ANDREAS GRUBER

Racheherbst

Thriller

1. Auflage

Originalausgabe Oktober 2015

Wilhelm Goldmann Verlag, München,

in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Copyright © 2015 by Wilhelm Goldmann Verlag, München,

in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Ein Projekt der AVA international GmbH

Autoren- und Verlagsagentur

www.ava-international.de / www.agruber.com

Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München

Umschlagmotiv: FinePic®, München

Th · Herstellung: Str.

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-15311-3

www.goldmann-verlag.de

Besuchen Sie den Goldmann Verlag im Netz

Das Buch

Unter einer Leipziger Brücke wird in der Schiffsschraube eines Bootes die verstümmelte Leiche einer 19-Jährigen gefunden. Für deren Mutter, die in Deutschland wohnende Tschechin Mikaela, bricht eine Welt zusammen. Zumal zur gleichen Zeit auch ihre zweite Tochter Dana spurlos verschwindet. Fortan kennt Mikaela nur noch ein Ziel: Sie versucht auf eigene Faust den Mörder zu finden, um Rache zu nehmen. Und um Dana zu retten, die sich – so vermutet sie – in der Gewalt desselben Täters befindet.

Walter Pulaski, zynischer Ermittler beim Leipziger Kriminaldauerdienst, beschließt, sich offiziell krankschreiben zu lassen und Mikaela bei ihrer Suche zu helfen. Weil die Polizei den Fall viel zu schnell zu den Akten legt, und weil Mikaela ein Talent dafür hat, mit ihrer direkten Art in Probleme zu schlittern. Die gemeinsame Jagd führt die beiden vom Leipziger Drogen- und Prostituiertenmilieu durch mehrere Städte bis nach Wien. Überall hat der Killer Spuren hinterlassen.

Zur gleichen Zeit übernimmt die Wiener Anwältin Evelyn Meyers als Strafverteidigerin einen neuen Klienten, der unter Mordverdacht steht. Der neue Fall verlangt ihr alles ab, und sie weiß nicht mehr, wem sie trauen soll. Dann unterläuft ihr eine fatale Fehleinschätzung …

Der Autor

Andreas Gruber, 1968 in Wien geboren, lebt als freier Autor mit seiner Familie und vier Katzen in Grillenberg in Niederösterreich. Er hat bereits mehrere äußerst erfolgreiche und preisgekrönte Erzählungen und Romane verfasst. Mehr zum Autor und seinen Büchern finden Sie unter www.agruber.com

sowie www.facebook/Gruberthriller.

»An Andreas Gruber schätze ich vor allem, dass er eigene

erzählerische Wege geht – und das atmosphärisch so glaubhaft, so greifbar, dass man ihm bereitwillig folgt.«

Andreas Eschbach

Bücher von Andreas Gruber im Goldmann Verlag:

Die Reihe um Walter Pulaski und Evelyn Meyers

Rachesommer. Thriller ( auch als E-Book erhältlich)

Racheherbst. Thriller ( auch als E-Book erhältlich)

Die Reihe um Maarten S. Sneijder

Todesfrist. Thriller ( auch als E-Book erhältlich)

Todesurteil. Thriller ( uch als E-Book erhältlich)

Die Reihe um Peter Hogart

Die Schwarze Dame. Thriller ( nur als E-Book erhältlich)

Die Engelsmühle. Thriller ( nur als E-Book erhältlich)

Außerdem lieferbar:

Herzgrab. Thriller ( auch als E-Book erhältlich)

für

Christoph Wudy,

danke für deine kreative Starthilfe

»Wer nach Rache strebt,

hält seine eigenen Wunden offen.«

– SIR FRANCIS BACON –

PROLOG

Die Musik in der Bar war viel zu laut. Carla musste sich zu Jo herüberbeugen, damit sie überhaupt etwas verstand.

»Kommst du noch mit zu mir?«, fragte er.

Das ist der Moment, in dem sich alles entscheidet.

Sollte sie sich zieren oder nicht? Jo war fünfzig Jahre alt – knapp doppelt so alt wie sie – und stand bestimmt nicht auf Frauen, die nicht wussten, was sie wollten. Andererseits sollte er auch nicht den Eindruck bekommen, dass sie gleich mit jedem nach dem dritten Date ins Bett stieg. Allerdings war er auch nicht jeder. Eigentlich hieß er Johannes, war Chirurg am Wiener Allgemeinen Krankenhaus, äußerst durchtrainiert, weil er jedes Jahr beim Wien-Marathon mitlief, und sah mit seinem braun gebrannten Teint und dem grau melierten Haar wie ein Schauspieler aus.

Aber für Carla war das Wichtigste, dass Jo nach diesem Treffen seinen Internet-Account bei der Partnerbörse Sie sucht Ihn, Alt sucht Jung stilllegen würde. Diesen Mann würde sie nicht mehr so leicht vom Haken lassen.

»Gerne«, antwortete sie. »Hier ist es mir ohnehin zu laut, und der Rauch brennt schon in den Augen.«

Jo zwinkerte ihr zu. Er war nämlich Nichtraucher, also hatte Carla sich das Rauchen vor zwei Stunden abgewöhnt. Er zahlte, reichte ihr den Arm, sie hakte sich unter und ließ sich von ihm aus der Bar führen.

Samstagabend, kurz nach elf Uhr war die Wiener Innenstadt immer noch belebt. Obwohl es Ende Oktober war, wehte eine laue Brise durch die Nacht. Studenten und Touristen drängelten sich mit Zigaretten in der Hand unter den Heizkanonen vor den Lokalen und unterhielten sich. Dumpfe Bässe drangen aus den Bars.

Jo führte Carla durch die Menschenmenge, und schon bald spazierten sie durch eine einsame Seitengasse.

»Mir ist ein bisschen kalt.«

Kommentarlos legte Jo den Arm um ihre Schulter, und sie schmiegte sich an ihn. Die Stimmung war einfach perfekt. Jo trug keinen Ehering, es zeichnete sich nicht mal ein heller Strich auf der gebräunten Haut seines Fingers ab. Wie er Carla erzählt hatte, war seine Frau vor zehn Jahren gestorben. Kinder hatten sie keine gehabt, und so lebte er seitdem allein. Weil er einfach noch nicht die Richtige gefunden hatte. Es war eben verdammt schwierig, den richtigen Partner zu finden – damit hatte sie Erfahrung.

Sie hatte erst kürzlich einen Mann im Internet kennengelernt, und auch der hatte sie nach dem dritten Treffen zu sich nach Hause eingeladen. Tolle Wohnung, Toplage im ersten Bezirk – aber der Kerl war eine Enttäuschung gewesen. Jo hingegen war gebildet, zuvorkommend, hatte Manieren und ging nicht gleich mit der Brechstange auf sie los, um sie ins Bett zu kriegen. Er würde ihr sicher zunächst aus seiner Hausbar einen Drink mixen, sie dann auf den Balkon führen und sich mit ihr unter eine Decke auf die Korbstühle kuscheln, um über das Leben und ihre Träume zu philosophieren. Sie liebte solche Männer.

Sie kamen an einer Litfaßsäule vorbei und gingen in eine schmale Seitengasse. Carla kannte die Gegend und auch das aufgelassene Kino, in dessen Schaufenster vergilbte Filmplakate hingen. Die Leuchtreklame war schon lange außer Betrieb. Zu Vermieten stand in breiten Lettern auf einer Scheibe.

Jo schlug exakt denselben Weg ein, den Carla vor ein paar Tagen schon einmal gegangen war. Sie hielten vor einem Torbogen, und Jo kramte einen Schlüsselbund aus dem Mantel.

Carlas Körper verspannte sich. Sie blickte sich um. »Hier wohnst du?«

»Ich weiß, keine besonders belebte Gegend, aber ich mag es ruhig.«

Ja, hier ist es ruhig. Und ich kenne dieses Haus.

Die Beleuchtung im Treppenhaus ging automatisch an, und Jo führte sie am Abstellplatz für Fahrräder und Kinderwagen vorbei. Er holte den Fahrstuhl.

In genau diesem Gebäude wohnte auch der Typ, mit dem sie sich erst vor ein paar Tagen getroffen hatte. Hoffentlich lief sie ihm jetzt nicht über den Weg – immerhin hatte sie ihn ziemlich ruppig abserviert, als sie dahintergekommen war, dass er beim Alter geschwindelt und ihr einen falschen Namen genannt hatte. Aber es war halb zwölf Uhr nachts, und da wäre es schon ein verdammter Zufall, wenn Hans im Treppenhaus gerade aus dem Fahrstuhl steigen würde, während sie mit Jo auf die Kabine wartete.

Das Licht an der Decke flackerte, dann ging es ganz aus.

Jo seufzte. »Die Lampe ist seit einer Woche kaputt.«

»Ja«, murmelte sie.

Aber eines Tages würden sie sich begegnen – keine Frage. Wie sollte sie das auch verhindern? Mann, wie peinlich wäre das! Sie hatte Jo gesagt, dass sie erst seit Kurzem einen Account bei dieser Partnerbörse besitze und er der erste Mann sei, mit dem sie sich getroffen habe. Hoffentlich hielt Hans die Klappe – er war garantiert nicht daran interessiert, dass seine Nachbarn von dem Treffen mit ihr erfuhren.

»Du wirkst etwas angespannt«, stellte Jo fest. »Ist es dir lieber, wenn ich dich nach Hause bringe? Wir könnten uns …«

»Nein, ist schon okay.« Sie lächelte. »Ich kenne jemanden, der hier gelebt hat. Keine schöne Erinnerung«, log sie.

»Das tut mir leid. Aber du musst dir keine Sorgen machen, in diesem Haus wohnen lauter nette Menschen.«

… bis auf Hans.

Das blecherne Rattern des näher kommenden Fahrstuhls und die dunkelrote Farbe an den Wänden waren ihr noch lebhaft in Erinnerung.

Verflucht!

In ihrem Kopf liefen alle möglichen Versionen einer Geschichte ab, die sie Jo auftischen konnte, um zu erklären, woher sie seinen Nachbarn kannte. Aber alle klangen dämlich. Am besten war, so rasch wie möglich mit der Wahrheit herauszurücken und zuzugeben, dass sie bereits seit zwei Jahren Mitglied bei dieser Partnerbörse war. Und dann? Zugeben, dass sie sich mit bisher zwei Dutzend Männern getroffen hatte – manchmal sogar mit zweien gleichzeitig –, immer auf der Suche nach einem reichen Kerl, der gut aussah und ihr das Architekturstudium finanzierte? Ja genau. Guter Plan, Carla.

Sie traten in die Kabine, und Jo drückte auf den Knopf für den vierten Stock.

Das oberste Stockwerk!

Carla wurde übel. Wie viele Wohnungen gab es dort? Zwei, soviel sie sich erinnerte. Jo wohnte also Tür an Tür mit ihrem ehemaligen Date aus der Partnerbörse.

»Wie lange wohnst du schon in diesem Haus?«, fragte sie.

Der Lift ratterte nach oben.

Jo ließ den Schlüsselbund um den Finger kreisen. »Seit zwei Jahren. Die Miete ist günstig für eine Hundertzehn-Quadratmeter-Wohnung, und du wirst die Aussicht lieben. Von der Dachterrasse siehst du den Stephansdom.«

Ich kenne diese Aussicht bereits.

Die Fahrstuhltür öffnete sich, und Jo führte sie durch einen Gang zu einer Wohnungstür, an der ein Schild unter der Türklingel hing.

Johannes.

Das war ja klar. Mein Gott, wie dumm war sie gewesen? Es ist dieselbe Wohnung! Hier hatte vor ein paar Tagen noch Hans gewohnt – heute wohnte Jo darin. Wollt ihr mich verarschen? Er sperrte die Tür auf und machte das Licht an. Sie sah den dunkelroten Läufer, die Gemälde an den Wänden, die Mahagonikommode und den Schuhschrank. Das alles kannte sie.

»Komm doch herein!«

»Ich …« Etwas in ihr sträubte sich, die Wohnung zu betreten. Andererseits wollte sie unbedingt herausfinden, was hier gespielt wurde.

»Komm, ich mach uns etwas zu trinken.« Er zog sie sanft ins Vorzimmer.

Carla versuchte, sich ihre Fassungslosigkeit nicht anmerken zu lassen. »Wohnst du allein?«

Er schmunzelte. »Klar.«

Was für eine miese Nummer läuft hier eigentlich?

Jo half ihr aus dem Mantel.

»Ich meine, hast du einen Bruder?«

Was für eine blöde Frage! Hans hatte Jo vielleicht von ihr erzählt. Wollten die beiden Männer sie reinlegen? Nein, unmöglich. Es war bloß ein unglaublicher Zufall, dass sie hier war. Immerhin hatte sie Kontakt zu Jo aufgenommen, nicht umgekehrt.

»Nein, wie kommst du darauf? Sieht es danach aus?«

Sie fuhr mit dem Finger über das Holz der Kommode und bemerkte, wie ihre Hand zitterte. »Es ist alles so sauber.«

»Ich habe eine Putzfrau, die einmal pro Woche kommt.«

… und danach borgst du deine Wohnung einem Freund, damit er Frauen abschleppen kann.

»Nimm auf der Couch Platz. Ich mache uns Drinks, in Ordnung?«

Danke, ich kenne den Weg.

»Einen Margarita-Cocktail, falls du den im Haus hast.«

»Ja, den habe ich.«

Ich weiß!

Carla ging ins Wohnzimmer. Sie wusste, wo sich der Lichtschalter befand, drehte das gedimmte Licht heller. Neben afrikanischen Masken hingen moderne Gemälde an der Wand, ein antiker Säbel und ein am Griff signierter Golfschläger. Doch an jener Stelle über dem Piano und der modernen Hi-Fi-Anlage, wo vor einer Woche noch gerahmte Fotos von Hans gehangen hatten, hingen nun Bilder von Jo. Mit klopfendem Herzen betrachtete sie die Fotos. In welchem Verhältnis standen die beiden Männer zueinander?

Sie hörte, wie Jo in der Küche Schränke öffnete und mit Gläsern hantierte. Hastig zog sie im Wohnzimmer einige Schubladen auf und hoffte, dass das Holz nicht quietschte. Sie kramte durch Tischdecken, Kerzen, Aschenbecher, Spielkartensets … und stieß auf gerahmte Fotos von Hans. Das darf doch nicht wahr sein! Sie kannte die Bilder. Hans hatte ihr zu jedem davon eine Geschichte erzählt. Dass er schon seit Jahren allein lebte, erst kürzlich den Schritt gewagt habe, sich in einer Partnerbörse zu registrieren, um eine gleichgesinnte Frau kennenzulernen, mit der er gemeinsame Hobbys ausleben wolle. Sie kannte diese Story. In gewisser Weise ähnelte sie Jos Geschichte – wenn sie es sich recht überlegte, fast sogar haargenau. War das die Erfolgsmasche, mit der die beiden Frauen herumkriegten?

Sie merkte, wie sie ihre Faust ballte. Wut stieg in ihr hoch. Wie konnte sie sich nur so in Jo getäuscht haben? Zwei Kerle, die sich …

Was zum Teufel ist das?

Unter einer Serviette fand sie ein Foto von einem ihr unbekannten etwa fünfzigjährigen Mann. Scheiße! Es waren sogar drei Kerle, die sich diese Wohnung teilten! Dieser allerdings hatte ein schwammiges Gesicht, eine Knollennase und schütteres Haar. Er sah aus wie der typische abgewrackte Familienvater. Ist das zu fassen?

Sie hörte Jos Schritte im Gang und schob rasch die Lade zu. Diesmal ächzte das Holz.

Jo kam ins Zimmer und reichte ihr einen Cocktail mit gehacktem Eis und einer Limettenspalte. »Auf dich, du hast ja bald Geburtstag.«

»In sechs Tagen.« Carla nippte an dem Glas, benetzte aber nur die Lippen. Sie hatte schon zu viel getrunken und musste so rasch wie möglich nüchtern werden.

»Nimm doch auf der Couch Platz, oder wollen wir auf die Dachterrasse gehen?«

»Die kenne ich bereits.«

Jo runzelte die Stirn und blickte zur Terrassentür. Der schwere Vorhang verdeckte die Aussicht.

»Lassen wir die Spielchen.« Sie hielt das Glas so fest in der Hand, dass sie fürchtete, jeden Moment den Stiel abzubrechen. »Wie viele Frauen habt ihr auf dieser Couch schon flachgelegt?«

Jo stellte sein Glas auf das Piano. »Flachgelegt? Wir?«

»Stell dich nicht dümmer, als du bist«, fuhr sie ihn an. Ihr Ton hatte plötzlich jeglichen Liebreiz verloren, aber das war ihr im Moment egal. »Wie ist dein richtiger Name?«

Jo kam auf sie zu. »Was ist denn plötzlich in dich gefahren?« Er musterte sie mit skeptischem Blick. »Bist du Privatdetektivin?«

»Was?« Sie lachte laut auf. »Ich war ehrlich zu dir, was man von dir nicht behaupten kann! Du teilst dir mit zwei Kumpels die Miete dieser Wohnung, nicht wahr?«

»Und weiter?«, forderte er sie heraus.

»Wahrscheinlich seid ihr alle drei verheiratet und habt euch dieses Domizil geschaffen, um abwechselnd ein paar Schäferstündchen einzulegen.« Sie redete sich in Rage. Eine Stimme tief in ihr drin sagte ihr, dass es besser wäre, jetzt die Klappe zu halten, aus der Wohnung abzuhauen und sich in ein Taxi zu setzen. Nur rasch weg von diesem Verrückten! Doch in den letzten Minuten hatte sich so viel Zorn in ihr aufgestaut, dass sie diesen nun herauslassen musste. Immerhin hatte sie eine Woche mit diesem windigen Kerl vergeudet!

Er kam auf sie zu. »Rede nur weiter.«

Sie wedelte mit dem Arm. »Ihr sagt, ihr wäret auf Dienstreise oder gebt euch gegenseitig ein Alibi … Herrenabend oder so etwas in der Art. Und dann braucht ihr nur die Fotos an den Wänden auszutauschen und den einsamen, reichen, alleinstehenden Typen zu markieren. Und dumme Frauen wie ich fallen darauf rein.«

»Hast du einen Blick in die Schubladen geworfen?«

Sie gab keine Antwort.

Jo griff zum Golfschläger an der Wand und hob ihn aus der Halterung.

»Was soll das?« Carla lachte hysterisch auf. »Willst du mir etwa drohen?«

Er schüttelte den Kopf. »Willst du mir drohen?«

»Nein, verdammt. Ich will bloß diese kranke Wohnung verlassen und dich nie wieder sehen.«

Als er mit dem Schläger auf sie zukam, schüttete sie ihm ihren Drink ins Gesicht, warf das Glas weg und lief aus dem Wohnzimmer.

Hinter sich hörte sie, wie das Glas auf dem Parkett zerbrach. Plötzlich war sie hellwach. Sie erreichte das Ende des Gangs, aber die Scheißtür war abgesperrt! Sie rüttelte an der Klinke und hämmerte an die Tür. Panisch sah sie sich um. Im Schloss steckte kein Schlüssel.

»Hilfe!«

Da hörte sie ein Geräusch hinter sich und drehte sich um. Jo stand hinter ihr, der Alkohol tropfte ihm vom Gesicht, und er holte mit dem Schläger aus.

Als Carla mit dröhnendem Schädel erwachte, lag sie auf dem Rücken. Sie starrte zur Decke. Sie kannte diesen Leuchter. Er gehörte Jo … oder Hans … oder dem dritten Kerl mit der Knollennase. Jetzt war das Licht ausgeschaltet. Dämmerlicht herrschte in dem Raum. Sie drehte den Kopf, während ihr der Schmerz durch die Schläfen fuhr. Der Golfschläger hing wieder an der Wand.

Es roch nach Putzmittel.

Sie wollte sich aufrappeln, konnte sich aber nicht bewegen. Zur Hölle! Sie hob den Kopf und sah, dass sie halb nackt war und nur ihren Büstenhalter trug. Und sie lag auf einer großen Plastikfolie, die, soweit sie sehen konnte, im ganzen Wohnzimmer ausgebreitet war. Die schweren Vorhänge waren zugezogen. Trübes Licht fiel durch den Spalt. War es noch Nacht oder dämmerte bereits der Morgen? Trotz der Dunkelheit sah sie, dass sämtliche Möbelstücke zur Seite gerückt waren. In der Ecke stand ein dreibeiniges Stativ mit einer Kamera darauf. Eine rote Lampe blinkte. Das Objektiv war auf sie gerichtet.

Was für kranke Sachen passieren hier?

Und warum kann ich nur den Kopf drehen und mich sonst nicht bewegen?

Soviel sie erkennen konnte, waren weder ihre Arme noch ihre Beine gefesselt, und sie spürte rein gar nichts.

Da hörte sie ein Rascheln hinter sich.

»Ja, ich habe dich angelogen.«

Jos Stimme!

Sie versuchte den Kopf zu drehen.

»Aber in einer Sache habe ich die Wahrheit gesagt: Ich bin Arzt!«

»Lass mich gehen, du perverses Schwein!«, rief sie.

»Das ist leider unmöglich.« Er kam um sie herum und stand vor ihr. »Du kannst nicht mehr gehen. Deine Wirbelsäule ist gebrochen. Du bist vom Hals an abwärts gelähmt.«

Sie begriff die Worte zunächst nicht. Jo stand mit Lackschuhen, schwarzer Anzughose und nacktem Oberkörper vor ihr. Jeder Muskel auf Schultern, Armen und Bauch war exakt definiert. Seine Brust war rasiert und glänzte spiegelglatt … und auf seiner Haut befanden sich riesige grässliche Tattoos.

Sie leuchteten!

Die Konturen sahen gespenstisch aus, als hätte er weinrote Neonflächen unter der Haut. Der Schimmer spiegelte sich sogar in der Glasvitrine. Das Motiv auf Brustkorb und Bauch zeigte einen Skorpion, der sich im Tanz mit erhobenem Stachel aufbäumte. Aber das Schreckliche an diesem Motiv war, dass es so fürchterlich dreidimensional aussah. Der Skorpion wirkte, als brannte er sich schmerzvoll durch Jos Eingeweide.

»Was hast du gesagt?«, keuchte sie.

»Du bist gelähmt, meine Liebe.«

Sie versuchte erfolglos die Finger zu bewegen. »Bin ich gestürzt?«

Er schüttelte den Kopf. Gleichzeitig ließ er die Fingerknöchel knacken. »Ich habe dir den dritten Halswirbel gebrochen.«

»Hilfe!«, schrie Carla so laut wie möglich. Sie konnte ihren Körper nicht aufbäumen. Ihre Atmung versagte für einen Moment. »Hil…!«

Da war Jo bereits über ihr und stopfte ihr ein Taschentuch in den Mund. Sie versuchte ihn in den Finger zu beißen, doch er hatte sie schon mit einem Lederband geknebelt.

Augenblicklich würgte sie. Die Panik kam.

Nimm mir das Ding aus dem Mund!

Tränen liefen ihr aus den Augenwinkeln. Ein Brechreiz überkam sie, und ihr Magen stülpte sich um.

»Beruhige dich! Atme ruhig durch die Nase, sonst kollabierst du.«

Sie versuchte nicht zwanghaft zu schlucken und ihre Atmung zu beruhigen.

Das ist doch alles nur ein Albtraum! Das passiert nicht wirklich.

Das Blut rauschte in ihren Ohren. Jo erhob sich und verschwand nach hinten in die Dunkelheit. Sie sah nur die schimmernden Skorpione, die sich in der Finsternis bewegten, auf seiner Brust, den Oberarmen und an den Seiten. Dann trat er wieder vor sie hin.

Kommentarlos stellte er einen großen Metallkoffer neben sie auf die Plastikfolie, den er langsam öffnete.

1. TEIL – Ein Jahr später, Mittwoch, 26. Oktober

1

Die Geschäfte in der Abflughalle des Leipziger Flughafens erwachten zögernd. Einige Shops luden bereits zum Einkauf ein, doch die meisten Rollläden waren noch geschlossen. Verdammt früh, dachte Walter Pulaski. Gerade mal zwei Dutzend Menschen schoben ihre Koffer zur Gepäckaufgabe. Pulaski schien es, dass es jedes Mal weniger Fluggäste wurden, wenn er herkam. Flogen die Menschen heutzutage nicht mehr?

»Mach nicht so ein Gesicht, Papa!«

Pulaski betrachtete seine Tochter. Unfassbar, wie rasch das eigene Kind groß wird!

Je mehr sich Jasmin zu einer jungen Erwachsenen entwickelte, desto schmerzvoller wurde Pulaski bewusst, wie alt er war. Schon vierundfünfzig! Als alleinerziehender Vater hatte er es geschafft, Jasmin zu einer vernünftigen jungen Dame zu erziehen, auch ohne seine Frau, die vor acht Jahren gestorben war.

»Papa, du hast versprochen, mir täglich eine SMS zu schicken.«

»Ja, habe ich.«

»Und du hast versprochen, kürzerzutreten.«

»Ja, jetzt mach schon!«

Jasmin hob die Augenbrauen. »Denk an deine Asthmaanfälle! Keine unnötigen Anstrengungen! Hast du gehört?«

Er verdrehte die Augen. »Ja, Mama.« Sie werden erwachsen! Und wie!

Jasmin schulterte den Rucksack. Er wollte ihr mit dem Riemen helfen, doch sie war schneller. Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange, presste ein vorwurfsvolles »Du kratzt« heraus, nahm ihren Trolley und ging zur Passkontrolle.

Von hinten erinnerte sie ihn an ihre Mutter. Das lange braune Haar, die schmalen Schultern und der immer wieder leicht hüpfende Gang. Jasmin sah nicht aus wie fünfzehn, sondern älter … und das bereitete ihm ein wenig Angst. Aber Veränderungen, die keine Angst hervorriefen, waren keine echten Veränderungen. Jasmin trug Turnschuhe, Designerjeans mit Löchern, ein rotkariertes Hemd, einen Seidenschal und eine Windbreaker-Jacke. In ihren Haaren steckte eine Sonnenbrille.

Die Brille wirst du nicht brauchen, Schatz – es ist Oktober. Der heutige Morgen hatte zwar sonnig begonnen, aber das Wetter würde in den nächsten drei Wochen grässlich werden, besonders in Schottland. Kaum über fünf Grad. Er hatte es gegoogelt, aber nicht gewagt, es ihr zu sagen. Jasmin hätte es als Bevormundung empfunden. Denn seit einem halben Jahr hatten sich ihre Rollen um hundertachtzig Grad gedreht. Nun war sie die Erwachsene, die sich um ihn kümmerte. Was für ein Witz! Aber seine Krankheit und sein Beruf bereiteten ihr Sorgen, also ließ er sie gewähren. Als er ihr jetzt nachsah, machte es ihn außerdem verdammt stolz, wie sie ihr Leben im Griff hatte und genau wusste, was sie wollte. Und wenn sie dann eben fror, hatte sie immer noch die Prepaid-Kreditkarte mit fünfhundert Euro Guthaben, die er ihr spendiert hatte, und konnte sich jederzeit in einem Laden eine wärmere Jacke kaufen.

Im nächsten Moment war Jasmin hinter einigen Shops verschwunden. Nun war sie also weg! Beinahe hätte sie auf die drei Wochen Sprachkurs in Edinburgh verzichtet, da seine Asthmaanfälle wieder häufiger geworden waren. Aber das war ihr großer Traum, und den wollte er ihr nicht zerstören. Er zog das Spray aus der Tasche und inhalierte.

Sie hatte sich nicht umgedreht, aber er wusste, dass sie irgendwo hinter einem Drehständer unauffällig hervorlinsen würde, um zu sehen, wie lange er noch vor der Passkontrolle stehen blieb.

Er drehte sich um und ging durch die Halle. Neben ihm schaukelte eine Rolltreppe nach oben. Er wollte sich auf eine Bank setzen und warten, bis der Start der Maschine nach Edinburgh auf der Anzeigetafel bestätigt wurde. Doch sein Handy läutete.

Herrgott! Jasmin konnte es wohl kaum erwarten, mit ihm zu telefonieren. Er zog das Telefon aus der Jacke. Aber es war nicht Jasmin, sondern das Büro.

»Pulaski«, meldete er sich.

»Hallo Walter.« Es war Horst Fux, sein Vorgesetzter. »Sitzt deine Kleine schon im Flieger?«

»Ist gerade durch die Passkontrolle gegangen.«

»Okay, dann bist du ja wieder im Dienst … Im Elsterbecken unter der Zeppelinbrücke liegt ein Boot.«

»Und?«, fragte er, obwohl er die Antwort bereits ahnte.

»Die Leiche einer jungen Frau steckt in der Schiffsschraube.«

Das Wasser der Elster lief träge wie ein schwarzer Teppich unter der Zeppelinbrücke hindurch. Ein hauchdünner Nebelschleier lag auf dem Fluss. Die Sonne verschwand soeben hinter den Wolken, und der graue Himmel ließ das Gewässer noch unheimlicher und absolut unergründlich erscheinen. Nur das zuckende Blaulicht störte die Idylle.

Während Pulaski mit seinem schweren Dienstkoffer in der Hand zwischen den Bäumen über die Böschung zur Brücke hinunterkam, musste er paradoxerweise an Jasmin denken. An ihre löcherigen Jeans und das kurzärmelige Hemd, die Klimaanlage im Flieger und das hundsmiserable Wetter in Edinburgh.

Neben der Brücke beugte sich ein Polizist über die Betonbrüstung. »Sind Sie von der Kripo?«, rief er.

»Nein, vom Gesundheitsamt«, keuchte Pulaski.

Wahrscheinlich nahm man ihm das noch eher ab als seinen wahren Job. Ein Mann, der wegen seiner Asthmaanfälle knapp vor der Frühpensionierung stand, übernahm im Kriminaldauerdienst normalerweise keine Standardermittlungen mehr. Vor Jahren war er beim Landeskriminalamt mal eine große Nummer gewesen, hatte sich jedoch nach dem Tod seiner Frau in den Dauerdienst versetzen lassen. Weniger reisen … und weniger gefährlich. Aber die Arbeit auf der Straße war ihm trotzdem erhalten geblieben. Und das war genau sein Ding, denn ein Bürojob zwischen all den Sesselpupsern und Schlipsträgern hinter ihren Monitoren hätte seinen Tod bedeutet – oder deren.

Der Polizist sah ihn verdutzt an.

»Walter Pulaski, Kripo Leipzig«, sagte er schließlich und zeigte seinen Dienstausweis gerade mal so lange her, dass man genau nichts erkennen konnte. Das Herzeigen war Vorschrift, und daran hielt er sich. Der Rest war ihm piepegal.

»Wir …«

»Interessiert mich nicht«, knurrte Pulaski. »Schalten Sie das Blaulicht aus. Muss nicht jeder wissen, dass es hier unten was zu sehen gibt. Danach sperren Sie den Abgang von der Straße zur Brücke. Hier kann jeder rumlaufen. Auch den Uferstreifen, mindestens fünfzig Meter in beide Richtungen, und dann …« Er verstummte. War das zu fassen? »Was machen die Leute auf dem Boot?«

Unter dem ersten Brückengewölbe lag ein vier Meter langes weißes Sportboot. Und das bei dem Tiefgang, den das Elsterbecken hatte. Gut, ihm konnte es egal sein, wenn der Kiel über den Schotterboden schlitterte. Am Heck standen ein älterer Mann und eine Frau, die sich neugierig über die Reling beugten. Keine Spur von Trauer in ihren Gesichtern. Also kannten sie die Tote nicht.

»Denen gehört das Boot.«

»Ja und?«, rief Pulaski. »Schnappen Sie sich die beiden, dann nehmen Sie deren Personaldaten auf und schaffen sie vom Boot runter!«

»Wohin?«

»Wohin wohl? Zu Burger King? Nein, in den Vernehmungsraum in der Dimitroffstraße. Die sollen dort auf mich warten. Ich komme in einer Stunde hin. In der Zwischenzeit trampelt hier niemand mehr herum. Ist das klar? Und schicken Sie ein Bestattungsunternehmen her.«

Ein anderer Polizist erschien auf der Betonbrüstung und sah Pulaski zu, wie er durch die Büsche unter das Gewölbe der Brücke kletterte. »Morgen Pulaski, wieder mal gut gelaunt?«

»Immer, wenn ich euch sehe.« Pulaski stellte seinen Koffer neben den Betonsockel des Brückenpfeilers. Daneben schäumte das Wasser. Unter der Brücke hing der Duft von Kloake. Gurrende Tauben saßen auf dem Baustahlgitter, das aus dem Beton ragte. Die Viecher hatten alles vollgeschissen.

Während die Polizisten das ältere Ehepaar von dem Boot brachten und zum Streifenwagen führten, fotografierte Pulaski das Heck des Bootes. Im etwa einen halben Meter tiefen Wasser hatten sich Äste, Baumstämme, Laub und Algen in der Schiffsschraube verfangen. Aus dem Wasser ragten zwei nackte Arme, ein Schulterblatt und der Kopf einer langhaarigen Frau, die mit dem Gesicht nach unten im Wasser trieb. Seitlich davon erkannte er eine Wade und eine weiße Ferse.

Scheiße!

Die Gliedmaßen waren so unnatürlich verrenkt, dass Pulaski zunächst dachte, es handelte sich um zwei Leichen. Doch es war nur eine.

»Junger Mann, sollte da nicht jemand von der Spurensicherung kommen?«, rief die ältere Frau und beugte sich noch einmal über die Brüstung, bevor der Beamte sie weiter zum Streifenwagen schieben konnte. »Und ein Gerichtsmediziner?«

Junger Mann! Pah!

»Ja, Sie haben recht«, rief Pulaski und blickte kurz hoch. »Am besten verständigen wir gleich den Bundespräsidenten und den Innenminister. Könnte ja sein, dass die nationale Sicherheit in Gefahr ist.«

»Wirklich?«

»Ja, wirklich.«

Mein Gott, also manche Leute … Außerdem hieß es Rechtsmediziner. Meike war eine der besten, aber sie würde die Leiche frühestens auf dem Autopsietisch zu sehen bekommen. Bevor er aber jetzt einen Arzt zur Todesfeststellung herzitierte und eine Stunde lang wartete, würde er die Leiche selbst rausholen.

Pulaski schlüpfte aus Schuhen und Socken und krempelte sich die Hose bis über die Knie auf. Dann zog er sich Latexhandschuhe an und stieg ins kalte Wasser. Ihn fröstelte. Der Steinboden war glitschig und fühlte sich an, als wäre er mit einem Teppich voller Nacktschnecken überzogen. Zum Glück war Jasmin im Ausland. In der morgigen Zeitung hätte sie garantiert Fotos vom Tatort gesehen und ihn ausgequetscht, ob er die Leiche aus dem Fluss gezogen hatte.

Das Wasser schwappte Pulaski bis zu den Knien. Er rutschte aus und fing sich mit der Hand am Außenbordmotor ab. Verfluchte Kacke! Die Kante war scharf. Er hatte sich zwar nicht geschnitten, aber die Hose war bis zum Schritt nass. Und er hatte keine Decke im Wagen.

Als er endlich einen festen Stand fand – eine Hand auf dem Boot, die Füße auf den schmierigen Steinen unter Wasser –, konnte er sich nach vorn zur Leiche beugen. Er nahm die Kamera von der Brust und schoss ein paar Fotos. Dann zog er den Kopf der Leiche an den Haaren hoch. Er hatte schon so viele Wasserleichen gesehen, sodass ihn nichts mehr schockieren konnte. Der Anblick hier war sogar relativ harmlos. Er schätzte die junge Frau auf knapp zwanzig Jahre. Ihre Augen waren bereits von einem grauen Schleier überzogen, aber noch nicht von Fischen angeknabbert worden. Wahrscheinlich trieb sie noch nicht länger als vierundzwanzig Stunden im Wasser.

Pulaski krempelte sich die Hemdsärmel hoch und tastete den Körper der Frau ab. Die Schiffsschraube hatte sie nicht getötet. Ihre Haut war unversehrt. Vermutlich war sie ins Wasser gestürzt, ertrunken und von der Strömung zu dem Boot getrieben worden. Aber nackt?

Vielleicht handelte es sich trotzdem nur um einen Unfall, der sich rasch aufklären ließ. Eine Aktennotiz genügte, ein bisschen Bürokram, ein Gespräch mit den Hinterbliebenen – Fall abgeschlossen. Als Ermittler im Dauerdienst war er gewohnt, nichts weiter als ein gefälliger Handlanger zu sein, der als Erster zum Tatort kam, die Stelle sicherte, herausfand, ob überhaupt ein Verbrechen vorlag, Zeugen verhörte, Fingerabdrücke nahm und die Fakten so aufbereitete, dass die Beamten vom Landeskriminalamt sich nicht die Finger schmutzig machen mussten. Das war nun mal sein Job, und er hatte es so gewollt.

Um später von Meike einen Todeszeitpunkt zu erfahren, musste er die Wassertemperatur und die Temperatur der Leiche messen. Doch eines nach dem anderen. Zunächst einmal musste er die Tote aus dem Wasser kriegen.

»Soll ich Ihnen helfen?«, rief der Polizist von der Brüstung.

»Ja, machen Sie mir eine Kanne Kaffee und bringen Sie mir aus dem Boot ein Handtuch.«

»Aber ich …«

»Schwarz ohne Zucker!«

Pulaski befreite die Arme der Toten aus dem Geäst. Wahrscheinlich waren die Zweige mit der Leiche angespült worden und hatten sich in der Schraube verfangen. Pulaski bemerkte einen Bluterguss am Handrücken der Frau.

Suizid? Nein, Selbstmörder schneiden sich die Pulsadern auf.

Als er sie endlich herumgedreht hatte und mit der Hand unter dem Kinn an Land ziehen konnte, fiel ihr Kopf zur Seite. Auch an der Halsschlagader befand sich ein Bluterguss wie von einer Punktierung mit einer Nadel.

Also definitiv kein Selbstmord. Um ihre Taille hing ein durchgescheuertes Nylonseil. Außerdem schlenkerten die Beine der Frau seltsam im Wasser.

Als Pulaski endlich keuchend am Ufer saß und die Tote wie eine Gliederpuppe in den Armen hielt, kannte er den Grund. Ganz offensichtlich waren der Frau jede Menge Knochen im Leib gebrochen worden.

2

Statt Mittagessen zu gehen war Pulaski heimgefahren und hatte sich geduscht und umgezogen. Nun stand er mit einer Akte in der Hand im Fahrstuhl und war unterwegs in den Keller der Rechtsmedizin. Die Vernehmung des älteren Ehepaars hatte nur eine halbe Stunde gedauert. Die hatten sich mit ihrem Boot auf den Flüssen Leipzigs komplett verfahren. Eigentlich wollten sie über die Elster und die Kanäle durch die Au zum Cospudener See fahren. Wie verrückt konnte man sein? Der Diesel war ihnen ausgegangen, daher hatten sie einen Tag lang unter der Zeppelinbrücke geankert. Einfach so! Am nächsten Morgen hatten sie den Tank gefüllt, doch der Motor wollte nicht mehr anspringen. Und so hatten sie die Leiche im Geäst entdeckt und die Polizei verständigt.

Ein Streifenwagen hatte das Pärchen wieder zu seinem Boot gebracht, und Pulaski war zur Rechtsmedizin gefahren. Seine Erfahrung sagte ihm, dass die beiden Alten nichts mit dem Mord zu tun hatten und dass die Leiche einige Kilometer weiter flussaufwärts in die Elster geworfen worden war. Pulaski schätzte, dass das in der Nacht des Vortages geschehen war, doch Näheres konnte ihm bestimmt schon Meike verraten.

Außerdem wusste er bereits, um wen es sich bei der Toten handelte. Eine junge Frau aus Berlin. Knapp neunzehn Jahre alt. Er hatte sie aufgrund der Fingerabdrücke als eine gewisse Natalie Suková identifiziert, die wegen Drogenbesitzes vorbestraft gewesen war. Ursprünglich hatte sie in Tschechien gelebt und war vor fünf Jahren mit ihrer Mutter nach Berlin gekommen. Mehr war nicht über sie bekannt.

Pulaskis Kollegen in Berlin hatten die Mutter des Mädchens ausfindig gemacht. Wie so oft, wollte sie es erst glauben, nachdem sie sich selbst davon überzeugt hatte. Also war die Mutter sofort hergefahren. Sie befand sich schon in der Rechtsmedizin. Pulaski kam das gelegen, da er die Frau gleich persönlich vernehmen konnte.

Pulaski trat aus der Kabine und ging zur Leichenhalle. Er klemmte sich die Akte unter den Arm und stieß die Tür auf. In dem Raum roch es beklemmend nach Krankenhaus; ein Geruch, den Pulaski seit dem Tod seiner Frau nicht mehr ertragen konnte.

Die unteren Etagen der Universitätsklinik Leipzig waren Meikes Reich. Sie zog soeben eine Lade aus dem verchromten Wandschrank. Eine Frau stand daneben, vermutlich Natalies Mutter. Eltern sahen immer wie das nackte Elend aus, sobald sie in der Leichenhalle ihr eigenes Kind identifizieren mussten. Er brauchte nur daran zu denken, wie es ihm ergangen wäre, wenn Meike das Laken zur Seite schlagen würde und er auf Jasmins blasses und lebloses Gesicht starren müsste.

Aber diese Frau sah anders aus. Sie wirkte nicht nur elend, sondern auch von Schuldgefühlen zerfressen.

»Verstehen Sie, was ich sage?«, rief Meike und deutete auf ihre Lippen. Anscheinend glaubte Meike, dass ihre Worte besser Gehör finden würden, wenn sie lauter sprach und jede Silbe extra betonte, wie beim Gespräch mit einer Begriffsstutzigen.

Die Frau nickte kaum merklich und strich sich die langen, pechschwarzen Haare zur Seite. Ihr Aussehen verwirrte Pulaski.

Meike sah zu ihm herüber. »Alles in Ordnung?«

»Sicher.« Pulaski kam näher und betrachtete die Frau erneut von der Seite.

So harte Gesichtszüge, war das Erste, was ihm dazu in den Sinn kam. Doch unter dieser Maske aus Granit lag eine Schönheit verborgen, die ihn an seine verstorbene Frau erinnerte. Bestimmt war Natalies Mutter einst äußerst attraktiv gewesen. Wie mies das Leben doch sein konnte. Er schätzte sie auf Anfang vierzig. Sie war hochgewachsen und schlank, hatte lange Wimpern, dunkle Brauen, und ihre Augen funkelten so faszinierend wie eine unergründliche Wasseroberfläche.

Er ging zu der Frau und reichte ihr die Hand. Ihre Finger waren schlank, die Haut war rau und der Händedruck kräftig.

»Guten Tag, mein Name ist Pulaski, ich habe die Kollegen in Berlin verständigt.« Hätte er ein Wort Tschechisch gekonnt, hätte er es jetzt angebracht.

Sie musterte ihn mit emotionslosem Blick. »Mikaela.«

Mehr sagte sie nicht, nur Mikaela, mit einem osteuropäischen Akzent und in einem Tonfall, der ausdrückte, dass es nichts weiter dazu zu sagen gab.

»Okay.« Meike warf Pulaski einen Blick zu, der andeuten sollte, dass man dieser Frau noch keine Details darüber mitgeteilt hatte, was ihrer Tochter zugestoßen war.

Doch Pulaski war klar, dass Mikaela bereits ahnte, was passiert war. Er sah es in ihren Augen.

Meike zog das Laken zurück. Die Laboranten der Rechtsmedizin hatten die Leiche bereits gewaschen, und sie stank nicht mehr nach Algen und Abwasser. Ein weißes Gesicht mit geschlossenen Augen und erschlafften Gesichtszügen lag vor ihnen im Licht der Deckenlampe.

Mikaela blickte immer noch emotionslos hinunter. Normalerweise folgten jetzt Schreie, Gewimmer, tiefe Seufzer oder ein Nervenzusammenbruch. Doch nichts dergleichen. Mikaela starrte auf das leblose Gesicht der jungen Frau, als wollte sie … nein, als müsste sie sich diesen Anblick für immer einprägen.

Meike warf Pulaski einen verwirrten Blick zu. Du sagtest doch, das sei die Mutter! Pulaski war selbst einen Moment unsicher. Dann streckte Mikaela die Hand aus und berührte die Tote zärtlich an der Wange, als wollte sie die junge Frau aufwecken. Wach auf, Kleines, du musst gleich zur Schule.

Danach zog Mikaela das Laken vollends herunter. Das Deckenlicht spiegelte sich im weißen Fleisch der Toten. An den Knien, der Hüfte und den Zehenknöcheln zeichneten sich unter der Haut graue Stellen ab, die einst blau gewesen waren und von Knochenbrüchen stammten. Natalie war nicht gestürzt oder von einem Auto überfahren worden. Jemand hatte ihr vorsätzlich die Knochen im Leib gebrochen … Stück für Stück … kurz vor ihrem Tod.

Pulaski sah, dass Mikaela die Tote mit einem Blick betrachtete, wie nur eine Mutter es konnte. Bestimmt waren ihr die Einstiche in Natalies Handrücken und Armbeuge nicht entgangen. Das Mädchen war süchtig gewesen. Wonach, würde die Blutuntersuchung noch ergeben.

»Es tut mir leid«, krächzte Pulaski. Er griff in die Tasche nach seinem Inhalator und zog kräftig daran.

Meike räusperte sich. »Ihr wurden …«

Pulaski schüttelte unmerklich den Kopf. Das war jetzt nicht der richtige Zeitpunkt, um über die Knochenbrüche zu reden. Auch nicht darüber, dass Meike herausgefunden hatte, dass der Mörder Natalies Finger und Zehen mit Klebstoff zusammengeklebt hatte. Warum? Noch hatte Pulaski keine Ahnung.

»Sie starb an drei Punktierungen«, korrigierte die Rechtsmedizinerin sich und deutete zu Leiste, Handrücken und Halsschlagader, wo sich jeweils ein großer Bluterguss befand. »Sie ist verblutet.«

Ihr Mörder hatte sie ausbluten lassen traf wohl eher zu.

Die Rechtsmedizinerin bedeckte die Tote wieder mit dem Laken, sodass nur noch ihr Kopf zu sehen war.

Mikaela sah hoch. »Ich will alles wissen.«

Die Angehörigen wollten immer alles wissen … zuerst, aber danach wären sie froh gewesen, wenn sie nie danach gefragt hätten. Pulaski nickte schließlich.

»Ihre Tochter hat Drogen genommen. Ihre Leiche lag etwa dreißig Stunden lang im Wasser des Elsterbeckens«, erklärte Meike. »Sie ist mit einem Nylonseil an einem, wie wir vermuten, schweren Gegenstand befestigt gewesen. Durch die Unterwasserströmung muss sich das Seil wahrscheinlich an einer scharfen Metallkante durchgescheuert haben. Andernfalls hätten wir sie nicht so rasch gefunden. Mehr können wir im Moment nicht sagen.«

»Jedenfalls war es kein Selbstmord«, ergänzte Pulaski. Er hatte so viele Fragen an die Frau, doch die hatten Zeit, bis sie bei einer Tasse Kaffee in seinem Büro saßen.

»Sie müssen in ein paar Tagen noch einmal herkommen.« Meike betonte jede Silbe. Anscheinend hatte sie noch nicht begriffen, dass Mikaela jedes Wort verstand. Nur weil sie wortkarg war, bedeutete das noch lange nicht, dass sie dumm war.

Mikaelas Stirn legte sich in Falten. »Ich habe kein Geld für eine weitere Zugfahrt von Berlin hierher.« Sie sprach ein schönes Deutsch, wenn auch mit einem harten tschechischen Akzent.

»Die einfache Fahrt mit dem ICE kostet siebenundvierzig Euro. Sie werden doch wohl …«

»Mein Mann ist arbeitslos, und ich arbeite als Putzfrau.«

»Tja, was soll ich sagen?« Meike hob verständnislos die Schultern. »Sie müssen kommen. Die Kripo hat sicher noch ein paar Fragen. Außerdem müssen Sie sich um die Überführung der Leiche kümmern, nachdem wir sie freigegeben haben, oder soll sie hier in Leipzig beerdigt werden? Sie …«

Pulaski unterbrach sie. »Ich schlage vor, wir besprechen das in meinem Büro. Ich habe sowieso noch einige Fragen an Sie. Es wird nur eine Stunde dauern. Anschließend finden wir sicher eine Lösung, wie das Kommissariat die Reisekosten übernimmt. Einverstanden?«

Mikaela nickte.

Die Frau war ihm sympathisch. »Haben Sie Hunger?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Wollen Sie etwas trinken?«

Sie schüttelte erneut den Kopf.

Pulaski erntete einen verständnislosen Blick von Meike. Zum einen verbrachte sie so viel Zeit mit Toten, dass sie im Lauf der Jahre gegenüber den Gefühlen der Lebenden abgestumpft war. Zum anderen hatte sie ihn nach Dienstschluss schon öfter angerufen. Soviel er wusste, lebte Meike allein.

Hallo, mein Held. Noch Lust auf ein Bier in einer Kneipe?

Vom Universitätsklinikum zur Dimitroffstraße waren es gerade mal fünfzehn Minuten zu Fuß, doch er hatte immer abgelehnt. Erstens trank er kein Bier, sondern nur Kaffee – und das literweise, auch wenn sein Körper schon völlig übersäuert war. Und zweitens war er nach Karins Tod jahrelang allein zu Hause gehockt und hatte ihre Fotos angestarrt, die er vor seiner Tochter in der Schublade versteckt hielt. Mittlerweile war er über Karins Tod hinweg – aber Meike war einfach nicht die Richtige für ihn. Umso befremdlicher musste es jetzt für sie sein, wenn er zu anderen Frauen nett war.

»Okay, dann bringe ich Sie jetzt raus«, sagte er.

Mikaela blieb stehen. »Ich brauche noch etwas … bitte.«

Pulaski drehte sich zu ihr um. »Und zwar?«

»Ein Foto von Natalie.«

Meike und er warfen sich einen Blick zu. »Wir haben keinen Ausweis von Ihrer Tochter gefunden. Wir wissen noch nicht mal, wie und wann sie von Berlin hergekommen ist.«

»Sie sind vor einem Jahr nach Leipzig gefahren«, sagte Mikaela.

»Sie?«, wiederholte Pulaski.

»Natalie und ihre jüngere Schwester Dana. Sie ist sechzehn.«

»Sie haben zwei Töchter?« Pulaski betrachtete sie erstaunt. »Wissen Sie, wo die beiden gewohnt haben?«

Mikaela schüttelte den Kopf. Jetzt sah sie ihm zum ersten Mal in die Augen. »Haben Sie Dana gefunden?«

»Nein.« Der Fall schien komplizierter zu sein, als er anfangs gedacht hatte.

»Können Sie mir ein Foto von Natalie geben?«, bat sie erneut.

Pulaski schlug die Mappe der Rechtsmedizinerin auf und fand ein Foto von Natalies Gesicht. Ihre Haare waren noch verfilzt und das Licht der Autopsielampe spiegelte sich in den trüben Pupillen. Zögernd reichte er Mikaela die Aufnahme.

»Danke.« Sie warf einen kurzen Blick darauf, faltete das Bild zusammen und steckte es in ihre Tasche.

3

Während der Zugfahrt zurück nach Berlin hatte Mikaela die ganze Zeit über das Foto angestarrt und gar nicht mitbekommen, wie die Bahnsteige und Wartehäuschen am Fenster vorbeirasten. Erst der Schaffner hatte sie aus ihren Gedanken gerissen. Doch kaum hatte sie die Fahrkarte hergezeigt, deren Kosten ihr tatsächlich die Kripo Leipzig erstattet hatte, war sie schon wieder in Natalies Foto vertieft gewesen.

Die trüben Augen, die eingefallenen Wangen und der glasige, starre Blick, der ins ferne Nirgendwo gerichtet war. Die Haut im blauen Licht der Autopsielampe, die Lippen in einem noch tieferen Blauton, als wären sie tiefgefroren. Warum ist dir das nur zugestoßen? Natalies dichte schwarze Haare lagen wie vom Wind zerzauste Strähnen um ihr Gesicht. Mikaela würde sie nie wieder bürsten können. Nie wieder streicheln. Nie wieder an ihnen riechen. Und das Schlimmste von allem: Sie würde ihre Tochter nie wieder in die Arme nehmen können.

Hätte sie doch bloß ihren Mann nicht dazu überredet, den Job in Deutschland anzunehmen und gemeinsam mit ihren Töchtern nach Berlin zu übersiedeln. Sein Unfall wäre ihr erspart geblieben. Ebenso ihre zweite Ehe. Sie hätte sich nie darauf einlassen dürfen, stattdessen hätte sie ihre Kinder nehmen und zurück in die Tschechische Republik gehen sollen. Dort hätte sie schlimmstenfalls genauso als Putzfrau arbeiten können wie in Berlin.

Um 17.05 Uhr kam sie am Berliner Hauptbahnhof an und fuhr gleich mit dem Bus weiter nach Grunewald, in jene Villengegend, in der jede Menge Diplomaten, Prominente und Millionäre lebten. Es begann zu dunkeln, die Straßenbeleuchtung ging an, und die Lichter der Schaufenster und Ampeln zogen an Mikaela vorüber. Sie fröstelte. Je länger sie fuhr, desto mehr Leute stiegen aus, bis nur noch eine Handvoll Personen im Bus saß. Die Leute, die hier wohnten, fuhren nicht mit öffentlichen Verkehrsmitteln. Um sich zu beschäftigen, schrieb sie eine SMS an Timo.

Bin erst jetzt wieder zurück – fahre noch zu den Hainbrechts. Komme anschließend heim. Hab dich lieb.

Der letzte Satz war gelogen. Sie liebte Timo schon lange nicht mehr. Seit er ihre Töchter geschlagen hatte und die beiden von zu Hause ausgerissen waren. Aber sie brauchte jetzt Verständnis und ein wenig Zuneigung. Andernfalls würde sie durchdrehen. Vielleicht würde sich Timo wenigstens heute Abend für sie Zeit nehmen, nur um mit ihr zu reden oder ihr einfach zuzuhören und sie weinen zu lassen. Mehr wollte sie gar nicht.

Der Bus brachte sie in die Pücklerstraße. Nicht weit von der Haltestelle entfernt lag die Villa der Hainbrechts. Zweistöckig, mit Balkon, Veranda und kleinem Vorgarten. Der Mercedes des Hausherrn parkte hinter dem schmiedeeisernen Tor in der Zufahrt, wo er wie ein dunkles Ungetüm wirkte. Nur im Arbeitszimmer von Herrn Hainbrecht brannte eine Schreibtischlampe, in den restlichen Fenstern spiegelte sich das Licht der Straßenlaternen.

Eigentlich hätte Mikaela seit heute Morgen das gesamte Haus putzen sollen, doch der Besuch der Berliner Kripo war ihr dazwischengekommen. Zuerst hatte sie gedacht, die Beamten wollten den Hausherren sprechen, doch stattdessen wollten sie zu ihr. In Leipzig wurde die Leiche Ihrer Tochter gefunden. Die Kollegen haben ein paar Fragen. Falls möglich sollten Sie nach Leipzig fahren. Sie hatte im Foyer der Hainbrechts eine handschriftliche Notiz hinterlassen und war zum Bahnhof gegangen. Zugfahrt nach Sachsen, Besuch in der Rechtsmedizin, Befragung durch diesen Pulaski. Danach ging das Leben wie gewohnt weiter – zumindest für alle anderen.

Bevor die Hausherrin abends heimkommen würde, musste Mikaela zumindest das Geschirr in der Küche weggeräumt und die Betten im Schlafzimmer neu bezogen haben. Do prdele!, fluchte sie im Geist. Ja, Scheiße, und den Wäschetrockner musste sie auch noch ausräumen. Wieder dachte sie an Natalie. Wie oft hatte sie die Kleider ihres kleinen Mädchens gewaschen und gebügelt? Und wie rasch sie groß geworden war!

Tränen sammelten sich in ihren Augen, während sie das Haus betrat und sich im Raum für die Bediensteten umzog, als wäre nichts gewesen. Sie war nun mal pflichtbewusst, und die Arbeit würde sie ablenken. Im Zug hatte sie ohnehin stundenlang grübeln können. Jetzt würde Mikaela kein Wort darüber verlieren. Ihre Arbeitgeber hatten noch nie Verständnis für ihre persönlichen Probleme aufgebracht, und sie durfte diesen Job nicht verlieren. Wie in Trance erledigte sie die Arbeit in der Küche. Ihre Gedanken waren ganz woanders.

Nachdem sie mit der Küche fertig war, lief sie in das obere Stockwerk zu den Schlafräumen. Verdammt, die Wäsche lag immer noch zerknüllt im Keller im Trockner. Jetzt war Mikaela aber schon oben, sie würde nachher in die Waschküche gehen. Sie zog rasch das Leintuch von der Matratze. Natalie, wo hast du im letzten Jahr geschlafen? Wohl kaum in einem warmen, weichen Bett wie diesem. Ist Dana die ganze Zeit bei dir gewesen? Aber wo ist sie jetzt? An euer Handy geht sie nicht ran.

Plötzlich stand Hainbrecht neben ihr, und Mikaela hätte fast einen Schrei ausgestoßen. Ihre Hände zitterten. Sie ließ das Laken auf das Bett fallen. Sie hatte gar nicht gehört, wie sich die Tür hinter ihr geöffnet hatte. Ihre Nerven! Sie war komplett am Ende.

Die schweren Brokatvorhänge waren zugezogen. Draußen herrschte bereits finstere Nacht, und auf dem Nachttisch brannte nur eine Lampe mit orangefarbenen Quasten.

»Mikaela, nicht doch.« Hainbrecht nahm ihre Hände.

Seine Haut war weich und warm. Trotzdem hasste sie es, wenn er sie berührte.

Er war über sechzig Jahre alt und bei der Kripo wie einst Timo. Sie kannten sich. Timo hatte ihr diesen Job vermittelt. Aber Hainbrecht war kein gewöhnlicher Beamter, sondern irgendein hohes Tier. Doch hatte das keinerlei Auswirkungen auf sein völlig nichtssagendes Aussehen. Er hatte eine trockene Stimme, spröde Lippen, fahle Haut und einen völlig emotionslosen Gesichtsausdruck. Wie immer, wenn er abends zu Hause arbeitete, trug er Anzug, Lederschuhe und Krawatte.

»Nicht doch, beruhige dich.« Er strich ihr wie zufällig über den Handrücken.

Sie zuckte zurück.

»Du weinst ja.« Er wischte ihr eine Träne weg. »Habe ich dich so erschreckt, mein Kind?«

Mein Kind. Sie kannte diesen Tonfall. Hasste ihn und hoffte inständig, dass seine Frau bald heimkommen würde. Sobald sie im Haus war, ließ Hainbrecht sie in Ruhe.

»Es tut mir leid, dass ich die Arbeit liegen gelassen habe, aber mir ist etwas dazwischengekommen. Ich musste nach Leipzig.«

Er lächelte. »Du hättest eine Nachricht hinterlassen sollen.«

Sie schluckte. »Das habe ich. Im Foyer …«

Er kam näher. Eine Strähne fiel ihm in die Stirn. Der Rest seines schütteren Haars war quer über den Kopf gekämmt. Sie spürte seinen Atem. Er hatte erst kürzlich mit Mundwasser gegurgelt, aber der alte, faulige Geruch aus seinem Mund war immer noch da. Und der würde auch nie mehr weggehen.

»Meinst du nicht, dass du mir eine Entschuldigung für dein Fernbleiben schuldest?« Er strich ihr das Haar aus dem Nacken. »Sechs, sieben Stunden zu spät kommen … Die Arbeit bleibt liegen … während ich mir Sorgen um dich gemacht habe.«

Sein Kopf kam näher, und er küsste sie in den Nacken.

»Nein, bitte nicht!« Sie presste die Augen zusammen, spürte seine trockenen Lippen auf ihrer Haut und roch seinen Schweiß unter dem Anzug. »Bitte nicht.«

»Was denn?«, hauchte er. »Ich tu dir doch nichts.« Gleichzeitig legte er seine Hand auf ihre Hüften und versuchte sie an sich zu pressen.

Sie schrie auf und riss gleichzeitig den Arm hoch. Vielleicht hätte sie ihn sogar geschlagen, doch er packte ihr Handgelenk und drückte fest zu.

»Ich sagte dir doch«, presste er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor, »dass ich dir nichts tue. Warum zierst du dich so?«

»Lassen Sie mich los«, schluchzte sie.

»Ich wollte doch nur ein bisschen nett zu dir sein, aber du verstehst das gleich falsch.« Seine Stimme klang vorwurfsvoll.

In diesem Moment wurde die Tür aufgerissen und Frau Hainbrecht stand im Türrahmen. Sie hatte noch den Mantel an. Die kleine Frau führte ein strenges Regiment im Haus, und genauso sah ihr Gesichtsausdruck jetzt aus.

»Was zur Hölle ist hier los? Die Zimmer sind nicht gemacht, im Trockner stapelt sich die Wäsche … Und was, bitte schön, macht ihr beide da?«

Sie kam ins Zimmer und blickte auf das zerwühlte Bett.

Hainbrecht hielt immer noch Mikaelas Hand umklammert.

»Es tut mir leid«, begann Mikaela. »Ich musste dringend …«

»Ja, sie brauchte Geld!«, rief Hainbrecht. »Und ich habe das falsche Luder erwischt, als es deine Schmuckschatulle durchwühlt hat.« Sein Kopf war hochrot, und seine Halsschlagadern quollen dunkelrot wie knorrige Äste unter der Haut hervor.

»Mein Schmuck?«, wiederholte die Hausherrin.

Mikaela war für einige Sekunden mit der Situation überfordert. Geld? Welche Schmuckschatulle? Sie blickte zu dem Nachtschrank ihrer Arbeitgeberin. Dann verstand sie.

In dem Moment hatte Hainbrecht auch schon mit der freien Hand die Schatulle geöffnet und eine Brosche herausgenommen. »Die hatte sie in der Hand, als ich zufällig das Schlafzimmer betrat.«

»Das ist …« Mikaela schnappte nach Luft.

»Ist das wahr?«, fragte die Hausherrin.

»Nein, natürlich nicht.«

»Und wie erklären Sie sich dann, dass mein Mann Sie an der Hand festhält?«

»Ich … ich …«, presste Mikaela hervor, brachte aber keinen weiteren Ton hervor.

Hainbrecht ließ endlich ihren Arm los. »Ich habe dir gleich gesagt, dass wir keine aus dem Ostblock nehmen sollen. Die sind unzuverlässig, kommen zu spät oder gar nicht, und dann beklauen sie dich auch noch.«

Mikaela rieb sich das Handgelenk. »Ich habe nichts gestohlen.« Ihre Gedanken überschlugen sich. Hainbrecht hatte es schon so oft bei ihr versucht, doch diesmal war er zu weit gegangen. Seine Frau musste endlich davon erfahren.

»Ihr Mann wollte mich …« Doch mehr brachte sie nicht über die Lippen. Es hatte auch Momente gegeben, in denen er nett und verständnisvoll zu ihr gewesen war.

»Was? Ich?«, rief er entrüstet und warf die Arme in die Luft. »Als hätte ich es notwendig, etwas mit einer Ostblockschlampe anzufangen.« Er blickte zu seiner Frau. »Marga, du weißt doch, dass ich …«

»Sei still!«, unterbrach diese ihren Mann. »Mikaela, es reicht. Es ist besser, Sie packen jetzt Ihre Sachen und gehen.«

»Aber der Haushalt?«

»Ich hole morgen eine andere Putzfrau.«

»Aber ich …«

»Es ist gut!« Frau Hainbrecht riss die Augen auf. »Danke, aber Sie gehen jetzt. Ich möchte Sie nicht länger hier sehen.«

Mit gesenktem Kopf verließ Mikaela das Schlafzimmer.

Wenn Timo erfuhr, dass sie gekündigt worden war, würde er ihr den Kopf abreißen.

4

»Timo, wir müssen miteinander reden.« Mikaela stand vor den Autoabstellplätzen des Gemeindebaus, in dem sie wohnten. Zögernd trat sie in das offene Garagentor.

Eine nackte Glühlampe hing von der Decke. Die Garage war an sich schon eng und so mit Werkzeug, Kanistern und alten Schrottteilen vollgestopft, dass nur Platz für eine Person war. Timo trug einen alten Polizeioverall, den er für die Arbeit benutzte. Er beugte sich über sein Motorrad und montierte gerade das Nummernschild ab. Seine großen Hände waren ölverschmiert.

Obwohl er vor zwei Jahren suspendiert worden war und seither keinen Job mehr gefunden hatte, achtete er auf sich. Er war immer noch schlank und sah gut aus – sofern er nicht in der Garage arbeitete.

Timo schraubte noch eine Weile mit einem Schlüssel am Motor herum, ehe er sich umdrehte. »Worüber?« Er blickte auf die Armbanduhr. »Es ist spät.«

»Ich weiß, tut mir leid. Ich komme gerade von den Hainbrechts.«

»Ich habe deine Nachricht gelesen. Ich habe mir selbst Abendbrot gemacht.«

»Tut mir leid.«

»Schon gut, was gibt es so Dringendes?«

»Frau Hainbrecht hat mir gekündigt.«

Er legte den Schraubenschlüssel beiseite. Auf seinem Gesicht zeichnete sich keine Emotion ab. Theoretisch hätte er auch denken können, Kein Problem, Mikki, der Job war ohnehin nicht gut genug für dich, mach dir keine Sorgen, wir finden etwas anderes oder in der Art. Aber die Wahrscheinlichkeit war gering. Timo war nicht gerade der verständnisvolle Typ. Nicht wenn es um Geld ging.

Er wischte sich mit dem Ärmel über den Mund und schmierte sich dabei Öl auf den Spitzbart an seinem Kinn. »Wie war das?«

»Sie haben mich rausgeworfen.«

Er kam auf sie zu und legte den Kopf schief. »Du hast den Job verloren? Warum zum Teufel?«

»Nicht so laut«, zischte sie.

»Ach was, scheiß auf die Nachbarn, die können mich kreuzweise!«, brüllte er. »Wie kann man so blöd sein, diesen Job zu verlieren? Du musstest doch nur putzen. Mein Gott, Mikki, das kannst du doch! Wäsche waschen, bügeln und ein bisschen schrubben. Das kann doch nicht so schwer sein – zumindest einfacher, als in einem Pflegeheim zu arbeiten.«

»Hainbrecht hat behauptet, ich hätte etwas gestohlen.«

Timo wurde leiser. Es war gefährlich, wenn er leise sprach. »Und hast du?«

»Natürlich nicht.«

Aber eigentlich wollte er mich begrapschen. Aber davon würde sie Timo nichts erzählen. Sie wollte ihn nicht auf die absurde Idee bringen, dass sie Hainbrecht absichtlich schöne Augen gemacht und mehr in dem Haus getan hätte, als bloß zu putzen. Zuzutrauen wäre es ihm. Er war schon immer eifersüchtig gewesen – selbst auf Männer wie Hainbrecht, die einen Kopf kleiner und zwanzig Jahre älter waren als er.

»Wie kann man nur so blöd sein, diesen Job zu verkacken? Die Hainbrechts leben in Grunewald! Weißt du, was das bedeutet? In dieser Gegend bekommst du nie wieder die Chance zu arbeiten.«

»Timo, ich bewerbe mich gleich morgen auf eine andere Stelle.«

»Viel Erfolg«, spie er aus. »Und das stellst du dir so einfach vor?«

»In der Zwischenzeit bekomme ich Arbeitslosengeld und …«

»Gar nichts bekommst du!«, rief er. Dann wurde er leiser. »Du warst dort nicht angemeldet.«

»Was? Ich …« Sie schnappte nach Luft. »Du hast mir die Arbeit doch verschafft …« Und dann dämmerte es ihr plötzlich. Sie arbeitete schwarz. Deshalb erhielt Timo ihren Lohn bar auf die Hand.

»Ja, jetzt weißt du es … Wir sind am Arsch.«

»Timo, sprich nicht so!«

»Am Arsch!«, brüllte er. »Wir sind mit der Miete drei Monate im Rückstand, und im Frühjahr braucht die Kiste einen neuen Vergaser.«

»Du hast gesagt, ich bin dort angemeldet.«

»Dann habe ich eben gelogen.«

»Du hast versprochen, nie mehr zu lügen!«

»Dann habe ich da eben auch gelogen.«

»Aber du …«

»Halt den …!« Er holte mit der Hand aus, bremste sich aber rechtzeitig.

Mikaela zuckte nicht zurück, sondern blickte ihm kalt in die Augen. Vor einem Jahr, als ihre Mädchen von zu Hause ausgerissen waren, hatte er versprochen, sie nie wieder zu schlagen. Bisher hatte er sich daran gehalten – aber sie hatte sich geschworen, ihn zu verlassen, falls er es noch einmal wagen sollte, sie anzurühren.

In diesem Moment erinnerte sie das Funkeln in seinen Augen an den Blick ihres Vaters. In Timo steckte der gleiche Jähzorn wie in ihrem alten Herrn, der ihre Mutter oft grün und blau geprügelt hatte. Die beiden Männer waren sich in vielerlei Hinsicht ähnlich – auch bei den guten Eigenschaften. Vielleicht war das der Grund, warum sich Mikaela anfangs zu Timo hingezogen gefühlt hatte. Damals, als er noch völlig anders gewesen war.

Timo hielt noch immer die Hand erhoben. Aber er schlug nicht zu. Noch hatte er sich unter Kontrolle. Die Frage lautete bloß: Wie lange noch?

»Mir fröstelt, ich gehe rauf«, sagte sie und wandte sich ab.

»Es heißt, mich fröstelt«, korrigierte er sie.

»Ja.«

»Und räum den Saustall in der Küche auf!«, rief er ihr nach.

Kommentarlos betrat sie das Gebäude und ging durchs Treppenhaus in ihre Wohnung. Der Geruch von gebratenen Eiern und verbranntem Speck schlug ihr entgegen. Das Geschirr von Timos Abendbrot stapelte sich in der Spüle. Er hatte sich nicht besonders bemüht, die Küche sauber zu halten.

Sie schlüpfte aus dem Mantel, setzte sich auf die Bank und starrte im düsteren Licht der Dunstabzugshaube auf Natalies Foto. Ihr Gehirn war so taub, dass sie an nichts denken konnte. Am liebsten hätte sie geweint, wie so oft in den letzten eineinhalb Jahren, doch ihr Körper fühlte sich an, als hätte sie alle Tränen verbraucht.

Die ins Schloss krachende Haustür im Erdgeschoss ließ sie aufblicken. Schwere Schritte polterten durch das Treppenhaus. Der Schlüssel klimperte im Schloss, und Timo betrat ihre kleine Dreizimmerwohnung. Vor einem Jahr hatte er in Natalies und Danas Zimmer ein Büro eingerichtet, in dem zwei Computer standen und er Werkzeug und Ersatzteile in Schränken lagerte. Vor seiner Polizeikarriere war er KFZ-Mechaniker gewesen – und nun arbeitete er hin und wieder schwarz.

Er ging ins Bad, wusch sich die Hände und kam anschließend in die Küche, wo er sich aus dem Kühlschrank ein Glas Milch eingoss. Nach einem kurzen Blick in die volle Spüle setzte er sich zu ihr an den Tisch, nahm ein Motorsportmagazin von der Fensterbank und blätterte darin. Ein Abo, das sie ihm vor zwei Jahren zum Geburtstag geschenkt hatte.

»Du fragst mich gar nicht, wie es war«, sagte sie nach einer Weile.

»Bei Hainbrecht?«

»Nein, in Leipzig.«

»Und wie war es?«

»Die Leiche, die sie gefunden haben, ist tatsächlich meine Tochter.«

Er verzog nur kurz den Mund und blätterte weiter.

»Sie ist tot!«, sagte sie.

Er blickte kurz auf. »Ja, ich hab es gehört! Scheint dich aber nicht sehr zu berühren.«

Ihr Gaumen und ihre Kehle wurden trocken. »Dich auch nicht.«

»Ist ja auch nicht meine Tochter.«

Sie sprang auf. »Aber wenn du die beiden nicht geschlagen hättest, wären sie nicht abgehauen. Natalie hat Drogen genommen. Keine Ahnung, woher sie die hatte. Und jemand hat sie umgebracht und in den Fluss geworfen.«

»Ich habe dir schon immer gesagt, dass aus der nichts wird, worauf du stolz sein kannst«, murmelte er. »Wahrscheinlich ist sie in Leipzig auf den Strich gegangen.«

»Nein, ist sie nicht! Nicht meine Natalie!« Sie hielt ihm Natalies Foto vors Gesicht. »Sieh sie dir an! Jemand hat sie ausbluten lassen.«

»Was soll das?«, fuhr er sie an. »Warum bringst du dieses Foto heim?«

»Du weißt, warum.« Plötzlich spürte sie Tränen in den Augen. »Du hast alle anderen Fotos von Natalie und Dana weggeworfen.«

»Damit du sie vergisst. Die Mädchen haben dir doch nur Kummer bereitet.«

»Kummer? Wie könnte ich meine Töchter je vergessen?«

Timo packte das Foto und riss es zweimal durch. Jeder Riss fuhr Mikaela wie ein Hieb durch die Eingeweide. Völlig starr sah sie zu, wie er die Teile vom Tisch fegte und sie langsam zu Boden glitten.

»Das ist die einzige Erinnerung an Natalie, die mir geblieben ist.« Sie bückte sich, hob das zerrissene Bild vom Boden auf und presste es an ihre Brust.

»Ja, heb sie nur gut auf und gewöhn dich daran. Dana wird auch bald so aussehen.«

»Du hättest mich nicht daran hindern dürfen, sie in Leipzig zu besuchen.«

»Du hattest einen Job, und wir brauchten das Geld.«

»Wenigstens einmal!«

»Wie hättest du sie denn finden wollen?«

»Du hast doch immer noch Kontakte zur Polizei.« Sie sank schluchzend auf dem Stuhl zusammen. »Du hättest mir nur erlauben müssen, nach ihnen zu suchen … mehr nicht.«

»Aha, jetzt bin ich auch noch schuld daran, dass sich die Schlampe mit Drogen vollgepumpt, mit ihrer kleinen Fotze Geld verdient und irgendein anderer Junkie sie in den Fluss geworfen hat?«

»Ja!« Sie wischte sich die Tränen aus den Augen. »Und rede nicht so über …«

Sie hatte Timos Hand nicht kommen sehen. Es ging so rasch, und sie spürte nur den Schmerz im Gesicht, der sie augenblicklich erstarren ließ.

5

Als Inge in ihren Bademantel schlüpfte, klingelte es zum zweiten Mal an der Wohnungstür. So spät kam doch niemand mehr zu Besuch. Sie schlich zur Tür und blickte durch den Spion.

Um Himmels willen!

Sofort nahm sie die Kette ab und sperrte die Tür auf. Mikaela stand im Flur.

»Komm rein, mein Liebes. Du zitterst ja am ganzen Leib.«

Mikaela trat ein, und Inge führte sie ins Wohnzimmer, wo sie auf der Couch Platz nahm.

Inge blieb stehen und ballte die knöchernen Finger zur Faust. »Hat dieser elende Lump es also wieder getan.«

Mikaela schwieg. Ihr geschwollenes Auge und die blutige Lippe genügten als Antwort.

Wäre Inge noch jünger gewesen, wäre sie zu ihrem Nachbarn gegangen und hätte ihm gehörig die Meinung gegeigt. Egal, ob er Polizist war oder nicht. Aber wer hörte heutzutage schon auf eine alte Frau, die noch einen Weltkrieg miterlebt hatte?

»Ich mache uns einen Tee, dann reden wir.« Inge ging in die Küche. »So kann es nicht weitergehen, Mikaela.«

Fünf Minuten später nippte Mikaela an einer Tasse Kamillentee, zuckte aber vor der Hitze zurück. Ihre Lippe sah entsetzlich geschwollen aus.

»Du brauchst Eis gegen die Schwellung.«

»Danke, nicht so wichtig. Bleib lieber bei mir.« Mikaela streckte die Hand nach Inge aus.

»Erzähl schon, was ist passiert?«

»Natalie ist tot.«

»O Gott, Kleines.« Inge nahm die große, schlanke Frau in die Arme und drückte deren Kopf an ihren Busen. Bestimmt zehn Minuten lang, in denen sich Mikaela die Seele aus dem Leib heulte. Inge sagte kein Wort. Es gab auch nichts zu sagen. Im Moment halfen nur die Umarmung und dass Mikaela ihren Tränen freien Lauf lassen konnte.

Inge hatte schon so viele Menschen sterben sehen. Als fünfjähriges Mädchen im Krieg und auch noch danach. Freunde kamen und gingen, aber man gewöhnte sich trotzdem nicht an das Sterben. Besonders dann, wenn es das eigene Kind betraf.

Nachdem Mikaela ihr alles erzählt, Inge geduldig zugehört und anschließend eine frische Kanne Tee gekocht hatte, blickte sie die junge Frau lange an. »Wartet dein Mann drüben auf dich?«

»Er ist weggegangen. Ich weiß nicht, wann er nach Hause kommt.«

»Gut.« Inge horchte kurz auf, ob sie eine Tür im Treppenhaus hörte. Endlich fand sie die Gelegenheit, das auszusprechen, was ihr schon so lange auf dem Herzen lag. »Du musst dein Leben jetzt ändern, wieder Kraft sammeln und nach vorne schauen.«

Mikaela nickte. »Ich weiß, ich muss Dana finden.«

»Richtig. Weiß Gott, wo die Kleine steckt. Du hättest Timo schon längst verlassen sollen.«

»Das ist nicht so einfach.«

»Es ist einfach! Timo hat dich jahrelang unterdrückt. Ich kenne dich doch von früher, bevor der Schuft bei dir eingezogen ist. Du warst damals anders, nicht so … so … verängstigt.«

»Du weißt nicht, was er zu mir gesagt hat. Wenn du dich für deine Kinder entscheidest, hast du keine mehr. Glaube mir, er hätte mich gesucht und gefunden. Immerhin war er Polizist.«

»Na und?«

»Na und?« Mikaela sah hoch. »Er kennt genug Leute, die mir und meinen Kindern etwas hätten antun können.«

»Ach Gott, Kindchen«, sagte Inge. »Du dachtest, du müsstest dich für deine Töchter aufopfern? Das war dein größter Fehler.«

»Ich weiß«, seufzte Mikaela.

Es durfte nicht bloß bei einem Ich weiß bleiben, dachte Inge. Hoffentlich würden auch endlich Taten folgen. »Wirst du zurück nach Tschechien gehen, wenn du Dana gefunden hast?«

Mikaela schüttelte den Kopf. »Was soll ich da?«

»Du hast doch eine medizinische Ausbildung. Hast du nicht früher als Assistentin in einem Labor und als Sprechstundenhilfe bei einem Arzt gearbeitet, bevor du in Berlin in dem Pflegeheim angefangen hast? Und jetzt schickt dich dein Mann putzen. Mein Gott … putzen! Mikaela, du kannst viel mehr!«

»Timo wollte nicht, dass ich mich bewerbe – außerdem besorgt er mir diese Anstellungen.«

»Hat dir diese Anstellungen besorgt«, korrigierte Inge sie. »Aber in Tschechien …«

»Inge! Es ist nicht mehr so wie früher. Ich wurde durch eine billigere Arbeitskraft ersetzt.«

»Papperlapapp! Dann such dir hier eine Arbeit in einem Labor oder bei einem Arzt.«

»In Timos Nähe?«

»Mikaela, denk nach! Du bist doch nicht dumm.«

Die junge Frau blickte sie mit ihren durchdringenden, funkelnden dunklen Augen an. »Ja, du hast recht, ich denke darüber nach.«

»Brauchst du Geld?«

Mikaela schüttelte den Kopf. »Du hast doch selbst kaum was.«

»Meine Rente ist nicht hoch, aber um dir zu helfen, reicht sie allemal. Du weißt, du kannst jederzeit zu mir kommen.«

»Danke.« Mikaela griff nach ihr. »Hast du ein Beruhigungsmittel für mich?«

»Na klar.« Inge holte eine Packung aus ihrem Medikamentenschrank und brach zwei Tabletten aus der Folie. »Ein Schlafmittel. Ohne das könnte ich kein Auge zumachen.«

Mikaela ließ die Tabletten in ihrer Hosentasche verschwinden.

»Darf ich den Tee mitnehmen?«

»Sicher.« Inge ging in die Küche und füllte den Tee in eine Thermoskanne, die sie Mikaela in die Hand drückte. Dann stellte sie sich auf die Zehenspitzen und gab Mikaela einen Kuss auf die Wange. »Gute Nacht, schlaf gut. Morgen reden wir noch mal über alles.«

Mikaela blickte sie ausdruckslos an. Trotzdem lag in ihrem Blick so viel. Was sollte morgen besser sein? Timo wird immer noch da – und ihre Tochter tot sein.

»Danke«, sagte Mikaela schließlich und verließ die Wohnung.

Inge blickte ihr durch den Spion nach, sperrte die Tür ab und legte die Kette vor. Danach räumte sie die Teetassen und die Medikamentenpackung weg.

Merkwürdig! Sie hatte sich eingebildet, dass noch zwei ganze Blister in der Packung gewesen waren. Doch jetzt steckte nur noch einer darin.

Wahrscheinlich hatte sie sich geirrt.

Leipzig – Die Nacht vom 24. auf den 25. Oktober

Der alte Güterbahnhof in Plagwitz war wie geschaffen für sein Vorhaben. Von dem Drogenviertel in der Eisenbahnstraße, östlich des Leipziger Stadtzentrums, waren es gerade mal fünfzehn Minuten mit dem Auto hierhin.

Außerhalb dieser Stadt gab es so viele verlassene Brauereien, Getreidespeicher, Bahnhöfe, Fabrikgebäude und Schwimmhallen, dass ihm die Entscheidung für einen passenden Ort beinahe schwergefallen war. Darum liebte er den Osten so. In manchen Gebäuden hätte er mehrere Tage lang ungestört verbringen können. Aber dieser verlassene Güterbahnhof bot noch mehr … Er war wie eine kleine Geisterstadt.

Er öffnete die Tür des Bahnwärterhauses und trat ins Freie. Sein Auto parkte direkt auf dem Gelände des Bahnhofs. Für wenige Sekunden beleuchtete der Mond den Platz, auf dem einzelne herausgebrochene Backsteine, Blechtrümmer und der Großteil vom Verputz des Gebäudes lagen. Im Umkreis von einem Kilometer gab es nichts außer verrosteten Gleisen, über deren morsche Holzbalken hüfthohes Unkraut wucherte. Der Asphalt war rissig, und es roch nach Öl und Teer.

Dunkle Wolken zogen über die verfallenen Bahnhofsgebäude. Er ging zu seinem Wagen. Hin und wieder funkelte ein Stern am Himmel. Am Horizont zuckte ein Blitz, der bis zum Boden fuhr. Eine gefühlte Ewigkeit später krachte der Donner in weiter Ferne. Irgendwo im Osten ging ein Gewitter nieder, doch hier nieselte es nicht einmal. Trotzdem lagen Feuchtigkeit und spürbar prickelnde Elektrizität in der Luft.

Er holte seinen Metallkoffer vom Rücksitz. Die Innenbeleuchtung war deaktiviert. Aber selbst wenn die Alarmanlage losgegangen wäre – hier hätte es niemand bemerkt.

Mit dem Koffer ging er durch die Wartehalle. Die alte Bahnhofsuhr war fünf Minuten vor zwölf stehen geblieben. Diese Symbolik gefiel ihm. Tatsächlich war es eine Stunde nach Mitternacht.

Er betrat die Toiletten. Das Licht seiner Taschenlampe tanzte durch den Raum. Die Zwischenwände waren herausgerissen worden, und so ergab der Kachelboden eine große weiße Fläche. Einige Handwaschbecken und Urinale fehlten, andere waren zersplittert und ragten nur noch wie spitzkantige Ruinen aus der Wand. Ein Spiegel war intakt, die anderen lagen zerbrochen auf dem Boden.

Der übliche beißende Gestank, der auf solchen Toiletten herrschte, fehlte. Stattdessen hing ein Geruch von Kalk, Moos und rostigen Rohren in der Luft. In Augenhöhe befand sich ein Milchglasfenster, durch das in unregelmäßigen Abständen das Licht eines Blitzes fiel.

Er stellte den Koffer ab und schaltete die Taschenlampe aus. Stattdessen aktivierte er den Scheinwerfer, der auf einem Stativ stand und an eine Batterie angeschlossen war. Das grelle LED-Licht badete den Raum in gleißende Helligkeit.

In der Mitte des Raumes lag eine junge Frau auf dem Boden. Sie trug nur ein Höschen. Sie hatte ihm bereitwillig alles über ihre Familie erzählt – und er hatte ihr im Gegenzug erklärt, dass er ihr den dritten Halswirbel gebrochen hatte, und sie danach geknebelt. Seitdem versuchte sie mit hochrotem Kopf ihren Körper zu bewegen, um zu fliehen. Manche ergaben sich ihrem Schicksal, manche kämpften bis zum Schluss. Sie war eine von denen, die bis zum Ende um ihr Leben bettelten. Das wusste er. Aber es war sinnlos. Er hatte versucht, es ihr zu erklären, doch sie hatte nur geschrien und sogar versucht, ihn zu beißen. Sie würde der krönende Abschluss sein. Die perfekte Wiedergeburt.

Die Vorbereitungen dauerten etwa eine halbe Stunde. Er drehte sie auf den Bauch. Zuerst brach er ihre Fingerknochen. Obwohl sie den Schmerz unmöglich spüren konnte, zuckte ihr Gesicht bei jedem knackenden Geräusch zusammen. Dann klebte er die Finger jeder Hand zu jeweils einer Spitze zusammen und platzierte die Arme zu beiden Seiten im Halbkreis vor ihrem Kopf, sodass sie wie zwei gebogene Scheren aussahen.

Nun kam der schwierigste Teil. Doch er hatte das schon öfter gemacht, und seine Arme und Schultern waren kräftig genug. Er musste ihre Knie über seinen eigenen Oberschenkel brechen, bis sich ihre Unterschenkel in jede Richtung biegen ließen. Danach konnte er ihre Hüften und die Beine aufrichten und über ihrem Kopf aufstellen. Er benötigte nur wenige Minuten, bis ihr Körper perfekt ausbalanciert war. Schließlich hatte er Übung darin. Sie sah aus wie eine Zirkusattraktion, die ein besonderes Kunststück vorführte. Der biegsame Mensch!

Natürlich ahnte sie nicht, welch wichtige Stelle sie in seinem Leben einnahm, sondern brüllte sich einfach nur die Seele aus dem Leib. Sie konnte das Lederband um ihren Kopf unmöglich sprengen und die Stoffknebel aus dem Mund speien. Der einzige Effekt war, dass ihr Kopf hochrot anlief und die Farbe eines Hummers annahm.

Wie passend!

Immerhin sollte sie einen Skorpion darstellen. Einen Skorpion, der mit ausgebreiteten Scheren über den Boden kroch und sein Hinterteil zu einem hoch erhobenen Stachel aufbäumte.

Zuletzt klebte er ihre Zehen zu einer Spitze zusammen.

Danach war sie perfekt!

Nun öffnete er den Koffer und entnahm drei Injektionsnadeln mit Schläuchen, an deren Enden 200-ml-EDTA-Röhrchen mit dem Antigerinnungsmittel hingen. Andernfalls würde das Blut binnen Minuten stocken und nutzlos werden.

»Gleich ist es vorbei«, sagte er sanft und punktierte mit den Nadeln die Halsschlagader und die Arterie in der Leiste. Ihre Armbeuge war unbrauchbar geworden. Statt ein weiteres Loch in die poröse Vene zu stechen, führte er die dritte Nadel in ihren Handrücken ein.

Mit jedem Schlag pumpte das Herz Milliliter um Milliliter in die Röhrchen. Hin und wieder musste er sie wechseln. Nach eineinhalb Litern würde Natalies Herz langsamer schlagen und schließlich ganz aufhören.

Es wurde Zeit.

Er ging einige Schritte zurück, betrachtete seinen jüngsten Skorpion und schaltete die Kamera ein, die auf einem Stativ in der Ecke stand. Nun hieß es warten, bis das Schicksal seinen Lauf nahm.

2. TEIL – Donnerstag, 27. Oktober

6

Auf dem größten Autoschrottplatz am westlichen Stadtrand von Wien spiegelte sich die Morgensonne auf den verbeulten Karosserien.

Gregor hob den Maschendrahtzaun hoch. »Kommt, das wird klasse!«

Sonja wiegte den Kopf. »Abwarten.«

»Da durch.« Gregor zog den Zaun hoch, sodass Sonja sich auf alle viere niederlassen und unter dem Zaun auf den Schrottplatz kriechen konnte.

Willi folgte ihr. Für einen Moment starrte er auf Sonjas Hintern, dann hob er den Kopf und grinste Gregor an.

Gregor spürte, wie er rot wurde. »Pass auf deine Jacke auf!«, mahnte er, da Willis Daunenjacke fast an einem Stück Draht hängen geblieben wäre.

Eigentlich hätte Gregor mit Sonja allein Schule schwänzen und den Schrottplatz seines Onkels aufsuchen wollen, doch Willi, diese Klette, hatte sich wieder mal aufgedrängt und blieb an einem hängen, egal, wie man sich schüttelte.

»Glaubst du, dass sie den Biologietest schon geschrieben haben?«, fragte Sonja.

Gregor schielte auf seine Armbanduhr. 9.17 Uhr. »Die sind gerade mittendrin.«

Nachdem die beiden durch waren, legte sich Gregor auf den Rücken und schob sich liegend durch die Mulde. Er war schon so oft heimlich alleine auf den Platz geschlichen, dass er den Dreh mit dem Zaun heraushatte, ohne dass ihm jemand helfen musste. Dann richtete er sich auf und grinste seine Kameraden an. »Jetzt beginnt das Abenteuer. Dort drüben steht der Turm der Verdammnis.«

Sonja und Willi starrten auf einen fünf Meter hohen Berg aus verrosteten Autos, denen allesamt Türen, Sitze, Bodenplatten, Windschutzscheiben und Kofferraumdeckel fehlten. Ein kalter Wind frischte vom Donauufer auf, der die auf den Wracks herumhüpfenden Krähen vertrieb.

»Sieht gruselig aus«, sagte Sonja.

Sie starrte auf den Schrotthügel, während Gregor sie von der Seite musterte. Ihr langes blondes Haar steckte unter einer Strickmütze. Sie trug eine schwarze Jacke mit Kapuze, enge Jeans und Turnschuhe. Sonja war zwölf, ein Jahr älter als Willi und er, weil sie ein Schuljahr wiederholt hatte und nach dem Sommer in ihre Klasse gekommen war. Sie war das hübscheste Mädchen der Schule und saß nur deshalb neben Gregor, weil zufällig kein anderer Platz frei gewesen war. Andernfalls hätte sie mit so jemandem wie ihm nie auch nur ein Wort gewechselt.

»Da kommen wir niemals rauf«, stöhnte Willi.

»Glaube mir, sogar du kommst da rauf«, sagte Gregor. »Ich habe einen Weg gefunden, der durch einige Autos führt. Du musst an manchen Stellen einfach nur den Bauch einziehen.«

»Und das Ding wackelt nicht?«

»Ich war schon ein Dutzend Mal oben.«

»Das erlaubt dein Onkel?«

Gregor verzog den Mund. »Er hat nichts dagegen, dass wir hier spielen.«

»Aha.« Willi kniff die Augen zusammen. »Und deshalb nimmst du auch den Geheimzugang unter dem Zaun.«

»Folgt mir einfach.«

Gregor lief zu dem Berg und kletterte in einen Kastenwagen, der auf dem Boden stand. Er kroch durch die Öffnung, wo früher mal eine Windschutzscheibe gewesen war, und gelangte in einen alten Jeep. Von da aus ging es durch die Karosserien im Turm hinauf. Während Gregor immer wieder auf Sonja wartete und ihr die Hand reichte, damit sie nirgends abrutschte, mühte sich Willi hinter ihnen allein ab. Selber schuld. Du wolltest ja unbedingt mitkommen.

Es ging durch ein paar weitere Autos, und als sie durch einen Smart kletterten und sich auf das Autodach setzten, hatten sie den Gipfel erreicht.

»Wow«, rief Sonja.

Der Schrottplatz war riesig und bestand aus Tausenden Wracks. Sogar eine Lokomotive und Teile einer Propellermaschine standen herum. Aber das Beste war der Ausblick auf die Donau, die träge wie ein grauer Lavastrom an ihnen vorbeifloss. Östlich lag die Stadtgrenze von Wien. Und wenn man flussaufwärts in die andere Richtung blickte, sah man den Bisamberg und den Leopoldsberg. In unmittelbarer Nähe dröhnte das Nebelhorn eines Schiffes, und Sonja zuckte zusammen. Im nächsten Moment tauchte zwischen den Dunstfetzen auch schon ein breites Frachtschiff auf, das sich flussaufwärts schob.

»Wenn kein Nebel in den Bergen hängt, ist der Ausblick noch schöner«, sagte Gregor.

Willi mühte sich durch den Smart und ließ sich in den leeren Motorraum plumpsen.

»Aaaah!«, kreischte Sonja.

Selbst Gregor wurde für einen Moment mulmig, als das Auto wackelte. »Mann, pass doch auf!«

Sie blieben eine halbe Stunde reglos sitzen und redeten über die Schule, ihre Kameraden und die Sommerferien, die eine gefühlte Ewigkeit zurücklagen, bis ihnen schließlich kalt wurde.

Gregor hatte lange gezögert, es aber schließlich doch nicht gewagt, seinen Arm um Sonja zu legen. Ihm genügte das Gefühl, dass sie sich manchmal an ihn lehnte. »Gehen wir runter?«, schlug er schließlich vor.

»Ich kann jetzt noch nicht heim«, sagte Sonja. »Da darf ich frühestens um zwölf aufkreuzen.«

»Klar, ich zeige euch noch die Lokomotive.«

»Ja, Mann, mir frieren schon die Eier ab …« Willi blickte kleinlaut zu Sonja. »’tschuldige.«

»Okay, folgt mir, ich zeige euch den Weg runter.«

»Das ist mir zu eng«, schnaufte Willi. »Ich klettere lieber außen runter.«

»Würde ich nicht«, riet Gregor ihm. »An dieser Seite habe ich es noch nie probiert.«

»Schau zu und lerne.«

Kaum hatte Willi das gesagt, kletterte er auch schon hinunter. Mit dem Bauch presste er sich dicht an die Wracks und tastete mit den Beinen immer nach dem weiter unten liegenden Auto.

»Mann, pass auf!«, rief Gregor. »Ich kann gar nicht hinsehen.«

Willis Stimme tönte von unten herauf. »Keine Sorge, Gefahr ist mein zweiter Vorname.«

Sonja und Gregor reckten den Kopf und sahen zu, wie Willi immer weiter nach unten verschwand.

»Gehen wir auch runter?«, flüsterte Sonja.

Gregor schüttelte den Kopf. »Ich warte lieber, bis er unten ist. Vielleicht braucht der Idiot unsere Hilfe.«

Sie hörten ihn eine Weile stöhnen und schnaufen, doch dann wurde es plötzlich still. Kein Keuchen, kein Tapsen und kein Quietschen eines Blechteils mehr.

Schließlich ertönte Willis panische Stimme. »Da sitzt jemand im Wagen!«

Gregor und Sonja erstarrten. »So ein Depp«, flüsterte Sonja, dann sahen sie sich an und mussten gleichzeitig lachen.

»Ihr verdammten Idioten!«, brüllte Willi. »Da sitzt ein Toter im Auto. Gregor, du Arsch – du hast davon gewusst und mich runtergejagt!«

»Was?« Gregor fuhr hoch und kletterte auch hinunter. Er hörte, dass Sonja ihm folgte.

Als sie auf gleicher Höhe wie Willi auf dem Dach eines ausrangierten Jaguar standen und in das Innere eines anderen verbeulten Wagens blickten, sah Gregor es auch. Tief drinnen in dem Gewirr aus Blechteilen saß tatsächlich jemand hinter dem Lenkrad. Ohne Kleidung. Die Raben hatten das Fleisch längst weggepickt, und was noch übrig war, war inzwischen zu einer ledrigen mumifizierten Masse verschrumpelt.

»Mann, wäre ich doch nur zum Biologietest gegangen«, jammerte Willi.

Gregor schluckte. »Wir müssen die Polizei holen.«

»Bist du verrückt?«, fuhr Willi ihn an. »Wir können doch nicht sagen, dass wir hier waren. In der Schule glauben sie, dass ich mit Fieber im Bett liege.«

»Hört auf!«, schrie Sonja. »Das ist kein Mann«, presste sie hervor. »Sondern eine Frau.«

Tatsächlich. Am Schädel hingen lange Haare. Nase und Wangen fehlten. Der ledrige Arm der Frau hing auf dem Lenkrad und schien in Gregors Richtung zu deuten. Ihre leeren Augenhöhlen starrten ihn aus der Dunkelheit heraus an, als wollte sie ihm etwas zuflüstern.

Hol mich endlich hier raus.

7

Timo setzte sich an den Küchentisch. »Wo warst du gestern Abend?« Er war geduscht und rasiert, roch nach Aftershave und trug graue Jeans und ein schwarzes Hemd. »Ich habe dich mehrmals angerufen, aber du warst nicht zu Hause.«

Mikaela hatte keine Ahnung, was er heute vorhatte. Auf Jobsuche würde er bestimmt nicht gehen. »Ich war bei Inge. Sie hat mir einen Eisbeutel aufgelegt.«

»Diese verrückte Alte?« Timo betrachtete sie. »Sieht nicht mehr so schlimm aus. Komm her, Mikki.« Er griff nach ihr und zog sie zu sich her. »Tut mir leid wegen gestern. Ich weiß, ich habe Mist gebaut. Ich hatte dir versprochen, nicht mehr auszurasten … aber … die Situation war nicht leicht für mich. Das verstehst du doch. Du hast den Job verloren, und dann noch die Sache mit deiner Tochter.«

»Ist schon okay.« Sie versuchte sich aus seinem Griff zu winden.

»Mikki, die Welt ist nun mal beschissen.«

»Ich weiß.« Sie befreite sich von Timo und ging zur Spüle, wo das Tablett stand. »Hier ist dein Frühstück.«

Er stocherte mit der Gabel in den Rühreiern. »Isst du nichts?«

»Keinen Appetit.« Sie stellte ihm ein Glas Orangensaft neben den Kaffee und verließ die Küche.

Im Flur setzte sie sich auf die Bank neben der Kleiderablage, atmete so flach es ging … und lauschte. Timo blätterte in der Zeitung, klimperte mit der Gabel auf dem Teller herum und schlürfte von der Kaffeetasse.

Trink schon!

Sie hörte, wie er das Orangensaftglas über den Tisch schob. Da läutete sein Handy.

Do prdele! Verfluchter Mist!

Er telefonierte eine Minute lang, aber sie hörte ihn nur sagen, dass er in einer Stunde mit dem Auto vorbeikommen würde. Dann aß er weiter.

Nach zehn Minuten griff er endlich zu seinem Saft. Mikaela reckte den Hals und hielt den Atem an. Sie hörte ihn schlucken. Die Minuten vergingen. Er blätterte in der Zeitung.

»Mikaela?«

Sie zuckte zusammen.

»Mikaela!« Seine Stimme klang brüchig. Anscheinend ging es ihm mies, denn er rief nicht Mikki wie sonst.

Sie rührte sich nicht und spürte, wie ihre Finger kalt wurden und sich ihr Herzschlag beschleunigte.

»Mikaela!«

Sie schwieg.

»Mikaela? Verdammte … Scheiße …«, gurgelte er. »Oh, Mann …« Er stöhnte auf.

Du hättest Natalies Bild nicht zerreißen dürfen!

Sie hörte, wie er aufzustehen versuchte. Eine Tasse flog vom Tisch und zersplitterte auf dem Boden. Der Löffel tanzte klimpernd über die Fliesen.

»Mika…!«, brüllte er, doch seine Stimme versagte.

Dann wurde es ruhig. Sie erhob sich, ging zum Türstock und blickte in die Küche. Timo lag mit dem Kinn im Teller. Seine Augen waren geschlossen, und er atmete tief.

Mit leisen Schritten ging sie in die Küche und wich den Scherben auf dem Boden aus. Vorsichtig berührte sie Timos Handgelenk und fühlte seinen Puls. Sie hatte Angst, dass er jeden Moment mit zurückgerollten Augen hochfahren könnte und sie packen würde, doch nichts passierte.

Sie schaltete sein Handy aus. Wer immer vorhin angerufen hatte, würde es wieder versuchen, und sie durfte nicht riskieren, dass Timo aufwachte.

Dann nahm sie die Einkaufsliste, die Timo heute Morgen für sie geschrieben hatte, und kritzelte eine Nachricht darauf. Nur drei Sätze:

Ich verstehe dich – aber du musst auch mich verstehen. Ich komme nicht wieder. Tut mir leid.

Sie warf die leere Folie aus der Schlafmittelpackung in den Mülleimer. Sicherheitshalber hatte sie alle Tabletten herausgedrückt. Timo hatte den Orangensaft zu zwei Dritteln getrunken. Falls er sich nicht übergab, würde die Wirkung lange genug anhalten.

Nachdem sie sich noch einmal versichert hatte, dass er tief und fest schlief, ging sie ins Schlafzimmer, zog ihren Koffer unter dem Bett hervor und warf ihn auf die Decke. Sie packte ihre Schuhe, Kleidung und anderen Habseligkeiten aus Schrank und Schubladen hinein. Zwischen ihren Damenbinden – eine Stelle, wo Timo niemals nachgesehen hätte – lagen dreihundertfünfzig Euro, die sie heimlich gespart hatte, indem sie bei jedem größeren Einkauf, den sie ohnehin von ihrem Lohn bezahlen musste, fünf Euro weggelegt hatte. Ein Jahr lang. Für ihr persönliches Ausstiegsszenario, das sich hin und wieder in ihr Bewusstsein gedrängt hatte. Besonders an Abenden wie gestern.

Außerdem hatte sie noch einen kleinen Nebenjob gehabt – hätte Timo jemals davon erfahren, hätte er es nicht dabei belassen, ihr bloß ins Gesicht zu schlagen. Für einen Notar, dessen Mutter sie im Heim gepflegt hatte, hatte sie gelegentlich Briefe aus dem Tschechischen ins Deutsche übersetzt und damit knapp hundert Euro im Monat verdient. Da sie kein eigenes Konto besaß, hatte sie dieses Geld stets auf der Bank bar auf Natalies Konto eingezahlt. Mehr war nicht möglich gewesen, um ihren Töchtern zu helfen.

Mikaela stopfte ihr Beautycase und die einzigen Reichtümer, die sie besaß, in den Koffer: die Bücher aus ihrem Nachtschrank und den wenigen Schmuck ihrer Mutter. Aus der Dokumentenmappe im Wohnzimmer nahm sie Reisepass, Geburtsurkunde, Staatsbürgerschaftsnachweis und ihre tschechischen Schulabschluss- und Dienstzeugnisse. Zuletzt legte sie ihr Fotoalbum oben drauf, aus dem Timo die Bilder ihrer Töchter herausgerissen hatte. Doch ein paar Erinnerungen waren noch darin. Fotos von ihrem ersten Mann und vergilbte Jugendaufnahmen von ihr. Angeblich war sie ein hübsches Mädchen gewesen, konnte das aber selbst nicht beurteilen. Anstatt hübsch aussehen zu wollen, hatte sie immer darauf geachtet, perfekt zu funktionieren. Im Beruf, in der Ehe und als Mutter – in allen drei Bereichen hatte sie versagt.

Sie blickte auf den Koffer. Er war gerade mal dreiviertel voll. Einiges wäre noch hineingegangen, doch sie hatte nichts mehr. Sie war vierzig Jahre alt und das, wozu sie es in ihrem Leben gebracht hatte, füllte nicht einmal einen Koffer.

Sie zog den Reißverschluss zu und stellte den Koffer im Flur vor die Eingangstür. Aus Timos Jacke in der Garderobe holte sie die Autoschlüssel für seinen Opel Kadett und aus seiner Brieftasche die Fahrzeugpapiere. Einen Moment lang überlegte sie, ob sie auch das Geld aus seinem Portemonnaie klauen sollte oder nicht. Schließlich war es ihr Geld, und ein Teil davon stand ihr zu. Und dort, wohin sie ging, würde sie jeden Cent brauchen.

Doch dann hatte sie plötzlich eine andere Idee. Die Schatulle! Ein kaltes Prickeln lief ihr über den Rücken. Die Blechschatulle mit dem Vorhängeschloss, die seit zwei Jahren in Timos Büro in der Kommode unter seiner alten Uniform lag. Sollte sie hineinsehen, bevor sie ging? Wenn nicht jetzt, wann dann?

Timos Zimmer war immer zugesperrt, aber sie wusste, wo er den Schlüssel aufbewahrte. Sie ging an der Küche vorbei, blickte kurz zum Tisch, auf dem Timo immer noch schlief und öffnete den Sicherungsschrank im Vorraum. Die Elektroschalter waren mit Staub überzogen. Darunter lag der Schlüssel. Damit sperrte sie sein Arbeitszimmer auf und trat ein. In dem ehemaligen Zimmer ihrer Töchter roch es nach Öl und Eisen. Sie schob den Stapel Motorradzeitschriften beiseite und öffnete die Kommode. Tatsächlich lag unter Timos Kleidung immer noch die alte Blechbox. Mikaela hatte noch nie einen Blick hineingeworfen, aber sie vermutete schon seit Langem, dass der Inhalt etwas mit seiner Suspendierung zu tun haben musste.

Die Box war etwa so groß wie zwei Schuhkartons, und Mikaela brauchte fünf Minuten, bis sie das Vorhängeschloss mit einem großen Schraubenzieher aufgebogen hatte. Dabei verzog sich auch der Rahmen der Schatulle, doch das war jetzt egal. Wenn alles klappte, würde sie Timo nie wiedersehen.

Vorsichtig öffnete sie den verbeulten Deckel der Schachtel. Sie hatte sich oft ausgemalt, was sich darin befinden könnte. Beispielsweise Schmuckstücke oder Heroinpäckchen, die Timo im Lauf der Zeit bei Hausdurchsuchungen unterschlagen hatte. Oder die fehlenden Fotos von Natalie und Dana. Doch sie hatte sich geirrt.

Zuerst fiel ihr Blick auf Pornomagazine. Nicht wirklich schockierend – immerhin kannte sie Timos Geschmack. Doch auf den Heften lag noch etwas anderes. Ungläubig nahm sie das dicke Geldbündel heraus und blätterte durch den Packen. Es waren Einhundert-, Zweihundert- und sogar Fünfhundert-Euro-Scheine. Teilweise nagelneu, teilweise zerfleddert. Insgesamt mussten es wohl an die fünfzehntausend Euro sein. Daneben lagen zwei Sparbücher mit Losungswort und jeweils fünftausend Euro Guthaben darauf. Sie war wie vor den Kopf gestoßen. Er hatte behauptet, kein Geld zu besitzen und drei Monate mit der Miete im Rückstand zu sein. Und deswegen hatte sie gestern mehrere Schläge ins Gesicht kassiert?

Eigentlich genügten ihr nur ein paar hundert Euro, um den Wagen aufzutanken und sich eine günstige Unterkunft zu suchen. Doch warum sollte sie nicht mehr nehmen? Oder alles? Ihr Herzschlag beschleunigte sich. Timo hatte sich jahrelang von ihr aushalten lassen, ihr nicht einmal ihr eigenes Einkommen gegeben und sogar das noch schwarz kassiert. Sie konnte ja später noch darüber entscheiden, ob und wie viel sie von dem Geld anrühren wollte. Sie faltete die Scheine zusammen und stopfte das dicke Bündel in die Gesäßtasche ihrer Jeans. Dann hielt sie die beiden Sparbücher in der Hand. Allein damit würde er eine Zeit lang gut über die Runden kommen. Sei ehrlich, Mikaela. Willst du das überhaupt? Er würde eine andere Frau finden und sich von ihr aushalten lassen. An Charme mangelte es ihm ja nicht – zumindest anfangs, bevor er beginnen würde, ihr ins Gesicht zu schlagen, damit andere Männer sie nicht mehr attraktiv fanden.

