Blutpanzer: Ein Nachkriegs
Author: Alexander Asisi
Date: 2017-12-04T23:00:00+00:00
Keywords: Thriller
Description: Dezember 1948: Wer war Minna Schaade? Als Kriminalkommissar Heinrich Klemmer die grausam zugerichtete Leiche der Medizinerin im Berliner Tiergarten zum ersten Mal erblickt, erkennt er sofort: Ein gewöhnlicher Raubmord war das nicht. Bei seinen Ermittlungen in den Ruinen der Stadt gerät der junge Westpolizist schon bald in ein Netz aus Intrigen – und ins Visier des sowjetischen Geheimdienstes. Heinrichs Vorstöße werden immer leichtsinniger, er ermittelt im Ostsektor und damit auf verbotenem Terrain. Sein Vater, der Kriminalrat a. D. Erich Klemmer, erkennt die Gefahr und mahnt zur Vorsicht, doch

Inhaltsverzeichnis

PROLOG (1943)

I BLUTNEBEL

Montag, 13.12.1948

Dienstag, 14.12.1948

II BLUTSEKTOR

Mittwoch, 15.12.1948

Donnerstag, 16.12.1948

III BLUTBAD

Freitag, 17.12.1948

IV NEBELDRACHEN

Donnerstag, 6.1.1938

Freitag, 7.1.1938

V DRACHENTÖTER
EPILOG
Danksagung

Alexander Asisi, Jahrgang 1975, arbeitete nach dem Studium (Romanistik und Germanistik) zunächst bei seinem Onkel, dem Künstler Yadegar Asisi, als Bildgestalter, bevor er seinen ersten Kriminalroman schrieb. Heute lebt er mit seiner Familie in Berlin.

© 2017 asisi

Alle Rechte vorbehalten All rights reserved

Herausgeber asisi F & E GmbH Oranienplatz 2

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Umschlagbild: Alexander Asisi

Satz für Print: Denise Lüderitz
eBook-Konvertierung: ebokks, Hildesheim

Lektorat: zappmedia GmbH

Noch weiz ich an im mêre daz mir ist bekant:
einen lintrachen den sluoc des heldes hant.

er bádete sich in dem bluote; sín hût warn húrnín.
des snîdet in kein wâfen. daz ist dicke worden schîn.

Noch eine Mär weiß ich, die ist mir wohl bekannt:
Einen Linddrachen erschlug des Helden Hand,
dann badete er in dem Blute. So ward dem Recken wert
die Haut von solcher Härte, dass keine Waffe sie versehrt.

Hagen von Tronje, Nibelungenlied, 3. Aventüre

PROLOG
(1943)

Diese Kopfschmerzen!

Der Kommandant knöpfte seinen Dienstrock zu, zog sich den Mantel über, rieb sich ein letztes Mal ächzend die Stirn, drehte sich schließlich um und ging zur Tür.

„Warte, willst du nicht doch eine nehmen?“

Er hatte seine Hand bereits auf die Klinke gelegt, da ließ der Kommandant auch schon wieder los und vergrub das Kinn seufzend in seinem Kragen, kniff sich mit Daumen und Zeigefinger den Nasenrücken. Immerfort stellte dieses begriffsstutzige Weib die gleichen Fragen, ganz gleich, wie oft man ihr dieselbe Antwort gab. In einem anderen Leben verdiente sie für diese Beharrlichkeit wohl einen Orden. In diesem einen sauber ausgeführten Hieb mit der Axt.

Schwerfällig drehte er sich zu ihr um. Ihre dummen Augen starrten ihn an, in fahler Ergebenheit. Ihre Haut war mit den Jahren immer aschiger geworden, ebenso ihr Haar, dagegen waren ihre Zähne jetzt von einem schimmernden Gold-gelb. Die unergründlichen Kräfte der Natur hatten ihn einst zu ihr hingezogen, damals, als sie noch diesen lieblichen Zug um die Mundwinkel hatte. Damals, als ihre Rehaugen noch von ihrer Blödheit ablenkten und ihre unbeschwerte Bäuerlichkeit sein Blut zum Kochen zu bringen vermochte. All das war auf Nimmerwiedersehen verschwunden, und dies schon vor langer Zeit. Kinder hatte sie ihm glücklicherweise keine geschenkt; sie hätten vermutlich ihr einfältiges Wesen geerbt!

Frag mich noch einmal, dachte er, und ich spalte deinen Schädel!

„Nein, Liebes“, antwortete der Kommandant betont sanft und griff nach der Schachtel in seiner Manteltasche. Langsam holte er sie hervor, öffnete den Deckel und hielt den Inhalt seiner Gemahlin unter die Nase. „Nochmal: Es sind nur noch drei übrig. Ich heb sie mir auf für den Notfall. Nicht einmal im Revierkrankenhaus haben sie noch welche vorrätig. Verstehst du, was ich dir sage?“ Hastiges Nicken. „Gut.“

Lächelnd ließ er den Deckel der Schachtel zuschnappen, und die kostbaren Tabletten verschwanden wieder in der Manteltasche. Die Sache mit der Axt musste er sich aus dem Kopf schlagen, die damit einhergehenden strafrechtlichen Konsequenzen würden nicht erstrebenswert sein. Vielleicht hatte der Doktor ein hirnzersetzendes Gift auf Lager; das musste er ihr nur noch unters Essen mischen, dann konnte er sie mittelfristig in die Klapsmühle einweisen lassen, und das Problem wäre endgültig vom Tisch!

Der Kommandant machte auf dem Absatz kehrt, riss die Tür auf und trat ins Freie. Ein gewohnt modriger Geruch wehte ihm von den Baracken entgegen, als er rechts am Wasserwerk vorbei in Richtung Haupttor schritt. Zweifelsohne hatte ihm die Beförderung zum Lagerkommandanten hohes Ansehen eingebracht, gleichwohl hatte sich der Preis für diesen Aufstieg als zu hoch erwiesen. An diesem Ort bestimmten all jene Facetten des Krieges den Alltag, die überhaupt keinen Spaß machen wollten! Tod, Mief, Langeweile. In der Hauptstadt brodelte das Leben, während auf diesem Gelände, an das er nun auf unbestimmte Zeit gebunden war, die Pestilenz ihren penetranten Atem in jeden Winkel stach. Eine der Hauptquellen für die faule Luft würde er jetzt gezwungenermaßen betreten müssen.

Mal wieder.

Nachdem er an den salutierenden Wachen vorbei durch das Lagertor stolziert war, ging der Kommandant schnurstracks zum Revier. Vor dem Eingang blieb er stehen, zog den Dienstrock unter seinem Mantel zurecht und warf einen flüchtigen Blick auf die Uhr. Pünktlich auf die Minute. Sie verlangten dadrin nach seiner Anwesenheit, nun gut. Hier draußen verdünnte frische Luft von der Havel eine Spur die ekelerregenden Ausdünstungen des Lagers, dem ungleich stärkeren Verwesungsgeruch im Revierinnern wollte er nicht länger als unbedingt erforderlich ausgesetzt sein.

Er trat ein.

Der ihm wohlbekannte eitrige Dunst dieses Barackenkomplexes stieg ihm in die Nase, ein Gemisch aus verfaultem Sekret, beißendem Duft diverser Arzneitinkturen und Pisse. Einfach ignorieren, dachte er, während er eilends den langen Korridor entlanghastete, bis zur zweiten Tür links. Diese stand offen, er wurde erwartet.

„Heil Hitler!“, grüßten die Assistenzärztin und zwei Schwestern nahezu synchron, als er eintrat. Der Raum war in einem desolaten Zustand, kein Vergleich zum letzten Mal, als er dem Krankenrevierpersonal seine Aufwartung gemacht hatte. Mit der Hygiene nahmen die es mittlerweile nicht mehr so genau, der Operationstisch in der Mitte war unzureichend gesäubert, der Boden versifft.

„Hei-tler“, erwiderte der Kommandant etwas kurzatmig den Gruß, ließ dabei seinen kritischen Blick im Raum umherwandern.

Die Assistenzärztin trat an ihn heran, griff in die Tasche ihres Kittels und zog lächelnd zwei Schachteln Aspirin hervor und reichte sie ihm.

„Sie sind ein Schatz“, stieß er unvermittelt hervor, stammelnd schob er nach: „Meine Rettung! Sie sind meine Rettung! Bitte, ein Glas Wasser!“

Natürlich hob diese erfreuliche Überraschung für einen kurzen Augenblick seine Laune. Er ließ die Packungen in seine Manteltasche gleiten und zog die angefangene hervor. Eine der Schwestern war auch sofort zur Stelle und reichte ihm das Glas Wasser. Rasch griff er nach zwei Tabletten gleichzeitig, spülte sie gierig in einem Zug hinunter. Für einen Moment verdrängte er den penetranten Geruch; der Schädel dröhnte, und es gab Aussicht auf Linderung, nur das zählte.

„Sie wurden erst heute Morgen geliefert, ich hätte sie Ihnen sonst früher zukommen lassen“, sagte die Assistenzärztin entschuldigend.

„Hauptsache ich habe wieder welche. Haben Sie vielen Dank, Frau Doktor“, entgegnete der Kommandant höflich.

Ihre Blicke begegneten sich und ihm wurde abermals bewusst, wie attraktiv diese Frau doch war. Keine junge Mieze mehr und schon gar nicht ein Musterexemplar arischer Weiblichkeit mit ihren schwarzen südländisch anmutenden Haaren. Für den ‚Kleinen Ariernachweis‘ hatte diese Frau bestimmt kämpfen müssen.

„Der Doktor ist noch nicht da?“, fragte er mit einmal, sich plötzlich daran erinnernd, weswegen er hier war. Hier, an diesem Ort, den er für gewöhnlich mied, weil er in ihm den größtmöglichen Ekel hervorrief.

„Nein, er müsste aber jeden Moment hier sein“, antwortete die Assistenzärztin.

„Ich hoffe, die Angelegenheit ist wichtig. Hier zu sein bereitet mir kein sonderliches Vergnügen, wie Sie vielleicht bemerkt haben. Ich will ehrlich zu Ihnen sein…“ Der Offizier trat nahe an die Assistenzärztin heran, flüsternd: „Ich verstehe nicht, wie Sie den Gestank hier aushalten.“

„Man gewöhnt sich nur schwer dran“, flüsterte sie mit nach unten gebogenen Mundwinkeln zurück. „Vor allem hinter dieser Tür …“ Sie zeigte auf den geschlossenen Durchgang zum nächsten Raum, „… wird es unerträglich. Die Versuchsreihe, an der wir zurzeit arbeiten, bringt uns an unsere Grenzen. Aber wir versuchen uns Tag für Tag daran zu erinnern, warum wir es tun: an den Nutzen für die Männer an der Front. Das erleichtert uns die Arbeit.“

„Ja, verstehe. Diese Einstellung ist löblich, Frau Doktor.“

„Ich kann meiner Assistentin nur beipflichten“, ertönte eine Stimme hinter ihnen.

Sie drehten sich um und sahen den Doktor in der Tür stehen. Eine stattliche Erscheinung von etwa fünfzig Jahren in einem tadellosen Anzug, das schwarze Köfferchen in der rechten Hand. Allen Anwesenden – auch den Schwestern – warf der Arzt einen wohlwollenden Blick zu.

„Heil Hitler!“, grüßte er gut gelaunt und trat ein.

„Heil Hitler!“, hallte es im Chor zurück.

Der Doktor reichte dem Kommandanten die Hand.

„Tut mir leid, wenn ich Sie heute herbitten musste, aber Ihre Anwesenheit bei einem wichtigen Versuch ist – wenn ich das so sagen darf – unumgänglich.“

Im kräftigen Bariton des Doktors lag Autorität, weswegen der Kommandant gar nicht erst den Versuch unternahm dem zu widersprechen.

„Ich werds überleben“, antwortete er lakonisch, während die Schwestern sich bereits daran gemacht hatten, den Doktor unaufgefordert aus seinem Sakko zu befreien und ihm in den Kittel zu helfen.

„Das werden Sie.“ Er wandte sich an seine Assistentin: „Ist alles für den Versuch vorbereitet?“

Sie nickte.

„Na dann auf“, befahl er.

Die Versammelten durchschritten den Raum bis zur nächsten Tür. Als der Doktor diese öffnete, begriff der Kommandant sofort, was die Assistentin vorhin gemeint hatte. Der Gestank übertraf alle seine bisherigen Erfahrungen in dieser Baracke. Hastig zog er ein Tüchlein aus der Tasche seines Dienstrockes und hielt sich damit die Nase zu. Der Doktor war bereits auf dem Weg zur nächsten Tür, da hob der Kommandant die Hand.

„Einen Moment bitte“, nuschelte er durchs Taschentuch. Sein Augenmerk hatte sich auf die fünf Feldbetten gerichtet, die in diesem zweiten Durchgangsraum nebeneinander standen. Fünf kahlgeschorene Frauen waren darauf gebettet. Ihre linken Unterschenkel waren jeweils in Gips gepackt, Schweißperlen rannen ihnen die Stirn herunter. Ihre Gesichter waren blass und ausgezehrt. Zwei von ihnen hatten die Augen geöffnet, zwei andere jammerten leise im Fieberwahn, die fünfte – sie schien wesentlich älter zu sein als die vier anderen – lag da wie tot. Unter ihrem Gips quoll eine starke Schwellung hervor, Blut war ausgetreten und lief unter dem Bett zu einer Lache zusammen. Es bestand kein Zweifel, die Quelle des üblen Geruchs befand sich genau hier. Auch die Ärztin und die zwei Schwestern hielten sich die Nase zu, nur der Herr Doktor schien immun gegen Gestank.

„Was genau passiert hier?“

Der Doktor wandte sich auf die Frage hin von der Tür ab, gesellte sich zu dem Kommandanten an eines der Betten, die beiden Schwestern und die Assistenzärztin stellten sich geduldig hinter die Männer.

„Bei diesem Versuch“, begann der Mediziner sachkundig, „erforschen wir die Heilwirkung von Sulfonamid. Die Kaninchen haben wir einer Infektionsoperation unterzogen. Wir schaffen Bedingungen, wie sie an der Front üblich sind. Hierfür mussten wir Fremdkörper einnähen, also Holz, Steine, Sand oder auch einen schmutzigen Lappen. In den Unterschenkel, sauberer Schnitt, einnähen, zunähen. Die Operationen wurden von Professor Fischer durchgeführt, ich habe sie geleitet. Er ist zurzeit im Urlaub, der Glückspilz.“

„Ja, weiß ich. Und? Zeigt das Sulfonamid Wirkung?“

„Ja, der Versuch verläuft zu unserer Zufriedenheit. Natürlich überlebt nicht jedes Kaninchen den Eingriff.“

Der Kommandant zeigte auf die halbtote Frau auf dem vierten Bett.

„Dieses… ‚Kaninchen‘ da wird es wohl nicht überleben. Der Gipsverband läuft aus. Außerdem zeigt die Alte so gut wie keine Lebenszeichen mehr.“

„Ja, es wird verenden.“

„Wollen Sie ihrem Leid kein Ende bereiten?“ Der Doktor nickte.

„Ja, Sie haben recht, wir sind ja keine Unmenschen.“ Mit einer schnellen Kopfbewegung in Richtung seiner Assistentin befahl er: „Abspritzen!“

Eine der Schwestern verabreichte dem dahinsiechenden Kaninchen eine tödliche Injektion, unter dem strengen Blick der Assistenzärztin. Die alte Frau zeigte keine nennenswerten Reaktionen, das Aussetzen der Atmung war kaum zu erkennen. Unterdessen war der Doktor zu der jungen Frau links außen geschritten und hatte sich über ihr Gesicht gebeugt, sah ihr direkt in die Augen. Die Assistentin sowie die zwei Schwestern vermieden jeglichen Augenkontakt mit den Versuchsobjekten, wie dem Kommandanten erst jetzt auffiel. Ihnen fehlte da vielleicht die nötige Portion Abgebrühtheit. Oder sie litten als Frauen ganz einfach an einer geschlechterbedingten Gefühlsduseligkeit!

„Hallo, kleines Kaninchen. Uns gehts heute schon viel besser, wie ich sehe. Gut. Sehr gut“, raunte der Doktor dem Mädchen zu und streichelte ihr sanft über den Kopf.

Kaninchen! Ja, so hatten die hier auch das Mädchen genannt, das beim letzten Besuch des Kommandanten vor drei Wochen auf dem Operationstisch gelegen hatte, jetzt fiel es ihm wieder ein. Eine treffendere Bezeichnung konnte man wohl kaum finden, denn nichts anderes waren diese Frauen. Sie waren die perfekten Versuchskaninchen!

Unter seinem Taschentuch konnte der Kommandant sich ein Schmunzeln nicht verkneifen, hatten diese Mediziner doch einen sehr speziellen Humor. Was jedoch kaum ausgleichen konnte, dass rudimentärste Anforderungen an Ordnung und Sauberkeit nicht eingehalten wurden!

Das Schmunzeln wich aus seinem Gesicht, als sich der Kommandant näher umsah. Auch dieser Raum entsprach nicht den gängigen Hygiene-Standards eines Krankenreviers; neben dem Gestank, den die Frauen ausströmten, fielen hier die verdreckten Arbeitsflächen negativ ins Auge. Wie wichtig diese Versuche auch sein mochten, nichts konnte diesen Mangel an Hygiene rechtfertigen und den damit einhergehenden Angriff auf den Geruchssinn!

„Herr Doktor, als Kommandant dieses Lagers muss ich angesichts der mangelnden Hygiene in diesen Räumen ein Machtwort sprechen: Ich verlange, dass dieser Gebäudetrakt regelmäßig gereinigt wird. Unter diesen Bedingungen können Sie doch nicht arbeiten!“

Der Kommandant hatte zum Sprechen das Taschentuch vom Gesicht genommen; er setzte es sofort wieder vor Mund und Nase. Der Doktor trat ungewöhnlich dicht an ihn heran, betont jovial nickend.

„Wir geloben Besserung. Stellen Sie mir einfach eine Ihrer Gefangenen zur Verfügung. Die wird hier alles schön durchfegen, Tag und Nacht wenns sein muss.“

„Die Arbeitskräfte werden knapp. Und Sie haben vorgestern drei Gefangene aus dem Männerlager bekommen, die werden jetzt schmerzlich an ihren Arbeitsplätzen vermisst. Was ist aus denen geworden?“

Der Doktor setzte sein breitestes Grinsen auf.

„Gut, dass Sie fragen. Kommen Sie“, bat er und führte die Gruppe würdevoll in den nächsten Raum.

Zwei Wachen standen dort rechts an der Wand, fast panisch erwiderten sie den Führergruß der Eintretenden, dazu die flugs erhobenen Arme – so, als hätten sie nie und nimmer mit Besuch gerechnet. Zwei Grünschnäbel, die wahrscheinlich gerade noch ihre Witze gerissen hatten über den Fraß in der Kantine oder die Kahlrasuren der Gefangenen. Der Doktor blieb stehen und präsentierte dem Kommandanten die Kaninchen für den bevorstehenden Versuch.

Männliche Kaninchen.

Sie lagen bäuchlings auf dem Boden, nackt, mit dem Kopf zur Wand. Schwer atmend warteten die drei Männer auf das, was nun kommen sollte. Höchstwahrscheinlich wussten sie ebenso wenig wie der Kommandant, worin das Experiment bestand, das der Doktor und seine Kollegen in ihren Medizinerhirnen ausgebrütet hatten. Einer der drei war noch recht jung, vielleicht fünfzehn.

„Voilà, Ihre drei Gefangenen. Sie sind bestimmt schon ganz gespannt zu erfahren, wofür ich Sie einspannen möchte. Hier …“ Der Doktor ging zu einem Tischlein hinüber und griff nach der Pistole, die darauf lag, hielt sie kurz in die Höhe. „Eine Walther, Kaliber 32. Hat Doktor Fischer ausgesucht, ich selbst versteh von diesen Dingen nicht viel. Handfeuerwaffen sind mir ein Graus, wenn ich das so sagen darf.“

Langsam schritt er zur Gruppe zurück, händigte die Waffe dem verdutzten Kommandanten aus, unter den neugierigen Blicken der Wachen, der Schwestern und der Assistentin.

„Was soll ich damit?“

„Ich… ähm, habe wie gesagt eine Abneigung gegen Schusswaffen und könnte auch niemals mit einer herumhantieren.“ Der Mediziner kratzte sich verlegen am Kopf. Mit ernster Miene zeigte er auf die Waffe. „Es befinden sich drei Patronen im Magazin. Präparierte Patronen. Sie sind gefüllt mit Akoninnitrat. In kristalliner Form. Ich möchte, dass Sie ihnen in den Oberschenkel schießen. Wichtig ist nur, dass sie die Oberschenkel nicht durchschießen. Die Munition muss stecken bleiben. Sonst ist das Experiment für die Katz.“

Die vielen Augenpaare durchbohrten den Kommandanten erwartungsvoll, was dem Überrumpelten unangenehm war.

„Warum ich? Wieso bestellen Sie mich in diesen kloakedurchtränkten Trakt, wenn eine der Wachen die Sache erledigen könnte?“

Der Doktor wurde ungehalten.

„Möglicherweise haben Sie mir nicht richtig zugehört, Herr Kommandant. Es handelt sich hier um ein medizinisches Experiment von großer Bedeutung. Da zieh ich keinen einfachen Soldaten-Bengel als Assistenten hinzu. Außerdem sollten Sie als Kommandant dieses Lagers immer auch Kenntnis haben über unsere Arbeit in der medizinischen Abteilung. Den Versuch nebenan haben sie ja bereits geschwänzt, wenn ich so sagen darf.“ Pikiert spitzte der Kommandant die Lippen. Der Doktor rügte ihn wie einen Schuljungen. Dabei waren sie beide etwa gleich alt.

„Einverstanden. Ich werde Ihnen hierbei assistieren, und Sie sorgen in Zukunft dafür, dass dieser Trakt auf Vordermann gebracht wird.“

Mit diesen Worten visierte er sein erstes Ziel an und feuerte, dann ein zweites Mal, schließlich ein drittes. Drei Schüsse, jeweils in den rechten Oberschenkel. Die Männer am Boden zuckten jedes Mal zusammen, sie drückten schreiend ihre Hände auf die Wunden. Wie in die Enge getriebene Tiere krochen sie so dicht an die Wand wie möglich.

„Der Letzte hat gezuckt, verdammt!“, fluchte der Kommandant.

„Was meinen Sie?“

„Nun, er hat gezuckt! Bevor ich gefeuert hab. Das Geschoss ist wieder ausgetreten, ich hab ihn nicht optimal getroffen.“

Mit dem Finger deutete er auf die Austrittswunde. Der Doktor schnitt eine vorwurfsvolle Grimasse.

„Dann ist er für das Experiment wertlos.“ An die Wachen gerichtet fauchte er: „Erschießt ihn! Aber nicht hier, bringt ihn raus!“

„Nicht so schnell!“, herrschte der Kommandant den Mediziner barsch an. „Die Befehle gebe immer noch ich, Herr Doktor! Hier werden keine Arbeitskräfte erschossen, solange sie noch einsatzfähig sind!“ Er machte einen Schritt auf das misslungene Experiment zu und gab ihm einen Tritt. „Du! Hoch mit dir!“ Der Verletzte erhob sich ächzend, es war der Junge, sein Gesicht war vor Schmerzen zur Fratze verzerrt, das Gewicht verlagerte er auf das linke Bein. Unterdessen krümmten sich seine beiden Leidensgenossen auf dem Boden, die Wirkung des Gifts begann einzusetzen. „Kannst du arbeiten?“ Die Gesichtszüge des Jungen entspannten sich ein wenig, die Fratze wich einer entschlossenen Miene. Ja, der Lebenswille war noch da, man sah es ihm an! Langsam nickte er, dabei sah er alle Umstehenden an. Die Schwestern wichen dem Blick aus, die Assistentin und der Doktor erwiderten den Blick; er ungeduldig, sie angeekelt. Beim Schützen blieb er hängen, hielt dem Blick stand. Ganz schön mutig, dachte der Kommandant und wandte sich zum Doktor und seinem Gefolge. „Sie wollten doch, dass ich Ihnen eine Putzkraft zur Verfügung stelle. Hier ist sie. Flicken sie den Kerl zusammen, dann kann er morgen früh anfangen. An die Arbeit!“

Die beiden Schwestern setzten sich sofort in Bewegung, griffen dem Jungen unter die Arme und führten ihn aus dem Raum. Der Doktor war bereits auf einen der Stühle gesunken und beobachtete das Wimmern der zwei Männer am Boden. Der Kommandant sah, wie der Mediziner unruhig auf dem Sitz hin und her rutschte und sich mit der Hand eine Stelle unterhalb der Brust rieb. Wohl ein Magenleiden. Jeder schleppte sein Wehwehchen mit sich herum. Beim einen war es der Kopf, beim anderen der Magen. Der Doktor griff unter seinen Kittel, zog aus der Hosentasche eine Süßholzstange hervor und steckte sie sich in den Mund. Mit den Dingern sah man ihn öfters im Lager herumspazieren; immerzu nuckelte der Kerl an diesem Zeug!

Wenns hilft.

„Wenn es Ihnen nichts ausmacht, dann würde ich mich jetzt entfernen“, sagte der Kommandant, dem es langsam, aber sicher zu bunt wurde.

„Nein, ich möchte Sie bitten zu bleiben“, nuschelte der Doktor kauend.

Hilfesuchend schaute der Offizier zur Assistenzärztin hinüber, doch er erntete lediglich ein entschuldigendes Achselzucken.

„Und was – wenn ich fragen darf – sehen wir uns hier an?“, fragte er gereizt, wieder an den Arzt gewandt.

„Herr Kommandant, wenn ich bereits wüsste, mit welchem Ergebnis zu rechnen ist, dann bräuchte ich das Experiment ja nicht durchzuführen.“

Die beiden Wachen, die zwei Mediziner und der Kommandant standen gemeinsam im Raum und beobachteten nahezu regungslos den Todeskampf der beiden Männer am Boden. Ab und an durchschnitt protokollierendes Gekritzel das leise Röcheln – oder das penetrante Schmatzen des süßholzkauenden Doktors. Die Zeit verstrich nur langsam, Langeweile machte sich breit. Nach vierzig Minuten trat bei beiden Probanden schaumiger Speichelfluss ein, nach neunzig Minuten starker Brechreiz. Die Vergifteten versuchten vergebens, sich zu übergeben; sie steckten sich jeweils die vier Finger der Hand bis zu den Grundgelenken in den Mund. Trotzdem konnten sie nicht erbrechen. Es folgte eine motorische Unruhe, die alsbald so stark wurde, dass sich die zwei Männer hin- und herwarfen, aufbäumten.

Der Tod trat nach gut zwei Stunden ein.

I
BLUTNEBEL

Montag, 13.12.1948

Ganz gleich, wohin man den Blick richtete, überall ragten Ruinen aus dem Boden, fast trotzig reckten sie im dichten Nebel ihre ockerroten Gerippe empor in den Berliner Himmel. Nein, wir sind nicht tot, schienen sie zu flüstern, und tatsächlich bargen ihre unscharfen Silhouetten blühendes Leben. Die Menschen hatten es sich in den noch halbwegs bewohnbaren Häusern der Stadt – so gut es ging – eingerichtet; selbst in den kaputtesten Winkeln dieser Gemäuer zimmerten sie sich ihr Dach. Der Wille, zurück in den Alltag zu finden, war allgegenwärtig. Offensichtlich konnte nichts und niemand die Überlebenden daran hindern, den Wahnsinn des Krieges hinter sich zu lassen: kein Mangel, kein Währungschaos, keine Blockade. Es musste wohl in der menschlichen Natur liegen: Man kehrte eben mal den Schutt weg und machte einfach weiter.

Heinrich beobachtete das Treiben in den Straßen und vor den Hauseingängen, während er fröstelnd in die Pedale trat. In dem milchigen Dunst konnte er nicht mehr als unscharfe Umrisse ausmachen; pulsierende Schatten, die geschäftig in alle Richtungen huschten, sich durch nichts beirren ließen, schon gar nicht vom Wetter. Dieser Jahrhundertnebel! Seit November dauerte er jetzt schon an! Es war der nebligste Winter seit achtzig Jahren, zumindest behaupteten das die Wetterexperten. Und ein Ende schien nicht in Sicht. Ob sich der Wettergott mit den Sowjets verbündet hatte?

Heinrich warf einen Blick nach oben. Man konnte natürlich nichts erkennen, aber das Geräusch der Motoren war noch immer da, es näherte und entfernte sich mit gewohnt ununterbrochenem Brummen, es war ein kontinuierlich auf- und abschwellendes Dröhnen, den ganzen Tag lang, die ganze Nacht. Die Amerikaner und Briten ließen sich durch nichts aus der Ruhe bringen, das musste man ihnen lassen! Wenigstens zeigte sich dieser Winter von seiner milden Seite, kein Vergleich zum Hungerwinter vor zwei Jahren! Kalt war er, aber nicht eisig.

Heinrich steuerte seinen Drahtesel über die Langenscheidtbrücke und fuhr dann die Monumentenstraße entlang, in der ihm ein amerikanischer Jeep mit zwei MP entgegenfuhr. Die beiden Männer beachteten ihn gar nicht und verschwanden hinter seinem Rücken auf der Brücke. Heinrich rümpfte unweigerlich die Nase. Diese zwielichtigen Amerikaner! Waren sie nun Besatzer oder Retter in der Not? Sicher, zurzeit gaben sie ihr Bestes, um die Berliner Westsektoren zu versorgen, ihre Maschinen steuerten Tempelhof im Drei-Minuten-Takt an, und mittlerweile auch diesen neuen Flughafen in Tegel. Und die Berliner, in ihrer grenzenlosen Naivität, dankten es ihnen, weil sie schlicht und einfach die Motivation der Besatzer nicht begriffen! Es war ein Spiel um Macht, nicht mehr und nicht weniger. Die Amis konnten versuchen, sich als Menschenfreunde aufzuspielen; er, Heinrich Klemmer, kannte den wahren Grund für die vermeintliche Hilfsbereitschaft: Hier in Berlin fand ein Kräftemessen zwischen ehemaligen Kriegsverbündeten statt, diese Stadt war bloß der Zankapfel!

Am Viktoriapark angekommen führte der Weg links in die Katzbachstraße, danach rechts einbiegend an der nördlichen Parkseite vorbei. Oder auch an dem, was vom Park noch übrig war; der Krieg hatte auch hier gewütet und der Holzeinschlag der letzten Wochen hatte der Grünfläche den Rest gegeben. Einsam thronte das Nationaldenkmal für die Befreiungskriege auf dem Kreuzberg, umgeben von einem Kartoffelacker! Heinrich blutete an jeder Ecke der Stadt das Herz. Als er vor zweieinhalb Jahren den Fuß auf Berliner Boden setzte, stand er vor vollendeten Tatsachen. Man hatte ihn auf seinem Heimweg gewarnt, das Bild des Schreckens traf ihn nicht gänzlich unvorbereitet. Trotzdem saß der Schock noch immer tief; die einstige Weltmetropole – sein Berlin – lag in Trümmern, und er hatte von den Tagen des Untergangs nichts mitbekommen. Und nichts vom Tod der Seinen.

Mit den unverdauten Erinnerungen im Bauch fuhr Heinrich den Mehringdamm nach Süden, vorbei an einer ihm entgegentuckernden Straßenbahn.

Wintergewitter.

Einfach weitermachen. Wie die meisten. Immerhin meinte der Winter es gut mit ihm; keine schneidende Eiseskälte im Nacken, kein knirschender Schnee unter den Füßen!

In der Heimat, in der Heimat, da gibts ein Wiedersehn!

Nach etwa fünfhundert Metern erreichte er sein Ziel. Die schweifenden Gedanken verloren sich jäh, als er vom Gelände des Präsidiums her den tumultartigen Lärm einer Menschenansammlung vernahm. Vor dem Haupteingang in der Friesenstraße stieg Heinrich vom Sattel und schob das Rad durchs Tor, vorbei an den Schutzpolizisten, die hier aufgrund der angespannten Lage Wache schoben. Auf dem Hof herrschte ein regelrechtes Gedränge, offensichtlich fand gerade ein Ereignis von größerer Bedeutung statt. Alle waren sie herausgeströmt; Heinrich kam näher und stellte sich in der hintersten Reihe auf die Zehenspitzen, dabei stützte er sich auf die Lenkstange. Die Menge hatte einen Kreis gebildet, in dessen Mitte sich drei oder vier Gestalten aufhielten, von hier hinten aus sah Heinrich nur deren grauweiße Häupter. Irgendein wichtiger Besuch spazierte dort durch die Reihen, und am frisch gebackenen Kriminalkommissar Heinrich Klemmer war wieder einmal alles vorbeigegangen!

„Wer hat denn da schon wieder verpennt?“

Kriminalsekretär Manfred Döhrmann hatte sich von links genähert und grinste ihn unverhohlen an.

„Was hab ich verpasst?“

„Was du …?“ Manfreds schallendes Lachen ging im lauten Stimmengewirr der Menge unter. Zudem hallte in der Friesenstraße das Dröhnen der alliierten Maschinen besonders laut, starteten und landeten diese doch keine dreihundert Meter von hier. „Du bist mir einer! Es ist halb neun! Letzte Woche wurde im Präsidium von nichts anderem geredet als vom bevorstehenden Besuch am Montag! Also heute. Hoher Besuch. Nein? Klingelt da was?“

„Nun komm, sag schon!“

„Mensch, das da vorne sind der Reuter und der Friedensburg. Der eine ist grad zum Oberbürgermeister unserer wunderschönen Stadt ernannt worden, oder ist das etwa auch an dir vorbeigegangen?“

„Und was machen die hier?“, fragte Heinrich, die Sticheleien seines Kollegen bewusst ignorierend.

„Der Polizeipräsident hat sie grad rumgeführt und jetzt plaudern die da noch ein wenig.“

„Aha …“, murmelte Heinrich unbeeindruckt. „Und hat unser neuer Oberbürgermeister wieder eine seiner berühmten Reden gehalten?“

Manfred zuckte die Achseln.

„Er hat ein paar Worte gesagt. Vielen Dank an alle und so weiter, ihr seid die echte Polizei dieser Stadt, Stumm ist der echte Polizeipräsident, nicht dieser andere Kerl, Blabla. Nichts von Belang, wenn du mich fragst …“

„Bisschen mehr Respekt, Döhrmann!“, fuhr ihn eine Stimme von hinten an.

Heinrich und Manfred fuhren gleichzeitig herum. Vor ihnen stand Kriminalrat Gottlieb Heine. Der Leiter des Morddezernats trug seinen besten grauen Anzug und hatte die grauen Haare penibel nach hinten gekämmt. Sein strenger Gesichtsausdruck war zum Glück bloß aufgesetzt; der Mann war zwar ein entnervter Hektiker vor dem Herrn, doch im Kern gutmütig.

„Sorry, Chef“, sagte Manfred betont unterwürfig.

„Nun hörnse aber mal mit dem albernen Sorry auf, wir sind hier noch immer in Deutschland! Wär ja noch schöner, wenn uns die Amis hier auch noch die Sprache versaun!“, protestierte Heine laut brummend. Manfred hob entschuldigend die Arme, dabei grinste er wie ein triumphierender Schuljunge. „Und Sie, Klemmer“, fuhr der Kriminalrat fort, „sollten sich mal überlegen, ob Sie das alles hier mit dem nötigen Ernst angehen.“

„Tut mir leid, Chef“, entschuldigte sich Heinrich, „aber mir waren die Zigaretten ausgegangen. Da musste ich einen Umweg …“

„Ach Quatsch, Zigaretten!“, fuhr Heine ihn an. „Sie wolln mich wohl für dumm verkaufen!“ Abwechselnd durchbohrte sein Blick Heinrich und Manfred. Die beiden merkten, dass sie mit ihren Späßen heute ein wenig zu weit gegangen waren, bei Heine dominierte in diesem Moment der hektische Teil seines Charakters. „Hier droht alles zu eskalieren, die Russen könnten uns jeden Moment auf die Pelle rücken! Überall marodieren diese verfluchten SED-Rollkommandos, und Sie beide treiben Ihre Späßchen, als wärn wir hier aufm Schulhof!“

Er wollte mit der Schelte fortfahren, doch da trat unvermittelt Sophie Kaiser an ihn heran. Heinrich hatte sie noch während der Standpauke aus Gebäude 2 herausstaksen und in ihre Richtung stöckeln sehen. Heines Sekretärin war eine pausbäckige junge Rothaarige aus Hamburg, mit Rundungen, und auch sonst hübsch anzusehen, was wohl auch der Grund war, warum der Kriminalrat sie als Sekretärin gewählt hatte. Es kursierten im Präsidium die wildesten Geschichten über Heines außerehelichen Affären; der Kriminalrat genoss mit seinen sechzig Lenzen den Ruf eines unnachgiebigen Schürzenjägers. Tatsächlich zeigten sich Frauen in der Gegenwart des alternden Polizeibeamten oft von ihrer neckischen Seite, zumindest entsprach dies der allgemeinen Wahrnehmung im Präsidium. Heine nahm die Kaiser beiseite, sodass weder Heinrich noch Manfred etwas von der Konversation mitbekam. Der Kriminalrat lauschte zunächst geduldig den Ausführungen, und die junge Frau war sichtlich bemüht, gegen den Lärm anzusprechen. Er nickte mehrmals, dann war sie fertig. Heine rieb sich nachdenklich das frisch rasierte Kinn, dann schaute er zu Heinrich und Manfred herüber. Mit einer knappen Handbewegung winkte er die beiden zu sich.

„Stellen Sie Ihr Fahrrad ab, Klemmer, und dann kommen Sie in mein Büro. Sie auch, Döhrmann!“, befahl er.

Heines geräumiges Büro im zweiten Stock war angenehm warm, das Gebäude 2 verfügte über eine gut funktionierende Zentralheizung. Der Kriminalrat setzte sich hinter seinen wuchtigen Schreibtisch, die Kaiser stellte sich artig neben ihn. Heinrich und Manfred wussten noch immer nicht, was ihnen nun bevorstand. Neugierig beobachteten sie, wie ihr Vorgesetzter zwei Zettel aus seiner Schublade zog und den einen auszufüllen begann. Diesen reichte er Heinrich.

„Sie beschweren sich doch seit Ihrer Ernennung, ich würde Ihnen keinen Fall geben. Bitte, nehmen Sie. Wolln wir doch mal sehen, was Sie drauf haben, Klemmer.“

Heinrich nahm das Papier entgegen und warf einen kurzen Blick drauf.

„Was …?“

„Eine Leiche, Klemmer. Ihre Leiche. Im Tiergarten. Außerdem hab ich grad niemand anderen zur Verfügung. Mit dem Wisch lassen Sie sich eine Waffe aushändigen. Die müssen Sie aber wieder abgeben, sobald die Arbeit getan ist. Die Amis schauen uns da sehr genau auf die Finger.“

Heinrich traute seinen Ohren nicht.

„Sie übergeben mir einen Mordfall?“

„Ja. Von Mord können wir getrost ausgehen. Fräulein Kaiser, wenn Sie unserem Kollegen kurz die Sachlage erläutern würden …“

„Eine Frauenleiche, dem leitenden Beamten zufolge übel zugerichtet“, fasste die Kaiser kurz zusammen. „Sie wurde vor weniger als einer Stunde in der Siegesallee gefunden, bei der Fritz-Statue. Eine Zeugin will den Täter gesehen haben. Sie hat die Polizei alarmiert und ist mit den Beamten vor Ort.“

Unterdessen hatte Heine das zweite Formular ausgefüllt.

„Und Sie, Döhrmann, unterstehen Klemmer als Kriminaltechniker. Lassen Sie sich eine Fotoausrüstung geben und alles andere, was Sie zur Spurensicherung brauchen.“ Für ein paar Sekunden herrschte Totenstille im Raum. „Ja, jetzt stehen Sie doch nicht da wie die Ölgötzen! Bewegung!“

„Jawohl“, schoss es aus Heinrich heraus.

Mit Manfred im Schlepptau eilte er aus dem Büro. Ein Fall! Seit seiner Ernennung zum Kriminalkommissar, im April, hatte er ungeduldig auf diesen Moment gewartet. Nein, vielmehr seit seiner Kindheit und den ersten Geschichten, die ihm sein Vater aus seinem Polizeialltag erzählt hatte. Nun war es soweit. Heinrich pochte das Herz bis zum Hals.

„Mensch, Heinrich, Glückwunsch!“

Manfred klopfte seinem neuen Vorgesetzten auf dem Weg nach unten auf die Schulter.

„Für dich bin ich jetzt: Herr Kriminalkommissar. Merk dir das gefälligst.“

„Zu Befehl“, salutierte Manfred breit grinsend.

Unten angekommen bahnten sie sich den Weg vorbei an der umherstehenden Menge und liefen geradeaus über das Gelände zum Haus 42 hinüber. Manfred verschwand die Treppe hinauf, Heinrich begab sich auf direktem Weg in den Keller zur Waffenkammer. Dort erwartete ihn hinter einem Tresen ein dienstbeflissener junger Beamter, der das Formular äußerst genau unter die Lupe nahm. Ein schlaksiger Kerl Anfang dreißig, mit hervorstehendem Kehlkopf und eingefrorenem Gesichtsausdruck. Als er mit der Überprüfung des Dokuments fertig war, drehte er sich wortlos um und kam mit einem Revolver wieder.

„Ich gebe Ihnen einen Webley, Kaliber 38. Kennen Sie sich mit dieser Waffe aus?“, fragte der Beamte lispelnd.

„Ja, während der Ausbildung gab es nur den.“

„Das ist gut. Etwas anderes steht uns hier grad auch nicht zur Verfügung. Sie kriegen noch …“ Ohne zu Ende zu sprechen, verschwand er erneut in der Kammer und kam mit vollen Händen wieder. „… zwei Schachteln Munition, sowie dieses Schulterholster.“

Heinrich beeilte sich, Mantel und Sakko abzulegen, und griff sich das Holster.

„Warum sind Sie nicht auf dem Hof?“, fragte er, da war sein Gegenüber bereits über ein Formular gebeugt und listete das ausgegebene Material auf.

„Die Waffenkammer unbeaufsichtigt lassen? Sie scherzen“, antwortete der Mann ohne aufzublicken. „Zurzeit sind Rollkommandos der Roten unterwegs, falls Sie das noch nicht mitbekommen haben.“

Heinrich hatte das Holster angelegt und den Revolver hineingesteckt. Er zog Sakko und Mantel über und warf einen Blick auf die Schachteln.

12 Cartridges Revolver 380 Inch

Er steckte beide Packungen in die Manteltasche, setzte seine Unterschrift unter das Papier, das ihm dieser missgelaunte Kehlkopf unter die Nase hielt und verließ den Keller schnellen Schrittes. Vor ihm lag eine aufregende Aufgabe; seit seiner Rückkehr hatte er auf diesen Moment hingearbeitet. In seinem Magen setzte ein eigentümliches Kribbeln ein; so ähnlich hatte er sich damals auch gefühlt, als er mit seinen Kameraden im Zug saß und sie alle sich auf dem Weg wähnten, dieses ‚Provinznest‘ einzunehmen. Da war diese Mischung aus Angst und Euphorie gewesen, tief in seinen Eingeweiden. Lebendig hatte er sich gefühlt; lebendig, wie nie zuvor. In dieser Sekunde packte ihn dieses Gefühl erneut, nur, dass er jetzt um die Grausamkeit der Realität wusste. Sein Kopf mahnte den Körper zur Besonnenheit.

Durchatmen, das hier ist kein Spiel!

Der Revolver fühlte sich schwer an unter seinem Mantel. Für seine Feuertaufe hatte man ihm eine verdammte Wildwest-Waffe gegeben! Als Kind hatte er davon geträumt, eines Tages ein Schießeisen zu tragen, mit dem er Verbrecher jagen und notfalls zur Strecke bringen würde. Heute jedoch war sein Verhältnis zu Schusswaffen ein anderes; er kannte das Geräusch, das ein Mensch machte, wenn er von Kugeln zerfetzt wurde. Gern hätte er die Schreie aus seinem Kopf verbannt – und ebenso die dazugehörigen Bilder. Leider war dies nicht möglich, solche Erinnerungen brannten sich in die Seele und führten fortan ein Eigenleben.

Heinrich trat ins Freie und fischte die letzte Chesterfield aus ihrer zerknautschten Packung seiner Mantelinnentasche. Er schielte hinüber zum anderen Ende des Geländes, wo sich die Versammlung allmählich aufzulösen schien.

Da kam Manfred aus dem Gebäude gewankt, einen schweren Koffer über die Schulter gehängt.

„Es kann losgehen“, sagte er und grinste dabei von einem Ohr zum anderen.

•

Durch den Spiegel verlief ein Riss, von rechts oben nach links unten, quer durch; aus dem Gesicht wurde ein in zwei Hälften geschnittenes Zerrbild. Erich befühlte die Narbe an seinem Hals. Hätte Wilhelm Kröger damals nicht rechtzeitig eingegriffen, dann wäre die Klinge dieses Wahnsinnigen tiefer eingedrungen, und er, Erich Klemmer, Kriminalrat a. D., würde sich längst die Radieschen von unten ansehen. Überhaupt hatten ihm in jenen Tagen alle die das Leben gerettet, mit denen er die Ehre hatte zusammenzuarbeiten. Jeder durfte mal.

Und du? Wen hast du gerettet?

Ein alter Mann schielte ihn an, das Gesicht war faltig geworden, die Haare schneeweiß. Erich ging auf die sechzig zu, sein Körper aber dachte, er sei schon siebzig. In Dresden hatte sich die Zeit verschoben; einige Monate hatte er dort im Krankenhaus verbracht und war anschließend als alter Mann nach Berlin zurückgekehrt – gealtert um mindestens zehn Jahre.

Erich zog sich an und ging ins Wohnzimmer. Eine dampfende Tasse Tee stand schon bereit; er setzte sich und umschloss sie mit beiden Händen, die Ellbogen auf den Esstisch gestützt. Schwermütig warf er einen Blick auf eine der eingerahmten Fotografien, die dort auf der Anrichte standen. Das eine Foto, das er immer anstarrte, wenn er allein am Tisch saß. Entstanden war es 1932, bei einem Fotografen in Steglitz. Martha hatte ihr bestes Kleid angezogen, sie saß, Heinrich stand neben ihr, war elf oder zwölf, und Michael saß auf ihrem Schoß; er war keine zwei Jahre alt. Martha ähnelte auf diesem Bild dieser Magda Schneider aus Die Frau am Scheidewege. Was für ein schwülstiges Melodram dieser Film doch war, aber die Schneider hatte Erich beeindruckt mit ihrem angenehm ungekünstelten Frohsinn. Genau diese Eigenschaft war es, die ihn damals in den Bann gezogen hatte, als er die hübsche Tochter des Barons von Freland zum ersten Mal erblickte. Damals war er, Erich Klemmer, noch ein Niemand, und sie, Martha von Freland, ein unerreichbarer Stern am Adelshimmel. So dachte er jedenfalls. Aber die junge Martha war wie diese Magda Schneider in ihren Filmen: von einer herzlichen Aufgeschlossenheit. Und der junge Kommissar, der er war, nutzte die Gunst der Stunde, ohne zu zögern.

Erich nippte an seinem Tee.

„Sie fehlen mir“, sagte Heike.

Erich riss es aus seinen Gedanken, er schaute über seine linke Schulter und sah seine Schwiegertochter in der Tür stehen.

„Mir auch“, antwortete er. „Komm, setz dich zu mir.“ Heike setzte sich auf den Stuhl gegenüber. Sie wirkte müde, die dunklen Augenringe waren nicht zu übersehen, trotz der Schminke.

„Schläft sie?“

„Ja, es hat eine Weile gedauert, aber jetzt schläft sie tief und fest. Ich musste sie eine geschlagene Stunde durchs Zimmer tragen.“

„Heute Morgen hat sie lange geschrien …“

„Das waren Blähungen. Aber jetzt ist wieder alles gut.“

Erich nahm einen Schluck aus der Tasse. Alles wiederholte sich. Als er mit Ende zwanzig seinen Dienst als Kriminalkommissar antrat, da drehte sich daheim auch alles um Blähungen. Der kleine Heinrich und seine Blähungen!

Erich warf einen Blick auf die Uhr.

„So, ich muss los. Danke für den Tee, übrigens.“

Grad wollte er sich erheben, da hielt Heike ihn zurück.

„Darf ich Sie was fragen?“

„Aber natürlich.“

„Früher … wenn Ihnen Dinge widerfuhren, bei der Arbeit zum Beispiel … schlimme Dinge … haben Sie dann mit Ihrer Frau darüber gesprochen?“

„Aber gewiss doch, ich habe mit Martha … also, ich hab mit ihr hin und wieder über die Arbeit gesprochen, ja.“

„Aber nicht, wenn es schlimm wurde. Wenn Sie zum Beispiel mit einem besonders grausamen Fall konfrontiert waren …“

„Nein. Nein, dann nicht.“

„Warum?“

Erich strich sich irritiert über den Schnurrbart. Heike hatte ganz offensichtlich etwas auf dem Herzen, und er ahnte was es war.

„Weißt du, Kind, wenn man … wenn man Polizist ist, sieht man manchmal grausame Dinge und … man will diese Sachen nicht unbedingt mit nach Hause nehmen. Verstehst du? Aber … vielleicht sagst du mir einfach, was dich bedrückt.“

„Mich? Es geht vielmehr darum, was euch bedrückt. Euch Männer. Ihr wollt diese Dinge nicht mit nach Hause nehmen? Aber Ihr tut es doch, nur eben ohne Worte, das ist viel schlimmer.“

„Es ist eben nicht so einfach, wenn …“

„Es ist da, man spürt es in jedem Winkel dieser Wohnung. Sie haben niemals über die Dinge gesprochen, die Sie in Dresden erlebt haben. Sie behalten Ihren Schmerz für sich. Und wenn Ihre Frau noch leben würde, Sie würden auch ihr nichts erzählen. Und Heinrich … er ist genauso wie Sie. Niemals spricht er über das, was er erlebt hat.“

„Er spricht auch mit mir nicht darüber. Viele, die heimgekehrt sind, können das nicht, sie können nicht sprechen über das, was sie gesehen haben. Weil es zu schmerzhaft ist. Heinrich war ganze vier Jahre weg. Gott weiß, was er dort erlebt hat.“

Heike senkte den Blick, nestelte an ihrem Ring.

„Es ist so, als wäre da eine Mauer zwischen uns. Eine unsichtbare, verstehen Sie? Ich möchte zu ihm rüber, ihm helfen, bei ihm sein … ich will, dass er seinen Schmerz mit mir teilt. Ist das nicht die Bedeutung von Ehe? Von Familie? Dass wir Freud und Leid miteinander teilen? In guten wie in schlechten Zeiten, wissen Sie noch?“

Heikes Stimme hatte zu zittern begonnen, ihre Augen wurden glasig, noch immer vergrub sie das Kinn in der Brust.

„Mit manchen Dingen muss ein Mensch selbst fertig werden“, sagte Erich, doch es war ohne Überzeugung.

„Das seh ich anders! Ich hab auch schreckliche Dinge gesehen, hier in Berlin!“ Sie hatte trotzig den Kopf gehoben. „Da waren Sie nicht da. Heinrich war nicht da. Und keiner wusste, ob Sie noch am Leben sind. Ich habe erlebt, was auf den Straßen passiert ist, als die Russen alles niedergewalzt haben und habe es Ihnen beiden erzählt. Wie die Menschen vor meinen Augen zu Tode kamen … wie Ihre Frau … Michael …“

Heike konnte nicht weitersprechen, sie begann bitterlich zu schluchzen. Erich suchte nach tröstenden Worten, es fielen ihm bloß keine ein.

„Er wird damit fertig werden“, sagte er kleinlaut, „gib ihm ein wenig Zeit.“

„Wird er nicht. Er schweigt mich an. Die ganze Zeit. Und seine Tochter … als würde sie gar nicht existieren. Heute Morgen hat er mir eilig einen Kuss auf die Wange gedrückt und ist davongeeilt. So geht das jetzt seit Monaten!“

Mit diesen Worten sprang sie auf und eilte weinend ins Schlafzimmer zu ihrer schlummernden Tochter.

Ja, sie hatte sowohl Erich als auch Heinrich die Geschichte erzählt, die sich in den letzten Kriegstagen hier in Berlin zugetragen hatte. Die Geschichte, wie Michael mit dem Gewehr in der Hand hinausstürmte, um den Russen die Stirn zu bieten. Und wie Martha ihrem Jungen in den Tod folgte, bei dem Versuch, ihn zurückzuhalten. Auch Heike war hinterhergeeilt und hatte alles mit ansehen müssen. Ihre Verzweiflung war verständlich, sie hatte Martha und Michael sterben sehen und anschließend allein ausgeharrt, die Hoffnung nicht aufgegeben, dass Heinrich doch noch irgendwann zurückkehren würde. Er, Erich Klemmer, hatte sich hingegen seiner Verantwortung entzogen, seine Arbeit als Vorwand genommen, um sein Gewissen zu betäuben, und war in jenen Tagen, als sich seine Familie in höchster Not befand, nicht da gewesen. Und jetzt, da Heike ihn und Heinrich wiederhatte, wurde sie mit Schweigen bestraft: Erich behielt Dresden für sich. Und Heinrich Russland. Am Ende schleppte jeder seinen eigenen Kummer mit sich herum.

Erich erhob sich zähneknirschend, zog seinen Mantel über und verließ die Wohnung.

•

Viele hunderttausend Tonnen Sprengstoff hatten diese Stadt in ein Meer aus Trümmern verwandelt, durch den Nebel schimmerten wacklige Fassaden in dunklem Graurot. Ganze Hauswände waren komplett wegrasiert, sodass man in die Räume blicken konnte wie in Puppenhäuser. Hier und da ein unversehrtes Haus, selten auch mal ein ganzer Block, doch dazwischen Berge aus Geröll, auf denen verdorrtes Unkraut überwinterte.

Heinrich und sein neuer Assistent radelten über angenehm geräumte Fahrbahnen. Da man den Ostsektor nur zu betreten gedachte, wenn es sich nicht vermeiden ließ, fuhren die beiden Beamten den Umweg über die Bülowstraße und bogen erst am Nollendorfplatz ab, statt den direkten Weg über die Stresemann nehmen.

YOU ARE LEAVING THE AMERICAN SECTOR

Der Ostsektor war für ‚Westpolizei‘ verbotene Zone, seit deren Polizeipräsident Markgraf diese für illegal befunden hatte. Er hatte schon vor längerer Zeit erklärt, er nehme nur noch von der sowjetischen Besatzungsmacht Weisungen entgegen. Dumm nur für ihn und seine sowjetischen Freunde, dass sich siebzig Prozent des Polizeiapparats der Stadt im Juli für die Friesenstraße und damit gegen die Ostpolizei entschieden hatten. Am Ende blieb das Ganze eine Schmierenkomödie, die nichts zu bieten hatte außer gereiztem Geplänkel, hüben wie drüben.

„Glaubst du, die geben uns irgendwann ein angemessenes Fahrzeug?“, fragte Manfred feixend. „Ich meine, sowas mit Motor und mehr als einer Pferdestärke.“

YOU ARE NOW ENTERING THE BRITISH SECTOR

„Ich weiß nicht, was du willst. Ein wenig Leibesertüchtigung ist gesund.“

Aber noch besser wäre jetzt eine Zigarette gewesen! Die letzte hatte Heinrich aufgeraucht, ihm fehlte Nachschub. Bei dengepfefferten Schwarzmarktpreisen kam man auch nur schwer an die Glimmstengel heran!

Auf der Friedrich-Wilhelm-Straße trat Heinrich zünftig in die Pedale, Manfred hatte Mühe mitzuhalten. Auf der Hofjägerallee fuhren sie durch den Tiergarten, oder durch das, was früher einmal der Tiergarten gewesen war. Aufgrund des akuten Brennstoffmangels hatte man auch hier den Baumbestand so gut wie ausgerottet. Vom Brandenburger Tor bis hinüber zum S-Bahnhof Tiergarten erstreckte sich ein riesiger Kahlschlag. Es war das Schicksal fast aller Bäume in den Westsektoren: Die Wälder wurden geopfert, damit den Menschen genug Brennholz für einen einzigen Winter zur Verfügung stand. Sie wieder aufzuforsten, würde dagegen ein ganzes Menschenalter dauern.

Heinrich wähnte sich bei dem Anblick des toten Tiergartens in einer nebligen Einöde. Erinnerungen flogen ihm durch den Kopf, an Ausflüge hierher, als er noch ein kleiner Junge war. Mit den Eltern. Mutter war wieder schwanger. Vater sorgte sich, es könne erneut zu einer Fehlgeburt kommen. Doch Michael entwickelte sich prächtig im Mutterleib. Und kam gesund zur Welt. Danach besuchten sie den Tiergarten zu viert.

Und du kommst bald zurück, ja? Indianerehrenwort?

An der Siegessäule fuhren sie rechts herum und bogen in die Siegesallee. Hier stiegen sie ab und schoben ihre Vehikel, da der Untergrund so uneben war wie ein Feldweg. Vor ihnen lag eine lange Allee, die links und rechts gesäumt war von Figurengruppen aus Marmor; Standbilder, an die drei Meter hoch. Sie repräsentierten die Kurfürsten und Könige Preußens der letzten Jahrhunderte. Jedem Standbild waren auch noch zwei kleinere Büsten zugeordnet, die wohl etwas mit den jeweiligen Herrschern zu tun hatten. So jedenfalls hatte Heinrich es in Erinnerung. Vater war mit ihm alle Figuren durchgegangen, doch er hatte sich bis auf wenige Ausnahmen nie ihre Namen merken können. ‚Puppenallee’ nannte die Bevölkerung diesen Ort. Die Gruppen waren jeweils auf einem halbrunden Podest angeordnet, das hinten von einer Sitzbank abgeschlossen wurde. Die beiden kleinen Figuren waren immer in die Sitzbank eingepasst und teilten diese in drei Abschnitte, während die Herrscher zentral auf ihrem Sockel thronten, über dem dreistufigen Podestaufgang. Ramponiert sahen sie alle aus, der Krieg hatte auch sie nicht verschont; herausgerissene Marmorbrocken von den Sitzbänken und den Figuren lagen überall herum.

Manfred und Heinrich marschierten nicht ohne eine gewisse Ehrfurcht an ihnen vorbei. Etwas weiter vorn sahen sie schließlich die drei Schupos stehen; einer von ihnen bei der Friedrich-Statue, die beiden anderen bei der Figurengruppe gegenüber, wo eine vierte Person auf der Sitzbank Platz genommen hatte. Aller Wahrscheinlichkeit nach handelte es sich dabei um die Zeugin, von der das Fräulein Kaiser gesprochen hatte. Im dichten Nebel konnte Heinrich zunächst nur Umrisse ausmachen, doch mit jedem Schritt bekamen sowohl die Skulpturen als auch die vier lebendigen Gestalten Kontur. Jener beim Alten Fritz hatte Heinrich und Manfred bemerkt und kam ihnen entgegen. Sein selbstsicheres Auftreten und die straffe Körperhaltung ließen auf einen früheren Wehrmachtsoffizier schließen.

„Die Herren von der Kripo?“, fragte er herantretend.

„Richtig“, antwortete Heinrich. „Ich bin Kriminalkommissar Klemmer, das ist Kriminalsekretär Döhrmann.“

„Guten Tag! Ich bin Wachtmeister Reus. Bitte, hier entlang. Ich muss Sie warnen, wird kein schöner Anblick.“

Heinrich und Manfred schoben ihre Fahrräder hinter Reus her, bis zum Alten Fritz, der mit abgebrochenen Armen auf seinem Podest stand und in die Ferne schaute.

Hier lag sie. Auf dem kalten Marmorboden.

Für eine Sekunde erstarrte der Kriminalkommissar, eine unsichtbare Schlinge legte sich um seine Kehle und schnürte ihm die Luft ab.

Steh auf!!! Wir müssen weg!!! Wir müssen hier weg!!! Lass ihn, er ist tot!!! Steh auf, du Idiot!!!

Heinrich drehte ihr schnell den Rücken zu, stellte sein Rad ab und schloss die Augen. Sein Herz begann mit einmal bis zum Hals zu pochen. Er starrte hinüber zu den anderen beiden Schupos, die in fünfzehn Metern Entfernung auf dem Podest gegenüber standen, bei der sitzenden Zeugin, einer älteren Dame. Sie schien aufgelöst und blickte herüber, vor den Mund hielt sie sich ein Taschentuch.

„Heinrich“, flüsterte Manfred, „alles in Ordnung mit dir?“

„Ja, geht schon. Uhrzeit …“ Er schielte auf die Uhr. „Notiere: Eintreffen der Untersuchungsbehörde am Tatort um genau neun Uhr achtzehn. Und führe über alles Protokoll.“

Manfred hatte einen Notizblock hervorgekramt und notierte. Heinrich nahm ein paar tiefe Atemzüge, dann drehte er sich wieder um und warf einen erneuten Blick auf die Leiche. Langsam näherte er sich ihr, erklomm die drei Stufen zum Podest hinauf. Er brauchte einen Moment, bis er einordnen konnte, was er hier zu sehen bekam.

Die kreidebleiche Frau, etwa Mitte bis Ende dreißig, lag auf dem Rücken, den Kopf nahe den Stufen; das Blut, das aus ihrer Kehle geströmt war, hatte sich auf dem Marmorboden um sie herum verteilt und war größtenteils die Stufen hinunter in die Erde gesickert. Sie trug einen Mantel, dieser war aufgerissen, auch ihr Hemd und der Büstenhalter, ihre Brust war freigelegt.

„Dieser Irre hat ihr den Bauch aufgeschlitzt“, murmelte Manfred, der sich neben Heinrich gestellt hatte. „Ein sauberer Schnitt, unterhalb der Rippen. Und hat dann in ihren Eingeweiden gewühlt, könnte man meinen, alles ist blutverschmiert. Da guckt was raus … ist das der Darm? Und die Kehle hat er ihr auch aufgeschlitzt. Konnte sich wohl nicht entscheiden, dieses kranke Arschloch.“

„Gestochen“, widersprach Heinrich schwer atmend. „Sie …“ Er geriet ins Stocken. „Ich brauch ne Zigarette.“

„Tut mir leid, ich bin blank.“

Wir müssen weiter, hörst du, Hein! Du darfst nicht stehen bleiben! Weiter!

Da trat der Wachtmeister von hinten an die beiden heran. Er kramte in seiner Tasche und zog eine Camel hervor und hielt sie Heinrich hin.

„Hier, Kamerad Kommissar.“

„Danke. Haben Sie vielen Dank.“

Heinrich ließ sich von Reus Feuer geben, zog gierig ein paar erste Züge. Er schloss die Augen, und seine Atmung beruhigte sich allmählich. Nach einer Minute öffnete er sie wieder und riskierte einen genauen Blick.

„Ein Einstich … dort …“ Er ging in die Hocke und zeigte auf die Stelle rechts unterhalb des Längsschnitts unter den Rippen. „Er hat ihr zuerst in die Seite gestochen, durch Mantel und Hemd.“ Er deutete auf die Löcher in der Kleidung. Auch Reus verfolgte Heinrichs Ausführungen aufmerksam. „Das Opfer ist daraufhin zu Boden gegangen. Das Ganze begann … dort.“ Er zeigte hinter sich auf die Bach-Statue, von deren Fuße sich eine Blutspur bis zu ihnen zog, bis zur geronnenen Lache, in der die Leiche lag. Das Blut war jedenfalls nicht gefroren, die Temperaturen bewegten sich konstant über dem Gefrierpunkt. „Sie geht dort zu Boden, kriecht auf allen Vieren bis hierher. Der Mörder baut sich über ihr auf, er packt sie … dreht sie auf den Rücken, vielleicht dreht sie sich auch aus eigener Kraft, versucht womöglich noch, sich zu wehren, da sticht ihr der Täter in die Kehle, sie verliert sehr viel Blut. Das Herz schlägt noch eine Weile.“ Heinrich machte eine Pause, zog wie in Trance an der Zigarette. Manfred, Wachtmeister Reus und einer von den beiden Schupos, der sich zur Gruppe hinzugesellt hatte –, ein sehr junger Mann mit geradezu kindlich geweiteten Augen – wagten es kaum zu atmen. „Die Frau ist nun mausetot. Er reißt ihr den Mantel auf, das Hemd und den Büstenhalter gleich mit. Und schlitzt ihr den Bauch auf. Greift hinein …“

Heinrich erhob sich, rauchte langsam die Zigarette auf, sein Blick blieb auf die Tote geheftet.

„Was für eine Schweinerei, Herrgott! Warum tut jemand sowas? Wollte er sie ausweiden?“, fragte Manfred angeekelt.

„Warum auf diese Art?“

Wer, was, wann, wo, womit, warum und wie?

„Also, wer auch immer das war: Er ist krank im Koppe, da wird man diese Frage sicher nicht beantworten können“, antwortete Wachtmeister Reus an Heinrichs statt.

Bedrückt schnippte Heinrich den Stummel auf den Boden und nahm Manfred beiseite, von Reus weg.

„Ich nehme mir jetzt die Zeugin vor. Du machst deine Fotos und dann nimmst du ihre Fingerabdrücke“, befahl er flüsternd.

Manfred nickte und machte sich sofort an die Arbeit. Heinrich zog seinen Schal enger, ein Frösteln überkam ihn.

Der Nebel wurde immer dichter, man sah keine fünfzig Meter weit. Er vergrub die Hände in der Manteltasche und stakste zu der gegenüberliegenden Figurengruppe, sie zeigte ein Brüderpaar. Otto, der soundsovielte und sein Bruder. Albrecht? Johann? Vergessen, alles vergessen.

Die alte Dame erhob sich, als Heinrich auf sie zukam, der Schupo trat mit einem kurzen Gruß auf den Lippen beiseite. Mit einem Satz nahm der Kriminalkommissar die drei Stufen.

„Guten Tag, ich bin Kriminalkommissar Klemmer. Und Sie sind?“

„Mein Name ist Henriette Wöhring.“

Heinrich zog seinen Notizblock aus der Mantelinnentasche sowie einen Bleistift und begann zu notieren.

„Man sagte mir, sie hätten jemanden davonrennen sehen? Stimmt das?“

„So ist es, Herr Kommissar. Ich kam hier vorbei, nichts ahnend, da sprang er plötzlich hervor! Die Visage eines Schwerverbrechers hatte der Kerl, ich sah ihn vor mir, so wie ich Sie jetzt sehe! Er muss sich genauso erschrocken haben wie ich, denn der ist weggerannt, als sei der Deibel hinter ihm her.“

„Wann genau war das?“

„Es muss kurz nach sieben gewesen sein. Ich war auf dem Weg zu meiner Schwester nach Moabit. Da gehe ich immer durch den Park …“

„Warum so früh?“, unterbrach Heinrich die aufgewühlte Wöhring.

„Meine Schwester hatte allerlei Obst und Gemüse von einer Hamsterfahrt mitgebracht, und ich soll ihr heute helfen beim Einkochen, Einmachen. Das kann den ganzen Tag dauern sowas.“

„Hm, verstehe. In welche Richtung ist der Mann gerannt?“

„Er ist die Allee hinuntergerannt, in seinen Händen hat er ihre Tasche gehalten.“

„Ihre Tasche?“

„Eine Damenhandtasche … so eine ganz kleine, feine, ich glaube sie war aus Schlangenleder, sah piekfein aus. Die muss der armen Frau gehört haben. Beraubt hat er sie, dieser Hund! Abgeschlachtet wie ein Tier und dann beraubt!“

Die alte Dame schnaubte vor Wut.

„Könnten Sie ihn wiedererkennen? Zum Beispiel auf einem Foto?“

„Ja, das könnte ich, so ein Gesicht vergisst man nicht.“ Mit Blick hinüber zur Leiche hielt sie sich wieder das Taschentuch vor den Mund. „Wer ist so grausam und tut einer armen Frau so etwas an?“

„Was würden Sie schätzen, wie alt war der Mann?“

„Vielleicht Mitte dreißig.“

„Frau Wöhring, warten Sie bitte hier. Ich komme gleich wieder.“

Mit diesen Worten drehte Heinrich sich um und ging zurück zur Leiche. Manfred fotografierte sie bereits fleißig von allen Seiten. Heinrich beobachtete ihn eine Weile dabei. Der Apparat, den man dem Kriminalsekretär gegeben hatte, war kompakt.

„Eine Exakta“, sagte Wachtmeister Reus, der sich neben ihn gestellt hatte und den Vorgang ebenfalls aufmerksam verfolgte.

„Mein Schwager hat auch so eine. Aber, Kamerad Kommissar, wenn Sie mir die Bemerkung gestatten, besonders viel Kripotechnik haben Sie nicht dabei.“

„Wir kochen auch nur mit Wasser“, erwiderte Heinrich und begann, den Boden abzusuchen. Auf dem Marmorboden war alles blutverschmiert, Fußabdrücke konnte man kaum erkennen. Ein gewöhnlicher Raubmord war das hier nicht. Wenn der Mann, den die Wöhring gesehen hatte, der Mörder war, dann lag die Tote seit rund zwei Stunden hier. Einen Todeszeitpunkt bei diesen niedrigen Temperaturen zu schätzen, war ohnehin schwer; die Frau könnte theoretisch schon seit Tagen hier liegen. Gefroren war die Leiche zwar nicht, aber bei zwei bis drei Grad über null immerhin soweit gekühlt, dass der Verwesungsprozess nur schleppend in Gang kam. Sie wäre aber entdeckt worden, weswegen sich der Mord mit Sicherheit innerhalb der letzten zwölf Stunden ereignet hatte. Aber ein Raubmord? Ein Mann richtete die arme Frau so zu, um ihre Handtasche zu klauen? Wohl eher nicht. Das würde bedeuten, die Wöhring war einem Leichenfledderer in die Arme gelaufen. Jemandem, der zu solch früher Stunde durch die Stadt streunte, immer auf der Suche nach einer günstigen Gelegenheit. Und abgebrüht genug war, einer übel zugerichteten Leiche die Geldbörse abzunehmen. Viel interessanter jedoch schien die Frage, was das Opfer selbst hier gesucht hatte. Wenn Heinrich mit seiner Vermutung richtig lag, und der Mord sich zu einem noch früheren Zeitpunkt ereignet hatte, dann war sie nicht zum Spazieren hier gewesen. Nicht in der Dunkelheit. Und der Mörder ebenso wenig.

„So, fertig“, sagte Manfred. „Ich beginne mit der Daktyloskopie.“

„Warte noch!“, befahl Heinrich und wandte sich an Reus.

„Haben sie die Leiche nach Papieren durchsucht?“

„Nein, wir haben sie nicht angerührt. Wir wollen doch keine Spuren zerstören.“

„Manfred, durchsuche mal ihre Manteltaschen.“

Manfred Döhrmann beugte sich über die Leiche und wühlte in allen Taschen. In der Mantelinnentasche wurde er fündig, zog einen Ausweis hervor. Er reichte ihn Heinrich, der sofort einen Blick hineinwarf.

„Dr. Minna Schaade“, las er. „Das ist ein Haushaltsausweis. Die Frau hatte sich im Ostsektor zur Versorgung angemeldet. Ihre Wohnadresse ist die Kürassierstraße 3, im Westsektor.“

„Sagen Sie, Kamerad Kommissar, was glauben Sie, hat diese Frau hier gemacht zu so früher Stunde?“, fragte Wachtmeister Reus Heinrich, der noch immer auf den Ausweis der Toten starrte.

Dieser antwortete ohne aufzublicken: „Ich glaube, sie wollte hier jemanden treffen. Entweder ihren Mörder – was bedeuten würde, dass sie ihn kannte – oder jemand anderen. So oder so wusste der Mörder, wann genau er sie hier antreffen würde. Es war mit Sicherheit keine Zufallsbegegnung. Ein Raubmord passt nicht ins Bild, die Wöhring hat womöglich einen Leichenfledderer gesehen. Und marodierende Besatzungssoldaten hätten sie vergewaltigt, dafür gibt es auf den ersten Blick keine Anzeichen. Nein, sie hatte sich hier verabredet, in der Dunkelheit, im Nebel. Dann hat sie ihren Mörder getroffen. Er war kräftig, zielstrebig.“ Er sah den Wachtmeister an. „Vorbereitet.“

„Ein Liebhaber?“

„Möglich. Aber … wir spekulieren. Bleiben wir bei den Fakten: Die Zeugin hat jemanden gesehen. Ich werde nun versuchen, diesen Jemand aufzuspüren. Ob Mörder oder gewöhnlicher Dieb, es ist eine Spur.“

„Wie willst du das anstellen?“, fragte Manfred, der noch immer neben der Toten hockte.

„Ich gehe mit meiner Zeugin zum Alex. Beim ED haben die noch die ganzen alten Karteien. Der Kerl ist schon früher straffällig geworden, da geh ich jede Wette ein.“

„Sag mal, spinnst du!“, schimpfte Manfred. „Die verhaften dich in der Sekunde, in der du dort deinen Fuß auf die Schwelle setzt!“

„Nein, Manfred, das werden sie nicht, sie werden sich kollegial zeigen und uns helfen.“ Manfred wollte erneut protestieren, doch Heinrich hob abwehrend die Hand. Die Entscheidung war gefallen. „Sicher du nur die Spuren und wenn du fertig bist, lass die Leiche in die Pathologie bringen. Und ich will die Fotos heute Nachmittag auf meinem Schreibtisch haben.“ Manfred nickte zähneknirschend. „Und Sie, Wachtmeister Reus, suchen in den Melderegistern nach Verwandten: Geschwister, Eltern und so weiter. Falls sie verheiratet war, muss ihr Mann umgehend informiert werden.“

„Jawohl, Kamerad Kommissar.“

Heinrich machte auf dem Absatz kehrt und ging wieder hinüber zur Wöhring, die dort geduldig wartete, bei Otto, dem soundsovielten und seinem Bruder.

•

Der RIAS-Wagen hatte sich an den westlichen Zipfel des Hindenburgparks gestellt und verkündete über Lautsprecher einer Gruppe von etwa vierzig bis fünfzig Zuhörern die neuesten Neuigkeiten, vor allem zum Thema Luftbrücke. So erfuhr man, dass bei dem Absturz der Skymaster über dem Taunus, vor drei Tagen, ein Besatzungsmitglied ums Leben gekommen war, während die anderen vier leichte bis schwere Verletzungen davongetragen hatten.

Erich marschierte an der Gruppe vorbei in Richtung Heidelberger Platz. Sein linkes Fußgelenk erinnerte ihn bei jedem Schritt an seinen Ausflug nach Dresden, der Schmerz war hartnäckig. Immerhin brauchte er keinen Gehstock mehr und humpeln musste er auch nicht. Aber was war schon ein physischer Schmerz im Fuß im Vergleich zu den Bildern im Kopf? Der Wahnsinn von Dresden hatte alles in den Schatten gestellt, was Erich Klemmer bis dahin erlebt hatte. Dem hatte er sich ausgesetzt, während seine Familie ihn hier gebraucht hätte. Wie sollte er Heike davon erzählen? Oder Heinrich? Sie hatten ihre eigenen schrecklichen Erlebnisse zu verarbeiten.

Erich blickte hoch. Das unaufhörliche An- und Abschwellen der Motoren am Himmel hatte eine beruhigende Wirkung. Die Luftbrücke – anfangs ein Provisorium – lief wie geschmiert, trotz vereinzelter Abstürze und trotz des Jahrhundertnebels, der die ganze Stadt in einen milchigen Dunst tauchte. Das Brummen der alliierten Maschinen brach nicht ab, die Zahl der Flüge war so hoch wie nie. Anders als im Krieg brachte der Klang keinen Schrecken mit sich, er war Garant für die Versorgung der Stadt. Clay hatte Wort gehalten, die Amerikaner wollten die Westsektoren nicht Stalin überlassen. Sie waren entschlossen, das hatten mittlerweile auch die letzten Zweifler eingesehen. In der Konsequenz hatte West-Berlin sich zu einer Insel entwickelt, ein halbes Etwas, und es schwamm jetzt mitten im Roten Meer. Ein winziger Punkt, eingeschlossen in der riesigen Sowjetzone! Stalin wollte dieses Etwas schlucken, indem er die Menschen darin auszuhungern versuchte, aber er hatte die Rechnung ohne die Amerikaner und Briten gemacht. Die Situation konnte nun jeden Moment eskalieren, die Gefahr eines Dritten Weltkriegs lag spürbar in der Luft.

Auf dem Heidelberger Platz setzte sich Erich auf einen Banksockel – die Querstreben aus Holz fehlten, wie bei allen Bänken der Stadt – und beobachtete das Treiben auf der Straße. Ein Lastkarren fuhr vorbei, der von zwei Milchkühen gezogen wurde. Diese Blockade bringt so manche Kuriosität mit sich, dachte er. Futter für Pferde konnte man bei der prekären Versorgungslage kaum entbehren, also mussten Milchkühe vor die Fuhrwerke gespannt werden!

Erich hatte den Gedanken noch nicht zu Ende geführt, da gesellte sich ein Mann zu ihm auf den Banksockel daneben, doch es handelte sich bei dem schlanken Herrn nicht um seine Verabredung. Der Fremde war mittleren Alters, hatte eine Glatze und einen stechenden Blick, und er trug einen umgenähten Armeemantel.

„Herr Klemmer?“, fragte er, ohne Erich anzusehen.

„Ja.“

„Der Major lässt sich entschuldigen, wir werden ihn etwas später treffen.“

„Wir?“

„Der Major trifft gerade Vorkehrungen für die Befragung des Grafen. Das bedeutet, wir müssen den Mann nachher dazu bringen, mit uns zu kommen.“

Erich fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. Die Sache nahm keine gute Wendung, wieder einmal vertraute McNally nicht seinem Urteil. Und hielt es darüber hinaus nicht für nötig, persönlich zu erscheinen!

„Ich habe dem Major erklärt, dass das Ganze eine Finte ist. Mein Informant ist sehr verlässlich. Ich treffe den Grafen um Mittag im Burgkeller – also in etwas mehr als zwei Stunden – und sage ihm, dass kein Interesse mehr besteht.“

„Ich komme mit zu dem Treffen“, sagte der Mann, dessen Namen Klemmer noch immer nicht kannte. „Und Sie werden nichts dergleichen tun. Sie sagen dem Grafen, wir seien interessiert. Und dass der Käufer ihn treffen will. Dann nehmen wir ihn mit.“

„Aha …“, murmelte Klemmer missmutig. „Und wie kommen Sie darauf, dass der Graf freiwillig mitkommt?“

„Sie überzeugen ihn. Sie sagen ihm, dass der Leiter der Operation auf einem persönlichen Treffen an einem diskreten Ort besteht. Vielleicht sage ich es ihm auch selbst.“

„Und wer bitteschön sind Sie? Ich meine, wie stelle ich Sie dem Grafen vor?“

„Nennen Sie mich Müller. Ernst Müller.“

„Aha …“

Müller holte eine Packung Chesterfield aus seiner Tasche und zog sich eine heraus. Dann hielt er Erich die Packung hin.

