Schattenfracht
Author: Clive Cussler; Boyd Morrison
Date: 2017-12-17T23:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Thrillers; General; Suspense
Description: »Eine großartige Verschmelzung von Action-Abenteuer und Geschichte!« Associated PressEin brutaler Bankraub lässt Juan Cabrillo und die Crew der Oregon nahezu pleite zurück. Plötzlich sind sie unerwartet verwundbar. Und doch hat der Vorfall etwas Gutes, denn nur deshalb werden sie auf den Rachefeldzug eines geheimnisvollen Hackers aufmerksam. Der Banküberfall war nur der Anfang eines Plans, der Millionen den Tod und die Weltwirtschaft zum Erliegen bringen wird. Cabrillo und seine Gefährten setzen alles daran, ihren Gegner aufzuspüren. Doch der ist ihnen – zum ersten Mal bei all ihren Einsätzen
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag
Rights: Blanvalet, 2017

Autoren

Clive Cussler konnte bereits dreißig aufeinanderfolgende »New-York-Times«-Bestseller landen, seit er 1973 seinen ersten Helden Dirk Pitt erfand, und ist auch auf der deutschen Spiegel-Bestsellerliste ein Dauergast. 1979 gründete er die reale NUMA, um das maritime Erbe durch die Entdeckung, Erforschung und Konservierung von Schiffswracks zu bewahren. Er lebt in der Wüste von Arizona und in den Bergen Colorados.

Boyd Morrison arbeitete als Ingenieur für die NASA und Microsoft, bevor er sich ganz dem Schreiben widmete. Außerdem ist er professioneller Schauspieler und Jeopardy!-Meister. Er lebt mit seiner Frau in Seattle.

Die Juan-Cabrillo-Romane von Clive Cussler:

1. Der goldene Buddha

2. Der Todesschrein

3. Todesfracht

4. Schlangenjagd

5. Seuchenschiff

6. Kaperfahrt

7. Teuflischer Sog

8. Killerwelle

9. Tarnfahrt

10. Piranha

11. Schattenfracht

Weitere Bände in Vorbereitung

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Clive Cussler

& Boyd Morrison

Schattenfracht

Ein Juan-Cabrillo-Roman

Deutsch von
Michael Kubiak

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Die englische Originalausgabe erschien 2016 unter dem Titel »Emperor’s Revenge« bei G.P. Putnam’s Sons, New York.

1. Auflage

Copyright © 2016 by Sandecker, RLLLP

By arrangement with Peter Lampack Agency, Inc., 551 Fifth Avenue, Suite 1613, New York, NY 10176-0187 USA

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2018 by Blanvalet Verlag, in der Verlagsgruppe Random House GmbH, Neumarkterstr. 28, 81673 München

Redaktion: Jörn Rauser

Umschlaggestaltung: © Johannes Wiebel | punchdesign, unter Verwendung von Motiven von Shutterstock.com (© Aptyp_koK, © Baldas1950, © Aphelleon, © andrey polivanov, © Evgenii Mironov)

HK · Herstellung: sam

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-21469-2
V001
www.blanvalet.de

PROLOG

ST. HELENA

28. April 1821

Lieutenant Pierre Delacroix verfluchte sich wegen seines übertriebenen Selbstvertrauens selbst. Er war ein großes Risiko eingegangen, als er sich bereits im trügerischen Licht der Vorboten des Morgengrauens in der Hoffnung aufs Meer hinausgewagt hatte, sich noch vor Sonnenaufgang einige Kilometer näher an die Felsklippen auf der Nordseite von St. Helena heranschleichen zu können. Eine englische Fregatte – eine von insgesamt elf, die die abgelegene Insel bewachten – erschien nicht weit von der Küste entfernt und nahm Kurs in ihre Richtung. Würde sein Unterseeboot am helllichten Tag auf dem Wasser gesichtet werden, wäre die Mission, Napoleon Bonaparte aus seiner Verbannung zu befreien, beendet, ehe sie richtig begonnen hatte.

Delacroix ließ sein Fernrohr sinken und rief durch die Luke nach unten: »Tauchmanöver vorbereiten!«

Im böigen Wind falteten drei Männer das Segel zusammen. Mit der strahlenden Sonne im Rücken warf Delacroix einen letzten Blick auf die näher kommende Fregatte, ehe er sich durch den Einstieg schlängelte und die kupferne Luke über seinem Kopf schloss. Seine Nasenflügel blähten sich bei dem ranzigen Körpergeruch von fünfzehn Männern, die in diesem engen Gefängnis eingepfercht waren.

»Haben sie uns gesehen?«, fragte Yves Beaumont mit sorgenvoll gefurchter Stirn. Zwar bemühte er sich um einen ruhigen, festen Tonfall, aber sein Blick sprang immer wieder zu der geschlossenen Luke und verriet seine Unruhe. Als erfahrener Bergsteiger hatte er schon lässig auf handbreiten Felsrippen gestanden – vor Abgründen, bei deren Anblick gewöhnlichen Menschen das Herz stehen geblieben wäre. Aber die Vorstellung, in einer solchen Hülse aus Metall und Holz in die Tiefe zu tauchen, erzeugte ein Gefühl von nackter Angst in ihm.

Delacroix waren solche Empfindungen fremd. Die Beengtheit seiner vorübergehenden Wirkungsstätte machte ihm nichts aus, weshalb er genau die richtige Wahl war, um die Mission des ersten funktionsfähigen Unterseeboots der Welt anzuführen.

»Wir werden noch früh genug erfahren, ob sie uns gesehen haben, Monsieur Beaumont.«

Außerdem würden sie bald feststellen können, ob das Unterseeboot einen Tauchgang auf dem offenen Meer überstand. Es war nach Entwürfen gebaut worden, mit denen der amerikanische Ingenieur Robert Fulton den Marinefachleuten Napoleons sein Konzept unterseeischer Kriegsführung in Gestalt des sechseinhalb Meter langen Tauchboots Nautilus vorgestellt hatte. Delacroix hatte seine auf siebzehn Meter Länge vergrößerte Version auf den Namen Dasyatis getauft.

Seit es von dem Schoner abgelegt hatte, der das technisch modernisierte Schiff bis etwa einhundert Kilometer vor die Küste von St. Helena geschleppt hatte, war die Dasyatis im Schutz der Dunkelheit unterwegs gewesen. Bisher war die Reise ohne Zwischenfälle verlaufen, und der mit Kupfer verkleidete hölzerne Rumpf hatte sich als wasserdicht erwiesen.

Nun kam der Zeitpunkt, um herauszufinden, ob der erste Einsatz der Dasyatis auf offener See genauso erfolgreich verlaufen würde wie die Tauchversuche im Hafen, die sie mit fliegenden Fahnen absolviert hatte.

»Alle Luken sind verriegelt, Lieutenant«, sagte Fähnrich Villeneuve, Delacroix’ stellvertretender Kommandant. »Der Schnorchel ist geschlossen und dicht.«

»Ballastpumpen sind bereit.«

Die beiden Techniker des Unterseebootes nahmen ihre Positionen an den Handpumpen ein, die Wasser in die leeren Tanks drückten. Der Rest der zwölfköpfigen Besatzung hielt sich bereit, um die Kurbelwelle zu bedienen, die den Propeller am Heck antrieb, während Delacroix die Pinne ergriff, die das Ruder bewegte. Beaumont und ihr zweiter Passagier, der ständig eine schwarze Maske trug, um seine Identität geheim zu halten, pressten sich gegen die Innenwand des Rumpfs, um nicht im Weg zu sein.

Mit einem tiefen Atemzug – als beabsichtige er, sich selbst in den Ozean zu stürzen – sagte Delacroix: »Tauchfahrt einleiten!«

Die Techniker bedienten die Pumpenschwengel, und wenige Minuten später schwappte Seewasser gegen die beiden Sichtfenster in dem turmartigen Aufbau der Dasyatis. Der hölzerne Rumpf des Bootes knarrte und ächzte, als der Wasserdruck auf allen Seiten stetig zunahm.

»Es ist vollkommen gegen die Natur, mit einem Schiff unterzutauchen«, hörte er einen der Matrosen murmeln, aber ein drohender Blick aus Delacroix’ Augen ließ ihn sofort verstummen.

Er wartete, bis die an einer Schwimmboje befestigte Leine außerhalb des Bootes anzeigte, dass sie sich etwa sieben Meter unter der Wasseroberfläche befanden, dann sagte er: »In dieser Tiefe bleiben.«

Die Techniker hörten auf zu pumpen. Die Dasyatis verharrte in ihrer Position, und das Knarren ließ nach.

Nun hatten sie nichts anderes zu tun, als zu warten. Bis auf ein gelegentliches Husten oder Räuspern von Seiten der Mannschaftsmitglieder herrschte im Innern der Dasyatis eine gespenstische Stille. Sogar das beruhigende Plätschern der Wellen gegen den Bootsrumpf war verstummt.

Mittlerweile war die Sonne vollständig aufgegangen, und genügend Licht drang durch die zwei Zentimeter dicken Scheiben des untergetauchten Beobachtungsturms, sodass keine Laterne mehr nötig war, um das Innere des Unterseeboots zu erhellen. Sie sollten nun sechs Stunden unter Wasser ausharren können, ehe sie die Schnorchelrohre ausfahren oder auftauchen müssten, um frische Luft aufzunehmen.

Nach etwa zwei Stunden Wartezeit glitt ein dunkler Schatten über sie hinweg. Delacroix, der ihre Umgebung durch die Fenster beobachtete, konnte in kaum dreißig Metern Entfernung den Rumpf der Fregatte erkennen, deren Segel die Sonne abschirmten. Sämtliche Tätigkeiten innerhalb des Unterseeboots kamen zum Stillstand, während die Männer auf einen Angriff warteten und nach oben blickten, als könnten sie genau beobachten, was sich über ihren Köpfen tat.

Delacroix’ Augen klebten an der Fregatte und suchten nach einem Hinweis darauf, dass sie direkt auf sie zusteuerte. Sie behielt ihren Kurs jedoch beharrlich bei. Nach wenigen Minuten geriet sie außer Sicht. Um jedes Risiko, entdeckt zu werden, auszuschließen, wartete Delacroix weitere drei Stunden, bevor er Befehl gab, den Schnorchel auszufahren.

Auf diese Weise mit frischer Atemluft versorgt, blieben sie bis zum Einbruch der Dunkelheit unter Wasser. Als die Dasyatis schließlich auftauchte, wurde die Nacht vom fahlen Schein eines Halbmondes erhellt. Erleichtert stellte Delacroix fest, dass weit und breit keine andere Lichtquelle zu sehen war.

Er blickte zu den Klippen von Black Point hinüber. Nicht allzu weit entfernt ragte die Felswand des nördlichen Küstenabschnitts der Insel etwa einhundertsiebzig Meter in den nächtlichen Himmel. Monatelang hatte er mit dem Bergsteiger Beaumont trainiert, aber als er die abweisende Felsbastion dann mit eigenen Augen erblickte, begann er zum ersten Mal am Erfolg der Mission zu zweifeln.

Beaumont drängte sich vor dem Sichtfenster neben ihn und nickte, als er die steile Klippe betrachtete.

»Schaffen wir es dort hinauf?«, fragte Delacroix.

»Oui«, erwiderte Beaumont. »Schließlich ist es nicht das Matterhorn. Und der Aufstieg wird einfacher sein als auf den Mont Blanc, auf dessen Gipfel ich schon drei Mal gestanden habe.«

Anstatt sich heimlich auf die Insel zu schleichen, wäre Delacroix eine offene Invasion wesentlich lieber gewesen, aber dazu hätten ihm drei Dutzend Kriegsschiffe und zehntausend Männer zur Verfügung stehen müssen, um eine reelle Chance zu bieten, dieses Unternehmen erfolgreich durchzuführen. Eine Garnison von zweitausendachthundert Soldaten und fünfhundert Kanonen, die einen einzigen Gefangenen eintausendachthundert Kilometer vom nächsten Festland entfernt beschützten, machte Napoleon Bonaparte zur bestbewachten Persönlichkeit der gesamten Weltgeschichte. Den König von England zu entführen wäre wahrscheinlich einfacher gewesen.

Die Mannschaft kletterte an Deck, froh, endlich wieder frische Luft atmen zu können. An Stricken ließen die Männer mehrere Korkbälle hinab, die am Rumpf der Dasyatis als Fender dienen sollten, damit die empfindliche Außenhaut nicht mit den scharfkantigen Felsen kollidierte, und warfen den Anker.

Delacroix schlang sich eine kräftige Angelschnur über die Schulter, und Beaumont folgte seinem Beispiel. Anschließend knoteten sie sich an ein Sicherungsseil, das sie miteinander verband. Mehr als dreihundert Meter aufgeschossenes Seil sowie eine Vorrichtung, die wie eine Kinderschaukel aussah, lagen auf dem Schiffsdeck bereit.

Mit einem Kopfnicken machte Beaumont einen entschlossenen großen Schritt, trat vom Schiff auf einen Vorsprung hinüber, der aus der Felswand herausragte, und kletterte los. Als er gut drei Meter zurückgelegt hatte, wartete er, während Delacroix ihm folgte, den er sogleich sicherte. In diesem Rhythmus kletterten sie die Felswand hinauf, wobei sie gelegentlich zur einen oder anderen Seite ausweichen mussten, um einen besonders steilen Abschnitt zu umgehen. Beaumont, der sich leichtfüßig und ohne sichtbare Mühe in dem steilen Gelände bewegte, hielt mehrmals an, damit sich Delacroix ausruhen konnte. Nur ein einziges Mal rutschte Delacroix ab, doch das Sicherungsseil zwischen den Männern verhinderte, dass er in die Tiefe stürzte.

Normalerweise brauchte Beaumont höchstens vierzig Minuten für eine Kletterstrecke von einhundertsiebzig Metern, aber da Delacroix trotz ausgiebigen Trainings nur mühsam vorankam, dauerte der Aufstieg länger als eine Stunde.

Als sie schließlich die obere Kante der Klippe erreichten, hämmerte Beaumont einen eisernen Bohrhaken mit einem Ring am Ende in einen Felsspalt. An diesem Ring befestigte er eine Umlenkrolle, knotete beide Enden der Angelschnur zusammen und legte die Schnur um die Rolle, ehe er die Leine mit einem Eisengewicht beschwerte, das mit hellgelber Farbe gestrichen war. Dieses schleuderte er so weit hinaus, dass es, ohne die Felswand zu berühren, dicht neben dem Unterseeboot ins Meer eintauchte. Als Delacroix nach wie vor kein Schiff am Horizont erkennen konnte, gab er den Mitgliedern der Bootsmannschaft mit einer kleinen Fahne ein Zeichen, das Seil an der Angelschnur zu befestigen.

Als sie oben auf der Klippe ihrerseits ein Signal empfingen, dass Seil und Angelschnur miteinander verbunden waren, zogen er und Beaumont die Schnur über die Rolle nach oben. Das schwere Seil schlängelte sich die Felswand empor. Als das Seilende über die Felskante rutschte, gaben sie den Männern auf dem Unterseeboot erneut ein Zeichen mit der Fahne.

Mit zweihundert Pfund zusätzlichem Gewicht in Gestalt des maskierten Mannes beschwert, erfolgte das Einholen des Seils quälend langsam. Nach zehn Minuten schweißtreibender Arbeit fixierte Beaumont alleine das Seil, während Delacroix den maskierten Mann über die Felskante hievte und ihm half, aus der hölzernen Schaukelvorrichtung – einem sogenannten Bootsmannsstuhl – auszusteigen. Ein zusätzliches Brett war hinter der Rückenlehne festgezurrt, auf dem Delacroix stehen konnte, wenn der Stuhl am Abend wieder zum Boot hinuntergelassen würde.

»Kann er nicht reden?«, fragte Beaumont und deutete mit einem Daumen auf den maskierten Mann.

»Er wird dafür bezahlt, dass er es nicht tut«, sagte Delacroix. »Genauso wie Sie dafür bezahlt wurden, mich hier heraufzubringen. Jetzt ist Ihre Arbeit beendet, und ich danke Ihnen.«

»Und wer ist er?«

»Das werden Sie nie erfahren«, sagte Delacroix und stieß ein Stilett ins Beaumonts Hals. Der Bergsteiger erstarrte, ein Ausdruck der Verwirrung und des Unglaubens erschien in seinen Augen. Dann sank er langsam zu Boden.

Delacroix stopfte gut zwanzig Pfund Steine in Beaumonts Rucksack. Mit einem Fuß schob er den Leichnam des Bergsteigers ein Stück zur Seite und über die Felskante, um zu vermeiden, dass er auf dem Unterseeboot aufschlug. Die Mannschaftsmitglieder würden den abstürzenden Körper ins Meer eintauchen sehen, und Delacroix würde ihnen erklären, dass Beaumont ausgerutscht sei. Damit gab es einen Zeugen weniger, dessentwegen er sich Sorgen machen musste.

»Kommen Sie«, sagte Delacroix zu dem maskierten Mann, während sie zu dem beschwerlichen fünf Kilometer langen Fußmarsch landeinwärts aufbrachen. Delacroix’ Begleiter folgte ihm gehorsam und nach wie vor stumm. Nackter felsiger Untergrund ging allmählich in eine Grasnarbe und schließlich in dichten Wald über.

Gegen Mitternacht erreichten sie den Rand des Landgutes, auf dem das Longwood House stand, in dem Napoleon gefangen gehalten wurde. Es hielt sich im trostlosesten Teil der Insel auf, kilometerweit von Jamestown entfernt, wo sich der einzige Hafen befand. Die Abgelegenheit sollte Teil der Strafe für den besiegten Kaiser sein, erwies sich jedoch auch als vorteilhaft für Delacroix’ Plan. Da die Gegend nur schwer zugänglich war, unterlag die Bewachung keinem strengen Ritual, und Napoleon konnte sich frei und ungehindert bewegen, solange er nicht den Weg zur Stadt einschlug.

Die einzige Straße nach Jamestown verlief auf der anderen Seite des Anwesens, wo sich auch die Hauptwachstation und die Baracken befanden. Die Wachen hielten es nicht einmal für nötig, auf dem Gelände, einer sorgfältig gepflegten Gartenanlage mit einheimischen Gummibäumen und englischen Harthölzern, regelmäßige Patrouillengänge durchzuführen.

Die Bäume als Deckung benutzend, gelangten Delacroix und der maskierte Mann zum Haus, ohne einen Alarm auszulösen. Delacroix hatte sich den Grundriss des Hauses eingeprägt und fand auf Anhieb den Eingang.

Um diese späte Uhrzeit war das Haus still und dunkel. Delacroix führte sie lautlos durch die Korridore, bis sie das Schlafzimmer fanden, dem ihr nächtlicher Besuch eigentlich galt. Behutsam drückte Delacroix die Tür auf und schlüpfte durch den Spalt, gefolgt von dem maskierten Mann. Diesem bedeutete er mit einer Geste, jetzt die Maske abzunehmen, und dann riss er ein Streichholz an, um die Lampe auf dem Nachttisch anzuzünden.

Der Schläfer im Bett wurde durch das plötzlich aufflackernde Licht geweckt.

»Wir sind wegen Ihnen hier, Euer Majestät«, sagte Delacroix.

Ruckartig richtete sich Napoleon Bonaparte im Bett auf. Er machte Anstalten, um Hilfe zu rufen, als er Delacroix’ Begleiter erblickte.

Dieser hätte Napoleons Zwillingsbruder sein können. Der gleiche halb kahle Kopf, die gleiche beinahe zwergenhafte Körpergröße und die gleiche römische Nase. Obgleich Delacroix innerlich auf diesen Augenblick vorbereitet war, verschlug es ihm beim Anblick der beiden Männer, die da nebeneinander standen, fast den Atem.

Blinzelnd musterte Napoleon seinen Doppelgänger und fragte: »Robeaud?«

»Ich bin es, Euer Majestät«, erwiderte das Double in dem absolut gleichen Tonfall des Kaisers.

François Robeaud hatte viele Jahre als Napoleons Double gedient und war bei Anlässen aufgetreten, bei denen der Kaiser nicht hatte erscheinen wollen, sodass Napoleon sich immer dann nicht hatte in Gefahr begeben müssen, wenn er einen Attentatsversuch befürchten musste. Seine Existenz war nur wenigen ausgewählten Personen bekannt, und Delacroix hatte Jahre gebraucht, um ihn im Schuldgefängnis aufzustöbern, wo Robeaud eingekerkert worden war, nachdem sein Wohltäter von den Engländern gefangen genommen wurde.

»Wer sind Sie?«, fragte Napoleon und wandte sich zu Delacroix um, der zackig salutierte. Er verspürte heftiges Herzklopfen, als ihm bewusst wurde, dass hier jenes militärische Genie, das einst den gesamten Kontinent beherrscht hatte, in Fleisch und Blut vor ihm saß.

»Leutnant Pierre Delacroix, Euer Majestät. Ich habe während der Schlacht von Trafalgar unter Kommodore Maistral auf der Neptune gedient.« Die Neptune war eines der wenigen Schiffe, die während der entscheidenden Seeschlacht, die den Heldenstatus Lord Nelsons bei den Briten begründete, nicht versenkt worden waren.

Napoleon kniff bei der Erwähnung einer der schlimmsten Niederlagen seiner Nation die Augen zusammen. »Was hat dieser nächtliche Besuch zu bedeuten?«

»Ich habe die Absicht, Sie von dieser Insel herunterzuholen, Euer Majestät. In Frankreich liegt eine Flotte von achtzig Kriegsschiffen unter meinem Kommando bereit und wartet auf Ihre Befehle.«

»Warum haben Sie die Insel dann nicht angegriffen, um mich zu befreien?«

»Weil die Offiziere ausschließlich Ihre persönlichen Befehle ausführen. Sie wollen nicht riskieren, die Royal Navy anzugreifen, solange sie nicht wissen, dass Sie tatsächlich befreit wurden.«

Der ehemalige Kaiser starrte sein Double an. »Und Monsieur Robeaud? Weshalb haben Sie ihn auf diese gottverlassene Insel mitgebracht?«

Delacroix nickte Pierre Robeaud zu, der eine kleine Flasche aus einer Tasche seiner Jacke nahm. Er schraubte die Kappe auf, betrachtete einige Sekunden lang die Öffnung der Flasche, dann setzte er sie an die Lippen und leerte sie.

Delacroix nahm ihm die Flasche aus der Hand und verstaute sie in seiner eigenen Jacke. »Robeaud hat sich nicht nur freiwillig dazu gemeldet, Ihren Platz einzunehmen, sondern er ist auch bereit gewesen, gegen die Zahlung einer Geldsumme, mit der die Schulden seiner Familie beglichen werden, das Arsen in diesem Fläschchen zu trinken. Er wird in einigen Tagen sterben, dafür wird seine Familie in Zukunft aber ein sorgenfreies Leben führen können. Die Ärzte, die die Engländer vor kurzem hierhergeschickt haben, um Ihren Leibarzt abzulösen, kennen Sie noch nicht gut genug, um einen Doppelgänger zu entlarven.«

Napoleon würdigte Delacroix’ taktischen Scharfsinn mit einem anerkennenden langsamen Kopfnicken. »Sehr gut, Leutnant. Ich sehe, dass Sie viel von mir gelernt haben. Würden die Engländer bemerken, dass ich geflohen bin, dürfte uns das Schiffsgeschwader, das St. Helena bewacht, einholen, ehe wir uns auch nur dreißig Seemeilen von der Insel entfernt haben.«

»Genau, Euer Majestät. Wir müssen jetzt gehen.«

»Aber wohin? Wie sollen wir von hier fliehen?«

»Vor Black Point wartet ein Unterseeboot.«

Napoleons Augen weiteten sich. »Sie meinen, Fultons seltsames Schiff funktioniert tatsächlich?«

»Kommen Sie mit, und ich zeige es Ihnen.«

Robeaud zog das Nachthemd an und legte sich ins Bett, während Napoleon in eine der militärischen Uniformen schlüpfte, die zu behalten ihm die Engländer gestattet hatten.

»Ich bestehe darauf, diesen Ort als aufrechter Soldat zu verlassen«, sagte er. Napoleon nahm ein Buch vom Nachttisch. Er riss mehrere Seiten heraus, verstaute sie in seinem Uniformrock und legte das Buch zurück. Auf dem Deckel war in Gold der Titel L’Odysseé in römischen Buchstaben und darunter in griechischer Schrift eingeprägt. Offensichtlich handelte es sich um Homers Odyssee.

Als Delacroix ihn ein wenig verwirrt ansah, erklärte Napoleon: »Die Seiten haben für mich eine sentimentale Bedeutung.«

Sie verließen das Landgut auf demselben Weg, auf dem Delacroix und Robeaud es betreten hatten. Napoleon befand sich in einer körperlich schlechteren Verfassung als seine Ablösung, daher dauerte der Rückmarsch zur Küste erheblich länger. Sie erreichten den Rand der Klippe nur zwei Stunden vor Tagesanbruch.

Delacroix warf ein Seilende über die Felskante, sodass die U-Boot-Mannschaft es auffangen konnte, dann bereitete er den Bootsmannsstuhl vor. Als Napoleon sah, auf welche Weise er den Weg bis zum Wasser zurücklegen sollte, weigerte er sich anfangs. Delacroix machte ihn jedoch darauf aufmerksam, dass der Bootsmannsstuhl die traditionelle Methode war, Offiziere auf ein Schiff zu holen, während sie sich auf See befanden. Daraufhin verstummten die Einwände des Kaisers.

Er nahm auf dem Stuhl Platz, während Delacroix hinter ihm auf das Trittbrett stieg und sich am Seil festhielt, damit sie nicht zu heftig hin und her schaukelten. Als Delacroix drei Mal kurz am Seil zog, ließen die Männer auf dem U-Boot das Seil auslaufen, das um die Rolle an der Felskante geschlungen war. Napoleon hielt sich kerzengerade und bemühte sich, in einer derart unbehaglichen Position so viel Würde wie möglich zu bewahren.

Nur eine Stunde vor dem Morgengrauen landeten Napoleon und Delacroix auf dem Deck des Unterseebootes. Die Matrosen holten das restliche Seil ein, während sie mit vor Staunen geöffneten Mündern den legendären Feldherrn und Kaiser anstarrten. Als das Seil vollständig geborgen war, blieb als einziger Hinweis auf ihr nächtliches Unternehmen der unverdächtige Felshaken mit Eisenring am Klippenrand zurück.

Sie stießen sich von der Felswand ab und zogen die Korkfender hoch. Noch vor Tagesanbruch würden sie sich so weit wie möglich von der Küste entfernen und erst dann wieder auf Tauchstation gehen.

»Ich beglückwünsche Sie zu Ihrem Erfolg, Leutnant«, sagte Napoleon. »Sie werden für diese tollkühne Tat die höchsten Auszeichnungen erhalten. Also, zuerst treffen wir mit unserer Fregatte zusammen, danach sollten wir sofort Kurs auf unsere Flotte nehmen, um …«

Delacroix schüttelte den Kopf. »Es gibt keine Flotte.«

Die Reaktion auf diese Feststellung war ein ungläubiger Blick. »Keine Flotte? Aber Sie sagten doch, Ihnen stünden achtzig Schiffe zur Verfügung.«

»Das sagte ich nur, damit Sie bereitwillig mitkommen. Dies ist eine Geheimmission. Niemand darf jemals erfahren, dass Sie geflohen sind.«

»Erwarten Sie etwa, dass ich mich davonschleiche wie ein Dieb in der Nacht und zulasse, dass ein Hochstapler meinen Platz einnimmt? Nein! Wie soll ich dann in meine rechtmäßige Position als Kaiser zurückkehren können? Ich muss meine Rückkehr an die Macht öffentlich bekannt machen. Ich weigere mich, wie ein gemeiner Krimineller aus meinem Gefängnis auszubrechen.«

»Sie haben in dieser Angelegenheit keine Wahl.«

Napoleon schlug mit der Faust gegen den Kommandoturm des Unterseebootes. »Leutnant Delacroix, ich verlange, augenblicklich von Ihnen zu erfahren, welche Pläne Sie mit meiner Befreiung verfolgen!«

»Sie unterliegen einem Missverständnis, Euer Majestät«, sagte Delacroix und deutete mit einem Kopfnicken auf einen Matrosen, der ein Paar eiserne Handfesseln bereithielt. »Wir haben diesen abgelegenen Ort nicht aufgesucht, um Sie zu befreien. Wir sind gekommen, um Sie zu entführen.«

EINS

ALGERIEN

GEGENWART

Mächtige Dünen und schroffe Felsklippen, durchglüht von der grellen Mittagssonne, erstreckten sich, so weit das Auge reichte. Die Frachtmaschine IL-76, seit dem Start in Kairo mittlerweile drei Stunden in der Luft, war gemäß entsprechender Fluganweisungen einem Zickzack-Kurs über der Sahara gefolgt.

Tiny Gunderson wandte sich in seinem Pilotensessel um und blinzelte verwirrt, als er Juan Cabrillo hinter sich stehen sah.

Normalerweise hatte Juan kurz geschnittenes blondes Haar, blaue Augen und als gebürtiger Kalifornier eine von der Pazifiksonne golden gebräunte Haut. Doch in diesem Augenblick war er als Araber verkleidet mit schwarz gefärbtem Haar, braunen Kontaktlinsen, dunkel geschminkter Haut und einer künstlichen Nase, die sein Aussehen vollkommen veränderte.

»Für einen Moment habe ich Sie glatt für einen unserer anderen Passagiere gehalten«, sagte Tiny.

»Sie sind im Frachtraum damit beschäftigt, ihre Ausrüstung zu überprüfen«, erwiderte Juan. »Sie wirken ein wenig nervös. Einige von ihnen sind noch nie mit einem Fallschirm abgesprungen.«

»Na, da haben sie sich den idealen Ort zum Lernen ausgesucht. Ich habe seit einer halben Stunde nichts mehr gesehen, was man als Straße bezeichnen könnte.«

»Sie wollen sichergehen, dass niemand vor uns ihren Zielort erreicht.«

»Damit dürfte kaum zu rechnen sein. Wir nähern uns dem letzten Kontrollpunkt. Ich brauche die nächsten Koordinaten.«

»Dann ist mein Timing absolut makellos«, sagte Juan. »Unser Klient hat sie mir soeben genannt. Er meinte, es sei die Absprungposition.« Er reichte Tiny einen Notizzettel mit einem Satz GPS-Koordinaten. Tiny tippte die neuen Zahlen in den Autopiloten-Computer des russischen Jets ein, und das vierstrahlige Flugzeug beschrieb eine weite Kurve in dieser Richtung.

»Wir müssten in zehn Minuten an Ort und Stelle sein«, sagte er. »Ich öffne die Hecktür zwei Minuten vor dem Absprung.«

Juan nickte. »Wie sieht unser Treibstoffvorrat aus?«

»Kein Problem. Uns stehen weitere acht Stunden Flugzeit zur Verfügung.«

»Denken Sie daran«, sagte Juan, »die Leute verlassen die Landezone erst dann, wenn Sie außer Sicht sind, also verschwinden Sie, sobald wir draußen sind.«

»Als ob mir der leibhaftige Teufel im Nacken säße, Chairman. Ich wünsche einen guten Sprung.«

Juan grinste. »Wir bleiben in Verbindung.« Er verließ das Cockpit und stieg die schmale Treppe in den riesigen Frachtraum hinab.

Vier Paletten besetzten den mittleren Bereich des Frachtabteils. Drei Strandbuggys waren hintereinander aufgereiht, ihre Fallschirme über den Sitzen locker zusammengefaltet und die Reißleinen an einer Führungsstange im Flugzeug verankert, sodass sie automatisch betätigt wurden, sobald die Fahrzeuge die Maschine verließen.

Die Strandbuggys waren Scorpion-Wüstenfahrzeuge aus den Beständen der saudischen Armee. Natürlich war ihre Bewaffnung entfernt worden. Ein Tag war nötig gewesen, um sie jeweils erneut mit einem M2-Browning-Kaliber-.50-Maschinengewehr und einem 40mm-MK-19-Granatwerfer auszurüsten, der normalerweise auf dem Chassis montiert war. Nun konnten sie es mit jedem Gegner bis fast zum Kaliber eines Panzers aufnehmen, und wie ihre Kunden hatten durchblicken lassen, würden die Waffen nicht nur Demonstrationszwecken dienen.

Die vierte Palette, genauso groß wie die Strandbuggys, war mit einer Plane bedeckt und stand im vorderen Teil des Frachtraums. Sie würde bei dieser Gelegenheit nicht abgeworfen werden.

Juan ging zu den sechs Männern hinüber, die sich in der Nähe der Hecktür versammelt hatten. Sie alle waren Elitesoldaten des Saharan Islamic Caliphate, einer Terroristenvereinigung, die hoffte, einen fundamentalistischen Staat zu errichten, der sich über ganz Nordafrika erstrecken sollte.

Der Anführer dieser besonderen Gruppierung, ein für seine brutalen Methoden berüchtigter Ägypter namens Mahmoud Nazari, dem mehrere Attentate auf Reisegruppen zugeschrieben wurden, hatte verlauten lassen, dass er versuche, Massenvernichtungswaffen in seinen Besitz zu bringen, um damit die Vormachtstellung seines Kalifats zu sichern. Die NSA hatte eine Unterhaltung zwischen ihm und seinen Unterstützern in Saudi-Arabien aufgefangen, aus der hervorging, dass er umfangreiche Geldmittel benötige, um in Algerien einzudringen, wo er die gewünschten Waffen erwerben könne.

Obgleich dem abgehörten Gespräch nicht zu entnehmen war, um welche Art von Waffen es sich handelte, wurde die Bedrohung doch ernst genommen, und die Corporation hatte den Auftrag erhalten, in Erfahrung zu bringen, was Nazari zu finden hoffte.

Juan blieb vor den Männern stehen. Nazari, eine hagere Erscheinung mit Vollbart und toten Augen, zeigte keinerlei Gefühlsregung. Er fragte auf Arabisch: »Wie lange noch bis zum Absprung?«

»Weniger als zehn Minuten«, antwortete Juan im reinsten saudi-arabischen Tonfall. Er sprach außerdem noch Russisch und Spanisch fließend, aber er beherrschte keinen anderen arabischen Dialekt, daher machte ihn seine Legende zu einem Dschihadisten aus Riad.

Angesichts der Grausamkeiten, die Nazari begangen haben sollte, hatte Juan jedes Mal, wenn er mit dem Terroristen kommunizieren musste, einen üblen Geschmack im Mund. Als sich Nazari einmal damit gebrüstet hatte, bei einem seiner Überfälle einem westlichen Touristen die Hände abgehackt zu haben, hätte Juan ihn beinahe ohne Fallschirm aus dem Flugzeug geworfen. Aber die Mission, die Massenvernichtungswaffen zu finden und aus dem Verkehr zu ziehen, war einfach zu wichtig, um diesem Drang nachzugeben.

»Wie weit müssen wir fahren, nachdem wir gelandet sind?«, fuhr Juan fort.

»Das werden Sie wissen, wenn ich es Ihnen sage. Und jetzt schließen Sie Ihre Vorbereitungen ab.« Juan hatte zwar keine Antwort erwartet, aber er hätte sich verdächtig gemacht, wenn er keine Fragen zu der Mission gestellt hätte.

»Ja, Sir«, sagte Juan und zwang sich zu einem Tonfall vorgetäuschten Respekts. Er deutete auf die Warnlampe über ihren Köpfen. »Dort blinkt es rot, wenn die Hecktür geöffnet wird. Bleiben Sie hinter der gelben Linie auf dem Boden, wenn Sie nicht aus der Maschine hinausgesogen werden wollen. Eine Minute vor dem Absprung schaltet die Lampe auf Gelb um, danach leuchtet sie grün, wenn der Absprung erfolgen muss. Die Paletten zuerst, dann wir. Verstanden?«

»Das sind wir doch schon vor dem Start durchgegangen«, sagte Nazarin ungehalten. »Wir sind schließlich keine Dummköpfe.« Seine Männer, die ihr Gurtzeug und die Fallschirmleinen überprüften, hatten offenbar keinerlei Einwände gegen diese Gedächtnisstütze.

»Natürlich«, sagte Juan. »Ich wollte Sie nicht beleidigen. Wir sehen uns unten.«

Juan überließ sie ihren Vorbereitungen und ging zum vorderen Teil des Frachtdecks. Dass sie und die Fahrzeuge heil und intakt auf dem Erdboden landeten, war ihm nur deshalb wichtig, weil sie ihn dann zum Ziel ihres Unternehmens führen könnten. Es war nicht leicht gewesen, ihr Vertrauen in diesem Maß zu gewinnen, wie es ihnen offenbar gelungen war. Deshalb führten bei dieser Operation auch nicht die U.S. Special Forces Regie. So gut sie in anderen Bereichen sein mochten, Infiltration gehörte nicht gerade zu ihren Stärken, und die CIA war in ihrer Handlungsfähigkeit eingeschränkt.

Juan hatte die Corporation geschaffen, um Aktionen durchzuführen, bei denen jeder Hinweis darauf, dass die amerikanische Regierung daran beteiligt war oder dahinterstand, vermieden werden musste. Die Regel war, dass die USA als handelnder Partner bei derartigen Unternehmungen niemals in Erscheinung traten. Während seiner vorübergehenden Tätigkeit im Dienst der CIA hatte er die Erfahrung gemacht, dass zahlreiche solcher Operationen durch eine Organisation wie die Corporation durchgeführt werden mussten. Juan war von Anfang an bereit gewesen, die Risiken solcher Operationen gemeinsam mit seiner Firma zu tragen, für die er und seine Mitstreiter stets großzügig entlohnt wurden. Nebenjobs besserten ihr Einkommen auf, wenn die Aufträge von Seiten der CIA spärlicher waren, aber Juan nahm niemals einen Auftrag an, bei dem er das Gefühl hatte, dass damit nicht auch die Interessen Amerikas verfolgt wurden.

Diese Mission entsprach seinen Anforderungen in vollem Umfang.

Es hatte vieler Wochen und zahlreicher geheimer Treffen bedurft, um Nazaris Vertrauen hinreichend zu erwerben, sodass er gewillt war, sie für diese Mission zu engagieren. Er wünschte ein unbemerktes Vordringen in die algerische Wüste, achtzig Kilometer unwegsamen Geländes von der nächsten menschlichen Ansiedlung oder Oase entfernt. Die Benzintanks der Strandbuggys fassten gerade genug Treibstoff, um vom Absprungpunkt bis zum Ziel und wieder zurück in die Zivilisation zu gelangen, was einer der Gründe dafür war, dass die Infiltration auf dem Luftweg stattfinden musste. Der andere Grund war, dass sie sich nicht auf algerischem Terrain aufhalten durften. Die Oregon ankerte bereits im Hafen von Algier, um sie auf kürzestem Weg außer Landes zu schmuggeln. Tiny Gunderson, der Starrflüglerpilot der Corporation, würde die gecharterte IL-76 nach Abschluss der Mission zu ihren Eigentümern zurückbringen. Ursprünglich hätte die Operation drei Tage später stattfinden sollen, aber Nazari hatte die Zeitachse aus unbekannten Gründen plötzlich verkürzt.

Juan traf Eddie Seng dabei an, wie er sich vergewisserte, dass die Buggys auf den Paletten unverrückbar festgezurrt waren. Schlank und muskulös wie ein Kunstturner, war Eddie ein weiterer CIA-Veteran im Dienst der Corporation und deren Chef für landgestützte Operationen. Auch wenn er Mandarin fließend beherrschte, verfügte er über keinerlei Arabischkenntnisse und hatte daher kaum direkten Kontakt mit Nazari und seiner Truppe gehabt. Juan hatte ihnen erklärt, dass Eddie ein Freiheitskämpfer aus Indonesien sei, der volkreichsten muslimischen Nation der Erde. Glücklicherweise hatten sie bislang nicht erkannt, dass Eddie eigentlich chinesischer Abstammung war.

»Wie machen sich unsere Freunde?«, fragte Eddie und grinste, als er beobachtete, wie sich einer von ihnen in der Leine verhedderte, die automatisch die Reißleine ziehen würde. »Einige sind ziemlich grün um die Nasenspitzen.«

»Ich hoffe nur, dass sie sich bis zum Absprung zusammenreißen«, sagte Juan und schlängelte sich in sein Fallschirmgeschirr. »Tiny bekommt einen Tobsuchtsanfall, wenn sie sich von ihrer letzten Mahlzeit verabschieden und er die Sauerei beseitigen muss, ehe er das Flugzeug zurückgibt. Sind wir bereit?«

»Alles ist okay. Wir können jederzeit starten.«

»Wo ist Linc?«

»Ist ein letztes Mal zur Toilette gegangen«, antwortete eine tiefe Bassstimme hinter Juan. Er wandte sich um und sah Franklin Lincoln, der in einer Hand seinen Fallschirm und in der anderen zwei AK-47-Sturmgewehre trug, als ob es Kinderspielzeuge seien. Der riesige Afroamerikaner mit einem Kopf, so glatt und glänzend wie eine Billardkugel, reichte Juan ein AK-47, eine der Waffen, die er hasste. Widerstrebend ergriff er sie.

»Machen Sie mir keinen Vorwurf, Chairman«, sagte Linc. Als ehemaligem Navy-SEAL wäre ihm ebenfalls eine modernere Waffe lieber gewesen. »Bedenken Sie, dass wir mit den Wölfen heulen müssen, um nicht aufzufliegen.« Lincs Tarnidentität war die eines Nigerianers, der sich dem Kampf gegen die westlichen Ungläubigen angeschlossen hatte.

Laut der aktuellen Geheimdienstinformationen war es unwahrscheinlich, dass Nazari und seine Männer Englisch sprachen. Juan hatte Nazari erklärt, dass er, Eddie und Linc sich auf Englisch untereinander verständigten, weil sie aus Saudi-Arabien, Indonesien und Nigeria kämen. Trotzdem redete Juan stets so leise wie möglich, nur für den Fall, dass die CIA-Informationen nicht zutrafen.

»Das heißt noch lange nicht, dass es mir gefallen muss«, sagte Juan und befestigte das Gewehr an seinem Gurtgeschirr.

»Kennen wir mittlerweile unser Ziel?«, fragte Eddie.

»Nada. Nazari gehört nicht gerade zur mitteilsamen Sorte. Ich bin mir nicht mal sicher, dass seine Männer es kennen.« Juan tippte auf seine Uhr, und Stimmen erklangen plötzlich in seinem Ohrhörer. Er konnte Nazari so deutlich hören, als stünde er direkt neben dem Terroristen. Bisher hatte der winzige Mikrofon-Transmitter, den Juan im Polster seines Gurtgeschirrs versteckt hatte, keine verwertbaren Informationen geliefert.

»Aber sie haben alles getan, was wir verlangt haben«, konnte Juan einen von Nazaris Soldaten sagen hören.

»Das ist mir egal«, erwiderte Nazari. »Wir dürfen dieses Risiko nicht eingehen. Sobald sie dahinterkommen, was wir ausgegraben haben, könnten sie es sich vielleicht anders überlegen und …«

In diesem Moment sank die hintere Tür herab und ließ einen Luftschwall herein, dessen Fauchen und Pfeifen alle anderen Laute so überdeckte, dass Juan nur noch Bruchstücke der weiteren Unterhaltung aufschnappen konnte.

Juan, Eddie und Linc vergeudeten keine Zeit und beendeten die Vorbereitungen für den Absprung. Alles befand sich in der vorgeschriebenen Position, als das gelbe Licht aufleuchtete.

Eine Minute bis zum Absprung.

»Wir müssen absolut auf Zack sein und sofort einkassieren, was immer es ist, worauf sie so scharf sind«, sagte Juan mit einem Blick zu Nazari am anderen Ende des Frachtraums. »Ich glaube, gerade gehört zu haben, dass unser Kunde uns in diesem Moment umbringen will.«

Linc grinste. »Reizend.«

Dann wechselte die Signallampe zu Grün, die Paletten mit den Standbuggys glitten nacheinander aus der Hecköffnung, und Juan stürzte sich als Erster hinaus ins Leere, wo fünfzehnhundert Meter unter ihnen die Wüste wartete.

ZWEI

MONACO

Henri Munier hätte niemals offen zugegeben, dass er Motorsport verabscheute, zumal er Direktor einer Bank war – in einem Land, in dem alljährlich das berühmteste Autorennen der Welt stattfand. Viele seiner wichtigsten Kunden waren Formel-Eins-Fahrer, die in Monaco lebten, um die Vorzüge seines Rufs als Steueroase auszukosten. Sie wären zutiefst beleidigt gewesen zu erfahren, dass er ihren Sport als abstoßend und langweilig empfand.

Er saß in seinem neuen nach seinen Wünschen angefertigten elektrischen Tesla SUV, schüttelte den Kopf und hätte sich am liebsten die Ohren zugehalten, als er in die Nähe der als Le Rascasse bekannten Kurve der Grand-Prix-Strecke gelangte. Das Vormittagsrennen der Formel-3.5-Wagen näherte sich seinem Ende, und das schrille Heulen der hochtourigen Motoren, während sie durch die enge Kurve schlichen und gleich wieder auf Höchstgeschwindigkeit beschleunigten, war deutlich zu hören. Die Fenster des SUV schafften es nicht, das durchdringende Kreischen abzuschirmen.

Und es würde noch schlimmer werden. Das große Formel-Eins-Ereignis, bei dem die technisch höchstentwickelten Rennwagen der Welt zum Einsatz kämen, würde am Nachmittag starten. Es war eins der wenigen Grand-Prix-Rennen, das auf städtischen Straßen ausgetragen wurde, und Munier hasste die Störung des Straßenverkehrs von Monte Carlo während der sechs Wochen vor und der drei Wochen nach dem Rennen, in denen der Kurs aufgebaut und wieder abgebaut wurde.

Er hatte nicht die Absicht, dem Rennen beizuwohnen und zwei Stunden lang Interesse an seinem Verlauf vorzutäuschen. Wie jedes Jahr nutzte er die Gelegenheit, um eine Einladung zu einer der rauschenden Partys anzunehmen, die auf den zahlreichen dicht gedrängt nebeneinanderliegenden Luxusjachten im Hafen stattfanden, alle mit perfekter Sicht auf das Rennen. Er hatte seine Frau und seine beiden Töchter zum Sonnenbaden nach Antibes geschickt, sodass er während des Wochenendes von familiären Verpflichtungen befreit war.

Dieses Jahr hatte er die begehrteste Einladung der Stadt erbeutet. Eine der größten Jachten der Welt, die Achilles, hatte am längsten Pier des Hafens festgemacht, und die dekadenten Feiern, die auf ihren Decks für alle sichtbar stattgefunden hatten, bildeten seit einer Woche das Hauptgesprächsthema in der Stadt. Der Eigner, Maxim Antonowitsch, hatte Munier eine mit Blattgold geränderte Einladung überbringen lassen, und der Bankier vermutete, dass der öffentlichkeitsscheue Milliardär darüber verhandeln wollte, einen wesentlichen Teil der Geldgeschäfte seiner Holdings der Bank Crédit Condamine anzuvertrauen. Vielleicht zog er sogar seine Einbürgerung in Monaco in Erwägung.

Munier hatte nichts dagegen einzuwenden, Angenehmes mit Nützlichem zu verbinden.

Er hielt am Ende des Piers nahe der Achilles an und betrachtete das imposante Schiff. Obgleich er an den Anblick der schwimmenden Attribute des Reichtums gewöhnt war, musste er zugeben, dass keine Jacht im Hafen mit dieser einen zu vergleichen war.

Mit einhundertfünfunddreißig Metern vom Bug bis zum Heck war sie zwar nicht so lang wie die größten Mega-Jachten, aber was ihre Breite betraf, so suchte sie ihresgleichen. Die Hauptmasse ihrer Aufbauten ruhte auf zwei riesigen Zwillingsrümpfen, die dem Schiff auch bei schwerster See beeindruckende Stabilität verliehen. Der Innenraum war sicherlich zwei Mal so groß wie der gleich langer Jachten, und zwei große Schwimmbecken und ein Whirlpool auf dem Oberdeck waren das Zentrum zahlreicher Partys. Das Achterdeck bot nicht nur ausreichend Raum für einen Helikopter-Landeteller, sondern auch für einen Hangar, in dem die Maschine mit zusammengefalteten Rotorflügeln Platz fand.

Die elfenbeinweiße Jacht war unter strenger Geheimhaltung gebaut worden, daher waren lediglich Gerüchte über zahlreiche ihrer technischen Einrichtungen im Umlauf. So wurde angenommen, dass die Jacht über ein Unterseeboot und ein Verteidigungssystem zur Abwehr mit Raketen bewaffneter Piraten verfügte. Munier wäre nicht überrascht gewesen, wenn es tatsächlich der Fall gewesen wäre. Seit die Luxusjacht Tiara im Jahr 2008 vor Korsika nachts geentert und um einhundertvierzigtausend Euro erleichtert wurde – Kreditkarten, Mobiltelefone und Schmuck hatten die Piraten zurückgelassen –, hatten die Jachtbesitzer beträchtlich aufgerüstet und keine Kosten gescheut, um ihre Schiffe zu schützen.

Als er aus dem Wagen stieg, fächelte eine leichte Brise über Muniers Pima-Baumwollhemd und seine Sommerhose aus indischer Rohseide, während er auf die Gangway der Achilles zusteuerte, an deren Ende er von einer bildschönen jungen blonden Frau begrüßt wurde. Hinter ihr standen zwei athletische Männer in dunklen Anzügen bereit, um unerwünschte Besucher fernzuhalten. Züchtig bekleidet mit einem maßgeschneiderten Hosenanzug mit Weste, der ihre schlanken Konturen dezent zur Geltung brachte, warf sie einen kurzen Blick auf das Tablet, das sie in einer Hand hielt, ehe sie den Bankier in akzentfreiem Englisch ansprach.

»Mr. Munier«, sagte sie mit einem strahlenden Lächeln, »ich bin Ivana Semova, Mr. Antonowitschs Privatsekretärin. Willkommen auf der Achilles.«

Er ergriff ihre Hand, schüttelte sie und erwiderte: »Ich fühle mich durch die Einladung geehrt. Sein Ruf als großzügiger Gastgeber ist legendär. Habe ich Gelegenheit, ihn kennenzulernen, während ich an Bord bin, damit ich mich bei ihm persönlich bedanken kann?«

»Mr. Antonowitsch bittet Sie sogar, in den vorderen Salon zu kommen. Wenn Sie mir folgen würden …«

Sie ging über die Gangway voraus und stieg danach einige Stufen zum offenen Hauptdeck hinauf. Dutzende von badenden Schönheiten in knappen Bikinis umschwärmten Männer jeden Alters und Aussehens, einige im Swimmingpool, einige auf breiten gepolsterten Sonnenliegen. Rhythmisch stampfende Diskomusik, nur wenig erträglicher als der Lärm der Rennwagen, drang aus unsichtbaren Lautsprechern, die auf dem Deck verteilt waren.

Als sie das Schiffsinnere betraten und sich die massiven Flügel der Doppeltür hinter ihnen schlossen, wurde die Musik augenblicklich zu einem kaum mehr hörbaren Summen reduziert. Als sie über persische Teppiche schritten, wurde das Klicken von Ivanas Louboutin Pumps sekundenlang verschluckt.

»Da wären wir«, sagte sie, als sie einen weiteren elegant eingerichteten Raum betraten, an dessen Ende ein breiter Mahagonischreibtisch stand. Der hochlehnige Sessel dahinter wandte dem Raum seine Rückseite zu, sodass Munier seinen Gastgeber nicht sehen konnte.

Er nahm an, dass dies Antonowitschs besondere Art war, seinen Auftritt zu inszenieren. Bisher kannte er nur einige grobkörnige Fotos des als einsiedlerisch geltenden Milliardärs, der Mitte sechzig und korpulent war, grau meliertes lockiges Haar hatte und dessen linke Wange ein dunkelrotes Muttermal in der Form eines Krummsäbels zierte. Antonowitsch hatte sein Vermögen auf altmodische Art erworben, indem er zahlreiche der ergiebigsten Erzvorkommen im Kaukasus aufkaufte, als die Bergewerke privatisiert wurden. Seitdem unterstützte er angeblich politische kremlfeindliche Gruppierungen, was seinen von Paranoia geprägten Lebensstil erklärte.

Munier wartete darauf, dass der Milliardär seine Anwesenheit offenbarte.

Doch nichts geschah.

Ivana tippte auf das Display ihres Smartphones, ohne dem zunehmend peinlichen Schweigen Beachtung zu schenken.

Munier räusperte sich. »Wird Mr. Antonowitsch bald erscheinen?«

»Nur einen Moment«, erwiderte die Frau, aber Munier wusste nicht, ob sie meinte, dass sein Gastgeber in einem Moment eintreten würde oder dass sie noch einen Moment brauchte, um sich uneingeschränkt um den Besucher kümmern zu können. In der Bank war Munier derjenige, der Leute warten ließ, aber hier hielt er sich trotz seines wachsenden Unmuts über diese offensichtliche Missachtung seiner Person zurück. Wenn sich seine geschäftlichen Erwartungen nicht erfüllten, wollte er sich wenigstens so bald wie möglich in den Partytrubel stürzen.

Eine Tür am hinteren Ende schwang auf, und ein kleiner, muskulöser Mann kam herein. Seine Begleiter, ein Inder und ein auffällig blasser Mann mit rotbraunem Haar, waren ebenfalls von athletischer Statur. Der neben ihnen fast kleinwüchsig erscheinende Anführer hatte kurz geschorenes schwarzes Haar mit unregelmäßigen kahlen Flecken. Seine Nase sah aus, als wäre sie bei einigen Schlägereien gebrochen worden, seine schmalen Lippen waren zu einem geringschätzigen Grinsen verzogen, und eine längliche Brandnarbe begann unterhalb seiner linken Ohrmuschel und verschwand in seinem Hemdkragen. Trotz seines von Brutalität geprägten Aussehens füllte er den Raum mit einer charismatischen Ausstrahlung.

Er blieb vor Munier stehen und betrachtete ihn wortlos.

Munier entschied, dass er als Erster das Wort ergreifen sollte, um das Eis zu brechen. »Mr. Antonowitsch, es ist mir eine große Freude, Sie …«

Ein bellendes Lachen drang aus dem Mund des Mannes und brach abrupt ab.

»Ich bin nicht Antonowitsch. Mein Name ist Sergej Golow. Ich bin der Kapitän dieses Schiffes.« Sein Akzent war nicht sehr stark, aber eindeutig slawisch. »Nehmen Sie Platz, Munier. Es gibt einiges, worüber wir reden müssen.«

Obgleich ihn diese Ankündigung verwirrte, befolgte Munier die Aufforderung. Er erwartete, dass ihm ein Cocktail angeboten wurde, aber nichts dergleichen geschah.

Er warf einen Blick zu dem noch immer umgedrehten Schreibtischsessel und sah dann zu Ivana hinüber, deren Lächeln sich verflüchtigt hatte. »Ich bin davon ausgegangen, dass Mr. Antonowitsch zugegen sein würde.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Antonowitsch kommt nicht«, sagte Golow. »Ich habe Sie hierhergebeten.«

Munier zwang sich zu einem Lächeln. »Dann muss ich mich bei Ihnen für die Einladung zu der Party bedanken. Kann ich etwas für Sie tun?«

Golow lachte verhalten, ließ sich gegenüber Munier in einen Sessel sinken und stützte die Ellbogen auf die Knie. Der Inder und der rothaarige Mann bauten sich mit unbeweglichen Mienen hinter ihm auf.

»Zu der Party … richtig«, sagte Golow. »Ja, ich habe Sie zu einer Party eingeladen, aber sie verläuft ein wenig anders, als Sie vielleicht erwartet haben.«

Munier rutschte hin und her und suchte sich eine andere Sitzposition. Plötzlich verspürte er ein zunehmendes Unbehagen. »Was meinen Sie?«

»Meine Party ist eher ein Kommandounternehmen.«

»Ich verstehe nicht.«

»Sie werden mir helfen, Ihre Bank auszurauben. Heute.«

Munier blinzelte mehrmals, während er versuchte, sich auf das, was er soeben gehört hatte, einen Reim zu machen. Dann spielte ein Lächeln in seinen Mundwinkeln. »Sie machen einen Scherz, nicht wahr? Hat Georges Petrie Sie dazu überredet?« Petrie, der stellvertretende Direktor der Bank Credit Condamine, war für seine gelegentlichen sorgfältig inszenierten Lausbubenstreiche geradezu berüchtigt.

»Kein Scherz, Munier«, sagte Golow, aus dessen Miene jegliches Lachen verschwunden war. »Sehen wir in Ihren Augen aus wie jemand, der Späße liebt?«

Muniers Herz hämmerte gegen sein Brustbein. »Eigentlich nicht.«

»Sehen Sie, die biometrischen Schlösser in Ihrer Bank können nur von Ihnen geöffnet werden.«

Petries Fingerabdrücke und Retinamuster erfüllten dieselben Voraussetzungen, aber Munier klärte ihn nicht darüber auf.

»Und die funktionieren natürlich nur«, fuhr Golow fort, »wenn Sie am Leben sind und atmen. Abgehackte Finger und herausgeschälte Augäpfel, so was funktioniert nur im Kino. Wir wissen, dass die neuesten Sicherheitssysteme sogar auf die Bewegung des Blutkreislaufs reagieren.«

»Weshalb sollte ich Ihnen helfen?«

»Weil ich Sie auf der Stelle töte, wenn Sie es nicht tun.« Um seinem Argument Nachdruck zu verleihen, zogen die Männer hinter seinem Sessel Pistolen aus ihren Jacketts und hielten sie lässig in den Händen.

Munier wollte schlucken, aber sein Mund war vollkommen ausgetrocknet. »Also, ich helfe Ihnen, und dann lassen Sie mich gehen?«

»Sie sind nicht dumm, Munier. Sie haben unsere Gesichter gesehen. Das war wegen der Dinge, die wir planen, nicht zu vermeiden. Wir können keine Zeugen zurücklassen, daher dürfte Ihnen, wie ich denke, klar sein, dass Sie aus dieser Geschichte nicht lebend herauskommen.«

»Warum … aus welchem Grund sollte ich dann tun, was Sie von mir verlangen?«

Golow gab Ivana mit einem Kopfnicken ein Zeichen, und sie kam mit dem Tablet zu ihm herüber. Sie tippte mehrmals auf das Display, dann drehte sie es in Muniers Richtung.

Was er erblickte, ließ seinen Atem stocken.

Da waren seine Frau und seine beiden Kinder am Strand und bauten gerade eine Sandburg.

»Zeigen Sie es ihm«, sagte Ivana in ihr Telefon.

Der Bildausschnitt verschob sich, sodass Munier die Pistole sehen konnte, die der Kameramann in der Hand hielt.

Munier wollte seiner Familie eine Warnung zurufen, aber Ivana zog das Tablet zurück, ehe er einen Laut über die Lippen brachte.

»Sie sind ein Monster«, stieß Munier hervor und starrte Golow an. Sein Blick wanderte weiter zu der Frau. »Sie beide sind Monster.«

»Glauben Sie mir«, sagte Golow. »Wir wollen nicht, dass es so weit kommt. Aber ich habe schon Schlimmeres getan.«

Ein verzweifelter Gedanke schoss Munier durch den Kopf. »Georges Petrie! Sie können doch Petrie nehmen! Er kann Sie reinlassen. Tun Sie meiner Familie nichts an.« Ein ersticktes Schluchzen drang aus seiner Kehle. »Ich schwöre, dass ich niemandem etwas verraten werde.«

»Nein. Sie sind unsere einzige Option.«

»Aber Petrie …«

»Unglücklicherweise haben wir es bereits bei ihm versucht«, sagte Golow. Er nickte dem Inder zu, der zum Schreibtischsessel ging und ihn herumdrehte.

Bis zu diesem Augenblick hatte sich Munier an die Hoffnung geklammert, dass es für ihn einen Ausweg aus dieser Situation gab und er eine Lösung fand. Nun hingegen wusste er, dass er keine andere Wahl hatte, als das zu tun, was sie von ihm verlangten.

Nicht Maxim Antonowitsch hatte in dem Sessel gesessen, wie er angenommen hatte. Sondern es war George Petrie, der ihn mit blicklosen Augen anstarrte, die sonnengebräunte Stirn durch ein Einschussloch verunstaltet.

DREI

ALGERIEN

Während er dem Erdboden entgegensank, konnte Juan die zerklüfteten Felsformationen deutlicher erkennen, die in unregelmäßigen Abständen aus den Sandmassen der riesigen Dünen herausragten, und er hoffte, dass keiner der Strandbuggys auf ihnen gelandet war. Da sie zu neunt waren und jeder Buggy nur über drei Sitze verfügte, hätte ein verzogenes Chassis oder eine gebrochene Achse zur Folge gehabt, dass mindestens drei von ihnen in einer der lebensfeindlichsten Regionen der Erde gestrandet wären.

Juan wusste genau, wer den Kürzeren zöge, wenn es dazu käme. Nazari würde nicht zögern, sie zurückzulassen, vor allem da er offenbar eigene Vorbereitungen getroffen hatte, Algerien zu verlassen, für den Fall, dass er beabsichtigte, Juan, Eddie und Linc zu töten.

Juan hielt sich während des Sinkflugs in der Nähe seines Teams auf, aber die ungeübten Ägypter waren über ein weites Gebiet verstreut gelandet.

Nachdem er sich von seinem Fallschirm befreit hatte, erklomm Juan die nächste Düne, um das Gelände in Augenschein zu nehmen. Die Sonne brannte vom Himmel. Sein Kopftuch milderte die Hitze kaum, und er war froh, dass anstatt der Kevlarschicht, die Soldaten gewöhnlich mit sich herumschleppten, die modernste leichtgewichtige schusssichere Membran in seine Kleidung eingenäht war.

»Dort sind die Scorpions«, sagte er und deutete auf die Wüstenfahrzeuge, die in einer Linie in der nebenan liegenden Dünensenke gelandet waren. »Holt unseren Wagen von der Palette herunter und entfernt die Fallschirme.«

»Was ist mit Ihnen, Boss?«, fragte Eddie Seng.

Juan sah, dass Nazari zu zwei Ägyptern links von ihnen hinüberging. Einer der Männer lag im Sand und krümmte sich vor Schmerzen.

»Ich sehe mal nach, was ihm zugestoßen ist. Holt mich ab, wenn der Scorpion fahrbereit ist.«

Juan stapfte vorsichtig den Abhang hinunter, um keine Lawine auszulösen. Der lose, feinkörnige Sand erlaubte nur ein langsames Vorwärtskommen, und sich mit einem Fahrzeug darauf zu bewegen wäre eine heikle Angelegenheit.

Er erreichte den verletzten Mann gleichzeitig mit Nazari. Er war einer der unerfahrenen Fallschirmspringer. Sein Gesicht war vor Qual verzerrt.

Der Mann, der neben ihm kniete, um ihm zu helfen, wandte sich zu Nazari um und sagte: »Sein Unterschenkel ist gebrochen. Er ist auf diesem Stein dort gelandet, und sein Bein ist umgeknickt.« Er deutete auf einen Felsenturm neben ihnen, obgleich das grotesk abgewinkelte Schienbein des Mannes eine Erklärung unnötig machte.

Juan verspürte ein vertrautes Zucken, als er die grässliche Verletzung betrachtete. Sein eigenes Bein hatte unterhalb des Knies nach einer Schießerei mit einem chinesischen Kanonenboot amputiert werden müssen. Er hatte sich so sehr an die Prothese, die er trug, gewöhnt, dass Nazari in ihm niemals einen Mann mit nur einem gesunden Bein vermutet hätte, aber der Phantomschmerz der fehlenden Gliedmaße machte sich auch nach Jahren immer noch bemerkbar.

Juan bückte sich, um das verwundete Bein zu untersuchen. Dann blickte er zu Nazari hoch. »Schien- und Wadenbein sind gebrochen. Wir müssen beides gerade richten und eine Schiene anlegen. Laufen kann er damit nicht, daher müssen wir ihn entweder tragen oder Krücken für ihn basteln.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Nazari.

»Ich bin kein Arzt, aber solche Verletzungen habe ich schon des Öfteren gesehen.«

Nazari nickte. Ohne ein weiteres Wort zog er seine Pistole und schoss dem Mann zwei Mal in den Kopf.

Juan sprang auf und starrte Nazari und die 9mm-SIG-Sauer in seiner Hand an.

»Für all das haben wir keine Zeit«, sagte Nazari seelenruhig. »Er hätte uns nur behindert.«

Der andere Mann sprang ebenfalls auf, und es schien, als wollte er einen großen Fehler machen und Nazari angreifen.

»Er ist jetzt ein Märtyrer«, erklärte Nazari seinem Soldaten. »Wie wir alle am Ende Märtyrer sein werden. Wir konnten ihn nicht mitnehmen, und ihn hier liegen und verdursten zu lassen, wäre grausam gewesen. Mach unseren Scorpion startbereit. Wie ich schon sagte, wir haben nicht viel Zeit.«

Der Soldat wich zurück, warf einen letzten Blick auf seinen Kameraden und eilte so schnell er konnte zu den Buggys hinüber.

»Er versteht die Situation nicht so wie Sie und ich«, sagte Nazari zu Juan. »Ich erkenne es in Ihnen. Wir beide sind uns gleich.«

Juan hätte sich bei dieser Vorstellung beinahe vor Abscheu geschüttelt. »Wie meinen Sie das?«

»Wir beide sind bereit, alles zu tun, um diese Mission erfolgreich abzuschließen.«

Ehe Juan auf diese Beleidigung, die Nazari allerdings als Kompliment gemeint hatte, reagieren konnte, näherte sich Scorpion 1 mit Eddie am Steuer und Linc hinter dem Kaliber-.50-Maschinengewehr im Wagenheck. Der 200 PS starke Motor grollte heiser, als der Wagen neben ihm anhielt. Das Einzige, was ihn von den anderen Wüstenjeeps unterschied, war die kleine »1« auf der Seitenwand.

Eddie betrachtete den Toten und fragte: »Was ist passiert?«

»Unser Kunde hat mir soeben seine Entschlossenheit demonstriert«, antwortete Juan. Nichts in Nazaris Augen verriet, dass er die Worte verstanden hatte, aber sie fixierten ihn argwöhnisch.

Juan schwang sich auf den Beifahrersitz hinter den 40mm-Granatwerfer und setzte den Helm auf, den Eddie ihm reichte.

Scorpion 2 erschien wenige Sekunden später, und Nazari kletterte hinein.

Als auch der dritte Wüstenbuggy startbereit war, übernahm Nazari die Spitze und verwendete ein GPS-Gerät als Navigationshilfe, während sie sich hohe Dünen hinauf und hinunter wühlten und um größere Felsformationen herumkurvten.

Nazari hatte darauf geachtet, dass sie von ihrem Landepunkt weit entfernt waren, als sie ihr Ziel erreichten. Nach einer halben Stunde Fahrt nahm Juan das Blinken von Sonnenstrahlen auf Metall als ein Flimmern in der vor Hitze wabernden Luft in der Ferne wahr.

»Ist das eine Fata Morgana?«, fragte er. Er war durch das im Helm integrierte Kommunikationssystem nur mit Eddie und Linc verbunden.

Linc, der auf seinem Sitz im Wagenheck eine höhere Position einnahm, erwiderte: »Ich glaube nicht, aber ich kann nicht genau erkennen, was es ist.«

Nazari musste es ebenfalls bemerkt haben, denn sein Scorpion änderte die Fahrtrichtung und steigerte das Tempo.

»Das muss unser Ziel sein«, sagte Juan.

Eddie gab Gas, um den Anschluss nicht zu verlieren. Als sie sich dem Objekt bis auf etwa vierhundert Meter genähert hatten, waren seine Umrisse zu erkennen.

Es war das hell glänzende Aluminiumheck eines Flugzeugs. Obgleich die Witterung darauf deutliche Spuren hinterlassen hatte, befand es sich in einem weitgehend unversehrten Zustand. Juan vermutete, dass es im Sand vergraben gewesen und erst vor kurzem durch einen Sturm freigelegt worden war. Herumziehende Nomaden, die Nazaris Aktivitäten unterstützten, mussten ihn darüber informiert haben.

»Es sieht so aus, als würde es hier schon seit längerer Zeit liegen«, sagte Juan.

Die Abmessungen des Heckabschnitts ließen auf ein Passagierflugzeug mittlerer Größe schließen, aber Juan konnte schon bald ein weiteres Detail erkennen.

Der hintere Teil des Rumpfs war nicht nur fensterlos, sondern trug auch das vertraute runde Stars-and-Stripes-Symbol der United States Air Force.

»Das ist entweder ein Transportjet oder ein Bomber«, sagte Juan. Er inspizierte mit zusammengekniffenen Augen das Heckleitwerk. Die schwarzen Ziffern, die sich darauf befanden, waren verblichen, aber immer noch lesbar.

52-534

»Linc?«

»Bin schon dabei«, erwiderte Linc. Er rief von ihren Kunden unbemerkt eine Datenbank über die Anzahl und Stationierung vom Massenvernichtungswaffen auf, die er auf seinem Tablet heruntergeladen hatte, und gab die Zahl ein, um in Erfahrung zu bringen, ob sie zu einem verschollenen Flugzeug gehörte.

Keine zehn Sekunden später sagte Linc: »Ich hab’s. Seriennummer 52-534 ist ein strategischer B-47-Bomber, der 1956 während eines Nonstopflugs nach Marokko verloren ging. Er gehörte zu einer Vierer-Formation, die zu einem Rendezvous mit einem Tankflugzeug unterwegs war. Als sie aus einem dichten Wolkenfeld herauskamen, war diese Maschine verschwunden.«

»Anscheinend hatten sie einen technischen Defekt und sind vom Kurs abgekommen«, sagte Eddie.

Juan vermutete zwar, den Grund zu kennen, weshalb Nazari sie engagiert hatte, um ihn mit seinen Leuten an diesen entlegenen Ort zu bringen, aber er ließ sich die Mission noch einmal durch den Kopf gehen. Die B-47 hatte zehntausend Pfund für die Waffenherstellung benötigtes nukleares Material über die Sowjetunion transportieren sollen. Aber wenn das Flugzeug einige hundert Meilen vom Kurs abgekommen war, jedoch einigermaßen kontrolliert hatte gelandet werden können und dabei weitgehend intakt geblieben war, musste der Pilot diese Ladung abgeworfen haben, ehe er seinen Landeversuch eingeleitet hatte. Doch selbst wenn er diesen Schritt nicht ausgeführt hatte, verfügte die Expedition nicht über die technische Ausrüstung, um eine so große Ladung zu bergen, und unter Nazaris Leuten gab es niemanden, der fähig gewesen wäre, eine Atombombe zu demontieren. Das konnte es also nicht sein, worauf sie es abgesehen hatten.

»Wurde der Vorgang als Broken Arrow eingestuft?«, fragte Juan und verwendete das offizielle Codewort für den unfallbedingten Verlust eines nuklearen Sprengkopfs.

»Ja«, sagte Linc, während sie neben dem Flugzeugheck anhielten. Er verstaute das Tablet in seinem Rucksack. »Wochenlang haben sie danach gesucht und sogar die englische Marine und die französische Fremdenlegion um Hilfe gebeten.«

»Was hatte die Maschine denn geladen?«, fragte Juan, als er beobachtete, wie Nazari aus dem Scorpion 2 ausstieg und zum ersten Mal ein heimtückisches Grinsen über seine bislang ausdruckslose Miene glitt. »Etwas Tragbares, nicht wahr?«

Er wandte sich zu Linc um, der sein Helmvisier hochklappte und grimmig nickte. »Das Flugzeug brachte Kernwaffenkomponenten zu einer Flugbasis in Europa. Weniger als zwanzig Meter von uns entfernt sind im Sand zwei Plutoniumkerne vergraben.«

VIER

MONACO

Da sich die meisten der fünfunddreißigtausend Einwohner der Stadt um die Grand-Prix-Strecke drängten, war der Boulevard de Belgique, nur ein paar Straßen weit entfernt, nahezu menschenleer. An einem gewöhnlichen Sonntag wimmelte es in diesem Viertel von Monte Carlo, wo die Zentrale der Bank Credit Condamine residierte, von Touristen, doch die meisten von ihnen hielten sich gerade beim Automobilrennen auf. Sergej Golow stellte zufrieden fest, dass sie, wie er geplant hatte, mit nicht allzu vielen Zeugen rechnen mussten.

Henri Muniers Tesla SUV stoppte vor dem Tor zur Tiefgarage, und Golow schob Muniers Ausweiskarte in das Lesegerät. Das Tor, ein massives Gitter aus gehärtetem Stahl, fuhr hoch, und Golow lenkte den Wagen auf den persönlichen Parkplatz des Bankdirektors.

Er schaltete den Motor des SUV aus und nickte Ivana Semowa auf dem Beifahrersitz zu. Sie schloss ihren Laptop an den Datenport des Wagens an und begann auf der Tastatur zu tippen. Sie hatte sich Munier zwar als Antonowitschs Assistentin vorgestellt, tatsächlich aber war sie die Computerexpertin des Milliardärs. Die in Kiew geborene Frau hatte ihre Hacker-Aktivitäten – das Eindringen in amerikanische private Datenbanken und das Programmieren von Viren, die sich in gesicherte Finanzsysteme hineinschleichen konnten – aufgegeben, um Antonowitsch behilflich zu sein, seine Firmen vor solchen Leuten wie ihr zu schützen. Ihre Arbeit war derart herausragend gewesen, dass er ihr die Leitung des Teams übertragen hatte, das die Architektur der Digitalsteuerung der Jacht entwickelte. Er entlohnte sie fürstlich für ihre Dienste, und sie war jeden Penny wert.

Nach einer Minute meldete sie: »Neuprogrammierung abgeschlossen.«

»Braves Mädchen«, sagte Golow und wandte sich in seinem Sitz zu Munier um, der auf dem Rücksitz von O’Connor und Sirkal flankiert wurde, Antonowitschs zuverlässigsten Sicherheitsexperten und Leibwächtern.

Rahul Sirkal hatte beim indischen Militär während des Kaschmir-Konflikts an Kampfeinsätzen teilgenommen, ehe er in den Geheimdienst eintrat. Diesen hatte er fünf Jahre zuvor wieder verlassen, um eine eigene Sicherheitsfirma aufzubauen. Obwohl Antonowitsch Russe war, hatte er ausgiebig die Welt bereist, daher beschränkte er sich nicht darauf, ausschließlich Landsleute einzustellen. Sirkal hatte er durch Zufall während ausgesprochen schwieriger Verhandlungen mit seiner Tochterfirma in Bangalore kennengelernt und war derart beeindruckt von ihm, dass er ihn sofort als Chef seiner eigenen Sicherheitsmannschaft eingestellt hatte.

Seamus O’Connor, als Veteran der Irish Republican Army ein Ire mit auffällig bleichem Teint und rotem Haar, arbeitete als Sirkals Waffenexperte, dem es nichts ausmachte, sich die Hände schmutzig zu machen, wenn sich dies als notwendig erwies. Er war der stets gewaltbereite Praktiker, der Sirkal mit seiner rein technischen Herangehensweise perfekt ergänzte.

Von den beiden Männern eingerahmt, machte Munier einen zutiefst sorgenvollen Eindruck.

»Ich sollte Sie daran erinnern, dass wir zu jedem Zeitpunkt zusehen und zuhören«, sagte Golow zu Munier.

Ivana drehte den Bildschirm des Laptops zu ihm herum, auf dem sie und Golow, aufgezeichnet durch die Weitwinkeloptik der Minikamera an Muniers Sakkorevers, zu erkennen waren.

Munier nickte. »Ich verstehe.«

»Wenn die Übertragung für länger als drei Sekunden unterbrochen wird oder wir Ihre Hände für eine gleichlange Zeitspanne nicht im Blick haben, gehen wir davon aus, dass Sie den Versuch machen, unsere Beteiligung zu enthüllen. Daraufhin werden wir nicht nur die Sprengladung in der Kamera zünden, sondern Ihre Familie wird große Qualen erleiden, bevor sie stirbt.«

»Ich sagte doch, dass ich verstehe.« Munier schaute sich in der Tiefgarage um. »Und die Wachen im Gebäude? Was werden Sie mit ihnen tun, sobald Sie drin sind?«

»Was denken Sie?«

»Ich … ich kann nicht …«

»Sie können, wenn Sie wollen, dass Ihre Frau und Ihre Kinder am Leben bleiben.«

Munier sammelte sich, so gut er konnte, und nickte abermals.

»Sie haben fünf Minuten«, sagte Golow.

Munier stieg aus und ging zum Fahrstuhl.

Ivana balancierte den federleichten Laptop auf den Knien. Das Bild, das die Reverskamera lieferte, war klar und plastisch, außerdem konnten sie Muniers rasselnden Atem deutlich hören.

»Hecheln Sie nicht so«, sagte Golow in sein Mikrofon. »Sie sollen natürlich erscheinen. Verlassen Sie den Lift nicht, bevor Sie sich beruhigt haben.«

»In Ordnung«, erwiderte Munier, und sein Atem verlangsamte sich so weit, dass er nicht mehr klang, als würde er jeden Moment vor Nervosität ohnmächtig werden.

Das Fahrstuhlsignal erklang, und Munier betrat die Lobby der Bank. Er wurde von einem uniformierten Wachmann begrüßt, der gerade aus dem Sicherheitsbüro heraustrat.

Der Wachmann sprach Französisch mit ihm. Ivana, die vier Sprachen fließend beherrschte, übersetzte für Golow.

»Munier nannte ihn André. Er ist überrascht, Munier dort anzutreffen.«

»Er scheint darüber auch nicht sehr erfreut zu sein«, sagte Golow.

»Er wollte sich wahrscheinlich das Rennen ansehen, und jetzt ist es ihm peinlich, dass er von der Ankunft von Muniers Wagen in der Garage nichts mitbekommen hat. Offensichtlich ist er nicht misstrauisch.«

Munier redete wieder. Der Wachmann nickte und kehrte ins Sicherheitsbüro neben der Lobby zurück.

»Er holt einen anderen Wachmann namens François. Munier hat ihm erklärt, sein Fahrer habe ein Problem mit dem Wagen und brauche ihre Hilfe.«

Golow lächelte. »Er hält sich Wort für Wort ans Drehbuch.«

Das Geschehen verlief tatsächlich genau so, wie er es geplant hatte. Bevor Antonowitsch ihn als Kapitän der Achilles engagierte, hatte Golow das Kommando auf einer ukrainischen Fregatte namens Poltawa innegehabt. Er war noch vor der Auflösung der UdSSR in der sowjetischen Marine ausgebildet worden und wurde danach zur neu geschaffenen Marine der Ukraine, seines Geburtslandes, versetzt. Er entwickelte sich zu einem der herausragenden Marinestrategen und sollte für seine Leistungen mit dem Admiralsstern belohnt werden. Dann jedoch war es zur Krimkrise gekommen. Russland annektierte die gesamte Halbinsel und übernahm die ukrainische Marinebasis Sewastopol. Viele der besten Schiffe der Ukraine wurden beschlagnahmt, darunter auch die Poltawa.

Golow wurde getadelt, weil er zugelassen hatte, dass sein Schiff konfisziert wurde, anstatt den Hafen zu verlassen, bevor die Russen es übernehmen konnten. Damit war seine Karriere beendet.

Der Exilrusse Antonowitsch fand in Golow einen Bruder im Geiste. Beide hassten die augenblickliche politische Führung in Moskau. Und Antonowitsch brauchte jemanden mit Golows Kenntnissen und Fähigkeiten, um eine Jacht mit den einzigartigen technischen Möglichkeiten der Achilles zu führen. Aus diesem Grund entwickelte sich daraus eine ideale Partnerschaft.

Nun konnte Golow seine planerischen Fähigkeiten für weitaus interessantere Projekte einsetzen.

Die beiden Wachmänner kamen aus dem Sicherheitsbüro und fanden offenbar nichts Seltsames an der Aufforderung des Bankdirektors, ihre Posten zu verlassen und ihn in die Garage zu begleiten.

Golow und die drei anderen Wageninsassen stiegen aus dem SUV und nahmen Position auf beiden Seiten der Fahrstuhltür ein. Sirkal und O’Connor zückten ihre Glock-Pistolen.

Der Fahrstuhl signalisierte seine Ankunft im Keller mit einem Glockensignal, und Munier verließ mit den Wachmännern die Kabine. Als die Tür einige Schritte hinter ihnen lag, sagte Golow: »Bonjour.«

Während sich die Wächter zu der Stimme umwandten, schoss Sirkal zuerst André zwei Mal in die Brust, dann François.

Munier schluchzte erstickt auf, als er mitansehen musste, wie beide Männer zusammenbrachen.

»Ihre Familie oder sie«, erinnerte Golow ihn an seine Drohung.

O’Connor und Sirkal vergewisserten sich, dass die beiden Nachtwächter tot waren, dann schleiften sie beide Leichname zum Heck des SUV und wuchteten sie hinein. Sirkal warf seine Glock hinterher.

Golow nickte zufrieden. »Weiter geht’s.«

Muniers luxuriöses Büro befand sich im hinteren Bereich der Marmorvorhalle. Sobald sie es betreten hatten, nahm Ivana im Sessel vor dem Computerterminal Platz.

»Ihren Daumen, bitte«, sagte sie.

Munier seufzte und presste den Daumen auf den Sensor.

»Passwort.«

Er tippte es ein, dann beugte er sich über den Tisch. Gleichzeitig stützte er seine Hand wie zufällig auf die Tischplatte.

»Denken Sie nicht einmal daran, den Knopf für den stummen Alarm zu drücken«, warnte Golow, als er sah, wie einer von Muniers Fingern über die Tischkante rutschte. »Ihre Familie wäre tot, ehe die Polizei hier eintrifft.«

Munier zog die Hand ruckartig zurück, als stünde die Schreibtischplatte in Flammen.

»Das hatte ich gar nicht vor«, sagte er wenig überzeugend.

»Natürlich nicht.«

Da das Computersystem dank Muniers biometrisch ausgeschalteter Sperre nun weit offen stand, zogen Sirkal und O’Connor den Bankdirektor vom Terminal zurück.

»Das ist völlig sinnlos«, sagte Munier. »Die Stahlkammer ist bis neun Uhr morgen früh mit einem Zeitschloss gesichert, und dieser Computer hat darauf keinen Zugriff. Ich kann den Safe nicht öffnen, ganz gleich, was Sie mir oder meiner Familie antun.«

»Wir wollen Ihr Geld nicht«, sagte Golow.

Munier starrte ihn verwirrt an. »Sie wollen es nicht?« Allmählich begriff er. »Haben Sie vor, die Guthaben unserer Kontoinhaber zu transferieren?«

»Sie sind ganz nahe dran. Wir brauchten eine direkte physische Verbindung zu Ihren internen Servern. Nachdem Hacker immer wieder in Bankserver eindringen konnten, wurde das Sicherheitslevel jeder Bank inklusive Ihres Instituts beträchtlich gesteigert, und Firewalls sind nicht mehr ohne weiteres von außen zu überwinden. Aber wir sind nicht hier, um Geld zu transferieren.«

»Aber wenn Sie kein Geld stehlen wollen, weshalb haben Sie dann diese Leute getötet und sind ein solches Risiko eingegangen?«

Golow überlegte, ob er Munier den gesamten Plan offenbaren sollte, nur um ihm zu demonstrieren, wie clever er war. Aber das hätte wie eitle Prahlerei ausgesehen. Golow zog es vor, dass seine Aktivitäten für sich selbst sprachen. Munier würde die gesamte Geschichte niemals vollständig erfahren, aber die Kontoinhaber würden sehr bald Bescheid wissen.

»Die Aktionäre Ihrer Bank werden morgen einen besonders schlechten Tag haben«, war alles, was er dazu äußerte.

Nach zehn Minuten meldete Ivana: »Der Virus ist installiert und aktiviert. In ein paar Stunden sollte das abschließend erledigt sein. Ich muss feststellen, dass dies eine meiner besten Operationen war.«

Während Bescheidenheit eine von Golows Eigenschaften war, hatte Ivana wie die meisten Hacker eine unbeherrschbare Neigung zum Prahlen.

»Hervorragend«, sagte er. »Dann sollten wir uns um die Kameras kümmern.«

Sie meldete sich aus dem System ab, und sie begaben sich in den Beobachtungsraum der Wachmänner. Sie fand nach kurzer Suche die gewünschten Dateien und löschte sie bis auf die Sequenz, in der zu sehen war, wie Munier mit André sprach und dann mit beiden Nachtwächtern zur Garage ging.

Nach der Bearbeitung der Videos kehrten sie in Muniers Büro zurück.

»Also, wir wären hier fast fertig«, sagte Golow und wandte sich an Ivana: »Sind wir so weit?«

Sie nickte. »Alles ist bereit. Der Wagen wartet draußen.«

»Ich nehme an, dass Sie mich jetzt töten«, sagte Munier in einem Tonfall, der verriet, dass er sich mit seinem Schicksal abgefunden hatte.

»Nicht ganz«, sagte Golow. »Wir haben noch andere Pläne mit Ihnen.«

»Aber Sie haben versprochen, dass meine Familie …«, protestierte Munier.

Golow hob die Hände, um ihn zum Schweigen zu bringen. »Sie haben getan, was ich von Ihnen verlangt habe, und Ihre Familie bleibt unversehrt. Aber für Sie wird es nicht so einfach sein, Mr. Munier. Sie müssen noch etwas erledigen.«

Zu Muniers Entsetzen ging Golow an ihm vorbei, griff unter die Tischplatte und drückte auf den Knopf, um den stummen Alarm auszulösen.

FÜNF

ALGERIEN

»Ich habe eine Leiche gefunden!«

Einer von Nazaris Männern hatte das gerufen. Seit einer Stunde gruben sie neben dem Flugzeug im Sand und suchten nach einem Zugang zum Bombenschacht. Der Bombenschacht befand sich direkt unterhalb der Tragflächenansätze, die sie während ihrer Grabungsarbeiten schon früh freigelegt hatten.

Außerdem hatten sie die Glaskuppel der Bombenschützenkabine gefunden, und keiner der drei Angehörigen der dreiköpfigen Bombercrew befand sich darin. Es war durchaus wahrscheinlich, dass alle drei Männer den Absturz überlebt hatten. Ein Toter wäre in seinem Sitz angeschnallt geblieben, während die anderen draußen auf Rettung warteten.

Als der Ägypter seine Entdeckung kundgetan hatte, hörten die anderen auf zu graben und eilten herbei, um sich anzusehen, was er gefunden hatte.

Nur der Kopf des Toten war zu sehen. Obgleich er dort fast sechzig Jahre lang ausgeharrt haben musste, waren die mumifizierten Gesichtszüge deutlich zu erkennen. Die Haut war straff gespannt und pergamenttrocken. Die entblößten Zähne und die leeren Augenhöhlen boten einen gespenstischen Anblick. Haare bedeckten noch immer das Schädeldach.

Es war der wahrscheinlichste Fundort für sterbliche Überreste. Jeder, der bei dem Flugzeug geblieben wäre, anstatt in die Wüste hinauszuwandern, hätte im Schatten der riesigen Tragfläche Zuflucht gesucht, die zwar vom Rumpf abgerissen war und sich fünf Meter entfernt in den Sand gebohrt hatte, aber trotzdem genügend Schutz vor der glühenden Mittagssonne bot.

Sie entfernten mit ihren Schaufeln den Sand von der Leiche, die, wie sie nun erkennen konnten, mit einer grünen Flugkombination der U.S. Air Force bekleidet war. Die Streifen auf den Schultern des Toten zeigten an, dass er den Rang eines Captains bekleidet hatte. Das aufgenähte Schild darunter trug die Inschrift 369th Bomb Squadron. Der Name des Mannes auf dem Aufnäher auf seiner Brust lautete Robert Hodgin.

Nachdem sie einige Zeit weitergegraben hatten, stellten sie fest, dass der mumifizierte Tote ein Logbuch festhielt. Nazari riss es ihm mit einem brutalen Ruck aus der ausgetrockneten Hand, blätterte es durch und hielt es Juan auffordernd hin.

»Übersetzen Sie das.«

Aus dem Logbuch ging hervor, dass Hodgin der Flugzeugkommandant war. Alle Einträge bis zum 10. März 1956 waren standardmäßige Angaben über Treibstoffverbrauch, Flugkurs und den technischen Zustand der Maschine.

Am 11. März aber verwandelte sich die steile Handschrift Hodgins plötzlich in das zittrige Kritzeln eines Mannes in einer verzweifelten Lage. Während Juan den Text ins Arabische übersetzte, lasen Eddie und Linc über seine Schulter hinweg mit. Jeder Eintrag wurde durch das Datum und die genaue militärische Uhrzeit eingeleitet.

März 11, 0905: Zehn Minuten vor Tank-Rendezvous erlitt Maschine einen katastrophalen Schaden, als sie während des Sinkflugs durch ein dichtes Wolkenfeld vom Blitz getroffen wurde. Navigations- und Kommunikationssystem durch elektrischen Schlag lahmgelegt. Hydraulik noch funktionsfähig, Armaturenbrett jedoch durch Blitzeinschlag magnetisiert. Kompass nutzlos. Nahm an, wir seien nach Westen in Richtung Marokko unterwegs, erkenne jedoch, dass wir uns auf südlichem Kurs befanden. Als Treibstoff ausging, reichte Mondlicht für eine kontrollierte Landung in der Wüste.

Captain Gordon Insley, unser Navigator, und mein Kopilot, Second Lieutenant Ronald Kurtz, überstanden die Bruchlandung unverletzt. Ich muss mir im Knie eine Verletzung zugezogen haben, die es mir unmöglich macht, längere Strecken zu laufen. Unser Notfall-Peilsender wurde ebenfalls von dem Blitz zerstört. Keiner von uns kann unsere Position bestimmen. Wir werden hier auf Rettung warten.

März 12, 0813: Unsere Notrationen sind begrenzt. Das Wasser reicht nur noch für zwei Tage, und dabei sollten wir uns einschränken. Jetzt weiß ich, weshalb wir ein Überlebenstraining absolvieren mussten, aber in der Wildnis von Montana war es niemals so heiß. Um die Langeweile während des Wartens zu vertreiben, habe ich von Insley und Kurtz den Zustand unserer Fracht überprüfen lassen. Die Transportbehälter der nuklearen Kerne sind intakt und dicht. Keine Gefahr eines Lecks. Wenigstens sterben wir nicht an Strahlenvergiftung.

Hodgins Handschrift wurde zunehmend krakelig. Juan übersetzte weiter.

März 12, 2128: So glühend heiß es tagsüber ist, so eisig kalt ist es in den Nächten. Keiner von uns hat dies in der Sahara erwartet. Wir haben unsere Fliegerjacken, und wenn der Wind unerträglich wird, kriechen wir in den Schutz der Glaskuppel. Schlafen können wir nur während der Morgen- und der Abenddämmerung, wenn gemäßigte Temperaturen herrschen. Der Sand ist überall.

März 13, 1053: Unsere Augen fangen an zu streiken. Schreiben wird schwierig. Die Gesichter voller Blasen von Wind und Sonne. Helme schützen ein wenig.

Wo sind unsere Jungs? Wir halten Ausschau nach Suchflugzeugen, haben bisher jedoch nichts dergleichen gesehen. Wir halten unsere Leuchtsignale bereit.

März 14, 1134: Es scheint klar zu sein, dass keine Rettung kommt. Ich habe Insley und Kurtz nach Norden geschickt, um Hilfe zu suchen. Hoffentlich stoßen sie auf eine Straße oder eine Stadt. Wenn sie lange genug laufen, müssten sie das Mittelmeer erreichen. Aber wie weit ist es bis dorthin?

März 14, 1945: Ich dachte immer, ich wüsste, wie es ist, allein zu sein, aber ich habe mich geirrt. Jetzt weiß ich es.

März 15, 0717: Seit zehn Stunden habe ich kein Wasser mehr. Den größten Teil meiner Ration habe ich Insley und Kurtz für ihren Marsch überlassen. Die Verpflegung ist ebenfalls aufgebraucht, nicht dass ich jetzt etwas essen könnte. Mein Mund ist so trocken wie dieser Sand.

Obgleich erst ein Tag verstrichen ist, muss ich wohl davon ausgehen, dass sie nicht zurückkommen werden. Zumindest nicht rechtzeitig. Ich hoffe, sie schaffen es.

März 16, 0856: So durstig. Ich weiß nicht, ob ich noch einen weiteren Tag durchhalte. Bestellt meiner Frau und meinen Jungen, dass ich sie liebe.

März 17, 1129: So durstig.

»Das war’s«, sagte Juan und steckte das Logbuch in die Tasche. Er konnte sich den Schmerz, die Verzweiflung und die Einsamkeit, die Hodgin hatte ertragen müssen, nur annähernd vorstellen. Wie lange mochte es wohl gedauert haben, bis Insley und Kurtz der extremen Witterung ihren Tribut hatten zollen müssen?

Nazari blieb von Hodgins Leiden anscheinend vollkommen unberührt. »Jetzt wissen wir, dass die Behälter noch unversehrt sind. Grabt weiter, damit wir den Bombenschacht erreichen.« Er warf einen kurzen Blick auf sein Satellitentelefon, dann gab er zwei Männern ein Zeichen. »Kommt mit.«

Juan blickte zu Eddie und Linc, dann zu Nazari. »Wohin gehen Sie?«

»Weshalb interessiert Sie das?«

»Na ja, wir haben eben erfahren, dass wir im Begriff sind, Atomwaffenkerne auszugraben. Ich wollte mich nur vergewissern, ob wir noch mit weiteren Überraschungen rechnen müssen, die Sie uns verschwiegen haben.«

Nazari strich sich nachdenklich durch seinen Bart, ehe er antwortete. »Al-Qaida im islamischen Maghreb ist an der Bergung der Kerne ebenso interessiert wie wir. Sie kennen außerdem die Position dieses Flugzeugs und haben gestern von Libyen aus die algerische Grenze überquert. Wir wissen nicht, mit wie vielen Leuten sie anrücken werden, aber sie müssten von Osten kommen. Ich möchte auf diesen Hügel dort hinten steigen, um Ausschau zu halten, wie weit sie sich bereits genähert haben.« Er deutete auf einen Felsbuckel in etwa viereinhalb Kilometern Entfernung.

»Dann sollten wir alle mitkommen«, sagte Juan, »für den Fall, dass wir sie abwehren müssen.«

»Nein. Sie drei und meine zwei Männer graben weiter.«

Juan protestierte, um den Schein zu wahren. Tatsächlich war ihm das günstigere Kräfteverhältnis ganz recht. Auf diese Weise hatten er, Linc und Eddie es nur noch mit zwei von Nazaris Männern zu tun.

Mit seinen beiden Männern im Schlepptau marschierte Nazari zu einem Scorpion. Es war der Wüstenbuggy Nummer drei, der dem Wrack des B-47-Bombers am nächsten geparkt war. Aber anstatt hinter dem Lenkrad Platz zu nehmen, schwang er sich hinauf in den Sitz hinter dem Kaliber-.50-Maschinengewehr. Er schwenkte den Lauf so herum, dass er auf Juan zielte, und lud durch.

»Waffen fallen lassen!«, rief Nazari.

Juan und Eddie wechselten einen überraschten Blick.

Linc spannte sich offenbar, um anzugreifen. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich keine Übersetzung brauche, um zu wissen, was er soeben gesagt hat.«

Juan hob die Hände. »Was soll das? Was haben Sie vor?«

Nazari zuckte mit keiner Wimper. »Ich sagte, fallen lassen.«

Juan nickte, und sie taten, was von ihnen verlangt wurde. Widerstrebend löste Linc den Riemen des AK-47, das er sich auf den Rücken geschnallt hatte, und Juan und Eddie folgten seinem Beispiel und warfen ihre Waffen in den Sand. Nazaris Männer hoben die Gewehre auf, zogen sich zurück und legten sie auf die Motorhaube des Scorpion 3.

»Nun, da Sie wissen, weshalb wir hier sind«, sagte Nazari, während er einem seiner Soldaten mit der Hand ein Zeichen gab, seinen Platz hinter dem Maschinengewehr zu übernehmen, »kommen Sie vielleicht auf die Idee, die Kerne auf eigene Rechnung zu verkaufen.« Er sprang vom Wagen herunter, während einer seiner Männer auf den Sitz des M2 kletterte.

»Wenn Sie uns nicht trauen«, sagte Juan, »weshalb haben Sie uns dann engagiert?«

»Weil Sie als Einzige über die technischen Mittel verfügten, uns vor den Libyern hierher zu bringen. Und da ich wissen muss, ob sie bereits in der Nähe sind, kann ich Sie nicht in der Überzahl mit meinen Männern zurücklassen. Wie ich bereits erwähnt habe, sind Sie anscheinend jemand, der entschlossen ist, alles zu tun, um seine Mission erfolgreich abzuschließen.«

»Ihre Mission ist die gleiche wie meine.« Es war die Wahrheit und eine Lüge zugleich, je nachdem, aus welchem Blickwinkel man es betrachtete.

»Vielleicht. Aber ich kann so dicht vor dem Ziel kein Risiko eingehen. Wenn Sie weitergraben, lasse ich Sie am Leben. Wenn Sie auf dumme Gedanken kommen und etwas anderes versuchen sollten, hat Hasim den Befehl, Sie auf der Stelle zu töten.« Er deutete mit einem Kopfnicken auf den Mann am Maschinengewehr, der sie weiterhin in Schach hielt, und dann wandte er sich wieder an Juan. »Haben Sie verstanden?«

Juan trat zurück und hob eine der Schaufeln auf. »Natürlich.« Eddie und Linc folgten seinem Beispiel und bückten sich nach ihren beiden Schaufeln. Gemeinsam mit Nazaris anderen Soldaten begannen sie wieder zu graben. Hasim blieb auf seinem Posten hinter dem Maschinengewehr, die Hände auf den vertikalen Spatengriffen, den Daumen auf dem Abzug.

Nazari und die beiden anderen Soldaten stiegen in den Scorpion 1.

»Ich mache nur ungern darauf aufmerksam«, sagte Eddie, »aber Nazari nimmt unseren Wagen.«

»Das habe ich bemerkt«, sagte Juan, während er seine Schaufel in den Sand stieß. »Darum kümmern wir uns, wenn es nötig ist.«

Der Fahrer ließ den Motor an und fuhr los, wobei die breiten Reifen eine dichte Sandwolke aufwirbelten. Eine Minute später hatten sie die nächste hohe Düne überwunden und gerieten außer Sicht.

Während sie gruben, nickte Juan mit dem Kopf in einem Rhythmus, den nur er hören konnte. Nach fünf Minuten schien er auf einen Punkt zu deuten und Eddie und Linc Anweisungen auf Englisch zu geben, wo sie graben sollten, sodass ihre Bewacher nicht bemerkten, dass sie sich unterhielten.

»Wir lassen Nazari fünfzehn Minuten Zeit, um den Felsen zu erreichen und auszusteigen«, sagte er. »In diesem Moment handeln wir. Linc, Sie schalten unseren Arbeitskollegen aus. Eddie und ich schnappen uns das Maschinengewehr.«

Linc nickte und begann an der Stelle zu graben, auf die Juan gedeutet hatte. »Meinen Sie, dass wir genug Zeit haben, um die Plutoniumbehälter zu bergen?«

»Konnten Sie Hodgins Code knacken?«, fragte Eddie.

Juan nickte als Antwort auf beide Fragen. Während seiner Übersetzung für Nazari hatte er einen entscheidenden Abschnitt weggelassen, den Hodgin in sein Logbuch eingetragen hatte. Linc und Eddie hatten sich nicht dazu geäußert, dass er ihn übersprungen hatte, und er hatte sich die Passage eingeprägt.

März 15, 1429: Wenn die Sowjets ebenfalls nach uns suchen, könnten sie uns vielleicht vor den Amerikanern finden. Ich konnte die Behälter nicht offen herumliegen lassen, sodass sie sie finden, daher habe ich sie vergraben. Eine mühsame Arbeit ohne Wasser und mit einem lädierten Bein. Man findet sie geradeaus von Jimmy Durante nach der Anzahl blauer Schritte in meinen Wildlederschuhen.

Hodgin hatte gewusst, dass kein Russe die amerikanischen Bezüge erkennen und verstehen würde. Jimmy Durante war in der damaligen Zeit ein berühmter Komiker und Sänger gewesen, der wegen seiner Knollennase den Spitznamen »The Schnozzola« gehabt hatte. Hodgin hatte die Behälter also in gerader Linie der Rumpfachse vor der Flugzeugnase vergraben.

Die Anzahl der Schritte ergab sich aus dem Elvis-Presley-Hit »Blue Suede Shoes«. Juan hatte den Song in Gedanken abgespielt und einundzwanzig Mal das Wort blue gezählt. Wenn er richtig kombiniert hatte, müssten sie einundzwanzig Schritte von der Flugzeugnase entfernt graben.

»Ich bin froh, dass Sie den Song so gut kennen«, sagte Linc. »Ich bin eher Marvin-Gaye-Fan.«

»Wenn es ein Song von den Beatles gewesen wäre, hätte ich auch Bescheid gewusst«, meinte Eddie.

»Leider kamen die Beatles für Hodgin zehn Jahre zu spät«, sagte Juan. »Achtet auf mein Zeichen.«

Er wartete noch weitere zehn Minuten, um sicherzugehen, dass Nazari den fernsten Punkt seines Ausflugs erreicht hatte. Das Timing wäre ziemlich knapp, je nachdem wie tief die Behälter vergraben waren. Angesichts von Hodgins Verfassung zu diesem Zeitpunkt, konnte er nicht besonders tief gegraben haben. Sie mussten hoffen, dass derselbe Sturm, der das Flugzeug freigelegt hatte, den Sand nicht ausgerechnet auf dieser Stelle aufgehäuft haben mochte.

Juan rammte seine Schaufel in den Boden und richtete sich auf, um sich zu strecken. Er nahm die Feldflasche von seinem Gürtel und leerte sie deutlich sichtbar. Er schüttelte sie, als ob er noch mehr trinken wollte, dann machte er kehrt und ging auf den Scorpion zu.

Hasim, der Soldat am Maschinengewehr, hob wachsam den Kopf und spannte sich, als er die Bewegung auf sich zu wahrnahm.

»Wo willst du hin?«, fragte er.

»Wasser holen.«

»Grab weiter.«

Juan marschierte unverändert auf den Buggy zu, der nur fünfzehn Meter entfernt stand. »Ich habe Durst.«

»Ist mir egal. Du kriegst Wasser, wenn Nazari zurückkommt.«

Zwölf Meter. Die AK-47 lagen noch immer auf der Motorhaube des Scorpion 3.

»Stopp! Ich töte dich und deine Männer, wenn du nicht stehen bleibst!«

Juan beschleunigte seine Schritte. Zehn Meter.

Die Mündung des M2 zielte genau auf Juans Brust.

»Stopp!«

Juan startete durch und verfiel in Laufschritt.

Jetzt rief Hasim nicht mehr. Er betätigte den Abzug und entfesselte eine ohrenbetäubende Salve von Kaliber-.50-Geschossen.

SECHS

MONACO

Das Tor der Credit Condamine öffnete sich, und das Tesla SUV schoss aus der dunklen Garage hinaus auf die sonnige Straße, während infolge des stummen Alarms Streifenwagen vor dem Bankgebäude bremsten und mit quietschenden Reifen zum Stehen kamen. Die ersten Polizisten schafften es, auszusteigen und ihre Waffen zu ziehen, ehe das SUV ihren Wagen touchierte. Der Motor des Tesla gab dabei ein gespenstisch leises Summen von sich, das in keinem Verhältnis zu dem hohen Tempo des Wagens stand. Beide Beamten hatten kaum genug Zeit, Henri Munier zu identifizieren, der hinter dem Lenkrad saß und laute, unverständliche Rufe ausstieß.

Mittels der Minikamera und des Mikrofons, die auf dem Armaturenbrett angebracht waren, konnte Golow sehen und hören, dass Munier tatsächlich um Hilfe rief, aber die erschrockenen Polizeibeamten mussten angenommen haben, dass der Bankdirekter ihnen zurief, ihm Platz zu machen, während er offensichtlich vom Schauplatz eines Verbrechens flüchtete.

Golow hatte zwar nicht von ihm verlangt zu brüllen, aber er hatte erwartet, dass er es tun würde. Das Szenario entwickelte sich besser, als er gehofft hatte.

Das SUV war bereits mit einer Kamera ausgestattet, die in die vordere Stoßstange eingebaut war, daher hatte Ivana die Aufnahme durch einen Transmitter leiten können, der die Daten an das Display übertrug, das Golow in diesem Augenblick betrachtete. Er kontrollierte Lenkung, Antrieb und Bremse mit Hilfe einer modifizierten X-Box, die mit dem Laptop verbunden war.

Während Golow Muniers SUV vom Beifahrersitz ihres Wagens aus lenkte, kutschierte Sirkal sie in mäßiger Fahrt in die entgegengesetzte Richtung zum Liegeplatz der Achilles. Sie waren bereits mehrere Straßen von der Bank entfernt, und da die Magnetbänder der Überwachungskameras, die ihre Anwesenheit aufgezeichnet hatten, gelöscht worden waren, konnte die Polizei keine Ahnung haben, dass sie an dem beteiligt waren, was sich im Augenblick in den Straßen von Monaco unweit der Grand-Prix-Strecke abspielte.

Muniers Handgelenke waren mit Klebeband ans Lenkrad gefesselt. Er fuhr den Tesla gar nicht selbst. Das Lenkrad sendete keine Steuerimpulse mehr an die Vorderräder, daher bewirkte ein Kurbeln am Lenkrad auch gar nichts. Gas- und Bremspedal waren auf ähnliche Weise lahmgelegt worden. Munier hatte keine andere Wahl, als tatenlos zuzusehen, wohin die Fahrt ging.

Die Beschleunigung des SUV war auffallender als die aller anderen Fahrzeuge auf den Straßen, abgesehen von teuren exotischen Sportwagen. Gewiss gab es im ganzen Fahrzeugpark der Polizei von Monaco kein einziges Fahrzeug, das ihn einholen könnte. Indem er sich auch der umprogrammierten Überwachungskamera bediente, um die Verfolgungsjagd zu beobachten, behielt Golow die verfolgenden Polizeiwagen im Blick. Er wollte sichergehen, dass nicht der geringste Zweifel daran bestand, dass Munier bis zum Ende in dem Fahrzeug gesessen hatte.

Der Tesla raste die Straße hinunter, verfolgt von heulenden Sirenen. Die wenigen Autos, die auf der Straße unterwegs waren, sahen entweder den näher kommenden Wagen nicht oder reagierten einfach nicht und versperrten ihm den Weg. Anstatt in den entgegenkommenden Verkehr auszuweichen und einen Unfall zu riskieren, dirigierte Golow ihn auf den Bürgersteig und zwang Fußgänger, sich mit artistischen Sprüngen in Sicherheit zu bringen.

Zu seiner Enttäuschung gab es dort keine Obstkarren zu zertrümmern, wie er es in zahllosen amerikanischen Kinofilmen gesehen hatte, und so musste er sich damit zufriedengeben, durch ein Freiluft-Bistro zu rauschen. Tische und Stühle flogen kreuz und quer durch die Luft.

Golow war überzeugt, dass die Verfolgungsjagd von polizeilichen Dashcams und verschiedenen Straßen- und Überwachungskameras aufgezeichnet wurde. Wenn die Videos im Nachhinein überprüft würden, wäre die offensichtliche Schlussfolgerung die, dass Munier während seiner verbrecherischen Aktion den Alarm unabsichtlich ausgelöst und die Flucht ergriffen hatte, nachdem er seinen Fehler bemerkt hatte.

Natürlich hatten Zeugen beobachtet, wie er sich an Bord der Achilles begab, aber das würde als ungeschickter Versuch gewertet werden, sich ein Alibi zu verschaffen. Der Fund von George Petries Leiche, in seiner Wohnung mit derselben Glock erschossen, die nun im Kofferraum des SUV lag, wäre der letzte entscheidende Beweis gegen Munier.

Es gab noch ein weiteres Indiz, das vernichtet werden musste, und das saß zurzeit im Fahrersitz des Tesla.

Mit dem SUV einen tödlichen Unfall zu inszenieren würde nicht ausreichen. Golow hatte etwas weitaus Spektakuläreres im Sinn.

Er manövrierte den Wagen um die nächste Straßenecke, fasste sein Ziel ins Auge und beschleunigte. Zwei Straßen entfernt konnte er die Formel-Eins-Rennstrecke sehen.

Der Grand-Prix-Kurs verlief durch die Straßen der Innenstadt, von denen einige so eng waren, dass keine zwei Rennwagen nebeneinander Platz hatten und infolgedessen einander nicht überholen konnten. An den Fahrbahnrändern waren Barrieren errichtet worden. Sie dienten nicht nur als Schutz für die Rennfahrer, sondern verhinderten außerdem, dass nicht befugte Fahrzeuge auf die Rennstrecke gelangten.

Jedoch ließ sich die Absperrung an einigen Punkten entlang des Kurses öffnen, um der Feuerwehr und den Krankenwagen die Zu- und Abfahrt zu ermöglichen. Golow kannte die Position der nächsten dieser Einfahrten.

Sie befand sich in der Nähe der berühmten Haarnadelkurve vor dem Fairmont Hotel.

»Was tut sich gerade auf der Rennstrecke?«, wollte Golow von Ivana wissen, die den Grand Prix auf dem Rücksitz neben O’Connor mit Hilfe ihres Laptops verfolgte.

»Vor zwei Minuten wurde die gelbe Flagge geschwenkt. In der Nähe des La Rascasse hat es gekracht. Das Safety Car passiert soeben das Kasino.«

Golow lächelte. Das war besser, als er gehofft hatte.

Der Tesla gewann an Tempo, während er sich dem mobilen Tor näherte, durch welches man zur Notausfahrt gelangte. Die Polizisten, die das Tor bewachten, hoben die Hände, um das Fahrzeug anzuhalten, dann erkannten sie die Streifenwagen, die die Verfolgung aufgenommen hatten. Sie schafften es nicht, ihre Waffen in Anschlag zu bringen, bevor das SUV die Barriere durchbrach und auf die Rennstrecke gelangte.

Etwa die Hälfte der Formel-1-Rennwagen, die dem Safety Car folgten, hatte den Einlass bereits passiert. Selbst das gedrosselte Tempo war deutlich höher als die auf Schnellstraßen zulässige Höchstgeschwindigkeit. Golow konnte sich den Gesichtsausdruck des nächsten Rennfahrers nur ansatzweise vorstellen, als vor ihm auf der Piste plötzlich ein SUV auftauchte.

Der Fahrer riss das Lenkrad seines Boliden nach rechts, um dem Tesla auszuweichen, und krachte gegen eine Mauer. Splitter der Kohlenstofffaserkarosserie flogen durch die Luft, und drei nachfolgende Rennwagen rauschten in die Unfallstelle hinein.

Golow beschleunigte und begann die vor dem SUV liegenden Rennwagen zu überholen. Er hatte sich schon immer für Autorennen begeistert, und während des offiziellen Rennens auf der Grand-Prix-Strecke in Monaco unterwegs zu sein bedeutete einen wahr gewordenen Traum, auch wenn die Fahrt nur virtuell stattfand. Es war, als führte er das realistischste Videospiel aus, das je entwickelt worden war.

»Die Spezialeffekte sind absolut lebensecht«, murmelte er, und dann – als niemand in der Limousine etwas äußerte – lachte er halblaut vor sich hin.

Die meisten Formel-Eins-Fahrer schwenkten nach rechts oder links, um ihm ausreichend Platz zu machen. Aber in einer engen Passage schrammte Golow an der Mauer entlang, als er einen weiteren Wagen zu überholen versuchte. Die vordere Stoßstange des schweren SUV streifte den Seitenspoiler des Rennwagens, schleuderte ihn herum und katapultierte ihn gegen die gegenüberliegende Mauer.

Schließlich blieb er in umgekehrter Fahrtrichtung auf der Piste stehen, und einer der verfolgenden Streifenwagen prallte frontal mit ihm zusammen. Dabei wirkte die keilförmige Motorhaube des Rennwagens wie eine Rampe. Der Polizeiwagen hob ab, flog eine kurze Strecke durch die Luft und blockierte, als er landete, die Rennstrecke vollständig. Golows Verfolger konnten die Jagd nicht mehr fortsetzen.

Er bremste vor der Haarnadelkurve, die so eng war, dass sogar die technisch hochgerüsteten Rennwagen ihr Tempo bis auf fünfzig Stundenkilometer verringern mussten, um sie zu überwinden. Fast konnte er das Quietschen der Reifen hören, das Muniers verzweifelte Hilfeschreie beinahe übertönte.

Die nächste Kurve führte in den ungewöhnlichsten Abschnitt des Rennkurses, einen knapp vierhundert Meter langen Tunnel. Das Safety Car, ein Mercedes-Sportwagen mit rotierenden gelben Warnlichtern auf dem Dach, tauchte vor den führenden Rennwagen in die dunkle Röhre ein. Der Fahrer beschleunigte anscheinend, um den Verrückten hinter sich auf sicherer Distanz zu halten.

Dies war das schnellste Teilstück der Rennstrecke, in dem die Formel-1-Boliden bis auf zweihundertfünfzig Stundenkilometer beschleunigten. Das Safety Car war zu diesem Zeitpunkt nur einhundert Stundenkilometer langsamer. Trotzdem holte der Tesla auf.

Sie verließen den Tunnel, und Golow betätigte die Bremse, als er sich dem Knick im Streckenverlauf näherte, einer sogenannten Schikane, und dann gelangten sie auf den Streckenabschnitt, der am Hafen entlang verlief. Hohe Tribünen säumten die nächste Neunzig-Grad-Kurve, und imposante Jachten schaukelten dicht an dicht im Hafen, sodass ihre Passagiere das Rennen, umgeben vom Luxus ihrer schwimmenden Behausungen, ungestört verfolgen konnten.

Golow fand den Anschluss an den Konvoi, der aus drei Fahrzeugen bestand, als sie die Boxengasse erreichten. Die Wagen vor ihm blieben auf der Rennstrecke, aber Golow folgte ihnen nicht. Er schwenkte nach rechts und raste mit höherer Geschwindigkeit durch die Boxengasse, als den Rennwagen erlaubt war.

