie extreme Gefühle durchlebt, Entfremdung, Depression, Panik. Was hatte er ihr gegeben? Welches Mittel führte zu diesen Symptomen? Wenn sie dieses Rätsel lösen konnte, würde das beweisen, daß sie noch bei Verstand war, daß sie wenigstens noch klar denken konnte.

Vielleicht hatte er ihr Klonopin gegeben, überlegte Kate. Ironischerweise wurde Klonopin im allgemeinen zur Angstlinderung verschrieben. Aber wenn er es hoch dosierte, zwischen fünf und zehn Milligramm, waren die Nebenwirkungen fast dieselben, die sie jetzt spürte.

Oder vielleicht benützte er Marinolkapseln? Sie wurden gegen Übelkeit während der Chemotherapie verschrieben. Kate wußte, daß Marinol ein echter Hammer war. Wenn er sie auf zweihundert Milligramm am Tag setzte, würde sie gegen die Wand anrennen. Ein Mund wie Watte. Desorientierung. Phasen manischer Depression. Eine Dosis zwischen fünfzehnhundert und zweitausend Milligramm war tödlich.

Er hatte ihren Fluchtplan mit den starken Drogen durchkreuzt. So konnte sie nicht gegen ihn kämpfen. Ihre Karateausbildung war zwecklos. Dafür hatte Casanova gesorgt.

»Du Arschloch«, sagte Kate laut. Sie benutzte fast nie solche Ausdrücke. »Du Riesenarschloch«, flüsterte sie zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Sie wollte nicht sterben. Sie war erst einunddreißig. Sie hatte es schließlich geschafft, Ärztin zu werden, eine gute, wie sie hoffte. Warum ich? Laß es nicht zu. Dieser Mann, dieser grausige Irre, wird mich ohne jeden Grund umbringen! Schauer so kalt wie Eiszapfen liefen ihr das Rückgrat entlang. Sie hatte das Gefühl, sie müsse sich übergeben, vielleicht sogar ohnmächtig werden. Orthostatische Hypotonie, dachte sie. Das war der medizinische Fachausdruck für eine Ohnmacht, wenn man zu schnell aus dem Bett oder von einem Stuhl aufstand. Sie konnte sich nicht gegen ihn verteidigen! Er hatte gewollt, daß sie machtlos war, und es war ihm offenbar gelungen. Das setzte ihr schließlich mehr zu als alles andere, und sie fing zu weinen an. Das machte sie noch wütender. Ich will nicht sterben. Ich will nicht sterben. Wie kann ich es verhindern? Wie kann ich Casanova daran hindern?

Das Haus war wieder so still. Sie glaubte nicht, daß er da war. Sie hatte das verzweifelte Bedürfnis, mit jemandem zu reden. Mit den anderen gefangenen Frauen. Sie mußte die Kraft aufbringen, es wieder zu tun.

Es war möglich, daß er sich im Haus versteckte. Wartete. Sie in diesem Augenblick beobachtete.

»Hallo«, rief sie schließlich, überrascht über ihre krächzende Stimme. »Hier spricht Kate McTiernan. Bitte, hört zu. Er hat mir eine Menge Drogen gegeben. Ich glaube, daß er mich bald umbringt. Er hat es mir gesagt. Ich habe große Angst… Ich will nicht sterben.«

Kate wiederholte die Nachricht, Wort für Wort. Sie wiederholte sie noch einmal.

Stille; keinerlei Reaktion. Auch die anderen Frauen hatten Angst. Kein Wunder, daß sie versteinert waren. Dann kam eine Stimme von irgendwo über ihr. Die Stimme eines Engels. Kates Herz machte einen Satz. Sie erinnerte sich an die Stimme. Sie lauschte aufmerksam jedem Wort ihrer tapferen Freundin. »Hier spricht Naomi. Vielleicht können wir uns gegenseitig helfen. Er bringt uns häufig zusammen, Kate. Du bist noch in der Probezeit. Anfangs hat er jede von uns im unteren Zimmer gefangengehalten. Bitte, wehr dich nicht gegen ihn! Wir können nicht länger reden. Es ist zu gefährlich. Du wirst nicht sterben, Kate.«

Eine andere Frau rief: »Bitte, sei tapfer, Kate. Sei stark für uns alle. Aber sei nicht zu stark.«

Dann verstummten die Stimmen der Frauen, und es wurde wieder sehr still, sehr einsam im Zimmer.

Womit er sie auch vollgepumpt haben mochte, das Mittel wirkte jetzt mit voller Wucht. Kate McTiernan hatte das Gefühl, den Verstand zu verlieren.

41. Kapitel

Casanova würde sie umbringen, nicht wahr? Es würde bald geschehen.

In dem schrecklichen Schweigen und der schrecklichen Einsamkeit empfand Kate das überwältigende Bedürfnis zu beten, zu Gott zu sprechen. Gott konnte sie auch an diesem absurden Ort des Bösen hören, nicht wahr?

Es tut mir leid, daß ich in den letzten Jahren nicht mehr so recht an dich geglaubt habe. Ich weiß nicht, ob ich agnostisch bin, aber wenigstens bin ich ehrlich. Ich habe einen ganz guten Sinn für Humor. Selbst dann, wenn Humor unangebracht ist. Ich weiß, hier geht es nicht um einen Kuhhandel, aber wenn du mir hier heraushelfen kannst, werde ich ewig dankbar sein. Tut mir leid. Ich sage mir immer wieder, mir kann so etwas nicht passieren, aber es passiert trotzdem. Bitte hilf mir. Das hier ist keine besonders gute Idee von dir…

Sie betete so heftig, so konzentriert, daß sie Casanova an der Tür nicht hörte. Er war ohnehin immer so leise. Ein Phantom. Ein Geist.

»Du hörst kein bißchen zu, nicht wahr? Du willst einfach nichts lernen!« sagte Casanova zu ihr.

Er hatte eine Krankenhausspritze in der Hand. Er trug eine lila Maske, dick mit weißer und blauer Farbe beschmiert. Es war die grausigste, beunruhigendste Maske, die er bis jetzt getragen hatte. Die Masken spiegelten tatsächlich seine Stimmungen wider.

Kate wollte sagen, tu mir nichts, aber es kam nichts heraus. Nur ein leises Ausatmen kam über ihre Lippen. Er würde sie umbringen.

Sie konnte kaum stehen, nicht einmal sitzen, aber sie bedachte ihn mit etwas, das sie für ein schwaches Lächeln hielt. »Hi… gut, daß du kommst.« Das brachte sie heraus. Hatte sie etwas Sinnvolles gesagt? Sie war sich nicht sicher. Er erwiderte etwas, etwas Wichtiges, aber sie hatte keine Ahnung, was es war. Die rätselhaften Worte hallten in ihrem Kopf wider… sinnloses Kauderwelsch. Sie versuchte zu hören, was er sagte. Sie gab sich so große Mühe…

»Dr. Kate… mit den anderen gesprochen… gegen die Hausregeln verstoßen!«

»Die Beste, die Allerbeste… hätte sie sein können… so schlau, daß du dumm bist!«

Kate nickte, als hätte sie verstanden, was er eben zu ihr gesagt hatte, als hätte sie seinen Worten und seiner Logik bestens folgen können. Offenbar wußte er, daß sie mit den anderen gesprochen hatte. Hatte er gesagt, sie sei so schlau, daß sie dumm war? Das war leider wahr. Das hast du voll erfaßt, Kumpel. »Ich wollte… reden«, brachte sie heraus. Ihre Zunge fühlte sich an, als ob sie in einem Wollhandschuh steckte. Sie hatte sagen wollen: Laß uns reden. Laß uns über alles reden. Wir müssen reden. Bei diesem Besuch war er jedoch nicht besonders zum Reden aufgelegt. Er schien sich in sich zurückgezogen zu haben. Ganz distanziert. Der Eismann. Etwas besonders Unmenschliches umgab ihn. Diese scheußliche Maske. Heute war seine Rolle der Tod.

Er war keine drei Meter entfernt, bewaffnet mit der Betäubungspistole und einer Spritze. Arzt, schrie ihr Gehirn. Er ist Arzt, nicht wahr?

»Will nicht sterben. Bin brav«, brachte sie mit großer Anstrengung heraus. »Schöne Kleider… hohe Absätze…«

»Das hättest du dir früher überlegen sollen, Dr. Kate, und du hättest nicht bei jeder Gelegenheit gegen meine Hausregeln verstoßen sollen. Bei dir habe ich einen Fehler gemacht. Im allgemeinen mache ich keine Fehler.«

Sie wußte, daß die Elektroschocks aus der Pistole sie lahmen würden. Sie versuchte, sich darauf zu konzentrieren, was sie tun konnte, um sich zu retten. Sie lief jetzt voll auf Autopilot. Alle erlernten Reflexe waren da.

Ein direkter, richtiger Tritt, dachte sie. Aber das wirkte im Augenblick unmöglich. Trotzdem horchte sie tief in sich hinein. Volle Konzentration. Ihr jahrelanges Karatetraining kanalisierte sich zu der kleinen Chance, ihr Leben zu retten. Eine letzte Chance.

Sie hatte in der Karateschule tausendmal gehört, sie müsse sich auf ein einziges Ziel konzentrieren und dann die Kraft und die Energie des Gegners gegen ihn verwenden. Voll konzentriert. So gut sie das im Augenblick konnte.

Er kam auf sie zu und hob die Betäubungspistole. Er bewegte sich sehr zielstrebig.

Kate krächzte »kiai!« oder etwas Ähnliches. Das Beste, was sie herausbrachte. Sie trat mit aller Kraft zu, die sie noch hatte. Sie zielte auf seine Nieren. Der Stoß konnte ihn außer Gefecht setzen. Sie wollte ihn töten.

Kate mißlang der Tritt ihres Lebens, aber etwas tat sich. Sie traf auf Knochen und Fleisch.

Nicht die Nieren, nicht einmal die Nähe des angestrebten Ziels. Der Tritt hatte seine Hüfte getroffen oder seinen Oberschenkel. Das war egal, er hatte ihm weh getan.

Casanova jaulte vor Schmerz auf. Er klang wie ein Hund, der unter ein Auto gekommen ist. Sie merkte, daß er außerdem überrascht war. Er wankte einen Schritt zurück. Dann kippte der gottverfluchte Muskelprotz um. Kate McTiernan hätte am liebsten vor Freude geschrien. Sie hatte ihn verletzt. Casanova war am Boden.

42. Kapitel

Ich war wieder im Süden, wieder bei der häßlichen Mord- und Entführungsermittlung. Sampson hatte recht gehabt – ich nahm den Fall persönlich. Außerdem war es ein hoffnungsloser Fall, einer, der sich jahrelang hinziehen konnte.

Alles, was getan werden konnte, wurde getan. Im Augenblick wurden in Durham, Chapel Hill und Raleigh elf Verdächtige überwacht. Unter ihnen waren mehrere Perverse, aber auch Universitätsprofessoren, Doktoren und sogar ein pensionierter Cop in Raleigh. Wegen der »perfekten« Verbrechen waren alle Polizisten in der Gegend vom FBI überprüft worden. Ich befaßte mich nicht mit diesen Verdächtigen. Ich sollte suchen, wo sonst niemand suchte. Das war der Handel, den ich mit Kyle Craig und dem FBI gemacht hatte. Ich war als Torschütze eingeplant.

Im ganzen Land liefen damals die Ermittlungen in mehreren Fällen. Ich las über alle die detaillierten FBIAkten. Ein Mörder von Schwulen in Austin, Texas. Ein Serienmörder älterer Frauen in Ann Arbor und Kalamazoo, Michigan. Mörder mit einem bestimmten Muster in Chicago, North Palm Beach, Long Island, Oakland und Berkeley.

Ich las, bis mir die Augen brannten und ich mich innerlich noch schlechter fühlte.

Es gab einen scheußlichen Fall, der bundesweit Schlagzeilen machte – den Gentleman in Los Angeles. Ich wählte im Computerprogramm Nexus die Tagebücher des Mörders an. Sie wurden seit Anfang des Jahres in der Los Angeles Times veröffentlicht. Ich fing damit an, die Tagebücher des Mörders in L. A. zu lesen. Es war wie ein Kurzschluß, als ich den vorletzten Eintrag aus der Times las. Es verschlug mir den Atem. Ich konnte kaum glauben, was ich eben auf dem Computerschirm gelesen hatte. Ich ließ den Artikel zurücklaufen. Ich las den Eintrag noch einmal, ganz langsam, Wort für Wort.

Er handelte von einer jungen Frau, die der Gentleman in Kalifornien gefangenhielt.

Der Name der jungen Frau: Naomi C. Beruf: Jurastudentin im zweiten Jahr.

Beschreibung: Schwarz, sehr attraktiv. Zweiundzwanzig Jahre alt.

Naomi war zweiundzwanzig… Jurastudentin im zweiten Jahr… Wie konnte ein blutrünstiger Freizeitkiller in Los Angeles etwas über Naomi Cross wissen?

44. Kapitel

Ich rief sofort die Reporterin an, mit deren Namen die Tagebuchartikel gezeichnet waren. Sie hieß Beth Lieberman. Sie nahm ihr Telefon bei der Los Angeles Times selbst ab. »Ich heiße Alex Cross. Ich bin ein Kriminalpolizist, der in North Carolina am Fall Casanova arbeitet«, sagte ich zu ihr. Mein Herz klopfte heftig, als ich versuchte, meine Lage schnell zu erklären. »Ich weiß genau, wer Sie sind, Dr. Cross«, schnitt mir Beth Lieberman das Wort ab. »Sie schreiben ein Buch über diesen Fall. Ich auch. Aus naheliegenden Gründen glaube ich nicht, daß ich Ihnen etwas zu sagen habe. Das Expose meines Buches macht im Augenblick in New York die Runde.«

»Ich schreibe ein Buch? Wer hat Ihnen das erzählt? Ich schreibe kein Buch.« Mein Stimmpegel stieg, obwohl mir mein Instinkt davon abriet. »Ich ermittle in einem Fall von Mehrfachentführungen und Morden in North Carolina. Sonst tue ich nichts.«

»Der Chef der Kriminalpolizei von D. C. sagt etwas anderes, Dr. Cross. Ich habe ihn angerufen, als ich gehört habe, daß Sie auf den Fall Casanova angesetzt worden sind.«

Der Jefe schlägt wieder zu, dachte ich. Mein alter Chefin D. C. George Pittman, war ein absolutes Arschloch und außerdem kein Fan von mir. »Ich habe ein Buch über Gary Soneji geschrieben«, sagte ich. »Vergangenheitsform. Ich mußte den Fall aus dem Kopf kriegen. Trauen Sie mir, ich -«

»Erzählen Sie mir keine Märchen!« Beth Lieberman legte den Hörer auf. Wumm!

»Mistvieh«, knurrte ich den Hörer in meiner Hand an. Ich wählte wieder die Nummer der Zeitung. Dieses Mal bekam ich eine Sekretärin an den Apparat. »Bedaure, Ms. Lieberman ist für heute nach Hause gegangen«, sagte sie in einem Stakkato. Ich war etwas hitzig. »Sie muß in den zehn Sekunden gegangen sein, die ich gebraucht habe, um wieder anzurufen. Holen Sie Ms. Lieberman bitte wieder ans Telefon. Ich weiß, daß sie da ist.« Die Sekretärin legte ebenfalls einfach auf.

»Du bist auch ein Mistvieh!« sagte ich zu der toten Leitung. »Hol euch doch alle der Teufel.« In zwei Großstädten wurde jetzt mir gegenüber im selben Fall abgeblockt. Am meisten machte mich wütend, daß ich glaubte, ich könne auf etwas gestoßen sein. Gab es irgendeine absurde Verbindung zwischen Casanova und dem Mörder an der Westküste? Wie konnte der Gentleman etwas über Naomi wissen? Wußte er auch über mich Bescheid?

Bis jetzt war es nur eine Vermutung, aber sie war zu gut, als daß ich sie beiseite geschoben hätte. Ich rief den Chefredakteur der Los Angeles Times an. Es war leichter, den großen Mann zu erreichen als seine Reporterin. Der Chefredakteur hatte einen männlichen Assistenten. Seine Stimme am Telefon war forsch, klang tüchtig, war aber ungefähr so angenehm wie ein Sonntagsbrunch im RitzCarlton in D. C.

Ich sagte ihm, ich sei Dr. Alex Cross, sei an der Ermittlung im Fall Gary Soneji beteiligt gewesen und verfügte über wichtige Informationen im Fall des Gentleman. Zwei Drittel davon waren wahr.

»Ich sage Mr. Hills Bescheid«, teilte mir der Assistent mit und klang immer noch, als freue er sich wie ein Schneekönig, etwas von mir zu hören. Ich dachte, daß ich nichts gegen einen solchen Assistenten gehabt hätte.

Es dauerte nicht lange, bis der Chefredakteur an den Apparat kam. »Alex Cross«, sagte er. »Hier ist Dan Hills. Ich habe während der Fahndung nach Soneji über Sie gelesen. Nehme Ihren Anruf mit Freuden entgegen, vor allem, falls Sie in dieser scheußlichen Angelegenheit was Neues für uns haben.« Während ich mit Dan Hills sprach, stellte ich mir einen kräftigen Mann Ende Vierzig vor. Ganz schön zäh, aber gleichzeitig auf kalifornische Weise adrett. Nadelstreifenanzug, die Ärmel bis zum Ellbogen hochgerollt. Durch und durch ein Produkt der Universität Stanford. Er bat mich, ihn Dan zu nennen. Okay, ich hatte nichts dagegen. Er klang nett. Hatte vermutlich mindestens einen Pulitzerpreis.

Ich erzählte ihm von Naomi, von meiner Beteiligung am Fall Casanova in North Carolina. Ich erzählte ihm außerdem, daß Naomi im Tagebuch aus L. A. erwähnt worden war.

»Es tut mir leid, daß Ihre Nichte verschwunden ist«, sagte Dan Hills. »Ich kann mir vorstellen, was Sie durchmachen.« In der Leitung entstand eine Pause. Ich befürchtete, Dan wolle mir mit politischer oder gesellschaftlicher Korrektheit kommen. »Beth Lieberman ist eine gute junge Reporterin«, fuhr er fort. »Sie ist hart, aber professionell. Für sie ist das eine große Story, und für uns auch.«

»Hören Sie«, schnitt ich Hills das Wort ab – ich mußte es tun. »Naomi hat mir während ihrer Schulzeit fast jede Woche einen Brief geschrieben. Ich habe die Briefe alle aufgehoben. Ich habe dabei geholfen, sie aufzuziehen. Wir stehen uns nahe. Das bedeutet mir sehr viel.«

»Ich höre Sie. Ich will sehen, was ich tun kann. Aber ich kann Ihnen nichts versprechen.«

»Sie haben mir nichts versprochen, Dan.«

Dan Hills hielt Wort und rief mich eine Stunde später im Büro des FBI zurück. »Wir haben hier eine Konferenz abgehalten«, sagte er zu mir. »Ich habe mit Beth gesprochen. Sie können sich vorstellen, daß das eine schwierige Situation für uns beide war.«

»Ich verstehe, was Sie mir sagen wollen«, sagte ich. Ich polsterte mich gegen einen Schlag ab, aber es kam anders. »In den unzensierten Fassungen des Tagebuches, das ihr der Gentleman geschickt hat, wird Casanova erwähnt. Es klingt, als ob die beiden miteinander sprächen, vielleicht sogar über ihre Abenteuer. Fast, als ob sie Freunde wären. Es wirkt, als ob sie aus irgendeinem Grund miteinander kommunizierten.«

Bingo!

Die Ungeheuer hatten Kontakt.

Jetzt glaubte ich zu wissen, was das FBI geheimgehalten hatte, was nicht herauskommen sollte. Es gab Serienmörder an beiden Küsten.

44. Kapitel

Lauf! Los! Reiß dir beim Rennen den Arsch auf! Zum Teufel, nichts wie raus hier!

Kate McTiernan wankte durch die schwere Holztür, die er hinter sich offengelassen hatte.

Sie wußte nicht, wie schwer Casanova verletzt war. Ihr einziger Gedanke galt der Flucht. Los jetzt! Hau ab, solange du es kannst.

Ihr Kopf spielte ihr Streiche. Verwirrende Bilder kamen und gingen, ohne die richtigen Zusammenhänge. Das Mittel, was auch immer es sein mochte, forderte seinen vollen Tribut. Sie war desorientiert.

Kate berührte ihr Gesicht und merkte, daß ihre Wangen naß waren. Weinte sie? Sie wußte es nicht genau. Sie war kaum fähig, eine steile Holztreppe vor ihrer Tür hinaufzusteigen. Führte die Treppe in ein anderes Stockwerk? War sie eben diese Treppe hinaufgestiegen? Sie konnte sich nicht daran erinnern. Sie konnte sich an gar nichts erinnern. Sie war jetzt hoffnungslos durcheinander und verwirrt. Hatte sie Casanova tatsächlich zu Boden geschlagen, oder hatte sie Halluzinationen?

Verfolgte er sie? Raste er jetzt hinter ihr die Treppe hinunter? In ihren Ohren pulsierte das Blut. Ihr war so schwindlig, daß sie fast hingefallen wäre.

Naomi, Melissa Stanfield, Christa Akers. Wo wurden sie gefangengehalten?

Kate hatte auf dem Weg durch das Haus ungeheure Schwierigkeiten. Sie torkelte wie betrunken den langen Flur entlang. In was für einem merkwürdigen Gebäude war sie? Es sah aus wie ein Haus. Die Wände waren neu, erst vor kurzem gebaut, aber was war das für eine Art Haus?

»Naomi!« rief sie, aber ihre Stimme gab so gut wie kein Geräusch von sich. Sie konnte sich nicht konzentrieren, konnte nur sekundenlang klar sehen. Wer war Naomi? Sie konnte sich nicht genau daran erinnern.

Sie blieb stehen und zerrte heftig an einem Türknauf. Die Tür ging nicht auf. Warum war die Tür abgeschlossen? Was in aller Welt hatte sie hier verloren? Wie war sie hierhergekommen? Die Drogen ließen nicht zu, daß sie klar dachte.

Ich gerate in einen Schockzustand, in ein Trauma, dachte sie. Ihr war jetzt so kalt, sie fühlte sich so betäubt. Alles, was galoppieren konnte, galoppierte unkontrolliert in ihrem Kopf herum. Er kommt, um mich umzubringen. Er kommt von hinten! Flucht! befahl sie sich. Finde den Weg hinaus. Konzentriere dich darauf! Du kannst mit Hilfe zurückkommen. Sie kam zu einer weiteren Holztreppe, die alt aussah, wie aus einer anderen Epoche. Verkrusteter Dreck war darauf. Erde. Kleine Steine und Glasscherben. Das war wirklich eine alte Treppe. Nicht wie das neue Holz weiter unten.

Kate konnte das Gleichgewicht nicht mehr halten. Sie kippte plötzlich nach vorn und hätte sich fast das Kinn an der zweiten Treppe angeschlagen. Sie kroch tastend weiter nach oben. Sie war auf den Knien. Stieg eine Treppe hinauf. Wohin? Zu einem Dachboden? Wo würde sie ankommen? Würde er dort sein, mit der Betäubungspistole und der Spritze auf sie warten? Plötzlich war sie draußen! Sie war tatsächlich im Freien! Sie hatte es irgendwie geschafft.

Kate McTiernan war halb geblendet von den Sonnenstrahlen, aber die Welt hatte noch nie so schön ausgesehen. Kate atmete den lieblichen Duft der Bäume ein: Eichen, Bergahorn, hohe Carolinakiefern, die sich nur an den Wipfeln gabelten. Kate sah auf zum Wald und zum Himmel, hoch, hoch über ihr, und sie weinte. Die Tränen strömten ihr über das Gesicht.

Kate sah auf zu den hohen, hohen Kiefern. Von Wipfel zu Wipfel rankten sich wilde Weinreben. In Wäldern wie diesen hier war sie aufgewachsen.

Flieh! Plötzlich fiel ihr Casanova wieder ein. Kate versuchte, ein paar Schritte zu laufen. Sie fiel wieder hin. Sie landete auf allen vieren. Sie kam mühsam wieder auf die Beine. Lauf! Nichts wie weg hier!

Kate beschrieb einen vollen, schnellen Kreis. Sie drehte sich weiter – einmal, zweimal, dreimal -, bis sie fast wieder hingefallen wäre.

Nein, nein, nein! Die Stimme in ihrem Kopf war laut, schrie sie an. Sie traute ihren Augen nicht, konnte sich nicht auf ihre Sinne verlassen.

Das war bis jetzt das Unheimlichste, Verrückteste. Es war ein Tagtraum zum Fürchten. Da war kein Haus! Während Kate sich unter den hohen Kiefern im Kreis drehte, war nirgends ein Haus zu sehen.

Das Haus, in dem sie gefangengehalten worden war, war völlig verschwunden.

45. Kapitel

Lauf! Beweg doch die verdammten Beine, eins nach dem anderen. Schneller! Schneller, Mädchen. Lauf vor ihm weg. Sie versuchte, sich darauf zu konzentrieren, aus dem dunklen, dichten Wald hinauszufinden. Die hohen Carolinakiefern waren wie Schirme, die nur Licht zu dem Gestrüpp durchließen, das unter ihnen wuchs. Für die jungen Schößlinge reichte das Licht nicht aus; sie standen da wie Baumskelette. Jetzt würde er sie verfolgen. Er mußte versuchen, sie einzufangen, und wenn er sie hatte, würde er sie umbringen. Sie war sich ziemlich sicher, daß sie ihn nicht schwer verletzt hatte, aber sie hatte es weiß Gott versucht.

Kate verfiel in einen ruckartigen Rhythmus aus Laufen und Stolpern. Der Waldboden war weich und schwammig, ein Teppich aus Kiefernnadeln und Laub. Lange, spindeldürre Dornenranken ragten aus dem Boden und strebten nach der Sonne. Kate kam sich selbst wie ein Dornenzweig vor.

Muß mich ausruhen… verstecken… bis die Drogenwirkung nachläßt, murmelte Kate sich zu. Dann muß ich Hilfe holen… logisch. Die Polizei holen.

Dann hörte sie, daß er hinter ihr war. Er schrie ihren Namen. »Kate! Kate! Bleib sofort stehen!« Seine Stimme hallte laut durch den Wald.

Seine Tollkühnheit mußte bedeuten, daß kilometerweit niemand war; niemand, der ihr in dem gottverlassenen Wald helfen konnte. Sie war hier auf sich allein gestellt.

»Kate! Ich krieg’ dich doch! Das ist unausweichlich, also bleib stehen!«

Sie stieg einen steilen, felsigen Hügel hinauf, der ihr in ihrem erschöpften Zustand wie der Mount Everest vorkam. Auf einem glatten Felsen sonnte sich eine schwarze Schlange. Die Schlange sah wie ein abgebrochener Ast aus, und Kate hätte sich fast danach gebückt. Sie glaubte, sie könne sich daraufstützen. Die erschreckte Schlange verschwand, und Kate befürchtete, sie habe wieder Halluzinationen.

»Kate! Kate! Du bist verloren! Jetzt bin ich wirklich wütend!« Sie ging hart in Geißblattranken über spitzen Steinen zu Boden.

Ein gräßlicher Schmerz schoß durch ihr linkes Bein, aber sie schob sich wieder hoch. Ignorier das Blut. Ignorier den Schmerz. Lauf weiter.

Du mußt entkommen. Du mußt Hilfe holen. Lauf einfach weiter. Du bist klüger, schneller, als du glaubst, du hast noch mehr Reserven. Du wirst es schaffen!

Sie hörte, wie er den steilen Hügel heraufkam – den Abhang -, was auch immer es war, was sie eben erstiegen hatte. Er war dicht hinter ihr.

»Ich bin hier, Kate! Hey, Katie, ich hole dich ein! Hier bin ich!« Kate drehte sich schließlich um. Die Neugier und das Entsetzen gewannen die Oberhand.

Er stieg mühelos nach oben. Sie sah sein weißes Flanellhemd durch die fast schwarzen Bäume unter ihr blitzen, sah sein langes blondes Haar. Casanova! Er trug immer noch die Maske. Er hielt die Betäubungspistole oder eine andere Waffe in der Hand. Er lachte laut. Warum lachte er jetzt?

Kate blieb stehen! Alle Hoffnung auf Entkommen verließ sie. Schock und Ungläubigkeit erschütterten sie einen Augenblick lang; sie schrie vor Qual auf. Sie wußte, daß sie hier sterben würde.

Kate flüsterte: »Gottes Wille.« Mehr gab es jetzt nicht mehr, nichts sonst.

Der Abhang fiel unvermittelt zu einem Canyon ab. Mindestens dreißig Meter steiler, kahler Fels. Nur ein paar Krüppelkiefern wuchsen darauf. Kein Versteck, keine Möglichkeit wegzulaufen. Kate dachte: Was für ein trauriger, einsamer Ort zum Sterben. »Arme Katie!« schrie Casanova. »Armes Baby!« Sie drehte sich wieder nach ihm um. Da war er! Vierzig Meter, dreißig, dann zwanzig Meter entfernt. Casanova beobachtete sie, während er den steilen Abhang heraufstieg. Er ließ sie keinen Moment lang aus den Augen. Die bemalte Maske wirkte unbeweglich, auf sie fixiert.

Kate wandte sich von ihm ab, drehte der Todesmaske den Rücken zu. Sie schaute hinunter in das tiefe Tal aus Felsen und Bäumen. Es müssen dreißig Meter sein, vielleicht mehr, dachte sie. Der Schwindel, den sie spürte, war fast so entsetzlich wie die tödliche Alternative, die auf sie zustürzte.

Sie hörte ihn ihren Namen schreien. »Kate, nein!« Sie sah sich nicht noch einmal um. Kate McTiernan sprang.

Sie zog die Knie an und hielt sie fest. Genau wie beim Turmspringen, dachte sie.

Unten war ein Bach. Der silberblaue Wasserstreifen kam ihr unglaublich schnell entgegen. Das Dröhnen in ihren Ohren wurde lauter.

Sie hatte keine Ahnung, wie tief das Wasser war, aber wie tief konnte ein solcher Bach sein? Einen halben Meter? Vielleicht einen Meter? Drei Meter, falls es die glücklichsten Sekunden ihres Lebens waren, was sie ernsthaft bezweifelte. »Kate!« hörte sie ihn oben schreien. »Du bist tot!« Sie sah winzige Schaumkronen auf den Wellen – was hieß, daß der Grund felsig war. Oh, lieber Gott, ich will nicht sterben. Kate prallte gegen eine Wand aus eiskaltem Wasser. Sie schlug so schnell auf dem Grund auf, als wäre in dem schnell fließenden Bach überhaupt kein Wasser gewesen. Kate spürte stechende Schmerzen, schreckliche Schmerzen, überall. Sie schluckte Wasser. Sie begriff, daß sie ertrinken würde. Sie würde auf jeden Fall sterben. Sie hatte keine Kraft mehr – Gottes Wille geschehe.

46. Kapitel

Detective Nick Ruskin von der Mordkommission in Durham rief an und teilte mir mit, sie hätten eben eine weitere Frau gefunden, und es sei nicht Naomi. Eine einunddreißigjährige Assistenzärztin aus Chapel Hill sei von zwei Jungen, die heute die Schule geschwänzt hätten und dabei auf ein grausames Schicksal gestoßen seien, aus dem Wykagil River gezogen worden. Ruskin holte mich mit seinem auffalligen grünen Saab Turbo vor dem Washington Duke Inn ab. In letzter Zeit versuchten er und Davey Sikes, kooperativ zu sein. Sikes hatte sich laut seinem Partner einen Tag freigenommen, den ersten seit einem Monat. Ruskin schien sich sogar zu freuen, als er mich sah. Er sprang vor dem Hotel aus dem Auto und schüttelte mir die Hand, als ob wir Freunde wären. Wie immer trug Ruskin Karriereklamotten. Schwarzes Neppjackett von Armani. Schwarzes T-Shirt mit Brusttasche.

Im neuen Süden entwickelten sich die Dinge etwas günstiger für mich. Ich hatte das Gefühl, Ruskin wußte, daß ich Beziehungen zum FBI hatte und wollte sie sich ebenfalls zunutze machen. Detective Nick Ruskin war eindeutig ein Streber und ein Ehrgeizling. Das war ein Fall, bei dem er Karriere machen konnte.

»Unser erster großer Durchbruch«, sagte Ruskin zu mir. »Was wissen Sie bis jetzt über die Assistenzärztin?« fragte ich auf dem Weg zum Hospital der University of North Carolina.

»Sie kommt durch. Offenbar ist sie im Wykagil getrieben wie ein schlüpfriger Fisch. Sie sagen, es ist ein Wunder. Nicht einmal ein schlimmer Knochenbruch. Aber sie steht unter Schock oder was Schlimmerem. Sie kann nicht sprechen oder will nicht sprechen. Die Ärzte reden von Katatonie und posttraumatischem Schock. Wer kann das zu diesem Zeitpunkt schon wissen? Wenigstens lebt sie noch.«

Ruskin war voller Enthusiasmus und konnte außerdem charismatisch sein. Es war eindeutig, daß er sich meine Beziehungen zunutze machen wollte. Vielleicht konnte ich mir seine zunutze machen.

»Niemand weiß, wie sie in den Fluß geraten ist. Oder wie sie Casanova entkommen ist«, sagte Ruskin, als wir in die Universitätsstadt Chapel Hill einfuhren. Es war ein entsetzlicher Gedanke, daß Casanova hier Jagd auf Studentinnen machte. Die Stadt war so hübsch und wirkte so ungeschützt.

»Oder ob sie tatsächlich bei Casanova war«, fügte ich einen Gedanken hinzu. »Das wissen wir nicht sicher.«

»Wir wissen einen Dreck, nicht wahr?« beklagte sich Nick Ruskin, als er an einem Schild mit der Aufschrift HOSPITAL in eine Nebenstraße abbog. »Eins kann ich aber sagen, um diese Geschichte wird es einen ganz schönen Rummel geben. Eben ist der Zirkus in die Stadt gekommen. Sehen Sie, da vorn.« Ruskin hatte recht. Vor dem Hospital der North Carolina University herrschte schon ein Medienchaos. Fernseh- und Pressereporter kampierten auf dem Parkplatz, in der Eingangshalle und überall auf den friedlichen, welligen Rasenflächen der Universität.

Fotografen schössen mein Bild und das Nick Ruskins, als wir ankamen. Ruskin war immer noch der Star der örtlichen Kriminalpolizei. Die Leute schienen ihn zu mögen. Ich wurde zu einer kleinen Berühmtheit in dem Fall, mindestens zu einer Kuriosität. Meine Mitarbeit am Fall des Kidnappers Gary Soneji war von den hiesigen Reportern schon ausposaunt worden. Ich war Dr. Detective Cross, ein Experte für Ungeheuer in Menschengestalt aus dem Norden.

»Sagen Sie uns, was sich tut«, rief eine Reporterin. »Geben Sie uns eine Chance, Nick. Was ist wirklich mit Kate McTiernan passiert?«

»Wenn wir Glück haben, kann sie uns das vielleicht erzählen.« Ruskin lächelte die Reporterin an, ging aber weiter, bis wir sicher im Krankenhaus waren.

Ruskin und ich waren keineswegs die ersten in der Schlange, aber am späten Abend durften wir die Assistenzärztin besuchen. Kyle Craig ließ seine Beziehungen für mich spielen. Die Ärzte waren zu dem Schluß gekommen, Katelya McTiernan habe keinen psychotischen Schub, leide aber unter einem posttraumatischen Streßsyndrom. Es klang nach einer vernünftigen Diagnose. An jenem Abend konnte ich überhaupt nichts tun. Trotzdem blieb ich, als Nick Ruskin gegangen war, und ich las alle Krankenblätter, die Notizen der Schwestern und die Zusammenfassungen. Ich überflog den Bericht der Ortspolizei, der schilderte, wie sie von zwei zwölfjährigen Jungen gefunden worden war, die die Schule geschwänzt und am Fluß geangelt und Zigaretten geraucht hatten.

Außerdem kam mir der Verdacht, ich wisse, warum Nick Ruskin mich angerufen hatte. Ruskin war schlau. Er hatte begriffen, daß ich wegen Kate McTiernans gegenwärtigem Zustand vielleicht als Psychologe hinzugezogen würde, vor allem, weil ich mich mit solchen Fällen von posttraumatischem Streß schon befaßt hatte.

Katelya McTiernan. Eine Überlebende. Aber nur knapp. An jenem ersten Abend stand ich eine halbe Stunde neben ihrem Bett. Ihr Tropf hing an einem Monitor. Die Seitengitter des Bettes waren hochgeklappt. Es standen schon Blumen im Zimmer. Ich dachte an ein trauriges, starkes Gedicht von Sylvia Plath, das »Tulpen« hieß. Die Beschreibung von Sylvia Plaths völlig unsentimentaler Reaktion auf Blumen, die ihr nach einem Selbstmordversuch ins Krankenhauszimmer geschickt worden waren. Ich versuchte, mich daran zu erinnern, wie Kate McTiernan ohne die blaugeschlagenen Augen ausgesehen hatte. Ich hatte Fotos gesehen. Durch die häßlichen Schwellungen sah ihr Gesicht aus, als trüge sie eine Schutzbrille oder eine Gasmaske. Auch ihr Kinn war übel verschwollen. Nach dem Krankenhausbericht hatte sie auch einen Zahn verloren. Offenbar war er ihr mindestens zwei Tage, ehe sie im Fluß gefunden worden war, ausgeschlagen worden. Er hatte sie geschlagen. Casanova. Der selbsternannte Liebhaber.

Die junge Assistenzärztin war ein jämmerlicher Anblick. Ich wollte ihr sagen, es werde schon alles wieder gut werden. Ich legte meine Hand leicht auf die ihre und wiederholte immer wieder dieselben Sätze. »Sie sind jetzt unter Freunden, Kate. Sie sind in einem Krankenhaus in Chapel Hill. Sie sind jetzt in Sicherheit, Kate.«

Ich wußte nicht, ob die schwerverletzte Frau mich hören, mich verstehen konnte. Ich wollte nur etwas Tröstliches sagen, ehe ich sie für die Nacht verließ.

Und als ich dastand und die junge Frau anschaute, blitzte Naomis Bild vor mir auf. Ich konnte mir nicht vorstellen, daß sie tot war. Was ist mit Naomi, Kate McTiernan? Haben Sie Naomi Cross gesehen? Ich wollte fragen, aber sie hätte ohnehin nicht antworten können.

»Sie sind jetzt in Sicherheit, Kate. Schlafen Sie unbesorgt, schlafen Sie gut. Sie sind jetzt in Sicherheit.«

Kate McTiernan konnte kein Wort über das Geschehene sagen. Sie hatte einen grauenhaften Alptraum erlebt, schlimmer als alles, was ich mir vorstellen konnte. Sie hatte Casanova gesehen, und er hatte sie sprachlos gemacht.

47. Kapitel

Tick-fick.

Ein junger Anwalt namens Chris Chapin hatte eine Flasche Chardonnay de Beaulieu mit nach Hause gebracht, und er und seine Verlobte Anna Miller tranken den kalifornischen Wein im Bett. Endlich Wochenende. Für Chris und Anna war das Leben wieder gut.

»Gott sei Dank, die verfluchte Arbeitswoche ist vorbei«, rief der vierundzwanzigjährige rotblonde Chris. Er war Partner in einer angesehenen Kanzlei in Raleigh. Nicht gerade Mitch McDeere aus Die Firma – kein in Deutschland hergestelltes Kabrio bei Vertragsabschluß -, aber ein guter Start seiner Anwaltskarriere. »Blöderweise muß ich am Montag eine Arbeit über Vertragsrecht abgeben.« Anna zog eine Grimasse. Sie war im dritten Collegejahr Jura. »Und auch noch bei dem Sadisten Stacklum.«

»Nicht heute nacht, Anna Banana. Hör doch auf mit Stacklum. Vernasch lieber mich.«

»Danke, daß du den Vino mitgebracht hast.« Endlich lächelte Anna. Ihre weißen Zähne blendeten.

Chris und Anna paßten gut zueinander. Alle sagten das, ihre ganzen Juristenfreunde. Sie ergänzten sich, hatten im großen und ganzen dieselbe Weltsicht und waren vor allem so klug, daß sie nicht versuchten, sich gegenseitig zu ändern. Chris war besessen von seinem Job. Okay, nichts dagegen. Anna mußte mindestens zweimal im Monat auf Antiquitätenjagd gehen. Sie gab ihr Geld aus, als gäbe es kein Morgen. Das war auch okay. »Ich glaube, der Wein muß noch eine Weile atmen«, sagte Anna mit einem schelmischen Grinsen. »Und während wir warten -« Sie streifte die Träger eines Halbschalen-BHs aus weißer Spitze ab. Sie hatte den BH und passende Spitzenstrapse bei Victoria’s Secret im Einkaufszentrum gekauft. »Ja. Gott sei Dank ist es Wochenende«, sagte Chris Chapin. Die beiden versanken in einer allumfassenden Umarmung, zogen sich spielerisch gegenseitig aus, küßten sich, liebkosten sich, verloren sich in der Erregung des Augenblicks. Mitten in ihrem Liebesspiel hatte Anna Miller ein seltsames Gefühl.

Sie spürte, daß jemand im Schlafzimmer war. Sie löste sich von Chris.

Jemand stand am Fußende des Bettes!

Er trug eine grimmig bemalte Maske. Rote und gelbe Drachen. Wilde Drachen. Zornige, groteske Gestalten, die sich ineinander zu verkrallen schienen.

»Wer zum Teufel sind Sie? Was wollen Sie?« sagte Chris mit verängstigter Stimme. Er suchte nach dem Baseballschläger unter dem Bett und bekam den Schlägergriff zu fassen. »Hey, ich hab’ Ihnen eine Scheißfrage gestellt.«

Der Eindringling knurrte wie ein wildes Tier. »Hier kommt die Scheißantwort.« Casanova hob die rechte Hand, in der er eine 08-Pistole hielt. Er schoß einmal, und in Chris Chapins Stirn klaffte ein großes rotes Loch. Der nackte Körper des jungen Anwalts schlug gegen das Kopfteil des Bettes. Der Schläger in seiner Hand fiel zu Boden.

Casanova bewegte sich schnell. Er zog eine zweite Waffe und schoß Anna mit der Betäubungspistole in die Brust. »Tut mir leid«, flüsterte er leise, als er sie vom Bett aufhob. »Tut mir furchtbar leid. Aber ich verspreche, ich werde dich dafür entschädigen.«

Anna Miller war Casanovas nächste große Liebe.

48. Kapitel

Am nächsten Morgen nahm ein schwindelerregendes medizinisches Rätsel seinen Anfang. Alle im Hospital der North Carolina University waren verblüfft, vor allem ich. Am frühen Morgen hatte Kate McTiernan zu sprechen angefangen. Ich war nicht dabei, aber offenbar war Kyle Craig bei Tagesanbruch in ihrem Zimmer. Leider wurde niemand aus unserer wertvollen Zeugin schlau.

Die hochintelligente Assistenzärztin stammelte fast den ganzen Morgen lang unverständliches Zeug. Manchmal wirkte sie psychotisch, fast als redete sie in Zungen. Nach den Krankenhausberichten erlitt sie Tremor, Konvulsionen und Unterleibs- und Muskelkrämpfe.

Ich besuchte sie am späten Nachmittag. Immer noch wurde befürchtet, sie könne das Bewußtsein nicht wiedererlangen, habe einen Gehirnschaden erlitten.

Während ich in ihrem Zimmer war, blieb sie ruhig und reagierte nicht. Einmal kam, als sie zu sprechen versuchte, nur ein furchterregender Schrei heraus.

Während ich dort war, kam die diensthabende Ärztin herein. Wir hatten an jenem Tag schon mehrmals miteinander geredet. Dr. Maria Ruocco hatte kein Interesse daran, mir wichtige Informationen über ihre Patientin vorzuenthalten. Sie war sogar äußerst hilfsbereit und nett. Dr. Ruocco sagte, sie wolle dabei helfen, den zu fassen, der dieser jungen Assistenzärztin so etwas angetan hatte.

Ich hatte den Verdacht, Kate McTiernan glaube, sie werde immer noch gefangengehalten. Während ich beobachtete, wie sie sich gegen unsichtbare Kräfte wehrte, spürte ich, daß sie eine großartige Kämpferin war. Ich ertappte mich dabei, daß ich sie im Krankenhauszimmer anfeuerte.

Ich erbot mich, an Kate McTiernans Bett auszuharren.

Niemand hatte etwas dagegen. Vielleicht würde sie etwas sagen. Ein Satz, ein einziges Wort konnte zu einem wichtigen Hinweis für die Jagd auf Casanova werden. Wir brauchten nur einen einzigen Anhaltspunkt, um alles in Bewegung zu setzen.

»Sie sind jetzt in Sicherheit, Kate«, flüsterte ich immer wieder. Sie schien mich nicht zu hören, aber ich machte trotzdem weiter. Gegen halb zehn an jenem Abend kam ich auf eine Idee, auf einen unwiderstehlichen Gedanken.

Das auf Kate McTiernan angesetzte Ärzteteam war für heute schon gegangen. Ich mußte es jemandem sagen, deshalb rief ich das FBI an und überredete die Agenten, mir zu erlauben, daß ich Dr. Maria Ruocco zu Hause in der Nähe von Raleigh anrief.

»Alex, sind Sie immer noch im Krankenhaus?« fragte Dr. Ruocco, als sie ans Telefon kam. Sie wirkte eher überrascht als zornig über den nächtlichen Anruf bei sich zu Hause. Ich hatte mich tagsüber schon ausführlich mit ihr unterhalten. Wir hatten beide an der Johns-HopkinsUniversität studiert und ein wenig über unsere Vergangenheit geredet. Sie war sehr interessiert am Fall Soneji und hatte mein Buch gelesen.

»Ich habe hier gesessen und wie üblich gegrübelt. Ich wollte herausbekommen, wie er sich seine Opfer gefügig macht«, erläuterte ich Maria Ruocco meine Theorie. »Ich habe mir überlegt, daß er sie vielleicht betäubt und daß er vielleicht etwas Raffiniertes benützt. Ich habe Ihr Labor angerufen und mich nach den Ergebnissen der toxischen Untersuchung von Kate McTiernan erkundigt. Sie haben Marinol in ihrem Urin gefunden.«

»Marinol?« Dr. Ruocco klang so überrascht, wie ich es zunächst auch gewesen war. »Hmm. Wie zum Teufel ist er an Marinol herangekommen? Das ist ja wie ein Blitz aus heiterem Himmel. Aber es ist eine schlaue Idee. Fast brillant. Wenn er sie unterwürfig machen wollte, war Marinol eine gute Wahl.«

»Wäre das keine Erklärung für die psychotischen Schübe von heute?« fragte ich. »Tremor, Konvulsionen, Halluzinationen, alles paßt ins Bild, wenn man darüber nachdenkt.«

»Sie könnten recht haben, Alex. Marinol! Herrje. Die Symptome beim Entzug von Marinol könnten dem schlimmsten Delirium tremens Konkurrenz machen. Aber woher sollte er soviel über Marinol und die Verabreichung wissen? Ich glaube nicht, daß ein Laie auf so etwas kommt.«

Das hatte ich mich auch schon gefragt. »Vielleicht hat er eine Chemotherapie hinter sich? Er könnte krebskrank gewesen sein. Vielleicht mußte er Marinol einnehmen.

Vielleicht hat ihn die Chemotherapie in der einen oder anderen Weise entstellt.«

»Vielleicht ist er Arzt? Oder Apotheker?« stellte Dr.

Ruocco Vermutungen an. Ich hatte an diese Möglichkeiten auch schon gedacht. Er konnte sogar ein Arzt am University Hospital sein.

»Hören Sie, vielleicht kann unsere Lieblingsassistenzärztin uns etwas über ihn erzählen, was uns dabei hilft, ihm das Handwerk zu legen. Können wir irgend etwas tun, damit sie den Entzug schneller übersteht?«

»Ich bin in etwa zwanzig Minuten da. Früher«, sagte Maria Ruocco. »Sehen wir, was wir tun können, um der armen Frau aus dem Alptraumzustand herauszuhelfen. Ich glaube, wir möchten beide gern mit Kate McTiernan sprechen.«

49. Kapitel

Eine halbe Stunde später war Dr. Maria Ruocco bei mir im Zimmer von Dr. Kate McTiernan. Ich hatte weder der Polizei von Durham noch dem FBI etwas von meiner Entdeckung gesagt. Erst wollte ich mit der Assistenzärztin sprechen. Es konnte ein Durchbruch bei dem Fall sein, der größte bis jetzt. Maria Ruocco untersuchte ihre wichtige Patientin fast eine Stunde lang. Dr. Ruocco war eine sachliche, aber freundliche Ärztin. Sie war sehr attraktiv, aschblond, vermutlich Ende Dreißig. Eine Südstaatenschönheit, nicht ganz nach meinem Geschmack, aber ganz schön umwerfend. Ich fragte mich, ob Casanova je Dr. Ruocco nachgestellt habe.

»Die arme Kleine ist wirklich übel dran«, sagte sie zu mir. »Das Marinol in ihrem Körper hätte fast ausgereicht, sie umzubringen.«

»Ich frage mich, ob das nicht die ursprüngliche Absicht war«, sagte ich. »Vielleicht war sie eine der von ihm Verstoßenen. Verdammt noch mal, ich möchte mit ihr reden.« Kate McTiernan schien zu schlafen. Sie schlief unruhig, aber sie schlief. Sobald Dr. Ruoccos Hände sie berührten, stöhnte sie jedoch. Das mit Blutergüssen übersäte Gesicht verzog sich zu einer kruden, angstvollen Maske. Es war fast, als beobachteten wir sie in der Gefangenschaft. Das Entsetzen war greifbar, zum Fürchten. Dr. Ruocco war äußerst sanft, aber das leise Ächzen und Stöhnen ging weiter. Dann sagte Kate McTiernan endlich etwas, ohne die Augen aufzumachen.

»Rühr mich nicht an! Laß das! Wag es nicht, mich anzurühren, du Arschloch!« rief sie. Ihre Augen gingen nicht auf. Sie drückte sie fest zu. »Laß mich in Ruhe, du Scheißkerl!«

»Diese jungen Ärzte.« Dr. Ruocco machte einen Witz daraus. Sie behielt unter Druck einen kühlen Kopf. »Der ganze Haufen ist unglaublich respektlos. Und dazu die gottverdammte Ausdrucksweise.«

Wenn man Kate McTiernan jetzt beobachtete, war es, als schaute man zu, wie jemand gefoltert wurde. Ich dachte wieder an Naomi. War sie in North Carolina? Oder irgendwie nach Kalifornien gebracht worden? Widerfuhr ihr dasselbe? Ich verjagte den beunruhigenden Gedanken aus meinem Kopf. Nicht mehrere Probleme auf einmal.

Es dauerte eine weitere halbe Stunde, bis Dr. Ruocco Kate McTiernan behandelt hatte. Sie verabreichte ihr intravenös eine Dosis Librium. Dann schloß sie den Herzmonitor wieder an, an dem Kate wegen ihrer Verletzung hing. Als Dr. Ruocco fertig war, fiel die Assistenzärztin wieder in einen tieferen Schlaf. Heute nacht würde sie uns keines ihrer Geheimnisse erzählen. »Mir gefällt Ihre Arbeit«, flüsterte ich Dr. Ruocco zu. »Das haben Sie gutgemacht.«

Maria Ruocco winkte mir, mit ihr hinauszugehen. Der Krankenhausflur lag im Halbdunkel; es war sehr ruhig und so unheimlich, wie es Krankenhäuser nachts sein können. Mir ging immer wieder durch den Kopf, Casanova könne ein Arzt am Hospital der Universität sein. Vielleicht war er sogar trotz der späten Stunde jetzt im Krankenhaus.

»Wir haben alles getan, was wir im Augenblick für sie tun können, Alex. Lassen wir das Librium wirken. Ich habe drei FBI-Agenten gezählt, dazu zwei von der Polizeielite von Durham, die Dr. McTiernan heute nacht vor dem Unhold beschützen. Warum gehen Sie denn nicht in Ihr Hotel? Gönnen Sie sich auch etwas Schlaf. Wie wäre es mit Valium für Sie, edler Ritter?«

Ich sagte Maria Ruocco, ich wolle lieber im Krankenhaus schlafen. »Ich glaube nicht, daß Casanova ihr hier etwas tut, aber man kann nie wissen. Möglich wäre es.«

Vor allem, falls Casanova ein Krankenhausarzt war, dachte ich, aber das erwähnte ich Maria gegenüber nicht. »Außerdem spüre ich eine Verbindung zu Kate. Das war vom ersten Augenblick an so. Vielleicht hat sie Naomi gekannt.«

Dr. Maria Ruocco sah zu mir auf. Ich war fast einen halben Meter größer als sie. Sie sprach mit unbewegter Miene. »Sie wirken normal, manchmal klingen Sie normal, aber Sie sind nicht zurechnungsfähig«, sagte sie und lächelte. Ihre leuchtendblauen Augen zwinkerten spielerisch.

»Außerdem bin ich bewaffnet und gefährlich«, sagte ich.

»Gute Nacht, Dr. Cross«, sagte Maria Ruocco und warf mir eine hauchzarte Kußhand zu.

»Gute Nacht, Dr. Ruocco. Und danke.« Ich warf ihr eine Kußhand nach, als sie den Flur entlangging.

Ich schlief unruhig auf zwei unbequemen, zusammengeschobenen Klubsesseln in Kate McTiernans Zimmer. Der Revolver lag die ganze Zeit auf meinem Schoß. Es müssen angenehme Träume gewesen sein, da bin ich mir sicher.

50. Kapitel

»Wer sind Sie? Wer zum Teufel sind Sie, Mister?«

Eine laute, schrille Stimme weckte mich. Sie war ganz in der Nähe. Fast vor meiner Nase. Mir fiel sofort wieder ein, daß ich im Hospital der University of North Carolina war. Ich erinnerte mich genau daran, in welchem Teil des Krankenhauses ich war. Ich war bei Kate McTiernan, unserer kostbaren Zeugin.

»Ich bin Polizist«, sagte ich mit leiser, hoffentlich beruhigender Stimme zu der traumatisierten Assistenzärztin. »Ich heiße Alex Cross. Sie sind im Hospital der University of North Carolina. Jetzt ist alles okay.«

Erst sah Kate McTiernan aus, als werde sie weinen, dann schien sie sich zu fassen. Als ich beobachtete, wie sie sich in den Griff bekam, verstand ich besser, wie sie Casanova und den Fluß überlebt hatte. Die Frau, auf die ich aufgepaßt hatte, war sehr willensstark.

»Ich bin im Krankenhaus?« Ihre Worte waren leicht verschliffen, aber wenigstens sprach sie zusammenhängend.

»Ja, das stimmt«, sagte ich und hob die Hand, mit der Fläche voraus. »Sie sind jetzt in Sicherheit. Lassen Sie mich einen Arzt holen. Bitte, ich bin gleich wieder da.«

Sie sprach weiterhin leicht verschliffen, aber Dr. McTiernan war auf geradezu unheimliche Weise klar.

»Moment. Ich bin Ärztin. Ich will mich erst orientieren, ehe wir Besuch einladen. Ich muß erst meine Gedanken sammeln. Sie sind Polizist?«

Ich nickte. Ich wollte es ihr so leicht wie irgend möglich machen. Ich hätte sie am liebsten umarmt, ihr die Hand gehalten, etwas Helfendes getan, was nach dem, was sie in den letzten Tagen durchgemacht hatte, nicht bedrohlich wirkte. Außerdem wollte ich ihr hundert wichtige Fragen stellen.

Kate McTiernan sah weg von mir. »Ich glaube, er hat mir eine Droge gegeben. Oder vielleicht war alles ein Traum?«

»Nein, es war kein Traum. Er hat eine starke Droge namens Marinol benützt.« Ich sagte ihr, was wir bis jetzt wußten. Ich gab mir große Mühe, Kate nicht in die falsche Richtung zu drängen.

»Ich muß total auf dem Trip gewesen sein.« Sie versuchte zu pfeifen und gab ein komisches Geräusch von sich. Ich sah, wo ihr ein Zahn fehlte. Vermutlich hatte sie einen trockenen Mund; ihre Lippen waren verschwollen, vor allem die Oberlippe. So seltsam es wirkte, ich ertappte mich bei einem Lächeln.

»Vermutlich waren Sie eine Weile auf dem Planeten Wunderlich. Schön, daß Sie wieder bei uns sind.«

»Es ist wirklich schön, wieder hierzusein«, flüsterte sie. Tränen stiegen ihr in die Augen. »Entschuldigung«, sagte sie. »Ich habe mir so große Mühe gegeben, an diesem grausigen Ort nicht zu weinen. Ich wollte ihm keine Schwäche zeigen, die er ausnützen konnte. Jetzt will ich weinen. Ich glaube, ich tu’s.«

»O bitte, weinen Sie sich nur die Augen aus.« Ich flüsterte auch. Ich konnte selbst kaum sprechen, kaum die Tränen zurückhalten. Mir war eng um die Brust. Ich ging hinüber zum Krankenhausbett und hielt sanft Kates Hand, während sie weinte.

»Sie klingen nicht, als ob Sie aus dem Süden wären«, sagte Kate McTiernan schließlich. Sie bekam sich in den Griff. Es erstaunte mich, daß sie das konnte.

»Nein, ich bin aus Washington, D. C. Meine Nichte ist vor zehn Tagen verschwunden. Sie studiert hier Jura. Deshalb bin ich in North Carolina. Ich bin Kriminalpolizist.«

Sie schien mich zum ersten Mal zu sehen. Sie schien sich außerdem an etwas Wichtiges zu erinnern. »In dem Haus, in dem ich gefangengehalten wurde, waren andere Frauen. Wir durften nicht miteinander reden. Casanova hatte jeden Austausch streng verboten, aber ich habe gegen die Regeln verstoßen. Ich habe mit einer Frau namens Naomi gesprochen -«

Ich unterbrach sie, schnitt ihr das Wort ab. »Meine Nichte heißt Naomi Cross«, sagte ich. »Sie ist am Leben? Wie geht es ihr?« Mein Herz fühlte sich an, als würde es implodieren. »Sagen Sie mir, woran Sie sich erinnern, Kate. Bitte.«

Kate McTiernan wurde angespannter. »Ich habe mit einer Naomi gesprochen. Ich kann mich nicht an einen Nachnamen erinnern. Ich habe außerdem mit einer Kristen gesprochen. Die Drogen. O Gott, das war Ihre Nichte? Jetzt ist alles so verschwommen und dunkel. Es tut mir leid.«

Kates Stimme wurde ganz seh wach, als hätte jemand die Luft aus ihr herausgelassen.

Ich drückte ihr sanft die Hand. »Nein, nein. Sie haben mir eben mehr Hoffnung gemacht, als ich je hatte, seit ich hierhergekommen bin.«

Kate McTiernans Augen waren unbewegt und ernst, sahen in die meinen. Sie schien auf etwas Grauenhaftes zurückzuschauen, das sie vergessen wollte. »Ich kann mich im Augenblick an nicht viel erinnern. Ich glaube, Marinol hat diese Nebenwirkung… Ich weiß noch, daß er mir noch eine Injektion geben wollte. Ich habe ihn getreten, habe ihm so weh getan, daß ich entkommen konnte. Jedenfalls glaube ich, daß es so war…

Es war ein dichter, dichter Wald. Carolinakiefern, überall Moos… Ich erinnere mich daran, ich schwöre bei Gott… das Haus, in dem wir gefangengehalten wurden, es ist verschwunden. Das Haus, das unser Gefängnis war, ist vor meinen Augen verschwunden.«

Kate McTiernan schüttelte langsam den Kopf mit dem langen, braunen Haar. Ihre Augen weiteten sich staunend. Sie war selbst verblüfft über ihre Geschichte. »Daran kann ich mich erinnern. Wie war das möglich? Wie konnte ein Haus einfach verschwinden?«

Ich merkte, daß sie die unmittelbare, entsetzliche Vergangenheit wieder durchlebte. Ich blieb bei ihr. Ich war der erste, der die Geschichte ihrer Flucht hörte, der erste, der unsere Zeugin sprechen hörte.

51. Kapitel

Casanova war immer noch verstört und ungeheuer erregt über den Verlust von Dr. Kate McTiernan. Er war unruhig und seit Stunden hellwach. Er wälzte sich im Bett herum. Das war nicht gut. Das war gefährlich. Er hatte seinen ersten Fehler gemacht.

Dann flüsterte jemand in der Dunkelheit. »Was ist mit dir? Bist du okay?«

Die Frauenstimme erschreckte ihn zunächst. Er war Casanova gewesen. Jetzt wechselte er nahtlos in seine zweite Rolle über, die des guten Ehemannes.

Er streckte die Hand aus und streichelte sanft die nackte Schulter seiner Frau. »Ich bin okay. Kein Problem. Ich kann heute nacht nur nicht richtig schlafen.«

»Ich hab’s gemerkt. War nicht zu überhören. Das Springteufelchen schlägt wieder einmal zu.« In ihrer schläfrigen Stimme schwang ein Lächeln mit. Sie war ein guter Mensch, und sie liebte ihn.

»Tut mir leid«, flüsterte Casanova und küßte seine Frau auf die Schulter. Er streichelte ihr Haar, während er an Kate McTiernan dachte. Kate hatte viel längeres braunes Haar. Er streichelte weiter das Haar seiner Frau, driftete aber wieder in seine quälenden Gedanken ab. Er hatte wirklich niemand, mit dem er reden konnte, nicht wahr? Nicht mehr. Auf keinen Fall hier in North Carolina, nirgends im ganzen hochgestochenen Universitätsgürtel.

Schließlich stieg er aus dem Bett und trottete nach unten. Er schlurfte in sein Arbeitszimmer, machte die Tür leise zu und schloß sie ab.

Er sah auf die Armbanduhr. Es war drei Uhr morgens. Dann war es in Los Angeles zwölf. Er rief an.

In Wahrheit hatte Casanova jemand, mit dem er reden konnte. Einen einzigen Menschen auf der Welt.

»Ich bin’s«, sagte er, als er die vertraute Stimme hörte. »Ich komme mir heute nacht ein bißchen verrückt vor. Da habe ich natürlich an dich gedacht.«

»Willst du unterstellen, daß ich ein schamloses, halb wahnsinniges Leben führe?« fragte der Gentleman mit einem Glucksen.

»Das versteht sich von selbst.« Casanova fühlte sich schon besser. Da war jemand, mit dem er reden, mit dem er seine Geheimnisse teilen konnte. »Ich habe mir gestern wieder eine geholt. Laß dir von Anna Miller erzählen. Sie ist exquisit, mein Freund.«

52. Kapitel

Casanova hatte wieder zugeschlagen.

Eine weitere Studentin, eine intelligente, schöne Frau namens Anna Miller war aus einer Gartenwohnung entfuhrt worden, die sie sich in der Nähe der University of North Carolina in Raleigh mit ihrem Freund, einem Anwalt, teilte. Der Freund war im Bett der beiden ermordet worden, was bei Casanova etwas Neues war. Er hatte nichts Schriftliches und keinerlei Spuren am Tatort hinterlassen. Nach einem Fehler zeigte er uns, daß er wieder perfekt war.

Ich verbrachte mehrere Stunden mit Kate McTiernan im Krankenhaus der University of North Carolina. Wir kamen gut miteinander aus; ich hatte das Gefühl, daß wir Freunde wurden. Sie wollte mir bei Casanovas Psychogramm helfen. Sie sagte mir alles, was sie über Casanova und die Frauen wußte, die seine Gefangenen waren.

Soweit sie wußte, waren sechs Frauen als Geiseln gehalten worden, sie mitgezählt. Es war möglich, daß es mehr als sechs gewesen waren.

Laut Kate war Casanova ein hervorragender Organisator. Er war in der Lage, im voraus zu planen und verblüffende Einzelheiten über seine Opfer zu sammeln.

Er schien das Schreckenshaus selbst gebaut zu haben. Er hatte Installationen eingebaut, ein spezielles Schallsystem und eine Klimaanlage, offenbar für das Wohlbefinden seiner Gefangenen. Kate hatte das Haus jedoch nur in betäubtem Zustand gesehen und konnte es nicht besonders gut beschreiben. Casanova war machtbesessen, rasend eifersüchtig und extrem besitzergreifend. Er war sexuell aktiv und in einer Nacht zu mehreren Erektionen fähig. Er war besessen von Sex und dem männlichen Sexualtrieb.

Auf seine Weise konnte er aufmerksam sein. Er konnte auch »romantisch« sein, das hatte er selbst gesagt. Er schmuste und küßte gern und redete stundenlang mit den Frauen. Er sagte, er liebe sie.

Mitte der Woche waren das FBI und die Polizei von Durham schließlich damit einverstanden, daß Kate McTiernan in einem gesicherten Raum im Krankenhaus zum ersten Mal mit der Presse sprach. Die Pressekonferenz wurde auf einem breiten Korridor auf Kates Stockwerk abgehalten.