„Zigarette?“

„Nein, danke, ich rauche nicht … also nur fürs Protokoll: Der Major will entgegen meiner Empfehlung dem Grafen auf den Zahn fühlen, korrekt?“

„So ist es. Sollte auch nur die kleinste Chance bestehen, dass der Graf uns besorgen kann, was wir wollen, dann werden wir sie nutzen.“

Kopfschüttelnd wandte Erich sich ab. In etwa zwanzig Metern Entfernung strömten die Menschen in den und aus dem U-Bahnhof Heidelberger Platz. Er beobachtete das vorbeiziehende Fußvolk, während ‚Müller‘ neben ihm seine Zigarette aufrauchte. Dieser Tag versprach anstrengend zu werden. Aber es sollte das letzte Mal sein, dass Erich sich auf derlei Unternehmungen einließ, McNally würde sich in Zukunft jemand anderen suchen müssen. Die Entscheidung stand fest.

•

Sämtliche Wagen waren brechend voll, und doch stiegen auch am S-Bahnhof Börse mehr Menschen ein als aus. Die Türen gingen mit lautem Knarzen zu, die zusammengepferchte Menge im Wagen ächzte.

Henriette Wöhring war anzumerken, dass ihr dieser Ausflug gar nicht behagte. Die zierliche alte Dame hatte einen Sitzplatz ergattert und krallte ihre Finger ängstlich in die Handtasche auf ihrem Schoß. Eigentlich hätte sie jetzt bei ihrer Schwester sein müssen, zum Einkochen und Einmachen. Nur konnte Heinrich ihr die Fahrt nicht ersparen, sie war die einzige Zeugin. Eingequetscht zwischen anderen stehenden Fahrgästen blickte er zu ihr hinab.

„Nächste Station steigen wir aus“, sagte er. Die Wöhring sah zu ihm auf und nickte artig.

Als sich die Türen am Bahnhof Alexanderplatz öffneten, ging ein Ruck durch die Reisenden und der Strom drängte hinaus. Der Alex war ohne Frage ein beliebtes Ziel bei allen Berlinern, also auch jenen aus den Westsektoren. Denn hier befand sich der größte Schwarzmarkt der Stadt, hier bekam man alles. Sofern man keine Angst vor Razzien hatte, bei der die aufgegriffenen Käufer und Verkäufer ihrer Ware ganz schnell verlustig gingen.

Heinrich verließ mit Henriette Wöhring das glaslose Stahlgerippe des Bahnhofs und wurde vor dem Haupteingang prompt von einem Händler angesprochen.

„Zijaretten?“

Heinrich blieb stehen.

„Was für welche hamse denn da?“

„Kämmel hab ick. Eene für fuffzig Pfennje West oder zwee Mark Ost.“

Heinrich kramte hastig einen frischen Mark-Schein heraus, Westmark, und reichte sie dem Mann; er bekam im Gegenzug zwei etwas verschrumpelte Glimmstengel. Die Wöhring stand ungläubig daneben, so als sei gerade ihr Weltbild ins Wanken geraten. Ängstlich sah sie sich um, ihr Blick schweifte über den riesigen Platz, auf dem sich Gauner tummelten, aber auch brave Hausfrauen auf der Jagd nach etwas Mehl oder einer Tüte Haferflocken.

„Sie waren schon lange nicht mehr hier, hab ich recht?“, fragte Heinrich, während er sich eine Zigarette von dem Händler anzünden ließ.

„Ja … ist fünf Jahre her, vielleicht sechs.“

Sie zitterte etwas. Auch wenn man wusste, dass die ganze Stadt – ja, das ganze Land – so aussah, man zerbrach immer wieder von Neuem, wenn man einen Ort mit Erinnerungen zum ersten Mal in zerstörtem Zustand vorfand.

Heinrich zog an seiner Camel und beobachtete ebenfalls das Getümmel. Straßenbahnen und Doppelstockbusse überquerten den Platz, ganz wie früher. Was jedoch damals ein imposantes Handelszentrum gewesen war, bestand nur noch aus zerschossenen Gebäudeskeletten und leeren Fensterhöhlen. Tietz – ehemals ein prächtiges Warenhaus – war nur noch ein trostloses Wrack. Heinrich war seit dem Umzug des Präsidiums in die Friesenstraße im Sommer nicht mehr hier gewesen. In seiner Funktion als Kriminalkommissar durfte er auch gar nicht hier sein. Im schlimmsten Fall würde er einem Rollkommando der SED in die Hände fallen und in irgendeinem Keller verschwinden, wie so viele. Manchmal überquerten diese Leute sogar die Sektorengrenze und entführten unliebsames Volk aus den Westsektoren.

„Sagen Sie, Herr Kommissar“, sagte die Wöhring leise, „in der Bahn wollte ich ja nichts sagen, aber … dürfen Sie denn im Ostsektor Ihrer Arbeit nachgehen?“

„Nicht direkt, nein. Aber ich vertraue darauf, dass sich die Kollegen vom ED kollegial zeigen.“

Heinrich rauchte die Camel auf, schnippte den Stummel weg und setzte sich in Bewegung. Er ging vor, Henriette Wöhring marschierte in kleinen schnellen Schritten hinter ihm her. Sie überquerten den Alex entlang den S-Bahngleisen bis in die Dircksenstraße, wo sie vor den Resten des ehemaligen Polizeipräsidiums stehen blieben. Die aus Granit und Sandstein errichtete ‚Zwingburg der Gerechtigkeit‘ hatte im Krieg alles abbekommen, was dieser an zerstörerischem Arsenal bereithielt: alliierte Bomben, sowjetische Panzer- und Artilleriegeschosse. Trotzdem hatte sich hier die Kriminalpolizei neu formiert, man nutzte den relativ unbeschadeten Gefängnisflügel; die Zellen hatte man kurzerhand zu Dienstzimmern umfunktioniert.

„Also Frau Wöhring, Sie lassen mich einfach reden. Wir gehen zum Erkennungsdienst in den Keller; dort kennt man mich. Wir sehen uns die Karteien an und verschwinden wieder. Einverstanden?“

Die Wöhring nickte eilig, worauf sich die beiden zum Haupteingang begaben, hinein in die Höhle des Löwen. Im langen Korridor des Erdgeschosses kamen ihnen drei Beamte entgegen. Glücklicherweise waren sie in ein Gespräch vertieft und würdigten die Besucher keines Blickes. Heinrich führte seine Zeugin zur Treppe und ging mit ihr hinunter in den hofseitig gelegenen Keller, hier den Flur entlang. Mehrere hintereinander angeordnete Räume beherbergten hier das Archiv mit den tausenden von Fingerabdrücken, Täterlichtbildkarteien, Meldebögen über bekannte und unbekannte Täter – alles sauber sortiert in den Schubfächern mannshoher Schränke. Vor allem aber gab es hier die vierunddreißig Verbrecheralben, in denen man jeden einzelnen Straftäter fotografisch registriert hatte, der zwischen 1906 und 1946 in die Fänge der Kripo geraten war. Diese wertvollen Alben hatten die große Aktenvernichtungsaktion kurz vor Kriegsende überlebt. Mit etwas Glück war der Leichenfledderer ein darin registrierter Gauner. Über das geschätzte Alter konnte man die Anzahl der Alben eingrenzen, es war einen Versuch wert!

Vor einer Tür blieb Heinrich stehen und klopfte.

„Herein!“, hallte es von drinnen.

Heinrich öffnete entschlossen die Tür und ließ die Wöhring als Erste eintreten.

„Hallo, Konrad“, sagte er beim Eintreten zu dem etwa gleichaltrigen Kollegen.

Konrad Miersch hatte sich hinter seinem Schreibtisch von seinem Platz erhoben. Das mit dem lichten Haar war seit letztem Sommer nicht besser geworden, bei manchen begann es eben sehr früh.

„Sag mal, Heinrich, bei dir piepts wohl!“, zischte er, „mach ganz schnell, dass du hier wegkommst! Weißt du, was hier los ist, wenn der Direktor erfährt, dass einer von der Stumm-Polizei hier ist?!“

„Nun beruhig dich mal, Kollege …“, flüsterte Heinrich mahnend.

„Beruhigen??? Du scheinst nicht zu wissen, wie die Dinge zurzeit stehen, mein Freund! Du solltest …“

„Jetzt halt die Luft an!“, unterbrach Heinrich den sichtlich geschockten Miersch. „Ich brauche keine Erklärungen. Was ich brauche, ist einen möglichst unbürokratischen Kollegen, der sich noch an alte Zeiten erinnert, und daran, dass wir Polizisten uns früher gegenseitig unterstützt haben. Also mach hier keinen Aufstand!“

Miersch biss sich auf die Unterlippe.

„Du weißt gar nicht, was du da von mir verlangst …“, grummelte der sichtlich angespannt.

„Wenn du mir hilfst, sind wir hier ganz schnell wieder weg, versprochen.“

Miersch seufzte.

„Ich höre.“

„Wir suchen einen Mann Mitte dreißig, er ist dringend tatverdächtig, heute Morgen eine Frau im Tiergarten ermordet und beraubt zu haben. Ich denke, wir können den Kerl in einem der Verbrecheralben finden. So einer ist doch schon früher straffällig geworden.“

Miersch sah misstrauisch zur Wöhring hinüber, die sich schüchtern in eine Ecke gestellt hatte.

„Und die?“

„Sie ist meine Zeugin. Sie hat ihn gesehen. Wenn unser Mann in den Alben zu finden ist, kann sie ihn identifizieren.“

Miersch nickte widerwillig.

„Wir fangen mit dem Album von 1933 an, da dürfte er etwa zwanzig gewesen sein. Ihr rührt euch nicht von der Stelle!“

Zähneknirschend verließ er das Büro. Heinrich bot Henriette Wöhring den Besucherstuhl an, und gemeinsam warteten sie zehn Minuten, bis Kriminalsekretär Konrad Miersch mit einem Stapel Alben zurückkam. Die Zeugin wurde umgehend an den Tisch gesetzt und begann mit dem Jahresband von 1933. Heinrich nickte ihr aufmunternd zu, während Miersch nervös in der Ecke stand und auf ein baldiges Ende dieser Sitzung hoffte. Von jedem abgebildeten Verbrecher gab es drei Portraitaufnahmen: rechtes Profil, von vorn, halb links. Darunter stand auf einem schmalen Streifen die jeweilige Registriernummer.

Henriette Wöhring hatte sich über die Fotos gebeugt und betrachtete sie Seite für Seite. Heinrich befürchtete, die alte Dame könnte schnell ermüden, doch sie ging alle Bilder konzentriert durch, die unterschiedlichsten Visagen zogen an ihr vorbei. Die Intervalle zwischen dem Blättern wurden kürzer, sie schob Album um Album beiseite.

Nach anderthalb Stunden gab es den erhofften Treffer: Die Wöhring hatte gerade den Band von 1942 in Angriff genommen, da blieb sie mit einmal an einem Bild hängen. Mit der Hand verdeckte sie die Partien des abgebildeten Gesichts, um sich Gewissheit zu verschaffen. Sie begann, am ganzen Körper zu zittern, die Zeichen waren eindeutig.

„Das ist er“, flüsterte sie heiser.

„Sind Sie sich ganz sicher?“, fragte Heinrich.

„Diese Verbrechervisage hat sich hier oben eingebrannt, Herr Kommissar. Er ist es.“

Ihren knorrigen Zeigefinger hatte sie auf das Gesicht im Album gedrückt. Heinrich sah zu Miersch hinüber, der trat heran, notierte die Registriernummer auf einen Zettel und verschwand erneut aus seinem Büro. Heinrich nutzte die Gelegenheit, zog die Portraits aus dem Album und ließ sie in der Mantelinnentasche verschwinden. Das Album klappte er zu und legte es wieder auf den Stapel. Drei Minuten später war Miersch mit einer Karteikarte wieder da.

„Hast du was zum Notieren?“, fragte er Heinrich. Dieser kramte seinen Notizblock samt Bleistift hervor.

„Lass hören.“

„Der Mann heißt Horst Wappler, 37 Jahre alt. Wurde 1942 wegen Einbruchdiebstahl in eine Berliner Fleischerei festgenommen. Hat drei Jahre Zuchthaus abgefasst. Letzte vermerkte Adresse: Elsa-Brändström-Straße 15.“

Heinrich schrieb alles auf. Sein Bauchgefühl hatte ihn nicht im Stich gelassen, sie hatten den Kerl. Nun, zumindest kannten sie seine Identität.

„Danke, Konrad. Hast was gut bei mir.“

„Ja, ja, schon gut, und jetzt schieb ab.“

Miersch öffnete die Tür und winkte die ungebetenen Gäste hinaus. Mit einem dankbaren Nicken huschte Heinrich zusammen mit seiner Zeugin über die Schwelle. Man beeilte sich, zur Treppe zu gelangen, wieder hinauf ins Erdgeschoss. Henriette Wöhring war erstaunlich gut zu Fuß, sie meisterte die Stufen mit Elan. Oben angekommen gingen sie nach links, den Korridor entlang in Richtung Ausgang.

„Klemmer?“

Heinrich blieb stehen, presste unweigerlich die Lippen zusammen. Auch die Wöhring war zur Salzsäule erstarrt. Die beiden drehten sich um. Dort stand Alfred Schönherr, begleitet von zwei Beamten, die Heinrich nicht bekannt waren. Ausgerechnet er musste genau in diesem Moment hier herumgeistern! Der Leiter der Ost-Kripo trat näher, zusammen mit seinen Begleitern.

„Was zum Teufel tun Sie denn hier?“

Schönherrs Augen blinzelten nervös; Heinrich sah nur geringe Aussicht auf Erfolg, wenn es darum gehen sollte, diesem überzeugten SED-Mann eine plausible Lüge für seinen Besuch hier zu spinnen.

„Ich brauchte eine Information vom Erkennungsdienst.“

Schönherr kam noch näher heran, seine Nasenspitze berührte fast Heinrichs Gesicht. Fast schien es, als würde er gleich zubeißen.

„Sie haben wohl völlig den Verstand verloren, hier aufzukreuzen!“, zischte er. „Für Verräter aus dem Stumm-Lager ist hier kein Platz! Ich werf Sie in eine Zelle!“

„Ich hatte um diese Teilung nicht gebeten, Genosse!“, erwiderte Heinrich kämpferisch, doch er bereute die Dreistigkeit noch im selben Moment.

„Ach, auch noch sarkastisch werden …“

„Tut mir leid, wenn ich hier aufgekreuzt bin, Herr Kriminaldirektor. Was mich betrifft, sind wir alle noch Kollegen. Die Sieger haben alles getan, um uns zu spalten, da spiele ich nicht mit.“

„Eure amerikanischen Freunde sind die Spalter, Klemmer! Ein Haufen verbrecherischer Lügner, die Zwietracht säen! Und für die haben Sie sich entschieden, Sie und Ihre verräterischen Freunde!“

Plötzlich zuckte Schönherr zusammen, sein Blick war über Heinrichs rechte Schulter gewandert. Heinrich drehte sich um. Weiter vorn, am Haupteingang, waren drei sowjetische Offiziere eingetreten. Ihre Gesichter waren aus dieser Entfernung nur schwer zu erkennen.

„Das ist General Kotikow“, flüsterte der Beamte zu Schönherrs Rechten.

„Verdammt, was will der denn hier?“

„Wenn Sie mir den Einwand gestatten“, fuhr der Beamte fort, „wenn herauskommt, dass hier jemand von der Stumm-Polizei herumgeistert, dann wirft das unangenehme Fragen auf.“

Schönherr presste die Lippen zusammen.

„Sie sehen ganz schnell zu, dass Sie Land gewinnen, Klemmer“, flüsterte er eindringlich. „Und wenn ich Sie hier noch mal erwische, dann …“

Er beendete den Satz nicht, sondern ballte stattdessen die Faust. Dann huschte er mit seinen Begleitern an Heinrich und der immer verstörter wirkenden Wöhring vorbei und eilte dem hohen Besuch entgegen. Aus sicherer Entfernung sah Heinrich, wie der Direktor den General und die beiden Offiziere unterwürfig empfing und mit ihnen im großen Treppenaufgang verschwand.

•

Im Burgkeller am Kudamm herrschte um die Mittagszeit großer Andrang, hungrige Berliner mit dickem Geldbeutel suchten hier den kulinarischen Hochgenuss. Selbstverständlich konnte sich Otto Normalverbraucher den köstlichen Kasslerbraten nicht leisten, weswegen man in diesem Lokal vor allem geschäftstüchtige Menschen antraf, die es verstanden, aus der allgegenwärtigen Not eine ergiebige Tugend zu machen; zum einen Schwarzmarkthändler, die durch den An- und Verkauf begehrter Waren an die beliebte Westwährung kamen, zum anderen Spione, die wertvolle Informationen feilboten.

Erich Klemmer, ehemals Kriminalrat des Reichskriminalpolizeiamtes, gehörte zu letzteren. Mit Unbehagen kaute er auf einem zähen Stück des Bratens herum. Ernst Müller aß, ohne eine Miene zu verziehen; stoisch lauschte er dabei dem Vortrag des Grafen. Die drei saßen an einem der hinteren Tische, wo sie vor neugierigen Ohren sicher waren. Der Graf sprach bereits seit zwanzig Minuten ohne Punkt und Komma, und fuchtelte dabei energisch mit Gabel und Messer in der Luft herum. Fast wirkte er wie ein Dirigent, der mit Inbrunst sein Orchester zu Höchstleistungen antrieb. Es hatte ihn nicht weiter gestört, dass Erich diesen zwielichtigen Müller angeschleppt hatte, im Gegenteil; Graf Frederik von und zu Kronach schien sich sogar über einen zusätzlichen Zuhörer zu freuen. Dieser Wichtigtuer referierte kauend über allgemein Bekanntes, als handle es sich dabei um profunde Erkenntnisse der exklusiven Art.

„Ich sage Ihnen, meine Herren, was die Amerikaner hier leisten, und auch die Briten, verdient unseren Respekt. Diese Luftbrücke – eine absolute Meisterleistung, aus logistischer Sicht – wurmt die Roten in einem Maße, das können Sie sich gar nicht vorstellen. Die versuchens mit Propaganda, Propaganda der plumpen Art; derart plump, dass einem glatt die Kinnlade runterfällt. Die neueste Masche dieser Leute: die Kohlepropaganda! Hat man Töne! Kohlepropaganda! Die denken, wenn sie einem kranken, alten Mütterchen die Kohle in die Stube tragen, dann hat die Partei dadurch einen politischen Gewinn. Ha! Diese Funktionäre erhoffen sich einen moralischen Gewinn, indem sie ein paar alte Menschen betreuen. Mit Kohle! Von einer Plumpheit, sag ich Ihnen, das können Sie sich nicht vorstellen. Verbreiten die Lüge, es käme zu Ausfällen wegen des Nebels, und dass die Versorgung der Westsektoren erschwert sei, vor allem bei der Weihnachtszuteilung. Die versuchen alle nur erdenklichen Tricks, diese Roten, das kann ich Ihnen sagen. Und dann dieser neue Unsinn mit den Freien Läden! Bieten dort Luxusgüter zu Schwarzmarktpreisen an, die der einfache Arbeiter sich eh nicht leisten kann. Wie die auf diese Art die Leute auf ihre Seite ziehen wollen, ist mir schleierhaft. Aber die Waren, die dort angeboten werden, sind hochwertig, das muss ich schon sagen.“

Der Graf führte noch eine ganze Weile einen Monolog, bei dem seine sachkundige Einschätzung der Lage im Mittelpunkt stand. Auf den ersten Blick war dieser adrette Mann eine liebenswürdige Erscheinung von fünfundsechzig Jahren, ein durchaus redegewandter Zeitgenosse. Etwas zu wichtigtuerisch, aber kultiviert. Ein gepflegter Mann von Welt, der trotz seines Alters den Ruf eines talentierten Verführers innehatte; den eines Bonvivants, dem sein charmantes Auftreten noch immer die Gunst der Damen eintrug. Erich kannte jedoch die harten Fakten, McNally selbst hatte ihn auf den Grafen angesetzt. Schließlich waren die Briten nicht dumm, ihre Sorge galt verständlicherweise der Frage, ob der Vorschlag dieses Mannes echt war oder bloß ein sowjetischer Trick. Erich war der Sache nachgegangen, und das Ergebnis seiner Nachforschung stand fest: Graf von und zu Kronach war ein faules Ei, das Angebot war eine Falle. Der Major aber wollte sich selbst vergewissern, oder seine Vorgesetzten bestanden darauf; zu verlockend war der Köder, den die Sowjets ausgelegt hatten. Am Ende war es ein Spiel, bei dem den Briten alle Mittel recht waren, und erst recht den Amerikanern, die bei dieser Partie ohne jeden Zweifel mitmischten, vielleicht sogar die Fäden im Hintergrund zogen. Und dann war da noch die ‚Org‘, der wiederauferstandene deutsche Geheimdienst, der sich nach dem Krieg unter der aktiven Mithilfe der Amerikaner erstaunlich schnell neu formiert hatte und gegenwärtig an diesem Tisch vertreten wurde – dessen war Erich sich sicher – durch den glatzköpfigen Herrn Müller.

Erich schielte zu ihm hinüber. Ihm waren die heutigen Entwicklungen nicht geheuer, in dieser Stadt nahmen die Geheimdienstaktivitäten erschreckende Ausmaße an. Zu unübersichtlich war alles geworden, und sein ursprüngliches Vorhaben, seinem britischen Freund dabei zu helfen, NS-Verbrecher aufzuspüren, war im Sande verlaufen; mittlerweile drehte sich alles nur noch um den neuen Feind im Osten. Auch bei der aktuellen Operation ging es ausschließlich um die vielversprechende Aussicht, einer Waffe habhaft zu werden, die den westlichen Alliierten einen entscheidenden Vorteil gegenüber Stalin verschaffen würde: Man wollte um jeden Preis diese neue sowjetische Chiffriermaschine in die Finger kriegen. Einen Apparat, nicht größer als eine Schreibmaschine, samt dazugehörigem Codebuch. Der Vorschlag dieses russischen Offiziers, den der Graf ins Spiel gebracht hatte, klang recht simpel: Er behauptete, er könne sich das Gerät für drei bis vier Stunden ‚ausleihen‘, genug Zeit für ein Experten-Team das Gerät auseinanderzunehmen, zu studieren und wieder zusammenzusetzen. Und für diesen Dienst wollte der Mann nichts weiter als Geld und politisches Asyl.

„Aber ich schweife ab“, sagte der Graf mit einmal lächelnd. Er hatte seinen Braten verputzt und nahm dies zum Anlass, zum eigentlichen Thema überzugehen, beugte sich etwas nach vorn, setzte ein wichtiges Gesicht auf und faltete die Hände. „Meine Herren, ich schlage vor, wir kommen zum geschäftlichen Teil. Ich sprach gestern mit dem Oberst, und er ist bereit, den Plan zu den vereinbarten Konditionen durchzuführen. Wie stehts mit Ihnen? Haben Sie mit Ihren Vorgesetzten gesprochen?“

Der Graf blickte abwechselnd Erich und den wortkargen Müller an, der im Begriff war, den letzten Bissen aufzukauen.

„Unsere Vorgesetzten sind mit den Konditionen einverstanden“, antwortete Müller und tupfte sich mit der Serviette den Mund ab. „Jetzt geht es nur noch um die Durchführung, wir müssen die Planung angehen. Eine Zentrale ist bereits eingerichtet, in Grieskirchen, so wie Ihr Oberst es gewünscht hat. Lediglich ein paar Details wären noch zu klären.“

„Ich verstehe“, sagte der Graf nickend.

„Wir treffen uns hierfür um dreizehn Uhr mit dem Leiter der Operation.“

„Ein Treffen? Wo?“

„An einem Ort, wo wir ungestört die Einzelheiten durchgehen können. Sehen Sie, Graf, wir möchten diese Angelegenheit so schnell wie möglich angehen. Der Ablauf wird noch heute festgelegt, und Sie übermitteln dann dem Oberst umgehend die Einzelheiten.“

„Er wird wissen wollen, wann er sein Geld kriegt. Und wann er seine Reise antritt.“

Müller verzog noch immer keine Miene. Erich war sich spätestens jetzt ganz sicher: Müller war ein Verbindungsmann aus Pullach, der mit solchen Operationen vertraut war. Erich erfüllte in diesem Reigen nur noch die Rolle des stillen Beobachters.

„Sein Geld steht bereit, in bar. Ihres auch, Graf. Und die Reise kann er antreten, sobald wir haben, was wir wollen.“

Der Graf nickte zufrieden.

•

Nachdem Heinrich die durch die Ereignisse des Morgens arg gebeutelte Henriette Wöhring mit einem herzlichen Dankeschön entlassen hatte, war er mit der Straßenbahn zur Elsa-Brändström-Straße gefahren. Mehrere Fahrzeuge der Ostpolizei hatten jedoch seinen Plan durchkreuzt, sie standen vor dem Gebäude, und Heinrich war zu der Einsicht gelangt, dass er für heute sein Glück zur Genüge herausgefordert hatte. Die Suche nach Horst Wappler hatte auf dem unsicheren Terrain der Ostpolizei zum gegenwärtigen Zeitpunkt keinen Vorrang. Der Mann hatte der Leiche eine Tasche entwendet, war aber mit Sicherheit nicht der Gesuchte, die Handschrift eines Raubmörders sah anders aus. Und die entwendete Tasche enthielt vielleicht – vielleicht aber auch nicht – eine brauchbare Spur. Nein, Wappler und seine Beute würde er sich später vornehmen, jetzt galt es herauszufinden, wer Dr. Minna Schaade war. Die Angehörigen und die Nachbarn: Die musste er sich vorknöpfen.

Nachdem er mit der U-Bahn über die Sektorengrenze zurück in den Westteil gefahren war, stieg der Kommissar am Moritzplatz aus, ging die Treppe hoch an die neblige Oberfläche. Das Wohnhaus der Toten in der Kürassierstraße war nur noch einen Steinwurf entfernt. Um den Moritzplatz herum sah es nicht besser aus als anderswo in der Stadt, die Bomben hatten besonders Kreuzberg arg verwüstet. Auf dem Schuttberg einer Ruine erblickte Heinrich zwei Kinder, die nach Brennmaterial wühlten. Als sie Heinrich sahen, hielten sie kurz inne. Dann erkannten sie, dass er kein uniformierter Ordnungshüter war und fuhren fort. Es war nicht ganz ungefährlich, das bröckelige Mauerwerk um sie herum konnte jeden Moment einstürzen. Viele waren in den letzten beiden Wintern beim Sammeln von Brennmaterial unter eingestürzten Gebäuderesten begraben worden, vor allem Kinder.

Das Haus Nummer 3 in der Kürassierstraße bestand aus einem Erdgeschoss und einer halbwegs bewohnbaren ersten Etage. Heinrich betrat das Gebäude und klopfte an die Tür der Erdgeschosswohnung. Eine hagere Frau mittleren Alters öffnete missmutig einen Spalt breit die Tür. Heinrich sah nur ihr halbes Gesicht hervorblicken.

„Ja, bitte?“

Heinrich zückte seinen Ausweis und hielt ihn vor den Türspalt.

„Guten Tag, Kriminalpolizei, ich bin Kriminalkommissar Klemmer, ich hätte da ein paar Fragen.“

„Kriminalpolizei? Hab ick wat verbrochen?“

„Vielleicht sagen Sie mir erstmal, wie Sie heißen. Ich konnte hier kein Klingelschild entdecken, also …“

Die Frau schob die Tür fast zu, löste die Türkette, um sie dann ganz zu öffnen. Heinrich hatte bereits den Notizblock hervorgeholt.

„Edeltraut Schmieder is mein Name. Ick bin hier die Vermieterin.“

„Frau Schmieder, wie viele Parteien wohnen in diesem Haus?“

„Nur icke mit meinem Mann und die Dame im ersten Stock, die lebt da alleene.“

„Frau Dr. Minna Schaade?“

„Richtig, dit Fräulein Doktor …“ Die Augen der Schmieder weiteten sich. „Sagense, Herr Kommissar, hatse wat ausjefressen?“

„Frau Schmieder, die Frau Doktor … das Fräulein Doktor ist tot.“

Die Schmieder schlug die Hände vors Gesicht.

„Herr im Himmel!“

„Tut mir leid, dass ich mit solch traurigen Nachrichten bei Ihnen aufkreuze. Standen Sie sich nahe?“

„Sie … sie is so eine anständige Person jewesen, Herr Kommissar. Mein Karlheinz und mir hatse immer zum Jottesdienst begleitet. Grad gestern …“

Der Schmieder stockte der Atem, sie war nicht imstande weiterzusprechen.

„Frau Schmieder, wissen Sie, ob Doktor Schaade Verwandte hatte?“

„Ja, ihre Mutter. Die arme Frau, wer bringt ihr dit jetzt bei?“

„Haben Sie zufällig ihre Adresse?“ Edeltraut Schmieder schüttelte den Kopf. Blieb zu hoffen, dass Wachtmeister Reus erfolgreich war. Heinrich kritzelte in seinen Block, dann sah er die Schmieder streng fordernd an. „Ich muss in die Wohnung. Ich nehme an, Sie haben einen Schlüssel?“

Er erntete zögerliches Nicken. Die aufgelöste Frau verschwand für Sekunden in der Tiefe ihrer Wohnung und kehrte mit einem Schlüsselbund zurück. Auf ihrem Weg die Treppe hinauf stellte sie die Frage, auf die Heinrich gewartet hatte:

„Sagense, Herr Kommissar … dit Fräulein Doktor is doch nich etwa ermordet worden?“

„Doch, ist sie, Frau Schmieder.“

An der Wohnungstür suchte die Schmieder den richtigen Schlüssel und schloss auf.

Die Wohnung der Frau Doktor machte auf den ersten Blick einen gepflegten Eindruck. Ein großer Raum diente als Wohn- und Schlafzimmer.

„Die andern Räume uff dieser Seite sind nich mehr nutzbar“, sagte Edeltraut Schmieder und zeigte auf zwei zugemauerte Türrahmen, links und rechts. „Dahinter is nur noch Ruine.“

Heinrich sah sich um. Ein Bett, ein Kleiderschrank, ein kleiner Esstisch, ein einzelner Stuhl. Besuch bekam die Schaade wohl eher nicht. Und dann war da noch ein Sekretär. Unter dem sorgenvollen Blick der Vermieterin öffnete Heinrich die Schubladen und holte einen dünnen Stapel Briefe hervor. Bei genaueren Begutachtung fiel ihm auf, dass sie alle denselben Absender hatten.

„Evangelisches Hilfswerk, Stuttgart …“, murmelte Heinrich.

„Wissen Sie etwas darüber?“

„Ick weeß, dass sie sich engagiert hat, für Jefangene und so. So jenau hatse mir dit nich jesagt, aber sie is engagiert jewesen …“

„Gefangene? Was für Gefangene?“

„Na solche, die von den Siegern zu Unrecht jefangen jehalten werden. Für die hat dit Fräulein Doktor immer jekämpft. Sie is da in so ner Gruppe … die tun sich regelmäßig in so ner Kneipe treffen, dem Heidelberger Krug, wenn ick mir nich irre. In der Arndtstraße.“

„Wann?“

„Dit weeß ick nich, Herr Kommissar.“ Heinrich notierte die Adresse in seinen Block.

„Hat Frau Doktor Schaade noch praktiziert?“

„Nee, die hat sich nur noch mit dem Hilfswerk beschäftigt. Sie hat son jutet Herz … mein Jott, ick kann jar nich in der Vergangenheit über sie sprechen.“

„Frau Schmieder, wissen Sie, ob das Fräulein Doktor irgendwelche Feinde hatte? Oder mit jemandem im Streit lag?“

„Aber wenn icks Ihnen doch sage: Sie is ein liebenswürdiger Mensch jewesen.“

„Gab es einen Mann in ihrem Leben? Männer?“

„Nee, Herr Kommissar, aber nich dit Fräulein Doktor“, entfuhr es Frau Schmieder, und eine Spur Entrüstung lag in ihrer Stimme, als wäre allein der Gedanke, Minna Schaade hätte ein Verhältnis haben können, ein Verbrechen vor dem Herrn.

Heinrich ließ die Briefe in seiner Manteltasche verschwinden und durchschritt weiter den Raum. Keine Familienfotos, alles an dieser Einrichtung wirkte schlicht und unpersönlich. Und ordentlich. Das Bett war einwandfrei gemacht, auf dem Esstisch klebte nicht das geringste Bisschen Soße, als einzige Wanddekoration blickte der gekreuzigte Sohn Gottes auf den Betrachter herab. Heinrich öffnete den Kleiderschrank, wühlte vorsichtig in sorgfältig einsortierten Kleidungsstücken. Im untersten Fach fand er einen dünnen Leitz-Ordner, darin die Hochschulabschlüsse der Toten: Abschlussdiplom, Doktortitel. Auch diese Dokumente steckte Heinrich schnell ein und tat den Ordner zurück an seinen Platz.

Er wandte sich an die Schmieder.

„Wann haben Sie Doktor Schaade zum letzten Mal gesehen?“

„Wie jesacht: Gestern warn wir gemeinsam beim Jottesdienst. Danach hab ick sie nich mehr jesehn. Aber ick hab heute Morgen jehört, wie sie die Wohnung verlassen hat.“

„Das konnten Sie hören?“

„Dit is noch so unjewöhnlich früh jewesen, Herr Kommissar. Außer dem Gebrumme am Himmel is allet still jewesen. Na und da is dit Fräulein Doktor die Treppe runter. Ick hab nich son tiefen Schlaf, bin davon uffjewacht. Mein Mann nich, der schläft wie ein Toter.“

„Wann genau war das?“

„Dit war so kurz vor vier. Streng jenommen isset nich früh morgens jewesen, sondern mitten in der Nacht, wenn icks mir recht überlege.“

„Kam so etwas öfter vor? Also dass sie mitten in der Nacht das Haus verlässt?“

„Nee, aber manchmal.“

„Etwas genauer bitte.“

„Na, so zweema im Monat, schätz ick. Vielleicht drei.“

„Also regelmäßig?“

„So jenau hab ick nich druff jeachtet.“

Heinrich rieb sich die Augen. Wen hatte Minna Schaade treffen wollen? Wie vermutet, kam Wappler als Täter kaum in Frage.

„Sie sagten, sie sei mit Ihnen immer zum Gottesdienst gegangen. In die Kirche, gleich hier vorne? Am Moritzplatz?“

„Ja, in die St. Jakobi-Kirche.“

•

Die kleine Wohnung in der Erdmannstraße stank nach Erbrochenem. McNally hatte den Arzt aus seinem Team veranlasst, den Grafen mit den ihm zur Verfügung stehenden Mitteln zu bearbeiten, und dieser hatte dem Probanden eine Sodium-Pentathol-Mixtur verabreicht. Statt der Wahrheit hatte das Medikament dieses Quacksalbers jedoch lediglich den Mageninhalt des Grafen zutage gefördert!

Erich stand in der entferntesten Ecke des Raumes und beobachtete, wie Major Gordon McNally und seine Leute – der Quacksalber, ein Techniker und der Org-Mann – den bemitleidenswerten Grafen auf seine Glaubwürdigkeit hin prüften. Der bullige Major saß rittlings auf einem Stuhl, Graf Vonundzu ihm gegenüber, vornüber gebeugt. Der vorverdaute Kasslerbraten hatte sich zwischen ihnen auf dem Boden verteilt. Der Dunst, den die Magensäure des Gebeutelten im Raum verteilte, ließ jeden der Anwesenden aufstoßen, außer den Offizier seiner Majestät.

McNally wandte sich an den Arzt.

„Your bloody medicine is not working!“ Dann drehte er sich zu Müller, dieser stand geduldig zu seiner Linken und kämpfte gegen die Übelkeit. „Müller, ich überlasse Ihnen die Ehre, den Mann zu befragen. Wir schließen ihn an den Lügendetektor an. Come on.“

Hierauf bereitete der Techniker alles vor, man schloss den Grafen an, und Müller begann mit der Befragung. Zweimal ließ er ihn den gleichen Fragensatz beantworten und kam nach einer halben Stunde zum Schluss: Der Mann lügt wie gedruckt. Von einem sowjetischen Chiffriersystem hatte der Graf nicht die geringste Ahnung und war darüber hinaus auch noch Informant der Gegenseite. Da die Ergebnisse nun auf dem Tisch und Boden lagen, gab der einsichtige Graf den Betrugsversuch zu.

McNally fluchte.

Mit einer knappen Kopfbewegung wies er Erich die Tür. Zu zweit begaben sie sich ins Treppenhaus, wo ihnen aus einem riesigen Loch in der Brandmauer frische Dezemberluft entgegenwehte.

„Das ist ja nicht so gut gelaufen“, schimpfte McNally leise und zog eine Packung Chesterfield aus dem Mantel. Sein Blick fiel auf den Kotzfleck auf seinem linken Hosenbein. „Oh no, you bloody …“ Er bückte sich und versuchte etwas davon mit der Hand abzuwischen. „Ein Glück, dass ich meine Uniform nicht anhabe …“, ergänzte er säuerlich grinsend und fischte mit den Lippen eine Zigarette aus der Packung und zündete sie an.

„Die Kotze klebt jetzt an deinen Fingern, Gordon“, wandte Erich angewidert ein.

„Wen interessiert die Kotze von dem Kerl! Das ist ein Schwindler, du hattest recht.“

„Ja, den ganzen Aufwand hier hättet Ihr euch sparen können. Der Graf ist ein alternder Gigolo, der seine private Kasse aufbessern möchte. Einen russischen Überläufer gibt es nicht, ich habs dir gesagt.“

„Ja, ja, ich weiß. Du kannst dir gar nicht vorstellen, was für Gespräche ich in den letzten Tagen führen musste. Unsere amerikanischen Freunde haben mächtig Druck ausgeübt, haben sogar verlangt, wir sollen ihnen die Operation anvertrauen. Die Aussicht an dieses Chiffriergerät ranzukommen lässt diese Leute blind werden. Ja, ich habe ihnen deinen Einwand übermittelt, aber sie wollten sichergehen.“

Erich atmete die frische Luft tief ein. Durch das Loch konnte man kaum etwas sehen, alles verschwand hinter dem hellen Nebelschleier.

„Gordon, wir müssen reden …“

„Nicht hier, Erich. Ich sag meinen Leuten Bescheid, die sollen hier Klarschiff machen. Wir zwei gehen was trinken, gleich hier um die Ecke. Dort reden wir.“

Mit jedem Zug an der Chesterfield wurde der Major ein wenig entspannter. So kannte Erich den Mann seit jeher: Dieser Brite verwandelte sich vom aufbrausenden Berserker zum handzahmen Mitmenschen innerhalb weniger Sekunden, dank einer kurzen Zigarettenpause.

„Was wirst du mit dem Grafen anstellen?“

„Was wohl, ich trete ihm in den Arsch und lasse ihn laufen.“ Major Gordon McNally brach in schallendes Gelächter aus.

•

Die Kirche war nahezu vollständig zerstört, außer dem Turm war nur wenig erhalten. Heinrich betrat die Notkirche, die man neben die Ruine gesetzt hatte – einen Flachbau, kaum höher als eine Baracke. Drinnen saßen drei einsame Gestalten auf den Bänken und beteten. Weit hinten im Raum erblickte der Kriminalkommissar eine Tür, rechts neben dem Altar. Er schlich an den Betenden vorbei, bis er diese erreichte und klopfte leise an.

Ein Pfarrer öffnete.

Der Mann war groß, breitschultrig, mit einem kantigen Gesicht. Er überragte den Kriminalkommissar um gut fünfzehn Zentimeter. Heinrich schätzte den Geistlichen auf Mitte fünfzig.

„Herr Pfarrer …“

„Ja, mein Sohn?“

Heinrich zeigte seinen Ausweis vor.

„Kripo Berlin, könnte ich Sie einen Augenblick sprechen?“, fragte er im Flüsterton. Der Pfarrer ließ den Polizeibeamten eintreten. „Ich danke Ihnen, ich werde versuchen mich kurzzufassen.“

Der Geistliche schloss die Tür und sah Heinrich streng an, seine stahlblauen Augen hatten eine einschüchternde Wirkung.

„Wie kann ich Ihnen helfen, Herr Kommissar?“

„Wenn Sie mir zunächst Ihren Namen …“

„Karl Bretschneider. Ich bin der Pfarrer dieser Gemeinde“, antwortete der Zwei-Meter-Mann.

„Herr Pfarrer … ich habe eine sehr unerfreuliche Neuigkeit. Ein Mitglied dieser Gemeinde … Frau Dr. Minna Schaade …“

„Was ist mit ihr?“

„Sie ist tot. Sie wurde ermordet.“

Bretschneider zuckte leicht zurück. Er schritt hinüber zu seinem Schreibtisch und sank auf den Stuhl.

„Ermordet?“

„Ja. Tut mir leid, dass ich Ihnen eine so schreckliche Nachricht überbringe. Aber ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen.“

Der Pfarrer wirkte abwesend, vergrub das Kinn in der Brust.

„Bitte … fragen Sie.“

„Gerade befragte ich die Vermieterin des Opfers. Sie sagte, Dr. Schaade sei gestern hier gewesen. Beim Gottesdienst.“

„Ja. Ja, sie kam jeden Sonntag. Sie ist eine gute Christin. Den Gottesdienst verpasst sie nie.“

„Laut der Vermieterin hat sie sich für das Hilfswerk engagiert, sich für die Gefangenen der Alliierten eingesetzt, für deren Freilassung. Warum hat sie das gemacht?“

Der Pfarrer hob den Kopf und sah Heinrich an.

„Sie wollte etwas zurückgeben.“

„Inwiefern?“

„Sie selbst war in einem Internierungslager. Dank der Bemühungen des Hilfswerks kam sie frei. Danach wollte sie ebenfalls jenen helfen, die der Willkür der Sieger ausgesetzt sind.“

„Was genau hat man ihr denn vorgeworfen?“

„Das, was die Besatzer allen achtbaren Bürgern dieses Landes vorwerfen: Ihr wurde vorgeworfen, ihrem Land gedient zu haben, eine fromme Christin gewesen zu sein. Minna Schaade war eine hilfsbereite Ärztin. Sie half Menschen.“

Heinrich kannte diesen Standpunkt sehr gut. Er wurde von so manchem Mitbürger vertreten; nicht wenige wollten einfach nicht wahrhaben, dass im Nazi-Staat vieles schief gelaufen war. Er selbst gab sich Mühe, die Vergangenheit differenziert zu betrachten. Es würde wohl eine Weile dauern, bis man hierzulande in der Lage sein würde, ein objektives Licht auf das Ganze zu werfen. Bis es soweit sein würde, war man extremen Positionen ausgesetzt: Da waren die Sieger, die alles verteufelten, wofür Deutschland stand, und auf der anderen Seite begegnete man Menschen wie diesem Pfarrer, die den neuen Verhältnissen betont reserviert gegenüberstanden, nicht selten sogar die alten betrauerten.

„Internierten werden in der Regel Verbrechen vorgeworfen. Kriegsverbrechen. Verbrechen gegen die Menschlichkeit.“

„Verbrechen, die sie in der Regel nicht begangen haben.“ Heinrich wurde ungeduldig.

„Mag sein, dass nicht jeder Gefangene schuldig ist. Aber die Bilder aus Dachau und anderen Lagern dieser Art sind eindeutig. Ein paar Leute waren an dem einen oder anderen Verbrechen beteiligt …“

„Ja, Herr Kommissar, es sind einige Unmenschlichkeiten vorgekommen, zugegeben. Verantwortlich dafür war jedoch ein linksradikaler, christentumsfeindlicher Flügel in der Partei. Für die Verbrechen, die diese Leute begangen haben, muss nun das ganze Volk bluten, das ganze Volk! Aber was ist mit den Fliegerangriffen auf unsere Städte? Da existieren keine schrecklichen Lichtbilder! Und doch ist da das Gesamtbild nicht weniger schrecklich als jene Bilder, die von den Siegern verbreitet werden! Ich sage Ihnen, Minna Schaade war eine gute Christin! Und als solche hat sie tatkräftig gegen die Bolschewisierung gekämpft! Was ist mit Ihnen, Herr Kommissar? Haben Sie nicht auch Ihrem Land gedient? Ich sehs Ihnen an. Auch Sie haben Opfer erbracht. Und wie hat man es Ihnen gedankt? Am Pranger stehen Sie, genau wie wir alle.“

Die Thesen des Pfarrers waren gewagt. Demzufolge hatten also die Menschen all die Zerstörung einem linsradikalen Flügel der Nazis zu verdanken. Nazis, die keine Christen waren. Minna Schaade jedoch war Christin gewesen. Trotzdem hatte man sie interniert.

Heinrichs Magen begann zu knurren. Von dem Pfarrer waren keine weiteren Erkenntnisse zu erwarten. Der Kriminalkommissar verabschiedete sich eilig und verließ die Kirche.

•

Im Leydicke roch es nach altem schnapsgetränkten Holz. Alkohol wurde hier offiziell nicht mehr gebrannt, Energieverschwendung wurde in diesen Tagen schwer bestraft. Allerdings besaß der Wirt noch ein paar Flaschen mit edlem Inhalt aus alten Beständen.

Erich steckte den Umschlag mit dem Geld in die Innentasche seines Mantels. Wieder einmal war er fürstlich entlohnt worden für die Arbeit, die er für das Empire geleistet hatte. Zusammen mit Gordon gönnte er sich ein Gläschen Himbeergeist an einem der Tische.

„Ich steige aus“, sagte Erich, während der erste Schluck seine Kehle herunterrann.

„Du hast mir nie erzählt, wie das passiert ist.“

Gordon deutete auf die vernarbte Stelle an Erichs Hals.

„Du brauchst jetzt nicht das Thema zu wechseln, mein Entschluss steht fest.“

„Was denn, wegen ein bisschen Kotze? Weil deine Einwände nicht erhört wurden?“

„Nein, mein Freund. Ich hatte mich bloß für etwas anderes engagiert. Die Dinge haben eine unangenehme Wendung genommen, und ich weiß heute nicht mehr, wofür wir eigentlich stehen.“

Major Gordon McNally grunzte ungläubig. Er begann an seinem Glas zu nesteln.

„Du weißt, wofür wir stehen, Erich. Und du weißt auch, wofür ich dich brauche.“

„Ja, mir ist bewusst, wofür du mich heute brauchst. Aber ursprünglich hatten wir andere Ziele. Heute holen wir uns jene Leute ins Boot, die wir vor kurzem noch dingfest machen wollten.“

„Die Zeiten haben sich nun mal geändert, Erich. Wir haben es uns nicht ausgesucht. Die Schwerpunkte haben sich verschoben.“

„Ja. Das stimmt allerdings“, stöhnte Erich und nahm einen Schluck. „Neuer Feind, neue Moral.“

„Halt mir hier keine Predigten, Erich. Wir stehen kurz vor einem neuen Krieg, da kann ich mir moralische Bedenken nicht leisten“, zischte Gordon pikiert.

„Dieser Kirchenrat, den du letzten Monat unter Vertrag genommen hast: Weißt du überhaupt, was das für ein Mann ist? Weißt du, was er getan hat? Der Mann war Vorsitzender von Sondergerichten! Einmal schickte er eine Minderjährige aufs Schafott, weil sie angeblich einen Schal gestohlen hatte! Einen Schal!“

„Du brauchst mich über dieses Nazi-Pack nicht zu belehren, Erich! Ich war bei der Befreiung von Bergen-Belsen dabei, ich weiß, was diese Verbrecher getan haben! Ich habe Dinge gesehen, die du dir nicht einmal in deinen schlimmsten Alpträumen vorstellen kannst!“ Gordons Stimme hallte durch das ganze Lokal, alle Blicke drehten sich in ihre Richtung. Der Major merkte, wie laut er geworden war und lehnte sich zurück. Er leerte sein Glas in einem Zug und hob es fordernd in Richtung Tresen. Der Wirt kam mit der Flasche herbeigeeilt, schenkte nach und verschwand wieder. Mit entschuldigender Miene lehnte Gordon sich vor. „Ich verstehe dich, mein Freund. Aber ich mache die Politik nicht. Dort oben sitzen Männer, die klüger sind als wir. Und die haben beschlossen, dass West-Berlin nicht dem Kommunismus zur Beute fallen darf. Der Antikommunismus steht über allem, Erich. Wer gegen den Kommunismus ist und uns bei der Bekämpfung der Roten hilft, ist unser Freund.“ Gordon nahm einen Schluck. Die Verbitterung in seinem Gesicht war eindeutig, die neue Politik missfiel ihm genauso wie Erich. Aber er war Soldat, und als solcher stellte er keine Fragen. Er musste mit ansehen, wie jene Repräsentanten des Nazi-Systems, die er noch vor wenigen Jahren bekämpft hatte, nun nach und nach auf freien Fuß gesetzt wurden. Und wenn sie nützlich waren, dann gab man ihnen ein Gehalt und ließ sie für sich arbeiten. Hauptsache die Sowjets waren nicht schneller.

„Die nehmen mich wieder bei der Kripo, Gordon“, sagte Erich nach einer Minute unbehaglichen Schweigens.

Der Major hob schief lächelnd das Glas.

„Auf meinen Freund, den Kriminalrat.“

•

Dunkelheit kündigte sich an, durch den Nebel schimmerte das Licht einer Handvoll Laternen, die trotz der Energieknappheit brennen durften. Genau genommen brannte jede zehnte, was nicht gerade ausreichend war, um die Straßen der Stadt auszuleuchten. Noch war keine schwarze Nacht angebrochen, man konnte also einen Fuß vor den anderen setzen, ohne Gefahr zu laufen, gegen eine Wand zu donnern.

Heinrich verließ das Lokal in der Arndtstraße schnellen Schrittes, über seinem Kopf dröhnte eine Skymaster, die den nahen Flughafen anflog. Im Heidelberger Krug hatte er vom Wirt erfahren, dass die Hilfswerk-Gruppe einen Tisch für morgen neunzehn Uhr reserviert hatte, für sechs Personen. Jetzt führte ihn der Weg zurück ins Präsidium, und das befand sich zum Glück gleich um die Ecke; für heute war er genug durch die Stadt gehetzt, die Hacken taten ihm weh.

In seinem kleinen Büro wurde er bereits von Manfred erwartet, der mit einer dampfenden Tasse Kaffee am Schreibtisch saß, gebeugt über ein gutes Dutzend Lichtbilder.

„Runter von meinem Stuhl“, stöhnte Heinrich erschöpft. Manfred stand auf und überließ den Platz seinem Vorgesetzten, der sogleich hineinsank, den Kopf nach hinten warf.

„Siehst aus, als hätte man dich einmal durchgekaut und wieder ausgespuckt“, witzelte der Kriminalsekretär. „Hatte schon Sorge, dein Ausflug zum Alex sei schief gelaufen.“

„Fast.“ Heinrich richtete sich wieder auf, rieb sich müde das Gesicht. „Was hast du für mich? Mach schnell, ich will nach Hause.“

„Herr Kriminalkommissar, das ist dein erster Fall, das musst du genießen. Wirkst ja schon wie ein gelangweilter Routinier.“

Heinrich hatte sich über die Fotos gebeugt und ging sie durch, Manfreds Stimme klang wie ein dumpfes Murmeln aus der Ferne. Bei einer Nahaufnahme vom Gesicht der Toten blieb er hängen. Minna Schaades Mund stand offen, ihre Augen waren in halb geöffnetem Zustand erstarrt. Ihr Kinn war voller Blut, es war in Strömen aus ihrem Hals geschossen.

Steh auf!!! Du erfrierst! Wir müssen weiter!!!

„Heinrich?“

„Hm?“

„Hast du ihn?“

„Wen?“

„Den Namen.“

„Ja. Aber er ist auf keinen Fall der Mörder, völlig ausgeschlossen.“

„Woher willst du das wissen?“

„Das Opfer hat gestern Nacht das Haus verlassen, kurz vor vier. Das weiß ich von der Vermieterin. Der Kerl, den die Wöhring gesehen hat – ein gewisser Horst Wappler –, war aber gegen sieben am Tatort.“

„Das beweist doch noch gar nichts. Das Opfer könnte um vier die Wohnung verlassen haben und woanders hingegangen sein. Und gegen sieben ist sie durch den Tiergarten spaziert und ist diesem … diesem …“

„Wappler.“

„… diesem Wappler, ja, also dem läuft sie in die Arme und zack.“

Heinrich seufzte.

„Vielleicht, ja. Ich weiß es auch nicht.“ Er stand auf und ging zum Aktenschrank in der Ecke. Aus der untersten Schublade kramte er seine alte Aktentasche aus Leder hervor. Seit der Ausbildung hatte er das abgewetzte Stück nicht mehr in den Händen gehalten. Die Fotos nahm er vom Tisch und tat sie hinein.

„Hast du deinen Bericht? Den zum Leichenfund?“ Manfred griff nach seiner Tasche, die neben dem Schreibtisch stand, holte den Bericht hervor und händigte ihn Heinrich aus, dieser ließ ihn in der Tasche verschwinden. Und noch etwas anderes hielt Manfred seinem Freund unter die Nase: Eine kleine Feile, etwa zehn Zentimeter lang. „Was ist das?“

„Eine Feile.“

„Das seh ich auch, Schlaumeier. Warum gibst du mir das?“

„Lag unter der Leiche. Habs auf Fingerabdrücke untersucht. Waren nur die vom Opfer drauf. Hat wohl ihr gehört.“

Eine Feile. Nicht etwa eine Nagelfeile, nein, ein Werkzeug.

Klein war sie ja, wohl für Feinarbeit an Metall gedacht.

Heinrich fehlte die Geduld, sich mit diesem Objekt zu befassen. Er warf das Ding in seine Aktentasche.

„Habt Ihr mein Fahrrad zurückgebracht?“

„Ja, Wachtmeister Reus war so freundlich. Ach ja, und er hat nach Verwandten gesucht, wie aufgetragen. Hier.“ Er holte einen Zettel aus seiner Hosentasche. „Die Mutter.“

„War er bei ihr?“

„Ja, sie weiß Bescheid.“

Manfred nahm einen Schluck aus seiner dampfenden Tasse.

•

Das Wohnzimmer wurde erleuchtet vom flackernden Licht der Kerzen. Zweimal zwei Stunden Strom gab es pro Tag, und der Gerechtigkeit wegen ging es nach Plangruppen; schließlich sollte jede Wohnung zu brauchbaren Zeiten sein Stromquantum erhalten. In der Bozener Straße waren die Stromstunden von drei bis fünf Uhr nachmittags, sowie von zwölf bis zwei Uhr nachts. An Entbehrungen hatte man sich in den West-Sektoren gewöhnt und war dankbar, dass die Luftbrücke zumindest für das Überleben der Bevölkerung sorgte, auch wenn damit ein permanentes Fliegergebrumm einherging. Sicher, im Westen hatte das Währungswunder über Nacht die Mangelwaren in die Geschäfte gezaubert; sogar von Kirschtörtchen und ähnlichem war die Rede. Aber eben nicht hier. Statt frischem Gemüse gab es in Westberlin getrocknete Kartoffeln. Die Sowjets ließen nicht locker, ‚wir werden die Westsektoren austrocknen wie eine abgeschnürte Warze‘, sollen sie gesagt haben. Als Folge dieser Hartnäckigkeit verödete die Autobahnstrecke nach Helmstedt, und die Eisenbahnschienen der Interzonenstrecke rosteten ungenutzt vor sich hin.

Martha schnappte gierig nach jedem Löffel, den Heike ihr in den Mund schob. So als wüsste sie, dass dies magere Zeiten waren, und man gut daran tat, zuzuschlagen, wenn sich die Gelegenheit bot. Der Brei war nahrhaft, Erich hatte seine Beziehungen spielen lassen, um an frische Milch heranzukommen, sowie an eine ordentliche Portion Gries.

„Sie schlingt ja richtig“, freute sich Erich.

„Ja, sie schaufelt das Zeug weg.“

Heike hatte die Kleine auf dem Schoß sitzen und fütterte sie geduldig. Erich saß den beiden gegenüber am Esstisch und beobachtete die Szene, vor ihm stand eine dampfende Tasse Tee. Die neue Rolle als Opa behagte ihm; sie erinnerte ihn daran, warum er jeden Tag aus dem Bett kroch, warum es wichtig war, weiterzumachen. Da war eine Familie, und die galt es zu beschützen. Fraglich bloß, ob er dazu in der Lage war. Er wollte es, doch die Vergangenheit hatte gezeigt, dass er als Beschützer versagte. Er hatte seine Martha nicht beschützt. Er hatte Michael nicht beschützt. Warum sollte ihm jetzt gelingen, wozu er damals nicht imstande war?

Erich nahm schlürfend einen Schluck von dem noch brühend heißen Tee. Die kleine Martha sah mit vollen Backen zu ihm herüber, wohl um zu sehen, woher dieses lustige Geräusch kam. Und schon begann sie zu grienen und zu glucksen und mit den Beinen zu strampeln, so forderte sie ihren Opa auf weiterzumachen. Erich tat ihr den Gefallen und schlürfte demonstrativ laut in ihre Richtung.

„Sie liebt das“, sagte Heike. Erich nickte.

Er hatte das Gespräch von heute Morgen nicht vergessen. Es hatte ihm vor Augen geführt, dass er noch immer ein Feigling war. Wann immer es darum ging, Verantwortung zu übernehmen, entschied er sich für die Flucht. Hatte Dresden ihn nicht verändert? Man konnte es sich einreden, sooft man wollte, man blieb am Ende immer der gleiche Mensch.

„In Dresden …“, begann er stockend. Heike hob den Kopf und sah ihn mit großen Augen an. „In Dresden bin ich ihrem Blick entgangen. Ich hab mich in die Arbeit gestürzt, meine Sinne betäubt. Marthas Blick … sie hatte mich noch nie so angesehen, wie an diesem Abend. Sie hat mir die ganze Lächerlichkeit meines jämmerlichen Daseins vor Augen geführt. Ich weiß nicht … ich weiß nicht, ob du das verstehen kannst, aber ihre Verachtung …“

Heike schüttelte vehement den Kopf.

„Nein. Nein, Martha hat Sie geliebt. Als Sie weg waren, hat sie nur von Ihnen gesprochen.“

„Mag sein. Aber ich hatte versagt, und sie hat es mir unter die Nase gerieben. Zurecht. Ich hab mir eingeredet, ich hätte alles immer zum Wohle der Familie getan. Dabei war es meine Feigheit, und Martha hat es gewusst. Das ist nicht leicht, wenn einem der Spiegel so ganz ohne Vorwarnung vorgehalten wird.“ Heike wollte etwas erwidern, doch Erich winkte ab. „Du wolltest wissen, was in Dresden passiert ist. Ich werds dir sagen: Ich bin einem Phantom nachgejagt. Irgend so einem Mörder, der … was auch immer. Als hier alles den Bach runterging, habe ich mich nur noch für diesen Fall interessiert. Bin mit meiner Assistentin losgezogen, du erinnerst dich vielleicht, sie ist vor unserer Abreise einmal hier gewesen. Wir hatten eine Spur und sind schließlich in dieser wunderschönen Stadt gelandet. Du kannst es dir nicht vorstellen, was das für ein Gefühl war, als wir dort ankamen: Dresden war die schönste Stadt, die ich je gesehen hatte, so prächtig, ein barockes Juwel. Der ideale Ort für meine Flucht. Für einen Augenblick hab ich wirklich gedacht, ich wäre jemand anderes. Und Dresden war nicht Teil dieses Landes, das gerade zu Asche verbrannte. Nein, es war losgelöst von allem, verstehst du? Eine eigene Welt, die … die parallel zu unserer existierte. Ein anderes Leben.“ Erich nahm einen Schluck, die Erinnerungen waren noch immer präsent: Susseks gutmütiges Gesicht, die schimmernde Elbe. Das unheilvolle Dröhnen der nahenden Bomber. „So eine Illusion ist natürlich nicht von Dauer. Unter seiner schönen Kruste war Dresden genauso verrottet – wie der Rest des Landes auch. Das Höllenfeuer, das dann dort über uns hereinbrach, war ohnegleichen. Ich habe in dieser Nacht einen treuen Freund verloren. Er war das genaue Gegenteil von mir: mutig, entschlossen. Kein treuer Diener des Systems, sondern einer, der laut nein sagen konnte, und die Konsequenzen hat er getragen, erhobenen Hauptes. Und in brenzligen Situationen hat er Entscheidungen getroffen.“ Erich senkte den Blick, nestelte am Henkel seiner Tasse. „Er traf Entscheidungen“, wiederholte er leise.

Eine Minute lang war Heike sprachlos, mit einer solchen Erzählung hatte sie nicht gerechnet. Ihr Schwiegerpapa hatte endlich mal den Mund aufgemacht und sich zu den Ereignissen in Dresden geäußert. Der Bericht war knapp, aber immerhin deutete er an, was ihm dort widerfahren war.

„Was ist aus Ihrer Assistentin geworden?“, fragte Heike schließlich.

Erich wollte gerade antworten, da öffnete jemand die Wohnungstür. Heinrich betrat das Wohnzimmer, seine Aktentasche unterm Arm.

„Abend, allerseits.“

Heike gab er einen Kuss auf die Wange, Martha einen auf die Stirn, was diese mit freudigem Quieken quittierte. Seinem Vater nickte er zu, knallte die Tasche auf den Tisch und sank auf einen der Stühle.

„Wie war dein Tag?“, fragte Erich.

„Aufregend. Bin fix und alle. Gibts was zu essen? Ich sterbe vor Hunger, hatte nichts zu beißen seit dem Frühstück.“

„Es köchelt“, antwortete Heike.

„Was war denn so aufregend? Hatte Heine heute einen besonders großen Kaffeedurst?“, fragte Erich.

„Ich musste dem Mann noch nie Kaffee kochen. Er hat mich immer von jeglicher Arbeit ferngehalten. Wenn er mich wenigstens mal fürs Kaffeekochen eingesetzt hätte …“

„Geduld. Deine Zeit wird kommen.“ Heinrich hob die Aktentasche leicht an.

„Sie ist heute angebrochen.“ Erich machte große Augen.

„Ein Fall? Er hat dich mit einem Fall betraut?“

„Stand niemand anderes zur Verfügung.“

„Glückwunsch“, schoss es aus Erich heraus, „das ist doch mal eine gute Neuigkeit. Zeig her!“

„Du willst einen Blick drauf werfen? Ich weiß nicht, ob …“

„Papperlapapp, zeig her!“

Erich schnappte sich ohne eine Antwort abzuwarten, die Tasche. Er wollte sie öffnen, da stand Heike auf.

„Ich lass euch mal damit allein. Das Essen ist gleich fertig.“

Sie verschwand mit Martha in der Küche. Erich blickte ihr nach.

„Du solltest dich etwas mehr um sie kümmern“, flüsterte er seinem Sohn zu. Heinrich tat so, als höre er nicht zu. „Du ignorierst sie“, insistierte Erich, „das hat sie nicht verdient.“

„Ich würde das Thema gern vertagen, wenn es dir nichts ausmacht“, entgegnete Heinrich gereizt.

„Gut“, stimmte Erich widerwillig zu, „wir vertagen das. Und jetzt schauen wir mal, was du hier hast. Hast das Zeug gleich mit nach Hause genommen, was? Hab ich bei meinem ersten Fall auch.“

Mit einem Anflug von Euphorie verteilte Erich den Inhalt der Aktentasche auf dem Tisch. Es war fast so, als wäre dies sein erster Fall. Heinrich beobachtete die Szene argwöhnisch; die Niedergeschlagenheit, die sich bei seiner Ankunft im Gesicht seines Vaters abgezeichnet hatte, war verflogen. Gott weiß, was er wieder mit Heike bequatscht hatte. Die zwei erzählten sich permanent ihr Leid, es war so armselig.

„Ach du grüne Neune“, murmelte Erich beim Anblick der Tatortfotos. „Dein erster Fall und dann gleich so was.“

„Und? Was würdest du sagen? Nach was für einem Menschen suche ich?“, fragte Heinrich leicht spöttelnd.

Warum auch nicht? Womöglich hatte der große Erich Klemmer – eine Legende unter den Kriminalisten – gute Ratschläge für den Sohn. Spitz die Ohren, sagte Heinrich zu sich selbst, dann kannst du was lernen!

„Nach einem Psychopathen.“

In Erichs Stimme lag ein Anflug von Sorge.

„Er verspürt Lust am Töten?“

„Er will jedenfalls mehr als nur töten. Lust – vielleicht. Eher Hass.“

„Vielleicht ein Verbrechen aus Leidenschaft? Der Täter trifft sich mit ihr, spielt bereits mit dem Gedanken, sie zu töten, wenn sie ihn abweist. Oder ist bereits dazu entschlossen. Ein Messer hat er jedenfalls dabei. Die Situation spitzt sich zu, und er setzt sein Vorhaben in die Tat um, steigert sich in einen Blutrausch …“

„Wie kommst du darauf, dass es ein Treffen war?“

„Der Todeszeitpunkt ist zwischen vier und sieben Uhr morgens. Bei der Fritz-Statue, Tiergarten. Sie war bestimmt nicht zufällig dort.“

„Mag sein, aber vielleicht war sie unterwegs zu einem Treffen, oder einfach nur auf dem Heimweg, wollte durch den Tiergarten gehen, und jemand hat ihr aufgelauert.“

„Und sie war ein zufälliges Opfer?“

„Warum nicht? Jemand mit einem tiefen Hass gegen Frauen. Wartet auf eine Gelegenheit, ist geduldig, streunt durch die Parks, wenn wenig Leute unterwegs sind. Dann kommt sie des Weges.“

Er deutete auf das Gesicht der toten Minna Schaade.

„Und wenn es doch ein Treffen war? Mit ihrem Mörder, den sie kannte?“, fragte Heinrich.

„Dann suche in ihrem Umfeld. Ein Verwandter, ein Ehemann, Liebhaber; etwas in der Art.“

„Hm … so oder so, es war jemand, der ihr wehtun wollte.“

„Nein“, sagte Erich und sah seinen Sohn an. „Wenn sie ihn tatsächlich kannte, dann war es jemand, dem sie wehgetan hat.“

Dienstag, 14.12.1948

Wie erwartet war die Stadt auch an diesem Dienstagmorgen komplett in Nebel getaucht. Heinrich quetschte sich aus dem überfüllten Waggon, verließ den Bahnhof Bellevue mit großen Schritten in Richtung Moabiter Brücke und überquerte gesenkten Hauptes die Spree, die Aktentasche fest unter den Arm geklemmt. Das Verlangen nach einer Zigarette überkam ihn; eine Camel war übriggeblieben, er hatte sie gestern Abend noch rauchen wollen, doch dann war ihm eingefallen, dass er sie heute dringlicher benötigen würde; eine erneute Belastungssituation wollte er nach Möglichkeit vermeiden, und dabei sollte ihm diese eine Camel helfen.

Vor der roten Backsteinruine des Pathologischen Instituts des Robert-Koch-Krankenhauses wartete bereits Manfred geduldig auf seinen Chef, die Hände hatte er tief in den Manteltaschen vergraben.

„Guten Morgen, Herr Kriminalkommissar“, witzelte er.

„Morgen, Manfred. Bereit?“

Heinrich stellte die Frage mehr sich selbst, was ihm in diesem Augenblick bewusst wurde.

„Aber ja doch, Hein.“ Manfred gab Heinrich einen aufmunternden Klaps auf die Schulter. „Statten wir mal dem Fräulein Doktor einen letzten Besuch ab.“

Die Nervosität seines Freundes war dem Kriminalsekretär nicht entgangen; natürlich hatte er gestern mitbekommen, wie dieser beim Anblick der Leiche fast einen Zusammenbruch erlitten hatte. Manfred kannte Heinrichs Geschichte auch nur in groben Zügen; was er jedoch wusste, reichte aus, um dessen Verfassung einigermaßen nachvollziehen zu können.

Die beiden betraten das Gebäude. Passend zur aktuellen Lage gab es in Groß-Berlin mittlerweile zwei Leichenschauhäuser. Das alte Schauhaus in der Hannoverschen Straße gehörte nun den Anderen, weswegen die tödlich Verunglückten, Selbstmörder und Ermordeten aus dem sowjetischen Sektor nach wie vor dorthin kamen. Ihre Schicksalsgefährten aus den Westsektoren jedoch wurden seit der Trennung der Polizei hierher verfrachtet. Heinrich hatte von Kollegen bereits einiges über dieses Institut gehört, leider jedoch wenig Gutes; die Arbeitsbedingungen – so hieß es – seien äußerst unbefriedigend, um nicht zu sagen: primitiv. Heinrich erkannte schon nach wenigen Schritten durch die Gänge des Instituts, was gemeint war: Überall standen Leichenpräparate herum, die man aus Platzmangel nicht angemessen asservieren konnte. Auf dem Weg die ziemlich schmale Treppe hinunter zum Sezierraum, der sich im Keller des Hauses befand, mussten die zwei Beamten aufpassen, nicht auf die Gefäße zu treten, mit denen die Stufen vollgestellt waren. Sie alle waren gefüllt mit irgendwelchen Präparaten, der stechende Geruch von Formaldehyd lag in der Luft.

„Ein richtiges Gruselkabinett“, murrte Manfred.

Heinrich schwieg, sein Herz pumpte bereits nervös, denn er war sich darüber im Klaren, dass der unangenehme Teil dieses Besuches noch bevorstand.

Die zwei Kriminalbeamten betraten den Sezierraum, hier war der Formaldehyddunst noch wesentlich stärker als eben auf der Treppe; insgesamt sechs Tische standen hier, an vieren wurde gleichzeitig gearbeitet. Am hintersten Tisch ließ ein älterer Obduzent von seiner Leiche ab, als er die Ankömmlinge bemerkte und schritt auf die beiden zu. Er trug eine runde Hornbrille und hatte eine leicht hasenartige Zahnstellung. Heinrich war stehen geblieben, hatte sich von den Leichen abgewendet und fischte hastig seine aufgesparte Camel aus der Tasche.

„Heinrich, ich glaube nicht, dass du hier …“, wollte Manfred ihn belehren, doch der herantretende Obduzent unterbrach den Einwand.

„Lassen Sie ihn. Wie Sie sehen, ist hier ein ordnungsgemäßer Dienstbetrieb ohnehin nicht möglich, da ist eine Zigarette unsere geringste Sorge.“

„Vielen Dank für die Nachsicht“, entgegnete Manfred an Heinrichs statt.

Der Kriminalkommissar kramte Streichhölzer hervor, unter dem geduldigen Blick des Mediziners, und zündete sich die Zigarette mit zittrigen Händen an. Den ersten Zug inhalierte er mit dem ganzen Volumen seiner Lunge.

„Verzeihen Sie“, flüsterte er mit geschlossenen Augen.

„Machen Sie sich mal keine Gedanken. Kriminalkommissar Klemmer, nehme ich an. Sie sind jung, da sind die Dinge, die Sie hier unten zu Gesicht bekommen, etwas gewöhnungsbedürftig. Und Sie …“. Er wandte sich Manfred zu. „Sie sind Kriminalsekretär Döhrmann, richtig?“

„Richtig.“

„Professor Doktor Selmar Taubenschlag. Verzeihen Sie, wenn ich Ihnen nicht die Hände schüttle.“ Er hob beide Hände, sie waren blutverschmiert. „Falls Sie sich fragen, warum ich keine Gummihandschuhe trage: Sie stören das Fingerspitzengefühl. Kommen Sie.“

Taubenschlag führte die Beamten zu dem Seziertisch, auf dem Minna Schaade lag. Schädel-, Brust- und Bauchhöhle waren geöffnet, die aufgeschnittenen Rippen nach außen geklappt. Heinrich klammerte sich an seine Camel, sein Blick wanderte über den toten Körper. Er brauchte eine Weile, bis seine Augen sich in dem Wust aus rotbraunem Gedärm zurechtfanden. Zug um Zug atmete er den Rauch ein, die Unruhe nahm ab, wenn auch nur geringfügig.

Taubenschlag stellte sich auf die andere Seite des Tisches und begann unaufgefordert, seinen Befund darzulegen.

„Bevor Sie fragen: Eine Bestimmung des Todeszeitpunkts ist nicht möglich, zumindest nicht genau. Bei zwei bis drei Grad über null findet nur eine sehr verlangsamte Verwesung statt, sodass man kaum auf Stunden genau einen Todeszeitpunkt bestimmen kann. Laut Bericht wurde die Leiche gestern früh um kurz nach sieben gefunden. Leider hat die Dame, die die Entdeckung gemacht hat, keinerlei Aussage zum Grad der Gerinnung des Blutes gemacht, das dort überall verteilt war. Es ist also nicht zu klären, ob die Tote schon länger dort lag oder ob der Mann, den die Dame am Tatort gesehen hat, als Täter infrage kommt. Worüber ich Ihnen etwas sagen kann, ist das Vorgehen des Täters.“ Der Pathologe stützte sich vorbeugend auf den Tisch, sah die beiden Kriminalbeamten an, so als müsste er sich kurz vergewissern, ob seine Zuhörer auch mit allen Sinnen bei der Sache waren. „Der Mörder sticht seinem Opfer als erstes in den Bauch, linksseitig. Er sticht durch die Kleidung durch. Das ist die erste Verletzung, die er der Frau zufügt. Sie führte noch nicht zum Tod, zumal der Einstich nicht besonders tief ist. Die zweite Verletzung allerdings hatte es in sich: Er rammt seinem Opfer das Messer in den Hals; wahrscheinlich nähert er sich dafür der am Boden kriechenden Frau von hinten, packt sie am Schopf. Der Einstich geht in Richtung Herz.“

Taubenschlag deutete mit dem Finger vom Hals der Leiche in Richtung Brustkorb. Erzähl uns etwas, das wir noch nicht wissen, dachte Heinrich. In diesem Moment fiel ihm etwas ins Auge, es war ihm in dem heillosen Durcheinander aus aufgeschnittenen Innereien nicht gleich aufgefallen. Er zeigte auf die Organe der Toten und wollte nachfragen.

„Wo …?“

„Dazu komme ich gleich“, unterbrach ihn der Mediziner. „Die Klinge des Messers, das der Mörder benutzt hat, war ziemlich genau fünfzehn Zentimeter lang. Mit einiger Sicherheit handelt es sich um ein Stechmesser, wie es zum Schlachten von Schweinen benutzt wird. Er durchtrennt damit ihre Aorta. Innerhalb von Sekunden pumpt das Herz fast das gesamte Blut aus ihrem Körper. Diese zweite Verletzung führt zum Tod. Anschließend fügt der Täter seinem Opfer noch eine dritte und eine vierte Verletzung zu, post mortem. Wahrscheinlich liegt die Frau nun auf dem Bauch, also dreht unser Mörder sie auf den Rücken und reißt ihr die Kleidung auf, sodass ihr Oberkörper freiliegt. Er schneidet ihr die Bauchdecke auf.“ Taubenschlag fuhr mit der Hand von der einen Seite über die andere, um die Schnittrichtung zu verdeutlichen. „Dann greift er mit der Hand von unten her in ihren Brustkorb, etwa so.“ An dieser Stelle biss er die Zähne zusammen, vollführte die beschriebene Bewegung, indem er mit der offenen Hand an den aufgeklappten Rippen entlangfuhr. Mittendrin ballte er mit einmal die Faust, Heinrich und Manfred zuckten kurz zusammen. Taubenschlag verharrte in dieser Position und sah die beiden Männer an. „Er packt das Herz und reißt es heraus!“

Mit einer ruckartigen Bewegung ahmte er auch diesen Vorgang nach und hielt den verdutzten Beamten das imaginäre Herz vors Gesicht.

„Er …? Mit der bloßen Hand?“, fragte Manfred entgeistert.

„So ist es.“

„Und wo ist es jetzt?“

„Mein lieber Herr Kriminalsekretär, ich bin Pathologe und kein Hellseher. Wenn Sie es nicht am Tatort gefunden haben, muss ich annehmen, dass es entwendet wurde.“

„Aber, warum tut er das? Was will er mit dem Herzen?“

„Sie wollen Mutmaßungen anstellen? Nun gut, warum nicht“, sagte Taubenschlag und verschränkte die Arme. „Also, mal sehen … er hat der Frau nicht einfach die Kehle durchgeschnitten, sondern mit einem gezielten Stich dafür gesorgt, dass sie ausblutet. Ich für meine Person kann Ihnen nicht sagen, warum er das gemacht hat, aber ich kann Ihnen sagen, dass es beabsichtigt war und es für ihn, den Täter, einen Sinn ergeben haben muss. Und das Herz … Vielleicht brauchte er es für schwarze Magie. Oder er wollte schlicht und ergreifend eine Trophäe.“

Heinrich stand die ganze Zeit schweigend vor dem Obduktionstisch, seine Zigarette war erloschen. Der metallene Dunst des toten Fleisches kroch ihm die Nase hoch. Eine brauchbare Analyse wollte ihm nicht gelingen, er musste hier raus und zwar schnell!

„Wir suchen also einen Schlachter mit Hang zu heidnischen Ritualen?“

Eine bessere Frage fiel ihm nicht ein. Taubenschlag sah ihn verwundert an, so als hätte er nicht mehr damit gerechnet, dass Kriminalkommissar Heinrich Klemmer doch noch den Mund aufmachen würde.

„Ja. Ja, so jemanden müssen Sie suchen. Eine kräftige Person mit zumindest rudimentären anatomischen Kenntnissen, die sich in einem Zustand religiösen Wahns befindet. Letzteres ist natürlich bloß eine Vermutung.“

„Das klingt nicht nach einem Hassverbrechen“, murmelte Heinrich und dachte dabei an die Theorie, die Vater gestern geäußert hatte.

„Das eine schließt das andere nicht zwangsläufig aus, Herr Kommissar. Die Geschichte ist voll von Beispielen, bei denen jemand aus Hass tötet und anschließend das Blut seines Opfers trinkt oder ähnliches, um auf diese Weise an dessen Kraft zu gelangen. So jemand schlägt sozusagen zwei Fliegen mit einer Klappe.“

•

„Ich kann keine Trockenkartoffeln mehr sehen!“

Kriminalrat Heine rümpfte verächtlich die Nase und ließ Messer und Gabel mit lautem Klirren auf den noch halbvollen Teller fallen.