Dann nahm er Kurs auf eine der offenen Garagen neben der Fahrstraße. Boxenteams flüchteten wie kleine Fische vor dem Maul eines gierigen Hais in alle Himmelsrichtungen. Muniers Augen weiteten sich vor Entsetzen.

»Nein!«, war alles, was er schreien konnte, ehe das SUV mit über einhundertfünfzig Stundenkilometern in die Garage rauschte und eine Benzinzapfsäule fällte. Ein weißer Blitz zuckte über das Display, und dann verdunkelte es sich.

Golow schaltete auf die Bilder des lokalen Fernsehsenders um, dessen Kameras das Rennen übertrugen. Aus der Garage wallte eine Feuerwolke heraus. Mehrere Mechaniker mit Schutzhelmen auf den Köpfen rannten aus dem Gebäude heraus ins Freie, ihre Feuerschutzanzüge wurden von Flammen umzüngelt. Andere hatten sicherlich nicht so viel Glück gehabt.

Das leicht entflammbare Lithium in den Batterien unterhalb des SUV-Chassis müsste längst in Brand geraten sein, entzündet durch das explodierende Benzin. Von Muniers Leiche würde bis auf die Zähne – anhand deren Muster er identifiziert werden könnte – so gut wie nichts übrig bleiben. Die Plastikstreifen, mit denen er ans Lenkrad gefesselt war, würden verdampfen, die Leichen der beiden Nachtwächter im Kofferraum wären vollkommen verkohlt. Desgleichen wären sämtliche Hinweise auf elektronische Manipulationen zerstört.

Die Limousine rollte auf dem Pier aus, an dem die Achilles festgemacht hatte.

»Ihr habt eure Sache gut gemacht«, sagte Golow, während sie ausstiegen. »Der Champagner heute Abend geht auf mich.«

»Soll ich die Party jetzt beenden, Käpt’n?«, fragte Sirkal.

Golow schaute zu den Gästen hinauf, die sich an der Reling drängten und die schwarze Qualmwolke beobachteten, die über der Rennstrecke aufstieg. Viele von ihnen machten mit ihren Smartphones Fotos oder Videos. Ein paar hatten ihre Drinks beiseitegestellt.

»Noch nicht«, sagte Golow. »Wir sollten kein übertriebenes Interesse demonstrieren, sie von Bord zu komplimentieren. Aber angesichts der tragischen Ereignisse des Tages dürfte kaum noch jemand in der Stimmung für ausgelassene Festlichkeiten sein. Treffen Sie alle nötigen Vorbereitungen, damit wir in einer Stunde ablegen können. Ich bin sicher, dass Mr. Antonowitsch keine Minute länger hierbleiben möchte, als unbedingt nötig ist. Ich möchte bis morgen früh eine Position südlich von Mallorca erreichen.«

»Ja, Sir.« Sirkal und O’Connor entfernten sich, um den Befehl auszuführen.

Golow legte einen Arm um Ivanas Schultern und blickte versonnen auf die lodernden orangefarbenen Flammen, die noch immer die Garage einhüllten. »Jetzt gibt es kein Zurück mehr, Ivana. Wir werden diese Angelegenheit zu Ende bringen, und ich glaube, wir hatten einen guten Start.« Er sah sie an und lächelte stolz. »Hervorragende Arbeit, Liebes.«

Sie erwiderte sein Lächeln. »Vielen Dank, Vater.«

SIEBEN

ALGERIEN

Hasim war geschockt, als Juan Cabrillo durch einen Kugelhagel rannte, der ihn eigentlich hätte in Stücke reißen müssen. Stattdessen waren ein Höllenlärm und eine Anzahl leerer ausgeworfener Patronenhülsen das einzige Ergebnis seiner Aktion. Er stieß einen ungläubigen Schrei aus, als er begriff, dass das Maschinengewehr mit Platzpatronen geladen war.

Er nahm den Finger vom Abzug und griff nach dem Sturmgewehr, das er sich quer über den Rücken gehängt hatte. Er brachte es zwar noch in Anschlag, aber nicht schnell genug.

Juan hatte die Distanz bis zum Scorpion bereits überwunden. Er schnappte sich eins der AK-47 und jagte drei Schüsse in Hasims Brust. Der Ägypter wurde nach hinten geworfen und sackte in den Sitz. Blut tränkte sein Hemd.

Juan wirbelte herum, bereit, wenn nötig auch den zweiten Soldaten auszuschalten, aber er konnte sehen, dass Linc sich bereits über den Mann beugte, der ausgestreckt im Sand lag. Der Griff eines Kampfmessers ragte aus seiner Brust.

Eddie war Juan gefolgt und ergriff die restlichen beiden Kalaschnikows.

»Gut, dass Hasim nicht den Granatwerfer benutzt hat. Er hätte Ihnen glatt den Schädel abrasieren können.«

Juan zuckte die Achseln. »Mir wäre sicher etwas eingefallen. Zumindest haben wir jetzt zwei Gegner weniger. Damit steht es drei gegen drei. Das Kräfteverhältnis ist ausgeglichen.«

»Das ist eine großzügige Einschätzung«, sagte Linc, während er zu ihnen herüberkam und gleichzeitig sein Messer mit seinem Kopftuch säuberte, das er abgenommen hatte. Er schob die Klinge in die Scheide zurück und nahm Eddie das AK-47 ab, das er ihm reichte. »Haben Sie vergessen, dass Nazari unseren einzigen bewaffneten Scorpion fährt?«

Vom ersten Moment dieser Mission an hatte Juan mit einem Doppelspiel gerechnet. Deshalb hatten sie nur in ihren Scorpion, den sie mit einer »1« markiert hatten, scharfe Munition eingeladen. Eddie hatte sich bereitgehalten, sofort, nachdem sie gelandet waren, den Wagen zu ihrem Einsatzfahrzeug zu machen, nämlich mit der Absicht, Nazari und seine Männer gefangen zu nehmen, sobald sie das Nuklearmaterial geborgen hätten. Nazaris unerwartete Erkundungsfahrt hatte diesen Plan jedoch kurzfristig vereitelt.

Juan sah auf die Uhr. Nazari hatte die Schüsse sicherlich gehört. Vielleicht nahm er an, dass sie seinem Befehl entsprechend getötet worden waren, aber der charakteristische Klang des AK-47 nach dem Schusslärm des M2 konnte sein Misstrauen geweckt haben. Daher war damit zu rechnen, dass Nazari so schnell er konnte mit dem bewaffneten Scorpion zurückkehrte.

Juan sagte: »Wir müssen diese Behälter so schnell wie möglich ausgraben.«

Sie entfernten sich die laut Hogdins »Blue Suede Shoes«-Code nötigen einundzwanzig Schritte von der Nase der B-47. Hier begannen sie im Eiltempo zu graben, schufteten mit Hochdruck und hatten nach weniger als fünf Minuten bereits eine hüfttiefe Grube ausgehoben. Bei dichtem Erdreich wären sie niemals in so kurzer Zeit in die nötige Tiefe vorgedrungen, aber die Schaufeln machten mit dem feinen Sand relativ kurzen Prozess.

Zwei Minuten später stieß Lincs Schaufel gegen ein solides Hindernis. Sie gruben weiter und legten schnell zwei Aluminiumboxen frei. Das gelb-schwarze Symbol, das vor tödlicher Strahlung warnte, hatte in den sechzig Jahren, die die Behälter vergraben im Wüstensand gelegen hatten, nichts von seiner bedrohlichen Wirkung verloren.

Linc und Juan hievten einen der mit Blei ausgeschlagenen Kästen an seinem Griff aus der Grube, während Eddie zu dem Scorpion hinüberrannte, der nicht mit einem Toten besetzt war.

»Hodgin muss mit seinem lädierten Bein eine halbe Ewigkeit gebraucht haben, um diese Kisten herzuschaffen.«

»Ich kann den Mann nur bewundern«, sagte Juan. »Pflichtbewusst bis zum Ende.«

Eddie stoppte Scorpion 2 unmittelbar neben ihnen und deutete in Richtung des Felsbuckels. »Dem Tempo nach zu urteilen, mit dem Nazaris Scorpion über die Dünen brettert, würde ich meinen, dass er sich ausgerechnet hat, dass wir seinen Befehl, zu graben oder zu sterben, nicht befolgt haben.«

Der Wüstenbuggy hüpfte über einen Dünenkamm, und Juan konnte beobachten, wie Nazari seinen Fahrer mit heftigen Gesten zur Eile antrieb.

Er und Linc befestigten die Behälter an der Karosserie des Scorpion und kletterten an Bord, Linc hinter das nutzlose Maschinengewehr und Juan auf den Beifahrersitz hinter dem Granatwerfer. Während Eddie schon durchstartete, setzten sie ihre Helme auf.

Sekunden später landeten die ersten Granaten dort, wo der Wagen soeben noch geparkt hatte.

»Sind die Kerle verrückt geworden?«, schimpfte Linc über den Helmfunk. »Wenn sie einen der Behälter beschädigen, werden wir alle geröstet!«

»Entweder ist ihnen das nicht bewusst, oder es ist ihnen egal«, meinte Eddie.

»Ich glaube trotzdem nicht, dass es eine gute Idee wäre, anzuhalten und sie auf die Gefahr aufmerksam zu machen«, sagte Juan. Er krempelte sein Hosenbein hoch, öffnete die Kampfprothese und holte einen kleinen Peilsender heraus. Dann schaltete er ihn ein und sagte: »Nehmen Sie Kurs auf diese Felsen.«

»Wird gemacht«, antwortete Eddie und steuerte auf eine Felswand in sieben Kilometern Entfernung zu.

Gewehrgranaten regneten hinter ihnen herab und wirbelten dichte Sandwolken in die Luft. Jedes Mal, wenn sie für einen Moment hinter einem Rauchvorhang aus Sand für ihre Verfolger unsichtbar waren, vollführte er einen Schwenk nach rechts oder links, um weiteren Granattreffern auszuweichen.

Der Zickzack-Kurs drosselte ihr Tempo deutlich, während Nazari geradewegs auf sie zuhielt.

»Irgendeine Idee?«, fragte Eddie.

Juan suchte den Horizont nach Hindernissen ab, die ihnen Schutz bieten könnten. Eine Erscheinung machte Hoffnung.

Über den Dünen in der Ferne stieg eine Staubwolke in den Himmel und näherte sich.

Das mussten die Libyer sein. Nazari war nicht nur wegen des Maschinengewehrfeuers zurückgekommen. Er hatte die gegnerischen Terroristen entdeckt, die ihm seine Beute streitig machen wollten.

»Wir bekommen Gesellschaft«, sagte Juan und deutete auf die Staubwolke einige Kilometer rechts von ihnen.

»Das hat uns gerade noch gefehlt«, meine Linc lakonisch.

»Sie sagen es. Bringen Sie uns näher an sie heran.«

Eddie sah Juan irritiert an, dann wurde ihm der Sinn dieses Manövers klar, und er nickte. »Wollen Sie es auf einen Kampf ankommen lassen, Chairman?«

»Genau.«

Nach der nächsten Düne riss Eddie das Lenkrad nach rechts und fuhr den Libyern entgegen.

»Jetzt kommt es auf Ihr präzises Timing an«, sagte Juan.

»Timing und Flugbahnen sind mein Alltagsgeschäft.«

»Wenn sich das Ganze zu einem Mathematik-Quiz entwickelt«, sagte Linc, »dann müsst ihr auf mich verzichten.«

Nazari und seine Männer feuerten weiter aus allen Rohren. Ein paar Treffer in der Nähe überschütteten Scorpion 2 mit Sand, aber noch blieb das Glück auf ihrer Seite.

Von der nächsten Düne aus konnte Juan einen Blick auf seine neuen Gegner werfen. Er zählte zehn Kleinlaster auf überbreiten Reifen. Männer auf den Ladeflächen waren mit Sturmgewehren und RPGs bewaffnet. Zwei Fahrzeuge verfügten über Maschinengewehre, wie sie auf den Scorpions installiert waren.

»Auf Eddies Fahrkünste verlasse ich mich blind«, sagte Juan.

»Das ist gut«, meinte Eddie. »Dann solltet ihr euch jetzt festhalten.«

Kurz bevor er den Gipfel der nächsten Düne erreichte, machte Eddie einen Neunzig-Grad-Schwenk. Juan visierte mit dem Granatwerfer Nazaris Scorpion an, als er auf der Düne hinter ihnen erschien.

Juan betätigte den Abzug des Werfers und schickte eine Salve Blindgranaten auf die Reise. Da er sich ausgerechnet hatte, wo der Scorpion erscheinen würde, trafen mehrere Granaten den Fahrer und nagelten ihn in seinen Sitz. Er sackte zusammen, und der Wüstenbuggy hätte sich beinahe überschlagen, ehe Nazari das Lenkrad zu fassen bekam und die Fahrtrichtung korrigieren konnte.

Eddie gab Gas, während Nazari den bewusstlosen Fahrer aus dem Wagen wuchtete und seinen Platz einnahm.

Juan winkte ihm und stachelte Nazari auf, ihm zu folgen. Dadurch wurde er von der drohenden Gefahr abgelenkt. Nazari nahm die Jagd wieder auf, während sein Maschinengewehrschütze Scorpion 2 mit Dauerfeuer eindeckte.

»Jemand getroffen?«, fragte Juan.

»Ich nicht«, erwiderte Eddie.

»Ich bin auch okay«, meldete Linc, »aber unser Wüstenschiff hat etwas abbekommen. Der Tank wurde durchlöchert.«

Eddie warf einen Blick auf die Treibstoffanzeige. »Wir verlieren literweise Sprit.«

Juan schaute zu den aufragenden Felswänden vor ihnen. »Wie lange schaffen wir es noch?«

»Es wird knapp.«

Juan drehte sich in seinem Sitz um. Nazari war derart versessen darauf, den Abstand zu ihnen zu verringern, dass er nicht bemerkte, wie einer der Kleinlaster über die Düne nicht allzu weit von ihm entfernt auf ihn zukam. Sein Maschinengewehrschütze schwenkte den Lauf herum, nahm den neuen Gegner aufs Korn und zersägte den Laster auf kürzeste Entfernung mit einer Salve von Kaliber-.50-Projektilen. Dessen Fahrer wendete auf dem Abhang zu hastig, und der Laster vollführte eine Rolle und warf die Männer ab, die den Feuerstoß lebend überstanden hatten.

Jetzt kam auch die restliche libysche Verfolgertruppe auf dem Dünenkamm zum Vorschein. Nazari musste sich entscheiden, ob er die Flucht ergreifen oder sich seinem unerwarteten Gegner stellen sollte. Als ihm klar wurde, dass er kaum eine Chance hatte, ihm zu entkommen, schickte er Juan einen letzten hasserfüllten Blick und wendete, um zu kämpfen.

Juan verfolgte, wie Nazari in den Sitz des Granatwerfers hechtete. Er ließ sich nicht einschüchtern und vernichtete in kurzer Folge drei weitere Pickups. Aber deren Überzahl war doch zu groß.

Die Pickups hatten ihn umzingelt. Eins der RPG-Rohre schoss auf den Scorpion, und das Projektil traf die Karosserie. Nazari verschwand in einem gewaltigen Feuerball, als die Granate explodierte.

»Ein ganzer Haufen Terroristen weniger«, stellte Linc zufrieden fest.

»Sind aber noch immer sechs Wagenladungen übrig«, sagte Eddie.

Juan blickte wieder in Fahrtrichtung. »Und sie werden sich bestimmt nicht die Zeit nehmen, um nachzuschauen, wen sie da getötet haben. Jetzt sind wir an der Reihe.«

Der Felsenwall, der vor ihnen aufragte, erstreckte sich kilometerweit in beiden Richtungen. Selbst wenn sie genug Treibstoff zur Verfügung gehabt hätten, wären sie von der natürlichen Barriere aufgehalten worden.

Um ihnen das Problem bewusst zu machen, explodierte eine RPG vierhundert Meter hinter ihnen.

»Wenn sie versuchen wollen, uns zum Anhalten zu überreden«, sagte Linc, »erzielen sie damit genau die entgegengesetzte Wirkung.«

Plötzlich lag ein dumpfes Dröhnen in der Luft, das allmählich lauter wurde und schließlich sogar den Motorenlärm des Scorpion übertönte. Es erklang hinter ihnen und näherte sich zügig. Juan fuhr herum und sah die IL-76 im Tiefflug über die Köpfe der Libyer auf sich und seine Gefährten zukommen.

»Tiny hat meine Botschaft erhalten«, meldete Juan.

Gunderson war außer Sichtweite in eine Warteschleife eingeschwenkt – als Rückversicherung für den Fall, dass Juan seine Hilfe brauchte. Ein Peilsender war in dem Scorpion 1 versteckt worden, den Nazari zuletzt gelenkt hatte. Juan setzte niemals alles auf nur eine Karte und hatte auch in sein Kampfbein einen Minisender eingesetzt. Er war so klein, dass er lediglich ihre Position senden konnte. Als Juan ihn aktivierte, hatte Tiny sofort begriffen, dass er gebraucht wurde, und sich zu ihnen auf den Weg gemacht.

Als das Frachtflugzeug über sie hinwegflog, nahm einer der Libyer es mit seinem RPG-Rohr ins Visier. Die Rakete raste durch den Himmel, und es war allein Tinys schnellen Reflexen zu verdanken, dass sie keins der Triebwerke traf. Er vollführte eine Rolle nach rechts, und die ungelenkte Rakete schoss mit wenigen Metern Abstand an der Tragfläche vorbei.

»Meinen Sie, dass er diese Botschaft verstanden hat?«, fragte Eddie.

»Das hoffe ich«, erwiderte Juan.

Der Jet beschrieb einen weiten Boden, dann flog er in anderthalb Kilometern Entfernung und außerhalb der Reichweite der RPGs im rechten Winkel auf ihren geplanten Kurs zu. Die hintere Frachtrampe senkte sich herab. Und als sich die IL-76 in Fahrtrichtung genau vor ihnen befand, glitt eine Palette aus dem Flugzeugrumpf. Der Fallschirm öffnete sich augenblicklich, und das Objekt sank vor ihnen in den Wüstensand herab.

»Der Mann kann wirklich fliegen!«, rief Linc begeistert und winkte dem abdrehenden Flugzeug. Ohne eine geeignete Landebahn weit und breit gab es nicht viel mehr, was Tiny hätte tun können, als ihre Position an die Oregon zu übermitteln.

Nicht dass es irgendeinen Unterschied machte. Jede weitere Hilfe würde viel zu spät eintreffen.

Eddie nahm Kurs auf die Palette, deren Fallschirm im Wüstenwind flatterte, als sei es eine Signalflagge, die sie in einen sicheren Hafen winkte.

Etwa einhundert Meter vor der Palette begann der Motor ihres Scorpion zu husten.

»Ich hab doch gesagt, dass es knapp würde«, meinte Eddie gleichmütig.

Fünfzig Meter vor ihrem Ziel gab der Motor schließlich vollends den Geist auf. Die drei Männer sprangen aus dem Wüstenjeep und durchtrennten mit ihren Messern die Frachtgurte, mit denen sie die Plutoniumbehälter gesichert hatten. Wie zuvor schon rannte Eddie voraus, um ihre Ausrüstung auszupacken, während Juan und Linc die schweren Behälter schleppten.

Das Brummen der Pickups wurde zwar beängstigend laut, aber Juan vergeudete keine Sekunde, um nach ihnen Ausschau zu halten. Die Felsen vor ihnen bildeten eine düstere Mauer, und Juan berechnete in Gedanken, wie viel freie Strecke sie brauchen würden.

Mittlerweile hatte Eddie die Abdeckung von der Palette entfernt und einen weiteren Wüstenbuggy freigelegt. Aber dieser unterschied sich grundlegend von den Scorpions.

Er hatte am Heck einen großen vierflügeligen Propeller, wie man ihn bei den Luftkissenbooten in den Everglades finden konnte. Das Fahrzeug basierte auf einem französischen Modell namens Pegasus. Max Hanley, der Chefingenieur der Corporation, hatte es vergrößert, damit es drei Personen – anstatt nur zwei – transportieren konnte. Dabei war das nötige Gewicht durch die Verwendung von Rohren aus Kohlenstofffaser beim Bau des Rahmens eingespart worden. Er hatte das Vehikel nach dem mythischen Vater des Ikarus genannt: Daedalus.

Sie hievten die Aluminiumkisten in die Frachtzelle und stiegen ein. Diesmal zwängte sich Juan in den Fahrersitz.

»Ich glaube nicht, dass die Strecke bis zur Felswand ausreicht«, sagte Eddie skeptisch.

»Das denke ich auch«, sagte Juan, gab Gas, wendete und lenkte das Fahrzeug den Libyern entgegen.

Während er beschleunigte, feuerten Linc und Eddie auf den Konvoi in der Hoffnung, ihn wenigstens für eine kurze Zeitspanne aufzuhalten.

Dann wendete Juan abermals und gab Vollgas. Als der Digitaltachometer sechzig Meilen pro Stunde anzeigte, legte er den Sicherheitsschalter auf dem Armaturenbrett um und drückte auf den Knopf darunter.

Ein Gleitschirm entfaltete sich knatternd im Heck des Daedalus. Er füllte sich mit Luft und begann aufzusteigen. Als er fast senkrecht über ihnen stand, spürte Juan, wie sich die Räder des Fahrzeugs vom Untergrund lösten, und dann schwebten sie.

Der Daedalus stieg zügig höher. Drei RPGs schlugen in die Felswand vor ihnen ein und explodierten, da die Schützen törichterweise auf den kleinen Wüstenbuggy anstatt auf den riesigen Gleitschirm, der sich darüber blähte, gezielt hatten. Juan blickte nach oben und sah, dass zwar einige Maschinengewehrgeschosse den Schirm durchlöcherten, aber kein Riss klaffte in der hauchdünnen Membran. Seine Funktion wurde also nicht beeinträchtigt.

Viel wichtiger war es für Juan, ausreichend Höhe zu gewinnen, um die Felsen zu überfliegen. Er zog den Steuerknüppel behutsam zurück, ohne das Fluggerät zu überziehen. Es war bei weitem nicht so beweglich wie eine Libelle. Im Grunde konnte der Daedalus ungefähr genauso gut fliegen, wie ein Wasserflugzeug schwimmen konnte.

Eine Schleife für einen zweiten Versuch zu riskieren hätte sie wieder in Reichweite der RPGs gebracht, aber wenn sie mit der Höchstgeschwindigkeit von einhundertzwanzig Stundenkilometern gegen die Felswand krachten, wäre ihr Flug nur von kurzer Dauer.

»Chairman …«, sagte Eddie, in dessen Stimme seine Sorge nicht zu überhören war.

Die Felsen befanden sich in Augenhöhe. Eddie hatte jedes Recht, besorgt zu sein. Die mit Blei armierten Behälter beeinträchtigten ihre Manövrierfähigkeit stärker, als sie erwartet hatten. Es sah aus, als würden sie es nicht schaffen.

Juan zog den Steuerknüppel noch weiter zurück und riskierte den Strömungsabriss. Der Daedalus hob die Nase, und seine Räder huschten mit weniger als dreißig Zentimetern Abstand über den Felsgrat hinweg.

Er drückte den Knüppel leicht nach vorn, und die Räder hatten für einen kurzen Moment Grundberührung, als der Daedalus absackte. Doch dann stieg er wieder, und der Gleitschirm blähte sich erneut auf.

Die Libyer verschwanden außer Sicht.

»Ich denke, das nächste Mal überlasse ich Tiny lieber das Fliegen«, sagte Juan mit einem erleichterten Seufzer.

»Wäre es sehr respektlos, wenn ich Ihnen in diesem Punkt beipflichten würde, Chairman?«, fragte Linc.

»Dem kann ich mich nur anschließen«, sagte Eddie. Er schaltete das Funkgerät ein.

»Sind Sie da draußen, Tiny?«, fragte Juan.

»Ich kann Sie laut und deutlich hören, Chairman«, erwiderte der Pilot. »Freut mich, dass Sie es über die Felsbarriere geschafft haben. Sah aus, als wäre es ziemlich knapp gewesen. Sind alle okay?«

»Dank Ihnen ist niemand verletzt. Ihr Orientierungssinn war mal wieder unfehlbar.«

»Fast wäre ich nicht mehr von dort weggekommen.«

»Das haben wir gesehen. Wir sind unterwegs zu einer Stadt namens El Menia. Dort landen wir und tanken auf. Wir müssten heute am späten Abend wieder auf der Oregon sein. Max soll die algerische Armee benachrichtigen, dass sie dort, wo Sie den letzten Abwurf durchgeführt haben, ein paar libysche Eindringlinge einsammeln können.«

»Konnten Sie etwas bergen?«

»Wir haben die Pakete gefunden, nach denen wir gesucht hatten. Max soll sich mit Langston Overholt in Verbindung setzen und ihn bitten, eine Überweisung mit vielen schönen, runden Nullen an die Credit Condamine zu veranlassen.«

»In diesem Punkt könnte es einige Schwierigkeiten geben«, sagte Tiny, und seine Stimme klang plötzlich gar nicht mehr so fröhlich.

»Weshalb?«

»Weil die Credit Condamine heute während des Grand Prix in Monaco ausgeraubt wurde. Max meinte, es sei eine Riesenschweinerei.«

Die Corporation hatte ihre Guthaben auf mehrere Banken rund um den Globus verteilt, aber die Credit Condamine verwaltete eines der größten Depots der Corporation, nämlich wegen Monacos Status als Steueroase.

Eddie und Linc wussten ebenso wie Juan, welche unangenehmen Folgen sich daraus ergaben.

»Du machst einen Scherz«, sagte Linc.

Eddie sah Juan mit hochgezogenen Augenbrauen an. »Das klingt nicht gut.«

Mit einem Ausdruck hilfloser Wut schüttelte Juan Cabrillo den Kopf. »Wie viel haben sie mitgenommen?«

»Alles«, antwortete Tiny Gunderson. »Unser Konto dort ist leer.«

ACHT

ALGERIEN

Neugierige Blicke empfingen den seltsam aussehenden Daedalus, als er abends beim letzten Licht der sinkenden Sonne im Hafen eintraf. Juan nahm es nur am Rande wahr, da ihm der Raub eines wesentlichen Teils der Barmittel der Corporation große Sorgen machte. Der alte Rosteimer, der am Kai vertäut war, mochte das hässlichste Schiff im Hafen sein, aber Juan war richtig glücklich, die Oregon wiederzusehen.

Festzustellen, dass der knapp zweihundert Meter lange Frachter gewiss bessere Tage gesehen hatte, war in etwa dasselbe wie die Behauptung, dass es in Tschernobyl zu einem harmlosen Störfall gekommen war. Das Schiff sah aus, als könnte es nach Verlassen des Hafens jeden Moment sinken. Die abblätternde grüne Farbe erinnerte lebhaft an das, wovon sich ein unter Seekrankheit leidender Matrose bei schwerer See gewöhnlich trennen musste, ob er wollte oder nicht. Rostflecken, die den Rumpf übersäten, ließen erwarten, dass es nur noch wenige Tage dauerte, bis an diesen Stellen die ersten Löcher klafften.

Auf dem Oberdeck mit seinen Aufbauten sah es noch schlimmer aus. Lücken in der Reling waren mit Ketten und Bindedraht geflickt. Das Schiff besaß zwar fünf Kräne, aber drei davon befanden sich in einem derart ramponierten Zustand, dass sie vollkommen nutzlos waren. Der einzelne Schornstein war mit einer dicken Rußschicht bedeckt. Fässer, aufrecht stehend oder umgekippt, sowie Haufen von Schrott verliehen dem Deck das Aussehen und die Ausstrahlung einer schwimmenden Mülldeponie. Die Fenster des schmutzig weißen Deckaufbaus dicht hinter der Schiffsmitte waren so gründlich zerkratzt, als ob sie regelmäßig mit Stahlwolle geputzt würden. Eine Fensterscheibe fehlte vollständig und war durch ein stellenweise verschimmeltes Stück Sperrholz ersetzt worden.

»Trautes Heim, Glück allein«, fasste Linc Juan Cabrillos Gedanken in Worte.

Der Daedalus wurde von einem der funktionsfähigen Kräne hochgehievt und in den Frachtraum hinabgelassen.

Sie stiegen die Gangway hinauf und trennten sich, sobald sie an Bord waren. Eddie und Linc kümmerten sich sofort darum, den Daedalus und seine radioaktive Fracht zu sichern, und Juan ging durch einen Niedergang zu den Mannschaftsquartieren.

Summende Leuchtstoffröhren flackerten an der Decke und spendeten den schmierigen kahlen Stahlwänden und dem abgewetzten Linoleumfußboden ein trübes Licht. Er passierte die Kapitänskabine, aus der ein stechender Geruch herausdrang, der so durchdringend war wie eh und je und ihm fast den Atem verschlug. Die Kabine war so armselig möbliert, dass der Verhörraum einer Dritte-Welt-Diktatur daneben wie ein Palast erschien.

Juan blieb vor einem Besenschrank stehen und öffnete ihn. Er enthielt Putzeimer, Kehrschaufeln und Putzmittel, die mit Staub bedeckt waren, da sie eine halbe Ewigkeit nicht benutzt worden waren. Juan schloss die Schranktür hinter sich und drehte die Knäufe der Wasserkräne des Spülbeckens in einer bestimmten Reihenfolge, und die Rückwand glitt mit einem Klicken zur Seite. Dahinter waren weicher Teppichboden und mit Mahagoni getäfelte Wände in einem Korridor mit indirekter Beleuchtung zu sehen, wie man ihn nur in einem Fünf-Sterne-Hotel vermuten würde.

Juan ging hinein, und die Wand schloss sich hinter ihm und sperrte die Neonröhren und den fauligen Gestank augenblicklich aus. Gemälde von berühmten Impressionisten zierten die Korridore, die einigen Sachwerten der Corporation, die an Bord der Oregon aufbewahrt wurden, einen würdigen Rahmen boten.

Sie zu verkaufen wäre die letzte Rettung, aber einstweilen war er froh, dass ihm mit ihnen eine gewichtige Rückversicherung zur Verfügung stand, vor allem nachdem er hatte zur Kenntnis nehmen müssen, dass ein großer Teil der Bargeldreserven der Corporation wenn nicht unwiederbringlich verschwunden, so doch zumindest im Augenblick nicht mehr verfügbar waren.

Das bedeutendste Wertobjekt, das die Corporation besaß, war aber die Oregon selbst. Ehe Juan Cabrillo seine Idee, für die amerikanische Regierung verdeckte Operationen durchzuführen, in die Tat umsetzen konnte, hatte er ein Schiff finden müssen, das sich für derartige Aktivitäten eignete. Nach langer Suche stieß er auf Fotos von einem elftausend Tonnen schweren Holzfrachter, der verschrottet werden sollte. Das alte Schiff hatte mehr als zwanzig Jahre lang Bauholz aus dem nordwestpazifischen Raum nach Asien transportiert und war mittlerweile zu langsam und veraltet gewesen, um Profit abzuwerfen. Es war so unansehnlich und unauffällig, dass Juan instinktiv wusste, dass es sich perfekt für seine Zwecke eignete.

Obgleich drei Abwrackfirmen bei der Auktion mitgeboten hatten, war der alte Frachter am Ende weitaus billiger als ein neues Schiff. Juan ließ den nur bedingt seetüchtigen Schrotthaufen zu einem überdachten Trockendock in Wladiwostok schleppen. Dort verbrachte das Schiff ein halbes Jahr, in dessen Verlauf es unter der Ägide eines korrupten russischen Admirals, der sich keine Gelegenheit zu einem Nebenverdienst entgehen ließ, vom Kiel bis zum Oberdeck radikal überarbeitet wurde.

Als die Oregon nach ihrer Rosskur entlassen wurde, sah sie tatsächlich noch schlimmer aus als vorher. Aber dies diente nur der Anonymität, die Juan sich gewünscht hatte.

Die wichtigen Arbeiten waren innerhalb der äußeren Hülle durchgeführt worden. Stabilisierungsflossen wurden hinzugefügt, und der Rahmen wurde versteift und verstärkt, um den Belastungen standzuhalten, denen das Schiff durch sein innovatives Hochleistungsantriebssystem ausgesetzt wäre.

Die alten Dieselmotoren waren verschwunden und durch revolutionäre magnetohydrodynamische Maschinen ersetzt worden. Nur wenige Schiffe waren bisher damit ausgerüstet worden. Vier Pulsstrahldüsen wurden von supragekühlten Magneten angetrieben, die dem Meerwasser freie Elektronen entzogen und imstande waren, praktisch unbegrenzte Mengen elektrischen Stroms zu erzeugen. Zwei lenkbare Schubrohre, die die Druckimpulse bündelten, machten die Oregon zum weltweit schnellsten und manövrierfähigsten Schiff ihrer Größe.

Glasfasertechnik sowie eine spezielle Verkabelung im Schiff ermöglichten eine regelmäßige Aktualisierung auf den neuesten Stand in Technologie und Elektronik inklusive hochauflösender Überwachungskameras, verschlüsselter satellitengestützter Kommunikation, zentralisierter Schiffsoperationen und militärischer Radar- und Sonarsysteme. Ein mächtiger IBM Vulcan Supercomputer steuerte das schiffsinterne Netzwerk der Oregon.

Ihre Defensiv- und Offensivfähigkeiten bewegten sich ebenfalls im Hochleistungsbereich. Angriffe konnten unter Einsatz von Exocet-Antischiffsraketen und durch Zwillings-Torpedorohre ausgeführt werden, die in der Lage waren, russische Torpedos vom Typ 53-65 abzuschießen. Allerdings waren sie kurz zuvor durch TEST-71-Torpedos ersetzt worden.

Die hohe Anzahl von Geschützen blieb hinter verschiebbaren Rumpfplatten verborgen. Am Bug befand sich eine 120mm-Kanone, wie sie auch beim M1A1-Abrams-Kampfpanzer zum Einsatz kam. Zur Abwehr von kleinen Schiffen, Raketen und Flugzeugen war die Oregon mit drei General-Electric-20mm-Gatling-Kanonen, einer elektronisch ausgelösten Metal-Storm-Mehrlauf-Matrix und vertikalen Abschussvorrichtungen für Boden-Luft-Raketen bewaffnet. Mehrere ferngesteuerte Kaliber-.30 Maschinengewehre konnten aus Ölfässern hochgefahren werden, die auf dem Deck verteilt waren, um Enterkommandos auszuschalten.

Ein MD-520N-Hubschrauber im achtern gelegenen Frachtraum konnte innerhalb kürzester Zeit auf einer hydraulischen Plattform in Startposition gebracht werden, während die beiden U-Boote imstande waren, verdeckte Missionen durchzuführen, indem sie über den Schiffskiel zum Einsatz gebracht wurden, wo zwei große Unterwassertore den Zugang zu einem geräumigen Moon Pool im Zentrum des Schiffs erlaubten. Hinter Toren in Höhe der Wasserlinie – die dank ihrer perfekten Tarnung nahezu unsichtbar waren – lagen in einer Bootsgarage Zodiac-Schlauchboote und ein SEAL-Sturmboot bereit.

Falls sich die entsprechende Notwendigkeit ergab, was gelegentlich durchaus der Fall war, verfügte die Oregon über eine für alle Eventualitäten umfangreich ausgerüstete Krankenstation mitsamt sterilem Operationssaal. Der Magic Shop war eine Einrichtung, in der sämtliche maßgeschneiderten Ausrüstungsgegenstände wie Uniformen, Tarnungen und falsche Ausweise hergestellt werden konnten.

Um die auf ihren jeweiligen Gebieten besten und kreativsten Mitarbeiter anzulocken, waren die Unterkünfte des Schiffspersonals die luxuriösesten, die man überhaupt auf einem Schiff finden konnte. Im Cordon Bleu ausgebildete Meisterköche bereiteten Feinschmeckermenüs aus den frischesten Zutaten zu. Einer der Ballasttanks diente gleichzeitig als ein Schwimmbecken mit olympischen Ausmaßen, das mit Carrara-Marmor getäfelt war. Ergänzt wurde es durch einen großen Whirlpool und eine Sauna.

Juan betrat sein Quartier, eine Kombination aus Wohnraum und Büro. Mannschaftsmitglieder erhielten großzügige Sonderzuwendungen, um ihre Unterkünfte nach ihren persönlichen Wünschen einzurichten. Juan hatte den Einrichtungsstil seiner Behausung kurze Zeit zuvor behutsam modernisiert. Woran er den größten Gefallen hatte, war ein an der Wand befestigter 4K-Super-HD-LED-Bildschirm, der sich über die gesamte Länge der Kabine erstreckte. Die meiste Zeit – wie auch in diesem Moment – war darauf das von einer externen Kamera übertragene Bild zu sehen. Da die Schiffe und der Hafen in höchster Schärfe vor dem Hintergrund eines malerischen Sonnenuntergangs dargestellt wurden, war die Illusion eines Fensters verblüffend.

Er telefonierte mit Max und Linda und bat sie, in zwanzig Minuten in seine Kabine zu kommen. Nachdem er seine falsche Nase abgenommen und sich kurz unter die Dusche gestellt hatte, um den Staub abzuspülen und die Farbe aus seinem Haar zu waschen, schlüpfte er in eine Jeans und ein Leinenoberhemd. Er begutachtete seine äußere Erscheinung im Spiegel, als leise an seine Tür geklopft wurde. Er öffnete sie und erblickte Maurice, den Chefsteward, wie immer in korrektem Anzug und Krawatte. In der linken Hand hielt er ein mit einer gewölbten Haube zugedecktes silbernes Tablett, während eine weiße Leinenserviette über seinem Arm lag. Sein Timing war derart präzise, dass Juan sich manchmal fragte, ob der stets ein wenig mürrisch wirkende Engländer insgeheim eine Kamera in seinem Quartier versteckt hatte.

»Guten Abend, Käpt’n«, sagte Maurice mit seinem ausgeprägten britischen Akzent. Als Veteran der Royal Navy benutzte er beharrlich die nautische Anrede anstatt »Chairman«, wie die Mannschaftsmitglieder den Chef der Corporation nannten. Mit den Gründungsmitgliedern und den Mitarbeitern der ersten Stunde war er natürlich per Du.

Juan winkte ihn herein, und Maurice setzte das Tablett auf seinem kleinen Esstisch ab. Unter dem Deckel warteten ein gebeiztes Ribeye-Steak, grüne Bohnen und O’Brien-Kartoffeln. Maurice schenkte aus einer Porzellankanne dampfenden Kaffee in eine der drei Tassen. Er wusste sogar, dass Linda und Max ihm in Kürze Gesellschaft leisten würden.

»Danke, Maurice. Ich hoffe, Sie hatten einen besseren Tag als ich.«

»Das hängt ein wenig davon ab, ob wir tatsächlich unser gesamtes Geld verloren haben.« Abgesehen davon, dass er der beste Steward auf den Weltmeeren war, hatte Maurice auch eine Nase für wichtige Neuigkeiten. Wenn Juan den jüngsten Klatsch über das, was auf der Oregon hinter den Kulissen vor sich ging, hören wollte, war Maurice die erste Adresse, an die er sich zu wenden pflegte.

»Genau das werde ich als Erstes in Erfahrung bringen«, sagte Juan, nachdem er einen Schluck von dem aromatischen Kenia-Kaffee getrunken hatte.

»Das werden Sie ganz sicher, Käpt’n.«

Wie ein Geist schlüpfte er aus dem Raum, kurz bevor Linda und Max in der Türöffnung erschienen.

»Kommt rein«, sagte Juan. »Schenkt euch Kaffee ein. Habt ihr schon gegessen?«

Max Hanley war der Erste, den er seinerzeit zur Corporation geholt hatte, und auch sein Stellvertreter. Während des Vietnam-Kriegs Kommandant eines Patrouillenboots, war Max außerdem der Chefingenieur des Schiffes und hatte bei der Gestaltung der Oregon maßgeblich mitgewirkt, weshalb er sie als sein Baby betrachtete. Er hatte nicht nur den Befehl über das Schiff, wenn Juan nicht an Bord war, sondern war auch Juans bester Freund. Obgleich er schon über sechzig Jahre alt war und graue Strähnen die roten Locken durchsetzten, die seinen kahlen Schädel umkränzten, wirkte er in seinem Verhalten viel jünger und war so streitsüchtig wie eh und je.

»Der Koch hat heute Abend bestens für mich gesorgt«, sagte Max.

»Nun, dass du schon gegessen hast, konnte ich mir denken«, hänselte Juan ihn und blickte vielsagend auf seine Leibesfülle. »Ich hatte vielmehr Linda gefragt.«

»Machst du Witze?«, sagte Max. »Sie hat mehr gefuttert als ich.«

Linda Ross, die stellvertretend für alle operativen Belange der Corporation zuständig und gleichzeitig an dritthöchster Stelle der Hierarchie stand, war so reizend wie eine Waldelfe und fast ebenso zierlich. Ihre vorwitzige Stupsnase und ihre hohe Mädchenstimme hatten sie möglicherweise die ein oder andere Beförderung gekostet, als sie in der Navy auf einem Aegis-Kreuzer und später als Stabsoffizierin im Pentagon gedient hatte. Aber Juan hatte sie geholt, weil sie keine Mühe hatte, diese Stimme auch zu benutzen, um während Kampfeinsätzen präzise Befehle zu geben. Mit ihrem Können und ihrer Disziplin hatte sie sich schnell den Respekt der gesamten Mannschaft verdient. Aber nun, da sie nicht mehr beim Militär war, nutzte sie die gelockerten Regeln und Vorschriften und änderte gelegentlich die Farbe ihres Haars. An diesem Tag hatte sie sich für ein glänzendes Silbergrau und einen flotten Pony-Schnitt entschieden.

»Ob du es glaubst oder nicht«, sagte sie und stemmte die Hände in die Hüften, »aber ich war tatsächlich kurz vor dem Verhungern.«

»Das bin ich auch«, erwiderte Juan und setzte sich an den Tisch. »Ich hoffe, es macht euch nichts aus, dass ich schon mal esse, während ihr mich auf den neuesten Stand bringt. Also, erzählt!«

Linda und Max ließen sich ebenfalls nieder. Max trank von seinem Kaffee, während Linda die Ereignisse des Nachmittags schilderte.

»Hali ist ein begeisterter Formel-Eins-Fan, daher verfolgte er das Rennen und konnte alles in Echtzeit beobachten.« Hali Kasim war gebürtiger Libanese und ihr Kommunikationsexperte. »Er hat übrigens angedeutet, dass Langston Overholt in ein paar Minuten anrufen wird. Soweit bisher bekannt ist, hat der Direktor der Credit Condamine, Henri Munier, seine eigene Bank ausgeräumt und anschließend einen Amoklauf veranstaltet. Er hat eine Barriere durchbrochen und mehrere Rennwagen zerlegt, ehe er durch die Boxengasse raste, in eine Garage krachte und einen Benzintank in Brand setzte. Sie sind noch immer mit Aufräumungsarbeiten beschäftigt, aber in den letzten Meldungen ist von sieben Toten und Dutzenden von Verletzten die Rede. Ich zeig’s dir.«

Sie tippte auf ihr Smartphone, und Juans Wandbildschirm flackerte kurz und lieferte danach einen Panoramablick auf die Grand-Prix-Strecke von Monaco. Sie sahen sich die Aufnahmen von der Zerstörungsorgie aus verschiedenen Blickwinkeln an, während Linda weitere Einzelheiten beisteuerte.

Juan schüttelte den Kopf. »In meinen Augen ergibt das keinen Sinn. Ich habe den Mann kennengelernt, und mir kam er so gesittet und seriös vor, wie man es von einem Bankdirektor gewöhnlich erwartet. Kann die Polizei schon ein mögliches Motiv nennen?«

»Nicht dass wir wüssten«, sagte Max, »aber die Ermittlungen sind erst im Anfangsstadium.«

»Und was ist mit unserem Konto? Ich habe die Nachricht erhalten, dass unser Geld verschwunden ist. Sollte es nicht besser heißen, dass es gestohlen wurde?«

Linda sah ihn ernst an. Sie und Juan waren auch gemeinsam für die Finanzen der Corporation zuständig. »Das Problem ist, dass wir nichts Genaues wissen. Sieht so aus, als ob Munier irgendwie die Konten gesperrt hat. Das Geld könnte immer noch dort sein, es wurde vielleicht irgendwohin überwiesen, oder er könnte auch etwas inszeniert haben, um die Konten aufzulösen. Ich habe unsere sämtlichen Unterlagen zusammengesucht, aber selbst wenn wir beweisen können, wie hoch unsere Einlagen waren, kann es Monate dauern, bis wir wieder uneingeschränkten Zugriff darauf haben.«

Juan gefiel diese Auskunft ganz und gar nicht. Ein ungehinderter Geldfluss war für die Corporation lebenswichtig. Ein Schiff von dieser Größe zu unterhalten war nicht billig. Dabei waren die Auslagen für die jüngste Operation beträchtlich gewesen: Waffen, die Charter für den Fracht-Jet, Erwerb und Umbau der Scorpions und des Daedalus. Für die Bergung der Waffenkerne war zwar ein Bonus fällig, aber er würde nicht allzu lange ausreichen.

Die Corporation wurde geführt wie ein Partnerschaftsunternehmen, in dem jedem Mannschaftsmitglied ein Teil des Gewinns zustand, was jedoch auch bedeutete, dass sie gemeinsam die Verluste trugen. Sie wurden für die Unbill, die sie ertragen mussten, und die Risken, die sie eingingen, fürstlich entlohnt, aber ihr Einkommen und ihre Alterssicherung hingen davon ab, dass die Corporation finanziell gesund und solvent blieb. Also mussten sie schnellstens herausfinden, was während des Banküberfalls geschehen war, und ihr Geld zurückholen.

Juans Telefon klingelte. Es war der angekündigte Anruf von Langston Overholt IV., Juans ehemaligem Chef bei der CIA – und zugleich war er die Person, die ihn am dringlichsten ermutigt hatte, die Corporation zu gründen. Er schaltete die Freisprechfunktion ein.

»Hier ist Juan, Lang«, meldete er sich. »Linda Ross und Max Hanley sind auch dabei und hören mit.«

»Wie ich hörte, hast du eine gute Nachricht für mich«, sagte der Achtzigjährige mit rauer Stimme.

»Wir haben zwei Behälter aus einer B-47, Seriennummer 52-534, geborgen. Jeder enthält einen nuklearen Waffenkern.«

»Sind sie unversehrt?«

»Die Kästen sind ein wenig verwittert, aber wir konnten kein Leck feststellen.«

»Und Nazari?«

»Tot, desgleichen seine Soldaten. Wir haben auch ein paar libysche Terroristen erwischt, die überraschend an unserer Party teilnehmen wollten.«

»Wie üblich hervorragende Arbeit«, sagte Overholt. In der Leitung war das Klicken von Keyboardtasten zu hören. »In eurer Nähe operiert ein Kreuzer der Navy, die Bainbridge. Können wir heute Nacht ein Rendezvous vereinbaren, um die Übergabe auszuführen?«

»Ja«, erwiderte Juan. »Wie wäre es vor der Küste Siziliens? Wir sind ohnehin in dieser Richtung unterwegs.«

»Richtig. Ich kenne euer Problem, das sich aus dem Banküberfall in Monaco ergibt.«

Linda ergriff das Wort. »Wir haben bereits unsere Kontonummern und Passwörter geändert für den Fall, dass sie bei dem Raub entschlüsselt wurden. Ich habe Ihnen unsere neuen Daten für die Zahlung zugesandt.«

»Ja, sie sind schon angekommen. Ihr Honorar wird telegraphisch überwiesen, sobald wir die Behälter in unserer Obhut haben. Ihre augenblicklichen Probleme bei der Credit Condamine dürften für unsere nationale Sicherheit nicht ohne Folgen sein. Deshalb sollen Sie sich mit einer Fachkraft zusammentun, die wir zu Interpol abgeordnet haben. Es handelt sich um eine Forensikerin aus Paris, die autorisiert ist, in dieser Angelegenheit in unserem Namen tätig zu sein. Da Sie direkt von den Ergebnissen ihrer Arbeit betroffen sind und über einige Erfahrung verfügen, die ihr weiterhelfen könnten, dachte ich, dass Sie ein gutes Gespann abgeben würden.« Er zögerte kurz, bevor er fortfuhr. »Sie heißt Gretchen Wagner.«

Juans Gabel verharrte auf halbem Weg zu seinem Mund. An einem Gabelzinken hing eine grüne Bohne und pendelte hin und her. Er legte die Gabel auf den Teller und lehnte sich zurück, wobei sich sein Blick offenbar in unendlichen Weiten verlor.

»Gretchen Wagner?«, sagte er.

»Ist das ein Problem?«, fragte Overholt.

Juan brauchte eine Sekunde, um sich zu sammeln, und antwortete schließlich: »Nein. Kein Problem. Linda und ich machen uns auf den Weg nach Monaco, um mit ihr zusammenzutreffen, sobald wir die Behälter übergeben haben.«

»Gut. Ich lasse den Kapitän der Bainbridge benachrichtigen. In ein paar Stunden schicke ich Ihnen die Koordinaten seiner Position. Außerdem verhandeln wir bereits mit der algerischen Regierung, um die sterblichen Überreste des Air-Force-Piloten zu bergen und die anderen zu suchen. Ihre Familien werden euch sicherlich dankbar sein, dass ihr sie gefunden habt.«

Er unterbrach die Verbindung.

Linda musterte Juan fragend, aber als sie sah, dass von ihm keine weiteren Erklärungen kamen, erhob sie sich. »Ich werde sofort alle nötigen Vorbereitungen zum Ablegen treffen und programmiere den Kurs für das Rendezvous.«

»Danke, Linda«, sagte Juan. »Danach sollten wir einen Flug von Palermo nach Monaco buchen.«

»Wird gemacht.« Sie schloss die Tür hinter sich.

Juan schob den Teller von sich. Offenbar hatte er keinen Hunger mehr. Er stand ebenfalls auf, um Linda zu folgen.

Max stemmte sich von seinem Platz hoch. »Was hast du vor?«

Juan öffnete die Tür. »Dafür sorgen, dass diese Behälter nicht mein ganzes Schiff verstrahlen.« Er wusste, dass seine Stimme angespannter klang als gewöhnlich, aber er konnte es nicht ändern.

»Einen Moment«, sagte Max und holte ihn im Korridor ein. »Diese Gretchen Wagner – es klang, als sei dir der Name bekannt. Hattet ihr schon mal miteinander zu tun?«

»Das kann man so sagen.«

»Warum? Woher kennst du sie?«

»Na ja, sie war drei Wochen lang meine Ehefrau.«

Juan schenkte Max ein unergründliches Grinsen und ließ ihn mit offenem Mund im Kabinengang stehen.

NEUN

SÜDLICH VON MALLORCA

Angesichts eines Unwetters, dessen Front schnell näher rückte, wollte sich Cobus Visser keinesfalls länger als nötig an Deck des Containerschiffes Narwhal aufhalten. Er und Gustaaf Bodeker hatten den Auftrag, die elektrischen Anschlusskabel jedes einzelnen Kühlcontainers daraufhin zu überprüfen, dass sie hinreichend gesichert waren, um den morgendlichen Sturm zu überstehen. Wenn die mit eigenen Kühlaggregaten ausgestatteten Container von der Stromquelle getrennt wurden, würde das darin transportierte Gemüse verfaulen, ehe sie den Hafen von Malta erreichten.

Als den rangniedrigsten Mitgliedern der zwölfköpfigen Schiffscrew war ihnen diese langweilige und lästige Aufgabe zugewiesen worden. Der schlaksige zwanzigjährige Visser war der letzte Neuzugang auf dem Schiff, und während ihm die wärmeren Temperaturen des Mittelmeers zwar nichts ausmachten, verstand er trotzdem nicht, weshalb man sie von ihrem Heimathafen Rotterdam auf eine so weite Reise geschickt hatte. Normalerweise unternahm dieses kleine Feederschiff nur kurze Abstecher in die Nordsee, wo es Ladungen der riesigen Containerschiffe der Dijkstra Shipping verteilte, die Frachten aus asiatischen Häfen heranschafften. Aber ohne eine Erklärung des Kapitäns hatte die Narwhal die lange Fahrt nach Malta angetreten, eine Inselnation zwischen Italien und Libyen, was bei der Mannschaft die unterschiedlichsten Vermutungen geweckt hatte.

»Was meinst du, weshalb uns der Kapitän nicht verraten will, was wir in Malta abholen?«, wollte Visser von Bodeker wissen, der soeben die Stromkabel des dreißigsten Kühlcontainers inspizierte. Der ehemalige Eisschnellläufer, dessen Oberschenkel den Umfang von Rinderschinken hatten, war anscheinend von der Diskussion gründlich genervt, aber Visser ließ sich dadurch nicht abschrecken.

»Wir werden dafür bezahlt, dorthin zu gehen, wohin der Kapitän uns bringt und wo der Eigner uns haben will«, erwiderte Bodeker. »Weshalb sollte es so wichtig sein, was wir transportieren? Ein Container sieht doch sowieso wie der andere aus.«

»Ja, aber früher wurde es uns vorher immer mitgeteilt. Wir wissen, dass diese Kühlcontainer Tomaten, Paprika und Gurken enthalten. Die restlichen Container sind mit Computerschrott gefüllt, der in China recycelt werden soll. Ich habe die Frachtpapiere gesehen. Aber der Lademeister erzählte mir, dass wir in Malta nur einen einzigen Container übernehmen. Findest du das nicht seltsam?«

»Das ist nicht seltsamer, als überhaupt erst ins Mittelmeer geschickt zu werden.«

»Das ist ein anderer Punkt!«, fuhr Visser aufgeregt fort. »Während der vergangenen drei Monate sind wir zwischen Rotterdam, Oslo und Bergen hin und her gependelt, und dann, ohne irgendeine Vorankündigung, fahren wir tausend Meilen in die andere Richtung, nur um einen einzigen Container abzuholen.«

»Und?«

»Na, das ist schon komisch. Willst du wissen, was ich denke?«

»Nicht wirklich«, sagte Bodeker.

Visser war jedoch nicht zu bremsen. »Ich glaube, dass wir in einer Geheimmission für die holländische Regierung unterwegs sind. Wir sollen etwas abholen, von dem niemand etwas erfahren darf.«

Bodeker verdrehte die Augen. »Auf so eine Idee kannst nur du kommen. Reicht es dir nicht irgendwann mal mit all diesen Verschwörungstheorien?«

»Und du meinst wahrscheinlich, dass die Regierung uns über alles, was sie treibt, auf dem Laufenden hält.«

»Das habe ich nicht gesagt. Aber könnte es nicht einfach so sein, dass die Firma irgendeine empfindliche Fracht schnell nach Rotterdam bringen muss und unser Schiff das einzige ist, das dafür zur Verfügung stand?«

»Komm schon, Bodeker«, sagte Visser. »Du hast wirklich keine Fantasie. Eine solche Begründung ist doch langweilig.«

»Deine ständige Unkerei wird allmählich langweilig. Lass uns hier fertig werden und wieder reingehen.«

Visser winkte verärgert ab. Er streckte sich, blickte aufs Meer hinaus und entdeckte zu seiner Überraschung ein elfenbeinweißes Schiff, das ihnen, kaum anderthalb Kilometer entfernt, an Backbord entgegenkam. Eine solche Bauweise hatte er noch nie gesehen.

Er tippte Bodeker auf die Schulter. »Was meinst du, was das ist? Ganz sicher kein Kriegsschiff.«

Bodeker richtete sich auf und blickte neugierig auf die weiße Erscheinung. »Ich tippe auf eine Jacht.«

»Blödsinn. Das Ding ist doch riesengroß!« Das schlanke Schiff musste über einhundertdreißig Meter lang sein, gut dreißig Meter länger als ihr eigener Frachter. »Das muss ein Kreuzfahrtschiff sein, auch wenn ich noch nie eins mit Doppelrumpf gesehen habe. Es ist zu weit entfernt, um seinen Namen lesen zu können.«

»Für ein Kreuzfahrtschiff hat es zu wenig Balkone und offene Wandelgänge.«

Ehe sie sichs versahen, befand sich das fremde Schiff mit der Narwhal auf gleicher Höhe und raste so schnell wie ein Rennboot an ihnen vorbei.

Bodeker runzelte die Stirn. »Wie ist das möglich?«

»Was meinst du?«, fragte Visser.

»Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich sagen, dass sie mit fünfzig Knoten unterwegs waren.«

Visser schaute dem seltsamen Schiff nach. Ohne einen Bezugspunkt fiel es ihm schwer, auf offener See Geschwindigkeiten zu schätzen.

»Bist du sicher, dass es nicht nur eine optische Täuschung war?«

Bodeker blinzelte. »Muss es wohl gewesen sein«, murmelte er.

Die Jacht änderte den Kurs um neunzig Grad und entfernte sich schnell.

Bodeker zuckte die Achseln. »Du wirst schon bald erfahren, dass einem auf See manchmal die seltsamsten Dinge begegnen.«

Er nahm seine Arbeit wieder auf, und Visser folgte ihm, als sie sich in Richtung Bug bewegten, aber der jüngere Mann konnte den Blick nicht von dem bizarren Schiff lösen, bis es nicht mehr als ein winziger Punkt war, der schließlich vor den Sturmwolken verschwand, die sich gerade auftürmten.

Dann flammte über der Jacht ein grelles Licht auf.

»Sieht aus, als ob sie von einem Blitz getroffen wurden«, sagte Visser.

»Dann lass uns so schnell wie möglich vor dem Unwetter Schutz suchen«, erwiderte Bodeker.

Visser nickte und blickte zu dem achtern gelegenen Deckaufbau, in dem sich die trockenen und warmen Mannschaftsquartiere befanden. Er sah auf der Kommandobrücke im obersten Stockwerk den Kapitän, der das aufziehende Unwetter durch sein Fernglas beobachtete. »Okay, aber beim Mittagessen werde ich den Kapitän fragen, was …«

Seine nächsten Worte wurden von einer mächtigen Explosion auf der Kommandobrücke der Narwhal verschluckt. Die Fensterscheiben wurden aus den Rahmen gesprengt, und ein Teil des Dachs mitsamt den darauf installierten Antennen flog in die Luft. Feuer und Qualm quollen aus den Überresten. Bodeker und Visser wurden aufs Deck geschleudert.

»Was zum Teufel ist passiert?«, rief Bodeker.

Visser spürte, wie er am ganzen Leib zitterte. »Die Brücke ist einfach explodiert.«

Kaum eine Sekunde später ließ ein lauter dumpfer Knall sie fast taub werden. Er klang wie ein Donner nach einem Blitzeinschlag in ihrer unmittelbaren Nähe.

»Der Himmel sei uns gnädig!«, brüllte Visser, nacktes Grauen in der Stimme.

Dann zerstörte eine weitere Explosion den unteren Teil des Deckaufbaus. Jeder, der sich darin aufgehalten hatte, musste den Tod gefunden haben. Auf die Explosion folgte wenige Sekunden später ein zweiter Donnerschlag.

Eine dritte Explosion vor dem Deckaufbau fegte sechs der vierzehn Meter langen Container auf der Steuerbordseite des Schiffs vom Oberdeck, als wären es Pappkartons. Die darauf folgende Explosion traf den Schiffsrumpf in Höhe der Wasserlinie und schleuderte eine Wassersäule in die Luft.

Visser und Bodeker verfolgten das Zerstörungswerk mit stummem Entsetzen, unfähig, sich vom Fleck zu rühren. Es war klar, dass sie angegriffen wurden, aber von wo? Sabotage war der erste Gedanke, der Visser in den Sinn kam. Jemand musste Sprengladungen auf dem Schiff versteckt haben.

Explosionen und Donnerschläge wechselten einander in schneller Folge ab, beides zunehmend näher am Bug, wo sie standen.

Visser und Bodeker sahen einander an. Sie erkannten, dass sie keine Wahl hatten. Die Rettungsboote waren zerstört, und sie hatten nicht einmal mehr Zeit, Schwimmwesten zu suchen.

In stummer Übereinkunft sprangen sie über Bord.

Visser tauchte zuerst auf und geriet in Panik, als er seinen Mannschaftskameraden nirgendwo in den schäumenden Wellen sehen konnte. Er paddelte hektisch mit den Händen und drehte sich, bis er Bodeker, der um sein Leben schwamm, in zehn Metern Entfernung entdeckte. Visser brauchte keine Aufforderung, das Gleiche zu tun.

Er hörte auf, die Explosionen zu zählen, und hielt keine Sekunde lang an, um sich umzudrehen. Bodeker legte als Erster eine Pause ein und schaute Wasser tretend zurück.

Sein entsetzter Blick machte Visser beinahe mehr Angst als die Vorstellung, den Schaden selbst in Augenschein zu nehmen. Widerstrebend drehte er den Kopf, um sich zu vergewissern, was aus der Narwhal geworden war.

Er musste würgen, als er die Trümmer seines schwimmenden Zuhauses sah. Das stets sorgfältig gewartete und aufgeräumte Schiff war nur noch eine Ruine, sein rot-schwarzer Rumpf eine nutzlose zerbeulte stählerne Hülle. Das Heck wurde bereits von Wasser überspült. Wortlos verfolgten sie, wie sich der Schiffsbug immer steiler aufrichtete, für einen Moment senkrecht zum Himmel aufragte und schließlich abwärts glitt und unter der Wasseroberfläche verschwand. Die Container mit ihren integrierten Kühlaggregaten schaukelten träge in der Dünung, während sie langsam abtrieben und außer Sicht gerieten.

Visser weinte, und die Tränen brannten in seinen Augen schmerzhafter als das Salzwasser. Bodeker verschränkte mit ihm die Arme, und sie halfen sich gegenseitig, die Köpfe über dem Wasser zu halten. Angesichts des aufkommenden Sturms waren ihre Überlebenschancen aber nur gering. Mit jeder verstreichenden Minute versickerten ihre Kraftreserven im kalten Ozean.

Eine Stunde später war Visser vollkommen erschöpft und in seiner Verzweiflung bereit, den Kampf trotz Bodekers ungebrochenen Vertrauens, dass sie es schaffen würden, aufzugeben. Aber als er in der Ferne ein Schiff ausmachte, das sich auf sie zubewegte, schöpfte er Hoffnung.

Beide Männer stießen laute Freudenschreie aus und ruderten mit den Armen, während sich das Schiff näherte. Es hatte ebenfalls Container geladen und glich in Größe und Form ihrem eigenen gesunkenen Schiff. Es hatte sogar den gleichen schwarz-weißen Farbanstrich.

Je näher es kam, desto deutlicher wurden die Ähnlichkeiten, die sich sogar auf die Art der Frachtcontainer erstreckten, die in Rotterdam vor Vissers Augen geladen worden waren.

Dann presste eine eisige Faust seinen Magen zusammen, als er den Schiffsnamen auf dem Bug las.

»Nein!«, rief er und spuckte Salzwasser. »Nein, das ist nicht möglich!«

Die weiße Inschrift lautete Narwhal.

Es war, als wäre ihr Schiff nie gesunken.

Visser glaubte an eine Halluzination, aber ein Blick auf Bodekers Miene bestätigte ihm, dass sein Schicksalsgefährte dasselbe sah. Obgleich sie sich auf diesen Anblick keinen Reim machen konnten, stießen sie verzweifelte Hilferufe aus und winkten so heftig sie konnten, ohne zu riskieren, ebenfalls zu versinken.

Das Schiff näherte sich ihnen bis auf einhundertfünfzig Meter, machte jedoch keinerlei Anstalten, seine Geschwindigkeit zu drosseln, und Visser konnte hinter den Fenstern der Kommandobrücke kein einziges Gesicht erkennen. Unbeirrt setzte das Schiff seine Fahrt fort. Entweder hatte die Mannschaft sie nicht gesehen, oder sie ließ ihn und Bodeker absichtlich in den sich immer höher auftürmenden Wellen zurück.

ZEHN

NIZZA, FRANKREICH

Der mitternächtliche Transfer der Plutoniumbehälter von der Oregon auf den Navy-Zerstörer Bainbridge verlief reibungslos. Nach fast sechzig Jahren würden die Atombombenkerne nach Norfolk zurückkehren, und damit könnte ein Vorfall von der Broken-Arrow-Liste gestrichen werden.

Sobald die Übergabe abgeschlossen war, ließ Juan Cabrillo die Oregon Kurs auf Palermo nehmen, wo sie einen Vormittagsflug nach Nizza an der Côte d’Azur erreichten, dem Flughafen, der Monaco am nächsten lag. Eine halbe Stunde nach der Landung saßen sie zu viert in einem Mietwagen und rollten über die kurvenreiche Küstenstraße ihrem Ziel entgegen. Juan hatte entschieden, dass ihn außer Linda Ross zwei weitere Mitglieder seiner Mannschaft begleiten sollten. Dies waren Mark Murphy und Eric Stone, ihres Zeichens Computer- und Rechercheexperten der Corporation. Wenn das Guthaben der Corporation in den Datenbanken der Credit Condamine versteckt sein sollte, wollte Juan, dass seine eigenen Leute es fanden.

Murph und Stoney waren in den Zwanzigern und gehörten damit zu den jüngsten Mitgliedern der Oregon-Crew. Sie verbrachten einen Großteil ihrer Freizeit gemeinsam, begeisterten sich für epische Videospiele und beklagten sich regelmäßig über die Tücken der Partnersuche per Internet. Ihr jüngstes Freizeit-Hobby bestand darin, die Gewässer rund um die Oregon mit Jetlev-Flyers unsicher zu machen, speziellen Wasserstrahlantrieben, zu deren Erwerb als Ergänzung der schiffseigenen Jet Skis sie Max Hanley überredet hatten. Obwohl Murph und Eric zusammenhielten wie eineiige Zwillinge, die bei der Geburt getrennt worden waren und sich wiedergefunden hatten, konnten sie in Bezug auf Aussehen und Auftreten nicht unterschiedlicher sein.

Murph, der einzige Angestellte der Corporation, der niemals beim Militär gedient oder beim Geheimdienst gearbeitet hatte, hatte auf dem MIT in einem Alter promoviert, in dem sich die meisten College-Absolventen zum ersten Mal nach einem regulären Job umsehen. Er hatte seine enormen Computerkenntnisse wie auch sein mathematisches Know-how als genialer Waffendesigner in Diensten einer für die U.S. Navy produzierenden Firma genutzt, bevor er von der Corporation abgeworben wurde. Mit seiner äußeren Erscheinung – ungekämmtes schwarzes Haar, schüttere Bartstoppeln und eine hagere Figur, üblicherweise mit einem Exemplar seiner umfangreichen T-Shirt-Kollektion bekleidet – hätte man in ihm eher einen Dauergast auf Comic-Messen vermutet. Als passendes Outfit für diese Mission hatte er sich für ein schwarzes Sakko über einem T-Shirt mit der Aufschrift Give me ambiguity or give me something else entschieden, was so viel heißt wie Von zwei Möglichkeiten ist die dritte immer die beste. Er war nicht nur ein Elektronikgenie, sondern auch für die Waffen der Oregon zuständig.

Anders als Murph war Anapolis-Absolvent Eric Stone Navy-Offizier in der Forschungs- und Entwicklungsabteilung gewesen, wo er Murph kennengelernt hatte, als ihre ungewöhnlichen technischen Kenntnisse sie zusammengeführt hatten. Obgleich er schon lange nicht mehr in Uniform auftrat, bevorzugte Eric als Alltagskleidung korrekt gebügelte weiße Oberhemden mit Button-Down-Kragen und Chinos, ein Ensemble, das er an diesem Tag mit einem dunkelblauen Blazer vervollständigt hatte. Vor seinen sanften braunen Augen trug er eine Brille statt Kontaktlinsen, und der Scheitel in seinem kurzen Haar sah wie mit einem Lineal gezogen aus. Trotz nur weniger Hochseeeinsätze während seiner Dienstzeit in der Navy, hatte er seine Fähigkeiten als Rudergänger derart perfektioniert, dass er der beste Schiffslenker der Oregon war, sogar besser als Juan selbst.

Overholt hatte im Laufe des Tages und der Nacht einige Telefongespräche geführt, mit dem Ergebnis, dass die vier als private Versicherungsdetektive im Dienst von Interpol auftraten. Kevin Nixon, auf der Oregon der diensthabende Fachmann für Spezialeffekte und Tarnrequisiten, hatte sie mit makellosen falschen Ausweispapieren aus der Druckerei des Magic Shop ausgestattet.

Murph, der neben Eric auf dem Rücksitz lümmelte, verzog missbilligend das Gesicht, während er seinen Personalausweis betrachtete. »Ich glaube immer noch, dass du es warst, der Kevin überredet hat, meinen Tarnnamen zu ändern.«

Eric konnte ein Grinsen kaum unterdrücken. »Gefällt dir Christopher Bacon nicht?«

»Du meinst Christopher Paul Bacon.«

Juan, der den vollständigen Namen bis zu diesem Augenblick noch nicht gehört hatte, sah Linda an und kicherte. Sie lachte schallend und zuckte die Achseln, als wollte sie sagen: Ich war’s nicht.

Juan blickte in den Innenspiegel. »Lautet dein Namen wirklich Chris P. Bacon?«

Murph stöhnte gequält und nickte, dann deutete er mit einem Daumen auf Eric. »Und er heißt Colt B. Patton. Genauso gut hätte er sich Hombre T. Rockpuncher nennen können.«

Eric hob die Hände in einer beschwörenden Geste. »Ehrlich, ich hatte nichts damit zu tun.«

»Okay«, knurrte Murph, während er den Ausweis einsteckte.

»Ich weiß nicht«, sagte Linda, »ich finde, Ihr Name brutzelt richtig.«

Die drei lachten, und Juan konnte sehen, dass sich Murphs Mund ebenfalls zum Anflug eines Lächelns verzog. Es erfüllte ihn mit einem gewissen Stolz, dass seine Truppe sogar angesichts der Tatsache, dass sie wahrscheinlich einen beträchtlichen Teil ihrer Ersparnisse verloren hatte, ihren Sinn für Humor bewahrte. Widrigkeiten direkt in Angriff zu nehmen, anstatt schicksalsergeben den Kopf hängen zu lassen, war das, was sie am besten beherrschten.

Als sie vor der Credit Condamine anhielten, wimmelte es auf der Straße von Streifenwagen. Juan stieg aus, zeigte seinen Ausweis vor und fragte nach dem Einsatzleiter. Er wurde zu einem schlanken Mann Mitte fünfzig dirigiert, der soeben in eine Diskussion mit einer attraktiven schwarzhaarigen Frau vertieft war. Sie redeten auf Französisch so hitzig aufeinander ein, dass keiner der beiden auf Juan achtete.

Der Dienstmarke nach zu urteilen, die aus seiner Brusttasche herausragte, war der Mann offenbar ein hochrangiger Angehöriger der Kriminalpolizei. Er hatte graue Schläfen und einen schmalen Schnurrbart, und er schüttelte in einem fort heftig den Kopf, so wie eine Wackelfigur. Er war der kleinere der beiden Diskutanten und musste zu der Frau aufschauen, während er sprach.

Die Frau, die den Polizisten fast um eine Kopflänge überragte, hatte mehr Falten um die Augen, als Juan sich entsinnen konnte, aber ansonsten sah Gretchen Wagner noch genauso aus wie seinerzeit, als sie zusammen für die CIA gearbeitet hatten. Bekleidet mit einem maßgeschneiderten Armani-Kostüm, hatte sie noch immer eine schlanke, athletische Figur, die durch tägliches Training verschiedener asiatischer Kampftechniken in Form gehalten wurde. Ein sparsames Make-up akzentuierte ihre hohen Jochbögen, und ihre funkelnden grünen Augen hatten nichts von ihrem Feuer verloren. Obgleich ihr Gesicht bei jeder Modenschau sofort aufgefallen wäre und die Blicke aller Besucher angezogen hätte, bewunderte Juan sie dafür, dass sie keinen Moment zögern würde, es in das schmuddelige Konterfei einer Obdachlosen zu verwandeln, sofern eine Mission es verlangte. Einen Auftrag zu erledigen und bestmögliche Arbeit abzuliefern stand bei ihr an erster Stelle, und der Einsatzleiter war gerade im Begriff, dies auf drastische Weise zu erfahren.

»Entschuldigen Sie«, sagte Juan und unterbrach ihren verbalen Schlagabtausch. »Ich suche Gretchen Wagner.«

Sie verstummten, und Juan und Gretchen blickten sich für einen Moment direkt in die Augen. Ihr Gesicht blieb ausdruckslos, und er hätte nicht sagen können, ob es mit Rücksicht auf ihn oder auf den Beamten geschah.

Der Kriminalbeamte musterte Juan mit einem Ausdruck leichten Ekels, als hätte man ihm ein benutztes Taschentuch angeboten.

»Ist er das?«, wollte der Beamte von Gretchen wissen und deutete mit ausgestrecktem Zeigefinger auf Juan.

Sie nickte. »Blake Charles, von der Columbia Mutual Insurance, dies ist Chefinspektor Rivard von der Sûreté Publique de Monaco. Ich habe dem Inspektor soeben erklärt, dass man dir auf Geheiß von Interpol in dieser Angelegenheit jede Art von Hilfe zuteilwerden lassen soll.«

Rivard reichte ihm nicht die Hand, sondern nahm sich reichlich Zeit, um Juans Ausweis zu inspizieren. Er zog missbilligend die Nase hoch, als er nichts fand, das er hätte beanstanden können. »Meine Regierung mag befugt sein, mir zu befehlen, Sie an den Ermittlungen zu beteiligen, aber es braucht mir nicht zu gefallen.«

»Wie Ihnen sicher bewusst ist, betrifft dieses Sicherheitsleck Bankkunden Dutzender anderer Nationen«, sagte Gretchen mit einem stählernen Klirren in der Stimme. »Wenn Sie ein Problem damit haben, ihn und seine Leute in die Ermittlungen einzubeziehen, kann ich mich gerne mit der Bitte um mehr Kooperationsbereitschaft an Ihren Chef wenden.«

Wütend blähte Rivard die Nasenflügel auf. Dies war vermutlich der größte Fall, den er in diesem verschlafenen Fürstentum je hatte bearbeiten müssen, und seine Position als leitender Inspektor in Frage zu stellen, indem er gegen eine Entscheidung seiner Vorgesetzten protestierte, wäre kein besonders guter Start für die weiteren Ermittlungsarbeiten.

»Gut«, sagte er schließlich. »Aber Sie versorgen diese Leute mit Informationen. Und wenn ich feststellen sollte, dass sie die Ermittlungen auf irgendeine Weise behindern oder stören, dann sind sie draußen.« Er stürmte davon und ließ seine Wut an einigen uniformierten Polizisten aus, die die Gaffer nach seinem Geschmack zu nahe an den Tatort herangelassen hatten.

»Aus irgendeinem Grund«, meinte Juan, »habe ich das Gefühl, dass er etwas gegen unsere Anwesenheit einzuwenden hat.«

Gretchen lächelte versonnen. »Ja, vielleicht sollte er das Ganze ein wenig lockerer angehen.«

Juan erkannte, dass sie den Drang verspürte, ihn zu umarmen, aber sie ergriff lediglich seine Hand und drückte sie. Die Haut auf ihrem Handrücken war glatt und seidenweich, aber ihre Handfläche war mit Schwielen bedeckt. Zwei ihrer Knöchel waren leicht geschwollen und dunkel gefärbt.

»Wirfst du auf der Karatematte immer noch mit Leuten um dich?«, fragte er.

Sie massierte ihre Hand. »Ich habe mit Krav Maga angefangen. Das finde ich entspannender.« Juan hatte noch nie von einem derartigen Nutzen der tödlichen israelischen Selbstverteidigungsmethode gehört, die eine Kombination aus Straßenkampftaktiken und Techniken, die beim Boxen, Ringen und zahlreichen asiatischen Kampfkünsten angewendet wurden, in sich vereinigte.

»Die Weiße-Kragen-Kriminalität scheint zunehmend gefährlicher zu werden«, stellte Juan mit einem vielsagenden Blick auf die Bank fest.

»Sieben Tote, inklusive der Bankdirektor. Es ist das erste Mal, dass ich einen solchen Fall auf den Tisch bekommen habe. Im Wesentlichen besteht mein Job darin, von meinem Schreibtisch in Paris aus illegale Geldbewegungen zu verfolgen.«

»Vermisst du den aktiven Dienst?«, fragte Juan.

»Manchmal.«

»Warum hast du damals die Operationsabteilung verlassen?«

Gretchen blies die Backen auf und atmete zischend aus. »Meine Tarnung war aufgeflogen – dank eines Idioten von Kongressabgeordnetem, was eigentlich eine redundante Beschreibung seiner Person ist, wie man allgemein weiß. Ironischerweise saß er im Unterausschuss für Geheimdienstangelegenheiten und erwähnte meine verdeckte Tätigkeit gegenüber einer Geliebten, die zufälligerweise eine russische Agentin war. Danach war meine Karriere im aktiven Dienst beendet.«

»Tut mir leid. Das wusste ich nicht.«

Sie zuckte die Achseln. »Es ist geschehen, nachdem du ausgeschieden warst. Wäre es während unserer Ehe passiert, hätte es dich wahrscheinlich auch noch erwischt.«

Juan blickte wiederholt auf ihre linke Hand und konnte keinen Trauring entdecken, aber das hatte nicht unbedingt etwas zu bedeuten. Dann sagte er: »Es ist schön, dich wiederzusehen.«

Sie schenkte ihm ein schiefes Lächeln. »Wirklich?«

Er zögerte ein wenig zu lange. Ehe er antworten konnte, schaute sie über seine Schulter. »Ist das dein Team?«

Er folgte ihrem Blick und sah, dass Linda, Murph und Eric ihn aufmerksam beobachteten. Linda musste das Team über das Gespräch mit Overholt am vorangegangenen Abend informiert haben, aber er wusste nicht, ob Max ihnen noch mehr erzählt hatte. Er winkte die drei zu sich herüber.

Juan stellte sie mit ihren Tarnnamen vor. Weil Rivard sie immer noch beobachtete, überprüfte Gretchen übertrieben sorgfältig ihre Ausweise.

Sie kicherte, als sie Mark Murphys Ausweis kontrollierte. »Sind Sie von der mageren und geräucherten Sorte?«, fragte sie und gab ihm den Ausweis zurück.

Murph errötete und funkelte Eric wütend an, der sich auf die Unterlippe biss, um nicht laut herauszuplatzen.

»Sie müssen das Ei sein«, sagte sie und deutete auf Eric, der sie fragend ansah. Sie deutete auf seinen Ausweis. »Sie wissen schon, Colt Benedict Patton.«

Murph riss ihr den Ausweis aus der Hand und verschluckte sich fast vor Lachen, als er ihn las. »Wie in Eier Benedict?« Diesmal lief Eric rot an. Beide nahmen Linda ins Visier.

Sie grinste verschämt. »Schuldig. Ich dachte, wir müssten ein wenig die Stimmung auflockern.« Sie wandte sich an Gretchen. »Haben Ihre Computertechniker etwas herausgefunden?«

»Bis jetzt nicht viel«, sagte Gretchen. »Der Virus, der installiert wurde, ist so komplex, dass sie erst einmal festhängen und nicht wissen, wie sie überhaupt irgendeine Datei aufrufen sollen.«

Juan nickte Murph und Eric zu. »Schauen Sie doch mal, ob Sie ihnen helfen können.« Die beiden warfen einen letzten Blick auf Gretchen, entfernten sich und verschwanden durch den Vordereingang der Bank.

»Ich würde gerne einen Blick auf die Explosion der Garage an der Grand-Prix-Strecke und das Feuer werfen«, sagte Linda. »Vielleicht finde ich etwas, das bisher übersehen wurde.« Sie hatte während des Flugs nach Nizza wiederholt die Fernsehaufnahmen von dem Autorennen und dem Unfall in der Boxengasse aufgerufen.

»Gut«, sagte Juan. »Ich nehme mir mit Gretchen die Überwachungsvideos aus der Bank vor. In zwei Stunden treffen wir uns zum Mittagessen und tauschen aus, was wir gefunden haben.«

Linda Ross ging zum Wagen, um zum Hafen zu fahren, und ließ Juan und Gretchen allein zurück.

»Komm«, sagte sie und schlug den Weg zum Sicherheitsbüro ein.

Juan folgte ihr und fragte: »Gretchen, wo ist unser Geld?«

»Soweit wir wissen, befindet es sich noch in der Bank. Es ist, um es einfach auszudrücken, eingefroren. Wir haben keinerlei ungewöhnliche Transaktionen von diesem Ort aus registrieren können, seit der Virus installiert wurde. Außerdem wäre es wegen der Zwei-Faktor-Authentifizierung so gut wie unmöglich gewesen, Geld ohne Autorisierung durch den Kontoinhaber zu überweisen. Jemand auf eurer Seite hätte für jede Transaktion die ausdrückliche Erlaubnis geben müssen.«

»Demnach haben wir unser Geld nicht verloren …«

Sie hob eine Hand. »Ich kann nicht versprechen, dass die Konten unangetastet geblieben sind, ehe ich einen Blick auf die Daten werfen konnte, und die sind zurzeit gesperrt. Hoffen wir, dass Bacon und Eggs beim Öffnen der Computer mehr Erfolg haben als Monacos Cyber-Elite.«

Im Sicherheitsbüro rief sie das Video auf, in dem Henri Munier vom Fahrstuhl in die Vorhalle der Bank trat.

Nach einem kurzen Blick auf den Monitor runzelte Juan die Stirn. »Ist dies die erste Aufnahme von ihm, die wir haben? Nichts aus der Garage?«

Gretchen Wagner. »Bis auf zwei Minuten wurde alles gelöscht.«

Im Video unterhielt sich Munier eine Minute lang mit dem Nachtwächter, der sich dann entfernte und einen Moment später mit dem zweiten Nachtwächter zurückkam. Sie betraten den Fahrstuhl, und das Video endete. Eine Tonaufnahme gab es nicht.

»Weshalb hat er diese beiden Minuten ausgelassen?«, fragte Juan Cabrillo laut.

»Rivard meinte, Munier sei schlampig gewesen oder dass der Alarm ausgelöst wurde, ehe er den Löschvorgang abschließen konnte.«

»Munier ist clever genug, einen solchen Coup zu planen, einen Computervirus zu installieren und drei Männer zu töten, aber er soll vergessen haben, sein eigenes Gesicht zu löschen?«

»Ich sagte nicht, dass ich der gleichen Meinung sei.«

»Wie wurde der Alarm ausgelöst?«

»Rivard meint, dass einer der Wächter es geschafft hat, bevor er starb. Sie waren für alle Fälle mit Fernauslösern ausgerüstet.«

»Und welches Motiv sollte Munier gehabt haben?«

»Unterschlagung ist in Fällen wie diesen der erste Gedanke«, sagte Gretchen. »Vielleicht war er im Begriff, seine Spuren zu verwischen, wurde jedoch ertappt und hatte dann keine andere Wahl.«

»Was denkst du denn?«

Sie deutete mit einem Kopfnicken auf den Bildschirm. »Sieh dir das Video noch einmal an.«

Juan machte drei Durchläufe, ehe es ihm auffiel.

Munier bewegte die Lippen zwei Mal, während der Nachtwächter nicht zu sehen war. Es sah aus, als ob er flüsterte. Zuerst nahm Juan an, dass er mit sich selbst redete, aber es erschien einfach zu vorsätzlich, zu überlegt, und auf den dritten Blick hatte er den Eindruck, als ob er auf etwas antwortete, das zu ihm gesagt wurde.

Juan sah Gretchen wieder an. »Jemand spricht mit ihm. Er könnte einen Ohrhörer tragen, den wir nicht sehen.«

»Das war mein Gedanke. Rivard meint, dass er einen Hacker engagiert hat, der den Computervirus für ihn gebaut hat, ich denke jedoch, dass ihn jemand zu dieser Tat gezwungen hat. Ich habe Muniers Dossier eingehend studiert – er war ein Familienmensch, verdiente eine Menge Geld und war nicht spielsüchtig.«

»Es gibt Menschen, die glauben, nie genug Geld zu haben.«

»Das stimmt«, räumte Gretchen ein, »aber er neigte nicht zu Gewalt. Drei Männer inklusive seines Stellvertreters zu töten? Nein, Munier würde sich eher auf die Fähigkeiten eines Anwalts verlassen, aber sicher nicht versuchen, seine Spuren mit diesem Amoklauf zu verwischen. Glaub mir, ich habe oft erlebt, dass Bankiers mit Verbrechen davonkamen, von denen man glauben würde, dass sie dafür Jahre im Gefängnis verbringen müssten.«

»Aber das erklärt nicht, weshalb er auf derart spektakuläre Weise vor der Polizei flüchtete und Selbstmord beging, als er in die Enge getrieben wurde.«

Da ihnen das Video keine weiteren Antworten liefern konnte, fuhren sie hinunter in die Garage.

Sie verbrachten eine Stunde mit dem Versuch zu rekonstruieren, wie Munier möglicherweise die beiden Nachtwächter getötet und in seinem Automobil verstaut hatte. Sie gelangten zu der Schlussfolgerung, dass der Bankier – ein Mann in den mittleren Jahren – es durchaus hätte schaffen können. Aber es wäre eine enorme Kraftanstrengung gewesen.

»Was tat er, bevor er in die Bank kam?«, fragte Juan.

»Zahlreiche Zeugen haben ihn gesehen, wie er eine Jacht namens Achilles aufsuchte, um während des Grand Prix an einer Party teilzunehmen. Rivard kombinierte, dass Munier sich damit ein Alibi schaffen wollte.«

»Hat jemand gesehen, wie er die Party verließ?«

»Wenn es jemanden gibt, dann hat er sich bis jetzt nicht gemeldet.«

»Ich würde gerne mit der Mannschaft reden.«

»Das wirst du nicht können«, sagte Gretchen. »Die Achilles ist ausgelaufen, zusammen mit einem Dutzend anderer Jachten. Nur wenige wollten in Monte Carlo bleiben, nachdem der Grand Prix abgebrochen und vollständig abgesagt wurde.«

»Ohne Zeugen wird es unmöglich sein, seine Schritte zurückzuverfolgen und herauszufinden, ob ihn jemand genötigt hat.«

»Die Polizei hat bereits mit seiner Frau gesprochen, aber für sie war das Ganze ebenso ein Schock wie für alle anderen.«

»Vielleicht kann Linda ein wenig Licht in die Angelegenheit bringen, wenn sie zurückkommt.«

Juans Telefon klingelte. Eric Stone war am Apparat.

»Haben Sie etwas gefunden?«, fragte Juan.

»Das kann man wohl behaupten«, antwortete Eric aufgeregt. »Eine Nachricht des Hackers.«

ELF

Juan und Gretchen erreichten auf dem Weg zu Muniers Büro gerade die Lobby der Bank, als Linda mit düsterer Miene von der Straße hereinkam.

»Schlimm?«, fragte Juan.

»Die Garage ist vollkommen ausgebrannt«, berichtete sie. »Munier hat einen Benzintank mit mobiler Zapfsäule gerammt. Er lenkte einen Elektrowagen, und die Lithium-Ionen-Batterien haben sich entzündet und das Feuer zusätzlich angefacht. Von den Leichen waren nur noch Asche und Knochen übrig, eine auf dem Fahrersitz und zwei im Kofferraum. Sie wurden bereits ins Leichenschauhaus gebracht, aber der Wagen war noch dort.«

»Ist dir irgendetwas aufgefallen, das sich mit dem vermuteten Ablauf nicht verträgt?« Juan erzählte ihr von Gretchen Wagners und seinem Verdacht, dass Munier möglicherweise unter fremdem Einfluss gehandelt hatte.

Linda dachte einige Sekunden lang nach, dann hellte sich ihr Blick auf. »Ich habe mit den Leuten von der Spurensuche gesprochen, und sie erwähnten ein seltsames Detail. In dem Wagen gab es ein zusätzliches Mobiltelefon.«

»Meinen Sie damit, dass einer der Männer im Wagen ein zweites Telefon bei sich hatte?«, fragte Gretchen.

»Nein, ein Mobiltelefon fanden sie auf dem Boden vor dem Fahrersitz, als ob es dort hingefallen sei. Irgendein Plastikmaterial klebte daran. Sie meinten, es könnte eine Schutzhülle gewesen sein, aber ich konnte einen kurzen Blick darauf werfen. Ich fand, es sah eher so aus, als seien es die Überreste eines Kabelbinders, der darum geschlungen war.«

Gretchens Augen weiteten sich verblüfft. »Soll das heißen, das Telefon war irgendwo befestigt?«

Juan nickte langsam. »Das ergibt durchaus Sinn. Wenn sie die Kamera eines Mobiltelefons benutzt haben, um das Innere des Wagens zu überwachen, mussten sie die Kamera irgendwie am Armaturenbrett befestigen. Außerdem hätten sie mit Munier reden und ihm befehlen können, was er tun soll.«

»Es ist schon seltsam, dass er auf eine derart auffällige und grässliche Weise Selbstmord begangen haben soll, nur weil es ihm jemand befohlen hat«, sagte Gretchen zweifelnd.

»Es wird noch seltsamer«, fuhr Linda fort. »Etwas vom selben Plastikmaterial war auch mit der Armbanduhr Muniers und dem Lenkrad verschmolzen.«

Juan ging auf und ab, während er darüber nachdachte, dass jemand den Bankdirektor gezwungen haben könnte, den Virus zu installieren. Dann blieb er stehen und sagte: »Könnte es sein, dass seine Hände an das Lenkrad gefesselt waren?«

»Klar«, sagte Linda. »Aber weshalb?«

»Diese Möglichkeit können wir eigentlich ausschließen«, sagte Gretchen zu Juan. »Wären seine Hände ans Lenkrad gefesselt gewesen, hätte er damit keine vollständige Umdrehung ausführen können. In den Fernsehaufzeichnungen machte sein Wagen aber heftige Schwenks, die mit gefesselten Händen nicht möglich gewesen wären.«

»Es klingt vielleicht verrückt«, sagte Juan, »aber wenn er gar nicht selbst gefahren wäre? Der Tesla hat eine Kabelsteuerung. Er könnte darauf programmiert worden sein, ferngelenkt zu werden.«

Linda schnippte mit den Fingern. »Genauso wie der PIG.«

»Genau.«

»Der PIG?«, fragte Gretchen.

»Wir haben einen eigenen ferngesteuerten Laster«, sagte Linda. »Powered Investigator Ground. Er wurde während einer kürzlich durchgeführten Mission beschädigt, aber das Fernsteuerungssystem funktionierte einwandfrei. Ich sehe mir noch einmal die Fernsehaufnahmen von der Verfolgungsjagd an. Wenn wir Glück haben, gibt es ein HD-Video von Muniers Händen am Lenkrad.«

»Gute Idee. Wir sind unterwegs zum Büro des Bankdirektors. Offenbar hat der geheimnisvolle Schöpfer des Virus, den Munier installiert hat, eine Nachricht für uns hinterlassen.«

»Ich kann nicht warten, um sie anzuhören«, sagte Linda und empfahl sich.

Als Gretchen Wagner und Juan Cabrillo das Büro des Bankdirektors betraten, unterhielten sich Eric und Murph gerade angeregt mit einer jungen Frau Mitte zwanzig – blond, Kurzhaarschnitt, Hornbrille. Sie saß vor einer Computertastatur, und Murph und Eric kauerten rechts und links neben ihr und deuteten auf den Monitor. Die drei kommunizierten in einem Computer-Kauderwelsch, von dem Juan kaum etwas verstand.

»Das klingt, als hätten Sie beide eine neue Freundin gefunden«, sagte er.

Nachdem Juan und Gretchen sich vorgestellt hatten, redeten Murph und Eric um die Wette, um sie mit der Frau vor dem Keyboard bekannt zu machen.

»Dies ist Marie Marceau«, begann Murph im selben Moment, als Eric herausplatzte: »Sie ist die leitende Computeranalystin der Sûreté.«

»Einer nach dem anderen, bitte«, bremste Gretchen, sichtlich amüsiert über ihre offensichtliche Begeisterung für die neue Kollegin.

»Sehr erfreut, Sie kennenzulernen«, sagte Marie. Ihr Englisch hatte einen charmanten Akzent. »Wir … das heißt, ich selbst war ein wenig ratlos, wie ich in das Computersystem hineingelangen könnte. Der Virus hat eine sehr ungewöhnliche Architektur, die uns höchst wirkungsvoll aussperrt. Aber dann hatten Chris und Colt ein paar fantastische Ideen, wie das Problem gelöst werden könnte.«

»Man brauchte ihr nur einen winzigen Tipp zu geben, um sie auf den richtigen Weg zu bringen«, beeilte sich Eric zu versichern.

Murph sprang ihm bei. »Marie war schon auf der richtigen Spur. Früher oder später wäre sie von selbst darauf gekommen …«

»Okay, okay«, sagte Juan und hob kapitulierend die Hände. »Ihr seid ein ganz tolles Team und konntet in das System eindringen – ich hab’s verstanden. Sie sprachen von einer Nachricht?«

»Was für eine Nachricht?«, stieß Rivard hervor, während er durch die Tür hereinplatzte. Er war so vollkommen außer Atem, als ob er einen Hundertmeterlauf hinter sich hätte. »Marie, was soll das?«

»Ah, bon, Sie haben meine Mail erhalten.«

»Darin stand nur, dass Sie einen Durchbruch erzielt hätten und dass ich sofort zu Ihnen kommen solle. Und jetzt muss ich feststellen, dass Sie diesen Beratern da Informationen zukommen lassen, bevor ich selbst davon Kenntnis erhielt.« Er musterte Gretchen und Juan erbost.

»Ich habe Ihnen noch gar nichts erzählt«, wehrte sich Marie entrüstet. Zweifellos war Rivard bei seinen Leuten nicht besonders beliebt. »Sie sind erst kurz vor Ihnen eingetroffen.«

Rivard war zumindest ansatzweise besänftigt und sammelte sich. »Na schön, machen Sie weiter. Erzählen Sie, auf was Sie gestoßen sind.«

»Ich finde, meine neuen Freunde sind sehr großzügig. Ohne sie wäre ich nämlich nicht so weit gekommen. Aber gemeinsam konnten wir den Code knacken, der uns aus dem System ausgesperrt hat. Als wir drin waren, erschien auf dem Bildschirm eine Nachricht. Sie lautet: ›Dem Sieger winkt die Beute, ihr Computer-Genies, herzlichen Glückwunsch! Es ist beeindruckend, dass es da draußen jemanden gibt, der diese Nachricht verdient hat. Alle anderen Hacker mögen Ihnen unterlegen sein, aber versuchen Sie gar nicht erst, meinen Code zu knacken. Er basiert auf einer 4096-bit-Verschlüsselung, also würden Sie mehr als hundert Jahre brauchen, um ihn zu entschlüsseln.‹«

»Trifft das zu?«, wollte Rivard wissen.

»Ganz und gar nicht«, sagte Murph.

»Gut. Wie lange würde es dauern?«

Murph und Eric sahen einander an und zuckten die Achseln.

»Zehn Jahre vielleicht?«, sagte Eric.

Rivard lief rot an und sah aus, als würde ihm jeden Moment eine Schläfenader platzen. »Wie bitte?«

»Hundert Jahre bei Einsatz der augenblicklichen Technologie. Aber da sich die Computerleistung alle anderthalb Jahre verdoppelt, sollten wir ein kryptographisches Problem dieser Art in höchstens zehn Jahren lösen können.«

»Vielleicht sogar schon in fünf«, meinte Murph.

Juan konnte nicht sagen, ob sie es ernst meinten oder ob sie den unangenehm autoritär und selbstherrlich auftretenden Rivard nur ein wenig reizen wollten. »Lesen Sie weiter«, sagte er.

»Glauben Sie lieber nicht, dass Sie auch nur so viel Zeit haben«, fuhr Marie fort. »Jeder Tag zählt, und Sie haben nur noch zehn. Sämtliche Back-ups und Banken, die mit der Credit Condamine verbunden sind, dürften mittlerweile infiziert sein. Wenn bis zum Ende dieser Frist unsere Forderungen nicht erfüllt wurden, werden Sie erleben, dass die Wirtschaft Europas in ein Chaos gestürzt wird, das in Ihnen unweigerlich die Sehnsucht nach den schönen alten Tagen der Großen Depression wecken wird.«

Nach diesem Satz wurde es totenstill im Raum.

»Können die tatsächlich so etwas auslösen?«, wollte Juan von Gretchen wissen.

Sie schüttelte den Kopf. »Das weiß ich nicht. Ohne präzise analysieren zu können, was sie eigentlich genau mit unserer Software angestellt haben, kann man diese Frage unmöglich beantworten. Aber diese Bank ist aufs Engste mit zahlreichen anderen europäischen Banken verbunden. Vielleicht haben sie ja eine Möglichkeit gefunden, die Überweisungsdateien zu manipulieren.«

»Es gibt noch einen letzten Abschnitt«, sagte Marie und las weiter.

»Nur zu, kämmen Sie den Code durch und suchen Sie diese Zeitbombe, wenn Sie wollen, aber am Ende müssen Sie sowieso zahlen. Der Himmel möge Ihnen gnädig sein, wenn Sie es nicht tun. Eine weitere Großbank wird in fünf Tagen einen katastrophalen Systemabsturz erleben – als Beweis dafür, dass wir keine Märchen erzählen. Wir melden uns.«

»Wir haben es hier offensichtlich mit mindestens einem qualifizierten Hacker zu tun«, sagte Murph. »Das ist ein Spitzenprodukt. Und ohne Zugriffsschlüssel kommen wir damit keinen Deut weiter.«

»Nach allem, was wir wissen«, sagte Eric, »könnte der Versuch, in die Architektur des Virus einzudringen, die Zeitbombe auslösen, von der sie sprechen.«

Rivard war von der Drohung anscheinend unbeeindruckt geblieben. »Sie alle reden dummes Zeug. Begreifen Sie denn nicht? Munier hat das inszeniert.«

»Was meinen Sie?«, fragte Gretchen.

»Er wusste, dass wir Analysten zu Rate ziehen würden, um das System zu überprüfen, sobald er den Einbruch gemeldet hätte und die Wächter gefunden worden wären, wo immer er sie abgelegt hätte. Diese Nachricht sollte den Verdacht von ihm ablenken.«

»Ein Bankdirektor kann diesen Virus nicht allein geschaffen haben. Möglich ist immerhin, dass der Hacker seine eigenen Pläne verfolgte und diese Nachricht ohne Muniers Wissen hinterließ.«

»Es gibt noch eine andere Möglichkeit«, sagte Juan. »Wir nehmen an, dass Munier gezwungen wurde, den Virus zu installieren, und dass man es nur so aussehen ließ, als wolle er damit eine Unterschlagung vertuschen.«

»Das ist doch absurd«, sagte Rivard. »Wenn sich jemand die Mühe machte, einen falschen Verdacht auf Munier zu lenken, weshalb sollten sich diese Leute dann verraten, indem sie eine Nachricht hinterlassen?«

Das war wirklich eine gute Frage, und Juan dachte, dass es darauf mehrere mögliche Antworten gab.

»Die Hacker glaubten vielleicht, dass wir ihren Code nicht so schnell knacken würden. Oder sie wollten uns mit der Nachricht vorgaukeln, dass Munier ein Komplize war.«

Rivard musterte ihn skeptisch. »Sie?«

»In der Botschaft ist von ›unseren Forderungen‹ die Rede. Wir müssen davon ausgehen, dass sich dahinter mehr verbirgt, als zurzeit zu erkennen ist.«

»Ich denke, wir wollten die Drohung ernst nehmen«, sagte Gretchen.

Rivard atmete zischend ein und wischte sich über die Stirn. »Das tun wir auch. Wir nehmen alle Drohungen ernst. Danke für Ihre Hilfe, diese Nachricht aufzuspüren. Aber wir müssen uns jetzt darauf konzentrieren, den nächstliegenden Möglichkeiten nachzugehen. Wenn Sie in einer anderen Richtung ermitteln wollen, dann tun Sie’s ruhig.«

Gretchen setzte zu einem Einwand an, kam jedoch nicht zu Wort.

Marie war anzusehen, wie unangenehm ihr der Auftritt ihres Chefs war. Rivard war noch nicht fertig. »Ich werde ganz sicher keine Maßnahmen ergreifen, die die Sûreté Publique zum Gespött machen und in Bankkreisen eine unbegründete Panik auslösen werden. Ich werde es Interpol überlassen zu entscheiden, ob die Banken aufgrund derartig fadenscheiniger Indizien gewarnt werden sollen. Aber diese Warnung wird nicht von uns kommen. Falls und wenn wir auf weitere Informationen stoßen, die Ihre Theorie unterstützen, werde ich diesen gerne nachgehen. Bis dahin lassen Sie uns unsere Arbeit tun. Ich habe auf dem Weg hierher mit dem Polizeipräsidenten gesprochen, und er ist meiner Meinung. Ich werde Sie über unsere Ermittlungsergebnisse auf dem Laufenden halten.«

Juan vermochte eine gründliche Abfuhr auf Anhieb zu erkennen. Wohl oder übel mussten sie ihre eigenen Ermittlungen anstellen. Aber wenn Rivard sich irrte und die in der Botschaft geäußerte Drohung ernst gemeint war, hatten sie nur zehn Tage Zeit, die Welt vor einer vernichtenden Finanzkrise zu bewahren.

ZWÖLF

WESTLICH VON GIBRALTAR

Lars Dijkstra schaltete verärgert die Anruffunktion seines Smartphones aus.

»Immer noch keine Antwort«, sagte er. Er kochte vor Wut, als er die spanische Landschaft unter ihnen vorbeigleiten sah, während sie die Grenze der britischen Kronkolonie Gibraltar überquerten. Die Gulfstream befand sich im Endanflug.

Lars’ Bruder, Oskar, beugte sich über seinen Laptop. »Die Satellitenbilder zeigen eine Sturmfront in der Nähe der Narwhal. Wahrscheinlich können wir deshalb den Kapitän nicht erreichen.«

»Aber wir haben seit Stunden nichts von ihm gehört.« Er füllte ein schlankes Glas mit eisgekühltem Aquavit.

»Entspann dich. Du machst dir zu viele Sorgen.«

Lars leerte das Glas zur Hälfte. »Was meinst du, weshalb ich trinke?« Er rutschte in seinem Sessel hin und her und starrte auf das Smartphone, als ob er es mit seinem Willen zwingen könnte, endlich zu klingeln. Oskar war schon immer der Ruhigere des Duos gewesen, das dem Fracht- und Fertigungsimperium Dijkstra vorstand, und als genialer Techniker war er das ideale Pendant zu Lars mit seinen ausgeprägten Fähigkeiten als strategischer Denker, der die Deals machte.

»Mir gefallen diese plötzlichen Planänderungen nicht. Ich möchte von Kapitän Peters wissen, wie lange er voraussichtlich von Malta bis nach Algeciras brauchen wird, nachdem er die Fracht an Bord genommen hat.« Sie unternahmen diesen überhastet anberaumten Flug nach Gibraltar, um Vorbereitungen für die Ankunft der Narwhal in Algeciras zu treffen, dem großen spanischen Containerhafen gegenüber dem englischen Territorium auf der anderen Seite der Bucht von Gibraltar.

»Laut den technischen Daten des Schiffes und der Maschinenleistung sollte er die Reise von Malta in dreieinhalb Tagen schaffen.«

»Dreieinhalb Tage?«

Oskar zuckte die Achseln. »Zeit war kein wesentlicher Faktor, als wir davon ausgingen, dass die Narwhal nach Rotterdam zurückkehrt.«

»Wir hätten ein schnelleres Schiff nehmen sollen«, murmelte Lars.

»Nun, dazu ist es jetzt zu spät«, sagte Oskar. »Jetzt sind uns die Hände gebunden.«

»Bist du sicher, dass wir die Säule nicht auf dem Luftweg transportieren können?«

»Der Container ist beladen und steht im Hafen bereit. Wenn wir die Säule herausholen, um sie in ein Flugzeug einzuladen, riskieren wir, irgendwo aufzufallen, wo wir die Situation nicht unter Kontrolle haben. Es ist besser, die Fracht nach Algeciras zu schaffen, wo wir sie auf unserem eigenen Gelände untersuchen können.«

»Und unser Mann auf Malta ist über alles informiert?«

Oskar nickte. »Er weiß, dass die Narwhal unterwegs ist. Geplant ist, den Container am Tag vor der Auktion zu verladen.«

»Weiß er, was sich in dem Container befindet?«

»Nein. Niemand außer dir und mir kennt die Bedeutung dessen, was der Container enthält.«

»Wenn wir erst einmal ausreichend Zeit haben, um die Säule zu studieren und den Sinn der Inschriften zu ergründen, sind wir auf der Suche nach dem Schatz schon ein entscheidendes Stück vorangekommen. Ihn zu finden wird nur noch eine Frage der Zeit sein. Dann gehört Maxim Antonowitsch uns.« Er trank den Rest Aquavit und schenkte sich nach. »Was ist mit dem Tagebuch? Haben wir irgendeinen Hinweis, wer gegen uns bietet?«

»Nicht den geringsten«, erwiderte Oskar, »aber der Preis wird am Ende exorbitant sein.«

Die Säule im Frachtcontainer war nur eine Hälfte des Puzzles, das sie zu lösen versuchten. Die andere Hälfte war Napoleons Tagebuch – eigentlich eine griechische Ausgabe der Odyssee von Homer, von der Napoleon sich bis zu seinem Tod auf St. Helena nicht trennte. Napoleon hatte in dem Buch Randnotizen hinterlassen, und in diesen Kommentaren verbarg sich das Geheimnis, dem sie auf der Spur waren. Das Tagebuch war eine der Hauptattraktionen der Auktion, weil es ein Mythos gewesen war, bis der Inhalt der Sammlung veröffentlicht wurde. Es wurde vermutet, dass ein englischer Wachsoldat oder einer der Ärzte das Buch heimlich an sich genommen hatte, als Napoleon starb.

Seine Echtheit stand außer Zweifel. Unabhängige Gutachter hatten bestätigt, dass die Notizen eindeutig Napoleons Handschrift zeigten.

Die Auktion würde im Maltese Oceanic Museum von Malta veranstaltet werden, das im Auftrag des anonymen Sammlers handelte, der die umfangreichste Kollektion napoleonischer Artefakte anbot, die je zum Verkauf gekommen war. Die Auktion würde vier Tage lang dauern, und am Abend vor der Eröffnung sollte eine Gala stattfinden, die potentiellen Käufern die Möglichkeit bot, die einzelnen Stücke aus nächster Nähe zu inspizieren. Zu diesem Anlass wurden einige der betuchtesten Interessenten aus aller Welt erwartet, die diese Gelegenheit nutzen wollten, um die Objekte noch einmal ausgiebig zu betrachten, bevor sie in die Hände privater Sammler gelangten.

Die Säule von Jaffa, wie sie genannt wurde, war außerhalb des Lagerhauses deponiert worden, in dem alle anderen Artefakte aufbewahrt wurden. Das steinerne Relikt stammte aus römischer Zeit. Es war mit Inschriften in lateinischer, griechischer und hebräischer Sprache bedeckt und verschwand, als Napoleon in Syrien eindrang. Man nahm an, dass die Säule während der Kriegshandlungen zerstört wurde, und sie galt als verschollen, bis sie plötzlich in der Sammlung auftauchte. Mit seinen mehr als dreißig Tonnen Gewicht wurde der Obelisk aus weißem Granit allein wegen seiner Dimensionen als nahezu unverkäuflich eingestuft und war daher dem Museum gespendet worden. Lars und Oskar hatten einige Leute engagiert, um die Säule unter dem Vorwand, sie ins Museum zu transportieren, in einem unauffälligen Container abzuholen. Stattdessen hatten sie den Container aber in den Hafen gebracht. Da die Säule erst nach der Auktion vom wissenschaftlichen Team des Museums einem eingehenden Studium unterzogen werden sollte, würde sie bis zu diesem Zeitpunkt niemand vermissen. Bis dahin wäre sie längst auf die Narwhal verladen worden und unterwegs nach Algeciras.

Wegen seiner Bekanntheit wurde Napoleons Tagebuch viel sorgfältiger bewacht, daher blieb ihnen nichts anderes übrig, als es zu kaufen, um seiner habhaft zu werden. Sobald die Algeciras-Mission abgeschlossen war, wollten Lars und Oskar an der Gala in Malta teilnehmen, um sich zu vergewissern, dass der Inhalt des Tagesbuchs ihren Erwartungen entsprach. Am nächsten Tag würden sie, vertreten durch eine Vertrauensperson, an der Auktion teilnehmen. Sie hatten nicht die Absicht, das Tagebuch einem Mitinteressenten zu überlassen.

»Wir müssen diese Auktion gewinnen«, sagte Lars. »Was meinst du, was das Höchstgebot sein wird?«

Oskar überlegte. »Der Auktionator hat eine mögliche Summe von fünfhunderttausend bis eine Million Euro genannt, aber ich denke, wir werden wohl mehr als zwei Millionen auf den Tisch legen müssen, um den Zuschlag zu erhalten.«

Lars trank abermals von seinem Aquavit und lehnte sich zurück. »Wir stecken eine Menge Geld in dieses Unternehmen. Und du solltest dir wirklich mehr Sorgen wegen unserer Sicherheit machen, als es den Anschein hat.«

»Ich habe veranlasst, dass sieben weitere Männer unseres Sicherheitsdienstes während unserer Ankunft bereitstehen.«

»Gut. Denn wenn bestimmte Leute von dem Wind bekommen, was wir haben wollen, werden sie uns auf der Stelle umbringen.«

»Die Belohnung ist das Risiko durchaus wert«, sagte Oskar, obgleich in seiner Stimme ein zweifelnder Unterton mitschwang.

»Ich hoffe, du hast recht«, sagte Lars und leerte sein Glas.

In diesem Augenblick meldete der Pilot über die Bordsprechanlage, dass sie in zehn Minuten landen würden.

***

»Nun komm schon, David!«, rief der Trainer. »Du kannst viel besser schießen!«

David Kincaid, dessen Vater aufgrund einer Versetzung mit der Familie erst vor kurzem nach Gibraltar umgezogen war, wusste, dass er bei seinen neuen Mannschaftskameraden keinen guten Eindruck hinterließ. David schob seinen mangelnden Eifer auf die Ablenkung, die sich aus der Tatsache ergab, dass der Fußballplatz der Mittelschule nicht nur gegenüber dem geschäftigen Bootshafen von Gibraltar, sondern auch am Rand der Rollbahn des internationalen Flughafens lag. Aber er wusste: Den Lärm der Düsentriebwerke und das Konzert der Signalhörner der Jachten für seine dürftige Leistung verantwortlich zu machen, das war nur eine Ausrede.

Er stellte sich ans Ende der Warteschlange, um sich auf seinen nächsten Torschussversuch vorzubereiten, entschlossen, sein wahres Können zu beweisen und die Position des festen Elfmeterschützen der Mannschaft zu ergattern. Gerade blickte er zum Himmel und stellte sich vor, wie er den siegreichen Treffer landete.

Praktisch im selben Moment wurde seine Konzentration durch ein weiteres Flugzeug gestört, das zur Landung ansetzte. Für seine Mannschaftskameraden war dieses Schauspiel etwas derart Alltägliches, dass ihm keiner gesteigerte Beachtung schenkte. Es war nur ein kleiner Jet, lediglich eine dieser Privatmaschinen, die von Prominenten und reichen Leuten benutzt wurden. Aber etwas an dem Flugzeug war anders.

Eine der Tragflächen leuchtete rot. Und sie wurde von Sekunde zu Sekunde heller, ähnlich wie das Kochfeld eines Küchenherdes nach dem Einschalten.

Zu niemand Bestimmtem sagte David: »Heh, ist das nicht …« Er verstummte jedoch, als er sah, was als Nächstes geschah.

Etwa vierhundert Meter vor dem Ende der Landebahn geriet die rechte Tragfläche in Brand. Flammen züngelten über Kerosin, das aus dem Tank spritzte. Das Flugzeug drehte nach rechts, steuerte nicht mehr auf die Rollbahn zu, geriet außer Kontrolle und begann zu taumeln.

Es kam direkt auf sie zu.

»Rennt!«, schrie David und deutete auf das heranrasende Flugzeug.

Flüche und Schreie wurden von einem schrillen Pfeifen überlagert, als die beiden Triebwerke des Jets auf volle Leistung hochgefahren wurden, nämlich in dem verzweifelten Bemühen des Piloten, doch noch an Flughöhe zu gewinnen.

In Panik schlug David die Richtung zum Jachthafen ein, rannte auf den kurzen Kai und sprang ins Wasser, während die Maschine über ihn hinwegrauschte, in einem gigantischen Feuerball explodierte und brennende Trümmerteile auf die Rasenfläche herabregneten, wo er soeben noch mit seinen neuen Schulkameraden trainiert hatte. Weißglühende Metallteile versanken um David herum zischend im Hafenbecken.

Er tauchte auf und sah brennende Wrackteile überall auf dem Fußballfeld verstreut. Keiner der Insassen konnte einen solchen grässlichen Absturz überlebt haben.

David kreiselte im Wasser herum und hielt Ausschau, ob einer seiner Mannschaftskameraden die gleiche Idee gehabt hatte wie er. Aber offenbar war er der Einzige, der Zuflucht im Hafenbecken gesucht hatte. Er konnte niemanden entdecken.

Die einzige Bewegung, die ihm auffiel, war eine Jacht ungewöhnlicher Bauart, die in mäßiger Fahrt den Hafen verließ.

Ihr Name war auf dem schlanken Zwillingsrumpf deutlich zu lesen. Er lautete Achilles.

DREIZEHN

»Woher stammen Sie, Gretchen?«, fragte Linda Ross während des Mittagessens.