Der weiße Flur war bis zu den rotbeleuchteten Ausgangszeichen vollgestopft mit Reportern, die ihre Blöcke umklammerten, und Fernsehleuten mit Camcordern auf der Schulter. Auch Polizisten mit Automatikwaffen waren anwesend. Für alle Fälle. Während der Fernsehaufnahmen blieben die Detectives Nick Ruskin und Davey Sikes in Kates Nähe.

Kate McTiernan war im Begriff, ein nationales Idol zu werden. Jetzt sollte die Öffentlichkeit die Frau kennenlernen, die aus dem Schreckenshaus entkommen war. Ich war mir sicher, daß Casanova auch zuschaute. Ich hoffte, er sei nicht bei uns im Krankenhaus.

Ein Pfleger, unverkennbar ein Bodybuilder, schob Kate auf den lauten, überfüllten Flur. Das Krankenhaus wollte, daß sie im Rollstuhl saß. Sie trug ausgebeulte UNCJogginghosen und ein schlichtes weißes Baumwoll-TShirt. Ihr langes braunes Haar war voll und glänzte. Die Blutergüsse und Schwellungen in ihrem Gesicht waren stark zurückgegangen.

»Ich sehe fast wieder aus wie mein altes Selbst«, hatte sie zu mir gesagt. »Aber ich fühle mich nicht wie mein altes Selbst, Alex. Innerlich nicht.«

Als der Pfleger den sperrigen Rollstuhl langsam auf die Mikrophone zuschob, überraschte Kate alle. Sie stand langsam auf und ging das letzte Stück zu Fuß.

»Hallo, ich bin Kate McTiernan, was Sie sich sicher schon gedacht haben«, sagte sie zu den versammelten Reportern, die sich jetzt noch näher an die Zeugin heranschoben. »Ich habe eine ganz kurze Erklärung abzugeben, dann haben Sie alle Ihre Ruhe vor mir.« Ihre Stimme war kräftig und wohlklingend. Sie hatte sich sehr gut im Griff; jedenfalls kam es uns allen so vor, die wir zuschauten und zuhörten.

Ihr leichter Ton und subtiler Humor trugen ihr Lächeln, ja Gelächter in der Menge ein. Ein paar Reporter versuchten, Fragen zu stellen, aber der Geräuschpegel war angestiegen, und es war schwer, die Fragen zu hören. Überall auf dem vollgestopften Krankenhausflur blitzten und surrten Kameras. Kate schwieg, und es wurde wieder relativ ruhig. Anfangs glaubten alle, sie sei der Pressekonferenz nicht gewachsen. Ein Arzt trat vor, aber sie winkte ihn weg.

»Es geht mir gut. Ich bin wirklich okay, vielen Dank. Falls mir schwindlig wird oder so, setze ich mich sofort wie eine Musterpatientin in den Rollstuhl. Ich verspreche es. Ich spiele nicht die Heldin.«

Diesen Augenblick hatte sie eindeutig im Griff. Sie war älter als die meisten Medizinstudenten oder Assistenzärzte und sah wirklich wie eine Ärztin aus.

Sie sah sich um – es wirkte, als wäre sie neugierig. Vielleicht ein bißchen verblüfft. Schließlich entschuldigte sie sich für den kurzen Aussetzer. »Ich habe nur meine Gedanken gesammelt… Ich möchte Ihnen gerne alles, was ich kann, über das erzählen, was mir passiert ist – und ich werde Ihnen alles sagen, was ich kann -, aber das ist für heute alles. Ich werde keinerlei Fragen beantworten. Ich möchte, daß Sie alle das respektieren. Ist das ein fairer Handel?«

Sie war ruhig und eindrucksvoll vor den Fernsehkameras. Kate McTiernan war unter den gegebenen Umständen überraschend entspannt, als ob sie mit solchen Auftritten ihren Lebensunterhalt verdiente. Ich hatte festgestellt, daß sie sehr selbstsicher und selbstbewußt sein konnte, wenn es sein mußte. Manchmal war sie jedoch so verletzlich und verängstigt wie wir alle.

»Zuerst möchte ich etwas zu den Familien und Freunden der Vermißten sagen. Bitte, geben Sie die Hoffnung nicht auf. Der Mann, der als Casanova bekannt ist, wendet nur Gewalt an, wenn seine ausdrücklichen Befehle nicht befolgt werden. Ich habe gegen seine Regeln verstoßen und bin übel zusammengeschlagen worden. Aber ich konnte fliehen. Wo ich gefangengehalten wurde, sind andere Frauen. Sie können sich nicht vorstellen, wie sehr ich in Gedanken bei ihnen bin. Ich glaube mit ganzem Herzen, daß sie am Leben und in Sicherheit sind.«

Die Reporter drängten sich immer näher an Kate McTiernan heran. Selbst in ihrem ramponierten Zustand war sie magnetisch, strahlte sie Kraft aus. Die Fernsehkameras waren begeistert von ihr. Und auch die Zuschauer würden begeistert sein, das wußte ich. In den nächsten Augenblicken tat sie, was sie konnte, um die Ängste der Angehörigen der vermißten Frauen zu lindern. Sie betonte noch einmal, sie sei nur verletzt worden, weil sie gegen die von Casanova aufgestellten Hausregeln verstoßen hatte. Ich dachte, vielleicht gelte die Nachricht auch ihm. Gib mir die Schuld, nicht den anderen Frauen.

Während ich Kate beim Sprechen zuschaute, stellte ich mir etliche Fragen: Entführt er nur außergewöhnliche Frauen? Nicht einfach nur Schönheiten, sondern Frauen, die in jeder Hinsicht etwas Besonderes sind? Was hatte das zu bedeuten? Worauf hatte Casanova es abgesehen? Was für ein Spiel trieb er? Ich hatte den Verdacht, der Mörder sei besessen von körperlicher Schönheit, könne aber die Nähe von Frauen nicht ertragen, die nicht so intelligent waren wie er. Ich witterte außerdem, daß er sich dazu nach Intimität sehnte.

Schließlich kam Kate zum Ende. In ihren Augen glitzerten Tränen wie vollkommene Glastropfen. »Ich bin jetzt fertig«, sagte sie mit leiser Stimme. »Ich danke Ihnen dafür, daß Sie den Angehörigen der vermißten Frauen diese Nachricht übermitteln. Ich hoffe, es war eine kleine Hilfe. Jetzt bitte keine Fragen. Ich kann mich immer noch nicht an alles erinnern, was mir zugestoßen ist. Ich habe Ihnen gesagt, was ich kann.«

Anfangs entstand ein unnatürliches Schweigen. Keine einzige Frage wurde gestellt. Kate hatte sich in diesem Punkt ganz deutlich ausgedrückt. Dann klatschten die Reporter und das Krankenhauspersonal. Sie wußten genau wie Casanova, daß Kate McTiernan eine außergewöhnliche Frau war.

Eine Angst ließ mich nicht los. War Casanova hier und klatschte auch?

53. Kapitel

Um vier Uhr morgens packte Casanova Essen und Vorräte in einen funkelnagelneuen grüngrauen Rucksack. Er brach auf zu seinem Versteck, zu einem Morgen lang erwarteter Freuden. Er hatte sich für seine verbotenen Spiele sogar einen Slogan ausgedacht: denn zum Küssen sind sie da.

Auf der Autofahrt und auf der Wanderung durch den dichten Wald phantasierte er über Anna Miller, seine neueste Gefangene. Er stellte sich immer wieder vor, was er heute mit Anna machen würde. Er erinnerte sich an etwas, an ein wunderbares, passendes Zitat von F. Scott Fitzgerald: »Der Kuß entstand, als das erste männliche Reptil das erste Weibchen leckte und dem Weibchen auf schmeichelhafte Weise zu verstehen gab, es sei so wohlschmeckend wie das kleine Reptil, das am Vorabend vom Männchen verspeist worden war.« Alles rein biologisch, nicht wahr?

Tick-fick.

Als er schließlich im Versteck ankam, drehte er die Stones auf volle Lautstärke. Das unvergleichliche Album »Beggars Banquet«. Heute mußte er laute, asoziale Rockmusik hören. Mick Jagger war fünfzig, nicht wahr? Er war erst sechsunddreißig. Jetzt war er am Drücker.

Er posierte nackt vor einem hohen Spiegel und bewunderte seine schlanke, muskulöse Physis. Er kämmte sich das Haar. Dann schlüpfte er in einen schimmernden, handbemalten Seidenmantel, den er einmal in Bangkok gekauft hatte. Er ließ ihn offen, um sich zu zeigen.

Er wählte eine andere Maske aus, eine schöne aus Venedig, die er für einen besonderen Anlaß gekauft hatte. Für einen geheimnisvollen Augenblick der Liebe. Schließlich war er bereit, Anna Miller zu besuchen.

Anna war so hochmütig. Absolut unberührbar. Körperlich exquisit. Er mußte ihren Willen schnell brechen. Nichts kam diesem körperlichen und emotionalen Gefühl gleich: Adrenalinstöße, lauter Herzschlag, Hochstimmung im ganzen Körper. Er hatte in einer Thermosflasche warme Milch mitgebracht. Außerdem ein Weidenkörbchen mit einer besonderen Überraschung für Anna.

Eigentlich war es etwas, das er für Dr. Kate geplant hatte. Er hatte diesen Augenblick mit ihr teilen wollen.

Er hatte die laute Musik aufgelegt, damit Anna wußte, es würde Zeit. Es war ein Signal. Er war bestens auf Anna vorbereitet. Thermosflasche mit warmer Milch. Langer Gummischlauch mit Düse. Niedliches Geschenk im Weidenkörbchen. Das Spiel konnte beginnen.

54. Kapitel

Casanova konnte den Blick nicht von Anna Miller wenden. Die Luft um ihn herum schien zu dröhnen. Alles war geladen mit hohen Erwartungen. Er kam sich mehr als bloß ausgerastet vor. Nicht wie er selbst. Eher wie der Gentleman. Er sah hinunter aufsein Kunstwerk- seine Kreation. Ein Gedanke ging ihm immer wieder durch den Kopf: So hat Anna noch für niemanden ausgesehen.

Anna Miller lag auf dem kahlen Holzboden des Zimmers im unteren Stock. Sie war nackt bis auf ihren Schmuck, von dem er wollte, daß sie ihn trug. Ihre Arme waren mit Lederriemen auf dem Rücken gefesselt. Unter ihren Gesäßbacken lag ein bequemes Kissen. Annas vollkommene Beine hingen an einem Seil, das an einem Deckenbalken festgebunden war. So wollte er sie; genauso hatte er sie sich so viele Male vorgestellt. Du kannst alles tun, was du willst, dachte er. Und deshalb tat er es auch.

Die meiste warme Milch war schon in Anna. Dazu hatte er den Gummischlauch und die Düse benützt.

Sie erinnerte ihn ein bißchen an Annette Bening, dachte er, bis auf die Tatsache, daß sie jetzt ihm gehörte. Sie war kein flackerndes Bild auf einer Kinoleinwand. Sie würde ihm dabei helfen, über Kate McTiernan hinwegzukommen, und je früher, desto besser.

Anna war nicht mehr so hochmütig; sie war auch nicht mehr so unberührbar. Er war immer neugierig, wieviel nötig war, um den Willen eines Opfers zu brechen. Meistens nicht viel. Nicht in diesem Zeitalter der Feiglinge und verwöhnten Gören. »Bitte, nimm sie weg. Tu mir das nicht an. Ich bin doch gehorsam gewesen, nicht wahr?« Anna bettelte überzeugend. Sie hatte ein so schönes und interessantes Gesicht – im Glück und vor allem im Leid.

Wenn sie sprach, hoben sich ihre Wangen heftig. Er prägte sich das ein, prägte sich von diesem besonderen Augenblick alles ein, was er konnte. Details, von denen er später träumen konnte. Zum Beispiel der genaue Winkel ihres Hinterteils. »Sie kann dir nichts tun, Anna.« Er sagte ihr die Wahrheit. »Ihr Maul ist zugenäht. Ich habe es selbst zugenäht. Die Schlange ist harmlos. Ich würde dir nie weh tun.«

»Du bist krank und widerlich«, fuhr Anna ihn plötzlich an. »Du bist ein Sadist!«

Er nickte nur. Er hatte die wahre Anna sehen wollen, und da war sie: auch nur ein fauchender Drache.

Casanova beobachtete, wie die Milch langsam aus ihrem Anus tropfte. Die kleine schwarze Schlange beobachtete es auch. Der süßliche Geruch der Milch lockte die Schlange über die Holzbretter des Zimmerbodens an. Es war ein herrlicher Anblick. Das war wirklich ein Bild für die Schöne und das Ungeheuer. Die vorsichtige, wachsame schwarze Schlange hielt inne und stieß dann plötzlich den Kopf vor. Der Kopf glitt glatt in Anna Miller hinein. Die schwarze Schlange zog sich schlau zusammen und glitt weiter nach innen.

Casanova beobachtete, wie Annas schöne Augen sich weiteten. Wie viele andere Männer hatten je so etwas gesehen, auch nur annähernd je empfunden, was er jetzt erlebte? Wie viele dieser Männer waren noch am Leben?

Von dieser Sexualpraktik zur Erweiterung des Anus hatte er aus seinen Reisen nach Thailand und Kambodscha erfahren. Jetzt wendete er sie selbst an. Er fühlte sich dadurch viel besser – was den Verlust von Kate anlangte und andere Verluste. So sah die erlesene, überraschende Schönheit der Spiele aus, die er in seinem Versteck nach Belieben spielte. Er liebte diese Spiele. Er konnte sich auf keinen Fall daran hindern.

Und auch sonst konnte ihn niemand daran hindern. Nicht die Polizei, nicht das FBI und auch Dr. Alex Cross nicht.

55. Kapitel

Kate konnte sich immer noch nicht an viel von dem Tag erinnern, an dem sie der Hölle entkommen war. Sie war damit einverstanden, sich hypnotisieren zu lassen, jedenfalls damit, daß ich es versuchte, obwohl sie glaubte, ihr natürlicher Widerstand könne zu stark sein. Wir beschlossen, es am späten Abend im Krankenhaus zu versuchen, wenn sie schon müde und vielleicht empfänglicher war.

Hypnose kann ein relativ einfacher Vorgang sein. Als erstes bat ich Kate, die Augen zu schließen und langsam und regelmäßig zu atmen. Vielleicht würde ich heute abend endlich Casanova kennenlernen. Vielleicht würde ich durch Kates Augen sehen, wie er funktionierte.

»Rein mit der guten Luft, raus mit der schlechten«, sagte Kate, deren Sinn für Humor sie selten im Stich ließ. »Irgendwas in der Richtung. Stimmt’s, Dr. Cross?«

»Machen Sie Ihren Kopf so frei wie möglich, Kate«, sagte ich. »Im Augenblick ist er fürchterlich überfüllt. Wie ein alter, alter Dachboden voller ungeöffneter Kommoden und Koffer.« Ihre Stimme klang jetzt etwas schläfrig. Ein hoffnungsvolles Zeichen. »Zählen Sie jetzt langsam von hundert rückwärts. Fangen Sie damit an, wann Ihnen danach ist«, sagte ich zu ihr. Sie fiel leicht in Trance. Das hieß vermutlich, daß sie mir vertraute. Mit dem Vertrauen kam die Verantwortung meinerseits. Kate war jetzt schutzlos. Ich wollte sie unter keinen Umständen verletzen. Zunächst unterhielten wir uns, wie wir es oft taten, wenn sie bei vollem Bewußtsein und wach war. Wir hatten es von Anfang an genossen, miteinander zu reden. »Können Sie sich daran erinnern, wie Sie mit Casanova in dem Haus waren?« fragte ich schließlich zur Einführung. »Ja, ich kann mich jetzt an ziemlich viel erinnern. Ich erinnere mich an die Nacht, in der er in meine Wohnung kam. Ich kann sehen, wie er mich durch einen Wald trägt, dorthin, wo ich gefangengehalten wurde. Er hat mich getragen, als wöge ich nichts.«

»Erzählen Sie mir von dem Wald, Kate.« Das war unser erster dramatischer Augenblick. Sie war wieder bei Casanova. In seiner Gewalt. Eine Gefangene. Plötzlich merkte ich, wie still das Krankenhaus um uns herum war.

»Es war zu dunkel. Es war ein sehr dichter Wald, sehr unheimlich. Er hatte eine Taschenlampe dabei, trug sie an einer Schnur oder einem Seil um den Hals… Er ist unglaublich stark. Körperlich kam er mir vor wie ein Tier. Er verglich sich mit Heathcliff aus Sturmhöhe. Er hat von sich und dem, was er tut, eine sehr romantische Vorstellung. In jener Nacht… er hat mir zugeflüstert, als ob wir ein Liebespaar wären. Er hat mir gesagt, daß er mich liebt. Er klang… aufrichtig.«

»An was an ihm erinnern Sie sich sonst noch, Kate? Alles, was Ihnen einfällt, hilft weiter. Lassen Sie sich Zeit.« Sie drehte den Kopf, als sähe sie jemanden rechts neben mir an. »Er hat jedesmal eine andere Maske getragen. Einmal hat er eine Rekonstruktionsmaske getragen. Das war die grausigste. Man nennt sie Totenmasken, weil sie in Kliniken und Leichenschauhäusern manchmal dazu verwendet werden, Unfallopfer zu identifizieren, die nicht mehr zu erkennen sind.«

»Das mit den Totenmasken ist interessant. Bitte, sprechen Sie weiter, Kate. Das ist unglaublich hilfreich.«

»Ich weiß, daß man sie nach einem menschlichen Schädel anfertigen kann, nach so gut wie jedem Schädel. Der Schädel wird fotografiert… auf das Foto wird Pauspapier gelegt, dann werden die Züge nachgezeichnet. Nach der Zeichnung wird die Maske angefertigt. In dem Film Gorky Park ist eine Totenmaske vorgekommen. Sie sind eigentlich nicht zum Tragen gedacht. Ich habe mich gefragt, woher er sie hatte.«

Okay, Kate, dachte ich bei mir, jetzt sprich weiter über Casanova. »Was ist an dem Tag geschehen, an dem Sie geflohen sind?« fragte ich sie, lenkte sie etwas.

Zum ersten Mal schien ihr eine Frage unangenehm zu sein. Den Bruchteil einer Sekunde gingen ihre Augen auf, als läge sie in leichtem Schlaf und ich hätte sie geweckt, wachgerüttelt. Ihre Augen schlössen sich wieder. Sie klopfte schnell mit dem rechten Fuß. »Ich kann mich nicht an viel von jenem Tag erinnern, Alex. Ich glaube, ich war durch die Droge nicht bei Verstand, außerhalb des Planeten.«

»Das ist okay. Alles, woran Sie sich erinnern, hilft mir weiter. Sie machen das wunderbar. Sie haben einmal zu mir gesagt, Sie hätten ihn getreten. Haben Sie Casanova getreten?«

»Ja. Mit etwa drei Vierteln meiner Kraft. Er hat vor Schmerz aufgeschrien und ist zu Boden gegangen.«

Eine weitere lange Pause entstand. Plötzlich fing Kate zu weinen an. Tränen stiegen ihr in die Augen, und dann schluchzte sie sehr, sehr heftig. Außerdem war ihr Gesicht schweißnaß. Ich hatte das Gefühl, ich müsse sie aus der Hypnose holen. Ich begriff nicht, was eben geschehen war, und es machte mir etwas angst. Ich versuchte, die Stimme ganz ruhig zu halten. »Was ist denn los, Kate? Was haben Sie? Sind Sie okay?«

»Ich habe die anderen Frauen dort zurückgelassen. Erst konnte ich sie nicht finden. Dann war ich so unglaublich verwirrt. Ich habe die anderen zurückgelassen.«

Ihre Augen gingen auf und waren voller Angst, aber auch voller Tränen. Sie hatte sich aus der Hypnose herausgeholt. So stark war sie. »Was hat mir solche Angst gemacht?« fragte sie mich. »Was ist eben passiert?«

»Ich weiß es nicht sicher«, sagte ich ihr. Wir würden später darüber reden, aber nicht jetzt.

Sie wich meinem Blick aus. Das sah ihr nicht ähnlich. »Kann ich allein sein?« flüsterte sie dann. »Kann ich jetzt allein sein? Danke.«

Ich verließ das Krankenhauszimmer und fühlte mich fast, als hätte ich Kate verraten. Aber ich wußte nicht, was ich anders hätte machen können. Das war eine Ermittlung in einem Fall von mehrfachem Mord. Bis jetzt klappte überhaupt nichts. Wie war das möglich?

56. Kapitel

Kate wurde Ende der Woche aus dem Universitätskrankenhaus entlassen. Sie hatte mich darum gebeten, jeden Tag eine Weile mit ihr zu reden. Ich war bereitwillig einverstanden. »Es geht nicht um Therapie, in keiner Weise, in keiner Form«, erklärte sie mir. Sie wollte nur mit jemandem schwierige Themen besprechen. Zum Teil wegen Naomi war es zwischen uns schnell zu einer starken Bindung gekommen.

Es gab keine weiteren Informationen, keine Hinweise mehr über Casanovas Verbindung zum Gentleman in Los Angeles. Beth Lieberman, die Reporterin bei der Los Angeles Times, weigerte sich, mit mir zu sprechen. Sie verhökerte ihre heiße literarische Ware in New York.

Ich wollte nach L. A. fliegen, um mich mit Beth Lieberman zu unterhalten, aber Kyle Craig bat mich, es nicht zu tun. Er versicherte mir, ich wisse alles, was die Reporterin der Times über den Fall herausbekommen habe. Ich mußte jemandem vertrauen; Kyle vertraute ich.

An einem Montag nachmittag gingen Kate und ich im Wald am Wykagil River spazieren, wo sie die beiden Jungen gefunden hatten. Es war immer noch unausgesprochen, aber wir schienen in dieser Sache jetzt gemeinsam zu arbeiten. Auf jeden Fall wußte niemand mehr über Casanova als Kate. Es wäre so nützlich gewesen, wenn sie sich an mehr erinnert hätte. Die kleinste Einzelheit hätte ein Hinweis sein können, der alles aufschloß. Kate wurde still und ungewöhnlich gedämpft, als wir in den finsteren, bedrückenden Wald im Osten des Wikagyl River kamen. Das Ungeheuer in Menschengestalt konnte dort lauern, konnte vielleicht eben jetzt im Wald herumstreifen. Vielleicht beobachtete er uns.

»Früher bin ich so gern in solchen Wäldern herumgelaufen. Brombeerranken und hübscher Sassafras. Überall Kardinale und blaue Häher auf der Suche nach Nahrung«, erzählte mir Kate beim Gehen. »Es erinnert mich an meine Kindheit. Meine Schwestern und ich sind jeden Tag in einem Bach wie dem hier geschwommen. Nackt, was unser Vater verboten hatte. Alles, was mein Vater streng verboten hatte, wollten wir unbedingt machen.«

»Diese Schwimmerfahrung muß Ihnen etwas genützt haben«, sagte ich. »Vielleicht hat sie Ihnen dabei geholfen, sicher durch den Wykagil zu kommen.«

Kate schüttelte den Kopf. »Nein, das war reine Dickköpfigkeit. Ich hatte geschworen, an jenem Tag nicht zu sterben. Diese Befriedigung hätte ich Casanova nicht gegönnt.« Mein Unbehagen hier im Wald behielt ich für mich. Meine Beklommenheit hing damit zusammen, daß dieser Wald und das Farmland um ihn herum mit einer unglücklichen Geschichte verbunden waren. Früher hatte es hier überall Tabakfarmen gegeben. Sklavenfarmen. Das Blut und die Knochen meiner Ahnen. Die unerhörte Entführung und Unterwerfung von über vier Millionen Afrikanern, die nach Amerika gebracht worden waren. Sie waren entfuhrt worden. Gegen ihren Willen.

»Ich kann mich an nichts in diesem Gelände erinnern, Alex«, sagte Kate. Ich hatte vor dem Aussteigen aus dem Auto ein Schulterhalfter umgeschnallt. Kate war zusammengezuckt und hatte beim Anblick der Waffe den Kopf geschüttelt. Aber abgesehen von dem klagenden Blick protestierte sie nicht. Sie begriff, daß ich der Drachentöter war. Sie wußte, daß es hier draußen einen echten Drachen gab. Sie hatte ihn kennengelernt.

»Ich erinnere mich daran, daß ich weggelaufen bin, in einen Wald wie den hier entkommen bin. Hohe Carolinakiefern. Viel Licht drang nicht durch, es war unheimlich wie eine Fledermaushöhle. Ich erinnere mich deutlich daran, wie das Haus vor meinen Augen verschwand. Sonst kann ich mich nicht an viel erinnern. Ich sperre mich dagegen. Ich weiß nicht einmal, wie ich in den Fluß gekommen bin.«

Wir waren etwa drei Kilometer von der Stelle entfernt, an der wir das Auto abgestellt hatten. Jetzt wanderten wir nach Norden, hielten uns an den Fluß, in dem Kate bei ihrer wunderbaren, »dickköpfigen« Flucht getrieben war. Jeder Baum, jeder Strauch streckte sich unbarmherzig nach dem schwindenden Sonnenschein.

»Das erinnert mich an die Bacchantinnen«, sagte Kate. Ihre Oberlippe verzog sich zu einem ironischen Lächeln. »Der Triumph finsterer, chaotischer Barbarei über kultivierten menschlichen Verstand.« Wir hatten das Gefühl, gegen eine hohe, unnachgiebige Flut aus Vegetation anzurennen.

Ich wußte, daß sie versuchte, über Casanova und das Schreckenshaus zu reden, in dem er die anderen Frauen gefangenhielt. Sie versuchte, ihn besser zu verstehen. Wir versuchten es beide. »Er wehrt sich dagegen, kultiviert zu sein oder sich unterdrücken zu lassen«, sagte ich. »Er tut, was er will. Ich nehme an, er hat es nur aufsein Vergnügen abgesehen. Ein Hedonist unserer Zeit.«

»Wenn Sie ihn nur reden hören könnten. Er ist sehr intelligent, Alex.«

»Das sind wir auch«, rief ich ihr ins Gedächtnis. »Ich verspreche Ihnen, daß er einen Fehler machen wird.«

Inzwischen lernte ich Kate sehr gut kennen. Sie lernte mich kennen. Wir hatten über meine Frau Maria gesprochen, die bei einer sinnlosen Schießerei vom Auto aus in Washington, D. C. ums Leben gekommen war. Ich hatte Kate von meinen Kindern erzählt, von Jannie und Dämon. Sie war eine gute Zuhörerin; sie hatte hervorragende Fähigkeiten als Betreuerin am Krankenbett. Dr. Kate würde eine ganz besondere Ärztin abgeben. Um drei am Nachmittag mußten wir sechs bis acht Kilometer gegangen sein. Ich fühlte mich miserabel und spürte die ersten Schmerzen. Kate beklagte sich nicht, aber ihr muß alles weh getan haben. Gott sei Dank war sie durch ihr Karate in guter Form. Wir hatten keinen Hinweis darauf gefunden, wohin sie bei ihrer Flucht gerannt war. Keine Stelle, die wir passierten, kam Kate vertraut vor. Nirgends ein verschwindendes Haus. Kein Casanova. Keine auffälligen Spuren im tiefen, dunklen Wald. Nichts, woran anzuknüpfen gewesen wäre.

»Wie zum Teufel hat er es bloß geschafft, die Situation so perfekt zu beherrschen?« murmelte ich, als wir zum Auto zurücktrotteten.

»Übung«, sagte Kate mit einer Grimasse. »Übung, Übung, Übung.«

57. Kapitel

Wir machten zum Essen bei Spanky in der Franklin Street in Chapel Hill Station. Wir waren erschöpft, ausgehungert und vor allem durstig. In der beliebten Kneipe mit Restaurant kannten alle Kate, und sie wurde mit freudigem Trara begrüßt, als wir hereinkamen. Ein muskulöser, blonder Barkellner namens Hack begann mit dem Beifallssturm.

Eine Kellnerin und Freundin von Kate gab uns einen Ehrenplatz an einem Fenster zur Franklin Street. Kate sagte mir, die Frau sei Doktorandin in Philosophie. Verda, die philosophische Kellnerin von Chapel Hill.

»Wie gefällt es Ihnen, daß Sie eine Berühmtheit sind?« zog ich Kate auf, als wir uns gesetzt hatten.

»Es ist scheußlich. Scheußlich«, sagte sie mit zusammengebissenen Zähnen. »Hören Sie, Alex, können wir uns heute abend bis zur Besinnungslosigkeit besaufen?« fragte Kate unvermittelt. »Ich hätte gern einen Tequila, einen Krug Bier und einen Schuß Brandy«, sagte sie zu Verda. Die philosophische Kellnerin verzog das Gesicht und rümpfte über die Bestellung die Nase.

»Dann nehme ich das auch«, sagte ich. »Wenn ich schon mal in einer Universitätsstadt bin.«

»Das ist eindeutig keine Therapie«, sagte Kate zu mir, als Verda gegangen war. »Wir machen heute nacht nur ein bißchen Quatsch.«

»Das klingt nach Therapie«, sagte ich zu ihr.

»Falls das stimmt, liegen wir beide auf der Couch.«

Wir sprachen in der ersten Stunde über eine Menge Dinge, die nichts miteinander zu tun hatten: Autos, Krankenhäuser auf dem Land im Gegensatz zu Großstadtkrankenhäusern, Kostümromane aus dem Süden, Sklaverei, Kindererziehung, Arztgehälter und die Krise im Gesundheitswesen, Rock-’n’-Roll-Texte im Vergleich zu Bluestexten, ein Buch mit dem Titel Der englische Patient, das uns beiden gefallen hatte. Wir hatten von Anfang an gut miteinander reden können. Fast vom ersten Augenblick an hatte es zwischen uns gefunkt.

Nach der ersten verheerenden Runde Drinks ging ich dazu über, langsam Bier zu trinken, und Kate hielt sich an den offenen Wein. Wir wurden ein bißchen beschwipst, aber nicht allzu schlimm. In einem Punkt hatte Kate recht. Wir brauchten eindeutig Erholung vom Streß im Fall Casanova.

Im Verlauf unserer dritten Stunde in der Bar erzählte mir Kate eine wahre Geschichte über sie, die mich fast so schockierte wie ihre Entführung. Während sie erzählte, waren ihre braunen Augen groß. Sie glitzerten im gedämpften Licht der Bar. »Ich möchte Ihnen etwas erzählen. Südstaatler erzählen liebend gern Geschichten, Alex. Wir sind die letzten Hüter der geheiligten mündlichen Überlieferung Amerikas.«

»Erzählen Sie mir Ihre Geschichte, Kate. Ich höre gern Geschichten. So gern, daß ich einen Beruf daraus gemacht habe.«

Kate legte ihre Hand auf meine. Sie holte tief Luft. Ihre Stimme wurde leise, ganz ruhig. »Es war einmal die Familie McTiernan in Birch. Sie waren ein glücklicher Haufen, Alex. Eng miteinander verbunden, vor allem die Mädchen: Susanne, Marjorie, Kristin, Carole Anne und Kate. Kristin und ich waren die jüngsten – Zwillinge. Dann waren da noch Mary, unsere Mutter, und Martin, unser Vater. Über Martin werde ich nicht viel sagen. Meine Mutter hat ihn hinausgeworfen, als ich vier war. Er war sehr dominant und konnte manchmal so bösartig sein wie eine getretene Viper. Zum Teufel mit ihm. Ich bin über meinen Vater schon lange hinweg.«

Kate sprach noch etwas weiter, dann unterbrach sie sich und sah mir tief in die Augen. »Hat Ihnen schon mal jemand gesagt, was für ein großartiger Zuhörer Sie sind? Sie vermitteln mir den Eindruck, daß Sie sich für alles interessieren, was ich sage. Deshalb rede ich so gern mit Ihnen. Diese Geschichte habe ich noch nie jemandem ganz erzählt, Alex.«

»Mich interessiert wirklich, was Sie zu sagen haben. Es ist ein gutes Gefühl, daß Sie das mit mir teilen, daß Sie mir so weit vertrauen.«

»Ich vertraue Ihnen. Es ist keine besonders schöne Geschichte, also muß ich Ihnen sehr vertrauen.«

»Das spüre ich«, sagte ich. Weder fiel mir auf, wie schön ihr Gesicht war. Sie hatte große, wunderschöne Augen. Ihre Lippen waren weder zu voll noch zu schmal. Ich wurde ständig daran erinnert, warum Casanova sie ausgewählt hatte.

»Meine Schwestern, meine Mutter, sie waren in meiner Kindheit so großartig. Ich war ihre kleine Sklavin und gleichzeitig ihr Liebling. Es kam nicht viel Geld ins Haus, deshalb gab es immer viel zu tun. Wir machten unser Gemüse und Obst selbst ein, kochten Marmelade. Wir nahmen Wäsche zum Waschen und Bügeln an. Tischlerten selbst, machten die Klempnerarbeiten selbst, reparierten das Auto selbst. Wir hatten Glück: Wir mochten uns. Wir lachten immerzu und sangen den neuesten Hit aus dem Radio. Wir lasen viel, wir sprachen über alles, vom Recht auf Abtreibung bis zu Rezepten. Sinn für Humor war bei uns zu Hause Pflicht. Unser Motto war: Sei nicht so ernst.«

Schließlich erzählte mir Kate, was der Familie McTiernan zugestoßen war. Ihre Geschichte, ihr Geheimnis kam in einem aufgewühlten Ausbruch heraus, der ihr Gesicht verfinsterte. »Als erste wurde Marjorie krank. Die Diagnose lautete Eierstockkrebs. Margie starb mit sechsundzwanzig. Sie hatte schon drei Kinder. Dann starben der Reihe nach Susanne, meine Zwillingsschwester Kristin und meine Mutter. Alle an Brust- oder Eierstockkrebs. Damit waren nur noch Carole Anne, ich und mein Vater übrig. Carole Anne und ich witzelten, wir hätten den bösartigen Zug meines Vaters geerbt, deshalb sei es uns bestimmt, an Herzinfarkten zu sterben.«

Kate senkte plötzlich den Kopf und drehte ihn zur Seite. Dann sah sie wieder zu mir auf. »Ich wollte sagen, ich weiß nicht, warum ich Ihnen das erzählt habe. Aber ich weiß es. Ich mag Sie. Ich möchte Ihre Freundin sein. Ich möchte, daß Sie mein Freund sind. Ist das möglich?«

Ich wollte etwas über meine Gefühle sagen, aber Kate hinderte mich daran. Sie legte mir die Fingerspitzen auf die Lippen. »Werden Sie nicht gleich sentimental. Fragen Sie mich jetzt nicht mehr nach meinen Schwestern. Erzählen Sie mir etwas, was Sie anderen Leuten nie erzählen. Erzählen Sie es mir schnell, ehe Sie es sich anders überlegen. Verraten Sie mir eines Ihrer großen Geheimnisse, Alex.«

Ich dachte nicht darüber nach, was ich sagen würde. Ich ließ es einfach herauskommen. Nach dem, was Kate mir erzählt hatte, wirkte das fair. Außerdem wollte ich etwas mit ihr teilen; ich wollte mich Kate anvertrauen, wenigstens herausbekommen, ob ich es konnte.

»Seit Marias Tod bin ich verpfuscht«, verriet ich Kate McTiernan eines meiner Geheimnisse, etwas, das ich in mir verschlossen hielt. »Ich ziehe mich jeden Morgen an, setze eine gesellige Miene auf, schnalle an manchen Tagen meinen Revolver um… aber meistens fühle ich mich hohl. Nach Marias Tod bin ich eine Beziehung eingegangen, und es ist nichts daraus geworden. Sie ist auf spektakuläre Weise gescheitert. Jetzt bin ich nicht bereit, wieder eine Beziehung einzugehen. Ich weiß nicht, ob ich je dazu bereit sein werde.«

Kate sah mir in die Augen. »Oh, Alex, du irrst dich. Und ob du bereit bist«, sagte sie ohne den geringsten Zweifel in den Augen oder in der Stimme. Funken. Freunde.

»Ich möchte auch, daß wir Freunde sind«, sagte ich schließlich zu ihr. So etwas sagte ich selten und nie so schnell.

Als ich über den Tisch hinweg Kate anschaute, den glühenden Docht einer fast heruntergebrannten Kerze anschaute, wurde ich wieder an Casanova erinnert.

Eins mußte man ihm lassen: Er verstand etwas von der Schönheit und vom Charakter einer Frau. Da war er fast perfekt.

58. Kapitel

Der Harem bewegte sich vorsichtig auf ein großes Wohnzimmer zu, am Ende eines gewundenen Gangs in dem geheimnisvollen, widerlichen Haus. Es hatte zwei Stockwerke. Unten war nur ein Zimmer. Oben waren es zehn.

Naomi Cross ging wachsam mit den anderen mit. Sie waren in den Gemeinschaftsraum gerufen worden. Seit sie hier war, hatte die Zahl der Gefangenen zwischen sechs und acht geschwankt. Manchmal ging eine Frau oder verschwand, aber es schien immer eine neue da zu sein, die ihren Platz einnahm. Casanova wartete im Wohnzimmer auf sie. Er trug wieder eine andere Maske. Sie war handbemalt, mit weißen und leuchtendgrünen Streifen. Festlich. Ein Partygesicht. Er trug ein goldenes Seidengewand und war darunter nackt.

Das Zimmer war groß und geschmackvoll möbliert. Auf dem Boden lag ein Orientteppich. Die Wände waren eierschalenfarbig und frisch gestrichen.

»Kommt herein, kommt herein, Ladies. Seid nicht schüchtern. Geniert euch nicht«, sagte er von der gegenüberliegenden Seite des Zimmers aus. Er hielt eine Betäubungspistole und eine richtige Pistole in den Händen und stand in einer kühnen Pose da. Naomi stellte sich vor, daß er hinter der Maske lächelte. Mehr als alles andere wünschte sie sich, sein Gesicht zu sehen, nur einmal, und es dann für immer auszulöschen, in winzige Stücke zu zerbrechen, die Stücke zu zermahlen, bis nichts mehr davon übrig war. Naomi spürte, wie ihr Herz einen Sprung machte, als sie das große, angenehme Wohnzimmer betrat. Ihre Geige lag auf einem Tisch neben Casanova. Er hatte ihre Geige geholt und an diesen scheußlichen Ort gebracht.

Casanova stolzierte in dem Zimmer mit der niedrigen Decke herum wie der Gastgeber eines eleganten Kostümfestes. Er konnte Klasse haben, sogar galant sein. Er bewegte sich selbstbewußt.

Er zündete die Zigarette einer Frau mit einem goldenen Feuerzeug an. Er blieb bei jeder Frau stehen und sprach mit ihr. Er berührte eine nackte Schulter, eine Wange, streichelte das lange blonde Haar einer Frau.

Alle Frauen sahen umwerfend aus. Sie trugen die eigenen schönen Kleider und hatten sorgfältig Make-up aufgelegt. Der Duft ihrer Parfüms erfüllte das Zimmer. Wenn sie sich nur alle gleichzeitig auf ihn stürzen könnten, dachte Naomi bei sich. Es mußte eine Möglichkeit geben, Casanova zur Strecke zu bringen. »Wie etliche von euch vielleicht schon erraten haben«, er hob die Stimme, »gibt es zur Feier des Abends eine hübsche Überraschung. Ein Abendständchen.«

Er zeigte auf Naomi und winkte ihr, vorzutreten. Er war immer vorsichtig, wenn er sie alle zusammenholte. Er hatte die Pistole in der Hand, hielt sie lässig.

»Bitte, spiel etwas für uns«, sagte er zu Naomi. »Was du möchtest. Naomi spielt Geige, und wunderschön, wie ich hinzufügen sollte. Sei nicht schüchtern, Liebes.«

Naomi konnte den Blick nicht von Casanova wenden. Sein Gewand stand offen, damit sie seine Nacktheit sehen konnten. Manchmal mußte eine von ihnen ein Instrument spielen, singen, Gedichte vorlesen oder nur über ihr Leben vor der Hölle reden. Heute abend war Naomi an der Reihe.

Naomi wußte, daß ihr nichts anderes übrigblieb. Sie war entschlossen, tapfer zu sein, zuversichtlich auszusehen. Sie griff nach der Geige, ihrem kostbaren Instrument, und viele schmerzliche Erinnerungen gingen über sie hinweg. Tapfer… zuversichtlich… wiederholte sie im Kopf. Das hatte sie schon als kleines Mädchen getan.

Als junge Schwarze hatte sie die Kunst gelernt, sich gelassen zu geben. Jetzt brauchte sie alles, was sie an Fassung aufbringen konnte. »Ich versuche, Bachs Sonate Nummer eins zu spielen«, kündigte sie ruhig an. »Das Adagio, der erste Satz. Es ist wunderschön. Ich hoffe, ich werde ihm gerecht.«

Naomi schloß die Augen, als sie die Geige auf die Schulter nahm. Sie öffnete sie wieder, als sie das Kinn auf die Stütze legte und das Instrument langsam stimmte. Tapfer… zuversichtlich, rief sie sich ins Gedächtnis. Dann fing sie zu spielen an. Es war alles andere als vollkommen, aber es kam direkt aus ihrem Herzen. Naomi hatte immer einen persönlichen Stil gehabt. Sie konzentrierte sich mehr auf die Musik als auf ihre Technik. Sie hätte gern geweint, aber sie hielt die Tränen zurück, verbannte alles nach innen. Ihre Gefühle drückten sich nur in der Musik aus, in der schönen Sonate von Bach.

»Bravo! Bravo!« rief Casanova, als sie fertig war. Die Frauen klatschten. Das erlaubte Casanova. Naomi starrte die schönen Gesichter an. Sie spürte den gemeinsamen Schmerz. Sie wünschte sich, mit ihnen reden zu können. Aber wenn er sie zusammenholte, ging es nur darum, seine Macht zu zeigen, seine absolute Macht über sie.

Casanovas Hand rührte sich und faßte Naomi leicht am Arm. Die Hand war heiß, und Naomi fühlte sich, als wäre sie verbrannt worden.

»Du bleibst heute nacht bei mir«, sagte er mit ganz leiser Stimme. »Das war wunderschön, Naomi. Du bist wunderschön, die Schönste hier. Weißt du das, Schätzchen? Natürlich weißt du das.« Tapfer, stark, zuversichtlich, sagte Naomi zu sich. Sie war eine Cross. Sie würde nicht zulassen, daß er ihre Angst sah. Sie würde eine Möglichkeit finden, ihn zu schlagen.

59. Kapitel

Kate und ich arbeiteten in ihrer Wohnung in Chapel Hill. Wir hatten wieder über das verschwundene Haus gesprochen, versuchten immer noch, das verrückte Rätsel zu lösen. Kurz nach acht klingelte es an der Haustür. Kate sah nach, wer es war. Ich sah, wie sie mit jemandem sprach, wußte aber nicht, mit wem. Meine Hand ging zum Revolver, berührte den Griff. Kate ließ den Besucher herein.

Es war Kyle Craig. Sofort fiel mir seine angespannte und finstere Miene auf. Es mußte etwas passiert sein.

»Kyle sagt, er hat etwas, das du dir anschauen solltest«, sagte Kate, als sie den FBI-Mann ins Wohnzimmer führte.

»Ich habe dich aufgespürt, Alex. Es war nicht besonders schwierig«, sagte Kyle. Er setzte sich neben mich auf die Sofalehne. Er sah aus, als müsse er sich setzen.

»Ich habe dem Hotelportier und der Telefonzentrale gesagt, wo ich bis gegen neun zu erreichen bin.«

»Wie gesagt, es war nicht schwierig. Sehen Sie sich nur Alex’ Gesichtsausdruck an, Kate. Jetzt wissen Sie, warum er immer noch Kriminalpolizist ist. Der Beruf hat ihn am Haken, er will alle großen Rätsel lösen, sogar die weniger großen.«

Ich lächelte und schüttelte den Kopf. Kyle hatte zum Teil recht. »Ich liebe meine Arbeit, vor allem, weil sie mir die Gelegenheit bietet, mit so raffinierten und hochgeistigen Typen wie dir zusammenzuarbeiten. Was ist los, Kyle? Sag es mir sofort.«

»Der Gentleman hat Beth Lieberman einen Besuch abgestattet. Sie ist tot. Er hat ihr die Finger abgehackt, Alex. Nachdem er sie umgebracht hatte, hat er ihre Wohnung in West Los Angeles angezündet. Er hat das halbe Gebäude in Brand gesteckt.«

Ich hatte Beth Lieberman nicht gerade liebgewonnen, aber die Nachricht von ihrer Ermordung schockierte und betrübte mich. Ich hatte mich auf Kyles Wort verlassen, sie wisse nichts, was eine Reise nach Los Angeles lohne.

»Vielleicht wußte er, daß er etwas in ihrer Wohnung verbrennen mußte. Vielleicht hatte sie wirklich etwas Wichtiges.«

Kyle warf Kate wieder einen Blick zu. »Sehen Sie, wie gut er ist? Er ist eine Maschine. Sie hatte tatsächlich etwas Belastendes«, erklärte er uns beiden. »Sie hatte es aber in ihrem Computer bei der Times. Deshalb haben wir es jetzt.«

Kyle reichte mir ein langes, zusammengerolltes Fax. Er deutete auf ein paar Zeilen ganz unten. Das Fax kam aus dem FBI-Büro in Los Angeles.

Ich warf einen Blick auf das Blatt und las die unterstrichenen Sätze am Ende.

Möglicherweise Casanova! Sehr wahrscheinlich der Verdächtige.

Dr. William Rudolph. Widerling oberster Güte.

Wohnung: Beverly Comstock. Arbeitsstelle: Cedars – Sinai Medical Center.

Los Angeles.

»Endlich haben wir den Durchbruch geschafft. Wenigstens haben wir eine erstklassige Spur«, sagte Kyle. »Der Gentleman könnte dieser Arzt sein. Der Widerling, wie Beth Lieberman ihn genannt hat.«

Kate sah mich an, dann Kyle. Sie hatte uns beiden gesagt, daß Casanova möglicherweise ein Arzt war. »Steht sonst noch was in Liebermans Notizen?« fragte ich Kyle.

»Nichts, was wir bis jetzt herausgefunden hätten«, sagte Kyle. »Leider können wir Miss Lieberman nicht nach Dr. William Rudolph fragen oder danach, warum sie diese Notiz in ihren Computer eingegeben hat. Ich möchte dir von zwei neuen Theorien erzählen, die bei unseren Psychologen an der Westküste die Runde machen«, fuhr Kyle fort. »Bist du ein paar unerhörten Geistesflügen gewachsen, mein Freund? Profilspekulationen?«

»Durchaus. Hören wir uns die neuesten und großartigsten Theorien von FBI-West an.«

»Die erste Theorie lautet, daß er die Tagebucheinträge an sich selbst schickt. Daß er Casanova und der Gentleman ist. Beide Killer könnten ein und derselbe sein, Alex. Beider Spezialität sind perfekte Verbrechen. Es gibt noch weitere Ähnlichkeiten. Vielleicht ist er eine gespaltene Persönlichkeit. FBI-West, wie du das nennst, möchte gern, daß Dr. McTiernan so schnell wie möglich nach Los Angeles fliegt. Sie würden gern mit ihr sprechen.«

Die erste Westküstentheorie gefiel mir nicht besonders, aber ich konnte sie nicht ganz verwerfen.

»Und wie lautet die zweite Theorie aus dem wilden, wilden Westen?« fragte ich Kyle.

»Nach der zweiten Theorie«, sagteer, »sind es zwei Männer. Aber sie stehen nicht nur in Kontakt, sie sind Rivalen. Es könnte ein furchterregender Wettkampf sein, Alex. Das alles könnte ein furchterregendes Spiel sein, das sie erfunden haben.«

Dritter Teil
Der Gentleman

60. Kapitel

Er war ein Gentleman aus dem Süden gewesen. Ein Gentleman-Wissenschaftler. Jetzt war er der eleganteste Gentleman in Los Angeles. Stets der Gentleman. Ein Typ, dem die Herzen zuflogen, der Blumen verschickte.

Eine orangerote Sonne hatte damit angefangen, lange, langsam auf den Pazifischen Ozean zuzurutschen. Dr. William Rudolph dachte, sie sehe umwerfend aus, während er lässig durch die Melrose Avenue in Los Angeles schlenderte.

An jenem Nachmittag ging der Gentleman »einkaufen«, nahm jeden Anblick, jedes Geräusch in sich auf, den hektischen Betrieb in seiner Umgebung.

Die Straßenszene erinnerte ihn an etwas, das ein hartgesottener Krimiautor, vielleicht Raymond Chandler, geschrieben hatte: »Kalifornien ist ein Kaufhaus.« Eine immer noch verdammt zutreffende Definition.

Die meisten attraktiven Frauen, die er beobachtete, waren Anfang und Mitte Zwanzig. Sie kamen eben aus dem stumpfsinnigen Arbeitsalltag der Werbeagenturen, Anlageberatungen und Anwaltskanzleien in das Vergnügungsviertel um den Century Boulevard herum. Etliche trugen hohe Absätze, Plateausohlen, hautenge Miniröcke und hie und da auf Figur geschnittene Kostüme.

Er lauschte dem verführerischen Rascheln zerknitterter Seide, dem martialischen Klacken von Designerschuhen, dem Schlurfen von Cowboystiefeln, die mehr kosteten, als Wyatt Earp sein Leben lang verdient hatte.

Er wurde geil und rastete ein bißchen aus. Auf angenehme Weise. In Kalifornien war das Leben gut. Es war das Kaufhaus seiner Träume.

Das war das Beste daran: das Vorspiel, ehe er die endgültige Wahl traf. Für die Polizei von Los Angeles war er immer noch ein Rätsel. Vielleicht würden sie eines Tages alles herausbekommen, aber vermutlich nicht. Er war einfach zu gut. Er war Jekyll und Hyde seiner Epoche. Als er zwischen La Brea und Fairfax herumschlenderte, atmete er den Duft nach Moschus und schweren, blumigen Parfüms ein, nach Haarspülungen mit Kamille und Zitrone. Auch die Handtaschen und Röcke aus Leder hatten einen deutlichen Eigengeruch.

Es war alles nur eine Schau zum Aufgeilen, aber er genoß es. Was für eine Ironie, daß diese bezaubernden scharfen Bräute in Kalifornien ausgerechnet ihn aufgeilten und provozierten. Er war der reizende kleine Junge mit dem flaumigen Haarschopf, der sich allein im Süßwarenladen herumtrieb, nicht wahr? Was für verbotene Süßigkeiten sollte er heute nachmittag auswählen? Die Kleine in den roten Pumps ohne Strümpfe? Diese Juliette Binoche für den kleine Mann? Die Provokateurin im cremefarbenen und schwarzen Harlekinskostüm?

Mehrere Frauen bedachten Dr. Will Rudolph mit anerkennenden Blicken, während sie in ihren Lieblingsläden ein und aus gingen. Exil I, Leathers and Treasures, La Luz de Jesus. Er sah umwerfend gut aus, sogar nach den strengen Maßstäben Hollywoods. Er ähnelte dem Sänger Bono von der irischen Rockgruppe U2. Er sah so aus, wie Bono ausgesehen hätte, wenn er sich dafür entschieden hätte, in Dublin, Cork oder hier in Los Angeles ein erfolgreicher Arzt zu werden.

Und das war eines der größten Geheimnisse des Gentleman: Fast immer wählten die Frauen ihn aus.

Will Rudolph schlenderte ins Nativity, im Augenblick einer der Topläden an der Melrose Avenue. Nativity war genau der richtige Laden, wenn man ein Designer-Bustier, eine nerzgefütterte Lederjacke, eine »antike« HamiltonArmbanduhr kaufen wollte. Während er die geschmeidigen jungen Körper in dem geschäftigen Laden beobachtete, dachte er an Hollywoods Toppartys, seine Toprestaurants, seine Topläden. Die Stadt wurde völlig von ihrer Hackordnung regiert.

Er verstand etwas von Status! Und ob. Dr. Will Rudolph war der mächtigste Mann in Los Angeles.

Er genoß das Gefühl der Sicherheit, das ihm das gab, die beruhigenden Artikel auf den Titelseiten, die ihm bestätigten, daß er tatsächlich existierte, nicht nur eine Ausgeburt seiner Phantasie war. Der Gentleman hatte die Macht über eine ganze Stadt, noch dazu über eine einflußreiche Großstadt.

Er schlenderte an eine unwiderstehliche Blondine heran, in der Mode für Zwanzigjährige ausstaffiert.

Sie sah sich müßig Inkaschmuck an und machte den Eindruck, alles langweile sie: ihr ganzes Leben. Sie war die bei weitem attraktivste Frau im Nativity, aber sie zog ihn nicht deshalb an. Sie war absolut unberührbar. Sie sendete ein deutliches Signal, selbst in einem teuren Laden, in dem es von anderen attraktiven Frauen zwischen zwanzig und dreißig wimmelte. Ich bin unberührbar. Schlag’s dir aus dem Kopf. Du bist meiner nicht würdig, ganz gleich, wer du bist.

Er spürte, wie in seiner Brust der Donner grollte. Am liebsten hätte er in der teuren, vollen Boutique laut geschrien. Ich kann dich haben. Ich kann es! Du hast keine Ahnung – aber ich bin der Gentleman. Die Blondine hatte einen vollen, arroganten Mund. Sie wußte, daß sie weder Lippenstift noch Lidschatten nötig hatte. Sie war schlank und hatte eine schmale Taille. War elegant in ihrem persönlichen südkalifornischen Stil. Sie trug eine verschossene Baumwollweste, einen Wickelrock und bunte Mokassins. Ihre Bräune war gleichmäßig und perfekt, sah gesund aus. Schließlich schaute sie in seine Richtung. Ein Blick wie ein Schlag, dachte Dr. Will Rudolph.

Himmel, was für Augen. Er wollte sie für sich allein haben. Er wollte sie zwischen den Fingern rollen, sie als Talisman mit sich herumtragen.

Sie sah einen großen, schlanken, interessant aussehenden Mann Anfang Dreißig. Er hatte breite Schultern und war gebaut wie ein Sportler oder Tänzer. Die von der Sonne aufgehellten braunen Locken waren zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden. Er hatte die blauen Augen eines irischen kleinen Jungen. Will Rudolph trug über dem konservativen blauen Oxfordhemd mit Ripskrawatte, wie sie in Krankenhäusern gern gesehen wurde, eine leicht zerknitterte weiße Arztjacke. Er hatte teure Stiefel von Dr. Martens an – unverwüstliches Schuhwerk. Er wirkte sehr selbstsicher. Sie sagte als erste etwas. Sie wählte ihn aus, nicht wahr? Ihre blauen Augen waren ruhig, unbesorgt, sehr sexy in ihrem Selbstvertrauen. Sie spielte mit einem ihrer vergoldeten Ohrringe. »Lag’s daran, daß ich nichts gesagt habe?«

Er fing zu lachen an, echt begeistert von ihrem erwachsenen Sinn für Humor bei der Scharade des Kennenlernens. An ihr könnte ich heute nacht viel Spaß haben, dachte er. Er wußte es. »Tut mir leid. Normalerweise starre ich Frauen nicht an. Jedenfalls lasse ich mich nicht dabei erwischen«, sagte er. Einen Augenblick lang konnte er mit dem Lachen nicht aufhören. Er hatte ein unbekümmertes, angenehmes Lachen. Es war ein modernes Werkzeug in seinem Gewerbe, vor allem in Hollywood, New York, Paris, seinen Lieblingsrevieren.

»Wenigstens sind Sie ehrlich«, sagte sie. Sie lachte jetzt auch, und ein goldenes Gliederhalsband klingelte an ihrer Brust. Er sehnte sich danach, die Hand auszustrecken und es abzureißen, mit der Zunge über ihre Brust zu fahren.

Wenn er es wollte, wenn das sein Wunsch war, auch nur eine Laune von ihm, war sie jetzt verloren. Sollte er weitermachen? Oder sich noch eine Weile umsehen?

Das Blut in seinem Kopf toste, wirbelte mit gewaltiger Macht. Er mußte sich entscheiden. Er sah wieder in die unbeschwerten blauen Augen der blonden Frau und las die Antwort. »Ich weiß nicht, wie es Ihnen geht«, sagte er und versuchte, ruhig zu klingen, »aber ich glaube, ich habe hier etwas gefunden, das mir sehr gut gefällt.«

»Ja, ich glaube, ich habe vielleicht auch etwas gefunden«, sagte sie nach einer Pause. Dann lachte sie. »Woher sind Sie? Sie sind nicht von hier, nicht wahr?«

»Ursprünglich aus North Carolina.« Er hielt die klingelnde Tür für sie auf, und sie verließen gemeinsam den Laden. »Ich habe daran gearbeitet, meinen Akzent loszuwerden.«

»Das ist Ihnen gelungen«, sagte sie.

Sie war auf wunderbare Weise von sich beeindruckt, kein bißchen befangen. Sie hatte eine Aura aus Selbstvertrauen und Kompetenz – die er völlig vernichten würde. O Gott, er mußte diese Frau unbedingt haben.

61. Kapitel

»Los, Actionfans. Er kommt mit der Blonden aus Nativity. Sie sind jetzt auf der Melrose Avenue.«

Wir hatten die unglaubliche Begegnung durch das dekorative Schaufenster von Nativity mit Ferngläsern beobachtet. Das FBI hörte Dr. Will Rudolph und die Blonde in der schicken Boutique außerdem mit Richtmikrofonen ab.

Es war eine reine FBI-Überwachung. Sie hatten der Polizei von Los Angeles nicht einmal einen Hinweis gegeben. Nada. Es war typisch für die Taktik des FBI, aber dieses Mal war ich dank Kyle Craig auf ihrer Seite. Das FBI hatte in Los Angeles mit Kate sprechen wollen. Kyle hatte dafür gesorgt, daß ich mitkommen konnte, nachdem ich ihn an unseren Handel erinnert hatte und daran, daß das hier unser wichtigster Durchbruch bei der Ermittlung gegen Casanova sein konnte.

Es war kurz nach halb sechs; die Zeit des lauten, chaotischen Stoßverkehrs an einem zauberhaften, sonnigen kalifornischen Tag. Temperatur um die fünfundzwanzig Grad. Uns raste in unserem Auto der Puls. Endlich hatten wir eines der Ungeheuer umzingelt; jedenfalls hofften wir das. Dr. Will Rudolph wirkte auf mich wie ein moderner Vampir. Er hatte den Nachmittag damit verbracht, lässig durch die eleganten Läden zu schlendern: Ecru, Grau, Mark Fox. Sogar die jungen Mädchen, die müßig vor Johnny Rockets Hamburgerstand im Stil der fünfziger Jahre herumstanden, waren für ihn potentielle Opfer. Heute war er eindeutig auf der Jagd. Er beobachtete Frauen. Aber war er der Gentleman? Ich arbeitete in einem unauffälligen Kleinbus, der in einer Nebenstraße der Melrose Avenue parkte, mit zwei FBIAgenten zusammen. Unser Funkgerät war an die hochentwickelten Richtmikrofone in zwei der fünf anderen Autos angeschlossen, die den Mann überwachten, der für den Gentleman gehalten wurde. Gleich konnte die Vorstellung anfangen.

Wir hörten, wie die Blonde sagte: »Ich glaube, ich habe auch etwas gefunden.« Sie erinnerte mich an die schönen Studentinnen, die Casanova im Süden entführt hatte. War es möglich, daß es ein und dasselbe Ungeheuer war? Ein Killer von Küste zu Küste? Vielleicht eine gespaltene Persönlichkeit?

FBI-Experten hier an der Westküste glaubten, sie wüßten die Antwort. Ihrer Meinung nach war es der gleiche Widerling, der an beiden Küsten die sogenannten perfekten Verbrechen beging. Nie war ein Opfer am selben Tag entfuhrt oder ermordet worden. Unglücklicherweise gab es mindestens ein Dutzend Theorien über den Gentleman und Casanova, von denen ich wußte. Mich überzeugte immer noch keine von ihnen.

»Wie lange sind Sie schon in Hollywood?« fragte die Blondine Rudolph. Ihre Stimme klang verlockend und sexy. Sie flirtete eindeutig mit ihm.

»Lange genug, Sie kennenzulernen.« Bis jetzt sprach er leise und höflich. Seine rechte Hand lag leicht unter ihrem linken Ellbogen. Der Gentleman?

Er sah nicht wie ein Killer aus, aber er ähnelte dem Casanova, den Kate McTiernan beschrieben hatte. Körperlich war er ein Prachtkerl, eindeutig attraktiv für Frauen, und er war Arzt. Er hatte blaue Augen – die Augenfarbe, die Kate hinter Casanovas Maske gesehen hatte.

»Der Schleimscheißer sieht aus, als könnte er jede Frau haben, die er will«, sagte einer der FBI-Agenten zu mir. »Nicht für das, was er mit ihnen machen will«, sagte ich. »Da haben Sie auch wieder recht.«

Der Agent, John Asaro, war ein eingebürgerter Mexikaner. Er wurde kahl, hatte aber zur Entschädigung einen buschigen Schnurrbart. Er war vermutlich Ende Vierzig. Der zweite Agent war Raymond Cosgrove. Beide waren gute Männer, FBI-Profis auf hohem Niveau. Bis jetzt paßte Kyle Craig gut auf mich auf. Ich konnte den Blick nicht von Rudolph und der Blonden wenden. Sie zeigte auf ein glänzendes, schwarzes Mercedes-Kabrio mit offenem, hellbraunem Verdeck. Im Hintergrund standen weitere teure Läden: I. a. Eyeworks, Gallay Melrose. Ein knalliges Ladenschild, zweieinhalb Meter hohe Cowboystiefel, rahmte das windzerzauste Haar der Blonden ein.

Wir hörten zu, als sie sich auf der überfüllten Straße unterhielten. Die Richtmikrofone nahmen alles auf. Niemand im Überwachungsauto gab ein Geräusch von sich.

»Das da drüben ist mein Auto, Sportsfreund. Die Rothaarige auf dem Beifahrersitz – das ist mein Schatz. Haben Sie wirklich geglaubt, Sie können mich einfach so abschleppen?«

Die Blonde schnippte mit den Fingern, und ihre bunten Armreifen klapperten Rudolph ins Gesicht. »Zisch ab, Dr. Kildare.«

John Asaro ächzte laut. »Herrje, sie läßt ihn abblitzen! Sie hat ihn reingelegt. Ist das nicht wunderbar? So was gibt es nur in L. A.«

Raymond Cosgrove hämmerte mit dem kräftigen Handrücken gegen das Armaturenbrett. »Ach du grüne Scheiße! Sie geht weg. Geh zurück zu ihm, Schätzchen! Sag ihm, du hast nur Spaß gemacht!«

Wir hatten ihn gehabt, waren jedenfalls nahe daran gewesen. Bei dem Gedanken, daß er entkam, wurde mir körperlich schlecht. Wir mußten ihn bei etwas ertappen, sonst bekamen wir keinen Haftbefehl.

Die Blonde überquerte die Melrose Avenue und schlüpfte in den schnittigen schwarzen Mercedes. Ihre Freundin hatte kurzes rotes Haar, und ihre silbernen Ohrreifen fingen die Abendsonne ein. Die Blonde lehnte sich hinüber und gab ihrem Schatz einen Kuß.

Während Dr. Will Rudolph die beiden beobachtete, wirkte er nicht im geringsten erbost. Er stand auf dem Trottoir, die Hände in den Taschen der weißen Jacke, und sah gelassen und entspannt aus. Neutral. Als wäre nichts passiert. Sahen wir die Maske des Gentleman?

Das Liebespaar im Kabrio winkte, als der Mercedes an ihm vorbeiflitzte, und er bedachte die beiden mit einem Lächeln, einem Achselzucken, einem gelassenen Nicken.

Wir hörten, wie er durch die Richtmikrofone zischte: »Ciao, Ladies. Ich hätte große Lust, euch in Stücke zu hacken und den Möwen am Venice Beach zu verfüttern. Und ich habe eure Autonummer, ihr blöden Fotzen.«

62. Kapitel

Wir folgten Dr. Will Rudolph zu seiner luxuriösen Penthauswohnung im Beverly Comstock. Das FBI wußte, wo er wohnte. Auch diese Information hatten sie der Polizei von Los Angeles nicht gegeben. In unserem Auto waren die Anspannung und die Enttäuschung mit Händen zu greifen. Das FBI trieb mit der Polizei von Los Angeles ein gefährliches Spiel.

Schließlich trennte ich mich gegen elf vom Überwachungsteam. Rudolph war seit über vier Stunden im Haus. Ein lautes, unidentifizierbares Summen in meinem Kopf wollte nicht weichen. Für mich galt noch Ostküstenzeit. Für mich war es zwei Uhr morgens, und ich brauchte bald etwas Schlaf.

Die FBI-Agenten versprachen, sofort anzurufen, falls sich etwas tat oder falls Dr. Rudolph heute nacht wieder auf die Jagd ging. Die Szene in der Melrose Avenue mußte schlimm für ihn gewesen sein, und ich glaubte, er werde sich vielleicht bald auf die Suche nach einer anderen Frau machen. Falls er tatsächlich der Gentleman war.