„Ihr solltet euch glücklich schätzen, Gottlieb. Das Essen hier ist nahrhafter als das, was der gemeine West-Berliner heutzutage gewohnt ist.“

Erich warf seinem Gegenüber einen nicht ganz ernst gemeint tadelnden Blick zu und aß weiter. Um die beiden herum herrschte ein ohrenbetäubendes Stimmengewirr, sämtliche Tische in der Kantine des Präsidiums waren besetzt.

„Da magst du recht haben. Aber besser werden diese verdammten Trockenkartoffeln davon auch nicht. Mist bleibt Mist, egal wie nahrhaft.“

„Du hast Heinrich mit einem Mordfall betraut“, wechselte Erich das Thema. „Wie kommts?“

„Es war an der Zeit. Und außerdem war hier gestern Morgen die Hölle los. Reuter war da, und das ganze Präsidium hing ihm an den Lippen. Nur dein Sohn nicht. Kam zu spät, obwohl dieses denkwürdige Ereignis seit Tagen angekündigt war.“

„Heinrich macht viel durch, seit er aus Russland zurückgekehrt ist. Er ist nicht mehr derselbe.“

Heine nickte verständnisvoll.

„Das kann ich verstehen. Ich will dem Jungen ja auch helfen, Erich. Wenn er mich lässt. Er hat großes Potenzial, er war immerhin Jahrgangsbester; sowas erreicht man nicht eben mal mit links. Nur, jetzt muss er beweisen, dass er den ganzen Theoriekram in die Praxis umsetzen kann. Wir werden sehen, ob er den Fall zu einem erfolgreichen Abschluss bringt. Aber er muss vorsichtig sein: Wenn er im Ostsektor ermittelt, kann das nach hinten losgehen.“

Erich ließ von seinem Essen ab.

„Ostsektor? Wann war er im Ostsektor?“

„Gestern.“

„Davon hat er mir nichts erzählt.“

„Was genau hat er dir denn erzählt?“

„Er hat mir die Tatortfotos gezeigt. Weil ich ihn drum gebeten hatte. Mehr nicht.“

„Dann red mit ihm. Die Russen lassen Leute für weniger in ihren Kellern verschwinden. Ich will nicht, dass ihn sein erster Fall seinen Kopf kostet.“ Erich nickte und wandte sich wieder seinem Essen zu. Wenn Heinrich solche Risiken einging, dann war in der Tat eine Standpauke fällig! „Aber jetzt mal was ganz Anderes:“, fuhr Heine fort, „Ich hab mit Stumm gesprochen. Du kannst schon im Januar anfangen. Und wenn ich übernächstes Jahr in Rente gehe, dann schlag ich dich als neuen Leiter des Morddezernats vor. Was sagst du?“

Erich nickte lächelnd.

„Das klingt gut.“

•

Das Haus Nummer 19 in der Dahlmannstraße war erstaunlich gut erhalten, was man von den zwei benachbarten Gebäuden nicht behaupten konnte. Auf dem Weg zum Hinterhaus stieß Heinrich auf drei Kinder, zwei Jungen und ein Mädchen, die sich die Zeit auf dem Hof vertrieben. Sie hatten mit Backsteinen den Tempelhofer Flughafen samt halbrundem Hangar nachgebaut und spielten mit originalgetreuen Skymaster-Modellen Luftbrücke. Der Kommissar huschte vorbei und betrat das Hinterhaus. Im zweiten Stock klopfte er an die Tür. Die Klingel mit der Aufschrift ‚Schaade‘ funktionierte nicht.

Eine ältere Dame öffnete, sie hatte ein trübes, faltiges Gesicht. Ihre grauen Haare waren zerzaust, sie steckte in einem Nachthemd.

Heinrich hielt seinen Ausweis bereits in der Hand und zeigte ihn der misstrauisch dreinblickenden Hausherrin. Eine gewisse Ähnlichkeit mit dem Opfer war nicht von der Hand zu weisen – kein Zweifel: Das war die Mutter der Toten.

„Sie kommen wegen Minna“, sagte Erna Schaade betont gleichgültig.

„Ja, Frau Schaade. Mein Beileid. Ich belästige Sie in dieser schweren Stunde nur ungern, aber ich müsste Ihnen ein paar Fragen stellen.“

„Bitte, stellen Sie.“

Statt den Beamten hereinzubitten, lehnte Erna Schaade sich demonstrativ an den Türrahmen. Heinrich holte seinen Notizblock hervor.

„Gut … also: Wann haben Sie Ihre Tochter zuletzt gesehen?“

„Ist ne Weile her.“

„Wie lange ungefähr?“

„Wochen. Monate.“

„Sie sind nicht gut auf Ihre Tochter zu sprechen?“

„Nein, sie war ein Flittchen.“ Heinrich sah von seinem Block auf.

„Wie darf ich das verstehen?“

„Was ist daran nicht zu verstehen?“

„Nun, was ist vorgefallen, dass Sie ein solches Urteil über sie fällen?“

„Minna hat nach außen immer die gute Christin gegeben. Sie wollte aber auch Karriere machen, heiraten wollte sie nie. Da waren ein paar Männer, als sie jünger war; die wollten sie. Aber sie hat alle abgewiesen.“ Erna Schaades Stimme war voller Verbitterung. „Aber wer da noch dachte, Minna würde sich ganz der Arbeit hingeben und sich in Enthaltsamkeit üben, der täuschte sich. Unzucht hat sie getrieben! Unzucht mit verheirateten Männern!“

„Woher wissen Sie das?“

„Sie hat es mir selbst gesagt. Bei ihrem letzten Besuch. Wir haben uns gestritten, da hat sie es mir trotzig unter die Nase gerieben. Ich treibe es mit einem verheirateten Mann, hat sie gesagt. Was willst du dagegen tun, hat sie gebrüllt. Hat hier vielleicht rumgezetert.“

„Sie hatte also einen Liebhaber.“

„Nennen Sie es, wie Sie wollen.“

„Hat sie Ihnen einen Namen genannt? Denken Sie nach, es könnte bei der Aufklärung helfen. Sie wollen doch auch, dass wir den Mörder Ihrer Tochter finden.“

Die Schaade zuckte die Schultern, doch ihre glasigen Augen verrieten sie.

„Is mir einerlei“, zischte sie.

„Frau Schaade, bitte“, flehte Heinrich.

„Ich weiß nicht, wie er heißt. Er lädt mich immer zum Essen ein, hat sie gesagt. Und hämisch gelacht dabei. Ins Borchardt lädt er mich ein, er tut alles für mich. Das waren ihre Worte. Ich hab sie danach nicht mehr gesehen. Mehr weiß ich nicht.“

„Vielen Dank, Sie haben mir sehr geholfen. Um eines würde ich Sie noch bitten: Ich bräuchte ein Foto von Ihrer Tochter. Wenn möglich, ein aktuelles.“

Am U-Bahnhof Gneisenaustraße stieg Heinrich aus dem Waggon, bis zum Präsidium waren es von hier nur wenige Schritte. Während der gesamten Fahrt war er das Gefühl nicht losgeworden, jemand würde ihn beobachten, ihn verfolgen. Aufmerksam hatte er jeden Fahrgast im Wagen gemustert, ohne Ergebnis. Als er ins Freie kam und die Zossener Straße entlangging, wurde das Gefühl stärker. Nur wenig Fußvolk war hier unterwegs, der Nebel verwandelte das Viertel in ein gespenstisches Niemandsland, in dem nur ab und an ein Geist des Weges kam und wortlos vorbeiging. Die Schritte hinter ihm allerdings waren real, Heinrich konnte sie hören. Mehrere Beinpaare, sie gingen in derselben Geschwindigkeit wie er, in einem Abstand von etwa zehn Metern. Es mussten drei Verfolger sein, oder auch vier, sie marschierten schweigend. Heinrich legte einen Zahn zu; schon hatte er die Friesenstraße erreicht, da verstummte das Getrappel hinter ihm. Als er vor dem Haupteingang zum Präsidium stand, drehte er sich um. Vorn an der Ecke waren sie stehen geblieben. Im Nebel erkannte Heinrich aus dieser Entfernung lediglich Schatten. Vier Gestalten standen dort und sahen in seine Richtung, unbeweglich, geduldig.

In der Kantine nahmen noch einige Spätankömmlinge ein Mahl zu sich, die Küche hatte gerade zugemacht. Heinrich und Manfred hatten die Essensausgabe in letzter Minute erreicht und waren mit einem Zanderfilet garniert mit einer Portion Trockenkartoffeln belohnt worden. Aus der Spree angelte man zurzeit besonders große Exemplare, die kalte Jahreszeit war optimal, und die Blockade der Russen hatte zum Glück keinen Einfluss auf die Reiserouten dieser Fische.

„Den Bericht des Pathologen hol ich morgen ab“, sagte Manfred kauend. „Ein komischer Kauz, dieser Taubenschlag. Taubenschlag – ist das ein jüdischer Name?“

„Ich weiß nich.“

„Was ist? Wirkst abwesend. Der Besuch bei der Mutter?“

„Hm?“

„Dein Treffen bei der Mutter: Denkst du gerade darüber nach? Oder bist du noch bei der Leiche aufm Seziertisch?“

Für einen Augenblick blieb Heinrich der Bissen im Halse stecken bei dem Gedanken an Minna Schaades aufgeschnittene Leiche.

„Nein …“

„Wie ist es denn bei der Mutter gelaufen? Was hat sie gesagt?“

„Sie hatte ihre Tochter schon eine ganze Weile nicht gesehen. Die beiden waren zerstritten.“

„Weswegen?“

„Minna Schaade hatte wohl eine Affäre mit einem verheirateten Mann. Und hat es ihrer Mutter gesagt. Der hat das gar nicht gefallen.“

„Ein Liebhaber?“ Manfred machte große Augen. „Na, wenn das keine Spur ist! Hast du den Namen?“

„Nee, aber ich weiß, wo er sie immer ausgeführt hat. Ins Borchardt. Da geh ich morgen hin. Heute will ich noch mal der Wappler-Spur nachgehen.“

„Das ist beides im Ostsektor. Du legst es wohl darauf an, dass man dich hopsnimmt!“

„Wird schon gut gehen. Aber da … da ist noch was anderes. Vorhin, da sind mir vier Männer gefolgt.“

„Wo?“

„Ich denke, sie haben bei der Mutter gewartet. Und sind mir bis hierher gefolgt.“

„Und du meinst, es hat was zu tun mit …?“

„Ein Zufall ist es sicher nicht. Ich geh jede Wette ein, dass sie wegen der Sache mit dem Fräulein Doktor herumschnüffeln.“

„Wer könnte ein Interesse an den Ermittlungen haben?“ Heinrich lehnte sich zurück, verschränkte die Arme.

„Ich hab keine Ahnung.“

„Da haben wir wohl in ein Wespennest gestochen.“

„Vielleicht hat ja Minna Schaade in ein Wespennest gestochen. Und musste deshalb sterben.“

Das Gelände des Präsidiums hatte sechs Eingänge, die vier Verfolger würden versuchen, diese so gut es ging abzudecken. Heinrich entschied sich für das Tor in der Jüterborger Straße. Als er heraustrat, blickte er sich um. Sein Bauchgefühl hatte ihn nicht getäuscht, rechts von ihm, in einer Entfernung von etwa vierzig Metern stand einer, und nahm ihn auch gleich ins Visier. Der Mann zog etwas aus seinem Mantel; eine Taschenlampe, mit der er Lichtzeichen gab, in Richtung Golßener. Die anderen standen vermutlich an den anderen Toren Schmiere und würden jeden Moment auftauchen, Heinrich musste sich sputen, wenn er diese Leute abschütteln wollte. Eilig setzte er sich in Bewegung und marschierte flink in Richtung Gneisenaustraße. Unterwegs schielte er über seine rechte Schulter und sah durch den Nebel eine unscharfe Gestalt, sie war ihm auf den Fersen. Ans Leder wollte ihm die Bande nicht, sonst hätte sie bereits vorhin zugeschlagen. Oder etwa doch? Vielleicht wollten sie ihn an einem ruhigeren Ort erwischen; irgendwo, wo man ungestört war. Hier war etwas Größeres im Gange, und die tote Minna Schaade war ein Teil davon. Wer waren diese Männer? Ihre Mörder, die dem ermittelnden Beamten signalisierten: Steck deine Nase nicht in unsere Angelegenheiten?

Ein Fahrzeug näherte sich, Heinrich blickte über die Schulter und sah, wie es auf Höhe seines Verfolgers auf Schritttempo verlangsamte. In dem Auto saßen die drei anderen, sie fuhren gemächlich neben Nummer vier her. Anstalten Heinrich einzuholen machten sie nicht, die Bande hielt gebührenden Abstand. Der Kriminalkommissar befühlte den Webley unter seinem Mantel. Sollten sie nur kommen, er hatte die Waffe vorhin im Büro geladen, er war für einen Kampf gewappnet! Dumm nur, dass sein Körper ihn im Stich ließ; sein Herz begann zu pochen, seine Beine wurden zittrig. Was war los? Er war doch keine Memme! Hein!!! Drück ab!!! Worauf wartest du, Mensch?! Erschieß das Schwein!!!

Heinrich hastete in den U-Bahnhof, nahm die Treppe hinunter zu den Gleisen. Anstatt auf die Bahn zu warten, lief er geradeaus zum anderen Ende und eilte die Treppe hoch, wieder ins Freie. Mit dieser Aktion hatten die drei im Auto gerechnet; als Heinrich draußen ankam, sah er auch schon den Wagen herannahen. Der Kommissar scherte nach rechts aus und rannte los. Schon hörte er das Auto hinter sich in die Straße einbiegen, sowie den hechelnden Vierten. Heinrich hielt abrupt an und hetzte durch einen offenen Hauseingang. Die Ruine schien unbewohnt, das Mauerwerk war komplett zerschossen. Heinrich nahm immer zwei Stufen auf einmal und erreichte in Sekunden den zweiten Stock. Hier gings nicht weiter, die restliche Treppe war weggesprengt. Von unten drang bereits Fußgetrappel zu ihm herauf; Heinrich eilte durch die Wohnungstür zu seiner Rechten, fast wäre er gestolpert und in ein Loch von etwa zwei Metern Durchmesser gestürzt. Er machte einen Satz und erreichte den Raum, der einmal das Wohnzimmer gewesen sein musste. Die Decke und alles darüber war weggerissen, über seinem Kopf schien diffuses Licht durch die dicke Nebelschicht. Heinrich setzte einen Fuß auf die bröckelige Brandmauer und blickte hinunter auf einen freiliegenden Korridor der Nachbarruine. Er lag etwa vier Meter unter seinen Füßen, ein schlecht ausgeführter Sprung würde ihm den Hals brechen. Vorsichtig stieg er über die Mauer, hangelte sich, soweit es ging, hinunter und ließ los. Die unebenen Dielen knackten beim Aufprall, Heinrich landete auf dem Hosenboden. Über ihm hatten zwei von der Bande die Brandmauer erreicht und glotzten hinunter. Heinrich sprang auf und setzte seine Flucht fort. Er hetzte die Treppe hinunter, wo er den Durchgang zum Hinterhof nahm. Türen gab es hier keine mehr, er konnte hindurchrennen und erreichte so die nächste Querstraße, wo er nach links abbog.

Jetzt bloß nicht schlappmachen!

Hinter ihm hörte er die großen Schritte eines Verfolgers. Am Ende der Straße bog Heinrich erneut links ab und legte einen Spurt von etwa zweihundert Meter hin, rannte links die Zossener hinunter bis zum U-Bahnhof. Hier, wo die Jagd begonnen hatte, flitzte Heinrich die Treppe hinunter; eine Bahn stand dort, die Türen waren geöffnet. Gerade noch rechtzeitig sprang er in den letzten Wagen, da schoben sich die Türen auch schon zu. Heinrich drehte sich um, lugte schwer atmend durch die Scheibe und zuckte vor Schreck zusammen. Auf der anderen Seite stand sein ärgster Verfolger und grinste ihn an. Ein Gesicht mit tiefliegenden blauen Augen und einer Narbe, die vom rechten Wangenknochen bis über die Lippen führte. Der Mann kam näher, fast berührte seine Nase die Scheibe; Heinrich lief für eine Sekunde ein Schauer über den Rücken.

Du Pfeife! Vor dem zuckst du zusammen?

Der Zug setzte sich in Bewegung, Heinrich starrte nach draußen, der Häscher blickte ihm hinterher, noch immer das eingefrorene Grinsen im Gesicht.

•

Trotz des Nebels herrschte auf dem gesamten Kudamm ein geschäftiges Treiben. Den drei Westsektoren ermangelte es an allen erdenklichen Waren, und dennoch taten die Menschen hier alles, um ihre Hälfte der Stadt am Leben zu erhalten. Die nötigen Naturalien und andere Dinge des täglichen Bedarfs kratzten sie sich mühsam zusammen, es musste schließlich weitergehen. Simon Cassirer parkte den Pritschenwagen vor dem Eckhaus 217 und stieg aus. Auf der Ladefläche befanden sich fünfzehn Kisten, sie mussten alle hinaufgeschleppt werden, in den dritten Stock. Um etwaigen Langfingern zuvorzukommen, trug er jede Kiste zunächst ins Treppenhaus, bevor er damit begann, Kiste für Kiste die Treppen hochzutragen. Simon war mit seinen einundzwanzig Lenzen kräftig und ausdauernd, er erledigte solche Aufgaben schneller als jeder andere, darum hatte man ihn hier engagiert. Simon war schnell. Simon war zuverlässig.

Im Lagerraum ging er den Inhalt der Kisten mit der stellvertretenden Geschäftsführerin des Unternehmens durch. Frau Knüpfer war eine angenehme Chefin, sie freute sich über die Stoffe, die Simon heute aufgetrieben hatte, ganz besonders. Ja, Simon hatte ein Händchen für so etwas: Vorhänge, Mäntel aus Armeebeständen, Decken; alles von guter Qualität. Simon hatte in den Westsektoren ein kleines Netzwerk aufgebaut, das es ihm erlaubte, Qualitätsware ausfindig zu machen und zu günstigen Preisen aufzukaufen. Und Qualitätsware war genau das, was man bei Claussen zurzeit benötigte. Berlin brauchte Kleidung! Nicht irgendwelche Lumpen, nein: Hier entstand trotz der Notlage Kleidung mit der Klasse französischer Haute Couture, und Berlin konnte es in Sachen Mode durchaus mit den Pariser Salons aufnehmen. Die Zeit der Uniformen war vorbei, das strenge Schneiderkostüm war passé, jetzt wurde Mode gefeiert, gerade für die selbstbewusste Frau von heute: Damenjacken, Röcke, die bis zur Mitte der Wade reichten, betonte Hüften.

Nachdem er alles mit einer sichtlich zufriedenen Knüpfer durchgegangen war, begab sich Simon zu den Schneiderinnen.

In dem größten Raum saßen vierzehn Frauen an Tischen und gingen ihrer Arbeit nach. Simon liebte es, ihnen bei der Arbeit zuzusehen. Vor allem einer von ihnen: Sie war wunderschön, mit ihren goldnen Haaren glich sie einem Engel. Sie war fünfundzwanzig, also vier Jahre älter als er, doch das störte Simon nicht. Er liebte sie. Er liebte Christine, wie er noch nie eine Frau geliebt hatte. Für Christine Haubold hätte er alles getan.

Sie hob den Kopf und sah ihn an, um dann sogleich wieder mit der Arbeit fortzufahren. Kein Lächeln, nichts. Es war aussichtslos, in ihren Augen war er bloß ein großgewachsener Junge.

Schwermütig drehte er sich um und verließ den Raum gesenkten Hauptes.

•

Vor dem Haus in der Elsa-Brändström-Straße war alles ruhig, irgendwelche Polizeiwagen, wie sie gestern hier herumgestanden hatten, waren zum Glück nicht in Sicht. Heinrich betrat das Wohnhaus und klopfte an die Tür der Erdgeschosswohnung. Ein greiser Mann öffnete, seine Augen kniff er zusammen, wohl weil ihn sein Augenlicht allmählich im Stich ließ.

„Sie wünschen?“

Heinrich zeigte dem Mann seinen Ausweis, beeilte sich jedoch, ihn wieder wegzustecken; der Stempel der Westkripo sollte seinem Gegenüber nicht ins Auge fallen.

„Ich bin Kriminalkommissar Klemmer. Sie sind der Hauswart?“

„So isses. Gernot Vogt heiß ick. Viel zu warten jibts hier natürlich nich, is ja allet Ruine, außerdem bin ick nich mehr der Jüngste. Aber wat soll man machen, jibt halt niemand sonst, um hier Klarschiff zu machen.“

„Gestern war die Polizei hier. Was wollten die Kollegen?“

„Nu, ick habse jerufen.“

„Weswegen?“

„Wegen dem Wappler-Jungen.“

„Dem Wappler-Jungen?“

„Ja … also, ’n Junge isser nich mehr, der Kerl. Aber er is nich besonders helle, wennse verstehn. War immer schon etwas zurückgeblieben. Und kriminell veranlagt. Is im Knast jewesen, der Bengel.“

Heinrich zog die Lichtbilder von Wappler aus der Innentasche seines Mantels und zeigte sie Vogt.

„Ist er das?“

„Ja, dit isser.“

„Warum haben Sie die Polizei gerufen?“

„Na, der is blutverschmiert hier rinjekommen. Ins Haus. Also, mit die Hose, die is bis zu die Knie voller Blut jewesen. Der is in die Wohnung verschwunden, hat nen irren Jesichtsausdruck jehabt und so!“

„Welche Wohnung?“

„Die von seine Mutter, im Zwooten. Bei die wohnt er nämlich, seit er damals wieder ausm Knast entlassen wurde. Hängt an ihrem Rockschoß, der Schmarotzer! Ick hab immer jesacht, der Junge macht irgendwann wieder Sachen! Der hat asoziale Gene, aber hamse ja gestern nich hören wollen, die Kollegen. Sone Kruke wie der is mir im Leben nich vorgekommen, dit kann ick Ihnen sagen, nischt inne Birne.“

„Was ist passiert?“

„Die Polizei is angerückt, und ick hab denen jesagt, was ick jesehn hab. Die sind in die Wohnung rinn und haben den Kerl befragt. Seine Mutter is ja nich dajewesen, die kam später vonne Arbeet. Und die hat denn die Beamten irgendein Märchen uffjetischt, von wegen ihr Junge is bei die Verwandten uffm Land jewesen, um bei ner Schlachtung zu helfen. Die Frau hat die Polizei angelogen, dass sich die Balken biegen, diese Glucke!“ Vogt zeigte mit dem Finger in Richtung obere Stockwerke.

„Danach ist die Polizei wieder abjerückt, mit die Begründung, es läge keine Anzeige vor. Hat man Töne! Der Kerl is voller Blut jewesen!“

„Wo ist Wappler jetzt?“

„Der sitzt oben inne Wohnung. Hält jetzt bestimmt die Füße still, bis allet ruich is, aber dann zieht er wieder los und macht Dummheiten. Der Kerl hat wen umgebracht, jede Wette! Dit is so sicher wie dit Amen inne Kirche, Herr Kommissar. Den müssense verhaften, den Kerl!“

„Wo ist die Mutter?“

„Die is nicht da, die is erst in ner Stunde wieder retour. Ick weeß jenau, wer hier wann und wie ein- und ausjeht, müssense wissen. Meine Augen mögen schwächer werden, aber ick bin nich senil. Ick merk doch, wenn hier merkwürdje Dinge vor sich jehn.“

„Herr Vogt, Sie begleiten mich zur Wappler-Wohnung. Sie klopfen an, doch wenn niemand öffnet, dann schließen Sie die Tür auf.“

Vogt ließ sich nicht zweimal bitten.

„Eenen Momang“, sagte er, verschwand kurz im Flur und kam mit einem Schlüsselbund wieder.

Gemeinsam begaben sie sich in den zweiten Stock. Heinrich zog seinen Webley aus dem Holster und nickte Vogt zu. Dieser musste beim Anblick der Waffe schlucken, dann klopfte er an. Da sich nichts regte, versuchte er es erneut.

„Aufschließen!“, befahl Heinrich flüsternd, den Revolver im Anschlag.

Der alte Hauswart schloss auf, und Heinrich trat vorsichtig ein, durchquerte den Flur und fand sich im Wohnzimmer wieder, schwenkte den Lauf seiner Waffe in alle Richtungen. Plötzlich drang ein Scheppern zu ihnen herüber, aus einer Tür vorn rechts.

„Die Küche“, sagte Vogt, der hinter Heinrich herschlich.

Heinrich eilte hin, sprang in die Tür und zielte mit der Waffe auf die Geräuschquelle.

„Keine Bewegung!“

Wappler hatte bei dem Versuch, aus dem Fenster zu klettern, eine Tasse auf dem Tisch umgestoßen. Ein Bein baumelte bereits im Freien, der andere Fuß berührte noch den Küchenboden. Ängstlich krallte er sich in den Fensterrahmen und sah zum Kommissar herüber.

„Bitte, dit bin ick nich jewesen“, winselte er kleinlaut.

„Klettern Sie wieder rein. Schön sachte!“

Wappler gehorchte. Wieder mit beiden Beinen in der Küche stehend hob er die Hände. Ein untersetzter Mann, gerademal einssechzig groß, mit einem schmalen Haarkranz.

„Sie haben gestern früh eine Frau ermordet, im Tiergarten“, sagte Heinrich.

„Nein, dit bin ick nich jewesen, dit müssense mir glooben!“

„Tiergarten?“, mischte Vogt sich ein. „Dit is doch im Westsektor.“

„Herr Vogt, bitte!“, fuhr Heinrich ihn an. Und wieder an Wappler gewandt: „Es gibt eine Zeugin. Sie hat Sie dort gesehen.“

„Ick bin ja ooch dort jewesen, aber ick schwöre Ihnen, dit Frauenzimmer is schon tot dajelegen.“

„Und da haben Sie sich gedacht: Wenn die Frau tot ist, dann klau ich ihr eben mal die Handtasche. Oder vielleicht auch den einen oder anderen Schmuck? Oder wie?“

Horst Wappler senkte beschämt den Kopf. Die Hände behielt er oben.

„Dit Frauenzimmer is tot dajelegen. Da hab ick jedacht … nun ja, die braucht dit Zeuch ja nich mehr, dacht ick.“

„Wo habe Sie ihre Sachen versteckt?“

„In der Kommode, im Wohnzimmer.“

„Los“, befahl Heinrich und schwenkte den Lauf kurz in Richtung Tür.

Zu dritt gingen sie ins Wohnzimmer, wo Wappler vor einer großen Eichenkommode in die Hocke ging. Er öffnete die zweitunterste Schublade und holte eine Handtasche heraus, sie war sehr klein und aus Schlangenleder. Wappler sah über seine Schulter zu Heinrich herüber und hielt ihm das Stück hin. Der Kommissar machte einen Schritt nach vorn und wollte die Tasche mit seiner freien Hand entgegennehmen, da schnellte Wappler hoch, machte eine viertel Drehung; sein anderer Arm zischte hervor, etwas blitzte in seiner Faust. Das Messer erwischte Heinrich am rechten Unterarm, doch er ließ den Revolver nicht los. Er bekam Wapplers Handgelenk zu fassen, dieser packte seinerseits den Revolverarm seines Gegners.

„Ick jeh nich wieder in Bau!“, schrie Wappler wie von Sinnen. Unter den Augen des zur Salzsäule erstarrten Vogt war Heinrich in einen Ringkampf geraten, mit diesem einen Kopf kleineren Mann! Wappler war kräftig, er drehte Heinrichs Handgelenk nach außen und schlug es gegen die Kommode, der Revolver fiel zu Boden. Der Kommissar holte aus und schlug Wappler die Faust mit voller Wucht gegen die Schläfe, dieser stürzte. Jetzt hatte Heinrich die Oberhand, er würde diesem Männlein schon Manieren beibringen! Er bückte sich nach seiner Waffe, da war Wappler schon wieder aufgesprungen und versetzte dem Polizisten einen Fußtritt; Heinrich hatte gerade noch seinen Revolver greifen könne, da fiel er rücklings auf die Dielen.

„Ick stech dir ab, Bulle!“

Was in diesem Moment mit einem Messer bewaffnet auf den am Boden liegenden Heinrich zustürzte, hatte nichts Menschliches mehr; ein irres Gesicht, mit kleinen Augen, die aus den Höhlen hervortraten. Der Kommissar nahm den Angreifer blitzschnell ins Visier und drückte ab. Durch die Wucht des Projektils wurde Wapplers Kopf nach hinten geschleudert, sein Körper sackte zu Boden.

Erschieß das Schwein!!!

Das Schwindelgefühl, das Heinrich übermannte, hielt ihn am Boden fest. Eine gefühlte Ewigkeit lang konnte er sich nicht bewegen. In Wahrheit waren es bloß Sekunden, er hörte das Ticken einer Wanduhr, der Abstand zwischen jedem Tick wurde größer und größer. Aus dem Augenwinkel sah er den alten Hauswart noch immer an derselben Stelle stehen, angewurzelt, zittrig.

„Sie ham ihn erschossen“, flüsterte Vogt. „Sie ham ihn erschossen. Sie ham …“

Ein Ruck ging durch Heinrichs Körper, er drehte sich auf alle Viere. Etwas drückte auf seinen Magen, er würgte. Fisch und Trockenkartoffeln kamen aus ihm herausgeschossen und verteilten sich auf den Dielen. Schwer atmend blickte er hoch. Vogt bemerkte ihn gar nicht mehr, der alte Mann starrte auf die Leiche und murmelte ununterbrochen die gleichen Worte vor sich hin. Eine Blutlache hatte sich um den Toten gebildet, sie wurde immer größer. Heinrich erblickte die Handtasche, sie lag bereits halb in der Lache; er griff danach, stopfte sie in die Seitentasche seines Mantels und sprang auf. Ohne sich umzudrehen, verließ er die Wohnung, stürmte die Treppe hinab, dann durch die Haustür hinaus ins Freie. Hier hielt er inne, beugte sich vornüber, die Hände auf die Knie gestützt. Seine Lunge drohte zu kollabieren, er bekam kaum Luft.

„Es kam von dort drüben“, rief aus der Ferne eine Frauenstimme.

Heinrich drehte seinen Kopf in die Richtung, ein paar Schatten kamen von rechts auf ihn zu. Die Silhouetten zweier Polizisten zeichneten sich im Nebel ab. Der Kommissar richtete sich auf und rannte los. Hinter ihm hatten die Schupos bereits zu brüllen begonnen, er solle stehen bleiben, und hefteten sich an seine Fersen. Die Atemnot von eben war von einem Moment auf den anderen verschwunden, etwas in ihm setzte urplötzlich eine Kraft frei, die er schon lange nicht mehr gespürt hatte. Heinrich rannte nach Norden, die Stimmen im Rücken wurden leiser. Er erreichte einen Rangierbahnhof, auf dem mehrere Wagenreihen abgestellt waren. Zwischen zwei Waggons schlüpfte Heinrich flink hindurch und kletterte über die Kupplung, hoch auf die Puffer. Geduldig harrte er aus, hörte, wie die Schritte der Verfolger näher kamen. Ein Gesicht lugte ins Versteck. Noch bevor der Polizeibeamte richtig begriff, versetzte Heinrich ihm aus seiner erhöhten Position einen Tritt gegen das Kinn. Ohnmächtig sackte der Getroffene zusammen. Heinrich sprang hinab und zog seinen Webley. Der zweite Beamte war zwei Schritte zurückgewichen und richtete seine Pistole auf ihn. Ein junger Kerl, um die zwanzig; er zitterte am ganzen Körper.

„Weg mit der Waffe!“, schrie er mit vor Angst bebender Stimme. Heinrich ging auf den Jungen zu, hatte seinen Revolver ebenfalls im Anschlag. „Nicht weiter, oder ich schieße!“

Heinrich trat ganz nah heran, gerade mal eine Armlänge trennte die beiden. Mit der freien Hand packte er den Schupo am Kragen und drückte ihm den Lauf des Webley ins Auge. Zittrig senkte der Bedrohte seine Waffe, fast fühlte es sich so an, als würde er sich einnässen. Heinrich achtete auf jede Zuckung im Gesicht seines Gegenübers, sein Herzschlag war ruhig, seine Atmung gleichmäßig. Er war bereit den Abzug zu drücken, spannte den Hahn.

„Kümmre dich um deinen Kollegen“, flüsterte er. „Und komm nicht auf die Idee, mir zu folgen!“

Langsam senkte er den Revolver und ließ den vor Angst Schlotternden stehen. Ohne sich nochmal umzudrehen, marschierte Heinrich davon, steckte die Waffe weg; seelenruhig folgte er den Gleisen in Richtung Westen, legte mehrere Hundert Meter zurück. Auf Höhe der Wollankstraße gaben unvermittelt seine Knie nach, er strauchelte, ihm wurde kurz schwarz vor Augen.

Reiß dich zusammen, Soldat! Hoch mit dir!!!

Heinrich rappelte sich hoch und ging weiter, noch bevor einer der Passanten, die dort herumstanden und ihn argwöhnisch musterten, reagieren konnte. Er musste weg hier, raus aus dem verdammten Ostsektor!

•

Die Fahrt über die Sektorengrenze war für Erich ohne Zwischenfälle verlaufen, was bei der angespannten Lage ungewöhnlich war. Den Fahrgästen waren Kontrollen erspart geblieben, und dies hatte vor allem mit dem Umstand zu tun, dass man die Linie E in Richtung Ostsektor fuhr; die Ostpolizei war nämlich hauptsächlich damit beschäftigt, Hamsterer aufzuspüren, die ihre Beute in die Westsektoren schmuggeln wollten. Erich würde sich folglich erst bei der Rückfahrt auf lästige Ostbeamte gefasst machen müssen. Falls er es noch rechtzeitig schaffte, die BVG stellte ab achtzehn Uhr den Betrieb aufgrund der Stromknappheit in den Westsektoren ein.

Erich schaute auf die Uhr.

Dreiviertel fünf

Er schlüpfte am Strausberger Platz aus der knackevollen Bahn und lief in der anbrechenden Dunkelheit die Andreasstraße entlang bis zum Andreasplatz. Die Straßenbeleuchtung war bereits eingeschaltet worden, die Laternen schimmerten im Nebel. Hier im Ostsektor stand Strom zur Genüge zur Verfügung, und die Sowjets scheuten nicht davor zurück, ihn zu verschwenden; dies sollte Überfluss suggerieren und davon ablenken, dass es in der Ostzone des Landes ebenfalls an allem fehlte.

Ecke Singerstraße betrat Erich das von den Bombardierungen weitestgehend verschonte Eckhaus und begab sich zur Wohnung im dritten Stock rechts.

Er klopfte an.

Die Tür ging auf, und ein blonder Junge steckte seinen großen Kopf durch den Spalt. Es war Heinz, der in den letzten drei Monaten gut und gerne zehn Zentimeter gewachsen war. Seine Statur war die eines Zehnjährigen, dabei war er erst sechs.

„Onkel Erich!“, rief er freudestrahlend.

„Heinz, mein Junge, du bist ja schon wieder gewachsen seit September!“

„Im Kindergarten bin ich der größte Junge. Ich bin sogar größer als der Reinhard, und der ist schon sieben!“

Erich strich Heinz über den Kopf.

„Das glaub ich gern. Dann lass mich mal rein …“ Heinz verschwand im Flur.

„Oma, Oma, Onkel Erich ist da!“

Erich trat ein, da kam ihm die Großmutter im Flur entgegen, die Miene gewohnt versteinert. Bevor sie den Gast grüßte, warf sie noch einen strengen Blick auf Heinz, der neben ihr herging.

„Ich hab dir gesagt, du sollst nicht immer so brüllen!“, zischte sie ihn an. Dann wandte sie sich mit säuerlicher Höflichkeit an Erich: „Guten Abend, Herr Klemmer. Bitte, treten Sie doch ein.“ Die Aufforderung kam in einem unüberhörbar sarkastischen Tonfall, Erich war aber bereits eingetreten und hatte die Tür hinter sich geschlossen.

„Danke, Frau Rost, ich hoffe, ich komme nicht ungelegen.“

„Nein. Wenngleich ich sagen muss, dass ich nichts dagegen habe, wenn Gäste sich zuvor ankündigen.“

„Tut mir leid, ich war in der Gegend, und da dachte ich …“

„Luci ist noch nicht zurück.“

„Das macht doch nichts, ich habe auch den Jungen schon länger nicht gesehen. Wir warten einfach.“

Erich strich Heinz erneut über die strohblonden Haare. Eva Rost lächelte gequält.

Man setzte sich ins Wohnzimmer, wo die Rost dem Gast einen Kaffee servierte, wohl wissend, dass dieser ein Teetrinker war. Erich nahm dennoch dankbar an; er schlürfte seinen Kaffee, während Heinz ihm Bilder zeigte, die er im Kindergarten gemalt hatte. Auf einem standen eine Frau und ein kleiner Junge auf einer Wiese neben einem Baum, Hand in Hand, sowie ein großer Mann am rechten Bildrand, der in die Richtung der beiden anderen starrte. Er war sehr groß, überragte sogar den Baum in der Mitte. Und hatte gelbe Haare, wie die Frau und das Kind.

„Wen hast du denn da gemalt? Bist du das?“, fragte Erich den Jungen und deutete dabei auf das Kind.

„Ja, das hier ist Mama, das bin ich. Und wir stehen neben einem Baum, weil ich Bäume mag.“

Heinz grinste bis über beide Ohren.

„Und der hier, wer ist das?“

Erich deutete auf den großen Kerl; ein mulmiges Gefühl hatte sich in ihm breitgemacht.

„Das ist kein Mensch, das ist ein Riese.“

„Was macht er auf dem Bild?“

„Er ist manchmal in meinem Traum.“

„Aha … und was macht er in deinem Traum?“

„Er verfolgt uns. Wir müssen dann immer wegrennen.“

„Und warum verfolgt er euch? Will er euch fressen?“

„Ich weiß nicht. Er taucht immer ganz plötzlich auf, wenn ich mit Mama über die Wiese spaziere.“

„Träumst du oft von ihm? Von diesem … diesem Riesen?“

„Nein, nur manchmal.“

„Und hast du dann Angst?“

„Nein, Mama beschützt mich ja vor ihm. Sie nimmt dann immer meine Hand und wir rennen weg. Wir rennen schneller als er, er ist sehr langsam.“

„Aha …“

In diesem Moment wurde die Wohnungstür geöffnet; Heinz sprang auf und rannte in den Flur.

„Mama“, hörte Erich ihn sagen, „Onkel Erich ist da!“

Luci betrat das Wohnzimmer. In ihrem Mantel und mit der Baskenmütze auf dem Kopf war sie äußerlich noch immer dasselbe Fräulein, das er damals in Weißensee kennengelernt hatte. Lediglich ihre Gesichtszüge waren weicher geworden, ihre Augen reifer.

„Herr Kriminalrat … mit Ihnen hatte ich gar nicht gerechnet.“

Sie schenkte ihm ein aufrichtiges Lächeln und ignorierte gleichzeitig die säuerlich-verkrampfte Miene ihrer Mutter. Sie trat näher, Erich stand auf und die zwei schüttelten sich die Hand.

„Sie sollen mich doch nicht so nennen, Luci. Ich bin kein Kriminalrat mehr, Sie wissen doch. Obwohl …“ Erich hob eine Augenbraue. „Das wird sich wohl bald ändern.“

„Sie fangen wieder bei der Kripo an?“ Erich nickte.

„Im Januar gehts los.“

„Das ist doch wunderbar, eine gute Nachricht.“

„Und ich möchte, dass Sie meinem Beispiel folgen.“ Luci wollte etwas erwidern, doch Erich winkte ab. „Setzen wir uns in die Küche, wir haben Dinge zu besprechen.“

„Einverstanden.“ Erich ging vor, Luci wandte sich an Heinz, der sich an ihrem Arm festgeklammert hatte: „Ich muss kurz mit Onkel Erich sprechen. Wartest du solange hier im Wohn zimmer?“

„Muss er danach gleich wieder weg?“

„Ich glaub schon.“

„Wieso?“

„Er hat viel zu tun, weißt du doch.“

„Ich will aber, dass wir mal wieder was zusammen machen, so wie im Sommer. Da ist Onkel Erich mit uns im Park gewesen.“

„Ja, das war schön. Das machen wir bestimmt bald wieder.“ Luci drückte den sichtlich enttäuschten Jungen an ihre Brust und strich ihm sanft durchs Haar. Ihre Mutter hatte sich unterdessen an den Tisch gesetzt und beobachtete die beiden mit starr heruntergezogenen Mundwinkeln. Luci warf ihr einen vorwurfsvollen Blick zu, wohl wissend, dass an ihr, Eva Rost, alles abprallte. Mutter lebte noch immer im Gestern, hielt noch immer völkische Predigten, und zwar jedem, der sie nicht hören wollte. Sie konnte einfach nicht verstehen, dass die Menschen – allen voran ihre Tochter – eine Hundertachtzig-Gradwende vollführt hatten. Und am allerwenigsten begriff sie die Liebe, die Luci für diesen Jungen empfand.

„Geh nur“, säuselte sie Luci kühl zu. „Geh zu deinem Freund, ich kümmere mich schon um Heinz.“

Luci drückte dem Kind einen Kuss auf die Wange und ging in die Küche. Erich saß bereits an dem kleinen Esstisch, sie setzte sich ihm gegenüber. Erich griff in die Innentasche seines Sakkos, zog mit dezent feierlicher Miene einen Briefumschlag hervor und schob ihn zu Luci hinüber. Sie warf einen Blick hinein, Geldscheine lugten heraus.

„Wie ist es gelaufen?“, fragte sie.

„Der Graf war ein Schwindler, wie Sie gesagt hatten. Und ich habs denen gesagt, und trotzdem haben die ihn durch den Fleischwolf gedreht. Würden alles tun für dieses Gerät. Nun, seis drum.“

Er schnaubte verächtlich. Luci bemerkte den Anflug von Resignation im Gesicht ihres Freundes.

„Es ist nicht ohne Grund, dass Sie wieder bei der Kripo anfangen.“

„Alles hat sich geändert, Luci. Ich wollte etwas tun, etwas bewirken. Etwas Gerechtes, die Bösen ihrer verdienten Strafe zuführen und so, Sie wissen schon. Irgendwas, das die Dämonen verscheucht … aber … es … um Gerechtigkeit geht es in dem Spiel nicht, darum ging es noch nie. Die Verbrecher, die ich dingfest machen wollte, werden nach und nach zu unseren Verbündeten erklärt. Das ist die neue Politik. Und die Dämonen kehren zurück, sie rauben mir den Schlaf.“

„Und wenn Sie bei der Kripo anfangen, ändert sich was daran?“

„Nein, aber … aber … dann tue ich wieder das, was ich am besten kann. Ich halt es einfach nicht mehr aus, Luci, es war eine Illusion. Eine naive Hoffnung auf Seelenfrieden. Kaum hat sich der Staub gelegt, haben die da oben einen neuen Plan ausgearbeitet, und der lautet: Schwamm drüber, reden wir nicht mehr davon. Das Land wird über kurz oder lang wieder aufgebaut, so siehts nämlich aus. Wir müssen uns alle wieder an die Arbeit machen, ob wir wollen oder nicht. Und mit den Mördern müssen wir zusammenleben.“

Er knirschte mit den Zähnen.

„Wenn Sie ‚das Land‘ sagen, welche Hälfte meinen Sie?“ Erich sah Luci verwundert an.

„Jedenfalls nicht die der Kommunisten.“

„Sie glauben, die Amerikaner machen ihre Sache besser als die Russen?“

„Ich denke, sie richten weniger Schaden an.“

„Die wollen die Menschen umerziehen.“

„Das wollen die Kommunisten auch.“ Luci senkte den Blick.

„Wahrscheinlich ist es am Ende einerlei. Deutschland ist am Boden, und wir haben es uns selbst zuzuschreiben.“

„Ja, das haben wir“, entgegnete Erich streng. „Aber Lamentieren nützt nichts. Und nein, es ist nicht einerlei. Die westlichen Alliierten werden Deutschland am Ende seine Freiheit zurückgeben, aber die Russen – das versichere ich Ihnen – werden es nicht. Also bitte ich Sie: Kommen Sie zur Kripo, ich brauche sie dort. Wir finden für Sie und den Jungen eine Wohnung in Westberlin, und für Ihre Frau Mama. Hier können Sie nicht bleiben. Außerdem ist unsere Arbeit mit den Briten beendet; Sie brauchen eine neue Geldquelle. Können Sie Ihre Mutter zu einem Umzug bewegen?“

„Ihr ist es wahrscheinlich egal, wo wir leben. Für sie sind das alles gleichermaßen Feinde. Sie hofft, dass wir eines Tages den Nationalsozialismus zurückbekommen.“

Luci lächelte bitter.

„Wie ist das mit ihr und dem Jungen?“, wechselte Erich das Thema. „Sie mag ihn noch immer nicht, hm?“

Luci hob den Kopf.

„Nein. Daran wird sich auch nichts ändern. Sie kennt die ganze Geschichte. Für sie ist er irgend so ein …“ Statt den Satz zu beenden, machte sie eine abfällige Handbewegung. „Aber gut, sie spielt im Großen und Ganzen mit. Weil sie weiß, dass ich es ihr nie verzeihen würde, wenn sie es nicht täte.“

„Was ist mit Heinz selbst? Wann werden Sie es ihm sagen?“

„Niemals! Es gibt keinen Grund, es ihm zu sagen.“

„Ein Mensch zieht immer die Wahrheit vor. Wenn er die Wahl hätte, würde er wissen wollen, wer sein Vater ist. Wer seine Mutter.“

Luci wehrte ab.

„Das mag für normale Kinder gelten. Heinz würde es nicht verkraften.“

Erich begann zu flüstern.

„Er denkt tatsächlich, dass Sie seine Mutter sind? Er war immerhin drei Jahre alt, als … ich meine, hat er überhaupt keine Erinnerungen? Nichts?“

„Nein … er erinnert sich an gar nichts.“

„Gerade hat er mir aber ein Bild gezeigt, das er gemalt hat. Er hat ihn gemalt, Luci. Das war er, ganz eindeutig.“

„Einen Alptraum hat er gemalt, mehr nicht. Das macht er manchmal. Irgendwelche Erinnerungsfetzen in seinem Kopf, er kann sie nicht einordnen. Sie werden mit der Zeit verschwinden.“

„Und was sagen Sie ihm, wer sein Vater ist?“

„Ich sage, es war ein Soldat, der im Krieg fiel, noch bevor wir heiraten konnten. So steht es jetzt auch in den Papieren.“

Erich seufzte.

„Vielleicht haben sie recht. So eine Sache möchte man selbst auch lieber vergessen.“

Was Erich und Luci in der Bombennacht von Dresden erlebt hatten, war eine ungeheuerliche Geschichte, und würde jedem, dem man sie erzählte, nahezu vorkommen wie ein Ammenmärchen. Aus diesem Grund behielten beide das Geschehene für sich. Luci hatte es lediglich ihrer nazitreuen Mutter erzählt, die aufgrund ihrer Weltanschauung den kleinen Heinz wie die Pest hasste, Erich hingegen zog es vor zu schweigen. Nur mit Heike hatte er gestern zum ersten Mal versucht, darüber zu reden. Aber die Geschichte von Karl Dietrich und Evelin Lewensohn hatte er ihr nicht erzählen können. Und die von einem Kind, das sich heute an nichts mehr erinnerte.

Auch nicht an seinen richtigen Namen.

•

Der Verband hielt, der Schnitt war zum Glück nicht tief, auch wenn die Wunde stark geblutet hatte. Wapplers Klinge hatte sich immerhin durch drei Schichten Kleidung gearbeitet, bevor sie auf Haut gestoßen war. Heinrich trug noch sein Hemd und hatte den rechten Ärmel hochgekrempelt, er befühlte den Unterarm.

„So, mein Freund“, sagte Manfred und legte das Verbandszeug zur Seite, „jetzt hörst du mir mal gut zu: Das nächste Mal, wenn du in den Ostsektor verschwindest, komme ich mit. Du kannst einmal Glück haben, vielleicht zwei, aber beim dritten Mal wars das. Dann kann ich Heike die Nachricht überbringen, dass die kleine Martha ohne Vater aufwachsen muss.“ Heinrich saß regungslos auf seinem Stuhl, draußen wurde es allmählich dunkel. Den blutigen Mantel und das Sakko hatte er mitsamt Handtasche auf den Tisch geworfen. Manfred stellte sich neben ihn. „Und was passiert als nächstes?“

„Ich geh hier alles durch. Nachher muss ich nochmal los, zu dieser Hilfswerk-Gruppe.“

Manfred warf einen Blick auf die Uhr.

„Die treffen sich in etwas mehr als zwei Stunden, richtig?“

„So ist es. Im Heidelberger Krug.“

„Dann komm ich mit.“

„Nein, geh nach Hause, Manfred.“

„Und was ist, wenn diese vier Kerle wieder auftauchen?“

„Als ich eben hier ankam, war niemand zu sehen.“

„Die lauern dir irgendwo auf …“

„Die werden mir schon nicht zu nahe kommen. Das war lediglich eine Warnung …“

„Ich werd einfach nicht schlau draus. Ich meine, dieser Wappler wollte dich abmurksen, und ist trotzdem nicht unser Mann?“

„Der wollte nicht in den Knast zurück, das war Panik. Nein, er wars nicht, glaub mir. Es hat was mit diesen vier Gestalten zu tun. Ich muss rausfinden, worin Minna Schaade verwickelt war.“ Heinrich warf einen Blick hinüber zur Tasche auf dem Schreibtisch. Er stand auf, schnappte sich das teilweise von einer Blutkruste überzogene Stück und schüttete den Inhalt auf die Tischplatte. Viel war es nicht: Ein Personalausweis, ein Schlüsselbund, eine dunkelblaue Nivea Creme-Dose, in der sich tatsächlich noch etwas Creme befand, zwei Bleistifte und ein Notizblock mit leeren Seiten.

Heinrich seufzte.

„Könnte was fehlen?“, fragte Manfred.

„Möglich. Wenn sie überhaupt etwas dabei hatte, das Licht in die Sache bringen könnte, dann hat der Mörder es mitgenommen.“

„Oder die Mörder.“

„Oder die Mörder, ja.“

„Was wirst du Heine sagen?“

„Ich erzähle ihm, was passiert ist. Es wird eh rauskommen. Die werden Konrad fragen, was ich dort wollte; dann werden sie schnell den Bezug herstellen und sich beschweren.“

„Darüber, dass ein Stumm-Polizist im falschen Revier gewildert hat. Ja, das wird noch ein Nachspiel haben, Heine macht uns einen Kopf kürzer. Wenn der uns mit Glanz gebügelt hat, werden wir keinen Piep mehr von uns geben.“

„Seis drum.“

Über Heine und dessen Reaktion dachte Heinrich in diesem Moment überhaupt nicht nach, vielmehr beschäftigte ihn das, was mit ihm vorhin geschehen war, auf dem Rangierbahnhof. Als er diesem Milchbart den Revolver ins Gesicht gedrückt hatte. Fast hätte er den Jungen erschossen, eine Stimme im Innern hatte ihm zugeflüstert, ihn zu drängen versucht, abzudrücken. Jede Zelle in seinem Körper hatte es gewollt, er hatte kurz davor gestanden, die Kontrolle komplett zu verlieren.

Da hielt ihm Manfred mit einmal eine ungeöffnete Schachtel Chesterfield vors Gesicht.

„Hier, Chef. Teil sie dir gut ein.“

•

Erich trat aus dem U-Bahnhof Bayerischer Platz ins Freie. Die letzte Bahn hatte er gerade noch erwischt, die Fahrt zurück über die Sektorengrenze war für ihn ohne nennenswerte Schwierigkeiten verlaufen, lediglich eine Kontrolle hatte zu Tumult im Waggon geführt, weil eine Gruppe von Hamsterern unsanft von ihrem Beutegut getrennt wurde. Er war müde, brauchte jetzt nichts dringender als eine Mütze voll Schlaf. Ermattet marschierte er durch den dunkelblau schimmernden Nebel der Bozener Straße. In den Fenstern flackerte schwaches Kerzenlicht, Strom gab es in diesem Abschnitt erst wieder um Mitternacht.

Vor der Haustür hielt er inne.

Ein Auto stand etwa zwanzig Meter weiter in der Seitenstraße. In der Dunkelheit konnte Erich nicht erkennen, um welches Modell es sich handelte, sicher war nur, dass es niemandem aus der Nachbarschaft gehörte. Autos gab es zurzeit so gut wie keine, zumindest keine privaten, und vor allem nicht hier in den Westsektoren. Er wandte sich ab und schloss die Tür auf, seine Neugier hatte in dieser Minute keinen Vorrang; er wollte sich einfach nur noch auf sein Bett werfen und auf der Stelle einschlafen. Das hatte er sich nach den Strapazen der letzten Tage verdient.

•

Manfred hatte am Ende klein beigegeben und war nach Hause gefahren. Vor dem Heidelberger Krug stellte Heinrich sein Rad ab, warf durch die großen Scheiben einen Blick in die Kneipe und zündete sich dabei eine Chesterfield an. Das Lokal war gut besucht, war beleuchtet, wie die anderen Häuser dieses Blocks auch. Die zweistündige Stromzeitphase lief gerade und wurde in diesem Moment voll ausgekostet. Heinrich rauchte genüsslich die Zigarette zu Ende und trat ein. Der Wirt warf ihm einen kurzen Blick zu und nickte; er hatte den Polizeibeamten nach dessen gestrigen Besuch gleich wiedererkannt. Mit einer knappen Kopfbewegung deutete er in Richtung eines Tisches, der in der hinteren Ecke der Kneipe stand. Heinrich zählte fünf Personen an diesem Tisch: einen breitschultrigen Mann und vier Frauen. Der Mann saß mit dem Rücken zu ihm, vor ihm stand ein Bierkrug. Der Kommissar trat näher, erst jetzt bemerkten ihn die Damen, der Mann blickte über die Schulter.

Heinrich stutzte.

„Herr Pfarrer …“

Karl Bretschneider erhob sich. Neben diesem Hünen kam sich Heinrich – obwohl selbst recht großgewachsen – vor wie ein kleiner Junge. An diesem Abend trug der Mann Gottes zivile Kleidung.

„Herr Kriminalkommissar, seien Sie gegrüßt“, sagte er mit schwermütiger Stimme, „ich hatte mir fast gedacht, dass Sie kommen.“

„Sie haben mir nicht gesagt, dass Sie Teil dieser Gruppe sind.“

„Mir war nicht bewusst, dass es von Belang ist. Der Schock, Sie verstehen … Und gerade eben habe ich die traurige Nachricht den Mitgliedern unserer Gruppe überbracht.“

Heinrich sah in die Runde, vier weibliche Gesichter starrten ihn an: eine Dame mittleren Alters mit runder Brille und zusammengekniffenen Lippen saß auf dem Platz links neben Bretschneiders Stuhl, eine dunkelhaarige Mitdreißigerin hatte zu seiner Rechten Platz genommen, und dann waren da noch zwei jüngere Damen, die sich einen Stuhl weiter gegenübersaßen. Die eine war zugeknöpft bis zum Hals, hatte ängstliche Augen und eine etwas zu groß geratene Nase. Ihre blonde Altersgenossin hingegen war merklich hübscher anzusehen und zudem auffallend gut gekleidet. Sie musterte Heinrich streng.

„Nun, meine Damen, dann wissen Sie, was passiert ist. Ich bin Kriminalkommissar Klemmer und untersuche diesen Fall. Ich bin heute Abend hier, um etwas über das Opfer zu erfahren. Ich muss wissen, wer Minna Schaade war.“

„Inwiefern?“, fragte die Dunkelhaarige.

„Nun, was für ein Mensch war sie? Hatte sie Feinde? Was hat sie …?“

„Das Fräulein Doktor hatte keine Feinde“, unterbrach ihn die Dame mit der runden Brille. „Sie war hilfsbereit, sie war gütig. Zu jedem, dem sie begegnete.“

„Was war ihre Aufgabe in der Gruppe?“

„Korrespondenz. Mit den zuständigen Stellen. Den Einrichtungen. Und der Zentrale des Hilfswerks.“

„Und Sie vier?“

„Wir besuchen Familien in Not, finden heraus, wo die Angehörigen interniert sind, sprechen mit den Behörden. Es ist ein tagtäglicher Kampf, Herr Kommissar.“

Heinrich machte sich stehend Notizen, während die Dame mit den schmalen Lippen sprach. Derweil stand Bretschneider schweigend neben ihm.

„Und Sie, Herr Pfarrer, Sie haben hier den Vorsitz?“

„So ist es.“

„Was ich von Ihnen – von Ihnen allen – wissen möchte: Ist Ihnen in letzter Zeit irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen? Etwas an Fräulein Schaades Verhalten oder an ihrem Umfeld? Gab es irgendwelche ungewöhnlichen Vorkommnisse, von denen Sie etwas mitbekommen haben?“

Heinrich erntete einhelliges Kopfschütteln. Auf eine aufschlussreiche Befragung lief das Ganze hier nicht hinaus, diese Damen hatten entweder ein Schweigegelübde abgelegt oder sie wussten wirklich nichts über ihre verstorbene Mitstreiterin. Wie konnte man da Informationen aus ihnen hervorlocken?

Heinrich ging an das Tischende mit dem freien Stuhl und setzte sich. Sein Blick wanderte von einem Gesicht zum anderen.

„Jetzt hören Sie mir mal gut zu, meine Damen. Jemand hat das Fräulein Schaade ermordet. Hat ihr ein Schlachtermesser in den Hals gestoßen und sie ausbluten lassen. Doch damit nicht genug, nein. Ihren toten Körper hat er anschließend aufgeschnitten, so.“ Heinrich lehnte sich etwas zurück und fuhr sich mit dem Zeigefinger quer über den Bauch, fünf weit geöffnete Augenpaare starrten ihn an. „Und dann ist er mit seiner Hand in die Öffnung eingedrungen und hat ihr das Herz herausgerissen. Sie können mir folgen, ja? Das Herz. Herausgerissen. Mit der bloßen Hand. Also: Wenn Sie mir irgendetwas sagen wollen, das mir bei meinen Ermittlungen weiterhilft, dann wäre jetzt ein guter Zeitpunkt.“

Mit bösem Blick meldete sich mit einmal das gut gekleidete blonde Fräulein zu Wort.

„Was genau wollen Sie denn hören, Herrgott?! Wir haben gerade erst erfahren, dass sie ermordet wurde, und da kommen Sie uns mit den unappetitlichen Einzelheiten!“

Ihre beiden glasig gewordenen Augen funkelten Heinrich böse an, ihr hübsches Gesicht war angespannt. Unterdessen huschte ein lautloses Gebet über die Lippen der Zugeknöpften. Bretschneider hatte wieder auf seinem Stuhl Platz genommen und saß Heinrich gegenüber.

„Ich kann verstehen, dass Ihnen das merkwürdig erscheint“, begann der Pfarrer in Heinrichs Richtung, „aber es ist so wie Frau Koch gesagt hat.“ Er deutete auf die Dame mit Brille zu seiner Linken. „Minna Schaade war von einer beispiellosen Güte. Niemand hier kann sich vorstellen, warum jemand ihr sowas antun sollte. Mit Sicherheit ist ihr Mörder ein kranker Geist; jemand, dem egal ist, welches Leben er nimmt. Aber einen begründeten Hass gegen das Fräulein Doktor? Nein. Ausgeschlossen!“

Der Kommissar lehnte sich zurück, seufzte.

„Verstehe“, sagte er resigniert.

„Sagen Sie, was ist da mit ihrem Arm passiert?“ Der Pfarrer deutete auf Heinrichs blutigen Ärmel.

„Ich hab mich heute verletzt. Bei … ist nicht so wichtig. Hab mich geschnitten. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden …“ Er stand auf, nickte der Gruppe zum Abschied kurz zu und entfernte sich in Richtung Tür. Er trat in die neblige Nacht hinaus, nahm einen tiefen Atemzug. Es war Zeit, sich auf den Heimweg zu machen. Der Tag hatte ihm statt Erkenntnisse nur Verwirrung beschert; der Kommissar konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen. Ihm waren vier Spürhunde auf den Fersen, deren Rolle in diesem Fall noch völlig unklar war, den Hauptverdächtigen – den Heinrich nicht für den Mörder hielt – hatte er erschossen, und Minna Schaade wurde als gütiger Engel beschrieben, dem niemand ein Haar hätte krümmen können. Geschweige denn das Herz herausreißen.

Heinrich schwang sich aufs Rad.

„Herr Kommissar!“

Die Stimme ließ ihn innehalten. Er drehte sich um und sah das blonde Fräulein vor dem Eingang stehen. Heinrich stieg vom Sattel und ging zu ihr.

„Ist Ihnen noch was eingefallen?“

„Ich wollte Sie kurz sprechen. Allein.“

Heinrich schätzte die Frau auf Mitte zwanzig, ihre schönen Augen schauten streng, ihr pausbäckiges Gesicht jedoch hatte noch etwas Kindliches. Sie war großgewachsen, mit ihren hochhackigen Stiefeln überragte sie Heinrich sogar um wenige Zentimeter.

„Haben Sie Geheimnisse vor den anderen?“

„Nein … das heißt … ja, irgendwie doch. Es … tut mir leid, dass ich gerade eben so unwirsch reagiert habe.“

„Machen Sie sich da mal keine Gedanken. Ich war sehr direkt, das hätte ich lassen sollen.“ Das Fräulein verschränkte die Arme, Trauer lag in ihren Augen. „Und?“, fragte Heinrich.

„Welches Geheimnis haben Sie vor den anderen?“

„Minna hatte ein Geheimnis, und sie hatte es mir anvertraut. Ich wollte vor den anderen nicht darüber sprechen.“

Heinrich zückte seinen Notizblock und begann zu notieren.

„Was für ein Geheimnis?“

„Sie hatte einen Liebhaber.“

„Weiß ich, einen verheirateten Mann. Die Mutter erwähnte ihn. Kennen Sie seinen Namen?“

„Leider nicht. Sie hat mir gegenüber nie seinen Namen erwähnt, sie vertraute mir lediglich an, dass es da jemanden gab, den sie liebte. Einen verheirateten Rechtsanwalt, er lebt im Ostsektor.“

„Dann haben Sie beide sich nahegestanden? Ich meine, wenn sie Ihnen ihre Geheimnisse anvertraut hat …“

„Sie war eine gute Freundin, ja.“ Heinrich holte die Packung Zigaretten hervor und bot dem Fräulein, deren Namen er noch immer nicht kannte, eine an. Sie fischte sich eine heraus, Heinrich ebenfalls; er zündete die zwei an, und sie lehnten sich beide mit dem Rücken an die Hauswand. „Wir lernten uns letzten Frühling an einem Schlagcreme-Stand kennen. Sie erzählte mir vom Hilfswerk und von den armen Seelen, die der Willkür der Sieger ausgesetzt sind und die man zu Unrecht interniert. Der Gedanke zu helfen gefiel mir sofort. Das sollten wir alle: helfen. Das sind wir unseren Leuten schuldig, die für ihre Überzeugungen eingestanden haben. Jetzt, wo sich das Blatt gewendet hat, wettern plötzlich alle gegen den Nationalsozialismus und reden den Siegern nach dem Mund. Es ist unerträglich.“

Aus dem Augenwinkel sah Heinrich, wie sie verächtlich den Rauch ihrer Chesterfield in den Abendnebel blies.

„Was für ein Mensch war Minna Schaade?“, wechselte er das Thema. „Und sagen Sie nicht, sie sei gütig gewesen, ich brauche etwas mehr. Ich brauche die Ecken und Kanten.“

„Was ich Ihnen sagen kann, ist, dass sie in den letzten Wochen sehr schweigsam war. Etwas hat sie bedrückt. Auf mein Fragen hin erwähnte sie zum ersten Mal den Anwalt. Sie schien sich Hoffnungen zu machen …“

„Dass er seine Frau für sie verlässt?“ Sie nickte.

„Sie sagte, sie glaube fest daran. Aber ich habe ihr angesehen, dass sie nicht wirklich daran geglaubt hat. Es war eher pure Verzweiflung, die da aus ihr gesprochen hat.“ Sie drehte sich zu Heinrich um und sah ihn an. „Sie müssen den Kerl fassen, Herr Kommissar. Das Schwein soll büßen für das, was er ihr angetan hat.“

Tränen hatten sich in ihren Augen gesammelt.

„Ich tue mein Bestes.“

Sie packte ihn unsanft am Arm.

„Es ist wichtig. Minna hat nie einer Seele was zuleide getan! Finden Sie ihren Mörder, Sie müssen ihn seiner gerechten Strafe zuführen!“

„Ja … ja, verlassen Sie sich auf mich“, stammelte Heinrich irritiert.

Die junge Frau durchbohrte ihn mit ihrem Blick.

„Sie können mich jederzeit aufsuchen“, sagte sie schließlich und ließ seinen Arm los. „Wenn Sie irgendwelche Fragen haben, steh ich zur Verfügung. Wenn ich irgendwie helfen kann …“

„Ja, das Angebot nehme ich dankend an. Vielleicht notier ich mir erstmal Ihren Namen.“

Sie zog aus ihrer Manteltasche ein Taschentuch hervor und wischte sich die Tränen aus dem Gesicht.

„Ich bin Christine. Christine Haubold.“ Heinrich kritzelte den Namen in seinen Block.

„Und wo finde ich sie?“

„Ich wohne in der Schönleinstraße 23. Tagsüber arbeite ich bei Claussen-Kleider, Kudamm 217.“

Heinrich stieg über einen Schuttberg, den man im Erdgeschoss einer Ruine in der Badenschen Straße aufgeschüttet hatte, und fand sich im Hinterhof seines Wohnhauses wieder. Mit diesem Umweg würde er den Klauen der Bande, die ihn heute Nachmittag durch die Stadt gejagt hatte, erstmal entgehen. Deren Auto hatte er soeben in der Seitenstraße stehen sehen; natürlich, diese Männer wussten, wer er war und auch wo er wohnte. Sie wollten ihn einschüchtern. Oder einfach nur herausfinden, welchen Schritt er als nächstes tun würde. Mit ihnen würde er sich noch früh genug befassen!

Oben angekommen schloss er die Tür auf und fand eine dunkle Wohnung vor, nur vom Wohnzimmer her flackerte das schwache Licht einer einzelnen Kerze.

„Heinrich“, flüsterte Erich, als er seinen Sohn eintreten sah; in seinen Armen wiegte er Martha in den Schlaf. „Leise, sie ist gerade eingeschlafen.“

„Wo ist Heike?“

„Hat sich hingelegt. Ist ziemlich erschöpft, die Kleine hält sie ordentlich auf Trab.“

Heinrich sank auf einen Stuhl, auch ihn übermannte in diesem Augenblick die Müdigkeit, die Augen wollten ihm zufallen.

„Ich werd mich auch hinlegen.“

„Siehst angeschlagen aus. Sag mal, ist das Blut? Da, an deinem Ärmel.“

Heinrich antwortete mit geschlossenen Augen.

„Ist nichts, hab mich leicht verletzt, ist halb so wild.“

Er stand wieder auf und wollte ins Schlafzimmer wanken.

„Warte, nicht so schnell. Vielleicht kümmerst du dich um deine Tochter, wie wärs …“

„Sie hat doch dich.“

Mit diesen Worten schlurfte Heinrich aus dem Zimmer.

II
BLUTSEKTOR

Mittwoch, 15.12.1948

Den ganzen Morgen war Heinrich den Fall durchgegangen, hatte über seinen Notizen gegrübelt und Minnas Uni-Abschlüsse begutachtet. Gern hätte er einen Blick in den Bericht des Pathologen geworfen, doch den musste Manfred erst noch vorbeibringen. Den Gang ins Präsidium hatte er gemieden, eine Begegnung mit Heine kam zum gegenwärtigen Zeitpunkt nicht infrage. Heinrich hatte schon jetzt alle nur erdenklichen Regeln gebrochen; unerlaubte Ermittlungen im Ostsektor, Waffengebrauch mit Todesfolge – ebenfalls im Ostsektor – und nicht zu vergessen: Angriff auf zwei Polizeibeamte der Ostpolizei.

Um halb elf verließ er das Haus in dem Bewusstsein, dass es an diesem Punkt der Ermittlungen kaum noch schlimmer kommen konnte. Durch das Fenster hatte er zuvor Ausschau nach seinen Verfolgern gehalten, ihr Auto war weg. Und doch geisterten sie hier im Nebel um den Block, dessen war er sich absolut sicher, sie waren wie Kletten. Erneut nahm er Schleichwege über den Hinterhof und erreichte sicher den U-Bahnhof Bayerischer Platz. Seine Aktentasche hatte er zu Hause gelassen, ebenso seine Aufzeichnungen; lediglich das Foto von Minna Schaade hatte er eingesteckt und einen jungfräulichen Notizblock. Diesmal wollte er nicht riskieren, im Ostsektor mit verräterischen Notizen erwischt zu werden; er hatte das Glück oft genug herausgefordert, etwas mehr Vorsicht konnte gegenwärtig nicht schaden. Den Webley führte er noch bei sich, schließlich konnte ihm die Waffe das Leben retten, sollte er wieder in eine brenzlige Situation geraten. Andererseits würde er in einem Kellerverlies enden, sollte die Ostpolizei ihn mit der Waffe aufgreifen. Somit war der Gedanke an Vorsicht absurd, wie Heinrich in diesem Moment zähneknirschend feststellte; gefährlich waren diese Ermittlungen in jedem Fall, egal wie mans auch drehte. Sicher, er hätte an diesem Punkt auch einfach Heine aufsuchen können und ihm sagen, dass der Fall ihn in die dunklen Grauzonen führte und dass weitere Ermittlungen in dem Fall ohne Grenzüberschreitungen nicht möglich waren. Heine würde ihn von der Sache abziehen, den Fall womöglich ganz zu den Akten legen. Aber Heinrich hatte Blut geleckt, es musste weitergehen. Nein, vorsichtig war er nicht, auch wenn eine leise Stimme im Kopf zu mehr Vernunft riet. Was ihn hingegen immer stärker leitete, ihn antrieb, war ein Kribbeln in der Bauchregion.

Am U-Bahnhof Bayerischer Platz zwängte er sich in die brechend volle Bahn der Linie B. Es roch im ganzen Waggon nach Zwiebeln, Fisch und ungewaschenen Menschen, und dann war da dieser unangenehme Brothusten, an dem so mancher aufgrund der schlecht verdaulichen Ernährung litt. Die Luft in allen Öffentlichen war vergiftet, man konnte lediglich hoffen, dass der eine oder andere sich eine Zigarette ansteckte, sodass der wohltuende Rauch diesen Mief ein wenig überdeckte.

Hallesches Tor stieg Heinrich um in die UC und fuhr bis Französische Straße. Als er um elf am Borchardt ankam, musste er feststellen, dass der Laden nicht mehr Borchardt hieß, sondern HO Lukullus. Der Name klang in Heinrichs Ohren irgendwie römisch. War das nicht dieser Feldherr bei Brecht? Ein römischer Feldherr, der für seine prunkvollen Gelage bekannt war. Wofür das HO stand, erschloss sich Heinrich jedoch nicht.

Drinnen herrschte schon um diese Uhrzeit großer Andrang, an den Tischen wurde geschlemmt, wie es Heinrich seit Jahren nicht mehr gesehen hatte! Die Einrichtung war gediegen, was man angesichts der stark in Mitleidenschaft gezogenen Fassade nicht vermuten konnte. Auf den Tellern machte Heinrich köstlich anmutenden Aal in Öl aus, mit Bratkartoffeln, auch einige Fleischgerichte; dazu kippten sich die Gäste frisch gezapftes Bier in den Hals. Und diese Bratkartoffeln! Echte Kartoffeln, nicht diese getrockneten, die man in den Westsektoren bekam! Dem Kommissar lief das Wasser im Munde zusammen, nur allzu gern hätte er sich in diesem Augenblick eines dieser Fleischstücke in den Mund geschoben. Geduld, erst die Arbeit. Er stand im Eingangsbereich inmitten einer Horde, die darauf wartete, dass Tische frei wurden. Man musste kein mathematisches Genie sein, um sich auszurechnen, dass dieses Lokal tagtäglich Spitzenumsätze machte. Wenn ein Mann eine Dame in diesen mageren Zeiten umgarnen wollte, dann hatte er im Lukullus mit Sicherheit leichtes Spiel. Minnas geheimnisvoller Liebhaber jedenfalls hatte sie hierher eingeladen, und laut der Mutter hatte es dem Fräulein Doktor gefallen. Ein besonders diskreter Ort war das nicht; dieser verheiratete Anwalt hatte offensichtlich keine Angst davor, in Begleitung seiner Geliebten erkannt zu werden.

Einen vorbeihuschenden Kellner packte Heinrich unsanft am Arm und zeigte ihm seinen Ausweis mit einer knappen Handbewegung.

„Kriminalpolizei, können wir irgendwo ungestört reden?“

Der Kellner hielt zwei volle Teller in den Händen, Heinrich wurde fast schwindlig von dem Duft. Wie viele Jahre war das jetzt her, dass er richtige Bratkartoffeln gegessen hatte!

„Ja … ich serviere nur noch schnell den Fisch, dann bin ich sofort bei Ihnen.“

Der Kellner – ein leicht schielender Mittvierziger – brachte das Essen dem hungrigen Paar, das neben der Säule links außen saß, und kehrte eilig zurück. Er führte den Kommissar in den Korridor, der zur Küche führte. Heinrich holte das Portrait hervor und zeigte es dem Mann.

„Sagt Ihnen das Gesicht dieser Dame etwas? Sie hat hier mehrmals gespeist.“

„Hm, schwer zu sagen. Sie sehen ja, was hier los ist, der Laden ist immer voll, seit wir geöffnet haben.“

„Wann war die Eröffnung?“

„Vor vier Wochen. Sind viele aus den Westsektoren hier, weil man hier günstig essen kann.“

„Keine Bezugsscheine? Lebensmittelkarten?“

„Nein, das ist ein Freies Restaurant, hier kriegen Sie Essen gegen Bares. Ostmark, selbstverständlich.“

„Natürlich! Und die Dame auf dem Bild? Denken Sie scharf nach, es ist wichtig.“

Der Kellner sah sich das Foto genau an.

„Tut mir leid. Ich könnte den Walter fragen, der kann sich Gesichter besser merken als ich.“

„Holen Sie ihn her.“

Walter wurde geholt, ein älterer Kellner mit Glatze, an dessen kontrollierter Körperhaltung man die langjährige Erfahrung in diesem Beruf deutlich erkennen konnte. Heinrich zeigte auch ihm das Foto.

„Ja, die Dame war hier“, sagte er.

„Wer war die Person, die mit ihr hier war?“

„Ein Herr um die fünfzig, Rechtsanwalt, wenn ich mich nicht irre.“

„Ich brauche einen Namen.“

„Tut mir leid, den weiß ich nicht.“

„Bitte, es ist wichtig. Gibt es hier irgendjemanden, der mir weiterhelfen kann? Ich brauche den Namen. Unbedingt.“

Walter rieb sich das Kinn.

„Ich weiß, dass er sich einmal mit einem Herrn unterhalten hat, der des Öfteren hier speist. Eigentlich so gut wie jeden Tag, seit wir aufhaben. Er kommt immer um Punkt zwölf.“

Heinrich schaute auf die Uhr.

„Gut, geben Sie mir einen Tisch und schicken Sie ihn zu mir, sobald er da ist. Inzwischen hätte ich gerne dasselbe, was der Herr dort hat.“

Heinrich zeigte auf einen Gast, der sich genüsslich ein Stück Bratkartoffel zwischen die Zähne schob.

•

Erich bog in die Bozener Straße, eifriges Hämmern hallte in einiger Entfernung und wurde vom kontinuierlichen Dröhnen der Rosinenbomber übertönt. Erich nahm diese Geräusche nur noch selten bewusst wahr, sie gehörten zur Klangkulisse der Stadt. Etwas weiter sah er einen Mann aus einem Hauseingang in den Nebel treten, in der Hand trug der Gute ein Päckchen mit seinen Fäkalien. Als der Herr den unfreiwilligen Zeugen bemerkte, senkte er sogleich beschämt den Kopf und verschwand in der nächstgelegenen bröckeligen Ruine, wohl um das Päckchen dort zu versenken.

Erich erreichte schließlich mit seinem Paket unterm Arm das Haus am Ende der Bozener und wollte öffnen.

„Das ist ein Care-Paket, nicht wahr?“ Er drehte sich um.

Eine zwielichtige Gestalt hatte sich ihm von der Seitenstraße her genähert, ein Kerl mit einer Verbrechervisage wie sie im Buche stand. Grinsend, die Hände in den Hosentaschen vergraben, war er aufgetaucht. Mit seinen tiefliegenden Augen und der Narbe, die durch die Lippen ging, wirkte er wie das Mitglied eines Ringvereins aus alten Zeiten.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragte Erich gereizt.

„Ja. Ich würde gern wissen, wie man an so ein Paket kommt.“

„So was bekommen Sie, wenn Sie bestimmte Kriterien erfüllen.“

„Welche, wenn ich fragen darf?“

„Dürfen Sie nicht. Sie dürfen sich bei den zuständigen Stellen erkundigen“, antwortete Erich betont ungehalten; ein mulmiges Gefühl überkam ihn, dieser Mann hatte ganz sicher keine guten Absichten.

„Verstehe, man muss Beziehungen spielen lassen.“

Das Grinsen dieses Gauners wurde zunehmend bedrohlicher. Erich war nicht mehr der Jüngste, aber er war durchaus noch in der Lage, die Fäuste gekonnt einzusetzen, sollte dies hier ausarten. Nur, was würde er tun, wenn der Kerl bewaffnet war?

„Ja, Beziehungen, fürwahr. Und jetzt sehen Sie ganz schnell zu, dass Sie Land gewinnen, oder Sie lernen mich kennen.“

„Aber, aber, wer wird denn gleich“, säuselte das sichtlich belustigte Narbengesicht. „Ich wünsche Ihnen noch einen angenehmen Tag, Herr Kriminalrat. Und grüßen Sie mir die Familie.“ Erich zuckte bei diesen Worten zusammen. Der Mann nickte höflich, drehte sich um und verschwand im Nebel. Erich blieb einen Augenblick lang entgeistert stehen, sah den Schatten im Nebel verschwinden; plötzlich wurde er von einer leisen Ahnung befallen, in Panik stürmte er ins Haus und eilte die Treppen hoch, stieß die Wohnungstür auf, ließ das Paket im Flur fallen und hetzte ins Wohnzimmer.

Heike fuhr erschrocken herum, davon wurde Martha in ihren Armen sofort wach und schrie.

„Herr Klemmer, was ist mit Ihnen? Sie haben mich zu Tode erschreckt …“

Erich holte tief Luft, setzte sich an den Tisch.