Er brauchte einen Denkzettel. Mehr als das! Sie wollte ihm den Teppich unter den Füßen wegziehen. Hastig durchstöberte sie die Arbeitsfläche seines Schreibtisches, fand eine Schere und zerschnitt die Sparbücher in kleine Schnipsel – so wie er ihr Foto von Natalie zerrissen hatte. Der Gedanke befreite sie, und fast hätte sie laut aufgelacht, als sie sich Timos Gesicht vorstellte, wenn er einen Blick in die Schatulle werfen würde.

Mit der Miete im Rückstand. Und angeblich kein Geld für den neuen Vergaser.

Ja, jetzt schon!

Er würde eine Verlustanzeige bei der Polizei machen, die Sparbücher bei der Bank für ungültig erklären lassen müssen, hatte Gerichtsgebühren und würde frühestens in einem halben Jahr an sein Geld rankommen.

Interessehalber schob sie die Sexmagazine zur Seite, um zu sehen, wie hoch der Stapel war – und stieß auf eine neuerliche Überraschung. Und diese bereitete ihr echte Sorgen. Denn dort, auf dem Boden der Box, lag eine Waffe. Das schwarze Metall glänzte im Licht. Eigentlich konnte es unmöglich Timos Dienstwaffe sein, denn die hatte er bestimmt bei der Suspendierung abgeben müssen. Doch diese Pistole mit dem Magazin sah ihr verdammt ähnlich. Mikaela nahm die Waffe in die Hand. Der Griff war gerippt, und das Ding roch nach Öl. Walther Modell PPK stand auf dem verchromten Lauf. Sie hatte seine Pistole oft genug gesehen, wenn Timo während der Mittagspause vom Dienst kurz heimgekommen war und sie rasch mal herhalten musste, wie er das nannte. War das Ding registriert, und besaß er es offiziell? Das konnte sie sich nicht vorstellen.

Die Frage war bloß, ob er die Waffe verwenden würde, wenn er aufwachen, Mikaelas Nachricht lesen und die verbogene Schatulle in seinem Schrank bemerken würde? Das fehlende Geld und die zerschnittenen Sparbücher?

Besser, du nimmst sie mit!

Mikaela kaute am Fingernagel.

Verdammt!

Die Zeit verging, und sie wollte eigentlich schon längst mit dem Wagen fort sein. Schließlich probierte sie ein paarmal mit dem Magazin herum, bis es im Griff steckte. Die Walther lag gut in der Hand. Zwar war es ein schreckliches Gefühl, aber zugleich gab es ihr Kraft und Sicherheit; und beides würde sie brauchen. Eine Gänsehaut überzog ihre Arme.

Du bist ohnehin schon zu weit gegangen. Und wenn du das auch noch tust – schärfte sie sich ein –, darfst du es niemals bereuen.

Okay! Niemals bereuen! Was immer du tust. Sie verschloss die Schatulle und verbarg sie wieder unter Timos Wäsche. Die Pistole nahm sie mit in den Flur und steckte sie vorne in das Fach ihres Koffers. Sie hatte weiche Knie, und ihre Hände zitterten, als sie Timos Zimmer zusperrte und den Schlüssel wieder in den Sicherungsschrank legte. Sie war fertig und musste nur noch Mantel und Stiefel anziehen. Und dann nichts wie raus aus dieser Wohnung!

Sie blickte in die Küche.

Fünfzehntausend Euro Bargeld und zwei Sparbücher liegen in deinem Schrank, und du scheuerst mir eine, weil wir angeblich mit der Miete im Rückstand sind.

Sie betrat noch einmal die Küche, griff zu einem schwarzen Filzstift und strich zwei Sätze ihrer Nachricht durch.

Ich verstehe dich – aber du musst auch mich verstehen. Ich komme nicht wieder. Tut mir leid.

Zehn Minuten später saß sie in Timos Wagen, der vor dem Wohnhaus geparkt war. Nein, in ihrem Wagen, zumindest würde er das für die nächsten Tage und Wochen sein.

Ihr Koffer lag auf dem Rücksitz. Sie holte Natalies Foto, das sie mit Tesafilm zusammengeklebt hatte, aus dem Seitenfach, und klemmte es am Armaturenbrett in die leere Handyhalterung. Eine Zeit lang starrte sie in Natalies kalte Augen und wünschte, dass sie den Blick erwidern könnte. Dass Natalie sie ansehen und sich ihr Mund öffnen würde. Mama, ich verzeihe dir.

Doch das würde nicht passieren – es gab nichts auf dieser Welt, was ihre Schuld wieder hätte gutmachen können. Aber zumindest eine Sache konnte sie tun: Dana finden, die irgendwo allein in Leipzig war.

Im letzten Jahr hatte Mikaela einmal pro Woche mit ihren Töchtern telefoniert – heimlich, damit Timo nichts davon mitbekam. Bei ihrem letzten Telefonat mit Dana vor acht Tagen war angeblich noch alles in Ordnung gewesen. Seither hatte Mikaela nur die Mailbox erreicht, und Dana hatte weder am Festnetz noch auf Mikaelas Handy zurückgerufen. Ihre Kleine durfte nicht so enden wie Natalie. Sie musste mit Dana ein neues Leben beginnen. Das – und nur das – würde ihr die nötige Kraft geben, weiterzuexistieren.

Sie strich über Natalies Foto.

Ich finde heraus, warum du nicht mehr am Leben bist. Und ich werde alles daransetzen, den zu finden, der dir das angetan hat.

Jetzt musste sie nur noch verhindern, dass Timo ihr folgen konnte – und das würde er. Er konnte gar nicht anders. Sie kannte ihn gut genug, um zu wissen, dass das seine neue Lebensaufgabe sein würde, sobald er erwachte. Und als Exkripobeamter hatte er genug Kontakte, sie zu finden.

Aber es gab eine Möglichkeit …

Ihr kam ein verrückter Gedanke. Rasch blickte sie auf das Armaturenbrett. 10.15 Uhr. Bestimmt schlief er noch. Sie musste noch einmal in die Wohnung.

Hastig sprang sie aus dem Wagen und lief zum Eingang des Wohnhauses.

Als sie vor der Wohnungstür stand, legte sie das Ohr ans Holz und lauschte. Drinnen war kein Laut zu hören. Vorsichtig sperrte sie auf und schlich in den Flur.

Ein ungutes Gefühl in ihrem Magen sagte ihr, dass Timos Platz auf der Bank leer sein würde, dass er bereits ihre Nachricht gelesen und die aufgebrochene Schatulle gefunden hatte und in diesem Moment hinter ihr stand.

Ihr Herz schlug so laut, dass man es bestimmt noch auf der Straße hören konnte. Vielleicht war der Plan doch nicht so gut gewesen zurückzugehen.

Sie spähte in die Küche und ließ die Schultern sinken. Timo lag immer noch mit dem Kinn auf dem Tisch. Doch er hatte den Kopf gedreht. Sie roch Erbrochenes, und in diesem Moment drang ein gurgelndes Geräusch aus seiner Kehle. Sein Oberkörper bebte. Eine braune Flüssigkeit breitete sich auf dem Küchentisch aus und tropfte über die Kante auf den Boden.

Do prdele! Timo würde die Tabletten erbrechen. Sie musste sich beeilen.

Sie griff zum Telefonhörer des Festnetzanschlusses, der im Flur auf der Kommode stand, und wählte eine Nummer, die sie nach all den Jahren immer noch auswendig kannte.

Es klingelte.

»Dobry den«, erklang eine Frauenstimme am anderen Ende.

»Ahoj Zuzana.«

Zuzana war ihre beste Freundin. Sie waren gemeinsam zur Schule gegangen und hatten in Prag die Ausbildung zur medizinisch-technischen Assistentin abgeschlossen. Zuzana hatte ihren Job im Labor behalten können, Mikaela ihren verloren. Wäre der Arzt, bei dem sie danach gearbeitet hatte, nicht frühzeitig in Rente gegangen, hätte sie ihrem Mann wohl nie zugeredet, diese Chance in Deutschland zu ergreifen.

Mikaela hatte vor einem Jahr das letzte Mal mit Zuzana telefoniert. Entsprechend überrascht klang diese. Während Mikaela ständig in die Küche blickte und ihr Puls bei jedem Geräusch nach oben schnellte, plauderten sie ein wenig über alte Zeiten. Als sie schließlich ein weiteres Gurgeln hörte, verabschiedete sie sich rasch und beendete das Telefonat.

Sie wischte sich den kalten Schweiß von der Stirn. Ihre Finger waren ebenfalls kalt. Timo wusste, dass sie in Deutschland weder Freunde noch Verwandte hatte. Wohin sollte sie also gehen? Bestimmt würde Timo auf die Wiederwahltaste drücken oder sich irgendwie die Liste der letzten Telefongespräche beschaffen.

Als Nächstes wählte sie die Vermittlung und ließ sich mit der tschechischen Botschaft in der Wilhelmstraße verbinden. Sie erkundigte sich nur nach den Öffnungszeiten, dann legte sie auf. Das sollte genügen.

Timo musste nun annehmen, dass sie in die Tschechische Republik zurückkehren wollte. Das würde ihr zumindest ein paar Tage Vorsprung verschaffen, bis sie untergetaucht war und ihre Spuren verwischt hatte.

Als Timo erneut gurgelte und sich geräuschvoll bewegte, nahm sie ein leeres Kuvert aus einer Schublade und ging zur Tür hinaus. Niemand begegnete ihr im Gang, niemand im Treppenhaus. Aus ihrer Gesäßtasche packte sie eintausend Euro von Timos Geld in das Kuvert und schob es durch den Briefschlitz in Inges Wohnung. Die Frau würde wissen, woher es kam.

Als Mikaela auf die Straße trat, die gelb und orange gefärbten Bäume sah, die erfrischend kühle Luft roch und die Sonnenstrahlen über den Dächern der Stadt erblickte, merkte sie plötzlich, wie befreit sie sich fühlte.

Als erwachte sie endlich aus ihrem jahrelangen Albtraum. Mit jedem Atemzug spürte sie, wie ihr altes Selbstbewusstsein zurückkehrte.

Bereue nichts, was du tust.

Nein, das würde sie nicht.

8

Das Gebäude der Polizeidirektion Leipzig in der Dimitroffstraße stammte wahrscheinlich noch aus der Kaiserzeit. Solche Häuser mit hohen Fenstern, Rundbogen und verspielten Stuckarbeiten gab es in der K.-u.-k.-Kaiserstadt Prag an jeder Ecke.

Ein wenig fühlte sich Mikaela wie zu Hause. Außerdem kannte sie den Weg zu Kriminaloberkommissar Pulaski schon, der sie gestern eine Stunde lang zu ihren Töchtern befragt hatte.

Als sie ihren Ausweis am Empfang einer Frau zeigte und um einen Termin bei Pulaski bat, war ihre Stimme heiser. Ihr Ausweis wurde geprüft und ihr Name in den Computer eingegeben.

Indessen blickte Mikaela zu der großen Uhr über dem Empfang, die sie an eine Bahnhofsuhr erinnerte. Es war kurz nach Mittag. Timo war vielleicht schon aufgewacht und rotierte in der Wohnung. Wie lange würde er brauchen, bis er die Zusammenhänge begriff? Wurde bereits nach ihr gefahndet? Würden sie ihr Handy orten? Sie würde es jeden Moment erfahren. Jedenfalls konnte sie ihr Handy nicht einfach in den nächstbesten Fluss werfen, solange Dana sie möglicherweise zu erreichen versuchte.

Mikaelas Muskeln spannten sich an, während sie die Frau hinter der Glaswand beobachtete. Die schob ihren Ausweis durch den Schlitz zurück und griff zum Telefon. Dabei blieb ihre Miene unverändert emotionslos.

»Ja, eine Dame ist für dich da … Mikaela Suková … okay.« Sie legte auf. »Kriminaloberkommissar Pulaski ist in einer Minute bei Ihnen. Nehmen Sie in der Zwischenzeit auf der Bank Platz.«

»Danke.« Mikaela setzte sich aber nicht hin, sondern blieb in der Nähe des Ausgangs stehen. Beim geringsten verdächtigen Anzeichen würde sie aus der Polizeidirektion stürzen und zu ihrem Wagen laufen.

Nach fünf Minuten kam Pulaski die Treppe herunter, ging direkt auf sie zu und gab ihr die Hand. »Ich habe Sie nicht erwartet.«

»Kann ich mit Ihnen sprechen?«

»Sicher, ist Ihnen noch etwas eingefallen?«

Sie gab keine Antwort.

»Okay, gehen wir in mein Büro. Jetzt ist Mittagspause, dort sind wir ungestört.«

Auf dem Weg in den ersten Stock kam ihnen ein Hüne mit Schnauzbart und blonden, kurz geschorenen Haaren entgegen, der etwa in Pulaskis Alter war.

»Das ist Horst Fux, der Dezernatsleiter«, erklärte Pulaski und stellte Mikaela dem Mann vor.

Sie gaben sich kurz die Hand, wobei die von Mikaela in der tellergroßen von Fux fast verschwand. Fux drückte ein knappes, sonores »Ihr Verlust tut mir aufrichtig leid« heraus, dann wandte er sich an Pulaski. »Du bist noch hier?«

»Nicht mehr lange.«

»Gut, übertreib es nicht.« Fux sah sie an. »Geben Sie sich nicht zu viel mit ihm ab. Er neigt dazu, sich in Dinge hineinzusteigern.«

Mikaela wusste nicht, was sie darauf sagen sollte. Wahrscheinlich hatte es scherzhaft klingen sollen, was aber misslungen war. Fux nickte ihnen zu und verschwand im Treppenhaus nach unten.

»Warum sind Sie nicht mehr lange hier? Urlaub?«

»Nein, gesundheitsbedingt arbeite ich an manchen Nachmittagen zu Hause«, erklärte Pulaski. »Heute ist so ein Tag. Sie haben Glück, dass Sie mich hier noch antreffen.«

Eine Minute später saßen sie in Pulaskis Büro. Während draußen der Wind das Laub hochwirbelte und ans Fenster drückte und Mikaela eine vorbeifahrende Straßenbahn beobachtete, holte Pulaski eine Thermoskanne aus einer hohen Schublade und goss sich eine Tasse Kaffee ein. Er starrte unverblümt auf ihr Veilchen und ihre geschwollene Lippe. »Wollen Sie eine Anzeige wegen Körperverletzung erstatten?«

Sie schüttelte den Kopf. »Haben Sie schon eine Spur zu Natalies Mörder gefunden?«

Er verzog verbittert den Mund. »So rasch geht das nicht.«

»Was haben Sie rausgefunden?«

»Kaffee?«, fragte er.

Sie schüttelte den Kopf.

»Okay, also Ihre Tochter hat in der Stadt in einem – wie soll ich sagen – in einem ziemlich versifften Altbau gewohnt. Die Gegend ist bekannt für Drogensüchtige. Meine Kollegen haben das Foto Ihrer Tochter herumgezeigt, die Jugendlichen befragt und sind auf einen Burschen namens Alex gestoßen. In seiner Wohnung haben wir Handy und Reisepass Ihrer Tochter gefunden.«

»Hat er sie …?«

»Nein, hat er nicht.«

»Wo wohnt er?«

Pulaski verzog unglücklich das Gesicht. »Solange es eine laufende Ermittlung gibt, kann ich Ihnen das leider nicht verraten.« Er musterte sie scharf. »Kennen Sie einen Alex?«

Natalie hatte nie einen Alex erwähnt. »Wenn Sie mir sagen könnten, wie er aussieht und wo er wohnt …«

Pulaski seufzte. »Sie kennen ihn also nicht.«

»Was wissen Sie noch?«

»Die Sache ist die … Ich arbeite hier nur im Kriminaldauerdienst, das heißt, ich bin der Erste, der zu einem Tatort kommt und die Beweise sichert. Dann schreibe ich meinen Bericht, und das war’s dann.«

»Sind Sie mit dem Bericht schon fertig?«

»Nein, noch nicht. Aber mittlerweile liegt der Fall beim Staatsanwalt, und der hat entschieden, dass nicht die Kripo Leipzig ermittelt, sondern die Mordkommission des Landeskriminalamts Dresden.«

»Was bedeutet das?« Sie durchblickte dieses bürokratische Hin und Her nicht. Konnte es nicht einen zuständigen Beamten geben, der ermittelte und sich um alles kümmerte?

Pulaski musste die Verzweiflung in ihrem Blick erkannt haben, denn plötzlich wurde seine Stimme sanft. »Kollege Winteregger vom LKA Dresden ist ab morgen für diesen Fall zuständig. Ich weiß, dass er heute in der Stadt ist und eine Besprechung mit dem Staatsanwalt hat. Wenn Sie möchten, gebe ich Ihnen seine Telefonnummer, und Sie rufen ihn an. Vielleicht nimmt er sich schon heute ein paar Minuten Zeit, um sich mit Ihnen zu treffen.«

Sie sah an Pulaskis Blick, dass dies wohl kaum der Fall sein würde. Und der Tonfall, in dem Pulaski über diesen Winteregger sprach, verriet ihr, dass er nicht besonders viel von ihm hielt. Trotzdem nickte sie. »Ja bitte.«

Pulaski gab ihr eine Visitenkarte, auf der sie Wintereggers Handynummer fand. »Kann ich noch etwas für Sie tun?«

»Sie müssen meine Tochter Dana finden.«

»Hat sie ein eigenes Handy?«

»Nur Natalie hatte eines.«

»Gibt es eine Vermisstenanzeige?«

»Nein, aber kann ich eine aufgeben?«

»Ja, das sollten Sie. Wie lange ist sie schon weg?«

»Ein Jahr.«

Pulaski schnaufte. »Okay, wann haben Sie zuletzt mit ihr telefoniert?«

»Letzte Woche … am Mittwoch.«

»Gut, sagen wir, sie ist seit einer Woche abgängig.« Er wühlte auf dem Tisch nach einem Formular.

Mikaela sah, wie er einige Briefe zur Seite schob. Es war auch private Post darunter, unter anderem ein Schreiben an das Finanzamt und ein Brief an ein Institut für Sprachreisen.

Er fand das Formular, sie füllte es aus, und er nahm die Daten im Computer auf. Nachdem die Formalitäten abgeschlossen waren, breitete er die Arme aus. »Bleiben Sie erreichbar. Ich verständige die Kollegen in Berlin und melde mich, sobald ich mehr weiß. Einverstanden?« Er reichte ihr die Hand.

»Da blinkt etwas auf Ihrem Monitor.«

Er drehte sich kurz um. »Ach, das ist nur eine eingehende E-Mail.«

Indessen hatte sie von seinem Tisch den Brief an das Finanzamt hinter ihrem Rücken verschwinden lassen.

»Danke, ich finde allein raus«, sagte sie und ging zur Tür.

Während sie die Treppe zum Ausgang hinunterlief, wusste sie, dass sie dieses Gebäude nie wieder betreten durfte. Als niemand in ihrer Nähe war, zog sie den Brief unter ihrem Pullover hervor.

Auf der Rückseite des Kuverts stand Pulaskis Privatadresse.

9

Wien versank in Dunkelheit. Evelyn Meyers stand am Fenster des Dachterrassenapartments, in dem sie vor drei Jahren ihre Kanzlei eingerichtet hatte. Die Gonzagagasse lag im Herzen der Wiener Innenstadt. Evelyn blickte auf den dahinter liegenden Park. Die Straßenlaternen leuchteten bereits, und das Licht der Autoscheinwerfer riss immer wieder die Bäume und den Kinderspielplatz aus der einsetzenden Dämmerung.

Evelyn hatte an diesem Abend ihr Schlussplädoyer im großen Schwurgerichtssaal gehalten und wartete nur noch auf den Anruf vom Gericht und das Urteil der Geschworenen. Es ging um Mord, aber Evelyn hatte im Prozess bewiesen, dass ihre Mandantin in Notwehr gehandelt hatte.

Evelyn zog den Vorhang zu und ordnete die Unterlagen auf ihrem Schreibtisch. Es wurde Zeit heimzugehen, um Bonnie und Clyde, ihre beiden grauen Tigerkatzen, zu füttern. Doch einen Anruf von Patrick und den Besuch eines eventuellen Klienten musste sie noch abwarten. Doktor Robert Konstantin hatte sich für 17.15 Uhr angekündigt. Es würde nur ein kurzes informatives Gespräch werden, danach war der Abend gelaufen – zumindest in beruflicher Hinsicht.

Pünktlich läutete es an der Tür. Da war ihr Besucher. Evelyn schlüpfte in ihren dunkelblauen Blazer und schloss den untersten Knopf. Ihr langes blondes Haar hatte sie zu einem Zopf geflochten, wie sie es bei beruflichen Terminen immer tat. Dadurch wirkte sie professioneller – behauptete zumindest ihr Lebensgefährte Patrick.

Das Foyer der Kanzlei wurde durch eine dezente indirekte Beleuchtung erhellt. Es duftete nach Kräutern, und ein Springbrunnen mit Orchideen plätscherte. Sie hatte in ihrem Leben bereits so viele kalte, graue Büroräume gesehen, die schon einen Vorgeschmack auf eine mögliche Haftstrafe zu verströmen schienen, dass sie beschlossen hatte, ihre Klienten sollten sich bei ihr wohlfühlen.

Sie öffnete die Tür, und im Licht des Ganges stand ein großer, breitschultriger Mann um die fünfzig mit offenem Mantel und Anzug.

Evelyn bemerkte, dass in der Fahrstuhlkabine kein Licht brannte. »Ist der Aufzug defekt?«

»Ich habe mir angewöhnt, Treppen zu laufen.«

Nicht schlecht. Der Mann war kein bisschen außer Atem. Nach dem Mezzanin gab es noch fünf Stockwerke, und Evelyns Kanzlei lag ganz oben. Obwohl sie morgens regelmäßig am Ufer des Donaukanals joggen ging, wäre sie nie auf die Idee gekommen, die Treppe zu benutzen.

»Darf ich Sie hereinbitten?«

Evelyn nahm Doktor Konstantin den Mantel ab, führte ihn über den knarrenden Parkettboden in das Besprechungszimmer und servierte zwei Tassen Kaffee aus der Espressomaschine, Kekse, einen Krug Holundersaft und zwei Gläser.

Sie nahm in dem weißen Lederstuhl Platz und Doktor Konstantin auf der anderen Seite des Glastisches auf der Couch. Er hatte grau meliertes, perfekt gewelltes Haar. Evelyns Haare wirkten dahingegen so langweilig glatt wie mit dem Lineal gezogen.

»Also, Herr Doktor Konstantin, warum wollten Sie mich sprechen.«

»Nun …« Er nippte am Kaffee, lehnte sich auf der Couch zurück und schlug ein Bein über das andere. »Ich habe Sie vor drei Jahren zum ersten Mal im Fernsehen gesehen, als Sie sich mit einer eigenen Kanzlei als Strafverteidigerin selbstständig gemacht haben. Ihr erster Fall war beeindruckend. Seitdem habe ich Ihre Karriere verfolgt. Sie sind klug, hartnäckig und haben noch keinen einzigen Fall verloren.«

Ein heimlicher Verehrer. Evelyn versuchte sich ihre Überraschung nicht anmerken zu lassen. Für sein Alter sah Konstantin blendend aus. Kantiges Gesicht, rauchblaue Augen, einen stoppeligen grauen Dreitagebart und elegante Designerschuhe, die mit seinen Manschettenknöpfen und dem maßgeschneiderten Anzug harmonierten. Ob er ihr sympathisch war, konnte sie aber noch nicht sagen.

»Sie haben meine Karriere verfolgt?«, wiederholte sie. Da gab es nicht viel zu verfolgen, denn sie war mit ihren Fällen nur ein paarmal in den Medien gewesen. Zuletzt nur mit kurzen Artikeln.

»Sie haben nach dem frühen Tod Ihrer Eltern auf dem Juridicum studiert, währenddessen in den Sommermonaten als Praktikantin bei Krager, Holobeck & Partner gejobbt, sich dort später nach oben gearbeitet und die Anwaltsprüfung abgelegt. Jetzt sind Sie vierunddreißig und als Anwältin im Strafrecht tätig … äußerst erfolgreich«, betonte er. »Gleich in Ihrem ersten Fall haben Sie einer Frau zum Freispruch verholfen, die zehn Morde begangen hat.«

Sie erinnerte sich an den Fall. Damals hatte sie eine Verkettung von Ereignissen an die Nordsee geführt, wo sie den deutschen Kripoermittler Walter Pulaski kennengelernt hatte. Die Sache hatte den Anstoß für ihre Selbstständigkeit gegeben.

»Sie haben Ihre Hausaufgaben also gemacht.« Ein wenig fühlte sie sich überrumpelt, denn normalerweise lief die Prozedur umgekehrt. Sie stellte Nachforschungen über ihre Klienten an, und sie musste sich und ihre Erfahrung verkaufen, um einen Fall übernehmen zu können. Das war hier offensichtlich nicht nötig, denn Doktor Konstantin schien genau zu wissen, was er wollte. Aber warum will er ausgerechnet mich?

Sie blickte zur Wanduhr. Patricks Anruf war längst überfällig. Hatte er sie vergessen? Oder hatte er einfach nichts über Konstantin herausgefunden?

»Weshalb brauchen Sie eine Anwältin?«

Doktor Konstantin griff in die Seitentasche des Sakkos und faltete eine Zeitung auseinander, die er vor ihr auf den Tisch legte. Es war die heutige Abendausgabe. Das Foto von einem Schrottplatz zierte das Titelbild. Mumifizierte Leiche gefunden! lautete die Schlagzeile. »Darum geht es«, sagte er.

Evelyn las das Kleingedruckte. »Haben Sie die Frau ermordet?«

Er lachte. »Sehe ich aus wie ein Mörder?«

Evelyn blieb ernst. »Wie sehen Mörder denn aus?«

Sein Lächeln erstarb. »Der Punkt geht an Sie.« Er beugte sich nach vorn. »Die Tote ist fünfundzwanzig Jahre alt und heißt Carla Slavik. Sie ist vor etwa einem Jahr verschwunden, und ihre Leiche wurde heute Morgen am nordwestlichen Stadtrand Wiens von spielenden Kindern auf einem Schrottplatz neben der Donau entdeckt. Die Kripo verdächtigt mich, den Mord begangen zu haben.«

Die Abendausgabe mit dem Bericht über den Leichenfund war gerade erst erschienen, und schon gab es einen Verdächtigen, der sofort eine Anwältin engagieren wollte?

Sie räusperte sich. »Wie kommt die Polizei ausgerechnet auf Sie?«

»Ich habe die junge Frau vor einem Jahr im Internet kennengelernt, wir gingen ein paar Mal aus, und man hat uns zusammen in einem Nachtclub gesehen.«

Evelyn hob die Augenbrauen. »So schnell sind die auf Sie gekommen?«

»Die Polizei hat mich schon vor einem Jahr befragt, als Carla verschwunden ist. Nur damals wusste natürlich noch niemand, dass sie schon tot war.«

Bis auf den Mörder.

»Hat die Polizei Sie heute auch schon vernommen?«

»Noch nicht. Ich bin heute Morgen von einer Dienstreise zurückgekommen, und einer der ersten Anrufe kam direkt vom Staatsanwalt. Er möchte noch heute Abend ein Gespräch mit mir führen.« Konstantin blickte auf die Armbanduhr, eine schneidige silberne Rolex. »Um genau zu sein, in knapp drei Stunden.«

So spät noch? Evelyn atmete tief durch. Mann, die Kripo legte ein ziemliches Tempo vor. »Wer ist der Staatsanwalt?«

Konstantin runzelte die Stirn, als dächte er nach, wobei er seine Mimik zu sehr bemühte. »Ostrovics oder so ähnlich.«

Daher weht also der Wind.

Nun war Evelyn alles klar. Sie richtete sich im Stuhl auf. »Ostrovsky«, sagte sie. »Er ist nicht bloß ein Staatsanwalt, sondern der Oberstaatsanwalt.«

Konstantin nickte. »Angeblich soll er ein verdammt guter Mann sein.«

»Verdammt gut?«, wiederholte sie. »Er ist der Fürst der Dunkelheit. Ich kenne ihn.«

»Und, wie ist er so?«

»Sagen Sie es mir. Sie kennen ihn doch bereits, nicht wahr?«

»Ich?« Konstantin hob wie zur Verteidigung die Arme. »Wie kommen Sie darauf?«

Sie faltete die Hände. Ihre Stimme wurde ernst. »Eine der wichtigsten Voraussetzungen für eine erfolgreiche Verteidigung und einen gewonnenen Prozess ist uneingeschränktes Vertrauen. Und Vertrauen basiert auf Offenheit, oder sehen Sie das anders?« Sie sah ihn auffordernd an.

»Prinzipiell nicht, aber es kommt immer auf die Situation an.«

»Ich übernehme nur Fälle, wenn diese Offenheit zwischen dem Klienten und mir garantiert ist.« Aus dem Gerichtssaal war sie es gewohnt herumzulaufen, während sie argumentierte, weil es ihr beim Nachdenken half. Doch sie blieb sitzen. »Ich entschuldige mich für meine direkte Art, aber in Ihrem eigenen Interesse schlage ich vor, wir lassen die Spielchen.«

Doktor Konstantin sah sie mit einem prüfenden Blick an, als würde ein Falke eine Beute erspähen, die sich möglicherweise als zu gefährlich herausstellen könnte. »Welche Spielchen?«

»Soweit ich Sie bisher kennengelernt habe, vermute ich, Sie haben sich bereits ausführlich über Oberstaatsanwalt Ostrovsky informiert – so wie Sie sich über mich informiert haben. Und Sie haben herausgefunden, dass er meine Eltern gut kannte und ich auf der Uni, wo er als Gastdozent unterrichtet hat, eine seiner Studentinnen war. Aber nicht nur das. Nach dem Tod meiner Eltern war ich sozusagen sein Ziehkind und er mein Mentor. Und nun wollen Sie mich engagieren, weil Sie denken, Sie können sich mit mir an Ihrer Seite elegant aus der Sache herauswinden.«

»Nun, das ist zwar etwas direkt formuliert, aber ja«, gab er zu. »Ich möchte Sie aber auch deshalb haben, weil Sie eine der Besten sind.«

»Danke, aber Sie müssen mir keinen Honig um den Mund schmieren. Sie kennen doch bestimmt genug ausgezeichnete Anwälte, die mindestens genauso viel Erfahrung haben wie ich.«

»Haben Sie Angst vor ihm?«

»Angst nicht, aber Respekt. Außerdem weiß ich, dass er nicht unschlagbar ist.«

»Und deshalb möchte ich Sie.«

In diesem Augenblick läutete ihr Handy. Patricks Nummer erschien auf dem Display. Sie sah auf die Uhr. Eine halbe Stunde zu spät, aber trotzdem gerade noch rechtzeitig.

»Entschuldigen Sie mich bitte für eine Minute.« Sie verschwand aus dem Besprechungszimmer und schloss die Tür hinter sich. Während sie den Anruf entgegennahm, ging sie in die Teeküche.

»Hallo Patrick.«

»Hallo Spitzmausigel«, begrüßte er sie mit dem Spitznamen, den sie ihm schon seit Jahren abzugewöhnen versuchte. »Was ist passiert, wenn ein Privatdetektiv bis zum Kopf im Sand eingegraben ist?«

»Lass die Scherze. Du bist spät dran.«

»Ist Konstantin schon bei dir?«

Sie schloss die Küchentür, knipste das Licht der Dunstabzugshaube an und lehnte sich an die Arbeitsfläche. »Ja, er ist schon da.«

»Ausgezeichnet, dann hast du ihn ja schon kennengelernt. Und was hältst du von ihm?«

»Wie bitte?« Sie lachte auf. »Ich habe dich engagiert, mir etwas über ihn zu erzählen, nicht umgekehrt.« Patrick war Privatdetektiv, und sie arbeitete schon seit vielen Jahren mit ihm zusammen, auch schon zu ihrer Zeit bei Krager, Holobeck & Partner. Obwohl er die letzten drei Tage wegen eines Falls in Deutschland gewesen war und vermutlich erst heute Abend spät heimkommen würde, hatte er sich trotzdem die Zeit für ihre Anfrage genommen.

»Wenn du es unbedingt wissen willst«, fuhr sie fort. »Er kommt mir ein wenig undurchsichtig vor.« Als würde er im Vorhinein alles genau planen, fügte sie in Gedanken hinzu.

»Dein berühmtes Bauchgefühl?«

»Möglicherweise.«

Patrick klang erleichtert. »Das du immer nur dann bekommst, wenn du jemanden triffst, mit dem etwas nicht stimmt.«

Korrekt! Dieses Gefühl war bisher stets wie ein Radar für Lügner und Betrüger gewesen. Sie stutzte. »Hast du deshalb erst jetzt angerufen, weil du mir einen unvoreingenommenen Blick auf ihn ermöglichen wolltest?«

»Also, ich habe über Doktor Konstantin Folgendes herausge…«

»Patrick!«

»Ja, ich gebe es zu, Euer Ehren! Du solltest den aalglatten Arzt, Marke durchtrainierter Playboy in der Midlife-Krise, selbst kennenlernen, bevor wir über ihn reden.«

»Und wozu?«

»Damit es dir leichter fällt zu glauben, was ich dir jetzt über ihn erzähle.«

Sie blickte stöhnend auf die Uhr. Wofür hielt Patrick sie? Für eine Anfängerin? »Na dann, schieß los.«

»Konstantin ist Primarius der plastischen und rekonstruktiven Chirurgie im Wiener Allgemeinen Krankenhaus. Außerdem ist er Vizepräsident des Dachverbandes der europäischen plastischen Chirurgen. Er ist ledig, hat keine Kinder, ist kürzlich fünfzig Jahre alt geworden und wohnt in einer extravaganten Villa am Ufer der Alten Donau. Das Gebäude hat vier Etagen und sieht aus wie das hintere Heck einer Yacht.«

»Ein Heck ist immer hinten.«

»Klugscheißerin!«

»Das war’s?«

»Nein, er wurde mehrfach wegen sexueller Belästigung am Arbeitsplatz angezeigt.«

Okay, dachte sie. Natürlich war das ein schlimmes Thema. Andererseits wurde die Praxis immer beliebter, dass Frauen einen Zwischenfall selbst provozierten, um ein hübsches Sümmchen Geld abzusahnen. Und gerade bei Doktor Konstantins gutem Aussehen und tollem Job konnte sie sich so eine inszenierte Belästigung gut vorstellen.

»Und dann wäre da noch eine Anzeige wegen Vergewaltigung«, fügte Patrick hinzu.

Oh! Nun sah die Sache schon anders aus.

»Was will er von dir? Wieder die Verteidigung in so einer Sache?«

»Nein, diesmal geht es um Mord.«

»Die Tote auf dem Schrottplatz?«, vermutete Patrick.

Irgendwie hatte sie das Gefühl, er kannte die Antwort bereits. »Genau.«

Patrick atmete tief durch. »Er war es.«

»Was? Ich bitte dich! Wie kannst du so etwas behaupten?«

»Es passt zu seiner Persönlichkeit. Lynnie, lass die Finger von dem Fall. Er ist ein Vergewaltiger, und ich sage dir, er war es!«

»Gut, danke für den Anruf und deine unvoreingenommene Meinung.«

»Lynnie, ich …«

»Danke. Ich muss wieder zurück.« Sie beendete das Gespräch.

Und was ist nun passiert, wenn ein Privatdetektiv bis zum Kopf im Sand eingegraben ist? Möglicherweise war nicht genug Sand vorhanden. Ein sehr trockener Witz! Sie verließ die Küche.

Doktor Konstantin saß noch genauso auf der Couch, wie sie ihn verlassen hatte. »Alle Unklarheiten beseitigt?«, fragte er.

»Im Gegenteil.« Sie nahm Platz. »Ich sagte vorhin, dass Offenheit die Basis für eine erfolgreiche Verteidigung sei. Darum erzähle ich Ihnen jetzt, mit wem ich telefoniert habe.«

Erwartungsvoll legte er die Hände in den Schoß.

»Meine Kanzlei arbeitet mit einer Detektei zusammen. Ich erkundige mich im Vorfeld immer gern über mögliche Klienten, um mir ein Bild von ihnen zu machen.«

»Und was haben Sie über mich erfahren?«

»Moment noch. Ich habe mir zum Credo gemacht, nur solche Mandanten anzunehmen …«

»Von deren Unschuld Sie überzeugt sind?«, unterbrach er sie. »Aber ich habe diese junge Frau nicht getötet.«

»Darum geht es gar nicht. Unschuld und Schuld sind ohnehin relative Begriffe, und ich bin keine Mutter Theresa, die nur Klienten übernimmt, die zu Unrecht angeklagt wurden. Ich muss die Geschichte des Klienten kennen und dessen Motive verstehen. Wenn es einen nachvollziehbaren Grund für eine Tat gibt, vertrete ich auch schon mal jemanden, der einen Totschlag aus Verzweiflung begangen hat. Allerdings …« Sie machte eine Pause. »… verteidige ich keine Kinderschänder und Vergewaltiger.«

»Das kann ich gut verstehen.« Konstantin hatte jetzt jede Überheblichkeit verloren. »Ich ahne, worauf Sie hinauswollen.«

»Sie wurden mehrfach wegen sexueller Belästigung angezeigt, einmal sogar wegen Vergewaltigung, und darum muss ich Ihr Mandat ablehnen. Aber ich kann Ihnen einen guten Anwalt …«

»O Gott.« Er warf die Arme in die Luft. »Wissen Sie auch, wen ich da angeblich vergewaltigt haben soll?«

»Spielt das eine Rolle?«

»Ich glaube schon. Sie ist Turnusärztin im Allgemeinen Krankenhaus der Stadt Wien und dafür bekannt, sich hochgeschlafen zu haben – bis zu dem Zeitpunkt, als sie in meine Abteilung kam. Nachdem ihre Masche bei mir nicht gezogen hat, hat sie mich bezichtigt, sie während des Nachtdienstes zu einer sexuellen Handlung genötigt zu haben, um mich elegant aus dem Weg zu räumen.«

»Das soll ich Ihnen glauben?«

»Ja, schon allein deshalb, weil ich als Primararzt keinen Nachtdienst mehr habe!«

»Das ist kein Beweis für Ihre Unschuld.«

»Ist nicht jeder Angeklagte so lange unschuldig, bis seine Schuld bewiesen wurde?«

»Der Punkt geht an Sie.«

»Außerdem wurde ich von allen Anschuldigungen freigesprochen. Das war vor einem halben Jahr. Und dann sollten Sie noch etwas wissen«, fügte er hinzu, »dass die Turnusärztin Ursula Ostrovsky heißt …« Er wartete auf ihre Reaktion.

Sie blickte auf. »So wie der Oberstaatsanwalt, dessen Namen Sie vorhin nicht einmal korrekt aussprechen konnten?«

»Genau. Sie ist seine Nichte. Daher kenne ich ihn.«

Wenigstens jetzt war er ehrlich. Evelyn hatte Ursula schon ein paarmal gesehen und kannte sie gut genug, dass die Sache damit schlagartig in ein anderes Licht gerückt wurde. Ursula war in ihrem Alter – eine raffinierte, süße Blondine, die Männer in jeglicher Hinsicht benutzte –, und Ostrovsky hatte einen Narren an ihr gefressen.

»Bei unserem Telefonat heute Nachmittag hat Ostrovsky kein Blatt vor den Mund genommen«, erzählte Konstantin. »Er werde die Anklage gegen mich höchstpersönlich vertreten. Und diesmal werde er mich drankriegen und fertigmachen.«

»Kommen Sie …«

»Er will mir diesen Mord anhängen!«, unterbrach Konstantin sie. »Aber ich habe weder seine Nichte angefasst noch diese Frau ermordet. Ich lasse mir nicht das Verbrechen eines anderen in die Schuhe schieben …«

Evelyn kannte Ostrovsky zwar gut, aber wenn es um persönliche Dinge ging, konnte sie ihn nicht wirklich einschätzen. Würde er so weit gehen, einen Unschuldigen ans Messer zu liefern? Nein, das würde er nicht tun. Nicht Ostrovsky!

Evelyns Handy läutete. Es war die Nummer des Gerichts. »Entschuldigen Sie mich bitte.« Sie blieb sitzen und ging ran. »Meyers.«

Die Sekretärin des vorsitzenden Richters war dran. »Ich wollte Sie nur darüber informieren, wie sich die Geschworenen entschieden haben.«

»Jetzt schon?« Evelyn sah überrascht zur Wanduhr. Sie hatte nicht vor acht Uhr mit dem Ergebnis gerechnet.

»Sieben zu eins für einen Freispruch. Ich gratuliere.«

Evelyn rieselte ein Schauer über den Rücken. »Danke.« Sie legte auf.

»Gute Nachrichten?«, fragte Konstantin.

»Ich habe soeben eine Klientin freibekommen.«

Er lächelte. »Das ist doch ein gutes Omen. Ein weiterer Pluspunkt in Ihrer Karriere.«

Möglicherweise war es das. Evelyn musterte Konstantin lange Zeit. Falls sie seinen Fall tatsächlich übernahm, würde sie gegen Ostrovsky antreten, und das würde kein Sonntagsspaziergang werden. Er hatte ihr alles beigebracht, was sie wusste. Sie kannte die Strategie, wie er eine Anklage aufbaute, und sie kannte die Taktik, wie er bei Verhören vorging. Er war ein zäher Brocken, ein Piranha in Nadelstreifen, der sich in seine Beute verbiss. Sollte sie gegen ihn verlieren, wäre es nicht einmal eine Schande. Aber sollte sie ihren Mandanten tatsächlich freibekommen …

»Ich habe Sie überzeugt, nicht wahr?«, vermutete Konstantin.

»Ich müsste auf einer Sache bestehen«, sagte sie.

»Und zwar?«

»Ich muss immer die volle Wahrheit wissen, egal worüber wir sprechen.«

»Wie könnte ich diesen rehbraunen Augen etwas abschlagen?«

»Versuchen Sie nicht mit mir zu flirten, denn ich bin noch nicht fertig«, unterbrach sie ihn. »Sie machen das, was ich Ihnen sage, und Verteidigung und Verhandlung werden so geführt, wie ich es für richtig halte. Andernfalls müssen Sie sich einen anderen Anwalt suchen.«

»Einverstanden.«

»Mein Stundenhonorar ist nicht billig.«

»Ich weiß. Heißt das, Sie übernehmen den Fall?«

»Ich habe mich noch nicht entschieden. Ich möchte mir erst einmal anhören, was genau Ostrovsky Ihnen vorzuwerfen hat.«

Sie war schon auf die Reaktion ihres ehemaligen Mentors gespannt, wenn sie dort mit dem angeblichen Vergewaltiger seiner Nichte auftauchte.

10

Pulaski starrte auf das Bild seiner Tochter. Die Übertragung war ein wenig instabil. Jasmins Videoaufnahme ruckelte und kam etwas zeitversetzt.

»Du hast eine andere Frisur«, stellte er fest. »Und eine andere Haarfarbe.« Es war das erste Mal während Jasmins Aufenthalt in Schottland, dass sie skypten.

Pulaskis Tochter schob sich grinsend eine weinrote Strähne hinters Ohr. Eine Seite war kurzgeschoren, die andere so lang wie vorher. »Gefällt es dir? Shannon ist Friseurin.«

Sieht prima aus! Wie ist das Leben so als Groupie in einer Punkband?

Pulaski ging mit dem Laptop ins Wohnzimmer und setzte sich auf die Couch. »Wer ist Shannon?«

»Die Tochter der Gastfamilie. Sie ist zwei Jahre älter als ich.«

»Und sind sie nett?«

»Was? Papa, das knistert so …«

Er justierte das Mikrofon des Headsets. »Ob sie nett sind?«

»Nein, sie verspeisen kleine Kinder zum Frühstück.«

»Gott sei Dank, ich dachte schon, es sei was Ernstes.«

Jasmin grinste. »Und wie geht’s dir?«

»Alles in Ordnung daheim.«

»Neue Fälle?«

»Nein«, log er und blickte zu der Mappe, die auf dem Wohnzimmertisch lag. Er schrieb gerade in der Mordsache Natalie Suková seinen Todesermittlungsbericht für das LKA. Dort würde der Fall dann wochenlang in einer Schublade vor sich hin dümpeln. Schließlich ging es nur um eine drogensüchtige tschechische Jugendliche, die vermutlich auf den Strich gegangen war. Die Gerichte wurden seit Jahren mit Arbeit zugemüllt, und für diesen Mord interessierten sich nicht einmal die Schmierblätter. Höchstwahrscheinlich würde Pulaski gar nicht mitbekommen, wie der Fall ausging, da er schon wieder die nächsten Tatorte sichern und neue Berichte schreiben musste.

»Und hast du schon einen Dudelsack spielenden Mann im Schottenrock kennengelernt?«

»Papa, was für ein Klischee!« Seine Tochter schüttelte entrüstet den Kopf. »Aber mal ehrlich, Edinburgh ist ziemlich verwinkelt und sieht echt mittelalterlich aus, als würde jeden Moment Sherlock Holmes um die Ecke kommen.«

»Holmes hat nicht im Mittelalter gelebt.«

»Papa! Holmes hat gar nicht gelebt!«

»Vorlaute Göre!«

»Vermisst du mich?«, fragte Jasmin.

»Nein«, log er und hoffte, sie würde ihm seine Sorgen nicht anmerken.

»You’re a bloody fuckin’ liar.«

»Go to hell.«

»Kiss my ass.«

So ging es noch eine Weile hin und her, und Pulaski kramte seine gesamten obszönen Englischkenntnisse hervor, die er schon lange nicht mehr gebraucht hatte. Dann lachten sie, bis Jasmin die Tränen über die Wangen liefen.

»Du lernst ja klasse Sachen in Edinburgh.«

»Dein Englisch ist aber auch nicht von schlechten Eltern«, lobte sie ihn.

Pulaski hob den Blick. Hatte es soeben an der Tür geläutet? Er zog das Headset vom Kopf. Es klingelte erneut. »Du, ich bekomme Besuch«, unterbrach er sie.

»Um sieben Uhr abends?«

»Bei uns ist es schon acht.«

»Deine Freundin?«, zog Jasmin ihn auf.

»Ja, und die bringt auch noch ihre Freundinnen vom Kegelklub mit.«

Jasmin lachte. »Wer’s glaubt!« Sie wusste genau, dass er sich mit niemandem traf. Ein paar Mal war er zwar mit einer Psychotherapeutin aus Markkleeberg ausgegangen, aber mehr war nicht gewesen.

»Okay, mach’s gut … peace on you«, sagte sie.

»Piss on you too«, antwortete er und unterbrach die Verbindung.

Er war sicher kein Vorzeigevater und würde bei einem Beliebtheitswettbewerb katholischer Eltern weit abgeschlagen den letzten Platz belegen, aber er hatte Jasmin nun mal so erzogen, wie es ihm neben seinem Job möglich war – und das bedeutete, dass Jasmin schon sehr früh erwachsen und selbstständig werden musste. Außerdem hatte sie zwar das Aussehen ihrer Mutter, aber seine raue zynische Art geerbt und konnte deshalb mit seinen Marotten gut umgehen.

Er klappte den Laptop zu, ging zur Wohnzimmertür und blickte durch den Spion. Vor seiner Tür stand, beleuchtet vom gelben Licht im Gang, eine große schlanke Frau mit langen schwarzen Haaren. Mikaela! Was machte die denn hier?

In diesem Moment erlosch die automatische Flurbeleuchtung. Anscheinend stand sie schon länger draußen. Hatte sie gezögert zu läuten? Oder hatte sie an der Tür gelauscht?

Er schob den Riegel des Sicherheitsschlosses zurück und öffnete die Tür.

»Hallo Mikaela. Wie haben Sie meine Adresse herausgefunden?«

»Hallo.« Ohne weiteren Kommentar reichte sie ihm einen Brief an das Finanzamt – seinen Brief –, auf dessen Rückseite seine Adresse stand. Er war ungeöffnet.

»Ich habe mich schon gefragt, wo der hingekommen ist.« Er legte das Kuvert auf die Kommode. »Sie hätten mich auch einfach nach meiner Anschrift fragen können. Durch Diebstahl machen Sie sich strafbar.«

»Ich habe ihn ja zurückgegeben.«

Seufzend trat er zur Seite. »Kommen Sie herein.«

»Danke.«

Sie trug dieselben schwarzen Jeans wie mittags, außerdem Stöckelschuhe und einen engen dunklen Rollkragenpullover, der ihre Figur betonte. Über dem Arm hielt sie ihren Mantel. Ihre Fingernägel waren spröde und nicht lackiert, und das Veilchen unter ihrem Auge schillerte immer noch in allen Farben. Auch jetzt musste er wieder hinsehen, aber Mikaela senkte den Blick nicht, als wäre sie es gewohnt, dass Männer sie so ansahen.

Während sie im Vorzimmer stand und die Fotos an den Wänden und auf der Kommode betrachtete, ging er ins Wohnzimmer.

»Kommen Sie weiter«, rief er und ließ die Ermittlungsakte von Natalies Mord unter den Sitzkissen auf dem Fauteuil verschwinden.

Sie riss sich von einem Foto von Jasmin los und betrat das Wohnzimmer. »Sie haben eine Tochter?«

»Ja, sie ist fünfzehn und gerade auf Sprachreise in Schottland. Nehmen Sie Platz.«

»Ich will nicht stören.«

»Kein Problem, ich bin allein zu Hause.«

»Und Ihre Frau?«

»Das ist sie.« Er wies auf ein Foto auf dem Regal über dem Fernsehgerät.

»Eine hübsche Frau.«

»Ja, das war sie. Sie arbeitete als Lektorin in einem Kinderbuchverlag. Ist vor acht Jahren gestorben … an einer falschen Dosierung bei der Chemotherapie.« Er wusste auch nicht, warum er ihr das erzählte, zumal er Mikaela gar nicht wirklich kannte.

»Ich kann mir vorstellen, was Sie durchgemacht haben. Es tut mir leid. Ich habe in einem Labor und danach bei einem Arzt gearbeitet … damals in Prag.«

Prag. Bei der Erwähnung der Stadt blitzte in seinem Kopf der Funke eines Déjà-vus auf, der aber rasch wieder verflog.

Pulaski betrachtete sie. Er hatte bereits angenommen, dass Mikaela keine gewöhnliche Putzfrau war. Dennoch … wie oft hatte er diese Sätze schon gehört. Es tut mir leid. Mein Beileid. Die Zeit heilt alle Wunden. So ein Quatsch! Die Zeit heilte gar nichts. Man gewöhnte sich nur an das Alleinsein. Außerdem klang es in den wenigsten Fällen aufrichtig. Nichts weiter als eine Floskel, weil man nicht wusste, was man anderes sagen sollte – sogar von Leuten, die Karin gut gekannt hatten. Doch Mikaela meinte es aufrichtig. Er hörte es an ihrer Stimme und sah es an ihrem Blick. Und Pulaski irrte sich in den seltensten Fällen. Immerhin wusste sie seit gestern selbst, wie es war, jemanden zu verlieren, den man geliebt hatte … Und vielleicht hatte sie sogar noch jemanden verloren, wusste es nur noch nicht mit Gewissheit. Er dachte an ihre andere Tochter Dana, die nur ein Jahr älter war als Jasmin.

Sie nahmen auf der Couch Platz. »Wollen Sie doch eine Anzeige wegen Körperverletzung machen?«, fragte er, nachdem sie eine Weile nichts gesagt hatte.

Sie schüttelte den Kopf, mit einer Geste, die zum Ausdruck brachte, dass sie sich über solche Dinge wie ein Veilchen keine Gedanken machte, weil sie schon lange die Hoffnung aufgegeben hatte, dass ihr deswegen irgendjemand helfen würde.

»Wo finde ich diesen Alex?«

Pulaski atmete tief durch. »Was wollen Sie von ihm?«

»Mit ihm reden.«

»Kann ich mir denken, aber das halte ich für keine gute Idee. Ich …«

»Wollen Sie mir nicht helfen?«

Mikaela redete nicht lange um den heißen Brei. Offensichtlich wollte sie nicht unnütz Zeit verschwenden. Oder konnte es nicht.

»Natürlich möchte ich Ihnen helfen, aber solche Gespräche sollten Sie den Kollegen von der Mordgruppe überlassen.«

»Wer hat Natalie getötet?«

»Wissen wir nicht.« Eigentlich hätte er sagen müssen, wissen wir noch nicht. Aber Pulaski glaubte nicht, dass dieser Mord jemals aufgeklärt werden würde. »Haben Sie mit Winteregger gesprochen?«

»Ja, er ist ziemlich jung und ein …« Sie unterbrach sich. »Kennen Sie ihn gut?«

»Sagen Sie es ruhig. Er ist ein aufgeblasener, wichtigtuerischer Schnösel.«

»Schnösel?«

»Ein Sesselpupser, dem Karriere wichtiger ist als Erfahrung.«

Sie presste die Lippen aufeinander. »Okay, ich habe es verstanden, und nein, er kann mir nicht helfen.«

Das war klar. Leute wie Winteregger gaben sich nicht mit Menschen wie Mikaela ab, die als Putzfrau arbeiteten – egal ob sie in ihrem Heimatland studiert hatten oder nicht.

»Haben Sie wenigstens etwas über Natalies Mörder herausgefunden?«

»Nein.«

»Was sollte ich dann der Polizei überlassen?«

Darauf wusste Pulaski auch keine Antwort. »Hören Sie«, begann er. »Ich mache uns eine Tasse Kaffee, und dann erzähle ich Ihnen, was ich heute Nachmittag in Erfahrung gebracht habe, okay?«

»Ein Glas Wasser reicht mir.«

»Gut.« Er ging in die Küche, machte sich einen Kaffee und holte einen Krug Limettensaft und ein Glas.

Mikaela stürzte den Saft hinunter, als hätte sie schon seit Tagen nichts mehr getrunken.

»Dana hat sich vor einem Monat für eine Spenglerlehre beworben. Sie hat die Stelle bekommen, ist aber heute nicht mehr am Arbeitsplatz erschienen.«

Mikaelas Lippen bebten.

»Die Kollegen von der Technik haben Natalies Handy ausgewertet, aber keine interessanten Kontakte oder Gespräche gefunden, die uns weitergeholfen hätten.«

»Manchmal hat Dana mich damit angerufen.«

Pulaski wusste, wie schwer es war, wenn sich eine Spur nach der anderen in Luft auflöste. »Natalie hatte ein Bankkonto. Sie erhielt regelmäßig Bargeldeinzahlungen aus Berlin. Etwa hundert Euro im Monat. Stammen die von Ihnen?«

»Ja.«

Er nickte. »Dachte ich mir. Allerdings war die letzte Abhebung schon über drei Wochen her. Ihre Tochter hat Crystal Meth genommen und …«

»Woher hatte sie so viel Geld?«

»Crystal ist billiger und einfacher zu kriegen als andere Drogen. Auf der Straße bekommt man ein Gramm schon für achtzig Euro. Im Prinzip könnte sie es günstig …«

»Woher hatte sie das Geld?«

Da gab es nur eine Möglichkeit, aber Pulaski brachte es nicht übers Herz, ihr das zu sagen.

»Ist es das, was ich denke?«

Er nickte. »In der Szene kommt es schon mal vor, dass man als Gelegenheitsprostituierte ohne Zuhälter arbeitet.«

»Darum muss ich mit diesem Alex reden.«

»Meine Kollegen haben ihn bereits verhört. Er weiß nichts. Und mehr haben wir bis jetzt nicht erfahren.«

»Ich habe verstanden.« Mikaela erhob sich. »Passen Sie gut auf Ihre Tochter auf.« Es klang wie ein gut gemeinter Ratschlag, damit er als Vater nicht genauso versagte wie sie als zweifache Mutter.

Mikaela ging zur Tür. Pulaski begleitete sie hinaus. »Was haben Sie jetzt vor?«

»Ich suche mir ein günstiges Hotel.«

Nachdem die Tür zugefallen war und er ihre Schritte im Treppenhaus hörte, ging er zu seiner kleinen Hausbar und goss sich einen Brandy ein, den er auf einen Zug hinunterkippte.

Scheiße, was hätte er denn machen sollen? Ihr Alex’ Adresse geben, damit sie hinfahren und das gesamte Elend sehen würde, in dem ihre Tochter ein Jahr lang gehaust hatte? Zwischen Drogenjunkies und Müll, auf verfilzten Matratzen, mit einer Nadel im Arm und zwischendurch ein paar Blowjobs, damit sie sich den Stoff leisten konnte, der sie in ein paar Jahren sowieso ruiniert hätte. Wozu? Damit Mikaela sich noch mieser fühlte?

Er dachte an ihr Veilchen. Vielleicht lebte sie sogar in ähnlichen Verhältnissen. Aber selbst dann sollte eine Mutter nie erfahren, wie tief das eigene Kind abgestürzt war. Es gab nur einen Weg, der Mikaelas Schmerzen lindern konnte. Die Kollegen vom LKA mussten Natalies Mörder finden. Doch bevor das passierte, fror die Hölle zu. Und im Moment war es da unten heißer als in einem isländischen Vulkan.

Pulaski ging zum Fauteuil und schob die Kissen beiseite. Er wollte nach der Mappe greifen, doch die Unterlagen waren weg. Er warf alle Kissen auf den Boden.

Scheiße!

Dieses Miststück! Er hatte Mikaela nur eine Minute lang allein im Wohnzimmer gelassen. Bestimmt hatte sie die Akte unter dem Pullover aus dem Haus geschafft. Er lief zum Fenster und blickte auf die Straße. Er sah gerade noch, wie sie im Licht einer Laterne in einen rostbraunen Opel Kadett stieg und aus der Parklücke scherte.

Konzentrier dich! Wo hatten die Kollegen diesen Alex aufgegriffen? Wie lautet seine Anschrift? Er schloss die Augen, massierte seine Schläfen und rief sich das Protokoll der Zeugeneinvernahme in Erinnerung. Auf Seite zwölf, oben rechts hatte die Adresse gestanden. Eine Quergasse der Eisenbahnstraße. Zollergasse Nr. 7.

Pulaski sah zur Wanduhr. 20.30 Uhr. Keine gute Zeit, um in diese Gegend zu fahren und dumme Fragen zu stellen. Schon gar nicht als Frau. Er schnappte sich Ausweis, Waffe und Autoschlüssel und lief zur Tür.

11

Die Marmorsäulen des Wiener Justizpalasts wurden von hohen Straßenlaternen beleuchtet und ließen das gesamte Gebäude um diese Uhrzeit wie ein in dunkle Orangetöne getauchtes Bollwerk erscheinen.

Pünktlich um halb neun betrat Evelyn Meyers mit Doktor Konstantin das Büro von Oberstaatsanwalt Ostrovsky. Seine Sekretärin griff bereits nach ihrem Mantel und der Handtasche und wollte soeben gehen, als sie die Besucher sah und sich wieder an den Schreibtisch setzte.

Evelyn lächelte. »Guten Abend, Martha.« Es war nicht nötig, der Frau ihren Anwaltsausweis zu zeigen. Als Studentin war Evelyn öfter hier gewesen – und schon damals hatte Martha zum Inventar des Justizgebäudes gehört.

»Hallo, Evelyn.« Die Sekretärin wollte zum Telefon greifen, um ihrem Chef den Besuch anzukündigen, doch Evelyn stoppte sie mit einer raschen Geste.

»Danke, das ist nicht nötig. Wir haben einen Termin. Oberstaatsanwalt Ostrovsky weiß, dass wir kommen.« Sie stellte Konstantin der Sekretärin vor.

Diese blickte zu ihrem Telefon, auf dem keine Lampe leuchtete. »In Ordnung, Sie können reingehen. Er hat sein letztes Gespräch gerade beendet.« Sie erhob sich und wollte ihnen folgen.

Evelyn nickte freundlich. »Danke, ich kenne den Weg. Gehen Sie ruhig nach Hause.«

Evelyn ging voraus in den Korridor, Konstantin folgte ihr. Als sie vor Ostrovskys schwerer Mahagonitür standen, beugte sich Evelyn zu ihrem Mandanten. »Gehen Sie allein rein und lassen Sie die Tür einen Spalt offen«, flüsterte sie. »Ich komme einen Augenblick später nach, und von da an sagen Sie nur noch dann etwas, wenn ich Sie frage.«

Auch Konstantin senkte die Stimme. »Von mir aus, aber wozu?«

»Tun Sie es einfach.« Evelyn klopfte an die Tür.

Im nächsten Moment trat Konstantin ein. »Guten Abend, Herr Oberstaatsanwalt.«

Evelyn hörte, wie Ostrovsky sich knirschend aus seinem Lederstuhl erhob.

»Doktor Konstantin?«, sagte er überrascht. »Ich hätte nicht erwartet, dass Sie den Termin um diese Uhrzeit tatsächlich einhalten.«

Evelyn trat in das Büro, in dem ein würziger Geruch von Pfeifentabak hing. »Schade, nicht wahr? Sonst hättest du Doktor Konstantin von der Polizei vorführen lassen und einen Haftbefehl wegen Fluchtgefahr erwirken können, was sich im Gerichtssaal sicher gut gemacht hätte. Oder?«

»Evelyn, du?« Ostrovsky starrte sie mit offenem Mund an. »Ist das etwa dein Mandant?«

Sie reichte ihm lächelnd die Hand. »Ich prüfe den Fall noch.«

Zu dieser späten Stunde trug Ostrovsky die Hemdsärmel aufgerollt. Krawatte und Sakko hatte er längst abgelegt; sie hingen über einer Stuhllehne. Seine kleine gedrungene Figur steckte in einer Anzughose, die von einem Paar Hosenträgern gehalten wurde. Er hatte noch nie auf einen Gürtel vertraut.

Ostrovsky wandte sich an Konstantin. »Ist es nicht verdächtig, bei einer ersten harmlosen Einvernahme gleich mit einer Anwältin aufzukreuzen?«

Konstantin sagte nichts.

»Wenn es ohnehin nur ein harmloses Gespräch ist, hast du bestimmt nichts dagegen, wenn ich anwesend bin und wir miteinander reden, nicht wahr?«

»Sicher. Setzen wir uns doch.«

Ostrovsky wäre nicht Oberstaatsanwalt, wenn er nicht prompt auf überraschende Wendungen hätte reagieren können. Er führte sie zu dem Besuchertisch, um den vier Stühle standen, und knipste die Stehlampe an. Auf dem Tisch standen Mineralwasser, eine halb volle Flasche Magentee gegen Ostrovskys Sodbrennen, einige Gläser mit Untersetzer, daneben lag eine Pfeife mit Tabakbeutel und Stopfer. Im Justizgebäude befanden sich ausschließlich Nichtraucherbüros, aber Evelyn wusste, dass Ostrovsky sich als Einziger über das generelle Rauchverbot hinwegsetzte. Er stellte Flaschen und Gläser beiseite, bot ihnen aber nichts zu trinken an. Sie nahmen Platz.

Ostrovsky war gut einen Kopf kleiner als Evelyn. Er hatte schon während ihrer Zeit an der Uni die Statur einer Regentonne gehabt, was seine persönliche Art des Understatements war. Leute, die ihn nicht kannten, unterschätzten ihn, weil er durch seine Erscheinung harmlos wirkte. Ein schwerer Fehler, den Evelyn nicht machen würde.

Sie legte eine Mappe vor sich auf den Tisch, die sie vor einer Stunde auf dem Kommissariat der Kripo erhalten hatte. Die Akte enthielt einige Fotos der Leiche und einen ersten vorläufigen Bericht der Rechtsmedizin. Interessant war das forensisch-zahnmedizinische Gutachten. Das Gebiss der Leiche war mit den zahnärztlichen Röntgenaufnahmen aus der Vermisstendatei abgeglichen worden, und so war die Tote als Carla Slavik identifiziert worden. Der dritte Halswirbel, ihre Finger, Zehen und Knie waren gebrochen worden. Reste von Klebstoff hatten an den Fingern nachgewiesen werden können. Eine Auswertung der DNS-Spuren würde erst in einer Woche vorliegen. Im Moment ging der Rechtsmediziner davon aus, dass die junge Frau verblutet war. Der Tatort war bisher unbekannt. Jedenfalls konnte der Schrottplatz aufgrund fehlender Blutspuren ausgeschlossen werden. Carlas nackte blutleere Leiche war also dorthin gebracht worden. Der Todeszeitpunkt stand ebenfalls noch nicht fest, doch wurde der Zeitraum knapp nach ihrem Verschwinden angesetzt – und das war vor einem Jahr gewesen.

Ostrovsky strich sich mit seinen Wurstfingern über den Schnauzbart. Mit seinen roten Pausbacken sah er aus wie ein Seelöwe mit zu hohem Blutdruck. Erwartungsvoll blickte er Evelyn an. »Ich …«

»Einen Moment bitte«, unterbrach sie ihn und holte ein Diktafon aus der Handtasche, das sie vor sich auf den Tisch legte und einschaltete. Sie wusste, wie Ostrovsky arbeitete. Falls eines Tages mündliche Aussage gegen mündliche Aussage stehen würde, saß er mit seinem Ruf und seiner Funktion als Oberstaatsanwalt am längeren Hebel. Doch Evelyn würde ihm keine Möglichkeit dazu geben, auch nur ein Fünkchen Information zu seinen Gunsten auslegen zu können, falls sie sich dazu entschied, Konstantins Fall zu übernehmen.

Sie beugte sich über den Tisch. »Es ist Donnerstag, der 27. Oktober, 20.38 Uhr. Erste Einvernahme in der Strafsache gegen Doktor Robert Konstantin wegen Paragraf fünfundsiebzig StGB, in der Mordsache Carla Slavik. Ort: Justizpalast, Büro der Oberstaatsanwaltschaft.« Sie erwähnte noch die Namen aller Anwesenden. Was immer Ostrovsky ursprünglich vorgehabt hatte – nun würde er den Schwanz einziehen müssen.

»Aus welchem Grund sind wir hier?«, fragte sie ihn.

»Nun …« Ostrovsky gab sich plötzlich väterlich. Er klemmte die Daumen in die Hosenträger, verschränkte die Wurstfinger vor dem Bauch und lehnte sich zurück. »Ich überlasse der Verteidigung den Vortritt.«

So hatte Evelyn sich das gedacht. Sie blätterte durch die Akte. »Carla Slavik wurde das letzte Mal lebend am 24. Oktober vorigen Jahres in Wien gesehen. Die Kriminalpolizei vermutet, dass sie an diesem Tag oder zumindest kurz darauf ermordet wurde. Siehst du das auch so?«

»Sofern kein anderslautendes Gutachten der Rechtsmedizin folgt … ja«, antwortete Ostrovsky.

»Doktor Konstantin«, fuhr Evelyn fort. »Wo waren Sie zu diesem Zeitpunkt?«

Konstantin überlegte. »Ich habe mit zwei befreundeten Arztkollegen eine mehrtägige Raftingtour unternommen.«

»Wo genau?«

»Auf der Soča. Ein smaragdfarbener Fluss, der durch ein malerisches Tal fließt. Die slowenischen Flüsse sind ideal für einen mehrtägigen aufregenden, aber sicheren Raftingausflug, sofern man …«

»Ja, danke. Um wen handelt es sich bei diesen Kollegen?«

»Um Doktor Frick und Doktor Behringer vom Allgemeinen Krankenhaus.«

»Können Ihre Kollegen dieses Alibi bestätigen?«

Konstantin nickte nur, worauf Evelyn mit dem Kopf zum Diktafon deutete.

»Ja, natürlich.«

»Haben Sie für diese Reise einen Flug nach Ljubljana gebucht? Gibt es Tickets als Beweis?«, fragte sie.

»Ich habe Flugangst, darum sind wir mit dem Auto gefahren. Auf dem Weg dorthin hatten wir eine Panne. Ein gewaltiger, zwanzig Zentimeter langer Zimmermannsnagel steckte im Vorderreifen, und wir mussten eine …«

»Danke. Warum können Sie sich noch so genau an das exakte Datum dieses Ausflugs erinnern?«

»Normalerweise findet in der letzten Oktoberwoche immer die Jahrestagung der plastischen Chirurgie statt – jedes Jahr in einer anderen Stadt –, doch letztes Jahr wurde der in Ljubljana geplante Kongress abgesagt, woraufhin wir diese Raftingtour gebucht haben.«

»Warum wurde der Kongress abgesagt?«

»Aus Sicherheitsgründen.«

Evelyn sah ihn fragend an.

»Es ist so.« Er verschränkte die Finger. »Normalerweise wird die Tagung von der Pharmaindustrie gesponsert, doch in manchen Ländern ist plastische Chirurgie immer noch verpönt. Im Zuge der politischen Situation streikten die Ärzte wegen des Sparkurses der Regierung und der schlechten Arbeitsbedingungen – und als Folge beschloss die Regierung weitere Repressalien gegen die Ärzte. Letztendlich wurde die Tagung von politischer Seite aus verboten.«

»Fahren Sie zu diesen Kongressen immer mit dem Auto?«

»Natürlich. Wie gesagt, ich hasse das Fliegen und buche nur, wenn es sein muss. Hauptsächlich Langstrecken.«

Evelyn wandte sich an Ostrovsky. »Mein Mandant hat für den Zeitraum der ihm zur Last gelegten Tat ein Alibi. Das sollte fürs Erste reichen. Ich würde vorschlagen, die Einvernahme zu beenden.« Sie schaltete das Diktafon aus und steckte es in die Handtasche.

Bewundernd zog Ostrovsky eine Augenbraue hoch. Die Enden seines Schnauzbartes zuckten. Er deutete ein leichtes Nicken an, was so viel wie Gratuliere, raffiniert eingefädelt heißen sollte. Es war die höchste Form der Anerkennung, zu der er sich jemals würde hinreißen lassen. Mehr durfte Evelyn nicht erwarten.

Bei diesem ersten Treffen war zwar nicht viel passiert, doch das war auch gut so. Sie hatte Ostrovsky etwas Wind aus den Segeln genommen, und falls sie Konstantins Verteidigung übernehmen würde, hatte sie sich mehr Zeit verschafft, um eine Strategie auszuarbeiten und sein Alibi zu untermauern. Mehr war im ersten Schritt nicht nötig.

Sie erhoben sich.

»Darf ich dich einen Moment unter vier Augen sprechen?«, fragte Ostrovsky sie.

»Natürlich.«

Konstantin verließ das Büro, und als sie mit Ostrovsky allein war, griff sie nach dem Diktafon.

»Nur ein paar Worte außerhalb des Protokolls«, bat er.

»Einverstanden.« Sie steckte das Gerät in ihre Handtasche und merkte plötzlich, wie die Anspannung von ihr abfiel, die von ihr Besitz ergriffen hatte, als sie Ostrovsky gegenübergetreten war.

»Evelyn, du weißt, dass ich vom ersten Moment an, als ich dich als Dozent unter meine Fittiche nehmen durfte, große Stücke auf dich gehalten habe. Als deine Eltern durch diesen Unfall ums Leben gekommen sind, habe ich mich für ein Stipendium eingesetzt, damit du dein Studium fortsetzen konntest.«

»Ich weiß, ich habe dir viel zu verdanken. Ohne dich hätte ich die Uni nie beendet.«

»Ich erkannte schon damals, dass du großes Talent hast«, murmelte er. »Du hast die Uni als eine der Besten deines Jahrgangs abgeschlossen. Manche Menschen sind dafür geboren, im Gerichtssaal zu streiten, und haben die Juristerei einfach im Blut, so wie du. Es war die richtige Entscheidung, dass du dich als Strafverteidigerin selbstständig gemacht hast. Wusstest du, dass ich deine steile Karriere stets verfolgt habe und stolz auf dich war?«

»War?«, wiederholte sie.

»Du bist immer noch äußerst spitzfindig.« Lächelnd hob er den Zeigefinger. »Sobald du eine Verteidigung übernimmst, verteidigst du mit Herzblut, und das ist es, was dich von anderen unterscheidet.« Nun veränderte sich sein Tonfall. »Doch was zum Teufel ist in dich gefahren, einen Vergewaltiger zu vertreten? Evelyn, gerade von dir hätte ich das nicht erwartet. Ich bin enttäuscht. Wo bleiben deine Prinzipien?«

Mit dieser Masche würde er sie nicht kleinkriegen. Obwohl Konstantin in dieser Sache freigesprochen worden war, ließ sie sich nicht auf die Diskussion ein. »Ich darf dich daran erinnern, dass es nicht um Vergewaltigung, sondern um Mord geht.«

»Du weißt, wie gern ich dich habe und wie viel ich von dir halte, aber warum übernimmst du gerade diesen Fall?«

»Das ist schwer zu erklären, aber er interessiert mich, und möglicherweise ist Konstantin sogar unschuldig.«

»Siehst du, ich glaube das nicht.«

»Warum überlässt du das Ermittlungsverfahren nicht wie üblich einem deiner leitenden Staatsanwälte?«, konterte sie.

Er lächelte. »Als Oberstaatsanwalt nutze ich meine Weisungsbefugnis in dieser Sache. Du hast doch kein Problem damit?«

Sie kam näher und senkte die Stimme. »Damit nicht. Aber falls du den Mord- und den Vergewaltigungsfall nicht sachlich trennen kannst, weil du – ich spekuliere einmal – mit dem angeblichen Vergewaltigungsopfer in einem engen familiären Verhältnis stehst, wäre ich eventuell gezwungen, einen Antrag zu stellen, damit die Staatsanwaltschaft dich in dieser Strafsache wegen Befangenheit ablehnt.«

Ostrovskys Augen verengten sich. »Evelyn, du enttäuschst mich. Ich hätte nicht gedacht, dass du dich eines Tages gegen die Familie stellst. Ich gebe dir einen guten Rat: Nimm sein Mandat in dieser Sache nicht an.«

»Wie bitte?«, entfuhr es ihr. Niemand hatte ihr vorzuschreiben, wen sie zu vertreten und wen sie abzulehnen hatte. Außerdem wurde der Fall durch Ostrovskys Verhalten für sie erst richtig zur Herausforderung. Bis vor Kurzem war sie noch unschlüssig gewesen, doch in diesem Moment hatte sie sich entschieden.

»Bis jetzt habe ich deine Ratschläge immer angenommen«, antwortete sie. »Doch diesmal bist du zu weit gegangen.«

Er nickte, als habe er verstanden. »Seit du dich im Strafrecht selbstständig gemacht hast, wusste ich, dass wir uns eines Tages im Gerichtssaal begegnen würden.«

»Nervös?«, fragte Evelyn.

Ostrovsky blieb ernst. »Nein, ich freue mich darauf. Wir sind beide Profis, und wir müssen unseren Job machen. Aber ab dem heutigen Tag darfst du dir nicht den geringsten Fehler leisten, denn ich werde dich nicht mit Samthandschuhen anfassen.«

Vor dem Büro wartete Konstantin auf sie. Sobald sie die Tür hinter sich geschlossen hatte, sah er sie fragend an.

»Was wollte er von Ihnen?«

»Unwichtig.« Ostrovskys letzte Worte spukten ihr noch durch den Kopf. Er hatte ihr eine klare Kampfansage gemacht. Das reizte sie. Zumal sie wusste, dass er sie härter rannehmen würde als alle anderen Anwälte, die er bisher im Gerichtssaal zu Hackfleisch verarbeitet hatte.

»Wie haben Sie sich entschieden?«, fragte er.

Evelyn reichte ihm die Hand. »Willkommen an Bord, ich werde Sie vertreten.«

12

Pulaski parkte seinen Wagen in einer Seitengasse, wo er hoffte, dass die Drogensüchtigen ihn nicht aufbrechen würden. Der metallic-schwarze Skoda mit Automatikgetriebe sah garantiert verlockend aus, deshalb legte er sicherheitshalber die rot-weiße Polizeikelle aufs Armaturenbrett. Dann lief er in der Zollergasse zum Haus Nummer sieben.

Das Gebäude sah aus wie ein weit aufgerissenes zahnloses Maul. Die Fensterkreuze waren ausgeschlagen, die Scheiben zertrümmert, und der Putz war aus der Fassade gebrochen. Teilweise verliefen die Leitungen im Freien. Das vierstöckige Haus hätte längst abgerissen werden müssen, doch solange das nicht passierte und das Dach halbwegs den Regen abhielt, hausten obdachlose Jugendliche darin.

In der Nähe des Gebäudes stand Mikaelas rostbrauner Opel. Berliner Kennzeichen. In den Reifen war zu wenig Luft, und das Endstück des Auspuffs hatte mehr Löcher als ein Nudelsieb. Auf dem Beifahrersitz befand sich die Ermittlungsakte. Pulaski zog am Griff, aber der Wagen war abgesperrt. Shit! Auf dem Rücksitz lag ein schwarzer Koffer. Pulaski fragte sich, ob der in einer Stunde auch noch dort liegen würde. Entweder hatte Mikaela vor, länger in Leipzig zu bleiben, oder sie war von zu Hause abgehauen – wie ihre Töchter vor einem Jahr.

Pulaski betrat den Altbau. Bereits im Treppenhaus stank es nach Fäkalien. Ein verfilzter Schäferhund lag in einer Ecke. Daneben hockten zwei ausgemergelte Punks mit eingefallenen Gesichtern, die kaum älter als fünfundzwanzig waren. Abszesse im Gesicht, Kratzwunden am Hals, einige Zähne fehlten … Crystal Meth.

»Hast du eine Kippe?«

Pulaski hatte vor drei Jahren das Rauchen aufgegeben. Wegen seiner Tochter, denn Rauchen und Asthma vertrugen sich wie Feuer und Benzin. Außerdem ernährte er sich vegetarisch, trieb regelmäßig Sport und rührte bis auf wenige Ausnahmen keinen Alkohol an. Als Alleinerziehender musste man gewisse Kompromisse eingehen. Seine einzigen Laster blieben literweise Kaffee – und seine Vorurteile, die von Jahr zu Jahr schlimmer wurden.

Er kramte einen Zehn-Euro-Schein aus der Brieftasche und gab ihn dem Jüngeren der beiden. »Kauft euch eine warme Mahlzeit.«

Er wusste, dass dies nicht passieren würde.

»He, Mann, hast du noch mehr?«

Pulaski ignorierte die Frage und ging weiter. Fast alle Türen waren angelehnt oder hingen zumindest so schief in den Angeln, dass man durch einen Spalt in die Wohnungen sehen konnte. Meist fehlte das Holz in den Ecken, als hätten sich Ratten durchgenagt oder Katzen ihre Krallen daran geschärft. In einigen Wohnungen brannten Kerzen. Es roch nach Zigarettenqualm und Erbrochenem. Was für eine beschissene Absteige!

Aus einer Wohnung drang Musik. Hin und wieder kläffte ein Köter, sonst war kein Laut zu hören. Pulaski ging über die Wendeltreppe in das obere Stockwerk. Großteils fehlte das Holzgeländer. Im Winter wurde es hier saukalt, vermutlich waren die Sprossen verheizt worden. Hier oben war es schon deutlich lauter. Neben Musik und Hundegebell klang auch Stimmengemurmel aus den Wohnungen. Im dritten Stock waren die Wände und der Boden so feucht und klebrig, als hätte ein Regenschauer in dem Haus gewütet. In den Ecken lag sogar zusammengeballtes matschiges Laub. Pulaski kannte Obdachlose, die unter ihren Brücken oder in U-Bahn-Stationen bequemer lebten als diese Jugendlichen hier.

Dann hörte er Mikaelas Stimme.

»Mach endlich den Mund auf!«

Ihr Ton hatte jede Wärme verloren.

Pulaski griff nach seiner Waffe und schob die Tür mit dem Schuh auf. In dem Raum flackerten ein paar Kerzen. In der Ecke saß ein Jugendlicher im Trainingsanzug mit Kapuze zusammengekauert auf einer Matratze. Die Zehen seiner nackten Füße waren verkrümmt. Neben ihm lag ein vor sich hinqualmender Joint im Aschenbecher, der den Gestank von Shit verbreitete.

Mikaela stand mitten im Raum. In einer Hand hielt sie das Foto ihrer Tochter aus der Rechtsmedizin, es war zerknittert und mit Tesafilm zusammengeklebt. In der anderen hielt sie eine Waffe, mit der sie auf den Jungen zielte. Unfassbar! Diese Frau hatte sogar eine Pistole. Aber so, wie ihre Hand zitterte, bezweifelte Pulaski, dass sie den Kerl selbst auf die Distanz von zwei Metern treffen würde.

Als der Holzboden unter Pulaski knarrte, fuhr Mikaela herum.

»Ho, ho«, rief Pulaski. »lch bin es. Nehmen Sie die Waffe runter!«

Er starrte direkt in den Lauf einer Walther PPK. Die Pistole mit normalerweise sieben Patronen im Magazin war zwar handlich, hatte jedoch mit dem 7,65-mm-Kaliber immer noch eine Durchschlagskraft, mit der Pulaski keine nähere Bekanntschaft machen wollte. Allerdings war die Waffe gesichert. Vermutlich wusste Mikaela nicht, dass sie den Sicherungshebel nach oben drücken musste. Erst wenn ein roter Punkt sichtbar wurde, ließ sich die Waffe abfeuern.

Da Mikaela sich nicht bewegte, steckte Pulaski seine eigene Waffe langsam ins Schulterholster. »Okay, alles gut. Ich tue Ihnen nichts. Nehmen Sie die Waffe runter. Jetzt!«

Ihr Arm schwenkte herum. Sie zielte erneut auf den Jungen mit dem glasigen Blick, der vermutlich gar nicht mitbekam, was gerade in seinem Zimmer passierte.

»Ich will nur wissen, wo Dana ist und mit wem Natalie sich getroffen hat«, erklärte Mikaela.

Sie hatte also die entsprechende Stelle mit der Zeugenaussage im Bericht gefunden. »Lassen Sie uns draußen darüber reden. Aus diesem Jungen bekommen Sie nichts heraus.«

Mikaela machte einen Schritt auf den Burschen zu. »Er soll mir sagen, wo Dana ist, sonst …«

»Sonst was?«, brüllte Pulaski. »Töten Sie ihn?«

Mikaela ließ den Arm mit der Waffe für einen Augenblick sinken.

»Vielleicht kennt er Dana gar nicht«, rief Pulaski. »Möglicherweise waren die Mädchen gar nicht mehr beisammen.«

Mikaela deutete aufs Fenstersims, wo ein blau-weiß gestreiftes Stoffkaninchen mit Hängeohren saß. »Das gehört Dana. Sie hätte es nicht zurückgelassen.« Dann wandte sie sich wieder an den Jungen. »Wo ist das Mädchen, dem dieses Stofftier gehört? Wohnt es noch hier?«

Pulaski betrachtete die Kommode neben dem Fenster, auf dem die Kerzen brannten. Die gesamte Holzfläche war mit Wachs verklebt. Darauf lagen Kamm, Spiegel, Lippenstift und ein roter Schal. Gegenstände, mit denen Alex wenig anfangen konnte. Vielleicht gehörten sie Dana oder Natalie.

Pulaski ging zu dem Schrank. »Wenn Sie den Jungen befragen wollen, brauchen Sie eine Kanne starken schwarzen Kaffee und keine Pistole.« Er zog die Schublade auf.

»Ich kenne …« Der Junge schüttelte träge den Kopf, als wöge er eine Tonne. »Keine Natalie und keine …« Er schniefte. »… Jana.«

»Dana!«, rief Mikaela.

Pulaski wühlte durch den Müll in den Fächern. Taschentücher, Joints und ein kleiner Plastikbeutel mit Druckverschluss, in dem sich kristallines Pulver befand. Crystal Meth. So wie der Junge schniefte, war seine Nasenschleimhaut bereits im Eimer. Er inhalierte das Zeug schon lange nicht mehr, sondern zerrieb es, legte sich vermutlich eine Straße und schnupfte es. Daneben lag eine Tüte Gras. Crystal Meth putschte so auf, dass man tagelang keinen Schlaf fand. Um endlich zur Ruhe zu kommen, musste man entweder Valium schlucken oder Gras rauchen – und es dauerte verdammt lange, bis man die richtige Balance fand. Manchen gelang es nie.

Neben dem Zeug lagen Tabletten und Tampons. Tampons? Hatten die etwa auch Natalie gehört? Pulaski öffnete die anderen Schubladen, fand jedoch keine weiteren Hinweise auf die Gegenwart einer Frau. Als er in die Hocke ging und die unterste Lade aufzog und wieder schloss, fiel ihm die lockere Fußleiste an der Wand auf. Der gesamte Parkettboden war dreckig, nur ein einziges Paneel unter der Leiste war sauber … glatt gewischt vom häufigen Rausnehmen und Reindrücken. Er nahm die Sockelleiste ab und hob das Paneel heraus.

Alex wollte sich erheben, fiel aber wie in Zeitlupe auf die Matratze zurück. »He, Mann, was …?«

Pulaski ignorierte ihn. Im Boden fand er eine Kette mit einem goldenen Medaillon. Er ließ das Schmuckstück aufschnappen. Darin befanden sich zwei oval ausgeschnittene Fotos. Eines von einem jungen schwarzhaarigen Mädchen, das andere von einer jungen Frau, die er bereits kannte … Natalie. Beide lächelten.

Pulaski klappte das Medaillon zu und ließ es in der Hosentasche verschwinden.

»Was haben Sie gefunden?«, fragte Mikaela.

Pulaski erhob sich. »Zeige ich Ihnen draußen. Kommen Sie jetzt.«

»Nein.«

Er ging auf dem Weg zur Tür an Mikaela vorbei. Als er auf gleicher Höhe mit ihr war, griff er nach ihrer Schusshand und wand ihr die Pistole aus den Fingern.

Sie schrie auf und wollte gleichzeitig abdrücken, doch der Abzug ließ sich nicht betätigen. Herrgott! Diese Frau hätte tatsächlich geschossen. Sie war verrückt.

Mikaela wollte nach ihm schlagen, doch er wehrte den Angriff ab, packte ihre Finger und bog ihr den Arm auf den Rücken. Gleichzeitig steckte er ihre Waffe in seinen Hosenbund.

»Hören Sie auf!«, befahl er.

Mikaela wimmerte. Schließlich nickte sie und hörte auf, um sich zu schlagen.

Er ließ Mikaelas Hand los. »Okay, wir gehen jetzt raus. Vertrauen Sie mir. Draußen zeige ich Ihnen, was ich gefunden habe.«

»Warum lügt der Junge?«, fragte sie, nachdem sie das Haus verlassen hatten.

Pulaski hob die Schultern. »Vielleicht kennt er sie wirklich nicht.«

»Aber Sie sagten doch, Natalies Handy und Reisepass waren in seiner Wohnung. Sie muss bei ihm gelebt haben.«

»Zumindest haben die Kollegen herausgefunden, dass sie bei einem Alex gewohnt hat. Mehr weiß ich nicht«, gab er zu.

»Bringen Sie mich jetzt aufs Revier?«

Ein kalter Wind blies durch die Gasse.

»Nein, aber die Waffe behalte ich. Gehört die Ihnen?«

Mikaela antwortete nicht.

Auf dem Kommissariat würde er sowieso herausfinden, wem sie gehörte. Pulaski führte sie zu ihrem Wagen. Überraschenderweise waren keine Scheiben eingeschlagen. »Sperren Sie auf und geben Sie mir die Ermittlungsakte.«

Sie öffnete ihr Auto, gab ihm die Mappe, und er steckte sie zusammengerollt in die Jackeninnentasche.

»Nehmen Sie Ihren Koffer raus, und dann sperren Sie wieder ab«, sagte er. »Den Wagen können Sie hier stehen lassen. So, wie der aussieht, klaut ihn bestimmt keiner.«

»Und weiter?«

»Ich kenne ein Kaffeehaus in der Nähe. Dort erzählen Sie mir von Dana. Einverstanden?«

Mikaela sah ihn überrascht und zugleich skeptisch an, nickte aber schließlich.

Sie schlugen die Richtung zu seinem Wagen ein. Als sie an der Hausnummer neun vorbeikamen, dem ebenso abbruchreifen Nebengebäude, hörten sie lautes Geschrei durch ein Fenster aus dem ersten Stock.

»Aleksandra, njet!« Ein russischer Akzent.

Augenblicklich blieben sie stehen. Aleksandra? Mikaela warf Pulaski einen Blick zu, und er wusste, dass sie dasselbe dachten.

13

Pulaskis Kollegen hatten zwar herausgefunden, dass Natalie Suková in der Zollergasse bei einem gewissen Alex gewohnt hatte, doch aus irgendeinem Grund hatten die Kollegen anscheinend das falsche Haus mit dem falschen Alex erwischt.

Aber Danas Stofftier und Natalies Sachen?

Zumindest war der Name Aleksandra eine weitere Spur, der sie nachgehen sollten. Jetzt standen Pulaski und Mikaela in Aleksandras Zimmer. Auch hier brannten Kerzen, sonst fiel nur noch das Licht einer entfernten Neonreklame durchs Fenster – und das war auch besser so. Aleksandra hatte kurzes blondes verfilztes Haar, war etwa vierundzwanzig Jahre alt und ukrainischer Abstammung. Mehrere Jahre Crystal Meth hatten ihr Gesicht zerstört. Ihre Augen lagen tief, das Haar war spröde, die Wangen waren eingefallen und von hässlichen dunklen Pusteln überzogen. Wenn sie den Mund aufmachte, kam eine Ruine gelber Zahnstummel zum Vorschein. Sie wog bestimmt nur noch vierzig Kilo. Dabei musste sie einmal ein hübsches Mädchen gewesen sein.

In dem Zimmer roch es nach Magensäure. Das alles war selbst Mikaela zu viel. Sie stand neben ihrem Koffer, umklammerte den Ausziehgriff, blickte sich entsetzt im Zimmer um und versuchte, mit nichts in Berührung zu kommen.

Aleksandras Freund, ein Russe, war ebenfalls mit im Zimmer. Ein harter Bursche mit Glatzkopf und wulstigen Augenbrauen. Er hielt ein Messer in der Hand, war ziemlich übel gelaunt und schielte zu Mikaelas Koffer.

»Finger weg!« Ihre Stimme klang resolut.

Der Russe rührte sich zwar nicht, aber Mikaelas Drohung war nicht gerade förderlich für ein entspanntes Gespräch.

»Wir wollen nur mit Aleksandra reden«, sagte Pulaski sanft. »Drei Fragen, mehr nicht.«

»Njet«, sagte ihr Freund. »Seht doch, kann nicht reden.« Sein Akzent klang so brutal wie eine Abrissbirne.

Ein Bett mit quietschenden Metallfedern und einer versifften Matratze stand an der Wand. Aleksandra kauerte mit angezogenen Beinen darauf und presste sich in die Ecke. Ein Speichelfaden hing ihr aus dem Mundwinkel, und ihr Blick wanderte abwechselnd zur Tür und zum Fenster, in dem sich im Sekundentakt die Farbtöne abwechselten. Manchmal zuckte die Neonreklame, und das Licht blieb aus. Dann flatterten Aleksandras Augen, und sie kratzte sich am Hals.

Pulaski kramte einen Geldschein aus der Brieftasche. Fünfzig Euro. Er reichte den Schein dem Russen, ohne jedoch dessen Messerarm aus den Augen zu lassen. Bestimmt hätte Pulaski ihn mit einem Handgriff entwaffnen und zu Boden zwingen können. Doch was hätte das gebracht? Binnen Sekunden hätte es in der Etage nur so von Russen gewimmelt, und dann wären sie nicht mehr heil aus dem Haus gekommen. Im Moment zählte nur eine Sache: Er musste Mikaela aus dieser Gegend wegschaffen. Aber vorher musste er mit Aleksandra reden, denn morgen konnte sie sich vielleicht an noch weniger erinnern – oder war möglicherweise gar nicht mehr am Leben.

Der Russe ließ das Geld in der Hosentasche verschwinden. »Reicht nicht. Hundert!«

Es war klar, dass er das sagen würde. »Mehr habe ich nicht«, log Pulaski.

»Dann die Waffe!« Der Russe zeigte auf Mikaelas Pistole, die in Pulaskis Hosenbund steckte.

Wenn er das machte, waren sie beide tot.

Pulaski sah, wie Mikaela in die Gesäßtasche ihrer Jeans griff und dem Russen einen Hundert-Euro-Schein gab. Pulaski warf ihr einen kurzen Blick zu. Mikaela hatte kaum genug Geld gehabt, um sich eine Fahrkarte nach Leipzig zu kaufen. Nun war ihm restlos klar, dass sie von ihrem Mann abgehauen war und vermutlich dessen gesamte Ersparnisse mitgenommen hatte.

Der Russe zog nur kurz die Augenbraue hoch. »Okay. Drei Fragen!« Er trat einen Schritt zurück.

Mikaela wollte sich auf Aleksandra stürzen, doch Pulaski stoppte sie mit einer knappen Geste.

»Keine hastigen Bewegungen«, zischte er.

Er setzte sich auf Aleksandras Bett und strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Ihre Stirn glühte. Bei der Berührung krampfte sie sich zusammen. Sie hatte Einstiche im Handrücken, in der Armbeuge, an der Halsschlagader und sogar im Knöchelbereich. Die junge Frau war völlig abhängig, was hieß, dass sie den Stoff schon seit Längerem intravenös brauchte. Die Wunden am Arm waren schlimm entzündet.

Pulaski rutschte näher und schob ein Holztischchen mit Aleksandras Zeug beiseite. Darauf lag ein Gummischlauch, daneben stand eine aufgeschnittene umgedrehte Getränkedose aus Alu. Mit Alkoholtupfern wurde darunter Feuer gemacht und in der bereits verkohlten Delle Crystal Meth mit Wasser vermischt und erhitzt. Danach wurde das Zeug mit einer Spritze aufgezogen und in die Vene gejagt. Aleksandras Verfassung nach zu urteilen hatte sie sich den Stoff erst kürzlich injiziert.

Sie war völlig aufgeputscht, zappelig und paranoid. Ständig schweifte ihr Blick umher. Pulaski redete einige Minuten lang ruhig auf sie ein und erzählte ihr, wo sie sich befand und wer er war.

»Wir haben deinem Freund Geld gegeben. Er wird dich aus diesem Loch rausholen und dir etwas zu essen geben.« Pulaski blickte kurz zu dem Russen. »Nicht wahr?«

Dieser zögerte, schließlich nickte er. »Da.«

Pulaski zog aus seiner Brieftasche eine Visitenkarte, die er immer bei sich trug und nun neben die Aludose auf den Tisch legte. »Das ist eine Adresse in Leipzig. Ein Kontaktladen. Dort kannst du deine Wunden versorgen lassen, essen, duschen, frische Kleidung holen und Spritzen tauschen … kostenlos.« Er strich Aleksandra über die Wange. »Hast du mich verstanden?«

Sie hob den Blick und starrte Pulaski ängstlich an. »Ja …«

Ein Streifenwagen fuhr durch die Straße, und Blaulicht fiel für einige Sekunden ins Zimmer.

»Hat ein Mädchen namens Natalie Suková hier gewohnt?«, fragte Pulaski rasch, als er bemerkte, dass der Russe unruhig wurde.

Mikaela kam näher und wollte ihm das Foto von der Autopsie reichen, doch Pulaski wehrte ab. Er griff in die Tasche, holte das goldene Medaillon langsam heraus und ließ es aufschnappen. Das Neonlicht fiel auf Natalies Bild.

»Hat dieses Mädchen bei dir gewohnt?«

Aleksandras Blick stellte sich für einen Moment scharf. Ihre Lippen bewegten sich. Sie tastete mit den Fingern über das andere Bild. »Dana …«

Pulaski hörte, wie Mikaela nach Luft schnappte, doch er ließ sie nicht näher heran. Zu viele Fremde in Aleksandras Nähe hätten sie verschreckt.

Aleksandra versuchte sich aufzubäumen. »Wo ist … Dana?«

»Das wollen wir von dir wissen.«

Sie gab keine Antwort.

»Wo war Natalie zuletzt?«, fragte Pulaski.

»Ein Mann …«, flüsterte Aleksandra. Das Reden fiel ihr schwer. »… hat sie hergebracht.«

Hergebracht?

»Wie sah er aus?

Sie schüttelte den Kopf. »Im Taxi …« Sie verzog den Mund. »Hat nur einmal über ihn gesprochen …«

»Was hat sie gesagt?«

Aleksandra schüttelte den Kopf. »Weiß nicht mehr …« Sie versuchte sich den Speichel vom Mund zu wischen, zitterte aber so stark, dass sie ihre Lippen nicht traf.

Pulaski holte aus seiner Jackentasche ein Taschentuch und wischte Aleksandra damit über die Mundwinkel. »Wann war das?«

Aleksandra antwortete nicht.

»Am Sonntag«, mischte sich der Russe ein.

Pulaski sah kurz zu ihm. »Was ist so besonders daran?«

»Fuhr nie Taxi – hatte kein Geld.«

»Wo war Dana zuletzt?«, rief Mikaela.

»Weg …« Aleksandras Pupillen rollten nach oben, ihr Kopf sank an die Wand.

»Sie sollten jetzt gehen!«, sagte der Russe.

»Wir sind schon weg.« Pulaski ließ das Medaillon zuschnappen und erhob sich. »Und Sie sollten sich um Aleksandra kümmern. Haben Sie verstanden?«

»Da.«

Mikaela trat näher. »Wo …?«

Pulaski packte sie an der Schulter und schob sie zurück. »Es hat keinen Sinn«, zischte er. »Nehmen Sie Ihren Koffer und gehen Sie runter.«

Mikaela wollte nach der Waffe in Pulaskis Hosenbund greifen, doch er war schneller und packte ihre Hand. »Warten Sie vor dem Haus auf mich!« Dann ließ er los.

Mikaela drehte sich um, nahm ihren Koffer und setzte sich in Bewegung.

Als Pulaski hörte, wie sie die Treppe runterging, wandte er sich an den Russen. »Haben Sie den Mann auch gesehen?«

Der Russe schüttelte den Kopf. »Nur das Taxi.«

»Kennen Sie aus dem Nachbargebäude einen Jungen namens Alex?«

»Warum?«

»Interessiert mich eben.«

»Ist öfter hier und klaut. Manchmal erwische ich ihn, dann …« Der Russe ballte die Hand zur Faust.

So ist Alex also an Natalies Sachen gekommen.

»Woher hat Aleksandra die Drogen?«, fragte Pulaski.

»Geht dich nichts …«

Pulaski zog seine Waffe aus dem Holster, lud durch und zielte auf die Kniescheibe des Russen.

Dieser wich einen Schritt zurück. »Schießt du, kommst du nicht mehr raus!«

Pulaski holte mit der freien Hand seine Dienstmarke heraus. »Ein Anruf von mir, und die Kollegen stellen das ganze Haus auf den Kopf. Also?«

Der Russe zögerte. »Von einem Iraner namens Arman, weiß nicht mehr.«

»Woher hatten die Frauen das Geld dafür?«

»Weiß nicht.«

Die Antwort klang ehrlich. »Okay.« Pulaski verließ das Zimmer, ging die Treppe hinunter, steckte die Waffe aber erst wieder ins Holster, als er durch den Torbogen auf die Straße trat.

Er sah sich um.

Scheiße!

Von Mikaela fehlte jede Spur.

14

Nach dem Besuch beim Oberstaatsanwalt war Evelyn mit ihrem neuen Klienten in ein nahe gelegenes Restaurant am Wiener Opernring gegangen, wo sie die nächsten Termine und den Kostensatz besprachen, der auf Konstantin zukommen würde. Er trug alles mit Fassung.

Nachdem er sich verabschiedet hatte, blieb Evelyn noch eine Weile sitzen, bestellte einen Aperol Spritz und hörte sich mit den Ohrstöpseln die Aufnahme aus Ostrovskys Büro an. Danach ließ sie ihr anschließendes Vier-Augen-Gespräch noch einmal Revue passieren und machte sich ein paar Notizen auf dem Handy. Mittlerweile war es schon ziemlich spät geworden. Sie zahlte und ging nach Hause.

Als sie ihre Wohnungstür aufsperrte, bemühte sie sich nicht, besonders leise zu sein. Sie rechnete nicht damit, dass Patrick schon aus Deutschland zurück sein würde.

Doch als sie in der Garderobe aus Mantel und Schuhen schlüpfte, hörte sie Musik aus dem Wohnzimmer. Durch den Türspalt fiel Licht. Außerdem schossen Bonnie und Clyde nicht wie üblich zu ihr hin, um ihr um die Beine zu streichen und sich noch ein Mitternachtshäppchen zu erbetteln.

Sie betrat das Wohnzimmer. Patrick saß auf der Couch, die Beine auf einem Kissen auf dem Glastisch, den Laptop auf dem Schoß, und bearbeitete gerade einige Fotos. Sein Trolley stand vor der Schlafzimmertür.

»Abend, mein Großer.« Sie beugte sich zu ihm runter und gab ihm einen Kuss. »Wie war’s in Deutschland?«

»Abend. Danke, gut.« Auf das obligatorische Spitzmausigel verzichtete er.

Sie merkte gleich, dass seine Laune nicht gerade die beste war. »Sind das Fotos von deinem Fall?«

»Ja«, murrte er.

»An wie vielen Aufträgen arbeitest du gerade?«

»An einem.«

»Ich dachte, du kämst später heim.«

Er schüttelte den Kopf. »Der Job ist für heute Abend erledigt – und ich dachte, du kämst früher heim.«

»Die Staatsanwaltschaft legt im Fall Konstantin ein ziemliches Tempo vor. Ich musste noch ein paar Dinge klären.«

Patrick sah über den Rand der Lesebrille zur Wanduhr. »Um diese Zeit?« Er trug eine blaue Trainingshose und ein eng geschnittenes schwarzes kurzärmeliges Hemd, in dem er wie ein Model für Aftershave-Werbung aussah. Seine Armbanduhr lag auf dem Tisch neben einem Glas heißer Milch, in das er sich vermutlich Honig gerührt hatte. Tigermilch nannte er seinen Schlummertrunk. Neben ihm auf der Couch lagen Bonnie und Clyde schnurrend und eng zusammengekuschelt. Beide ignorierten Evelyn. Also eine geballte Mobbing-Aktion gegen mich.

»Seit wann stört es dich, wenn ich abends länger arbeite?«

»Arbeite?«, wiederholte er und blickte erneut zur Uhr. »Du hast Konstantin also doch als Mandanten angenommen, obwohl ich … na, egal. Und du riechst nach Alkohol. Bist du mit dem Auto gefahren?«

Völlig perplex blieb sie im Wohnzimmer stehen. »Seit wann darf ich keinen Alkohol mehr trinken?« Die Zeiten, als sie einen Kaugummi gekaut hatte, bevor sie heimgekommen war, damit ihre Eltern nicht bemerkten, dass sie etwas getrunken hatte, waren seit ihrem siebzehnten Lebensjahr vorbei. Hatte sie zumindest gedacht.

Patrick antwortete nicht, sondern starrte auf seinen Laptop.

»Komm schon, was stört dich wirklich?«, fragte sie und setzte sich zu ihm auf die Couch.

Kommentarlos klappte er das Notebook zu. Sein Mund war ein schmaler Strich.

»Okay, du glaubst, Konstantin hat eine Frau vergewaltigt und einen Mord begangen«, sagte sie. »Ich glaube das nicht. Gemeinsam werden wir die Wahrheit herausfinden, okay?« Sie fuhr ihm mit den Fingern durch das lange gewellte schwarze Haar, das an den Schläfen bereits grau wurde. »Du hast doch gute Kontakte zu Detekteien in Osteuropa. Ich möchte dich im Fall Konstantin wieder engagieren, um sein Alibi für die angenommene Tatzeit zu überprüfen, damit ich etwas in der Hand habe, falls die Sache vor Gericht verhandelt wird.«

Üblicherweise sprang Patrick auf jeden Auftrag an wie ein ausgehungerter Straßenköter auf eine saftige Hammelkeule. Erstens waren Jobangebote für Detektive in Wien nicht gerade üppig gesät, zweitens brachten Evelyns Fälle Abwechslung in seine üblichen langweiligen Beschattungsaufträge, und drittens konnte sie seine Honorarnoten von der Steuer absetzen. Bisher hatten sie perfekt zusammengearbeitet, doch diesmal …

Patrick warf ihr einen bedauernden Blick zu. »Ich kann die Nachforschungen nicht übernehmen.«

Sie boxte ihn auf die Schulter. »Komm schon! Willst du eine Spesenerhöhung?«

Normalerweise stürzte er sich auf sie, wenn sie ihn spielerisch schlug, und dann rangelten sie auf dem Boden, während Bonnie und Clyde aufsprangen und auf ihnen herumturnten.

»Was ist los?« Sie lachte, verstummte jedoch gleich wieder. »Du bist doch nicht etwa eifersüchtig auf diesen aalglatten Arzt, Marke durchtrainierter Playboy in der Midlife-Krise?«

»Auf den? Bestimmt nicht! Ich muss den Auftrag aus einem anderen Grund ablehnen – ein Gewissenskonflikt.«

Sie wurde skeptisch. »Okay, eine angebliche Vergewaltigung ist nicht gerade lustig, aber ich bitte dich! Seit wann bist du so …?«

»Evelyn«, unterbrach er sie. »Als die Polizei vor drei Monaten die Suche nach Carla aufgegeben hat, haben mich ihre Eltern engagiert, ihre Tochter zu finden. Ich habe meine Kollegen in Osteuropa darauf angesetzt. Kein Erfolg! Es gab nicht mal eine nicht identifizierte Leiche, deren Beschreibung auf Carla gepasst hätte. Zu diesem Zeitpunkt wusste natürlich noch niemand, dass sie seit fast einem Jahr tot auf einem Schrottplatz am Wiener Stadtrand lag. Also bin ich jeder möglichen Spur nachgegangen.«

Er öffnete den Laptop und klickte auf eine Datei. Ungläubig starrte Evelyn auf das Foto. Die Aufnahme zeigte sie und Doktor Konstantin im Restaurant, wo sie vor einer Stunde zu Abend gegessen hatten.

»Du spionierst mir nach?«, entfuhr es ihr.

»Nicht dir«, korrigierte er sie. »Ich beschatte Konstantin schon seit einiger Zeit. In der schummerigen Beleuchtung des Lokals siehst du übrigens sehr hübsch aus.«

»Wie reizend.«

»Nein wirklich, willst du das Foto haben?«

»Ja, unbedingt!«, sagte sie ironisch. »Aber jetzt mal im Ernst. Deshalb warst du in Deutschland?«

»Er war in Leipzig. Dort fand ein Ärztekongress statt.«

Nun verstand sie. Als Patrick und sie vor drei Jahren in diese Wohnung gezogen waren, hatten sie ein Abkommen getroffen: Sie würde ihn für einige Nachforschungen engagieren, aber über seine anderen Fälle, an denen er arbeitete, würden sie nicht reden; schon allein wegen der Schweigepflicht zum Schutz seiner Klienten. Ihre Fälle hatten sich nie überschnitten – bis heute.

»Du sagtest, du wurdest engagiert, um nach Carla zu suchen. Aber nachdem ihre Leiche gefunden wurde, ist dein Auftrag doch beendet«, sagte sie nachdenklich.

»Bisher habe ich schon einiges rausgefunden, darum habe ich Carlas Eltern vorgeschlagen weiterzumachen; und zwar zur Hälfte des bisherigen Honorars. Sie waren einverstanden, und nun versuche ich, Carlas Mörder finden.«

»Sich in eine laufende Ermittlung einzumischen kann gefährlich werden«, gab sie zu bedenken.

»Ich weiß, deshalb konnte ich dir am Telefon auch keine Details nennen.«

»Und du bist sicher, dass Konstantin den Mord begangen hat? Hast du Beweise?«

»Noch nicht«, gab er zu. »Aber ich arbeite daran.«

»Und warum hast du mir das nicht vorhin am Telefon gesagt, bevor ich ihn als Mandanten angenommen habe?«

»Ich wusste ja nicht, dass du ihn annimmst«, fuhr er sie an. »Eigentlich dürfte ich gar nicht darüber reden. Außerdem habe ich dich gewarnt, den Fall zu übernehmen. Oder etwa nicht?«

»Ja, hast du«, gab sie zu.

Bonnie und Clyde hoben den Kopf und blickten die beiden mit angelegten Ohren an. Da piepste ihr Handy.

Sie starrte auf ihr Display und schloss die Nachricht gleich wieder. Patrick hatte ihr das Foto aus dem Restaurant tatsächlich geschickt. »Du hörst dich an wie Ostrovsky«, sagte sie. »Der hat mir das Gleiche geraten.«

»Er ist der Onkel jener Frau, die Konstantin vergewaltigt hat, nicht wahr?«

»Vergewaltigt haben soll«, korrigierte sie ihn. »Er wurde freigesprochen. Und ja, Ostrovsky vertritt die Anklage.«

Patrick setzte sich auf. »Er höchstpersönlich? Klingt wie eine Privatfehde gegen Konstantin. Ich würde dir ja gern helfen, aber gegen Ostrovsky musst du allein antreten. Und ich fürchte, der alte Knabe wird dich im Gerichtssaal in Stücke reißen.«

15

Pulaski sah sich um. Mikaela war abgehauen, doch indem er die Straße runterlief, erwischte er sie gerade noch rechtzeitig, als sie ihr Auto aufschloss und ihren Koffer auf die Rückbank schieben wollte.