Ich wurde zum Holiday Inn an der Kreuzung zwischen dem Sunset Boulevard und dem Sepulveda Boulevard gefahren. Kate McTiernan wohnte auch dort. Das FBI hatte sie nach Kalifornien eingeflogen, weil Kate mehr über Casanova wußte als jeder, den sie auf den Fall angesetzt hatten. Sie war von einem der Widerlinge entführt worden und hatte es überlebt. Vielleicht konnte Kate den Mörder identifizieren, falls er und Casanova dieselbe Person waren. Sie hatte fast den ganzen Tag bei Befragungen im FBI-Büro in der Innenstadt von Los Angeles verbracht. Ihr Zimmer war ein paar Türen von meinem entfernt. Ich brauchte nur einmal zu klopfen, bis sich eine weißgetünchte Tür mit einer schwarzen 26 auf dem Klopfer öffnete.

»Ich konnte nicht schlafen. Ich war auf und habe gewartet«, sagte sie. »Was ist passiert? Erzähl mir alles.«

Ich nehme an, daß ich nach dem fehlgeschlagenen Einsatz nicht allerbester Laune war. »Leider ist gar nichts passiert«, teilte ich ihr das Fazit mit.

Kate nickte, wartete auf mehr. Sie trug ein hellblaues Tanktop, Khakishorts und gelbe Gummisandalen. Sie war hellwach und aufgekratzt. Ich freute mich über ihren Anblick, selbst um halb drei an einem beschissenen Morgen.

Schließlich ging ich in ihr Zimmer, und wir sprachen über die FBI-Überwachung in der Melrose Avenue. Ich erzählte Kate, daß wir Dr. Will Rudolph fast gefaßt hätten. Ich erinnerte mich an alles, was er gesagt hatte, an jede Geste. »Er klang wie ein Gentleman. Er hat sich auch wie ein Gentleman benommen… Bis die Blonde ihn wütend gemacht hat.«

»Wie sieht er aus?« fragte Kate. Sie wollte unbedingt helfen. Ich konnte es ihr nicht verübeln. Das FBI hatte sie nach Los Angeles eingeflogen und sie dann die meiste Zeit in ein Hotelzimmer gesteckt.

»Ich weiß, wie dir zumute ist, Kate. Ich habe mit dem FBI gesprochen. Morgen kommst du mit. Du wirst ihn zu sehen bekommen, vermutlich morgen früh. Ich möchte dich nicht beeinflussen. Ist das okay?«

Kate nickte, aber ich merkte, daß ihre Gefühle verletzt waren. Sie war eindeutig nicht glücklich darüber, in welchem Maß sie bis jetzt an dem Fall beteiligt worden war.

»Tut mir leid. Ich will mich nicht benehmen wie ein knallharter Kriminalpolizist, wie ein Mistkerl, der alles im Griff behalten will«, sagte ich schließlich. »Laß uns nicht darüber streiten.«

»Du bist auf Distanz gegangen. Wie auch immer, ich verzeihe dir. Ich nehme an, wir sollten lieber etwas schlafen. Morgen ist auch noch ein Tag. Vielleicht ein großer Tag?«

»Ja, morgen könnte ein großer Tag sein. Es tut mir wirklich leid, Kate.«

»Das weiß ich.« Endlich lächelte sie. »Ich habe dir wirklich verziehen. Träum was Schönes. Morgen nageln wir Beavis fest. Dann kriegen wir Butt-Head.«

Schließlich ging ich in mein Zimmer. Ich fiel aufs Bett und dachte eine Weile an Kyle Craig. Er hatte meinen unorthodoxen Stil aus einem bestimmten Grund an seine Kollegen verkaufen können: Es hatte schon einmal damit geklappt. Der Skalp eines Ungeheuers baumelte schon an meinem Gürtel. Ich hatte mich nicht an die Regeln gehalten, um den Skalp zu bekommen. Kyle verstand etwas von Ergebnissen und respektierte sie. Im allgemeinen galt das auch für das FBI. Auf alle Fälle hielten sie sich hier in Los Angeles nur an die eigenen Regeln.

Mein letzter, halb bewußter Gedanke galt Kate in den Khakishorts. Atemberaubend. Mir ging der Gedanke durch den Kopf, sie komme vielleicht den Flur entlang und klopfe an meine Tür. Schließlich waren wir in Hollywood. Spielte es sich im Kino nicht so ab?

Aber Kate klopfte nicht an meiner Hotelzimmertür. Soviel zu den Phantasien von Clint Eastwood und Rene Russo.

63. Kapitel

Es würde ein großer Tag in der Traumfabrik werden. In Beverly Hills spielte sich die größte aller Menschenjagden ab. Genau wie an dem Tag, als sie hier endlich den Würger Richard Ramirez gefaßt hatten. Heute kriegen wir Beavis.

Es war kurz nach acht Uhr morgens. Kate und ich saßen in einem polarblauen Taurus, der ein paar Straßen vom medizinischen Zentrum Cedars-Sinai in Los Angeles entfernt parkte. In der Luft lag ein elektrisches Surren, als hinge die Stadt an einem einzigen, riesigen Generator. Mir ging eine Variante eines alten Spruchs durch den Kopf: Die Hölle ist eine Stadt, die viel Ähnlichkeit mit Los Angeles hat.

Ich war nervös und angespannt; mein Körper fühlte sich taub an, mir war schlecht im Magen. Ausgebrannt. Nicht genug Schlaf. Zuviel Streß über eine zu lange Zeitspanne. Auf der Jagd nach Ungeheuern von einem schimmernden Meer zum anderen. »Der Mann, der aus dem BMW steigt, ist Dr. Will Rudolph«, sagte ich zu Kate. Ich war so überdreht, daß ich das Gefühl hatte, kräftige Hände zerquetschten mich.

»Sieht gut aus«, murmelte Kate. »Außerdem wirklich selbstsicher. Wie er sich bewegt. Doktor Rudolph.« Kate sagte kein weiteres Wort mehr, während sie Rudolph aufmerksam beobachtete. War er der Gentleman? War er außerdem Casanova? Oder wurden wir aus einem krankhaften, psychopathischen Grund hereingelegt, den ich noch nicht verstand? Die Morgentemperatur betrug etwa fünfzehn Grad. Die Luft war frisch wie im Herbst im Nordosten. Kate trug einen alten Jogginganzug aus dem College, Laufschuhe und eine Sonnenbrille aus einem Billigkaufhaus. Das lange braune Haar war zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden. Eine vernünftige Aufmachung für eine Überwachung.

»Alex, hat das FBI ihn jetzt umzingelt?« fragte sie mich, ohne das Fernglas abzusetzen. »Sind die jetzt hier? Es ist ausgeschlossen, daß dieses Ekelpaket entkommt?«

Ich nickte. »Falls er irgend etwas tut, irgend etwas, woraus wir schließen, daß er der Gentleman ist, packen sie ihn. Sie wollen sich mit seiner Festnahme schmücken.«

Aber das FBI ließ mir außerdem alle Freiheiten, die ich brauchte. Kyle Craig hatte sein Versprechen gehalten. Jedenfalls bis jetzt. Kate und ich beobachteten, wie Dr. Will Rudolph aus dem BMW-Coupe schlüpfte, das er auf einem Privatparkplatz auf der Westseite des Krankenhauses abgestellt hatte. Er trug einen anthrazitgrauen Anzug im europäischen Stil. Er war gut geschnitten und sah teuer aus. Vermutlich hatte er soviel gekostet wie mein Haus in D. C. Sein braunes Haar war zu einem modischen Pferdeschwanz zurückgebunden. Er hatte eine Sonnenbrille in einem runden Schildpattgestell auf.

Ein Arzt an einem exklusiven Krankenhaus in Beverly Hills. Selbstgefällig wie der Teufel. Der Gentleman, der dieser Stadt so einheizte?

Ich sehnte mich danach, über den Parkplatz zu laufen und ihn anzufallen, ihn hier zur Strecke zu bringen. Ich knirschte mit den Zähnen, bis mein Kinn steif war. Kate ließ Dr. Will Rudolph nicht aus den Augen. War er auch Casanova? Waren sie ein und dasselbe Ungeheuer? War es so?

Wir beobachteten beide Rudolph, als er den Krankenhausparkplatz überquerte. Sein Schritt war lang, schnell, federnd. Heute hatte er keinerlei Sorgen. Schließlich verschwand er durch eine Nebentür aus grauem Metall im Krankenhaus.

»Ein Arzt«, sagte Kate und wiegte den Kopf vor und zurück. »Das ist so unheimlich, Alex. Ich zittere innerlich am ganzen Leib.«

Das statische Rauschen des Funkgeräts erschreckte uns, aber wir hörten John Asaros tiefe, kratzige Stimme. »Alex, habt ihr ihn gesehen? Genau gesehen? Was meint Ms. McTiernan? Wie lautet das Urteil über Dr. Spinner?«

Ich warf über den Vordersitz hinweg einen Blick auf Kate. Jetzt sah man ihr an, daß sie einunddreißig war. Nicht mehr ganz so zuversichtlich und selbstsicher, ein bißchen grau im Gesicht. Die Hauptzeugin. Sie begriff den tödlichen Ernst des Augenblicks genau.

»Ich glaube nicht, daß er Casanova ist«, sagte Kate schließlich. Sie schüttelte den Kopf. »Er ist körperlich ein anderer Typ. Er ist dünner… bewegt sich anders. Ich bin mir nicht hundertprozentig sicher, aber ich glaube nicht, daß er es ist, gottverflucht noch mal.« Sie klang ein bißchen enttäuscht.

Kate schüttelte immer noch den Kopf. »Ich bin mir fast sicher, daß er nicht Casanova ist, Alex. Es muß zwei geben. Zwei Dr. Spinner.« Ihre blauen Augen waren eindringlich, als sie mich ansah.

Es waren also zwei. Waren sie Konkurrenten? Was zum Teufel hatte ihr Spiel von Küste zu Küste zu bedeuten?

64. Kapitel

Konversation, Überwachungskonversation; das war für mich ein vertrautes Terrain. In D. C. hatten Sampson und ich einen Spruch über Überwachung: Wir sind die Dummen, uns lassen sie brummen.

»Wieviel könnte er mit einer erfolgreichen Arztpraxis in Beverly Hills verdienen? Grob geschätzt, Kate«, sagte ich zu meiner Partnerin. Wir beobachteten immer noch den Ärzteparkplatz am Cedars-Sinai. Wir hatten nichts zu tun, konnten nur Rudolphs schicken neuen BMW mustern, warten und reden wie alte Freunde auf einer Türschwelle in D. C.

»Er berechnet vermutlich etwa hundertfünfzig pro Besuch. Er könnte zwischen fünf- und sechshunderttausend brutto im Jahr verdienen. Dazu kommen noch die Operationshonorare, Alex. Und das gilt für den Fall, daß er gewissenhaft abrechnet, und wir wissen, daß er kein Gewissen hat.«

Ich schüttelte ungläubig den Kopf und rieb mir das Kinn. »Ich muß wieder eine Privatpraxis eröffnen. Die Kleinen brauchen neue Schuhe.«

Kate lächelte. »Sie fehlen dir, nicht wahr, Alex? Du sprichst viel über deine Kinder. Dämon und Jannie. Billardkugel und Klettverschluß.«

Ich erwiderte das Lächeln. Inzwischen kannte Kate meine Spitznamen für die Kinder. »Ja, sie fehlen mir. Sie sind meine Babys, meine kleinen Kumpel.«

Kate lachte. Ich brachte sie gern zum Lachen. Ich dachte an die bittersüßen Geschichten, die sie mir von ihren Schwestern erzählt hatte, vor allem von ihrer Zwillingsschwester Kristin. Lachen ist eine gute Medizin.

Das schwarze BMW-Coupe stand da, glänzte strahlend und teuer in der kalifornischen Sonne. Überwachung nervt, dachte ich, ganz gleich, wo man sie machen muß. Sogar im sonnigen L. A. Kyle Craig hatte dafür gesorgt, daß ich hier in Los Angeles viele Freiheiten hatte. Auf jeden Fall viel mehr als im Süden. Er hatte auch Kate Freiheiten eingeräumt. Natürlich war auch für ihn etwas drin. Das alte quid pro quo. Kyle wollte, daß ich den Gentleman verhörte, wenn er erst einmal gefaßt war, und er erwartete, daß ich alles darüber berichtete. Ich hatte den Verdacht, daß Kyle hoffte, Casanova selbst zu schnappen.

»Glaubst du wirklich, die beiden wetteifern miteinander?« fragte Kate nach einer Weile.

»In psychologischer Hinsicht würde mir das einiges erklären«, sagte ich zu ihr. »Vielleicht empfinden sie das Bedürfnis, voreinander angeben zu müssen. Die Tagebücher des Gentleman könnten seine Methode sein, ihm zu sagen: Schau her, ich bin besser als du. Ich bin berühmter. Wie auch immer, ich bin mir darüber noch nicht im klaren. Daß sie ihre Abenteuer austauschen, hat vermutlich mehr mit Nervenkitzel als mit Vertraulichkeit zu tun. Sie lassen sich beide gern aufgeilen.«

Kate sah mir in die Augen. »Alex, ist es nicht ein höllisch unheimliches Gefühl, an so etwas herumzurätseln?«

Ich lächelte. »Deshalb möchte ich Butt-Head und Beavis fassen. Damit das unheimliche Gefühl aufhört.«

Kate und ich warteten am Krankenhaus, bis Rudolph schließlich wieder auftauchte. Es war fast zwei Uhr nachmittags. Rudolph fuhr zu seiner Praxis in der North Bedford Street, westlich vom Rodeo Drive. Dort empfing er Patienten. Vor allem weibliche Patienten. Dr. Rudolph war plastischer Chirurg. Als solcher konnte er erschaffen und formen. Die Frauen hingen von ihm ab. Und… seine Patientinnen suchten ihn sich selbst aus. Wir folgten Rudolph gegen sieben nach Hause. Fünf- bis sechshunderttausend im Jahr, dachte ich. Das war mehr, als ich in einem Jahrzehnt verdienen konnte. Brauchte er das Geld, damit er der Gentleman sein konnte? War Casanova auch so wohlhabend? War er auch Arzt? Begingen sie so ihre perfekten Verbrechen? Die Fragen drehten sich mir im Kopf.

Ich befingerte eine Karteikarte in meiner Hosentasche. Ich hatte damit angefangen, eine Liste über Casanova und den Gentleman zu fuhren. Ich fügte hinzu oder strich, was meiner Meinung nach wichtige Elemente ihres Psychogramms waren. Ich trug die Karte immer mit mir herum.

CASANOVA

• Sammler

• Harem

• Künstler, gut organisiert

• Verschiedene Masken… für Stimmungen oder Rollen?

• Arzt?

• Behauptet, seine Opfer zu »lieben«

• Gewinnt Geschmack an Gewalt Weiß von mir

• Wetteifert mit Gary Soneji? Wetteifert mit dem Gentleman in L. A.?

GENTLEMAN

• Verschenkt Blumen – sexuell?

• Äußerst gewalttätig und gefährlich

• Liest schöne junge Frauen jeden Typs auf

• Bestens organisiert, nichts Künstlerisches in den Mordmethoden

Arzt

• Kalter, unpersönlicher Killer… ein Schlächter

• Süchtig nach Anerkennung und Ruhm…

• möglicherweise wohlhabend…

• Penthauswohnung, Abschluß 1986 an der med. Fakultät von Duke, aufgewachsen in North Carolina

Ich dachte wieder über die Verbindung zwischen Rudolph und Casanova nach, während Kate und ich vor der Wohnung Däumchen drehten. Mir war ein wichtiges psychologisches Phänomen durch den Kopf gegangen. Es wurde Zwillingsbildung genannt und konnte ein Schlüssel sein. Vielleicht war Zwillingsbildung die Erklärung für die bizarre Beziehung zwischen den Ungeheuern. Die Ursache für Zwillingsbildung war ein starkes Bindungsbedürfnis, meistens zwischen zwei einsamen Menschen. Als »Zwillinge« werden sie ein »Ganzes«; sie werden voneinander abhängig, häufig auf zwanghafte Weise. Manchmal entwickelt sich zwischen den »Zwillingen« eine starke Rivalität. Zwillingsbildung war wie eine Sucht, ein Paar zu werden. Zu einem Geheimklub zu gehören. Nur zwei Menschen, kein Kennwort. In der negativen Form war es die Verschmelzung zweier Menschen aus ihren individuellen, ungesunden Bedürfnissen heraus.

Ich trug es Kate vor. Sie war auch ein Zwilling. »In einer Zwillingsbeziehung gibt es oft eine dominierende Figur«, sagte ich. »War das bei dir und deiner Schwester auch so?«

»Ich war vermutlich Kristin gegenüber die Dominierende«, sagte Kate. »Ich bekam die besseren Noten. Manchmal war ich ein bißchen streberisch. Sie hat mich in der High-School sogar Streber genannt. Es waren auch schlimmere Spitznamen dabei.«

»Der dominierende Zwilling kann in der Verhaltensstruktur des männlichen Rollenmodells agieren«, sagte ich zu Kate. Wir sprachen von Arzt zu Arzt. »Die dominierende Figur muß jedoch nicht unbedingt geschickter im Manipulieren sein.«

»Wie du dir denken kannst, habe ich etliches über das Phänomen gelesen«, sagte Kate und lächelte. »Zwillingsbildung schafft eine unvergleichlich starke Struktur, innerhalb derer das aneinander gebundene Paar auf vielschichtige Weise operieren kann. Etwas in der Richtung?«

»Korrekt, Dr. McTiernan. Im Fall von Casanova und dem Gentleman könnte jeder im anderen seinen Leibwächter und Helfer sehen. Vielleicht sind sie deshalb so erfolgreich. Perfekte Verbrechen. Sie haben ein eingebautes, sehr effektives emotionales Unterstützungssystem.«

Die Frage, die mir laut durch den Kopf ging, war die folgende: Wie hatten sie sich kennengelernt? An der Duke University? Hatte Casanova dort auch studiert? Das ergab einen gewissen Sinn. Es erinnerte mich außerdem an den Fall Leopold und Loeb in Chicago. Zwei hochintelligente Jungen, außergewöhnliche Jungen begehen gemeinsam verbotene Taten. Teilen böse Gedanken und schmutzige Geheimnisse, weil sie einsam sind und niemand sonst zum Reden haben… Zwillingsbildung in ihrer destruktivsten Form.

Wo lag der Anfang zur Lösung dieses Rätsels? fragte ich mich. Bildeten der Gentleman und Casanova ein Zwillingspaar? Arbeiteten sie tatsächlich zusammen? Worum ging es bei ihrem bösen Spiel? Was für ein Spiel trieben sie?

»Schmeißen wir ihm doch mit dem Wagenheber die Scheiben ein«, sagte Kate. Sie stand auch unter Druck. Wir hätten beide gern zugeschlagen.

Wir wollten das erwachsene Duo Leopold und Loeb zur Strecke bringen.

65. Kapitel

Es wurde acht Uhr abends und später über der Überwachung. Vielleicht war Dr. Will Rudolph nicht der Gentleman. Möglicherweise hatte sich Beth Lieberman, die Reporterin der Los Angeles Times, geirrt. Jetzt konnten wir sie nicht mehr danach fragen. Kate und ich hatten über die Lakers ohne Magic Johnson und Kareem geplaudert, über Aaron Nevilles neuestes Album, das Zusammenleben von Hillary und Bill Clinton, die Vorzüge der Johns-Hopkins-Universität gegenüber der medizinischen Fakultät der University of North Carolina.

Immer noch flogen seltsame Funken zwischen uns. Ich hatte ein paar inoffizielle Therapiesitzungen mit Kate McTiernan hinter mir und hatte sie einmal hypnotisiert. Ich begriff außerdem, daß ich Angst davor hatte, die Funken könnten zünden. Was war mit mir los? Es war Zeit, daß ich wieder zu leben anfing, über Marias Verlust hinwegkam. Ich hatte geglaubt, zwischen mir und einer Frau namens Jezzie Flanagan entstehe etwas Gutes, aber sie hatte eine Leere in mir hinterlassen, die ich kaum verkraften konnte.

Kate und ich sprachen schließlich über Themen, die uns mehr am Herzen lagen. Sie fragte, warum ich vor Beziehungen zurückschreckte (weil meine Frau gestorben war, weil meine letzte Beziehung implodiert war, wegen meiner Kinder). Ich fragte, warum sie auf der Hut vor sinnvollen Beziehungen sei (sie hatte Angst, wie ihre Schwestern an Eierstock- oder Brustkrebs zu sterben; sie hatte Angst, ihr Liebhaber könne sterben oder sie verlassen – davor, auch weiterhin Menschen zu verlieren). »Wir sind ja ein schönes Paar«, sagte ich schließlich kopfschüttelnd und lächelte.

»Vielleicht haben wir beide entsetzliche Angst davor, wieder jemanden zu verlieren«, sagte Kate. »Vielleicht ist lieben und verlieren besser, als Angst zu haben.«

Ehe wir uns richtig mit diesem dornigen Thema befassen konnten, tauchte Dr. Will Rudolph endlich wieder auf. Ich sah auf die Uhr am Armaturenbrett. Es war zwanzig nach zehn. Rudolph steckte in schwarzen Partyklamotten. Figurbetonter Blazer, Rollkragenpullover, hautenge Hosen, flotte Cowboystiefel. Diesmal stieg er nicht in den BMW, sondern in einen weißen Range Rover. Er sah frisch geduscht aus. Hatte vermutlich ein Nickerchen gemacht. Darum beneidete ich ihn.

»Der Onkel Doktor, ganz in Schwarz«, sagte Kate mit einem verkrampften Lächeln. »Totschlagklamotten?«

»Vielleicht hat er eine Verabredung zum Abendessen«, sagte ich. »Was für eine grausige Idee. Er diniert mit den Frauen, dann bringt er sie um.«

»Vielleicht kommt er so in ihre Wohnungen. Was für ein widerlicher Kotzbrocken. Zwei unglaubliche Widerlinge auf freiem Fuß.« Ich ließ unser Auto an, und wir folgten Rudolph. Ich konnte keine Verstärkung vom FBI sehen, war mir aber sicher, daß sie da waren.

Das FBI hatte die Polizei von Los Angeles noch immer nicht eingeweiht. Es war ein gefährliches Spiel, aber beim FBI nicht ungewöhnlich. Sie hielten sich bei jeder Aufgabe für die besten Polizisten und für die übergeordnete Autorität. Sie waren der Meinung, das sei eine Verbrechensserie auf Bundesebene; deshalb sei die Aufklärung ihre Sache. Jemand beim FBI hatte einen Dauerständer, was diesen Fall anlangte.

»Vampire jagen immer bei Nacht, huhu«, sagte Kate, als wir Richtung Süden durch L. A. fuhren. »So ein Gefühl habe ich dabei, Alex. Der Gentleman von Bram Stoker. Eine Horrorgeschichte aus dem wahren Leben.«

Ich wußte, was Kate empfand. Ich empfand es auch. »Er ist ein Ungeheuer. Aber er hat sich selbst erschaffen. Genau wie Casanova. Eine weitere Gemeinsamkeit der beiden. Bram Stoker und Mary Shelley haben über Ungeheuer in Menschengestalt, die sich auf der Erde herumtreiben, nur geschrieben. Jetzt haben wir Irre, die ihre wildesten Phantasien ausleben. Was für ein Land.«

»Genieß es oder laß es bleiben, Kleiner«, sagte Kate mit schleppender Stimme und einem Zwinkern.

Zu Anfang meiner Laufbahn hatte ich so viele Überwachungen gemacht, daß ich es recht gut konnte. Meiner Meinung nach hatte ich mir einen Universitätsabschluß im Aufspüren verdient, als wir Jagd auf Soneji/Murphy gemacht hatten. Bis jetzt hatte ich festgestellt, daß das FBI an der Westküste ebenfalls gut darin war. Die Agenten Asaro und Cosgrove meldeten sich sofort über Funk, als wir losfuhren. Sie hatten das Kommando über die auf Will Rudolph angesetzten Überwachungsteams. Wir wußten immer noch nicht, ob er der Gentleman war. Wir konnten noch nichts gegen Dr. Rudolph unternehmen.

Wir folgten dem Range Rover durch Los Angeles nach Westen. Rudolph bog schließlich auf den Sunset Drive ein und blieb bis zum Pacific Coast Highway darauf. Dann fuhr er auf dem U. S. Highway l nach Norden. Mir war aufgefallen, daß er sich innerhalb von L. A. an die Geschwindigkeitsbeschränkung gehalten hatte. Aber sobald der Range Rover auf der offenen Straße war, raste er.

»Wo zum Geier will er hin? Mir sitzt das Herz im Hals«, gab Kate schließlich zu.

»Uns kann nichts passieren. Es wirkt nur so furchterregend, ihn nachts zu jagen«, sagte ich. Es war ein Gefühl, als wären wir allein mit ihm. Wo zum Teufel fuhr er hin? War er auf der Jagd? Wenn sein Muster so blieb, war bald ein anderer Mord fällig. Er mußte heiß daraufsein.

Es erwies sich als eine sehr lange Fahrt. Wir beobachteten, wie die Sterne die Nacht an der kalifornischen Küste erhellten. Sechs Stunden später waren wir immer noch auf dem Highway 1. Schließlich bog der Range Rover an einem malerischen Holzwegweiser ab, auf dem unter anderem Big Sur State Park stand. Wie als Beweis dafür, daß wir tatsächlich in Big Sur waren, überholten wir einen altertümlichen Lieferwagen mit dem Aufkleber: Besichtigen Sie den industriellen Zusammenbruch.

»Besichtigen Sie, wie Dr. Will Rudolph einen Schlaganfall bekommt«, knurrte Kate leise.

Ich sah auf die Uhr, als wir vom Highway abbogen. »Es ist nach drei. Ganz schön spät, wenn er sich heute nacht noch ernsthaften Ärger einhandeln will.« Ich hoffte, daß er ihn bekommen würde.

»Falls es je Zweifel daran gegeben hat, könnte das beweisen, daß er tatsächlich ein blutrünstiger Vampir ist«, murmelte Kate. Sie hatte wie fast immer auf der langen Fahrt die Arme vor der Brust verschränkt. »Er will in seinem Lieblingssarg schlafen.«

»Genau. Dann treiben wir ihm einen Pfahl durch das Herz«, sagte ich. Wir waren beide ziemlich erschöpft. Ich hatte auf der Fahrt eine Tablette genommen. Kate wollte keine. Sie sagte, sie wisse zuviel über Medikamente und mißtraue den meisten. Wir kamen an einem Schilderwald vorbei: Point Sur, Pfeiffer Beach, Big Sur Lodge, Ventana, Esalen-Institut. Will Rudolph fuhr Richtung Big Sur Lodge, Sycamore Canyon, Böttchers Gap Campgrounds.

»Ich hatte gehofft, er fährt nach Esalen«, witzelte Kate. »Lernt meditieren, überwindet seinen inneren Aufruhr.«

»Was zum Teufel hat er heute nacht vor?« fragte ich mich laut. Was führten er und Casanova im Schild? Bis jetzt war es unmöglich, das herauszubekommen. »Vielleicht ist in den Wäldern hier sein Versteck, Kate«, äußerte ich einen Gedanken. »Vielleicht hat er ein Schreckenshaus wie Casanova.«

Zwillingsbildung, dachte ich wieder. Das ergab eine Menge Sinn. Sie lieferten sich gegenseitig Hilfssysteme. Parallele Wege für die beiden Ungeheuer. Aber wo trafen sie sich? Gingen sie je gemeinsam auf die Jagd? Ich hatte den Verdacht, daß sie es taten. Der weiße Range Rover schlängelte sich eine steile, ziemlich schlechte Nebenstraße hinauf, die östlich vom Ozean verlief. Auf beiden Seiten der schmalen Straße blitzten alte, düstere Redwoods auf. Ein bleicher Vollmond schien sich direkt über dem Rover zu bewegen, ihm zu folgen.

Ich ließ ihm einen sicheren Vorsprung – so daß wir ihn aus den Augen verloren. Die hohen Bäume schienen auf beiden Straßenseiten an uns vorbeizutreibena. Finstere Schatten im wahren Leben. Die Scheinwerfer erfaßten ein leuchtendgelbes Schild: Bei Nässe unbefahrbar.

»Hier ist er, Alex.« Kates Warnung kam etwas zu spät. »Er hat angehalten!«

Die schwerlidrigen Augen des Gentleman sahen unser Auto finster an, als wir an ihm und dem Range Rover vorbeifuhren. Er hatte uns gesehen.

66. Kapitel

Dr. Will Rudolph war in einen zerfurchten Feldweg eingebogen, der von der Straße aus nicht zu sehen war. Er stand gebückt neben dem Rover und nahm einen Armvoll wer weiß was vom Rücksitz. Er sah unser vorbeifahrendes Auto mit einem kalten, fragenden Blick an.

Ich fuhr auf der asphaltierten Straße weiter, unter überhängenden, knorrigen schwarzen Ästen. Ein paar hundert Meter weiter, hinter einer Kurve, fuhr ich auf die schmale Böschung. Ich hielt vor einem verbeulten Blechschild, das vor weiteren gefährlichen Kurven warnte.

»Er hat an einem Blockhaus angehalten«, sagte ich in das Funkgerät des FBI-Autos. »Er ist aus dem Rover ausgestiegen.«

»Das haben wir gesehen. Wir haben ihn, Alex«, kam John Asaros Stimme über das Funkgerät. »Wir sind jetzt auf der anderen Seite des Blockhauses. Drin sieht es dunkel aus. Er macht Licht. EL PAIS GRANDE DEL SUR. So haben die Spanier diese Gegend damals genannt. Wunderschöner Ort, dieses Arschloch zu schnappen.«

Kate und ich stiegen aus. Sie sah etwas bleich aus, was verständlich war. Die Temperatur lag bei etwa fünf Grad, vielleicht auch darunter, und die Bergluft war frisch. Aber Kate fröstelte nicht nur wegen der feuchten Kälte. »Wir werden ihn bald haben«, sagte ich zu ihr. »Er fängt an, Fehler zu machen.«

»Es könnte ein zweites Schreckenshaus sein. Du hattest recht«, sagte sie mit leiser Stimme. Sie schaute starr geradeaus. So verstört hatte ich sie seit dem ersten Mal im Krankenhaus nicht wieder gesehen. »Es fühlt sich so an, Alex… fast genauso. Widerlich. Ich bin nicht sehr tapfer, nicht wahr?«

»Glaub mir, Kate, ich komme mir im Augenblick auch nicht besonders tapfer vor.«

Der dichte Küstennebel schien sich endlos zu erstrecken. Mein Magen fühlte sich eisig und übersäuert an. Wir mußten los. Kate und ich gingen in den finsteren Wald, gingen auf das Blockhaus zu. Der Nordwind pfiff und heulte laut durch die hohen Redwoods und Tannen. Ich hatte keine Ahnung, was uns erwarten mochte.

»Scheiße«, faßte Kate die Erlebnisse der Nacht flüsternd zusammen. »Im Ernst, Alex.«

»Wie recht du hast.«

EL PAIS GRANDE DEL SUR um drei Uhr morgens. Rudolph war zu einem einsamen Außenposten am Ende der Welt gekommen. Casanova hatte ein Haus im Süden, auch im dichten Wald. Ein »verschwindendes« Haus, in dem er eine Sammlung junger Frauen gefangenhielt.

Ich dachte an die gespenstischen Tagebücher in der Los Angeles Times. War es möglich, daß Naomi aus einem verrückten, psychopathischen Grund hierhergebracht worden war? Vielleicht wurde sie in dem Blockhaus gefangengehalten oder irgendwo in der Nähe?

Ich blieb plötzlich stehen. Ich hörte Windglöckchen, die unter diesen Umständen besonders unheimlich klangen. Vor mir war ein kleines Blockhaus zu sehen. Es war rosa, mit einer weißen Tür und weißen Fensterrahmen. Es sah wie ein hübsches Sommerhaus aus.

»Er hat ein Licht für uns angelassen«, flüsterte Kate hinter mir. »Ich weiß noch, daß Casanova lauten Rock ‘n’ Roll gespielt hat, wenn er im Haus war.«

Ich merkte, wie schmerzlich es für sie war, wieder an ihre Gefangenschaft zu denken, sie wieder zu durchleben. »Siehst du irgendwelche Ähnlichkeiten mit diesem Holzhaus?« fragte ich. Ich versuchte, innerlich ganz ruhig zu werden, mich auf den Gentleman vorzubereiten.

»Nein. Ich habe das andere Haus nur von innen gesehen, Alex. Hoffen wir, daß es nicht vor unseren Augen verschwindet.«

»Ich erhoffe mir jetzt eine Menge Dinge. Ich setze es auf die Liste.«

Das Blockhaus war Aförmig und vermutlich als Ferien- oder Wochenendhaus gebaut worden. Es sah aus, als hätte es drei bis vier Zimmer.

Ich zog meine Glock, als wir näherkamen. Die Glock war heutzutage in der Innenstadt die am besten geeignete Waffe; sie wog geladen ein knappes Pfund und ließ sich leicht verstecken. Vermutlich würde sie in EL PAIS GRANDE DEL SUR ebenfalls bestens funktionieren.

Kate hielt sich hinter mir, als wir auf eine Lichtung zugingen, die als Hinterhof diente. Tatsächlich glitzerten zwei Lichter und zogen Insekten an. Das eine war die Lampe auf der Vorderveranda. Das zweite brannte hinten im Haus. Ich ging auf das zweite, trübere Licht im Haus zu. Ich winkte Kate, sie solle zurückbleiben, was sie tat.

Das hier könnte der Gentleman sein, warnte ich mich. Geh es ganz langsam an. Es könnte außerdem eine Falle sein. Hier könnte alles passieren. Von hier aus läßt sich nichts mehr vorhersagen. Ich konnte in ein Fenster sehen. Ich war weniger als zehn Schritte von den Wänden des Blockhauses und vermutlich auch nicht weiter von dem Massenmörder entfernt, der die Westküste terrorisierte. Dann sah ich ihn.

Dr. Will Rudolph lief in dem kleinen, holzgetäfelten Zimmer auf und ab und sprach mit sich selbst. Er wirkte stark erregt. Er umschlang sich mit beiden Armen. Als ich näherkam, sah ich, daß er stark schwitzte. Überhaupt nicht gut in Form. Die Szene erinnerte mich an Zimmer zur »Ruhigstellung« in psychiatrischen Kliniken, in denen Patienten manchmal ihre Probleme und Emotionen abarbeiten sollten.

Rudolph schien plötzlich jemanden anzuschreien – aber sonst war niemand im Zimmer. Sein Gesicht und sein Hals waren scharlachrot, als er wieder und wieder schrie – obwohl niemand da war! Er schrie, so laut er konnte. Seine Adern sahen aus, als ob sie platzen würden.

Als ich ihn in diesem Zustand sah, gefror mir das Blut in den Adern, und ich wich langsam von dem Blockhaus zurück. Ich hörte immer noch seine Stimme, hörte die Worte, die in meinen Ohren widerhallten: »Hol dich der Teufel, Casanova! Denn zum Küssen sind sie da! Küß die beschissenen Weiber von jetzt an gefälligst selbst!«

67. Kapitel

»Was zum Teufel macht denn Cross?« fragte Agent John Asaro seinen Partner. Sie waren im dichten Wald auf der anderen Seite des Blockhauses in Big Sur. Das Blockhaus erinnerte Asaro an das erste Album von The Band, »Music from Big Pink«. Er war darauf gefaßt, daß Blumenkinder und Hippies aus dem Nebel herauskamen.

»Vielleicht ist Cross ein Voyeur, Johnny. Was weiß denn ich? Er ist ein Guru, schreibt Psychogramme über Spinner. Er ist Kyle Craigs Boy«, sagte Ray Cosgrove achselzuckend. »Das heißt also, er kann tun, was er will?«

»Vermutlich«, sagte Cosgrove und zuckte wieder die Achseln. Er hatte in seiner FBI-Karriere so viele verrückte Situationen erlebt, so viele »Sondereinsätze«, daß er sich von diesem hier nicht aus der Ruhe bringen ließ.

»Zunächst mal«, sagte Cosgrove, »hat er Washingtons Segen, ob’s uns gefällt oder nicht.«

»Ich hasse Washington mit einer verrückten Leidenschaft, die mich einfach nicht losläßt«, sagte Asaro.

»Alle Welt haßt Washington, Johnny. Zweitens kommt mir Cross wenigstens wie ein Profi vor. Er ist nicht bloß hinter dem Ruhm her. Drittens«, fuhr der ältere, erfahrenere Partner fort, »und am allerwichtigsten, reichen die Beweise gegen Dr. Rudolph kaum dazu aus, ihn als unseren Spinner zu entlarven. Sonst hätten wir die Polizei von Los Angeles, die Armee, die Marine und die Marineinfanterie angefordert.«

»Vielleicht hat die verstorbene Ms. Lieberman einen Fehler gemacht, als sie seinen Namen in ihren Computer eingespeist hat?«

»Irgendeinen Fehler hat sie ganz bestimmt gemacht, Johnny. Vielleicht hat ihr Spürnäschen was ganz Falsches gerochen.«

»Vielleicht war Will Rudolph ein Exfreund von ihr? Sie hat mit seinem Namen in ihrem Computer einfach so rumgespielt?«

»Unwahrscheinlich. Aber möglich«, sagte Cosgrove. »Wir beobachten also Dr. Rudolph und beobachten, wie Dr. Cross Dr. Rudolph beobachtet?« fragte Agent Asaro. »Du hast’s erfaßt, Partner.«

»Vielleicht bieten uns Dr. Cross und Dr. McTiernan noch ein bißchen Unterhaltung.«

»Hey, so was kann man nie ganz genau wissen«, sagte Raymond Cosgrove. Er lächelte jetzt. Er hielt die ganze Geschichte eigentlich für eine Jagd auf Phantome, aber es war nicht seine erste. Ganz gleich, was dabei herauskam, es war ein riesiger, übler Fall. Es war jetzt eine Bundesangelegenheit, und jeder möglichen Spur wurde unerbittlich nachgegangen. Eine Verbindung zwischen zwei Spinnern von Küste zu Küste!

Deshalb würden er und sein Partner und zwei weitere FBI-Agenten die ganze Nacht und bis zum Morgen im finsteren Wald von Big Sur ausharren, wenn es sein mußte. Sie würden pflichtschuldig das Sommerblockhaus eines Schönheitschirurgen aus L. A. beobachten, der vielleicht ein übler Mörder, vielleicht aber auch nur ein Schönheitschirurg war.

Sie würden Alex Cross und Dr. McTiernan beobachten und über die beiden Spekulationen anstellen. Eigentlich war Cosgrove dazu gar nicht aufgelegt. Andererseits war es ein Riesenfall. Und falls er zufällig den Gentleman schnappte, wurde er möglicherweise berühmt. Er wollte, daß AI Pacino ihn in der Verfilmung spielte. Pacino übernahm die Rollen von spanischen Typen, nicht wahr?

68. Kapitel

Kate und ich zogen uns in einen sicheren Abstand von dem Blockhaus zurück. Wir duckten uns hinter einer Gruppe dichter Tannen.

»Ich habe ihn schreien hören«, sagte Kate, als wir in den dichteren Wald kamen. »Was hast du dort gesehen, Alex?«

»Ich habe den Teufel gesehen.« Ich sagte ihr die Wahrheit. »Ich habe einen völlig verrückten, bösartigen Mann gesehen, der mit sich selbst gesprochen hat. Wenn er nicht der Gentleman ist, dann ist er ein großartiger Imitator.«

In den nächsten Stunden wechselten wir uns bei der Beobachtung von Rudolphs Versteck ab. So bekamen wir beide etwas Schlaf. Gegen sechs Uhr morgens traf ich mich mit dem FBI-Team, und sie gaben mir ein kleines Walkie-talkie für den Fall, daß wir eilig miteinander reden mußten. Ich fragte mich immer noch, wieviel von dem, was sie wußten, sie mir gesagt hatten. Als Dr. Rudolph schließlich wieder nach draußen kam, war es nach eins am Samstag nachmittag. Der silberblaue Nebel vom Meer hatte sich schließlich aufgelöst. Häher kreisten und schrien über uns. Unter anderen Umständen wäre es ein hübscher Ort für ein Wochenende in den Bergen gewesen.

Dr. Rudolph säuberte sich in einer weißgetünchten Außendusche hinter dem Haus. Er war muskulös, mit einem Bauch wie ein Waschbrett, und sah beweglich und fit aus. Er war äußerst attraktiv. Er sprang und tänzelte nackt herum. Seine Haltung wirkte etwas förmlich. Der Gentleman.

»Er ist so unglaublich selbstsicher, Alex«, sagte Kate, während wir Rudolph vom Wald aus beobachteten. »Sieh ihn dir nur an.«

Alles wirkte sehr merkwürdig und rituell. Gehörte der Tanz zu seinem Auftritt? Zu seinem Muster?

Als er mit dem Duschen fertig war, ging er über den Hinterhof zu einem kleinen Wildblumengarten. Er pflückte etwa ein Dutzend Blumen und brachte sie ins Haus. Der Gentleman hatte seine Blumen! Was jetzt?

Um vier Uhr nachmittags kam Rudolph wieder aus der Hintertür des Blockhauses heraus. Er trug enge schwarze Jeans, ein schlichtes weißes T-Shirt mit Brusttasche und schwarze Ledersandalen. Er stieg in den Range Rover und fuhr zum Highway 1. Nach etwa drei Kilometern auf der Küstenstraße bog er zu einem Restaurant und Cafe namens Nepenthe ab. Kate und ich warteten auf dem sandigen Randstreifen, dann folgten wir dem Range Rover auf einen großen, vollen Parkplatz. Aus in den Bäumen versteckten Lautsprechern dröhnte »Electric Ladyland« von Jimi Hendrix. »Vielleicht ist er bloß ein typischer, geiler Arzt aus Los Angeles«, sagte Kate, als wir schließlich auf den Parkplatz fuhren und nach einem Abstellplatz suchten.

»Nein. Er ist tatsächlich der Gentleman. Er ist unser kalifornischer Schlächter.« Ich war mir dessen sicher, nachdem ich ihn in der Nacht und heute beobachtet hatte.

Im Nepenthe war viel Betrieb. In erster Linie füllten es gutaussehende Leute in den Zwanzigern und Dreißigern, aber außerdem ein paar alternde Hippies, von denen etliche sechzig oder älter waren. Überall sah man ausgewaschene Jeans, die neuesten Bademoden von der Westküste, bunte Sandalen und teure Wanderstiefel. Und außerdem eine Menge attraktiver Frauen, stellte ich fest. In allen Altersstufen, allen Größen, allen ethnischen Kategorien. Denn zum Küssen sind sie da.

Ich hatte schon von Nepenthe gehört. In den Sechzigern war es ein heißer, berühmter Schuppen gewesen, aber schon lange davor hatte Orson Welles den begehrenswerten, atemberaubend schönen Landsitz für Rita Hayworth gekauft.

Kate und ich beobachteten, wie Dr. Rudolph sich an der Bar benahm. Er war höflich. Ein Lächeln für den Barmann. Gemeinsames Gelächter. Er sah sich um und musterte mehrere attraktive Frauen. Sie waren aber offenbar nicht attraktiv genug. Er schlenderte hinaus auf eine große Feldsteinterrasse mit Blick auf den Pazifik. Aus einer teuren Anlage erklang Rockmusik aus den Siebzigern und Achtzigern. The Grateful Dead. The Doors. The Eagles. Das hier war wirklich Hotel California. »Was für ein wunderschönes Fleckchen, Alex. Was zum Teufel er auch vorhaben mag.«

»Auf sechs hat er es schon gebracht. Er sieht sich nach Opfer Nummer sieben um«, sagte ich. Weit unten, an einem unzugänglichen Strand, sahen wir Seelöwen, braune Pelikane, Kormorane. Ich wünschte mir, Dämon und Jannie wären hier und könnten sie sehen, und ich wünschte mir, ich wäre unter ganz anderen Umständen hier. Auf der Terrasse nahm ich Kates Hand. »Damit es so aussieht, als gehörten wir zusammen«, sagte ich und zwinkerte ihr zu.

»Vielleicht ist es ja so.« Kate zwinkerte übertrieben zurück. Wir beobachteten, wie Rudolph sich einer umwerfenden Blondine näherte. Sie war der Typ des Gentleman. Anfang Zwanzig.

Wohlgeformt. Schönes Gesicht. Sie war außerdem Casanovas Typ, ging mir unfreiwillig durch den Kopf. Ihr welliges, sonnengebleichtes Haar reichte bis zur schmalen Taille. Sie trug ein rot und gelb geblümtes Kleid von Putumayo, das fließend bis zu einem Paar schwarzen Arbeitsstiefeln aus Europa hinabfiel. Auch ihre Bewegungen waren fließend. Sie trank Champagner. Ich hatte die Agenten Cosgrove und Asaro noch nicht bemerkt, was mich ein bißchen nervös, ein bißchen verrückt machte.

»Sie ist schön, nicht wahr? Sie ist einfach vollkommen«, flüsterte Kate. »Wir können nicht zulassen, daß er ihr etwas tut, Alex. Wir können nicht zulassen, daß dieser armen Frau etwas passiert.«

»Das tun wir auch nicht«, sagte ich, »aber wir müssen ihn in flagranti erwischen, ihn wegen Entführung festnageln, mindestens. Wir brauchen Beweise dafür, daß er der Gentleman ist.«

Schließlich sah ich John Asaro am überfüllten Bartresen. Er trug ein leuchtendgelbes T-Shirt von Nike und paßte ganz gut hierher. Ich sah weder Ray Cosgrove noch die anderen Agenten – was im Grunde ein gutes Zeichen war.

Zwischen Rudolph und der jungen Blonden schien es auf Anhieb gefunkt zu haben. Sie wirkte gesellig und lebenslustig. Sie hatte perfekte weiße Zähne, und ihr Lächeln war strahlend. Es war unvermeidlich, daß sie in dem überfüllten Raum Eindruck machte. Mein Gehirn stand unter Hochspannung. Wir beobachteten den Gentleman bei der Arbeit, nicht wahr?

»Er ist auf der Jagd… und er schleppt sie einfach so ab.« Kate schnippte mit den Fingern. »Kriegt fast jede Frau, die er will. So macht er das. So einfach…

Er kriegt sie durch sein Aussehen, Alex«, fuhr Kate fort. »Er hat etwas Rebellisches an sich und sieht sehr gut aus. Für manche Frauen ist diese Mischung unwiderstehlich. Sie läßt ihn glauben, daß seine Konversation sie für ihn eingenommen hat, aber es liegt daran, daß er so ein Prachtkerl ist.«

»Sie hat ihn also aufgegabelt?« fragte ich. »Unseren Prachtkerl von einem Killer?«

Kate nickte. Sie ließ die beiden nicht aus den Augen. »Sie hat eben den Gentleman aufgegabelt. Natürlich wollte er es so. Ich möchte wetten, daß er so an sie herankommt und deshalb nie erwischt wird.«

»Aber Casanova arbeitet nicht so. Oder?«

»Vielleicht sieht Casanova nicht gut aus.« Kate drehte sich um und sah mich an. »Vielleicht ist das eine Erklärung für seine Masken. Möglicherweise ist er häßlich oder entstellt und schämt sich seines Aussehens.«

Ich hatte einen anderen Gedanken, eine andere Theorie über Casanova und seine Masken, aber ich wollte im Augenblick noch nichts darüber sagen.

Der Gentleman und seine neue Freundin bestellten Ambrosiaburger, die Spezialität des Hauses. Kate und ich taten es ihnen nach. Wenn man schon mal im Paradies ist… Die beiden blieben bis gegen sieben im Restaurant und standen dann auf. Kate und ich standen ebenfalls auf. In Anbetracht der unheimlichen Umstände hatte ich es hier fast genossen. Wir hatten einen Tisch mit Blick auf das Wasser. Unter uns krachte der Pazifik gegen eine Mauer aus schlüpfrigen Felsen, und wir konnten das laute Geheul von Seelöwen hören.

Mir fiel auf, daß sich die beiden nicht berührten, als sie hinaus auf den Parkplatz gingen. Ich schloß daraus, einer der beiden sei insgeheim schüchtern.

Dr. Will Rudolph hielt höflich die Tür seines Range Rover auf, und die Blonde lachte, als sie einstieg. Er vollführte an der Autotür eine winzige, elegante Verbeugung. Der Gentleman.

Sie hat ihn sich ausgesucht, dachte ich. Es war noch keine Entführung. Es war immer noch ihre freie Wahl.

Wir hatten nichts gegen ihn in der Hand, keinen Grund, ihn festzunehmen. Perfekte Verbrechen. An beiden Küsten.

69. Kapitel

Wir folgten dem Range Rover in einem diskreten Abstand direkt zum Blockhaus zurück. Ich parkte etwa dreihundert Meter entfernt am Straßenrand. Mein Herz hämmerte heftig und laut. Das war der Augenblick der Wahrheit, jetzt kam es zur Entscheidung.

Kate und ich liefen durch den Wald und fanden einen sicheren Fleck, der nicht einzusehen war. Wir waren weniger als fünfzig Meter von Dr. Rudolphs Versteck entfernt und konnten das musikalische Geklimper der Windglöckchen hören, die sich sacht bewegten. Der kalte, feuchte Seenebel kroch näher, und ich spürte ein Frösteln durch die Schuhe hindurch. Der Gentleman war in dem Blockhaus vor uns. Was hatte er vor?

Mein Magen fühlte sich hohl und unglaublich verkrampft an. Ich wollte so übel wie möglich auf ihn losgehen. Ich wollte nicht daran denken, wie oft Dr. Will Rudolph das schon getan hatte. Irgendwo eine junge Frau aufgegabelt hatte. Sie verstümmelt hatte. Füße, Augen, Finger, ein menschliches Herz mit nach Hause genommen hatte. Andenken an seine Morde. Ich sah auf die Armbanduhr. Rudolph war erst seit kurzem mit der Blonden aus dem Nepenthe in dem Blockhaus. Ich hatte eine Bewegung im Wald auf der anderen Seite des Hauses gesehen. Das FBI war dort. Es wurde haarig.

»Alex, was ist, wenn er sie umbringt?« Kate war dicht neben mir, ich spürte die Hitze ihres Körpers. Sie wußte, was es für ein Gefühl war, in einem Schreckenshaus gefangen zu sein. Sie begriff die Gefahr besser als alle anderen.

»Er bringt seine Opfer nicht sofort um. Der Gentleman hat seine Regeln«, sagte ich zu Kate. »Er hat jedes Opfer einen Tag lang bei sich behalten. Er spielt gern. Er weicht bestimmt nicht von seinem Muster ab.«

Das glaubte ich zwar, aber ich wußte es nicht genau. Vielleicht wußte Dr. Rudolph, daß wir draußen waren… vielleicht wollte er gefaßt werden. Vielleicht, vielleicht, vielleicht. Ich erinnerte mich an die Jagd auf den wahnsinnigen Gary Soneji/Murphy. Es fiel mir schwer, das Blockhaus nicht zu stürmen. Unsere Chance nicht sofort zu nutzen. Möglicherweise hätten wir im Blockhaus Beweise für andere Morde gefunden. Vielleicht wurden die fehlenden Körperteile dort aufbewahrt. Vielleicht beging er die Morde hier in Big Sur. Vielleicht plante er aber auch eine andere Überraschung für uns. Keine fünfzig Meter entfernt entfaltete sich das Drama.

»Ich versuche, ein bißchen näher heranzukommen«, sagte ich schließlich zu Kate. »Ich muß sehen, was sich da drin tut.«

»Ich bin froh, daß du das sagst«, flüsterte Kate. Ein Schrei, bei dem das Blut in den Adern gerann, kam aus dem Blockhaus.

»Hilfe! Helft mir! Jemand muß mir helfen!« schrie die blonde Frau.

Ich rannte in vollem Lauf auf die nächste Blockhaustür zu. Auf der anderen Seite des Blockhauses taten es mir mindestens fünf Männer in dunkelblauen Anoraks nach. Unter ihnen sah ich Asaro und Cosgrove.

Auf den Anoraks stand FBI. Ölzeuggelb auf Marineblau. In Big Sur brach die Hölle los. Jetzt würden wir den Gentleman kennenlernen.

70. Kapitel

Ich war als erster dort, jedenfalls glaubte ich das. Ich warf mich heftig gegen die Hintertür aus Holz. Sie gab nicht nach. Beim zweiten Versuch splitterte der Rahmen, und die Tür flog mit einem krachenden Geräusch auf. Ich stürzte mit gezogener Pistole in das Blockhaus.

Ich konnte durch die kleine, unordentliche Küche einen schmalen Flur entlang bis ins Schlafzimmer sehen. Die Blonde aus dem Nepenthe war nackt und lag zusammengerollt auf einem antiken Messingbett. Auf ihrem Körper waren Wildblumen verstreut worden. Ihre Handgelenke waren mit Handschellen im Kreuz gefesselt. Sie hatte Schmerzen, war aber wenigstens noch am Leben. Der Gentleman war nicht da.

Von draußen hörte ich ein lautes Krachen, Schußgeräusche. Mindestens ein halbes Dutzend Schüsse wurden in schneller Folge abgegeben, wie starke Knallkörper. »Heiland, bringt ihn nicht um!« schrie ich, als ich hinausrannte.

Im Wald herrschte das Chaos! Der Range Rover stieß schon wild aus der Zufahrt zurück, als ich herauskam. Zwei FBI-Männer waren am Boden. Einer davon war Agent Ray Cosgrove. Die anderen hatten das Feuer auf den Range Rover eröffnet.

Ein Seitenfenster explodierte. In der Karosserie klafften gezackte Löcher. Der Geländewagen kurvte zur Seite, und die Räder drehten im Dreck und Kies durch.

»Bringt ihn nicht um!« schrie ich wieder. In der Verwirrung des Augenblicks sah mich niemand auch nur an. Ich rannte durch die Bäume am Feldweg, in der Hoffnung, Rudolph den Weg abzuschneiden, falls er nach Westen fuhr, zurück auf den Highway 1. Als ich die Straße erreichte, bog der Range Rover eben mit kreischenden Reifen und rutschend auf sie ein. Ein Schuß zerschmetterte ein zweites Seitenfenster. Großartig! Jetzt schoß das FBI auf uns beide.

Ich packte die Beifahrertür und riß heftig am Griff. Sie war abgeschlossen. Rudolph wollte beschleunigen, aber ich hielt mich fest. Der Rover bockte, steckte immer noch im Kies der Zufahrt fest. Das ließ mir Zeit, mit der freien Hand den Gepäckständer zu packen. Ich zog mich auf das Dach.

Schließlich brachte Rudolph den Rover auf die asphaltierte Straße und beschleunigte. Siebzig Meter lang gab er Gas. Dann trat er heftig auf die Bremse!

Ich dachte im voraus jedenfalls so weit voraus. Ich preßte das Gesicht fest gegen das Karosseriemetall, das vom in der Sonne Stehen am Nepenthe noch warm war. Mit den Armen und Beinen stützte ich mich am Gepäckständer ab. Ich war auf dem Dach verkeilt wie ein Koffer von Samsonite.

Ich würde nicht von hier oben weichen, nicht wenn ich es verhindern konnte. Er hatte mindestens ein halbes Dutzend Frauen in Los Angeles und Umgebung umgebracht, und ich mußte herausfinden, ob Naomi noch am Leben war. Er kannte Casanova und wußte etwas über Scootchie.

Rudolph gab wieder Gas, und der Motor heulte, während er versuchte, mich abzuschütteln. Er fuhr Schlangenlinien. Bäume und alte Telefonleitungsmasten rasten schnell und verschwommen an mir vorbei. Die Tannen, Redwoods und die Bergreben waren wie die wechselnden Muster in einem Kaleidoskop. Das meiste Laub war bräunlichgrau, kratzig wie Weingärten im Nappa Valley. Es war ein seltsamer Blickwinkel auf die Welt. Ich genoß die Aussicht nicht unbedingt. Es erforderte meine ganze Kraft, mich auf dem Dach festzuklammern.

Rudolph fuhr sehr schnell auf der schmalen, kurvenreichen Straße, hundertzwanzig oder hundertdreißig, wo schon achtzig gefährlich waren.

Die FBI-Agenten oder was von ihnen übrig war, hatten uns nicht eingeholt. Wie sollten sie auch? Sie mußten zu ihren Autos zurückrennen. Sie waren mehrere Minuten hinter uns. Andere Autos begegneten uns, als wir uns dem Pacific Coast Highway näherten. Die Fahrer bedachten uns mit merkwürdigen Blicken. Ich fragte mich, was Rudolph beim Fahren dachte. Er versuchte nicht mehr, mich abzuschütteln. Was hatte er noch für Möglichkeiten? Vor allem – was plante er als nächstes? Im Augenblick steckten wir beide in der Klemme. Einer von uns beiden hatte sehr viel zu verlieren, und zwar sehr bald. Will Rudolph war immer zu schlau gewesen, als daß er gefaßt worden wäre. Er rechnete bestimmt nicht damit, daß er jetzt erwischt wurde. Aber wie wollte er aus dieser Situation herauskommen? Ich hörte das laute Tuckern des Dieselmotors in einem VW-Bus. Das Heck des Busses kam schnell auf mich zu. Wir überholten ihn, als wäre er geparkt.

Als wir uns der Ozeanstraße näherten, kam uns ein Verkehrsstrom entgegen. Meistens junge Leute, die einen Abendausflug machten. Etliche zeigten auf den Range Rover und hielten es für einen Riesenwitz. Irgendein Arschloch aus dem Sur, das eine Show abzog, nicht wahr? Ein alter Witzbold, der sich am Tequila besoffen hatte oder high war. Ein Irrer, an das Dach eines Range Rover geklammert, der hundertzwanzig fuhr, auf einer Straße, die im Grunde nichts als ein Parkplatz mit schöner Aussicht war. Gottverdammt noch mal, was hatte er als nächstes vor? Rudolph machte sich nicht die Mühe, auf der kurvenreichen, stark belebten Asphaltstraße das Tempo zu drosseln. Die entgegenkommenden Autofahrer drückten wütend auf die Hupe. Niemand versuchte, uns anzuhalten. Wie hätten sie das auch machen sollen? Was konnte ich jetzt machen? Mich festhalten, so gut ich konnte, und beten!

71. Kapitel

Ein heller Streifen des graublauen Ozeans blitzte durch den Vorhang aus Tannen- und Redwoodästen auf. Ich hörte aus der langsam vorankommenden Autokolonne vor uns dröhnende Rockmusik. Eine Musikcollage lag in der Luft: Pop 40 Rap, Grunge-Bands von der Westküste, AcidRock von vor dreißig Jahren.

Ein weiteres Aufblitzen pazifischen Blaus traf mich voll in die Augen. Die untergehende Sonne warf ihren goldenen Schein auf die Tannen. Seeschwalben und Möwen kreisten langsam über den Bäumen. Dann sah ich den Pacific Coast High Way, der sich in voller Länge vor mir ausbreitete.

Was zum Teufel hatte Rudolph vor? Er konnte nicht einfach nach Los Angeles zurückfahren. Oder war er so verrückt, es zu versuchen? Irgendwann würde er zum Tanken halten müssen. Was würde er dann machen?

Richtung Norden war wenig Verkehr auf dem Highway, aber nach Süden war er stark. Der Range Rover fuhr immer noch hundert oder schneller – raste wilder, als das für jedermann auf der kurvenreichen Nebenstraße ratsam war, vor allem beim Abbiegen auf die belebtere Küstenstraße.

Rudolph wurde nicht langsamer, als er sich dem dichtbefahrenen Highway näherte. Ich sah Familienkombis, Kabrios, Fahrzeuge mit Vierradantrieb. Wieder einmal ein verrückter Samstag abend an der kalifornischen Nordküste, aber er sollte noch sehr viel verrückter werden.

Wir waren jetzt noch fünfzig Meter vom Highway entfernt. Rudolph fuhr so schnell wie eh und je, wenn nicht schneller. Meine Arme waren steif und taub. Meine Kehle war trocken von den Abgasen. Ich wußte nicht, wie lange ich mich noch würde festhalten können. Dann glaubte ich plötzlich zu wissen, was er vorhatte. »Du Scheißkerl!« brüllte ich, nur um zu brüllen. Ich verkeilte meinen Körper noch fester gegen die Stangen des Dachgepäckträgers.

Rudolph hatte einen Fluchtplan improvisiert. Er war nur noch zehn bis fünfzehn Meter vom Verkehr auf dem Highway entfernt, nicht weiter.

Als der Rover die scharfe Abbiegung zum Highway erreichte, trat Rudolph heftig auf die Bremse. Das laute Kreischen der Gürtelreifen war furchterregend, vor allem von meinem Platz aus. Ein Bärtiger in einem entgegenkommenden bunt bemalten Minibus schrie: »Langsamer, du Arschloch!« Welches Arschloch? fragte ich mich. Schließlich war eindeutig, daß dieses Arschloch bremste.

Der Range Rover mit der Last auf dem Dach hielt ein paar Meter lang die Spur, dann scherte er nach rechts, nach links und wieder nach rechts aus.

Jetzt war es das reine Tollhaus. Überall auf dem vollen Highway wurde gehupt. Fahrer und Beifahrer konnten es nicht fassen, was sie sahen, was von der Nebenstraße her auf sie zukam. Rudolph machte am Lenkrad absichtlich alles falsch. Er wollte, daß der Rover ins Schleudern kam.

Mit Reifen, die immer noch quietschten wie geschlachtete Tiere, rutschte der Range Rover nach links, bis er sich nach Süden gedreht hatte, aber westlich in den Verkehr hineinfuhr. Dann drehte sich das Heck des Rover im Kreis.

Wir würden rückwärts in den Verkehr hineinfahren! Es würde zu einem Zusammenstoß kommen. Ich war mir sicher, daß wir beide ums Leben kommen würden. Bilder von Dämon und Jannie blitzten vor mir auf.

Ich konnte nicht schätzen, wie schnell wir fuhren, als wir breitseits gegen einen silberblauen Minibus prallten. Ich versuchte nicht einmal mehr, mich auf dem Dach zu halten. Ich konzentrierte mich darauf, meinen Körper zu entspannen, breitete mich auf einen knochenbrechenden, möglicherweise tödlichen Aufprall in den nächsten Sekunden vor.

Ich schrie, aber der Klang meiner Stimme ging im schrillen Kreischen des Zusammenstoßes unter, im wütenden Gehupe, im Geschrei der Zuschauer.

Als ich vom Dach geschleudert wurde, entging ich nur knapp dem Verkehr in Richtung Norden. Noch mehr Hupen ertönten. Ich flog mühelos durch die Luft. Der Seewind kühlte mein Gesicht und brannte gleichzeitig. Es würde eine Bruchlandung werden. Ich flog in den rauchigen, blauen Nebel, der zwischen dem Pazifik und dem Pazific Coast Highway aufstieg. Ich prallte gegen die dicken Äste einer Tanne. Während ich durch kratzige Zweige fiel, wußte ich, daß der Gentleman entkommen würde.

72. Kapitel

Rutsch ein Stück nach vorn. Noch ein Stück. Dreh dich um, laß dich Hals über Kopf fallen!

Ich war übel erschüttert und angeschlagen von dem Zusammenstoß und dem Sturz, aber offenbar waren keine Knochen gebrochen. Ein tüchtiges Sanitäterteam untersuchte mich am Unfallort auf dem Highway 1. Sie wollten mich zu Tests und zur Beobachtung in ein Krankenhaus in der Nähe bringen, aber ich hatte andere Pläne für die Nacht.

Der Gentleman war auf freiem Fuß. Er hatte ein Auto gekapert und war Richtung Norden gefahren. Das Auto war schon gefunden worden, Dr. Rudolph nicht. Jedenfalls bis jetzt nicht. Als Kate an den Unfallort kam, geriet sie außer sich. Sie wollte auch, daß ich in das hiesige Krankenhaus ging. Agent Cosgrove vom FBI war schon als Patient dort. Es kam zu einer hitzigen Diskussion, aber schließlich nahmen Kate und ich das letzte AirWestFlugzeug von Monterey aus. Wir flogen nach L. A. zurück. Ich hatte schon zweimal mit Kyle Craig gesprochen. FBITeams kampierten vor Rudolphs Wohnung in Los Angeles, aber niemand rechnete damit, daß der Gentleman dorthin zurückkehrte. Sie durchsuchten jetzt die Wohnung. Ich wollte bei ihnen sein. Ich mußte sehen, wie er lebte.

Auf dem Flug war Kate weiterhin besorgt über meinen körperlichen Zustand. Sie verhielt sich wie eine erstklassige Pflegerin am Krankenbett, herzlich und mitfühlend, aber auch überraschend energisch einem dickköpfigen Patienten wie mir gegenüber. Kate stützte mein Kinn leicht mit der Hand, während sie mit mir redete. Sie sprach eindringlich. »Alex, du mußt ins Krankenhaus, sobald wir nach Los Angeles kommen. Es ist mein Ernst. Vielleicht hast du schon gemerkt, daß das nicht meine übliche gute Miene zum bösen Spiel ist. Sobald wir landen, gehst du in ein Krankenhaus. Hey! Hörst du mir überhaupt zu?«

»Ich höre dir zu, Kate. Ich bin außerdem ganz deiner Meinung. Das heißt, theoretisch.«

»Alex, das ist keine Antwort. Das ist Scheißdreck.« Ich wußte, daß Kate recht hatte, aber wir hatten heute nacht keine Zeit für eine Einweisung ins Krankenhaus. Dr. Rudolphs Spur war noch warm, und vielleicht konnten wir seine Witterung aufnehmen und ihn in den nächsten Stunden festnehmen. Es war eine hauchdünne Chance, aber morgen konnte die Spur des Gentleman eiskalt sein.