»Schwer zu sagen«, erwiderte Gretchen, während sie einen Geflügelsalat verzehrte. »Meine beiden Eltern haben im Auswärtigen Dienst gearbeitet, meine Mutter als Dolmetscherin und mein Vater als Diplomat. Meine Kindheit verbrachte ich in Paris, Berlin, Moskau, Tel Aviv und etwa einem Dutzend anderer Orte.«

»Ein Grund, weshalb sie so viele Fremdsprachen fließend beherrscht«, sagte Juan. »Wie viele sind es … fünf?«

»Sieben. Französisch, Russisch, Deutsch, Spanisch, Italienisch, Griechisch und Arabisch.«

»Beeindruckend«, sagte Linda. »Der Chairman beherrscht nur drei.«

»Nur dass ihr Russisch klingt, als ob sie es bei Pavel Andreievich Chekov im Raumschiff Enterprise gelernt hätte«, sagte Juan.

Gretchen revanchierte sich sofort. »Und wenn man sein Arabisch hörte, könnte man meinen, er bewirbt sich um einen Platz in der saudischen Königsfamilie.«

Jeder am Tisch lachte. Nachdem sie von den Ermittlungen ausgeschlossen worden waren, hatten die fünf – Juan, Gretchen, Linda, Murph und Eric – ein Straßencafé gefunden, wo sie ein verspätetes Mittagessen einnehmen und beraten konnten, was sie jetzt, da sie offenbar in einer Sackgasse steckten, als Nächstes tun sollten.

»Ihn ›Chairman‹ statt ›Captain‹ zu nennen, war das seine Idee?«, wollte Gretchen von Juans Team wissen.

An ihren Mienen konnte Juan erkennen, dass sie sich unschlüssig waren, ob sie so weit eingeweiht war, dass sie über die Existenz der Oregon Bescheid wusste, daher ergriff er das Wort. »Overholt hat sie umfassend über uns informiert. Sie hat die Unbedenklichkeitsprüfung bestanden.«

Damit wurden alle Vorbehalte weggewischt. Eric ergriff als Erster das Wort. »Es hat sich ganz natürlich ergeben. Wir betrachten uns in der Corporation, deren Chef er ist, alle als Partner, daher erschien es logisch. Außerdem ist es förderlich für die Disziplin, wenn wir im Einsatz sind. Einer sollte das Sagen haben.«

»Haben Sie den Namen Corporation aus Gründen der Anonymität gewählt?«

»Teilweise«, sagte Linda. »Aber es ergibt auch keinen Sinn, der Firma einen besonderen Namen zu geben, wenn sie überall dort, wo wir unsere Guthaben deponiert haben, unter einer anderen Bezeichnung auftritt.«

»Guthaben, die wegen dieses Hackers, der uns offenbar verspottet, jetzt erschöpft sind«, sagte Juan. »Falls uns tatsächlich nur zehn Tage bis zu einer weltweiten finanziellen Katastrophe bleiben, wie werden sie das wohl anstellen?«

Gretchen legte die Gabel auf den Tellerrand und lehnte sich zurück, während sie die Möglichkeiten aufzählte. »Sie könnten einen Virus implantieren, der die Handelsaktivitäten der Großbanken so behindert, dass der Markt zusammenbricht. Oder sie löschen die Computerdaten dort, wo die Konten unterhalten werden, was eine allgemeine Panik auslösen dürfte. Die Banken würden einen nie dagewesenen Ansturm erleben, und die Zinsen würden durch die Decke gehen. Das Kreditgeschäft käme vollständig zum Erliegen. Der internationale Handel ginge den Bach hinunter. Die Folge wären Nahrungsmittel- und Energieengpässe sowie eine sprunghaft zunehmende Arbeitslosigkeit.«

»Die Frage ist, wem würde ein solches Massaker von Nutzen sein?«

»Baisse-Spekulanten zum einen. Sie wetten auf fallende Aktienkurse und hoffen abzukassieren, wenn die Märkte nachgeben. Oder Warenterminhändler. Der Goldpreis würde in den Himmel schießen, weil Gold als einzige sichere Anlage betrachtet wird, und diejenigen, die sich eine ausreichende Menge gesichert haben, könnten gepfändete Eigentumswerte zu Schleuderpreisen erwerben.«

»Oder es könnten Terroristen sein, die westlichen Nationen den größtmöglichen Schaden zufügen wollen«, sagte Linda. »Oder Anarchisten, die den Welthandel und die Kapitalwirtschaft bekämpfen.«

»Demnach ist es jemand, der entweder habgierig oder rachsüchtig ist«, sagte Murph. »Das engt den Kreis der Verdächtigen nur unwesentlich ein.«

»Alles, was wir bisher wissen, ist, dass es jemand mit enormen Computerkenntnissen sein muss«, sagte Eric. »Ich traue ihnen durchaus zu, das weltweite Finanzsystem ins Wanken zu bringen.«

Linda konnte es ebenso wenig wie Juan ertragen, vollkommen im Dunkeln zu tappen. »Soll das heißen, wir müssen warten, bis eine Bank baden geht und sie ihre Forderungen stellen?«, fragte sie. »Wir müssen doch irgendetwas tun können.«

»Das Video von Munier im Wagen während der Verfolgungsjagd ist kein eindeutiger Beweis dafür, dass er unter Zwang handelte«, sagte Juan. »Und selbst wenn es so gewesen sein sollte, hilft es uns nicht weiter. Solange nicht mehr über den Hacker bekannt ist, haben wir nicht den geringsten Schimmer, wer hinter dieser Geschichte steckt.«

»Ich habe Washington über die Drohung informiert«, sagte Gretchen. »Sie haben eine allgemeine Warnung an zahlreiche Banken verschickt, aber niemand kann gezielte Vorsichtsmaßnahmen treffen – jedenfalls nicht ohne detaillierte Informationen, wie der Virus identifiziert werden kann und welche Banken gefährdet sind. Es wäre ein reiner Glücksfall, wenn wir die Bank finden, die in der Nachricht erwähnt wurde, bevor sie in fünf Tagen angegriffen wird.«

»Oder diejenigen, die dahinterstecken, machen vorher einen Fehler«, sagte Linda.

Gretchen zuckte die Achseln. »Sie sagen Potayto, ich sage Potahto. Oder anders ausgedrückt, es wäre dasselbe in Grün. So oder so wäre es ein Riesenglücksfall für uns.«

Murphs Blick wanderte plötzlich in die Ferne, als sei er völlig weggetreten. Nach ein paar Sekunden brüllte er »Potato Chips!« und riss sein Telefon aus der Hosentasche.

»Was soll der Unsinn?«, fragte Eric, der über Murphs seltsames Verhalten genauso verwirrt war wie die anderen am Tisch.

»Ich rufe das Foto von der Warnung auf, die der Hacker hinterlassen hat. Erinnerst du dich an Minecraft?«

Eric dachte für einen kurzen Moment nach, dann glitt der gleiche aufgeregte Ausdruck über sein Gesicht. »Du hast recht! Das ist uns völlig entgangen!« Er schrieb etwas auf seine Serviette.

Juan sprach jetzt für die anderen, die dem Wortwechsel bisher vollkommen ratlos gefolgt waren. »Wären die Herren vielleicht so freundlich, ihre weltbewegenden Erkenntnisse mit uns zu teilen?«

»Erinnern Sie sich noch an die Nachricht, in der uns der Hacker vor dem Versuch warnte, den Code zu knacken?«, sagte Murph. Er las vom Display seines Telefons ab: »›Nur zu, kämmen Sie den Code durch und suchen Sie diese Zeitbombe, wenn Sie wollen, aber am Ende müssen Sie sowieso zahlen.‹« Er tippte auf das Display und verstummte.

Juan war noch immer verwirrt. »Was hat das mit Potato Chips zu tun?«

»Und was ist Minecraft?«, fragte Gretchen.

Eric zeigte Linda, Gretchen und Juan, was er auf seine Serviette gekritzelt hatte.

Ghoughpteighbteau tchoghs!

»Was ist das?«, fragte Linda, nachdem sie erfolglos versucht hatte, das Geschriebene auszusprechen. »Klingonisch?«

Eric schüttelte den Kopf. »Minecraft ist ein sehr beliebtes Videospiel. Wenn man es startet, erscheint jedes Mal ein Begrüßungsbildschirm mit einer anderen Phrase, und diese hier ist eine davon. Wissen Sie, was sie bedeutet?«

Alle schüttelten die Köpfe.

»Potato Chips!«, rief Murph und tippte wieder auf sein Telefon.

»Nein, das heißt es nicht«, widersprach Gretchen.

»Doch, das tut es«, sagte Eric, »aber in einer ungewöhnlichen Schreibweise, die sich auf die abweichende Aussprache identischer Buchstaben oder Buchstabengruppen in englischen Wörtern stützt.« Er schrieb wieder und zeigte ihnen ein neues Wort.

Ghoti.

»Dies haben Sie vielleicht schon mal gesehen.«

Juan nickte. Allmählich ging ihm ein Licht auf. »Es heißt fish. Ausgesprochen f wie das gh in tough, i wie das o in women und sch wie das ti in nation.«

»Und aus Ghoughpteighbteau tchoghs! wird auf die gleiche Weise Potato Chips«, sagte Eric und schrieb die Äquivalente auf.

Hiccough (P). Though (ou). Ptarmigan (t). Weigh (ey). Debt (t). Bureau (ou). Pitch (tsch). Women (i). Hiccoughs (ps).

»Als Sie ›Potayto/Potahto‹ sagten«, meinte Murph zu Gretchen, »fiel mir dieses Minecraft-Wort ein. Ich wusste, dass ein Hacker dieser Klasse niemals darauf verzichten würde, eine Signatur zu hinterlassen. Reputation ist für sie das Wichtigste. Die Leute sollen erfahren, wer hinter einem erfolgreichen Hacker-Angriff steckt.«

»Ich begreife noch immer nicht, um was es geht«, sagte Linda.

Murph las den Satz abermals: »›Nur zu, kämmen Sie den Code durch und suchen Sie diese Zeitbombe, wenn Sie wollen, aber am Ende müssen Sie sowieso zahlen.‹ Der Hacker hat uns einen Hinweis hinterlassen. Er ist in den unterschiedlichen Aussprachevarianten der gleichen Buchstabenkombinationen enthalten wie zum Beispiel bei den Worten comb für Kämmen und bomb für Bombe. Das Gleiche trifft auch auf andere Worte des englischen Textes zu. Er hat sich nicht nur über uns lustig gemacht.«

»Ich weiß, dass Sie uns damit irgendetwas Interessantes zeigen wollen«, sagte Juan. »Aber was ist nun die Pointe?«

Murph zeigte Eric das Telefondisplay, und Eric nickte. »Der Hacker benutzte einen akrostischen Code. Normalerweise ist er leicht zu erkennen. Man nimmt den ersten Buchstaben eines jeden Satzes oder den ersten Buchstaben eines jeden dritten Wortes oder irgendeine andere Variation, um eine Nachricht zu schreiben.« Er kritzelte wieder auf seine Serviette.

»Aber dieser Hacker war erheblich raffinierter«, sagte Murph. »Er benutzte ein Akrostichon, das selbst schon codiert war. Der Code ergibt sich aus dem ersten Buchstaben jedes Satzes. Ich bin eine ganze Reihe verschiedener Aussprachen durchgegangen, und dies ist die einzige Kombination, die einen Sinn ergibt.

Tiaideaughow.

Nation (sch). Plaid (äd). Bureau (ou). Tough (f). Low (ou).

Juan sprach die Begriffe in Gedanken aus, dann sah er Murph an. »ShadowFoe?«

Murph nickte. »In andere Sprachen übersetzt würde es SchattenFeind heißen. Er ist in der Hackerszene berühmt-berüchtigt. ShadowFoe hat einige der hässlichsten Würmer und Viren geschaffen, um große Firmen lahmzulegen. Niemand weiß, wer er ist, aber er soll einer der Besten sein.«

Gretchen schien über die Information zutiefst bestürzt zu sein. »O nein!«

»Du weißt, wer es ist, nicht wahr?«, sagte Juan.

Sie schluckte. »Interpol hat in der vergangenen Woche einen anonymen Hinweis erhalten, aber wir haben nicht angenommen, dass er glaubhaft ist. Er enthielt den Ort, von wo aus ShadowFoe operiert, und die Warnung, dass er die Absicht habe, einen neuen Virus in Umlauf zu setzen, der speziell auf den Angriff von Banken programmiert ist.«

»Warum wurde der Tipp nicht ernst genommen?«

»Weil er zusammen mit einem Bild übermittelt wurde. Es zeigte einen achtundzwanzig Jahre alten Albaner namens Erion Kula. Er war bereits wegen einiger Angriffe auf Kreditkartenunternehmen auf unserem Radar, aber nur unter der Signatur Wyvern, nicht als ShadowFoe. Wir nahmen an, dass einer seiner Konkurrenten versuchte, einen falschen Verdacht auf ihn zu lenken.«

»Wo ist er?«

»Laut dem Hinweis sitzt er in der Burg von Vlora an der albanischen Küste.«

»Dann sollten wir ShadowFoe einen Besuch abstatten und ihn überreden, uns unser Geld zurückzugeben«, sagte Juan. »Ich rufe Max an und bitte ihn, alles vorzubereiten, um nach Albanien auszulaufen, sobald wir nach Palermo zurückkehren.«

»Ich komme mit euch«, sagte Gretchen. »Ihr braucht vielleicht jemanden, der sich im Bankwesen auskennt, um beurteilen zu können, ob er euch die richtigen Informationen gibt.«

Für einen Moment hielt Juan inne und ließ sich durch den Kopf gehen, welche Folgen es für ihn und die Corporation haben könnte, wenn sie sich an Bord der Oregon aufhielt, aber dann wurde ihm klar, dass sie recht hatte. Sie könnte sich als eine große Hilfe erweisen, und zwar einerseits wegen ihrer Fachkenntnis die Finanzwelt betreffend und andererseits wegen ihrer Verbindungen zu Interpol und der CIA.

»Okay«, sagte er. »Ich lasse von Max eine Unterkunft für dich herrichten.«

»Danke. Aber da ist noch etwas anderes, das du wissen solltest, ein weiterer Grund, weshalb wir die Information nicht für glaubhaft hielten.«

»Und?«

»Wir dachten, dass uns der Urheber der Botschaft in eine Falle locken wollte. Wenn wir Interpol-Agenten in Marsch gesetzt hätten, wäre daraus vielleicht eine ganz üble Geschichte geworden.«

»Wegen der albanischen Regierung?«

Gretchen schüttelte den Kopf. »Die Burg von Vlora wurde von den Venezianern im fünfzehnten Jahrhundert erbaut und vor fünf Jahren von ihrem Eigentümer, einem Geschäftsmann namens Dalmat Simaku, von Grund auf renoviert. Außerdem soll er einer der mächtigsten Bosse in der albanischen Mafia sein.«

VIERZEHN

Sobald sie in Palermo an Bord der Oregon gingen, ließ Juan das Schiff ablegen. Nachdem sie das Tempo für die Fahrt durch die Straße von Messina zwischen Sizilien und dem italienischen Festland nur für eine kurze Zeitspanne gedrosselt hatten, legten sie die restliche Strecke mit fünfundvierzig Knoten zurück und erreichten Albanien in weniger als acht Stunden.

Am nächsten Morgen ankerte die Oregon im Adriatischen Meer fünfzehn Kilometer von der Burg von Vlora entfernt, die am Ende einer mit niedrigem Buschwerk und wilden Olivenbäumen spärlich bewachsenen Halbinsel stand. Die Landschaft erinnerte Juan an das Chaparral Kaliforniens in der Nähe von Santa Barbara. Die Burg war als Festung angelegt worden und bewachte die Einfahrt in einen natürlichen Hafen, wo sich auf der anderen Seite der Halbinsel, von der Oregon abgewandt, in etwa acht Kilometern Entfernung eine Station der albanischen Küstenwache befand. Die Burg von Vlora, deren mächtige Mauern mehr als zwanzig Meter über dem Meer aufragten, bot einen atemberaubenden Blick auf die zerklüftete Küste.

Öffnungen im Mauerkranz erlaubten Kanonieren und Bogenschützen, aus geschützten Positionen sowohl in Richtung Meer als auch auf die Schotterstraße zu schießen, die vor einem eisernen Tor endete, das die Einfahrt verschloss. Anstatt aus einem einzelnen Bauwerk bestand die Burg aus einer wehrhaften Mauer, die ein Dorf aus zehn Steinhäusern umgab, die verstreut auf einem Innenhof standen. Die breite Mauer war begehbar und ermöglichte Patrouillengänge von zwei oder drei Männern nebeneinander, die auf der einen Seite über die Zinnen aufs Meer und auf der anderen in den mittleren Burghof hinunterblicken konnten. Runde Zwillingstürme flankierten das Einfahrttor, vor dem die Straße endete.

Juan konnte sich dank einer Drohne, die, ausgestattet mit einer Hochleistungskamera, hoch am Himmel über der Burg kreiste, ein genaues Bild vom Grundriss der Burg machen. Er betrachtete die Aufzeichnung auf dem Wandbildschirm in seiner Kabine, während er sich etwas von dem Kaffee einschenkte, den Maurice ihm kurz zuvor gebracht hatte. Bisher war das Einzige, das sich in der Burganlage bewegte, ein Trupp von vier Wächtern, die auf dem Gelände unterwegs waren.

Er antwortete auf das Klopfen an der Tür seiner Kabine. »Herein.«

Max Hanley trat in Begleitung Gretchen Wagners herein, die ihre eigene Tasse Kaffee mitbrachte.

»Das ist gut«, sagte Juan, während er einen Schluck aus seiner Tasse trank. »Du hast die Kantine gefunden.«

»Eher ein Fünf-Sterne-Salon«, sagte sie staunend. »Die Privatwirtschaft meint es gut mit euch.«

Max sah ihn mit gerunzelter Stirn an.

»Was ist?«, fragte Juan. »Ich kenne diesen Blick, und er macht mich unruhig.«

»Auf dem Weg von der Kantine hierher habe ich einige sehr interessante Dinge von Gretchen erfahren«, sagte Max offensichtlich amüsiert.

»Ich habe ihm von unserer Mission in Moskau erzählt«, sagte Gretchen. »Natürlich keine geheimen Details. Nur dass du und ich während der Operation für drei Wochen miteinander verheiratet waren.«

»Diesen unwichtigen Punkt hattest du weggelassen«, sagte Max zu Juan. »Dass es wegen einer Mission geschah.«

Gretchen blickte überrascht von Max zu Juan und lachte dann. »Haben Sie etwa angenommen, wir seien richtig verheiratet gewesen?«

»Jemand Bestimmtes hat sich in dieser Hinsicht jedenfalls nicht vollkommen klar ausgedrückt.«

Juan trank einen weiteren Schluck Kaffee und erwiderte lächelnd: »Hatte ich etwa vergessen, diesen Punkt zu erwähnen?«

»Ja, das hast du.«

»Wir beide waren zu dieser Zeit mit anderen Partnern verheiratet, aber für die Operation war ein Ehepaar nötig. Daher wurden Juan und ich für den Job ausgesucht. Mr. Gabriel Jackson und seine Frau, Naomi.«

Sie hatten bis zu diesem Augenblick nie wieder zusammengearbeitet. Und Juan war sich noch immer nicht ganz sicher, wie die Vergangenheit die gegenwärtige Mission beeinflussen könnte.

»Da glaubt man lange Zeit, jemanden genau zu kennen …«, sagte Max mit einem hinterhältigen Grinsen.

»Vielleicht hatte er noch andere Ehefrauen, von denen nicht einmal ich etwas weiß«, sagte Gretchen.

Juan schüttelte den Kopf. »Nur diese beiden.« Um das Thema zu wechseln, sagte er: »Ich zeige dir erst mal das Operationszentrum, und dann sollten wir unseren Plan in Angriff nehmen.«

Gretchen sah ihm für einen Moment in die Augen, dann sagte sie: »Dann los.«

Sie verließen Juans Kabine und schritten durch den Korridor zum Operations-Center der Oregon, der Kommandozentrale tief im Herzen des Schiffes, wo es durch den gepanzerten Schiffsrumpf geschützt war. Gretchen verschlug es beim Eintreten den Atem.

Ein riesengroßer Bildschirm am vorderen Ende des Raums zeigte dieselben Videoaufnahmen von der Burg von Vlora, die in Juans Kabine übertragen worden waren. Im Gegensatz zu dem hellen Glanz des sonnigen Vormittags draußen herrschte im anthrazitfarbenen Operations-zentrum ein mattes bläuliches Licht, erzeugt von den modernsten Computermonitoren, die an jedem Arbeitsplatz in Betrieb waren. Mit Touchscreen-Displays, raffinierten Kontroll- und Steuersystemen und schallschluckendem Fußbodenbelag wirkte die Hightech-Einrichtung futuristischer als die Kommandobrücke des Raumschiffs Enterprise.

Gretchen ging schnurstracks auf den Drehsessel zu, der auf einem Podest in der Mitte des Raums stand.

»Das muss dein Platz sein«, sagte sie zu Juan.

»Wir nennen ihn den Kirk Chair«, sagte Max. »Kontrollinstrumente in den Armlehnen gestatten Juan, nahezu jede Funktion der Oregon zu steuern, und wenn es sein muss, sogar das Schiff zu lenken.«

»Bei der erfahrenen Crew, über die ich verfüge«, sagte Juan, »ist das kaum einmal nötig.«

Er zeigte ihr die verschiedenen Stationen, angefangen mit Eric Stone am Ruder und Mark Murphy am Waffenstand. Linda kontrollierte Radar und Sonar, und Max nahm seine Position an der Funktionskontrolle und dem Antrieb ein.

»Und dies ist Hali Kasim«, stellte Juan den schlanken Libanon-Amerikaner vor, der ein Headset trug. »Er ist unser Kommunikationsoffizier. Und dies ist Gretchen Wagner, von Interpol und CIA vorübergehend zu uns abkommandiert.«

»Oh, sprechen Sie Arabisch?«, fragte Gretchen.

»Keine Silbe«, erwiderte Hali. »Geboren und aufgewachsen bin ich in Philadelphia. Meine Eltern wollten, dass ich mir die amerikanische Kultur aneigne. Dabei wäre es manchmal sicherlich ganz nützlich, wenn ich wenigstens ein paar Brocken meiner Muttersprache beherrschen würde.«

»Wenn wir Zeit haben, wäre es mir ein Vergnügen, Ihnen einige Lektionen zu erteilen.«

»Wenn deine Informationen zutreffen, dürften wir für derartige Freizeitaktivitäten viel zu beschäftigt sein«, sagte Juan.

Er ging zur letzten Workstation weiter, wo ein auffallend attraktiver Mann mit buschigem Schnurrbart und einem Cowboyhut auf dem Kopf zwei Joysticks bediente, die das unbemannte Fluggerät über der Burg steuerten.

»Und hier haben wir George Adams, unseren ständigen Hubschrauber- und UAV-Piloten«, sagte Juan. »Mach dir gar nicht erst die Mühe, ihm zu bescheinigen, wie gut er aussieht. Das weiß er längst.«

Er schüttelte ihr die Hand. »Nennen Sie mich Gomez.«

»Gomez Adams?«, fragte Gretchen. »Wie in der Addams-Family?«

Er grinste und zwinkerte ihr zu. »Das hab ich nun davon, dass ich mal mit einer Frau ausgegangen bin, die wie Morticia ausgesehen hat. Sie ist verschwunden, aber der Spitzname ist hängen geblieben.«

»Wie sieht es zurzeit aus?«, erkundigte sich Juan.

»Die Wespen können etwa eine Stunde operieren, bis ihre Batterien leer sind«, sagte Gomez und meinte die etwa dreißig Zentimeter lange Drohne, die über der Burg kreiste. Die kardanisch unter ihr aufgehängte Kamera hatte ein Gesichtsfeld von dreihundertsechzig Grad. »Ich tausche sie stündlich aus, um sie aufzuladen, sodass wir die Burg ständig im Auge behalten.«

»Besteht die Gefahr, dass man sie bemerkt?«

»Das bezweifle ich. Ihre Flughöhe beträgt anderthalb Kilometer. Unvorstellbar, dass sie auf diese Entfernung zu hören sind. Ich zeichne aber permanent auf, sodass wir jederzeit zurückspulen können, falls es nötig sein sollte.«

Juan schaute auf den Bildschirm. Eins der Gebäude im zentralen Innenhof der Festung hatte das lange, schmale Aussehen einer Baracke mit Satellitenschüssel und Mikrowellenantennen auf dem Dach. Fünf lange, große Fahrzeuge, in der Nähe der Einfahrt geparkt, deuteten darauf hin, dass sich zwanzig oder mehr Personen in der Anlage aufhielten.

»Gab es irgendwelche Aktivitäten?« Juan hatte den Bildschirm erst seit zehn Minuten im Blick.

»Vor etwa einer halben Stunde kamen zwei Männer aus diesem mehrstöckigen Gebäude, aus dessen Kamin Rauch aufsteigt«, berichtete Gomez und deutete auf das Bauwerk am anderen Ende des Burghofs dem Einfahrtstor gegenüber. »So wie es aussah, trugen sie Tabletts zu diesem Barackenbau in der Mitte, dem mit den elektronischen Geräten auf dem Dach. Sie gingen hinein, und zwei Minuten später kamen zwei andere Männer mit leeren Tabletts heraus.«

»Ein Wachwechsel?«, fragte Gretchen.

»Wäre möglich. Keiner der beiden passte zu den Fotos von Erion Kula oder Dalmat Simaku, die Sie uns zur Verfügung gestellt haben.« Gomez bezog sich auf den Hacker Wyvern und den Mafiaboss. Während die Live-Übertragung andauerte, spielte Gomez in einer Ecke des Bildschirms eine frühere Aufnahme ab. Sie zeigte Männer, die die Baracke betraten und wieder herauskamen. Sie waren Mitte zwanzig bis Mitte dreißig und mit leichten Freizeitjacken und Jeans bekleidet. Auf den vollen Tabletts befanden sich Speisenteller und Trinkgläser.

»Ich tippe bei ihnen auf gemeine Soldaten«, sagte Juan.

Gretchen trat einen Schritt näher an den Bildschirm heran. »Ja, aber für wen waren die Mahlzeiten bestimmt?«

»Möglicherweise ist dies der Ort, wo Wyvern arbeitet.«

»Der Speisenmenge nach zu urteilen, die sie hineingebracht haben, müssen sich dort noch einige mehr von seiner Sorte aufhalten.«

»Davon ausgehend, dass wir irgendwann die Bestätigung erhalten, dass Wyvern dort anzutreffen ist, sollten wir über einen Plan nachdenken, ihn dort herauszuholen.«

Nachdem er Linc und Eric ins Operations-Zentrum gerufen hatte, verbrachten sie die folgenden drei Stunden damit, die Entführung Wyverns zu planen, wobei ihnen schmerzhaft bewusst war, dass die Zeit drängte, wenn die Drohung des Hackers ernst genommen werden musste. Als Gretchen einige geniale Ideen zur Durchführung des Projekts beisteuerte, zeigte sich Juan beeindruckt, erleben zu dürfen, dass sie nichts von ihrem taktischen Gespür eingebüßt hatte.

Gomez unterbrach die Diskussion mit der Meldung, dass sich drei Fahrzeuge der Burgeinfahrt näherten.

Das Tor wurde geöffnet, um einen schwarzen Mercedes, gefolgt von zwei schwarzen SUVs in den Innenhof einfahren zu lassen. Zwei massige Schlägertypen schälten sich aus dem Mercedes und öffneten die beiden hinteren Türen, während acht weitere Männer aus den SUVs ausstiegen.

Zwei Männer tauchten aus dem Mercedes auf, ein älterer und ein junger.

»Zoomen Sie die beiden mal heran«, bat Juan.

Der ältere Mann war mit einem zweiteiligen Seidenanzug bekleidet, der im Licht der Nachmittagssonne leicht schimmerte. Der Mann trug eine Sonnenbrille und hatte langes, dünnes graues Haar.

»Können wir mal das Bild von Simaku aufrufen?«, fragte Gretchen.

Juan nickte, und ein Bild desselben Mannes erschien, aufgenommen mit einem Teleobjektiv auf einer belebten Straße.

»Das ist er«, sagte Gretchen.

Der junge Mann wurde von einem der Leibwächter vorwärts gestoßen, stolperte und wäre beinahe gestürzt. Er trug ein T-Shirt und eine Latzhose, sein Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengerafft, und er hatte einen schütteren Bart.

Ehe jemand eine entsprechende Bitte äußern konnte, erschien ein Foto von Erion Kula auf dem Bildschirm. Auf dem Foto war er glatt rasiert, und das lange Haar fiel auf die Schultern herab, aber es war eindeutig dieselbe Person, die in der Burg in diesem Moment nicht sehr freundlich behandelt wurde.

»Scheint so, als wäre Wyvern nicht freiwillig dort«, sagte Juan.

»Vielleicht hatte er mit der Credit Condamine nicht genug«, sagte Murph. »Es könnte doch sein, dass er auch das Geld der Mafia gestohlen hat.«

Max schüttelte den Kopf. »So etwas sollte man niemals tun.«

Der Hacker wurde regelrecht zur Baracke geschleift und hineingestoßen. Simaku wechselte mit den Leibwächtern ein paar kurze Worte, dann ging er mit den restlichen Soldaten zum Hauptgebäude. Die beiden Leibwächter verschwanden in der Baracke.

»Wir müssen an Erion Kula herankommen, ehe Simaku ihm irgendetwas antun kann«, sagte Juan. »Um Mitternacht gehen wir rein und holen Wyvern heraus.«

FÜNFZEHN

Pawel Mitkins Zähne schlugen klappernd aufeinander, während Rahul Sirkal die bleiernen Tauchgewichte an seinen Fußknöcheln festzurrte. Der verängstigte Ingenieur konnte sich nicht rühren, weil Seamus O’Connor ihn mit den Schultern auf den Boden presste und seine Hände auf dem Rücken gefesselt waren. Mitkin fröstelte im Wind, der über das Achterdeck der Achilles pfiff, während sie mit Kurs auf Malta nach Osten jagte.

Fast die gesamte Crew von fünfzig Personen hatte sich versammelt, um seiner Bestrafung beizuwohnen. Nur Maxim Antonowitsch und der Brückenoffizier fehlten und verfolgten das Geschehen höchstwahrscheinlich über die Videoüberwachungsanlage. Aus seiner liegenden Position konnte Mitkin nur einen Teil der Mannschaft sehen. Es waren die Männer und Frauen auf dem Balkon direkt über ihm. Ihre Mienen spiegelten von Zorn über Neugier alle möglichen Emotionen bis hin zu unverhohlener, erwartungsvoller Gespanntheit auf das, was in Kürze geschehen würde. Einige von ihnen unterhielten sich mit gedämpften Stimmen, während ihn andere spöttisch angrinsten. Obwohl seine Lippen zitterten, hielt Mitkin die Tränen zurück, die aus seinen Augen zu quellen drohten.

Nachdem die zwanzig Pfund schweren Gewichte an seinen Beinen befestigt und weitere zehn Pfund um seine Taille geschnallt worden waren, wurde er hochgehievt und auf die Füße gestellt. Sergej Golow kam langsam auf ihn zu und begutachtete Sirkals Werk, ehe er Mitkin in die Augen blickte. Der Kapitän schüttelte missbilligend den Kopf, dann wandte er sich an die Mannschaft. Seine Tochter Ivana stand mit vor der Brust verschränkten Armen hinter ihm.

»Eigentlich sollten wir ein Team sein«, begann Golow auf Englisch, der Verkehrssprache der multinationalen Crew. »Wir sollten einander helfen, einander beschützen, sogar für einander sterben, wenn es sein muss. Als wir zu dieser Reise aufgebrochen sind, haben wir uns dazu verpflichtet.«

Golow deutete auf Mitkin. »Aber dieser Mann hat uns verraten.«

Ein Pfeifkonzert regnete auf Mitkin herab, bis Golow die Hände hob und Schweigen gebot.

»Pawel Mitkin ist nicht nur ein Deserteur, sondern er hat sich auch des schlimmsten Vergehens auf See schuldig gemacht: der Meuterei. Als er ertappt wurde, versuchte er andere Mitglieder dieser Mannschaft zu überreden, sich gegen die leitenden Offiziere aufzulehnen und die Führer dieses Schiffes abzusetzen. Natürlich seid ihr alle loyale Mannschaftsmitglieder und habt es abgelehnt, euch an dieser Verschwörung zu beteiligen. Für sein Verbrechen muss Mitkin bestraft werden.«

Mitkin konnte nicht länger an sich halten.

»Seht ihr denn nicht, was hier geschieht?«, rief er. »Der Kapitän lockt uns alle auf einen schrecklichen Weg, an dessen Ende der sichere Tod auf uns wartet! Denk an das, was Mr. Antonowitsch …«

Sirkal brachte ihn mit einem wuchtigen Rückhandschlag ins Gesicht zum Schweigen. Mitkins Knie gaben nach, aber O’Connor hielt ihn aufrecht, wobei er seine Finger derart brutal in die mageren Oberarme des Geschlagenen grub, dass dessen Hände vollkommen taub wurden.

Mitkin wusste, dass Golow ihn einfach mit einem Kopfschuss hätte töten und seine Leiche über Bord werfen können, als er ihn dabei überraschte, wie er während ihres Aufenthalts in Gibraltar versucht hatte, von Bord zu schleichen. Aber eine öffentliche Bestrafung war nötig, um der Mannschaft zu demonstrieren, was jedem von ihnen blühte, der ähnliche Absichten hegte. Mitkin hatte bemerkt, dass mehrere Mannschaftsmitglieder zögerten, ihn festzuhalten, als er sie in Panik anflehte, ihn laufen zu lassen. Auch Golow war es nicht entgangen. Also war eine Machtdemonstration des Kapitäns unumgänglich.

»Wenn es unter euch jemanden gibt, der für Mitkin ein Wort einlegen möchte«, sagte Golow, »dann soll er es jetzt tun.«

Mitkin suchte in den Gesichtern der Umstehenden nach einem Ausdruck von Sympathie, aber seine Hoffnung wurde enttäuscht, als sein Blick auf den Chefingenieur der Achilles fiel. Der alte Seebär musterte ihn voller Abscheu. Niemand meldete sich.

Die Tatsache, dass er als Verräter und Meuterer gebrandmarkt und von seinen Kameraden verstoßen wurde, war schreckliche Realität, und die Ironie der Situation überwältigte ihn geradezu.

Er lachte. Erst war es nur ein Kichern, doch dann steigerte es sich zu schallendem Gelächter.

Golow deutete mit einem Kopfnicken auf Mitkin, ehe er fortfuhr: »Seht ihr? Er findet eure Loyalität lächerlich. Er hält euch alle für Narren.«

Mitkin hatte erkannt, dass er den anderen Mannschaftsmitgliedern nicht trauen konnte, daher hatte er seine Flucht geplant, während er gleichzeitig Vorbereitungen getroffen hatte, Golows teuflischen Plan zu enthüllen.

Die Behörden auf die Achilles und ihren Kapitän aufmerksam zu machen wäre nicht nur von Golow und Ivana entdeckt worden, sondern hätte auch ihn als Beteiligten an der Verschwörung dastehen lassen. Er hatte sich für eine raffiniertere Taktik entschieden, die ihren Plan aufdecken und ihm die Flucht in die Freiheit ermöglichen würde.

Aber seine Pläne zerschlugen sich, als er dabei erwischt wurde, wie er an einem Seil hinabkletterte, während die Jacht in Gibraltar ablegte. Er hatte alles bis auf die Sekunde genau geplant, daher war es einfach unsägliches Pech gewesen, dass der Dritte Offizier einen außerplanmäßigen Rundgang unternahm, ihn entdeckte und die Schiffswache alarmierte, um ihn an Bord zurückzuholen. Nun würde Mitkin für dieses mangelhafte Timing mit seinem Leben bezahlen.

Golow trat auf ihn zu und blieb dicht vor ihm stehen.

»Pawel Mitkin«, sagte Golow, »du wurdest des Verrats und der Meuterei für schuldig befunden, beides sind Schwerverbrechen. Dein Urteil wird jetzt vollstreckt.« Golow blickte zu Sirkal hinüber. »Bring die Planke aus.«

Sirkal klappte ein Teilstück der Reling hoch und drückte auf einen Knopf der Schaltkonsole, über die sämtliche technischen Einrichtungen auf dem Oberdeck gesteuert werden konnten. Ein Sprungbrett, das normalerweise beim Badebetrieb benutzt wurde, wenn das Schiff ankerte, und in Ruhestellung unter den Decksplanken verborgen war, wurde ausgefahren. Das drei Meter lange Glasfiberbrett ragte über das Wasser, wurde angehalten und rastete in eine Sicherungssperre ein.

Golow nickte O’Connor zu, der Mitkin zu dem Brett führte. Mitkin dachte kurz daran, den Kapitän um Gnade anzuflehen, aber er wusste, dass seine Bitte auf taube Ohren treffen würde. Selbst das eine noch verbliebene Geheimnis, von dem er gehofft hatte, es zu seinem Vorteil nutzen zu können, würde ihn jetzt nicht mehr retten.

»Geh«, befahl Golow. Zahlreiche Mitglieder der Mannschaft stimmten in den Ruf ein.

»Geh! Geh! Geh!«

Mitkin atmete tief durch und schlurfte vorwärts, wobei seine Beine neue Kraft aus der Erkenntnis gewannen, dass er noch einen letzten Rest Kontrolle über seine Peiniger hatte. Seine Aktionen waren nicht vergebens gewesen.

Er betrat das Sprungbrett und tastete sich vorwärts, dirigiert von einem langen Gaff, mit dem ihn O’Connor weiterstieß.

Der Wind wehte ihn mehrmals beinahe vom Brett, aber die enorme Stabilität der Zwillingsrümpfe verhinderte, dass die Jacht rollte und er vom Brett kippte. Als er das Ende des Bretts erreicht hatte, drehte sich Mitkin vorsichtig zur Mannschaft um, wobei das Brett unter seinen Füßen federte. Er sah zuerst Ivana an, dann Golow.

Mitkin raffte allen Mut zusammen und verkündete mit zitternder, aber klarer Stimme: »Sie glauben, Sie hätten mich besiegt. Das haben Sie aber nicht. Denn Sie wissen nicht über alles Bescheid, was ich getan habe.«

O’Connor machte Anstalten, Mitkin mit dem Gaff den letzten Stoß zu versetzen, aber Golow bremste ihn. »Was meinst du?«

Mitkin schaute Ivana bedauernd an. »Sie denken, Sie seien so clever gewesen mit Ihrem kleinen Easter Egg über ShadowFoe. Sie konnten sich das Prahlen einfach nicht verkneifen. Nun, Interpol wird in Kürze alles über ShadowFoe herausfinden. Ich konnte sie nicht auf Ihre Spur lenken, aber Ihre Online-Nemesis Wyvern schafft es möglicherweise.«

Golow musterte Ivana verwirrt und erschrocken. Sie wich seinem Blick verlegen aus. Golow wirbelte herum und starrte Mitkin wütend an.

»Los! Hol ihn wieder rein!«, brüllte er.

O’Connor machte einen Schritt auf das Sprungbrett und schob sich langsam auf Mitkin zu. Das Brett neigte sich weiter nach unten dem Meer entgegen, sodass beide Männer abzurutschen drohten.

Mitkin machte sich nicht die geringsten Hoffnungen, dass sie ihn wegen dieser neuen Information freilassen würden. Sie würden ihn foltern, bis er alles verriet, und anschließend würden sie ihn doch töten.

So weit würde er es nicht kommen lassen.

Mitkin lächelte, presste einen Rest Luft aus seiner Lunge und ließ sich rückwärts vom Sprungbrett kippen. Sein letzter Blick galt Golow, der mit ohnmächtiger Wut laut brüllend verlangte, ihn zurückzuholen.

Mitkin tauchte ins Wasser und versank wie ein Stein. Das Grauen vor dem Ertrinken lähmte ihn, aber der Drang zu atmen war stärker, und er füllte seine Lunge mit Meerwasser. Während ihn die Bleigewichte auf den Meeresboden in sechshundert Metern Tiefe hinabzogen, verblasste das Licht über ihm und wurde bald von vollständiger Dunkelheit verschluckt.

SECHZEHN

Eddie Seng lenkte den Bug des Rigid-Hull Inflatable Boat – oder kurz RHIB – auf den schmalen Strand der Halbinsel, knapp einen Kilometer von der Burg von Vlora entfernt. Es rutschte mit einem Geräusch über den Sand, das kaum lauter war als der nahezu unhörbare Elektromotor, den er anstelle des kraftvollen Zwillingsdieselmotors benutzte, der das RHIB bis auf fünfzig Knoten beschleunigen konnte. Das Boot war eigens für Einsätze der Special Forces in allen Winkeln der Welt konstruiert worden und erlaubte es Eddie, Franklin Lincoln und Mike Trono, sich der Burg zu nähern, ohne gesehen oder gehört zu werden.

Da die Mondsichel von einer dichten Wolkendecke verhüllt wurde, war es so dunkel, dass sie während ihres mitternächtlichen Landgangs Nachtsichtbrillen trugen. Eddie schaltete den Motor aus, während Linc und Trono das Boot an einem Felsen festmachten, der aus dem Sand ragte. In ihren schwarzen Kampfanzügen waren die drei Männer auch mit Nachtsichtbrillen kaum zu erkennen. Wortlos ergriffen sie ihre Rucksäcke und Waffen und schlichen den in den Berghang gegrabenen Serpentinenpfad hinauf, der zur Straße führte.

An seinem Ende wagte Eddie einen Blick über die Abbruchkante. Löchriger Asphalt erstreckte sich achthundert Meter bis zur Burg in der einen Richtung und in der anderen fast acht Kilometer bis zu einer kleinen Stadt auf dem Festland, nämlich dort, wo die Halbinsel ins Meer ragte. Gleißend helle Scheinwerfer im Bereich des Burgtors und ein freies Schussfeld von sämtlichen Zinnen machten eine Annäherung von Land aus zu einem Selbstmordunternehmen. Aber der Lichtschein der Scheinwerfer reichte nur etwa vierhundert Meter weit, sodass Eddie überzeugt war, dass sie unbemerkt blieben.

Kein Auto war zu sehen.

»Alles klar«, sagte Eddie in sein Kehlkopfmikrofon, das sich an seinen Hals schmiegte.

Eddie und Linc streckten sich auf dem Erdboden aus, Eddie mit seinem MS auf die Burg gerichtet, Linc mit freiem Blick auf die Stadt. Eddie gab Trono mit dem Kopf ein Zeichen, und Trono sprintete an der Straße entlang und kletterte auf den nächsten Telefonmast. Mit Steigeisen, die an seinen Stiefeln befestigt waren, und einem Ledergürtel, den er vorher um den Mast geschlungen hatte, huschte er so schnell und gewandt wie ein Eichhörnchen den glatten Holzmast hinauf.

»Sieh dir das an«, flüsterte Linc. »Diese Himmelstürmer wollen immer nur hoch hinaus.«

Mike Trono, schlanke Figur und mit einer Wollmütze auf dem Kopf, unter der sich braunes Haar hervorkräuselte, hatte in der Air Force als Fallschirmspringer gedient und danach Rennboote gelenkt, um seine Adrenalinproduktion in Gang zu halten, ehe er zur Corporation stieß. Dass er einer der wenigen an Bord der Oregon war, die nicht in der Navy gedient hatten, machte ihn häufig zum Ziel gutmütiger Spöttelei von Seiten seiner Mitstreiter.

»›Der Himmel ist das Ziel‹, ist unser Motto«, sagte Trono in sein Mikrofon, während er zur Mastspitze hinaufturnte. »Linc, wie lautet das Motto der Navy? Ach ja, richtig, ihr habt ja keins.«

»Wir brauchen keins«, sagte Linc. »Wir sind auch ohne großartiger als die Air Force.«

Als Antwort kam ein verhaltenes Kichern von Trono, der das Ziel seiner Kletterpartie erreicht hatte.

»Ich sehe Strom-, Telefon- und optische Glasfaserleitungen«, meldete er.

»Die optische Glasfaserleitung ermöglicht ihnen eine schnelle Internet-Verbindung für ihre Hacker-Aktivitäten.«

»Aber nicht mehr lange«, sagte Trono. »Ich platziere jetzt das C-4.«

Nach ein paar Minuten meldete Trono, dass sich die Sprengladungen an Ort und Stelle befanden, und kletterte am Mast herab. Er löste Linc als Beobachter ab, während dieser einhundert Meter in Richtung Stadt spurtete, um reflexarme Nagelbänder quer über die Fahrbahn zu legen.

Danach kam er im Dauerlauf zurück, und die drei gingen neben der Straße in Deckung.

Eddie aktivierte sein verschlüsseltes Land-zu-Schiff-Funkgerät.

»Hier ist Welcome Wagon«, sagte er zu Hali, der im Operations-Center der Oregon auf diesen Ruf gewartet hatte. »Das Empfangskomitee ist bereit. Sag dem Chairman Bescheid, dass die Party steigen kann.«

***

Das Unterseeboot Nomad 1000 schwebte unweit der Burg in Periskoptiefe. Juan, der bereits in seinen Trockentauchanzug geschlüpft war, stand hinter Max, der das Tauchboot lenkte. Auf dem Bild, das die ferngesteuerte Periskopkamera lieferte, war auf der Festungsmauer niemand zu sehen, der zu ihnen herabblickte.

»Hali gibt soeben durch, dass Eddie und sein Team in Position und bereit sind«, sagte Max.

Juan sah auf die Uhr. »Fast auf die Sekunde genau.«

»Eddie ist ein Ausbund an Pünktlichkeit.« Max drehte sich mit ernster Miene zu Juan um. »Sobald du gestartet bist, würde ich gern noch in der Nähe bleiben. Nur für alle Fälle. Linda braucht mich nicht.« Linda war auf der Oregon und hatte während dieser Operation das Kommando über das Schiff.

»Du musst zur Oregon zurückkehren und das Nomad verstauen. Sobald wir Wyvern aufgegriffen haben, sollten wir schnellstens von hier verschwinden, und die Stärke des Nomad ist eher seine Bequemlichkeit als seine Geschwindigkeit.«

Das knapp über zwanzig Meter lange Nomad konnte bis in eine Tiefe von dreihundertfünfzig Metern vordringen, besaß eine Luftschleuse und war für Geheimunternehmen wie das, das sie soeben durchführten, perfekt geeignet. Es sah wie die Miniversion eines Atom-U-Boots aus, mit einer Nase aus Polykarbonatglas, in der Max saß, und mechanischen Greifern, die am vorderen Ende herabhingen. Inklusive Pilot und Kopilot hatte es Platz für acht, maximal zehn Personen.

Juan klopfte Max auf die Schulter und ging ins Passagierabteil. Gretchen, Murph und MacD Lawless trafen ihre letzten Vorbereitungen.

Gretchen und Murph nahmen aufgrund ihrer Kenntnisse in den Bereichen Finanzwesen und Computertechnik an dieser Mission teil, während MacDs Fähigkeiten als ehemaliger U.S. Army Ranger gefragt waren. MacD war die Abkürzung für seinen zweiten Vornamen, MacDougal, der ihm jedoch nur unwesentlich besser gefiel als sein erster Vorname, Marion. Muskulös und mit dem Gesicht eines Herzensbrechers gesegnet – obgleich seine Züge nun ebenso wie die seiner Gefährten mit schwarzer Tarnfarbe beschmiert waren –, war er Gomez Adams in Sachen Attraktivität ganz dicht auf den Fersen.

Während er seinen Trockentauchanzug über die schwarze Kampfkombination zog, die sie alle trugen, wandte sich MacD mit seinem gedehnten Louisiana-Slang an Murph. »Ich weiß ja, dass diese Typen etwas für seltsame Namen übrighaben, aber was zum Teufel bedeutet Wyvern?«

»Ein Wyvern ist eine Drachenart«, erwiderte Murph. »Er hat zwei Vorderbeine und einen Schlangenkörper und kommt wahrscheinlich von der …«

»Ich weiß, was ein Wyvern ist, aber weshalb nennt sich dieser Typ so? Hat er keine Beine?« Dann sah MacD, wie Juan das Hosenbein seines Trockentauchanzugs über sein Kampfbein zog, und versank vor Scham beinahe im Boden.

Juan lächelte. »Keine Sorge, MacD. Ich bin sicher, Wyvern kommt auch nur mit einem Schwanz ganz gut zurecht.«

Gretchen quittierte diese Bemerkung mit einem halb unterdrückten Kichern. Sie wusste über sein amputiertes Bein Bescheid. So hatte sie sich nicht nur darüber gewundert, dass sie an seiner Art zu gehen nie einen Unterschied festgestellt hatte, sondern sie war fasziniert gewesen von den geheimen Abteilen in der mit Titan verstärkten Prothese, in der Platz für einen ACP Colt Defender Kaliber .45, ein Messer mit Keramikklinge sowie einen Klumpen Plastiksprengstoff und einen Detonator war, nicht größer als ein Kartenspiel. Aus der Ferse konnte ein einziges Kaliber-.44-Projektil abgefeuert werden.

»Denkt daran«, sagte Juan hauptsächlich wegen Gretchen, die mit ihren Routinen und ihrer Koordination nicht vertraut war, »Tempo heißt die Devise – schnell rein und schnell wieder raus, daher vermeidet jeden Kontakt mit Simakus Männern, es sei denn, es ist absolut notwendig. Eddie hält sich am Rückzugsrendezvouspunkt bereit, also – los geht’s.«

Der Plan sah vor, unbemerkt in die Burg einzudringen, sich Erion Kulas zu bemächtigen und durch das Haupttor in einem von Simakus Wagen zu verschwinden und Nagelbänder auf die Straße zu werfen. Die spitzen Dornen würden die Reifen möglicher Verfolgerfahrzeuge perforieren und Juan und seinen Begleitern genügend Zeit verschaffen, um mit Eddies Team im RHIB zu verschwinden.

Juan öffnete die Tür der Luftschleuse und bedeutete Gretchen mit einer Geste einzutreten. »Ladys first.«

»Wie immer Gentleman der alten Schule«, sagte sie und betrat die enge Kammer.

Juan zwängte sich neben ihr hinein und hielt seinen Helm, darauf vorbereitet, ihn nicht erst im letzten möglichen Moment mit seinem Anzug verbinden zu müssen. Die Trockentauchanzüge waren unbequem, aber sie verhinderten, dass ihre Kleidung nass wurde. Außerdem würden Nasstauchanzüge während ihres Überraschungsbesuchs verräterische Wasserspuren hinterlassen.

Mit ihren Körpern auf Tuchfühlung aneinandergepresst und Auge in Auge einander gegenüber, machte sich wieder eine gewisse Art von Unbehagen bemerkbar. Juan spürte, dass Gretchen es genauso empfand, aber beide waren zu professionell, um auch nur ein Wort darüber zu verlieren. Sie hatten einen Job zu erledigen. Alles andere war unwichtig.

Juan griff nach dem Ventil, um die Luftschleuse zu fluten. »Bereit? Dies ist deine letzte Chance auszusteigen, wenn du es dir anders überlegen solltest.«

Sie legte den Kopf schief, als wollte sie sagen Wirklich? und schloss die Klammern, die den Helm mit ihrem Tauchanzug verbanden. »Worauf wartest du?«

Juan öffnete das Ventil, und Wasser stieg in der Schleuse vom Boden hoch. Die Trockentauchanzüge hielten die Kälte ab. Er setzte seinen eigenen Helm auf, während er Gretchen betrachtete. Sie hatte die Augen geschlossen und sich in ein meditatives Stadium versetzt. Er spürte den sanften Druck ihres Körpers bei jedem ihrer tiefen Atemzüge.

Juan schüttelte den Kopf und konzentrierte sich auf die Mission. Als die Anzeige den Druckausgleich zwischen dem Wasser draußen und dem Innern der Schleuse signalisierte, öffnete er die Außenluke. Er schwamm nach oben und zog die Rucksäcke hinter sich her, ehe er Gretchen beim Aussteigen behilflich war. Sie kauerten sich auf das Deck des U-Boots mit der Wasseroberfläche nur drei Meter über ihren Köpfen, während sie darauf warteten, dass Murph und MacD ihrem Beispiel folgten.

Als dann auch sie draußen waren und das Boot wieder verschlossen wurde, schwammen sie zur Klippe, die unterhalb der Burg als eine nahezu senkrechte Felswand ins Meer abstürzte. An ihrem unteren Ende befand sich eine schmale Leiste, die sie bei der Sondierung des Geländes gefunden hatten. Sie war so breit, dass sie alle darauf Platz fanden. Niemand auf der Festungsmauer würde sie hier entdecken, es sei denn, er beugte sich weit über den Mauerrand und blickte gezielt zu ihnen hinab.

Sie schlüpften schnell aus ihren Trockentauchanzügen, die Juan in einen Container stopfte, der an einer Nylonschnur hing, die bis zum Tauchboot reichte. Die anderen holten ihre Ausrüstung aus den wasserdichten Transporttaschen.

»Unsere Füße sind trocken«, informierte Juan seinen Freund Max über Sprechfunk. »Hol ihn rein.«

»Winsch wird gestartet«, erwiderte Max. »Bis bald.«

Der Container glitt ins Wasser und wurde zum U-Boot gezogen. Die teuren Trockentauchanzüge zurückzulassen wäre nicht allzu vernünftig gewesen.

MacD holte eine Armbrust aus seinem Gerätesack und lud sie mit einem mit Gummi beschichteten dreizinkigen Haken, der an einer Schnur befestigt war, die im Sack verschwand. Er nickte Juan zu.

Juan aktivierte das Funkgerät, das mit seinem Kehlkopfmikrofon verbunden war. »Hören Sie mich, Hali?«

»Laut und deutlich, Chairman.«

»Wir befinden uns in Position.«

»Roger. Gomez hat Sie über die Drohne geortet, sobald Sie aus dem Wasser gestiegen waren. Ziemlich gespenstisch.«

»Das glaube ich Ihnen gerne. Sind oben irgendwelche Wächter zu sehen?«

»Die haben soeben ihren viertelstündigen Rundgang beendet. Ihr habt vierzehn Minuten Zeit bis zum nächsten Rundgang. Auf der Mauer ist jedenfalls momentan niemand zu sehen.«

»Gut. Halten Sie uns auf dem Laufenden, wenn Sie jemanden entdecken.«

»Sicher doch.«

Juan sah MacD an. »Spielen wir ein wenig Spider Man.«

MacD grinste und legte die Armbrust an der Schulter an. Nach dem Betätigen des Abzugs segelte der Haken in hohem Bogen über die Zinne und zog dabei eine Strickleiter hinter sich her. MacD schnallte sich die Armbrust auf den Rücken und zog an der Leiter, bis sich der Haken über ihnen an der Mauer verkeilte.

»Wir können«, sagte er.

Gretchen trat vor und lächelte unternehmungslustig. »Gilt jetzt wieder Ladies first?«

Juan schüttelte den Kopf und streifte sich den Riemen der mit einem Schalldämpfer versehenen MP5-Maschinenpistole über die Schulter. »Diesmal nicht.« Wann immer es möglich war, achtete er darauf, bei gefährlichen Einsätzen stets der Erste und der Letzte zu sein.

Er hängte sich probeweise an die Strickleiter und stellte fest, dass sie sein Gewicht trug. Ein Blick auf die Uhr sagte ihm, dass ihnen dreizehn Minuten bis zur nächsten Patrouille blieben.

Natürlich nur unter der Voraussetzung, dass die Wächter ihren bisherigen Zeitplan einhielten.

Juan setzte einen Fuß auf die unterste Leitersprosse und begann mit dem Aufstieg.

SIEBZEHN

Linda, die im Kommandosessel thronte, deutete auf den oberen rechten Quadranten des Hauptbildschirms. Eric saß am Ruder, Hali an seiner Kommunikations-Station, und Gomez konzentrierte sich auf die Steuerung der Drohnen. Die Oregon lag acht Kilometer südlich der Burg. Sämtliche Lampen waren gelöscht – damit war sie so gut wie unsichtbar.

»Zwei Wächter patrouillieren entgegen dem Uhrzeigersinn auf der Mauer«, sagte Linda zu Juan. Hali hatte ihn auf den Lautsprecher geschaltet, sodass Linda direkt mit ihm kommunizieren konnte.

Gomez koordinierte drei Drohnen, die dem Operations-Zentrum einen weitläufigen Rundumblick aus der Luft über die Burg lieferten. Anstatt mit der Tragflächendrohne, die er am Vormittag gelenkt hatte, jonglierte er jetzt mit Quadrokopter-Drohnen, die in der Luft schwebend eine feste Position einnehmen konnten. Sie mussten sich der Burg auf geringere Entfernung nähern, um bessere Sichtlinien nutzen zu können, aber die Dunkelheit schützte sie. Kardanisch aufgehängte Kameras lieferten im Normalmodus Bilder in HD-Qualität oder konnten in Infrarot- oder Restlicht-Modus umgeschaltet werden.

Eine der Kameras zeigte zwei Männer auf Patrouillengang auf der anderen Seite der Festungsmauer gegenüber von Juan und seinem Team. Sie bewegten sich im Tempo von Spaziergängern und rauchten Zigaretten. Dabei demonstrierten sie nur wenig von der Disziplin, die Linda von ihrer Mannschaft bei der Navy gefordert hatte und ohne ausdrücklichen Befehl auch auf der Oregon erwartete.

Sie verfolgte, wie Juan und sein Team geduckt über die Krone der gut drei Meter dicken Mauer schlichen. Sie verschwanden im nächsten Torturm, ehe die sich nähernden Wächter um die Ecke biegen und sie entdecken konnten.

Eine Minute später drang Juans Stimme aus dem Lautsprecher des Funkgeräts. »Zwei Männer tun Dienst im Torhaus und langweilen sich dabei genauso wie die beiden Wächter auf der Mauer. Sie haben uns nicht bemerkt, als wir an ihnen vorbeischlichen. Wir gehen hinter einem der SUVs in Deckung, bis ihr uns freie Bahn signalisiert.«

Juan und sein Team kamen durch eine Tür im Parterre des Turms in den Innenhof. Sie versammelten sich hinter dem größten SUV außerhalb der wahrscheinlichen Route, auf der die beiden Wächter von ihrem Rundgang über die Mauer zurückkehren würden.

Die Wächter erschienen nur Sekunden später im Hof und schlenderten am Versteck des Teams vorbei zum Hauptgebäude. Sie unterhielten sich angeregt und rechneten offenbar nicht mit einer Störung ihrer alltäglichen Routine. Schließlich betraten sie das Gebäude. Linda notierte die Uhrzeit und stellte die Uhr für eine weitere Viertelstunde auf Null.

»Alles klar«, meldete sie. »Niemand ist mehr draußen.«

Juan deutete auf die Einfahrt, und MacD sprintete hinüber, um C-4-Ladungen anzubringen, damit sie das Tor aufsprengen konnten, um im Auto zu entkommen. Juan und Gretchen schlichen zwischen den Fahrzeugen herum und platzierten kleine Sprengladungen in den Radkästen. Murph fand Simakus Mercedes und zog am Türgriff. Er gab nach.

»Treffer«, sagte er. »Niemand schließt nämlich einen Wagen in einem Burghof ab.«

Er schlängelte sich hinein und schaltete die Innenbeleuchtung aus. Er plante, mit dem bordeigenen Diagnosesystem, das auch von den Mercedes-Technikern benutzt wird, einen neutralen elektronischen Schlüsselanhänger zu programmieren. Der Magic Shop der Oregon verfügte über die nötigen Werkzeuge und Hilfsmittel, um die Fahrzeuge aller bedeutenden Autohersteller zu hacken.

Nach einer Minute schloss er leise die Wagentür hinter sich und sagte: »Wir sind mobil.«

Sie kehrten in ihr Versteck hinter dem SUV zurück.

Linda überprüfte das Gelände innerhalb der Festung ein letztes Mal und wies Gomez an, die Kameras auf Infrarotbetrieb umzuschalten, um sicherzugehen, dass ihr nichts entgangen war. Eine Wärmequelle – zum Beispiel ein menschlicher Körper – wäre als helle weiße Erscheinung zu erkennen. Die von den Drohnen übermittelten Bildsequenzen blieben jedoch dunkel.

»Ihr seid allein auf weiter Flur«, sagte sie.

»Verstanden.«

Juan und seine Begleiter sprinteten zur einzigen Tür des Barackenbaus, die sich an seinem schmalen Ende befand und von der Einfahrt aus nicht zu sehen war. Sie drückten sich an die Gebäudemauer, Juan und Gretchen auf der einen Seite der Tür, MacD und Murph auf der anderen.

Juan legte eine Hand auf die Türklinke und sagte: »Die Tür ist ziemlich dick, aber ich kann auf der anderen Seite Gelächter hören. Wir gehen rein.«

»Viel Erfolg«, wünschte Linda.

Juan stieß die Tür auf und stürmte hindurch.

***

Juan hatte die MP5 an der Schulter im Anschlag, kaum dass er die Schwelle überquert hatte. Die vier Überraschungsgäste kamen so schnell herein, dass die drei Männer, die an einem Tisch saßen und Karten spielten, zu einer Abwehrreaktion keine Zeit mehr hatten. Zu plötzlich blickten sie in die Mündungen dreier Maschinenpistolen und auf den Stahlbolzen einer Armbrust. Für einen Moment waren die Wächter verwirrt und nahmen vermutlich an, dass ihre Mafiakollegen ihnen einen Streich spielten. Alle drei waren auffällig schlank, hatten fettglänzendes schwarzes zurückgekämmtes Haar und Dreitagebärte. Dazu trugen sie dunkle T-Shirts und Lederjacken. Sie rührten sich nicht.

Gretchen schloss die Tür. Der sparsam möblierte Raum enthielt nicht mehr als den Tisch, vier Holzstühle und eine Kaffeekanne auf einem Beistelltisch. Zwei nackte Glühbirnen hingen von der Decke herab. Die Tischplatte war mit Kaffeetassen, Spielkarten und Euroscheinen bedeckt.

»Spricht jemand Englisch?«, fragte Juan.

Zwei Männer blickten auf den dritten Wächter, dessen Bart mit grauen Stoppeln durchsetzt war. Offenbar war er der Chef der Wachmannschaft. Seine Augen funkelten hinterhältig, während er den Kopf schüttelte.

»Kein Englisch«, antwortete er.

»Das ist okay«, sagte Juan. »Wir sprechen Albanisch.«

Murph holte ein Mini-Tablet hervor und sprach in dessen Mikrofon. »Hände hoch.« Der Computer übersetzte sofort und redete in einem mechanischen Tonfall Albanisch. Offenbar konnten die Wächter ihn gut verstehen, denn ihre Hände schossen sogleich in die Höhe.

Juan deutete auf den Anführer. »Fordere ihn auf, die Glock unter seiner linken Achselhöhle mit der linken Hand und dem Kolben zuerst langsam hervorzuholen. Behalten Sie ihn im Auge, MacD.«

»So lange Sie wollen, Chairman«, erwiderte MacD.

Das Tablet übersetzte, und der Anführer der Wachtruppe nickte. Er bewegte seine linke Hand, wie es von ihm verlangt wurde, und schob sie in sein Jackett. Mit zwei Fingern zog er die Glock heraus.

Und versuchte dann etwas Dummes.

Er drehte die halbautomatische Pistole blitzschnell in der Hand. Zu seinem Pech war MacD schneller.

Der Armbrustbolzen bohrte sich in das Auge des Wächters, ehe er die Pistole zu einem gezielten Schuss in Anschlag bringen konnte. Sein Gehirn quittierte so abrupt den Dienst, dass die Pistole aus seiner Hand rutschte, als sie herumgeschwenkt wurde und gegen die Wand prallte. Der Wächter taumelte vorwärts, stürzte auf den Tisch und blieb reglos liegen. Das Ende des Bolzens, das aus seinem Schädel ragte, wischte einige Banknoten vom Tisch, und sie flatterten zu Boden.

Seine Kollegen hatten ihn sich nicht zum Vorbild genommen und streckten noch immer die Hände in die Luft. Sie gafften den Toten an, bis Murph den Befehl wiederholte, die Waffen langsam hervorzuholen.

MacD lud lässig die Armbrust nach, während die Wächter den übersetzten Befehl buchstabengetreu ausführten und keinen Widerstand leisteten. Innerhalb von drei Minuten lagen sie gefesselt und geknebelt auf dem Fußboden. Eine sorgfältige Leibesvisitation förderte aus einer Tasche des Toten ein Schlüsselbund zu Tage.

Die Drohnen-Aufklärung hatte gezeigt, dass keine weiteren Wächter das Gebäude betreten oder verlassen hatten, aber sie konnten nicht sicher sein, dass die Wächter, die sie ausgeschaltet hatten, nur zu dritt waren, daher näherte sich Juan der einzigen anderen Tür zu dem Raum mit gebührender Vorsicht. Er drückte auf die Klinke, aber die Tür war abgeschlossen. Leise probierte er mehrere Schlüssel aus, bis er einen fand, der passte.

Juan stieß die Tür auf und blickte in einen dunklen, leeren Flur, der sich über die gesamte Länge des Gebäudes erstreckte. Auf beiden Seiten befanden sich in gleichen Abständen Türen mit vergitterten Öffnungen in Augenhöhe.

Juan fühlte sich an Gefängniszellen erinnert.

Während MacD im Vorraum zurückblieb, um die Eingangstür zu bewachen, überprüften Juan, Gretchen und Murph die Räume. Juan blickte durch das Gitter der ersten Tür. Auf einer Pritsche saß Erion Kula – Wyvern – und erwiderte seinen Blick. Der Raum war kahl bis auf die Pritsche, einen Eimer und einen leeren Speiseteller. Keine Spur von einem Computer. Kula sprang auf und wich bis zur Wand zurück, als er erkannte, dass vor der Tür nicht der Wächter stand, den er erwartet hatte.

Er sagte etwas auf Albanisch.

»Ich weiß, dass Sie Englisch sprechen«, sagte Juan.

Kula musterte ihn verwirrt. »Wer sind Sie?« Sein Akzent war nicht zu überhören, aber seine Wortwahl war perfekt.

»Ich bin hier, um herauszufinden, was Sie mit unserem Geld gemacht haben.«

»Ich verstehe nicht.«

»Ich denke, das tun Sie doch.«

Juan fand den Schlüssel für Kulas Tür und wollte sie öffnen, als Murph, der sein Glück zwei Türen weiter versucht hatte, meldete: »Ich habe den Computerraum gefunden. Zwei der aktuellen Lenovo-Desktop-Modelle. Vier Fünfundzwanzig-Zoll-Monitore. Hochgeschwindigkeits-Ethernetkabel. Zwei Drucker. Ein zweiter Sessel hinter der Workstation. Sieht so aus, als wäre er während der Arbeit beaufsichtigt worden.«

»Es geht um die Credit Condamine, nicht wahr?«, sagte Kula.

»Ich wusste, dass Sie uns helfen können«, meine Juan mit einem süffisanten Grinsen.

»Nein, nein! Sie müssen mich hier rausholen! Simaku weiß, dass Sie herkommen!«

»Wovon reden Sie?«

Ehe Kula darauf antworten konnte, machte sich Gretchen bemerkbar und rief: »Juan! Komm schnell her!«

Sie stand vor der letzten Tür, die Augen weit aufgerissen, während sie durch die vergitterte Öffnung blickte.

Juan und Murph eilten durch den Korridor zu Gretchen hinüber, aus deren Gesicht jegliche Farbe gewichen war. Juan verschaffte sich Zugang zu dem Raum, und sein Magen zog sich vor Wut schmerzhaft zusammen, als er seine Insassen gewahrte.

Eine matronenhafte Frau saß auf einer Pritsche, mit dem Rücken an die Wand gelehnt, im Gesicht einen Ausdruck vollkommener Hoffnungslosigkeit. Das graue Haar wurde von einem Stirnband zurückgehalten, aber einige Strähnen umrahmten ihr Gesicht. Ihr Pullover war zerschlissen, und ihre lange Hose war an den Knien durchlöchert. Sie murmelte leise etwas auf Albanisch, als ob sie betete.

Zusammengerollt und an sie geschmiegt, in schmutzige und zerrissene Kleidung gehüllt, kauerten vier Kinder, die nicht älter waren als zehn Jahre.

***

Eddie hörte das Geräusch als Erster. Er hatte die Burg beobachtet, aber das Dröhnen von Motoren erklang hinter ihm.

Er wandte sich um. »Offenbar ein Auto.«

Linc nickte.

»Mehr als eins«, sagte Trono.

Scheinwerfer erschienen auf einer Bergkuppe knapp fünf Kilometer entfernt. Sie näherten sich rasant.

»Erwarten sie in der Burg etwa nach Mitternacht noch Gesellschaft?«, sagte Linc. »Ich glaube nicht.«

»Wir sind aufgeflogen«, stellte Trono fest.

Eddie aktivierte das Funkgerät. »Hier ist Welcome Wagon. Ist der Chairman auf dem Weg?«

»Nicht in diesem Moment«, erwiderte Hali.

»Dann haben wir ein Problem«, sagte Eddie. »Weil wir in etwa drei Minuten Besuch bekommen. Und dem Tempo nach zu urteilen, mit dem unsere Gäste sich nähern, dürften sie nicht allzu erfreut sein, uns hier zu sehen.«

***

Linda war im Begriff, die Information an Juan weiterzuleiten, als Eric auf den großen Bildschirm deutete.

»Es bewegt sich etwas«, sagte er.

Die Eingangstür des Hauptgebäudes öffnete sich, Männer strömten heraus und verteilten sich auf dem Innenhof. Linda erkannte Simakus langes graues Haar. Er fuchtelte mit einer Pistole herum und richtete sie schließlich auf die Baracke, in der Juan und sein Team sich aufhielten. Männer mit Sturmgewehren gingen im Halbkreis vor der Tür in Stellung.

»Chairman, hören Sie mich?«

»Ich bin hier.«

»Nehmen Sie bloß nicht die vordere Tür. Simaku hat davor neun Männer mit Kalaschnikows aufmarschieren lassen. Gibt es keinen anderen Weg nach draußen?«

»Im Augenblick nicht«, sagte Juan. »Aber wir haben noch ein weiteres Problem. So wie es aussieht, sind wir zu viele und passen nicht alle in den Wagen, darum werden wir es bis zum RHIB nicht schaffen.«

Linda war perplex. »Wer ist denn sonst noch dort?«

»Lange Geschichte … ist Max in der Nähe?«

»Er ist gerade mit dem Nomad-U-Boot eingetroffen. Er kommt vom Moon Pool herauf.«

»Gut. Sag ihm, dass wir unsere Reserve-Fluchtroute benutzen müssen. Und löscht die Burgbeleuchtung.«

»Aye, Chairman.« Sie wandte sich an Hali. »Eddie soll die Stromzufuhr unterbrechen. Gomez, schalten Sie auf Nachtsicht.«

Im selben Moment, als Gomez den Wechsel ausführte, versank die Burg in Dunkelheit.

ACHTZEHN

Nach dem Ausfall der Burgbeleuchtung knipsten Juan und die restlichen Mitglieder seines Teams ihre Stablampen an, anstatt die Nachtsichtbrillen zu aktivieren. Juan schloss die Zelle auf, in der die Frau und die Kinder saßen, und bat Murph, Erion Kula zu holen, damit er dolmetschte. Er betrat die Zelle, die Maschinenpistole am Riemen auf dem Rücken, die Hände erhoben und das freundlichste Lächeln im Gesicht, das er trotz der rasenden Wut auf ihre Peiniger zustande brachte. Als sie trotzdem vor ihm zurückwichen, konnte er es ihnen nicht verübeln. Ein Mann seiner Größe in schwarzer Tarnkleidung war nun mal eine furchteinflößende Erscheinung.

Gretchen kam ihm zu Hilfe. Sie nahm ihre Beanie-Mütze ab und schüttelte ihr Haar auf, während sie lächelnd auf die Frau und die Kinder zuging. Der Anblick der freundlichen Fremden hatte offenbar eine beruhigende Wirkung. Gretchen ging vor der Frau auf die Knie herunter und strich mit der Hand über den Kopf des ältesten Mädchens, während die Frau ihre Befreier misstrauisch musterte.

»Sie sind schmutzig und unterernährt«, stellte Gretchen fest, »aber ich sehe keine Verletzungen außer Blutergüssen bei der Frau.« Deren Hals und Arme waren mit blauen und schwarzen Flecken übersät.

Als Kula in die Türöffnung trat, hellte sich seine verwirrte Miene sofort auf, und er seufzte erleichtert. Dann machte er ein paar Schritte und beugte sich zu den Kindern hinab.

»Baba! Baba!«, riefen sie und umarmten ihn stürmisch. Juan brauchte keinen Dolmetscher, um zu erkennen, dass Kula der Vater dieser Kinder war.

Während Kula sie auf Albanisch tröstete, sagte Murph: »Nun, damit habe ich nicht gerechnet.«

Kula schaute zu Juan hoch. »Dies sind meine Kinder und meine Tante. Ich dachte, sie seien noch in Tirana. Ich hatte keine Ahnung, dass Simaku sie hierher gebracht hat. Er sagte mir, er halte sie …«

Juan schnitt ihm mit einer Handbewegung das Wort ab. »Die Geschichte hören wir uns später an. Im Augenblick müssen wir uns eine Rückzugsstrategie überlegen. Linda, wie ist die Lage draußen?«

»Simaku und seine Männer wollten gerade damit beginnen, die Tür aufzubrechen, als der Strom ausfiel«, hörte er ihre Stimme in seinem Headset. »Daraufhin haben sie sich zurückgezogen, und einige sind im Hauptgebäude verschwunden, ich vermute, um Lampen zu holen.«

»Damit gewinnen wir bestenfalls eine Minute.« Juan blickte aus dem kleinen vergitterten Fenster der Zelle und stellte fest, dass dieser Raum dem Wachturm am nächsten war. Zwischen ihnen und dem Turm standen nur noch die geparkten Fahrzeuge. Das Fenster befand sich außerdem auf der den bewaffneten Männern abgewandten Seite, die sich bereithielten, die Baracke anzugreifen.

»Sie müssen uns helfen«, flehte Kula. »Simaku wird uns sicher töten. Bitte, nehmen Sie uns mit.«

Der Mercedes war zwar zum Greifen nahe, aber es war gar nicht daran zu denken, dass zehn Personen darin Platz finden konnten. Sie müssten zu Max’ Reserveplan Zuflucht nehmen.

»Niemand wird zurückgelassen«, sagte Juan zu Kula.

»Linda, bitte Max, die Lastendrohne zu starten. Sie soll in zwei Minuten auf der Mauer landen. Eddie soll uns mit dem RHIB auf der Westseite erwarten.«

»Aye, Chairman. Max sagt, sie sei bereits in der Luft. Die Oregon ist fünf Meilen entfernt und nähert sich mit Höchstgeschwindigkeit.«

»Wir brauchen auch Hilfe, um zum Turm zu gelangen. Gomez soll seinen Luftangriff vorbereiten. Wir verschwinden durch die Hintertür. Und zwar wir alle.« Er nickte Murph zu, der zur Wand ging und gleichzeitig einige Gegenstände aus seinem Rucksack hervorholte.

»Welche Hintertür?«, erkundigte sich Kula verwirrt. »Die einzige Tür hier befindet sich auf der Vorderseite des Gebäudes …« Seine Stimme versiegte, als er verfolgte, wie Murph mehrere Klumpen Plastiksprengstoff auf das Mauerwerk klebte. Er brauchte nicht ausdrücklich aufgefordert zu werden, die Kinder in den Flur zu scheuchen. Seine Tante musterte die Fremden nun nicht mehr misstrauisch. Stattdessen half sie ihm, die Kinder in Sicherheit zu bringen.

»Glaubst du wirklich, wir sollten das Ganze mit einer Schar Kinder im Schlepptau versuchen?«, fragte Gretchen Juan im Flüsterton.

»Das glaube ich sogar ganz fest«, sagte Juan zuversichtlich, obgleich seine Ausbildung ihn nicht gerade dafür prädestinierte, eine Gruppe Schulkinder unversehrt durch eine Schießerei zu bugsieren. Aber Juan war sich mit Kula darin einig, dass Schlimmeres geschehen würde, wenn sie dort blieben.

»Die Sprengladungen sind bereit«, meldete Murph und richtete sich auf.

Die drei zogen sich in den Korridor zurück, wo sie mit MacD zusammentrafen, der gerade aus dem Vorraum kam. Er starrte die sechs Geiseln entgeistert an.

»Betreibt jemand hier drin eine Schule?«

»Ich darf Sie mit Erion Kulas Familie bekannt machen«, sagte Juan. »Und jetzt Nachtsichtbrillen aktivieren und Lampen ausknipsen. Kula, erklären Sie Ihrer Familie, dass wir zu dem Turm hinüberrennen werden, dass sie aber erst dann starten sollen, wenn Gretchen ihnen ein Zeichen gibt.«

Kula nickte und redete auf Albanisch auf seine Familie ein, während die Stablampen gelöscht wurden. Zwei Kinder brachen in Tränen aus, aber er und seine Tante beruhigten sie.

Juan vergewisserte sich, dass Murph den Detonator bereithielt. »Wir sind hier so weit, Linda«, funkte er. »Gomez soll Simaku mit den Hornissen aufs Korn nehmen.«

***

Als die Ziele auf dem Hauptbildschirm des Operations-Zentrums jeweils mit einem roten Fadenkreuz identifiziert waren, nickte Linda in Gomez’ Richtung. Er drückte auf einen Knopf, und drei winzige Drohnen wurden unter den drei Beobachtungsdrohnen, die über der Festung schwebten, ausgeklinkt. Die Hornissen waren so klein – ihr Durchmesser betrug nur fünfzehn Zentimeter –, dass sie sofort außer Sicht verschwanden.

Max, der auf seinem vertrauten Platz des Chefingenieurs saß, hatte die Hornissen-Drohnen für ferngesteuerte Angriffe konstruiert. Sie verfügten über die notwendige Batterieladung, um kurze Flüge zu absolvieren, machten diesen Mangel an Reichweite jedoch durch die Schläge wett, die sie austeilen konnten. Jede Hornisse war mit etwa zweihundert Gramm Composition B gefüllt, dem gleichen Sprengstoff, der in amerikanischen M67-Handgranaten zum Einsatz kam.

Die Hornissen wurden manuell gelenkt. Sobald ein Ziel ausgemacht war, wurde jede Hornisse von ihrer Trägerdrohne zu ihrem Einsatzort gebracht.

Alle drei nahmen Kurs auf Simakus Männer, die sich vor der Tür der Baracke befanden, wobei eine Drohne sich auf die Männer konzentrierte, die mit Lampen zum Kampfplatz zurückkehrten, und eine andere Simaku direkt ins Visier nahm. Ein Entfernungsmesser auf dem großen Bildschirm lieferte für jede Hornisse den Distanz-Countdown bis zu ihrem jeweiligen Ziel.

Als die Hornissen nur noch Sekunden vom Kontakt entfernt waren, funkte Linda ein »Jetzt!« an Juan.

Der Rückwand der Baracke flog mit einem ohrenbetäubenden Knall heraus, überschüttete die Wagen mit Mauerschutt und zertrümmerte Windschutzscheiben und Seitenfenster.

Beim Knall der Explosionen warf sich ein wachsamer Leibwächter auf Simaku und riss ihn in dem Augenblick zu Boden, als die Hornissen einschlugen. Auf dem Bildschirm zuckten drei weiße vernichtende Blitze auf. Männer und Körperteile flogen in alle Richtungen. Linda schätzte, dass mindestens ein Drittel von Simakus Truppe bei diesem Luftschlag ausgeschaltet worden war. Er sollte aber auch der einzige bleiben. Sie hatten keine Hornissen mehr.

Linda brauchte Juan keinen Marschbefehl zu übermitteln. Sie konnte beobachten, wie er und MacD mit Nachtsichtbrillen vor den Augen durch die Öffnung in der Barackenwand herauskamen. Zwei Mafiosi, die bei den Explosionen nicht ums Leben gekommen waren, brachen unter Juans und MacDs Feuerschutz zusammen, während acht weitere Menschen durch die Öffnung stolperten und die Baracke verließen.

Linda erkannte Gretchen und Murph, aber sie schüttelte staunend den Kopf über das, was sie außerdem auf dem Bildschirm verfolgen konnte.

»Sind das Kinder?«, fragte sie Max ungläubig.

»Jedenfalls keine Hobbits«, erwiderte Gomez.

Linda nahm eine Bewegung bei einem der Türme an der Burgeinfahrt wahr. »Chairman, zwei Männer kommen aus dem nächsten Turm. Beide sind mit Gewehren bewaffnet.«

Es mussten die Männer sein, die das Tor bedienten. Als sich die Kinder hinter den Wagen in sicherer Deckung befanden, schlugen Juan und MacD einen weiten Bogen und nahmen die mit den Gewehren bewaffneten Männer, die ausschließlich auf das Chaos am Eingang zur Baracke achteten, in die Zange. Juan und MacD kamen hinter dem Mercedes hoch, und jeder von ihnen schaltete einen Mann mit einem einzigen Schuss aus.

Simakus Männer sammelten sich schnell und schickten sich an vorzurücken, nun da sie die restlichen noch nicht beschädigten Lampen an sich gebracht hatten. Obgleich sich seine Reihen stark gelichtet hatten, standen ihm noch immer mindestens zwanzig Männer zur Verfügung und damit mehr als genug, um Juans Team auszuradieren.

Juan trieb seine Gänseschar weiter zum Turm und sorgte zusammen mit MacD für gründlichen Feuerschutz. Die Kinder stießen Angstschreie aus, gehorchten jedoch den Anweisungen ihres Vaters, ihm zu folgen. Obgleich die Tante angesichts der wilden Schießerei ebenfalls schreckliche Angst haben musste, blieb sie nach außen hin absolut ruhig. Als sie den Turm erreichten, betrat ihn MacD als Erster. Als er ihnen das Zeichen gab, dass keine Gefahr drohte, folgten sie ihm.

Simaku teilte seine Männer auf, schickte die eine Hälfte hinter Juan her zum Turm, während er und die andere Hälfte durch eine Tür in der Mauer unweit des Hauptgebäudes verschwanden.

»Sieht so aus, als versuchte Simaku, euch in die Zange zu nehmen«, warnte Linda Juan per Funk. »Köpfe runter, sobald ihr auf die Mauerkrone gelangt.«

»Verstanden«, sagte Juan. »Gib mir Bescheid, wenn seine Männer bei den Wagen sind.«

Die Männer näherten sich vorsichtig dem Parkplatz mit der Absicht, die Fahrzeuge als Deckung zu benutzen. Linda lächelte grimmig. Sie würden sich wundern.

»Gib’s ihnen«, sagte sie.

Eine Sekunde später gingen die C-4-Ladungen, die unter den Wagen versteckt waren, nacheinander hoch. Mit Genugtuung registrierte Linda, dass die meisten Mafiosi gleichzeitig ausgeschaltet wurden. Die wenigen, die sich noch rühren konnten, hatten erst einmal genug damit zu tun, die Flammen zu löschen, die über ihre Kleidung züngelten.

Bei acht brennenden Autos, die die Burg illuminierten, war mangelnde Beleuchtung kein Problem mehr.

Juan kam auf der Mauerkrone aus dem Torturm.

»Einstweilen seid ihr nicht in akuter Gefahr«, sagte Linda. Die restlichen Mitglieder der Gruppe verließen den Turm und drängten sich um Juan.

»Wo ist die Lastendrohne?«, fragte er.

Linda wandte sich an Gomez, der die Drohne mit Hilfe seines eigenen Bildschirms lenkte.

»Bin gerade im Begriff zu landen, Chairman«, meldete er.

Die Transportdrohne erschien auf dem Bildschirm, beleuchtet vom Feuerschein der brennenden Fahrzeuge auf dem Parkplatz unter ihr. Diese Arbeitsdrohne war erheblich größer als die Beobachtungs-Quadrokopter. Sie hatte die doppelte Anzahl Propeller, aber nur die Hälfte der Hubkraft des Bordhelikopters der Oregon. Sie konnte zwar keine Passagiere transportieren, war jedoch maßgeschneidert, um technisches Gerät an unwirtliche oder gefährliche Orte zu bringen.

Sie landete auf der Mauer, die Juan und das Team von der See aus erklettert hatten. Dort verharrte sie nur ein paar Sekunden lang und klinkte ihre Fracht – einen Container mit den Ausmaßen eines Überseekoffers – aus, ehe sie wieder aufstieg.

Simaku und seine Männer erreichten die Mauerkrone am anderen Ende des Geländes gerade noch rechtzeitig, um die Transportdrohne starten zu sehen. Sie nahmen sie sofort unter massives Feuer.

»Ich werde getroffen!«, schimpfte Gomez.

»Bring sie wenn möglich zur Oregon zurück«, sagte Linda, »aber halte die Beobachtungsdrohnen in Position.«

Juan schob den Kopf über den Mauerrand auf der Seeseite und sagte: »Eddie ist noch nicht eingetroffen. Sag ihm, wir warten auf unser Wassertaxi. Wo seid ihr?«

Linda überprüfte die Position der Oregon. »Weniger als vier Meilen von euch entfernt.«

»Kommt so schnell ihr könnt hierher. Möglich, dass auch wir Feuerschutz brauchen, sobald wir im Wasser sind.«

»Verstanden«, sagte sie und blickte zu Max. »Wie viele Reserven haben die Maschinen?«

»Ich kann die Leistung noch ein wenig steigern, aber nicht für einen längeren Zeitraum, ohne die Maschinen zu beschädigen.«

Sie wandte sich an Eric, der das Ruder bediente. »Mr. Stone, gehen Sie bis an die Grenze.«

»Aye, Ma’am«, erwiderte Eric, und die Oregon erzitterte, als die Leistung ihrer magnetohydrodynamischen Maschinen die rote Linie überschritt.

***

Eddie wusste, dass sie sich jetzt beeilen mussten, das RHIB wieder zu Wasser zu lassen. Sie waren spät dran, aber sie waren auch ziemlich beschäftigt gewesen. Die Nagelstreifen hatten die ersten beiden Streifenwagen gestoppt. Ein Mannschaftswagen, der den Streifenwagen folgte, war rechtzeitig ausgewichen, um einen Reifenschaden zu vermeiden, hatte angehalten und ein Dutzend Beamte in voller Kampfmontur ausgespuckt. Die Polizisten hatten die Bänder beiseiteräumen wollen, als er, Linc und Trono das Feuer auf sie eröffneten, um sie festzunageln und zu verhindern, dass sie die Burg erreichten.

Simakus Hilfstruppen kämen vielleicht zu spät zur Party, aber die korrupten Polizisten erwiderten das Feuer mit beängstigender Heftigkeit, wenn auch nicht allzu treffsicher. Eddie wusste, dass der Chairman es sich jetzt nicht leisten konnte, sein Team in einen langen Schusswechsel zu verwickeln.

»Rauchgranaten«, befahl Eddie.

Die drei zogen die Sicherungsstifte aus ihren Granaten und schleuderten sie wie explosive Ostereier auf die Straße. Der dichte graue Qualm verdunkelte die Scheinwerfer der Fahrzeuge und erzeugte einen gespenstischen Nebel, der nur noch von gelegentlichen Gewehrsalven erhellt wurde, nun da die Polizisten nicht mehr erkennen konnten, auf was sie schossen.

»Kommt«, sagte Eddie, und sie verließen ihren Graben, um den Abhang zu ihrem Boot hinunterzurennen.

Als sie die Felsen erreichten, hatte die Polizei das Feuer vollständig eingestellt. Nur der keuchende Atem und die Schritte der drei durchbrachen die Stille.

Linc sprang ins RHIB und nahm den Platz am Steuerruder ein, bereit, den Motor zu starten, sobald das zweite Boot im Wasser war. Eddie legte die Hände auf eine Seite des Bugs und Trono ging zur anderen, um das Boot hinauszuschieben. Nach einer gemeinsamen Kraftanstrengung glitt das Boot aufs Meer hinaus.

Linc ließ den Motor an, und Eddie wuchtete Trono an Bord. Trono streckte die Hand aus, um Eddie hochzuziehen, ließ ihn jedoch abrupt los und leerte den Rest seines Magazins auf jemanden, der am Ufer erschienen war. Die wenigen Kugeln, die der Angreifer abfeuern konnte, schlugen ohne Schaden anzurichten in ihrer Nähe im Wasser ein. Trono zog Eddie, der sofort neben ihm in Position ging, über den Randwulst, um jeden weiteren Angriff abzuwehren.

»Ich schulde dir was«, sagte Eddie.

»Machst du Witze?«, entgegnete Trono. »Ich hab ihn verfehlt.«

»Das solltest du auch. Der Chairman wünscht, dass wir es vermeiden, Cops zu töten, sogar die von der korrupten Sorte sollen wir nach Möglichkeit verschonen.«

Trono grinste ihn verstehend an. »Ach ja, richtig, ich denke, du bist mir wirklich was schuldig.«

Linc wendete das RHIB in Richtung Burg, und sie waren außer Sicht, ehe irgendwelche anderen Polizisten Gelegenheit bekamen, ihre Fähigkeiten als Scharfschützen zu testen.

***

»Wir sitzen in der Falle!«, rief Erion Kula. Simakus Männer lieferten sich mit Juan, MacD und Gretchen einen heftigen Schusswechsel, während sie sich geduckt über den Laufgang auf der Krone der Festungsmauer bewegten. Es wäre nur eine Frage der Zeit, bevor Simaku in die Position gelangte, sie zu überrumpeln. »Wie wollen wir von hier verschwinden?«

»Das ist eine gute Frage«, sagte Juan während einer kurzen Feuerpause. »Murph, würden Sie ihm bitte die Antwort zeigen?«

Murph, der den Deckel von dem Container entfernt hatte, den die Drohne abgeladen hatte, nickte und sagte: »Mit Vergnügen.«

Er schob ihn über den Rand der Klippe und verankerte den Container schnell mit einem Hammer und mehreren Felshaken. Dann zog er seine Reißleine. Das Zischen von ausströmender Druckluft erklang, während sich der Inhalt des Containers aufblähte. Innerhalb von wenigen Sekunden wälzte sich ein gelber ballonartiger Plastiksack über die Felswand abwärts.

Der Plastikschlauch füllte sich weiter, bis deutlich wurde, um was es sich handelte: eine Notrutsche, so wie die, die zum schnellen Verlassen von Flugzeugen benutzt wurden. Max hatte sie vor über einem Jahr erworben, ohne damals eine Vorstellung zu haben, bei welcher Art von Fluchtmanöver sie sich als nützlich erweisen könnte. Nun hatten sie endlich die Chance, sie einem Praxistest zu unterziehen.

Zehn Sekunden später war die Rutsche prall gefüllt und einsatzbereit. Murph blickte über die Felskante.

»Das Ende befindet sich im Wasser.«

»Und Eddie?«, fragte Juan.

»Ich kann das RHIB schon hören. Er müsste in weniger als einer Minute hier sein.«

»Dann wird es Zeit, sich zu empfehlen.«

In diesem Moment flog die Tür des Torturms auf, und zwei Mafiasoldaten kamen herausgerannt. Die Kinder und Kulas Tante schrien auf und rannten von ihnen weg und genau in Juans und MacDs Schussfeld. So verhinderten sie, dass sie auf die Männer feuerten. Gretchen war die Einzige, die ungehindert schießen konnte.

Sie streckte einen nieder, ehe er abdrücken konnte, aber der Zweite konnte einen kurzen Feuerstoß von drei Schuss abgeben, ehe sie zwei Kugeln in seine Brust jagte. Dann sank sie auf den Erdboden und umklammerte mit beiden Händen ihren rechten Oberschenkel.

Juan ließ MacD den Kampf gegen Simakus Männer fortsetzen und kam im Laufschritt zu ihr herüber. »Murph, kümmere dich um Kulas Familie!«

»Wir sind okay«, rief Kula zurück. »Sie haben nur Angst.«

Juan ging neben Gretchen auf ein Knie hinunter. Sie biss die Zähne vor offensichtlichen Schmerzen zusammen. Blut sickerte zwischen ihren Fingern, die das Bein umschlossen, hervor.

»Wie schlimm?«, fragte Juan.

»Meinst du meine Reaktionszeit?«, sagte sie mit zusammengebissenen Zähnen. »Ziemlich lahm, offensichtlich.«

Juan löste einen Gurt von dem Container, in dem die Rutsche verpackt gewesen war, und machte Anstalten, ihn um ihr Bein zu schlingen. »Ich finde, sie war gar nicht schlecht für eine Schreibtischtäterin. Wir müssen den Blutverlust so gering wie möglich halten, bis wir auf die Oregon zurückkehren können. Es wird ein wenig wehtun.«

»Das trifft auch auf den Schuss zu. Mach schon.«

Er zog die Schlinge zu und erzeugte nicht mehr als ein verhaltenes Stöhnen bei Gretchen. Sie war noch immer so zäh, wie er sie in Erinnerung hatte. Er zog sie auf die Knie hoch.

»Chairman, wir müssen starten!«, rief Murph. »Zwei Kugeln haben die Rutsche getroffen. Sie wird allmählich schlaff!«

»Kula, Sie als Erster mit einem der Kinder«, sagte Juan.

»Das geht nicht!«, protestierte er.

»Wollen Sie hier oben bleiben?«

»Aber sie können nicht schwimmen!«

»Das macht nichts«, sagte Juan. »Wir können es doch. Murph, schnapp dir eins der Kinder, und dann nichts wie abwärts.«

Murph hob das älteste Kind hoch und stürzte sich auf die Rutsche, wobei er den Jungen fest mit den Armen umschlang, während Juan und die anderen Simaku und seine Männer festnagelten und auf Distanz hielten.

Kula folgte mit einem anderen Kind, dann kam Kulas Tante mit einem dritten, und schließlich ergriff Gretchen die Hand des letzten Kindes. Das war ein Mädchen, nicht älter als acht Jahre. Juan half Gretchen, die Rutsche zu besteigen, wobei sie gelegentlich vor Schmerzen zusammenzuckte, und schaute ihr nach, während sie das rasend schnell schlaffer werdende Kunststoffband hinabsausten. Lange würde sie das Gewicht einer Person nicht mehr tragen können.

Simakus Männer kamen schnell näher und nahmen Juan die Entscheidung ab. Er und MacD leerten die Magazine in Richtung der Mafiosi, dann ließen sie die Maschinenpistolen einfach fallen und stürzten sich in den Plastikschlauch der Rutsche, Juan folgte als Letzter. Kugeln zerfetzten das Rutschengewebe hinter ihm, und Luft entwich zischend durch die Einschusslöcher.

Juan hatte keine Möglichkeit, seine Fahrt abzubremsen, daher presste er beide Arme an den Körper und hoffte, dass seine Rutschpartie nicht auf den Felsen endete. Schließlich versanken seine Stiefel im kalten Wasser des Adriatischen Meers. Er tauchte wieder auf und sah, wie sich das RHIB der Gruppe von Erwachsenen und Kindern näherte, die teilweise heftig gegen das Ertrinken ankämpften.

Er schaute zur Burg hinauf. Der Halbmond war aufgegangen, wurde jedoch zum Großteil von Wolken verhüllt und spendete der Szenerie nur wenig Licht. Die Rutsche hatte inzwischen sämtliche Luft verloren und hing wie ein geplatzter Heißluftballon an der Felswand herab. Auf der Mauerzinne darüber stand Simaku und blickte mit einem bösen Grinsen zu ihm herab. Rechts und links von ihm standen Mafiosi mit schussbereiten Sturmgewehren. Nun wusste Juan, wie es sich anfühlte, auf dem Präsentierteller zu sein. Simaku hob die Hand und machte Anstalten, den Befehl zu geben, sie auszulöschen, und Juan könnte nichts anderes tun, als hilflos zuzuschauen.

Der Mafiaboss kam jedoch nicht mehr dazu, noch ein Wort zu sagen, geschweige denn einen Befehl zu geben. Die Mauerzinne explodierte ohne Vorwarnung und nahm Simaku und seine Männer mit in die Tiefe. Niemand konnte diese Explosion überlebt haben, deren Trümmer rings um Juan ins Wasser prasselten. Die Überreste der Rettungsrutsche flatterten träge von der Felswand herab.

Ein paar Sekunden später war der Knall der 120mm-Kanone der Oregon zu hören. Linda hatte sich so weit genähert, dass die Schussweite der Kanone einen Treffer ermöglichte. Sie musste dank der Beobachtungsdrohnen ihre Notsituation erkannt haben und hatte sofort gehandelt.

Eddie, Linc und Trono erschienen und fischten zuerst die Kinder auf, ehe sie den Rest der Gruppe aus dem Wasser zogen. Linc hievte Juan in einer einzigen Bewegung ins Boot. Trono und Eddie wickelten die Kinder in wärmende Decken.

»Alles okay?«, fragte Linc.

»Ein Opfer«, sagte Juan. »Gretchen hat es im Bein erwischt. Hux soll alles vorbereiten, um die Kugel schnellstens herauszuholen.«

»Aye, Chairman. Wir müssen sowieso von hier verschwinden. Ein Boot der albanischen Küstenwache interessiert sich offenbar für uns.« Er kurbelte am Ruderrad, um zur Oregon zurückzukehren, und gab Vollgas, während er gleichzeitig per Funk meldete, dass das Schiff mit Besuchern rechnen müsse.

»Was haben Sie mit uns vor?«, fragte Kula, während Wasser aus seinen Haaren sickerte.

»Wir nehmen Sie mit auf unser Schiff und sorgen dafür, dass Ihre Kinder baden können und etwas zu essen bekommen, während wir uns eingehend unterhalten. Ich habe eine Menge Fragen zu Ihrer Beteiligung an dem Angriff auf die Credit Condamine.«

»Das war ich nicht. Dahinter steckte ShadowFoe.«

»Interpol ist der Meinung, dass Sie ShadowFoe sind.«

»Sie wollte, dass Sie das denken.«

»Sie?«

»Ich habe sie natürlich niemals persönlich kennengelernt«, sagte Kula, »aber ich glaube, dass ShadowFoe eine Frau ist. Und ich werde Ihnen helfen, sie zu suchen und zu finden.«

NEUNZEHN

Als die Küstenwache vor der Burg von Vlora aufkreuzte, befanden sich Erion Kula und seine Familie bereits an Bord der Oregon. Das RHIB war verstaut, und das Schiff hatte die Gegend bereits im Blitztempo verlassen. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass Kulas Kinder und Tante frische Kleidung und eine warme Mahlzeit erhalten hatten, suchte Juan die Sanitätsabteilung auf, um sich nach der Schwere und dem Zustand von Gretchens Verwundung zu erkundigen.

Julia Huxley, die in der Navy ausgebildete leitende Ärztin, war gerade im Begriff, Gretchen einen Oberschenkelverband anzulegen, als er im Schiffslazarett eintraf. Obgleich sie eben erst Gretchens blutiges Bein versorgt hatte, war Julias gewohnter weißer Kittel, der ihre üppigen weiblichen Rundungen auf verführerischste Art und Weise verhüllte, fleckenlos sauber. Ihre Pferdeschwanzfrisur verstärkte den kapriziösen Eindruck ihrer äußeren Erscheinung noch beträchtlich.

»Wie geht es dir?«, fragte Juan seine ehemalige Kollegin und aktuelle Mitstreiterin.

»Ich ärgere mich über mich selbst. Zehn Jahre im Geheimdienst, und ich wurde niemals angeschossen.«

»Es hätte schlimmer kommen können. War sie eine gute Patientin?«, wollte Juan von Julia wissen.

Julia lächelte. »Es gibt schlimmere. Sie ist eine von der zähen Sorte. Hat Morphin abgelehnt, also habe ich ihr ein lokales Anästhetikum gespritzt. Die Kugel hat den Quadrizeps getroffen. Ein glatter Durchschuss. Glücklicherweise ist das Geschoss nicht ins Trudeln geraten. So hielt sich der Schaden in Grenzen. Allerdings wird es schmerzen wie die Hölle, wenn die Wirkung des Betäubungsmittels nachlässt.«

»Kann sie gehen?«

»Ich würde ihr während der nächsten Wochen nicht unbedingt empfehlen, einen Marathon zu laufen, aber ich denke, dass sie sich in ein oder zwei Tagen schon wieder humpelnd fortbewegen kann.«

»In ein oder zwei Tagen?«, fragte Gretchen. »So lange warte ich hier nicht. Wir müssen Wyvern befragen.« Als sie sich aufrichtete, klaffte ihr aufgeschnittenes Hosenbein auf. Sie betrachtete ihr entblößtes Bein und sagte: »Vielleicht sollte ich mich zuerst einmal umziehen.«

»Darum habe ich mich bereits gekümmert«, sagte Juan und reichte ihr eine Garnitur frischer Kleider und Schuhe, die er aus ihrer Kabine geholt hatte. Sie nahm den Stapel entgegen und verschwand hinter dem Vorhang.

»Welchen Eindruck hattest du von den Kindern?«, wollte Juan von Julia wissen, während sie warteten. Die Ärztin hatte sie untersucht, ehe sie Gretchens Wunde behandelt hatte.

»Unterernährt und verängstigt, aber sie sollten keine dauerhaften Schäden zurückbehalten. Die Tante sieht ziemlich mager aus und wurde wohl misshandelt, aber sie hat eine Untersuchung verweigert. Ich würde den, der das getan hat, am liebsten am nächsten Baum aufknüpfen.«

»Keine Sorge. Ihre Peiniger hat es ja gründlich erwischt. Die werden niemandem mehr etwas antun.«

Julia warf einen Blick auf den Vorhang und senkte die Stimme. »Das ist also die Missis, hm?«

»Die falsche Missis. Ich hatte eine richtige Missis, als wir ein dienstliches Gespann waren.«

»Oh«, war alles, was Julia dazu äußerte, allerdings lud ihre hochgezogene Augenbraue zu weiteren Informationen ein, die Juan jedoch nicht zu liefern beabsichtigte.

»Ich bin bereit«, sagte Gretchen, während sie den Vorhang aufzog. Doch plötzlich gaben ihre Beine nach, und Juan machte zwei schnelle Schritte, um sie vor einem Sturz auf den Fußboden zu bewahren. Er schlang einen Arm um ihre Taille, während sie eine Hand auf seine Schulter legte und sich abstützte.

»Danke für den Reparatur-Job, Doc«, sagte Gretchen.

Julia drückte ihr ein Pillenfläschchen in die Hand. »Nehmen Sie eine davon, wenn die Schmerzen zu heftig werden.«

Während sie hinausgingen, fing Juan ein vieldeutiges Grinsen von Julia auf.

Als sie die Offiziersmesse betraten, wo Murph und MacD Kula bewachten, musste Gretchen sich an Juans Arm festhalten. Sie ließ sich Kula gegenüber in einen Sessel sinken, während Juan hinter ihr stehen blieb.

»Ich möchte mich bei Ihnen dafür bedanken, dass Sie meine Kinder und meine Tante gerettet haben«, sagte Kula. »Aber ich möchte auch erfahren, was mit uns weiter geschehen soll.«

»Ihre Familie wird weiterhin bestens versorgt«, sagte Juan. »Nachdem Sie uns erzählt haben, was wir wissen wollen, lassen wir Sie gehen. Das heißt, wenn wir davon überzeugt sein können, dass Sie nicht ShadowFoe sind. Haben Sie in Albanien noch andere Angehörige?«

»Nein. Aber ich habe Cousins, die nach Griechenland ausgewandert sind. Sie haben sich auf der Insel Korfu niedergelassen. Dort wären wir sicher.«

Da er wusste, dass Max der Unterhaltung lauschte und wahrscheinlich längst im Begriff war, Kurs auf Korfu zu nehmen, sagte Juan: »Na gut. Sie sagten, dass Sie wüssten, wie man diesen weiblichen Hacker finden kann.«

Mit sichtlichem Unbehagen rutschte Kula auf seinem Platz hin und her. »Was ich sagte, war, dass ich Ihnen helfen würde, sie zu suchen. Das Problem ist nur, dass ich genau genommen nicht weiß, wer sie ist.«

»Was bringt Sie überhaupt zu der Überzeugung, dass ShadowFoe eine Frau ist?«, fragte Gretchen. »Haben Sie sie schon einmal gesehen?«

»Nun, nein. Ich weiß nicht, wie sie aussieht. Ich kenne sie nur durch unsere Online-Kommunikation.«

»Dann könnte ShadowFoe nach allem, was Sie wissen, ebenso gut ein sechzig Jahre alter Mann sein«, sagte Murph. »Oder ein Teenager, der aus dem Keller seines Elternhauses E-Mails verschickt.«

»Das ist wahr«, räumte Kula ein. »Ich weiß es nicht mit Sicherheit. Aber die Art, wie bestimmte Dinge in ihren Mails formuliert wurden, entspricht eher der Art und Weise der Frauen, mit denen ich zusammenarbeite, als der Ausdrucksweise der Männer. Mehr kann ich eigentlich nicht sagen. Aber ich weiß, dass sie die beste Programmiererin ist, mit der ich je zusammengearbeitet habe.«

»Demnach haben Sie tatsächlich mit ihr gearbeitet«, sagte Juan.

»Fünf Jahre lang. Es fing damit an, dass wir Programme von Viren und Trojanern tauschten, die wir geschrieben hatten. Dann machten wir mit Ransomware weiter.«

Als Juan mit einem fragenden Blick zu Murph um eine Erläuterung bat, meinte dieser: »Man kann auch den Begriff Lösegeldsoftware benutzen. Es ist Schadsoftware, die sich installiert, wenn ein User einen infizierten Link anklickt oder den Anhang einer Spam-E-Mail öffnet. Das im Anhang versteckte Schadprogramm sperrt dann den Computer, und man erhält erst wieder Zugang zu seinem PC, wenn man dem Autor der Software ein Lösegeld zahlt, um das entsprechende Passwort zu erhalten. Zahlt man nicht, bleibt der PC gebricked, und man kann sich von seinen Daten verabschieden.«

Kula zuckte die Achseln und war offenbar einerseits stolz auf seine Fähigkeiten, schien sich andererseits aber durchaus seiner Taten zu schämen. »Es war gutes Geld. Wenn die Leute nicht so gutgläubig wären, würden wir nichts verdienen. Deren Vorstellung von Computersicherheit ist ein Witz.«

»Ich bin sicher, dass Sie ihnen eine wertvolle Lektion erteilt haben«, sagte Juan sarkastisch. »Weshalb befanden Sie sich in einer albanischen Mafia-Burg?«

»Ich wurde … äh … sagen wir, zu neugierig in Bezug auf ein neues Projekt ShadowFoes, an dem ich mitarbeiten sollte. Sie bekam davon Wind, und es gefiel ihr nicht. Es gefiel ihr sogar ganz und gar nicht. Daher machte sie Simaku weis, dass ich ihn bestehle, und schickte ihm gefälschte Beweise für den Diebstahl. Sie hoffte sicherlich, dass er mich umbringt. Stattdessen kidnappte er aber meine Kinder und zwang mich, für ihn zu arbeiten. Als sie erfuhr, dass ich noch am Leben war, muss sie mir den Angriff auf Credit Condamine angehängt haben.«

»Das Projekt, das Ihre Neugier geweckt hat … war es der Banküberfall?«

Kula schüttelte den Kopf. »Der war nur der erste Teil einer umfangreichen Operation. Insgesamt ist das Ganze viel größer als ein simpler Bankraub.«

MacD passte diese Bewertung ganz und gar nicht. »Simpel? Sie und die Leute, mit denen sie zusammenarbeitet, haben die halbe Grand-Prix-Strecke von Monaco in Schutt und Asche gelegt, um ihre Spuren zu verwischen.«

»Und denken Sie etwa, dass sie sich all diese Mühe wegen des Geldes einer einzigen Bank gemacht haben? Glauben Sie mir, es gibt weitaus ungefährlichere Methoden, um in Computer einzubrechen und zu stehlen.«

Juan ließ sich auf die Tischkante nieder. »Was planen diese Leute?«

»Ich weiß es nicht.«

»Aber Sie wissen etwas, sonst hätte ShadowFoe es nicht auf Sie abgesehen.«

»Sicher hat sie angenommen, ich hätte mehr entdeckt, als ich tatsächlich in Erfahrung brachte. Dabei fand ich nur winzige Teile, Dateifragmente, wirklich.«

»Sie konnten einfach nicht widerstehen«, sagte Murph und schüttelte verständnisvoll den Kopf. »Sie sind in ihr Computersystem eingebrochen, nicht wahr?«

Kula nickte. »Die Dinge, um die sie mich bat, waren so bizarr, dass ich mehr herausfinden wollte. Ich hatte keine Ahnung, dass sie so skrupellos ist, anderenfalls hätte ich niemals nachgesehen.«

»Was haben Sie gefunden?«, fragte Juan. »Und was hatte sie von Ihnen verlangt?«

»Sie wollte, dass ich ein Programm schreibe, mit dem sie die Einstellungen industrieller Sicherungsrelais verändern könnte. Dies sind die Mikroprozessoren, mit denen Stromunterbrecher gesteuert werden. Wenn ein Schutzrelais eine Überlastung aufspürt, löst es die Unterbrecher aus, um eine Beschädigung der jeweiligen Stromkreise zu verhindern.«

»Weshalb interessierte sie sich dafür?«

»Genau das habe ich mich auch gefragt. Es geht hier nicht um die Art von Sicherung, die verhindert, dass der Kurzschluss in einem Föhn das Licht im Haus ausgehen lässt. Sie dachte an die Trennschalter in Kraftwerken, mit denen sich das Stromnetz einer ganzen Stadt lahmlegen lässt. Ich habe ihr einige Informationen über die Steuersoftware für Trennschalter geliefert, aber ich habe kein Programm geschrieben, so wie sie es von mir verlangte. Über meine moralische Haltung lässt sich gewiss streiten, aber sogar mir ist klar, dass man nach dem Ausschalten eines Energieversorgungssystems dieser Größe eine ganze Nation im Nacken hat.«

»Und sie zu fragen, welche Absichten sie verfolgt, war offenbar keine Option«, sagte Gretchen.

»Natürlich nicht. Also habe ich ihre IP-Adresse zurückverfolgt. Sie war ganz gut getarnt, aber ich hatte in der Zeit davor, als ich mit ihr zusammenarbeitete, schon einige von ihr bevorzuge Methoden kennengelernt. Als ich jedoch ihren Computer aufstöberte und mich hineinhackte, waren dort nur ein paar Dateien gespeichert, die nicht verschlüsselt waren. Die meisten waren unwichtig, dann aber fand ich gut versteckt einen obskuren Ordner. Er trug die Bezeichnung Dynamo Op Res.«

»Op Res könnte eine Abkürzung für ›Operation research‹ sein«, sagte Murph. »War Dynamo das Code-Wort, das die Leute für diese Operation benutzten?«

Kula zuckte die Achseln. »Sie hat niemals durchblicken lassen, dass sie einen Namen dafür hatten.«

»Was enthielten die Dateien?«, fragte Juan.

»Es war total bizarr. Ich fand Berichte über Napoleons Invasion in Russland im Jahr 1812 und über eine anschließende Suche nach seinem Schatz.«

»Nach welchem Schatz?«, fragte Gretchen.

»Laut den Dateien, die ich gefunden habe, griff Napoleon im Sommer 1812 Russland mit einer der größten Armeen an, die es bis zu diesem Zeitpunkt je gegeben hatte – mehr als sechshundertfünfzigtausend Mann.«

Juan nickte. »Ja, und das Ganze endete als eins der schlimmsten militärischen Desaster der Geschichte. Russland erfand damals die Taktik der verbrannten Erde: Während des Rückzugs wurde nichts übrig gelassen, womit Napoleons Armee sich hätte versorgen können. Er verließ Moskau im Dezember während eines besonders strengen Winters und überschritt schließlich die russische Grenze mit weniger als dreißigtausend Soldaten.«

»Aber was den meisten Leuten gar nicht klar sein dürfte«, fuhr Kula fort, »ist die Tatsache, dass Napoleon während des Rückzugs plünderte, was das Zeug hielt. Die Russen konnten nicht alles, das irgendeinen Wert hatte, in Sicherheit bringen oder mitnehmen, als sie vor Napoleons Armee flohen, und die Feuer, die sie anzündeten, sollten hauptsächlich Lebensmittel und Unterkünfte vernichten. Als Le General in Moskau einmarschierte, war die Stadt im Großen und Ganzen intakt, inklusive des Kremls. Man nimmt sogar an, dass die Franzosen zweihundert Wagenladungen Gold, Schmuck, antike Waffen und andere wertvolle Güter erbeuteten.«

»Was ist damit geschehen?«, fragte Murph.

»Das weiß niemand. Als Napoleon den Rückzug befahl, nahm er den Schatz mit, aber seine Armee verlor wegen Hunger und Kälte ihre Pferde in einer rasant zunehmenden Zahl. Viele Soldaten verzehrten sie oder schnitten sie auf und krochen in die Kadaver hinein, um sich zu wärmen. Wegen des akuten Mangels an Pferden musste Napoleon den Schatz zurücklassen. Allein das Gold könnte einen Wert von mehreren hundert Millionen Dollar haben. Es gibt Vermutungen, dass er den gesamten Schatz in einem See versenkte, aber in den vergangenen zweihundert Jahren hat niemand diesen See gefunden.«

Ungläubig schüttelte Gretchen den Kopf. »Was hat das mit einem Bankraub und dem Stilllegen von Stromnetzen zu tun?«

»Die meisten Dateien in dem Ordner waren unlesbar, aber ich fand Hinweise auf Verschlüsselungsalgorithmen von Banksystemen und verschiedene Landkarten von Europa. Es gibt ganz sicher eine Verbindung. Ich bin außerdem auf die PDF-Datei eines Briefs von einem französischen Marineleutnant namens Pierre Delacroix gestoßen. Er wurde auf geheimen Wegen an einen französischen Geschäftsmann geschickt, nachdem Napoleon angeblich gestorben war.«

Juan musterte Kula mit gerunzelter Stirn. »Was meinen Sie mit ›angeblich‹?«

»Ich spreche kein Französisch, daher könnte meine Online-Übersetzung fehlerhaft gewesen sein. Aber es scheint, als ob dieser Geschäftsmann Delacroix engagiert hat, um Napoleon von Sankt Helena zu entführen, damit er ihm half, den Schatz zu finden. Laut Delacroix verlief die Entführung erfolgreich.«

»Einen Moment mal«, ergriff MacD das Wort. »Ich bin im Invalidendom in Paris gewesen. Dort liegt Napoleon begraben. Er starb 1821 auf Sankt Helena.«

»Das ist das Jahr, aus dem der Brief datierte«, sagte Kula. »Sie holten ihn angeblich mit einem Unterseeboot namens Dasyatis von der Insel ab.«

MacD lachte. »Ich bitte Sie! Mit einem U-Boot? Jedes Kind könnte eine bessere Geschichte erfinden als diese.«

»Ich hatte den gleichen Gedanken. Aber im Smithsonian Magazin gab es einen Artikel über die ernsthaften Pläne zu einer solchen Rettung, verübt durch seine treuesten und fanatischsten Anhänger. Jetzt sieht es so aus, als habe tatsächlich jemand diesen Plan in die Tat umgesetzt.«

Murph, der auf seinem Tablet getippt hatte, sagte: »Er hat recht. Ich habe den Artikel gefunden. Das U-Boot basierte auf einem Modell, das Robert Fulton entworfen hatte. Das war derselbe Knabe, der auch das Dampfschiff erfunden hat. Er führte es Napoleons Marine vor, aber man hielt es für ungeeignet, obgleich der Test ein voller Erfolg war. Fultons U-Boot trug den Namen Nautilus.«

»Hat dieser Delacroix den Schatz gefunden?«, fragte Juan den jungen Albanier.