Diese Frau machte ihn ganz krank.

Er knallte die Autotür zu. »Wollen Sie nicht wissen, was ich in dem Zimmer unter dem Parkettboden gefunden habe?«, keuchte er.

»Ich habe es schon gesehen … Natalies Medaillon.«

»Wollen Sie es nicht haben?«

»Doch, aber wenn Sie wollten, hätten Sie es mir längst gegeben.«

»Ich mache Ihnen einen Vorschlag.« Pulaski atmete tief durch. Seine Lunge brannte, und der Brustkorb wurde enger und drohte ihn einzuschnüren. Zugleich trieb ihm ein Hustenanfall die Tränen in die Augen. Rasch zog er das Spray aus der Tasche, schüttelte es und inhalierte kräftig.

»Asthma?«

»Nein, Heuschnupfen.« Er wischte sich die Tränen aus den Augen und deutete die Straße runter. »Sie sehen aus, als könnten Sie eine kräftige Mahlzeit vertragen«, krächzte er. »Nur zehn Minuten von hier gibt es ein Motel. Die haben die ganze Nacht warme Küche, dort essen wir etwas, und ein Zimmer kostet nur … sagen wir dreißig Euro … inklusive Frühstücksbuffet. Ich kenne den Betreiber. Was meinen Sie?«

»Einverstanden, danke. Wenn Sie mir den Weg beschreiben, fahre ich hin.«

»Nein.« Er schüttelte genervt den Kopf. »Sie geben mir Ihren Autoschlüssel, und wir nehmen meinen Wagen.«

Sie zögerte eine Weile und musterte Pulaski, als wollte sie herausfinden, ob sie ihm vertrauen konnte. Schließlich gab sie ihm kommentarlos ihren Autoschlüssel.

Das Motel lag an der Bundesstraße Richtung Autobahnauffahrt Leipzig-Nordost. Eine Gegend, in der Gewerbeparks, Einkaufsmärkte und Tankstellen, aber keine Wohnhäuser lagen. Ein idealer Ort, um nachts ungestört zu reden.

Im Restaurant saßen nur einige Besucher an der Bar. Pulaski und Mikaela waren die einzigen Gäste an den Tischen. Von ihrem Platz aus konnte er durch das Fenster auf den beleuchteten Parkplatz sehen, wo sein Skoda unter einer Laterne stand. Mikaelas Koffer lag auf dem Rücksitz, und die Polizeiakte und ihre Waffe im Handschuhfach. Er hatte das Magazin heraus- und die Patrone aus dem Lauf genommen und beides im Kofferraum versperrt.

Da Mikaela immer noch verheerend aussah, wollte Pulaski, dass sie zuerst etwas aß und trank, bevor er mit ihr redete. Danach konnte sie ein Zimmer buchen, um sich ein heißes Bad einzulassen. Um halb zwölf brachte der Kellner ein Steak mit Pommes und Salat. Mikaela ignorierte den Salat und schlang gierig das Steak hinunter. Pulaski hatte eine Frau noch nie so schnell essen sehen. Er selbst hatte für sich nur einen schwarzen Kaffee bestellt.

Als seine Tasse leer war, wischte sich Mikaela bereits den Mund mit der Serviette ab. »Danke.«

»Gern geschehen.«

Er zog das Medaillon an der Kette aus der Hosentasche und legte es vor Mikaela auf den Tisch. Augenblicklich spürte er, wie sich ihr Körper anspannte und ihr Herzschlag sich beschleunigte. Ihre Wangen wurden rot, und die Farbe im Gesicht stand ihr gut. Einmal mehr erinnerte Mikaela ihn an seine Frau. In manchen Situationen hatte Karin genau denselben Blick gehabt.

Mikaela berührte das Medaillon mit zitternden Fingern, ließ es aufschnappen und starrte lange Zeit auf die Fotos. Ihre Lippen bewegten sich, und er glaubte ein leises tschechisches Murmeln zu hören. Liebevolle Worte. Es klang wie ein Gespräch mit sich selbst … oder mit ihren Töchtern. Mit dem Finger strich sie über die Bilder, als wollte sie ihre Kinder liebkosen.

»Danke.« Sie sah Pulaski kurz an. »Ihr Vater hat ihr das geschenkt.«

»Der, der Ihnen das Veilchen verpasst hat?«

Sie schüttelte den Kopf. Nach einer Weile hob sie den Blick. Ihre Augen waren glasig. »Darf ich das behalten?«

»Natürlich.«

»Danke.« Beinahe versagte ihre Stimme. Sie drückte das Medaillon an ihr Herz, als wäre es der einzige und wichtigste Gegenstand in ihrem Leben. Im nächsten Moment flocht sie ihr langes schwarzes Haar zu einem Zopf und hängte sich das Medaillon um den Hals. Die Kette lag auf dem Rollkragenpullover, und das Medaillon baumelte vor ihrem Busen.

Gleich darauf griff sie in ihre Tasche und schob Pulaski das zusammengeklebte Foto aus der Gerichtsmedizin über den Tisch. »Das brauche ich jetzt nicht mehr.« Sie machte eine Pause. »Mein Mann Tomas war Dachdecker und ein guter Spengler. Vor fünf Jahren hat er ein Jobangebot in Berlin bekommen. Ich habe ihn überredet, es anzunehmen und aus der Tschechischen Republik wegzugehen«, begann sie plötzlich zu erzählen. »Einige Wochen darauf bin ich mit Dana und Natalie nachgekommen. Ein Jahr lang ging alles gut. Ich arbeitete in einem Pflegeheim, er bei dieser Firma und an den Wochenenden zusätzlich schwarz für Freunde, weil wir uns so rasch wie möglich eine eigene Wohnung kaufen wollten. Dann wurde er krank und bekam starkes Fieber. An jenem Sonntag regnete es, und ich habe ihm verboten auf den Bau zu fahren. Aber Tomas …« Sie machte eine hilflose Geste. »Er ist von einem Gerüst fünf Meter tief abgestürzt und war gleich tot. Es ist nicht leicht, zwei Kinder allein großzuziehen.«

»Ich weiß.«

»Ja, richtig.« Sie schlug sich mit der Hand an die Stirn und lächelte traurig. Sie sah attraktiv aus, wenn sie das machte.

»Erzählen Sie weiter.«

»Ich gab mir die Schuld an seinem Tod. Schließlich war es meine Idee gewesen, nach Deutschland zu gehen. Ich versank in Trauer. Mein Lebenswille war …« Sie gestikulierte hilflos mit dem Arm. »… einfach weg. Ich konnte meine Arbeit im Pflegeheim nicht mehr ausüben. Nach Tomas’ Tod habe ich Timo kennengelernt. Er hat als Kripobeamter den Unfall untersucht. Er war nett, gab mir Halt und hat sich um mich gekümmert. Timo brachte mich nach einem Jahr zum ersten Mal wieder zum Lachen. Er wollte unbedingt heiraten. Ich war nicht überzeugt, habe es aber für die Kinder getan …«

Der Name Timo klang nach einem harmlosen Zeitgenossen, doch als Pulaski in Mikaelas Gesicht blickte, merkte er, dass Timo unberechenbar und gefährlich war.

»Kurz darauf wurde er arbeitslos. Er war vorher auch schon gewalttätig, aber das wusste ich damals noch nicht.«

Wegen einiger Ausraster wurde man nicht gleich suspendiert. »Hat er auch ein paar Dinger gedreht?«

Sie sah ihn fragend an.

»Dinger … Sie wissen schon.« Er machte eine Geste, als steckte er etwas in die Tasche.

»Weiß ich nicht.«

Pulaski wusste, dass sie log. Mikaela konnte sich nicht überzeugend genug verstellen, dazu fehlten ihr Bosheit und Tücke.

»Hat er die Mädchen auch geschlagen?«

Sie nickte. »Deswegen sind sie von zu Hause ausgerissen.«

Es hatte keinen Sinn, lange und höflich um den heißen Brei zu reden, daher fragte er sie direkt. »Warum haben Sie Ihre Töchter vor einem Jahr allein nach Leipzig gehen lassen?«

Sie seufzte. »Ich wollte sie begleiten, aber ich wusste, Timo würde uns suchen und auch finden. Ich dachte, für Dana und Natalie wäre es besser so. Ich habe jede Woche mit ihnen telefoniert. Natalie hat erzählt, dass es Dana gut gehe und sie eine Ausbildungsstelle gefunden habe. Außerdem hat Natalie behauptet, sie wolle das Abitur machen und dass sie in einem Wohnheim bei Freunden untergebracht seien. Als Mutter will man das glauben … wie blöd von mir.« Eine Träne lief ihr über die Wange. »Nichts als Lügen.«

»Nicht nur«, korrigierte Pulaski sie. »Das mit der Ausbildungsstelle hat gestimmt. Wie gut spricht Dana Deutsch?«

»Es ist zwar schon lange her, aber ich hatte Deutsch in der Schule. Seit wir nach Berlin gekommen sind, habe ich rasch dazugelernt und mit den Mädchen nur Deutsch gesprochen.«

»Sie wird irgendwo einen Unterschlupf gefunden haben.«

Mikaelas Stimme wurde lauter. »Vielleicht hat sie auch diese Drogen genommen und ist schon tot.«

Pulaski griff nach ihrer Hand. Sie fühlte sich kalt an. »Ich habe einen Hinweis, den meine Kollegen noch nicht haben. Ich kenne den Namen des Mannes, der Natalie mit Drogen versorgt hat. Er heißt Arman. Möglicherweise weiß er, wo Dana ist. Bestimmt lebt sie noch.«

»Ich muss diesen Arman finden.«

»Nein.« Er ließ ihre Hand los. »Sicherlich dealt er dort, woher wir gerade gekommen sind, und zwar im armenisch-iranischen Viertel. Dort sollten Sie keinen Fuß reinsetzen.«

»Wer dann?«

»Ich verspreche Ihnen, dass sich die Kollegen vom LKA darum kümmern werden.«

Ihr Blick wurde skeptisch – zu Recht. Aleksandra und Arman waren die einzigen Hinweise, und Pulaski wusste, dass die Mordgruppe ihnen nachgehen würde … Er wusste nur nicht wann. Wichtig war jetzt auf jeden Fall, Mikaela aus den Ermittlungen herauszuhalten, bevor sie sich strafbar machte.

Er nahm sein Handy aus der Jacke, die über dem Stuhl hing. »Wir machen Folgendes: Sie nehmen sich ein Zimmer für die Nacht, und ich werde in der Zwischenzeit mit den Kollegen auf dem Kommissariat telefonieren. Einverstanden?«

Sie nickte, sah jedoch nicht sehr überzeugt aus. »Was erzählen Sie denen?«

»Was ich herausgefunden habe. Einverstanden? Gut, dort ist die Rezeption.« Er erhob sich. »Bin gleich wieder da.«

Pulaski ging zu den Toiletten. Mikaela musste nicht unbedingt mitbekommen, worüber er sprach. Er betrat das Klo. Das Licht ging automatisch an. Es roch nach Scheuermittel und Seife. Vorsichtshalber blickte Pulaski in jede Kabine, um sicherzugehen, dass er allein war, dann setzte er sich auf einen Klodeckel und verschloss die Tür. Es war ein paar Minuten vor Mitternacht. Er musste Horst Fux informieren und die Kollegen vom LKA zu dem Altbau in der Zollergasse schicken. Aleksandra war eine wichtige Zeugin, die es möglicherweise nicht mehr lange geben würde. Außerdem musste Arman verhört werden. Aber diese Gespräche hatten Zeit, bis die Frühschicht begann.

Pulaski rief nicht sein Büro an, sondern wählte die Nummer der Berliner Kripo. Nach dem zweiten Läuten hob jemand ab. Er ließ sich mit einem Beamten verbinden, der gerade Nachtdienst hatte.

»Hier spricht Kriminaloberkommissar Walter Pulaski vom Leipziger Dauerdienst.« Er gab seine Dienstnummer durch.

»Pulaski?« Der Mann hatte einen weichen, sächsischen Akzent. »Haben Sie nicht früher mal beim Landeskriminalamt Dresden gearbeitet?«

»Ja, ist verflucht lange her.«

»Kann mich an Ihren Namen erinnern. Hatten Sie nicht was an der Lunge oder so?«

»Asthma.«

»Ist es besser geworden?«

»Ich habe mit dem Rauchen aufgehört.«

»Gute Entscheidung. Okay, worum geht’s?«

»Können Sie mir sagen, ob ein brauner Opel Kadett als gestohlen gemeldet worden ist?« Pulaski nannte dem Kollegen die Berliner Nummer von Mikaelas Wagen und hörte, wie er mit der Tastatur klapperte.

Eine halbe Minute später erhielt er die Antwort. »Ist heute Morgen geklaut worden.«

An diesem Morgen? »Wissen Sie, von wem?«

»Nein.«

Da es zwischen Eheleuten keine Anzeige wegen Diebstahls gab, konnte Timo seiner eigenen Frau nichts anhängen, selbst wenn sie ihm Geld, Wagen und Waffe weggenommen hatte – also hatte Timo einen gewöhnlichen Diebstahl melden müssen. »Wurde seine Frau befragt?«

»Witzig, dass Sie die erwähnen. Nach der fahnden wir. Eine gewisse Mikaela Suková.«

Pulaski spitzte die Ohren. »Warum?

»Sie ist heute Vormittag von zu Hause ausgerissen. Ihr Mann ist ein Exkollege von uns. Er hat eine Vermisstenanzeige gemacht. Sie hat gedroht, sich das Leben zu nehmen.«

Raffinierter Scheißkerl! Nun musste die Berliner Polizei mit Hochdruck nach ihr suchen.

»Danke«, sagte Pulaski. »Ach, eine Frage noch.« Er massierte seine Stirn. »Ist dieser Expolizist noch im Besitz einer Schusswaffe?«

»Moment.« Der Kollege klapperte wieder mit der Tastatur. »Nein … nicht mehr.«

Scheiße, auch das noch!

»Danke, gute Nacht.« Pulaski legte auf und inhalierte etwas von seinem Spray.

Mikaela hatte ihrem Mann nicht nur den Wagen, sondern auch eine nicht registrierte Waffe geklaut. Wie viel Geld hatte sie wohl mitgehen lassen? Er fragte sich, welche Geheimnisse sie noch in ihrem Koffer mit sich herumtrug und was dieser Timo wohl unternehmen würde, um sein Zeug wiederzubekommen. Jedenfalls würde er das nicht auf sich beruhen lassen. Dazu kannte Pulaski Exbullen zu gut.

Er zog an der Spülung, verließ die Toilette und ging direkt zum Foyer des Motels. Der Bereich vor der Rezeption war leer. Er blickte zu dem Tisch, an dem er zuvor mit Mikaela gesessen hatte. Doch dort hing nur noch seine Jacke.

Nicht schon wieder! Ein flaues Gefühl breitete sich in seinem Magen aus. Er lief zum Tisch und griff in die Seitentasche seiner Jacke. Der Autoschlüssel war weg!

Gehetzt blickte er durchs Fenster. Auf dem Parkplatz stand nur die Zugmaschine eines Sattelschleppers. Sonst nichts. Die Stelle unter der Laterne war leer.

Scheiße! Nun hatte Mikaela auch noch seinen Wagen geklaut – mit der Polizeiakte. Das hätte er sich denken können. Diese Frau trieb ihn in den Wahnsinn. Herrgott, was würde er jetzt für eine Zigarette geben!

Natürlich war sie auf der Suche nach Arman und wollte keine Zeit verlieren. Das Problem war bloß: Mikaelas Waffe lag im Handschuhfach seines Wagens – und das wusste sie.

16

Pulaski hatte mit dem Mann an der Rezeption des Motels gesprochen und danach ein Taxi gerufen. Nun stand er auf dem Parkplatz und wartete auf das Auto – und auf einen Rückruf von einer Kollegin der Drogenfahndung.

Er hatte seinen Skoda noch nicht als gestohlen gemeldet. Wenn das rauskam, würde die Polizei auch in Leipzig nach Mikaela fahnden, und dann bekäme sie eine Anklage wegen Diebstahls und würde die Nacht im Knast verbringen. Noch wollte er ihr das ersparen – sie hatte immerhin ihre Tochter verloren, und Pulaski konnte gut nachvollziehen, was sie gerade durchmachte –, aber er war mit seiner Geduld fast am Ende.

Pulaski hauchte sich warme Luft in die Faust. Die Nacht war kühl, und die Zeit schien nicht zu vergehen. Endlich tauchten die Scheinwerfer eines Taxis auf der Bundesstraße auf. Der Wagen blinkte und bog auf den Parkplatz ein.

Pulaski sprang auf den Beifahrersitz.

»Wohin soll es gehen?«

»Weiß ich noch nicht. Fahren Sie erst einmal zurück in die Stadt, in die Eisenbahnstraße.«

»Sind Sie sicher, dass Sie dorthin wollen? Ich meine jetzt, um diese Zeit?«

»Ganz sicher.«

»Wie Sie meinen. Aber Sie zahlen gleich, und ich lasse Sie dort an einer grünen Ampel aussteigen.«

»Von mir aus, aber geben Sie endlich Gas, Mann!« Pulaski gab ihm einen Zehner, und der Wagen setzte sich in Bewegung.

Er musste diesen Arman finden, bevor Mikaela bei ihm aufkreuzte. Die armenischen und iranischen Drogendealer würden nicht viel von einer Tschechin übrig lassen, die eine Walther PPK besaß und zu viele Fragen stellte. Nicht in der Eisenbahnstraße!

Kurz bevor sie ihr Ziel erreichten, klingelte Pulaskis Handy. Es war Vero. Sie arbeitete bei der Sitte und der Drogenfahndung.

»Okay, ich verrate dir, was wir über diesen Arman wissen«, sagte seine Kollegin.

»Interessiert mich nicht«, unterbrach Pulaski sie. »Ich will bloß wissen, wo ich ihn finde.«

»Um diese Zeit hat er seine Geschäfte schon abgewickelt. Wahrscheinlich ist er zu Hause.«

»Und das ist wo?«

»Auf einem Hausboot.«

»Du machst Scherze?«

»Wenn ich lustig sein wollte, würdest du das merken. Arman dealt nicht nur, sondern er hat auch einen Kanuverleih.«

»Für Touristen?« Leipzig war eine Wasserstadt, bei der drei Flüsse zusammenkamen. Hier gab es Hunderte Kanus, Hausboote und Anlegestellen.

»Genau, und zwar südlich von Schleußig, zwischen der Weißen Elster und dem Elsterflutbett«, erklärte Vero.

»Und du meinst, er ist jetzt dort?«

»Wenn du willst, machen wir eine Handypeilung und schicken einen Helikopter mit Wärmebildkamera hoch.«

»Sehr witzig, danke.« Pulaski legte auf. »Wenden Sie dort vorne, wir müssen wieder zurück.« Er gab dem Fahrer die neue Adresse.

Das Taxi hielt vor der Zufahrtsstraße, die zum Ufer führte. Pulaski stieg aus. Hier war es noch mal deutlich kühler, feuchter und so finster wie in einem Bärenarsch. Die Autoscheinwerfer rissen ein Schild aus der Dunkelheit, das auf einen Kanuverleih hinwies. Der zweite, zu dem sie gefahren waren.

Pulaski beugte sich in das Wageninnere. »Hier muss es sein. Können Sie fünf Minuten auf mich warten?«

»Nein.«

»Na fein«, brummte Pulaski.

Das Taxi machte kehrt, und Pulaski sah den Rücklichtern nach. Ein Käuzchen schrie im Wald. Pulaski ging über den Schotterweg, der zwischen den Bäumen durchführte, und erreichte das Wasser. Am Ufer lagen einige Tretboote und ein halbes Dutzend Kanus unter einer Plane. Das Wasser plätscherte an eine Holzmole. Am Ende des Stegs hing ein Schiff fest vertäut, in dem elektrisches Licht brannte. Armans Hausboot? Das Licht fiel durch die Fenster auf das Wasser. Nebel kräuselte sich auf der Oberfläche. Weiter oben am Fluss lag ein Gebäude, daneben standen ein paar Wohnwagen. Fackeln brannten, und der Geruch nach den verkohlten Resten einer Grillfeier hing in der Luft. Musik mit dumpfen Bässen drang aus einem der Trailer.

Als Pulaski näher kam, hörte er Stimmengemurmel. Bestimmt gab es hier jemanden, der zumindest wusste, wo er Arman finden konnte. Plötzlich verharrte er. Verflucht! Er war zu spät. Zwischen den Bäumen hatte er seinen Skoda entdeckt. Türen und Kofferraum standen offen, die Innenbeleuchtung war ausgeschaltet worden. Wie hatte Mikaela diesen Platz so schnell finden können? Er griff unter die Jacke und öffnete den Verschluss des Schulterholsters.

Als er zwischen den Bäumen auf die schmale Lichtung trat, wurde die Musik lauter. Im flackernden Licht der Fackeln, die im Gras steckten, sah er drei Männer. In ihrer Mitte stand Mikaela. Einer der Männer holte mit der Hand aus und versetzte ihr eine Ohrfeige. Sie gab keinen Ton von sich. Ihr Kopf flog zurück, und das lange schwarze Haar fiel ihr ins Gesicht.

Rasch kam Pulaski näher. »Schluss damit! Die Frau gehört zu mir. Gebt mir den Wagenschlüssel, und dann verschwinden wir.«

Die Männer drehten sich um. Im Feuerschein sah er düstere Gesichter. Keine Jugendlichen, sondern erwachsene Männer. Iraner, Armenier, Tschetschenen … Wer konnte das schon genau sagen? Zumindest waren es keine gebürtigen Leipziger mit Hochschulabschluss.

Sie musterten ihn skeptisch. Danach blickten sie sich um und versuchten die Dunkelheit hinter ihm zu durchdringen. Vermutlich konnten sie nicht glauben, dass er allein hier aufgekreuzt war und sie mitten in der Nacht anpöbelte.

Einer der Männer kam näher. Er war kleiner als Pulaski, aber stämmig und trug eine braune Wildlederjacke. Pulaski schätzte ihn auf Ende dreißig.

»Wer bist du, alter Mann?«

»Nur ein alter Mann … Gebt mir die Frau.«

Mikaela sah zu ihm herüber und wischte sich das Blut von den Lippen.

»Weißt du … normalerweise muss man für eine Frau bezahlen. Hässliche Hunde wie du das Doppelte. Aber die hier will heute Nacht nicht von dir bezahlt werden.« Der Mann kam auf Pulaski zu und breitete einladend die Arme aus. »Ich bin Arman. Arman ist Persisch und heißt Wunsch. Wusstest du das? Nein? Und weißt du, was ich mir heute Nacht wünsche?« Er blickte zu Mikaela und schob die Unterlippe nach vorn.

»Ja, ich weiß, was du dir wünschst …« Pulaski zog die Waffe aus dem Holster. »Eine Kugel in den Schritt und einen Notarzt, der dich rasch wieder zusammenflickt.« Er zielte tief, hielt aber auch abwechselnd die anderen Männer mit der Waffe in Schach.

Sie machten automatisch einen Schritt zurück. Einer von ihnen verschwand im Schatten der Bäume, doch Pulaski beobachtete ihn genau.

Was für eine Scheiße!

Bis auf dem Schießstand hatte er seine Waffe zuletzt vor drei Jahren im Dienst abgefeuert. Er hoffte, dass es nicht ausgerechnet heute Nacht wieder dazu kommen würde. Er wollte nicht alle Probleme mit der Waffe lösen, aber im Moment schien es keine andere Möglichkeit zu geben. Natürlich konnte er den Männern seine Dienstmarke zeigen. Dann würden Mikaela und er zwar heil aus der Sache herauskommen, doch die Kerle würden so dicht machen wie ein U-Boot auf Tauchgang, und sie würden keine Silbe erfahren. Eventuell hätten Pulaski und Mikaela sich mit Geld ein paar Informationen kaufen können, doch der heutige Abend hatte ihn schon zu viel gekostet.

»Wer zum Teufel bist du?«, fragte Arman.

Da Pulaski erst zweimal mit der Drogenfahndung zusammengearbeitet hatte, kannten ihn diese Kerle bestimmt nicht. »Ich bin Natalies Onkel«, sagte er schließlich. »Wir suchen etwas, das ihr gehört hat.«

»Ich habe es dieser Schlampe gerade gesagt. Ich wusste nicht, dass Natalie tot ist.«

»So egal war sie dir?«

»He, sie hat nur ab und zu Stoff bei mir gekauft. Der hat sie bestimmt nicht umgebracht.«

»Ich weiß, aber Aleksandra wird bald daran krepieren.«

Arman hob die Schultern. »Sie ist eine erwachsene Frau, das ist ihr Problem.«

Plötzlich trat Mikaela an Arman heran und griff ihm von hinten in den Hosenbund. Er fuhr herum.

»Ganz ruhig!«, mahnte Pulaski und spürte im selben Moment, wie sich ein Asthmaanfall in seiner Lunge ankündigte. Während seine Augen zu tränen begannen, versuchte er langsam und kontrolliert zu atmen. Bloß keine Hektik!

Mit verschwommenem Blick sah er, wie Mikaela eine Pistole hervorzog. Pulaski wischte sich mit der freien Hand über die Augen. Er erkannte die Walther, die ihr die Männer abgenommen haben mussten.

Danach trat Mikaela an Pulaskis Seite. »Peter, dein Autoschlüssel steckt im Wagen … tut mir leid.«

Cleverer Versuch! Mikaela wollte die Männer genauso wie er auf eine falsche Fährte locken, falls sie sie suchen sollten. Doch das war vergebliche Mühe. Sie kannten Pulaskis Autonummer und würden im Handumdrehen wissen, wie er wirklich hieß und wo er wohnte. Seine einzige Versicherung war, dass sie auch erfahren würden, dass er bei der Kripo arbeitete. Ob sie das jedoch abschreckte, blieb abzuwarten.

Pulaski nickte Arman zu. »Hast du den Stoff …«, krächzte er, »… auch an Dana verkauft?«

»Nein Mann, wir dealen nicht mit Kindern.«

Pulaski lachte zynisch auf. »Dana ist sechzehn und kein Kind mehr!« Er zielte auf Arman.

»Okay, sie wollte das Zeug nicht anrühren.«

»Weißt du, wo sie ist?«

»Nein.«

»Woher hatte Natalie das Geld?«

»Wie soll ich das …?«

»Woher!«

»Wahrscheinlich hat sie für Gregory gearbeitet.«

»Einen Zuhälter?«

»Nein, ein Buchhalter.« Arman grinste, und seine Freunde lachten.

Pulaskis Kehle wurde eng. Verdammte Kacke, nicht jetzt! Das Atmen fiel ihm immer schwerer, und seine Lunge brannte. Er zwang sich, tief und langsam durchzuatmen. Seine Muskeln durften sich nicht noch mehr verkrampfen. »Okay, wir gehen«, sagte er zu Mikaela.

Dann wandte er sich wieder an Arman. »Sollte der Lack meines Wagens jemals einen Kratzer haben, komme ich wieder.«

Die Männer schwiegen.

»Sollte ich einen von euch Typen je vor meinem Haus sehen, komme ich wieder.«

Sie musterten ihn mit hartem Blick.

»Und sollte dieser Frau je ein Haar gekrümmt werden, egal von wem, selbst wenn ihr den Kerl nicht einmal kennt … komme ich wieder!«

»Und was machst du dann, Opa?«

»Du solltest beten, dass ihr nichts passiert.« Pulaski setzte sich mit dem Rücken zu seinem Auto in Bewegung, ohne Arman und seine Freunde aus den Augen zu lassen. Mikaela folgte ihm.

Als sie aus dem Feuerschein in den Schatten eines Baumes eintauchten, zog Pulaski das Spray aus der Tasche und inhalierte.

Arman beobachtete ihn aufmerksam, und als sie weit genug weg waren, zeigte er mit dem Finger auf ihn. »Ich finde dich, alter Mann.«

17

Kurz vor halb drei Uhr nachts erreichten sie Pulaskis Wohnung. Mikaelas Wagen stand immer noch in der Zollergasse, und dort würde er vorerst auch bleiben, denn Pulaski wollte Mikaela keine Minute mehr aus den Augen lassen. Daher brachte er sie auch in kein Hotelzimmer, aus dem sie heimlich abhauen konnte. Mittlerweile kannte er sie gut genug, um zu wissen, wie sie tickte.

Eigentlich hätte er sie in ein Krankenhaus bringen müssen, doch das wollte sie auf keinen Fall. Entweder war sie nicht versichert, oder sie hatte Angst, ihr Mann würde sie dadurch leichter finden können. Also blieb ihm nur diese Möglichkeit.

Pulaski parkte seinen Skoda vor dem Haus und brachte Mikaela in seine Wohnung. Er ließ ihr in der Wanne ein Schaumbad ein, und als er aus dem Bad kam, stand sie im Vorzimmer und betrachtete erneut die Bilder an den Wänden. Ihr Blick blieb an Karins Foto hängen.

Wieder einmal wurde ihm schmerzhaft bewusst, dass Mikaela ihr ziemlich ähnlich war. Karin hätte ebenso verbissen um ihre Tochter gekämpft.

»Die Wanne ist bald voll. Nicht zu heiß, wegen Ihrer …« Er betrachtete ihren Körper. »… Verletzungen und Abschürfungen. Handtücher finden Sie im Bad.«

»Danke.« Sie schlüpfte aus den Schuhen und verschwand im Badezimmer.

Er hörte, wie sie den Hahn abdrehte und ins Wasser stieg.

Was für eine verrückte Nacht!

Würde ihn jetzt seine Tochter anskypen, könnte er tatsächlich behaupten, dass eine Frau bei ihm übernachtete, die sich soeben in seinem Bad frisch machte.

Pulaski legte das Schulterholster ab. Da er oft von zu Hause zu Tatorten gerufen wurde, hatte er eine Sondergenehmigung, um seine Dienstwaffe zu Hause zu verwahren. Er versperrte seine Pistole, Mikaelas Walther PPK samt Magazin und seinen Autoschlüssel im Safe. Sicherheitshalber! Danach überzog er das Bett seiner Tochter mit einem neuen Laken sowie Kopfkissen und Decke mit frischen Überzügen. Er fand zwar nur Jasmins alte hellblaue Harry-Potter-Bettwäsche im Schrank, da der Rest noch im Wäschekorb steckte, aber sie hatte bestimmt nichts dagegen.

Dann trug er Mikaelas Koffer in das Zimmer, warf ihn aufs Bett und öffnete ihn. Er hatte kein schlechtes Gewissen, während er ihre Sachen durchwühlte. Diese Frau hatte ihn zweimal bestohlen – wenn man den Brief ans Finanzamt mitzählte, sogar dreimal –, und er musste sichergehen, dass sie keine weiteren Waffen mit sich herumschleppte. Allerdings fand er nichts weiter als Unterwäsche, Kleider, ein braunes Beautycase und ein paar Bücher. Taschenbücher! Er nahm die zerlesenen Bände mit den Eselsohren in die Hand. Das hätte er Mikaela nicht zugetraut. Romane von Faulkner, Steinbeck und Fitzgerald. Einige auf Englisch, aber die meisten auf Deutsch. Deshalb beherrschte sie seine Sprache so gut, und offensichtlich war sie gebildeter, als es den Anschein hatte. Ein besonders zerfleddertes Exemplar war Capotes Frühstück bei Tiffany, das so aussah, als hätte sie es schon ein Dutzend Mal gelesen. Pulaski kannte nur den Film. Er selbst las kaum Romane, höchstens Kochmagazine, die Tageszeitung oder die Tierschutzzeitschrift, die Jasmin und er abonniert hatten.

Er öffnete Mikaelas Beautycase. Zahnbürste, Kamm, Nagellack, Wimperntusche, Kopfschmerztabletten, Nagelscherenetui und Kontaktlinsenflüssigkeit befanden sich darin. Er überlegte, ob er ihr sicherheitshalber Feile und Nagelschere wegnehmen sollte, entschied sich jedoch dagegen. Wenn sie wollte, könnte sie aus seiner Küche ein Messer klauen. Als er das Etui wieder zurücklegte, bemerkte er, dass man im Beautycase eine Art doppelten Boden mit den Fächern herausheben konnte. In dem Fach darunter lagen Geldscheine. Mehrere Zwei- und Fünfhunderter. Auf den ersten Blick schätzte er die Scheine auf einen Wert von etwa dreizehntausend Euro … eher mehr.

Heilige Kacke!

Das hatte Mikaela sicher nicht gespart. Sie wirkte nicht wie die typische Sparstrumpftante, die Geldscheine hortete. Er verschloss das Beautycase, nahm ein schwarzes Nachthemd aus dem Koffer, ging mit beidem zum Bad und klopfte an die Tür.

»Ja?«

»Ich lege Ihnen Ihre Sachen und etwas zum Anziehen vor die Tür.«

»Kommen Sie herein.«

»Sicher?«

»Sicher.«

Zaghaft öffnete er die Tür. Obwohl er nicht wollte, schielte er zur Badewanne. Der Schaum reichte Mikaela bis zum Hals, und nur ihre Füße ragten am anderen Ende der Wanne heraus. Sie hatte schmale Zehen und schlanke Fesseln.

Er legte Beautycase und Nachthemd auf die Waschmaschine. »Ich habe Ihren Koffer geöffnet und das hier gefunden.«

»Danke.« Mikaela öffnete die Augen und blickte ihn verlegen an. Sie hatte sich die Haare gewaschen und das nasse Haar zurückgekämmt. »Danke, dass Sie das alles für mich machen.«

»Ja, schon gut«, brummte Pulaski.

Wie kann man diese Frau nur schlagen? Er betrachtete einen Moment lang ihre feinen Gesichtszüge, dann schloss er die Tür und ging in die Küche. Dort machte er sich einen Kaffee. Während er den Laptop hochfuhr, hörte er die Drei-Uhr-Nachrichten im Radio. Skype öffnete sich automatisch. Seine Tochter war nicht online. Braves Mädchen. Er setzte sich die Lesebrille auf, nahm Natalies Akte und schrieb seinen Bericht zu Ende. Sobald Mikaela in Jasmins Zimmer schlief, würde auch er schlafen – und zwar wie ein Stein. Zu viel Kaffee war noch nie das Problem gewesen.

Um halb vier hatte er den Bericht fertig, und Mikaela kam aus dem Bad. Sie war barfuß, hatte ein Handtuch um die nassen Haare gebunden und trug das schwarze Nachthemd. Er betrachtete sie über den Rand der Brille. Das dünne Etwas reichte ihr bis zu den Oberschenkeln. Er sah ihre Brüste unter dem Stoff. Sie setzte sich zu ihm an den Tisch.

»Tut mir leid, dass Sie so viele Umstände wegen mir haben.«

»Ach was.«

Sie musterte ihn skeptisch. »In Wahrheit nerve ich Sie, stimmt’s?«

Er nahm die Brille ab und nickte.

Sie sah betroffen zu Boden. Für einen Moment wirkte sie wie ein scheues Reh. Er erhob sich und holte aus dem Gefrierfach einen Eisbeutel, den er in ein Geschirrtuch wickelte. »Legen Sie das auf Ihr Veilchen.«

Sie gehorchte. Indessen holte er eine Salbe, Desinfektionsmittel und Wattestäbchen aus dem Badezimmer.

»Sie sind gut ausgestattet«, stellte sie fest, als er wieder zurückkam und sich ihr gegenüber an den Tisch setzte.

»Meine Tochter hat ein Talent dafür, sich beim Skateboarden Knie und Ellenbogen aufzuschlagen … machen Sie den Mund auf.«

Sie gehorchte seinen Anweisungen, und er bemerkte den Pfefferminzduft ihrer Zahnpasta.

Mit dem Wattestäbchen desinfizierte er ihr Zahnfleisch und die geschwollene Lippe. Sie blutete immer noch. Dann nahm er ihre freie Hand und drückte ihr von der Tube etwas auf den Finger. »Das ist ein Lokalanästhetikum. Eine …«

»Ja, ich weiß, eine schmerzlindernde Salbe, danke«, sagte sie. »Sie sind ein untypischer Polizist.«

»Ist das ein Kompliment?« Er wartete keine Antwort ab. »Schmieren Sie sich etwas davon auf Zahnfleisch und Lippen.«

Während sie das tat, löste er ein Beruhigungsmittel in einem Glas Wasser auf. »Wie konnten Sie Arman so schnell finden?«

»Ich bin mit Ihrem Wagen zurück in die Eisenbahnstraße gefahren und habe mit dem Russen geredet«, nuschelte sie mit dem Finger im Mund. »Der hat mich ein Stockwerk tiefer zu einem Drogentyp geschickt, und der hat mich zu Arman gebracht.« Schmerzvoll verzog sie das Gesicht.

»Einfach so? Was hat Sie diese Information gekostet?«

Sie schwieg.

Pulaskis Ton wurde schärfer. »Wie viel?«

»Tausend Euro.«

O Scheiße!

Er dachte an das Beautycase und massierte seine Schläfen. »Woher haben Sie so viel Geld?« Er wehrte mit der Hand ab. »Nein, sagen Sie es mir nicht … Ich will es gar nicht wissen.« Er überlegte einen Augenblick. »Sagen Sie es mir doch!«

»Es ist Timos Geld.«

»Sie haben ihn verlassen, richtig?«

Sie nickte.

»Ist das Geld sauber?«

»Ich glaube nicht.«

Wie auch?

»Timo wird Sie suchen. Das ist Ihnen doch klar, oder?« Er stellte ihr das Wasserglas auf den Tisch. »Trinken Sie das.«

Sie rührte das Glas nicht an.

»Vertrauen Sie mir. Das ist ein Beruhigungsmittel. Es wird Ihnen guttun.« Er blickte aus dem Fenster. Draußen herrschte finstere Nacht. In ein paar Stunden würde der Morgen zu grauen beginnen und er ins Büro fahren müssen.

»Nein.«

Sie war so bockig wie eine Horde Wildesel. »Sie brauchen den Schlaf. Während Sie sich erholen, werde ich mit den Kollegen vom LKA über Aleksandra, Arman und Gregory reden. Vertrauen Sie mir – wir werden Dana finden.«

Unbewusst hatte er wir gesagt, obwohl es ab morgen gar nicht mehr sein Fall war.

Schließlich griff sie zum Glas und leerte es in einem Zug. Eine halbe Stunde später lag sie in Jasmins Zimmer und schlief. Er saß in der Küche und starrte auf eine originalverschweißte Zigarettenschachtel. Ernte 23. In dieser Nacht hatte er mehrmals außerhalb seiner Befugnis gehandelt und zweimal beinahe auf jemanden geschossen. Nein, er würde die Packung nicht anrühren, obwohl er allen Grund dazu hatte.

Jetzt würde er selbst noch ein paar Stunden Schlaf finden, danach duschen und aufs Kommissariat fahren … und hoffen, dass er Mikaela nicht zu viel versprochen hatte.

Leipzig – Die Nacht vom 24. auf den 25. Oktober

Natalies Herz hatte um drei Uhr früh zu schlagen aufgehört. Insgesamt füllte ihr Blut sieben Röhrchen. Das war erstaunlich wenig. Manchmal hatte er elf erhalten, einmal allerdings sogar nur sechs. Aber es würde auch diesmal reichen. Es reichte immer.

Er packte Nadeln, Schläuche und Röhrchen in seinen Koffer und räumte Kamera, LED-Lampe, Batterie und Stative in seinen Wagen. Danach hob er Natalies Leiche in seinen Kofferraum, in dem bereits das Nylonseil und der fünfundzwanzig Kilo schwere Sonnenschirmständer bereitlagen.

Zuletzt ging er mit der Taschenlampe noch einmal durch die leeren Hallen des Güterbahnhofs in Plagwitz. Er hatte nichts vergessen. Alles war wieder genau so, wie er es vorgefunden hatte. Natürlich hätte er die Leiche auch hierlassen können, doch sie wäre bestimmt gefunden worden. Vermutlich erst nach dem Winter – aber sie wäre gefunden worden. Und bestimmt hätte die Spurensicherung irgendwo einen Fingerabdruck oder eine DNS-Spur von ihm entdeckt. Ein Haar oder eine Hautschuppe. Das Risiko war zu groß. Natalie musste in den Fluss.

Das Elsterbecken lag nicht weit vom Güterbahnhof entfernt. Um diese Nachtzeit war so gut wie kein Verkehr auf den Straßen. Er holperte mit dem Wagen ohne Licht über die rostigen Gleise und musste einige Mal stehen bleiben, bis der Mond wieder für ein paar Sekunden hinter den Wolken hervorkam, um ein wenig Licht zu spenden.

Auf der Hauptstraße schaltete er das Licht ein und fuhr Richtung Stadtzentrum. Er hielt sich exakt an die Geschwindigkeitsbeschränkung, doch hier standen ohnehin keine Streifenwagen. Er war die Strecke die beiden Nächte zuvor um dieselbe Uhrzeit abgefahren.

Als die betonierte Mole neben der Brücke in Sichtweite kam, schaltete er die Scheinwerfer seines Wagens aus und drehte die Zündung ab. Langsam ließ er den Wagen ausrollen, ohne auf die Bremse zu steigen. Er blieb im Auto sitzen, ließ das Fenster herunter und lauschte fünf Minuten. Nichts regte sich … bis auf die Feuchtigkeit, die ins Wageninnere und in seine Kleidung kroch.

Nur wenige Meter trennten ihn von den Brückenpfeilern, die zu beiden Seiten von hohen Bäumen umgeben waren. Der Platz wäre ideal für Liebespärchen gewesen, die unbemerkt eine Nummer in ihrem Wagen schieben wollten, doch hier gab es weit und breit keine Menschenseele. Nicht um diese Uhrzeit und nicht bei diesem Wetter.

Das Gewitter, das östlich von Leipzig ständig Blitze zu Boden schickte, näherte sich. Die ersten Tropfen zerplatzten auf der Windschutzscheibe. Als er Natalies Leiche aus dem Kofferraum hob, kam der Wind. Kein gutes Zeichen. Blätter und kleine Äste flogen an ihm vorbei. Bald würde es hier wie aus Eimern gießen.

Er trug die Leiche über der Schulter durch die Büsche zur Steineinfassung am Ufer, wo er sie hinlegte. Jetzt war sie kein Skorpion mehr, sondern nur noch eine nutzlose, leere, ausgeblutete Hülle. Futter für die Fische. Bald nur noch ein von Gasen aufgeblähtes, aufgedunsenes Fleischungetüm ohne Augen, Lippen und Zunge. Es war immer wieder faszinierend, wie rasch Dinge sich veränderten und wie schnell Körper verrotteten …

Als Nächstes trug er den Schirmständer aus dem Kofferraum zum Ufer. Er war völlig ruhig und keuchte nicht einmal, als er den wuchtigen Betonsockel unter die Brücke trug und ihn am Rand des Ufers abstellte. An dieser Stelle hatte er mit einer Stange eine Tiefe von zweieinhalb Metern gemessen. Bestimmt hatten früher die Bauarbeiter diese Stelle verwendet, um hier ihren Bauschutt reinzukippen.

Der Platz war perfekt. Von oben konnte man nichts erkennen, da sich das Betongewölbe darüber befand, und auch wenn man tagsüber unter der Brücke stand, war die Wasseroberfläche zu dunkel, um auf den Grund zu blicken.

Er band das Nylonseil um Natalies Taille, zurrte es fest und befestigte es an dem gusseisernen Ring des Betonsockels. So würde sie zumindest einige Monate lang auf dem Grund des Beckens vor sich hinfaulen, bis sich die Fische durch ihr Rückgrat gefressen hatten. Danach würde sich niemand mehr an die Nutte erinnern können.

Er schob den Betonsockel über den Rand und wollte ihn gerade über die Kante ins Wasser kippen, als auf dem Wasser ein Scheinwerfer aufblitzte. Er sprang sofort hoch, wich ein paar Schritte zurück und drückte sich im Schatten des Brückenpfeilers gegen die Wand. Sein Herz raste. Er atmete flach. Langsam schob er den Kopf hinter der Säule hervor, um zu sehen, woher das Licht kam. War das die Polizei? Hatten sie ihn schon seit Tagen überwacht und bis zu dieser Stelle verfolgt? Jeden Moment rechnete er damit, eine megafonverstärkte Stimme zu hören.

»Hier spricht die Polizei. Treten Sie mit erhobenen Händen ins Licht!«

»Warum? Ich habe nichts getan!«

»Was machen Sie um diese Zeit hier unten am Fluss?«

»Ich war mit dem Hund draußen. Er hat sich losgerissen.«

»Und die Frauenleiche zu Ihren Füßen?«

»Die wurde angespült. Ich habe sie aus dem Wasser gezogen.«

»Was hängt an diesem Seil?«

»Ich weiß es nicht.«

»Moment, wir sind gleich bei Ihnen. Rühren Sie sich nicht von der Stelle!«

Er wollte es nicht schon wieder tun. Keine weiteren Kollateralschäden wie in Bukarest! Das hatte er sich geschworen. Aber es gab keine andere Möglichkeit. Auf dem Weg zur Vollendung des großen Plans mussten alle Spuren beseitigt werden.

»Da hängt doch ein Gewicht an der Leiche … Lassen Sie die verdammten Hände oben. He, was haben Sie da in Ihrem Ärmel? Bleiben Sie zurück! Achtung, er hat eine Klinge im …«

Schnitt!

Sie würden ihn nicht zu fassen kriegen. Niemals! Erneut blinzelte er zum Licht, das am Wasser auf und ab tanzte und immer wieder den Platz unter der Brücke erhellte. Wer zum Teufel war das dort drüben? Hatte ihn jemand bemerkt? Unmöglich! Er war vorsichtig gewesen und hatte dafür gesorgt, dass er nicht verfolgt wurde. Aber aus welchem anderen Grund sollten die Scheinwerfer zur Brücke leuchten?

Da rutschte der Schirmständer knirschend über die Kante, landete mit einem lauten Platschen im Wasser und spritzte die Leiche nass. Das Nylonseil zerrte mit einem Ruck an der Leiche, doch die blieb am Ufer liegen. Er hielt unbewusst den Atem an. Er hätte mit einem Satz die knapp zwei Meter zum Ufer springen und die Leiche ins Wasser treten können, doch der Scheinwerfer spiegelte sich auf der Wasseroberfläche und leuchtete permanent herüber.

Das Licht kam aus der Mitte des Beckens. Die Distanzen ließen sich in der Nacht nur schwer schätzen, aber etwa einen Kilometer weiter unten lag die Zeppelinbrücke. Auf einem Drittel der Strecke, vielleicht auch noch näher, musste sich das Boot befinden.

Während er hinter dem Betonpfeiler stand, hing der Ständer im Wasser, und durch sein Gewicht schnitt die Nylonschnur der Toten ins Fleisch.

Dann ging das Licht endlich aus. Sogleich trat er hinter der Säule hervor, doch im selben Augenblick ging die Innenbeleuchtung des Bootes an. Erneut tauchte er in den Schatten des Pfeilers. Er hörte Stimmen, die vom Wind übers Wasser getragen wurden. Vorsichtig spähte er das Elsterbecken hinunter. Es war ein verdammtes Sportboot, das knapp zweihundert Meter entfernt im Wasser lag. Er glaubte die Stimmen eines Mannes und einer Frau zu hören.

Was zum Teufel machen die um diese Zeit auf dem Wasser?

Sie versuchten, den Motor anzulassen, der aber jedes Mal mit einem kläglichen Husten erstarb. Die Minuten vergingen, er stand immer noch im Schutz der Dunkelheit und atmete ruhig. Einige Tauben gurrten über ihm, als spürten sie seine Anwesenheit.

Sonst hörte er nur noch, wie das Nylonseil an der Steinkante des Ufers scheuerte. Das dauerte schon zu lange! Er musste die Leiche so rasch wie möglich ins Wasser werfen. Würden die Typen auf dem Boot das Geräusch hören? Vermutlich nicht. Und wenn der Bootsscheinwerfer in diesem Moment wieder zufällig zur Brücke leuchtete? Er musste es riskieren.

In diesem Augenblick erhellte ein gewaltiger Blitz das Becken, und er zuckte zurück. Das Gewitter kam näher, und auch das Krachen des Donners folgte in immer kürzeren Abständen. Im Moment fielen nur vereinzelte Tropfen, doch das konnte sich schon bald ändern. Bei jedem Blitz, der die Wasseroberfläche erhellte und die Leiche wie auf dem Präsentierteller zeigte, biss er die Zähne zusammen. Am liebsten hätte er die Typen auf dem Boot kaltgemacht. Ihnen entweder das Genick gebrochen oder mit dem Stilett in den Hals gestochen.

Das Nylonseil scheuerte, die Tauben gurrten, und der Motor hustete asthmakrank vor sich hin.

Wie stabil war das Seil noch?

Was für eine Scheiße!

Er hasste Situationen, die er nicht kontrollieren konnte und die ihm von Sekunde zu Sekunde mehr entglitten. Er blieb noch zwei weitere Minuten reglos hinter der Säule stehen, in denen er die Sekunden zwischen Blitz und Donner zählte.

… einundzwanzig, zweiundzwanzig, dreiundzwanzig …

Dann wartete er auf den nächsten Blitz, und sobald es wieder dunkel war, ging er mit zwei schnellen Schritten zur Leiche und trat sie ins Wasser. Der leichte Stoß genügte. Sie rollte ruckartig zur Seite. In dem Moment, als der Donner krachte, fiel sie klatschend ins Wasser und sank knapp zweieinhalb Meter tief auf den Grund. Er war jeden Moment darauf gefasst, plötzlich im gleißenden Licht zu stehen. Aber nichts passierte. Rasch verschwand er wieder hinter der Säule.

Beim nächsten Blitz sah er, wie sich das Wasser kräuselte und die Wellen langsam verebbten. Er wartete. Nach fünf Minuten gaben die Typen auf dem Boot endlich auf. Das Licht an Bord erlosch. Bald kehrte Ruhe ein.

Mit einem gewaltigen Donner setzte der Regen ein. Er stellte den Mantelkragen auf, trat ins Freie und lief die Böschung hinauf zu seinem Wagen.

Es wurde Zeit, dass er in sein Hotelzimmer kam.

3. TEIL – Freitag, 28. Oktober

18

Am frühen Morgen schlich Pulaski in das Zimmer seiner Tochter. Es war kühl. Das Fenster war gekippt, und die Jalousie klapperte im Wind. Mikaela hatte den Heizkörper abgedreht, sich unter der Decke vergraben und atmete tief. Das Beruhigungsmittel hatte sie regelrecht umgehauen.

Pulaski hatte bereits gefrühstückt und sich schon mit Hemd, Hose und Sakko fürs Büro fertig gemacht. Er legte eine Nachricht auf Mikaelas Kleidung, die sie auf einem Stuhl zusammengefaltet hatte.

Mittagessen ist im Kühlschrank, ich rufe Sie am Abend an – bleiben Sie bis dahin in der Wohnung.

Pulaski

Sicherheitshalber deponierte er seinen Ersatzwohnungsschlüssel auf dem Zettel. Danach zog er ihr vorsichtig die Decke ein Stück herunter. Im Dekolleté des schwarzen Nachthemds sah er den Ansatz ihres Busens. Sachte griff er nach ihrem Medaillon, ließ es aufschnappen und zog Danas Foto heraus. Er spürte ihren Atem auf seinem Handrücken. Leise schloss er das Medaillon wieder, deckte Mikaela zu und verließ die Wohnung.

Mit Danas Foto in der Tasche wollte er ins Büro fahren, doch als er seinen Wagen erreichte, wusste er, dass Arman ihn gefunden hatte. Pulaskis Skoda hing da wie ein Schiff mit Schlagseite. Der Lack an der Seite war zerkratzt, und drei Reifen waren aufgestochen.

Um zehn Uhr vormittags betrat Pulaski endlich das Büro des Dezernatsleiters. Horst Fux saß hinter seinem Schreibtisch und beendete soeben ein Telefonat. Seine Hemdsärmel waren aufgerollt, und seine Hand lag noch auf dem Telefonhörer.

Pulaski hatte den Eindruck, Fux’ blonder Schnauzbart stünde wie elektrisiert in alle Richtungen. Bestimmt war sein Chef wieder auf hundert. Kein guter Zeitpunkt, um mit ihm über den Mord an Natalie Suková zu sprechen. Andererseits wusste er aus Erfahrung: Es würde keine bessere Gelegenheit kommen, und die Zeit drängte.

»Was?«, seufzte Fux.

Pulaski legte ihm die Akte mit seinem Todesermittlungsbericht auf den Tisch sowie die Vermisstenanzeige von Dana Suková, der er eine vergrößerte Farbkopie ihres Fotos aus dem Medaillon beigefügt hatte.

»Den Kollegen ist ein Fehler unterlaufen«, erklärte er. »Natalie hat nicht bei diesem Alex gewohnt. Der ist nur ein gewöhnlicher Dieb. Sie ist im Nebenhaus bei einer Ukrainerin namens Aleksandra untergekommen.«

Fux klopfte auf die Akte. »Ich nehme an, das steht alles da drin.«

»Ja, und Natalies Drogendealer ist ein Iraner namens Arman, und ihr Zuhälter heißt Gregory.«

»Ja, okay«, unterbrach Fux ihn.

»Eine Sozialarbeiterin sollte sich um Aleksandra kümmern.«

»Ja«, brummte Fux genervt.

»Hörst du zu? Jemand muss sich …«

»Ja, verflucht, ich habs kapiert.« Fux erhob sich. »Woher weißt du das alles?«

»Steht alles hier drin.«

»So schnell hattest du noch nie einen Bericht fertig.« Fux starrte ihn an. »Mir scheint, seit du Natalies Mutter kennengelernt hast, engagierst du dich persönlich in der Sache. Außerdem siehst du ziemlich erledigt aus. Gibt es etwas, das ich wissen sollte?«

Ja, Mikaela wohnt bei mir. Nach ihr wird gefahndet, und sie hat ihrem Mann Wagen, Geld und Waffe geklaut. Dummerweise ist er ein Exkripobulle aus Berlin.

»Nein«, antwortete Pulaski.

»Gut, dann finde dich damit ab, dass ab jetzt das LKA dafür zuständig ist. Die werden untersuchen, ob es ein Selbstmord war.«

»Ein Selbstmord?«, entfuhr es Pulaski. »Natalie hatte ein Seil um die Taille.«

Fux zuckte mit den Achseln. »Hat sich vielleicht selbst mit einem Gewicht beschwert.«

»Klar, und vorher hat sie sich die eigenen Knochen gebrochen und eineinhalb Liter Blut über die Arterien abgezapft.«

»Sagt wer?«

»Steht alles in Meikes Autopsiebericht.«

»Winteregger ist kein Anfänger. Er weiß, was zu tun ist.«

»Das bezweifle ich. Hör mal …« Pulaski bemühte sich um einen gefälligen Ton. »Er soll die Datenbanken der Bundesländer abfragen.«

»Sollen wir jetzt wegen jeder Drogentoten vielleicht auch noch das Bundeskriminalamt einschalten, damit es Kontakt zum Ausland aufnimmt?«

»Vielleicht gab es schon mal einen ähnlichen Mord.«

»Aha, wir suchen jetzt also einen Serienkiller!«

Pulaski ignorierte den zynischen Ton. »Und Taucher sollten das nördliche Elsterbecken durchsuchen. Wenn sie Gewichte und Schnüre finden, dann wissen wir, wo die Leiche ins Wasser geworfen wurde.«

»Taucher? Pulaski, jetzt hör mal zu. Ist dir eigentlich klar, worüber wir hier reden?«

Er kniff die Augenbrauen zusammen. »Nein, sag du es mir.«

»Ich habe Natalies Mutter im Treppenhaus kennengelernt. Okay, sie scheint eine nette Frau zu sein, und es tut mir auch aufrichtig leid für sie, aber wir reden hier über eine drogensüchtige Tschechin, die auf den Strich gegangen ist. Jeden Monat sterben allein in der Eisenbahnstraße zwei von denen.«

»Aber die wurden nicht vorsätzlich ermordet … und wir sind doch hier bei der Kripo, oder habe ich mich etwa in der Tür geirrt?« Er sah sich demonstrativ um.

»Lass den Quatsch!«

»Fux, es war Mord, und hinter dieser Sache steckt mehr. Natalies Finger waren mit Klebstoff zusammenge…«

»Herrgott, hast du denn keine wichtigeren Fälle?« Fux stand auf und warf die Arme in die Luft. »Ist das wieder dein berühmter sechster Sinn? Dass ich nicht lache.« Er kam näher. »Wärst du beim LKA geblieben, könntest du die Ermittlungen jetzt leiten. Dort bist du mal eine große Nummer gewesen, aber jetzt bist du hier, und …«

»Ja, ja.« Er kannte diese Argumente zur Genüge, die Fux jedes Mal hervorkramte, sobald Pulaski sich mehr als nötig hinter einen Fall klemmte.

Er dachte an seine Tochter. Wenn Jasmins Leiche im Elsterbecken gefunden worden wäre und jemand behauptet hätte, es wäre Selbstmord gewesen, wäre die gesamte Leipziger Kripo auf den Beinen gewesen – dafür legte er seine Hand ins Feuer.

»Unter uns …« Fux senkte die Stimme. »Andere Fälle haben höhere Priorität. Der Staatsanwalt denkt darüber nach, das Verfahren einzustellen und die Leiche für die Beerdigung freizugeben. Also Finger weg von der Sache. Sie geht uns nichts mehr an.«

»Das darf doch nicht wahr sein!«

»Ist aber so.«

Verdammt!

Das konnte er Mikaela heute Abend unmöglich erzählen. Bis dahin musste er herausfinden, wo Gregory steckte.

In der Mittagspause kümmerte sich Pulaski um die aufgeschlitzten Reifen seines Wagens. Zum Glück bekam seine Tochter nichts davon mit. Ein Freund vom Pannendienst brachte seinen Wagen in eine Werkstatt, wo ihm neue Reifen aufgezogen wurden. Sicherheitshalber ließ sich Pulaski an der Bodenplatte einen GPS-Tracker montieren, falls Arman noch einmal in die Nähe seines Autos kam, es aufbrechen und stehlen würde. Oder falls Mikaela es noch einmal klauen würde. Wer wusste schon, was im Kopf dieser Frau vorging.

Die Zugangsdaten mit dem Passwort steckte er in seine Brieftasche. Danach musste er in einen Randbezirk. Nach der Körperverletzung in einer Wohnung dort und einem Überfall in der Fußgängerzone kam er wieder in sein Büro und schrieb zwei entsprechende Berichte. Um 18 Uhr sperrte er sein Büro ab. Feierabend!

Bevor er das Gebäude verließ, wollte er noch bei Vero vorbeischauen, seiner Kollegin von der Sitte. Auf dem Weg dorthin telefonierte er mit Mikaela. Da er ihre Handynummer nicht hatte, rief er bei sich zu Hause auf dem Festnetz an. Nach dem fünften Klingeln hob Mikaela ab. »Bei Pulaski.«

»Bei Pulaski.« Er lachte. »Sie machen das gut. Wie geht es Ihnen?«

»Ich musste mich beschäftigen … Ich habe Ihre Wäsche gewaschen, gebügelt, Staub gesaugt und den Boden gewischt.«

Er versuchte entrüstet zu klingen. »Die Fenster haben Sie nicht geputzt?«

»Nein … ich …«

»War nur Spaß. Danke, aber das hätten Sie nicht tun müssen.«

»Sie haben letzte Nacht so viel für mich getan, das war ich Ihnen schuldig. Es hat übrigens eine junge Frau angerufen. Ihre Tochter.«

Verärgert schnippte er mit den Fingern. Er hätte Jasmin wenigstens Bescheid sagen sollen, dass er zu Hause Besuch hatte. »Und?«, fragte er.

»Wir haben uns eine halbe Stunde lang unterhalten. Sie spricht übrigens gut Englisch.«

»Ja, das stimmt …«

»Und sie kann verdammt gut fluchen.«

You’re a bloody fuckin’ liar.

»Haben Sie ihr verraten, warum Sie bei mir sind?«

»Nein, ich habe gesagt, ich bin Ihre neue Liebhaberin.«

Pulaski hörte sie lachen.

»Entschuldigung, nur ein Spaß.« Es war das erste Mal, dass er Mikaela fröhlich erlebte und unbeschwert lachen hörte, doch im nächsten Moment wurde sie wieder ernst. »Ich habe ihr von meinen Töchtern erzählt und warum ich in Leipzig bin. Ich hoffe, das ist in Ordnung?«

»Ja, sicher, ich rede öfter mit Jasmin über Fälle.«

»Was haben Sie herausgefunden?«

»Ich komme in zwei Stunden heim, dann reden wir darüber, einverstanden?«

»Einverstanden.«

»Gut.« Er legte auf und stieß die Tür am Ende des Ganges auf.

In den Büros der Sitte roch es wie immer nach abgestandener Luft und Zigarettenqualm. Einige abgehalfterte Figuren saßen an den Tischen und wurden gerade vernommen. Pulaski ging zu Veros Platz, setzte sich leger auf ihren Schreibtisch und ließ ein Bein locker vom Tisch hängen. Kriminaloberkommissarin Veronika Jakubowski stand auf einem Schild, das er beiseiteschob. Sie war in seinem Alter und gehörte genauso wie er zum Inventar vom alten Schlag.

Er senkte die Stimme. »Was kannst du mir über einen gewissen Gregory verraten?«

»Pulaski …« Sie schüttelte den Kopf. »Worum geht es dir? Ihr vom Dauerdienst habt doch gar nichts mit ihm zu tun.«

Vero hatte eine hagere Figur, ein schmales Gesicht, pockennarbige Haut und eine burschikose Frisur. Eigentlich sah sie aus wie eine Bewährungshelferin. Leuten, die sie nicht leiden konnte, riss sie den Arsch auf – aber Menschen, die sie mochte, verhätschelte sie wie eine Mutter. Pulaski schätzte, dass er zur letzteren Sorte gehörte.

Er nahm einen Bleistift aus einem Becher und drehte ihn zwischen den Fingern. »Sagen wir so … Ich interessiere mich privat für ihn. Vielleicht möchte ich heute Abend mal so richtig ausspannen.«

»Du und ausspannen!« Vero lachte auf. »Meike von der Rechtsmedizin ist schon ’ne ganze Weile hinter dir her.«

»Du weißt davon?«

»Wer weiß das nicht?«

»Themenwechsel!«, sagte er. »Stichwort Gregory.«

»Wie du meinst.« Sie steckte sich die Lesebrille ins Haar und rollte mit ihrem Drehstuhl näher. »Er betreibt einen sogenannten Saunaclub am östlichen Stadtrand Leipzigs.«

»Du meinst den Swingerclub Ost?«, vermutete er.

Vero nickte und strich sich das braune Haar hinters Ohr.

Pulaski verzog unglücklich das Gesicht. Eine Drogensüchtige wie Natalie, die in einem versifften Abbruchhaus lebte, arbeitete garantiert in keinem Saunaclub, in dem sich Manager und Politiker verwöhnen ließen. Sie hätte die Kunden bloß abgeschreckt. »Hat Gregory auch noch einen Straßenstrich?«

»Ja, und ein etwas heruntergekommenes Stundenhotel. Würde ich dir aber nicht empfehlen. Dort beschäftigt er illegal eingewanderte Ausländerinnen, die Geld brauchen.«

»Um ihre Schlepper zu bezahlen?«

»Gregory ist egal, warum die Mädels anschaffen, Hauptsache, sie bringen Geld und stellen sich nicht dämlich an. Steht dir danach der Sinn?«

»Schon eher.« Das klang nach Natalies Einkommensquelle. »Wo finde ich den Schuppen?«

»Das Hotel Orient liegt in Schleußig, in der Nähe des Volksparks.« Sie nannte ihm die Straße. Er kannte die Gegend. Armans Hausboot lag nicht weit davon entfernt. Pulaski hatte sich zwar geschworen, die Gegend in nächster Zeit zu meiden, doch diesen Vorsatz würde er heute Abend brechen.

19

Das Allgemeine Krankenhaus der Stadt Wien bestand aus zwei Betonklötzen mit jeweils einundzwanzig Stockwerken und über dreihundertfünfzig Spezialambulanzen, die einer autonomen Kleinstadt glichen. Aus Hunderten Fenstern strahlte Licht in die Nacht.

Evelyn fuhr mit dem Fahrstuhl in den neunzehnten Stock, wo sich die Unfallchirurgie befand. Während das Licht der einzelnen Etagen auf der Anzeigetafel nach oben hüpfte, ließ sie den Tag Revue passieren.

Den Vormittag hatte sie mit einem ihrer Klienten am Gericht verbracht und danach den vorsitzenden Richter informiert, dass sie als Nächstes Doktor Konstantin vor Gericht vertreten werde. Anschließend fuhr sie in ihr Büro in der Gonzagagasse. Dort rief sie nacheinander zwei Detektivkollegen von Patrick an, die sie engagieren wollte, um Konstantins Alibi in Slowenien überprüfen zu lassen. Doch sie erhielt beide Male die gleiche Antwort: Die Kollegen hatten frühestens in fünf Tagen Zeit, weil sie bereits für Versicherungen oder andere Anwälte arbeiteten.

Aber die Zeit drängte, denn Ostrovsky wollte Konstantin diesen Sonntag auf dem Kommissariat verhören. Außerdem hatte Evelyn vom Gericht erfahren, dass Ostrovsky beim Haftrichter gewesen war und sie die erste Anhörung schon am Tag nach dem Verhör abhalten würden. Vermutlich würde Ostrovsky einen Antrag auf Untersuchungshaft stellen, und Evelyns einzige Chance war es, Konstantin diese Rufschädigung mit einer Kaution zu ersparen. Dafür musste sie sich gute Argumente überlegen. Immerhin war das schon in drei Tagen, und dazwischen lag nur noch das Wochenende!

Bestimmt hatte Ostrovsky jetzt schon etwas gegen Konstantin in der Hand. Doch was? Vielleicht dieselben Informationen, die auch Patrick über Konstantin gesammelt hatte? Doch Patrick würde sie ihr nicht freiwillig geben, durfte es auch gar nicht, sonst riskierte er seine Detektivlizenz.

Bevor sie noch mehr Zeit verlor, würde sie sich eben eigenständig um die Beweise für Konstantins Alibi kümmern. Das war nichts, was sie nicht schon früher bei Krager, Holobeck & Partner getan hatte: die Ärmel hochkrempeln und selbst nach der Wahrheit suchen. Bei einem Telefonat mit Konstantin erfuhr sie, dass er weder Tankrechnungen noch eine Hotelrechnung oder eine Quittung von der Raftingtour im Oktober letzten Jahres in Slowenien besaß. Da er alles bar bezahlt hatte, existierte nicht einmal ein Kreditkartenbeleg, und es gab auch keine Fotos, sondern nur seine Aussage – und die Behauptung seiner Arztkollegen. Das war ziemlich mager.

Sie musste auf Nummer sicher gehen, also suchte sie sich aus dem Internet die slowenische Adresse des Betreibers heraus, der die Raftingausflüge auf der Soča organisierte. Kurzerhand rief sie dort an und fand nach mehreren Anläufen endlich jemanden, der Englisch sprach. Nach weiteren fünfzehn Minuten war sie noch verärgerter als zuvor.

»Sind Sie sicher, dass Sie Ende Oktober letzten Jahres keine Raftingtouren angeboten haben?«, fragte sie auf Englisch.

»Ganz sicher.«

»Aber ich weiß, dass drei österreichische Ärzte an einem Ausflug auf der Soča teilgenommen haben, den Sie organisiert haben: die Doktoren Konstantin, Frick und Behringer.«

»Ihre Informationen sind falsch. Wir schließen Mitte September. Es wird zu kalt, der Wasserstand im Fluss ist zu niedrig, und die Felsen kommen zu weit raus … Mit einem Wort, es ist viel zu gefährlich.«

Nachdenklich schob Evelyn ihren Notizblock auf dem Schreibtisch hin und her. »Gibt es andere Veranstalter?«

»Nein.«

»Kann man selbst ein Boot mieten?«

»Keine Chance.«

»Danke.« Evelyn legte auf.

Verdammter Mist! Was hatte Konstantin ihr da erzählt?

Nun riss sie der Klingelton des Fahrstuhls aus den Gedanken. Die Tür öffnete sich, und sie betrat die Unfallchirurgie des AKH. Bevor sie Konstantin zur Rede stellte, wollte sie sich seine Kollegen vorknöpfen. Doktor Fricks Nachtdienst würde gleich beginnen. Er war erster Oberarzt der Abteilung und hatte eine Zusatzausbildung als Chiropraktiker. In seiner Privatordination, die er nebenbei in einem Wiener Nobelfitnesscenter führte, beschäftigte er mehrere Physiotherapeuten und Sportmediziner. Vom Portier hatte sie erfahren, dass er den Spitznamen der Knochenbrecher trug, weil viele Bodybuilder und Kampfsportler zu seinen Patienten zählten, denen er die Wirbel einrenkte und die Wirbelsäule mit Schmerzmittel infiltrierte.

Bevor Fricks Abendvisite begann, erwischte sie ihn in seinem Dienstzimmer. Die Tür stand offen, sie klopfte an und trat ein. Er stand gerade hinter seinem Schreibtisch, schloss eine Schublade und sah überrascht auf. »Kann ich Ihnen helfen?«

»Können Sie.« Evelyn kam näher und zeigte ihm ihren Anwaltsausweis. »Mein Name ist Meyers. Ich vertrete Ihren Kollegen Doktor Konstantin in der Mordsache Carla Slavik.«

Sie ließ ihm einige Sekunden Zeit, die Information zu verdauen.

»Mordsache?«, wiederholte er, während er einige Medikamentenpackungen von seinem Schreibtisch in eine Papiertüte verschwinden ließ. »Robert hat gar nichts davon erwähnt.«

Evelyn schloss die Tür.

Frick sah genervt auf die Uhr. »Was immer Sie von mir wollen, ich habe keine Zeit. Mein Dienst fängt gleich an.«

Frick war so groß wie Konstantin, etwa im gleichen Alter und sah ebenfalls beneidenswert gut aus. Grau meliert, kantiges Gesicht und schmale Brille, die ihn interessant machte. Seine Stimme klang sonor und hatte zugleich ein warmes Timbre. Allein mit dieser Stimme hätte er eine Frau an nur einem Abend um den Finger wickeln können. Bisher hatte Evelyn nur Ärzte mit geröteten Augen und aufgequollenem Gesicht kennengelernt, gestresst von zahlreichen Vierundzwanzig-Stunden-Diensten. Konstantin und Frick schienen da eine Ausnahme zu bilden.

»Es dauert nicht lange. Ich habe nur ein paar Fragen.« Sie sah sich im Zimmer um und betrachtete schließlich den Schreibtisch. Neben dem Telefon und der Computertastatur standen drei gerahmte Fotos. Das erste zeigte ein zweistöckiges gelbes Einfamilienhaus mit niedrigem Walmdach und Garten. Anscheinend wohnte Frick in einer noblen Villengegend am Stadtrand von Wien. Die anderen beiden zeigten einen schwarzen Porsche und eine attraktive Frau mit Sonnenhut, die aussah, als hätte sie zu Hause die Hosen an. Die Bildergalerie wirkte wie aus der Werbung: Mein Haus, mein Auto, meine Familie.

»Nettes Haus«, bemerkte Evelyn.

»Ja, nettes Auto, nette Frau«, ergänzte Frick zynisch. »Meine Frau ist eine Woche lang auf Wellnessurlaub, trotzdem habe ich nicht viel Zeit. Also, was wollen Sie?«

»Seit wann kennen Sie Doktor Konstantin und Doktor Behringer?«

Frick zog seine Lackschuhe mit genagelter Sohle aus, verstaute sie in einem Schrank und schlüpfte in seine Arbeitsschuhe. Neben dem Schrank befand sich ein Regal mit medizinischen Fachbüchern und einigen Bänden über Brandings, Piercings und Tattoos.

»Wir haben gemeinsam Medizin studiert und uns danach aus den Augen verloren. Behringer hat als Radiologe in einem Röntgeninstitut gearbeitet, ich als Unfallchirurg im Landesklinikum in Krems an der Donau, und Konstantin wurde plastischer Chirurg an diesem Krankenhaus. Später hat er uns ans AKH geholt. Wir sind seit …« Er wedelte mit der Hand. »… dreißig Jahren befreundet.«

Unwillkürlich war sein Blick zum Bücherregal gewandert, wo ein weiteres Foto stand, das ihn und Konstantin in ziemlich ausgelassener Stimmung mit einer Flasche Champagner zeigte. Im Hintergrund befanden sich einige Frauen, die Konfetti in die Kamera warfen.

»Ein gelungener Schnappschuss«, bemerkte Evelyn. »Eine Firmenfeier?«

»Nein.«

Sie hob auffordernd die Augenbrauen.

»Gehört das zu Ihren Recherchen?«, fragte er.

»Sofern es meinen Mandanten betrifft, ja.«

»Wir haben im selben Monat Geburtstag, und wenn es unsere Zeit erlaubt, feiern wir auch gemeinsam. Alte Tradition«, sagte er. »Noch was?«

»Letztes Jahr machten Sie einen Raftingausflug?«

»Ja.«

»Wohin?«

»Ist das so wichtig?« Er schlüpfte in seinen Arztkittel. »Nach Slowenien. Die Ärztetagung fiel aus, und wir fuhren zur Soča. Ein grüner Fluss in einem netten Tal. Auf dem Weg dorthin hatten wir aber eine Panne.« Er spreizte die Finger. »Ein so langer Nagel steckte im Reifen, und wir verloren eine Stunde.«

Plötzlich wurde er gesprächig, und Evelyn hörte dieselbe Geschichte zum zweiten Mal. Das war der endgültige Beweis, dass Frick und Konstantin sich abgesprochen hatten. Es war zu auffällig, wenn Zeugen exakt dasselbe aussagten, weil sich niemand nach einem Jahr an genau dieselben Dinge erinnern konnte. Die Frage war, warum?

»Ich weiß, dass Sie in Ljubljana keine Raftingtour unternommen haben«, unterbrach sie ihn.

»Dann wissen Sie mehr als ich«, sagte er unbeeindruckt.

»Wo waren Sie und Doktor Konstantin letztes Jahr in der Woche nach dem 24. Oktober?«

»Ich habe keine Zeit mehr für dieses Gespräch. Zwei meiner Ärzte sind krank, und ich muss operieren. Ich hatte schon seit fünf Jahren keinen Nachtdienst mehr, aber manchmal geht es nicht anders. Sie entschuldigen mich?«

»Wo waren Sie zu diesem Zeitpunkt?«, wiederholte sie.

Frick sah sie scharf an. »Ich muss Ihnen diese Frage nicht beantworten.«

Evelyn setzte ein bedauerndes Lächeln auf. Sie hatte eine ähnliche Reaktion erwartet. »Das ist richtig, das müssen Sie nicht.« Sie griff in die Innenseite ihres Blazers und holte ein Kuvert heraus. »Das ist eine Ladung zur Anhörung vor dem Haftrichter. Ich rufe Sie als Zeugen für meinen Mandanten auf, und zwar nächste Woche Montag, den 31. Oktober.«

»Und wenn ich nicht komme?«

»Lasse ich Sie durch die Polizei vorführen, also nehmen Sie sich für zehn Uhr nichts Wichtiges vor.«

Verarschen würde sie sich nicht lassen. Evelyn fuhr mit dem Fahrstuhl in die sechste Ebene des Krankenhauses hinunter, in der sich die Abteilungen für Radiologie, MR, Strahlentherapie und Ultraschall befanden. Nach einigem Herumfragen brachte sie ein Arzthelfer zu einem Schwesternpult, hinter dem Doktor Behringers Büro lag. Er war Primarius der Radiologie, und sie erfuhr, dass er seiner Vorzimmerdame gerade einen letzten Befund diktierte, bevor sein Dienst endete und er heimgehen würde. Als diese das Zimmer verließ, klopfte Evelyn an die Tür und trat ein.

Behringer sah auf. »Haben Sie noch etwas verg… ?«

»Ich darf doch?« Sie setzte sich auf den freien Stuhl. Dann zeigte sie Behringer ihren Ausweis und wollte ihm erklären, warum sie hier war. Doch diesmal ging sie anders vor. »Mein Name ist Meyers, ich vertrete Ihren Freund und Kollegen Doktor Konstantin vor Gericht.« Dass es um Mord ging, verschwieg sie.

Behringer nahm die Brille ab und massierte die Nasenwurzel. Er entsprach schon eher dem typischen Arzt, wie sie ihn sich vorstellte. Er hatte keine so sportliche Figur wie Konstantin und Frick, dunkle Augenringe, ein schwammiges Gesicht mit einer Knollennase und bereits schütteres Haar, obwohl er im gleichen Alter wie seine Kollegen war.

»Ich …«, begann Evelyn, als Behringers Smartphone, das auf dem Tisch lag, läutete. Sie sah den Namen auf dem Display. Frick privat. »Unser Gespräch dauert nur eine Minute«, sagte sie rasch.

»In Ordnung.« Behringer drückte den Anruf weg.

»Danke. Ich weiß, dass Sie Doktor Konstantin aus der Studienzeit kennen«, fuhr sie fort. »Kennen Sie auch Ursula Ostrovsky?«

»Die Turnusärztin?«

Evelyn nickte.

»Wird das, was ich Ihnen sage, vor Gericht verwendet?«

Evelyn ließ ihn in dem Glauben, dass es sich um die alte Vergewaltigungssache handelte. »Nur wenn Sie es wünschen.«

»Nein, das möchte ich nicht.«

»Einverstanden.«

»Gut, Ursula ist ein blondes Gift.« Entschuldigend hob er den Arm. »Das meine ich nicht persönlich.«

Instinktiv spielte sie mit den Spitzen ihres blonden Zopfs. »Kein Problem.«

»Ursula ist bekannt dafür, dass sie mehrere Affären am Arbeitsplatz hatte. Sie wurde nie gekündigt, weil sie sich immer mit den richtigen Männern eingelassen hat. Nie mit Pflegern, sondern mit Höherrangigen.«

Davon hatte Ostrovsky bestimmt keine Ahnung. »Wie verlief ihre Karriere?«

»Sie kam als junge Turnusärztin ins Krankenhaus und hat gleich einmal die Fachärzte bezirzt, um bessere Dienstzeiten zu bekommen. Später hat sie sich mit dem Oberarzt eingelassen, um nach ihrem Turnus die Facharztausbildungsstelle zu erhalten, die ihr in den Kram passte. Doch eines Tages wurde Konstantin ihr Vorgesetzter. Mit der gewohnten Masche wollte sie sich bei den Ärztekongressen im Ausland wichtigmachen, doch da endete ihre Karriere abrupt.«

»Was hat sich Ihrer Meinung nach zugetragen?«

Er lächelte. »Tja, anfangs das Übliche. Ursula wollte Konstantin in seinem Büro verführen, doch der hat sie abblitzen lassen. Er drohte ihr, sie in eine andere Abteilung zu versetzen, falls sie ihre Spielchen nicht unterlassen sollte. Am nächsten Tag hat sie die mehrfache sexuelle Belästigung und die angebliche Vergewaltigung angezeigt.«

»Sie glauben, dass Ursula die Sache inszeniert hat?«

»Hundertprozentig. Ich kenne das Luder. Ich habe mich selbst einmal mit ihr eingelassen.« Behringer drehte gedankenverloren an seinem Ehering. »Ich weiß, wie überzeugend sie sein kann und zu welchen Drohungen sie fähig ist.« Er seufzte. »Als Konstantin sie abblitzen ließ, habe ich ihr das aus ganzem Herzen vergönnt. Endlich mal einer, bei dem das Biest auf Granit biss.«

»Warum hat sie Konstantin nicht genauso gedroht wie Ihnen?«

Er lachte auf. »Ich bin verheiratet und habe zwei Kinder. Konstantin ist alleinstehend und hat, soweit ich mich erinnere, seit Jahren keine feste Beziehung mehr. Bei all seinen Jobs nebenbei hat er auch gar keine Zeit dafür.«

»Aber dass sie ihm deswegen gleich eine Vergewaltigung anhängt?«, sinnierte sie.

»Das war die einzige Möglichkeit, ihm ernsthaft zu schaden. Immerhin hat Konstantin sie wegen ihres Verhaltens rausgeschmissen.« Behringer lächelte schadenfroh. »Und danach hat er dafür gesorgt, dass sie in keinem anderen Krankenhaus so leicht einen Job bekommt.«

Puuuh! Das war stark. Und nun wurde ihr auch klar, warum Ostrovsky sich wie eine Bulldogge in den Fall verbiss. »Das ist immerhin Rufmord.«

»Mag sein, aber so ist Konstantin nun mal. Wird die Sache vor Gericht wieder aufgerollt?«

Wieder läutete das Telefon. Frick privat.

»Einen Moment.« Er griff zum Handy.

»Nein, wird sie nicht. Ich vertrete Ihren Kollegen in der Anklage wegen Mordes an Carla Slavik«, antwortete Evelyn rasch.

Er ließ das Telefon läuten und starrte sie an.

»Können Sie mir sagen, wo Sie letztes Jahr in der Woche nach dem 24. Oktober waren?«

»Ich?« Er starrte zum Telefon. »Sie waren vorhin schon bei meinem Kollegen Doktor Frick, habe ich recht?«

»Ja.«

Er drückte den Anruf weg. »Ich unternahm mit Konstantin und ihm eine Raftingtour. Auf dem Weg dorthin …«

»Ja, ich weiß, hatten Sie eine Autopanne«, unterbrach sie ihn. Er musste nicht einmal nachdenken und hatte die Antwort sofort griffbereit. Und wie schön er alles einstudiert hatte. Sie rückte näher. »Ich würde vorschlagen, Sie ersparen sich und mir kostbare Zeit und hören mit diesen Lügen auf. Es gab im Oktober letzten Jahres weder eine Autopanne noch einen Ärztekongress in Ljubljana oder eine Raftingtour auf der Soča. Also, wo waren Sie letztes Jahr um diese Zeit?«

Wieder drehte er an seinem Ehering. »Ich kann Ihnen diese Frage nicht beantworten.«

»Es geht um Mord. Doktor Konstantin kannte das Opfer. Wenn Sie kein Alibi haben, gehören Sie ebenfalls zu den Verdächtigen.«

»Ich?«, fuhr er sie an.

»Konstantin wird sowieso mit der Wahrheit rausrücken müssen, schließlich wird er angeklagt. Besser Sie sagen es jetzt gleich.«

»Darf ich Ihren Ausweis noch einmal sehen?«, bat er.

Sie reichte ihm ihre Visitenkarte und zeigte ihm sowohl den Anwaltsausweis als auch die Vollmacht, die sie dazu befugte, Konstantin vor Gericht zu vertreten.

Er betrachtete die Papiere, schob sie zur Seite und senkte den Kopf. »Scheiße«, fluchte er schließlich. »Ich wusste, dass das eines Tages rauskommen würde.«

»Was denn?«, drängte sie ihn.

»Als Radiologe bin ich bei den meisten Jahrestagungen der plastischen Chirurgen dabei. Doch letztes Jahr wurde sie abgesagt, und Frick hatte die Idee, trotzdem für ein paar Tage nach Slowenien zu fahren.«

»Um was zu tun?«

»Wir haben Urlaub gemacht.«

»Zu dritt?«

»Ja.« Er senkte die Stimme. »Wir waren in Ljubljana. Billig essen und trinken … in einem Bordell.«

Und vögeln vermutlich auch, dachte sie zynisch. So ist das also gewesen! In Wahrheit waren diese gelackten Schicki-Micki-Ärzte wie Frick oder Konstantin auch nur gewöhnliche Proleten, die ins Puff gingen. »Gibt es Beweise dafür? Vielleicht irgendwelche Tankquittungen von der Fahrt?«

Er sah sie an. »Glauben Sie allen Ernstes, ich hebe mir Beweise dafür auf, dass ich meine Frau betrogen habe, damit sie sich scheiden lässt, mich vor Gericht fertigmacht und mir Haus und Kinder wegnimmt? Für wie blöd halten Sie mich?«

Freundchen, das hättest du dir früher überlegen müssen!

»Ich brauche Ihre Aussage vor Gericht«, sagte sie stattdessen kalt.

Er schüttelte den Kopf. »Keine Chance. Ich werde nicht aussagen, und Frick bestimmt auch nicht. Er ist ebenfalls verheiratet und hat zu viel zu verlieren.«

Das war ja klar! Sie atmete tief durch, griff in die Innentasche ihres Blazers und holte das Kuvert mit der Gerichtsladung für Doktor Behringer hervor.

20

Die verspielten Häuserfassaden im Südwesten Leipzigs sahen aus, als stammten sie noch aus der Kaiserzeit. Über der nicht zu übersehenden Eingangstür aus Mahagoni und den mit Stuck verzierten Fenstern begrüßte der breite Schriftzug Hotel Orient seine Gäste. Ein frierender Butler in schwarzer Livree mit Fliege und weißen Handschuhen stand vor der Drehtür. Laub hatte sich in den Ecken gesammelt. In dem Haus gab es laut Anschlagtafel Massageräume und sogar ein Zimmer mit Whirlpool. Genau das Richtige an einem saukalten Abend wie heute.

Pulaski wollte sich zuerst in dem Stundenhotel umsehen, bevor er mit den Mädchen auf der Straße redete. Außerdem war es für den Straßenstrich noch zu früh. Er ging durch die Drehtür und gelangte in einen Vorraum mit einem Spiegel. Als er auf den Schalter der Gegensprechanlage drückte, sprang die nächste gepolsterte Tür automatisch auf.

Drinnen war es dunkel. Elektrisches rotes Kerzenlicht an der Bar und vor den Spiegeln erzeugte eine schummerige Atmosphäre. Pulaskis Augen mussten sich erst an die Dunkelheit gewöhnen. Er steuerte an einigen Tischen vorbei zur Bar. Zwei unscheinbare Männer gingen an ihm vorbei. Ein dicker Teppich schluckte alle Geräusche.

Obwohl das Gebäude schon mehr als ein Jahrhundert auf dem Buckel hatte, war Gregorys Bordell innen piekfein sauber und nicht so heruntergekommen, wie Vero behauptet hatte. Leise klassische Musik schwebte durch den Raum, die sich mit Zigarrenqualm vermengte. Allerdings fehlte der Duft von Parfüm. An der Decke kreisten die Flügel eines Ventilators. Pulaski fühlte sich durch das Interieur in eine längst vergangene Zeit zurückversetzt. Matte Spiegel in Barockrahmen, Gemälde von Schiele und Klimt, kleine achteckige Holztische, ein offener Kamin und eine breite Chaiselongue erweckten den Eindruck eines Salons.

Bei einer Frau um die fünfzig mit herben Gesichtszügen, die früher mit ihrer Schönheit sicher für Umsatz ganz anderer Art gesorgt hatte, aber jetzt hinter dem Tresen arbeitete, bestellte er zuerst einmal eine Tasse Kaffee.

»Stark, schwarz, ohne Zucker«, sagte er. Hoffentlich brachte sie ihm nicht so einen Cappuccinodreck aus dem Automaten mit Pulver und Aromastoffen, bei dem sich sein Magen zusammenkrampfte.

Er wurde sofort bedient. Die Kaffeemaschine surrte, und er bezahlte gleich. Der Kaffee war ausgezeichnet, trotzdem war er das Geld nicht wert. Zwölf Euro. Aber die Damen, die sich in dem Raum befanden, waren es. Es dauerte nicht lange, bis sich die erste erhob und auf ihn zusteuerte. Sie hatte feuerrotes Haar, schmale, katzengleiche Augen und ein Lächeln, für das Pulaski glatt seine Brieftasche geleert hätte.

»Hallo, ich bin die Ronja.«

Wie einfallsreich! Und wie ist dein echter Name?

»Zum ersten Mal hier? Wie geht es dir?« Sie hatte eine sanfte Stimme, wartete aber keine Antwort ab, sondern setzte sich neben ihn auf den Barhocker. Sie schlug die Beine übereinander, streichelte ihm sanft über den Rücken und gab ihm einen Kuss auf die Wange. »Kann ich etwas mit dir trinken?«

»Sicher … Einen Piccolo für die Dame«, sagte er. Bestimmt brachte der alte Drache das Teuerste von der Karte. Pulaski blinzelte neben dem Barspiegel zur Getränketafel. Eine Flasche Champagner kostete … Boah eh, er hätte nicht hinschauen sollen. Für diesen Betrag konnte er Jasmin neu einkleiden.

»Wie heißt du?«

»Walter.«

Ronja strich sich die Mähne zurück, und er sah ihr Tattoo auf der blassen Schulter. Ein weinroter Schmetterling. »Walter, es ist so: Eine halbe Stunde kostet hundert, eine Stunde hundertsechzig. Keine Kreditkarte. Die Zimmer haben Duschen, und die Damen hier tragen kein Parfüm. Französisch machen wir ohne Gummi, alles andere mit Gummi.« Ronja blickte auf seinen Ehering, den er immer noch trug und wahrscheinlich den Rest seines Lebens nicht abnehmen würde.

»Und bevor du gehst, achte ich darauf, dass du keinen Lippenstift im Gesicht hast.«

Das ist ja wohl das Mindeste!

Sie lächelte und strich ihm zärtlich über die Wange. »Na, was meinst du?«

»Klingt verlockend, aber ich warte auf Natalie.«

»Natalie?« Ronja runzelte die Stirn. »Arbeitet hier nicht. Aber um acht kommt die zweite Schicht mit anderen Damen, falls du hier nichts findest, Walter.«

»Natalie Suková«, sagte er.

»Ah.« Ihr Blick hellte sich auf. »Die findest du draußen.« Sie nickte zur Tür, wo sich in ein paar Stunden der Straßenstrich einfinden würde.

»Kanntest du sie?«

»Nein.« Sie wollte sich abwenden, doch Pulaski griff nach ihrer schmalen Taille.

»Bleib hier. Ich möchte nicht, dass die anderen der Reihe nach antanzen und mich das Gleiche fragen.«

»Okay.« Sie lächelte und nickte zur Bardame.

Im nächsten Moment war der Drache auch schon da und füllte den Inhalt einer kleinen Champagnerflasche in eine Sektflöte. »Haben Sie etwas gefunden?«, fragte sie in einem rauen Ton.

»Ich möchte mit Gregory sprechen«, antwortete Pulaski.

»Wozu?«

»Ich schulde ihm Geld.«

»Wie viel?«

»Geht nur ihn und mich etwas an.«

Die Bardame legte den Kopf schief. Anscheinend schmiss sie diesen Laden schon seit Jahren und wusste genau, wer wem wie viel schuldete. »Gregory hat heute Vorstellungsgespräche. Bei uns fangen neue Damen an. Kommen Sie morgen wieder.«

»Danke.« Da klingelte Pulaskis Handy. Jasmins Nummer blinkte auf. Ausgerechnet jetzt! Er ging ran und wollte sie abwürgen, doch Jasmin plapperte einfach drauflos.

»Guten Abend, Vater«, begann sie vorwurfsvoll. »Ich habe mich heute mit Mikaela unterhalten. Sie scheint nett zu sein …«

»Ist sie«, antwortete er. Und sie hat mir einen Brief, eine Ermittlungsakte und den Wagen geklaut. Und wegen ihr bin ich jetzt im Puff. Eigentlich war der Fall für ihn erledigt, nachdem er den Bericht bei seinem Vorgesetzten abgeliefert hatte. Trotzdem arbeitete er in seiner Freizeit weiter – weil Mikaela ihn unbeabsichtigt um den Finger gewickelt hatte, wie er zugeben musste.

»Bist du zu Hause?«

»Nein, noch im Dienst.«

»Und die Musik?«

»Aus dem Nebenbüro.«

»Aha … Mendelssohn. Hätte ich deinen Kollegen nicht zugetraut. Bekommst du heute Abend auch wieder Damenbesuch?«

»Vermutlich. Mikaela hat dir doch erklärt, warum sie da ist.«

»Hat sie. Und ich finde es gut, dass du ihr hilfst.«

»Ehrlich?« Er seufzte. »Sonst hilft ihr nämlich keiner.« Normalerweise war Jasmin darauf bedacht, dass er nur Dienst nach Vorschrift schob und sich schonte. Andererseits hatte sie ein großes Herz und ergriff immer Partei für die Schwächeren.

»Worüber habt ihr zwei denn noch gesprochen?«

»Ach über nichts Besonderes, nur über dich.«

»Wie nett.«

Plötzlich wurde Jasmin ernst. »Trotz ihres Akzents … ihre Stimme erinnert mich ein bisschen an die von Mama.«

Ich weiß!

Und nicht nur ihre Stimme.

Sie redeten noch eine Weile, und während er sprach, verschwand die Bardame zum Geschirrspüler, wo sie mit den Gläsern klimperte.

»Du, ich muss Schluss machen«, unterbrach Pulaski seine Tochter.

»Hast du mich lieb?«

»Nein.«

»Passt, ich dich nämlich auch nicht.«

»Dann ist ja alles okay. Mach’s gut.« Er legte auf und steckte das Handy weg. Nun stand er mit der Rothaarigen allein am Tresen, die sein Gespräch mit einem interessierten Augenaufschlag verfolgt hatte.

»Deine Frau?«

»Exfrau«, korrigierte er.

Plötzlich erstarb ihr künstliches Lächeln. Sie schielte zu der Bardame, die sich soeben zum Geschirrspüler hinunterbeugte, und senkte die Stimme. »Ist Natalie tot?«

»Wie kommst du darauf?«, flüsterte er.

Ronja hob die Schultern. »Sie haben gefragt, ob ich sie kannte.«

Das Mädchen war nicht dumm. Außerdem sprach sie Pulaski plötzlich mit Sie an. Anscheinend wusste sie bereits, dass er kein normaler Kunde war. »Ja, sie ist tot«, murmelte er.

Der Drache rückte schon wieder mit frischen Gläsern an.

»Sie sollten mit Zoë sprechen, die Schwarze auf dem Sofa. Sie und Natalie waren …« Sie verstummte, als die Bardame wieder bei ihnen ankam. »Danke für den Drink«, sagte sie laut, nahm das Glas, warf Pulaski eine Kusshand zu und verschwand mit wiegenden Hüften.

Er sah ihr nach. »Rothaarige sind nicht mein Fall«, erklärte er dem Drachen. »Ist die Dunkelhäutige auf dem Sofa noch zu haben?«

Die Zimmer waren geschmackvoll mit Spiegeln, Gemälden, schummriger Beleuchtung und weinroten Tapeten im Stil einer Kaiservilla eingerichtet. Die abwaschbare Matratze bemerkte man unter dem Bettlaken fast gar nicht.

Zoës Vater kam ursprünglich aus dem Senegal – zumindest behauptete sie das. Sie hatte schulterlange, pechschwarze Ringellocken und trug ein knallrotes Kleid, das ihr gerade mal bis zum Ansatz der Oberschenkel reichte. Ein aufregender Kontrast zu ihrer weichen kaffeebraunen Haut. Darunter trug sie schwarze Strapse und High Heels, die sie zehn Zentimeter größer machten. Pulaski konnte ihr Alter nur schwer schätzen, tippte aber auf etwa fünfundzwanzig.

Zoë half ihm aus Jacke und Sakko und begann seine Schultern zu massieren. »Junge, du bist aber verspannt«, säuselte sie mit einem afrikanischen Akzent in sein Ohr, in einem Ton, dass sich sein Glied in der Hose regte. »Zoë wird dich wieder locker kriegen.«

Jede Wette!

Pulaski zog seine Dienstmarke aus der Hosentasche und zeigte sie kommentarlos her.

»Oh, Scheiße!«, fluchte Zoë und stakste in ihren Stöckelschuhen einen Schritt zurück. Sogleich schloss sie die obersten Knöpfe ihres Kleides und verschränkte die Arme vor der Brust. Ihr Ton hatte nichts Verführerisches mehr. »Ich bin hier nicht angestellt, aber ich habe eine Arbeitsgenehmigung. Ich bin versichert und …«

»Ja, schon gut.« Pulaski hob die Hand. »Interessiert mich alles nicht. Natalie Suková ist tot. Sie kannten das Mädchen. Mit wem haben Sie Natalie zuletzt gesehen?«

Zoë ließ sich aufs Bett fallen und raufte sich die Haare. »Scheiße nein, ich weiß von nichts.« Plötzlich hatte sie keinen afrikanischen Akzent mehr und sprach im tiefsten Leipziger Dialekt. »Wenn Gregory rausfindet, dass ich …«

»He, he, he!«, stoppte Pulaski ihren Redefluss. »Niemand wird rausfinden, dass wir geredet haben. Sie kassieren hundert Euro, und in einer halben Stunde gehen wir wieder runter. Das war’s, und Sie sehen mich nie wieder.«

Er hatte in den letzten Jahren genug Geld gespart, dass er sich diesen Betrag leisten konnte. Und der war es ihm wert, wenn er im Gegenzug etwas über Natalies Mörder erfuhr. »Einverstanden?«

Zoë vergrub das Gesicht in den Händen. Als sie nach einer Weile aufsah, war ihre Schminke verwischt. »Wie ist sie gestorben? Überdosis?«

»Besser, Sie erfahren es nicht.«

»Ich will es wissen!«

»Okay.« Pulaski zog einen Stuhl heran, stellte ihn verkehrt vor sie hin und setzte sich darauf. Er legte die Arme auf die Lehne und erzählte von Natalies nackter Leiche im Elsterbecken, den Knochenbrüchen, den Resten von Klebstoff an Händen und Füßen, dem Blutverlust und den drei Punktierungen an der Arterie.

»Ihr Mörder ließ sie ausbluten?«, wiederholte Zoë.

»Ja, und jetzt erzählen Sie mir alles, was Sie über Natalie wissen.« Er blickte auf die Armbanduhr.

»Haben Sie eine Zigarette?«, fragte sie.

Pulaski fischte aus seiner Brusttasche die Packung Ernte 23, die er heute Morgen zur Sicherheit eingesteckt hatte, falls ihm Mikaela wieder den letzten Nerv rauben würde. Er riss die Packung auf und hielt sie Zoë hin.

Sie steckte sich eine Zigarette an, inhalierte kräftig und blies den Rauch zur Decke. Danach warf sie einen erstaunten Blick auf die Zigarette. »Was ist denn das?«

»Ist schon drei Jahre alt«, erklärte Pulaski.

Sie verzog das Gesicht. »Schmeckt wie Matratzenfüllung. Was wollen Sie wissen?«

»Natalie hat in einer ziemlich miesen Absteige gewohnt. Hat sie hier nicht genug verdient?«

Zoë lächelte mitleidig. »Der Job hat sie angewidert. Sie hat ihn nur gemacht, um genug Geld für ihre Drogen zu haben. Und die haben sie zerstört.«

Zerstört hat sie jemand anderer.

»Sie brauchte Crystal. Das hat sie unempfindlich gemacht und ließ sie vergessen.«

»Was vergessen?«

Zoë hob die Schultern. »Weiß nicht, sie hat einmal ihren Stiefvater erwähnt, der dürfte ein ziemlich netter Kerl gewesen sein, wenn Sie verstehen?« Zoë lachte leise. »Und dann natürlich dieser Job. Sie kam nicht klar damit. Crystal macht dich drei Tage lang nonstop aktiv, kein Schlaf, kein Essen. Aber dann brauchst du was zum Kiffen, damit du wieder runterkommst. Diese Nebengeräusche kosten Geld. Schätze, sie hat über tausend Euro im Monat verblasen.«

Pulaski griff in die Tasche und holte Danas Foto heraus. »Hat dieses Mädchen auch hier gearbeitet?«

Sie betrachtete das Foto. »Nein. Das ist ihre jüngere Schwester Lana, nicht wahr?«

»Dana.«

»Sie kam nachts manchmal her und hat Natalie mit dem Moped abgeholt.«

»Welche Marke?«

»Weiß ich nicht. Eine alte stinkende blaue Kiste. Zuerst hat Natalie an der Bar gearbeitet, aber die Drogen haben ihr mehr und mehr zugesetzt. Gregory hat sie dann auf die Straße geschickt. Sie kam nur noch selten mit einem Freier ins Haus. Meistens verschwand sie mit einem Kerl im Auto.«

»Wer waren ihre letzten Kunden?«

»Sie hatte am Schluss nur noch ihre drei oder vier Stammkunden. Aber über die darf ich nicht reden.«

»Irgendjemand neuer?«

»Ja, ein eleganter Kerl im Mantel, der nur ein Mal hier war. Grau meliert, etwa so groß wie Sie.« Zoë blickte kurz auf.

Unwillkürlich dachte er an Aleksandras Worte.

Ein Mann hat Natalie heimgebracht … in einem Taxi.

»Wann war das?«

Zoë dachte nach. »Muss Sonntag oder so gewesen sein.«

»Kam er in einem Taxi?«

»Weiß ich nicht.«

»Warum ist er Ihnen in Erinnerung geblieben?«, fragte er.

»Natalie hat mir erzählt, dass er einen aktuellen Bluttest von ihr verlangt hat.«

»Ist das üblich?«

»Wozu?« Sie schüttelte den Kopf. »Wir werden einmal pro Woche untersucht.«

»Auch die auf der Straße?«

»Gerade die.«

»Wie sah er aus?«

»Weiß ich nicht. Habe ihn nur von hinten gesehen. Aber als er Natalie durch den dunklen Gang zu den Zimmern folgte, sah ich im Spiegel, dass seine Brust weinrot geleuchtet hat.«

»Seine Brust hat geleuchtet?«, wiederholte Pulaski.

»Im Hemdausschnitt. Es sah gespenstisch aus.«

Nachdem Pulaski ein frisches Kondom in den Mülleimer geworfen, das Bett zerwühlt und Zoë hundert Euro gezahlt hatte, gingen sie wieder runter in den Salon.

In dem Moment, als er sich von dem alten Drachen an der Bar verabschieden und zum Ausgang gehen wollte, öffnete sich die Tür. Ein glatzköpfiger Mann in einer schwarzen Windjacke kam herein. In diesem Moment wusste Pulaski instinktiv, dass es sich nur um Gregory handeln konnte, da alle Frauen im Salon sofort aufsprangen und sich mit irgendetwas beschäftigten.

Wie der alte Drachen an der Theke gesagt hatte: An diesem Abend führte Gregory Vorstellungsgespräche. Er hatte drei Frauen im Schlepptau, die ihm artig folgten. Zwei waren brünett, eine schwarzhaarig. Die Brünetten waren etwa zwanzig Jahre alt und kamen vermutlich aus der Ukraine oder Weißrussland. Die Dunkelhaarige war älter. Pulaski schätzte sie auf fünfunddreißig. Sie trug enge schwarze Jeans, einen engen roten Pullover, der über ihre Hüfte reichte und ihre Figur betonte. Mit den langen schwarzen Haaren war sie der Blickfang für die Männer an der Bar, die augenblicklich ihre Gespräche einstellten. Sie hatte rote Fingernägel und rote Zehennägel, die man durch die Riemenstöckelschuhe sehen konnte. Und das bei der Kälte draußen!

Mit einer Geste, die Pulaski irritierte und zugleich bekannt vorkam, warf sie sich die Mähne über die Schulter. Ihm stockte der Atem. Er blieb stehen und sank auf einen freien Barhocker.

Das darf doch nicht wahr sein!

Er kannte die Frau. Mikaela hatte sich fantastisch rausgeputzt und ihr Veilchen mit Make-up überschminkt.

Pulaski erhob sich vom Barhocker und ging auf Gregory zu, bevor dieser mit seinen Frauen in einen Nebenraum verschwinden konnte.

Pulaski stellte sich ihm in den Weg. »Ich würde gern eine Stunde mit dieser hübschen Dame verbringen.« Er blickte zu Mikaela.

Diese sah Pulaski emotionslos an, doch er merkte, wie sich ihre Wangen röteten. Vor zwei Stunden hatte sie noch seine Wäsche gewaschen, gebügelt und den Boden seiner Wohnung geschrubbt, und nun hatte sie sich bei Gregory für einen Job im Stundenhotel beworben. Als reife Frau mit diesem Aussehen würde sie bestimmt ihre Klientel finden: junge Männer, die sich in den Armen einer erfahrenen Frau potenter fühlten. Gregory würde sie nicht so einfach wieder gehen lassen – vor allem, nachdem sie die ersten Fragen nach einer gewissen Natalie gestellt hatte.

Gregory schob den Kopf nach vorne, als hätte er sich soeben verhört. »Wie war das?«

»Ich würde mich gern von dieser Frau verwöhnen lassen.«

Gregory legte Pulaski lächelnd die Hand auf die Schulter, was Pulaski gar nicht leiden konnte. »Zum ersten Mal hier und schon so begierig?« Mit dem anderen Arm deutete er durch den Raum. »Hier sind so viele junge hübsche Frauen. Alle stehen zur Auswahl.«

»Ich will diese.«

Gregory schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, die sind noch nicht so weit.« Er ließ die Hand auf Pulaskis Schulter liegen und wollte ihn zur Seite schieben, doch das gelang ihm nicht. Sein Blick verfinsterte sich. »Sie sollten jetzt gehen, mein Freund.«

»Ich habe noch ein Getränk auf dem Tresen«, log Pulaski, denn der alte Drache hatte es bestimmt schon abgeräumt.

»Das geht aufs Haus. Gute Nacht.« Gregory sah nicht einmal zur Bar, sondern blickte in eine finstere Ecke, aus der sogleich eine Gestalt im dunklen Anzug ins Licht trat und durch den Salon auf sie zukam.

Pulaski hätte dem Türsteher leicht den Arm auf den Rücken drehen, ihm einen Finger brechen und dann seine Dienstmarke herzeigen können, doch dann hätten alle im Salon gewusst, dass Zoë im Zimmer mit ihm gesprochen hatte, anstatt Sex zu haben. Falls sie überhaupt noch je den Mund aufgemacht hätte, wäre ihre Zeugenaussage keinen Pfifferling mehr wert gewesen.

Es gab nur eine Möglichkeit, Zoë als Zeugin zu behalten und Mikaela aus dem Bordell zu holen, ohne sich zu erkennen zu geben. Und er musste rasch handeln, bevor Mikaela ihre ersten dummen Fragen stellte. Gregory sah nicht gerade so aus, als wäre er ein geduldiger Mensch, der sich gern verarschen ließ. Und was dann mit Mikaela passierte, würde sich mit Make-up nicht mehr kaschieren lassen.

Der Türsteher erreichte Pulaski, als dieser die Hand hob. »Ganz sachte und Finger weg.«

Irgendwie musste der Kerl den Ton in Pulaskis Stimme richtig gedeutet haben, da er einen Augenblick lang zögerte.

In diesem Moment öffnete sich die Tür und ein neuer Gast mit einer Umhängetasche trat ein. Pulaski sah nur kurz hin, aber entdeckte aus dem Augenwinkel, dass er den Mann kannte.

So ein verfluchter Dreck! Ausgerechnet!

Der Zeitpunkt hätte nicht ungünstiger sein können. Arman trug dieselbe braune Wildlederjacke wie gestern Nacht am Ufer. Bestimmt hatte er auch das Messer dabei, mit dem er Pulaskis Autoreifen aufgestochen und den Lack zerkratzt hatte. Zielstrebig steuerte er zur Bar. Wahrscheinlich wickelte er hier ein paar Drogengeschäfte ab. Noch hatte er weder Mikaela noch Pulaski erkannt. Aber falls das passieren würde, war die Kacke am Dampfen.

Pulaski hob die Hände, bevor der Türsteher handgreiflich werden konnte. »Danke für die Einladung. Die Nutte ist mir sowieso zu alt. Gute Nacht und danke für den Drink.«

Er warf weder Mikaela einen Blick zu, noch sah er zur Bar, während er auf den Ausgang zuhielt und das Hotel Orient durch die Drehtür verließ.

Draußen ging er am Butler in der Livree vorbei und drängte sich in eine Hausnische. Es war kalt geworden. Ein eisiger Wind blies durch die Gasse, und Pulaski stellte den Kragen seiner Jacke auf.

Er wählte Veros Nummer und ließ sie, nachdem sie abgehoben hatte, gar nicht erst zu Wort kommen. »Ich brauche eine Razzia.«

»Du brauchst eine Razzia«, wiederholte sie amüsiert. »Und wo?«

Er nannte ihr die Adresse des Hotels Orient.