»Du könntest innere Blutungen haben und würdest es nicht einmal merken«, plädierte Kate weiter. »Du könntest hier im Flugzeugsitz sterben.«

»Ich habe ein paar üble Blutergüsse und Quetschungen, und mir tut am ganzen Leib alles weh. Auf der rechten Seite, wo ich beim ersten Mal aufgeprallt bin, entwickeln sich ein paar prachtvolle Beulen. Ich muß seine Wohnung sehen, ehe die sie auseinandernehmen, Kate. Ich muß sehen, wie der Mistkerl lebt.«

»Bei einer halben Million oder mehr im Jahr? Verlaß dich auf mich. Er lebt sehr gut«, konterte Kate. »Dagegen könntest du in einer üblen Verfassung sein. Menschliche Wesen sind nicht zum Aufprallen gemacht.«

»Schwarze menschliche Wesen schon. Wir mußten diesen Trick zum Überleben lernen. Wenn wir auf dem Boden aufschlagen, prallen wir ab wie ein Gummiball.«

Kate lachte nicht über meinen Scherz. Sie verschränkte die Arme vor der Brust und sah aus dem Fenster des kleinen Flugzeugs. Innerhalb weniger Stunden war sie zum zweiten Mal wütend auf mich. Das mußte bedeuten, daß ihr etwas an mir lag. Sie wußte, daß sie recht hatte, und sie wollte nicht zurückstecken. Mir gefiel die Tatsache, daß sie sich Sorgen um mich machte. Wir waren tatsächlich Freunde. Was für eine phantastische Vorstellung für Männer und Frauen der neunziger Jahre. Kate McTiernan und ich waren in einer für uns beide schweren Zeit Freunde geworden. Wir waren jetzt dabei, das so ungeheuer wichtige Dossier gemeinsamer Erlebnisse zusammenzustellen. Bis jetzt war es ein eindrucksvolles Dossier.

»Es gefällt mir, daß wir Kumpel sind«, sagte ich schließlich mit leiser, verschwörerischer Stimme zu Kate. Ich hatte keine Angst davor, alberne Dinge zu ihr zu sagen, fast als ob ich mit meinen Kindern redete.

Sie wandte sich nicht vom Fenster ab, als sie antwortete. Immer noch sauer auf mich. Gut für sie. Ich hatte es vermutlich verdient. »Verdammt noch mal, wenn du wirklich mein Freund wärst, würdest du mir zuhören, wenn mir vor Sorge und Angst um dich schlecht ist. Du hast vor ein paar Stunden einen Autounfall gehabt. Du bist etwa dreißig Meter tief in einen ziemlich steilen Graben gefallen, Kumpel.«

»Erst bin ich gegen einen Baum geprallt.«

Schließlich wandte sie sich mir zu und deutete mit einem Finger wie mit einem Pfahl auf mein Herz. »Also wirklich, Alex, ich mache mir Sorgen um dich schwarzen Dickschädel. Ich mache mir solche Sorgen, daß ich Magenschmerzen habe.«

»Das ist das Netteste, was seit Monaten jemand zu mir gesagt hat«, sagte ich zu ihr. »Einmal, als ich angeschossen worden war, hat Sampson echte Sorge um mich gezeigt. Es hat etwa anderthalb Minuten lang gedauert.«

Ihre blauen Augen hielten meine fest und wollten nicht loslassen, nicht heller werden. »Ich habe zugelassen, daß du mir in North Carolina geholfen hast. Ich habe mich sogar von dir hypnotisieren lassen. Warum willst du nicht, daß ich dir hier helfe? Laß mich dir helfen, Alex.«

»Ich gebe mir ja Mühe«, sagte ich. Das stimmte durchaus. »Machopolizisten haben ein hartes Feld zu bestellen. Wir verabscheuen Hilfe. Wir sind klassische Einzelgänger. Meistens gefällt uns das auch.«

»Oh, laß das Psychologengeschwätz, Doktor! Das ist egoistisch und zeigt dich nicht von deiner besten Seite.«

»Ich bin nicht in Bestform. Ich hatte eben einen schrecklichen Unfall.«

So ging es auf dem restlichen Flug nach Los Angeles zwischen uns weiter. Gegen Ende hielt ich an Kates Schulter ein friedliches Nickerchen. Keine Komplikationen. Kein überflüssiges Gepäck. Sehr, sehr angenehm.

73. Kapitel

Unglücklicherweise war die kalifornische Nacht noch jung und vermutlich gefährlich für alle Beteiligten. Als wir zu Rudolphs Penthauswohnung im Wilshire Comstock kamen, war die Polizei von Los Angeles überall. Und außerdem das FBI. Die Polizei spielte verrückt.

Wir sahen die blinkenden purpurroten und blauen Alarmlichter über mehrere Kreuzungen hinweg. Die Ortspolizei war mit Recht wütend, weil das FBI sie von der Jagd ausgeschlossen hatte. Es war eine üble, hochpolitische, sehr heikle Affäre. Es war nicht das erste Mal, daß das FBI mit der Ortspolizei überheblich umgesprungen war. Mir war das in Washington auch schon passiert. Viele Male.

Der Pressezirkus von Los Angeles war ebenfalls da, und in voller Stärke. Die Zeitungen, das Regionalfernsehen, das Radio und sogar ein paar Filmproduzenten waren vor Ort. Es freute mich gar nicht, daß viele der Reporter Kate und mich vom Sehen kannten. Sie riefen uns zu, als wir durch die Polizeiabsperrungen eilten.

»Kate, nehmen Sie sich einen Augenblick Zeit für uns.«

– »Sagen Sie doch was!« – »Dr. Cross, ist Rudolph der Gentleman?« – »Was ist in Big Sur schiefgegangen?« – »Ist das die Wohnung des Mörders?«

»Im Augenblick kein Kommentar«, sagte ich, senkte den Kopf, senkte den Blick.

»Das gilt für uns beide«, fügte Kate hinzu.

Die Polizei und das FBI ließen uns in die Wohnung des Gentleman. In jedem Zimmer des teuer aussehenden Penthauses waren Spurensicherer beschäftigt. Irgendwie wirkten die Krirninalpolizisten von Los Angeles schlauer, professioneller und reicher als die Cops in anderen Großstädten.

Die Zimmer waren spärlich möbliert, fast als ob niemand hier wohnte. Die Möbel waren überwiegend aus Leder, aber Chrom und Marmor waren auch vertreten. Allesamt eckig – keine Rundungen. Die Bilder an den Wänden waren modern und vage deprimierend. Epigonen von Jackson Pollock und Mark Rothko, diese Richtung. Die Wohnung sah wie ein Museum aus – aber eines mit jeder Menge Spiegeln und glänzenden Oberflächen.

Es gab mehrere interessante Dinge, mögliche Hinweise auf den Gentleman.

Ich registrierte alles. Nahm es in mich auf. Prägte es mir ein. Sein Eßzimmerschrank enthielt Sterlingsilber, Knochenporzellan, wertvolles Steingut, teure Leinenservietten. Der Gentleman verstand sich darauf, seinen Tisch zu decken. Auf seinem Schreibtisch lag elegantes Briefpapier samt Umschlägen mit Silberfutter. Stets der Gentleman.

Auf dem Küchentisch lag ein Exemplar des Kleinen Johnson, der Bibel für Weinkenner.

Unter seinem Dutzend teurer Anzüge waren zwei Smokings. Der Kleiderschrank war klein, schmal und ungeheuer ordentlich. Er war weniger ein Schrank, eher ein Schrein für seine Kleider. Unser seltsamer, seltsamer Gentleman.

Nachdem ich etwa eine Stunde lang die Runde durch die Wohnung des Gentleman gemacht hatte, ging ich zu Kate. Ich hatte die Berichte der hiesigen Kriminalpolizei gelesen. Ich hatte mit den meisten Spurensicherern gesprochen, aber bis jetzt hatten sie nichts gefunden. Das hielt keiner von uns für möglich. Das neueste Lasergerät wurde aus der Innenstadt von Los Angeles gebracht. Irgendwo mußte Rudolph Spuren hinterlassen haben. Aber es gab keine! Bis jetzt war das die deutlichste Parallele zu Casanova.

»Wie geht es dir?« fragte ich Kate. »Ich fürchte, ich habe mich in der letzten Stunde in meiner eigenen Welt verloren.« Wir standen an einem Fenster mit Blick auf den Wilshire Boulevard und außerdem auf den Los Angeles Country Club. Jede Menge von schimmernden Autos und Beleuchtungen um eine Finsternis von der Größe eines Golfplatzes mit achtzehn Löchern herum. Ein Stück weiter oben auf der Straße war ein störendes Werbeplakat von Calvin Klein hell beleuchtet. Es zeigte ein nacktes Model auf einer Couch. Das Mädchen sah aus, als wäre es höchstens vierzehn. Obsession, stand auf dem Plakat. Für Männer.

»Ich habe die zweite oder die dritte Luft«, sagte Kate. »Plötzlich ist die ganze Welt ein scheußlicher Alptraum, Alex. Haben die irgend etwas gefunden?«

Ich schüttelte den Kopf, während ich uns beide im dunklen, reflektierenden Fenster anschaute. »Es ist zum Verrücktwerden. Rudolph begeht auch perfekte Verbrechen. Vielleicht gelingt es den Spurensicherern schließlich, Fasern seiner Kleidung mit dem einen oder anderen Tatort in Verbindung zu bringen, aber Rudolph ist unglaublich vorsichtig. Ich glaube, er weiß über Gerichtsmedizin Bescheid.«

»Heutzutage wird doch soviel darüber geschrieben, nicht wahr? Die meisten Ärzte verstehen sich sehr gut darauf, solche Informationen auszuwerten, Alex.«

Ich nickte, denn was sie gesagt hatte, stimmte. Ich hatte das auch schon gedacht. Kate wäre eine gute Kriminalpolizistin geworden. Sie sah müde aus. Ich fragte mich, ob ich so erschöpft aussah, wie ich mich fühlte.

»Bitte, sag kein Wort darüber.« Ich schaltete ein Lächeln ein. »Ich gehe jetzt nicht ins Krankenhaus. Ich glaube aber, für heute nacht sind wir hier fertig. Gott verflucht noch mal, wir haben ihn verloren, wir haben beide verloren.«

74. Kapitel

Wir verließen Will Rudolphs Penthauswohnung kurz nach zwei Uhr morgens. Nach unserer Zeit war es inzwischen nach fünf Uhr morgens. Ich schwankte. Kate ging es genauso. Wir waren beide am Ende.

Schwäche, Erschöpfung, mögliche innere Verletzungen, es lief auf ein und dasselbe hinaus. Falls ich mich je derart miserabel gefühlt hatte, konnte ich mich nicht mehr daran erinnern. Als wir in das Holiday Inn am Sunset Boulevard kamen, brachen wir beide im ersten der beiden Zimmer zusammen.

»Bist du in Ordnung? Du hörst dich nicht besonders gut an.« Es war keine große Überraschung, daß Kate wieder für den Medizinkonzern McTiernan Werbung machte. Ehrlich gesagt, sie war eine hervorragende Konzernsprecherin. Sie konnte die Stirn auf eine Weise in Falten legen, die nachdenklich aussah, weise und überaus professionell.

»Ich liege nicht im Sterben, ich bin bloß todmüde«, gähnte ich und legte mich auf den Rand des bequemen Bettes. »Nur wieder mal ein anstrengender Tag im Büro.«

»Du bist so verdammt stur, Alex. Stets der Machopolizist aus der Großstadt. Schon gut, ich untersuche dich selbst. Versuch nicht, mich daran zu hindern, sonst breche ich dir den Arm, und dazu bin ich durchaus in der Lage.«

Kate zog ein Stethoskop und ein Blutdruckmeßgerät aus einer Reisetasche. Sie ließ weder »nein«, »auf keinen Fall« noch »ausgeschlossen« als Antwort gelten.

Ich seufzte. »Ich will jetzt keine Untersuchung über mich ergehen lassen, und schon gar nicht hier«, sagte ich mit soviel Energie zu ihr, wie ich unter den Umständen aufbringen konnte. »Das habe ich alles schon erlebt.«

Kate verdrehte die Augen und runzelte die Stirn. Dann lächelte sie. Nein, sie lachte sogar. Eine lächelnde Ärztin mit einem hübschen Sinn für Humor. Unglaublich. »Ziehen Sie das Hemd aus, Detective Cross«, sagte Kate zu mir. »Krönen Sie meinen Tag. Oder jedenfalls meine Nacht.«

Ich wollte mir das Hemd über den Kopf ziehen. Halb ächzte ich, halb schrie ich. Schon das Ausziehen des Hemdes tat höllisch weh. Vielleicht war ich wirklich ernsthaft verletzt. »Ach, du bist einfach bestens drauf«, erklärte Dr. McTiernan mit einem boshaften Glucksen. »Kannst dir nicht einmal das Hemd ausziehen.«

Sie beugte sich dicht über mich, ganz dicht, und hörte mit dem Stethoskop meinen Atem ab. Ich konnte ihren Atem ohne die Hilfe des Instruments hören. Mir gefiel ihr Herzschlag aus dieser Nähe.

Kate machte an meinem Schulterblatt herum. Dann schwenkte sie meinen Arm hin und her, und das tat weh. Vielleicht war ich viel schlimmer angeschlagen, als ich glaubte. Wahrscheinlicher war, daß sie mich nicht besonders sanft untersuchte. Als nächstes stocherte sie an meinem Unterleib und an meinen Rippen herum. Ich sah Sterne, stieß aber nicht einmal einen protestierenden Piepslaut aus.

»Hat das weh getan?« fragte sie. Die Ärztin zum Patienten. Distanziert, professionell.

»Nein. Vielleicht. Ja, ein bißchen. Okay, ziemlich weh.

Au! So schlimm war es nun auch wieder nicht. Au!« »Den menschlichen Körper hält man nicht dadurch in Form, daß man ihn von einem Zug überfahren läßt«, sagte sie. Sie faßte wieder nach meinen Rippen, dieses Mal sanfter.

»Das war nicht geplant«, kam ich ihr mit der einzigen Defensive, die ich anzubieten hatte.

»Was hast du geplant?«

»In Big Sur ging mir der Gedanke durch den Kopf, daß
er vielleicht weiß, wo Naomi ist, und ich konnte ihn nicht entkommen lassen. Mein Plan lief darauf hinaus, Naomi zu finden. Das ist immer noch mein Plan.«

Kate tastete mit beiden Händen meinen Brustkorb ab. Sie übte Druck aus, aber nicht allzu stark. Sie fragte mich, ob mir das Atmen weh tue.

»Ehrlich gesagt, dieser Teil gefällt mir ganz gut«, sagte ich. »Du hast so eine nette Art, mich zu berühren.«

»Uff. Jetzt die Hose, Alex. Du kannst den Schlüpfer anbehalten, wenn du dich dann besser fühlst.« Die Müdigkeit kroch in ihre Worte.

»Meinen Schlüpfer?« Ich grinste.

»Deinen Tangaslip aus Gentlemen’ Quarterly. Was auch immer du heute anhast. Zeig mir die edlen Teile, Alex. Ich möchte gern ein bißchen Haut sehen.«

»Du mußt dir die Schadenfreude nicht so anmerken lassen.« Plötzlich war ich hellwach. Doch es gefiel mir, wie Kate mich berührte. Ehrlich gesagt, es gefiel mir sehr. Funken anderer Art flogen zwischen uns.

Ich zog die Hose aus. Bis zu den Socken kam ich nicht, nicht einmal in ihre Nähe.

»Hm. Eigentlich is es gar nicht so schlimm«, äußerte sie ihre Meinung zu dem einen oder anderen. Mir wurde im Hotelzimmer heiß, unbehaglich warm. Jedenfalls unter diesen Umständen. Kate übte sanften Druck gegen meine Hüften aus, dann gegen mein Becken. Sie bat mich, langsam die Füße vom Bett zu heben, einen nach dem anderen, während sie meine Hüftgelenke fest im Griff behielt. Sehr gründlich tastete sie meine Beine von den Lenden an ab, bis zu den Füßen. Meistens gefiel mir das auch.

»Jede Menge Abschürfungen«, sagte sie. »Wenn ich nur Bacitracinsalbe hier hätte. Das ist ein Antibiotikum.«

»Das habe ich eben auch gedacht.«

Schließlich hörte Kate mit der Abtasterei und dem Gestocher auf und löste sich von mir. Sie runzelte die Stirn, zog die Nase kraus, knabberte an der Unterlippe. Sie sah klug, akademisch und so professionell aus wie der Gesundheitsminister. »Der Blutdruck ist ein bißchen hoch, an der oberen Grenze, aber ich glaube nicht, daß etwas gebrochen ist«, erklärte sie. »Doch die Verfärbung am Unterleib und der linken Hüfte gefällt mir gar nicht. Morgen wirst du Schmerzen haben und dich steif fühlen, und wir müssen im Cedars-Sinai ein paar Röntgenaufnahmen machen lassen. Abgemacht?«

Ich fühlte mich wirklich etwas besser, nachdem Kate mich untersucht und erklärt hatte, ich würde nicht plötzlich während der Nacht sterben. »Ja, ohne eine Abmachung zwischen uns wäre es kein richtiger Tag. Danke für die Untersuchung, Doktor… danke, Kate«, sagte ich.

»Gern geschehen. Es war mir eine Ehre.« Endlich lächelte sie. »Du siehst ein bißchen aus wie Muhammad Ali, weißt du. Der Größte.«

Das hörte ich nicht zum ersten Mal. »In seiner besten Zeit«, witzelte ich. »Ich tanze wie ein Schmetterling.«

»Darauf wette ich. Ich steche wie eine Biene.« Sie zwinkerte und zog wieder die Nase kraus: ein hübscher Tick. Kate legte sich auf das Bett zurück. Ich blieb neben ihr liegen. Nahe, aber nicht so nahe, daß wir uns berührten. Uns trennte fast ein halber Meter. Sehr seltsam, aber auf angenehme Weise seltsam. Mir fehlte ihre Berührung schon jetzt. Ein paar Augenblicke lang schwiegen wir. Ich sah kurz zu ihr hinüber. Vielleicht war es gar kein so kurzer Blick. Kate trug einen schwarzen Rock, schwarze Strumpfhosen und eine rote Bauernbluse. Die Blutergüsse auf ihrem Gesicht waren stark zurückgegangen. Ich fragte mich, wie alles andere verheilt war. Ich unterdrückte einen Seufzer.

»Ich bin nicht Nanu, die Eiskönigin«, sagte sie leise. »Verlaß dich drauf, ich bin eine ganz normale Frau. Verspielt fröhlich, ein bißchen verrückt. Jedenfalls war ich vor einem Monat noch so.«

Es überraschte mich, daß Kate glaubte, ich könne sie für kalt halten. Sie war das Gegenteil, herzlich und mitfühlend. »Ich finde dich großartig, Kate. Ehrlich gesagt, ich kann dich unglaublich gut leiden.« So, es war heraus. Und vermutlich eine Untertreibung.

Wir küßten uns sanft. Ganz kurz. Es war ein gutes Gefühl. Ich mochte Kates Lippen, spürte ihren Mund gern an meinem. Wir küßten uns noch einmal, vielleicht, um zu beweisen, daß der erste Kuß kein Fehler gewesen war, vielleicht auch, um zu beweisen, er sei ein Fehler gewesen.

Ich hatte das Gefühl, ich könne Kate die ganze Nacht küssen, aber wir lösten uns sanft voneinander. Mehr waren wir beide im Augenblick vermutlich nicht gewachsen.

»Bewunderst du meine Selbstbeherrschung?« fragte Kate lächelnd.

»Ja und nein«, sagte ich.

Ich zog das Hemd wieder an. Es war mühsam und tat höllisch weh. Morgen würde ich tatsächlich zum Röntgen gehen. Kate fing zu weinen an und vergrub das Gesicht im Kissen. Ich wandte mich ihr zu und legte ihr die Hand auf die Schulter. »Bist du okay? Hey?«

»Tut mir leid«, flüsterte sie und versuchte, die Tränen zu unterdrücken. »Es ist einfach… ich weiß, daß ich meistens nicht so wirke, aber ich flippe aus, Alex. Ich bin ausgeflippt. Ich habe so viele grauenhafte Dinge gesehen. Ist dieser Fall so übel wie dein letzter – die Kindesentführung in D. C.?« fragte sie mich.

Ich hielt Kate ganz sanft in den Armen. So verletzlich hatte ich sie noch nie gesehen; jedenfalls hatte sie es mir noch nie so offen gezeigt. Plötzlich wurde alles zwischen uns entspannter. Ich flüsterte in ihr Haar: »Es ist mit der übelste Fall, den ich je erlebt habe. Im Grunde ist er sogar schlimmer als jeder andere, wegen Naomi und wegen dem, was dir passiert ist. Ich bin auf Casanova versessener, als ich es auf Gary Soneji war. Ich will beide Ungeheuer fangen.«

»Als ich ein kleines Mädchen war«, flüsterte Kate, »und richtig sprechen lernte, war ich um die vier Monate alt.« Sie lächelte über die Übertreibung. »Nein, ich war fast zwei Jahre alt. Wenn ich fror und in die Arme genommen werden wollte, sagte ich immer: ›kalt mich‹. Das hieß:›Halt mich, mir ist kalt.‹ Freunde dürfen das. Kalt mich, Alex.«

»Freunde sollten das tun«, flüsterte ich zurück.

Wir schmiegten uns auf der Decke aneinander und küßten uns wieder, bis wir schließlich einschliefen. Gnädiger Schlaf.

Ich wachte zuerst auf. Auf der Hotelzimmeruhr war es 5.11 Uhr.

»Bist du wach, Kate?« flüsterte ich.

»Mmm, mmm. Jetzt bin ich wach.«

»Wir fahren zurück in die Wohnung des Gentleman«, sagte ich.

Ich rief vorher an und sprach mit dem zuständigen FBIAgenten.

Ich sagte ihm, wo er suchen sollte, nach was er suchen sollte.

75. Kapitel

Dr. Will Rudolphs einst ordentliche, makellose Penthauswohnung existierte als solche nicht mehr. Das Vierzimmerpenthaus sah aus wie ein hochtechnologisches Kriminallabor. Es war kurz nach sechs, als Kate und ich dorthin zurückkamen. Meine Ahnung machte mich munter.

»Hast du vom Gentleman geträumt?« wollte Kate wissen. »Deine Ahnung geträumt?«

»Ich habe Informationen verarbeitet. Jetzt habe ich alles gespeichert.«

Etwa ein halbes Dutzend Spurensicherer vom FBI und Polizisten von der Mordkommission waren noch da. Ein mitgebrachtes Radio spielte den neuesten Song von Pearl Jam. Der Leadsänger schien schreckliche Schmerzen zu haben. Dr. Rudolphs Mitsubishi-Fernseher mit Großbildschirm lief, aber mit abgedrehtem Ton. Ein Spurensicherer aß ein Eiersandwich aus fettigem Papier.

Ich machte mich auf die Suche nach einem Agenten namens Phil Becton, der beim FBI für die Psychogramme von Verdächtigen zuständig war. Der große Fachmann. Er war aus Seattle herbeordert worden, um alle erhältlichen Informationen über Rudolph zu sammeln und sie dann mit Daten über andere Psychopathen zu vergleichen. Ein Psychogrammexperte ist bei einer Ermittlung dieser Art von unschätzbarem Wert, wenn er etwas taugt. Von Kyle Craig hatte ich gehört, Becton sei »unheimlich gut«.

Er war Soziologieprofessor an der Stanford University gewesen, bevor er zum FBI ging.

»Sind Sie auch ganz wach? Bereit für das hier?« fragte Becton, als ich ihn im Schlafzimmer fand. Er war mindestens einsneunzig, und dazu kam noch ein drahtiger roter Haarschopf von acht Zentimetern. Überall im Schlafzimmer waren Plastikbeutel und gelbe Umschläge für Beweismaterial verstreut. Becton hatte eine Brille auf und eine zweite an einer Kette um den Hals gehängt.

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich wach bin«, sagte ich zu Becton. »Das ist Dr. Kate McTiernan.«

»Enchante.« Becton schüttelte Kate die Hand und musterte gleichzeitig ihr Gesicht. Er sah in ihr Daten. Er hatte etwas Merkwürdiges an sich, genau richtig für seinen Job.

»Sehen Sie«, sagte er und zeigte durch das Schlafzimmer. Das FBI hatte den Kleiderschrank des Gentleman schon auseinandergenommen. »Sie lagen goldrichtig. Wir haben hinter Dr. Rudolphs schmalem Kleiderschrank eine Geheimwand gefunden. Da ist etwa ein halber Meter zusätzlicher Platz.«

Der Schrank für seine Anzüge war einfach zu schmal gewesen. Darauf war ich in der seltsamen Phase am Rand des Schlafs gekommen. Der Schrank mußte sein Versteck sein. Er war ein Schrein, aber nicht für seine teuren Anzüge.

»Dort hat er seine Andenken aufbewahrt?« riet ich.

»Sie haben’s erfaßt. Dort steht ein kleines, hüfthohes Tiefkühlgerät. Dort hat er die Körperteile, die er gesammelt hat, aufbewahrt.«

Becton zeigte auf die versiegelten Behälter. »Sunny Ozawas Füße. Finger. Zwei Ohren mit verschiedenen Ohrringen, von zwei verschiedenen Opfern.«

»Was hat sonst noch zu seiner Sammlung gehört?« fragte ich Phil Becton. Ich hatte es nicht eilig, mir Füße, Ohren, Finger anzusehen. Seine Trophäen von den Morden an jungen Frauen in L. A.

»Wie nicht anders zu vermuten, wenn man die Tatortberichte gelesen hat, sammelt er auch gern Unterwäsche. Getragene Höschen, BHs, Miederhöschen, ein Frauen-T-Shirt, auf dem ›Benommen und verwirrt‹ steht und das noch nach Parfüm riecht. Er bewahrt gern Fotos auf, ein paar kastanienbraune Locken. Er ist so ordentlich. Er hat jede Probe in einer eigenen Plastiktüte aufbewahrt. Eins bis einunddreißig. Er hat die Tüten numeriert.«

»Erhalten den Geruch«, murmelte ich. » Sandwichtüten.«

Becton nickte, und außerdem grinste er wie ein schlaksiger, verblödeter Teenager. Kate sah uns an, als wären wir ein bißchen verrückt, was wir auch waren.

»Ich glaube, da ist noch etwas, das Sie sich ansehen sollten. Das werden Sie zu schätzen wissen. Kommen Sie.«

Auf einem schlichten Holztisch neben dem Bett lagen etliche Schätze und Andenken des Gentleman. Die meisten waren schon etikettiert. Wenn man einen gut organisierten Killer fassen will, muß die Polizeitruppe gut organisiert sein.

Der »unheimlich gute« Phil Becton leerte einen der DINA5-Umschläge aus. Ein einziges Foto fiel heraus. Es zeigte einen jungen Mann, vermutlich Anfang Zwanzig. Der Zustand des Fotos und die Kleidung des Mannes legten nahe, daß es Vorjahren aufgenommen worden war. Vor acht bis zehn Jahren, war meine erste Vermutung.

Mir sträubten sich die Nackenhaare. Ich räusperte mich. »Wer soll das sein?«

»Kennen Sie diesen Mann, Frau Dr. McTiernan?« Phil Becton wandte sich Kate zu. »Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?«

»Ich… weiß es nicht«, antwortete Kate. Sie schluckte schwer. Es war ruhig im Schlafzimmer des Gentleman. Draußen auf den Straßen von Los Angeles hatte sich der orangerote Schein des Morgens auf die Stadt gesenkt.

Becton reichte mir die Pinzette, die er griffbereit in der Brusttasche trug. »Drehen Sie es um. Die Informationen finden Sie hinten. Genau wie bei den ToppsBaseballkarten, die wir als Kinder gesammelt haben. Jedenfalls haben wir das in Portland gemacht.«

Nach meiner Schätzung hatte Becton in seinem Leben wesentlich mehr gesammelt als Baseballkarten. Ich drehte das Foto vorsichtig um.

Auf der Rückseite war eine Bildlegende in sauberer Handschrift. Sie erinnerte mich daran, wie Nana Mama jedes alte Foto bei uns zu Hause beschriftet. »Manchmal vergißt man die Leute, Alex. Sogar Leute, die mit dir auf einem Foto sind«, sagte sie zu mir. »Das glaubst du mir nicht, aber im Lauf der Zeit wirst du es schon merken.«

Ich hielt es für unwahrscheinlich, daß Will Rudolph den Mann auf dem Foto vergaß, aber er hatte es trotzdem beschriftet. In meinem Kopf drehte es sich. Wir hatten endlich einen unglaublichen Durchbruch in dem Fall. Ich hielt ihn mit einer Spurensicherungspinzette direkt vor der Nase. Dr. Wick Sachs, stand auf dem Foto. Ein Arzt, dachte ich. Noch ein Arzt. Stell dir das vor. Durham, North Carolina, ging die Legende weiter. Er war aus dem Forschungsdreieck. Er war aus dem Süden. Casanova, hatte Rudolph geschrieben.

Vierter Teil
Zwillingsbildung

76. Kapitel

Naomi Cross wachte an Rockmusik auf, die aus den Wandlautsprechern dröhnte. Die Deckenbeleuchtung ging blitzend an und aus. Naomi sprang aus dem Bett, zog schnell zerknitterte Jeans und einen Rollkragenpullover über und lief zur Tür ihres Zimmers. Die laute Musik und das blinkende Licht signalisierten ein Treffen. Etwas Schreckliches ist geschehen, dachte sie. Ihr Herz war im freien Fall.

Casanova trat die Tür auf. Er trug enge Jeans, Arbeitsstiefel, eine schwarze Lederjacke. Seine Maske war mit kalkweißen Streifen bemalt, die Blitzen ähnelten. Naomi hatte ihn noch nie so wütend gesehen.

»Ins Wohnzimmer! Sofort!« schrie er, als er sie am Arm packte und aus dem Zimmer zerrte.

Der Boden unter Naomis nackten Füßen fühlte sich feucht und kalt an. Sie hatte vergessen, die Sandalen anzuziehen. Jetzt war es zu spät, sie zu holen.

Sie paßte sich dem Schritt einer jungen Frau an. Die beiden gingen fast parallel nebeneinander her. Naomi war überrascht, als die Frau schnell den Kopf drehte und sie ansah. Die Augen waren groß und tiefgrün. Naomi hatte sie Grünauge genannt.

»Ich bin Kristen Miles«, flüsterte die Frau hastig. »Wir müssen etwas tun, um uns zu helfen. Wir müssen ein Risiko eingehen. Und bald.«

Naomi antwortete nicht, aber sie streckte die Hand aus und fuhr über Grünauges Handrücken.

Kontakt war verboten, aber jetzt war es einfach nötig, einen anderen Menschen in diesem grauenhaften Gefängnis zu berühren. Naomi schaute der Frau in die Augen und sah nur Trotz. Keine Angst. Das war ein gutes Gefühl. Sie hatten sich beide nicht gehenlassen.

Die gefangenen Frauen auf dem Flur warfen Naomi flüchtige Blicke zu, während sie schweigend zu dem Wohnzimmer in dem seltsamen Haus schlurften. Ihre Augen waren dunkel und hohl. Manche trugen kein Makeup mehr, und ihr Äußeres machte Naomi angst. Seit Kate McTiernan die Flucht gelungen war, wurde es jeden Tag schlimmer.

Casanova hatte eine neue Frau ins Haus gebracht. Anna Miller. Anna verstieß gegen die Hausregeln, genau wie es Kate McTiernan getan hatte. Naomi hatte die Hilfeschreie der Frau gehört, und vielleicht hatte Casanova sie auch gehört. Es war schwer, herauszubekommen, wann er fort war. Er kam und ging zu seltsamen Zeiten.

In letzter Zeit ließ Casanova sie über immer längere Phasen hinweg ohne jeden Kontakt. Er würde sie nicht gehen lassen. Das war eine seiner Lügen. Naomi wußte, daß es für alle Frauen gefährlich wurde.

Naomi spürte etwas Verzweifeltes in der Luft. Vor sich hörte sie Schreckensschreie, und sie versuchte, ihre aufsteigende Angst und Panik zu beruhigen. Sie hatte in den Sozialsiedlungen von Washington gelebt. Sie hatte schon früh Grauenhaftes erlebt. Als sie sechzehn war, waren zwei ihrer Freundinnen ermordet worden. Dann hörte sie ihn. Seine Stimme war seltsam und schrill. Er war wahnsinnig.

»Kommt herein, Ladies. Seid nicht schüchtern. Bleibt nicht auf der Schwelle stehen! Kommt herein, kommt herein. Kommt zur Party, zur beschwingten Soiree.« Casanova schrie über den Rock ‘n’ Roll hinweg, der durch die Flure dröhnte. Naomi schloß kurz die Augen. Sie versuchte, sich zu sammeln. Ich will das nicht sehen, was es auch sein mag, aber ich muß.

Schließlich ging sie hinein. Ihr Körper bebte. Was sie sah, war schlimmer als alles, woran sie sich aus den Siedlungen erinnerte. Sie mußte sich die Faust in den Mund pressen, um sich am Aufschreien zu hindern.

Ein langer, schlanker Körper hing an den Deckenbalken und drehte sich träge im Kreis. Die Frau war nackt bis auf silberblaue Strümpfe an den langen Beinen. An einem Fuß baumelte ein blauer, hochhackiger Schuh. Der zweite Schuh war zu Boden gefallen und lag auf der Seite.

Die Lippen der Frau waren schon blaulila, und die Zunge hing schräg heraus. Die Augen waren vor Entsetzen und Schmerz weit aufgerissen. Es muß Anna sein, dachte Naomi. Eine Frau hatte um Hilfe gerufen. Sie hatte gegen die Hausregeln verstoßen. Sie hatte gesagt, sie heiße Anna Miller. Arme Anna. Wer du auch gewesen sein magst, ehe er dich entfuhrt hat.

Casanova schaltete die Musik aus und sprach ruhig hinter seiner Maske; er redete, als wäre nichts Besonderes geschehen. »Sie heißt Anna Miller und hat sich das selbst zuzuschreiben. Versteht ihr alle, was ich sage? Sie hat durch die Wände hindurch Verschwörungen geplant, hat über Flucht geredet. Hier gibt es kein Entkommen!«

Naomi erschauerte. Nein, aus der Hölle gibt es kein Entkommen, dachte sie. Sie sah Grünauge an und nickte. Ja, sie mußten ein Risiko eingehen, und bald.

77. Kapitel

Der Gentleman machte auf ein Spielchen in Stoneman Lake, Arizona, Station. Es war ein schöner Morgen für Spiele. Es war frisch und kühl, und in der Luft lag der Geruch nach Holzfeuer. Er parkte im Wald neben dem Randstreifen, ein Stück von der ländlichen Straße entfernt. Niemand konnte ihn sehen. Er saß da und dachte darüber nach, wie sich das Ganze abspielen sollte, während er aus schwerlidrigen Augen ein gemütliches, mit weißen Schindeln gedecktes Einfamilienhaus beobachtete. Er spürte förmlich, wie die Bestie das Kommando übernahm. Die Verwandlung. Die seltsame Leidenschaft, die damit einherging. Jekyll und Hyde.

Er sah, daß ein Mann das Haus verließ und in einen silbernen Ford Aerostar stieg. Der Mann schien es eilig zu haben, kam vermutlich zu spät zur Arbeit. Die Frau war jetzt allein, vielleicht noch im Bett. Sie hieß Juliette Montgomery.

Kurz nach acht trug er einen leeren Benzinkanister zum Haus. Falls ihn jemand sah, kein Problem. Er brauchte Benzin für seinen Mietwagen.

Niemand sah ihn. Vermutlich war kilometerweit niemand in der Nähe.

Der Gentleman ging die Vordertreppe hinauf. Er blieb einen Augenblick lang stehen, dann drehte er sanft am Türknauf. Es erstaunte ihn, daß die Leute in Stoneman Lake ihre Türen nicht abschlössen.

Gott, wie er das liebte… Dafür lebte er… für seine Momente als Mr. Hyde.

Juliette machte sich Frühstück. Er hörte, wie sie halb summte, halb sang, während er durch das Wohnzimmer ging. Der Duft und das knackende Geräusch bratenden Specks erinnerten ihn an sein Elternhaus in Asheville.

Der eigentliche Gentleman war sein Vater gewesen. Colonel bei der Army, stolz und arrogant. Ein stures Arschloch, nie zufrieden mit irgend etwas, was sein Sohn tat. Völlig vernarrt in den dicken Ledergürtel zur Disziplinierung. Schrie gern aus vollem Hals, während er seinen Sohn windelweich schlug. Zog einen perfekten Sohn groß. Erstklassiger Schüler und Sportler in der HighSchool. Hervorragender College-Abschluß. Summa cum laude an der medizinischen Fakultät der Duke University. Ungeheuer in Menschengestalt.

Er beobachtete Juliette Montgomery von der Schwelle aus, die in ihre makellos saubere Küche führte. Die Rollos waren hochgezogen, und der Raum war überflutet mit Sonnenschein. Sie sang immer noch… einen alten Song von Jimi Hendrix mit dem Titel »Castles Made of Sand«. Ganz unerwartete Melodie bei der hübschen Lady.

Er beobachtete sie liebend gern so – wenn sie glaubte, sie sei allein. Wenn sie etwas sang, das ihr in seiner Gegenwart vermutlich peinlich gewesen wäre. Wie sie die drei Speckstreifen vorsichtig auf ein Stück Küchenpapier legte, das gut zu der Küchentapete in Beige und Braun paßte.

Juliette trug ein weißes Baumwollneglige, das um ihre Schenkel flatterte, als sie zwischen Herd und Tisch hinund herging. Sie war Mitte Zwanzig. Lange Tänzerinnenbeine. Hübsch gebräunt. Barfuß auf dem Küchenlinoleum. Kastanienbraunes Haar, das sie gebürstet hatte, ehe sie heruntergekommen war, um sich Frühstück zu machen.

Auf der Arbeitsplatte stand ein Holzblock mit einem Messerset. Der Gentleman zog das Hackbeil heraus. Das Beil verursachte ein leises Klingeln, als es leicht einen Edelstahltopf auf der Arbeitsplatte streifte.

Bei dem Geräusch drehte sich Juliette um. Bezauberndes Profil. Frisch gewaschen, strahlend. Juliette gefiel sich. Das merkte er.

»Wer sind Sie? Was haben Sie in meinem Haus verloren?« Die Worte kamen keuchend heraus. Ihr Gesicht war so bleich wie ihr Negligé.

Jetzt beweg dich schnell, sagte er zu sich.

Er packte Juliette und hob das Hackbeil. Erinnerungen an Hitchcocks Filme Psycho und Frenzy. Hochstilisierte Melodramen. »Bring mich nicht dazu, daß ich dir weh tue. Das liegt alles bei dir«, sagte er leise.

Sie unterdrückte den Schrei, ehe er ihrem Mund entwich, aber der Schrei stand in ihren Augen. Er war begeistert von Juliettes Gesichtsausdruck. Dafür lebte er.

»Ich tu dir nichts, solange du mir nichts tust. Haben wir uns verstanden? Habe ich mich klar ausgedrückt?« Sie nickte knapp. Nickte ein paarmal. Ihre blaugrünen Augen waren seltsam nach oben verdreht. Sie hatte aus Furcht, er könne sie mit dem Beil erschlagen, Angst davor, den Kopf zu heftig zu bewegen.

Sie seufzte. Verblüffend. Sie schien ihm zu trauen. Seine Stimme hatte diese Wirkung. Sein Stil und seine guten Manieren. Mr. Hyde. Der Gentleman.

Sie sah ihm tief in die Augen, suchte nach einer Erklärung. Er hatte diesen fragenden Blick schon sooft gesehen. Warum? fragte der Blick.

»Ich ziehe dir jetzt das Höschen aus. Das hat zweifellos schon einmal jemand für dich getan, es gibt also keinen Grund zur Panik. Du hast so eine weiche, angenehme Haut. Das ist mein Ernst«, sagte der Gentleman. Das Hackbeil schlug schnell zu.

»Ich mag dich, Juliette, wirklich… so sehr, wie ich jemanden mögen kann«, sagte der Gentleman mit seiner leisesten Stimme.

78. Kapitel

Kate McTiernan war wieder zu Hause. Wieder daheim, wieder daheim, hipp, hipp, hurra! Als erstes rief sie ihre Schwester Carole Anne an, die jetzt weit von ihr entfernt in Maine lebte. Dann rief sie ein paar enge Freunde in Chapel Hill an. Sie versicherte ihnen, mit ihr sei alles in bester Ordnung.

Das war natürlich totaler Quatsch. Sie wußte, daß mit ihr in keiner Weise alles in Ordnung war, aber warum sollte sie ihnen Sorgen machen? Es war nicht Kates Art, andere Leute mit ihren unlösbaren Problemen zu belästigen.

Alex wollte nicht, daß sie wieder in das Haus zog, aber sie mußte es tun. Hier wohnte sie. Sie versuchte, sich etwas zu beruhigen, wenigstens den Lauf der bösen großen Welt in ihrem Kopf etwas zu verlangsamen. Sie trank Weißwein und sah sich das Nachtprogramm im Fernsehen an. Das hatte sie seit Jahren nicht mehr gemacht. Seit Jahrhunderten!

Alex Cross fehlte ihr schon jetzt, und mehr, als sie sich eingestehen wollte. Es war ein guter Test, zu Hause zu bleiben und fernzusehen, aber sie scheiterte erbärmlich. Manchmal war sie so furchtbar blöd.

Sie hatte sich in Alex verknallt wie ein Schulmädchen. Er war kräftig, intelligent, witzig und gütig. Er liebte Kinder und hatte sogar noch Kontakt zu dem Kind in ihm. Er hatte einen gemeißelten Körper, einen wunderbaren Knochenbau und außerdem einen sensationellen Torso. Ja, sie war in Alex Cross verknallt. Verständlich; angenehm. Bloß war es vielleicht mehr als Verknalltheit. Kate wollte Alex in seinem Hotel in Durham anrufen. Sie griff ein paarmal zum Hörer. Nein! Das ließ sie nicht zu. Zwischen ihr und Alex Cross würde sich nichts abspielen. Sie war Assistenzärztin und wurde nicht jünger. Er lebte mit seinen beiden Kindern und seiner Großmutter in Washington. Außerdem waren sie sich zu ähnlich, es konnte nicht funktionieren. Er war ein willensstarker Schwarzer, sie war eine äußerst willensstarke Weiße. Er war Kriminalpolizist… und außerdem war er sensibel, sexy und großzügig. Es war ihr gleich, ob er schwarz, grün oder lila war. Er brachte sie zum Lachen; er machte sie so glücklich wie eine Muschel im tiefen, feuchten Sand.

Aber zwischen ihr und Alex würde sich nichts abspielen. Sie würde einfach in ihrer furchterregenden Wohnung sitzen bleiben. Ihren billigen Pinot Blanc trinken. Ihren schlechten, pseudoromantischen Hollywoodfilm anschauen. Sich fürchten. Ein bißchen geil werden. Es schlimmer werden lassen. Verdammt noch mal, das würde sie tun. Zur Stärkung ihres Charakters. Sie mußte jedoch zugeben, daß sie Angst in ihrer Wohnung hatte. Sie haßte dieses Gefühl. Sie wollte, daß dieser beschissene Wahnsinn aufhörte, aber er wich nicht. Nicht einmal annähernd. Zwei grauenhafte Ungeheuer waren immer noch auf freiem Fuß. Sie hörte ständig überall im Haus unheimliche Geräusche. Knarrendes altes Holz. Klappernde Fensterläden. Windglöckchen, die sie an eine alte Ulme vor dem Haus gehängt hatte. Die Glöckchen erinnerten sie an das Blockhaus in Big Sur. Sie mußte sie morgen abnehmen – wenn nicht früher.

Schließlich schlief Kate mit dem Weinglas, das eigentlich ein altes Marmeladeglas war, auf dem Schoß ein. Das Glas war eine Reliquie aus dem Haus in West Virginia. Sie und ihre Schwestern hatten sich beim Frühstück manchmal darum gestritten. Das Glas kippte um und ergoß sich auf die Bettdecke. Es spielte keine Rolle. Kate war tot für die Welt. Wenigstens für eine Nacht.

Sie trank normalerweise nicht viel. Der Pinot Blanc warf sie um, als wäre sie von einem der Güterzüge überfahren worden, die in ihrer Kindheit durch Birch gerattert waren. Sie wachte um drei Uhr morgens mit heftigen Kopfschmerzen auf und stürzte ins Bad, wo sie sich übergeben mußte.

Bilder aus Psycho blitzten vor ihr auf, als sie sich über das Becken beugte. Sie dachte, Casanova sei wieder im Haus. Er war im Bad, nicht wahr? Nein – natürlich war niemand hier… Bitte, mach, daß das aufhört. Daß es ein Ende nimmt… gleich… sofort!

Sie ging ins Bett zurück und kroch unter die Decke. Sie hörte den Wind, der an den Läden rüttelte. Hörte die albernen Glöckchen. Sie dachte an den Tod – ihre Mutter, Susanne, Marjorie, Kristin. Alle fort. Kate McTiernan zog sich die Decke über den Kopf. Sie fühlte sich wieder wie ein kleines Mädchen, das Angst vor dem schwarzen Mann hatte. Okay, damit wurde sie fertig. Das Problem war, daß sie Casanova und die grauenhafte Totenmaske vor sich sah, sobald sie die Augen zumachte. Tief in ihrer Brust bewahrte sie ein Geheimnis: Er würde wiederkommen, nicht wahr?

Um sieben Uhr morgens klingelte das Telefon. Es war Alex. »Kate, ich war in seinem Haus«, sagte er.

79. Kapitel

Gegen zehn an dem Abend, an dem wir aus Kalifornien zurückkamen, fuhr ich nach Hope Valley, einem Wohnviertel in Durham. Ich war allein auf dem Weg zu Casanova. Doktor Detective Cross saß wieder im Sattel.

Es gab drei Anhaltspunkte, die ich bei der Aufklärung des Falles für wesentlich hielt. Ich ging sie auf der Fahrt noch einmal durch. Da war die schlichte Tatsache, daß beide »perfekte Verbrechen« begingen. Da war der Aspekt der Zwillingsbildung, die Beziehung zwischen Casanova und dem Gentleman. Da war das Rätsel des verschwundenen Hauses.

Eine dieser Informationen oder alle drei mußten zu etwas fuhren. Vielleicht tat sich etwas in Hope Valley, dem Vorort von Durham. Ich hoffte es.

Ich fuhr langsam die Old Chapel Hill Road entlang, bis ich zu einer portalähnlichen Einfahrt aus weißen Ziegeln kam, die zu den gehobenen Anwesen von Hope Valley führte. Ich hatte das Gefühl, mir sei verwehrt, durch dieses Tor zu fahren, ich sei vielleicht der erste Schwarze ohne Arbeiteroverall, der es passierte. Ich wußte, daß ich ein Risiko einging, aber ich mußte sehen, wo Dr. Wick Sachs wohnte. Ich mußte etwas von ihm spüren, ihn besser kennenlernen, und zwar schnell.

Die Straßen von Hope Valley verliefen nicht gerade. Auf der Straße, die ich entlangfuhr, gab es weder Trottoirs noch Rinnsteine und nicht viele Straßenlaternen. Die Gegend war unangenehm bergig, und ich bekam das Gefühl, ich hätte mich verfahren, führe im Kreis. Die Häuser waren überwiegend im Stil der südlichen Neugotik erbaut, alt und teuer. Nie war der Gedanke an den Mörder nebenan stärker gewesen.

Dr. Wick Sachs wohnte in einem stattlichen Haus aus rotem Backstein, das zurückversetzt auf einem der höchsten Hügel stand. Die Fensterläden waren weiß gestrichen, passend zu den Dachrinnen. Das Haus sah zu teuer für einen Universitätsprofessor aus, selbst für einen an der Duke University, dem »Harvard des Südens«.

Die Fenster waren alle dunkel und glänzten wie Schiefer. Das einzige Licht kam aus einer Kutschenlampe aus Messing, die über der Tür baumelte.

Ich wußte schon, daß Wick Sachs eine Frau und zwei Kinder hatte. Seine Frau war Krankenschwester am Duke University Hospital. Das FBI hatte ihre Referenzen überprüft. Sie hatte einen ausgezeichneten Ruf, alle sprachen in den höchsten Tönen von ihr. Die Tochter der Sachs’, Faye Anne, war sieben; ihr Sohn, Nathan, war zehn. Ich nahm an, daß mich das FBI auf meiner Fahrt zum Haus der Sachs’ beobachtete, aber das machte mir nicht viel aus. Ich fragte mich, ob Kyle Craig dabei war… Er steckte tief in dem grausigen Fall, fast so tief wie ich. Kyle hatte außerdem die Duke University besucht. Nahm er den Fall auch persönlich? Wie persönlich? Meine Augen wanderten langsam an der Fassade des Hauses entlang, dann über das gepflegte Grundstück. Alles war extrem ordentlich, sogar ziemlich schön, denkbar perfekt. Ich hatte schon gelernt, daß Ungeheuer in Menschengestalt überall wohnen können, daß sich etliche der Schlauen typisch amerikanische Häuser aussuchen. Genau wie das Haus, das ich jetzt musterte. Die Ungeheuer sind überall. In Amerika ist eine Epidemie außer Kontrolle geraten, und die Statistiken sind furchterregend. Fast siebzig Prozent der Menschenjäger leben bei uns. Fast der ganze Rest lebt in Europa, angeführt von England, Deutschland und Frankreich. In jeder amerikanischen Großstadt, jedem Dorf und in jeder Kleinstadt verändern Massenmörder die Mordermittlungsmethoden.

Ich sah mir das Äußere des Hauses so gründlich an, wie ich konnte. An der Südostseite gab es einen Wintergarten. Der Patio war so groß wie ein Wohnzimmer. Der Straußgrasrasen war sorgfältig gepflegt. Kein Moos, keine Fingerhirse, kein Unkraut. Der backsteingepflasterte Weg von der Einfahrt zum Haus war sauber verlegt, und zwischen den Steinen sprießte kein einziges Grashälmchen. Die Backsteine paßten genau zu den Backsteinen des Hauses. Vollkommen.

Makellos.

Während ich im Auto saß, dröhnte mir vor Anspannung und Streß der Kopf. Ich ließ den Motor laufen, für den Fall, daß die Familie Sachs plötzlich nach Hause kam.

Ich wußte, was ich tun wollte, was ich tun mußte, was ich in den letzten Stunden geplant hatte. Ich mußte in sein Haus einbrechen. Ich fragte mich, ob mich das FBI daran hindern würde, aber ich glaubte es nicht. Ich glaubte, daß sie vielleicht sogar wollten, daß ich einbrach und mich umschaute. Wir wußten sehr wenig über Dr. Wick Sachs. Offiziell war ich noch immer nicht an der Jagd auf Casanova beteiligt; ich konnte Dinge versuchen, die anderen verwehrt waren. Ich sollte der Joker sein. Das hatte ich mit Kyle abgemacht.

Scootchie war irgendwo in der Nähe; jedenfalls betete ich, daß sie noch am Leben war. Ich hoffte, daß alle vermißten Frauen am Leben waren. Sein Harem. Seine Odalisken. Seine Sammlung schöner, besonderer Frauen.

Ich schaltete den Motor aus und holte tief Luft, ehe ich ausstieg. Ich ging schnell in gebückter Haltung über den federnden Rasen. Ich erinnerte mich an etwas, das Satchel Paige gesagt hatte: »Die Säfte bleiben flüssig, wenn man beim Gehen sanft schaukelt.« Ich wurde ganz schön durchgeschaukelt.

Vor dem Haus standen gestutzte Buchsbäume und Azaleen. Ein rotes Kinderfahrrad lag neben der Veranda. Hübsch, dachte ich, während ich eilig auf das Haus zuging. Zu hübsch.

Das Fahrrad von Casanovas Kind. Casanovas respektables Vororthaus.

Casanovas perfektes Doppelleben. Seine perfekte Tarnung. Der häßliche Riesenwitz, mit dem er sich über uns alle lustig machte. Mitten in Durham. Der Stinkefinger, den er der Welt zeigte. Ich ging vorsichtig um den weiß gefliesten Patio herum. Er war mit demselben Backstein eingefaßt, aus dem das Haus gebaut und mit dem der Fußweg gepflastert war. Mir fiel auf, daß Wucherranken in die roten Backsteinmauern eingedrungen waren. Vielleicht war Casanova doch nicht ganz so perfekt.

Ich überquerte schnell den Patio, ging auf den Wintergarten zu. Jetzt gab es kein Zurück mehr. Das hier war nicht mein erster Einbruch im Namen der Pflicht. Dadurch wurde es nicht rechtmäßiger, nur einfacher.

Ich drückte eine kleine Scheibe in der Glastür ein und ging hinein. Nichts. Kein Geräusch. Ich glaubte nicht, daß Wick Sachs eine Alarmanlage brauchte. Ich bezweifelte ernsthaft, daß er Wert auf eine Ermittlung der Polizei von Durham wegen Einbruchs legte.

Als erstes fiel mir der vertraute, hartnäckige Geruch nach Möbelpolitur mit Zitrone auf. Respektabilität. Höflichkeit. Ordnung. Es war alles eine Fassade, eine perfekt gestaltete Maske. Ich war im Haus des Ungeheuers.

80. Kapitel

Das Haus war so sauber und ordentlich wie das Grundstück. Vielleicht sogar noch mehr. Hübsch, hübsch, viel zu hübsch. Ich war nervös und hatte Angst, aber das spielte keine Rolle mehr. Ich war daran gewöhnt, mit Furcht und Unsicherheit zu leben. Vorsichtig wanderte ich von Zimmer zu Zimmer. Nichts schien am falschen Platz zu sein, obwohl zwei Kinder hier wohnten. Seltsam, seltsam, sehr seltsam.

Das Haus erinnerte mich etwas an Rudolphs Wohnung in Los Angeles. Es war, als wohnte niemand hier. Wer bist du? Zeig mir, wer du wirklich bist, Arschloch. Dieses Haus ist nicht dein wahres Ich, nicht wahr? Kennt dich jemand ohne deine Masken? Der Gentleman kennt dich ohne Maske, nicht wahr? Die Küche war wie ein Foto aus der Zeitschrift Country Living. In fast jedem Zimmer waren Antiquitäten und schöne Dinge. In einem kleinen Arbeitszimmer lagen die Notizen und Papiere des Professors überall verstreut herum, bedeckten jede Oberfläche. Er gilt als sehr ordentlich und sauber, dachte ich und speicherte die widersprüchlichen Daten. Wer war er? Ich suchte nach etwas Bestimmtem, wußte aber nicht genau, wo ich danach suchen sollte. Im Keller sah ich eine schwere Eichentür. Sie war unverschlossen und führte in einen kleinen Heizungsraum. Ich durchsuchte den Raum gründlich. Auf der anderen Seite des Heizungsraums war eine zweite Holztür. Sie sah wie eine Schranktür aus, eine Tür zu einem kleinen, unwichtigen Verschlag. Die zweite Tür war mit einem Vorhängeschloß gesichert, das ich so leise wie möglich knackte. Ich fragte mich, ob es hier weitere Räume gab. Vielleicht ein Verlies? Vielleicht das Schreckenshaus? Oder einen Tunnel?

Ich stieß die Holztür auf. Dahinter war es pechschwarz. Ich schaltete das Licht ein und betrat einen Raum, der hundert Quadratmeter groß sein mußte. Mein Herz übersprang einen Schlag. Ich bekam weiche Knie, und mir wurde leicht übel. Hier waren keine Frauen, kein Harem, aber ich hatte Wick Sachs’ Raum zum Phantasieren gefunden. Er war hier in seinem Haus. Hinter einer Ecke im Keller versteckt. Der Raum paßte nicht zum Bauplan des restlichen Hauses. Er hatte ihn eigens für sich gebaut. Er baute gern Dinge, war kreativ, nicht wahr? Der Raum war eingerichtet wie eine Bibliothek. Ein schwerer Eichenschreibtisch, zwei rote Lederklubsessel. Die Bücherregale an allen vier Wänden waren vom Boden bis zur Decke mit Büchern und Zeitschriften gefüllt. Mein Blutdruck muß sich um fünfzig Punkte erhöht haben. Ich versuchte, innerlich ruhig zu bleiben, aber ich konnte es nicht.

Es war eine Sammlung von Pornographie und Erotika, die erstaunlichste, die ich je gesehen, von der ich je gehört hatte. In dem Raum waren mindestens tausend Bücher. Ich las Titel, während ich von Wand zu Wand ging, von Regal zu Regal.

Die seltsamsten Sexualakte aller Rassen. Illustriert Jungfrauen. Gedruckt für die erotische Buchgemeinschaft, New York.

Die Erniedrigung von Anastasia und Pearl

Das Harem-Lesebuch

Bis sie schreit

Das Hymen. Eine medizinisch-juristische Studie über Vergewaltigung

Ich versuchte, mich auf das zu konzentrieren, was ich hier zu tun hatte. Als erstes versuchte ich, den brüllenden Lärm in meinem Kopf zu beruhigen.

Ich wollte Wick Sachs ein Zeichen hinterlassen, daß ich hiergewesen war, daß ich über seinen schmutzigen, geheimen Raum Bescheid wußte, daß er keine Geheimnisse mehr hatte. Ich wollte, daß er denselben Druck erlebte, denselben Streß, dieselbe Angst, die uns alle verfolgte. Ich wollte Dr. Wick Sachs etwas antun. Ich haßte ihn mehr, als ich mir je hätte vorstellen können. Auf dem Schreibtisch lag der Katalog eines Lieferanten von erotischen Büchern und Zeitschriften:

Nicholas J. Soberhagen , 1115 Victory Boulevard, Staten Island. Besuch nach Vereinbarung.

Ich machte mir schnell eine Notiz. Ich wollte auch Nicholas Soberhagen etwas antun.

Sachs oder sonst jemand hatte mehrere Bücher im Katalog angekreuzt. Ich blätterte ihn schnell durch, las, während ich mit einem Ohr auf Autogeräusche auf der Straße lauschte. Die Zeit wurde jetzt knapp.

Der geheime Orden der heiligen Theresa. Lassen Sie sich das nicht entgehen! Dieser Nachdruck der äußerst seltenen Originalausgabe stammt aus dem 19. Jahrhundert. Es handelt sich um wahre Erinnerungen an die Benutzung der Rute in einem spanischen Nonnenkloster außerhalb von Madrid.

Der Liebesmeister. Lebhafte sexuelle Abenteuer einer Tänzerin in Berlin; ihre Begegnungen mit diversen Sexbesessenen. Für jeden ernsthaften Sammler!

Die Erlösung. Ein interpretierender Erstlingsroman über das wahre und fiktive Leben des französischen Massenmörders Gilles de Rais.

Ich warf einen Blick auf die Holzregale direkt hinter dem Schreibtisch. Wie lange sollte ich mein Glück im Haus noch auf die Probe stellen? Es war spät; Sachs und seine Familie mußten bald zurückkommen. Ich blieb an einem Regal hinter dem Schreibtischsessel stehen.

Mein Herz verkrampfte sich, als ich mehrere Bücher über Casanova sah. Ich las die Titel mit angehaltenem Atem:

Casanovas Memoiren

Casanova. 102 erotische Kupferstiche

Casanovas wunderbarste Liebesnächte

Ich dachte an die beiden Kinder, die in diesem Haus wohnten, Nathan und Faye Anne, es war ein Jammer um sie. Ihr Vater, Dr. Wick Sachs, hatte in diesem Raum seine delirierenden, üblen Phantasien. Er ließ sich von seinen schmutzigen Büchern, von seiner Erotikasammlung stimulieren; dann beschloß er, welche Phantasie er im wahren Leben verwirklichen wollte, nicht wahr? Ich konnte Sachs’ Präsenz im Raum spüren. Endlich lernte ich ihn kennen.

War es möglich, daß er die Frauen ganz in der Nähe gefangenhielt? Irgendwo in der Stadt, wo wir niemals suchen würden? Hatte deshalb keine Suchaktion das Schreckenshaus entdeckt? War es irgendwo in diesem äußerst respektablen Vorort von Durham? War Naomi in der Nähe, wartete darauf, gefunden zu werden? Je länger sie gefangengehalten wurde, desto gefährlicher wurde ihre Lage.

Ich hörte oben ein Geräusch und horchte angespannt, aber alles war still. Vielleicht war es irgendein Elektrogerät gewesen oder nur der Wind oder ein loses Teil in meinem Schädel. Es war allerhöchste Zeit, das Haus zu verlassen. Ich rannte nach oben und durch den Hintereingang und über den Patio hinaus. Ich war versucht gewesen, ein Kreuz für Cross auf den Katalog auf Sachs’ Schreibtisch zu zeichnen, mein Zeichen zu hinterlassen. Ich widerstand dem Impuls. Er wußte, wer ich war. Er hatte sich gleich nach meiner Ankunft in Durham bei mir gemeldet. Aber jetzt war ich heiß!

Kurz nach Mitternacht war ich wieder in meinem Hotelzimmer. Ich fühlte mich leer und betäubt. Das Adrenalin strömte in einem wilden Tempo durch meinen Körper.

Ich war kaum hereingekommen, als das Telefon klingelte. Ein unangenehmes, hartnäckiges Hotelklingeln, das forderte, den Hörer abzunehmen.

»Wer zum Teufel?« murmelte ich. Ich war inzwischen halb von Sinnen. Ich wollte hinausrasen in die südliche Nacht, Hals über Kopf nach Naomi suchen. Ich wollte Dr. Wick Sachs packen und die Wahrheit aus ihm herausprügeln. Ich war bereit, alles zu tun.

»Ja? Wer ist dran?« sagte ich etwas zu laut in den Hörer. Es war Kyle Craig.

»Also?« fing er an. »Was hast du rausgekriegt?«

81. Kapitel

Wieder war der Morgen angebrochen; im Grunde hatte sich bei der makabren Ermittlung nichts geändert. Kate war immer noch meine Verbrechenspartnerin. Sie hatte es so gewollt, aber ich war einverstanden. Sie kannte Casanova besser als wir anderen zusammengenommen.

Sie und ich beobachteten das große, schöne Haus der Sachs’ von einem dichten Tannenwald aus, oberhalb der Old Chapel Hill Road. Wir hatten Wick Sachs an diesem Morgen schon einmal gesehen. Unser Glückstag.

Die Bestie war munter und zeitig auf. Er war groß und sah professoral aus, mit glatt zurückgekämmtem rotblonden Haar und einer Hornbrille. Er wirkte sehr gut gebaut.

Er war gegen sieben auf die Veranda gekommen und hatte die Lokalzeitung von Durham geholt. Die Schlagzeile lautete: Suche nach Casanova wird verstärkt. Die Redakteure konnten nicht ahnen, wie zutreffend das war.

Sachs warf einen Blick auf die Titelseite, dann faltete er die Zeitung lässig unter dem Arm. Heute stand für ihn nichts Interessantes darin. Wieder ein ganz normaler Tag im Büro des Serienmörders.

Kurz vor acht kam er mit seinen Kindern im Schlepptau heraus. Für die Kinder hatte er ein dickes, zähnebleckendes Lächeln aufgesetzt. Der gute Vater brachte sie zur Schule. Seine Kleinen waren gekleidet, als gehörten sie ins Schaufenster von Gap For Kids oder Esprit. Sie sahen wie bezaubernde Puppen aus. Das FBI würde Sachs und den Kindern zur Schule folgen.

»Ist das nicht ein bißchen unüblich, Alex? Zwei Überwachungen so kurz hintereinander?« fragte mich Kate. Sie hatte einen analytischen Verstand und beschäftigte sich ständig mit allen Einzelheiten. Sie war von dem Fall so besessen wie ich. An jenem Morgen war sie wie üblich schäbig angezogen. Abgewetzte Jeans, ein marineblaues T-Shirt, Turnschuhe. Ihre Schönheit strahlte trotzdem hindurch. Sie konnte sie nicht verstecken.

»Ermittlungen gegen Wiederholungsmörder verlaufen fast immer unüblich. Dieser Fall ist seltsamer als die meisten«, räumte ich ein.

Ich sprach wieder über das Zwillingsphänomen. Zwei übel verkorkste Männer ohne jemanden zum Reden, zum Austauschen. Ohne jemanden, der verstand, bis sie sich kennenlernten. Danach eine starke Verbindung zwischen den beiden Mördern. Kate war ein Zwilling, aber sie hatte eine gutartige Form der Zwillingsbeziehung erlebt. Bei Casanova und dem Gentleman sah das ganz anders aus.