»Davon war in dem Brief keine Rede. Delacroix schrieb diesen Brief, weil Napoleon gewisse Forderungen erfüllt haben wollte, ehe er seine Befreier zu dem Schatz führte. Der Kaiser hatte außerdem angedeutet, er habe auf Sankt Helena Hinweise auf den Verbleib des Schatzes hinterlassen, um die Möglichkeit zu schaffen, dass jemand anderer ihn vorher findet. Er hatte den Plan gehabt, die Information von der Insel zu schmuggeln, damit der Schatz von seinen Loyalisten gefunden würde, um seine triumphale Rückkehr zu finanzieren.«

»Welche Hinweise waren das?«

»Das wollte er nicht enthüllen, aber Delacroix vermutete, dass sie sich in einem Buch befunden haben könnten, das er zurückgelassen hat. Napoleon hatte einige Seiten herausgerissen, bevor sie flohen, aber die Informationen auf diesen Seiten waren anscheinend unvollständig.«

»Um welches Buch geht es?«

»Die Odyssee von Homer. Das Buch wird auch Napoleons Tagebuch genannt. ShadowFoe wollte es unbedingt in ihren Besitz bringen – in der Hoffnung, dass es ihre Auftraggeber zu dem Schatz führen würde.«

»Möglicherweise haben ihre Bemühungen Erfolg«, sagte Murph nach einem weiteren Blick auf sein Tablet. »Es wird in zwei Tagen auf Malta versteigert.«

Gretchen hob beide Hände. »Einen Moment mal. Sehe ich das richtig? ShadowFoe und ihre Komplizen brachen in die Credit Condamine ein und drohten, das gesamte Bankensystem zu Fall zu bringen, während sie gleichzeitig bei Ihnen Hilfe suchte, um einen Stromausfall zu inszenieren. Und all das steht auf irgendeine bislang unbekannte Weise mit der Suche nach Napoleons verschollenem russischem Schatz in Verbindung, und zwar unter Verwendung eines Tagebuchs, das der Kaiser zurückließ, nachdem er angeblich von allen unbemerkt aus seinem Exil entführt wurde?«

Kula brachte ein halbherziges Lächeln zustande. »Ich sagte doch, dass es eine bizarre Geschichte ist.«

Gretchen schlug mit der Faust auf den Tisch und deutete mit dem Zeigefinger auf Kula. »Ich glaube, Sie saugen sich all das aus den Fingern, um nicht wegen Beihilfe bei der Planung eines Banküberfalls ins Gefängnis zu wandern.«

»Ich schwöre, dass es die Wahrheit ist! Ich kann es auch beweisen!«

»Wie?«

»Ich konnte zwar die Dateien nicht kopieren, aber ich habe Screenshots gemacht und diese auf eine private File-Sharing-Site hochgeladen.« Er rasselte die entsprechende URL und das dazugehörige Passwort herunter, und Murph tippte die Information in sein Tablet.

»Ich hab’s«, sagte er. »Die Dateien sind tatsächlich vorhanden. Ich sehe den Brief, aber ich beherrsche kein Französisch.«

Gretchen streckte die Hand nach dem Tablet aus, und Murph reichte es ihr. Sie brauchte ein paar Minuten, um alles zu lesen, dann schaute sie mit verblüffter Miene hoch. »Wenn dieses Dokument echt ist, dann sagt Kula die Wahrheit.«

Juan war nicht weniger überrascht, aber die Verbindung zwischen derart seltsamen Ereignissen verwirrte ihn auch etwas. »Das erklärt noch lange nicht, wie alles zusammenpasst. Wir müssen ShadowFoe ausfindig machen. Schaffen Sie das?«

»Sie wissen jetzt alles, was ich weiß«, sagte Kula. »Sie wollen Napoleons Tagebuch um jeden Preis an sich bringen. Ich denke, daraus ergibt sich für Sie die beste Chance, sie zu finden.«

Juan schüttelte den Kopf. »Bis zur Auktion dauert es noch zwei Tage. Ich will aber nicht warten. Sie meinten, Sie hätten ihren Computer aufgespürt. Wo war er?«

»Auf See.«

»ShadowFoe war auf einem Schiff?«

Kula nickte. »Irgendwo im Mittelmeer. Ich kenne den Typ und den Namen nicht. Aber ich habe einen verschlüsselten Hinweis auf einen Umbau gefunden, der mit dem Schiff vor kurzem durchgeführt wurde, und das brachte mich zu der Vermutung, dass ShadowFoe möglicherweise Russin ist und … wahrscheinlich beim Militär arbeitet.«

»Weshalb?«

»Weil der Umbau auf der Primorskij-Kraj-Marinebasis in der Nähe von Wladiwostok vorgenommen wurde.«

Plötzlich spürte Juan einen eisigen Klumpen in der Magengegend. Er stand langsam auf und wandte sich zu MacD um. »Sie und Murph bringen Kula zu seinen Kindern. Ich glaube nicht, dass er ShadowFoe ist. Wir setzen ihn wie versprochen auf Korfu ab.« Er wandte sich wieder an Kula. »Wir informieren Interpol, sodass man Sie schon erwarten dürfte, wenn wir dort eintreffen.«

Kula protestierte: »Aber ich habe Ihnen geholfen …«

»Und das wissen wir auch zu schätzen. Wenn sich das, was Sie uns erzählt haben, als nützlich erweist, werden wir empfehlen, mit Ihnen glimpflich zu verfahren.«

»Wer weiß«, sagte Gretchen. »Wenn Sie Ihre Karten richtig ausspielen, bietet Interpol Ihnen vielleicht sogar einen Job an. Es ist immer besser, Hacker für sich arbeiten zu lassen, als sie zu bekämpfen.«

Dieser Hinweis schien Kula zu besänftigen. MacD verband ihm die Augen für den Marsch durch die geheimen Bereiche des Schiffes und verließ mit ihm und Murph die Offiziersmesse.

Gretchen sah Juan stirnrunzelnd an. »Was ist los? Du machst ein Gesicht, als sei dir eben ein Zombie begegnet.«

»Es war wohl eher ein Klon. ShadowFoe muss mächtige Verbündete haben.«

»Wovon redest du?«

Juan ließ sich ihr gegenüber in den Sessel sinken. »Die Primorskij-Kraj-Marinebasis ist dafür bekannt, Schiffe mit der modernsten Waffentechnologie auszustatten. Deren Nationalität ist kein Hindernis. Sie machen mit jedem Geschäfte, der den geforderten Preis zahlt.«

»Woher weißt du das?«

»Weil wir dort die Oregon umbauen ließen.«

ZWANZIG

MALTA

Als Sergej Golow Antonowitschs Kabine an Bord der Achilles verließ, traf er Ivana, die im Korridor stand und deren Finger über das Display ihres Tablets tanzten. Anstatt Jeans und Sweatshirt, die sie bevorzugte, wenn sie am Computer saß und programmierte, trug sie einen engen knielangen Rock und eine Seidenbluse.

»Wie geht es ihm?«, fragte sie, ohne aufzuschauen.

Golow fand die Frage amüsant. Außer für den Gesundheitszustand ihres Vaters interessierte sich seine Tochter nur höchst selten für den anderer Leute. »Was sollte es dich kümmern?«, sagte er. Sie fiel mit ihm in Gleichschritt, als sie zum Achterdeck gingen.

»Ich frage aus rein geschäftlichen Gründen. Wenn der Zeitpunkt kommt, muss unser Arbeitgeber geistig auf der Höhe sein.«

»Er reagiert auf die Medikamente genau so, wie der Arzt es erwartet hat. Kein Grund zur Sorge.«

»Gut. Ich meine, wie alt ist er? Hundertfünfzig?«

»Achtundsechzig.«

»Auch nicht viel besser«, murmelte sie.

Golow lächelte. Er brauchte sie nicht zu fragen, ob sie der Ansicht sei, dass ihr alter Herr mit Ende vierzig auch schon auf dem absteigenden Ast war.

»Gestern gab es einen Zwischenfall im Oceanic Museum von Malta«, sagte Ivana. »Hast du davon gehört?«

»Ja, so etwas wie einen bewaffneten Angriff. Wir werden schon in Kürze mehr darüber erfahren. Was hast du über Wyvern herausgefunden?«

»Nichts Gutes. Laut Polizeiberichten ist es gestern Nacht bei Simakus Burg zu einer Schießerei gekommen. Der Mafiaboss wurde zusammen mit mehr als der Hälfte seiner Männer getötet.«

»Und Erion Kula?«

»Er wurde in dem Bericht nicht erwähnt, daher müssen wir annehmen, dass er fliehen konnte.«

»Weiß man, wer für den Angriff verantwortlich ist?«

Ivana schüttelte den Kopf. »Auf Seiten der Angreifer hat es keine Verluste gegeben, und niemand wurde verhaftet. Aber aus dem Bericht geht hervor, dass es eine nahezu generalstabsmäßig inszenierte, zweigleisige Attacke gewesen sein muss. Offensichtlich sind sie per Schiff entkommen, ehe die Küstenwache dort erschienen ist.«

»Demnach haben wir es nicht mit Amateuren zu tun.«

»Für mich klingt es, als seien es erstklassige Profis gewesen.«

Golow nahm dies mit gemischten Gefühlen zur Kenntnis. Um seine eigenen Fähigkeiten zu testen, maß er sich gerne mit den Besten, aber er sah auch den Reiz eines überwältigenden Sieges gegen einen überlegenen Gegner.

»Was wusste Wyvern?«

Ivana verzog das Gesicht. Sie gab nur ungern zu, dass Pawel Mitkin einige ihrer Computerdateien der Öffentlichkeit zugänglich gemacht hatte. »Sehr wenig. Aber wer immer ihn in seine Gewalt gebracht hat, wird wissen, dass wir uns brennend für Napoleons Tagebuch interessieren.«

Die Nachricht von dem möglichen Verkauf des Tagebuchs, die ihn vor einem Monat erreicht hatte, und die Sorge, dass es zum Schatz Napoleons führen könnte, hatte Golow beinahe veranlasst, die Operation Dynamo abzublasen. Die Vorbereitungen waren seit einem Jahr im Gange. Für sie ergäbe sich vielleicht keine weitere Chance, erst recht nicht, wenn eine andere Partei das Tagebuch und die Jaffa-Säule erwarb und beides benutzte, um die Kriegsbeute zu suchen, die Napoleon vor mehr als zweihundert Jahren aus Moskau mitgenommen hatte.

Seine Hauptkonkurrenten bei dieser Jagd waren zwei holländische Brüder namens Dijkstra, Eigentümer eines Fracht- und Industriekonzerns. Sie hatten bereits eine Operation durchgeführt, um die Jaffa-Säule zu stehlen, und hatten offenbar die Absicht, während der Versteigerung des Tagebuchs jeden anderen Interessenten zu überbieten. Sie waren die Einzigen, die wussten, dass das Tagebuch einen Wert hatte, der seine Bedeutung als historisches Zeugnis für Napoleons Geiselhaft bei weitem überstieg.

Dank der einzigartigen technischen Fähigkeiten von Antonowitschs Jacht Achilles bedeuteten die Dijkstras jedoch keine Gefahr mehr.

Antonowitsch war zunehmend paranoid geworden, während sein Reichtum zunahm, und die Achilles war seine uneinnehmbare Festung, von der aus er sämtliche Geschäfte tätigen konnte. Sobald der Rohbau der Superjacht auf einer italienischen Werft abgeschlossen gewesen war, ging sie zum Primorskij-Kraj-Marinestützpunkt in Wladiwostok auf die Reise. In Kreisen der Finanzelite war bekannt, dass der befehlshabende Admiral – für den richtigen Preis – die technischen Einrichtungen der Marinewerft benutzte, um unter dem offiziellen Vorwand, Spionageschiffe für die russische Marine zu bauen, private Schiffe mit revolutionären Antriebs- und Waffensystemen ausstattete. Antonowitsch hatte seine Brieftasche geöffnet und keine Kosten gescheut, um seinen luxuriösen Katamaran von Grund auf umzurüsten.

Die Dieselmotoren waren durch Hochleistungsturbinen ersetzt worden, die mit einem neuen Antriebssystem verbunden waren, das auf dem russischen Schkwal-Torpedo basierte, der von einer Rakete durchs Wasser geschoben wurde. Dabei erreichte der Torpedo Geschwindigkeiten von bis zu zweihundert Stundenkilometern, weil aus seiner Nase ein ständiger Strom winziger Luftbläschen austrat, durch die der Torpedo regelrecht hindurchflog.

Obgleich nicht mit einem Raketenantrieb ausgerüstet, benutzte die Achilles diese Technik, um bei Geradeausfahrt Geschwindigkeiten zu erreichen, die man bei einem mehr als einhundert Meter langen Schiff bisher niemals für möglich gehalten hätte. Entlang beider Katamaran-Schwimmer befanden sich unterhalb der Wasserlinie Ringdüsen, durch die Luftblasen ausgestoßen wurden, die die Schwimmer mit einer dünnen Luftschicht umgaben. Anstatt die Propeller am Heck der Jacht in Position zu bringen, wo ihre Leistung von den Luftblasen gemindert worden wäre, befanden sie sich am vorderen Ende der Schwimmer – so wie bei einem Propellerflugzeug – und zogen die Achilles mit einer geradezu fantastischen Geschwindigkeit durch die Wellen.

Um die Fähigkeit, jedes bekannte auf den Weltmeeren operierende Kriegsschiff hinter sich zu lassen, angemessen zu ergänzen, wurde die Achilles mit einigen der höchstentwickelten Waffen auf dem Planeten ausgestattet, allesamt Produkte einer wiedererstarkten russischen Militärindustrie, welche in schneller Folge neue Waffensysteme entwickelte, um mit Amerikanern und Chinesen technisch auf Augenhöhe zu bleiben.

Die Verteidigung des Schiffes war vorrangig. Um Unterwassergefahren abzuwehren, konnte die Achilles Mini-Torpedos absetzen, um von Unterseebooten oder Überwasserschiffen abgeschossene angreifende Torpedos zu neutralisieren. Um Flugzeuge oder Luft-Boden-Raketen auszuschalten, verfügte die Jacht über etwas, mit dem sich nur wenige andere Schiffe brüsten konnten: einen Hochleistungslaser.

Weitaus kostengünstiger als millionenteure Flugzeugabwehrraketen und präziser als Gatling-Kanonen, konnte der 30000-Kilowatt-Laser eine Leistung erzeugen, die der von sechs Schweißlasern entsprach, wie sie in der Automobilindustrie eingesetzt wurden. Er konnte mit gedrosselter Leistung betrieben werden, um elektronische Visiereinrichtungen zu stören, oder Hochenergieimpulse abfeuern, um Gefechtsköpfe, Treibstofftanks von Drohnen, Raketen und Flugzeuge zu überhitzen – wie er es demonstriert hatte, als er den Jet der Dijkstra-Brüder kurz nach der Landung in Gibraltar zur Explosion gebracht hatte.

Niemand hätte die Achilles einer Beteiligung an diesem vermeintlichen Flugzeugunglück verdächtigt, da der Laser wie ein starkes Teleskop aussah und jeweils nur für Sekunden zu sehen war, während die schützende weiße muschelförmige Kuppel geöffnet wurde. Im Gegensatz zu Laser-Auftritten in diversen Kinofilmen war während des absolut lautlosen Einsatzes des technischen Wunderwerks kein Lichtstrahl zu sehen.

Golow wusste das Verteidigungspotential, das die Achilles nahezu unverwundbar für feindliche Angriffe machte, durchaus zu würdigen, aber für ihn als ehemaligen Marinekapitän hatten Angriffswaffen die absolute Präferenz.

In dem bordeigenen Hangar stand ein russischer Ka-226-Allzweckhubschrauber bereit. Statt eines Heckrotors hatte der Helikopter übereinander angeordnete gegenläufige Zwillingsrotoren, die für die notwendige Stabilität sorgten. Der hintere Rumpfabschnitt bestand aus einem mobilen Gehäuse, das innerhalb von Minuten ausgewechselt werden konnte. Normalerweise enthielt es eine Passagierkabine, die Antonowitsch benutzte, wenn er geschäftliche Verabredungen an Land wahrnehmen musste. Ein weiteres Gehäuse mit vier Switchblade-Antischiffsraketen konnte am Rahmen des Helikopters zusätzlich befestigt werden.

Aber die tödlichste Waffe der Achilles stieg durch Klappen im Dach der Jacht in die Höhe, sodass sie ein Schussfeld von zweihundertsiebzig Grad hatte. Zwar besaß sie einen Lauf wie viele Kriegsschiffskanonen, und doch war sie keine gewöhnliche Kanone. Es war eine Railgun.

Anstatt sich eine chemische Reaktion zunutze zu machen, um eine Granate mit einer hochexplosiven Ladung abzufeuern, beschleunigte die Railgun ihre Munition elektromagnetisch, sodass die Projektile eine unglaubliche Geschwindigkeit erreichten, nämlich mehr als das Doppelte eines von einem Abrams Tank abgefeuerten Projektils. Die überschallschnellen Geschosse enthielten so viel kinetische Energie, dass ein explosiver Gefechtskopf unnötig war. Der Aufprall seines schweren Geschosses aus Wolframstahl mit mehr als neuntausend Stundenkilometern konnte die schwerste Panzerung durchschlagen und Stahl zum Verdampfen bringen.

Seit er das Kommando auf der Achilles übernommen hatte, konnte Golow es kaum erwarten, die Feuerkraft der Railgun im Gefecht zu testen. Der Angriff auf den Dijkstra-Frachter Narwhal hatte ihm diese Gelegenheit beschert.

Die Narwhal war nach Malta geschickt worden, um die gestohlene Jaffa-Säule abzuholen. Golow hatte einen identischen Frachter dergestalt anstreichen lassen, dass er genauso aussah, und ihn den Platz der Narwhal einnehmen lassen, als sie den massiven Obelisken abholte, aber er musste die Originalversion des Schiffes loswerden, damit sein Plan aufging. Die Railgun hatte die ideale Lösung geliefert und ihr Werk perfekt verrichtet. Nur sieben Projektile reichten aus, um die Narwhal auf den Grund des Meeres zu schicken.

Golow war überzeugt, dass sein ultimativer Plan funktionieren würde. Aber da das Tagebuch durch die geheimnisvollen Retter von Erion Kula wieder ins Spiel zurückgeholt worden war, hatte er noch einiges an Arbeit vor sich.

»Meine Liebe«, sagte er zu Ivana, während sie ins helle Tageslicht hinaustraten, »wir sollten die Gelegenheit nutzen und unseren Gastgeber begrüßen.«

Vom sonnenüberfluteten Deck konnte Golow den Mann vom Maltese Oceanic Museum, unter dessen Schirmherrschaft die Gala an diesem Abend wie auch die Auktion am nächsten Tag stattfinden sollte, sofort ausmachen. Er trug einen eleganten beigen Anzug und eine Sonnenbrille mit verspiegelten Gläsern und winkte ihnen, als er sie erblickte.

Die Achilles ankerte am Kai des Grand Harbor von Valletta, umgeben von Ansichtskartenpanoramen und fast genauso vielen Luxusjachten, wie man sie um diese Jahreszeit auch in Monte Carlo antreffen konnte. Die sandfarbene Hauptstadt, die an den Hafen grenzte, war wie eine Festung angelegt, mit hohen Kalksteinmauern an fast jedem Ufer. Im strategischen Zentrum des Mittelmeers liegend, war die Insel im Laufe der Jahrhunderte Dutzende Male angegriffen worden, angefangen mit den Griechen und Römern in der Antike bis hin zu den Bombern der Nazis im Zweiten Weltkrieg. Nun wurden Zinnen und Bastionen nur noch von Touristen als willkommene Fotomotive genutzt, anstatt eine Verteidigungsfunktion zu erfüllen.

Golow und Ivana schritten die Gangway hinunter und schüttelten Spadaro die Hand.

»Kapitän Sergej Golow und Ivana Semowa, nehme ich an«, sagte Spadaro auf Englisch. »Mein Name ist Emvin Spadaro. Wie schön, Sie begrüßen zu können. Und willkommen auf Malta. Wir hoffen, dass es Ihnen hier genauso gut gefällt wie uns, die wir an diesem Ort leben.« Ivana trat unter dem Nachnamen ihrer schon früh verstorbenen Mutter auf, damit sie und ihr Vater vor Fragen nach ihrer verwandtschaftlichen Beziehung verschont blieben.

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Mr. Spadaro«, sagte Golow. »Werden Sie uns die Sehenswürdigkeiten der Insel zeigen?«

»Mit Vergnügen. Nach dem Besuch des Museums habe ich einen Ausflug zu einigen der Orte arrangiert, die Napoleon während der französischen Invasion Maltas mit Vorliebe aufgesucht hat. Ich denke, es wird Ihnen gefallen. Wird uns Mr. Antonowitsch heute Gesellschaft leisten?«

»Ich fürchte nein. Wir werden ihn bei diesem Ausflug vertreten.«

»Ehe ich es vergesse«, sagte Spadaro, griff in sein Jackett und holte einen Briefumschlag hervor, den er Golow reichte, »hier sind Ihre Karten für die morgige Gala. Abendgarderobe, natürlich.«

»Wir freuen uns schon darauf.«

Sie stiegen in seinen Mercedes.

»Bis zum Museum brauchen wir nur fünf Minuten«, sagte Spadaro, während er sich in den fließenden Verkehr einfädelte. »Wie Sie wahrscheinlich in den Nachrichten verfolgt haben, hat es gestern im Museum einen tragischen Vorfall gegeben, aber ich kann sagen, dass alles aufgeklärt wurde. Ein Kran wurde zweckentfremdet, um das Museum anzugreifen, und eine Ecke der Fassade ist beschädigt worden. Es kam auch zu Schüssen, und wir haben traurigerweise unseren Kurator verloren, William Kensington. Aber die Täter wurden gefasst. Unser Direktor entschied, William würde sicherlich gewollt haben, dass Gala und Auktion wie geplant stattfinden, daher hat sich am Programm und seinem Zeitplan nichts geändert.«

Ivana und Golow wechselten einen kurzen Blick.

»Ja, wir haben davon gehört«, sagte Golow. »Wurden irgendwelche Auktionsobjekte gestohlen?«

»O nein«, beeilte sich Spadaro zu versichern. »Nein. Alle Stücke sind diebstahlsicher in unserem Lager untergebracht, das nicht in Mitleidenschaft gezogen wurde.«

»Wir würden uns auch das Lagerhaus gerne ansehen«, sagte Ivana.

»Natürlich. Es liegt auf dem Weg und ist nicht weit vom Museum entfernt. Ich muss Sie jedoch darauf aufmerksam machen, dass wir es aus Gründen der Sicherheit nicht betreten können.«

»Werden die Artefakte dort aufbewahrt?«

»Ja. Es ist klimatisiert und wird rund um die Uhr vom besten Sicherheitssystem auf der ganzen Insel beschützt. Außerdem haben wir zahlreiche Wächter zusammengezogen, um zu gewährleisten, dass die Objekte bis zur Auktion unangetastet bleiben. Aber seien Sie beruhigt, Sie werden die Objekte schon auf eine neue faszinierende Weise betrachten können, die ich Ihnen in Kürze vorstellen darf.«

Wie angekündigt, erreichten sie das Lager schon nach kurzer Fahrt durch die gewundenen Straßen der alten Stadt. Die moderne Stahl- und Betonkonstruktion stand in einem scharfen Kontrast zu den klassischen Bauten, die sie umrahmten. Golow fragte sich, ob das Depot möglicherweise früher als Lagerhaus für Schiffsfracht gedient hatte und umgebaut worden war, nachdem der neue Containerhafen auf der Südostseite der Insel seinen Betrieb aufgenommen hatte. Dort würde das Narwhal-Double am nächsten Tag vor Anker gehen, um die Jaffa-Säule abzuholen.

Sie blieben vor einem Tor stehen, das von zwei bewaffneten Wachmännern gesichert wurde. Ein imponierender Maschendrahtzaun mit einer wehrhaften Krone aus Nato-Draht umgab das Gebäude.

Ein zweiter Mercedes hielt vor dem Tor.

»Oh, wir haben Glück!«, sagte Spadaro erfreut. »Das ist Arturo Talavera, unser Museumsdirektor. Vielleicht kann ich ihn bitten, Sie zu begrüßen, ehe er hineingeht.«

Spadaro betätigte die Hupe und winkte, während er ausstieg. Golow und Ivana folgten ihm. Die Tür des anderen Mercedes schwang auf, und ein beleibter Mann mit grauem Haar kam mit ausgestreckter Hand auf sie zu.

Spadaro machte sie miteinander bekannt und fügte hinzu: »Sie werden als Repräsentanten von Mister Antonowitsch morgen unsere Gäste sein.«

Talaveras Augen leuchteten auf, als der Name des Milliardärs genannt wurde. »Wir hoffen, dass einige Objekte für Mr. Antonowitsch von Interesse sind. Ich wünschte, ich könnte sie Ihnen schon jetzt zeigen, aber ich habe im Lagerhaus wichtige Dinge zu erledigen.«

»Nichts Unangenehmes, hoffe ich«, sagte Golow lächelnd.

»Nein, nein. Nach dem unglückseligen Zwischenfall gestern und dem Tod unseres Kurators haben sich meine Pflichten und Aufgaben verdoppelt, und so muss ich vor der Auktion noch einige letzte Punkte klären. Wir bieten über fünfhundert Stücke an, und Käufer aus aller Welt kommen auf die Insel, da können Sie sich gewiss vorstellen, wie viel noch zu tun ist.«

»Ich habe den Hafen voller Jachten gesehen.«

Talavera nickte. »Der Flughafen ist genauso voll mit Privatjets. Mr. Antonowitsch wird einige Konkurrenz haben, wenn das Bieten beginnt. Na, jetzt muss ich mich aber beeilen. Morgen können wir uns ein wenig ausführlicher unterhalten.«

Während sie mit Spadaro zum Wagen zurückgingen, lenkte Talavera seinen Mercedes durch das Tor und parkte vor einer Tür mit dem Tastenfeld einer elektronischen Schließanlage. Er schob eine Magnetkarte in den Leseschlitz und trat ein, als die Tür ein Summen von sich gab.

»Ich hoffe, Sie werden beeindruckt sein, wie sorgfältig und aufwändig wir Ihre zukünftigen Erwerbungen bewachen«, sagte Spadaro, als sie ihre Fahrt zum Museum fortsetzten.

»Sehr beeindruckend«, erwiderte Golow.

Er beugte sich zu Ivanas Ohr vor und wechselte ins Russische, als er raunte: »Wir warten nicht bis zur Auktion.«

»Wann dann?«

»Während der Gala.«

Nachdem er Talavera wenn auch nur flüchtig kennengelernt hatte, wusste Golow plötzlich, was zu tun war, um zu gewährleisten, dass Ivana und er diejenigen waren, die am Ende Napoleons Tagebuch als ihr Eigentum betrachten dürften.

EINUNDZWANZIG

Juan zog leicht den Kopf ein, als er den Hubschrauber verließ und sich dann umwandte, um Gretchen beim Aussteigen behilflich zu sein. Der Seitenschlitz ihres schwarzen bodenlangen Kleides klaffte auf und entblößte ein wohlgeformtes gebräuntes Bein – es war das unversehrte. Während der vergangenen anderthalb Tage war die Wunde so weit verheilt, dass sie mit einem kaum wahrnehmbaren Humpeln gehen konnte, aber Julia Huxley hatte darauf bestanden, Gretchen flache Schuhe auszuleihen statt der zehn Zentimeter hohen Pumps, die zu dem eleganten Kleid sicherlich besser gepasst hätten.

Als sie aus dem Rotorenwirbel gelangt waren, glättete Juan seinen Smoking und winkte Gomez, der sofort aufstieg und zur Oregon zurückkehrte, die zwanzig Meilen vor der Küste in internationalen Gewässern ankerte. Normalerweise war ihre ramponierte Erscheinung ein Vorteil, wenn sie in einen Hafen einfuhren, weil Bürokraten in Drittweltländern sehr oft faul oder leicht zu bestechen waren, aber Juan wollte keine Schiffsinspektion durch den maltesischen Hafenmeister riskieren, der sein Amt sicherlich absolut korrekt versah.

Nachdem Erion Kula und seine Familie nach Korfu gebracht und in die wartenden Arme von Interpol entlassen worden waren, hatte die Oregon zügig Kurs auf Malta genommen. Nachdem sie Kulas Informationen eingehend analysiert hatten, waren sie zu dem Schluss gekommen, dass er tatsächlich Wyvern – und von ShadowFoe fälschlich in Verdacht gebracht worden – war. Ihre einzige Spur blieb jedoch das ausgeprägte Interesse des Hackers an Napoleons Tagebuch und an dem Schatz, zu dem es seinen Besitzer angeblich führte. Die Verbindung zum europäischen Stromnetz war jedoch immer noch ein Rätsel.

Nach einer kurzen Passkontrolle durch den Flughafenzoll stiegen Juan und Gretchen in einen BMW. Mike Trono, der den Wagen lenkte, war am Morgen zusammen mit MacD per Boot auf die Insel gekommen, um die benötigte Ausrüstung an Land zu schmuggeln. Danach hatten sie den Tag damit verbracht, die Grundrisse des Museums und des Lagerhauses zu studieren.

»Donnerwetter, Sie sehen ja beide wie aus dem Ei gepellt aus«, sagte Trono. »Erstaunlich, was Kevin mit seinem Magic Shop zustande bringen kann.«

»Julia hat mir das Kleid geliehen«, sagte Gretchen und verschwieg, dass Kevin Nixon es ihrer deutlich athletischeren Figur hatte anpassen müssen. Juan hatte für Gelegenheiten wie diese stets einen Smoking im Kleiderschrank seiner Kabine hängen.

Er lachte verhalten. »Als sie erfahren hat, dass wir zu einer Party gehen wollten, hätte sie dich am liebsten mit Beruhigungsmitteln vollgepumpt, um an deiner Stelle mitzukommen.« Er konnte einen Teil des Hafenbeckens einsehen, das im Licht der sinkenden Sonne funkelte. »Wo ist MacD?«

»Er kümmert sich gerade um die Beschaffung von Reservetransportmöglichkeiten, falls wir so etwas brauchen sollten«, antwortete Trono. »Er meinte, damit würde er kein Problem haben.«

»Gut. Hoffen wir, dass die Polizei nichts von unserer Anwesenheit bemerkt, aber doppelt genäht hält nun mal besser. Ohrhörer?«

Trono reichte eine kleine Schachtel über die Schulter. Juan öffnete sie und gab Gretchen einen der winzigen Sendeempfänger, den sie auch sofort in einen Gehörgang schob. Juan setzte seinen eigenen Transceiver ein und sagte: »Kann mich jeder hören?«

»Klar und deutlich«, antwortete MacD in seinem schleppenden Louisiana-Slang in Juans Ohr. »Hab mir eben für die nächsten Tage einen fahrbaren Untersatz ausgeliehen. Ist doch kein Diebstahl, wenn ich ihn nachher wieder zurückgebe, oder?«

»Wird er nicht vermisst?«

»Ich habe eine freundliche Notiz hinterlassen«, witzelte MacD.

Die winzigen Sender hatten eine Reichweite von nur wenigen Meilen, daher konnte die Oregon nicht mithören, aber die vier wären in der Lage, ständig miteinander zu kommunizieren, solange sie sich in der Stadt aufhielten.

»Soll ich draußen vor der Party warten?«, fragte Trono.

Juan nickte. »Am besten ein paar Straßen vom Museum entfernt. Wir geben Ihnen Bescheid, wenn wir bereit sind aufzubrechen. Sie, MacD, halten sich außer Sicht, es sei denn, wir brauchen Sie.«

»Verstanden«, meldete MacD.

»Und was ist mit der Auktion morgen?«, fragte Trono.

»Wir können wohl davon ausgehen, dass die Person, die das Höchstgebot für das Tagebuch abgibt, mit ShadowFoe in Verbindung steht. Sie könnte sogar ShadowFoe selbst sein«, sagte Gretchen. »Wir folgen ihr dann anschließend – oder ihnen.«

»Wir werden dort sein, um das Bieten ein wenig anzuheizen«, fügte Juan hinzu. »Heute Abend möchte ich mir einen Eindruck verschaffen, wer sonst noch an der Auktion teilnimmt. Ich rechne mit einer eher entspannten Aufklärungsmission. Wir schauen uns kurz um und sind wieder weg.« Über verschiedene Kontakte hatte die CIA ihn und Gretchen auf die Gästeliste geschmuggelt – wieder unter den Pseudonymen, die sie seinerzeit bei ihrer letzten gemeinsamen Mission in Russland benutzt hatten: Gabriel und Naomi Jackson.

Mike Trono chauffierte sie zum Museumseingang, wo ein von zwei steinernen Löwen flankierter roter Teppich ins Innere des Gebäudes führte. Eine Ecke der Museumsfassade sah aus, als wäre sie mit einem Vorschlaghammer bearbeitet worden – laut den Nachrichten war dies das Ergebnis einer Attacke am Vortag, an der ein Kran beteiligt gewesen und in deren Verlauf es zu einer Schießerei gekommen war –, aber die Museumsleitung hatte darauf bestanden, Gala und Auktion wie geplant zu veranstalten, da der Hauptsaal nicht beschädigt worden war. Obgleich die Angreifer angeblich verhaftet wurden, war das Sicherheitspersonal mit schwer bewaffneten Wacheinheiten an jeder Ecke der weitläufigen Piazza vor dem Museum aufgestockt worden.

Während Juan und Gretchen über den Teppich schlenderten, bemerkte er, wie sie kurz die Lippen zusammenpresste, als sie die Stufen zum Eingang hinaufstieg.

»Bist du okay?«, erkundigte er sich.

Sie lächelte. »Mir ging’s niemals besser. Jetzt brauche ich einen Champagner.«

Sie holten sich jeder ein Glas vom Serviertisch am Eingang und mischten sich unter die Schar der glitterati, die sich zu diesem einzigartigen Anlass eingefunden hatten. Polizisten sicherten den vorderen und hinteren Bereich der Halle, während zahlreiche Angehörige des Sicherheitspersonals in der dem Event angemessenen Kleidung die Gäste beobachteten. Juan glaubte, einige Milliardäre und Prominente unter den Gästen zu erkennen, aber er war, was die jüngste Popkultur betraf, nicht auf dem Laufenden. Murph und Eric wären angesichts einiger Starlets, die an der Party teilnahmen, sicherlich ins Sabbern gekommen.

Das imposante Atrium in der Mitte des Museums bildete die ideale Umgebung für die Gala. Während der vorangegangenen Jahre von einem maltesischen Großreeder mit üppigen Spenden unterstützt, beherbergte das Museum eine der umfangreichsten und gediegensten Sammlungen nautischer Artefakte und Memorabilien. Marmorsäulen trugen eine Dachkuppel, die mit Gemälden von berühmten Seeschlachten verziert war. Juan erkannte unter anderem die englischen und französischen Schiffe der Schlachtlinien von Trafalgar, die englischen und deutschen Dreadnoughts vor Jütland und die amerikanischen und japanischen Flugzeugträger der Schlacht um Midway.

Befrackte Kellner gingen mit Tabletts herum, auf denen Kaviar und weiße Trüffeln als Fingerfood angerichtet waren, und ein Kammerorchester brachte am Ende der Halle klassische Kompositionen aus der Napoleon-Ära zu Gehör. Die wichtigsten Auktionsobjekte konnten in Ausstellungskabinen überall in der Halle betrachtet werden.

Als sie vor dem ersten Exponat mit der Bezeichnung Los XXXI stehen blieben, erblickte Juan eine steinerne Tafel, die mit Zeugnissen alter ägyptischer Kunst bedeckt war. Er konnte nicht auf Anhieb erkennen, was an der Darstellung seltsam war, die eine hochgewachsene grüne männliche Gestalt zeigte, die aufrechte menschliche Körper zum Himmel schweben ließ, während Priester in weißen Gewändern das Geschehen aus dem Hintergrund verfolgten. Erst in dem Augenblick, als er einen Schritt zur Seite trat und den metallenen Rand des Bildes ausmachte, erkannte er, was er vor sich hatte.

»Ein Hologramm«, sagte eine Stimme hinter ihm. Er und Gretchen wandten sich um und erkannten Arturo Talavera, den Direktor des Museums. »Ich glaube nicht, dass wir bereits das Vergnügen hatten.«

Juan und Gretchen stellten sich als Inhaber eines in New York residierenden Hedgefonds vor, der von Milliardären unterhalten wurde, die nach geeigneten Möglichkeiten suchten, ihren neu erworbenen Reichtum unter die Leute zu bringen.

»Ein wunderschönes Stück«, sagte Gretchen. »Aber warum betrachten wir ein Hologramm und nicht das Original?«

»Das war die Vorbedingung für den Verkauf«, erwiderte Talavera. »Außerdem ist dies wirklich die sicherste Art, die Objekte zu zeigen. Die meisten sind sehr zerbrechlich, und wir wollten umfangreiche Transportaktionen für potentielle Käufer wie Sie so weit wie möglich minimieren. Wie Sie sehen, ist eine dreidimensionale HD-Darstellung vom Original fast gar nicht zu unterscheiden.«

»Ich brauchte tatsächlich einen Moment, um zu begreifen, was genau ich da betrachte«, gab Juan zu. »Trotzdem sehr schade, dass wir das Original nicht zu sehen bekommen.«

»Das werden Sie natürlich morgen während der Auktion. Und nach Abschluss der Auktion werden selbstverständlich alle holographischen Daten gelöscht, sodass dies für Sie die einzige Möglichkeit sein wird, die meisten Objekte überhaupt zu Gesicht zu bekommen. Aber diese Technologie schafft uns die Möglichkeit, Ihnen einige Details zu zeigen, die Ihnen ansonsten verborgen geblieben wären. Zum Beispiel …« Er ging zur Mitte des Atriums und forderte sie mit einer Geste auf, ihm zu folgen.

Sie blieben vor einer Ausstellungsvitrine mit der Bezeichnung Los XVI stehen. Zwei andere Gäste interessierten sich bereits dafür – ein untersetzter Mann Mitte vierzig mit kräftiger Statur und eine schlanke, attraktive Blondine, die höchstens halb so alt war wie er, eine Kombination, die bei zahlreichen Paaren zu beobachten war. Talavera stellte sie als Sergej Golow und Ivana Semowa vor.

»… dies hier – Napoleons Tagebuch«, beendete Talavera stolz den angefangenen Satz. »Die Napoleon zugeschriebenen handschriftlichen Eintragungen sind gutachterlich als echt identifiziert worden. Es wird angenommen, dass es von einem der Soldaten oder einem Hausdiener kurz nach dem Tod des kleinen Korporals im Jahr 1812 gestohlen wurde. Seine Existenz ist immer angezweifelt worden, bis es in dieser einzigartigen Sammlung der Öffentlichkeit vorgestellt wurde.«

Juan und Gretchen traten näher heran und konnten feststellen, dass sich das Exemplar der Odyssee in einem hervorragenden Zustand befand. Es handelte sich um die griechische Ausgabe, und sie war mit französischen Randnotizen versehen. Einige Textpassagen waren unterstrichen oder eingekreist. Nach ein paar Sekunden blätterte eine Animation zur nächsten Seite.

»Wissen Sie«, fuhr Talavera fort, »wir hätten unseren Gästen unmöglich mehrere Seiten des Buchs zeigen können, ohne Gefahr zu laufen, es zu beschädigen.«

Juan betrachtete das Tagebuch skeptisch. »Mr. Talavera, es erscheint doch seltsam, dass Napoleon keine französischsprachige Ausgabe des Werks besessen haben soll. Beherrschte er denn die griechische Sprache?«

»Nicht dass wir wüssten. Das ist eins der großen Geheimnisse, die seine Existenz umgeben. Einige Historiker nehmen an, dass Napoleon versuchte, die Sprache auf diese Weise zu erlernen. Wenn Sie das gute Stück erwerben, können Sie die Notizen von einem Experten analysieren lassen.«

»Wurden alle Seiten gescannt?«, fragte Gretchen. Mittlerweile hatten sich Golow und seine Begleiterin umgewandt, um sich an dem Gespräch zu beteiligen, und musterten Talavera gespannt, während sie auf seine Antwort warteten.

Talavera schüttelte den Kopf. »Nur ein paar ausgesuchte Seiten – auch das geschah, um das Dokument so weit wie möglich zu schonen. Es wird dem Eigentümer überlassen, wie er das Objekt in Zukunft präsentieren und katalogisieren will.«

Talavera wurde von einem Angehörigen des Wachdienstes abgelenkt, der sich durch ein Handzeichen bemerkbar machte. »Wenn Sie mich entschuldigen würden. Ich wünsche Ihnen weiter einen schönen Abend.« Er entfernte sich, um noch andere Gäste zu begrüßen.

»Sammeln Sie?«, fragte Juan das Paar, das neben ihnen stand und bisher kein Wort von sich gegeben hatte.

»Ich nicht, aber mein Arbeitgeber«, sagte Golow in nicht ganz akzentfreiem Englisch. »Er interessiert sich vor allem für Artefakte aus der Zeit der Napoleonischen Kriege. Haben Sie die Absicht, auf das Tagebuch mitzubieten?« Sein Lächeln war freundlich, aber er konnte den gespannten Ausdruck seiner Augen nicht kaschieren. Er strahlte aber nicht die Lässigkeit der Reichen aus, seine Haltung ließ eher auf einen militärischen Hintergrund schließen. Die Blondine hingegen verfolgte ihren Dialog mit sichtlichem Amüsement. Und einem Anflug von Geringschätzung.

»Ich sehe zahlreiche Objekte, die ich gerne erwerben würde«, sagte Juan. »Meine Frau und ich, wir interessieren uns für Geschichte. Es ist unser Hobby. Soweit ich weiß, stehen auch zwei alte Kanonen zum Verkauf.«

»Oh, Schätzchen«, sagte Gretchen und hakte sich bei Juan unter, »du weißt doch, dass wir diese Dinger niemals in unseren Fahrstuhl hineinkriegen, geschweige denn bis nach oben in unser Penthouse.«

»Nein, ich dachte auch eher an unsere Hütte in den Hamptons.«

Golow beugte sich zur Seite und sagte halblaut etwas auf Russisch zu Semowa. Sie kicherte.

Er hatte angenommen, dass Juan ihn nicht verstehen würde, aber Juan hatte alles mitbekommen, und Gretchen sicherlich ebenfalls.

Vielleicht sollten wir sie Zar und Zarina nennen, da sie über einen Sommer- und einen Winterpalast verfügen.

Gretchen tätschelte neckisch Golows Arm. »Nein, das ist nicht fair. Was hat er zu Ihnen gesagt?«

Semowa lächelte unergründlich. »Er sagte, dass jedes Haus in Amerika genauso gut gesichert ist wie dieser Saal. Stimmt das?«

»Unseres jedenfalls nicht«, entgegnete Gretchen. »Ich dulde keine geladenen Waffen in unserem Zuhause. Höchstens unbrauchbar gemachte Antiquitäten.«

Juan deutete mit einem Kopfnicken auf das Tagebuch. »Was ist mit Ihrem Boss? Bietet er darauf?«

»Nein«, sagte Golow. »Alte Bücher interessieren ihn nicht.«

»Und für was interessiert er sich?«

»Vielleicht sollten wir uns darauf einigen, dass keiner von uns seine wahren Absichten offenlegen wird, Mr. und Mrs. Jackson. Wir wissen doch beide, dass eine gewisse Geheimniskrämerei die Seele des Bietens ist, meinen Sie nicht?«

Juan hob sein Glas. »Das wissen wir in der Tat.«

»Sollen wir uns noch ein wenig umsehen, Liebes?«, gurrte Gretchen. Sie dirigierte Juan durchs Gedränge. Als sie sich außer Hörweite ihrer neuen Bekannten befanden, meinte sie: »Ein seltsames Paar.«

»Und nicht gerade das freundlichste. Irgendetwas an den beiden kommt mir seltsam vor.«

»Dann hast du es auch bemerkt. Aber ich könnte nicht sagen, was.«

»Hoffen wir nur, dass wir nicht so leicht zu durchschauen sind.«

»Wir haben unsere falsche Ehe drei Wochen lang überzeugend demonstriert. Da dürften uns ein oder zwei zusätzliche Tage nicht allzu schwerfallen.«

Während sie sich scheinbar ziellos treiben ließen und mit anderen Gästen schwatzten, behielt Juan Golow und Semowa verstohlen im Auge. Nach einer halben Stunde schwankte Semowa und knickte leicht mit einem ihrer hochhackigen Pumps um, obgleich sie erst ein Glas Champagner geleert hatte. Sie standen in Talaveras Nähe, als dieser plötzlich zitterte, einen Schritt machte, dann stolperte und auf den Rücken fiel. Während im Raum erschrockene Rufe ertönten, bückten sich Golow, Semowa und andere Gäste, um dem Museumsdirektor zu helfen.

Golow rief: »Einen Krankenwagen! Jemand soll einen Krankenwagen rufen!« Wachmänner eilten zu ihnen hinüber und leisteten Talavera Erste Hilfe.

»Hast du das gesehen?«, fragte Gretchen.

Juan nickte. »Diese Semowa ist gut. Ich habe kaum mitbekommen, dass sie etwas aus seiner Tasche geangelt hat.«

»Es sah aus wie eine Karte. Und sie hat niemals einen Schwips. Ich habe die Gläser mitgezählt.«

»Talavera sieht aus, als habe man ihn ›ausgeknipst‹. Sie müssen ihm früher am Abend etwas in seinen Drink geschmuggelt haben und haben sich dann in seiner Nähe herumgedrückt und darauf gewartet, dass er umkippt.«

Golow und Semowa zogen sich unauffällig zurück und gingen zum Ausgang, wobei Semowa von einem Schwips nichts mehr anzumerken war.

»Mal sehen, wohin sie diese Karte bringen«, sagte Juan. »Mike, erwarten Sie uns in einer halben Minute vor dem Museum.«

»Schon unterwegs«, erwiderte Trono.

Juan wartete, bis die Russen durch die Tür verschwunden waren, dann ergriff er Gretchens Hand und eilte hinter ihnen her.

ZWEIUNDZWANZIG

Die hektischen Blinklichter eines Krankenwagens kamen ihnen entgegen und passierten sie, während sie das Museum hinter sich ließen. Trono schaffte es, zu Golows Wagen ausreichend Distanz zu halten, um nicht bemerkt zu werden, ihn aber gleichzeitig nicht aus den Augen zu verlieren.

Golow fuhr nur ein paar Straßen weiter, ehe sein Wagen neben einem schwarzen SUV anhielt. Er ließ das Seitenfenster herunterfahren und reichte die Karte jemandem im SUV.

»Wem soll ich folgen?«, fragte Trono.

»Dem SUV«, entschied Juan. »Wir müssen wissen, weshalb sie diese Karte gestohlen haben.«

Das SUV startete und ließ Golows Wagen stehen. Es kurvte in zügiger Fahrt durch die Straßen und gelangte zu einem Tor vor einem modernen Lagerhaus, das von einem Maschendrahtzaun umgeben war.

Trono bog um die Ecke und suchte sich einen Parkplatz, von dem aus das SUV zu sehen war.

Die Torschranke war bereits hochgegangen, und das SUV rollte weiter und blieb vor einer Tür stehen. Nach einer knappen Minute stiegen zwei große Männer, ein Inder und ein Rothaariger, aus. Sie waren mit schwarzen Hosen und Pullovern bekleidet und zogen sich Skimützen über die Gesichter. Der Inder führte die Karte durch einen Leseschlitz, und sie schlüpften durch die Tür, die hinter ihnen ins Schloss fiel.

»Das ist das Museumslager«, sagte Trono.

»Jetzt wissen wir, weshalb sie Talavera betäubt haben«, sagte Gretchen. »Meinst du, dass all diese Leute mit ShadowFoe zusammenarbeiten? Oder dass diese Frau selbst ShadowFoe ist?«

»Es gibt nur einen Weg, um uns darüber Klarheit zu verschaffen«, sagte Juan.

»Warten wir hier draußen auf sie?«

»Das können wir nicht. Wenn sie es auf das Tagebuch abgesehen haben und ShadowFoe begreift, dass Erion Kula erwischt wurde, vernichten sie es vielleicht im Lager, nachdem sie die Informationen herausgesucht haben, die sie benötigen. Mike, wir brauchen jetzt die Waffen.«

Trono griff unter den Vordersitz und holte zwei halbautomatische 9mm-Glocks, ein Paar Schalldämpfer und vier Reservemagazine hervor. Juan und Gretchen nahmen je eine Pistole und Reservemunition. Juan klemmte sich seine Waffe in den Hosenbund, während Gretchen ihre Pistole in der Handtasche verstaute.

»MacD, hören Sie mich?«, fragte Juan.

»Laut und deutlich.«

»Kommen Sie und nehmen Sie Mike mit. Wir brauchen Sie vielleicht für einen schnellen Rückzug aus dem Lagerhaus, je nachdem, wen oder was wir dort vorfinden.«

»Bin in fünfzehn Sekunden zur Stelle.«

»Wir lassen den Wagen hier«, meinte Juan zu Trono. »Schlüssel?«

Trono gab sie ihm, und alle verließen den Wagen. »Rufen Sie die Oregon und bestellen Sie Gomez, er soll mit dem Chopper zurückkommen. Ich vermute, dass wir schon bald recht schnell von der Insel verschwinden müssen.«

»Chairman, sind Sie sicher, dass ich und MacD Sie nicht ins Lagerhaus begleiten sollen?«, fragte Trono.

»Mir ist lieber, Sie halten uns hier draußen den Rücken frei. Aber ich drücke den Panikknopf, sollte ich Hilfe brauchen.«

Ein blau-weißer Streifenwagen kam um die Ecke und bremste direkt neben ihnen. Der Fahrer fuhr die Seitenscheibe herunter.

»Soll ich Sie alle wegen Herumlungerns einbuchten?«, fragte MacD gedehnt. Dank Kevin Nixons handwerklichem Geschick war seine Uniform eine makellose Kopie der Dienstkleidung der maltesischen Polizei. Sein maltesischer Akzent bedurfte jedoch noch eines intensiven Trainings.

»Sie sollten sich lieber wegen sich selbst Sorgen machen«, sagte Juan. »Sie können jederzeit wegen Autodiebstahls ins Kittchen wandern.«

»Nee. Ich hab den Schlitten aus der Servicegarage. Sie wissen noch nicht mal, dass er fehlt.« Er sah Trono an. »Deine Uniform liegt auf dem Rücksitz.«

»Wir halten die Ohren offen«, sagte Trono, ehe er in den zweckentfremdeten Streifenwagen stieg. Sie entfernten sich, und Juan und Gretchen gingen zum Lagerhauseingang.

Juan warf einen Blick in das kleine Torhaus und vergewisserte sich, dass es verlassen war.

»Seltsam, dass niemand hier ist«, sagte Gretchen.

Sie versuchten ihr Glück an der Tür, die der Inder benutzt hatte, aber sie war abgeschlossen.

»Komm«, sagte Juan. »Sehen wir mal nach, ob wir auf einem anderen Weg reinkommen.«

Sie gingen um das Lagerhaus herum und stellten fest, dass das Tor der Laderampe offen war. Ein Lastwagen stand rückwärts vor der Rampe. Niemand war zu sehen.

Juan schaute Gretchen irritiert an. »Wir hätten doch längst einem Wächter begegnen müssen.«

Sie schlichen durch das offene Tor und hielten für einen Moment inne, damit sich ihre Augen auf die Dunkelheit im Innern des Lagerhauses einstellen konnten. Tiefe Schatten lauerten dort, wohin das Licht der wenigen Lampen in dem höhlenartigen Saal nicht vordringen konnte.

»Das ist riesig«, flüsterte Gretchen. »Wie sollen wir sie hier finden?«

Die Lagerhalle war brechend voll mit langen Reihen von Kisten, Objekten unter Abdeckplanen und unverhüllten Exponaten. Die Reihe, durch die sie sich bewegten, enthielt offenbar Artefakte aus der Zeit zwischen dem sechzehnten und dem neunzehnten Jahrhundert, darunter den eisernen Anker einer Gallone der Spanischen Armada und eine Schiffsglocke der Endeavour von Kapitän Cook. Die meisten Objekte waren mit Seriennummern versehen, aber Juan konnte in der Reihenfolge der Antiquitäten kein System erkennen. Er gab Gretchen ein Zeichen, die Suche fortzusetzen.

Gretchen stoppte ihn, nachdem sie den Gang etwa zur Hälfte inspiziert hatten. Sie deutete auf ein silbernes Schild, das an einem grauen Metallbehälter befestigt war. Markiert war die rechteckige Box als Los LXXII. Laut Inschrift auf der silbernen Tafel enthielt die Box einen Krummsäbel, den Napoleon während seines Ägypten-Feldzugs erbeutet hatte.

»Wenigstens sind die Auktionsobjekte gekennzeichnet«, sagte Juan.

»Ja, aber man hat sie offenbar in keiner speziellen Reihenfolge gelagert.« Sie deutete an der Reihe entlang. »Sieh mal, dort ist ein weiteres Artefakt.«

Sie gingen näher heran und erkannten, dass das Objekt als Los XLI gekennzeichnet war.

»Irgendeine Vorstellung, wo sie Los sechzehn abgelegt haben könnten?«, fragte Juan.

»Nein. Vielleicht sollten wir uns trennen und …«

Stimmen, die vor ihnen erklangen, ließen sie mitten im Satz verstummen. Juan und Gretchen kauerten sich hinter eine Kiste und lugten vorsichtig über ihren Rand. Taschenlampenstrahlen tanzten und durchschnitten den Halbdämmer der Lagerhalle, während sich die Stimmen näherten, begleitet von dem Geräusch rollender Räder auf dem Zementboden. Als die Gruppe für einen kurzen Moment in den Lichtkegel einer Deckenlampe geriet, konnte Juan einen Mann sehen, der von vier schwer bewaffneten Schlägertypen vorwärtsgestoßen wurde, die ihn an Nazaris Terroristen-Zelle erinnerten. Einer von ihnen schob einen Transportwagen.

»Wer sind diese Leute?«, flüsterte Gretchen. »Gehören sie auch zu Golow?«

»Kann ich nicht sagen«, erwiderte Juan. »Museumswächter sind sie ganz sicher nicht. Wer immer hier für den Wachdienst zuständig ist, sollte auf der Stelle gefeuert werden. Man könnte meinen, dass wir in eine Jahresversammlung böser Buben hineingeplatzt sind.«

»Dann können wir nur hoffen, dass sie nicht auf die Idee kommen, unsere Einladungen zu kontrollieren.«

Juan zückte seine Glock. Gretchen holte ihre Pistole ebenfalls hervor. Sie schraubten die Schalldämpfer auf die Laufmündungen.

Die Gruppe bog um eine Ecke, und Juan und Gretchen hielten sich dicht hinter ihnen. An der nächsten Kreuzung blickte Juan vorsichtig hinter einer Kiste hervor, sorgsam darauf bedacht, im Schatten zu bleiben. Die Bewaffneten und ihr Gefangener bogen in einen anderen Seitengang ein und gerieten außer Sicht. Von dem Inder oder dem Rothaarigen war nichts zu sehen.

»Hier ist wieder ein Objekt«, sagte Gretchen hinter ihm. »Aber ich kann das Schild nicht lesen. Es ist zu dunkel.«

Juan blickte sich wachsam um. »Im Augenblick ist die Luft rein. Deck das Licht deines Telefons ein wenig ab.«

Zwei mit Wasser gefüllte große Glasbehälter in gut fünf Metern Entfernung reflektierten den Lichtschein. Jeder Behälter war so groß wie ein Kleinlastwagen. Einer enthielt verschiedene Gegenstände auf Gitterkonstruktionen, die an die Ablagen einer überdimensionalen Geschirrspülmaschine erinnerten. Im zweiten Wasserbehälter hingen zwei wuchtige Eisenkanonen an Gurtschlingen. Sie wurden anscheinend mit destilliertem Wasser behandelt, um nach Jahrhunderten auf dem Meeresgrund vom Rost befreit zu werden.

»Was sollen wir hier finden?«, fragte Gretchen ein wenig ratlos.

»Beeilen wir uns lieber. Ich habe im Augenblick nicht viel für Gesellschaft übrig.«

Die Pistolen schussbereit im Anschlag, schlichen sie zum nächsten Quergang.

»Kannst du erkennen, wohin diese Männer gegangen sind?«

»Den Gang hinunter und dann nach rechts. Also biegen wir nach links ab.«

Während Gretchen jedes Schild überprüfte, das sie passierten, achtete Juan auf ihre weitere Umgebung. Irgendwann entdeckte er zwei dunkel gekleidete Gestalten, die er für den Inder und den Rothaarigen hielt, doch sie wurden von der Dunkelheit verschluckt, bevor er sich ganz sicher sein konnte.

Kurz danach gerieten zwei Bewaffnete in Sicht, die vorher den Gefangenen begleitet hatten. Juan winkte Gretchen, sie solle in Deckung gehen, aber die Männer achteten gar nicht auf sie. Ihre Augen waren auf etwas gerichtet, das sich über Juan befand, und sie hoben ihre Pistolen, um es ins Visier zu nehmen.

Juan folgte ihrem Blick, bis er einen Mann sah, der über ihren Köpfen durch das Dachgerüst kroch. Als er kurz in den Lichtkegel einer Deckenlampe geriet, stellte Juan zu seinem Schrecken fest, dass er ihn kannte. Er war erst ein einziges Mal mit dem Mann zusammengetroffen, aber ein Gesicht vergaß er niemals, erst recht nicht von jemandem, der für die NUMA arbeitete.

Es war Joe Zavala, ein Kollege von Kurt Austin, dem Direktor des Special Projects Department.

Und er stand kurz davor, getötet zu werden.

Juan sprang aus seiner Deckung, drückte vier Mal in schneller Folge ab und streckte die beiden Heckenschützen nieder, ehe sie auf Zavala feuern konnten.

Und dann brach die Hölle los.

DREIUNDZWANZIG

Überrascht von Juans Schüssen fuhr Gretchen herum und brachte ihre Glock in einer fließenden Bewegung in Anschlag.

»Hinter dir!« Sie feuerte drei Mal rasend schnell. Juan blickte in ihre Schussrichtung und sah einen Mann in Schwarz, der seinen verwundeten Komplizen hinter ein paar Kisten in Deckung zerrte.

Laufschritte kamen in ihre Richtung, nämlich von dort, wo er die beiden Männer, die auf Zavala zielten, ausgeschaltet hatte. Ein Kopf schob sich um die Ecke des Gangs, und Juan feuerte zwei Mal, um ihn in die Deckung zurückzutreiben. Eine Maschinenpistole wurde blindlings in den Gang zwischen den Reihen eingelagerter Antiquitäten gehalten und eine Salve daraus abgefeuert, aber keins dieser Geschosse schlug auch nur halbwegs in ihrer Nähe ein. Dafür zerschellte ein Stapel Amphoren aus Ton. Eine Staubwolke wirbelte auf und raubte ihnen für einen kurzen Moment die Sicht.

Sie kauerten an der Kreuzung des Gangs, wo Juan in die eine Richtung feuerte und Gretchen in die andere.

»MacD, hier ist der Chairman«, sagte Juan, »wir stehen unter schwerem Beschuss und müssen schnellstens verschwinden!«

»Sind schon im Anmarsch«, antwortete MacD.

Dauerfeuer aus Maschinenpistolen zertrümmerte unbezahlbare Artefakte in ihrer Nähe.

Gretchen schoss zwei Mal und schob ein frisches Magazin in ihre Glock, ehe sie zwei weitere gezielte Schüsse abgab. »Sie haben uns umzingelt, Juan! Wir müssen sofort die Position wechseln!«

Sie hatte recht. Sie würden zerfetzt werden, wenn sie noch länger in ihrer Stellung ausharrten.

Juan gab ihr ein Zeichen, ihm auf dem einzigen Weg zu folgen, der ihnen noch offen stand. Er wollte gerade in Laufschritt verfallen, als eine dritte Gruppe bewaffneter Männer auf sie zurannte. Juan zog Gretchen eilends in Deckung.

Durch einen Spalt zwischen den Kisten, hinter denen sie sich versteckten, verfolgte er das Geschehen. Während die ersten beiden Gruppen sie festnagelten, rückte die dritte Gruppe auf sie zu und traf Vorbereitungen, einen Klumpen C-4 als Wurfgranate einzusetzen. Juan war entschlossen, sich so teuer wie möglich zu verkaufen, ehe ihn das C-4 in Stücke risse.

Die Männer mit dem C-4 befanden sich in nächster Nähe eines der Wasserbehälter, als dieser plötzlich von der in ihm hängenden Kanone zertrümmert wurde. Eine Wasserwand spülte die Männer mit enormer Wucht gegen die Gangwand aus Lagerregalen, die sich hinter ihnen befand.

Ein triefnasser Mann mit platinweißem Haar wurde mit dem Wasser herausgespült und landete auf einem der Eindringlinge. Er erwischte den Mann mit einem brachialen Treffer am Kinn, und der Mann sackte in sich zusammen. Der Mann mit der C-4-Granate in der Hand kam auf die Füße hoch, als ein schwerer Gegenstand gegen seinen Kopf prallte, geworfen von dort, wo Juan vorhin Joe Zavala gesehen hatte.

»Juan, hierher!«, rief der Mann aus dem Wassertank.

Juan zögerte, als er seinen Namen hörte. Gretchen blickte verwirrt hinter der Kiste hervor.

Der weißhaarige Mann zog die Zünddrähte aus dem C-4-Klumpen und wandte sich zu Juan um. »Beeilen Sie sich! Die wollen Sie in die Zange nehmen!«

Juan war vollkommen perplex über das plötzliche Erscheinen des Mannes. Er drehte sich zu Gretchen um und sagte: »Los!«

Sie gaben mehrere Schüsse ab, um sich selbst Feuerschutz zu geben, überwanden die deckungslose Schneise und kauerten sich neben ihren neuen Verbündeten hin.

»Kurt Austin«, sagte Juan Cabrillo kopfschüttelnd. Er konnte nicht glauben, dass einer der Besten in der NUMA ausgerechnet zu seiner Rettung erschienen war. »Was hat Sie denn auf diese Party verschlagen?«

»So wie es aussieht, die Notwendigkeit, Ihnen das Fell zu retten«, antwortete Austin und zog dem Mann, den er ins Reich der Träume geschickt hatte, die Pistole aus der Hand. »Und was haben Sie hier zu suchen?«

»Das ist eine lange Geschichte. Es hat mit dieser Sache in Monaco zu tun.«

Anscheinend hatte sich das Interesse der Eindringlinge, sie aus dem Lagerhaus zu vertreiben, mittlerweile merklich abgekühlt. Vielleicht war ihnen aber auch klar geworden, dass sie ihre zahlenmäßige Überlegenheit eingebüßt hatten. Oder sie waren im Begriff einzukassieren, weswegen sie hierhergekommen waren – möglicherweise dasselbe, auf das er und Gretchen es abgesehen hatten.

»Würde mir freundlicherweise jemand erklären, was hier im Gange ist?«, platzte Gretchen heraus.

»Ein alter Freund«, sagte Juan.

Kurt Austin betrachtete sie neugierig. »Ihr Name lautet nicht zufälligerweise Sophie?«

Sie starrte ihn für einen Moment verblüfft an, ehe sie den Kopf schüttelte. »Nein.«

Austin zuckte die Achseln. »Einen Versuch war es wert.«

Juan hatte den Dialog mit einem Grinsen verfolgt, dann wandte er sich wieder an Austin. »Und was treiben Sie nun wirklich hier?«

Austin deutete auf die Männer, mit denen sie sich diesen Kampf lieferten. »Diese Kerle haben etwas mit der Katastrophe auf Lampedusa zu tun.«

»Ist die NUMA in diesen Fall involviert?«

»Auf Bitten einer anderen Regierung«, sagte Austin.

Juan nickte. »Klingt, als hätten wir beide alle Hände voll zu tun. Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«

Natürlich hatte Juan von der Tragödie auf Lampedusa gehört. Während der letzten Tage hatte sie zusammen mit den Ereignissen während des Grand Prix von Monte Carlo die Nachrichten beherrscht. Angesichts der Ausmaße der Katastrophe und ihres vermuteten Hintergrunds war er nicht allzu überrascht, dass die NUMA sich des Falles angenommen hatte.

Weitere Schüsse fielen jetzt und schlugen in ihrer Nähe ein. Sie duckten sich unter das unterste Regalfach. Als sie das Feuer erwiderten, zogen sich die Angreifer abermals zurück.

»Kann ich im Augenblick nicht sagen«, erwiderte Austin. »Die Angelegenheit hängt mit einem alten ägyptischen Artefakt zusammen, das ich hier zu finden hoffte.«

»Um hier etwas zu finden, muss man vom Glück gesegnet sein«, sagte Juan sarkastisch. »Wir suchen ein Buch, mit dem sich Napoleon auf St. Helena die Zeit vertrieben hat.«

Gretchen versuchte, ihn mit einem beschwörenden Blick zu warnen, keine vertraulichen Informationen weiterzugeben, aber Juan ignorierte sie.

»Ein altes Exemplar der Odyssee?«, fragte Kurt Austin. »Mit handschriftlichen Anmerkungen im Text? Es wurde kürzlich in den Nachrichten erwähnt.«

»Genau das ist es. Haben Sie das Buch gesehen?«

Austin deutete in die Richtung ihrer Gegner. »Dort entlang.«

Mittlerweile war das Dauerfeuer verstummt, und es fielen nur noch vereinzelte Schüsse. Zusammen mit Austin schlichen Juan und Gretchen zum Ende des Ganges, während ihre Feinde die Kreuzung am anderen Ende bewachten. Für beide Parteien bestand wenig Hoffnung auf einen entscheidenden Bodengewinn. »Anscheinend wollen sie uns um jeden Preis davon abhalten, in die andere Richtung vorzudringen«, stellte Juan fest.

»Ich glaube, ich weiß eine Lösung für dieses Problem«, sagte Austin. Er schaute hoch und machte mit einem Pfiff Zavala auf sich aufmerksam.

Juan folgte seinem Blick und entdeckte Zavala, der bis zur Decke der Lagerhalle hinaufgeklettert war, um zu einem Wärme- und Rauchmelder zu gelangen. Momentan befand er sich zwar auf dem höchsten Punkt des Regals, aber noch immer außer Reichweite des Detektors. Er schob eine Kiste, die ihm den Weg versperrte, beiseite und streckte sich, wodurch er seine Deckung verlassen musste. Einer der Schützen der Gegenseite sah es und feuerte sofort. Kugeln stanzten um Zavala herum Löcher in die Hallendecke.

Juan wirbelte herum und brachte den Schützen mit einem einzigen Schuss für immer zum Schweigen.

Da ihm keine Gefahr mehr drohte, streckte sich Zavala erneut nach dem Rauchmelder und presste einen Taser gegen die Sonde. Die Hitze der knisternden und funkensprühenden Hochspannungswaffe wurde sofort als potentieller Brandherd identifiziert. Alarmsirenen heulten auf, Warnlampen flackerten hektisch. Und aus zahlreichen Düsen wurde eine Wolke Kohlendioxidgas unter die Hallendecke geblasen.

Die Angreifer warteten nur wenige Sekunden, ehe sie die Flucht ergriffen und dabei mitnahmen, was immer sie hatten finden und einsacken können. Juan fand, dass sie damit die einzig richtige Entscheidung trafen. Obwohl der Zustrom von Kohlendioxid stoppte, nämlich kurz nachdem Zavala den Taser vom Sensor zurückgezogen hatte, wären Polizei und Feuerwehr sicherlich längst unterwegs.

»Etwa zehn Meter nach dieser Kreuzung«, sagte Austin. »Das erste Regalfach auf der linken Seite. An Ihrer Stelle würde ich mich beeilen.«

Juan streckte eine Hand aus. »Bis zum nächsten Mal.«

Austin ergriff die Hand und schüttelte sie. »Dann aber bei einem Drink statt einer Schießerei.«

Danach rannten Juan und Gretchen zu dem Lagerplatz, den Austin ihnen genannt hatte.

»Wir stehen draußen vor dem Vordereingang«, meldete sich MacD in Juans Ohr.

»Warten Sie dort«, erwiderte Juan. »Wir kommen in einer Minute raus.«

»Ich hoffe, du wirst mir irgendwann erklären, was da eben passiert ist«, sagte Gretchen, während sie durch die Lagerhalle rannten.

»Mit Vergnügen«, sagte Juan. »Hoffen wir, dass ich es nicht auch der Polizei erzählen muss.«

Sie erreichten den Regalgang und fanden eine Tafel mit der Aufschrift Los XVI. In dem Behälter neben der Tafel lag ein feuerfester Nomex-Umschlag. Julian öffnete den Gleitverschluss und fand L’Odyssée. Ursprünglich hatten sie die Absicht gehabt, das Buch durchzublättern und jede Seite zu fotografieren, aber dazu reichte die Zeit nicht. Er schloss den Umschlag wieder und schob ihn in seinen Hosenbund.

»Lass uns schnell von hier verschwinden«, drängte er.

Diesmal wurde er überrascht, als Gretchen zwei Mal in den Regalgang hineinfeuerte. Er kreiselte herum und sah, wie Golows Männer, beide ebenfalls in schwarzen Kampfanzügen, sich mit einem Sprung in Sicherheit brachten.

»Komm«, sagte Gretchen. »Der Vordereingang ist dort drüben.«

Sie rannten zur Tür, rissen sie auf und erreichten den Polizeiwagen, der mit laufendem Motor auf sie wartete.

»Springt rein!«, rief MacD. »Gomez ist schon auf dem Flughafen.«

Sobald die Wagentür hinter ihnen zufiel, trat MacD das Gaspedal bis aufs Bodenblech durch.

»Setzen Sie uns am Wagen ab«, befahl Juan.

»Fahren wir nicht zum Hubschrauber?«, fragte Trono.

»Später. Wir sind noch zwei Freunden – Kurt Austin und Joe Zavala – etwas schuldig. Möglicherweise brauchen sie dringend eine Mitfahrgelegenheit. Austin mit seinem platinblonden Haar ist gar nicht zu verfehlen. Sie werden wohl kaum an der Laderampe stehen, dort dürfte zurzeit viel zu viel Betrieb herrschen. Halten Sie am besten am Nebenausgang nach ihnen Ausschau. Wir treffen uns auf dem Flughafen, sobald Sie die beiden dort abgesetzt haben, wo sie zurzeit logieren, und den Polizeiwagen abgestellt haben.«

Mittlerweile waren die Sirenen der Feuerwehren zu hören, die schnell näher kamen. Streifenwagen und die halbe Wachmannschaft aus dem Museum folgten ihnen auf dem Fuße. Juan und Gretchen stiegen von dem gestohlenen Streifenwagen in den BMW um. MacD und Trono kehrten zum Lagerhaus zurück, um Austin und Zavala aufzulesen.

»Die Auktion dürfte wohl abgesagt werden«, meinte Gretchen, während Juan in mäßigem Tempo den Rettungsfahrzeugen entgegenrollte, die zum Museumslager unterwegs waren.

Juan reichte ihr den Umschlag, in dem sich das Tagebuch befand.

»Es ist ein wahrer Segen, dass du Griechisch und Französisch sprichst«, sagte er, »denn um ShadowFoe zu schnappen und unser Geld zurückzuholen, müssen wir Napoleons Schatz aufspüren, und das sollte jetzt nicht mehr allzu schwierig sein.«

VIERUNDZWANZIG

Golow stand auf der Kommandobrücke der Achilles und trommelte mit den Fingern nervös auf dem Mahagoniarmaturenbrett, während er Sirkals und O’Connors Bericht über die Vorfälle im Museumslager lauschte. Da er nicht mehr auf die Hilfe des Hafenlotsen angewiesen war und Valetta hinter ihnen lag, konnte er die Achilles wieder selbst steuern. Diese Aufgabe hielt ihn davon ab, seine Wut an den beiden Männern auszulassen und möglicherweise etwas zu tun, was er nachher gewiss bereut hätte. Wie, zum Beispiel, sie zu töten.

»Ist das zu fassen?«, sagte Ivana zu ihrem Vater. Sie saß zusammengesackt auf seinem Kapitänsstuhl und balancierte ihr Tablet auf den Knien. »Wir haben uns zwei Stunden mit einem Haufen Snobs auf einer ätzenden Party um die Ohren geschlagen, um die Schlüsselkarte zu organisieren, und sie lassen sich das einzige Stück, das wir brauchen, von einem Pärchen vor der Nase wegschnappen, das aussah, als sei es direkt von der Titelseite der Vogue herabgestiegen.«

»Sie waren hervorragend gedrillt«, sagte Sirkal. Er hielt sich kerzengerade und hatte die Hände auf dem Rücken verschränkt. »Und sie hatten Hilfe.«

»Verdammt richtig«, pflichtete O’Connor ihm bei. Er lehnte an der Wand und verzehrte einen Apfel. »Mit den Wachmännern wären wir spielend leicht fertig geworden. Aber woher sollten wir wissen, dass sie eine halbe Kompanie Soldaten mitgebracht hatten? Wir konnten froh sein, aus dem Schuppen rauszukommen, ohne von der Polizei festgenommen zu werden.«

Sirkal nickte nachdenklich. »So wie sie ihre Waffen eingesetzt haben, würde ich darauf tippen, dass sie militärisch oder polizeilich ausgebildet wurden. Vielleicht waren es sogar dieselben Leute, die Kula befreit haben.«

»Und ihr seid sicher, dass das Tagebuch verschwunden ist?«, hakte Ivana nach.

»Ja«, antwortete Sirkal. »Wir haben gesehen, wie sie es an sich nahmen.«

»Ihr habt die gesamte Operation in Gefahr gebracht. Ein Unternehmen, das wir seit über einem Jahr planen.«

»Was ist daran so schlimm?«, fragte O’Connor herausfordernd. »Dann haben sie jetzt das Tagebuch – schön. Aber warum sollten sie uns dann aufhalten?«

»Weil sie mit Hilfe des Tagebuchs auch Napoleons Schatz finden können, und der enthält unter anderem Alexej Politschews Formel.«

»Sie meinen diese mathematischen Gleichungen, von denen Sie ständig reden, und die in mehr als zweihundert Jahren niemand entschlüsseln konnte?«

»Genau«, sagte Ivana. »Niemand kann die kryptographischen Algorithmen, die ich auf der Grundlage von Politschews Erkenntnissen entwickelt habe, knacken. Antonowitsch fand die einzigen bekannten Dokumente mit seinen Formeln. Aber wenn sich die Gleichungen nach wie vor bei dem Schatz befinden, ist unsere gesamte Operation gefährdet. Sie könnten den Weg des Geldes verfolgen, indem sie die verschlüsselten Datenbanken wiederherstellen.«

O’Connor schnaubte. »Für Sie klingt das alles wie ein Haufen sinnloses Geschwafel.«

Sie verdrehte die Augen. »Natürlich tut es das. Das rote Haar auf Ihrem Kopf ist offenbar ein Warnsignal, dass Ihre Gehirnzellen den Dienst quittiert haben.«

Er biss wieder in seinen Apfel. »Um mich in Rage zu bringen, muss man mich richtig beleidigen.«

»Immerhin haben Sie begriffen, dass es eine Beleidigung war.«

»Das reicht jetzt«, sagte Golow. »Bis zum gestrigen Tag hatten wir nichts als Erfolg. Früher oder später mussten wir mit Problemen rechnen. Die wahrhaft großen Geister unterscheiden sich von den ganz guten durch die Art, wie sie mit Rückschlägen fertig werden. Sirkal, können Sie ausfindig machen, wer diese Leute sind? Hinter ihnen steckt mehr, als man auf den ersten Blick erkennen kann.«

Sirkal nickte. »Ich werde mal meine Kontakte in der Söldner-Szene anzapfen und mich erkundigen, ob jemand sie kennt. Außerdem würde ich empfehlen, dass Ivana im Internet nachforscht.«

Ivana winkte lässig ab. »Ohne Fotos von ihnen kann ich nicht viel tun. Aber ich könnte in den Archiven der russischen Sicherheitsdienste nachschauen, ob ihre Namen dort gespeichert sind.«

»Gut«, sagte Golow. »Wir dürfen jetzt nicht lockerlassen. Es ist ja nicht so, dass wir die Absicht haben, die nächste große Internetfirma zu gründen. Wir können keine Kupferminen oder Ölraffinerien stehlen. Diese Operation ist unsere einzige Chance, zu wahrem Reichtum zu gelangen. Wir sind nur eine Woche davon entfernt, reicher zu sein, als wir uns das jemals hätten träumen lassen, und Mr. Antonowitsch hat es möglich gemacht. Ich werde nicht zulassen, dass uns irgendwer oder irgendetwas daran hindert, diesen Preis zu erringen. Ist jemand anderer Meinung?«

Seine drei Zuhörer schüttelten die Köpfe.

»Dann empfehle ich, dass wir noch eine weitere Woche zusammenarbeiten. Danach werden wir einander nie wiedersehen, bis auf dich und mich, meine Liebe.«

Ivana warf ihm ein Kusshändchen zu.

»Wann soll die falsche Narwhal den Hafen verlassen?«, fragte Sirkal.

»Morgen Abend. Das war der früheste Zeitpunkt, für den sie einen Platz im Hafen reservieren konnten.«

»Ist der Container bereit zum Verladen?«

»Ja, ich habe ihn selbst gesehen«, sagte Sirkal. »Die Jaffa-Säule befindet sich genau dort, wo wir sie erwartet haben. Der Dijkstra-Repräsentant wird keine Ahnung haben, dass die Narwhal, an die er den Container liefert, nicht die echte ist. Soll ich dem Kapitän mitteilen, dass er den Zielhafen ändern soll, nun da das Tagebuch gestohlen wurde?«

Der ursprüngliche Plan hatte vorgesehen, dass die Säule an eine Werft in Marseille geliefert und von dort per Lastwagen an einen geheimen Ort in Südfrankreich transportiert werden sollte, wo sie eingehend hätte untersucht werden können, sobald sie über Napoleons Tagebuch verfügten. Golow hätte den Schatz gefunden und die Bedrohung ihres Plans ein für alle Mal eliminiert. Aber nun, da ihnen das Tagebuch durch die Lappen gegangen war, musste der Plan geändert werden.

Golow schüttelte den Kopf. »Die Säule hat keinen Nutzen mehr für uns. Im Gegenteil, sie ist sogar eine Belastung. Sie darf auf keinen Fall in die Hände von denjenigen fallen, die das Tagebuch besitzen.«

»Wie wäre es, wenn sie gesprengt würde, nachdem sie geliefert wurde?«, schlug O’Connor vor. Er hatte nun mal eine Vorliebe für Explosionen.

»Wir könnten sie vom Kapitän im Mittelmeer versenken lassen«, sagte Sirkal. »Er weiß nicht, was sich in dem Container befindet.«

»Viel zu riskant«, sagte Ivana. »Was ist, wenn sich der Kapitän merkt, wo er sie versenkt hat, und es später ausposaunt?«

Golow klopfte ihr auf die Schulter. Er war stolz auf die Weitsicht seiner Tochter. »Ivana hat recht. Dieses Risiko dürfen wir nicht eingehen. Wir müssen die Narwhal wohl ein zweites Mal versenken. Der Kapitän soll den Kurs ändern. Sobald sie zweihundert Kilometer von Malta entfernt ist und sich außerhalb der Schifffahrtslinien befindet, schicken wir sie auf den Meeresgrund.«

»Ich weiß, dass ich ein Idiot bin«, erklärte O’Connor mit einem Seitenblick auf Ivana, »aber wenn wir das Tagebuch doch zurückholen, können wir vielleicht immer noch den Schatz finden. Ich weiß, dass wir alle reich sein werden – nach dem, was ich gehört habe, könnte dieser Schatz Milliarden Euros wert sein.«

»Das steht nicht an erster Stelle«, sagte Golow. »Wenn diese Leute jetzt, da sie über das Tagebuch verfügen, auch noch die Säule in die Hand bekommen, können sie unseren gesamten Plan zum Scheitern bringen, und am Ende gehen wir leer aus. Ich werde nicht zulassen, dass sie Operation Dynamo gefährden. Ist das klar?«

Sirkal nickte knapp, während O’Connor das Kerngehäuse seines Apfels im Müllschlucker entsorgte.

»Wir müssen uns an den Zeitplan halten«, fuhr Golow fort. »Die nächste Station ist Sizilien. Ihr drei werdet mit dem Hubschrauber nach Syrakus fliegen und dort Linienflüge buchen. Sirkal und O’Connor reisen dann weiter nach Frankfurt und nehmen sich das Umspannwerk vor. Ivana fliegt nach Paris und zeigt den Behörden, wozu wir fähig sind, indem sie die nächste Bank plattmacht. Ich bleibe auf der Achilles und fange die Narwhal ab. Irgendwelche Fragen?«

»Nur eine«, meldete sich O’Connor grinsend. »Hat sich von euch schon jemand Australien als Altersruhesitz ausgesucht? Ich hab dort nämlich ein nettes Zwölf-Hektar-Grundstück in Sydney im Auge.«

Sirkal starrte ihn wütend an, weil sie übereingekommen waren, dass keiner von ihnen verlauten ließ, wohin er sich zurückzuziehen beabsichtigte, nachdem die Operation abgeschlossen war. Golow vermutete, dass der Inder einen Ort auf dem Subkontinent wählte, während Ivana ein Auge auf Südostasien, wahrscheinlich Thailand oder Bali, geworfen hatte.

Golow wandte sich wieder dem Seepanorama zu, das die großen Fenster boten, und dem Anblick des Viertelmondes, dessen bleiches Licht von den ruhigen Fluten des Mittelmeers reflektiert wurde. Er verspürte keinen Drang, sich auf einer privaten Insel oder an einem exotischen Ort zur Ruhe zu setzen. Vielmehr war er an der Macht interessiert, die ihm sein neu erworbenes Vermögen bescherte. Er hatte es schon immer gehasst, den Reichen und Mächtigen zu dienen und ihren Launen wehrlos ausgeliefert zu sein, und aus der ukrainischen Marine ausgestoßen zu werden machte ihm unmissverständlich klar, dass Nationalismus etwas für Narren war. Geld schien ihm das einzige wahre Machtmittel auf der Welt, und er würde schon bald davon genug besitzen, um damit das Schicksal ganzer Nationen nach seinem Gutdünken zu beeinflussen.

Ganz gleich, wozu er sich entschied, er hatte keinen Zweifel, dass er weiterhin über die Weltmeere ziehen würde, wenn auch nicht unbedingt auf der Achilles. Der Ozean steckte ihm viel zu tief im Blut, als dass er sich längere Zeit von ihm trennen mochte.

Gewiss würde er ein Schiff besitzen, das die Achilles mit ihren besonderen Fähigkeiten und Eigenschaften überträfe. Er war zu verwöhnt, um sich mit weniger als der Hightech-Jacht zufrieden zu geben. Ihm schauderte bei dem Gedanken, Kapitän eines Schiffes zu sein, das so heruntergekommen und armselig war wie das, an dem sie soeben vorbeiglitten.

Dennoch empfand er einen Anflug von aufrichtigem Mitleid mit dem Schiffsführer, der dieses verrostete Frachtschiff, einen Trampdampfer, lenkte, an dessen Heck der Name Nogero zu lesen war.

FÜNFUNDZWANZIG

Juan Cabrillo kam mit einer frischen Tasse Kaffee für Gretchen Wagner aus der Bordküche im Heck der Gulfstream. Eddie lag schlafend auf dem Sofa, Linc hatte es sich in einem Sessel gemütlich gemacht und blätterte in einem Katalog für Motorradzubehör, und Tiny saß im Cockpit des Privatjets der Corporation und hatte soeben die halbe Strecke ihres Flugs nach Wladiwostok zurückgelegt. Nun, da sie über weitere Anhaltspunkte für eine gezielte Suche nach ShadowFoe verfügten, mussten sie als Nächstes in Erfahrung bringen, mit wem sie es überhaupt zu tun hatten. Wenn der Hacker – wobei offengelassen wurde, ob männlich oder weiblich – Mitglied einer Gruppe war, die ihr Schiff in derselben Marinebasis hatte modifizieren lassen, in der auch die Oregon umgebaut worden war, dann wollte Juan ihre Identität und ihre Ressourcen kennen. Und die Antworten auf diese Fragen waren nur in der Primorskij-Kraj-Werft zu finden.

Geplant war, Eddie Seng dem derzeitigen Stützpunktkommandanten Admiral Nestor Zacharin als Sohn eines in Hongkong ansässigen IT-Milliardärs vorzustellen, der seine Jacht mit den neuesten Waffensystemen aufmöbeln wollte. Als die Oregon umgebaut wurde, war Juan als Repräsentant des »wahren Schiffseigners« aufgetreten und Zacharin nur kurz begegnet, wobei der Admiral zu dem Zeitpunkt noch den Rang eines Kapitäns zur See bekleidet hatte. Gretchen würde Eddie als persönliche Assistentin begleiten. Und Link übernahm die Rolle des Leibwächters.

Juan stellte die Tasse neben Gretchens Ellbogen auf den Tisch und ließ sich ihr gegenüber in einen Sessel sinken. Sie schaute kaum von Napoleons Tagebuch auf, das aufgeschlagen vor ihr lag. Seit zwölf Stunden war sie darin vertieft, übersetzte die Anmerkungen des Kaisers und notierte Bezüge zum Text der Odyssee, die möglicherweise von Bedeutung waren. Da ihr bewusst war, dass sie dieses empfindliche Buch nur ausgeliehen hatten und beabsichtigten, es wieder zurückzugeben, sobald sie es für ihre weiteren Bemühungen nicht mehr brauchten, blätterte sie jede Seite mit besonderer Sorgfalt um.

Natürlich war das Buch bereits von Napoleon selbst beschädigt worden. Er hatte drei Seiten herausgerissen. Eine Seite war aus dem Bericht über Odysseus’ Flucht vor dem Zyklopen Polyphem entfernt worden, eine aus der Schilderung der Fahrt entlang der Küste der Insel der Sirenen, während der Odysseus seinen Gefährten befahl, ihn an den Mast seines Schiffes zu fesseln, um sich von den verführerischen Gesängen nicht an Land locken zu lassen, und die letzte Seite enthielt einen Teil der gefährlichen Passage zwischen den Seeungeheuern Skylla und Charybdis. Da sie die Anmerkungen auf den fehlenden Seiten nicht kannte, war Gretchen auf ihre eigenen Spekulationen angewiesen, um zu entscheiden, ob das Tagebuch sie tatsächlich zu dem russischen Schatz führen würde, von dem Napoleon sich hatte trennen müssen, ehe sich eine Möglichkeit ergab, ihn nach Frankreich zu bringen.

»Eigentlich ist nicht zu begreifen, dass Napoleon ein derart wertvolles Objekt zurückließ, als er von St. Helena abgeholt wurde«, sagte Gretchen ratlos. »Wenn er sicher war, dass das Buch einen Wegweiser zu dem Schatz enthielt, weshalb hat er es dann nicht an sich genommen? Oder wenigstens vernichtet?«

»Wenn an dieser Geschichte auch nur ein Körnchen Wahrheit ist, haben seine Entführer oder Befreier, je nachdem wie man es betrachtet, einen erheblichen Aufwand betrieben, um den Kaiser durch ein Double zu ersetzen. Napoleon Bonaparte war vielleicht der Meinung, dass das fehlende Tagebuch Verdacht erregen könnte, und nahm darum nur ein paar Seiten mit den wichtigsten Hinweisen an sich.«

»Aber einige Hinweise hat er zurückgelassen, von denen allerdings niemand annimmt, dass sie zu dem Schatz führen werden. Das hätten wir sicherlich auch nicht gewusst, wenn wir nicht von Delacroix’ Brief erfahren hätten. Sieh mal hier.« Juan rückte mit seinem Sessel neben sie und beugte sich über das Tagebuch. Der dezente, aber markante Duft ihres Parfüms versetzte ihn für einen kurzen Moment in die Zeit zurück, als sie als Ehepaar aufgetreten waren.

Sie deutete auf eine Buchseite mit handschriftlichen Notizen, die wie das Gekritzel eines Seismographen bei einem Erbeben der Stärke sieben aussahen. Die Seite davor war herausgerissen worden.

»Wie schaffst du es, dies Gekrakel zu entziffern?«, fragte Juan.

»Ich habe eine Weile gebraucht, um damit klarzukommen, aber jetzt kann ich das meiste verstehen und in einen Zusammenhang bringen.« Sie fuhr mit dem Zeigefinger über den rechten Seitenrand. »Hier steht, dass die ›Objekte‹ zu ihrem Schutz irgendwo gelagert wurden. Ich denke, wir können davon ausgehen, dass mit ›Gegenständen‹ der Schatz gemeint ist. Das lässt darauf schließen, dass der Inhalt der vorhergehenden Seite den Code zum Entschlüsseln des Lagerorts der Gegenstände enthält, wobei offenbar ein System benutzt wird, das auf den Seitenzahlen dieses Tagebuchs beruht. Der Code scheint ein Objekt zu sein, das Napoleon auf seinen Reisen gefunden hatte. Laut seiner Notizen befindet sich auf diesem Objekt eine Inschrift.«

»Dann könnte es zusammen mit den anderen Artefakten Napoleon Bonapartes in der Lagerhalle aufbewahrt worden sein.«

»Möglich wäre es.«

»Aber wie sollen wir ohne diese fehlende Seite darauf kommen, welches Artefakt gemeint ist?«

»Ich glaube zu wissen, wie man das Objekt identifizieren kann. Damals, zu Napoleons Zeiten, verwendete man zum Schreiben Federkiele, die in Tinte getaucht wurden. Wenn man nicht vorsichtig war, gab es eine ziemliche Schmiererei.« Sie griff nach einem Vergrößerungsglas und zeigte Juan eine schwache tintenfarbene Kontur auf der Seite gegenüber der herausgerissenen Seite. »Er muss das Buch zugeschlagen haben, ehe die Tinte vollständig getrocknet war.«

Juan konnte nur sehr ungewiss die Spiegelschrift des Wortes Clé und daneben die beiden Buchstaben CJ entziffern.

»›Clé‹ ist das französische Wort für ›Schlüssel‹«, fuhr Gretchen fort. »Deshalb hat er wahrscheinlich die Buchseite herausgerissen und die anderen gewiss aus demselben Grund. Diese Seiten enthielten den Schlüssel zum Dechiffrieren des Codes. Vielleicht hat er versucht, den Hinweis auf das Versteck des Schatzes von St. Helena unbemerkt mitzunehmen, bekam dann jedoch keine Gelegenheit mehr dazu.«

»Aber was bedeutet CJ?«

»Vielleicht können wir in der Datenbank der Auktion einen Hinweis auf diese Buchstabenfolge finden«, sagte Gretchen.

»Ein Versuch kann nicht schaden.« Über die Satellitenverbindung des Jets rief er auf seinem Laptop die Oregon. Nach dem zweiten Rufzeichen erschien Murphs Gesicht auf dem Bildschirm.

»Ich wollte mich gerade bei Ihnen melden«, sagte er. »Wir haben einige Informationen über Ihre Partycrasher.«

»Und was konnten Sie erfahren?«

»Über Ivana Semowa fanden wir nichts, aber Sergej Golow befindet sich in der Datenbank der CIA. Er ist ein ehemaliger ukrainischer Fregattenkapitän, der entlassen wurde, als die Russen während der Krim-Krise sein Schiff übernahmen. Laut dem Ozeanographischen Museum sollten er und die Semowa im Auftrag von Maxim Antonowitsch an der Auktion teilnehmen.«

»Antonowitsch?«, fragte Gretchen überrascht. »Der russische Bergwerk-Tycoon?«

»Genau der. Der Vertreter des Museums meinte, er habe die Semowa und Golow von seiner Jacht kommen sehen.«

»Dann steckt entweder Antonowitsch hinter dem Einbruch in die Lagerhalle«, sagte Juan, »oder Golow und Semowa kochen insgeheim ihr eigenes Süppchen.«

»Moment mal«, sagte Murph. »Es wird noch besser.«

»Ich höre.«

»Antonowitschs Jacht heißt Achilles.«

Weshalb kam der Name Juan so bekannt vor? Dann fiel ihm ein, wo er ihn kurz zuvor gehört hatte.

»Monaco«, sagte er.

Gretchen sah Juan mit großen Augen an. »Auf dieser Jacht wurde der Direktor der Credit Condamine kurz vor seiner Amokfahrt zuletzt gesehen.«

»Doppelter Volltreffer«, sagte Murph.

»Liegt die Jacht noch in Malta?«, fragte Juan.

»Nein. Sie lief gleich nach dem Zwischenfall in der Lagerhalle aus. Sie muss in nächster Nähe an uns vorbeigeschlichen sein. Und bisher hat die Polizei von Malta keine Verdächtigen präsentiert, was für euch günstig sein mag, uns aber nicht weiterhilft, um Golow den Einbruch anzuhängen. Offensichtlich waren Sie die Einzigen, die gesehen haben, wie seine Freundin dem Direktor die Schlüsselkarte mopste.«

»Das heißt, Interpol hat nicht genug in der Hand, um Antonowitsch und seine Crew zu verhören«, sagte Gretchen, »geschweige denn ihn mit dem Bankraub in Verbindung zu bringen.«

»Dann müssen wir wohl selbst die Jacht aufspüren und ein paar verdeckte Ermittlungen durchführen.«

»Da wir jetzt die Achilles im Visier haben«, sagte Murph, »wollen Sie sich den Besuch in Wladiwostok nicht schenken?«

Juan schüttelte den Kopf. »Ich möchte ganz genau wissen, was an der Achilles verändert wurde, bevor wir versuchen, sie zu entern. Wenn wir uns die Pläne sichern können, verraten sie uns vielleicht den geeignetsten Weg, um an Bord zu gelangen.« Bis zu seiner Rückkehr würde Max auf der Oregon das Kommando haben.

»Murph«, sagte Gretchen, »wir haben noch eine andere Frage an Sie.«

»Schießen Sie los.«

»Können Sie an die Liste der Objekte herankommen, die bei der Auktion unter den Hammer kommen sollten?«

Er tippte auf seinem Keyboard. »Ich rufe sie gerade auf.«

»Wir suchen etwas, das möglicherweise mit der Bezeichnung CJ darauf erscheint.«

»Allzu viele Möglichkeiten wird es nicht geben«, erwiderte Murph und tippte weiter. Nach einer kurzen Pause sagte er: »Tatsächlich gibt es nichts dergleichen.«

»Was ist mit Abkürzungen oder Akronymen?«, fragte Juan.

»Nichts, was dem auch nur entfernt entsprechen würde.«

»Mal langsam«, sagte Gretchen. »Gab es nicht einige Objekte, die dem Museum vom Spender überlassen und nicht in die Auktion aufgenommen wurden?«

»Du hast recht«, sagte Juan. »Murph, suchen Sie doch mal nach Hinweisen auf neue Exponate, die das Museum erworben hat.«

»Ich lasse schon die Finger fliegen.« Diesmal dauerte es ein wenig länger, aber dann entfuhr ihm ein verblüfftes »Oh!«

»Was ist?«

»Da ist etwas. Aber es heißt Jaffa Column. JC nicht CJ.«

»Colonne Jaffa«, sagte Gretchen. »So heißt sie auf Französisch – Jaffa-Säule. Wir haben es gefunden!«

Murph kratzte sich am Kopf und verzog das Gesicht. »Na ja, wir haben es fast gefunden.«

Juan kannte diesen Gesichtsausdruck, und er verhieß nichts Gutes. »Weshalb?«

»Weil das Museum soeben gemeldet hat, dass sie verschwunden ist.«

SECHSUNDZWANZIG

PARIS

Ivana Semowa stellte sich schlafend, während Marcel Blanc aus dem Bett aufstand und ins Bad ging. Das Schäferstündchen war zum Glück angenehm kurz gewesen – wie üblich. Seit sechs Monaten spielte sie die Rolle der Gelegenheitsgeliebten des Direktors der Firma für Internetsicherheit, und zwar ausschließlich in Erwartung dieser Nacht. Das Luxusapartment in Neuilly, einem Vorort von Paris, war unter einem Pseudonym für diese Verabredungen gemietet worden.

Sobald Blanc die Tür hinter sich geschlossen hatte, schlängelte sich Ivana unter der Bettdecke hervor und huschte zu seinem Aktenkoffer hinüber. Sie wartete, bis sie das Rauschen der Dusche hörte, dann holte sie den Laptop und den Security-Token aus dem Koffer.

Blancs Firma, Relvat Security, lieferte Computer-Schutzprogramme für einige der größten Banken in Europa. Ivana loggte sich in Relvats virtuelles privates Netzwerk ein und gab als Referenz den Token ein. Dessen digitale Signatur veränderte sich im Sechzig-Sekunden-Rhythmmus, sodass sich niemand allein mit Blancs Passwort, das sie sich bereits vor Wochen verschafft hatte, anmelden konnte. Nachdem sie auf einige Tasten getippt hatte, war sie im System von Relvat Security.

Nun war der Zeitpunkt gekommen, die zweite Stufe von Operation Dynamo zu starten. Wie erwartet waren die Sicherheitsprotokolle für das Internetbanking nach dem Überfall auf Credit Condamine geändert worden, was ihr in die Hände spielte. Sie steckte ihren Speicherstick in die USB-Schnittstelle des Laptops und begann, den von ihr entwickelten Virus in den Server von Relvat hochzuladen.

Der Prozess war erst wenige Sekunden im Gange, als Licht aus dem Bad drang. Ihr stockte der Atem, als sie feststellte, dass sie Blancs Spiegelbild im Bildschirm des Laptops sehen konnte. Er hatte sich ein Handtuch um seinen teigigen Körper gewickelt.

»Oh, du bist wach«, sagte er auf Englisch. »Ich kann die Zahncreme nicht finden …« Er bemerkte plötzlich, womit sie beschäftigt war, und erstarrte. »Was machst du mit meinem Laptop?«

Ivana versuchte, sich zwischen ihn und den Bildschirm zu schieben, und lehnte sich verführerisch über die Stuhllehne. Ihre Hand wanderte unauffällig zu ihrer Handtasche. »Ich habe nur meine E-Mails abgerufen. Warum vergisst du nicht die Dusche und kommst wieder ins Bett? Ich bin in einer Minute fertig.«

»Wenn du deine E-Mails abrufst, warum liegt dann mein Security-Token auf dem Tisch?« Er kam zu ihr herüber und stieß sie grob zur Seite. Seine Augen weiteten sich, als er auf den Bildschirm blickte. »Das ist das Relvat-Netz!«

Ivana stieß die Hand in ihre Unterarmtasche und zog sie mit der zierlichen Kaliber .22 Beretta heraus. Blanc erstarrte, als er sah, dass die Pistole auf ihn gerichtet war.

Ivana schüttelte den Kopf. »Warum konntest du nicht einfach nur duschen und dann wie ein braver Junge wieder zu deiner Frau zurückkehren?«

»Liebling, was tust du?«

»Wie sieht es denn aus?«

»Es sieht aus, als würdest du meinen Sicherheitscode benutzen, um ins System von Relvat einzubrechen.«

»Richtig. Wenn du es weißt, ist die Frage, was ich gerade tue, eigentlich ziemlich dumm, nicht wahr?«

»Aber weshalb?«

»Nun, das ist eine kluge Frage. Eigentlich hättest du sie zuerst stellen sollen.« Sie überwachte den Ladevorgang ihres Virus’ auf dem Monitor, während sie ihren vollkommen verwirrten Liebhaber im Auge behielt.

»Das verstehe ich nicht. Warum tust du mir das an?«

»Na ja, es geht eigentlich nicht um dich. Es geht um mich. Vor allem geht es um Geld, das ich haben will.«

»Du bestiehlst Relvat?«

»Nein, du tust es«, sagte sie und lächelte amüsiert. »Von mir weiß doch niemand, oder?« Sie erhob sich vom Stuhl, richtete die Pistole auf seinen Kopf. »Oder?«

Blanc schüttelte heftig den Kopf. »Nein! Nein!«

»Das ist gut. Und wird es auch so bleiben?«

Er nickte genauso heftig. »Natürlich! Ich erzähle es niemandem!«

Sie lächelte. »Das wollte ich hören.« Sie zog die Pistole zurück, hielt sie jedoch auf ihn gerichtet. Er entspannte sich ein wenig, sah sie aber weiterhin misstrauisch an. »Setz dich aufs Bett und schalte den Fernseher ein. Ich möchte mir die Nachrichten ansehen.«

Er gehorchte und suchte die BBC-Abendnachrichten.

»Ich weiß nicht, wie viel du meinst, erbeuten zu können«, sagte Blanc. »Unser Kapital besteht im Wesentlichen aus Aktien und Sachanlagen.«

»Glaubst du wirklich, ich bin auf die zwei Millionen Euros scharf, die ich aus deiner kleinen Firma herausholen kann?«

»Aber du sagtest doch …«

»Dass du sie von Relvat stiehlst. Aber es sind Peanuts im Vergleich mit dem, was ich einsacken werde. Mach den Fernseher lauter«, sagte sie. Als er zögerte, winkte sie mit dem Pistolenlauf, und nun drückte er so lange auf den Lautstärkeknopf der Fernbedienung, bis die Stimme des Nachrichtensprechers den gesamten Raum füllte. »Und jetzt sei still, bis ich fertig bin.«

Es dauerte zwei weitere Minuten, bis der Virus hochgeladen war. Danach wischte Ivana den Security-Token mit einem Papiertaschentuch ab und legte ihn wieder in den Aktenkoffer, ließ jedoch den Laptop aufgeklappt auf dem Tisch stehen.

»Ich werde dich jetzt fesseln«, sagte sie. »Leg dich auf den Bauch, die Hände auf dem Rücken, das Gesicht zum Fenster.«

»Aber ich …«

»Tu es!«

Er befolgte ihren Befehl. Mit abgewandtem Gesicht konnte er sie nicht sehen.

Sie ging zum Sofa und ergriff ein Kissen. Dies würde der schwierigste Teil werden, aber sie wappnete sich. Sie ging zum Bett, die Pistole mit dem Lauf ins Kissen gedrückt, presste es gegen Blancs Kopf und drückte ab. Der Nachrichtensprecher im Fernsehen übertönte den gedämpften Knall.

Blancs Körper wurde schlaff.

Ivana nahm das Kissen weg und betrachtete das kleine Einschussloch im Hinterkopf des Mannes. Nur wenig Blut sickerte heraus.

Sie zuckte die Achseln. So schwer war es gar nicht gewesen.

Sie zog sich schnell an und wischte jede Fläche ab, die sie berührt hatte. Dann nahm sie Blancs Brieftasche und seinen Laptop an sich, sodass es wie ein Diebstahl aussah, der nicht plangemäß verlaufen war. Wenn sie Blanc mit dem Bankraub in Verbindung brächten, der in Kürze stattfinden würde, wären die Spuren längst eiskalt.

In Gedanken rekapitulierte sie jeden Schritt und vergewisserte sich, dass sie kein belastendes Beweismittel zurückließ. Mit einem zufriedenen Kopfnicken ging sie zur Tür. Obgleich es nicht so glatt gelaufen war, wie sie erwartet hatte, war es kein schlechter Job. Sie kannte niemanden, der für dreißig Milliarden Euro keinen Mord begehen würde.

Während sie das Apartment verließ, hörte sie, wie der Nachrichtensprecher eine Sondermeldung ankündigte. Das Computersystem der größten Bank Frankreichs brach soeben zusammen.

SIEBENUNDZWANZIG

FRANKFURT

Sirkal lag auf einem Hügel irgendwo am Rand der Stadt, den Kolben eines Kaliber .50 Barrett Präzisionsgewehrs gegen die Schulter gepresst. O’Connor lag neben ihm und beobachtete das größte elektrische Umspannwerk von Frankfurt durch ein Fernglas. Zwischen sich hatten sie einen Lageplan des Umspannwerks ausgebreitet, auf dem fünfundzwanzig Hochspannungstransformatoren markiert waren.

Die hell erleuchtete Anlage befand sich mitten in einer Landwirtschaftsregion, die von einer Autobahn durchschnitten wurde, auf der von Zeit zu Zeit Scheinwerfer vereinzelter Fahrzeuge vorbeiglitten und sich in der Dunkelheit verloren. Niemand war im Umkreis von anderthalb Kilometern um ihr Versteck am Rand eines mit dichtem Wald bewachsenen Parks zu sehen.

Das Umspannwerk wurde elektronisch überwacht, daher hielt sich auf dem etwa fünf Hektar großen Gelände, das von einem Maschendrahtzaun mit Stacheldrahtkrone umgeben war, zurzeit niemand auf. Überwachungskameras beobachteten jeden Winkel der Anlage, doch keine der Kameras lieferte ein Bild vom Gelände außerhalb des Zauns.

O’Connor ließ Kaugummi knallen, während er das Ziel inspizierte. Dies war eine Gewohnheit, die ihm geholfen hatte, sich das Rauchen abzugewöhnen. Das Geräusch ärgerte Sirkal, auch wenn keine Gefahr bestand, dass dadurch ihre abgeschiedene Position verraten wurde. Zwar war der Ire im Erledigen heikelster Aufträge absolut zuverlässig und zudem ein vertrauenswürdiger Kampfpartner, auf der anderen Seite aber konnte er einem furchtbar auf den Geist gehen.

»Das sind unglaubliche Idioten«, sagte O’Connor und ließ es wieder knallen. »Weit und breit keine Seele, aber die reinste Festbeleuchtung. Dann hätten sie auch gleich eine Zielscheibe draufpinseln können.«

»Ihre Verwundbarkeit ist unser Vorteil. ›Siegen wird der, der gut vorbereitet darauf wartet, den unvorbereiteten Feind anzugehen.‹«

»Du und deine Sprüche. Musst du eigentlich immer reden wie ein Buddhist?«

»Das ist Sun Tsu, aus Die Kunst des Krieges. Das solltest du irgendwann auch mal lesen. Außerdem bin ich Hindu.« Genau genommen traf es sogar zu, aber er hielt sich keinen Deut enger an die hinduistischen Schriften, als O’Connor die katholischen Lehren befolgte.

Sie hatten bereits von Ivana die Bestätigung erhalten, dass ihr Teil der Operation abgeschlossen war. Die Banken waren wegen des neuerlichen Einbruchs in heller Panik. Man war intensiv damit beschäftigt, Daten zu sichern, die bislang als geschützt galten. Nun war es an der Zeit, den anderen Teil des Plans in die Tat umzusetzen.

Die Idee zu dieser Mission ging eigentlich auf einen wenig bekannten Angriff auf ein elektrisches Umspannwerk im Jahr 2013 vor den Toren von San José in Kalifornien zurück. Unbekannte Attentäter schossen mehr als zweihundert Mal auf eine zentrale Trafostation des Silicon Valley. Da das Umspannwerk unbemannt war, ging man anfangs von einer Fehlfunktion der ferngesteuerten Überwachungssysteme aus, und es dauerte anderthalb Stunden, ehe die zuständigen Behörden auf den Vorfall reagierten. Als die Polizei dann eintraf, waren die Attentäter verschwunden, ohne Spuren zu hinterlassen. Somit gab es keinerlei Hinweise auf ihre Identität oder ihre Absichten. Der Schaden betrug am Ende mehr als fünfzehn Millionen Dollar.

Als er sah, wie einfach es gewesen war, ein unbewachtes Umspannwerk in den Vereinigten Staaten lahmzulegen, glaubte Sirkal, dass ein ähnlicher Angriff in Europa die gleiche Wirkung haben würde. Er hatte das College als Elektroingenieur verlassen, ehe er in der indischen Armee das Söldnerhandwerk erlernte, daher waren seine Kenntnisse und eine ausreichend große Erfahrung für die Planung der Operation Dynamo von entscheidender Bedeutung. Nach einem sorgfältigen Studium des kontinentaleuropäischen Verbundsystems hatte er dieses Umspannwerk in Frankfurt als Hauptziel ausgewählt. Er und O’Connor hatten das Gelände einen Monat zuvor ausgekundschaftet und sich wegen der ungehinderten Sicht auf die Anlage für diese Position entschieden.

Im Rahmen ihrer Erkundungsaktivitäten für die Mission hatten sie in der Gegend einige Feuerwerkskörper gezündet und überprüft, wie lange es dauerte, bis die Polizei reagierte. Die Deutschen waren deutlich besser als die Amerikaner und bereits nach acht Minuten an diesem abgelegenen Ort erschienen.

»Zeitmesser bereit?«, fragte Sirkal.

»Bereit. Hast du den ersten Trafo auf dem Korn?«

Sirkal blickte durchs Visier und brachte das Fadenkreuz mit der Aufschrift Siemens auf der Seitenwand des Transformators zur Deckung. Ein Treffer an dieser Stelle würde den Tank des mit Öl gefüllten Kühlsystems durchlöchern.

»Habe ich.« Er hatte die Reihenfolge der Transformatoren auswendig gelernt.

O’Connor überprüfte den Windmesser und den lasergestützten Entfernungsmesser seines Fernglases. »Der Wind weht mit drei Knoten nach Osten. Die Entfernung zum Ziel beträgt 1085 Meter.«

Sirkal justierte das Zielfernrohr entsprechend dieser Werte. »Bereit.«

»Zeitmesser gestartet.« O’Connors Smartphone gab einen Piepton von sich.

Sirkal atmete aus, wartete auf die Pause zwischen seinen Herzschlägen und drückte ab. Der Gewehrkolben rammte seine Schulter, während sich der Schuss mit einem ohrenbetäubenden Knall löste. Allein seinen Ohrstöpseln war es zu verdanken, dass seine Hörfähigkeit nicht auf Dauer geschädigt wurde.

»Volltreffer«, sagte O’Connor. »Öl fließt aus dem Transformator.«

Sirkal richtete das Barrett auf den nächsten Transformator und feuerte abermals. Er fand seinen Rhythmus und unterbrach ihn nur, um das Magazin zu wechseln. Als schließlich der letzte Schuss gefallen war, verloren alle fünfundzwanzig Transformatoren große Mengen Kühlflüssigkeit. Schon bald würden sie überhitzen und müssten ausgeschaltet werden.

So lange würde er nicht warten.

»Zeit?«, fragte Sirkal.

»Fünf Minuten bleiben uns noch.«

»Dann warten wir, bis genug Öl ausgeströmt ist«, sagte Sirkal, und in seiner Stimme schwang unüberhörbar die Freude und Genugtuung über einen perfekt ausgeführten Job mit.

»Das war verdammt gut geschossen«, sagte O’Connor. »Mein weitester Schuss ging über dreihundertfünfzig Meter. Es war ein bewegliches Ziel, aber trotzdem … Offenbar hast du mit so etwas einige Erfahrung.«

»Fünfzehn Abschüsse bei Sondereinsätzen in Kaschmir.«

»Nett.« O’Connor blickte wieder durchs Fernglas. »Die Pfütze reicht jetzt von einem Ende des Umspannwerks bis zum anderen, und das Öl fließt noch immer.«

»Jetzt wirst du gleich eine echte Festbeleuchtung sehen«, sagte Sirkal. »Und zwar eine bengalische.«

Diesmal zielte er auf den Verteilerkasten, der sich auf dem Transformator in der Mitte befand.

Und er feuerte. Anstatt ein weiteres Loch in die Anlage zu stanzen, raste das Kaliber-.50-Projektil durch den Hauptverteiler des Transformators und schloss ihn augenblicklich kurz. Die Überlast löste eine Explosion aus, und ein Funkenregen ergoss sich über die Anlage.

Das ausgeströmte Öl ging in Flammen auf. Sobald das Feuer die Kühltanks der anderen Transformatoren erfasste, zerplatzten sie in einer Kettenreaktion wie explodierende Dominosteine.

Innerhalb von Sekunden ging das gesamte Umspannwerk in einem brennenden Inferno unter, das kilometerweit zu sehen war.

O’Connor warf einen Blick auf das Zeitnehmerdisplay seines Smartphones. »Wir müssen verschwinden.«

Sirkal erhob sich und hängte sich das Gewehr über die Schulter. Er und O’Connor sammelten die Patronenhülsen auf und verwischten die Eindrücke ihrer Körper im Gras, um sämtliche Spuren ihrer Anwesenheit zu beseitigen.

O’Connor machte schon Anstalten, zum Wagen zurückzugehen, aber Sirkal bedeutete ihm mit einer Geste, noch zu bleiben. Es dauerte nur wenige Sekunden, bis zu sehen war, worauf er wartete.

Die Hochleistungsscheinwerfer des Umschaltwerks erloschen, gefolgt von den Straßenbeleuchtungen und dann den Lampen und Lichtern der Häuser und Städte in der weiteren Entfernung. Innerhalb weniger Momente wurde die Lichtkuppel über Frankfurt regelrecht vom Himmel gewischt. Bis auf das Feuer und die Fahrzeugscheinwerfer auf der Autobahn war die Nacht pechschwarz – wahrscheinlich zum ersten Mal seit dem Zweiten Weltkrieg.