»Ich dachte, du interessierst dich nur privat für Gregory«, unterbrach sie ihn. »Wie stellst du dir das vor? Ich brauche einen guten Grund, bevor ich meine Leute irgendwohin schicke.«

»Ich kann dir vier gute Gründe nennen: Heute Abend ist ein Drogendealer namens Arman im Haus, und Gregory beschäftigt gerade zwei neue Damen ohne Arbeitsgenehmigung.«

»Und du glaubst, das juckt mich?«

»Eine Dunkelhäutige namens Zoë arbeitet auch bei ihm. Sie ist eine wichtige Zeugin im Mordfall Natalie Suková – das ist die Tote aus dem Elsterbecken«, erklärte er ihr. »Nehmt Winteregger vom LKA mit. Der arbeitet gerade an dem Fall.«

»Aber der ist doch in …«

»Nein, ist er nicht. Ich weiß, dass er noch in Leipzig ist. Er soll Zoë aufs Kommissariat mitnehmen und sie dort vernehmen.«

»Und der vierte Grund?«

»Die Mutter der Ermordeten, Mikaela Suková, ist auch in dem Haus. Ihr müsst sie rausholen.«

»Ich fasse es nicht, du brauchst uns nur als Vorwand, um an eine Zeugin ranzukommen!«

»Ja, verdammt, und jetzt mach schon!«

21

Kurz vor 21 Uhr eilte Evelyn von der U-Bahn-Station zu Fuß den Gehweg neben der Alten Donau zu Konstantins Villa hinunter. Patrick hatte recht gehabt. Das Gebäude sah aus wie die Heckseite eines mehrstöckigen Yachtaufbaus. Zwei Satellitenschüsseln standen auf dem niedrigen Pultdach. Die oberste Etage hatte einen kleinen Balkon, und dieser Balkon fungierte teilweise als Überdachung für den darunter liegenden größeren Balkon. Das Gebäude wurde nach unten immer breiter. Rundherum befand sich ein kleiner umzäunter Garten, der sich mit hohen Thujenreihen von den Nachbarn abgrenzte. So ein Haus in den Randbezirken Wiens war keine Seltenheit.

Evelyn fragte sich, wie viele Millionen diese Villa wohl gekostet haben mochte. Noch dazu in dieser Lage. Gegenüber dem Gebäude lagen Bootsanlegestellen und ein Verleih für Tret- und Elektroboote. Konstantin hatte von seinen Balkonen aus einen direkten Ausblick auf die Alte Donau, jenes stehende Gewässer, das im Sommer von zahlreichen Wassersportlern bevölkert wurde. Dahinter lagen hell erleuchtet die halbkreisförmigen futuristischen Gebäude der UNO-City und daneben der Donauturm, der wie eine spitze Nadel in den Himmel ragte. Eine herrlich ruhige Gegend. Konstantin musste nur die Straße überqueren und konnte schwimmen gehen – oder um diese Jahreszeit die Schwäne füttern.

Als Evelyn den Eingang von Konstantins Grundstück erreichte, sah sie auf der gegenüberliegenden Straßenseite einen schwarzen Porsche im Licht einer Laterne. Soeben betätigte ein Mann den Funkschlüssel, und die Lichter des Sportwagens blinkten mit einem quäkenden Geräusch auf.

Evelyn erkannte den hochgewachsenen Mann mit den genagelten Lackschuhen. »Guten Abend, Doktor Frick«, rief sie.

Frick drehte sich um und starrte sie mit einem durchdringenden Blick an, der ihr ein mulmiges Gefühl bescherte.

Er trug eine schwarze Anzughose und einen grauen Rollkragenpullover. Lässig drehte er den Autoschlüssel am Finger, während er langsam auf sie zukam. »Und? Wieder fleißig am Schnüffeln im Privatleben anderer?«

Evelyn sagte nichts. Auf so eine blöde Bemerkung musste sie nicht antworten.

»Ich habe einiges über Sie herausgefunden«, setzte er noch eins drauf. »Sie haben zwei Katzen namens Bonnie und Clyde.«

»Ach, der Presseartikel ist schon drei Jahre alt.«

»Aber Menschen ändern sich nicht. Eine Studie besagt, dass Katzenliebhaber temperamentlose, introvertierte Menschen sind, die nicht gern rausgehen und sich lieber in ihren vier Wänden verkriechen und ein Buch lesen.« Er betrachtete sie von oben herab. »Ich bin eher der Hundetyp.«

War anzunehmen.

Dafür bellten ihre Katzen nicht stundenlang im Garten und brachten hin und wieder sogar ein Geschenk nach Hause – auch wenn es sich dabei nur um eine tote Maus handelte.

»Wenn Sie wollen, lasse ich Ihnen die Studie zukommen«, schlug er vor.

»Nein danke«, wehrte sie ab. »Mich würde mehr eine Studie über Porschefahrer interessieren.«

Er fixierte sie. »Wir sehen uns am Montag vor Gericht – mit meinem Anwalt.«

Von mir aus.

»Guten Abend.« Er stieg in den Wagen und ließ den Motor demonstrativ aufheulen.

Was für ein Kotzbrocken!

Sie wartete, bis Frick mit lautem Getöse verschwunden war, dann läutete sie an der Gegensprechanlage ihres Mandanten. Konstantin erwartete sie bereits, denn sie hatte ihm am Telefon unmissverständlich klargemacht, dass sie ihn dringend sprechen müsse.

Mit einem Summton sprang die Tür auf, und Evelyn ging durch den Vorgarten zum Eingang. Hinter der Milchglastür erkannte sie Konstantins großen Schatten. Die Tür öffnete sich. Konstantin trug Designerjeans, einen schwarzen Gürtel mit silberner Schnalle und ein weißes Hemd mit gesticktem Monogramm. RoKo. Die Ärmel waren aufgekrempelt und seine Unterarme mit den blonden Härchen bronzefarben gebräunt. Er wirkte, als könne er kein Wässerchen trüben.

Evelyn trat ein. »Ich dachte, Sie leben allein. Ist das Haus nicht ein wenig groß für eine Person?«

Konstantin lächelte. »Lust, einzuziehen?«

»Nein, ich …«

»Vergessen Sie es, war nur ein Scherz!« Er nahm ihr den Mantel ab und führte sie in den Vorraum. »Im Erdgeschoss befindet sich meine Praxis«, erklärte er und deutete den langen Gang hinunter, in dem sich zu beiden Seiten Türen befanden. »Neben meiner Anstellung im Krankenhaus arbeite ich hier als Chirurg. Nur kleine Eingriffe.«

»Eingewachsene Zehennägel und Gastroskopien?«, fragte sie scherzhalber.

Er blieb ernst. »Eher Botoxspritzen und Knorpelfüller.«

»Tatsächlich? Als Schönheitschirurg?«

»Natürlich, könnte ich mir sonst so eine herrliche Villa leisten?«

O Gott, wie bescheiden. Sie dachte an den Kredit für ihr mickriges Büro im ersten Bezirk, den sie noch zehn Jahre würde abstottern müssen.

»Außerdem wohne ich nicht allein hier.« Als er das Ende des Gangs erreichte, deutete er auf einen gläsernen Fahrstuhlschacht mit einer durchsichtigen Kabine, über der die Stahlseile in der Luft hingen. Allerdings ging Konstantin auf der daneben liegenden Treppe in das obere Stockwerk. Evelyn folgte ihm.

»Im ersten Stock wohnt meine Mutter«, erklärte er. »Sie schläft bereits. Aber Sie müssen nicht leise sein. Sie hat einen guten Schlaf. Ein befreundeter Architekt hat dieses Haus für mich entworfen. Mit einem Lift in der Mitte. Meine Mutter hatte vor vielen Jahren einen schweren Bootsunfall und ist seitdem an den Rollstuhl gefesselt.«

»Bootsunfall? Das tut mir leid.«

»Während eines Yachturlaubs in Kroatien.«

Evelyn kam die Geschichte ein wenig makaber vor. »Erinnert dieses Haus Ihre Mutter nicht an eine Yacht?«

»Vermutlich würde es das, aber Mutter verlässt es nie und sieht es kaum von außen, höchstens im Sommer, wenn sie in den Garten fährt. Sie ist fünfundsiebzig. Eine Pflegerin kümmert sich um sie.«

Sie erreichten den zweiten Stock. Die Treppe führte zwar noch eine weitere Etage nach oben, doch Konstantin führte sie auf dieser Ebene in einen Raum, in dem es nach frisch gebohnertem Dielenboden duftete.

Er öffnete eine Milchglastür. »Hier ist das Wohnzimmer und im obersten Geschoss mein Schlafzimmer. Im Sommer wird es verdammt heiß, daher ist das ganze Haus klimatisiert. Nehmen Sie doch bitte Platz.«

Evelyn sah sich um. Das Wohnzimmer wirkte wie die Kajüte einer Luxusyacht. Ausgestopfte Fische und antike Steuerräder hingen an den Wänden, ebenso gerahmte Fotos von Hochseeangelausflügen. Aufnahmen einer Raftingtour konnte sie jedoch nirgends entdecken. Woher denn auch?

Auf einem mit Schnitzereien verzierten Holztischchen lagen ein Stapel Time-Magazine und einige National-Geographic-Hefte. Im Bücherregal darüber fand Evelyn jede Menge Abenteuerromane; in Leder gebundene Ausgaben von Jules Verne, Jack London und Alexandre Dumas. Hätte Konstantin vor vierhundert Jahren gelebt, wäre er vermutlich Schiffsarzt an Bord eines abenteuerlichen Dreimasters gewesen.

Während sie sich auf eine Chaiselongue mit weinrotem Bezug setzte, dimmte Konstantin das Licht, sodass nur noch eine indirekte Beleuchtung hinter verzierten Holzblenden den Raum erhellte. Mit einem Schalter aktivierte er die Außenbeleuchtung auf dem Balkon.

»Nicht schlecht«, staunte Evelyn.

»Einwegglas«, erklärte er, während er eine große verspiegelte Hausbar öffnete, auf der Segelschiffchen in Flaschen standen. »Man kann raussehen, aber von draußen nicht rein. Besonders am Abend originell. Was möchten Sie trinken?«

»Wasser.«

»Kommen Sie, wie wäre es mit einem Cocktail?«

»Danke, Wasser genügt.«

»Wie Sie wollen.« Er stellte ihr ein Glas Mineralwasser auf den Tisch und setzte sich mit einem Drink ihr gegenüber in einen Fauteuil. »Was möchten Sie besprechen?«

»Ich habe mir heute die Unterlagen über die Verhandlung wegen der angeblichen Vergewaltigung von Ursula Ostrovsky geholt und Einsicht in die Akten genommen. Außerdem habe ich Erkundigungen über die Dame eingezogen.«

Konstantin nippte emotionslos an seinem Drink. »Und?«

»Ich bin ehrlich gesagt erleichtert, weil Sie anscheinend die Wahrheit gesagt und tatsächlich nichts mit einer sexuellen Belästigung zu tun gehabt haben. Das ist ein Pluspunkt für Ihre bevorstehende Verhandlung.«

Konstantin nickte mit ausdruckslosem Gesicht. Offensichtlich hatte er bemerkt, dass sie Ihre und nicht unsere Verhandlung gesagt hatte. »Ich zitiere Sie nur ungern«, sagte er, »aber noch gestern meinten Sie, Offenheit sei die Basis für eine gute Zusammenarbeit, also lassen wir das Herumgerede. Warum sind Sie wirklich hier?«

»Ich habe mit Ihren Kollegen Frick und Behringer über die angebliche Raftingtour gesprochen.«

»Ich weiß.« Er lehnte sich zurück. »Die beiden haben mich gleich nach dem Gespräch angerufen.«

»Und jetzt war Frick sogar persönlich hier. Ich habe ihn draußen getroffen.«

»Wir haben das Motto für unsere geplante gemeinsame Geburtstagsfeier in einer Karaokebar besprochen. Wir sind derselbe Jahrgang. Hundert Jahre und kein bisschen leise.«

Evelyn gab keinen Kommentar dazu ab. »Ist er ein Hundebesitzer?«

»War er einmal, aber Berossos ist vor vielen Jahren gestorben. Warum?«

»Nur so.« Sie zuckte mit den Achseln. »Ein ungewöhnlicher Name für einen … was … Kampfhund?«

Konstantin schmunzelte. »Einen Rauhaardackel.«

Evelyn lächelte ebenfalls, doch dann wurde sie wieder ernst. »Und haben Sie sich nach der Plauderei über Ihre Feier erneut mit ihm abgesprochen?«

Konstantin legte die Stirn in Falten. »Das wollte er, aber ich habe ihm erklärt, dass das keinen Sinn mehr hat.«

»Und? Das ist alles, was Sie zu sagen haben?«

Er schwieg.

»Ich dachte, wir hätten einen Deal. Warum haben Sie mich belogen?«

Er stellte das Glas beiseite. »Es war nicht meine Idee, die Raftingtour zu erfinden. Frick und Behringer hätten niemals zugegeben, dass wir fünf Tage in einem Bordell in Slowenien verbracht haben.«

»Was ist denn schon dabei? Männer tun so etwas nun mal.«

»Die beiden sind aber verheiratet. Behringer hat zwei Kinder und Frick eine Frau, die ihm die Hölle heißmacht, wenn er nur eine andere ansieht. Abgesehen davon, welcher Mann gibt schon gern zu, dass er für Sex zahlt?«

»Es geht um Ihr Alibi in einer Mordanklage!«, unterbrach sie ihn. »Und das wiegt wohl schwerer.« Sie beugte sich nach vorn. »Ich sage Ihnen etwas. Dem Richter, dem Staatsanwalt und mir ist es völlig egal, wie Sie Ihre Freizeit verbringen oder wofür Sie Ihr Geld ausgeben. Von mir aus können Sie im Puff wohnen, solange Sie nichts Illegales machen.«

»Okay, und was denken Sie jetzt von mir?«

»Das ist doch völlig unerheblich. Sie müssen nicht mich beeindrucken, sondern die Geschworenen, falls es zu einem Prozess kommen sollte.« Und dazu wird es kommen, wenn du weiterlügst. Da kann dir kein Anwalt der Welt helfen.

»Es war ein dummer Fehler. Sie haben recht, Evelyn«, seufzte er. »Ich darf Sie doch Evelyn nennen?«

»Natürlich nicht! Ich bin schließlich Ihre Verteidigerin, und wir hatten ein professionelles Anwalt-Klienten-Verhältnis. Und sonst nichts.«

»Hatten?«

»Fakt ist: Sie haben mich belogen. Und die Konsequenz daraus ist, dass ich Ihr Mandat niederlege. Auf dieser Basis werde ich niemanden vertreten. Ich habe schließlich noch andere Fälle.«

»Aber …«

Evelyn hob die Hand. »Und ich gebe Ihnen noch einen Rat. Völlig kostenlos. Die nächste Vernehmung durch die Kripo ist nämlich schon übermorgen und am Tag darauf die erste Anhörung vor dem Haftrichter.«

»So schnell will Ostrovsky vor Gericht gehen? Ist das normal?«

»Womöglich möchte er die ersten Beweise ausspielen, damit keine Zeit für eine Verteidigungsstrategie bleibt. Hat er Sie einmal in U-Haft, wird er Sie dort schmoren lassen.«

Konstantin schwieg.

»Sie scheinen nicht begreifen zu wollen, dass Sie in Kürze wegen Mordes angeklagt werden, kein Alibi haben und Ihre möglichen Entlastungszeugen – falls Sie Pech haben – nicht den Mund aufmachen werden. Sie sollten sich also rasch einen guten Anwalt zulegen. Ich kann Ihnen einige ausgezeichnete Kollegen empfehlen«, fügte sie hinzu.

»Es tut mir leid«, sagte er. »Können wir nicht noch einmal von vorn anfangen? Und ich lade Sie als Wiedergutmachung zum Abendessen ein.«

Evelyn rückte instinktiv von ihm ab. »Ich gehe nicht mit Ihnen Abendessen, außerdem muss ich nach Hause.«

»Zu wem denn?«

»Zu wem?«, wiederholte sie ungläubig.

»Ja, mit wem sind Sie denn liiert?«, wollte er wissen.

Sie stieß die Luft geräuschvoll aus. »Ich kann nicht glauben, dass Sie mich das soeben gefragt haben.«

»Dann wiederhole ich es: Mit wem?«

»Das geht Sie nichts an.«

»O doch. Ihr Freund spioniert mir nämlich hinterher.« Konstantins Stimme hatte jeglichen freundlichen Ton verloren.

In diesem Moment spürte sie eine eisige Kälte, die Stirn und Hinterkopf wie ein arktischer Schock umhüllte. »Sie wissen von Patrick?«

»Langsam sollten Sie wissen, dass ich Erkundigungen einhole, bevor ich den nächsten Schritt plane.« Er breitete versöhnlich die Arme aus. »Okay, ich verspreche Ihnen, von jetzt an immer die Wahrheit zu sagen. Egal, worum es geht.«

»Nein, es ist zu spät.«

»Sie sollten nicht so schnell urteilen.« Obwohl sie sein Mandat niedergelegt hatte, blieb er gelassen. »Was weiß Patrick Krager über mich?«

»Ich habe keine Ahnung. Außerdem würde er es mir nie verraten.«

»Dann sollten Sie es in Erfahrung bringen.«

»Sie erwarten doch nicht etwa von mir, dass ich meinen Lebensgefährten ausspioniere?«

»Nein, tut mir leid, das würde ich niemals verlangen, aber vielleicht gibt es eine andere Möglichkeit, wie Sie …?«

»Nein, die gibt es nicht! Meine Ausbildung im Al-Qaida-Camp liegt schon zu lange zurück«, antwortete sie bissig.

»Schade, dieses Wissen wäre für Ihre Verteidigungsstrategie wichtig gewesen.«

»Möglicherweise. Aber es wird keine Verteidigung mehr durch mich geben. Wenn Sie so viel über mich wissen, dann hätte Ihnen klar sein müssen, dass Ihre Lügen nur dazu führen, dass ich Ihr Mandat niederlege.«

»Warum? Ich …«

»Warum?« Sie sprang auf und lief durch das Wohnzimmer. »Sie haben mich nicht deshalb engagiert, weil ich angeblich so hartnäckig, klug und erfolgreich bin. Sondern Sie haben herausgefunden, dass ein Detektiv Sie seit drei Monaten beobachtet, haben Erkundigungen eingeholt und sind darauf gestoßen, dass seine Lebensgefährtin zufällig Anwältin ist. Glücklicherweise ist sie auch noch eine ehemalige Studentin des Oberstaatsanwaltes, der Sie demnächst in die Mangel nehmen wird. Wie perfekt doch alles zusammenpasste! Deshalb wollten Sie mich. Aus keinem anderen Grund!«

»Seit drei Monaten schon?«, fragte er.

Scheiße! Sie schwieg.

Sie hatte sich noch nie so hintergangen und ausgenutzt gefühlt wie in diesem Moment. Am liebsten wäre sie aus dem Haus gestürmt, doch eine Frage ließ sie noch hierbleiben. »Haben Sie selbst einen Detektiv engagiert, um all das über Patrick und mich herauszufinden?«

»Ich bitte Sie. Es war nicht mehr nötig, als im Internet zu recherchieren, ein paar Webseiten zu durchforsten, im Zeitungsarchiv und in Facebook zu suchen.«

»Fein, dann können Sie sich ja dort einen neuen Anwalt suchen.«

Er lehnte sich im Fauteuil zurück und drehte gedankenverloren am Manschettenknopf. »Ich sagte bereits, dass ich an Ihrer Stelle nicht so hastig urteilen würde. Sie wissen nämlich noch nicht alles.«

Ihre Kehle schnürte sich zusammen. »Was weiß ich nicht?«

Er erhob sich, ging zur gegenüberliegenden Wand und klappte ein gerahmtes Ölgemälde von einem Segelschiff an zwei Scharnieren zur Seite. Dahinter lag ein Tresor.

»Ich darf Sie doch kurz bitten?«, fragte er und deutete eine kreisende Handbewegung an.

Kommentarlos drehte sie sich weg. Im Spiegel der Hausbar sah sie, wie er mit dem Zeigefinger auf die Ziffern eines elektronischen Zahlenschlosses tippte. Deutlich sah sie, welche Reihen er im Zahlenblock berührte, und jedes Mal piepte es. Insgesamt sechsmal. Zwei – Vier – Eins – Null – Null – Fünf oder so ähnlich lautete die Kombination. Sie konzentrierte sich nicht besonders, denn so wichtig erschien ihr der Code nicht. Schließlich würde sie Konstantins Villa nach diesem Abend kein weiteres Mal betreten.

Sie hörte, wie die Safetür wieder einrastete, und drehte sich um. Konstantin hielt ein Kuvert aus braunem Packpapier in der Hand. Mit schwarzem Filzstift stand ein Name darauf.

– Evelyn Meyers –

»Für Sie«, sagte er und reichte ihr den Umschlag.

Befand sich die Einladung zu einem versöhnlichen Candle-Light-Dinner auf dem Eiffelturm darin? Oder ein Scheck über fünfzigtausend Euro Honoraranzahlung? Nichts davon würde sie beeindrucken. Sie riss das Papier auf und entnahm einige Farbfotos im A4-Format.

Als Erstes erkannte sie Patrick auf den Aufnahmen. Dann sah sie eine rothaarige Frau mit schmalem Gesicht. Evelyns Puls beschleunigte sich. Die Frau sah nicht schlecht aus. Mit den hohen Wangenknochen, langen Wimpern und vollen roten Lippen wirkte sie wie ein Fotomodel, aber die Brüste waren garantiert unecht.

Auf den nächsten Bildern sah sie Patrick mit der Rothaarigen in einem Restaurant eng beisammensitzen, ziemlich intim, fast schon Nasenspitze an Nasenspitze. Patrick lachte, seine Augen strahlten. Auf dem nächsten Foto strich ihm die Frau durchs Haar, und Patrick ließ es sich gefallen.

Evelyns Herz zog sich zusammen, und ihre Brust begann zu schmerzen.

»Für diese Fotos habe ich tatsächlich eine internationale Detektei engagiert«, gab er zu.

Eine internationale sogar? Wurden die Fotos im Ausland aufgenommen?

Sie starrte Patrick auf dem Foto in die Augen. Ausgerechnet du machst mir Vorwürfe, wenn ich mit einem Klienten essen gehe, einen Fall bespreche und einen Aperol trinke! Aber selbst vergnügst du dich mit dieser Tussi.

»Wollen Sie mehr sehen?«

»Danke, das reicht.« Ihr fehlten die Worte. Ihr Puls war auf hundertfünfzig. Sie sah sich die anderen Fotos gar nicht erst an.

Konstantin hob die Schultern. »Ich könnte für Sie herausfinden lassen, wie lange das schon geht.«

Da geht gar nichts!

Aber wenn sie sich irrte? Wollte sie das wirklich erfahren? Und falls ja, dann sicher nicht von Konstantin. Evelyn atmete tief durch. Ein Kloß steckte in ihrem Hals, der sich schrecklich anfühlte und von Atemzug zu Atemzug dicker wurde.

»Wollen Sie nicht doch einen Drink haben? Und vielleicht darüber reden? Das macht es leichter. Glauben Sie mir.«

»Nein, trotzdem danke für das Angebot.« Sie gab Konstantin den Packen zurück. Dabei fiel ihr Blick auf ein Foto von einem Hotel. Es hieß Paradiso.

O Gott, ein Stundenhotel!

Sie starrte auf ihren Namen auf dem Kuvert. »Wann hatten Sie vor, mir die Fotos zu zeigen?«

»Nachdem wir geklärt hatten, dass ich weiß, dass Ihr Freund für Carlas Eltern arbeitet und mich beobachtet.«

Es war alles ein bisschen viel auf einmal. Einerseits hatte sie erfahren, dass Patrick sie möglicherweise betrog, obwohl sie das immer noch nicht glauben konnte, andererseits war sie zornig auf Konstantin, der Patrick und sie hinterrücks ausspioniert hatte. »Warum haben Sie nicht von Anfang an mit offenen Karten gespielt?«

Er lachte traurig auf. »Wäre natürlich eine Möglichkeit gewesen. Aber wie hätten Sie reagiert, wenn ich zu Ihnen gekommen wäre und Ihnen gesagt hätte, dass Ihr Freund mich des Mordes verdächtigt und auf Schritt und Tritt überwacht und ich dahintergekommen bin, dass er Sie mit einer anderen betrügt, und ich Sie deshalb engagieren möchte, mich zu vertreten, weil Sie den Staatsanwalt kennen, der mich auf dem Kieker hat, weil seine Nichte, dieses kleine Luder, mir eins auswischen wollte, aber damit eine Bruchlandung erlitten hat?«

Sie schwieg.

»Eben. Auf einige Dinge musste ich Sie von selbst kommen lassen. Vermutlich gehen Ihnen im Moment gerade viele Dinge durch den Kopf. Ich weiß, wovon ich rede. Ich wurde selbst zweimal betrogen. Ironischerweise von derselben Frau. Sie hatte so einen Koch aus dem Shoppingfernsehkanal. Aber ich habe daraus gelernt. Seitdem lebe ich allein.« Er machte eine Pause. »Wir könnten immer noch gemeinsam an dem Fall arbeiten.«

Sie schüttelte den Kopf, diesmal weniger bestimmt als zuvor.

»Evelyn, ich schlage Ihnen einen Deal vor: Ich bringe in Erfahrung, wer die rothaarige Frau ist, und Sie behalten mich solange als Klienten. Zumindest bis zur ersten Anhörung am Montag.«

Ihr Hirn war im Moment so taub, dass sie keinen klaren Gedanken fassen konnte. Doch eines wusste sie: Dieser Deal schmeckte ihr nicht.

»Ich schlage Ihnen einen anderen Deal vor«, sagte sie. »Ich behalte Sie bis nächsten Montag als Klienten, und Sie schnüffeln weder Patrick noch der Rothaarigen hinterher. Das ist meine Privatangelegenheit, um die ich mich selbst kümmere.«

»Einverstanden«, sagte er schließlich.

»Gut, und nennen Sie mich nie wieder Evelyn.«

22

Pulaski hatte eine Dreiviertelstunde vor dem Hotel Orient gewartet, bis zwei Streifenwagen und ein ziviles Fahrzeug mit Dresdner Nummer in der Gasse hielten und die Beamten das Gebäude betraten. Unter ihnen erkannte Pulaski auch Winteregger. Der Kerl vom LKA war hochgewachsen, trug Anzug, dunklen Mantel und eine Stahlrahmenbrille. Pulaski wettete ein Monatsgehalt darauf, dass er außerdem eine Rolex trug, steifen Hemdkragen sowie Seidenkrawatte mit goldener Nadel. Aber am meisten ging Pulaski sein siegessicheres Lächeln auf den Nerv.

Zwanzig Minuten später kamen die Polizisten mit Arman und den neuen Damen von Gregorys Vorstellungsrunde heraus. Unter ihnen befand sich auch Mikaela. Er merkte an ihrem Blick, dass sie nach einer Möglichkeit suchte abzuhauen. Bestimmt war es ihr nicht nur abgrundtief peinlich, in eine solche Situation geraten zu sein, sondern sie hatte garantiert auch Angst, ihr Mann könnte erfahren, dass sie hier war. Zum Teil vergönnte Pulaski ihr das. Er ließ sie noch eine Weile schmoren, aber als die Beamten die Frauen in den Wagen bugsierten, trat er aus der Häusernische hervor und ging auf sie zu.

Er zeigte seinen Dienstausweis gerade mal so lange her, dass die Beamten einen kurzen Blick darauf werfen konnten. Einige von ihnen kannte er sogar. »Richtet Winteregger aus, er soll sich Zoë vornehmen.«

»Abend Pulaski, wieder mal gut gelaunt?«

»Immer wenn ich euren Job machen muss. Und er soll nach Danas blauem Moped suchen«, sagte er. »Das ist Mikaela Suková, eine Zeugin in einem Mordfall. Ich bringe sie selbst zum Kommissariat und vernehme sie dort.«

»Von mir aus.«

Mikaela kletterte wieder aus dem Wagen. Offensichtlich fror sie in ihrem roten Pullover und den Stöckelschuhen. Trotzdem hellte sich ihr Gesicht auf, als sie ihn sah. Und wieder einmal musste er sie aus der Scheiße retten!

Der Polizist warf Armans Umhängetasche auf den Beifahrersitz und klopfte aufs Autodach. »Die anderen zum Kommissariat. Los!«

Arman saß zwischen den Damen auf dem Rücksitz. Er drehte sich um und warf Pulaski durch die Heckscheibe einen Blick zu, der nicht gerade so aussah, als wollte er ihn zu einem Kaffeekränzchen einladen. Pulaski ignorierte ihn. Er dachte an seine aufgeschlitzten Reifen und die Kratzer im Lack. Für ihn war die Sache nun erledigt, denn Arman würde wegen Drogenhandels eine Zeit lang von der Bildfläche verschwinden.

Pulaski nahm Mikaela am Arm und führte sie einige Meter weit weg in eine Häusernische. »Sie wollten schon wieder auf eigene Faust recherchieren!«, warf er ihr vor.

»Sie nicht?«, entgegnete sie.

»Ja, mit dem winzigen Unterschied, dass ich weiß, was ich tue.« Er blickte zu den Beamten vor dem Hotel Orient. »Hat Arman Sie eigentlich erkannt?«

»Nein, ich habe ihm den Rücken zugewandt.«

»Da hatten Sie Glück. Wie haben Sie Gregory überhaupt gefunden?«

Sie sagte nichts, aber er las die Antwort in ihren Augen.

»Okay, wie viel haben Sie diesmal für die Information bezahlt?«

»Acht.«

»Acht was?« Er wurde laut. »Muscheln? Murmeln? Glasperlen?«

»Achthundert Euro«, antwortete sie gereizt.

»Du liebe Güte.« Er atmete tief durch. Zumindest bekam er keinen weiteren Asthmaanfall. »Sie sollten Ihr Geld sparen und die Ermittlungen jemand anderem überlassen.«

»Gut, und was machen wir jetzt?«, fragte sie kleinlaut.

»Wir?« Diese Frau war unglaublich. Wieder blickte er zum Hotel. »Wir warten.«

Nach einer Minute kam Winteregger mit Zoë aus dem Bordell. Sie trug einen knappen Pelzmantel. Winteregger schob sie in sein Fahrzeug und fuhr los.

»Okay«, sagte Pulaski. »Eigentlich sollte ich Sie aufs Kommissariat bringen und dort eine Nacht lang in die Ausnüchterungszelle sperren, damit Sie zur Vernunft kommen. Aber vorher muss ich noch mal zu Aleksandra.«

»Wozu?«

»Ich glaube, ich weiß, was Natalie ihr über den Mann im Taxi erzählt hat. Seine Brust hat im Hemdausschnitt im Dunkeln weinrot geleuchtet.«

»Geleuchtet?«, wiederholte Mikaela. »Wie? Von einer Kette oder einem Anhänger?«

»Weiß ich noch nicht. Finden wir es raus.«

Um zehn Uhr nachts erreichten sie den Altbau in der Zollergasse. Diesmal war Aleksandras russischer Freund nicht im Haus. Sie betraten ihr Zimmer und fanden das Mädchen auf dem Bett mit den Metallfedern und der versifften Matratze sitzend vor.

Auf dem Boden standen bis auf den Stummel niedergebrannte Kerzen, deren Flammen im Luftzug flackerten. Die Visitenkarte des Kontaktladens lag immer noch auf dem Holztisch. Aleksandras Oberarm war abgebunden. Sie setzte sich gerade eine Nadel in die Vene.

»Scheiße!« Mikaela wollte zu ihr hinstürzen, doch Pulaski hielt sie zurück.

»Versuchen Sie niemals einen Junkie daran zu hindern, sich eine Spritze zu setzen«, raunte er ihr zu.

»Das Zeug wird sie umbringen«, zischte Mikaela.

»Wir müssen diesen Schuss abwarten. Wir könnten sie andernfalls nicht einmal zu zweit bändigen.«

Aleksandra bekam nicht mit, dass sie im Zimmer standen. Sie drückte den Kolben runter, sackte mit dem Kopf gegen die Wand und ließ die Spritze in der Armbeuge hängen.

»Einen Moment noch«, flüsterte Pulaski und hielt Mikaela zurück. Langsam ging er auf Aleksandra zu und setzte sich zu ihr aufs Bett. Intravenös wirkte Crystal binnen Sekunden. Aleksandras Augen weiteten sich. Sie erkannte Pulaski und versuchte von ihm wegzurobben.

»Ganz ruhig.« Auf die geringe Distanz spürte er, wie ihr Körper glühte. »Keine Angst, ich berühre nur kurz deine Stirn.« Er legte ihr die Hand auf den Kopf. Ihre Stirn war heiß. Entweder hatte sie nur einen grippalen Infekt, oder ihre Wunden hatten sich bereits so schwer entzündet, dass sie Fieber hatte.

Er griff in die Jackentasche und rief mit dem Handy einen Notarztwagen. »Zollergasse Nummer neun, erster Stock. Möglicherweise eine Überdosis Crystal Meth. Beeilen Sie sich.« Er packte das Handy weg.

Aleksandras Nase lief, und Schweiß perlte auf ihrer Stirn. Ihre Augen waren gerötet. Auf ihrem Holztischchen fand Pulaski einen verpackten Alkoholtupfer, den er aufriss, damit ihre Armbeuge säuberte und ihr die Nadel aus dem Arm zog. Er roch den Eiter.

Pulaski war kein Arzt. Er drehte sich zu Mikaela. »Wie reagiert ein durch Fieber geschwächter Körper auf ein Gramm Crystal?«

»Bestimmt nicht gut. Es war höchste Zeit, den Krankenwagen zu rufen. Wir brauchen Frischluft.« Sie öffnete das Fenster und ging anschließend zur Tür. »Ich hole eine Decke und etwas zu trinken. Vielleicht finde ich etwas mit Kohlensäure, Traubenzucker oder Vitamin C.« Sie verschwand.

Ein kühler Luftzug strich durch den Raum, und Pulaski hörte, wie Mikaela durchs Haus lief.

»Kopfschmerzen …«, murmelte Aleksandra. Ihr Gesicht war rot, ihr ganzer Körper schwitzte.

»Du bist nicht mehr allein, ich bin bei dir«, sagte Pulaski.

»Mir ist schwindelig …«

Pulaski nahm sie sanft in den Arm. Sie wehrte sich nicht. Er strich ihr übers Haar und spürte die Hitze, die von ihrem Körper ausging. Wie sollte er ihr helfen?

Wo verdammt bleibt der Rettungswagen?

Aleksandras Lippen waren spröde und ihr Mund so trocken, dass er sich wunderte, dass sie überhaupt noch reden konnte.

»Ich weiß wieder, was Natalie …«

»Schscht«, beruhigte Pulaski sie. »Nicht reden. Spar deine Kräfte.

»Natalie …«

»Ich weiß«, unterbrach Pulaski sie. »Natalie hat dir von einem Mann erzählt, der sie im Taxi heimgebracht hat. Hat seine Brust gespenstisch geleuchtet?«

»Ja«, hauchte sie. »So unheimlich …«

»Okay, beruhige dich.« Er legte ihr den Finger auf die Lippen. Er musste das Mädchen durchbringen.

»Hat gesagt … der ganze Körper hat geleuchtet … überall Tätowierungen.«

Tätowierungen, die leuchten? Fantasierte sie? Pulaski wollte das Mädchen besänftigen, doch sie redete weiter.

»Er war noch einmal da … nachts … Dana ist mitgegangen.«

»Mitgegangen?« Pulaski nahm den Finger von ihren Lippen. »Freiwillig?«

Sie antwortete nicht.

»Ist Dana in das Taxi gestiegen?«

»Weiß nicht. Hat sie aus dem Haus geholt.«

Plötzlich bäumte sie sich auf, und Pulaski hatte alle Hände voll zu tun, sie auf dem Bett zu halten. Ihr Magen verkrampfte sich, und sie würgte Speichel und Magensäure hervor.

Scheiße! Jetzt begann der Tanz.

»Mikaela!«, brüllte er.

Aleksandra begann am ganzen Körper zu zittern.

Pulaski schob sie herum, hob ihre Beine hoch und lehnte sie gegen die Wand. Hochlagern war das einzig Sinnvolle, was ihm im Moment einfiel.

Aleksandra erbrach wiederum Magensäure, und Pulaski drehte ihren Kopf zur Seite, damit sie nicht erstickte. Verdammt! Wo blieb der Notarzt? Aleksandra zitterte, als hätte sie einen epileptischen Anfall.

»Skorpione«, presste sie hervor.

Sie fantasierte. »Beruhige dich, gleich kommt Hilfe.«

Sie versuchte seinen Arm zu packen. »Skorpione … überall.«

»Es ist alles in Ordnung.«

Dann setzte ihr Atem aus, und sie schnappte hilflos nach Luft. Binnen Sekunden wurden ihre Lippen blau. Pulaski fühlte ihren Puls. Sie hatte eine Atemlähmung und würde jeden Moment bewusstlos werden.

Pulaski riss Aleksandras T-Shirt auf und presste sein Ohr auf ihre Brust. Herzstillstand!

Sogleich drückte er ihr den Kiefer auf und griff mit den Fingern in ihren Rachen. Gleichzeitig tauchte in seinem Hinterkopf der Gedanke auf, dass Aleksandra im Reflex zubeißen und ihm die Finger abtrennen könnte, doch sie reagierte nicht. In ihrem Hals steckte nichts Erbrochenes, nur Schleim.

Er streckte ihren Kopf nach hinten und hielt ihre Nase zu. Dann holte er tief Luft und presste seinen Atem in ihre Lunge. Aber der Widerstand war einfach zu groß – ihr Brustkorb hob sich nur langsam –, außerdem bekam er selbst kaum Luft.

Da hörte er, wie Mikaela an seine Seite trat. Aus dem Augenwinkel sah er, dass sie eine Decke und eine Mineralwasserflasche in der Hand hielt und beides fallen ließ. Die Plastikflasche hüpfte über den Boden.

»Halten Sie die Beine hoch!«, rief sie.

»Ich muss sie beatmen.«

»Das strengt Sie zu sehr an.« Sie kniete sich an seine Seite und drängte ihn weg. »Lassen Sie mich das machen, ich weiß, wie das geht.«

Mit einem Griff packte Mikaela den Kopf des Mädchens und blies Aleksandra kraftvoll Luft in die Lunge.

Indessen legte Pulaski seine Hände übereinander und massierte mit dem Handballen Aleksandras Brust.

»Schneller … und weiter unten«, sagte Mikaela zwischen zwei Atemzügen. »Sie machen das gut.«

Pulaski machte weiter, bis ihm der Schweiß über die Schläfen lief.

»Gut so«, sagte Mikaela.

Es kam ihm wie eine Ewigkeit vor, bis endlich flackerndes Blaulicht durch das Fenster fiel und sich an den Wänden spiegelte. Zu dem Zeitpunkt standen bereits mehrere neugierige Bewohner des Hauses im Flur und starrten tatenlos ins Zimmer.

Es dauerte eine weitere Minute, bis endlich Schritte im Gang zu hören waren. Indessen führten er und Mikaela immer noch Herzdruckmassage und Mund-zu-Mund-Beatmung durch.

»Zur Seite!«, rief jemand.

Dann polterten zwei Männer ins Zimmer.

Jemand packte Pulaski am Oberarm. »Weg da!«

Er erhob sich und merkte, dass seine Beine durch die hockende Haltung eingeschlafen waren. Im nächsten Moment versagte seine eigene Atmung. Er griff in die Tasche und inhalierte mit seinem Spray. Währenddessen hoben die Rotkreuzhelfer Aleksandra auf eine Trage.

»Was hat sie genommen?«

»Crystal«, krächzte Pulaski. »Sie ist seit fünf Minuten tot.«

Mikaela spülte ihren Mund mit Mineralwasser aus und spuckte in den Rinnstein.

Pulaski hatte ihr seine Jacke über die Schultern gelegt. Sie standen auf der gegenüberliegenden Straßenseite und starrten auf den Altbau. Soeben fuhr der Krankenwagen mit Blaulicht und Sirene davon. Nur noch ein Wunder würde Aleksandra von den Toten zurückholen. Und Pulaski glaubte nicht an Wunder. Dafür machte er seinen Job schon zu lange.

Ich hätte ihr die verdammte Spritze aus der Hand reißen sollen, hämmerte er sich in den Kopf. Verflucht! Womöglich hätte ich ihren Tod verhindern können.

Er spürte, wie Mikaela ihn am Oberarm berührte. Anscheinend merkte sie, was gerade in ihm vorging. »Es war nicht Ihre Schuld.«

»War es doch.«

»Nein, so dürfen Sie nicht denken. Aleksandra hat es darauf ankommen lassen.«

Er blickte auf. »Blödsinn.«

»Ein Mädchen wie sie hätte wissen müssen, wie man richtig dosiert. Ich nehme an, sie hat die Überdosis in Kauf genommen. Entweder geht es gut aus … oder falls nicht, ist die Sache erledigt – und dann ist sie bei Natalie.«

»So glauben Sie, hat Aleksandra gedacht?«

Mikaela nickte. »Während Sie bei den Sanitätern waren, habe ich im Haus mit einem Jungen gesprochen. Aleksandra und Natalie waren seit einem Jahr beste Freundinnen.«

Im Tod vereint.

»O Mann.« Seine Kehle war rau. »Darf ich?« Er nahm einen Schluck aus der Flasche. Danach griff er in seine Brieftasche und gab ihr Danas Foto zurück. »Habe ich mir heute Morgen für die Fahndung ausgeliehen.«

»Danke.« Sie holte ihr Medaillon unter dem engen roten Pullover hervor, öffnete es und schob Danas Bild hinein.

»Es ist schon spät«, sagte er.

Während sie zu seinem Wagen gingen, legte sie die Stirn in Falten. »Was ist?«, fragte er.

Sie überlegte. »Falls der Mann im Taxi Natalies Mörder ist …«

Pulaski wiegte den Kopf. »Glaube ich nicht. Er ist Sonntagnacht mit Natalie im Hotel Orient gewesen und hat sie anschließend mit dem Taxi heimgebracht. Warum hätte er das tun sollen?«

»Damit er wusste, wo sie wohnt«, vermutete Mikaela. »Damit er sie entführen, töten und ihre Leiche ins Elsterbecken werfen konnte.«

Mikaela sprach in einem völlig abgebrühten Ton über den Tod ihrer Tochter. Offensichtlich hatte sie die Tatsachen zwar noch lange nicht verarbeitet, aber zumindest als gegeben hingenommen.

»Er ist übrigens noch einmal hier gewesen«, sagte Pulaski.

»Was?«

Er erzählte ihr, dass Aleksandra gesehen hatte, wie Dana dem tätowierten Mann nachts aus dem Haus gefolgt war.

Mikaela nahm die Information gefasst auf. »Das Leuchten auf seiner Brust stammt von einem Tattoo?«

»Sieht ganz danach aus.« Pulaski machte eine Pause. »Es tut mir leid, dass ich das jetzt sage, aber falls Sie recht haben und der Tätowierte ist tatsächlich der Mörder, hat Dana möglicherweise etwas mit Natalies Tod zu tun.«

»Wie kommen Sie darauf? Niemals.«

»Oder sie ist mittlerweile ebenfalls tot.«

Mikaela blieb ruhig. »Nein«, sagte sie aus einer tiefen Überzeugung heraus. »Ich spüre, dass sie noch lebt. Was hat Aleksandra noch gesagt?«

»Nichts. Sie hatte eine Panikattacke und fantasierte von Skorpionen.«

»Und falls nicht?«

»Falls nicht was?« Er blieb stehen.

»Wenn sie nicht fantasiert hat, und der Mann im Taxi … Ich weiß nicht.« Sie dachte nach. »Skorpione züchtet oder Natalie mit diesen Tieren gequält hat?«

Offensichtlich klammerte sie sich an jeden Strohhalm, den sie greifen konnte.

»Eine ziemlich dünne Spur«, gab Pulaski zu. »Jedenfalls suchen wir nach einem Mann mit unheimlichen Tattoos. Wenn sie in der Dunkelheit leuchten, sieht man sie bei Tageslicht wahrscheinlich nicht.«

»Wollen Sie aufgeben?«

Er schüttelte den Kopf. »Aber es bedeutet, dass wir kaum eine Chance haben, den Mann zu finden.«

»Das stimmt nicht. Es bedeutet nur, dass die Suche nach ihm schwierig wird.«

23

Als sie erwachte, umgab sie immer noch Dunkelheit. Seit mittlerweile so vielen Stunden und Tagen. Die einzige Helligkeit stammte von einem quadratischen Umriss im Boden, aus dessen Fugen sie in mühevoller Kleinarbeit, auf dem Rücken liegend, mit den Fingernägeln die Gummidichtung herausgekratzt hatte. Es musste sich um eine Luke handeln – manchmal schimmerte Licht durch den Spalt, den sie geschaffen hatte, doch meist war er dunkel –, und sie wusste nicht, wohin die Luke führte. Sie spürte nur, dass die Fläche warm war, wärmer als der Rest des Bodens. Von unten stieg Wärme auf, und deshalb kauerte sie sich oft auf der Luke zusammen.

Da sie barfuß war, entsetzlich fror und nur ihr Nachthemd trug, lag sie meist in Fötusstellung. Am liebsten hätte sie die Arme um ihre Beine geschlungen, doch ihre Handgelenke waren hinter dem Rücken gefesselt.

Während ihrer letzten Wachphase vor gefühlten fünf oder sechs Stunden hatte sie versucht den Raum zu erkunden. Sie war nur wenige Meter in jede Richtung gekommen, und dann war plötzlich das Licht unter der Luke erloschen, und sie hatte die Orientierung verloren. Nach langem Suchen hatte sie endlich wieder die warme Stelle im Boden gefunden. Sie war wie ein Anker, der ihr Sicherheit gab.

Außerdem hatte sie herausgefunden, dass der Raum an der höchsten Stelle nur eineinhalb Meter hoch war und schräg abfiel. Eine weitere Runde durch den Raum konnte sie sich sparen, denn es gab in ihrem Gefängnis absolut nichts, auf das sie mit ihrem Kopf oder den nackten Füßen gestoßen war. Nichts, das ihr helfen konnte.

Schlagartig kam wieder die Panik, die sie schon so oft in diesem Raum befallen hatte.

Wo bin ich?

Wie lange muss ich noch hierbleiben?

Wieder riss sie verzweifelt an den Fesseln und scheuerte die Handgelenke noch mehr auf, bis sie die Schmerzen kraftlos zusammenbrechen ließen.

Hilfe!

Tränen liefen ihr übers Gesicht.

Ein Schüttelfrost packte sie.

Mama! So hilf mir doch!

Leipzig – Die Nacht des 25. Oktober

Endlich war er allein in seinem Hotelzimmer. Er schlüpfte aus den Schuhen, hängte den nach Rauch stinkenden Anzug samt Fliege in den Schrank und stopfte sein verschwitztes Hemd in den Koffer, der auf der zweiten Hälfte des Doppelbetts lag.

Dann stieg er in die Dusche, ließ das heiße Wasser minutenlang auf seinen kräftigen Nacken prasseln und bewegte den Kopf kreisförmig hin und her, bis die Wirbel knackten. Dabei drehte er die Temperatur immer heißer, bis seine Haut brannte und ihm der Wasserdampf den Schweiß auf die Stirn trieb. Seine Muskeln lockerten sich, die Verspannungsschmerzen verschwanden.

Danach brauste er sich mit einem eiskalten Schauer ab. Erfrischt stieg er aus dem Bad. Mit nassen Füßen ging er durch das Hotelzimmer. Mehrere Stockwerke unter seinem Fenster leuchteten Ampeln, Autolichter und Reklametafeln. Der Wecker zeigte 21.13 Uhr. Er zog die Vorhänge zu. Niemand durfte erfahren, was in seinem Zimmer passierte.

Er schaltete die Kaffeemaschine ein und machte sich einen starken doppelten Espresso. Schon allein das Aroma weckte seine Sinne. Heute Nacht gab es noch viel zu tun.

Nackt setzte er sich zur Kommode vor den Spiegel und öffnete den Stahlkoffer. Auf der einen Seite lagen die Blutampullen. Natürlich war das Blut nicht vollkommen rein. Natalie hatte Drogen genommen. Das hatte er schon am ersten Abend an ihren Einstichen im Arm gesehen. Aber laut ihres aktuellen Bluttests hatte sie zumindest keine Geschlechtskrankheit. Man musste Kompromisse eingehen. Gewiss wäre eine elegante Edelprostituierte besser gewesen, aber als er früher mal versucht hatte, sich unbemerkt an eine heranzumachen, musste er feststellen, wie unmöglich das war. Zu viele Leute, die zu genau hinsahen. Nur bei einer gewöhnlichen ausländischen Billignutte aus der Drogenszene konnte er sicher sein, unerkannt zu bleiben. Die würde niemand so rasch vermissen, falls überhaupt, und bis nach ihr gesucht wurde, konnte sich niemand mehr an irgendwelche Details erinnern.

Auf der anderen Seite des Koffers lagen die Phosphorröhrchen, über die er jetzt mit den Fingerkuppen strich. Die Glow-in-the-Dark-Tattoofarbe war eigentlich schwierig zu bekommen, aber mittlerweile hatte er genug davon. Das Problem war das richtige Mischungsverhältnis. Jedes Blut reagierte anders. Er hatte noch kein Muster herausgefunden und war aufs Experimentieren angewiesen. Wenn er zu wenig Antigerinnungsmittel mit dem roten Phosphor mischte, perlte das Blut und begann zu stocken – nahm er zu viel, bekam die Tattoofarbe einen schmierigen blassen Farbton, der kraftlos wirkte. Und er konnte wohl kaum einen Biochemiker fragen, wie man Blut, Antigerinnungsmittel, Phosphor und Tätowierfarbe richtig mischte.

»Es ist wichtig, die genaue Konsistenz zu kennen. Ist das Schweineblut?«

»Nein, Menschenblut.«

»Tatsächlich? Von wem?«

»Von mir.«

»Eigenblut? So viel?«

»Naja, um ehrlich zu sein, ist es das Blut einer tschechischen Nutte, die jetzt im Fluss liegt.«

»Ach so, guter Scherz, ich dachte schon, es sei etwas Ernstes … warten Sie einen Moment, ich muss nur rasch ein Telefonat führen.«

»Okay, kein Problem, ich warte solange hier … Dauert es noch lange?«

»Nein.«

»Wen rufen Sie eigentlich an? Sie sollten jetzt besser auflegen.«

»Einen Moment noch.«

Wieder jemand, der unbedingt glaubte, sich für die Vision opfern zu müssen. Dabei hatte er sich geschworen, es nie wieder zu tun.

»He, Mann, ist das eine Klinge in Ihrem Ärm…?«

Schnitt!

Diese verdammten Schmerzen!

Er presste die Fingerknöchel an seine Schläfen. Seine Stirn pochte und pulsierte, als würde die Knochendecke jeden Moment zerspringen. Immer wieder an derselben verfluchten Stelle hinter dem linken Auge. Am liebsten hätte er sich den Tumor mit einem spitzen Hammer aus dem Schädel geschlagen. Es wäre eine Erlösung gewesen. Aber es gab noch so vieles zu erledigen.

Mit fahrigen, unkontrollierten Fingern öffnete er die Packung Toccodan, die vor dem Spiegel stand, und schluckte mit trockener Kehle eine Kapsel hinunter. Es war das stärkste Schmerzmittel, das es zurzeit auf dem Markt gab. Mit jedem Atemzug zählte er langsam von zehn bis null. Dann spürte er, wie der Schmerz allmählich nachließ und sich Erleichterung in seinem Körper ausbreitete. Zuerst im Kopf, dann im Brustkorb.

Bald würde er die Tabletten nicht mehr benötigen.

Weiter!

Er starrte in den Koffer. In der Regel verbrauchte er zwei Ampullen, deren Inhalt er anschließend in die Toilette spülen musste, bis er das richtige Mischungsverhältnis hatte. Er begann mit der Arbeit, und diesmal gingen drei Ampullen drauf. Aber er hatte ja noch vier. Zwei davon vermischte er mit der Tätowierfarbe. Die Verbindung war perfekt. Sie würde für sechs volle Farbkappen reichen. Die restlichen zwei Blutampullen verstaute er im Koffer. Sicherheitshalber. Man wusste ja nie, was passierte.

21.35 Uhr.

Er ließ den Koffer zuschnappen und drehte das Licht ab. Im Zimmer war es finster. Nur seine Phosphortattoos leuchteten im Spiegel und strahlten in einem kräftigen weinroten Ton. Sogar die Unterseite seines Kinns war noch ansatzweise zu sehen, der Rest seines Gesichts lag im Dunkel. Wenn er den Kopf leicht bewegte, verschwammen die Konturen, und es sah aus, als hinterließen die Farben im Spiegel eine Leuchtspur.

Skorpione. Bei Tageslicht verkrochen sie sich und blieben mystisch im Verborgenen, aber nachts kamen sie heraus. Sie waren nur bei Dunkelheit zu sehen – wie auf seinem Körper. Auf der Brust bäumte sich ein mächtiger Skorpion auf, der sich unter qualvollen Schmerzen häutete. Beinahe konnte er das schrille Fiepen des Tieres hören. Auf dem rechten Oberarm schälte sich ein Skorpion aus dem Ei im Mutterleib. Und auf dem linken Oberarm geißelte sich ein Skorpion mit Scheren und Stachel, um sich für die Wiedergeburt bereit zu machen.

Er legte die Hand auf den Koffer.

Es wurde Zeit, das Hotel zu verlassen und die Tätowiererin aufzusuchen.

4. TEIL – Samstag, 29. Oktober

24

Pulaski hörte Horst Fux schon von Weitem durch den Gang stürmen.

»Verdammte Scheiße!«, donnerte Fux.

Bestimmt galt der cholerische Anfall Pulaski. Er schob die Tastatur beiseite und lehnte sich im Stuhl zurück. Er war bereit. Im nächsten Augenblick stürmte Fux auch schon ins Zimmer. Er machte sich nicht mal die Mühe, die Tür zu schließen, sodass alle Kollegen im Stockwerk mithören konnten, was ihn diesmal wieder auf die Palme gebracht hatte.

Fux baute sich vor ihm auf und breitete die Arme aus. Sein Kopf war blutrot. »Ich glaube es nicht. Du hast eine Razzia angeordnet?«

»Na ja, ich allein konnte ja schlecht …«

»Und du hast einen Bootsverleiher mit Migrationshintergrund mit einer Waffe bedroht?«

»Hör mal, der ist ein Drogendealer.«

»Du hast eine Nutte im Bordell zu einer Aussage genötigt?«

»Genötigt? Sie kannte Natalie Suková und …«

»Und eine andere ist in deinen Armen gestorben?«

»Sie hatte eine Überdo…«

»Und wie wir erfahren haben, hast du auch noch einen Russen mit der Waffe bedroht!«

Pulaski schwieg.

»Als wenn das noch nicht genug wäre, hast du auch die Mutter der Ermordeten verschwinden lassen. Nach ihr wird übrigens gefahndet.«

Jetzt kam es aber ganz schön dick!

»Hast du diese Alleingänge irgendwo dokumentiert? Gibt es irgendwelche Anweisungen dafür?« Fux wedelte mit der Hand herum und sah sich auf Pulaskis Schreibtisch um.

»Du hast meinen Bericht gestern erhalten, gemeinsam mit der Vermisstenanzeige.«

»Ja klar, nach der Schwester der Toten sollen wir suchen, während du mit der Mutter, nach der nämlich wirklich gefahndet wird, um die Häuser ziehst. Die Kollegen sagten mir, dass du sie gestern Abend aufs Kommissariat bringen wolltest. Wo ist sie?«

»Ich sah keinen Grund, sie hierzubehalten.«

»Ach, was du nicht sagst! Und wo ist sie jetzt? Hast du sie im Hilton untergebracht?«

Pulaski hatte es endgültig satt. Er war knapp davor aufzustehen und Fux an den Kopf zu werfen, dass er und sein ganzer Haufen Ermittler genauso unfähig waren wie Winteregger vom LKA, der bis jetzt keine einzige brauchbare Spur zutage gefördert hatte und nur hinter Pulaski herzugehen brauchte, um die Brotkrumen aufzusammeln. Und was tat Winteregger mit diesen Informationen? Schön alles unter den Teppich kehren. Am besten mit einer dubiosen Selbstmordtheorie, damit sich ja niemand wegen einer toten Nutte die Finger schmutzig machen musste.

Manchmal hasste Pulaski seinen Job. Heute war so ein Tag.

»Hast du etwas dazu zu sagen?«

Leck mich, dachte Pulaski, konnte sich eine Wortmeldung aber gerade noch verkneifen.

»Ah, ich kenne diesen Blick«, knurrte Fux und wedelte mit dem Finger vor Pulaskis Gesicht. »Ich weiß, was in dir vorgeht. Dieselbe Scheiße wie vor drei Jahren. Reiß dich zusammen. Ein falsches Wort und ich muss dich suspendieren, hast du verstanden?«

Pulaski blickte Fux emotionslos an.

»Hör zu.« Fux rang die Hände. »Ab jetzt lässt du die Finger von der Sache. Winteregger kümmert sich um alles, hast du verstanden?«

»Ja, großartig, alles fein«, presste Pulaski hervor.

»Er kommt übrigens in einer Stunde her. Will mit dir reden. Besser, du lässt dir ein paar gute Antworten einfallen. Mikaela Suková wird nämlich von den Berliner Kollegen wegen Selbstmordgefahr gesucht.«

»Und du glaubst diesen Schwachsinn?«

»Mir egal. Außerdem ist sie im Besitz einer Walther PPK. Damit hat sie diesen Arman bedroht.«

Pulaski ließ sich keine Emotionen anmerken. Wenn er jetzt zugab, dass die Waffe sicher in seinem Tresor lag, war er dran. »Und du glaubst diesem Drogenjunkie?«

»Wir haben seine Aussage. Was hat sie in Gregorys Bordell gesucht? Einen Freier wohl kaum. Sieht eher danach aus, als mischte sie sich in eine laufende Ermittlung ein. Und ich frage dich jetzt zum letzten Mal: Weißt du, wo sie steckt?«

»Nein.«

»Wie du willst. Ihre Karre wurde in der Eisenbahnstraße gefunden. Deine Fingerabdrücke sind am Wagen.«

Ach, dafür hatten die Kollegen also Zeit. Pulaski blickte auf die Uhr. Fünf Minuten vor zwölf. Es wurde langsam Zeit, von hier abzuhauen.

Fux senkte die Stimme. »Bau keinen Scheiß mehr.« Er drehte sich um und verließ das Büro.

Pulaski fischte den Zettel aus der Tasche, auf dem ihm Mikaela heute Morgen nach dem Frühstück ihre Handynummer aufgeschrieben hatte. Er speicherte sie in sein Telefon und rief Mikaela an. Nach dem dritten Klingeln ging sie ran.

»Wo sind Sie gerade?«, fragte er.

»Bei Ihnen zu Hause.«

»Haben Sie wieder die ganze Wohnung geputzt?«

»Nein, ich war unterwegs, ich habe … recherchiert.«

Verfluchter Dreck! Sie konnte es einfach nicht lassen. »Ihr Mann lässt nach Ihnen suchen, und nun ist auch die Leipziger Polizei involviert«, sagte er schließlich.

Sie schwieg.

Herrgott, wenn Mikaela ihn doch nicht so an seine Frau erinnern würde! Dann wäre vieles für ihn einfacher.

»Ich kann Ihnen nicht mehr helfen, aber ich gebe Ihnen einen guten Rat, den Sie befolgen sollten. Die Leipziger Polizei sucht nach Dana, und das LKA ermittelt wegen Natalies Ermordung.« Er wusste selbst, dass das nicht gerade nach einer Offenbarung klang, aber so lagen die Dinge nun einmal. »Und Sie sollten mit dem Taxi nach Hause zu Ihrem Mann fahren und die Sache mit seinem Wagen, der Waffe und seinem Geld in Ordnung bringen.« Pulaski biss die Zähne zusammen. Er wusste, dass das nicht so leicht funktionieren würde, aber es war die vernünftigste Lösung.

Mikaelas Stimme wurde leise. »Sie kennen Timo nicht, das wäre mein Todesurteil.«

Pulaski fuhr sich mit der Hand über die Augen. »Dann sollten Sie in ein Frauenhaus gehen oder sich einen guten Scheidungsanwalt nehmen.«

»Ich muss den Mörder meiner Tochter finden. Gestern Abend waren Sie doch noch auf meiner Seite.«

Stimmt, da hatte er noch ganz anders gesprochen. Doch da war auch noch nicht die Rede davon gewesen, dass auch in Leipzig nach Mikaela gefahndet wurde und ihm ein Suspendierungsverfahren drohte.

»Außerdem lebt Dana hoffentlich noch. Womöglich ist sie nach Natalies Tod geflohen. Ich frage mich, warum sie mich nicht anruft. Ich muss sie finden. Können Sie das nicht verstehen?«

Genau darin bestand das Problem. Er verstand sie nur zu gut.

»In Ordnung.« Er schloss die Augen und atmete tief durch, da er spürte, wie sich seine Lungenflügel zusammenzogen. Jetzt bloß nicht aufregen! »Ich komme in einer Stunde heim, und dann besprechen wir Ihre Situation.«

»Aber …«

»Hören Sie mir zu, Mikaela! Wir müssen reden …« Als er die Augen öffnete, stand Fux vor ihm, mit einer Mappe in der Hand. Fux hatte seine letzten Worte gehört.

»Ich muss Schluss machen«, sagte Pulaski und beendete das Gespräch.

Horst Fux stützte sich mit den Händen auf den Schreibtisch und beugte sich nach vorne. Seine Stimme wurde gefährlich leise. »Du hast mir vorhin wohl nicht richtig zugehört. Mir bleibt keine andere Wahl. Ich nehme dich raus. Ab sofort bist du vom Dienst suspendiert. Du bleibst vorläufig im Haus und wartest auf Winteregger, der dich …«

Pulaski stand auf. »Nein, jetzt hörst du mir zu!« Er zog das Spray aus der Hose und inhalierte. Augenblicklich entspannte sich sein Brustkorb wieder. »Deinen Antrag auf Suspendierung kannst du mir heimschicken, ebenso wie eine Vorladung für eine Vernehmung durch Winteregger.« Er fuhr den PC herunter und griff nach seinem Autoschlüssel.

»Was hast du vor?«

Ich habe die Schnauze voll, dachte er und ging an Fux vorbei aus dem Büro.

»Was wird das jetzt?«, brüllte Fux ihm nach.

»Ich melde mich krank.«

Als Pulaski die Tür zu seiner Wohnung aufsperrte, rechnete er damit, dass Mikaela ihren Koffer längst gepackt hatte und abgehauen war. Er sah sich in der Wohnung um. Wohn- und Schlafzimmer waren leer. Das Bett war gemacht und Mikaelas Koffer weg. Hab ich mir doch gedacht. Sie würde sich selbst irgendwie durchschlagen. Jetzt, wo sie wusste, dass nach ihr gesucht wurde, würde sie mit Timos geklautem Geld schon einen passenden Unterschlupf finden. Zumindest für ein paar Tage, bis sie einer Zivilstreife in die Arme lief. Vermutlich hatte sie Pulaskis Wohnungsschlüssel auf dem Weg nach unten in den Briefkasten geworfen.

Pulaski ging in die Küche. Auf dem Tisch stand ein Glas Orangensaft, daneben lag ein aufgeschlagener Atlas aus seinem Bücherschrank. Die Doppelseite zeigte Deutschland und seine Nachbarländer. Okay, gute Reise!

Er öffnete eine Schublade, riss eine Packung Ernte 23 auf, fingerte eine Zigarette heraus und steckte sie sich in den Mund. Sogleich roch er den Tabak und spürte den vertrauten Geschmack des Filters auf den Lippen. Scheiß drauf! Verzweifelt suchte er in der Lade nach einem Feuerzeug.

»Sie sollten mit dem Rauchen aufhören.«

»Ha!«, schrie er und fuhr herum. Sein Herz raste. Unwillkürlich hatte er die Pistole aus dem Holster gerissen. Erst jetzt merkte er, dass er die Waffe auf eine Frau im Türrahmen richtete.

Mikaela stand im Gang und blickte in die Küche. Mit bleichem Gesicht starrte sie in den Lauf der Pistole.

»Wo zum Teufel haben Sie gesteckt?«, rief er und nahm die Waffe herunter.

»Ich war im Bad«, stammelte sie.

Sie trug Jeans und ein schwarzes Top mit dünnen Trägern. Sonst nichts. Ihre Haare waren zu einem Zopf gebunden, und in der Hand hielt sie eine Dose Hautcreme. Verwirrt starrte er sie an.

»Gefällt es Ihnen?«, fragte sie und drehte sich zur Seite.

»Was zur Hölle haben Sie getan?«, entfuhr es ihm.

Ihre Schulter war tätowiert. Ebenso die Innenseite ihres Unterarms. Verschiedene Motive: Keltische Symbole und asiatische Schriftzeichen. Sie schob das Top hoch. In ihrem Nabel steckte ein Piercing. Die Haut war noch gerötet und wirkte entzündet. Mikaela rieb die Stelle mit der Creme ein.

»Wo ist Ihr Koffer?«, fragte er.

»Im Bad. Ich habe gepackt.«

»Sie ziehen aus?«

Sie nickte. »Ich muss weiter. Habe die nächste Spur gefunden.«

Die nächste Spur!

»Wenn Sie schon auf eigene Faust Nachforschungen anstellen, sollten Sie wenigstens nach Dana suchen.«

»Aber das tue ich doch.«

»Nein, tun Sie nicht! Stattdessen begeben Sie sich auf Mörderjagd, Miss Marple.«

Sie sah ihn verdutzt an. »Miss wer?«

Er ging nicht auf ihre Frage ein, sondern schüttelte nur den Kopf.

»Soviel wir wissen, ist es der tätowierte Mann, der Dana zuletzt gesehen hat«, fuhr sie fort. »Und das ist die einzige Spur, die mir bleibt. Ich muss ihr folgen. Und wenn das bedeutet, dass ich Natalies Mörder suchen muss, dann suche ich ihn.«

Pulaski ließ die Schultern sinken und steckte die Waffe ins Holster. Er wünschte sich, dass Winteregger nur einen Funken von der Hartnäckigkeit besäße, die Mikaela an den Tag legte. Er zerdrückte die Zigarette in der Faust und warf sie in den Mülleimer. »Welche Spur?«

»Ich war heute Morgen bei ein paar Tätowierstudios.«

»Ist nicht zu übersehen.«

»Ich war in fünf verschiedenen Läden und habe mit den Tätowierern gesprochen. Die Tattoos waren nicht gerade billig, aber ich habe einiges erfahren. Es gibt UV-Licht-Tattoos. Die sind legal, aber sie leuchten nur unter UV-Licht. Danach suchen wir jedoch nicht.«

Wir? Pulaski sagte nichts, sondern hörte sich erst einmal an, was Mikaela noch zu erzählen hatte.

»Dann gibt es sogenannte Glow-in-the-Dark-Tattoos, die werden mit Phosphor gemacht und leuchten nur in der Dunkelheit, sobald sie sich mit Licht aufgeladen haben. Danach suchen wir.«

»Aha«, murrte Pulaski.

»Es gibt sogar in Leipzig einen Tätowierer, der angeblich früher mal so etwas gemacht hat. Ich war dort, aber der Laden ist geschlossen. Wundert mich nicht, denn Phosphortattoos sind illegal, weil sie Krebs verursachen. Deswegen gibt es nur eine Handvoll anderer Leute, die solche Tätowierungen machen.«

»Lassen Sie mich raten: Und Sie haben diese Typen gefunden.« Pulaski schielte zu dem aufgeschlagenen Atlas.

»Es gibt sie in Stuttgart, Berlin, Passau, Prag und Wien. Von einigen habe ich sogar die Adresse.«

»Fünf Orte, hm?« Pulaski nickte. »Sie müssen ohnehin von hier verschwinden, weil nach Ihnen gesucht wird.«

»Müssten Sie mich nicht festnehmen?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich bin krankgemeldet«, seufzte er. »Ich darf Ihnen natürlich keinen Rat geben, aber wenn die Sache anders aussähe, würde ich Ihnen empfehlen, es zuerst in Berlin zu versuchen. Dort ist die Szene am größten.«

Nun schüttelte sie den Kopf. »Das geht nicht.« Sie hob die Schultern. »Wegen Timo.«

»Verstehe. Die Höhle des Löwen.«

»Passau, Wien und Stuttgart sind zu weit entfernt, bleibt nur Prag übrig«, sagte sie. »Dorthin sind es nur zweieinhalb Autostunden, außerdem ist es meine Heimat. Tschechisch ist meine Muttersprache, und ich kenne mich besser aus als in Deutschland.«

Sie hatte sich bereits alles genau überlegt.

»Allerdings haben Sie eine Sache übersehen«, unterbrach Pulaski sie. »Der Wagen Ihres Mannes wurde bereits gefunden. Ich nehme an, er wurde noch nicht abgeschleppt, sondern wird observiert, um zu sehen, ob Sie sich ihm nähern. Falls noch etwas im Auto liegt, das Sie brauchen – vergessen Sie es!«

»Na ja.« Sie ließ die Schultern sinken. »Dann fahre ich mit dem Zug oder Bus.«

»Würde ich nicht riskieren.«

»Fliegen?«

»O Gott, das schon gar nicht.«

Wie auch immer Mikaela es anstellte; irgendwie würde sie nach Prag kommen, das bezweifelte er gar nicht. Aber wegen ihrer direkten undiplomatischen Art war sie hoch gefährdet. Wenn sie an die falschen Leute geriet – und das war so gut wie sicher –, würde sie ebenso wie ihre Tochter tot in einem Fluss landen. Die Moldau war weitaus breiter, tiefer und schwärzer als die Elster und würde jedes Opfer dankbar aufnehmen.

»Geben Sie mir meine Pistole wieder?«

»Das ist nicht Ihre.«

»Wenn schon. Ich brauche sie.«

»Natürlich, Sie sollten sich schwer bewaffnen, damit jeder gleich erkennt, dass Sie in den Krieg ziehen.« Mein Gott, wofür hielt diese Frau ihn?

Sie sah ihn mit funkelnden Augen an.

»Nein, natürlich nehmen Sie keine Waffe mit ins Ausland«, sagte er. »Es sei denn, Sie wollen im Knast landen.«

Pulaskis Handy läutete. Er sah Wintereggers Nummer auf dem Display und drückte den Anruf weg.

»Geben Sie mir zehn Minuten Zeit«, sagte er. »Ich packe ein paar Sachen zusammen, dann fahren wir gemeinsam nach Prag.«

25

Evelyn hatte Patrick beim Frühstück zum Glück nicht gesehen, da sie früh aufgestanden und gleich in ihr Büro gefahren war. Sie hätte ohnehin nicht gewusst, wie sie ihm hätte gegenübertreten sollen. Vorwurfsvoll, spitzzüngig, beleidigt oder indem sie so tat, als wüsste sie von nichts. Wahrscheinlich war die letztere Variante die beste, auch wenn die ihr im Moment am schwersten fiel. Solange sie Konstantins Fall vorbereitete, wollte sie mit Patrick nicht über die rothaarige Frau reden, da sie ein weiterer Streit im Moment nur belastet hätte. Prioritäten setzen! Ein Schritt nach dem anderen.

Gott sei Dank saß sie jetzt an ihrem Schreibtisch. Sie hatte sich einen starken Nescafé gebrüht und rührte gedankenverloren in der Tasse. Vor ihr stand ein Foto von Bonnie und Clyde, wie sie, erst zehn Wochen alt, nebeneinander im Einkaufskorb lagen. Daneben lehnte ein Foto von Patrick mit Taucherflossen, Taucherbrille und Schnorchel in der Hand, das sie an einem Strand auf den Malediven geschossen hatte. Sobald sie Patrick betrachtete, sah sie auch das Bild der rothaarigen Frau vor sich, mit der er im Restaurant geflirtet hatte und ins Hotel gegangen war.

Es lief doch alles gut zwischen ihnen. Sie teilten sich eine große, schöne Wohnung, arbeiteten beruflich erfolgreich zusammen und verbrachten gemeinsam schöne Urlaube in Thailand oder in der Dominikanischen Republik. Auch im Bett lief es gut. Wozu das alles riskieren? Das ging nicht in ihren Schädel rein. Diese Rothaarige konnte keine Langzeitgeliebte sein.

Von der Kaffeetasse grinsten sie die beiden Comicfiguren Tweety und Sylvester an. Mach sie platt, stand im Cartoonschriftzug auf der Tasse. Sonst wirst du plattgemacht!, fügte sie in Gedanken hinzu. Sie durfte sich nicht selbst verrückt machen. Du musst dich ablenken. Konzentriere dich auf deine Fälle! Arbeit war schon immer die beste Medizin gegen zu viel Grübeln gewesen. Sie ließ das Foto von Patrick in der Schublade verschwinden und startete den Computer.

Bis zum Gerichtstermin am Montag lagen in der Causa Konstantin noch drei große Brocken Arbeit vor ihr. Erstens musste sie sich den aktuellen Stand der Daten von der Kripo und der Rechtsmedizin über den Mord an Carla besorgen, zweitens Konstantin auf das bevorstehende Verhör durch die Kripo vorbereiten, und drittens musste sie erfahren, was Patrick über ihren Mandanten herausgefunden hatte, denn vermutlich wusste Ostrovsky dasselbe. Der letzte Punkt war am schwierigsten. Noch dazu in der derzeitigen Situation.

Patrick direkt darauf anzusprechen wäre ein sinnloser Versuch gewesen. Er würde sich hüten, etwas über seine Recherchen preiszugeben – schon allein wegen der Gefahr, dass Evelyn das zugunsten ihres Mandanten auslegen könnte. Wenn, dann musste sie Patrick mit einem Trick überlisten. Und sie wusste auch schon wie.

Sie griff zum Telefon und wählte Patricks Nummer. Er war noch zu Hause. »Hallo mein Großer«, sagte sie und musste sich überwinden, damit ihre Stimme so klang wie immer.

»Hallo Spitzmausigel. Wie geht’s?«

»Ich kann nicht klagen.«

»Ha, der war gut.« Patrick lachte schallend auf. Er war wieder ganz der Alte.

»Hast du Lust, heute Mittag mit einer attraktiven, intelligenten Frau essen zu gehen?«, fragte sie.

»Ach, ich weiß nicht. Ich habe schon alle durchtelefoniert, aber keine hat Zeit …«

»Dummkopf!«

»Aber ehrlich, mein Job …«

»Ach, komm schon! Konstantin ist heute den ganzen Tag im Krankenhaus, also musst du ihn nicht beschatten.«

»Hm, das ist ein Argument.«

»Ich lade dich auf ein Steak mit Spiegelei, Speck und Knusperpommes auf dem Donauturm ein.«

Steak mit Spiegelei und Pommes war sein Lieblingsessen.

»Klingt verlockend«, sagte er. »Auf dem Donauturm? Kannst du dir das überhaupt leisten mit deinem mickrigen Anwaltshonorar?«

»Ich habe ja einen neuen Klienten mit massenhaft Geld an der Angel. Außerdem bin ich dir eine Versöhnung schuldig, weil ich nicht auf deinen Rat gehört habe und Jack the Ripper vertrete.«

»Das bist du allerdings. Aber das wird nicht billig, das sage ich dir gleich, denn als Nachspeise esse ich einen Apfelstrudel mit Vanillesoße.«

Sie lachte. »Na, das kann ich gerade noch verschmerzen. Sagen wir um eins vor dem Turm.«

»Passt, tschüss.«

»Tschüss.« Sie legte auf. Natürlich würde er ahnen, dass sie etwas von ihm wollte. Schließlich wusste sie, wie Patrick tickte. Aber aus demselben Grund würde er auch auf ihren Trick hereinfallen.

Um ein Uhr hatte Evelyn bereits zwei Tickets an der Kasse gelöst. Patrick kam fünf Minuten verspätet und gab ihr einen Kuss. Wie immer roch er dezent nach Aftershave, auch wenn er den ganzen Tag unterwegs war – eine der vielen Kleinigkeiten, die sie an ihm mochte. Doch jetzt musste sie automatisch an die Rothaarige denken.

Gemeinsam fuhren sie mit dem Fahrstuhl zum Restaurant in hundertsiebzig Metern Höhe hinauf. Die Kabine mit der Glasdecke, durch die man den Schacht des Turms mit seinen Kabelsträngen sehen konnte, erinnerte sie an den Glasaufzug in Konstantins Villa. Die Fahrt dauerte nur wenige Sekunden. Evelyn war schon oft hier oben gewesen. Immer wenn sie Gäste aus dem Ausland hatten, und zu jedem Jahrestag mit Patrick. Dabei hob es Evelyn jedes Mal den Magen; ein angenehmes kribbeliges Gefühl wie in einer Achterbahn.

Oben angekommen öffnete sich die Tür, und sie traten in die Lounge. Sie gaben ihre Mäntel an der Garderobe des Restaurants ab und ließen sich von einem Kellner zu einem Tisch am Fenster führen. Aus dieser schwindelerregenden Höhe sah Evelyn den grauen Strom der Donau, die ruhende Alte Donau und dazwischen die UNO-City. Irgendwo weiter hinten lag Konstantins yachtähnliche Villa, die jedoch von Bäumen verdeckt wurde.

Das Restaurant bewegte sich langsam, sodass sie während einer Drehung einen Rundumblick auf Wien hatten. Auf der anderen Seite lag der Leopoldsberg, in dessen Nähe sich am Stadtrand der Schrottplatz befand, auf dem die Kinder Carlas Leiche in einem Berg verbeulter Autowracks gefunden hatten. Augen-, lippen- und nasenlos, mumifiziert und von Raben und Krähen zerpickt. Die Fotos von der Rechtsmedizin hatten schrecklich ausgesehen.

Als der Kellner kam, zwang sich Evelyn, nicht daran zu denken. Sie orderten ihre Getränke und das Essen. Während das Restaurant mit der Aussichtsplattform langsam seine Runden drehte, wurde Evelyn bewusst, dass Konstantins Villa nicht einmal so weit von dem Schrottplatz entfernt lag. Der Mann besuchte Bordelle in Slowenien. War vielleicht doch etwas an der Geschichte mit der sexuellen Belästigung und der Vergewaltigung dran? Falls ja – dann war vielleicht auch etwas an der Mordanschuldigung dran. Immerhin hatte Konstantin das Opfer kurz vor dessen Tod im Internet kennengelernt. Nein, Blödsinn! Sie fragte sich, warum sie plötzlich an Konstantins Unschuld zweifelte.

»Woran denkst du gerade?«, fragte Patrick.

Evelyn hatte sicherlich eine Minute lang gedankenverloren aus dem Fenster gestarrt. »An unser letztes Essen hier oben«, log sie. »Ich liebe diese Aussicht, besonders im Herbst, wenn alles so bunt gefärbt ist.«

»Lynnie, ich kenne dich schon zu lange, und auch deinen Blick. Außerdem hast du am Telefon schon so merkwürdig geklungen. Woran denkst du wirklich?«

»An Konstantin«, seufzte sie. »Der Mann geht mir einfach nicht aus dem Kopf.« Sie sah ihn kurz an. »Nicht das, was du denkst. Meine Gefühle ihm gegenüber sind so … ambivalent. Einerseits glaube ich an seine Unschuld, andererseits sagt er nicht immer die Wahrheit.«

»Inwiefern?«

»Darüber kann ich nicht sprechen.«

Patrick rückte näher. »Du weißt ja, dass ich ihn beschatte. Du warst gestern Abend bei ihm.« Diesmal klang er nicht vorwurfsvoll, sondern besorgt.

Sie nickte. Gleichzeitig sah sie sich um. Mittags war hier nie viel los, vor allem im Herbst, wenn der Touristenstrom nachließ. Hier konnte sie mit Patrick ungestört reden. Deshalb hatte sie das Restaurant gewählt.

»Ich musste ein paar dringende Dinge zwischen ihm und mir klären«, gab sie zu. Plötzlich musste sie schmunzeln. »Diesmal konntest du keine Fotos machen, nicht wahr? Konstantin hat Einwegscheiben, durch die man raus-, aber nicht reinsehen kann.«

»Dafür gibt es Spezialkameras.«

»Du warst also tatsächlich dort?«, fragte sie überrascht.

»Das habe ich nicht behauptet.«

Wenn er schon so antwortete, hatte er Konstantin garantiert beobachtet. »Dann hast du bestimmt auch Doktor Frick vor dem Haus gesehen«, vermutete sie. »Was hältst du von ihm?«, fragte sie aufs Geratewohl.

Er hob die Schultern. »Verheiratet, keine Kinder, nette Villa, ist aber nicht immer im Krankenhaus, wenn er behauptet, dass er Nachtdienst hat.«

Sie rückte näher und senkte die Stimme. »Sondern?«

»Ich kann dir nicht mehr darüber sagen. Jedenfalls ist er ein genauso windiger Typ wie dein Mandant.«

Ihr Essen wurde serviert. Patrick hatte tatsächlich das angekündigte Steak bestellt und sie einen Meeresfrüchtesalat.

»Konstantin wirkt nur auf den ersten Blick wie der gut trainierte, schneidige Schicki-Micki-Playboy«, erzählte sie während des Essens. »In Wahrheit ist er ein einsamer Mensch. Er wurde von seiner Ex zweimal betrogen und lebt seither allein.«

»Weiß ich«, murrte Patrick.

»Außerdem scheint er sehr gebildet und an vielen Dingen interessiert zu sein. Er ist charmant, wortgewandt und verständnisvoll.«

Patricks Finger trommelten auf der Serviette. Evelyn merkte, wie sein Bein unter dem Tisch unruhig auf und ab wippte. Sie kannte diese Gesten. Patrick wurde nie eifersüchtig. Aber er war besorgt, dass sie sich mit Konstantin auf ein gefährliches Spiel einließ.

»Und er hat seiner Mutter diese große Villa mit Aufzug gebaut, damit sie mit dem Rollstuhl überall hinfahren kann«, setzte sie noch eins drauf.

Patricks Stirn legte sich in Falten. Jetzt hatte sie ihn so weit! Das war Patricks wunder Punkt. Er war mit seinen Eltern zerstritten. Patrick hatte mit seinem Vater, dem alten Krager, jenem Anwalt, bei dem Evelyn jahrelang gearbeitet hatte, nichts gemeinsam. Krager war aber auch ein schwieriger Mensch, der kein gutes Haar an seinem Sohn lassen konnte. Umgekehrt war es natürlich genauso. Als Anwalt und Detektiv liebten sie sich wie zwei zähnefletschende Rottweiler bei einem Hundekampf.

»Das würden nicht viele Söhne für ihre Eltern machen«, fügte sie hinzu.

Nun reichte es Patrick. Er legte das Besteck beiseite. Sie kannte diesen Blick, den er nun aufsetzte. Er machte sich nicht länger Sorgen um sie, sondern er war zornig.

»Du täuschst dich in ihm«, zischte er.

»Ach was«, wischte sie seinen Einwand beiseite. »Du kennst mein Gespür für Menschen. Konstantin hat einen weichen Kern. Er ist sensibel und …«

»Hör mir zu!«, unterbrach er sie. »Den Bootsunfall auf der Yacht in Kroatien hat er selbst verschuldet. Sein Vater kam damals ums Leben. Seine Mutter stürzte über die Reling, krachte mit dem Rücken auf eine Boje und ist minutenlang ohne Sauerstoff im Meer getrieben. Seitdem ist seine Mutter querschnittgelähmt und …« Er kreiste mit dem Finger vor seiner Schläfe. »Geistig behindert.«

Sie versuchte, sich ihre Überraschung nicht anmerken zu lassen, sondern spielte weiterhin die Gutgläubige. »Aber er kümmert sich fürsorglich um sie.«

»Ja, klar.« Patrick lachte auf. »Er hat das Vermögen seines Vaters geerbt, und dadurch, dass er für seine Mutter die Sachwalterschaft übernommen hat, darf er nun auch ihr Vermögen verwalten. Wenn sie eines Tages den Löffel abgibt …«

»Als Primarius am AKH und mit eigener Praxis als Chirurg hat er das doch nicht nötig.«

»Lynnie, die Villa hat sieben Millionen Euro gekostet – so viel verdient man auch mit einer Praxis als Schönheitschirurg nicht.«

Ihr stockte der Atem. »Sieben …?«

»Der Kerl ist abgebrüht. Ich halte ihn für brandgefährlich. Sei vorsichtig. Wenn du dich mit ihm einlässt, begibst du dich auf dünnes Eis.«

Das hatte ihr bereits ihr Instinkt verraten, als Konstantin sie das erste Mal angelogen hatte, dennoch hatte sie den Fall übernehmen wollen. Er war einfach zu interessant. Außerdem würde sie sich von Patrick nicht vorschreiben lassen, wen sie als Klienten vertrat. Sie schrieb ihm ja auch nicht vor, welche Fälle er übernahm.

»Aber er ist so charmant und …«

»Natürlich.« Patrick breitete die Arme aus. »Er flirtet mit dir. Das ist doch klar! Er wickelt dich um den Finger. Du bist seine Anwältin. Tatsächlich ist er ein hinterhältiger Mistkerl.«

Wer von euch beiden ist wohl der hinterhältigere Mistkerl, dachte sie. »Ich bitte dich. Du willst doch nicht behaupten, dass er seinen Vater ermordet hat und seine Mutter töten wollte?«

»Und falls doch?«

»Dann hätte er seiner Mutter schon längst nachts das Kopfkissen aufs Gesicht gedrückt, um sie loszuwerden.«

»Das ist nicht so einfach, wie du dir das vorstellst. Die Staatsanwaltschaft hat schon seit Jahren ein Auge auf ihn. Evelyn, ich wiederhole es nur ungern, aber der Mann ist gefährlich, und du lässt dich auf ein riskantes Spiel mit ihm ein.«

»Das erfindest du doch nur, weil du ihn nicht ausstehen kannst.« Für einen Moment fürchtete sie, zu weit gegangen zu sein.

»Was?« Zornig schüttelte er den Kopf. »Hör zu.« Er nahm sich zusammen und senkte die Stimme. »In den letzten Jahren kam es zu einigen Morden im Ausland, die dem an Carla nicht unähnlich waren.«

»Was für Morde?«

»Morde eben«, tat er die Frage ab.

»Und die hat natürlich alle Konstantin begangen?«

»Er war zu diesem Zeitpunkt in der Gegend. So ein Zufall, nicht? Ich will nicht behaupten, dass Konstantin ein Serienmörder ist, aber es gibt gewisse Indizien, die gegen ihn sprechen.«

Serienmorde im Ausland? Das hatte Patrick also herausgefunden! Sie hätte mit vielem gerechnet, aber nicht damit. »Woher weißt du das?«

»Von meinen Detektivkontakten«, antwortete er knapp.

»Wer wurde ermordet?«

»Darüber darf ich nicht …« Patrick stockte. Plötzlich schob er den Teller demonstrativ von sich. »Ich fasse es nicht«, rief er laut. Ein Kellner drehte sich zu ihnen um. »Von wegen Versöhnung! Du hast diese Einladung und diese ganze Ach-er-ist-so-ein-netter-Kerl-Masche inszeniert, um mich aus der Reserve zu locken. Du bist ein ganz schön raffiniertes, verlogenes Miststück«, warf er ihr vor.

»Ach, ich bin verlogen?«, fuhr sie ihn an.

»Was soll das nun wieder bedeuten?«

Evelyn dachte an die Rothaarige. »Nichts«, sagte sie rasch.

»Nein, los, raus damit. Was willst du mir unterstellen? Dass ich dich jemals angelogen habe?«

In Evelyn brodelte es. Halt bloß den Mund!, mahnte sie sich und presste die Lippen aufeinander.

»Los, nenn mir nur eine einzige Situation, in der ich dich belogen habe!«, provozierte er sie.

»Wer ist die rothaarige Frau mit den aufgespritzten Lippen?«, brach es aus ihr hervor. Scheiße! Zugleich biss sie sich in die Zunge.

Patrick verstummte. Er musterte sie lange. »Woher weißt du von ihr?«

»Ist das nicht egal?«

»Sie ist eine Praktikantin.«

»Eine Praktikantin?«, wiederholte sie. »Für wie blöd hältst du mich?«

Er atmete tief durch, um die Beherrschung nicht zu verlieren. »Sie hat mich um ein Vorstellungsgespräch gebeten. Sie will Detektivin werden und wollte ein mehrwöchiges Praktikum bei mir absolvieren.«

»Das soll ich dir glauben? Und wobei hilft sie dir? Ich dachte, du hättest zurzeit nur einen Fall.«

»Hab ich auch. Sie will die Grundlagen des Jobs lernen.«

»Und warum hast du mir nicht von ihr erzählt?«

»Mein Gott, warum hätte ich das tun sollen? Sie ist total unwichtig.«

»Und deshalb triffst du dich auch mit ihr abends in einem schicken Restaurant und amüsierst dich Wange an Wange, während ich glaube, dass du an einem Fall arbeitest und in Deutschland bist?«

»Ich war in Deutschland!«

»Ja, wer’s glaubt. Hast du deine kleine Praktikantin mitgenommen?«

»Nein.«

»Hast du ihre Daten überhaupt geprüft?«

»Noch nicht, aber das werde ich. Zufrieden?« Er stieß die Luft geräuschvoll aus der Lunge. »Warum bist du plötzlich so eifersüchtig?«

»Weil du mir nicht davon erzählt hast! Die sieht aus wie eine Bordsteinschwalbe. Als wollte sie mit dem Chef ins Bett, um rascher Karriere zu machen.«

»Jetzt mach aber mal einen Punkt! Du siehst auch nicht gerade aus, als hätte dich der ach so charmante und kluge Doktor Konstantin zwingen müssen, mit ihm Abendessen zu gehen. Und wie ist seine Villa so? Besser als unsere Wohnung? Aber das wird der dumme Detektiv ja nie herausfinden, denn Konstantin hat ja ein so tolles Einwegglas, durch das man nichts erkennen kann.«

»Das reicht jetzt!«

»Ja, mir auch!« Er sprang auf und verließ ohne weiteren Kommentar das Restaurant.

Nach einer Weile kam der Kellner an ihren Tisch. »Alles in Ordnung?«

»Ja, danke.« Sie kramte siebzig Euro und ihre Visitenkarte aus der Handtasche. »Schicken Sie mir die Rechnung bitte ins Büro. Der Rest ist für Sie. Danke.«

Sie nahm ihren Mantel, verließ das Restaurant und holte die Liftkabine.

Lynnie, das hast du ja toll hingekriegt!

Beim Weg nach unten hob es ihr wieder den Magen. Diesmal war es kein kribbelndes Gefühl. Ihr war speiübel.

26

Prag war mit keiner anderen Stadt der Welt vergleichbar. In anderen Orten belebten die Menschen die Häuser und Straßen, doch in Prag war es genau umgekehrt. Die Stadt brachte Leben in ihre Bewohner. Prag war wie ein eigenes Lebewesen, wie der Golem, durch Zaubersprüche aus Ton und Erde zu mystischem Leben erweckt. Prag war wie ein atmendes Gebilde, ein Wesen, das unauffällig durch die Jahrhunderte gekrochen war und sich dabei nur geringfügig verändert hatte und schon gar nicht anpasste.

Die Gassen waren enger als anderswo, die Torbogen schmaler, und die Innenhöfe reichten tiefer in die Dunkelheit der Gebäude hinein. Kunstvoll gestaltete schmiedeeiserne Türschilder bewegten sich im Wind, Fensterläden klapperten auf und zu, und die Steine der Hausmauern hatten fast so viel zu erzählen wie die Grabsteine auf den Friedhöfen, in denen sich mehrere Generationen übereinanderstapelten wie die Schichten einer alten Baumrinde.

All das wurde Pulaski bewusst, als sie um drei Uhr nachmittags die Innenstadt erreichten und er wieder dieses Déjà-vu-Erlebnis hatte. Nun fiel es ihm ein. Er war schon mal in Prag gewesen, vor vielen Jahrzehnten, als der Eiserne Vorhang noch existiert hatte und er Schüler gewesen war. Mit nichts weiter als einer Bahnfahrkarte und einem Rucksack hatte er zwei Nächte in einer Jugendherberge verbracht und war anschließend weiter nach Bratislava gefahren. Mein Gott, wie hatte er das bloß vergessen können? So viele andere Erlebnisse und Schicksalsschläge hatten diese Erinnerung verschüttet, als hätte er seine Vergangenheit auf dem Dachboden in eine Truhe gezwängt und den Deckel zugesperrt. Doch nun drehten sich die Schrauben der Reihe nach quietschend aus dem morschen Holz.

»Was haben Sie?«, fragte Mikaela.

»Nichts«, murrte er.

Pulaski parkte seinen Wagen in der Tiefgarage neben dem Hotel Ventana in der Prager Altstadt, in dem sie sich im obersten Stock zwei Zimmer nahmen.

Das Interieur des Hotels war modern. Die Klimaanlage, die Minibar und der Flatscreen im Zimmer waren vom Feinsten. Willkommen in Prag, Herr Pulaski, stand auf dem Bildschirm zu lesen, was Pulaskis melancholischen Anfall wieder verdrängte. Er schaltete das Gerät aus und blickte aus dem Fenster.

Von hier aus sah er den Altstädter Ring und einen Platz, der von Sehenswürdigkeiten und Gebäuden aller Epochen mit unterschiedlichsten Stuckarbeiten umrahmt wurde. Nieselregen benetzte das Kopfsteinpflaster. Nur eine Gasse weiter begann die Fußgängerzone. Die Hausdächer mit den vielen Spitzgiebeln, Gaubenfenstern, Uhrtürmen, Erkern und Rauchfängen ergaben mit den roten und gelben Schindeln eine abwechslungsreiche bunte Mischung.

Nachdem er ein frisches Hemd angezogen und eine dünne Windjacke aus dem Koffer gekramt hatte, klopfte Mikaela auch schon an die Zwischentür.

»Fertig?«

»Ja, wir können gehen.« Mikaelas PPK und seine Dienstpistole lagen im Safe seiner Wohnung. Nur bewaffnet mit einem Stadtplan verließen sie das Hotel. Mehr war hoffentlich nicht nötig.

Sie marschierten durch die Fußgängerzone Richtung Jüdischer Friedhof. Anders als in Leipzig roch es hier deutlicher nach Herbst. Faules Laub ballte sich in den Hauseingängen und im Rinnstein. Kastanien kullerten über das Kopfsteinpflaster. Es roch ein wenig nach Frost und Schnee, der vielleicht schon in ein paar Wochen das Land bedecken würde.

Pulaski stopfte die Hände in die Taschen. »Ich war schon mal hier, in der damaligen CSSR, vor vielen Jahren.«

»Sprechen Sie Tschechisch?«

»Kein Wort.«

»Okay, kein Problem, wie gesagt, es ist meine Heimatstadt und ich werde dolmetschen.«

Der Stadtplan führte sie neben dem Friedhof in eine enge Gasse. Hier war keine Menschenseele zu sehen, nur ein verfilzter Hund mit eingezogenem Schwanz lief gebückt vor ihnen her und schnupperte alle paar Meter am Rinnstein.

»Sind Sie sicher, dass wir hier richtig sind?«, fragte Pulaski.

Mikaela suchte nach den Hausnummern. »Dort vorne müsste es sein.«

Einige Läden in dem Gässchen waren von rostigen Stahlgittern verschlossen, die bestimmt schon seit Jahrzehnten nicht mehr geöffnet worden waren. In Bodennähe bröckelte der feuchte Verputz von der Wand. Mikaela hielt vor einem antiquarischen Buchladen, über dem sich eine Laterne befand, an deren Eisengestänge eine verzierte Tafel hing. Milan – Knίky, was so viel wie Bücher hieß. Das Schaufenster war schmierig, die Regale dahinter staubig. Auf diesen befanden sich alte Bücher, die insgesamt bestimmt mehrere Tausend Jahre alt waren.

»Deswegen sind wir hergefahren?«, brummte Pulaski. »Wollen Sie ein Buch über historische Tätowierungen kaufen?«

Mikaela wirkte selbst ein wenig verunsichert und prüfte noch einmal die Adresse, die sie von einem der Leipziger Tätowierer erhalten hatte. »Aber hier muss es sein.«

»Bestimmt war es mal hier, aber wahrscheinlich ist der Typ schon vor Jahren an seinen eigenen Phosphortattoos abgekratzt.«

»Nicht sehr witzig!« Sie drückte die Klinke nieder und öffnete die quietschende Tür. Über dem Eingang bimmelte eine Glocke.

Pulaski folgte ihr. In dem Laden roch es nach alten Wälzern, kaltem Tabakrauch und dem Staub der letzten Jahrhunderte. Der kleinste Funke eines Feuerzeugs hätte genügt, um eine Feuersbrunst ausbrechen zu lassen. Einfach gezimmerte Regale erstreckten sich bis zur Decke des drei Meter hohen Raums und bogen sich unter dem Gewicht der Bücher.

Durch den Türspalt huschte auch der verfilzte Hund herein. Rasch schloss Pulaski die Tür, wodurch die Glocke ein weiteres Mal bimmelte. Aus dem hinteren Verkaufsraum schlurfte ein Mann mit grauer Leinenhose und einer Strickweste, die über seinem Wohlstandsbauch spannte. Er hatte einen grauen Haarkranz und einen ebenso grauen Spitzbart, den er mit einer Schnur zusammengezwirbelt hatte. Mit dem Ohrring wirkte er wie ein in die Jahre gekommenes Mitglied einer Motorradgang.

Der Hund begrüßte ihn mit einem heiseren Bellen, worauf ihn der Mann hinter dem Ohr kraulte. Danach ließ sich das Tier auf eine Decke fallen, die zur Hälfte eine Kellerluke verbarg.

»Dobry den«, grüßte der Mann mit knorriger Stimme.

Pulaski nickte ihm kurz zu, dann übernahm Mikaela das Reden. Sie unterhielten sich eine Weile auf Tschechisch und Pulaski verstand nur die Worte Fosfor und Tetování, was vermutlich Tätowierung heißen sollte. Er blickte sich indessen im Laden um und fand viele deutschsprachige Bücher. Uralte zerlesene Ausgaben, die sich bereits auflösten, von Kafka, Meyrink, Werfel und Kisch. Bei dem Anblick wurde ihm bewusst, dass Bücher die Menschen nur um wenige Jahrhunderte überdauerten, ehe sie genauso zu Staub zerfielen.

Am Tonfall des Dialogs hörte er, dass der alte Knabe nicht sehr gesprächsbereit war. Als Mikaela einen schärferen Ton anschlug, wurde der Alte ebenfalls ungehalten. Es klang, als würde er sie jeden Moment aus seinem Laden werfen. Der Hund spitzte bereits die Ohren.

Mikaela erwiderte noch etwas, worauf der Ladenbesitzer eine Schranktür unter dem Verkaufstresen öffnete und eine Schrotflinte mit kurz abgesägtem Doppellauf auf den Tisch legte. Als wäre das noch nicht genug, erhob sich der Hund und zog die Lefzen zurück.

»Still!«, befahl der Mann auf Deutsch, worauf sich der Hund beruhigte.

Mikaela verstummte ebenfalls und wandte sich zu Pulaski. An ihrem Gesichtsausdruck sah er, dass sie sich die Reise nach Prag ebenso wie das Hotelzimmer hätten sparen können.

»Leck mich doch – frei nach Goethe«, knurrte der Mann leise hinter seinem Tresen.

Er hatte einen weichen sächsischen Akzent, wie Pulaski überrascht feststellte.

Pulaski kam näher, ließ jedoch weder die Flinte noch die Hände des Alten aus den Augen. »Kommen Sie ursprünglich aus Dresden?«, fragte er.

»Aus Chemnitz«, antwortete der Mann erstaunt.

»Schöne Gegend.« Pulaski bemühte sich um einen sächsischen Akzent und reichte dem Mann die Hand. Sein Händedruck war kräftig. »Ich komme aus Dresden, wohne aber schon seit Jahren in Leipzig. Was hat Sie hierherverschlagen? Lassen Sie mich raten.« Pulaski musterte ihn. »Die Liebe?«

»Ist es nicht immer die Liebe, die unser Leben bestimmt?«, antwortete der Mann. »Gibt es den Chemnitzer Fußballclub noch?«

»Die Himmelblauen?« Pulaski lachte. »Fragen Sie lieber nicht.«

Sie unterhielten sich eine Weile über Fußball und alte DDR-Zeiten. Der Mann hieß Walter, genauso wie Pulaski, hatte jedoch vor mehr als zwanzig Jahren unter dem Namen Milan dieses Buchantiquariat in Prag eröffnet. Während sie so redeten, legte sich der Hund wieder auf seinen Platz.

»Gönnen Sie mir die Freude und trinken Sie einen Schluck mit mir«, sagte Milan, der es wie eine Aufforderung klingen ließ. Gleichzeitig holte er eine Flasche Sliwowitz mit zwei Gläsern unter dem Tresen hervor. Mikaela ignorierte er geflissentlich. Anscheinend verschwendete er seinen Pflaumenbrand nicht an jeden.

Nachdem Milan die Gläser randvoll eingeschenkt hatte, kippten sie das Getränk in einem Zug runter.

»Uuuh«, stöhnte Pulaski. »Selbst gebrannt?«

Milan nickte zur Falltür, auf der der Hund lag. »In meinem Keller. Dort reift das edle Tröpfchen am besten.« Er schenkte erneut ein.

Gut, dass sie sich ein Hotelzimmer genommen hatten, dachte Pulaski. Denn wenn Milan vorhatte, die ganze Flasche zu leeren – und es machte fast den Anschein –, würde er keinen Meter mehr mit dem Auto fahren können.

Während sie redeten, tranken und auf alte Zeiten anstießen, bemerkte Pulaski, dass unter Milans aufgeknöpftem Hemdkragen die schwarze Zacke einer Tätowierung hervorragte. Es wurde Zeit, zur Sache zu kommen.

»Sie sind einer der wenigen Menschen, die Phosphortattoos machen«, vermutete Pulaski einfach aufs Geratewohl.

Milan verzog den Mund. »Sind Sie von der Polizei?«

Pulaski nickte. Der Mann war ihm sympathisch, und Pulaski schätzte ihn als einen geradlinigen Menschen ein, den er nicht belügen wollte. »Kripo Leipzig. Aber ich bin außerdienstlich hier.« Er blickte zu Mikaela, die ihn schon die ganze Zeit nur noch verwundert ansah. »Wir suchen nach ihrer Tochter. Und der Mann, der uns zu ihr führen könnte, hat vermutlich eine Phosphortätowierung auf der Brust.«

»Zigarre?«, fragte Milan.

»Danke, hab ich mir abgewöhnt.« Pulaski zog sein Spray aus der Tasche und schüttelte es demonstrativ.

»Sollte ich auch«, knurrte Milan, steckte sich aber trotzdem eine Zigarre an und paffte genüsslich daran. Augenblicklich hustete er, bis ihm die Tränen kamen.

»Meine Frau ist vor vier Jahren gestorben«, erzählte Milan weiter, »und ich mache es auch nicht mehr lange. Das Geschäft mit den Büchern ist mehr als karg, fast niemand weiß, welche Schätze hier liegen; dennoch, von Poesie und Lyrik allein kann ein Mann nicht leben. Da muss man sich ein wenig Geld anderswie dazuverdienen.«

»Mit Tätowierungen?«, vermutete Pulaski.

Milan nickte.

Pulaski warf Mikaela ein Lächeln zu, die immer noch ganz entgeistert das Gespräch der Männer verfolgte. Von wegen tschechische Muttersprache und Heimvorteil. Manche Gespräche wurden mit einer Waffe im Anschlag geführt, andere mit Zigarren und Sliwowitz. Die letztere Methode war hier offenbar erfolgreicher.

»Was willst du wissen?«, fragte Milan, der Pulaski plötzlich duzte, nachdem sie ein weiteres Glas getrunken hatten.

»Der Mann, nach dem wir suchen, ist groß und trägt einen Mantel. Ziemlich sicher ist er Deutscher. Er dürfte gut situiert sein, möglicherweise vornehm und elegant«, vermutete Pulaski, indem er sämtliche Puzzleteile zusammensetzte, die er von Aleksandra und Zoë erfahren hatte.

»Alle Achtung, da habt ihr ja eine Menge herausgefunden.«

Pulaski ignorierte Milans spöttischen Tonfall. »Leider wissen wir nicht mehr.«

»Und er hat eine Phosphortätowierung auf der Brust«, ergänzte Mikaela.

Milan seufzte. »Mit Tattoos verdient man auch nicht gerade die Welt. Aber für UV-Licht- und Phosphortätowierungen zahlen die Leute eine Menge Geld. Da geht was.« Er paffte an der Zigarre und zupfte sich die Tabakfusel von der Lippe. »Mit Phosphor habe ich in den letzten Jahren viele Kunden tätowiert. Skeletthände sind ein beliebtes Motiv. Auch Flammen, Tränen oder gotische Schriftzüge. Die Beschreibung eines reichen eleganten Mannes trifft auch auf mehrere zu. Einige wollten sogar mal einen Skorpion und …«

»Einen Skorpion?«, wiederholte Pulaski. Er blickte kurz zu Mikaela und bemerkte, dass sie offensichtlich dasselbe dachte wie er.

»Einer von denen könnte es sein«, sagte sie.

»Möglich …« Milan strich sich gedankenverloren über den Bart. »Allerdings war keiner mit einem Skorpion auf der Brust darunter.«

»Den hat er sich vielleicht später stechen lassen«, vermutete Mikaela.

»An wen erinnerst du dich?«, bohrte Pulaski weiter.

»Puuuh, das waren vier, fünf Kerle. Beispielsweise war mal einer da, der seine eigenen Farbkappen mithatte, die ich verwenden sollte.«

»Mit Phosphor.«

»Ja, dunkelrot.«

»Wie sah er aus?«

»Keine Ahnung.«

»Welchen Akzent hatte er?«

»Akzent? Gar keinen. Hat nicht viel geredet. Wir haben uns auf Englisch unterhalten.«

»Wann war das?«

»Vor … hm … meine Frau war bereits ein Jahr unter der Erde, also war es vor drei Jahren. Es muss ungefähr diese Jahreszeit gewesen sein. Laub auf den Straßen. Nieselregen, Feuchtigkeit. Der Duft der Vergänglichkeit lag in der Luft.«

Wenn Milan in Gedanken versank, wurde er zu einem richtigen Poeten.

»Und der Mann?«, erinnerte Pulaski ihn.

»Tja, der Mann. Er hatte bereits einige Skorpionmotive aus Phosphor auf dem Körper, aber keines auf der Brust. Er wollte einen Skorpion auf den Oberarm.« Milan schob die Unterlippe nach vorne. »Er hatte den Termin zuvor telefonisch ausgemacht und mir viel Geld dafür geboten.«

»Hast du seine Nummer noch?«

Milan lachte. »Das war vor drei Jahren. Aber eines weiß ich noch, als wäre es gestern gewesen. Das Motiv stellte etwas Besonderes dar: die Geburt eines Skorpions.«

27

Konstantin hatte Evelyn wieder am Eingang seiner Villa empfangen und über die Treppe durch sein Haus geführt.

Nun saßen sie im zweiten Stock im Wohnzimmer. Das Licht war gedimmt, die Außenbeleuchtung auf dem Balkon brannte, und aus der Stereoanlage erklangen Songs von Enya, einer ihrer Lieblingsmusikerinnen.

»Fühlen Sie sich wohl?«, fragte Konstantin.

»Ja, danke, aber könnten Sie die Musik abschalten?«

»Natürlich.« Er machte das Licht heller und schaltete die Stereoanlage aus.

»Schläft Ihre Mutter schon?«, fragte sie und wusste zugleich, dass sie die alte Dame nie zu Gesicht bekommen würde. Denn wenn sie wirklich geistig behindert war, würde Konstantin sie von der Außenwelt abschirmen.