Wick Sachs kam sofort zurück, nachdem er die Kinder zur Schule gebracht hatte. Wir hörten ihn fröhlich pfeifen, als er zu seinem perfekten Haus schlenderte. Kate und ich hatten über die Tatsache gesprochen, daß er zwar Doktor, aber kein Arzt war, sondern Doktor der Philosophie.

In den nächsten Stunden passierte nicht viel. Sachs ließ sich nicht blicken, ebensowenig seine Frau, die bezaubernde Mrs. Casanova.

Wick Sachs verließ das Haus auf dem Hügel um elf wieder. Er schwänzte heute seine Seminare. Nach dem Plan, den ich von Dekan Lowell bekommen hatte, war er schon bei der Tutorstunde um zehn nicht aufgetaucht. Warum? Was für ein gerissenes Spiel trieb er jetzt?

In der runden Einfahrt standen zwei Autos. Er entschied sich für das burgunderrote, ein Jaguar-Kabrio XJS mit hellbraunem Verdeck und einem Zwölfzylindermotor. Das zweite Auto war eine schwarze Mercedeslimousine. Nicht übel für ein Professorengehalt. Jetzt brach er auf, machte die Straßen unsicher. Wollte er seine Frauen besuchen?

82. Kapitel

Wir folgten Wick Sachs’ sportlichem Jaguar die Old Chapel Hill Road entlang. Wir fuhren langsam durch Hope Valley, kamen an eindrucksvollen Häusern vorbei, die in den zwanziger und dreißiger Jahren gebaut worden waren. Sachs schien es nicht eilig zu haben.

Bis jetzt war es sein Spiel. Wir kannten die Regeln nicht, wußten nicht einmal, was für ein Spiel es war.

Casanova.

Die Bestie des Südostens.

Kyle Craig arbeitete noch an einer Überprüfung von Sachs durch das Finanzamt. Kyle hatte außerdem ein halbes Dutzend Agenten darauf angesetzt, alle Leerstellen auszufüllen, was Sachs’ und Rudolphs Vergangenheit anlangte. Die beiden waren an der Duke University eindeutig Kommilitonen gewesen. Summa-cum-laudeStudenten. Sie hatten sich gekannt, waren aber keine engen Studienfreunde gewesen, jedenfalls hatte es nicht so gewirkt. Kyle hatte damals auch an der Duke University studiert. Auch ein Summa-cum-laude-Student.

Wann war es zur Zwillingsbildung gekommen? Wie hatte sich das starke, abartige Band entwickelt? Irgend etwas an Rudolph und Sachs ergab für mich noch keinen Sinn.

»Was ist, wenn er den XJS auf Touren bringt?« fragte Kate, während wir dem Ungeheuer zu dem folgten, wovon wir uns erhofften, es sei sein Bau im Wald, sein Harem, sein »verschwundenes Haus«. Wir folgten Sachs in meinem alten Porsche.

»Ich bezweifle, daß er viel Aufmerksamkeit auf sich lenken möchte«, sagte ich zu ihr. Andererseits sprachen der XJS und der Mercedes gegen meine Theorie. »Außerdem ist ein Jaguar nicht gerade eine Zerreißprobe für einen Porsche.«

»Auch nicht für einen Porsche aus einem anderen Jahrhundert?« fragte Kate.

»Hört«, antwortete ich, »hört, hört.«

Sachs fuhr die Interstate 85 entlang, bog dann auf die Interstate 40 ab. An der Ausfahrt Chapel Hill verließ er sie. Wir folgten ihm weitere drei Kilometer durch die Stadt. Schließlich hielt er und parkte in der Nähe des Campus der University of North Carolina in der Franklin Street.

»Ich komme mir bei dem allen so merkwürdig vor, Alex. Ein Professor an der Duke University. Mit einer Frau und zwei schönen Kindern«, sagte Kate. »In der Nacht, in der er mich gepackt hat, muß er mir vom Campus aus gefolgt sein. Er hat mich beobachtet. Ich glaube, er hat mich hier ausgesucht.«

Ich warf Kate einen Blick zu. »Bist du okay?« fragte ich. »Sag’s mir, wenn du dem hier nicht gewachsen bist.«

Kate sah mich an. Ihr Blick war eindringlich, besorgt. »Bringen wir das hinter uns, zum Teufel. Schnappen wir ihn heute. Abgemacht?«

»Abgemacht«, pflichtete ich bei.

»Wir haben dich, Butt-Head«, murmelte Kate gegen die Windschutzscheibe.

Die malerische, hübsche Hauptstraße von Chapel Hill war schon um Viertel vor zwölf belebt. Collegestudenten und Professoren gingen aus und ein im Carolina-CoffeeShop, in Peppers Pizza und dem eben erst renovierten Intimate Bookstore. Alle beliebten Treffpunkte in der Franklin Street machten gute Geschäfte. Die Atmosphäre der Universitätsstadt hatte etwas Reizvolles; sie erinnerte mich an meine Zeit an der Johns-Hopkins-Universität. An die Cresmont Avenue in Baltimore.

Kate und ich konnten Wick Sachs aus einer Entfernung von etwa anderthalb Straßenkreuzungen folgen. Ich wußte, daß es jetzt leicht für ihn gewesen wäre, uns abzuhängen. Würde er zu dem Haus im Wald rasen? Würde er seine Frauen besuchen? War Naomi noch dort?

Er konnte mühelos in der Record Bar verschwinden oder in Spankys Restaurant an der Ecke. Durch eine Seitentür herauskommen und abhauen. Ein Katz-undMaus-Spiel hatte angefangen. Sein Spiel, seine Regeln. Bis jetzt hatten immer nur seine Regeln gegolten.

»Er kommt mir zu selbstgefällig vor, zu zufrieden mit sich selbst«, sagte ich, während wir ihn in einem vernünftigen Abstand verfolgten. Er hatte sich nicht einmal nach einem Verfolger umgeschaut. Er sah aus wie ein in Tweed gekleideter, sorgloser Professor bei einer Besorgung um die Mittagszeit. Vielleicht war er das ja auch.

»Immer noch okay?« erkundigte ich mich bei Kate. Sie beobachtete Sachs wie ein Hinterhofhund, der sich für erlittene Unbill rächen will. Ich dachte daran, daß sie irgendwo hier in Chapel Hill Karatestunden nahm.

»Mhm, hm. Aber jede Menge miese Erinnerungen werden aufgewühlt. Tatort und so weiter«, murmelte Kate.

Wick Sachs blieb schließlich vor dem hübschen, nostalgischen Varsity Theatre in der Innenstadt von Chapel Hill stehen. Er stellte sich neben eine Anschlagtafel, an der alle möglichen handschriftlichen Nachrichten und Plakate klebten, überwiegend an Studenten und Fakultätsmitglieder gerichtet.

»Was hat dieser Abschaum denn in einem Kino verloren?« flüsterte Kate und klang wütender denn je.

»Vielleicht möchte er entkommen, möchte sublimieren. Das ist das Geheimleben von Wick Sachs. Wir beobachten es.«

»Am liebsten möchte ich mich sofort auf ihn stürzen. Wie der Blitz«, sagte Kate.

»Ja, ich auch. Ich auch, Kate.«

Mir war die Anschlagtafel bei einem Spaziergang hierher schon einmal aufgefallen. Mehrere Zettel über vermißte Personen in Chapel Hill hingen daran. Über vermißte Studenten. Lauter Frauen. Mir ging durch den Kopf, es sei die grausame Pest, die hier zugeschlagen hatte, der niemand Einhalt gebieten konnte. Niemand hatte ein Heilmittel dagegen.

Wick Sachs schien auf etwas oder auf jemanden zu warten. »Mit wem zum Teufel will er sich hier in Chapel Hill treffen?« murmelte ich.

»Mit Will Rudolph«, sagte Kate sofort. »Seinem alten Studienkumpel. Seinem besten Freund.«

Ich hatte schon daran gedacht, daß Rudolph vielleicht nach North Carolina zurückkehrte. Zwillingsbildung konnte körperlich süchtig machten. In ihrer negativen Form basierte sie auf Komplizenschaft oder machtsteigerndem Verhalten. Die beiden entführten schöne Frauen und folterten sie dann oder brachten sie um. War das ihr gemeinsames Geheimnis? Oder steckte mehr dahinter?

»Er sieht so aus, wie Casanova ohne Maske aussehen könnte«, sagte Kate. Wir waren in einen kleinen, schicken Laden namens School Kids geschlüpft. »Sein Haar hat dieselbe Farbe. Aber warum hat er sein Haar nicht versteckt?« murmelte sie. »Warum hat er nur eine Maske getragen?«

»Vielleicht ist die Maske gar keine Tarnung? In seiner privaten Phantasiewelt könnte sie etwas ganz anderes bedeuten«, meinte ich. »Es ist möglich, daß Casanova seine echte Persönlichkeit ist. Die Maske, die ganze Aura des Menschenopfers, der Symbolismus – das alles könnte für ihn sehr wichtig sein.« Sachs wartete immer noch vor der Anschlagtafel. Worauf wartete er? Ich spürte im Bauch, daß etwas an diesem Bild nicht stimmte. Ich musterte ihn kurz durch das Fernglas.

Sein Gesicht war sorglos, fast heiter. Der Vampir verbrachte einen Tag im Park. Ich fragte mich, ob er unter Drogen stehe. Mit raffinierten Tranquilizern kannte er sich jedenfalls aus. Hinter ihm klebten alle möglichen Nachrichten an der Anschlagtafel. Ich konnte sie mit dem Fernglas lesen:

Vermißt – Carolyn Eileen Devito

Vermißt – Robin Schwanz

Vermißt – Kristen Miles

Frauen wählen Jim Hunt zum Gouverneur

Frauen wählen Laurie Garnier zum Gouverneur

Die Mina Sirens im Cave

Urplötzlich hatte ich eine mögliche Erklärung. Nachrichten! Casanova vermittelte uns eine grausige Nachricht – allen, die ihn beobachteten, allen, die es wagten, ihm zu folgen. Ich schlug heftig mit der Hand gegen den staubigen Fenstersims in dem kleinen Laden.

»Der Scheißkerl treibt Psychospielchen!« hätte ich fast laut in dem vollen Laden geschrien, von dem aus wir Wick Sachs beobachteten. Der ältliche Ladeninhaber beäugte mich, als ob ich gefährlich wäre. Ich war gefährlich.

»Was ist denn?« Kate sah plötzlich über meine Schulter, preßte sich an mich, versuchte zu sehen, was ich auf der anderen Straßenseite sah.

»Es ist das Plakat hinter ihm. Er steht seit zehn Minuten darunter. Das ist seine Nachricht, Kate, an jeden,- der ihm folgt. Auf dem knalligen orangegelben Plakat steht alles.«

Ich gab ihr das Fernglas. Ein Plakat an der Anschlagtafel war größer und auffälliger als alle anderen. Kate las den Text vor. »Frauen und Kinder verhungern… während Sie hier mit Kleingeld in der Tasche vorbeigehen. Bitte, ändern Sie Ihr Verhalten jetzt! Sie können Leben retten.«

83. Kapitel

»Oh, Heiland, Alex«, flüsterte Kate angespannt. »Wenn er nicht zum Haus fahren kann, verhungern sie, und wenn er verfolgt wird, fährt er nicht zum Haus. Das will er uns sagen! Frauen verhungern… ändern Sie Ihr Verhalten jetzt.«

Ich hätte Wick Sachs am liebsten sofort erledigt. Ich wußte, daß wir ihm nichts tun konnten. Jedenfalls nichts, was legal wäre. Nichts Vernünftiges.

»Alex, schau«, schlug Kate Alarm. Sie gab mir das Fernglas. Eine Frau war zu Sachs gekommen. Ich sah mit zusammengekniffenen Augen durch das Fernglas. Die Mittagssonne strahlte in der Franklin Street aufglänzende Oberflächen aus Glas und Metall. Die Frau war schlank und attraktiv, aber sie war älter als die Frauen, die entführt worden waren. Sie trug eine schwarze Seidenbluse, enge schwarze Lederhosen, schwarze Schuhe. Sie hatte eine mit Büchern und Papieren vollgepackte Aktentasche dabei.

»Sie scheint nicht sein Typ zu sein, nicht in sein Muster zu passen«, sagte ich zu Kate. »Sie sieht aus, als wäre sie Ende Dreißig.«

»Ich kenne sie. Ich weiß, wer sie ist, Alex«, flüsterte Kate. Ich sah sie an.

»Wer um Himmels willen ist sie, Kate?«

»Sie ist Professorin für Anglistik. Sie heißt Suzanne Wellsley. Manche Studenten nennen sie die läufige Sue. Über Suzanne Wellsley wird gewitzelt, wenn sie ihre Unterwäsche gegen die Wand wirft, bleibt sie kleben.«

»Denselben Witz könnte man über Dr. Sachs machen«, sagte ich. Er hatte auf dem Campus einen üblen Ruf als Wüstling. Er hatte ihn seit Jahren, aber disziplinarische Maßnahmen waren nie ergriffen worden. Noch mehr perfekte Verbrechen? Er und Ms. Suzanne Wellsley küßten sich vor dem »Hunger«-Plakat. Ein Zungenkuß, wie ich durch das Fernglas sehen konnte. Außerdem eine sehr heftige Umarmung, ohne ersichtliche Hemmungen angesichts des öffentlichen Treffpunkts. Ich bekam Bedenken, was die »Nachricht« anlangte. Vielleicht war es nur ein Zufall, obwohl ich nicht mehr an Zufälle glaubte. Vielleicht hatte Suzanne Wellsley etwas mit Sachs’ Harem zu tun. Es konnte auch noch andere geben, die etwas damit zu tun hatten. Vielleicht ging es um irgendeine Art von Sexkult. Ich wußte, daß es derlei gab; so etwas existierte auch in der Hauptstadt unserer Nation und hatte regen Zulauf.

Die beiden gingen lässig ein Stück die belebte Franklin Street entlang. Sie hatten es offensichtlich nicht eilig. Sie gingen in unsere Richtung. Dann blieben sie vor der Kasse des Varsity Theatre stehen. Sie hielten Händchen. Richtig süß.

»Hol ihn der Teufel. Er weiß, daß er beobachtet wird«, sagte ich. »Was treibt er für ein Spiel?«

»Sie schaut in unsere Richtung. Vielleicht weiß sie es auch. Hallo, Suzanne. Was zum Teufel hast du vor, du Drachen?«

Sie kauften Kinokarten wie jedes normale Paar und gingen hinein. Die Kinoreklame kündigte an: »Roberto Benigni als Johnny Stecchino – eine Komödie zum Brüllen.« Ich fragte mich, wie Sachs in der Stimmung für eine italienische Komödie sein konnte. War Casanova derart cool? Ja, vermutlich war er es. Vor allem, wenn das alles zu seinem Plan gehörte.

»Ist die Kinoreklame auch eine Nachricht? Was will er uns sagen, Alex?«

»Daß das alles für ihn eine Komödie zum Brüllen ist? Das könnte schon sein«, sagte ich.

»Er hat einen gewissen Sinn für Humor, Alex. Das kann ich bestätigen. Er war fähig, über seine schlechten Witze zu lachen.«

Ich rief Kyle Craig aus einer Telefonzelle in der Nähe von Ben und Jerrys Eisdiele an. Ich erzählte ihm von dem Plakat über die verhungernden Frauen und Kinder. Er räumte ein, es könne eine Nachricht für uns sein. Bei Casanova war alles möglich. Als ich aus der Telefonzelle kam, waren Sachs und Suzanne Wellsley immer noch im Varsity Theatre und brüllten vermutlich vor Lachen über den italienischen Schauspieler Roberto Benigni.

Vielleicht lachte Sachs auch über uns? Frauen und Kinder verhungern. Kurz nach halb zwei kamen Sachs und Dr. Wellsley aus dem Varsity Theatre. Sie schlenderten zurück zur Kreuzung zwischen der Franklin Street und der Columbus Street. Der kurze Weg schien zehn Minuten zu dauern. Sie verschwanden im überaus beliebten Spanky’s, wo sie ein spätes Mittagessen einnahmen.

»Ist das nicht reizend? Junge Liebe«, sagte Kate mit einem Zischen in der Stimme. »Zum Teufel mit ihm. Und mit ihr auch. Zum Teufel mit Spanky’s, weil die da drinnen noch bedient werden.«

Sie setzten sich an ein Vorderfenster. Absicht? Sie hielten am Tisch Händchen und küßten sich mehrmals. Casanova, der Liebhaber? Ein Mittagspausentechtelmechtel mit einer Kollegin? Bis jetzt ergab nichts einen Sinn.

Um halb vier verließen sie das Restaurant und gingen das kurze Stück zu der Anschlagtafel zurück. Sie küßten sich wieder, dieses Mal etwas zurückhaltender, und trennten sich schließlich. Sachs fuhr zu seinem Haus in Hope Valley zurück. Wick Sachs spielte eindeutig mit uns. Sein Spiel, zu seinem Privatvergnügen. Katz und Ratte.

84. Kapitel

Kate und ich beschlossen, zu einem späten Abendessen in ein Restaurant namens Frog and the Redneck in der Innenstadt von Durham zu gehen. Sie sagte, wir hätten ein paar Stunden Pause nötig. Ich wußte, daß sie recht hatte.

Kate wollte erst noch nach Hause und bat mich, sie in zwei Stunden abzuholen. Ich war nicht gefaßt auf die Kate, die mir die Tür aufmachte. Sie trug nicht die üblichen Basse-Couture-Klamotten.

Sie hatte ein beigefarbenes Mantelkleid aus Leinen an, mit einer geblümten Bluse als Jackett. Das lange braune Haar war mit einem leuchtendgelben Schal zurückgebunden.

»Mein Sonntagsausgehstaat«, sagte Kate mit einem verschwörerischen Zwinkern. »Bloß kann ich es mir mit meinem bißchen Geld nach dem Studium nie leisten, zum Essen auszugehen. Hin und wieder mal eine Billigkneipe.«

»Hast du heute abend eine heiße Verabredung?« fragte ich in meinem üblichen scherzhaften Ton. Ich fragte mich jedoch, wer hier mit wem scherzte.

Sie schob meinen Arm locker in ihre Armbeuge. »Ehrlich gesagt, vielleicht ja. Du siehst heute abend gut aus. Sehr flott, sehr cool.«

Ich hatte meine üblichen Basse-Coutoure-Klamotten auch abgelegt und mich statt dessen flott und cool gekleidet.

Ich kann mich an nicht viel von der Autofahrt nach Durham erinnern, nur daran, daß wir die ganze Zeit redeten. Das Reden fiel uns nie schwer. Ich erinnere mich nicht genau an das Essen, nur daran, daß es sehr gut war, eine Mischung aus regionaler und europäischer Küche. Ich erinnere mich an Moschusente und an Heidelbeeren und Pflaumen mit Schlagsahne. Am deutlichsten weiß ich noch, wie Kate dasaß, einen Arm auf den Tisch gestützt, das Kinn auf den Handrücken gelehnt. Ein hübsches Porträtbild. Ich weiß noch, daß Kate irgendwann während des Essens den gelben Schal abnahm.

»Zuviel«, sagte sie und grinste.

»Ich habe eine neue Lieblingstheorie, die Theorie des Tages über uns beide. Ich glaube, sie stimmt. Willst du sie hören?« fragte sie. Sie war gut gelaunt, trotz der quälenden, frustrierenden Ermittlung. Wir waren beide gut gelaunt.

»Nee«, sagte der Klugscheißer in mir, der Teil von mir, der auf emotionalem Gebiet zu große Angst hatte. Jedenfalls in letzter Zeit.

Kate ignorierte mich klugerweise und fing mit ihrer Theorie an. »Alex, wir haben im Augenblick beide wirklich richtige Angst vor Bindungen in unserem Leben. Das ist eindeutig. Wir haben beide zu große Angst, glaube ich.« Sie ging vorsichtig vor. Sie spürte, daß das ein schwieriges Terrain für mich war, und sie hatte recht.

Ich seufzte. Ich wußte nicht, ob ich jetzt darüber sprechen wollte, aber ich sprang ins kalte Wasser. »Kate, ich habe dir nicht viel von Maria erzählt… Wir haben uns sehr geliebt. So war es sechs Jahre lang zwischen uns. Dann starb sie. Das ist keine verklärte Erinnerung. Ich habe immer zu mir gesagt: ›Gott, was für ein unglaubliches Glück, daß ich diesen Menschen gefunden habe.‹ Maria empfand genauso.«

Ich lächelte. »Jedenfalls hat sie das zu mir gesagt. Ja, ich habe Angst vor Bindungen. Vor allem habe ich Angst davor, wieder einen Menschen zu verlieren, den ich so sehr liebe.«

»Ich habe auch Angst davor, einen anderen Menschen zu verlieren, Alex«, sagte Kate mit leiser Stimme. Manchmal wirkte sie schüchtern, und das was rührend. »In Der Pfandleiher kommt ein magischer Satz vor, jedenfalls magisch für mich: ›Mir ist alles genommen worden, was ich geliebt habe, und ich bin nicht gestorben‹.«

Ich nahm ihre Hand und küßte sie leicht. Ich empfand in jenem Augenblick eine überwältigende Zärtlichkeit für Kate. »Ich kenne den Satz«, sagte ich.

Ich sah Angst in ihren dunklen, blauen Augen. Vielleicht mußten wir beide weiter darüber reden, ganz gleich, was zwischen uns geschehen mochte, ganz gleich, was für Risiken es gab.

»Darf ich dir noch etwas sagen? Noch ein Geständnis, das mir nicht leichtfällt? Es ist etwas Schlimmes«, sagte sie.

»Ich will es hören. Selbstverständlich. Ich will alles hören, was du mir sagen willst.«

»Ich habe Angst davor, daß ich sterben werde wie meine Schwestern, daß ich auch Krebs bekomme. In meinem Alter bin ich eine medizinische Zeitbombe. Oh, Alex, ich habe Angst, Menschen nahezukommen und dann krank zu werden.« Kate stieß einen langen, tiefen Seufzer aus. Es fiel ihr offensichtlich schwer, das auszusprechen.

Wir hielten uns im Restaurant lange an den Händen. Wir tranken Portwein. Wir waren beide etwas still, ließen die starken Gefühle in uns zu, gewöhnten uns an sie.

Nach dem Essen fuhren wir zu ihrer Wohnung in Chapel Hill zurück. Als erstes sah ich mich nach ungeladenen Gästen um. Ich hatte versucht, Kate während der Fahrt dazu zu überreden, daß sie in ein Hotel zog, aber sie sagte wie üblich nein. Ich blieb paranoid, was Casanova und seine Spiele anlangte. »Du bist so verdammt dickköpfig«, sagte ich, während wir gemeinsam alle Türen und Fenster überprüften.

»Unabhängig ist ein viel besseres Wort«, konterte Kate. »Das wird man mit einem schwarzen Gürtel in Karate. Zweiten Grades. Paß auf dich auf.«

»Mach’ ich ja.« Ich lachte. »Außerdem habe ich dir siebzig Pfund voraus.«

Kate schüttelte den Kopf. »Das reicht nicht.«

»Vermutlich hast du recht.« Ich lachte laut auf. Niemand versteckte sich in der Wohnung in der Altweibergasse.

Niemand war dort außer uns beiden. Vielleicht war das furchterregender als alles andere.

»Bitte, lauf jetzt nicht weg. Bleib eine Weile. Wenn du nicht gehen willst oder mußt«, sagte Kate zu mir. Ich stand immer noch in ihrer Küche. Meine Hände steckten verlegen in den Hosentaschen.

»Ich wäre nirgends lieber als hier«, sagte ich. Ich war etwas nervös und überdreht.

»Ich habe eine Flasche Chäteau de la Chaize. Ich glaube, so heißt der Wein. Er hat nur neun Dollar gekostet, aber er ist trinkbar. Ich habe ihn für dich gekauft, obwohl ich das damals noch nicht wußte.« Kate lächelte. »Ich habe ihn vor drei Monaten gekauft.«

Wir setzten uns auf Kates Couch im Wohnzimmer. Die Wohnung war ordentlich, aber immer noch unheimlich. An den Wänden hingen Schwarzweißfotos ihrer Schwestern und ihrer Mutter. Glücklichere Zeiten für Kate. Ein verblüffendes Bild zeigte sie in einer rosa Uniform an einer Truckerraststätte, wo sie gearbeitet hatte, um sich Geld für das Studium zu verdienen. Das Kellnern war einer der Gründe dafür, warum ihr das Medizinstudium soviel bedeutet hatte.

Vielleicht lag es am Wein, daß ich Kate mehr über Jezzie Flanagan erzählte, als ich wollte. Es war seit Marias Tod mein erster Versuch einer ernsthaften Bindung gewesen. Kate erzählte mir von ihrem Freund Peter McGrath. Geschichtsprofessor an der University of North Carolina. Als sie über Peter sprach, kam mir der beunruhigende Gedanke, wir hätten ihn als Verdächtigen vielleicht zu schnell abgehakt.

Ich konnte den Fall nicht ruhen lassen, nicht einmal für eine Nacht. Vielleicht versuchte ich nur, mich wieder in meine Arbeit zu flüchten. Trotzdem prägte ich mir ein, Dr. Peter McGrath etwas sorgfältiger zu überprüfen.

Kate beugte sich auf der Couch zu mir heran. Wir küßten uns. Unsere Münder paßten vollkommen zusammen. Wir küßten uns nicht zum ersten Mal, aber vielleicht war es noch nie so schön gewesen.

»Bleibst du heute nacht hier? Bitte, bleib«, flüsterte Kate. »Nur diese eine Nacht, Alex. Wir brauchen doch keine Angst davor zu haben, oder?«

»Nein, wir brauchen keine Angst zu haben«, flüsterte ich zurück. Ich kam mir wie ein Schuljunge vor. Doch vielleicht war das okay.

Ich wußte nicht genau, was ich als nächstes tun sollte, wie ich Kate berühren, was ich sagen, was ich nicht tun sollte. Ich lauschte dem leisen Summen ihres Atems.

Wir küßten uns wieder, so sanft, wie ich noch nie geküßt hatte. Wir brauchten es beide. Aber wir waren im Augenblick so verletzlich.

Kate und ich gingen in ihr Schlafzimmer. Wir hielten uns lange in den Armen. Wir sprachen flüsternd. Wir schliefen im selben Bett, aber nicht miteinander.

Wir waren die besten Freunde. Das wollten wir nicht verderben.

85. Kapitel

Naomi glaubte, sie verliere den Rest ihres Verstandes. Eben hatte sie gesehen, wie Alex Casanova tötete, obwohl sie wußte, daß es nicht wirklich geschehen war. Sie hatte die Erschießung mit eigenen Augen gesehen. Sie hatte Halluzinationen und konnte die Wahnvorstellungen nicht mehr abwehren.

Manchmal sprach sie mit sich. Der Klang ihrer Stimme war tröstlich.

Naomi wurde ruhig und nachdenklich, während sie in ihrer verdunkelten Gefängniszelle in einem Sessel saß. Ihre Geige war hier, aber sie hatte seit Tagen nicht mehr gespielt. Sie hatte jetzt aus einem ganz neuen Grund Angst. Vielleicht kam er nicht zurück. Vielleicht war Casanova gefaßt worden und wollte der Polizei nicht sagen, wo er die Frauen gefangenhielt. Das war sein äußerstes Druckmittel, nicht wahr? Es war sein diabolisches Geheimnis. Sein letzter Trumpf für einen Kuhhandel. Vielleicht war er bei einer Schießerei ums Leben gekommen. Wie konnte die Polizei sie und die anderen finden, wenn er tot war? Etwas ist passiert, dachte sie. Er war seit zwei Tagen nicht mehr hier. Etwas hat sich verändert.

Sie sehnte sich verzweifelt danach, sonnigen blauen Himmel zu sehen, Gras, die neugotischen Türme der Universität, die Terrassen in den Sarah Duke Gardens, sehnte sich sogar nach dem Potomac zu Hause in Washington in seiner ganzen schlammiggrauen Pracht.

Schließlich stand sie von dem Sessel neben ihrem Bett auf. Sehr, sehr langsam schlurfte Naomi über den nackten Holzboden, stellte sich an die abgeschlossene Tür und preßte die Wange gegen das kühle Holz.

Soll ich so etwas Verrücktes tun? fragte sie sich. Soll ich mein Todesurteil unterschreiben?

Naomi brachte es kaum fertig, den Atem anzuhalten. Sie lauschte auf Geräusche in dem geheimnisvollen Haus, auf jeden winzigen, unerheblichen Laut. Die Zimmer waren schalldicht – aber wenn man laut genug schrie, war es in dem gespenstischen Haus zu hören.

Sie überlegte, was sie sagen wollte, was genau sie sagen würde. Ich heiße Naomi Cross. Wo bist du, Kristen? Grünauge? Ich habe mir überlegt, daß du recht hast. Wir müssen etwas tun… Wir müssen gemeinsam etwas tun… Er kommt nicht zurück. Naomi hatte klar und vernünftig, wie sie hoffte, über diesen Augenblick nachgedacht – aber sie brachte die Worte nicht laut heraus. Sie begriff, daß eine Verschwörung gegen ihn ihren Tod bedeuten konnte.

Kristen Miles hatte in den letzten vierundzwanzig Stunden ein paarmal nach ihr gerufen, aber Naomi hatte nicht geantwortet. Gespräche waren verboten, und sie hatte seine Warnung an sie gesehen. Die erhängte Frau vor ein paar Tagen. Arme Anna Miller. Auch eine Jurastudentin.

Sie konnte im Moment nichts hören. Nur weißes Rauschen. Die Statik der Stille. Das leise Summen der Ewigkeit. Nie war auch nur ein Auto zu hören. Keine einzige Fehlzündung, kein fernes Hupen. Nicht einmal das Dröhnen eines Flugzeugs am Himmel.

Naomi war zu dem Schluß gekommen, sie müßten unter der Erde sein, mindestens zwei Ebenen unter dem Boden. Hatte Casanova dieses unterirdische Haus gebaut? Hatte er alles durchdacht, davon geträumt und es dann in einem Ausbruch psychopathischer Wut und Energie verwirklicht? Sie glaubte, daß es so gewesen war.

Sie machte sich bereit, das Schweigen zu brechen. Sie mußte mit Kristen sprechen, mit Grünauge. Ihr Mund war so trocken. Er fühlte sich wie Watte an. Schließlich leckte sich Naomi die Lippen. »Ich würde für eine Cola töten, ich würde ihn für eine Cola töten«, flüsterte sie vor sich hin. »Ich könnte ihn töten, wenn ich die Gelegenheit dazu bekäme.«

Ich könnte Casanova töten. Ich könnte einen Mord begehen. Es ist weit mit mir gekommen, nicht wahr? dachte sie und mußte einen Schluchzer unterdrücken.

Schließlich rief Naomi mit lauter, kräftiger Stimme: »Kristen, kannst du mich hören? Kristen? Ich bin’s, Naomi Cross!« Sie zitterte, und warme Tränen strömten ihr über die Wangen. Sie hatte etwas gegen ihn und seine beschissenen, geheiligten Regeln unternommen.

Grünauge antwortete sofort. Die Stimme der anderen Frau klang so gut. »Ich kann dich hören, Naomi! Ich glaube, ich bin nur ein paar Türen von dir entfernt. Ich höre dich gut. Sprich weiter. Ich bin mir sicher, daß er nicht da ist, Naomi.«

Naomi dachte nicht mehr darüber nach, was sie tat. Vielleicht war er da, vielleicht auch nicht. Es spielte jetzt keine Rolle mehr. »Er wird uns umbringen«, rief sie zurück. »Etwas an ihm hat sich verändert! Er wird uns bestimmt umbringen. Wenn wir etwas unternehmen wollen, müssen wir es bei der ersten Gelegenheit tun.«

»Naomi hat recht!« Kristens Stimme war leicht gedämpft, als käme sie vom Grund eines Brunnens. »Hört ihr alle Naomi? Natürlich hört ihr sie!«

»Ich habe eine Idee, über die alle nachdenken sollten.« Dieses Mal sprach Naomi noch lauter. Sie wollte jetzt, daß ein Gespräch zustande kam. Alle sollten sie hören, alle gefangenen Frauen. »Wenn er uns das nächste Mal zusammenbringt dann müssen wir es riskieren. Wenn wir uns alle gleichzeitig auf ihn stürzen, könnte er etliche von uns vielleicht verletzen. Aber er kann es nicht mit uns allen aufnehmen! Was meint ihr?«

In diesem Augenblick ging die schwere Holztür zur Naomis Zimmer einen Spalt weit auf. Licht strömte herein. Naomi sah mit nacktem Entsetzen, wie die Tür aufging. Sie konnte sich nicht rühren, brachte kein Wort heraus. Ihr Herz schlug schmerzhaft in ihrer Brust, hämmerte, und sie bekam keine Luft. Sie fühlte sich, als müsse sie sterben. Er war hiergewesen, hatte gewartet, die ganze Zeit zugehört. Die Tür ging ganz auf.

»Hallo, ich heiße Will Rudolph«, sagte der große, gutaussehende Mann auf der Schwelle mit angenehmer Stimme. »Mir gefällt dein Plan sehr gut, aber ich glaube nicht, daß er funktioniert. Ich will dir sagen, warum.«

86. Kapitel

Ich war am Mittwoch morgen kurz vor neun auf dem Flughafen Raleigh-Durham. Die Kavallerie kam. Frische Truppen rückten an. Team Sampson war wieder in der Stadt. Im Gegensatz zu dem schleichenden Terror und der Paranoia, die auf den Straßen von Durham und Chapel Hill überall gegenwärtig waren, schienen die Geschäftsleute in ihren dunklen, gebügelten Anzügen und in ihren blumenbedruckten Kleidern von Neiman Marcus und Dillard gegen Böses immun zu sein. Das gefiel mir. Gut für sie. Verdrängung ist auch eine Methode. Schließlich sah ich Sampson, der mit langen, zielstrebigen Schritten durch die Sperre von US-Air kam. Ich winkte ihm mit der Lokalzeitung zu. Es war typisch für mich, daß ich winkte, und typisch für den Berg von einem Mann, daß er es unterließ. Er bedachte mich jedoch mit einem kühlen, großstädtischen Nicken. Grimmig bis ins Mark. Genau, was mir der Arzt verschrieben hatte.

Ich brachte Sampson aufs laufende, während wir vom Flughafen nach Chapel Hill fuhren.

Ich mußte die Gegend am Wykagil River erkunden. Es war nur eine weitere Vermutung, aber sie konnte zu etwas führen… zum Beispiel zum Ort des »verschwundenen Hauses«. Ich hatte mir die Hilfe von Dr. Louis Freed besorgt, einem Mentor und ehemaligen Lehrer von Seth Samuel. Dr. Freed war ein bekannter schwarzer Historiker, spezialisiert auf den Bürgerkrieg, eine Zeit, für die ich mich ebenfalls interessierte. Sklaven und der Bürgerkrieg in North Carolina… Vor allem die unterirdische Eisenbahn, mit der Sklaven in den Norden geflohen waren. Als wir nach Chapel Hill kamen, konnte Sampson selbst sehen, was die Entführungen und grausigen Morde aus der vorher so friedlichen Universitätsstadt gemacht hatten.

Der alptraumhafte Anblick erinnerte mich an ein paar UBahnfahrten, die ich in New York City erlebt hatte. Er erinnerte mich außerdem ein wenig an zu Hause, an die Hauptstadt unserer Nation. Die Leute in Chapel Hill eilten jetzt mit gesenkten Köpfen die malerischen Straßen entlang. Sie vermieden Blickkontakt, vor allem mit Fremden. Anstelle von Vertrauen waren Angst und Terror getreten. Die bezaubernde kleinstädtische Art war verschwunden.

»Du glaubst, daß Casanova diese Aura von Die Körperfresser kommen genießt?« fragte Sampson, als wir durch die Nebenstraßen am Rand des Campus der University von North Carolina fuhren, dem ehemaligen Spielplatz von Michael Jordan und so vielen anderen Stars im Profibasketball, daß man sie gar nicht alle erwähnen konnte.

»Ich glaube, er hat gelernt, es zu genießen, daß er eine Berühmtheit am Ort ist, ja. Er spielt gern. Er ist besonders stolz auf seine Art – seine Kunst.«

»Will er kein größeres Betätigungsgebiet? Eine größere Leinwand, sozusagen?« fragte Sampson, als wir die sanften Hügel hinauffuhren, nach denen die Universitätsstadt offenbar benannt worden war.

»Darüber weiß ich noch nichts. Er könnte ein an die Region gebundener Killer sein. Manche Wiederholungstäter beschränken sich strikt auf ihre Region: Richard Ramirez, Sams Sohn, der Killer vom Green River.«

Dann erzählte ich Sampson von meiner Theorie über Zwillingsbildung. Je mehr ich darüber nachdachte, desto stichhaltiger wurde sie für mich. Sogar das FBI glaubte allmählich ein wenig daran.

»Die beiden müssen ein großes Geheimnis teilen. Daß sie schöne Frauen entführen, ist nur ein Teil davon. Einer hält sich für einen Liebhaber und Künstler. Der andere ist ein brutaler Mörder, viel typischer in einem Fall von Serienmord. Sie ergänzen sich gegenseitig, bügeln die Schwächen des anderen aus. Ich glaube, daß sie gemeinsam unschlagbar sind. Aber wichtiger ist, daß ich glaube, sie meinen das auch.«

»Wer ist der Anführer?« Sampson stellte eine sehr gute Frage. Bei ihm war das völlig intuitiv. Das ist die Methode, mit der er immer Probleme löst.

»Ich glaube, Casanova. Er hat eindeutig mehr Phantasie. Er hat außerdem bis jetzt noch keinen Riesenschnitzer gemacht. Aber dem Gentleman ist in der Rolle eines Jüngers nicht ganz wohl. Vermutlich ist er nach Kalifornien gezogen, um herauszubekommen, ob er allein zurechtkommt. Und das konnte er nicht.«

»Ist Casanova dieser ausgeflippte Arsch von Professor? Dr. Wick Sachs? Dieser Professor mit dem Pornofimmel, vom dem du mir erzählt hast? Ist er unser Mann, Süßer?«

Ich warf Sampson über den Vordersitz hinweg einen Blick zu. Jetzt kamen wir wirklich zur Sache. Fachsimpeleien unter Cops.

»Manchmal glaube ich, daß es Sachs ist, daß er so gottverflucht schlau und gerissen ist, uns wissen zu lassen, wer er ist. Es macht ihm Spaß, dabei zuzuschauen, wie wir uns winden. Das könnte das äußerste Machtspiel für ihn sein.«

Sampson nickte – nur einmal. »Und von solchen Augenblicken mal abgesehen, Dr. Freud, was hast du für alternative Gedankengänge über Dr. Sachs?«

»Manchmal frage ich mich, ob Sachs in eine Falle gelockt worden ist. Casanova ist hochintelligent und äußerst vorsichtig. Erscheint Fehlinformationen auszuschicken, die alle dazu bringen, hinter einem Phantom herzujagen. Sogar Kyle Craig wird nervös und dreht durch.«

Sampson ließ endlich seine großen, sehr weißen Zähne sehen. Vielleicht war es ein Lächeln, vielleicht wollte er mich beißen. »Sieht danach aus, als war’ ich grad noch im richtigen Augenblick gekommen.«

Als ich vor einem Stoppschild auf der Nebenstraße bremste, kam plötzlich ein bewaffneter Mann aus einem geparkten Auto auf uns zu. Ich konnte nichts gegen ihn unternehmen, Sampson konnte auch nichts machen.

Der Bewaffnete hielt mir eine Smith and Wessen ans Gesicht, gegen meinen Wangenknochen. Endspiel! dachte ich. Kipp schon um!

»Polizei von Chapel Hill«, schrie der Mann durch das offene Fenster. »Raus wie der Teufel aus dem Auto. Geht in Stellung!«

87. Kapitel

»Du bist wirklich im richtigen Augenblick hergekommen«, flüsterte ich Sampson zu. Wir stiegen sehr langsam und vorsichtig aus.

»Sieht danach aus«, sagte er. »Bleib jetzt cool. Tu nichts, damit wir erschossen oder zusammengeschlagen werden, Alex. Ich wüßte die Ironie nicht zu schätzen.«

Ich glaubte zu wissen, was los war, und das machte mich unglaublich wütend. Sampson und ich waren »verdächtig«. Warum wurden wir verdächtigt? Weil wir zwei Schwarze waren, die am gottverfluchten Morgen durch die Nebenstraßen von Chapel Hill fuhren.

Ich merkte, daß Sampson zornig war, aber er war auf eigene Weise zornig. Er lächelte dünn und schaukelte mit dem Kopf nach vorn und hinten. »Das ist ja toll«, sagte er. »Besser kann es gar nicht mehr kommen.«

Ein weiterer Detective aus Chapel Hill kam seinem Partner zu Hilfe. Sie waren zähe Bullen, Ende Zwanzig. Langes Haar. Volle Schnurrbärte. Harte, muskulöse Körper aus dem Sportklub der Polizei. Nick Ruskin und Davey Sikes frisch aus dem Lehrgang.

»Du hältst das wohl für komisch?« Die Stimme des zweiten Polizisten wirkte körperlos, so leise, daß ich die Worte kaum verstand.

»Du hältst dich wohl für einen Lachsack, Nigger?« fragte er Sampson. Er hatte einen Polizeiknüppel parat und hielt ihn gegen die Hüfte, zum Zuschlagen bereit.

»War das Beste, was mir eingefallen ist«, sagte Sampson und lächelte weiter. Er hatte keine Angst vor Polizeiknüppeln. Mir juckte die Kopfhaut, und Schweiß lief mir langsam den Rücken hinunter. Ich konnte mich nicht daran erinnern, in letzter Zeit rassistisch angemacht worden zu sein, und es gefiel mir überhaupt nicht. Obwohl es inzwischen keine Besonderheit von North Carolina oder des Südens mehr ist, Schwarze rassistisch anzumachen. Ich wollte den Cops sagen, wer wir waren. »Ich heiße -«

»Schluß mit dem Scheiß, du Arschloch!« Einer stieß mich ins Kreuz, ehe ich ausgesprochen hatte. Nicht so heftig, daß es einen Bluterguß hinterlassen hätte, aber weh tat es. Es tat ehrlich gesagt auf mehrfache Weise weh.

»Der hier kommt mir sturzbesoffen vor. Blutunterlaufene Augen«, sagte der Streifenpolizist mit der leisen Stimme zu seinem Partner. »Und der ist high.« Er sprach über mich.

»Ich bin Alex Cross. Ich bin Kriminalpolizist, du Scheißkerl!« brüllte ich ihn plötzlich an. »Ich arbeite an der Ermittlung gegen Casanova mit. Ruf sofort die Detectives Ruskin und Sikes an! Ruf Kyle Craig vom FBI an!«

Gleichzeitig wirbelte ich herum und verpaßte dem nächsten einen Schlaggegenden Hals. Er ging zu Boden wie ein Stein. Sein Partner machte einen Satz nach vorn, aber Sampson hatte ihn schon auf das Trottoir gelegt, ehe er etwas Blödes anstellen konnte. Ich nahm dem ersten Bullen den Revolver leichter ab, als ich einen vierzehnjährigen Straßenräuber in D. C. hätte entwaffnen können.

»In Stellung gehen?« sagte Sampson zu seinem »Verdächtigen«. In seiner tiefen Stimme schwang keine Heiterkeit mit. »Wie vielen Brüdern kommst du mit dieser Scheiße? Wie viele junge Männer nennst du Nigger und demütigst sie? Als ob du Scheißer auch nur verstehen könntest, was sie für ein Leben führen. Davon wird mir schlecht.«

»Ihr wißt verdammt genau, daß der Serienmörder Casanova kein Schwarzer ist«, sagte ich zu den beiden entwaffneten Cops aus Chapel Hill. »Über den Zwischenfall hier habt ihr noch nicht das letzte gehört, meine Herren. Das könnt ihr mir glauben.«

»Hier in der Gegend hat es eine Menge Raubüberfalle gegeben«, sagte der mit der leisen Stimme. Er klang urplötzlich reuig, vollführte den alten amerikanischen Trick, zwei Schritte vor, ein Schritt zurück.

»Spar dir den beschissenen Quatsch!« sagte Sampson und fuchtelte mit seiner Waffe herum, ließ die beiden Polizisten auch etwas Demütigung spüren.

Sampson und ich stiegen wieder in unser Auto. Die Waffen der Polizisten behielten wir. Andenken an unseren Tag. Sollten sie das doch ihren Chefs im Polizeirevier erklären.

»So ein Arsch!« sagte Sampson, als wir losfuhren. Ich schlug mit der Handfläche gegen das Lenkrad. Ich schlug ein zweites Mal zu. Die scheußliche Szene hatte mich mehr erschüttert, als mir bewußt geworden war, vielleicht war ich auch im Augenblick zu mitgenommen und angespannt.

»Andererseits«, sagte Sampson, »haben wir die Jungs mit einem Fingerschnippen erledigt. So ein bißchen rassistischer Quatsch bringt mein Adrenalin in Fluß, mein Blut zum Kochen. Bringt die Dämonen in Gang. Das ist gut. Jetzt bin ich in der richtigen Stimmung.«

»Schön, dein häßliches Gesicht wiederzusehen«, sagte ich zu Sampson. Schließlich mußte ich lächeln. Wir lächelten beide. Dann lachten wir im Auto laut auf.

»Freut mich auch, dich wiederzusehen, mein süßer Brauner. Du hörst sicher gern, daß du immer noch ganz gut aussiehst. Man sieht dir den Streß kaum an. Machen wir uns an die Arbeit. Weißt du, der arme Irre tut mir geradezu leid, wenn wir ihn heute schnappen, was sehr wahrscheinlich ist, wie ich hinzufügen sollte.«

Sampson und ich bildeten auch Zwillinge. Es war ein so gutes Gefühl wie eh und je.

88. Kapitel

Sampson und ich trafen Dekan Browning Lowell beim Austoben in der neuen Turnhalle in Allen Hall auf dem Campus der Duke University an. Die Turnhalle füllten die neuesten und großartigsten Geräte für Muskelaufbau und Stärkung: glänzende neue Rudermaschinen, StairMasters, Tretmühlen, Gravitrons. Dekan Lowll arbeitete mit Hanteln. Wir mußten mit ihm über Wick Sachs reden, Doktor der Pornographie. Sampson und ich beobachteten Browning Lowell bei einer Reihe von seitlichen Hebungen, dann bei Stößen mit den Beinen. Es war eine eindrucksvolle Ausarbeitung, sogar nach den Maßstäben so fitneßbewußter Typen wie uns beiden. Lowell war körperlich durchaus ein Phänomen.

»So sieht ein olympischer Gott also aus der Nähe aus«, sagte ich, als wir schließlich über den Turnhallenboden auf ihn zuschlenderten. Aus den Wandlautsprechern sang Whitney Houston. Whitney brachte die ganzen Professorentypen bis zum Maximum auf Trab.

»Du gehst neben einem olympischen Gott her«, rief mir Sampson ins Gedächtnis.

»Das kann man in der Gegenwart der großen und doch so bescheidenen Götter leicht vergessen«, sagte ich und grinste. Dekan Lowell sah auf, als er unsere Straßenschuhe auf dem Turnhallenboden hörte. Sein Lächeln war freundlich und einladend. Der nette Kerl Browning Lowell. Er wirkte wirklich wie ein netter Kerl. Er gab sich alle Mühe, diesen Eindruck zu erwecken.

Ich brauchte alle Insidereinzelheiten, die ich schnell von ihm bekommen konnte. Irgendwo in North Carolina mußte es ein fehlendes Puzzlestück geben, das diesen ganzen Morden und Machenschaften einen Sinn verlieh. Ich stellte Sampson vor, und wir ließen die höfliche Konversation aus. Ich fragte Lowell, was er über Wick Sachs wisse.

Der Dekan war äußerst kooperativ, wie bei unserer ersten Begegnung. »Sachs ist unser Campuswüstling vom Dienst, schon seit einem Jahrzehnt. An jeder Universität scheint es wenigstens einen zu geben«, sagte Dekan Lowell und runzelte die Stirn. Mir fiel auf, daß sogar seine Stirnfalten Muskeln hatten. »Sachs ist allgemein bekannt als Doktor Unrat. Er hat jedoch fachliche Kompetenz und ist nie bei etwas völlig Ungehörigem erwischt worden. Ich nehme an, ich sollte im Zweifelsfall zu seinen Gunsten plädieren, aber das werde ich nicht tun.«

»Haben Sie je was von seiner Sammlung aus Büchern und Filmen gehört, die er in seinem Haus aufbewahrt? Pornographie, getarnt als Erotika?« übernahm Sampson die nächste Frage.

Lowell hörte mit den kraftvollen Übungen auf. Er sah uns beide lange an, ehe er wieder etwas sagte. »Ist Dr. Sachs im Fall dieser verschwundenen jungen Frauen ein ernsthafter Verdächtiger?«

»Es gibt viele Verdächtige, Herr Dekan. Mehr kann ich im Augenblick nicht sagen.« Es war die Wahrheit.

Lowell nickte. »Ich respektiere Ihre Einschätzung der Situation, Alex. Ich will Ihnen ein paar Dinge über Sachs sagen, die wichtig sein könnten.« Er hatte die Übungen jetzt beendet und trocknete sich den kräftigen Hals und die Schultern ab. Sein Körper sah aus wie ein polierter Stein. Lowell sprach weiter, während er sich sorgfältig abtrocknete.

»Lassen Sie mich ganz vorn anfangen. Vor einer Weile hat es hier einen infamen Mord an einem jungen Paar gegeben. Das war 1981. Wick Sachs war damals geisteswissenschaftlicher Studienanfänger, ein brillanter Kopf. Ich war damals Dozent. Als ich Dekan wurde, erfuhr ich, daß Sachs bei der Mordermittlung zu den Verdächtigen gehört hatte, daß seine Unschuld jedoch erwiesen worden war. Es gab keinerlei Beweise dafür, daß er mit dem Mord auch nur das geringste zu tun hatte. Ich kenne nicht alle Einzelheiten, aber Sie können das bei der Polizei von Durham nachprüfen. Es war im Frühling einundachtzig. Die ermordeten Studenten waren Roe Tierney und Tom Hutchinson. Ich weiß noch, daß es ein Riesenskandal war. Damals konnte ein einzelner Mordfall eine Gemeinde noch erschüttern. Der Fall wurde nie aufgeklärt.«

»Warum haben Sie das nicht früher erwähnt?« fragte ich Lowell.

»Das FBI wußte alles darüber, Alex. Ich habe es den Agenten selbst gesagt. Ich weiß, daß sie vor ein paar Wochen mit Dr. Sachs gesprochen haben. Ich hatte den Eindruck, er stehe nicht unter Verdacht, und das FBI sei zu dem Schluß gekommen, es gebe keine Verbindung zu dem Mordfall von damals. Ich bin mir dessen absolut sicher.«

»In Ordnung«, sagte ich zum Dekan. Ich bat ihn um einen weiteren großen Gefallen. Ob er alles über Dr. Sachs zusammenstellen könne, was das FBI ursprünglich verlangt habe? Außerdem wollte ich die Jahrbücher der Duke University aus der Zeit sehen, als Sachs und Will Rudolph hier studiert hatten. Ich mußte wichtige Hausaufgaben über den Jahrgang 1981 machen. Gegen sieben an jenem Abend trafen sich Sampson und ich wieder mit der Polizei von Durham. Unter anderen waren auch die Detectives Ruskin und Sikes dabei. Auch sie standen unter starkem Arbeitsdruck.

Sie zogen uns beiseite, bevor über den neuesten Stand in der Ermittlung gegen Casanova berichtet wurde. Der Streß setzte ihnen zu, war ein Dämpfer für sie.

»Hören Sie, Sie beide haben schon häufiger an großen, üblichen Fällen wie dem hier gearbeitet«, sagte Ruskin. Wie üblich war er der Gesprächigere. Davey Sikes schien uns jetzt nicht besser leiden zu können als am ersten Tag.

»Ich weiß, daß mein Partner und ich anfangs ein bißchen mißtrauisch waren. Aber Sie sollen wissen, daß wir jetzt nur noch dem Morden ein Ende machen wollen.«

Sikes nickte mit dem großen, klotzigen Kopf. »Wir wollen Sachs festnageln. Das Problem ist nur, daß unsere hohen Tiere uns wie üblich herumhetzen wie die Idioten.«

Ruskin lächelte, und schließlich lächelte ich auch. Wir alle wußten Bescheid über die Taktik von Vorgesetzten. Ich traute den Detectives von Durham trotzdem nicht. Ich war mir sicher, daß sie Sampson und mich benützen oder mindestens aus dem Weg haben wollten. Außerdem hatte ich das Gefühl, daß sie uns immer noch Beweise vorenthielten.

Die Detectives sagten uns, sie steckten mitten in einer Ermittlung gegen Ärzte im Forschungsdreieck, Ärzte, die in irgendeiner Weise vorbestraft waren oder Verbindungen zu Kriminellen hatten. Wick Sachs war der Hauptverdächtige, aber nicht der einzige Verdächtige.

Es war immer noch durchaus möglich, daß Casanova sich als jemand entpuppte, von dem wir noch nie etwas gehört hatten. Bei Fällen von Wiederholungsmördern lief es oft so. Er war irgendwo da draußen – aber vielleicht hatten wir keine Ahnung, wer er in Wirklichkeit war. Das war das Furchterregendste daran und auch das Frustierendste.

Nick Ruskin und Sikes brachten uns zu der Anschlagtafel mit den Namen der Verdächtigen. Bis jetzt waren es siebzehn. Fünf waren Ärzte. Kate hatte ursprünglich geglaubt, Casanova sei Arzt, und Kyle Craig glaubte es auch. Ich las die Namen der Ärzte:

Dr. Stefan Bowen

Dr. Francis Constantini

Dr. Richard Dilallo

Dr. Miguel Fesco

Dr. Nick DiSesa

Ich fragte mich wieder, ob mehrere Menschen mit dem Schreckenshaus zu tun haben könnten. Oder war Wick Sachs unser Mann? War er Casanova?

»Sie sind der große Guru.« Plötzlich beugte sich Davey Sikes über meine Schulter. »Wer ist er, Mann? Helfen Sie uns Dorftrotteln. Fangen Sie den Unhold, Dr. Cross.«

89. Kapitel

Am späten Abend war Casanova wieder unterwegs. Er war wieder auf der Jagd. Der Nervenkitzel hatte ihm in den letzten Tagen gefehlt, aber er hatte eine wichtige Nacht vor sich. Er umging mühelos die Sicherheitsvorkehrungen, indem er durch eine wenig benützte graue Metalltür am Privatparkplatz der Ärzte in den weitläufigen Komplex des Duke University Medical Center eindrang. Auf dem Weg zu seinem Ziel kam er an mehreren zwitschernden Schwestern und jungen Ärzten mit ernsten Gesichtern vorbei. Etliche Ärzte und Schwestern nickten ihm zu, lächelten sogar.

Wie immer paßte Casanova völlig in die Umgebung. Er konnte überallhin – und meistens tat er das auch.

Während er durch die sterilen, weißen Krankenhausflure eilte, war er damit beschäftigt, komplizierte, wichtige Überlegungen über seine Zukunft anzustellen. Er hatte hier im Forschungsdreieck und im Südosten einen Riesenerfolg gehabt, aber es ging eindeutig dem Ende entgegen. Von heute nacht an. Alex Cross und die anderen trüben Tassen kamen ihm zu nahe. Auch die Polizei von Durham wurde gefährlich. Er war tatsächlich ein »Reviertäter«. Er wußte, wie sie ihn in ihrer Terminologie nannten. Schließlich würde jemand das Haus finden. Oder noch schlimmer, vermutlich würde ihn jemand durch einen blöden Zufall finden.

Ja, es war an der Zeit, weiterzuziehen. Vielleicht sollten er und Will Rudolph nach New York City ziehen, dachte er. Oder in das sonnige Florida, das Ted Bundy angezogen hatte? Arizona könnte angenehm sein. Sie könnten den Herbst in Tempe oder Tucson verbringen… Universitätsstädte, in denen es an Beute wimmelte. Oder vielleicht sollten sie sich in der Nähe eines riesigen Campus in Texas niederlassen. Austin galt als hübsch. Oder Urbana, Illinois? Madison, Wisconsin? Columbus, Ohio?

Eigentlich wollte er lieber nach Europa, nach London, München oder Paris. Seine Version einer Europarundreise. Die Wunderkinder auf Tournee. Wer mußte sich schon Bram Stokers Dracula im Kino anschauen, wenn es reale Ungeheuer gab, die Tag und Nacht das Land durchstreiften?

Casanova fragte sich, ob es jemandem gelungen war, ihm in das Labyrinth des Medical Center zu folgen. Vielleicht Alex Cross? Es war eine Möglichkeit. Dr. Cross verfügte über relativ eindrucksvolles Stehvermögen. Er hatte in D. C. diesen phantasielosen Kinderschänder, diesen hundsgewöhnlichen Psychokiller gefaßt. Cross mußte eliminiert werden, ehe er und Will Rudolph die Gegend verließen, unterwegs zu größeren, besseren Taten. Sonst würde er ihnen zur Hölle und zurück folgen. Casanova betrat Gebäude zwei des Krankenhauslabyrinths. Er war auf dem Weg zur Leichenhalle des Krankenhauses, wo es meistens leerer war als anderswo.

Er warf einen Blick zurück in den langen, eierschalenfarbenen Flur hinter ihm. Keine Verfolger. In dieser Zeit ohne Mumm und Verstand war niemand auf die Idee gekommen, ihm aufzulauern.

Vielleicht wußten sie noch nicht über ihn Bescheid. Vielleicht hatten sie noch nichts herausbekommen. Aber schließlich würde es so kommen. Es gab Anhaltspunkte. Es ließ sich alles bis zu Roe Tierney und Tom Hutchinson zurückverfolgen. Der unaufgeklärte Mord an dem Goldpaar. Der Anfang zwischen ihm und Will Rudolph. Gott, war er froh, daß sein Freund wieder da war. Er fühlte sich immer besser, wenn Rudolph in seiner Nähe war. Rudolph verstand wirklich etwas vom Begehren, etwas von äußerster Freiheit.

Rudolph verstand ihn, wie ihn sonst nie jemand verstanden hatte. Casanova rannte einen auf Hochglanz gebohnerten Flur im Gebäude zwei des Medical Center entlang. Als er schneller wurde, hallten seine klatschenden Schritte auf den leeren Korridoren wider. Kurz darauf war er im Gebäude vier an der Nordwestseite des Krankenhauses. Er sah sich noch einmal um.

Niemand war ihm gefolgt. Niemand hatte richtig geraten. Vielleicht würden sie nie darauf kommen.

Casanova kam hinaus auf den hell, fast orangerot erleuchteten Parkplatz. Ein schwarzer Jeep parkte in der Nähe des Gebäudes, und Casanova stieg lässig ein.

Der Jeep hatte eine vom Staat North Carolina ausgegebene Ärzteplakette. Wieder eine Maske.

Casanova fühlte sich wieder stark und selbstsicher. Heute abend fühlte er sich wunderbar frei und lebendig. Ein Hochgefühl; es konnte eine der schönsten Stunden in seinem Leben werden. Er hatte das Gefühl, er könne durch die seidige schwarze Nacht fliegen. Er brach auf, um sich sein Opfer zu holen. Dr. Kate McTiernan war wieder an der Reihe. Sie hatte ihm so gefehlt. Er liebte sie.

90. Kapitel

Der Gentleman war auch unterwegs. Dr. Will Rudolph pirschte sich unaufhaltsam durch die Nacht an seine ahnungslose Beute heran. Seine Körpersäfte kamen in Wallung. Flossen über. Er würde einen Hausbesuch machen, wie sich das für einen erstklassigen Arzt gehörte, jedenfalls für einen Arzt, dem wirklich etwas an seinen Patienten lag.

Casanova wollte nicht, daß er sich auf den Straßen von Durham oder Chapel Hill herumtrieb. Er hatte es ihm sogar verboten. Das war verständlich, bewundernswert, aber unmöglich. Sie arbeiteten wieder zusammen. Außerdem war die Gefahr bei Nacht minimal, und die Belohnung überstieg das Risiko bei weitem. Die nächste Szene des Dramas mußte genau richtig gespielt werden, und er war derjenige, der das konnte. Dessen war sich Will Rudolph sicher. Er schleppte keinen emotionalen Ballast mit sich herum. Hatte keine Achillesferse. Casanova hatte eine… Sie hieß Kate McTiernan.

Auf seltsame Weise, dachte er, war sie zu seiner Rivalin geworden. Casanova hatte ein ganz besonderes Band zu ihr geknüpft. Sie kam der Geliebten sehr nahe, von der er behauptete, sie zwanghaft zu suchen. Als solche war sie gefährlich für seine besondere Beziehung zu Casanova.

Als er nach Chapel Hill kam, dachte er an seinen »Freund«. Zwischen ihnen hatte sich jetzt etwas verändert, was die Beziehung noch befriedigender machte. Daß sie fast ein Jahr lang voneinander getrennt gewesen waren, hatte ihn gelehrt, die seltsame Beziehung zu schätzen. Sie war stärker denn je. Er konnte mit sonst niemandem sprechen, mit keinem einzigen Menschen. Wie traurig, dachte Rudolph. Wie komisch.

In seinem Jahr in Kalifornien hatte sich Will Rudolph nur allzu gut an die quälende Einsamkeit erinnert, die er als Junge erlebt hatte. Er war in Fort Bragg, North Carolina, aufgewachsen, dann in Asheville. Er war der Sohn eines Colonel, Sohn eines Armeeoffiziers, ein wahrer Sohn des Südens. Von Anfang an war er so schlau gewesen, eine Fassade aufzubauen: Musterschüler, höflich, hilfsbereit, mehr gesellschaftlicher Schliff als alle anderen. Der perfekte Gentleman. Niemand hatte die Wahrheit über seine Wünsche und Bedürfnisse erraten… und genau deshalb war die Einsamkeit so unerträglich gewesen.

Er wußte, wann die Einsamkeit ein Ende genommen hatte. Er wußte genau, wann und wo. Er erinnerte sich an die erste schwindelerregende Begegnung mit Casanova. Sie hatte auf dem Campus der Duke University stattgefunden, und sie war für sie beide gefährlich gewesen.

Wie gut sich der Gentleman an die Szene erinnerte. Er hatte ein kleines Zimmer gehabt, wie jeder andere Student auf dem Campus. Casanova war in einer Nacht weit nach Mitternacht aufgetaucht, eher gegen zwei Uhr morgens. Hatte ihm eine Höllenangst eingejagt.

Er hatte so selbstsicher gewirkt, als Rudolph die Tür aufmachte und ihn sah. Es gab einen spannenden Film namens Cocktail für eine Leiche. Die Szene erinnerte ihn an den Film. »Willst du mich nicht hereinbitten? Ich glaube nicht, daß es dir recht wäre, wenn ich das, was ich zu sagen habe, hier auf dem Flur ausposaune.«

Rudolph hatte ihn eingelassen. Die Tür zugemacht. Sein Herz hämmerte.

»Was wollen Sie? Es ist fast zwei Uhr morgens.«

Wieder das Lächeln. So verdammt überzeugt. Wissend.

»Du hast Roe Tierney und Thomas Hutchinson umgebracht. Du warst ein Jahr lang hinter ihr her. Du hast hier in diesem Zimmer ein zärtliches Andenken an Roe. Ich glaube, es ist ihre Zunge.«

Es war der dramatischste Augenblick im Leben von Will Rudolph. Jemand wußte, wer er war. Jemand war ihm auf die Schliche gekommen.

»Hab keine Angst. Ich weiß außerdem, daß sie dir die Morde niemals beweisen können. Du hast perfekte Verbrechen begangen. Na ja, fast perfekt. Herzlichen Glückwunsch.«

Rudolph hatte seinem Ankläger ins Gesicht gelacht, so gut er unter den Umständen schauspielern konnte. »Sie haben völlig den Verstand verloren. Bitte, gehen Sie jetzt. So etwas Verrücktes habe ich noch nie gehört.«

»Ja, das stimmt«, sagte der Ankläger, »aber du hast dein Leben lang darauf gewartet, es zu hören… Ich will dir noch was sagen, was du schon immer hören wolltest. Ich verstehe, was du getan hast und warum. Ich habe so etwas auch schon getan. Ich bin dir sehr ähnlich, Will.«

Rudolph hatte sofort eine starke Verbindung gespürt. Die erste echte menschliche Bindung in seinem Leben. Vielleicht war das Liebe? Empfanden gewöhnliche Menschen soviel mehr als er? Oder machten sie sich etwas vor? Schufen um den banalen Austausch von Körperflüssigkeiten herum grandiose romantische Phantasien?

Er war am Ziel, ehe er es richtig mitbekam. Er parkte das Auto unter einer hohen, alten Ulme und schaltete die Scheinwerfer aus. Auf der Veranda von Kate McTiernans Haus standen zwei schwarze Männer. Einer war Alex Cross.