Eine zusätzliche Lichtquelle erschien in der absoluten Dunkelheit. Blaue und rote Lichter blinkten, als Streifenwagen und Feuerwehren zu dem Umspannwerk rasten.

»Jetzt können wir das Feld räumen«, sagte Sirkal, und sie verschwanden im Wald.

ACHTUNDZWANZIG

MALTA

Linda Ross stand am Fenster der Wartezone vor dem Büro des Hafenmeisters und beobachtete das geschäftige Hin und Her mehrerer Kräne, die drei riesige Containerschiffe entluden. Sogar um sechs Uhr morgens ließ Manwel Alessi sie und Eric Stone längere Zeit warten, während er offenbar wichtige Hafenangelegenheiten regeln musste. Wie in allen großen Frachthäfen der restlichen Welt waren auch in Valletta Begriffe wie Nachtruhe und Feierabend nach Belieben dehnbar, wenn nicht gar bedeutungslos.

Unter Verwendung ihrer Ausweise, die bereits in Monaco erfolgreich zum Einsatz gekommen waren, hatte sie erklärt, sie seien Versicherungsdetektive, die einem Diebstahl im Depot des Museums nachgingen. Alessi hatte sich bereit erklärt, sie zu empfangen, da er ebenso begierig war, mehr über die ungewöhnlichen Ereignisse auf der normalerweise bis zur Verschlafenheit friedlichen Insel zu erfahren, wie eifrig bemüht, bei den Ermittlungen zu helfen.

Er riss die Tür weit auf und winkte sie herein. »Es tut mir leid, dass ich Sie warten ließ.« Er war Mitte fünfzig, von sportlicher Statur und trug eine markante Hornbrille.

»Kein Problem«, sagte Linda. »Vielen Dank, dass Sie überhaupt für uns Zeit haben. Wir können uns vorstellen, wie beschäftigt Sie sein müssen.«

»Bitte setzen Sie sich. Als ich hörte, dass Sie Informationen benötigen, war es eine Selbstverständlichkeit für mich, Ihnen zur Verfügung zu stehen. Der Museumsdirektor und ich sind alte Freunde.«

»Dann wird es Sie sicherlich freuen zu erfahren, dass er vollständig wiederhergestellt ist«, sagte Eddie.

»Das hört man gerne. Seltsam, was da geschehen ist. Wurde schon jemand verhaftet?«

Linda schüttelte den Kopf. »Bis jetzt gibt es noch keine Verdächtigen. Aber es wurden ein paar Gegenstände gestohlen, weshalb wir zu Ihnen gekommen sind.«

»Ja, ich habe davon gehört – was für eine Tragödie! Haben Sie irgendwelche von diesen Stücken aufstöbern können?«

»Das versuchen wir zurzeit. Eins dieser Objekte war die sogenannte Jaffa-Säule. Es handelt sich dabei um einen Steinobelisk aus Syrien, den Napoleon Bonaparte während seines Ägyptenfeldzugs mitnahm.«

Alessi lehnte sich zurück, sobald er begriff, was sich daraus möglicherweise ergab. »Meinen Sie, dass jemand versucht, die Säule aus dem Freihafen zu schmuggeln?«

»Das wäre eine Möglichkeit«, sagte Eric. »Die maltesische Polizei verfolgt Spuren auf der Insel – für den Fall, dass sie irgendwo versteckt wurde. Schmuggel ist die andere Option.«

»Aber das Problem sind ihre Abmessungen«, sagte Linda. »Die Säule wiegt dreißig Tonnen. Es ist also unwahrscheinlich, dass man versucht hat, sie per Flugzeug von der Insel wegzubringen. Außerdem haben wir dazu bereits einige Ermittlungen angestellt und immerhin in Erfahrung bringen können, dass während der vergangenen drei Tage, vor denen die Säule das letzte Mal gesehen wurde, keine Maschine gestartet ist, die groß genug gewesen wäre, um die Säule zu transportieren.«

»Also, ich fürchte, sie dürfte längst verschwunden sein«, sagte Alessi. »In dieser Zeitspanne haben sieben Schiffe abgelegt. Fast alle waren so groß wie diese … da.« Er deutete auf die riesigen Schiffe, die durch das Fenster zu sehen waren, aus dem man den gesamten Hafen überblicken konnte. Jedes der Schiffe bot Laderaum für mehr als fünftausend Container.

»Ich weiß, dass wir uns am Rand der Legalität bewegen, Mr. Alessi«, sagte Linda. »Aber wir müssen jede noch so vage Spur verfolgen. Das Museum wünscht sich sehnlichst, wieder in seinen Besitz zurückzuführen, was im wahrsten Sinne des Wortes ein Eckpfeiler seiner Sammlung sein könnte.«

»Ich überlasse Ihnen gerne eine Liste von allen Schiffen, die bereits abgelegt haben und die in den nächsten beiden Wochen noch auslaufen werden. Sie müssen sich jedoch selbst an jede der Schifffahrtslinien wenden, um eine Inspektion der Ladung vorzunehmen. Natürlich überprüfen wir jeden Container, der in Malta beladen wurde, bevor er die Insel verlässt.«

Er druckte die Liste aus und reichte sie Linda. Darauf waren die Schiffe vermerkt sowie die Namen ihrer Betreiber, die Anzahl der im Hafen aus- und eingeladenen Container und die Ankunfts- und Abfahrtszeiten. Ehe Linda Gelegenheit hatte, die gesamte Liste zu überfliegen, deutete Eric auf einen Eintrag, der ihm seltsam vorkam.

»Hat die Narwhal nur einen einzigen Container geladen?«, wollte er von Alessi wissen.

»O ja, das war sehr merkwürdig. Wir sehen hier nicht so besonders oft kleine Feeder-Schiffe. Wie ich schon angedeutet habe, normalerweise legen hier die großen Containerschiffe an, und sie werden von Tag zu Tag größer. Dieses Schiff lud fünfunddreißig Container ab und übernahm nur einen einzigen für die Rückfahrt.«

»Stammte der Container von der Insel?«

Alessi befragte seinen Computer. »Ja, das tat er tatsächlich. Laut meinen Unterlagen befanden sich Maschinenteile darin.«

»Wurde der Container überprüft?«

»Ja. Vor zwei Tagen.«

Linda maß dem keine große Bedeutung bei. Hafenarbeiter waren jederzeit bereit, ein Auge zuzudrücken, wenn der Preis stimmte.

Der Ausdruck gab an, dass die Narwhal am Vortag den Hafen verlassen hatte. Ein Bestimmungsort wurde nicht genannt.

»Wissen Sie, mit welchem Ziel die Narwhal ablegte?«, fragte Eric, als ob er Lindas Gedanken lesen konnte.

Achselzuckend blickte Alessi auf den Bildschirm seines Computers. »Sie haben Marseille angegeben, aber das kann unterwegs schnell geändert werden, was sie sicherlich getan haben, wenn sie Diebesgut an Bord hatten. Sie könnten die Beute sogar auf See in ein anderes Schiff umladen. Wir hätten keine Ahnung davon.«

Plötzlich huschte ein irritierter Ausdruck über sein Gesicht.

»Was ist?«, fragte Linda.

»Na ja, Sie sagten, Sie würden nach Auffälligkeiten, nach Unregelmäßigkeiten suchen, und ich habe tatsächlich vor kurzem etwas Seltsames gehört.«

»Über die Narwhal?«

»Ja. Vor zwei Tagen wurden während eines Unwetters vor der Ostküste Spaniens zwei Männer von einem Fischtrawler aus dem Meer gefischt. Einer dieser Männer hatte sich schon bald so weit erholt, dass er berichten konnte, was ihnen zugestoßen war, aber man nahm an, dass er bedingt durch den Schiffbruch wirres Zeug redete.«

Eric beugte sich vor. »Was erzählte er denn?«

»Er behauptete, Matrose auf der Narwhal gewesen zu sein, und dass sie plötzlich explodiert und gesunken sei. Er und sein Freund sind dann über Bord gesprungen und hatten das Glück, einen schwimmenden Container zu finden, auf den sie hinaufklettern konnten, um auf Rettung zu warten.«

»Aber Sie sagten, die Narwhal sei hier gewesen und vor einem Tag ausgelaufen.«

»Genau deshalb dachte man, dass der Mann den Verstand verloren hatte. Er tischte uns diese fantastische Geschichte auf, das Schiff sei durch ein Double ersetzt worden und später in der Nacht dicht an ihnen vorbeigerauscht. Ergibt das für Sie irgendeinen Sinn?«

Linda erhob sich abrupt, und Eric folgte ihrem Beispiel. »Wir untersuchen natürlich sämtliche Möglichkeiten, Mr. Alessi«, sagte sie. »Vielen Dank, dass Sie uns Ihre Zeit geopfert haben.«

Als sie sich außer Hörweite befanden, sagte Eric: »Meinen Sie, das ist das Schiff?«

»Ich würde jedenfalls nicht dagegen wetten. Wer immer die Säule gestohlen hat, er wird sicher nicht das Risiko eingehen wollen, dass sie unter tausend anderen Containern verschüttgeht. Sie werden darauf achten, immer genau zu wissen, wo sie sich befindet.«

»Oder sie wollen die Kontrolle über das Schiff selbst haben. Wenn die Narwhal dieses Schiff mit der Säule an Bord ist, dann haben diese Leute bereits einen Vorsprung von acht Stunden. Damit wären sie mittlerweile mehr als einhundert Meilen von Malta entfernt.«

»Wir sollten lieber schnellstens zur Oregon zurückkehren und mit der Suche beginnen. Wir können nur hoffen, dass sie die Säule nicht längst über Bord geworfen haben.«

Das einzige Problem war, dass sie nicht wussten, wo sie mit ihrer Suche beginnen sollten.

NEUNUNDZWANZIG

WLADIWOSTOK

Eine auf Hochglanz polierte schwarze Limousine fuhr um zwanzig Uhr vor dem luxuriösen Hotel Villa Arte vor, um Juan, Gretchen, Eddie und Linc abzuholen und zur Marinebasis Primorskij Kraj zu bringen. Admiral Zacharin hielt es für besser, ihnen die Anlagen abends zu zeigen, wenn weniger Werftarbeiter und Seeleute zugegen wären, die neugierige Fragen stellen konnten. Juan pflichtete ihm bei, dass der Zeitpunkt klug gewählt sei.

Sein Telefon zwitscherte, als sie sich anschickten, die Lobby zu verlassen. Es war Max. Juan sagte den anderen, sie sollten schon in die Limousine einsteigen, er komme in einer Minute nach.

»Ich hoffe, du bringst mir ein paar Piroggen mit«, sagte Max. Als er sich während des Umbaus der Oregon für einige Zeit in der Stadt aufgehalten hatte, hatte er sich in die mit Fleisch gefüllte Variante dieser für die osteuropäische Küche so typischen Teigtaschen verliebt. »Gibt es diesen kleinen Laden noch? Wie hieß er noch mal?«

»Wostok«, sagte Juan. »Wir sind auf dem Weg vom Flughafen dort eingekehrt. Ich habe zwei Mal Fisch und zwei Mal Pilze für dich einpacken lassen.«

»Nur vier Stück?«

»Ich hatte mehr gekauft, aber wir haben den Rest aufgegessen. Ich musste regelrecht mit Linc kämpfen, um die letzten vor ihm zu retten. Was gibt es Neues über die Narwhal?« Max hatte ihm das Ergebnis von Lindas Nachforschungen ein paar Stunden zuvor per E-Mail geschickt.

»Wir sind uns ziemlich sicher, dass sie das Schiff ist, das wir suchen. Die Eigentümer der Schifffahrtslinie, zwei Brüder namens Dijkstra, kamen vor ein paar Tagen bei einem Flugzeugabsturz auf Gibraltar ums Leben.«

»Du weißt ja, wie sehr ich Zufälle liebe.«

»Genauso wie ich die Anwälte meiner geschiedenen Frau.«

»Wie läuft die Suche?«

»Dank des Bank-Debakels in Frankreich gestern Abend hat die CIA unserer Anfrage absolute Priorität eingeräumt. Sie haben auf unsere Bitte einen Satelliten umgeleitet und das Mittelmeer in einem Radius von einhundertfünfzig Meilen um Malta herum nach Schiffen abgesucht, auf die die Beschreibung der Narwhal passen könnte. Und – Bingo!«

»Ihr habt sie gefunden?«

»Mit zwölf Knoten unterwegs nach Westen. Sieht so aus, als wollten sie nach Barcelona. Für eine Weile befanden sie sich auf den Hauptschifffahrtslinien und schwenkten vor etwa einer Stunde ab. Vielleicht wollen sie die Ladung versenken, sobald sie sicher sein können, dass sie nicht beobachtet werden. Zurzeit verfolgen wir sie. In einer Stunde müssten wir sie sehen können.«

»Gute Arbeit.«

»Das Gespräch mit dem Hafenmeister war Lindas Idee. Ich lenke nur das Schiff.«

»Wenn ihr aufholt, dann beobachtet sie, bis sie den Hafen erreichen. Wir lassen den Container vom spanischen Zoll konfiszieren, vorausgesetzt sie haben ihn nicht längst entsorgt. Ich denke, Interpol wird uns gestatten, die Säule zu untersuchen, als Dank dafür, dass wir sie gefunden haben.«

Sie könnten die Narwhal auch einfach stoppen und sich den Container holen, aber Hochseepiraterie wurde von den Seefahrtsbehörden überhaupt nicht gern gesehen. Und wenn sich herausstellen sollte, dass die Säule gar nicht mehr an Bord war, steckten sie tief in der Tinte.

Gretchen winkte Juan.

»Max, ich muss Schluss machen. Ich ruf dich an, wenn wir mehr über die Achilles wissen.«

»Und ich schicke dir eine Mail, wenn wir mit der Narwhal Sichtkontakt haben.«

Juan unterbrach die Verbindung und stieg in die Limousine ein, wo er sein Sakko und die Krawatte richtete, während er saß. Die anderen hatten sich bereits mit ihren Rollen vertraut gemacht. Eddie trug einen Zweitausend-Dollar-Armani-Anzug und hielt in der einen Hand sein Smartphone, über dessen Display er gelegentlich lässig mit dem Daumen wischte, als wäre er seit seiner privilegierten Geburt damit vertraut. Linc, bekleidet mit einem grauen T-Shirt und einer glatten schwarzen Jacke, saß ihm gegenüber und starrte ausdruckslos aus dem Heckfenster. Gretchen, in weißer Seidenbluse, maßgeschneiderter Hose und schwarzen Pumps, schrieb mit einem Kontaktstift auf ihrem Tablet und vermittelte das Bild einer pflichtbewussten, allzeit dienstbereiten Assistentin.

Zwanzig Minuten später wurden sie durch die Einfahrt der Marinebasis Primorskij Kraj gewunken. Zwei Lenkwaffenkreuzer lagen am Kai neben drei riesigen überdachten Trockendocks. Das Tor von einem der Docks stand offen und ermöglichte einen Blick auf mächtige Portalkräne, die stark genug waren, um ganze Schiffsabschnitte anzuheben und zu bewegen.

Die Limousine hielt vor einem Bürogebäude aus der Sowjet-Ära an, die sich architektonisch durch die großzügige Verwendung von Beton und den Mangel an Charme auszeichnete.

Zwei bewaffnete Marinesoldaten und ein Leutnant erwarteten sie an der Eingangstür. Die Marinesoldaten filzten sie, durchsuchten ihre Aktenkoffer und fanden keine Waffen. Das Einzige, was sie innehalten ließ und offenbar irritierte, war Juans künstliches Bein, aber nach einer kurzen Inspektion ließen sie ihn passieren.

Der Leutnant geleitete sie durch lange Flure, die bei Juan Erinnerungen weckten. Er glaubte fast, Juri Borodins sonore Stimme von den Betonmauern und dem Linoleumfußboden widerhallen zu hören. Der verstorbene Basiskommandant, der bei dem Versuch einer Gefangenen-Befreiungsaktion durch die Mannschaft der Oregon das Leben verloren hatte, war mit Juan eng befreundet gewesen.

Sie wurden in das Büro von Admiral Zacharin eskortiert, der sich hinter seinem Schreibtisch erhob und sie ausgesucht freundlich begrüßte, Juan umarmte, ehe er mit den anderen bekannt gemacht wurde und ihnen die Hände schüttelte, während seine Untergebenen das Büro verließen. Um das Treffen zu feiern, schenkte der Admiral wie üblich für alle Stolichnaja Gold Wodka ein.

Der üppig beleibte General prostete der Runde mit tiefer Bassstimme zu, während Juan seine Worte für den Gast aus Hongkong ins Englische übersetzte. »Wie mein lieber alter und viel zu früh verblichener Freund Juri Borodin einmal erzählte, sagte ein Mann zu einem Fremden: ›Ich habe das köstlichste Brot, aber niemanden, mit dem ich es teilen könnte.‹ Worauf der Fremde erwiderte: ›Ich habe den edelsten Wein, aber keinen Freund, mit dem ich ihn trinken kann.‹ Und danach waren sie keine Fremden mehr. Darum lassen Sie uns nun trinken und neue Freundschaften schließen. Auf unser Treffen.«

Sie leerten die Wodkagläser und ließen sich auf denselben Neunzehnhunderter-Möbeln nieder, die schon dort gestanden hatten, als Borodin noch Kommandant der Basis gewesen war. Wie es sich für einen guten Leibwächter gehörte, blieb Linc stehen.

»Danke, dass Sie so kurzfristig Zeit für uns gefunden haben, Admiral«, sagte Juan.

Zacharin lächelte. »Wenn mich ein alter Freund fragt, der mir ankündigt, neue Aufträge zu bringen, wie könnte ich dann nein sagen? Nun, ehe ich Sie herumführe … welche Art von Schiff sollen wir für Sie umbauen?«

»Wir interessieren uns für Jachten«, sagte Juan, während er sich erhob und für sich und den Admiral Wodka in ihre Gläser einschenkte. »Haben Sie schon mal eine Mega-Jacht überarbeitet?«

Zacharin kippte den Wodka gleichzeitig mit Juan hinunter und sagte: »Natürlich! Sie wissen, dass wir jedes Schiff bis zu dreihundert Meter Länge bewältigen können. Und dass uns die modernste Technologie der ganzen Welt zur Verfügung steht.«

»Das glaube ich Ihnen unbesehen. Was haben Sie, zum Beispiel, in eine Jacht namens Achilles alles eingebaut?«

Der Admiral zuckte zusammen, dann starrte er Juan für einen Moment erschrocken an.

»Demnach haben Sie die Jacht tatsächlich in Arbeit gehabt, nicht wahr?«, sagte Juan.

»Sie wissen, dass ich keine vertraulichen Informationen über unsere Kunden weitergeben kann. Ich bin sicher, dass vor allem Sie dafür Verständnis haben.«

»Das tue ich wirklich, aber wir haben den Verdacht, dass der Eigentümer der Achilles, Maxim Antonowitsch, unser Geld gestohlen hat, und das hätten wir verständlicherweise gerne zurück.«

»Das geht mich nichts an«, erklärte Zacharin und erhob sich. »Es wird Zeit, dass Sie sich verabschieden.«

»Zufälligerweise geht es Sie doch etwas an«, sagte Juan. Er hatte sein Kampfbein aufgeklappt und holte seinen .45er ACP Colt Defender sowie ein kleines Fläschchen mit einer klaren Flüssigkeit heraus, das er öffnete und Eddie reichte.

»Ich würde an Ihrer Stelle nicht um Hilfe rufen«, fuhr Juan fort. »Dieses Fläschchen enthält die zweite Komponente eines binären Toxins.«

Für einen kurzen Moment war Zacharin perplex, dann blickte er auf sein Wodkaglas, wobei nach und nach ein Ausdruck des Verstehens in seinen Augen erschien.

»Haben Sie mich vergiftet?«

»Eigentlich nicht. Noch nicht. Die beiden Komponenten des binären Gifts wirken nur in Kombination miteinander. Wenn mein Freund Sie mit der Flüssigkeit in diesem Gefäß benetzt, wird bei Ihnen ein schwerer Herzanfall ausgelöst. Ihre Adjutanten werden hereinkommen und angesichts Ihrer nicht so gesunden Lebensweise schnell annehmen, dass Sie einen Herzinfarkt erlitten haben. Und wir werden diesen schönen Ort verlassen, ohne dass auch nur der Hauch eines Verdachts an uns hängen bleibt.«

Zacharin starrte ihn an, während Gretchen zu seinem Aktenschrank hinüberging und damit begann, seinen Inhalt zu durchwühlen.

»Aber wenn Sie sich kooperativ zeigen«, meinte Juan, »wird die erste Komponente, die Sie soeben getrunken haben, von Ihrem Organismus ohne schädliche Nachwirkungen auf natürlichem Weg ausgeschieden.«

Der Admiral sank in seinen Sessel.

Gretchen zog einen Ordner aus dem Aktenschrank. »Ich habe etwas über die Achilles gefunden.«

»Was ist es?«, fragte Juan.

»Zahlungen, die mit dem Umbau zusammenhängen. Aber die Eintragungen sind chiffriert, Akronyme oder Abkürzungen. Sie ergeben ohne die jeweiligen Rechnungen und Buchhaltungsposten nur wenig Sinn.«

»Keinerlei technische Spezifikationen?«

»Sieht nicht so aus.«

Juan seufzte und musterte Zacharin.

»Was wollen Sie wissen?«, winselte der Admiral.

»Unglücklicherweise würde ich Ihnen kein Wort glauben, das Sie mir erzählen«, erwiderte Juan. »Sehen Sie, ich weiß doch, dass Sie entscheidenden Anteil daran hatten, dass mein alter Freund Juri Borodin in dieses sibirische Gefängnis gesteckt wurde. Sie würden mir einen Haufen Lügen auftischen und mich in die Irre schicken.«

»Was soll ich dann tun? Haben Sie auch ein Wahrheitsserum?«

»Nein. Sie müssen hierbleiben und sich ruhig und unauffällig verhalten, bis wir zurückkommen. Diese beiden Gentlemen werden Ihnen Gesellschaft leisten.«

Juan ging zu der geheimen Tür in der Wand hinüber, die perfekt getarnt war. Die versenkte Klinke befand sich genau dort, wo sie gewesen war, als er sie das letzte Mal benutzt hatte. Die Tür sprang auf, und er machte eine einladende Geste in Gretchens Richtung. »Bitte nach dir.« Und nun tauchte sie in die Wandöffnung ein.

»Wohin gehen Sie?«, wollte Zacharin wissen.

»Das erfahren Sie entweder, wenn wir zurückkommen«, sagte Juan, »oder Sie erfahren es niemals.«

Er warf einen vielsagenden Blick auf die kleine Glasflasche in Eddies Hand, dann folgte er Gretchen in den matt erleuchteten Korridor.

DREISSIG

Golow führte eine Routineinspektion des Maschinenraums durch, als ihn der Ruf erreichte, dass die Narwhal gesichtet worden sei. Die Jacht war dem Frachtschiff vorausgeeilt, sodass sich Golow einen einsamen Punkt aussuchen konnte, um es zu versenken. An dieser Stelle garantierten die fast dreihundertfünfzig Meter Wassertiefe des Mittelmeers, dass die Narwhal und die Jaffa-Säule, die sie transportierte, nie wieder gefunden würden.

Er hatte es nicht eilig, die Kommandobrücke zu betreten. Er machte einen Abstecher in die Bordküche und gönnte sich als Imbiss einige zusammengerollte Blini, die zu den besten gehörten, die er je gegessen hatte. Dann schaute er beim Angriffstrupp vorbei, dessen Mitglieder ihre Ausrüstung für den bevorstehenden Einsatz in ein paar Tagen vorbereiteten. Erfreut stellte er fest, dass sich alles entwickelte, wie es vorausgeplant gewesen war.

Mitkins Verrat in Gibraltar und seine darauf folgende Bestrafung war für die Mannschaft, die sich bereit erklärt hatte, ihm während der Operation Dynamo zu helfen, ein böses Erwachen gewesen. Genauso wie Stalin seinerzeit hatte Golow ein Drittel von Antonowitschs ursprünglicher Mannschaft eliminiert, nachdem er ihnen den Plan vorgestellt hatte, den er und Ivana entwickelt hatten. Trotz der reichen Belohnung, die ihnen versprochen wurde, hatten einige Mitglieder der Crew wie erwartet einen Rückzieher gemacht. Sie durften das Schiff verlassen und brauchten nichts zu befürchten, solange sie sich an ihr Versprechen hielten zu schweigen.

Natürlich war das eine Lüge gewesen, um zu vermeiden, dass sie offen rebellierten. Die Abweichler wurden unter einem Vorwand zusammengerufen, getötet und über Bord geworfen, um ebenso wie Mitkin im Ozean zu verschwinden. Neugierigen Familienangehörigen und Freunden wurde erklärt, dass die Mannschaftsmitglieder gekündigt und Jobs auf anderen Jachten angenommen hätten. Es hatte noch einige nachfolgende Ermittlungen gegeben, aber zu dem Zeitpunkt, an dem irgendwelche Behörden aufmerksam würden, wäre die Operation abgeschlossen, und die restliche Crew würde sich in alle vier Winde zerstreuen.

Mr. Antonowitsch protestierte zwar wegen der Toten, aber Golow versicherte ihm, dass es keine andere Möglichkeit gab. Seit diesem Tag hatte Antonowitsch seine luxuriöse Kabine nicht mehr verlassen, in der er von Golow täglich auf dem Laufenden gehalten wurde.

Die restliche Mannschaft und die neue Crew, die er hatte einstellen müssen, steckten bis zum Hals mit drin. Bei der Anzahl von Verbrechen, an denen beteiligt gewesen zu sein oder die begünstigt zu haben ihnen vorgeworfen werden konnte, gab es für sie kein Zurück mehr. Von der Söldnertruppe bis hin zum Koch der Jacht waren sie allesamt von Sirkal höchstpersönlich ausgesucht worden, und jeder wusste, was auf dem Spiel stand. Wenn die Operation Dynamo plangemäß verlief, würde jeder von ihnen mit einem Vermögen belohnt werden, das er nicht einmal in hundert Leben hätte erwerben können. Der Zahltag war jedes Risiko wert. Und wenn einige von ihnen auf der Strecke blieben, dann würden die Überlebenden am Ende umso mehr kassieren können.

Dreißig Milliarden Euro, anteilig an die Mannschaft ausgeschüttet – fünfunddreißig Milliarden Dollar beim augenblicklichen Wechselkurs –, das war die Summe, die sie nach Ivanas Schätzung aus den europäischen Banken abziehen würden. Es war ein Betrag, der jeden bekannten Raubzug armselig erscheinen ließ. Gold im Wert von vier Millionen Dollar als Beute eines Überfalls auf einen gepanzerten Geldtransporter? Einhundert Millionen Euro in Form von Diamanten, gestohlen aus einer belgischen Stahlkammer? Diese Raubzüge erschienen im Vergleich zu dem ehrgeizigen Plan, den sie verfolgten, geradezu lächerlich bescheiden.

»Status«, bellte Golow und kletterte in seinen Sessel, von dem aus er eine Dreihundertsechzig-Grad-Rundumsicht durch die acht Zentimeter dicken Polykarbonatfenster der Kommandobrücke hatte.

Sein treuer Erster Offizier, Dmitri Krawtschuk, der mit ihm bei der ukrainischen Marine gedient hatte, deutete zum Bug. »Wir haben die Bestätigung, dass es die falsche Narwhal ist, Kapitän. Zwanzig Meilen voraus an backbord.«

Golow klappte den HD-Bildschirm in seiner Armlehne hoch und schaltete ihn ein, um sich die Bilder von einer der digitalen Zoom-Kameras anzusehen, die am Schiffsrumpf installiert waren. Er steigerte den Vergrößerungsgrad, bis er die vertrauten Umrisse der Narwhal deutlich erkennen konnte.

»Habe ich dich nicht längst ausgelöscht?«, murmelte er vor sich hin.

»Sie setzen ihre Fahrt fort, und tatsächlich, mit strammen zwölf Knoten«, meldete Krawtschuk.

»Sind irgendwelche anderen Schiffe in der Nähe?«

»Nein, Sir. Nichts auf dem Radar, und wir überwachen die Transponder sämtlicher Handelsschiffe in der Region. Keiner ist weniger als achtzig Meilen von uns entfernt.«

»Hervorragend. Railgun hochfahren.«

»Aye, Sir. Railgun wird hochgefahren.«

Krawtschuk legte den Schalter auf seiner Konsole um, und die gesamte Jacht vibrierte summend, als die Kondensatoren die Spannung aufbauten, die nötig war, um das Projektil aus Wolframstahl auf Überschallgeschwindigkeit zu beschleunigen.

Golow aktivierte das schiffsinterne Intercom.

»Achtung. Hier spricht der Kapitän. Die Railgun wurde in Betrieb genommen und geht in Feuerbereitschaft. Alles, was nicht niet- und nagelfest ist, sichern, und die Außendecks räumen. Dies ist keine Übung.«

Nach einer Minute meldete Krawtschuk: »Die Kondensatoren sind aufgeladen.«

»Sehr gut. Öffnen Sie das Dach.«

»Aye, Sir. Dach wird geöffnet.«

Zwanzig Meter des weißen Decks vor der Kommandobrücke teilten sich in der Mitte. Als sich die Dachhälften vollständig zurückgezogen hatten, stieg ein bedrohlich aussehender stahlgrauer Geschützlauf aus dem Bauch der Achilles in die Höhe. Er saß auf einem Turm mit viereckigem Grundriss. Im Gegensatz zum runden Lauf einer herkömmlichen Kanone war der Lauf der Railgun achteckig und mit Wärme ableitenden Lamellen bedeckt, die ein Schmelzen durch die von Projektilen erzeugten extremen Temperaturen verhindern sollten, wenn sie im Geschützrohr beschleunigt wurden, um es mit zwölftausend Stundenkilometern durch die Mündung zu verlassen.

Als die Railgun aus ihrer versteckten Kammer vollständig aufgestiegen war, drehte sich der Turm um die zweihundertsiebzig Grad seines Schussfeldes.

»Railgun feuerbereit«, meldete Krawtschuk.

»Das gleiche Schussprofil, das wir bei der echten Narwhal verwendet haben«, sagte Golow. »Ich möchte das Schiff in fünf Minuten unter Wasser sehen.«

»Aye, Sir. Zielprofil aufgerufen und programmiert.«

»Kontakt!«, rief der Radargast. »Dreißig Meilen bei dreihundertfünfundvierzig Grad.«

»Was?«

»Tut mir leid, Sir. Es ist gerade auf dem Schirm erschienen.«

»Haben Sie seinen Transponder nicht gesehen?«

»Nein, Sir. Er hat offenbar keinen.«

Das schloss ein Frachtschiff aus. Jedes Schiff, das größer als dreihundert Tonnen war, war laut internationaler Vereinbarung verpflichtet, ein satellitengestütztes automatisches Identifikationssystem an Bord mitzuführen.

»Wie ist sein Kurs und seine Geschwindigkeit?«

»Der gleiche Kurs wie die Narwhal, Sir. Geschwindigkeit zwölf Knoten.«

»Wie groß ist es? Ein Fischkutter vielleicht?«

»Nein, viel größer«, sagte der Radargast. »Ich würde auf einhundertsiebzig Meter Länge tippen.«

Krawtschuk sah ihn stirnrunzelnd an. »Ein Kriegsschiff?«

»Kann nicht sein«, sagte Golow, aber er hatte das ungute Gefühl, dass es genau das war. Wenn irgendeine Nation einen Zerstörer ausgesandt hatte, um die Narwhal abzufangen, dann musste er sich schnellstens etwas einfallen lassen.

Er ließ die Außenkamera einen Schwenk ausführen und richtete sie auf das Schiff, das in ihre jetzt präzise passende, isolierte Zone eingedrungen war. Er zoomte den Störenfried heran, bis er das Profil des Schiffes deutlich erkennen konnte.

Sein Mund klappte auf, als er die Konturen erkannte. Es war der heruntergekommene Trampdampfer, den sie passiert hatten, als sie Malta verließen. Die Nogero, wie er sich erinnern konnte.

War sie der Achilles hierher gefolgt?

»Sagten Sie, dass sie mit stetigen zwölf Knoten unterwegs ist?«, fragte Golow den Radargast.

»Aye, Sir. Fast genau in der Kiellinie der Narwhal.«

Demnach verfolgte sie das Frachtschiff mit der Jaffa-Säule an Bord. Aber weshalb?

Er ließ sich nach hinten sinken und überlegte einen Moment lang. Wenn er das Schiff verfolgte, würde er es tun, um seinen Bestimmungsort zu erfahren, und dann würde er sich den Container holen, sobald das Schiff vor Anker ging.

Deshalb hätte es wenig Sinn, die Narwhal zum Stoppen zu zwingen. Wer immer die Nogero steuerte, würde entweder das Gleiche tun und warten, oder das Schiff entern, wenn der Verdacht aufkäme, dass mit der Narwhal etwas nicht stimmte.

»Wir versenken beide«, sagte er zu Krawtschuk.

»Aye, Sir«, antwortete der Erste Offizier, ohne zu zögern. »Welches Schiff sollen wir zuerst aufs Korn nehmen?«

»Bleiben Sie an der Narwhal dran, wir warten, bis wir näher heran sind. Fünf Meilen sollten ausreichen. Dann ist dieser Rosthaufen von einem Frachter nur noch fünfzehn Meilen entfernt, wenn wir sie zerstören.«

EINUNDDREISSIG

»Wurde dies als Fluchtweg angelegt, für den Fall eines Angriffs?«, wollte Gretchen von Juan wissen, während sie sich durch den Geheimgang des Admirals tasteten.

»Ich vermute, ursprünglich war es als solcher gedacht«, antwortete Juan und lauschte gleichzeitig auf verräterische Laute, die darauf hätten hindeuten können, dass ihnen hinter der nächsten Biegung des Ganges jemand auflauerte. »Aber ich denke, öfter wurde dieser Gang benutzt, um Frauen in sein Büro zu schmuggeln.«

Sie verdrehte die Augen. »Das hätte ich eigentlich wissen müssen. Natürlich würde ein Mann diesen geheimen Gang für so etwas benutzen.«

»In Russland wird dies als Privileg des Kommandierenden betrachtet.«

»Und auf der Oregon?«

»Na, komm schon. Was hältst du von mir?«

»Also, dann nur Offshore-Rendezvous?«

»Wenn ich dazu Zeit habe.«

»Und gab es da etwas in jüngster Zeit?«

Juan dachte an eine heiße Woche mit einem weiblichen U.S.Navy Commander in Okinawa, aber das lag auch schon weit zurück.

Er zuckte die Achseln. »Und bei dir?«

Sie zuckte ebenfalls die Achseln. »Seit meiner Scheidung bin ich zu beschäftigt.«

Für einen kurzen Moment schauten sie einander tief in die Augen.

Ehe mehr geschehen konnte, hörte Juan den Klang von Stimmen auf der anderen Seite der Gangtür. Er ergriff Gretchens Hand und zog sie hinter sich her zur Tür, um zu lauschen.

In der Tür befand sich ein Spion. Er linste hindurch und sah zwei Marinesoldaten, die durch einen Korridor schlenderten und sich darüber unterhielten, welche Bar sie nach Feierabend besuchen sollten. Ihre Stimmen waren nicht mehr zu hören, nachdem sie um die Ecke gebogen waren. Als wieder Stille herrschte, drückte Juan behutsam die Tür auf und schaute hinaus.

Der Korridor war menschenleer. Als die Tür hinter ihnen ins Schloss fiel, verschwand sie in der Wand und war auf Anhieb nicht mehr zu erkennen. Eine Uhr, die über dem Spion aufgehängt war, markierte ihre Position.

Eine Treppe führte jetzt sofort abwärts. Sie stiegen zwei Treppenfluchten hinab und bewegten sich wie Sonderermittler des Militärs. Zwei Seesoldaten kamen ihnen entgegen, verschwendeten jedoch keinen zweiten Blick an sie. Juan erhielt wieder einmal den Beweis für das Phänomen, dass, wenn man sich Zugang zu einer gesicherten Einrichtung verschafft hat, jeder der dort Anwesenden automatisch glaubt, dass man auch befugt ist, sich dort aufzuhalten.

Sie gingen acht Treppenabschnitte weiter abwärts bis in den Keller, wo sie zu einem Raum kamen, dessen Tür mit der Aufschrift AKTENRAUM markiert war. Dort traten sie hinein und fanden einen jungen Soldaten, der hinter einem Pult saß, eine Seitenwaffe auf dem Schoß. Er richtete sich aus seiner lässigen Haltung auf und musterte sie mit einem Anflug von Neugier.

»Da?«, fragte er, gelangweilt von seinem Dienst.

Juan und Gretchen zeigten ihm die Ausweise, die Kevin Nixon für sie fabriziert hatte.

»Ich bin Agent Bukir von der Militärischen Ermittlungsabteilung des Föderationskreises Ferner Osten«, stellte sich Juan in fließendem Russisch vor, »und dies ist Agentin Kamarowa. Wir verlangen den sofortigen Zugang zu Ihrem Aktenarchiv.«

»Darf ich fragen in welcher Angelegenheit?«

Juan beugte sich über das Pult und starrte den Soldaten drohend an. »Wenn es Ihre Neugier befriedigt, Seemann, wir untersuchen einen schweren Sicherheitsverstoß hier in Primorskij Kraj. Das ist alles, was Sie wissen müssen.«

»Ich … ich verstehe, Agent Bukir«, stammelte der Soldat, »aber ich habe strikten Befehl vom Admiral persönlich, niemanden durchzulassen, dem der Zugang nicht ausdrücklich erlaubt wurde.«

Juan richtete sich auf und lächelte. »Hervorragend, Seemann. Obwohl ich Ihre Erlaubnis nicht brauche, um ins Archiv zu gelangen, bin ich beeindruckt von Ihrer Dienstauffassung und Ihrer Bereitschaft, eine mögliche baldige Beförderung aufs Spiel zu setzen.«

»Aber … aber …«

»Warum rufen Sie nicht das Büro des Admirals an?«, sagte Gretchen. »Er wird unsere Identität sicher bestätigen.«

Juan nickte. »Gut. Schalten Sie den Lautsprecher ein, wenn er in der Leitung ist.« Da Eddie und Linc kein Russisch beherrschten, wollte er sichergehen, dass Zacharin keine verschlüsselte Nachricht weitergab.

Der Soldat nickte und drückte so heftig auf die Wähltasten des Telefons, dass Juan schon fast befürchtete, er werde sich einen Finger brechen.

»Ich muss den Admiral sprechen«, sagte der Soldat in die Sprechmuschel des Hörers. »Ja, sofort! Es ist dringend!« Dann nickte er und drückte auf die LAUTSPRECHER-Taste, ehe er den Hörer auflegte.

Zacharin meldete sich in barschem Ton. »Was gibt’s?«

»Admiral, hier sind zwei Agenten, die darauf bestehen, ins Archiv eingelassen zu werden. Ich erklärte ihnen …«

»Was? Sie kennen Ihre Befehle! Wer sind diese Leute?«

»Ich bin’s, Admiral Zacharin«, ergriff Juan das Wort. »Agent Bukir. Wir haben uns vor ein paar Minuten in Ihrem Büro unterhalten.«

Für einige Sekunden blieb der Telefonlautsprecher stumm.

»Admiral, geht es Ihnen gut?« Juan konnte sich vorstellen, wie Eddie ihm jetzt mit der Giftflasche drohte.

»Oh … oh, ja«, sagte Zacharin ein wenig gequält. »Ich entsinne mich. Soldat, unterstützten Sie die Agenten in jeder Hinsicht.«

»Jawohl, Admiral«, sagte der Soldat, aber Zacharin hatte bereits aufgelegt. Der Soldat erhob sich und sagte: »Bitte hier entlang.«

Er ging zu einer massiven Stahltür und hantierte mit einem Schlüsselbund herum. Dann zog er die Tür auf und ließ die beiden Besucher eintreten.

»Brauchen Sie Hilfe?«, fragte er, nun in einem deutlich unterwürfigeren Tonfall.

»Nein, wir kommen von jetzt an allein zurecht«, sagte Gretchen.

»Wir möchten nicht gestört werden«, fügte Juan hinzu, »also sorgen Sie dafür, dass niemand hereinkommt, während wir unsere Arbeit erledigen.«

Der Soldat schlug die Hacken zusammen und nahm Haltung an. »Jawohl.« Langsam glitt die Tür hinter ihm ins Schloss. Sie war so dick, dass keine Gefahr bestand, belauscht zu werden.

Lange Reihen alter Aktenschränke füllten den Raum, in dem es durchdringend nach Moder und vergilbtem Papier roch. Was sie suchten, wäre einfacher zu finden gewesen, wenn sämtliche Daten elektronisch gespeichert worden wären, aber derartige Modernisierungen hatten in einer Basis, die so weit von Moskau entfernt war, nur geringe Priorität.

»Wo sollen wir mit der Suche beginnen?«, fragte Gretchen.

»Ich nehme mir die technischen Akten vor, während du dich durch die Finanzen wühlen kannst.«

Nach einer kurzen Inspektion der Schränke fand Juan einen mit der Aufschrift Geschäftswesen. Er zog die oberste Schublade auf und vergewisserte sich, dass die Akten Informationen über die nichtmilitärischen Aktivitäten der Basis enthielten. Kein Wunder, dass der Admiral sie unter strengster Kontrolle hielt. Unglücklicherweise waren die Akten chronologisch und nicht alphabetisch geordnet, daher ging er drei Jahre zurück und arbeitete sich von dort aus vor.

Nach etwa der Hälfte der Akten meldete sich Gretchen, die zwei Reihen weiter vor einem Aktenschrank stand und winkte. »Ich habe sie gefunden!«

»Die Achilles?«

Sie nickte und tauchte in die Schublade ein. »Hier ist die gesamte Buchhaltung gesammelt. Donnerwetter, Antonowitsch hat keine Kosten gescheut, richtig tief in seine Brieftasche gegriffen und Geld regnen lassen. Du würdest nicht glauben, welche Summen durch diesen Stützpunkt geflossen sind.«

Juan dachte daran, wie viel es gekostet hatte, die Oregon umzumodeln, und sagte: »Im Gegenteil, ich vermute, ich würde es glauben.«

»Zarachin scheffelt in einem Jahr Millionen.«

»Was meinst du, weshalb er so heiß auf diesen Job war, dass er Borodin ins Gefängnis schickte?«

»Na, ich glaube nicht, dass seine Chefs im Führungsstab eine Ahnung haben, dass es so viel ist.«

»Es gibt eben Leute, die kriegen den Hals nicht voll«, sagte Juan, während er weiter in den Akten blätterte.

»Oh, der Admiral war viel raffinierter, als er hat durchblicken lassen. Sieht so aus, als ob Zacharin während des Achilles-Umbaus ein schwarzes Konto unterhalten hätte. Wahrscheinlich macht er das bei sämtlichen Aufträgen, die hier ausgeführt werden. Alles deutet darauf hin, als würden Zahlen, die er meldet, um zwanzig Prozent gekürzt werden, ehe sie bei seinen Chefs auf dem Schreibtisch landen.«

»Sie wären sicher nicht so glücklich, wenn ihnen dies zu Ohren käme. Korrupte Offiziere hassen es, um ihre Anteile gebracht zu werden. Geht aus den Aufzeichnungen hervor, wofür das Geld ausgegeben wurde?«

Sie schüttelte den Kopf. »Die Einträge sind ebenfalls verschlüsselt. Zum Beispiel wird hier etwas aufgeführt, das als LaWS bezeichnet wird.« Sie nannte eine Folge lateinischer Buchstaben.

»Ist es nicht in Kyrillisch geschrieben?«

»Die meisten Eintragungen schon, aber dies nicht.«

Die Abkürzung kam Juan zwar bekannt vor, aber aus dem Kontext gerissen konnte er sie nirgendwo unterbringen. Gretchen stieß einen Pfiff aus. »Ich hoffe, sie haben für ihr Geld einen angemessenen Gegenwert erhalten. Mit dem, was es sie gekostet hat, hätten sie auch eine vollständig neue Jacht erbauen lassen können.«

Er wollte sie bitten, weiter vorzulesen, stieß jedoch in diesem Moment auf die technischen Spezifikationen der Achilles.

»Bingo!«, sagte Juan und zog einen dicken Ordner aus der Schublade.

Gretchen kam zu ihm. Juan blätterte den Ordner durch und spürte, wie das Blut aus seinem Gesicht wich, während er las.

»Steht dort, was LaWS bedeutet?«, fragte sie.

»Ja … genau. Und jetzt erinnere ich mich auch, wofür es steht.«

»Und?«

»Laser Waffen-System.«

Gretchen lachte. »Das ist ein Witz.« Als sie sein aschfahles Gesicht sah, hielt sie inne. »Das ist kein Witz!«

»Es wird noch schlimmer«, sagte Juan, während er weiterlas. »Viel schlimmer.«

Er holte sein Telefon aus der Tasche. Kein Signal.

»Wir müssen Max warnen. Sofort!«

Juan schnappte sich den Aktenordner und rannte zur Tür, aber ein schmerzhaftes Brennen in seiner Magengrube sagte ihm, dass er bereits zu spät kam.

ZWEIUNDDREISSIG

Nachdem er die Maschinen bis an ihre Grenzen belastet hatte, sodass die Oregon die Narwhal einholen konnte, ließ Max das Schiff schließlich hinter dem holländischen Frachter herschleichen, als seien sie zum selben Ziel unterwegs.

Dann, wie aus dem Nichts, erschien die Achilles, als ob sie auf sie gewartet hätte. Zwar war sie noch fünfzehn Meilen entfernt, aber die tiefere Bedeutung dieses seltsamen Zusammentreffens war unverkennbar. Max bat Linda, die Achilles auf den Hauptbildschirm zu schalten und die Narwhal in ein Fenster daneben.

»Was führt Antonowitsch im Schilde?«

»Meinst du, er holt die Säule von der Narwhal herunter, ehe sie den Hafen erreicht?«, fragte Linda, die Radar und Sonar überwachte.

»Das kann er nicht«, sagte Eric und blickte vom Ruderstand zu ihr hinüber. »Keins der beiden Schiffe verfügt über einen Kran.«

Murph kam hinter dem Bildschirm der Waffenstation hoch und meinte: »Sieht so aus, als ob die Achilles über ein Helikopter-Pad verfügt, aber sie haben niemals einen Hubschrauber an Bord, der dreißig Tonnen tragen kann.«

»Vielleicht will er auch nur an Bord gehen, um einen Blick auf die Säule zu werfen«, sagte Linda.

»Aber das«, meinte Hali, »würde uns nicht davon abhalten, sie zu untersuchen, sobald sie im Hafen eintrifft.«

»Gibt es irgendwelchen Funkverkehr zwischen den Schiffen?«, fragte Max.

Hali schaltete den Lautsprecher des Funkgeräts ein, lauschte einige Sekunden, dann schüttelte er den Kopf. »Nada.«

»Das gefällt mir nicht. Irgendetwas an diesem Szenario ist nicht okay.«

Max blickte auf den Bildschirm und bemerkte eine seltsame Wölbung auf dem Deck der Achilles.

»Linda, hol mal die Jacht so nah wie möglich heran.«

Aufgrund der großen Entfernung zur Jacht war das Bild leicht verschwommen, aber auf der Jacht befand sich eindeutig ein graues Objekt, das dort eigentlich nicht hingehörte.

Dann begann es zu Max’ Überraschung zu rotieren.

Ein Turm. Und nun war auch der Geschützlauf zu erkennen.

»Was zum …«

Ein Lichtblitz schoss aus der Laufmündung.

Er hatte kaum den Ruf »Kampfstationen einnehmen!« ausgestoßen, als der Deckaufbau der Narwhal in einem Feuerball verschwand.

Der zeitliche Ablauf ergab keinen Sinn. Die Explosion auf dem Frachter war viel zu schnell nach dem Feuern erfolgt.

»Murph, wie lange war das vom Schuss bis zur Explosion?«

»Etwas mehr als zwei Sekunden, nach meiner Berechnung.«

»Dann muss das Projektil in dieser Zeit fünf Meilen zurückgelegt haben«, rechnete Max weiter. »Das ist unmöglich!«

Die Mündungsgeschwindigkeit eines typischen Schiffsgeschützes betrug etwa neunhundert Meter pro Sekunde. Demnach hätte das Projektil für die Distanz zwischen Jacht und Frachter zehn Sekunden brauchen müssen.

Das Geschütz der Achilles feuerte abermals. Diesmal zählte er selbst. Zwei Sekunden später explodierte ein zweiter Feuerball auf der Narwhal.

Es gab nur einen einzigen Waffentyp, der Geschosse mit derartiger Geschwindigkeit auf die Reise schicken konnte.

Murph kam ihm zuvor. »Mein Gott, sie haben eine Railgun.«

Die Narwhal wurde systematisch in ihre Einzelteile zerlegt. Höchstwahrscheinlich war die Mannschaft längst tot. Ein paar weitere Treffer noch, und das Schiff wäre nichts als ein Trümmerhaufen.

Und bei dieser Entfernung wären die Geschütze der Oregon nutzlos.

»Mr. Murphy, bereiten Sie eine Exocet vor.«

Der Seezielflugkörper war einer der tödlichsten der Welt. Eine einzelne während des Falklandkriegs von der argentinischen Marine abgefeuerte Rakete dieses Typs versenkte den Zerstörer Sheffield der Royal Navy.

»Exocet bereit.«

Die Achilles gab den nächsten Schuss ab.

»Feuer!«

»Abschuss erfolgt!« Die Exocet verließ ihr Rohr.

Gleichzeitig schlug das Railgun-Geschoss der Achilles in die Narwhal ein, die von Flammen eingehüllt wurde.

Die Rakete flog in niedriger Höhe mit über tausend Stundenkilometern über die Meeresoberfläche. Bei diesem Tempo legte sie dreiundzwanzig Kilometer in einer Minute zurück.

Zwar käme sie für die Narwhal zu spät, aber als Max sah, wie die Railgun den Frachter methodisch zertrümmerte, machte er sich größere Sorgen wegen der Oregon.

»Mr. Stone«, sagte Max, »bringen Sie uns mit dem Bug in Richtung der Achilles. Ich möchte, dass wir als Ziel so klein wie möglich sind.«

»Manöver ausgeführt«, sagte Eric. Wenn die beiden magnetohydrodynamischen Maschinen in entgegengesetzten Richtungen vollen Schub entwickelten, konnte die Oregon praktisch um die eigene Mittelachse rotieren. Die Kamera richtete sich dabei automatisch auf die Jacht aus.

Das Heck der Narwhal wurde bereits von den ersten Wellen überspült. In wenigen Minuten läge die Jaffa-Säule auf dem Grund des Mittelmeers. Max konnte zu diesem Zeitpunkt nichts anderes tun, als dem Feuerschweif der Exocet hinterherzublicken, während sie auf die Achilles zuraste.

* * *

Ebenso wie ihre Namensvetterin hatte die Kopie der Narwhal gegen die Railgun keine Chance, und Golow empfand den Angriff beinahe als Routinemanöver. Als Nächstes wandte er seine Aufmerksamkeit der Nogero zu. Sie war zwar bedeutend größer als ein Feeder-Schiff, aber versenken würde er sie genauso.

»Wir haben einen Raketenabschuss!«, rief der Radargast.

»Wie bitte? Von wo?«

»Von dem Trampdampfer. Eine Minute bis zum Kontakt.«

»Sie müssen sich irren. Befindet sich ein Kriegsschiff hinter ihr?«

»Nein, Sir,«

»Ein Flugzeug?«

»Es wurde keins aufgespürt, Käpt’n.«

Golow verspürte einen Adrenalinstoß. Da war endlich die Herausforderung, die er sich so lange gewünscht hatte. Er schaltete das Bild der Rakete auf seine Konsole. Ein Rauchschleier zerfaserte hinter ihr, während die Rakete, die er jetzt als Exocet-Seezielflugkörper identifizierte, auf ihn zuraste.

»LaWS aktivieren.«

»Aktiviere LaWS.«

Die Kuppel über der Laserwaffe klappte auf und legte den teleskopähnlichen Laser frei.

»Vierzig Sekunden bis zum Kontakt.«

»Rakete anvisieren.«

»Rakete wird anvisiert.« Ein rotes Fadenkreuz gelangte mit der Rakete zur Deckung.

»Feuer!«

Im Gegensatz zum Rückstoß der Railgun feuerte der Laser mit wenig mehr als einem schwachen Summen.

Die Nase der Rakete leuchtete für den Bruchteil einer Sekunde rot auf. Dann, ohne Vorwarnung, zerplatzte der Gefechtskopf der Rakete, als der Treibstoff explodierte.

»Eine weitere Rakete wurde gestartet, Käpt’n! Und jetzt sind zwei Torpedos im Wasser!«

»Demnach hat unser Gegner einige Überraschungen auf Lager«, sagte Golow. »Mini-Torpedos vorbereiten. Zweite Rakete mit dem Laser anvisieren.«

Sirkal liebte es, aus Sun Tsus Die Kunst des Krieges zu zitieren. Auch Golow verehrte den chinesischen Strategen, und eins seiner liebsten Zitate war: »Die alten Weisen nannten den einen klugen Kämpfer, der nicht nur siegt, sondern sich dadurch auszeichnet, dass er mit Leichtigkeit siegt.«

»Richten Sie die Railgun auf die Nogero«, befahl er, und dann lächelte er über seine eigene Cleverness.

Golow würde dieses Duell mit Leichtigkeit gewinnen.

DREIUNDDREISSIG

Juan rannte durch den Geheimgang und überließ es Gretchen, die versteckte Tür hinter ihm zu schließen. Der dicke Beton des alten Sowjetbaus behinderte den Mobilfunkempfang, aber dann hatte er nach längerer Suche endlich eine Verbindung. Sein Ruf erreichte die Oregon.

Sobald Hali sich meldete, sagte Juan: »Stellen Sie mich zu Max durch, Hali.«

»Aye, Chairman.« Eine kurze Pause entstand, ehe Hali zurückkam. »Max fragt, ob es unter Umständen warten kann.«

Es war Max absolut nicht ähnlich, ihn abzuweisen. »Was ist los?«

»Wir prügeln uns gerade mit der Achilles.«

Genau das hatte Juan befürchtet. »Verbinden Sie mich sofort mit Max.«

»Aye, Sir.« Eine weitere Pause.

Max meldete sich.

»Du hast einen denkbar ungünstigen Zeitpunkt für deinen Anruf gewählt, mein Freund.« Obgleich Max vollkommen ruhig klang, konnte Juan die Anspannung der Gefechtsbereitschaft, die auf der Oregon herrschte, in seiner Stimme wahrnehmen. »Die Achilles verfügt über eine Railgun.«

»Ich weiß«, sagte Juan. »Wir haben eben die technischen Unterlagen über die zusätzlichen Einbauten gefunden. Irgendwelche Schäden an der Oregon?«

»Noch nicht. Dafür haben sie aber die Narwhal übel zugerichtet.«

»Ihr müsst von dort verschwinden, so schnell es geht.«

»Dafür ist es zu spät. Ich habe bereits zwei Exocets abgefeuert, und Golow hat sie vom Himmel geholt, als seien es lästige Fliegen. Wir wissen nicht, wie er das macht. Er hat keine eigenen Raketen eingesetzt, und von Leuchtspurgeschossen einer Gatling war auch nichts zu sehen.«

»Er hat ein hochmodernes Laser-Waffensystem.«

Max stieß einen Pfiff aus. »Das erklärt alles.«

»Und versucht es gar nicht erst mit Torpedos. Die Achilles ist mit Mini-Torpedos ausgestattet, die unsere dicken Fische abfangen können.«

»Ebenfalls zu spät. Das Sonar zeigt gerade, wie die beiden, die ich losgeschickt habe, siebenhundert Meter vor dem Ziel explodieren. Wir stecken ziemlich tief in der Scheiße, oder?«

Juan platzte in Zacharins Büro.

»Vielleicht nicht«, sagte er, packte den General bei den Revers seiner Uniformjacke und zerrte ihn zum Schreibtisch. Er warf den Aktenordner auf den Tisch und reichte Eddie sein Mobiltelefon. »Zeigen Sie mir, wo der Entschärfungscode steht.«

Gretchen schloss die Tür zum Geheimgang, und Linc baute sich neben der Bürotür auf.

»Wie bitte? Ich weiß nicht, was Sie …«

»Doch, das wissen Sie. Für jede Waffe, die Sie auf den Schiffen Ihrer Kunden installieren, verstecken Sie einen Entschärfungscode in der Steuersoftware, der mit einem Funksignal aktiviert werden kann, sodass diese speziell ausgestatteten Schiffe nicht gegen die russische Marine eingesetzt werden können. Ich weiß es, weil wir den Code gefunden haben, den Sie auf der Oregon versteckt haben. Und ich bin sicher, dass Sie das Gleiche auch bei der Achilles-Software gemacht haben. Sagen Sie mir, wo ich ihn in diesem Papierstapel finde.«

»Ich kann nicht …«

»Ich habe keine Zeit, dumme Spielchen zu treiben.« Juan angelte den Colt Defender aus Lincs Hand und drückte die Mündung gegen Zacharins Schläfe. »Wenn Sie tot sind, können sie mich abholen. Aber entweder Sie nennen mir innerhalb der nächsten zehn Sekunden den Code, oder ich jage Ihnen eine Kugel ins Hirn.«

Zacharin verzog das Gesicht zu einem spöttischen Grinsen. »Sie bluffen.«

Juan spannte den Hahn. »Mein Schiff ist in Gefahr, jeden Moment versenkt zu werden. Wenn das geschieht, sind Sie ein toter Mann … Eins!«

»Zwei!«

»Ich kann mich nicht erinnern, wo …«

»Drei!«

»Chairman!«, sagte Eddie.

»Vier! Was ist?«

»Hali sagt, dass auf sie gefeuert wird.«

***

»Ruder hart backbord!«, brüllte Max. »Volle Kraft voraus!«

Die Achilles hatte ihre Railgun zwei Sekunden zuvor abgefeuert. Da sich ihr die Oregon mittlerweile bis auf zwölf Meilen genähert hatte, brauchte das Geschoss nur sechs Sekunden bis zum Aufprall.

Er zählte in Gedanken ab, während das Schiff herumschwang. Vier Sekunden später wurde die Oregon von einem Überschallknall erschüttert, der die Fenster auf der Kommandobrücke zertrümmerte, als das Projektil an ihnen vorbeiraste. Wie bei der Narwhal hatte der Kapitän auf der entfernt liegenden Jacht auf den Deckaufbau gezielt, um Kontrollen und Crew gleichzeitig auszulöschen.

Max hatte mit dieser Taktik gerechnet. Das Hauptmanko der Railgun war jedoch, dass ihr Geschoss eine »dumme« Waffe war. Sie war im Grunde nur eine Kanonenkugel, die ihre Flugrichtung nach dem Abschuss nicht mehr verändern konnte, anders als ein Marschflugkörper. Die enorme Manövrierfähigkeit und Geschwindigkeit der Oregon waren das Einzige, was sie vor einem Treffer bewahrte.

Aber Max wusste, dass Golow diesen Fehler nicht ein zweites Mal machen würde. Das nächste Mal würde er auf den Rumpf zielen. Die Gatling Guns und die Metal Storm Matrix waren gegen eine solche Hochgeschwindigkeitswaffe nutzlos.

»Eric, volle Kraft voraus. Zufällige Ausweichmanöver.«

Der Rumpf der Oregon war zwar gepanzert, aber Geschossen mit einer derartigen Aufprallenergie konnte auch er nicht standhalten. Falls eins dieser Projektile ein Munitionsmagazin träfe, wäre die Folge eine Explosion, die das Schiff in Stücke risse. Und wenn der Maschinenraum getroffen würde, lägen sie bewegungslos im Wasser.

»Noch ein Schuss!«, rief Linda warnend.

»Volle Kraft zurück! Hart Steuerbord!«

Eric schwenkte das Schiff abermals meisterhaft herum.

Max zählte.

Diesmal hatten sie nicht so viel Glück. Obwohl das Geschoss den Rumpf verfehlte, durchschnitt es den mittschiffs stehenden Kran – es war einer der beiden, die noch funktionsfähig waren. Die Basis zerbarst, das Stahlgerüst kippte aufs Deck und hinterließ eine tiefe Scharte im stählernen Deck, ehe es über den Schiffsrand rutschte.

Max sah Hali an, der neben Murph kauerte. Sie hatten Juan in der Leitung. Max hatte gehört, wie er den russischen Admiral nach dem Entschärfungscode gefragt hatte. Es war die gleiche Art von Code, die Murph selbst aus der Software der Oregon gelöscht hatte.

»Sag mir, dass Juan noch irgendeinen Zaubertrick im Ärmel hat«, sagte Max.

»Er arbeitet daran«, war alles, was Murph dazu äußerte.

»Schuss abgefeuert!«, rief Linda.

»Volle Kraft voraus!«

Max suchte sich einen Halt, während das Schiff vorwärtsruckte.

Sechs Sekunden später wurde das Schiff von einer Explosion durchgeschüttelt, die Max beinahe aus seinem Sessel schleuderte.

»Schadensbericht!«

Linda ging die Bilder der Bordkameras durch. »Sieht so aus, als hätten sie uns im vorderen Laderaum erwischt. Oberhalb der Wasserlinie, sodass wir zwar keinen Wassereinbruch haben, aber die Raketenbatterie ist offline.«

»Permanent?«

»Kann ich noch nicht sagen.«

»Viele Treffer dieser Art können wir uns jedenfalls nicht leisten«, sagte Max. »Murph, erfreuen Sie mich mit einer guten Nachricht.«

»Der Admiral hat endlich den Mund aufgemacht«, sagte Hali, während Murph wie wild auf seine Tastatur einhämmerte. »Er übermittelt den Entschärfungscode.«

Max hielt die Luft an, aufs Äußerste gespannt, ob es funktionierte. Er kannte ShadowFoes Ruf als geniale Programmiererin, daher war es möglich, dass sie den Entschärfungscode entfernt hatte und nichts mehr die Waffe lahmlegen konnte.

Bald würden sie es wissen. Denn der nächste Schuss von der Achilles würde ihr Schicksal besiegeln.

VIERUNDDREISSIG

Eines musste Golow zugeben: Er war beeindruckt. Er hatte erwartet, das als verrosteter alter Frachtdampfer getarnte Kriegsschiff nach zwei Schüssen absaufen zu sehen, aber sein Kommandant machte einen hervorragenden Job, indem er dem automatischen Zielsuchsystem der Achilles auswich. Am Ende wären seine Bemühungen natürlich sinnlos. Die Schiffe kamen einander ständig näher, sodass ein Ausweichen schon bald unmöglich wäre. Das Ende war nah.

Er lächelte, während er sich den weiteren Verlauf des Gefechts vorstellte. Es war genauso wie damals in der Ukraine während seiner Kindheit, als er gelernt hatte, auf ein bewegliches Ziel zu schießen. Er legte das Fadenkreuz auf die Schiffsmitte. Ganz gleich, in welche Richtung die Norego auswich, die Schäden wären katastrophal.

»Feuer frei«, befahl er.

»Abschuss erfolgt«, kam die Bestätigung.

Aber nichts geschah. Die überschallschnelle Railgun blieb stumm. Der Waffentechniker drückte mehrmals vergeblich auf den Auslöser auf seiner Konsole, dann starrte er Golow verwirrt an.

»Die Railgun ist offline, Käpt’n.«

Golow sprang aus seinem Sessel hoch. »Was?«

Der Techniker hantierte hektisch an den Kontrollen herum. »Ich … ich weiß nicht. Laut den Anzeigen befindet sich das Waffensystem in Bereitschaft. Eigentlich sollte es feuern.«

»Klemmt das Geschütz?«

»Nein, Sir. Das Projektil wurde korrekt geladen.«

»Ist der Lauf zu heiß geworden?«

»Das Thermometer zeigt normale Wärmeableitung. Der Lauf ist abgekühlt und einsatzbereit.«

Wenn es aber kein mechanischer Fehler war, dann musste es ein Softwareproblem sein. Ohne Ivana auf dem Schiff könnte eine Fehlersuche Stunden dauern.

»Wie lange dauert ein Neustart des Systems?«, fragte Golow.

Der Waffentechniker schüttelte den Kopf. »Eine halbe Stunde mindestens. Käpt’n, ich glaube, ich habe gesehen …« Er zögerte.

»Was haben Sie gesehen?«

»Als ich feuern wollte, hatte ich für einen kurzen Moment den Eindruck, als ob das Signal unterbrochen würde und das System neue Kommandos erhielt. Dann war wieder alles normal.«

»Neue Kommandos? Von wo?«

»Das weiß ich nicht.«

Golow erbleichte. Sabotage? Befand sich noch ein Verräter an Bord? Dies wäre der geeignetste Moment, um seine Angriffswaffen lahmzulegen …

Dann kam ihm ein weitaus schlimmerer Gedanke. Wenn jemand die Railgun deaktiviert hatte, dann könnten er oder sie auch alle anderen Waffen inklusive der Abwehrsysteme ausgeschaltet haben.

»Wie ist der Laser-Status?«

»Sollzustand, Käpt’n.«

»Feuern Sie.«

»Auf welches Ziel?«

»Ich glaube, wir sind das Ziel. Feuern Sie ins Wasser. An Steuerbord. Bringen Sie es zum Kochen.«

Der Techniker zuckte die Achseln. »Aye, Sir. Gefeuert.«

Wieder geschah nichts.

Golows Magen glich einem Eisklumpen. Nun war er die Ente. Und er thronte in seinem Sessel.

»Bringen Sie uns von hier weg!«, brüllte er. »Um hundertachtzig Grad wenden!«

»Wende wird ausgeführt, aye.«

»Volle Kraft! Holen Sie alles aus den Maschinen heraus!«

Die Achilles schwang herum und raste in entgegengesetzter Richtung davon.

Golow schlug mit flachen Händen wütend auf die Holzkonsole. Trotz eines würdigen Gegners war der sichere Sieg greifbar gewesen. Aber anstatt den Sieg nach einem heftigen Kampf auszukosten, flüchtete er mit eingekniffenem Schwanz und wappnete sich für die Meldung einer weiteren abgefeuerten Rakete, die rechtzeitig abzuschießen er diesmal keine Möglichkeit mehr hätte.

Er hasste es, sich auf der anderen Seite des Fadenkreuzes zu befinden.

***

»Es hat funktioniert!«, rief Mark Murphy, als sie verfolgen konnten, wie die Achilles abdrehte. »Ihre Waffen sind offensichtlich tot. Sie macht sich aus dem Staub.«

»Nicht so schnell«, bremste Max. »So leicht kommen sie nicht davon. Murph, können Sie die Raketenabschussanlage wieder aktivieren?«

»Nichts zu machen. Da muss jemand mit dem Schweißgerät ran.«

»Was ist mit unseren Geschützen?«

»Einsatzbereit, aber wir befinden uns außer Reichweite.«

»Dann nichts wie näher ran. Eric, volle Kraft voraus. Wir lassen sie nicht entkommen.«

»Leistung hundert Prozent«, erwiderte Eric.

Max wurde in seinen Sessel gepresst, als die Oregon einen Satz vorwärts machte. Nicht lange, und das Schiff erreichte fünfundvierzig Knoten.

Das Heck der Achilles befand sich in ihrem Visier. Sie brauchten lediglich die Lücke zu schließen.

Doch nach ein paar Minuten schien die Achilles noch immer keinen Deut näher gekommen zu sein. Im Gegenteil, es sah so aus, als ob sie auf dem Bildschirm schrumpfte.

»Ich glaube, meine Augen lassen mich allmählich im Stich«, sagte Max. »Linda, welche Entfernung haben wir zum Ziel?«

»Das glaube ich nicht«, platzte sie heraus. »Abstand vierzehn Meilen – und zunehmend. Sie ist um mindestens zehn, wenn nicht sogar fünfzehn Knoten schneller als wir!«

Max konnte seinen Schock nicht verbergen. »Das ist unmöglich!« Die Geschwindigkeit der Oregon war sein ganzer Stolz. Kein anderes Schiff ihrer Größe kam auch nur annähernd an ihr Höchsttempo heran. Dennoch wurde die Ausnahme von dieser bislang geltenden Regel vor ihnen auf dem Schirm kleiner und kleiner.

»Meinen Sie, die haben magnetohydrodynamische Maschinen, so wie wir?«, fragte Murph.

»Nein«, antwortete Linda, während sie ihr Headset mit beiden Händen fester auf die Ohren presste. »Ich kann im Sonar Schrauben hören. Sie klingen jedoch irgendwie gedämpft.«

Eric sah sie fragend an. »Gedämpft?«

»Als wären sie mit Styropor beschichtet.«

Er überlegte einige Sekunden lang, dann wandte er sich an Max Hanley. »Erinnern Sie sich noch an die Schkwal-Torpedos, die wir den Iranern gestohlen haben? Könnte es sein, dass die Achilles über einen solchen Antrieb verfügt?«

Max schüttelte den Kopf. »Das waren Raketen-Torpedos. Unglaublich schnell, aber nur auf kurze Entfernung einzusetzen.«

»Richtig, aber sie haben Luftblasen ausgestoßen, um durch Superkavitation die Reibung im Wasser zu verringern. Bei der Achilles könnte das gleiche Prinzip wirksam sein, nur dass die Technik bei Propellern anstatt bei Raketen installiert wurde.«

»Ich habe gehört, dass Testschiffe damit ausgerüstet wurden, aber nicht mit dieser Leistung und in einem solchen Umfang. Der gesamte Rumpf müsste von Luftblasen eingehüllt werden.«

»Also, irgendwie gehen sie uns durch die Lappen«, stellte Murph fest. »Eric hatte vielleicht den richtigen Riecher.«

»Ich erhalte soeben Meldung von einem Druckabfall in unserem Kühlsystem«, sagte Eric. »Das müssen wir überprüfen, aber es ist durchaus wahrscheinlich, dass eine der Rohrleitungen etwas abbekommen hat, als unsere Raketenbatterie stillgelegt wurde.«

»Wie schlimm?«, fragte Max.

»Wenn wir weiterhin mit voller Kraft unterwegs sind, könnten die Maschinen irreparabel beschädigt werden.«

Max verzog das Gesicht. Er hasste es, die Achilles entkommen zu lassen, aber sie noch länger zu verfolgen wäre zu diesem Zeitpunkt nutzlos. Und falls man auf der Achilles eine Möglichkeit fand, die Waffen wieder zu aktivieren, und umkehrte, um abermals anzugreifen, könnte die Oregon, wie er widerstrebend zugeben musste, dem Gegner nicht entkommen.

Er seufzte und sagte: »Gehen Sie auf halbe Kraft runter. Und nehmen Sie Kurs auf Neapel. Ich kenne dort jemanden, der mir einen Gefallen schuldig ist. Wenn wir zusätzliche Geräte und Ersatzteile brauchen, um die nötigen Reparaturen auszuführen, kann er das Gewünschte in kürzester Zeit besorgen.«

Als das Schiff langsamer wurde und seinen Kurs änderte, spiegelte der Ausdruck auf den Gesichtern der Operations-Center-Besatzung Max Hanleys eigene tiefe Sorge wider. Es war ein verstörendes Gefühl, Teil eines Szenarios zu sein, das bis zu diesem Moment undenkbar gewesen war. Wenn sie jemals wieder in eine Auseinandersetzung mit der Achilles verwickelt werden würden, also mit einem Schiff, das in Maschinenleistung und Bewaffnung der Oregon deutlich überlegen war, wie sollten sie dieses Duell dann gewinnen?

FÜNFUNDDREISSIG

Sobald Juan sicher sein konnte, dass die Oregon der drohenden Gefahr entronnen war, unterbrach er die Telefonverbindung und musterte Admiral Zacharin mit stählernem Blick.

»Sie können sich bei Ihrem Schicksal bedanken, dass niemand auf meinem Schiff verletzt wurde«, sagte er.

»Was ist mit der Oregon?«, fragte Eddie Seng.

»Sie ist zwar beschädigt worden, aber Max meint, dass ein oder zwei Tage in einer Reparaturwerft ausreichen dürften, um alles wieder in seinen funktionsfähigen Urzustand zu versetzen. Er gibt Tiny sein Fahrtziel durch, sodass wir dort zusammentreffen können.« Dass Neapel dieses Ziel war, behielt er für sich, da der Admiral es nicht erfahren sollte.

»Weshalb hat ShadowFoe die Entschärfungscodes nicht ebenso entfernt, wie du es damals getan hast?«, fragte Gretchen.

»Nachdem Zacharins Vorgänger herausfand, dass wir unseren Code entdeckt hatten, dürfte man sich mehr Mühe gegeben haben, ihn zu verstecken. Außerdem denkt ShadowFoe wie der klassische Hacker. Sie wird nicht nach so etwas wie einem Kill Code gesucht haben. Ich hingegen denke wie ein Spion.«

Linc deutete mit einem Kopfnicken auf den Admiral. »Was machen wir mit ihm?«

»Na ja, ich hatte daran gedacht, dass er uns zum Flughafen begleitet«, sagte Juan. »Aber ich glaube, das ist jetzt nicht mehr nötig.« Er sah vielsagend zu Gretchen hinüber, die mit ihrem Smartphone vor dem Geschäftshauptbuch saß und eifrig fotografierte.

»Ich bin hier gleich fertig«, sagte sie und richtete den Blick kurz auf Zacharin. »Das ist eine ganze Menge Belastungsmaterial, das Sie hier gesammelt haben. Ich habe vorsichtshalber alles auf die Server von Interpol hochgeladen. Wir behalten diese Informationen vorerst für uns, es sei denn, natürlich, wir haben Gründe, sie – sagen wir – dem Kreml zukommen zu lassen.«

Juan lächelte skeptisch. »Ich glaube nicht, dass die derzeitige Führung in Moskau erfreut wäre, wenn in der Zeitung Berichte über einen russischen General zu lesen wären, der seinen Marinestützpunkt in eine private Gelddruckmaschine verwandelt hat. Vor allem würde man sich wahrscheinlich daran stören, dass er nicht auf die Idee gekommen ist, andere an seinen Profiten teilhaben zu lassen.«

Zacharin starrte sie wütend an. »Was verlangen Sie von mir?«

»Wahrscheinlich haben Sie dank Ihrer Aktivitäten beträchtliche Ersparnisse aufgehäuft – genug für ein angenehmes Rentnerdasein in einem idyllischen Badeort, könnte ich mir vorstellen. Das dürfen Sie ab jetzt genießen. Jedenfalls wird hier kein Schiff mehr umgebaut.«

Zacharin fielen beinahe die Augen aus dem Kopf. »Wie bitte? Ich soll ein Millionen-Dollar-Unternehmen so mir nichts, dir nichts aufgeben?«

»So könnte man es ausdrücken.«

»Oder was? Werden Sie mich sonst töten?« Zacharin fixierte die kleine Flasche in Eddies Hand.

»Nein, wir werden die Öffentlichkeit über Ihre krummen Geschäfte informieren und aufdecken, was hier wirklich vor sich geht.«

»Und sich gleichzeitig selbst belasten.« Der Admiral grinste. Offensichtlich war er überzeugt, ein Ass aus dem Ärmel gezaubert zu haben.

Juan ging zu Gretchen hinüber und zog zwei Schnellhefter unter dem Ordner hervor, dessen Inhalt sie soeben kopierte.

»Meinen Sie dies hier?« Er knallte die beiden Schnellhefter auf den Tisch. Beide waren mit OREGON beschriftet. Er hatte sie aus dem Archiv mitgenommen, als er die Achilles-Akten eingesammelt hatte. »Es hat wenig Sinn, sie hier herumliegen zu lassen, nicht wahr?« Juan war als einzige moderne technische Errungenschaft im Büro des Admirals ein P7-Hochleistungs-Reißwolf aufgefallen. Es war das gleiche Modell, das auch die CIA benutzte, um sensible Dokumente zu vernichten.

Er steckte jeden Hefter über die Oregon in den Schredder. Die Maschine summte geschäftig, während sie das Papier zu sandkorngroßen Krümeln zermalmte.

»Ich habe alles im Kopf.«

»Alles, was Sie wissen, ist der Name eines Schiffes, der schnell geändert werden kann. Und ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie Ihre Informationen noch mit jemandem teilen können, wenn Moskau beschließt, Sie in dasselbe Gefängnis in Sibirien zu schicken, in dem Sie auch schon den vorherigen Stützpunktkommandanten verschwinden ließen.«

Zacharin sank in seinem Sessel zurück. Er wusste, dass er geschlagen war. Er nickte in Richtung der kleinen Flasche in Eddies Hand. »Können Sie die nicht wenigstens wegnehmen?«

»Meinen Sie das?«, fragte Juan, griff nach dem Fläschchen und nahm sie Eddie aus der Hand. Er ging damit auf den Admiral zu, der sich am liebsten in seinem Sessel verkrochen hätte. Juan hob sie über Zacharins Kopf, dann träufelte er sich den Inhalt in den eigenen Mund.

Zacharin atmete zischend aus.

»Was denn?«, fragte Juan mit einem Ausdruck gespielter Verwirrung. »Ist nur Wasser.«

Der Admiral bäumte sich auf. »Sie haben mich ausgetrickst?«

»Obwohl ich überzeugt bin, dass die russischen Geheim- und Sicherheitsdienste liebend gern ein binäres Gift in die Hände bekämen, gibt es so etwas gar nicht, soweit ich weiß.«

Er drehte sich zu Eddie, Linc und Gretchen um. »Oder hat einer von euch schon mal von so einem Gift gehört?«

Sie alle zuckten die Achseln und schüttelten die Köpfe. Sie amüsierten sich offenbar köstlich, während Zacharin vor Wut kochte.

»Kommen Sie«, sagte Juan und zog den Admiral auf die Füße hoch. »Sie wollen uns gewiss sicher aus der Basis hinausbegleiten. Denken Sie daran, das binäre Gift mag nicht wirksam sein, dafür ist meine Pistole es aber ganz sicher.«

***

Wie zu erwarten war, verzichtete der Admiral auf jeden Versuch, ihnen Steine in den Weg zu legen, sodass sie das Gelände des Marinestützpunkts unbehelligt verlassen konnten. Vorsichtshalber sorgte Juan dafür, dass Tiny umgehend eine Starterlaubnis erbat, damit sie den russischen Luftraum so schnell wie möglich hinter sich ließen.

Die erste Person, die er anrief, kaum dass die Maschine abgehoben hatte, war Langston Overholt bei der CIA. Juan berichtete ihm von der Attacke der Achilles gegen die Narwhal und deren Versenkung und dann von ihrem anschließenden kurzen Gefecht mit der Oregon.

»Max meldet, dass er alles aufgezeichnet hat. Wegen der Entfernung sind die Bilder ein wenig verschwommen, aber es war definitiv die Achilles.«

»Ist der Schiffsname im Video zu erkennen?«, fragte Overholt.

»Bei einer Entfernung von fünfzehn Meilen? Das bezweifle ich.«

»Dann können wir nichts tun.«

»Soll das ein Witz sein?«

»Betrachte es mal von meiner Warte aus, Juan. Soll ich die europäischen Seestreitkräfte darüber informieren, dass Maxim Antonowitsch, einer der reichsten Männer Russlands, mitten im Mittelmeer ein holländisches Frachtschiff mit einer Railgun versenkt hat, die auf seiner Luxusjacht versteckt ist? Sie würden sich doch vor Lachen die Hosen nass machen. Damit blieben sie zwar ihrem Element treu, aber das wäre auch schon alles.«

»Was ist mit dem Video?«

»Du weißt doch, welche Spezialeffekte heutzutage möglich sind. Billige Filmtricks, würde es heißen. Das weißt du ganz genau. Und woher das Video kommt, können wir kaum offenlegen, oder?«

»Was wäre mit einer Inspektion? Irgendeiner Form von Kontrolle?«

»Und wonach sollen wir Ausschau halten? Nach Waffen, die plötzlich aus den Decks hochfahren? Sie müssten das gesamte Schiff auseinandernehmen, um sie zu finden. Sie würden das Risiko eingehen, sich zu Narren zu machen und einen der reichsten Männer der Welt zu verärgern. Stell dir vor, Deutschland würde sich bei mir melden und mir mitteilen, dass Paul Allens Octopus einen Fischtrawler mit einem Phaser versenkt hat. Ich würde ganz sicher unumstößliche Beweise haben wollen, ehe ich auch nur in Erwägung ziehen würde, mir die Jacht eingehender anzusehen. Allein diese Ermittlungen könnten Monate in Anspruch nehmen, ehe wir der Sache auf den Grund gehen dürften.«

Juan kochte vor Zorn. »Also tun wir gar nichts? Antonowitsch kommt nicht nur mit Mord davon, sondern auch noch mit dem Raub unseres Geldes?«

Er betrachtete das Foto von Antonowitsch, das Murph im Internet aufgetrieben hatte. Der Milliardär war seit Jahren nicht mehr in der Öffentlichkeit gesehen worden, daher war es kein aktuelles Bild. Er war in den Sechzigern, hatte einen deutlichen Bauchansatz, grau meliertes Haar und ein rotbraunes halbmondförmiges Muttermal auf der linken Wange. Laut den Informationen der CIA waren seit kurzem Zweifel an seiner Freundschaft und Loyalität gegenüber dem Kreml aufgekommen, was zu seinem zurückgezogenen und paranoiden Lebensstil geführt hatte.

Nun finanzierte er eine weitaus unheilvollere Operation. Vielleicht war er mit seiner Position in einem veränderten Russland nicht mehr zufrieden und verfolgte andere Ziele. Was immer hier im Gange sein mochte, in einem Punkt war sich Juan absolut sicher, nämlich dass Antonowitsch und seine Leute dahintersteckten.

»Ich tue nichts«, sagte Overholt. »Du machst weiter. Ich persönlich glaube, dass du recht hast und tatsächlich etwas Größeres vorbereitet wird. Es ist schon schlimm genug, dass Antonowitsch seine eigene Anti-Oregon gebaut und eine Mannschaft von Söldnern zusammengestellt hat, die fähig sind, die gleichen Operationen durchzuführen wie ihr. Wir haben auch herausgefunden, dass gestern ein Attentat auf ein elektrisches Umspannwerk vor den Toren Frankfurts verübt wurde, was auf eine von dir bereits vermutete Verbindung zwischen dem Bankraub und dem europäischen Stromverbundnetz hindeuten könnte. Ich schicke dir die Details. Und dann suchen wir nach Beweisen für den Angriff auf das Finanzsystem, inklusive des jüngsten Bankzusammenbruchs in Frankreich. Bisher gab es noch keine Lösegeldforderungen, darum haben wir nicht viel, das uns weiterhelfen könnte, es sei denn, es gelingt uns, den Virus zu knacken, der in der Credit Condamine installiert wurde. Wie sieht dein nächster Schritt aus?«

Juan dachte kurz darüber nach und schickte Max eine Frage. Dann, ohne auf eine Reaktion zu warten, beantwortete er die Frage seines Freundes und Mentors.

»Nun, da die Achilles verschwunden ist und die Jaffa-Säule auf dem Grund des Meeres liegt, sieht es so aus, als wären uns die Spuren ausgegangen. Ohne die Säule sehe ich keine Möglichkeit, die Botschaft Napoleons zu vervollständigen.«

Overholt räusperte sich. »Sieht dir gar nicht ähnlich, so schnell die Segel zu streichen.«

Juans Telefon summte, und er warf einen Blick auf Max’ Nachricht.

– 800 Fuß

Dicht an der Grenze, aber durchaus zu schaffen.

»Ich sagte, dass wir zurzeit keine Spur haben, die wir verfolgen könnten. Das dürfte sich jedoch in zwei Tagen grundlegend ändern.«

»Weshalb?«

Juan textete Fang an, den Nomad vorzubereiten, dann griff er Overholts Frage auf.

»Weil wir zum Wrack der Narwhal tauchen werden, um die Säule heraufzuholen.«

SECHSUNDDREISSIG

MELILLA, MAROKKO

Anstatt Frankreich anzusteuern, wie sie es ursprünglich geplant hatten, hielt Golow es für klüger, den abseits gelegenen Hafen der spanischen Exklave Melilla an der marokkanischen Küste zu benutzen, um Ivana, Sirkal und O’Connor nach Ausführung ihrer jeweiligen Missionen aufzugabeln. Wenige Minuten nach ihrer Ankunft war die Achilles bereits wieder auf Kurs zur Straße von Gibraltar.

Während Ivana mit der Diagnose der Softwarefehlfunktion begann, setzten Sirkal und O’Connor ihren Boss Golow in seiner Kabine über die Operation in Frankfurt ins Bild. Das Büro, das an seine Kabine grenzte, war mit seiner Holztäfelung und den Marmorelementen aus allen Teilen der Welt genauso luxuriös eingerichtet wie die restliche Jacht. Verglichen mit der gediegenen Möblierung erschien die enge, aber trotzdem komfortable Unterkunft an Bord der Fregatte, die er kommandiert hatte, wie das Innere eines Müllfrachters. Dennoch vermisste er manchmal den marinetypischen Kameradschaftsgeist und das Gefühl, eine sinnvolle Aufgabe zu erfüllen.

Natürlich entlarvte er in dem Moment, als ihm sein Schiff und seine Karriere von den Russen genommen wurden, diese Empfindungen als Trugbild. Der Luxus, der ihn jetzt umgab, symbolisierte nicht nur Reichtum. Er war auch ein Attribut der Macht. Und er hatte die Absicht, sich einen reichlichen Anteil davon zu sichern.

»Nach dem, was ich den Nachrichten entnehmen konnte«, sagte Golow, während er sich im Ledersessel hinter seinem imposanten Mahagonischreibtisch nach hinten sinken ließ, »ist die Mission erfolgreich verlaufen.«

»Als die Polizei eintraf, stand die gesamte Trafostation in hellen Flammen«, berichtete O’Connor, während er sich auf dem Sofa lümmelte und einen Apfel verzehrte. »In den Zeitungen war zu lesen, dass die Feuerwehr zwei ganze Tage brauchte, um den Brand zu löschen.«

»Ist die Station jetzt vollständig außer Betrieb?«, fragte Golow.

Sirkal, der während des Berichts eine militärisch stramme Haltung einnahm, nickte. »Ein Totalverlust. Sie müssen die gesamte Anlage erneuern. Das kann einige Monate dauern.«

»Was war mit der Umverteilung?«

»Laut unseren Quellen beschränkten sich die Stromausfälle auf die Frankfurter Region. Dies jedoch nur deshalb, weil die Stromversorgung schnell auf andere Umspannwerke umgeschaltet wurde. Die noch intakten Transformatoren können zwar die stärkere Belastung verarbeiten, aber nur vorübergehend. Die vierundzwanzig an den Verbund angeschlossenen Länder mussten einspringen und die Stromschwankungen ausgleichen. Sollten weitere Umspannwerke ausfallen, müssten einige Kraftwerke abgeschaltet werden.«

Golow grinste zufrieden. »Perfekt.«

Damit die Operation Dynamo ihre volle Wirksamkeit entfaltete, mussten die Kraftwerke Europas mit voller Leistung in Betrieb sein. Das Stromnetz, auch Kontinentaleuropäisches Verbundsystem genannt, bildete das größte zusammenhängende Stromversorgungssystem der Welt. Es lieferte täglich siebenhundert Gigawatt elektrischen Strom, erzeugt in Kern-, Kohle-, Solar- und Windkraftwerken. Hochspannungsleitungen überquerten Landesgrenzen, sodass elektrischer Strom dorthin transportiert werden konnte, wo er am dringendsten gebraucht wurde. Aber da die Schlüsselstation Frankfurt nun ausfiel, war das Netz gegen eine Leistungsspitze im System nur unzureichend geschützt. Um das Netz zu überladen, wäre lediglich ein kleiner Impuls in die richtige Richtung erforderlich, und genau das sollte Dynamo leisten.

Wenn es dazu käme, erstreckte sich der Blackout über den gesamten Kontinent vom Atlantik bis zur Küste der Ukraine und von der Nordsee bis zum Mittelmeer. Über vierhundert Millionen Menschen säßen plötzlich im Dunkeln. Jeglicher rollender Verkehr käme knirschend zum Stillstand, Zapfsäulen an Tankstellen funktionierten nicht mehr, Straßenbeleuchtung und Verkehrsampeln würden erlöschen, Flughäfen fielen aus, und Eisenbahnstellwerke wären nicht mehr erreichbar. Banken könnten keine Transaktionen mehr ausführen, und jeglicher Geschäftsbetrieb käme zum Erliegen. Eine allgemeine Wirtschaftskrise wäre die Folge. Der Wert des Euro würde ins Bodenlose abstürzen. Und das Beste an diesem Szenario wäre, dass Golow dafür sorgen würde, dass der russischen Regierung die Schuld daran zugeschoben würde. Auf diese Weise könnte er ihr heimzahlen, dass sie seine Heimat okkupiert und ihm sein Schiff weggenommen hatte.

Das bestechende Ebenmaß dieses Plans hatte ihm von Anfang an gefallen. Napoleon Bonapartes Einmarsch in Russland markierte den Beginn seines Niedergangs, da sich die europäischen Mächte gegen ihn verbündeten, und nun wäre der Schatz, den zurückzulassen er gezwungen wurde, Auslöser und Katalysator für die Operation Dynamo. Aus dem Grab würde sich der französische Kaiser schließlich an dem Kontinent rächen, der ihn nicht nur ein, sondern zwei Mal verstoßen und ins Exil geschickt hatte.

»Hervorragende Arbeit«, sagte Golow mit einem triumphierenden Glanz in den Augen. »Ich werde Mr. Antonowitsch über unsere Fortschritte unterrichten. Bereiten Sie Ihre Männer auf die entscheidende Phase von Dynamo vor. Sie sollen in vier Tagen einsatzbereit sein.«

»Das werden sie«, versprach Sirkal zuversichtlich.

»Für ihren Anteil von dreißig Milliarden Euro sollten sie das auch«, sagte O’Connor mit einem Lachen, in das jedoch weder Golow noch Sirkal einstimmten. Er fuhr fort: »Was? Glaubt ihr, sie machen das umsonst?«

»Du weißt genau, dass sie dieses Geld niemals auch nur sehen werden«, sagte Sirkal. Es war einfach undenkbar. Es wären zu viele potentielle Zeugen.

O’Connor feixte. »Richtig, aber das wissen sie doch nicht.«

Golow starrte ihn für einen Moment an, dann sagte er: »Abtreten.« Alte Marinegewohnheiten ließen sich nur schwer überwinden.

Sie gingen hinaus und überließen Golow seinen Überlegungen, wie er die Mannschaft loswürde, die so gut funktioniert hatte. Er nahm diesen Punkt nicht auf die leichte Schulter, aber er empfand keinerlei Loyalität oder Verantwortung für die Männer und Frauen, die er übernommen oder neu angeheuert hatte. Sie waren ebenso wie er durch die Aussicht auf Geld motiviert und würden wahrscheinlich das Gleiche tun, wenn die Rollen vertauscht wären. Sobald Golow sein Pflichtgefühl abgelegt und Gefallen an dem Reichtum gefunden hatte, gab es kein Zurück mehr. Er war bereit, alles zu tun, was getan werden musste, um seine Ziele zu erreichen.

Er hatte keine Ahnung, wie lange er gesessen und nachgedacht hatte, als erst leise an der Tür geklopft wurde und dann Ivana hereinkam.

Sie neigte den Kopf zur Seite und sah ihn fragend an. »Ist etwas nicht in Ordnung, Papa?«

Mit einem Ruck tauchte er aus seinen Grübeleien auf. »Nein, Liebes, komm herein.«

Sie setzte sich auf die Schreibtischkante und tätschelte seinen Arm wie die besorgte Tochter, die sie war. »Bist du sicher, dass alles in Ordnung ist? Du siehst aus, als bräuchtest du Schlaf.«

»Mir geht es gut. Wenn diese Sache abgeschlossen ist, werde ich genug Zeit zum Schlafen haben. Konntest du herausfinden, weshalb unsere Waffensysteme gestreikt haben?«

»Ja, und das hat mir ganz und gar nicht gefallen. Die Russen haben in unserem Code ein kleines Geschenk hinterlassen.«

»Ein Geschenk?«

»Einen Neutralisierungscode. Er wurde per Funksignal ausgelöst. Deshalb haben alle Waffen ohne Vorwarnung den Dienst quittiert. Das andere Schiff muss das Signal gesendet haben. Aber keine Sorge, ich habe ihn wieder aus dem Betriebssystem gelöscht, und ich werde dafür sorgen, dass wir nicht mit weiteren unliebsamen Überraschungen rechnen müssen.«

Golow lehnte sich zurück und blickte nachdenklich zur Decke. »Woher wusste die Mannschaft des falschen Trampdampfers …« Sein Kopf ruckte herum. »Zacharin hat es ihnen verraten.«

Ivana spitzte die Lippen. »Das wäre eine mögliche Erklärung.«

»Dann ergibt sich die Frage, ob er mit ihnen gemeinsame Sache macht, vielleicht sogar bezahlt wurde …«

»Oder man hat ihn erpresst oder anderweitig dazu gezwungen.«

Er lächelte. Genauso wie ihre Mutter, konnte sie seine Sätze beenden.

»Ich denke, wir müssen uns mit ihm unterhalten.«

»Darum habe ich mich bereits gekümmert. Er hat heute Morgen einen Flugplan für Barcelona einreichen lassen. Offenbar besitzt er eine Villa an der Costa Brava.«

Er brauchte nicht nachzufragen, woher sie das alles wusste. Ihre Fähigkeit und ihr Geschick, Informationen über Personen zu beschaffen, waren einzigartig.

Golow rechnete sich aus, wie viel Zeit ein Umweg über Nordspanien kosten würde. Bei entsprechender Geschwindigkeit bliebe ihnen ausreichend Zeit.

Er rief die Kommandobrücke. »Neuer Kurs. Ziel Barcelona, Dreiviertel Kraft voraus.«

»Aye, Käpt’n.«

Fast im selben Moment spürte er, wie die Jacht drehte.

»Es wird Zeit, dass wir in Erfahrung bringen, mit wem wir es zu tun haben, und dann in die Offensive gehen.«

»Möglich, dass ich dazu einige Informationen habe.« Sie holte ihr Smartphone hervor und zeigte ihm ein Foto. Er erkannte das Gebäude im Hintergrund – die Credit Condamine in Monaco. Fünf Personen standen davor. Drei Personen hatte er noch nie gesehen, zwei jüngere Männer und eine zierliche Frau mit platinblonder Ponyfrisur.

Aber die anderen beiden Personen kannte er. Sie waren ihm zwei Tage zuvor während der Museumsgala begegnet.

»Ich vermute, dass ihre richtigen Namen nicht Naomi und Gabriel Jackson lauten«, sagte er.

»Und sie sind auch keine Milliardäre aus New York. Dieses Foto wurde am Tag nach unserem Bankraub von einer Überwachungskamera aufgenommen. Sie ist Interpolagentin und heißt Gretchen Wagner. Die anderen Personen inklusive des Mannes, der sich Gabriel Jackson nannte, gaben sich als Versicherungsdetektive aus. Auch dies dürfte nicht der Wahrheit entsprechen.«

»Wer sind sie dann?«

Ivana zuckte die Achseln. »Ich kann nichts über sie finden. Was an sich schon einiges über sie aussagt. Nicht viele Organisationen können solche Informationen vor mir geheim halten.«

»Ein Grund mehr für ein Schwätzchen mit Admiral Zacharin. Ich denke, es wird auch eine gute Trainingsgelegenheit für Sirkals Männer sein.« Golow erhob sich. »Und apropos Schwätzchen – es ist an der Zeit, Mr. Antonowitsch zu besuchen.«

Ivana begleitete ihn zur Tür. »Verlangt er noch immer, dass die Luftfilter seiner Kabine drei Mal täglich ausgewechselt werden?«

»Vier Mal.«

Ivana verdrehte die Augen und gab Golow einen Kuss auf die Wange, ehe sie kehrt machte und sich entfernte.

Golow ging die Treppe zu Antonowitschs luxuriöser Suite hinunter und nickte dem Wächter zu, der vor der Tür postiert war. Er klopfte an und trat ein, ohne auf eine Antwort zu warten.

Maxim Antonowitsch saß an seinem Schreibtisch, lediglich mit einer Seidenshorts und schwarzen Socken bekleidet. Sein störrisches Haar, das sich während des vorangegangenen Halbjahres von grau meliert in silbergrau verwandelt hatte, spross in alle Richtungen, und sein aufgeblähter Bauch scheuerte an der Tischkante, während er etwas auf einen Notizblock schrieb. Er blickte nicht hoch, als Golow hereinkam.

»Meine Luftfilter sind seit zwei Stunden nicht ausgewechselt worden«, beschwerte er sich ungehalten. »Ich kann den Staub schon auf der Zunge schmecken.«

Golow musste über die Absonderlichkeiten des Mannes unwillkürlich lachen. »Ich werde mich darum kümmern, dass es sofort erledigt wird, Mr. Antonowitsch.«

Er ging zu dem Fenster hinüber, das einen grandiosen Blick auf den Ozean bot. Während der Hafenaufenthalte verdunkelte sich das Fenster, das mit integrierten LED-Ketten ausgestattet war, sodass niemand hineinschauen konnte, ein Blick nach draußen jedoch möglich war – wenn auch verdunkelt. Jenseits der kugelsicheren Glasscheibe wurde das Sonnenlicht von der ruhigen See, die sich vor der Achilles bis zum Horizont erstreckte, funkelnd reflektiert.

»Was wollen Sie?«, fragte Antonowitsch, weiter hektisch schreibend.

»Ich dachte, es würde Sie interessieren, dass unsere Operation in Frankfurt ein voller Erfolg war. Für Sie bedeutet es, dass Sie in ein paar Tagen unser Team an Land begleiten müssen.«

Antonowitsch ließ den Kugelschreiber sinken und sah Golow an. Der rote Fleck auf seiner Wange war mit Bartstoppeln bedeckt. Sein Gesicht wirkte eingefallener und erschöpfter, als Golow es jemals gesehen hatte. Vielleicht hatte Ivana das Gleiche auch in seinem eigenen Gesicht entdeckt.

»Glauben Sie wirklich, dass es funktioniert?«, fragte der Milliardär.

»Ich weiß sogar, dass es funktionieren wird. Das heißt, solange Sie Ihren Teil zu der Mission beitragen. Was schreiben Sie?«

»Meine Memoiren. Nicht dass jemand sie jemals zu lesen bekommt. Ich habe heute früh auch einen neuen letzten Willen und ein Testament geschrieben, aber ich nehme an, dies wird genauso fruchtlos sein. Meine Cousins werden sich über die Leichen meiner Unternehmungen streiten, bis sie vollkommen zusammenbrechen und wertlos sind.«

Golow nickte wortlos.

»Haben Sie herausbekommen, wer Sie gestern zum Rückzug gezwungen hat?«, fragte Antonowitsch leicht amüsiert.

»Wir sind soeben im Begriff, das aufzuklären.«

»Ich habe diese Jacht konstruiert, um es mit allem und jedem auf den Weltmeeren aufzunehmen, und Sie sind von einem rostigen Frachtschiff besiegt worden?«

Golow musterte Antonowitsch mit finsterer Miene. Offensichtlich hatte dieser die Auseinandersetzung verfolgt.

»Glauben Sie mir, wenn wir ihnen ein weiteres Mal begegnen sollten, wird das Ergebnis vollkommen anders aussehen.«

»Wie Sie meinen«, sagte Antonowitsch. »Und was geschieht mit der Achilles, wenn alles vorbei ist?«

»Ich fürchte, sie wird die Operation nicht überstehen, so schön sie auch ist.«

Golow glaubte, in Antonowitschs Augen Tränen glänzen zu sehen. Der Milliardär war kinderlos, und seine Exehefrau hatte ihm schon vor langer Zeit einen beträchtlichen Teil seines Vermögens abgeknöpft. Damit war die Achilles sozusagen sein Baby.

»Hat sich niemand nach mir erkundigt?«

»Oh, wir hatten Anfragen von einigen Geschäftspartnern, aber Ihr Buchhalter kümmert sich darum. Er kann Ihre Unterschrift sehr gut nachmachen.«

Golow ging zur Tür.

»Und wenn ich bei Ihrem Plan mitmache, lassen Sie mich am Ende wirklich gehen?«, fragte Antonowitsch mit einem flehenden Unterton.

»Natürlich«, erwiderte Golow lächelnd. »So lautet die Abmachung.«

Er ging hinaus, schloss die Tür hinter sich ab und wies den Wächter an, die Augen offen zu halten.

In Wirklichkeit gab es diese Abmachung gar nicht. Maxim Antonowitsch, seinen ehemaligen Chef und nun Gefangenen, erwartete das gleiche Schicksal wie die gesamte restliche Mannschaft. Keine Zeugen.

SIEBENUNDDREISSIG

Die Oregon war nicht so stark beschädigt, wie anfangs angenommen worden war, und die Reparaturen, die nötig waren, um die Raketenabschussvorrichtungen und die Maschinen in einen einwandfreien Betriebszustand zu versetzen, wurden in Rekordzeit abgeschlossen. Die Löcher im Schiffsrumpf wurden mit Stahlplatten geflickt, die dank des ramponierten Gesamtzustands der Oregon überhaupt nicht fehl am Platze erschienen. Eine gründliche Generalüberholung müsste noch warten, aber Juan vertraute auf Max’ Einschätzung, dass das Schiff nur vierundzwanzig Stunden nach seiner Ankunft in Neapel wieder in See stechen konnte. Am Abend des nächsten Tages näherte sich die Oregon schließlich der Position westlich von Sizilien, wo die Narwhal gesunken war.

Während die Techniker im Moon Pool die Unterwasserfahrzeuge einsatzbereit machten, saß Juan Cabrillo im Konferenzraum, wo Gretchen, Murph und Eric ihn über ihre Analyse der Computerdaten zum Bankraub ins Bild setzten. Wie immer warfen die beiden Software-Experten mit Begriffen um sich, die er noch nie zuvor gehört hatte.

»Was ist ein multipartite-Virus?«, fragte Juan.

Murph, der ein schwarzes T-Shirt mit der Aufschrift I’m just here to establish an alibi trug, sagte: »Eine beeindruckende Schöpfung. Die meisten Computerviren infizieren ein System nur auf eine bestimmte Weise. Aber ein multipartite, oder ein Hybridvirus, wie er ebenfalls genannt wird, infiziert auf unterschiedliche Art und Weise, wodurch er sich leicht und schnell verbreiten kann. Wir nehmen an, dass ShadowFoe genau so einen installiert hat, als sie in das System von Credit Condamine eingedrungen ist.«

»Und man kann kein Backup verwenden, um das System neu und uninfiziert zu installieren?«

Eric schüttelte den Kopf. »Das ist die gemeine Eigenschaft eines Hybridvirus. Er nistet sich im Rootsektor eines Computersystems ein, was zur Folge hat, dass er, auch wenn man ihn aus dem Speicher eines Computers entfernt, den Computer neu infiziert, sobald das System wieder gestartet wird. Es ist unglaublich schwierig, ihn vollständig loszuwerden, es sei denn, man weiß genau, wonach man suchen muss.«

»Dann ist unser Geld verloren.«

»Hallo, hallo, hallo«, rief Murph und hob abwehrend die Hände. »Das hat doch niemand gesagt. Ich lasse mir jedenfalls nicht von einem Virus das Geld auffressen.«

»Der einzige Vorteil dieser Hybridviren ist der«, erklärte Eric, »dass sie sich an verschiedenen Punkten des Systems installieren, sodass sich daraus mehrere Möglichkeiten für uns ergeben, sie aufzuspüren. Sobald wir den Basiscode knacken, sollten wir in der Lage sein, ihn zu lokalisieren und zu eliminieren.«

»Wurde der Virus auch noch in einem anderen Banksystem nachgewiesen?«, wollte Juan von Gretchen wissen.

Sie zuckte die Achseln. »Ohne den Algorithmus zu finden, der benutzt wurde, um den Virus zu programmieren, lässt sich das kaum feststellen. Aber die Credit Condamine ist über ein Sicherheitsnetzwerk mit mehreren anderen Banken verbunden. Gut möglich, dass ShadowFoe die externen Schutzmaßnahmen durchbrochen hat, indem sie den Direktor entführte, sein biometrisches Log-in benutzte und sich auf diese Weise Zugang zu Banken in ganz Europa verschaffte.«

»Könnte es sein, dass es der Zusammenbruch der Bank in Paris war, wovor sie uns gewarnt hat?«

»Offensichtlich. Sonst wäre es ein zu krasser Zufall.«

»Was ist das Ziel dieser Aktivitäten? Wollen sie eine Bank nach der anderen zusammenbrechen lassen, bis man ihnen Lösegeld zahlt?«

»Das bezweifle ich. Es gibt für Hacker einfachere Wege, um sich von Finanzdienstleistern größere Beträge zu holen. Erst im vergangenen Jahr haben wir festgestellt, dass über Phishing Mails Schadsoftware in einigen der weltweit wichtigsten Banken eingeschleust wurde. JP Morgan Chase und die Agricultural Bank of China waren nur zwei der bekanntesten. Diese Kriminellen haben zwei Jahre lang sämtliche Bankoperationen überwacht und sich über Geldautomaten und Scheinkonten bedient.«

»Wie viel wurde gestohlen?«

»Die Banken halten sich mit Informationen dieser Art zurück, da sie damit zugeben müssten, dass ihre angeblich so sicheren Systeme geknackt wurden. Das trägt nicht gerade zum Vertrauen der Kunden bei. Aber die Schätzungen bewegen sich im Bereich von neunhundert Millionen Dollar.«

Murph stieß einen Pfiff aus, und Eric meinte: »Nicht schlecht für zwei Jahre Arbeit.«

»Was ich allerdings nicht verstehe«, sagte Murph, »ist, weshalb Antonowitsch so etwas tut. Er ist doch längst Milliardär. Und plötzlich will er Geld und stiehlt es? Für mich ergibt das keinen Sinn.«

»Dahinter muss irgendeine andere Absicht stecken«, sagte Gretchen. »Meine Vorgesetzten bei Interpol nehmen an, dass Antonowitsch sich die Sympathie des Kremls sichern will, indem er der russischen Regierung behilflich ist, den Westen zu destabilisieren. Sollte er es schaffen, das westliche Finanzsystem zu lähmen – und wenn auch nur für kurze Zeit –, dann könnte dies die russische Verhandlungsposition in dieser Region stärken.«

»Oder einen Krieg auslösen«, fügte Juan hinzu. »Wenn ein dauerhafter Schaden angerichtet wird, könnten wir nämlich in eine Zeit vor dem Fall der Berliner Mauer zurückgeworfen werden. Das Embargo gegen Russland wegen der Besetzung der Ukraine hat den Wert des Rubels fallen und die Märkte in Russland zusammenbrechen lassen. Falls es Beweise gibt, dass Russland eine Cyberattacke auf das europäische Finanzsystem inszeniert hat, dürfte der Handel zwischen den beiden Blöcken vollständig zum Erliegen kommen.«

»Ich weiß, dass einige meiner früheren Kollegen nichts dagegen einzuwenden hätten«, sagte Gretchen. »Die CIA hätte ihre Freude an einem weiteren Schlagabtausch mit Russland. Das Problem ist nur, dass wir keinen Beweis für Antonowitschs Beteiligung am Credit-Condamine-Raub haben. Zwar lag seine Jacht zu diesem Zeitpunkt in Monaco, aber das ist nicht mehr als ein Indiz mit wenig Beweiskraft.«

»Dass die Achilles die Narwhal versenkt hat, ist wohl kaum nur ein Indiz ohne Beweiskraft«, sagte Eric. »Ich hab’s mit eigenen Augen gesehen.«

Gretchen erwiderte: »Aber die einzige Verbindung zwischen dem Versenken und dem Einbruch in die Bank ist die Anwesenheit der Achilles an beiden Orten.«

»Dann eine weitere Frage«, sagte Murph. »Weshalb hat ShadowFoe eine Nachricht hinterlassen, wenn sie doch gar nicht die Absicht hatte, ein Lösegeld zu kassieren?«

»Weil sie wusste, wie die Reaktion der Banken aussehen würde«, sagte Gretchen. »Die Drohung, die in ihrer Nachricht enthalten war, löste ein baldmögliches Update ihrer Sicherheitssoftware aus. Gestern wurde in einem Apartment in Paris ein Mann tot aufgefunden, offensichtlich während eines Diebstahls ums Leben gekommen. Er war der Chef der Abteilung für Computersicherheit in einer Firma, mit der die meisten Banken zusammenarbeiten. Wir glauben, dass ShadowFoe oder einer ihrer Komplizen ihn gezwungen hatte, ihnen den Zugang zu der aktualisierten Software zu gestatten. Nun könnte sich der Virus im gesamten Bankwesen ausbreiten, und wir bekämen nichts davon mit.«

»Das eigentlich Rätsel ist doch, wie das alles miteinander zusammenhängt«, sagte Juan und zählte die einzelnen Punkte an den Fingern ab. »Da ist zuerst einmal ein Bankraub, der das gesamte europäische Finanzsystem in die Knie zwingen soll; dann folgt ein Attentat auf das europäische Stromnetz, das bisher allerdings, wie es aussieht, keine schlimmeren Folgen hatte; wir haben ein rätselhaftes Tagebuch, das von Napoleon Bonaparte geführt wurde, bevor er aus seinem Exil auf St. Helena abgeholt wurde; als Nächstes taucht ein Milliardär auf, der so wild entschlossen ist zu verhindern, dass jemand den Schatz findet, der während der Invasion Russlands verschwand, dass er ein Schiff versenkt, mit dem eine dreitausend Jahre alte Granitsäule befördert wird. Habe ich etwas ausgelassen?«

Murph lachte bitter auf. »Na ja, wenn Sie es so aufzählen, dann klingt es, als hätten die einzelnen Punkte nichts miteinander zu tun.«

»Die einzige Möglichkeit dahinterzukommen«, sagte Eric, »ergibt sich, wenn wir den Schatz finden und in Erfahrung bringen, was Antonowitsch um jeden Preis geheim halten will.«

»Und ich weiß ja, wie gerne du russische Rätsel löst«, sagte Gretchen und spielte auf ihre gemeinsame Mission in Moskau an. Ihr vielsagendes Lächeln entging Murph und Eric nicht.

Juan schaffte es, nicht zu erröten, wohl wissend, dass er andernfalls das Ende niemals erführe. Er deutete auf die beiden Programmierungsexperten. »Wenn wir die Säule bergen, können wir dann damit rechnen, dass Sie die Hinweise entschlüsseln, die Napoleon Bonaparte hinterlassen hat?«

Eric und Murph wechselten einen kurzen Blick, dann nickten sie selbstsicher.

»Absolut«, sagte Murph. »Kein Problem.«

»Natürlich nur, wenn wir genug Zeit haben«, fügte Eric hinzu.

Die beiden ergriffen ihre Tablets und verließen die Runde.

»Glaubst du, dass sie es tatsächlich schaffen?«, fragte Gretchen skeptisch, als sie mit Juan allein war.

»Sie sind die Besten«, versicherte Juan. »Wenn sie es nicht schaffen, dann schafft es niemand.«

Sie beugte sich vor und blickte ihm in die Augen. »Du vertraust deinen Leuten wirklich, nicht wahr?«

Er erwiderte ihren Blick. »Ich hätte sie nicht engagiert, wenn ich es nicht täte.«

»Das ist bewundernswert. Nicht jeder Chef ist so wie du.«

»Dies ist ja auch keine Firma im herkömmlichen Sinn.«

»Das habe ich bemerkt.« Sie hielt inne, und ein Lächeln spielte um ihre Mundwinkel. »Ich hatte kurz vergessen, wie du bist.«

»Ich habe niemals vergessen, wie du warst.«

»Fragst du dich manchmal, wie es damals bei der CIA hätte sein können, wenn wir nicht verheiratet gewesen wären? Mit anderen Partnern, meine ich.«

Juan hatte sich die gleiche Frage während der vorangegangenen Tage schon mehrmals gestellt, aber ehe er die Chance hatte, sie jetzt zu beantworten, summte die Sprechanlage auf dem Tisch.

Gretchen seufzte. »Ein guter Kapitän macht niemals Pause.«

Juan drückte auf die Sprechtaste.

»Dein Timing ist mal wieder absolut perfekt«, sagte er ins Mikrofon.

»Für so was hab ich nun mal ein geschicktes Händchen«, erwiderte Max in dem Glauben, ein Kompliment erhalten zu haben.

»Können wir dann tauchen?«

»Alles ist vorbereitet, aber wir haben ein kleines Problem mit dem Tauchplatz.«

»Könnt ihr den Container nicht lokalisieren?«

»Doch, wir haben ihn mit dem Seitensichtsonar gefunden. Das Problem ist die Narwhal.«

»Was ist mit ihr?«

»Sie liegt auf der Seite. Auf einem Steilhang. Mit dem Container, in dem sich die Säule befindet, teilweise gesichert an Ort und Stelle.«

»Ich nehme an, das hattest du nicht erwartet«, sagte Gretchen.

Juan schüttelte langsam den Kopf. Er hatte gehofft, dass die Narwhal in aufrechter Position auf dem Meeresboden aufgesetzt hatte, sodass eine Bergung des Containers relativ leicht möglich wäre. Dass sie auf der Seite lag, multiplizierte die Schwierigkeiten mindestens um das Zehnfache.

»Ich verstehe, Max«, sagte Juan und sah Gretchen stirnrunzelnd an. »Klingt nicht so gut.«

»Es hätte noch schlimmer sein können«, sagte Max, und Juan konnte sich sein sarkastisches Lächeln vorstellen. »Wenigstens liegt sie nicht auf dem Bauch.«

»Du bist nicht gerade das, was ich einen Optimisten nennen würde. Ich komme in einer Minute runter.«

Er unterbrach die Verbindung.

»Nimmst du dieses U-Boot?«, fragte Gretchen.