„Tut mit leid …“

„Was ist denn passiert?“

„Das … ich … nichts, ich … wo ist Heinrich?“

„Weg. Als Sie heut Morgen fort sind, da hat er noch geschlafen. Martha hat ihn dann geweckt mit ihrem Gebrüll. Er hat sich noch eine Weile hiermit beschäftigt“, sie deutete auf die Unordnung auf dem Tisch, „und ist dann losgezogen.“

Erich warf einen Blick auf das Chaos; Heinrich hatte alles, was den Fall betraf, auf dem Tisch ausgebreitet: Notizen, eine Feile, eine kleine Handtasche aus Schlangenleder, die Lichtbilder vom Tatort.

„Hat er dir gesagt, wo er hin ist?“

„Sie denken wirklich, er würde mir sagen, wo er hingeht?“ Heike lächelte bitter. „Er hat eine Verletzung am rechten Unterarm, hab ich heute Morgen erst gesehen. Glauben Sie, er sagt mir, wie das passiert ist? Mir? Ich frage gar nicht erst nach, ich meine, wer bin ich schon …“

„Heike …“

„Nein, versuchen Sie nicht, ihn zu verteidigen!“

Martha, die sich gerade erst ein wenig beruhigt hatte, zuckte von dem plötzlichen Ausruf ihrer Mama zusammen und brüllte erneut los. Heike verließ mit ihr das Wohnzimmer.

Heike hatte allen Grund, sauer zu sein, Heinrich missachtete sie ohne ersichtlichen Grund. Durch die Ermittlungen wurde das Problem nur noch schlimmer, der Junge stürzte sich sehenden Auges ins Verderben und wollte dazu niemanden um sich haben. Nur brachte er dabei nicht nur sich selbst in Gefahr; Erich dachte an die Begegnung vor der Haustür. Es war sicherlich kein Zufall, dass diese Bedrohung zeitlich zusammenfiel mit Heinrichs erstem Fall. Er musste ihn zur Rede stellen.

Irgendetwas lief da gerade gehörig aus dem Ruder.

•

Mit vollem Bauch zündete Heinrich sich eine Chesterfield an. Zum Aal mit Bratkartoffeln hatte er sich ein Gläschen Weißwein gegönnt, sein Körper befand sich in einem wohligen Rauschzustand. Entspannt lehnte er sich zurück und genoss jeden Zug.

„Herr Kommissar“, riss ihn eine Stimme aus seiner Trance.

Der Kellner mit Namen Walter stand vor ihm, neben ihm ein verdutzt dreinblickender Herr mit Monokel und Platte. Der Kellner verdrückte sich schnell wieder und ließ den perplexen Gast ohne weitere Erklärung stehen.

„Ich verstehe nicht“, stammelte der Überrumpelte. Heinrich wies ihm den Sitzplatz gegenüber.

„Bitte, setzen Sie sich. Ich bin von der Kripo und hab ein paar Fragen an Sie.“

„Kripo? Was …?“

„Hinsetzen, bitte.“ Diese etwas deutlichere Aufforderung zeigte Wirkung, der Mann nahm eilig Platz. „Jetzt mache er sich mal keine Sorgen, er beantworte mir meine Fragen und darf sich dann ganz schnell am vorzüglichen Essen laben.“

Heinrich hatte sich etwas nach vorn gebeugt und sah den Mann mit nicht ganz ernst gemeinter Strenge an. Der Wein tat seine Wirkung, Alkohol war er nicht mehr gewohnt; bereits ein Glas benebelte seine Sinne.

„Ja, selbstverständlich.“

Heinrich zückte sein Notizbüchlein samt Bleistift.

„Sie heißen?“

„Friedrich von Hohenstein.“

„Schön … Herr von Hohenstein, sehen Sie sich doch mal bitte dieses Foto an.“ Heinrich zog das Portrait von Minna Schaade aus der Mantelinnentasche und schob es seinem adligen Gegenüber zur Ansicht über den Tisch. „Diese Dame war einige Male hier, und zwar mit einem Herrn zusammen, einem Rechtsanwalt. Wie ich hörte, kennen Sie den Mann. Ich brauche seinen Namen.“

Von Hohenstein betrachtete das Foto und hielt dabei sein Monokel fest, als wäre es eine Lupe.

„Ja, das ist das Fräulein Doktor. Sie war hier mit Doktor Heerklotz. Edgar Heerklotz, er ist ein angesehener Rechtsanwalt und Notar.“

Heinrich kritzelte den Namen in den Block.

„In welcher Beziehung stehen Sie zu dem Mann?“

„Er hat mich vertreten. Also, in einer Rechtssache, Sie verstehen.“

„Und Sie wissen, dass er verheiratet ist?“

„Ich … ja, ist mir bekannt.“

„Dann verraten Sie mir, wie es kommt, dass sich Doktor Heerklotz unverblümt mit seiner Geliebten in aller Öffentlichkeit zeigt, Lokale besucht und dergleichen.“

„Na hören Sie mal, ich kenne den Herrn ja nun nicht privat.“

„Aber Sie erröten. Was wissen Sie über die Sache?“

Von Hohenstein sah sich verlegen um, so als wolle er sich versichern, dass niemand lauschte. In dem lauten Lokal interessierte sich jedoch niemand für ihr Gespräch, alle waren mit Essen und eigenen Unterhaltungen beschäftigt. Trotzdem begann er zu flüstern.

„Nun, ich weiß, dass seine Frau auf Bonnies Ranch lebt.“

„Die Nervenheilanstalt? Aber die ist doch im Westsektor.“

„Ja, aber fragen Sie mich nicht, warum sie dort ist. Ich kenne nicht die Einzelheiten dieser Geschichte. Aber Sie haben recht, Dr. Heerklotz scheint einem sehr freigeistigen Lebenswandel zu frönen. Aber das ist seine Sache. Ich meine …“ Von Hohenstein hielt inne, runzelte mit einmal die Stirn. „Sagen Sie, worum genau geht es hier eigentlich? Sie sagten, Sie seien von der Kripo. Ist … ist jemand …?“

„Ja, Minna Schaade. Die Dame auf dem Foto. Tot. Ermordet.“

„Du meine Güte! Und … Sie glauben … der Herr Rechtsanwalt …?“

„Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass jemand sie vorgestern früh im Tiergarten ausgeweidet hat.“

„Ausge … Sekunde, sagten Sie Tiergarten? Das ist im Westsektor. Dann sind Sie von der Stumm-Polizei?“

„Ja, bitte nicht so laut. Das muss hier nicht jeder wissen.“

„Also, Sie haben ja Nerven, mein Bester. Wenn Sie hier geschnappt werden …“

„Ja, ja, ich weiß. Wenn ich jedes Mal ne Mark kriegen würde, wenn ich sowas höre … Ich brauche die Adresse von diesem Filou.“

Von Hohenstein schaute Heinrich streng an.

„Gut, aber wenn Sie gefragt werden, dann haben wir uns nie getroffen. Ich komme noch in Teufels Küche, wenn rauskommt, dass ich einem von der Stumm-Polizei geholfen habe.“

Friedrich von Hohenstein diktierte ihm die Adresse der Kanzlei, Heinrich zahlte und verließ das Lukullus schnellen Schrittes.

•

Erich hatte sich über den Esstisch gebeugt und studierte Heinrichs Notizen, die Lichtbilder sowie die diversen Beweisstücke. Nichts, woraus man sich auf Anhieb einen Reim machen konnte, die vorliegenden Puzzleteile passten nicht zusammen. Beim jetzigen Stand der Ermittlungen ließ sich lediglich sagen, dass der Mord im Tiergarten Teil von etwas Größerem war. Heinrich hatte in seinen Notizen vier Verfolger erwähnt und von einem eine Beschreibung zu Papier gebracht, und eben diese passte haargenau auf den Mann, dem Erich vorhin begegnet war, unten an der Haustür. Und dann war da die Rede von einem Verdächtigen, den Heinrich mit einem Fragezeichen versehen hatte: Horst Wappler. Alles in allem wurde Erich nicht schlau aus dem Material.

„Glauben Sie, er ist in Gefahr?“, fragte Heike, die mit Martha im Arm im Wohnzimmer auf und ab ging.

„Ich weiß nicht. Es birgt auf jeden Fall Risiken, wenn man sich als Westpolizist im Ostsektor rumtreibt. Und Heinrich dreht dort schon seine Runden, seit er mit dem Fall betraut wurde, das schließe ich zumindest aus all dem hier. Offensichtlich sucht er gerade den Liebhaber des Opfers. Im Ostsektor.“

Erich war sich nicht sicher, ob es klug war, Heike mit der Wahrheit zu konfrontieren. Jetzt, da sie mehr über den Fall wusste und über die Gefahr, in der Heinrich sich befand, würde sie wieder mit der Angst leben müssen; so wie damals, als sie nicht wusste, ob er heil zurückkehren würde. Andererseits hatte sie ihren Standpunkt deutlich gemacht: Sie wollte einbezogen werden, und sie hatte ein Anrecht auf die Wahrheit.

„Ich hab das Gefühl, ihm ist alles egal“, sagte Heike mit unüberhörbarer Resignation in der Stimme.

Erich rieb sich angestrengt die Stirn.

„Ich rede mit ihm.“ Er hob den Kopf und rang sich zu einem Lächeln durch. „Genug davon, jetzt öffnen wir erstmal das Paket, das ich uns ergattert hab. Dosenfleisch, Kakao und noch ein paar andere Sachen, nur vom Feinsten.“

•

Die Fassade sah aus, als hätte ein Riese ein großes Stück von ihr abgebissen, oberhalb des zweiten Stockwerks. Heinrich holte die Packung Chesterfield hervor, wollte sich noch schnell eine anzünden, bevor er Doktor Filou gegenübertrat, doch dann besann er sich kurzerhand eines Besseren; es war klüger, sich ein paar Zigaretten für später aufzusparen. Er steckte die Schachtel zurück in die Tasche und trat ein. Im zweiten Stock öffnete ihm eine junge Frau von der Körpergröße einer Pygmäin; sie trug eine Brille, die kaum auf der kleinen Stupsnase hielt.

„Guten Tag. Sie haben einen Termin bei Dr. Heerklotz?“ Heinrich schüttelte den Kopf und zeigte ihr gleichzeitig seinen Dienstausweis.

„Nein, ich bin von der Kripo und müsste Ihren Chef kurz sprechen. Es ist dringend.“

Das kleine Fräulein machte ein verstörtes Gesicht.

„Kripo? Ja … bitte, treten Sie ein.“

Sie führte Heinrich durch das Vorzimmer, in dem ihr Schreibtisch stand sowie drei Stühle für die Besucher. An der Tür zum nächsten Raum klopfte sie an und öffnete einen Spalt breit, steckte ihren kleinen Kopf durch.

„Dr. Heerklotz, hier ist ein Herr von der Kripo, der Sie sprechen möchte“, hörte Heinrich sie sagen.

Dann öffnete sie die Tür ganz und ließ Heinrich durch. Dieser erntete beim Eintreten einen verwunderten Blick von dem Herrn, der dort hinter einem protzigen Schreibtisch saß. Der Rest der Einrichtung war spartanisch: schäbige Regale, ein Rollschrank, nachgemachte Renaissance an den Wänden. Und das unvermeidliche Stalinportrait.

Der Anwalt war eine gepflegte Erscheinung um die fünfzig, schlank und hatte noch volles braunes Haar.

„Dr. Heerklotz?“

„Ja?“

„Ich bin Kriminalkommissar Heinrich Klemmer. Ich hätte Sie gern in einer dringlichen Angelegenheit gesprochen.“

Die Sekretärin schloss die Tür von außen, sodass die zwei sich nunmehr ungestört unterhalten konnten. Heinrich sah den Anwalt scharf an und versuchte an dessen Reaktion zu erkennen, ob dieser wusste, warum ein Kriminalbeamter in seinem Büro stand.

„Kriminalkommissar, hm … Ich hoffe, ich hab nichts ausgefressen. Bitte, nehmen Sie Platz.“

Er wies Heinrich den Stuhl vor dem Schreibtisch. Heinrich setzte sich, ließ Heerklotz dabei nicht aus den Augen; jede Zuckung in dessen Gesicht konnte ihn entlarven. Vielleicht saß Heinrich gerade Minna Schaades Mörder gegenüber. Genauer gesagt dem Auftraggeber. Die vier Gestalten, die Heinrich verfolgten, waren womöglich Heerklotz’ Männer. Nur, warum ließ der Anwalt einen Kriminalbeamten verfolgen? War er derart paranoid, dass er über jeden Schritt der Polizei informiert werden wollte? Oder waren die vier am Ende Freunde der Toten und wollten ihrerseits herausfinden, wer sie getötet hatte?

„Das weiß ich noch nicht. Aber wir werden es gleich erfahren.“

„Na, jetzt bin ich aber gespannt.“

Ja, da war diese Nervosität, sichtbar in den Mundwinkeln.

„Es geht um Ihre Geliebte, Minna Schaade.“

Bei dem Namen runzelte Heerklotz die Stirn. Kein Zucken, aber gespielte Überraschung. Heerklotz war soeben überrascht gewesen, als er Heinrich hatte eintreten sehen, doch das hier war ein anderes Gesicht. Ein gefasstes. Er wusste es. Er wusste, dass sie tot war. Weil er sie getötet hatte!

„Minna …?“

„Sie ist tot.“

Sich plötzlich weitende Augen, Schlucken, gespielte Sprachlosigkeit. Du kannst mir nichts vormachen, dachte Heinrich. Ostsektor hin oder her, er würde den Anwalt mit vorgehaltener Waffe hinausführen und ihn ins Präsidium schleifen. Der erste, der versuchen würde ihn aufzuhalten, sollte sich eine Kugel einfangen!

„Minna ist tot?“

„Sie wurde ermordet. Vorgestern.“

Den Tatort ließ Heinrich vorsichtigerweise unerwähnt, der Anwalt durfte nicht wissen, dass der Kommissar der Westpolizei angehörte.

„Nein … das kann doch nicht …“

„Können Sie mir sagen, wann Sie Dr. Schaade das letzte Mal gesehen haben?“

„Wann ich … ja, das war letzte Woche. Ich führte sie aus ins Borchardt.“

„Ins Lukullus.“

„Richtig, Lukullus. Mein Gott, ich kann das gar nicht glauben. Wer würde Minna etwas antun wollen?“

„Vielleicht ein Liebhaber, der ihrer überdrüssig war. Und da sie nicht locker ließ …“

Heerklotz hatte mit dieser Verdächtigung gerechnet, seine Entrüstung war schlecht gespielt!

„Sie glauben, dass ich … aber nie im Leben hätte ich ihr was angetan. Ich habe sie …“

„… geliebt? Weiß Ihre Frau eigentlich, was Sie so treiben? Hab gehört, sie lebt in der Psychiatrie. Was ist da passiert?“

„Ich wüsste nicht, was das hiermit zu tun hat!“

Heerklotz biss die Zähne zusammen, diesmal war die Empörung echt.

„Ich weiß nicht, vielleicht hat es ja genau damit zu tun.“

„Meine Frau ist manisch depressiv! Sie war irgendwann nicht mehr sie selbst, da gab es keine andere Möglichkeit, als sie in die Obhut der Ärzte zu geben.“

„Und während sie dort gepflegt wird, profitieren Sie von der neu gewonnenen Freiheit. Satteln andere Pferde. Ihre kleine Sekretärin haben Sie auch schon zugeritten, hab ich recht?“

„Also, hören Sie mal …“

„Sie sind ein attraktiver Mann. Für Ihr Alter. Da ist es verständlich, dass Sies nochmal wissen wollen. Die Welt steht Ihnen jetzt offen, die Damenwelt liegt Ihnen zu Füßen. Aber eine zu aufdringliche Geliebte – eine, die Sie ganz exklusiv für sich haben will – stört da natürlich.“

Heerklotz sprang auf, wollte etwas sagen, doch er presste lediglich die Lippen noch fester zusammen, sein Gesicht lief rot an. Mit Daumen und Zeigefinger rieb er sich angestrengt den Nasenrücken. Dann bückte er sich und holte eine Schachtel Aspirin aus einer der Schubladen. Eilig ging er um den Tisch herum, am sitzenden Heinrich vorbei zur Tür, riss diese auf.

„Fräulein Brauer, ich bräuchte ein Glas Wasser. Und bitte eine Tasse Kaffee für den Herrn Kriminalkommissar.“

„Das ist sehr zuvorkommend“, sagte Heinrich, „aber ich …“

„Bitte, lassen Sie mich kurz allein“, unterbrach ihn Heerklotz.

„Zehn Minuten. Mein Schädel dröhnt, ich muss erstmal diese Neuigkeit verarbeiten. Sie können im Vorzimmer Platz nehmen. Ich stehe Ihnen dann für eine weitere Befragung zur Verfügung. Oder sollte ich sagen: Für weitere Anschuldigungen?“

Das Fräulein Brauer eilte herbei mit einem Glas Wasser, Heerklotz fischte eine Aspirin aus der Schachtel und spülte sie mit einem großen Schluck hinunter. Heinrich stand auf und ging an dem Anwalt vorbei durch die Tür. Hier drehte er sich noch mal zu Heerklotz um.

„Na gut, ich geb Ihnen ein paar Minuten. Überlegen Sie sich zügig, ob Sie mir was zu sagen haben.“

Der Anwalt nickte und schloss hinter sich die Tür. Natürlich war sich Heinrich darüber im Klaren, dass dieser Hund nicht die Mitteilung über den Tod seiner Geliebten verarbeiten musste, sondern die Tatsache, dass man ihm auf die Schliche gekommen war. Sollte er sich ruhig in seinem Büro ausweinen, Fluchtmöglichkeiten gab es hier keine.

Heinrich genoss die Aussicht auf ein Tässchen Kaffee vor der Festnahme.

•

Erich bog links in die Meraner Straße und marschierte in Richtung Bayerischer Platz. Eine Dame in mittleren Jahren, ungepflegt, kam auf ihn zu, zog etwas unter ihrem Mantel hervor.

„Ami-Seife“, flüsterte sie.

Die Hände, mit der sie ihm die Schwarzware entgegenstreckte, waren so schmutzig, dass Erich ihr vorschlagen wollte, sie solle sich selbst damit waschen. Er tat es nicht.

„Nein, danke.“

Grummelnd ging die Frau ihres Weges.

Erich sah sich um. Das Narbengesicht ließ sich nirgends blicken, auch nicht dessen drei Freunde, die Heinrich in seinen Notizen erwähnt hatte. Sehr weit konnte man im dichten Nebel ohnehin nicht sehen, es schien also nicht ausgeschlossen, dass sich die Bande irgendwo in der Nähe aufhielt.

Erich drehte sich in alle Richtungen.

Neben ihm fuhr eine Trümmerbahn die Meraner Straße entlang, sie zog ihre Loren voller Kriegsgeröll hinter sich her. Ihr Ziel war eine große Freifläche in der Nähe vom Prellerweg, wo Kriegsreste bereits einen über fünfzig Meter hohen Trümmerberg bildeten. Trotz der Blockade wurde die Enttrümmerung fortgeführt, dagegen ruhten Aufbau- und Reparaturtätigkeiten in den Westsektoren ganz; die Westberliner mussten auf unbestimmte Zeit weiter in Ruinen hausen.

Auf dem Bayerischen Platz ging Erich zum Fernsprecher, warf eine Münze hinein und wählte die Nummer. Jemand nahm am anderen Ende den Hörer ab, er erkannte die Stimme von Fräulein Kaiser.

„Ja, Fräulein Kaiser, Erich Klemmer am Apparat. Ist Kriminalrat Heine zu sprechen?“

Heine sei noch in der Kantine, müsse aber jeden Moment wieder zurück sein.

„Gut, sagen Sie ihm, ich sei unterwegs zu ihm. Ich muss ihn in einer dringenden Angelegenheit sprechen.“

•

Der Kaffee schmeckte vorzüglich, im Ostsektor schien man mittlerweile in Saus und Braus zu leben, zumindest aus Sicht eines Westberliners. Heinrich ließ sich Zeit, er wollte jeden Schluck genießen.

„Ich hoffe, er ist nicht zu stark“, sagte Fräulein Brauer schüchtern und sah ihn mit einer Unschuldsmiene durch ihre etwas zu große Brille an.

„Nein, er ist genau richtig, Fräulein Brauer.“

Heinrich warf einen Blick zur Bürotür. Heerklotz ließ ihn jetzt schon eine viertel Stunde warten. Einen Verdächtigen sollte man eigentlich im Auge behalten. Ihn observieren. Im Normalfall. Nur dass dies kein normaler Fall war, und auch diese Zeiten waren es nicht. Heinrichs Anwesenheit an diesem Ort entbehrte jeder rechtlichen Grundlage. Die Kaffeepause im Wartezimmer war letztlich für beide ein Spiel auf Zeit: Heinrich brauchte einen Plan, wie er den Verdächtigen in Gewahrsam würde nehmen können, ohne selbst in die Fänge der hiesigen Behörden zu geraten, und dieser Lügenanwalt eine Strategie, wie er sich den unliebsamen Beamten schnellstens vom Hals schaffte. Oder sich der Festnahme entzog. Da es keine Fluchttüren gab, konnte der Kerl sich höchstens aus dem Fenster stürzen. Oder er würde gleich aus seinem Büro heraustreten und doch alles gestehen? Nein, natürlich würde er das nicht tun, er würde alles abstreiten. Heinrich jedoch war sich seiner Sache sicher, Heerklotz war der, den er suchte, alles an ihm strömte den unverwechselbaren Gestank der Schuld aus. Was also waren die Optionen? Heinrich konnte – vom exquisiten Kaffee beschleunigt – keinen klaren Gedanken fassen, er musste improvisieren. Bis jetzt waren all seine Entscheidungen von Tollkühnheit geprägt gewesen, eher noch von Unbelehrbarkeit! Nur konnte er sich nicht helfen, die Ereignisse der letzten zwei Tage hatten ihn in einen Rausch versetzt, ihn aus seiner Lethargie geholt. Ihm wurde abwechselnd heiß und kalt, auf Ohnmacht folgte das Gefühl von Unbesiegbarkeit und umgekehrt. Heerklotz festzunehmen, war so gut wie unmöglich, und doch war Heinrich entschlossen, den Kerl mitzunehmen!

Von ihrem Platz aus warf das Fräulein Brauer dem Gast schüchterne Blicke zu. Heinrich schielte zurück und musste feststellen, dass ihn der Anblick ihres üppigen Busens erregte. Er stellte sich vor, wie dieser Anwalt in den Pausen über sie herfiel. Mit einmal ertönte lautes Fußgetrappel im Treppenhaus, die Eingangstür wurde aufgerissen. Die Brauer sprang entsetzt auf, Heinrich starrte gebannt in Richtung Flur. Ein Polizeibeamter trat ein, gefolgt von vier sowjetischen Militärpolizisten. Der betont streng dreinblickende Polizist – ein schmächtiger Polizeimajor mit blassem Teint und Überbiss – kam auf den sitzenden Heinrich zu. Ein ehemaliger Unteroffizier, dachte Heinrich; der hat immer auf die Mütze bekommen, und jetzt darf er austeilen.

„Kriminalkommissar Heinrich Klemmer?“

„Eben der.“

„Zeigen Sie mir Ihren Dienstausweis!“

Zähneknirschend zog Heinrich den Ausweis hervor und händigte ihn dem Mann aus. Dieser beäugte das Dokument streng.

„Stumm-Polizei, hm? Warum überrascht mich das jetzt nicht! Mitkommen!“

„Sie nehmen mich fest?“

„Als Vertreter der Stumm-Polizei haben Sie hier nichts verloren, schon gar nicht in offizieller Mission.“

Heinrich stand auf, da trat einer der Militärpolizisten heran und griff ihm unter Mantel und Sakko, zog den Webley hervor. Ein anderer stellte sich hinter ihn und legte ihm Handschellen an. Auf dem Weg nach draußen lugte Heinrich über die Schulter und sah, wie das aufgelöste Fräulein Brauer die Hände vor den Mund hielt. Sie hatte von all dem natürlich nichts gewusst; das Schwein, das hierfür verantwortlich war, saß still in seinem Büro und rieb sich die Hände! Der Kommissar hatte sich nicht als Westpolizist zu erkennen gegeben und in Sicherheit gewähnt. Heinrich hatte nicht damit gerechnet, dass Heerklotz Freunde beim sowjetischen Militär hatte und schlicht und ergreifend zum Hörer greifen würde, er hatte sich übertölpeln lassen wie ein Frischling!

•

„Erich. Gut, dass du da bist, setz dich.“

Heine blieb hinter seinem Schreibtisch sitzen, Erich schloss die Tür hinter sich und nahm auf dem Besucherstuhl Platz. Der Kriminalrat sah besorgt aus.

„Wer fängt an?“, fragte er.

„Fang du an, Gottlieb.“

„Einverstanden. Es gibt ein Problem. Heinrich hätte sich heute bei mir melden müssen, das hat er nicht getan. Und soeben erfahre ich, dass im Ostsektor ein Mann getötet wurde. Ein junger Kriminalkommissar soll dafür verantwortlich sein. Es fiel der Name Heinrich Klemmer.“

„Heinrich hat jemanden getötet? Wen?“

„Einen gewissen Horst Wappler, ist ein ehemaliger Sträfling. Von Döhrmann erfuhr ich, dass Wappler ein Verdächtiger war im Fall Tiergarten.“

Erich biss sich auf die Unterlippe. Heinrich hatte sich in noch größere Schwierigkeiten gebracht, als gedacht, und er hatte Erich nichts erzählt.

„Davon wusste ich nichts.“

„Erich, dein Sohn läuft grad Amok! Er hat im Ostsektor ermittelt, einen Verdächtigen erschossen, trieb sich in den Behörden dort rum, wo man ihn jederzeit hätte festnehmen können!“

„Woher weißt du davon?“

„Wovon?“

„Von Wappler?“

„Ich habe meine Quellen, Erich. Und stell dir vor, die haben dort drüben ein Interesse dran, die Sache kleinzuhalten; die wissen, dass Köpfe rollen, wenn die Sowjets davon erfahren, dass einer von der Stumm-Polizei unbehelligt Ermittlungen auf ihrem Territorium durchführt. Offiziell starb Wappler bei einer Schießerei mit einem Einbrecher. Aber sie haben uns kontaktiert und unmissverständlich klargemacht, dass sie den Jungen in ein Loch werfen, wenn er noch einmal bei ihnen aufkreuzt. Schönherr hat Stumm persönlich angerufen, du kannst dir vorstellen, was da los war! Also, sag mir: Wo ist dein Junge?“

„Er ist im Ostsektor.“

•

Die stickige Luft im kahlen Raum war durchsetzt von der beißenden Schärfe eines Scheuermittels. Heinrich nahm in dem Gemisch Reste von Urin wahr, wahrscheinlich von der armen Sau ausgeschieden, die als letzte auf diesem harten Stuhl gesessen hatte. Die Heizung hatten sie voll aufgedreht, dem Kommissar stand der Schweiß auf der Stirn. Seit zwei Stunden saß er nun allein in diesem Loch, so wollten sie ihn weichkochen. Er wusste nicht, wo er sich befand, man hatte ihn mit einem Sack über dem Kopf hierher gekarrt, die Autofahrt hatte etwa zwanzig Minuten gedauert. Sie waren irgendwo außerhalb der Stadt. Heinrichs Hände steckten noch immer in Handschellen, auf einem Stuhl sitzend war er auf alles gefasst. Die Situation war mehr als brenzlig, doch statt zu schlottern, sah er dem, was nun folgen sollte, mit großer Ruhe entgegen. Er wunderte sich in diesem Moment, wie sein Körper die Notsituation ohne jegliche Anspannung meisterte. Sein Bauch hatte das Kommando übernommen; da war es wieder, dieses Gefühl der Unbesiegbarkeit. Sicher, dem Kommissar war bewusst, dass jeden Moment Sowjets auftauchen und ihm physische Gewalt antun würden, und dennoch trieb das seinen Puls nicht hoch.

In diesem Moment riss jemand die Tür auf, der Polizeimajor von vorhin, vier Militärpolizisten und zwei Offiziere traten ein. Der Polizist setzte sich an den Tisch, dem Gefangenen gegenüber. Die Militärs stellten sich wortlos hinter ihren Handlanger.

„Mir wurden meine Zigaretten abgenommen“, sagte Heinrich. „Die hätte ich gerne wieder.“

„Sie scheinen nicht zu kapieren, in was für einer Lage Sie sich grad befinden“, blaffte der blasse Polizeimajor ihn an.

„Wie war noch gleich Ihr Name?“, fragte Heinrich.

„Mein Name tut nichts zur Sache, Kerl! Jetzt sagen Sie mir erstmal, was Sie bei Dr. Heerklotz zu suchen hatten!“

So war das also! Heerklotz war irgend so eine große Nummer! Es hatte die Russen nervös gemacht, als der Anwalt sie anrief, und ihnen eröffnete, dass ein West-Bulle bei ihrem Mann herumschnüffelte! Denn nichts anderes war Heerklotz: ein Hund im Dienst der Russen!

„Ich bin Kriminalkommissar und ermittle in einem Mordfall. Der Herr Anwalt ist ein Verdächtiger.“

Im Hintergrund begannen die beiden Offiziere zu tuscheln.

„Unsinn, wie kommen Sie darauf?“

„Er hatte eine Affäre mit dem Mordopfer. Er hat ein Motiv: Er ist ein verheirateter Mann, sie wollte mehr, da ist er böse geworden und hat sie getötet. Hat ihr das Herz rausgerissen, buchstäblich.“

„Das ist alles?“ Der Polizeimajor begann sichtlich nervös mit den Fingern auf die Tischplatte zu tippen. „Sie verdächtigen einen unbescholtenen Anwalt, nur weil er eine Affäre gehabt haben soll? Sie glauben, er hat dieser Ärztin das Herz rausgerissen, nur weil er sie loswerden wollte? Wollen Sie mich verarschen, Mann!?“

„Ich habe nicht gesagt, dass sie Ärztin war.“

Der Polizeimajor blinzelte unstet. Heinrich gewann den Eindruck, dass er hier am längeren Hebel saß. Ein zu forsches Auftreten konnte jedoch schnell nach hinten losgehen. Nicht übertreiben!

„Das spielt keine Rolle! Tatsache ist: Sie haben hier nichts zu suchen! Ein Stumm-Scherge ermittelt nicht auf unserem Territorium, das müssten Sie doch wissen!“

„Ich weiß es. Ich dachte, bei so einem Fall kann man unter Kollegen auch mal ein Auge zu …“

„Da haben Sie falsch gedacht!“, brüllte der Polizeimajor. „Für diese Provokation schmeißen wir Sie ins Loch, da können Sie Gift drauf nehmen, Mann!“

Es gehörte beinahe schon zum Alltag, dass die sowjetische Kommandantur gegen West-Berliner Polizisten vorging, sie manchmal sogar aus dem Westsektor entführte und in den Ostteil Berlins verschleppte. Heinrichs Schicksal wäre hier unter normalen Umständen schon längst beschlossen gewesen, doch die Dinge standen anders, der Kriminalkommissar roch die bange Anspannung aller Anwesenden in diesem Raum.

„Verstehe. Sie wollen sagen, ich soll den Fall zu den Akten legen. Ich sage meinen Vorgesetzten, ich sei in einer Sackgasse. Fall ungelöst, Punkt. Einverstanden, wir lassen die Sache auf sich beruhen. Sie haben mein Wort, Kamerad.“

Heinrichs ruhige Stimme und sein ganzes selbstsicheres Auftreten verunsicherten sein Gegenüber; der Polizeimajor erhob sich und wandte sich an die beiden Offiziere. Was folgte, war ein konspiratives Getuschel, von dem der Kommissar so gut wie jedes Wort mitbekam. Was diese Herren nämlich nicht wussten, war, dass Heinrich Klemmer fließend russisch sprach. Fast vier Jahre in der Fremde, mit einem wohlwollenden Lehrer – und Freund – an seiner Seite, hatten ausgereicht.

„Der Kerl führt uns an der Nase rum“, informierte der Polizist in sehr fehlerhaftem Russisch seine militärischen Vorgesetzten. „Er sagt, er untersucht den Tod von Minna Schaade, und er glaubt, Heerklotz sei der Täter.“

„Das ist doch gut“, flüsterte einer der Offiziere – ein untersetzter Hauptmann – dem Ranghöheren zu, einem stämmigen Oberst mit versteinerter Miene. „Dann weiß er nicht genug, um uns Schwierigkeiten zu bereiten.“

„Das ist nicht sicher“, entgegnete der Oberst. „Wenn er weiter bohrt, dann bringt uns das in eine missliche Lage. Wir sollten ihn ausquetschen. Wenn er mehr weiß, als er zugibt, dann werden wir es wissen. Und wenn nicht, stecken wir ihn in einen Zug nach Moskau, dort kriegt er die Sonderbehandlung. Am besten wäre es allerdings, wir liquidieren ihn gleich hier, dann sind wir das Problem los.“

„Ich bitte zu bedenken, Genosse Oberst, wenn er beim aktuellen Stand der Ermittlungen verschwindet, werden die andere Leute schicken; sie werden erst recht Verdacht schöpfen. Besser, wir lassen ihn gehen, mit dem Hinweis, er solle sich an die Regeln halten. Er weiß wahrscheinlich nichts, und wenn er weg ist, wird es so bleiben. Der traut sich nicht mehr her, garantiert.“

„Und wenn doch?“

Die beiden Offiziere sahen fragend zu Heinrich herüber, so als könnten sie die Antwort in seinem Gesicht ablesen.

„Sehen Sie ihn sich doch an, Genosse Oberst, das ist ein Neuling, der hat keine Ahnung. Wir schicken ihn heim und riskieren dafür kein Aufsehen. Der hat die Hosen voll, den sehen wir nicht wieder.“

„Gut, aber vorher fühlen wir ihm noch auf den Zahn. Holen Sie den Spezialisten.“

Der Hauptmann zögerte kurz, dann nickte er und eilte aus dem Raum.

Das verhieß nichts Gutes, dieser ‚Spezialist‘ war mit Sicherheit kein netter Kerl, den man als zusätzlichen Beobachter herbeorderte! Heinrich stellte sich auf eine Tracht Prügel ein. Oder auf Schlimmeres. Aber die Aussicht auf körperliche Misshandlung ließ ihn noch immer nicht nervös werden, sein Herz schlug ruhig, die Atmung war gleichmäßig. Sein Körper schien im Augenblick eigenmächtig zu entscheiden, wann eine Todesangst fällig war und wann er Gefahrensituationen mit völliger Entspanntheit begegnete.

„Ich kann Ihnen nur raten zu kooperieren“, mahnte der Polizeimajor, der sich wieder zu Heinrich gesetzt hatte. „Der Genosse, der sich gleich um Sie kümmern wird, ist äußerst dienstbeflissen. Er tut immer, was ihm aufgetragen wird. Das bedeutet, wenn dem Genossen Oberst die Antworten nicht gefallen, die Sie ihm geben, dann wird er den Mann anweisen, etwas nachzuhelfen.“

Heinrich zuckte die Achseln.

„Ich hab Ihnen alles gesagt. Wenn der Genosse Oberst Fragen hat, dann soll er fragen. Ich hab nichts zu verbergen. Im Übrigen habe ich von höchster Stelle die Erlaubnis erhalten zu ermitteln. Ich wollte es eigentlich nicht sagen, man legte mir nämlich nahe, ich solle diskret vorgehen, aber Sie lassen mir ja keine Wahl.“

Der Polizeimajor grinste süffisant, Heinrich jedoch würdigte ihn keines Blickes, seine Augen hatten den Oberst fixiert, dessen Gesichtsmuskeln waren wie eingefroren.

„Ach ja, und wer bitteschön hat Ihnen diese Erlaubnis erteilt, wenn ich fragen darf?“, bohrte der Polizeimajor, dem es offensichtlich gar nicht schmeckte, von einem Gefangenen ignoriert zu werden.

„Kriminaldirektor Schönherr: ich war Montagfrüh bei ihm. Er selbst bekam die ausdrückliche Erlaubnis von General Kotikow. Die Sache ist mit meinem Vorgesetzten abgesprochen.“

Bei dem Namen Kotikow zuckte der Offizier leicht zusammen, der Polizeimajor hingegen wurde auf der Stelle kreidebleich. Er stand auf und wandte sich zum Oberst, auf Russisch stammelte er drauf los.

„Genosse Oberst, er sagt, er habe die Erlaubnis vom Kriminaldirektor, und dieser die Erlaubnis von General Kotikow persönlich. Das … das ist bestimmt eine Lüge, nicht wahr? Er hält uns doch zum Narren.“

Bevor der Oberst antworten konnte, kam der Hauptmann zurück, begleitet wurde er von einem Unteroffizier. Das war ohne Zweifel besagter Spezialist! Ein muskelbepackter Folterknecht mit einem Unterkiefer so breit, dass er ohne Mühe einem Eber den Nacken durchbeißen konnte.

Der Oberst winkte den Hauptmann heran.

„Der Kerl behauptet, er habe eine Sondergenehmigung von Kotikow. Wenn das stimmt, müssen wir mit Bedacht handeln. Der General sollte aus der Sache rausgehalten werden. Wenn die Sache auffliegt und er von unserem Versagen Wind bekommt, dann enden wir im Straflager.“

„Eine Genehmigung … von …? Nein, das kann nicht … Ich denke, er erzählt Märchen, Genosse Oberst. Wann will er denn den General getroffen haben?“

„Montagfrüh“, mischte der Polizeimajor sich ein. „Er behauptet, er habe Montag früh mit dem Kriminaldirektor gesprochen, und dieser wiederum mit General Kotikow, der die Erlaubnis für die Ermittlungen erteilt habe.“

Der Hauptmann zeigte sich irritiert von dieser neuen Informationslage. Heinrich gab sich ruhig und abwartend, doch ihm war durchaus bewusst, dass sein Schicksal in diesen Sekunden an einem seidenen Faden hing. Sein Bluff konnte nach hinten losgehen, und man würde ihn gleich hier in diesem Raum erledigen.

„Kotikow war vorgestern tatsächlich beim Direktor der Kripo“, sagte der Hauptmann.

„Das bedeutet …“ Der Oberst spitzte die Lippen, eine tiefe Stirnfalte bildete die erste Regung in diesem starren Gesicht. „Es bedeutet, der Mann sagt die Wahrheit.“

„Sind Sie sich sicher, Genosse Oberst?“

„Natürlich nicht, Sie Schwachkopf! Aber Kotikow können wir ja wohl kaum fragen! Der Kreis der Eingeweihten in dieser Sache muss klein bleiben. Wir machen also Folgendes: Sie geben diesem Milchbart seine Dienstwaffe wieder und schmeißen ihn raus. Es darf nicht den Anschein haben, als hätten wir die Kontrolle verloren. Schieben Sie es auf interne Verwaltungsabläufe. Und er soll sich von dem Anwalt fernhalten! Sagen Sie ihm … sagen Sie ihm, der Anwalt sei ein persönlicher Freund von mir.“

„Glauben Sie, er kauft uns das ab?“

„Warum nicht? Er soll gehen. Hätte der dumme Anwalt uns nicht gerufen, wäre dieser neugierige Hundesohn mit leeren Händen abgezogen. Jetzt müssen wir hoffen, dass er genug hat und den Fall aufgibt.“

•

Erich machte einen Schritt zurück und studierte das Mosaik aus Fotos, Dokumenten und Gegenständen auf dem Fußboden. Heinrichs Notizblock hatte er zerpflückt und alle beschriebenen Blätter dazugelegt. Er hatte versucht, die Hinweise sinnvoll anzuordnen, sodass sich aus der Ansammlung an Ermittlungsergebnissen eine halbwegs nachvollziehbare Geschichte ergab. Den Esstisch hatte er für die Aktion verschieben müssen, sehr zum Unmut von Heike, die mit Martha ins Schlafzimmer verschwunden war.

Erich ging in die Hocke.

„Sie sagen mir jetzt alles, was Sie wissen“, befahl er mit Nachdruck in Döhrmanns Richtung.

Der Kriminalsekretär, der die ganze Zeit schweigend neben ihm gestanden hatte, nickte schuldbewusst.

„Ich hab ihm gesagt, er soll nicht ohne mich …“

„Das ist jetzt nicht mehr von Belang. Ich muss diese Geschichte nachvollziehen können. In allen Einzelheiten. Bei dieser Sache geht es um mehr als um die Tote. Das Ganze hat sich schon längst zum Politikum entwickelt, verstehen Sie, Döhrmann“, fuhr Erich den Kriminalsekretär an, „die machen Heinrich einen Kopf kürzer!“

„Das ist mir durchaus bewusst, Herr Kriminalrat …“

„Ich bin kein Kriminalrat mehr, Junge.“

„Tut mir leid, mein Fehler. Ich … ich will ja alles tun, um Heinrich zu helfen. Aber Ihr Sohn ist ein Dickschädel.“

„Ja, ist mir bekannt. Wie dem auch sei … Wir rekapitulieren; und unterbrechen Sie mich, wenn ich was übersehe.“ Erich zeigte auf eine Notiz im Mosaik. „Laut Zeugin Henriette Wöhring war ein Mann am Tatort, als sie dort Montagfrüh gegen sieben Uhr da vorbeikam. Und sie hat ihn in der Zentrale am Alex identifiziert als Horst Wappler.“ Er deutete auf die Lichtbilder mit Wapplers Konterfei. „Heinrich hat ihn gestern aufgespürt und in Notwehr getötet. Richtig?“

„Richtig.“

„Er hat diese Handtasche samt Inhalt sichergestellt.“ Er zeigte auf das schicke Accessoire aus Schlangenleder nebst ausgebreitetem Inhalt: Nivea-Dose, Personalausweis, Schlüsselbund, leerer Notizblock, zwei Bleistifte. Sein Finger wanderte weiter zur Feile. „Und die lag im Tiergarten bei der Leiche?“ Döhrmann nickte. „Hm. Und dann hätten wir da noch vier Männer, die ihn verfolgt haben. Sie zeigen ein reges Interesse an dem Fall. Ich selbst hab einen von denen heute Morgen vor der Tür getroffen.“

„Sie haben einen von denen gesehen?“

„Ja, da ist es.“ Erich zeigte auf einen Zettel, auf dem stand:

‚Vier Verfolger. Ein Narbengesicht. Minnas Mörder?‘ „Der Kerl mit der Narbe: Das war er. Den hab ich vorhin gesehen. Er fing mich unten ab, hat mich angesprochen. Hatte was von einer Warnung, das Ganze … Ob nun Minnas Mörder oder nicht: Die Bande interessiert sich für den Fall. Und Wappler …“

„Heinrich glaubt nicht, dass er es war.“

„Das glaub ich auch nicht. Wer richtet eine Frau so zu, nur um eine Tasche zu entwenden?“

Erich hatte die Nivea-Dose in die Hand genommen und beäugte sie nachdenklich, die Unterseite war klebrig. Er wischte sich angewidert die Hand an seiner Hose ab.

„Das seh ich genauso“, pflichtete Döhrmann bei. „Der wahre Mörder wollte ihr Herz.“

„Wie meinen Sie das?“

Döhrmann griff nach seiner Aktentasche und holte einen Bericht hervor: den des Pathologen.

„Er hat es ihr rausgerissen, nachdem er sie aufgeschnitten hatte. Steht alles hier drin, werfen Sie einen Blick rein. Er hat es mitgenommen.“

Erich überflog den Bericht.

„Der Täter hatte ein ganz persönliches Motiv, könnte man meinen. Rache … hat es jedenfalls genossen. Hat sich die Zeit genommen, sie ausbluten zu lassen, und dann … das Herz …“ Erich ließ das Papier sinken und starrte ins Leere. „Wie passen da diese vier Männer ins Bild? Welches Interesse haben die an den Ermittlungen? Wenn sie die Mörder dieser Frau sind, wozu sich dann die Mühe machen und die Polizei bei ihren Ermittlungen beobachten?“

„In welcher Beziehung stehen sie zum Opfer: Das ist die Frage. Zum Hilfswerk gehören die jedenfalls nicht. Und mit Minna verwandt sind die auch nicht, da gibt es bloß noch die Mutter.“

„Was hat es mit dem Liebhaber auf sich? Und …“ Erich kniff die Augen zusammen und versuchte angestrengt das Gekritzel seines Sohnes auf einem der Zettel zu entziffern.

Mutter, Frieda Schaade, Dahlmannstraße 19. Tochter trieb Unzucht mit verheiratetem Mann. Name??? Essen im Bo …

„Bondart?“

„Borchardt.“

„Das existiert noch?“

„Dem Anschein nach ja. Die Mutter hat ausgesagt, Minna habe einen Liebhaber gehabt, der sie regelmäßig ins Borchardt ausgeführt hat.“

„Und Heinrich versucht grad, den Mann aufzuspüren.“

„Richtig.“

Erich rümpfte die Nase. Heinrichs Ausflüge in den Ostsektor waren von Leichtsinn geprägt; es war bloß eine Frage der Zeit, bis das Glück den Jungen im Stich ließ. Jetzt konnte Erich nur noch hoffen, dass es nicht zu spät war, einzugreifen.

Komm zurück, Junge!

•

Der Wagen hielt abrupt an. Der Soldat zu seiner Rechten befreite Heinrich von dem Sack, den man ihm wie schon bei der Hinfahrt über den Kopf gestülpt hatte. Heinrich warf einen Blick nach draußen. Im dämmrigen Nachmittagsnebel erkannte er den Leipziger Platz und den S-Bahnhof, direkt an der Sektorengrenze.

Der Soldat öffnete die Wagentür und stieg aus.

„Ich würde sagen, wir vergessen die ganze Sache“, sagte der Polizeimajor, der sich auf dem Beifahrersitz in Richtung Rückbank gedreht hatte und nun Heinrich mit maskenhafter Freundlichkeit den Weg ins Freie wies, dabei blitzte sein gelblicher Überbiss hervor.

„Meine Dienstwaffe.“

„Ach ja, richtig.“ Der Polizist griff nach dem Revolver, den er sich in den Gürtel geklemmt hatte und händigte ihn Heinrich aus. Dieser klappte die Waffe auf, die Trommel war leer. „Natürlich können wir Ihnen keine geladene Waffe aushändigen, das verstehen Sie sicher. Wir haben die Patronen aus dem Revolver konfisziert und auch die Extraschachtel Munition, die Sie mit sich geführt haben.“

Heinrich stieg wortlos aus dem Wagen und steckte den Revolver ins Holster. Der Soldat stieg wieder ein und knallte die Tür zu. Der Polizeimajor kurbelte die Scheibe herunter.

„Ich hoffe, wir sehen uns nicht wieder, Herr Kriminalkommissar. Guten Tag noch!“

Der Wagen fuhr los und verschwand im Nebel.

Heinrich warf einen Blick auf die Uhr. Fünf vor vier. Er hätte jetzt liebend gern eine Zigarette geraucht, die Bande hatte ihm jedoch seine halbvolle Packung Chesterfield abgenommen. Man erwartete von ihm, dass er den Ostsektor verließ, auch wenn diese Leute nach seiner Lüge sofort kleinlaut geworden waren. Sie hatten einiges zu verbergen, und dieser Anwalt steckte mit denen unter einer Decke. Und womöglich auch Minna Schaade. Unklar war, ob die Russen selbst hinter ihrem Tod steckten – um sie zum Schweigen zu bringen oder auch als Strafe für irgendeinen Verrat – oder ob der Mord an ihr am Ende einfach nur etwas Persönliches war, so wie es das Vorgehen des Mörders vermuten ließ. Also war es am Ende doch Heerklotz? Oder die Viererbande, die womöglich in einer besonderen Beziehung zu ihr stand? Das würde bedeuten, die Russen wollten ebenfalls wissen, wer sie auf dem Gewissen hatte. Minna hatte für sie gearbeitet, hatte vielleicht wichtige Aufgaben für sie erledigt, und plötzlich wurde sie ermordet.

Heinrich schielte hinüber zum Schild neben dem Bahnhof. YOU ARE NOW ENTERING THE BRITISH SECTOR

Entschlossen wandte er sich ab und lief nach Norden, überquerte nach gut fünfhundert Metern die Allee Unter den Linden, danach immer weiter geradeaus. Was dem Kommissar nach wie vor fehlte, war eine genaue Vorstellung davon, wer Minna Schaade wirklich war. Die Aussagen, die er bis jetzt gesammelt hatte, zeichneten ein widersprüchliches Bild der Toten: Eine gute Christin soll sie gewesen sein, dann wieder ein Flittchen, moralisch verkommen, aber auch eine hilfsbereite Ärztin, die man aus nicht ersichtlichen Gründen interniert hatte, und schließlich ein geheimniskrämerisches Fräulein, das des nachts die Wohnung verließ, um den Liebhaber zu treffen oder sowjetische Mittelsmänner oder weiß der Kuckuck!

Als Heinrich das stark kriegsversehrte Charité-Gelände erreichte, stieß er auf eine Gruppe Studenten, die sich austauschten; etwas zurückhaltend, wie der Kommissar fand. Die Zeiten des Aufruhrs waren vorbei, die Sowjets hatten ihren Sektor im Griff und ließen nur noch Zusammentreffen zu, die in ihrem Sinne waren. Heinrich selbst ging mit seinen achtundzwanzig Jahren glatt als Student durch, das konnte er nutzen.

„Wo ist das Büro von Dr. Hans Dreschke? Ich möchte bei ihm ein Seminar belegen.“

Die Jungs schickten ihn zum Ende der Allee. Dort, im vorletzten Gebäude rechts, zweite Etage, hatte der Mann sein Büro. Das Glück war Heinrich hold, Dreschke lebte und war noch immer Dozent an der Charité. Jetzt musste der Mann nur noch in seinem Büro sein, und der Tag war perfekt.

Heinrich erreichte das Ziel in dem notdürftig hergerichteten Gebäudeteil und klopfte an.

„Herein“, brummte einer von drinnen.

Na, wer sagts denn!

Heinrich öffnete und trat ein.

„Wie kann ich Ihnen helfen, junger Mann?“, fragte ein bebrillter Herr um die fünfzig hinter seinem Schreibtisch, Heinrich über den Brillenrand streng beäugend.

„Dr. Dreschke? Hans Dreschke?“

„Ja, der bin ich. Professor Doktor Dreschke. Und Sie … sind kein Student.“

„Ich bin von der Kripo. Kriminalkommissar Heinrich Klemmer. Ich hätte Sie gern gesprochen.“

„Kripo … können Sie sich ausweisen?“

Heinrich kramte seinen Dienstausweis hervor und zeigte ihn dem Professor, der sich sogleich nach vorn lehnte und das Papier sehr genau zu studieren begann.

„Das ist aber keiner von den hiesigen Behörden. Sie gehören zur Westpolizei?“

„So ist es.“

„Hm. Setzen Sie sich.“ Er wies Heinrich den Besucherstuhl.

„Fassen Sie sich bitte kurz. Eine Unterhaltung mit Ihnen wird von den Offiziellen wohl eher nicht geduldet. Aber … wir sind nach wie vor Deutsche und müssen uns ja nicht alles von den Siegern vorschreiben lassen, nicht wahr?“ Der Professor lächelte dünn und faltete die Hände. „Also, ich bin ganz Ohr.“

„Ich weiß Ihr Verständnis zu schätzen. Ich bin hier, weil ich Sie gerne zu einer Ihrer Studentinnen befragen würde. Einer ehemaligen Studentin.“

„Ihr Name?“

„Minna Schaade.“

Dreschke hob eine Augenbraue.

„Minna Schaade. Ja, an die erinnere ich mich. Sehr gut sogar. Sie hat bei mir promoviert, das war … 1938, wenn ich mich nicht irre. Und anschließend war Sie ein Jahr lang Assistenzärztin im Bethanien. Genauer gesagt, sie assistierte dort meiner Wenigkeit.“

„Und danach? Nach dem Jahr.“

„Ich weiß nicht, sie ging weg. Sie war eine sehr ambitionierte junge Ärztin, müssen Sie wissen. Ich hab sie nicht wieder gesehen, ich weiß nicht mal ob sie noch lebt.“

„Den Krieg hat sie überlebt.“

Heinrich lehnte sich zurück, warf dem Professor einen entschuldigenden Blick zu. Dreschkes Augen weiteten sich.

„Nein … Minna? Doch nicht … Was ist passiert?“

„Sie wurde vorgestern tot aufgefunden, im Tiergarten. Ermordet.“

„Oh, mein Gott! Wer könnte …?“

„Ja, genau darum geht es. Es gibt da einige Leute, denen ich begegnet bin, allesamt sehr unangenehme Zeitgenossen. Sie sind alle verdächtig, und doch … weiß ich nicht, ob ich schon am Ende der Liste angekommen bin. Minna Schaade lebte wie eine Einsiedlerin in einer kleinen Wohnung in Kreuzberg. Wüsste ich es nicht besser, würde ich sagen, sie war eine fromme Christin, die mit der Außenwelt nicht mehr viel zu tun hatte. Aber dann wird mir erzählt, sie sei hilfsbereit gewesen. Hat sich engagiert für Internierte. Sie hatte also doch Kontakt mit Menschen, immer wenn es darum ging, anderen zu helfen. Was würden Sie sagen, Herr Professor? Ist das die Minna, die Sie kannten?“

Dreschke senkte den Blick, seufzte. Er war regelrecht in seinem Stuhl zusammengesackt, nahm kurz die Brille ab, um sich die Augen zu reiben.

„Herr Kommissar … ich weiß nichts über die Umstände ihres Todes, ich habe sie seit Jahren nicht gesehen. Was ich Ihnen sagen kann: Minna war eine sehr ambitionierte junge Frau. Und wenn ich ambitioniert sage, dann meine ich nicht engagiert. Verstehen Sie mich richtig, ich hielt große Stücke auf ihre fachliche Kompetenz, aber …“

„Aber?“

„Sie wollte viel. Zu viel für eine junge Frau. Das waren andere Zeiten, Frauen wollte man am Herd sehen, sie sollten Kinder in die Welt setzen. Meine Unterstützung hatte sie, aber es reichte ihr nicht. Wenn ich ehrlich bin, dann war es kein Zufall, dass sie das Bethanien nach einem Jahr verließ. Wir hatten uns gestritten; ich hatte sie nicht genug gegen die Krankenhausleitung verteidigt, sagte sie.“

„Was war vorgefallen?“

„Wie gesagt: Sie wollte zu viel. Das hat denen nicht gefallen, sie ermahnten Minna. Ich versuchte ihr ins Gewissen zu reden. Da wurde sie wütend. Ich muss gestehen … ich hatte ein wenig Angst vor ihr.“

Angst. Eine ganz neue Seite gesellte sich zu Minnas Profil, das Sammelsurium aus widersprüchlichen Charakterzügen wurde allmählich komplett.

„Glauben Sie, ihre Ambitionen gingen so weit, dass sie sich im Krieg für Dinge hat einspannen lassen, die dem hippokratischen Eid zuwiderliefen?“

„Hm, Sie sprechen von diesen Verbrechen, die begangen worden sein sollen. Experimente an Gefangenen und dergleichen.“

„Ja, es wird viel darüber geredet. Wie es scheint, sind da einige grausame Dinge passiert. Es gab Lager, heißt es.“

„Und Sie, Herr Kommissar, glauben, dass dies wahr ist? Sie glauben, was die Sieger so alles erzählen?“

„Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Ich war … weg, für eine längere Zeit. Ich habe von den Dingen, die hier in den letzten Kriegsjahren passiert sind, nichts mitbekommen. Vielleicht übertreiben die ja, wer weiß. Ein paar Dinge sind passiert, die kann man kaum bestreiten. Ich weiß bloß, dass man Minna Schaade nach dem Krieg interniert hat, und dafür muss es einen Grund gegeben haben.“

„In der Regel, ja. Viele Landsleute wollen es nicht wahrhaben, aber es stimmt. Es sind Dinge passiert. Das genaue Ausmaß wird noch zutage gefördert werden in den kommenden Jahren. Wir hier, im Ostsektor, nennen die Dinge da eher beim Namen als unsere Landsleute drüben.“

„Gezwungenermaßen, nehme ich an. Im Ostsektor sind doch jetzt wohl nicht ganz plötzlich alle Kommunisten geworden, oder? Wäre auch ein wenig lächerlich: erst brav die Hakenkreuzfahne schwenken und kurz darauf bolschewistische Liedchen trällern …“

„Mein lieber Herr Kommissar, nicht alle waren Parteimitglieder, drum ist es kaum verwerflich, wenn sich so mancher nach all den Schrecken für eine neue Ordnung entscheidet. Eine, die der Idee eines friedlichen Miteinanders entspricht. Wir Deutschen haben lange genug unter dem Nationalsozialismus gelitten. Nun, da die Mörder abgeurteilt wurden, haben wir endlich Ruhe.“

„Ja, mag sein. Aber Minna Schaade wurde nicht abgeurteilt. Sie kam frei.“

„Weil man wahrscheinlich eingesehen hat, dass sie unschuldig war. Sicher, sie wäre sehr weit gegangen für ihre Karriere, aber … Experimente an Menschen? Nein, solche Dinge hat sie nicht getan, ausgeschlossen. Nicht die Minna, die ich kannte.“

Der Professor hielt inne, griff in eine der Schubladen und holte eine kleine Papiertüte hervor. Daraus zog er etwas heraus, das wie ein Stück Holz aussah, sauber abgesägt von einem Zweig. Er steckte es sich in den Mund und begann zu kauen, dabei lugte das eine Ende heraus.

„Süßholz“, klärte Dreschke den verdutzt dreinblickenden Kommissar auf. „Ich habs mit dem Magen, schon seit meiner Kindheit.“

•

Heike schritt im Wohnzimmer auf und ab, vorbei an dem Mordmosaik auf dem Fußboden, bis zum Fenster, aus dem sie jedes Mal einen Blick warf, trotz des dunklen Nebels, dann wieder zurück zum anderen Ende. Erich und Kriminalsekretär Döhrmann saßen auf ihren Stühlen und beobachteten die Szene.

„Kind, bitte setz dich hin, du machst mich ganz nervös“, forderte Erich entnervt.

Heike blieb stehen, ihr Blick wanderte unruhig im Raum umher.

„Ja, ich werd mich einfach beruhigen“, sagte sie mit zittriger Stimme. „Heinrich wird sich umbringen, ich muss mich einfach an den Gedanken gewöhnen.“

„So ein Unsinn! Wieso sagst du sowas?“, fragte Erich, sich auf dem Stuhl aufrichtend.

„Er wird sterben, so einfach ist das.“

„Heinrich wird doch nicht sterben!“

„Er will nicht mehr. Er hat versucht, ins Leben zurückzufinden, Gott weiß, er hat es versucht; er hat sich wirklich Mühe gegeben.“ Sie lächelte gequält. „Aber etwas ist dort in Russland zurückgeblieben, und jetzt … jetzt will er nicht mehr.“ Heike schielte abwesend zu den Fotos auf dem Boden hinunter. Als wäre es ein Zeichen, begann Martha im Schlafzimmer zu brüllen. Heike drehte sich um und verschwand, sie ließ Erich perplex zurück. Und einen verstörten Döhrmann.

„Das meint sie doch nicht ernst, oder? Heinrich hat doch keine Todessehnsucht!“

„Sagen Sies mir, Döhrmann, Sie sehen ihn doch jeden Tag bei der Arbeit. Was für einen Eindruck haben Sie denn von ihm?“

„Heinrich ist nicht sehr gesprächig. Also … ja, ich kann sehen, dass ihn etwas beschäftigt. Aber das …“

„Aber dieser Fall, der hat in ihm was ausgelöst, keine Frage. Heine hätte ihn niemals damit betrauen dürfen, der Junge war noch nicht bereit! Es wühlt ihn zu sehr auf …“

Erich hatte die Fäuste in die Seiten gestemmt und ging nun seinerseits auf und ab. Da ließ ihn das Quietschen der Wohnungstür aufhorchen. Weder er noch Döhrmann machten einen Mucks: Jemand zog sich im Flur die Schuhe aus und auch den Mantel.

Heinrich trat ins Wohnzimmer.

Die beiden glotzten ihn an, als wäre er ein Geist.

„Was ist denn hier los?“, grummelte dieser. „Und was machst du hier?“, fragte er in Manfreds Richtung.

„Ich habe ihn hergeholt“, antwortete Erich, „weil hier gerade alles drunter und drüber geht, seit du heute Morgen losgezogen bist. Heine tobt vor Wut, seltsame Gestalten lungern vor unserem Haus herum. Ich hab ein Wörtchen mit dir zu reden, Junge.“

Heinrich bemerkte die Fotos auf dem Fußboden und auch die anderen Sachen.

„Ja, das seh ich. Was zum Geier tut ihr denn hier?“

„Wir versuchen, deinen Karren aus dem Dreck zu ziehen! Setz dich!“ Erich wies Heinrich den freien Stuhl neben Döhrmann. Der Kommissar war zu müde, um zu widersprechen, er sank auf den Stuhl und rieb sich die Augen. „Wir sind alles durchgegangen, ich habe versucht, mir ein Bild von dem Fall zu machen. Wenn du mich fragst, ist diese Minna Schaade von jemandem ermordet worden, der sie persönlich gekannt hat und noch eine Rechnung mit ihr offen hatte. Was ist mit ihrem Liebhaber? Hast du da was rausgefunden?“

Heinrich starrte ins Leere. Manfred stieß ihn leicht in die Seite.

„Heinrich.“

Ein kurzes Zucken.

„Ja … ähm, ja, ich hab ihn aufgespürt. Der Kerl arbeitet für den sowjetischen Geheimdienst. Minna Schaade gehörte vermutlich auch zu denen.“

Erich blieb die Spucke weg.

„Was? Wie kommst du darauf?“

„Der Liebhaber …“. Heinrich zog seinen Notizblock mit der einen beschriebenen Seite hervor und warf ihn auf den Tisch.

„Ein Anwalt, er heißt Edgar Heerklotz. Hab ihn aufgesucht, konnte ihn aus der Reserve locken. Hat gelogen wie gedruckt, und so getan, als wüsste er nichts von ihrem Ableben.“

„Er wusste Bescheid, weil … er sie getötet hat?“, fragte Erich.

„Das war mein erster Gedanke, ja. Doch dann ist was passiert, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Er schickte mich kurz ins Wartezimmer, dort saß ich ne Weile, bis dann, so nach ner viertel Stunde diese Militärs aufgetaucht sind, Russen. Da hat der Mistkerl doch einfach zum Hörer gegriffen und die Rote Armee gerufen, ist das zu fassen!“ Heinrich musste kurz die Luft anhalten, Erich und Manfred lauschten ungläubig. „Ein deutscher Polizeimajor hat sie begleitet, er war derjenige, der mich verhört hat. Die wollten von mir wissen, was ich bei dem Anwalt zu suchen hatte. Und von dem Tiergarten-Mord wussten die auch Bescheid. Die mochten das gar nicht, dass da jemand herumschnüffelt und sich mit der ganzen Sache befasst.“

„Sekunde, nicht so schnell! Die wussten von der Mordsache Schaade, weil sich im Ostsektor gerade herumspricht, dass jemand von der Stumm-Polizei dort ermittelt. Dass du diesen Wappler abgeknallt hast, ist dort bekannt, Schönherr hat mit Heine telefoniert.“

„Nein, darüber wussten diese Offiziere aber nichts. Denen ging es nicht um die Frage, ob da einer aus dem Westen auf ihrem Hoheitsgebiet ermittelt. Die waren selbst involviert. Die hatten was zu verbergen.“

Erich verschränkte die Arme. Diese Geschichte wurde immer undurchsichtiger.

„Du meinst … die Russen stecken hinter dem Mord an Minna Schaade?“

„Ich weiß es nicht. Die haben irgendwas getuschelt über Schwierigkeiten, die ich ihnen bereiten würde mit meinen Ermittlungen und darüber, dass irgendwas ans Licht käme. Und es sei doch von Vorteil, wenn ich glaube, Heerklotz sei der Täter.“

„Wenn die Sowjets dahinterstecken, ist die Sache noch schlimmer, als ich dachte. Die … Moment mal, wie konntest du denn verstehen, was die gesprochen haben?“

Heinrich zögerte.

„Ich hatte Unterricht.“

Erich war für einen kurzen Moment sprachlos, und auch Manfred schien irritiert.

„Unterricht … aha …“, murmelte Erich, „gut, wie auch immer, wir machen Folgendes: Ich habe da einen Freund, der uns in dieser Angelegenheit helfen könnte. Ich geh gleich morgen früh zu ihm. In der Zwischenzeit tut Ihr beiden gar nichts in dieser Sache. Du, Heinrich, gehst zu Heine. Er erwartet deinen Bericht. Ich muss herausfinden, was Minna Schaade hier getrieben hat.“

Manfred erhob sich.

„Ich werd dann mal …“

„Ich begleite dich zur Tür.“

Heinrich stand auf und ging mit dem Kriminalsekretär in den Flur, nachdem dieser sich eilig von Erich verabschiedet hatte.

„Wie bist du diesen Leuten entkommen, sach ma?“, fragte Manfred, während er in seine Schuhe schlüpfte.

„Ich hatte ein paar Argumente parat, die haben mich gehen lassen.“

„Das mag man kaum glauben. Wenn die einen schnappen, dann lassen die den sofort verschwinden. Hast echt Glück gehabt, mein Freund. Pass in Zukunft besser auf, die haben sich hier Sorgen gemacht.“ Er trat ganz nah an Heinrich heran, flüsternd. „Red mit Heike, sie war vorhin ganz aufgelöst.“

Heinrich nickte seufzend.

„Ja, mach ich. Und, Manfred …“

„Hm?“

„Die haben mir meine Munition abgenommen.“

„Aber deine Waffe hast du noch?“

„Die durfte ich behalten. Aber ich brauche Munition. Wenns ernst wird, will ich gerüstet sein.“

„Dann musst du morgen bei Heine …“

„Du, vergiss mal Heine für eine Sekunde. Der wird mir den Fall wegnehmen, und dann war alles für die Katz.“

„Du musst morgen zu ihm, Hein; du, der versteht keinen Spaß mehr!“

„Das kann warten. Besorg du mir nur die Patronen.“

„Wie stellst du dir das vor? Die geben mir doch nicht einfach so …“

„Du wirst schon einen Weg finden, und jetzt lass gut sein. Versuch Heine einfach hinzuhalten. Sag ihm, ich bin da an etwas dran.“

Die Luft im Zimmer war kühl, eine Kerze flackerte in der Ecke. Draußen war es jetzt schon dunkel, der Nebel lag bedrohlich über der schwarzen Stadt, eine einzelne Straßenlaterne leuchtete am Ende der Bozener. Dieses immerwährende, auf- und abschwellende Dröhnen der Rosinenbomber drang durch das geschlossene Fenster. Wenigstens verfügten sie über Fensterglas, das Glück hatten nur die wenigsten Haushalte; in den meisten Fällen mussten Abdeckpappe und Holzbretter herhalten, den Glasern fehlte das nötige Material. Überhaupt hatte dieses Wohnhaus am Ende der Bozener Straße den Krieg verhältnismäßig gut überstanden.

Heinrich starrte eine Weile regungslos hinaus in die Nacht; die glitzernde Metropole von einst hatte sich in eine karge Mondlandschaft verwandelt. Schließlich drehte er sich um, ließ sich angezogen aufs Bett fallen.

Heike saß auf der Bettkante und stillte Martha.

„Wie war dein Tag?“, fragte sie mit leiser Stimme, den Rücken zu ihm gewandt.

„Anstrengend.“

„Ist es gefährlich?“

„Was meinst du?“

„Das, was du da tust. Die Polizeiarbeit.“

„Nein.“

„Und das mit deinem Arm?“

„Sag mal, wird das jetzt ein Verhör oder was?“

Martha schreckte hoch, fing an zu weinen, Heinrich hatte die Stimme gehoben. Heike versuchte das Kind durch leises Summen zu beruhigen. Das klappte; nach wenigen Sekunden wurde Martha still und trank weiter. Heinrich hörte ihr gieriges Saugen.

„Tut mir leid“, flüsterte Heike.

„Was tut dir leid?“

„Dass ich dich verhört hab.“

Heinrich rieb sich erschöpft die Augen.

„Heike, hör mal …“

„Ist schon gut, Hein. Schlaf jetzt.“

Heinrich drehte sich seufzend zur Wand und vergrub das Gesicht im Kopfkissen.

Er lag in dieser Nacht drei Stunden wach, bevor ihn die Transporter endlich in den Schlaf brummten.

Donnerstag, 16.12.1948

Die Luft im Auto war eisig an diesem Morgen, man fror mehr als im Freien. Ab und an drehten sich Passanten nach dem Wagen um, es war das einzige Fahrzeug, das hier in der Bozener Straße herumstand.

Bilek rieb sich die Hände, blies warmen Atem hinein. Hier herumzusitzen und zu warten, nagte allmählich an der Substanz. So ging das jetzt schon seit drei Tagen! Diese olle Warterei!

„Wenn hier nicht bald was passiert, geh ich rein und knall den Hund ab! Dann sind wir das leidige Thema los.“

Klotz, der regungslos auf dem Beifahrersitz saß, reagierte mit derselben stoischen Ruhe, mit der er Bilek schon seit Beginn dieser verfluchten Unternehmung auf den Zeiger ging!

„Sie tun nichts dergleichen, Bilek! Wir behalten hier einen kühlen Kopf, verstanden!“

„Ich versteh nicht, was das soll! Warten, warten, warten! Und wenn der Bengel aus seinem Bau kriecht, dann schleichen wir hinterher, lassen ihn entkommen! Wofür der ganze Aufwand?“

„Sie sind Soldat“, sagte Klotz, „da ist es verständlich, dass es Ihnen in den Fingern juckt. Aber bei dieser Sache ist Geduld gefragt. Wir schlagen zu, wenn die Zeit reif ist. In der Zwischenzeit sollen die nur wissen, dass wir da sind. Sollen sie weiter graben, aber nicht zu tief.“

Bilek presste die Lippen zusammen, sein massiger Körper rutschte auf dem Fahrersitz unruhig hin und her.

„Ruhig Blut, Bilek, du kriegst noch früh genug was zu beißen“, zischte Burkhardt spöttisch; er hatte sich auf seinem Rücksitz nach vorn gelehnt.

Bilek drehte sich um und blickte in ein feixendes Gesicht.

„Wenn du willst, dass ich dir aufs Maul haue, dann klopf nur weiter solche Sprüche, Narbenfresse!“

„Meine Herren!“

Karl Klotz wurde nur selten laut; genau genommen passierte es immer dann, wenn Rudolf Bilek und Hans Burkhardt sich in die Wolle kriegten. Treptow, der still und blass neben Burkhardt ausharrte, sprach in der Regel kaum ein Wort. Kurt Treptow war zuverlässig; wenn er warten sollte, dann wartete er.

Burkhardt lehnte sich wieder zurück, sein Grinsen schien eingefroren; den Kerl amüsierte einfach alles! Bilek wandte sich wieder der Straße zu und dem Wohnhaus an deren Ende. Im Nebel schimmerte der Hauseingang dunkel.

„Ich muss unserem Major ausnahmsweise recht geben, Herr Oberst“, säuselte Burkhardt nach einer Weile. „Ich denke, diese Warterei könnten wir uns sparen.“ Er zog aus seinem Mantel ein Fleischermesser. „Wir schnappen uns den Jungen und seine Familie, dann schneid ich seiner Brut minütlich einen Finger ab, bis er uns sagt, was wir wissen wollen.“

Klotz und Bilek hatten sich beide umgedreht und starrten den ehemaligen Gestapo-Mann ungläubig an.

„Du hast ein Messer dabei, Idiot?“, fauchte Bilek. „Wenn wir auf MP stoßen, nehmen die uns hops!“

„Ruhig Blut, Bilek, das ist ein Küchenmesser; jede Oma in Berlin trägt sowas bei sich.“

„Und wenn ich dir den Locher aus der Hand reiße, und dir damit deine Visage …“

„Das reicht!“ Klotz war rot angelaufen. „Und Sie, Burkhardt, stecken jetzt augenblicklich das Messer weg, oder Sie lernen mich kennen!“

„Da.“

Treptow zeigte zum Haus hinüber, ein Mann mit schlohweißem Haar trat heraus und ging in Richtung U-Bahnhof.

„Das ist der Alte“, brummte Bilek.

„Fahren Sie los“, befahl Klotz.

„Was denn, Sie wollen, dass wir dem da folgen? Und was haben wir davon?“

„Der Kerl war Polizist, der Junge könnte ihn zurate gezogen haben. Los!“

Bilek schnaubte verächtlich. Dann warf er den Motor an und fuhr los.

•

Heinrich trat aus dem U-Bahnhof Wittenbergplatz ins Freie. Sein Blick wanderte nach rechts, er trat hinter der dort haltenden Straßenbahn hervor und erblickte Manfred. Sein Freund stand wie vereinbart auf der anderen Straßenseite an einen der wenigen Bäume angelehnt, die das Holzmassaker dieses Winters überstanden hatten. Der Kommissar ging zu ihm hinüber.

„Hier, Chef“, sagte Manfred und reichte Heinrich diskret eine Packung mit zwölf Patronen, Achtunddreißiger, Smith & Wesson.

Der Kriminalkommissar holte seinen Webley hervor und klappte ihn auf.

„Mensch, Heinrich, doch nicht hier!“, zischte Manfred.

„Wieso? Wir sind Polizisten“, entgegnete Heinrich gelassen und füllte die Trommel.

„Mag sein, aber wenn uns MP mit ner Kanone sieht, müssen wir allerlei erklären. Und bei den Patronen haben wir dann ein Problem.“

„Wo sind die jetzt her?“

Heinrich steckte den Revolver ins Holster und ließ die Packung mit den restlichen Patronen in der Manteltasche verschwinden.

„Frag lieber nicht.“

Der Kudamm war belebt, fast wie in alten Zeiten. Ein paar Restaurants hatten wieder eröffnet, ebenso das eine oder andere Geschäft. Die Lokale unterlagen natürlich dem verhassten Lebensmittelkarten-System und boten dementsprechend keine sonderlich erquickenden Speisen an, und was die Geschäfte betraf, sah es ähnlich trostlos aus. Doch darum ging es nicht. Sie hatten geöffnet und suggerierten den Menschen Normalität. Vor dem Eckhaus 217 blieb Heinrich stehen. Über dem großen Eingang des Astor hing ein riesiges Plakat, darauf ein illustres, überdimensioniertes Brautpaar; sie war in ein prachtvolles weißes Brautkleid gehüllt, er trug seine Paradeuniform.

DIE KÖNIGLICHE HOCHZEIT 1947

Soweit war es also schon gekommen, man ließ die Menschen teilhaben an den fernen Vermählungszeremonien der Sieger!

Heinrich rümpfte die Nase. Er blickte sich um und sah einen Pritschenwagen vor der linken Fassade stehen, nahe des Seiteneingangs; ein kräftiger junger Kerl von etwa zwanzig Jahren war damit beschäftigt, eine schwere Kiste von der Ladefläche zu hieven. Der Kommissar ging zu ihm hin.

„In welchem Stock befindet sich Claussen-Kleider?“, fragte er den jungen Mann.

Dieser musterte ihn zunächst argwöhnisch.

„Kommen Sie mit, ich zeigs Ihnen.“

Eine einfache Antwort hätte auch gereicht, dachte der Kommissar. Er sah zu, wie der Kerl die Kiste mit Leichtigkeit anhob, als seien nur Flaumfedern drin, und zum Eingang eilte. Heinrich folgte ihm; im Treppenhaus erklomm der junge Mann erstaunlich flink Stufe für Stufe, Heinrich hatte Mühe, die Geschwindigkeit mitzugehen. Im dritten Stock war Schluss. Sie betraten einen Flur, der hilfsbereite junge Mann setzte die Kiste ab.

„Wir sind da“, sagte er, „mit wem möchten Sie denn sprechen.“

„Mit Fräulein Haubold. Christine Haubold.“

Heinrich sah, wie sich die Augen seines Gegenübers verengten.

„Was wollen Sie von Christine, wenn ich fragen darf?“ Er war ganz schön nassforsch, dieser Junge!

„Ich glaube kaum, dass Sie das was angeht.“

„Vielleicht wollen Sie mit mir wieder rausgehen, und dann werden wir ja sehen, ob es mich was angeht.“

Er trat näher heran, sodass sich fast ihre Nasenspitzen berührten. Der Junge war genauso groß wie Heinrich, nur dass er mehr Muskeln hatte als der Kommissar. Der Dienstausweis hätte in dieser Situation das Problem umgehend gelöst, aber Heinrich Klemmer hatte Blut geleckt, er wollte zu gern wissen, wohin der Hahnenkampf mit diesem aufgeplusterten Angeber führte.

„Wieso rausgehen? Ich kann dem Bübchen gleich hier eins aufs Maul geben.“

„Das will ich sehen.“

„Simon?“

Eine Dame war in den Flur getreten und sah die beiden fragend an. Simon trat einen Schritt zurück.

„Guten Tag, Frau Knüpfer.“

„Ist alles in Ordnung? Darf ich fragen ..?“

„Kriminalkommissar Klemmer“, unterbrach sie Heinrich und zückte seinen Ausweis. „Hier ist alles in bester Ordnung, der junge Mann hier – Simon – war so freundlich, mir den Weg zu weisen.“

„Oh … na, wenn das so ist. Ich bin Edeltraut Knüpfer, die stellvertretende Geschäftsführerin. Wie kann ich Ihnen helfen?“

„Ich müsste mit einer Ihrer Mitarbeiterinnen sprechen: Christine Haubold.“

Die Knüpfer hielt sich schockiert die Hand vor den Mund.

„Hat sie was angestellt?“

„Mitnichten. Sie hat wichtige Informationen, einen Fall betreffend. Ich muss ihr bloß ein paar Fragen stellen. Dauert auch nicht lange.“

„Aber natürlich, bitte folgen Sie mir.“

Neben Heinrich war Simons Gesicht rot angelaufen, Heinrich spürte die Wut in seinem Nacken, als er sich von ihm abwandte. Es schien den Bengel nicht zu beschwichtigen, dass sich sein Beinahe-Kontrahent als Polizist entpuppt hatte!

Die Knüpfer führte Heinrich in einen großen Raum, in dem mehrere Näherinnen – der Kommissar zählte zwölf – an einem langen Tisch saßen, an ihren Stoffen hängend. Christine bemerkte ihn als erste, von ihrem Platz am Ende des Tisches warf sie ihm einen ernsten Blick zu. Auch in ihrer schlichten Arbeitskleidung strahlte die junge Frau Selbstbewusstsein aus. Heinrich ertappte sich dabei, wie er ihren schlanken Hals anstarrte. Edeltraut Knüpfer trat nah an Christine heran und flüsterte ihr etwas ins Ohr. Auch die anderen Frauen hatten den Beamten bemerkt und ihre Arbeit unterbrochen, sie musterten Heinrich mit neugierigen Augen. Christine Haubold erhob sich und führte den Kommissar in ein Nebenzimmer. Auf dem Weg dorthin sah Heinrich den zornigen Simon am Ende des Raumes stehen, dieser hatte ihn fixiert. Der Kommissar erwiderte den Blick und verschwand Christine folgend in einem Zimmer. Allerlei Kartons standen hier herum, aus den offenen lugten bunte Stoffe hervor.