91. Kapitel

Kurz nach zehn fuhren Sampson und ich eine dunkle, kurvenreiche Straße am Rand von Chapel Hill entlang. Es war für uns beide ein langer Arbeitstag gewesen. Am Abend hatte ich Sampson zu Seth Samuel Taylor mitgenommen. Wir hatten außerdem mit Seths ehemaligem Lehrer gesprochen, Dr. Louis Freed. Ich trug Dr. Freed meine Theorie über das »verschwundene Haus« vor; er war damit einverstanden, mir bei der Suche nach diesem Ort mit wichtigen Recherchen zu helfen.

Ich hatte Sampson noch nicht viel über Kate McTiernan erzählt. Es war jedoch Zeit, daß sie sich kennenlernten. Ich wußte nicht genau, worum es bei unserer Freundschaft ging, und Kate wußte es auch nicht. Vielleicht konnte Sampson ein paar Gedanken beisteuern, wenn er Kate kennengelernt hatte. Ich war mir sicher, daß er das tun würde.

»Machst du jeden Abend noch so spät Überstunden?« wollte Sampson wissen, als wir Kates Straße entlangfuhren, die Altweibergasse, wie Kate sie nannte.

»Bis ich Scootchie finde oder zugebe, daß ich sie nicht finden kann«, sagte ich. »Dann habe ich vor, mir eine ganze Nacht lang freizunehmen.«

Sampson gluckste. »Du Teufelskerl.«

Wir stiegen aus und gingen zur Tür. Ich klingelte. »Kein Schlüssel?« witzelte Sampson.

Kate schaltete das Außenlicht für uns ein. Ich fragte mich, warum sie es nicht ständig brennen ließ. Weil sie fünf Cents im Monat sparen konnte? Weil das Licht Insekten anzog? Weil sie dickköpfig war und vielleicht noch einmal die Chance bekommen wollte, auf Casanova loszugehen? Wie ich Kate inzwischen kannte, war das wahrscheinlicher. Sie war darauf aus, Casanova zu fassen, so versessen wie ich.

Sie kam in einem alten, grauen Sweatshirt, abgewetzten, löchrigen Jeans und barfuß mit spielerisch rotlackierten Zehennägeln an die Tür. Das dunkle Haar war auf Schulterlänge gestutzt, und sie sah schön aus. Das war unübersehbar.

»Hier draußen wimmelt es von Insekten«, bemerkte Kate, als sie sich auf ihrer Veranda umschaute.

Sie umarmte mich und küßte mich auf die Wange. Ich dachte daran, wie wir uns in der vorigen Nacht in den Armen gehalten hatten. Wozu sollte das fuhren? fragte ich mich. Mußte es zu irgend etwas fuhren?

»Hi, John Sampson«, begrüßte sie ihn mit einem kräftigen Händedruck. »Ich weiß ein paar Dinge über Sie, seit Sie Alex im Alter von zehn Jahren kennengelernt haben. Den Rest können Sie mir bei einem kalten Bier erzählen. Ihre Seite der Geschichte.«

Dann lächelte sie. Es war immer ein gutes Gefühl, wenn sie lächelte.

»Sie sind also die berühmte Kate.« Sampson hielt ihre Hand fest und schaute in das Dunkel ihrer blauen Augen. »Ich habe gehört, Sie haben sich das Medizinstudium als Kellnerin in einer Truckerraststätte finanziert. Oder war’s irgendein anderer Unsinn, den er mir erzählt hat? Außerdem was von einem schwarzen Gürtel zweiten Grades. Ein Nidan.« Er lächelte und verbeugte sich respektvoll.

Kate grinste Sampson an, als sie die Verbeugung erwiderte. »Kommen Sie rein, weg aus den ewigen Insekten und der höllischen Hitze. Alex scheint hinter unserem Rücken Sachen ausgeplaudert zu haben. Dafür kriegen wir ihn dran. Wir verbünden uns gegen ihn.«

»Das ist Kate«, sagte ich zu Sampson, als ich ihm ins Haus folgte. »Was meinst du?«

Er sah sich nach mir um. »Aus irgendeinem seltsamen Grund mag sie dich. Mich mag sie auch, was viel vernünftiger ist.«

Wir saßen in ihrer Küche, und das Gespräch war locker und angenehm, wie es in ihrer Nähe meistens war. Sampson und ich tranken Bier, Kate mehrere Gläser Eistee. Ich merkte, daß Kate und Sampson sich mochten. Beide mußte man einfach mögen. Sie waren unabhängige Geister, sehr klug, großzügig. Ich berichtete ihr von unserem Tag bei der Polizeiarbeit, von unserem enttäuschenden Treffen mit Ruskin und Sikes, und sie erzählte uns von ihrem Tag im Krankenhaus, sogar mit ein paar wörtlichen Zitaten aus ihren Notizen.

»Klingt, als hätten Sie außer dem schwarzen Gürtel auch noch ein eidetisches Gedächtnis«, sagte Sampson und zog eine Augenbraue hoch, die etwa so groß war wie ein Bumerang. »Kein Wunder, daß Dr. Alex so beeindruckt von Ihnen ist.«

»Kate, ob du’s glaubst oder nicht, fehlt es an Ichbezogenheit«, sagte ich zu Sampson. »Sehr seltene Krankheit in unserem Vierteljahrhundert. Es liegt daran, daß sie nicht viel fernsieht. Statt dessen liest sie zu viele Bücher.«

»Es ist nicht höflich, seine Freunde im Beisein anderer Freunde zu analysieren«, sagte Kate und gab mir einen Klaps auf den Arm. Wir sprachen noch eine Weile über den Fall. Über Dr. Wick Sachs und seine Gedankenspiele. Über Harems. Die Masken. Das »verschwundene Haus«. Meine neueste Theorie, die ich mit Dr. Louis Freed besprochen hatte.

»Ich habe mich mit etwas leichter Lektüre beschäftigt, ehe ihr gekommen seid«, erzählte Kate. »Ein Essay über den männlichen Sexualtrieb, seine natürliche Schönheit und Kraft. Es geht darum, daß Männer von heute versuchen, sich von ihren Müttern zu entfernen, von der erdrückenden kosmologischen Mutter. Der Essay vertritt die Meinung, daß viele Männer die Freiheit anstreben, sich ihrer männlichen Identität zu versichern, daß sie aber von der modernen Gesellschaft ständig daran gehindert werden. Kommentare, meine Herren?«

»Männer sind nun mal, wie sie sind.« Sampson bleckte die großen weißen Zähne. »Das ist im Grunde gar nicht so dumm. Innerlich sind wir immer noch Löwen und Tiger. Eine kosmologische Mutter hab’ ich nie kennengelernt, also kann ich zum zweiten Teil des Essays nichts sagen.«

»Was meinst du, Alex?« fragte Kate. »Bist du ein Löwe oder ein Tiger?«

»Bestimmte Dinge haben mir an den meisten Männern noch nie gefallen«, sagte ich. »Wir sind unglaublich unterdrückt. Und deshalb monochrom. Unsicher, defensiv. Rudolph und Sachs leben ihre Männlichkeit bis zum Extrem aus. Sie lehnen es ab, sich von der Moral oder den Gesetzen der Gesellschaft unterdrücken zu lassen.«

»Tarantatam«, äffte Sampson einen Talk-ShowTrommelwirbel für mich nach.

»Sie halten sich für schlauer als alle anderen«, sagte Kate. »Jedenfalls gilt das für Casanova. Er lacht uns alle aus. Er ist ein widerlicher Scheißkerl.«

»Und deshalb bin ich hier«, sagte Sampson zu Kate. »Ich will ihn schnappen, in einen Käfig sperren und den abgeschlossenen Käfig weit weg auf einen Gipfel stellen. Und außerdem wäre er in dem Käfig sowieso mausetot.«

So verstrich die Zeit, verging wie im Flug. Schließlich wurde es spät, und wir mußten gehen. Ich versuchte, Kate dazu zu überreden, daß sie die Nacht in einem Hotel verbrachte. Wir hatten schon oft über dieses Thema gesprochen, aber ihre Antwort war immer dieselbe.

»Danke für die Sorge, aber nein«, sagte sie, als sie uns auf die Veranda brachte. »Ich kann nicht zulassen, daß er mich aus meinem Haus vertreibt. Dazu wird es nicht kommen. Wenn er wiederkommt, kämpfen wir.«

»Alex hat recht mit dem Hotel«, sagte Sampson mit der sanften Stimme zu ihr, die seinen Freunden vorbehalten ist. Da hatte sie es – einen doppelten Rat von zwei der besten Cops überhaupt. Kate schüttelte den Kopf, und ich wußte, daß es keinen Sinn hatte, ihr noch länger zuzusetzen.

»Auf keinen Fall. Alles wird bestens sein, ich verspreche es.«

Ich fragte Kate nicht, ob ich bleiben dürfe, obwohl ich es wollte. Ich wußte nicht, ob Kate wollte, daß ich blieb. In Sampsons Beisein war es etwas kompliziert. Ich hätte ihm für die Rückfahrt mein Auto geben können, aber es war schon nach halb zwei. Wir brauchten alle etwas Schlaf. Schließlich gingen Sampson und ich.

»Sehr nett. Sehr interessante Frau. Sehr klug. Nicht dein Typ«, sagte Sampson, als wir abfuhren. Eine solche Einschätzung war bei ihm äußerst selten. »Mein Typ«, fügte er hinzu. Als wir ans Ende der Straße kamen, drehte ich mich um und sah zum Haus zurück. Es war jetzt kühler, knapp über zwanzig Grad, und Kate hatte schon das Verandalicht ausgeschaltet und war hineingegangen. Sie war dickköpfig, aber sie war klug. Dadurch hatte sie das Medizinstudium geschafft. Es hatte ihr über den Tod geliebter Menschen hinweggeholfen. Sie würde zurechtkommen; sie war immer zurechtgekommen.

Trotzdem rief ich Kyle Craig an, als ich ins Hotel zurückkam. »Was macht unser Freund Sachs?« fragte ich.

»Alles bestens. Liegt schon im Bettchen. Kein Grund zur Sorge.«

92. Kapitel

Nachdem Alex und Sampson klar Schiff hinterlassen hatten, überprüfte Kate sorgfältig alle Türen und Fenster ihrer Wohnung. Sie waren fest verschlossen. Sie hatte Sampson sofort gemocht. Er war riesig und zum Fürchten, nett und zum Fürchten, lieb und zum Fürchten. Alex hatte seinen besten Freund zu ihr gebracht, und das gefiel ihr.

Als sie die Runde machte, ihr trautes Heim auf Sicherheit überprüfte, dachte sie über ein neues Leben nach, weit weg von Chapel Hill, weit weg von allem Entsetzlichen und Schlimmen, was hier geschehen war.

Zum Teufel, ich lebe in einem Hitchcock-Film, dachte sie. In einem Film, wie ihn Alfred Hitchcock gedreht hätte, wenn er so alt geworden wäre, den Wahnsinn und den Horror der neunziger Jahre zu erleben und darauf zu reagieren.

Erschöpft ging sie schließlich zu Bett. Igitt. Sie spürte trockene Brot- oder Kuchenkrümel an den Beinen. Sie hatte das Bett am Morgen nicht gemacht.

In letzter Zeit schaffte sie nicht viel, und das machte sie auch wütend. Sie hatte geplant, ihr Jahr als Assistenzärztin im Frühling zu beenden. Jetzt wußte sie nicht, ob sie es bis zum Ende des Sommers schaffen würde.

Kate zog sich die Decke bis zum Kinn – Anfang Juni. Sie wurde so neurotisch. Sie wußte, daß ihre Angst nicht nachlassen würde, solange das Ungeheuer Casanova auf freiem Fuß war. Sie dachte daran, ihn zu töten. Ihre erste und einzige Gewaltphantasie. Sie stellte sich vor, wie sie zu Wick Sachs’ Haus ging. Auge um Auge. Sie erinnerte sich genau an die Stelle aus dem 2. Buch Mose. Ein eidetisches Gedächtnis, das stimmte.

Sie hatte sich gewünscht, daß Alex blieb, aber sie wollte ihn im Beisein von Sampson nicht in Verlegenheit bringen. Sie hätte gern wie immer mit Alex geredet und wünschte sich jetzt, er wäre bei ihr. Sie hätte heute nacht gern in seinen Armen gelegen. Vielleicht mehr als das. Vielleicht war sie zu mehr bereit. Eine Nacht nach der anderen.

Sie war sich nicht sicher, woran sie noch glaubte, ob sie überhaupt noch etwas glaubte. Sie betete in letzter Zeit, also war sie vielleicht gläubig. Mechanische Gebete, aber trotzdem Gebete. Vater unser… Gegrüßet seist du, Maria… Sie fragte, ob viele andere Menschen das auch taten.

»Als Idee liebe ich dich, Gott«, flüsterte sie schließlich. »Bitte, liebe mich als Idee auch.«

Sie war besessen von Casanova, von Dr. Wick Sachs, von dem rätselhaften, verschwundenen Schreckenshaus und den armen, dort eingesperrten Frauen. Aber sie war an die unaufhörlichen, entsetzlichen Alpträume so gewöhnt, daß sie schließlich trotzdem einschlief. Sie hörte nicht, wie er ins Haus kam.

93. Kapitel

Tick-fick.

Tick-fick.

Tickeri, fickeri, fick.

Kate hörte schließlich ein Geräusch. Auf der rechten Seite des Schlafzimmers knarrte ein Bodenbrett. Ein winziges, winziges Geräusch… aber unverkennbar. Das war keine Einbildung, war kein Traum. Sie spürte, daß er wieder in ihrem Schlafzimmer war.

Laß es einen wahnsinnigen Gedanken sein, eine Szene in einem Alptraum; laß diesen ganzen letzten Monat einen Alptraum sein. O Heiland, o Gott, nein! dachte sie.

Er war in ihrem Zimmer. Er war zurückgekommen! Es war entsetzlich – sie konnte nicht fassen, daß es geschah. Kate hielt den Atem an, bis ihre Brust schmerzte und sich nach innen wölbte. Sie hatte im Grunde nicht wirklich geglaubt, daß er zurückkommen würde.

Jetzt begriff sie, daß das ein schrecklicher Fehler gewesen war. Der schlimmste ihres Lebens, aber, wie sie hoffte, nicht der letzte, der ihr zugestanden wurde.

Wer war dieser unglaubliche Irre? Haßte er sie so sehr, daß er alles riskierte? Oder glaubte er, sie so sehr zu lieben, dieser widerliche, elende Scheißkerl?

Sie saß verkrampft auf dem Bettrand und lauschte angespannt nach einem weiteren Geräusch. Sie war bereit, ihn anzuspringen.

Da war es wieder… ein einziges Knacken. Es kam von der rechten Seite des Zimmers.

Schließlich sah sie den ganzen, dunklen Umriß seines Körpers. Sie sog gierig Luft ein und hätte sich fast verschluckt. Da war er, der Teufel sollte ihn holen.

Zwischen ihnen pulsierte starke, haßerfüllte Energie wie ein elektrischer Strom. Schließlich begegneten sich ihre Blicke. Selbst in der Dunkelheit schienen seine Augen sie zu verbrennen. Wie gut sie sich an seine Augen erinnerte.

Kate versuchte, von ihm wegzurollen, seinem ersten Schlag auszuweichen.

Der Schlag kam rasch und heftig. Er hatte nichts von seiner Schnelligkeit eingebüßt. Ein qualvoller Schmerz fuhr durch ihre Schulter und ihre linke Seite entlang.

Die Karateausbildung half ihr dabei, sich zu bewegen. Reine Sturheit. Ein Lebenswille, der zu ihrem Markenzeichen wurde. Sie war vom Bett herunter. Auf den Beinen. Auf ihn vorbereitet.

»Ein Fehler«, flüsterte sie. »Dieses Mal deiner.« Sie sah wieder den Umriß eines Körpers. Dieses Mal gegen den Mondschein, der durch ein Schlafzimmerfenster hereinfiel. Furcht und Ekel packten Kate. Ihr Herz fühlte sich an, als wollte es aussetzen, sie einfach im Stich lassen.

Sie holte zu einem kräftigen Tritt aus. Traf ihn heftig im Gesicht und hörte das Knacken von Knochen. Es hörte sich grauenhaft und doch wunderbar an.

Eine schrille Stimme schrie vor Schmerz auf. Sie hatte ihm weh getan!

Mach’s noch mal, Kate. Sie hüpfte, bewegte sich, trat heftig nach dem dunklen, wankenden Körper, traf in die Magengegend. Wieder schrie er vor Schmerz.

»Wie gefällt dir das?« schrie Kate ihn an. »Wie gefällt dir das?« Sie hatte ihn, und Kate schwor, daß sie dieses Mal nicht verlieren würde. Sie würde Casanova ganz allein fassen. Er war reif dafür. Aber erst würde sie ihm sehr weh tun.

Sie schlug nach ihm. Kurz, kompakt, blitzschnell und kräftig. Das war befriedigender als alles, was sie sich vorstellen konnte. Er wankte, stöhnte laut. Sein Kopf ruckte nach hinten. Sein Haar flatterte. Sie wollte ihn zu Boden schlagen. Vielleicht bewußtlos. Dann würde sie Licht machen. Vielleicht würde sie ihn treten, während er am Boden war.

»Das war bloß ein liebevoller Klaps«, sagte sie zu ihm. »Erst der Anfang.«

Sie sah, daß er stolperte. Er ging zu Boden.

Wumm – etwas, jemand schlug ihr gegen den Rücken. Der Schlag raubte ihr den Atem.

Sie konnte nicht fassen, daß sie aus dem toten Winkel angegriffen worden war. Der Schmerz strömte durch ihren Körper, als wäre auf sie geschossen worden.

Wumm.

Es geschah wieder.

In ihrem Schlafzimmer waren zwei Männer.

94. Kapitel

Kate stand durch die Schmerzen unter Schock, aber sie blieb auf den Beinen, und schließlich sah sie den zweiten Mann in ihrem Schlafzimmer. Er holte heftig aus und traf sie an der Stirn. Sie hörte ein metallisches Klingeln und spürte, daß sie fiel, umkippte. Spürte, wie sie sich in Luft auflöste. Dann prallte ihr Körper gegen die Bodenbretter.

Zwei Stimmen trieben über ihr. Zwei Ungeheuer in ihrem Schlafzimmer. Alptraum in Stereo.

»Du solltest nicht hiersein.« Sie erkannte Casanovas Stimme. Er sprach mit dem zweiten Eindringling. Dem Teufel hinter der zweiten Tür. Dr. Will Rudolph?

»Doch, ich bin derjenige, der hiersein sollte. Ich hänge nicht an diesem blöden Miststück, oder? Sie könnte mir nicht gleichgültiger sein. Denk darüber nach. Sei schlau.«

»Schon gut, schon gut, Will. Was willst du mit ihr machen?« Wieder Casanova. »Das ist deine Show. Hast du es nicht so gewollt?«

»Persönlich möchte ich sie am liebsten fressen, in kleinen Happen«, sagte Dr. Will Rudolph. »Ist das zu extrem?«

Sie lachten wie zwei Kumpel am Tresen. Kate spürte, daß sie aus der Szene verschwand. Sie ging. Wohin?

Will Rudolph sagte, er habe ihr Blumen mitgebracht. Beide lachten über den Witz. Sie waren wieder gemeinsam auf der Jagd. Niemand konnte sie daran hindern. Kate konnte ihren Körpergeruch riechen, eine starke, männliche Moschusausdünstung, die sich zu einer überwältigenden Präsenz zu verdichten schien. Sie blieb lange bei Bewußtsein. Sie kämpfte mit aller Kraft. Sie war stur, willensstark, höllisch stolz. Schließlich ging das Licht für sie aus wie eine Röhre in einem altmodischen Fernseher. Das Bild verschwamm, dann kam ein kleiner Lichtkreis, dann Schwärze. So einfach war das, so prosaisch. Sie schalteten die Schlafzimmerlichter ein, als sie fertig waren, damit Kate McTiernans Bewunderer einen letzten Blick auf sie werfen konnten. Ermordet, über jedes Maß an Kaltblütigkeit hinaus.

95. Kapitel

Meine Arme und Beine zitterten unkontrollierbar, als ich versuchte, die etwa fünfzehn Kilometer von Durham nach Chapel Hill zu fahren. Sogar meine Zähne klapperten, schlugen heftig gegeneinander.

Ich mußte schließlich vom Chapel Hill-Durham Boulevard abbiegen, weil ich glaubte, ich würde das Auto zu Schrott fahren. Ich saß zusammengesackt auf dem Fahrersitz. Die Scheinwerfer beleuchteten tanzende Staubkörnchen und lichthungrige Insekten, die durch die Luft des frühen Morgens schwebten. Ich holte immer wieder tief Luft, versuchte, zu Verstand zu kommen. Es war nach fünf Uhr morgens, und die Vögel sangen schon. Ich hielt mir die Ohren zu, um ihren Gesang auszusperren. Sampson schlief noch im Hotel. Ich hatte vergessen, daß er da war. Kate hatte nie Angst vor Casanova gehabt. Sie vertraute ihrer Fähigkeit, auf sich selbst aufzupassen, trotz der Entführung. Ich wußte, daß es irrational und verrückt war, mir die Schuld zu geben, aber ich tat es. Irgendwo, irgendwann in den letzten Jahren hatte ich damit aufgehört, mich wie ein professioneller Kriminalpolizist zu verhalten. Es hatte sein Gutes, aber in gewisser Hinsicht war es schlecht. Der Beruf war zu schmerzhaft, wenn man Gefühle zuließ. Das war der sicherste, schnellste Weg, sich kaputtzumachen.

Schließlich fuhr ich auf die Straße zurück. Etwa eine Viertelstunde später kam ich zu dem vertrauten Holzhaus in Chapel Hill. »Altweibergasse« hatte Kate die Straße getauft. Ich sah ihr Gesicht, ihr bezauberndes, lockeres Lächeln, ihre Begeisterungsfähigkeit, ihre Überzeugung von Dingen, die ihr wichtig waren. Ich hörte ihre Stimme.

Sampson und ich waren vor weniger als drei Stunden in diesem Haus gewesen. Meine Augen brannten, mein Kopf schrie. Ich verlor die Beherrschung.

Schwarzweiße Streifenwagen, düster aussehende Notarztwagen und Fernsehübertragungswagen parkten schon überall auf der schmalen, zweispurigen Asphaltstraße. Sie füllten jede Parklücke. Ich war den Anblick von Verbrechensschauplätzen gründlich leid. Es sah aus, als wäre halb Chapel Hill vor Kates Wohnung versammelt.

Im Licht des frühen Morgens sahen alle Gesichter bleich und grimmig aus. Sie waren schockiert und wütend. Chapel Hill galt als friedliche, liberale Universitätsstadt, als sichere Zuflucht vor dem wirbelnden Chaos und dem Wahnsinn der restlichen Welt. Deshalb hatten sich die meisten Leute hier niedergelassen, aber so war es nicht mehr. Casanova hatte das für immer verändert.

Ich setzte eine staubige, fleckige Sonnenbrille auf, die seit Monaten auf dem Armaturenbrett lag. Sie hatte früher Sampson gehört. Er hatte sie Dämon geschenkt, damit er so knallhart wie Sampson aussehen konnte, wenn er Ärger mit mir bekam. Ich hatte es nötig, knallhart auszusehen.

96. Kapitel

Ich ging auf unsicheren Beinen wie Gummi auf Kates Haus zu. Vielleicht sah ich wie der knallhärteste Wahnsinnstyp weit und breit aus, aber mein Herz war schwer und unglaublich schwach. Pressefotografen machten pausenlos Bilder von mir. Die Blitzlichter klangen wie hohle, gedämpfte Schüsse. Reporter kamen heran, aber ich scheuchte sie weg.

»Bleibt zurück, Leute«, warnte ich schließlich zwei. Eine ernsthafte Warnung. »Das ist nicht der richtige Zeitpunkt. Nicht jetzt!«

Aber mir fiel auf, daß auch die Reporter und Kameraleute benommen und verwirrt aussahen, sogar schockiert. Sowohl das FBI als auch die Polizei von Durham waren am Schauplatz des unsäglichen, feigen Überfalls. Ich sah eine Menge einheimische Polizisten. Nick Ruskin und Davey Sikes waren aus Durham gekommen. Sikes bedachte mich mit einem bösen Blick – als wollte er sagen, daß ich hier nichts verloren hatte. Kyle Craig war schon am Tatort. Er hatte mich im Hotel angerufen und mir die schreckliche Nachricht übermittelt. Kyle kam zu mir und legte mir den Arm um die Schulter, sprach in einem leisen Flüstern mit mir.

»Es geht ihr sehr schlecht, Alex, aber irgendwie hält sie durch. Sie muß einen sehr, sehr starken Lebenswillen haben. Sie müssen sie jetzt jeden Augenblick herausbringen. Bleib mit mir hier draußen. Geh nicht hinein. Vertrau mir, ja?«

Ich hörte Kyles Worte und hatte Angst, vor den vielen Kameras, vor den vielen Fremden und den wenigen Menschen, die ich kannte, zusammenzubrechen. Mein Kopf, mein Herz – ein wirres Chaos. Schließlich ging ich ins Haus und sah mir soviel an, wie ich ertragen konnte. Er war wieder in ihr Schlafzimmer gekommen – er war hier gewesen.

Aber etwas stimmte nicht… etwas paßte für mich nicht ins Bild. Etwas… was stimmte hier nicht?

Das Notarztteam vom Duke Medical Center legte Kate auf eine Bahre, die Art von Bahre, die bei gebrochenem Rückgrat und schweren Kopfverletzungen benützt wird. Ich glaube nicht, daß ich je gesehen habe, wie jemand so behutsam getragen wurde, unter wie tragischen Umständen auch immer. Die Ärzte sahen aschfahl aus, als sie Kate hinausbrachten. Als das Notarztteam nach draußen kam, wurde die Menge plötzlich still.

»Sie bringen sie ins Duke Medical Center. Die Leute von der North Carolina University werden etwas dagegen haben, aber das Duke ist die beste Klinik im ganzen Bundesstaat«, sagte Kyle zu mir. Er versuchte, auf seine sachliche Art beruhigend zu wirken. Es gelang ihm überraschend gut.

Etwas stimmte nicht… Etwas war ganz verkehrt… Denk nach. Konzentrier deine Gedanken irgendwie. Es könnte wichtig sein… Aber ich konnte nicht klar denken. Noch konnte ich es nicht.

»Was ist mit Wick Sachs?« fragte ich Kyle.

»Er ist vor zehn nach Hause gekommen. Er ist jetzt dort… Wir wissen nicht genau, ob er nicht noch einmal weggegangen ist. Er könnte irgendwie an uns vorbeigeschlüpft sein. Vielleicht gibt es einen Geheimweg aus dem Haus. Aber eigentlich glaube ich das nicht.«

Ich ging zu einem der weißbekittelten Ärzte von der Duke University am Notarztwagen. Überall um uns herum explodierten Blitzlichter. Hunderte von »denkwürdigen« Bildern wurden von den Gaffern am Tatort aufgenommen. »Kann ich mitfahren?«

Der Notarzt schüttelte ganz sacht den Kopf. »Nein, Sir«, sagte er. Er schien in Zeitlupe zu sprechen. »Nein, Sir, im Notarztwagen dürfen nur Familienangehörige mitfahren. Es tut mir leid, Dr. Cross.«

»Heute nacht bin ich ihre Familie«, sagte ich. Ich schob mich an ihm vorbei und stieg hinten ein. Er versuchte nicht, mich daran zu hindern. Er hätte es auch nicht gekonnt.

Ich fühlte mich wie betäubt. Kate lag inmitten der Überwachungs- und Wiederbelebungsgeräte in dem engen Rettungswagen. Ich hatte Angst, sie könnte sterben, bevor ich eingestiegen war oder sie hinausgetragen worden war.

Ich setzte mich neben Kate und nahm ihre Fingerspitzen in die Hand.

»Ich bin’s, Alex. Ich bin bei dir«, flüsterte ich. »Sei jetzt stark. Du bist doch immer so stark. Sei jetzt stark.«

Der Arzt, der mir gesagt hatte, ich dürfe nicht mitfahren, stieg ein und setzte sich neben mich. Er hatte sich verpflichtet gefühlt, mir die Vorschriften zu erklären, aber er legte keinen Wert darauf, sie durchzusetzen. Auf seinem Namensschild stand Dr. B. Stringer, Notfallteam, Duke University. Ich war ihm einen großen Gefallen schuldig.

»Können Sie mir etwas über Kates Chancen sagen?« fragte ich, als der Notarztwagen langsam von dem alptraumhaften Tatort in Chapel Hill wegfuhr.

»Das ist leider eine schwere Frage. Sie lebt, und das ist in sich ein Wunder.« Er sprach mit leiser, respektvoller Stimme. »Mehrfachbrüche und Quetschungen, etliche mit Rissen. Beide Wangenknochen sind gebrochen. Vielleicht ist der Hals verstaucht. Sie muß sich totgestellt haben. Irgendwie hatte sie die Geistesgegenwart, ihn auszutricksen.«

Kates Gesicht war übel verschwollen und zerschunden. Sie war fast nicht zu erkennen. Ich wußte, daß das für ihren ganzen Körper galt. Ich hielt Kates Hand sanft fest, während der Notarztwagen schnell zum Duke Medical Center fuhr.

Sie hatte die Geistesgegenwart, ihn auszutricksen? Gut, das sah Kate ähnlich. Mir kam es trotzdem fraglich vor. Ich hielt einen weiteren niederschmetternden Gedanken fest. Er war mir vor dem Haus gekommen. Ich glaubte zu wissen, was in Kates Schlafzimmer nicht gestimmt hatte.

Will Rudolph war im Schlafzimmer gewesen, nicht wahr? Der Gentleman hatte den Überfall verübt. Er mußte es gewesen sein. Es war sein Stil. Extreme, drastische Gewalt. Wut. Auf Casanova wies wenig hin. Keine künstlerischen Feinheiten. Doch soviel unglaubliche Gewalt… Sie bildeten Zwillinge! Zwei Ungeheuer verbanden sich zu einem. Vielleicht verabscheute Rudolph Kate, weil Casanova sie geliebt hatte. Vielleicht hatte sie sich in seiner verzerrten Wahrnehmung zwischen die beiden gedrängt. Vielleicht hatten sie Kate mit Absicht am Leben gelassen – damit sie für den Rest ihres Lebens nur noch dahinvegetierte.

Sie arbeiteten jetzt zusammen, nicht wahr? Jetzt galt es, zwei zu fassen, ihnen das Handwerk zu legen.

97. Kapitel

Das FBI und die Polizei von Durham beschlossen, Dr. Sachs zeitig am nächsten Morgen zum Verhör zu bestellen. Das war eine große Sache, eine zentrale Entscheidung in dem Fall. Ein Sonderermittler wurde aus Virginia eingeflogen, um das heikle Verhör zu fuhren. Er war einer der besten des FBI, ein Mann namens James Heekin. Er befragte Sachs fast den ganzen Morgen. Ich saß mit Sampson, Kyle Craig und den Detectives Nick Ruskin und Davey Sikes zusammen. Wir beobachteten das Verhör durch einen Spionspiegel im Polizeirevier von Durham. Ich fühlte mich wie ein Verhungernder, der die Nase an das Fenster eines teuren Restaurants preßt. Aber innen wurde kein Essen serviert. Der FBI-Vernehmer war gut, sehr geduldig und geschickt wie ein Starstaatsanwalt. Aber das galt auch für Wick Sachs. Er war wortgewandt, extrem gelassen unter verbalem Beschüß, sogar selbstgefällig.

»Das Arschloch geht unter«, sagte Davey Sikes schließlich in dem ruhigen Beobachtungsraum. Es tat gut, daß er und Ruskin endlich doch Anteil an dem Fall nahmen. In gewisser Weise hatte ich Mitgefühl mit ihrer Rolle als einheimische Kriminalpolizisten: Während der frustrierenden Ermittlung hatten sie meistens nur zugeschaut.

»Was haben Sie gegen Sachs in der Hand? Sagen Sie mir, ob Sie irgend etwas für sich behalten haben.« Ich sprach an der Kaffeemaschine mit Nick Ruskin.

»Wir haben ihn hergebracht, weil unser Polizeichef ein Arschloch ist«, sagte Ruskin. »Wir haben noch gar nichts gegen Sachs in der Hand.«

Ich fragte mich, ob ich Ruskin oder sonst jemand, der mit dem Fall zu tun hatte, glauben könne.

Nach einem Schlagabtausch von fast zwei Stunden hatte Agent Heekins Befragung nicht viel mehr ergeben, als daß Sachs Erotika sammelte und im Verlauf der letzten elf Jahre promiskuitive Beziehungen zu bereitwilligen Studentinnen und Professorinnen unterhalten hatte.

Sosehr ich mir gewünscht hatte, Sachs zu schnappen, ich begriff im Grunde nicht, warum er zu diesem Zeitpunkt auf das Revier gebracht worden war. Warum jetzt?

»Wir haben herausgefunden, woher sein Geld stammt«, gab mir Kyle einen Teil der Antwort. »Sachs gehört ein Begleitungsservice in Raleigh und Durham. Der Service heißt Kissmet. Interessanter Name. Er wirbt in den Gelben Seiten mit Modellen für Unterwäschen. Zumindest wird Dr. Sachs ernsten Ärger mit dem Finanzamt bekommen. Washington hat entschieden, daß wir ihn jetzt unter Druck setzen sollen. Sie befürchten, daß er bald abhaut.«

»Ich bin nicht einer Meinung mit deinen Leuten in Washington«, sagte ich zu Kyle. Ich wußte, daß manche Agenten die dortige Zentrale Disneyland East nannten. Ich begriff, warum. Möglicherweise setzten sie jetzt die ganze Ermittlung aufs Spiel, per Fernbedienung.

»Wer ist schon einer Meinung mit Washington?« sagte Kyle und zuckte die breiten, knochigen Schultern. Es war seine Weise, zuzugeben, daß er nicht mehr die volle Kontrolle hatte. Der Fall war jetzt zu groß. »Übrigens, wie geht es Kate McTiernan?« fragte er.

Ich hatte an jenem Morgen schon dreimal mit dem Duke Medical Center telefoniert. Sie konnten mich unter einer Nummer im Revier von Durham erreichen, falls sich Kates Zustand änderte. »Sie wird als ernster Fall geführt, aber sie hält immer noch durch«, brachte ich Kyle auf den neuesten Stand.

Ich bekam kurz vor elf die Chance, mit Wick Sachs zu reden. Das war Kyles Zugeständnis an mich.

Ich versuchte, Kate zu verdrängen, ehe ich im selben Raum wie Sachs sein mußte. Trotzdem donnerte und wütete der Zorn in meinem Körper. Ich wußte nicht, ob ich mich beherrschen konnte. Ich war mir nicht einmal mehr sicher, ob ich es wollte.

»Laß mich das machen, Alex. Laß mich zu ihm.« Sampson hielt mich am Arm fest, ehe ich hineinging. Ich schüttelte ihn ab und ging zu Dr. Wick Sachs. »Das mache ich selbst.«

98. Kapitel

»Hallo, Dr. Sachs.«

Die Beleuchtung in dem kleinen, unpersönlichen Verhörzimmer war noch heller und greller, als sie durch den Spionspiegel gewirkt hatte. Sachs hatte rote Augen, und ich merkte, daß er so angespannt war wie ich. Seine Haut sah aus, als spanne sie über dem Schädel. Aber er war so selbstbewußt und selbstgefällig mir gegenüber, wie er es bei James Heekin vom FBI gewesen war. Sah ich in Casanovas Augen? fragte ich mich. War es möglich, daß er das Ungeheuer in Menschengestalt war?

»Ich heiße Alex Cross«, sagte ich, als ich in einen abgenutzten Metallstuhl sackte. »Naomi Cross ist meine Nichte.«

Sachs sprach durch zusammengebissene Zähne. Seine Stimme war etwas schleppend. Laut Kate hatte Casanova keinen erkennbaren Akzent.

»Zum Teufel, ich weiß, wer Sie sind. Ich lese Zeitung, Dr. Cross. Ich kenne Ihre Nichte nicht. Ich habe gelesen, daß sie entführt worden ist.«

Ich nickte. »Wenn Sie Zeitung lesen, müssen Sie außerdem über die Taten des Abschaums, der sich Casanova nennt, etwas wissen.«

Sachs grinste dreckig, jedenfalls kam es mir so vor. Seine blauen Augen waren voller Verachtung. Es stach ins Auge, warum er an der Universität so unbeliebt war. Das blonde Haar war zurückgekämmt, keine Strähne fehl am Platz. Die Hornbrille trug dazu bei, daß er anmaßend und herablassend wirkte.

»In meiner Vergangenheit gibt es keinerlei Hinweise auf Gewalttätigkeit. Ich kann in meinem Haus nicht einmal Palmkäfer umbringen. Meine Aversion gegen Gewalt ist bestens dokumentiert.«

Wetten, daß, dachte ich. Deine ganzen schlauen Fassaden sind sauber, genau an der richtigen Stelle, nicht wahr? dachte ich. Deine liebende Frau, die Krankenschwester. Deine beiden Kinder. Deine »bestens dokumentierte Aversion gegen Gewalt«. Ich rieb mir mit beiden Händen das Gesicht. Es erforderte meine ganze Kraft, mich daran zu hindern, daß ich ihn schlug. Er blieb hochmütig und unnahbar.

Ich beugte mich über den Tisch und flüsterte: »Ich habe mir Ihre Sammlung erotischer Bücher angesehen. Ich war in Ihrem Keller, Dr. Sachs. In der Sammlung wimmelt es von perverser, sexueller Gewalt. Von körperlicher Erniedrigung von Männern, Frauen und Kindern. Das ist vielleicht noch keine Vorstrafe gegen Gewalttätigkeit, aber es verhilft mir zu ein paar subtilen Hinweisen auf Ihren wahren Charakter.«

Sachs tat das, was ich gesagt hatte, mit einer Handbewegung ab. »Ich bin ein anerkannter Philosoph und Soziologe. Ja, ich beschäftige mich mit Erotizismus – genau wie Sie sich mit dem Kopf eines Kriminellen beschäftigen. Ich leide nicht unter der Demenz eines Libertins, Dr. Cross. Meine Erotikasammlung ist der Schlüssel zu meinem Verständnis des Phantasielebens in der westlichen Kultur, zum eskalierenden Krieg zwischen Männern und Frauen.«

Sein Stimmpegel stieg an. »Ich brauche Ihnen außerdem nichts über meine Privatangelegenheiten zu erklären. Ich habe gegen kein Gesetz verstoßen. Ich bin freiwillig hier. Dagegen sind Sie ohne Durchsuchungsbefehl in mein Haus eingebrochen.«

Ich versuchte, Sachs aus der Ruhe zu bringen, indem ich ihn nach etwas anderem fragte. »Warum haben Sie Ihrer Meinung nach soviel Erfolg bei jungen Frauen? Wir wissen schon Bescheid über Ihre sexuellen Eroberungen unter Universitätsstudentinnen. Achtzehn, neunzehn, zwanzig Jahre alt. Schöne junge Frauen; in manchen Fällen Studentinnen bei Ihnen. Darüber gibt es doch bestimmt eine Akte.«

Einen Augenblick lang kam sein Zorn an die Oberfläche. Dann faßte er sich und tat etwas Merkwürdiges, möglicherweise etwas sehr Aufschlußreiches. Sachs zeigte sein Bedürfnis, Macht und Kontrolle auszuüben, der Star der Vorstellung zu sein, sogar mir gegenüber, der ich bedeutungslos für ihn war.

»Warum ich Erfolg bei Frauen habe, Dr. Cross?« Sachs lächelte und ließ die Zunge zwischen den Zähnen spielen.

Die Botschaft war subtil, aber deutlich. Sachs teilte mir mit, er wisse, wie er sexuell Macht über die meisten Frauen bekomme. Er lächelte weiter. Ein obszönes Lächeln von einem obszönen Mann.

»Viele Frauen wollen von ihren sexuellen Hemmungen befreit werden, vor allem junge Frauen, die Frauen von heute auf dem Campus. Ich befreie sie. Ich befreie so viele Frauen, wie ich irgend kann.«

Das reichte. Ich war sekundenschnell über den Tisch hinweg. Sachs’ Stuhl kippte nach hinten um. Ich landete schwer auf Sachs. Er ächzte vor Schmerz.

Ich drückte seinen Körper heftig nach unten. Meine Arme und Beine bebten. Ich schreckte davor zurück, ihm einen Boxhieb zu versetzen. Ich begriff, daß er gegen mich völlig hilflos war. Er wußte nicht, wie er sich zur Wehr setzen sollte. Er war weder stark noch sportlich.

Nick Ruskin und Davey Sikes waren blitzschnell im Verhörzimmer, und Kyle und Sampson kamen gleich hinter ihnen. Sie füllten den Raum und versuchten, mich von Sachs wegzuzerren. Tatsächlich löste ich mich freiwillig von Wick Sachs. Ich tat ihm nicht weh, hatte nicht einmal die Absicht.

Ich flüsterte Sampson zu: »Er ist körperlich nicht stark. Casanova ist das aber. Er ist nicht das Ungeheuer. Er ist nicht Casanova.«

99. Kapitel

An jenem Abend aßen Sampson und ich in einem ziemlich guten Lokal in Durham. Ironischerweise hieß es Nana’s. Keiner von uns beiden war besonders hungrig. Die übergroßen Steaks mit Schalotten und Bergen von Kartoffelbrei mit Knoblauch wanderten größtenteils auf den Müll. Im Spiel mit Casanova blieb nicht mehr viel Zeit, und es sah danach aus, als müßten wir zurück auf Feld eins.

Wir sprachen über Kate. Vom Krankenhaus hatte ich erfahren, daß ihr Zustand immer noch schlecht war. Falls sie überlebte, glaubten die Ärzte, habe sie wenig Chancen, sich wieder ganz zu erholen, je wieder als Ärztin zu arbeiten.

»Ihr beide wart mehr als nur gute Freunde, du weißt schon?« fragte Sampson schließlich. Er stocherte sanft, wie er das kann, wenn er will.

Ich schüttelte den Kopf. »Nein, wir waren Freunde, John. Ich konnte mit ihr über alles sprechen, und auf eine Weise, die ich fast schon vergessen hatte. Ich habe mich mit einer Frau noch nie so schnell so wohl gefühlt, ausgenommen vielleicht Maria.«

Sampson nickte dauernd und hörte meistens nur zu, wie ich Luft abließ. Er wußte, wer ich war, in Vergangenheit und Gegenwart.

Mein Pieper ging los, während wir die großzügigen Essensportionen immer noch auf den Tellern herumschoben. Ich rief Kyle Craig von einem Telefon im Souterrain des Restaurants aus an. Ich erreichte ihn im Auto. Er war unterwegs nach Hope Valley.

»Wir wollen Wick Sachs wegen der Casanova-Morde festnehmen«, sagte er. Ich ließ fast den Hörer fallen.

»Ihr wollt was?« schrie ich ins Telefon. Ich konnte nicht glauben, was ich eben gehört hatte.

»Wann zum Teufel soll sich das abspielen?« fragte ich. »Wann ist die Entscheidung getroffen worden? Von wem?«

Kyle blieb cool wie immer. Der Eismann.

»Wir dringen gleich in das Haus ein. Dieses Mal ist das ein Spielchen des Polizeichefs von Durham. Im Haus ist etwas gefunden worden. Beweismaterial. Es ist eine Gemeinschaftsfestnahme, das FBI in Zusammenarbeit mit der Polizei von Durham. Ich wollte nur, daß du es weißt, Alex.«

»Er ist nicht Casanova«, sagte ich zu Kyle. »Bringt ihn nicht zur Strecke. Verhaftet Wick Sachs nicht.« Mein Stimmpegel war hoch. Das Münztelefon stand in einem schmalen Flur des Restaurants, und in den nahen Toiletten gingen ständig Leute aus und ein. Ich zog Blicke an, wütende wie ängstliche.

»Die Sache ist abgemacht«, sagte Kyle. »Mir tut’s auch leid.«

Dann legte er den Hörer des Autotelefons auf. Ende der Diskussion.

Sampson und ich rasten zum Haus der Sachs’ in den Vororten von Durham. Anfangs war der Berg von einem Mann still, dann stellte er die Quizfrage: »Könnten sie genug zu seiner Überführung haben, ohne daß du etwas davon weißt?«

Für mich war das eine schwierige Frage. Er meinte damit: Wie durchgedreht war ich?

»Ich glaube nicht, daß Kyle jetzt genug für eine Festnahme in der Hand hat. Das hätte er mir gesagt. Die Polizei von Durham? Ich weiß nicht, was zum Teufel die vorhaben. Ruskin und Sikes haben auf eigene Faust ermittelt. Wir sind auch schon in ihrer Lage gewesen.«

Als wir nach Hope Valley kamen, stellte ich fest, daß wir nicht die einzigen waren, die an den Schauplatz der Festnahme gerufen worden waren. Die ruhige Vorortstraße war verstopft. Mehrere Fernsehübertragungswagen waren schon da. Streifenwagen und FBI-Limousinen parkten überall.

»Hier ist ja alles im Eimer. Sieht aus wie ein Straßenfest«, sagte Sampson, als wir ausstiegen. »Ich glaube, das ist das Schlimmste, was ich je gesehen habe. Die schlimmste Pfuscharbeit.«

»So war es von Anfang an«, pflichtete ich ihm bei. »Ein Alptraum, an dem mehrere Zuständigkeitsbereiche beteiligt sind.«

Ich zitterte wie ein Säufer auf einer Straße in D. C. im Winter. Ich hatte einen Tiefschlag nach dem anderen eingesteckt. Nichts ergab mehr einen Sinn für mich. Wie durchgedreht war ich?

Kyle Craig sah mich kommen. Er ging auf mich zu und packte mich fest am Arm. Ich hatte das Gefühl, er sei bereit, mir gegenüber gewalttätig zu werden, falls es nötig war.

»Ich weiß, wie verdammt aufgebracht du bist. Ich bin es auch«, waren seine ersten Worte. Er wirkte entschuldigend, hatte aber außerdem eine Wahnsinnswut. »Das waren nicht wir, Alex. Dieses Mal ist uns die Polizei von Durham in den Rücken gefallen. Der Polizeichef hat die Entscheidung selbst getroffen. In diesem Fall wird politischer Druck ausgeübt, bis hinauf zur Regierung. Etwas stinkt so schlimm, daß ich mir am liebsten Nase und Mund mit einem Taschentuch zuhalten möchte.«

»Was zum Teufel haben sie denn im Haus gefunden?« fragte ich Kyle. »Was für Beweise? Doch nicht die pornographischen Bücher?«

Kyle schüttelte den Kopf. »Frauenunterwäsche. Er hat eine Menge Kleidungsstücke im Haus versteckt. Unter anderem ein T-Shirt der University of North Carolina, das Kate McTiernan gehört hat. Offenbar hat Casanova auch Andenken aufbewahrt. Genau wie der Gentleman in L. A.«

»Das würde er nicht tun. Er ist anders als der Gentleman«, sagte ich zu Kyle. »Die Frauen und viele ihrer Kleider sind in seinem Versteck. Er ist zwanghaft vorsichtig. Kyle, das hier ist einfach bescheuert. Das ist nicht die Lösung. Es ist ein Riesenpfusch.«

»Das kannst du nicht genau wissen«, sagte Kyle. »Mit guten Theorien läßt sich das hier nicht verhindern.«

»Wie war’s mit Logik und ein bißchen gesundem Menschenverstand?«

»Leider hilft das auch nichts.«

Wir gingen auf die Hinterveranda von Sachs’ Haus zu. Fernsehkameras surrten los, nahmen alles auf, was sich bewegte. Es war ein riesiger Medienzirkus; eine Katastrophe ersten Ranges.

»Sie haben das Haus am Spätnachmittag durchsucht«, sagte mir Kyle unterwegs. »Haben Hunde kommen lassen. Spürhunde aus Georgia.«

»Warum zum Teufel haben sie das getan? Warum durchsuchen sie jetzt plötzlich Sachs’ Haus? Gott verflucht noch mal.«

»Sie haben einen Tip bekommen und hatten Grund, ihn für zutreffend zu halten. Das habe ich aus ihnen herausbekommen. Ich bin auch ein Außenseiter, Alex. Mir gefällt das nicht besser als dir.«

Ich konnte kaum einen Schritt voraus sehen. Mein Gesichtsfeld war eingeengt. Streß bewirkt das. Wut auch. Ich wollte brüllen, jemanden anschreien. Ich wollte die Lampen auf Sachs’ Veranda einschlagen.

»Haben sie dir irgend etwas über diesen anonymen Tipgeber gesagt? Gott im Himmel, Kyle. Zum Teufel damit! Ein anonymer Tip. Gott verflucht noch mal!«

Wick Sachs wurde in seinem schönen Haus als Geisel festgehalten. Die Polizei von Durham wollte offenbar, daß dieser historische Augenblick vom regionalen und bundesweiten Fernsehen aufgezeichnet wurde. Das war ihr großer Moment. Die Polizei von North Carolina ging ins Buch der Geschichte ein. Sie hatten den falschen Mann und wollten ihn der ganzen Welt vorführen.

100. Kapitel

Ich erkannte den Polizeichef von Durham sofort. Er war Anfang Vierzig und sah wie ein ehemaliger ProfiQuarterback aus. Chief Robby Hatfield war etwa eins neunzig, hatte ein kantiges Kinn und war kräftig gebaut. Mir kam der paranoide Gedanke, vielleicht sei er Casanova. Er sah jedenfalls so aus. Er entsprach sogar Casanovas Psychogramm.

Die Detectives Sikes und Ruskin flankierten den Festgenommenen Dr. Wick Sachs. Ich erkannte zwei weitere Detectives aus Durham. Sie wirkten alle höllisch nervös, aber triumphierend und vor allem erleichtert. Sachs sah aus, als hätte er in den Kleidern geduscht. Er sah schuldig aus.

Bist du Casanova? Bist du doch die Bestie? Falls ja, was zum Teufel treibst du jetzt für ein Spiel? Ich wollte Sachs hundert Fragen stellen, aber das ging nicht.

Nick Ruskin und Davey Sikes witzelten mit ihren Kollegen in der überfüllten Diele herum. Die beiden Detectives erinnerten mich an ein paar professionelle Diskjockeys, die ich in D. C. kennengelernt hatte. Die meisten liebten das Rampenlicht; manche lebten dafür. Die meisten Polizisten von Durham schienen auch so zu ticken.

Ruskins Haar glänzte und war zurückgestrichen, klebte am Schädel. Ich merkte, daß er bereit für das Rampenlicht war. Davey Sikes sah auch so aus. Ihr Plattköpfe solltet an eurer Liste verdächtiger Ärzte arbeiten, hätte ich am liebsten zu ihnen gesagt. Es ist noch nicht vorbei! Es fängt erst an. Der wahre Casanova jubelt euch jetzt zu. Vielleicht beobachtet er euch von der Menge aus. Ich ging näher an Wick Sachs heran. Ich mußte alles sehen, ganz genau. Es spüren. Beobachten und zuhören. Es irgendwie verstehen.

Sachs’ Frau und die beiden schönen Kinder wurden im Eßzimmer neben der Diele festgehalten. Sie sahen verletzt, sehr traurig und verwirrt aus. Sie wußten auch, daß hier etwas nicht stimmte. Sachs’ Familie sah nicht schuldig aus.

Chief Robby Hatfield und Davey Sikes sahen mich schließlich. Sikes benahm sich wie der Lieblingsjagdhund des Polizeichefs. Es war, als wollte er mich apportieren.

»Dr. Cross, vielen Dank für Ihre Hilfe in dieser Sache.«

Chief Hatfield war im Augenblick seines Triumphes großmütig. Ich hatte vergessen, daß ich derjenige war, der Sachs’ Foto aus der Wohnung des Gentleman in Los Angeles mitgebracht hatte. Großartige Detektivarbeit… eine Spur, die gottverdammt gelegen gekommen war.

Es war alles falsch. Es fühlte sich falsch an, es roch falsch. Sachs war ein Sündenbock erster Klasse, und es funktionierte bestens.

Casanova würde entkommen; vielleicht war er jetzt schon auf der Flucht. Er würde nie gefaßt werden.

Schließlich streckte der Polizeichef von Durham die Hand aus. Ich ergriff sie und drückte sie, hielt sie fest.

Ich glaube, er befürchtete, ich wolle mit ihm in das Scheinwerferlicht hinausgehen. Robby Hatfield hatte bis jetzt eher wie ein passiver Verwaltungschef gewirkt. Er und seine Starkriminalpolizisten wollten Wick Sachs jetzt draußen vorführen. Es würde ein großer, blendender Augenblick im Licht des Vollmonds und der grellen Scheinwerfer werden. Fehlten nur noch die bellenden Bluthunde.

»Ich weiß, daß ich dazu beigetragen habe, ihn zu finden, aber Wick Sachs war es nicht«, sagte ich Hatfield direkt ins Gesicht. »Sie nehmen den falschen Mann fest. Ich will Ihnen sagen, warum. Geben Sie mir zehn Minuten, sofort.«

Er lächelte mich an, und es sah nach einem gottverdammt herablassenden Lächeln aus. Es war fast, als wäre er einen Augenblick lang perplex. Chief Hatfield löste sich von mir und ging hinaus. Er trat in das helle Scheinwerferlicht und spielte seine Rolle wunderbar. Er war so mit sich selbst beschäftigt, daß er Sachs fast vergessen hätte.

Wer auch immer wegen der Frauenunterwäsche angerufen hat, ist Casanova, dachte ich bei mir. In Gedanken näherte ich mich dem Täter. Es war Casanova. Jedenfalls steckte Casanova dahinter. Dr. Wick Sachs kam an mir vorbei, als sie ihn hinausführten. Er trug ein weißes Baumwollhemd und schwarze Hosen. Seine schöne Kleidung war von Schweiß durchtränkt. Es war, als hätte er auch die Schuhe beim Schwimmen anbehalten: schwarze Halbschuhe mit Goldschnallen. Seine Hände waren mit Handschellen auf dem Rücken gefesselt. Seine ganze Arroganz war seit langem verschwunden.

»Ich habe nichts getan«, sagte er mit leiser, erstickter Stimme zu mir. Sein Blick war flehentlich. Er konnte das hier auch nicht fassen. Dann sagte er kläglich: »Ich tue Frauen nicht weh. Ich liebe sie.«

Auf der Veranda der Sachs’ überkam mich ein wahnsinniger, schwindelerregender Gedanke. Ich fühlte mich, als wäre ich mitten in einem Salto, der plötzlich abbrach. Die Zeit blieb stehen. Das ist Casanova! begriff ich plötzlich.

Jedenfalls war Wick Sachs als Vorbild für Casanova benutzt worden. Das hatten die Ungeheuer von Anfang an geplant; sie hatten einen Sündenbock für ihre perfekten Morde und ihre Abenteuer ä la de Sade.

Dr. Wick Sachs war tatsächlich Casanova, aber er war keines der beiden Ungeheuer. Casanova war auch eine Tarnung. Er wußte nichts über den wahren »Sammler«. Er war auch nur ein Opfer.

101. Kapitel

»Ich bin der Gentleman«, erklärte Will Rudolph mit einer höflichen, theatralischen Verbeugung. Er trug ein Dinnerjackett, schwarze Fliege, Abendhemd. Sein Haar war zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden. Er hatte für den besonderen Anlaß weiße Rosen mitgebracht.

»Und wer ich bin, wißt ihr, Ladies. Ihr seht alle so bezaubernd aus«, sagte Casanova neben ihm. Er bildete einen starken Kontrast zu seinem Partner. Enge schwarze Jeans. Schwarze Cowboystiefel. Kein Hemd. Sein Magen war hart wie ein Waschbrett. Er hatte eine schwarze Maske auf, bemalt mit dicken grauen Streifen. Die Mörder stellten sich vor, als die Frauen in das Wohnzimmer des Verstecks kamen. Sie bildeten eine Reihe vor einem langen Tisch.

Sie hatten an jenem Tag erfahren, es gebe etwas zu feiern. »Der tollwütige Hund Casanova ist endlich geschnappt worden«, hatte Casanova zu ihnen gesagt. »Die Nachrichten sind voll davon. Es hat sich herausgestellt, daß er ein verrückter Universitätsprofessor ist. Wem kann man heutzutage noch trauen?«

Die Frauen waren aufgefordert worden, Partykleidung zu tragen, etwas ihrer Wahl für einen besonderen Abend. Lange, tief ausgeschnittene Kleider, hochhackige Abendschuhe, hauchdünne Strümpfe, vielleicht lange Ohrringe oder Perlen. Sonst kein Schmuck. Sie sollten elegant aussehen.

»Es sind ja nur sieben hübsche Ladies hier«, stellte Rudolph fest, während die Frauen in das Wohnzimmer kamen und eine Reihe bildeten. »Du bist zu mäklig, weißt du. Der echte Casanova war ein Liebhaber mit einem Riesenappetit und kein bißchen wählerisch.«

»Du mußt zugeben, daß die sieben außergewöhnlich sind«, sagte Casanova zu seinem Freund. »Meine Sammlung ist ein Meisterwerk, die beste der Welt.«

»Da kann ich dir nur beipflichten«, sagte der Gentleman. »Sie sehen wie Gemälde aus. Sollen wir anfangen?«

Sie hatten sich darauf geeinigt, ein altes Lieblingsspiel zu spielen. »Glückszahl sieben.« Sie hatten es auch schon als »Glückszahl vier«, »Glückszahl elf« und »Glückszahl zwei« gespielt. Das Spiel hatte der Gentleman erfunden. Es war sein Abend. Vielleicht für beide die letzte Nacht in diesem Haus.

Sie gingen ruhig an der Reihe entlang. Sie sprachen zuerst mit Melissa Stanfield. Melissa trug ein Futteralkleid aus roter Seide. Ihr langes blondes Haar war auf einer Seite hochgesteckt. Sie erinnerte Casanova an die junge Grace Kelly.

»Hast du dich für mich aufgespart?« fragte der Gentleman. Melissas Lächeln war unterwürfig. »Ich habe mein Herz für jemanden aufgespart.«

Will Rudolph lächelte über die kluge Antwort. Er ließ seine Hand langsam über ihren Hals und ihre festen Brüste wandern. Sie duldete es, ohne Angst oder Ekel zu zeigen. Das gehörte zu den Spielregeln.

»Du beherrscht unser Spielchen ganz ausgezeichnet«, sagte er. »Du bis eine würdige Spielerin, Melissa.«

Die nächste in der Reihe war Naomi Cross. Sie trug ein elfenbeinfarbenes Cocktailkleid. Sehr schick. Auf dem Ball einer Anwaltskanzlei in Washington wäre sie die Schönste gewesen. Vom Duft ihres Parfüms wurde Casanova etwas schwindlig. Er war versucht gewesen, sie als tabu für den Gentleman zu erklären. Schließlich hatte Will Rudolph nicht viel für ihren Onkel Alex Cross übrig.

»Vielleicht kommen wir auf Naomi zurück«, sagte der Gentleman. Er küßte ihr leicht die Hand.

»Enchanté.« Rudolph nickte, dann blieb er vor der sechsten Frau in der Reihe stehen. Er drehte den Kopf und musterte die letzte Frau, dann kehrte sein Blick zu Nummer sechs zurück.

»Du bist etwas ganz Besonderes«, sagte er leise, fast schüchtern. »Wirklich außergewöhnlich.«

»Das ist Christa«, sagte Casanova mit einem wissenden Lächeln.

»Christa ist meine Verabredung für heute nacht!« rief der Gentleman begeistert aus. Er hatte sein Wahl getroffen. Casanova hatte ihm ein Geschenk gemacht – mit dem er machen konnte, was er wollte.

Christa Akers versuchte zu lächeln. Das war die Hausregel. Aber sie konnte es nicht. Das gefiel dem Gentleman besonders an ihr: die köstliche Angst in ihren Augen. Denn zum Küssen sind sie da. Er war bereit für das Spiel. Ein letztes Mal.

Fünfter Teil
Denn zum Küssen sind sie da

102. Kapitel

Am Morgen nach der Festnahme von Dr. Wick Sachs schlenderte Casanova die Flure des Duke Medical Center entlang. Er betrat ruhig Kate McTiernans Einzelzimmer.

Er konnte jetzt überall hingehen. Er war wieder frei. »Hallo, Liebling. Wie geht’s denn so?« flüsterte er Kate zu. Sie war ganz allein, obwohl immer noch ein Polizist aus Durham auf dem Stockwerk stationiert war. Casanova setzte sich auf den Stuhl neben ihrem Bett. Er sah das bedauerliche körperliche Wrack an, das einmal eine so strahlende Schönheit gewesen war. Er war nicht einmal mehr wütend auf Kate. Da war nicht mehr viel, worauf er hätte wütend sein können, nicht wahr? Die Lichter sind noch an, dachte er, als er in die leeren blauen Augen schaute, aber es ist niemand zu Hause, nicht wahr, Katie? Er genoß es, in ihrem Krankenhauszimmer zu sein – das brachte seine Säfte in Wallung, geilte ihn auf, spornte ihn zu großen Taten an. Daß er neben Kate McTiernans Bett saß, brachte ihn in die richtige Stimmung.

Das war jetzt wichtig. Es galt, Entscheidungen zu treffen. Wie war vorzugehen, was Dr. Wick Sachs anlangte? Mußte mehr Öl in dieses Feuer gegossen werden? Oder wäre das zuviel des Guten und deshalb gefährlich?

Noch eine schwierige Entscheidung mußte bald getroffen werden. Mußten er und Rudolph immer noch das Forschungsdreieck verlassen? Er wollte nicht – es war sein Zuhause -, aber vielleicht mußte es sein. Und was war mit Will Rudolph? In Kalifornien war er eindeutig emotional gestört gewesen. Er hatte Valium, Alcion und Xanax genommen – das wußte Casanova. Früher oder später würde er sie beide auffliegen lassen, nicht wahr? Andererseits war er so unerträglich einsam gewesen, als Rudolph fort gewesen war. Er fühlte sich in zwei Hälften gespalten.

Casanova hörte hinter sich ein Geräusch an der Zimmertür. Er drehte sich um – und lächelte den Mann an.

»Ich wollte eben gehen, Alex«, sagte er und stand auf. »Hier hat sich nichts verändert. Was für eine Affenschande.«

Alex Cross ließ Casanova an sich vorbei und aus der Tür schlüpfen. Er paßte überall ins Bild, dachte Casanova bei sich, als er den Krankenhausflur entlangging. Er würde nie gefaßt werden. Seine Maske war perfekt.

103. Kapitel

In der Bar des Washington Duke Inn stand ein schönes altes Klavier. Ich spielte darauf an einem Morgen zwischen vier und fünf Melodien von Big Joe Turner und Blind Lemon Jefferson. Ich spielte Blues, spielte meine Trauer, meine Trübsal, meine Verdrossenheit, meine Wut. Das Putzpersonal des Hotels war bestimmt beeindruckt.

Ich versuchte, alles zu verknüpfen, was ich wußte. Ich kam immer wieder zu den wesentlichen vier Punkten zurück, die Pfeiler, auf denen ich die Ermittlung aufbauen wollte.

Perfekte Verbrechen, hier und in Kalifornien. Ein Mörder, der Bescheid wußte über Tatorte und polizeiliche Spurensicherung. Zwillingsbildung zwischen den Ungeheuern. Eine Bindung zwischen Männern, wie es sie nie zuvor gegeben hatte. Das verschwundene Haus im Wald. Ein Haus, das tatsächlich verschwunden war! Wie war das möglich? Casanovas Harem aus besonderen Frauen – mehr als nur das, die »Verstoßenen«.

Dr. Wick Sachs war ein Universitätsprofessor mit fragwürdiger Moral und Handlungsweise. Aber war er ein eiskalter Mörder ohne Gewissen? War er die Bestie, die mindestens ein Dutzend junge Frauen irgendwo in der Nähe von Durham und Chapel Hill eingesperrt hatte? War er ein de Sade von heute? Ich war nicht dieser Meinung. Ich glaubte, ich war mir dessen fast sicher, daß die Polizei von Durham den falschen Mann festgenommen hatte und daß der wahre Casanova auf freiem Fuß war und uns alle auslachte. Vielleicht war es sogar noch schlimmer. Vielleicht machte er wieder Jagd auf eine Frau. Später an jenem Morgen besuchte ich wie üblich Kate im Duke Medical Center. Sie war immer noch im Koma, wurde immer noch als ernster Fall geführt. Die Polizei von Durham hatte keinen Officer mehr als Wächter vor ihrem Zimmer abgestellt. Ich saß Wache neben ihr und versuchte, nicht daran zu denken, wie sie gewesen war. Ich hielt eine Stunde lang ihre Hand und sprach ruhig mit ihr. Ihre Hand war schlaff, fast leblos. Mir fehlte Kate so sehr. Sie konnte nicht reagieren, und das schuf ein klaffendes, schmerzhaftes Loch in meiner Brust. Schließlich ging ich. Ich mußte mich in die Arbeit stürzen.