»Nein, Max lenkt es heute. Ich tauche allein.«

»Sagtest du nicht, das Wrack liege in über zweihundertfünfzig Metern Tiefe?«

»Ja, das habe ich gesagt.«

»Wie willst du das schaffen? Es ist doch viel zu tief fürs Gerätetauchen, oder nicht?«

»Einhundertdreißig Meter sind die Grenze beim Drucklufttauchen. Um tiefer runterzugehen, braucht man ein Helium-Sauerstoff-Atemgemisch.«

Gretchen tat so, als würde sie ernsthaft nachdenken. »Sag mir nicht, dass du auch noch Aquaman bist.«

Juan erhob sich. »Eher der Michelin-Mann.«

Sie folgte ihm durch die Tür. »Das muss ich sehen.«

ACHTUNDDREISSIG

Als Juan und Gretchen zum Moon Pool kamen, war das Nomad bereits ins Wasser abgesenkt worden. Weil sich der Pool auf Meereshöhe befand, hatte das Öffnen der Kieltore nicht zur Folge, dass der Ozean in das Schiff eindrang. Der salzige Geruch des Meerwassers füllte den hallenartigen Raum, in dem Techniker in hektischer Geschäftigkeit die nötigen Vorbereitungen für die bevorstehenden Tauchfahrten trafen. Max Hanleys Kopf ragte aus der Luke des dreiundzwanzig Meter langen Unterseebootes heraus. In der transparenten Nase war Linda zu sehen, die soeben einen letzten Geräte-Check durchführte. Jeder der Greifarme streckte sich für einen kurzen Moment aus und griff in die Luft, ganz so wie ein Krebs, der mit seinen Scheren zuschnappt. Sie würde die Manipulatoren bedienen, während Max das Boot lenkte.

Auch wenn das Nomad vollkommen autonom operieren konnte, wenn die Umstände es erforderten, war Sprechfunkverkehr unter Wasser nicht möglich, und die für Notfälle vorgesehene akustische Kommunikation war umständlich und unzuverlässig. Bei diesem Einsatz war das Tauchboot mit der Oregon durch eine Nabelschnur verbunden, die eine direkte Kommunikation mit dem Schiff erlaubte.

»Wie willst du dort hinunterkommen?«, fragte Gretchen.

Juan deutete nach oben über ihren Kopf, wo etwas an dem Kran hing, das wie ein überdimensionaler metallener Weltraumanzug aussah. Ein kugelförmiger transparenter Helm saß auf einem starren orangefarbenen Torso, aus dem wulstige Gliedmaßen mit ausgeprägten Gelenken herauswuchsen. Die Arme endeten in silbern glänzenden Scheren, die sich zum Ergreifen von Gegenständen eigneten. Ein großer Rucksack war auf dem Körper befestigt, und Zwillingsdruckdüsen auf beiden Seiten ermöglichten dem Anzug, sich wie ein U-Boot im Wasser zu bewegen.

»Darf ich dich mit Jim bekannt machen?«, sagte Juan.

Gretchen lachte. »Er sieht eher wie Waldo aus, wenn du mich fragst.«

Juan gab den Technikern ein Zeichen, Jim aufs Deck herabzulassen. »Man nennt dieses Gebilde einen Panzertauchanzug. Mitte der sechziger Jahre erhielt das erste Exemplar den Namen Jim – nach dem Cheftaucher in der Firma des Erfinders. Dieses Modell wurde seitdem ständig verbessert und modernisiert, aber mir gefiel der Name, darum haben wir ihn behalten.«

»Der Anzug sieht wie eine Kreuzung zwischen dem Michelin-Männchen und einem Kürbis aus.«

»Die Verkehrshütchenfarbe wurde wegen ihrer Sichtbarkeit ausgewählt, und auch, weil sie hübsch ist. Dieser Apparat wird zu Wartungsarbeiten bei Tiefbohrungen auf dem Meer benutzt und gehört zum Inventar der bedeutendsten Seestreitkräfte der Welt.«

»Wie bewegt man sich in so einem Ding? Sieht aus, als sei es tonnenschwer.«

»Nur sechshundert Pfund, da es aus Aluminium-Knetlegierung besteht. Aber ich habe nicht vor, in Jim herumzulaufen. In dem Gehäuse befinden sich Pedale, die ich mit meinem echten Fuß bediene. Sie steuern Druckdüsen für laterale und vertikale Bewegungen.«

Als Jim schließlich auf dem Deck stand, klappten die Techniker seinen Rucksack an Scharnieren zur Seite auf.

»Dort steige ich ein«, erklärte Juan.

»Ich hoffe, dass ihr da unten viel Spaß habt, du und Jim. Viel …«

Juan unterbrach sie mit einer Geste. Er wusste, dass sie Viel Glück sagen wollte, ein Wunsch, der an Bord der Oregon vor gefährlichen Missionen allerdings absolut verpönt war. Obgleich Juan nicht abergläubisch war, betrachtete seine Mannschaft diese Phrase als unheilbringend.

»So etwas sagen wir hier nicht. Wie wäre es stattdessen mit ›Mach’s gut, bis gleich‹?«

Gretchen quittierte die Bitte mit einem Lächeln. »Mein Horoskop für heute meint, das sei annehmbar. Also mach’s gut, bis gleich.«

Juan kletterte in seinen Anzug und ging die Checkliste durch. Sobald er sicher sein konnte, dass alle Aggregate einwandfrei funktionierten und das Nomad abgelegt hatte, wurde er in den Jim-Anzug eingeschlossen und in den Moon Pool hinabgelassen.

»Hörst du mich, Max?«, fragte er, während das Wasser seinen Helm überspülte. Ebenso wie das Nomad war Juan über eine Leitung mit der Oregon verbunden, sodass sie direkt miteinander kommunizieren konnten.

»Laut und deutlich, Juan«, antwortete Max. »Linda hat die Trosse im Griff, und wir können tauchen.«

Er meinte das dicke Stahlseil des Deckkrans, mit dem der Container an Bord gehievt werden sollte.

»Ich komme runter.«

Der Anzug wurde von der Oregon freigegeben, und Juan regulierte den Auftrieb so, dass er in einem langsamen, gleichmäßigen Tempo sank. Das Licht der untergehenden Sonne drang kaum bis unter das Schiff vor. Innerhalb weniger Sekunden hatte Juan die mächtigen Tore im Kiel der Oregon hinter sich gelassen.

Max hielt sich während des Abstiegs mit dem Nomad in seiner Nähe. Als sie in dreißig Meter Tiefe vorgedrungen waren, lieferten ihre starken LED-Lampen das einzige Licht. Dank ihrer mäßigen Sinkgeschwindigkeit hatten sie noch einige Minuten Zeit, ehe ihre richtige Arbeit begann.

Lindas hohe mädchenhafte Stimme drang aus den Anzuglautsprechern. »Chairman, ich habe Berichte über Napoleon Bonapartes Rückzug aus Moskau überflogen, um nach Hinweisen zu suchen, mit deren Hilfe sich einengen lässt, wo wir nach dem Versteck des Schatzes suchen müssen.«

»Vielleicht in einem Mietlager im tiefsten Russland?«, scherzte Juan.

»Unwahrscheinlich«, antwortete sie vollkommen sachlich. »Er wäre seit über zweihundert Jahren mit den monatlichen Mietzahlungen im Verzug. Der Inhalt seines Lagers wäre längst versteigert worden.«

»Dann tippe ich darauf, dass er entweder unter Wasser oder unterirdisch deponiert wurde.«

»In den meisten Berichten ist von einem Versteck unter Wasser die Rede. Da die Pferde massenweise wegen der Kälte eingingen, dürften sie kaum ausreichend Zeit gehabt haben, um nach geeigneten Höhlen zu suchen. Sir Walter Scott schreibt in seiner neunbändigen Biografie Napoleons, die Beute aus Moskau sei im Semlow-See in der Nähe von Smolensk versenkt worden.«

»Könnte er noch dort liegen?«

»Das bezweifle ich. Die Kommunisten haben diesen See gründlich durchsucht und keine Spur von dem Schatz gefunden.«

»Was meinten sie denn, woraus er bestand?«

»Aus dem Üblichen. Silber- und Goldbarren, Goldmünzen, Edelsteine, antike Waffen. Mein Lieblingsstück ist das vergoldete Kreuz, das sich auf dem Glockenturm Iwan der Große befand. Um das zu finden, müssen wir sicher noch lange suchen. An dem Weg, den Napoleon Bonapartes Männer für ihren Rückzug wählten, gab es hunderte von Seen.«

»Mir fällt es schwer zu glauben, dass der Schatz in einem See liegen soll.«

»Weshalb?«, fragte Linda.

»Aus zwei Gründen. Zum einen waren die Seen zur Zeit von Napoleons Rückzug sicherlich zugefroren. Allein darum wäre es seinen Männern schwergefallen, den Schatz im Wasser zu versenken. Vorher hätten sie die dicke Eisdecke aufbrechen müssen.«

»Und der zweite Grund?«

»Wie hätten sie den Schatz aus dem See herausholen wollen, wenn sie jemals nach Russland zurückgekehrt wären, um ihn zu bergen? Wenn es ein tiefer See war, hätten sie Probleme gehabt, ihn mit der damals vorhandenen Technologie ans Tageslicht zu schaffen. Und wenn der See ausgesprochen flach war, dann hätte er wahrscheinlich bis auf den Grund aus solidem Eis bestanden.«

»Was bedeutet das für uns?«, fragte Linda.

»Wenn er tatsächlich im Wasser liegt, dann nur in einem Fluss. Und zwar in einem Fluss mit starker Strömung, um auszuschließen, dass er zum Zeitpunkt des Rückzugs zugefroren war. Er hätte jedoch klein genug sein müssen, um eingedämmt und umgeleitet zu werden.«

»Damit sie den Schatz auch problemlos bergen konnten. Möglich, dass du den richtigen Riecher hast.«

Juan fügte hinzu: »Wenn jemand Napoleon entführt hat, damit er ihnen auf der Suche nach dem Schatz half, hätte er doch nur zu erklären brauchen, wo er liegt, und die Sucher hätten den Schatz ohne ihn gefunden. Aber da nie etwas von der Beute wieder aufgetaucht ist, müssen wir wohl davon ausgehen, dass ihre Mission keinen Erfolg hatte.«

»Das heißt, er liegt immer noch an Ort und Stelle«, sagte Linda.

Max meldete sich zu Wort. »Wenn dies zutrifft, könnte das, was wir uns jetzt holen wollen, die Antwort geben.«

Max musste die Umrisse des Schiffes einige Sekunden vorher gesehen haben, bevor es für Juan in Sicht kam, der nun erkennen konnte, dass das Heck der Narwhal in einem seltsamen Winkel auf seiner Unterlage ruhte. Lediglich die hintere Hälfte des Schiffsnamens hatte die vernichtenden Treffer der Railgun überstanden.

Wie schwierig dieser Job werden würde, wurde Juan erst in dem Moment klar, als er sich einen Überblick über das Deck verschaffte, das mehr als neunzig Grad steil war, weil das Frachtschiff auf der Seite lag.

Der größte Teil des Deckaufbaus war durch die ersten Treffer nahezu pulverisiert worden, und was davon noch übrig war, stützte das Schiff auf dem Steilhang. Wenn der Rest des Aufbaus nachgab, würde sich das Schiff auf den Bauch drehen, den Container unter sich begraben und jede Chance vereiteln, die Jaffa-Säule zu bergen.

NEUNUNDDREISSIG

Während Juan an dem einhundert Meter langen Schiff entlangschwebte, wurde die enorme Wucht der Railgun in den katastrophalen Löchern offensichtlich, die sie in Rumpf und Deck der Narwhal gestanzt hatte. Kein Wunder, dass das Schiff so schnell untergegangen war. Einige der Wunden hatten einen Durchmesser von sechs, sieben Metern und zerfranste Ränder, die wie die Zähne einer Kreissäge aussahen. Als er diese umfangreichen Schäden betrachtete, war er doppelt erleichtert, dass die Oregon das Duell mit der Achilles relativ unversehrt überstanden hatte.

»Jetzt weiß ich deine Fähigkeiten, ein Schiff zu lenken, erst richtig zu schätzen, Max«, sagte Juan.

»Dafür war Eric zuständig«, erwiderte Max bescheiden. »Er stand am Ruder und wich nach rechts und links aus. Ich habe lediglich geraten, wann und in welche Richtung er einen Haken schlagen sollte.«

Doch Juan wusste es besser. Training und Teamwork seiner Crew hatten sie und das Schiff gerettet.

»Achtung. Da ist er.«

Die Lampen des Nomad konzentrierten sich auf den einzigen Container, der sich auf dem Deck der Narwhal befand. Der dreizehn Meter lange blaue Behälter war ziemlich genau in der Mitte des Schiffs verankert.

Juan betätigte die Pedale, sodass er den Container langsam umkreiste. Die Türen waren geschlossen, und in den geriffelten Stahlwänden waren keine Löcher zu erkennen.

»Der Container sieht intakt aus«, stellte Juan fest. »Ich denke, die Säule befindet sich noch dort.«

Das bedeutete jedoch nicht, dass sie auch innerhalb des Containers gesichert war. Die Säule könnte sich von den Ketten gelöst haben, die sie an Ort und Stelle fixierten. Dadurch konnte der Container sehr unberechenbar geworden sein, wenn der dreißig Tonnen schwere Granitklotz verrutschte, sobald sie den Container bewegten. Er konnte sogar ganz ins Rutschen geraten, mit seinem Gewicht die Türen aufsprengen und auf den Meeresgrund hinabstürzen, wo seine Bergung dann um einiges schwieriger wäre.

Juan lenkte den Jim-Anzug zum Container hinüber, um die Befestigungen zu begutachten, die den Container auf dem Deck fixierten. Moderne Frachtcontainer wurden mit einer Eckenverriegelung gesichert, einem ziemlich simplen Mechanismus. Drei der Verriegelungen waren unbeschädigt geblieben, aber die vierte, die sich nun an der oberen Ecke des umgedrehten Containers befand, war während der Railgun-Attacke gesprengt worden. Die Ecke war deutlich angehoben und hatte sich vom Deck gelöst.

»Ich denke, das könnte klappen«, sagte Juan.

»Du meinst immer, dass alles klappen könnte«, erwiderte Max.

»Ich sagte doch, von uns beiden bin ich der Optimist.«

In der Theorie war der Plan zwar einfach, in der Ausführung jedoch schwierig. Juan würde vier Seile von der Haupttrosse an den vier Eckbeschlägen auf der normalen Oberseite des Containers befestigen. Dann würde er den Container vom Deck lösen, und wenn er zur Seite schwang, würde der Kran der Oregon ihn aus dem Meer ziehen.

Das Wasser lieferte ausreichend Widerstand, sodass der Container, wenn überhaupt, nur langsam sank, getragen von den Ballons, die Juan an den vier Ecken befestigen wollte, die vom Deck der Narwhal am weitesten entfernt waren.

Juan nahm die noch nicht mit Druckluft gefüllten Ballons aus dem Gerätebehälter, der sich dicht unterhalb der Nase des Nomad befand. Nacheinander hängte er die Ballons an den Container. Jeder war mit einer LED-Lampe versehen, sodass der Container in der Dunkelheit zu sehen wäre. Als sich die Ballons in Position befanden, zog er sich zurück und rief Max.

»Sie sind bereit. Gib ihnen ein wenig Luft.«

»Kommt sofort.«

Max sendete das Signal, das die Druckluftpatronen auslöste, die die Ballons füllten. Die gelben Gummisäcke blähten sich auf, bis jeder so groß war wie ein Mittelklasse-SUV.

Als nächster Schritt mussten die Kranseile eingehängt werden. Während Linda die Haupttrosse mit den Greifern des Nomad festhielt, befestigte Juan die vier Einzeltaue an den Containerecken, an denen bereits die Ballons hingen. Sobald sie sicher verankert waren, ließ Linda die Trosse los, und Juan gab dem Kranführer ein Zeichen, die Trosse langsam zu spannen.

Juan versuchte, die Eckverriegelungen manuell zu öffnen, um den Container vom Deck zu lösen, aber zwei der Verriegelungen hatten sich verklemmt.

»Sie geben nicht nach«, gab er an Max durch.

»Sieht so aus, als müssten wir das Feuerwerk zu Hilfe nehmen«, sagte Max.

Sie hatten schon mit diesem Problem gerechnet. Der Werkzeugbehälter des Nomad enthielt vier Hohlladungen, um die Verriegelungen aufzusprengen.

Juan schwebte zum Nomad hinüber und holte eine der Ladungen aus dem Behälter. Er brachte sie sorgfältig am Riegelmechanismus an und achtete darauf, dass der Explosionsdruck ausschließlich auf das Schloss konzentriert wurde und den Container nicht treffen konnte. Das Gleiche wiederholte er mit der zweiten Hohlladung. Nachdem er beide Ladungen drei Mal überprüft hatte, zog er sich in eine sichere Entfernung zurück.

»Volle Deckung«, sagte Linda vollkommen ruhig.

Zwei Lichtblitze erhellten das Schiff wie mit einer Stroboskoplampe, einen kurzen Moment später erschollen zwei dumpfe Schläge. Sie warteten gespannt darauf, dass der Container von den Decksplatten wegschwang.

Eine Sekunde lang sah es so aus, als würde er sich vom Deck lösen, dann geschah aber nichts weiter. Er verharrte an Ort und Stelle. Sie warteten eine weitere Minute in der Hoffnung, dass der Container sich selbst befreite, doch er blieb am Deck kleben.

»Ich schaue nach«, entschied Juan.

»Sei vorsichtig«, warnte Max. »Bleib oberhalb des Behälters für den Fall, dass er plötzlich nachgibt und wegbricht.«

Juan bugsierte sich mit den Druckdüsen näher heran, um das Problem inspizieren zu können. Er kontrollierte die beiden Twistlocks und sah, dass die Hohlladungen ausgezeichnet platziert gewesen waren. Die Riegel waren sauber weggesprengt worden, ohne den Container zu beschädigen.

Was Juan vorher jedoch nicht hatte erkennen können, waren die Beschädigungen am Schiff unter dem Container, der nun ausreichenden Abstand zum Deck hatte, um einen Blick auf seine Unterseite zu werfen.

Einer der Railgun-Treffer hatte einen Stahlträger in den Container hineingetrieben und die Säule dabei möglicherweise beschädigt.

»Der Container hängt an einer Verstrebung fest«, sagte er.

»Können wir ihn vielleicht irgendwie herausziehen?«, fragte Max. »Ich kann dem Kranführer Bescheid geben, dass er die Trosse einholt.«

»Nein, dabei besteht die Gefahr, dass der Container aufreißt und wir die Säule verlieren. Ich glaube, die Verstrebung ist dünn genug, dass eine Hohlladung sie durchtrennen kann. Das Problem ist nur, mich zwischen Deck und Container zu zwängen, um die Ladung anzubringen.«

»Mir gefällt die Vorstellung, dass du dich in irgendetwas hineinzwängst, ganz und gar nicht. Warum versuchen wir es nicht mit dem Nomad?«

»Würde mir auch gut gefallen, aber selbst mit seinen längeren Armen käme der Nomad nicht nahe genug heran. Und wir dürfen uns diese Gelegenheit, die Säule zu bergen, auf keinen Fall entgehen lassen.«

»Du bist der Boss.«

Juan holte die dritte Sprengladung aus dem Werkzeugbehälter und kehrte zum Container zurück. Dieser hatte sich in der Zwischenzeit anscheinend abermals verschoben. Dann erkannte Juan jedoch, dass nicht der Container sich bewegt hatte, sondern das gesamte Schiff war leicht abgesackt. Die Narwhal lag jetzt noch näher am Abgrund.

»Wir haben ein Problem«, meldete Juan. »Die Narwhal hat sich um einige Grad weiter zur Seite geneigt. Wir können nicht mehr warten. Halt dich bereit, die Ladung auf mein Zeichen sofort zu zünden.«

»Aber nicht, bevor du hierher zurückgekommen bist«, sagte Linda.

»Ich halte mich in sicherer Distanz. Also, wartet nicht wegen mir. Wenn das Schiff auf den Container stürzt, können wir ihn am Ende nicht mehr ausgraben.«

Juan schob sich von unten in den engen Spalt zwischen Deck und Container, um an die Verstrebung heranzukommen. Er konnte ihn jedoch kaum erreichen. Er streckte sich ruckartig aus, hängte die Ladung an die Strebe und wollte sich zurückziehen, als er das durchdringende Knirschen von Metall auf Metall hörte.

Die Narwhal machte Anstalten umzukippen.

Der Container verschob sich plötzlich, klemmte die Düsenpaare des Jim-Anzugs ein und hielt sie fest. Juan holte aus den Druckdüsen an Leistung heraus, was sie hergaben, aber er rührte sich keinen Millimeter.

Er würde mit dem Schiff in die Tiefe sinken, und es war nicht einmal sein Schiff.

»Linda! Zündung!«

»Warte, wo bist du?«, protestierte Max. »Wir können dich nicht sehen!«

»Ich stecke fest, und die Narwhal kippt um! Linda, jetzt sofort!«

Linda befolgte seinen Befehl ohne zu zögern. »Volle Deckung«, sagte sie.

Die Hohlladung ging in Richtung der Strebe hoch und zerschnitt sie, aber gleichzeitig löste sie einen heftigen Ruck aus, den Juan am ganzen Leib spürte und der ihn so durchschüttelte, als ob er in einem Zementmixer steckte. Der Helm des Jim-Anzugs knirschte, gab jedoch nicht nach. In dieser Tiefe wäre Juan innerhalb von Sekunden tot, wenn er ein Leck hätte.

Aber die Explosion entfaltete die gewünschte Wirkung. Die Strebe barst und gab den Container frei, der vom Deck wegpendelte und Juans Nabelschnur mit der Kommunikationsleitung mitnahm.

Der Container entfernte sich von dem absackenden Schiff, und Juan versuchte, ihm zu folgen. Aber seine lateralen Druckdüsen waren offenbar beschädigt worden, als der Container ihn eingeklemmt hatte, denn er bewegte sich mit einem Bruchteil seiner normalen Geschwindigkeit durchs Wasser.

Seine vertikalen Druckdüsen waren jedoch vollständig funktionsfähig. Das Problem war nur, dass das Schiff zu schnell umschlug. Er wusste, dass er es nicht schaffen würde, ehe ihn das Deck des Schiffes unter sich begrub. Dann erinnerte er sich an seine erste Besichtigung des Schiffs, wenige Minuten zuvor.

Ironischerweise lieferte die Railgun die einzige Möglichkeit für seine Rettung.

Mit nur noch wenigen Sekunden Zeit, um zu reagieren, entschied sich Juan für die einzige Option, die ihm noch blieb.

Er ließ sich sinken.

VIERZIG

SA RIERA, SPANIEN

Admiral Nestor Zacharin wachte auf und stellte fest, dass er in Schweiß gebadet war. Wellen schlugen gegen den felsigen Küstenabschnitt unterhalb des offenen Fensters seiner Villa, und der fahle Schein des Mondes wurde vom Meer reflektiert. Für einen Augenblick glaubte er, von einem Geräusch aus dem Schlaf gerissen worden zu sein, wahrscheinlicher war allerdings ein Alptraum. Er konnte sich nicht erinnern, um was es ging, aber das Gesicht Juan Cabrillos tauchte vor seinem geistigen Auge auf und verblasste gleich wieder.

Nach seinem Zusammenstoß mit dem Kapitän der Oregon hatte er mit seinem Abschied zu rechnen, daher verließ er Wladiwostok, sobald er sich ein wenig davon erholt hatte und seine nächsten Schritte planen konnte. Maxim Antonowitsch wäre sicherlich nicht sehr glücklich, wenn er jemals herausfand, dass Zacharin ihn betrogen hatte. Wichtiger war jedoch, dass der Admiral dafür sorgte, dass Moskau niemals den wahren Grund erfuhr, weshalb er den Reparatur- und Umbaubetrieb stilllegte.

Zacharins Magen knurrte. Vielleicht brauchte er einen kleinen Mitternachtsimbiss, um wieder einschlafen zu können. Dies und einen doppelten Wodka.

Er befreite sich von den schweißfeuchten Laken und rollte sich aus dem Bett. Nachdem er in einen seidenen Morgenmantel geschlüpft war, tappte er barfuß über die frisch verlegten Marmorplatten des von Mondlicht erhellten Korridors.

Er hatte die Hälfte des Weges zur Küche zurückgelegt, als sein Fuß auf einer dunklen Pfütze ausrutschte. Er wich zurück und wischte mit der Fußsohle über die Platten, um ihn abzutrocknen. Er hatte den Verdacht, dass in seiner von Grund auf renovierten Villa bereits das Dach undicht war, bis er begriff, dass die Flüssigkeit warm und klebrig war. Dann drang der Geruch von Kupfer in seine Nase.

Es war eine Blutpfütze.

Der Schreck fuhr ihm in die Glieder. Er kniff die Augen zusammen, um in dem schwachen Licht etwas zu sehen, und konnte kaum den Leichnam eines toten Wächters erkennen, der in der Vorhalle seines Hauses lag. Seine Kehle war aufgeschlitzt.

Zacharins Herzschlag beschleunigte sich bei der Erkenntnis, dass ein Eindringling im Haus sein musste. Der Schweiß, der ihn schon geweckt hatte, brach jetzt noch heftiger aus.

Er verkniff es sich, um Hilfe zu rufen oder Licht anzumachen. Falls der Eindringling – wahrscheinlich waren es mehrere – an den Wachen draußen hatte vorbeikommen können, waren Zacharins restliche Männer wahrscheinlich ebenfalls tot. Er würde dem Feind nur verraten, wo er sich befand. Der Eindringling glaubte vielleicht, dass er noch schlafend in seinem Bett lag. Sein Alptraum hatte ihm wahrscheinlich das Leben gerettet.

Die Flucht zu ergreifen, ohne genau zu wissen, wie die Lage draußen aussah, war riskant. Die Polizei war in dieser Situation seine beste Option.

Er schlich leise zum nächsten Netztelefon in seinem Arbeitszimmer und nahm den Hörer ab. Kein Freizeichen. Die Eindringlinge mussten die Leitung gekappt haben.

Zacharins Mobiltelefon lag in seinem Schlafzimmer, aber das war der letzte Ort, den er jetzt aufsuchen würde. Er brauchte ein anderes Telefon. Er schlich in die Vorhalle zurück, mied die sich ausbreitende Blutpfütze und durchsuchte die Taschen des toten Wächters.

In der Jackentasche fand er das Mobiltelefon des Toten. Mit zitternden Fingern drückte er auf die Taste, um es zu entsperren, aber es war durch einen Zugriffscode gesichert. Es gab jedoch die Möglichkeit, eine Notrufnummer zu wählen. Er wischte mit dem Daumen über das Display und rief das numerische Zahlenfeld auf und wählte 112, die europäische Notrufnummer.

Anstatt Zacharin mit der Polizei zu verbinden, erschien auf dem Display jedoch die Meldung No signal. Der Mobiltelefonservice war in dieser Gegend immer so zuverlässig gewesen, dass Zacharin nicht einmal daran gedacht hatte zu überprüfen, ob Telefonieren möglich war. Aber da war es. Nicht ein Balken Feldstärke.

Die Eindringlinge benutzten wahrscheinlich einen Störsender, was ihm bestätigte, dass er es nicht mit gewöhnlichen Dieben zu tun hatte.

Zwei Türen weiter befand sich der Sicherheitsraum. Zacharin drückte sich an die Wand und tastete sich in dieser Richtung langsam vorwärts. Dabei lauschte er auf Geräusche, die darauf hinwiesen, dass er bereits beobachtet wurde. Unbehelligt gelangte er zur Tür des Raums, schlüpfte durch einen schmalen Spalt und schloss sie hinter sich.

Der Wächter in dem Raum war ebenfalls tot. Er saß in seinem Sessel, den Kopf unnatürlich abgewinkelt.

Zacharin schob den Sessel zur Seite und warf einen Blick auf die sechs Monitore, die die äußere Umgebung des Hauses zeigten.

Zwei weitere Wächter lagen tot auf dem Rasen vor dem Haus. Das Tor der Einfahrt war geschlossen. Anscheinend bewachte niemand diese einzige Ausfahrt. Auf einer Halbinsel gelegen, wurde das Anwesen auf drei Seiten von hohen Klippen geschützt.

Es gab nur eine einzige Möglichkeit zu entfliehen. Wenn er es schaffte, zur Garage zu gelangen, konnte er den Mercedes-Geländewagen nehmen und damit durch das Tor brechen, auch wenn dessen Elektronik stillgelegt worden sein sollte. Er wusste genau, wo er die Schlüssel in der Küche hingelegt hatte.

Die Pistole des Wächters steckte noch in seinem Schulterhalfter. Zacharin nahm sie an sich.

Beseelt von dem zusätzlichen Mut, den ihm die Schusswaffe verlieh, kehrte er in den Korridor zurück und setzte den Weg zur Küche fort, die Pistole schussbereit im Anschlag.

Er wollte gerade das Wohnzimmer passieren, als ihn eine Stimme zu seiner Linken zusammenzucken ließ.

»Wohin wollen Sie, Admiral?«, fragte der Mann, dem sie gehörte, auf Russisch.

Zacharin wirbelte herum, um zu feuern, aber ein Arm kam mit ungeheurer Wucht herunter und schlug ihm die Pistole aus der Hand. Zacharin sackte auf die Knie und umklammerte sein Handgelenk. Er versuchte, die Finger zu bewegen, aber lediglich ein brennender Schmerz zuckte durch seinen Arm.

»Bringen Sie ihn hierher«, sagte die Stimme.

Dieselbe Hand, die sein Handgelenk zerschmettert hatte, krallte sich in seinen Bizeps und zog ihn auf die Füße. Die Beleuchtung des Wohnraums flammte auf. Der Mann, der ihn festhielt, war ein großer Inder. Er schleifte ihn zu einem seiner antiken Rokokosessel und stieß ihn so lässig hinein, wie ein Kind es mit einem Stofftier tun würde.

Zacharin blickte zu dem Mann hinüber, der auf seinem Sofa saß. Er war deutlich kleiner als der Inder, hatte schütteres kurz geschnittenes Haar und eine Narbe am Hals unterhalb des linken Ohrs. Ein rothaariger Mann mit dem harten Blick eines Soldaten stand amüsiert grinsend hinter ihm. Eine Maschinenpistole mit Schalldämpfer hing an einem Riemen über der Schulter des Soldaten.

»Wer sind Sie?«, fragte Zacharin mit zusammengebissenen Zähnen.

»Ich arbeite bei der Marine, genauso wie Sie«, antwortete der sitzende Mann.

Zacharin erkannte den ukrainischen Akzent. »Kiew?«

»Sehr gut. Natürlich wissen Sie, dass Ihre Marine die Marine meines Landes dezimiert hat.«

»Damit hatte ich nichts zu tun. Mein Posten war neuntausend Kilometer davon entfernt.«

»Wollen Sie damit sagen, dass Sie die Politik Ihres Landes gegenüber der Ukraine nicht gutheißen?«

Zacharin wusste, dass diese Frage eine Falle war. Er sagte nichts.

»Egal. Deshalb bin ich nicht hier. Mein Name ist Sergej Golow, und ich würde gerne wissen, weshalb Sie jemandem den Code verraten haben, um die Waffen eines Schiffes unter meinem Kommando lahmzulegen.«

Zacharin richtete sich ruckartig auf. »Sind Sie der Kapitän der Achilles?« Augenblicklich begriff er, dass er einen entsetzlichen Fehler gemacht hatte, indem er Informationen über die Jacht weitergegeben hatte.

Golows Augen leuchteten auf. »Aha, dann waren Sie es tatsächlich.«

»Meine Marinebasis wurde überfallen«, sprudelte Zacharin hastig hervor. »Ich habe ihnen nichts erzählt. Sie haben sich Zugang zu unseren Akten verschafft.«

»Dann wissen Sie, wer es getan hat?«

»Ja, und ich habe noch versucht, Maxim Antonowitsch zu warnen, aber er lebt derart zurückgezogen, dass ich ihn nicht erreichen konnte.«

»Nein, das haben Sie nicht. Wenn Sie nicht auf der Stelle sterben wollen, müssen Sie aufhören zu lügen. Wegen Ihrer Inkompetenz ist mein Schiff beinahe zerstört worden.«

Zacharin verfluchte sich stumm. Einem weiteren Schiffskapitän ausgeliefert zu sein war zutiefst erniedrigend. Als Admiral sollte eigentlich er derjenige sein, der Fragen stellte.

»Schön«, sagte er. »Ich kenne den richtigen Namen des Mannes nicht, der sich diesen Code verschafft hat, aber er hat selbst ein Schiff, das wir in derselben Werft umgebaut hatten, in der auch die Achilles ausgerüstet wurde. Es heißt Oregon.«

»War er blond und hochgewachsen?«

»Ja.«

Golows Blick sprang zu dem Inder und wieder zurück zu Zacharin. »Haben Sie die Pläne dieses Schiffes?«

»Nein, sie wurden vernichtet.«

»Aber Sie kennen seine Spezifikationen, nicht wahr?«

Zacharin nickte. »Was wollen Sie wissen?«

Golows Augen glänzten, als ob sie den größten Diamanten der Welt betrachteten. Er legte ein Telefon auf den Couchtisch und drückte auf die Taste, die eine Tonaufnahme startete.

»Erzählen Sie mir alles.«

EINUNDVIERZIG

Niemals würde Max das Bild vergessen, als die Positionslichter des Jim-Anzugs von dem umkippenden Schiff gelöscht wurden. Er hatte immer wieder versucht, Juan über die Nabelschnur des Tauchanzugs zu erreichen, aber seine Rufe blieben unbeantwortet. Er und Linda mussten hilflos zuschauen, wie Juan versuchte, dem pendelnden Container in Sicherheit zu folgen, aber irgendetwas beeinträchtigte die Funktion seiner Steuerdüsen, und so sank er stattdessen. Den Jim-Anzug sahen sie ein letztes Mal, als der Rumpf der Narwhal mit seinem schwarzen Kiel nach oben zur Wasseroberfläche zeigend auf dem Meeresboden aufschlug und dabei eine dichte Wolke Schlick aufwirbelte.

Mit dem Nomad umkreisten sie die Narwhal, während der Kran den Container an Bord der Oregon hievte. Sie erhielten die Nachricht, dass der Container den Aufstieg in einem Stück geschafft habe und die Säule, wenn auch ein wenig zerkratzt und von feinen Rissen durchzogen, insgesamt intakt war. Max wies Eric an, die Untersuchung des antiken Artefakts zu leiten, während er das Schiffswrack nach Anzeichen absuchte, dass Juan vielleicht noch am Leben war.

»Glaubst du, es könnte auch nur der Hauch einer Chance bestehen, dass der Anzug den Absturz halbwegs heil überstanden hat?«, fragte Linda. »Vielleicht unter dem Wrack?«

»Der Jim-Anzug ist in dieser Tiefe bereits einem erheblichen Druck ausgesetzt gewesen«, erwiderte Max. »Mit eintausend Tonnen Stahl zusätzlich …« Er beendete den Satz nicht und ließ die Schlussfolgerungen, die sich daraus ergaben, in der Luft hängen.

Ihre beste Hoffnung war, dass Juan auf irgendeine Weise von dem Wrack weggedrückt worden sein mochte. Max manövrierte das Nomad mit Hilfe seiner leise summenden Steuerdüsen an der Narwhal entlang. Sämtliche Scheinwerfer waren auf den Meeresboden gerichtet.

Mit seinem Notfall-Auftriebssystem hätte der Jim-Anzug längst zur Wasseroberfläche aufsteigen müssen.

Linda rief Hali Kasim. »Oregon, wurde der Chairman gesichtet?«

»Kein Signal vom Ortungssender, Nomad. Auf allen Seiten des Schiffes halten Leute nach seinen Lichtern Ausschau. Hier oben ist es schon ziemlich dunkel, aber bisher hat ihn niemand entdeckt. Wir haben allerdings seine Versorgungsleitung eingezogen. Sie war gekappt. Das dürfte wohl bedeuten, dass er noch immer da unten ist. Wie steht es mit seinem Sauerstoffvorrat?«

»Er verfügt über zwei zusätzliche Atemsysteme inklusive eines Kohlendioxidwäschers, die ihn für etwa fünfzig Stunden mit Atemluft versorgen können.«

»Verstanden, Nomad. Wir lassen von uns hören, wenn wir ihn finden.«

»Das Gleiche gilt für uns. Wir haben Murph gebeten, Little Geek auszusetzen, um die Suche auszudehnen«, sagte Linda. Little Geek war ein ferngesteuertes Unterwasserfahrzeug. Murph hatte es nach einem ähnlichen Modell im Kinofilm Abyss – Abgrund des Todes benannt.

»Er hat es bereits zum Moon Pool gebracht. Es müsste in zehn Minuten bei euch sein.«

»Ausgezeichnet, jede Hilfe ist willkommen. Wir bleiben in Verbindung.«

Max suchte den Meeresboden flüchtig nach einem Anzeichen von Juan ab.

»Wenn seine Lichter noch funktionieren, hätten wir sie mittlerweile sehen müssen«, sagte Linda.

»Und da die Versorgungsleitung gebrochen ist«, sagte Max, »haben wir keine Möglichkeit, mit ihm direkt Kontakt aufzunehmen. Außerdem könnte er bewusstlos sein.«

»Das macht mir die größten Sorgen«, sagte Linda. »Falls er nicht in der Lage ist, eine seiner Notfallhilfen zu aktivieren, wurde er entweder außer Gefecht gesetzt, was bedeuten könnte, dass sein Anzug schwer beschädigt wurde …«

»Oder dass sein Anzug Luft verliert, was ihn hat in Ohnmacht fallen lassen«, beendete Max den Satz. »Je länger wir ihn nicht finden können, desto größer ist die Gefahr, dass sein lebenserhaltendes System ausfällt.«

Linda überprüfte den Luftvorrat und die Batterieladung des Nomad. »Batterien sind okay. Und die Sauerstofftanks müssen erst in vier Stunden aufgefüllt werden.«

»Gut. Wir steigen keine Sekunde früher auf.«

Sie verbrachten sorgenvolle Stunden in dem pechschwarzen Wasser und suchten jeden Zentimeter Meeresboden in der Umgebung der Narwhal nach irgendeinem Hinweis auf den Jim-Anzug ab, allerdings vergebens. Nicht die geringste Spur des orangefarbenen Ungetüms fiel ihnen ins Auge und machte ihnen Hoffnung, obgleich wenn sie Teile Jims gefunden hätten, diese wahrscheinlich der unschlagbare Beweis dafür gewesen wären, dass Juan den Unfall nicht überlebt hatte.

»Wir nähern uns dem Ende unseres Luftvorrats«, meldete Linda, während sie abermals die abgewandte Seite der Narwhal passierten. Ihre Stimme klang erschöpft und enttäuscht. »Wir müssen in ein paar Minuten aufsteigen.«

»Gib dem Moon Pool durch, sie sollen sich bereithalten. Ich möchte so schnell wie möglich wieder tauchen.« Max Hanley biss die Zähne zusammen und sah Linda an. »In der Zwischenzeit soll Hali unsere Bergungsfirma benachrichtigen.«

Während Linda ihre Anweisungen zur Wasseroberfläche durchgab, starrte Max hinaus und hoffte inständig, dass das Bergungsteam nicht nötig wäre. Die Oregon verfügte nicht über die geeigneten Vorrichtungen und Geräte, um die Narwhal zu heben, daher musste ein darauf spezialisiertes Unternehmen engagiert werden, um das Schiff seinem nassen Grab zu entreißen, falls sich dies zu einer Mission entwickelte, Juans sterbliche Hülle zu bergen.

Während Linda Vorbereitungen fürs Auftauchen traf, stoppte Max den Nomad ein letztes Mal, um das Wrack zu betrachten, das ihm seinen besten Freund genommen hatte. Er wollte Linda gerade anweisen, die Ballasttanks zu leeren, als er ein fernes metallisches Klirren hörte. Zuerst tippte er auf ein mechanisches Problem mit dem U-Boot, daher nahm er auch sein Headset ab, um das Geräusch besser orten und deuten zu können. Das Klirren hatte eine seltsame Eigenart. Es war unrhythmisch und beharrlich und hatte seinen Ursprung ganz sicher nicht im Nomad selbst.

Linda, die weiterhin ihr Headset trug, sagte: »Der Moon Pool ist für uns bereit. Sie …«

Max hob den Finger, um sie zum Schweigen zu bringen, und sie nahm ihr Headset ab. Das leise Klirren dauerte an.

Max manövrierte das Nomad näher an das gesunkene Schiff heran, dann schaltete er die Steuerdüsen und jedes andere nicht lebenswichtige System ab. Im U-Boot herrschte schlagartig Totenstille.

Das Klirren kehrte zurück. Max war sich jetzt ganz sicher. Es mochte weit entfernt und blechern sein, blieb aber unverkennbar vorhanden.

»Hast du das gehört?«, fragte Max, während sich seine Miene zu einem breiten Lächeln verzog.

Linda nickte langsam, und ihre Augen weiteten sich, als sie begriff, was sie hörte.

»Das ist ein Morse-Code.«

Max deutete auf die Narwhal. »Juan ist irgendwo da drin, und er ist noch am Leben!«

ZWEIUNDVIERZIG

Während die Achilles das nordafrikanische Festland hinter sich ließ und Kurs auf die Insel Ibiza nahm, machte sich Golow auf die Suche nach Ivana, da sie nicht auf seine Textnachrichten antwortete und auch in ihrer Kabine nicht anzutreffen war. Auf ihre Arbeitsauffassung war er zwar stolz, aber ihre Begeisterung fürs Programmieren konnte ihm manchmal auf die Nerven gehen, wenn sie ihn darüber ignorierte.

Er fand sie schließlich auf einem Sofa in dem luxuriösen Hauptsalon, wo er seinerzeit Henri Munier empfangen hatte. Ein zur Hälfte geleerter Teller mit Fladenbrot mit verschiedenen Dips war an den Rand des Tisches vor ihr geschoben worden, um zwei Laptops Platz zu machen.

Gerade war er im Begriff, ihren Namen auszusprechen, als er erkannte, dass sie ihn gar nicht hören könnte. Sie trug eine Datenbrille und Kopfhörer, die ihre Ohren umschlossen. Mit einer Computermaus führte sie minimale Bewegungen aus, während ihre Lippen die Worte eines Songtextes bildeten, den er nicht hören konnte.

Er ging zu ihr hinüber und ließ sich neben ihr auf das Sofa fallen.

Mit einer ungeduldigen Geste riss sie sich die Brille vom Kopf, dazu bereit, den Idioten zu beschimpfen, der sie gestört hatte. Als sie ihren Vater erkannte, verzog sie verärgert das Gesicht.

»Ich hasse es, wenn du das tust«, sagte sie und schob den Kopfhörer herunter, sodass er um ihren Hals hing. Ehe sie auf den MUTE-Knopf drückte, hörte Golow den stampfenden Rhythmus elektronischer Tanzmusik, wie sie in Europa gegenwärtig populär war.

»Wenn du auf meine Textnachrichten antworten würdest, hätte ich es nicht nötig.«

»Ich habe recherchiert, worum du mich gebeten hattest, und ich glaube, ich habe einen geeigneten Ort gefunden.«

Sie reichte ihm die Brille. Golow hatte für diese 3-D-Spielereien nicht viel übrig, daher sagte sie, als er die Brille mit unverhohlenem Widerwillen musterte: »Nimm schon. Sie beißt nicht.«

Er setzte die Brille auf, und anstatt in nächtlicher Umgebung befand er sich plötzlich unter einem sonnigen Himmel an der französischen Riviera. Der Kiesstrand erstreckte sich vor ihm kilometerweit und an einer Straße entlang, die auf der Festlandseite mit Hotels, Apartmenthäusern und Restaurants gesäumt war.

»Nur zu, sieh dich um«, sagte Ivana.

Golow gehorchte, und die Szenerie rotierte mit der Bewegung seines Kopfes. Er konnte in jede Richtung blicken, als stünde er am Meeresufer.

»Siehst du das grau-weiße Gebäude?«

Er drehte den Kopf, bis er entdeckte, was sie meinte. Es war ein achtstöckiges Bauwerk mit Balkonen.

»Ich sehe es«, sagte er.

»Das ist das Radisson Blu Hotel.«

»Weshalb hältst du es für den geeigneten Ort?«

»Ich habe dir noch nicht die Dachterrasse gezeigt«, sagte sie mit unverhohlenem Stolz.

Als sich die Perspektive veränderte, war Golow für einen kurzen Moment vollkommen desorientiert. Nun stand er auf dem Hotel. Auf einer Seite befand sich ein Restaurant mit Tischen, die von Sonnenschirmen überschattet wurden. In der anderen Richtung funkelte ein Swimmingpool, der mit dunklen Liegestühlen umgeben war.

Er konzentrierte sich dann auf die umliegenden Gebäude und erkannte, weshalb Ivana gerade diesen Ort ausgewählt hatte. Ein hohes Apartmentgebäude im Nordosten wurde von den Bergen in der Ferne eingerahmt.

»Du hast recht«, sagte er, während er die Brille absetzte. »Der Ort ist perfekt.«

»Hast du die Information erhalten, die du dir von Zacharin holen wolltest?«, fragte sie, während sie an einem Stück Fladenbrot knabberte.

»Ja. Ich habe noch alles aufgenommen, bevor der Admiral tragischerweise zu Tode kam. Das Schiff heißt Oregon.«

»Dann hat er tatsächlich ein anderes Schiff mit Waffen modifiziert – ebenso wie unseres.«

»Mehrere sogar, aber nur die Oregon kommt unserer Leistungsfähigkeit nahe. Sein Vorgänger hat die Umbauten durchgeführt, aber er war ausreichend über die Einzelheiten informiert und erwies sich als durchaus nützlich.«

Er spielte ihr die Aufnahme vor. Zacharin erklärte detailliert die Panzerung, die Verteidigungsmöglichkeiten und die speziellen Einrichtungen der Oregon, wie den Moon Pool, von dem aus U-Boote abgesetzt werden konnten.

Als die Aufnahme endete, sagte Ivana: »Sie dürften ihren eigenen Neutralisierungscode mittlerweile gelöscht haben, wenn sie das nicht schon vor längerer Zeit getan haben.«

»Wenn ihr Kapitän wirklich so gut ist, wie Zacharin angedeutet hat, dann hat er den Code wahrscheinlich bereits vor Jahren entfernt.« Das Bild seines Widersachers während der Museumsparty auf Malta kam ihm in den Sinn. Golow hatte ihn beschrieben, und Zacharin hatte bestätigt, dass er der Kommandant der Oregon war.

»Meinst du, sie können die Säule dort aus dem Meer holen, wo die Narwhal versunken ist?«

»Kluges Mädchen«, lobte Golow. »Genau das war auch mein erster Gedanke. Ich würde meinen, es liegt im Bereich des Möglichen, was bedeutet, dass sie in diesem Moment dort sein können.«

»Und wenn sie die Säule finden, wären sie in der Lage, die Hinweise zu entschlüsseln, die Napoleon hinterlassen hat, und den Schatz aufzustöbern, bevor wir Dynamo abschließen können. Und damit würden sie die gesamte Operation in Gefahr bringen.«

»Deshalb müssen wir dafür sorgen, dass sie den Schatz nicht finden, bevor wir die Hand darauf legen.«

»Glaubst du wirklich, dass er noch dort ist? Der Schatz, meine ich.«

»Er muss dort sein. Wir wissen schließlich, dass Napoleon seinen Entführern das Versteck nicht verraten hat.«

»Dann sollten wir zum Schiffswrack zurückkehren und sie abfangen …«

Golow schüttelte den Kopf. »Bevor wir dort eintreffen, könnten sie längst verschwunden sein. Oder wir müssten dort tagelang warten, bis sie zurückkehren, und so viel Zeit haben wir nicht. Nein, am besten wird es sein, sie zu uns kommen zu lassen.«

Antonowitschs Privatjet würde sie auf Ibiza erwarten. Die Achilles bliebe nur so lange im Hafen, bis sie in die Maschine umgestiegen wären.

»Welchen Köder haben wir?«, fragte Ivana.

»Geld. Sie sind in Monaco als Versicherungsdetektive aufgetreten. Das beweist, dass sie wissen wollen, was mit ihren Einlagen geschehen ist, und ich glaube kaum, dass sie engagiert wurden, um den Raub zu untersuchen. Wenn sie tatsächlich Angehörige eines Söldnerunternehmens sind, wovon der Admiral überzeugt war, dann denke ich, dass wir sie wohl um ihre Rücklagen gebracht haben.«

Ivana nickte. »Und die wollen sie zurück.«

»Ich weiß, dass ich selbst auch alles daransetzen würde, mein Geld zurückzuholen. Dies ist eine weitere Gelegenheit, bei der es sich als nützlich erweist, einen Verbündeten bei der Polizei von Monaco zu haben.«

»Was denkst du?«

Nachdem Golow ihr seinen Plan skizziert hatte, sagte er: »Wir müssen dem Kapitän der Oregon eine entsprechende Botschaft zukommen lassen. Eine Botschaft, die er nicht ignorieren kann.«

Ivana lächelte. »Ich denke, das kann ich erledigen.«

»Schick ihm eine freundliche Einladung.«

»Meinst du, er wird kommen?«, fragte sie, während ihre Finger über die Tastatur eines der beiden Laptops tanzten. »Er wird eine Falle wittern.«

Golow hauchte seiner Tochter einen Kuss auf die Stirn und erhob sich, um in seine Kabine zurückzukehren und zu Bett zu gehen. »Genau das, mein liebes Kind, hoffe ich.«

DREIUNDVIERZIG

Als die Narwhal den Halt verlor und absackte, war Juans einzige Chance, das größte Railgun-Loch im Deck, das er sehen konnte, zu erreichen, und dieses befand sich unter ihm. Er schaffte es noch, kurz bevor das Schiff auf dem Meeresgrund aufprallte, aber der gezackte Rand erwischte seinen Rucksack mit den Strahldüsen und nagelte ihn im Schlick fest. Er brauchte zwei Stunden, um sich so weit zu befreien, dass er sich von dem Rucksack trennen konnte. Nun konnte er sich zwar wieder frei bewegen, aber er musste sich damit zufriedengeben, ebenso schwankend umherzustolpern, wie er es des Öfteren in Kinofilmen über Astronauten auf dem Mond gesehen hatte.

Seine Lampe war stark genug, um die Metalltrümmer zu erkennen, die nun die Fläche bedeckten, die den Fußboden des umgekippten Schiffes bildete. Die geborstene Sichtscheibe schien dem Wasserdruck standzuhalten, und da er sowieso nichts daran ändern konnte, versuchte er, die sternenförmigen Sprünge und Risse vor seinem Gesicht zu ignorieren. Er untersuchte das Innere des geräumigen Frachtraums in der Hoffnung, ein weiteres Loch zu finden, das so groß war, dass er sich hindurchzwängen konnte, aber er fand noch nicht einmal eine Öffnung, durch die er aus seinem Gefängnis hinausblicken konnte.

Sein für Notfälle reserviertes akustisches Kommunikationssystem war nutzlos, weil es durch den stählernen Rumpf abgeschirmt wurde. Er suchte sich einen Punkt so nahe wie möglich an der äußeren Rumpfwand und begann, das berühmte Signal •••−−−•••, das den universellen Hilferuf SOS darstellte, zu klopfen. Mehrmals während der Stunde, die er mit dem mechanischen Greifer den stählernen Rahmen des Schiffes bearbeitete, hörte er das leise Summen des Nomad, das in nächster Nähe das Schiff passierte. Jedes Mal hatte er so heftig er konnte gegen die Rumpfplatten geschlagen, aber das U-Boot hatte seine Fahrt unbeirrt fortgesetzt.

Er hatte jegliches Zeitgefühl verloren, als er den Ton hörte, mit dessen Erklingen er eigentlich erst viele Stunden später gerechnet hatte. Es war das warnende Piepen, das ihm signalisierte, dass sein Batteriestrom zur Neige ging, eine weitere Folge eines der Schläge, denen sein Anzug widerstanden hatte. Die Batterie speiste nicht nur seinen Suchscheinwerfer, sondern sie versorgte auch seinen Kohlendioxidwäscher, der ihn am Leben hielt, mit Energie. Wenn dieser versagte, war in seinem Anzug nur noch Sauerstoff für fünf Minuten vorhanden, ehe er das Bewusstsein verlieren würde.

Das Piepen kündigte an, dass es in zwanzig Minuten so weit wäre.

Er klopfte weiterhin den monotonen SOS-Rhythmus. Das Nomad kam abermals vorbei, und er steigerte die Lautstärke noch einmal, so sehr er konnte. Das Summen der Antriebsaggregate verstummte für eine Minute und weckte in Juan die Hoffnung, dass man ihn gehört hatte. Dann startete es wieder, und Juan erwartete, dass die Motoren sich entfernten.

Aber diesmal kam das Summen auf ihn zu.

Er hämmerte mit der Klaue gegen die Stahlwand, damit sie seinen Aufenthaltsort lokalisieren konnten. Die Motoren stoppten abermals, diesmal sehr nahe.

Er hörte auf zu klopfen und lauschte.

Eine langsame, gleichmäßige Serie von Pochlauten gegen den Schiffsrumpf ließ seine Hoffnung erneut aufflackern. Es musste der träger reagierende Manipulator des Nomad sein, der seine eigene Botschaft durch den Schiffsrumpf sendete. Es war das schönste Geräusch, das er je gehört hatte.

Wir sind hier, Juan, morste Linda mit dem Greifarm des Nomad.

Dachte, ihr wäret verschwunden, antwortete Juan.

Auf keinen Fall. Wir holen dich raus. Bist du verletzt?

Nein. Habe noch für fünfzehn Min Luft.

Eine Pause entstand, wahrscheinlich deshalb, weil ihnen klar wurde, dass sie nicht genügend Zeit hatten, einen Schneidbrenner anzufordern, um ihn damit aus dem Wrack zu befreien.

Hab noch eine Sprengladung übrig, morste Linda schließlich. Die holt dich raus.

Wird nicht funktionieren. Zu klein.

Linda erwiderte: Können dich kaum in einer Viertelstunde rausschneiden.

So ungern Juan es zugab, aber es gab nur einen Weg, in der verbliebenen Zeit ein Loch zu schaffen, das groß genug war, um sich hindurchzuschlängeln.

Juan klopfte: Nehmt Torp.

Eine weitere Pause, diese noch länger, während sie über die Idee nachdachten, einen Torpedo auf die Narwhal abzufeuern.

Schließlich morste Linda: Max sagt, du seiest verrückt.

Habt ihr bessere Idee?

Nein.

Dann los. Zielt auf einen Punkt am Bug. Dorthin ist der Weg für mich frei. Dieser Teil des Frachtraums war leer und wahrscheinlich für den Transport von Fahrzeugen benutzt worden. Juan war in seiner augenblicklichen Position mindestens eine halbe Schiffslänge – etwa fünfzig Meter – vom Bug entfernt. Der Wasserdruck wäre zwar enorm, aber bei dem Versuch herauszukommen zerrissen zu werden wäre allemal besser, als in einem toten Schiff zu ersticken. Wenn er bei der Explosion nicht zerquetscht werden würde, könnte er sich zu dem Loch vorarbeiten, seinen Notauftrieb auslösen und zur Wasseroberfläche zurückkehren.

Linda antwortete: Okay. Such dir eine Deckung. Countdown 2 Min.

Juan morste: Verstanden.

Er zog sich hinter eine massive Trennwand zurück, die am weitesten von dem voraussichtlichen Zielpunkt des Torpedos entfernt war, und wartete. Er hatte mittlerweile für weniger als zehn Minuten elektrischen Strom. Ohne Licht das Schiff zu durchqueren wäre aber praktisch unmöglich. Wenn Juan es nicht schaffte, bevor die Batterie den Geist aufgab, wäre er geliefert.

Sich zu ducken war in dem plumpen Anzug unmöglich, daher blieb er einen Meter von der Trennwand entfernt stehen. Sich dicht davor hinzustellen und sich an ihr festzuhalten könnte vielleicht zur Folge haben, dass ihm bei der Explosion die Arme abgerissen werden würden.

Bis auf seine Atemgeräusche herrschte vollkommene Stille. Dann hörte er das hochfrequente Pfeifen, als der Propeller des Torpedos auf Höchstgeschwindigkeit beschleunigte. Es wurde leiser, während der Torpedo sich entfernte, um den richtigen Auftreffwinkel zu finden, ehe er wendete und zur Narwhal zurückraste.

Der Ozean schien wie ein Vulkan zu eruptieren, und eine mächtige Druckwelle schleuderte Juan rücklings gegen die nächste Trennwand. Sein Kopf schlug gegen das Innenpolster des Helms, und sein Gesichtsfeld verengte sich zu einem schmalen Tunnel und drohte, sich vollständig zu schließen. Seine Organe fühlten sich an, als würden sie durch einen Fleischwolf gedreht werden.

Er taumelte am Rand einer Bewusstlosigkeit entlang, ehe er wieder Herr seiner Sinne war.

In diesem Moment vernahm er das warnende Zwitschern der Batterie. Der elektrische Strom war nahezu vollkommen aufgebraucht.

Er schob sich um die Trennwand herum und richtete den Lichtstrahl seiner Lampe geradeaus. In dem ungewissen Dämmerschein glaubte er, eine Öffnung im Schiffsbug ausmachen zu können.

Juan stolperte vorwärts und kletterte unbeholfen über Haufen von Schrott. Er hatte drei Viertel des Weges zum Bug hinter sich gebracht, als seine Batterie starb. Vor ihm befand sich noch eine größere Ansammlung verbogener und zerfetzter Metalltrümmer, die er umgehen musste, und er hatte keine Ahnung, ob er es mit den fünf Minuten Atemluft, die ihm noch im Anzug zur Verfügung standen, schaffen würde.

Er rief sich den letzten optischen Eindruck ins Gedächtnis und begann sich vorwärtszutasten. Seine Mühen schienen belohnt zu werden, und er glaubte schon, es geschafft zu haben, als sein Arm an irgendetwas hängen blieb. Ohne Tastsinn und visuelle Hinweise war es ihm unmöglich zu erkennen, was ihn behinderte.

Er wusste, dass er sich in direkter Nähe des Lochs befinden musste, das in den Rumpf des Schiffes gesprengt worden war. Aber solange er den Rumpf nicht verlassen hatte, konnte er seine Auftriebshilfe nicht aktivieren. Wenn er sich innerhalb des Schiffes dazu hinreißen ließ, würde er am Ende im Schiffskiel gefangen sein.

Ein winziger Lichtstrahl durchbohrte die Dunkelheit. Er wurde stetig heller und größer, bis schließlich ein grellweißer Lichtbalken durch die Rumpföffnung drang und den Laderaum erhellte.

Es war das Nomad. Max zeigte ihm seinen Heimweg.

Jetzt spürte er, wie er von der zunehmenden Kohlendioxidkonzentration in seinem Jim-Anzug benommen wurde. Seine Gliedmaßen wurden eiskalt und taub, und seine Konzentration ließ nach.

Im Licht konnte er erkennen, dass ein Greifer an einem gezackten Metallteil festhing. Er riss den Greifer los und strebte träge der Lichtquelle entgegen.

Juan fühlte sich wie auf Autopilot geschaltet, als er mechanisch einen Fuß vor den anderen setzte, so wie ein Bergsteiger auf den letzten Metern zum Gipfel des Mount Everest. Das Licht wurde so hell, dass es ihn blendete, und er konnte nicht feststellen, ob er sich noch immer im Innern der Narwhal befand.

Aber das war auch gleichgültig. Jetzt verlor er das Bewusstsein. Es bliebe keine Zeit mehr für Little Geek, um ihn herauszuziehen, ehe er erstickte. Er musste den Notauftrieb aktivieren und schnellstens zur Meersoberfläche aufsteigen. Anderenfalls erwartete ihn im Innern des Schiffswracks der sichere Tod.

Mit dem letzten Rest an Kraft betätigte er den Schalter und hörte, wie die CO2-Patrone den Rettungsballon aufblies.

Es war sein letzter Sinneseindruck, ehe ihn die vollkommene Dunkelheit einhüllte.

VIERUNDVIERZIG

Der Aufstieg zur Wasseroberfläche schien eine Ewigkeit zu dauern. Gretchen Wagners Blick sprang zwischen ihrer Armbanduhr und der Wasserfläche vor der Bootsgarage der Oregon, in der sie auf das Erscheinen des Nomad wartete, hin und her. Laut Max’ Meldung sollten U-Boot und Jim-Anzug in zwei Minuten auftauchen.

Auf Max’ Befehl hatte sich die Oregon vom Tauchplatz entfernt, damit sie sich nicht direkt über dem Wrack befand, wenn der Torpedo einschlug und explodierte. Das bedeutete jedoch gleichzeitig, dass Nomad und Jim-Anzug nicht im Moon Pool auftauchen könnten. Gretchen, die die Suche aus dem Operations-Zentrum verfolgt hatte, war zur Bootsgarage hinuntergeeilt, sobald Hali sich darüber informiert hatte, dass Juan dort ins Schiff geholt würde.

Julia Huxley hielt sich mit dem medizinischen Notfallkoffer neben ihr bereit.

»Atmet er noch?«, wollte Gretchen von ihr wissen.

»Ich denke schon«, antwortete Julia ohne viel Überzeugungskraft in der Stimme. »Max ist der Meinung, dass der Anzug kein Leck hat.«

Plötzlich brach der Ballon durch die Wasseroberfläche, gefolgt von dem Jim-Anzug. Der Behälter, in dem sich die Überlebenssysteme befanden, war zur Hälfte zerquetscht.

»Jetzt wissen wir, warum seine Atemluft so knapp geworden war«, sagte Julia. »Wir müssen ihn aus dem Anzug herausholen.«

Das Warten war eine Qual, als Max das Nomad zum Anzug hinüberlenkte und die mechanischen Arme den Haltebügel auf der Vorderseite ergriffen.

Max wendete das Nomad und kam in zügiger Fahrt auf die hell beleuchtete Bootsgarage der Oregon zu. Techniker befestigten eine Leine am Jim-Anzug und zogen ihn mit Hilfe einer Winsch an Bord. Sie legten ihn auf den Bauch, aber die Verschlüsse waren verformt und ließen sich nicht öffnen.

Gretchen konnte nicht warten, nahm einem der Techniker einen schweren Schraubenschlüssel aus der Hand und hämmerte auf die beiden Verschlüsse ein, bis sie aufsprangen. Das Rückenteil klappte zur Seite, und nun hoben sie Juans schlaffen Körper heraus. Seine Lippen waren hellblau, und die Haut sah aschfahl aus.

Sobald sie ihn mit dem Rücken aufs Deck gebettet hatten, wurde Julia aktiv. Gretchen trat zurück und verfolgte, wie die Ärztin nach dem Puls suchte. Sie presste eine Atemmaske auf Juans Gesicht und öffnete das Ventil der angeschlossenen Sauerstoffflasche.

»Sein Herz schlägt noch«, sagte sie. »Außerdem hat er eine hässliche Beule am Hinterkopf.« Sie schüttelte ihn behutsam. »Juan, aufwachen.«

Julia massierte mit der Faust sein Brustbein. Er rührte sich nicht. Die Techniker beobachteten das Geschehen mit besorgten Mienen.

Plötzlich machte Juan einen tiefen Atemzug, und seine Augenlider zuckten. Dann klappten sie auf, als ob er aus dem Schlaf aufschreckte, und er versuchte sich aufzurichten, aber Julia drückte ihn auf das Deck zurück.

»Juan, du bist auf der Oregon. Du hast eine Sauerstoffmaske auf dem Gesicht. Bleib vorerst ruhig liegen und atme tief durch. Hast du verstanden?«

Er deutete ein Kopfnicken an. »Wer … was ist denn passiert?«, murmelte er. Seine Stimme wurde durch die Atemmaske gedämpft.

Gretchen atmete erleichtert auf, als sie ihn antworten hörte. Sie kniete sich neben ihn und ergriff seine Hand. »Deine Schnapsidee mit dem Torpedo hat funktioniert. Du bist gerade noch rechtzeitig aus dem Wrack herausgekommen.«

»Meine Eingeweide fühlen sich an wie Pudding.«

»Das sind die Nachwirkungen des Torpedotreffers«, sagte Julia. »Wir müssen eine Computertomographie durchführen, um innere Blutungen ausschließen zu können.«

»Das ist nicht nötig. Ich bin okay.«

Gretchen drückte seine Hand. »Willst du dich etwa einer ärztlichen Anordnung widersetzen?«

Er sah beide Frauen an. Als er begriff, dass er diesen Disput verlieren würde, meinte er: »Als professionelles Armdrücker-Team wärt ihr unschlagbar.«

»Dabei verdient man nicht genug«, sagte Gretchen.

»Die Gurkentruppe dieses Schiffes alle nasenlang zusammenzuflicken hält mich ausreichend in Trab«, fügte Julia hinzu.

Juan nahm die Atemmaske ab und versuchte, auf die Füße zu kommen. »Okay. Ich denke, das war’s dann.«

Julia drückte ihn wieder zurück. »Nein, das war es noch nicht. Ich muss zuerst eine CT machen, ehe du wieder laufen darfst. Ich habe keine Lust, miterleben zu müssen, wie du auf dem Weg zur Krankenstation zusammenbrichst.«

Trotz seines Protests luden sie Juan auf eine Bahre. Gretchen blieb an seiner Seite, während er zur Untersuchung gebracht wurde.

»Haben wir den Container geborgen?«, fragte er.

»Max sagte, sie hätten ihn an Bord geschafft. Eric und Murph untersuchen ihn gerade.«

»Bestell ihnen, dass ich sofort informiert werden möchte, wenn sie etwas gefunden haben.«

Sie lächelte ihn an. »Was, gehöre ich jetzt auch zu deiner Mannschaft?«

»Vielleicht solltest du es.«

»Ihr führt hier auf jeden Fall ein interessantes Leben. Es macht Spaß, mal wieder an vorderster Front zu arbeiten.«

»Ist das als Bewerbung um einen Job zu verstehen?«

»Ich denke drüber nach«, sagte sie, aber die Idee gefiel ihr besser, als sie offen zugeben wollte.

Der CT Scan dauerte nicht lange, und am Ende erklärte Julia ihn für frei von inneren Verletzungen, warnte ihn jedoch, er werde sich noch einige Tage lang angeschlagen fühlen. Sie gab ihm ein paar Schmerztabletten, die er allerdings achtlos in die Tasche steckte, ohne sich davon zu bedienen.

Auf dem Oberdeck fanden sie Eric und Murph im offenen Container, wo sie bereits die Inschriften im weißen Granit der Säule studierten.

Sie waren dreisprachig – Lateinisch, Hebräisch und Griechisch – und in drei Reihen angeordnet. Wie sie bei ihrem Studium von Napoleons Tagebuch festgestellt hatten, bezogen sich bestimmte Buchstaben in seiner Ausgabe der Odyssee auf griechische Buchstaben auf der Säule. Die entsprechenden lateinischen Buchstaben ergaben dann, in richtiger Reihenfolge angeordnet, den jeweiligen Hinweis. Napoleon Bonaparte musste auf St. Helena eine Zeichnung von der Säule besessen haben, um die Hinweise formulieren zu können, aber die Zeichnungen waren nach dem Tod des Kaisers verschollen oder verbrannt worden.

Eric blickte von dem Tablet auf, mit dem er die Inschriften fotografierte. »Wie fühlen Sie sich?«

»Auf jeden Fall gut genug, um nach einem doppelten Rémy Martin wieder zur Höchstform aufzulaufen«, sagte Juan. »Haben Sie irgendwelche Fortschritte gemacht?«

»Das Ganze ist höchst interessant«, sagte Murph, ohne den Blick von seinem eigenen Tablet zu lösen. »Die Markierungen entsprechen genau dem, was wir anhand der Hinweise im Tagebuch erwartet haben. Wir glauben sogar, den möglichen Fundort bestimmen zu können. Nach unseren Erkenntnissen müsste es Vilnius sein, in Litauen. Trotzdem gibt es noch ein Problem.«

»Und das wäre?«

»Etwas, das man mit Logik, Kombinationsgabe und Kreativität lösen muss, aber das ist im Augenblick nicht so wichtig.«

Gretchen quittierte Murphs Anspielung auf den Film Die unglaubliche Reise in einem verrückten Flugzeug mit einem verhaltenen Kichern. »Sie sind sofort darauf gestoßen.«

Juan grinste. »Ich bin offenbar noch immer ein wenig durcheinander. Ich meine, was ist das Problem?«

»Die Beschädigung des Containers«, sagte Eric. »Das Metall hat die Unterseite der Säule zerkratzt. Dabei hat es einige der Markierungen zerstört, wodurch es schwieriger werden könnte, den genauen Aufbewahrungsort des Schatzes zu finden. Wir werden es erst dann wissen, wenn wir Gelegenheit haben, die Säule herauszuholen und aufzurichten. Max sagte, er würde dazu etwas im Laderaum vorbereiten.«

»Wie lange wird es dauern?«

»Wir sollten sie bis zum Morgen aus dem Container herausgeholt und aufgestellt haben.«

Murphs Telefon summte. Er nahm den Anruf an, dann sagte er: »Wirklich?«

Er tippte weiter auf seinem Tablet und reichte es Juan. »Für Sie, ein Videogespräch.« Er nickte Gretchen zu. »Ich denke, Sie wollen es sich ebenfalls ansehen.«

Juan nahm Murph das Tablet aus der Hand, Gretchen beugte sich vor, gespannt, wer anrief.

Juan meldete sich, und Gretchen erkannte auf Anhieb das Gesicht auf dem Bildschirm. Sie hatte den Mann erst vor ein paar Tagen kennengelernt.

Es war Wyvern, der albanische Hacker. Nun war sie erst recht neugierig zu erfahren, weshalb er sie anrief.

»Hallo, Sir«, sagte Erion Kula. Sie hatten ihm ihre richtigen Namen zwar nicht genannt, aber immerhin eine nicht zurückverfolgbare Telefonnummer hinterlassen für den Fall, dass ihm zu seinem Eindringen in den Computer von ShadowFoe noch etwas einfallen sollte. »Sie sehen aus, als hätten Sie einen anstrengenden Tag hinter sich.«

»Ich fühle mich gut«, antwortete Juan reflexartig, »haben Sie neue Informationen für uns?«

»In gewisser Hinsicht ja. Ich habe eine Nachricht für Sie. Sie kommt von ShadowFoe. Irgendwie wusste sie wohl, dass ich mich mit Ihnen in Verbindung setzen kann, wobei es etwas gibt, das ich sicher nicht wissen sollte, aber ich habe herausgefunden, dass mir die Nachricht von den Computern der Polizeiführung von Monaco geschickt wurde.«

»Rivard?«, flüsterte Gretchen Juan ins Ohr.

Er drehte sich halb zur Seite und erwiderte halblaut: »Das würde erklären, weshalb uns der Chefinspektor der Sûreté während der Ermittlungen derart auf die Nerven ging.«

Juan blickte wieder auf den Bildschirm. »Wie lautet die Nachricht?«

»ShadowFoe bittet Sie, morgen Nachmittag um fünf Uhr auf die Dachterrasse des Radisson Blu Hotels in Nizza zu kommen. Sie schreibt, dass sie Gabriel und Naomi Jackson sehen möchte.«

ShadowFoe musste die Verbindung zwischen ihnen und dem Tagebuch klar geworden sein. »Schreibt sie auch, weshalb?«, fragte Gretchen.

»Ja«, erwiderte Wyvern. »Sie möchte Ihnen Ihr Geld zurückgeben.«

FÜNFUNDVIERZIG

NIZZA, FRANKREICH

Juan kehrte in das Zimmer zurück, das sie in der obersten Etage des Radissin Blu gebucht hatten, in der Hand einen Kleiderbügel mit einem schwarzen Kleidersack.

»Wir haben noch eine halbe Stunde Zeit bis zu unserem Rendezvous«, sagte Gretchen. »Passt das alles?«

»Könnte ein wenig knapp sein«, sagte er, »aber es wird schon hinhauen.«

»Und du bist sicher, dass du es schaffst? Gestern warst du noch tot.«

»Nicht ganz – nur größtenteils«, korrigierte er sie. »Und wenn du während einer Schießerei in dieser maltesischen Lagerhalle auf einem verwundeten Bein herumhumpeln konntest, dann dürfte eine gesellige Zusammenkunft auf der Dachterrasse dieses Hotels ein Kinderspiel sein.«

»Meinst du, Rivard begleitet sie?«

»Möglich wäre es. Selbst wenn er in diesem Fall außerhalb seines Zuständigkeitsbereichs aktiv wäre – einen angesehenen Kriminalbeamten aus einem Nachbarland als Augenzeugen dabeizuhaben könnte für ihren Plan förderlich sein.«

»Ich frage mich, wie viel ihm für seine Dienste gezahlt wird«, sagte Gretchen.

»Es dürfte genug sein, um ihm ein angenehmes Leben zu ermöglichen. Aber jetzt wissen wir, weshalb Monaco für den Raub ausgesucht wurde. Jemanden innerhalb der Sûreté sitzen zu haben vereinfacht es ihr sicher erheblich, ihre Spuren zu verwischen.«

»Wir brauchen Beweise, dass er in die Geschichte verwickelt ist.«

»Eins nach dem anderen. Zuerst einmal haben wir eine Verabredung mit ShadowFoe. Zumindest spricht einiges dafür.«

»Dann sollten wir uns umziehen«, sagte sie. »Was dagegen, wenn ich das Badezimmer zuerst benutze?«

»Fühl dich ganz frei.«

Linc und Eddie kehrten zurück, bevor sie anfangen konnte.

»Was hat die Sondierung ergeben?«, fragte Juan. Da Eddie und Linc in Malta unsichtbar geblieben waren, eigneten sie sich am besten dafür, den Ort des Geschehens auszukundschaften. Beide waren ebenso mit Shorts und T-Shirts bekleidet wie viele andere Touristen, die unter ihrem Fenster die Strandpromenade bevölkerten.

»Mehrere Ausgänge, daher sollte ein schneller Rückzug einfach sein«, sagte Eddie. »Und es gibt ein Apartmentgebäude mit freiem Blick auf die Dachterrasse. Dort haben wir niemanden entdeckt, der verdächtig erschien.«

»Hatten Sie Probleme, Fotos zu schießen?«

Linc verband die Kamera, die er bei sich hatte, mit einem Tablet. »Nein. Nur zwei Typen, die Erinnerungsfotos für Zuhause schossen.«

Er und Gretchen gingen die Bilder durch. Golow und Ivana waren auf keinem davon zu sehen. Sie betrachteten die Bilderserie ein zweites Mal, und jetzt hielt Gretchen bei einem Foto an, das eine Reihe Liegestühle am Rand des Swimmingpools zeigte, und zoomte es heran.

»Also, dies hier ist jemand, den hier anzutreffen ich niemals erwartet hätte«, sagte Juan. Er sah Gretchen Wagner mit gerunzelter Stirn an. »Ich habe plötzlich das untrügliche Gefühl, dass Inspektor Rivard nicht erscheinen wird.«

»Glaubst du, sie kommen her?«, fragte O’Connor.

Das Schlafzimmerfenster des Apartments, in das sie eingebrochen waren, bot eine perfekte Sicht auf den Swimmingpoolbereich des Hotels, wo das Treffen stattfinden sollte. Die Spätnachmittagssonne erzeugte tiefe Schatten auf der Dachterrasse, die Sirkal bei seinem geplanten Vorhaben jedoch kaum beeinträchtigten.

Er justierte das Zielfernrohr auf dem Barrett-Präzisionsgewehr. Heute blies kein Wind. Dreihundert Meter. Der Speisebereich mit seinen Tischen und Sonnenschirmen nahm die linke Seite ein, während sich der Swimmingpool genau in der Mitte der Dachterrasse befand. Dutzende von Gästen aalten sich auf Liegestühlen, die rund um das Schwimmbecken aufgestellt waren. Einige erhoben sich gelegentlich, um ein wenig umherzuschlendern. Es wäre ein einfacher Schuss.

»Diese Leute wollen unbedingt ihr Geld, nicht wahr?«, sagte Sirkal.

»Ich würde jedenfalls nicht dorthin kommen. Das Ganze sieht zu sehr nach einer Falle aus.«

»Ja, aber der Köder ist zu verlockend, um ihm zu widerstehen.«

O’Connor trank einen langen schlürfenden Schluck aus einer Dose Cola Light. »Ich finde noch immer, dass es ein riskanter Plan ist. Wenn sie das Versteck von Napoleons Schatz anhand der Hinweise im Tagebuch und auf der Säule gefunden haben, sind sie vielleicht in diesem Augenblick auf dem Weg dorthin, um ihn zu holen. Dann wären wir die Dummen.«

»Weshalb dies hier die beste Option ist. Wenn es nämlich so funktioniert, wie Mr. Golow annimmt, dann sollten wir sie abschütteln können und gewännen damit ausreichend Zeit, um Dynamo abzuschließen und die Beweise zu vernichten.«

O’Connor zuckte die Achseln. »Ich bin nur hier, um meine Arbeit zu erledigen, Kumpel. Golow ist das Gehirn hinter der Sache. Na ja – genauso genommen er und seine ultraheiße Tochter. Wer käme schon auf die Idee, dass jemand mit einem solchen Körper ein Computerfreak ist?«

»Nur Leute wie du, die den Wert eines Menschen nach seinem Aussehen beurteilen und nicht nach dem, was er leistet. Deshalb dulde ich dich trotz deines Gesichts als Kollegen in meiner Nähe.«

O’Connor verschluckte sich beinahe an seinem Getränk. »Ist das ein Scherz, Sirkal? Hab ich richtig gehört, dass du tatsächlich einen Witz gemacht hast?«

Sirkals Miene blieb ausdruckslos. »An deiner Stelle würde ich mich von ihr fernhalten. Für Mr. Golow gibt es nichts Wertvolleres als seine Tochter.«

»Keine Sorge«, sagte O’Connor glucksend und blickte wieder durchs Fernglas. »Ich meide sie wie die Pest. Ich will nicht enden wie die restliche Crew nach … Moment, bei unserem Köder tut sich was.«

Sirkal blickte durch das Zielfernrohr und sah eine Frau mit kastanienbraunem Haar, bekleidet mit einem Bikinioberteil, einem Sarong und einem breitkrempigen Sonnenhut. Ihr Gesicht verschwand nahezu vollständig hinter einer Sonnenbrille mit übergroßen Gläsern. Ein Hotelangestellter mit einem weißen Tuch über dem Arm folgte ihr. Er trug einen Sonnenschirm, der sein Gesicht verdeckte. Die Frau deutete zur Sonne und dann auf einen Liegestuhl, den sie ausgewählt hatte, und er stellte den Sonnenschirm auf.

»Mein Fehler«, sagte O’Connor. »Nur eine Touristin, die ihre mit Bräunungscreme behandelte Haut vor UV-Strahlen schützen will. Heiß sieht sie trotzdem aus.«

»Halt dich bereit«, sagte Sirkal. »Sie müssen jeden Moment auftauchen.«

Er behielt den Sonnenschirm im Blick – hauptsächlich deshalb, weil er sein Schussfeld verdeckte.

***

Juan, der eine dunkle Perücke trug, um sein blondes Haar zu verstecken, sowie eine geliehene Hotellivree, um die Kostümierung zu vervollständigen, stellte den großen Sonnenschirm ab. Er achtete darauf, dass er sich immer zwischen ihm und dem Apartmenthaus befand, und er hantierte weiterhin daran herum, als suchte er die richtige Position dafür. Das Gefühl, dass so gut wie sicher ein Gewehr auf ihn gerichtet war, rief eine Gänsehaut bei ihm hervor.

Gretchen streckte sich auf dem Liegestuhl neben einer jungen Blondine in einem weißen Bikini aus. Die Hornbrille der Frau war durch eine Designersonnenbrille ersetzt worden, aber die Ponyfrisur, an die sich Juan erinnern konnte, hatte sich nicht verändert.

»Hallo, Ms. Marceau«, sagte er und versteckte weiterhin sein Gesicht hinter dem Sonnenschirm, während er so tat, als würde er Getränkebestellungen annehmen. Er hatte niemals mit einer Beteiligung von Marie Marceau gerechnet, der Kriminaltechnikerin, von der Murph und Eric in der Credit Condamine so begeistert gewesen waren, als sie die im Code hinterlassene Nachricht entschlüsselten. Natürlich, jetzt ergab es einen Sinn. Was konnte für einen Hacker wie ShadowFoe klüger sein, als die führende Computerexpertin der Polizei von Monaco zu engagieren?

»Kein Wunder, dass Sie Probleme hatten, Zugang zu dem Code zu finden, den ShadowFoe uns hinterlassen hatte«, sagte Gretchen, während sie in einer Illustrierten blätterte. »Sicher hätten Sie ihn am Ende gefunden, aber unsere Leute waren einfach zu effizient und entdeckten ihn viel früher.«

Marceau starrte die beiden für einen Moment entgeistert an.

Juan lächelte. »Sie haben sicher nicht erwartet, dass wir zwei als wir selbst auftreten würden, oder etwa doch?«

»Warum haben Sie es getan?«, fragte Gretchen.

Marceau setzte ihren unschuldigsten Gesichtsausdruck auf. »Was soll ich getan haben? Ich verbringe lediglich meinen Urlaub, und ich bin nur überrascht, Sie hier anzutreffen.«

»Sind Sie ShadowFoe?«

»Wer?«

»Wir wissen, dass die Einladung an uns, hierherzukommen, von den Servern der Sûreté gesendet wurde«, sagte Juan. »Und nun sind Sie hier. Man braucht kein Genie oder Mathematiker zu sein, um eins und eins zusammenzuzählen.«

Mittlerweile hatte ihr Gesicht seine goldene Sonnenbräune verloren und war so weiß wie ihr Bikini. Ihr Blick sprang zum Sonnenschirm.

»Ihre Freunde können Ihnen nicht mehr helfen«, sagte Gretchen. »Warum kommen Sie nicht mit uns zu Interpol? Ich bin sicher, dass man dort bereit ist, einen Handel mit Ihnen abzuschließen.«

»Sie haben keine Ahnung, mit was Sie es zu tun haben.«

»Doch, die haben wir«, sagte Juan. »Aber wir brauchen Sie, damit Sie uns helfen, es zu beweisen.«

Marceaus Lächeln troff vor Hass. »Ich glaube, Sie haben gar nichts, weshalb ich Sie jetzt auch verlasse.«

Sie erhob sich und suchte ihre Siebensachen zusammen.

»Sie machen einen Fehler«, sagte Gretchen. »Wir werden den Beweis finden, dass Sie ShadowFoe geholfen haben.«

»Nein, das werden Sie nicht«, sagte Marceau, schwang sich die Badetasche über die Schulter, und dann warf sie sich gegen den Sonnenschirm und stieß ihn um, während Juan versuchte, ihn aufrecht festzuhalten. Nur für einen winzigen Moment bot er ihnen keine Deckung, aber diese Zeitspanne reichte für einen Schuss aus.

Juan hechtete in Deckung, und die Kugel traf Marie Marceau im oberen Bereich des Brustkorbs und schleuderte sie herum, während Blut aus der Schusswunde spritzte. Kurz danach erklang der Gewehrknall. Schreie entsetzter Touristen brandeten rings um den Swimmingpool auf, während sie losrannten, um sich in Sicherheit zu bringen.

Juan hielt den Sonnenschirm wieder fest und schirmte sie ab, während er und Gretchen Marceaus schlaffen Körper in den Schutz des Restaurants schleiften. Sobald sie außer Gefahr waren, betteten sie die Verletzte auf den Boden, und Gretchen übte mit der zur Faust geballten Hand Druck auf die Wunde aus.

Marceaus Augen verloren schnell jeden Glanz.

»Sie … haben mich betrogen.«

»Wer?«, fragte Juan.

»Shadow … Foe. Pläne.«

»Welche Pläne?«

»Die Formel … befindet sich im Schatz. Politschew. Es ist der Code.« Sie schluckte krampfhaft, um die Worte über die Lippen zu bringen. »Sie gehen … zings. Deutschland. Lightning grid.« Ihre Hand tastete nach der Strandtasche, ehe sie auf den Boden rutschte.

Gretchen überprüfte ihren Puls und schüttelte den Kopf.

Juan durchsuchte ihre Strandtasche. Außer Marceaus Geldbörse fand er darin nur ihr Mobiltelefon. Offenbar hatte sie danach greifen wollen.

Er versuchte, das Smartphone einzuschalten, aber es war passwortgeschützt. Er drückte Marceaus warmen Daumen auf den Fingerabdruckleser. Der Bildschirm leuchtete auf, und er schaltete die Auto-Lock-Einstellung auf Never, damit das Telefon offen blieb.

»Komm«, drängte Juan. »Wir sollten nicht länger hierbleiben.« Er holte sein Smartphone hervor und rief Eddie, während sie mit den anderen Gästen zum Treppenabgang eilten.

»Wir haben einen Schuss gehört«, sagte Eddie. »Alles in Ordnung?«

»Uns geht es gut. Erwarten Sie uns am Hinterausgang.«

***

O’Connor packte ihre Ausrüstung zusammen, um ihr Versteck zu verlassen, bevor die Polizei rekonstruieren konnte, von wo der Schuss gekommen war. Zur gleichen Zeit telefonierte Sirkal mit Golow und schaltete dessen Stimme auf den Lautsprecher.

»Ich hoffe, Sie haben gute Nachrichten«, sagte Golow. »Haben Sie die Zielperson erwischt?«

»Ja, Sir«, antwortete Sirkal und blickte auf den roten Punkt, der auf dem Stadtplan von Nizza blinkte. »Marceau ist tot, und ihr Telefon ist unterwegs. Die Mission ist erfolgreich verlaufen.«

SECHSUNDVIERZIG

Nachdem sie die Standortermittlungsfunktion von Marie Marceaus Mobiltelefon ausgeschaltet und sich davon überzeugt hatten, dass es nicht mit anderen Ortungsapplikationen ausgestattet war, kehrten Juan und seine Begleiter auf die Oregon zurück, um nachzuprüfen, ob das Telefon irgendwelche gerichtsfesten Informationen enthielt. Eine Stunde, nachdem Eric und Murph das Telefon zwecks eingehender Untersuchung in Empfang genommen hatten, beriefen die beiden Computerexperten ein Treffen ein, um ihre Erkenntnisse mitzuteilen.

Die Leitung der Oregon sowie Gretchen Wagner kamen im Konferenzraum zusammen. Maurice hatte ein kleines Büffet mit geräucherter Entenbrust, Brie, Camembert und Baguettes aufbauen lassen, damit ihre leiblichen Bedürfnisse während der Diskussion nicht zu kurz kämen. Wie hungrig Juan war, wurde ihm erst bewusst, als er den ersten Bissen verzehrte. Er und die anderen griffen reichlich zu, während Eric mit seinen Ausführungen begann.

»Wie Sie bereits vermuteten, arbeitete Marie Marceau schon seit geraumer Zeit für ShadowFoe. Wir haben in ihrem Telefon E-Mails gefunden, die ein halbes Jahr alt waren.«

Murph schüttelte enttäuscht den Kopf. »Eine Schande! Und ich hatte die Absicht, mit ihr auszugehen. Irgendwann später, dachte ich.«

»Was sonst«, hänselte Eric. »Das wäre dann dein erstes Rendezvous mit jemandem gewesen, der sich der Beihilfe zum Mord schuldig gemacht hat.«

»Gut, dass ich mal wieder eine zu lange Leitung hatte.«

»Wie dem auch sei«, fuhr Eric ernsthaft fort, »diese E-Mails haben jedenfalls genügend Belastungsmaterial enthalten, um sie für den Rest ihrer Tage ins Gefängnis zu schicken, wenn sie noch am Leben wäre.«

»Sie hatte sogar ein cooles Hacker-Alias«, sagte Murph. »MasqueBleu oder Blue Mask. Sie führte ein Doppelleben als Angehörige der Polizei und als Kriminelle, das sie natürlich geheim gehalten hat. Das ging so lange gut, bis sie versuchte, Sie beide in eine Falle zu locken, und dabei selbst von der tödlichen Kugel getroffen wurde.«

»Haben Sie irgendetwas über zings und Lightning Grid herausbekommen?«, fragte Juan Cabrillo.

Eric schüttelte den Kopf. »Wir haben eine Schnellsuche nach beiden Begriffen gestartet, allerdings nichts gefunden. Wir suchen weiter.«

»Denken Sie daran, auch Deutschland in Ihre Suchmaske mit aufzunehmen«, sagte Gretchen. »Ich hatte den Eindruck, sie hätten etwas in Planung, das irgendwo in Deutschland passieren soll.«

»Durchaus möglich«, sagte Murph. »Das Attentat auf dieses Umspannwerk bei Frankfurt liefert uns schon mal die Verbindung nach Deutschland. Wir behalten diesen Aspekt im Auge.«

»Marceau hat auch etwas von einer Formel erwähnt«, erinnerte sich Juan. »Sie sagte ›Die Formel befindet sich bei dem Schatz. Politschew. Es ist der Code.‹ Haben Sie etwas gefunden, das sich auf diese Begriffe bezieht?«

Eric schüttelte abermals den Kopf. »Nichts.«

»Weshalb sollte eine Formel zu dem Schatz gehören?«, fragte Max.

»Um diese Frage beantworten zu können, müssen wir sie wohl erst einmal finden«, sagte Murph. »Wir haben keine Ahnung, wer oder was Politschew ist oder war. Aber wir wissen, dass es ein russischer Nachname ist, daher könnte er auf irgendeine Weise mit dem Schatz in Verbindung stehen, den Napoleon in Moskau zusammengerafft und mitgenommen hat.«

»Okay«, sagte Juan. »Suchen Sie weiter.«

»Chairman«, sagte Eric, »wir haben eine E-Mail gefunden, die Sie, wie ich annehme, interessant finden werden. Sie wurde zwei Wochen vor dem Bankraub von Marceau an ShadowFoe gesandt.«

»Handelt sie davon, wie man in das Banksystem eindringt?« Sie wussten zwar, dass ShadowFoes Angebot, ihnen ihr Geld zurückzugeben, eine Finte war, aber Juan wollte es noch immer zurückbekommen.

»Leider nein. Aber sie handelt glücklicherweise davon, wo der Schatz zu finden ist.«

Juan biss in eine Scheibe Brot, die mit Brie belegt war, kaute einige Sekunden lang und nickte dann. »Sie haben recht. Es interessiert mich.«

Murph schaltete das große Wanddisplay am Ende des Tisches ein und schloss es an seinen Laptop an. »Es scheint, als ob unsere reizende Computerkriminelle einige Arbeiten außer der Reihe erledigt hat. In der ursprünglichen E-Mail hat ShadowFoe darum gebeten, dass Marie Marceau die Möglichkeiten des forensischen Labors der Sûreté de Monaco nutzt, um die handschriftlichen Notizen auf beiden Seiten der fehlenden Blätter aus Napoleons Tagebuch zu untersuchen. Obgleich ein Universitätslabor in dieser Hinsicht weitaus leistungsfähiger ist, wollten sie nicht das Risiko eingehen, ein solches Labor um Hilfe zu bitten und Aufmerksamkeit zu erregen.«

Nun ergriff Eric das Wort. »Offenbar wurden die Seiten nicht allzu sorgfältig aufbewahrt, denn sie sind in den zweihundert Jahren seit dem Tod Napoleon Bonapartes stark verblichen. Außerdem wurden sie anderweitig beschädigt und stellenweise eingerissen, was zur Folge hatte, dass die handschriftlichen Anmerkungen des Kaisers mit bloßem Auge nicht mehr zu lesen waren.«

»Fahren Sie fort, Murph«, sagte Juan. »Ich sehe, Sie können es kaum erwarten, uns an Ihrem Erfolg teilhaben zu lassen.«

Mit einem Siegerlächeln rieb sich Murph die Hände. »Ich zeige Ihnen die fehlenden Seiten.« Er drückte auf eine Taste seines Laptops, und sechs Buchseiten erschienen auf dem Display. Sie waren ausgefranst und von Würmern zerfressen, aber Juan erkannte, dass sie mit derselben Schrift bedruckt worden waren wie die Ausgabe der Odyssee, die er und Gretchen von Malta mitgenommen hatten.

Juan beugte sich vor. »Können wir davon ausgehen, dass sie echt sind?«

»Hundertprozentig«, versicherte Eric. »Die Reißspuren an den Rändern passen genau zu den Resten der fehlenden Seiten im Tagebuch. Marceau hat offenbar ihre Laborausrüstung benutzt, um den Kontrast zu verstärken.«

»Demnach standen Antonowitsch alle Seiten zur Verfügung«, sagte Gretchen.

»Deshalb brauchte er das Tagebuch«, meinte Murph. »Diese Seiten verraten, wo sich der Schatz befindet, aber sie sind unvollständig.«

»Sehen Sie diese fehlenden Stellen?«, sagte Eric und deutete auf die Teile, die im Laufe der Jahre von Ungeziefer weggefressen wurden. »Dort haben sich einige Details gefunden, die uns auf der Suche entscheidend geholfen hätten. Aber immerhin ist dies der Beweis dafür, dass der Schatz wirklich existiert.«

»Verraten uns die Notizen irgendetwas über den Ort?«, fragte Max.

»Ja.« Gretchen stand auf. Sie fuhr mit einem Finger über Napoleons Notizen und übersetzte den französischen Text. »Hier erwähnt er einen Fluss, dem sie auf dem Rückzug aus Moskau gefolgt sind. Er heißt Neris.«

Linda sah Juan grinsend an. »Du hast es gewusst, großer Meister. Sie haben alles in einem Fluss versenkt.«

»Wo fließt die Neris?«, fragte Juan.

»In Litauen«, antwortete Eric. »Liegt auf dem Weg, auf dem Napoleon Russland verlassen hat.«

Max runzelte die Stirn. »Hat er sich ein wenig präziser geäußert, anstatt nur auf einen Fluss zu verweisen?«

Gretchen sprang zur nächsten Seite. »Hier steht, dass sie die Kostbarkeiten irgendwo zwischen Vilnius und Grigiškẹs ausgeladen haben.«

»Das engt die Suche nach dem Ort etwas ein«, sagte Juan. »Stoney, zeigen Sie uns den Fluss.«

Eric rief die Landkarte auf dem Bildschirm auf. Grigiškẹs war praktisch ein Vorort der litauischen Hauptstadt Vilnius. Das Städtchen war nur acht Kilometer Luftlinie vom Zentrum von Vilnius entfernt, aber der gewundene Verlauf des Flusses verdoppelte die Entfernung.

»Wie lange würden wir brauchen, um einen Flussabschnitt von zehn Meilen Länge mit einem Metalldetektor abzusuchen?«, fragte Juan.

Murphs Augen flatterten, während er eine Kopfrechnung anstellte. »Etwa drei oder vier Tage, aber es hängt im Wesentlichen davon ab, wie viel Schlamm und Schlick sich in den vergangenen zweihundert Jahren auf den Gegenständen abgelagert hat.«

»Was immer Antonowitsch geplant hat«, sagte Juan, »es wird bald stattfinden, daher müssen wir uns beeilen. Linda, bestell Tiny, er soll die Maschine vorbereiten, um uns nach Litauen zu bringen. Wir müssen die Suche so bald wie möglich starten. Linda, Gretchen, Trono, MacD und ich werden fliegen. Eric und Murph bleiben hier und werden sich noch etwas mit dem Tagebuch und der Säule beschäftigen. Vielleicht können sie das Suchgebiet weiter einengen.«

»Wir nehmen uns auch diese anderen Begriffe vor, die Marceau vor ihrem Tod genannt hat«, versprach Eric. »Politschew, Zings und Lightning Grid.«

Murph sagte: »Sie klingen wie ein Antidepressivum, ein Schoko-Snack und eine Gameshow.«

»Egal, was sich dahinter verbirgt«, sagte Juan, »ich möchte wissen, weshalb Marceau sie für so wichtig hielt, dass sie ihre letzten Atemzüge darauf verwendete, sie zu nennen. In der Zwischenzeit, Max, nimm mit der Oregon Kurs auf Hamburg. Ich habe das untrügliche Gefühl, dass die Achilles Teil des Plans ist – wie, laut Marceau, auch irgendetwas in Deutschland –, und ich möchte in der Lage sein, diese Jacht abzufangen, sollte es nötig sein.«

»Und wenn wir wieder mit ihr zusammentreffen«, sagte Max, »wie sollen wir uns dann wirkungsvoll gegen ihr mörderisches Waffenarsenal verteidigen?«

Juan sah, wie ihn alle erwartungsvoll anblickten. »Ich arbeite daran.«

»Eine Sache noch, großer Meister«, sagte Linda. »Wir werden in Litauen ein Boot und Sonartechnik brauchen. Dazu muss ich erst einmal einen Lieferanten suchen. Es könnte eine Weile dauern, das zu beschaffen, was wir benötigen.«

»Vielleicht können wir die NUMA um Hilfe bitten«, sagte Juan, während er Gretchen zuzwinkerte. »Kurt Austin und ich sind uns gegenseitig einen Gefallen schuldig.«

SIEBENUNDVIERZIG

VILNIUS, LITAUEN

Während ihr SUV durch das Zentrum der größten Stadt Litauens schlich, konnte Golow kaum seine Erregung zügeln, als ihm bewusst wurde, dass er den sagenhaften Schatz, den Napoleon Bonaparte während seines Rückzugs aus Moskau mitgenommen hatte, vielleicht schon bald zu Gesicht bekäme. Normalerweise ging er niemals an Land, um aktiv an einer Mission teilzunehmen, aber diesmal wollte er unbedingt einen eingehenden Blick auf die russischen Reichtümer werfen, bevor sie für immer vernichtet werden würden.

Ein Großteil der siebenhundert Jahre alten Stadt war ein verschlungenes Gewirr von Kopfsteinpflasterstraßen, flankiert von malerischen Reihenhäusern, die mit leuchtend roten Dachziegeln gedeckt waren. Das Viertel hingegen, in das ihre Fahrt sie führte, wurde von modernen Wolkenkratzern und glatten Asphaltstraßen beherrscht. Der Arbeitstag ging zu Ende, und die Rushhour hatte eingesetzt und sorgte für schleppenden Verkehr. Aber selbst wenn sie zu spät kommen sollten, war Golow sich sicher, würde die Person, mit der sie zusammentreffen wollten, auf sie warten.

Er, Sirkal, O’Connor und zwei ehemalige Mitglieder ihrer Spezial-Söldnertruppe waren einen Tag nach dem Mordanschlag auf Marie Marceau in Vilnius eingetroffen. Das falsche Spiel um ihren gewaltsamen Tod war von Ivana geplant worden.

Sie waren seit über einem Monat im Besitz der fehlenden Seiten aus Napoleons Tagebuch, nachdem Maxim Antonowitsch sie von einem Untergrundhändler, der Geschäfte mit seltenen Dokumenten machte, erworben hatte. Es war derselbe Händler, der ihnen ein Jahr zuvor Politschews mathematische Formeln verkauft hatte, die den Dynamo-Plan erst in Gang gesetzt hatten. Sie hatten zwar über den Schatz und Napoleons Entführung von St. Helena durch den seinerzeit von Delacroix geschriebenen Brief Bescheid gewusst, aber das Versteck des Schatzes war auch ihnen nicht bekannt gewesen, bis die fehlenden Seiten aufgetaucht waren. Mittlerweile war die Operation zum Diebstahl des Tagebuchs und der Jaffa-Säule aus den Auktionsräumen auf Malta bereits angelaufen. Daher fand Golow zu dem Zeitpunkt, dass die Suche nach dem Schatz, nur um ihn zu vernichten, im Grunde überflüssig sei und sie nur einem unnötigen Risiko aussetzen würde.

Er wusste jedoch dank dieser drei Buchseiten, die Napoleon Bonaparte mitgenommen hatte, als er sein Exil verließ, wo sich der Schatz befand. Er rief sich die Buchseiten, vollkommen intakt und leserlich, ins Gedächtnis.

Die Bilder, die Ivana in Marceaus Telefon geladen hatte, waren digital verändert und mit den Informationen versehen worden, die sie der Oregon-Crew hatten zuspielen wollen. Während die meisten E-Mails in der Tat unveränderte Nachrichten waren, die Ivana und Marceau miteinander ausgetauscht hatten, war die Nachricht über die fehlenden Buchseiten ein reines Fantasiegespinst. Der sorgsam eingefädelte Schwindel, um sie davon zu überzeugen, dass die Informationen den Tatsachen entsprachen, baute ganz darauf, dass sie glaubten, der Mordversuch habe ihrem Kapitän und nicht Marie Marceau gegolten. Sirkal war instruiert worden, es so aussehen zu lassen, als ob er sein Ziel verfehlt hätte. Marceau, die wusste, was für ein guter Schütze er war, hätte niemals geahnt, dass man sie benutzt hatte, bis es zu spät war.

Die umfangreiche Inszenierung hatte ihnen genügend Zeit verschafft, um nach Litauen zu gelangen und ihre Mission durchzuführen, den Schatz und den Beweis – der in Gestalt der Formel dazugehörte – zu eliminieren. Sozusagen als Zusatznutzen bot sich Golow eine weitere Chance, dem Land zu schaden, das seine Karriere ruiniert hatte. Russland würde niemals die unschätzbaren Werte zurückerhalten, die ihm früher einmal geraubt worden waren.

Das SUV hielt am vereinbarten Treffpunkt an, einem Café, zwei Blocks vom Glas-und-Betongebäude des örtlichen Erdgasversorgers, Metanas Energija, entfernt. Golow, Sirkal und O’Connor betraten das Lokal, während die anderen beiden Männer beim Wagen blieben.

Sie bestellten etwas zu trinken und setzten sich an einen Tisch. Zwei Minuten später kam Robertas Kulpa herein, ließ den Blick über die anderen Gäste schweifen, bevor er Golow fixierte. Er war eine stämmige Erscheinung Mitte vierzig mit langen Koteletten und einer Adlernase, die so aussah, als ob sie mehrmals gebrochen sei. Ohne etwas zu bestellen, ließ er sich an ihrem Tisch nieder.

»Dies ist kein besonders guter Treffpunkt für mich«, sagte Kulpa mit gedämpfter Stimme. »Jederzeit können Bekannte von Metanas hereinkommen.«

»Das ist Ihr Problem und nicht meins«, erwiderte Golow. »Sie wurden gut genug bezahlt, um dieses Risiko einzugehen. Ich nehme an, Sie haben die Überweisung erhalten?«

Der Mann nickte, während er den Eingang im Auge behielt. »Dreißigtausend Euro, wie Sie es versprochen haben. Und die andere Hälfte?«

»Sobald unser Projekt abgeschlossen ist.«

Kulpas Augen glänzten, als er an die nächste Zahlung dachte. Die Habgier, die der Betriebsleiter von Metanas ausstrahlte, war beinahe körperlich spürbar. Golow war sicher, dass sie den richtigen Mann ausgewählt hatten. Ivana hatte Kulpa als die Person in der Firma identifiziert, die man am ehesten unter Druck setzen konnte, da er erhebliche Spielschulden angesammelt hatte.

»Wir haben Ihnen eine Liste von Ausrüstungsgegenständen geschickt, die wir brauchen«, sagte Golow. »Ist die Lieferung morgen bereit?«

Kulpa nickte beflissen. »Ich habe einen größeren Lieferwagen dafür abgestellt, so einen, wie er von unserem technischen Service benutzt wird, und mit den Geräten beladen lassen, um die Sie gebeten haben.«

»Und was ist mit dem Ort, den ich Ihnen genannt habe?«

»Dort sollte es kein Problem geben …«

»Sollte?«, unterbrach Golow den Mann.

Kulpa verbesserte sich hastig. »Ich meine, es wird kein Problem geben, das Gebäude wie von Ihnen gewünscht zu evakuieren. Ich habe den entsprechenden Dienstrang, um einen Notfall auszurufen. Den Angestellten unserer Firma wird erklärt, es sei eine Übung, und sie sollten sich gefälligst fernhalten. Wir haben sogar Polizeibeamte angefordert, die draußen Posten beziehen, um das Gebäude abzusichern.«

»Gut.«

»Wie lange werden Sie brauchen?«

»Drei Tage. Vielleicht auch fünf, wenn unsere Suche nicht sofort erfolgreich ist.«

Kulpa war sichtlich geschockt. »Fünf Tage?«

»Ist das ein Problen? Wenn ja, dann geben Sie uns das Geld zurück, und wir verschwinden.« Er stand auf, als habe er die Absicht, das Café zu verlassen.

Kulpas Hand kam in einer bittenden Geste hoch. »Nein!« Er schaute sich nach seiner heftigen Reaktion prüfend um und senkte die Stimme wieder. »Nein, fünf Tage sind in Ordnung, wenn Sie so lange brauchen.«

»Gut. Wir treffen uns um sieben Uhr morgen früh. Stellen Sie sicher, dass ich mit Ihren Vorbereitungen zufrieden bin.«

Kulpa schluckte und nickte.

Ohne ein weiteres Wort verließ Golow das Café, flankiert von Sirkal und O’Connor. Sie mussten noch einen weiteren Lieferanten aufsuchen, bevor sie ihre Aktivitäten für diesen Tag ruhen ließen.

Während er ins SUV einstieg, stellte sich Golow vor, wie sein amerikanischer Widersacher von der Oregon am nächsten Tag um die gleiche Zeit mit seiner Suche beginnen würde. Die Nachricht von der Entdeckung und dem gleichzeitigen Verlust der Kostbarkeiten, die zwei Jahrhunderte lang verschollen gewesen waren, würde die internationalen Schlagzeilen beherrschen. Er wünschte sich, das Gesicht des Kapitäns der Oregon sehen zu können, wenn ihm klar wurde, wie knapp er den Schatz verfehlt hatte.

***

Wie Juan erwartet hatte, hatte die NUMA, als er und seine Leute in Vilnius landeten, ein zehn Meter langes Sea-Ray-Schnellboot und ein Sonargerät von der litauischen Marineakademie ausgeliehen. Das Boot sollte von der Küstenstadt Klaipẹda per Lkw nach Vilnius gebracht werden und dort gegen Abend eintreffen.

Nachdem sie die Bestätigung für die Anlieferung der technischen Geräte erhalten hatten, begaben sich Linda, Gretchen, Trono und MacD nach dem Abendessen in Juans Hotelzimmer, um die Suche auf der Neris am nächsten Tag vorzubereiten. Linda und Gretchen würden den Metallsensor bedienen, während Juan das Boot steuerte, und Trono und MacD würden sich in ihrer Tauchausrüstung bereithalten, falls der Sensor im Fluss etwas aufspürte, das sich eingehender zu inspizieren lohnte. Sie beschlossen, mit ihrer Suche auf der anderen Flussseite gegenüber Grigiškẹs zu beginnen und sich dann nach Vilnius zurückzuarbeiten.

Um zweiundzwanzig Uhr machten sie Feierabend und vereinbarten, am nächsten Morgen aufzubrechen, sobald das Boot aus Klaipẹda eintraf.

Gretchen ließ sich Zeit und blieb zurück, während die anderen gute Nacht wünschten und sich zu ihren Zimmern begaben.

»Ich habe über Marie Marceau nachgedacht«, sagte sie.

»Weshalb sie sich mit ShadowFoe eingelassen hat?« Juan schenkte sich einen Whiskey aus der Mini-Bar ein. »Möchtest du auch einen?«

»Gern. Nein. Ich habe mich gefragt, weshalb sie sagte, sie sei betrogen worden.«

Juan leerte eine zweite kleine Flasche und reichte Gretchen das Glas. Er setzte sich auf das Sofa, das zur Einrichtung des Hotelzimmers gehörte. »Diese Kehrtwende, die sie vollzogen hat, erscheint doch seltsam. Erst lässt sie sich als Köder für uns benutzen und lockt uns an diesen Ort, damit wir erschossen werden, und im nächsten Augenblick sagt sie, sie sei betrogen worden und liefert uns Informationen über die Pläne unserer Gegner.«

Gretchen ließ zwei Eiswürfel in ihr Glas fallen und machte es sich neben Juan bequem. »Vorausgesetzt, dass das, was sie uns erzählte, tatsächlich nützliche Informationen waren. Vielleicht war auch alles geschwindelt. Ihr letzter Versuch, ShadowFoe zu schützen.«

Juan schüttelte den Kopf. »Ich habe ihr in die Augen gesehen, während sie redete. Sie war tatsächlich überzeugt, dass man ein Doppelspiel mit ihr getrieben hatte.«

»Oder sie wusste, dass sie starb, und wollte wenigstens einen Teil ihrer Sünden wiedergutmachen.«

Juan zuckte die Achseln. »Könnte sein. So oder so, auf jeden Fall war es richtig gut, mit dir mal wieder in das alte Spionage-Spiel einzusteigen.«

»Vermisst du es?«

»Die CIA? Nein. Die Oregon ist der Ort, an den ich gehöre.« Er stellte sein Glas auf den Tisch und schaute zu Gretchen hinüber, die ihn aufmerksam musterte. Er erwiderte ihren Blick mit der gleichen Intensität. »Aber ich hatte vergessen, was für ein gutes Team wir waren.«

»Ja, das waren wir.« Ihre Finger strichen sanft über seinen Handrücken. »Wenn die vergangene Woche eins bewiesen hat, dann, dass wir es noch immer sind.«

Als er mit Gretchen zusammengearbeitet hatte, hatte Juan dem offenbar gegenseitigen Zueinander-Hingezogen-Sein widerstanden, weil er damals verheiratet gewesen war. Aber nun war kein Grund mehr vorhanden, sich zurückzuhalten, und er gab der Anziehungskraft der Chemie, die zwischen ihnen wirksamen war, nach.

Wie von einem Magneten angezogen, beugte er sich zu ihr hinüber. Sie kam ihm gleichzeitig entgegen, und ihre Lippen berührten einander, anfangs noch vorsichtig tastend, dann mit zunehmender Intensität, bis sie einander leidenschaftlich umarmten.

Beiden war in diesem Augenblick klar, dass Gretchen das Zimmer bis zum nächsten Morgen nicht verlassen würde.

ACHTUNDVIERZIG

Um acht Uhr morgens überquerte der große Servicewagen der Metanas Energija die Brücke über die Neris, mit Robertas Kulpa hinter dem Lenkrad und Sergej Golow auf dem Beifahrersitz neben ihm. Sirkal, O’Connor und die beiden anderen Männer – Jablonski und Monroe – befanden sich im Heckabteil des Vans und schlüpften in die dort bereitliegenden Uniformen des technischen Kundendienstes. Schwere dunkle Wolken erinnerten daran, dass für den Nachmittag dieses Tages heftiger Regen angesagt war. Noch zwei Blocks, dann hätten sie ihr Fahrtziel erreicht.

»Dort ist es«, sagte Kulpa und deutete mit einem Kopfnicken auf eine imposante weiße neoklassizistische Kirche.

Die Front der Stanislaus-Kathedrale von Vilnius, auf den Überresten eines heidnischen Tempels erbaut, bestand als symbolische Verneigung vor der antiken griechischen Architektur aus sechs hohen Säulen. Das beherrschende Element des weitläufigen Vorplatzes der Kirche war ein freistehender Glockenturm. Er schien sich wie der berühmte Turm von Pisa zur Seite zu neigen, aber Golow konnte nicht mit letzter Sicherheit entscheiden, ob es nur eine optische Täuschung war oder nicht.

»Ich habe die Kirche auch schon gesehen«, sagte er. »Wir sind gestern hierhergekommen, um sie zu besichtigen.«

Kulpa starrte ihn entgeistert an. »Sind Sie verrückt? Dann wird man Sie sofort erkennen!«

»Entspannen Sie sich. Die Fremdenführerin war der einzige Mensch, der uns gesehen hat, und die Führungen fangen nicht vor elf Uhr an. Sie wird also nicht dort sein.«

Kulpa schüttelte den Kopf, fuhr jedoch weiter. Er ging mit dem Tempo herunter und kam vor dem Kircheneingang neben zwei grün-weißen Streifenwagen zum Stehen.

»Ich habe vorhin schon angerufen, dass sie mit der Evakuierung anfangen sollen«, sagte er.

Die wenigen Touristen, die bereits um diese frühe Uhrzeit die Kathedrale besuchten, wurden zwar ruhig, aber mit Nachdruck aus dem Bauwerk hinauskomplimentiert. Als Begründung für diese Maßnahme wurde den Kirchenoberen erklärt, dass eine Gasleitung unter der Kirche geplatzt sei, was sich durch einen Druckabfall in der zentralen Überwachungsstation bemerkbar gemacht habe. Kulpa und seine »Arbeiter« waren angerückt, um festzustellen, ob tatsächlich ein Leck vorhanden war – und wenn ja, wo es sich innerhalb des Bauwerks befand.

»Hatte der Erzbischof irgendwelche Einwände?«, fragte Golow.

Kulpa schüttelte den Kopf. »Nachdem ich ihn auf die Gefahr einer möglichen Explosion aufmerksam gemacht habe, war er offensichtlich froh, dass wir eine Inspektion vornehmen wollten, selbst wenn sie mehrere Tage dauern sollte.«

Die Kathedrale war während ihrer wechselvollen Geschichte im Laufe der Jahrhunderte bedingt durch Kriege und Brandkatastrophen mehrmals wiederaufgebaut worden. Nach dem Zweiten Weltkrieg hatten die Sowjets sie lange leer stehen lassen und Anfang der fünfziger Jahre in ihren Räumen eine Kunstgalerie eingerichtet. Erst im Jahr 1989 war sie in ihre alte Rolle als Kirche zurückgekehrt. Da war es nur allzu verständlich, dass der Erzbischof sie nicht schon wieder in Schutt und Asche liegen sehen wollte.

Nachdem sie den Lieferwagen entladen hatten, nahm sich jeder einen Sack mit Ausrüstungsgegenständen. O’Connor stapelte mehrere Kisten auf einen Handkarren, und sie gingen zusammen zum Haupteingang. Dort trafen sie den Polizisten, unter dessen Befehl die Evakuierung stattfand, als er gerade ein Ehepaar aus der Kirche geleitete.

»Ist das Gebäude leer?«, fragte ihn Kulpa auf Russisch. Obgleich Litauisch die offizielle Amts- und Verkehrssprache war, beherrschten die meisten Litauer auch die Sprache ihres Nachbarlandes.