Die junge Frau schloss die Tür hinter ihnen.

„Tut mir leid, Fräulein Haubold, wenn ich Sie bei der Arbeit störe. Aber ich wollte nochmal auf Ihr Angebot zurückkommen.“

„Selbstverständlich, ich helfe gern, wenn ich kann.“

„Das weiß ich zu schätzen. Ich bin hier, weil ich etwas über Ihre Gruppe wissen muss.“

„Über das Hilfswerk?“

„Richtig. Sie helfen Internierten, versuchen ihre Freilassung zu erwirken. Gibt es Kriterien, nach denen Sie vorgehen?“

„Kriterien?“

„Nun, bei der Auswahl. Wie entscheiden Sie, wem Sie helfen wollen?“

Christine verschränkte die Arme, sie kniff die Augen leicht zusammen, so als wolle sie den Grund für die Frage erraten.

„Sie müssen gute Christen sein.“

„Angesehene Leute? Hohe Tiere?“

„Was …?“

„Oder helfen Sie auch den kleinen Soldaten? Dem SS-Unteroffizier?“

„Wir gehen nicht nach der vermeintlichen Wichtigkeit einer Person, nein. Für uns sind die Internierten alle gleich. Wie kommen Sie auf diese Frage?“

„Fräulein Haubold, ich weiß nicht, ob Ihnen bewusst ist, dass die Sieger Jagd auf die Köpfe des NS-Apparates machen. Nicht um sie zur Strecke zu bringen, sie wollen sie für sich. Geheimdienstleute, Wissenschaftler. Es ist ein Wettrennen, wer zuerst kommt, malt zuerst.“

„Was hat das mit dem Hilfswerk zu tun?“

„Sie sammeln Informationen über Internierte, mit dem Zweck sie aus ihrer misslichen Lage zu befreien. Was aber, wenn jemand diese Informationen für andere Zwecke missbraucht. Was, wenn jemand in Ihren Unterlagen nach Informationen sucht zu potenziell wertvollem Personal. Solche Informationen sind goldwert, dafür wird zurzeit viel Geld gezahlt.“

„Worauf wollen Sie hinaus?“

„Was, wenn ich Ihnen sage, dass Minna Schaade für die Sowjets gearbeitet hat?“

Christine ließ die Arme sinken, sie sah Heinrich scharf an.

„Das ist nicht wahr“, zischte sie. „Minna war keine Verräterin.“

„Doch, das war sie. Sie hat für die Russen spioniert. Oder ihnen Informationen verkauft. So genau kann ich das zwar noch nicht sagen, aber sie steckte mit denen unter einer Decke, soviel ist sicher.“

Christine hatte sich gegen einen Stapel Kisten gelehnt und ihr Gesicht in die Hände vergraben.

„Und Sie denken, Minna hat uns ausspioniert?“

„Ich bin mir nicht sicher. Sie hat irgendwas für die Russen gemacht, hier im Westsektor. Vielleicht die Gruppe ausspioniert, vielleicht was anderes. Ich will es herausfinden. Jedenfalls wurde sie wegen ihrer Tätigkeit ermordet.“

Christine blickte auf.

„Von wem?“

„Ich denke, es waren die Russen selbst. Haben ihr ein Mord-Kommando auf den Hals gehetzt. Hatte die Bande selbst schon am Hacken. Die wollen um jeden Preis verhindern, dass ich aufdecke, was Minna für die Russen getan hat.“

„Wenn das, was Sie sagen stimmt, warum bringen die Minna dann um?“

„Minna muss ihre Auftraggeber verraten oder betrogen haben, anders kann ich mir das Ganze nicht erklären. Sie erscheint des Nachts zu einem Treffen mit ihrem Mittelsmann, stattdessen wartet dort das Exekutionskommando. Eine Mörderbande mit eigener Handschrift.“

Christines Miene verfinsterte sich.

„Wenn Minna eine Verräterin war, dann hat sies verdient. Sie hat mich in die Gruppe gebracht, hat mir Predigten gehalten, was von christlicher Nächstenliebe gefaselt …“

„Fräulein Haubold, natürlich sind Sie jetzt enttäuscht …“

„Ich werde Ihnen helfen“, unterbrach sie ihn. „Ich muss wieder an die Arbeit. Treffen wir uns im Burgkeller, um achtzehn Uhr. Ich bringe Ihnen eine Liste mit Namen. Vielleicht hilft Ihnen das ja weiter.“

Heinrich nickte.

Christine ging zur Tür und öffnete sie. Keine zwei Meter entfernt, vor der Fensterfront, stand Simon und schielte zu ihr herüber. Sie eilte zurück an ihren Platz, Heinrich trat in die Tür und wurde von Simons Blick erfasst; einem Blick, der mehr barg als nur die Eifersucht eines Jungen, Heinrich sah in die irren Augen eines tollwütigen Wolfs.

Du bist zu jung für sie, Jungchen, lass gut sein!

•

Das Leydicke war leer um diese Uhrzeit, hier gab es nichts außer Schnaps. Trotzdem hatte das Lokal geöffnet; wer sich zu früher Stunde hierher verirrte, konnte die Sorgen für ein paar Lebensmittelmarken und ein wenig Kleingeld mit Hochprozentigem wegspülen. Erich saß an seinem Stammplatz, das Portrait von Minna Schaade betrachtend. Eine angenehme Erscheinung blickte ihn an: dunkle Haare, große dunkle Augen. Auf dem Bild war sie dreißig, vielleicht auch schon Mitte dreißig, so genau ließ sich das nicht sagen.

Die Tür ging auf, Gordon McNally trat ein, wie üblich in Zivil gekleidet. Er nahm an Erichs Tisch Platz.

„Morning, Erich.“

„Morgen, Gordon.“

„Ich bin so schnell gekommen, wie ich konnte, mein Freund.“ Er drehte sich zum Tresen, wo der Wirt auf seine Ellbogen gelehnt nach draußen starrte. „Bitte zwei Mal Himbeergeist, Meister.“

„Wirklich? Du willst Schnaps trinken? Jetzt?“

„Der Mann soll ja auch was verdienen, findest du nicht?“ Der Wirt brachte die zwei Gläschen, die beiden Männer stießen an.

„Zum Wohl, mein Freund.“

„Zum Wohl, Major.“

Sie leerten ihre Gläser in einem Zug.

„So, Erich, wo brennts denn?“, fragte McNally. Erich schob das Foto über den Tisch.

„Die Frau hieß Minna Schaade. Man fand sie Montagfrüh im Tiergarten, tot, übel zugerichtet.“

„Hm, eine Vergewaltigung?“

„Laut Pathologiebericht nicht. John … die haben ihr das Herz herausgeschnitten und mitgenommen.“

„Ist nicht dein Ernst.“

„Wer tut sowas? Da steckt doch eine Botschaft hinter. ‚Seht her: Das geschieht mit Verrätern‘.“

„Womöglich. Und was hast du damit zu tun?“

„Heinrich leitet den Fall.“

„Glückwunsch, das ist doch großartig. Wollte er das nicht immer? Irgendwann musst du mir deinen Sprössling vorstellen.“ Erich lehnte sich konspirativ nach vorn und begann zu flüstern.

„Die Sache ist aus dem Ruder gelaufen, Gordon. Wir brauchen deine Hilfe.“

„Ich bin ganz Ohr.“

„Heinrich hat herausgefunden, dass Minna Schaade für die Sowjets gearbeitet hat. Zusammen mit ihrem Liebhaber, einem Anwalt aus dem Ostsektor. Heinrich war dort, um ihn zu befragen, da hat der Kerl Militärs gerufen, die Heinrich festgenommen und verhört haben.“

„Großer Gott, die haben ihn geschnappt? Wo ist er jetzt?“

„Die haben ihn gehen lassen. Es ist mir ein Rätsel, wie er sich da rausgewunden hat, aber er hat einiges von dem, was die da gesprochen haben mitbekommen.“

„Dein Sohn spricht russisch?“

„Anscheinend. Hatte in Russland offensichtlich genug Zeit, es zu lernen. Natürlich wussten die das nicht, als sie ihn verhört haben; er hat da Dinge aufgeschnappt. Demnach war Minna Schaade in etwas verwickelt. Und diese Leute hatten ein großes Interesse daran, dass es geheim bleibt.“

„Klarer Fall, diese Minna hat für die spioniert. Aber worum gings genau?“

„Wissen wir nicht, aber es klang nach was Großem.“

„Und ihr habt eine Idee, wer sie getötet hat?“

„Vielleicht die Russen selbst. Minna wurde womöglich zur Gefahr für ihre Unternehmung. Hast du den Wagen gesehen, der draußen steht?“

„Den Olympia? Mit den vier Gestalten drin?“

„Genau den. Diese Männer verfolgen Heinrich, seit er mit den Ermittlungen begonnen hat. Heute sind sie mir gefolgt, bis hierher. Ich denke, sie ahnen, dass ich auch an der Sache dran bin.“

Gordon lehnte sich zurück, warf einen Blick durch die große Scheibe nach draußen. Durch den Nebel hindurch sah er das Auto auf der anderen Straßenseite stehen.

„Die Russen schicken ein Team, um euch zu beschatten? Mir erschließt sich der Sinn nicht.“

„Es ist eine Warnung. Sie wollen, dass wir uns aus der Sache raushalten.“

„Hm, die geben sich jedenfalls keine Mühe, unsichtbar zu bleiben.“

„Gordon, du musst für mich herausfinden, was Minna Schaade für die Sowjets gemacht hat.“

McNally holte einen kleinen Notizblock hervor und einen Bleistift.

„Glaub mir, Erich, wenn deine Vermutung stimmt, dann übernehmen wir die Sache schneller, als die Vier da draußen Kuckuck rufen können. Minna Schaade … gut. Und wie heißt dieser Anwalt?“

„Edgar Heerklotz, er hat eine Kanzlei in der Saarbrücker Straße.“

„Ich werde gleich heute jemanden beim CIC aufsuchen; den zuständigen Leiter für Geheimdienstoperationen in Berlin. Wenn einer über Geheimdienstaktivitäten der Russen in Westberlin Bescheid weiß, dann mein amerikanischer Freund. Kann ich das Bild behalten?“

Erich nickte.

Wenn Major Gordon McNally sich der Sache annahm, standen die Karten nicht schlecht, heil aus dem Schlamassel herauszukommen. Wichtig war nur, dass Heinrich sich nicht in weitere Abenteuer stürzte.

•

Die Menschen strömten zum Georgenkirchplatz, drängten in diesen HO-Laden wie die Schafe! Dabei konnte sich Otto Normalverbraucher das Zeug in den Regalen dort gar nicht leisten. Der ‚Süße Laden‘ existierte seit gerademal einem Monat, die Leute stürzten sich auf die Buttercremetorten, die Schweineohren und vor allem auf die Kuchenbrötchen für einsfünfzig.

Edgar Heerklotz interessierte sich herzlich wenig für den Süßkram. Er stellte sich in die Warteschlange, deren Ende weit vor dem Laden begann. Er kam nur äußerst langsam voran, das Volk dort vorn ließ sich schön viel Zeit! Egal, Edgar wollte auf andere Gedanken kommen, die Sache gestern Mittag hatte viel Staub aufgewirbelt. Dieser junge Kommissar hatte seine Nase unvorsichtigerweise in etwas hineingesteckt, das ihn nichts anging, und es war ihm nicht gut bekommen. In diesem Moment saß der Gute in irgendeinem Keller, wurde von Spezialisten der Sowjets bearbeitet, oder sein Kadaver lag bereits in irgendeiner Grube. Welche Folge auch eingetreten sein mochte, der Kerl war weg, die Gefahr vorerst gebannt. Die Geschichte hatte aber gezeigt, dass man sich bei dieser Sache gehörig die Finger verbrennen konnte.

Edgar stand nach einer guten viertel Stunde im Laden, es duftete nach Vanille und Kuchenteig. Er nahm seinen Hut ab, strich sich seine gewachsten Haare glatt und setzte ihn vorsichtig wieder auf. Von allen Anwesenden trug er, Dr. Edgar Heerklotz, den feinsten Zwirn, und er würde Eindruck machen, das tat er immer. Gleich war es soweit; an den Häuptern vor ihm vorbeilugend konnte er ihr Gesicht hinterm Tresen erkennen.

Eine vollbusige Kuchenverkäuferin, Ende zwanzig, ein fesches Madl! Das dralle Ding mit dem einladenden Lächeln war Edgar erst kürzlich ins Auge gefallen, als er Hilde Brauer eine Buttercremetorte gekauft hatte, als Dankeschön für ihre treuen Dienste. Heute aber hatte er Däumeline freigegeben und die Kanzlei schon gegen Mittag verlassen; das Kribbeln nicht nur in den Fingern war einfach zu groß!

Der Herr vor ihm nahm seine Ware entgegen und machte Platz, Edgar war an der Reihe. Diese leckere Mieze griente ihn an, wie die Male zuvor: die Zeichen waren eindeutig. Edgar lächelte zurück, zeigte auf die Kuchenbrötchen.

„Drei davon, bitte.“

Sie packte ihm die Ware sorgfältig ein.

„Wünschen Sie sonst noch etwas?“, fragte sie.

„Nein, das wäre alles.“

Edgar reichte ihr das Geld über den Tresen, zusammen mit dem Zettel, den er zwischen den gefalteten Geldschein gesteckt hatte. Er sah, wie sie den Schein auffaltete und auf die Notiz stieß und las. Ihre Gesichtszüge zuckten kurz vor Verwunderung, dann errötete sie. Ein kurzer Blick in seine Richtung, ein Lächeln, und Edgar wusste, dass er sein Ziel erreicht hatte; er mochte die Fünfzig überschritten haben, aber die drallen Weiber eroberte er noch immer im Handumdrehen. Er nickte ihr kurz zu, tippte sich mit zwei Fingern an den Hut und verließ den ‚Süßen Laden‘.

Mein Name ist Edgar. Ich möchte Sie ins Kaffee Vaterland ausführen. Vielleicht verraten Sie mir dann Ihren Namen.

•

Heinrich saß über den Esstisch gebeugt und starrte auf die Tatort-Lichtbilder. Was auf dem Fußboden gelegen hatte, war wieder auf dem Tisch gelandet, der Kommissar ging mehrmals alles durch, befühlte die Gegenstände – Feile, Creme-Dose, die Bleistifte – und tastete mit den Augen jeden Millimeter auf den Fotos ab. Bei Minnas totem Gesicht blieb er immer wieder hängen, tauchte ein in ein verschwommenes Meer aus Schwarz und Weiß, bis kein klarer Gedanke mehr übrig war.

Seinen kleinen Körper hat es zurückgeschleudert, jetzt liegt er da, auf dem Rücken, zuckend. Wie alt er wohl ist? Zehn? Elf? Das Blut fließt in Strömen aus Nase und Mund, seine Augen sind noch geöffnet, er klammert sich an sein Gewehr, so als könne es ihn schützen, ihn davor bewahren, hinabgezogen zu werden in die Dunkelheit.

„Verpass ihm noch eine! Hein! Verpass ihm noch eine!“

„Hein.“

Heinrich zuckte auf seinem Stuhl zusammen. Heike stand im Mantel vor ihm, Martha im Arm; die Kleine krallte sich in ihre Mutter, so als wolle sie diese daran hindern zu flüchten.

„Was ist?“

„Ich will versuchen, etwas fürs Abendbrot aufzutreiben. Nimm deine Tochter.“

Heike setzte Martha ihrem Mann auf den Schoß, das Kind protestierte schreiend.

„Sie scheint das nicht zu mögen“, stammelte Heinrich und versuchte, seine Tochter durch leichtes Klopfen auf die Brust zu beruhigen.

„Nur Mut, ihr macht das schon, ihr beiden“, entgegnete Heike lakonisch.

Mit diesen Worten drehte sie sich um und verließ die Wohnung.

Heinrich setzte sich mit seiner Tochter aufs Sofa. Es dauerte fünf Minuten, bis sich das Kind auf seinem Schoß beruhigt hatte und es seinen Vater leicht verunsichert beäugte, dabei an gleich drei Fingern auf einmal nuckelnd. Ihren Kopf konnte Martha noch nicht gerade halten, er fiel immer wieder nach hinten.

„Ich weiß nicht, was ich tun soll“, flüsterte Heinrich ihr zu.

„Ich würde dir ja gerne eine Geschichte erzählen, ein Märchen, aus meiner Kindheit, aber du verstehst ja noch gar nicht, was ich sage. Dein Großvater, also … der, der hat mir hin und wieder eins vorgelesen, also ein Märchen, meistens irgendwas von den Grimm-Brüdern. Da war ich aber schon fünf … immer vorm Schlafengehen. Aber …“ Heinrichs Blick wanderte im Raum umher und blieb an einem leeren Punkt der Tapete hängen.

„ … ich kann mich nicht mehr erinnern … sie sind weg. Die Geschichten sind … einfach weg, wie ausgelöscht. In meinem Kopf … ist ein Loch, ein tiefes Loch, und da sind die alle hineingeplumpst.“ Heinrich sah wieder seine Tochter an. „Wenn du etwas hineinwirfst, schlägt es unten nicht auf, es schlägt nie auf, es verschwindet einfach. Dort fällt alles hinein, so nach und nach.“

Martha nuckelte an ihrer Faust, ein Lächeln der Verzückung zeichnete sich auf ihr Gesicht, die sanfte Stimme ihres Vaters beruhigte sie. Mit einmal spürte Heinrich einen Kloß im Hals, er blinzelte, um die Tränen zu unterdrücken. Da wurde im Flur die Wohnungstür geöffnet. Der Kommissar rieb sich eilig die Augen mit der freien Hand.

Erich betrat das Wohnzimmer.

„Seid ihr allein?“

„Heike macht Besorgungen.“

„Warst du im Präsidium?“

„Nein.“

„Wieso nicht?“

Heinrich stöhnte entnervt.

„Vater, überlass mir das. Heine kriegt noch früh genug meinen Bericht.“

„Es geht hier nicht um einen schnöden Bericht, Herrgott!“

„Sprich leise, Martha ist grad eben ruhig geworden.“

„Heinrich, ich … hör mal, ich kann dir nicht helfen, wenn du dir nicht helfen lässt. Dieser Fall wird in andere Hände wandern, das ist nicht mehr unser Ressort, verstehst du mich, Junge?“

„Ach ja, und wer bitteschön soll ihn übernehmen?“

Erich verschränkte die Arme, es war an der Zeit, Heinrich einzuweihen.

„Morgen werd ich dir meinen Freund vorstellen, dann können wir entscheiden, was als Nächstes geschehen soll.“

„Lass mich raten, dein Freund ist beim Geheimdienst.“ Erich war leicht irritiert.

„Ähm, ja … ja, ist er. Wie … woher …?“

„Bitte, Vater, ich kann eins und eins zusammenzählen. Du hast es schon immer verstanden, dich mit den richtigen Leuten zu umgeben, mit der Zeit zu gehen. Und das frisch gedruckte Geld, das du immer nach Hause bringst … du brauchst mir gar nicht zu erzählen, was du für diese Amerikaner machst, ich will es gar nicht wissen.“

„Mein Freund ist Brite …“

„Einerlei. Ich werde nicht urteilen, jeder wählt den Weg, den er für den richtigen hält.“

Erich begann zu schnauben, er ließ die Arme hängen und nestelte unruhig an seinem Mantel.

„Ja, natürlich … du hast meine Entscheidungen schon immer missbilligt. Nur zu, ich kanns vertragen.“

Heinrich erhob sich, Martha drückte er an seine Brust.

„Das Thema werden wir jetzt nicht vertiefen.“

Er wollte an Erich vorbei ins Schlafzimmer gehen. Sein Vater hielt ihn am Arm zurück.

„Du kannst mir ruhig die Schuld geben. An allem. An allem, was passiert ist. Aber in dieser Sache wirst du auf mich hören!“

„Auf dich? Oder auf deinen Briten?“

Heinrich machte sich los und verschwand im Schlafzimmer.

•

Die Uniform drückte hinten und vorne, McNally fluchte innerlich über die überschüssigen Kilos, als der Jeep gerade auf das Gelände des US-Hauptquartiers in Dahlem fuhr. Der Fahrer brachte den Wagen vor Haus 1 zum Stehen. McNally stieg aus und ging an salutierenden Wachen vorbei ins Gebäude, die große Treppe hinauf, dann einen Korridor entlang bis zum Büro des CIC-Vizedirektors. McNally klopfte an, eine ihm wohlbekannte Stimme hieß ihn eintreten.

Colonel John Hoffman erhob sich hinter seinem Schreibtisch, die beiden Männer tippten sich zum Gruß an den Schirm, dann folgte ein kräftiger Händedruck.

„Gordon, freut mich, dich zu sehen. Setz dich.“

„Danke, John. Ist eine Weile her. Sieben Monate? Acht?“ Gordon nahm auf dem Besucherstuhl Platz.

„Ja, acht Monate. Man kommt eben zu nichts mehr, seit diese verdammten Bolschewiken komplett verrückt spielen. Wenn man für eine Sekunde unachtsam ist, schneiden die einem die Kehle durch.“

Der Colonel rümpfte verächtlich die Nase, seine markigen Gesichtszüge suggerierten kämpferische Entschlossenheit. Im Gegensatz zu Gordon war Hoffman in bester körperlicher Verfassung, seine Uniform saß perfekt.

„Da magst du recht haben. Darum tun auch wir alles, was wir können, um diese Leute zurückzudrängen.“

„Das ist nicht genug, Gordon. Wir gewinnen diesen Kampf nur, wenn wir mit aller Härte zurückschlagen. Die Roten haben unsere Geduld lange genug strapaziert.“

„Ich sehe das genauso, John. Nur sollten wir dabei immer sachlich und nüchtern die Lage beurteilen, findest du nicht? Ein Fehler, und wir haben den nächsten Weltkrieg. Und den will hier niemand.“

„Dazu wird es nicht kommen, keine Sorge. Die Bolschewiken wissen, was passiert, wenn sie sich zu weit aus dem Fenster lehnen. Ich denke, wir haben unsere Kampfkraft eindeutig demonstriert.“

„Ja, das habt Ihr wirklich“, entgegnete Gordon säuerlich. Hoffman lehnte sich zurück, ein Seufzer entfuhr ihm.

„Diese Sache mit dem Grafen … was ist da passiert, Gordon?“

„Er war ein Schwindler. Ich habs dir doch gesagt.“

„Du hättest ihn uns übergeben sollen, wir hätten uns um ihn gekümmert.“

„Was hätte das gebracht?“

„Wir hätten ihn bearbeitet, bis er uns beschafft, was wir wollen.“

„John, du kannst nicht alles erzwingen. Wie hätte …?“

„Doch! Doch, Gordon, in diesem Spiel gewinnt derjenige, der den Sieg erzwingt!“ Der Colonel war urplötzlich rot angelaufen, er richtete seinen Zeigefinger auf McNally. „Wer nachgibt, verliert. Dieser Graf hatte Kontakte, und seinem Bolschewiken-Überläufer hätten wir ein Angebot gemacht, das seine Motivation in dieser Sache ganz schnell in die Höhe getrieben hätte. Hier geht es um alles, mein Freund. Alles oder nichts.“

McNally nickte resigniert, er kannte John Hoffman gut genug, um nicht weiter zu insistieren.

„Ich verstehe deinen Standpunkt. Kommen wir jetzt zum Grund meines Besuchs.“ Er holte Minna Schaades Portrait hervor und schob es über den Schreibtisch. „Minna Schaade, eine Ärztin, ihre Leiche wurde Montagfrüh im Tiergarten gefunden. Jemand hat die Frau regelrecht abgeschlachtet. Den Ermittlungen zufolge steckte sie mit den Sowjets unter einer Decke.“

Der Colonel studierte das Portrait.

„Verdächtige?“

„Schwer zu sagen … es gibt da einen Liebhaber, im Ostsektor. Doch der hat sich ebenfalls als Handlanger der Roten entpuppt.“

„Name?“

„Edgar Heerklotz, ein Anwalt.“

Hoffman bog die Lippen nach unten, schüttelte den Kopf.

„Sagt mir nichts.“

„John, ich denke, es waren die Russen selbst. Diese Minna hat spioniert oder mit Informationen gehandelt. Dann ist sie abtrünnig geworden.“

„Das vermutest du.“

„Es ist die nächstliegende Erklärung. Da sind ein paar sowjetische Offiziere, die direkt in das Ganze verstrickt sind. Seit sie gemerkt haben, dass ermittelt wird, sind die in Panik.“

„Wer genau ermittelt?“

„Die Kripo.“

„Die deutsche Polizei? Machst du Witze?“

„Die haben immerhin ein paar Sachen herausgefunden … aber wir sind ja jetzt im Spiel.“

„Du sagst, diese …“ Hoffman zeigte auf das Foto.

„Schaade. Minna Schaade.“

„Du sagst, diese Schaade sei abtrünnig geworden. An uns ist sie jedenfalls nicht herangetreten.“

„Die haben sie wahrscheinlich ausgeschaltet, bevor sie ihre Drohung wahrmachen konnte.“

„Oder sie hat versucht, mit einem Zwischenhändler Geschäfte zu machen. Wenn sie über wertvolle Informationen verfügte, dann könnte jemand versucht haben, der Ware habhaft zu werden. Informationen sind mitunter viel Geld wert, das brauche ich dir ja nicht zu sagen. Hier wollte jemand den Jackpot.“

„Du übersiehst dabei eine Sache, John.“

„Welche Sache?“

„Minna Schaade wurde nicht ermordet. Sie wurde geschlachtet. Die Täter haben ihr das Herz rausgeschnitten.“

Hoffman schüttelte den Kopf.

„Das klingt mir aber nicht nach der Handschrift des sowjetischen Geheimdienstes.“

„Das machen die nicht selbst. Die haben ihre Handlanger, das weißt du so gut wie ich. Ehemalige SD-Leute, Gestapo und so weiter; gut ausgebildete Killer-Kommandos, die sich auf diesem Territorium zu bewegen wissen.“

Der Colonel verschränkte die Arme, er schien abzuwägen, was von dem Gesagten der Wahrheit wohl am Nächsten kam.

„Interessante Theorie. Und du willst, dass ich mich drum kümmere, richtig?“

„Versuch herauszufinden, wen sie Montagfrüh im Tiergarten treffen wollte. Und vor allem: Worum es bei dem Treffen ging.“

Hoffman nickte, während er das Foto betrachtete.

„Verlass dich auf mich. Wenn sie mit Informationen gedealt hat, dann krieg ich es raus. Und auch, wer mit ihr Kontakt hatte.“

•

Der Qualm im Burgkeller erinnerte Heinrich ganz plötzlich daran, dass diese Roten ihm seine Zigaretten abgenommen hatten. Das Lokal war in schummriges Kerzenlicht getaucht.

Ein Kellner kam herbeigeeilt.

„Der Herr Kommissar, welch eine Ehre. Ihr Vater war vor ein paar Tagen bei uns.“

„Ich bräuchte einen Tisch für zwei Personen, diskrete Lage.“

„Aber selbstverständlich, bitte hier entlang.“

Heinrich wurde zu einem kleinen Tisch im hinteren Bereich des Lokals geführt, wo er den Mantel ablegte, dem Kellner übergab und Platz nahm. Dieser zündete eilends die Kerze auf dem Tisch an.

„Ich erwarte eine junge Dame. Großgewachsen, blondes Haar.“

Unterwürfiges Nicken.

„Ich werde sie zu Ihrem Tisch führen.“

„Danke sehr.“

„Der Herr Kommissar wünschen in der Zwischenzeit vielleicht etwas zu trinken?“

„Was haben Sie denn da?“

Der Kellner beugte sich vor, flüsternd.

„Unser Zulieferer hat uns ein paar Flaschen Cognac besorgt.“

„Wohl eher nicht aus Cognac, nehm ich an.“

„Nein, aber trotzdem vom Feinsten.“

Heinrich nickte, zückte einen Zehn-Mark-Schein und reichte ihn dem Kellner.

„Und Sie können mir doch bestimmt eine Packung Zigaretten auftreiben. Aber keine von diesen russischen: Camel oder Chesterfield.“

Ein kurzes Nicken und der Kellner war verschwunden. Nach drei Minuten war er wieder da, servierte das Gläschen Weinbrand, den irgendein Zulieferer in seinem Keller illegal gebrannt hatte und reichte dem Kommissar eine Packung Camel und dazu eine Schachtel Streichhölzer. Heinrich nickte dankbar und fischte sogleich eine Zigarette aus der Packung und zündete sie an. Der erste Zug war ein Genuss, die letzte Chesterfield hatte er gestern geraucht, im Borchardt, das jetzt Lukullus hieß; nach einem Gericht, von dem man hier in den Westsektoren nur träumen konnte. Heinrich nahm einen Schluck; zu seiner Überraschung war der Tropfen gut gereift, da war ein Kenner am Werk gewesen. Er lehnte den Kopf etwas zurück, schloss die Augen, während es warm die Speiseröhre hinunterlief.

„Herr Kommissar.“ Heinrich öffnete die Augen, der Kellner stand da, zusammen mit Christine Haubold.

„Guten Abend“, sagte sie mit einem entwaffnenden Lächeln. Der Kellner nahm ihr den Mantel ab und verschwand. Christine war eine sehr elegante junge Frau, ihr Kostüm zeugte von einem bemerkenswerten Modebewusstsein. Es war aus grauer Wolle, mit Ozelot-Besatz, und der originelle Schnitt des Schößchens fiel ebenso auf, wie der Schnitt des Kragenreverses, in dessen tiefen Ausschnitt eine große in Falten gelegte schwarze Schleife sichtbar wurde. Auch die runde Tasche und das Käppchen, das sie auf dem Kopf trug, waren aus Ozelot gearbeitet.

Christine nahm Schleife und Käppchen ab und hängte beides über die Stuhllehne; Heinrich starrte auf ihren schlanken Hals, als sie sich nach vorn beugte, um die Aktentasche auf den Boden zu stellen.

„Oder sollen wir die Papiere gleich durchgehen?“, fragte sie.

„Nein, lassen Sie uns erst was trinken. Nehmen Sie auch einen Cognac?“

„Warum eigentlich nicht“, sagte sie lächelnd.

Das Flackern der Kerze in ihren Augen versetzte Heinrich fast in Trance.

„Herr Ober!“ Der Gerufene kam sofort herbeigeeilt. „Einen Cognac für die Dame.“

„Sehr wohl.“

Der Kellner verschwand ebenso schnell, wie er gekommen war.

„Ich hoffe, es macht keine Umstände …“

„Was denn?“

„Dass ich Sie nach einem harten Arbeitstag mit dem Fall belästige.“

„Wie gesagt, ich helfe gern. Und außerdem ist es immer noch besser, hier mit Ihnen zu sitzen, als zu Hause allein.“

„Sie leben allein?“

„Nein, ich teile mir die Wohnung mit meiner Mutter, aber die ist gerade auf Hamsterfahrt und wird bei meiner Tante in Breydin übernachten. Sie kommt morgen früh wieder.“

Christines Pausbacken hatten in der Wärme des Lokals eine rötliche Farbe angenommen. Heinrich spürte eine leichte Erregung bei dem Anblick, schnell versuchte er diese mit einem tiefen Zug an der Zigarette wegzurauchen.

„Verzeihung, meine Manieren …“

Er zog die Packung Camel hervor und bot Christine eine an. Sie zog eine heraus und beugte sich etwas vor, ihr üppiges Dekolleté kam deutlich zur Geltung. Heinrich zerbrach das erste Streichholz bei dem Versuch es anzuzünden, erst beim zweiten Versuch klappte es.

„Danke.“ Sie nahm einen Zug, ihr Lippenstift hinterließ einen roten Abdruck auf der Zigarette. „Hmmm, die sind wirklich viel besser als der Dreck, der auf der Straße verkauft wird. Schade, dass es amerikanische sind.“

„Ähm, ja, ich denke …“

„Finden Sie nicht auch, dass unsere deutschen Zigaretten die besten waren?“

„Ja, das waren sie.“

Christine hatte den linken Unterarm auf den Tisch gelegt, und der rechte Ellbogen in die linke Hand gestützt; ihr Oberkörper war nach vorn gelehnt, sodass ihre Brüste praktisch an ihren Unterarm geschmiegt waren. Sie sah Heinrich an, eine Frage schien ihr durch den Kopf zu gehen.

„Sie wirken bedrückt“, sagte sie nach einer Weile.

„Hatte eine anstrengende Woche.“

„Nein, das meine ich nicht. Da ist noch was anderes. Sie haben den Blick eines alten Mannes. Ein junger Kerl wie Sie … Ich habe Kinder gesehen, die auch diesen Blick hatten. Durch den Krieg haben sie einen Knacks bekommen.“

„Haben wir das nicht alle?“

„Nein, manche haben es verstanden, sich zu ducken. Sie haben nicht alles gesehen. Andere mussten alles geben.“

„Der Krieg hat uns viel genommen, uns allen.“ Christine rümpfte die Nase.

„Wenn ich jetzt sehe, wie sie alle den Siegern den Hof machen … ich könnte …“

„Welche Wahl haben denn die Menschen? Es muss weiter gehen.“

„Ein Gutes hat der Krieg wenigstens mit sich gebracht.“

„Und das wäre?“

„Wir haben uns weitestgehend von diesen Juden befreit. Die meisten haben sich auf und davon gemacht, die sehen wir nicht wieder.“

Ein Lächeln der Genugtuung machte sich auf ihrem Gesicht breit.

„Einige sollen ermordet worden sein. Man hört da Dinge …“

„Ach ja? Welche Dinge denn?“, fragte sie spöttisch.

„Ich kenne da auch bloß die Gerüchte. In einigen Geschichten kommen Gaskammern vor.“

„Haben Sie sie gesehen?“

„Wen?“

„Die Gaskammern.“

„Nein.“

„Und wissen Sie auch wieso? Weil sie nicht existiert haben. Das sind Märchen. Diese Leute verhöhnen uns, jetzt, da wir am Boden sind. Und sie erfinden die absurdesten Geschichten. Und die Haupturheber dieser Geschichten sind jene, die wir umgebracht haben sollen. In Wahrheit sind diese Leute jetzt in ihrem gelobten Land. Jetzt haben sie ja endlich eins.“

„Und vor allem haben sie wieder Krieg.“

„Das war zu erwarten. Wo Juden sind, gibt es immer Krieg. Der Führer hatte eben nicht ganz Unrecht.“

Heinrich drückte die Camel im Aschenbecher aus und nahm einen Schluck Weinbrand.

„Ja, möglich. Aber …“ Er überlegte kurz. „Ein paar Juden scheint es ja noch zu geben, also, hier in Berlin, meine ich. Einer arbeitet doch bei Ihnen dort.“

„Sie meinen wahrscheinlich Simon.“

„Der Junge hat einen Narren an Ihnen gefressen. Mensch, hat der Knilch Muskeln.“

Christine zog ein verächtliches Gesicht.

„Dieser Jude scharwenzelt schon seit Längerem um mich herum. Ich werd dem schon noch die Meinung geigen!“

„Ich dachte heute, der geht mir an die Gurgel, als ich Ihren Namen erwähnt hab. Klarer Fall: Der ist über beide Ohren in Sie verliebt.“

„Er ist besessen, das ist nicht dasselbe.“ Christine beugte sich zu ihrer Aktentasche herunter und holte drei beschriebene Seiten hervor. „Bitteschön, auf diesen Listen stehen die Namen von Personen, für deren Freilassung wir gesorgt haben, oder für deren Freilassung wir noch kämpfen.“

Heinrich nahm die Blätter entgegen und überflog die Namen, es waren dutzende. Sie sagten ihm nichts. Auffallend viele dieser Personen trugen den Titel Doktor oder Professor im Namen.

„Das dachte ich mir. Fast alle gehören zur Elite. Ihr Hilfswerk gibt sich sehr christlich, in Wahrheit kümmert es sich bloß um die wichtigen Leute.“

„Ja, Herr Kommissar. Leute, die wichtig sind für den Wiederaufbau des Landes.“

„Blödsinn! Diese Leute hier haben doch ihre Schäfchen ins Trockene gebracht, bevor man sie interniert hat. Die haben irgendwo ihre Ersparnisse begraben und das Hilfswerk will abkassieren.“

Christine rauchte ihre Zigarette auf und drückte sie im Aschenbecher aus.

„Sind Sie Christ, Herr Kommissar?“

„Ja, bin ich.“

„Wie können Sie dann so denken?“

„Christ zu sein, bedeutet nicht automatisch, dass man all die Machenschaften der Kirche gutheißt. Die Kirche hat schon immer den kleinen Mann geschröpft. Aber wenn er Hilfe braucht, dann ists vorbei mit der Nächstenliebe. Ich wette, auf Ihrer Liste ist kein einziger Fußsoldat.“

„Sie sind sehr misstrauisch, Herr Kommissar. Können Sie sich nicht vorstellen, dass wir einfach nur helfen wollen?“

Heinrich sah ihr in die Augen, das Funkeln darin zog ihn an, auch wenn das, was sie sagte, voller Ungereimtheiten war. Sie war nicht ehrlich.

„Wie haben Sie Minna Schaade kennengelernt?“, wechselte er das Thema.

„Das sagte ich schon: Ich lernte sie an einem Schlagcreme-Stand kennen, das war im März oder April dieses Jahres.“

„Und sie führte Sie in die Hilfswerk-Gruppe ein?“

„Richtig.“

„Was war Ihre Motivation? Warum haben Sie mitgemacht? Ich will eine ehrliche Antwort.“ Christine biss sich auf die Unterlippe.

„Haben Sie noch eine Zigarette für mich?“ Heinrich hielt ihr die Packung hin, sie zog sich eine heraus. Er nahm bei ihr ein leichtes Zittern wahr, als er ihr Feuer gab. Sie nahm einen tiefen Zug. „Sehen Sie, Herr Kommissar … was Sie gerade angesprochen haben … es ist wahr. Es ist mir erst nach und nach aufgefallen, und ich habe mit Minna darüber gesprochen, mehrmals sogar. Mein Bruder … er war ein solcher Fußsoldat. Er fiel …“ Ihre Augen wurden glasig. „Diese jungen Männer haben ihr Leben gegeben. Und dann kehren jene, die es irgendwie geschafft haben zu überleben, in ihre Heimat zurück und werden eingesperrt wie Vieh. Ich wollte etwas tun, ich wollte helfen. Aber es ist so, wie Sie sagen: Das Hilfswerk selektiert. Ich habe mir die Argumente eine Weile lang angehört, mir eingeredet, dass es nicht anders geht, dass wir unsere Elite brauchen und so weiter und so fort. Selbstlügen sind immer sehr schnell bei der Hand, Herr Kommissar.“ Sie wischte sich eine Träne weg und zog an ihrer Camel. „Was ist mit Ihnen? Was ist Ihre Geschichte?“

Heinrich zögerte, eine Zigarette musste her, er zündete sich eine an.

„Da gibt es nichts Besonderes zu erzählen.“

„In diesen Zeiten hat jeder etwas zu erzählen.“

„Richtig, drum ist es ja auch nichts Besonderes.“

„Ist ein Argument.“

Heinrich deutete auf die Blätter.

„Kann ich die behalten?“

„Sicher, ist ne Abschrift.“

Heinrich faltete die Seiten und ließ sie in der Innentasche seines Sakkos verschwinden.

Die Luft draußen war frisch, nur wenige Laternen brannten auf dem Kudamm, sie schimmerten schwach durch den dichten Nebel.

„Dieser anhaltende Nebel; ob wir ihn irgendwann mal los sind?“, fragte Christine, die ihre Hände in die Manteltaschen vergraben hatte.

„Lieber Nebel als Hungerwinter.“

Heinrich empfand es in diesem Moment als angenehm, mit Christine durch den winterlichen Nebel zu spazieren, die frische Luft einzuatmen. Sie gingen nebeneinander her, sie schob ihr Fahrrad, über die Richtung schien ein stilles Einvernehmen zu herrschen. Christine war eine junge Frau, die Dunkelheit barg Gefahren, da war es nur richtig, ihr Begleitschutz zu gewähren. Alles andere war Einbildung, verursacht durch ein paar Blicke und vermeintliche Zwischentöne.

Mit einmal schwang sich Christine auf den Sattel.

„Los, Herr Kommissar, steigen Sie auf!“

Heinrich ließ sich nicht zweimal bitten. Er setzte sich auf den Gepäckträger, und die junge Frau radelte drauf los. Die Kraft, mit der sie in die Pedale trat, war beeindruckend; in Nullkommanix hatten die beiden den Nollendorfplatz überquert und rasten die Bülowstraße hinunter. Auf so manchem Schlagloch hüpfte das Rad auf und Heinrich wurde hochgeschleudert und landete jedes Mal unsanft auf seinem Gesäß. Auf der Yorkstraße bekam er schließlich einen Lachanfall, als er in dem Bestreben, nicht vom Rad zu fallen, einen Krampf in der linken Pobacke bekam.

Sie erreichten Christines Wohnhaus in der Schönleinstraße in nur wenigen Minuten. Heinrich stieg ab, der Gepäckträger hatte mit Sicherheit einen Abdruck auf seinem Gesäß hinterlassen; jedenfalls fühlte es sich so an. Christine stellte das Rad an der Hauswand ab.

Heinrich hatte noch immer feuchte Augen vom Lachanfall, er wischte sich mit dem Handrücken über die Wangen.

„Fräulein Haubold, ich muss schon sagen, das war ein Höllenritt. Wo haben Sie gelernt, so zu …“

Er konnte den Satz nicht beenden, Christine hatte ihn am Kragen gepackt und zu sich herangezogen. Es war kein sanfter Kuss, kein zögerliches Herantasten; Christine ließ ihre Zunge über seine Lippen gleiten, ein leises Stöhnen entfuhr ihr in regelmäßigen Abständen, ihre Lenden drückte sie ihm entgegen. Heinrichs fühlte sich für eine Sekunde überrumpelt, doch schon im nächsten Moment umschlang er sie mit beiden Armen und presste ihren Körper an seinen. Mit einer kraftvollen Bewegung befreite sie sich aus seiner Umklammerung, nahm seine Hand und zog ihn ins Haus. In das dunkle Treppenhaus schien nur schwaches Licht, es drang von den wenig beleuchteten Wohnungen der anderen Straßenseite durch das Milchglas des Hauseingangs. Christine packte Heinrich erneut am Kragen, stieß ihn unsanft rücklings auf die Treppe, er landete auf dem Hosenboden. Bevor er reagieren konnte, saß sie schon auf ihm, griff ihm in den Schritt; durch die Hose hindurch quetschte sie seine Hoden aneinander, sodass er vor Schmerz und Erregung stöhnte. Sie beugte sich zu ihm hinab, saugte sich an seinen Lippen fest; ihre rechte Hand drückte unnachgiebig weiter. Mit der anderen Hand packte sie ihn an den Haaren und drückte sein Gesicht in ihren Ausschnitt. Den Griff zwischen seinen Beinen begann sie im Wechsel zu lockern und zu festigen.

„Heinrich“, flüsterte sie ihm sanft ins Ohr; dabei drückte sie wieder fester zu, Heinrich stöhnte so laut, dass es durch das ganze Treppenhaus hallte.

Jeden Moment konnte jemand die Tür öffnen, konnte jemand vorbeikommen, doch das interessierte Heinrich in diesem Moment herzlich wenig, das Verbotene rief in ihm ungeahnte Lebensenergien wach. Christine ließ von seinen Haaren ab, hob ihren Hintern ein wenig an, öffnete seine Hose und packte seinen Schwanz. Ihren Rock zog sie hoch und setzte sich auf ihn. Die Kanten zweier Stufen drückten sich in Heinrichs Rücken, der Schmerz steigerte sich ins Unerträgliche, Christine presste seinen Oberkörper nach unten, dieser unbändigen Kraft konnte er nichts entgegensetzen. Jetzt begann auch sie zu stöhnen, und während bei ihm Schmerz und Erregung einhergingen, entfuhr ihrer Kehle bei jeder Bewegung ihres Beckens der Klang reinster Verzückung, sie kniff an ihm, rieb ihre Hände über seinen Mantel. Ohne Vorwarnung presste sie ihre Oberschenkel zusammen, Heinrich blieb fast die Luft weg; gemeinsam stöhnten sie laut auf, es hallte durch das gesamte Wohnhaus.

•

Zum zweiten Mal an diesem Tag saßen Erich und Gordon im Leydicke, diesmal jedoch nicht an ihrem Stammplatz; dieser war von drei amerikanischen Offizieren besetzt, die auf ihrem Hoheitsgebiet einen gemütlichen Abend zelebrierten. Einer von ihnen hatte eine junge Berlinerin auf dem Schoß sitzen, es klirrten die Gläser, man trank gut gelaunt Hochprozentiges, ohne zu fragen, woher das Zeug kam. Auch alle anderen Tische waren besetzt, das Lokal war in Zigarettenqualm getaucht, sodass die Sicht in etwa der von draußen entsprach.

„Mein Freund vom CIC“, begann Gordon zu berichten, „wird sich um die Sache kümmern.“

„Was hat er gesagt?“

„Er verfügt über ein weitreichendes Netzwerk an Informanten. Wenn Minna Schaade mit Informationen gehandelt hat, wird er ihre Kontakte aufspüren. Dann wissen wir sehr bald, was die Russen mit dem Mord an ihr verbergen wollten und vielleicht sogar, wer den Mord angeordnet hat.“

„Und ausgeführt.“

„Und ausgeführt.“

„Und was machen wir in der Zwischenzeit?“

„Ihr macht erstmal gar nichts, Erich. Sag das deinem Jungen, das ist jetzt Sache der Geheimdienste.“

Erich nickte zerknirscht.

„Das wird Heinrich natürlich nicht gefallen. Er hat Blut geleckt, ich kenne das.“

„Er wird drüber hinweg kommen.“

Erich nippte an seinem Cognac. Eine Sache stimmte ihn nachdenklich, seit heute Morgen spukte sie in seinem Kopf herum.

„Ich frage mich, was diese Schaade im Krieg angestellt hat.“

„Wieso? Was soll sie angestellt haben?“

„Sie wurde nach dem Krieg interniert.“

„Und das sagst du mir erst jetzt?“ Erich zuckte die Achseln.

„Es fiel mir gerade ein, es stand in Heinrichs Notizen.“

„In welchem Lager?“

„Ich weiß nicht.“

„Komm schon, Erich, sag mir, was du noch über sie weißt.“

„Minna Schaade arbeitete für eine Gruppe des Evangelischen Hilfswerks, diese Leute helfen dabei, Gefangene der Alliierten aus den Lagern freizubekommen. Sie selbst hatte zuvor die Hilfe dieser Gruppe in Anspruch genommen.“

„Wenn diese Ärztin in einem Lager war, dann hatte sie Dreck am Stecken. Und ich rede hier weiß Gott nicht von Parteimitgliedschaft oder dergleichen.“

„Kriegsverbrechen?“

„Davon sollten wir ausgehen.“ Der Major kraulte sich die Wange, ein Gedanke schien ihn zu befallen. „Einer Sache sollte ich vielleicht doch nachgehen. Diese Ärztin und ihr Anwalt kannten sich womöglich von früher; die Cliquen von damals haben sich doch nach dem Krieg alle wieder zusammengetan, ohne Seilschaften geht da gar nichts. Wenn ich herausbekomme, wo diese Schaade interniert war, wissen wir auch, was sie im Krieg gemacht hat und wer die Leute in ihrem Umfeld waren. Neben Heerklotz taucht dann vielleicht noch der eine oder andere Name auf, der uns interessieren könnte.“

•

Irgendwelche Voyeure waren zum Glück nicht aufgetaucht, Heinrich und Christine hatten es ohne Aufsehen in ihre Wohnung im zweiten Stock geschafft, nun war es bereits nach einundzwanzig Uhr. In ihren Mänteln steckend hatten sie sich aufs Bett geworfen und sich jeweils eine Zigarette angesteckt, sogar ihre Schuhe hatten sie anbehalten. Christine hatte ihren Kopf auf seine Brust gelegt, er strich ihr durchs Haar.

„Du bist kurzatmig“, stellte Christine fest.

„Ach so? Dabei bin ich grad entspannt.“

„Ja, es wird besser. Einatmen, ausatmen.“

Sie begann zu kichern, mit einem Ohr horchte sie seine Lunge ab.

„Ists gut so?“

„Ja, nicht aufhören. Lass die ganze Luft rein, so viel wie geht.“

Heinrich atmete tief ein und wieder aus.

„Wunderbar. Tut gut, nicht?“

„Ja, du hast recht.“

„Eine alte Soldaten-Krankheit, solltest du dran arbeiten.“ Heinrich stutzte.

„Eine was? Woher …“

„Du warst an der Front, ist doch klar. Spätestens vierundvierzig wart ihr doch alle an der Front. Und an der Front sieht man Dinge. Und davon wird man kurzatmig.“

„Ich … ja, ich war an der Front“, flüsterte Heinrich bestätigend.

„Russland?“

„Ja.“

„Das haben nur wenige überlebt, wie man hört.“

„Nur wenige, ja.“

„Was ist passiert?“

Heinrich atmete tief ein, tief aus. Dann, nach einer Weile, sprudelte es ganz von selbst.

„Wir marschierten in den Krieg, das ist passiert. Das war im Sommer 42. Eine ganze Armee junger Kerle, und alle dachten sie, es ginge um Ruhm und Ehre. Unsere Vorstellung vom Krieg entsprang irgendwelcher Geschichten, die wir als Kinder gehört hatten, aber das hatte alles nichts mit der Realität zu tun. Das wurde uns erst klar, als auf uns geschossen wurde. Und wir auf andere schießen mussten. Auf andere Menschen. Als das Gemetzel dann richtig losging, wollten wir alle schnell wieder nach Hause, das kannst du mir glauben, sogar die Härtesten unter uns. Aber wir mussten bleiben. Und kämpfen. Dann kam der Winter und unsere Armee wurde eingekesselt. Nach monatelangem Gemetzel hatten die Russen uns eingeschlossen; trotzdem sollten wir weiterkämpfen, Befehl vom Führer. Die Lage war aussichtslos, die Schlacht war verloren, aber uns sagte man: weiterkämpfen. Also kämpften wir. Dann kam der Hunger. Und die Kälte. Ich weiß nicht, wie viele in jenen Wochen erfroren sind. Viele, es waren viele. Dann beschlossen die in Berlin, wenigstens die Verwundeten doch noch auszufliegen. Die anderen sollten im Kessel bleiben. Nicht jeder wollte das so akzeptieren. Weißt du, wie sowas aussieht, wenn verzweifelte Männer versuchen, in die letzten Maschinen zu gelangen? Sie rennen drauf zu, versuchen sich hineinzuzwängen, aber da stehen Wachen, sie wehren die Männer ab, schießen auf sie. Es wird geschrien, gefleht. Die meisten scheitern an der Einstiegsluke. Sie klammern sich mit aller Kraft an das Fahrgestell oder die Flügel. Dann starten die Maschinen, und die Piloten müssen zusehen, dass ihre Flugzeuge nicht abstürzen, denn sie sind viel zu schwer beladen. Also beginnen sie in der Luft mit den Tragflächen zu wackeln, um das Gewicht loszuwerden, das da überall dranhängt.“ Heinrich nahm einen tiefen Zug, seine Stimme drohte zu versagen.

„Diese Menschen sind einfach vom Himmel gefallen. Die Piloten haben sie abgeschüttelt, einfach abgeschüttelt.“

Heinrich schloss die Augen. Sechs Jahre war das jetzt schon her.

„Was ist dann passiert?“

Christine hatte ihren Kopf gehoben und sah ihn an.

„Wir sind zusammengeschossen worden. Das wars.“

„Aber du hast überlebt. Was ist passiert?“

Einatmen, ausatmen.

„Ich bin dersertiert. Zusammen mit zwei anderen. Zu dritt sind wir irgendwie durch die gegnerischen Reihen geschlüpft, es war pure Verzweiflung. Die sechste Armee existierte eh nicht mehr, die Überlebenden hatten also die Wahl zwischen Gefangennahme und Flucht. Wir haben uns für Letzteres entschieden. Es war ziemlich aussichtslos, das war uns bewusst, aber der Selbsterhaltungstrieb, verstehst du, der fragt nicht nach einem Plan. Man will einfach bloß weg, einen Unterschlupf finden, was zu essen, der Kälte entfliehen. Wolfgang, der fiel als erster. Ist einfach zusammengebrochen, alle Versuche ihn zurückzuholen waren zwecklos. Wir sind dann einfach weiter, zu zweit weiter, haben ihn liegen lassen. Ich weiß nicht, wie weit wir gelaufen sind oder wie lange. Ich war jedenfalls der Nächste. Zweimal bin ich hingefallen und wollte nicht mehr aufstehen. Der Körper, er wollte einfach nicht mehr. Er wollte einfach … nicht mehr weiter. Nicht mehr weiter.“

„Du wolltest sterben.“

„Ja. Das heißt – nein: Das war nicht mein Geist, der sterben wollte, es war … es war einfach der Körper, verstehst du? Er sagte: Schluss, ab hier gehts nicht weiter, der Tank ist leer. Es war der Moment, in dem mein Körper sich dem Unausweichlichen gefügt hat. Der andere, Gustav, hat mich dann aber noch mal gepackt und auf die Beine gehievt. Nein, eigentlich hat er mich getragen, ich kann mich nicht erinnern, dass meine Beine sich irgendwie noch bewegt hätten. Und dann haben wir einen Unterschlupf gefunden, in einem zerschossenen Wohnhaus. Ein paar Stunden haben wir dort verharrt, uns ausgeruht. Wir dachten, wir wären allein, aber da ist plötzlich so ein Junge aufgetaucht, ein Knirps mit einem Gewehr. Er hat Gustav niedergeschossen, Bauchtreffer. Dann hat der Junge auf mich gezielt. Er war vielleicht zehn. Gustav hat am Boden gelegen und geröchelt, ich solle schießen.“

Heinrich zog an seiner Zigarette, die Erinnerung war vollständig, war präsent in all ihren Einzelheiten. Das Gesicht des Jungen, seine Kleidung, die Gewehrmündung. Und das Zucken seiner Augen, als die Kugel ihn in die Brust traf.

„Du hast ihn erschossen?“

„Ja.“

„Und du machst dir Vorwürfe deswegen?“

„Es war ein Kind.“

„Er wollte dich töten.“

„Ja, mag sein. Aber … es war ein Kind.“

„Was passierte dann.“

„Gustav ist in meinen Armen verblutet. Ich war allein. Ich bin dann aufgestanden und durchs Gebäude geirrt. Was danach passierte, weiß ich nicht mehr. Ich erinnere mich, wie ich in einer Wohnung aufgewacht bin, und da war dieser Kerl, er sah aus wie Knecht Ruprecht mit rotem Bart. Ein älterer Herr, er sprach deutsch.“

„Eine Russe?“

„Ja. Er hat mich tagelang gepflegt, bis ich wieder gesund wurde. Und danach bin ich bei ihm geblieben, weitere drei Jahre.“

Christine richtete sich auf, sah Heinrich ungläubig an.

„Ein Russe hat dich gerettet und drei Jahre lang bei sich aufgenommen? Dich versteckt?“

„Richtig.“

„Wieso hat er das getan?“

„Das hab ich ihn auch gefragt.“

„Was hat er geantwortet?“

„Er sagte: Ich bin ein Mensch, du bist ein Mensch.“

„Das ist alles?“

„Das ist alles.“

„Ein netter Bolschewik, also“, sagte sie mit einem Anflug von Spott in ihrer Stimme.

„Ja, wenn du so willst. Ein netter Russe“, seufzte Heinrich. Für eine Weile herrschte Stille, und die beiden atmeten entspannt den Qualm ihrer Zigaretten ein.

„Wie kommst du mit dem Fall voran?“

„Nicht so gut. Deine Freundin war eine sehr widersprüchliche Persönlichkeit. Jeder erzählt da was anderes. Ihr Doktorvater – ich hab den Kerl in der Charité ausfindig gemacht – beschreibt sie als ‚sehr ambitioniert‘, was immer das auch bedeuten soll. Nach ihrem Studium war sie eine Weile seine Assistenzärztin, doch sie wollte wohl mehr. War dir diese Seite von ihr bekannt?“

„Nein. Sie konnte bei unseren Sitzungen in der Gruppe sehr energisch werden, sehr penibel. Aber ambitioniert … ich weiß nicht, wie sie als Ärztin war.“

„Habt ihr viel über Privates gesprochen?“

„Ab und zu. Sie konnte ganz gesprächig sein, hat viel über ihren ‚Schatz‘ geredet. Sie hat sich eingebildet, sie könne ihn ganz für sich haben.“

„Ich habe diesem ‚Schatz‘, also diesem Edgar, einen Besuch abgestattet; war aufschlussreich.“

„Inwiefern? Was ist das für einer?“

„Ein verlogener Hund, nichts weiter.“

„Ja, so hab ich ihn mir vorgestellt. Minna war immer wie von Sinnen, wenn sie von ihm geredet hat. Ich stellte ihn mir dann bloß als einfältigen Schürzenjäger vor; so einer, der dummen Gänsen den Kopf verdreht. Irgendwie passt es zusammen, Minna war selbst auch etwas einfältig.“

Heinrich drückte die Camel in dem Aschenbecher auf dem Nachttisch aus und richtete sich im Bett auf.

„Ja, ein Schürzenjäger“, murmelte er. „Ich gehe jede Wette ein, dass er schon wieder eine andere bezirzt.“ Er drehte sich zu Christine um. „Ich werd dann mal.“

Sie schenkte ihm ein Lächeln, ihre Stimme klang sanft, sodass Heinrich innerlich seufzen musste.

„Es war ein sehr schöner Abend mit Ihnen, Herr Kommissar.“

•

Von außen wirkte Haus Vaterland wie eine zerschossene Ruine, der Glanz von einst war erloschen. Kaffee Vaterland hingegen – im Erdgeschoss – war vollständig renoviert worden und gehörte in diesen Tagen zu den ersten Adressen im Ostsektor. Dementsprechend voll war das Restaurant auch an diesem Abend, alle Tische waren belegt, Gläser klirrten, Braten und Klöße wurden verschlungen.

Edgar Heerklotz wusste ein Mädchen zu umgarnen, vor allem wenn es so aufreizend war, wie die dralle Louise aus dem Süßen Laden; ausführen musste man sie in das beste Lokal der Stadt. Hier, wo es exquisites Essen gab, konnte er mit ihr schlemmen und sie mit Wein abfüllen, bis sie den optimalen Grad Berauschtheit erreicht hatte.

„Und? Wie hat Ihnen der Braten geschmeckt, Fräulein Louise?“

Louise nippte an ihrem Rotwein.

„Es hat ganz vorzüglich geschmeckt, Edgar.“ Ihr Gesicht lief rot an. „Oh, Sie müssen verzeihen, ich bin ein wenig beschwipst … ich glaube, das ist der Wein.“

„Ja, er ist ausgezeichnet.“ Edgar wandte sich an einen vorbeieilenden Kellner, hielt ihn am Ärmel fest. „Herr Ober, noch eine Flasche, aber zackig.“

Der Kellner nickte und verschwand, Louise begann zu kichern.

„Ich find das drollig.“

„Drollig? Was denn?“

„Wenn Sie sagen: ‚Aber zackig‘.“

„Sie müssen die Rangordnung zu jeder Zeit festlegen, sonst werden Ihre Mitmenschen unverschämt.“

„Ach, soooo ist das also“, säuselte Louise schelmisch grienend, dabei wedelte sie mit dem Zeigefinger in seine Richtung.

„Sie legen Wert auf Rangordnung. Ja, ja, und einem hilflosen Fräulein wie mir möchten Sie auch gerne sagen, wos lang geht, richtig? Ich hab Sie durchschaut.“

Grienend leerte sie ihr Glas.

Edgar spürte die Erregung im ganzen Körper, am liebsten wäre er gleich hier und jetzt über sie hergefallen. Geduld, dachte er, du wirst diese Frucht züchtigen, wenn sie reif ist. Erst noch etwas Wein, dann ein Dessert.

Die Nacht war noch lang.

•

Heinrich stand am Tresen und kippte das zweite Glas Fusel in sich hinein, sein Rücken zwickte noch von der schmerzhaften Begegnung mit den Treppenstufen. Im verqualmten Café Reichert suchte er nach Trost, den brauchte er, so wie alle anderen Gestalten, die hier in dieser Kneipe herumlungerten. Hier wurde neben wässrigem Bier auch minderwertiger Cognac serviert, ein fahler Weinbrandverschnitt, doch das war in diesem Moment egal. Heinrich hätte noch bleiben können, bei ihr, dem reinsten Wesen, dem er in diesem Leben begegnet war. Stattdessen war er aufgestanden und gegangen, weil ihn Gefühle übermannt hatten, die sich seiner Kontrolle entzogen. Und doch war es genau das, was sich so lebendig anfühlte! Der Verlust jeglicher Kontrolle! War es nicht das, was er jetzt am dringendsten brauchte? Und du Idiot verbringst den restlichen Abend in dieser Spelunke, dachte er, statt bei ihr im warmen Bett zu liegen.

Ein verlottertes Frauenzimmer, von allen hier ‚Kognak-Else‘ genannt, saß am anderen Ende des Tresens und fabulierte über ihre Wochenendtouren in ‚Plumpe‘, womit sie den Stadtteil Gesundbrunnen meinte. Der Wirt hörte nur mit einem Ohr hin, während er mit einem Lappen über den Schanktisch fuhr. Nein, in den Ostsektor fuhr sie zurzeit nur ungern, erzählte Kognak-Else mit heiserer Stimme, seit dieser Sache mit diesem Frauenmörder, diesem Kimmritz. Ja, gefasst hatten die den zwar, aber wer konnte schon sagen, ob da nicht bereits Nachahmer unterwegs waren. Else war nicht die Einzige, die in diesem Schuppen auf Freier wartete, da waren noch ein halbes Dutzend weitere Frauen, allesamt billig geschminkt und an Likörgläsern nippend. Ihre Blicke galten vor allem den jungen Burschen, die in der hintersten Ecke die Köpfe zusammengesteckt hatten und irgendwas ausbaldowerten. Hin und wieder flötete eine der Damen etwas in Richtung der Gruppe, wohl in der Hoffnung, einen von den Jünglingen mitzunehmen und zu vernaschen. Gegen Bares und ein paar Zigaretten. Und dann saß da noch dieses dürre Hemd am Klavier und klimperte mehr schlecht als recht eine aktuelle Hans Albers-Melodie. Man konnte der Musik nur schwer lauschen, weil zwei Wichtigtuer, die dem Treiben um sie herum keinerlei Beachtung schenkten, an ihrem Tisch ein Streitgespräch führten, und das aus vollem Halse. Jeder wollte den anderen übertönen, sie posaunten ihre Meinung zur aktuellen Lage laut in den Raum, dabei nahmen sie hin und wieder einen Schluck wässrige Molle.

„Hier schickanierense die Leute mit ihrem Polizeistaat! Die deutsche Polizei missbrauchense dafür!“, giftete der eine, der mit dem Rücken zu Heinrich saß.

„Tja“, gurgelte der andere, „sind eben die Sieger, vastehste.“

„Sieger, schöne Sieger! Wennse uns die Atombombe nich jeklaut hätten, dann würde die janze Sache anders liegen, mein Bester!“

„Wat meinste denn mit ‚unsre Atombombe‘?“

„Na, hör mal, die is doch schon fix und fertig jewesen, die Bombe! Wenn diese Saboteure sie nich dem Führer vorenthalten hätten, dann …“

„Mensch, Alois, du spinnst doch, Atombombe! Wat denn vorenthalten? Dem Führer?“

Heinrich warf einen entnervten Blick über die Schulter und sah, wie die abstehenden Ohren von Bomben-Alois rot anliefen; der Kerl wurde immer lauter, sodass von den Klavierklängen nichts mehr zu hören war.

„Sach ma, muss ick dir dit vorrechnen, oder wie?! Wann sind die Amis denn bei uns einjerückt?! Richtig, im April 45! Und wann hamse die Bombe uff den Japaner jeworfen?! Im August! Also!“

Heinrich drehte den Kopf wieder in Richtung Schanktisch.

„Vielleicht hält er kurz die Luft an und löffelt seine Molle aus“, murmelte er, gerade so laut, dass Bomben-Alois ihn verstehen konnte.

Ein Stuhl wurde verschoben, und Heinrich konnte hören, wie der Kerl hinter ihm aufstand.

„Wat is?“, brummte es hinter dem Kommissar.

„Er soll sich setzen und seine Molle auslöffeln“, insistierte Heinrich, ohne sich umzudrehen.

In der Kneipe waren alle still geworden, das dürre Hemd am Klavier hörte auf zu spielen.

„Du hast wohl einen sitzen, Großschnauze!“

Heinrich stand auf und drehte sich um, ein bulliger Glatzkopf mit hochrotem Gesicht starrte ihn mit geweiteten Augen an.

„Ick will hier keinen Radau“, meldete sich der Wirt hinter seinem Schanktisch zu Wort.

Doch die Streithähne hatten sich gegenseitig ins Visier genommen, ihre Blicke ließen nicht mehr voneinander ab.

„Mensch, Alois“, mahnte der Saufkumpan aus dem Hintergrund, „lass jut sein, der hat doch einen sitzen.“

„Nee, nee, du, den hamse als Kind zu heiß jebadet, den Milchbart!“

Heinrich ballte die Fäuste, seine Stimme blieb ruhig.

„Ich sags ihm noch ein letztes Mal: Er soll sich hinsetzen, die Schnauze halten und seine Molle auslöffeln.“

„Mensch Alois, lass jut sein!“, flehte die Stimme des Freundes.

„Ick lass mir nich uff die Zehen treten von die Kruke hier!“, brüllte Alois. „Ick hab nich uffm Feld jeblutet, damit son Knilch sein Maul uffreißt! Jetzt gibts uff die Zwölf!“

Bomben-Alois machte einen Schritt vor, seine Faust durchschnitt die Luft und traf ins Leere, weil sein Kontrahent rechtzeitig nach links ausgewichen war. Ein Raunen ging durch die Versammelten; sowohl die jungen Kerle als auch die geschminkten Damen beobachteten das Geschehen nunmehr mit lustvollen Blicken. Alois wollte zum nächsten Schlag ansetzen, doch da traf ihn Heinrichs Führhand hart im Gesicht. Der Getroffene schüttelte den Kopf, doch da setzte es bereits einen weiteren Hieb. Heinrichs Linke drosch mehrmals auf die Nase seines Gegners ein, doch dieser hielt sich wacker auf den Beinen. Erst ein abschließender Aufwärtshaken beendete den Kampf; Alois ging krachend zu Boden, dabei flogen drei Stühle um.

„Das reicht jetzt!“, brüllte der Wirt.

Heinrich hatte genug, er warf einen Blick auf die Uhr. Kurz vor Mitternacht. Er pfefferte das Geld auf den Schanktisch und verließ die Spelunke unter den bedürftigen Blicken der Damen.

Draußen atmete er tief ein, tief aus. Sein Blick fiel auf eine Zahl, gepinselt an eine Hauswand. Diese Zahl sah man mittlerweile häufiger an Hauswänden in der ganzen Stadt.

88

•

Edgar schielte auf die Uhr, es war bereits Mitternacht.

Ihr Lachen versuchte dieses dralle Fräulein Schier zu unterdrücken, sie schob dann immer den Handrücken vor den Mund. Das nützte freilich nichts, es brach aus ihr heraus, sie gluckste und gickelte, was ihren gesamten Körper in eine Art spastische Ekstase versetzte; sie vibrierte von Kopf bis Fuß. Der exzellente Wein im Café Vaterland hatte ihr gemundet und begünstigte in diesem Moment die heiter aufgeschlossene Seite ihres Gemüts.

Sie bogen in die menschenleere Lietzmannstraße ein, das schwache Licht einer einzelnen Laterne schien durch den milchigen Nebel in die Straße hinein.

Edgar schielte im Gehen auf ihren runden Hintern, der unter dem taillierten Mantel auf fast schon unanständige Weise hervorstach. Unterdessen bekam Louise Schier – belustigt von einem schelmischen Spruch, den er soeben zum Besten gegeben hatte – gerade einen weiteren Lachanfall. Der Anblick ihres Arsches versetzte Edgars Blut in Wallung, diese Frau war genau die Richtige für das, was ihm vorschwebte!

„Sie sind mir ein Teufel, Herr Anwalt“, gluckste Louise in seine Richtung, dabei sah sie ihn von der Seite an, mit den Augen eines unartigen Mädchens, „meine Mutter hat mich immer vor Männern wie Ihnen gewarnt.“

„Hat sie das, ja?“, fragte er. Ohne Vorwarnung packte er sie am Handgelenk, krallte sich mit der anderen Hand in ihre linke Pobacke und rückte sie gegen die nächstgelegene Hauswand. Louise hielt vor Schreck die Luft an. „Sag das noch mal“, zischte er.

„Was?“

Das Zittern in ihrer Stimme erregte ihn.

„Sag noch mal: ‚Herr Anwalt‘. Ich mag das.“

„Ja … Herr Anwalt.“

Edgar presste seinen Körper an ihren, dann küsste er sie; ihre Verunsicherung verwandelte sich schon nach wenigen Sekunden in Leidenschaft, sie begann zu stöhnen. Keine Frage, dieses Weib war willig, jede Zelle ihres Körpers war bereit zur Unzucht!

Du wirst sehen, kesse Mieze, dachte Edgar, wenn ich mit dir fertig bin, gibts nichts mehr zu lachen!

„Wie weit ist es noch bis zu deiner Wohnung?“, fragte er.

„Ein paar Meter, ist gleich da drüben.“

Louise ging vor, sie war verunsichert, Edgar konnte es spüren; wie ein Wolf schlich er hinter ihr her. Die Lust war immer am Größten, wenn die Beute zwischen Angst und Erregung hin- und hergerissen war.

Vor einem nahezu intakten Wohnhaus blieb sie stehen, kramte die Hausschlüssel aus ihrer Handtasche hervor. Der Weg bis zu ihrer Wohnung im dritten Stock, das voll beleuchtete Treppenhaus hinauf, ihre runden Hinterbacken, die im Licht vor seinem Gesicht hin- und herschaukelten – der Wolf hätte sie auf der Stelle aufgefressen, wäre da nicht die Kunst des Hinauszögerns, die den Genuss ins Unermessliche steigerte! Louise schloss auf, Edgar packte sie sogleich unsanft am Arm, stieß sie hinein und schlug die Tür hinter sich zu.

„Edgar …“, flehte sie, doch er hatte sie schon an den Haaren gepackt und sich an ihrem Hals festgesaugt.

„Wer ist denn da plötzlich so schüchtern?“, fragte er leise, ihren Schopf fest im Griff.

„Ich will es auch … es ist nur … ich habe Durst. Ich hole uns was aus der Küche, einverstanden? Eine Flasche Wodka, nur für uns.“

Edgar lockerte seinen Griff. Die Mieze wollte spielen, das war durchaus in seinem Sinne. Sollte sie versuchen, es hinauszuzögern, er würde die Beute reißen, wenn ihm danach zumute war.

„Ich werde mich ins Wohnzimmer setzen“, hauchte er ihr ins Ohr, „und du, du ziehst in der Küche dein Kleid aus, und dann bringst du die Flasche ins Wohnzimmer! Hast du das verstanden?“

Louise nickte.

Sie öffnete ihm die Tür zum Wohnzimmer, er warf ihr noch einen lüsternen Blick zu, bevor er hineinging. Louise drehte sich um und huschte in die Küche, schloss die Tür hinter sich, ließ das Licht aus. Ihr Herz pochte bis zum Hals, sie hatte weiche Knie. War das Leidenschaft oder Wahnsinn? Dieser Mann war nur schwer einzuschätzen; er hatte sich galant gezeigt, sie hatten das beste Restaurant der Stadt besucht, er hatte sie eingeladen. Seine Blicke waren natürlich eindeutig gewesen, aber jetzt war da etwas anderes, etwas Rohes! Wollte sie das? War es ein Spiel, oder konnte es jeden Moment ausarten? Sie kannte den Kerl doch kaum, vielleicht war er ein Schuft!

Ein Frösteln überkam sie, trotz des Mantels, den sie noch immer nicht abgelegt hatte; Louise drehte sich zum Fenster, neben dem ein mannshohes Loch klaffte; eine russische Granate hatte hier ganze Arbeit geleistet. Die Plane, mit der das Loch abgedeckt war, hatte sich an einer Stelle gelöst. Louise fluchte, sie bückte sich und griff nach dem losen Ende und versuchte, dieses wieder an dem Haken der Wand zu befestigen, mit der Schnur, die dort herunterbaumelte. Es war zum Ausderhautfahren, nichts hielt in dieser Wohnung! Eine gute Minute lang kämpfte sie mit der Plane, im Dunkeln sah sie kaum, was sie da tat.

Der Schreck kam plötzlich, wie ein Blitzschlag. Sie sprang auf, fuhr herum.

In der Dunkelheit der Küche erkannte sie die schwarzen Umrisse des Küchenschranks, den Herd, die Arbeitsplatte. Nichts, nur tiefe Dunkelheit. Die Präsens, die sie gespürt hatte, war ihrer Imagination entsprungen, das war die Aufregung! Sie machte einen Schritt zur Tür, öffnete sie einen Spalt breit, lauschte, in der Hoffnung, Edgar im Wohnzimmer zu hören. Doch von dort kam kein Mucks. Louise ließ die Tür einen Spalt geöffnet, ihr Herz pochte bis zum Hals. Sie knipste das Licht an, wandte sich wieder der Plane zu. Mit viel Gewürge befestigte sie das lose Ende wieder am Haken. Auf dem Boden hockend vergrub sie das Gesicht in den Händen. Wohin sollte dieser Abend führen? Sie musste irgendwie versuchen, diesen Edgar loszuwerden, sie hatte sich getäuscht. Was sie gerade noch erregt hatte, machte ihr in diesem Augenblick eine Scheißangst!

Das leise Knirschen hinter ihrem Rücken waren Schritte, Louise hielt die Luft an, lugte durch ihre Finger hervor. Ein Schatten erschien an der Wand, bedeckte die Plane.

Louise Schier wollte losschreien, doch da drückte ihr eine Hand den Mund zu, ein dumpfer Schmerz fuhr durch ihre Kehle. Ihre Hände versuchte sie zu heben, um den Schmerz zu stillen, doch sie gehorchten nicht mehr, ihre Arme hingen schlaff herunter. Eine tiefe Wärme bemächtigte sich ihrer, kroch Brust und Bauch hinab. Das Licht der Küche wurde schummrig, sie fiel hinab in einen See aus Glas.

III
BLUTBAD

Freitag, 17.12.1948

Die Stimmung am Esstisch war gedrückt, man nahm das Frühstück stillschweigend zu sich. Erich kaute auf seinem Brot, Heike beschäftigte sich demonstrativ mit Martha, niemand fragte Heinrich, wo er bis Mitternacht gewesen war. Dem Kommissar wehte ein eisiger Wind entgegen.

Einatmen, ausatmen.

Spielte es eine Rolle? Sie alle wurden bewegt wie Spielfiguren, ob bei der Arbeit oder in den eigenen vier Wänden, gewürfelt wurde woanders. Momente der Freiheit bestanden nur aus flüchtigen Augenblicken, und er, Heinrich Klemmer, hatte gestern Nacht einen solchen genutzt. Das konnte ihm niemand mehr nehmen.

Heinrich nippte an seinem Kaffee.

„Amerikanisch?“, fragte er seinen Vater schließlich, und hob ein wenig die Tasse.

„Ja, aus einem Care-Paket.“

„Hm, schmeckt gut.“

„Freut mich, dass er dir schmeckt, mein Sohn.“

Weitere Minuten des Schweigens folgten, sie schienen endlos.

„Ich habe eine Liste mit Namen“, sagte Heinrich nach einer Weile in Erichs Richtung.

„Namen? Was für Namen?“

„Internierte Ingenieure, Professoren. Wichtige Leute. Wissenschaftler. Solche, die diese Hilfswerk-Gruppe freibekommen wollte. Oder bereits freibekommen hat.“

Heinrich zog die Blätter aus der Innentasche seines Sakkos, das über der Stuhllehne hing und reichte sie seinem Vater. Dieser sah sich die Liste an.

„Aha. Und inwiefern hilft uns das weiter.“

„Ich glaube, diese Minna Schaade hat den Russen diese Namen zugespielt. Und wenn die Gruppe einen von denen rausgeboxt hat, dann haben die Roten sich den sofort unter den Nagel gerissen.“

„Wie das?“

„Na, entführt natürlich. Verschwinden doch jeden Tag Leute.“ Erich schüttelte den Kopf.

„Wenn die wirklich von Wert wären, würden die Amerikaner sie für sich einspannen, das kannst du mir glauben; und das noch bevor die Russen reagieren könnten.“

„Was aber, wenn diese Leute in anderen Lagern interniert sind? In britischen oder französischen? Die Amerikaner haben da doch keinen Zugriff, oder?“

Erich runzelte die Stirn. Er steckte die Liste ein.

„Ja, mag sein. Mal angenommen, deine Theorie stimmt: Sie sagt uns noch immer nicht, wer Minna Schaade umgebracht hat.“

„Die Russen warns, soweit waren wir doch schon.“

„Wir nehmen es an, aber liegen wir da richtig?“ Heinrich seufzte.

„Ich weiß es nicht, Vater“, sagte er gereizt. „Aber es spricht doch Einiges dafür. Sie verbergen etwas, das hab ich dir doch erzählt.“

„Ja, hast du. Uns fehlt aber noch immer das Motiv. Bis jetzt haben wir da nur gemutmaßt. Was hat Minna getan? Verrat? Wollte sie mehr Geld?“

„Wolltest du nicht deinen britischen Freund zurate ziehen?“

Heike wurde hellhörig.

„Welchen britischen Freund?“, fragte sie.

„Jemand mit Kontakten“, stammelte Erich und warf seinem Sohn einen bösen Blick zu. „Wir treffen ihn gleich.“

Die breite Grunewaldstraße zeigte sich von ihrer aufgeräumten Seite; ein morgendlicher Spaziergang durch den Nebel hatte fast schon etwas Angenehmes an sich, zumal die Luft von einer milden Frische durchtränkt war.