Konstantin sah zur Wanduhr, die die Form eines Steuerrades hatte und deren ankerähnliche Zeiger auf 18 Uhr standen. »Ich habe sie schon zu Bett gebracht und ihr eine Tasse Tee serviert. Sie sieht noch eine Stunde fern. Spätestens bei den Nachrichten wird sie einschlafen. Dann muss ich kurz nach ihr sehen.«

»Natürlich, kein Problem.« Evelyn trank von dem Glas Orangensaft, das Konstantin ihr hingestellt hatte. »Woher stammt eigentlich Ihre Liebe zum Meer?«

»Mein Vater arbeitete als Konstrukteur in einer Werft. Ich verbrachte meine Kindheit unter anderem in Hamburg, Kiel und Bremerhaven. In den Sommerferien war ich fast immer in Kroatien. Noch bevor ich lesen und schreiben konnte, lernte ich, wie man ein Segelschiff hart gegen den Wind steuert. Später wollte ich Meeresbiologe werden, doch schließlich bin ich bei der Chirurgie gelandet.« Er rieb sich die Hände. »Wie gehen wir morgen vor?«

Evelyn fuhr ihren Laptop hoch. »Ich habe den Nachmittag mit einigen Recherchen verbracht. Es könnte sein, dass es noch weitere Morde gibt, mit denen Sie in Verbindung gebracht werden.«

Konstantin presste die Lippen aufeinander. »Ernsthaft?«

»Leider ja.«

»Ach, du Schei…«, presste er gedehnt hervor. »Wann und wo?«

»Im Ausland, wann, weiß ich noch nicht.«

»Wegen meiner kranken Mutter bin ich eigentlich nie im Ausland, außer bei den Jahrestagungen der Fachgesellschaft der europäischen plastischen Chirurgen. Die finden aber nur im Herbst statt.«

»Was machen Sie dort?«

»Was ich dort mache?« Mit einem Mal hatte er jegliche Unbekümmertheit verloren, mit der er die Sache bisher betrachtet hatte. Anscheinend wurde ihm erst jetzt die Tragweite der Situation bewusst. »Ich organisiere sie seit nunmehr sechs Jahren in meiner Funktion als Vizepräsident des Dachverbandes. Wir nennen diese Tagung Ästhetische Chirurgie.«

»Warum findet die gerade im Ausland statt?«

»Mein Gott, wir tagen eben jedes Jahr in einer anderen Stadt. Das ist Verbandspolitik. Manche Vorschläge stammten von Doktor Frick, andere von mir.«

»Wir müssen jedenfalls darauf vorbereitet sein, dass Ostrovsky Sie möglicherweise nicht nur wegen des Mordes an Carla im Visier hat.«

»Wie kommt überhaupt jemand auf die Idee, nach weiteren Morden zu suchen, noch dazu im Ausland?« Plötzlich hielt Konstantin inne. »Hat etwa Ihr Freund etwas damit zu tun?«

»Das ist völlig unerheblich«, entgegnete sie. »Aber es könnte sein, dass Ostrovsky das Thema morgen anspricht. Und diese regelmäßigen Auslandsreisen machen Sie natürlich verdächtig.«

Er sah sie ungläubig an. »Aber falls es da überhaupt einen Zusammenhang gibt – dann waren Hunderte Ärzte und Gastredner zur gleichen Zeit in diesen Städten. Bis auf wenige Ausnahmen nehmen immer wieder dieselben Mediziner an dem Kongress teil. Jeder von ihnen könnte …«

»Aber nur Sie haben das letzte Opfer, jene Carla, gekannt.«

Konstantin massierte seine Schläfen. »Falls Sie einen Blick in die Unterlagen Ihres Freundes werfen könnten …«

»Halt! Erstens würde ich das nie tun, und zweitens liegen die nicht einfach so zu Hause herum. Außerdem sollten wir uns um etwas anderes kümmern. Nach der morgigen Befragung durch die Kripo werden wir wissen, womit wir es am Montag bei der Anhörung zu tun haben.«

»Glauben Sie wenigstens an meine Unschuld?«

»Das ist unerheblich. Ich mache nur meinen Job. Aber wenn Sie meine persönliche Meinung hören wollen: Ostrovsky wird versuchen, Ihnen etwas anzuhängen.«

»Sollte ich nicht meine alten Unterlagen durchforsten, um nach Alibis zu suchen?«

»Das können Sie machen, wenn ich weg bin. Jetzt sollten wir ein wenig Verhörtechniken trainieren, damit Sie gerüstet sind, wenn Ostrovsky Sie in die Mangel nimmt.«

»Schön, wenn Sie meinen, dass das notwendig ist«, sagte er wenig überzeugt.

»Haben Sie eine Uhr?«, fragte sie ihn.

»Ja.« Er sah auf die Rolex an seinem Handgelenk. »Es ist erst halb sieben. Wir haben also noch Zeit genug …«

»Stopp!«, unterbrach sie ihn. »Ich habe Sie nicht nach der Uhrzeit gefragt, sondern danach, ob Sie eine Uhr haben. Das ist die erste Lektion: Hören Sie genau hin und geben Sie nur Antworten auf exakt die Fragen, die Ihnen gestellt werden. Erzählen Sie nie mehr, als Sie müssen. Ostrovsky kann zwischen den Zeilen lesen und wird alles, was Sie sagen, und zwar wirklich alles, gegen Sie verwenden, auch wenn es Ihnen noch so unbedeutend erscheint.«

Er hob die Augenbrauen. »Okay, verstanden.« Seine Zweifel an der Notwendigkeit dieser Übung schienen zu schwinden, dennoch sah er sie fragend an. »Aber ich habe doch nichts verbrochen.«

»Das mag sein, aber eine Gerichtsverhandlung ist nicht dazu da, damit Ihnen Gerechtigkeit widerfährt, sondern damit Sie eine Chance auf Gerechtigkeit haben. Also bloß, weil Sie unschuldig sind, heißt das noch lange nicht, dass Sie nicht verurteilt werden können.«

Er nickte. »Wir müssen es auch beweisen.«

»Wenn Sie nicht lebenslänglich im Knast sitzen wollen, ja.«

»Okay, begriffen. Aber was machen wir, wenn Frick und Behringer sich weigern auszusagen?«

»Was heißt weigern? Ich weiß, es sind Ihre Freunde und Arbeitskollegen, aber ich werde die beiden ins Kreuzverhör nehmen und zu einer Aussage zwingen.«

»Und wenn sie vor Gericht lügen?«

»Damit müssen wir rechnen. Darum brauche ich spätestens am Montag vor Gericht Name, Adresse und Telefonnummer des Bordells und etwaige Rechnungen, die Sie haben.«

Er sah sie belustigt an. »Wenn ich gewusst hätte, dass ich ein Jahr später wegen Mordes angeklagt werde, hätte ich mir zumindest einen Restaurantbeleg aufgehoben. Außerdem bezweifle ich, dass das Bordell unseren Besuch dokumentiert hat.«

»Dann müssen wir in Ljubljana nach anderen Zeugen für Ihr Alibi suchen. Und wenn wir keine finden, dann zerlegen wir die Zeugen der Anklage, die Ostrovsky möglicherweise aufgetrieben hat.«

»Also gut.« Anscheinend war er jetzt bereit.

»Wenn Ihnen eine Frage gestellt wird – egal ob von Ostrovsky, einem Kripobeamten oder dem Richter –, nehmen Sie sich Zeit, bevor Sie den Mund aufmachen. Antworten Sie nicht missverständlich, sondern beschränken Sie sich auf ein simples ja oder nein oder maximal drei Wörter.«

»Okay, aber wenn das nicht möglich ist?«

»Antworten Sie knapp. Ostrovsky wird versuchen, Sie aus der Fassung zu bringen. Glauben Sie mir, das kann er gut. Außerdem wird er sein Möglichstes tun, Sie schlechtzumachen, aber auch alle Ihre Untergebenen, Freunde und Verwandten, deren Aussagen Ihnen helfen könnten. Er wird alle in Ihrem Umfeld verunsichern. Denn wenn Sie weder Freunde noch Unterstützer haben, sind Sie leichter zu knacken.«

Konstantin atmete tief durch. Offensichtlich hatte er nun endgültig begriffen, in welcher Lage er sich befand.

Als Nächstes spielte Evelyn mit ihm mögliche Fragen durch, die auf ihn zukommen könnten, und trainierte mit ihm seine Antworten.

Nach einer Stunde lehnte sie sich zufrieden zurück. »Ich glaube, Sie sind gut gewappnet. Sind Sie nervös?«

»Jetzt schon.«

Sie lächelte. »Normalerweise gebe ich meinen Mandanten den Tipp, dass sie sich ein paar Tage vor ihrer Verhandlung einen Gerichtssaal anschauen und als Zuhörer eine andere Verhandlung besuchen, damit sie die Abläufe kennenlernen und sich leichter zurechtfinden. Aber diese Gelegenheit haben wir nicht mehr. Wir werden uns eine halbe Stunde vor dem Termin in einem Kaffeehaus treffen, um Ihre Nerven zu beruhigen. Betrachten Sie mich einfach als Ihren Schutzschild.«

»Kennen Sie den Richter?«

Evelyn nickte mit zusammengepressten Lippen. Der Richter war kein umgänglicher Zeitgenosse. Noch dazu gingen Ostrovsky und er regelmäßig miteinander golfen. »Wenn wir im Gerichtssaal sind, schalten Sie Ihr Handy aus, tragen Sie keinen übermäßig schicken Anzug und lassen Sie Ihre Rolex zu Hause … das hilft.«

»Okay.« Konstantin sah aus, als notierte er alles in Gedanken.

»Hüten Sie sich davor, kämpferisch oder arrogant aufzutreten. Und falls Ostrovsky Sie provoziert, atmen Sie tief durch und zählen langsam von eins bis fünf. Richter mögen vor allem eines nicht: Wenn jemand schreit. Dann haben Sie bereits verloren.«

»Verloren?«

»Im moralischen Sinne. Sollte jemand ein Interview mit Ihnen machen wollen, zeigen Sie sich von Ihrer besten Seite. Spenden Sie in den nächsten Tagen für gemeinnützige Zwecke, ein Tierheim oder so.«

»Das hat sich bewährt?«

»Ja, aber falls nicht, haben Sie zumindest etwas Gutes getan. Und noch etwas: Wenn es zur Verhandlung kommt, machen Sie im Gerichtssaal ein unschuldiges Gesicht.«

»Zumindest das sollte mir nicht schwerfallen.« Konstantin blickte auf die Uhr. »Ich muss jetzt nach meiner Mutter sehen.«

»Wir sollten ohnehin Schluss machen«, seufzte Evelyn. »Es war ein anstrengender Tag.« Sie packte ihren Laptop in die Tasche, stand auf und griff nach ihrem Blazer, der über der Lehne der Chaiselongue hing. Sie fragte sich, ob Sie beim Verlassen der Villa Patricks Wagen irgendwo in einer dunklen Seitengasse bemerken oder ihn vielleicht sogar selbst mit einer Kamera hinter einer Hecke erspähen würde. Es war ein merkwürdiges Gefühl beobachtet zu werden, noch dazu von ihrem eigenen Freund.

»Eine Sache noch, bevor Sie gehen.« Konstantin ging zur Hausbar. Zwischen den Flaschenschiffen lag ein großes Kuvert, das er ihr gab. Wieder aus grauem Packpapier, und wieder stand ihr Name darauf.

»Was ist das?«, fragte sie. »Ein Gutschein für eine Schönheits-OP?«

»Die haben Sie nicht nötig. Wir hatten einen Deal, schon vergessen?«

Sie wurde misstrauisch. »Dass Ihr Detektiv Patrick und dieser Rothaarigen nicht mehr hinterherschnüffeln soll.«

»Richtig, aber ich habe mich nicht daran gehalten.«

Sie war einen Moment sprachlos. War das zu fassen? »Warum können Sie meine Privatsphäre nicht respektieren?« Sie wollte Konstantin das Kuvert zurückgeben, doch der nahm es nicht.

Er sog die Luft tief und geräuschvoll ein. »Weil Sie mir leidgetan haben.«

»Wie rührend!«

»Ich wollte Ihnen helfen.«

»Aber so helfen Sie mir nicht!«

»Zur Verteidigung Ihres Freundes muss ich sagen, dass es keine feste Beziehung ist. Er trifft sich nur sporadisch mit ihr und …«

»Ach, wie großartig!«, fuhr sie ihm dazwischen.

»Werfen Sie einen Blick hinein.«

»Nein, ich will es nicht wissen.«

»Warum nicht?«

»Weil ich es schon weiß. Sie macht ein Praktikum bei ihm.«

Konstantin verzog den Mund. »Wenn Sie meinen.«

Der Ton in seiner Stimme beunruhigte sie.

»Ihr Freund bezahlt dafür. Das ist zumindest die gute Nachricht.«

Er bezahlt dafür? Mit klopfendem Herzen öffnete sie nun doch das Kuvert und nahm eine große Farbaufnahme von der rothaarigen Frau heraus. Es war auf der Straße fotografiert worden. Den Hintergrund bildete eine verschwommene graue Häuserzeile. Die Frau trug einen Pelzmantel, wie Evelyn an dem Kragen erkennen konnte. Der Wind zerzauste ihr Haar.

Außerdem befand sich ein zweiseitiges Dossier in dem Kuvert. Der Name der Frau lautete Jacqueline Lauerbach. Darunter befand sich ihr Geburtsdatum. Unwillkürlich rechnete Evelyn nach. Die Frau war erst sechsundzwanzig Jahre alt, sah aber deutlich älter aus. Mehr wollte Evelyn nicht wissen und schob alles wieder in das Kuvert.

»Lauerbach ist in Wien geboren«, erklärte Konstantin. »Sie arbeitet seit ihrem siebzehnten Lebensjahr. Sie ist eine Prostituierte.«

Eine Nutte? Evelyn schluckte. »Und Sie glauben, das interessiert mich?«

»Das sollte es. Mein Kontakt hat herausgefunden, dass sie in keinem Bordell arbeitet, sondern eine feste Klientel hat – allesamt wohlhabende Kunden.«

Das passt nicht zu Patrick! Darüber hinaus würde er das nie tun.

»Das soll ich Ihnen glauben?«

»Es gibt Fotos«, sagte Konstantin, »auf denen die beiden das Hotel Paradiso in der Innenstadt verlassen, wo sie eine Stunde verbracht haben. Sie haben die Aufnahmen das letzte Mal gesehen. Wenn Sie wollen, zeige ich Ihnen mehr davon.«

»Nein danke, das will ich nicht.« Evelyn merkte, wie sich ihr Brustkorb zusammenzog, aber sie verdrängte den Schmerz rasch wieder. Vor Konstantin würde sie sich keine Blöße geben.

»Ich weiß, wie Sie sich im Moment fühlen.«

Wohl kaum!

»Aber glauben Sie mir, es ist immer besser, wenn man die Wahrheit kennt. Sie sind eine großartige Frau, die so etwas nicht verdient hat. Ihr Mann müsste Sie auf Händen tragen.« Er machte eine Pause. »Im Kontoauszug von Patricks Bankverbindung …«

»Es reicht!« Sie hob die Hand. »Hören Sie auf! Selbst wenn es gut gemeint sein sollte: Mein und Patricks Privatleben geht Sie nichts an!« Sie musste raus, an die frische Luft.

»Es tut mir leid. Wenn ich gewusst hätte, wie sehr Sie das trifft …« Konstantin sprach den Satz nicht zu Ende.

Plötzlich fuhr sie zusammen, als aus dem unteren Stock das Splittern von Glas drang. Konstantin blickte zur Tür. »Meine Mutter. Sie hat wieder einmal die Tasse auf den Boden geworfen. Das macht sie immer, wenn sie mich sehen will. Entschuldigen Sie mich bitte.«

Konstantin verließ das Wohnzimmer und ließ sie allein zurück. Es wurde höchste Zeit, die Villa zu verlassen. Zum Glück war die Tasse zerbrochen … Als wollte Konstantins Mutter sie rechtzeitig vor etwas warnen.

Zehn Minuten später stieg Evelyn in ihren Wagen, warf die Laptoptasche auf den Beifahrersitz, schloss die Tür und starrte in die Dunkelheit. Den Zündschlüssel hielt sie immer noch in der Hand.

Merkwürdigerweise füllten sich ihre Augen nicht mit Tränen. Sie kannte das Hotel Paradiso – allerdings nur von außen. Brauchte Patrick den Nervenkitzel, sich heimlich mit einer Nutte in einem schmierigen Hotelzimmer zu treffen? Und warum hat er mich angelogen und behauptet, Jacqueline sei eine Praktikantin? Hatte er sie überhaupt belogen? Was, wenn Konstantin log? Was, wenn sie tatsächlich nur eine Auszubildende war? Aber was machte das für einen Unterschied? Patrick war mit ihr in einem Hotel gewesen!

Konstantins Worte gingen ihr durch den Kopf. Ihr Mann müsste Sie auf Händen tragen! Tatsächlich hatte sie Patrick auf Händen getragen, weil sie ihr Glück nicht fassen konnte, mit einem so sympathischen, witzigen und gut aussehenden Kerl zusammen zu sein, der sie nach drei Jahren immer noch zum Lachen brachte.

Sie wunderte sich, warum sie nicht einfach laut losheulen konnte, aber in ihrem Bauch staute sich gerade eine unermessliche Wut zusammen. Ein Kontoauszug! War das zu fassen?

Okay, beruhige dich und fahr heim. Sie atmete tief durch. Schon bald würde sie die Wahrheit über Patrick und die rothaarige Frau herausfinden. Und zwar ohne Konstantins Hilfe.

Mit zitternden Händen startete sie den Wagen.

28

Prag lag bereits in der Dämmerung, die Laternen gingen an und strahlten durch den trüben Nieselregen. Noch dazu kroch von der Moldau die Feuchtigkeit empor. Auf der Karlsbrücke, die nur Fußgängern vorbehalten war, schälten sich die Umrisse großer Marmorfiguren aus dem Dunst.

Entweder befanden sich Pulaski und Mikaela auf der richtigen Spur, oder sie jagten einem Phantom hinterher. Jedenfalls war eine dünne Spur besser als gar keine, denn so konnten sie wenigstens weitermachen. Nach dieser Maxime erledigte Pulaski schon seit vielen Jahren seinen Job.

»Dort ist es«, sagte Mikaela und bog in eine Gasse ein, die zum Clementinum führte, einem dreistöckigen Barockgebäude, in dem sich die Tschechische Nationalbibliothek befand.

Als sie den Eingang erreichten, hielt Pulaski ihr die wuchtige Holztür auf, und sie traten ein. Hier drinnen hallte jeder kleinste Mucks sekundenlang nach.

»Verraten Sie mir jetzt endlich, was wir hier suchen?«, flüsterte sie.

Pulaski deutete zum Anmeldeschalter. »Lösen Sie ein Tagesticket und fragen Sie, wo sich die Mikrofiche-Lesegeräte befinden.«

»Die Bibliothek schließt in einer Stunde.«

»In eineinhalb Stunden.« Pulaski deutete zu einer Tafel. »Heute ist Samstag.«

»Trotzdem …«

»Na, dann sollten Sie sich beeilen.«

Nachdem Mikaela ihren Ausweis hergezeigt und ein Ticket erhalten hatte, folgte Pulaski ihr zum großen Lesesaal.

»Was tun wir hier?«, flüsterte sie.

»Dieser Kunde, von dem Milan uns erzählt hat – nennen wir ihn einfachheitshalber mal den Skorpionmann, und gehen wir davon aus, dass es derselbe ist, nachdem wir suchen –, war im Oktober oder November vor drei Jahren in Prag. Warum gerade im Herbst, warum ausgerechnet vor drei Jahren und warum gerade in Prag?«

Mikaela stieß geräuschvoll die Luft aus der Lunge. »Aus demselben Grund, warum wir hier sind. Ganz einfach, weil es in Tschechien nur einen einzigen Mann gibt, der Phosphortattoos macht, Ihr Saufkumpan Milan.«

Ihre Schritte hallten durch den Gang mit den hohen Rundbogen.

Pulaski schüttelte den Kopf. »Aber so einfach ist es nicht. Er hat englisch gesprochen, also ist er kein Tscheche. Warum ist er hergefahren? Er hätte sich das Tattoo doch auch in Berlin, Stuttgart, Passau oder Wien stechen lassen können. Warum gerade in Prag? Außerdem war sein Körper bereits mit Skorpionmotiven übersät. Warum geht er nicht einfach zu dem Tätowierer, von dem er die anderen Tattoos hat? Weshalb macht er sich die Mühe und fährt ausgerechnet nach Prag?«

»Ich weiß es nicht«, gab Mikaela zu.

»Eben. Ich auch nicht. Um das herauszufinden, sind wir hier.«

»Und wie wollen Sie das herausfinden?«, zischte sie.

Sie erreichten den Lesesaal, und für einen Moment verschlug es Pulaski die Sprache. Die Halle war mindestens sieben Meter hoch mit mehreren großen Fenstern, Rundbogen, Stuckarbeiten und Deckengemälden, die ihn an das Innere einer Kirche erinnerten. Es gab eine Station mit Computerterminals und weiter hinten eine mit Mikrofiche-Geräten. Dazwischen standen an den Wänden immer wieder mannshohe Schränke mit Folianten. Der Saal war fast voll. Pulaski schätzte, dass es hauptsächlich Studenten waren, die hier büffelten.

»Beeindruckt?«, fragte Mikaela.

»Ein wenig«, gab er zu. Nachdem er sich wieder gefasst hatte, stellte er sich an das Geländer und senkte die Stimme. »Es muss irgendetwas im Herbst vor drei Jahren in Prag passiert sein, weshalb er hergefahren ist. Eine Messe, eine Veranstaltung, ein Konzert, eine Eröffnung oder den Besuch einer berühmten Persönlichkeit.«

»Vielleicht hat der Mann aber auch einfach nur Urlaub gemacht?«

»Und warum ist er dann nie wieder hergekommen und hat den Tätowierer erneut besucht?«

»Wir suchen die Nadel im Heuhaufen«, seufzte sie.

»Das ist nichts Neues für mich«, sagte er. »Da drüben ist ein freier Platz.«

Anscheinend las das tschechische Volk ziemlich viel. Es gab über siebzig verschiedene Tageszeitungen. Sie entschieden sich für drei der größten Blätter: die linke Pravó, die intellektuelle Lidové und die Boulevardzeitung Blesk mit vielen Fotos und großen Überschriften. Mikaela und er begannen die einzelnen Ausgaben ab dem ersten September zu lesen. Wobei lesen übertrieben war. Pulaski sah sich die Fotos auf dem Monitor an, während Mikaela die Schlagzeilen übersetzte.

Selbst zu ihrem begrenzten Zeitraum gab es unendlich viele Messen, Konzerte, Charity-Events, Fan-Conventions, Ärztekongresse und belanglose Meldungen, die Pulaski alle nach einem schlichten Auswahlverfahren aussiebte. Alles Mögliche hatte in Prag stattgefunden, aber nichts schien zu dem Mann zu passen, von dem er sich im Geiste bereits ein Bild gemacht hatte. Vielleicht waren sie auf dem Holzweg, und es brachte alles nichts – doch die Alternative war, zurück nach Leipzig zu fahren und sich mit Winteregger zu treffen. Der hatte mittlerweile drei weitere Male auf Pulaskis Handy angerufen, doch Pulaski hatte die Anrufe jeweils weggedrückt. Die Roaminggebühren allein wären es nicht wert gewesen, mit diesem Sesselpupser zu reden.

»Halt!«, rief Pulaski plötzlich.

Mikaela hörte auf zu scrollen, und Pulaski starrte auf die Seite mit den Horoskopen. Er betrachtete die Symbole der Tierkreiszeichen. Der Skorpion begann am vierundzwanzigsten Oktober und ging bis zum zweiundzwanzigsten November.

»Was ist?«, fragte Mikaela.

»Nichts.« Er fuhr sich mit den Händen über die Bartstoppeln. »Sie können weitersuchen.«

Mikaelas Kopf war bereits so mit Informationen überfrachtet, dass sie das Kinn auf die Hände stützte und die Augen schloss. »Was bringt das?«

»Machen Sie weiter«, drängte er, worauf sie zur nächsten Seite scrollte.

Schließlich erreichten sie den 15. November, und die Boulevardzeitung zeigte eine Schlagzeile mit fetten Lettern.

Vrada!

Darunter war das Foto einer jungen Frau abgebildet.

»Stopp!«, rief Pulaski eine Spur zu laut, da sich einige Studenten nach ihnen umdrehten. »Was heißt das?«

»Mord.«

»Okay, lesen Sie mir alles vor, was da steht.«

Mikaela überflog den Artikel. An ihrer Atmung und der Blässe, die ihre Haut plötzlich annahm, ahnte er, dass sie auf etwas Interessantes gestoßen waren. Nur hätte er mit vielem gerechnet, aber nicht mit einem Mord.

»Eine Frauenleiche wurde zufällig in der Kanalisation des Rotlichtviertels gefunden. Die Prostituierte wurde seit drei Wochen vermisst und starb kurz vor ihrem einundzwanzigsten Geburtstag. Der Täter hat ihr Rückgrat gebrochen und ihr eineinhalb Liter Blut abgenommen.«

»Das ist unser Mann!«, entfuhr es Pulaski überrascht.

»Was macht Sie da so sicher?«

»Verdammt noch mal alles, was Sie mir soeben vorgelesen haben, aber am meisten die Tatsache, dass Ihre Tochter am 24. Oktober umgebracht worden und dieses Mädchen am 24. Oktober verschwunden ist.«

Allerdings drei Jahre zuvor.

»Wann ist Natalies Geburtstag?«

»Am achten November wäre er gewesen.«

Derjenige des ermordeten Mädchens am dritten November. Beide waren vom Sternzeichen her Skorpion.

Sie sah ihn an. »Warum fragen Sie?«

»Nicht so wichtig.« Pulaski blickte auf die Uhr. Sie hatten noch zehn Minuten, ehe die Bibliothek schloss. »Drucken Sie alles aus, was Sie über diesen Mord finden können. Und dann scrollen Sie drei Tage weiter. Da müsste es schon die ersten Ermittlungsergebnisse in der Presse gegeben haben. Danach hat sich wahrscheinlich keine Sau mehr für die Tote interessiert.«

Pulaski stand auf und vertrat sich die Beine, während Mikaela fieberhaft das Lesegerät bediente.

Während er durch den Saal ging, vervollständigte er das Bild, das er sich im Geiste von dem Mörder gemacht hatte. Dieser Schweinehund hatte also schon einmal zugeschlagen … und Pulaski war sicher, dass es weitere Spuren gab. Ein Skorpion, der Jagd auf Skorpione machte.

Um neun Uhr saßen sie in einem Lokal in der Nähe ihres Hotels in einer abgeschirmten Nische. Pulaski schob den Vorhang des Fensters zur Seite und blickte hinaus.

Die Backsteingebäude und Türmchen der engen Gasse reflektierten das Licht der Laternen, die die Gegend in ein mattes Rot tauchten. Irgendwie sah es weihnachtlich aus, doch es fehlte der Schnee. Passenderweise war es aber eiskalt geworden, und es befand sich kaum noch jemand auf der Straße.

Sie waren die Ausdrucke während des Abendessens zweimal durchgegangen. Die ermordete Zwanzigjährige war ebenso wie Natalie auf den Strich gegangen, und ihr Verschwinden war wochenlang niemandem aufgefallen. Der Täter war nicht gefasst worden – zumindest hatten sie in der Kürze der verbleibenden Zeit dazu keinen Eintrag im Zeitungsarchiv gefunden. Zudem wäre Natalie dann vermutlich jetzt noch am Leben, und Pulaski säße um diese Uhrzeit zu Hause und würde mit seiner Tochter skypen. Er dachte an Jasmin.

»Sie entschuldigen mich einen Moment?« Pulaski zog sein Handy aus der Tasche und tippte eine SMS, die er Jasmin schickte.

Mir geht’s gut. Bin unterwegs. Rufe dich später an.

Dann nippte er an einer Tasse Kaffee.

Währenddessen schob Mikaela die Blätter zusammen. Nun sah sie ihn ratlos an. »Was halten Sie von alledem?«

Pulaski ließ sich mit der Antwort Zeit. »Wenn wir davon ausgehen, dass es sich bei beiden Morden um ein und denselben Täter handelt, dann komme ich zu folgendem Schluss.« Er beugte sich zu ihr über den Tisch und senkte die Stimme. »Erstens … Natalies Mörder war kein Stammkunde im Bordell, sondern ist vermutlich nur ein einziges Mal in Leipzig gewesen. Zweitens … der Prager Mörder ist womöglich auch nur ein einziges Mal hier gewesen. Er tötete also in Leipzig und in Prag. Vielleicht hat er schon öfter gemordet? Jedes Mal in einer anderen Stadt?«

»Wollen Sie aufgeben?«

Er schüttelte den Kopf. »Nur Briefe werden aufgegeben.«

Mikaela lächelte. Anscheinend kannte sie diesen alten Witz noch nicht. »Aber es klingt, als wollten Sie den Fall jetzt an die …« Sie dachte nach. »… Bundesstelle übergeben?«

»Sie meinen das Bundeskriminalamt. Nein, noch wissen wir zu wenig darüber.«

Er merkte, wie erleichtert Mikaela über seine Entscheidung war. Er glaubte auch zu spüren, dass sie ihm endlich vertraute. Mal abgesehen von den Lügen und Diebstählen hatte sie einen guten Kern, und er wollte ihr helfen. Vielleicht verlieh ihr die Tatsache neue Hoffnung, dass es nun möglicherweise eine reelle Chance gab, Dana lebend zu finden.

Pulaski fand, dass sie sich nach diesem Tag eine kleine gedankliche Auszeit verdient hatte, und versuchte, das Thema zu wechseln. »Ich habe jede Menge Bücher von Faulkner, Steinbeck und Fitzgerald in Ihrem Koffer gefunden.«

»Und von Capote«, ergänzte sie. Plötzlich leuchteten ihre Augen. »Am liebsten mag ich Frühstück bei Tiffany. Ich liebe das Buch und seine Heldin. Sie ist so … so leicht. Ich habe es schon sieben- oder achtmal gelesen.«

»Habe ich mir gedacht. Die Ausgabe ist ziemlich zerfleddert. Morgen werden wir zwar nicht bei Tiffany frühstücken, doch der Speiseraum im Hotel sieht auch ganz nett aus.«

Sie lachte auf, etwas, das er bei Mikaela viel zu selten sah.

»Darf ich Sie etwas fragen?«

Er hob die Augenbrauen. »Sicher.«

»Was hat Ihr Vorgesetzter gemeint, als er sagte, ich solle mich nicht zu viel mit Ihnen abgeben. Dass Sie dazu neigen würden, sich in Dinge hineinzusteigern?«

»Damit meinte er genau das, was wir jetzt tun.«

»Über Bücher reden?«

Er schmunzelte und deutete auf die Unterlagen.

»Haben Sie früher auch schon einmal auf eigene Faust recherchiert, obwohl es gar nicht mehr Ihr Fall war?«, fragte sie.

Er dachte an die Wiener Anwältin Evelyn Meyers, das Kreuzfahrtschiff und die toten Kinder in den psychiatrischen Anstalten. Nur Evelyn und er hatten damals die Wahrheit erkannt, und weil sie verbissen drangeblieben waren, hatte sie das Schicksal an der Nordsee aufeinandertreffen lassen.

»Ja, aber das ist schon drei Jahre her«, seufzte er. »Machen wir, dass wir ins Hotel kommen. Ich möchte noch mit meiner Tochter telefonieren, ehe es zu spät wird.«

»Einverstanden.« Mikaela versuchte zu lächeln. »Sie wird es bestimmt spannend finden, dass wir in Prag sind.« Sie winkte nach dem Kellner. »Was machen wir morgen?«

Pulaski überlegte nicht lange, da er die Antwort auf diese Frage schon seit über einer Stunde wusste. »Wir fahren nach Passau.«

Sie hielt kurz inne. »Und suchen dort nach dem nächsten Tätowierer, der mit Phosphor arbeitet?«

Pulaski schüttelte den Kopf. »Nein, nach dem nächsten Mord.«

29

Der Wiener Naschmarkt lag mit all seinen Hütten und Geschäften beinahe in völliger Dunkelheit. Nur ein paar gelbstichige Straßenlaternen warfen ihr fahles Licht auf Holzpaletten mit Obst und übervolle Müllcontainer. Ideal für einen Beschattungsauftrag, dachte Patrick. Sein Wagen parkte in einer dunklen Seitengasse. Der Autositz war bis zum Anschlag zurückgeschoben, und der Laptop lag auf seinem Schoß. In der Mittelkonsole stand eine Mineralwasserflasche, auf der Armaturenablage lag eine offene Packung Erdnüsse.

Um diese Uhrzeit fuhren hier nur wenige Autos vorbei, und es waren fast keine Fußgänger mehr unterwegs. Von dieser Stelle hatte Patrick eine gute Aussicht auf das Café Schwarze Gräfin mit seiner feudalen K.-u.-k.-Einrichtung.

Hinter den Glasscheiben saßen einige Gäste, die Zeitung lasen, Schach spielten oder sich unterhielten. Hin und wieder schlich ein Kellner durchs Lokal. Seit einer Viertelstunde saß der Mann, den Patrick beobachtete, hinter einer Säule in einer Nische. Allein. Er kehrte der Straße den Rücken zu, hatte in den letzten Minuten nur eine Melange getrunken und nicht ein einziges Telefonat geführt.

Da es wenig Sinn gehabt hätte, Doktor Robert Konstantin zu dieser späten Stunde zu beschatten – Evelyn war sowieso wieder bei ihm –, konzentrierte sich Patrick an diesem Abend auf jemand anderen: Doktor Frick.

Der Unfallchirurg sah wie immer wie aus dem Ei gepellt aus. Designeranzug, Schal und eleganter Kaschmirmantel, der nun an einem Haken an der Garderobe hing, und Schuhe mit genagelten Sohlen, die seinen Gang vom Wagen zum Lokal mit ihrem unüberhörbaren Stakkato begleitet hatten. Worauf wartet dieser eitle Geck? Eigentlich hätte Patrick damit gerechnet, dass Frick wieder die Mietwohnung in der Innenstadt besuchen würde, um sich dort mit einer Dame vom Escort-Service zu treffen. Oder mit einer Frau von einer Internet-Kontaktbörse. Da war Frick nicht besonders wählerisch. Vielleicht war es schon öfter vorgekommen, dass sich die zwei Ärzte mit ein und derselben Frau in ihrer Wohnung getroffen hatten. Oder war Carla bloß ein Zufall gewesen? Gut möglich. An die Gesamtheit dieser Daten war Patrick bis jetzt nicht rangekommen. Doch was er bisher herausgefunden hatte, würde reichen, um Fricks Ehe zu zerstören, sofern er das wollte. Denn so wie er Fricks Ehefrau einschätzte – eine resolute Frau, deren Vater beim Justizministerium arbeitete –, würde diese nicht lange fackeln, sondern ihren Mann prompt vor die Tür setzen und auf Unterhaltszahlungen verklagen, die sich gewaschen hatten. Immerhin waren sie seit knapp fünfundzwanzig Jahren verheiratet. Patrick konnte sogar ein klein wenig nachvollziehen, dass Frick mit diesem Besen an seiner Seite ein Doppelleben führte und während diverser Ärztetagungen nicht immer nur an Röntgenbilder dachte.

Doch was treibt Frick um diese Zeit im Kaffeehaus?

Traf er sich bloß mit Freunden, oder hatte er wieder ein Date, während seine Frau im Wellnesshotel war und glaubte, dass er Nachtdienst im Krankenhaus schob?

Patrick ließ das Seitenfenster runter und fotografierte Frick, als dieser erneut den Kopf drehte und zur Eingangstür sah. Dann legte Patrick die Kamera beiseite und öffnete den Laptop, um ein paar Gedanken zu notieren.

In der unteren Menüleiste sah er, dass er vor Kurzem eine E-Mail erhalten hatte. Sie kam von einem Detektivkollegen aus Bukarest. Sogleich öffnete er die Nachricht.

In gebrochenem Deutsch hatte ihm der Kollege nur zwei kurze Zeilen geschickt:

Finde anbei die gewünschte Daten. Zur selben Zeit zweiter Mord. Interessiert? Grüße

Natürlich war er auch an einem zweiten Mord interessiert, aber zuerst einmal musste er sich durch diese Informationen hier kämpfen. Die Anhänge der E-Mail bestanden aus einem pdf-File sowie ein paar jeweils ein Megabyte großen Fotos. Patrick öffnete zuerst die pdf-Datei, und sie enthielt genau die Informationen, nach denen er gesucht hatte: Unterlagen von der Spurensicherung und der Rechtsmedizin über die vor vier Jahren in Bukarest spurlos verschwundene Prostituierte.

Die Papiere waren auf Rumänisch, und Patrick würde jemanden finden müssen, der ihm die Textpassagen übersetzen konnte. Aber wichtiger war zunächst der Todeszeitpunkt. Er scrollte durch die Datei. Da man die Leiche erst vor eineinhalb Jahren gefunden hatte, waren die Angaben entsprechend vage. Sein Kollege hatte die vermutete Todeszeit markiert: Ende Oktober vor vier Jahren. Die Zeit passte ins Schema. Damals hatte die Tagung des Dachverbandes der europäischen Chirurgen in Bukarest stattgefunden.

Selbst bei einem begründeten Verdacht wäre er als Detektiv nicht dazu verpflichtet, die Staatsanwaltschaft einzuschalten. Andererseits waren das nach Zagreb und Belgrad bereits die dritten Unterlagen zu einem Mordfall, den er ausgegraben hatte. Und alle drei hatten zu jener Zeit stattgefunden, als der Ärztekongress getagt hatte. Langsam nahm die Sache Formen an … zu konkrete Formen, als dass er das Material länger für sich behalten wollte.

Patrick schloss die Datei und öffnete die angehängten Fotos. Gleich beim ersten Bild zog sich sein Magen zusammen. Von der einstmals sicher hübschen jungen Frau war nicht mehr viel übrig geblieben. Eine Woche nach ihrem Verschwinden wäre sie dreiundzwanzig geworden. Ihr waren die Knie und die Wirbelsäule gebrochen worden. Deutlich waren in einer Großaufnahme die gesplitterten Fingerknochen zu erkennen.

Welcher kranke Kerl macht so etwas?

Und warum?

Patrick schirmte das helle Licht des Laptops für einen Augenblick mit der flachen Hand ab und blickte zum Café. Ist das deine Handschrift, Doktor Frick? Oder die deines Kollegen? Oder bin ich auf einer völlig falschen Fährte? Frick saß immer noch allein hinter der Säule. Da sah Patrick, wie eine schlanke, hochgewachsene Frau das Kaffeehaus betrat. Als sie an der Fensterscheibe vorbeiging, zog sie sich die Wollmütze vom Kopf und schüttelte ihr langes rotes Haar aus. Patrick stockte der Atem. Was tat die hier?

Patrick klappte den Laptop zu und starrte zum Café. Jacqueline Lauerbach ging auf die Nische zu, in der Frick saß. Sie hielt vor seinem Tisch, gab ihm jedoch nicht die Hand.

Sprachen sie miteinander?

Verdammt!

Die kennen sich!

Patrick konnte keine Details erkennen. Er wollte nach der Kamera greifen, um die Szene näher zu zoomen, als sein Handy läutete. Mist! Ohne den Blick vom Kaffeehaus zu nehmen, griff er nach dem Telefon in seiner Brusttasche.

»Hallo?«

»Hallo, Herr Krager.« Pause. »Sie wissen, wer spricht?«

Patrick nahm kurz das Handy vom Ohr und blickte auf das Display. Die Nummer war unterdrückt, aber er kannte die Stimme.

»Ja, ich weiß, wer dran ist«, sagte er.

»Gut, wir sollten uns treffen und miteinander reden.«

Leipzig – Die Nacht des 25. Oktober

Er trat ein und schloss die Tür hinter sich. In dem Tattooladen stank es nach süßlichem Zigarettenqualm. Wie auf einem Jazz-Festival. Vermutlich selbstgedrehte Glimmstängel mit irgendeinem Hanfkraut. Ein Ventilator stand auf dem Boden und wirbelte kühle Luft durch den Raum, sodass die Fotos und Post-its an den Wänden raschelten. Das Licht vorbeifahrender Autos fiel zwischen den Lamellen hindurch und warf gespenstische Schatten an die Wände.

Langsam ging er an dem Platz mit der Registrierkasse vorbei in den hinteren Bereich des Ladens. Aus dem Kassettenrecorder drang ein Blues. Richtig Old School. Das Band war schon alt und leierte entsprechend.

»Sie sind spät dran«, sagte Calif und warf einen Blick auf die Wanduhr. Ihre Stimme klang rau. Es war 22.05 Uhr.

Er stellte den Metallkoffer ab und schlüpfte aus dem Mantel. »Ich hatte noch zu tun. Sind wir allein?«

»Sicher, und wir sollten beginnen, wenn morgen früh alles fertig sein soll.«

Calif war etwa fünfzig Jahre alt, hatte jedoch so viele Falten im Gesicht, dass sie zehn Jahre älter aussah. Seine Recherchen hatten ergeben, dass Calif einige Jahre im Bau gesessen hatte und hauptsächlich Nutten und Knastbrüder tätowierte. Keine roten Rosen auf die schmalen Ärsche von Teenagern, sondern richtig brutales Zeug. Vollkörper-Tattoos, japanische Tebori-Technik mit einer langen Bambusspitze oder 3-D-Motive, die so realistisch aussahen, dass allein der Anblick Schmerzen verursachte. Zweifellos war Calif die richtige Frau für diesen Job. In Leipzig gab es keine bessere. Sie war ein richtiger Geheimtipp.

Er gab ihr die Skizze.

Sie faltete das Packpapier auseinander und betrachtete die Zeichnung. »Ist das spiegelverkehrt?«

»Ja«, sagte er, da er bereits wusste, wie Tätowierer arbeiteten.

»Ein Skorpion … hübsch. Sieht aus, als würde er auferstehen.«

»Das tut er auch, und es ist die Originalgröße. Exakt so. Vom Nacken über die Schulterblätter bis zum Steißbein.«

»Alles in einer Nacht, hm? Das wird schmerzhaft.« Calif grinste. In ihrem Mund fehlten zwei Zähne.

»Ich weiß.«

»Haben Sie blutverdünnende Schmerzmittel genommen?«

Er schüttelte den Kopf, denn Toccodan verdünnte das Blut nicht.

»Gut«, murmelte Calif. »Andernfalls hätten wir die Sache vergessen können, da Sie wie ein geschlachtetes Schwein geblutet hätten.«

»Ich weiß.«

Calif warf einen Blick auf die Skizze. »Welche Farbe?«

»Phosphor.«

Calif hielt in der Bewegung inne. »He, das mache ich nicht. Davon war nie die Rede.«

»Ich weiß, dass Sie Phosphortattoos gemacht haben.«

»Das ist lange her, außerdem ist es illegal.«

Er kniff die Augen zu schmalen Schlitzen. Sie war wie alle anderen. »Wollen Sie den Preis hochtreiben?«

»Nein, verdammt, darum geht es nicht. Ich stehe zu meinem Wort. Aber der Phosphor wird Sie töten.« Sie streckte den Rücken durch und band ihr langes graues Haar mit einem Gummiring zu einem Pferdeschwanz. Er sah ihre Achselhaare. Außerdem fiel ihm auf, dass sie fast keinen Busen hatte. Ihr faltiger Hals war lang und dürr, ebenso ihre Arme.

Calif zog eine Zigarette hinter dem Ohr hervor. »Lagert sich in den Lymphknoten ab und verursacht Krebs.«

»Ist mir bekannt.«

»Ach ja?« Calif hob die Augenbrauen. »He Mann, Sie sind verrückt.«

»Ich bin Arzt, ich weiß, was ich tue.«

»Das bezweifle ich. Ich habe Kerle daran krepieren sehen. Der Phosphor wird auch Sie umbringen.« Sie riss ein Streichholz an.

Nein, das würde er nicht. Im Gegenteil. Er hatte bereits einmal Darmkrebs gehabt und überlebt. Nun lebte ein inoperabler Tumor in seinem Kopf, der ihn töten würde, wenn er nichts dagegen unternahm. Falls er den Ärzten Glauben schenken durfte, hätte ihn der Bastard schon längst ins Grab bringen müssen. Eigentlich war seine Zeit bereits abgelaufen. Aber er hatte einen Weg gefunden, den Tod zu überlisten. Und dazu brauchte er diese letzte Tätowierung.

»Außerdem habe ich keine Phosphorfarbe im Laden. Wie wäre es stattdessen mit Titanium-White?«, schlug sie vor. »Die habe ich hier. Sie ist nicht gesundheitsschädlich und löst nur selten Allergien aus. Und sie leuchtet auch in der Nacht. Sogar noch schöner. Allerdings nur unter UV-Licht. Also wenn Sie in einer Diskothek …«

»Sie verschwenden meine Zeit.« Er ließ den Koffer aufschnappen und nahm eine Ampulle aus der Schaumstoffvertiefung.

Calif griff danach. »Das ist kein reiner Phosphor.«

»Ich habe ihn mit einer anderen Farbe gemischt. Können wir jetzt endlich beginnen?«

»Wie Sie wollen, ist Ihr Körper.« Calif griff zu einigen Formularen. »Hier ist ein Wisch mit Gesundheitsrisiken, den Sie lesen sollten. Eine Pflegeanleitung für Tattoos und hier eine Einverständniserklärung, dass Sie …« Calif verstummte.

Er hatte sein Hemd aufgeknöpft, ging durch den Raum und schaltete das Licht aus. Dann drehte er sich um.

»Beeindruckend«, hörte er Califs Stimme aus jener Ecke, wo sie saß. »Gute Arbeit, woher sind die? O Mann, hier an der Seite ja auch noch.«

»Können wir jetzt beginnen?«

»Warum kommen Sie überhaupt zu mir, wenn Sie so gute Tätowierer kennen?«

»Ich will diese Arbeit von Ihnen.«

»Okay.« Calif erhob sich aus ihrem Stuhl. »Ich denke, auf die Formulare können wir verzichten.« Sie tastete sich durch den Raum. »Ich sperre nur den Laden zu, dann sollten wir nach hinten gehen.«

»Guter Plan.«

Er hatte sich in Calif nicht getäuscht. Bereits in Zagreb, Belgrad, Bukarest und Prag hatte er perfekte Opfer gefunden, nach denen kein Hahn krähen würde, und bereitwillige Tätowierer ausfindig gemacht, die für Geld alles taten. Es gab einige davon. Aber von denen beherrschten nicht viele das Handwerk. Calif schon. Außerdem konnte die Frau die Kohle gut brauchen. Ihr Laden sah ziemlich heruntergekommen aus.

Sie gingen in den hinteren Bereich des Ladens, wo ein schwaches Licht brannte. Wie er herausgefunden hatte, besaß Calif selbst jede Menge Tattoos auf ihrem Körper, die sie sich selbst gestochen hatte. Allerdings mit keiner gewöhnlichen Farbe, sondern mit der Asche verstorbener Freunde. Wer so alt aussah wie Calif und ein solches Leben wie sie geführt hatte, konnte bestimmt viel erzählen. Dementsprechend vielfältig sahen die grauen Motive auf ihrer Haut aus. Totenköpfe auf den Unterarmen, Kreuze am Handrücken und Knochen mit Ketten am Hals. Damit lebte nicht nur die Erinnerung an die Toten weiter, sondern noch viel mehr. Auch ein netter Kreislauf, wie er sich eingestehen musste, als er zum ersten Mal von Calif gehört hatte.

Als sie hinten ankamen, reichte er Calif ein Kuvert mit den vereinbarten eintausend Euro Anzahlung. »Der Rest, wenn Sie fertig sind.«

Calif steckte die Geldscheine kommentarlos in die Vordertasche ihrer Jeans. Dabei sah er für einen Moment ihren flachen Bauch und ein Nabelpiercing.

Danach legte er sich mit dem Gesicht nach unten auf die Liege und ließ die muskulösen Arme herunterhängen.

»Sie haben Nacken und Schultern vorrasiert«, stellte Calif fest. Sie strich mit den Fingerkuppen sanft über seine Wirbelsäule. »Trainieren Sie?«

»Für einen bestimmten Zweck.«

»Der da wäre?«

Skorpione sind tödlich.

»Konzentrieren Sie sich auf Ihre Arbeit.«

»Tue ich immer. Sie fragen sich vielleicht, warum ich Calif heiße?«, sagte sie.

»Nein.«

»Diesen Spitznamen habe ich …«

»Ich sagte nein!«

»Ja, alles klar, Mister Schweigsam.« Sie zog die Linien auf dem Packpapier mit schwarzer Tinte nach und presste sie spiegelverkehrt auf den Rücken. Anschließend vervollständigte sie die Konturen mit einem Stift.

Um halb elf klebte Calif sechs leere Farbkappen mit Vaseline auf die Matte ihres Beistelltisches und ließ die Farbe aus der ersten Ampulle hineinlaufen. Einige Kappen streckte sie mit destilliertem Wasser, sodass sich nach Helligkeit aufsteigende Farbtöne ergaben.

Sie dimmte das Licht im Raum. Andernfalls würde sie die mit Phosphor tätowierten Stellen auf der Haut nicht erkennen können. Er schloss die Augen und entspannte sich. Im nächsten Moment spürte er, wie Calif Vaseline auf seiner Haut verstrich. Die Creme war kalt, Califs Berührung sanft.

Sie steckte eine Nadel auf die Maschine und schaltete den Motor ein. Er blickte kurz zu dem Gerät. Es war exakt jenes, über das er zuvor gehört hatte. Eine Cheyenne-Tätowiermaschine mit einem 10-Volt-Trafo. Sie lief völlig geräuschlos neben ihm. Calif begann mit einem 7er-Nadelkopf für die Linien. Sie tauchte die Spitze in die erste Farbkappe. Durch die Bewegung saugte sich die Farbe in die Nadel. Später würde sie dann auf einen Magnumkopf mit 23 Nadeln übergehen, der schon auf ihrem Tisch bereit lag, um die Flächen des Skorpions auszufüllen. Für das gesamte Motiv würde Calif etwa sieben Farbkappen benötigen und etwa sechs Stunden brauchen.

Er schloss erneut die Augen, als die Nadeln in seine Haut eindrangen und den Phosphor injizierten … gemischt mit dem Blut seines letzten Opfers. Die feinen Stiche kitzelten anfangs und begannen dann schmerzvoller zu werden, je länger Calif an einer Stelle arbeitete. Immer wieder wischte sie mit einem Tuch sein Blut weg. Der Schmerz hatte etwas Reinigendes und Vollkommenes. Mit jeder Faser spürte er die heilende Wirkung, die sein Körper dankbar und gierig in sich aufsog. Es konnte ihm nicht schnell genug gehen. Am liebsten wäre ihm gewesen, wenn Calif ähnlich einem Oktopus mit acht Armen gleichzeitig seinen ganzen Rücken auf einmal tätowiert hätte.

Jedenfalls arbeitete sie zügig und gewissenhaft. Diesmal bestand keine Gefahr, dass jemand dumme Fragen stellte oder zufällig hinter sein Geheimnis kommen würde – wie damals in Bukarest. Trotzdem lag sein Mantel in der Nähe. Auf dem Stuhl neben der Liege. In Reichweite.

Mit dem Stilett, das im Ledergurt des Ärmels steckte.

Sicherheitshalber.

Man konnte nie wissen.

5. TEIL – Sonntag, 30. Oktober

30

In der vorherigen Nacht war Patrick erst spät von einem Überwachungsauftrag heimgekommen. Trotzdem saß er am frühen Morgen bereits bei einer Tasse Kaffee vor dem Laptop und starrte mit geröteten Augen auf einige Fotos. Seine Stirn lag in Falten, und es schien ihm gar nicht gut zu gehen.

Als Evelyn durch die Küche ging, klappte er rasch den Computer zu. Bis auf ein kühles »Guten Morgen« sprachen sie erst einmal nicht viel, aber während Evelyn frühstückte, ging der Streit zwischen ihnen nahtlos weiter. Es endete damit, dass Patrick gereizt damit drohte, die Beziehung zu beenden, falls sie ihm weiter nachspionieren würde und versuchte, ihn noch einmal über einen Fall auszuhorchen. An diesem Punkt brach Evelyn die Diskussion ab und verließ die Wohnung, da sie sich für Konstantins bevorstehendes Verhör vorbereiten musste.

Kurz danach erfuhr sie, dass die Vernehmung vom Büro der Oberstaatsanwaltschaft in den Verhörraum des Wiener Bundeskriminalamts verlegt worden war. Toll! Diese kleine Wendung ließ in Evelyns Kopf alle Alarmglocken schrillen, denn das Bundeskriminalamt schaltete sich nur dann ein, wenn entweder ein schwerwiegendes Verbrechen oder ein Verbrechen mit internationalem Hintergrund vorlag. Unwillkürlich musste sie an die Morde im Ausland denken. Kein gutes Zeichen!

Sie und Konstantin trafen an diesem Morgen pünktlich um neun Uhr im Bundeskriminalamt am Josef-Holaubek-Platz ein und wurden von einem Beamten zum Vernehmungsraum begleitet.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte Konstantin leise, nachdem sie eine Weile schweigend nebeneinander durch den Korridor gegangen waren.

Seufzend hob sie die Schultern. »Danke, gut.«

»So sehen Sie aber nicht aus.«

Ich weiß, dachte Evelyn. Hätte sie die Zeit zurückdrehen können, hätte sie mit Patrick nicht über die Rothaarige gesprochen. Aber im Restaurant war ihr der Kragen geplatzt, schließlich war sie auch nur ein Mensch – und genauso verletzlich wie andere Frauen.

Vor dem Vernehmungsraum warteten bereits zwei Kripobeamte und Oberstaatsanwalt Ostrovsky auf sie. Die Begrüßung fiel knapp und sachlich aus. In dem weiß gestrichenen, kleinen, fensterlosen Raum befanden sich nur fünf Stühle, ein Tisch mit einem Mikrofon in der Mitte und ein Einwegspiegel, durch den das Treffen gefilmt wurde. Evelyn ließ ihr Diktafon ebenfalls mitlaufen.

In der ersten Stunde des Verhörs passierte nichts Außergewöhnliches, und Konstantin beantwortete wahrheitsgemäß die unbedenklich wirkenden Fragen zu seinen Freunden, Freizeitaktivitäten, seiner Karriere und zu den Jahrestagungen. Artig hielt er sich an Evelyns Anweisungen, kurz und emotionslos zu antworten.

Um zehn Uhr kündigte Ostrovsky eine fünfzehnminütige Pause an und verließ mit den Kripoermittlern den Raum.

Konstantin sah zu Evelyn herüber. »Und wie läuft es?«

Warnend deutete sie zu dem venezianischen Spiegel, durch den vermutlich auch während der Pause ihr Gespräch aufgezeichnet wurde. »Machen Sie sich keine Sorgen. Alles im grünen Bereich.«

Bis jetzt, fügte sie in Gedanken hinzu und schaltete ihr Diktafon aus.

Konstantin stand auf und vertrat sich die Beine, während sie den aktuellen Bericht der Spurensicherung über die Untersuchung des Leichenfundorts durchblätterte, den sie kurz zuvor bekommen hatte. Der enthielt jedoch nichts, was sie nicht ohnehin schon wusste.

Nach einer Viertelstunde betrat Ostrovsky mit den Beamten wieder den Raum. Ostrovsky roch nach Pfeifentabak. Möglicherweise hatte er sich auch einen Schluck Magentee gegen sein Sodbrennen genehmigt. Sein Blick wirkte frisch und angriffslustig. Außerdem hatte er sich die Hemdsärmel hochgekrempelt. Nun würde es erst richtig losgehen.

Er beugte sich zum Mikrofon. »Es ist Sonntag, der dreißigste Oktober, zehn Uhr fünfzehn. Teil zwei der Einvernahme von Doktor Robert Konstantin.« Wieder erwähnte er die Namen aller Anwesenden. Danach lehnte er sich zurück und klemmte die Daumen in seine Hosenträger.

Evelyn kannte diesen Blick und diese Geste. Das Vorgeplänkel war vorbei. Jetzt kam der gefährliche Teil. Sie schaltete ihr Diktafon wieder ein.

»Doktor Konstantin«, sagte Ostrovsky, wobei er das Doktor lang und gedehnt aussprach, als wollte er ihm den Arzttitel jeden Moment aberkennen. »Während wir hier sitzen, durchsuchen die Beamten des Bundeskriminalamts die Räumlichkeiten Ihrer Villa.«

Konstantin fuhr auf. »Aber meine Mutter wohnt im Haus. Sie braucht am Vormittag ihre Ruhe und …«

Evelyn legte ihre Hand auf Konstantins Arm und sah ihn warnend an, worauf er verstummte.

»Das wissen wir, Doktor Konstantin«, sagte Ostrovsky gelassen. »Darum begleitet eine Psychologin das Spurensicherungsteam.«

»Darf ich den Durchsuchungsbeschluss sehen?«, fragte Evelyn.

»Selbstverständlich.« Ostrovsky reichte ihr das Blatt. »Wir haben ihn heute Morgen postalisch an deine Kanzlei und Doktor Konstantins Adresse zugestellt.«

Evelyn prüfte das Dokument. Es war vom Richter unterzeichnet und einwandfrei, was ihr sauer aufstieß. »Wie du weißt, befindet sich Doktor Konstantins Privatpraxis im Haus«, sagte sie. »Und im Arbeitszimmer und auf den Computern sind die Daten seiner Patienten, die …«

Ostrovsky holte ein weiteres Blatt aus seiner Tasche. »Auch dafür haben wir einen Beschluss.«

Evelyn prüfte auch dieses Dokument, während Ostrovsky sie herausfordernd ansah, als schien er darauf zu warten, welche weiteren Geschütze sie auffahren würde. Aber es gab keine mehr. Ostrovsky hatte seine Golferfreundschaft zum Richter voll ausgespielt. »Darf mein Mandant wenigstens für die Dauer der Durchsuchung im Haus anwesend sein?«

»Nein, darf er nicht. Und wenn es dir recht ist, würde ich gern mit der Befragung fortfahren.«

Sie blickte zu Konstantin, der mit zornesrotem Kopf neben ihr saß. Dann wandte sie sich an Ostrovsky. »In Ordnung.«

»Am 24. Oktober des vorherigen Jahres wurde Carla Slavik zuletzt gesehen. Wann und wo haben Sie die junge Dame, die halb so alt war wie Sie, kennengelernt?«

»Ich habe sie …« Konstantin räusperte sich. Anscheinend fiel es ihm schwer, die Ruhe zu bewahren. »Ich habe sie zwei Wochen vor ihrem Verschwinden über eine Kontaktbörse im Internet kennengelernt.«

»Hat ein reicher und charmanter Mann wie Sie das nötig?«, unterbrach Ostrovsky ihn, wobei er einen provozierenden Unterton anklingen ließ.

Konstantins Augen verengten sich. Bevor Evelyn etwas sagen konnte, antwortete er bereits. »Ich bin auf der Suche nach einer Lebensgefährtin, die interessant und intelligent genug ist, um meinen Ansprüchen zu genügen.«

Evelyn warf ihrem Klienten einen warnenden Blick zu. Lassen Sie sich nicht provozieren!

Ostrovsky hob die Augenbrauen. »Verstehe, fahren Sie fort.«

»Wir haben einige Tage gechattet, uns gegenseitig Fotos geschickt und uns eine Woche vor ihrem Verschwinden in einem Kaffeehaus getroffen.«

»Das war es? Und danach?«

»Ist sie einmal mit zu mir nach Hause gekommen. Danach ist der Kontakt abgebrochen.«

»War sie nicht intelligent und interessant genug?«

»Das ist unerheblich!«, fuhr Evelyn dazwischen.

Ostrovsky nickte. »Kannte Ihr Kollege Doktor Frick Carla ebenfalls?«

»Das müssen Sie ihn schon selbst fragen«, antwortete Konstantin.

»Kannte Frick sie?«, wiederholte Ostrovsky scharf.

»Diese Frage ist völlig unerheblich«, unterbrach Evelyn das Verhör.

»Meinst du?« Ostrovsky lehnte sich entspannt im Stuhl zurück. »Die Kollegen von der Kripo vernehmen jetzt gerade die mit Ihnen befreundeten Ärzte Frick und Behringer in den Vernehmungsräumen zwei und drei.« Er nickte kurz zur Tür.

Evelyn verschlug es die Sprache. Daher also die kurze Pause. Ostrovsky hatte sich nicht nur eine Pfeife angesteckt, sondern auch mit den anderen Ermittlern gesprochen. Ein kurzer Blick zu Konstantin bestätigte ihr, dass die Situation heikel war. Schweiß perlte auf seiner Stirn. Was zum Teufel ging gerade in seinem Kopf vor?

»Um es kurz zu machen«, fuhr Ostrovsky fort. »Frick kannte Carla. Auch er hat sie über eine Kontaktbörse kennengelernt und sich mit ihr getroffen. Zufälligerweise haben Sie sich also innerhalb kürzester Zeit mit derselben Frau getroffen. Wussten Sie davon?«

»Ja«, krächzte Konstantin.

Verfluchter Mist! Evelyn versuchte, sich ihre Wut nicht anmerken zu lassen. Und warum weiß ich nichts davon? Sie wandte sich an Ostrovsky. »Wurde Frick vor einem Jahr auch schon verhört?«

Der Staatsanwalt schüttelte den Kopf. »Wir wissen erst seit wenigen Stunden, dass sich die beiden gekannt haben. Dieses gemeinsam konstruierte Alibi von der angeblichen Raftingtour in Ljubljana ist übrigens nicht länger haltbar«, informierte er sie in einem sachlichen Ton.

»Im Gegensatz zu den Zeugen darf mein Mandant lügen, um sich nicht selbst zu belasten, solange er damit keinen anderen Personen schadet«, versuchte Evelyn die Situation zu retten. »Das Alibi mit der Raftingtour haben sie gemeinsam erfunden, um Doktor Frick und Doktor Behringer, die beide verheiratet sind, zu schützen. Tatsächlich befanden sie sich während jener Zeit, als Carla verschwand, für fünf Tage in einem Bordell in Ljubljana.«

»Wissen wir bereits«, sagte Ostrovsky unbeeindruckt. »Vermutlich um interessante und intelligente Frauen kennenzulernen, die Ihren Ansprüchen genügen«, fügte er hinzu.

Konstantin schwieg.

»Sind Sie mit Ihrem eigenen Wagen nach Ljubljana gefahren?«

»Nein, der stand die ganze Zeit vor meinem Haus.«

»Sie sind also mit Doktor Frick mitgefahren?«

»Ja.«

»Sind Sie während der Fahrt hinten gesessen?«

»Ja.«

»Haben Sie wie die anderen am ersten Abend auch Kaviar und Lachs gespeist?«

»Vermutlich.«

Evelyn hörte mit einem beklemmenden Gefühl zu. Irgendetwas stimmte hier nicht. Ostrovskys Stimme klang zu süffisant.

»Haben Sie die Nacht anschließend bis ein Uhr früh an der Bar verbracht und Zigarre geraucht?«

»Möglich.«

»Dazu mit Ihren Freunden eine Flasche Côtes du Rhone getrunken?«

»Ja, vermutlich.«

»Erst um zehn Uhr vormittags gefrühstückt? Mit Sekt und Rührei?«

»Ist das wichtig?«

»Würde ich sonst danach fragen?«

»Ja, verdammt noch mal, das habe ich. Warum fragen Sie mich das alles, wenn Sie es ohnehin schon wissen?«

»Weil ich es aus Ihrem Mund hören möchte, Doktor Konstantin.« Ostrovsky lächelte zufrieden. »Nette Erzählung, allerdings haben Frick und Behringer uns eine andere Geschichte aufgetischt.« Fragend hob er die Augenbrauen.

Eine andere Geschichte? Evelyn wurde hellhörig.

Konstantin presste die Lippen aufeinander, sagte aber nichts.

Ostrovskys Ton wurde schärfer. »Wo waren Sie, während Frick und Behringer sich in Slowenien die Seele aus dem Leib gevögelt haben?«

Konstantin schwieg.

»Wo waren …?«

»Zu Hause!«

Evelyns Herzschlag setzte für einen Moment aus.

Konstantin blickte sie entschuldigend an, dann wandte er sich an Ostrovsky. »Nachdem der Kongress in Ljubljana geplatzt, unsere Reise aber schon terminlich eingeplant war, hatten wir plötzlich fünf Tage Freizeit. Es war sozusagen eine Gelegenheit, all das zu tun, für das Frick und Behringer ihren Ehefrauen gegenüber keine Rechenschaft ablegen wollten. Eine Art fünftägiger Freibrief. Es war Fricks Idee, trotzdem nach Slowenien zu fahren, dort aber ein Luxusbordell zu besuchen.«

»Und Sie?«

Konstantin hob die Schultern. »Ich war noch nie in einem Bordell und hatte ehrlich gesagt auch keine Lust, ausgerechnet jetzt damit zu beginnen«, sagte er mit einem zerknirschten Unterton. »Ich war zu Hause, habe Fotos am PC geordnet, zwei Flaschenschiffe fertig gebaut und einen Stapel National-Geographic-Hefte gelesen.«

»Haben Sie sich in der Zeit mit Carla getroffen?«

»Nein.«

»Können Sie Zeugen für Ihr Alibi vorweisen?«

»Da ich weder zu dem Kongress noch in das Bordell gefahren bin, habe ich die Pflegerin, die sich während meiner Abwesenheit mit einer Vierundzwanzig-Stunden-Rundum-Versorgung um meine Mutter hätte kümmern sollen, für die Nachtschicht abbestellt.«

»Wer ist die Frau?«

Konstantin nannte ihm Name und Adresse der Pflegerin. »Sie spricht aber kein Wort Deutsch. Und falls Sie meine Mutter befragen wollen, die ist querschnittgelähmt und …«

»Wissen wir, Doktor Konstantin. Die Frage lautet, ob Sie Zeugen für Ihr Alibi haben?«

»Nur meine Mutter.«

»Soviel wir wissen, ist sie nicht geschäftsfähig und daher nicht vernehmungsfähig. Haben Sie andere Zeugen?«

»Nein!«

Evelyn blickte kurz auf. »Darf ich um eine kurze Unterbrechung bitten?« Sie musste diese neuen Informationen erst einmal verarbeiten. »Ich würde mit meinem Mandanten gern unter vier Augen sprechen.«

Ostrovsky schüttelte entschieden den Kopf. »Wir haben dir sämtliche Unterlagen der Kripo zum Mord an Carla Slavik zur Verfügung gestellt, und du hattest reichlich Zeit, dich mit deinem Mandanten auf dieses Gespräch vorzubereiten«, antwortete er gereizt. »Es ist Sonntag, bald Mittag, und ich nehme an, es ist auch in deinem Interesse, mit der Vernehmung zügig fortzufahren.«

Ostrovsky wartete ihre Reaktion nicht ab und setzte die Befragung fort. »Noch einmal, Doktor Konstantin. Aus welchem Grund haben Sie mit Ihren Kollegen diese Raftingtour erfunden? Vor allem so kurzfristig? Sie hatten gerade mal ein paar Stunden Zeit, nachdem der Leichenfund in den Medien erwähnt worden war.«

Konstantin stöhnte auf. Mit einem Mal wurde er gesprächig. »Als Frick und ich in der Abendausgabe der Zeitung von Carlas Tod erfuhren, die noch dazu in der Zeit verschwunden war, als wir uns mit ihr getroffen hatten, wussten wir, dass wir vernommen und möglicherweise sogar des Mordes an ihr verdächtigt werden könnten. Frick hatte ja ein Alibi. Aber gerade deswegen bekamen er und Behringer kalte Füße. Behringer hat mich auf Knien angefleht, nichts von dem Bordellbesuch zu erwähnen. Um gleichzeitig auch mich zu schützen, haben wir beschlossen, den Raftingurlaub zu erfinden.«

Ostrovsky nickte zufrieden. »Genauso gut wie Sie hätte auch Doktor Frick Carla ermorden und ihre Leiche auf dem Schrottplatz verschwinden lassen können.«

»Wie denn? Der war im Ausland«, widersprach Konstantin müde.

»Richtig, er war in Slowenien, aber an jenem Abend, als Carla verschwand, lag er angeblich mit Kopfschmerzen in seinem Zimmer. Eine Autofahrt von Ljubljana nach Wien dauert gerade mal dreieinhalb Stunden, nachts bei wenig Verkehr mit seinem Porsche sogar weniger als drei. Zeit genug, jemanden zu töten, die Leiche verschwinden zu lassen und beim Frühstück wieder anwesend zu sein.« Für die nächste Aussage ließ Ostrovsky sich Zeit, um sie sich zufrieden auf der Zunge zergehen zu lassen. »Möglicherweise haben Sie den Mord auch gemeinsam begangen?«

Evelyn wollte protestieren, doch Ostrovsky hob beschwichtigend die Hand. »In Anbetracht dieser neuen Fakten werden wir Fingerabdrücke und eine DNS-Probe von Ihnen nehmen.«

Es stand außer Frage, dass Ostrovsky einen richterlichen Beschluss für einen Mundhöhlenabstrich bekommen würde, aber mit einem Einspruch konnte Evelyn ein wenig Zeit gewinnen – und die hatte sie dringend nötig. »Im Interesse meines Mandanten kann ich diese Probe nicht zulassen, da sie einen Eingriff in seine körperliche Unversehrtheit darstellt«, sagte sie ruhig.

»Netter Versuch.« Ostrovsky holte ein weiteres Formular aus seiner Aktenmappe, das er Evelyn über den Tisch schob. »Bist du mit diesem richterlichen Beschluss einverstanden, Frau Kollegin?«, fragte er formhalber, obwohl er die Antwort bereits kannte.

Sie überprüfte das Dokument und nickte mit zusammengebissenen Zähnen.

»Fein.« Ostrovsky klemmte die Daumen wieder unter die Hosenträger. »Im Moment habe ich keine weiteren Fragen.« Er sah zu den beiden Kripoermittlern, die in der letzten Stunde zwar einige Notizen am Laptop gemacht, aber kein Wort gesagt hatten. »Sie?«

Die Ermittler schüttelten den Kopf. Ostrovskys One-Man-Show war zu Ende – und Evelyn hatte es nicht geschafft, ihm die Stirn zu bieten.

Ostrovsky erhob sich. »Doktor Konstantin, ich darf Sie bitten, den Kollegen ins Labor des Erkennungsdienstes zu folgen. Die Prozedur dauert nur ein paar Minuten, danach können Sie wieder nach Hause gehen.«

Die Männer klappten die Computer zu und erhoben sich, während Evelyn ihr Diktafon abschaltete.

Als sie vor dem Vernehmungsraum standen, wandte sich Evelyn an den Oberstaatsanwalt. »Können wir kurz unter vier Augen sprechen?«

»Natürlich.« Ostrovsky führte sie zur Seite.

In diesem Moment öffnete sich die Tür des gegenüberliegenden Verhörraums. Zwei Beamte kamen heraus, in ihrer Mitte Doktor Frick. Sein Gesichtsausdruck und seine Körperhaltung waren arrogant wie immer. Der Knoten seiner Krawatte war gelöst, sodass diese zu beiden Seiten um seinen Hals herunterhing. Lässig trug er das Sakko zusammengefaltet über dem Unterarm. Zuerst sah er zu Konstantin, dann zu Ostrovsky, und schließlich blieb sein Blick auf Evelyn haften. Emotionslos. Ziemlich schwer zu beurteilen, was hinter seiner Stirn vorging, dennoch ahnte Evelyn es.

Das habe ich dir zu verdanken, Katzenfrau!

Er wollte auf Evelyn zugehen, wurde jedoch von einem Beamten am Arm gepackt und abgeführt.

»Nimmst du auch von ihm Fingerabdrücke und DNS?«, flüsterte Evelyn.

Ostrovsky nickte. »Da kannst du sicher sein, von ihm und Behringer.«

»Im Krankenhaus wird er der Knochenbrecher genannt.«

»Ist uns bekannt. Als Unfallchirurg weiß er, wie man Halswirbel und Knochen bricht. Noch was?«

»Ja, darf ich jetzt mit meinem Mandanten sprechen?«

»Natürlich.« Ostrovsky machte eine gönnerhafte Geste. »Ich wünsche dir noch einen schönen Tag.« Ohne jemandem von ihnen die Hand zu geben, verschwand er Richtung Fahrstuhl.

Während die beiden Beamten mit verschränkten Armen neben einem Getränkeautomaten warteten, ging Evelyn zu Konstantin und sah ihn mit funkelnden Augen an. Sie wollte ihm den Kopf abreißen, doch er hob sofort beschwichtigend die Hände.

»Ich weiß, was Sie jetzt von mir denken. Wir hatten einen Deal«, flüsterte er, »und ich habe Ihnen schon wieder nicht die Wahrheit gesagt. Aber …« Er suchte nach den richtigen Worten. »Hätten Sie mich vertreten, wenn ich Ihnen von Anfang an gesagt hätte, dass ich kein Alibi habe?«

»Sie kapieren es wohl nicht, oder?«, fauchte sie ihn an. »Es kommt nicht darauf an, ob Sie ein Alibi haben oder nicht. Es kommt auf die perfekte Strategie und Vertretung vor Gericht an. Und die kann ich nur entwickeln, wenn ich meinem Mandanten vertrauen kann und er mich über alles informiert.«

»Aber ich …«

»Seien Sie still!«, fuhr sie ihn an. »Bei plötzlichen Überraschungen, die ich nicht einplanen kann, fällt die Verteidigung in sich zusammen wie ein Kartenhaus bei einem lauen Lüftchen. Abgesehen davon stehe ich vor Ostrovsky da wie eine blutige Anfängerin, die ihren Mandanten nicht unter Kontrolle hat.«

Er schwieg.

»Die Situation, in der Sie sich befinden, ist – milde ausgedrückt – ziemlich beschissen. Wir haben Glück, dass Ostrovsky das mit den Morden im Ausland nicht auch noch herausgefunden hat – falls er es nicht schon längst weiß und sich dieses Ass im Ärmel für Montag aufbewahrt. Dann können wir uns darauf gefasst machen, dass uns der Prozess um die Ohren fliegt.«

»Es tut mir leid.«

»Ja, Scheiße, davon habe ich jetzt auch nichts mehr«, fluchte sie. »Ich hätte gute Lust, Sie dem Staatsanwalt zum Fraß vorzuwerfen.«

»Legen Sie mein Mandat nieder?«, fragte er.

»Liebend gern! Ich würde vor Ostrovsky zwar wie eine geprügelte Hündin mit eingezogenem Schwanz dastehen, aber vermutlich wäre das für mich noch die beste Option. Für Sie wäre es allerdings ein ziemliches Schuldeingeständnis. Das können wir uns beide nicht leisten. Entweder boxe ich Sie da jetzt raus – oder wir gehen gemeinsam mit wehenden Fahnen unter.«

Er atmete tief durch, sagte aber nichts.

Evelyn blickte zu den Beamten, die ungeduldig warteten. »Eine Frage noch.« Sie senkte die Stimme. »Sie sagten, sie waren mit Ausnahme dieser herbstlichen Ärztetagungen so gut wie nie im Ausland.«

»Richtig.«

»Und wo fanden die statt?«

»In Zagreb, Belgrad, Bukarest, Prag … warum?«

»Hat Doktor Frick ebenfalls an diesen Kongressen teilgenommen?«

»Natürlich. Als Spezialist auf dem Gebiet der Unfallchirurgie ist er immer ein gefragter Gastredner. Warum?« Konstantin starrte sie an. Plötzlich legte er seine Stirn in Falten. »Sie glauben doch nicht, dass …? Niemals!«

»Ich glaube gar nichts, aber ich gehe im Moment alle Möglichkeiten durch, Sie zu entlasten.« Sie nickte ihm mit eisiger Miene zu. »Ich habe heute noch viel zu tun. Wir sehen uns morgen vor Gericht.«

Konstantin ging zu den Beamten, die ihn in ihre Mitte nahmen und zur Treppe am Ende des Korridors führten.

Evelyn sah ihnen nach, während sie Teile des Verhörs im Geiste Revue passieren ließ. Sie musste dringend mit Patrick über diese Morde im Ausland sprechen. Doch eine andere Sache war im Moment wichtiger.

Sie sah, wie Konstantin auf der Treppe verschwand. In ihrem Bauch hatte sie eine Mordswut auf ihn. Irgendetwas stimmte in diesem Fall nicht. Wer so oft log – wenn auch aus teilweise nachvollziehbaren Gründen –, war ein gewohnheitsmäßiger Lügner. Doch Konstantin war kein Idiot, sondern jemand, der alles genau plante. Und er wollte doch freikommen! Warum log er also ständig so dilettantisch? Auf diese Tour würde er nur noch rascher in den Knast wandern. Welcher Plan steckte dahinter? Was durfte sie ihm überhaupt noch glauben? Nichts, gestand sie sich ein. Nichts, was sie nicht selbst überprüft hatte.

Unwillkürlich dachte sie an die Rothaarige.

Jacqueline Lauerbach.

Nutte oder Praktikantin?

Evelyn kramte das Kuvert hervor, das sie immer noch in der Handtasche mit sich trug, damit Patrick es nicht zufällig in der Wohnung fand. Sie zog das Dossier heraus und suchte nach Lauerbachs Adresse. Die Frau wohnte in Wien Meidling in der Tivoligasse – nicht gerade eine Nobelgegend für eine angebliche Edelnutte.

31

Ähnlich wie Leipzig war auch Passau eine Flüssestadt. Hier trafen mit Donau, Inn und Ilz drei Ströme zusammen, und die Altstadt lag genau in der Mitte, auf einer lang gezogenen Halbinsel, von Wasser, Bergen und Brücken umgeben.

Pulaski und Mikaela erreichten die Innenstadt um elf Uhr. Im Gegensatz zu Prag, wo Mikaela bereits zuvor die Adresse des Tätowierers herausgefunden hatte, wussten sie in Passau nur, dass es einen Phosphortätowierer gab, aber nicht wo. Während sie herumkurvten und einen Parkplatz suchten, läutete Pulaskis Handy. Veros Nummer von der Leipziger Sitte erschien auf dem Display.

Pulaski nahm den Anruf entgegen, und die Bluetooth-Vorrichtung ließ das Radio automatisch verstummen. »Ja, hallo?«

»Hallo Pulaski, ich habe deine Angaben überprüft, aber es war nicht leicht, unter Fux’ Radar an die Auswertungen zu kommen.«

»Und?« Pulaski hörte, wie sie mit Papieren raschelte. Anscheinend hatte sie keine Online-Abfrage im System starten können, sondern direkt mit den Kriminalämtern telefoniert und sich die Daten faxen lassen.

»Da ist ein Parkplatz«, flüsterte Mikaela.

Er nahm die Kurve und quetschte sich zwischen zwei Familienvans in eine Lücke.

»Ich bin sieben Jahre lang zurückgegangen. Also in Stuttgart und Berlin gab es keine ähnlichen Morde im Oktober. Auf eine Antwort aus Wien warte ich noch, aber die bekomme ich garantiert nicht vor morgen früh.«

Pulaski stellte den Motor ab. »Und wie sieht es mit Passau aus?« Es war die einzige verbliebene Stadt, in der es Mikaelas Informationen zufolge einen Phosphortätowierer gab.

»Ja, du alter Spürhund. Da gab es tatsächlich eine Leiche. Wurde vor drei Wochen gefunden. Eine Frau, nackt, etwa fünfundzwanzig Jahre alt. Gebrochenes Rückgrat, gebrochene Finger und Knie, vermutlich ausgeblutet.«

Pulaski kroch eine Eiseskälte die Wirbelsäule hinauf, erfasste seinen Nacken und kribbelte unter der Kopfhaut. Sein alter Instinkt war wieder da. Die Entscheidung, hierherzufahren, war richtig gewesen. Die Daten passten ins Schema. Doch vor drei Wochen? Der Zeitrahmen war das Einzige, was nicht stimmte. »Wie hieß sie?«

»Wissen die Kollegen noch nicht.«

»Wie … wissen die Kollegen noch nicht? Die Frau wurde doch vor drei Wochen gefunden?«

»Tja, von der Leiche ist nicht mehr viel übrig. Der Mord liegt ziemlich genau zwei Jahre zurück. Mehr weiß ich leider nicht.« Vero machte eine Pause. »Das LKA hat die Daten übrigens auch schon.«

»Mhm«, brummte Pulaski. Dann würde Winteregger spätestens in vierundzwanzig Stunden hier auftauchen. Bis dahin sollten sie Passau wieder verlassen haben.

»Danke.« Er unterbrach die Verbindung, löste den Gurt und stieg aus dem Wagen.

In Passau war es eisig. Die trübe Wolkendecke hing so tief, dass die Turmspitzen der Veste, die auf dem gegenüberliegenden Flussufer auf einem Berg lag, kaum noch zu sehen waren. Jeden Moment konnte ein Platzregen niedergehen oder ein Schneesturm losbrechen. Pulaski knöpfte seine Jacke zu und steckte die Hände in die Hosentaschen.

Mikaela kam auf seine Seite. Auch sie schien zu frieren. »Was machen wir jetzt?«

»Wahrscheinlich sind wir hier länger beschäftigt. Ich schlage vor, Sie suchen uns eine Übernachtungsmöglichkeit, und ich besuche die Polizeidirektion.«

»Kann ich nicht mitko…?«

»Nein, können Sie nicht, oder wollen Sie in Untersuchungshaft gesteckt werden und Bekanntschaft mit dem Polizeipsychologen machen?«

Sie antwortete nicht.

»Gut, versuchen Sie, nicht aufzufallen. Wir treffen uns in einer Stunde beim Wagen. Danach suchen wir den Tätowierer.«

Die Polizeidirektion lag ganz in der Nähe der Altstadt in der Nibelungenstraße und war ein siebenstöckiger Betonbau, der vermutlich noch aus den Siebzigerjahren stammte. Die Seitenwände hatten vom Regen graue Schlieren bekommen, und die grünen Fensterreihen, hinter denen Schreibtischlampen brannten, sahen auch nicht gerade einladend aus. Soeben öffnete sich das Rolltor der Parkgarage, und ein Einsatzwagen verließ das Areal.

Der Besuchereingang lag auf der anderen Seite des Gebäudes. Pulaski ging herum und betrat den Empfangsbereich. Wie in vielen alten öffentlichen Gebäuden roch es muffig. Einer Dame, die hinter einer Glaswand saß, schob er seinen Ausweis durch den Sprechschlitz.

»Pulaski, Kripo Leipzig«, sagte er knapp. »Ich würde gern mit dem leitenden Ermittler reden, der den Mordfall der jungen Frau bearbeitet, deren Leiche vor drei Wochen gefunden wurde.«

»Der Kommissar Lammberg ist ein viel beschäftigter Mann«, sagte sie mit bayrischem Akzent, griff aber trotzdem zum Hörer und wählte eine Nebenstelle. »Hallo Justus, da ist ein Kollege aus Leipzig, der dich sprechen möchte … Nein, kein Termin … Um die Tote im Turm … Gut, sag ich ihm.« Sie legte auf. »In zwei Stunden hat der Kollege Zeit für Sie.«

»In zwei Stunden?«, wiederholte Pulaski.

»Trinken Sie halt in der Zwischenzeit einen Kaffee.« Sie schob ihm eine Plastikmünze durch den Schlitz.

Im Freistaat Bayern tickten die Uhren wohl anders als überall sonst. Und mit der Hilfsbereitschaft unter Kollegen sah es hier anscheinend auch nicht wirklich prickelnd aus.

»Können Sie mir noch etwas geben?«, bat Pulaski.

»Eine zweite Münze?«

»Wenn es sein muss. Außerdem brauche ich eine Liste aller Tattoostudios, die es in der Umgebung gibt.«

Die Frau sah ihn entgeistert an.

»Tattoos?«, fragte er. »Kennen Sie die? Das sind diese modernen Verzierungen, die man seit Neuestem auf der Haut trägt.«

Die Frau schien keinen Sinn für seine Art von Humor zu haben. Mit verkniffener Miene nickte sie zu einem Münzfernsprecher an der gegenüberliegenden Wand. »In der Kabine finden Sie ein Branchenbuch.«

»Danke.« Pulaski betrat die Zelle, schlug das Verzeichnis bei Tätowierstudios auf und riss die Seite heraus.

Fünf Minuten später hatte Pulaski die Seite ein paarmal studiert, sie zusammengefaltet in seine Jacke gesteckt und sich einen zweiten Kaffee aus dem Automaten gedrückt. Mit dem Becher marschierte er zu den Fahrstühlen. Laut Anschlagtafel befand sich Lammbergs Büro im fünften Stock. Er fuhr mit dem Lift hinauf und ging durch den Korridor, bis er das richtige Büro fand. Pulaski klopfte einmal an und trat ein.

Hinter dem Schreibtisch saß ein großer Mann, der nur ein paar Jahre älter als Pulaski war, aber bereits schütteres graues Haar hatte, eine Ringerstatur besaß und bestimmt fünfzehn Kilo mehr wog.

Kriminaloberkommissar Justus Lammberg stand auf dem Schild neben dem Telefon. Wie es den Anschein hatte, las Lammberg gerade Zeitung, während er aus einem tiefen Teller eine Suppe löffelte.

»Mahlzeit, Kollege«, sagte Pulaski, stellte seinen Kaffeebecher auf den Schreibtisch und zog sich einen Stuhl heran.

Lammberg fuhr hoch. Seine grüne Krawatte war viel zu eng geknotet, und das sandfarbene Hemd spannte sich um seinen Brustkorb. »Hören Sie mal …«, begann er mit tiefer Stimme.

»Ich habe jetzt lange genug auf Sie gewartet«, unterbrach Pulaski ihn. »Ich möchte Sie bitten, mir bei einem Mordfall weiterzuhelfen, dann sind Sie mich auch schon wieder los und können Ihre Gulaschsuppe weiterlöffeln.«

»Ich bin Veganer, und das ist keine Gulaschsuppe.«

Überrascht zog Pulaski eine Augenbraue hoch. »Im Ernst?« Anscheinend schon, da Lammberg keine Miene verzog. Pulaski legte dem Kollegen seinen Dienstausweis auf den Tisch.

»Oh, Kriminaldauerdienst, welche Ehre.« Emotionslos blickte Lammberg Pulaski an, bevor er weiter seine Kraftbrühe löffelte.

»In Leipzig haben wir einen ähnlichen Mordfall wie Sie, und ich würde mir gern die Unterlagen über die Tote im Turm ansehen.«

»Und ich hätte gern Freikarten für ein Helene-Fischer-Konzert.«

O Gott, Pulaski hatte geahnt, dass es nicht gerade einfach werden würde, aber dass er ausgerechnet an so einen Ignoranten geraten musste. »Glauben Sie, dass Sie dort den Mörder finden?«

Lammberg fletschte die Zähne. »Witzig.«

»Die beiden Mordfälle hängen vielleicht zusammen.«

»Vielleicht aber auch nicht.«

»Das sollten wir zumindest rausfinden.«

»Hat das nicht Zeit bis später?«

»Natürlich, wir warten einfach auf den nächsten Mord.«

Lammberg lehnt sich stöhnend in seinem Stuhl zurück und wischte sich den Mund mit der Serviette ab. »Na, dann sollten wir vielleicht das Bundeskriminalamt einschalten, oder den Grenzschutz oder gleich den Bundesnachrichtendienst. Was meinen Sie?«

Pulaski fixierte den Mann mit kaltem Blick. »Wurde die Leiche mit drei Punktierungen ausgeblutet?«

»Lässt sich nicht mehr feststellen. Unser Rechtsmediziner hat nur herausgefunden, dass es vor dem Tod zu einem massiven Blutverlust gekommen sein muss.«

»Ohne offensichtliche Wunde, nehme ich an.«

Lammberg kniff die Augen zusammen. »Richtig.«

»Also an Vene oder Halsschlagader entnommen«, vermutete Pulaski. »Darf ich einen Blick in die Akte werfen?«

Lammberg beugte sich über den Tisch und schnalzte mit der Zunge. »Darf ich einen Blick auf Ihren Gehaltszettel werfen?«

Pulaski blieb ruhig. »Sicher! Wenn Sie den Schock verkraften. Also, in welchem Turm wurde die Leiche gefunden?«

»Schaiblingsturm.«

»Hätten Sie vielleicht noch die eine oder andere Zusatzinformation?« Mein Gott, da erfuhr er ja mehr, wenn er Mikaela auf die Sache ansetzte und eine halbe Stunde auf eigene Faust recherchieren ließ.

Lammberg seufzte. »Beim Dreiflüsseeck steht ein alter Wehrturm an der Strandpromenade. Aus dem vierzehnten Jahrhundert. War zum Schutz des Salzhafens da. Vor drei Wochen hatten wir Hochwasser. Der Turm stand unter Wasser. Die Feuerwehrleute haben alles rausgeschafft. In einer Truhe sind wir auf die Leiche gestoßen.«

»Die seit zwei Jahren dort lag?«

»Vermutlich.«

»Muss entsetzlich gestunken haben.«

»Den Keller hat nie jemand betreten.«

»Gebrochenes Rückgrat, gebrochene Finger, Zehen und Knie?«, fragte Pulaski.

Lammberg zögerte. »Ja.«

Pulaski überlegte. Die Entsorgung der drei Leichen hatte immer etwas mit dem Wasser zu tun gehabt: Das Elsterbecken in Leipzig, die Kanalisation in Prag, der Keller des Hafenturms. Konnte aber auch bloß Zufall sein.

»Mehr wissen wir nicht. Es ist Sonntag, und wenn es recht ist, würde ich jetzt gern mein Mittagessen fortsetzen. Alles andere können Sie über eine Anfrage an das BKA erfahren.«

»Ich kann Ihnen sagen, wer die Leiche ist«, unterbrach Pulaski ihn.

Lammberg hob eine Augenbraue. »Da schau her! Name, Geburtsdatum, Sozialversicherungsnummer – das alles wissen Sie?«

»Checken Sie alle Vermisstenanzeigen aus Polen, Tschechien, Slowakei, Ungarn und Rumänien. Suchen Sie nach illegalen Einwanderern oder Personen, die ins Land geschleppt wurden.«

Lammberg legte den Löffel beiseite. »Aha.«

»Vermutlich war sie eine Prostituierte. Werfen Sie einen Blick ins Drogen-Vorstrafenregister.«

»Sonst noch was?«

»Ja, vermutlich hat sie Ende Oktober oder November Geburtstag.«

»Was macht Sie da so sicher?«

»Weil es bereits die dritte Tote ist. In Prag und Leipzig gab es ähnliche Morde, und mittlerweile lässt sich ein Muster erkennen.«

Lammberg machte sich ein paar Notizen in ein Heft. »Noch was, Sie Hellseher?«

»Ja«, knurrte Pulaski, weil er den sarkastischen Ton des Kollegen gar nicht leiden konnte. »Als Tatzeit vermute ich die Tage um den 24. Oktober.«

»Aha.« Der Mann schob die Unterlippe nach vorne. »Skorpion.«

»Was?«, entfuhr es Pulaski. Hatte er sich verhört?

Lammberg hob die Schultern. »Das Sternzeichen Skorpion beginnt am 24. Oktober. Meine Frau hat an dem Tag Geburtstag.«

Anscheinend kannte Lammberg sich mit Tierkreiszeichen aus. »Hat der Skorpion etwas mit dem Wasser zu tun?«, fragte Pulaski.

»Natürlich«, antwortete Lammberg, als wäre das die selbstverständlichste Sache der Welt. »Fisch, Krebs und Skorpion bilden das Element des Wassers. Warum fragen Sie?«

»Ich höre Sie so gern reden.«

Während Pulaski die Polizeidirektion verließ, studierte er ein weiteres Mal die Seite aus dem Branchenverzeichnis. Insgesamt gab es sieben Tätowierstudios in der näheren Umgebung. Eines lag in der Altstadt im Höllgassenviertel, die anderen außerhalb.

Ein kalter Windstoß riss ihm das Blatt beinahe aus der Hand. Als er aufsah, stand Mikaela vor ihm. »Ich dachte, wir wollten uns beim Auto treffen.«

»Ich war im Jugendzentrum und habe mich mit ein paar Skateboardern unterhalten«, sagte sie.

Das hätte er sich denken können. Auf ihre typische Art war sie mal wieder in die Szene eingetaucht, um an Informationen zu kommen. »Okay, das bedeutet, wir haben noch kein Zimmer für die Nacht, richtig?«

»Richtig. Ich wollte einen Tätowierer finden, der mit Phosphor arbeitet. Die Jugendlichen konnten mir aber nicht weiterhelfen. Die wissen nur, dass es angeblich in der Innenstadt einen Tätowierer gibt, der so ziemlich alles macht.«

Pulaski blickte in die Straße. »Qualles Studio im Höllgassenviertel.«

»Woher wissen Sie das?«

»Unwichtig – dieses Studio sollten wir uns ansehen.«

32

Die Mittagsnachrichten liefen gerade im Radio, als Evelyn endlich einen Parkplatz in der Tivoligasse fand und einen Parkschein löste. Sie ging an einem kleinen Park mit einem Kinderspielplatz vorbei. Im Moment war sie der einzige Mensch auf der Straße. Die Schaukel bewegte sich einsam im eisigen Wind, der das Laub von den knorrigen Ästen wirbelte.

Evelyn zog den Mantel enger um sich und suchte nach der richtigen Hausnummer. Endlich fand sie den Gemeindebau. Auf den Schildern der Gegensprechanlage gab es keine Jacqueline, aber zumindest den Namen Lauerbach.

Evelyn läutete, suchte Schutz vor der Kälte im Eingang und wartete. Nach einer Weile läutete Evelyn noch einmal. Keine Reaktion. In dem Dossier befand sich die Telefonnummer von Lauerbachs Festnetzanschluss, die ihr jetzt aber nicht viel nützen würde. Trotzdem kramte Evelyn das Dossier aus der Handtasche, als sich ein Fenster im Erdgeschoss öffnete. Eine alte Dame mit Lockenwicklern und Bademantel streckte neugierig den Kopf heraus.

»Sauwetter, nicht wahr?«, rief die Frau.

»Ja, schlimm«, antwortete Evelyn. Sie hatte keine Lust auf Smalltalk und wollte die Frau so rasch wie möglich abwimmeln.

»Wen suchen Sie denn?«

»Frau Lauerbach«, antwortete Evelyn, ohne aufzusehen, während sie nach ihrem Handy kramte.

»Und warum?«

»Ich habe mich mit ihr verabredet«, log Evelyn.

»Hier? Sind Sie etwa vom Finanzamt?«

»Nein, bin ich nicht.«

»Jacqueline kommt erst in ein paar Stunden heim.«

Evelyn blickte auf. »Und das wissen Sie so genau?«

Die Frau trug ziemlich dick aufgetragenen Lippenstift, der sich auf ihren Zähnen verschmiert hatte. »Als Hausmeisterin weiß ich so einiges.«

»Dann wissen Sie bestimmt auch, wo ich sie jetzt finde?«

»Sicher.« Die Frau zog sich den Kragen des Morgenmantels bis zu den Ohren. »Was haben Sie gesagt, wollen Sie von ihr?«

»Gar nichts habe ich gesagt.«

»Und?« Die Augen der Frau nahmen beinahe die Form zweier überdimensionaler Fragezeichen an.

»Darüber kann ich nicht sprechen.« Evelyn hasste neugierige Menschen.

Die Dame wurde skeptisch. »Und woher kennen Sie Jacqueline?«

Evelyn zog das Farbfoto aus der Handtasche. »Das ist sie doch, nicht wahr?«

Die Alte warf nur einen kurzen Blick auf das Bild. »Ja, das ist sie. Ein hübsches junges Ding.« Plötzlich erhellten sich ihre Augen. »Sie wollen sie engagieren, nicht wahr?«

Engagieren?

Evelyn musterte die alte Dame. Ahnte die Frau, dass Lauerbach auf den Strich ging? Oder wusste sie, dass Lauerbach eine Ausbildung zur Detektivin machen wollte? Evelyn ließ es darauf ankommen. »Ich weiß, wie Frau Lauerbach ihr Geld verdient.« Vielleicht würde die Alte anbeißen.

»Angeblich ist sie ziemlich gut, und wer sich in diesem Job geschickt anstellt, kann ziemlich viel Geld machen.«

Evelyn war über die Offenheit der Frau erstaunt. »Aus diesem Grund möchte ich mit ihr sprechen.«

»Das wird sie freuen.« Die Dame lächelte. »Sie werden von Jacqueline begeistert sein.«

Jede Wette!

»Wie dringend ist es denn?«

»Sind Sie ihre Agentin?«, fragte Evelyn. »Ziemlich dringend. Können Sie mir nun sagen, wo ich sie finde?«

»Ja, Jacqueline ist sehr gefragt.« Die Alte blickte auf die Armbanduhr. »Sie müsste jetzt gerade in einem Kaffeehaus am Schwarzenbergplatz sein. Dort würde ich jetzt aber nicht hingehen.«

Ach nein. Seit wann gab es dort geschlossene Gesellschaft?

Evelyn betrat das Café Schwarzenberg und wollte soeben die Tür hinter sich zuziehen, als der Wind sie mit einem Knall zudrückte. Doch niemand nahm Notiz von ihr.

In dem Lokal befanden sich keine Gäste, die Zeitung lasen, Billard spielten oder einfach nur eine Melange tranken und Apfelstrudel aßen, sondern rund zwei Dutzend Damen, die allesamt ziemlich aufgetakelt aussahen. Es roch nach Kaffee, kaltem Tabakqualm und reichlich Parfüm.

Eine Frau, die hinter dem Tisch neben der Eingangstür saß und in einer Mappe mit Lebensläufen blätterte, sah hoch. »Sprechen Sie für eine der Rollen vor?«

»Welche Ro… ?« Evelyn verstummte. Schlagartig dämmerte es ihr.

Im hinteren Bereich waren ein paar Lampen mit Stativen aufgebaut, und in einer Ecke stand eine Kamera. Davor befand sich ein Tisch mit einer Art Jury. Hier findet ein Casting statt! Anscheinend war ein Teil des Cafés an diesem Tag ausschließlich für die Crew reserviert worden.

Jacqueline ist weder Nutte noch Praktikantin, sondern Schauspielerin!

»Nein, ich bin an keiner Rolle interessiert. Mein Name ist Evelyn Meyers, ich bin Anwältin, hier ist mein Ausweis. Ich möchte mit Frau Lauerbach sprechen. Es ist dringend. Es geht um eine …«

»Sie sind gut.« Die Sekretärin deutete schmunzelnd mit einem langen roten Fingernagel auf sie. »Sie sind wirklich gut. Geben Sie mir Ihren echten Namen, und wir werden sehen …«

»Hören Sie!«, sagte Evelyn genervt. »Mein Name ist Evelyn Meyers, ich bin Anwältin, und ich möchte mit Frau Lauerbach sprechen – und wenn möglich, noch bevor der Film fertiggestellt wird.«

Die Frau starrte Evelyn mit großen Augen an. »Ja, ist ja schon gut. Die Lauerbach war noch nicht dran. Sie sitzt dort drüben bei den anderen Damen. Aber kann das nicht warten, bis …?«

»Nein, kann es nicht. Ich darf doch?«, fragte Evelyn und ging zu den Tischen, an denen die Damen saßen und sich unterhielten.

Sie erkannte Jacqueline Lauerbach sofort an ihren feuerroten Haaren und den vollen Lippen. Das dick aufgetragene Make-up und der schwarze Schönheitspunkt auf ihrer Wange waren neu. Auch die meisten anderen Frauen, die neben Lauerbach saßen, waren kaum älter als fünfundzwanzig und ebenfalls stark geschminkt, mit aufgesteckten Haaren, Fächer und bunten Federboas. Sie steckten in engen Miedern und Reifröcken im Stil der 1880er Jahre. Arthur Schnitzler und Hugo von Hofmannsthal hätten ihre wahre Freude daran gehabt.

»Wird hier für einen Historienfilm gecastet?«, fragte Evelyn.

Das Gespräch der Frauen verstummte. Lauerbach sah sie überrascht an. »Für einen Erotikfilm, Schätzchen.« Ihre Stimme klang rau, als hätte sie in den letzten Jahren zu viele Zigaretten geraucht.

Dass Patrick auf so jemanden reinfällt?

Lauerbach musterte Evelyn von oben bis unten. »Bist du nicht schon etwas zu alt für die Rolle? Und an deinem Outfit solltest du noch arbeiten. So nimmt dir niemand Sigmund Freuds Geliebte ab.«

»Eher Freuds Mutter«, gackerte eine andere.

Die anderen Frauen lachten dreckig.

Evelyn blieb ruhig. »Können wir unter vier Augen sprechen, Frau Lauerbach?«

»Nicht jetzt, Schätzchen, ich komme gleich dran. Und Tipps an die Konkurrenz gebe ich sowieso nicht.«

Die anderen lachten wieder. Eine so laut, dass Evelyn befürchtete, sie würde jeden Moment an ihrem Kaugummi ersticken.

»Nur fünf Minuten«, bat Evelyn.

»Von mir aus, aber ich beweg meinen süßen Hintern keinen Schritt von hier weg, sonst verrutscht mir die Frisur, also schieß los.«

»Unter vier Augen wäre es besser«, wiederholte Evelyn zum letzten Mal.

Lauerbach zog einen Schmollmund. »Worum geht es?«

»Um Patrick Krager.«

»Kenne ich nicht.«

Evelyn öffnete ihre Brieftasche und hielt Lauerbach ein Foto von Patrick unter die Nase.

»Ach, dieser Patrick«, sagte Lauerbach. »Wer sind Sie? Seine Mutter?«

Nun wurde es Evelyn zu dumm. »Mein Name ist Evelyn Meyers, ich bin Anwältin.« Sie klappte ihren Ausweis auf. »Und wenn Sie nicht mit mir reden wollen, hole ich Sie mit einer Ladung vor Gericht.«

»Hallooo?«, rief Lauerbach und hob die Arme. »Was habe ich verbrochen?«

Nun wurde Evelyn eine Spur lauter, sodass es sogar die Castingcrew hören konnte. »Sie machen sich an einen Privatdetektiv ran, den Sie ins Hotel Paradiso abschleppen. Wollen Sie noch mehr wissen?«

Lauerbachs Gesicht wurde weiß wie eine Wand. »Woher haben Sie diesen Scheiß?«

»Hat mir ein Vögelchen gezwitschert. Können wir nun unter vier Augen reden?«

»Ja, Frau Anwältin.« Lauerbach erhob sich. Sie gingen in eine freie Nische und nahmen an einem runden Tisch Platz, wo sie sich ungestört unterhalten konnten. Über ihren Köpfen drang leise Musik aus einem Lautsprecher.

»Sind Sie wirklich Anwältin?«

Evelyns Miene verfinsterte sich. »Nein, Schuhverkäuferin.«

»Ja, okay.« Auf einmal schien Lauerbach deutlich gesprächsbereiter, und diesmal hatte sie keinen rauen Spruch wie eine Sexdarstellerin drauf, sondern redete wie eine vernünftige Frau. »Ja, es stimmt, ich habe Patricks Büro aufgesucht und ihm erzählt, dass ich eine Ausbildung zur Detektivin machen möchte.«

»Mit dieser Masche haben Sie ihn rumgekriegt?«

»Was heißt rumgekriegt? Zwischen uns war nichts.«

Evelyn kramte die Bilder aus der Handtasche. »Von Ihnen wurden diese Fotos vor dem Hotel Paradiso gemacht.«

Lauerbach schien gar nicht überrascht. »Ich war nicht mit ihm drin. Wir sind nur daran vorbeigelaufen.«

»Das soll ich Ihnen glauben?«

»Ich bin an dieser Stelle nur kurz stehen geblieben, um Zigaretten aus der Handtasche zu holen.«

Evelyn zeigte ihr das Foto aus dem Restaurant, auf dem Lauerbach Patrick durchs Haar fuhr.

»Und noch am gleichen Nachmittag haben wir uns in einem Restaurant getroffen.« Lauerbach verzog den Mund. »Sieht so aus, als wären wir ein Paar.«

»Oder als hätten Sie eine Affäre.«

»Haben wir nicht. Ich habe so getan, als interessierte ich mich für den Job und bräuchte ein Praktikum.«

Evelyn lehnte sich ratlos auf dem Stuhl zurück. »Und Patrick hat Ihnen die Nummer abgenommen?«

»Immerhin bin ich Schauspielerin.« Sie nickte zu den anderen Damen und der Castingcrew. »Normalerweise mache ich solche Filme nicht, aber manchmal bleibt einem nichts anderes übrig, um Geld zu verdienen – und ein Stipendium an der Uni bekomme ich nicht.«

»Und warum haben Sie sich als angehende Detektivin ausgegeben?«

»Lauerbach!«, brüllte jemand vom Jurytisch durch den Raum.

»Komme gleich!«, rief Jacqueline mit rauem Ton zurück und winkte kurz mit der Federboa. Dann wurde ihre Stimme wieder sanft. »Warum?«, wiederholte sie und beugte sich wieder zu Evelyn. »Sie sind doch Anwältin. Sie kennen die Antwort sicher längst.«

Ein Gefühl in Evelyns Bauch bestätigte Lauerbachs Behauptung. Ja, vermutlich kannte sie die Antwort. »Sie wurden engagiert«, überlegte sie laut.

Lauerbach nickte.

»Von einem gewissen Doktor Robert Konstantin?«

Diesmal schüttelte Lauerbach den Kopf. »Habe den Namen noch nie zuvor gehört.«

»Wie hieß er?«

»Hat er nicht gesagt.«

Verdammt! Die Antwort klang ehrlich. Da kam Evelyn eine Idee. Sie zog ihr Handy hervor und scrollte durch die Bildnachrichten, bis sie auf jenes Foto stieß, das Patrick ihr geschickt hatte und das sie mit Konstantin in einem Lokal beim Abendessen zeigte. »Ist das der Mann?«

Lauerbach blickte auf das Display. »Ja.«

»Und er hat Ihnen den Auftrag gegeben, in Patricks Büro nach bestimmten Unterlagen zu suchen?«

»Nein, er hat mir nur erklärt, wo ich Patrick finde. Ich sollte ihn kennenlernen, mit ihm Essen gehen und dabei mit ihm flirten. Von seinem Büro war nie die Rede.«

Vielleicht wäre das aber noch gekommen.

»Wann hat der Mann Sie engagiert?«, fragte Evelyn.

Sie dachte kurz nach. »Vorgestern.«

»Lauerbach!«, brüllte wieder jemand durch das Kaffeehaus.

»Ja, verdammt, eine Minute noch!«, rief sie. »Sind Sie Patricks Frau?«

»Lebensgefährtin«, korrigierte Evelyn sie.

»Patrick ist ein netter Kerl. Tut mir leid.«

»Schon gut. Hat Konstantin Sie wenigstens gut dafür bezahlt?«

»Er hat mich nicht bezahlt.« Lauerbachs Stimme klang nun kleinlaut.

»Wie bitte?«

»Dieser Konstantin hat mich nur genauer instruiert. Den Auftrag selbst und das Geld habe ich von jemand anderem erhalten.«

»Und von wem?«

»Von einem gewissen Doktor Frick. Er ist Chiropraktiker; ich kenne ihn aus dem Fitnessstudio.«

Ach, du Scheiße! Evelyn starrte Lauerbach eine Zeit lang kommentarlos an. »Sind Sie dort eine von Fricks Patientinnen?«

Sie lächelte nachsichtig. »Das könnte ich mir nicht leisten. Doktor Frick behandelt nur …« Sie deutete mit den Fingern Gänsefüßchen in der Luft an. »… exklusive Kunden.«

»Das kann ich mir vorstellen – ich habe ihn kennengelernt.«

»Dann kennen Sie vielleicht auch seine Frau.«

Evelyn schüttelte den Kopf.

»Du meine Güte, das ist eine Person. Einmal stürmte sie in das Studio. Die reichten sich nicht mal die Hand zur Begrüßung. Ich schätze, die hatten schon seit zehn Jahren keinen Sex mehr.«

Auch das konnte sich Evelyn gut vorstellen. »Und wie viel hat Ihnen Frick für den Job bezahlt?«

»Dreitausend Euro.«

Evelyn stieß einen Pfiff aus. Konstantin und Frick hatten sich die Fotos eine hübsche Stange Geld kosten lassen.

»Ich habe doch nichts Strafbares gemacht?«, murmelte Lauerbach kleinlaut.