Der uniformierte Polizeibeamte nickte. »Wir haben das Gebäude gründlich durchsucht. Niemand hält sich mehr darin auf. Der Erzbischof hat sich davon überzeugt und ist nach Hause gefahren. Zwei Beamte sind draußen postiert, um darauf zu achten, dass keine unbefugte Person die Kirche betritt. Alle anderen Türen wurden verriegelt.«

»Gut. Sorgen Sie dafür, dass Ihre Männer ebenfalls draußen bleiben. Ich möchte nicht, dass sie eine Explosion auslösen, zum Beispiel durch einen Funken. Außerdem gilt absolutes Rauchverbot.«

»Ich werde die Männer entsprechend instruieren.«

Kulpa wandte sich an Golow. »Ab hier nur noch mit Maske.«

Sie setzten Gasmasken auf, um die Illusion eines offiziellen Einsatzes aufrechtzuerhalten. Als jeder der Männer den Sitz seines Atemschutzes überprüft hatte, betraten sie die Kirche.

Das Mittelschiff war mit quadratischen Säulen gesäumt und in weißer Farbe gehalten. Kunstvolle Stuckarbeiten verzierten die gewölbte Decke. Der sonstige Schmuck bestand aus großen Ölgemälden an den Wänden der Seitenschiffe. Im Mittelschiff standen Reihen von Kirchenbänken, die bis zum Hauptaltar mit seinem auf vier schwarzen Marmorsäulen ruhenden Fries reichten.

»Hier entlang«, sagte Golow, der sich dank der Besichtigung am Vortag im Innern der Kathedrale besser auskannte als Robertas Kulpa.

Sie durchquerten die Kirche bis zum hinteren Ende des Mittelschiffs und gelangten zu einer Tür, hinter der eine Treppe in die Tiefe führte.

Golow nickte, und sie nahmen ihre Gasmasken ab.

Dann deutete er auf Kulpa und sagte: »Sie warten hier. Sorgen Sie dafür, dass wir ungestört sind. Ich lasse einen Mann zurück, der Ihnen Gesellschaft leistet.«

Kulpas Blick wanderte zur Treppe. Golow blieb nicht verborgen, dass der Betriebsleiter nur zu gerne gewusst hätte, was sie an diesen Ort geführt hatte, aber er war entweder klug oder ängstlich genug, um keine neugierigen Fragen zu stellen.

»Natürlich«, sagte Kulpa, sah sich um, fand aber keinen Stuhl und setzte sich auf den Steinboden.

»Bleiben Sie bei ihm«, meinte Golow zu Monroe, der nickte und sich neben der Tür aufbaute.

Die anderen Männer gingen die Treppe hinunter. Jeder trug eine der Kisten, die auf dem Handkarren transportiert worden waren. Als sie in den tiefer gelegenen Teil der Kirche gelangten, sahen die Wände ganz anders aus. Verschwunden war der glatte Verputz, und zu sehen war lediglich nacktes Mauerwerk, zusammengehalten durch groben Mörtel. Ein modriger Geruch lag in der Luft.

Sie befanden sich in den jahrhundertealten Katakomben der Kathedrale. Den Touristen zuliebe war der raue Steinfußboden mit einer modernen glatten Beschichtung versehen worden, und abgeschirmte gedämpfte Spotlights am Fuß der Wände erzeugten mit ihrem warmen Lichtschein eine stimmungsvolle Atmosphäre. Die Katakomben unter der Kirche, die dem heiligen Stanislaus geweiht war, wurden von einem verwirrenden Labyrinth breiter und schmaler Gänge durchzogen, aber die von Napoleon Bonaparte in seinem Tagebuch hinterlassenen Hinweise und Andeutungen versetzten sie in die Lage, den Suchbereich erheblich einzuengen.

»Wo fangen wir an?«, fragte O’Connor, während er die Kiste, die er trug, absetzte.

Golow orientierte sich, und dann blickte er nach Norden. »Aus Napoleons Aufzeichnungen geht hervor, dass sich der Schatz irgendwo in dieser Richtung befinden muss.«

Schon früher waren in der Kathedrale versteckte Wertgegenstände gefunden worden. Zwanzig Jahre zuvor hatten Arbeiter anlässlich der Installation von Stromleitungen zur Beleuchtung der Katakomben hinter einer Wand eine Ansammlung von Antiquitäten entdeckt, die während des Zweiten Weltkriegs zusammengetragen worden waren. Sie waren dort untergebracht worden, als die Invasion durch die deutsche Wehrmacht begonnen hatte. Dort hatten sie dann unentdeckt geschlummert, nachdem diejenigen, die den Schatz versteckt hatten, während des Kriegs den Tod fanden und ihr Wissen um den geheimen Schatz ins Grab mitnahmen.

Golow war überzeugt, dass Napoleons Soldaten den Schatz aus Moskau auf ähnliche Weise versteckt hatten. Dazu hatten sie wahrscheinlich einen unterirdischen Raum benutzt, diesen anschließend zugemauert und das Mauerwerk den Wänden der Katakomben angepasst, sodass kein Unterschied zwischen alt und neu mehr festzustellen war. Nachdem die Männer, die diese Arbeit erledigt hatten, während des weiteren Rückzugs der eisigen Kälte ihren Tribut in Form ihres Lebens hatten zahlen müssen, war der Kaiser die letzte lebende Person gewesen, die gewusst hatte, wo der Schatz versteckt war. Diese Information war mit ihm untergegangen. Angesichts der dicken Wände wäre jeder Versuch, einen Metalldetektor einzusetzen, sinnlos. Brutale Gewalt war das einzige Mittel, um die Reichtümer dem Schoß der Erde zu entreißen.

Golow gab Sirkal mit dem Kopf ein Zeichen, woraufhin der Inder seinen Gerätesack öffnete. Er holte einen elektrischen Abbruchhammer und eine schwere Verlängerungsschnur heraus, die zu einem dicken Bündel aufgeschossen war.

»Suchen Sie eine Steckdose«, befahl Golow, »und fangen Sie an zu graben.«

NEUNUNDVIERZIG

Heftiger Regen prasselte seit einer Stunde auf den Fluss, und es sah nicht so aus, als ob er bald nachlassen würde. Die über seinem Kopf aufgespannte Stoffplane hielt Juan einigermaßen trocken, während er mit dem Sea Ray dem monotonen Suchraster flussauf- und flussabwärts folgte, dreihundert Meter in eine Richtung und dreihundert Meter in die andere, bis sie einen Abschnitt abgetastet hatten und zum nächsten wechselten.

Diese ermüdende Operation war nun seit nunmehr sechs Stunden im Gange ohne das leiseste Signal von den Sensoren. Sie hielten sich mit Sandwiches bei Kräften, und das Boot verfügte über eine kleine Toilette, darum brauchten sie die Arbeit nicht zu unterbrechen, bis ihnen der Sprit ausginge. Und der Vorrat würde bei ihrem augenblicklichen Schlepptempo bis zum Anbruch der Dunkelheit ausreichen.

Die wenig abwechslungsreiche Routine ließ Juan viel Zeit zum Nachdenken. Gretchen hatte kaum mit ihm gesprochen, als sie sich alle zum Frühstück versammelt hatten, um ihre Tagesplanung zu koordinieren. Als der Wecker an diesem Morgen klingelte, war sein Bett leer gewesen.

Juan hatte es sich zur Regel gemacht, niemals mit einem Mitglied seiner Mannschaft eine Affäre anzufangen, aber Gretchen gehörte nicht zur Mannschaft. Zumindest noch nicht. Seine Bemerkungen über ihren möglichen Wechsel zur Oregon waren durchaus ernst gemeint, aber nun war er sich nicht mehr so sicher, ob es eine so gute Idee wäre. Es hatte von Anfang an zwischen ihnen gefunkt. Nur hatten sie niemals darauf reagiert, weil sie beide verheiratet gewesen waren.

»Chairman«, rief Mike Trono aus der Kabine, »ich habe Eric am Telefon. Er sagt, es sei dringend.«

»Okay«, antwortete Juan. »Übernehmen Sie das Ruder.«

»Ich dachte schon, Sie würden mich niemals bitten. Es ist eine ganze Weile her, seit ich das letzte Bootsrennen gefahren bin.«

»Halten Sie sich zurück. Drei Knoten sind alles, was wir zurzeit brauchen.«

Sie tauschten die Plätze. Juan nahm das Mobiltelefon von ihm entgegen und tauchte in die Kabine. Regentropfen hämmerten auf das Dach, sodass Juan sich das freie Ohr zuhalten musste.

»Was haben Sie für mich, Stoney?«

»Chairman, Murph und ich haben einiges herausgefunden, worüber Sie Bescheid wissen sollten.«

»Betrifft es den Tagebuch-Code oder das, was Marie Marceau uns mitgeteilt hat?«

»Beides. Wir glauben nicht, dass Marceau zings sagte, wie Sie angenommen hatten. Eher meinte sie Zingst, was der Name einer Stadt an der Ostseeküste ist – Zingst, Deutschland.«

Das ergab eindeutig mehr Sinn als alles, was Juan dazu eingefallen war. »Was könnte dahinterstecken?«

»Dort gibt es eine große Transformatorenstation. Sie leitet den gesamten Strom des größten Offshore-Windkraftparks der Welt in das europäische Verbundnetz.«

»Das passt zu unserer Information, dass sich ShadowFoe für die Energieversorgung interessierte. Glauben Sie, dass sie dieses Umspannwerk angreifen wollen, wie sie es schon mit dem Umspannwerk in Frankfurt getan haben?«

»Es wäre möglich, zumal wir auch entschlüsselt haben, was Marceau mit Lightning Grid meinte.«

»Lassen Sie mich nicht im Dunkeln tappen«, bat Juan.

»Als ich im Internet danach suchte, stieß ich auf die holländische Übersetzung von Lightning Grid. Sie lautet bliksem raster. Der Grund, weshalb der Begriff erschienen ist, ist der, dass Bliksem Raster der Name eines der größten Hersteller für Starkstromanlagen in der Europäischen Union ist.«

»Gibt es eine Verbindung zu Antonowitsch?«

»Nur die, dass ihm die Hälfte als Teil eines Joint Venture gehört.«

Juan schüttelte staunend den Kopf.

»Es wird noch besser«, fuhr Eric Stone fort. »Die andere Hälfte von Bliksem Raster hat Lars und Oskar Dijkstra gehört.«

»Weshalb ist das wichtig?«

»Weil Lars und Oskar tot sind. Ihr Privatjet ist in der vergangenen Woche während des Flugs zur Auktion auf Malta in Gibraltar abgestürzt. Die Flughafenbehörden haben noch immer keine schlüssige Theorie, weshalb das Flugzeug herunterkam, aber ein Zeuge sagte aus, dass eine Tragfläche rot glühte, ehe sie Feuer fing.«

»Klingt nach dem Werk eines Hochleistungslasers.«

»Das dachten wir auch.«

»Einen Moment mal. Ich kenne doch diesen Namen, Dijkstra. Sie besitzen eine Schifffahrtslinie, nicht wahr?«

»Sie haben mir die Pointe geklaut. Raten Sie mal, zu welcher Schifffahrtslinie die Narwhal gehörte.«

Allmählich fügte sich ein Bild zusammen. Die Dijkstras mussten mit Antonowitsch ins Geschäft gekommen sein, und dann war wohl irgendetwas schiefgelaufen. Vielleicht hatten sie von dem Schatz erfahren und sich entschlossen, Antonowitsch die Jaffa-Säule und Napoleons Tagebuch vor der Nase wegzuschnappen und sich selbst auf Schatzsuche zu begeben, aber Antonowitsch tötete sie, ehe sie die Chance hatten, ihren Plan in die Tat umzusetzen.

»Welche Verbindung besteht zwischen Bliksem Raster und dem Umspannwerk in Zingst?«, fragte Juan. »Weshalb kann Marceau auf die Idee gekommen sein, dass diese beiden Informationen wichtig genug waren, um sie uns zu verraten, während sie starb?«

»Daran arbeiten wir noch. Murph möchte Sie jetzt sprechen.«

Juan hörte ein Rascheln im Lautsprecher, und dann erklang Murphs Stimme.

»Chairman, ich habe gerade eben meine Untersuchung der Säule abgeschlossen. Ich wollte mich nur vergewissern, dass ich die richtigen Schlussfolgerungen gezogen habe, ehe ich Sie auf eine sinnlose Jagd schicke.«

Juan runzelte die Stirn. »Was meinen Sie?«

»Ich konnte die Inschriften auf dem Teil der Säule rekonstruieren, der beschädigt wurde, und habe sie mit den Eintragungen im Tagebuch verglichen. Ich musste ein wenig herumjonglieren und raten, aber jetzt glaube ich, dass ich den Ort, wo der Schatz liegt, ermittelt habe.«

»Sie haben die Stelle im Fluss gefunden, wo wir nachschauen sollen?«

»Nicht ganz. Ich glaube nicht, dass der Schatz im Fluss liegt.«

»Was reden Sie da? Die Tagebuchseiten waren in diesem Punkt eindeutig zu verstehen.«

»Ich vermute, sie wurden gefälscht. Ziemlich beeindruckend, wenn Sie mich fragen«, sagte Murph.

»Woher wissen Sie das?«

»Weil ich etwas Entsprechendes in dem Teil des Tagebuchs gefunden habe, das wir besitzen. Sehen Sie, ShadowFoe muss geahnt haben, dass wir den Schatz bis nach Vilnius verfolgen würden, daher konnten sie nicht irgendeine andere Region nennen wie zum Beispiel Weißrussland. Sie mussten sich einen glaubhaften Ort suchen, aber nicht ganz die Position, wo er tatsächlich versteckt ist. Aus diesem Grund suchten sie eine Alternative – und fanden sie auch.«

»Und wo ist der Schatz tatsächlich?«

»Der Code im Tagebuch ergibt sich aus einer ziemlich simplen Verschlüsselung, die sich spezieller Buchstaben im Tagebuch selbst bedient. Diese Buchstaben haben wir auf die griechischen Inschriften auf der Säule übertragen, die auf lateinische Symbole in der Zeile darunter verwiesen. Durch die Beschädigungen wurden einige Zeichen ausgelöscht, aber die, die sich noch entziffern ließen, haben mir geholfen, einen Ort zu bestimmen.«

»Und welchen?«, fragte Juan.

»Ich schicke Ihnen mein Ergebnis.«

Das Telefon meldete mit einem Signalton den Eingang einer Textnachricht.

Cata_om__s Cath__r_l_ Vi__ius.

»Das ist das Beste, was ich zustande bringen konnte. Ich denke, es heißt vollständig ›Catacombes Cathédrale Vilnius‹. Die Kathedrale von Vilnius steht im Stadtzentrum, und zwar direkt neben der Neris. Unter der Kathedrale gibt es ausgedehnte Katakomben.«

Ärgerlich verzog Juan das Gesicht. Marceau war nur eine Schachfigur, ein Bauernopfer. Ihr Tod war ein Ablenkungsmanöver, um ihn glauben zu lassen, dass die Information, die man in ihrem Telefon gespeichert hatte, echt war. Und er hatte sich dazu verleiten lassen, Zeit zu vergeuden, indem er am falschen Ort gesucht hatte.

»Wir sind schon auf dem Weg dorthin«, sagte Juan, dann erhob er die Stimme, um Trono neue Anweisungen zu geben. »Mike! Sie haben doch noch die Chance, Ihre Fähigkeiten als Rennbootfahrer zu testen.«

»Wirklich?«, antwortete er. Es klang wie ein Freudenschrei.

»Ich muss so schnell wie möglich nach Vilnius. Geben Sie Gas!«

FÜNFZIG

Ziegelschutt bedeckte den Boden an drei verschiedenen Stellen, wo Golow und seine Männer Mauerwerk entfernt hatten, um nichts anderes als den Fels freizulegen, aus dem das Grundgestein unter der Kathedrale bestand. An der vierten Stelle jedoch, die er bestimmt hatte, hatte sich der Abbruchhammer durch drei Schichten Ziegel und Mörtel hindurchgearbeitet und war auf einen Hohlraum hinter der Wand des Ganges gestoßen. Eine weitere Stunde hatten sie gebraucht, um genug Ziegel aus der Wand zu brechen und eine Öffnung zu schaffen, die groß genug war, dass sie hindurchklettern konnten, und nun machte Golow den ersten Schritt ins Unbekannte.

Seine Stablampe erhellte eine Höhle, die mindestens zwanzig Meter lang und fünfzehn Meter breit war. Sie war mit allen möglichen Objekten vollgestopft – zwei Meter hoch. Nur ein Mittelgang, so breit wie ein Handkarren, war begehbar.

O’Connor reichte ihm zwei starke Arbeitsscheinwerfer auf Stativen, die Golow auf beiden Seiten des Mittelgangs aufstellte. Nachdem er sie eingeschaltet hatte, verschlug es ihm beim Anblick der Kostbarkeiten, die sich vor ihm ausbreiteten, den Atem.

Der gesamte Reichtum aus dem Moskau des neunzehnten Jahrhunderts, der nicht von den Russen verbrannt oder während ihres Rückzugs vor der Armee Napoleon Bonapartes mitgenommen worden war, hatte in diesem einen Raum Zuflucht gefunden. Das erste Stück, das Golow in der Nähe des Eingangs identifizierte, war das vergoldete Kreuz vom Glockenturm Iwan der Große, dem höchsten Bauwerk im Kreml. Es galt als das wertvollste Objekt des Schatzes, und doch lag es lediglich auf der Seite, als sei es dort hastig abgeladen und zurückgelassen worden. Die Blattgoldbeschichtung erstrahlte genauso hell wie zweihundert Jahre zuvor, als das Kreuz in diesem Versteck eingemauert worden war.

Die schwersten Gegenstände lagen in nächster Nähe des Eingangs, darunter mindestens ein Dutzend antiker Kanonen, Kisten mit angelaufenem Silberbesteck und eiserne Kästen. Mit einem Stemmeisen hebelte er einen der Kästen auf und stellte fest, dass er antike Waffen aus der gotischen Epoche enthielt. Der nächste Kasten, den er öffnete, war nur zur Hälfte gefüllt, dies jedoch nur deshalb, weil er Schmuckstücke aus Gold enthielt, das schwerer war als die eisernen Waffen.

Golow stellte sich vor, dass die Soldaten, die diese Beute versteckt hatten, nach ihrer Wanderung durch den eisigen russischen Winter erschöpft gewesen waren. Viele hatten sicherlich nur dank verschimmelter Brotreste und Pferdefleisch von den Kadavern ihrer verendeten Reittiere bis zu jenem Augenblick in den Katakomben von Vilnius überlebt. Sie hatten sicherlich die schwersten Gegenstände nur so weit getragen, wie es unbedingt nötig gewesen war, und die leichteren Objekte weiter in die Höhle hineingeschleppt, bevor sie in mühsamer Arbeit den Eingang zugemauert hatten, sodass er von den anderen Wänden in den Katakomben nicht zu unterscheiden war.

Nun hatte Golow seine Chance, sich zu vergewissern, dass keine von Alexej Politschews Formeln die Zeit überdauert hatte und in Napoleons Hände gefallen war. Wenn sie tatsächlich noch existierten, musste er sie entweder an sich nehmen oder vernichten.

Sirkal betrat als Nächster den Raum und betrachtete den Schatz mit unbewegter Miene. Er hielt sich mit einem Schritt Abstand hinter Golow. Ihm war klar, dass die Reichtümer in diesem Raum nicht mehr waren als ein Hilfsmittel zur Verwirklichung ihres eigentlichen Ziels.

O’Connor und Jablonski hingegen stießen Jubelrufe aus, als sie durch die Öffnung kletterten und den Überfluss vor sich sahen. O’Connor hob eine Handvoll goldener Halsketten und Armbänder auf, um sie sich in die Taschen zu stopfen, als Golow bellte: »Legen Sie das zurück!«

»Aber niemand wird das vermissen«, protestierte O’Connor.

»Sie können alles Gold der Welt kaufen, wenn wir Dynamo ausgeführt haben. Ich will aber nicht, dass dies hier zu einer ordinären Plünderung ausartet. Wir sind zu einem ganz bestimmten Zweck hergekommen.«

»Wie Sie meinen«, knurrte O’Connor und ließ den Schmuck wieder in die Kiste zurückfallen.

Golow schritt langsam zum Ende des Gangs, ließ den Blick über die Kisten und Kästen wandern und hielt Ausschau nach etwas, das der Universität von Moskau zugeordnet werden konnte. Er gelangte in den dunklen Bereich der Kammer, ohne dass ihm etwas ins Auge gefallen wäre. Erleichtert machte er auf dem Absatz kehrt und ging an Sirkal vorbei, der nach drei Vierteln des Weges in die Höhle stehen geblieben war.

Golow hielt neben ihm an. »Was ist?«

Sirkal deutete auf etwas vor der Höhlenwand. »Dort ist eine Illustration, die so aussieht wie die, die Ivana uns gezeigt hat. Es ist scheint ein Siegel zu sein oder ein Logo.«

Golow hätte niemals gesehen, was der hochgewachsene Inder entdeckt hatte. Er stieg auf eine Kiste und richtete die Stablampe in die Richtung, in die Sirkals Finger wies.

Da war es. Das alte Siegel der Staatlichen Universität von Moskau. Es war zwar an den Rändern geschwärzt, aber noch immer lesbar. Das Siegel war an der Seite eines Lederkoffers befestigt, der ebenfalls angesengt, ansonsten jedoch vollkommen intakt schien.

»Holen Sie den Koffer hierher«, befahl Golow. Sirkal und O’Connor wuchteten den Koffer hinab in den Mittelgang, wo sie ihn vor Golon abstellten. Ledergurte waren um den Koffer geschlungen, aber er war nicht abgeschlossen.

Golow ging auf ein Knie hinunter und versuchte, die Gurtschnallen zu öffnen. Die Messingteile waren im Laufe der Jahrhunderte korrodiert, darum waren einige Schläge seines Hammers nötig, um sie zu lockern und zu lösen.

Er klappte den Deckel auf. In dem Koffer lag, in makellosem Zustand, ein Stapel Papiere aus der Zeit Napoleons. Die Gelehrten und Wissenschaftler an der Akademie der Wissenschaften hatten ihn ausdrücklich gebeten, dass er sämtliche beachtenswerten Papiere, die während der Invasion in seine Hände gelangten, sammeln und mitbringen solle. Er hatte das Gleiche getan, als er Ägypten unterworfen hatte, und Entdeckungen und Erkenntnisse mitgebracht, aufgestöbert und identifiziert von seinem wissenschaftlichen Berater Joseph Fourier, dessen fortschrittliche Differentialgleichungen zur Wärmeausbreitung in Festkörpern noch immer zum Grundlehrstoff des Physikstudiums gehören.

Golow blätterte die Papiere durch, bis er auf einen vertrauten Namen stieß. Er holte eine Mappe mit mehreren Papieren heraus. Das Titelblatt war mit mathematischen Fachbegriffen und Formeln dicht beschriftet, die Golow nicht verstand, aber er erkannte den Namen des Autors: Alexej Politschew. Und er fand noch weitere Papiere von Politschew. Sie alle beschäftigten sich anscheinend mit Kryptographie und ungewöhnlichen Formeln, die die Grundlage für Ivanas Virus-Programme lieferten.

Nun musste er eine Entscheidung treffen. Sollte er den Koffer mitnehmen, oder sollte er ihn zusammen mit dem restlichen Schatz vernichten? Der Plan sah eigentlich vor, dass alles zerstört werden musste und das Bergungsteam anschließend Wochen brauchen würde, um alles zu sichten und zu rekonstruieren. Die Papiere wären dann für immer verloren.

Aber er fragte sich auch, ob es für Politschews Arbeiten keinen weiteren Nutzen gab. Falls Ivana den Inhalt dieser Papiere verstand, vielleicht würden sie sich weitere Vorteile verschaffen können, wenn sie seine Theorien bei zukünftigen Unternehmen anwendeten.

Am Ende siegte seine Neugier. Er wollte wissen, was diese Dokumente enthielten.

Golow klappte den Deckel zu und schloss die Schnallen.

»Wir nehmen den Koffer mit«, sagte er zu Sirkal und O’Connor. »Schaffen wir ihn zum Lastwagen. Das alles hinauszuschleppen würde Verdacht erregen – wir müssen uns vorher um die Polizei kümmern.«

»Und was ist mit dem Rest?«, wollte Sirkal wissen.

Golow warf einen letzten Blick auf den unermesslichen Schatz.

»Haben Ihre Männer die Sprengladungen vorbereitet?«

»Zehn Minuten?«

Golow nickte. »Damit haben wir genug Zeit, um zu verschwinden.«

Sirkal zeigte den Männern, wo sie die Ladungen deponieren sollten, um den größtmöglichen Schaden anzurichten. Sie hatten genügend C-4 zur Verfügung, um Napoleons Kriegsbeute bis zur Unkenntlichkeit zu zermalmen. O’Connor und Jablonski schimpften halblaut, wie unsinnig es sei, so viel Gold zu vernichten, aber dann führten sie die Anweisungen trotzdem aus.

Die Russen würden nicht nur ihre verschollene Kriegsbeute nicht zurückerhalten, sondern die Zerstörung würde auch als Folge der Gasexplosion erscheinen, die zu verhindern sie in ihrer Verkleidung offiziell hierhergeschickt worden waren. Wenn jemand zu einer anderen Vermutung gelangte, wären Golow und seine Männer längst verschwunden.

EINUNDFÜNFZIG

Als Trono das Boot unter die Brücke manövrierte, die der Stanislaus-Kathedrale von Vilnius am nächsten war, und es stoppte, rauschte der Regen wie aus Eimern vom Himmel herab und trübte das Licht des Spätnachmittags noch stärker. Dem Wetterbericht zufolge würde der Wolkenbruch noch mindestens eine weitere Stunde anhalten. Juan, in seiner Regenjacke, sprang mit einer Leine aus dem Boot, schlang sie um eine Brückenstrebe und verknotete sie.

Ein breiter Zementpfad, aus dessen Spalten Grasbüschel herauswucherten, säumte den Fluss und lud jene ein, die an der Neris entlangspazieren oder an einem entspannten Nachmittag in ihr angeln wollten. Heute, während des heftigen Wolkenbruchs, blieb der Pfad jedoch menschenleer. Ein großes Touristenboot, das weiter entfernt am Flussufer lag, wirkte ebenfalls dunkel und verlassen.

»Ich glaube nicht, dass sich an einem Tag wie diesem jemand an dem Boot vergreifen will«, sagte Trono mit einem Sprung ans Ufer. Linda, MacD und Gretchen folgten ihm.

»Lange werden wir sowieso nicht unterwegs sein«, sagte Juan. »Ich versuche, jemanden vom Kirchenpersonal zu erwischen, und erkundige mich, ob die Katakomben in letzter Zeit Besuch von Unbefugten hatten. Oder, schlimmer, ob die Katakomben bereits ausgeraubt wurden. Gretchen, möglicherweise müssen wir Interpol ins Spiel bringen.«

Sie nickte. »Falls die Katakomben noch nicht heimgesucht wurden, können wir verlangen, dass die Litauer Polizei sie auf das Vorhandensein irgendwelcher geheimen Höhlen hin inspiziert.«

»Die andere Möglichkeit ist, dass sie bereits in diesem Augenblick in der Kathedrale sind«, sagte Juan. »Ohne genaue Kenntnis der Situation wird ein Eindringen sicherlich riskant sein, aber vielleicht überrumpeln wir sie auch, da sie gewiss annehmen, dass wir immer noch den Fluss nach dem Schatz absuchen. Wir müssen improvisieren. Wer meint, wir sollten uns zurückhalten, soll sich melden.«

Sie waren nur leicht bewaffnet – mit Pistolen. Juan war jedoch nicht überrascht, als seine Aufforderung mit allgemeinem Schweigen quittiert wurde.

»Wenn ich einen von ihnen eigenhändig schnappen sollte, Chairman«, sagte MacD in seinem breiten Slang und überprüfte seine Waffe, ehe er sie unter seiner Jacke in den Hosenbund schob, »sorge ich dafür, dass er uns unser Geld zurückgibt, es sei denn, er möchte erfahren, wie es ist, in einen Wallach verwandelt zu werden.«

Trono krümmte sich und kniff instinktiv die Oberschenkel zusammen. »Ich hab’s einmal gesehen. Es war wirklich nicht schön.«

»Ich bin nur froh, dass Sie auf meiner Seite sind«, sagte Juan zu MacD. »Also gehen wir.«

Sie stiegen die steile Treppe auf der Böschung hinauf, die den Flusspfad von der höher gelegenen Uferstraße trennte.

Linda orientierte sich kurz, dann deutete sie die Straße hinunter. »Dort entlang. Bis zur Kirche sind es nur hundert Meter.«

Eine dichte Baumgruppe verhinderte, dass die Kirche auf diese Entfernung schon zu sehen war. Sie setzten sich in Bewegung, und als sie einen halben Block zurückgelegt hatten, erblickte Juan ein strahlend weißes imposantes Gotteshaus mit einem runden Turm dicht daneben.

Außerdem sah er auf dem Vorplatz einen Servicelieferwagen, der neben einem Streifenwagen geparkt war. Zwei Polizeibeamte hielten vor dem Kircheneingang Wache.

Sie wurden langsamer und blieben schließlich stehen.

»Was meinst du, was das zu bedeuten hat?«, fragte Linda halblaut.

»Das kann kein Zufall sein«, erwiderte Juan.

»Es gibt nur eine Möglichkeit, es herauszufinden«, sagte Gretchen und hängte sich bei Juan ein. »Wir fragen einfach.«

Juan zuckte die Achseln. »Touristen?«

»Genau das hatte ich vor.«

»Okay.« Er wandte sich an Linda, Trono und MacD. »Wartet hier.«

»Einen Moment«, sagte Trono. »Möglich, dass sie keine echten Polizisten sind.«

»Mike hat recht«, sagte MacD. »Möglich, dass sie die gleiche Nummer abziehen wie er und ich auf Malta.«

»Wenn das der Fall ist«, sagte Linda, »dann erkennen Sie euch beide vielleicht.«

Juan runzelte die Stirn. Der Einwand hatte etwas für sich. Mit den Kapuzen auf den Köpfen war eine Identifikation auf diese Distanz nicht möglich. Aber aus der Nähe betrachtet, wären Juan und Gretchen sicherlich wiederzuerkennen. »Hast du eine andere Idee?«

»Nein«, sagte Linda und ergriff Tronos Hand. »Dieselbe Idee, andere Darsteller. Wir sind in einer Minute zurück.«

Trono grinste MacD an, ehe Linda ihn wegzog. Nicht lange, und sie schwatzten und lachten wie ein frisch verheiratetes Ehepaar.

MacD schaute Juan mit einem süffisanten Grinsen an. »Sie hat ihn genommen … anstatt mich? Dann wird sie bald sehen, was sie davon hat.«

***

Linda war, was das Inszenieren von Täuschungsmanövern betraf, nicht so erfahren wie der Chairman, aber sie betrachtete es in diesem Fall als eine leichte Übung. Nur wegen Trono machte sie sich Sorgen. Sie hatte ihn ausgesucht, weil MacD gerne übertrieb, vor allem mit seinem breiten Akzent. Trono erschien eher als ein normaler, unaufdringlicher Begleiter.

Aber nun, da sie die ersten Schritte zurückgelegt hatten, kamen ihr leichte Zweifel.

»Was soll ich sagen?« Trono machte sich sogar Sorgen, während er ein falsches Lachen aufsetzte, so wie Linda es von ihm verlangt hatte. »Ich kann mit dem Fallschirm aus Hubschraubern abspringen. Ich kann einhundert Meter tief tauchen. Die Schauspielerei ist überhaupt nicht mein Ding, auch wenn ich gelegentlich ganz gut einen Betrunkenen nachahmen kann.«

»Daran werden wir arbeiten, wenn wir zur Oregon zurückkehren«, sagte sie und tätschelte seinen Arm. »Bleiben Sie einstweilen nüchtern und spielen Sie einfach mit.« Er klang weitaus besorgter, als sie es war. Außerdem war es jetzt zu spät, um kehrtzumachen. Die Polizeibeamten hatten sie bereits bemerkt. Das war nicht schwierig, da der Regen gewährleistete, dass sie die einzigen Touristen auf dem großen Platz waren.

Die Beamten, die gerade noch miteinander geschwatzt und gelacht hatten, wandten sich zu den offensichtlich Fremden um, als Linda und Trono den trockenen Portikus erreichten.

»Kirche geschlossen«, sagte einer der Polizisten in holprigem Englisch.

»Wir wollen nur einen ganz kurzen Blick hineinwerfen«, sagte Linda. »Wir haben so viel über die Kathedrale gehört.«

Trono lächelte unbeholfen und nickte, brachte jedoch keinen Ton über die Lippen.

»Gasleitung undicht«, sagte der Beamte. »Sehr gefährlich.«

Trono räusperte sich. »Wie lange ist die Kirche geschlossen?«

»Heute ganzen Tag. Vielleicht morgen offen.«

Linda holte ihr Mobiltelefon heraus. »Ist es nicht möglich, wenigstens ein paar Bilder zu schießen?«

Der Beamte ließ sich nicht überreden. »Vielleicht morgen wieder offen«, wiederholte er.

»Dann denke ich, dass wir morgen zurückkommen müssen«, sagte Trono zu Linda.

»Das denke ich auch«, erwiderte sie. Zu dem Beamten sagte sie: »Nun, trotzdem vielen Dank.«

Der Beamte nickte nur und schwieg abweisend.

»Komm«, sagte Linda zu Trono, ging mit ihm ein paar Schritte und deutete auf den Glockenturm. »Ich habe eine Idee.«

»Kehren wir nicht zu den anderen zurück und erzählen ihnen, was los ist?«

»In einer Minute.«

Linda blieb in der Nähe des Servicewagens stehen, der neben dem Turm parkte.

»Glauben Sie wirklich, dass dort drin eine Gasleistung geplatzt ist?«, fragte sie ihren Schauspielerkollegen.

»Keine Chance«, sagte er.

»Das denke ich auch.« Sie zog Trono dicht zu sich heran und hielt das Telefon hoch, als wollte sie ein Selfie schießen. »Lächeln Sie, Mike. Denken Sie daran, wir sind ein verliebtes Ehepaar.«

Sie machten ein paar Fotos, dann sagte Linda: »Bleiben Sie hier. Tun Sie so, als ob ich Sie vor dem Turm fotografieren möchte.«

Während sie zurücktrat, fragte Trono: »Wie soll ich so tun als ob?«

»Keine Ahnung«, erwiderte sie, während sie den Lieferwagen zwischen sich und die Polizisten brachte. »Nehmen Sie verschiedene Posen ein. Überraschen Sie mich.«

Während Trono sich grotesk verrenkte, bückte sich Linda, schraubte die Schutzkappe vom Luftventil des vorderen Lastwagenreifens ab und benutzte einen Kugelschreiber, um auf den Ventilstift zu drücken. Als der Reifen nahezu vollkommen platt war, schraubte sie die Kappe wieder auf und kam zu Trono zurück.

»Wie war das?«, fragte er, während sie zu ihrem Team zurückkehrten.

»David Beckham braucht sich keine Sorgen zu machen.«

In gemütlichem Tempo schlenderten sie weiter in Richtung Chairman, Gretchen und MacD, die außer Sicht vom Kircheneingang warteten.

»Mir kamen sie wie echte Polizisten vor«, berichtete Linda.

»Weshalb stehen sie vor dem Eingang?«, wollte Gretchen wissen.

»Sie haben irgendetwas von einem Gasleck in der Kirche erzählt.«

Der Chairman nickte zustimmend. »Ich hätte mir etwas Ähnliches ausgedacht. Das hält jeden außerhalb des Gebäudes, während sie ihre ›Inspektion‹ durchführen. Wie lange sind sie schon in der Kirche?«

»Den ganzen Tag«, sagte Trono. »Vielleicht sind sie auch morgen noch dort.«

»Gut. Dann haben sie den Schatz vielleicht noch nicht gefunden. Linda, warte hier und behalte den Eingang im Auge.«

Trono lächelte Linda an. »Falls jemand herauskommt, wird er einige Zeit brauchen, um von hier wegzufahren. Linda hatte die grandiose Idee, die Luft aus einem Reifen herauszulassen.«

»Gut gemacht«, lobte der Chairman sie.

»Wo willst du hin?«, fragte sie.

»Wir suchen uns einen anderen Weg hinein«, entschied er. »Kirchen sind nicht gerade berühmt für ihre Sicherheitsmaßnahmen. Ich werde mal nachschauen, ob es nicht eine Möglichkeit gibt, sie innerhalb der Kirche in einen Hinterhalt zu locken. Draußen müssten sie einen zu weiten Weg zurücklegen, ehe sie uns sehen, ganz zu schweigen davon, dass sie vielleicht die Polizisten bestochen haben. Ruf mich, wenn du irgendetwas beobachtest, worauf wir achten müssen.«

Linda gefiel es gar nicht, dass sie zurückgelassen wurde, aber sie musste sich eingestehen, dass sie diejenige mit der geringsten Kampferfahrung war. »Ich melde mich per Kurzwahl.«

Die drei machten sich auf den Weg und gingen zur Rückseite der Kirche, während sich Linda um einen der Bäume herumschob, bis sie den Kircheneingang im Blick hatte.

Drei Minuten später wandten sich die Polizisten gleichzeitig zur Kirchentür um, als ob jemand sie von dort aus ansprach. Der Chairman und die anderen hatten die Kirche sicherlich längst betreten. Aber sie würden sich niemals bei den Polizisten bemerkbar machen. Jemand anderer musste sie auf sich aufmerksam gemacht haben.

Auf einen weiteren Zuruf hin traten die Polizisten durch die Tür und verschwanden. Für einen Moment war am Eingang keine Bewegung zu beobachten. Linda schickte dem Chairman eine kurze Textnachricht.

Achtung. Polizei im Anmarsch.

Sobald sie die Nachricht beendet hatte, kamen drei andere Männer aus der Kathedrale. Sie waren mit einheitlichen Arbeitsanzügen bekleidet und schleppten einen antiken Koffer.

ZWEIUNDFÜNFZIG

Nachdem sie Linda zurückgelassen und eine Seitentür gefunden hatten, die sich leicht mit einem Dietrich öffnen ließ, befanden sich Juan und seine Begleiter in der Stanislaus-Kathedrale und sahen die Leiche eines stämmigen Mannes mit langen Koteletten. Der Tote lag am oberen Ende der Treppe, die in die Krypta hinunterführte.

Juan durchsuchte die Kleider des Toten und fand eine Visitenkarte, die ihn als Robertas Kulpa, Angestellter des örtlichen Energieversorgers, identifizierte. Er fand auch Kulpas Telefon, aber dieses Modell besaß keinen Fingerabdrucksensor wie Marie Marceaus, daher konnte er es nicht entsperren. Sie müssten später versuchen, es zu knacken, um an mögliche Beweise heranzukommen.

»Jetzt wissen wir, wie sie das Ganze inszeniert haben«, sagte Gretchen mit leiser Stimme.

Juans Telefon vibrierte. Er steckte Kulpas Telefon eilig in die Tasche, ehe er Lindas Text – Polizei im Anmarsch – auf dem Display seines Apparats las. Ein weiterer Text folgte Sekunden später: Drei Männer kommen mit einem Koffer heraus. Auf einen passt die Beschreibung Golows.

Dann war der Kapitän der Achilles also höchstpersönlich hier. Juan erkannte, dass sich daraus möglicherweise die perfekte Gelegenheit ergab, ihren geplanten Coup mit einem einzigen Schlag aufzuhalten. Und da der Van mit einem platten Reifen gehandicapt war, wäre dies der richtige Zeitpunkt, um zuzuschlagen. Juan warf einen Blick ins Mittelschiff der Kathedrale, an dessen Ende zwei weitere Körper reglos auf dem Boden lagen. Beide trugen Polizeiuniformen, und Blut bildete in ihrer Nähe Pfützen auf den Marmorplatten.

Der Klang von Schritten zweier Personen näherte sich in den Katakomben am unteren Ende der Treppe. Juan gab Gretchen, MacD und Trono ein Zeichen, sich mit gezückten Pistolen Kulpas Leiche gegenüber an die Wand zu pressen.

Einer der Männer, die aus den Katakomben kamen, sprach in ein Funkgerät. »Jablonski und ich haben die Sprengladungen aktiviert«, sagte er auf Englisch. »Countdown läuft. Neun Minuten, bis der Schatz geröstet wird. Was geschieht jetzt mit Kulpa?«

Eine Stimme, die Juan als Golows Stimme erkannte, erwiderte: »Tragen Sie ihn in die Kammer. Wir schaffen die Polizisten ebenfalls dort hinunter. Es wird auf den ersten Blick wie ein Unfall aussehen und verschafft uns genügend Zeit, um zu verschwinden.«

»Verstanden. Wie lange, bis der Wagen wieder fahren kann?«

»Sirkal und O’Connor wechseln gerade den Reifen. Wir kommen in zwei Minuten wieder runter.«

Nachdem das Funkgespräch geendet hatte, kamen Jablonski und sein Komplize die Treppe herauf und unterhielten sich darüber, was sie zu Abend essen sollten, als hätten sie einen alltäglichen Job erledigt. Juan konnte sein Glück kaum fassen. Mit zwei Attentätern in ihrer Gewalt könnten sie Golow und seine Männer in einem einzigen großen Schwung aus dem Verkehr ziehen, ganz ruhig und ohne Blutvergießen.

Dieser Plan hatte jedoch nur für sechs Sekunden Bestand. Ein kurzer Signalton ruinierte ihn. Während er Lindas Textnachricht las, hatte Juan vergessen, den Rufton von Kulpas Telefon stumm zu schalten. Er hatte keine Ahnung, ob das Telefon des Servicemanns eine Textnachricht empfangen hatte oder seinen Eigentümer lediglich an einen Termin erinnerte, aber das war auch gleichgültig. Das Problem war, dass das Telefon – das einzige, das an diesem Ort sein durfte – sich nicht länger auf derselben Seite des Raums befand wie die Leiche seines Eigentümers. Einer der Männer, die die Treppe heraufkamen, musste dies erkannt haben, denn er blieb abrupt stehen.

»Was ist los?«, fragte Jablonski.

»Etwas stimmt hier nicht«, erwiderte der Mann mit dem Funkgerät.

»Was meinst du … warte mal, war Kulpa nicht …«

Das Überraschungsmoment war vorbei. Juan konnte nicht länger warten. Er warf sich am oberen Ende der Treppe auf den Boden und zielte mit der Pistole auf den Punkt, wo er die Stimme gehört hatte, die näher bei ihm war.

Zwei athletische Exsoldaten standen nebeneinander auf der Treppe. Der Mann auf der rechten Seite hielt in einer Hand ein Sprechfunkgerät und hatte mit der anderen Hand bereits seine Pistole in Anschlag gebracht. Juans unvermitteltes Erscheinen veranlasste ihn, einen Schuss abzufeuern, ehe er genauer zielen konnte. Juan jagte eine Kugel in seine Stirn, und der Mann sackte wie eine Lumpenpuppe in sich zusammen.

Der blonde Mann auf der linken Seite musste Jablonski sein. Er zog seine eigene Waffe aus dem Holster, als Juans Pistole herumwischte und auf sein Gesicht zielte. Jablonski erstarrte mitten in der Bewegung.

»Fallen lassen!«, rief Juan.

Jablonski gehorchte, und die Waffe tanzte klappernd die Treppe hinunter.

Juan hielt seine Pistole auf den Mann gerichtet, während MacD ihn die Treppe heraufzog und Trono seine Pistole vom Boden aufhob.

»Golow muss die Schüsse gehört haben«, warnte Gretchen.

»Und es wird nicht lange dauern, bis sie sich zusammenreimen werden, was geschehen ist«, sagte Juan. »Diese beiden sind vielleicht nicht so wichtig, dass man auf sie warten müsste.«

Sein Smartphone summte. Linda rief ihn an. Gleichzeitig meldete sich das Funkgerät.

»Monroe, sind Sie da? Was ist passiert?«

Juan ergriff das Funkgerät, reichte es Jablonski und drückte die Mündung seiner Pistole gegen die Schläfe des blonden Mannes. »Sagen Sie ihm, dass einer der Polizisten noch nicht tot war. Er hat Monroe erschossen, und sie brauchen Hilfe, um ihn nach draußen zu bringen.«

Jablonski starrte Juan sekundenlang an, dann nickte er und schaltete das Sprechfunkgerät ein. »Hier ist Jablonski. Einer der Polizisten war noch am Leben. Er hat Monroe erwischt, aber ich habe ihn getötet. Monroe atmet noch, aber jemand muss mir helfen, ihn hinauszutragen.«

»Okay, wir brauchen eine Minute.«

»Das bezweifle ich stark«, sagte Juan halblaut, ehe er Lindas Anruf annahm. »Wir sind okay. Was treibt Golow?«

»Diese Schüsse haben ihnen Feuer unterm Hintern gemacht. Sie ackern wie die Wilden, um den Ersatzreifen zu montieren. In spätestens zwei Minuten werden sie so weit sein.«

»Kannst du sie erwischen?«

»Wäre ein reiner Glücksfall aus dieser Entfernung und bei dem Regen.«

»Halt dich bereit, trotzdem zu schießen«, sagte Juan. »Wir kommen raus.« Er beendete das Gespräch und wandte sich an Jablonski. »Was ist in dem Koffer?«

»Papiere.«

»Welche Art von Papieren?«

Jablonski zuckte die Achseln. »Ich arbeite hier nur, Mann.«

»Und du liebst deinen Job, nicht wahr?«, sagte MacD sarkastisch und deutete mit dem Kopf auf Kulpas Leiche. »Was ist mit den Sprengladungen, Chairman?«

»Bringen Sie Jablonski dazu, Ihnen zu zeigen, wo sie sind, und entschärfen Sie sie. Gretchen, Trono – mir nach. Golow ist wegen uns hier. Er darf nicht entkommen.«

»Wenn sie mit dem Wagen flüchten, können wir sie nicht verfolgen«, gab Gretchen zu bedenken. »Wir sind nicht motorisiert.«

»Nein«, gab Juan ihr recht, »aber die Polizisten sind es.«

DREIUNDFÜNFZIG

Sergej Golow saß auf dem Fahrersitz und zielte mit seiner Pistole auf den Eingang der Kathedrale, während Sirkal und O’Connor die Felge mit dem platten Reifen beiseiteschleuderten und das Reserverad auf die Achse schoben. Er wusste, dass keiner der Schüsse in der Kirche von einem Polizisten abgefeuert worden sein konnte. Niemand überlebte eine durchgeschnittene Kehle.

Der Platz vor der Kathedrale war verlassen. Es war unwahrscheinlich, dass Passanten die gedämpften Schüsse gehört oder sie jedenfalls als Pistolenschüsse identifiziert hatten. Dennoch, wer dort drinnen bei Jablonski war, konnte die Polizei alarmiert haben, was bedeutete, dass das Zeitfenster für ihre Flucht von Sekunde zu Sekunde enger wurde.

»Warum dauert das so lange?«, rief Golow.

»Wir hatten Probleme, den platten Reifen herunterzubekommen!«, rief O’Connor zurück. »Einige Schrauben waren zu fest angezogen!«

»Gut, Beeilung!«

»Zwei drauf, drei fehlen noch!«, rief Sirkal, während er den Kreuzschlüssel drehte.

Wie Golow erwartet hatte, zog jemand die hohe und breite Kirchentür auf. Golow hielt genau auf die Mitte der Öffnung, bereit, jeden abzuschießen, der sich dort zeigte.

Aber in diesem Augenblick wurde Golow von einer Bewegung an der Seite der Kirche, die er aus dem Augenwinkel wahrnahm, abgelenkt. Schnell hintereinander abgefeuerte Schüsse erklangen, während Kugeln die Windschutzscheibe des Vans durchschlugen.

Weitere Schüsse kamen von den Bäumen in der Nähe des Parks und perforierten das Heck des Vans, wo Sirkal und O’Connor kauerten. Sie ließen ihr Werkzeug fallen und hechteten in die Deckung des Laderaums.

Golow startete den Van, legte den Gang ein und trat das Gaspedal durch. Abermals wurde vom Kircheneingang geschossen, und so war Golow gezwungen, den Van herumzureißen und die Richtung zum Fluss einzuschlagen.

Er konnte bereits feststellen, dass das Reserverad nur unzureichend auf der Achse befestigt worden war. Das Lenkrad drohte ihm aus der Hand gerissen zu werden, während das Rad auf der Nabe heftig flatterte. Er brauchte nur einen Vorsprung von zwei Kilometern herauszuholen, dann konnten sie den Van stehen lassen und einen anderen Wagen stehlen, um das Land mit dem Koffer voller Papiere darin zu verlassen.

Im Rückspiegel gewahrte er einen Streifenwagen, der zügig zu ihnen aufholte.

O’Connor sah ihn ebenfalls. »Die Bullen sind hinter uns her!«

»Das ist nicht die Polizei«, knurrte Golow. »Tötet sie!«

Sirkal stieß mit einem Fuß die Hecktür auf und versuchte auf den Fahrer des Verfolgerfahrzeugs zu zielen. Er feuerte drei Schüsse ab, ehe es dem Streifenwagen gelang, sie zu überholen und sich neben sie zu setzen, während sie sich der König-Mindaugas-Brücke näherten.

Golow warf einen Blick zur Seite und traute seinen Augen nicht, als er den Fahrer sah.

Es war derselbe Mann, der an der Gala auf Malta teilgenommen hatte: der Kapitän der Oregon. Er befand sich mit seiner falschen Ehefrau und einem anderen Mann in dem Wagen.

Der Kapitän grinste, während er das Lenkrad des Streifenwagens herumriss und den Van von der Seite rammte.

Mit einem flatternden Rad konnte Golow den Van nicht auf schnurgeradem Kurs halten. Der Wagen brach nach rechts aus und raste auf das Stahlgeländer der Brücke zu.

Instinktiv lenkte Golow nach rechts, um eine Kollision mit dem Geländer zu vermeiden. Zu spät erkannte er, dass es die falsche Entscheidung war. Er stellte sich aufs Bremspedal, aber der Van befand sich bereits auf dem regennassen Grasstreifen am Rand der Neris. Das Rad pflügte eine schlammige Rinne in den Untergrund, während der Van auf die Böschung zudriftete. Er flog über den Rand und den steilen Abhang zum Wasser hinab. Der Van krachte mit der Nase voraus auf den Zementweg, sprang hoch und landete im Fluss.

Der Airbag rettete Golow das Leben, ließ ihn aber nicht unversehrt. Blut strömte über sein Gesicht. Er war mit der Stirn aufs Lenkrad aufgeschlagen, als der Van in den Fluss eintauchte. Das war jedoch nichts im Vergleich mit dem Schmerz in seinen drei Fingern, die ausgekugelt worden waren, als er sich am Armaturenbrett abgestützt hatte, um nicht aus seinem Sitz katapultiert zu werden.

Während Wasser um seine Knie schäumte, drehte er sich zu Sirkal und O’Connor im Wagenheck um. O’Connor saß aufrecht, hielt sich aber mit beiden Händen den Kopf.

Ein Schraubenzieher hatte sich in Sirkals Schulter gebohrt. Der Inder stand aufrecht und zog ihn ohne ein Wort oder einen Schmerzenslaut heraus. Er presste eine Hand auf die Wunde, um den Blutstrom zu stoppen. Beide Männer ließen den Koffer zurück und sprangen durch die Hecktür des sinkenden Vans.

Golow schlängelte sich durch die Fahrertür in den Fluss hinaus, entschlossen, ans Ufer zu schwimmen und sich mit den letzten Kugeln in seiner Waffe zur Brücke durchzukämpfen. Mit einem Quäntchen Glück könnten sie dort einen Wagen entern und ihre Flucht fortsetzen.

Dann entdeckte er das Boot, das unter der Brücke festgemacht war, und er wusste, dass ihm das Schicksal hold war. Er machte die anderen durch einen lauten Ruf darauf aufmerksam und schwamm hinüber, wobei er bei jedem Schwimmzug die Zähne vor Schmerzen zusammenbiss.

Sirkal erreichte ihr Ziel zuerst. Mit seinem starken unversehrten Arm zog er sich ins Boot, dann griff er nach unten und hievte O’Connor und Golow zu sich herauf.

Kugeln durchschlugen den Glasfaserrumpf des Bootes. O’Connor erwiderte das Feuer, während Sirkal das Armaturenbrett aufhebelte, sodass Golow die Zündung kurzschließen konnte. Seine ausgekugelten Finger schienen nacheinander aufzuschreien, während er die Drähte mit Daumen und Zeigefinger festhielt und so lange gegeneinanderrieb, bis der Kontakt geschlossen war. Mit einem Funken sprang der Motor an.

Sirkal kappte die Leinen, die das Boot an die Brücke fesselten, und Golow schob den Gashebel bis zum Anschlag nach vorn. Enttäuscht, Politschews Formeln zurücklassen zu müssen und im Fluss versinken zu sehen, drehte er sich um. Das Heck des Vans verschwand, ohne auch nur die Andeutung einer Turbulenz zu erzeugen, unter der Wasseroberfläche.

Er erwartete, dass der Streifenwagen ihre Bootsfahrt an Land verfolgen würde. Stattdessen rannte der Mann, der mit dem Kapitän im Wagen gesessen hatte, die Stufen zum Flussufer hinunter, wo der Van versunken war, während er sich gleichzeitig die Jacke abstreifte. Der Kapitän der Oregon folgte ihm dicht auf den Fersen.

Sie versuchten offenbar, den Inhalt des untergetauchten Koffers zu retten. Gewiss würden Papier und Tinte zu einem Haufen triefenden Matsches zerfallen, aber wenn sie tatsächlich schnell genug geborgen würden, könnten die Formeln immer noch lesbar sein.

Golow drosselte das Tempo, kurbelte am Ruder und vollführte mit dem Sea Ray eine Hundertachtzig-Grad-Wende.

»Was tun Sie?«, brüllte O’Connor ungläubig. »Wir müssen schnellstens von hier verschwinden!«

Golow ignorierte ihn und schob den Gashebel wieder nach vorn, entschlossen, alles zu versuchen, damit diese Operation kein vollständiger Reinfall wäre.

VIERUNDFÜNFZIG

Juan rannte hinter Trono die Treppe der Böschung zum Fluss hinunter und rief ihm zu, er solle warten. Da Trono gesehen hatte, dass der Van mit dem Koffer versank, der möglicherweise Hinweise auf das enthielt, was Golow unbedingt in seinen Besitz bringen wollte, schnappte er sich ein Seil und eine Stablampe aus dem Gerätefundus des Streifenwagens und stürmte die Treppe hinunter, um wenigstens zu versuchen, den Koffer zu retten. Über die Schulter hatte er Juan und Gretchen zugerufen, das Boot weiter zu verfolgen und später zurückzukommen, um ihn abzuholen. Er hatte nur Augen für den versunkenen Van, sodass er nicht bemerkte, wie Golow flussabwärts das Boot wendete.

Aber Juan hatte es gesehen. Er rannte die Treppe immer zwei Stufen auf einmal nehmend hinunter, konnte Trono jedoch nicht davon abhalten, in den Fluss zu hechten. Als erfahrener Taucher würde dieser keine Mühe haben, zum Van hinunterzuschwimmen und das Seil am Koffer zu befestigen, sodass sie ihn aufs Trockene ziehen könnten.

Mit der Pistole in der Hand stürzte sich Juan ins Wasser und tauchte mit kräftigen Beinstößen zu dem Van hinab. Trono war bereits ins Frachtabteil eingedrungen und schlang das Seil um den Koffergriff. Juan packte seinen Arm und gab ihm durch eine Geste zu verstehen, dass er aus dem Wagen herauskommen solle. Verwirrt über Juans Anwesenheit, nickte Trono und folgte ihm aus dem Van, wobei er das freie Ende des Seils in der Hand behielt.

Der Motorenlärm des Sea Ray kündigte an, dass es schnell näher kam. Tronos Augen weiteten sich, als er begriff, dass sie in höchster Gefahr schwebten. Unter Wasser strebten sie mit kräftigen Delfinschlägen dem Flussufer entgegen. Als sie den Rand der aus Zement gegossenen Uferbefestigung erreichten, tauchte Juan auf und sah, wie das Boot in diesem Augenblick die Brücke erreichte und seine Fahrt drosselte. Golow lenkte es, und sein Mund verzog sich zu einem zufriedenen Grinsen, als sich ihre Blicke trafen. Jetzt hatte er Juan genau dort, wo er ihn schon lange haben wollte.

Was als Nächstes geschah, dauerte nur Sekunden, aber für Juan würden sich die Ereignisse in seiner Erinnerung für immer in Zeitlupe wiederholen.

Ein rothaariger Mann hinter Golow zielte mit seiner Pistole auf Juan. Ein dritter Mann befand sich noch im Boot, ein riesenhafter Inder, aber dieser war unbewaffnet.

Mit dem letzten Rest Atemluft kam Trono, um seine Lunge zu füllen, neben Juan hoch, der Trono zur Seite stieß und den Schwung benutzte, um in die andere Richtung auszuweichen.

Gleichzeitig pfiff eine Kugel an Juans Kopf vorbei. Er hob seine eigene Pistole aus dem Wasser und feuerte drei Schüsse auf den Rothaarigen ab. Zwei Kugeln aus Juans Waffe fanden ihr Ziel. Eine drang in die Brust, die andere in die Schläfe. Der Rothaarige kippte nach vorn und feuerte, während er stürzte. Kugeln schlugen dicht neben Juan klatschend ins Wasser.

Auch hinter Juan erklangen Schüsse und stanzten eine Linie in den Rumpf des Sea Ray. Golow duckte sich, riss das Boot herum und gab Vollgas. Er schaute wütend zurück, während er das Sea Ray mit Höchstgeschwindigkeit flussabwärts lenkte. Er hatte nicht nur sein Ziel verfehlt, sondern er hatte auch einen weiteren Mann verloren.

Juan wirbelte herum und sah Linda auf dem Flusspfad in der Nähe. Die Pistole in der Hand und einen Ausdruck des Grauens im Gesicht, wandte sie sich um und rief Gretchen etwas zu.

»Er wurde getroffen!«

Juan machte Anstalten, sie zu korrigieren und ihr zuzurufen, dass der Schuss um Haaresbreite danebengegangen sei, als er begriff, dass Linda gar nicht zu ihm herüberschaute.

Juan warf sich herum und sah, dass sich das Wasser mit Tronos Blut rot gefärbt hatte. Trono schnappte keuchend nach Luft, während er sich mit nur einem heilen Arm bemühte, über Wasser zu bleiben. Sein linker Arm war durch die Schusswunde in seiner Brust nutzlos geworden.

Juan schwamm hinüber und schlang einen Arm um Trono, um zu verhindern, dass er versank.

»Ich hab die Leine losgelassen«, stammelte Trono.

»Machen Sie sich deswegen keine Sorgen«, erwiderte Juan, während er Trono zum Flussufer schleppte, sodass Linda seine Hand ergreifen konnte. »Halt ihn fest.«

»Alles wird gut, Mike«, sagte Linda.

Juan kletterte aus dem Wasser und zog Trono an den Schultern aufs Trockene. Die Aktion hätte für den Verwundeten eine Qual sein müssen, aber der ehemalige Fallschirmjäger gab kaum mehr als einen halb erstickten Seufzer von sich.

Juan bettete Trono auf den Zement, und Linda drückte mit einer Hand auf seine Brustwunde.

»Wir müssen ihn in ein Krankenhaus bringen«, sagte sie. »Sofort!«

»Ich weiß«, erwiderte Juan. »Er verliert rasend schnell Blut. Auf einen Krankenwagen können wir nicht warten. Wir müssen ihn nach oben zum Streifenwagen schaffen.«

Er wollte Trono aufheben, um ihn die Treppe hinaufzutragen, als er den Polizeiwagen auf der Böschung auftauchen und den grasbewachsenen Abhang herabrutschen sah. Gretchen lenkte den Wagen geschickt auf den Zementweg und bremste, ehe er in den Fluss rollte. Sie sprang aus dem Wagen und kam im Laufschritt zu ihnen.

»Etwa fünfhundert Meter von hier führt ein Zementweg von der Böschung herunter. Dort kann ich den Wagen auf die Uferstraße lenken«, sagte sie. »Ich hab die Route zum nächsten Krankenhaus schon in meinem Smartphone aufgerufen.«

Sie legten Trono mit dem Kopf in Lindas Schoß auf den Rücksitz, sodass sie weiterhin die Hand auf seine Wunde pressen konnte. Gretchen reichte Juan ihr Telefon, damit er die Fahrtanweisungen vom Display ablesen und ihr durchgeben konnte, und legte den Gang ein. Während sie zügig am Fluss entlangfuhr, schaltete Juan Sirene und Blaulicht ein, ehe er sich umdrehte, um nach Trono zu sehen. Dessen Gesicht war zwar kreidebleich, aber er war noch bei Bewusstsein.

»Wir sind in ein paar Minuten da, Mike«, sagte Juan. »Halten Sie durch.«

Trono blickte zu Linda hoch, die mit einer Hand durch seine Haare strich, während die andere unverrückbar auf seiner Brustwunde liegen blieb. Trotz des starken Drucks, den Linda damit ausübte, sickerte weiterhin Blut zwischen ihren Fingern hindurch.

»Keine Eile«, krächzte Mike Trono mit einem schiefen Grinsen. »So schlimm ist es nicht.«

***

»Sind das alle?«, wollte MacD von Jablonski wissen, wobei seine Worte in der Krypta gespenstisch widerhallten.

Er hielt die Pistole auf seinen Gefangenen gerichtet, während er den letzten der zwanzig Würfel Plastiksprengstoff aufhob, die Jablonski und sein Freund zwischen den Objekten des russischen Schatzes verteilt hatten. Der Countdown-Timer zeigte, dass noch zwei Minuten bis zum Augenblick der Zündung übrig waren. Die restlichen Sprengstoffwürfel waren in der Nähe des Eingangs aufgestapelt. Die Detonatoren waren entfernt und die Timer abgeklemmt worden.

»Das sind sie«, sagte Jablonski.

»Gut.« MacD marschierte zum Eingang der Kammer und winkte Jablonski, ihm zu folgen. »Denn wenn Sie lügen, könnte ich ziemlich unangenehm werden.«

»Ich glaube, Sie werden sich auf mein Wort verlassen müssen.«

»Nein, das werde ich nicht. Wir gehen zurück nach vorn, um die Lampen auszuschalten. Wenn ich in der Dunkelheit einen weiteren Timer leuchten sehe, werden Sie auf mehr als nur eine Weise Feuer unterm Hintern haben.«

Als sich MacD dem Eingang näherte, begann sein Telefon beharrlich zu summen. Sein Telefon konnte nur so nahe an der Treppe ein Signal empfangen.

Er gab Jablonbski ein Zeichen stehen zu bleiben, zog den Detonator aus dem Sprengstoffwürfel und legte ihn auf eine der antiken Kanonen, wobei er den Timer, der den laufenden Countdown anzeigte, im Auge behielt.

Auf dem Display des Telefons erschien die Telefonnummer des Chairman.

»MacD hier.«

»Kommen Sie raus, sobald Sie können«, sagte der Chairman knapp. Seiner Stimme war die Anspannung deutlich anzuhören.

»Was ist passiert?«

»Mike wurde angeschossen. Wir sind unterwegs zum Krankenhaus. Die Polizei wird jeden Augenblick in Scharen vor der Kathedrale erscheinen, daher müssen Sie von dort verschwinden.«

MacD hatte noch nie zuvor so viel Besorgnis in der Stimme des Chairman gehört. Das musste bedeuten, dass Trono in schlechter Verfassung war. MacDs Hand krampfte sich um das Telefon.

»Kommen Sie zu Tiny an den Flughafen«, sagte der Chairman. »Wir fahren ebenfalls dorthin, sobald wir können.«

»Aber ich habe …«

MacD war durch die Nachricht des Chairman abgelenkt worden und hatte nicht bemerkt, dass Jablonski sich zu der Waffensammlung in seiner Nähe vorgetastet hatte und soeben die Hand auf den Griff eines antiken Säbels legte. Er hatte nur noch den Bruchteil einer Sekunde, um auf Jablonskis blitzschnellen Hieb zu reagieren. Die Klinge verfehlte MacDs Arm um Haaresbreite, traf jedoch die SIG Sauer in seiner Hand und schleuderte sie zu Boden.

MacD taumelte rückwärts, um einem tödlichen Stoß zu entgehen, der auf seine Brust zielte. Ohne Waffe hatte er kaum eine Chance in der engen Kammer. Er angelte den Sprengstoffwürfel von der Kanone und rammte die Drähte des Detonators ins Plastikmaterial.

Der Timer hatte bis auf dreißig Sekunden heruntergezählt, und er wedelte damit herum, sodass Jablonski die Leuchtziffern sehen konnte. Der Söldner beendete zwar seinen Angriff, behielt jedoch seine kampfbereite Haltung bei.

»Lass den Säbel fallen, sonst sterben wir beide«, sagte MacD.

Jablonski verzog spöttisch die Miene. »Den Mumm hast du nicht, Mann.«

»Da irrst du dich aber gewaltig, Und wie ist es mit dir?«

Fünfzehn Sekunden waren noch übrig.

»Nach dieser Geschichte bin ich sowieso so gut wie tot. Daher denke ich, dass du bluffst.«

Zehn Sekunden.

»Schön«, sagte MacD. »Dann nimm.« Er hielt den Würfel Sprengstoff hoch, als wollte er ihn weitergeben.

Fünf Sekunden.

Jablonski streckte die Hand aus, um den Detonator aus dem Sprengstoff zu ziehen, aber MacD zog den Würfel C-4 im letzten Moment weg. Er warf ihn ins Rohr der antiken Kanone, ließ sich zu Boden fallen und hielt sich die Ohren zu.

Jablonski stand direkt vor der Mündung der Kanone. Das massive Eisenrohr bestimmte die Richtung der Explosion ebenso wie das Schießpulver, das die Kugeln antrieb.

Die Druckwelle fegte Jablonski quer durch die Kammer. Seine qualmende Leiche blieb auf dem goldenen Kreuz des Glockenturms Iwan der Große liegen.

Der Explosionsdruck trieb die Luft aus MacDs Lunge. Das Klingeln in seinen Ohren dämpfte das Geräusch seiner Schritte, als er auf die Beine kam.

Er sammelte seine Pistole und sein Telefon ein. Dessen Display war durch die Explosion zertrümmert worden.

MacD stolperte die Treppe hinauf, immer noch benommen, nämlich nicht nur von der Sprengladung, sondern auch durch die Nachricht von Mike Tronos schwerer Verwundung. Hinzu kam, dass er nun keine Möglichkeit mehr hatte, den Chairman anzurufen und sich nach dem aktuellen Zustand Tronos zu erkundigen, ehe er zum Flughafen zurückgekehrt wäre.

Vorsichtig öffnete er die Seitentür der Kirche und wurde vom Sirenengeheul der heranrasenden Polizeiwagen förmlich überfallen. Er trat ins Freie und schlenderte so lässig wie möglich an den Polizeiwagen vorbei, die mit quietschenden Reifen vor dem Eingang der Kathedrale anhielten. Dabei versuchte er wie ein neugieriger Tourist auszusehen, der ihnen erschrocken Platz machte.

Es war reine Willenskraft, die ihn zwei Blocks warten ließ, ehe er in Laufschritt verfiel, um Ausschau nach einem Taxi zu halten, das ihn zum Flughafen bringen konnte.

***

Gretchen konzentrierte sich ausschließlich auf die Straße, während sie in einem Rennen gegen die Uhr zum Universitätskrankenhaus von Vilnius die riskantesten Überholmanöver ausführte. Die Sirene und das Blaulicht räumten ihr den Weg frei, während sie an den Ampeln jedes Rotlicht überfuhr. Aber sie musste mehrmals auf die Bremse steigen, wenn ein Lastwagen zu langsam war, um rechtzeitig eine Kreuzung freizugeben, und bei ihr eine ganze Litanei von Flüchen auslöste, während sie gleichzeitig hektisch auf den Hupknopf hämmerte.

»Wir haben noch zwei Kilometer vor uns«, sagte Juan und bemühte sich, seine Stimme so ruhig wie möglich klingen zu lassen. Tronos Atemholen klang zunehmend mühsamer. »Wie geht es Ihnen, Mike?«

»Mir … ist kalt«, krächzte er. »Haben Sie eine Decke?«

»Sie werden in Nullkommanichts zusammengeflickt«, sagte Linda mit zuversichtlicher Stimme, aber ein schneller Blick zu Juan verriet ihre Angst um Trono, dessen Zustand sich nicht gebessert hatte. Trotz des Drucks, mit dem sie ihre Hand auf die Wunde presste, hatte sie die Blutung nicht stoppen können.

»Weiß nicht … ob ich … es schaffe …«

»Natürlich schaffen Sie es.«

»Das sollten Sie auch, Mister«, sagte Juan. »Wir brauchen Sie nämlich dringend an Ihrem Arbeitsplatz.«

Mit jedem Quäntchen Kraft, das noch in ihm steckte, hob Mike Trono den heilen Arm und streckte Juan eine zitternde Hand entgegen. Juan reichte über die Rückenlehne seines Sitzes und ergriff die Hand. Sie fühlte sich kalt und feucht an und vermittelte nichts mehr von dem Elan und der Vitalität, für die Trono in der Crew bekannt und beliebt war. Er drehte den Kopf und fixierte Juan mit einem traurigen Blick.

»Vielen Dank«, sagte Trono, kaum mehr fähig, die Worte über die Lippen zu bringen.

Juans Stimme versagte beinahe. »Für was?«

»Für den … besten Job, den ich … jemals hatte …«

Juan schüttelte den Kopf. »Nein, Mike. Ich danke Ihnen.«

Tronos Kopf sank zurück, und er schaute zu Linda hoch, aus deren Augen dicke Tränen quollen.

»So ein hübsches Gesicht«, sagte Trono. Dann machte er einen letzten zischenden Atemzug, und seine Augen wurden stumpf und leer. Seine Hand, die Juan immer noch festhielt, erschlaffte.

Juan legte Tronos Hand auf seine Brust. Linda schluchzte auf, drückte ihm die Augen zu und fuhr fort, seinen Kopf zu streicheln.

Juan schaltete die Sirene und das Blaulicht aus. Gretchen wollte fragen, was das zu bedeuten habe, als sie in den Rückspiegel blickte und Linda weinen sah. In ohnmächtiger Wut schlug sie mit einer Faust aufs Lenkrad.

In diesem Moment fühlte sich Juan vollkommen leer. Seine Wut würde später kommen.

»Wohin soll ich fahren?«, fragte Gretchen.

»Wir brauchen einen anderen Wagen.«

»Ich suche einen Parkplatz, wo wir uns einen ausleihen können. Dann zum Flughafen?«

Juan nickte langsam und schluckte krampfhaft den Kummer hinunter, der ihn zu überwältigen drohte. »Zurück zur Oregon. Wir bringen Mike nach Hause.«

FÜNFUNDFÜNFZIG

KOPENHAGEN

Es dauerte allerdings bis zum nächsten Morgen, ehe Golow und Sirkal wieder zur Achilles stoßen konnten. Sie beschwerten O’Connors Leiche mit Teilen der teuren Sonaranlage an Bord des Sea Ray und rollten ihn an einer abgelegenen Stelle der Neris kurzerhand über Bord, ehe sie das Boot aufgaben. Dann stahlen sie einen Wagen, um zur litauischen Grenze zu fahren, wo sie mit falschen Reisepässen nach Weißrussland überwechselten. Während des gesamten Fluges von Minsk nach Kopenhagen in Antonowitschs Privatjet kochte Golow vor Wut über die nahezu vollständig fehlgeschlagene Operation in Vilnius.

Sobald er die Jacht betreten und Sirkal ins Krankenrevier geschickt hatte, um seinen Arm nach Golows laienhaften Erste-Hilfe-Maßnahmen fachgerecht versorgen zu lassen, suchte er sofort Ivanas Kabine auf. Wenn Sirkal wieder einsatzfähig wäre, müsste er mit ihm die Änderungen bei der bevorstehenden Mission besprechen, da zu deren Durchführung nur noch drei Männer zur Verfügung standen.

»Wie kommst du mit deinen Plänen weiter?«, fragte Golow sofort, als er ihre Tür öffnete und gleich wieder hinter sich schloss.

Ivanas Quartier war zwar nicht so geräumig wie Antonowitschs Suite, aber es war doch weitaus größer als die luxuriösesten Unterkünfte an Bord eines Kreuzfahrtschiffs. Der größte Teil des Raums wurde von einer nahezu unüberschaubaren Ansammlung Computertechnik eingenommen, darunter waren Geräte, deren Verwendung Golow absolut rätselhaft war und dies auch in alle Zukunft bleiben würde. Ein halbes Dutzend Monitore zeigten endlose Kolonnen von Software-Codes oder Videos in kleinen Fenstern. Europäischer Elektropop dröhnte aus mächtigen Standlautsprechern. Alles war mit dem satellitengestützten Hochgeschwindigkeits-Internetzugang der Jacht verbunden.

Vollkommen anders als in den obskuren Hackerbehausungen, die Golow aus Fernsehshows und Kinofilmen kannte, war Ivanas Arbeitstisch sauber und aufgeräumt. Alle leeren Proteinriegelverpackungen und leeren Red-Bull-Dosen befanden sich in getrennten Abfalleimern, wie es sich gehörte, und die einzigen Papiere auf dem Arbeitstisch waren zu einem Stapel zusammengelegt und millimetergenau nach den Rändern der Schreibtischplatte ausgerichtet.

Sie erschrak über die plötzliche Störung. Als sie sah, wer es war, stellte sie die Musik leiser und versenkte eine Plastiktüte im Papierkorb, nachdem sie die letzten gebrannten Mandeln herausgeangelt und verzehrt hatte. Dann sprang sie auf und umarmte ihren Vater.

»Ich bin ja so froh, dass du einigermaßen heil zurückgekehrt bist.« Sie betrachtete seine verbundene Nase und seine bandagierten Finger, die Sirkal nach dem Einrenken mit einem Tapeverband versehen hatte.

»O’Connor hat es nicht geschafft«, sagte Golow. »Und Monroe und Jablonski auch nicht. Schlimmer ist, dass die Russen nun alles in die Finger kriegen, was Napoleon in Moskau gestohlen hat.«

Im Fernsehen überschlugen sich die Meldungen und Berichte über die bizarre und von Gewalt begleitete Entdeckung des »Napoleon-Schatzes«, wie er nun von sämtlichen Nachrichtensendern genannt wurde. Schilderungen von dem unglaublichen Umfang und Wert des Fundes gelangten nur häppchenweise an die Öffentlichkeit, während Kriminalpolizisten und Bombenräumexperten das geöffnete Gewölbe inspizierten. Aber dies wurde hinsichtlich seiner Einzigartigkeit und seiner historischen Bedeutung bereits mit dem Grab Tutenchamuns verglichen. Einigkeit herrschte darüber, dass, obgleich der Schatz in Litauen gefunden worden war, die Regierung die Artefakte an Russland zurückgeben würde, sei es auf Grund einer juristischen Entscheidung oder als Geste des guten Willens.

Die Vorstellung, dass die Russen den Fund als einzigartigen Glücksfall betrachten und entsprechend feiern würden, drehte Golow fast den Magen um. Aber ihre von ihnen als schicksalhaft empfundene Glückssträhne hätte spätestens in dem Augenblick ein Ende, wenn sie für eine der größten von Menschenhand ausgelösten Katastrophen verantwortlich gemacht würden.

Ivana nickte. »Die Neuigkeiten aus Vilnius waren bei jedem Sender zu verfolgen. In der Kathedrale wurden fünf Leichen gefunden, inklusive unserer beiden Männer, Kulpa und zweier Polizeibeamten.«

»Sonst niemand?«

»Sie erwähnten noch eine Schießerei auf dem Fluss. Taucher suchten ihn daraufhin nach Toten ab. Niemand ist zurzeit daran interessiert, den Lieferwagen oder seinen Inhalt zu bergen. Meinst du, es gibt dort etwas, das die Behörden zu uns führen könnte?«

»Nein. Es gibt keinerlei Aufzeichnungen darüber, dass Monroe oder Jablonski für Antonowitsch gearbeitet haben, und bis sie O’Connor finden – wenn überhaupt – dürfte einige Zeit vergehen. Wenigstens konnten wir Politschews Arbeiten vernichten. Selbst wenn der Koffer geborgen wird, brauchen sie Wochen oder Monate, um die Papiere sachgerecht zu trocknen und voneinander zu lösen. Je nachdem, wie stark sie durch die Zeit im Wasser beschädigt wurden, lässt sich vielleicht nie mehr feststellen, was sich auf ihnen befunden hat.«

»Bis dahin haben wir es geschafft und sind in Sicherheit«, sagte Ivana.

»Außer dass wir es nicht geschafft haben, die Oregon-Crew zu eliminieren. Ich habe gesehen, dass O’Connor einen von ihnen erwischt hat, aber nicht ihren Kapitän.«

»Meinst du, sie können uns noch immer gefährlich werden?«

»Ich glaube nicht, dass der Kapitän zu den Leuten gehört, die aufgeben, wenn man ihnen eine Ohrfeige verpasst hat. Jetzt wird er erst recht hinter uns her sein. Deshalb habe ich unseren Zeitplan verändert und einiges vorgezogen.«

»Auf wann?«

»Für die nächsten Tage ist gutes Wetter angesagt«, meinte Golow. »Ich werde mal nachfragen, wann Sirkal wieder einsatzbereit sein kann. Was mich zu meiner ursprünglichen Frage zurückbringt. Wie kommst du mit deinen Plänen weiter?«

Sie deutete mit einem Kopfnicken auf ihre Computer. »Der Bank-Code ist einsatzbereit, dank Alexej Politschew. Das Gleiche gilt für den Stromunterbrecher-Virus.«

Golows Brust wölbte sich vor Stolz über die Erfindungsgabe seiner Tochter. Ihr letztes Meisterstück war ein Virus, der alle Stromunterbrecher, die von Antonowitschs und Dijkstras Joint-Venture-Unternehmen produziert wurden, stilllegen würde. Sie waren die entscheidenden Komponenten der Hauptumspannwerke des Stromnetzes. Die Anfälligkeit des Systems wurde in Kauf genommen, weil sie ein zentrales Management des Stromnetzes zuließ. Wenn die Sicherungen ausgeschaltet und nicht aktiv waren, gab es absolut keine Möglichkeit, um zu verhindern, dass eine Stromspitze das gesamte Netz lahmlegte. Man brauchte nur einen einzigen Störfall zu inszenieren, um einen kaskadierenden Zusammenbruch des Netzes herbeizuführen.

»Wenn ich den Bank-Virus aktiviere«, fuhr Ivana fort, »dauert es etwa fünf Minuten, um die Überweisung von dreißig Milliarden Dollar auf die Konten, die wir auf den Cayman-Inseln, in Panama, Singapur und auf den Seychellen eröffnet haben, als authentisch zu bestätigen und auszuführen. Sobald der Transfer abgeschlossen ist, lade ich meinen anderen Virus ins Stromnetz hoch und lege die Sicherungen lahm. Dann liegt es allein an dir, den entsprechenden Impuls auszulösen, der den gesamten Verbund zum Absturz bringt. Danach gibt es keine Möglichkeit mehr, den Weg der Milliarden zurückzuverfolgen.«

»Und Antonowitsch?«

»Er weiß, was er zu tun hat. Er glaubt noch immer, dass er diese Sache überlebt.«

»Das wird er auch«, sagte Golow. »Für kurze Zeit jedenfalls.«

Sobald die Überweisungen getätigt waren und Europa im Chaos versank, würde die Achilles Kurs auf Brasilien nehmen, wo sie nicht allzu weit vor der Küste und vor den Augen zahlreicher Zeugen scheinbar mitsamt der gesamten Besatzung an Bord sinken würde. Sämtliche Spuren, die sie möglicherweise hinterlassen hatten, würden schlagartig erkalten.

Und sollte ihnen die Oregon in die Quere kommen, umso besser. Sie würden kurzen Prozess mit ihr machen und sie zu den Fischen schicken.

Ivana lächelte ihn an.

»Was ist?«

»Ich dachte gerade daran, dass dein Ausflug nach Vilnius auch sein Gutes hatte.«

Golow sah sie stirnrunzelnd an. »Und was soll daran gut gewesen sein?«

»Da O’Connor tot ist, können wir weitere siebeneinhalb Milliarden Euro zwischen uns und Sirkal teilen.«

Golow erwiderte ihr Lächeln und schüttelte den Kopf über so viel geradezu kindliche Naivität, die sie trotz ihrer Brillanz immer noch an den Tag legte. Er ergriff ihre Hände und erklärte: »Liebes Kind, niemals werden wir ihm dieses Geld überlassen.«

Sie musterte ihren Vater ein wenig verwirrt. »Und Sirkal?«

Golow schüttelte den Kopf. »Hast du wirklich geglaubt, dass ich dreißig Milliarden mit jemand anderem als mit dir teilen würde?«

SECHSUNDFÜNFZIG

NORDSEE

Es geschah nicht oft, dass sich die gesamte Crew der Oregon auf dem Hauptdeck versammelte, aber niemand wollte bei der Beerdigung von Mike Trono fehlen. Das bekanntermaßen schlechte Wetter in dieser Region vor der norwegischen Küste hatte einem wolkenlosen Himmel Platz gemacht und gestattete dem Schiff, seine Position auf der ruhigen See beizubehalten. Die Bergspitzen, die einen Fjord flankierten, verliehen der Zeremonie etwas Majestätisches, das ausgezeichnet zu der ernsten Stimmung passte, die in diesem Moment auf dem Deck herrschte.

Ehe er das Wort ergriff, nahm sich Juan die Zeit, um seine Leute nacheinander anzusehen. Er fing die Blicke einiger von ihnen auf. Andere wichen ihm aus, weil sie befürchteten, dann die Fassung zu verlieren. Ein paar trugen dunkle Anzüge und Kleider – sogar Murph hatte sein übliches T-Shirt gegen einen formellen Anzug mit Krawatte ausgetauscht, beides war eine Leihgabe von Eric Stone. Zahlreiche Exsoldaten, darunter Linc, Linda, Eric und MacD, trugen ihre Paradeuniformen. Gretchen, die Mike nicht so gut gekannt hatte wie die anderen, hielt sich taktvoll im Hintergrund. Nur wenige Augen blieben trocken, und in allen Gesichtern stand die tiefe Trauer darüber, einen der Ihren verloren zu haben.

Mikes sterbliche Hülle lag in einem stählernen Sarg, der auf einer Plattform stand, die mit der amerikanischen Flagge geschmückt war. Die Sterbeurkunde und die notwendige Genehmigung, seine sterblichen Überreste nach Oslo zu bringen, waren von Kevin Nixon im Magic Job fabriziert worden.

Da sie wussten, wie gefährlich der Job war, hatte jedes Crewmitglied einen letzten Willen und ein Testament aufgesetzt und die Corporation als Testamentsvollstrecker benannt. Mike Trono hatte sich gewünscht, dass Juan seine Mutter, seinen Vater und seine Schwester in Vermont benachrichtigte, wo sie einen Gedenkgottesdienst abhalten würden. Das Gespräch mit seiner Familie war genauso herzzerreißend gewesen und ihm nahegegangen, wie Juan erwartet hatte. Mikes letzter Wunsch war, dass die Mannschaft der Oregon seinen Leichnam der See übergeben solle.

Dies war zwar nicht das erste Mal, dass ein Mitglied der Crew im Einsatz den Tod gefunden hatte, aber das machte es keineswegs leichter zu ertragen. In seinem versiegelten Brief an Juan bat Mike darum, dass mögliche Ansprachen während der Trauerfeier so kurz wie möglich gehalten wurden. Viel lieber wäre es ihm, wenn seine ehemaligen Kollegen und Freunde gemeinsam lachten und tranken, also ganz dem entsprechend, wie sie ihn in Erinnerung hatten. Juan gab sich alle Mühe, ihm diesen Wunsch zu erfüllen.

»Wir haben heute in Michael James Trono einen guten Freund und Mitarbeiter verloren«, sagte er, »aber mehr als das haben wir ein Mitglied unserer Familie verloren. Mike starb genau so, wie er gelebt hat, nämlich indem er sein Leben einsetzte, um unseren Erfolg zu gewährleisten, ohne an sich selbst zu denken. Er war voller Tatkraft und ein Mann von Ehre, und er hat die Welt durch seine Existenz zu einem besseren Ort gemacht.«

Juan räusperte sich und fuhr fort: »Mike wünschte sich, dass wir mit einem Fest seines Lebens von ihm Abschied nehmen. Wir sollten trinken. Wir sollten lachen. Wir sollten uns gegenseitig die Geschichten von unseren Einsätzen erzählen. Das alles werden wir tun, wenn wir dazu ausgiebig Gelegenheit haben. Aber er hätte sich auch gewünscht, dass wir zuerst unsere Mission abschließen. Es gab keinen Ort, an dem sich Mike lieber befand als auf diesem Schiff und bei seiner Mannschaft, und er wird immer unter uns sein, solange wir uns an ihn erinnern.«

Juan machte Platz für Julia Huxley, die große Mühe hatte, ihrer Stimme einen festen Klang zu verleihen, während sie ein Gebet vorlas. Dann befahl Juan: »Salutschützen, präsentiert das Gewehr!« Linc, Linda und MacD traten vor, die Gewehre schussbereit. Die Sargträger hoben auf einer Seite die Plattform mit dem Sarg an, sodass dieser ins Meer glitt, begleitet von einem Salut aus drei Gewehren. An Bord gab es keine Trompete, daher spielte Max eine Tonbandaufnahme des Zapfenstreichsignals über die Außenlautsprecher der Oregon ab. Sie standen für die Dauer der traurigen Melodie stramm, während zwei der Sargträger die Flagge zusammenfalteten und Juan überreichten. Er würde sie Mikes Eltern zusammen mit der persönlichen Habe ihres Sohnes zusenden.

Immer noch im Anzug, ging er in den Konferenzraum hinunter, wo sich seine Führungskräfte gemeinsam mit Gretchen versammelt hatten.

»Tut mir leid, dass wir uns sofort wieder in die Arbeit stürzen müssen«, sagte er, »aber ich glaube nicht, dass uns viel Zeit um Handeln bleibt. Gretchen, vor der Beerdigung erwähntest du, einen Tipp über Antonowitschs bevorstehende Auftritte erhalten zu haben.«

»Ja, Interpol steht mit den beiden Söhnen von Lars und Oskar Dijkstra in Verbindung – das sind die Brüder, die bei dem Flugzeugunglück in Gibraltar ums Leben kamen. Wir untersuchen den Vorfall und gehen von einem terroristischen Akt aus, und die Familien geben uns ihre volle Unterstützung. Sie haben uns erzählt, ihre Väter hätten einen Besuch des neuen Umspannwerks des Europäischen Verbundsystems in der Nähe von Maastricht in den Niederlanden geplant.«

Juan beugte sich vor. »Hat das mit dem Stromnetz zu tun?«

»Ja. Bliksem Raster, das Dijkstra-Antonowitsch’sche Joint-Venture-Unternehmen, war entscheidend an der Planung und dem Bau der Schaltzentrale beteiligt. Sie wurde in der vergangenen Woche ans Netz angeschlossen, und die Firmenchefs sollen in den Genuss einer Privatführung durch die Anlage kommen.«

»Wann?«

»Ursprünglich übermorgen um sechzehn Uhr.«

»Ich wette, Antonowitsch hat den Termin vorgezogen.«

Gretchen nickte. »Er hat gebeten, die Besichtigung auf morgen um die gleiche Uhrzeit zu verlegen.«

»Sie ändern ihren Zeitplan, weil sie wegen der Ereignisse in Vilnius nervös geworden sind. Die Frage ist nur: Was haben sie am Ende vor?«

»Eric und ich haben eine Idee, was es sein könnte«, sagte Murph.

»Das Kontrollzentrum wurde eingerichtet, um sämtliche Umspannwerke des Europäischen Verbunds von einem Punkt aus zu steuern«, sagte Eric. »Das Zentrum wäre der ideale Ort, um das Stromversorgungssystem anzugreifen.«

»Denken Sie etwa, dass sie vorhaben, das gesamte kontinentale Stromnetz lahmzulegen?«, fragte Juan ungläubig.

»Die zehn Tage Gnadenfrist, die uns in der Nachricht zugestanden wurden, die ShadowFoe in der Credit Condamine hinterlassen hat, sind schon lange abgelaufen«, sagte Murph, »und es gab keinerlei Angriffe auf das Finanzsystem, daher dürften die Banken erst einmal erleichtert aufgeatmet haben, stimmt’s? Nun, aber was ist, wenn dies nur eine leere Drohung war? Vielleicht hatten sie niemals geplant, das Bankensystem zum Absturz zu bringen. Wir vermuten, dass der Sicherheitscode der Bank in Folge des Überfalls auf die Credit Condamine manipuliert wurde. Was wäre, wenn sie von Anfang an nur den Plan hatten, in die Bank einzudringen, um Geld herauszuholen?«

Gretchen schüttelte den Kopf. »Wir beobachten die Banken seitdem sehr genau. Bisher gab es keine Auffälligkeiten auf dem Überweisungssektor und im Wertpapierhandel.«

Eric hob warnend einen Finger. »Aber sie wussten, dass sie beobachtet wurden. Und was würde denn geschehen, wenn die Transfers kurz vor einem Zusammenbruch des Stromnetzes ausgeführt werden würden?«

Ihre Miene verdüsterte sich bei dem Gedanken an die Folgen. »Die Banken würden erst einmal alles daransetzen, das System wieder in Gang zu bringen. Ein längerfristiger Ausfall hätte einen vollständigen Zusammenbruch zur Folge. Fragwürdige Handelsaktivitäten hätten untergeordnete Priorität, bis alles wieder in Gang gebracht wäre. Möglicherweise könnte man diese Aktivitäten auch gar nicht mehr zurückverfolgen, nachdem das System neu gestartet wurde.«

»Ich denke, dass ShadowFoe das weiß«, sagte Murph. »Sie könnten sich die Taschen mit Milliarden füllen.«

Juan nickte. »Welche Rolle spielt dabei die Transformatorenstation in Zingst?«

Eric ergriff das Wort. »Durch die Zerstörung des Umspannwerks bei Frankfurt wurden die Möglichkeiten verringert, große Strommengen umzuleiten. Ein Ausfall der Transformatoren in Zingst hätte katastrophale Folgen.«

»Wir sprechen hier von einem kontinentalen Blackout«, sagte Murph. »Sämtlicher Verkehr käme zum Stillstand. Zapfsäulen würden nicht mehr funktionieren. Flughäfen müssten schließen. Computer und Kommunikationsnetzwerke wären außer Betrieb. Keine Telefone. Kein Internet. Die Wirtschaft befände sich im freien Fall.«

»Wie lange würde es dauern, das Stromnetz wieder in Gang zu bringen, wenn die meisten Umspannwerke in Europa ausfielen?«, fragte Juan.

»Drei Monate, wenn wir Glück haben.«

»Drei Monate?«

»Wenn wir sagen, dass die Transformatoren schmelzen«, sagte Eric, »dann meinen wir das auch so. Sie würden vollständig zerstört werden. Und Transformatoren mit solcher Leistung findet man nicht im Heimwerkermarkt um die Ecke. Sie müssten neu gebaut, an Ort und Stelle transportiert und installiert werden, nachdem die defekten entfernt wurden.«

»Aber wie«, fügte Murph hinzu, »sollten denn Fabriken in Europa ohne elektrischen Strom neue Exemplare herstellen? Sie müssen also in Übersee bestellt werden, weshalb die Wiederherstellung des Netzes noch länger dauern dürfte.«

»Die totale Anarchie würde ausbrechen«, sagte Juan, als ihm die Folgen eines solchen Desasters bewusst wurden. »Millionen Menschen würden innerhalb weniger Wochen verhungern, weil die lebenswichtigen Nahrungsmittellieferungen ausblieben.«

»Ich muss meine Vorgesetzten bei Interpol warnen«, sagte Gretchen. »Sie müssen sofort eingreifen.«

»Du kannst es ja versuchen. Aber auf Grund welchen Beweises? Das Ganze ist doch bloß ein vager Verdacht, eine Vorahnung, allerdings eine, die sich, wie ich meine, bewahrheiten wird.«

»Dann sollen sie diesen Besuch wenigstens verschieben.«

»Versuch’s«, sagte Juan. »Aber ich werde nicht nur auf diese eine Karte setzen. Milliardären etwas abzuschlagen ist schwierig.«

»Du möchtest, dass wir sie aufhalten.«

»Ich werde meine Hände jedenfalls nicht in den Schoß legen, während Antonowitsch und Golow Europa in die Knie zwingen. Wenn ihre Attacke auf das Stromnetz zwei Stoßrichtungen hat – die Schaltzentrale und die Transformatorenstation –, dann müssen wir beiden begegnen. Eddie, fliegen Sie mit Linc und Murph in die Niederlande und nehmen Sie Kontakt zu den Angehörigen der Dijkstras auf. Sie sollen auf jeden Fall an diesem Besuchstermin teilnehmen, für den Fall, dass ShadowFoe dort etwas im Schilde führt.«

»Klar«, sagte Eddie, »aber wie sollen wir sie davon überzeugen, dass es sinnvoll wäre, uns mitzunehmen?«

»Ich schicke ihnen das Video vom Angriff der Achilles auf die Narwhal und von dem anschließenden Untergang des Frachters. Das sollte bei ihnen hinsichtlich der Geschäftspartner ihres Vaters gewichtige Zweifel wecken.«

»Und wo bin ich?«, fragte Gretchen.

»Bei mir auf der Oregon«, sagte Juan. »Ich glaube nicht, dass die Transformatorenstation an der Küste vollkommen willkürlich ausgewählt wurde. Ich wette, dass Golow Antonowitschs Jacht benutzen wird, um sie zu zerstören, und ich möchte dich mit der geballten Macht von Interpol im Rücken an Ort und Stelle haben, wenn wir die Achilles aufbringen.«

SIEBENUNDFÜNFZIG

MAASTRICHT, NIEDERLANDE

Um neun Uhr am nächsten Morgen meldeten sich Eddie Seng, Franklin Lincoln und Mark Murphy am Empfang von Dijkstra Industries, deren Hauptverwaltung in einem staatlichen gotischen Bau im Stadtzentrum residierte. Während sie zum Büro des Firmenchefs geleitet wurden, stellte Eddie fest, dass die Dijkstras, was die Antiquitäten betraf, die in den Korridoren für eine gediegene Atmosphäre sorgten, keinerlei Kosten gescheut hatten. Sie waren wie ein eleganter Königspalast ausgestattet, und soweit Eddie dies beurteilen konnte, hätte es auch durchaus ein solcher sein können.

Das Büro des CEO war sogar noch aufwändiger möbliert. Ein gertenschlanker Mann Ende zwanzig saß auf der Schreibtischkante und hatte einen Telefonhörer am Ohr. Er winkte sie mit zwei Fingern herein. Die drei blieben in angemessener Entfernung stehen, wo sie darauf warteten, dass er das Telefongespräch beendete. Nach einigen knappen holländischen Worten legte der Mann den Hörer auf.

»Gustaaf Dijkstra«, stellte er sich mit einem leicht arroganten Tonfall vor. »Oskar Dijkstra war mein Vater. Sie sind Edward Seng, Franklin Lincoln und Mark Murphy, richtig?«

»Ja, Sir«, bestätigte Eddie. »Herzliches Beileid für Ihren schweren Verlust.«

»Ja, es war für uns alle ziemlich schwierig. Mein Cousin Niels bedauert, nicht hier sein zu können, aber er befindet sich gerade zu Verhandlungen über einen umfangreichen Frachtvertrag in Singapur. Er hat sich nach der Beerdigung meines Onkels Lars sofort bis über beide Ohren in die Arbeit gestürzt.« Gustaaf hielt inne und schüttelte den Kopf. »Sie sind also der Meinung, dass Maxim Antonowitsch für den Tod meines Vaters verantwortlich ist?«

»Wir haben keinen schlüssigen Beweis dafür, dass er direkt darin verwickelt war«, sagte Murph, »aber wir sind sicher, dass der oder die Täter unter seinen Leuten zu suchen sind.«

»Was macht Sie da so sicher?«

»Laut den Aussagen der Kriminaltechniker, die den Unfall untersucht haben«, sagte Linc, »gibt es Hinweise darauf, dass die Tragfläche des Jets von außen erhitzt wurde, bevor sie Feuer fing. Ein Hochleistungslaser würde die gleichen Spuren hinterlassen.«

Gustaaf runzelte die Stirn. »Ich hatte von Anfang an meine Zweifel hinsichtlich des Absturzes, aber dass ein Laser die Ursache sein soll …?«

»Sie haben sich gewiss das Video von der Achilles angesehen, das wir Ihnen geschickt haben«, sagte Eddie. »Ich nehme an, wir wären nicht hier, wenn Sie es nicht kennen würden. Antonowitschs Jacht hat das Flugzeug Ihres Vaters mit demselben Laser heruntergeholt, der auch in dem Video vom Untergang der Narwhal zum Einsatz kam.«

»Ich weiß nicht, woher Sie dieses Video haben, aber alles, was ich gesehen habe, waren Raketen, die in der Luft explodiert sind. Ich konnte nicht erkennen weshalb.«

»Weshalb helfen Sie uns dann?«, fragte Linc.

»Weil ich deutlich erkennen konnte, wie die Achilles die Narwhal zerstört hat. Ich habe keine Ahnung, weshalb Antonowitsch meinen Vater töten und eins unserer Schiffe versenken wollte. Die Beteiligung an der Firma zu jeweils fünfzig Prozent bleibt schließlich auch nach dem Tod meines Vaters und meines Onkels erhalten, daher hätte ein Attentat auf die beiden Antonowitsch nicht den geringsten Vorteil verschafft. Ich weiß jedoch, dass ich ihm nicht traue.«

»Aber uns vertrauen Sie?«

»Wie Ihr Chef mir empfohlen hatte, habe ich den Emir von Kuwait angerufen, der ein Freund unserer Familie ist. Er war von dem Job, den Ihre Firma für ihn ausgeführt hat, sehr beeindruckt und empfahl mir Ihre Dienste wärmstens. Wenn er Ihnen vertraut, vertraue ich Ihnen ebenfalls.« Es klopfte an der Bürotür, und eine junge Frau trat ein, unter dem Arm zusammengerollte Blaupausen.

»Danke, Yvonne«, sagte Gustaaf und nahm ihr die Pläne ab. »Bitte schließen Sie die Tür, wenn Sie hinausgehen.«

Er breitete die Pläne auf seinem Schreibtisch aus und lud seine Besucher ein näher zu treten.

»Wie Sie gewünscht haben, sind dies die Lagepläne der Schaltzentrale des Europäischen Verbundsystems. Es ist eine Hochsicherheitseinrichtung mit Fingerabdruck- und Netzhautsensoren an allen Türen. Niemand gelangt hinein, wenn er nicht im System gespeichert ist.«

»Es sei denn, die Besucher nehmen an einer Führung teil«, korrigierte Murph die Versicherung Dijkstras.

»Ja. Während der Führung werden die wichtigsten Einrichtungen der Schaltzentrale gezeigt. Wenn Antonowitsch und dieser Hacker, ShadowFoe, in das Stromnetz eindringen wollen, wie Sie vermuten, müssen sie es vom Kommandozentrum aus versuchen.«

Das Kommandozentrum, das sich im Mittelpunkt der Anlage befand, war ein großer Raum mit mehr als drei Dutzend Überwachungsstationen und einer Karte des europäischen Stromnetzes, die eine gesamte Wand des Raums einnahm.

»Sind Sie sicher, dass diese Führung nicht abgesagt oder wenigstens verschoben werden kann?«

Doch wie ihr Chef, Juan Cabrillo, bereits vermutet hatte, trafen ihre Warnungen auf taube Ohren. Die Europäische Netzagentur würde ihre größten Lieferanten nicht auf Grund von Gerüchten und unbewiesenen Behauptungen vor den Kopf stoßen wollen.

»Ich kann meine Teilnahme an der Führung vielleicht absagen«, bot Gustaaf an, »aber wenn Antonowitsch auf der Führung heute Nachmittag besteht, dann werden sie gewiss nicht nein sagen.«

»In diesem Fall ist es wichtig, dass Sie Ihre Teilnahme nicht absagen. Und auch wir müssen irgendwie dort sein, wenn er und ShadowFoe aufkreuzen. Wir müssen mit allem rechnen.«

»Aber was könnten sie denn tun? Nicht einmal Antonowitsch und jeder, der ihn begleitet, kommt da hinein, ohne überprüft zu werden. Sie können unmöglich Waffen bei sich tragen, und dann sind zu allem Überfluss auch noch überall Wachen aufgestellt.«

»Glauben Sie uns, das alles werden diese Leute in ihren Plänen berücksichtigt haben«, sagte Linc.

»Sie müssen an die Computer herankommen«, sagte Murph, »dazu werden sie die Angestellten im Kontrollzentrum irgendwie ausschalten wollen. ShadowFoe könnte niemals in das System eindringen, ohne dass jemand es bemerkt.«

»Das alles klingt zwar vollkommen absurd«, sagte Gustaaf, »aber ich bin bereit, Sie mitzunehmen, wenn es bedeutet, dass wir die Chance haben, sie von ihrem Vorhaben abzuhalten.«

»Das ist alles, worum wir bitten«, sagte Eddie. »Wir würden uns gerne eingehend mit diesen Plänen beschäftigen und nach möglichen Szenarien suchen, die die Gegenseite benutzen könnte, um uns dann wirksame Gegenmaßnahmen zu überlegen. Wäre es schwierig für Sie, uns hineinzubringen?«

Gustaaf schüttelte den Kopf. »Ich habe bereits dafür gesorgt, dass Sie alle Angestelltenausweise erhalten, also …« Er wurde durch das Klingeln seines Telefons unterbrochen. »Das ist mein Kontakt in der Schaltzentrale.«

Eddie konnte nicht verstehen, was Gustaaf jetzt im Maschinengewehrtempo auf Holländisch sagte, aber als sich die Augen des jungen Geschäftsmanns weiteten, wusste er, dass es sich um nichts Gutes handeln konnte.

»Antonowitsch ist bereits zur Schaltzentrale unterwegs«, teilte Gustaaf ihnen mit. »Er hat darum gebeten, die Führung kurzfristig auf heute Vormittag zu verlegen.«

»Jetzt? In diesem Augenblick?«, fragte Murph.

Gustaaf nickte. »Sein Helikopter startet jeden Moment vom Flughafen in Richtung Schaltzentrale.«

»Bitte, sagen Sie mir, dass Sie ebenfalls einen Hubschrauber besitzen.« Linc sah ihn gespannt an.

»Natürlich. Er steht auf dem Flughafen. Aber zur Schaltzentrale geht es in die andere Richtung. Sie befindet sich in einer Kleinstadt namens Terlinden.«

»Wie weit ist es bis dorthin?«, fragte Eddie.

»Zwanzig Kilometer«, sagte Gustaaf. »In zwanzig Minuten können wir dort sein.«

»Lassen Sie Ihren Wagen vorfahren. Wir müssen sofort los.«

»Ich wette, ich kann euch schneller als in zwanzig Minuten hinbringen«, sagte Linc.

Murphy rollte bereits die Pläne zusammen, um sie sich später im Wagen anzusehen. Während sie das Büro eilig verließen, rief Eddie die Oregon.

Der Chairman meldete sich. »Haben Sie mit Gustaaf gesprochen?«

»Haben wir, aber wir sind schon wieder unterwegs. In diesem Moment ist Antonowitsch auf dem Weg zur Schaltzentrale. Wir aber auch.«

»Demnach kann es ihm nicht schnell genug gehen, und er hat seinen Zeitplan verkürzt. Zum Glück haben wir das ebenfalls getan.«

»Konnten Sie die Achilles einholen?«

»Wir haben sie vor uns – genau im Fadenkreuz.« Die Genugtuung in der Stimme des Chairman war nicht zu überhören. »Und Golow hat nicht die geringste Ahnung, dass wir die Jacht sehen können.«

ACHTUNDFÜNFZIG

DREISSIG KILOMETER VOR ZINGST,

OSTSEE, DEUTSCHLAND

Sergej Golow sah, wie die russische Flagge der Achilles im auffrischenden Wind flatterte, und dachte, dass der Tag nicht besser hätte beginnen können. Obgleich die Sonne schien, trugen die Wellen der Ostsee weiße Schaumkronen, hoch gepeitscht von dem stetigen Wind, der bewirkte, dass die Windkraftanlagen in der Ferne mit rasender Geschwindigkeit rotierten. Über zweihundert der Propeller, breiter als die Spannweite einer 747, speisten ihre enorme Energie in die ausgedehnte Transformatorenstation direkt an der deutschen Küste ein.

Die Distanz der Achilles zu Dänemark war geringer als zu Deutschland, was ihr bei der Flucht – sobald die Transformatoren zerstört waren – zugutekäme. Die Jacht würde ganz einfach in dem Labyrinth von Inseln verschwinden, die in dieser Region einen beträchtlichen Teil des dänischen Festlands ausmachten. Dann würde sie in Richtung Nordsee abdrehen und in der Nähe von Rotterdam Ivanas Hubschrauber aufnehmen, bevor sie mit voller Kraft Kurs auf brasilianische Gewässer nehmen würde.

Der sonnige Tag war eine zusätzliche Hilfe. Sonnenenergie bildete einen ständig zunehmenden Anteil an der Stromversorgung Europas, und da es schwierig war, Solarzellen während des Tages zurückzufahren, machte ihr ständiger Output eine Regulierung der insgesamt zur Verfügung stehenden Energiemenge zu einem Problem. Das Netz hätte Mühe, die von den ausgelasteten Wind- und Solarenergieanlagen gelieferte Energiemenge zu verarbeiten und mit den traditionellen Erdgas-, Steinkohle- und Kernkraftkapazitäten abzustimmen. In solchen Phasen reichte schon eine kleine Unregelmäßigkeit aus, um das Gleichgewicht zu stören und den Zusammenbruch des Systems auszulösen.

Golow registrierte erfreut, dass in diesen häufig dicht befahrenen Gewässern momentan nur wenig Schiffsverkehr herrschte. Ein paar Minuten zuvor hatte sie ein Containerschiff passiert und war jetzt hinter den Ausläufern der Insel Falster nahezu außer Sicht, während sich von Osten ein weißes Kreuzfahrtschiff näherte, das wahrscheinlich auf Skandinavien-Tour von Helsinki oder Stockholm kam.

»Haben Sie noch mehr Schiffe auf dem Schirm?«, fragte Golo den Radargast.

»Nein, Sir, aber ich sichte ein kleines Objekt bei dreihundertfünfzig Grad.«

Etwas näherte sich von Norden, fast direkt hinter ihnen, über der Insel.

Der Erste Offizier, Krawtschuk, ging zum Radar und blickte über die Schulter des Radargasts. »Geschwindigkeit?«

»Achtzig Knoten. Es befindet sich in der Luft.«

»Entfernung?«

»Zehn Kilometer und näher kommend.«

Golow richtete sich in seinem Sessel auf. Das war die Oregon. Sie musste es sein. »Ein Hubschrauber?«

»Nein«, erwiderte der Radargast. »Zu klein. Es muss eine Drohne sein. Spannweite nicht viel mehr als drei Meter.«

»Was hast du vor?«, murmelte Golow halblaut. Er blickte zu Krawtschuk. »Alle Mann auf Kampfstation. Laser und Railgun aktivieren.«

»Aye, Sir«, erwiderte der Erste Offizier, während die Sirene durch das ganze Schiff hallte.

Laser und Railgun tauchten aus ihren verborgenen Gehäusen auf.

Die Oregon musste irgendwo in der Nähe lauern, wahrscheinlich in Deckung der Insel Falster.

Golow rief Ivana.

Sie meldete sich nach dem ersten Rufzeichen. »Wir landen soeben vor der Steuerzentrale.«

»Gut«, sagte er. »Du musst mir eine Zahl senden.«

***

Juan nahm seinen gewohnten Platz im Operations-Zentrum an Bord der Oregon ein. Eric Stone lenkte das Schiff durch die engen Kanäle, die die Inseln in diesem Teil der dänischen Küstenregion voneinander trennten. Das war eine Position, in der sie von der Achilles nicht aufgespürt werden konnten. Die Jacht befand sich genau dort, wo er sie vermutet hatte und von wo Golow ein freies Schussfeld auf die Transformatorenstation von Zingst hatte.

Das Bild der Achilles auf dem Hauptbildschirm wurde von einer Aufklärungsdrohne übertragen, die von Gomez Adams gesteuert wurde. Etwa so groß wie ein Albatross, kreiste sie weit genug von der Jacht entfernt über der Insel, um nicht als künstliches Flugobjekt erkannt zu werden. Gomez’ fliegerisches Können wurde auf eine harte Probe gestellt, da er mehrere Drohnen auf Kurs hielt.

Gleichzeitig befand sich die große Versorgungsdrohne auf einem Kollisionskurs mit der Achilles. Golow hatte sie mittlerweile entdeckt, weshalb Juan beobachten konnte, wie die bedrohliche Railgun und das teleskopähnliche Laser-System aus dem Deck der Jacht hochgefahren wurden und in Stellung gingen.

»Sie machen sich bereit, um sie abzuschießen«, meldete Gomez.

»Ich würde sagen, wenn es dabei bleibt, hält sich der Schaden in Grenzen«, erwiderte Juan und wandte sich an Max. »Tut mir leid, dass wir dein Baby verlieren werden.«

»Hey, es war doch meine Idee, die Drohne einzusetzen. Ich wünschte, ich könnte sie diesem Golow in den Hals rammen.«

»Linda, bist du bereit?«, fragte Juan. Sie saß auf Murphs Platz an der Waffenstation.

Sie lächelte ihn an. »Das bin ich seit Tagen.«

»Chairman, da ist ein Anruf für Sie«, sagte Hali. Er hielt ein Mobiltelefon hoch. »Er kam auf Marie Marceaus Apparat an. Ich hatte damit den Schiffsverkehr überwacht. Der Anrufer meldete sich mit Sergej Golow.«

»Legen Sie es auf den Lautsprecher.« Hali nickte, und Juan sagte: »Warum sind Sie nicht in Vilnius geblieben, Golow? Ich hätte Ihnen noch einiges zu sagen gehabt.«

»Was meinen Sie, weshalb ich jetzt anrufe? Unsere Kontakte habe ich immer ganz besonders genossen. Und wenn ich bedenke, wie gut wir uns während der vergangenen Woche kennengelernt haben, meinen Sie nicht, dass ich Ihren richtigen Namen erfahren sollte, Kapitän?«

»Es ist mir eine Freude, Sie darüber aufzuklären, wer Sie besiegt hat. Ich heiße Juan Cabrillo.«

»Kapitän Cabrillo, es ist doch immer ein Vergnügen, einen Herausforderer kennenzulernen, der der Aufgabe gewachsen ist. Aber Sie müssen wissen, dass ein Versuch, mich aus der Luft anzugreifen, vollkommen nutzlos ist. Sie haben während des letzten Gefechts unserer Schiffe einen Admiral in Wladiwostok bedroht, aber ich bin sicher, dass Sie längst wissen, was daraufhin geschah. Und versuchen Sie nicht noch einmal, unsere Waffen lahmzulegen. Dagegen haben wir Vorsichtsmaßnahmen ergriffen.«

»Nichts anderes hatte ich erwartet«, erwiderte Juan. Die Versorgungsdrohne war nur noch zwei Meilen von der Achilles entfernt. »Übrigens vielen Dank, dass Sie uns zu Napoleon Bonapartes Schatz geführt haben. Damit haben Sie die Russen sehr glücklich gemacht.«

Er kannte Golows militärische Karriere. Die Ausgrabung und Bergung mussten ihm wehgetan haben.

»Ja, da haben Sie mich kalt erwischt«, sagte Golow. »Hier wird es Ihnen aber nicht gelingen. Passen Sie mal auf.«

In diesem Augenblick begann die Versorgungsdrohne rot zu glühen, und nach ein paar Sekunden waren die Lithium-Ionen-Batterien überhitzt und explodierten. Sie zerrissen die Drohne, deren Trümmer ins Meer hinabregneten.

Golow meldete sich wieder – und lachte schallend.

»Schicken Sie sie ruhig weiter auf die Reise, Kapitän Cabrillo. Ein paar Schießübungen können uns nur guttun. Mir macht das Ganze einen Riesenspaß. Ich könnte den ganzen Tag damit zubringen.«

»Tatsächlich«, erwiderte Juan, »glaube ich nicht, dass Sie das können.«

»Wirklich? Warum nicht?«

»Passen Sie mal auf.« Juan nickte Gomez zu, der eine dritte Drohne lenkte, diese war ein Quadrokopter, Wasp genannt. Sie näherte sich der Achilles aus einer Richtung rechtwinklig zum Kurs der Versorgungsdrohne. Weil sie nicht größer war als eine Seemöwe, war ihre Radarsignatur zu klein, um wahrgenommen zu werden, als sie, von Gomez’ geschickten Händen gesteuert, dicht über den Wellen dahinflog.

In diesem Moment verharrte die Drohne schwebend neben dem Rumpf der Achilles. Die Versorgungsdrohne war nur ein Köder gewesen, um Golow zu veranlassen, den Laser zu aktivieren und aus seiner Schutzbehausung auszufahren. Die Drohne stieg jetzt auf, bis sie sich auf gleicher Höhe mit dem Oberdeck der Jacht befand. Die auf Hochglanz polierte Linse des Lasers war ihr Ziel.

Gomez lenkte die Drohne auf den Laser zu, der rasend schnell rotierte und nach seinem neuen Ziel suchte. Er ließ die Drohne sinken, bis sie nur noch wenige Zentimeter von der Linse entfernt war. Als sie sich dann in Position befand, brachte Gomez die zwei Pfund C-4-Sprengstoff, die sie trug, zur Explosion.

Das von der Wasp-Drohne übertragene Videobild wurde dunkel, aber die Rufe, die Juan über die Telefonverbindung hören konnte, verrieten ihm, was er wissen musste. Die Drohne hatte ihren Job erledigt.