„Ein wenig mehr Diskretion wäre das nächste Mal angebracht“, knurrte Erich.

Heinrich grinste in sich hinein, sein Vater war wieder mal in seinem Element. Den Fall hatte er an sich gerissen, aber das störte Heinrich nicht, sein Ego litt nicht darunter. Seine Gedanken kreisten um etwas ganz Anderes, und das nicht erst seit gestern Abend.

„Du willst, dass wir Heike gegenüber Geheimniskrämerei betreiben?“

Erich blieb stehen, starrte seinen Sohn ungläubig an.

„Im Ernst? Der Geheimniskrämer in unserer Familie bist du, Junge! Ich will gar nicht wissen, was du gestern Nacht getrieben hast!“

„Ich habe weiter ermittelt, ich dachte, das hätte ich deutlich gemacht.“

Erich begann zu zischen; selten verlor er die Contenance, aber in diesem Augenblick hätte er seinem Sohn am liebsten eine saftige Ohrfeige verpasst!

„Ermittelt, ja? Wie heißt sie, hm? Und erzähl mir hier nicht, du hättest bis in die Puppen Befragungen durchgeführt! Bei dem Parfum, das an deinen Klamotten klebt!“

Heinrich zog seine Zigaretten hervor und zündete sich eine an.

„Sie ist eine Freundin von Minna Schaade und heißt Christine, sie gehört zum Hilfswerk. Von ihr habe ich die Liste.“ Erich trat ganz nah an Heinrich heran.

„Aber das ist nur die halbe Wahrheit. Eure Unterhaltung hat bis in die Nacht hinein gedauert, dabei habt Ihr Alkohol getrunken und euch einen schönen Abend gemacht. Mit allem was dazu gehört. Ist sie hübsch? Natürlich ist sie das. Und nachdem du dich schön amüsiert hast, bist du mit deinem alkoholgetränkten Atem zu Heike ins Bett gestiegen. Zu deiner Frau und deinem Kind.“ Erich schüttelte resigniert den Kopf. „Was ist bloß los mit dir, Junge?“

Heinrich zog an seiner Camel. Er sprach leise, würdigte seinen Vater keines Blickes.

„Willst du mir Moralpredigten halten? Ein Mann, der, als es drauf ankam, verschwunden ist. Wo warst du, als Michael von russischen Kugeln getroffen wurde? Er. Mutter. Hm? In einer fremden Stadt.“

Erich vergrub die Hände in den Manteltaschen, ein Lächeln der Verbitterung zeichnete sich auf sein Gesicht. Heinrich hatte es ausgesprochen. Es hatte die ganze Zeit in der Luft gelegen, aber jetzt – erst jetzt – war es dem Sohn über die Lippen gekommen.

„Es geht hier nicht um mich.“ Heinrich sah ihn an.

„Was war so wichtig? Was hast du in Dresden gemacht, das so dringend war?“

„Ich bin meiner Arbeit nachgegangen.“

„Blödsinn. Die Arbeit war doch bloß ein Vorwand.“

„Ach, so ist das also? Du glaubst zu wissen, was mich im Leben antreibt? Gut, dass du mich so gut kennst, Doktor Freud.“

Du bist ein Angsthase, wollte Heinrich sagen, doch es blieb ein Gedanke.

Die zwei setzten sich wieder in Bewegung, schweigend.

Im Leydicke wartete bereits geduldig Major Gordon McNally, saß auf seinem Stammplatz, vor ihm stand ein leeres Schnapsglas. Als er die beiden eintreten sah, erhob er sich. Man schüttelte sich die Hände, Gordon bemerkte die frostige Stimmung; die drei setzten sich.

„Heinrich Klemmer“, sagte McNally lächelnd und musterte den Kriminalkommissar. „Erfreut, endlich deine Bekanntschaft zu machen, dein Vater spricht in den höchsten Tönen von dir.“

„Freut mich zu hören, für gewöhnlich liest mein alter Herr mir die Leviten“, antwortete Heinrich mit höflich zurückhaltender Miene.

Er führte den Umstand, dass dieser Brite ihn duzte auf die fehlende Höflichkeitsform in der englischen Sprache zurück. Kein Grund, aus der Haut zu fahren; doch sollte dieser Fettwanst von einem Besatzer unverschämt werden, Heinrich würde ihm die Leviten lesen.

„Ja, Erich kann streng sein“, sagte der Major schmunzelnd, „aber das ist er nicht nur mit dir.“

Ihr scheint ja schon länger auf Du zu sein, Ihr beiden, dachte Heinrich.

„Gibt es Neues zu berichten“, fragte Erich, dem der lockere Gesprächsverlauf unangenehm war, in Richtung McNally.

„Meine Leute sind an den Namen dran, bis Mittag haben wir die Informationen, die wir brauchen, da bin ich mir sicher. Vor allem, wenn diese Schaade und ihr Lover – dieser Anwalt – das sind, wofür ich sie halte.“

„Für Kriegsverbrecher“, ergänzte Heinrich säuerlich.

„Richtig, Heinrich, für Kriegsverbrecher. Die Russen interessieren sich ganz besonders für die hochqualifizierten Exemplare; jene mit profundem Wissen oder aber weitreichenden Kontakten. Oder mit beidem. In der Regel sind das Leute, die im NS-Apparat eine besonders aktive Rolle gespielt haben. Auf diese Leute haben es die Russen abgesehen.“

„Nur die Russen?“

McNally grinste, dieser Heinrich war ein bissiger junger Mann.

„Du hast recht, Heinrich, es sind nicht nur die Russen. Im Grunde sind wir da alle auf der Jagd. Aber es gibt Grenzen. Wenn sich jemand Verbrechen gegen die Menschlichkeit schuldig gemacht hat, dann ziehen wir da eine rote Linie. Mit so jemandem arbeiten wir nicht. Das gilt für alle drei westlichen Besatzungsmächte. Den Russen ist sowas egal. Hauptsache sie profitieren.“

„Gordon“, unterbrach Erich den Major, „ich habe folgenden Plan: Ich suche diesen Heerklotz auf und quetsch ihn aus. Du bleibst an den Namen dran, und du, Heinrich, gehst zu Heine! Er ist dein Vorgesetzter! Du gehst auf der Stelle zu ihm, und um zwölf treffen wir uns wieder hier. Erklär ihm die Situation; sag ihm, der Geheimdienst ist an der Sache dran, und du erfüllst eine Beraterfunktion aufgrund deiner Ermittlungsergebnisse. Das wird er verstehen. Gordon kann dir da ein offizielles Papier ausstellen.“

„Was willst du bei dem Anwalt?“, fragte McNally.

„Der Mann hat die Antworten, die wir brauchen. Er hat Heinrich an die Russen ausgeliefert, weil er Panik bekommen hat. Wenn deine Recherchen ins Leere führen, dann ist das der einzige Weg, an Informationen zu gelangen. Notfalls prügel ich es aus ihm raus.“

„Ihr seid mir ja ein Gespann!“, platzte es aus McNally heraus.

„Dein Sohn hat im Ostsektor fast Kopf und Kragen verloren und jetzt willst du den gleichen Fehler machen! Bist du denn völlig wahnsinnig?“

„Ich werd schon vorsichtig sein. Die Leute dort kennen mich, ich komme zurecht.“

„Bist du sicher, dass du das tun willst?“, fragte Heinrich ungläubig.

Er sah seinen Vater von der Seite an. Es imponierte ihm, dass sein alter Herr Mumm zeigte, aber ganz wohl war ihm dabei nicht.

„Ich mach das schon, Junge.“

Heinrich erhob sich, zog Mantel und Sakko aus, nahm das Holster mit dem Revolver ab und reichte ihn seinem Vater.

„Was soll ich damit?“

„Ohne den hier wird es nicht gehen. Du brauchst ein Druckmittel, wenn du diesem Anwalt gegenübertrittst. Nimm ihn, er ist geladen.“

Erich sah seinem Sohn an, dass Widerrede zwecklos war, also nahm er das Holster entgegen, legte seinerseits Mantel und Sakko ab und schnallte sich die Waffe um die Schulter.

„Um zwölf wieder hier“, wiederholte er, während er Sakko und Mantel aufs Neue überzog.

Ohne ein weiteres Wort rauschte er aus dem Lokal.

Heinrich und der Major saßen sich nun allein gegenüber. Mit einmal drehte McNally sich zum Tresen; der Wirt starrte wie immer um diese Uhrzeit gelangweilt nach draußen.

„Bitte zwei Himbeergeist, Herr Wirt!“

„Für mich nicht, danke“, protestierte Heinrich.

„Und ob du trinken wirst! Ich treffe den Sohn des großen Erich Klemmer zum ersten Mal und darf nicht mit ihm trinken? Das kannst du vergessen!“

Der Major lachte lauthals los, dem irritierten Kriminalkommissar klopfte er dabei fest auf die Schulter. Der Himbeergeist kam, McNally hob sein Glas. Heinrich zögerte; mit einem Besatzer zu trinken widerstrebte ihm. Schließlich hob auch er sein Glas, sie stießen an.

„Auf deinen Vater, Heinrich!“

„Auf ihn!“

Beide leerten ihre Gläser in einem Zug. Heinrich lief der Schnaps noch warm die Kehle hinunter, da kam der Major ohne Umschweife zur Sache.

„Was genau läuft da zwischen euch?“

„Was meinen Sie?“

„Die Spannung. Irgendwas Unausgesprochenes in eurem Vater-Sohn-Verhältnis?“

Heinrich versuchte, dem britischen Offizier gegenüber eine gesunde Distanz zu wahren. Er zog die Packung Camel aus seiner Mantelinnentasche, bot dem Offizier eine an, dieser fischte eine heraus; Heinrich zündete beide an, die Miene betont desinteressiert.

„Wie kommen Sie darauf? Ich hege großen Respekt für meinen alten Herrn. Ich weiß nicht, wo Sie da Unausgesprochenes erkannt haben wollen.“

„Ja, den Respekt nehme ich dir sogar ab“, entgegnete McNally. „Aber du siehst deinen Vater auch kritisch. Du missbilligst, dass er mit einem britischen Offizier auf Du ist. Das ist dir suspekt. Ich sehs dir an.“

Heinrich bog die Mundwinkel nach unten, dieser Brite hatte natürlich nicht ganz Unrecht.

„Nun ja, Außenstehende mögen die … Freundschaft … zwischen Ihnen beiden deuten, wie sie wollen. Ich aber kenne meinen Vater. Er versteht es sehr gut, sich mit unangenehmen Situationen zu arrangieren. Das war 33 so und ist es jetzt immer noch. Ich werfe es ihm nicht vor, aber ich würde lügen, wenn ich sagen würde, dass mir dieser Charakterzug an ihm gefällt. Neben allen Stärken, die er hat, ist das seine große Schwäche. Sie, Herr Major, sind da der lebende Beweis.“

„Aha …“, brummte McNally irritiert.

Heinrich zog seelenruhig an seiner Zigarette. Dieser Brite sollte merken, dass er es nicht mit einem Schwachkopf zu tun hatte.

„Mein Vater hat es mir natürlich nicht erzählt. Aber ich bin kein Idiot. Ich weiß, dass er für Sie arbeitet. So ist er eben: heute Sie, morgen jemand anderes. Er dreht seine Fahne nach dem Wind. Brächte es einen Vorteil, dann würde er Sie verraten, ohne zu zögern.“

McNally lehnte sich zurück, zog die Augenbrauen ungläubig zusammen.

„Das denkst du über ihn? Du denkst, er ist ein charakterloser Opportunist?“

„Nein, charakterlos ist er nicht. Wenn ich Vorteil sage, dann meine ich nicht seinen eigenen Vorteil. Ich meine den der Familie. Vater hat bei seinen Entscheidungen immer an die Familie gedacht. Das respektiere ich. Selbst wenn einige seiner Entscheidungen am Ende falsch sein mochten, falsch für die Familie. Ich meine nur … ich hätte anders gehandelt.“

Für einen Moment schwiegen die beiden Männer sich an, McNally kraulte sich nachdenklich die Wangen. Schließlich beugte der Major sich ein wenig vor, sein Blick war nun der eines väterlichen Freundes.

„Ich will dir mal eine Geschichte erzählen, die dich vielleicht dazu bringt, deine Sicht auf deinen Vater zu revidieren. Im Frühling 34 war ich zu Gast in Eurer schönen Stadt. Ich besuchte sie in meiner Funktion als Repräsentant.“

„Was genau haben Sie repräsentiert?“

„Das tut nichts zur Sache.“

„Verstehe, Sie waren schon damals Spion.“

„Ich sehe, man kann dir nichts verheimlichen. Ja, ich habe für seine Majestät, König George V., das Deutsche Reich ausspioniert. Die Entwicklungen in diesem Land beunruhigten das Empire zu jener Zeit; zu Recht, wie wir heute wissen. Wie dem auch sei … bei einem der zahlreichen Gala-Abende, die damals ständig in den Luxusvillen im Grunewald stattfanden, und bei denen sich die wichtigen Persönlichkeiten der NS-Society die Hände schüttelten, traf ich auf deinen Onkel. Mütterlicherseits.“

„Werner?“

„Nein, der andere, dein Namensvetter.“ Heinrichs Augen weiteten sich.

„Sie kannten Heinrich?“

„Heinrich von Freland. Ja, ich lernte an jenem Abend den Oberst kennen. Er war ein Offizier der alten Schule, der – im Gegensatz zu diesem Werner, der an dem Abend auch zugegen war – keinerlei Sympathien für das neue Regime hegte. Und dann waren da noch deine Eltern und du.“

„Ich war auch dort?“

Gordon McNally lächelte jovial, dabei blies er den Rauch in Richtung Decke.

„Natürlich kannst du dich nicht an mich erinnern. Du warst dreizehn oder vierzehn. Ich konnte sehen, wie du mit deinem Onkel Heinrich geplaudert hast, lange und ausgiebig. Hattest viel für ihn übrig, das war nicht zu übersehen. Und er mochte dich offensichtlich auch gut leiden. Jedenfalls … um die Geschichte kurz zu machen … das Schicksal führte deinen Onkel und mich zusammen. Dieser tragische Zwischenfall – du weißt, welchen ich meine – war dabei ausschlaggebend. Die Umstände führten dazu, dass er und ich eine Allianz schmiedeten. Danach hat sich alles zugespitzt, woraufhin er verschwand. Was mich betrifft, so hatten mich die Bluthunde schon bald eingekreist.“

McNally drehte sich erneut zum Wirt um, hob zwei Finger; im Handumdrehen standen zwei weitere Gläschen von dem Schnaps vor ihnen auf dem Tisch. Der Major kippte seines ohne anzustoßen hinunter. Heinrich rührte sein Glas nicht an.

„Nein. Ich glaube Ihnen kein Wort! Heinrich hätte sein Land niemals verraten!“

„Die Nazis hatten das Land zu dem Zeitpunkt bereits verraten, Junge, und er wusste das!“, entgegnete McNally barsch.

„Das eine hat mit dem anderen nichts zu tun. Sie können das nicht verstehen.“

McNally wurde ungehalten.

„Was kann ich nicht verstehen, Junge? Dass am Ende Millionen auf den Schlachtfeldern verreckt sind? Und in den Konzentrationslagern?“

„Sich aufzulehnen ist eine Sache. Einem britischen Agenten zu helfen eine ganz andere.“

„Du bist sehr hart in deinem Urteil.“

Heinrich leerte sein Glas und hob entschuldigend die Hände.

„Tut mir leid, aber die zurzeit gängige Sichtweise bezüglich unserer jüngsten Geschichte ist mir etwas zu einseitig. Wie auch immer … Ich habe Sie bei Ihrer Geschichte unterbrochen. Ich habe mich immer gefragt, was mit meinem Onkel passiert ist. Was genau hat er für Sie getan? Sie sagten, die Sache habe sich zugespitzt? Welche Sache?“

Gordon schüttelte den Kopf, machte eine abwehrende Handbewegung. Er nahm einen letzten kräftigen Zug, dann drückte er die Zigarette aus.

„Die Einzelheiten sind nicht von Belang. Die Geschichte von Oberst Heinrich von Freland ist kompliziert und würde unseren zeitlichen Rahmen sprengen. Ich werde sie dir erzählen, wenn der Zeitpunkt gekommen ist. Worauf ich mit meiner Erzählung eigentlich hinaus will, ist: Es war am Ende dein Vater, der meinen Kopf aus der Schlinge zog. Er brachte sich selbst in große Gefahr. Er hätte alles verloren, wahrscheinlich sogar seinen Kopf, doch er tat es.“ Heinrich zog an seiner Zigarette, sein Gegenüber ungläubig fixierend. „Die Dinge sind eben nicht immer wie sie scheinen, Junge. Sei also nicht zu streng mit deinem alten Herrn. Er ist schon streng genug mit sich selbst.“

•

Kriminaloberkommissar Herbert Delank öffnete die Wagentür und hievte seinen massigen Körper aus dem Beifahrersitz. Er warf einen Blick auf die Uhr.

„Neun Uhr zweiunddreißig“, grunzte er seinem Fahrer zu.

Kriminalsekretär Stölzl schloss die Tür auf der Fahrerseite und holte eilig seinen Notizblock hervor. Vor dem Hauseingang hielten sich drei Schupos auf, einer von ihnen saß auf der Bordsteinkante, vornüber gebeugt. Die beiden anderen, nicht minder blass im Gesicht, sahen zum Kommissar und seinem Assistenten herüber, Delank trat heran.

„Kriminaloberkommissar Delank, und das ist Kriminalsekretär Stölzl. Was fehlt dem Kollegen denn?“

Der Älteste der drei ergriff das Wort.

„Hat ihn etwas mitgenommen …“

Er deutete mit dem Finger in Richtung Hauseingang.

„Aha, ick seh schon. Dritter Stock, richtig?“ Nicken.

Delank ging vor, Stölzl folgte. Als sie oben ankamen, wehte ihnen ein metallen-süßlicher Geruch entgegen. Immer wieder unangenehm, dachte Delank. Ein Raubtier mochte nichts lieber als diesen Geruch, dagegen wurde einem Menschen davon speiübel, vor allem wenn sich bereits ein Duft ähnlich dem von faulen Eiern zu dem Dunst hinzugesellte. Dem Schupo, der an der Wohnungstür Wache schob, stand die Abscheu ins Gesicht geschrieben.

Delank trat ein, dicht gefolgt von Stölzl, der sich ein Taschentuch vor die Nase hielt. Die erste Tür auf der rechten Flurseite stand offen.

Die Küche.

„Delank, seien Sie gegrüßt“, rief Talhoffer beim Anblick der beiden.

Der Pathologe – gerade noch in der Hocke – erhob sich, ging vorsichtig um die Leiche, die er soeben studiert hatte, herum, und trat an den Kommissar heran.

„Ich gebe Ihnen besser nicht die Hand. Und das ist …?“ Er deutete auf Delanks jungen Begleiter.

„Kriminalsekretär Stölzl“, stammelte dieser.

„Schöne Schweinerei“, brummte Delank und ließ seinen Blick in der Küche umherwandern.

Die junge Frau lag auf dem Bauch, ihr Gesicht war Richtung Tür gedreht, ihre Augen starrten ins Leere. Sie trug einen Mantel. Die geronnene Blutlache bedeckte den halben Fußboden, eine Menge davon war offensichtlich nach draußen gesickert, durch das große Loch in der Wand; es reichte bis zum Boden und war mit einer Plane notdürftig verdeckt.

„Louise Schier. Ihr wurde die Kehle durchgeschnitten“, sagte Talhoffer. „Ich schätze, sie war gerade nach Hause gekommen, als sich ihr Mörder von hinten an sie heranschlich.“

„Er hat hier auf sie gewartet?“

„Nun, das ist Ihre Aufgabe, das herauszufinden. Was ich mit Sicherheit sagen kann, ist: Es hat kein Kampf stattgefunden. Der Mörder hat sie blitzschnell von hinten gepackt und ihre Kehle durchtrennt, bevor das arme Ding auch nur ahnen konnte, was da auf sie zukommt.“

„Anzeichen einer Vergewaltigung?“

„Nein.“

„Raubmord?“

„Mein lieber Delank, Sie wollen doch nicht, dass ich den Fall für Sie löse?“

Talhoffer grinste schelmisch.

„Ich sammel bloß erste Eindrücke. Ihre Eindrücke, Talhoffer.“

„Hm, gut, in Ordnung. Also, Raubmord … ich tippe da eher: nein. Ich kann Ihnen natürlich nicht sagen, ob der Mörder etwas entwendet hat, von dem wir nichts wissen. Wertsachen hat er jedenfalls nicht mitgehen lassen, ihr Schmuck ist noch da. Und außerdem … ich glaube, der Mörder hat sich nicht für diese arme Kreatur interessiert.“ Er machte eine Kopfbewegung in Richtung Opfer. „Sie war im Weg, wenn Sie so wollen.“

Delank runzelte die Stirn.

„Wie kommen Sie denn darauf?“ Talhoffer seufzte.

„Meine Herren, kommen Sie mal mit.“ Der Pathologe trat in den Flur, ging zur Wohnzimmertür, die einen Spalt breit offenstand. Er drehte sich noch mal zu den beiden Kriminalbeamten um. „Bereit?“

„So schlimm?“, fragte Delank.

„Ich fürchte ja.“

Talhoffer öffnete die Tür ganz.

Der erste Eindruck bestätigte die Andeutung des Pathologen; sowohl der Kommissar als auch sein Assistent musste schlucken, als sie mit dem Bild konfrontiert wurden, das sich ihnen hier bot.

„Die Zentrale hat nichts von einer zweiten Leiche gesagt“, flüsterte Stölzl durch das Taschentuch, das er sich schützend vor den Mund hielt.

„Die haben wohl vergessen, es zu erwähnen“, brummte Delank abwesend.

Opfer Nummer zwei – ein Mann um die fünfzig – lag rücklings auf dem Esstisch, der Kopf hing am Tischende herab, das Gesicht war bedeckt mit verkrustetem Blut. Am Hals machte Delank eine Einstichstelle aus, auf dem Boden waren eine Menge Blutspritzer, jedoch keine Lache, wie in der Küche.

„Laut Ausweis handelt es sich bei dem Mann um einen gewissen Edgar Heerklotz, er ist Anwalt. Wir können davon ausgehen, dass er sich hier im Wohnzimmer aufhielt, als das Mädchen in der Küche ermordet wurde. Der Täter muss bei dem Mädchen schnell und lautlos agiert haben, denn der Anwalt hier hat mit Sicherheit nichts gehört. Der Mörder ist nämlich ins Wohnzimmer geschlichen, und hat sich dem zweiten Opfer von hinten genähert.“

„Wie das?“, fragte Delank.

„Ich nehme an, er hat durch den Türspalt gespäht, und als sein Opfer ihm den Rücken zudrehte, ist er lautlos ins Zimmer geglitten.“

„Und weiter?“

Talhoffer näherte sich der Leiche, ging in die Hocke. Er deutete auf den herunterbaumelnden Kopf des Toten.

„Hier am Hinterkopf habe ich eine Wunde entdeckt, sie stammt von einem stumpfen Gegenstand. Genau genommen einer Flasche. Dieser Flasche …“

Er zeigte auf eine Stelle nahe der Fensterfront, eine Flasche lag dort auf dem Boden. Delank sah sich das Tatwerkzeug näher an. Es klebte Blut daran.

„Wodka. Die Flasche ist heil geblieben. Der Mörder hat sich dem Opfer genähert, als es gerade am Fenster stand.“

„Davon können wir ausgehen, ja“, pflichtete Talhoffer bei.

„Also der Täter hatte ein Messer“, mischte Stölzl sich ein, „benutzt aber stattdessen eine volle Wodkaflasche um sein zweites Opfer niederzuschlagen?“

„Richtig. Und das nicht ohne Grund.“

„Der da wäre?“, fragte Delank.

„Er wollte nicht, dass er stirbt. Noch nicht. Sehen Sie sich den Toten an: Er liegt auf dem Tisch, hier am Hals ist ein Einstich. Wenn ich mir die Stichrichtung ansehe, würde ich sagen, es hat die Aorta erwischt. Was wiederum bedeutet, das Opfer – das bewusstlos war – hat enorme Mengen Blut verloren. Sehen Sie sich das Gesicht an, kreidebleich. Das Herz hat noch gepumpt; in diesem Körper ist so gut wie kein Blut mehr. Das Ganze war so geplant: Der Mörder schlägt sein Opfer nieder, hievt ihn auf den Tisch und sticht ihm in die Kehle.“

„Und wo zum Teufel ist dann das ganze Blut?“

„Gut, dass Sie das fragen …“. Der Pathologe hielt inne. Er stand auf, nahm die Brille ab und begann diese mit einem Taschentuch zu säubern. Dann bewegte er sich zurück in Richtung Flur. „Hier entlang.“

Gegenüber der Küche befand sich eine weitere Tür, sie führte zum Badezimmer und war geschlossen. Talhoffer öffnete sie und ließ die beiden Beamten einen Blick hineinwerfen.

„Was in Gottes Namen …?“

Delank dämmerte langsam, dass sie es hier nicht mit einem gewöhnlichen Verbrecher zu tun hatten. Der Boden war noch feucht, ein blutverkrusteter Blecheimer stand neben der Badewanne. Diese wiederum war zu Dreivierteln gefüllt mit rot schimmerndem Wasser.

Talhoffers Erklärung ließ nicht auf sich warten.

„Der Mörder hat das Blut in diesem Eimer aufgefangen, hat sich damit ins Badezimmer begeben, hat Wasser einlaufen lassen, das Blut hinzugefügt, und schließlich …“ Der Pathologe hielt inne und deutete auf ein blutiges Handtuch im Waschbecken.

„Er hat ein Bad genommen?“, fragte Stölzl ungläubig.

„Ich weiß nicht, was dieses Ritual zu bedeuten hat“, zischte Delank, „aber eins ist sicher: dieser Kerl ist abartig! – Stölzl, im Wohnzimmer steht ein Telefon. Sie rufen bei diesem armen Teufel zuhause an, vielleicht gibt es eine Frau, der wir die traurige Nachricht überbringen müssen. Und dann in seiner Kanzlei.“

Stölzl verschwand im Wohnzimmer.

„Haben Sie sowas schon mal gesehen?“, fragte Talhoffer den Kommissar.

„Ich habe so manches gesehen, Herr Kollege, aber das hier …“

Delanks Blick wanderte ungläubig über die rote Wasseroberfläche. Talhoffer schüttelte den Kopf.

„Was für ein Mensch ist das, der zu sowas imstande ist?“

„Eins ist schon mal sicher: Es ging ihm um den Anwalt; ihn hatte er im Visier. Der Kerl hat die Ruhe weg. Schnell, entschlossen, lautlos. Und er hat es genossen. Und wie Sie bereits richtig bemerkt haben:“, Delank drehte sich um zur Küchentür, und warf einen Blick hindurch auf den toten Körper der jungen Frau, „Wer stört, wird aus dem Weg geräumt. Kurz und schmerzlos.“ In diesem Moment hallte das Getrappel von Füßen aus dem Treppenhaus bis zu ihnen hinauf. Ein Polizeimajor trat in die Wohnung, gefolgt von zwei sowjetischen Offizieren, sowie einer Handvoll Militärpolizisten.

„Wer ist hier der leitende Beamte?“, fragte der Polizeimajor barsch.

„Das bin dann wohl ich“, antwortete Delank, „Kriminaloberkommissar Delank.“

„Auf Befehl der Militärkommandantur ist der Tatort sofort zu räumen! Wir übernehmen.“

Delank schnaubte.

Dieser Mangel an Respekt seitens des Militärs ging ihm gehörig gegen den Strich. Andererseits war es ihm in diesem Moment mehr als recht, diesen Fall abzugeben, bevor er begonnen hatte. Sollten diese Russen sich um die Angelegenheit kümmern; dann blieb ihm die Jagd auf diesen kranken Hundesohn erspart.

•

„Schon wieder zurück?“

Heike stand im Wohnzimmer, mit Martha im Arm. Heinrich legte den Mantel ab und warf ihn über die nächstgelegene Stuhllehne.

„Ja.“

„Wie war euer Treffen mit diesem Briten?“

„Es war … erhellend. Sag mal, wo sind meine Unterlagen?“ Heinrich deutete auf den Esstisch.

„Auf deinem Schreibtisch im Schlafzimmer, ich konnte diese Fotos nicht mehr sehen. Außerdem möchte ich nicht, dass unsere Tochter Bilder von grausam zugerichteten Leichen zu Gesicht bekommt, lass sowas also bitte nicht hier rumliegen!“

„Martha versteht doch noch gar nicht, was das ist“, brummte Heinrich.

„Es sind Bilder, Hein, die brennen sich bei ihr ein!“

„Hm, wenn du das sagst.“

Heinrich ließ Heike stehen und ging ins Schlafzimmer, wo er sich an seinen Schreibtisch setzte. Die Mordunterlagen hatte Heike säuberlich aufgestapelt, Minnas Handtasche samt Inhalt, sowie die Feile danebengelegt.

Der Kommissar lehnte sich zurück und schloss die Augen. Geh zu Heine, hatte Vater gesagt. Blöd nur, dass Heinrich nicht die geringste Lust verspürte, seinen Chef aufzusuchen. Angst hatte er keine, obwohl ihn dort eine gehörige Standpauke erwartete, vielleicht sogar eine Suspendierung. Vielmehr langweilte ihn der Gedanke, Rede und Antwort stehen zu müssen. Alle langweilten sie ihn: Heine, Vater, dieser selbstgefällige Brite. Und Heike. In diesem Moment wünschte er sich, er wäre wieder bei Christine, würde mit ihr im Bett liegen – diesmal unbekleidet – und sich all dem hier entziehen. Mit ihr hatte er gestern etwas völlig Neues erlebt; gemeinsam hatten sie sich in eine eigene Welt begeben, in eine Blase, in der all das hier für kurze Zeit aufgehört hatte zu existieren. Was hätte er dafür gegeben, wieder in diese Blase zurückkehren zu können!

Entnervt griff Heinrich in den Stapel und zog die Lichtbilder heraus. Minnas toter Körper erzählte nichts Neues, folglich bescherte er dem Kommissar nur bedingt Ablenkung. Er hatte sich die Fotos bereits so oft angesehen, dass sie in ihm keinerlei Emotionen mehr hervorriefen. Heinrich fuhr sich seufzend durch die Haare. Sprich zu mir, Minna, dachte er mit Blick auf das Bild, welches das Gesicht der toten Ärztin aus der Nähe zeigte.

Damit ich deine Freundin für eine Sekunde vergesse!

Die Hände im Nacken gefaltet, das Gesicht fast schon die Tischplatte berührend, ließ der Kommissar die losen Puzzleteile durch seinen Schädel rollen, im Kreis – ihre Zugehörigkeit zum Gesamtbild war nicht fassbar, im Gegenteil: Alles schien auseinanderzustreben. Bleib man ruhig sitzen, dachte er seufzend; kommt Zeit, kommt Rat. Minnas totes Gesicht war ganz nah, er wanderte mit dem Blick über ihre weiße Haut.

Mit einmal fiel dem Kommissar etwas ins Auge. Links oberhalb ihres Kopfes erkannte er das Ende der marmornen Sitzbank, und dort – auf der Kante der Sitzfläche – war es. Unscharf, und doch von einer erkennbaren Regelmäßigkeit. Heinrich fuhr hoch, griff in die zweite Schublade und zog eine Lupe hervor. Er sah sich seine Entdeckung aus nächster Nähe an. Am Tatort war es ihm flüchtig ins Auge gefallen, auch beim Durchsehen der Bilder. Sein Gehirn hatte das Gesehene jedes Mal ausgesiebt, so als sei es etwas Unbedeutendes, wie etwa ein Grashalm oder ein Stück abgebröckelter Marmor. Er hatte den Bezug nicht hergestellt, obwohl das Offensichtliche vor ihm ausgebreitet gelegen hatte.

Heinrich blickte auf, hinüber zur Feile. Er nahm sie in die Hand, fuhr mit Daumen und Zeigefinger über die feinen Zähne des Feilenblattes, ein wenig weißlicher Staub legte sich auf die Kuppen.

Der Kommissar sprang auf, eilte ins Wohnzimmer und zog sich den Mantel über, die Feile steckte er ein. Heike, die am Esstisch saß und Martha stillte, sah ihn mit gleichgültiger Miene an.

„Musst du wieder los, ja?“ Heinrich hielt kurz inne.

„Ja, ich …“

„Pass auf dich auf“, sagte sie kühl. Er nickte und verließ die Wohnung.

•

Erich klopfte mehrmals, drinnen schien sich etwas zu regen. Wer auch immer in der Kanzlei herumgeisterte, er machte keine Anstalten zu öffnen. So kommst du mir nicht davon, dachte Erich; erneut hämmerte er gegen die Tür. Diesmal tapsten Schritte durch den Flur, die Tür wurde geöffnet. Ein untersetztes blondes Fräulein mit verquollenen Augen sah dem fremden Besucher ins Gesicht.

„Es tut mir leid“, sagte sie mit gebrochener Stimme, „aber die Kanzlei ist heute geschlossen.“

Sie wollte die Tür wieder schließen, da brachte Erich gerade noch seinen Fuß dazwischen.

„Bitte, ich muss Dr. Heerklotz dringend sprechen!“

„Das geht nicht.“

Das Fräulein – wohl Heerklotz’ Sekretärin – trat zurück, Erich trat ein.

„Warum nicht? Was … was ist mit Ihnen?“

„Ich … bekam gerade einen Anruf. Von der Polizei.“ Erich hielt die Luft an, eine Ahnung stieg in ihm hoch.

„Was ist passiert?“, fragte er. Das Fräulein zögerte.

„Er ist … sie haben ihn gefunden.“

„Doch nicht …“

„Die sagen, er ist tot. Ermordet …“

„Wo?“ Erich erhielt keine Antwort, die Sekretärin brachte kein Wort heraus. Erich trat näher, klopfte ihr sanft auf die Schulter. „Wie heißen Sie?“

„Hildegard Brauer“, schluchzte sie kaum verständlich.

„Fräulein Brauer, sehen Sie mich an, das ist jetzt sehr wichtig.“ Die Brauer blickte zu ihm auf mit großen geröteten Augen.

„Wo hat man ihn gefunden?“

„Lietzmannstraße.“

Der Weg bis zur Lietzmannstraße war in wenigen Minuten zurückgelegt. Als er in die Straße einbog, erblickte Erich ein paar Häuser weiter eine Gruppe von Soldaten, die sich vor einem Hauseingang postiert hatte. Er blieb stehen. Jetzt war zumindest klar, in welchem Haus sich der Tatort befand. Ein sehr schlechtes Zeichen war allerdings, dass auch hier wieder das sowjetische Militär beteiligt war. Erichs schlimmste Befürchtungen schienen sich zu bestätigen. Die Frage war nun, ob die Kripo Ost überhaupt noch an den Ermittlungen beteiligt war. Die Brauer hatte gesagt, die Polizei habe sie angerufen, also musste jemand von der Zentrale am Alex an der Sache dran sein, oder zumindest im Bilde.

Erich machte kehrt, bog auf die Neue Königstraße und erreichte in wenigen Minuten den belebten Alex, wühlte sich durch das Schwarzmarkttreiben bis zur Dircksenstraße und zum Eingang des Präsidiums Ost. Er betrat den ehemaligen Zellentrakt, nunmehr zur Zentrale mit Büroräumen umfunktioniert.

„Erich?“

Nieswand von der Sitte war aus seinem Büro in den Flur getreten und hatte den ehemaligen Kollegen erkannt. Erich drehte sich zu dem Beamten um, trat näher. Kriminaloberkommissar Achim Nieswand hatte sich lautlos vom glühenden Nationalsozialisten zum überzeugten Kommunisten gewandelt, nur seine Haare waren ölig wie eh und je.

„Ja, Achim, ich bins.“

„Was tust du denn hier?“

„Der Mord in der Lietzmannstraße: Weißt du davon?“

„Was?“

„Ich muss wissen, wer den Fall bearbeitet.“

„Sag mal, bei dir piepts wohl! Sieh bloß zu, dass du hier schnellstens …“

„Jetzt pass mal auf, Achim“, zischte Erich den Beamten an, „ich bin nicht in offizieller Mission hier! Sag mir einfach, wer für den Fall zuständig ist!“

Nieswand war zusammengezuckt.

„Delank, soviel ich weiß.“

„Wo ist sein Büro?“

„Zweiter Stock, 219.“

„Danke.“

Erich wandte sich ab und ging den Flur entlang bis zur großen Treppe, hastete hoch. Die Raumnummern waren mit schwarzer Farbe an die Zellentüren gepinselt worden, Erich blieb vor der 219 stehen und klopfte an. Ohne ein ‚Herein‘ abzuwarten trat er ein.

Herbert Delank blickte von seinem Schreibtisch auf.

„Erich Klemmer, na, das ist aber eine Überraschung.“ Erich setzte sich ohne Umschweife auf den Besucherstuhl.

„Guten Morgen, Herbert.“

„Hm, diesen Blick kenn ich. Du hast was Wichtiges auf dem Herzen, sonst würdest du nicht so einfach verbotenes Terrain betreten.“

„Hab ich in der Tat.“

„Wo brennts denn?“

„Lietzmannstraße.“

Delank machte große Augen.

„Was weißt du davon?“

„War grad dort. Das Militär stand dort vor der Tür.“

„Ja … die haben … also jetzt sag mir bitte erst mal, welches Interesse du an dem Fall hast.“

„Heinrich ist an dem Fall dran, ich helfe ihm.“

„Dein Sohn? An welchem Fall?“

„Dieser Anwalt hatte eine Geliebte. Ihre Leiche fand man Montagfrüh im Tiergarten. Ich wollte vorhin diesen Heerklotz befragen, aber dann erfuhr ich von seiner Sekretärin, was passiert ist.“

Delank atmete tief durch, sein Gewicht drückte gegen die Lehne, der Stuhl knarzte laut auf.

„Hör mal, Erich, ich weiß nicht, worum es bei der Sache geht, aber lass einfach die Finger davon!“

„Sag mir, was du weißt, Herbert!“

„Die haben mir den Fall entzogen, kaum war ich am Tatort. Wenn die Russen derart nervös reagieren, dann weil sie nicht wollen, dass unsereins sich in diese Sache einmischt.“

„Halt mir keine Vorträge, ich kenne das Risiko! Heinrich wäre in den letzten Tagen mehrmals beinahe draufgegangen! Jetzt spucks endlich aus, was ist passiert?“

Delank rieb sich angestrengt die Stirn, die Sache bereitete ihm sichtlich Magenschmerzen. Erich Klemmer war von drüben, kein Polizist mehr, und darüber hinaus in eine Sache verwickelt, in die man seine Nase besser nicht hineinsteckte.

„Na schön. Also, pass auf: Ich war vielleicht für ganze zehn Minuten in der Wohnung dieses Mädchens, bevor die Sowjets hereinmarschiert sind und uns zum Teufel gejagt haben. Die Frau – ein junges Ding namens Louise Schier – lag tot in der Küche, mit durchgeschnittener Kehle. Im Wohnzimmer fanden wir die Leiche des Anwalts, er lag auf dem Esstisch … auf dem Rücken. Er … hatte einen Einstich, hier so, am Hals.“ Delank zeigte auf die Stelle unterhalb seines Kehlkopfes. „Talhoffer meinte, der Mörder habe gezielt die Aorta des Opfers durchtrennt. Verstehst du, er hat sich gar nicht für die Frau interessiert, dieser Verrückte hat sich ausgiebig mit dem Anwalt beschäftigt.“

Erich konnte kaum fassen, was Delank ihm da erzählte.

„Die Frau im Tiergarten … ihr hat der Mörder auch in den Hals gestochen. Hat ein Stechmesser benutzt.“

„Dann ist es wahrscheinlich derselbe Kerl. Aber das Beste hab ich dir noch gar nicht erzählt. Das Blut …“ Delank lehnte sich nach vorn. „… also das Blut … hat der Mörder in einem Eimer aufgefangen, ist damit ins Bad, hat Wasser in die Wanne laufen lassen und das Blut hineingekippt. Dann hat er darin gebadet. Seelenruhig gebadet.“

•

Der Nebel hatte sich seit heute Morgen ein wenig gelichtet, zum ersten Mal seit Langem sah man weiter als die üblichen fünfzig Meter. Heinrich marschierte die Siegesallee entlang, vorbei an den Kurfürsten. Ein alter Mann mit Schäferhund kam ihm entgegen, er führte das Tier an der Leine; beide beäugten den Kommissar kritisch, als er an ihnen vorbeiging. Heinrich befühlte die Feile in seiner Manteltasche, gleich würde er sich an Ort und Stelle überzeugen, würde sich vergewissern, dass er richtig lag. Das Haupt des Alten Fritz war bereits zu erkennen. Bei der Statue angelangt, begab sich Heinrich zu genau jener Stelle, an der Minnas Leiche gelegen hatte, links am Ende der Sitzbank. Er ging in die Hocke und studierte die Kante der Sitzfläche, fuhr mit den Fingern drüber. Feine Einkerbungen, immer paarweise, dazwischen etwas Abstand. Heinrich zählte sechs Paare. Eilig holte er die Feile hervor und hielt sie an eine der Kerben; die scharfe Kante des Feilenblattes passte hinein. Der Kommissar warf einen Blick unter die Bank. Außer ein paar Marmorbrocken befand sich da rein gar nichts. Mit der Hand tastete er die Unterseite der Sitzfläche ab und stieß auf eine harzige Stelle. Er zog die Hand wieder hervor und betrachtete die schmutzig-klebrigen Fingerkuppen. Das Bellen des Hundes in einiger Entfernung ließ ihn aufblicken; Heinrich lehnte sich ein wenig zur Seite und lugte an der Sitzbank vorbei in die Siegesallee hinein. Der alte Mann war stehen geblieben, sein Schäferhund kläffte in Heinrichs Richtung, zerrte aufgeregt an der Leine, begann zu knurren.

Es war der Moment, in dem Heinrich dämmerte, was dieses Tier derart aufregte, als er hinter sich die hastigen Schritte auf dem Marmor vernahm. Und es war genau diese halbe Sekunde – ein winziger Augenblick, in dem der Kommissar die Ausweglosigkeit der Situation erkannte, welche die Erinnerung an die Ereignisse der letzten Tage, Wochen, ja sogar Jahre an die Oberfläche beförderte, in Form einer wuchtigen Bilderflut.

Mit einem Ruck stoben die Bilder auseinander und hinterließen tiefstes Schwarz.

•

Das Leydicke war jetzt um die Mittagszeit auch nicht viel belebter als heute früh; außer Erich und Gordon hatte sich lediglich ein einziger weiterer Gast in das Lokal verirrt: eine Dame in mittleren Jahren, das Gesicht stark geschminkt und dennoch unaufgeräumt. Sie saß an einem der hinteren Tische, starrte an ihrem leeren Glas fingernd nach draußen.

„Das ist alles sehr beunruhigend“, murmelte Gordon, der Erichs Bericht noch verarbeitete. „Du und Heinrich, Ihr seid in Gefahr. Eure Verfolger haben euch gewissermaßen gewarnt; wenn die jetzt herausfinden, dass ihr noch immer herumschnüffelt, dann machen die auch bei euch ernst.“

„Nein, Gordon, die waren es nicht.“

„Woher willst du das wissen? Du siehst doch, was passiert ist. Die Sowjets treiben ein undurchsichtiges Spiel und jeder, der zu viel weiß, muss dran glauben.“

„Laut Delank war es ein Einzeltäter. Einer mit besonderen Vorlieben.“ Erich begann leise zu zischen. „Er reißt Herzen heraus und badet in Blut; wie passt das bitteschön mit diesen Sowjets zusammen?! Diese vier Handlanger sollen das gewesen sein? Warum? Was sollen diese Blutrituale?“

Gordon zog an seiner Camel, in seinem Kopf schien etwas herumzugeistern.

„Erich, die Sowjets engagieren für ihre Zwecke die skrupellosesten Gestalten, die du dir vorstellen kannst. Wer sich im Nazi-Apparat als besonders grausam hervorgetan hat, wird für diese Art von Mission bevorzugt, verstehst du? Diese vier Kerle, die dich und deinen Sohn verfolgen, sind mit Sicherheit hochqualifizierte Mörder, die sofort zuschlagen, wenn man es ihnen aufträgt. Und wenn sie es tun, dann haben die ihre eigenen Methoden. Unterschätze niemals die Mordlust, den Rausch.“

Erich schüttelte den Kopf, er war nicht überzeugt. Er warf einen flüchtigen Blick auf die Uhr.

„Vielleicht, Gordon, vielleicht. Im Moment dreht sich mir alles, ich glaube, ich verlier den Verstand.“ Er sah durch die Scheibe nach draußen. „Heinrich verspätet sich.“

„Bis er da ist, gehen wir die Ergebnisse meiner Ermittlungen durch.“ Gordon zog ein gefaltetes Blatt Papier aus der Innentasche seines Sakkos und schlug es auf. Es war voll mit handschriftlichen Notizen. „Meine Vermutung hat sich bestätigt, Minna Schaade und Edgar Heerklotz kannten sich von früher. Und zwar aus Ravensbrück.“

„Ravensbrück? Du meinst …“

„Das KZ, Erich. Ich meine das KZ. Er war dort Kommandant, sie war Assistenzärztin. Aus den Unterlagen, die wir ausgegraben haben, geht hervor, dass Dr. Schaade dort an Menschenversuchen beteiligt gewesen ist. Beide wurden nach dem Krieg interniert, in einem britischen Internierungslager, in Staumühle.“ Erich verschränkte die Arme; es schien, als würde diese Geschichte in just diesem Moment eine alte Wunde aufreißen. Seit Dresden hatte er nicht mehr diesen Knoten tief in seinen Eingeweiden gespürt.

„Menschenversuche … das, ähm … ich meine: Sind diese Leute nicht alle angeklagt worden?“

„Die meisten, doch. Im Nürnberger Ärzte-Prozess sind die meisten Verantwortlichen im Fall Ravensbrück verurteilt worden. Auf meiner Liste jedoch habe ich drei wichtige Personen, die sich ihrer Verantwortung entzogen haben. Schaade und Heerklotz kamen frei, das Verfahren wurde eingestellt.“

„Wieso?“

„In den Akten stand bloß, dass man ihnen keine Verbrechen nachweisen konnte. In ihrem Fall hatte außerdem das Evangelische Hilfswerk massiv Druck ausgeübt.“

„Und die dritte?“

„Die dritte was?“

„Du sagtest, es seien drei Personen gewesen, die freikamen.“

„Ja. Der Dritte im Bunde ist ein Chirurg namens Hans Dreschke. Er war einer der leitenden Mediziner in Ravensbrück. Minna Schaade war zeitgleich dort, war seine Assistentin.“

„Aha … und dieser Dreschke, der kam auch frei?“

„Nein, er ist geflohen. Dreschke wäre niemals freigelassen worden, den hätte die Todesstrafe erwartet.“ Gordon beugte sich vor, begann zu flüstern. „Der Kerl hat Säuglinge auf dem Gewissen, Erich. Säuglinge! Dieser Bastard war einer der Schlimmsten!“

Erich vergrub das Kinn in der Brust. Die Gedanken sausten kreuz und quer durch seinen Kopf, nichts wollte in all dem einen Sinn ergeben.

„Was wenn …?“

„Ja?“

„Ach, nichts.“

„Komm schon, Erich, spucks aus.“

„Ich versuche zu verstehen, warum der Mörder diese Dinge tut. Warum auf diese Art … diese … diese Blutrituale …“ Er rieb sich die Stirn, so als könne er den richtigen Gedanken herausmassieren. „Kennst du … ich meine, bist du vertraut mit der Nibelungensage?“

„Sicher. Das ist doch diese Story, in der Siegfried einen Drachen tötet.“

„Nein, das ist nicht ganz richtig. Siegfrieds Kampf mit dem Drachen wird im Nibelungenlied nur beiläufig erwähnt. An einer Stelle heißt es, Siegfried habe den Drachen getötet und danach in seinem Blut gebadet. Das hat ihn dann unbesiegbar gemacht; das Blut hat sozusagen einen undurchdringlichen Schutzpanzer um ihn gebildet, verstehst du?“

„Einen Blutpanzer?“

„Ja, so könnte mans nennen.“

„Ja, richtig, jetzt weiß ichs wieder: Da war doch diese Sache mit dem Blatt. Ein Blatt fällt auf seinen Rücken, während er im Blut badet, und diese Stelle bleibt verwundbar. Aber … gut, der Mörder hat im Blut des Anwalts ein Bad genommen; klingt interessant deine Parallele, ist aber weit hergeholt, mein Freund. Was ist mit der Ärztin? Da hat er das Herz mitgehen lassen. Habt Ihr dafür auch eine Sage?“

Erich nickte.

„Ja, haben wir. Die gleiche.“

„Da bin ich aber gespannt.“

„Die Siegfried-Sage, Gordon, ist älter als das Nibelungenlied. In einer älteren Version, der Edda, nimmt die Geschichte mit dem Drachen einen anderen Verlauf.“

„Welchen?“

„Siegfried schneidet dem Drachen das Herz raus und isst es.“

•

Simon drückte sein Ohr an die Tür; das dumpfe Gemurmel, das aus dem Büro zu ihm herüberdrang, war akustisch nicht zu verstehen. Er machte einen Schritt zurück. Zwei Studenten gingen hinter ihm vorbei, den Flur entlang in Richtung Treppe; sie sprachen über den Fraß, der sie in der Kantine erwartete. Die Aktentasche unterm Arm, blickte Simon ihnen nach. Das Charité-Gelände war in einem desolaten Zustand, Räume für die Vorlesungen standen nur begrenzt zur Verfügung, und doch lief hier alles wieder auf Hochtouren.

Das Geräusch von Schritten in Richtung Tür ließ Simon zusammenzucken. Er fuhr herum und tat so, als würde er sich für die Zettel an der gegenüberliegenden Wand interessieren. Hinter ihm öffnete jemand die Bürotür und schloss sie hinter sich. Ein Schlüsselbund klirrte, Simon zog die Schiebermütze tief ins Gesicht und warf einen vorsichtigen Blick über die Schulter. Er sah bloß den Hinterkopf des Mannes, der gerade seine Bürotür abschloss. Es war der Augenblick, als der Kerl nach rechts schaute und sein Profil offenbarte, der Simon Gewissheit gab. Ein eisiger Schauer lief ihm über den Rücken. Ja, das war er!

Die Munition muss stecken bleiben!

Ein Stück Süßholz ragte aus dem Mund des Doktors; er wandte sich von der Tür ab, ohne dem jungen Mann Beachtung zu schenken und ging zur Treppe. Simon wartete zwei Sekunden, ehe er sich an Dreschkes Fersen heftete. Draußen vor dem Gebäude setzte er sich hinter das Steuer seiner Pritsche. In einiger Entfernung sah er den Doktor in sein Auto steigen und losfahren. Simon startete den Lieferwagen und gab Gas, er wollte nicht entdeckt werden, genauso wenig wollte er Dreschke aus den Augen verlieren. Das Wetter meinte es gut mit ihm, die Sicht war zum ersten Mal seit Wochen klar, der Nebel hatte sich verzogen.

Drei Patronen. Schießen Sie in den Oberschenkel.

Dreschke fuhr langsam, Simon hielt Abstand. Auf der Friedrichstraße herrschte reger Verkehr, zumindest für Berliner Verhältnisse. Die Fahrt führte nach Süden über die Sektorengrenze, wenig später über den Landwehrkanal durchs Hallesche Tor, dann den von Lastwagen dicht befahrenen Mehringdamm hinauf. Wo wollte der Kerl hin?

Simons Muskeln waren angespannt, seine Finger krallten sich ins Lenkrad. Hinter dem Tempelhofer Flughafen fuhr Dreschke nach links auf eine menschenleere Straße, Simon vergrößerte den Sicherheitsabstand. Vor einem alten Fabrikgelände hielt der Doktor an, in etwa hundert Metern Entfernung. Simon parkte die Pritsche Ecke Komturstraße hinter einer Ruine. Hastig sprang er aus dem Wagen und schlich abseits der Straße zur Fabrik hinüber. Hinter einem Zaun Schutz suchend konnte er beobachten, wie Dreschke zum Fabrikgebäude ging und im Innern verschwand. Simon machte einen Satz hoch, klammerte sich am Zaun fest und sprang mit Elan auf die andere Seite. Lautlos erreichte er den Haupteingang und lauschte. Stimmen hallten leise in der Ferne, irgendwo in den oberen Stockwerken.

Vorsichtig griff Simon links unter sein Sakko und zog das Stechmesser aus der Lederscheide an seinem Gürtel. Am Tag der Abrechnung kam es auf die Entschlossenheit des Gläubigers an! Dreschkes Stündlein schlug bereits, bloß was in aller Welt tat der Kerl an diesem Ort? Simon betrat die dunkle Eingangshalle des stark beschädigten Fabrikgebäudes; Kabel hingen von der Decke, auf dem Boden lagen aufgetürmt Stahlrohre und allerlei Schrott. Neben einer Betonsäule entdeckte Simon ein rostiges Blechschild, darauf ein buntes Bild mit drei kleinen, orientalisch gekleideten Mohren; sie trugen Tabletts und marschierten mit fröhlicher Miene hintereinander weg.

SAROTTI KAKAO SCHOKOLADE PRALINEN

Vorsichtig legte Simon das Schild zurück, das Messer hielt er fest in seiner rechten Faust.

Die Kugel muss stecken bleiben!

•

Bevor Erich die Wohnungstür aufschloss, schielte er auf die Uhr. Zwölf Uhr dreißig. Er betrat mit einem flauen Gefühl im Magen die Wohnung, Gordon folgte. Im Wohnzimmer angekommen sahen sie Heike aus der Küche lugen. Als sie Gordon erblickte, trat sie ins Wohnzimmer.

„Heike, das ist Gordon McNally, ein Freund.“

„Guten Tag, Frau Klemmer“, grüßte Gordon die leicht irritierte Frau.

„Guten Tag.“

„Heike, wir suchen Heinrich. War er hier?“

„Ja.“

„Wann?“

„Vorhin. Er kam gegen zehn zurück, und ist eine halbe Stunde später wieder verschwunden.“

Erich seufzte. Dieser Junge war ganz sicher nicht bei Heine gewesen!

„Hat er gesagt, wohin er wollte?“

„Nein. Er hat sich die halbe Stunde an seinen Schreibtisch gesetzt und ist dann gegangen. Schien es eilig zu haben.“

Erich zupfte an seiner Unterlippe. Schreibtisch. Er ging ins Schlafzimmer der beiden; Martha schlief in ihrem Bettchen, das neben dem ihrer Eltern stand. Erich schlich zum Schreibtisch, sein Blick fiel auf das Foto, auf dem eine Lupe lag. Mit einer leisen Ahnung im Bauch nahm er die Aufnahme in die Hand und studierte sie aus nächster Nähe. Heinrich hatte womöglich etwas entdeckt; etwas, das man mit bloßem Auge leicht übersehen konnte? Sein Blick fuhr über Minna Schaades Gesicht, dann über den Hintergrund. Nichts. Was hatte der Junge gesehen?

Erich richtete sich auf. Auf dem Tisch lag die Handtasche, er betrachtete sie eine Weile. Etwas stimmte nicht, Erich versuchte zu begreifen, was es war. Es fühlte sich an wie ein durcheinander geratenes Bild; ein vertrautes Puzzle, bei dem einzelne Teile an der falschen Stelle platziert waren oder gar fehlten.

Die Feile.

Erich schnappte sich die Handtasche, sah hinein. Der übliche Inhalt: Nivea-Dose, Notizblock, zwei Bleistifte, Schlüsselbund, Personalausweis. Keine Feile. Sein Blick wanderte erneut zum Foto hinüber, er bückte sich und starrte angestrengt durch die Lupe.

Da!

„Ich weiß noch immer nicht, was wir hier suchen, Erich“, brummte Gordon, der Mühe hatte, mit den schnellen Schritten seines Freundes mitzuhalten. Sie hatten die Siegesallee erreicht; Erich wollte schon antworten, da erblickte er in einiger Entfernung eine kleine Menschengruppe.

Er blieb stehen.

„Das ist bei der Fritz-Statue“, sagte er.

„Das ist die Polizei. Was haben die hier zu suchen?“

Erich setzte sich wieder in Bewegung, eine leise Panik machte sich in seinen Eingeweiden breit, er begann zu rennen. Einer der drei Beamten kam ihm entgegen, die beiden anderen standen bei einem alten Mann und seinem Schäferhund.

„Immer mit der Ruhe, der Herr!“, blaffte der Beamte den herannahenden Erich an.

Dieser blieb vor dem Polizisten stehen, keine zehn Meter von der Figurengruppe des Alten Fritz entfernt.

„Was ist hier passiert?“, fragte Erich keuchend.

„Halten Sie bitte Abstand, wir nehmen eine Zeugenaussage auf.“

„Zeugenaussage?“

Erich drängte sich an dem Polizisten vorbei, einer der beiden anderen kam hinzu, als er die Rangelei bemerkte.

„Was ist denn hier los?“

Zu zweit packten sie Erich an den Armen, Gordon kam hinzu, zeigte seinen Ausweis.

„Major Gordon McNally, lassen Sie den Mann los.“

Die Polizisten lockerten ihren Griff, Erich riss sich los und hastete in Richtung Sitzbank; atemlos erreichte er die Stelle, an der Minna Schaades Leiche gefunden worden war. Hier ging er in die Hocke. Gordon schloss zu ihm auf.

„Erich, was ist denn los?“

Erich starrte auf den kahlen Marmorboden.

„Für eine Sekunde dachte ich …“

Gordon klopfte ihm auf die Schulter. Dann wandte er sich an die Polizisten.

„Was geht hier vor? Warum sind Sie hier?“ Einer der drei Beamten trat heran.

„Ich bin Wachtmeister Reus. Wir wurden von diesem Herrn gerufen.“ Er deutete auf den Alten mit dem Hund. „Er hat eine Entführung gemeldet. Gerade waren wir dabei, seine Aussage zu protokollieren.“

„Entführung?“

Erich war aufgestanden und sah den Beamten fassungslos an.

„Ja, er hat beobachtet, wie ein junger Mann an genau dieser Stelle von drei Männern überwältigt und in ein Auto geschleppt wurde.“

„Verschleppt? Wann?“

Der Alte war hinzugetreten und antwortete selbst.

„Dit war vor unjefähr zwee Stunden. Ick hab jesehn, wie der Junge sich hier diese Sitzbank anjesehn hat. Plötzlich sind da drei Kerle hinter die Figurengruppe hervorjesprungen und eener hat dem Bengel eins überjebraten. Dann hamse den armen Deibel zum Auto jeschleift, dort drüben hatse jestanden, die Karre.“ Und der vierte hat hinterm Steuer gewartet, dachte Erich.

Unwillkürlich ballte er beide Fäuste. Die Verfolger hatten diesmal tatsächlich zugeschlagen.

„Was haben Sie mit der Sache zu tun?“, fragte Reus. „Ich frage auch deshalb, weil … vor ein paar Tagen, da haben wir hier eine Leiche gefunden. Genau hier. Dem leitenden Kriminalbeamten muss ich über die Vorgänge hier berichten, das hängt womöglich alles miteinander zusammen.“

Gordon nickte.

„Ja, Herr Wachtmeister, tut es. Der Entführte ist besagter Ermittler. Und dieser Herr ist sein Vater.“

Erich hatte sich bereits weggedreht, er setzte sich hinter der Fritz-Statue auf die Bank und vergrub das Gesicht in den Händen. Gordon setzte sich dazu, Reus und die anderen blieben abseits stehen.

„Erich.“ Der Major beugte sich nach vorn, berührte den Freund sanft an der Schulter. „Erich, wir finden ihn.“

„Ich hab ihn verloren“, murmelte Erich leise. „Ich hab ihn wieder verloren.“

„Reiß dich zusammen und denk nach! Was wollte Heinrich hier? Du weißt doch was, rück endlich raus mit der Sprache!“

Erich hob den Kopf. Sein Blick wanderte zum Bankende. Er stand auf und ging zu der Stelle mit den Einkerbungen, Gordon folgte; beide gingen in die Hocke.

„Hier, siehst du das?“, fragte Erich.

„Hm, dünne Kerben, zwölf … wurden eingeritzt. Was haben die zu bedeuten?“

„Heinrich fand eine kleine Feile am Tatort, sie gehörte wahrscheinlich Minna Schaade.“ Erich sah dem Major in die Augen.

„Verstehst du nicht, Gordon: Minna wollte hier niemanden treffen. Das hier ist ein toter Briefkasten. Sie war hier, um etwas abzuholen. Diese Striche, es sind sechs Paare.“

„Ja, du hast recht … ein Strich bedeutet, es wurde etwas deponiert, der zweite: Es wurde abgeholt.“

„Minna hat hier etwas abholen wollen, hat es eingesteckt …“ Erich zupfte nervös an seiner Unterlippe, er versuchte krampfhaft den Vorgang zu rekonstruieren, „ … den Strich eingeritzt … und wurde von ihrem Mörder überrascht. Jemand, der wusste, dass sie um die Uhrzeit hier sein würde.“

Gordon warf einen Blick unter die Bank.

„Und wo wird hier etwas deponiert? Einfach unter die Bank legen ist riskant, kein gutes Versteck.“

Erich tastete die Unterseite der Sitzfläche ab und stieß auf eine klebrige Stelle. Er zog die Hand hervor und rieb sich die Finger.

„Was immer es auch war, es wurde unter der Sitzfläche befestigt.“

Gordon erhob sich.

„Gut, weiter, lass uns nachdenken. Die Entführer sind die gleichen Männer, die euch in den letzten Tagen verfolgt haben. Und sie sind wahrscheinlich diejenigen, die Minna und ihren Geliebten auf dem Gewissen haben. Was könnten die von Heinrich wollen?“

Gordons Frage klang wie ein leises Murmeln in weiter Ferne, Erich schaute über die kahlen Flächen des Parks, sein Blick wanderte in Richtung Potsdamer Platz. Mit einmal verließ er das Halbrund und suchte den Boden ab. Zwei Schritte abseits vom Weg ging er in die Hocke. Mit den Fingern fuhr er über ein Grasbüschel. Er betrachtete seine Fingerkuppen, eine dünne Schicht hatte sich drüber gelegt, krümelig und braun.

„Das Herz …“

„Erich.“

Gordon hatte sich dazugesellt, auch die drei Beamten sowie der Alte mit seinem Hund standen um Erich herum und beobachteten das Geschehen neugierig.

„Hier ist er lang“, murmelte Erich.

„Was? Wer?“ Erich stand auf.

„Wartet hier, ich bin gleich zurück.“

Mit diesen Worten setzte er sich in Bewegung und marschierte schnurstracks in Richtung Potsdamer Platz. Unterwegs musste er drauf achten, nicht einzuknicken, der Park war an dieser Stelle ein einziger Kartoffelacker. Erich erreichte die Tiergartenstraße am Parkrand nach gut zwei Minuten. Ein Blick nach links und er erblickte die Sektorengrenze in etwa zweihundert Metern Entfernung. Ein Kiosk stand keine zwanzig Meter weit neben einem der wenigen Bäume, die dem Park noch geblieben waren; der alte Besitzer hatte sich ein wenig nach vorn gelehnt, ein gelangweilter Zug lag um seine Augen.

Erich trat heran.

„Tach!“

„Tachchen ooch.“

„Sagen Sie, ab wann sind Sie für gewöhnlich an ihrem Arbeitsplatz?“

„Morjens bin ick schon jejen viere uff de Beene. Muss hier allet ordnen und so. Wieso fragense?“

„Montagfrüh geschah hier ein Mord, drüben in der Puppenallee. So gegen vier. Haben Sie da vielleicht jemanden hier vorbeigehen sehen? Ich meine, wenn Sie doch schon um vier da waren …“

„Hm, hab von der Sache jehört. Um viere soll dit jewesen sein …“

Der alte Mann dachte nach.

„Wenn Sie was gesehen haben – egal was – könnte es helfen.“

„Also, jetzt, wo Sie dit so sagen – ick hab da tatsächlich wat jesehn an dem Morgen. Is ja so früh jewesen, und da is normalerweise nüscht los, wennse verstehn. Aber da drüben …“ Er zeigte nach links in Richtung Sektorengrenze. „… da is jemand ausm Park jeeilt. Ick weeß dit noch, weil ick mir jefragt hab: wer spaziert denn um viere durchn Park?“

„Können Sie mir eine Personenbeschreibung geben?“

„Nee, wo denkt er hin? Is viel zu dunkel jewesen, da haste nüscht jesehn. Schwarze Nacht, Nebel. Ick hab nen Schatten jesehn, mehr nich.“

Erich fluchte innerlich.

„Hm, danke trotzdem.“

„Ick hab noch so jedacht: Wat macht denn der Mönch um die Zeit im Park?“

„Mönch? Was meinen Sie damit?“

„Der hat ne Kutte anjehabt.“

„Ich dachte, Sie konnten nichts sehen.“

„Konnt ick ooch nich, bloß nen Schatten. Aber der Schatten hat die Umrisse von ner Mönchskutte jehabt.“

„Und es war ganz sicher nur einer?“

„Wenn icks ihm doch sage: Dit war ein Mönch mit Kutte, ein einzijer. Hat sone Kapuze uffm Kopp jehabt.“

Zurück bei den anderen, trat Erich ganz dicht an Gordon heran.

„Was hast du herausgefunden?“, fragte der Major.

„Ich bin nicht sicher. Vielleicht ist es nichts …“ Erich griff unter Mantel und Sakko und zog die drei Seiten umfassende Liste hervor, die er von Heinrich hatte. „Vielleicht ist das hier etwas, sieh es dir an.“

Gordon überflog die Namen.

„Was ist das?“

„Das hat Heinrich mir heute Morgen gegeben. Eine Liste mit Namen von Internierten, für deren Freilassung sich das Hilfswerk einsetzt, oder schon eingesetzt hat. Heinrich hat sie von einer gewissen Christine Haubold, sie gehört zum Hilfswerk; Minna war ihre Freundin. Ich denke, wir sollten sie aufsuchen, vielleicht weiß sie etwas. Zum Beispiel, worin Minna verstrickt war.“

Gordon runzelte die Stirn.

„Du glaubst, sie kann uns bei der Suche nach Heinrich helfen?“

Erich sah sich hilfesuchend um.

„Ich weiß nicht, Gordon. Was Besseres fällt mir grad nicht ein.“

„Gut, wo wohnt diese Christine?“

„Sie wird bei der Arbeit sein. Laut Heinrichs Notizen arbeitet sie als Schneiderin bei Claussen-Kleider am Kudamm.“

•

Simon brachte die Pritsche vor dem Astor zum Stehen und warf einen Blick durch die Scheibe. Das königliche Brautpaar. Ein Seufzer entfuhr ihm. In den letzten Tagen hatte er sich dieses Plakat sehr oft angesehen, im Geiste die beiden Köpfe abgeschraubt und durch seinen eigenen und den von Christine ersetzt. Wozu sich Hoffnungen machen, für sie war er ein Niemand. Weniger noch: Er war ein Jude. In diesem Land gab es noch immer keinen Platz für eine solche Verbindung, ihm blieben nur die Tagträume. Und die Möglichkeit, ihr hin und wieder nahe zu sein.

•

„Fräulein Haubold!“

Edeltraut Knüpfer war an den Tisch herangetreten und hatte sich zu Christine heruntergebeugt. Die anderen Schneiderinnen blieben weiter in ihre Arbeit vertieft.

„Ja?“

„Da sind zwei Herren, die Sie sprechen möchten, sie warten im Flur.“

Christine erhob sich von ihrem Platz und folgte ihrer Chefin bis in den Flur, wo die beiden männlichen Besucher geduldig warteten; der eine war korpulent und hatte rötlich-blonde Haaren, der andere war schlank und blickte ernst drein. Haare und Schnauzer von letzterem waren schneeweiß, dennoch schätzte Christine ihn nicht älter als sechzig.

Edeltraut Knüpfer ließ die drei allein.

„Wie kann ich Ihnen helfen?“

„Fräulein Haubold, mein Name ist Erich Klemmer und dies ist Major Gordon McNally.“

„Klemmer …“

„Ja, ich bin Heinrichs Vater.“

Diese junge Frau war eine Schönheit, keine Frage. Und Heinrich war mit ihr intim geworden; jedenfalls hatte er es heute Morgen nicht abgestritten.

„Heinrich … Sie sind wohl hier wegen …“

„Fräulein Haubold, es interessiert mich nicht, was sie beide miteinander haben, es geht mich nichts an. Er ist ein erwachsener Mann und muss wissen, was er tut.“

Christine musterte ihn mit leicht zusammengekniffenen Augen, seinen Begleiter ignorierte sie. Erich kam nicht zum Punkt, sein Atem stockte. Eine lähmende Angst, die er für längst überwunden geglaubt hatte, überfiel ihn. Er wähnte sich in der Dresdner Zeughausstraße, wo ihm damals das Gleiche widerfahren war: Fragen hatte er stellen wollen, dieser Hilde Berkowicz; stattdessen war er innerlich zusammengebrochen, hatte keinen Ton mehr herausgebracht. Ihre Augen. Hilde Berkowicz’ Augen, der Zorn und die Verachtung darin hatten ihn Matt gesetzt. Christine Haubold durchbohrte ihn gerade mit demselben Blick.

„Was ist passiert?“, fragte sie mit zittriger Stimme.

„Heinrich wurde entführt“, antwortete Gordon.

„Entführt? Wann? Von wem?“

„Heute Mittag. Fräulein Haubold, Sie sind unsere einzige Hoffnung, ihn zu finden.“

„Ich? Wie?“

„Es geht bei der Sache um den Mord an Ihrer Freundin, Minna Schaade. Wir glauben, dass sie ihre Gruppe ausspioniert hat.“

„Ja, Heinrich hat dieselbe Theorie. Wenn das stimmt, dann hoffe ich, Minna schmort in der Hölle!“

Christine biss die Zähne zusammen, ihr Gesicht glich dem eines trotzigen Kindes.

Gordon fuhr fort, während Erich ihrem Blick auswich.

„Fräulein Haubold, denken Sie bitte nach: Ist Ihnen in der ganzen Zeit, die Sie beim Hilfswerk waren, irgendwas aufgefallen? Hat sich Minna mit jemandem getroffen oder sich verdächtig verhalten? Wir brauchen Namen. Sehen Sie: Die Leute, für die Minna gearbeitet hat, sind die gleichen, die Heinrich entführt haben.“

Christine stemmte die Hände in die Seiten, ihr Blick wanderte hilfesuchend im Raum umher; sie war den Tränen nahe.

„Es gibt da bloß diesen Anwalt, von dem sie mir selbst erzählt hat. Aber ich kenne seinen Namen nicht, er ist irgendwo im Ostsektor. Doch, warten Sie, Heinrich erwähnte seinen Namen; er sagte, sein Name sei Edgar … Edgar … herrje, ich weiß den Nachnamen nicht.“

Gordon schüttelte resigniert den Kopf, es hatte keinen Zweck. Dieses Mädchen wusste nichts, was in dieser Sache von irgendeinem Nutzen hätte sein können.

„Heerklotz, sein Name ist Edgar Heerklotz“, klärte der Major die aufgelöste Christine auf, „und er ist tot, Fräulein Haubold.“

•

Simon Cassirer blickte nach allen Seiten, sein Herz klopfte wie verrückt. Vor dem Seiteneingang des Eckhauses Nummer 217 stehend betrachtete er die Passanten, die von links und rechts den Kudamm entlang marschiert kamen. Vorn an der Ecke, vor dem breiten Eingang des Kinos, hatte sich bereits eine Menschentraube gebildet, alle wollten sie in die Nachmittagsvorstellung dieses Hochzeitsfilms. Andere gingen uninteresssiert vorbei, mit Handkarren waren sie unterwegs, zum Teil auch mit Hucken; es schien, als würden diese Berliner ihren Krempel einfach bloß hin- und hertragen. In einer Stadt, in der alle auf das Ende der Blockade warteten, herrschte zunehmend Resignation. Das geschäftige Treiben wahrte lediglich den Schein, in Wahrheit hortete jeder bloß Nippes, und war er noch so alt und wertlos. Sicher, bei Claussen entstanden wenigstens tragbare Kleider, wenn auch aus zumeist abgewetzten Stoffen.

Ein kleiner Rempler von hinten ließ Simon zusammenzucken.

„Verzeihung, du versperrst den Ausgang, mein Junge“, sagte der stämmige Rothaarige mit britischem Akzent und trat an ihm vorbei ins Freie; begleitet wurde er von einem weißhaarigen Mann.

Die beiden bogen links in die Fasanenstraße und verschwanden aus Simons Blickfeld.

Bei Claussen warteten sie sicher schon auf eine neue Stofflieferung, nur hatte Simon nichts da, er würde mit leeren Händen aufkreuzen. Und doch war er jetzt hier. Er wollte sie sehen. Er musste. Daran führte kein Weg vorbei.

Simon tastete nach dem Messer unter seinem Sakko.

•

„Erich, jetzt warte doch!“ Gordon packte seinen Freund am Arm und hielt ihn zurück. „Wo gehen wir überhaupt hin?“

Ein unsteter Blick verriet dem Major, dass Erich nicht wusste, wohin. In diesen Augen lag pure Verzweiflung.

„Wir sollten … vielleicht gehen wir zurück … im Tiergarten … wir … vielleicht haben wir etwas übersehen …“

„Nein, Erich, wir gehen nirgendwo hin, du atmest jetzt erst mal tief durch. Wenn wir Heinrich finden wollen, musst du dich konzentrieren. Ja, vielleicht haben wir etwas übersehen; aber dieses Etwas ist in deinem Kopf. Also denk nach, verdammt!“

Erich ließ den Kopf sinken. Da war nichts, kein Gedanke, kein Hinweis. Russische Spione, vier Handlanger, tote Verräter, tote Briefkästen.

Ein Mönch im Nebel.

Siegfried badet im Blut, eine dicke Schicht legt sich über seine Haut; sie wird undurchdringlich. Siegfried schneidet dem Drachen das Herz heraus und brät es über dem Feuer. Das Blut schäumt heraus; Siegfried berührt es mit dem Finger, denn er will prüfen, ob das Herz gar ist. Siegfried verbrennt sich die Finger. Siegfried nimmt den Finger in den Mund, um den Schmerz zu lindern. Ein Wunder geschieht: Siegfried versteht die Sprache der Vögel.

Erich sah hinab auf seine Handflächen. Die rechte war noch immer benetzt von einer klebrigen Substanz.

Die Dose.

„Es ist die Dose“, murmelte er leise.

„Dose? Welche Dose?“

In der Bozener Straße stürmten die beiden in die Wohnung, vorbei an der erschrockenen Heike samt Kind, ins Schlafzimmer, wo Heinrichs Schreibtisch stand. Erich griff sich Minnas Handtasche und holte die dunkelblaue Nivea-Dose hervor, öffnete sie. Creme, nichts weiter.

„Diese Dose war es, die unter der Sitzbank geklebt hatte. Aber da ist nichts drin!“

„Gib mal her“, sagte Gordon und riss sie Erich aus der Hand.

Am Fenster hielt er die klebrige Unterseite ins Licht und fuhr mit dem Zeigefinger über die Kante.

„Das Ding hat einen doppelten Boden, hier, siehst du?“

Mit viel Gefühl schraubte er den Boden ab, zum Vorschein kamen drei hauchdünne gefaltete Zettel, einer mit einem großen H markiert, einer mit einem S, der letzte mit einem D. Erich und der Major steckten die Köpfe zusammen und begannen, den Inhalt zu studieren. Bei allen drei Zetteln handelte es sich um Namenslisten; der eine, mit dem H, enthielt vierzehn Namen, der mit dem D elf, der mit dem S fünf. Hinter fünf der Namen auf dem H-Zettel waren Häkchen, ebenso hinter dreien auf dem D-Zettel, und nur zwei warens auf dem S-Zettel.

„Was hat das zu bedeuten?“, fragte Erich.

Statt zu antworten, zog Gordon Christines Namensliste, die Erich ihm vorhin gegeben hatte, aus seiner Tasche und begann zu vergleichen.

„Hm, es fällt auf, dass die alle einen Doktortitel haben. Auf Christine Haubolds Liste und auch auf diesen Zetteln. Und sieh mal hier!“ Er zeigte auf die S-Liste. „Alle fünf Namen tauchen auch auf Christines Liste auf. Aber mit den anderen beiden gibt es keine Übereinstimmung.“

„Und die Häkchen?“

Gordon fuhr sich mit der Hand übers Gesicht, etwas schien ihn zu beunruhigen.

„Also diese Buchstaben … Minna Schaade arbeitete im Team mit Edgar Heerklotz. Er war – wie wir nun wissen – Kommandant des Lagers Ravensbrück, sie war dort Ärztin.“

„Dann steht das H für Heerklotz. Und S für Schaade.“

„Davon gehen wir mal aus, Erich. Und das D …“

„Dreschke!“ Erich hatte aus dem Stapel an Unterlagen Minna Schaades Promotionsurkunde hervorgezogen und zeigte mit dem Finger auf den Namen, der am unteren Rand des Dokuments stand. „Er war ihr Doktorvater!“

Er hatte den Namen mehrmals überflogen, als er die Mordakte studiert hatte; ein Name ohne Bedeutung. Bis jetzt.

Gordon sah sich das Diplom an und nickte.

„Der Kreis schließt sich. Dreschke, dieser Bastard.“

„Wenn das D für ihn steht, dann bedeutet das, er lebt unbehelligt im Ostsektor.“

Gordon McNally bog die Mundwinkel nach unten.

„Er kann überall sein.“

„Nein Gordon, er ist im Ostsektor. Seine alte Adresse, wie lautet die?“

Gordon holte seine Ravensbrück-Notizen hervor.

„Seine Adresse war bis Kriegsende die Niederbarnimstraße 4.“

Erich holte tief Luft.

„Dann weiß ich, was ich jetzt tun muss.“

„Sekunde, selbst wenn Dreschke so dreist ist, unter seiner alten Adresse zu wohnen: Was erhoffst du dir von einem Besuch?“

„Das werde ich dir sagen, Gordon.“ Erich verschränkte die Arme. „Minna Schaade und Edgar Heerklotz wurden nicht von den Russen ermordet. Es gab keinen Verrat. Alles lief wie am Schnürchen, die beiden haben ihre Arbeit gemacht, für die Sowjets, und Dreschke wahrscheinlich genauso. Doch dann ist etwas passiert, etwas Unerwartetes.“

„Was ist passiert?“

„Jemand funkte dazwischen. Herrgott, Gordon, verstehst du es immer noch nicht! Wir haben einen unbekannten Spieler; er hat Minna ermordet und den Kommandanten. Und die Russen: Die versuchen selbst herauszufinden, wer ihre Leute abmurkst! Diese vier Gestalten, die Heinrich gefolgt sind, seit er die Untersuchung leitet: Die sollen herausfinden, was passiert ist. Und jetzt haben die Heinrich entführt, weil sie glauben, dass er die Lösung für das Rätsel hat. Hat er aber nicht!“

Gordon lauschte den Ausführungen Erichs, ohne mit der Wimper zu zucken. In ihm schien etwas zu rumoren, Erich sah es ihm an. Sollte der Major ruhig weiter über die Details sinnieren, Erich musste diesen Dreschke aufspüren!