»Nein, haben Sie nicht.«

»Laden Sie mich vor Gericht?«

Evelyn schüttelte den Kopf. »Die Sache hat sich erledigt«, seufzte sie. »Haben Sie noch Kontakt zu den beiden Männern?«

»Doktor Frick sehe ich hin und wieder im Fitnessstudio, den anderen nicht.«

»Okay, falls doch, erwähnen Sie bitte nicht, dass wir gesprochen haben. Und danke für Ihre Offenheit. Ich drücke Ihnen die Daumen, dass Sie die Rolle bekommen, bin mir aber sicher, dass es klappt.«

Lauerbach erhob sich. »Und wieso, wenn ich fragen darf?«

»Sie sind eine gute Schauspielerin.«

33

Das Passauer Höllgassenviertel sah aus, als stammte es noch original aus dem Mittelalter. Die engen Gassen mit derbem Kopfsteinpflaster führten rauf und runter, waren von schiefen Häusern umgeben, deren Brandmauern am Sockel bestimmt einen Meter dick waren. In manche der Wohnungen gelangte man nur über eine Außentreppe. Immer wieder unterbrachen Torbogen die Gassen. Darunter wucherte das Moos saftig zwischen den Steinen hervor.

Zwischen all den Gasthäusern, Cafés, Gemälde-, Keramik- und Trödelläden wirkte Qualles Studio wie ein Fremdkörper. Allerdings hielt der Name, was er versprach. In der Auslage hing eine große Kunststoffqualle mit langen Nesselarmen. Pulaski ging jede Wette ein, dass das Ding im Dunkeln wie eine Neonlampe leuchtete. Daneben klebten Farbfotos von Qualles Arbeit. Meist handelte es sich um Delfine, Kraken oder andere Meerestiere. Qualle hatte seinen eigenen Stil: grell, bunt und mit 3-D-Effekten.

Mikaela und Pulaski betraten den Laden. Der Raum war klein. Schweiß- und Alkoholdunst hingen in der Luft. Dazu mischte sich der Geruch von Pfefferminztee und Marihuana. Auf einem Drehstuhl saß ein Bursche, den Pulaski nicht älter als fünfundzwanzig Jahre schätzte. Er hatte eine Glatze, einen blonden Backenbart und war – soweit Pulaski es erkennen konnte – am gesamten Körper tätowiert. In seinem Mundwinkel hing ein Joint, und er stach sich mit einer Tätowiermaschine gerade selbst ein Tattoo auf das innere rechte Handgelenk.

»Wir würden gern mit Qualle sprechen«, sagte Pulaski.

»Sie sehen den Meister bei der Arbeit«, sagte der Junge, ohne aufzusehen.

Er hatte eine sanfte, jugendliche Stimme, die gar nicht zu seinem Äußeren passte.

»Kripo Leipzig«, sagte Pulaski und zeigte ihm seinen Dienstausweis.

Qualle sah auf und ließ den Joint langsam von einem Mundwinkel in den anderen wandern, zog daran und stieß die Luft aus. Pulaski sah dem blauen Dunst nach, der sich langsam in der Luft auflöste.

»Hab eine Genehmigung für den Stoff«, erklärte Qualle. »Aus medizinischen Gründen. Clusterkopfschmerzen. Wurde bereits dreimal operiert, hat aber nichts gebracht.« Er drehte den Kopf.

Pulaski sah lange Narben auf Qualles Hinterkopf. »Sieht übel aus.«

»Schmerzt auch übel. Die haben mir Drähte unter die Kopfhaut gepflanzt. So eine Art Herzschrittmacher hat Stromstöße reingeladen, die sich selbst regelten. Die Drähte brachen aber immer wieder durch die Haut. Alles war entzündet … schließlich wurden sie entfernt.« Qualle zog am Joint und stieß eine weitere Rauchwolke zur Decke. Danach widmete er sich wieder seinem Handgelenk, das er geräuschlos bearbeitete.

Eigentlich war er ein hübscher Bursche mit interessanten, tiefgründigen Augen, doch er hatte seinen Körper vollends für seine Kunstwerke missbraucht. Über den Hinterkopf und das Genick bis zur Brust zog sich ein schwarzes, gebogenes und weit verzweigtes Fischskelett. Auf den Unterarmen, über den Handrücken bis zum Handballen schlängelten sich mechanische Tentakelarme mit Saugnäpfen, die dreidimensional wirkten.

»Noch nie einen Tätowierten gesehen?«, fragte Qualle.

»Nicht so einen«, gab Pulaski zu.

»Andere Geschäftsinhaber haben Webseiten, Broschüren, Werbetafeln, Facebook und schalten Annoncen … Ich bin meine eigene Werbetafel. Ein Gesamtkunstwerk. Gibt es ein besseres Aushängeschild für einen Künstler?«

»Nein, Sie haben recht, sieht klasse aus«, sagte Pulaski.

»Sie wollen sicher keine Tätowierung«, stellte Qualle fest, »also, was führt Sie her?«

»Hatten Sie diesen Laden auch schon vor zwei Jahren?«

»Den gibt es schon seit vier Jahren.«

»War im Oktober vor zwei Jahren ein Kunde hier, der sich einen Skorpion tätowieren ließ?«, kam Pulaski gleich zur Sache.

»Einen Moment, ich müsste in meinen Büchern nachsehen.« Plötzlich lachte Qualle auf. »Nein, war nur ein Scherz. He, Mann, keine Ahnung. Kann sein, ich merke mir nicht jeden Kunden.«

»Das war ein besonderer Kunde. Eleganter Herr, vornehmes Auftreten, und er hat sich höchstwahrscheinlich einen Skorpion mit Phosphorfarbe stechen lassen.«

»Wenn Sie ohnehin so viel über ihn wissen, was wollen Sie dann noch von mir?«

»Wie hat er ausgesehen?«

»Der Skorpion?«

»Nein, der Mann!«

»He, ich sagte doch schon, ich kann mich nicht daran erinnern, außerdem mache ich keine Phosphortattoos. Sind nicht legal.«

»Da habe ich aber etwas anderes gehört«, mischte sich Mikaela in das Gespräch.

Qualle ignorierte den Kommentar.

»Hören Sie, mir ist es gleichgültig, womit Sie tätowieren«, sagte Pulaski. »Von mir aus mit Säure, Benzin, Teer oder Wasserfarben. Wir wollen nur den Mann finden.«

Qualle nahm einen tiefen Zug, kniff die Augen zusammen und drückte anschließend den Glimmstängel in einem vollen Plastikbecher aus. »Wie gesagt … zwei Jahre sind eine verdammt lange Zeit.«

»Er hat vielleicht englisch gesprochen und hatte seine eigenen Farbkappen mit«, vermutete Pulaski.

»Farbkappen?«, wiederholte Qualle und nickte leicht. Sein Blick wurde klarer.

»Okay«, sagte Pulaski, dem es langsam reichte. »Wenn Sie denken, dass Sie Geld für die Auskunft kriegen, liegen Sie falsch. Ich könnte Sie aufs Kommissariat mitnehmen und …«

»Geld?« Qualle lachte amüsiert auf. »Ich führe den Laden nicht wegen des Geldes. Damit könnte nicht mal ein Hungerkünstler überleben, nicht hier in Passau. Außerdem … sehe ich so aus, als hätte ich Geld nötig?«

Pulaski musterte ihn. »Eigentlich schon.«

»Ne, das Tätowieren ist mein Hobby. Für die verpfuschte Operation habe ich Schmerzensgeld von der Ärztekammer erhalten – nicht gerade wenig. Auf Ihre Kohle wäre ich also gar nicht angewiesen.« Seine Augenbrauen schossen in die Höhe. »Und wegen meiner Schmerzen können Sie mich auch nicht so einfach aufs Revier schleppen. Sorry! Aber ich mache Ihnen einen anderen Vorschlag.« Er schwang mit dem Stuhl herum. »Ich steche Ihnen ein Tattoo auf den Handrücken … gratis. Mit meinem Logo. Qualles Studio. Das ist lebenslange, kostenlose Werbung für mich. Und im Gegenzug erzähle ich Ihnen von dem Kerl. Einverstanden?«

»Sie sind verrückt«, stellte Pulaski fest.

Qualle grinste. »Okay, dann eben nicht. Der Kerl hat übrigens nicht englisch gesprochen.«

Scheiße! Sie waren auf der richtigen Spur, aber der Junge würde das Maul nicht aufmachen, und Pulaski hatte nichts in der Hand, um ihn zum Reden zu bringen.

»Okay, ich tu es«, sagte Mikaela plötzlich, setzte sich auf Qualles Liege und streckte den Arm aus.

»Okaaay«, rief Qualle erfreut und legte Mikaela den Arm um die Schultern. »Die Frau hat Stil.« Er ging zum Wandregal, auf dem eine Stereoanlage stand, und legte eine CD ein.

»Tun Sie das nicht«, warnte Pulaski sie.

»Warum nicht? Aller guten Dinge sind drei.«

Es knisterte in den Lautsprechern. Pulaski rechnete jeden Augenblick mit einer harten, dröhnenden Rockmusik, doch stattdessen erklang ein Streichorchester mit Posaunen, Oboen und Pauken aus den Boxen.

»Geht das leiser?«, rief Pulaski.

»Natürlich, will ich aber nicht«, rief Qualle ebenso laut. »Das ist Beethoven, Sie verfluchter Banause. Müsste eigentlich Ihre Generation sein.«

»Klugscheißer.«

Qualle desinfizierte Mikaelas Haut, strich eine Creme darauf, steckte eine neue Nadel auf die Maschine und begann mit der Arbeit. »Machen Sie eine Faust.« Aus dem Gedächtnis skizzierte er die Umrisse einer Qualle, die rasch Formen annahm.

Die Musik wurde dramatischer und schwoll immer lauter an. Pulaski kam sich vor wie in der Oper direkt vor dem Orchestergraben, während die Apokalyptischen Reiter über ihn hinwegflogen. Qualle war in seinem Element. Wie ein Dirigent bewegte er die Nadeln über die Haut, wischte zwischendurch immer wieder Mikaelas Blut weg und trug neue Creme auf.

Nach einer halben Stunde, als die Umrisse der Qualle und der Studioschriftzug bereits zu erkennen waren, steckte er eine andere Nadel auf und begann die Flächen auszufüllen. Ein dreidimensionaler Effekt entstand.

Das Orchester kam zum Finale. Die Bässe dröhnten so tief, dass Pulaski einen Druck in der Magengrube spürte und beinahe zu sehen glaubte, wie die Farbkappen über den Tisch hüpften. Schade, dass Qualle nicht gerade heute eine Kopfschmerzattacke hatte.

»Es war übrigens kein reiner Phosphor in den Ampullen, die er mithatte«, begann Qualle plötzlich zu erzählen.

Pulaski zog sich einen Stuhl heran und setzte sich neben Qualle, damit er ihn besser verstehen konnte. »Sondern?«, brüllte er.

»Er hatte den Phosphor mit einer dunkelroten Farbe gemischt, und ich durfte nur diese Mischung verwenden.«

»Welches Motiv hat er sich stechen lassen?«

»Einen Skorpion über die gesamte Brust. Die Arbeit dauerte sechs Stunden. Es war Nacht. Ich musste fast die gesamte Zeit im Dunkeln arbeiten. Hätte sonst nichts gesehen. Hat zweitausend Euro dafür hingeblättert.« Qualle tupfte wieder Blut ab. »Aber es war kein normaler Skorpion. Der Mann hatte eine Vorlage auf Packpapier dabei. Der Skorpion bäumte sich auf und häutete sich wie unter unendlichen Schmerzen. Es war eines meiner Meisterwerke, sah verdammt realistisch aus.«

»Haben Sie ein Foto davon gemacht?«

»Hätte ich gern, aber er wollte es nicht. Und der Kunde ist König.«

Für einen Moment setzte die Musik aus. Die absolute Ruhe war angenehm, fast so als würde ein Schmerz in Brust und Kopf nachlassen. Erleichtert atmete Pulaski durch. Doch im nächsten Moment setzten Pauken, Trompeten und Geigen wieder mit einem irren Stakkato ein.

»Wie sah der Mann aus?«

Qualle verzog das Gesicht. »Ich kann es beim besten Willen nicht mehr sagen. Jedenfalls war er groß, schlank, attraktiv und hatte grau meliertes Haar. Menschen interessieren mich nicht. Außerdem habe ich mich auf meine Arbeit konzentriert.«

»Nicht sehr hilfreich.«

»Habe ich auch nie behauptet. Aber eines weiß ich noch genau: Er hatte einen Wiener Dialekt.«

»Bestimmt?«

»Sicher. Ich kenne diesen Dialekt. Im Sommer wimmelt es hier von Touristen. Aber er war kein Tourist, das wusste ich gleich, als er zur Tür hereinkam.«

»Warum?«

»Welcher Tourist will schon ein Phosphortattoo? Ich habe ihn darauf aufmerksam gemacht, dass sich der Phosphor in den Lymphknoten ablagert und Krankheiten verursacht, aber das schien ihn nicht zu interessieren.«

»Er hatte noch andere Tattoos, richtig?«

»Ja, Mann. Sein Körper war voll davon.«

Mikaela zuckte für einen Moment schmerzvoll zusammen.

»Sie sind eine tapfere Frau«, brüllte Qualle. »Bald haben Sie es überstanden.«

»Sie haben zuvor nicht Farbkappen, sondern etwas anderes gesagt«, erinnerte Pulaski ihn.

»Ampullen.«

»Ähnlich wie Blutampullen in einem Krankenhaus?«

»Ja, er hatte einige davon in seinem Koffer.«

Pulaski lehnte sich für einen Moment im Stuhl zurück, schloss die Augen und versuchte die Musik auszublenden. Suchten sie vielleicht nach einem Arzt? Der gebrochene dritte Halswirbel, die gebrochenen Knochen und das entnommene Blut würden dafür sprechen. Ein Wiener Arzt vielleicht? Einer der Ärztekongresse in Prag kam ihm wieder in den Sinn. Was war das noch gleich gewesen? Plastische Chirurgie?

War die rote Farbe in den Phosphorampullen etwa tatsächlich Blut? Blut von den Opfern? Der Mörder ließ sie immerhin ausbluten. Warum nicht? Einige Dinge schienen zusammenzupassen. Pulaski hatte plötzlich einen bitteren Geschmack im Mund. Auch andere Killer nahmen sich Trophäen von ihren Opfern mit – Unterwäsche, Schuhe, Haarlocken, Finger –, aber ließ dieser Killer seine Opfer bei lebendigem Leib ausbluten, um … um was? Sich mit deren Blut tätowieren zu lassen?

An Mikaelas Blick bemerkte Pulaski, dass sie gerade einen ähnlich absurden Gedanken hatte. Pulaski beugte sich zu ihr. »Womöglich will er sich das Blut seiner Opfer einverleiben«, rief er. »Er will mit ihnen verschmelzen und seinen eigenen Körper in eine Sammlung von Erinnerungen verwandeln.«

Mikaela nickte. »Deshalb hat er von Natalie einen Bluttest verlangt. Nicht weil er mit ihr schlafen wollte, sondern um sicherzugehen, dass ihr Blut mit keiner Krankheit verseucht war.«

»Opfer? Blut?« Qualle verzog das Gesicht. »Ich dachte immer, ich sei verrückt, aber dieser Typ muss ja vollkommen irre sein.«

Ist er auch!

Denn welcher Mensch – und vielleicht noch dazu ein Arzt – wäre so verrückt, sich freiwillig Phosphor in den Körper jagen zu lassen?

34

Evelyn verließ mit dem Wagen die Wiener Innenstadt, überquerte den Höchstädtplatz und fuhr zur Floridsdorfer Brücke. Sie konzentrierte sich nur mäßig auf den Verkehr, der sich an diesem Sonntag um 14 Uhr zum Glück in Grenzen hielt.

Zu viele Gedanken über Konstantin und Frick gingen ihr durch den Kopf. Je länger sie über Konstantins Beweggründe nachdachte, desto klarer wurde ihr sein aalglatter und berechnender Plan. In Wahrheit war alles ganz anders, als sie bisher angenommen hatte.

Es musste damit begonnen haben, als entweder Konstantin oder Frick bemerkt hatten, dass Patrick sie beschattete. Sie beauftragten einen Privatdetektiv, der herausfand, dass Patrick selbst als Detektiv arbeitete und von Carlas Eltern engagiert worden war, ihre Tochter zu finden. Daraufhin ließen sie Patricks Leben durchleuchten, stießen dabei auf seine Beziehung zu Evelyn und fanden heraus, dass sie Anwältin war und ihr Handwerk unter anderem bei Oberstaatsanwalt Ostrovsky gelernt hatte, der Konstantin schon seit Längerem an den Kragen wollte. Was lag also näher, als Evelyn als Anwältin zu engagieren, um damit zwei Probleme auf einen Streich zu erledigen: Sie kannte Ostrovskys Arbeitsweise und war in der Lage, an Patricks Recherchen heranzukommen.

Und falls sie sich dagegen sträuben sollte, wollten sie Patrick in Misskredit bringen. Nichts leichter als das. Um an diskreditierende Fotos von Patrick zu gelangen, engagierten sie eine junge Schauspielerin, die für Geld jeden Auftrag übernehmen würde. Die Geschichte mit dem Hotel und der Nutte hatte Konstantin natürlich erfunden – und danach war alles so passiert, wie er es geplant hatte … und Evelyn war auf die Farce hereingefallen und hatte Patrick entlockt, mit welchen Recherchen er sich befasste.

Abgesehen davon, dass sie sich einmal mehr manipuliert fühlte und den beiden Ärzten die Pest an den Hals wünschte, beschäftigte sie eine Frage am meisten: Aus welchem Grund hatten die Männer das alles inszeniert? Sie konnte es drehen und wenden, wie sie wollte, ihr fiel nur eine einzige plausible Antwort ein: Konstantin und Frick mussten den begründeten Verdacht haben, dass Patrick etwas Belastendes über sie herausgefunden hatte. Und wenn es tatsächlich etwas Belastendes gab, war einer der beiden Männer zweifellos schuldig. Und derjenige missbrauchte den anderen. Unwillkürlich musste sie an Fricks Besuch in Konstantins Villa denken.

Evelyn hielt vor einer roten Ampel, hinter der die Floridsdorfer Brücke über die Donau führte. Sie schaltete das Radio aus, dem sie in den letzten Minuten ohnehin nicht zugehört hatte. Da gab es noch eine Sache, die sie stutzig machte: Jeder vernünftig denkende Mensch hätte an Konstantins Stelle eine verdammt große Anwaltskanzlei angeheuert. Aber nicht Konstantin. Er wollte, dass Evelyn seine Mandantschaft übernahm. Aus welchem Grund? Offensichtlich hatte er vor Patricks Recherchen mehr Angst als vor Kriminalpolizei und Staatsanwaltschaft. Und er wollte die Sache auf seine Art lösen, denn anscheinend hatte er mehr Vertrauen in seine eigenen Fähigkeiten, Dinge zu regeln, als in eine große, professionelle Kanzlei.

Die Ampel sprang auf Grün, Evelyn fuhr los. Daraus ergab sich für sie nur eine Konsequenz: Sie musste sich so rasch wie möglich bei Patrick entschuldigen und mit ihm über Lauerbach, Frick und Konstantin reden. Schweigepflicht hin oder her – immerhin war es möglich, dass sie einen mehrfachen Mörder vertrat.

Als sie über die Donaubrücke fuhr, wählte sie erneut Patricks Handynummer, doch er ging immer noch nicht ran. Sie hatte ihm bereits vor zehn Minuten auf die Mobilbox gesprochen. Als erneut die wohlvertrauten Worte erklangen – Ich bin im Moment leider nicht erreichbar, werde aber … – unterbrach sie die Verbindung.

Die Donau zog wie ein riesiger, blaugrauer Mahlstrom unter der Brücke hindurch. Äste trieben im Wasser. Ein Frachtschiff, das zwei Kohlenanhänger hinter sich herzog, tuckerte gerade flussaufwärts Richtung Bisamberg. Nun erreichte sie das andere Ende der Donaubrücke. Sie fuhr langsamer und blickte auf beiden Seiten aus dem Fenster.

Ostrovsky hatte sie vor einer Viertelstunde angerufen und rasch zur Auffahrt der Floridsdorfer Brücke gebeten. Sie hatte keine Ahnung, was er von ihr wollte und warum sie sich ausgerechnet hier treffen mussten. Aber seine Stimme hatte keinen Widerspruch geduldet und sie zur Eile angetrieben.

An der Abzweigung, die unter die Brücke führte und in die Donauuferstraße mündete, sah sie das Blaulicht mehrerer Polizeiwagen. Die Zufahrt war mit einem Schild versperrt und mit orange-weiß gestreiften Leitkegeln abgesichert.

Evelyn rollte mit ihrem Wagen langsam näher. Hinter ihr hupte ein Auto. Sie wollte schon weiterfahren, als ein Polizeibeamter, der mit einer Kelle den Verkehr umleitete, einen Blick auf ihr Kennzeichen warf und ihr bedeutete, durch die Absperrung unter die Brücke zu fahren. Anscheinend hatte er ihren Wagen erkannt und befolgte Ostrovskys Anweisungen.

Sie fuhr neben dem gelben Absperrband die halbkreisförmige Ausfahrt entlang, gelangte unter die Brücke und erreichte einen Feuerwehrwagen, der die Weiterfahrt blockierte. Dahinter stand ein zweites Feuerwehrauto mit einer Stahlseilwinde, mit der etwas aus dem Fluss gezogen worden war. Allerdings versperrten ihr die Wagen und zahlreiche Polizeibeamte die Sicht.

Evelyn stieg aus ihrem Auto und lief zu den Beamten. Ein Polizist kam ihr sogleich entgegen. »Sind Sie Doktor Evelyn Meyers?«

»Ja, was ist passiert?«

Unwillkürlich dachte sie an Robert Konstantin. Hatte er einen Unfall gehabt? War er vielleicht vor der DNS-Abnahme aus dem Polizeigewahrsam geflohen, und die Beamten hatten ihn hier gestellt? Tausende Gedanken schossen ihr durch den Kopf – doch alle stoppten augenblicklich, als sie Patricks verbeultes Auto auf der Wiese erkannte, an dem das Wasser abtropfte.

Ein hässliches verkohltes Loch war in die Fahrertür gebrannt worden. Der Airbag klebte wie ein nasser zusammengefallener Sack auf dem Lenkrad. Die Feuerwehrleute hatten den Wagen mit einem Schneidbrenner geöffnet, und neben dem Auto lag ein Mann auf einer Trage. Mehrere Sanitäter umringten den Platz. Dahinter blitzte das Blaulicht eines Notarztwagens.

»Nein!«, schrie Evelyn und rannte zur Unfallstelle.

Der Beamte hielt sie am Arm, doch Evelyn riss sich los. Sie stürzte zu den Ärzten, doch bevor sie diese erreichte, stellte sich ihr jemand in den Weg.

»Evelyn, bleib hier und hör mir zu!«

Sie kannte die vertraute Stimme.

Ostrovsky packte sie an den Schultern. »Evelyn, hör mir zu!«

»Was ist passiert? Ist Patrick verletzt? Wie geht es ihm?«

»Er hatte einen Autounfall. Die Ärzte versuchen ihn zu reanimieren.«

»Reanimieren?«, kreischte sie. Ihr Herzschlag setzte für einen Moment aus. Augenblicklich riss sie sich von Ostrovsky los, drängte sich an den Sanitätern vorbei und stürzte zu der Unfallstelle.

Patrick lag auf einer Trage mit einer goldfarbenen Folie bedeckt. Sein Hemd war offen. Eine Sauerstoffmaske bedeckte sein Gesicht, während ein Arzt seine Brust bearbeitete.

Der kalte Wind blies durch Patricks nasses Haar. Bei dem Anblick fröstelte Evelyn bis auf die Knochen. Sie wollte sich zu Patrick durchdrängen, doch Ostrovsky stand plötzlich neben ihr und hielt sie zurück.

»Lass die Männer ihre Arbeit tun.«

»Wie lange ist er schon …« Beinahe hätte sie tot gesagt. »… in diesem Zustand?«

»Er war mindestens fünfzehn Minuten unter Wasser.« Ostrovskys Stimme klang bedrückt.

Fünfzehn Minuten!

Evelyns Herz gefror zu einem Eisklumpen. Ihr gesamter Körper zog sich wie im Krampf zusammen. Das hieß, Patrick war tot. Kein Arzt der Welt würde ihn zurückholen können.

Aber das war unmöglich! Ein Irrtum! Sie hatte doch noch heute Morgen mit ihm gesprochen und vor wenigen Minuten seine Stimme auf der Mobilboxansage gehört. Er konnte jetzt doch nicht einfach weg sein!

Ein Arzt schob die Goldfolie beiseite. Kleine Elektroden klebten auf Patricks Brust, die mit einem mobilen EKG-Gerät verbunden waren, das neben ihm auf der Wiese lag. Das Display zeigte eine Nulllinie. Beinahe hätte sie laut aufgeschrien.

Das Fiepen eines Defibrillators holte Evelyn in die Realität zurück. Im nächsten Moment sah sie das Gerät, das ein zweiter Arzt in der Hand hielt. Zwei handtellergroße Elektroden wurden an Patricks Brust angebracht, kurz darauf erfolgte der Stromstoß. Patricks Körper zuckte kurz, aber im nächsten Moment lag er wieder reglos auf der Trage.

Bitte komm zurück!

Die Herzdruckmassage wurde fortgesetzt.

»Wie ist das passiert?«, krächzte sie.

Ostrovsky deutete zum Ufer. »Vermutlich kam sein Wagen in der Kurve von der Straße ab, durchbrach die Leitplanke und kippte über die Böschung ins Wasser. Zum Glück hat er sich unter der Mole verfangen, sonst wäre er abgetrieben worden.«

Evelyn ging näher heran und beugte sich über die Ärzte. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, und sie sah Patrick nur noch verschwommen. »Sie müssen ihn zurückholen!«

Ostrovsky legte ihr die Hand auf die Schulter. »Die Männer und Frauen tun, was sie können.«

Evelyn sah sich um. Der Wind trocknete ihre Tränen. »Wie konnte das geschehen?«

»Am Wagen ist kein Schadenseinfluss von außen zu erkennen. Er wurde also nicht abgedrängt«, antwortete Ostrovsky. »Patrick hatte noch den Sicherheitsgurt angelegt. Vielleicht ist er eingeschlafen«, vermutete er, doch seine Stimme klang nicht sehr überzeugt.

»Warum bist du überhaupt hier?«, fragte sie.

»Patrick und ich haben miteinander telefoniert, während der Unfall passierte«, antwortete Ostrovsky. »Er klang etwas … Wie soll ich sagen? Verwirrt und außer sich. Seine Stimme hatte einen merkwürdig heiseren Ton, und er stöhnte mehrmals, weil ihm die Sicht vor den Augen verschwamm. Es klang, als wäre er betrunken oder hätte Koordinationsstörungen.«

»Betrunken?«, wiederholte sie ungläubig. »Patrick trinkt selten. Und schon gar nicht beim Autofahren.«

Die Situation kam ihr surreal vor. Außerdem konnte sie im Moment keinen klaren Gedanken fassen.

»Es tut mir leid, aber ich muss dich das jetzt fragen …«

Zunächst hörte sie die Frage nicht, da ihr Hirn wie in Watte gepackt war und sie mit klammem Herzen den Ärzten bei ihren vergeblichen Versuchen zusah, doch Ostrovsky stellte sie erneut.

»Ist dir Patrick heute irgendwie anders erschienen? Ist etwas Besonderes vorgefallen?«

»Heute Morgen …«, stammelte sie. »Wir haben uns gestritten, weil er …« Sie schwieg, weil ihre Privatangelegenheit Ostrovsky nichts anging. Ihr ganzer Körper zitterte wie unter Schock, und ihre Zähne schlugen aufeinander. »Warum habt ihr eigentlich telefoniert?«

»Ich saß bereits im Wagen, als wir telefonierten. Wir wollten uns hier in der Nähe treffen. Patrick wollte mir etwas über Konstantin und Frick erzählen und mir danach eventuell sein Recherchematerial zur Verfügung stellen.«

Konstantin und Frick! Wieder einmal.

»Wir haben aber in Patricks Wagen nichts gefunden, weder einen Laptop noch irgendwelche Unterlagen.«

Zu ihrem Schüttelfrost wurde ihr nun auch noch übel. Unwillkürlich ballten sich ihre Hände zu Fäusten.

»Ich weiß, es ist jetzt gerade ein unglücklicher Zeitpunkt, aber weißt du etwas darüber?«, fragte Ostrovsky. »Je eher wir …«

Sie schüttelte den Kopf. Im Moment wollte sie nur in Ruhe gelassen werden.

»Hat Patrick dir Recherchematerial über Doktor Konstantin gegeben?«

Wieder schüttelte sie den Kopf. »Natürlich nicht! Ist das jetzt so verdammt wichtig?«

»Ich fürchte schon«, gab er zu. »Um ehrlich zu sein, bezweifle ich, dass es ein Unfall war.«

»Kein Unfall?«, wiederholte sie tonlos.

»Überleg doch einmal, warum das passiert ist. Ich will dir keine Vorwürfe machen, aber …« Ostrovsky sprach den Satz nicht zu Ende – allerdings hatte er schon genug gesagt.

Vor ihren Augen drehte sich alles. Durch einen Tränenschleier sah sie, wie der Arzt den Defibrillator wegpackte und ein anderer die Metallplättchen von Patricks Brust löste. Ein Sanitäter nahm Patrick die Sauerstoffmaske vom Gesicht. Sie hatte gehofft, dass es gar nicht wirklich Patrick war, der da lag, sah aber nun sein blasses Gesicht. Das nasse Haar klebte auf seiner Stirn, und die Wangen hingen schlaff herunter. Er sah aus, als schlief er völlig entspannt.

»Warum zum Teufel hören Sie auf?«, brüllte Evelyn. »Machen Sie weiter! Sie müssen ihn zurückholen!«

Die Sanitäter sahen sie hilflos an. Der Arzt blickte auf die Armbanduhr und notierte die Uhrzeit.

Evelyn spürte, wie ihre Knie weich wurden, dann senkte sich ein schwarzer Schleier über sie.

35

Um drei Uhr beendeten Mikaela und Pulaski ihr Mittagessen im Restaurant auf der Veste Oberhaus. Ein einfaches Lokal in der Altstadt hätte für ein Menü auch gereicht, doch sie hatten beide das gleiche Gefühl gehabt. Sie mussten raus aus dieser engen, grauen und beklemmenden Stadt. Die nebelverhangene Festung hatte sich förmlich angeboten auszubrechen. Also waren sie mit dem Auto hinaufgefahren, und bereits der Fußmarsch vom Parkplatz zur Burg bescherte ihnen einen klaren Kopf.

»Das Quallen-Logo sieht nicht einmal so schlecht aus«, sagte Pulaski, als er von der Toilette zurückkam und sich wieder an den Tisch setzte.

Mikaela machte eine Faust, sodass sich die Haut spannte. »Trotzdem dürfte es schwierig werden, damit einen Job zu finden.«

Pulaski nickte. Ihm war klar, dass Mikaela ohnehin an keinem neuen Job interessiert war, solange sie nicht Dana und den Mörder ihrer Tochter gefunden hatte. Bis dahin würde sie alle Strapazen auf sich nehmen, sogar wenn es bedeutete, dass sie sich dabei selbst zerstörte.

Pulaski starrte stumm durch die breite Glasfront auf die Passauer Altstadt hinunter. Die Donau lief träge in einem blassen Jägergrün an ihm vorbei. Halbstündlich schlugen Glocken in irgendwelchen Kirchtürmen. Genauso, wie er jetzt einen Ausblick auf die ganze Stadt hatte, hätte er gern in Ruhe einen Blick auf den gesamten Fall getan. Doch die Puzzleteile lagen noch zu weit verstreut, und das Bild zeigte nur einige Fragmente, die keinen Sinn ergaben. Im Moment war er mit seiner Weisheit am Ende.

»Ich denke, wir haben genug herausgefunden, um das Material der Kripo zu übergeben«, sagte er.

Mikaelas Gesichtszüge versteinerten. »Während Sie auf der Toilette waren, habe ich nachgedacht – und ich habe befürchtet, dass Sie genau das sagen würden. Was passiert mit Dana?«

Darauf wusste Pulaski keine Antwort. »Es ist das Beste, was wir im Moment machen können.«

»Was wird weiter geschehen? Und vor allem wann?«

»Nachdem ich mit den Kollegen vom Erkennungsdienst gesprochen habe, werden sie Milan und Qualle vernehmen und ein Phantombild zeichnen lassen, das sie mit Zoës Angaben vergleichen.«

»Die Spur führt nach Wien, und dieser ganze Behördenkram mit dem Ausland dauert doch viel zu lange.«

»Ich weiß«, seufzte Pulaski. Aber es hatte keinen Sinn, ihr etwas vorzumachen. »Wir müssen nach Leipzig zurückfahren.«

Instinktiv griff sie zu ihrem Medaillon und schüttelte dabei den Kopf. »Ich muss den Grund erfahren, warum er meine Tochter getötet hat. Dieses Wissen ist …« An ihrem Gesicht sah er, dass sie nach den richtigen Worten suchte. »… essenziell für mich.«

Pulaski verstand ihre Motivation nur zu gut. Sobald sie den Grund gefunden hatte, konnte sie anfangen, das Chaos in ihrem Kopf und ihrem Leben zu ordnen. Jede Antwort würde ihre zerstörte Ordnung wieder etwas aufrichten. Pulaski wusste, dass sich Menschen besser fühlten, sobald sie eine Antwort erhalten hatten. Irgendeine.

Trotzdem sagte er: »Das bringt Ihre Tochter nicht zurück.«

»Aber das macht es erträglicher.«

»Mikaela, hören Sie. Es ist zu gefährlich geworden, weiter auf eigene Faust zu recherchieren.« Er senkte die Stimme. »Wir haben es mit keinem gewöhnlichen Mörder zu tun, der im Affekt eine Nu…« Er brach ab. »Eine Prostituierte getötet hat. Wir haben es mit einem Serientäter zu tun, der vermutlich einmal im Jahr zuschlägt, das womöglich schon seit vielen Jahren, und zwar so clever, dass man ihm bisher nicht auf die Spur gekommen ist.«

»Aber jetzt gerade sind wir ihm doch auf der Spur.«

»Ja«, fuhr Pulaski sie an. »Aber wir wissen nicht, mit wem wir es zu tun haben. Das ist Sache der Mordgruppe, nicht unsere.« Verzweifelt krempelte er sich die Hemdsärmel auf. »Ich weiß, Sie haben bisher keine guten Erfahrungen mit Polizisten gemacht, aber jetzt müssen Sie einfach Vertrauen haben.«

»Vertrauen in die Polizei, einen Mörder zu finden, der jahrelang unerkannt geblieben ist? Hätte ihn die Polizei früher gefasst, wäre Natalie noch am Leben.«

»Ja, ich weiß, aber denken Sie an Dana. Sie müssen jetzt auf die Kollegen vertrauen.«

»Sagen Sie das mal den Müttern der anderen Opfer.«

»Okay, dann muss ich es Ihnen deutlicher klarmachen. Das ist mittlerweile eine Nummer zu groß für uns beide. Wir reden in der Zwischenzeit von drei Leichen, und die Spur führt nach Wien. Das ist Sache des Bundeskriminalamts.«

»Kann ich Sie nicht überreden, dass wir gemeinsam nach …?«

»Nein.«

Sie schwieg. Es war unmöglich zu erraten, was gerade in ihrem Kopf vorging. Im Beautycase ihres Koffers hatte sie genug Geld, um allein nach Wien zu fahren, sich auf eigene Faust durchzuschlagen und nach dem tätowierten Mann zu suchen – und dabei höchstwahrscheinlich draufzugehen. Pulaski fürchtete, dass ihr das im Moment einfach noch nicht klar war. Denn irgendwann riss mal jede Glückssträhne – und Mikaela hatte ihre schon mehr als strapaziert.

»Zu Ihrer eigenen Sicherheit muss ich Sie mit zurück nach Leipzig nehmen«, sagte er schließlich.

Sie sah ihn einfach nur mit ihren dunklen Augen an. Lag Enttäuschung darin, oder war es auch eine Kombination aus Angst und Misstrauen? In solchen Situationen war Mikaela undurchschaubar – und unberechenbar.

»Gut, aber ich muss vorher noch auf die Toilette«, sagte sie.

»Klar.« Misstrauisch sah er sie an. »Ich zahle in der Zwischenzeit.«

»Danke.« Sie erhob sich und ging.

Er sah ihr nach. Sie hatte ihn schon mehrmals beklaut. Sicherheitshalber griff er nach Brieftasche, Handy und Schlüsselbund in seinen Jackentaschen. Alles war noch da. Sogar der Schlüssel für seinen Skoda. Während er auf der Toilette gewesen war, hätte Mikaela ihn immerhin gegen den von ihrem Opel Kadett austauschen können. Hatte sie aber nicht getan. Möglicherweise war sie einsichtig geworden, und er konnte ihr nun endgültig vertrauen.

Er bezahlte bei der Kellnerin und wartete. Schließlich ging er zum Ausgang und vertrat sich vor dem Restaurant die Beine. Irgendwie hatte er trotzdem ein mulmiges Gefühl. War sie in der Lage, einen Wagen kurzzuschließen? Sicherheitshalber sah er zum Parkplatz. Sein Auto stand neben denen der anderen Gäste. Mittlerweile hatte es bestimmt Minusgrade. Die Windschutzscheiben waren vereist.

Als er wieder das Lokal betreten wollte, kam ihm Mikaela entgegen.

»Alles in Ordnung?«, fragte sie.

Er nickte. Gemeinsam gingen sie zum Wagen. Mikaela kauerte sich auf den Beifahrersitz und ließ die Hände in den Ärmeln ihres Mantels verschwinden.

»Kalt, nicht?« Pulaski startete den Wagen und schaltete die Belüftung ein. Dann holte er den Eiskratzer aus dem Kofferraum und befreite die Windschutzscheibe vom Eisregen. Durch die Scheibe sah er, wie Mikaela bibberte und ihr Atem in der Kälte sichtbar wurde. Als er den Schaber wieder im Kofferraum verstaut hatte und den Deckel zuwarf, sah er durch die Heckscheibe, dass Mikaela plötzlich auf dem Fahrersitz saß.

Verdammte Kacke! Das gibt es doch nicht!

Er lief zur Fahrerseite und wollte die Tür aufreißen, doch da hörte er bereits, wie der Gang eingelegt wurde und der Motor aufheulte. Kies spritzte davon, als der Skoda mit einem Ruck davonfuhr.

Diese verdammte Mistkröte!

Im ersten Moment wollte Pulaski dem Auto hinterherlaufen, doch es war sinnlos. Wäre seine Dienstpistole im Holster gesteckt, hätte er möglicherweise versucht, auf die Reifen seines eigenen Wagens zu schießen.

So eine verfluchte …!

Der Wagen verschwand in einer Dunstwolke. Sekunden später sah er, wie Mikaela über die Serpentinen in die Stadt hinunterraste. Sein Koffer lag im Wagen, sein Handyladegerät ebenfalls.

Ein eisiger Wind erfasste Pulaski. Er hörte, wie das feine Eis auf dem Boden knisterte. Mein Gott, warum war er nur so ein gutgläubiger Trottel gewesen? Bei aller Sympathie zu dieser Frau – er hätte ihr einfach niemals trauen dürfen. Sie würde sich nie ändern. Nicht in hundert Jahren!

Während er zum Restaurant zurückging, piepte sein Handy. Als er die SMS öffnete, ahnte er bereits, dass er Mikaela so bald nicht wiedersehen würde. Die Notiz war hastig getippt worden.

Dnke für alles. Tut mir led. Musste es tun.

Ohne eine Antwort zu schreiben, steckte er das Handy ein.

Eine Viertelstunde später stand Pulaski an der Burgmauer, blickte durch den Eisregen zur Stadt hinunter und sah einem flussabwärts treibenden Schiff nach, bis zu jener Stelle, an der sich die Donau mit dem Inn zu einem mächtigen Fluss vereinte.

Vor fünf Minuten hatte er mit seinen Kollegen von der Kripo Leipzig telefoniert und seinen Wagen als gestohlen gemeldet. Er hatte nichts beschönigt und Mikaela Suková als Täterin angegeben.

Pulaski stand mit einem Bein auf der Steinbrüstung und drehte sein Smartphone immer noch gedankenversunken zwischen den Fingern. Wie hatte es nur so weit kommen können? Einerseits war er fuchsteufelswild, weil Mikaela so stur war und nicht auf ihn hören wollte – andererseits konnte er sich selbst wegen seiner Dummheit ohrfeigen. So etwas durfte ihm nicht passieren. Nicht ihm! Wann hatte ihm eine Frau zum letzten Mal den Kopf verdreht? Und jetzt das – in seinem Alter! Aber es war nun einmal nicht zu ändern. Könnte er die Zeit zurückdrehen, hätte er Mikaela gar nicht erst in den Fall involviert und aus allem rausgehalten. Andererseits wären sie dann aber nicht so weit gekommen wie jetzt und Mikaela läge vermutlich im Krankenhaus. Es war eine verzwickte Situation, in der er die Risiken falsch eingeschätzt hatte – und das war ihm noch nie passiert.

Das Läuten seines Telefons riss ihn aus den Gedanken. Die Nummer von Horst Fux erschien auf dem Display. Eigentlich hatte er schon viel früher mit diesem Anruf gerechnet. Wie sollte er Fux erklären, dass eine Frau, nach der gefahndet wurde, ihm während seiner Krankmeldung den Wagen geklaut hatte – in Passau? Im harmlosesten aller Fälle würde Fux ihn in Stücke reißen. Und das zu Recht. Pulaski nahm den Anruf gelassen entgegen. »Hallo, Horst.«

»Du bist der dämlichste und sturste Hund, der mir je begegnet ist«, begann Fux das Gespräch.

»Suspendiere mich, aber erspare mir deine Moralpredigt.«

»Winteregger versucht dich seit gestern zu erreichen, und dann erfahre ich, dass dein Wagen in Passau geklaut wurde. Herrgott, ich kann dir nicht einmal befehlen, sofort auf die Dienststelle zu kommen – du hast ja kein Auto.«

»Witzig. Hast du etwas zum Schreiben?«

»Warum?«

Pulaski zog seine Brieftasche aus der Jacke, klappte sie auf und nannte Fux die GPS-Zugangsdaten mit dem entsprechenden Passwort.

»Soll ich jetzt auch noch deinen Wagen suchen?«

»Wenn du mir einen Laptop mit der passenden Software vorbeibringst, kann ich es selbst tun«, knurrte Pulaski. »Ruf den Tracker an, dann sendet er dir eine SMS mit einem Google-Link und den Koordinaten des Autos.«

»Wird eine Zeit dauern, bis wir alles in die Wege geleitet haben.«

In der Zwischenzeit ist Mikaela längst in Österreich.

Fux räusperte sich. »In der Zwischenzeit bleibt mir nichts anderes übrig, als dich mit sofortiger Wirkung zu suspendieren.«

»Von mir aus«, seufzte Pulaski. Er kannte die Prozedur. »Meine Dienstwaffe liegt zu Hause im Safe. Meinen Dienstausweis habe ich noch.«

»Ach, den hat dir die Suková gar nicht geklaut?« Fux gab ein merkwürdiges Geräusch von sich, das Pulaski nicht näher definieren konnte. Womöglich grunzte Fux schadenfroh in sich hinein. Das war ihm trotz seines Wutanfalls zuzutrauen.

Bevor Fux weitere zynische Bemerkungen vom Stapel lassen konnte, erzählte Pulaski ihm, was er in Prag und Passau herausgefunden hatte, und gab ihm die Adressen von Milans Antiquitätenladen und Qualles Tattoostudio. »Beide haben den Mörder gesehen. Wir brauchen so rasch wie möglich eine Phantomzeichnung!«

»Wir? Das ist Sache des LKA, aber gut, ich werde es weiterleiten.«

»Danach sollen sie die Zeichnung mit Zoës Angaben vergleichen. Sie hat den Mörder in Gregorys Bordell gesehen.«

»Sonst noch was?«

»Ja«, drängte Pulaski ihn. »Du musst etwas für mich herausfinden.«

»Natürlich, schieß los, ich habe ja sonst nichts zu tun.« Im nächsten Moment wurde Fux wieder ernst. »Bin ich etwa deine Sekretärin?«

Pulaski ignorierte den Ton. »Angeblich gibt es in Leipzig einen Spezialisten, der früher Tattoos mit Phosphor gemacht hat. Falls ja, hat der vermutlich auch Kontakt zum Killer gehabt. Und zwar erst kürzlich. Ihr müsst dieses Studio finden. Der Mörder hat nicht zufällig in Leipzig zugeschlagen.«

Fux schwieg. Pulaski kannte diese Ruhe. Fux wusste etwas und war sich nicht im Klaren, ob er damit herausrücken sollte oder nicht. »Sollen wir jetzt alle Tätowierer nach deren Kunden befragen?«

»Nur nach bestimmten Kunden«, sagte Pulaski. »Der Mörder hatte vermutlich seine eigenen Phosphorfarbkappen mit. Höchstwahrscheinlich rote Ampullen.«

Fux schwieg erneut.

»Verdammt, ich merke doch, dass du etwas darüber weißt«, bohrte Pulaski nach.

»Im Prinzip geht dich die Sache nichts mehr an, weil du suspendiert bist, aber wir haben dieses Studio gefunden. Es gehört einer Tätowiererin.«

»Habt ihr den Kerl dort gefasst?«

»Nein, haben wir nicht.«

»Er muss einer der letzten Kunden gewesen sein. Vermutlich hat er sich einen Skorpion auf den Körper stechen lassen.«

»Mhm«, brummte Fux. Irgendwie klang es anerkennend. »Du hast recht. Ein großes Motiv, das beispielsweise über den gesamten Rücken reichen könnte … und zwar so eine Art Auferstehung des Skorpions.«

Pulaskis Gaumen trocknete aus. »Warum beispielsweise? Habt ihr die Tätowiererin nicht befragt?«

»Wir wissen noch nichts Genaues. Die Spurensicherung arbeitet noch daran.«

»Die Spurensicherung?«

»Mehr brauchst du nicht zu erfahren. Wir sehen uns morgen früh im Büro. Ich werde Winteregger auch hinzuziehen müssen und jemanden von der Internen Revision, damit wir deine Vergehen gemeinsam durchgehen können. Vielleicht lässt sich noch etwas retten.«

»Ich freue mich drauf. Und was ist nun mit dem Studio?«, beeilte sich Pulaski zu sagen.

»Bis morgen!« Fux beendete das Gespräch.

Scheiße!

Er würde die Nacht in Passau verbringen müssen.

Noch hatte er ein paar Stunden Zeit. Je mehr er über den Fall herausbekam, desto mehr Fakten hatte er gegen seine Suspendierung in der Hand.

Und er wusste auch schon, wer ihm dabei helfen konnte. Der nette Kollege Lammberg.

36

Evelyn sah dem Taxi nach, wie es sich im Licht der Straßenbeleuchtung entfernte. Die Scheinwerfer entgegenkommender Autos blendeten sie, dann verschwand der Wagen in eine Seitengasse.

Sie stand noch eine Weile da und starrte auf den Verkehr. Das Licht spiegelte sich im Nieselregen auf dem Kopfsteinpflaster. Das Leben so vieler Menschen ging weiter. Unbekümmert fuhren sie hin und her, beendeten Verwandtenbesuche und bereiteten sich auf das bevorstehende Halloweenfest vor. In den Fenstern einiger Wohnungen leuchteten bereits Kürbisse. Unwillkürlich dachte sie an Weihnachten. Dieses Fest würde Evelyn allein verbringen. Nur mit ihren zwei Katzen Bonnie und Clyde … ohne Patrick. Und die Tiere würden ihn genauso vermissen wie sie.

Sie spürte den Verband in der Armbeuge und den grobkörnigen Traubenzucker zwischen den Zähnen, den ihr ein Pfleger gegeben hatte. Nachdem sie am Donauufer zusammengeklappt war, hatten die Sanitäter sie in die Notaufnahme gefahren. Dort hatte man ihr ein kreislaufstärkendes Mittel injiziert und sie an eine Infusion gehängt. Anschließend hatte sie einen Revers unterschrieben und war mit dem Taxi hierhergefahren. In die Taborstraße im zweiten Bezirk.

In Evelyns Magen lag ein Stein, der so schwer wog, dass sie sich am liebsten ins Bett legen und vor Schmerzen zusammenkrümmen wollte. Aber sie musste noch so vieles erledigen. Auch ihr Auto stand noch immer an der Unfallstelle, aber darum würde sie sich erst morgen kümmern.

In der nur wenige Meter entfernten Kirche auf dem Karmeliterplatz schlugen die Glocken soeben fünf Uhr. Evelyn betrat die Hauseinfahrt des Gemeindebaus, in der einige Mülltonnen standen. Patrick hatte sich bei den Mieterversammlungen immer dafür eingesetzt, dass die Mülltonnen in den Innenhof verschwinden sollten, weil sie kein gutes Bild machten – vor allem vor seinen Klienten, die ihn in der Detektei besuchten. Nun war das egal geworden. Nach Patricks Tod würde das keine Menschenseele mehr interessieren.

Sie stieg in den zweiten Stock, ging zu Patricks Kanzleitür, holte ihren Schlüssel hervor und sperrte auf. Überrascht sah sie, wie die Tür aufsprang. Patrick hatte nur einmal zugesperrt, nachdem er sein Büro verlassen hatte. Sie trat in den dunklen Vorraum. Der Holzboden knarrte. Ihre Augen brauchten eine Weile, bis sie sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Wie hypnotisiert starrte sie auf die Fenster, durch die der Schein der Straßenbeleuchtung auf den Parkettboden fiel. Autos hupten. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite ging in einer Wohnung soeben das Licht an.

Patrick würde nie wieder aus seinem Büro in den Vorraum kommen, um ihr einen Kuss zu geben und ihr den Mantel abzunehmen. Nie wieder würde sie seine gut gelaunten Begrüßungsworte hören.

Hallo Spitzmausigel, was ist der Unterschied zwischen einem Anwalt und einem Hai?

Ihr Magen zog sich zusammen. Sie hatte nicht einmal mehr die Möglichkeit gehabt, sich bei ihm für ihre Verdächtigungen wegen der Rothaarigen zu entschuldigen und ihm die Wahrheit über sie zu erzählen. Hätte das etwas geändert? Für sie schon.

Treffen sich zwei Privatdetektive im Himmel …

Tränen liefen ihr über die Wangen. Ich werde ihn nie wieder sehen! Dieser fremde, unwirkliche Gedanke setzte sich wie ein Tumor in ihrem Gehirn fest. Sie schloss die Tür hinter sich und knipste das Licht an.

Sie würde nicht lange in Patricks Büro bleiben. Seine guten Anzüge befanden sich hier und nicht in ihrer Wohnung. Sie wollte nur seine Dokumentenmappe holen, ein weißes Hemd, seine schwarzen Lackschuhe und einen dunklen Anzug aus seinem Kleiderschrank, und danach mit der Straßenbahn zur Rechtsmedizin fahren, wohin ein Bestattungsunternehmer Patricks Leiche transportiert hatte.

Das Licht im Vorraum genügte. Sie betrat das Büro und setzte sich hinter den Schreibtisch. Hinter ihrem Rücken lagen die Fenster, durch die das Licht von der Straße den Raum in einen matten Orangeton tauchte.

Sie zog die Schublade auf und holte die Ledermappe heraus, in der sich Meldezettel, Geburtsurkunde und Staatsbürgerschaftsnachweis befanden.

Hatte Patrick tatsächlich getrunken und anschließend die Herrschaft über seinen Wagen verloren, wie Ostrovsky es angedeutet hatte?

Sie sah sich um. Auf dem Schreibtisch waren weder Flaschen noch Gläser zu sehen. Nur eine halb volle Kaffeekanne und eine Tasse. Doch die Tasse stand neben dem Untersetzer. Evelyn starrte lange Zeit darauf. Pedantisch wie Patrick gewesen war, hätte er die Tasse niemals auf dem Holz seines Mahagonitisches abgesetzt. Und die Putzfrau würde erst wieder am Montag kommen.

Warum stand die Tasse neben dem Untersetzer? Warum war nur einmal zugesperrt gewesen? Sie schaltete die Schreibtischlampe ein. Das Licht blendete sie für einen Moment. Dann legte sie die Mappe auf den Tisch und sah sich im Büro um. Neben dem Kaffeeuntersetzer türmte sich ein chaotisch sortierter Dokumentenstapel. Auch nicht gerade Patricks Art.

In dem Raum war nichts ungewöhnlich … bis auf ein Bild, das schief an der Wand hing. War jemand hier gewesen? Hatte dieser jemand die Tasse weggestellt, den Stapel durchwühlt und anschließend an der Wand nach einem Safe gesucht?

Lynnie, hör auf! Das ist paranoid.

Aber wenn nicht?

Sie stand auf und ging durchs Büro. Eine Schublade stand einen halben Zentimeter weit offen. Als wäre jemand hier gewesen, der das Zimmer eilig durchsucht hätte. Außerdem lag Patricks Laptoptasche leer auf einem Stuhl. Der Computer fehlte. In seinem Auto war er auch nicht gewesen.

In der Regalwand bemerkte sie, dass einige Bücher nicht ordentlich in der Reihe standen. Als hätte jemand die Bände herausgezogen, um zu sehen, ob sich dahinter ein Safe befand. Doch Patrick hatte keinen teuren Safe im Büro. Er wusste, dass dieser bei einem Einbruch als Erster aufgeschweißt oder aus der Wand gerissen worden wäre. Darum bewahrte er seine Dokumente in einem Aktenschrank mit einem simplen Vorhängeschloss auf.

Evelyn ging in den Nebenraum und untersuchte das Schloss des Metallschranks. An der Unterseite, wo der Schlüssel eingeführt wurde, befanden sich Kratzspuren. Hatte jemand versucht, es mit einem Dietrich zu öffnen?

Lynnie, hör endlich auf damit! Das ist verrückt.

Ihr Herz raste. Sah sie Gespenster?

Was, wenn nicht?

Was hatte Ostrovsky angedeutet? Dass Patricks Tod vielleicht gar kein Unfall gewesen war. Hatte jemand für seinen Tod gesorgt und währenddessen oder danach dieses Büro durchsucht? Ohne Spuren hinterlassen zu wollen?

Jacqueline Lauerbach?

Unmittelbar nach dem Casting? In Konstantins oder Fricks Auftrag? Hatte Patrick seiner kleinen Azubi vielleicht sogar einen Schlüssel gegeben?

Wohin sie auch blickte, sah sie plötzlich verdächtige Dinge, die sie vorher nicht bemerkt hatte. Eine verrutschte Platzdecke auf der Kommode, der zerkratzte Parkettboden vor dem Aktenschrank und eine weggewischte dünne Staubschicht – als hätte jemand den Schrank von der Wand weggeschoben.

Aber wozu?

Lynnie, konzentrier dich! Was hätte Patrick an deiner Stelle getan? Wie wäre er vorgegangen?

Sie versuchte, einen ruhigen Kopf zu bewahren. Wenn jemand das Schloss des Aktenschranks mit einem Dietrich geöffnet und sämtliche Unterlagen darin durchsucht hatte, aus welchem Grund hätte er danach noch hinter Gemälden oder Bücherregalen nach einem Safe suchen sollen?

Es gab nur eine plausible Antwort: Weil er die gesuchten Unterlagen im Aktenschrank nicht gefunden hatte! Folglich befand sich das, weswegen der Einbrecher hier gewesen war, woanders.

Aber wo?

Und vor allem – worum geht es?

Entweder spielte ihre Wahrnehmung jetzt völlig verrückt, oder sie war einer unheimlichen Sache auf der Spur. Sollte sie die Kripo verständigen? Nein, dafür war es noch zu früh. Sie musste versuchen, mehr herauszufinden. Normalerweise bewahrte Patrick seine Unterlagen im Aktenschrank auf, aber möglicherweise hatte er für seine aktuellen Recherchen über die brisanten Morde ein Backup angelegt.

Systematisch begann sie, Patricks Büro zu durchsuchen. Sie wusste eigentlich nicht, wonach sie suchte, aber sie war sich sicher, dass sie es wissen würde, sobald sie es gefunden hatte.

Nach einer halben Stunde stand sie auf einem Rollhocker vor dem Bücherregal, das bis zur Decke reichte, und hob von der dreißigbändigen Brockhaus Enzyklopädie einen schweren Lederband nach dem anderen aus der Reihe. Vielleicht fand sie ja ein Dokument, das Patrick dazwischengesteckt hatte. Doch da war nichts. Als sie bei den Buchstaben TEP bis UR angelangt war, verlor sie das Gleichgewicht und wäre fast zurückgekippt. Der Band war federleicht. Eine Attrappe? Sie schlug das Buch auf. Es war nicht aus Leder, sondern aus Hartplastik, und innen hohl. Einige Prospekte befanden sich darin, ein Packen Zeitungsartikel und ein dickes Kuvert, das sich anfühlte, als steckte ein Stapel Fotos darin. Danach hatte der Einbrecher also gesucht.

Sie fischte die Unterlagen aus dem Buch, sprang vom Rollhocker und lief zum Schreibtisch.

37

Pulaski kam aus der Häusernische hervor und trat auf die Straße. »Ich brauche Ihre Hilfe.«

Er hatte vor der Polizeidirektion gewartet, bis Kriminaloberkommissar Lammberg das Gebäude verließ und sich auf dem Weg zu seinem Wagen befand. Lammberg hatte Uniform und Krawatte abgelegt und trug nun zivile Kleidung.

»Der Kollege aus Leipzig.« Fassungslos schüttelte Lammberg den Kopf. »Weshalb sollte ich ausgerechnet Ihnen helfen?«

»Sie sind auch nicht gerade mein Lieblingskandidat«, gab Pulaski zu, »aber im Moment fallen nur Sie mir ein.«

Lammberg steckte die Hände in die Hosentaschen und neigte den Kopf, sodass die Wirbel seines massigen Genicks knackten. »Das beantwortet noch nicht die Frage, warum ich Ihnen helfen sollte.«

»Sind Sie den Hinweisen nachgegangen, die ich Ihnen gegeben habe?«

Lammberg nickte. »Ja, wir konnten die Tote identifizieren. Eine Prostituierte aus der Ukraine. Wäre am neunzehnten November zwanzig geworden.«

»Sehen Sie, das beantwortet Ihre Frage. Wir suchen nach demselben Mörder.«

»Wenn schon, ich glaube mich erinnern zu können, dass ich Ihnen geraten habe, sich an das Bundeskriminalamt zu wenden.«

»Ich brauche Ihr Wissen über Sternzeichen, und da kann ich wohl kaum das BKA fragen«, sagte Pulaski und brachte damit Lammbergs zynischen Ton augenblicklich zum Verstummen.

»Sternzeichen? Ja, da kenne ich mich aus. Meine heimliche Leidenschaft.« Lammberg schob die Unterlippe nach vorn. »Gut, was wollen Sie wissen?«

»Alles über Skorpione. Es muss mit etwas Mystischem zu tun haben. Auferstehung, Geburt und Häutung des Skorpions.«

Lammberg schnaufte. »Wie wäre es, wenn Sie ein wenig auf eigene Faust recherchieren würden?« Er zog seinen Autoschlüssel aus der Tasche.

»Ich bin eine Stunde lang in einem Internet-Café gesessen und habe nichts gefunden.«

»Das Internet«, fauchte Lammberg geringschätzig. »Wer intensiv recherchieren will, tut das in unserer Staatlichen Bibliothek, Mister Pudovski aus Leipzig, oder wie immer Sie heißen.«

»Am Sonntagabend?« Pulaski blickte auf die Uhr. Es war viertel nach fünf.

»Ich mag Sie zwar nicht, aber das ist genau mein Thema.« Lammberg zog einen dicken Schlüsselbund aus der Hosentasche und hielt demonstrativ einen groben gusseisernen Schlüssel in die Höhe. »Herrgott, kommen Sie mit und lernen Sie, mein Freund.«

Mein Freund!

Während sie zu den Parkplätzen gingen, wählte Lammberg eine Nummer auf seinem altmodischen Pensionistenhandy. »Hallo Schatz«, sagte er, und seine Stimme wurde plötzlich heller. »Ich komme später heim. Du weißt ja, wie das ist. Die Kollegen aus Sachsen brauchen wieder einmal meine Hilfe.«

Sie fuhren nicht einmal sieben Minuten mit dem Auto in das Zentrum der Altstadt. Lammberg parkte seinen Dienstwagen in der Michaeligasse unmittelbar vor der Bibliothek und legte die rot-weiße Polizeikelle auf das Armaturenbrett.

Der Haupteingang der Bibliothek war eine schwere Metalltür mit sechs Kassetten, die allein schon wegen derer Motive und des Quietschens der Scharniere Museumscharakter besaß.

Durch die Dämmerung der Notbeleuchtung liefen sie einige Gänge entlang, bis sie den großen Lesesaal erreichten, wo Lammberg das Licht einschaltete. Nacheinander flackerten die Lampen auf und rissen einen hohen Saal mit Dutzenden Rundbogen aus weißem Marmor aus der Dunkelheit.

»Was wir hier tun, ist okay?«

»Für mich schon«, brummte Lammberg. »Ich bin bei der Freiwilligen Feuerwehr und zusätzlich Sicherheitsbeauftragter der Stadt Passau. Noch Fragen?«

»Bürgermeister sind Sie nicht?«

Lammberg nahm die Anspielung gelassen. Offensichtlich fühlte er sich in seiner Rolle wohl, dem Kollegen aus Leipzig etwas beizubringen.

Sie gingen durch den Saal, und Lammberg führte Pulaski über eine Treppe hinunter in ein kleines Kellerabteil mit spiegelglattem Marmorboden, in dem hölzerne Bücherregale bis zum Deckengewölbe reichten. Es roch wie in einer Gruft muffig nach Fliesen und altem Marmor. Soweit Pulaski ausmachen konnte, gab es hier unten nur wenige Bücher, die jünger als hundert Jahre waren.

»Der Rokoko-Stucksaal«, sagte Lammberg mit einem gewissen Stolz in der Stimme. »Ich bin öfter hier unten. Wonach immer wir suchen, hier finden wir es.«

»Was macht Sie da so sicher?«

»Na hören Sie mal! Sie befinden sich in einer wissenschaftlichen Bibliothek, die vor vier Jahrhunderten von den Jesuiten gegründet wurde. Jetzt beherbergt sie eine der größten Büchersammlungen Deutschlands. Also …« Er rieb sich die Hände. »Skorpion war das Stichwort.«

»Genau, was wissen Sie darüber?«

Lammberg ging an der Bücherwand entlang und zog einige Folianten aus dem Regal, die er vor Pulaski auf einen Tisch legte, während er aus dem Stegreif erzählte. »Skorpione sind Tiere mit Scheren am Vorderkörper und einem Stachel im schwanzartigen Hinterteil. Sie halten sich meist versteckt, kommen nachts hervor und sind Fleischfresser. Aber aus astrologischer Sicht versinnbildlicht der Skorpion das Geheimnis des Lebens, das Sterben und Werden.«

Es war ein merkwürdiges Gefühl, abends allein in dem altehrwürdigen Gebäude zu sitzen und Lammberg zuzuhören.

Pulaski zog einen Stuhl zum Tisch und setzte sich. »Im Abstand von einem Jahr fand in Prag, Passau und Leipzig jeweils um den 24. Oktober ein Mord statt. Möglicherweise auch noch in anderen Städten.« Pulaski erzählte Lammberg alles, was er bisher herausgefunden hatte … vom Zustand der Leichen, den Phosphortätowierungen und der Blutentnahme.

»Unter dem Sternzeichen des Skorpion Geborene leiden unter Perfektionismus. Bosheit und hoher Idealismus liegen bei ihnen nahe beisammen.«

»Bosheit, weil er seine Opfer quält – Idealismus, weil er einen mit Phosphor getränkten Körper vermutlich für perfekt erachtet«, sinnierte Pulaski. »Die Motive der Tätowierungen wirken nicht so, als wären sie willkürlich gewählt worden. Es könnte sich um eine Entwicklung handeln.«

»Wenn ich während meiner Laufbahn eine Sache gelernt habe, dann diese«, sagte Lammberg. »Nichts im Leben passiert zufällig.«

»Sehe ich auch so. Also … vor drei Jahren Geburt, vor zwei Jahren Häutung, danach haben wir ein Jahr ein Loch, und heuer die Auferstehung«, fasste Pulaski die Chronologie zusammen.

»Falls Sie recht haben, ist der Killer von dieser Transformation besessen.« Lammberg blätterte gedankenverloren durch ein mythologisches Lexikon. »Mit dem christlichen Glauben kann das nichts zu tun haben«, murmelte er. »Ebenso wenig mit dem asiatischen Kulturraum. Ich tippe auf etwas Heidnisches oder Okkultes.«

Nach einer Stunde, in der sich Pulaskis Fingerkuppen vom Umblättern Hunderter Seiten schwarz gefärbt hatten, war er bei einem Folianten gelandet, der aus den Dreißigerjahren des vorherigen Jahrhunderts stammte. »Hier steht, dass bei Aleister Crowley der Skorpion das Sinnbild für Tod, Vampirismus und Wiedergeburt ist«, las er müde vor. Ein Anflug von Kopfschmerzen machte sich bemerkbar.

»Vampirismus und Ausbluten könnten zusammenpassen.« Lammberg erhob sich schwerfällig, als hätte er eingeschlafene Beine. »Crowley …« Plötzlich schnippte er mit den Fingern. »Ja, richtig! Ein britischer Okkultist. Er war schwindsüchtig, drogensüchtig, Faschist, homosexuell, und seine Ehefrauen landeten in Nervenheilanstalten. Seine Mutter bezeichnete ihn als Bestie, und er sie als geistig beschränkt.«

»Ein netter Zeitgenosse.«

»Er starb vereinsamt und geistig verwirrt. Aber davor hat er ein Tarotkartensystem entwickelt, das lose auf der Astrologie basiert.«

Tarot?

Irgendwie wurde Pulaski das Gefühl nicht los, dass sie sich schon seit Längerem auf dem Holzweg befanden. Alles wurde zunehmend verworrener und hatte mittlerweile den Beigeschmack von esoterischem Hokuspokus.

»Ich weiß nicht …«

»Aber sicher!«, unterbrach Lammberg ihn. »Einen Moment, gleich habe ich es.« Er fuhr mit dem Finger über eine Bücherreihe, die mit den Jahreszahlen 1930–1937 betitelt war. Kurz darauf zog er ein staubiges Buch aus dem Regal. Das Book of Thoth.

Pulaski schob eine Handvoll Bücher beiseite, um Platz zu machen. Nebeneinander beugten sie sich im Licht der Schreibtischlampe über das aufgeschlagene Buch, bis sie im Inhaltsverzeichnis den Skorpion fanden und zu dem entsprechenden Kapitel blätterten.

»Mist.« Lammberg lehnte sich resigniert zurück.

Die Ausgabe war in Englisch verfasst – aber dank Jasmins Ausbildung waren Pulaskis Englischkenntnisse nie ganz eingerostet. You’re a bloody fuckin’ liar, erinnerte er sich.

»Hier steht etwas von einem Kartendeck«, sagte Pulaski.

»Ja, wird wohl stimmen, aber ich kann es nicht übersetzen.«

»Ich bin auch kein Englischprofessor, aber so viel kann ich gerade noch zusammenkratzen, dass ich begreife, was hier steht. Es geht um die Metamorphose des Skorpions. Sie enthält die sieben Stufen der Wandlung.«

Auf der nächsten Seite waren sieben farbige Karten abgebildet, deren Motive entfernt an klassische Tarockspielkarten erinnerten.

Beim Paarungstanz

umkreiste das Männchen das Weibchen.

Beim Verzehr des Gatten

biss das Weibchen das Männchen tot.

Das Ei im Uterus

brütete eine neue Kreatur im Mutterleib aus.

Bei der Geburt des Skorpions

brach ein Jungtier aus dem Ei hervor und schlüpfte lebend aus dem Mutterleib.

Die Erste Häutung

zeigte einen Skorpion, der sich unter qualvollen Schmerzen aus seinem alten Körper wand.

Die Kasteiung

zeigte einen Skorpion, der sich selbst quälte

und halb tot biss.

Und zuletzt zeigte die Wiedergeburt

die Auferstehung eines neuen Tieres.

»Was halten Sie davon?«, fragte Lammberg.

»Wenn das Fahrkarte und Reiseroute unseres Killers sind, hat er sieben Morde begangen – und sein Massaker vor wenigen Tagen in Leipzig beendet.«

»Das heißt, er ist am Ziel angekommen, und Sie haben keine Chance mehr, ihn zu erwischen.«

Richtig, sie waren zu spät. Pulaski nickte. Falls dies tatsächlich der Schlüssel zu allem war, hatte der Killer mit Natalie Suková sein letztes Opfer getötet, die siebte Stufe der Wandlung erreicht und den Zyklus seiner Metamorphose beendet. Arbeitete die Spurensicherung vielleicht deshalb bei dieser Tätowiererin in Leipzig – so wie Fux es angedeutet hatte? War die Frau auf etwas draufgekommen?

»Jetzt wird er sich zurückziehen und keinen Ton mehr von sich geben«, murmelte Pulaski. Aber etwas passte nicht zusammen, etwas störte ihn: Dana! Was hatte sie mit dem Killer oder dem Mord an ihrer Schwester zu tun? Vielleicht gar nichts, und ihr Verschwinden war einfach nur ein dummer Zufall? Doch das beantwortete nicht die Frage, wo sie steckte.

Pulaski zuckte zusammen, als ihn das Licht einer Taschenlampe blendete. Er hörte das hallende Geräusch vom Klicken einer Waffe und spürte, wie Lammberg sich neben ihm aufrichtete.

Automatisch griff Pulaski unter seine Jacke, wo sich normalerweise sein Holster befand, fuhr aber ins Leere.

»Himmelarschundzwirn«, schimpfte Lammberg.

»Wer ist da?«, rief jemand in den Saal.

Pulaski entspannte sich wieder, als ein alter Mann mit Taschenlampe und Gaspistole den Lesesaal betrat. Nachdem er Lammberg erkannt hatte, steckte er die Waffe wieder an den Gürtel.

»Der Nachtportier«, erklärte Lammberg zu Pulaski gewandt. »Alles in Ordnung, Alois.«

»Ach, Sie sind es«, murmelte der Mann. »Wollen mal wieder nicht nach Hause, was?«

Lammberg blickte auf die Armbanduhr und erhob sich stöhnend. »Es ist schon sieben, ich muss Sie jetzt rauswerfen.«

»Danke für Ihre Zeit«, sagte Pulaski. »Kann ich als Abschiedsgeschenk noch eine Kopie von dieser Seite bekommen?«

Pulaski stand in einer Hauseinfahrt und sah den roten Rücklichtern von Lammbergs Wagen nach, der zwischen den engen Gassen in der Dunkelheit verschwand. Klirrende Kälte kroch vom Donauufer hinauf. Noch dazu roch es wieder nach Schnee.

Pulaski faltete die Kopie zusammen und steckte sie in die Jackentasche. Er brauchte jetzt einen starken Kaffee, eine heiße Dusche und eine Frühstückspension für die Nacht. Dann würde er Jasmin anrufen. Vielleicht fand er auch jemanden, der ihm ein passendes Handyladegerät borgen konnte.

Nachdenklich ging er den Weg retour, den er zuvor in Lammbergs Wagen mitgefahren war und auf dem er eine nette Gaststätte gesehen hatte. Falls sie nicht schon geschlossen hatte, würde er sich dort ein Zimmer für die Nacht nehmen. Und vielleicht hatten die sogar ein Faxgerät, mit dem er Fux die kopierte Seite schicken konnte.

Als er am Schankraum vorbeikam, hinter dessen Holztür er Gelächter und dumpfe Musik hörte, läutete sein Telefon. Er blieb im Licht einer Straßenlaterne stehen.

Es war Vero von der Sitte. Um diese Uhrzeit? Er nahm das Gespräch entgegen. »Hallo, du willst mir doch nicht erzählen, dass ich suspendiert bin?«, brummte er. »Denn das weiß ich schon.«

»Auch dass dich die Dienstaufsicht morgen in die Mangel nehmen wird?«

»Ja, auch das.«

»Jedenfalls freue ich mich, dass der verlorene Sohn morgen heimkehrt.« Ihr Ton klang ein wenig vorwurfsvoll.

Das wird sich noch zeigen.

»Wie kann ich dir helfen?«

»Du mir?«, fragte sie amüsiert. »Ich habe das Ergebnis aus Wien und dachte, dass es dich interessiert.«

Pulaski rief sich die sieben Bilder des Skorpionkartendecks in Erinnerung. Im Oktober letzten Jahres war eine Lücke in der Chronologie der Morde, ebenso drei Jahre vor dem Mord in Prag.

»Im Oktober letzten Jahres verschwand in Wien eine junge Frau namens Carla Slavik, deren Leiche vor wenigen Tagen gefunden wurde.«

»Hatte sie im Herbst Geburtstag?«

»Moment mal … Ja, am dreißigsten Oktober. He, das ist ja heute.«

Was für ein Zufall! Nun tauchten die Leichen der Reihe nach auf. »Wurde sie in der Nähe eines Gewässers gefunden?«, fragte Pulaski.

»Nicht einmal so schlecht geraten. Auf einem Autoschrottplatz an der Donau. Gebrochenes Rückgrat, gebrochene Finger und Knie, massiver Blutverlust, ähnlich wie bei unserer Leiche im Elsterbecken.«

Pulaski starrte zum Flussufer. Träge liefen die dunklen Wassermassen an ihm vorbei, Richtung Wien. Unwillkürlich dachte er an den mysteriösen tätowierten Mann mit dem Wiener Dialekt. Eigentlich musste er nur dem Lauf des Wassers folgen. Eine Spur aus Phosphor und Blut, die nach Wien führte.

»Danke«, murmelte er. »Aber der verlorene Sohn wird morgen nicht nach Leipzig zurückkommen.«

»Sondern?«

»Lass Fux und Winteregger von mir grüßen und gib ihnen die Daten über den Wiener Mord. Ich bin immer noch krankgemeldet.«

»Aha«, lästerte Vero. »Wenn einem der Wagen geklaut wird, ist man nicht mehr so mobil, stimmt’s?«

»Davon weißt du auch?«, fragte er wenig überrascht.

»Wer weiß nicht davon? Hier im Haus bist du Gesprächsthema Nummer eins.« Sie lachte.

Lacht nur, ihr Arschgeigen! »Du müsstest diese Frau einmal sehen«, sagte er nur. Vero konnte er es ja erzählen; sie würde ihn verstehen.

»Verliebt?«

»Das nicht, aber sie hat so viel Energie in sich …«

»Die dir im Lauf der Zeit abhandengekommen ist?«

»Vermutlich.« Er dachte an sein Leben. Seinen alten Job beim LKA, Karins Tod, seine freiwillige Versetzung zum Dauerdienst und seine Tochter. Die letzten Jahre hatten ihn noch mehr verbittert und viel Substanz gekostet. Er räusperte sich. »Was hast du noch gehört?«

»Dass jetzt nicht nur die Berliner Kripo nach dieser Frau sucht, weil sie gedroht hat, sich umzubringen, sondern auch die Leipziger wegen deines Wagens und Waffenbesitzes. Weißt du, wo sie steckt?«

»Keine Ahnung.«

»Macht nichts. Die Auswertung deiner GPS-Daten hat ergeben, dass sie nach Wien gefahren ist. Fux hat bereits Kontakt zu den österreichischen Kollegen aufgenommen. Eine Handypeilung hat bestätigt, dass sie sich in der Stadt aufhält. Ihr Mann ist schon unterwegs dorthin.« Vero lachte wieder. »Vielleicht findet er ja deinen Wagen.«

Timo ist unterwegs nach Wien? Pulaski stand nicht der Sinn nach Scherzen. »Hast du ihren genauen Aufenthaltsort?«

»Nein.«

»Komm schon, du kannst mir doch sagen, in welchen Handymasten sich ihr Telefon eingeloggt hat.«

»Selbst wenn ich es wüsste, würde ich es dir nicht verraten.«

»Danke«, knurrte er und legte auf.

Er musste so rasch wie möglich nach Wien. Mikaelas Aufenthaltsort konnte er selbst herausfinden. Womöglich würde sie mit ihrem Spürsinn tatsächlich den Killer aufstöbern und wieder ganz schnell knietief in der Scheiße stecken.

Wenn ihr Mann sie nicht vorher fand …

38

Evelyn breitete ihren Fund aus dem hohlen Buch unter dem Licht der Schreibtischlampe aus.

Patrick hatte jede Menge Zeitungsartikel ausgeschnitten. Anhand der Sprache vermutete sie, dass es sich um osteuropäische Ausgaben handeln musste. Ausdrucke aus dem Internet waren ebenfalls darunter mit Schwarzweißfotos von Leichen. Oberhalb der Schlagzeilen fand sie Hinweise, dass die Zeitungen aus Zagreb, Belgrad oder Bukarest stammten. Zuletzt fand sie noch einen Polizeibericht mit schrecklichen Bildern von einer Autopsie.

Das mussten die Unterlagen zu den Morden sein, von denen Patrick gesprochen hatte. Die Artikel stammten aus unterschiedlichen Jahren und auch aus unterschiedlichen Monaten, denn offensichtlich waren die Leichen oft Monate oder Jahre später entdeckt worden. Aber alle Morde hatten eine Gemeinsamkeit: Sie waren jeweils im Oktober verübt worden. Mehr konnte sie mit ihren geringen Fremdsprachenkenntnissen nicht herausfinden.

In einem weiteren Packen, der mit einem Gummiband zusammengehalten wurde, befanden sich vergilbte Flyer von den Jahrestagungen der plastischen Chirurgen, die zur selben Zeit in diesen Städten stattgefunden hatten. Evelyn stieß auf mehrmals zusammengefaltete Anwesenheitslisten. Patrick hatte die Namen von etwa sechzig Personen, die auf allen drei Tagungen dabei gewesen waren, mit einem gelben Leuchtstift markiert. Aber davon waren nur zwei Namen mit einem roten Stift eingekreist worden: Konstantin und Frick!

Evelyn lief ein Schauer über den Rücken. Der Wind rüttelte an den Scheiben, und die Kälte ließ das Holz der Fensterrahmen knacken. Wie auf Kommando sprang der Heizkörper hinter Evelyn an.

Gebannt starrte sie auf Fricks und Konstantins Namen. Letztes Jahr war der Kongress ausgefallen – und stattdessen hatte es einen Mord in Wien gegeben. Auch wieder im Oktober.

Patrick hatte bei ihrem Telefonat erwähnt, dass Konstantin kürzlich fünfzig Jahre alt geworden war. Wann genau?

Sie kramte in ihrer Handtasche nach der Vollmacht, die es ihr ermöglichte, Konstantin zu vertreten. Neben seiner Adresse stand sein Geburtsdatum. Der 24. Oktober.

Nur ein Zufall?

Hastig überprüfte sie noch einmal das Datum in den Zeitungsartikeln. Sie wusste nicht, ob es von Bedeutung war, aber die Opfer waren jeweils knapp nach Konstantins Geburtstag verschwunden.

Verzweifelt raufte sie sich die Haare.

Patrick, warum hast du mir das nicht gesagt?

Oder kurz nach Fricks Geburtstag … denn ihr fiel ein, dass Frick erwähnt hatte, dass sie immer gemeinsam Geburtstag feierten. Der gleiche Jahrgang. Scheiße! Auch das noch! Wann genau war Fricks Geburtstag? Vielleicht fand sie etwas darüber in Patricks Unterlagen.

Zuletzt riss sie das Kuvert auf, aus dem ihr etwa zwei Dutzend Fotos entgegenrutschten. Allerdings auch ein ausgedruckter Artikel aus dem Internet über den Ärztekongress, der dieses Jahr in Leipzig stattgefunden hatte, in dem aber nur medizinisches Fachgeplänkel über Hauttransplantationen stand.

Sie betrachtete die Bilder von der Tagung. Patrick hatte Konstantin und Frick beschattet und zahlreiche Fotos gemacht, wie sie das Hotel betraten, sich mit den unterschiedlichsten Personen unterhielten und es wieder verließen. Auf einigen Bildern war Konstantin neben Frick zu sehen, hörte aufmerksam zu, aß irgendwelche Häppchen oder trank Sekt. Hatte Konstantin zu diesem Zeitpunkt bereits gewusst, dass Patrick ihn beschattete? Bestimmt, andernfalls hätte er zu wenig Zeit gehabt, um Patricks Leben zu durchleuchten und so auf Evelyn zu stoßen. Schließlich hatte Konstantin unmittelbar nach seiner Rückkehr aus Leipzig von Carlas Tod in der Zeitung gelesen und sofort Kontakt zu Evelyn aufgenommen.

Zuletzt fiel ihr ein Foto in die Hände, das in einer dunklen Seitengasse aufgenommen worden war. Durch die längere Belichtungszeit war es ein wenig verschwommen. Dennoch waren die Umrisse eines großen Mannes im dunklen Mantel zu erkennen, der einen schäbigen Altbau betrat. Ist das Konstantin oder Frick? Womöglich war es in Leipzig auch zu einem Mord gekommen. Unwillkürlich dachte sie wieder an Walter Pulaski. Sie musste mit ihm telefonieren. Vielleicht würde sich eine neue Spur ergeben.

Völlig durcheinander starrte sie auf den Haufen Artikel und Fotos vor ihr auf dem Schreibtisch. Patrick hätte damit schon viel früher zu Ostrovsky gehen sollen.

Bei einem Geräusch im Treppenhaus fuhr sie zusammen. Das Geklapper von genagelten Schuhen hallte im Gang und kam näher. Instinktiv fuhr sie mit der Hand zum Schalter der Schreibtischlampe und knipste das Licht aus.

Die Schritte stoppten vor Patricks Tür.

Sie hörte das Klimpern eines Schlüsselbundes. Ihr Herz plumpste ihr in die Hose. Am liebsten hätte sie jetzt das Geräusch gehört, wie der Schlüssel ins Schloss glitt, sich die Tür öffnete und Patrick das Büro betrat.

Hallo, Spitzmausigel. Du hier? Du glaubst nicht, was gerade geschehen ist. Ich habe meinen Wagen einem Freund geborgt, der leider einen Unfall hatte.

Doch das würde nicht passieren.

Sie hielt den Atem an. Der Schlüssel fuhr ins Schloss. Aber in das der gegenüberliegenden Tür. Jemand verschwand in der Nachbarwohnung, die Tür krachte zu, und danach war es wieder totenstill im Treppenhaus.

Evelyn stieß den angehaltenen Atem aus und knipste das Licht wieder an.

Wer hatte dieses Büro durchsucht?

Ihr fiel nur eine Antwort ein: einer der beiden Ärzte. Doktor Robert Konstantin hatte sie mit Recherchen beauftragt, und sie selbst hatte ihm verraten, dass Patrick etwas entdeckt hatte. Und Frick hatte Lauerbach engagiert. Würde einer von ihnen so weit gehen, Patrick zu töten? Falls ja, war sie schuld an seinem Tod. Ihr fielen Ostrovskys Worte ein.

Überleg doch einmal, warum das passiert ist!

Sie musste plötzlich würgen und spürte einen bitteren Geschmack in der Kehle. Ein schreckliches Gefühl der Beklemmung schnürte ihren Leib zusammen. Am liebsten hätte sie sich übergeben und Zorn, Zweifel und Schuldgefühle, die wie Parasiten in ihrem Körper nisteten, aus dem Leib gekotzt, um wieder befreit atmen zu können.

Mit zitternden Fingern kramte sie ein größeres Kuvert aus der Schublade und stopfte alle Fotos, Flyer und Zeitungsartikel hinein, klebte es zu und griff nach dem erstbesten Filzstift, den sie fand.

Zu Händen von Oberstaatsanwalt Ostrovsky – Dringend!

Sie würde das Kuvert noch heute Nacht beim Portier des Obersten Landesgerichts im Justizpalast abgeben.

Bestimmt hatte Patrick den Staatsanwalt bei dem geplanten Treffen über genau diese Unterlagen informieren wollen. Spätestens morgen früh würden die Dokumente auf Ostrovskys Schreibtisch liegen.

Eigentlich müsste sie die Hinweise der Staatsanwaltschaft anonym übermitteln, da sie als Anwältin ihren Mandanten nicht belasten durfte, aber diese Verschwiegenheitspflicht gab es nicht mehr. Nicht für sie.

Sie wählte Ostrovskys Nummer, um ihn darüber zu informieren. Je eher, desto besser. Doch als nach dem siebten Klingeln die Mobilbox ansprang, legte sie auf und schickte ihm stattdessen eine SMS.

Habe Patricks Unterlagen gefunden. Sind auf dem Weg zu dir.

Ich gehe zu Konstantin.

Nur zur Sicherheit! Denn vielleicht würde ihr auch etwas zustoßen bei dem, was sie als Nächstes vorhatte.

39

Die Scheinwerfer rissen die gebogene Leitplanke aus der Dunkelheit. Die Auffahrt auf die Autobahn glich einer nicht enden wollenden lang gezogenen Kurve. Nach weiteren hundert Metern ließ das Gefühl der Fliehkraft nach, und Pulaski lenkte das Auto auf die erste Spur. Er legte den vierten Gang ein und wechselte auf die zweite Spur. Um diese Uhrzeit war auf der Straße nach Wien nicht viel los.

Es war gar nicht so einfach gewesen, am Sonntagabend einen Leihwagen aufzutreiben. Sämtliche Mietautofirmen waren geschlossen, und Pulaski hatte Kommissar Lammberg kein weiteres Mal belästigen wollen. Der Mann hatte ohnehin genug für ihn getan.

Pulaski hätte die Möglichkeit gehabt, mit dem Zug, dem Taxi oder als Anhalter im LKW nach Wien zu fahren – nichts davon hatte ihn sonderlich gereizt. Schließlich hatte er eine Tankstelle mit einer Autowerkstatt gefunden, die noch offen hatte. Der Inhaber war ein junger Mann mit ölverschmiertem Gesicht, der jeden Cent brauchen konnte. Nachdem sich der Bursche Pulaskis Geschichte angehört hatte, eine Kopie von Pulaskis Dienstausweis und Führerschein gemacht und Pulaski ihm zweihundert Euro gegeben hatte, war er mit einem dunkelgrünen Lada Taiga aus der Garage gefahren, dessen Auspuff gefährlich zu vibrieren begann, sobald er stärker aufs Gas trat.

Der Junge reichte ihm die Fahrzeugpapiere. »Der Wagen ist ein Sammlerstück und frisch lackiert.«

Eher ein Oldtimer.

»Ich achte darauf.«

»Machen Sie keinen Kratzer rein, und lassen Sie sich das gute Stück nicht klauen.«

»Keine Sorge.« Ein drittes Mal würde ihm das nicht passieren. »Haben Sie zufällig ein Faxgerät?«

»Nein.«

»Ein Handyladegerät?«

»Was denn noch alles? Nein, habe ich nicht.«

Pulaski kannte diese robusten Kisten aus den späten 70er Jahren noch aus DDR-Zeiten. Der Wagen dröhnte wie ein Bulldozer, hatte aber genug Zunder unter der Haube, dass Pulaski ihn bequem auf 110 Stundenkilometer hochjagen konnte. Bei 130 km/h erzeugte der Motor dann zwar ein merkwürdiges Geräusch, aber Pulaski musste es trotzdem riskieren und hoffen, dass der Wagen nicht auf der Hälfte der Strecke auseinanderbrach. Die Heizung funktionierte nicht, ebenso wenig das Autoradio, und der linke hintere Blinker war auch defekt. Aber sonst war die Mühle in Ordnung. Falls ihn keine Autobahnstreife anhielt, konnte er Wien in zweieinhalb Stunden erreichen. Die Windschutzscheibe beschlug in regelmäßigen Abständen, aber wenigstens arbeitete das Gebläse auf der Fahrerseite.

Aber Hauptsache der Lack ist frisch!

Kurz vor der österreichischen Grenze schaltete Pulaski die Freisprechanlage des Handys ein und wählte Mikaelas Nummer. Er glaubte nicht, dass sie rangehen würde. Dennoch ließ er es mindestens achtmal läuten, in der Hoffnung, dass wenigstens die Mobilbox anspringen würde.

»Hallo?«

Überrascht verzog Pulaski das Gesicht, als er Mikaelas Stimme hörte.

»Hallo«, sagte er. »Ist zwar schon eine Weile her, aber ich habe Ihre SMS erhalten.«

»Es tut mir leid.«

»Geht es meinem Wagen gut?«

»Ich wusste gar nicht, dass Sie eine Sitzheizung haben.«

Die Sitzheizung! Du meine Güte! Pulaski ließ für einen Moment das Lenkrad los und hauchte sich in die kalte Hand. Diese Heizung hatte er schon seit Jahren nicht mehr in Betrieb gehabt. Aber bei minus ein Grad Außentemperatur hätte er dieses Zubehör jetzt gut brauchen können, denn der Ledersitz des Ladas war so hart und kalt wie die Glasplatte eines Kühlschranks.

»Für Sie ist mir eben nichts zu teuer«, scherzte er, obwohl er Mikaela am liebsten an die Gurgel gegangen wäre. Im nächsten Moment wurde er wieder ernst. »Wo sind Sie gerade?«

»Das möchte ich Ihnen nicht verraten.«

Wäre ja auch zu schön gewesen!

»Hören Sie«, begann er so ruhig wie möglich. »Die Berliner und Leipziger Kollegen wissen, dass Sie sich in Wien aufhalten. Die Wiener Kripobeamten werden nach Ihnen fahnden. Außerdem ist Ihr Mann unterwegs nach Wien.«

Er machte eine Pause, und auch Mikaela schwieg. Bestimmt hörte sie ihm jetzt aufmerksam zu.

»Sie haben einen schweren Fehler gemacht«, fuhr er fort.

»Ich weiß, aber ich konnte nicht anders.«

»Sie können ihn noch korrigieren, indem Sie mir verraten, wo …«

»Nein.«

Dieses sture Miststück!

»Haben Sie wenigstens einen Phosphortätowierer in Wien gefunden?«

»Danach suche ich nicht mehr.«

»Sondern?«

»Sie selbst haben mich auf eine bessere Idee gebracht: Ich folge jetzt den Hinweisen ähnlicher Morde.«

»Ich dachte, Sie wollten Ihre Tochter finden.«

»Vermutlich ist der Mörder der Einzige, der weiß, wo Dana ist. Er wird mich zu ihr führen.«

»Vielleicht finden Sie ihn tatsächlich. Aber ich fürchte, Sie wissen nicht, worauf Sie sich da einlassen.«

Sie schwieg.

»Sie sollten sich nicht allein mit dem Killer anlegen, sonst werden Sie sterben, so wie Ihre Tochter.«

»Ich bin vorbereitet.«

»Einen Scheißdreck sind Sie!«, rief Pulaski. Diese Frau regte ihn auf. »Auf so etwas kann man sich in einer Nacht nicht vorbereiten. Dieser Mann wird Sie töten, sobald er sich in die Enge getrieben fühlt.«

»Ich bin vorsichtig.«

»Ja, scheiß drauf!«, fluchte er wieder. »Ihre Vorsicht kenne ich.« Er blickte in den Rückspiegel, setzte den Blinker und überholte einen Pritschenwagen.

»Wenn er tatsächlich Wiener ist, wird er in seiner Heimatstadt kein Risiko eingehen.«

»Sie haben echt keine Ahnung!«, widersprach Pulaski. »Sie glauben doch nicht allen Ernstes, dass Sie ihn schlagen können? Der, hinter dem Sie her sind, kennt keine Skrupel. Er hat auch in Wien gemordet.«

»Das sagen Sie nur, um mir Angst zu machen.«

»Sind Sie verrückt?«, brüllte Pulaski. »Er hat auch in Wien eine junge Frau umgebracht.«

»Ich glaube Ihnen nicht.«

»Was heißt, Sie glauben mir nicht!« Ist das zu fassen? »Carla Slaviks Leiche wurde vor wenigen Tagen auf einem Autoschrottplatz gefunden. Sie hatte die gleichen Verletzungen wie die anderen …« Pulaski verstummte.

»Sie hätten mir den Namen des Opfers nicht verraten dürfen.«

»Sie verdammtes Miststück!«, fluchte er.

»Tut mir leid, dass ich Sie reingelegt habe.«

»Sie sollten …«, sagte er, aber Mikaela hatte die Verbindung bereits unterbrochen.

Pulaski legte sein Handy auf den Beifahrersitz. Der Akku zeigte nur noch zwölf Prozent Leistung an. Er hauchte sich in die kalte Hand.

Nach einer Weile grinste er zufrieden.

Mikaela war nicht so clever, wie sie dachte. Jetzt wusste er, wo er sie finden konnte.

Als Nächstes wählte er die Nummer der einzigen Person, die er in Wien kannte: Evelyn Meyers.

40

Mikaela legte das Handy weg und fuhr noch zehn Minuten bis zur Wiener Innenstadt, wo sie Pulaskis Wagen in einer Parklücke in der Nähe der Wiener Oper abstellte. Sie stieg aus, und sogleich benetzte eine Mischung aus Nebel und Nieselregen ihr Gesicht.

An den Fronten der öffentlichen Gebäude war bereits die Weihnachtsbeleuchtung angebracht, aber noch nicht eingeschaltet worden. Wenn hier der Trubel losging, mit Glühweinständen und weiß der Kuckuck was alles, herrschte bestimmt eine ausgelassene Stimmung in der Innenstadt. Doch jetzt dominierten Frost und eisige Atmosphäre, die nichts Heimeliges hatten. Und genauso fühlte es sich in Mikaelas Innerem an.

Sie lief auf der Ringstraße entlang, bis sie in der dritten Telefonzelle, die neben einer Bushaltestelle stand und einen Riss in der Decke hatte, endlich ein Wiener Telefonbuch fand. Ein fleckiges, vom Regenwasser aufgequollenes dickes gelbes Buch. Darin stieß sie auf etwa dreißig Personen mit dem Namen Slavik. Eine davon hieß tatsächlich Carla, und Mikaela wunderte sich, dass diese junge Frau einen Festnetzanschluss gehabt hatte. Carla wohnte in irgendeiner Gasse in irgendeinem Bezirk, der Mikaela nichts sagte … oder besser gesagt: Carla hatte dort gewohnt. Mikaela probierte diesen Telefonanschluss aus, doch er war tot. Genauso wie die Frau. Allerdings gab es eine Familie, die in derselben Straße im gleichen Haus, aber unter einer anderen Apartmentnummer wohnte: Karl und Barbara Slavik.

Dort rief Mikaela als Nächstes an. Wie sich herausstellte, handelte es sich dabei um Carlas Großeltern. Nach einem kurzen Gespräch gab ihr die recht naive Frau die Adresse von Carlas Eltern, im guten Glauben, dass Mikaela ihnen einen Gutschein von einem Preisausschreiben schicken wollte. Auch diese Adresse fand Mikaela im Telefonbuch. Sie rief dort an, legte aber rasch wieder auf, als ein Mann abhob. Was sie von Carlas Vater wollte, ließ sich nicht am Telefon besprechen. Wichtig war nur, dass er zu Hause war und sie nun seine Adresse kannte.

Mikaela trat aus der Telefonzelle hinaus und starrte auf den großen Plan der Wiener Innenstadt, der sich bei der Bushaltestelle befand. Carlas Vater wohnte in der Faulmanngasse in Nähe vom Karlsplatz; nicht einmal weit von ihrem derzeitigen Standort entfernt.

Mikaela lief den Weg zur Oper zurück, wo sie sich in die Menschenmenge einreihte und mit einer Rolltreppe zu den U-Bahnen hinunterfuhr. Der Bereich, der sich unter der Oper und der Ringstraße erstreckte, war riesig. Neonbeleuchtete Gänge, in denen sich eine Shoppingmall befand. Doch sonntags waren alle Läden geschlossen. Sie fragte einige Passanten nach dem Weg zum Karlsplatz und gelangte zur Opernpassage, die unterirdisch dorthin führte.

Mikaela lief durch einen langen Tunnel, an endlosen Spiegelwänden mit Texten und unterschiedlichen Digitalanzeigen vorbei. Eine Zahl zeigte den Zeitraum bis zur Wiederbewohnbarkeit Tschernobyls in Tagen und war so hoch, dass Mikaela diesen Tag wohl nicht mehr erleben würde. Gleich daneben befand sich eine weitere, diesmal unglaublich lange Zahl, deren letzte fünf Stellen so rasch dahinrasten, dass sie sich in einem permanenten Fluss befanden. Die jährlichen weltweiten Rüstungsausgaben. Die Menschheit war verrückt geworden.

Benommen hastete sie weiter und erblickte auf einer anderen Tafel den aktuellen Stand der Weltbevölkerung: über sieben Milliarden Menschen. Die Zahl zählte im Sekundentakt nach oben. Plötzlich kam Mikaela sich unbedeutend und klein vor. Ihre Tochter und Carla Slavik hatten diese Statistik nur geringfügig verändert. Zwei Menschenleben, die in Anbetracht der Massen kaum ins Gewicht fielen. Während der paar Minuten ihres Todeskampfes waren Hunderte Menschen geboren worden, in eine Welt, die sich wie ein Karussell unaufhörlich weiterdrehte, als wäre nichts geschehen.

Carla Slavik.

War sie auch so jung gewesen und auf den Strich gegangen wie Natalie?

Mikaela trat aus der Opernpassage ins Freie und stand neben dem Resselpark, wie sie auf einem Schild las. Hinter ihr lag der Karlsplatz. Sie musste sich wieder durchfragen, bis sie die Faulmanngasse und das richtige Haus fand, in dem Carlas Eltern wohnten.

Eine Viertelstunde später stand sie im dritten Stock eines Altbaus und suchte das Türschild der Slaviks. Sie wischte sich das Regenwasser aus dem Gesicht und strich sich die Haare nach hinten. Mit zitternden Fingern läutete sie. Die Glocke schrillte so hell, dass Mikaela zusammenzuckte. Sie hatte noch keine Ahnung, was sie sagen wollte, wenn ihr Carlas Vater die Tür öffnen würde. Ihr Kopf war voller Gedanken, angefangen von dem Autodiebstahl, der Wiener Polizei und Timo, der auf dem Weg hierher war. Ihr fiel nur eine Möglichkeit ein, wie er sie aufspüren konnte. Mit klammen Fingern tastete sie nach dem Handy in ihrer Tasche. Reichte es, wenn sie es abschaltete, oder würde es sich trotzdem in einen Handymast einloggen? Sollte sie das Gehäuse sicherheitshalber öffnen und Akku und SIM-Karte herausnehmen? Aber was, wenn Dana anrief?

Mach dich nicht verrückt! Denk nur an deinen nächsten Schritt!

Sie ließ das Handy an; das Risiko musste sie eingehen. Plötzlich hörte sie Schritte in der Wohnung. Ein Schlüssel drehte sich im Schloss, und die Tür öffnete sich einen Spalt. Sogleich drang der Geruch von Kohlgemüse in den Gang. Eine Kette spannte sich in Augenhöhe. Aus der Wohnung fiel grelles Licht. Ein Mann schob sich davor, sodass Mikaela nur seine Silhouette ausmachen konnte.

»Was wollen Sie?«

»Mit Ihnen reden.«

»Mein Vater hat mich aufgebracht angerufen und gesagt, dass sich eine Frau nach uns erkundigt hat. Waren Sie das?«

»Ja, darf ich reinkommen?«

»Nein.« Pause. Er musterte sie. »Worum geht es?«

»Um Ihre Tochter.«

Im Hintergrund hörte Mikaela die schrille Stimme einer Frau. »Frag, ob sie von der Presse ist!«

»Nein, ich bin nicht von der Presse«, sagte Mikaela ruhig. »Ich bin durchnässt, und ich friere. Darf ich …?«

»Was wollen Sie?« Die Stimme des Mannes wurde schärfer.

Mikaela sah sich im Gang um. Auf dieser Etage befanden sich noch drei weitere Wohnungstüren. Sie hörte, wie der Fahrstuhl nach unten geholt wurde. Dann ging das Licht im Treppenhaus aus.

Sie senkte die Stimme. »Meine Tochter wurde vor wenigen Tagen ermordet.«

»Das tut mir leid.« Die Stimme des Mannes klang kalt und abweisend.

»Ich weiß, dass Sie Ihre Tochter auch verloren haben. Sie haben mein aufrichtiges Beileid.«

Der Mann trat näher an den Türspalt. »Was zum Teufel wollen Sie von uns?«, zischte er.

»Die ist doch von der Presse«, kreischte die Frau im Hintergrund. »Schick Sie weg!«

Mikaela spürte, dass der Mann kurz davor war, die Tür zuzuschlagen. »Ich vermute, dass der Mörder Ihrer Tochter auch meine Tochter getötet hat«, sagte sie rasch.

»Was wissen Sie darüber? Verdammt, wie kommen Sie überhaupt darauf?«, fuhr sie der Mann an. »Sie sind doch nicht mal von hier.«

»Nein. Ich …« Zögernd starrte sie auf das Türschild. Familie Slavik. »Ich komme aus der Tschechischen Republik. Sie doch auch, oder?«

»Nein«, antwortete er. »Meine Eltern sind Migranten. Stammen aus Brno.«

»Kenne ich. Aber seit fünf Jahren wohne ich in Berlin.«

»Ein weiter Weg. Und da kommen Sie ausgerechnet nach Wien?«

»Ja, um mit Ihnen zu sprechen.«

Der Mann zögert eine Weile. »Gut, ich lasse Sie herein.«

»Bist du verrückt?«, schrie die Frau im Hintergrund.

Der Mann drehte sich kurz weg. »Jetzt sei endlich still!« Dann wandte er sich wieder an Mikaela. »Aber wenn ich Sie bitte, die Wohnung zu verlassen, verschwinden Sie, ist das klar?«

»Ja, danke.«

Er nahm die Kette aus der Halterung und öffnete die Tür. Mikaela trat ein. Sie schlüpfte aus dem Mantel und zog die Stiefel aus. Sie spürte erst, wie kalt ihre Zehen waren, als diese in der Wärme der Wohnung zu kribbeln begannen.

Der Vorraum sah ähnlich aus wie ihrer in Berlin. Schlichte Tapeten, einfache Möbel und ein alter Parkettboden, auf dem ein Paar ausgetretener Pelzstiefel stand.

Der Mann war etwa fünfzig Jahre alt, hatte tief liegende Augen und eingefallene Wangen. Er trug eine Trainingshose, einen grauen Pullover mit Karomuster und machte mit seiner abgenutzten Kleidung einen ausgemergelten Eindruck. Als er ihr den Mantel abnahm, sah sie kurz seine schwieligen Hände. Sie tippte auf einen Job in einer Fabrik.

Die Frau stand im Türrahmen, der in das Wohnzimmer führte. Sie war ebenfalls um die fünfzig, trug eine Küchenschürze und betrachtete Mikaela mit misstrauischem Blick.

»Ich möchte Ihre Zeit nicht lange in Anspruch nehmen«, sagte Mikaela.

»Darauf können Sie wetten!«, fauchte die Frau.

»Kommen Sie weiter.« Der Mann führte sie in die Küche.

Mikaela setzte sich auf eine Holzbank an einen Tisch mit Schublade. Die Ränder der grünen Linoleumplatte waren leicht aufgebogen. Sie kannte solche Möbelstücke aus der Wohnung ihrer Mutter aus den 70er Jahren.

Die Uhr über der Küchenzeile tickte laut. Benutzte Töpfe lagen in der Spüle, die den Geruch von gekochtem Gemüse verbreiteten. Am Fenster lehnte ein Schwarzweißfoto von einer jungen hübschen Frau. Daneben brannten zwei Kerzen.

»Wie haben Sie uns gefunden?«, fragte der Mann.

Mikaela erzählte die ganze Geschichte, beginnend mit ihrer Fahrt zur Pathologie, dem Besuch bei Pulaski, von der drogensüchtigen Aleksandra, dem Drogendealer Arman, Gregorys Bordell, dem Antiquariat in Prag und dem Tätowierer in Passau. Von den drei Morden in Leipzig, Prag und Passau, die sich aufs Haar glichen, und der Spur des Killers, der seinen Opfern Blut entnahm und sich mit einer Phosphormischung tätowieren ließ.

»Soviel wir bisher wissen, spricht er einen Wiener Dialekt und hat möglicherweise auch Ihre Tochter ermordet.«

»Und wo ist dieser Kommissar Pulaski jetzt?«, fragte der Mann.

»Noch in Passau.«

»Was unternimmt die deutsche Polizei?«

»Im Moment nichts«, sagte Mikaela.

Der Mann betrachtete seine Frau, die während der ganzen Zeit im Vorzimmer auf und ab gelaufen war und jetzt im Türrahmen stand. Sie warfen sich einen langen Blick zu.

»Das ist eine verrückte Geschichte, die Sie uns da erzählt haben.«

»Ist Ihre Tochter auch im Oktober gestorben?«

»Wissen wir noch nicht«, mischte sich plötzlich die Frau in das Gespräch. »Zumindest ist sie im Oktober letzten Jahres verschwunden. Heute ist ihr Geburtstag. Sie wäre sechsundzwanzig geworden.«

»Und ihr Rückgrat wurde gebrochen, ebenso ihre Finger und Zehen … und ihr wurde Blut entnommen?«, fragte Mikaela.

Die Frau brach in Tränen aus.

»Ja«, presste der Mann hervor.

Mikaelas Finger wurden kalt. Pulaski hatte sie nicht belogen. Der Killer hatte tatsächlich auch hier zugeschlagen und wohnte vielleicht sogar in der Nähe. »Was hat die Wiener Polizei bisher herausgefunden?«

»Nicht viel, aber wir haben einen …«

»Verrate ihr das doch nicht!«, unterbrach ihn die Frau mit schriller Stimme.

Nun wurde auch er laut. »Das ist doch jetzt egal!«, fuhr er sie an. »Außerdem ist es kein Geheimnis.« Er drehte sich wieder zu Mikaela. »Wollen Sie ein Glas Wasser oder einen Tee?«

»Nein danke, was wollten Sie vorhin sagen?«

»Wir haben vor drei Monaten einen Privatdetektiv engagiert, damit er Carla findet. Die Suche hat unser gesamtes Geld verschlungen, aber da wussten wir noch nicht, dass sie schon so lange tot ist. Er hat ein paar Spuren gefunden.«

»Ich muss mit ihm sprechen.«

Der Mann atmete tief durch. »Wir haben heute in den Nachrichten gesehen, dass er bei einem Autounfall ums Leben gekommen ist.« Er blickte zu seiner Frau. »Deshalb ist sie so außer sich.«

»Tot?«, hauchte Mikaela. Plötzlich fühlte sie sich, als hätte ihr jemand einen Eimer Eiswasser über den Rücken geschüttet. »Was hat er herausgefunden?«

»Haben Sie einen Ausweis?«, fragte die Frau, bevor ihr Mann antworten konnte.

»Natürlich.« Mikaela zog ein Lederetui aus der Gesäßtasche ihrer Jeans und legte ihren Führerschein auf den Tisch.

Die Frau betrachtete zunächst das auffällige Tattoo auf Mikaelas Handrücken, danach ihren Ausweis, aber der Mann interessierte sich weder für das eine noch für das andere. Er blickte nur in Mikaelas Augen.

Mikaela öffnete ihr Medaillon und legte auch noch das Foto von Natalie auf den Tisch. »Das ist meine Tochter.«

Der Mann sah nur kurz auf das Foto und betrachtete das andere Bild in dem Medaillon.

»Das ist Dana, meine jüngere Tochter.«

»Wurde sie auch …?«

Mikaela schüttelte den Kopf. »Aber sie verschwand ein paar Tage nach Natalies Ermordung.«

Die Frau kam näher.

»Dana ist erst sechzehn.«

»Und Sie hoffen, die Kleine zu finden?«, fragte die Frau.

Mikaelas Lippen bebten. Sie konnte nichts sagen. Eisern presste sie den Mund zu und versuchte die Tränen zurückzuhalten, die sich in ihren Augen sammelten.

Die Frau setzte sich zu ihr auf die Bank. »Sie suchen den Mörder Ihrer Tochter, nicht wahr? O Gott, Sie sind völlig allein, habe ich recht?«

Eine Träne lief über Mikaelas Wange.

»Sitz nicht so da!«, fuhr die Frau ihren Mann an. »Hol die Unterlagen.«

Er stand auf und kam einen Augenblick später mit einer Mappe. »Das sind die Berichte, die wir von dem Detektiv erhalten haben.« Er schlug das Deckblatt auf.

»Ich hätte jetzt bitte doch gern einen Tee«, presste Mikaela hervor.

»Natürlich.« Die Frau strich ihr über den Rücken. Dann erhob sie sich.