Vom Krankenhaus aus fuhren Sampson und ich zum Haus von Louis Freed in Chapel Hill. Ich hatte Dr. Freed gebeten, eine Karte der Gegend am Wykagil River für uns anzufertigen. Der siebenundsiebzigjährige Geschichtsprofessor hatte gute Arbeit geleistet. Ich hoffte, die Karte könne Sampson und mir dabei helfen, das »verschwundene Haus« zu finden. Die Idee war mir gekommen, nachdem ich mehrere Zeitungsberichte über den Mord an dem Goldpaar gelesen hatte. Vor über zwölf Jahren war Roe Tierneys Leiche in der Nähe einer leerstehenden Farm gefunden worden, »wo früher entlaufene Sklaven in großen Kellern unter der Erde versteckt worden waren. Diese Keller waren wie kleine, unterirdische Häuser, manche mit bis zu einem Dutzend Zimmern oder Verschlagen.«

Kleine Häuser unter der Erde? Das verschwundene Haus? Irgendwo dort draußen gab es ein Haus. Häuser verschwanden nicht.

104. Kapitel

Sampson und ich fuhren nach Brigadoon, North Carolina. Wir wollten durch den Wald dorthin wandern, wo Kate im Wykagil River gefunden worden war. Ray Bradbury hatte einmal geschrieben: »Ein riskantes Leben ist wie der Sprung von einer Klippe, bei dem einem auf dem Weg nach unten Flügel wachsen.« Sampson und ich bereiteten uns auf den Sprung vor. Als wir in den unheilvollen Wald kamen, sperrten die hohen Eichen und Carolinakiefern alles Licht aus. Ein Zikadenchor umgab uns zäh wie Melasse. Die Luft regte sich nicht. Ich konnte mir vorstellen, konnte sehen, wie Kate vor ein paar Wochen durch diesen dunkelgrünen Wald gerannt war und um ihr Leben gekämpft hatte. Ich dachte daran, wie sie jetzt nur durch lebenserhaltende Geräte überlebte. Ich hörte das Surren und Klicken der Apparate. Schon der Gedanke tat meinem Herzen weh.

»Mir gefällt es überhaupt nicht im tiefen dunklen Wald«, gestand Sampson, als wir unter einem dichten Schirm aus krummen Ranken und zeltartigen Baumwipfeln hindurchgingen. Er trug ein Cypress-Hill-T-Shirt, seine Ray-Ban-Sonnenbrille, Jeans und Arbeitsstiefel. »Erinnert mich an Hansel und Gretel. Melodramatischer Blödsinn, Mann. Hab’ das Märchen als kleines Kind gehaßt.«

»Du warst nie ein kleines Kind«, rief ich ihm ins Gedächtnis. »Du warst mit elf eins achtzig und hattest schon damals nur kalte Verachtung für die schönen Künste übrig.«

»Das kann schon sein, aber die Brüder Grimm habe ich gehaßt. Die dunkle Seite des deutschen Wesens, die böse Phantasien hervorgebracht hat, um kleinen deutschen Kindern die Köpfe zu verdrehen. Muß ja auch funktioniert haben.«

Sampson brachte mich mit seinen verdrehten Theorien über unsere verdrehte Welt wieder zum Lächeln. »Du hast keine Angst, nachts durch die Sozialsiedlungen von D. C. zu gehen, aber du fürchtest dich vor einem hübschen Spaziergang durch den Wald? Hier kann dir nichts passieren. Kiefern. Muskatellerreben. Baumheideranken. Sieht vielleicht finster aus, ist aber harmlos.«

»Was finster aussieht, ist es auch. Das ist mein Motto.« Sampson quälte sich damit ab, seinen stattlichen Körper durch engstehende Schößlinge und Geißblatt am Waldrand zu bekommen. Das Geißblatt war an manchen Stellen wie ein Netzvorhang. Es schien schon so zu wachsen.

Ich fragte mich, ob Casanova uns beobachtete. Ich hatte den Verdacht, er sei ein sehr geduldiger Beobachter. Er und Will Rudolph waren beide sehr schlau, gut organisiert und vorsichtig. Sie taten derlei seit vielen Jahren und waren noch nie erwischt worden.

»Wieviel weißt du über die Sklaven in dieser Gegend?« fragte ich Sampson. Ich wollte ihn von Giftschlangen und schlangenähnlichen, baumelnden Ranken ablenken. Ich mußte ihn auf den Killer konzentrieren, möglicherweise die beiden Killer, die vielleicht mit uns hier im Wald waren.

»Ich habe mich etwas mit E. D. Genovese und Mohamed Auad befaßt«, sagte er. Ich wußte nicht, ob das sein Ernst war. Für einen Mann der Tat ist Sampson sehr belesen.

»Damals war die unterirdische Eisenbahn sehr aktiv. Entlaufene Sklaven und ganze Familien, die nach Norden wollten, wurden tagelang, sogar wochenlang auf Farmen in dieser Gegend festgehalten.

Die Farmen wurden Bahnhöfe genannt«, sagte ich. »Das zeigt Dr. Freeds Karte. Darüber hat er sein Buch geschrieben.«

»Ich sehe keinerlei Farmen, Dr. Livingstone. Nur diese beschissenen Muskatellerreben«, beschwerte sich Sampson und schob mit seinen langen Armen weitere Zweige beiseite. »Die großen Tabakfarmen waren früher westlich von hier. Sie sind seit fast sechzig Jahren verlassen. Erinnerst du dich daran, daß ich dir erzählt habe, wie hier 1981 eine Studentin an der University von North Carolina brutal vergewaltigt und ermordet worden ist? Ihr verwester Leichnam wurde hier gefunden. Ich glaube, daß Rudolph sie umgebracht hat, möglicherweise gemeinsam mit Casanova. Etwa um diese Zeit haben die beiden sich kennengelernt.

Dr. Freeds Karte zeigt die Orte der alten unterirdischen Eisenbahn, die meisten Farmen in der Gegend, in der entlaufene Sklaven versteckt wurden. Etliche Farmen hatten ausgedehnte Keller, sogar unterirdische Wohnungen. Die Farmen selbst sind jetzt verschwunden. Vom Flugzeug aus ist nichts von ihnen zu sehen. Außerdem haben das Geißblatt und die Dornen alles überwuchert. Aber die Keller sind noch da.«

»Hmm. Deine tolle Karte verrät uns, wo die ganzen alten Tabakfarmen früher mal waren?«

»Stimmt. Ich habe eine Karte. Einen Kompaß. Und außerdem meine Glock-Pistole«, sagte ich und klopfte gegen mein Halfter.

»Vor allem«, sagte Sampson, »hast du mich.«

»Das auch. Gott schütze die Missetäter vor uns beiden.«

Sampson und ich gingen einen langen, langen Weg an dem heißen, schwülen, nervtötenden Nachmittag. Es gelang uns, drei Orte von Farmen zu finden, wo einst Tabak gediehen war, wo verängstigte schwarze Männer und Frauen, manchmal ganze Familien, aufgegriffen und versteckt worden waren, als sie versuchten, nach Norden in die Freiheit zu fliehen, in Großstädte wie Washington, D. C. Zwei Keller waren genau dort, wo sie Dr. Freed vermutet hatte. Uralte Holzbretter und verbogenes, rostiges Metall waren alles, was von den Farmen übriggeblieben war. Es war, als hätte ein zorniger Gott alles zerstört, was an die alte Sklavenhaltung erinnerte.

Gegen vier Uhr nachmittags kamen Sampson und ich zu der früher stolzen und erfolgreichen Farm von Jason Snyder und seiner Familie.

»Woher weißt du, daß es hier ist?« Sampson sah sich auf dem kleinen, trostlosen, verlassenen Stück Land um, auf dem ich stehengeblieben war.

»So steht es auf Dr. Louis Freeds handgezeichneter Karte. Stimmt mit dem Kompaß überein. Er ist ein berühmter Historiker, also muß es stimmen.«

Doch Sampson hatte recht. Es gab nichts zu sehen. Jason Snyders Farm war völlig verschwunden. Genau, wie Kate gesagt hatte.

105. Kapitel

»Hier krieg’ ich ja eine Gänsehaut«, sagte Sampson. »Das ist mir eine schöne Tabakfarm.«

Die ehemalige Farm der Snyders war besonders gespenstisch und außerirdisch, unheimlich wie die Hölle. Es gab so gut wie keine sichtbaren Beweise dafür, daß hier je Menschen gelebt hatten. Trotzdem spürte ich das Blut und die Knochen der Sklaven, als ich vor den verstörenden Ruinen der alten Tabakfarm stand. Sassafrasbäume, Pfeilwurzsträucher, Geißblatt und Giftsumach waren bis zur Höhe meiner Brust gewachsen. Eichen, Platanen und ein paar Kautschukbäume standen hoch und ausgewachsen da, wo früher eine wohlhabende Farm gewesen war. Aber die Farm selbst war verschwunden.

Ich spürte eine kalte Stelle mitten in der Brust. War das hier also der Schauplatz des Bösen? War es möglich, daß wir in der Nähe des Schreckenshauses waren, das Kate geschildert hatte? Wir waren erst nach Norden und dann nach Osten gegangen. Wir waren nicht weit vom Highway entfernt. Wenn ich das Auto nur dort geparkt hätte. Nach meiner groben Schätzung konnten wir nicht weiter als drei bis fünf Kilometer von der Straße entfernt sein.

»Bis hierher sind Suchtrupps nach Casanova nie gekommen«, sagte Sampson, während er sich umschaute. »Das Unterholz ist ganz dicht, richtig übel. Nirgends niedergetrampelt, so weit ich sehen kann.«

»Dr. Freed hat gesagt, er sei vermutlich der Letzte gewesen, der hier war, um die alten Bahnhöfe der unterirdischen Eisenbahn zu erforschen. Der Wald wurde zu dicht und zu überwuchert für andere Besucher«, sagte ich.

Blut und Knochen meiner Ahnen. Es war eine starke, fast überwältigende Vorstellung, daß ich hier herumlief, wo Sklaven einst jahrelang gefangengehalten worden waren. Niemand hatte sie je befreit. Niemandem lag etwas an ihnen. Damals hatten sich noch keine Kriminalpolizisten auf die Suche nach Ungeheuern in Menschengestalt gemacht, die ganze schwarze Familien entführten.

Mit Hilfe der auf der Karte eingezeichneten landschaftlichen Besonderheiten suchte ich nach dem Ort, an dem Snyders Keller gewesen sein mußte. Außerdem versuchte ich, mich zu wappnen für den Fall, daß wir etwas fanden, das ich nicht finden wollte.

»Vermutlich suchen wir nach einer uralten Falltür«, sagte ich zu Sampson. »Freeds Karte weist das nicht genau aus. Der Keller soll zwölf bis fünfzehn Meter westlich von den Platanen sein. Ich glaube, es sind die richtigen Bäume, und wir müßten jetzt direkt oberhalb des Kellers sein. Aber wo zum Teufel ist die Tür?«

»Vermutlich, wo niemand aus Versehen darauftritt«, riet Sampson. Er bahnte sich einen Weg in das dichtere Unterholz. Hinter dem Gewirr aus Ranken lag ein Feld oder eine Wiese, wo früher Tabak angepflanzt worden war. Dahinter lag wieder dichter Wald. Die Luft war heiß und windstill. Sampson wurde ungeduldig und schlug wütend Geißblatt weg. Er stampfte mit den Füßen auf, versuchte, die versteckte Tür zu finden. Er horchte auf ein hohles Geräusch, auf Holz oder Metall unter dem hohen Gras und dem Unkrautgestrüpp.

»Ursprünglich war es ein großer Keller mit zwei Ebenen. Vielleicht hat Casanova ihn noch erweitert. Sein Schreckenshaus großspurig ausgebaut«, sagte ich, während ich in dem dichten Unterholz suchte. Ich dachte an Naomi, so lange unter der Erde festgehalten. In diesen ganzen Tagen und Wochen war ich von ihr besessen gewesen. Ich war es immer noch. Sampson hatte recht, was diesen Wald anlangte. Er war gespenstisch, und ich spürte, daß wir an einem bösen Ort standen, an dem verbotene, geheime Dinge begangen worden waren. Naomi konnte ganz in der Nähe sein, unter der Erde.

»Du erzählst mir wieder Gespenstergeschichten. Versuchst, wie dieser Spinner zu denken. Bist du dir sicher, daß Dr. Emeritus Sachs nicht Casanova ist?« fragte Sampson, während er arbeitete.

»Nein, bin ich mir nicht. Aber ich weiß auch nicht, warum die Polizei von Durham ihn festgenommen hat. Wie haben sie denn rausgekriegt, daß die Unterwäsche dort war? Und wie ist die Unterwäsche denn überhaupt in sein Haus gekommen?«

»Vielleicht, weil er Casanova ist, Süßer. Vielleicht, weil er die Unterwäsche der Opfer dort aufbewahrt hat, damit er in schlechten Zeiten daran schnuppern kann.

Schließen das FBI und die Verbrechensbekämpfer von Durham den Fall jetzt ab?«

»Falls es eine Zeitlang nicht zu einem weiteren Mord oder einer weiteren Entführung kommt. Wenn der Fall erst einmal abgeschlossen ist, kann der echte Casanova aufatmen und Zukunftspläne machen.«

Sampson richtete sich auf und streckte seinen langen Hals. Er seufzte, dann ächzte er laut. Sein T-Shirt war durchgeschwitzt. Er sah hinauf zu den hängenden Ranken. »Wir haben einen langen Rückweg zum Auto. Einen langen, finsteren, heißen, nervtötenden Rückweg.«

»Noch nicht. Laß mich nicht im Stich.«

Ich wollte nicht gehen und unsere Suche für heute abbrechen. Es war ein Riesenplus, daß ich Sampson bei mir hatte. Auf Dr. Freeds Karte waren noch drei Farmen. Zwei wirkten vielversprechend; die dritte schien zu klein zu sein. Vielleicht hatte sie Casanova deshalb als Versteck ausgesucht. Er war ein Querkopf, nicht wahr?

Ich war auch einer. Am liebsten hätte ich die ganze Nacht lang gesucht, trotz des finsteren Walds, trotz der Schlangen, trotz der Killerzwillinge.

Ich erinnerte mich an Kates entsetzliche Geschichten über das verschwundene Haus und das, was sich darin abspielte. Was hatte Kate am Tag ihrer Flucht tatsächlich erlebt? Wenn das Haus nicht hier im Wald war – wo in Gottes Namen war es dann? Es mußte unter der Erde sein. Nichts sonst ergab einen Sinn… Bis jetzt ergab nichts einen gottverdammten Sinn. Falls nicht jemand mit voller Absicht das letzte Überbleibsel der Farm abgetragen hatte. Falls nicht jemand das alte Holz für andere Bauvorhaben verwendet hatte. Schließlich zog ich die Pistole und suchte nach etwas, nach irgend etwas, worauf ich schießen konnte. Sampson beobachtete mich aus dem Augenwinkel. Neugierig, aber er sagte noch nichts. Ich mußte Wut ablassen. Giftloswerden, etwas Streß. Hier und jetzt. Es gab jedoch kein Ziel zum Schießen. Kein unterirdisches Schreckenshaus.

Aber außerdem auch keine verrottenden Balken vom Farmhaus oder von der Scheune. Ich hatte kein einziges Überbleibsel gesehen.

Schließlich schoß ich eine Salve auf den knorrigen Stamm eines nahen Baums ab. In meinem Wahn ähnelte eine Verwachsung im Baum einem Männerkopf. Einem Mann wie Casanova. Ich schoß und schoß. Lauter direkte Treffer, tödliche Treffer. Ich hatte Casanova getötet!

»Fühlst du dich jetzt besser?« Sampson sah mich über den Rand seiner Ray-Ban-Sonnenbrille an. »Hast du dem Missetäter in die bösen Augen geschossen?«

»Ich fühle mich ein bißchen besser. Nicht viel.« Ich zeigte ihm Daumen und Zeigefinger, etwa einen Millimeter auseinander. Sampson lehnte sich gegen einen kleinen Baum, der wie ein menschliches Skelett aussah. Der junge Baum bekam nicht genug Licht. »Ich glaube, es wird Zeit, daß wir gehen«, sagte er. Da hörten wir Schreie! Frauenstimmen unter der Erde.

Die Schreie waren gedämpft, aber wir konnten sie trotzdem deutlich hören. Sie waren nördlich von uns, ein Stück weiter im Dornendickicht, aber näher an der Lichtung hinter den alten Tabakfeldern. Beim Klang der Stimmen unter der Erde packte mich heftige Anspannung mit gewaltiger Wucht. Mein Kopf sackte unfreiwillig gegen meine Brust.

Sampson zog seine Glock und gab zwei schnelle Schüsse ab, weitere Signale für die eingesperrten Frauen, die unter der Erde schrien.

Die gedämpften Schreie wurden lauter, stiegen auf wie aus dem zehnten Kreis der Hölle.

»Du liebes Jesulein«, flüsterte ich. »Wir haben sie gefunden, John. Wir haben das Schreckenshaus gefunden.«

106. Kapitel

Sampson und ich gingen auf alle vieren. Wir suchten verzweifelt nach dem versteckten Zugang zu dem unterirdischen Haus, fuhren mit den Fingern und Handflächen über den überwucherten Boden, bis sie rissig waren und bluteten. Ich sah nach unten: Meine Hände zitterten.

Ich schoß noch ein paarmal, damit die eingesperrten Frauen wußten, daß wir sie gehört hatten und daß wir noch da waren. Als ich die Schüsse abgegeben hatte, lud ich schnell nach.

»Wir sind hier oben!« schrie ich, den Kopf dicht am Boden. Das Unkraut und das Gras kratzten gegen mein Gesicht. »Wir sind Polizisten!«

»Dort hinüber, Alex«, rief Sampson mir zu. »Da ist die Tür. Jedenfalls eine Art von Tür.«

Das Laufen durch das hohe, dichte Unkraut war wie das Waten durch Wasser. Die Falltür war dort, wo Sampson gesucht hatte, unter Geißblatt und hüfthohem Gras versteckt. Eine Schicht Erde und ein dicker Teppich aus Kiefernnadeln tarnten sie zusätzlich. Es war unwahrscheinlich, daß ein Suchtrupp oder ein Wanderer durch den Wald die Tür gefunden hätte.

»Ich gehe zuerst hinunter«, sagte ich zu Sampson. In meinen Ohren toste und echote das Blut.

Ich beeilte mich, polterte eine steile, schmale Holztreppe hinunter, die aussah, als wäre sie hundert Jahre alt. Sampson folgte mir auf den Fersen. Die guten Zwillinge.

Halt! sagte ich mir. Langsamer. Am Fuß der Treppe war eine zweite Tür. Die schwere Tür aus Eichenbrettern sah neu aus, als wäre sie erst in letzter Zeit eingebaut worden. Ich drehte langsam am Knauf. Die Tür war abgeschlossen.

»Ich komme hinein«, rief ich, falls jemand hinter der Tür war. Dann schoß ich zwei Salven in das Schloß, und es löste sich auf. Die Holztür öffnete sich schwerfällig, als ich mit der Schulter dagegen stieß.

Endlich war ich in dem Schreckenshaus. Was ich sah, brachte mich zum Würgen. Auf einer Couch in einem Raum, der wie ein gepflegtes Wohnzimmer aussah, lag eine Frauenleiche. Die Leiche verweste schon. Die Züge waren unkenntlich. Auf dem Opfer wimmelte es von Maden.

Weiter, mußte ich mir sagen. Geh! Geh jetzt weiter. »Ich bin direkt hinter dir«, flüsterte Sampson mit seiner tiefen Tatortstimme. »Paß jetzt gut auf, Alex.«

»Hier ist die Polizei!« rief ich. Meine Stimme war zittrig und wurde rauh. Ich hatte Angst vor dem, was wir sonst noch in dem Versteck finden mochten. War Naomi noch hier? War sie am Leben?

»Wir sind hier unten!« rief eine Frau. »Kann mich jemand hören?«

»Wir hören Sie! Wir kommen!« rief ich wieder.

»Bitte, helfen Sie uns!« Eine zweite Stimme, etwas weiter entfernt. »Seien Sie vorsichtig. Er ist gerissen.«

»Da hörst du’s. Er ist gerissen«, flüsterte Sampson. Nie um Worte verlegen.

»Er ist im Haus! Er ist jetzt hier!« rief eine der Frauen warnend.

Sampson stand immer noch dicht hinter mir. »Willst du weiter die Spitze übernehmen, Partner? Auf dem Grat entlanggehen?«

»Ich will derjenige sein, der sie findet«, sagte ich. »Ich muß Scootchie finden.«

Er widersprach nicht. »Meinst du, unser Freund ist irgendwo hier unten? Casanova?« flüsterte er.

»Den Gerüchten nach ja«, sagte ich und ging langsam weiter. Wir hatten beide die Pistolen schußbereit. Wir hatten keine Ahnung, worauf wir uns gefaßt machen mußten. Wartete unser Freund auf uns?

Beweg dich! Beweg dich! Beweg die Beine! Ich ging als erster aus dem Wohnzimmer hinaus. An der Decke des Flurs, der sich daran anschloß, hingen moderne Lampen. Wo bekam er hier Strom her?

Ein Transformator? Ein Generator? Was sollte mir das sagen? Daß er ein geschickter Handwerker war? Daß er Beziehungen zum hiesigen Elektrizitätswerk hatte?

Wie lange hatte es gedauert, den Keller in diesen Zustand zu bringen? fragte ich mich. Ihn so herzurichten? Damit er seine Phantasien verwirklichen konnte?

Das Haus war geräumig. Wir bogen in einen langen Flur ein, der vom Wohnzimmer aus in Windungen nach rechts führte. Auf beiden Seiten waren Türen, von außen verriegelt wie Gefängniszellen.

»Halt mir den Rücken frei«, sagte ich zu Sampson. »Ich gehe durch die erste Tür.«

»Ich halte dir immer den Rücken frei«, flüsterte er. »Paß aber auch auf dich auf.«

Ich ging zur ersten Tür. »Hier ist die Polizei«, rief ich. »Ich bin Detective Alex Cross. Alles wird gut werden.« Ich riß die erste Tür auf und schaute hinein. Ich wünschte mir, daß es Naomi war. Ich betete, daß sie es war.

107. Kapitel

»Solche Vollidioten«, sagte der Gentleman, intolerant und ungeduldig wie immer. »Zwei Karnevalsnarren mit geschwärzten Gesichtern.«

Casanova lächelte dünn. Der Gentleman nervte ihn. »Was zum Teufel hast du erwartet? Gehirnchirurgen vom Walter Reed in Washington? Das sind zwei gewöhnliche Straßenpolizisten.«

»Vielleicht nicht ganz so gewöhnlich. Sie haben das Haus gefunden, nicht wahr? Und jetzt sind sie drin.«

Die beiden Freunde beobachteten alles von einem nahen Versteck im Wald aus. Sie waren den Detectives den ganzen Nachmittag gefolgt, hatten sie mit Ferngläsern beobachtet. Sie machten Pläne, spielten aber auch mit ihrer Beute. Sie waren vorsichtig, während sie sich der letzten Konfrontation näherten.

»Warum haben sie die anderen nicht mitgebracht? Warum nicht das FBI?« fragte Rudolph. Er war immer wißbegierig und sehr logisch. Eine Logikmaschine, eine Mordmaschine, eine Maschine, die ohne menschliches Herz lief.

Casanova schaute wieder durch das starke deutsche Fernglas. Er sah die offene Falltür, die in das unterirdische Haus führte, in das Meisterwerk, das er und Rudolph von Hand gebaut hatten.

»Das liegt an ihrer Polizistenarroganz«, beantwortete er schließlich Rudolphs Frage. »In gewisser Hinsicht sind sie wie wir. Cross ist etwas Besonderes. Er traut nur sich und niemandem sonst.«

Er warf Rudolph einen Blick zu, und beide Männer lächelten. Was für eine hübsche Ironie. Die beiden Detectives gegen sie beide.

»Cross glaubt vermutlich, daß er uns versteht, das heißt, unsere Beziehung«, sagte Rudolph. »Vielleicht versteht er ein bißchen was davon.« Er war seit dem knappen Entkommen in Kalifornien paranoid, was Alex Cross anlangte. Schließlich hatte Cross ihn aufgespürt, und das hatte ihm angst gemacht. Aber der Gentleman sah in Cross außerdem einen interessanten Gegner. Er genoß den Wettkampf, den blutigen Sport.

»Er versteht etliches, er sieht Muster, deshalb glaubt er, mehr zu wissen, als er tatsächlich weiß. Hab nur Geduld, dann stellen wir Cross’ Schwächen bloß.«

Solange sie geduldig waren, glaubte Casanova, solange sie alles gründlich durchdachten, würden sie gewinnen; sie würden niemals gefaßt werden. So war es jahrelang gewesen, seit ihrer ersten Begegnung an der Duke University.

Casanova wußte, daß Will Rudolph in Kalifornien leichtsinnig gewesen war. Diesen beunruhigenden Hang hatte er schon als brillanter Medizinstudent gehabt. Er war ungeduldig und war schlampig und melodramatisch vorgegangen, als er Roe Tierney und Tom Hutchinson umbrachte. Damals wäre er fast erwischt worden. Die Polizei hatte ihn verhört, er war ein Hauptverdächtiger in dem berühmten Fall gewesen.

Casanova dachte wieder über Alex Cross nach, schätzte seine Stärken und Schwächen ein. Cross war vorsichtig, war ein gründlicher Profi. Meistens durchdachte er die Dinge, ehe er handelte. Auf alle Fälle war er schlauer als der Rest der Meute. Ein Cop und dazu ein Psychologe. Er hatte das Versteck gefunden, nicht wahr? So weit war er gekommen, weiter als alle anderen.

John Sampson war impulsiver. Er war die Schwachstelle, obwohl er auf keinen Fall so aussah. Er war körperlich stark, würde aber als erster zusammenbrechen. Und wenn Sampson zusammenbrach, würde auch Cross zusammenbrechen. Die beiden Detectives waren enge Freunde; ihre emotionale Bindung war extrem.

»Es war blöd von uns, daß wir uns vor einem Jahr getrennt haben, eigene Wege gegangen sind«, sagte Casanova zu seinem einzigen, wahren Freund auf der Welt. »Wenn wir nicht miteinander konkurriert und egozentrische Spielchen getrieben hätten, hätte Cross nie was über uns rausgekriegt. Er hätte dich nicht gefunden, und wir müßten jetzt die Frauen nicht umbringen, das Haus nicht zerstören.«

»Überlaß mir den Onkel Doktor Cross«, sagte Rudolph. Er reagierte nicht auf das, was Casanova eben gesagt hatte. Rudolph zeigte nie viel Emotion, aber in Wahrheit war er auch einsam gewesen. Er war zurückgekommen, nicht wahr?

»Niemand kümmert sich allein um Dr. Cross«, sagte Casanova. »Wir gehen gemeinsam auf sie los. Zwei gegen einen, so wie wir am besten arbeiten. Erst Sampson. Dann Alex Cross. Ich weiß, wie er reagieren wird. Ich weiß, wie er tickt. Ich habe ihn beobachtet. Ich habe Alex Cross verfolgt, seit er in den Süden gekommen ist.«

Die beiden Ungeheuer in Menschengestalt gingen näher auf das Haus zu.

108. Kapitel

Ich schaltete das Deckenlicht im ersten Raum ein und sah eine der gefangenen Frauen. Maria Jane Capaldi kauerte wie ein verängstigtes kleines Mädchen an der gegenüberliegenden Wand. Ich wußte, wer sie war. Ich hatte mich vor einer Woche mit ihren Eltern getroffen; ich hatte alte, geliebte Fotos von ihr gesehen.

»Bitte, tun Sie mir nicht weh. Ich kann es nicht mehr ertragen«, flehte Maria Jane in einem heiseren Flüstern. Sie umklammerte sich, schaukelte leicht hin und her. Sie trug zerfetzte schwarze Strumpfhosen und ein zerknittertes Nirvana-T-Shirt. Maria Jane war eben neunzehn geworden, eine Kunststudentin an der North Carolina State University in Raleigh und eine begabte Malerin.

»Ich bin Kriminalpolizist«, flüsterte ich so sanft wie möglich. »Niemand kann Ihnen jetzt etwas tun. Das lassen wir nicht zu.«

Maria Jane wimmerte und fing vor Erleichterung zu weinen an. Ihr ganzer Körper bebte.

»Er kann Ihnen jetzt nicht mehr weh tun«, versicherte ich ihr ganz leise. Ich konnte kaum sprechen. »Ich muß die anderen finden. Ich komme wieder, ich verspreche es Ihnen. Ich lasse Ihre Tür offen. Sie können herauskommen. Sie sind jetzt in Sicherheit.«

Ich mußte den anderen helfen. Hier war sein Harem aus besonderen Frauen. Eine von ihnen war Naomi.

Ich sperrte das nächste Zimmer am Flur auf. Ich konnte noch immer nicht ruhig atmen. Ich war in Hochstimmung, hatte Angst, war traurig – alles gleichzeitig.

Die große blonde Frau im Zimmer sagte mir, sie heiße Melissa Stanfield. Ich erinnerte mich an den Namen. Sie war Schwesternschülerin. Ich hatte so viele Fragen, aber nur für eine einzige Zeit. Ich berührte sie sanft an der Schulter. Sie erschauerte, dann sackte sie gegen mich.

»Wissen Sie, wo Naomi Cross ist?« fragte ich.

»Ich bin mir nicht sicher«, sagte Melissa. »Ich kenne nicht das ganze Haus.« Sie schüttelte den Kopf und fing an zu weinen. Ich glaube nicht, daß sie auch nur wußte, über wen ich sprach.

»Sie sind jetzt in Sicherheit. Der Alptraum ist endlich vorbei, Melissa. Lassen Sie mich den anderen helfen«, flüsterte ich. Als ich wieder auf dem Flur war, sah ich, daß Sampson eine Tür entriegelte.

Ich hörte ihn sagen: »Ich bin Kriminalpolizist. Jetzt kann Ihnen nichts mehr passieren.« Seine Stimme war sanft. Sampson der Sanfte!

Die Frauen, die wir befreit hatten, kamen benommen und verwirrt aus den Gefängniszellen. Sie fielen sich auf dem Flur in die Arme. Die meisten schluchzten, aber ich spürte ihre Erleichterung, sogar Freude. Endlich war jemand gekommen, um ihnen zu helfen.

Ich bog am Ende des ersten Flurs in einen zweiten ein. Noch mehr verriegelte Türen. War Naomi hier? Lebte sie noch? Das Hämmern in meiner Brust war unerträglich.

Ich machte die erste Tür auf der rechten Seite auf- und da war sie. Da war Scootchie. Der beste Anblick auf der ganzen Welt. Endlich strömten mir die Tränen aus den Augen. Jetzt konnte ich nicht mehr sprechen. Ich glaubte, nichts werde die Erinnerung an das, was sich zwischen uns abspielte, je auslöschen können. An jedes Wort, jeden Blick, jede Nuance.

»Ich habe gewußt, daß du kommst, Alex«, sagte Naomi. Sie wankte in meine Arme und hielt mich fest.

»Oh, liebe, liebe Naomi«, flüsterte ich. Ich fühlte mich, als wäre mir eine tonnenschwere Last abgenommen worden.

»Dafür hat sich alles gelohnt. Fast alles.«

Ich mußte sie aus der Nähe ansehen. Ich nahm ihr kostbares Gesicht in beide Hände. Sie wirkte in dem Raum so zerbrechlich und winzig. Aber sie lebte! Ich hatte sie endlich gefunden. Ich rief nach Sampson.

»Ich habe Naomi gefunden! Wir haben sie gefunden, John! Hier drin! Wir sind hier drin!«

Scootchie und ich hielten uns in den Armen, genau wie früher. Falls ich es je bereut hatte, Kriminalpolizist geworden zu sein, dieser Augenblick entschädigte mich für alles. Ich begriff jetzt, daß ich geglaubt hatte, sie sei tot – ich hatte den Kampf nur nicht aufgeben können. Gib niemals auf.

»Ich habe gewußt, daß du kommst. Ich habe es geträumt. Für diesen Augenblick habe ich gelebt. Ich habe jeden Tag gebetet, und jetzt bist du da.« Naomi gelang das wunderbarste Lächeln, das ich je gesehen habe. »Ich liebe dich.«

»Ich liebe dich auch. Du hast mir wahnsinnig gefehlt. Allen hast du gefehlt.« Nach einem Augenblick löste ich mich behutsam von Naomi.

Ich dachte an die Ungeheuer, an das, was jetzt in ihnen vorgehen mußte. Sie schmiedeten immer noch Pläne. Leopold und Loeb als Erwachsene, die perfekte Verbrechen begingen.

»Bist du auch wirklich okay?« Ich lächelte schließlich, jedenfalls war es der Versuch eines Lächelns.

Ich sah, wie etwas von der alten Eindringlichkeit in Naomis Blick zurückkehrte. »Alex, geh. Laß die anderen heraus«, drängte sie mich. »Bitte laß die anderen aus den Käfigen frei, in die er uns gesperrt hat.«

In diesem Augenblick hallte ein seltsamer, schrecklicher Laut auf dem Flur wider. Ein Schmerzensschrei. Ich rannte aus Naomis Zimmer und sah etwas, das ich mir nie hätte vorstellen können, nicht in meinen schlimmsten Alpträumen.

109. Kapitel

Der laute, tiefe Hilferuf war von Sampson gekommen. Mein Partner war in ernster Gefahr. Zwei Männer, die beide makabre Masken trugen, hatten sich auf ihn gestürzt. Casanova und Rudolph? Wer hätte es sonst sein können?

Sampson war auf dem Flur zu Boden gegangen. Sein Mund stand offen vor Schock und Schmerz. Ein Messer oder ein Eispickel ragte aus seinem Rücken.

Es war eine Situation, mit der ich beim Streifefahren auf Washingtons Straßen schon zweimal konfrontiert worden war. Ein Partner in Gefahr. Ich hatte keine andere Wahl und vermutlich nur eine Chance. Ich zögerte nicht. Ich hob die Glock und schoß. Mit dem schnellen Schuß überraschte ich sie. Sie hatten nicht damit gerechnet, daß ich schoß, während sie Sampson festhielten. Das größere Ungeheuer faßte sich an der Schulter und fiel nach hinten. Das andere sah mich über den Flur hinweg an. Das kalte Starren der zornigen Totenmaske war eine Warnung. Immerhin hatte ich die beiden am Schlimmsten gehindert. Ich schoß ein zweites Mal, zielte auf die zweite Totenmaske. Plötzlich gingen in dem unterirdischen Haus alle Lichter aus. Gleichzeitig dröhnte aus in den Wänden verborgenen Lautsprechern Rock-’n’-Roll-Musik. Axl Rose brüllte »Welcome to the Jungle«.

Im Flur wurde es pechschwarz. Die Rockmusik brachte die Fundamente des Gebäudes zum Erbeben. Ich klammerte mich an die Wand und ging stetig auf die Stelle zu, wo Sampson zu Boden gegangen war.

Meine Augen bohrten sich in die Dunkelheit, und eine schreckliche Furcht ging über mich hinweg. Sie hatten Sampson überwältigt, und das war alles andere als einfach. Die beiden schienen aus dem Nichts aufgetaucht zu sein. Gab es einen zweiten Zugang? Ich hörte ein vertrautes, lautes Grollen. Sampson hatte sich aufgerichtet. »Ich bin hier. Hab’ wohl nicht auf mich aufgepaßt«, brachte er keuchend heraus.

»Sprich nicht.« Ich näherte mich der Stelle, von der seine Stimme gekommen war. Ich wußte jetzt ungefähr, wo er war. Ich befürchtete, die beiden seien nicht fort. Sie hatten nur ihre Chancen verbessert, und ich war mir sicher, daß sie darauf warteten, mich anzuspringen.

Sie arbeiteten gern so, zwei gegen einen. Sie brauchten es, Zwillinge zu sein. Sie brauchten einander. Gemeinsam waren sie unschlagbar. Bis jetzt.

Ich schob mich an der Wand entlang, den Rücken dagegen gepreßt. Ich bewegte mich auf Umrisse und wechselnde Schatten am Ende des Flurs zu.

Vor mir war ein schwacher Schimmer bernsteinfarbenen Lichts. Ich sah Sampson zusammengerollt auf dem Boden liegen. Mein Herz hämmerte so schnell, daß kaum eine Pause zwischen den Schlägen war. Mein Partner war schwer verletzt. Das war noch nie vorgekommen, nicht einmal, als wir Kinder auf den Straßen von D. C. gewesen waren.

»Ich bin hier«, sagte ich zu Sampson und kniete neben ihm nieder. Ich berührte seinen Arm. »Wenn du verblutest, bin ich stocksauer«, sagte ich. »Rühr dich ja nicht.«

»Reg dich ab. Ich krieg’ auch keinen Schock. Mich schockt nichts mehr.« Er stöhnte.

»Spiel nicht den Helden.« Ich hielt seinen Kopf leicht an mich gedrückt. »In deinem Rücken steckt ein Messer.«

»Ich bin ein Held… Mach weiter! Du kannst sie jetzt nicht entkommen lassen. Einen hast du schon getroffen. Sie sind zur Treppe gegangen. Über die wir hereingekommen sind.«

»Geh, Alex. Du mußt sie kriegen!« Beim Klang von Naomis Stimme drehte ich mich um. Sie ging neben Sampson in die Knie. »Ich kümmere mich um ihn.«

»Ich komme wieder«, sagte ich. Dann war ich fort. Ich bog in gebückter Schießhaltung um eine dunkle Ecke des langen Flurs. Ich kam in den ersten Flur, den wir durchquert hatten. Sie sind zur Treppe gegangen, hatte Sampson gesagt. Licht am Ende des Tunnels? Ungeheuer, die mir unterwegs auflauerten? Ich ging im Halbdunkel schneller. Jetzt konnte mich nichts mehr aufhalten. Das heißt, vielleicht konnten es Casanova und Rudolph. Beim Heimvorteil für sie war zwei gegen einen keine gute Chance. Schließlich fand ich die Tür zur Treppe. Kein Türknauf, kein Schloß. Ich hatte es weggeschossen. Die Treppe war sauber, jedenfalls sah sie so aus. Die Falltür stand offen, und ich konnte dunkle Kiefern sehen und blauen Himmel. Warteten sie oben auf mich? Die beiden schlauen Ungeheuer!

Ich stieg die Holztreppe hinauf, so schnell ich konnte. Mein Finger lag leicht auf dem Abzug der Glock. Alles geriet wieder außer Kontrolle.

Ich donnerte die letzten Stufen hinauf wie ein ProfiFullback, der eine kleine Lücke im Gedränge durchbricht. Ich schoß aus der rechteckigen Öffnung im Boden nach oben. Schlug einen Purzelbaum. Kam auf die Beine und schoß. Mit meiner Gefechtsroutine konnte ich wenigstens erreichen, daß einer von beiden nicht richtig traf.

Niemand schoß auf mich, niemand klatschte meiner Vorstellung Beifall. Der tiefe Wald war still und schien völlig leer zu sein. Die Ungeheuer waren verschwunden… und das Haus ebenfalls.

110. Kapitel

Ich schlug die Richtung ein, aus der Sampson und ich gekommen waren. Es war ein Weg, der aus dem Wald hinausführte, und vielleicht schlugen ihn auch Casanova und Will Rudolph ein. Ich ließ Sampson und die Frauen äußerst ungern zurück, aber ich hatte keine andere Wahl, keine andere Möglichkeit. Ich steckte die Glock in die Schulterhalfter und rannte. Immer schneller, als meine Beine wieder funktionierten, sich daran erinnerten, schnell zu rennen.

Eine frische Blutspur führte ein paar Meter in das dichte Unterholz hinein. Einer von beiden blutete stark. Ich hoffte, er würde bald sterben. Wie auch immer, ich war auf dem richtigen Weg. Ranken und dornige Büsche zerrten an meinen Armen und Beinen, während ich durch das Dickicht lief. Belaubte Zweige peitschten gegen mein Gesicht. Das war mir gleichgültig. Ich rannte über einen Kilometer, so kam es mir jedenfalls vor. Ich schwitzte, quälende Schmerzen liefen durch meine Brust. Mein Kopf fühlte sich so heiß an wie der Motor eines überhitzten Autos. Jeder Schritt erschien mir schwerer als der vorherige. Soweit ich wußte, verringerte ich den Abstand zwischen mir und den beiden. Oder waren sie vielleicht hinter mir? Vielleicht hatten sie beobachtet, wie ich herauskam? Waren mir gefolgt? Umkreisten mich von hinten? Ich wollte nicht, daß es zwei gegen einen zu Ende ging.

Ich hielt Ausschau nach weiteren Blutspuren oder zerfetzter Kleidung. Nach einem Zeichen, daß sie hier gewesen waren. Meine Lungen brannten jetzt, und ich war durchnäßt vom Schweiß. Meine Beine taten weh und verkrampften sich. Ich sah eine Rückblende vor mir, eine Flut von Bildern. Ich lief mit Marcus Daniels in den Armen durch Washington, D. C. Ich sah das Gesicht des armen kleinen Jungen wieder vor mir. Ich erinnerte mich daran, wie Sampson im Haus vor Schock und Schmerz aufgeschrien hatte. Ich sah Naomis Gesicht. Etwas war vor mir – zwei rennende Männer. Einer hielt sich die Schulter. War es Casanova? Oder der Gentleman? Es spielte im Grunde keine Rolle – ich wollte beide. Mit weniger würde ich mich nicht zufriedengeben.

Das verletzte Ungeheuer wurde nicht langsamer. Er wußte, daß ich ihm nachjagte, und er stieß einen Schrei aus, bei dem mir das Blut in den Adern gerann. Das erinnerte mich daran, daß er ein unberechenbarer Irrer war. Der Schrei – »Uaaaaaaa!« – hallte im Tannenwald wider wie das Gebrüll eines wilden Tiers. Dann noch ein Urschrei. »Uaaaaaaa!« Das war der zweite Irre. Zwillingsbildung, dachte ich. Sie waren beide von Natur aus Bestien. Sie konnten ohneeinander nicht mehr überleben. Der plötzliche Knall eines Schusses überrumpelte mich. Von der Rinde einer Tanne löste sich ein Stück und flog an meinem Kopf vorbei. Die Kugel hatte mich nur um ein paar Zentimeter verfehlt. Sonst wäre ich auf der Stelle tot gewesen. Eines der Ungeheuer hatte sich blitzschnell umgedreht, einen Schuß abgefeuert. Ich duckte mich hinter dem Baum, der die für mich bestimmte Kugel abbekommen hatte. Ich spähte durch belaubte Zweige. Ich konnte keinen der beiden vor mir sehen. Ich wartete. Zählte die Sekunden. Versuchte, mein Herz wieder zum Schlagen zu bringen. Welcher der beiden hatte geschossen? Welcher war verletzt?

Sie waren in der Nähe des Kamms eines steilen Hügels im Wald gewesen. Hatten sie den Kamm überquert? Falls ja, warteten sie dann auf der anderen Seite auf mich? Ich kam langsam aus der sicheren Deckung hinter dem Baum hervor und sah mich um. Es war wieder unheimlich still. Keine Schreie. Keine Schüsse. Niemand schien dazusein. Was zum Teufel hatten sie vor? Ich hatte jedoch eben etwas Neues über sie gelernt. Ich hatte einen weiteren Anhaltspunkt. Ich hatte vor einem Augenblick etwas Wichtiges gesehen.

Ich rannte zum kahlen Kamm des Hügels vor mir. Nichts! Mein Herz sank, fiel in einen tiefen Abgrund. Waren sie entkommen? Nach allem, was geschehen war?

Ich lief weiter. Ich konnte diese Ungeheuerlichkeit nicht zulassen. Ich würde die Ungeheuer nicht entkommen lassen.

111. Kapitel

Ich glaubte, die Richtung zur Straße zu kennen und schlug sie ein. Ich war wieder zu Atem gekommen und lief jetzt müheloser. Alex, der Pfadfinder.

Etwa zweihundert Meter vor mir sah ich sie wieder. Dann blitzte ein vertrauter, grauer Streifen vor mir auf: die Straße. Ich machte ein paar mit weißen Schindeln gedeckte Gebäude aus und alte Telefonleitungsmasten. Eine Straße. Ihr Fluchtweg. Sie rannten auf eine schäbige Raststätte zu. Sie trugen immer noch die Totenmasken. Das verriet mir, daß Casanova das Kommando hatte. Der geborene Führer. Er liebte seine Masken. Sie stellten dar, wofür er sich tatsächlich hielt: einen dunklen Gott. Der tun konnte, was er wollte. Allen anderen überlegen. Die Neonreklame auf dem Dach der Raststätte blinkte in Rot und Blau: Trail Dust. Es war eine der Kneipen auf dem Land, die den ganzen Tag lang gut besucht waren. Die Ungeheuer liefen darauf zu.

Casanova und der Gentleman stiegen in einen neuen blauen Lieferwagen, der auf dem Parkplatz abgestellt war. Parkplätze gut besuchter Kneipen sind ein guter Ort, ein Auto unauffällig abzustellen. Als Kriminalpolizist wußte ich das. Ich raste über die Straße auf die Raststätte zu.

Ein Mann mit langem, krausem roten Haar stieg auf dem Parkplatz eben in einen Plymouth Duster. Er trug ein zerknittertes Coca-Cola-Arbeitshemd und hatte eine prallgefiillte braune Tüte unter dem Arm. Flüssiges Brot.

»Polizei.« Ich zückte eine Handbreit vor seinem dünnen Kinnbart entfernt meine Marke. »Ich brauche Ihr Auto!« Ich hatte die Pistole gezogen, auf Ärger vorbereitet. Ich wollte das Auto unbedingt haben.

»Herrje, Mann. Das ist das Auto meiner Freundin«, nuschelte er schnell. Sein Blick blieb auf die Glock gerichtet. Er gab mir die Autoschlüssel.

Ich zeigte in die Richtung, aus der ich gekommen war. »Rufen Sie sofort die Polizei. Die vermißten Frauen sind dort hinten, etwa zwei Kilometer von hier. Sagen Sie, dort ist ein verletzter Polizist! Sagen Sie, es ist Casanovas Versteck.«

Ich sprang in den Duster und fuhr schon über sechzig, ehe ich aus dem Parkplatz heraus war. Im Rückspiegel konnte ich sehen, daß der Mann mit dem Sechserpack mir immer noch nachstarrte. Ich hätte Kyle Craig am liebsten selbst angerufen, damit er Hilfe schickte, aber jetzt konnte ich nicht anhalten, konnte Casanova und seinen Freund nicht verlieren.

Der dunkelblaue Lieferwagen fuhr Richtung Chapel Hill… wo Casanova versucht hatte, Kate zu töten, wo er sie entführt hatte. War das seine Basis? War er jemand von der University of North Carolina? Noch ein Arzt? Jemand, von dem wir noch nie etwas gehört hatten? Es war nicht nur möglich, es war wahrscheinlich.

In der Stadt schloß ich auf vier Autolängen zu ihnen auf. Ich konnte nicht feststellen, ob sie wußten, daß ich da war. Vermutlich wußten sie es. Chapel Hills Version des Stoßverkehrs war in vollem Gang. Die Franklin Street war ein schmaler, sich schlängelnder Verkehrsstrom, der langsam am von Bäumen gesäumten Campus vorbeirollte.

Vor mir sah ich das Varsity Theatre, in dem sich Wick Sachs mit einer Frau namens Suzanne Wellsley einen ausländischen Film angeschaut hatte. Es war Ehebruch gewesen, nicht mehr, nicht weniger. Casanova und Will Rudolph hatten die Verbrechen Dr. Wick Sachs anhängen wollen. Sachs hatte einen perfekten Verdächtigen abgegeben. Der örtliche Pornograph. Casanova hatte alles über ihn gewußt. Wie kam das?

Ich war jetzt nahe daran, sie zu fassen; ich konnte es spüren. Ich mußte so denken. Sie kamen an der Kreuzung zwischen der Franklin Street und der Columbia Street an eine rote Ampel. Studenten in vergammelten T-Shirts mit den Logos von Champion, Nike und Bass Ale schlängelten sich zwischen den haltenden Autos hindurch. Irgendein Radio spielte laut Shaquille O’Neals »I Know I Got Skillz«.

Als die Ampel mit einem lauten Klicken auf Rot umsprang, wartete ich ein paar Sekunden. Dann ging ich aufs Ganze. Bereit oder nicht, hier komme ich.

112. Kapitel

Ich schlüpfte aus dem Duster und lief gebückt über den Mittelstreifen der Franklin Street. Ich hatte die Glock gezogen, hielt sie aber flach gegen mein Bein, um weniger aufzufallen. Niemand sollte jetzt in Panik geraten und schreien. Dieses eine Mal sollte alles richtig ablaufen.

Die beiden mußten den sie verfolgenden Duster schon bemerkt haben. Das hatte ich mir auch gedacht. Sowie ich auf die Straße kam, warfen sie sich auf verschiedenen Seiten aus dem Lieferwagen.

Einer drehte sich um und gab drei schnelle Schüsse ab. Plopp. Plopp. Plopp. Nur einer von beiden hatte eine Waffe gezogen. Wieder machte etwas in meinem Kopf klick: Ich erinnerte mich an eine schnelle Szene im Wald. An einen Zusammenhang. An einen Blitz des Erkennens.

Ich duckte mich hinter einem schwarzen Nissan Z, der vor der Ampel wartete, und schrie, was meine Lungen hergaben. »Polizei! Polizei! Runter mit euch! Legt euch auf den Boden! Raus aus den Autos!«

Die meisten Fahrer und Fußgänger taten, was ihnen gesagt wurde. In dieser Hinsicht bestand ein gewaltiger Unterschied zwischen Chapel Hill und den Straßen von D. C. Ich warf einen schnellen Blick auf den Mittelstreifen zwischen den Autos. Ich sah die beiden Killer nirgends.

Ich schlich an dem schwarzen Sportwagen entlang, duckte mich noch tiefer. Studenten und Ladenbesitzer beobachteten mich mißtrauisch vom Trottoir aus.

»Polizei! Runter. Zum Teufel, schafft den kleinen Jungen hier weg!« schrie ich.

Vor meinem geistigen Auge tauchten verrückte Dinge auf. Aufblitzende Bilder. Sampson, mit einem Messer im Rücken. Kate… nachdem die beiden sie zu einer hilflosen, blutigen Masse zusammengeschlagen hatten. Die eingefallenen Augen der gefangenen Frauen im Haus.

Ich hielt mich dicht am Boden, aber eines der Ungeheuer sah mich und gab einen Kopfschuß ab. Wir schossen beide fast gleichzeitig.

Seine Kugel prallte an einem Seitenspiegel zwischen uns ab. Vermutlich war das meine Rettung. Ich sah nicht, was mein Schuß bewirkt hatte.

Ich ging wieder hinter den Autos in Deckung. Der Gestank nach Motorenöl und Benzin war fast überwältigend. Eine ferne Polizeisirene sagte mir, Hilfe sei unterwegs. Aber nicht Sampson. Nicht die Art von Hilfe, die ich brauchte.

Beweg dich einfach weiter. Behalt sie beide irgendwie im Blick es sind zwei! Zwei gegen einen. Denk lieber so: Zwei für den Preis von einem!

Ich fragte mich, wie sie das hier wegstecken wollten. Was dachten sie? Was planten sie? War Casanova jetzt der Anführer? Wer war er?

Ich schaute schnell auf und sah einen Cop. Er war mit gezogenem Revolver in der Nähe der Kreuzung. Ich hatte nicht einmal die Chance, eine Warnung zu rufen.

Auf seiner linken Seite wurde zweimal geschossen, und der Streifenpolizist ging zu Boden. In der ganzen Franklin Street schrien Menschen. Abgestumpfte Collegestudenten sahen nicht mehr ganz so blasiert aus. Etliche Mädchen weinten. Vielleicht begriffen sie endlich, daß wir alle sterblich sind.

»Runter!« rief ich wieder. »Zum Teufel, legt euch alle auf den Boden!« Ich duckte mich wieder hinter die Autos und schob mich neben einem Kleinbus nach vom. Als meine Augen das glänzende, silbrige Karosserieblech hinter sich ließen, sah ich eines der beiden Ungeheuer.

Mein nächster Schuß war nicht ganz so ehrgeizig, kein heldenhafter Scheißdreck. Ich war bereit, mich mit einem Treffer irgendwo zu begnügen. In die Brust, die Schultern, den Unterleib. Ich schoß.

Toller Schuß, du blöder Sack. Schau dir das an. Die Kugel fuhr durch beide Vorderfenster eines leeren Ford Taurus. Sie traf einen der bösen Buben hoch in der Brust, knapp unter der Kehle. Er fiel um, als wären ihm die Beine unter ihm weggezogen worden. Ich rannte, so schnell ich konnte, auf die Stelle zu, wo ich ihn zum letzten Mal stehen gesehen hatte. Wer ist zu Boden gegangen? schrie es in meinem Gehirn. Und wo ist der zweite? Ich stürzte hin und her zwischen den stehenden Autos. Er war fort! Er war nicht da! Wo zum Teufel war der, auf den ich geschossen hatte? Und wo versteckte sich der zweite schlaue Junge? Ich sah den, den ich getroffen hatte. Er lag mit ausgestreckten Gliedern unter der Ampel an der Kreuzung zwischen der Columbia und der Franklin Street. Die Totenmaske verbarg immer noch sein Gesicht, aber mit den weißen Stiefeln, in der Khakihose und im Anorak sah er fast normal aus.

Ich sah in seiner Nähe keine Waffe. Er rührte sich nicht, und ich wußte, daß er schwer verletzt war. Ich kroch auf den Knien zu ihm hinüber, sah mich ständig um, während ich ihn abtastete. Vorsicht, Vorsicht! warnte ich mich. Er ist irgendwo. Er kann gut schießen.

Ich nahm die Maske vom Gesicht, beraubte ihn der letzten Tarnung. Du bist kein Gott. Du blutest wie wir anderen. Es war Dr. Will Rudolph. Der Gentleman lag dem Tod nahe mitten auf der Straße in Chapel Hill. Seine blaugrauen Augen beschlugen sich. Unter ihm hatte sich schon eine klebrige Pfütze aus Arterienblut gesammelt.

Die Leute drängten sich vom Trottoir aus näher heran. Sie stießen entsetzt und staunend die Luft aus. Sie rissen die Augen weit auf. Die meisten von ihnen hatten vermutlich noch nie jemanden im wirklichen Leben sterben sehen. Ich schon. Ich hob seinen Kopf. Der Gentleman. Die mörderische, verstümmelnde Geißel von Los Angeles. Er konnte es nicht fassen, daß er erschossen worden war, konnte es nicht akzeptieren. Das verrieten mir seine hin und her huschenden, verängstigten Augen.

»Wer ist Casanova?« fragte ich Dr. Will Rudolph. Ich wollte es aus ihm herausschütteln. »Wer ist Casanova?«

Er würde Rudolph nicht so sterben lassen, oder? Endlich kamen zwei Streifenwagen an. Vier Ortspolizisten liefen mit gezogenen Revolvern auf mich zu.

Rudolph kämpfte darum, deutlich zu sehen, mich oder vielleicht zum letzten Mal die Welt. Auf seinen Lippen bildete sich eine Blutblase, die dann mit einem leisen Zischen platzte. Seine Worte kamen langsam heraus.

»Sie werden ihn nie finden.« Er sah lächelnd zu mir auf. »Sie sind nicht gut genug, Cross. Sie haben nicht einmal eine Ahnung. Er ist der Beste, den es je gegeben hat.«

Aus der Kehle des Gentleman stieg ein Krächzen auf. Ich erkannte das Todesröcheln, als ich die Totenmaske wieder auf das Gesicht des Ungeheuers legte.

113. Kapitel

Es war eine wilde, jubelnde Szene, die ich nie vergessen würde. Die Familienangehörigen und engen Freunde der gefangenen Frauen kamen die ganze Nacht über im Duke Medical Center an. Auf dem weitläufigen Krankenhausgrundstück und dem Parkplatz in der Nähe der Erwin Road versammelte sich eine große Menge aus Studenten und Stadtbewohnern, emotional aufgewühlt, und blieb bis nach Mitternacht dort. Für mich waren es lauter unauslöschliche Bilder.

Fotos der Überlebenden waren vergrößert und auf Transparente geklebt worden. Fakultätsmitglieder und Studenten sangen Spirituals und »Give Peace a Chance«. Mindestens eine Nacht lang wollten alle vergessen, daß Casanova immer noch auf freiem Fuß war. Ein paar Stunden lang versuchte ich auch, das zu vergessen.

Sampson war am Leben und lag im Krankenhaus. Genau wie Kate. Menschen, die ich nie kennengelernt hatte, kamen auf mich zu und schüttelten mir in der plötzlich festlich gestimmten Klinik heftig die Hand. Ein Vater eines überlebenden Opfers brach zusammen und weinte in meinen Armen. Es war noch nie ein so gutes Gefühl gewesen, Polizist zu sein.

Ich fuhr mit dem Aufzug in den dritten Stock, um Kate zu besuchen. Ehe ich in ihr Zimmer ging, holte ich tief Luft. Schließlich trat ich ein. Sie sah mit den Kopfbandagen und Verbänden wie eine rätselhafte Mumie aus. Ihr Zustand hatte sich stabilisiert. Sie würde nicht sterben, blieb aber im Koma.

Ich hielt Kates Hand und berichtete ihr die Neuigkeiten des langen Tages. »Die gefangenen Frauen sind frei. Ich war mit Sampson im Haus. Jetzt komm zu uns zurück. Dann wäre heute nacht eine gute Nacht«, flüsterte ich.

Ich sehnte mich danach, Kates Stimme zu hören, wenigstens noch ein einziges Mal. Aber kein Laut kam über ihre Lippen. Ich fragte mich, ob Kate mich hören oder einen Teil der Worte verstehen könne. Ich küßte sie sanft, ehe ich sie für heute nacht verließ.

»Ich liebe dich, Kate«, flüsterte ich an ihrer bandagierten Wange. Ich bezweifelte, daß sie mich hören konnte.

Sampson war ein Stockwerk über Kate untergebracht. Der Berg von einem Mann war schon aus dem OP herausgebracht worden, und sein Zustand galt als gut.

Er war wach und gespannt, als ich zu ihm kam. »Wie geht es Kate und den anderen Frauen?« fragte er mich. »Ich will bald hier raus.«

»Kate ist noch im Koma. Ich komme eben aus ihrem Zimmer. Dein Zustand ist gut, falls dich das interessiert.«

»Dann sag den Ärzten, sie sollen vorzüglich daraus machen. Ich habe gehört, Casanova ist entkommen.« Er fing an zu husten, und ich merkte, daß er wütend war.

»Nimm’s nicht so schwer. Wir kriegen ihn schon.« Ich wußte, daß es Zeit zum Gehen war.

»Vergiß nicht, meine Sonnenbrille mitzubringen«, sagte er, als ich ging. »Hier ist es viel zu hell. Ich komm’ mir vor wie im Verhörzimmer.«

Um halb zehn war ich wieder in Scootchies Krankenzimmer. Seth Samuel war da. Die beiden waren ein eindrucksvoller Anblick. Sie waren stark, aber auch liebevoll. Ich widmete mich der schönen Aufgabe, Naomi und Seth als Paar kennenzulernen.

»Tante Scootch! Tante Scootch!« Ich hörte eine vertraute Stimme hinter mir, den besten Klang überhaupt. Nana, Cilla, Dämon und Jannie marschierten ins Zimmer. Sie waren von Washington hierhergeflogen. Cilla brach zusammen und weinte, als sie ihre Kleine sah. Auch Nana Mama wischte sich ein paar Tränen ab. Dann gaben Cilla und Naomi dem Wort Umarmung eine neue Bedeutung.

Meine Kinder musterten ihre Tante Scootch in dem furchterregenden Krankenbett. Ich sah die Angst und die Unsicherheit in ihren kleinen Augen, vor allem in denen Dämons, der versucht, über Unsicherheit und Schrecken in jeder Form erhaben zu sein. Ich ging zu meinen Kindern und nahm sie in die Arme. Ich hielt sie so fest, wie ich konnte.

»Hallo, Sohn, meine kleine Billardkugel! Wie geht’s meiner Jannie?« fragte ich. Für mich kommt nichts meiner Familie gleich, nicht einmal annähernd. Ich glaube, deshalb übe ich meinen Beruf aus. Ich weiß, daß das der Grund ist. Doktor Detective Cross.

»Du hast Tante Scootch gefunden«, flüsterte mir Jannie ins Ohr und umklammerte mich mit ihren kräftigen kleinen Beinen und Armen. Sie war noch aufgeregter als ich.

114. Kapitel

Für mich war es noch nicht vorbei. Die Aufgabe war erst halb erledigt. Zwei Tage später ging ich einen ausgetretenen Pfad entlang durch den Wald zwischen Route 22 und dem unterirdischen Haus. Die Ortspolizisten, die ich unterwegs traf, waren finster und still. Sie kamen mit gesenkten Köpfen aus dem Wald, sprachen nicht miteinander, hatten Gesichter, aus denen die Farbe und die Fassung gewichen waren.

Sie hatten die Ungeheuer in Menschengestalt inzwischen gründlich kennengelernt. Sie hatten das ausgeklügelte, grausige Werk von Dr. Will Rudolph und dem anderen Ungeheuer, das sich Casanova nannte, gesehen. Etliche von ihnen hatten das Schreckenshaus erforscht. Die meisten kannten mich inzwischen. Ich war wie sie ein Stammgast in der Hölle. Etliche nickten mir zu oder winkten. Ich winkte zurück.

Endlich wurde ich in North Carolina etwas akzeptiert. Vor zwanzig Jahren wäre das noch nicht möglich gewesen, nicht einmal unter diesen extremen Umständen. Allmählich gefiel es mir im Süden ein bißchen, besser, als ich es für möglich gehalten hätte. Ich hatte eine neue, plausible Theorie über Casanova. Sie hatte mit etwas zu tun, das ich bei den Schießereien im Wald und auf der Straße in Chapel Hill gesehen hatte. Ich erinnerte mich an Rudolphs letzte Worte: Sie werden ihn niemals finden. Sag niemals nie, Will.

Kyle Craig war an jenem warmen, dunstigen Nachmittag vor Ort am Schreckenshaus. Außerdem waren etwa zweihundert Männer und Frauen von der Polizei aus Chapel Hill und Durham da, dazu Soldaten aus Fort Bragg, North Carolina. Sie würden die Ungeheuer in Menschengestalt aus der Nähe kennenlernen, persönlich.

»Was für eine unglaubliche Zeit, am Leben zu sein, ein Cop zu sein«, sagte Kyle zu mir. Jedesmal, wenn ich ihn sah, war sein Humor eine Spur schwärzer geworden. Er machte mir Sorgen. Kyle war meistens ein Einzelgänger. So karrierebesessen. Er wirkte so zielstrebig. Er hatte schon auf den Bildern im Jahrbuch der Duke University, die ich von ihm gefunden hatte, so ausgesehen.

»Mir tun die Leute von hier leid, die dazu abkommandiert worden sind«, sagte ich zu Kyle. »Sie werden es bis zu ihrem Todestag nicht mehr vergessen. Sie werden jahrelang davon träumen.«

»Und was ist mit dir, Alex?« fragte Kyle. Seine eindringlichen, graublauen Augen bohrten sich in meine. Manchmal schien ihm fast etwas an mir zu liegen.

»Oh, ich habe jetzt so viele Alpträume, daß sich schwer sagen läßt, welcher mir der liebste ist«, gestand ich mit einem dünnen Lächeln. »Ich kehre bald nach Hause zurück. Dann lasse ich meine Kinder eine Weile bei mir im Bett schlafen. Das tun sie sowieso liebend gern. Den wahren Grund dafür werden sie nicht begreifen. Wenn mich die Kinder beschützen, kann ich ganz gut schlafen. Sie hämmern mir gegen die Brust, wenn ich einen Alptraum habe.«

Schließlich lächelte Kyle. »Du bist ein ungewöhnlicher Mann, Alex. Du bist unglaublich offen und zugleich so verschwiegen.«

»Ich werde jeden Tag ungewöhnlicher«, sagte ich zu Kyle. »Wenn dir demnächst ein neues Ungeheuer über den Weg läuft, mach dir nicht die Mühe, mich anzurufen. Ich hab’ von Ungeheuern die Nase voll.«

Ich sah ihm in die Augen, versuchte, einen Kontakt herzustellen, was mir nicht völlig gelang. Kyle war auch verschwiegen; soweit ich wußte, niemandem gegenüber besonders offen.

»Wenn sich’s vermeiden läßt, laß ich’s bleiben«, sagte Kyle. »Ruh dich aber erst mal aus. Im Moment ist ein Ungeheuer in Chicago zugange. Ein weiteres in Lincoln und Concord in Massachusetts. Ein ganz besonders übler Typ entführt in Austin, Texas, kleine Kinder. Babys, genau gesagt. Es gibt Wiederholungsmörder in Orlando und Minneapolis.«

»Hier gibt es noch Arbeit für uns«, rief ich Kyle ins Gedächtnis.