„Und wenn du Dreschke findest, was dann?“

„Dreschke wird wissen, dass ihm da draußen jemand ans Leder will. Und da er mit den Sowjets unter einer Decke steckt, wird er wissen, dass seine Leute Heinrich in ihrer Gewalt haben. Ich muss ihn also bloß aus der Reserve locken. Und ich weiß auch schon wie.“

Gordon nickte.

„In Ordnung, du verfolgst diese Spur.“

„Wirst du mich begleiten?“

„Nein, Erich. Ich muss da was überprüfen. Wir treffen uns wieder hier.“

•

Eine graue Wolkendecke legte sich über die Stadt; die gesamte Etage wurde von einer beißenden Kälte befallen. Heinrich schaute durch die großen Öffnungen des Fabrikgerippes nach draußen und sah, wie der Himmel sich zunehmend verdunkelte. Ein Frösteln durchfuhr seinen Körper. Gefesselt an ein dickes Stahlrohr an der Wand verharrte er in Sitzposition. Sein Nacken schmerzte noch vom Schlag auf den Hinterkopf, und sein linkes Auge war geschwollen, die Augenbraue aufgeplatzt von einem rechten Haken, den ihm dieser Gorilla verpasst hatte. Das kam davon, wenn man sich nicht brav fesseln ließ!

„Wir brauchen Holz für ein Feuer.“

Der Satz kam vom Anführer, einem Mann, den die anderen drei ‚Oberst‘ nannten. Heinrich hatte in den letzten Stunden Zeit gehabt, sich die vier genau anzuschauen: Sie waren Befehlsempfänger, selbst der Oberst. Nur, wer gab hier die Befehle? Doktor Hans Dreschke, dieser Hundesohn, war es ganz sicher nicht. Minnas Doktorvater hatte ganz überraschend vorbeigeschaut; genauso wie Heerklotz und Schaade war der Doktor ein Handlanger der Russen! Aber die Russen hatten die Morde nicht angeordnet, so viel stand fest, sonst hätten diese vier Marionetten ihm, Kommissar Heinrich Klemmer, schon längst den Garaus gemacht. Nein, hier ging es um etwas anderes. Die einzige logische Erklärung für das Ganze war die, dass die Sowjets ebenfalls Jagd auf den Mörder machten! Sie wollten wissen, wer bei ihren Geheimaktionen dazwischenfunkte, sie waren aufgescheucht. Von dem Kommissar erhofften sie sich Informationen. Fragen hatten sie ihm allerdings noch keine gestellt. Darum würden sich diese Sowjet-Offiziere jeden Moment persönlich kümmern, wahrscheinlich tauchten sie wieder mit diesem speichelleckenden Polizeimajor auf!

„Ich schlage vor, wir schicken Bilek“, sagte das Narbengesicht, das von den anderen ‚Burckhardt‘ genannt wurde.

Heinrich erkannte den Gestapo-Mann in ihm; auch jetzt verging dem Kerl nicht das sadistische Grinsen. Es war dasselbe irre Gesicht wie am Dienstag, als ihm dieser Bluthund bis in die U-Bahn hinterhergejagt war.

„Das ist eine gute Idee, Burckhardt“, sagte der Oberst, noch bevor Bilek antworten konnte, „und Sie begleiten ihn. Es wird bald dunkel, wir brauchen Licht, wir brauchen eine Wärmequelle. Bitte mit Tempo!“

Heinrich wusste nicht, wo sie sich befanden. Dieses Gebäudeskelett war eine alte Fabrik, überall lag Schrott herum und Schutt, und ein leichter Wind pfiff durch die großen Fensterfronten. Ganz in der Nähe starteten und landeten Flugzeuge im Minutentakt, sie mussten sich also ganz in der Nähe von Tempelhof befinden. Vielleicht auch Tegel oder Gatow, ganz sicher war der Kommissar sich nicht; er war bewusstlos gewesen, als ihn diese Bande hergeschleppt hatte. Vom Fesseln war er schließlich aufgewacht und hatte sich törichterweise mit Bilek angelegt.

„Du hast den Oberst gehört, Bilek“, sagte Burckhardt feixend, „also sieh zu, dass du deinen fetten Hintern hochkriegst!“ Bilek saß auf einem breiten Betonstumpf, sein Blick war auf Burckhardt geheftet.

„Der Moment wird kommen, wo ich dich zu Hundefutter verarbeite. Ein Messer werd ich dazu aber nicht brauchen.“

„Ich bins leid!“, fauchte der Oberst, sein Kopf lief rot an.

„Wir sind hier nicht im Kindergarten, Sie beide reißen sich jetzt am Riemen! Wir wollen diese Sache sauber zu Ende bringen, und dann Abmarsch nach Hause! Bis dahin will ich nichts mehr hören!“ Burckhardt zwinkerte Bilek provozierend zu, dieser erhob sich, und die beiden verschwanden gemeinsam in Richtung Treppe. „Und Sie, Treptow …“ Er winkte den blassen Vierten, der nahe einer der aufgesprengten Fensterfronten stand, zu sich heran. „Besorgen Sie uns eine Tonne. Ich glaube, ich hab welche unten gesehen, im Dritten.“

Treptow nickte und verschwand ebenfalls aus Heinrichs Blickfeld. Der Oberst trat an Heinrich heran und ging in die Hocke, sodass sie miteinander auf Augenhöhe waren.

„Das ist alles sehr unangenehm für Sie, Herr Kommissar, das ist mir bewusst. Es macht mir jedenfalls keinen Spaß, einen Landsmann so zu behandeln, aber was soll man machen. Es sind schwere Zeiten; da muss jeder sehen, wo er bleibt.“

„Sie wollen doch jetzt keine Absolution von mir, Herr Oberst?“

„Nein, das nicht“, antwortete der Oberst betont höflich.

„Aber ich wollte das hier bloß gesagt haben.“

„Und jetzt? Was werden wir tun? Warten?“

„Ich fürchte, das müssen wir. Es gibt da jemanden, der Fragen hat. Bis er da ist, müssen Sie sich gedulden.“

„Dieser Doktor“, sagte Heinrich spöttisch, „hatte eine Heidenangst, als er vorhin hier war. Ich habe zwar nicht gehört, was Sie miteinander getuschelt haben, aber er wirkte beunruhigt.“

„Hm, mag sein. Ich glaube, er und dieser Anwalt waren gut befreundet.“

„Heerklotz? Ist er …?“

„Ach, Sie wissen das noch gar nicht. Tot, ja. Nach dem, was man so hört, wars wohl ne Riesensauerei.“

Heinrich nickte.

„Das erklärt, warum der Doktor grad eben so aufgewühlt war. Er ist der Nächste auf der Liste, und er weiß es.“

Der Oberst zuckte die Achseln.

„Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Das ist nicht mein Bier, ich führe Befehle aus. Ich stelle keine Fragen, das tun andere. Und meine Männer sorgen dafür, dass der Befragte auch immer brav antwortet.“

•

Der Himmel über Berlin hatte sich verdunkelt, eisiger Nieselregen prasselte herunter. Erich war den U-Bahntreppenaufgang zum Ausgang Bersarinstraße hinaufgeeilt; er blickte in alle Richtungen. Vor dem Eckhaus gegenüber stand ein Schatten mit Regenschirm und sah ihn an. Er vergrub die Hände in den Manteltaschen, ging hinüber und suchte Schutz unter dem Schirm.

„Danke, dass Sie gekommen sind“, sagte er.

Lucis Blick schwankte zwischen Strenge und Sorge. Sie war kaum älter als Heinrich, und doch sah Erich in ihr eine alte Freundin, auf die er sich immer verlassen konnte. Nicht nur, dass sie überaus loyal war, sie verfügte auch über einen weitaus schärferen Verstand als er. Jetzt, wo er sie bei der Sache dabei hatte, spürte er wieder ein Fünkchen Hoffnung, Heinrich lebend wiederzusehen.

„Sagen Sie mir, was passiert ist!“

„Die haben meinen Sohn“, stammelte Erich. „Diese Leute, sie haben ihn entführt.“

„Wer hat ihn entführt?“

„Die Russen, sie … er war da an einer Sache dran, Mordermittlung …“

„Gut, ganz ruhig. Wir heben uns die Details für später auf. Was tun wir hier? Was ist Ihr Plan?“

Erich hatte Mühe zu sprechen, es drohte ein Rückfall in alte Angstzustände.

„Wir … wir gehen jetzt in die Niederbarnimstraße, das ist gleich um die Ecke, also gleich hier vorne. Dort lebt einer von diesen Leuten, die für die Russen arbeiten. Zumindest hoffe ich, dass er noch dort wohnt. Wenn nicht, dann …“

Er biss die Zähne zusammen.

„Gut, wir schauen, ob dieser Mann dort wohnt. Und weiter?“

„Ich werde ihm einen Besuch abstatten und ihn aus der Reserve locken. Dieser Hund weiß, wo mein Sohn ist. Wenn mein Plan funktioniert, dann wird er seine Wohnung kurz nach meinem Besuch verlassen. Und wir müssen ihm folgen; er wird uns zu dem Ort führen, wo sie Heinrich versteckt halten. Haben Sie Ihre Waffe dabei?“ Luci nickte. „Ist sie geladen?“

„Ja. Es fehlt eine Patrone. Hab sie seit Dresden nicht mehr benutzt.“

Die beiden sahen sich kurz in die Augen, Luci atmete tief durch; die Erinnerung an jene Nacht war bei ihr noch immer präsent. Die Walther war nach dem Chaos der letzten Kriegstage in ihren Privatbesitz übergegangen.

„Das ist gut. Wenn es zu einem Schusswechsel kommt, dann werd ich Sie brauchen, Luci. Allein schaff ich das nicht.“

„Gut, dann lassen Sie uns keine Zeit verlieren.“

Gemeinsam marschierten sie los und bogen rechts in die besagte Querstraße. Vor Haus Nummer 4 blieb Erich stehen. Fünf Klingelschilder machte er in der leidlich beleuchteten Straße aus. Bitte, lieber Gott, dachte er, lass mich jetzt nicht hängen. Das Herz pochte ihm bis zum Hals, als er die Namen durchging.

„Dritte Etage“, murmelte er und zeigte auf das oberste Schild.

„Ja? Ist er das?“ Luci warf einen Blick auf den Namen.

„Dreschke.“

„Ja, das ist er.“ Er drückte die Klingel. „Sie warten dort drüben, verstecken Sie sich im Hauseingang! Wenn ich wieder runterkomme, wird alles sehr schnell gehen.“

Luci verschwand. Erich wartete eine Minute, es regte sich nichts. Die Klingel war kaputt, so wie alles in dieser Stadt. Die Haustür ließ sich öffnen, Erich betrat das Treppenhaus und schritt die Stufen hinauf. Im Dritten klopfte er an Dreschkes Tür. Schon einmal hatte er bei einem Monstrum angeklopft, damals hatte das Gespräch in einem Blutbad geendet. Mit der rechten Hand befühlte Erich den Revolver unter seinem Mantel.

Ein bebrillter Mittfünfziger öffnete die Tür.

„Ja, Sie wünschen?“

„Dr. Hans Dreschke?“ Der Doktor zögerte.

Nein, ich bin nicht derjenige, der dir nach dem Leben trachtet, schoss es Erich durch den Kopf. Aber ich kenne dich und deinesgleichen.

„Ja?“

„Mein Name ist Erich Klemmer. Ich muss Sie in einer dringlichen Angelegenheit sprechen.“

Auf der Stirn des Arztes hatten sich abrupt Schweißperlen gebildet.

„Klemmer? Vorgestern war ein junger Mann von der Kripo bei mir in der Charité … sein Name war auch …“

„ … Klemmer, richtig. Das war mein Sohn Heinrich.“ Dreschke trat zur Seite und ließ Erich eintreten. Im Wohnzimmer wurde er von Dreschkes Frau begrüßt, sie wirkte ebenfalls verstört. In einer Ecke des Raumes standen zwei Reisekoffer, auf dem Esstisch lag ein Schlüsselbund, daran hing unter anderem ein Zündschlüssel.

Verdammt!

Dreschke hatte ein Auto! Wer verfügte denn heutzutage über ein Privatfahrzeug? Für die Planung war dies katastrophal, Erich hatte damit gerechnet, den Mann zu Fuß verfolgen zu können; damit, dass dieser die allgemeinen Verkehrmittel benutzen würde.

Man setzte sich an den Tisch, Dreschkes Frau nahm neben ihrem Mann Platz und machte ein besorgtes Gesicht.

„Wie kann ich Ihnen helfen, Herr Klemmer?“

„Sehen Sie, es ist etwas Schlimmes passiert. Mein Sohn – er war mit Ermittlungen in einer Mordsache beschäftigt – wurde entführt.“

„Großer Gott, nein. Wie das? Von wem?“

„Das versuche ich herauszufinden. Da es sein erster Fall ist, hat er mich eingeweiht; ich versuche ihn nun mit den Informationen, die ich zu der Sache habe, irgendwie wiederzufinden. In den Ermittlungen taucht auch Ihr Name auf.“

„Mein Name? Nun, wie gesagt, er war bei mir.“

„Wegen Minna Schaade, dem Mordopfer, richtig?“

„Richtig, sie war eine meiner Studentinnen, später war sie meine Assistentin. Ihr Sohn hat mir Fragen zu ihrer Persönlichkeit gestellt.“

„Ja, das ging auch aus seinen Notizen hervor“, log Erich.

Heinrich hatte ihm von seinem Besuch in der Charité nichts erzählt, und irgendwelche Notizen zu dieser Sache hatte Erich nicht zu Gesicht bekommen.

„Ihr Sohn wollte wissen, ob sich Minna während des Krieges irgendwelcher Verbrechen schuldig gemacht hatte.“

„Ja, die Ermittlungen gingen wohl unter anderem in diese Richtung. Aber da war noch etwas. Heinrich erzählte mir davon heute Morgen, kurz bevor er verschwand: Er erwähnte, dass er herausgefunden habe, wer der Mörder sei und dass dieser zwei weitere Morde begehen wolle. Er sagte, da wäre ein Anwalt, ein gewisser Edgar Heerklotz, der sein nächstes Opfer sein könnte, und – er erwähnte Ihren Namen.“

„Meinen? Wie kommt er denn auf diese Annahme?“

„Ich weiß es nicht, er wollte etwas überprüfen und ist vormittags losgeeilt. Ich weiß wirklich nicht, worauf er gestoßen ist, aber er sagte mit Bestimmtheit: Edgar Heerklotz und Dr. Hans Dreschke sind die Nächsten auf der Liste.“

„Das … das verstehe ich nicht. Wer würde denn …? Und warum? Wer? Sie sagten, Ihr Sohn hat herausgefunden, wer dieser Mörder ist?“

„Das hat er gesagt. Und er erwähnte, dass es da eine Gruppe gebe, für die Minna Schaade gearbeitet hat.“ Erich begann zu flüstern. „Diese Leute gehören wohl zum sowjetischen Geheimdienst und wollen nun ihrerseits herausfinden, wer ihre Mitarbeiterin getötet hat. Verstehen Sie, diese Leute haben meinen Sohn entführt.“

„Sind Sie da sicher?“

„Nein, aber ich habe keine andere Erklärung. Ein Zeuge hat beobachtet, wie mein Sohn im Tiergarten überfallen und verschleppt wurde, von vier Männern. Genau an der Stelle, an der man Minna Schaades Leiche gefunden hat. Wenn die ihn hätten töten wollen, dann hätten sie es dort getan. Nein, die wollen ihn ausquetschen. Und wenn es ihnen gelingt, dann ist er tot – und danach wahrscheinlich auch Sie.“

Dreschke verschränkte die Arme.

„Herr Klemmer, seien Sie versichert, Sie haben mein Mitgefühl in dieser Sache. Aber ich weiß wirklich nicht, wie ich helfen kann.“

„Ich dachte, Sie hätten vielleicht eine Idee, wer Ihnen nach dem Leben trachtet und inwiefern das mit Minna Schaades Arbeit für den sowjetischen Geheimdienst zu tun hat. Ich brauche eine Spur, irgendeine. Helfen Sie mir, meinen Sohn zu finden, bitte! Wenn Sie etwas wissen, das mir weiterhilft …“

Dreschke rieb sich die Wange, schüttelte den Kopf.

„Es tut mir ausgesprochen leid, Herr Klemmer. Von Minna Schaade habe ich seit Jahren nichts mehr gehört, ich sah sie das letzte Mal vor dem Krieg. Das sagte ich bereits Ihrem Sohn. Was sie mit den sowjetischen Besatzern zu tun hatte, entzieht sich meiner Kenntnis. Und dass mich jemand töten will, das höre ich zum ersten Mal.“

Erich ließ betont resigniert den Kopf sinken.

„Gut, dann will ich Sie nicht weiter belästigen.“

„Was werden Sie jetzt tun?“

„Ich werde diesen Anwalt aufsuchen, er ist meine letzte Hoffnung.“

„Ich hoffe, Sie haben Glück, und er kann Ihnen weiterhelfen.“

Dreschke spielte den Ahnungslosen, was wiederum bedeutete, dass er den Köder geschluckt hatte. Natürlich wusste er von Heerklotz’ Ableben und hatte aus Angst vor dem Mörder die Koffer gepackt.

Erich erhob sich.

„Bitte seien Sie vorsichtig“, bat er das Ehepaar. „Wenn mein Sohn mit seiner Vermutung richtig liegt, läuft da draußen jemand herum, der Sie jeden Moment angreifen könnte. Seien Sie auf der Hut.“

„Danke, dass Sie uns warnen. Wir passen auf.“

„Verdammt!“

Erich huschte fluchend zu Luci in den Hauseinganz schräg gegenüber.

„Was ist passiert?“

„Er hat ein Auto! Von allen Einwohnern dieser Stadt hat ausgerechnet er ein Auto!“

„Woher wissen Sie das?“

„Da hing ein Zündschlüssel an seinem Schlüsselbund.“

Luci spähte aus ihrem Versteck, warf einen Blick nach links, dann nach rechts.

„Sehen Sie den P4 dort? Ich kann hier keinen anderen Wagen sehen.“

„Ja, das wird er sein. Verdammt! Er wird jeden Moment rauskommen …“ Erich zog den Revolver hervor. „Gut, dann auf die harte Tour.“

„Nein!“ Luci packte ihn unsanft am Arm. „Das wird nicht gut gehen. Ich steige in den Kofferraum.“

„Das ist eine schlechte Idee …“

„Es ist die einzige Möglichkeit! Er wird zum Versteck fahren, wo diese Leute Ihren Sohn festhalten; das waren Ihre Worte!“

„Ich nehme bloß an, dass er dort hinfährt, Luci! Er könnte sonst wohin fahren, zu einem sowjetischen Militärstützpunkt oder weiß der Kuckuck!“

Erichs Kopf lief rot an.

„Genug geredet, wir haben keine Zeit zu verlieren. Sie wollten meine Hilfe, und mein Bauchgefühl sagt, er fährt zum Versteck. Gehen Sie in die Bozener Straße und warten Sie dort. Ich ruf Sie von einem öffentlichen Fernsprecher aus an.“

Bevor Erich etwas erwidern konnte, eilte Luci im Regen davon, hin zum Opel, der zwanzig Meter weiter auf einem Parkplatz stand. Er lief ihr hinterher.

„Luci“, zischte er, „tun Sie das nicht!“

Vorsichtig öffnete sie den Kofferraum und legte sich hinein und zog die Klappe von innen herunter, mit den Fingern hielt sie diese einen winzigen Spalt geöffnet.

„Gehen Sie!“, hörte Erich nur noch ihre Stimme aus dem Innern fauchen.

„Luci! Dann lassen Sie wenigstens mich …“

Noch ehe er den Satz beenden konnte, vernahm Erich das Knarzen einer Haustür hinter sich. Er machte einen Sprung zur Seite und verschwand im Schatten eines Eingangs. Schlotternd vor Kälte schielte er zum Wagen hinüber. Es war tatsächlich Dreschke, der sich im Licht der Laternen seinem Auto näherte und einstieg. Der Motor brummte auf und der P4 setzte sich in Bewegung. Erich sah das Gefährt die Niederbarnim herunterfahren und rechts in die Boxhagener Straße verschwinden.

Nicht genug, dass er Luci mit in die Sache hineingezogen hatte, jetzt war sie auch noch allein davongeeilt, und er, Erich Klemmer, ehemals angesehener Kriminalrat, hatte wieder einmal seinen Mangel an Entschlossenheit unter Beweis gestellt! Was, wenn Luci falsch lag? Was, wenn sie heil dort ankam, jedoch keinen Fernsprecher finden konnte? Was wenn, was wenn! Nein, Zweifel waren jetzt fehl am Platz; er musste sich sputen. Vielleicht war Gordon ja zur Wohnung zurückgekehrt, wie vereinbart. Und vielleicht hatte er eine Spur. Erich warf einen Blick auf die Uhr. Es war kurz vor halb sechs, die U-Bahn war noch in Betrieb.

Er biss die Zähne zusammen und rannte los.

•

Der Nieselregen hatte sich in einen Schauer verwandelt, der sich mit lautem Prasseln auf die Spree ergoss. Gordon McNally stand unter dem Torbogen einer zerstörten Kaianlage am Gröbenufer und beobachtete die Lichter auf der anderen Uferseite; diese gehörte zum Ostsektor und wurde von den Sowjets voll beleuchtet, so als wollten sie sagen: Seht her, wir könnens uns leisten, während ihr dort drüben in der Dunkelheit verharren müsst.

„Gordon.“

Der Major blickte über seine rechte Schulter.

In der Finsternis der Gewölbe zeichnete sich die schwarze Silhouette des Colonels ab; er hatte den Weg durch die Katakomben genommen, Durchbrüche gab es auch in dieser Ruine genug.

„John. Nass geworden?“

„Ja, Gordon, die Uniform ist nass. Also: Warum habe ich mein beheiztes Büro verlassen?“

„Bist du in der Schaade-Sache weitergekommen?“

„Was? Ist das dein Ernst? Seit deinem Besuch sind gerade mal vierundzwanzig Stunden vergangen! Ich sagte doch, ich kümmere mich drum!“

McNally hob beschwichtigend die Hände.

„Ja, John, das weiß ich. Es ist nur so, dass ich selbst auch weitergeforscht habe, und es sind ein paar erstaunliche Dinge an die Oberfläche gekommen. Dinge, die dich interessieren dürften.“

Hoffmans Gesicht war in der Dunkelheit dieser Gruft nur schwer zu erkennen; das Licht vom anderen Ufer schien schwach durch den Torbogen und ließ seine neugierige Miene erahnen.

„Dinge?“

„Ja. Dinge.“ Der Major zündete sich eine Zigarette an. „Ich habe eine Weile gebraucht, zugegeben. Als ich heute Mittag den Tatort besucht habe, da fehlten mir noch die wesentlichen Puzzleteile; ich hatte bloß einen toten Briefkasten, eine tote Agentin der Russen – der Fall schien zunächst klar. Aber dann stieß ich auf diese Namenslisten und auf einmal erschien alles unter einem ganz anderen Licht. Es waren die Häkchen, John. Ich hatte so etwas schon einmal gesehen. Das war bei einer Operation in Frankreich, vierundvierzig, in die einer unserer Doppelagenten involviert war. Hat offiziell für die Gestapo gearbeitet, in Wahrheit gehörte er zu uns. Wir haben es genauso gemacht, John. Häkchen. Eins für diesen, nicht aber für jenen, immer wohldosiert. Das war das Spiel.“

Der Colonel nickte, der Schatten eines verschmitzten Lächelns legte sich auf sein Gesicht.

„Weiter, Gordon. Red nur weiter.“

Der Major blies den Rauch in Richtung Torbogen. Der Regen hatte wieder nachgelassen, ein leises Prasseln war alles, was von ihm übrig war.

„Eure Operation lief wie folgt ab: Minna Schaade, Edgar Heerklotz und … Dr. Hans Dreschke …“ Bei der Erwähnung des dritten Namens verhärteten sich Hoffmans Gesichtszüge. „Das D auf einem dieser Zettel – es steht doch für Dreschke, oder? Ja, natürlich, für wen denn sonst, für wen denn sonst. Also, diese Drei infiltrieren für euch den sowjetischen Geheimdienst. Ihr habt leichtes Spiel, denn die Russen wollen um jeden Preis Experten in ihre Dienste pressen, deutsche Experten. Und wie kommt man am besten an diese Experten heran? Hm? Richtig, man engagiert Leute, die über weitreichende Kontakte verfügen. Einen Anwalt zum Beispiel, der zu Kriegszeiten neben seiner Tätigkeit bei der ‚Abwehr‘ auch ein paar Monate lang Kommandant eines KZs war. Und dieser macht den Russen dann zwei Vertrauenspersonen schmackhaft, die er aus seiner Zeit als KZ-Kommandant kennt – einen versierten Arzt und dessen Assistentin, die beide selbstverständlich ebenfalls über Kontakte verfügen. Was sollen die Drei für die Sowjets tun: Sie stellen Erstkontakte her. Es läuft wahrscheinlich immer nach dem gleiche Schema ab: Sie erhalten Listen mit interessanten Personen, zusammengestellt vom sowjetischen MWD; alles Leute, die in den West-Sektoren leben und deshalb in den Ostsektor gelockt werden müssen. Man schreibt diese Leute an, macht ihnen verlockende Angebote. Schaade steht in Kontakt mit interessanten Personen aus unseren Internierungslagern, Dreschke mit Professoren, die er noch aus der Zeit vor dem Krieg kennt oder auch mit solchen, die ihm bei seinen medizinischen Experimenten geholfen haben, und Heerklotz mit hohen Tieren aus dem Nazi-Apparat. Man vereinbart also mit den Opfern Termine, ein sowjetischer Greiftrupp steht dann schon bereit und sackt die Ahnungslosen ein. Aber …“ Gordon McNally zog an seiner Zigarette, dabei beugte er sich ein wenig vor. „Alle drei haben diese Personenlisten zunächst an dich weitergeleitet. Ihr konntet durch dieses Verfahren auf die Absichten der Sowjets schließen, richtig? Und damit der MWD nicht misstrauisch wird, lässt man den einen oder anderen armen Hund in die Menschenfalle tappen. Du machst deine Häkchen, damit das Trio weiß, wer die Bauernopfer sind, Minna Schaade spielt nebenbei noch die Botin. Die Verschleppung von Menschen durch die Sowjets, begünstigt durch das CIC.“

Der Colonel klatschte leise in die Hände.

„Bravo, Sherlock. Und nun sag mir: Wer hat Minna Schaade umgebracht?“

„Ach ja, John, die Morde. Die Geschichte geht ja noch weiter: Etwas läuft schief bei dem Unternehmen. Schaade und dieser Heerklotz – sie sind ein Liebespaar – tanzen aus der Reihe. Wollen sie mehr Geld? Drohen sie damit, tatsächlich überzulaufen? Die Operation zu sabotieren? Was auch immer sie in ihren Nazi-Köpfen ausgeheckt hatten, es war ihr Todesurteil.“ Gordon trat ganz nah an den Colonel heran. „Und deine Häscher haben dann die Drecksarbeit gemacht. Minna Schaade Montagfrüh, und diesen Anwalt gestern Nacht.“

Hoffman zuckte leicht zusammen.

„Woher weißt du von Heerklotz’ Tod?“

„Bin eben ein aufgeweckter Junge, John. Aber sag: Was ist mit Dreschke? Was werden deine Leute mit ihm anstellen? Oder ist er am Ende loyal geblieben und darf weitermachen?“

Hoffman schüttelte seufzend den Kopf.

„Du hast ganz schön Nerven, Gordon, mir hier Vorträge zu halten. Du warst ja schon immer ein Moralapostel, aber gerade eben hast du es doch zugegeben: Wenn es drauf ankommt, werden unliebsame Entscheidungen getroffen. In Frankreich warst du nicht zimperlich. Wie viele hast du ans Messer geliefert, weil es strategisch von Vorteil war?“

„Es gibt Grenzen“, brummte McNally entschlossen.

„Ich glaube dein Urteilsvermögen hat in den letzten Monaten stark gelitten, mein Freund. Du verstehst nicht, wie die Dinge laufen.“

Gordon wurde ungehalten.

„Ich verstehe, dass du Kriegsverbrechern Arbeit gibst. Dass deine Kontraktagenten von der miesesten Sorte sind – Nazi-Schergen, die sich im Krieg schlimmster Verbrechen schuldig gemacht haben! Herrgott, dieser Dreschke steht auf unseren Fahndungslisten! Und auf euren! Wie willst du das vor deiner Regierung verantworten?!“

„Lass das meine Sorge sein! Wir müssen Nazis verwenden! Oder glaubst du etwa, wir können in Süddeutschland operieren, wenn wir keine Nazis einsetzen? Sie sind organisiert und sprechen die Sprache! Und sie sind überzeugte Antikommunisten!“

„Ja, und dann beseitigst du diese Leute, wenn sie zum Problem werden? Lässt sie abschlachten wie Tiere? Oder hast du am Ende gar selbst Hand angelegt?“

„Mach dich nicht lächerlich, Gordon! Das waren die Russen! Sie sind dahintergekommen, das wars! Schaade und Heerklotz haben gute Arbeit geleistet, es gab keinen Verrat! Sie wurden von den Sowjets ausgeschaltet!“

Gordon machte ein paar Schritte zurück, angewidert schnippte er den Zigarettenstummel in die Ecke.

„Du kannst mich nicht für dumm verkaufen, John. Das ist nicht die Handschrift der Russen. Ich kenne dich. Und ich habe nicht vergessen, wozu du fähig bist. Ich habe Palermo nicht vergessen. Du stellst hier eigene Spielregeln auf? Gut, dann sind hier meine: Du lässt den Klemmer-Jungen frei, oder ich sorge dafür, dass dein falsches Spiel auffliegt! Und wage es nicht, die Entführung zu leugnen!“

„Oh, Gordon, ts ts ts … Ich muss mich doch sehr über dich wundern.“

Der Colonel kehrte dem Major den Rücken zu.

„Gnade dir Gott, wenn dem Jungen etwas zugestoßen ist!“

„Du bist ein Narr, Gordon.“

John Hoffman hatte sich wieder umgedreht, in der Hand hielt er seinen Colt M1911.

Der erste Schuss traf Gordon in den Unterleib. Der Major strauchelte und fiel rücklings zu Boden. Der Colonel machte einen Schritt auf ihn zu, die Waffe noch immer im Anschlag.

Ein triumphierendes Lächeln huschte über Major Gordon McNallys Gesicht, als er in den Lauf der Waffe blickte. Er drehte den Kopf weg und sah nach draußen. Noch bevor der Knall sein Ohr erreichte, erloschen die Lichter am anderen Ufer.

•

Die Fliesen im Badezimmer waren bedeckt mit goldenen Haarbüscheln. Christine stand nackt vor dem Spiegel und schnitt die letzten Strähnen ab, legte die Schere beiseite und sah sich im flackernden Kerzenlicht das stoppelige Ergebnis an. Dann füllte sie das zugestöpselte Waschbecken mit dem warmen Wasser aus dem Eimer; Wasser, das sie in der Küche erhitzt hatte. Aus dem Gürtel, der neben dem umgenähten Armeemantel am Haken der Badezimmertür hing, zog sie das Stechmesser heraus, stellte sich erneut vor den Spiegel, benetzte ihr Haupt mit dem Wasser und begann zu schaben. Zentimeter für Zentimeter kratzte sie die Stoppeln von ihrem Schädel. Das Messer drang an mehreren Stellen in die Haut ein, die Wunden begannen augenblicklich zu bluten. Die Prozedur dauerte etwa fünf Minuten, Christine legte das Messer beiseite und beugte sich ein wenig vor, sich auf das Waschbecken stützend. Das glatzköpfige Mädchen im Spiegel kniff die Augen zusammen, Blut kullerte ihr übers Gesicht.

Hallo, kleines Kaninchen.

Mit einem Handtuch wischte sie das Gröbste ab, warf es in die Ecke. Auf dem Wäschekorb lagen Hose und Bluse bereit sowie ein Paar Socken, davor standen ihre Armeestiefel; Christine setzte sich auf die Kante der Badewanne und zog sich an. Ihr linker Unterschenkel begann wieder zu pochen, sie zog das Hosenbein hoch und begann die verhärtete Narbe entlang der Wade mit dem Daumen zu massieren. Es brachte kaum Linderung, sie presste die Lippen zusammen, ihre Muskeln waren jetzt extrem angespannt. Es war, als könnte sie die Fremdkörper noch spüren, die sie ihr ins Fleisch gestopft hatten. Die Erinnerung an den Schmerz und an den beißenden Geruch von verpestetem Sekret kam immer wieder hoch, ließ sich nicht verdrängen. Der Körper vergaß nicht.

Trotzig zog sie das Hosenbein wieder herunter und schlüpfte in die Stiefel. Mit einem Ruck stand sie auf, griff nach dem Gürtel, legte ihn an, steckte das Messer in die Scheide, nahm den Mantel vom Haken und zog ihn über. Ihr Herz pumpte schnell; sie ließ den Kopf sinken und schloss die Augen. Blut legte sich auf ihre Lippen, es weckte die Erinnerung an Minna, an ihr Blut, an ihr Herz. Mit dem metalligen Geschmack im Mund kehrte die Ruhe in ihren Körper zurück, die Atmung wurde gleichmäßiger, die Anspannung ließ nach.

Christine öffnete die Badezimmertür und trat in den dunklen Flur.

Gertrud hatte es gehört, sie kam mit einer brennenden Kerze in ihrer Hand aus der Küche und sah ihre Tochter dort stehen.

„Christine …“ Mit kleinen Schritten und geweiteten Augen näherte sie sich, berührte Christines blutigen Kopf mit ihrer freien Hand. „Christine, wir … wir wollen zu Abend essen.“

„Ich bin nicht hungrig, Mama. Ich muss jetzt los.“

„Aber …“

„Ich bin bald zurück.“

Gertrud Haubold betrachtete ihre rechte Handfläche, das Blut schimmerte im Schein der Kerze.

„Aber das Abendbrot“, stammelte sie, ohne dabei ihre rote Handfläche aus den Augen zu lassen. „Es gibt Bratkartoffeln. Hab doch frische Kartoffeln geholt … Erna hat mir Kartoffeln mitgegeben, und Karotten.“

„Du sollst ihr Zeug doch nicht nehmen, Mama!“

„Frische Kartoffeln, Kind. Wenn Georg zurück ist, dann …“

„Hör auf, Mama, Georg kommt nicht!“, fauchte Christine, doch schon im selben Moment bereute sie es.

In diesem Moment stürmte jemand polternd das Treppenhaus hinauf. Die Wohnungstür wurde aufgeschlossen. Simon trat keuchend ein und schloss die Tür hinter sich, er war klitschnass.

„Simon“, sagte Gertrud Haubold lächelnd, „du kommst gerade rechtzeitig zum Abendbrot. Wir haben frische Bratkartoffeln … nicht diese getrockneten. Ganz frische von meiner Schwester.“

„Vielen Dank, Frau Haubold, das ist sehr freundlich. Ich fürchte, dafür ist jetzt keine Zeit.“

Sein Blick fiel auf Christines kahles Haupt und ihr blutüberströmtes Gesicht.

„Christine, was …?“

„Was ist mit Georg?“, unterbrach ihn Gertrud, an Christine gewandt. „Hat er dir gesagt, wann er nach Hause kommt? Er wird Hunger haben, die drillen diese armen Jungs doch immer so.“

„Ich weiß nicht, wann er kommt, Mutter“, antwortete Christine mit ruhiger Stimme. „Geh. Simon und ich haben was zu besprechen.“

Gertrud stieß einen Seufzer aus, mit kleinen Schritten trippelte sie davon. Alt war sie geworden, ihr Haar aschgrau. Sie war noch keine fünfzig, aber mit der Verschlechterung ihres geistigen Zustands fiel auch ihr Körper in sich zusammen.

Christine und Simon standen nun im Dunkeln, das schwache Flackern aus der Küche spendete ein Minimum an Licht.

„Er ist weggefahren“, sagte Simon.

„Wann?“

„Grad eben. Mit dem Auto, vor etwa zehn Minuten.“

„Du hast gesagt, seine Maschine geht um sieben.“

„Ja, ich habs heute Mittag genau gehört: Einer von denen in der Fabrik hat gesagt: Neunzehn Uhr …“

Christine sah Simon scharf an, ein wütendes Funkeln blitzte in ihren Augen.

„Wo will er hin, Simon?“

„Nicht zum Flughafen, da bin ich mir sicher. Seine Frau ist noch zu Hause, er ist allein losgefahren. Zumindest glaubt er das …“

„Wie ist das gemeint?“

„Da war so ein Kerl, weiße Haare, weißer Schnauzer; der ist in das Wohnhaus. Nach ein paar Minuten kam er wieder raus, hat dort mit einer Frau geredet; die ist dann kurzerhand in den Kofferraum von Dreschkes Auto gestiegen, hat sich dort versteckt.“

Christine ließ die Arme sinken, ihr Kinn vergrub sie in der Brust. Natürlich, das war Heinrichs Vater; er war noch immer auf der Suche. Er hatte den Doktor aufgespürt, ihn als Mitglied dieser Bande ausgemacht.

„Er hat den Doktor mit irgendeiner Geschichte aufgescheucht“, murmelte sie leise.

„Wer?“

„Der Vater dieses Polizisten. Dreschke fährt in die Fabrik.“

Christine ging zur Tür, griff nach der Klinke, doch Simon hielt sie am Arm zurück.

„Warte, Christine, geh da nicht hin, dort sind eine Menge Leute, die sind gefährlich. Wir können zu seiner Wohnung fahren und dort auf ihn warten, das ist sicherer. Er muss zurück, um seine Frau abzuholen, ohne sie wird Dreschke nicht fliegen. Da kannst du ihn dann …“

Christine stieß Simon unsanft von sich.

„Ich hol mir seinen Kopf, jetzt!“, zischte sie.

„Christine, diese Bande ist gefährlich, ich hab die gesehen! Die baldowern dort wieder irgendwas aus!“

Christine ließ von der Tür ab, trat ganz nah an Simon heran, sodass er ihren Atem spüren konnte. Sie begann zu flüstern.

„Mich interessieren diese Leute nicht, Simon. Das Schicksal hat uns ein unerwartetes Geschenk gemacht, und ich werd es nicht ausschlagen. Ich werd das Schwein töten. Sollen die ruhig versuchen, mich dran zu hindern.“

Simon nickte.

„Gut, diesmal komme ich mit“, stammelte er.

„Nein, tust du nicht.“ Christine berührte Simons Wange, gleichzeitig griff sie mit der anderen Hand unter sein Sakko und zog ein Messer hervor. In ihr Flüstern mischte sich Spott. „Was haben wir denn hier? Seit wann hast du das? Verstehe, du wolltest es heute selbst tun. Aber du konntest nicht, und weißt du auch wieso?“ Mit einmal drückte sie ihre Wange an seine, ihre Lippen berührten fast sein Ohr. „Weil du ein Jude bist.“

Christine machte einen Schritt zurück, ließ Simons Messer fallen, zog die Kapuze ins Gesicht und verschwand durch die Tür ins Treppenhaus.

IV
NEBELDRACHEN

Donnerstag, 6.1.1938

Nicht stehen bleiben!

Christine rannte in gleichmäßigem Tempo, tänzelte geschickt an den Bäumen vorbei. Ein falscher Schritt konnte gravierende Folgen haben, auf dem unebenen Waldboden konnte man leicht einknicken. Ein kurzer Blick nach rechts, und sie erspähte im dichten Nebel schützendes Unterholz, keine zwanzig Meter entfernt. Christine scherte aus und erreichte in Sekunden die Wurzelausläufer einer alten Schwarzerle, kroch bäuchlings drunter und hielt den Atem an. Angespannt starrte sie durch das Gestrüpp hindurch in die Richtung, aus der sie gekommen war. Durch den milchigen Schleier sah sie nicht weiter als vierzig Meter.

Stille.

So weit das Auge in diesen Schwaden reichte, waren da nur diese dünnen Stämme der Schwarzerlen, die wie Kohlestriche aus dem Boden ragten, ihr dürres Geäst in den milchigtrüben Himmel reckend. Christine lugte unter den Wurzeln hervor und lauschte; ihr Herz pochte so laut, dass sie fürchtete, es könnte sie verraten. Ein leises Knacken ließ sie aufhorchen, es kam von links hinter ihr. Vorsichtig blickte sie über ihre linke Schulter. Etwas kroch aus dem schwarzen Unterholz und bewegte sich auf sie zu. Christine hielt die Luft an.

Ein Igel.

Das Tier hatte aus irgendeinem Grund seinen Winterschlaf unterbrochen, jetzt schnupperte es am linken Bein dieses dreisten Eindringlings. Mit einmal ertönte ein leises Rascheln, Christine riss den Kopf herum und starrte durch das Gestrüpp. Ein Schatten glitt blitzschnell vorbei und verschwand. Der Angreifer war jetzt ganz nah, Zweige knackten unter seinen Füßen in unmittelbarer Nähe. Fünf Meter, vielleicht vier!

Du kannst hier liegen bleiben, dachte Christine, nur bist du dann tot! Ohne weiter darüber nachzudenken, kroch sie rückwärts unter den Wurzeln durch. An den Stamm der Erle geschmiegt kam sie hoch, lautlos.

Jetzt konnte sie ihn atmen hören.

Sie griff hinter ihren Rücken und zog das Messer aus der Scheide an ihrem Gürtel. Für einen Moment herrschte absolute Stille.

Er steht hinter dir!

Christine bückte sich gerade rechtzeitig, der Schlag verfehlte ihren Kopf um Haaresbreite und traf die Rinde. Sie machte eine Rolle vorwärts, schnellte hoch, da holte der Angreifer auch schon zum nächsten Hieb aus, in der Faust hielt er eine Klinge. Christine wich aus, machte einen Satz nach vorn und stach zu. Aber ihr vermummter Gegner war flink; er machte noch im selben Augenblick eine halbe Drehung, packte ihr Handgelenk, verdrehte es ruckartig. Vor Schmerz aufschreiend ließ sie ihr Messer fallen, sprang hoch und rollte sich seitlich über den Rücken ihres Aggressors, wobei sie seinen Nacken mit ihren Oberschenkeln zu packen bekam. Der Vermummte ließ ihr Handgelenk augenblicklich los und bäumte sich auf, dabei rutschte auch ihm das Messer aus der Hand. Christine – nun kopfüber hängend – drückte ihre Schenkel fest zusammen, schwang mit ihrem Oberkörper ruckartig hoch, ihren Kontrahenten riss es nach unten; er stürzte rücklings zu Boden, mit dem Kopf haarscharf an einem spitzen Baumstumpf vorbei. Christine krallte sich ihr Messer und ging sofort wieder zum Angriff über. Schon stand sie über ihm, da hob er die Hand.

„Das reicht!“

Christine wich einen Schritt zurück.

Ihr Gegner erhob sich ächzend. Ein Tuch verhüllte sein Gesicht unterhalb der Augen; er zog es herunter.

„Gibst du auf?“, fragte sie kichernd.

„Willst du mich umbringen, du kleine Giftnatter?!“ Georg war rot angelaufen. „Der Baumstumpf hätte mir fast die Schläfe aufgeschlitzt, du dumme Nuss!“

„Gelobt sei, was hart macht. Das hab ich von dir, Bruder“, witzelte sie keuchend, dabei blitzten ihre Zähne hervor.

Georg machte einen Schritt auf seine Schwester zu. Christine war noch immer in Lauerstellung, sie umklammerte ihr Messer, bereit, einen weiteren Angriff abzuwehren.

Der Angriff kam.

Georg schnellte vor, packte erneut ihr Handgelenk, entriss ihr das Messer und drückte es ihr an die Kehle, bevor sie zu einem weiteren Klammergriff ansetzen konnte.

„Das nächste Mal nehmen wir scharfe Messer, was hältst du davon, Schwesterherz?“

„Von mir aus“, krächzte sie trotzig, um dann unvermittelt loszuprusten, Georg ließ sie los.

„Lach nur, du verrücktes Huhn. Lektion beendet.“

„Ich hab dich ganz schön in die Mangel genommen, was?“

„Bild dir nicht zu viel ein, ich hab nur mit halber Kraft gekämpft. Wollte mal sehn, ob du was gelernt hast.“

Die beiden stapften zurück in Richtung Ufer, wo sie ihre Hucken abgestellt hatten.

„Und?“

„Was, und?“

„Wo bleibt meine Zensur, Herr Lehrer? Würden die mich an deiner Elite-Schule aufnehmen?“

„Deine Beinarbeit ist gut, aber mit dem Messer musst du noch üben. Und nein: Mädchen werden da nie im Leben aufgenommen.“

Sie erreichten den Schwielowsee nach wenigen Minuten, ihre mit Leseholz gefüllten Hucken standen noch an derselben Stelle, am Fuß einer verhältnismäßig dicken Erle. Erst die Arbeit, dann das Vergnügen, hatte Georg gesagt, weswegen die beiden zunächst ihrer Aufgabe nachgegangen waren, Holz zu sammeln, so wie jeden Morgen. Das ging nun seit gut sechs Wochen so, der tägliche Nachschub an Brennholz war in dieser Jahreszeit lebensnotwendig. Ein wenig Zeit für die Nahkampfausbildung blieb ihnen jedoch immer. Nur die Eltern durften davon nichts erfahren. Und auch sonst niemand. Frauen hatten ihr eigenes Schlachtfeld, und auf dem wurde nicht mit Fäusten gekämpft und schon gar nicht mit Messern und Pistolen. Der Führer hatte sich sehr deutlich zu den ‚von der Natur bestimmten Lebensgebieten‘ der Frau geäußert und dazu, wie sie ihren Kampf für die Nation zu führen hatte, nämlich indem sie Bälger in die Welt setzte! Bälger für die Nation!

Christine schulterte ihre Hucke. Der Gedanke an ihre ‚natürliche Bestimmung‘ verursachte bei ihr jedes Mal Übelkeit. Mit ihren vierzehn Jahren näherte sie sich allmählich dem kritischen Alter; erste Interessenten – Tölpel aus der Nachbarschaft – begannen sich bereits bei Vater anzubiedern. Christine kannte ihre Absichten, die begehrlichen Blicke waren eindeutig!

„Morgen machen wir weiter“, sagte sie in Georgs Richtung.

„Nein, Tine, wir sind fertig. Das muss jetzt aufhören.“

„Wir haben eine Vereinbarung!“ Georg schulterte seine Hucke.

„Ich habe meinen Teil erfüllt. Es wird Zeit, dass du dir wieder deiner Rolle als Mädchen bewusst wirst.“

Christine fauchte Georg an.

„Ich pfeife auf meine Rolle als Mädchen!“

„Hm, erzähl das später mal deinem Mann. Wenn du dich nicht um den heimatlichen Herd kümmerst, wird der bestimmt böse, der Gute.“ Georg brach in schallendes Gelächter aus.

„Ich schneid ihm den Kopf ab, dem ‚Guten‘, da kannst du Gift drauf nehmen!“, zischte sie.

Georg wieherte.

„Dann wird das nix mit der … mit der … mit der Zucht … Zucht und Auslese! Du bist mir vielleicht ne Marke!“

Georg hustete und prustete unter den Augen der empörten Christine; der Anfall dauerte eine gute Minute, er wischte sich die Tränen aus den Augen.

„Morgen machen wir weiter“, wiederholte sie, als Georg sich beruhigt hatte. „Sonst erzähl ich Vater vom Franz. Und davon, was ihr zwei in der Scheune getrieben habt. Nach der ‚rassischen Wiedergeburt unseres Volkes‘ sah eure Vereinigung ja nicht gerade aus.“

Georgs Miene verfinsterte sich.

„Was weißt du schon, du Made!“

„Ich lese. Ich weiß genau, worum es geht. Und ich weiß, dass bei dem, was ihr da gemacht habt, keine Herrenrasse produziert werden kann. Das ist biologisch gesehen unmö…“

„Jetzt halt endlich dein Schandmaul!“

„Ich weiß gar nicht, warum du dich so aufregst, Bruderherz; hast dich doch grad selber über ‚Zucht und Auslese‘ lustig gemacht.“

Georg schnaubte resigniert.

„Los jetzt! Die warten auf uns!“

Ohne weiter auf die Sticheleien seiner Schwester einzugehen, marschierte Georg los. Christine ging ein paar Schritte schmunzelnd hinter ihm her, seine Reizbarkeit in Sachen Fortpflanzungsverpflichtung gegenüber dem Volkskörper übertraf die ihre bei weitem. Im Grunde waren sie beide nicht dafür gemacht, eine Familie zu gründen. Am Ende würden sie sich jedoch beugen müssen, wohl oder übel, die Lebensnotwendigkeiten des deutschen Volkes gingen vor. Georg würde eine echte deutsche Maid heiraten, und er würde lernen, mit ihr all die Dinge zu tun, die er bereits mit Franz einstudiert hatte, und sie, Christine, würde einen strammen Burschen ehelichen. Und ihm den Kopf nicht abschneiden.

Sie blieb stehen.

In der Ferne vernahm sie lautes Rascheln, schwere Schritte stampften durch den Wald, irgendwo hinter ihr. Sie drehte sich um und starrte auf den Schwielowsee. Mit einem unguten Gefühl im Bauch schlich sie zurück zum Ufer und blickte in die Richtung aus der das Knirschen des Unterholzes kam. Durch den dichten Nebel sah sie die Bäume am anderen Ufer, in vielleicht fünfzig Metern Entfernung, nur noch als verschwommene Pinselstriche; hauchdünne Linien, die eine hellgraue Schraffierung bildeten. Christine kniff die Augen zusammen, die Geräuschkulisse wurde lauter.

Und dann sah sie es.

Der dunstig-graue Schatten war gigantisch, er pflügte durch die Bäume bis ans Ufer, wo er schließlich innehielt. Christine wollte schreien, doch etwas schnürte ihr die Kehle zu, sie stand da wie angewurzelt. Das Wesen, das dort stand, war gut und gern zehn Meter hoch, von hier aus erkannte sie nur Umrisse. Es reckte den Kopf in die Höhe, dieser saß auf einem langen Hals. Hatte das Ungeheuer sie gesehen? Es schien sich in alle Richtungen zu drehen, so als wolle es Witterung aufnehmen, ein kraftvolles Schnauben hallte über die Wasseroberfläche. Christine machte behutsam einen Schritt zurück, dabei trat sie auf einen Zweig; das Knacken ließ das Monstrum aufmerken: Es drehte den Kopf in ihre Richtung. Durch den Nebelschleier blitzten zwei feuerrote Augen, sie hatten Christine erfasst. In Panik begann sie zu hecheln, ihre Beine gehorchten nicht mehr. Das Wesen setzte eine Pranke nach vorn, in den Schwielow, dann die nächste; ohne Christine aus den Augen zu lassen, stapfte das Ungetüm in den See hinein, Wellen stoben auseinander.

„Christine!“

Georg rief in der Ferne nach ihr. Seine Stimme löste die Lähmung, sie rannte los, weg vom Ufer, hin zu ihrem Bruder. Ohne sich noch mal umzusehen, lief sie um ihr Leben. Nach etwa zweihundert Metern hatte sie Georg eingeholt.

„Los, weg hier!“, rief sie ihm zu und rauschte ohne zu halten an ihm vorbei.

•

Das Schwein stürzte sich auf das Futter, als habe es tagelang nichts gefressen. Wolfgang Haubold kippte dem Tier den Inhalt des Eimers komplett vor die Füße und wandte sich wieder Walter zu, der eifrig in seinen Notizblock kritzelte.

„Fünf Zentner“, murmelte er, dann klappte er ihn zu. „Und was ist mit den Wurstsorten?“

Wolfgang zuckte die Achseln.

„Die gleichen wie immer, hab die Gewürze schon besorgt.“

„Fein, dann bin ich früh um sechs da. Und der Schnaps?“

„Ne Flasche Korn steht schon bereit.“

Walter setzte sein breitestes Grinsen auf, die beiden Männer traten aus dem Stall ins Freie.

Kräftiges Händeschütteln.

„Na dann, bis morgen früh, Wolfgang.“

Der Hausschlachter zog von dannen. Wolfgang ging zurück ins Haus, rieb sich zufrieden die Hände. Die Aussicht auf einen reichen Vorrat an Wurstwaren ließ ihn zuversichtlich in die verbliebenen Winterwochen blicken.

In der Küche wurde fleißig vorbereitet; Oma Leni säuberte den Kessel mit heißem Wasser, während Gertrud die Fenster putzte.

„Sind die Kinder immer noch nicht zurück?“, fragte Wolfgang in den Raum hinein.

Oma Leni ließ kurz von ihrem Kessel ab, während Gertrud mit ihrer Arbeit fortfuhr.

„Sie sind noch nicht zurück“, antwortete die alte Frau mit entschuldigender Miene, so als habe sie einen Fehler begangen.

„Hm, wie lang kann das schon dauern, das bisschen Holz zu sammeln?!“

„Bitte, schimpf nicht wieder mit ihnen, Wolf“, bat Gertrud, ohne ihre Arbeit zu unterbrechen. „Morgen ist ein schöner Tag, lass ihn uns nicht verderben.“

„Die Bälger trödeln, Gertrud, das kann ich denen doch nicht jedes Mal durchgehen lassen!“

Gertrud ließ den Lappen mit einem Seufzen sinken. Entnervt wandte sie sich vom Fenster ab und sah ihrem Mann in die Augen.

„Lass gut sein, Wolf! Was hat Walter gesagt?“ Wolfgang vergrub die Hände in den Hosentaschen.

„Fünf Zentner.“

„Na, das ist doch ne gute Nachricht. Ach, und Wolfgang: Erna kommt morgen zu Besuch.“

Wolfgang rieb sich zerknirscht den kahlen Hinterkopf.

„Was will sie hier?“

„Was sie hier will? Sie ist meine Schwester, sie muss nichts wollen. Sie kommt uns besuchen.“

„Wir haben morgen viel zu tun.“

„Ja, und Erna weiß eine frische Wurstsuppe zu schätzen, Wolf.“

„Die feine Dame hat auf so einem Hof nichts verloren! Die soll in Berlin bleiben, und uns mit ihrem Stadtgeschnatter verschonen!“

Mit einmal stand Oma Leni auf und warf die Bürste mit lautem Scheppern in den Kessel. Die korpulente alte Dame sah ihren Schwiegersohn scharf an.

„Du redest da über meine Tochter, Wolfgang! Sie mag eine Städterin sein, heute, aber als sie klein war, hat sie auf einem Hof gelebt, wie deine Gertrud, wie deine Kinder! Ab und zu möchte sie auch mal Landluft schnuppern, also sei etwas gastfreundlicher.“

Wolfgang zog ein verächtliches Gesicht. Diese Frauenzimmer kannten noch immer nicht ihren Platz, muckten immer wieder auf! Wenn der Herr im Haus etwas zu sagen hatte, dann sollte eine Frau gefälligst ihr Maul halten!

„Soll sie kommen, aber sagt ihr, sie soll ihr Geschnatter lassen“, grummelte er.

Wolfgang drehte sich um und verließ Küche und Haus. Draußen im Nebel sah er Christine herannahen. Sie wirkte verstört.

„Warum kommst du erst jetzt? Und wo ist dein Bruder?“

„Kommt nach.“

„Habt wieder schön lange gebraucht für das bisschen Holz! Spaziergang am See gemacht oder was?! Stell das ab und hol die Sachen für morgen vom Boden: die Flomenbretter, die Schlachtemollen und den ganzen Kram, aber dalli!“ Christine wandte sich ab, da rief er ihr noch hinterher: „Und such alle Gläser und Büchsen zusammen und putz sie ordentlich!“

•

„Was habt denn ihr heut wieder so lange getrieben im Wald?“ Wolfgang schmierte sein Brot zu Ende und legte es auf den Teller. Am Tisch herrschte Stille, alle waren müde von dem harten Tag, und der morgige versprach noch zehrender zu werden.

„Lass die Kinder in Ruhe essen, Wolf!“, mahnte Gertrud, während Oma Leni neben ihr in eine Stulle biss.

Wolfgang sah kurz zu seiner Frau hinüber und wandte sich sogleich wieder Christine und Georg zu, die – zu seiner Linken sitzend – mit gesenktem Haupt an ihren Broten kauten. Während Georg dem strengen Blick seines Vaters bewusst auswich, war Christine völlig in Gedanken versunken.

„Also, was jetzt, krieg ich ne Antwort? Was habt Ihr heut Morgen getrieben?“

„Es ist nicht mehr so viel Leseholz da, Vater, da bedienen sich auch andere“, gab Georg kleinlaut zu bedenken.

„Unsinn! Spazieren geht ihr da immer, und die Arbeit bleibt liegen! Ihr wisst, was morgen für ein Tag ist, oder?!“

„Mensch, Wolf, jetzt lass aber mal gut sein!“, fauchte Gertrud ihn an.

„Weib, du hältst den Mund, wenn ich mit den Kindern rede!“

„Wolfgang! Jetzt ist aber genug!“

Oma Leni wies ihren Schwiegersohn immer wieder zurecht und untergrub damit jedes Mal seine Autorität. Aber was war Wolfgang als Mann schon wert, wenn er nicht in der Lage war, seine Rolle als Familienoberhaupt mit Autorität zu führen! Die Zeiten, in denen die Frau aufmucken durfte, waren vorbei! Warum begriffen diese Weiber das nicht?

„Wo kommen wir da denn hin, wenn die Bälger machen, was sie wollen? Guckt euch den Jungen doch an! Aus der Napola haben die ihn geschmissen, weil er keine Disziplin hat!“

Trotzig knurrend nahm Wolfgang sein Brot vom Teller und biss hinein. Georg verkniff sich jeglichen Widerspruch, auch die Frauen gingen nicht weiter auf Wolfgangs launisches Verhalten ein. Für eine Weile herrschte Stille, man vernahm lediglich die leisen Geräusche von Besteck auf Geschirr sowie kauende Münder.

„Bringt Walter morgen eigentlich seine Söhne mit?“, durchbrach Gertrud das Schweigen. „Letztes Mal waren sie nicht dabei.“

„Da warn die ja auch bei einer HJ-Veranstaltung. Morgen werden sie mithelfen.“

„Wie viele Kinder hat dieser Herr Davidsen eigentlich“, wollte Oma Leni wissen.

„Drei“, antwortete Gertrud. „Walter hat noch eine Tochter, die ist zehn.“

„Ach ja, übrigens: Ab sofort sprecht Ihr den Walter nicht mehr mit ‚Davidsen‘ an, sondern mit ‚Schmidt‘.“

Wolfgang hatte seinen Einwand kauend vorgetragen und erntete nun verwunderte Blicke.

„Schmidt? Wieso Schmidt?“, fragte Gertrud.

„Da gibt es jetzt dieses neue Gesetz: Wer einen jüdisch klingenden Familiennamen hat, der kann den jetzt ändern.“

„Aber Walter ist doch kein Jude.“

„Natürlich nicht, er ist dänischer Abstammung, und er ist Christ. Aber du weißt doch, wie das ist: Wenns jüdisch klingt, dann kanns Ärger geben. Also: Schmidt.“

„Und das ging so einfach?“

„Wo denkst du hin, der Mann hat richtig was dafür tun müssen. Du musst einen arischen Stammbaum vorweisen können; Walter konnte, aber das hat gedauert. Kann ja jeder kommen …“

Wolfgang tippte sich mit dem Zeigefinger an die Stirn.

„Und wenn nun ein Jude seinen Namen ändern will, dann könnte er doch seine Urkunden fälschen“, sagte Georg.

„Nee, Junge, die gucken da sehr genau hin. Ist ja nicht so, dass die das nicht versuchen würden, die Juden. Viele von denen versuchens, die wollen um jeden Preis ihre Herkunft verschleiern, aber das wird von den Behörden nicht genehmigt. Denn dann kann man die ja nicht mehr erkennen als solche, verstehste? Und dann passierts, dass der ahnungslose Deutsche denkt, er habe einen Volksgenossen vor sich. Das will man verständlicherweise verhindern.“

„Na, ich finde, die übertreiben da ein wenig“, wandte Gertrud ein.

„Wie meinste das?“

„Na ja, diese ganze Geschichte mit den Juden … also, ich finde, der Führer übertreibt. Sind auch bloß Menschen, diese Leute.“

Wolfgang ließ sein angebissenes Brot auf den Teller fallen und lehnte sich mit zusammengefalteten Händen nach vorn.

„Ich hab mich wohl verhört“, flüsterte er bedrohlich.

„Na was, etwa nicht?“

„Jetzt pass mal auf, Gerti: Der Führer vertritt in dieser Sache eine sehr deutliche Position. Und das sollten wir auch. Irgendwelches Gefasel, wie ‚diese armen Juden‘, will ich hier nicht mehr hören, hast du kapiert?“

„Ja, aber …“

Ohne Vorwarnung schlug Wolfgang mit der flachen Hand auf den Tisch, sämtliches Geschirr schepperte.

„Ob du das kapiert hast, Weib?!“, schrie er. Gertrud und ihre Mutter zuckten zusammen.

„Schrei sie nicht an“, zischte es leise von links.

Wolfgang drehte seinen Kopf; Christine hatte nach ihrem Brotmesser gegriffen und starrte ihn an, wie ein Raubtier auf der Pirsch. Neben ihr war Georg zu Stein erstarrt.

„Wasn mit dir los?“

Wolfgang wurde wandweiß, er begann zu ventilieren, dieser unerwartete Vorstoß seiner Tochter war der Tropfen, der das Fass endgültig zum Überlaufen brachte.

„Du hast mich schon verstanden, Vater.“

Christine stand auf, ohne den Blick abzuwenden. Wolfgang wollte aufspringen, da kam Georg ihm zuvor.

„Nein, das meint sie nicht so.“ Er stellte sich vor Christine.

„Sie hatte heute einen harten Tag, ich glaube, sie hat Fieber. Das ist das Fieber.“

Gertrud war nun auch aufgesprungen, eilte um den Tisch herum zu ihrer Tochter und griff nach ihrem Arm, das Brotmesser nahm sie ihr ab.

„Ja, das glaube ich auch. Komm, Tine, ich glaube, du musst dich hinlegen. Ich mach dir einen Kräutertee.“

Eilig führte sie Christine aus dem Wohnzimmer.

„Ich glaub, ich spinne … drehn jetzt alle durch hier?!“

„Vater, sie war gerade nicht sie selbst“, versuchte Georg zu beschwichtigen.

„Ja, Wolf“, stimmte Oma Leni ihm zu, „ich denke auch, das Kind hat im Fieberwahn gesprochen. Hat sich sicher heute Morgen erkältet, als die beiden im Wald unterwegs waren.“

„Hm, und warum sagt mir niemand, dass sie krank ist? Morgen ist ein harter Tag, da kann sich das Gör nicht einfach drücken!“

„Vater, da ist noch was … etwas war da im Wald heute Morgen.“

„Was denn, hat sie schon wieder Ungeheuer gesehen?“

„Einen Drachen.“

Wolfgang rieb sich den Hinterkopf.

„Zum Teufel, noch mal! Hatten wir das nicht hinter uns?“

„Sie hat wieder ihre Visionen.“

Mit erhobenem Zeigefinger trat Wolfgang an seinen Sohn heran.

„Morgen will ich sie bei der Arbeit sehen, Georg! Und wenn sie nicht spurt, dann kriegt sie eine Tracht Prügel, so wahr ich hier stehe! Nimm sie an die Kandare!“

•

„Was sollte denn das, vorhin?“ Georg starrte auf dem Rücken liegend im Dunkeln auf den Lattenrost über sich. Auf der oberen Etage atmete seine Schwester leise. „So kannst du mit Vater nicht reden. Der macht uns beiden die Hölle heiß.“

„Ich hab was gesehen“, flüsterte Christine.

„Du hast wieder deinen Drachen gesehen, hab ich schon verstanden.“

„Nein, das mein ich nicht. Diesmal war es anders. Er hat mich angestarrt, seine Augen waren rot.“

„Aha. Du glaubst, er kommt, um dich zu holen?“

„Uns beide.“

„Uns? Und wann soll das passieren?“

„Bald.“

Georg spürte, wie sich eine Unruhe in seiner Brust breit machte. Es waren Hirngespinste, nichts weiter!

„Was heißt bald?“

„Wenn ihm danach ist.“

„Und dann wird er uns fressen, ja?“

„Ich muss einen Weg finden, ihn zu töten.“

„Ihn töten? Wie willst du das denn anstellen? Du weißt, die haben nen dicken Schutzpanzer, diese Viecher.“

Georg versuchte das Unbehagen wegzuschmunzeln, doch es blieb.

„Ich mache es wie Siegfried. Der hat es auch geschafft. Hab ich im Nibelungenlied gelesen.“

„Du hast gelesen, dass ers geschafft hat, aber nicht wie ers geschafft hat. Es wird dort nur erwähnt.“

„Mehr muss ich ja auch nicht wissen: Er hat sich der Gefahr gestellt und gekämpft.“

„Ja, richtig, aber Mut allein reicht nicht. Du musst einen Plan haben. Eine Strategie.“

Christine beugte sich über die Bettkante und sah Georg erwartungsvoll an.

„Gibt es etwas darüber in den alten Sagen?“

„Ja, gibt es.“

„Und? Hatte er?“

„Hatte er was?“

„Na, eine Strategie.“

„Na ja, zunächst nicht. Das ist es ja gerade… er hat sein Schwert genommen, ist auf den Drachenberg gestiegen und hat sich erst mal dumm und dämlich gekämpft. Die Drachenschuppen ließen nichts durch…“

„Was hat er denn nun getan?“

„Den richtigen Moment abgewartet. Der Drache musste sich erst über ihn erheben, zum Todesbiss… da hat sich dann die rettende Möglichkeit ergeben.“

„Welche? Welche???“

„Die Haut auf dem Bauch des Drachen war weich. Siegfried brauchte sein Schwert nur hineinzustoßen.“

Christine überlegte, sie schien sich den Vorgang tatsächlich bildlich vorzustellen; Georg richtete sich in seinem Bett auf. Mit sanfter Stimme versuchte er sie zu beruhigen.

„Christine, genug jetzt davon. Schlag dir das alles aus dem Kopf, dieser Drache ist nicht real.“

„Ich werde in seinem Blut baden“, flüsterte sie abwesend.

„Ich werde darin baden und stärker werden.“

„So, so, du willst in seinem Blut baden.“

„So hat es Siegfried auch gemacht.“

„Ja. Ja, so erzählt es Hagen. Aber es gibt noch die etwas ältere Geschichte, in der Siegfried das Herz des Drachen brät und isst. Du kannst dir also aussuchen, wie du es machen willst.“

„Ich mache beides.“

„Ja, gute Idee, Schwesterherz. Und es wird dir nichts nützen.“

„Wieso?“

„Na, denk doch mal nach: Siegfried ist trotz all der Stärke und Unbesiegbarkeit getötet worden. Das Lindenblatt auf der Schulter, Hagen … Irgendwas macht dich am Ende verwundbar. Egal wie stark du bist.“

Freitag, 7.1.1938

Auf dem Hof hatten sich ein gutes Dutzend Schaulustige versammelt, die Hälfte davon Kinder. Eine Schlachtung blieb den Menschen nicht verborgen, alle wollten sie daran teilhaben, die Aussicht auf eine Portion Wurstsuppe war jedes Mal wieder allzu verlockend.

Christine hatte sich nahe der mit frischem Stroh abgedeckten Stelle postiert. Die Vorbereitungen waren alle ordnungsgemäß getroffen worden, im Kessel brodelte kochendes Wasser. Vater hatte allen Beine gemacht, und auch Christine hatte gespurt, die Schlachtung konnte beginnen. Walter Schmidt stand pünktlich in der Tür, gestriegelt und gebügelt, mit seiner weißen, dunkel gestreiften, mit zwei Reihen schwarzer Knöpfe besetzten Schlachterjacke. Dazu trug er seine weiße Schlachterschürze, diese war vor den Füßen auf einer Seite umgeschlagen, und am Leib hing ein großer messingbeschlagener Lederköcher mit verschiedenen Messern. Schmidt, vormals Davidsen, nahm seine Arbeit sehr ernst, seine Kluft trug er mit Stolz, und wenn er erschien, dann musste alles seine Richtigkeit haben. Während andere Schlachter erst mal ihr Stück Kuchen aßen, meldete er für die Mittagszeit schon mal eine Schokoladensuppe an.

Christine sah sich um, die Anwesenden waren sichtlich aufgeregt, und selbst der Kleinste, ein sechsjähriger Junge, konnte seinen Blick nicht vom Haus abwenden, in das der Schlachter vorhin verschwunden war, zusammen mit seinen beiden Söhnen, dem Hausherrn und Georg. Jeden Moment würden sie auf den Hof treten, und das Spektakel konnte beginnen.

Hinter ihnen ertönte ein Hupen, Christine fuhr herum, ebenso die anderen. Ein weinroter Olympia fuhr im Nebel vor und kam am Geräteschuppen zum Stehen. Aus dem Wagen stiegen eine elegante Frau und der nicht minder elegante Fahrer.

Christine ließ ihre Gruppe stehen und rannte zu den Besuchern.

„Tantchen!“

Tante Erna öffnete die Arme, und die beiden fielen sich um den Hals.

„Na, Tine, hab ich was verpasst?“

„Du kommst grad recht!“

Erna war eine Schönheit, sah aus wie ein Filmstar. Jeder schätzte sie auf Mitte zwanzig, obgleich sie die Dreißig bereits überschritten hatte. Ihre aufgeräumte Frisur und das Kostüm entsprachen mit Sicherheit den modischen Anforderungen der Großstadt; zumindest nahm Christine das an. Sie hätte ihre Tante nur zu gern nach Berlin begleitet, sie wollte das Stadtleben mit eigenen Augen sehen und riechen. Stattdessen war sie dazu verdammt, ihr Dasein für immer auf diesem Hof zu fristen.

„Grüß dich, Christine.“

Paul nickte ihr leicht zu und tippte mit dem Finger an die Hutkrempe. Ein schicker Mann, dachte Christine, der passt zu ihr, mit seinem feinen Zwirn. Wenn schon einen Mann heiraten, dann so einen! Gut sah er aus mit seinen blonden, nach hinten gekämmten Haaren, seiner feinen Nase und den stahlblauen Augen, gebildet war er auch, und in Berlin hatte er irgend so einen wichtigen Posten in der Partei inne. Mutter wurde nicht müde zu erwähnen, dass Paul bereits mehrmals bei wichtigen Anlässen dem Führer die Hand hatte schütteln dürfen. Dies war erst die zweite Begegnung mit ihm, Ernas Verlobung mit Paul lag wenige Monate zurück. Einen guten Fang hatte das Tantchen da gemacht, ohne Zweifel.

Christine lächelte ihn unverhohlen an. Unterdessen waren auch die anderen Kinder herbeigeeilt, um das schöne Auto zu bewundern.

„Wo ist Gerti? Ist sie im Haus?“

Tante Erna hatte die Frage kaum zu Ende ausgesprochen, da trat ihre Schwester auch schon ins Freie. Die beiden umarmten sich.

„Erna, du bist aber früh dran. Guten Tag, Paul.“

Leichtes Nicken, Finger an der Hutkrempe: „Heil Hitler.“

„Natürlich, ich wollte Paul unbedingt zeigen, wie das Leben auf dem Land ist. Er hat sowas noch nie gesehen. Hab ich nicht recht, Paul?“

Paul hatte die Hände in den Hosentaschen vergraben, ein verschmitztes Lächeln und ein leichtes Nicken waren Antwort genug.

„Und da willst du ihm gleich als erstes zeigen, wie wir einem armen Viech die Kehle durchschneiden?“

„Natürlich. Wenn wir unseren Hof haben, wird er es schließlich auch zu sehen kriegen.“

„Welchen Hof?“

„Wir kaufen uns einen Hof.“

„Ach so? Wie kommts?“

Paul schaltete sich ins Gespräch ein.

„Erna hat eine nostalgische Ader. Wenn sie Landluft riecht, kommen immer die Erinnerungen an die Kindheit hoch, und sie wird sich bewusst, dass sie tief im Innern doch kein Stadtmensch ist. Ich dachte mir deshalb, wir kaufen einen Hof, wo wir hin und wieder Zeit verbringen können, fernab vom Lärm der Zivilisation.“

Gertrud verschränkte gespielt streng die Arme.

„Ach, und der feine Herr denkt, er könne länger als einen Tag auf dem Land verbringen und niedere Arbeiten verrichten? Erna kann, sie ist mit Hühnern und Stallgeruch aufgewachsen.“

Paul hob entschuldigend die Hände und setzte sein charmantestes Lächeln auf.

„Ich weiß, Gertrud, ich weiß. Aber ich bin gewillt, mir Mühe zu geben, für meine Erna tu ich alles. Ich will sie glücklich sehen.“

Erna grinste bis über beide Ohren und umarmte ihren Mann innig. Christine betrachtete die beiden, nicht ohne einen Anflug von Neid.

Wenn schon heiraten, dann so einen.

Gerade wollte Gertrud die Gäste ins Haus bitten, da kamen auch schon Schmidt und Gefolge herausmarschiert. Wolfgang warf nur einen kurzen Blick zu ihnen herüber und grüßte knapp mit einem Nicken. Hinter den beiden Männern her trippelten die Söhne des Schlachters und Georg. Die Fünf verschwanden im Stall.

„Kommt!“, befahl Erna freudig.

Gertrud, Paul und Christine folgten ihr artig bis zu der Stelle, an der auch alle anderen standen.

„Wollt ihr euch das wirklich ansehen?“

Gertrud sah ihre Schwester ungläubig an, doch deren erwartungsvoller Blick war bereits auf die Stalltür gerichtet. Christine dagegen schielte zu Paul hinüber; in seine weichen Gesichtszüge hatte sich eine Spur Ekel geschlichen, den er mit einer gespielt lockeren Körperhaltung zu kaschieren versuchte.

„Was hast du, Onkel Paul? Wird dir gleich schlecht?“

Christine sah ihm direkt in die Augen. Sie war fast so groß wie er, was ihn zu verunsichern schien.

„Bist du in den letzten Wochen weiter gewachsen, Mädchen?“

„Ja, das kommt von der Leibesertüchtigung und dem guten Essen, das Oma kocht.“

„Das ist schön … das … ähm, sag mal, hast du sowas schon oft gesehen?“

„Eine Schlachtung? Sicher.“

In diesem Moment öffnete sich die Stalltür. Der Schlachter hatte dem Tier einen Strick ums Vorderbein gebunden und trieb es vorsichtig ins Freie.

„Es scheint zu ahnen, was ihm bevorsteht“, murmelte Erna.

„Mein Gott, ich bin so aufgeregt, sowas hab ich schon ewig nicht mehr gesehen.“

„Wie bitteschön soll das blöde Schwein wissen, was gleich geschehen wird?“, fragte Paul betont teilnahmslos.

„Es spürt es“, antwortete Christine.

Auch sie hatte nun ihre Aufmerksamkeit auf das Tier gelenkt, das panisch grunzend nach rechts und links auszuscheren versuchte. Auf der strohbedeckten Fläche angekommen blieben die Männer mit dem Schwein stehen. Die Zuschauer betrachteten das Geschehen aus gebührender Entfernung, vor allem die Kinder. Wolfgang und Georg hatten sich am hinteren Teil des Schweins in Position gebracht und hielten es so gut es ging ruhig, während der ältere Sohn des Schlachters, Götz, den Strick festhielt, an dem das rechte Vorderbein festgebunden war.

„Wozu ist der Strick?“, fragte Paul.

Christine antwortete, ohne ihren Blick vom Geschehen abzuwenden.

„Beim Fallen sollte das Tier möglichst auf die linke Seite kippen, weil: Das obere lose Bein kann im Todeskampf heftig umherschlagen, und das kann dann sehr schmerzhaft ausgehen, wenn man zu nah dran steht.“

„Todeskampf?“

„Nur wenn es nicht gleich stirbt.“

„Das kann passieren?“

„Wenn der Schlag nicht sauber ausgeführt wird, ja.“

Walter Schmidt hatte schon den Schlachtdorn hervorgeholt und setzte ihn dem laut quiekenden Tier an den Kopf, genau oberhalb der Augen. Mit dem eisenberingten Holzhammer in seiner Rechten holte er zum Schlag aus.

„Ach, ich kann mir das nicht ansehen“, brummte Paul und wollte sich schon abwenden.

Christine packte ihn unsanft am Arm.

„Nein, bleib, das musst du sehen!“

Ihr Herz pochte bis zum Hals, sodass sie kaum merkte, wie Paul sich zu lösen versuchte.

„Mädchen, lass los, du bist nicht bei Trost …“

Der Schlag mit dem Hammer erfolgte, das Schwein quiekte laut auf, fiel jedoch nicht um.

„Verdammt!“

Schmidt fluchte, das Schwein quiekte um sein Leben, der Kampf hatte begonnen.

Vorn zerrte Götz am Vorderbein, hinten hielten Wolfgang und Georg das Tier an den Hinterbeinen fest. Götz hatte sichtlich Mühe, das Schwein halbwegs zu bändigen. Schmidt nahm den Dorn, setzte ihn an und schlug noch mal zu. Vergebens, das Tier fiel noch immer nicht um. Da griff Schmidt nach seinem Köcher und zog ein Messer heraus.

„Halt es fest, Götz! Herrgott, halt es fest!“

In diesem Moment preschte Christine vor, stieß Götz zur Seite und schnappte sich den Strick. Mit aller Kraft hielt sie ihn fest, das Schwein konnte sich kaum noch bewegen.

„Los, jetzt!“, schrie sie.

Schmidt, der für einen kurzen Moment verdutzt stehen geblieben war, setzte das Messer an und schnitt dem Tier mit einem Zug die Kehle durch. Das wild herausspritzende Blut erwischte Christine im Gesicht. Das Schwein fiel auf die linke Seite.

„Schnell, die Molle!“, befahl Schmidt seinem Ältesten, der noch immer nicht zu begreifen schien, was da soeben passiert war. Schnell war die Molle zur Hand, und der Schlachter stach dem Schwein in die Halsschlagader; das Blut lief in die Molle, Georg rührte es mit einem großen Quirl und großer Kraftanstrengung schaumig.