Während sie eine Kanne Pfefferminztee aufbrühte, begann ihr Mann zu erzählen: »Vor zwei Jahren ist im Wohnhaus meiner Eltern eine Mietwohnung frei geworden. Carla ist damals nach einem Streit von zu Hause ausgezogen. Sie studierte Architektur. Wir haben uns immer gefragt, woher Carla das Geld für die Miete nimmt. Meine Eltern sind nicht vermögend. Von ihnen stammte es sicher nicht.«

Er blätterte durch die Mappe und erklärte, was der Detektiv herausgefunden hatte. »Mittlerweile wissen wir, dass Carla sich mit älteren Männern getroffen hat, die sie im Internet kennengelernt hat. Die haben sie finanziert. Aber …« Der Mann wurde rot und hob abwehrend die Hand. »Carla war nicht das, wofür Sie sie vielleicht halten, sondern ein anständiges Mädchen …«

»Ich weiß, wie Sie sich fühlen«, unterbrach Mikaela ihn. »Ich habe erfahren müssen, dass meine Natalie drogensüchtig war und ein Jahr lang in einem Bordell gearbeitet hat, bis sie dann … auf diesen Kerl getroffen ist.«

Der Mann schnalzte mit der Zunge. »Das tut mir leid.« Er blätterte zu einer Seite, die er Mikaela hinschob. »Mit diesen Männern hatte sie in den Monaten vor ihrem Tod Kontakt.«

Die letzten beiden Namen lauteten Doktor Frick und Doktor Konstantin.

»Zwei Ärzte?«, fragte Mikaela überrascht. Unwillkürlich dachte sie an die Knochenbrüche, Blutentnahmen und Ampullen.

»Wobei der Detektiv vor allem diesen Konstantin im Visier hatte. Er hat schon mal jemanden vergewaltigt, und einige andere Spuren würden auch auf ihn deuten, aber …« Er hob die Schultern. »Mehr wissen wir leider nicht.«

Die Frau setzte sich zu ihnen und reichte Mikaela eine Tasse Tee.

Dankbar wärmte Mikaela ihre Hände daran. »Wo wohnt dieser Doktor Konstantin?«

»Carla hat sich mit ihm in seiner Wohnung getroffen.« Der Mann blätterte zu einer Seite, die er aus der Mappe nahm. »Das ist die Adresse.«

Mikaela prägte sich den Straßennamen ein. »Wo ist das?«

»Eine Mietwohnung im vierten Stock eines Wohnblocks, im ersten Wiener Bezirk.«

41

Wie in den Tagen zuvor, in denen sie immer wieder aus ihrem Dämmerschlaf erwacht war und am liebsten sofort wieder eingeschlafen wäre, um zu vergessen, schreckte sie auch jetzt wieder hoch.

Doch diesmal war es anders. Etwas war anders.

Der Raum war heller als sonst.

Und dieser Geruch!

Der süße Duft von Rasierwasser lag in der Luft. Sogleich begann ihr leerer Magen zu rebellieren.

Als sie sich bewegte, spürte sie einen Schmerz in der Armbeuge, der ihr durch das Gelenk bis in den Knochen fuhr. Ihre Arme waren immer noch hinter dem Rücken gefesselt, aber sie lag seltsam verdreht auf dem Boden. Bei jeder erneuten Bewegung spürte sie, dass etwas in ihrer Armbeuge steckte – ziemlich tief. Ein harter, kalter, spitzer Gegenstand, der ihre Haut weiter aufriss. Warmes Blut lief an der Innenseite ihres Arms hinunter.

Der Mann musste sie wieder besucht haben.

Ihr wurde übel.

Instinktiv presste sie die Oberschenkel zusammen, aber da war nichts. Kein Blut, keine Nässe, kein Schmerz.

Was will er von mir?

Warum redet er nie mit mir?

Würde er sie hier sterben lassen? Würde sie verhungern? Oder langsam verbluten?

Sie musste raus!

Mühsam wälzte sie sich herum und drehte den Kopf. Aus dem Augenwinkel sah sie, dass die Luke diesmal offen stand. Von dort fiel Licht in den Raum. Sie versuchte hinzurobben, doch da spürte sie eine Hand auf ihrer Schulter. Der Schreck ließ sie sofort erstarren. Er war da!

»Was …?«, keuchte sie, doch er legte ihr den Finger auf die Lippen.

»Nicht anstrengen«, flüsterte er.

Albtraumhaft langsam zog er ihr die Nadel aus der Armbeuge. Das kalte Metall war so lang, dass ihr bei der schier endlosen Bewegung schlecht wurde. Ihr Magen verkrampfte sich, und sie fürchtete, sich übergeben zu müssen.

Da strich er ihr mit den Fingern sanft über die Wange.

»Danke«, sagte er.

Leipzig – Die Nacht vom 25. auf den 26. Oktober

Die Luft war stickig, und der Geruch von Schweiß hing im Raum. Calif rauchte mittlerweile sicherlich ihre zwanzigste selbstgedrehte Zigarette, die als Stummel aus ihrem Mundwinkel hing und auf und ab wippte, wenn sie zur Musik aus dem Kassettenrekorder mitsummte.

Seine Augen brannten. Aber nicht nur seine. Auch Calif wischte sich immer öfter über die geröteten Augen. Um drei Uhr früh erhob sie sich schließlich von ihrem Hocker, schüttelte die Hand aus und streckte den Rücken durch. Sie sah verheerend aus.

»Wir sind noch nicht fertig«, sagte er.

»Wir machen gleich weiter.« Calif wischte sich den Schweiß von der Stirn und nahm einen Schluck aus der Flasche. »Ich brauche neue Nadeln. Außerdem ist die Farbe alle.«

»Ich habe noch eine Phosphorampulle im Koffer.«

Und sicherheitshalber zwei Blutampullen.

Calif nickte. »Gut, in zehn Minuten.« Sie wartete keine Antwort ab, sondern ging mit steifen Gliedern in den Verkaufsraum.

Dort hörte er sie mit einer Plastiktüte rascheln und mit einem Gegenstand auf einen Tisch klopfen. Er stemmte sich ebenfalls von der Liege, ging ein paar Schritte und blickte in den Nebenraum. Calif hatte mit einer Streichholzschachtel eine weiße Line auf dem Tisch gezogen, beugte sich hinunter und schnupfte das Zeug mit einem Röhrchen in die Nase. Er tippte auf Kokain.

O Mann, wie er Drogen hasste! Aber besser, Calif nahm das Zeug und führte den Auftrag ohne Unterbrechung zu Ende, als wenn sie mittendrin zusammenklappte. Er machte die Deckenlampe im Zimmer an, streckte die Arme aus und badete sich im neongrellen Licht. Die Haut auf seinem Rücken spannte. Die Helligkeit prickelte. Er glaubte zu spüren, wie sich die Phosphorpartikel aufluden, das Licht speicherten und wie kleine elektrisierte Atome zu strahlen begannen. Es würde funktionieren! Er wusste es! Er spürte es! Eigentlich durfte er als Schulmediziner nicht daran glauben, aber in der Geschichte war es schon immer so gewesen: Sobald die Wissenschaft an ihre Grenzen anlangte und jämmerlich versagte, wandte sich der Mensch der Mystik zu.

Denn sie lieferte Antworten! Zumindest ihm. Und er ging diesen Weg!

Seine Mutter hatte ihm nicht nur den Darmkrebs vererbt, sondern auch diesen Tumor wie einen tickenden Parasiten in seine Gene gepflanzt. Es musste so sein! Sie war ein unreiner Skorpion. Eine Schlampe aus dem Osten, die ihn mit ihrem Giftstachel verseucht hatte. Darum nahm er das Blut von Migrantinnen.

Hätte er irgendjemandem davon erzählt, niemand hätte die Genialität in diesem scheinbaren Widerspruch erkannt. Dabei war die Lösung so simpel. Er brauchte das Blut all dieser ausländischen Dreckschlampen, die seiner Mutter so sehr glichen, weil es dem homöopathischen Prinzip entsprach: aus dem Gift, das er sich Jahr für Jahr in kleinen Dosen in seinen Körper tätowieren ließ, entstand das Heilmittel. Er würde wiedergeboren werden … erstarken und danach völlig gesund werden. Und dann würde er einen breiten Streifen verbrannter Erde hinter sich lassen und nach Südamerika gehen, in die Heimat des Rhopalurus, des großen, roten Skorpions.

Er hatte lange genug im Licht gebadet, schaltete die Lampe aus und blickte über die Schulter in den Spiegel. Für einen Moment tanzten Lichtringe vor seinen Augen, doch dann hatte er sich wieder an die Dunkelheit gewöhnt. Der Skorpion, seine Scheren und der erhobene Stachel erstrahlten in dunkelrotem Licht. Eine Hälfte seines Rückens leuchtete. Es sah großartig aus. Die andere Hälfte ließ den Rest des mit einigen Konturen angedeuteten Skorpions erkennen. Das Motiv würde perfekt werden.

Hinter sich hörte er, wie Calif schwungvoll ins Zimmer wirbelte und in die Hände klatschte. »Auf geht’s, junger Mann!«

Das Kokain schien rasch zu wirken. Calif war völlig überdreht. Er hatte gerade die Schnapper seines Metallkoffers geöffnet, als Calif danach greifen wollte.

»Finger weg!«, rief er. »Das …«

Doch es war bereits zu spät. Calif hatte am Griff gezogen, der Koffer klaffte auf und krachte auf den Boden. Dabei hüpften die Ampullen aus der Schaumstoffvertiefung an den Rand, und als der Deckel zuschlug war ein hässliches Splittern zu hören.

»O nein!«, entfuhr es ihr.

Was immer Calif danach von sich gab, hörte er nicht mehr. Ihre Stimme war wie ausgeblendet. Er hörte nur das Blut in seinen Ohren rauschen. Der Raum dehnte sich endlos in die Länge, Calif wurde immer kleiner und stand meilenweit im Türrahmen entfernt, bis er sie nicht einmal mehr aus dem Augenwinkel sehen konnte. Er starrte in der Dunkelheit auf den Koffer, der über den Boden geschlittert war und jetzt neben dem Hocker lag.

Langsam ging er auf die Knie, öffnete den Koffer und tastete über den Schaumstoff. Die Ampulle mit der Phosphortattoofarbe war zerbrochen. Die Tropfen perlten und strahlten in einem dunklen weinroten Ton. Das war nicht so schlimm, der Phosphor ließ sich ersetzen, aber die Reserveblutampullen waren ebenfalls zerplatzt. Seine Finger tasteten über die feinen Splitter. Er roch das Blut. Der Schaumstoff sog es gierig auf und verformte sich zu einer klebrigen Masse.

»Verdammte Scheiße«, flüsterte er.

Seine Fingerkuppen waren blutig. Ein wenig von der Phosphorfarbe haftete ebenfalls auf seiner Haut.

Plötzlich schrumpfte der Raum wieder zusammen, und Califs Stimme war wieder da.

»Es tut mir leid«, stammelte sie. »Ich kann Phosphorfarbe beschaffen … spätestens morgen …«

»Das geht nicht!«

»Aber ich …«

»Sie verstehen das nicht!«

Calif machte das Licht an. Jetzt sah er es deutlich. Alle Ampullen waren zerbrochen. Die Blutspritzer klebten auf der Innenseite des Deckels.

Er hörte Schritte hinter sich.

»Das ist doch Blut!«

»Das ist kein Blut.«

»Doch.« Calif ging in die Hocke, tauchte den Finger in die Pfütze, zerrieb das Blut zwischen den Kuppen und roch daran. »Mann, woher haben Sie so viel Blut?« Sie sah sich um. »So viel Blut?«

»Seien Sie still!«

Aber Calif war nicht still. Sie redete völlig aufgeputscht weiter und würde sicher auch noch in einer Stunde nicht ihr verdammtes Maul halten können.

»He, Leute, ihr glaubt ja nicht, wer gestern bei mir war.«

»Sag schon!«

»Ein Irrer mit Blutkonserven im Koffer.«

»Vielleicht war es der, der die Nutte im Wasser entsorgt hat.«

»Welche Nutte?«

»Du weißt doch, die ausgeblutete Leiche.«

»Glaubst du?«

»Wie sah er denn aus?«

»Groß, gut gebaut, um die fünfzig und grau meliertes Haar. Aber das Beste ist: Er hatte am ganzen Körper …«

Schnitt!

Seine pochenden Kopfschmerzen waren wieder da. Er griff in den Mülleimer und fischte den Nylonsack mit allen Tüchern heraus, mit denen Calif seinen Rücken abgewischt hatte. Dann nahm er die Nadelspitzen und die Farbkappen und stopfte alles zusammen in die Tüte. Zuletzt zog er das Packpapier mit der Tinte vom Tisch; durch die Hitze, die im Raum herrschte, klebte es geradezu auf dem Holz. Er knüllte das Papier zusammen und stopfte es in seinen Koffer.

Bevor er sein Hemd anzog, wischte er mit dem Stoff über den Lichtschalter, den er zuvor berührt hatte. Gab es sonst noch Fingerabdrücke von ihm in dem Laden? Bloß noch an der Türklinke innen und außen und auf dem Stahlrahmen der Liege. Sonst hatte er nichts angefasst.

Doch!

Das Kuvert mit dem Geld, das er Calif gegeben hatte. Darum würde er sich später kümmern.

»Was machen Sie da?«

»Wonach sieht es denn aus?«

»Ich sagte doch, dass wir das Tattoo morgen fertig machen können.«

Er schlüpfte in seinen Mantel. Im rechten Ärmel spürte er den Ledergurt.

»Wo ist der Schlüssel von Ihrem Laden?«

Calif sah sich um. »Steckt … Warum?«

Er gab keine Antwort.

Heute war Mittwoch. Der Laden würde in wenigen Stunden aufmachen. Er musste den Anrufbeantworter aktivieren, das Geschlossen-Schild in die Tür hängen und absperren. Die Leiche würde man frühestens in ein oder zwei Tagen finden. Bis dahin würde er eine Lösung für sein Problem gefunden haben. Er musste eine finden. Die Tätowierung durfte nicht unvollendet bleiben. Und er wusste auch schon, wie er es anstellen würde. Eigentlich war die Lösung simpel. Er musste sich nur beeilen.

»Was haben Sie jetzt vor?«

Er gab keine Antwort.

Die Klinge rutschte aus dem Gurt in seine Hand. Rasch stach er mit dem Stilett zu. Gleichzeitig trat er hinter Calif. Langsam zog er die Klinge aus ihrer Halsschlagader. Währenddessen hielt er sie, damit sie nicht zu Boden fiel. Calif gab keinen Ton von sich. Ihr Blut spritze zwei Meter durch den Raum und besudelte den Spiegel.

Langsam ließ er ihren Körper auf die Liege gleiten.

6. TEIL – Sonntag, 30. Oktober … abends

42

Konstantin stand etwas überrascht im Trainingsanzug in der Eingangstür. »So spät habe ich mit Ihrem Besuch nicht mehr gerechnet. Entschuldigen Sie bitte, wie unhöflich von mir. Kommen Sie doch herein.« Er trat beiseite.

Evelyn ging an ihm vorbei ins Haus. Während Konstantin ihr galant aus dem Mantel half, schossen ihr Dutzende Gedanken durch den Kopf. Hatte Konstantin Carla ermordet? Oder war es Frick gewesen? Wer hatte während der Ärztetagungen all die Morde begangen, und wer steckte hinter Patricks Unfall?

Lass dir um Himmels willen nichts anmerken, mahnte sie sich. Bewahre einmal im Leben ein Pokerface!

»Hat die Kripo bei der Hausdurchsuchung ein großes Chaos hinterlassen?«, fragte sie.

Er wehrte mit der Hand ab. »Meine Mutter war zwar etwas aufgebracht, während die Beamten das ganze Haus auf den Kopf gestellt haben. Aber sie haben nichts gefunden, und jetzt steht alles wieder an seinem Platz.«

»Gut.« Sie bemühte sich zu lächeln. In Wahrheit war es gar nicht gut.

Wegen all der Lügen und Manipulationen hatte sich in ihrem Bauch so eine Mordswut gegen Konstantin aufgestaut, dass sie ihm am liebsten all ihren Frust ins Gesicht gespien hätte. Aber als Anwältin bevorzugte sie andere Methoden. Falls er tatsächlich hinter den Morden steckte, würde sie ihn vor Gericht fertigmachen. Doch zuvor musste sie Gewissheit haben. In dieser Nacht! Denn bei der morgigen Anhörung würde sich entscheiden, ob er auf Kaution freikommen oder in U-Haft gehen würde.

»Hallo?«

Sie sah hoch. »Wie bitte?«

»Ich sagte, ich habe gerade auf dem Rudergerät trainiert.«

Deshalb also der Trainingsanzug. Konstantins Gesicht war gerötet und sein Haaransatz verschwitzt. »Tut mir leid, wenn ich störe.«

»Kein Problem. Ich wäre sowieso nur noch einen Kilometer gerudert. Sie wirken …« Er wischte sich mit einem Handtuch den Schweiß aus dem Nacken. »… etwas durcheinander. Was ist passiert?«

Auch wenn es sie eine unglaubliche Überwindung kosten würde, musste sie Konstantin in der nächsten Stunde die hilfsbereite Anwältin vorspielen und Interesse an seinem Freispruch heucheln. Sie sah ihn mit festem Blick an. Nun begann der Tanz. »Patrick hatte einen Autounfall.«

»O Gott, das tut mir leid. Sollten Sie nicht bei ihm sein?«

Das hättest du wohl gern!

»Er ist tot.«

Konstantin starrte sie eine Weile lang fassungslos an. Sie versuchte herauszufinden, was in seinem Kopf vorging, doch alles, was sie wahrnahm, war echte Erschütterung.

»Tot?«, wiederholte er. »Und da kommen Sie ausgerechnet zu mir? Ich meine …«

»Ich weiß nicht, mit wem ich sonst darüber reden soll.«

Konstantin machte einen Schritt auf sie zu, doch dann hielt er inne, als würde ihm soeben bewusst werden, dass er in einem verschwitzten Trainingsanzug steckte.

»Das kommt ziemlich überraschend für mich. Ich meine, das tut mir fürchterlich leid.« Er wischte sich über das Gesicht. »Kommen Sie erst einmal nach oben. Machen Sie es sich im Wohnzimmer bequem. Nehmen Sie sich etwas zu trinken, während ich dusche. Anschließend reden wir, einverstanden?«

Sie nickte.

Konstantin war plötzlich so fürsorglich und verständnisvoll. Außerdem schien ihn die Nachricht tatsächlich zu schockieren. Trotzdem hatte er eine Schauspielerin instruiert und versucht, mit gefakten Fotos und einer Lügengeschichte einen Keil in ihre Beziehung zu treiben.

Sie zog die Schuhe aus, legte ihren Mantel ab, und Konstantin führte sie hinauf in sein Wohnzimmer. Während sie die Hausbar öffnete, verschwand er in das obere Stockwerk, in dem sich sein Schlafzimmer befand. Sie schenkte der Bar keinerlei Beachtung mehr, sondern trat in das Treppenhaus und lauschte. Aus der unteren Etage, in der seine Mutter wohnte, war nichts zu hören. Aber oben hörte sie das Klackern der Duschkabinentür und im nächsten Moment Wasser aus einem Hahn prasseln.

Sie öffnete alle Türen auf dieser Ebene. Eine führte in eine Küche mit Esszimmer, eine in einen Abstellraum, eine in die Toilette und die letzte schließlich in ein Büro. Dort schaltete sie das Licht ein und sah sich um. Ähnlich wie in Patricks Büro reichten hier kompakte Bücherregale bis zur Decke, nur war dieser Raum kleiner. Ein Monitor stand auf einem wuchtigen Mahagonischreibtisch. Darunter befand sich ein Computer. Sie schaltete ihn ein, und während das Gerät hochfuhr, raste ihr Blick über die Bücherregale.

Sie entdeckte zahlreiche in Leder gebundene Liebhaberausgaben von Dickens, Tolstoi, Steinbeck oder Voltaire. Die Palette umfasste sämtliche Epochen. Dann gab es noch zahlreiche Sachbücher über Medizin, Psychologie, Geschichte, Geographie und die Kunst des Tätowierens. In der untersten Reihe standen schließlich beschriftete schwarze Ordner: Kontoauszüge, Steuererklärungen, Rechnungen, Hausunterlagen, Reisedokumente.

Einen Ordner mit dem Aufkleber Ärztetagungen zog sie heraus und setzte sich damit an den Schreibtisch. Dieser war penibel aufgeräumt. Neben einer Schatulle mit einem Füllfederhalter und einigen Fotos von einer Segelyacht lagen eine Zigarrenkiste und ein goldenes Zippofeuerzeug. Evelyn hatte Konstantin nie rauchen sehen. Vielleicht paffte er aber auch nur zu besonderen Anlässen eine edle Zigarre.

Inzwischen war der PC hochgefahren. Evelyn schaltete den Bildschirm ein und starrte auf den Monitor.

Verflucht!

Der Computer war passwortgeschützt. Sie drückte mit dem Mauscursor auf OK, um zu sehen, ob das Passwort nur ein Fake war, doch der Computer verweigerte ihr den Zugang. Mist! Sie fuhr den PC wieder hinunter und schlug den Ordner auf.

Für einen Moment hielt sie den Atem an und lauschte. Im oberen Stockwerk war das Prasseln des Wassers verstummt. Die Duschkabine klapperte. Nun hörte sie das Brummen eines Föns. Einige Minuten blieben ihr noch. Der Inhalt der Mappe war mit grauen Einlegeblättern in mehrere Teile untergliedert: Zagreb, Belgrad, Bukarest, Prag, Passau, Ljubljana und Leipzig.

Wenn sie das, was sie in Patricks Büro gefunden hatte, richtig deutete, war es in einigen dieser Städte zu Morden gekommen, die denen an Carla glichen.

Warst du es?

Hastig blätterte sie durch die Seiten. Doch in dem Ordner befanden sich nur Broschüren über das Kulturprogramm der Städte sowie Hotelführer, Stadtpläne, Gästelisten, Tagungsunterlagen und Flyer. In einer Klarsichtfolie hatte Konstantin Kopien sämtlicher Restaurant- und Tankrechnungen gesammelt. Bevor sie zur letzten Stadt kam, hörte sie aus dem oberen Stockwerk das Schlagen einer Tür.

Hastig klappte sie den Ordner zu, sprang auf und stellte ihn wieder an seinen Platz. Kaum hatte sie das Licht im Büro ausgeschaltet und die Tür geschlossen, kam Konstantin die Treppe herunter. Er trug Jeans und unter dem grauen Kaschmirpullover ein weißes Hemd. Überrascht sah er sie an.

»Suchen Sie etwas?«

Sie nickte zu der Tür neben der Treppe. »Ich war auf der Toilette.«

»Wollen Sie sich im Bad frisch machen?«

»Danke, ich habe das Handwaschbecken benutzt.«

Er führte sie ins Wohnzimmer. »Sie haben sich ja noch gar nichts zu trinken genommen«, stellte er fest.

»Ich wollte Ihre Bar nicht allein plündern.«

»Wäre kein Problem gewesen. Fühlen Sie sich wie zu Hause. Alkoholisch oder nicht alkoholisch?«

»Eigentlich wäre mir jetzt ein Tee am liebsten«, sagte sie.

Er bereitete in der Küche zwei Tassen Kräutertee zu und setzte sich damit zu Evelyn.

Sie kauerte mit angezogenen Beinen auf der Couch und wärmte ihre Hände an der Tasse. Konstantin hielt respektvoll Abstand.

»Erzählen Sie mir, was passiert ist.«

Sie starrte eine Weile in die Tasse und spürte die aufsteigende Wärme auf ihrem Gesicht, ehe sie zu reden begann. Sie erzählte von Ostrovskys Anruf, dass sie zur Floridsdorfer Brücke gefahren war, Patricks demolierten Wagen gesehen und die erfolglosen Reanimationsversuche miterlebt hatte.

Wäre sie Ostrovsky gegenübergesessen, hätte sie jetzt hemmungslos geweint, doch in Konstantins Gegenwart traten all diese Gefühle der Ohnmacht, Trauer und Hilflosigkeit in den Hintergrund. Vielleicht auch deshalb, weil sie sich für diese Nacht mit einem Auftrag programmiert hatte. Das war sie Patrick schuldig. Für Trauer war im Rest ihres Lebens noch Zeit genug.

Sie beobachtete Konstantin, wie er ihr aufmerksam zuhörte, doch sie fand keine verräterische Reaktion. Allerdings verschwieg sie Ostrovskys Verdacht, dass es sich bei Patricks Tod möglicherweise nicht um einen Unfall handeln könnte, und die Tatsache, dass Patrick sich mit Ostrovsky hatte treffen wollen.

»Und wie fühlen Sie sich jetzt?«, fragte Konstantin mit sanfter Stimme.

»Wie soll ich mich schon fühlen?«

»Reden Sie darüber. Versuchen Sie es zu beschreiben.«

»Damit ich mich nachher noch mieser fühle?«

»Damit Sie Ihrem Bewusstsein helfen, die Tatsache besser zu verarbeiten.«

Zu den nächsten Sätzen musste sie sich überwinden, aber sie mussten sein, sollte Konstantin ihr abnehmen, dass sie einen Seelentröster suchte. »Mir gehen im Moment so viele Dinge durch den Kopf. Patricks Klienten, sein Büro, die Beerdigung, der Versicherungskram. Außerdem muss ich mit seinen Eltern reden, sein Büro auflösen. Und gerade weil ich ständig solche Gedanken habe, komme ich mir schäbig vor. Eigentlich müsste ich trauern, aber ich bin wütend. Auf ihn! Weil er mich allein zurückgelassen hat.« Diesmal hatte sie sogar die Wahrheit gesagt.

»Es ist normal, wenn man in dieser Situation solche Gedanken hat.«

»Das sagen Sie nur, um mich zu trösten.«

»Ich bin nur Arzt, kein Psychologe, aber ich weiß, dass Sie ein Gefühl der Trauer nicht erzwingen können. Evelyn, so merkwürdig Ihnen Ihre derzeitigen Gefühle auch vorkommen, Sie sollten sie zulassen.«

»Das kann ich nicht.«

»Versuchen Sie es. Was auch immer Ihnen gerade durch den Kopf geht, vergeben Sie sich dafür und lassen Sie allen Gefühlen und Gedanken freien Lauf. Ihr Unterbewusstsein weiß intuitiv, was Ihnen jetzt gerade am meisten hilft.«

Patricks Mörder zu finden!

Sie nippte am Tee, benetzte aber nur die Lippen, ohne davon zu trinken. Natürlich hatte Konstantin recht. Und sie war dankbar, dass er sie mit dem üblichen Es-wird-schon-wieder-Mist und dem Morgen-sieht-die-Welt-schon-wieder-besser-aus-Quatsch verschonte. Trotzdem widerte sie dieser verlogene Mistkerl einfach nur an. Doch sie spielte mit, auch wenn sich ihr Brustkorb wie unter einer schweren Betonplatte anfühlte. Falls er für Patricks Tod, dem Mord an Carla oder irgendeinem anderen Mord verantwortlich war, den Patrick in den Archiven ausgegraben hatte, würde sie ihn zur Strecke bringen. Und wenn er es nicht war, würde sie sich an Fricks Fersen heften. Das schuldete sie Patrick.

»Danke, dass Sie versuchen mir zu helfen«, sagte sie und spürte zugleich, wie viel Kraft sie dieser Satz kostete.

»Das ist doch selbstverständlich.« Er rückte etwas näher. »Ich habe zwar keine Psychopharmaka zu Hause, aber ein Beruhigungsmittel, falls Sie eine Tablette nehmen wollen.«

»Danke, aber ich muss noch mit dem Auto fahren.«

»Sie können gern hierbleiben, solange Sie wollen. Falls Sie sich allein zu Hause unwohl fühlen, können Sie hier übernachten. Ich könnte Ihnen das Gästezimmer herrichten.«

In Evelyns Kopf schrillten die Alarmglocken. Auch wenn das ihre Chance erhöhte, einen Hinweis im Haus zu finden.

Tu das nicht!

Die Situation schien ihr über den Kopf zu wachsen. »Danke, das ist nett, aber ich bin nicht allein zu Hause. Meine Katzen warten auf ihr Futter.«

»Wie wäre es mit einem Glas Wein?«, schlug er vor. »Das entspannt mindestens genauso gut.«

»Vielleicht später, im Moment versuche ich einen klaren Kopf zu behalten.«

»Verstehe.« Plötzlich blickte er auf die Uhr. »O verd… Entschuldigen Sie mich bitte.« Er stand auf. »Ich muss nach meiner Mutter sehen. Sie braucht ihre Medizin, und dann muss ich sie zu Bett bringen.«

»Wenn Sie wollen, werde ich …«, begann sie, sprach den Satz aber nicht zu Ende. Hoffentlich warf er sie jetzt nicht raus! Sie wollte es durchziehen und nicht eher gehen, bis sie etwas herausgefunden hatte.

»Sie können gern bleiben. Ich bin in ein paar Minuten wieder hier.«

»Danke.« Sie entspannte sich.

Sie sah Konstantin nach, wie er das Wohnzimmer verließ und etwas aus seinem Büro holte. Danach stieg er die Treppe hinunter, und ihr Blick fiel auf das Gemälde an der Wand, hinter dem sich der Tresor verbarg.

43

Mikaela fuhr mit Pulaskis Wagen durch die engen Gassen der Wiener Innenstadt und wischte mit der Hand ein Guckloch auf die angelaufene Seitenscheibe. Endlich fand sie die richtige Hausnummer. Ein schmaler vierstöckiger Altbau mit einer Hauseinfahrt. Doch weit und breit war kein Parkplatz zu sehen. Kurz entschlossen stellte sie den Wagen unmittelbar vor der Einfahrt ab.

Widerrechtlich geparkte Fahrzeuge werden kostenpflichtig abgeschleppt besagte ein Schild an der Wand. Daneben befand sich die Eingangstür des Gebäudes. Wenn sie Glück hatte, würde an einem Sonntag um diese Uhrzeit niemand mehr rein- oder rausfahren wollen. Sie ließ es darauf ankommen und kramte das Beautycase aus ihrem Koffer. Mit Blick in den Rückspiegel zog sie die Lippen mit einem grellroten Lippenstift nach. Danach legte sie blauen Lidschatten auf und bürstete ihre Haare. Das müsste reichen. Sie stieg aus dem Wagen.

Die Haustür war nur angelehnt, und Mikaela drückte sie einen Spaltbreit auf und betrat den Flur. Auf dem Weg zum Fahrstuhl kam sie an den Briefkästen vorbei und hielt kurz inne. In jeder Etage befanden sich zwei Wohnungen. Von Carlas Vater wusste sie, dass Doktor Konstantins Wohnung im vierten Stock lag. Doch über keinem Briefschlitz fand sie diesen Namen. Seit dem Mord an Carla war ein Jahr vergangen. Lebte Konstantin noch hier?

Warum überhaupt eine Mietwohnung?

Verdiente er als Arzt nicht gut genug, um sich eine Eigentumswohnung leisten zu können?

Sie holte den Fahrstuhl und fuhr in den vierten Stock. Oben angelangt sah sie durch das Gangfenster in die Straßenschlucht. Nur wenige Lichter brannten im gegenüberliegenden Haus. Mikaela lauschte an beiden Türen. Über einer der Klingeln stand Familie Wondraschek, über der anderen Johannes. Die Wondrascheks waren entweder nicht zu Hause oder schliefen bereits. Hinter der Tür mit der Aufschrift Johannes hörte sie Geräusche.

War sie hier überhaupt richtig?

Egal! Du musst nur herausfinden, ob der Privatdetektiv recht hatte. Falls ja, wohnt hier jemand, der eine Phosphortätowierung auf der Brust hat. Mehr nicht.

Ganz einfach!

Rein und raus!

Sie atmete tief durch, knöpfte ihren Mantel auf, öffnete den ersten Knopf ihrer Bluse, fuhr sich mit den Fingern durch die Haare und versuchte zu lächeln. Es sah bestimmt gezwungen aus. So wird das nichts!

Da erlosch das Licht im Gang. Sie ging in der Dunkelheit zu dem rot leuchtenden Schalter und betätigte ihn. Dann stellte sie sich wieder vor die Tür.

Okay, mach schon!

Sie läutete an der Tür. Es dauerte eine Weile, bis sie Schritte in der Wohnung hörte. Ein Schlüssel klimperte im Schloss, dann wurde die Tür geöffnet. Ein hochgewachsener schlanker Mann um die fünfzig stand im Rahmen. Mit den grau melierten Haaren sah er lässig aus. Er trug eine schwarze Anzughose und ein blaues Hemd mit gestärktem Kragen. Die Ärmel waren aufgerollt. Eine Hand steckte in der Tasche, die andere stützte er am Türrahmen ab.

»Guten Abend …«, sagte Mikaela, »sind Sie Doktor …?«

»Ach, lass den Titel weg. Nenn mich einfach bei meinem Spitznamen. Ich heiße Jo. Komm rein!« Er trat zur Seite.

Völlig verblüfft blieb sie im Gang stehen. »Sind Sie Doktor Konstantin?«

Er zog eine Augenbraue hoch. »Kennst du diese Wohnung? Warst du schon mal hier?«

Sie gab keine Antwort.

»Ist auch egal«, sagte er. »Aber wenn das für dich wichtig ist, ja, ich bin Doktor. Chirurg am Wiener AKH. Stehst du auf Ärzte?« Lächelnd zeigte er ihr seine feingliedrigen Hände. »Und wie heißt du?«

»Mikaela.«

»Okay, Mikaela. Wäre es nicht besser, wenn wir uns drinnen bei einem Glas Champagner unterhalten würden?«

»Natürlich.« Sie trat ein, und der Mann, der sich Jo nannte, half ihr aus dem Mantel.

Weswegen hatte er sie erwartet?

Carlas Vater hat doch nicht etwa angerufen?

Und warum glaubte er, dass sie schon mal hier gewesen wäre?

»Du bist früh dran«, sagte er.

Sie reagierte schnell. »Wann hatten wir denn ausgemacht?«

»Die Agentur wollte dich um halb zehn herschicken.«

Die Agentur? Mikaela blickte auf die Uhr. Es war kurz nach neun. Ihr blieb nicht viel Zeit, bevor vermutlich die richtige Nutte aufkreuzen würde.

Jo lächelte. »Kannst es kaum erwarten, was?«

»Erraten.«

Als sie ins Licht der Deckenlampe trat, betrachtete Jo sie mit einem skeptischen Blick, der an ihrer Bluse, den Jeans und den Stiefeln hinunterwanderte, an denen noch der Schmutz von der Straße klebte.

»Kommst du aus Polen?«, fragte er.

»Tschechische Republik.«

»Aber du sprichst erstaunlich gut Deutsch.«

»Habe eine Zeit lang in Berlin gelebt.«

»Du bist nicht blond und … hm … ein wenig älter, als ich erwartet habe.«

»Tut mir leid.«

Wen hast du denn erwartet? Eine fünfundzwanzigjährige Blondine mit breiten Hüften, aufgespritzten Lippen und aufgepolsterten Titten? In einer halben Stunde wissen wir es ja.

»Macht nichts. Komm weiter, aber zieh dir bitte die Schuhe aus.«

»Klar.« Sie schlüpfte aus den Stiefeln.

Einen Moment lang starrte er auf ihre Nylonstrumpfhose und die lackierten Zehennägel. Als sie sich wieder aufrichtete, griff er nach ihrem Handgelenk und drehte es herum, sodass der Handrücken nach oben zeigte.

»Interessantes Tattoo«, stellte er fest.

Sie schluckte. »Gefällt es dir?« Hatte er Qualles Logo wiedererkannt? Nach einem Zeitraum von zwei Jahren?

»Schaut originell aus.« Er ließ ihre Hand los, sperrte die Eingangstür ab und begleitete sie ins Wohnzimmer. Aus dem Augenwinkel sah Mikaela, dass er den Schlüssel stecken gelassen hatte. Sie nahm auf der Couch Platz. Während er in der Küche einen Sektkorken knallen ließ, sah sie sich hastig im Zimmer um. In der Glasvitrine befanden sich Buddhastatuen, und an der Wand hingen ein Golfschläger und ein antiker Säbel. Aus der Hi-Fi-Anlage dudelten sanfte Klänge.

Verdammte Scheiße, wo bist du da nur wieder hineingeraten?

Wie würde Jo reagieren, wenn er feststellte, dass sie gar nicht die bestellte Frau von der Escort-Agentur war, für die er sie hielt? Sie blickte zur Wanduhr. Noch fünfundzwanzig Minuten, dann würde ein junges Ding an der Tür läuten – und Mikaela hätte ihre Chance vertan herauszufinden, ob Jo ein Skorpiontattoo auf der Brust trug oder nicht.

Falls sie bis dahin nicht schon mit eingeschlagenem Schädel auf dem Boden lag. Sie schielte zu dem Säbel an der Wand. Pulaski hatte sie vor Alleingängen gewarnt, doch jetzt war es zu spät, um umzukehren.

Sie blickte zu ihrer Tasche. Sollte sie Pulaski diese Adresse in einer SMS schicken? Dafür war keine Zeit mehr. Jo klimperte bereits mit den Gläsern in der Küche.

Sie sprang auf, öffnete die Glasvitrine, nahm ein langstieliges Weinglas heraus und brach den Stiel ab. Das Glas stellte sie ganz hinten verkehrt in die Vitrine, und den abgebrochenen scharfkantigen Stiel mit dem Boden versteckte sie hinter einem Kissen in der Ritze der Couch.

Als Jo mit zwei Champagnergläsern das Zimmer betrat, klopfte sie soeben mit der Hand auf das Kissen und tat so, als wollte sie es sich bequem machen.

»Nette Bilder an der Wand«, stellte sie fest. »Bist du verheiratet?«

Er verzog das Gesicht. »Ich bin geschieden, und der Stress im Krankenhaus, die ewigen Nachtdienste, na, du weißt ja … keine Zeit für eine Beziehung.«

»Alles klar.«

»Und du? Wie lange machst du den Job schon?«

»Seit zehn Jahren.«

Er setzte sich zu ihr auf die Couch und reichte ihr ein Glas. »In der Zeit ist dir sicher schon viel untergekommen. Cheers.«

»Ja … einiges. Cheers.« Sie prostete ihm zu.

Jo trank einen Schluck. Sie benetzte nur ihre Lippen.

»Die Agentur hat dir sicher gesagt, dass ich Analverkehr ohne Gummi möchte.«

Mikaelas Herzschlag setzte eine Sekunde lang aus. Sie nickte nur und zwang sich, Jo in die Augen zu sehen. Als sie lächelte, versuchte sie auch mit den Augen zu lächeln, damit er ihre Verzweiflung nicht bemerkte.

»Und ich möchte es zweimal machen – dazwischen kannst du duschen.«

Fein! Kann ich auch gleich duschen und durchs Fenster über die Feuerleiter abhauen?

»Okay …« Ihre Hände zitterten. Nun war es mit ihrer Coolness vorbei. Sie wollte nur noch aus dieser Wohnung verschwinden. Aber nicht, mahnte sie sich, ohne vorher einen Blick auf seine Brust geworfen zu haben. »Darf ich das Licht dimmen?«

»Nicht doch.« Er stellte das Glas auf den Tisch und rückte ein Stück näher zu ihr. »Ich mag es, wenn es hell ist. Du doch auch, oder?«

Er streckte den Arm nach ihr aus und streichelte ihr mit den Fingerkuppen über die Wange und danach über die Lippen.

Sie spannte sich an und tastete mit der Hand unter dem Kissen nach dem abgebrochenen Stiel.

44

Evelyn hatte das Ölgemälde mit den Scharnieren zur Seite geklappt und starrte auf den Safe. Soweit sie sich erinnern konnte, bestand die Kombination aus sechs Ziffern.

Als Konstantin vor zwei Tagen den Tresor geöffnet hatte, war sie mit dem Rücken zu ihm gestanden, hatte aber im Spiegel der Hausbar gesehen, welche Ziffern er auf dem elektronischen Zahlenschloss eingegeben hatte. Sie schloss die Augen und versuchte sich zu erinnern, in welcher Abfolge er auf welche Reihen getippt hatte. Sie musste nur seitenverkehrt denken, aber damit hatte sie noch nie Probleme gehabt.

Es war die Zahlenkombination 2-4-1-0-0-5 gewesen. Rasch betätigte sie die Tasten auf dem Ziffernblock. Bei jeder Berührung gab der Tresor einen Piepton von sich, der Evelyn so laut vorkam, dass sie sicher war, Konstantin würde es auch im unteren Stockwerk hören. Sie hielt den Atem an und wartete, bis die Mechanik einrastete, doch die Safetür ließ sich nicht öffnen. Verzweifelt rüttelte sie am Griff.

Verflucht!

Hatte Konstantin die Kombination geändert? Aus welchem Grund hätte er das so kurzfristig tun sollen?

Aber vielleicht hatte sie sich bei einer der Zahlen geirrt. Hastig versuchte sie ein paar ähnliche Kombinationen.

1-4-1-0-0-5

2-4-2-0-0-5

Doch keine davon öffnete den Safe. Und von Mal zu Mal kamen ihr die Piepgeräusche lauter vor. Verzweifelt lehnte sie die Stirn an das kalte Metall. Warum sollten es auch ausgerechnet diese Nummern sein? Was bedeutete diese Zahl für Konstantin? Normalerweise verwendete man einen Code, der leicht zu merken war: eine Telefonnummer, die Sozialversicherungsnummer, die Hausnummer oder den Geburtstag.

Der Geburtstag!

Wie lautete Konstantins Geburtstag noch mal? Erst kürzlich hatte sie in der Vollmacht danach gesucht. Soweit sie sich erinnerte, war es der 24. Oktober.

Rasch tippte sie die Kombination 2-4-1-0 ein und wählte für die beiden letzten Ziffern Konstantins Geburtsjahr. Doch der Tresor blieb verschlossen. Shit! Eine so einfache Kombination wäre für einen intelligenten Menschen wie Konstantin auch zu einfach gewesen. Aber dennoch … vielleicht hatte der Code etwas mit seinem fünfzigsten Geburtstag zu tun, der einen Wendepunkt in seinem Leben markierte. Sie versuchte es noch einmal.

2-4-1-0-5-0

Diesmal klickte es. Sie hatte sich nur bei den letzten zwei Ziffern geirrt und diese miteinander vertauscht. Der Griff des Tresors ließ sich mühelos hochziehen und die Tür öffnen.

Aus dem unteren Stockwerk hörte sie Konstantins sonore Stimme. Ein Schauder rieselte ihr über den Rücken. Diese Aktion war heikler, als in seinem Büro den PC hochzufahren oder durch einen Ordner zu blättern. Hierdurch würde sie sich erst recht strafbar machen, doch das war ihr im Moment egal. Mit rasendem Herzen griff sie in den Safe und holte Sparbücher, Kontoauszüge und ein Münzalbum heraus. Weiter hinten fand sie Ringe, zwei Armbanduhren sowie ein dickes Bündel Bargeld, einen Reisepass und diverse Schlüssel, die aussahen, als gehörten sie zu Schließfächern.

Falls er wirklich Schließfächer besaß, würde sie im Haus nichts Belastendes finden. Hier jedenfalls waren weder Trophäen der Todesopfer noch Fotos von den Tatorten. Ist ja auch klar! Konstantin war kein Idiot, der so etwas in seinem Safe aufbewahrte. Außerdem hatte die Kripo den Tresor bei der Hausdurchsuchung sicher gefunden und allfällige Beweise sichergestellt.

Als sie die Armbanduhren wieder ganz hinten in den Safe legte, merkte sie, wie dort der Boden nachgab. Sie drückte in der Ecke auf den schwarzen Filz und spürte, wie sich ein kleiner Teil des Untergrunds hob. Ein doppelter Boden!

Eilig hob sie den Boden heraus und fand eine Kosmetiktasche in der Vertiefung. Evelyn trat der Schweiß aus allen Poren, und ihre Hände wurden feucht. Rasch kramte sie die Tasche hervor und öffnete sie. Darin befanden sich zwei kleine Frischhaltebeutel. In einem lagen graue Haarsträhnen, im anderen nicht zu identifizierende kleine weiße Krümel. Etwa Drogen? Nahm Konstantin Kokain? Stammte die Haarprobe etwa von ihm? Aus einer Zeit, als er noch clean gewesen war und sich in seinen Haaren noch keine Spuren von Drogen befunden hatten?

Möglich, dass er in seiner Hausapotheke keine Psychopharmaka führte, aber vielleicht Heroin, Kokain, Crystal Meth oder anderen solchen Scheiß!

Oder Gift?

Mit dem er Patrick ermordet hatte!

Hatte die Kripo bei der Hausdurchsuchung diesen doppelten Boden etwa übersehen? Bestimmt, andernfalls wären die Beutel konfisziert worden. Bevor sie die Tüte mit den weißen Krümeln öffnen und daran riechen konnte, hörte sie Konstantins Stimme und seine Schritte auf der Treppe.

O Shit!

Ihr Herz klopfte bis zum Hals. Hastig stopfte sie die Beutel in die Kosmetiktasche und zog den Reißverschluss zu. Dann warf sie die Tasche in die Vertiefung, setzte den Boden ein und drapierte Münzalbum, Sparbücher und Geldbündel wieder so, wie sie es vorgefunden hatte. Sie schloss die Safetür und drückte auf Close, woraufhin die Mechanik einrastete. Kaum hatte sie das Ölgemälde wieder an die Wand geklappt, betrat Konstantin auch schon das Wohnzimmer.

»Alles klar?«, fragte sie, während sie bemerkte, wie ihr der Schweiß über den Rücken zum Steißbein hinunterlief.

»Ja, Mutter wollte noch nicht zu Bett. Sie sieht jetzt fern.«

Evelyn ging ein paar Schritte zur Hausbar. Erst jetzt bemerkte sie, dass er den Pullover ausgezogen hatte. »Ist sicher nicht einfach, mit einem pflegebedürftigen Menschen das Haus zu teilen. Vor allem, wenn man so viel unterwegs ist wie Sie.« Während sie sprach, versuchte sie ihre zitternden Hände hinter dem Rücken zu verbergen.

»Bin ich das?«

Steh nicht einfach nur da! Beweg dich! Sie nahm eine Weinflasche, drehte sie herum und betrachtete das Etikett, ohne wirklich zu lesen, was darauf stand. »Zum Beispiel die Dienstreisen ins Ausland.«

»Ach, die halten sich in Grenzen. Anstrengender ist das Organisieren, aber das mache ich in meinem Büro nebenan.«

Das Klingeln ihres Handys ließ Evelyn zusammenzucken. O Gott, ihre Nerven! Zum Glück hatte sie die Flasche nicht fallen lassen. Sie stellte den Wein ins Regal und wischte sich die Haare aus der Stirn. Sie war einfach nicht dazu geboren, zu lügen und Detektiv zu spielen.

»Wollen Sie nicht rangehen?«, fragte er.

Natürlich. Sie griff in die Hosentasche und zog ihr Handy heraus.

45

Verbissen starrte Pulaski auf die Straße vor ihm. Er befand sich kurz vor Linz und hatte bereits mehr als ein Drittel der Strecke zurückgelegt. Bis nach Wien würde er noch etwa eineinhalb Stunden benötigen.

Das Handy lag neben ihm auf dem Beifahrersitz. Das Display glänzte mattschwarz. Es schien, als grinste ihn das Telefon an und wollte ihn verhöhnen. Es hatte sich bereits auf das österreichische Netz umgestellt, aber Evelyn Meyers hatte er immer noch nicht erreichen können. In der Kanzlei Krager, Holobeck & Partner lief sonntags um diese Uhrzeit nur der Anrufbeantworter, und Evelyns Privatnummer funktionierte nicht mehr. Sie musste die Nummer gewechselt haben.

Er hatte mit Vero von der Sitte telefoniert, die Nachtdienst im Büro schob und für ihn herausgefunden hatte, dass Dr. Evelyn Meyers mittlerweile eine eigene Kanzlei in der Wiener Innenstadt führte. Doch auch unter dieser Nummer erreichte er nur den Anrufbeantworter. Zumindest hatte er Evelyn eine Nachricht hinterlassen können und sie gebeten, ihn so rasch wie möglich zurückzurufen.

Der Rückruf würde vermutlich erst am Montagvormittag erfolgen, und dann war es vielleicht schon zu spät. Genervt rief er die österreichische Auskunft an und erhielt zwei Nummern: eine Festnetznummer von Evelyn Meyers’ Privatadresse und eine Handynummer.

»Soll ich Sie weiterverbinden?«, fragte die Dame von der Auskunft.

»Ja bitte, zur Handynummer.«

»Einen Moment …«

Pulaski wartete. Schließlich hörte er ein Freizeichen. Nach dem siebten Klingeln hob endlich jemand ab.

»Evelyn Meyers.«

»Ha!«, rief er überrascht. »Sie ans Telefon zu bekommen ist ja schwieriger als Ihren österreichischen Bundeskanzler.«

»Walter Pulaski«, sagte sie ein wenig zerstreut, aber zugleich erleichtert. Anscheinend hatte sie ihn sofort am sächsischen Akzent seiner Stimme erkannt. »Ich habe erst vor Kurzem an Sie gedacht und wollte Sie sogar anrufen.«

»Meine Nummer hat sich nicht geändert.«

»Ja richtig, ich habe jetzt eine andere«, sagte sie. »In den letzten drei Jahren hat sich vieles verändert. Ich habe eine eigene Kanzlei.«

»Weiß ich bereits. Aber wenn der Berg nicht zum Propheten kommt – naja, Sie wissen schon. Ich bin übrigens gerade auf dem Weg nach Wien.«

»Aha.«

Mehr sagte sie nicht. Er schaltete die Freisprechanlage aus und presste das Handy fester ans Ohr, da er glaubte, einen angespannten Unterton in ihrer Stimme zu erkennen. »Was wollten Sie denn von mir?«

»Ich hätte eine Auskunft von Ihrer Dienststelle gebraucht, aber das hat Zeit. Ein andermal … ich bin gerade zu Besuch bei einem Klienten.«

Pulaski sah auf die Uhr. Am Sonntag um diese Zeit? Ihre Stimme klang seltsam. Nicht so erfrischend und dynamisch, wie er sie in Erinnerung gehabt hatte. Irgendetwas stimmte nicht.

»Ich störe Sie nur ungern, aber ich brauche eine dringende Auskunft«, sagte er. »Und Sie sind die einzige Person, die ich in Wien kenne.«

»Und das Wiener Bundeskriminalamt?«, schlug sie vor.

Er lachte auf. »Vergessen Sie es. Ich bin wieder mal allein unterwegs und habe keine Zeit, einen Stapel Formulare auszufüllen.«

Sie lachte angespannt. »Alles klar. Was brauchen Sie denn?«

»Ich bin auf der Suche nach einem Mann. Er müsste um die fünfzig Jahre alt sein, gut situiert, gepflegtes Auftreten, und er hat einen Wiener Dialekt.«

»Und wie kann ich Ihnen da weiterhelfen?«, fragte sie.

»Dieser Mann hat vermutlich mehrere junge Frauen ermordet, jeweils im Oktober. Bisher in Leipzig, Prag und Passau – möglicherweise noch in anderen Städten. Er bricht ihnen die Wirbelsäule, Finger und Zehen und lässt sie verbluten.«

Evelyn hatte die ganze Zeit zugehört, ohne ein Wort zu sagen.

»Sind Sie noch dran?«, fragte er.

»Sprechen Sie weiter«, antwortete sie kurz angebunden. Ihre Stimme klang rau.

»Ich erzähle Ihnen das deshalb, weil der Mann, nach dem ich suche, auch in Wien jemanden ermordet hat. Und zwar eine junge Frau namens Carla Slavik, deren Leiche auf einem Autoschrottplatz gefunden wurde.«

Wieder gab Evelyn keinen Kommentar ab.

»Sind Sie noch dran?«, fragte er noch einmal.

»Ja … ja«, stammelte sie.

»Er hat mehrere Tätowierungen auf dem Körper.«

»Und was noch?«

»Motive aus Phosphor, die man bei Tageslicht nicht sieht, die aber in der Dunkelheit leuchten. Über den ganzen Brustkorb hat er das Bild eines sich häutenden Skorpions. Er ist möglicherweise ein Fanatiker dieses Tierkreiszeichens.«

Plötzlich klang sie wieder gefasst und redete mit fester Stimme. »Ich hatte ja keine Ahnung, dass Sie zur Wiener Kripo gewechselt sind. Wie gefällt es Ihnen denn in Wien?«

»In Wien?« Wovon redete sie nur? »Wollen Sie mich jetzt auf den Arm nehmen?«

Unbeeindruckt sprach Evelyn in demselben Plauderton weiter. »Sie arbeiten an dem Fall? Das ist ja witzig. Wie klein die Welt doch ist. Vielleicht sehen wir uns ja morgen vor Gericht. Ja, mein Mandant und ich haben um zehn Uhr eine Anhörung.«

Pulaski hörte aufmerksam zu.

»Verschoben?«, fragte sie. »Um zwei Stunden … das erfahre ich ziemlich spät, aber gut, ist notiert. Danke, dass Sie mich deswegen noch angerufen haben.«

Was immer in Evelyn vorging, sie musste ihre Gründe dafür haben. »Okay, erzählen Sie weiter«, forderte er sie auf.

»Oberstaatsanwalt Ostrovsky müsste die Daten doch haben!«, sagte sie.

»Äh … nein, hat er nicht«, spielte Pulaski diese Farce mit.

»Von mir aus. Also die Aktenzahl lautet OGH 7970F / II, und der Geburtstag meines Mandanten ist am vierundzwanzigsten Oktober. Ja, die Akten sind nach Geburtsdatum gereiht.« Sie nannte ihm das Geburtsjahr.

»Noch etwas?«

»Nein, das ist alles. Schönen Abend.« Sie hatte aufgelegt.

46

»Wer zum Teufel war denn das?«, fragte Konstantin und trat näher an sie heran.

»Die Wiener Kripo. Den Beamten kenne ich von früher.«

»Und wie heißt er?«

»Walter Pulaski. Er hat früher in Sachsen gearbeitet. Er wollte ihr Geburtsdatum und die Aktenzahl.«

»Dort war vor wenigen Tagen der Ärztekongress.«

In Leipzig, ich weiß, hätte sie beinahe geantwortet, konnte sich jedoch rechtzeitig zurückhalten. »Ach, was Sie nicht sagen? Schöne Gegend.«

»Und deswegen ruft er um diese Zeit an?«

»Unser morgiger Termin bei Gericht wurde um zwei Stunden nach hinten verschoben. Besser, wir erfahren es spät als gar nicht und müssen morgen nicht zwei Stunden unnötig warten.« Sie lächelte und ging zur Couch, auf der ihre Handtasche lag.

»Sie wirken gestresst.«

»Ich … ich denke, es ist besser, ich fahre jetzt.« Sie hatte genug erfahren, außerdem wurde ihr die Situation durch das, was sie in Konstantins Safe gefunden hatte, und Pulaskis Anruf gerade zu brenzlig. Sie nahm ihre Handtasche. »Das Gespräch mit Ihnen hat mir sehr geholfen, aber ich möchte Sie nicht länger mit meinen privaten Problemen belästigen. Morgen wird ein anstrengender Tag – für uns beide. Und danach übergebe ich Ihr Mandat an einen Kollegen. Wegen Patricks Tod muss ich mich um andere Dinge kümmern.«

»Das verstehe ich, aber bitte bleiben Sie doch noch.« Er legte ihr für einen Moment sanft die Hand auf die Schulter.

Bei der Berührung erfasste sie ein Kälteschauer. Sie dachte an das Sachbuch über Tätowierungen. In Fricks Büro hatte sie zwar auch Bücher darüber gesehen, aber Konstantins Geburtstag war am 24. Oktober.

Der Beginn des Tierkreiszeichens Skorpion!

Hoffentlich hatte Pulaski den Wink verstanden. Unwillkürlich starrte sie auf Konstantins Brust, ob sie unter dem weißen Hemd das Leuchten einer Tätowierung erkennen konnte, doch da war nichts.

»Nein danke, ich werde zu Hause eine Tablette nehmen und versuchen zu schlafen, damit ich morgen fit bin.«

»Ich finde, Sie sollten bleiben und mir mehr über diesen Pulaski erzählen.«

Ihr Brustkorb zog sich zusammen.

»Wo genau arbeitet er, haben Sie gesagt?«

Da läutete ihr Handy. Sofort machte sie einen Schritt von Konstantin weg und führte das Telefon zum Ohr.

»Hallo?«, sagte sie, fast schon eine Spur zu laut. Sie hatte damit gerechnet, dass Pulaski ein weiteres Mal anrufen würde, doch er war es nicht.

»Guten Abend, Evelyn. Danke für deine SMS.«

Erleichtert ließ sie die Schultern sinken, als sie Ostrovskys Stimme hörte.

»Ich habe deine Unterlagen erhalten. Bist du schon bei Konstantin?«, fragte er.

»Ja, wir unterhalten uns über den morgigen Gerichtstermin. Aber du störst nicht«, beeilte sie sich zu sagen. Danach ließ sie sich entspannt auf die Couch sinken, hielt das Telefon kurz weg und flüsterte Konstantin zu: »Staatsanwalt Ostrovsky.« Dann führte sie das Handy wieder zum Ohr.

Konstantin wäre verrückt, wenn er mir jetzt etwas antun würde.

Konstantin hob verwundert eine Augenbraue, nickte ihr schließlich zu und ging zur Bar. Dort wandte er ihr den Rücken zu und mixte sich einen Drink.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte Ostrovsky besorgt.

»Ja, danke. Bist du gerade in deinem Büro?«

»Ja, der Portier hat mir das Kuvert mit deinen Unterlagen gegeben. Die Leute von der Kripo, dem Bundeskriminalamt, der Rechtsmedizin und ich legen heute eine Nachtschicht ein. Alle arbeiten auf Hochtouren, und keiner geht nach Hause, bevor wir nicht erste Ergebnisse haben. Patrick hat da eine Menge interessanter Dinge ausgegraben, die wir gerade prüfen lassen. Im Moment laufen die Telefone ins Ausland heiß.«

Der Mörder hat übrigens auch in Leipzig, Prag und Passau zugeschlagen. Er hat eine Skorpion-Tätowierung auf der Brust – und ich sitze ihm gerade mit ziemlicher Sicherheit gegenüber, wollte sie laut ins Telefon schreien, doch das hätte ihr sofortiges Todesurteil bedeutet. Du musst unbeschadet aus dem Haus verschwinden!, schärfte sie sich stattdessen ein.

Konstantin wandte ihr immer noch den Rücken zu, hantierte mit den Flaschen, drehte aber den Kopf etwas seitlich, als belauschte er ihr Gespräch.

»Gibt es schon einen vorläufigen rechtsmedizinischen Befund?« fragte sie so wenig aufgebracht wie möglich, während sie zu Konstantin schielte.

Was machte er dort so lange?

»Du meinst von Patrick?«

»Ja.«

»Er war nicht betrunken, wie ich ursprünglich angenommen hatte«, sagte Ostrovsky. »Der Rechtsmediziner meinte, dass er auch nicht ertrunken sei. Kein Wasser in der Lunge. Er war also schon tot, als er mit dem Auto in die Donau gerast ist.«

»Herzinfarkt?«, fragte sie.

Ostrovsky ließ sich mit der Antwort Zeit. »Blase und Darm hatten sich bereits entleert, bevor Patrick mit dem Wagen ins Wasser gestürzt ist. Die Symptome wie Mundtrockenheit oder Sehstörung, die er mir kurz vor seinem Tod genannt hat, deuten auf Gift hin.«

Vergiftet?, wiederholte sie in Gedanken, schwieg jedoch. Unwillkürlich dachte sie an den Frischhaltebeutel mit dem weißen Pulver in Konstantins Tresor.

»Das Labor der Rechtsmedizin prüft das noch. Eines der dafür infrage kommenden Mittel wäre Scopolamin, das durch die Medien als Vergewaltigungsdroge bekannt geworden ist. Ab einer Dosis von hundert Milligramm kann sie tödlich sein. Zuerst folgt eine tiefe Bewusstlosigkeit, kurz darauf Tod durch Muskel- und Atemlähmung.«

»Ich kenne die Folgen«, unterbrach sie ihn. »Aber die Frage ist, warum er das genommen hat.«

»Evelyn, es wurde ihm verabreicht!«

»Ja, aber wie?«

»Das Medikament ist geruchs- und geschmacksneutral und kann über Getränke, Speisen, Zigaretten oder sogar über Augentropfen eingenommen werden.«

Mittlerweile war es ihr egal, ob Konstantin zuhörte oder nicht. Sie wollte die Wahrheit erfahren. »Er hat weder geraucht noch irgendwelche Tropfen verwendet. Aber auf dem Schreibtisch in seinem Büro steht eine halb volle Kaffeekanne.«

»Werden wir untersuchen. Morgen Früh unterzeichnet der Richter den Durchsuchungsbeschluss für Patricks Büro.«

»In unsere Wohnung und in sein Büro kann die Spurensicherung sofort reingehen. Ich gebe dir die Schlüssel. Am besten, du kommst gleich bei Doktor Konstantin vorbei und …«

»Nicht so hastig«, unterbrach Ostrovsky sie.

Aber in ein paar Stunden ist es vielleicht schon zu spät!

Sie rechnete jeden Moment damit, dass Konstantin sich umdrehen, auf sie zustürzen und ihr das Telefon aus der Hand schlagen würde, doch nichts dergleichen passierte. Er stand vor der Bar und belauschte das Gespräch, während sie sich mehr und mehr verspannte.

»Wer könnte Zugriff auf eine so hohe Dosierung haben?«, fragte sie.

»Da du bei Konstantin bist, kann ich mir gut vorstellen, was dir gerade durch den Kopf geht. Hört er zu?«

»Ja.«

»Gut, dann wird dich das jetzt interessieren, denn eines wissen wir schon mit Sicherheit. Deswegen rufe ich dich an.«

Ihr Herz machte einen Satz. »Und zwar?« Sie machte sich auf alles gefasst.

Verschwinde aus seinem Haus! Er ist der Mörder!

»Konstantin ist weder Patricks noch Carla Slaviks Mörder. Er kann es nicht gewesen sein.«

Was?

Sie brauchte einen Moment, um die Information zu verdauen. »Und in den anderen Städten?«

»Auch nicht.«

Wie benommen starrte sie ins Nichts. Im Moment drehte sich ihr alles. Aber warum nicht? Es passt doch alles zusammen!

»Laut der Aufzeichnungen hat Doktor Frick in den letzten Wochen größere Mengen Scopolamin aus der Krankenhausapotheke genommen.«

Sie konnte es immer noch nicht glauben und musste sichergehen. »Und die Unterschrift ist echt?«

»Ja. Zudem war Doktor Frick auf den Ärztekongressen in jeder der Städte Gastredner, in der es zu einem Mord gekommen ist – und er kannte Carla Slavik.«

»Das trifft aber auch auf jemand anderen zu.«

»Ich gebe dir recht, aber wir haben Doktor Fricks DNS-Spuren bei Carlas Leiche und beim Fundort auf dem Schrottplatz sicherstellen können.«

Evelyn schwieg. Im Moment turnten ihre Gedanken wild in ihrem Kopf herum. Sie sank in die Couch und blickte zu Konstantin. Der hob den Kopf, sah in den Spiegel der Bar und lächelte sie an.

»Außerdem liegen uns schon die Berichte von den Morden in Zagreb, Belgrad und Bukarest vor. Auch dort wurden Fricks DNS-Spuren sichergestellt. Das Labor hat sie eindeutig identifiziert. In Bukarest gab es übrigens zur selben Zeit einen zweiten Mord, der vielleicht auch mit dem Fall zu tun hat. Diese Unterlagen fehlen uns noch, und möglicherweise deuten auch diese Spuren auf Frick.« Ostrovsky schwieg einen Atemzug lang. »Bist du noch dran?«

»Ja«, krächzte sie.

»Ich gebe in den nächsten Stunden einen Haftbefehl für Doktor Frick an die Kripo. Dein Mandant ist unschuldig. Wenn du willst, kannst du ihn darüber informieren. Aber er soll nicht mit Doktor Frick sprechen.«

»In Ordnung … danke.« Sie legte auf und ließ den Arm sinken.

Konstantin drehte sich nach einer Weile um und nippte an einem Glas. »Schlechte Neuigkeiten?«

Sie sah ihn an. »Nein, ich habe zur Abwechslung mal eine gute Nachricht«, sagte sie, schaffte es aber nicht, erfreut zu klingen. »Ich gratuliere, Sie sind offiziell unschuldig.«

Konstantin blickte sie mit großen Augen an. Er stellte das Glas beiseite. »Das ist doch großartig! Natürlich bin ich unschuldig, aber wie kommt das? Ostrovsky hat sich so sehr darauf versteift, mir den Mord anzuhängen, und jetzt gibt er auf einmal auf?«

»Tja«, seufzte sie, »er hat den wahren Mörder gefunden.«

»Und wer ist es?«

Obwohl Ostrovsky ihr erlaubt hatte, seinen Verdacht gegenüber Konstantin zu äußern, hielt sie es für schlauer zu schweigen. Denn es blieb immer noch die Frage offen, warum Konstantin und Frick eine Schauspielerin engagiert hatten, um sie und Patrick auseinanderzubringen. Es musste einen Grund dafür geben. War Patrick in den drei Monaten der Observierung vielleicht auf etwas anderes gestoßen? Etwas, das gar nichts mit den Morden zu tun hatte? Hatte sie etwas in Patricks Unterlagen übersehen?

»Hat er auch diese anderen Morde im Ausland begangen?«, hakte Konstantin nach.

»Ja, hat er.«

»Fanden die wirklich während der Tagungen statt?«

»Darüber darf ich nicht sprechen«, log sie.

»Falls ja, müsste ich den Mörder kennen. Wer ist es? Und wie wurde er überführt?«

»Ich darf nicht darüber sprechen«, wiederholte sie. Sie würde sich hüten, die Indizien, die Ostrovsky genannt hatte, preiszugeben. Stattdessen dachte sie an das Telefonat mit Pulaski. »Der Täter interessiert sich offensichtlich für Tätowierungen«, sagte sie vorsichtig.

Konstantin lachte. »Das tue ich auch, aber ich bin kein Mörder.«

»Ich weiß.« Ihr Körper spannte sich wieder an. Sollte sie ihn nach den Sachbüchern fragen? Tu es! Dann hast du wenigstens endlich Gewissheit! »Als ich vorhin auf der Suche nach der Toilette zufällig Ihr Büro betrat, sah ich dort einige Fachbücher darüber.«

Konstantin zuckte gleichgültig mit den Achseln. »Tätowierungen wegzulasern ist eine meiner Aufgaben als Schönheitschirurg.«

»Verstehe.« Sie ließ erleichtert die Schultern sinken. Das klang einleuchtend, und plötzlich musste sie innerlich lachen, weil sie sich von Pulaskis Anruf in die Irre hatte leiten lassen. »Wissen Sie, ob einer Ihrer Kollegen eine Phosphortätowierung auf dem Körper hat?«

Konstantin runzelte die Stirn. »Eine was?«

»Eine Tätowierung, die in der Dunkelheit leuchtet.«

»Phosphor ist gesundheitsschädlich. Wer würde so etwas tun? Ist derjenige etwa der Mörder?«

»Das habe ich nicht gesagt. Wissen Sie, ob einer Ihrer Kollegen tätowiert ist?«

»Keine Ahnung, ich war bloß einige Male mit Frick und Behringer Squash spielen. Dabei ist mir aber nichts aufgefallen.«

Sie musste wieder an Patricks Vergiftung und den Autounfall denken, an die Schauspielerin Jacqueline Lauerbach und die gefakten Fotos vor dem Hotel. Etwas stimmte nicht.

Und plötzlich wusste sie es!

Mein Gott Lynnie, du bist so blind gewesen!

47

Jo kam immer näher. Mikaela spürte seinen Atem auf ihrer Haut. Er roch nach Minze. Dazu mischten sich der Geruch von Sekt und seine Ausdünstung von Schweiß.

Seine weichen Finger strichen über ihr Gesicht. Mikaela lag auf der Couch, und er saß mit gespreizten Beinen auf ihr und beugte sich über sie. Nun zog er ihren Kopf zu sich und wollte sie küssen. Bei der Berührung presste sie die Lippen aufeinander.

Sie konnte das nicht. Dabei hatte sie sich geschworen, alles zu tun und alles zu erdulden, was nötig war, um ihre Tochter zu finden. Noch dazu war dieser Mann ihre einzige Spur. Möglicherweise hatte er Dana zuletzt gesehen. Doch es widerstrebte ihr, sich von ihm anfassen zu lassen.

Jo richtete sich über ihr auf. »Ich steh drauf, wenn du dich zierst.« Dann beugte er sich wieder zu ihr herunter.

»Ich …«, stammelte sie, »… kann nicht küssen.«

Plötzlich lächelte er. »Okay, muss nicht sein. Vielleicht hast du ja später Lust dazu.«

Später? Nachdem du mich zweimal in den Arsch gefickt hast? Bestimmt!

Sie gab keine Antwort.

Langsam tastete er nach ihrer Bluse und öffnete den ersten Knopf. Sie schloss für einen Moment die Augen. Gott, was hatte sie sich nur dabei gedacht, einfach an der Tür zu läuten?

Er öffnete den zweiten und dritten Knopf und legte ihren Büstenhalter frei. Mit dem Finger fuhr er unter den schwarzen Träger und strich ihr von der Schulter abwärts bis zum Busen. Eine Gänsehaut überzog ihren Körper. Dann öffnete er einen weiteren Knopf und begann ihre Brust zu massieren.

»Ganz schön fest für dein Alter – hätte ich nicht gedacht.«

Die Luft staute sich in ihrer Lunge. Sie hatte immer wieder eingeatmet, konnte aber nicht ausatmen. Es fühlte sich an, als würde ihr Brustkorb jeden Moment zerspringen.

»Verdammte Scheiße, was ist los mit dir?«, fuhr er sie plötzlich an. »Du liegst da wie ein Brett, als hättest du das noch nie zuvor getan! Gefällt es dir nicht?«

»Alles okay«, presste sie hervor und versuchte verzweifelt auszuatmen. Aber sie sog immer mehr Luft ein. »Alles okay«, wiederholte sie und wollte einen Knopf an seinem Hemd öffnen. Ihre Finger waren eiskalt und zitterten.

Doch da schlug er ihre Hand beiseite. »Noch nicht. Zuerst möchte ich dich nackt sehen.« Er begann wieder ihre Brüste zu kneten.

Ich kann es nicht!, schrie es in ihr. Ich halte das nicht aus!

Sie stemmte seinen Oberkörper von ihr herunter und versuchte sich unter ihm frei zu strampeln.

»Bist du verrückt!«, herrschte er sie an.

Sie musste von der Couch weg! Durch ihre Bewegungen verlor er das Gleichgewicht, und seine Hand fuhr hinter dem Kissen zwischen die Polster in die Ritze der Couch.

Mit einem entsetzlichen Schrei krümmte er sich zusammen und zog die Hand aus der Couch. Ein langer Schnitt war in der Handfläche zu sehen, der vom Mittelfinger bis zum Daumenballen führte. Ungläubig starrte er auf die Wunde. Im nächsten Augenblick klaffte das Fleisch rosa auseinander, und dunkles Blut quoll hervor.

Der Glasstiel!

»Fuck!«, schrie er und riss mit der anderen Hand das Kissen beiseite. Doch auf der Couch war nichts zu sehen. Der Stiel steckte zu tief in der Ritze.

Indessen lief ihm das Blut über das Handgelenk, benetzte sein Hemd und tropfte auf Mikaelas Jeans. Er war abgelenkt und suchte die Ursache für diese Verletzung. Sie nützte den Moment und riss ihm das Hemd auf. Einige Knöpfe sprangen ab und entblößten seine Brust. Die Haut war rasiert, und seine Brustmuskeln sprangen auf und ab. Doch es war keine Tätowierung zu sehen.

Natürlich! Sie war nur bei Dunkelheit sichtbar. Aber Mikaela hatte keine Gelegenheit mehr, mit den Fingerkuppen nach Einstichen oder eventuellen kleinen Tattoonarben zu tasten, denn er holte bereits mit der unverletzten Hand aus.

Zu spät riss sie den Arm hoch, und seine flache Hand traf sie im Gesicht. Nicht so kraftvoll, wie sie befürchtet hatte. Dennoch brannte ihre Lippe wie Feuer, und augenblicklich spürte sie den Geschmack von Blut im Mund.

»Wer bist du?«, schrie er sie an. »Und von welcher Agentur kommst du wirklich?«

»Du musst deine Hand verbinden«, presste sie hervor.

»Scheiß auf die Hand!« Er ballte sie zur Faust und verzog schmerzvoll das Gesicht. Das Blut lief mittlerweile in Strömen an seinem Arm herunter. »Verfluchte Schlampe! Wer zum Teufel bist du?«

Sie schob sich unter ihm weg, rutschte von der Couch und fiel rücklings auf den Boden. Während sie sich an der Tischkante abstützte und aufrappelte, öffnete er die Faust und betrachtete die klebrige Wunde. Im nächsten Moment presste er die Wundränder mit der anderen Hand zusammen. Sie hatte Angst, dass er gleich völlig ausrasten würde.

Mikaela stolperte zur Wand. Ohne Jo aus den Augen zu lassen, tastete sie mit den Fingern an der Wand entlang. Endlich fand sie den Lichtschalter und betätigte ihn. Die Beleuchtung erlosch.

Bis auf das Licht von der Küche war es im Wohnzimmer dunkel. Jo stand vor ihr, und Mikaela starrte auf seine Brust.

48

Sein Geburtstag ist am vierundzwanzigsten Oktober, wiederholte Pulaski Evelyns Worte in Gedanken und trommelte mit dem Handy gedankenverloren auf das Lenkrad.

Was wollte sie ihm damit sagen?

Der 24. Oktober war der Beginn des Skorpionsternzeichens. Es hätte keinen Sinn, Evelyn ein weiteres Mal anzurufen. Anscheinend konnte sie gerade nicht unbefangen sprechen. Und diese Situation würde sich durch einen erneuten Anruf nicht verbessern. Jedenfalls war sie weder zu Hause noch in ihrem Büro, sondern bei einem ihrer Klienten – der am 24. Oktober Geburtstag hatte.

Es sah verdammt noch mal so aus, als hätte Evelyn zufällig mit den Mordermittlungen Carla Slavik zu tun. Immerhin war sie Anwältin und ihr Freund Patrick Privatdetektiv. Sie hatte Oberstaatsanwalt Ostrovsky erwähnt. Er musste Namen und Adresse ihres Klienten erfahren.

Außerdem würde er, sobald er in Wien ankam, mit der Polizei Kontakt aufnehmen, um zu erfahren, ob die Kollegen mit seinen GPS-Daten schon eine Ortung durchgeführt und Mikaela gefunden hatten. Sie konnten auch die Seite aus dem Tarotbuch an seine Dienststelle faxen. Allerdings erschien ihm Evelyns Situation im Moment dringender. Eines nach dem anderen! Er musste noch einmal mit Vero telefonieren.

Der Akku seines Handys zeigte nur noch acht Prozent Leistung an. Er wählte ihre Nummer und wartete ungeduldig, bis sie abhob.

»Pulaski«, seufzte sie. »Was würde ich bloß ohne dich machen?«

»Einen langweiligen Nachtdienst schieben. Hör zu, mein Handyakku ist bald leer, und ich brauche noch eine dringende Auskunft.«

»Wie immer«, stöhnte sie.

»Der Wiener Oberstaatsanwalt, ein gewisser Ostrovsky, führt die Ermittlungen in dieser Mordsache Carla Slavik, über die du Informationen für mich besorgt hast. Einer der Verdächtigen ist jemand, der am vierundzwanzigsten Oktober Geburtstag hat. Seine Anwältin ist Evelyn Meyers.« Er nannte ihr aus dem Gedächtnis die Aktenzahl.

»Ho, ho, ho, nicht so hastig«, unterbrach sie ihn. »Und was soll ich jetzt damit anfangen?«

»Versuch die Staatsanwaltschaft, das Bundeskriminalamt oder jemanden vom Gericht zu erreichen.«

»Um diese Zeit?«

»Versuch es! Ich brauche Namen und Adresse des Klienten.«

»Warum fragst du nicht seine Anwältin?«

»Mit der habe ich bereits telefoniert. Irgendwie habe ich den Eindruck, dass sie in einer brenzligen Situation steckt. Probier einfach, seine Adresse herauszufinden. Falls es nicht klappt, kann ich sie immer noch anrufen.«

»Das kommt mir alles ziemlich spooky vor.«

»Ist es auch. Ruf mich einfach an, wenn du Namen und Adresse hast. Und falls du mich nicht mehr erreichen solltest, verständige diesen Oberstaatsanwalt Ostrovsky.«

»Was denn noch alles?«

»Der soll eine Polizeistreife zu dieser Adresse schicken. Du hast was gut bei mir.«

»Zum zigsten Mal.«

Er unterbrach die Verbindung.

Leipzig – Die Nacht des 26. Oktober

Um ein Uhr nachts sah der Altbau wie eine große kahle Wand mit vielen Augen und Mündern aus, in denen sich das Mondlicht spiegelte.

Im flackernden Schein einer kaputten Neonreklame trat er aus dem Schatten einer Häusernische und schlüpfte ins Innere des Hauses. Niemand begegnete ihm im Treppenhaus. Im ersten Stock schlich er durch die Wohnung in das dunkle Zimmer. Der Geruch von feuchtem Holz, Kerzenwachs und Zigarettenkippen hing in der Luft.

Er wusste, in welcher Ecke sie lag. Langsam ging er auf das Bett zu. Der Dielenboden knarrte unter seinen Schuhen. Bevor sie sich umdrehen und aufsetzen konnte, war er über ihr und presste ihr die Hand auf den Mund. Sein Lederhandschuh knirschte.

»Schscht«, flüsterte er. »Ich kann dich aus diesem Sumpf rausholen.«

In der Dunkelheit sah er das Weiß ihrer aufgerissenen Augen. Vorsichtig löste er den Druck auf ihren Mund.

»Ich kann dich zu deiner Schwester bringen.«

Als er sicher sein konnte, dass sie keinen Ton von sich geben würde, gab er ihren Mund ganz frei.

Sie setzte sich auf. »Wo ist sie?«, wisperte sie.

»Nicht weit von hier.« Er deutete zur Straße. »Sie wartet unten auf dich.«

»Warum kommt sie nicht rauf?«

»Natalie traut sich nicht«, flüsterte er. »Du weißt doch, wegen der anderen Typen im Haus. Darum hat sie mich geschickt.«

»Wer sind Sie?«

»Ich bin Arzt. Ich kenne deine Mutter.«

Als sie sich aufsetzte, sah er im Scheinwerferlicht eines vorbeifahrenden Autos, dass sie ein Nachthemd mit kleinen braunen Bären trug.

»Wo war Natalie die letzten Tage?«, fragte sie zögernd.

»Später, wenn wir draußen sind.«

Sie schlüpfte in ihre Schuhe. Dann nahm sie ihre Jacke, die über der Stuhllehne hing, und wollte auch nach dem gestreiften Stoffhasen greifen, der auf der Fensterbank saß. Doch als das Tier zu Boden fiel, unters Bett kullerte und sie sich danach bücken wollte, packte er ihre Hand.

»Lass das! Dafür haben wir keine Zeit. Den hole ich später, gemeinsam mit deinen anderen Sachen.«

Sie wollte protestieren, aber er legte ihr den Finger auf die Lippen.

»Deine Schwester hat mir erzählt, dass du im November Geburtstag hast, stimmt das?«

Sie nickte. »Am einundzwanzigsten.«

»Das ist ja wunderbar.«

Bereitwillig ließ sie sich von ihm aus der Wohnung führen, den Flur entlang zum Treppenhaus. Hinter irgendeiner Tür kläffte ein heiserer Hund.

»Wo war sie?«, fragte sie noch einmal.

Er spürte das kühle Metall der Klinge in seinem Mantelärmel. »Zuerst bei einer Krankenschwester, dann bei mir.«

Sie blieb stehen und wehrte sich gegen sein Tempo. »Ist sie gesund?«

»Sie wird es werden. Natalie geht es gut, und sie fragt ständig nach dir. Aber jetzt müssen wir weiter.«

Anscheinend glaubte sie ihm, da sie sich weiterziehen ließ. Bestimmt hatte sie heute noch nicht ferngesehen oder die Abendausgabe der Zeitung gelesen – andernfalls hätte sie ihm nicht vertraut, sondern ihn gebissen, gekratzt und getreten.

Als sie auf der Straße waren und ein kalter Windstoß ihr Haar durcheinanderwirbelte, sah sie sich um.

Er schob sie zu seinem Wagen, der in einer schmalen Seitengasse unter einer kaputten Laterne stand. In der Dunkelheit konnte man nicht einmal die Farbe seines Sportwagens erkennen. »Du heißt Dana, nicht wahr?«

Sie nickte.

»Natalie hat mir von dir erzählt.«

»Wo ist sie? Ich kann sie nicht sehen.«

Er deutete weit die Straße hinunter. »Sie sitzt in meinem Wagen.«

Ihr Blick folgte seiner Hand. Da schlug er mit der Faust zu. Er hörte, wie ihr Unterkiefer knackte. Der Hieb knockte sie sofort aus. Kraftlos fiel sie in seine Arme. Er öffnete den Kofferraum und ließ sie hineinsinken. Drinnen fesselte er ihr mit einem Kabelbinder die Arme hinter dem Rücken, verschnürte ihre Beine und knebelte sie mit einem Lederband. Dann schloss er den Kofferraum.

Er richtete sich auf und blickte sich um.

Kein Mensch war in der Gasse zu sehen.

Rasch stieg er in den Wagen. Durch die getönten Scheiben konnte niemand hineinsehen. Er zog die Handschuhe aus und atmete tief durch. Es war einfacher gelaufen, als er gedacht hatte. Eigentlich hätte er sie in einem Motelzimmer töten und ihr das Blut abnehmen wollen, doch er konnte nicht länger in Leipzig bleiben. Natalies Leiche war heute Morgen unter der Zeppelinbrücke gefunden worden. Er konnte sich nicht erklären, wie das so rasch hatte passieren können. Offensichtlich hatte sich das Nylonseil durchgescheuert, und die Strömung hatte die Leiche ans Ufer gespült. Wie auch immer – es ließ sich nicht ändern.

Dann auch noch der Mord an der Tätowiererin. Es war ein unglaublich ungünstiger Zeitpunkt. Dümmer hätte es nicht laufen können – und das so knapp vor dem Ende. Er würde also mit Dana im Kofferraum nach Hause fahren, um dort sein Werk zu vollenden.

Er startete den Motor. Automatisch schaltete sich das Radio ein, und der Song einer Rockband klang aus dem CD-Player.

Now I lay me down to sleep

I pray the Lord my soul to keep

Ja, die Welt war wieder in Ordnung. In sechs Stunden würde er in Wien sein. Dann war es noch dunkel genug, Dana aus dem Kofferraum durch die Garage ins Haus zu tragen.

Sie durfte ihn mit dem Mädchen natürlich nicht sehen. Aber es musste jetzt passieren.

Und es konnte nur Dana sein.

Es durfte nur Dana sein!

Dieser Gedanke war nicht einmal so übel. Im Gegenteil! Diese Tat hatte sogar etwas Symbolisches: In den Adern der Geschwister floss das gleiche Blut – und Dana hatte keine Drogen genommen. Sie war noch nicht auf den Strich gegangen. Vielleicht war sie sogar noch Jungfrau.

If I shall die before I wake

I pray the Lord my soul to take

Sie war sein letztes Opfer, ebenfalls ein Skorpion, und ihr Blut war absolut rein. Das Schicksal hatte es so gewollt. Das gab seinem Plan den letzten Schliff der Vollendung.

Er legte den Gang ein und stieg aufs Gas.

7. TEIL – Sonntag, 30. Oktober … nachts

49

Verdammte Scheiße, dachte Mikaela, während sie in der Dunkelheit auf Jos nackte Brust starrte und rücklings an die Wand taumelte.

Er ist der Falsche!

Wie konnte das sein? Dutzende Gedanken stürmten durch ihren Kopf. Auf Jos Brust war kein Phosphorleuchten zu sehen. Kein Skorpion-Tattoo. War all das, was Pulaski und sie herausgefunden hatten, falsch und umsonst gewesen?

Sie schaltete das Licht im Wohnzimmer wieder ein. Jo stand neben der Couch und blutete den Teppich voll. Sein Gesicht hatte jede Farbe verloren. Mit der gesunden Hand versuchte er ein Handy aus der Hosentasche zu ziehen.

Mikaelas Blick fiel auf das Klavier, die Glasvitrine und den Golfschläger, der an der Wand hing. Während Jo eine Nummer wählte, hob sie den Schläger aus der Halterung.

»Du verwischst den Griff, den hat Tiger Woods sig…«

»Auflegen!«, befahl Mikaela.

Jo sah hoch. »Bist du verrückt? Das muss genäht werden.«

Sie holte mit dem Schläger aus. »Ich sagte: Auflegen!«

Sie hätte sich zwar nicht dazu überwinden können, ihn tatsächlich ins Gesicht oder gegen die Kniescheibe zu schlagen, aber die Drohung wirkte. Jo ließ den Arm sinken und wich einen Schritt zurück.

»Scheiße, wie erkläre ich das meiner Frau?«, schrie er sie an.

Dieser Mistkerl ist sogar verheiratet!

Plötzlich kam er auf sie zu.

Sie hob den Schläger. »Bleiben Sie mir vom Leib. Wenn Sie mich noch einmal anfassen …«

»Ich will ins Bad!« Mittlerweile war er so weiß wie ein Bettlaken.

»Erst wenn Sie meine Fragen beantwortet haben. Setzen Sie sich hin und halten Sie den Arm nach oben«, sagte sie.

»Das weiß ich selbst, ich bin Unfallchirurg!« Er ließ sich auf die Couch fallen. »Im Badezimmer ist ein Verbandskasten.«

»Später. Sind Sie Doktor Konstantin?«

»Nein, verflucht.«

»Wie heißen Sie dann?«

»Frick.«

»Und was machen Sie in seiner Wohnung?«

»Sie gehört uns – wir sind zu dritt, und wir teilen uns die Miete. Holen Sie schon den Verbandskoffer!«

»Wer ist Jo?«

»Niemand! Wenn wir uns mit einer Nutte treffen, nennen wir uns Jo – haben wir ein Date mit einer Frau von der Singlebörse, nennen wir uns Hans. Es ist eine Art Code.«

Nun begriff Mikaela, was hier lief. »Haben Sie sich letztes Jahr beide mit einer Carla getroffen?«

Ungläubig starrte er sie an, worauf sie die Frage wiederholte und ihren Worten mit dem Golfschläger Nachdruck verlieh.

»Ja verflucht, wir haben uns beide mit Carla getroffen. Zufällig! Aber was hat das …?«

»Wie gut kennen Sie Doktor Konstantin? Hat er eine Phosphortätowierung auf der Brust?«

»Was?«

»Ich will wissen, ob er Tätowierungen am Körper hat? Skorpione?«

»Woher verdammt soll ich das wissen? Kann sein. Ich habe früher Squash mit ihm gespielt, aber da ist mir nichts aufgefallen. Warum wollen Sie das überhaupt wissen?«

»Wo finde ich ihn?«

»Möglicherweise im Krankenhaus.« Er verzog schmerzvoll das Gesicht. »Die Wunde muss genäht werden!«

»Wo wohnt er?«

Frick stand der Schweiß auf der Stirn. Seine Lippen waren beinahe so blass wie sein Gesicht. Er schluckte, und Mikaela hörte, wie trocken sein Mund war.

»Ich glaube …« Er verdrehte die Augen. »Neben der Kagraner Brücke bei der Alten Donau.«

»Wie heißt die Straße?«

»Weiß ich nicht. Ein modernes Gebäude neben der Uferpromenade, das wie eine Segelyacht aussieht.«

Sie würde so rasch wie möglich versuchen, zu diesem Haus zu fahren. Doch zuvor musste sie Frick notdürftig verarzten. »Wo ist das Badezimmer?«

Sein Kopf sank auf die Couch. »Zweite Tür links.«

Sie trat in den Gang und lehnte den Golfschläger an den Türrahmen. Im Bad fand sie einen Spiegelschrank über dem Waschbecken, doch darin standen nur Kosmetikartikel. Im Schrank darunter sah sie einen Erste-Hilfe-Kasten, den sie aufriss. Darin befanden sich Desinfektionsmittel, Mullbinden und Heftpflaster. Bis ein Rettungswagen eintraf, würde das reichen.

Als sie das Bad verließ, dachte sie einen Moment an den Golfschläger. Hatte Frick die Gelegenheit genutzt, sich das Ding zu schnappen? Sie kam aus dem Bad. Nein, der Schläger lehnte immer noch am Türrahmen. Sie blickte ins Wohnzimmer und ließ erleichtert die Schultern sinken. Frick saß immer noch auf der Couch, lagerte den Arm auf der Rückenlehne hoch und telefonierte mit dem Handy. Bestimmt wollte er einen Notarzt verständigen, aber sein Arm sank kraftlos hinunter, bevor er das erste Wort sagen konnte.

Sie ging ins Wohnzimmer und nahm ihm das Telefon aus der Hand. Es war bereits jemand von der Notrufzentrale dran.

»Du musst mich telefonieren lassen …«, protestierte er kraftlos.

»Beruhigen Sie sich, ich erledige das für Sie … Hallo?« Sie drehte sich weg. »Ein Mann hat eine tiefe Schnittverletzung und muss dringend genäht werden.« Sie nannte seinen Namen und die Adresse dieser Wohnung.

Als sie auflegte, läutete es an der Tür.

»Die sind aber schnell da«, keuchte Frick.

Trotz seiner Schmerzen hatte er einen Scherz auf den Lippen. Sie legte ihm das Handy in den Schoß. »Ich kümmere mich darum.«

Auf dem Weg zur Tür läutete es erneut. Das war bestimmt die Prostituierte von der Agentur. Heute würde es wohl nichts mehr werden mit Arschfick und Duschen. Sie würde das Mädchen wegschicken.

Mikaela sperrte auf und öffnete die Tür.

»Tut mir leid, heute …«, sagte sie und verstummte.

Im selben Moment fiel ihr der Verbandskasten herunter, den sie immer noch in der Hand gehalten hatte.

Das kann unmöglich sein!

Draußen war keine Nutte von irgendeiner Agentur.

Vor ihr im Treppenhaus stand Timo.

50

Evelyn wich instinktiv vor Konstantin zurück. Verdammt! Anscheinend hatte er ihre Reaktion bemerkt, denn er sah sie überrascht an.

Plötzlich lächelte er. »Sie glauben Ostrovsky nicht, habe ich recht?«

»Doch, wie kommen Sie darauf?«, sagte sie mit fester Stimme.

Konstantin kam auf sie zu. »Ich zeige Ihnen etwas. Danach sind Ihre Zweifel endgültig zerstreut.«

»Was tun Sie?«, entfuhr es ihr, als er damit begann, sein Hemd aufzuknöpfen. Sie starrte ihn verdattert an. »Sie müssen sich nicht ausziehen, um mir etwas zu beweisen.«

Er knöpfte sein Hemd weiter auf. »Doch, das muss ich. Wollen Sie wissen warum?«

»Nein.«

»Ich sage es Ihnen trotzdem.« Er öffnete einen weiteren Knopf. »Sie haben drei Fehler begangen.«

Fehler?, echote es in ihrem Kopf. Sie hatte sich doch mit keiner Silbe verraten!

Konstantin war beim letzten Knopf angelangt und zog das Hemd aus der Hose. »Erstens haben Sie gegenüber Ostrovsky mit keinem Wort erwähnt, dass unser morgiger Gerichtstermin verschoben wurde.«

»Wozu?« War Konstantin paranoid geworden? »Das wusste ich doch von Pulaski.«

Konstantin hob den Finger. »Genau, aber als Sie mit Ostrovsky telefonierten, haben Sie mit keinem Wort erwähnt, dass Sie es bereits wussten.«

»Was soll das? Ostrovsky wusste bereits, dass ich darüber informiert worden war«, antwortete sie gefasst. »Und zweitens?«

»Zweitens«, fuhr er fort, »frage ich mich, warum Sie überhaupt darüber informiert werden, dass sich die Anhörung um zwei Stunden auf Mittag verschiebt, wenn ich doch angeblich unschuldig bin. Dann wäre die Anhörung doch hinfällig.«

»Was heißt angeblich? Sie sind unschuldig! Morgen werden Sie von allen geplanten Anklagepunkten freigesprochen, und das Verfahren gegen Sie wird eingestellt, noch ehe es begonnen hat.«

Ihr Bauchgefühl und ihr Verstand aber sagten das Gegenteil. Und sie wusste, dass sie recht hatte. Ostrovsky irrte sich. Konstantin ist der Mörder! Und sie war auch dahintergekommen, wie er es angestellt hatte: mit dem weißen Pulver in seinem Safe!

Er kam näher. »Das soll ich Ihnen glauben?«

»Mein Gott, was ist denn in Sie gefahren? Rufen Sie Ostrovsky doch selbst an.« Sie hielt ihm das Handy hin.

Mit einer raschen Bewegung wischte er ihr das Telefon aus der Hand, sodass es durch den Raum flog und an der Wand zerschellte. Die Abdeckung brach auseinander, und das Display splitterte.

Sie schrie kurz auf und wich einen Schritt zurück. »Sie sind verrückt!«

»Ich kombiniere nur«, antwortete er gelassen. »Sie sagten, Sie wären irrtümlich in meinem Büro gewesen und hätten dort ein Fachbuch über Tätowierungen gesehen. Wonach haben Sie gesucht?«

»Nach nichts, ich habe die Toilette ge…«

»Und warum haben Sie dann meinen PC hochgefahren?«

Ihr wurde heiß. »Wie bitte?«

»Ihr dritter Fehler: Sie haben vergessen, den Monitor auszuschalten.«

Scheiße!

Evelyn zwang sich zur Ruhe. »Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.«

Mittlerweile hatte er sie in die Ecke gedrängt. Sie stieß mit der Hüfte an eine Kommode. Die Vase darauf wackelte. Daneben befand sich eine Schiebetür aus Glas, die auf den Balkon führte – aber durch die sie von draußen niemand würde sehen können.

»Was sollen diese Unterstellungen?«, fragte sie. Nun zitterte ihre Stimme. »Durch diese Aktion verschlimmern Sie bloß alles …«

Er breitete die Arme aus, sodass die beiden offenen Teile des Hemdes auseinanderklafften. Evelyn betrachtete seine nackte Brust. Haarlos, braun gebrannt und muskulös.

»Was sehen Sie?«, fragte er.

»Nichts.« Sie schaute kurz hin und blickte Konstantin wieder in die Augen.

Diese Augen! Wahnsinn flackerte darin. Und Zweifel! Er hatte Angst, nicht mehr alles im Griff zu haben, die Kontrolle zu verlieren und nach all den Jahren von einer kleinen, unbedeutenden Anwältin entlarvt zu werden.

Panisch sah sie zu den zerbrochenen Resten ihres Handys, die einige Meter von ihr entfernt auf dem Fußboden lagen. Der Anblick schnürte ihr die Kehle zu. Es nützte ihr mittlerweile gar nichts mehr, dass Ostrovsky wusste, wo sie war, da er Konstantin nicht länger verdächtigte. Sie musste es aus eigener Kraft aus der Villa schaffen.

Offensichtlich verrieten ihr Blick und ihre Körpersprache zu viel, denn Konstantins Stimme veränderte sich zu einem süffisanten Ton. »Die Balkontür ist übrigens abgesperrt, schalldicht und aus Sicherheitsglas.«

Ohne weiteren Kommentar ließ Konstantin die Hand über die Kommode gleiten und griff nach einer Fernbedienung, die neben einem Serviettenhalter lag. Mit einem Knopfdruck dimmte er die Beleuchtung. Sekunden später war es im Raum dunkel. Nur das mattgelbe Licht vom Balkon schien durch die Scheiben ins Wohnzimmer.

Mit einem Mal veränderte sich Konstantins Brust. Beginnend vom unteren Teil des Halses über die Brustmuskeln und das Zwerchfell bis zur Leiste prangte ein riesiger phosphoreszierender Skorpion, der sich aus der Dunkelheit schälte. Evelyn glaubte beinahe das schrille Fiepen zu hören, mit dem sich das Tier unter Schmerzen aus seiner eigenen Haut wand.

»Was sagt Ihnen dieser Anblick?«

»Ich weiß es nicht. Lassen Sie mich gehen.«

»Vorhin haben Sie aber etwas anderes erzählt. Sie fragten mich, ob der Täter Phosphortätowierungen habe. Wie sind Sie ausgerechnet auf Phosphor gekommen? Einfach nur so?«

Sie tastete mit einer Hand hinter ihrem Rücken nach der Vase.

»Wie ist dieser Pulaski dahintergekommen, dass der Mörder mit Phosphor tätowiert ist?«

»Wie kommen Sie auf Pulaski?«

Er lächelte. »Nach Ihrem Telefonat mit ihm haben Sie intensiv auf mein Hemd gestarrt, als wollten Sie einen Blick durch den Stoff werfen. Zu dem Zeitpunkt hatte ich mir noch nichts dabei gedacht, aber als Sie mich nach dem Telefonat mit Ostrovsky gefragt haben, ob ich jemand kenne, der mit Phosphor tätowiert sei, erkannte ich den Grund für Ihren Blick.«

Sie sagte kein Wort.

»Ihr Schweigen zeigt mir, dass ich recht habe. Also: Wer ist dieser Pulaski, wie hat er es herausgefunden, und wer weiß noch davon?«

»Ich habe keine Ahnung.« Wenigstens das entsprach der Wahrheit. Sie tastete am Bauch der Vase nach oben und bekam den Keramikrand zu fassen.

Konstantin blieb freundlich, allerdings bekam seine Stimme einen zynischen Unterton. »Aber Evelyn, Offenheit ist doch die Basis für jede funktionierende Anwalt-Klienten-Beziehung. Schon vergessen? Sie sollten sich – zumindest jetzt – an Ihre eigenen Ratschläge halten.«

»Ich weiß es nicht!«, sagte sie laut.

Er blieb unbeeindruckt. »Sind wir doch ehrlich zueinander. Ich mache den Anfang. Wollen Sie wissen, weshalb ich ausgerechnet diese Städte für die Ärztetagungen ausgewählt habe?«

»Nein!« Sie schloss für einen Moment die Augen. Bitte lass diesen Albtraum enden.

»Aber Sie wollten doch von mir immer die Wahrheit hören und über alles informiert werden. Jetzt plötzlich nicht mehr? Wie inkonsequent!« Er schüttelte den Kopf. »Ich habe diese Orte ausgewählt, weil ich dort jeweils einen Phosphortätowierer ausfindig gemacht habe. Diese Suche war nicht einfach. Es gibt nämlich nur ein halbes Dutzend Personen in Mitteleuropa, das dieses Handwerk beherrscht und auch ausübt.«

»Fein, wenn Sie sich tätowieren lassen. Das ist ja nicht illegal und …«

»Sie irren sich. Es ist illegal! Genauso illegal, wie junge Nutten zu ermorden. Aber welche Gelegenheit bot sich dazu besser an als diese Ärztekongresse?« Er strich ihr mit den Fingern sanft über die Wange. »Jedes Jahr in einem anderen Land. Wenn die Leichen Monate oder sogar Jahre später gefunden wurden, war es fast unmöglich, einen Zusammenhang zur Tagung herzustellen. Und falls doch, kämen für den Mord Hunderte Teilnehmer infrage.«

Evelyns Finger wurden eiskalt. Er hat soeben ein Geständnis abgelegt. Im gleichen Atemzug wusste sie, dass sie dieses Haus nicht lebend verlassen würde. Mit zitternden Fingern umklammerte sie die Vase und hob sie hinter ihrem Rücken von der Kommode herunter. Auf Ostrovsky durfte sie nicht mehr hoffen. Aber Pulaski war auf dem Weg nach Wien. Hoffentlich fand er rechtzeitig Konstantins Adresse heraus. Bis dahin musste sie Zeit gewinnen.

»Warum ausgerechnet Carla?«, fragte sie. »Sie war keine Prostituierte.«

»O doch, sie war eine. Keine im herkömmlichen Sinn, aber sie traf sich mit mehreren Männern gleichzeitig.«

»Warum gerade sie und keine Prostituierte in Slowenien?«

»Ah.« Seine Augen leuchteten. »Sie meinen, ich hätte Frick und Behringer in das Bordell begleiten sollen, um dort zu töten?«

Evelyn schluckte.

»Bei hundertfünfzig Gästen während einer Tagung kann man sich nachts unauffällig aus dem Hotel stehlen – in Begleitung von nur zwei Freunden ist das nahezu unmöglich.« Seine Augen funkelten. Er spannte die Muskeln an, und der Skorpion auf seiner Brust bewegte sich. »Der Kongress wurde abgesagt, mir lief die Zeit davon, und mein Geburtstag nahte. Also musste es in Wien passieren.«

Evelyn wurde aus Konstantins wirrem Gerede nicht ganz schlau, unterbrach ihn jedoch nicht. Er ließ von ihrer Wange ab und strich ihr eine Haarsträhne aus der Stirn. »Es war kein Zufall, dass ich mich mit Carla getroffen habe. Ich wusste, dass sie sich mit Frick verabredet hatte – und kurz danach hat sie plötzlich mich angeschrieben. Das passte zu meinem Plan. Sie war das perfekte Opfer.«

»Sie wollten Ihren Kollegen reinlegen.«

»Nicht einfach nur reinlegen.« Er sah sie ruhig an. »Ich brauchte einen Sündenbock. Sie kennen die Wahrheit!«

Ja, mittlerweile kannte sie die Wahrheit. Konstantin wollte Frick all die Morde anhängen. Sie dachte an den Frischhaltebeutel mit den Haaren im Tresor. Und seit wenigen Minuten ahnte sie auch, was sich in dem anderen Beutel befand. Nämlich weder Gift noch Kokain, sondern Spuren von Fricks Hautschuppen. War Konstantin nach dem Squashspielen in der Umkleidekabine an dieses Material herangekommen? Oder in der Sauna oder der Dusche? Möglichkeiten gab es genug. Er hätte nur Fricks Haarbürste oder Handtuch in seiner eigenen Sporttasche verschwinden lassen müssen.

»Ich sehe förmlich, wie Sie Ihr Hirn zermartern«, sagte Konstantin. »Woran denken Sie?«

»Während der letzten Tage hatte ich wegen Ihrer ständigen Lügen beinahe den Eindruck, dass Sie gar nicht freigesprochen werden wollten. Ich habe mich die ganze Zeit nach dem Grund dafür gefragt.«

»Und jetzt kennen Sie ihn?«

Langsam nickte sie. »Zuerst die Sache mit der Raftingtour, dann mit dem Bordell. Mit Ihren Lügen wollten Sie Frick Stück für Stück in die Sache mit hineinziehen und die Kripo auf ihn aufmerksam machen, um ihm schließlich alles anzuhängen. Anders hätte es nicht funktioniert.«

»Kluges Kind. Es hätte auch geklappt, wenn die Sache mit den Phosphortattoos nicht rausgekommen wäre. Und das bringt uns wieder zur Kernfrage: Wie ist dieser Pulaski dahintergekommen?«

»Ich weiß es nicht!«, kreischte sie. »Mich interessiert nur eine Sache: Patrick. Sie haben gar keinen Privatdetektiv beauftragt, sondern Sie und Frick haben Lauerbach engagiert und die Fotos selbst geschossen, nicht wahr?«

An seinem Blick sah sie, dass er nun tatsächlich überrascht war. »Das haben Sie auch rausgefunden?« Anerkennend verzog er den Mund.

»Warum hat Frick Ihnen dabei geholfen?«

Konstantin lächelte. »Bei unserer Beschattung hat Ihr Freund herausgefunden, dass es eine Wohnung im ersten Bezirk gibt und dass der gute Frick so treu wie ein streunender Kater ist. Es war Fricks Idee, Jacqueline Lauerbach auf Ihren Freund anzusetzen, um ein Druckmittel gegen ihn zu haben.«

»Wer hat die Fotos gemacht?«

»Was spielt das für eine Rolle, wer die Fotos gemacht hat? Ihr Freund hat sich mit dieser Nutte eingelassen und sich im Hotel …«

»Sie verdammter Lügner! Sie ist keine Nutte, und sie waren nie im Hotel!«, brüllte sie und zog im selben Moment die Vase mit Schwung hinter ihrem Rücken hervor. Sie wollte ihm den Gegenstand auf den Kopf knallen, doch er fing den Schlag mit beängstigender Leichtigkeit ab. Im nächsten Moment entriss er ihr die Vase und schlug sie ihr mit einem kurzen Ruck an die Stirn.

Der Schmerz fuhr ihr sogleich durchs Hirn. Evelyn wurde gegen die Scheibe geschleudert und taumelte benommen zur Seite. Die Keramik hatte einen hohlen Ton von sich gegeben, ohne zu zerspringen. Als Evelyn registrierte, dass ihr warmes Blut von einer Platzwunde über die Augenbraue lief, spürte sie auch schon den nächsten Schlag am Kinn.

Konstantin hatte nur kurz ausgeholt und mit dem Handknöchel einen Punkt getroffen, der sie schlagartig zurücktaumeln ließ. Ihre Knie sackten unter ihr weg, und sie fiel zu Boden. Sie musste zweimal tief durchatmen, bis sie im Dämmerlicht wieder klar sehen konnte.

Konstantin stand aufrecht mit offenem Hemd vor ihr. Er keuchte nicht einmal. Während sie benommen auf der Seite lag und versuchte, von ihm wegzurobben, folgte er ihr mit einem schnellen Schritt und stand plötzlich über ihr.

»Gestern Nacht habe ich Patrick noch in seinem Büro aufgesucht«, erzählte er mit gelassener Stimme. »Es ist gar nicht so einfach gewesen, ihn zu provozieren. Allerdings wusste ich, wo ich ansetzen musste. Er hatte nur einen Schwachpunkt: Sie. Ich musste ihm nur erzählen, dass ich Ihnen die Fotos von ihm und Lauerbach gezeigt hatte, und erwähnen, was ich Ihnen alles erzählt habe und wie sehr Sie seither auf mich abfahren würden.«

»Sie mieses Schwein!«, keuchte Evelyn.

Er platzierte seine Schuhspitze auf ihrem linken Brustkorb und ließ dann sein gesamtes Gewicht mit einem kurzen Ruck auf sie fallen. Es knackte. Unerträglicher Schmerz fuhr ihr durch die Rippen. Sie krümmte sich zusammen und presste keuchend die Augen zusammen. Als sie sie wieder öffnete, kniete Konstantin vor ihr und starrte sie an.

»Es kam zur Konfrontation. Er hat mir gedroht, mich fertigzumachen. Womit, habe ich ihn gefragt, und er versicherte mir, dass er genug gegen mich in der Hand habe. Hat er Ihnen gegenüber Leipzig erwähnt?«

»Leipzig?«, presste sie hervor.

»Ja, verflucht! Leipzig! Dort hat er mich doch auch beobachtet, nicht wahr?«

»Ja.«

»Und was hat er gesehen?«

»Er hat nichts darüber gesagt. Anscheinend nichts«, keuchte Evelyn. »Und deshalb haben Sie ihn vergiftet?«

»Ja, aber Sie lagen falsch mit Ihrer Vermutung. Es war nichts in der Kaffeetasse. Dort kann die Kripo lange suchen. Glauben Sie tatsächlich, ich hätte meine Fingerabdrücke oder Spuren von Scopolamin in seinem Büro hinterlassen?«

»Wie haben Sie ihm das Gift verabreicht?«

»Ich? Gar nicht. Das Gift war schon seit den frühen Morgenstunden in der Mineralwasserflasche in der Mittelkonsole seines Wagens. Es war nur eine Frage der Zeit, bis er davon trinken würde.«

»Blödsinn! Sie wären niemals an die Flasche rangekommen.«

»Ach nein? Ein Tätowierer in Bukarest hat mir gezeigt, wie man Haus- und Autotüren öffnet.«

»Und nachdem Patrick am Nachmittag seine Detektei verlassen hatte, durchsuchten Sie sein Büro?«, vermutete sie.

»Richtig, aber ich habe nichts gefunden. Wo sind seine Unterlagen?«

Sie schwieg, woraufhin er seinen Daumen auf ihre angeknackste Rippe legte. Sie biss die Zähne zusammen, um nicht loszubrüllen.