»Ach ja?« Seine Stimme triefte vor Ironie. »Was für Arbeit, Alex? Du meinst, mit dem Spaten?«

Kyle und ich beobachteten die entsetzliche Szene, die sich in der Nähe des Schreckenshauses entfaltete. Siebzig bis achtzig Männer gruben die Wiese im Westen des »verschwundenen« Hauses um. Sie arbeiteten mit schweren Pickeln und Schaufeln. Suchten nach den Leichen von Mordopfern. Arbeit mit dem Spaten. Seit 1981 waren im ganzen Süden schöne und intelligente Frauen von den beiden Ungeheuern entfuhrt und ermordet worden. Es war eine dreizehnjährige Schreckensherrschaft.

Erst verliebe ich mich in eine Frau. Dann nehme ich sie mir einfach.

Das hatte Rudolph in Kalifornien in sein Tagebuch geschrieben. Ich fragte mich, ob das ein Gedanke von ihm oder von seinem Zwilling war. Ich fragte mich, wie schmerzlich Casanova seinen Freund jetzt vermißte. Wie trauerte er um ihn? Wie wollte er über seinen Verlust hinwegkommen? Hatte er schon einen Plan?

Ich glaubte, daß Casanova Rudolph irgendwann um das Jahr 1981 herum kennengelernt hatte. Sie teilten ihr verbotenes Geheimnis: Sie entführten gern Frauen, vergewaltigten sie und folterten sie manchmal auch. Irgendwie kamen sie auf die Idee, sich einen Harem aus ganz besonderen Frauen zu halten, Frauen, die ihr Interesse wachhalten konnten. Vorher hatten sie nie jemanden gehabt, mit dem sie ihre Geheimnisse teilen konnten. Dann hatten sie plötzlich einander. Ich versuchte mir vorzustellen, wie es war, wenn man sich niemandem anvertrauen konnte – kein einziges Mal – und dann jemanden zum Reden fand, wenn man einundzwanzig oder zweiundzwanzig war.

Die beiden hatten ihre bösen Spiele getrieben, ihren Harem aus Schönheiten im Forschungsdreieck und im ganzen Südosten eingesammelt. Meine Theorie über die Zwillingsbildung war der Wahrheit nahegekommen. Sie genossen es, schöne Frauen zu entführen und gefangenzuhalten. Sie hatten außerdem miteinander konkurriert. So sehr, daß Will Rudolph schließlich eine Weile allein losziehen mußte. In Los Angeles. Dort war er der Gentleman geworden. Er hatte versucht, es allein zu schaffen. Casanova, der mehr an seinem Revier hing, machte im Süden weiter, aber sie blieben in Verbindung. Sie tauschten Geschichten aus. Sie mußten sich austauschen. Daß sie ihre Abenteuer teilten, gehörte für beide zum Nervenkitzel. Schließlich erzählte Rudolph seine Geschichten einer Reporterin der Los Angeles Times. Er kostete Ruhm, wurde berüchtigt, und das gefiel ihm. Bei Casanova war das anders. Er war eher ein Einzelgänger. Er war das Genie, der Kreativere, glaubte ich.

Ich glaubte zu wissen, wer er sein könne. Ich glaubte, ich hatte Casanova ohne Maske gesehen.

Am schwindelerregenden Verbrechensschauplatz gingen mir ständig seltsame, geheime Gedanken durch den Kopf. Der Kopf lief mir heiß, aber das spielte keine Rolle mehr; das hatte schon eine Weile keine Rolle mehr gespielt.

Casanova, der Mörder mit einem Revier, dachte ich. Er war vermutlich immer noch in der Gegend von Durham und Chapel Hill. Er hatte Will Rudolph um die Zeit des Mordes an dem Goldpaar kennengelernt. Bis jetzt hatte er alles mit fast perfekter Klarheit durchdacht. Bei der Schießerei vor zwei Tagen hatte er schließlich einen Fehler gemacht. Einen kleinen Fehler, aber manchmal war nicht mehr nötig… Ich glaubte zu wissen, wer Casanova sein könne. Aber ich konnte diesen Gedanken nicht mit dem FBI teilen. Ich war ihr Joker, nicht wahr? Der Außenseiter bei diesem Fall. Na schön. Kyle Craig und ich beobachteten dieselbe Stelle in dem hohen, wehenden Gras und Geißblatt, dort, wo gegraben wurde. Massengräber, dachte ich, während ich den grauenhaften Schauplatz musterte. Wie ungeheuerlich in den neunziger Jahren. Ein großer, kahl werdender Mann richtete sich aus einem tiefen Loch in der weichen Erde auf. Er winkte, die langen Arme hoch über den schweißglänzenden Kopf erhoben.

»Bob Shaw!« rief er laut und deutlich seinen Namen. Der Name des Gräbers war ein Signal dafür, daß eine weitere Frauenleiche gefunden worden war. Ein ganzes Korps von Gerichtsmedizinern aus North Carolina war am unerträglich grausigen Schauplatz. Einer lief in einem seltsamen, schiefen Watschelgang, der Kyle und mich unter anderen Umständen zum Lachen gebracht hätte, zu dem Gräber hinüber. Er reichte Shaw die Hand und half ihm aus dem Grab. Die Fernsehkameras vor Ort bewegten sich auf Shaw zu, der von der Armee in Fort Bragg war.

Eine attraktive Reporterin wurde gepudert, ehe sie in die Kamera sprach.

»Eben ist das dreiundzwanzigste Opfer gefunden worden«, sagte die Reporterin mit angemessenem Ernst. »Bis jetzt scheinen alle Opfer junge Frauen gewesen zu sein. Die grauenhaften Morde -«

Ich wandte mich von der Fernsehberichterstattung ab und mußte laut seufzen. Ich dachte an Kinder wie Dämon und Janelle, die sich dieses Schauspiel zu Hause anschauten. Das war die Welt, die sie erbten. Ungeheuer in Menschengestalt, die auf der Erde herumstreiften, die meisten in Amerika und Europa. Warum? Lag es an etwas im Wasser? Am fettreichen Fast Food? Oder am Fernsehen am Samstag morgen?

»Zum Teufel, Alex, geh nach Hause«, sagte Kyle zu mir. »Es ist jetzt vorbei. Du wirst ihn nicht fassen, das verspreche ich dir.«

115. Kapitel

Sag niemals nie. Das gehört zu meinen wenigen Motti als Cop. Mein Körper war in kalten Schweiß gebadet. Mein Puls war nervös und unregelmäßig. Das war die Lösung, nicht wahr? Ich mußte einfach glauben, daß sie es war. Ich wartete in der heißen, windstillen Dunkelheit vor einem kleinen, schindelgedeckten Haus im Stadtteil Edgemont von Durham. Es war eine für die Südstaaten typische Mittelschichtgegend.

Hübsche Mittelschichthäuser, amerikanische und japanische Autos in etwa gleicher Zahl, in sauberen Streifen gemähter Rasen, vertraute Kochgerüche. Seit sieben Jahren wohnte Casanova hier.

Ich hatte den frühen Abend im Archiv der Herald Sun verbracht. Ich hatte noch einmal alles gelesen, was die Zeitung über die unaufgeklärten Morde an Roe Tierney und Tom Hutchinson berichtet hatte. Ein Name, der in der Herald Sun erwähnt wurde, half mir beim Kombinieren, bestätigte jedenfalls meinen Verdacht und meine Befürchtungen. Hunderte von Ermittlungsstunden. Das Lesen und Wiederlesen der Polizeiberichte von Durham. Und dann wurde ich in einer einzigen Zeitungszeile fündig. Der Name stand in einem Artikel, der auf den Mittelseiten der Zeitung von Durham versteckt war. Ich fand ihn trotzdem. Ich hatte den vertrauten Namen in dem Zeitungsartikel lange angestarrt. Ich dachte an etwas, was mir bei der Schießerei in Chapel Hill aufgefallen war. Ich dachte an die »perfekten Verbrechen«. Jetzt paßte für mich alles zusammen. Spiel, Satz und Sieg, Bingo! Casanova hatte nur einmal einen Fehler gemacht. Doch ich hatte das mit eigenen Augen gesehen. Der Name in dem Zeitungsartikel war die Bestätigung. Er brachte Will Rudolph und Casanova zum ersten Mal in Verbindung. Das erklärte mir auch, wie sie sich kennengelernt, warum sie miteinander gesprochen hatten. Casanova war zurechnungsfähig und für seine Taten voll verantwortlich. Er hatte jeden Schritt kaltblütig geplant. Das war das Erschreckendste und Ungewöhnlichste an der langen Verbrechensserie. Er wußte, was er tat. Er war ein Schleimscheißer, der sich dafür entschieden hatte, schöne junge Studentinnen in ihrer Blüte zu entführen. Er hatte aus freier Wahl vergewaltigt und immer wieder gemordet. Er war besessen von vollkommenen jungen Frauen, davon, sie zu lieben, wie er es nannte. Ich führte ein imaginäres Gespräch mit Casanova, während ich vor seinem Haus im Auto wartete. Ich konnte sein Gesicht so deutlich sehen wie die Zahlen auf dem Armaturenbrett.

Du spürst überhaupt nichts, nicht wahr?

O doch. Ich spüre ein Hochgefühl. Ich fühle mich ungeheuer high, wenn ich mir wieder eine Frau hole. Ich spüre verschiedene Grade von Erregung, Vorfreude,
animalischer Lust. Ich spüre ein unglaubliches Freiheitsgefühl, das die meisten Menschen nie spüren werden. Aber keine Schuldgefühle?

Ich konnte sehen, wie er dreckig grinste. Ich hatte dieses Grinsen schon einmal gesehen. Ich wußte, wer er war.

Nichts, weshalb ich aufhören würde.

Hast du als Junge je Zuwendung, je Liebe bekommen? Sie haben es versucht. Aber eigentlich war ich gar kein

Junge. Ich kann mich nicht daran erinnern, mich je wie ein Junge verhalten, wie ein Junge gedacht zu haben.

Ich dachte wieder wie die Ungeheuer. Ich war der Drachentöter. Die Verantwortung war mir zuwider. Mir war auch der Teil von mir zuwider, der zum Ungeheuer wurde. Im Augenblick konnte ich nichts dagegen tun.

Ich war vor Casanovas Haus in Durham. In meinem Herzen hämmerte die Furcht. Ich wartete dort vier Nächte lang. Kein Partner. Keine Verstärkung.

Überhaupt kein Problem. Ich konnte so geduldig sein wie er. Jetzt war ich auf der Jagd.

116. Kapitol

Ich atmete heftig und tief ein und fühlte mich ein bißchen schwindlig im Kopf. Da war er!

Casanova verließ das Haus. Ich beobachtete sein Gesicht, beobachtete seine Körpersprache. Er war selbstbewußt, seiner selbst sehr sicher.

Detective Davey Sikes schlenderte in der vierten Nacht kurz nach elf zu seinem Auto. Er war ein kräftiger Mann, athletisch. Er trug Jeans, einen dunklen Anorak, schwarze Sportstiefel. Sikes stieg in einen zehn bis zwölf Jahre alten Toyota Cressida, der in seiner Garage stand.

Die Limousine mußte sein Streifenwagen sein, sein anonymes Entführungsfahrzeug.

»Perfekte Verbrechen.« Davey Sikes hatte eindeutig das Know-how. Er war ein auf den Fall angesetzter Kriminalpolizist, seit über einem Dutzend Jahren. Er hatte gewußt, daß das FBI gegen jeden Ortspolizisten ermitteln würde, wenn es in den Fall einstieg. Er war mit perfekten Alibis darauf vorbereitet gewesen. Er hatte sogar das Datum einer Entführung geändert, um zu beweisen, daß er damals nicht in der Stadt gewesen war.

Ich fragte mich, ob Sikes es jetzt wagen würde, eine weitere Frau zu entführen. War er schon auf der Pirsch gewesen? Was empfand er jetzt? Was dachte er in diesem Augenblick, fragte ich mich, als der dunkle Toyota rückwärts aus der Einfahrt in dem Vorort von Durham stieß. Fehlte ihm Rudolph? Würde er ihr Spiel fortsetzen, würde er jetzt vielleicht aufhören? Konnte er aufhören? Ich wollte ihn unbedingt fassen. Sampson hatte am Anfang gesagt, ich nähme den Fall zu persönlich. Er hatte recht gehabt. Ich hatte noch nie einen Fall so persönlich genommen, nicht einmal annähernd.

Ich versuchte, so zu denken, wie er denken mochte. Ich versuchte, in seinen Rhythmus zu kommen. Ich hatte den Verdacht, er habe sich schon ein Opfer ausgesucht, auch wenn er es nicht wagte, die Frau zu entführen. War es wieder eine kluge, schöne Studentin? Vielleicht würde er jetzt sein Muster ändern. Ich bezweifelte es. Er liebte sein Leben, seine Kreation zu sehr.

Ich folgte dem Ungeheuer in Menschengestalt durch dunkle, verlassene Straßen im Südwesten von Durham. Das Blut pulsierte laut in meinem Kopf. Ich konnte sonst nicht viel hören. Solange Davey Sikes auf den Nebenstraßen blieb, fuhr ich mit ausgeschalteten Scheinwerfern. Vielleicht wollte er bloß Zigaretten und Bier holen.

Ich glaubte, ich hätte endlich herausbekommen, was 1981 geschehen war, hätte vermutlich den Mord an dem Goldpaar aufgeklärt, der damals hier und in Chapel Hill die Universitätsgemeinde schockiert hatte. Will Rudolph hatte die gewalttätigen Sexualmorde als Student geplant und begangen. Er hatte Roe Tierney »geliebt«, aber sie hatte sich für Footballstars interessiert. Detective Davey Sikes hatte Rudolph bei der anschließenden Polizeiermittlung kennengelernt und verhört.

An einem gewissen Punkt hatte er damit angefangen, die eigenen finsteren, verbotenen Geheimnisse mit dem brillanten Medizinstudenten zu teilen. Sie hatten übereinander Bescheid gewußt. Hatten es gespürt, gewittert. Beide hatten das verzweifelte Bedürfnis, ihr geheimes Verlangen mit jemandem zu teilen. Plötzlich hatten sie einander. Zwillingsbildung.

Jetzt hatte ich seinen einzigen Freund getötet. Wollte Davey Sikes mich deshalb töten? Wußte er, daß ich hinter ihm her war? Was dachte er in diesem Augenblick? Ich wollte ihn nicht nur fassen, ich mußte auch seine Gedanken einfangen. Casanova bog auf die Interstate 40 ein und fuhr nach Süden. Nach den leuchtenden Schildern in Weiß auf Orange fuhr er Richtung Garner und McCullers. Auf der Interstate war relativ dichter Verkehr, und ich konnte ihm in einem sicheren Pulk aus fünf anderen Autos folgen. So weit, so gut. Detective gegen Detective. Er bog bei der Ausfahrt 35 ab, deutlich beschildert als Ausfahrt nach McCullers. Er war etwa fünfzig Kilometer gefahren. Es war kurz vor halb zwölf. Bald war Geisterstunde. Ich würde ihn heute nacht zur Strecke bringen, ganz gleich, was kam. Das hatte ich noch nie getan, nicht in meiner ganzen Zeit bei der Mordkommission in Washington. Dieses Mal nahm ich es persönlich.

117. Kapitel

Etwa einen Kilometer nach der Ausfahrtrampe der Interstate scherte ein Ford-Lieferwagen aus einer versteckten Einfahrt aus. Das kam unerwartet, war aber ein Glücksfall für mich. Der stumpfrote Lieferwagen setzte sich zwischen Sikes und mich, bot mir etwas Deckung. Nicht viel, aber für ein paar weitere Kilometer reichte es.

Der Cressida bog schließlich drei Kilometer außerhalb von McCullers von der Hauptstraße ab. Sikes parkte auf dem vollen Parkplatz einer Bar namens Sports Page Pub. Es war unwahrscheinlich, daß ein Auto mehr auffiel.

Das hatte ihn als erstes verraten. Deshalb hatte sogar Kyle Craig auf meiner Liste der Verdächtigen gestanden. Casanova schien zu wissen, was die Polizei unternehmen würde, ehe sie es unternahm. Er hatte vermutlich etliche Frauen in seiner Rolle als Polizist entfuhrt. Detective Davey Sikes! Er war an jenem Nachmittag auf der Straße in Chapel Hill in eine professionelle Schießstellung gegangen. Ich wußte, er war ein Cop.

Als ich die Zeitungsartikel über den Mord an dem Goldpaar durchging, war ich auf seinen Namen gestoßen. Sikes war ein junger Cop im Ermittlungsteam gewesen. Er hatte einen Studenten namens Will Rudolph verhört, aber er hatte es uns gegenüber nie erwähnt, hatte nie gesagt, daß er Will Rudolph 1981 kennengelernt hatte.

Ich fuhr am Sports Page Pub vorbei und hielt gleich nach der nächsten Kurve am Straßenrand. Ich stieg aus und ging eilig zur Bar zurück. Ich sah gerade noch, wie Davey Sikes die Straße zu Fuß überquerte.

Casanova ging mit den Händen in den Taschen eine Nebenstraße entlang. Er sah aus, als gehörte er in diese Kleinstadt. Hast du die Betäubungspistole in einer dieser tiefen Taschen, Sportsfreund? Spürst du jetzt das vertraute, brennende Jucken? Ist der Nervenkitzel wieder da?

Ich folgte Sikes auf ein mit Kiefern bestandenes Grundstück. Er wurde jetzt schneller. Für einen kräftigen Mann war er schnell. Er konnte mich jetzt abhängen. Dann war in der friedlichen Gegend ein Leben in Gefahr. Eine weitere Scootchie Cross. Eine weitere Kate McTiernan. Ich dachte an Kates Worte: Treib ihm einen Pfahl durchs Herz, Alex.

Ich nahm die Neun-Millimeter-Glock aus der Halfter. Leicht. Effektiv. Halbautomatisch. Zwölf tödliche Schüsse. Ich biß die Zähne so fest aufeinander, daß sie weh taten. Ich ließ die Sicherung aufschnappen. Ich war bereit, Davey Sikes auszuschalten. Ich musterte die unheilverkündenden Umrisse tiefhängender Kiefernzweige, als ich weiterging. Vor mir stand ein Aförmiges Haus, zeichnete sich gegen das Licht des vollen, blaßgelben Mondes ab. Ich ging schnell über den weichen Teppich aus Kiefernnadein. Ich machte kein Geräusch. Ich hatte mich jetzt seinem Tempo und seinem Rhythmus angepaßt.

Ich sah, daß sich Casanova schnell dem Aförmigen Haus näherte, an Tempo gewann. Er kannte den Weg. Er war schon öfter hiergewesen, nicht wahr? Er war hiergewesen, um zu spionieren, das nächste Opfer zu beobachten, damit er alles richtig machte. Ich lief näher an das Haus heran. Dann konnte ich ihn nicht mehr sehen. Ich hatte ihn kurz aus den Augen verloren. Vielleicht war er hineingeschlüpft.

Im Haus brannte ein einziges, schimmerndes Licht. Mein Herz würde explodieren, wenn ich ihn nicht vorher ausschaltete. Mein Finger lag auf dem Abzug der Halbautomatik. Treib einen Pfahl durch sein Herz, Alex.

118. Kapitel

Bring Sikes zur Strecke.

Ich kämpfte darum, meine Emotionen in den Griff zu bekommen, die Ruhe in mir zu finden, als ich auf eine Hinterveranda zulief, die in wechselnden Schatten und Dunkelheit lag. Plötzlich hörte ich im Haus das stotternde Brummen eines Ventilators. Mir fiel ein abblätternder Aufkleber an der weiß getünchten Verandatür auf. Darauf stand: Ich esse für mein Leben gern Pfadfinderinnenplätzchen.

Er hatte hier wieder eine nette Frau gefunden, nicht wahr? Er würde sie heute nacht entführen. Die Bestie konnte nicht aufhören.

»Hallo, Cross. Jetzt leg die Waffe weg. Ganz langsam, du As«, sagte die tiefe Stimme hinter mir in der Dunkelheit. Einen Herzschlag lang schloß ich beide Augen. Ich senkte die Pistole, warf sie dann auf den Rasen voller Kiefernnadeln. Mein Körper fühlte sich an wie eine Aufzugkabine in freiem Fall.

»Dreh dich um, du Scheißkerl. Du Arsch von einem Spanner.« Ich drehte mich um und sah in Casanovas Gesicht. Endlich war er da, so nah, daß ich ihn berühren konnte. Er zielte mit einer Browning-Halbautomatik auf meine Brust. Jetzt gab es kein Durchdenken mehr, nur noch Instinkte aus dem Bauch. Ich ließ mein rechtes Bein einknicken, als hätte ich den Halt verloren. Dann boxte ich Sikes in die Schläfe. Es war ein harter Schlag, ein niederschmetternder Schwergewichtshieb. Sikes fiel auf ein Knie, aber er war blitzschnell wieder da. Ich packte ihn an der Jacke und schleuderte ihn gegen die Haus wand. Sein Arm krachte gegen die Schindeln, und die Pistole fiel ihm aus der Hand. Ich hatte festen Boden unter den Füßen und ging wieder auf Sikes los. Ich fühlte mich wie bei einem altmodischen Straßenkampf. Ich wollte es so. Mein Körper sehnte sich nach einem Schlagabtausch, nach Erlösung.

»Komm schon, Arschloch«, forderte er mich heraus. Er war auch heiß auf mich.

»Oh, keine Bange«, sagte ich. »Ich komme.«

Im Haus ging ein weiteres Licht an. »Wer ist da draußen?« Die Stimme einer Frau traf mich unvorbereitet. »Bitte, wer ist da draußen?«

Er holte zu einem Schwinger aus. Ganz schön schnell, gut gezielt. Er war ein guter Kämpfer, nicht nur ein Liebhaber. Ich dachte daran, daß Kate gesagt hatte, er sei furchterregend stark. Ich hatte jedoch nicht vor, viel Zeit in seinem Killergriff zu verbringen. Sein Hieb traf mich am Oberarm, der sofort taub wurde. Er war kräftig, das stimmte. Bleib weg von seiner Kraft, warnte ich mich. Aber tu ihm weh. Tu ihm sehr weh.

Ich schlug einen harten rechten Aufwärtshaken in seinen Unterleib. Ich dachte an Kate, an die Schläge, die sie bekommen hatte, weil sie ungehorsam gewesen war. Ich erinnerte mich lebhaft daran, wie sie zusammengeschlagen worden war. Ich schlug eine weitere Rechte in seinen Bauch. Ich spürte, daß der Bauch weich wurde. Ich muß ihn unter der Gürtellinie getroffen haben. Sikes keuchte und sackte zusammen wie ein übel getroffener Hobbyboxer. Es war ein Trick, ein schlaues Täuschungsmanöver.

Er schlug zu und traf mich an der Schläfe. Ich hörte die Glocken läuten. Aber ich schnaubte, tänzelte, zeigte ihm, daß er mich nicht verletzt hatte. Das war Straßenkampf im Stil von D. C. Komm schon, weißer Junge. Komm, du Ungeheuer. Ich brauchte diesen Kampf mit ihm so dringend. Ich schlug ihm wieder hart mit der Faust in den Unterleib. Bring den Körper um, dann stirbt der Kopf. Ich wollte auch den Kopf zusammenschlagen. Der Abrundung halber boxte ich ihn in die Nase. Bis jetzt mein bester Treffer. Sampson wäre stolz auf den Schlag, gewesen. Ich war es auch.

»Das ist für Sampson«, sagte ich ihm zwischen zusammengebissenen Zähnen. »Er hat mich gebeten, dir das zu geben. Es persönlich abzuliefern.«

Ich traf ihn in der Kehle, und er würgte. Ich tänzelte weiter. Ich sah nicht nur ein bißchen wie Ali aus, ich konnte auch kämpfen wie er, wenn ich es mußte. Ich konnte verteidigen, was verteidigt werden mußte. Ich konnte ein knallharter Straßenkämpfer sein, wenn es nötig war.

»Das ist für Kate.« Ich traf Sikes wieder an der Nase, direkt an der Spitze. Dann mit einer weiteren Rechten voll ins linke Auge. Sein verschwollenes Gesicht war ein hübscher Anblick. Treib einen Pfahl durch sein Herz, Alex.

Er war stark, gut durchtrainiert und immer noch gefährlich, das wußte ich. Er ging wieder auf mich los. Griff an wie ein wütender Stier auf der plaza de toros. Ich wich aus, und seine Führhand krachte in die Hauswand, als wollte er sie einschlagen. Das kleine Haus wankte und bebte.

Ich boxte Sikes hart in die Schläfe. Sein Kopf schlug so heftig gegen die Aluminiumverkleidung des Hauses, daß er eine Delle hinterließ. Er wankte jetzt, atmete schwer. Plötzlich heulten in der Ferne Sirenen. Die Frau im Haus mußte die Polizei gerufen haben. Ich war die Polizei, oder?

Jemand schlug von hinten auf mich ein, traf mich hart. »Oh, Mann, nein«, stöhnte ich und versuchte, den Schmerz abzuschütteln. Das war nicht möglich! Das durfte nicht wahr sein! Wer hatte mich geschlagen? Warum? Ich begriff es nicht, verstand nichts, bekam den Kopf nicht schnell genug klar. Mir war schwindlig, ich hatte Schmerzen, aber ich drehte mich trotzdem um. Ich sah eine kraushaarige blonde Frau, die ein übergroßes FarmAid-T-Shirt trug. Sie hatte die Gartenschaufel, mit der sie mich eben geschlagen hatte, noch in der Hand.

»Weg von meinem Freund!« schrie sie mich an. Ihr Gesicht und ihr Hals hatten die Farbe Roter Bete. »Weg von ihm, sonst schlage ich dich wieder. Pfoten weg von meinem Davey!« Mein Davey?… Heiland! Mir drehte sich der Kopf, aber ich kapierte die Botschaft.

Jedenfalls glaubte ich das. Davey Sikes war hierhergekommen, um seine Freundin zu besuchen. Er war nicht auf Jagd. Er hatte nicht vor hier jemanden zu ermorden. Er war der Freund von Farm Aid.

Vielleicht war ich durchgedreht, dachte ich, als ich von Sikes zurückwich. Vielleicht war ich inzwischen durchgeknallt, nicht wiederzuerkennen und nicht mehr zu retten. Oder vielleicht war ich wie fast jeder andere Polizist bei der Mordkommission, den ich kannte, überarbeitet und höllisch anfällig für Fehler. Ich hatte einen Fehler gemacht.

Ich hatte mich in Davey Sikes geirrt – ich begriff bloß
nicht, wie es dazu gekommen war.

Innerhalb einer Stunde war Kyle Craig in dem Haus in McCullers. Er war so ruhig wie eh und je, völlig unerschütterlich. Er sprach gelassen mit mir.

»Detective Sikes hat seit über einem Jahr ein Verhältnis mit der Frau in diesem Haus. Wir wußten Bescheid.

Detective Sikes ist kein Verdächtiger. Er ist nicht Casanova. Fahr nach Hause, Alex. Fahr jetzt nach Hause.

Hier gibt es nichts mehr für dich zu tun.«

119. Kapitel

Ich fuhr nicht nach Hause. Ich besuchte Kate im Medical Center der Duke University. Sie sah nicht gut aus; sie war bleich und eingefallen; sie war klapperdürr. Sie klang auch nicht gut. Aber es ging Kate viel, viel besser. Sie war aus dem Koma heraus.

»Sieh mal, wer endlich aufgewacht ist«, sagte ich auf der Schwelle ihres Zimmers. »Du hast einen der Bösen erwischt, Alex«, flüsterte Kate, als sie mich sah. Sie lächelte schwach und sprach langsam und unsicher. Es war Kate und doch nicht ganz Kate.

»Hast du das im Traum gesehen?« fragte ich.

»Ja.« Sie lächelte wieder ihr bezauberndes Lächeln. Sie sprach sehr langsam. »Ehrlich gesagt, ich habe es geträumt.«

»Ich habe dir ein kleines Geschenk mitgebracht«, sagte ich. Ich hob einen Teddybären hoch, der wie ein Arzt angezogen war. Kate nahm den Bären und grinste weiter. Durch das magische Lächeln sah sie fast wie früher aus. Ich beugte mich über Kate. Ich küßte ihren verschwollenen Kopf, als wäre er die zarteste Blume, die je auf der Erde gewachsen ist. Funken flogen, seltsame Funken, aber vielleicht die stärksten bisher.

»Du hast mir mehr gefehlt, als ich sagen kann«, flüsterte ich in ihr Haar.

»Sag’s«, flüsterte sie zurück. Dann lächelte sie wieder. Wir lächelten beide. Vielleicht sprach sie etwas langsam, aber ihr Verstand war nicht langsam.

Zehn Tage später saß die willensstarke Kate auf einem sperrigen, vierbeinigen Laufstuhl aus Metall. Sie beschwerte sich, sie hasse die mechanische Gehhilfe und werde sie innerhalb einer Woche ablegen. In Wahrheit brauchte sie fast vier Wochen dazu, aber selbst das wurde als Wunder betrachtet.

Sie hatte von den schrecklichen Schlägen eine halbmondförmige Narbe auf der linken Seite der Stirn. Bis jetzt hatte sie sich geweigert, sie von der plastischen Chirurgie entfernen zu lassen. Sie meinte, die Narbe gebe ihr mehr Persönlichkeit. In gewisser Weise stimmte das. Typisch für Kate McTiernan, die unverfälschte Kate McTiernan.

»Sie gehört außerdem zu meiner Lebensgeschichte, also bleibt sie«, sagte sie. Sie sprach jetzt normaler, wurde jede Woche etwas deutlicher. Wenn ich Kates halbmondförmige Narbe sah, wurde ich immer an Reginald Denny erinnert, den Lastwagenfahrer, der bei den Unruhen in Los Angeles so übel zusammengeschlagen worden war. Ich erinnerte mich daran, wie er nach dem ersten Urteil im Fall Rodney King ausgesehen hatte. Dennys Kopf war auf einer Seite eingeschlagen, fast konkav. Als ich ihn ein Jahr nach dem Zwischenfall wieder im Fernsehen sah, hatte sich nichts daran geändert. Ich dachte außerdem an eine Erzählung von Nathaniel Hawthorne mit dem Titel »Das Muttermal«. Die Narbe war das einzige Unvollkommene an Kate. Mit ihr war sie, jedenfalls in meinen Augen, schöner und noch besonderer als vorher. Ich verbrachte fast den ganzen Juli bei meiner Familie in Washington. Zwei Kurzreisen, um Kate in Durham zu besuchen, aber das war alles. Wie viele Väter haben Zeit, einen Monat mit ihren Kindern zu verbringen, ihnen auf der wilden, rasend schnellen Reise durch die Kindheit zu folgen? In jenem Sommer spielten Dämon und Jannie beide in Klubs Basketball. Sie waren immer noch süchtig nach Musik, Kino, Krach im allgemeinen und Kuchen mit heißer Schokolade. Sie schliefen beide in der ersten Woche mit mir im Bett – während ich mich erholte, versuchte, die Zeit zu vergessen, die ich vor kurzem in der Hölle verbracht hatte. Ich machte mir Sorgen, Casanova werde sich an mir rächen wollen, weil ich seinen besten Freund getötet hatte, aber bis jetzt war nichts davon zu bemerken. In North Carolina waren keine schönen Frauen mehr entfuhrt worden. Inzwischen war eindeutig erwiesen, daß Davey Sikes nicht Casanova war. Gegen mehrere Polizisten in der Gegend war ermittelt worden, auch gegen seinen Partner Nick Ruskin, sogar gegen Chief Hatfield. Alle Cops hatten Alibis, alle wurden entlastet. Wer zum Teufel war Casanova dann? Würde er einfach verschwinden wie sein unterirdisches Haus? War er trotz der vielen grauenhaften Morde davongekommen? Konnte er jetzt einfach mit dem Töten aufhören? Meine Großmutter hatte immer noch bändeweise psychologische und andere gute Ratschläge für mich, die ich befolgen sollte. Meistens ging es um mein Liebesleben und darum, daß ich zur Abwechslung ein normales Leben fuhren sollte. Sie wollte, daß ich eine Privatpraxis aufmachte; alles, nur keine Polizeiarbeit mehr.

»Die Kinder brauchen eine Großmutter und eine Mutter«, sagte Nana Mama mir eines Morgens von der Kanzel ihrer Herdes aus, an dem sie sich Frühstück machte.

»Ich soll also losziehen und eine Mutter für Dämon und Jannie suchen? Willst du mir das sagen?«

»Ja, Alex, das solltest du tun, und du solltest es tun, ehe du dein jungenhaftes gutes Aussehen und deinen Charme verlierst.«

»Ich fange sofort damit an«, sagte ich. »Ziehe noch in diesem Sommer eine Frau und Mutter an Land.«

Nana Mama gab mir einen Klaps mit dem Pfannenheber. Gab mir der Abrundung halber noch einen Klaps. »Werd mir gegenüber ja nicht frech«, sagte sie. Sie hatte immer das letzte Wort.

Der Anruf kam eines Morgens Ende Juli gegen eins. Nana und die Kinder waren im Bett. Ich spielte auf dem Klavier etwas Jazz, amüsierte mich, unterhielt ein paar Junkies auf der Fifth Street mit der Musik von Miles Davis und Dave Brubeck. Kyle Craig war am Telefon. Ich seufzte, als ich Kyles ruhige, subalterne Stimme hörte.

Ich war natürlich auf schlechte Nachrichten gefaßt, aber nicht auf die ganz besondere Nachricht, die ich so spät in der Nacht erhielt.

»Was zum Teufel gibt es, Kyle?« fragte ich ihn sofort, versuchte, aus dem unerwarteten Anruf einen Witz zu machen. »Ich habe dir doch gesagt, du sollst mich nie wieder anrufen.«

»Ich mußte anrufen, Alex. Du mußt es wissen«, zischte seine Stimme durch die Leitung. »Hör mir jetzt genau zu.« Kyle sprach fast eine halbe Stunde mit mir, und es war nicht das, was ich erwartet hatte. Es war viel, viel schlimmer. Als ich das Telefongespräch mit Kyle beendet hatte, ging ich auf die Veranda zurück. Ich saß lange dort, dachte darüber nach, was ich tun sollte. Es gab nichts, was ich tun konnte, überhaupt nichts.

»Es hört nicht auf«, flüsterte ich, »oder?«

Ich holte meine Pistole. Es war mir zuwider, sie im Haus zu tragen. Ich überprüfte alle Türen und Fenster in unserem Haus. Schließlich ging ich ins Bett.

Ich hörte Kyles schicksalhafte Worte wieder, als ich in meinem verdunkelten Schlafzimmer lag. Ich hörte, wie Kyle mir die schockierende Nachricht berichtete. Ich sah ein Gesicht, das ich nie wieder sehen wollte. Ich erinnerte mich an alles.

»Gary Soneji ist aus dem Gefängnis geflohen, Alex. Er hat einen Brief hinterlassen. Darin steht, daß er dich bald besucht.«

Es hörte nicht auf.

Ich lag im Bett und dachte an die Tatsache, daß Gary Soneji mich immer noch töten wollte. Er hatte es mir selbst gesagt. Er hatte im Gefängnis Zeit gehabt, sich zwanghaft damit zu beschäftigen, wie, wann und wo er es tun wollte.

Schließlich schlief ich ein. Es war fast Morgen. Ein neuer Tag brach an. Es hörte wirklich nicht auf.

120. Kapitel

Es gab noch zwei Rätsel, die gelöst oder wenigstens sauberer zu Ende gebracht werden mußten. Das Rätsel Casanova, wer er war. Und das Rätsel, das Kate und mich betraf.

Kate und ich fuhren Ende August für sechs Tage an die Outer Banks in North Carolina. Wir wohnten in der Nähe eines malerischen Urlaubsorts namens Nags Head.

Kates sperriger Laufstuhl aus Metall war fort, aber sie trug manchmal einen altmodischen Hickorystock mit Knauf mit sich herum. Meistens machte sie mit dem Hartholzstock Karateübungen. Sie benutzte ihn am Strand als Karatestab, wirbelte den Stock mit großer Behendigkeit und Geschicklichkeit um ihren Körper und ihren Kopf herum.

Wenn ich Kate beobachtete, kam sie mir fast strahlend vor. Sie war wieder in guter Form. Ihr Gesicht war fast so, wie es früher gewesen war, bis auf die Narbe.

»Das ist mein dickköpfiger Zug«, sagte sie zu mir, »und sie bleibt, bis ich sterbe.«

Es war in vielerlei Hinsicht eine idyllische Zeit. Alles schien genau richtig für uns zu sein. Kate und ich hatten beide das Gefühl, einen Urlaub verdient zu haben und noch viel mehr. Wir frühstückten jeden Morgen gemeinsam auf einer Veranda aus langen grauen Brettern mit Blick auf den schimmernden Atlantik. Wenn ich an der Reihe war, machte ich Frühstück; an ihren Tagen ging Kate zum Nags Head Market und kaufte süße Brötchen und Doughnuts mit bayerischer Creme. Wir machten lange Spaziergänge am Strand. Wir angelten und brieten die frischen Fische am Strand. Manchmal sahen wir den glänzenden Booten zu, die durch das Wasser patrouillierten. Wir machten einen Tagesausflug in den Jockey’s Ridge State Park und sahen uns die Verrückten an, die mit Gleitschirmen von den hohen Dünen heruntersprangen. Wir warteten auf Casanova. Wir forderten ihn heraus, uns zu verfolgen. Bis jetzt hatte er kein Interesse daran, wenigstens wirkte es so.

Ich dachte an das Buch und den Film Herr der Gezeiten. Kate und ich waren ein bißchen wie Tom Wingo und Susan Lowenstein, wenn wir auch eine andere, freilich gleichermaßen komplexe Mischung abgaben. Ich erinnerte mich daran, daß Susan Lowenstein Tom Wingos Bedürfnis, Liebe zu empfinden und zu geben, aus ihm herausgeholt hatte. Kate und ich lernten alles übereinander, die wichtigen Dinge – und wir lernten beide schnell. An einem frühen Augustmorgen wateten wir in dem klaren, tiefblauen Wasser vor dem Haus. Die meisten Strandbewohner waren noch nicht auf. Ein einsamer brauner Pelikan segelte über das Wasser.

Wir hielten uns über den niedrigen Wellen an den Händen. Alles war perfekt wie auf einer Ansichtskarte. Warum hatte ich dann das Gefühl, an dem Fleck, wo mein Herz hätte sein sollen, klaffe ein Loch? Warum war ich immer noch besessen von Casanova?

»Du hast schlechte Gedanken, nicht wahr?« Kate gab mir einen Stoß mit der Hüfte. »Du bist im Urlaub. Denk Urlaubsgedanken.«

»Ehrlich gesagt hatte ich sehr gute Gedanken, aber ich habe mich dabei schlecht gefühlt«, sagte ich zu ihr.

»Diese verrückte Leier kenne ich«, sagte sie. Sie umarmte mich, um mir zu versichern, das sei eine Gemeinsamkeit zwischen uns, was auch immer wir gemeinsam durchmachten. »Laß uns einen Wettlauf machen. Bis nach Coquina Beach«, sagte sie. »Fertig, los, mach dich darauf gefaßt zu verlieren.«

Wir liefen los. Kate war kein Humpeln anzumerken. Wir wurden schneller. Sie war so stark – in jeder Hinsicht. Das waren wir beide. Schließlich rannten wir, so schnell wir konnten, und brachen in der silberblauen Brandung zusammen. Ich wollte Kate nicht verlieren, dachte ich beim Laufen. Ich wollte nicht, daß es ein Ende nahm. Ich wußte nicht, was ich tun sollte.

In einer warmen, luftigen Samstagnacht lagen Kate und ich auf einer alten Indianerdecke am Strand. Wir sprachen bei einer Sitzung über ein halbes Dutzend Themen gleichzeitig. Wir hatten schon einen Festschmaus hinter uns, gebratene Ente mit Heidelbeersauce, den wir gemeinsam zubereitet hatten. Kate trug ein Sweatshirt mit der Aufschrift: Trau mir, ich bin Arzt.

»Ich will auch nicht, daß es zu Ende geht«, sagte Kate mit einem schweren Seufzer. Dann: »Alex, laß uns über etliche Gründe reden, aus denen wir beide glauben, daß es ein Ende haben muß.«

Ich schüttelte den Kopf und lächelte über ihre charakteristische Direktheit. »Oh, es wird nie wirklich ein Ende nehmen, Kate. Uns bleibt immer die Zeit hier. Sie gehört zu den Kostbarkeiten, die man nur einmal im Leben bekommt.«

Kate packte meinen Arm mit beiden Händen und hielt ihn fest. Ihre blauen Augen waren eindringlich. »Warum muß es dann hier enden?«

Wir kannten beide etliche Gründe, wenn auch nicht alle. »Wir sind uns zu ähnlich. Wir sind beide zwanghaft analytisch. Wir sind beide so logisch, daß wir die paar Gründe dafür kennen, warum daraus nichts werden kann. Wir sind dickköpfig und willensstark. Schließlich würde es zu einem Knall kommen«, sagte ich halb im Scherz.

»Klingt für mich wie die gute alte Prophezeiung, die sich selbst erfüllt«, sagte Kate.

Trotzdem wußten wir beide, daß ich die Wahrheit gesagt hatte. Die traurige Wahrheit? Gibt es so etwas überhaupt? Vermutlich schon.

»Vielleicht würde es wirklich zu einem Knall kommen«, sagte Kate mit einem liebevollen Lächeln. »Dann könnten wir nicht einmal mehr Freunde sein. Ich könnte den Gedanken nicht ertragen, dich als Freund zu verlieren. Für mich ist das immer noch ein Problem. Ich kann keinen großen Verlust verkraften.«

»Wir sind beide körperlich zu stark. Wir könnten uns schließlich gegenseitig umbringen, Nidan«, sagte ich zu ihr. Ich versuchte, uns etwas heiterer zu stimmen.

Sie packte meinen Arm noch fester. »Mach keine Witze darüber, Alex. Bring mich nicht zum Lachen, verdammt noch mal. Ich will, daß wir jetzt wenigstens traurig sind. Es ist so traurig, daß ich weinen könnte. Jetzt weine ich. Siehst du?«

»Es ist traurig«, sagte ich zu Kate. »Es gibt nichts Traurigeres.« Wir lagen auf der kratzigen Wolldecke und hielten uns bis zum Morgen in den Armen. Wir schliefen unter den Sternen und lauschten dem stetigen Rhythmus des Atlantik. In jener Nacht an den Outer Banks schien alles der sanfte Hauch der Ewigkeit zu streifen. Jedenfalls fast alles.

Zwischen Nickerchen, zwischen Träumen wandte sich Kate mir zu. »Alex, wird er wieder auf uns losgehen? Er wird es tun, nicht wahr?« Ich wußte es nicht genau, aber so war der Plan.

121. Kapitel

Tick-fick.

Tick-fick.

Tick-fick.

Er war immer noch besessen von Kate McTiernan, aber jetzt ging es um etwas viel Beunruhigenderes und Vielschichtigeres als nur um das Schicksal von Doktor Kate. Sie und Alex Cross hatten sich verschworen, seine einzigartige Schöpfung zu ruinieren, seine kostbare, ganz geheime Kunst, sein Leben, wie es gewesen war. Fast alles, was er geliebt hatte, war jetzt verschwunden oder in Unordnung. Es war Zeit für ein Comeback. Zeit, es ihnen ein für allemal zu zeigen. Zeit, sein wahres Gesicht zu zeigen. Casanova war bewußt, daß ihm vor allem sein bester Freund fehlte. Das bewies, daß er geistig doch normal war. Er konnte lieben; er konnte Gefühle empfinden. Er hatte ungläubig zugeschaut, als Alex Cross den Gentleman auf den Straßen von Chapel Hill erschoß. Rudolph war zehnmal mehr wert gewesen als Alex Cross, und jetzt war Rudolph tot.

Rudolph war ein seltenes Genie gewesen. Will Rudolph war tatsächlich Jekyll und Hyde, aber nur Casanova hatte beide Seiten seiner Persönlichkeit zu schätzen gewußt. Er dachte an ihre gemeinsamen Jahre und konnte sie nicht mehr aus seinen Gedanken verdrängen. Sie hatten beide begriffen, daß erlesenes Vergnügen sich steigerte, je verbotener es war. Das war das Prinzip ihrer Jagd gewesen, dem Sammeln intelligenter, schöner, talentierter Frauen, das Prinzip der langen Mordserie. Der unglaubliche, unvergleichliche Nervenkitzel beim Brechen der geheiligten Tabus der Gesellschaft, beim Ausleben kunstvoller Phantasien war einfach unwiderstehlich. Es waren unfaßbare Freuden. Die Jagd hieß auch: das Auswählen, Beobachten und Rauben schöner Frauen und ihrer persönlichsten Habe. Aber jetzt war Rudolph nicht mehr da. Casanova begriff, daß er nicht nur allein war, er hatte plötzlich Angst vor dem Alleinsein. Er fühlte sich wie amputiert. Er mußte wieder die Kontrolle übernehmen. Und das tat er jetzt.

Er mußte Alex Cross einen gewissen Respekt zollen. Cross war nahe daran gewesen, ihn zu fassen. Er fragte sich, ob Cross wußte, wie nahe. Alex Cross war besessen, das war sein Vorteil gegenüber allen anderen, die an dem Fall arbeiteten. Cross würde niemals aufgeben, solange er lebte.

Cross hatte ihm diese köstliche kleine Falle in Nags Head gestellt, nicht wahr? Selbstverständlich war es so. Cross hatte damit gerechnet, daß er in jedem Fall wieder auf ihn und Kate McTiernan losgehen würde; warum sollte es sich dann nicht unter kontrollierbaren Umständen abspielen? Ja, warum eigentlich nicht?

Es war fast Vollmond in der Nacht, in der er an den Outer Banks ankam. Casanova konnte im hohen, wehenden Dünengras vor ihm zwei Männer ausmachen. Das waren die FBI-Agenten, die zur Bewachung von Cross und Dr. Kate abgestellt worden waren. Die auserwählten Bewacher.

Er schaltete seine Taschenlampe ein, damit sie ihn kommen sahen. Ja, er konnte sich überall anpassen. Das war auch ein Teil seines Genies, ein kleiner Teil seiner Rolle.

Als er in Hörweite kam, rief Casanova den Agenten zu: »Hallo, ich bin’s nur.«

Er beleuchtete mit der Taschenlampe sein Gesicht. Er ließ zu, daß sie ihn sahen, sahen, wer er war.

Tick-fick.

122. Kapitel

An jenem Morgen war ich mit dem Frühstück an der Reihe, und ich entschied mich demokratisch für Kates süße Brötchen zusätzlich zu meinem berüchtigten Monterey-Jack Käse und dem Omelett mit gedämpften Zwiebeln.

Ich wollte zu der kleinen, überteuerten Bäckerei in Nags Head und zurückjoggen. Das Joggen hilft mir manchmal, klar zu denken. Ich lief im Zickzack durch leicht wehendes, hüfthohes Dünengras, das schließlich in eine asphaltierte Straße durch die Sümpfe und in die Stadt überging. Es war ein schöner Spätsommertag. Ich entspannte mich beim Joggen. Ich war nicht auf der Hut, so daß ich ihn fast nicht gesehen hätte.

Ein blonder Mann in einem marineblauen Anorak und verfleckten Khakihosen lag ausgestreckt im hohen Gras, gleich neben dem Weg. Er sah aus, als wäre ihm das Genick gebrochen worden. Er war noch nicht lange tot. Sein Körper war noch warm, als ich nach dem Puls fühlte.

Der Tote war vom FBI. Er war ein Profi, den auszuschalten nicht leicht gewesen war. Er war hierher abgestellt worden, um auf Kate und mich aufzupassen, dabei zu helfen, Casanova eine Falle zu stellen. Der Plan stammte von Kyle Craig, aber Kate und ich waren damit einverstanden gewesen.

»Oh, gottverflucht noch mal, nein«, schrie ich. Ich zog meine Pistole und rannte zum Haus und zu Kate zurück. Sie war in schrecklicher Gefahr. Wir beide waren es.

Ich versuchte, mich darauf zu konzentrieren, wie Casanova zu denken, darauf, was er als nächstes tun würde, wozu er fähig war. Die Schutzzone um das Haus herum war eindeutig durchbrochen. Wie hatte er das geschafft? Wer zum Teufel war er? Gegen wen mußte ich kämpfen?

Ich war nicht auf die zweite Leiche gefaßt und wäre fast darüber gestolpert. Sie lag versteckt im Dünengras. Der Agent trug ebenfalls einen marineblauen Anorak. Er lag auf dem Rücken, mit sauber gekämmtem roten Haar. Es gab kein Anzeichen eines Kampfes. Die leblosen braunen Augen starrten hinauf zu den kreisenden Möwen und der buttergelben Sonne. Noch ein toter Leibwächter vom FBI.

Ich war jetzt in Panik, raste durch die steife Brise und das wehende Gras zum Strandhaus. Es war ganz ruhig, genau wie ich es verlassen hatte.

Ich war mir fast sicher, daß Casanova schon da war. Er war auf der Jagd nach uns. Es war Zeit für die Abrechnung. Er mußte alles richtig machen, nicht wahr? Es mußte perfekt sein. Vielleicht wollte er auch nur Rudolph rächen.

Ich hob die Glock und ging vorsichtig durch die Jalousientür ins Haus. Im Wohnzimmer regte sich nichts. Das einzige Geräusch kam vom brummenden alten Kühlschrank in der Küche, der surrte wie ein Haufen Insekten.

»Kate!« schrie ich, so laut ich konnte. »Er ist hier! Kate! Kate! Er ist hier! Casanova ist hier!«

Ich stürzte durch das Wohnzimmer zum Schlafzimmer und riß die Tür auf.

Sie war nicht hier. Kate war nicht da, wo ich sie eben verlassen hatte. Ich schlich geduckt auf den Flur zurück. Plötzlich ging eine Schranktür auf. Eine Hand langte heraus und packte mich. Ich fuhr nach rechts herum.

Es war Kate. In ihrem Gesicht waren Entschlossenheit und nackter Haß. Ich sah keine Angst in ihren Augen. Sie legte einen Finger auf die Lippen. »Pst. Pst«, flüsterte sie. »Ich bin okay, Alex.«

»Ich auch. Bis jetzt.« Wir gingen auf die Küche zu, wo das Telefon stand. Die Polizei von Cape Hatteras mußte sofort kommen. Sie würde Kyle und das FBI verständigen.

Es war dunkel in dem schmalen Flur, und ich sah das Aufblitzen von Metall erst, als es zu spät war. Ein stechender Schmerz durchfuhr mich, als ein Pfeil in meine linke Brustseite einschlug. Es war ein Herzschuß. Perfekt abgegeben. Er hatte mich mit einer Betäubungspistole neuester Bauart getroffen. Ein gewaltiger Elektroschock ging durch meinen Körper. Mein Herz flatterte. Ich roch, wie mein Fleisch brannte. Ich weiß nicht, wie ich das schaffte, aber ich ging auf ihn los. Das ist das Problem bei Betäubungspistolen, sogar bei so teuren mit achtzigtausend Volt. Sie bringen einen kräftigen Mann nicht immer zur Strecke. Schon gar nicht einen Rasenden, der weiß, was er will. Ich hatte nicht genug Kraft übrig. Nicht genug für Casanova. Der bewegliche, starke Killer wich mir aus und schlug mir hart gegen den Hals. Er schlug mich ein zweites Mal und warf mich auf die Knie.

Dieses Mal trug er keine Maske. Ich sah zu ihm auf. Er trug jetzt einen dünnen Bart wie Harrison Ford am Anfang von Ein Mann auf der Flucht. Sein blondes Haar war glatt zurückgestrichen, jetzt länger und unordentlich. Er ließ sich etwas gehen. Trauerte er um seinen besten Freund?

Keine Maske. Er wollte, daß ich sah, wer er war. Schließlich war sein Spiel zerstört worden.

Hier war endlich Casanova. Ich hatte mit Davey Sikes gar nicht so schlecht gelegen. Ich war sicher gewesen, daß es jemand sein mußte, der etwas mit der Polizei von Durham zu tun hatte. Ich hatte das Gefühl gehabt, es sei jemand, der an dem Fall der Ermordung des Goldpaars mitgearbeitet hatte. Er hatte jedoch alle Spuren verwischt. Er hatte Alibis, die es unmöglich machten, ihn als Mörder zu überfuhren. Ich sah in das gelassene Gesicht von Detective Nick Ruskin. Ruskin war Casanova. Ruskin war die Bestie.

»Ich kann alles tun, was ich will! Vergiß das nicht, Cross«, sagte Ruskin zu mir. Er war in seiner Kunst so vollkommen gewesen. Er hatte ins Bild gepaßt, sich als Kriminalpolizist die bestmögliche Fassade geschaffen. Der Star der Gemeinde, der Held der Gemeinde. Derjenige, der am meisten über jeden Verdacht erhaben war.

Ruskin ging auf Kate zu, während ich hilflos dalag.

»Du hast mir gefehlt, Katie. Hab’ ich dir auch gefehlt?« Er lachte locker beim Sprechen. In seinen Augen stand jedoch Wahnsinn. Er war endgültig übergeschnappt. Lag es daran, daß sein Zwilling tot war? »Sag, hab’ ich dir gefehlt?« wiederholte er, als er mit der lähmenden Betäubungspistole in der Hand auf sie zukam. Kate antwortete nicht. Statt dessen ging sie auf ihn los. Sie hatte sich das schon so lange gewünscht.

Ein knallharter Tritt gegen Casanovas rechte Schulter schleuderte die Pistole aus Nick Ruskins ausgestreckter Hand. Der Tritt war ein Volltreffer, perfekt ausgeführt. Versetz ihm noch einen, dann raus mit dir, hätte ich Kate am liebsten zugerufen. Ich konnte noch nicht sprechen. Nichts kam heraus, als ich es versuchte. Schließlich gelang es mir, mich auf einen Ellbogen zu stützen.

Kate flog wie bei ihren Übungen am Strand. Casanova war kräftig und stark, aber Kates Kraft schien einer Wut zu entspringen, die seinem Wahnsinn gleichkam. Wenn er kommt, kämpfen wir, hatte sie einmal gesagt. Sie verschwamm vor meinen Augen, kämpfte perfekt. Noch besser, als ich es erwartet hatte. Den nächsten Schlag sah ich nicht. Sein Körper versperrte mir die Sicht. Dann sah ich, wie Nick Ruskins Kopf zur Seite ruckte und sein langes Haar in alle Richtungen flog. Seine Beine wackelten heftig. Sie hatte ihm weh getan. Kate fuhr herum und traf ihn wieder. Ein blitzschneller Schlag gegen seine linke Gesichtshälfte. Ich hätte ihr am liebsten zugejubelt. Doch der Schlag setzte ihn nicht außer Gefecht. Ruskin war unnachgiebig, aber das war Kate auch.

Er stürzte sich auf sie, und Kate schlug noch einmal zu. Seine linke Wange schien sich aufzulösen. Es war ein ungleicher Kampf. Sie schlug ihm mit einer harten Faust auf die Nase, und er ging zu Boden. Er schrie laut; er würde nicht wieder hochkommen. Kate hatte gewonnen.

Mein Herz donnerte in meiner Brust. Ich sah, wie Ruskin nach der Halfter am Fußknöchel griff. Casanova würde nicht gegen eine Frau verlieren, gegen niemanden.

Die Waffe tauchte auf wie bei einem Zaubertrick. Es war eine Halbautomatik Smith and Wesson. Er änderte die Kampfregeln.

»Nein!« schrie Kate ihn an.

»Hey, Arschloch«, sagte ich in einem heiseren Flüstern. Ich änderte die Regeln ebenfalls. Casanova drehte sich um. Er sah mich und schwenkte die Halbautomatik in meine Richtung. Ich hielt die Glock mit beiden Händen. Meine Arme zitterten, aber ich konnte mich aufsetzen. Ich schoß fast ein ganzes Magazin auf ihn ab. Treib einen Pfahl durch sein Herz. Genau das tat ich.

Casanova prallte gegen die Hauswand. Sein Körper bäumte sich auf. Seine Beine funktionierten nicht. Sein Körper wurde schon taub. In seinem Gesicht stand der Schock. Er begriff, daß er auch nur ein Mensch war.

Seine Augäpfel schienen nach oben zu treiben und in seinem Kopf zu verschwinden. Nur das Weiße in seinen Augen war sichtbar. Er strampelte mit den Beinen, einmal, zweimal, dann war Schluß. Casanova starb fast sofort auf dem Boden des Strandhauses. Ich stand auf Beinen wie Gummi auf. Ich merkte, daß mich ein Schweißfilm überzog. Eiskalt. Höllisch unangenehm. Ich ging mühsam zu Kate hinüber, und wir hielten uns lange in den Armen. Wir zitterten beide vor Angst, aber auch vor Triumph. Wir hatten gewonnen.

»Ich habe ihn so gehaßt«, flüsterte Kate. »Ich habe vorher nicht einmal gewußt, was das Wort Haß bedeutet.«

Ich telefonierte mit der Polizei von Cape Hatteras. Dann rief ich das FBI an und meine Kinder und Nana in Washington. Es war endlich vorbei.

123. Kapitel

Ich saß auf der vertrauten Veranda meines trauten Heims in Washington. Ich trank mit Sampson ein kaltes Bier. Es war Herbst, und der frische, kühle Biß des Winters lag schon in der Luft. Unsere geliebten und verachteten Redskins waren schon im FootballTrainingslager; die Orioles waren schon wieder aus dem Rennen. »Das ist der Lauf der Welt«, hatte Kurt Vonnegut vor einer Ewigkeit geschrieben, als ich an der JohnsHopkins-Universität studierte und für solche Dinge empfänglich war. Ich konnte meine Kinder im Wohnzimmer sehen. Sie saßen auf der Couch und schauten sich zum xtenmal Die Schöne und das Biest an. Es störte mich nicht. Es war eine gute, starke Geschichte, die einer Wiederholung standhielt. Morgen würde es wieder Aladdin sein, mein persönlicher Lieblingsfilm.

»Ich habe heute gelesen, daß D. C. dreimal soviel Polizisten beschäftigt wie der nationale Durchschnitt«, sagte Sampson zu mir.

»Ja, aber wir haben zwanzigmal soviel Verbrechen. Wir sind nicht umsonst die Hauptstadt Amerikas geworden«, sagte ich. »Mit den Worten eines ehemaligen Bürgermeisters:›Von den Morden abgesehen, hat Washington eine der niedrigsten Verbrechensquoten im Land‹.«

Sampson lachte. Wir lachten beide. Das Leben kehrte endlich zur Normalität zurück.

»Ist mit dir alles in Ordnung?« fragte Sampson nach einer Weile. Er hatte das nicht mehr gefragt, seit ich aus dem Süden zurückgekommen war, von den Outer Banks, meinen »Sommerferien«, wie ich das nannte.

»Bestens. Ich bin ein brutaler Macho von einem Kriminalpolizisten, genau wie du.«

»Du bist ein Lügenbeutel voller Scheiße, Alex. Zehn Pfund Scheiße in einem Einpfundbeutel.«

»Das auch. Versteht sich von selbst«, gab ich ihm gegenüber meine Fehler zu.

»Ich hab’ dir eine verdammt ernste Frage gestellt«, sagte er. Er bedachte mich mit einem direkten, kalten Blick hinter der Sonnenbrille. Erinnerte mich irgendwie an Hurricane Carter, als er noch Boxer war. »Fehlt sie dir, Mann?«

»Natürlich fehlt sie mir. Zum Teufel, ja. Aber ich habe dir doch gesagt, daß alles mit mir in Ordnung ist. Ich hatte noch nie so eine Freundin. Du?«

»Nein. Keine solche. Ist dir klar, daß ihr beide sehr merkwürdig seid?« Er schüttelte den Kopf und wußte nicht, was er von mir halten sollte. Ich wußte es auch nicht.

»Sie will dort, wo sie aufgewachsen ist, eine Praxis aufmachen. Das hat sie ihrer Familie versprochen. Das hat sie für die nächste Zeit beschlossen. Ich werde hier gebraucht. Ich muß doch dafür sorgen, daß etwas aus dir wird. Das habe ich beschlossen. Das haben wir in Nags Head gemeinsam beschlossen. Es ist das Richtige.«

»Mhm.«

»Es ist das Richtige, John. Es ist das, was wir beide beschlossen haben.«

Sampson trank nachdenklich sein Bier, wie wir Machos das so oft tun. Er schaukelte im Sessel und beobachtete mich mißtrauisch über den Rand der Bierflasche hinweg. Das heißt, er paßte auf mich auf.

Später an jenem Abend saß ich allein auf der Veranda. Ich spielte auf dem Klavier »Judgement Day«, dann »God Bless the Child«. Ich dachte wieder an Kate und das dornige Thema Verlust. Die meisten von uns lernen, damit umzugehen. Jedenfalls wird es mit der Zeit besser.

Kate hatte mir in Nags Head eine beeindruckende Geschichte, erzählt. Sie war eine gute Geschichtenerzählerin, eine Reinkarnation von Carson McCullers.

Mit zwanzig Jahren hatte sie erfahren, daß ihr Vater eine Kneipe in der Nähe der Grenze zu Kentucky betrieb, und eines Abends fuhr sie zu der Bar. Sie hatte ihren Vater seit sechzehn Jahren nicht mehr gesehen. Sie saß in dem schäbigen, übelriechenden Schuppen und beobachtete ihren Vater fast eine halbe Stunde lang. Sie verabscheute, was sie sah. Schließlich ging sie, ohne ihrem Vater zu sagen, wer sie war, ohne auch nur mit ihm zu reden. Kate ging einfach. Sie war so zäh, und überwiegend auf gute Weise. So hatte sie die vielen Tode in ihrer Familie überlebt. Vermutlich war sie deshalb auch als einzige aus Casanovas Haus entkommen. Ich erinnerte mich an das, was sie mir gesagt hatte – nur eine Nacht, Alex. Eine Nacht, die wir beide nie würden vergessen können. Ich hatte sie nicht vergessen können. Ich hoffte, Kate auch nicht.

Als ich aus dem Verandafenster in die Dunkelheit schaute, konnte ich das unheimliche Gefühl nicht abschütteln, daß ich beobachtet wurde. Ich löste das Problem, wie es sich für einen Doktor und Detective gehört. Ich schaute nicht mehr aus dem verschmierten Fenster.

Ich weiß jedoch, daß sie da draußen sind. Sie wissen, wo ich wohne. Schließlich ging ich zu Bett, und ich war kaum eingeschlafen, als ich im Haus ein Poltern hörte. Ein lautes Poltern. Ein hartnäckiger Lärm. Gefahr.

Ich packte meinen Dienstrevolver und stürzte nach unten, wo das Poltern weiterging. Ich sah auf die Armbanduhr. Halb vier. Eine Geisterstunde. Gefahr!

An der Hintertür fand ich Sampson. Er war der Krachmacher.

»Ein Mord ist passiert«, sagte er, als ich aufschloß, die Kette abnahm und ihm die Tür aufmachte. »Es ist ein Hammer, Alex.«

Table of Contents

Denn zum Küssen sind sie da

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Prolog Perfekte Verbrechen

Erster Teil Scootchie Cross

- 1. Kapitel Washington, D.C. April 1994
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel

Zweiter Teil Versteckspiel

- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 44. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel
- 48. Kapitel
- 49. Kapitel
- 50. Kapitel
- 51. Kapitel
- 52. Kapitel
- 53. Kapitel
- 54. Kapitel
- 55. Kapitel
- 56. Kapitel
- 57. Kapitel
- 58. Kapitel
- 59. Kapitel

Dritter Teil Der Gentleman

- 60. Kapitel
- 61. Kapitel
- 62. Kapitel
- 63. Kapitel
- 64. Kapitel
- 65. Kapitel
- 66. Kapitel
- 67. Kapitel
- 68. Kapitel
- 69. Kapitel
- 70. Kapitel
- 71. Kapitel
- 72. Kapitel
- 73. Kapitel
- 74. Kapitel
- 75. Kapitel

Vierter Teil Zwillingsbildung

- 76. Kapitel
- 77. Kapitel
- 78. Kapitel
- 79. Kapitel
- 80. Kapitel
- 81. Kapitel
- 82. Kapitel
- 83. Kapitel
- 84. Kapitel
- 85. Kapitel
- 86. Kapitel
- 87. Kapitel
- 88. Kapitel
- 89. Kapitel
- 90. Kapitel
- 91. Kapitel
- 92. Kapitel
- 93. Kapitel
- 94. Kapitel
- 95. Kapitel
- 96. Kapitel
- 97. Kapitel
- 98. Kapitel
- 99. Kapitel
- 100. Kapitel
- 101. Kapitel

Fünfter Teil Denn zum Küssen sind sie da

- 102. Kapitel
- 103. Kapitel
- 104. Kapitel
- 105. Kapitel
- 106. Kapitel
- 107. Kapitel
- 108. Kapitel
- 109. Kapitel
- 110. Kapitel
- 111. Kapitel
- 112. Kapitel
- 113. Kapitel
- 114. Kapitel
- 115. Kapitel
- 116. Kapitol
- 117. Kapitel
- 118. Kapitel
- 119. Kapitel
- 120. Kapitel
- 121. Kapitel
- 122. Kapitel
- 123. Kapitel