»Haben Sie Probleme mit Ihrem Laser, Golow?«, erkundigte sich Juan wie beiläufig. Einige Mitglieder seiner Crew quittierten die Frage mit einem Lächeln.

Golow meldete sich wieder, diesmal mit rasender Wut in der Stimme. »Cabrillo, ich werde Sie jagen und dafür sorgen, dass dieser schändliche Haufen rostigen Metalls, den Sie ein Schiff nennen, auf dem Grund des Ozeans landet.«

»Ich glaube, Sie sollten sich lieber wegen Ihres eigenen Schiffes Sorgen machen, Golow. Linda, Feuer.«

»Mit Vergnügen, Chairman«, sagte Linda.

Nach Betätigung eines Auslöseknopfs schoss eine Exocet-Rakete aus ihrem Startrohr heraus und raste auf die Achilles zu.

NEUNUNDFÜNFZIG

»Höchstgeschwindigkeit!«, brüllte Golow, als der Radargast den Abschuss einer Exocet-Rakete meldete, und unterbrach die Telefonverbindung mit Cabrillo. »Ausweichmanöver!«

Die Achilles vollführte einen Satz vorwärts – wie ein Dragster. Aber da er seinen tödlichen Lichtstrahl auf kein bestimmtes Ziel richten konnte, war der Laser ein Totalausfall. Und die Railgun konnte Golow auch nicht einsetzen, schon weil er gar nicht wusste, auf welches Ziel er sie hätte richten sollen.

Er rannte zur Radarstation hinüber und brüllte dem Radargast ins Ohr: »Ich brauche ein Ziel!«

»Ich kann sie nicht sehen!«

»Woher kommt die Rakete?«

»Über Falster hinweg. Aufschlag in zehn Sekunden.«

Golow wirbelte zum Ersten Offizier herum. »Krawtschuk, feuern Sie mit der Railgun in die Flugbahn der Rakete.«

»Kapitän, wir wissen nicht, wo sie gestartet wurde oder …«

»Ich sagte, feuern Sie!«, schrie Golow.

Krawtschuk nickte grimmig. »Aye, Kapitän.« Er gab den Befehl, die Waffe auf den Kurs der Rakete zu richten.

Die Railgun rotierte auf ihrem Turm, um die Bewegungen der Achilles zu kompensieren.

»Ziel erfasst.«

»Feuer!«

Ein überschallschnelles Projektil schoss aus dem Rohr, aber Golow starrte gebannt auf den Feuerschweif der Rakete, die auf sie zukam.

Der Radargast rief: »Achtung! Aufschlag!«

Für einen Moment war Golow sicher, dass die Exocet die Kommandobrücke der Jacht zertrümmern würde, aber die Rakete traf die Achilles genau mitschiffs in einem Feuerblitz. Die gesamte Brückencrew wurde aufs Deck geschleudert, doch die Fensterscheiben aus Polycarbonat hielten die Explosionssplitter ab.

Während sich Golow auf die Füße hochkämpfte, verlangte er einen Schadensbericht.

Krawtschuk blickte auf einen Monitor, der rot flackerte. »Feuerlöschsysteme wurden aktiviert. Der Brand ist gelöscht, aber der Turm der Railgun wurde beschädigt. Wir können die Rohrneigung steuern, aber der Drehteller ist ausgefallen. Wir können nicht mehr horizontal zielen.«

»Kann sie noch feuern?«

Krawtschuk bearbeitete hektisch die Computertastatur. »Ja, aber wir haben einen Defekt im Kondensatorsystem. Wenn wir weiterfeuern, besteht die Gefahr, dass wir das Schiff in die Luft sprengen.«

»Das Risiko müssen wir eingehen.«

»Aber auf sie schießen zu wollen ist sinnlos.«

»Das entscheide ich!«

Golows Telefon, das er, wie er feststellen musste, immer noch in der Hand hielt, meldete sich mit einem freundlichen Zwitschern, das gar nicht zu dem Chaos auf der Kommandobrücke passte.

Die Oregon rief zurück.

»Wurde eine zweite Rakete abgefeuert?«, fragte Golow den Radargast.

»Nein, Sir.«

»Der Helikopter soll sofort starten.« Er hatte den Ka-226 auftanken und mit russischen Switchblade-Antischiffsraketen bewaffnen lassen für den Fall, dass er einem Boot der Küstenwache begegnete, das zu neugierig war.

Das Telefon zwitscherte beharrlich weiter. Er knirschte mit den Zähnen und nahm den Anruf an, wenn auch nur, um Zeit zu gewinnen.

»Was ist?«, knurrte er.

»Warum haben Sie mich abgewürgt, Golow?«, fragte Cabrillo in spöttischem Tonfall. »Haben Sie da drüben so viel zu tun oder was? Sie haben uns übrigens verfehlt. Der Schuss ging noch nicht mal knapp vorbei.«

»Rufen Sie an, um sich mit Ihrem Sieg zu brüsten?«

»Ich rufe an, weil ich wissen möchte, ob Sie kapitulieren wollen. Offen gesagt, ich hoffe, dass die Antwort ein Nein ist, aber hier ist jemand von Interpol, der Sie in Gewahrsam nehmen und an einige Länder überstellen möchte, deren Polizeibehörden Sie und Ihre Mannschaft liebend gern zu Ihren Aktivitäten während der letzten Wochen befragen würden.«

Golow schlug mit der flachen Hand auf die Armlehne seines Sessels. Er würde niemals aufgeben, wenn er so dicht davorstand, die Operation erfolgreich abzuschließen. Nicht wenn Ivana noch ihren Teil dazu beitragen müsste.

Aber er konnte nicht auf die Transformatorenstation feuern, bevor sie die Sicherungen deaktiviert hatte. Wenn er sie verfrüht zerstörte, würde der kaskadierende Effekt im Stromnetz nicht ausgelöst werden. Es musste geschehen, nachdem Ivana ihre Software hochgeladen hatte.

Während Golow in Gedanken seine Möglichkeiten durchging, hob der Helikopter ab. Ihm nachschauend, wie er in einem weiten Bogen Kurs auf die Insel nahm, blieb Golows Blick an dem weit entfernten Kreuzfahrtschiff hinter dem Hubschrauber hängen.

»Da Sie einen Angriffshubschrauber gestartet haben«, sagte Cabrillo, »interpretiere ich Ihr betroffenes Schweigen als ein dickes, fettes Nein auf meine Aufforderung zu kapitulieren. Linda, Nummer zwei – Feuer! Machen Sie’s gut, Golow.«

»Warten Sie«, sagte Golow.

»Zu spät. Die Rakete ist unterwegs.«

»Wollen Sie nicht meinen Gegenvorschlag hören?« Während er noch redete, deutete er auf das riesige weiße Kreuzfahrtschiff zehn Meilen an Backbord vor ihrem Bug und gab dem Rudergänger mit einigen Gesten zu verstehen, die Achilles danach auszurichten. Die Railgun ließ sich nicht mehr bewegen, aber die Jacht schon.

Cabrillo lachte. »Gegenvorschlag? Sie machen einen Witz, nicht wahr?«

»Rakete nähert sich!«, rief die Stimme des Radartechnikers in heller Panik. »Zwanzig Sekunden bis zum Aufschlag!«

»In zehn Sekunden fange ich an, auf dieses Kreuzfahrtschiff zu feuern«, sagte Golow zu Cabrillo, und der Klang seiner Stimme ließ keinen Zweifel daran, dass es kein Bluff war. »Wenn Sie mich mit der nächsten Rakete nicht voll erwischen, werde ich so lange feuern, bis alle fünftausend Leute auf diesem Schiff tot sind.«

***

Juan und die restliche Crew im Operations-Zentrum verfolgten, wie die Achilles herumschwang, bis der Lauf der Railgun auf das Kreuzfahrtschiff zielte. Juan wusste, dass Golow feuern würde. Er wagte kaum, sich die Verwüstungen vorzustellen, die das Projektil einer Railgun anrichten würde, wenn es in einen dicht bevölkerten Bereich der Passagierdecks einschlug.

Er hatte keine Zeit, länger darüber nachzudenken. Die Rakete war zu nahe an die Achilles herangekommen.

»Rakete abbrechen«, sagte er zu Linda.

»Abbruch, aye«, erwiderte sie, und die Exocet explodierte auf halbem Weg zum Ziel.

»Okay, Golow. Sieht so aus, als hätten wir eine Patt-Situation.«

»So scheint es«, bestätigte Golow. »Versuchen Sie gar nicht erst, das Kreuzfahrtschiff zu warnen. Wir überwachen dieselben Funkfrequenzen, die Sie benutzen.«

»Wir ziehen uns zurück«, sagte Juan.

»Das ist nicht genug. Sobald dieses Schiff außer Reichweite ist, bin ich Ihnen wieder ausgeliefert.«

»Wie lautet Ihr Gegenvorschlag?«

»Kommen Sie mit Ihrem Schiff aus der Deckung. Ich will es direkt neben der Achilles sehen.«

»Weshalb?«

»Weil Sie es sein werden, der kapituliert. Ich schätze, das Kreuzfahrtschiff wird noch eine weitere Viertelstunde in Schussweite bleiben. Sie haben zehn Minuten Zeit, um die Oregon hierher zu bringen.«

Juan gab Hali mit der Hand ein Zeichen, die Verbindung stummzuschalten. Hali bestätigte mit einem Kopfnicken, dass sie akustisch getrennt waren.

Max explodierte geradezu. »Wir können uns diesem Irren nicht ergeben!«

»Golow wird nicht zögern, dieses Passagierschiff zu versenken«, sagte Gretchen. »Da er glaubt, dass er noch gewinnen kann, ist das Gefängnis keine Option für ihn oder irgendjemanden sonst auf der Achilles. Er hat nichts zu verlieren.«

»Ich habe aber auch nicht vor, bereitwilliger als er zu kapitulieren«, sagte Juan. »Gibt es irgendeine andere Möglichkeit, seine Railgun zu neutralisieren?«

Max schüttelte den Kopf. »Nicht bevor er drei oder vier Schüsse abgeben kann. Sogar ein Schiff, das so groß wie dieser Kreuzfahrer ist, könnte nicht in der Lage sein, einen solchen Angriff zu überstehen.«

»Hat irgendjemand anders eine Idee, wie sich diese Kanone ausschalten lässt?«

Die Antwort war ein betretenes Schweigen.

»Dann gibt es wohl keine Alternative«, entschied Juan. »Wir müssen tun, was er verlangt. Hali, stellen Sie die Verbindung wieder her.«

Hali nickte wieder.

Juan seufzte effektvoll. »Ich habe über Ihr verlockendes Angebot nachgedacht. Wir sind unterwegs.«

»Ein weiser Entschluss«, lobte Golow. »Wenn Sie auch nur eine einzige Rakete starten oder wenn irgendwelche schussbereiten Waffen auf Ihrem Wunderschiff zu sehen sind, werde ich feuern.«

»Ich bezweifle nicht, dass Sie zu Ihrem Wort stehen. Aber wenn Sie feuern, werde ich Sie vernichten.«

»Dann sind wir offenbar schon zwei, die zu ihrem Wort stehen. Ich erwarte, dass Sie sich mit Ihren Leuten auf dem Deck versammelt haben, wenn Sie hierherkommen.«

»Ich verstehe.«

»Ich kann es kaum erwarten, Sie wiederzusehen«, sagte Golow und unterbrach die Verbindung.

»Stoney«, sagte Juan. »Nehmen Sie Kurs auf die Achilles.«

»Aye, Chairman«, erwiderte Eric. Die Oregon nahm Fahrt auf.

Tödliche Stille herrschte im Operations-Zentrum.

»Er wird uns alle töten«, sagte Linda schließlich. »Ihr habt gesehen, wozu er fähig st.«

»Ich weiß«, sagte Juan, während er den Timer seiner Armbanduhr einschaltete. »Demnach haben wir jetzt zehn Minuten Zeit, um uns einfallen zu lassen, wie wir Golow davon abhalten können, dieses Kreuzfahrtschiff unter Beschuss zu nehmen und ihn gleichzeitig daran zu hindern, den gesamten Kontinent in eine Katastrophe zu stürzen. Irgendwelche Ideen?«

SECHZIG

Ivana konnte sich einen ausgezeichneten Überblick über die Schaltzenrale des Kontinentaleuropäischen Verbundnetzes verschaffen, als der Airbus Eurocopter einen weiten Kreis über dem Komplex beschrieb, ehe er zur Landung ansetzte. Wie sie es bereits auf Satellitenfotos hatte sehen können, war der Grundriss einem stilisierten Blitz nachempfunden. Mit seiner silbern glänzenden Aluminiumverkleidung funkelte das Gebäude in der Sonne.

Antonowitsch saß ihr gegenüber und betrachtete sie mit glasigen Augen. Ihm war ein mildes Beruhigungsmittel verabreicht worden, damit er leichter zu manipulieren war, sich aber immer noch halbwegs normal benahm.

Sirkal saß neben ihm und hielt eine große professionelle Videokamera in den Händen. Hinter ihm saßen fünf Söldner, die seine Kommandoeinheit bildeten. Zwei von ihnen trugen Straßenanzüge wie Sirkal und Antonowitsch, während die drei anderen Männer mit schwarzen Windjacken und Drillichhosen bekleidet waren.

Während der Hubschrauber in den Sinkflug ging, erklang das Rufzeichen ihres Telefons. Es war ihr Vater.

»Wir sind fast am Ziel«, meldete sie sich.

»Gut«, antwortete Golow. »Wir hatten hier einige Probleme.« Er lieferte ihr einen kurzen Bericht über den Angriff der Oregon. »Sie werden in neun Minuten da sein. Wie lange wird es voraussichtlich dauern, bis du den Virus hochladen kannst?«

»Ein paar Minuten, nachdem wir die Schaltzentrale gesichert haben, wird er einsatzbereit sein.«

»Und was ist mit den Transaktionen?«

»Sie werden in diesem Moment gestartet.« Sie tippte auf das Display ihres Telefons, und die Downloads begannen. In nur wenigen Minuten würden Banken überall in Europa ungewöhnliche Aktivitäten verzeichnen, aber es würde einige Zeit dauern, bis sie den wahren Umfang des Problems erkannten. Zu diesem Zeitpunkt wäre das Finanzsystem zusammen mit dem Rest Europas praktisch eingefroren.

»Die Downloads sind im Gange«, sagte sie. »Denk daran, schalte die Transformatorenstation nicht aus, ehe ich dir bestätigt habe, dass der Virus aktiv ist.«

»Ich weiß. Wir halten uns bereit.«

»Sei vorsichtig, Vater. Diesem Mann ist nicht zu trauen.«

»Das tue ich auch nicht. Momentan hat er keine andere Wahl, als das zu tun, was ich von ihm verlange.«

»Ich liebe dich.«

»Ich dich auch, Liebes. Wenn wir uns das nächste Mal wiedersehen, sind wir Milliardäre.«

»Das wird in Rotterdam sein.« Sie legte auf und wandte sich an Antonowitsch.

»Wir werden doch keine Schwierigkeiten mit Ihnen haben, oder?«

Niedergeschlagen schüttelte Antonowitsch den Kopf. Der selbstbewusste Geschäftsmann von früher war längst verschwunden. Er war nur noch eine leere Hülle seines früheren Selbst, von Grund auf verwandelt durch Paranoia, Drogen und fast ein Jahr Gefangenschaft.

»Das freut mich zu hören«, sagte sie. »Ich möchte nicht, dass Sirkal Sie tötet, ehe Sie sich Ihre Freiheit verdient haben.«

Sie landeten auf einem freien Abschnitt des Parkplatzes vor der Schaltzentrale und wurden von einer untersetzten Frau Ende dreißig in Rock und Kostümjacke begrüßt. Mit ihrem dunklen Haar, das zu einem straffen Knoten aufgesteckt war, und einer randlosen Brille strahlte sie Autorität aus. Sie stand zwischen zwei Männern, beide waren dem Aussehen nach Angehörige des Sicherheitsdienstes der Anlage.

Als der Hauptrotor seine Drehzahl ausreichend gedrosselt hatte, verließ Ivana die Maschine, ihren Aktenkoffer unter dem Arm, während Sirkal Antonowitsch beim Aussteigen half. Die beiden mit Anzügen bekleideten Männer trugen Kamera und Mikrofon. Die drei Männer in Schwarz stiegen ebenfalls aus, blieben jedoch beim Hubschrauber.

Ivana ergriff Antonowitschs Arm, als wäre er unsicher zu Fuß, und geleitete ihn zu der wartenden Frau, die sie strahlend anlächelte.

»Mr. Antonowitsch«, sagte sie auf Englisch, »ich freue mich außerordentlich, Sie endlich persönlich kennenzulernen. Mein Name ist Beatrix Dräger. Ich leite die Schaltzentrale des Kontinentaleuropäischen Verbunds.«

Während sie einander mit einem Händedruck begrüßten, dolmetschte Ivana für Antonowitsch, der Dräger hoffnungsvoll fragte: »Sprechen Sie Russisch?«

Dräger behielt ihr Lächeln bei und wartete auf die Übersetzung.

Ivana sagte auf Russisch: »Hier spricht niemand Russisch, und Sie sprechen kein Englisch, Mr. Antonowitsch, also denken Sie daran, nur das zu tun, was ich Ihnen sage.«

Sie erwiderte Beatrix Drägers Lächeln und sagte: »Mr. Antonowitsch freut sich, hier zu sein und die Früchte seines Joint Ventures besichtigen zu können. Er spricht kein Englisch, daher werde ich während der Besichtigung für ihn dolmetschen. Mein Name ist Ivana Semowa.«

»Und Ihre Begleiter?«

»Mr. Sirkal dokumentiert Mr. Antonowitschs Besuch, wenn es gestattet ist. Wir würden im Anschluss an die Besichtigung auch noch gern ein Interview mit Ihnen aufnehmen.«

»Natürlich«, sagte Beatrix Dräger. »Zu einem kurzen Interview stehe ich selbstverständlich zur Verfügung. Der einzige Ort, wo Sie nicht filmen dürfen, ist die Kommandozentrale. Aus Gründen der Sicherheit. Das werden Sie gewiss verstehen.«

»Natürlich. Diese anderen Männer sind Mr. Antonowitschs Assistenten, und die drei Gentlemen am Hubschrauber gehören zu Mr. Antonowitschs Sicherheitsdienst. Sie bleiben draußen beim Helikopter.«

»Ich bitte darum.«

»Können wir dann mit dem Rundgang beginnen?«, fragte Ivana und bemühte sich, nicht zu begierig zu erscheinen. »Mr. Antonowitsch interessiert sich vor allem für die Kommandozentrale.«

»Wir können gerne dort anfangen, wenn Sie es wünschen«, sagte Dräger, während sie um das Gebäude herum zum Haupteingang des Schaltzentrums vorausging. Auf dem Weg dorthin registrierte Ivana einen Notausgang, durch den man nicht weit vom Hubschrauber entfernt auf den Parkplatz gelangte.

»Vielen Dank«, sagte Ivana. »Das wäre wunderbar. Werden uns die Dijkstras begleiten?«

»Wir haben von Gustaaf Dijkstra gehört, dass er auf dem Weg hierher ist. Möchten Sie auf ihn warten?«

»Das wird nicht möglich sein. Unglücklicherweise hat Mr. Antonowitsch heute noch weitere Termine, daher können wir uns hier nicht allzu lange aufhalten. Wir sind Ihnen sehr dankbar, dass Sie die Besichtigung so kurzfristig vorverlegen konnten.«

»Kein Problem«, sagte Dräger. »Wir sind so stolz auf die Anlage, dass wir uns bei den Besichtigungen voll und ganz nach unseren Gästen richten.«

Während sie das Gelände überquerten, rasselte Dräger statistische Daten über das Gebäude und seine Rolle bei der Stromversorgung von über dreihundert Millionen Menschen herunter. Ivana übersetzte pflichtgemäß die Informationen, während sie den Sicherheitsmaßnahmen unauffällig besondere Aufmerksamkeit schenkte. Das Gelände war mit einem drei Meter hohen schmiedeeisernen Zaun mit langen Dornen auf seiner Krone umgeben. Ein tiefer Graben innerhalb des Zauns sollte mit Sprengstoff beladene Lastwagen aufhalten. Die gleiche Aufgabe erfüllten massive Stahlpfosten in der Einfahrt, die bei Bedarf von bewaffneten Wachmännern abgesenkt werden konnten, um Autos die Zufahrt zu gestatten.

Am Eingang passierten sie Metalldetektoren, und Taschen und Ausrüstung wurden kontrolliert, aber es gab keine Röntgenanlage, wie sie eigentlich erwartet hatten.

Durch Flure mit spiegelglatten Bodenfliesen gelangten sie in den hinteren Abschnitt des Gebäudes, wo sich die Kommandozentrale befand. Dabei ging Sirkal rückwärts vor der Gruppe her, während er die Kamera auf Antonowitsch gerichtet hielt, der weder das Gesicht zu einem Lächeln verzog noch ein Wort sagte. Drägers Geplapper begleitete ihren Weg unausgesetzt.

Als sie vor dem Eingang zum Kommandozentrum stehen blieben, äußerte Dräger die Bitte, dass Sirkal die Kamera ausschaltete, was er auch bereitwillig tat. Gleichzeitig öffnete er jedoch unbemerkt das Kameragehäuse, während die anderen beiden Männer Stilette aus den Gehäusen der Audiogeräte, die sie trugen, hervorholten.

Nachdem Dräger ihre Handfläche auf den Scanner gelegt und einen Passiercode eingetippt hatte, öffnete sich die Tür mit einem Summen.

Zwischen der Stille vor der Tür und der lauten Geschäftigkeit im Kommandozentrum, das sie betraten, herrschte ein krasser Gegensatz. Über dreißig Analysten und Techniker verteilten sich auf drei lange Reihen Computerplätze vor einer riesigen Wand aus Bildschirmen mit allen Arten von Karten und Statusanzeigen, auf denen zu jeder Uhrzeit die aktuelle Belastung des Stromnetzes abzulesen war. Eine Reihe von rundum verglasten Büros säumte eine Seite des Saals. Die einzige andere Tür war der Notausgang an dem weiter entfernten Ende des Raums.

Sirkal gab seinen Kumpanen mit dem Kopf ein Zeichen, und sie stießen ihre Stilette in die Hälse der beiden Sicherheitsmänner, die in einem Blutstrom zusammenbrachen. Beatrix Dräger wich zur nächsten Konsole zurück, das Gesicht vor Grauen verzerrt.

Ehe jemand Zeit hatte, darauf zu reagieren, verteilte Sirkal Pistolenmagazine, die er im Gehäuse der Kamera versteckt hatte, an Ivana und die beiden Söldner. Sie luden sie in kleine halbautomatische Pistolen, die sie auf dem Rücken im Hosenbund verstaut hatten.

Stählerne Pistolen wären von den Metalldetektoren, über deren Vorhandensein die Besucher Bescheid wussten, aufgespürt worden. Stattdessen hatten sie nicht-metallische Pistolen, die auf digitalen Konstruktionsplänen basierten, die im Internet verfügbar waren und mit denen 3-D-Drucker programmiert wurden. Die schwarzen Pistolenkorpusse bestanden aus Polymermasse, die Federn aus Kunststoff und die Läufe aus hochfester Keramik. Sie sahen wie gewöhnliche Pistolen aus.

Der Nachteil dieser selbstgefertigten Pistolen war der, dass sie nur eine sehr kurze Lebensdauer hatten. Sie konnten alle zehn im Magazin enthaltenen Kaliber .22 Patronen verfeuern, danach jedoch war der Lauf spröde, von Rissen durchzogen und nicht mehr zu gebrauchen.

Ivana zog den Schlitten ihrer Pistole zurück und feuerte eine einzige Kugel in die Saaldecke. Der laute Knall des Schusses ließ alle im Kommandozentrum Anwesenden gleichzeitig herumfahren. Vereinzelte Rufe und Schreie kamen von den Angestellten des Kommandozentrums, als sie die blutenden Männer auf dem Boden entdeckten.

Ivana richtete die Pistole auf die Angestellten, während sie mit der anderen Hand Antonowitsch am Arm festhielt. Hätte er Anstalten gemacht, zu fliehen oder Widerstand zu leisten, so hätte sie kein Problem damit gehabt, ihn zu töten, obgleich dies die Illusion ruiniert hätte, dass er hinter diesem Überfall steckte.

»Ich möchte sofort alle Hände oben sehen. Wer nicht gehorcht, stirbt auf der Stelle«, verlangte sie.

Die Hälfte der Anwesenden reckte die Arme in die Höhe, aber die andere Hälfte war entweder zu verwirrt oder schenkte der Drohung keinen Glauben. Ivana suchte sich die nächste Person in ihrer Nähe aus, die nicht gehorchen wollte, und schoss ihr eine Kugel in den Kopf.

»Sofort!«

Alle restlichen Hände schossen in die Höhe.

»Und nun aufstehen. Meine Freunde hier kommen jetzt zu Ihnen und kassieren Ihre Telefone ein. Sollte jemand versuchen, zu telefonieren oder eine Textnachricht zu senden, wird diese Person als nächste sterben.«

Die Telefone wurden ohne einen Zwischenfall schnellstens eingesammelt.

»Was wir jetzt tun«, sagte sie im schwülstigsten Tonfall, den sie zustande brachte, »tun wir für unsere Mutter Russland. Unser Land wird nicht länger unter den illegalen und unmoralischen Sanktionen leiden, die aus einer Laune heraus von Europa verhängt wurden. Dieses Leiden wird jetzt Sie treffen.«

Nachdem sämtliche Telefonleitungen, Computer und Panikknöpfe in den Büros am Rand des Saals deaktiviert worden waren, wurden alle Angestellten inklusive Beatrix Dräger hineingetrieben und eingeschlossen.

Ivana hängte ihren Laptop an eine Ethernetleitung an, die mit dem Netzwerk des Kommandozentrums verbunden war. Nach wenigen Minuten war das gesamte Netzwerk infiziert, und sie hatte mittels einer Applikation in ihrem Laptop die vollständige Kontrolle über alle ferngesteuerten Hochspannungssicherungen.

Sie gab den Befehl, dass alle Sicherungen im geschlossenen Zustand gesperrt werden sollten. Nacheinander leuchteten auf der Wandkontrolltafel rote Warnlampen auf und meldeten den gefährdeten Zustand jeder nicht mehr gesicherten Anlage.

Als der gesamte Kontinent in einem wunderschönen Scharlachrot erstrahlte, überprüfte Ivana die Guthaben der Konten, auf die das Geld überwiesen worden war. Die Anzahl der Nullen versetzte sie in Euphorie. Die Gesamtsumme betrug dreißig Milliarden Euro. Grinsend tippte sie eine Textnachricht an ihren Vater.

Geld wurde überwiesen. Dynamo ist aktiv. Du hast grünes Licht.

Golow antwortete nur Sekunden später.

Verstanden. Starten Attacke, sobald Oregon unter Kontrolle.

Verschwinde von dort. Gute Arbeit, mein Mädchen

Ivana nahm es mit einem Lächeln zur Kenntnis. Schon bald würden ganze Nationen in Dunkelheit versinken, und sie selbst würde dies aus der Luft verfolgen können. Sie trennte ihren Laptop vom Netzwerk und verstaute ihn im Aktenkoffer.

»Zeit, zur Achilles zurückzukehren und eine Flasche Champagner zu köpfen«, sagte sie zu Sirkal.

Der Inder lächelte nicht, sondern nickte nur zufrieden. Vor Freude darüber, praktisch im Handumdrehen Millionäre geworden zu sein, stießen die anderen Männer Jubelrufe aus.

»Was ist mit mir?«, fragte Antonowitsch in flehendem Tonfall.

»Was soll mit Ihnen sein?«, schoss Ivana zurück.

»Komme ich jetzt frei?«

»Nicht bevor wir in Rotterdam sind. Auf geht’s.«

Sie wollte in der Luft sein, ehe andere Sicherheitsleute der Schaltzentrale begriffen, dass etwas nicht stimmte. Während sie den sichtlich entmutigten Industriellen zum Notausgang trieb, rief sie den Helikopterpiloten.

»Starten Sie die Maschine«, sagte sie. »Wir verlassen diese gastliche Stätte.«

EINUNDSECHZIG

Eddie deckte das Telefon mit der Hand zu. »Murph meldet, dass Beatrix Dräger nicht antwortet«, sagte er zu Linc, der das gemietete SUV lenkte.

»Ich lehne mich mal ganz weit aus dem Fenster und behaupte, dass es nicht daran liegt, dass der Akku ihres Telefons leer ist«, sagte Linc, während er Gustaaf Dijkstras Mercedes Limousine durch die Einfahrt zum Gelände der Schaltzentrale des Kontinentaleuropäischen Verbunds folgte. Indem sie jede in den Niederlanden gültige Geschwindigkeitsbeschränkung missachtet und sich durch den Verkehr geschlängelt hatten, als hätten sie sich auf einem Hindernisparcours befunden, bewältigte der aus zwei Fahrzeugen bestehende Konvoi die Strecke bis zu dem Komplex in Rekordzeit.

»Sie würde niemals einen Anruf von Gustaaf Dijkstra ignorieren.« Er nahm die Hand vom Telefon und sprach mit Murph, der neben Gustaaf auf dem Rücksitz des Mercedes saß. »Fahrt mit Dijkstra durch das vordere Tor zum Kommandozentrum. Seht zu, dass ihr so viele bewaffnete Wachmänner wie möglich mitnehmt – für alle Fälle.«

Das Pulsieren von Rotorblättern, deren Drehzahl hochgefahren wurde, brachte die Fenster des Wagens zum Vibrieren.

»Es klingt, als würde der Hubschrauber jeden Moment starten«, sagte Murph.

»Ist nicht zu überhören. Wir umrunden das Gebäude und sorgen dafür, dass sie nicht wegkommen.«

»Okay, verstanden.«

Eddie zückte seine Pistole und wünschte sich in diesem Augenblick, eine wirkungsvollere Waffe mitgenommen zu haben.

Sie bogen um die Ecke des Gebäudes mit dem blitzförmigen Grundriss und sahen, dass die Rotoren des Eurocopters die volle Drehzahl erreicht hatten.

Eine Tür auf der Rückseite des Gebäudes sprang auf, und zwei Männer mit athletischer Statur sprinteten auf den Hubschrauber zu. Ihnen folgten ein hochgewachsener Inder, eine junge Frau und Maxim Antonowitsch, den die Frau regelrecht hinter sich herschleifte. Das musste Ivana Semowa sein. Die drei schlängelten sich zwischen den Wagen auf dem Parkplatz hindurch.

»Da sind sie«, sagte Eddie.

»Timing ist alles«, meinte Linc.

»Am Helikopter stehen nochmal drei Männer. Mit Maschinenpistolen.«

Antonowitsch war der Erste, der das heranrasende SUV entdeckte. Er riss sich von Ivana los und tauchte hinter einen geparkten Wagen. Eddie sah zu seiner Verwunderung, wie sie auf den Milliardär schoss. Wenn er diese ganze Operation geplant hatte, weshalb versuchte dann einer seiner Untergebenen, ihn zu töten?

Er feuerte drei schnelle Schüsse auf Ivana ab. Keine Kugel traf, aber die unerwarteten Schüsse vereitelten offenbar ihre Absicht, Antonowitsch auszuschalten. Sie machte kehrt und rannte mit dem Inder zum Helikopter.

Die drei Männer, die den Helikopter bewachten, überschütteten die Schnauze des SUV mit heftigem Maschinengewehrfeuer und perforierten die Windschutzscheibe mit Einschusslöchern, während Eddie und Linc sich duckten. Eddie kam hoch, um einen der Wächter auszuschalten, aber die beiden anderen zogen sich in den Hubschrauber zurück, sobald Ivana und der Inder die Maschine erreichten.

Das Heulen des Hubschraubermotors steigerte sich.

»Sie sind schon dabei abzuheben!«

Linc packte das Lenkrad fester und riss das SUV um einhundertachtzig Grad herum. »Lust auf etwas total Verrücktes?« Er legte den Rückwärtsgang ein und trat das Gaspedal bis aufs Bodenblech durch. Dabei behielt er die Heckkamera im Auge.

Sie rasten genau auf den Hubschrauber zu und wurden dabei stetig schneller.

»Nur zu«, sagte Eddie und zurrte den Sicherheitsgurt fest.

Sie jagten über den Parkplatz, während Kugeln im Heck des SUV einschlugen und das Heckfenster zerschmetterten. Die Räder des Helikopters hoben bereits vom Asphalt ab, als das SUV mit dem Heck gegen den Schwanzabschnitt krachte.

Das SUV federte zurück und wälzte sich auf die Seite, rutschte ein Stück und verlor die Windschutzscheibe, während es stoppte. Eddie schüttelte den Kopf, um die aufkommende Benommenheit zu verscheuchen, dann schob er die aufgeblähten Airbags beiseite, um den Hubschrauber zu beobachten.

Zuerst sah es nicht so aus, als ob der Helikopter ernsthaft beschädigt worden sei, vielmehr war er offenbar nur aus seiner Flugrichtung gedrückt worden. Weil der Heckrotor durch einen Korb geschützt war, brachen die Propellerflügel nicht sofort ab. Aber der Aluminiumkorb war so weit verbogen, dass der Rotor unrund lief und die Blätter gegen den Rahmen schlugen.

Als Teile des Rotors abbrachen und wegflogen, wusste Eddie, dass die Maschine nicht sehr weit kommen würde.

***

Ivana hatte keine Zeit gehabt, sich anzuschnallen, und sie wusste, dass der Helikopter es nicht schaffen würde. Ein Alarmsignal meldete einen schweren Defekt, ausgelöst durch die Kollision mit dem SUV.

Rauch quoll unter den Rotoren hervor und füllte die Kabine mit giftigen Dämpfen. Die Tür auf ihrer Seite der Kabine stand noch offen. Die Männer hinter ihr stießen panische Schreie aus.

Der Helikopter beschrieb einen langsamen Kreis, während er das Dach der Schaltzentrale überquerte. Für einen Moment schien es so, als würde er auf das Gebäude stürzen, aber sie schwebten mit wenigen Zentimetern Abstand darüber hinweg, während sie auf den grasbewachsenen Vorplatz des Gebäudes herabsanken.

Die Rotation des Helikopters nahm zu, während sie abstürzten. Ivana ließ den Aktenkoffer mit ihrem Laptop los, und so wurde er durch die Tür hinausgeschleudert. Da sie nicht im Wrack des Helikopters eingeklemmt werden wollte, wenn er endgültig abstürzte, sprang sie hinaus, als er sich noch etwa zwölf Meter über dem Boden befand. Sie krümmte sich zusammen und fing die Wucht des Aufpralls mit der Schulter ab. Mühsam nach Atem ringend, rollte sie noch ein Stück und blieb liegen.

Sirkal spannte sich, um ebenfalls auszusteigen, aber er machte den Fehler, dass er im selben Moment sprang, als der Pilot den Helikopter auf die Seite legte, um seine Fluglage zu korrigieren.

Sirkal riss die Hände hoch und stieß einen Schrei aus, als er den schweren Hauptrotor auf sich zukommen sah. Der erwischte ihn in der Luft und hackte ihn in einer Wolke aus Blut und Fleischfetzen in Stücke. Nichts, was von ihm übrig blieb und auf dem Erdboden landete, was größer als eine Hand.

Der zerbrechliche Rotor löste sich auf, und der Eurocopter krachte auf die Rasenfläche. Der Treibstofftank platzte, während sich der Rumpf durch die Aufschlagswucht zusammenfaltete. Der gesamte Helikopter explodierte, und die restlichen Insassen mit ihm.

Trotz der Schmerzen in ihrer Schulter schaute sich Ivana auf der Suche nach einem Fluchtweg um. Dann gewahrte sie ihre letzte Chance.

Ein Mercedes stand mit laufendem Motor in der Nähe der Einfahrt zum Gelände der Schaltzentrale.

***

Nachdem Eddie und Linc mit kaum mehr als ein paar Kratzern und Blutergüssen von dem heftigen Kontakt mit dem Hubschrauber aus den Überresten des SUV herausgekrochen waren, rannten sie auf die Qualmwolke zu, die über dem Gebäude der Schaltzentrale hochwallte.

Eddie bog um die Gebäudeecke und sah, wie Ivana einen Aktenkoffer aufhob und in das brennende Wrack des Hubschraubers warf. Sie presste einen Arm an ihren Oberkörper, als wäre er verletzt, während sie auf Gustaaf Dijkstras Mercedes zurannte, der mit laufendem Motor vor dem Gebäudeeingang stand. Dessen Chauffeur, der nach dem Hubschrauberabsturz ausgestiegen war, flüchtete in Richtung Gebäudeeingang, als er erkannte, dass Ivana eine Pistole auf ihn richtete.

Eddie sprintete auf sie zu, während Linc dicht hinter ihm war, aber sie schaffte es, in den Wagen einzusteigen und die Tür hinter sich zu schließen. Der Mercedes entfernte sich mit quietschenden Reifen in Richtung der Einfahrt zum Gelände der Schaltzentrale.

»Das Tor schließen!«, rief Eddie den Wächtern zu.

Einer von ihnen drückte auf den Knopf, um die stählernen Sperrpfosten hochzufahren.

Anstatt zu bremsen, beschleunigte der Mercedes, der bereits Renntempo erreicht hatte, um die Pfosten zu überqueren, ehe sie vollständig hochgefahren waren.

Aber die Pfosten waren bereits weit genug aufgestiegen, um das Chassis zu blockieren. Der Mercedes flog mit einem Salto über die Sperrpfosten hinweg.

Die Airbags blähten sich auf, während der Wagen über den Asphalt taumelte. Ivana, die sich nicht angeschnallt hatte, wurde aus dem Wagen herausgeschleudert und tanzte über das Pflaster wie eine Lumpenpuppe, ehe der Mercedes als nicht wiederzuerkennender Schrotthaufen zur Ruhe kam.

Eddie und Linc erreichten Ivana als Erste. Sie starrte mit blicklosen Augen zu ihnen empor, da sie sich bei dem Aufprall das Genick gebrochen hatte.

Eddies Telefon meldete sich. Es war Murph.

»Eddie, seid ihr okay, du und Linc? Wir haben eine Explosion gehört.«

»Uns geht es gut. Der Helikopter ist vor dem Gebäude runtergekommen.«

»Ist Ivana Semowa halbwegs heil herausgekommen? Denn das Stromnetz ist im Begriff zusammenzubrechen, und wir brauchen sie lebend, um den Prozess aufzuhalten. Und versucht, den Laptop zu finden, den sie bei sich hatte.«

»Ich habe eine schlechte und eine noch schlechtere Nachricht«, sagte Eddie, während er Ivanas Leiche betrachtete. »Ivana hat den Absturz zwar überlebt, aber die schlechte Nachricht ist, dass sie ihren Aktenkoffer ins Feuer geworfen hat. Die noch schlechtere Nachricht ist, dass sie nicht mehr in der Lage ist, uns bei der Reparatur des Stromnetzes zu helfen. Ihre nächste Bleibe ist die Leichenhalle.«

»Dann sitzen wir grandios in der Tinte, wenn Golow die Transformatorenstation zerlegt.«

»Es gibt allerdings einen Überlebenden«, bot Linc an. »Antonowitsch könnte vielleicht helfen.«

***

Nachdem Beatrix Dräger und ihr Team aus den Büros befreit worden waren, untersuchten sie den Schaden, den Ivana Semowa dem Stromnetz zugefügt hatte. Während Murph weiterhin nichts anderes als rote Warnlichter auf der großen Wandkarte sah, hallten panische Rufe durch den Raum, einige auf Englisch, die meisten auf Holländisch.

»Ich bin immer noch ausgesperrt.«

»Ich komme nicht an die Sicherungsschalter heran.«

»Was hat sie gemacht?«

Gustaaf Dijkstra verfolgte hilflos das Geschehen, während Dräger Murph anflehte, ihnen zu helfen.

»Wenn Sie irgendeine Vermutung haben, was diese Frau mit unserem System angestellt hat, dann müssen wir es sofort erfahren.«

»Es gibt eine einzige Möglichkeit, und die befindet sich irgendwo da draußen«, sagte Murph und rannte zum Notausgang. »Ich bin gleich zurück. Halten Sie die Tür für mich offen.«

»Wo ist er?«, wollte er von Eddie wissen, der immer noch am Telefon war.

»Das letzte Mal habe ich ihn in der Nähe eines blauen Audi gesehen.«

»Bist du sicher, dass die Semowa versucht hat, ihn zu töten?«

»So sah es jedenfalls aus.«

Murph entdeckte den Milliardär, der immer noch hinter dem Wagen kauerte. »Ich denke, ich frage ihn mal.«

»Linc ist unterwegs, um dir zu helfen.«

Murph unterbrach die Verbindung und eilte zu Antonowitsch hinüber, der sein linkes Bein umklammerte. Blut sickerte zwischen seinen Fingern hervor und an dem Hosenbein hinab. Als er Murph erkannte, redete Antonowitsch im Maschinengewehrtempo auf Russisch auf ihn ein.

Murph beherrschte die Sprache nicht, daher aktivierte er dieselbe Übersetzungs-App, die er in der albanischen Mafiaburg benutzt hatte. Er sprach in sein Telefon, das seine Worte übersetze.

»Mr. Antonowitsch. Mein Name ist Mark Murphy. Sprechen Sie bitte langsam und deutlich.«

Antonowitsch nickte und sagte: »Sie haben mich dazu gezwungen. Ich bin unschuldig.«

»Wer sie?«

»Golow und seine Tochter.«

»Ivana Semowa war seine Tochter? War sie auch ein Hacker namens ShadowFoe?«

Antonowitsch nickte und zuckte vor Schmerzen zusammen, als er sein Bein bewegte. »Sie haben mich fast ein Jahr lang gefangen gehalten. Meine gesamte Crew hat gemeutert und die Achilles unter Golows Kommando übernommen. Er steckt hinter diesem Angriff.«

Linc näherte sich im Laufschritt und ging neben ihnen auf ein Knie herunter. Er krempelte Antonowitschs Hosenbein hoch, unter dem eine Schusswunde in der Wade zum Vorschein kam.

»Er behauptet, dass er vollkommen unschuldig sei«, berichtete Murph, während Linc seine Jacke auszog und auf die Wunde presste.

»Klingt wie eine Schutzbehauptung«, erwiderte Linc.

»Warum hat Semowa dann auf ihn geschossen? Und Dräger meinte, dass er sie im Gebäude nicht herumkommandiert hat. Er schien ihr total ausgeliefert zu sein.«

»Dann wird er sicher nichts dagegen haben, uns zu helfen, oder?«

»Gutes Argument«, sagte Murph und aktivierte erneut die Übersetzungs-App. »Mr. Antonowitsch, wenn Sie die Wahrheit sagen, dann verraten Sie uns, wie man die Stromunterbrecher des kontinentalen Stromnetzes wieder aktivieren kann?«

Antonowitsch schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht. Ivana hatte ein Programm auf ihrem Laptop. Damit konnte sie den Zugang zu den Systemen der Schaltzentrale sperren. Ausschließlich ihr Programm bietet die Möglichkeit, die Sicherungen zu steuern.«

»Ihr Laptop ist zerstört, und Ivana ist tot. Es muss noch einen anderen Weg geben.«

»Gibt es nicht. Sie müssen sich eine Kopie ihres Programms verschaffen.«

»Wie können wir das? Kennen Sie irgendeine Adresse im Internet, wo wir eine solche Kopie finden könnten?«

»Nein«, sagte Antonowitsch. »Sie werden sie nicht bekommen. Es gibt nur einen Ort, wo sie ein Backup dieser Datei deponiert haben könnte.«

Murph hätte am liebsten die Antwort aus ihm herausgeschüttelt. »Wo?«

Antonowitsch schüttelte mit einem Ausdruck der Hoffnungslosigkeit den Kopf. »In ihrer Kabine auf der Achilles.«

ZWEIUNDSECHZIG

Juan hatte die Mithörfunktion seines Smartphones aktiviert, während er in seinen Nasstauchanzug schlüpfte und sich eine Heckler&Koch-MP5-Maschinenpistole über die Schulter hängte. Neben dem Moon Pool der Oregon taten Eric, MacD und Gretchen das Gleiche.

»Ich sehe die Achilles«, meldete Max über das Telefon. »Wir haben noch zwei Minuten.«

»Nichts überstürzen«, sagte Juan.

»Hatte ich auch nicht vor. Hali hat Murph für dich in der Leitung.«

»Chairman, wir haben ein Riesenproblem«, sagte Murph. »Das System der Schaltzentrale ist gesperrt. Ivana Semowa alias ShadowFoe muss ein Programm entwickelt haben, das die einzige Möglichkeit ist, es sofort wieder zu entsperren, aber ihr Laptop mit dem Programm wurde zerstört. Jede Menge Anrufe sind eingegangen, sie sollten bei den Sicherungen in jeder Station manuell einen Reset durchführen, aber das kann Stunden dauern.«

»Wo ist sie?«

»Tot, wie auch ihre restlichen Komplizen. Und da ist noch etwas, das wir nicht wussten. Sie ist die Tochter von Sergej Golow.«

Diese Information könnte nützlich sein, dachte Juan. »Bestellen Sie Max, er soll Golow diese Neuigkeit zukommen lassen, wenn er den Zeitpunkt für richtig hält. Er wird schon wissen, wann es am sinnvollsten ist. Was ist mit Antonowitsch? Ist er auch tot?«

»Nein, er lebt, und es geht ihm so weit gut. So wie er es darstellt, ist er in dieser Geschichte ein Opfer. Wir neigen dazu, ihm zu glauben, weil Ivana versucht hat, ihn umzubringen. Er sagt, dass sich die einzige existierende Kopie des Programms auf seiner Jacht in Ivanas Kabine befindet.«

Juan schaute kurz zu Gretchen. »In diesem Punkt können wir Ihnen vielleicht behilflich sein. Wir sind nämlich im Begriff, der Achilles einen Besuch abzustatten. Welches ist ihre Kabine?« Er hatte sich anhand der Blaupausen, die sie in Wladiwostok gefunden hatten, den Grundriss der Achilles eingeprägt.

Es dauerte einige Sekunden, ehe Murph antwortete. »Er sagt, sie befinde sich auf Deck vier, wo auch der Hauptsalon ist. Dritte Tür auf der linken Seite, wenn man den Salon in Richtung Bug verlässt.«

Eric, der dem Gespräch gelauscht hatte, meinte dazu: »Aber selbst wenn wir es schaffen sollten, in die Kabine einzudringen, dürfte sie den Zugriff mit einem Passwort gesichert haben, oder? Ich bin zwar einigermaßen gut, aber so schnell kann ich es auch nicht knacken.«

»Das brauchst du auch nicht«, sagte Murph. »Eddie hat sich ihr Telefon geschnappt und es mit ihrem Daumenabdruck geöffnet. Darauf befindet sich ein Passwort-Manager. Es müsste eins der dort aufgeführten Passwörter sein. Wenn ihr in ihren Computer reinkommt und mir das Programm rüberschickt, kann ich es hier in einem Computer des Systems hochladen und die Sicherungen reaktivieren.«

»Wir melden uns, wenn wir es gefunden haben«, versprach Juan.

»Okay.« Murph legte auf.

Juan spürte, wie die Oregon langsamer wurde, als sie sich der Achilles näherte. Eric hatte gerade noch eine Minute Zeit, Juan, MacD und Gretchen die Benutzung der Jetlev-Flyers zu erläutern. Wenn sie sich an Bord der Achilles begaben, um ShadowFoes Trennschalter-Programm zu suchen und die Railgun zu deaktivieren, mussten sie sich beeilen. Eine herkömmliche Strickleiter hinaufzuklettern hätte jedenfalls wenig Sinn. Man würde sie entdecken, bevor sie an Bord gelangt wären. Die mit Wasser betriebenen Jet-Rucksäcke waren ihre einzige Chance.

Wie der mit Gas betriebene Jetpack, den Juan während einer Mission in China benutzt hatte, waren die Jetlev-Flyers mit zwei abwärts gerichteten Düsen auf einem Rückentragegestell befestigt. Armhebel steuerten den Winkel der Wasserdüsen, und ein Gasgriff in der rechten Hand, der ähnlich wie bei einem Motorrad funktionierte, bestimmte den Druck, mit dem das Wasser aus den Düsen schoss.

Für die Freizeitnutzung wurde das Wasser für die Druckdüsen von einem kleinen Boot mit Viertakt-Benzinmotor geliefert, das dem Benutzer des Jetlev-Flyers folgte, während er in der Luft seine Kapriolen ausführte. Aber für diese Mission hatten die Techniker so viel Feuerwehrschlauch wie möglich miteinander verbunden, damit das Wasser für die Druckdüsen direkt aus der Moon-Pool-Kammer geliefert wurde und kein separates Versorgungsboot benötigt wurde.

Sie schwangen sich die Jetpacks auf den Rücken und stiegen in den Moon Pool. Jeder machte einen kurzen Test, um sicherzugehen, dass sie sich mit den Geräten unter und über Wasser fortbewegen konnten.

Da neben den Jetpacks kein weiterer Platz für herkömmliche Tauchflaschen vorhanden war, mussten sie sich mit Mini-Flaschen zufriedengeben, die normalerweise bei Unfällen mit Tauchern oder Kajakfahrern zum Einsatz kamen und direkt mit den Atemreglermundstücken verbunden wurden.

»Denkt daran«, sagte Juan zu den anderen, »wir haben nur etwa dreißig Atemzüge, wenn wir auf Tauchstation gehen, das sind bestenfalls drei Minuten.«

Sie nickten. Gretchen hatte die geringste Taucherfahrung in dem Quartett, aber Juan sah in ihrer Miene keine Spur von Besorgnis, sondern nur nervösen Tatendrang.

Sie setzten die Masken auf, während sie wassertretend im Pool trieben und auf Max’ Signal warteten, dass das Schiff seine Position erreicht hatte. Nach knapp einer Minute sagte ein Techniker: »Es kann losgehen.«

Juan fixierte das Mundstück mit den Zähnen und tauchte ab. Dabei achtete er darauf, dass der Feuerwehrschlauch, der jetzt unter Druck stand, sich nicht an den schweren Toren im Kiel der Oregon verhedderte. Sobald er sich im freien Wasser befand, konnte er über sich den weißen Doppelrumpf der Achilles erkennen.

Er wartete auf Eric, MacD und Gretchen und erhielt von allen das OK-Zeichen. Dann brachte er sich in eine horizontale Lage, öffnete die Druckventile seines Jetpacks und schoss in Richtung der Jacht davon.

***

Golow sah zu seiner Genugtuung, dass die Oregon auf der Steuerbordseite der Achilles stoppte. Dennoch achtete er darauf, dass die Jacht ihre Position hielt und die Railgun weiterhin auf das Kreuzfahrtschiff zielte, das noch immer zehn Meilen weit entfernt war. Die Oregon machte den leichten Schwenk mit, sodass beide Schiffe jetzt parallel nebeneinanderlagen.

Das Deck des falschen Frachtschiffs war verlassen, und keinerlei Waffensysteme waren zu sehen. Der Ka-226 Hubschrauber schwebte über beiden Schiffen und hatte die Raketen auf die Oregon gerichtet.

Golow wählte wieder die Nummer von Marie Marceaus Mobiltelefon.

»Sehr gute Seemannskunst, Kapitän Cabrillo. Jetzt können wir dazu übergehen, die Modalitäten der Übergabe Ihres Schiffes an mich zu besprechen.«

»Hier ist nicht Cabrillo«, antwortete eine andere Stimme. »Mein Name ist Max Hanley.«

»Wo ist Cabrillo?«

»Er ist auf dem Weg an Deck, so wie Sie es verlangt haben. Aber zuerst wollen wir Ihre Versicherung, dass niemandem ein Haar gekrümmt wird.«

»Ich bin nur an Ihrem Schiff interessiert. Sobald wir eine Schlepptrosse fixiert haben, werden Sie alle das Schiff in Ihren Rettungsbooten verlassen.«

»Wie können wir uns darauf verlassen, dass Sie uns nicht töten, sobald wir im Wasser sind?«

»Bedenken Sie, Mr. Hanley, dass ich die Spezifikationen dieser Rettungsboote kenne. Sie sind bewaffnet, gepanzert und schnell. Mit diesen Booten sind Sie innerhalb weniger Minuten außerhalb der Reichweite der Achilles, spätestens wenn Sie den Schutz der Inseln erreicht haben.«

Natürlich log er. Er hatte keineswegs die Absicht, sie so weit kommen zu lassen. Der Helikopter würde sie verfolgen und beide Rettungsboote versenken, ehe sie auch nur in die Nähe der Inseln gelangten.

Hanley seufzte. »Ich nehme an, wir haben keine Wahl.«

»Richtig. Die haben Sie nicht.«

»Wir manövrieren die Oregon nahe genug heran, sodass Sie eine Schleppleine herüberschießen können.«

»Sachte, Mr. Hanley.«

Golow rief ein paar Männer mit einer Schleppleine an Deck, während sich die Oregon in Position schob, um sie aufzunehmen.

»Jetzt zeigen Sie mir Mr. Cabrillo«, verlangte er.

»Tatsächlich hat Mr. Cabrillo soeben ein Telefongespräch angenommen. Er sagte, es habe mit Ihnen zu tun.«

»Was meinen Sie?«

»Werfen Sie mal einen Blick auf Ihr Telefon.«

Ich soll einen Blick auf mein Telefon werfen? Was für eine Nachricht ist das denn?

Sein Telefon klingelte. Es war Ivanas Nummer.

»Sie sollten das Gespräch lieber annehmen«, sagte Hanley.

Verwirrt schaltete Golow auf ihren Anruf um.

»Ivana? Wo bist du, Liebes? Unterwegs nach Rotterdam, hoffe ich doch.«

Er war vollkommen perplex, als er eine Männerstimme hörte. Und es war nicht Sirkal.

»Kapitän Golow. Hier ist Eddie Seng. Ich habe zur Mannschaft der Oregon gehört, und Juan Cabrillo hat mich gebeten, Ihnen diese Nachricht zu übermitteln. Ihre Tochter ist tot.«

Dann geschahen vier Dinge gleichzeitig.

Auf Golows Telefon erschien ein Foto in seiner Textnachricht. Golow begann vor Wut und Trauer zu zittern, als er ein Bild erblicken musste, auf dem seine leblose Tochter im Gras lag.

Auf der Backbordseite der Achilles stiegen vier Gestalten rasant aus dem Meer hoch, jede auf zwei Wasserstrahlen balancierend, die aus Apparaten auf ihrem Rücken herausgepresst wurden, bevor jeder von den vieren auf dem Deck landete. Sie befreiten sich von ihren Jetpacks, spuckten die Mundstücke der winzigen Tauchflaschen aus und verschwanden im Innern der Jacht.

Auf dem Deck der Oregon schoss eine Luft-Luft-Rakete aus einem verborgenen Behälter heraus und auf den in der Luft stehenden Ka-226-Helikopter zu. Der Pilot ließ die Maschine abrupt zur Seite wegkippen, konnte jedoch dem Gefechtskopf nicht mehr ausweichen. Helikopter und Rakete explodierten in einem riesigen Feuerball.

Und auf der Steuerbordseite schob sich die Oregon plötzlich dicht an die Achilles heran.

Durch die schreckliche Nachricht über seine Tochter aus dem Gleichgewicht gebracht und abgelenkt von dem seltsamen Enterkommando, zögerte Golow, ehe ihm klar wurde, was er tun musste. Er brüllte: »Feuer!«, jedoch ausgerechnet in dem Moment, als die Oregon den Steuerbordrumpf der Achilles rammte.

Die gesamte Brückenmannschaft wurde von den Füßen geholt. Der Waffenoffizier erholte sich als Erster von dem Schreck und drückte auf den Auslöseknopf der Railgun.

Ein Geschoss verließ mit Überschall den Lauf. Golow kam auf die Füße und beobachtete das Kreuzfahrtschiff, während er den Befehl gab, die Railgun erneut zu laden.

Er zählte die Sekunden, bis das Kreuzfahrtschiff in einem Flammenmeer explodierte.

Stattdessen rauschte das überschallschnelle Projektil hundert Meter vor dem Heck des Passagierdampfers ins Wasser und schleuderte eine gigantische Wasserfontäne in die Luft.

Der Druck der Oregon ließ nicht nach und hinderte sie, mit der Railgun das Ziel anzuvisieren. Sie konnten nicht mehr auf das Kreuzfahrtschiff schießen. Erst wenn sie sich von der Oregon befreien könnten, wären sie erneut in der Lage, die Transformatorenstation ins Visier zu nehmen und die Mission abzuschließen, die er und seine Tochter begonnen hatten.

»Alle Maschinen volle Kraft voraus!«, bellte er, ehe er zu Krawtschuk herumfuhr.

Rasende Wut loderte in seinen Augen, als er seinen Ersten Offizier fixierte. »Sichern Sie die Brücke und alle sensiblen Bereiche des Schiffs. Ich will, dass sich jeder verfügbare Mann an der Suche nach dem Enterkommando beteiligt. Wenn sie in den nächsten fünf Minuten nicht den Tod finden, werde ich dafür sorgen, dass überhaupt niemand mehr lebend von der Achilles herunterkommt.«

DREIUNDSECHZIG

Während die Achilles mit Höchsttempo durch die Wellen pflügte, schlichen Juan, Eric, MacD und Gretchen wachsam durch ihre Niedergänge und Korridore. Juan glaubte, dass sie nach wie vor damit rechnen mussten, dass Antonowitsch gelogen hatte und sie in eine Falle lockte.

Sie gelangten in den Hauptsalon, durchquerten ihn und schenkten jeder Tür einen prüfenden Blick. Durch die Panoramafenster konnte Juan die Masse der Oregon sehen, die gegen den Steuerbordrumpf der Jacht drückte und nach wie vor versuchte, sie seitwärts vor sich herzuschieben, um sie daran zu hindern, in eine Position zu gelangen, aus der sie entweder auf das Kreuzfahrtschiff oder auf die Transformatorenstation feuern konnte. Die Kaliber-.30-Maschinengewehre, die in den rostigen Fässern an Bord der Oregon verborgen waren, befanden sich in ihren Kampfpositionen und feuerten auf unsichtbare Ziele auf dem Oberdeck. Auf diese Weise konnte Max jedes Enterkommando stoppen, das Golow auf die Oregon hinüberschickte.

Juan war sicher, dass Golow eine schiffsweite Suche nach ihnen gestartet hatte. Als sie das bugwärts gelegene Ende des Salons erreichten, übernahm er die Führung und betrat einen Korridor.

An der dritten Kabine auf der rechten Seite drückte Juan auf die Türklinke, aber die Tür war verschlossen.

Während sich seine Begleiter auf alle Eventualitäten vorbereiteten, trat er die Tür ein. Mit einem Satz war er in der Kabine, die Maschinenpistole im Anschlag und bereit, sofort zu feuern.

Doch der Raum war verlassen.

»Beeilen Sie sich, Eric«, sagte Juan. »Wir haben nicht viel Zeit.« Gretchen behielt die Tür im Auge, und MacD bereitete die C-4-Ladung vor, die sie mitgebracht hatten, um die Railgun außer Gefecht zu setzen.

»Bin schon dabei«, sagte Eric und setzte sich an die Tastatur. Die Monitorreihe erwachte nach dem Betätigen der Leertaste. Er gab mehrere Passwörter von der Liste ein, die Murph ihm geschickt hatte. Das vierte passte, und er war im System.

Sämtliche Dateien trugen englische Namen. Es war die universelle Hacker-Sprache. Eric überprüfte, welche Dateien vor kurzem kopiert worden waren.

»Ich glaube, ich hab sie gefunden!«, verkündete er triumphierend und deutete auf eine Datei mit der Bezeichnung Dynamo Break Config. Er öffnete sie und gelangte zur Darstellung einer Kontrolltafel, von der aus alle ferngesteuerten Trennschalter bedient werden konnten. »Ich kann das Netzwerk der Achilles benutzen, um dies an Murph zu senden.«

Gretchen schnippte mit den Fingern und flüsterte: »Ich glaube, wir haben Gesellschaft. Hauptsalon.«

»Senden Sie’s«, sagte Juan leise.

»Schon unterwegs«, erwiderte Eric. »Eines muss noch getan werden.« Seine Finger flogen über die Tasten.

»Sie sind hier fertig«, drängte Juan und zog ihn von seinem Platz hoch. Eric sträubte sich für einen kurzen Moment und drückte auf die ENTER-Taste, ehe er sich aus dem Sessel erhob. Ein Fenster erschien auf dem Bildschirm, aber Juan nahm sich nicht die Zeit, um den Text zu lesen.

Gretchen feuerte mit ihrer MP5 drei kurze Salven in den Hauptsalon. Als Antwort ertönten die Schreie der Getroffenen und laute Rufe der Überlebenden.

»Jetzt Tempo!«, rief sie und entfesselte ein heftiges Sperrfeuer.

MacD und Eric schossen und zogen sich in Deckungsformation zurück, während Juan durch den Korridor sprintete, um ihnen den Weg freizuhalten. Mittlerweile konnte er feststellen, dass sich die Achilles von der Oregon entfernte. Sie hatten nicht mehr viel Zeit, ehe sie so weit auf Distanz gegangen war, dass sie sich in einer günstigen Position befand, um die Transformatorenstation unter Beschuss zu nehmen.

Juan wurde bereits von drei Männern erwartet, die versuchten, sie in die Zange zu nehmen, indem sie von dem darüberliegenden Deck herunterkamen. Juan streckte den ersten mit einem einzelnen Schuss in die Brust nieder, als er die Treppe herunterkam, aber die beiden anderen zogen daraufhin die relative Sicherheit der oberen Etage vor und feuerten nur gelegentlich auf das Kopfende der Treppe, um den ungebetenen Besuchern den Fluchtweg in dieser Richtung abzuschneiden.

Juan führte MacD, Eric und Gretchen eine Treppe tiefer. Ihr Ziel war die Haupt-Stromversorgung der Railgun.

»Diese Typen sind offenbar nicht so gut ausgebildet wie die anderen Söldner, denen wir bisher begegnet sind«, sagte MacD, dessen Atem kaum schneller ging, während sie die Treppe hinunterrannten.

»Golow hat wahrscheinlich seine besten Leute bei der Operation in den Niederlanden eingesetzt«, vermutete Gretchen.

»Trotzdem sind sie noch immer in der Überzahl«, rief Juan seinen Gefährten ins Bewusstsein. »Sie werden nicht lange brauchen, um sich ausrechnen zu können, wohin wir uns gewandt haben.«

Dann eilten sie durch den Korridor zu dem Raum, in dem sich die Stromversorgung der Railgun befand. Zwei Männer in dem Raum rissen Pistolen hoch, als das Team eindrang, aber Juan schaltete sie aus, ehe sie schießen konnten.

Der große Raum, gefüllt mit elektrischen Schalttafeln, Konsolen, Computern und Leitungsrohren, war von dem Summen der schweren Generatoren erfüllt, welche die mächtigen Kondensatoren aufluden. An beiden Enden befanden sich Türen, eine zum Bug, die andere zum Heck, wodurch es ziemlich schwierig war, den Korridorabschnitt zu verteidigen.

»Gretchen, Eric, sichert die Türen, während ich mit MacD die Sprengladungen vorbereite. MacD, stellen Sie den Timer auf sechzig Sekunden ein.«

Juan knetete eilig das C-4 in die gewünschte Form, um es auf die Kontrolltafel zu kleben.

***

Max ließ die Maschinen mit voller Kraft arbeiten, aber sie konnten mit der irrwitzigen Geschwindigkeit der Achilles trotzdem nicht mithalten. Trotz Lindas absolut perfekter Ruderkontrolle entfernte sich die Jacht allmählich.

Die Schiffsrümpfe scheuerten aneinander, aber die gepanzerten Hüllen beider Schiffe widerstanden dem enormen Druck. Das Heck der Achilles befand sich jetzt mit dem Bug der Oregon auf nahezu gleicher Höhe.

Max presste die letzten Tropfen Leistung aus den magnetohydrodynamischen Maschinen heraus und befahl: »Ruder hart Backbord!«

Linda zog die Oregon herum und lenkte sie, begleitet von einem schrillen, durchdringenden Kreischen von Metall auf Metall, noch härter gegen das Heck der Achilles.

Doch es war nutzlos. Die Achilles kam von der Oregon frei.

Max versuchte, die verschiebbare Panzerplatte zu öffnen, um die 120-mm-Kanone einsetzen zu können, aber die Kollision hatte die Tore so verbogen und im Rahmen verkeilt, dass sie nicht geöffnet werden konnten. Sie verfügten über keine einsatzfähigen Exocet-Raketen mehr, und die Torpedos der Oregon waren gegen die Mini-Torpedos der Achilles wirkungslos.

Er richtete die Gatling Guns auf die Jacht. Das zornige Kreissägengeräusch der aus sechsfachen rotierenden Laufbündeln schießenden Kanonen wurde vom Schwirren der Querschläger und Stahlsplitter der Achilles begleitet, als die Wolframstahlgeschosse in ihr Heck einschlugen. Aber sie schafften es nicht, sie zu bremsen geschweige denn zu stoppen. Nur noch Sekunden würde es dauern, dann befände sie sich in Position, um auf die Transformatoren zu schießen.

Juan und sein Team waren in diesem Augenblick die Einzigen, die die Railgun ausschalten konnten.

VIERUNDSECHZIG

Auf der Kommandobrücke der Achilles zeigten vier Monitore von Webcams übertragene Straßenszenen aus Paris, Amsterdam, Frankfurt und Brüssel. Wenn sich die Bildschirme verdunkelten, hätte Golow den Beweis, dass die Stromversorgung Europas zusammengebrochen war.

Es war mühsam, Ivanas Tod aus seinem Bewusstsein zu verdrängen, aber er tat sein Bestes, sich auf das Chaos zu konzentrieren, das er anrichten würde. Ursprünglich aus ganz anderen Motiven geplant, wäre es nun auch eine bittersüße Rache für seinen niederschmetternden Verlust.

Die Oregon verfolgte ihn zwar, fiel jedoch schnell zurück. Das Hämmern ihrer Rotationsgeschütze, die die Achilles im Visier hatten, aber kaum mehr erreichen konnten, ließ nicht nach.

»Bringen Sie uns auf unseren alten Kurs, Mr. Krawtschuk«, sagte Golow und stand trotzig im Zentrum der Kommandobrücke, um zu demonstrieren, dass er sich nicht einmal vom Schlimmsten, das Cabrillo ihm antun konnte, in die Knie zwingen ließ. »Nehmen Sie das große Transformatorgehäuse in der Mitte ins Visier.«

»Aye, Käpt’n.«

Die Achilles schwang herum, wobei sie die Höchstgeschwindigkeit beibehielt. Der Lauf der Railgun senkte sich. Das Fadenkreuz auf dem Bildschirm kam auf der Transformatorenstation zur Ruhe.

***

Juan platzierte die letzte Sprengladung in der Stromversorgungsanlage der Railgun, als Max’ Stimme in seinem Ohrhörer erklang.

»Juan, du hast keine Zeit mehr. Sie gehen in Position, um zu feuern.«

»Verstanden.« Juan wandte sich an MacD. »Okay, Sie haben es gehört. Reduzieren wir die Zeit auf fünfzehn Sekunden und hoffen wir, dass …«

Eine Geschosssalve von der Achtertür schnitt ihm das Wort ab. MacD wurde in der Schulter getroffen und kippte nach hinten, Juan zog ihn aus dem Schussfeld, während Gretchen die erste Hälfte eines Dutzends Angreifer niedermähte. Eric erschoss zwei Männer, die versuchten, sie von der Bugseite des Raums anzugreifen. Querschläger umschwirrten und zwangen sie, hinter einem fast mannshohen Aggregat in Deckung zu gehen, bevor sie die Bomben scharfmachen konnten.

Sie erwiderten das Feuer, ohne jedoch einen Vorteil zu erzielen. Wieder hatten sie eine Patt-Situation. Keine der beiden Seiten konnte vorrücken.

»Wir sitzen fest«, sagte Gretchen. »Sie würden uns ausschalten, ehe wir die Sprengladungen scharfmachen können.«

Juan beschrieb Max die Situation, während er in Gedanken den Lageplan der Achilles aufrief. Eine Etage höher gab es einen Korridor, der ihnen gestatten würde, ihre Widersacher zu umgehen und die Schützen von hinten anzugreifen, vorausgesetzt sie behielten ihre augenblickliche Position bei.

»Sie beide bleiben hier und lenken sie ab«, sagte Juan zu Eric und MacD.

Ohne ein weiteres Wort schaute er zu Gretchen hinüber und deutete mit einem Kopfnicken zur Tür. Sie verstand und nickte.

Im Schutz eines von Eric und MacD entfesselten wilden Kugelhagels schlichen Juan und Gretchen geduckt aus dem Raum.

Sobald sie nicht mehr befürchten mussten, von ihren Gegnern gesehen zu werden, eilten sie zur nächsten Treppe.

***

Das Personal des Kommandozentrums in der technischen Zentrale des Kontinentaleuropäischen Verbundsystems beobachtete Murph stumm, wie er mit einem Ausdruck verzweifelter Hilflosigkeit darauf wartete, dass Eric ihm das Programm schickte, um es auf seinem Laptop zu installieren. Am liebsten hätten sich alle um ihn gedrängt, um genauer verfolgen zu können, was hier geschah, aber Linc und Eddie hielten die Angestellten zurück, um ihm ein wenig Freiraum zu lassen. Obgleich Murph daran gewöhnt war, unter hohem Stress zu arbeiten, war dies doch eine ganz neue Qualität. Im Grunde war es so, dass er versuchte, eine Atombombe zu entschärfen, die drohte, das gesamte Stromnetz, auf das hunderte Millionen Menschen angewiesen waren, zu vernichten. Und die Uhr tickte.

Antonowitsch, der irgendwo kaum beachtet abseits stand und von einem Angehörigen des Sicherheitsdienstes der Anlage bewacht wurde, hatte ihm das Kabel gezeigt, mit dem Ivana ihren eigenen Computer verbunden hatte. Der kleine blaue Balken der Verlaufsanzeige auf Murphs Bildschirm füllte das Feld mit quälender Langsamkeit.

Max saß an einem Freisprechtelefon und beschrieb im Reportagestil die Versuche der Achilles, einen tödlichen Schuss auf die Transformatorenstation abzufeuern.

»Er ändert gerade den Kurs«, sagte Max. »Dadurch können wir den Abstand verringern.«

»Wie viel?«

»Nicht genug. Sie dürften in weniger als einer Minute feuerbereit sein.«

Linc beugte sich über den Lautsprecher. »Können Sie es irgendwie schaffen, sie aufzuhalten?«

»Ich habe getan, was ich konnte. Und Juan hat seine eigenen Probleme. Alles hängt jetzt von Ihnen ab.«

Murphs Finger schwebten über der Computermaus und der Tastatur, als sich die letzten fünf Prozent des Balkenfeldes der Verlaufsanzeige füllten.

Als einhundert Prozent erreicht waren, öffnete sich die Anwendung. Mehrere Angestellte im Kommandozentrum applaudierten verhalten, aber Murph wusste, dass sie noch lange nicht aus dem Schneider waren.

Die Anwendung bestätigte, dass er mit dem System der Schaltzentrale verbunden war. Er fragte die Daten der Benutzerschnittstelle ShadowFoes ab und suchte den Befehl, um die Sperre der Sicherungstrennschalter aufzuheben.

Schließlich fand er den entsprechenden Menüpunkt, und ein Befehlsfenster öffnete sich: DEACTIVATE BREAKER LOCK. Er klickte darauf.

Ein Dialogfenster öffnete sich und fragte Are you sure?

»Wofür hältst du mich – für einen Idioten?«, knurrte Murph und klickte OK.

Alle Blicke richteten sich auf die große Anzeigetafel. Nach qualvoll ereignislosen Sekunden sprang eins der roten Warnlichter auf Grün um. Dann schaltete ein zweites Licht auf Grün. Dutzende leuchteten weiterhin rot, aber das Programm arbeitete offenbar, da ein drittes grünes Licht erschien.

»Die Achilles befindet sich in Schussposition«, verkündete Max.

Murph hielt die Luft an. Es würde eine verdammt knappe Angelegenheit werden.

FÜNFUNDSECHZIG

Juan und Gretchen erreichten die Treppe hinter den Mannschaftsmitgliedern, die den Stromversorgungsraum belagerten.

»Wie sieht es bei euch aus, Stoney?«, flüsterte Juan in sein Kehlkopfmikrofon.

»Wir halten weiterhin die Stellung«, antwortete Eddie. »Drei von ihnen haben wir erwischt. Drei sind noch übrig, aber meine Munition geht zur Neige.«

»Ich habe auch nur noch ein Magazin«, meldete MacD.

»Okay«, sagte Juan. »Wir sind in Position. Sobald Sie anfangen zu schießen, überrumpeln wir sie. Auf mein Zeichen. Drei … zwei … eins … Jetzt!«

Zwei längere Salven erklangen unten. Juan und Gretchen rannten die Treppe hinunter und sahen die Rücken von zwei Männern, die hinter Türpfosten kauerten. Die unerfahrenen Mannschaftsmitglieder hoben ihre Sturmgewehre, um zu feuern, aber Juan und Gretchen schalteten sie mit zwei kurzen Feuerstößen aus.

Der dritte Mann, der in den Stromversorgungsraum vorgerückt war, wirbelte beim Klang der Schüsse hinter ihm herum und verriet seine Position. MacD und Eric erwischten ihn, ehe Juan und Gretchen zum Schuss kamen.

Sie rannten in den Raum und stellten fest, dass sämtliche Sprengladungen intakt waren – bis auf eine, deren Timer während der Schießerei beschädigt worden war. Trotzdem war Juan sicher, genügend Sprengstoff verteilt zu haben, um das System auszuschalten.

»Denken Sie daran, fünfzehn Sekunden«, sagte Juan zu Eric, während Gretchen MacD auf die Beine half und ihren Weg nach draußen sicherte.

Juan gab die neue Zeit in den ersten Zünder ein, aber ein hochfrequentes Jaulen ließ ihn stocksteif innehalten, ehe er den nächsten Sprengsatz umprogrammieren konnte. Auf das gespenstische Geräusch folgte ein elementarer Knall, der den gesamten Raum durchschüttelte.

Sie kamen zu spät. Die Railgun war abgefeuert worden.

***

Die überhitzte Luft und der Rauch, die den Lauf der Railgun umwaberten, wurden von dem starken Wind fast noch im gleichen Moment aufgelöst. Golow setzte das Fernglas an die Augen, um zu verfolgen, wie seine und Ivanas harte Arbeit Früchte trug. Stumm zählte er die Sekunden bis zum Einschlag.

Das Haupttransformatorengehäuse der weitläufigen Station stand bis auf einen Maschendrahtzaun mit Stacheldrahtkrone ungeschützt da. Weil die Station unbemannt war, gäbe es keine Todesopfer oder Verletzten – nicht dass es Golow etwas ausgemacht hätte, wenn es anders gewesen wäre. Das Gebäude war durch eine stählerne Wand vor extremen Wetterlagen geschützt. Das überschallschnelle Geschoss würde sie genauso leicht und schnell durchschlagen, wie es durch die Luft raste.

Als Golow »Eins« murmelte, hüllte eine riesige Explosion das Gehäuse ein. Funken sprühten von den Transformatoren in die Luft, als sie kurzgeschlossen wurden. Infolgedessen explodierten ihre auf Ölbasis funktionierenden Kühlsysteme nacheinander wie Dominosteine. Die spektakuläre Kettenreaktion war sogar noch großartiger, als er gehofft hatte.

Er ließ das Fernglas sinken und betrachtete gespannt die Fernsehmonitore.

Einen Moment lang war keine Veränderung festzustellen. Aber Golow wusste, dass es einige Sekunden dauern würde, bis sich der kaskadierende Effekt im gesamten System ausbreitete.

Dann wurde der erste Monitor schwarz. Amsterdam versank in Dunkelheit. Begeistertes Siegesgeschrei brach auf der Kommandobrücke aus. Die Mannschaft wusste, dass der Verbleib des gestohlenen Geldes nun nicht mehr festzustellen war. Sobald das Netz seinen Betrieb erneut aufnähme, wären sämtliche Spuren erkaltet.

Golow lächelte wehmütig und stellte sich vor, wie stolz Ivana auf das gewesen wäre, was sie erreicht hatten. Er wartete darauf, dass die anderen Bildschirme ebenfalls schwarz wurden.

Aber keiner reagierte wie gewünscht. Die Bilder blieben erhalten, und die Webcam-Übertragungen dauerten an. Die Verkehrsampeln funktionierten weiterhin. Fahrzeuge fuhren hin und her.

Sein Lächeln verflüchtigte sich.

Dann ging auch die Übertragung aus Amsterdam wieder online. Das Stromnetz war offenbar noch immer intakt. Golow traute seinen Augen nicht.

»Nein, nein, nein«, murmelte er und hoffte, dass es nur zu einer kurzen Verzögerung gekommen war, aber nach weiteren langen Sekunden wurde deutlich, dass kein fortschreitender Zusammenbruch des europaweiten Stromnetzes stattfinden würde.

Seine Mission war fehlgeschlagen. Nun gab es keinen Ort, wohin er hätte flüchten können, ohne aufgespürt werden zu können.

Sein Telefon klingelte. Auf dem Display sah er Marie Marceaus Nummer.

Er nahm den Anruf an. »Dafür kriege ich Sie noch!«

»Und meinen kleinen Hund auch?«, fragte Cabrillo spöttisch, dessen Stimme vom Lärm der Maschinen im Hintergrund überlagert wurde, als ob Golow die Böse Hexe des Westens und er die Dorothy aus dem Zauberer von Oz wären. »Geben Sie auf, Golow. Ivanas Programm wurde deaktiviert. Sie sind erledigt. An Ihrer Stelle würde ich …«

Golow schleuderte das Telefon voller Wut gegen die Stahlwand, wo es zerschellte.

Er brüllte seinem Ersten Offizier einen Befehl zu. »Wenden Sie, damit wir auf die Oregon feuern können!«

»Aber, Käpt’n, die Railgun ist überhitzt«, sagte Krawtschuk. »Es ist nur eine Frage der Zeit, bis die flüssigkeitsgekühlten Kondensatoren explodieren, es sei denn, wir schalten sie vollständig aus.«

Golow packte ihn bei den Revers seiner Jacke. »Begreifen Sie nicht, dass unsere einzige Chance, jetzt noch unbehelligt davonzukommen, darin besteht, sie daran zu hindern, uns zu verfolgen?«

»Sir, wir riskieren, die Achilles zu zerstören, wenn wir ein beschädigtes Geschütz abfeuern.«

»Das ist mir gleichgültig!«, brüllte Golow und spuckte die Worte geradezu aus. »Vernichten Sie das Schiff!«

Er erdolchte den Rudergänger förmlich mit seinen Blicken, bis der Mann schließlich einen neuen Kurs festlegte. Die Achilles drehte. Widerstrebend gab Krawtschuk den Befehl, die Railgun zu laden.

***

»Jetzt nehmen sie uns aufs Korn«, hatte Max eine beunruhigende Neuigkeit für Juan.

»Keine Sorge«, sagte Juan. »Darum kümmern wir uns.«

Er half MacD aufzustehen und nickte Eric zu. Die Timer waren auf fünfzehn Sekunden eingestellt. Eric aktivierte sie, und sie verließen im Laufschritt den Energieversorgungsraum. Die Vorhut bildend und nach weiteren bewaffneten Gegnern Ausschau haltend, sprintete Juan die Treppe hinauf, während Eric und Gretchen ihm folgten und MacD stützten. Sie befanden sich zwei Decks höher und eilten durch einen Korridor dem Tageslicht entgegen, als die Zünder explodierten.

Die Sprengladungen zerrissen den Energieversorgungsraum und jagten eine Feuerzunge in den Korridor, die am Fuß der Treppe hochleckte. Die Railgun würde keinen Schuss mehr abfeuern. Die Explosion hatte die Wirkung, die sie sich erhofft hatten.

Es war die nächste Explosion, mit der Juan nicht gerechnet hatte.

Ihr C-4 musste irgendein System beschädigt haben, von dessen Existenz sie nichts gewusst hatten, und damit eine zweite Reaktion hervorgerufen haben, denn eine mächtige Druckwelle fegte ihn durch den Korridor.

Juans Gesichtsfeld verdunkelte sich für einen Moment und kehrte zurück, als er sich seltsamerweise auf dem Fußboden liegend wiederfand. Er schüttelte den Kopf, um wieder zu Sinnen zu kommen.

Am Ende des Korridors wälzte sich Erik auf dem Boden und umklammerte sein Bein. Juan kroch zu ihm hin.

»Stoney, sind Sie verletzt?«

»Mein Bein«, stöhnte Eric und verzog das Gesicht. »Ich glaube, es ist gebrochen.«

»Halten Sie durch. Wir bringen Sie raus.« Flammen züngelten an den Wänden auf der anderen Seite der Jacht hoch. Das automatische Feuerlöschsystem war durch die Explosion lahmgelegt worden.

Juan schaute sich um und entdeckte MacD. Er saß aufrecht auf dem Fußboden und betrachtete ihn mit einem herablassenden Lächeln.

»Ich hätte auf einer Jacht wie dieser eigentlich mit mehr Annehmlichkeiten gerechnet.«

»Wo ist Gretchen?«

MacD sah sich überrascht um, als ob er vergessen hätte, dass sie in ihrer Begleitung gewesen war.

Sie entdeckten sie gleichzeitig. Die Druckwelle hatte sie ebenfalls niedergestreckt. Sie rührte sich nicht, und ihre Hüfte war unter einem Balken eingeklemmt, der von der Decke herabgefallen war.

Juan eilte zu ihr hinüber und bückte sich zu ihr hinab, um nachzusehen, ob sie noch atmete. Sie war am Leben, aber bewusstlos.

Eric war nicht in dem Zustand, Juan zu helfen, und MacD ging es kaum besser. Immerhin war er einigermaßen mobil.

»MacD, nehmen Sie ihren Arm und ziehen Sie, wenn ich den Balken anhebe.«

Mit seiner gesunden Hand ergriff MacD Gretchens Arm. Juan schob sein titanverstärktes Kampfbein unter den Balken und drückte ihn hoch. Die Hebelwirkung reichte für MacD aus, um Gretchen herauszuziehen. Als sie im Freien lag, ließ Juan den Balken herab und hob sie vorsichtig hoch, da er keine Ahnung vom Umfang ihrer Verletzungen hatte.

»Helfen Sie Eric«, sagte er zu MacD und deutete mit einem Kopfnicken auf die Tür, die aufs Deck führte. »Da draußen in der Nähe dieses Ausgangs müsste ein Rettungsfloß bereitliegen. Kommen Sie. Ich glaube nicht, dass sich die Achilles noch lange über Wasser hält.«

Draußen legte Juan Gretchen für einen Moment behutsam aufs Deck, öffnete eine Klappe und holte aus dem Abteil dahinter einen Behälter hervor, in dem sich ein Rettungsfloß befand. Außerdem enthielt das Fach mehrere Schwimmwesten, die er an MacD und Eric verteilte, ehe er Gretchen in eine hineinbugsierte.

Die Achilles hatte ihre Geschwindigkeit mittlerweile halbiert, war jedoch immer noch schneller als die meisten anderen Schiffe. In diesem Moment war das egal. Sie mussten es riskieren, über Bord zu springen.

»Das wird wehtun, Stoney«, warnte er.

Eric nickte. »Ich weiß.«

Eine Bewegung, die er im Augenwinkel wahrnahm, lenkte Juan ab. Er schaute hoch und an der demolierten Railgun vorbei. Dort sah er einen Mann, der auf der Nock der Flying Bridge erschien. Golow starrte auf ihn herab und rief etwas, das Juan aber nicht verstand.

Juan schickte Golow mit der Hand einen spöttischen Salut. Dann nickte er MacD und Eric zu, die an der Reling bereitstanden, und warf den Behälter mit dem Rettungsfloß im selben Moment ins Wasser, als die Männer sprangen. Das Floß entfaltete sich augenblicklich, als der Behälter in die See eintauchte. Juan hob Gretchens schlaffen Körper sorgfältig über die Reling und sprang mit ihr in die Ostsee.

***

Golow beobachtete, wie Cabrillo und seine Begleiter in die schäumende Kiellinie der Achilles gesogen wurden.

»Käpt’n, ich muss darauf bestehen, dass wir von Bord gehen«, sagte Krawtschuk, als er zu Golow auf die Brückennock trat. »Die Achilles macht es nicht mehr lange.« Der Erste Offizier deutete auf die lodernden Flammen, die bereits das halbe Schiff einhüllten.

Krawtschuk hatte recht. Es war nur noch eine Frage von wenigen Minuten, bis das entfesselte Feuer die Treibstofftanks erreichte.

Golow riss seinen Blick von Cabrillo und dem Rettungsfloß los, das schnell hinter der Achilles zurückblieb. Er stellte sich vor, dass Cabrillo überzeugt war, ihm entkommen zu sein.

Aber für Golow war es noch nicht vorbei. Er hatte eine weitere Karte im Ärmel. Ein Ass.

»Wir verlassen das Schiff«, sagte er zu seinem Ersten Offizier. »Und steigen ins U-Boot um.«

SECHSUNDSECHZIG

Eine starke, von stetigem Wind hochgepeitschte Dünung machte es für Juan zu einer echten Herausforderung, schnellstens zu Gretchen zu gelangen. Mit kraftvollen Armzügen erreichte er sie schließlich, klinkte ihre Schwimmweste an seiner eigenen ein und schwamm auf die große gelbe Rettungsinsel zu, die zwanzig Meter entfernt auf den Wellen tanzte.

Gleichzeitig konnte er erkennen, dass die Achilles ihre Fahrt fast bis zum Stillstand drosselte. Mehrere Gestalten sprangen über Bord, aber weder ein Rettungsboot noch eine Rettungsinsel wurde zu Wasser gelassen. Dann glaubte er, in dem dunklen Bereich zwischen den beiden Katamaranrümpfen eine Bewegung wahrzunehmen, als ob dort irgendein großes Objekt ins Wasser hinabtauchte. Aber er war sich dessen nicht sicher.

Er ließ den Blick über die bewegte Wasseroberfläche schweifen und sichtete zwei orange leuchtende Schwimmwesten unweit der Rettungsinsel. Das mussten Eric und MacD sein. Juan verstärkte seine Bemühungen, zu ihnen zu gelangen, weil er sich denken konnte, dass keiner der beiden die Kraft hätte, sich ins Floß zu ziehen, wenn sie es erreichten. Er wusste, dass die Oregon hinter ihnen war und man von dort aus beobachtet haben musste, wie das Rettungsfloß abgeworfen wurde. Max war sicher längst unterwegs, um sie aufzufischen.

Das Feuer auf der Achilles erreichte seinen Höhepunkt. Mächtige Flammensäulen schossen in den Himmel und erzeugten dichte schwarze Rauchwolken. Die Treibstofftanks kapitulierten schließlich vor der Hitze und explodierten. Sie zertrümmerten das Heck der majestätischen Jacht und entfachten einen bunten Regen aus Stahl-, Glasfaser-, Messing-, Mahagonitrümmern und funkelnden Kristallsplittern. Der Bug, immer noch in hellen Flammen, versank in einem steilen Winkel im Wasser und war nur wenige Sekunden später spurlos verschwunden. Bis auf einen in allen Farben des Regenbogens schillernden Ölfleck und einige Trümmerreste, die im Wasser trieben, war von der Achilles nichts übrig geblieben.

Juan erreichte das Rettungsfloß. »Wie geht es Ihnen?«, erkundigte er sich bei MacD und Eric Stone. Jetzt konnte er erkennen, dass die Insel aus einem achteckigen Schwimmkörper bestand und über ein wasserdichtes Dach verfügte, um die Insassen vor Sonne und Regen zu schützen.

»Es gibt nichts Gesünderes, als regelmäßig schwimmen zu gehen«, stellte MacD mit einem verkniffenen Grinsen fest.

Eric hustete und spuckte einen Mundvoll Wasser aus. »Ich könnte drei Tage am Stück schlafen.«

Beide hatten nicht gerade die gesündeste Gesichtsfarbe, schienen aber recht guter Dinge zu sein.

»Ich denke, die Mannschaft hat sich einen ausgedehnten Landurlaub redlich verdient«, sagte Juan, während er Gretchens Schwimmweste von seiner eigenen trennte. Er hievte sich in die Rettungsinsel, hielt kurz inne, um Atem zu schöpfen, ehe er Gretchen zu sich hochzog. Dann war er MacD und schließlich auch Eric behilflich, wobei Eric einen halb erstickten Schmerzensschrei ausstieß, als ihn eine Welle erwischte und sein gebrochenes Bein gegen den Randwulst der schwimmenden Insel drückte.

Juan unterzog Gretchen einer oberflächlichen Untersuchung. Sie war noch immer bewusstlos. Er strich ihr das Haar aus dem Gesicht und deckte sie mit einer reflektierenden Rettungsfolie zu, um sie warm zu halten. Frustriert, dass er nicht mehr für sie tun konnte, lehnte er sich erschöpft zurück und aktivierte sein Mikrofon. »Max, kannst du mich hören?«

Max’ Stimme antwortete verzerrt und undeutlich, bedingt durch die Tatsache, dass Juans Headset – bestehend aus Ohrhörer und Kehlkopfmikrofon – die Schießerei auf der Achilles und das Bad in der Ostsee nicht unbeschadet überstanden hatte.

»Juan … du gesehen … kommt … Sonar …«

»Max, wenn du mich hören kannst, bestell Julia, sie soll die Krankenstation und ihr medizinisches Team schon mal vorbereiten. Wir haben Opfer zu beklagen.«

»Juan … es kommt auf dich zu …« Er konnte jetzt einen dringlichen Tonfall in Max’ Stimme wahrnehmen, den er nicht erwartet hatte.

Er blickte durch die Öffnung des Inselverdecks hinaus in der Erwartung, die Oregon auf sie zurauschen zu sehen. Stattdessen gewahrte er eine Turbulenz im Wasser, wie die Heckwelle eines Geisterschiffs. Einen Augenblick später brach eine schwarze Flosse durch die Wasseroberfläche.

Nein, es war keine Flosse. Sondern ein Kommandoturm.

Das Tauchboot der Achilles! Es kam in voller Fahrt geradewegs auf sie zu.

Die Turmluke wurde aufgestoßen, und dann erschien Golow mit einem irren Grinsen, während er ein Sturmgewehr auf Juan richtete.

Juan zog kurzfristig in Erwägung, seine Gefährten über Bord zu stoßen und selbst abzutauchen, aber die Zeit reichte nicht mehr aus, und außerdem war er sich nicht sicher, ob die anderen es schaffen würden, wieder zur Wasseroberfläche aufzutauchen. Sie hatten sich von ihren Waffen getrennt, als sie über Bord gesprungen waren, aber er besaß noch seinen .45er ACP Colt Defender in seinem Kampfbein. Er holte ihn hervor und fand die Leuchtpistole des Rettungsfloßes, die er mit der anderen Hand verdeckte. Allerdings konnte es keine der beiden Waffen mit einem Hochleistungssturmgewehr aufnehmen.

Golow schien Juans Einschätzung zuzustimmen und drohte ihm mit dem Finger, als sie noch einhundert Meter voneinander getrennt waren und sich damit außerhalb der Reichweite von Juans Pistole befanden. Golow setzte das Gewehr an die Schulter und winkte Juan zum Abschied. Doch ehe er feuern konnte, erregte jemand im U-Boot Golows Aufmerksamkeit. Er ließ das Gewehr sinken, rief etwas ins U-Boot hinunter, dann blickte er mit einem Ausdruck des Entsetzens nach links.

Juan wandte den Kopf nach rechts, um seinem Blick zu folgen, und sah den vertrauten, von Rost zerfressenen Schiffsbug, den er so gut kannte und der in voller Fahrt auf das U-Boot zurauschte.

Golow befahl mit nahezu kreischender Stimme zu tauchen, aber es war bereits zu spät. Die kinetische Energie von elftausend Tonnen gepanzerten Stahls ging mit dem relativ mickrigen Acht-Mann-U-Boot auf Tuchfühlung. Golow stieß einen Schrei des Entsetzens aus, als die Oregon das Unterseeboot genau in der Mitte erwischte.

Es wurde wie mit einem Metzgermesser in zwei Hälften geteilt. Der Kommandoturm wurde zusammengepresst, sodass Golow in der Lukenöffnung eingeklemmt wurde. Wasser strömte in die geborstene vordere Hälfte des U-Boots und zog es in die Tiefe. Das Letzte, was Juan von dem ukrainischen Schiffskapitän sehen konnte, waren seine verzweifelt rudernden Arme, als er unter die Wasseroberfläche in sein nasses Grab hinabgesogen wurde.

Max stellte die Sprechfunkverbindung wieder her. »Juan … bist du da?«

»Nach wie vor, Max. Danke für die Rettung.«

»War uns ein Vergnügen. Das alte Mädchen hat zwar eine ordentliche Tracht Prügel einstecken müssen, aber sie hat’s gut überstanden und gezeigt, was in ihr steckt. Haben wir irgendjemanden verloren?«

»Noch nicht, aber einige sind in ziemlich schlechter Verfassung. Kommt mal her und holt uns hier raus, so schnell ihr könnt.«

»Hux wartet mit Krankenbahren in der Bootsgarage. Wir sind in einer Minute bei euch.«

Juan spürte eine Hand, die sich um seinen Arm legte. Er schaute nach unten und sah, dass Gretchen die Augen geöffnet hatte, ihr Blick machte einen suchenden und verwirrten Eindruck.

»Was ist los?«, fragte sie. »Wo bin ich?«

Juan ergriff ihre Hand und kniete sich neben sie. »Wir sind auf einem Rettungsfloß. Wie fühlst du dich?«

»Ich kann mein rechtes Bein nicht bewegen.«

»Du wurdest bei einer Explosion verletzt, aber Julia steht schon bereit, um sich um dich zu kümmern.«

»Starke Schmerzen habe ich nicht.«

Doch Juan wusste, dass dieser Zustand nicht sehr lange anhalten würde. Noch stand sie unter Schock. Die Schmerzen hatten sich darum bisher nicht bemerkbar gemacht, aber schon bald würden sie es tun.

Sie sah zu Eric hinüber, dann zu MacD, ehe ihr Blick zu Juan zurückkehrte. »Haben wir … konnten wir ihn aufhalten?«

»Das konnten und das haben wir. Du hast den ganzen Spaß versäumt.«

Gretchen brachte ein heiseres Lachen zustande. »Das nennst du einen Spaß?«

Juan schüttelte den Kopf und lächelte sie an. »Ich nenne es einen ganz normalen Tag im Büro.«

EPILOG

SECHS WOCHEN SPÄTER

BORNHOLM, OSTSEE

Diese Aussicht muss es sein, weshalb die Leute in Scharen auf die Insel kommen, dachte Juan, als er allein auf dem Achterdeck der Oregon stand. Es war später Nachmittag, und die tief stehende Sonne bildete den geeigneten Rahmen für die malerische Felsenküste der dänischen Insel, die auf halbem Weg zwischen Schweden und Polen lag. Die hauchdünnen Gespinste weißer Federwolken fleckten den azurblauen Himmel, und eine leichte Brise füllte die Luft mit dem würzigen Salzaroma des Meeres. Eine einsame Möwe, die lautlos über dem Schiffsheck schwebte, leistete ihm als einziges Lebewesen in diesem Augenblick Gesellschaft.

Schon bald wurde das Getöse der Wellen, die gegen das nahe gelegene Meeresufer brandeten, vom Pulsieren der Rotorblätter übertönt, die die Luft peitschten. Die Möwe drehte in einem weiten Bogen ab und machte dem MD-520N-Hubschrauber der Oregon Platz, als er über dem Landeteller des Schiffes erschien. Gomez Adams grinste Juan an, während er den ungewöhnlichen Helikopter mit seinem rotorlosen Schwanzabschnitt landete. Die Kufen hatten kaum das Deck berührt, als er den Motor ausschaltete.

Juan Cabrillo kam herüber und öffnete die Passagiertür des Helikopters. Gretchen Wagner begrüßte ihn mit einem herzlichen Lächeln.

»Nett von dir, mir diese erstklassige Mitfahrgelegenheit zu schicken«, sagte sie, während sie mit Juans Hilfe vorsichtig die Treppe hinunterstieg. »Frische Luft zu atmen ist eine schöne Abwechslung, nachdem ich einen Monat lang in einem Krankenhauszimmer eingesperrt war.«

Als beide Füße fest und sicher auf dem Deck standen, griff sie nach einem Gehstock mit Messinggriff neben ihrem Sitz, während Juan ihren kleinen Koffer ergriff.

»Mein erster ganzer Tag mit einem Spazierstock. Ich kam mir schon wie eine verwöhnte alte Lady vor, als ich auf dem Weg hierher in einem dieser Gästerollstühle auf dem Flughafen saß, aber sie transportieren einen dann recht schnell durch die Weltgeschichte.«

»Mir gefällt es. Es ist sehr stilvoll.«

»Oh, ich bin sicher, dass die Krankenschwestern der Reha-Abteilung in Bethesda das Gleiche dachten, als sie mir den Umgang damit beibrachten. Übrigens sollte ich Julia die Komplimente von den dortigen Chirurgen ausrichten lassen. Sie haben mehrmals lobend hervorgehoben, wie hervorragend es ihr gelungen sei, meinen Beckenbruch zu richten.«

Dieses Lob war besonders hoch zu bewerten, kam es doch von Ärzten im Bethesda Naval Hospital, einem der besten der Welt. Juan hatte Gretchen nach ihrem Unfall persönlich dorthin transportieren lassen und ihr mehrere Tage lang Gesellschaft geleistet, ehe er zur Oregon zurückkehrte.

»Das kannst du ihr heute Abend beim Dinner persönlich ausrichten«, sagte Juan. »Der Chefkoch hat ein Bankett vorbereitet, das einer Königin würdig ist.«

»Ich wünschte, ich hätte an der Trauerfeier für Mike Trono teilnehmen können. Ich kann mir vorstellen, dass es eine wilde Party war.«

»Du wirst bestimmt einige Anekdoten darüber hören. Frag MacD mal nach seiner Stegreif-Karaoke-Nummer.«

»Ich kann es kaum erwarten. Wie geht es ihm und Eddie?«

»Eddies Bein liegt noch in Gips, aber er liebt es, auf seinem Roller durch die Flure zu flitzen. MacDs Schulter hat keine schlimmeren Schäden erlitten, und er freut sich schon darauf, der Damenwelt seine hübsche neue Narbe zu zeigen.«

»Als bräuchte er da weitere Hilfsmittel, um erfolgreich zu sein.« Doch anstatt gleich hineinzugehen, dirigierte Gretchen sie noch zur Reling. »Ich möchte diese Aussicht genießen.«

Ein paar stumme Sekunden lang lehnten sie an der Reling. Gretchens Augen reflektierten funkelnd den Sonnenschein, während sie die würzige Seeluft einatmete.

Wie aus dem Nichts erschien Maurice, in der Hand ein Tablett mit zwei Trinkgläsern.

»Eine kleine Erfrischung nach Ihrem Flug, Ms. Wagner. Es ist Holunderblütensirup, eine regionale dänische Spezialität.«

»Danke, Maurice.«

»Ich bringe das Gepäck in Ihre Kabine.« Der achtzigjährige Steward entfernte sich mit ihrem Koffer genauso unauffällig, wie er mit dem Tablett erschienen war.

»Wie macht er das nur?«, wollte Gretchen von Juan wissen, während sie an ihrem Glas nippte.

»Ich vertrete die Theorie, dass er von Ninjas unterwiesen wurde.« Er hielt lange genug inne, um einen Schluck zu trinken, und dann fuhr er fort: »Es tut mir leid, dass ich nicht länger bei dir im Krankenhaus bleiben konnte.«

Sie wischte die Entschuldigung mit einer Handbewegung beiseite. »Mach dir deswegen keine Vorwürfe. Ich weiß, dass du hier eine Menge zu tun hattest. Das Schiff sieht übrigens so verkommen aus wie eh und je.«

Juan lächelte. »Hey, danke. Wir geben uns ja auch die größte Mühe.«

»Haben die Reparaturen lange gedauert?«

»Zwei Wochen im Hafen, nachdem wir die Säule von Jaffa zum Ozeanographischen Museum in Malta zurückbrachten. Natürlich konnten wir nach dem, was hier geschehen ist, nicht nach Wladiwostok zurückkehren, aber wir haben an anderen Orten der Welt ein paar günstige Reparaturmöglichkeiten aufgetan.«

»Je weniger ich weiß, desto besser.«

»Das klingt, als würde die Oregon in deiner Zukunftsplanung keine Rolle mehr spielen.«

»Laut Aussage der Ärzte kann ich jeden Gedanken an spätere Aktiveinsätze nach dieser Geschichte begraben.« Sie deutete auf ihre Hüfte. »Aber die CIA hat mich befördert und mir die Leitung einer neuen Abteilung für Finanzanalyse übertragen. So nennen sie das. Ich fange dort an, sobald ich wieder gesundgeschrieben bin.«

Juan stieß mit ihr an. »Das freut mich für dich. Aber sie haben es dir nicht geschenkt. Du hast es dir verdient.«

Keiner von beiden hatte ihre gemeinsame Nacht in Litauen erwähnt, und Juan dachte, dass es jetzt auch wenig Sinn hätte, ganz gleich, was er für sie empfand. Es war klar, dass sich ihre Wege nur kurz gekreuzt hatten und sich nun wieder trennten. Ihre gemeinsame Zeit, so kurz sie auch gewesen sein mochte, würde eine wunderschöne Erinnerung bleiben.

Um dieses Thema zu vermeiden, setzte Juan sie über das weitere Geschehen nach dem Angriff auf das Stromnetz und das Bankensystem ins Bild. Obgleich Gretchen die Nachrichten von ihrem Krankenhausbett aus aufmerksam verfolgt hatte, wusste sie noch nichts über einige der wichtigsten Details.

Ehe Juan Eric Stone von ShadowFoes Computer wegziehen konnte, hatte Eric den Befehl eingegeben, seinen gesamten Inhalt auf die Server der Oregon hochzuladen. Die meisten Ordner und Dateien wurden schon übertragen, bevor die Achilles vernichtet war, und sie enthielten alle wesentlichen Daten über Ivana Semowas Hacker-Aktivitäten.

Mit Hilfe der Daten, die Eric und Murph abgeschöpft hatten, konnten sie das Computersystem der Credit Condamine freischalten und sämtliche Guthaben inklusive der Konten der Corporation wiederherstellen. Außerdem lernten sie ShadowFoes ungewöhnliche Programmiertechnik kennen, die auf einem radikalen mathematischen Konzept basierte, das zweihundert Jahre lang in der Versenkung verschwunden gewesen war.

Maxim Antonowitsch – dessen Gefangenschaft und Unschuld in der gesamten Affäre von drei Crewmitgliedern, die nach ihrer Rettung aus dem Wrack der Achilles ein Geständnis abgelegt hatten, bestätigt worden war –, hatte mehrere seltene Dokumente erworben, die sich meistenteils im Safe der Jacht befanden, als sie sank. Vorher waren sie jedoch allesamt in ShadowFoes Computer eingescannt worden. Eins dieser Dokumente war die jahrhundertealte mathematische Abhandlung eines Russen namens Alexej Politschew, der zur Zeit der Invasion Napoleon Bonapartes als Lehrer an der Moskauer Staatlichen Universität gearbeitet hatte. Seine sensationellen Algorithmen gingen während des Krieges verloren – das hatte man zumindest angenommen. Aber zwei Kopien waren erhalten geblieben: die Kopie, die Antonowitsch erworben hatte, und eine zweite, die zusammen mit dem Rest des Schatzes von Napoleons Soldaten einkassiert wurde. Diese Kopie war irreparabel beschädigt, nachdem sie in dem Koffer, den Mike Trono zu retten versucht hatte, in der Neris versunken war. ShadowFoe hatte ihre einzigartigen Computerviren also auf Grundlage der von Politschew entwickelten Formeln programmiert.

Nach einer Analyse der von Ivana benutzten Programme berieten Eric und Murph die Banken bei der Wiederbeschaffung der gestohlenen Gelder und konnten sich anschließend über eine nette Belohnung freuen, die nicht nur ausreichte, um die Oregon zu reparieren und neu zu bewaffnen, sondern auch ein paar Neuerungen zu installieren. Danach überließ die Corporation die Gleichungen Politschews der CIA zur Verwendung bei den zahlreichen Cyberwar-Abwehroperationen der Regierung.

»Neben den elektronischen Kopien der herausgerissenen Seiten aus Napoleons Tagebuch haben wir in ShadowFoes Computer auch einen interessanten Brief gefunden«, sagte Juan. »Erinnerst du dich an Pierre Delacroix?«

»Meinst du den Marineleutnant, der über die Entführung Napoleons von St. Helena berichtet hatte?«

»Genau den. Antonowitsch hat uns niemals etwas von einem zweiten Brief erzählt, den Delacroix geschrieben hatte.«

Er holte einen zusammengefalteten Bogen Papier hervor und reichte ihn Gretchen.

»Er war an einen reichen Geschäftsmann namens Jacques Aubuchon gerichtet, wobei wir nicht wissen, ob der Brief ihn überhaupt jemals erreichte. Aubuchon finanzierte offensichtlich die Entführung Napoleons in der Hoffnung, den Schatz zu finden, den er aus Moskau mitgehen ließ.«

Sie faltete den Ausdruck auseinander und las vor:

Lieber Monsieur Aubuchon,
mit dem größten Bedauern muss ich Sie davon in Kenntnis setzen, dass unser Unternehmen fehlgeschlagen ist. Der Schatz, den Sie suchen, kann nicht gehoben werden, denn der Kaiser hat uns betrogen.

Er hat uns vorgegaukelt, dass die Reichtümer, die er aus Moskau mitnahm, per Schiff nach Bornholm gebracht wurden. Als ein Bündnispartner Frankreichs hätten Dänemark und seine Territorien durchaus als mögliches Versteck für die immensen Mengen an wertvollen Artefakten dienen können, daher hatten wir keinen Grund, seine Anleitungen zu bezweifeln.

Er führte uns zu einer vom Meer überspülten Höhle auf der Südseite der Insel, wo nach seiner Schilderung der Schatz versteckt worden sei. Unter Einsatz des Dasyatis-Unterseeboots, zu dessen Bau Sie uns großzügigerweise die nötigen Mittel zur Verfügung gestellt hatten, drangen wir bis zu der Höhle vor. Als wir jedoch in ihr Inneres gelangten, fanden wir dort nichts als nackten Fels.

Dann und dort entdeckte ich, dass der Kaiser mehrere Mitglieder der Mannschaft überredet hatte, gegen mich zu meutern und sein Vorhaben zu unterstützen. Nur dank des mutigen Einsatzes meiner treuesten Offiziere gelang es uns, die Höhle während des Kampfs, der auf beiden Seiten zahlreiche Opfer forderte, zu verlassen.

Ob der Kaiser diesen Kampf überlebte, weiß ich nicht zu sagen. Aber da Sie mich instruiert hatten, dass kein Hinweis auf die Entführung von St. Helena erhalten bleiben darf, befahl ich, dass unsere Kanonen benutzt wurden, um einen Erdrutsch auszulösen und die Höhle hinter mir mit dem Kaiser, der sich noch darin befunden haben muss, zu verschließen. Ich vertraue darauf, dass Sie diesen Brief verbrennen und damit den einzigen Beweis seiner Flucht aus dem Exil vernichten werden.

Ihrem bereits zu Beginn dieser Mission ausgesprochenen Wunsch entsprechend, bedeutet mein Misserfolg, dass ich keinen weiteren Kontakt mehr mit Ihnen pflegen werde.

In Treue und Ergebenheit,

Leutnant Pierre Delacroix

Gretchen schaute erstaunt von dem Brief hoch und blickte zuerst zu Juan und dann zu der Insel in ihrer Nähe. Er folgte ihrem Blick zu einer Ansammlung von Felsen, die sich fast in Meereshöhe befanden. Mehrere der Brocken waren beiseitegeschoben worden, um eine Öffnung zu schaffen.

»Komm mit«, sagte Juan. »Ich möchte dir etwas zeigen.«

Er ging mit ihr in die Bootsgarage hinunter, wo er ihr half, ins RHIB einzusteigen. Es dauerte nur ein paar Minuten, um bis zum Ufer zu gelangen.

Innerhalb von mehreren Tagen hatte die Mannschaft der Oregon dort einen Eingang freigelegt und einen ebenen Weg geschaffen, den Gretchen mit ihrem Gehstock bequem bewältigen konnte. Juan schaltete einen Generator ein, und nun drang Licht aus der bis dahin dunklen Öffnung in der Klippe.

Juan fasste Gretchen bei der Hand und geleitete sie hinein. Er beobachtete ihr Gesicht, als sie die geräumige Höhle betraten, die mit starken Lampen hell erleuchtet war. So wie Delacroix beschrieben hatte, war es eine schlichte Felsenkammer ohne auffällige Merkmale, ausgehöhlt und geglättet durch eine jahrhundertlange Erosion, wie sie die See hervorgebracht hatte. Die Hälfte der Grundfläche der Höhle bestand aus unebenem Felsenboden, während die andere Hälfte unter Meeresniveau abgesunken war und einen natürlichen Einlass gebildet hatte, bevor die Öffnung von herabstürzenden Felsen verschlossen worden war.

Gretchen verschlug es den Atem, als sie ein seltsames Tauchboot auf einer felsigen Plattform liegen sah. Seine hellen Kupferbeschläge hatten eine grüne Patina angenommen, ansonsten schien das Gefährt aber vollkommen intakt zu sein.

»Wir nehmen an, es muss bei einer ungewöhnlich hohen Flut unterwegs gewesen sein«, sagte Juan. »Als die Höhle dann durch die Steinlawine verschlossen wurde, könnte das Wasser während der nächsten zweihundert Jahre einfach verdunstet oder herausgesickert sein.«

Als sie nun weiter hineingingen, mussten sie mehreren Skeletten ausweichen. Von der Kleidung dieser Skelette war nur wenig übrig geblieben, lediglich Messingknöpfe und Gürtelschallen.

»Das müssen entweder die Reste der Mannschaftsmitglieder sein, die gemeutert, oder die der Offiziere, die sich gegen sie gewehrt hatten. Wir haben an den Knochen Spuren von Schuss- und Säbelwunden gefunden.«

»Das ist unglaublich. Was hast du mit dieser Entdeckung vor?«

»Wir haben uns in diesem Punkt noch nicht entschieden, aber wir werden die Klärung dieser Frage wahrscheinlich der dänischen und der französischen Regierung überlassen. Es dürfte eine weitere epische Schlacht werden, nicht nur um das Unterseeboot selbst, sondern auch um seinen Inhalt. Wir haben stundenlang darüber diskutiert, wie wir es gerade auf diesem Weg haben finden können, da doch die Luke verschlossen ist, aber ich bin nicht davon überzeugt, dass unsere Theorie zutrifft. Das sollen die Archäologen entscheiden.«

Neben dem Tauchboot war ein Gerüst errichtet worden. Mit Juans Hilfe konnte Gretchen es ersteigen, bis sie in der Lage war, in den Kommandoturm hineinzublicken.

Da die Luke immer noch geschlossen war, hatte in seinem Innern nichts verändert werden können. Juan knipste eine Stablampe an, damit sie mehr erkennen konnte.

»Gütiger Himmel«, flüsterte Gretchen mit einem Ausdruck ehrfürchtiger Scheu.

Unter ihr saß ein vertrockneter Leichnam, der dank des luftdichten Verschlusses in Gestalt der Turmluke vollständig erhalten war. Sogar im Tode saß der Körper noch aufrecht, würdevoll und erhaben bis zum Ende, bekleidet mit einer majestätischen, mit Orden übersäten Uniform.

Juans liebstes Detail war die rechte Hand, die in der Jacke steckte. Sie ließ keinen Zweifel daran, dass sie die letzte Ruhestätte Napoleon Bonapartes gefunden hatten.

Table of Contents

- PROLOG
- EINS
- ZWEI
- DREI
- VIER
- FÜNF
- SECHS
- SIEBEN
- ACHT
- NEUN
- ZEHN
- ELF
- ZWÖLF
- DREIZEHN
- VIERZEHN
- FÜNFZEHN
- SECHZEHN
- SIEBZEHN
- ACHTZEHN
- NEUNZEHN
- ZWANZIG
- EINUNDZWANZIG
- ZWEIUNDZWANZIG
- DREIUNDZWANZIG
- VIERUNDZWANZIG
- FÜNFUNDZWANZIG
- SECHSUNDZWANZIG
- SIEBENUNDZWANZIG
- ACHTUNDZWANZIG
- NEUNUNDZWANZIG
- DREISSIG
- EINUNDDREISSIG
- ZWEIUNDDREISSIG
- DREIUNDDREISSIG
- VIERUNDDREISSIG
- FÜNFUNDDREISSIG
- SECHSUNDDREISSIG
- SIEBENUNDDREISSIG
- ACHTUNDDREISSIG
- NEUNUNDDREISSIG
- VIERZIG
- EINUNDVIERZIG
- ZWEIUNDVIERZIG
- DREIUNDVIERZIG
- VIERUNDVIERZIG
- FÜNFUNDVIERZIG
- SECHSUNDVIERZIG
- SIEBENUNDVIERZIG
- ACHTUNDVIERZIG
- NEUNUNDVIERZIG
- FÜNFZIG
- EINUNDFÜNFZIG
- ZWEIUNDFÜNFZIG
- DREIUNDFÜNFZIG
- VIERUNDFÜNFZIG
- FÜNFUNDFÜNFZIG
- SECHSUNDFÜNFZIG
- SIEBENUNDFÜNFZIG
- ACHTUNDFÜNFZIG
- NEUNUNDFÜNFZIG
- SECHZIG
- EINUNDSECHZIG
- ZWEIUNDSECHZIG
- DREIUNDSECHZIG
- VIERUNDSECHZIG
- FÜNFUNDSECHZIG
- SECHSUNDSECHZIG
- EPILOG