»Wo?«

»Bei Ostrovsky.«

»Sieh an.« Konstantin lächelte. »Patrick hatte nichts gegen mich in der Hand, was nicht auch auf Frick deuten würde, richtig?«

»Ostrovsky weiß, dass ich hier bin«, keuchte sie.

»Und Sie glauben, dass mich das in diesem Moment interessiert?«

»Er wird wissen, dass Sie …«

»Einen Scheißdreck wird er! Niemand würde ernsthaft auf die Idee kommen, dass ich einen Tag vor meinem Gerichtstermin meine Anwältin verschwinden lasse.« Er verstärkte den Druck, und Evelyn schrie auf.

»Bleibt nur noch eine Frage übrig. Die Antwort bitte!«

Sie biss die Zähne zusammen und schwieg.

»Glauben Sie mir, wenn ich Sie an den Haaren in die obere Etage schleife und meinen Koffer hole, wird es ungemütlich. Sie sollten langsam damit beginnen, die Wahrheit zu sagen.«

»Worüber denn?«, presste sie hervor.

»Wer ist dieser Pulaski, und wie hat er das mit den Tätowierungen herausgefunden?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wie Sie wollen.« Er erhob sich und verschwand für einige Sekunden aus ihrem Blickfeld.

Sie hörte ihn die Hausbar öffnen, mit einer Flasche und einem Glas klimpern. Indessen rollte sie sich unter Schmerzen auf den Bauch, erhob sich auf alle viere und versuchte zu der Vase auf dem Boden zu kriechen. Doch kaum hatte sie den ersten Meter zurückgelegt, war er schon wieder hinter ihr, packte sie an den Haaren und zerrte ihren Kopf in den Nacken.

»Trinken Sie das!«

»Ist das Scopolamin?«

»Nein, Hustensaft – Mund auf!«

»Hilfe!« Sie versuchte ihn auf der Hand zu kratzen und in die Hoden zu treten, erwischte ihn aber nicht.

Dann zerrte er sie in eine kniende Stellung. Sie spürte den Rand des Glases am Mund, presste die Lippen zusammen und schlug das Glas mit der Hand zur Seite. Die Flüssigkeit schwappte über.

»Wie Sie wollen.« Konstantin griff in seine Gesäßtasche.

Aus dem Augenwinkel sah sie, wie er ein Etui herausholte, das er mit einem Handgriff aufschnappen ließ. Darin befand sich ein gutes Dutzend langer Akupunkturnadeln. Im nächsten Moment spürte sie einen Einstich in der Halsschlagader. Sie wollte sich die Nadel herausziehen, doch ihr wurde augenblicklich schwindelig und kotzübel, als würde sie jeden Moment das Bewusstsein verlieren.

»Was ist … Was machen Sie mit …?«, keuchte sie und stützte sich mit den Händen auf den Boden. Obwohl sie mit allen vieren auf dem Teppich stand, hatte sie das Gefühl, das Gleichgewicht zu verlieren.

Konstantin drehte an der Nadel, und der Schmerz, der normalerweise nur bei schlecht gesetzten Akupunkturnadeln auftrat, fuhr ihr wie ein elektrisierender Blitz durch den Körper.

»Wehren Sie sich nicht dagegen und versuchen Sie ruhig zu atmen«, sagte Konstantin. »Ihre Lunge könnte kollabieren.«

Während er das sagte, presste er zusätzlich den Daumen auf eine Stelle unter ihrem Ohr. »Das stoppt die Blutzufuhr zum Gehirn.«

Sie kam sich völlig hilflos und bewegungslos vor, als stünde sie kurz vor einem Kreislaufkollaps. Ächzend verlagerte sie ihr Gewicht auf einen Arm und versuchte mit der freien Hand die Nadel in ihrer Halsschlagader zu erreichen.

»Sie geben wohl nie auf«, seufzte Konstantin.

Er nahm den Daumen von dem Druckpunkt, und sie sah, wie er eine zweite Akupunkturnadel aus dem Etui holte. Dann packte er ihren Arm und platzierte die Nadel auf der Innenseite ihres Ellenbogens. Augenblicklich wurde ihr Arm taub.

»Was ist das?«, japste sie.

»Der Herzmeridian.«

Evelyn konnte an der Hand nicht einmal den kleinen Finger bewegen.

»Trinken Sie das jetzt freiwillig?«

»Nein.« Sie versuchte sich an der Couch hochzuziehen, doch ihr drehte sich alles. Dann trat sie mit dem Bein nach ihm, erwischte ihn aber nur an der Wade. Im nächsten Moment war er auch schon außer Reichweite.

Sie ließ sich auf die Seite fallen, um mit dem freien Arm nach der Nadel im Ellenbogen zu greifen, aber der stechende Schmerz in der Rippe raubte ihr den Atem. Außerdem bewirkte das Schwindelgefühl, dass sich der Raum immer schneller um sie drehte.

Du darfst das Bewusstsein nicht verlieren!

Und du musst ihn kratzen!

Denn falls ihre Leiche irgendwo auftauchte, fände man Spuren seiner DNS unter ihren Fingernägeln.

Da hörte sie ein reißendes Geräusch, als würde Konstantin eine Folie abreißen. Zugleich nahm sie einen beißenden Geruch wahr, wie von einem Antiseptikum. Sie spürte, wie er ihre Bluse hochschob und ihren Rücken freilegte.

»Hilfe …«, keuchte sie und versuchte erneut, ihn zu kratzen, doch er wich immer wieder geschickt aus.

»Meine Mutter kann Sie nicht hören.«

Konstantin wirkte nicht gestresst. Anscheinend machte ihm das sogar Spaß. Wie ein Künstler bei der Arbeit, der behutsam und konzentriert ein weiteres Flaschenschiff baute, tastete er mit den Fingern ihre Wirbelsäule ab und stach ihr eine weitere Nadel tief zwischen die Lendenwirbel. Einen Atemzug später wurden ihre Beine taub.

Scheiße! Ich kann mich nicht mehr bewegen.

Panik erfasste sie und trieb ihr den kalten Schweiß auf die Stirn.

»Hilfe …«

»Keine Sorge, Evelyn. Nichts weiter als ein kleiner Kreuzstich mit dem Hauch eines Lokalanästhetikums. Es blockiert die Nervenbahnen.«

»Warum töten Sie mich nicht einfach?«, heulte sie.

Er legte den Kopf schief. »Ich hasse Kollateralschäden.« Seine Stimme wurde leiser. »Und ich lasse sie nur dann zu, wenn es unvermeidbar ist.«

»So wie in Bukarest?«

Er stutzte. »Sie wissen davon?«

»Ostrovsky wird Sie drankriegen.«

»Das glaube ich nicht.« Konstantin zerrte sie in eine sitzende Position. Erneut zog er ihren Kopf an den Haaren zurück. Doch jetzt drückte er ihre Nase zu, sodass sie den Mund öffnen und nach Luft schnappen musste. Zu spät spürte sie, wie das Glas an ihre Zähne schlug. Der Inhalt lief in ihren Rachen. Sie versuchte die Flüssigkeit herauszuhusten, den Atem anzuhalten, doch dann musste sie schlucken.

Sekunden später merkte sie, wie ihr Kopf schwer wurde und ihre Augenlider zufielen.

51

»Willst du mich nicht hereinbitten?«, fragte Timo und drängte Mikaela im selben Moment in die Wohnung zurück. Dabei ließ er sie nicht aus den Augen und trat mit dem Fuß die Tür hinter sich zu.

Er trug Lederjacke, schwarze Lederhose und schwere Stiefel. In der Hand hielt er einen Motorradhelm und einen Rucksack. Beides ließ er achtlos auf den Boden fallen.

Das kann doch nicht sein! Wie hatte Timo sie in dieser Wohnung finden können?

»Was machst du hier?«, fragte sie leise.

Hinter dem Dreitagebart glühten seine Wangen. Seine Augen funkelten gefährlich. »Clever von dir, eine tschechische Nummer anzurufen, bevor du von zu Hause abhaust.«

»Es ist nicht mehr mein Zuhause.«

Timo drängte sie weiter im Gang zurück. »Deine Bluse ist offen, Schätzchen. Das ist also jetzt dein neues Zuhause. Ein Liebesnest in Wien? Wie ich sehe, hast du dich auch tätowieren lassen. Und du glaubst allen Ernstes, dass mir dieser Dreck gefällt?«

Mikaela antwortete nicht. Sie dachte an den Golfschläger, der neben der Tür zum Wohnzimmer lehnte.

»Wie hast du mich gefunden?«, fragte sie.

»Während ich zwei Tage mit dieser tschechischen Telefonnummer vergeudet habe, hat die Berliner Polizei nach dir gesucht.« Er wischte sich das schweißnasse Haar aus der Stirn. »Dann erfuhr ich von den Leipziger Kollegen, dass du mit einem Kerl vom Dauerdienst, einem gewissen Pulaski, durchgebrannt bist.«

»Durchgebrannt?« Mikaela stand mit dem Rücken an der Wand und tastete nach dem Golfschläger, doch das verdammte Mistding lehnte nicht mehr dort, wo sie es hingestellt hatte.

»Inzwischen habe ich auch erfahren, dass du in Passau einen Wagen geklaut hast. Danach hat sich dein Telefon in einen Wiener Sendemast eingeloggt, weshalb nun auch die Wiener Polizei nach dir sucht. Also bin ich hergefahren. Ein ziemlich weiter Weg.«

Sie konnte das alles nicht glauben. Aber falls es stimmte, hatte sie Timo und die Kontakte, über die er immer noch verfügte, unterschätzt.

Er kam näher. Das Leder seiner Jacke knirschte, als er die Hand nach ihr ausstreckte und zärtlich ihre geschwollene Lippe berührte. »Scheint ein netter Kerl zu sein, dieser Pulaski.«

»Wie hast du …« Ihre Stimme zitterte. »… diese Wohnung gefunden?«

»Die Kollegen haben Pulaskis Wagen vor diesem Haus gefunden.«

»Einfach so?« Das alles kam ihr wie ein Albtraum vor.

»Anscheinend hat er seinen Wagen mit einem Tracker ausgerüstet. Das Auto steht im Halteverbot und wird soeben abgeschleppt.«

Ein Tracker! Davon hatte Pulaski ihr nichts gesagt. »Und die Wiener Polizei hat dir die Daten einfach so gegeben?«, fragte sie ungläubig.

»Natürlich nicht.« Timo lächelte verschlagen. »Du willst wissen, wie ich dich gefunden habe?«

Sie spürte seinen Atem auf ihrer Haut.

»Vor einem Jahr, als deine Töchter ausgezogen sind, habe ich eine App auf dein Handy geladen. Sobald du im Internet bist, kann ich mit Android Lost herausfinden, wo du dich gerade befindest.«

Ihre Angst schlug in Zorn um. »Du hast mich ausspioniert?« Sie wollte sich von der Wand wegstemmen, doch er drückte sie mit einem harten Griff wieder zurück.

»Wie sich gezeigt hat, war es notwendig. Nach zwei Tagen hatte dein Handy in Leipzig zum ersten Mal wieder Internetverbindung. Ich bin hingefahren und habe dich knapp verpasst. Ebenso in Prag und Passau. Jetzt hat es mich zu diesem Haus geführt. Ich habe an jeder Tür geläutet. Ganz schön mühsam, sich bis zum vierten Stock hochzuarbeiten. Und siehe da, in der vorletzten Wohnung hast du dich schließlich verkrochen.«

Mikaela hörte ein Geräusch neben sich.

Timos Kopf fuhr herum. »Ist das dieser Pulaski?«

Im Wohnzimmer stand Frick. Er hielt den Golfschläger in der gesunden Hand. Sein Arm zitterte. »Ich weiß nicht, was hier gespielt wird, aber haut jetzt aus meiner Wohnung ab, alle beide. Sofort!«

Timo blieb unbeeindruckt.

»Seien Sie um Himmels willen still«, flüsterte Mikaela.

»Ich werde nicht still sein!«, brüllte Frick.

»Bitte«, flehte Mikaela. Sie schloss die Augen. »Verlassen Sie die Wohnung.«

»Ich?«, rief er. »Ihr werdet sie verdammt noch mal verlassen!«

Was für ein Albtraum!

»Ist er das?«, fragte Timo. Seine Stimme klang völlig entspannt.

Mikaela sah kurz zu Frick. »Nein, ist er nicht. Er ist ein Niemand. Er hat nichts damit zu tun.«

»Der Kerl blutet wie eine Sau«, stellte Timo fest.

»Raus hier!«, brüllte Frick.

»Mir reicht’s.« Mit einem Satz stand Timo vor dem Arzt, wand ihm mit einem raschen Griff den Schläger aus der Hand und schlug ihm das eiserne Ende an die Schläfe. Frick verdrehte sogleich die Augen und sank bewusstlos auf den Teppich. Sicherheitshalber wollte Timo mit dem Fuß zu einem Tritt ausholen.

»Hör auf!«, brüllte Mikaela und versuchte Timo wegzuziehen.

Timo ließ tatsächlich von Frick ab, packte stattdessen jedoch Mikaela am Arm und zerrte sie durchs Wohnzimmer. Ohne Anstrengung warf er sie auf die Couch.

»Ich will vier Dinge«, sagte er. »Und zwar in dieser Reihenfolge: mein Auto, meine Waffe und mein Geld.«

O Gott, das alles war irgendwo anders. Timos Wagen stand in Leipzig, seine Waffe lag in Pulaskis Safe, und sein Geld wurde soeben in Pulaskis Wagen abgeschleppt.

»Hast du mich gehört?«, brüllte er.

»Ja … und das vierte?«

»Deinen süßen Arsch! Und zwar dort, wo er hingehört. In unsere Wohnung.«

»Ich gehe nicht mit«, hörte sie sich selbst sagen. Plötzlich hatte sie das Gefühl, außerhalb ihres Körpers zu stehen und hilflos mitanzusehen, wie sie sich um Kopf und Kragen redete.

Timo baute sich vor ihr auf. Seine Stimme war sehr leise. »Was hast du da gerade gesagt?«

Sie sah sich selbst auf der Couch sitzen und hörte sich mit fester Stimme sagen: »Ich gehe nicht mit. Ich gehöre zu Dana. Ich muss sie finden, und dann werde ich mit ihr …«

Schon hatte er ausgeholt und ihr mit der Hand ins Gesicht geschlagen. So wie früher. Direkt unter das Auge, kurz und kraftvoll. Augenblicklich war sie wieder in ihrem Körper und spürte den Schmerz.

»Wo sind meine Sachen?«

»Ich muss Dana finden«, presste sie hervor. Sie war so weit gekommen und würde jetzt nicht mehr umkehren. Eher ließ sie sich krankenhausreif prügeln.

Er beugte sich zu ihr herunter. »Mikki, ich frage dich zum letzten Mal.« Er schloss die Hand zur Faust, ließ die Knöchel knacken und holte zum Schlag aus. »Wo sind die Waffe und das Geld?«

»Gut … ich gehe mit dir nach Hause und werde dir alles zurückgeben.«

Er entspannte sich. »Braves Mädchen.«

»Ist dann wieder alles gut?«

»Ja.«

»Komm, gib mir einen Kuss.«

Während sich Timo zu ihr herunterbeugte, griff sie hinter der Sitzfläche in die Ritze der Couch, tastete nach dem abgebrochenen Glas und zog es heraus. Mit einer Hand streichelte sie Timos Nacken, mit der anderen trieb sie ihm den scharfkantigen Stiel in die Kehle.

Das Glas drang butterweich in Timos Hals. Im nächsten Moment röchelte er und spuckte Blut. Er riss ungläubig die Augen auf und tastete mit fahrigen Fingern nach dem Stiel.

Währenddessen sprang Mikaela von der Couch auf und durchquerte im Laufschritt das Wohnzimmer. Frick lag immer noch bewusstlos auf dem Boden, und Timo sank mit gekrümmtem Oberkörper auf die Knie. Ein zäher Faden aus Speichel und Blut lief ihm aus dem Mundwinkel.

Hau ab von hier, sonst bringt er dich um!

Sie lief in den Vorraum, griff nach ihrem Mantel und wollte in die Stiefel schlüpfen. Doch sie war so aufgebracht, dass die Stiefel ständig umfielen und sich das Leder nach innen verbog. Aus dem Wohnzimmer hörte sie Timos Röcheln. Er versuchte etwas zu sagen, das jedoch in einem Gurgeln unterging. Gleichzeitig hörte sie ihn über den Boden kriechen.

Jetzt nur nicht in Panik ausbrechen! Schließlich packte sie ihre Stiefel und verließ auf Strümpfen die Wohnung. Sie stand bereits im Gang, aber kurz bevor die Tür ins Schloss fiel, kam ihr ein Gedanke. Gerade noch rechtzeitig griff sie nach innen, zog den Schlüssel ab und sperrte die Wohnung von außen zu. Den Schlüssel ließ sie stecken, damit die Sanitäter die Wohnung öffnen konnten.

Dann hastete sie in der Dunkelheit zum Fahrstuhl und holte den Lift. Während die Kabine nach oben ratterte, tastete sie zum Lichtschalter an der Wand, zog endlich ihre Stiefel an und schlüpfte in den Mantel. Dabei raste ihr Herz, als wäre sie einen Marathon gelaufen.

Als von innen an Fricks Wohnungstür gerüttelt wurde, zuckte sie zusammen. Im nächsten Moment trat Timo mit dem Fuß gegen die Tür, dass diese in den Angeln erzitterte. Mikaela fürchtete schon, dass er die Tür eintreten könnte, doch dafür war sie zu stabil.

Endlich kam die Kabine an. Mikaela stieg ein und drückte auf die Taste für das Erdgeschoss. Bevor sich die Fahrstuhltür schloss, hörte sie, wie Timo mit der Faust gegen die Tür hämmerte, doch das Trommeln wurde mit jedem Schlag schwächer.

Als die Kabine nach unten fuhr, lehnte sie sich erleichtert an die Wand. Kalter Schweiß stand auf ihrer Stirn. Im Spiegel sah sie ihr ramponiertes Abbild.

O Gott, du siehst schrecklich aus.

Hastig richtete sie den Kragen ihres Mantels und frisierte mit den Fingern ihre Haare. Die Stelle unter ihrem Auge schwoll bereits an. Sie spuckte sich in die Hand und wischte sich notdürftig Timos Blut aus dem Gesicht.

Als die Kabine das Erdgeschoss erreichte und die Tür sich öffnete, wäre Mikaela am liebsten sofort wieder umgekehrt. Die Eingangstür des Wohnhauses stand sperrangelweit offen, und auf der Straße blinkte das orange Licht eines Abschleppwagens. Pulaskis Auto wurde soeben aus der Einfahrt entfernt. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite parkte ein Polizeifahrzeug, und zu allem Überfluss hielt gerade auch noch ein Ambulanzwagen in der engen Gasse. Die Polizisten und Sanitäter sprachen miteinander. Wäre sie doch schon zehn Minuten früher aus der Wohnung abgehauen.

Soeben drängte sich eine junge Frau in das Haus und ging zielstrebig zu den Fahrstühlen. Sie trug hochhackige Schuhe, einen Nerzmantel und ein kleines schwarzes Handtäschchen. Verwirrt betrachtete sie den Tumult hinter sich, während sie weiterging.

Mikaela stellte sich ihr in den Weg. »Letzter Stock, Apartment Nummer neun?«

»Was?« Die Frau fuhr herum und sah mit ihren blitzblauen Augen zu Mikaela hinauf. »Ja, woher wissen Sie das? Ich bin spät dran.« Sie wollte sich an ihr vorbeidrängen.

»Vergessen Sie es, heute wird nichts aus dem Job. Kommen Sie mit.« Mikaela hakte sich bei der Dame vom Escort-Service unter und zog sie mit sich aus dem Haus.

»Sind Sie die Ehefrau?«, fragte die Prostituierte verwirrt und kleinlaut.

Mikaela lachte auf. »Nein, aber in der Wohnung hat sich ein Unfall ereignet. Besser, wir verschwinden von hier.«

Zu zweit verließen sie das Haus und drängten sich zwischen den Polizeibeamten und Schaulustigen hindurch. Als ihnen ein Sanitäter entgegenkam, blieb Mikaela kurz stehen.

»Oberster Stock. Der Schlüssel steckt außen«, sagte sie und ging auch schon wieder weiter.

»Halt, wo wollen Sie hin?«, rief ihr der Mann nach. »Warten Sie!«

»Weitergehen!«, raunte Mikaela der Frau von der Agentur zu.

Sie entfernten sich rasch und ließen den Trubel in der Gasse hinter sich. Niemand folgte ihnen. Als sie zur nächsten Querstraße kamen, löste sich die Prostituierte aus Mikaelas Griff.

»Und jetzt?«

»Machen Sie sich einen schönen Abend«, sagte Mikaela. »Wissen Sie, wo ich ein Taxi finde?«

Die junge Frau nickte zum Ende der Straße. »Dort unten ist ein Taxistand.«

»Danke.« Mikaela knöpfte ihren Mantel zu und lief die Straße hinunter. Sie musste Dana finden! Also würde sie diesem Doktor Konstantin noch in dieser Nacht einen Besuch abstatten.

52

Pulaski befand sich auf einer ihm völlig unbekannten Autobahn. Irgendwie hatte er sich verfahren und kam jetzt entlang der Donau von Norden nach Wien herein.

Er schätzte, dass er noch etwa fünf Minuten bis zur Stadtgrenze unterwegs sein würde. Es wurde langsam Zeit, dass sich Vero meldete und ihm eine Adresse nannte, zu der er fahren konnte.

In den letzten Minuten hatte er immer öfter zu seinem Handy geschielt, das tonlos und mit dunklem Display auf dem Beifahrersitz schlummerte. Vielleicht war der Saft auch schon längst alle. Er musste sich beherrschen, nicht ständig das Display anzutippen, um zu sehen, ob das Telefon noch Strom besaß. Denn falls der Akku noch einen Funken Energie hatte, musste er sparsam damit umgehen.

Endlich läutete es.

Sogleich riss er das Handy an sich.

Vero!

»Hast du eine Adresse für mich?«, bellte er ins Telefon.

»Ja, dieser Klient heißt Doktor Robert Konstantin. Ein Arzt. Er wohnt im zweiundzwanzigsten Bezirk.«

Das sagte ihm nichts. »Wie komme ich dort hin?«

»Hast du kein Internet oder ein Navi im …?«

»Nein!«

»Ist ja schon gut. Herrgott! Moment, ich schaue nach. Wo bist du gerade?«

Pulaski hörte, wie sie auf der Tastatur tippte. Indessen studierte er die Überkopfanzeigen. Die Autobahn teilte sich gerade in mehrere Richtungen. »Ich bin am Autobahnknoten Stockerau.«

»Okay … da also.«

Sie klapperte weiter auf der Tastatur. Die Zeit verging.

»Beeil dich!«

»Ja, ich kann nicht zaubern.«

Er drosselte die Geschwindigkeit, und schon bald hupten die Autos hinter ihm und blendeten das Fernlicht auf.

Ja, ihr Arschlöcher!

»Und?«, drängte Pulaski.

»Du musst irgendwie auf die Donauuferautobahn kommen, dann nimmst du die Ausfahrt Richtung Kaisermühlen, zur Kagraner Brücke. Dort wohnt er.«

Er rückte am Sitz nach vorne und starrte durch die Windschutzscheibe auf die Anzeigetafeln über ihm. »Und in welche Richtung muss ich jetzt?«

»Rechts halten und den Schildern Richtung Wien/Stockerau-Mitte folgen.«

Ein Auto schnitt ihn rechts. Scheiße! Er hatte die Ausfahrt verpasst.

»Alles klar?«

»Ja«, knurrte er.

Sie nannte ihm noch den Straßennamen und die Hausnummer.

»Okay, danke, das genügt.«

»Ich habe übrigens auch versucht, diesen Ostrovsky zu erreichen. Habe ihn zwar nicht persönlich ans Telefon bekommen, weil er anscheinend gerade ziemlich beschäftigt ist, dafür aber einen seiner Mitarbeiter.«

»Ja, mach schnell!«, drängte Pulaski. »Und?«

»Nichts und! Er hat heute Abend mit der Anwältin Meyers telefoniert. Sie ist nicht in Gefahr. Also halt die Füße still.«

Das glaube ich nicht! Bei ihm am Telefon hatte sie anders geklungen.

»Warte, bevor du auflegst. Ich brauche noch etwas von dir.«

Vero stöhnte auf. »Wenn du krankgemeldet bist, wirst du unausstehlich, weißt du das? Und da heißt es immer, Männer, die leiden …«

»Einen Gefallen noch! Wenn mich Fux nicht im Stich gelassen hat, dann hat das LKA Kontakt zur Prager und Passauer Kripo aufgenommen und lässt gerade eine Phantomzeichnung von einem Kerl anfertigen, der sich mit Phosphor hat tätowieren lassen.«

»Meine Kontakte zum LKA sind nicht gerade gut.«

»Meine auch nicht. Schick mir das Bild einfach aufs Handy, wenn du es hast? Danke.«

Er legte auf.

Die Batterie zeigte nur noch einen schmalen roten Balken mit fünf Prozent Leistung.

53

Zuerst spürte Evelyn die Schmerzen, die aus dem Inneren ihres Kopfes gleichzeitig nach allen Seiten hin gegen ihre Schädeldecke pochten. Ihr Gaumen war trocken, und ihr war speiübel. Sie schlug die Augen auf und war völlig orientierungslos. Es war dunkel. Sie lag auf einem harten Boden, wusste aber nicht einmal, ob auf dem Rücken oder auf der Seite. Ihr drehte sich alles, als wäre sie von einer Gehirnerschütterung komplett benommen.

Da spürte sie, wie sie jemand an der Schulter berührte.

»Bitte nicht«, murmelte sie.

Das Stupsen ließ augenblicklich nach. Evelyn versuchte sich herumzudrehen, doch ein heftiger Stich im Brustkorb drückte ihr die Luft aus der Lunge. Am besten so liegen bleiben und nicht bewegen.

Sie drehte den Kopf und sah sich um, doch in der Dunkelheit war nicht viel zu erkennen. Von irgendwoher fiel ein matter Lichtschein in den Raum. Vielleicht durch einen Türspalt. Es war kalt und roch nach Holzspänen. Außerdem lag der typische beißende Gestank von Dämmwolle in der Luft.

»Sind Sie verletzt?«

Die Stimme einer jungen Frau mit deutschem Akzent und osteuropäischem Klang ertönte in unmittelbarer Nähe.

»Nein, ich bin okay, nur furchtbare Kopfschmerzen … und eine lädierte Rippe. Wer sind Sie, und wo sind wir hier?«

»In einer Dachbodenkammer«, antwortete die Frau.

Evelyn wollte sich aufsetzen, doch sie spürte, dass ihre Hände auf dem Rücken gefesselt waren. Mit den Fingern tastete sie zu den Handgelenken. Scheiße! Kabelbinder! So eng gezurrt, dass es ihr die Blutzufuhr abschnürte. Aber sie konnte zumindest ihre Finger bewegen. Langsam verflüchtigte sich das Schwindelgefühl. Demnach steckten die Akupunkturnadeln nicht mehr in ihrem Ellenbogen und der Halsschlagader.

»Wer sind Sie?«, fragte die Frau.

»Ich bin Anwältin. Mein Name ist Evelyn Meyers. Können Sie mich von den Fesseln befreien?«

»Meine Hände sind auch auf den Rücken gebunden, und meine Beine gefesselt.«

Evelyn wollte sich auf den Rücken drehen, doch plötzlich hielt sie inne. Nicht bewegen!, sagte ihr Instinkt. Sie hatte noch immer das taube Gefühl in den Beinen; und obwohl sie versuchte, die Zehen zu bewegen, gelang es ihr nicht. »Sind meine Beine gefesselt?«

Evelyn hörte, wie die junge Frau auf Knien näher rutschte. Dann senkte sie den Kopf, um in der Dunkelheit etwas sehen zu können. »Ja.«

»Ich habe eine Idee, wie wir uns befreien können.«

»Das ist unmöglich«, sagte die Frau. »Ich versuche das schon seit Tagen. Ich bin in der Dunkelheit auf Knien in jede Ecke gerutscht. Die Dachkammer ist nicht groß. Hier gibt es nichts außer Lackdosen und Holzbrettern.«

Evelyn sah sich um. In einigen Metern Entfernung konnte sie jetzt einen quadratischen Lichtrahmen ausmachen. Eine Bodenluke, durch deren kaputte Gummidichtung schwaches Licht fiel, die sich aber unmöglich von innen öffnen lassen würde. »Ich rieche Glaswolle. Wenn wir Dämmung und Folie rausreißen, kommen wir möglicherweise an die Holzbretter ran, auf denen die Dachschindeln liegen.«

»Wie denn? Mit den Händen auf dem Rücken?«

»Hören Sie mir zu«, unterbrach Evelyn die Frau. »Schauen Sie nach, ob in meinem Rücken noch eine Injektions- oder Akupunkturnadel steckt«, sagte sie und drehte sich unter Schmerzen noch weiter auf die Seite. Dabei hatte sie das Gefühl, als bohrte sich die Rippe durch ihren Lungenflügel. »Und? Sehen Sie etwas?«

»Nein, da ist nichts. Warten Sie einen Moment …« Die Frau rutschte rücklings näher heran und schob Evelyns Bluse hoch. »Doch, da steckt etwas. Ich spüre es.«

»Gut, ziehen Sie die Nadel vorsichtig aus meinem Rücken, und dann …«

»Ja?«

Und dann? Gerade noch hatte sie eine Idee gehabt, doch die war ebenso schnell wieder verschwunden, wie sie gekommen war. Das darf doch nicht wahr sein! In Evelyns Hirn herrschte für einen Augenblick völlige Leere. Sie versuchte ruhig und tief zu atmen und einen klaren Kopf zu bekommen.

Da war die Idee wieder!

»Und dann versuchen Sie mit der Nadelspitze das Plastik des Kabelbinders an meinem Handgelenk zu durchstechen.«

»Was bringt das?« Die Frau klang verunsichert.

»Sie stechen mehrmals an derselben Stelle in den Kabelbinder, bis ein Loch entsteht, und dann drehen Sie die Nadel so lange, bis das Plastik reißt.«

»Das funktioniert niemals. Die Nadel wird brechen.«

»Sie schaffen das. Wie alt sind Sie?«

»Sechzehn.«

Mein Gott, erst sechzehn!

»Woher kommst du?«

»Aus Leipzig. Mein Name ist Dana Suková.«

54

Das Taxi fuhr in eine schmale Seitengasse, und als es in den Lichtkegel einer Straßenlaterne geriet, wurde es langsamer. Der Fahrer drehte sich nach hinten. »Sehen Sie mal. Diese Villa sieht aus wie eine Yacht.«

»Das könnte es sein«, sagte Mikaela. »Bitte nicht anhalten. Fahren Sie zur nächsten Kreuzung.«

Der Taxifahrer fuhr noch hundert Meter weiter, dann hielt er an. Das Taxameter zeigte siebzehn Euro an. Mikaela hatte nur noch zwanzig Euro in der Gesäßtasche ihrer Jeans. Der Rest des Geldes lag in Pulaskis abgeschlepptem Wagen. Sie reichte dem Taxifahrer den Schein. »Danke, der Rest ist für Sie.«

Nach dieser Nacht würde sie entweder tot sein oder in der Zelle eines Polizeikommissariats sitzen.

Sie stieg aus, sah dem Auto nach, bis es verschwunden war, und lief danach die Straße zurück. Mit den Balkonen sah Doktor Konstantins Haus wirklich wie eine Yacht aus, die nachts unter dem Mond segelte: oben schmal und unten breiter werdend. Insgesamt gab es vier Etagen. Nur in der dritten brannte die Außenbeleuchtung, doch durch die Scheiben ließ sich nichts erkennen.

Mikaela wartete, bis ein Herr mit Mantel, Hut und einem Hund an der Leine in einer Seitengasse verschwunden war. Dann war außer ihr niemand mehr auf der Straße. Sie überlegte nicht lange, sondern kletterte über das hüfthohe Gartentor. Das Metall fühlte sich eiskalt an.

Als sie sich durch den Garten bis auf fünf Meter dem Haus genähert hatte, ging durch einen Bewegungsmelder die Außenbeleuchtung an. Rasch lief sie die letzten Schritte zum Haus und drückte sich an der Seite in eine Nische zwischen dem Gebäude und einer etwa drei Meter hohen Thujenreihe in den Schatten. Neben ihr stapelten sich einige Festmeter Brennholz, die mit einer Plastikplane bedeckt waren. Sie spürte den intensiven Geruch von Harz.

Für einen Moment hielt sie den Atem an und lauschte. Sie hatte schon das Schlimmste befürchtet: Dass ein Hund im Haus bellen und Konstantin nach dem Rechten sehen würde. Doch nichts dergleichen passierte. Bis auf das Rascheln der Plane im Wind und das Geräusch eines vorbeifahrenden Autos war nichts zu hören.

Falls sich eine Möglichkeit ergab, würde sie in das Haus einsteigen. Mit etwas Glück fand sie Hinweise auf Tätowierungen oder die Morde in Passau, Prag oder Leipzig.

Komm schon, Mikaela, sei nicht so dumm! Die wird der Arzt wohl kaum herumliegen lassen, damit jeder sie finden kann.

Aber genau das galt es herauszufinden.

Vorsichtig tastete sie sich im Schatten der Thujen einmal um das ganze Haus. Es hatte jedoch keinen Keller, und sie fand auch weder ein gekipptes Fenster noch eine offene Terrassen- oder Wintergartentür, durch die sie hätte eindringen können. An der Rückseite der Villa befand sich eine angebaute Garage mit eigener Zufahrt, doch auch die bot keine Möglichkeit, sich Zugang zum Haus zu verschaffen. Mikaela presste das Gesicht an das vergitterte Fenster. Dahinter glaubte sie eine blitzblank aufgeräumte Werkzeugbank und einen dunklen Sportwagen zu sehen.

Schließlich gelangte sie wieder zur Vorderseite. Mittlerweile war das Licht im Vorgarten erloschen, doch das matte Mondlicht fiel auf die Wiese und erhellte die Frontseite des Hauses. Vorsichtig, um den Bewegungsmelder nicht wieder zu aktivieren, drückte sie sich an die Hausmauer und schlich zur Eingangstür. Erst jetzt bemerkte sie das Schild über der Glocke, in dem sich das Mondlicht spiegelte. Hier wohnte also möglicherweise der Mörder ihrer Tochter.

Dr. Robert Konstantin

Praxis für Plastische und Ästhetische Chirurgie

Ein Schönheitschirurg, dachte sie bitter, während sie auf die Tür starrte. Sie hatte außen keine Klinke, sondern nur einen rechteckigen Knauf. Mikaela versuchte, die Tür aufzudrücken, doch die war natürlich abgesperrt. Verfluchter Mist! Und sie hatte keine Ahnung, wie man so ein Schloss öffnete. Das Einbruchszenario konnte sie also vergessen.

Dann gab es nur noch die Alternative, an der Gegensprechanlage beim Gartentor zu läuten und Konstantin ganz offiziell gegenüberzutreten. Allerdings konnte sie sich die Nummer mit der geheimnisvollen, verführerischen Frau abschminken. Mit ihren ramponierten und blutverschmierten Kleidern, dem Veilchen und der geschwollenen Lippe würde sie nicht einmal einen Penner unter der Brücke betören können. Aber diesen Nachteil konnte sie in einen Vorteil verwandeln. Sie würde an Konstantins Villa läuten, und wenn er die Tür öffnete, würde sie sich ziemlich aufgeregt geben.

Ich wurde soeben überfallen, darf ich bei Ihnen telefonieren? Haben Sie vielleicht ein Glas Wasser und Verbandszeug für mich?

Würde er einer Frau in Not helfen?

Mikaela stand noch eine Weile da, legte sich im Geiste einige Worte zurecht und hauchte sich in die zur Faust geballten, steif gefrorenen Finger, als plötzlich ein Wagen vor dem Grundstück hielt. Sogleich drückte sie sich seitlich vom Eingang in die Thujenreihe und spähte zur Straße.

Soviel sie unter der Laterne erkennen konnte, war es ein dunkelgrüner Lada Taiga. Kam Doktor Konstantin etwa erst jetzt nach Hause? Aber diese alte Karre passte doch nicht zu einem Schönheitschirurgen.

Der Motor erstarb, das Licht ging aus und ein Mann stieg aus dem Wagen. Er ging zum Gartentor und läutete an der Gegensprechanlage. Einige Worte wurden gewechselt, die Mikaela nicht verstand, dann sprang das Tor mit einem Summton auf, und der Mann ging auf das Haus zu.

Nach einigen Metern aktivierte sich die Außenbeleuchtung, und da sah Mikaela das Gesicht des Besuchers.

Unfassbar!

Walter Pulaski! Was auch immer ihn zu diesem Haus geführt hatte, musste etwas mit den Morden an Natalie und den anderen Frauen zu tun haben. Es konnte unmöglich ein Zufall sein. Garantiert waren sie auf der richtigen Spur.

Pulaski erreichte die Eingangstür und läutete. Mikaela lugte hinter der Mauer aus dem Schatten des Hauses hervor. Bei Pulaskis Anblick durchströmte sie plötzlich eine innere Ruhe und Wärme. Auch wenn sie ihm heute Nachmittag in Passau wieder einmal misstraut hatte, war sie dennoch froh, ihn hier zu sehen. Schlagartig überkam sie ein schlechtes Gewissen, weil sie seinen Wagen geklaut hatte. Andererseits wäre Pulaski dann gar nicht hier, sondern wie angekündigt nach Leipzig zurückgefahren. Demnach hatte ihr Alleingang doch etwas Gutes gehabt.

Sollte sie sich zu erkennen geben? Natürlich! Was sonst? Spiel zumindest jetzt mit offenen Karten! Doch in dem Moment, als sie aus ihrem Versteck hervortreten wollte, öffnete sich die Haustür, und Mikaela tauchte wieder in den Schatten.

»Sie sagten, Sie sind von der Kripo?«, fragte eine tiefe Männerstimme.

»Walter Pulaski, Kriminaldauerdienst Leipzig. Ich würde Sie gern sprechen.«

»Pulaski?«, wiederholte der Mann. »So spät? Kann das nicht bis morgen warten?«

»Ich habe eine lange Fahrt hinter mir.«

»Darf ich Ihren Ausweis sehen?«

»Natürlich.«

Mikaela hörte, wie Pulaski in seiner Jacke kramte.

»Okay, worum geht es?«, fragte der Mann nach einer Weile.

»Um Evelyn Meyers.«

Evelyn Meyers? Mikaela hatte diesen Namen noch nie gehört.

»Ich kenne die Frau. Sie ist meine Anwältin. Was wollen Sie von ihr?«

»Sie sind plastischer Chirurg, nicht wahr?«

»Ja, steht hier an der Tafel. Meine Praxis ist im Haus. Und?«

»Können wir uns drinnen unterhalten?«

»Warum sollte ich mich mit einem deutschen Polizisten unterhalten? Kommen Sie normalerweise nicht zu zweit? Wo ist Ihr Kollege?«

»Es dauert nur ein paar Minuten, und nein, wir kommen nicht zu zweit.«

»Von mir aus, kommen Sie herein.«

Als Mikaela hörte, wie Pulaski sich die Schuhe abputzte, lugte sie hinter der Mauer hervor. Sie sah niemanden mehr vor dem Haus stehen und schlich rasch zur Eingangstür. Diese fiel soeben langsam zu. Im Haus hörte sie die Stimmen der Männer, die sich mehr und mehr entfernten.

»Geben Sie mir Ihre Jacke.«

»Danke.«

Bevor die Tür ins Schloss fallen konnte, schob Mikaela ihren Stiefel leicht nach vorn und stoppte sie in letzter Sekunde. Mit angehaltenem Atem zwängte Mikaela zusätzlich eine Fingerkuppe in den Rahmen und verhinderte, dass sich die Tür verschloss. Wenn Konstantin hörte, dass die Tür nicht verriegelt hatte und noch einmal nachdrückte, war ihre Fingerkuppe weg. Sie hätte besser einen Ast von der Wiese nehmen sollen, doch jetzt war es zu spät. Do prdele! Mit rasendem Herzen verharrte sie in dieser Position und wartete, bis sie keine Stimmen mehr aus dem Haus hörte, dann schob sie die Tür vorsichtig auf und schlüpfte hinein.

Soeben erlosch das Licht im Erdgeschoss. Nur der Schein vom Treppenhaus fiel noch nach unten. Sie hörte, wie Pulaski und Konstantin nach oben gingen. Vorsichtig drückte sie die Klinke an der Innenseite nach unten und wollte die Tür gerade sachte ins Schloss gleiten lassen, als sie bemerkte, dass der Riegel herausgedreht war. Sie überprüfte den Mechanismus. Die Tür hätte gar nicht von allein ins Schloss fallen können.

Wie zum Teufel kann das sein?

Sie drehte den Riegel leise zurück, ließ die Tür vorsichtig ins Schloss schnappen und folgte den Männern. Auf dem Weg zur Treppe kam sie an einer Milchglastür vorbei, auf der mit schwarzen Lettern das Wort Wartezimmer stand. Vorsichtig drückte sie die Klinke herunter. Die Tür ließ sich öffnen. Um kein weiteres unnötiges Geräusch zu verursachen, schlüpfte sie aus Mantel und Stiefeln und verstaute ihre Sachen in dem Raum. Danach lief sie weiter zur Treppe. Oben hörte sie Konstantins Stimme, der irgendetwas über einen Architekten und eine Klimaanlage im Haus erzählte.

Neben der Treppe befand sich sogar ein Fahrstuhl mit einem Glasschacht, in dem die Stahlseile sichtbar waren. Die Kabine war nicht zu sehen. Auf Strümpfen stieg Mikaela über die Holztreppe in das nächste Stockwerk hinauf. Es hörte sich so an, als befänden sich die Männer bereits im zweiten Stock, in dem sie zuvor die Außenbeleuchtung gesehen hatte. Mikaela stand auf der ersten Stufe, als sie ein Geräusch hinter sich hörte, das ihr das Herz in die Hose rutschen ließ. Blitzschnell fuhr sie herum.

Das Quietschen kam hinter ihr aus einem dunklen Raum mit offener Tür. Mikaela drückte sich an die Wand. Ihre Muskeln spannten sich an. Plötzlich formte sich ein Schatten in der Dunkelheit, der auf Mikaela zukam. Aus dem Zimmer glitt ein Rollstuhl, in dem eine alte Frau saß.

55

Evelyn spürte, wie das sechzehnjährige Mädchen näher an sie heranrobbte, bis sie Rücken an Rücken lagen. Dana tastete mit den Händen unter Evelyns Bluse über ihre Haut. Als sie die Nadel umklammerte, fuhr ein elektrisierender Schmerz durch Evelyns Unterleib.

»Eine Injektionsnadel.«

»Zieh das verdammte Ding raus.«

Im nächsten Moment ließ der Schmerz nach. Evelyn stöhnte auf und ließ den Kopf sinken. Am liebsten hätte sie ihre Beine massiert, doch sie musste so liegen bleiben und flach atmen, damit sich der Schmerz in ihrer Rippe beruhigte. Langsam kam das Gefühl in den Zehen wieder. Wenigstens ein Anfang. Evelyn versuchte ihre gefesselten Hände Dana entgegenzustrecken.

»Ich habe Angst, dass ich Sie steche.«

»O Gott, Dana. Taste dich heran und stich zu. Das ist unsere einzige Chance.«

»Ja, ich versuche es. Aber ich habe nicht mehr viel Kraft.«

»Wie lange bist du schon hier?«

»Ich weiß es nicht. Mindestens vier oder fünf Tage. Vielleicht länger.«

O verdammt!

»Hast du nichts zu essen oder trinken bekommen?« Unwillkürlich biss Evelyn die Zähne zusammen, als die Nadel sich in ihr Handgelenk bohrte.

»Entschuldigung … doch, ich bekomme zu trinken, aber ich wurde einmal betäubt und habe gemerkt, wie mir über längere Zeit Blut am Arm abgenommen worden ist. Ich kann mich kaum noch bewegen.«

Welches kranke Spiel trieb Konstantin mit diesem Mädchen? Und warum hatte er sie nicht längst getötet? Und warum hat er mich am Leben gelassen? Evelyn fiel nur eine plausible Antwort ein: Er wartete eine günstige Gelegenheit ab, um ihre Leichen zu entsorgen und sich ein Alibi für die Tatzeit zu beschaffen.

Wieder zuckte Evelyn zusammen. Doch diesmal spürte sie, dass die Nadel richtig saß. »Und jetzt dreh das gesamte Ding im Uhrzeigersinn … oder dagegen … völlig egal.«

Evelyn hörte, wie Dana angestrengt keuchte.

»Schnürt Sie das nicht ein?«

»Doch, aber dreh weiter.«

Evelyns Handgelenk wurde zusammengequetscht. Sie presste die Augen zusammen. »Weiter!«

»Ich kann nicht.«

Plötzlich löste sich der Druck. Evelyn versuchte die Hände auseinanderzureißen, doch sie waren immer noch gefesselt.

»Mir ist die Nadel aus den Fingern gerutscht.«

»Okay, kein Problem. Versuch das Loch zu vergrößern und die Nadel noch einmal zu drehen.«

Das Mädchen arbeitete weiter, und Evelyn spürte, wie ihr Handgelenk zusammengequetscht wurde. Diesmal stärker als vorhin.

»Hast du die Nadel fest in den Fingern?«

»Ja.«

»Okay, festhalten!« Evelyn drückte die Hände auseinander. Sie spürte, wie sich das Plastik dehnte, und dann riss der Kabelbinder entzwei.

Stöhnend sank Evelyn zu Boden. Nach einer kurzen Verschnaufpause rappelte sie sich auf. »Bleib so liegen.«

Evelyn drehte sich um, tastete nach der Nadel und nahm sie der jungen Frau aus den Fingern. Die Spitze war bereits stumpf und die Nadel verbogen, doch irgendwie würde sie es schaffen. Sie stach damit mehrmals in ein und dieselbe Stelle des Kabelbinders, der Danas Hände fesselte. Danach begann sie die Nadel zu drehen.

Eine Zeit lang war es ruhig, bis Dana schließlich mit zusammengebissenen Zähnen herauspresste: »Wissen Sie, wo wir hier sind?«

Evelyn verstand die Frage nicht. »Du hast es mir doch selbst erklärt. In einer Dachbodenkammer.«

»Nein, ich meine, in welcher Stadt? In welchem Land?«

In welchem Land? Konnte das wahr sein? »Wir sind in Wien, vermutlich im Haus von Doktor Robert Konstantin. Sagt dir der Name etwas?«

»Nein … in Wien?« Sie brach in Tränen aus.

»Ist schon gut, Dana. Wir kommen hier raus.«

»Versprochen?«

»Versprochen.«

Aber ihr Bauchgefühl sagte etwas anderes.

56

Die alte Dame im Rollstuhl hatte einen abgehackten osteuropäischen Akzent. »Sind Sie Roberts Exfrau?«

»Nein, bin ich nicht.« Mikaela trat aus der Nische hervor ins matte Licht, das vom oberen Stockwerk herunterfiel.

Die Alte trug eine graue Strickweste, und ihre ausgemergelten dünnen Arme lagen auf einer Steppdecke, die um ihre Beine gewickelt war. »Aber Sie sind doch Roberts Exfrau«, widersprach sie. »Ah, nein, Sie sehen ihr nur ähnlich.«

»Seien Sie bitte leise«, flüsterte Mikaela. Ein wenig erinnerte sie die alte Frau an Inge, ihre Nachbarin in Berlin, der sie das Geld durch den Briefschlitz geschoben hatte – nur mit dem Unterschied, dass diese Frau etwas senil wirkte. Ihr graues Haar war zu einem Knoten gebunden, und im matten Licht sah Mikaela eine rote Druckstelle auf dem Nasenrücken der Frau. Doch sie trug keine Brille.

»Ich bin Roberts Mutter. Helfen Sie mir«, flehte die Dame.

Mikaela beugte sich zum Ohr der Alten herunter. »Seien Sie bitte leise.«

»Sind Sie Roberts neue Freundin?«

»Nein … nur eine Bekannte, und ja, ich helfe Ihnen«, versprach Mikaela.

Die Alte griff nach Mikaelas Hand und drückte sie fest. Tränen standen ihr in den Augen. »Holen Sie mich bitte hier raus. Ich halte das nicht länger aus.«

»Ja, versprochen.« Mikaela streichelte ihre knochige Hand, dann ließ sie los. »Bleiben Sie hier, ich muss kurz nach oben.«

»Sie dürfen sich nicht mit Robert einlassen, er ist durch und durch böse.«

»Ich weiß, ich passe auf mich auf.«

»Sie wissen nicht alles. Er hat mir das Telefon weggenommen, und er will mich mit Medikamenten dumm im Kopf machen, aber er weiß nicht, dass ich den Tee schon lange nicht mehr trinke.« Die Alte fasste wieder nach ihr. »Holen Sie mich hier …«

»Ja, aber jetzt müssen Sie mich gehen lassen und hier auf mich warten.«

Mikaela befreite sich von dem Griff und wollte nach oben gehen.

»Und die anderen Frauen auch.«

Mikaela verharrte in der Bewegung. Langsam drehte sie sich um und flüsterte: »Die anderen Frauen?«

»Er glaubt, ich bekomme das nicht mit, aber ich höre ihn immer die Treppe zum Dachboden hinaufsteigen und mit jemandem reden.«

Für einen Moment wusste Mikaela nicht, ob sie der Aussage dieser paranoiden Frau Glauben schenken durfte oder nicht. »Heißt eine davon Dana?«

»Ich weiß es nicht. Ich flehe Sie an, holen Sie mich bitte …«

»Okay, ich kümmere mich um Sie«, wisperte sie und stieg die Treppe nach oben. Sie würde ihr Versprechen halten, doch zuerst musste sie zu Pulaski.

Sanft ließ sie die Finger über den Handlauf gleiten und stieg Stufe um Stufe in das obere Stockwerk. In der Dunkelheit erreichte sie schließlich den Vorraum des zweiten Stocks. Vorsichtig spähte sie um die Ecke. Von hier gingen einige Türen ab. Die Treppe führte zwar noch ein weiteres Stockwerk nach oben, doch dort war anscheinend niemand. Die Stimmen kamen aus einem der angrenzenden Räume. Durch eine Milchglastür, die einen Spaltbreit offen stand, fiel ein Lichtschein in den Vorraum. Mikaela schlich an dem gläsernen Fahrstuhlschacht vorbei und kam der Tür so nahe wie möglich, um selbst unentdeckt zu bleiben. Soviel sie erkennen konnte, befanden sich die Männer in einem Wohnzimmer. Pulaski saß auf der Couch und Konstantin in dem gegenüberliegenden Fauteuil. Sie sah Konstantin nur von hinten. Er war schlank, hatte breite Schultern und kurz gewellte grau melierte Haare.

»Und Sie meinen, der Mord an Carla Slavik hängt mit den Mordfällen in Deutschland zusammen, in denen Sie ermitteln?«, fragte Konstantin mit ruhiger, sonorer Stimme.

»Um das rauszufinden, müsste ich mit Evelyn Meyers sprechen.«

»Tja, die war bis vor Kurzem noch hier. Aber Sie haben sie knapp verpasst.«

»Aus welchem Grund zählen Sie zu den Verdächtigen?«

»Zählte«, korrigierte Konstantin ihn. »Der Täter wurde bereits gefunden. Die Ermittlungen gegen mich werden morgen eingestellt.«

»Und wer ist der mutmaßliche Mörder?«

Konstantin hob die Schultern. »Genaues weiß ich nicht, aber meine Anwältin hat eine Vermutung geäußert. Anscheinend einer meiner Kollegen aus dem Krankenhaus. Doktor Frick. Vielleicht ist das ja auch der Mann, nach dem Sie suchen.«

»Möglich.«

»Was wissen Sie über den Mörder, der in Deutschland zugeschlagen hat?«

»Nun …« Pulaski fuhr sich übers Kinn. »Solange die Ermittlungen noch laufen, kann ich nichts darüber …«

Das Summen eines Handys unterbrach ihn.

»Entschuldigen Sie bitte.« Pulaski griff in die Jackentasche und zog sein Mobiltelefon heraus.

Plötzlich lief ein siedend heißer Schauer über Mikaelas Rücken. Sie hatte ihr eigenes Handy nicht auf lautlos geschaltet! Sofort kramte sie ihr Telefon heraus und schaltete den Ton ab. Erleichtert ließ sie den Arm sinken. Hätte sie jetzt selbst einen Anruf erhalten, hätte sie sich in einer ziemlich blöden Lage befunden.

»Eine SMS von meiner Tochter.« Pulaski tippte auf dem Display herum. »Unfassbar, dass sie um diese Uhrzeit noch auf ist. Sie ist im Ausland auf Sprachferien«, erzählte er, ohne aufzusehen. »Ich schreibe ihr kurz zurück, dass zu Hause alles in Ordnung ist.«

»Ja, tun Sie das.« Konstantins Tonfall klang gelangweilt.

Pulaski tippte eine Weile in das Handy. »Erledigt.« Bevor er es wieder wegstecken wollte, gab es einen merkwürdigen Ton von sich. »Der Akku ist alle.« Er lachte. »Gerade noch rechtzeitig.« Er steckte das Gerät in die Tasche. »Wo waren wir stehen geblieben?«

»Möchten Sie etwas trinken?«

»Nein danke.«

Mikaela wollte einen Schritt näher zum Türspalt machen, als sie spürte, wie ihr Handy in der Hosentasche vibrierte. Sogleich zog sie sich neben dem Fahrstuhlschacht wieder in die Dunkelheit des Treppenhauses zurück. Rasch holte sie ihr Telefon heraus. Eine SMS!

Von Pulaski!

Was sollte die Geschichte mit seiner Tochter?

Sie öffnete die Nachricht und scrollte zum Text. Beim ersten Satz blieb ihr der Atemzug im Hals stecken.

Weiß, dass Sie im Haus sind. Habe Phantombild des Mörders erhalten. Er ist es! Holen Sie Polizei!

Er hatte also den Riegel umgelegt, sodass die Tür nicht ins Schloss fallen konnte. Höchstwahrscheinlich hatte er sie im Schatten der Thujen bemerkt.

Sie wollte bereits die internationale Notrufnummer wählen, als sie eine MMS erhielt. Wieder von Pulaski! Diesmal hatte er ihr das Phantombild weitergeleitet. Sie öffnete die Bilddatei und starrte auf das Gesicht eines attraktiven grau melierten fünfzigjährigen Mannes. Wie hypnotisiert starrte sie in seine Augen. So sieht also Natalies Mörder aus! Und er saß nur wenige Meter von ihr entfernt in einem bequemen Fauteuil. Ihr Herz schlug bis zum Hals. Ihre Finger umklammerten das Handy so fest, dass die Abdeckung knirschte.

Am liebsten wäre sie in diesem Augenblick in das Zimmer gestürmt, um dem Mörder von Angesicht zu Angesicht gegenüberzustehen. Und dann? Sie schloss die Augen und atmete ein paarmal tief durch.

Mach jetzt nichts Verrücktes!

Wähle die Notrufnummer!

Sie betrachtete das Display.

»Ich habe geahnt, dass Sie auftauchen würden«, hörte sie Konstantins Stimme aus dem Wohnzimmer.

Erschrocken sah sie auf. Die Männer hatten sich erhoben und standen sich nun gegenüber. Konstantins Stimme klang lauter. Verändert und abgebrühter.

Mikaela legte den Kopf schief und lauschte.

»Was wissen Sie über die Phosphortätowierungen?«

»Erzählen Sie mir davon«, konterte Pulaski.

Im nächsten Moment zersplitterte die Scheibe der Wohnzimmertür und ein Mann flog in den Vorraum. Mikaela ließ vor Schreck das Handy fallen, klammerte sich an den Handlauf und stolperte rücklings die Treppe nach oben.

Ihr Handy! Scheiße!

Das Telefon war in den Vorraum gekullert und lag neben dem Aufzugschacht. Der gesamte Fußboden war mit Glassplittern übersät. Pulaski wälzte sich in den Scherben und rieb sich das Kinn.

Verdammt, du musst die Polizei verständigen!

Sie wollte die Treppe nach unten laufen, um ihr Handy vom Boden aufzuheben, doch da trat Konstantin auch schon durch die zersprungene Tür.

Instinktiv verschwand Mikaela weiter die Treppe hinauf nach oben, wo sie die Szene aus der Dunkelheit heraus beobachtete.

»Liegen bleiben!«, befahl Konstantin.

Mikaela sah, dass er ein langes Stilett mit blitzender Klinge in der Hand hielt, das er auf Pulaskis Brust richtete.

Pulaski schob sich mit den Handflächen über den Boden und hinterließ eine schmierige Blutspur. Neben ihm lag Mikaelas Handy. Das Display leuchtete in der Dunkelheit.

»Aha, also keinen Akku mehr«, sagte Konstantin ironisch. Er bückte sich und hob das Telefon auf. Während er Pulaski weiterhin mit der Waffe auf Distanz hielt, blickte er auf das Display.

Vermutlich war auf der Anzeige immer noch das Phantombild zu sehen, denn Konstantin verzog anerkennend das Gesicht.

»Gut getroffen. Sie haben viel herausgefunden, Mister Wer-auch-immer-Sie-sind. Woher wissen Sie das mit den Phosphortätowierungen?«

»Ist das nicht unwichtig?«, knirschte Pulaski. »Die Leipziger Kripo und das LKA Dresden wissen davon. Sie sind erledigt! Verraten Sie mir lieber, wo Evelyn Meyers ist!«

»Ich und erledigt?«, rief Konstantin.

Während er das Stilett weiterhin auf Pulaski richtete, knöpfte er sich mit der anderen Hand das Hemd auf.

»Bitte nicht, ersparen Sie mir diesen lächerlichen Anblick.«

»Lächerlich?«, wiederholte Konstantin. »Sie sollten sich glücklich schätzen. Es gibt nicht viele Menschen, die das zu sehen bekommen – und nur wenige davon sind noch am Leben.«

Mikaela sah, wie der Skorpion auf Konstantins Haut in der Dunkelheit in weinroten Farben erstrahlte.

»Ich habe Darmkrebs besiegt und werde auch einen Gehirntumor überleben.« Konstantin presste Daumen und Zeigefinger zusammen. »Ich stehe sooo knapp davor, als ein völlig anderer wiedergeboren zu werden. Aber das sind Dinge, von denen Sie keine Ahnung haben.«

»Und dieser olle Aleister Crowley soll Ihnen dabei helfen?«, fragte Pulaski abfällig.

Konstantin stutzte für einen Moment. »Sie sollten seinen Namen nicht so lästerlich in den Mund nehmen!«

Plötzlich begann Pulaski zu lachen. »Er war ein faschistischer, schwindsüchtiger, geistig verwirrter Drogenabhängiger, der seine Mutter hasste und seine Ehefrauen in Nervenheilanstalten einweisen ließ. Wussten Sie das nicht? Und auf so jemanden vertrauen Sie?«

»Halten Sie das Maul!«

»All die weiten Reisen, die Morde und mühsamen Tätowierungen völlig umsonst. Im Knast werden Sie elend am Phosphor krepieren.«

»Sie sollen das Maul halten!« Konstantins Messerhand zitterte vor Zorn. Vermutlich stand er kurz davor, sich auf Pulaski zu stürzen und zuzustechen. Wollte Pulaski es darauf ankommen lassen?

Mikaela löste sich aus ihrer Erstarrung und stieg weitere Stufen nach oben. Noch hatte Konstantin sie nicht bemerkt. Von ihrer derzeitigen Position aus konnte sie Pulaski nicht helfen. Sie musste sich etwas anderes einfallen lassen.

Geh nach oben und such ein Telefon!

Pulaski lachte wieder auf, begann aber im nächsten Moment aus heiserer Kehle zu husten.

»Asthma?«, vermutete Konstantin. »Sie sollten sich schonen – sonst krepieren Sie elend.«

Konstantin griff in die Hosentasche und holte einen Schlüsselbund hervor. Mikaela konnte nicht genau erkennen, was er tat, aber es sah so aus, als würde er mit einem Schlüssel die Fahrstuhltür öffnen.

Tatsächlich. Ächzend schob er die Glastür auf, sodass der freie Schacht vor ihm lag. Die Kabine stand vermutlich im oberen Stockwerk.

»Da hinein!«

»Sie sind verrückt«, keuchte Pulaski.

»Ach, wirke ich so auf Sie?«

Pulaski erhob sich.

»Keine hektische Bewegung!«

Mit einem Mal stürzte sich Pulaski auf Konstantin und schlug dessen Messerhand beiseite. Da sah Mikaela, wie Konstantin plötzlich in der anderen Hand ein schmales Skalpell hielt.

Vorsicht!, wollte sie schreien, doch es ging alles viel zu schnell. Noch bevor Pulaski Konstantins Arm mit einem Griff fixieren und ihm das Stilett aus der Hand winden konnte, duckte sich Konstantin und stach mit der anderen Hand zu. Pulaski zuckte zusammen.

Erstarrt beobachtete Mikaela, wie Pulaskis Bein einknickte und er seine Hände auf den Oberschenkel presste. »Verfluchte Ka…«, stieß er mit zusammengebissenen Zähnen hervor. Blut lief ihm über die Hände. Aber es spritzte nicht wie verrückt aus der Wunde. Zumindest war keine Arterie getroffen.

»Sie verdammter Idiot!«, brüllte Konstantin, steckte das Skalpell in die Hosentasche und trat einen Schritt näher. Er holte mit einer knappen, fast ansatzlosen Bewegung aus und schlug Pulaski den Knauf des Stiletts an die Schläfe, noch bevor dieser den Arm hochreißen konnte. Stöhnend krümmte sich Pulaski zusammen.

Konstantin trat hinter Pulaski, steckte das Stilett in den Hosenbund, packte Pulaski mit beiden Händen am Kragen und schleuderte ihn mit einer schwungvollen Drehung in den Fahrstuhlschacht.

Mikaelas Herzschlag setzte aus, als sie Pulaskis Schrei hörte, das Scheppern der Stahlseile und unmittelbar darauf den dumpfen Aufprall.

57

Mikaela starrte von der oberen Etage wie gebannt auf den Vorraum hinunter. Konstantin schlüpfte aus dem Hemd, wischte sich damit Schweiß und Blut vom Oberkörper, knüllte es zusammen und warf es achtlos in eine Ecke.

Nun sah sie, dass sich auch auf seinen Oberarmen bis zu den Schultern und links und rechts seitlich am Latissimus hinunter Skorpion-Tätowierungen befanden, die dunkelrot leuchteten. Ein Gesamtkunstwerk aus den verschiedensten Stadien im Leben eines Skorpions. Nur die größte Tätowierung auf dem Rücken war unvollendet.

Mikaela riss sich von dem Anblick los und schaute zum Fahrstuhlschacht. Falls Pulaski diesen Sturz überlebt hatte, konnte er Gott danken. Solange Konstantin über Skalpell und Stilett verfügte, hatte sie nicht die geringste Chance gegen ihn. Umso dringender musste sie ein Handy oder einen Festnetzanschluss finden, um Notarzt und Polizei zu verständigen.

Mit leisen Schritten nahm sie die letzten Stufen nach oben. In dieser Etage endete die Treppe. Sie war oben angelangt. Hier befand sich auch die Fahrstuhlkabine, die wie ein einsamer Glaskäfig wartend in den Stahlseilen hing. Sie hätte nach unten fahren und aus dem Haus laufen können. Doch erstens lag Pulaski im Schacht, und zweitens würde der Lift nicht funktionieren, solange im unteren Stockwerk die Glastüren offen standen.

Von dem kleinen Vorraum führten drei Türen in weitere Zimmer. Hinter einem Spalt brannte Licht. Mikaela schob die Tür sachte mit der Hand auf.

Ein Schlafzimmer, in dem es nach frischer Bettwäsche duftete. Die Deckenlampe brannte grell. In der Spiegelfront des Schranks sah Mikaela sich selbst. Ihre Haare standen chaotisch in alle Richtungen, und in ihrem Gesicht waren immer noch dunkle Schlieren von Timos Blut zu sehen.

Hastig sah sie sich um. Hier gab es weder ein Handy noch einen Telefonapparat. Weiter! Als sie schon wieder das Zimmer verlassen wollte, hörte sie ein dumpfes Pochen. Zunächst dachte sie, dass es sich um Konstantin handeln musste, der unten wütete, doch das Geräusch kam aus diesem Zimmer. Sie öffnete den Schrank, doch darin hingen nur Hosen und Anzüge.

Mit angehaltenem Atem lauschte sie. Da fielen ihr die Worte von Konstantins Mutter ein.

Oben auf dem Dachboden hält er Frauen gefangen!

Mikaela trat in den Gang und blickte sich um. Aber hier gab es keine Dachkammer. Zumindest weder eine Treppe noch eine Luke, die zum Dachboden führte.

Schon wieder ein Pochen! Es kam eindeutig aus dem Schlafzimmer. Wieder betrat sie den Raum und starrte zur Decke. Die alte Frau war nicht senil. Hier hämmerte tatsächlich jemand gegen eine Wand. Mikaela sah zur Decke, aber auch dort gab es keine Dachluke. Am Plafond war bloß ein quadratischer Spiegel montiert, aus dem die Lampe ragte. Vom Hinaufstarren ins Licht sah sie bereits grelle Lichtringe. Sie schaltete das Deckenlicht aus und knipste stattdessen die Nachttischlampe an, dann stieg sie aufs Bett und untersuchte den Spiegel. An einer Stelle am Rand war eine Vertiefung eingelassen, die einen Ring freigab, sobald man darauf drückte. Eine Luke! Ohne das klopfende Geräusch wäre sie nie auf den Gedanken gekommen, dass sich hinter dem Deckenspiegel ein Zugang auf den Dachboden befinden könnte.

Während sie noch auf dem Bett stand, sah sie, dass auf dem Schrank eine Holzstange mit einem Haken lag. Sie griff danach, führte den Haken in den Ring und zog die Luke langsam auf, damit die Stahlfedern kein Quietschen verursachten. Die Luke mit dem Spiegel und der Lampe klappte nach unten. Sogleich verstummte das Poltern.

An der Innenseite der Klappe hing eine Auszugstreppe. Mikaela stieg vom Bett und trat sicherheitshalber in den Gang, um in das untere Stockwerk zu lauschen. Dort war Konstantin damit beschäftigt, Schränke zu öffnen und Schubladen aufzuziehen. Dann wandte sie sich wieder der Öffnung zu, die in die Dachkammer führte. Hastig klappte sie die Leiter aus, die neben dem Bett bis zum Boden reichte. »Hallo?«, flüsterte sie.

Der blonde Haarschopf einer erwachsenen Frau erschien in der Öffnung. »Wer sind Sie?«

»Kommen Sie runter. Aber seien Sie leise«, wisperte Mikaela.

»Wo ist Konstantin?«, fragte die Frau.

»Unten. Machen Sie schon!«, zischte Mikaela.

»Mama?«

Mikaelas Herz machte einen Satz. Diese Stimme! »Dana?«, rief sie beinahe eine Spur zu laut.

Die blonde Frau wurde zur Seite gedrängt, und Danas Gesicht erschien in der Öffnung.

Mein Gott! Ihr kleines Mädchen sah fürchterlich blass und abgemagert aus. Aber sie ist am Leben! Mikaela hätte am liebsten losgeheult, biss jedoch die Zähne zusammen und presste die Lippen aufeinander.

»Komm runter, rasch …« Dann versagte ihre Stimme.

Dana kletterte die Leiter nach unten. Sie war barfuß und trug ein fleckiges Nachthemd mit Bärenmuster. Diese dünnen Arme, diese zerbrechlichen Beine! Ihre Hand- und Fußgelenke waren wundgescheuert. Trotz ihres Fliegengewichts quietschte eine Leitersprosse.

Als Dana endlich unten war, flog sie Mikaela in die Arme. Mikaela drückte ihre Tochter an sich und fuhr ihr durchs verfilzte Haar. In diesem Moment wurde ihr klar, dass sie nicht wirklich damit gerechnet hatte, sie jemals lebend wiederzusehen.

»Mama, was machst du hier?«, fragte Dana. »Was ist mit deinem Auge passiert?«

»Leise, das erkläre ich dir später. Wir müssen verschwinden.«

Als die Sprosse erneut quietschte, sah Mikaela auf. Die fremde Frau stieg herunter und stellte sich neben sie.

Dana löste die Umarmung. »Das ist Evelyn«, wisperte sie. »Und das ist meine Mama.«

Die beiden Frauen sahen sich kurz in die Augen.

»Konstantin könnte jeden Moment raufkommen«, sagte Mikaela.

Als unten eine Schranktür zukrachte, zuckten sie alle drei zusammen. Leise schlichen sie in den Gang und bemerkten, dass der intensive Gestank von Benzin durch das Treppenhaus nach oben strömte. Mikaela hörte das Scheppern eines Blechkanisters, dem ein glucksendes und plätscherndes Geräusch folgte.

Im nächsten Moment blickte Evelyn sich um, dachte kurz nach und deutete zu einer verschlossenen Tür. »Hinter diesem Raum müsste ein schmaler Balkon liegen.«

»Gut, gehen Sie mit Dana voraus.«

Während Evelyn und Dana den Raum betraten, klappte Mikaela die Auszugstreppe im Schlafzimmer zusammen und schob die Klappe mit der Holzstange nach oben. Ganz konnte sie die Tür nicht einrasten lassen, da der Schließmechanismus ein zu lautes Geräusch verursacht hätte. Aber falls Konstantin dieses Zimmer betrat, würde ihm zumindest auf den ersten Blick nichts Ungewöhnliches auffallen.

Mittlerweile wurde der penetrante Benzingeruch auch im Schlafzimmer immer schlimmer. Nachdem Konstantin auf Mikaelas Handy sein eigenes Phantombild entdeckt hatte, wusste er garantiert, dass seine Tage in Freiheit gezählt waren. Anscheinend wollte er sein eigenes Haus abfackeln und alle umbringen, die er darin gefangen hielt und die ihm gefährlich werden konnten: Evelyn, Dana, Pulaski im Fahrstuhlschacht und seine eigene Mutter, die ihren Sohn durchschaut hatte.

Mikaela legte die Holzstange wieder auf den Schrank und folgte ihrer Tochter und Evelyn in den Nebenraum. Der wirkte wie eine Art Kapelle oder Heiligtum. Große Spiegel an den Wänden, eine Art Altar, rote Lampen an der Decke und schwere, karminrote, geraffte Vorhänge. Die Balkontür stand offen. Kalte Luft strömte ins Zimmer und vertrieb einen Hauch von Rosenduft.

Evelyn kam soeben von draußen herein. Sie humpelte ungelenk, als wären ihre Beine eingeschlafen, außerdem presste sie eine Hand auf ihre Rippen. »Der Balkon führt zur Rückseite des Hauses. Dort gibt es eine Feuerleiter, die man herunterlassen kann und die auf das Dach der Garage führt.«

»Haben Sie ein Handy dabei?«, fragte Mikaela.

Evelyn schüttelte den Kopf.

Mikaela schlüpfte aus ihrer Bluse. Darunter trug sie nur einen schwarzen Büstenhalter. Sie reichte Dana die Bluse. »Draußen ist es kalt, zieh das über.«

Dana starrte auf Mikaelas flachen Bauch und das neue Piercing im Nabel. Dann wanderte ihr Blick über Mikaelas Schulter, ihren Unterarm und ihren Handrücken. »Mama, du bist tätowiert?«

»Davon erzähle ich dir später. Du musst jetzt Evelyn folgen. Sie bringt dich von hier weg.«

»Aber Mama! Was ist mit dir?«

»Du weichst Evelyn nicht von der Seite, hast du verstanden?« Ein weiteres Mal würde sie ihre Tochter nicht verlieren. Sie wandte sich an Evelyn. »Bringen Sie meine Tochter ins nächste Krankenhaus.«

»Mache ich. Aber Sie bleiben doch nicht etwa hier?«

»Hören Sie mir zu!« Mikaela starrte der Frau eindringlich in die Augen. »Hier wird gleich ein Feuer ausbrechen. Schauen Sie, dass Sie irgendwie an ein Telefon rankommen, und rufen Sie die Feuerwehr, die Polizei und einen Krankenwagen.«

»Einen Krankenwagen für diesen Mistkerl?«, protestierte Evelyn.

»Sagen Sie der Feuerwehr, dass im ersten Stock eine alte Frau im Rollstuhl lebt und im Fahrstuhlschacht ein Leipziger Kripobeamter liegt.«

»Walter Pulaski?«, entfuhr es Evelyn.

»Sie kennen ihn?«

»Ja. Er ist hier? Ich muss zu ihm.«

»Nein!« Mikaela hielt die Frau an der Schulter zurück. »Bringen Sie meine Tochter raus, und holen Sie Hilfe. Verstanden? Ich versuche in der Zwischenzeit, Pulaski zu helfen.«

Sie war verantwortlich für Pulaskis Situation und konnte ihn jetzt nicht im Stich lassen. »Bitte«, flehte sie.

»Ja, alles klar. Nehmen Sie sich vor Konstantin in Acht, er hat meinen Lebensgefährten getötet. Viel Glück.«

Mikaela sah den traurigen Blick in Evelyns Augen. »Danke, mach ich.«

»Aber Mama! Du musst mitkommen!« Dana warf sich ihr an die Brust und umschlang sie. Tränen schossen ihr aus den Augen. »Ich lasse dich nicht allein zurück«, schluchzte sie. »Bitte komm mit!«

»Geh jetzt! Ich verspreche dir, wir sehen uns draußen.« Mikaela löste sich aus der Umarmung und schob ihre Tochter zur offenen Balkontür.

Barfuß trat Dana ins Freie. Als der Wind ihr Haar erfasste, schlüpfte sie in Mikaelas Bluse. Mikaela schloss die Balkontür hinter den beiden, warf ihrer Tochter noch einen letzten Blick zu, dann zog sie den schweren Vorhang zu.

Konzentrier dich!

Mikaela dachte fieberhaft nach. Sie konnte nicht ebenfalls über den Balkon nach draußen gehen und von außen das Erdgeschoss des Hauses betreten, weil sie zuvor die Eingangstür geschlossen hatte. Also musste sie drei Stockwerke durchqueren und irgendwie unbemerkt an Konstantin vorbeikommen, um in das Erdgeschoss zu gelangen, wo Pulaski im Fahrstuhlschacht lag. Das würde ihr unmöglich gelingen. Es grenzte ohnehin an ein Wunder, dass Konstantin bisher so abgelenkt gewesen war, dass er sie nicht bemerkt hatte.

Und du brauchst eine Waffe!

Falls sie in diesem Raum keine fand, würde sie die Holzstange für die Dachtreppe aus dem Schlafzimmer nehmen. Mikaela sah sich in dem rötlichen Licht des Zimmers um. Auf dem Boden lag ein großer Koffer mit Anzügen, Schuhen und Kleidung. Obenauf lagen einige Packungen Toccodan. Mikaela kannte die Schmerzhemmer aus ihrer Zeit als Krankenpflegerin. Nach diesen Tabletten half nur noch Morphium. Neben dem Medikament befanden sich mehrere Geldbündel und ein Reisepass.

Du hast also bereits geplant abzuhauen!

Sicherheitshalber vermutlich. Bevor du abkratzt.

Oder falls es schnell gehen muss, weil dir jemand auf die Schliche gekommen ist.

Für einen Moment dachte sie an Timo, dessen Sparbuch sie in winzige Schnipsel zerschnitten hatte. Kurz entschlossen nahm sie den Reisepass, in dem ein online ausgedruckter Boardingpass für einen AUA-Flug nach Buenos Aires steckte. Sie blätterte bis zum Foto. Doktor Robert Konstantin. Sie riss die Seite mit dem Foto heraus, zerknüllte sie und stopfte sie in die Tasche ihrer Jeans. Dann legte sie den Pass mit dem Ticket wieder an seinen Platz.

Nur zur Sicherheit. Falls du es bis zum Flughafen schaffen solltest, wo dich eine nette Überraschung erwarten wird.

Neben dem Reisekoffer stand eine Spiegelkommode in einem neumodischen Aluminiumdesign. Darauf stand die schwere bronzene Skulptur eines Skorpions, der die Scheren spreizte und sich mit erhobenem Stachel aufbäumte.

Was fand Konstantin bloß an diesen hässlichen Tieren?

Neben der Statue lag ein kleiner Handkoffer aus Stahl. Mikaela ließ den Verschluss aufschnappen und öffnete den Deckel. Keine Handfeuerwaffe! Stattdessen lagen mehrere Ampullen in den Schaumstoffvertiefungen. In einigen leuchtete Phosphor, in anderen war eine blutrote Flüssigkeit.

Natalies Blut?

Oder viel eher Danas Blut, schoss es ihr durch den Kopf.

Am liebsten hätte sie die Ampullen auf dem Boden zerschmettert. Schon allein deshalb, um Konstantins Lebenswerk zu zerstören und ihm etwas wegzunehmen, das ihm bestimmt wichtig war. Doch irgendwie widerstrebte ihr, es zu tun. Immerhin war es das Blut ihrer Tochter.

Sie hielt eine Ampulle in der Hand und starrte auf die dunkelrote Flüssigkeit. Dieser abgrundtief kranke und verderbte Mistkerl!

Sie wollte die Ampulle bereits wieder zurücklegen, als sie ein knarrendes Geräusch hochfahren ließ.

Im Spiegel sah sie, dass im Türrahmen hinter ihr jemand stand.

58

Doktor Robert Konstantins nackter Oberkörper glänzte schweißbedeckt. Im Spiegel sah Mikaela, wie Konstantin zum Wandschalter griff und das Licht löschte, sodass nur noch der aus dem Treppenhaus in den Raum fallende Schimmer seine Silhouette umrahmte. Im gleichen Moment leuchteten die Skorpione wie blutrote Neonlichter aus der Hölle auf.

Konstantin betrat den Raum und ließ eine Dokumentenmappe, die er in der Hand hielt, achtlos in den geöffneten Koffer fallen.

Mikaela wandte sich um. Sie war stocksteif. Was hatte sie sich alles geschworen, was sie sagen und machen würde, sollte sie jemals Natalies Mörder gegenüberstehen. Vielleicht hätte sie sich sogar gerächt, falls sie eine Möglichkeit dazu bekommen hätte. Doch nun war sie zu keinem einzigen klaren Gedanken, geschweige denn zu einer Bewegung fähig.

Konstantin musterte sie intensiv und ließ seinen Blick ausgedehnt lange über ihre Schultern wandern, ihren Büstenhalter, den Bauch und die Tätowierung auf ihrem Handrücken, deren Motiv er trotz des Dämmerlichts möglicherweise sogar erkannte. Dutzende Fragen mussten ihm durch den Kopf gehen. Wer sie war, woher sie kam und wie sie in sein Haus gelangt war. Doch offensichtlich interessierte ihn das alles nicht, denn er stellte nur eine einzige Frage. »Was wollen Sie von mir?«

Sie brachte es nicht einmal fertig, den Mund zu öffnen, da ihr Konstantins Anblick die Kehle zuschnürte.

Während sie mit dem Rücken zur Spiegelkommode stand, durchschritt er den Raum und ging zur Balkontür. Ohne Mikaela aus den Augen zu lassen, hob er den Arm, griff zwischen die karminroten Vorhänge und kippte die Balkontür. Sogleich herrschte Zugluft im Raum, die den Vorhang aufbauschte. Aus dem unteren Stockwerk hörte Mikaela sogar das Pfeifen des Windes.

Konstantin musste alle Fenster im Haus gekippt haben, damit das Feuer genug Sauerstoff bekam, wenn die Villa erst einmal in Flammen stand. So würde das Gebäude garantiert bis auf die Grundmauern niederbrennen.

Eine Gänsehaut überzog Mikaelas Körper. Im Gegensatz zu ihr schien Konstantin die eisige Temperatur nicht einmal zu bemerken. Er griff instinktiv zum Hosenbund, doch dort steckte das Stilett nicht mehr. Daraufhin tastete er wie zufällig zu seiner Hosentasche. Sie wusste, was sich dort befand.

Das Skalpell!

»Legen Sie die Ampulle wieder in den Koffer, und dann gehen Sie langsam davon weg.«

Reflexartig packte sie die Ampulle fester und griff mit der anderen Hand nach dem Schaumstoffrand im Koffer.

»Finger weg!« Seine Stimme klang gereizt.

Sie umklammerte die Polsterung und starrte in Konstantins Augen.

Dieser Mann hat deine Tochter umgebracht.

Er hat ihr das Rückgrat gebrochen, sie ausbluten lassen und ihre Leiche unter der Brücke ins Wasser geworfen. Und das alles nur für diese Blutampullen.

»Wer sind Sie?«, fragte er.

Und bestimmt hat er das Gleiche mit Dana vorgehabt.

»Danas Mutter«, krächzte sie.

»Danas Mutter?«, wiederholte er ungläubig und blickte kurz zur Decke. Während Mikaelas Augen sich allmählich an das trübe Licht gewöhnten, sah sie, wie Mordlust im Weiß seiner Augen aufflackerte. Bestimmt konnte er sich zusammenreimen, was hier vorgefallen war. Er zog das Skalpell aus der Hosentasche, ballte die Finger so fest um den Griff, dass die Knöchel knackten, und kam auf sie zu.

Ihr Körper spannte sich. Sie zuckte zusammen, als die Ampulle in ihrer Hand zerbrach, sich die Scherben in ihre Haut bohrten und die klebrige Flüssigkeit durch ihre Finger rann.

Konstantins Augenlid zuckte. Wie ein giftiger Skorpion, der kurz davorstand, seine Beute zu töten, starrte er in den Koffer, in dem die anderen Ampullen lagen.

Er war nur noch eine Armlänge von ihr entfernt.

Endlich fand sie ihre Stimme wieder. »Du hast dir das falsche Opfer ausgesucht.«

Mit einem Ruck riss sie den Schaumstoff aus dem Koffer, sodass die Ampullen im hohen Bogen durchs Zimmer flogen.

»Nein!«, brüllte Konstantin.

Zwei Röhrchen zersplitterten an der Decke, andere taumelten noch heil geblieben auf den Boden zu. Konstantins Blick war nach oben gerichtet. Er wollte zumindest eine Ampulle auffangen.

In dem Moment packte Mikaela die Bronzeskulptur und rammte den spitzen Stachel mit einer schwungvollen Drehung in Konstantins Bauchhöhle. Seine Augen wurden weit, und das Weiß schimmerte gespenstisch. Er wollte mit dem Skalpell nach ihr stechen, doch in dem Moment ließ sie die Statue los und hörte das Reißen von Fleisch. Augenblicklich ging Konstantin in die Knie. Seine Hand fuhr ins Leere. Der Stachel war so tief eingedrungen, dass Mikaela vermutlich die Schlagader erwischt hatte. Wenn dem so war, würde Konstantin innerhalb weniger Minuten an inneren Blutungen sterben. Und da er Arzt war, wusste er das.

Während Konstantin die Luft zischend aus der Lunge entwich, stürzte sie an ihm vorbei aus dem Zimmer. Das Skalpell glitt ihm aus den Fingern. Mit einer Hand hielt er die Statue, mit der anderen wollte er nach Mikaela greifen, erwischte aber nur ihren Hosenbund und rutschte mit den Fingern am Gürtel ab.

Mikaela lief zur Treppe. Sie glitt in einer Benzinpfütze aus, konnte sich aber rechtzeitig am Treppengeländer abfangen.

Bevor sie nach unten lief, riskierte sie einen Blick über die Schulter in das Zimmer. Konstantin kroch über den Boden, die Bronzestatue fest umklammert, den Oberkörper gekrümmt. Mikaela hatte nur einen Moment hingesehen. Sie hoffte inständig, dass er langsam und elend verrecken würde.

Mikaela wartete nicht länger, sondern lief ins untere Stockwerk. Das Benzin tropfte über die Treppe nach unten, und sie hielt sich am Handlauf fest, um nicht noch einmal auszurutschen. Mittlerweile hatte sich ihre Nylonstrumpfhose mit der scharfen Flüssigkeit vollgesogen.

Im unteren Vorraum stieg sie über die Glassplitter und warf einen Blick in den offenen Fahrstuhlschacht.

»Pulaski?«, rief sie.

Keine Antwort!

Scheiße!

In der Dunkelheit sah sie eine verkrümmte Gestalt auf dem Boden liegen. Mikaela zog den Schlüssel ab, mit dem Konstantin die Glastür geöffnet hatte, und lief ein weiteres Stockwerk nach unten.

»Frau Konstantin?«, rief sie.

Im ersten Stock brannte Licht. Der Vorraum war eine einzige Benzinlache. Einige Kanister lagen herum. Konstantins Mutter saß in ihrem Rollstuhl vor der Fahrstuhltür und drückte verzweifelt auf die Taste.

»Kommen Sie, wir verlassen das Haus«, drängte Mikaela.

»Aber die Frauen?«

»Sind in Sicherheit.«

»Hier stinkt es.«

»Deshalb müssen wir weg.«

Mikaela schob den Rollstuhl zur Treppe. Dann griff sie der alten Dame unter die Achseln und hob sie aus dem Rollstuhl. Sie wog sicher keine fünfundvierzig Kilo. »Legen Sie Ihre Arme um meinen Hals.«

»Der Fahrstuhl.«

»Der geht nicht, unten liegt ein Mann im Schacht. Ihre Arme!«

Die Alte gehorchte zwar, aber das war für Mikaela keine große Hilfe. Allerdings hatte sie während ihrer Arbeit im Pflegeheim jeden Tag mehrere gebrechliche Personen aus dem Rollstuhl ins Bett gehoben, gewaschen, gewickelt und wieder zurückgehievt, was ihr jetzt ein wenig zugutekam.

Sie stützte die alte Frau und stellte sich mit ihr hinter den Rollstuhl. Dann versetzte sie diesem einen Tritt, sodass er über die Treppe nach unten holperte. Er knallte gegen die Wand, überschlug sich fast, hüpfte aber weiter bis ins Erdgeschoss, wo er im Gang ausrollte und in der Dunkelheit verschwand.

Keuchend ging Mikaela mit der Alten Stufe für Stufe hinunter. Sie biss die Zähne zusammen, lehnte sich mehrmals an die Wand, um Luft zu schnappen, und nahm dann die nächste Stufe.

Bevor sie das Erdgeschoss erreichten, begann die Frau zu weinen. »Ich kann nicht mehr.«

»Sie schaffen das«, presste Mikaela hervor.

Auf der letzten Stufe hörte sie plötzlich Konstantins Gebrüll von oben. »Bist du noch im Haus?«

»Sagen Sie nichts«, wisperte Mikaela der Alten zu.

Die Frau schwieg.

Im oberen Stockwerk hörte Mikaela dumpfe Schritte.

Denk nicht an Konstantin! Weiter!

Unten war es düster. Rechts musste das Wartezimmer liegen, und geradeaus führte der lange Korridor zum Ausgang. Mikaela schielte zum Fahrstuhlschacht, konnte aber in der Finsternis nichts erkennen.

Schließlich stieß sie mit dem Fuß gegen den Rollstuhl.

»Gleich haben wir es geschafft«, keuchte sie und setzte die Frau im Rollstuhl ab. »Finden Sie allein raus?«

»Ja.« Die Frau griff mit ihren knochigen Händen zu den Rädern.

Mikaela hoffte, dass der Rollstuhl nach dieser holperigen Fahrt noch funktionstüchtig sein würde. Doch darum konnte sie sich jetzt nicht kümmern. Sie musste zu Pulaski.

Da drang Konstantins Stimme erneut herunter. Diesmal näher. Verdammt nahe sogar! »Wo bist du?«

Kaum hatte sie sich umgewandt, sah sie einen mächtigen Schatten, der langsam die Treppe herunterkam.

59

»Raus aus dem Haus!«, zischte Mikaela der Alten über die Schulter zu und stürzte zum Fahrstuhl.

Sie tastete über die Blechverkleidung und führte den Schlüssel in die dafür vorgesehene Öffnung. Wie hat Konstantin das nur gemacht? Der Schlüssel ließ sich nur eine Vierteldrehung im Uhrzeigersinn bewegen, dann stoppte er. Sie stemmte sich gegen die Glastür, die tatsächlich nachgab. Mikaela griff mit den Fingern in den Spalt und schob die Tür auf.

»Pulaski?«, flüsterte sie.

Keine Antwort.

Stattdessen hörte sie, wie Konstantin mit schweren, schleifenden Schritten die Stufen herunterkam. Plötzlich regte sich etwas im Fahrstuhlschacht.

»Pulaski?«

»Ja.«

Sie kniete sich hin und tastete mit der Hand in die Dunkelheit des Schachts. »Geben Sie mir Ihre Hand!«

»Mein Bein ist gebrochen und meine Schulter ausgekugelt«, keuchte Pulaski.

»Rasch! Wir bekommen Besuch.« Mittlerweile hatten sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt, und sie glaubte, Pulaski einen halben Meter weiter unten in der Vertiefung des Schachts liegen zu sehen.

Er bewegte sich. »Verschwinden Sie!«

»Nicht ohne Sie!« Mikaela beugte sich noch tiefer hinunter und streckte ihm die Hand entgegen.

Sie bekam seine Finger zu fassen, packte seine Hand und zog ihn in eine aufrecht sitzende Position. Pulaski streckte ihr den zweiten Arm entgegen, und sie hievte ihn hoch. Im nächsten Moment biss er die Zähne zusammen und versuchte sich selbst mit dem gesunden Arm aus dem Schacht zu stemmen.

Während Pulaski sich neben ihr aufrappelte, spähte sie zur Treppe. Konstantin war fast unten. Jede Bewegung schien ihm unsägliche Schmerzen zu bereiten. Im fahlen Schein, der von oben durchs Treppenhaus fiel, sah sie seine vor Schweiß glänzenden Schultern. Er hatte sich einen provisorischen Druckverband um die Taille gelegt. Die Skorpione leuchteten blutrot.

Pulaski stand mittlerweile auf dem gesunden Bein. Das andere mit der Stichverletzung im Oberschenkel hing leblos verdreht an seinem Körper. Das Hosenbein war blutgetränkt.

»Ich stütze Sie.« Mikaela legte ihren Arm unter Pulaskis Schulter und zog ihn in den langen Gang. An dessen Ende kämpfte Konstantins Mutter verbissen mit der Haustür. Anscheinend war sie nicht in der Lage, im Rollstuhl sitzend die nach innen aufgehende Tür zu öffnen.

Mikaela schielte über die Schulter zu Konstantin und sah einen blitzenden Gegenstand in dessen Hand. Aber es war nicht das Skalpell, sondern ein goldenes Zippofeuerzeug. Er öffnete es und riss die Flamme an. Im nächsten Moment glänzten Konstantins Mullbinde, Gürtel und Hose dunkelrot im flackernden Licht.

»Bleiben Sie stehen«, keuchte Konstantin. Blutüberströmt lehnte er an der Wand und konnte sich kaum noch aufrecht halten.

Mikaela dachte an die Benzinpfütze, die sich teilweise auch hier unten ausgebreitet hatte. Zweifellos wollte Konstantin alle mit sich in den Tod reißen.

Pulaski ignorierte Konstantins Aufforderung und setzte unter offensichtlich großen Schmerzen einen Schritt vor den anderen. Immer wieder knickte sein Bein ein. Mikaela stützte ihn und sah, wie Konstantin das Feuerzeug mit einer kraftlosen Handbewegung von sich stieß. Es prallte auf den Teppichboden und überschlug sich mehrmals. Dabei loderte die kleine bläuliche Flamme zwar im Wind, ging jedoch nicht aus.

»Schneller!«, drängte Mikaela.

Das Feuerzeug kam an der Wand zum Stehen. Nichts passierte, doch dann rutschte es zu Boden. Im gleichen Augenblick fing der Teppich Feuer, und die Flammen liefen in einem sanften wabernden Blauton durch das Erdgeschoss, erreichten zugleich die Eingangstür vor ihnen und schlängelten sich die Treppe hinter ihnen Stufe um Stufe hinauf. Sogleich spürte Mikaela die Hitze. Instinktiv drückte sie sich an die Wand. Zum Glück hatten ihre benzingetränkten Nylonstrümpfe noch nicht Feuer gefangen.

Endlich gelang es Konstantins Mutter, die Haustür zu öffnen. Der Luftzug fachte die Flammen an, die in einem wilden Stakkato hin und her gerissen wurden, kniehoch nach oben peitschten und die Tapete an der anderen Wand erreichten. Überall bildete sich stinkender Rauch. Mikaelas Augen tränten, und Pulaski begann fürchterlich zu husten, als hätte seine letzte Stunde geschlagen.

Konstantin rief ihnen etwas nach, aber mittlerweile war das Prasseln der Flammen so laut, dass Mikaela nichts anderes mehr hören konnte. Ihre Lunge brannte, sie roch versengte Härchen an ihren Armen und spürte die sengende Hitze durch die Jeans und auf ihrer nackten Haut. Es fühlte sich an, als würde ihre Kopfhaut jeden Moment zu brennen beginnen. Mittlerweile musste auch schon das obere Stockwerk lichterloh in Flammen stehen.

»Ihr werdet verrecken!«, brüllte Konstantin hinter ihnen. Seine Stimme klang näher als zuvor. Offensichtlich wollte er ihnen durch die Feuersbrunst bis zur Tür folgen.

Mikaela sah fast nichts mehr vor lauter Tränen, trotzdem blickte sie sich um. Hinter den Flammen verschwanden Konstantins Umrisse vor dem Aufzugschacht. Zuerst gab er keinen Ton von sich, obwohl die Flammen an seinen Beinen hochzüngelten und bereits nach seinem nackten Oberkörper leckten. Bis der Phosphor in seiner Haut Feuer fing, sich Muster für Muster in Schultern, Brust und Oberarme brannte, und plötzlich schrie Konstantin wie von Sinnen auf. Der Reihe nach gingen die Skorpione in Flammen auf. Ein gespenstischer Anblick. Konstantin leuchtete wie eine lebende Fackel, riss die Arme hoch und hörte nicht auf zu schreien.

Mikaela befreite sich von dem Anblick und zog Pulaski weiter. Sie mussten sich nur noch die letzten Meter durch das Flammenmeer im Korridor kämpfen und irgendwie die Tür erreichen. Nichts leichter als das. Doch dann tat sich vor ihr eine Feuerwand auf. Mikaela zuckte zurück, und ihr wurde schwindelig.

»Nicht schlappmachen …«

Pulaskis Stimme.

Sie war so unendlich müde und wollte sich nur noch hinlegen.

»Ich habe sie.« Das war eine andere Stimme.

Evelyn Meyers!

Mikaela wurde unter der Achsel gepackt und weitergezogen. Sie schloss die Augen, hielt den Atem an und setzte mechanisch einen Schritt vor den anderen, bis sie völlig entkräftet zusammensackte.

»Ich helfe Ihnen.«

Dana!

Mädchen, du musst doch ins Krankenhaus.

Sie spürte, wie ihre Strumpfhose Feuer fing, und mit einem Mal schien die Zeit stillzustehen.

Mikaela fehlte die Erinnerung an die nächsten Sekunden, und plötzlich umgab sie Dunkelheit. Sie konnte endlich wieder frei atmen. Es war kalt, sie hörte Sirenengeheul, Konstantins Schreie, und dann sank sie bewusstlos zu Boden.

EPILOG

Pulaski köpfte mit dem Messer sein Frühstücksei und löffelte es aus. Währenddessen brachte der Kellner eine frische Kanne Kaffee.

Mikaela saß ihm gegenüber. »Soll ich Ihnen helfen?«

»Danke, so behindert bin ich nun auch wieder nicht.« Pulaskis Arm lag in einer Schlinge.

Obwohl er protestierte, goss Mikaela frischen Kaffee in seine Tasse und legte Gurken, Tomaten und Paprika auf seine Wurstsemmel. Sie saßen in einem Kaffeehaus am Kohlmarkt, in der Nähe des Grabens in der Wiener Innenstadt. Das Frühstück bot zwar alles, was man sich nur wünschen konnte, doch Pulaski war mit Schmerzmitteln so vollgepumpt, dass er keinen richtigen Appetit hatte.

»Noch eine Marmeladensemmel?«, fragte sie.

»Sie sind so gut zu mir«, sagte er zynisch. »Nein danke.«

Sie lächelte. »Nein, Sie sind gut zu mir. Ich habe das alles nicht verdient.«

Er seufzte. Ja, da hatte sie ausnahmsweise einmal recht. Im Grunde genommen hatte sie das alles nicht verdient. Aber sie war nun mal eine außergewöhnliche Frau, und er wollte ihr zumindest diesen einen Wunsch erfüllen, in diesem Lokal zu essen.

Während Pulaski die letzten drei Tage im Krankenhaus verbracht hatte, war Mikaela ebenfalls verarztet und danach psychologisch betreut worden. An diesem Morgen sah er sie zum ersten Mal wieder.

Gedankenverloren blickte sie durchs Fenster. Nieselregen benetzte die Scheibe. Gedämpftes Hufgeklapper ertönte auf dem Kopfsteinpflaster, Sekunden später fuhr ein Fiaker an ihnen vorbei. Auf dem Kutschbock saß ein Mann im Ölzeug mit Kapuze, der die Gerte locker auf und ab wippen ließ. Der Straßenbelag glänzte nass, und vereinzelt waberten Nebelschwaden über den Boden. Was für ein Sauwetter!

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite befand sich eine Tiffany-Filiale, deren Rollladen soeben nach oben geschoben wurde. Die türkisblaue Beleuchtung im Schaufenster flackerte auf.

»Es ist zwar kein Frühstück bei Tiffany, aber es ist das Beste, was sich organisieren ließ.«

»Danke.« Verträumt blickte sie über die Straße. Plötzlich wandte sie den Blick zu ihm. »Warum sehen Sie mich so an?«

»Ich?« Er trug eine Halskrause, weil er sich beim Sturz in den Fahrstuhlschacht die Halswirbelsäule verstaucht hatte. »Ach nichts.«

Im Gegensatz zu ihm sah Mikaela mit leichten Verbrennungen an Schläfe und Füßen und ein paar Schrammen, die fast wieder verheilt waren, nahezu blendend aus.

Mikaela richtete den Blick wieder auf die Straße. Im Halteverbot standen zwei Polizeiwagen. »Warum haben Sie die SMS eigentlich mir geschickt und nicht der Polizei?«, fragte sie.

»Weil ich wusste, dass Sie das Richtige tun würden.«

»Partner?«, fragte sie.

»Partner.« Er nickte. »Wollen Sie über Konstantin reden?«

»Nein.«

»Okay.« Pulaski nahm einen letzten Schluck Kaffee und wischte sich den Mund mit der Serviette ab. »Unsere Zeit ist fast um, wir sollten gehen.« Er legte dreißig Euro auf den Tisch.

»Ja«, seufzte sie. »Wie kommen Sie nach Leipzig?«

»Ein Wiener Kollege fährt mich in meinem Wagen nach Deutschland.« Pulaski erhob sich und schlüpfte mit der Hand in eine Unterarmgehstütze. Die Stichwunde in seinem Oberschenkel war genäht worden, das Bein steckte mit gebrochenem Wadenbein in einem Gehgips. Glück im Unglück – wenigstens konnte er mit einer Krücke gehen.

»Soll ich Ihnen helf…?«

»Scheren Sie sich raus!«, brummte Pulaski.

Mikaela hielt ihm schmunzelnd die Tür auf, und Pulaski humpelte aus dem Kaffeehaus.

Draußen empfing ihn feuchter Nieselregen. Er lehnte die Gehstütze an die Hausmauer, schlug den Kragen der Jacke mit einer Hand hinter der Halskrause hoch und nickte zu den Männern im Polizeiwagen. Die Türen gingen auf, drei Beamte überquerten die Straße und kamen auf sie zu.

Mikaela blickte ihnen gefasst entgegen.

»Wir haben einen Haftbefehl für Sie, Frau Mikaela Suková«, sagte einer der Beamten.

Sie nickte. »Ich weiß.«

Pulaski presste die Lippen aufeinander. Mikaela würde wegen Körperverletzung an Doktor Frick und Doktor Konstantin und wegen Körperverletzung mit Todesfolge an ihrem Ehemann Timo angeklagt werden. Hinzu kamen noch unerlaubter Waffenbesitz und Autodiebstahl. Dass sie im Gegenzug einen mehrfachen Mörder zur Strecke gebracht und vier Menschen das Leben gerettet hatte, interessierte vorerst niemanden. Es war eine ungerechte Scheißwelt, in der sie lebten! Aber das hatte Pulaski schon immer gewusst.

Doktor Konstantin hatte das Flammeninferno in seiner Villa wie durch ein Wunder überlebt. Zwei Feuerwehrleute hatten ihn halb tot aus dem Haus gezerrt. Er war notoperiert worden und lag nun mit schweren Gesichts- und Körperverbrennungen auf der Intensivstation des AKH in einem Wasserbett.

Pulaski hatte dort heute zeitig in der Früh vorbeigeschaut und mit dem behandelnden Arzt gesprochen. Konstantins sieben Tätowierungen waren allesamt verbrannt.

Welche Ironie! Falls er überlebte – und die Chancen waren gering –, würde er grausam entstellt sein. Bisher wussten die Ermittler nur, dass er sieben junge Frauen und je einen Tätowierer in Bukarest und Leipzig ermordet hatte, aber sie hatten nichts über die Hintergründe seiner Taten herausgefunden – und Pulaski wusste, sie würden auch nie etwas darüber erfahren, denn Konstantin schwieg beharrlich. Er hatte bloß einmal den Mund aufgemacht und nur ein Wort gesagt: Dana! Doch Dana stand auf Pulaskis Anraten unter polizeilichem Personenschutz – und zwar so lange, bis Konstantin an den Folgen seiner Verbrennungen oder seines Gehirntumors elend verreckt sein würde.

Nun griff Pulaski wieder nach seiner Krücke. Einer der Polizisten löste ein Paar Handschellen von seinem Gürtel. In diesem Moment hielt ein ziviles Fahrzeug am Rande der Fußgängerzone. Evelyn Meyers stieg aus, kam zu ihnen herüber, grüßte knapp und stellte sich neben Mikaela.

»Tut mir leid, ich wurde aufgehalten.«

»Wer sind Sie?«, fragte der Polizist.

»Mein Name ist Evelyn Meyers.« Sie zeigte den Beamten ihren Ausweis. »Ich bin Anwältin. Mikaela Suková ist meine Klientin. Sie hat bereits ein umfassendes Geständnis abgelegt, und ich denke, die Handschellen sind nicht notwendig.« Sie nickte Mikaela kurz zu.

Diese öffnete die Lippen zu einem lautlosen Danke.

»Wir sehen uns gleich auf dem Kommissariat«, sagte Evelyn. Dann wandte sie sich wieder den Beamten zu. »Behandeln Sie die Frau gut – sie hat einiges durchgemacht.«

»Leben Sie wohl, Mikaela«, sagte Pulaski.

»Grüßen Sie Ihre Tochter von mir.« Sie lächelte ihm zu. »Und geben Sie gut auf sich Acht.«

Die Beamten führten Mikaela über die Straße und verfrachteten sie auf den Rücksitz eines Polizeiwagens. Während das Auto wegfuhr, warf Pulaski Mikaela einen letzten Blick zu. Sie saß reglos auf der Rückbank, als könnte sie nichts erschüttern. Für einen Augenblick lächelte sie. Und Pulaski wusste, woran sie gerade dachte, denn sie spielte mit dem Medaillon, das um ihren Hals hing.

Pulaski wandte sich an Evelyn. »Wie wird die Sache ausgehen?«

»Machen Sie sich keine Sorgen.« Evelyn versuchte zu lächeln. »Die Diebstähle können Sie vergessen. In den anderen Anklagepunkten bekomme ich sie wegen Notwehr frei.«

»Und falls nicht?«

»Keine Angst.« Sie bot Pulaski den Arm an, damit er sich einhängen konnte. »Ich kenne den Oberstaatsanwalt. Wir machen einen Deal mit ihm.«

Eine Woche später marschierte Pulaski immer noch mit der Krücke an den Gräberreihen des Leipziger Südfriedhofs vorbei. Laub hatte sich unter den Bäumen zu Hügeln angehäuft, und der Wind trieb schwarze Wolken über den Himmel.

Obwohl die parkähnliche Anlage so groß war, dass Pulaski stundenlang darin herumlaufen konnte, lagen im Abstand von nur wenigen Hundert Metern drei Gräber, die er besucht und auf denen er jeweils einen Blumenstrauß niedergelegt hatte. Eines war das Grab seiner Frau, zu dem er seit Jahren regelmäßig ging. Die anderen beiden waren frisch: In einem lag Aleksandra, die an einer Überdosis Crystal Meth gestorben war, im anderen Natalie Suková.

Mikaela hatte nicht gewollt, dass ihre Tochter in Berlin begraben wurde, denn wenn sie nach dem Prozess wieder in Freiheit war, würde sie nie wieder nach Berlin zurückkehren.

Pulaskis Handy vibrierte. Er holte es aus der Manteltasche hervor und öffnete eine SMS, die ihm jemand mit einer Wiener Nummer geschickt hatte.

Er ist heute um 8.15 Uhr gestorben!

Mehr stand da nicht. Pulaski steckte das Handy weg und sah hoch. Nur wenige Meter vor ihm unterhielten sich zwei junge Frauen, die auf das Völkerschlachtdenkmal zugingen.

Eine war seine Tochter, die andere Dana.

DANKSAGUNG

Liebe Leserinnen und Leser, falls Ihnen Racheherbst gefallen hat, haben Sie und ich das folgenden Personen zu verdanken, die mir wieder einmal ein Jahr lang ihre kostbare Zeit als Testleser geopfert haben: Heidemarie Gruber, Günter Suda, Veronika Grager, Gaby Willhalm, Roman Schleifer, Ulrike Hornung, Robert Froihofer, Barbara Krussig, Sebastian Aster, Dagmar Kern, Leni Adam, Peter Hiess, Kamila Zientek und meine Lektorin Vera Thielenhaus. Ihr seid die Besten, und das wisst ihr auch.

Wie schon zuvor bei Rachesommer, Todesfrist, Herzgrab und Todesurteil gilt mein besonderer Dank Roman Hocke und Markus Michalek von der Literaturagentur AVA-International und dem großartigen Team des Goldmann Verlags für das Vertrauen und die wunderbare Betreuung.

Des Weiteren danke ich Leni Tötzl und Elisabeth Odelga-Öcker von der Suchthilfe Wien für ihre Einblicke in die Drogenszene, Peter Hiess und Calif für ihre Einführung in die Tattooszene und den Damen von der Wiener Fantasie-Bar für die Einblicke in ihr Gewerbe.

Ich danke Astrid Obereigner, Werner Elbel, Dr. Jochen Rausch, Dr. Helmut Niederecker und Dipl.-Ing. Renate Bronnenmayer für medizinische und chemische Beratung. Des Weiteren bedanke ich mich bei Frank Festa für seine Auskünfte über Leipzig und bei Timo Kümmel für seine Auskünfte über Berlin. Und was den gerichtlichen und kriminaltechnischen Aspekt betrifft, danke ich Rechtsanwältin Dr. Gerda Mahler-Hutter und dem Kripobeamten und Autorenkollegen Mark Fahnert.

Und natürlich danke ich Ihnen, liebe Leserinnen und Leser, und hoffe, dass ich auch in Zukunft weiterhin für Sie morden darf …

Table of Contents

Titel

Impressum

Das Buch

Der Autor

PROLOG

1. TEIL – Ein Jahr später, Mittwoch, 26. Oktober

1

2

3

4

5

Leipzig – Die Nacht vom 24. auf den 25. Oktober

2. TEIL – Donnerstag, 27. Oktober

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

Leipzig – Die Nacht vom 24. auf den 25. Oktober

3. TEIL – Freitag, 28. Oktober

18

19

20

21

22

23

Leipzig – Die Nacht des 25. Oktober

4. TEIL – Samstag, 29. Oktober

24

25

26

27

28

29

Leipzig – Die Nacht des 25. Oktober

5. TEIL – Sonntag, 30. Oktober

30

31

32

33

34

35

36

37

38

39

40

41

Leipzig – Die Nacht vom 25. auf den 26. Oktober

6. TEIL – Sonntag, 30. Oktober … abends

42

43

44

45

46

47

48

Leipzig – Die Nacht des 26. Oktober

7. TEIL – Sonntag, 30. Oktober … nachts

49

50

51

52

53

54

55

56

57

58

59

EPILOG

DANKSAGUNG

Andreas Gruber