Während um sie herum alles in Bewegung versetzt schien, stand Christine auf und fuhr sich mit den Händen übers Gesicht. Das Blut war überall; es bedeckte beide Arme und die Kleidung.

Eine unbändige Kraft rauschte durch ihren Körper, und ihr schien, als könnte sie in genau diesem Augenblick jeden Angreifer in Stücke reißen.

„Bringt sie hier weg!“, blökte Wolfgang, der mit angewiderter Miene hinter dem kauernden Schmidt Stellung bezogen hatte.

Christine blickte ihren Vater von der Seite an, Wolfgang zuckte leicht zusammen.

In Pauls Gesicht lag blankes Entsetzen, Erna stand starr, nur Gertrud verlor nicht die Fassung. Sie nahm Christine an die Hand und führte sie ins Haus.

•

Während der Nebel draußen immer dichter wurde, hatten sich Erna, Paul und Christine in der Stube an den Esstisch gesetzt und schlürften Lenis frische Wurstsuppe. Paul und Erna saßen nebeneinander, Christine ihnen gegenüber. Alle anderen waren damit beschäftigt, draußen das Schwein zu zerlegen und zu verarbeiten. Und zwischendurch von dem Schnaps zu saufen, den Wolfgang extra für das Schlachtfest bereitgestellt hatte. Erna hatte ordentlich mitgetrunken, weswegen sie von Paul schließlich ins Haus gebracht wurde, wo Leni ihnen Brot und Suppe servierte. Christine durfte ihnen nur deshalb Gesellschaft leisten, weil Wolfgang einen weiteren Aussetzer seiner Tochter befürchtete.

„Mein lieber Schwan“, sagte Erna leicht beschwipst in Christines Richtung, „du hast uns da aber einen Schrecken eingejagt, vorhin.“

„Wieso?“

„Das fragst du noch? Du warst voller Blut und hast ausgesehen wie der leibhaftige Belzebub.“

„Götz hat das Schwein nicht richtig festgehalten, da musste ich ran. Und wenn man vorne kauert, dann kriegt man eben das ganze Blut ab.“

„Du bist sehr groß gewachsen, und auch sehr kräftig“, lobte Paul. „Du wirst einmal stramme Burschen in die Welt setzen.“

„Darauf sollten wir anstoßen!“

Erna warf Paul einen flehenden Blick zu.

„Erna, ich glaube, du hast genug. Iss deine Suppe, und vor allem das Brot.“

Erna setzte eine gespielt trotzige Miene auf. Da kam Georg mit einem Teller Suppe hereinspaziert und setzte sich dazu.

„Lass es dir schmecken, Georg“, sagte Erna. „Darfsde dir kurz ausruhn, wa?“

„Ja, Tantchen. War auch ein hartes Stück Arbeit. Und wir sind noch lange nicht fertig. Das Vieh wiegt fünf Zentner!“

Paul hatte seinen Teller ausgelöffelt und erhob sich.

„Ich lass euch kurz allein. Ich möchte sehen, wie die Arbeit draußen vorangeht.“

Mit den Händen in den Hosentaschen schlenderte er aus der Stube.

„Sag mal, Georg, gehst du noch auf diese Elite-Schule? Diese … Nationalpolitische …“

„Erziehungsanstalt“, ergänzte Christine. „Napola. Nein, er geht dort nicht mehr hin. Die haben ihn rausgeworfen. Ihn und seinen Freund Franz, weil sie …“

„Christine!“, fuhr Georg sie an.

„Rausgeworfen? Mein Gott, weswegen denn?“

„Nicht wichtig, Tantchen“, antwortete Georg nervös. „Jetzt bin ich wieder hier und kann auf dem Hof helfen. Vater wars ganz recht.“

„Hm, ja, euer Vater“, begann Erna zu flüstern, „er ist noch immer so ein Griesgram. Ich meine, er war ja schon immer so, aber … das ganze Land erlebt gerade einen unbeschreiblichen Aufschwung, alle sind verzückt. Nur Wolfgang läuft noch immer herum wie ein Trauerkloß. Und mich mag er nicht besonders.“

„Aber nein, Tantchen“, versuchte Georg zu beschwichtigen.

„Doch, doch, ich merke sowas.“

„Er ist mit jedem so. So ist unser Vater halt.“

Erna gluckste.

„Ihr beiden seid so voller Lebensfreude. Ihr seid das komplette Gegenteil von ihm.“

„Ja, eigenartig“, sagte Christine.

„Eigenartig? Na ja, das würde ich nicht behaupten. Das ergibt durchaus Sinn“, erwiderte Erna und hob dabei die Augenbrauen.

„Es macht Sinn, dass wir das Gegenteil von ihm sind?“, fragte Georg verdutzt.

Erna, die im Begriff war, den Löffel zum Mund zu führen, hielt inne.

„Nun ja, wisst Ihr … ähm, das Leben ergibt nicht immer Sinn, macht euch nicht zu viele Gedanken.“

„Wie meinst du das: Es ergibt Sinn?“, insistierte Christine, die ihren Löffel beiseite gelegt hatte und ihre Tante neugierig ansah.

„Kinder, esst eure Suppe, sie wird noch kalt.“

„Irgendwas stimmt nicht mit unserem Vater, und ich hab mich immer gefragt was es ist.“

„Christine, Kind …“

„Nein, Tantchen, du verheimlichst uns doch was. Was ist es? Was ist es?“

„Nichts, es …“

„Was ist es?“

Erna rollte mit den Augen.

„Na schön, ich sags euch ja … wisst ihr, Kinder …“ Sie ließ den Löffel sinken und tupfte sich den Mund mit ihrer Serviette ab. Ihre melodiöse Stimme war von Schnaps durchtränkt; ein Umstand, den die Geschwister von Ernas vergangenen Besuchen gewohnt waren. Sie trank gern und viel, um dann – wie Vater es ausdrückte – loszuschnattern wie eine ganze Entenfamilie. „Ihr seid doch jetzt schon groß, also was solls, ich denke, ich kanns euch sagen.“ Hinter vorgehaltener Hand begann sie zu flüstern.

„Wolfgang ist nicht euer Vater.“

Georg musste husten, ein Stück Brot war in den falschen Hals geraten.

„Was?“

Erna wechselte wieder zur normalen Lautstärke.

„Es ist genauso wie ich es sage. Du, Georg, warst ein Jahr alt, und du, Christine, warst noch gar nicht auf der Welt, da haben eure Mutter und euer Vater sich getrennt. Sie lebten damals in Berlin, es hat nicht funktioniert, weil … er wollte wegziehen aus Berlin, und Gerti wollte bleiben. Da haben sie sich getrennt und Gerti hat mit Wolfgang einen Mann gefunden, der bereit war, eine schwangere Frau mit Kind zu heiraten. Das war ein großes Glück, wisst Ihr … denn die Leute reden. Sie haben diesen Hof gekauft, niemand im Ort weiß von der Geschichte.“

Georg und Christine saßen stillschweigend da, unschlüssig, ob Erna ihnen ein Märchen auftischte oder ihnen tatsächlich ein Geheimnis offenbarte.

„Du meinst, Wolfgang ist nicht unser Vater?“, fragte Christine nach.

„Nein, ist er nicht.“

„Und wer ist unser Vater?“

„Oh, ähm, er hieß Itzhak Goldmann. Ein Jude.“

Georg sprang auf, dabei stieß er gegen den Tisch, sodass die Suppe aus seinem Teller schwappte.

„Was sagst du da?! Was fällt dir ein!“ Erna hob beschwichtigend die Hand.

„Du meine Güte, ganz ruhig, Georg, das ist doch alles kein Beinbruch. Setz dich, mein Junge, ich erzähle euch die Geschichte.“

Georg wollte davoneilen, da packte Christine ihn am Arm.

„Setz dich!“, zischte sie mit versteinerter Miene. Georg gehorchte.

„Also, Kinder, euer Vater war ein wirklich charmanter Mann, das könnt ihr mir glauben. Ja, ich weiß, Juden sind zurzeit nicht besonders beliebt, aber Ihr dürft das nicht so eng sehen. Itzhak war ein gebildeter Mann, und er war vermögend. Aber als Gerti mit dir schwanger war, Christine, da wollte er plötzlich nach Amerika auswandern. Er hat Gerti bekniet, doch sie wollte nicht. Und als im gleichen Jahr die USA ganz plötzlich beschließen, die Masseneinwanderung zu stoppen, da setzt sich Itzhak in den Kopf, nach Palästina auszuwandern. Er wollte Gerti unbedingt mitnehmen. Könnt ihr euch das vorstellen? Gerti. Nach Palästina.“ Erna musste kichern. „Hat sie natürlich abgelehnt. Da ist er fort, ohne sie.“

Nach einem Moment bleierner Stille, während die Geschwister ihre Tante ungläubig anstarrten und diese weiter ihre Suppe löffelte, ergriff Christine das Wort.

„Wer weiß davon?“

„Also, Wolfgang weiß es nicht. Wir haben ihm erzählt, euer Vater sei ein Pfälzer gewesen, der nach Norwegen ausgewandert ist.“

„Und die Urkunden?“

„Wir kannten jemand, der für neue Urkunden gesorgt hat. Gerti und Itzhak waren nicht verheiratet, das hat alles ein wenig erleichtert. Wolfgang war mit der Urkundensache einverstanden, so war er als leiblicher Vater registriert und nicht dem Spott seiner Mitmenschen ausgesetzt.“

Erna kaute ihr Brot, schlürfte ihre Suppe. Während Christine wie versteinert dasaß, begann Georg zu keuchen, sein Blick wurde unstet. Erneut sprang er auf und stürmte zur Tür, wo er abrupt stehen blieb.

Paul stand links neben dem Türrahmen und musterte ihn argwöhnisch.

„Paul“, rief Erna überrascht aus, als sie ihn ebenfalls bemerkte.

Dieser wandte sich von der Tür ab und verschwand nach draußen.

•

Georg ging im Zimmer auf und ab, während Christine durchs Fenster hinab auf den vernebelten Hof starrte. Die Helfer, die Schaulustigen; alle hatten sie sich von dem unvollständig zerlegten Schwein abgewandt, dessen eine Hälfte noch immer an der Leiter baumelte. Stattdessen formten sie einen Halbkreis um die heftig debattierende Gruppe, bestehend aus Gertrud, Wolfgang und Erna. Wolfgang hob mehrmals abweisend die Hand, worauf Gertrud umso mehr auf ihn einzureden versuchte, unterstützt von ihrer Schwester. Schließlich packte Wolfgang seine Frau an den Schultern und begann zu schimpfen; Christine vernahm nur diffuses Gebrüll. Paul war nicht Teil der Gruppe, er war vor einer Stunde, unmittelbar nach dem Vorfall in der Stube, davongefahren, niemand wusste wohin.

„Das kann doch alles nicht wahr sein!“, jammerte Georg. „Was machen wir denn jetzt? Hm? Tine! Das sind doch Märchen! Die Erna, die spinnt doch! Das hat die sich ausgedacht! Hm?! Tine!“ Auf und ab, Georg konnte nicht stillstehen. Christine vernahm seine Stimme als entferntes Murmeln, ihre Aufmerksamkeit war auf das Geschehen dort draußen gerichtet.

Mit einmal fuhren ein schwarzes Auto und ein Lastwagen auf den Hof, gefolgt von Pauls Olympia; ein knappes Dutzend in lange, schwere Mäntel uniformierte Polizisten sprang lawinenartig aus dem Laster heraus. Zwei in schwarze Ledermäntel gehüllte Männer stiegen aus dem schwarzen Auto. Die Schaulustigen wichen zurück, Paul stieg aus seinem Wagen und schloss zu den beiden Ledermänteln auf. Diese hoben den Arm zum Führergruß in Richtung der Versammelten, der Haufen grüßte stramm zurück, nur Gertrud und Erna ignorierten die Förmlichkeit, und Erna warf sich ihrem Mann an den Hals, hysterisch auf ihn einredend. Gertrud, die sich aus Wolfgangs Umklammerung befreien konnte, stieß hinzu; ihr Flehen galt nun den Männern in Schwarz.

„Das ist die Gestapo!“, schoss es aus Georg, der sich neben seine Schwester gestellt hatte und nun auch gebannt nach draußen starrte. „Wir sind geliefert! Wenn das wahr ist … wenn Tante Ernas Geschichte wahr ist … dann … Paul, dieses Schwein!“

Gertrud war vor einem der Gestapo-Männer in die Knie gegangen, schien ihn anzuflehen. Der Mann stieß sie mit einem Tritt vor die Brust so hart, dass sie seitlich zu Boden klappte. Paul, der die Szene mit versteinerter Miene beobachtete, drehte sich zum Haus um und deutete mit dem Zeigefinger auf das Fenster, an dem Christine stand.

„Sie kommen“, flüsterte sie.

Ein kurzer Blick über die Schulter ließ sie zusammenzucken. Georg war weg. Ein Schrei auf dem Hof, Christine fuhr herum und sah, wie Georg aus dem Haus stürmte, direkt auf den Gestapo-Mann zu, der soeben Gertrud zu Boden getreten hatte. Mit seinen Fäusten drosch er auf den Mann ein, bis ihn vier Uniformierte packten und zurückzerrten. Der Geschlagene fuhr sich mit der Hand über die blutende Lippe, auf dem Hof herrschte Totenstille. Georgs Gesicht war wutverzerrt, die Polizisten hielten ihn an beiden Armen fest, es gab kein Entkommen.

Der Gestapo-Mann zog seine Waffe und zielte.

Christine wollte sich wegdrehen, den Blick abwenden, doch etwas tief im Innern lähmte den Körper; mit weit aufgerissenen Augen verharrte sie am Fenster.

Der erste Schuss traf Georg in den Bauch. Die Männer ließen ihn reflexartig los, er fiel auf den Rücken. Gertrud schrie, Wolfgang hielt sie zurück. Georg hielt sich den Bauch, hob ein wenig den Kopf, da stand der Schütze auch schon über ihm. Der zweite Schuss traf Georg zwischen die Augen.

Christine machte einen Schritt zurück, ihr Herz pumpte wie in Rage, sie keuchte. Plötzlich drehte sie sich um, rannte aus dem Zimmer, durch den Flur, bis zum gegenüberliegenden Fenster. Mit einem Ruck riss sie es auf. Gerade wollte sie einen Fuß auf das Fensterbrett setzen, da flog ein gewaltiger Schatten über das Dach und mit viel Getöse setzte ein haushohes schwarzes Ungetüm in etwa dreißig Metern Entfernung auf. Mit gespreizten Flügeln drehte es sich in Christines Richtung, rote Augen quollen aus dem breiten Kopf. Durch den dichten Nebel hatte es sie fixiert, nun setzte es eine Tatze vor die andere, kam näher, und näher. Christine rührte sich nicht von der Stelle, hinter ihr polterten Füße ins Haus, stürmten die Treppe hinauf.

Und von vorn näherte sich der Drache.

V
DRACHENTÖTER

Kalter Regen ging auf die dunkle Bozener Straße nieder.

Erich schwang sich vom geklauten Fahrrad und stellte es an die Wand. Im Eiltempo schlüpfte er durch die Haustür und rannte die Treppen hoch bis zur Wohnung. Heike – sie saß nähend am Esstisch – fuhr zusammen, als ihr Schwiegervater hereingestürmt kam.

„Heike …“, keuchte Erich, „ist … hat …?“

„Ganz ruhig, verschnaufen Sie erst mal … was ist passiert? Wo ist Heinrich?“

Erich, ganz außer Atem, stützte sich auf dem Esstisch ab.

„Alles in Ordnung, es ist alles in Ordnung. Hat sich Gordon schon gemeldet? Oder war er vielleicht schon da?“

„Ihr britischer Freund?“

„Genau der.“

„Nein.“

„Hat sonst jemand angerufen?“

Er warf einen Blick hinüber zum Telefon auf der Anrichte.

„Nein.“

Erich sank auf einen der Stühle und vergrub das Gesicht in den Händen.

„Gut. Ich werde nicht weiter fragen“, murmelte Heike voller Verbitterung. „Ihr Männer werdet mit mir nicht reden, da kann ich mich auf den Kopf stellen.“

„Kind, ich will dich mit den Einzelheiten verschonen.“

„Sicher, wozu brauche ich auch Einzelheiten. Keine Einzelheiten, nur die Hiobsbotschaft ganz zum Schluss, wenn Einzelheiten überhaupt keine Rolle mehr spielen.“

In ihren glasigen Augen lag Resignation, sie war ausgebrannt. Erich vergrub das Kinn im Kragen, es hatte keinen Zweck, die Dinge zu leugnen, er musste es ihr sagen.

„Sie haben ihn entführt“, flüsterte er. „Ich hab ihn verloren. Ich hab ihn schon wieder verloren.“

„Was … wer hat ihn entführt?“

„Entführt“, stammelte er leise, „sie haben in entführt, entführt. Er ist … sie haben ihn …“

Seine Stimme versagte.

Erich ging in die Knie; es brach ohne Vorwarnung aus ihm heraus, er weinte bitterlich, während Heike regungslos dastand.

•

Auf hörbar kiesigem Untergrund kam der Wagen zum Stehen. Luci konnte es kaum erwarten, ihre Gliedmaßen zu strecken, wie ein Fötus im Mutterleib war ihr ganzer Körper in den engen Kofferraum gepresst, erste Krämpfe kündigten sich an. Dreschke stieg endlich aus und schlug die Wagentür zu, eilte mit lauten Schritten davon. Als Luci nur noch ein leises, wohlbekanntes Dröhnen vernahm, stieg sie mucksmäuschenstill aus dem Kofferraum; das Brummen eines sich nähernden Rosinenbombers hallte aus der Ferne. Lucis Augen hatten sich bereits an die Dunkelheit gewöhnt, schnell verschaffte sie sich einen Überblick der Umgebung. Dreschke hatte den Wagen direkt hinter einem weiteren Fahrzeug geparkt, das dort stand. Vermutlich handelte es sich um das Auto der Entführer. Am Himmel hatte sich die dicke Wolkendecke verzogen, dünne Formationen zogen am hell strahlenden Vollmond vorbei. Die ganze Umgebung glänzte in tiefem Blau.

Luci schaute nach rechts, sie stand vor einem großen Baugerippe, allem Anschein nach einer Fabrik. Das Dröhnen des Flugzeugs wurde lauter; Luci riss den Kopf hoch. Die Skymaster kam von links und sauste mit einem ohrenbetäubenden Lärm im Sinkflug über ihren Kopf hinweg. Tempelhof war ganz nah!

Luci ging ein paar Schritte vom Fabrikgelände weg, bis zu einer der gegenüberliegenden Ruinen; durch das bröckelnde Mauerwerk sah sie die nahen Lichter der Landebahn. Sie machte auf dem Absatz kehrt und suchte Schutz hinter Dreschkes Auto, für den Fall, dass dort oben jemand das Gelände beobachtete. Welche Fabrik war das? Der Kanal auf der anderen Seite konnte nur der Teltow-Kanal sein, demnach lag die Fabrik südlich des Flughafens.

Sarotti!

Schnell, jetzt musste ein Fernsprecher her! Der nächste befand sich mit Sicherheit in westlicher Richtung, irgendwo dort war die Gegend um den Friedensplatz, dort würde sie fündig werden.

Luci ging los, zunächst auf leisen Sohlen, den Blick auf das Fabrikgebäude geheftet; erst nach rund fünfzig Metern nahm sie die Beine in die Hand. Erst nach knapp einem Kilometer erreichte sie eine breite Fahrbahn; ein dunkelblau leuchtendes, abgeknicktes Schild wies die Straße als Tempelhofer Damm aus. Luci warf dem Mond einen dankbaren Blick zu. Fünfzig Meter hinter dem breiten Fahrdamm befand sich der angepeilte Platz, Luci sah sich um und fand nahe einer zerpflückten Bank, von der lediglich die Steinsockel übrig waren, einen Fernsprecher. Ein Groschen war schnell hervorgekramt und eingeworfen, sie wählte die Nummer.

Ein vor Aufregung stammelnder Erich Klemmer nahm am anderen Ende den Hörer ab, Luci gab ihm die Adresse und musste ihm versprechen, auf ihn zu warten. Kaum hatte sie das Versprechen ausgesprochen, legte er auf. Sie solle nicht ohne ihn reingehen, hatte er mit Nachdruck gemahnt. Natürlich hatte er ihren Alleingang in Dresden nicht vergessen.

Wieder bei der Fabrik angelangt ging Luci hinter Dreschkes Wagen in die Hocke. Sie warf einen Blick auf die Uhr, es war fünf vor sechs. Wie lange würde sie jetzt warten müssen? Der Kriminalrat war nicht gut zu Fuß, einen Wagen hatte er nicht, und die Straßenbahnen fuhren um diese Zeit nicht mehr. Ein Fahrrad war die einzig sinnvolle Lösung, wahrscheinlich würde er sich eines besorgen, wenn er es nicht schon längst hatte. Doch selbst dann würde er mindestens fünfzehn Minuten brauchen, um die Fabrik zu erreichen. Bis dahin konnte hier einiges passieren, Heinrichs Leben war in Gefahr. Falls er überhaupt noch lebte, konnte jede Minute, die Luci zögerte, sein Ende bedeuten. Andererseits war dies eine brenzlige Situation, sie setzte gerade ihr Leben aufs Spiel für einen jungen Kerl, dem sie noch nie begegnet war. Besonders klug war es nicht, irgendetwas sagte ihr, dass diese Geschichte diesmal nicht gut ausgehen würde. Es gab keinen offiziellen Auftrag, nur ihre verdammte Loyalität dem Kriminalrat a. D. gegenüber!

Sie tastete nach ihrer Waffe unter dem Mantel. Eine weitere Maschine flog donnernd über sie hinweg, das Getöse schwoll ab zum Brummen. Mit einmal zuckte Luci zusammen, das Motorengeräusch eines herannahenden Autos wäre ihr bei dem Lärm fast entgangen. Gerade noch rechtzeitig warf sie sich auf den Boden und rollte unter Dreschkes Wagen. Von ihrem Versteck aus erkannte sie einen Armeejeep, er fuhr auf das Gelände und hielt hinter Dreschkes Auto. Der Fahrer stieg aus und marschierte schnurstracks zur Fabrik, Luci konnte die Person von ihrer Position nicht erkennen, mit Sicherheit war es der Vertreter einer Besatzungsmacht. Wer auch immer diese Person war, es verhieß nichts Gutes, dass sich nach Dreschke nun so ein Militärhansel zu der Bande gesellte. Die Situation drohte zu eskalieren, Eile war geboten!

Luci kroch unter dem Auto hervor, zog ihre Walther und schlich auf das Gebäude zu. Kurz bevor sie den Durchgang erreichte, hielt sie inne, warf einen kurzen Blick über die Schulter. Die drei Autos glänzten friedlich im Mondlicht.

Da ist nichts! Geh weiter!

Ein Durchgang führte zu einem Innenhof, ein weiterer zu einem zweiten, vorsichtig setzte Luci einen Fuß vor den anderen. Überall lag Schrott herum, eine falsche Bewegung, und es drohte zu scheppern. Sie drehte sich nach allen Seiten. Die Treppenaufgänge befanden sich bei beiden Innenhöfen jeweils in den Ecken, und dann waren da noch je zwei gegenüberliegende Lastenaufzüge, allesamt ausgeweidet, nur noch die rostigen Gerippe der Schächte waren übrig. Das Gebäude war ein einziger großer Stahlbeton-Block, der zwei Innenhöfe umschloss. Angestrengt versuchte Luci irgendetwas zu erhaschen, Stimmen, die ihr das Versteck der Bande verrieten. Nichts. Sie machte ein paar Schritte in die eine, dann in die andere Ecke, die Walther im Anschlag. Hoch oben, in der obersten Etage, flackerte etwas, mit zusammengekniffenen Augen war es zu erkennen, wenn auch nur schwach.

Luci ging zum gegenüberliegenden Treppenaufgang und begann den Aufstieg.

•

Die modrige Tür lag hinter den Resten der Zwischenwand auf dem Boden, darauf stand: ‚Rösterei‘. Hoffman stieg drüber, bog nach links, wo der Doktor und Karl Klotz ihm bereits entgegen kamen. Der Colonel ging wortlos an ihnen vorbei und blieb auf Höhe des Lastenaufzugs stehen. Er drehte sich nach allen Seiten, sah das flackernde Feuer in der Tonne, dann blieb sein Blick am gefesselten Heinrich hängen. Dieser sah ihn kurz mit zusammengekniffenen Augen an und ließ den Kopf wieder sinken. Mit einer knappen Handbewegung winkte Hoffman seine Leute heran. Als sie um ihn herumstanden, zückte er vier Tickets und reichte jedem aus Klotz’ Gruppe eines, was diese mit verwunderten Blicken quittierten.

„Sie, Herr Doktor“, wandte er sich an Dreschke, „haben Ihres hoffentlich noch. Und Ihnen, meine Herren, danke ich für Ihre Arbeit. Sie werden Dr. Dreschke heute Abend nach Frankfurt begleiten, der Flug geht in …“ Er sah auf die Uhr. „ … genau einer Stunde. Abflug Tempelhof.“

Klotz protestierte.

„Herr Colonel, wie stellen Sie sich das vor? Was ist mit meiner Familie? Ich kann doch nicht …“

„Ihre Familie wird später nachkommen, Herr Klotz. Im Moment ist es wichtig, das Sie die Zelte abbauen und verschwinden, die Sache ist zu brenzlig geworden. Sie nehmen eine der Klosterrouten, in Frankfurt sind bereits entsprechende Vorkehrungen getroffen worden. Eine Kontaktperson holt Sie am Flughafen ab und erklärt Ihnen alles Weitere.“

„Wurde aber auch Zeit“, schnaubte Bilek.

Hoffman warf dem Doktor, der schweigend neben ihm stand, einen fragenden Blick zu und bekam ein kaum merkliches Nicken als Antwort. Der Offizier ging an den fünf Männern vorbei und blieb vor dem Gefangenen stehen, unschlüssig. Draußen donnerten weiterhin die Flugzeuge im Dreiminutentakt vorbei.

Schließlich ging er in die Hocke.

„Sie sind also dieser Kommissar … hm. Ich habe mich in den letzten Tagen immer wieder gefragt, ob ich Ihnen unter die Arme greifen oder Sie ausschalten soll. Ich muss zugeben, ich war da hin- und hergerissen. In der Zentrale kam es ihretwegen ein paar Mal zu heftigen Diskussionen unter meinen Mitarbeitern.“

Heinrich hob den Kopf, ein müdes Grinsen auf dem Gesicht.

„Ihr Deutsch ist sehr gut, Colonel. Akzentfrei.“ Hoffman erwiderte das Lächeln.

„Ich habe deutsche Eltern. Zu Hause wurde immer deutsch gesprochen.“

„Freut mich zu hören.“

„Sie haben wahrscheinlich jemand anderen erwartet, Herr Kommissar.“

„Ja, Sie haben mich erwischt. Ich dachte, hier spazieren gleich unsere russischen Freunde herein, um mich zu befragen, wer ihre Leute massakriert. Aber wie ich sehe, waren das nicht deren Leute, es waren Ihre Leute. Alle Achtung, darauf bin ich nicht gekommen.“

„Vielen Dank, Ihr Lob bedeutet mir viel, Herr Kommissar. Es zeigt, dass wir gute Arbeit leisten. Nichtsdestotrotz haben wir hier ein kleines Problem: Wie Sie gerade richtig bemerkt haben, hat jemand zwei Mitglieder meines Teams umgebracht. Ich war der Überzeugung, die Russen seien uns auf die Schliche gekommen, und dass sie hinter all dem steckten, doch dann ruft mich vor einer halben Stunde der Herr Doktor an und behauptet, Sie wüssten, wer der Mörder sei.“

Heinrich sah zur Gruppe hinüber, Dreschke stand etwas Abseits im Halbdunkeln.

„Dieser Hundesohn von einem Arzt hat Ihnen gesagt, ich wüsste wer der Mörder sei? Und von wem hat er diese Information?“

„Von Ihrem Vater.“ Heinrich hob die Brauen.

„Von meinem Vater“, wiederholte er ungläubig.

Der Oberst sah ihn mit zusammengekniffenen Augen an.

„Hm, verstehe. Er hat gelogen. Aber … wieso hat er das getan?“ Heinrich antwortete nicht, stattdessen unterdrückte er ein Grinsen. Hoffman sah über die Schulter zu Dreschke hinüber. „Könnte Ihnen jemand gefolgt sein?“

Dreschke schüttelte den Kopf, rückte die Brille zurecht.

„Nein, ausgeschlossen.“

„Denken Sie nach, Doktor! Das Ganze war ein Manöver, der Mann hat Sie an der Nase herumgeführt!“

„Nein, wirklich“, stammelte Dreschke, „wenn mir jemand hinterhergefahren wäre, hätte ich das doch gesehen.“

Hoffmans Blick ging in die Runde.

„Seht euch vor, Männer! Hier ist was faul.“ Klotz sah Treptow an.

„Sie gehen runter, schauen Sie, ob Klemmer da irgendwo rumschleicht.“

Treptow gehorchte und verschwand über eine der nördlichen Treppen nach unten.

„Und was Sie betrifft, Herr Kommissar“, flüsterte Hoffman, wieder Heinrich zugewandt, „so enden hier Ihre Ermittlungen.“

Er zog seinen Colt aus dem Gürtelholster.

„Herr Colonel!“

Der Ruf kam von Bilek, der an der Fensterfront zum Innenhof stand, links neben dem Lastenaufzug. Gebannt starrte er hinaus. Hoffman und die anderen gesellten sich zu ihm.

„Was sehen wir uns hier an, Bilek?“, fragte Hoffman.

Bilek deutete mit dem Zeigefinger auf die gegenüberliegende Fensterfront. Dort, im mittleren Querriegel des Gebäudes, in etwa zwanzig Metern Entfernung, schien der Mond durch das aufgesprengte Dach und beleuchtete die Betonpfeiler.

„Ich sehe auch nichts“, ätzte Burkhardt. „Vielleicht verrätst du uns …“

„Da!“, zischte Bilek.

Und tatsächlich konnten sie in diesem Moment alle den Schatten erkennen, der hinter einem der Pfeiler hervortrat und sich der gegenüberliegenden Fensterfront näherte. Dort angekommen offenbarten sich die Umrisse, die Gestalt stand nun im vollen Mondlicht und sah in ihre Richtung. Sie hatte kein Gesicht, und doch starrte sie die Männer über den Innenhof hinweg an.

„Sieht aus wie ein Mönch“, flüsterte Klotz.

Hoffman sah über die Schulter zu Heinrich hinüber.

„Ihr Daddy?“

Heinrich schüttelte den Kopf.

„Das ist er. Wer immer er auch ist, er will seinen Kopf. Ja, ich meine Ihren, Herr Doktor. He, he, heut ist Zahltag.“

Er nickte in Dreschkes Richtung. Dieser machte Anstalten, sich zu entfernen.

„Hiergeblieben!“, fauchte Hoffman. „Sie bleiben, bis wir das geregelt haben!“

Der Mönch stand einfach nur da, eine in Stein gemeißelte Figur mit ins Gesicht gezogener Kapuze.

„Colonel Hoffman“, murmelte Bilek, ohne den Blick von der Gefahrenquelle abzuwenden. „Sie haben doch eine Schusswaffe. Vielleicht erwischen Sie ihn.“

„Nein, ich will den Kerl lebend. Vielleicht gibt es einen Auftraggeber … los jetzt. Nehmen Sie ihn in die Zange!“

„Bilek“, befahl Klotz flüsternd, „links rum, Burkhardt, Sie nähern sich ihm von rechts!“

Die beiden Männer taten, wie ihnen geheißen; Burkhardt schlich an den aufgetürmten Rohren und dem Schutt vorbei und verschwand um die Ecke in den Marzipanraum, Bilek nahm den Weg über die Rösterei.

Klotz und der Colonel blieben stehen, hinter ihnen suchte Dreschke Schutz, zu dritt starrten sie hinüber. Der Mönch machte keine Anstalten, zu fliehen.

„Behalten Sie ihn im Auge“, zischte Hoffman, machte kehrt, ging zurück zu Heinrich und hielt ihm den Colt an den Kopf. Der Kommissar sah zu dem Offizier auf, das warme Flackern aus der Tonne tanzte auf dessen Gesicht.

„Ihr Unternehmen ist aus dem Ruder geraten, Colonel.“ Hoffman zuckte die Achseln.

„Mag sein. Aber das muss Sie nicht mehr interessieren.“

Den Finger am Abzug, hielt er inne, denn auch ihm drückte in diesem Augenblick jemand die Mündung einer Waffe an die Schläfe.

„Waffe fallen lassen, sofort“, befahl eine Frauenstimme hinter ihm.

Klotz und der Doktor fuhren herum, ersterer wollte einen Schritt auf sie zumachen, doch Hoffman hob die Hand.

„Nein, nicht. Bleiben Sie dort stehen!“, bestimmte er schneidend. Die Waffe ließ er fallen und hob beide Hände. „Noch ein ungebetener Gast, und auch noch ein weiblicher. Dieser Abend ist voller Überraschungen.“

„Gehen Sie da rüber. Zu ihren Freunden!“, sagte die Stimme hinter ihm.

Hoffman gehorchte. Bei Klotz und dem Doktor angekommen drehte er sich um. Die Frau, die sie mit einer Faustfeuerwaffe bedrohte, war jung und trug eine Baskenmütze.

„Ihre Freundin?“, fragte der Colonel in Heinrichs Richtung. Doch der musterte die junge Frau ebenso ungläubig.

„Wer sind Sie?“, fragte der Kommissar.

„Das ist jetzt nicht wichtig“, antwortete sie, die Waffe auf die drei Männer gerichtet. „Sie da!“ Sie deutete auf Dreschke.

„Machen Sie seine Fesseln los! Bewegung!“

Dreschke trat langsam näher, ging neben Heinrich in die Hocke und machte sich an dem Knoten zu schaffen.

Bilek trat hinter der Ecke hervor.

Vor ihm, in zehn, vielleicht fünfzehn Metern Entfernung stand der Mönch noch immer da und schien hinauszustarren, auf die gegenüberliegende Seite. Alle Trennwände waren hier herausgerissen, Bilek konnte weit hinten, am andern Ende Burkhardt erkennen, der sich dem Kerl von der anderen Seite her näherte. Mit Bedacht setzte Bilek einen Fuß vor den anderen, die stoische Ruhe, die von diesem unbeweglichen Mistkerl ausging, beunruhigte ihn. Jetzt, da er sich dem Ziel bis auf wenige Meter genähert hatte, fiel ihm auf, dass es gar keine Kutte war, die dieser Hundesohn am Leib trug – es war ein Armeemantel mit angenähter Kapuze! Bilek hatte er nur seine bloßen Hände als Waffe; in dem ganzen Schrott, der hier herumlag, fand sich nicht ein einziger brauchbarer Gegenstand; nichts, was zum Hauen und Stechen zu gebrauchen gewesen wäre. Burkhardt, das Aas, hatte sein Küchenmesser! Als dieser von der anderen Seite näherkam, konnte Bilek das gute Stück in dessen Hand blitzen sehen.

Plötzlich hob der Mönch die Hände und zog die Kapuze herunter. Bilek und Burkhardt blieben beide ruckartig stehen. Das Gesicht, das zum Vorschein kam, drehte sich leicht nach rechts, dann nach links, peilte die nahenden Gegner an.

Eine Frau!

Bilek biss die Zähne zusammen, der Mönch hatte sich soeben als Nonne entpuppt, als glatzköpfiges Weibsbild!

Burkhardt schlich näher heran, Bilek tat es ihm gleich, nur noch je zwei Armlängen lagen zwischen ihnen und dieser Ausgeburt der Hölle!

Burkhardt wagte als Erster den Vorstoß.

Mit dem gezückten Messer preschte er vor, doch er war zu langsam; sie machte einen Ausfallschritt, seine Hand stach ins Leere, und schon hatte sie dem Angreifer den Arm umgedreht und schlug ihm mit dem Ellbogen gegen den Unterkiefer, dass es knackte. Burkhardt ging bewusstlos zu Boden. Bilek – für einen Augenblick paralysiert – sah mit an, wie die kahle Amazone sich über den reglosen Burkhardt beugte, seinen Kopf mit beiden Händen packte und ihm mit einer schnellen Drehung das Genick brach. Dann sprang sie auf, Bilek stürzte auf sie zu, versuchte sie zu packen, da hatte sie sich bereits geduckt und war seitwärts abgerollt. Nahe des Lastenaufzugs schnellte sie hoch und hob die Fäuste. Bilek fauchte sie an.

„Na komm, Mieze! Ich dreh dir den Hals um, geht auch ganz schnell!“

Bilek holte aus, sein Fausthieb ging ins Leere, das Miststück war zu schnell! Den nächsten Schlag deutete er an, sie duckte sich, er preschte vor und bekam ihren Mantel zu packen. Mit einer ganzen Drehung sprang sie ihm von vorn auf die Schultern und würgte ihn mit ihren Schenkeln. Bilek griff nach oben und bekam ihren Hals zu fassen und drückte zu, gleichzeitig warf er sie gegen einen Pfeiler. Vom Aufprall schrie sie auf, drückte ihre Schenkel noch fester zusammen, Bilek rang nach Luft. Wankend ging er in die Knie, direkt vor dem Lastenaufzug ließ er sich nach vorn fallen. Kopfüber dem Abgrund hängend umklammerte sie seinen Hals mit ihren Schenkeln und versuchte sich an seinen Haaren hochzuhieven. Es wollte ihr nicht gelingen, Bilek drückte ihr noch immer die Kehle zu, ihre Gegenwehr begann zu schwinden. Mit letzter Kraft griff sie mit einer Hand hinter ihren Rücken und zog etwas hervor. Bevor Bilek begriff, was es war, spürte er den Geschmack von Metall in seinem Mund. In seinem Rachen mischten sich Blut und Speichel; seine Augäpfel traten aus den Höhlen, seine Hände lockerten sich, wurden kraftlos. Was da in der Dunkelheit in Strömen ins Gesicht dieses Weibes spritzte, direkt vor seinen Augen, sah aus wie Teer. Ihre rechte Hand klammerte sich an etwas fest, direkt an seinem Hals. Die Geräusche um ihn herum wurden leiser, ein Flugzeug landete in der Ferne und verstummte.

Christine suchte Halt am Stahlgerippe des Schachts, löste ihre Beine vom Hals des Toten und hievte sich wieder hoch. Sein Blut hatte sich komplett über ihren Oberkörper ergossen und über ihr Gesicht. Sie stand auf, zog den Mantel aus und warf ihn auf den Boden. Sie beugte sich über den Toten, der bäuchlings dalag, mit dem Kopf über dem Schacht hängend, und zog das Stechmesser aus seinem Hals.

Und jetzt zu uns, Herr Doktor! Das Kaninchen organisiert ein Schlachtfest, und Sie sind eingeladen!

„Haben Sie das gehört?“

Dreschke hatte innegehalten, Heinrichs Fesseln waren noch immer nicht gelöst.

„Ja, hab ich“, fuhr Luci ihn an, „und jetzt weiter. Wenn die Fesseln in zehn Sekunden nicht ab sind, schieße ich Ihnen zwischen die Augen, und einer Ihrer Kollegen dort darf Sie ablösen.“ Dreschke machte sich wieder ans Werk, Schweißperlen liefen ihm übers Gesicht. Ja, Luci hatte es auch gehört; das Scheppern war von dort drüben gekommen, aus dem gegenüberliegenden Flügel, in den die beiden anderen verschwunden waren. Sie hatten dort jemanden gesehen, und dieser Jemand schien sie zu beschäftigen. Sie zu bekämpfen. Der ungebetene Gast würde womöglich auch sie, Luci und Heinrich, angreifen, sie durfte keine Zeit verlieren. Und wo blieb Kriminalrat Klemmer?

„Was haben Sie vor?“, fragte Hoffman.

„Wir nehmen Sie fest.“

„Ach, das Fräulein ist von der Polizei?“

„Nein, bin ich nicht. Aber er ist es.“ Luci deutete auf Heinrich.

„Ich bin ein amerikanischer Offizier, Ihr Freund kann mich nicht festnehmen.“

„Er hat recht“, sagte Heinrich ächzend zu Luci; die Fesseln waren gelöst, er rieb sich die Handgelenke mit schmerzverzerrtem Gesicht.

„Schnell, stehen Sie auf, Heinrich!“

„Erinnern Sie mich daran, Sie zum Essen einzuladen, dann erfahre ich vielleicht Ihren Namen.“

Heinrich wollte sich erheben, da sprang plötzlich Kurt Treptow aus dem Dunkeln hervor und nahm Luci von hinten in den Schwitzkasten. Hoffman reagierte als Erster, mit einem Satz stürzte er auf die Stelle zu, wo er seinen Colt auf den Boden geworfen hatte, doch Heinrich stellte sich ihm in den Weg, packte den Offizier am Kragen und schlug zu. Im Gesicht getroffen, ging Hoffman zu Boden. Eine weitere Attacke ließ nicht auf sich warten, Klotz preschte vor, stürzte sich auf Heinrich, ringend landeten sie auf einem Metallrohr-Stapel. Währenddessen versuchte Luci, sich aus dem Würgegriff zu befreien, noch immer hielt sie die Walther umklammert, Treptow versuchte mit der freien Hand danach zu greifen, was ihm nicht gelang. Hoffman, völlig benommen von dem Fausthieb, zog sich auf allen Vieren empor; der Blick wanderte erneut zu seiner Waffe hinüber. Der Doktor stand wie gelähmt in der Ecke.

„Geben Sie mir … geben …“

Hoffmans Versuch, den Doktor einzubeziehen, fruchtete nicht. Schnaubend kam er auf die Beine, taumelnd, der Schlag des Kommissars hatte gesessen. Dieser rang noch mit Klotz, und dieses Miststück fuchtelte mit ihrer Pistole herum, Treptow hatte sie nicht im Griff.

Der Colonel wankte zu seiner Waffe und bückte sich nach ihr. Luci, die das Unheil kommen sah, hob das rechte Bein und ließ die Hacke mit aller Kraft auf Treptows Fuß niedersausen, dieser schrie auf, der Griff lockerte sich. Eine Vierteldrehung und Luci stieß ihm ihren Ellbogen ins Gesicht, Treptow ging zu Boden. Luci legte an, doch Hoffman hatte seine Waffe bereits im Anschlag und zielte auf ihren Kopf.

Die Schüsse erfolgten im Bruchteil einer Sekunde.

Luci taumelte getroffen nach hinten gegen einen Betonpfeiler, landete auf dem Gesäß, Blut rann ihren Hals hinab, sie ließ die Waffe sinken. Vor ihr stand der Colonel, den Colt weiterhin auf sie gerichtet.

Ein kurzes Wanken, dann brach er zusammen.

Eine Blutlache verteilte sich auf dem Boden. Luci wandte ihren Kopf zitternd nach links, wo noch immer ein Zweikampf im Gange war, im Halbschatten war nicht zu erkennen, wer die Oberhand behielt. Das Geräusch von Fausthieben drang zu ihr herüber, und dann, auf einmal, Stille. Einer der beiden erhob sich und trat ins flackernde Licht.

Heinrich ging vor Luci in die Hocke. Er warf einen Blick zum gelähmten Doktor hinüber und drohte mit der Faust.

„Schön dort stehen bleiben! Wenn Sie auch nur zucken, sind Sie der Nächste, der eine Tracht Prügel bezieht!“ Dann wandte er sich an Luci. „Zeigen Sie mal her.“ Luci zitterte am ganzen Körper, Heinrich tastete ihren blutüberströmten Oberkörper ab, berührte sie dann am Kinn und drehte ihren Kopf zur Seite. Ihr Dutt hatte sich beim Zweikampf gelöst, er strich das Haar zur Seite Das rechte Ohr war zerfetzt.

„Ich … ich bin getroffen.“

„Ja, kann man so sagen“, pflichtete Heinrich ihr lächelnd bei, „aber bis auf ein halbes Ohr ist alles intakt.“

Plötzlich zuckte er zusammen, sprang auf, sah sich um.

„Was?“

„Wo ist er? Der Kerl, der Sie angegriffen hat.“

Luci blickte über ihre Schulter auf die Stelle, wo der Mann zu Boden gegangen war. Verschwunden. Sie stand auf, steckte die Walther weg.

„Ich werde ihn suchen“, sagte sie, und ergänzte mit Blick auf den Doktor: „Bleiben Sie hier bei ihm, er darf nicht abhauen!“

„Schaffen sie das?“ Luci, noch immer etwas zittrig, nickte.

„Wie heißen Sie?“

„Ich bin Luci.“

Dann drehte sie sich um und verschwand über eine der südlich gelegenen Treppen nach unten.

Heinrich ging zum Doktor hinüber, dieser stand wie gelähmt nahe der Fensterfront. Der Kommissar packte ihn am Kragen.

„Jetzt zu uns beiden.“

„Sie … Sie müssen mich beschützen.“

„Wie war das? Ich hör wohl nicht richtig!“

„Sie sind Polizist.“

„Vielleicht bin ich gerade nicht im Dienst und ziehe es vor, ihre Visage mit der Faust zu bearbeiten.“

„Er ist hier … Sie … haben es doch auch gehört. Er war dort drüben … Bilek und Burkhardt sind nicht zurückgekehrt …“

„Wenn er gleich hier vorbeikommt, um Ihnen den Garaus zu machen, Herr Doktor, dann empfange ich ihn mit Handkuss, das können Sie mir glauben! Was haben Sie und Ihresgleichen diesen Menschen angetan, hm!?“

Dreschkes Gesichtszüge verzerrten sich, aus Angst wurde Trotz.

„Wollen Sie mir Moralpredigten halten? Ich bin Arzt und habe als solcher meinem Land gedient!“

Heinrich stieß ihn mit voller Wucht gegen die Wand, sodass Dreschke beinahe die Brille von der Nase rutschte.

„Gedient? Wo? Waren Sie in einem dieser Lager, von denen die hier erzählen? Ja? Reden Sie! Die sagen, da waren auch Frauen und Kinder … ist das wahr?! Jetzt mach dein Maul auf, du Wicht!“

Heinrich brüllte den Doktor an, in dessen Gesicht lag bloß noch Verachtung, von Angst keine Spur mehr. In Rage schleuderte der Kommissar den Arzt herum und stieß ihn weit von sich; Dreschke landete bäuchlings in Hoffmans Blutlache. Heinrich kam näher und blieb vor dem Geprügelten stehen. Dieser drehte den Körper in Richtung seines Peinigers und hob schützend eine Hand vors Gesicht.

„Sie … das dürfen Sie nicht.“ Heinrich schüttelte den Kopf.

„Ich werd dich nicht umbringen, du krankes Arschloch. Du kommst in den Bau, dann wird herauskommen, was du getan hast, und dann wirst du hängen. Doktor Hans Dreschke, ich nehme Sie fest.“

„Nein, das tust du nicht!“, fauchte eine leise Stimme hinter ihm.

Heinrich fuhr herum.

Sie stand neben der Feuerstelle, ihr ganzer Körper war blutüberströmt, auch das Gesicht, der Kopf kahlgeschoren. In der rechten Faust blitzte ein Messer.

„Christine …“

„Aus dem Weg, Hein, ich will dir nicht wehtun“, flüsterte sie. Aus dem rot flackernden Gesicht stachen zwei leere Augen hervor; das war nicht Christine, sondern ein Racheengel, entstiegen aus dem Feuer der Unterwelt.

Heinrich machte einen Schritt auf sie zu.

„Warte, Christine, vielleicht sollten wir …“

Er kam nicht dazu, den Satz zu beenden, Christine sprang blitzschnell nach vorn und ließ ihr Messer quer über Heinrichs Brust niedersausen, schlitzte ihm Hemd und Haut auf. Er krümmte sich, wollte sie zurückstoßen, da hatte sie ihn auch schon gepackt und links gegen einen Betonpfeiler gedrückt. Bevor Heinrich sich versah, hielt sie ihm das Messer an die Kehle.

„Ich weiß nicht, was mich daran hindert, dich gleich hier und jetzt aufzuschlitzen!“

Heinrich sah ihr in die Augen, er unternahm keinen Versuch mehr, sich zu wehren.

„Tu es“, flüsterte er.

„Halt dein blödes Maul!“, schrie sie. „Du bist doch auch bloß einer von denen, du Ratte!“

In ihren hasserfüllten Augen sammelten sich für eine Sekunde Tränen. Sie riss sich wieder zusammen, stieß einen Kampfschrei aus und versetzte Heinrich einen harten linken Haken, er taumelte und fiel zu Boden. Der Schmerz fraß sich durch seine aufgeschlitzte Brust, alles drehte sich, aus der aufgeplatzten rechten Augenbraue rann Blut. Heinrich blickte zur Seite, sah, wie Christine sich wieder dem Doktor zuwandte, der bäuchlings auf Hoffmans Leiche lag, regungslos. Als sie über ihm stand, drehte sich Dreschke mit einmal auf den Rücken, in der Hand den Colt. Der erste Schuss bohrte sich in ihren Bauch, Christine taumelte zwei Schritte zurück. Sie drückte die linke Hand auf die Wunde, stieß einen Schrei aus. Mit ihrem Messer in der Faust bewegte sie sich erneut auf Dreschke zu, wollte sich auf ihn stürzen, da schoss er ein zweites Mal auf sie; die Kugel traf sie in die Brust, Christine stürzte rücklings zu Boden.

Der Doktor stand auf und wankte zu ihr hinüber, ging neben ihr in die Hocke. Über sie gebeugt hielt er ihr den Colt an die Schläfe.

„Wer bist du?“

Christine spuckte Blut, mehr als ein leises Röcheln war ihr nicht mehr zu entlocken. Dreschke wischte ihr mit der Handfläche das Blut aus dem Gesicht, sah ihr tief in die Augen. Mit einem Mal dämmerte es ihm, er packte ihren rechten Arm und krempelte den Ärmel der Bluse hoch.

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„Hallo, kleines Kaninchen“, flüsterte er lächelnd, dabei streichelte er ihr sanft über das kahle Haupt.

Der Doktor steckte den Colt in die Hosentasche, nahm ihr das Messer aus der erschlafften Hand und rammte es ihr ins Herz. Ein letztes Stöhnen, und Dreschke konnte im Licht der Flammen beobachten, wie das Leben aus ihren Pupillen wich.

Es war vollbracht, das Rätsel gelöst; eines dieser Versuchskaninchen hatte ihm, Hans Dreschke, nach dem Leben getrachtet, und seine Mitstreiter getötet. Wer hätte geahnt, dass ein Untermensch sich derart entschlossen verhalten konnte? Dieses Exemplar hatte zweifelsohne einen Gendefekt oder die Tollwut!

Dreschke sah sich um.

Klotz!

Eilig wandte er sich von der Toten ab, stieg über den bewusstlosen Kommissar und ging zu dem regungslosen Körper, der weiter hinten im Raum lag. Drei Ohrfeigen und Klotz kam zu sich.

„Was …?“

„Herr Oberst, ich bin es. Sind Sie verletzt?“ Klotz rieb sich Wange und Hinterkopf.

„Nein … ich denke nicht.“

„Dann hoch mit Ihnen! Wir müssen hier weg, und zwar sofort!“

•

Erich Klemmer erreichte das Gelände der Sarotti-Fabrik und stieg vom Rad. Vorsichtig stellte er es ab, unnötige Geräuschentwicklung wollte er in jedem Fall vermeiden. Vor dem Gebäude standen drei Wagen: der des Doktors, ein Jeep und ein dunkel schimmernder Olympia.

Luci war nirgends zu sehen, wahrscheinlich war sie hineingegangen, entgegen seinen Anweisungen! Risikohaftes Vorgehen kannte er von ihr bereits; in Dresden hatte sie sich damals zu unüberlegten Aktionen hinreißen lassen. Andererseits hatte Luci zugegebenermaßen einen siebten Sinn; wenn sie eine Entscheidung traf, dann lag sie meistens richtig.

Plötzlich ertönte ein Schuss, Klemmer riss den Kopf hoch; nur Sekunden später fiel ein zweiter. Es kam von hoch oben, aus dem obersten Stockwerk der Fabrik.

Klemmer rannte in das Gebäude, im ersten Hof blieb er stehen. Alles war dunkel, der Schein des Mondes kam hier kaum an. Da knirschte mit einmal etwas hinter seinem Rücken. Kaum hatte er sich umgedreht, stürzte ohne Vorwarnung ein Schatten in seine Richtung, griff mit beiden Händen nach seiner Kehle. Klemmer wurde von dem Angreifer gegen eine Wand geschleudert und landete auf dem Hosenboden. Prompt folgte die nächste Attacke, der Schattenmann warf sich auf Klemmer, dieser zog gerade noch rechtzeitig den Revolver hervor und feuerte. Die Kugel verfehlte ihr Ziel, der Mann packte Erichs rechtes Handgelenk, drückte es herunter und hob die linke Faust. Die Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt, Erich konnte die Eisenstange erkennen, die jeden Moment auf seinen Kopf niedersausen würde.

Ein Schuss hallte über den Hof, der Körper über ihm zuckte kurz zusammen, um dann wie ein nasser Sack zur Seite zu plumpsen. Erich richtete den Oberkörper auf und stieß den Leblosen mit den Füßen von sich. Ein zweiter Schatten pirschte sich heran, in der Hand eine Pistole.

Klemmer hob den Revolver.

„Luci?“

„Wer denn sonst“, zischte sie und ging in die Hocke.

„Dieser … dieser Kerl“, begann er außer Atem, „wollte mich umbringen.“

„Ja, mich auch, vorhin. Das ist einer von denen.“

„Wo ist Heinrich?“

„Er ist oben, im Vierten. Knöpft sich grad den Doktor vor. Die anderen sind alle tot. Der Drahtzieher der Bande auch. Ein amerikanischer Offizier …“

„Was, ein Amerikaner?“

„Eine große Nummer, ich konnte nicht alles aufschnappen. Allem Anschein nach wurden die Russen von ihm hinters Licht geführt. Ich … hab ihn erschossen.“

Erich hob eine Braue.

„Warum überrascht mich das nicht“, knurrte er. Er steckte den Revolver weg und sprang auf. „Kommen Sie, Luci!“

Gemeinsam eilten sie hinauf ins vierte Obergeschoss, dann bis zur schwach lodernden Feuerstelle im Ostflügel. Für eine Sekunde blieben sie wie angewurzelt stehen; nichts regte sich hier oben, und auf dem Boden lagen drei Personen.

•

Gustav hechelte panisch, vor seinem Mund bildeten sich viele kleine Atemwölkchen. Mit beiden Händen drückte er auf die Wunde im Bauch, Heinrich hielt ihn an den Schultern fest und drückte ihn an sich.

„Diese Ratte!“, schrie Gustav unter Schmerzen. „Diese Ratte! Diese kleine Ratte! Diese kleine … diese verdammte kleine Mistratte!“

Heinrich drehte sich zitternd zur Tür, dort lag der Junge in seinem Blut, in den Händen hielt er noch immer das Gewehr. Da war kein Zucken mehr, auch das leise Röcheln war verstummt.

„Du musst durchhalten!“, sagte er, wieder zu Gustav gewandt.

„Versuch … versuch einfach, ruhig zu atmen.“

„Die Ratte! Diese kleine Ratte!“

„Mensch, Gustav, versuch nicht zu sprechen! Ruhig …“

„Diese Ratte“, krächzte Gustav leise, Todesangst mischte sich in seine Stimme.

Seine blutunterlaufenen Augen starrten ins Leere, das Hecheln erstarb, sein Körper erschlaffte.

„Gustav … du musst … du musst versuchen, ruhig zu bleiben! Gustav, hörst du, bleib einfach …“

Heinrichs Stimme versagte, er hielt den toten Freund minutenlang im Arm. In der Kälte des Zimmers wippte er den Oberkörper vor und zurück, Gustav gab keinen Mucks mehr von sich. Nach einer Weile – Heinrich wusste nicht, ob Minuten vergangen waren oder Stunden – ließ er den toten Körper seines Freundes zu Boden sinken und hievte sich auf die Beine. Seine Glieder waren steif, die Kälte im Gebäude unterschied sich nur geringfügig von jener dort draußen. Heinrich ging zur Tür, schritt über den toten Jungen hinweg. Im Hausflur eröffnete sich ihm nur eine Fluchtrichtung; links führte der Weg in den Abgrund, das halbe Haus war weggesprengt, also ging er rechts in Richtung Treppenhaus. Hier entschied er sich für den Aufstieg, mehr aus einer fahlen Intuition heraus, die Lage war ohnehin aussichtslos, der Tod eine Gewissheit. Irgendjemand würde aus einer der zahlreichen Türen stürmen und ihn über den Haufen schießen. Heinrich schlurfte den Korridor der nächsthöheren Etage entlang, ziellos. An einer beliebigen Tür blieb er stehen. Und klopfte. Dann brach er zusammen. Die Gestalt, die aus der Wohnung trat, nahm er nur noch verschwommen wahr, sie bückte sich zu ihm hinunter.

Ein Mann mit rötlichem Rauschebart.

•

„Heinrich!“

Klemmer stürzte zu seinem Sohn, der etwas abseits des Feuers auf dem Bauch lag und drehte ihn auf den Rücken. Heinrichs Oberkörper war voller Blut, sein Hemd war aufgeschlitzt, eine Schnittwunde ging quer über seine Brust.

„Gott sei Dank, er atmet. Heinrich! Heinrich, wach auf!“ Erich schüttelte den Bewusstlosen, bis dieser die geschwollenen Augen öffnete. Heinrich, auf einmal bei Bewusstsein, packte seinen Vater am Kragen, seine verwirrten Augen wanderten in Panik herum. „Ich bins, beruhige dich!“

Heinrich biss die Zähne zusammen.

„Wo …“ Er war kaum imstande zu sprechen, tiefes Röcheln begleitete jedes Wort. „Wo ist er?“

„Heinrich, was ist passiert?“, fragte Luci, die ebenfalls neben ihm in die Hocke gegangen war. „Der Doktor, wo ist er?“

Heinrich sah sie entgeistert an, dann brach er in Tränen aus. Für einen Moment vergrub er sein Gesicht im Mantel seines Vaters, dann, plötzlich, stieß er ihn weg, kroch auf allen Vieren an der Leiche des Offiziers vorbei, hin zu dem anderen leblosen Körper, weiter hinten im Raum, drückte ihn wehklagend an seine Brust. Erich Klemmer und Luci Rost begriffen nicht.

„Wer ist das? Heinrich … wer …“

Erich und Luci traten näher, Heinrichs Gesicht hatte sich verfinstert.

„Ich bring ihn um.“

„Wovon sprichst du?“, fragte Erich, der neben seinem Sohn in die Hocke gegangen war. „Wer ist sie?“

Heinrich erhob sich, doch der Schmerz war zu groß, Luci stützte ihn. Während er wieder in Tränen ausbrach, beugte Erich sich über die Leiche; er hob ihren Kopf etwas an, sodass er das Gesicht im Licht des Feuers gut erkennen konnte.

Christine Haubold!

Erich verstand nicht sofort; ein Blick auf ihren freien Unterarm und er begann zu begreifen.

„Ravensbrück“, murmelte er.

„Das Schwein hat sie gequält“, sagte Heinrich schluchzend, „ich bring ihn um.“ Erich erhob sich.

„Komm, wir bringen dich in ein Krankenhaus.“

Er lief hinüber zum toten Offizier und kramte in seinen Taschen nach dem Zündschlüssel für den Jeep. Als er ihn endlich hatte, gingen sie zu dritt zur Treppe; Heinrich musste von beiden Seiten gestützt werden. Schlimmer als die Schmerzen in der Brust war das Dröhnen im Schädel, Christines Fausthieb hatte gesessen.

Unten angekommen setzten sie sich in den Jeep, Erich startete den Motor.

„Dreschkes Wagen ist weg; der Mistkerl hat sich an uns vorbeigeschlichen, als wir raufgegangen sind; hat eine der anderen Treppen genommen!“, schimpfte Erich und drückte aufs Gaspedal, lenkte den Jeep in Richtung Westen.

„Ich hoffe, wir begegnen keiner MP. Drei Zivilisten in einem ihrer Jeeps, das werden die nicht gerne sehen“, gab Luci zu bedenken.

„Gleich dort vorne hab ich beim Vorbeifahren ein Krankenhaus gesehen, kurz vor dem Tempelhofer Damm, vielleicht einen Kilometer von hier.“

Die Fahrt dauerte nicht länger als eine Minute, und sie erreichten das rote Backsteingebäude. An der Schmalseite des weitgehend unversehrten Krankenhauses parkte Erich den Wagen, zusammen mit Luci half er Heinrich beim Ausstieg, und sie gingen hinein. Der Eingangsbereich war voller Menschen, die auf den Bänken zusammengequetscht ausharrten, auf eine schnelle Behandlung hofften. Ihre hageren Gesichter zeugten von Mangelernährung.

Zwei Krankenschwestern, die im Empfangsbereich Dienst taten, hatten die drei Neuankömmlinge sogleich bemerkt und waren sofort zur Stelle. Erich musste ihnen versichern, dass nur Heinrich verletzt war, und dass er und Luci trotz des ganzen Bluts auf ihrer Kleidung bei bester Gesundheit waren.

„Wir bringen ihn sofort auf die Krankenstation, ein Arzt wird sich um ihn kümmern.“

Die Schwestern wollten Heinrich wegführen, da krallte der Verletzte sich am Kragen seines Vaters fest.

„Ich weiß, was dieses Schwein getan hat“, röchelte er ihn mit schmerzverzerrtem Gesicht an. „Er muss dafür büßen! Er muss dafür büßen!“

Erich nickte verunsichert.

Die Schwestern zogen Heinrich weg, verschwanden mit ihm durch eine Tür.

„Die werden ihn wieder einrenken“, versuchte Luci ihren schwer atmenden Freund zu beruhigen. „Wir sollten nicht hierbleiben; wenn MP auftaucht, geraten wir in Erklärungsnot. Das Massaker in der Fabrik wird Fragen aufwerfen …“

„Dreschke hatte gepackte Koffer, vorhin, als ich bei ihm war“, unterbrach Erich sie. „Wo will er hin?“

Luci seufzte.

„Tun Sie das nicht …“

„Luci, wenn Sie was wissen, dann sagen Sie es mir jetzt!“

„Er wird den Neunzehn-Uhr-Flug nach Frankfurt nehmen. Diese anderen Männer sollten ihn begleiten.“

Erich schielte auf die Uhr. Achtzehn Uhr zweiunddreißig.

„Dann wird er erst nach Hause fahren und seine Frau holen.“

„Aber wie wollen Sie …?“

„Sie sagen, diese Männer sollten mitfliegen?“

„Ich sah, wie der Offizier allen ein Flugticket gab.“

„Der Tote im Hof …“, murmelte Erich.

Er sah sich um, marschierte links in einen Flur hinein, drehte seinen Kopf suchend nach allen Seiten, überprüfte im Eiltempo Raum für Raum. Vor einem blieb er stehen, schmulte hinein, es war ein winziges unbesetztes Büro. Erich trat ein, schnappte sich den Mantel, der dort über einem Stuhl hing, zog seinen eigenen blutigen aus, warf ihn in die Ecke, nicht ohne vorher seine Papiere aus den Taschen hervorzukramen und schlüpfte schließlich in den sauberen. Er war etwas zu groß. Luci hatte sich in die Tür gestellt und sah ihm bei der Umkleideaktion zu. Einen Hut, der an einem Haken hing, schnappte sich Klemmer ebenfalls und setzte ihn sich auf. In seiner neuen Aufmachung stürmte Erich an ihr vorbei, den Flur entlang und aus dem Gebäude. Vor dem Eingang holte Luci ihn ein und hielt ihn am Ärmel zurück.

„Das bringt doch nichts!“ Erich zog seinen Arm weg.

„Bleiben Sie hier, Luci! Außerdem …“ Mit Blick auf das Blut, das von ihrem Hals herunter auf das Kostüm geflossen war, strich er ihre Haare beiseite und erblickte ihr rechtes Ohr, oder das, was davon übrig war. „Meine Güte, das sieht nicht gut aus. Gehen Sie wieder rein, Sie lassen sich verarzten. Los, keine Widerrede!“

„Und Sie wollen einfach …“

„Ich werd das Schwein nicht davonkommen lassen! Er wird bezahlen, dafür sorg ich! Ich weiß, was er getan hat! Was er all diesen Menschen angetan hat!“ Erich drehte sich um und ließ eine hilflose Luci zurück. Noch auf dem Weg zum Jeep fluchte er lauthals: „Ich weiß, was dieses Dreckschwein getan hat!“

Der Kriminalrat a. D. sprang ins Auto, startete den Motor und gab Gas. Es verging keine Minute und er stand wieder vor dem Sarotti-Gebäude, sprang aus dem Jeep. Im Innenhof hatte er zunächst Mühe, sich zu orientieren, wäre beinahe gestürzt über herumliegenden Schutt. Die Leiche des Schattenmannes lag noch immer dort, wo Luci ihn erwischt hatte. Luci. Wieder einmal hatte sie ihm, Erich Klemmer, den Arsch gerettet, und wahrscheinlich auch den von Heinrich! Diesmal jedoch war es an ihm, Erich Klemmer, zu handeln! Dreschke durfte nicht davonkommen, er musste bezahlen!

Erich durchwühlte die Taschen des Toten und fand das Ticket, er steckte es ein. Ohne weiter Zeit zu verlieren, kehrte er zum Wagen zurück und fuhr los.

Und jetzt? Lass uns das Ganze noch mal in Ruhe durchdenken, schoss es ihm durch den Kopf. Mit dem Ticket würde er den Flughafen betreten können und auch das Flugzeug. Die ganze verfluchte Strecke bis nach Frankfurt konnte er damit fliegen. Nur diesen Hundesohn verhaften konnte er damit nicht!

Lass dir was einfallen!

Erich steuerte den Wagen den Tempelhofer Damm hinauf, auf dem ihm ein paar Lastwagen entgegenkamen, und parkte ihn kurz vor dem Erreichen des Flughafengebäudes hinter einer Eckruine im Bayernring. Von hier aus musste es zu Fuß weitergehen. Er stieg aus und marschierte los. Schon erblickte er den Flughafenvorhof, sah den gut beleuchteten Haupteingang und auch die MP, die ihn bewachte. Auf dem großen Hof herrschte reger Betrieb, Lastwagen wurden beladen, Arbeiter brüllten. Erich lief weiter, erreichte das Gewimmel, in dem er plötzlich stehen blieb; um ihn herum ent- und beluden fleißige Ameisen Lastwagen mit den Gütern aus den Rosinenbombern.

Noch war Zeit umzukehren, der inneren Stimme zu folgen; jener, die ihn seit jeher leitete. Hinter ihm lag der Weg der Vernunft, vor ihm ein Pfad von roher Planlosigkeit. Letzteren zu gehen war purer Wahnsinn, ihn nicht zu gehen das Eingeständnis einer Niederlage. Aber hatte er nicht schon unzählige Niederlagen erlebt und überlebt? Sein ganzer Lebensplan beruhte auf dem Prinzip, unauffällig zu bleiben. Ja, das war es; darum hatte er alles überlebt, hatte sich stramm gehalten. Nicht jedoch Michael. Und auch nicht Martha. Sie waren unter die Räder geraten, weil es einerseits Männer wie diesen Dreschke gab, die alles niedermetzelten, was ihnen nicht in den Kram passte, und weil auf der anderen Seite Männer wie Erich standen, die eine Partie von vornherein verloren gaben, den Schwanz einzogen, wann immer die Lage brenzlig wurde. Beim Militär existierte eine sehr deutliche Formulierung für dieses zweite Verhaltensmuster: Feigheit vor dem Feind.

Erich zog den Hut ins Gesicht und marschierte in Richtung Empfangsgebäude.

•

„Unfassbar. Sowas hab ich noch nicht erlebt“, murmelte Hans Dreschke empört, mehr zu sich selbst, als zu seinem Beifahrer.

Dabei zupfte er nervös an seinem frischen Mantel, den blutigen hatte er vorhin entsorgen müssen. Liselotte Dreschke hatte auf der Rückbank Platz genommen, sie hatten die völlig Verunsicherte eilends eingesammelt und fuhren auf dem kürzesten Wege zum Flughafen.

„Drücken Sie aufs Gas, Doktor!“, mahnte Klotz ungeduldig. Sein Gesicht war voller Blutergüsse, die Schläge dieses Kommissar-Lümmels hatten gesessen. Er fluchte innerlich.

„Es ist mir ein Rätsel, wie das alles passieren konnte“, schimpfte Dreschke. „Fünf kampferfahrene Männer … und dann so ein Desaster! Lassen sich übertölpeln von … von …“

„Hören Sie auf, hier Töne zu spucken, Doktor! Sie haben diese Leute doch erst zu unserem Treffpunkt geführt!“

„Und wenn schon, Sie waren zu fünft! Die, die waren … ein unerfahrener Bengel, eine Frau und … und ein gottverdammtes Kaninchen!!!“

Hans Dreschke brüllte seinen Frust laut in den Innenraum des Fahrzeugs, sodass Klotz und auch seine Frau zusammenzuckten.

„Kaninchen? Was reden Sie da?“

„Dieses bissige Kaninchen, dieses!“, zischte Dreschke empört.

„Aber ich hab es erlöst. Erlöst von seinen Qualen.“ Klotz verstand nicht.

„Vielleicht erzählen Sie mir jetzt endlich, was da vorhin passiert ist. Das große Finale hab ich ja leider verpasst.“

„Als Sie bewusstlos waren, wurde ich von diesem ominösen Mönch attackiert. Nur war es kein Mönch. Es war ein Kaninchen, hatte die Tollwut. Aber ich hab es erlöst.“

„Vielleicht drücken Sie sich mal verständlich aus!“

„Haben Sie nicht die kahlköpfige Tote gesehen?“

„Nein, es war dunkel und wir hattens eilig … Sekunde, haben Sie gerade ‚Tote‘ gesagt? Das war eine Frau? Der Mönch war eine Frau?“ Klotz fing zu lachen an, doch es klang gequält, was nicht nur an den Schmerzen lag. „Eine Frau … hat Bilek und Burkhardt ausgeschaltet? Und dann dieses andere Frauenzimmer, das da aufgetaucht ist … unfassbar, überwältigt von Frauen.“

Klotz machte eine verächtliche Miene.

„Sie haben sich nicht gerade mit Ruhm bekleckert, Sie und Ihre Männer!“, schimpfte Dreschke.

„Das spielt jetzt auch keine Rolle mehr. Hoffman ist tot, und wir müssen uns schleunigst aus der Gefahrenzone begeben.“

„Ja, das müssen wir. Wenn wir erst in Frankfurt sind, wird sich alles regeln, und dann vergessen wir diese ganze vermurkste Mission! Haben für diese Amis lang genug die Knochen hingehalten! Wenn die Russen dahinterkommen, was hier gelaufen ist, dann gehts uns an den Kragen.“

Sie erreichten den Flughafen, der Doktor parkte das Auto nahe dem Vorhof. Die drei stiegen aus, Dreschke nahm das Gepäck aus dem Kofferraum – zwei Reisekoffer mit dem Nötigsten – und sie gingen gemeinsam in Richtung Empfangsgebäude. Der fast hundert Meter lange Vorhof war vollgestellt mit Kisten, Laster standen entlang der Seitenflügel und wurden von schwer schuftenden Transportarbeitern beladen. Mit einem üblichen Flughafenvorplatz hatte dieses Gelände nur noch wenig gemein. Am Eingang zum Empfangsgebäude standen zwei bewaffnete MP und verlangten die Tickets zu sehen. Klotz wurde von ihnen besonders kritisch beäugt.

„What happened to your face?“, fragte der eine.

„Mei weif“, antwortete Klotz hölzern, „she hids me wiss se Nudelholz.“

„Oh, ok, so now you leave the country, right?“, feixte der andere und gab dem gequält Grinsenden sein Ticket zurück.

„Thank you“, bellte Dreschke gereizt, „we are in a hurry! Kommt, der Flieger startet in zehn Minuten.“

Die drei durcheilten den Querbau und betraten die Abfertigungshalle. Auch hier herrschte heilloses Durcheinander, überall Kisten und Arbeiter, Passagiere sah man keine. Das Trio erreichte das Ende der Halle und trat ins Freie, da sah es die Maschine der American Overseas Airlines rechts hinter drei weiteren Skymaster stehen, die gerade entladen wurden. Die DC-4 – eine zivile Version der Skymaster – stand unter der Überdachung des rechten Hallenbogens, vor der Gangway waren drei Personen im Begriff, sich tränenreich zu verabschieden.

„Ich glaube, wir sind die Letzten, Hans“, sagte Liselotte.

„Beeilung!“, murrte ihr Mann.

Mit gezückten Tickets liefen die drei an der kleinen Gruppe vorbei zur Gangway, stiegen die Treppe hinauf bis zur Kabinentür, wo sie von einer liebreizenden Stewardess höflich begrüßt wurden. Nur beim Anblick von Klotz’ verbeultem Gesicht zuckte die junge Frau kurz zusammen.

„I wish you a pleasant flight“, säuselte sie dennoch allen dreien zu.

Klotz verschwand im Flugzeuginnern, Dreschke blieb in der Kabinentür stehen und drehte sich um in Richtung Hangar, sein Blick wanderte hinüber bis zum Abfertigungsgebäude.

„Was ist?“, fragte Lotte, die hinter ihm ungeduldig wartete. Hans Dreschke seufzte eine Atemwolke in die Berliner Luft, zog ein Stück Süßholz aus seiner Manteltasche hervor und steckte es sich in den Mund. Dann drehte er sich um und drängte in die Kabine, Liselotte folgte. Drinnen waren fast alle Plätze bereits besetzt; da waren zwei Sitzreihen links und zwei rechts, insgesamt um die fünfzig Sitze. Weit vorn links, nahe der Pilotenkanzel, zweite Reihe, entdeckte Hans Dreschke zwei leere Sitzplätze. Ein Blick aufs Ticket, und er erkannte, dass es seiner war und der seiner Frau.

„Hier, Lotte.“

Klotz hatte sich bereits auf seinen Platz gesetzt, ein paar Reihen weiter hinten, rechte Seite. Neben ihm saß eine ältere Dame am Fenster und warf dem Angeschlagenen ängstliche Blicke zu.

•

Heinrich öffnete die Augen, ein starkes Brennen auf der Brust hatte ihn aus der Bewusstlosigkeit gerissen. Er blickte unter die Decke und sah den Verband.

„Du darfst dich nicht bewegen!“

Heinrich drehte den Kopf nach rechts; neben seinem Bett saß Luci. Ihre Haare waren wieder zu einem Dutt gebunden, ein Verband umschloss ihr Gesicht; es sah aus, als habe man ihr soeben einen Backenzahn gezogen.

„Luci … wie … wie lange war ich weg?“

„Deine Wunde ist genäht worden, danach bist du wohl ohnmächtig geworden. Sagte mir jedenfalls die Krankenschwester.“

„Ja, die … die hatten nichts zum Betäuben da. Wann …“

„Es ist jetzt kurz vor acht.“ Heinrichs Augen weiteten sich, er wollte sich aufrichten, der Stich in der Brust drückte ihn wieder ins Kissen zurück. „Heinrich, nicht bewegen!“

„Wo ist er? Wo ist mein Vater?“

„Er verfolgt diesen Arzt.“

„Was? Nein, das bringt doch nichts …“

„Ja, und dennoch: Er ist zum Flughafen gefahren. Ich konnte ihn nicht davon abhalten.“

Heinrich presste die Lippen zusammen. Die Erinnerungen kamen allmählich zurück.

„Ist er noch dort? Ich meine … glaubst du, dass er …“ Heinrich begann zu stammeln.

„Ich weiß nicht, wo er jetzt ist. Er hat ein Ticket, vielleicht sitzt er im Flugzeug. Wahrscheinlich. Wahrscheinlich sitzt er im Flugzeug, und er überlegt sich, wie er diesen Mann zur Strecke bringt.“

„Das ist doch Wahnsinn“, flüsterte Heinrich und schlug beide Hände vors Gesicht.

Alles, was er, Heinrich Klemmer, in den letzten Tagen getan hatte, war von Wahnsinn geprägt, und der Kommissar begriff es in diesem Moment mehr denn je. Jetzt, da sein Vater im Begriff war, ähnlich kopflos zu handeln.

Luci blieb gefasst.

„Ja, vielleicht. Aber wenn er sich was vornimmt, dann führt dein alter Herr es zu Ende. Zugegeben: Er handelt meistens besonnen; so energisch wie vorhin hab ich ihn noch nie erlebt.“

Heinrich nahm die Hände vom Gesicht, musterte Luci, dabei lächelte er gequält.

„Wer bist du, Luci?“

„Ich bin eine Freundin.“

„Er hat dich nie erwähnt.“

„Wir … haben zusammengearbeitet.“

„Du gehörst auch zu diesem Briten?“

„Nein, mein Kontakt war immer der Herr Kriminalrat.“

„Kriminalrat? Mein Gott, du … du kennst ihn von früher. Aus Kripo-Zeiten … Heike erwähnte einmal eine junge Frau, die damals mit ihm nach Dresden gefahren ist. Seine Assistentin, hat sie gesagt. Das warst du?“

Luci nickte.

„Ja“, sagte sie und ließ den Kopf sinken. „Ja, das war ich. In deinem KdF-Wagen sind wir zuerst nach Magdeburg gefahren … und dann nach Dresden.“ Luci rieb sich die ermüdeten Augen.

„Dresden. Danach war alles anders.“

Nach einer Schweigeminute deutete Heinrich auf Lucis Verband.

„Haben die dein Ohr retten können?“

„Das werd ich sehen, wenn der Verband ab ist. Ich sehe wahrscheinlich lustig aus. Aber so ist das immer, wenn ich mit deinem Vater auf Verbrecherjagd gehe: Mein Schädel endet in einem Verband.“

Bei so viel Sarkasmus konnte sich der angeschlagene Kriminalkommissar ein Lächeln nicht verkneifen.

•

Das Dröhnen der Propeller übertönte alle Geräusche an Bord; wer ein Gespräch führen wollte, musste fast schon brüllen, um von seinem Sitznachbarn gehört zu werden.

Erich hatte den Mantel anbehalten; seit dem Start vor rund einer Stunde saß er mit verschränkten Armen auf seinem Platz, den Kopf gesenkt, den geklauten Hut tief ins Gesicht gezogen. Ab und an musste er nicken, denn sein Sitznachbar redete seit dem Start ohne Unterbrechung auf ihn ein, ohne Punkt und Komma; ein älterer Herr mit Brille, den Erich auf Ende sechzig schätzte. Dem Mann schien die Lautstärke im Flieger nicht so recht bewusst zu sein, weswegen sein Monolog akustisch kaum verständlich war. Erich war dies nur allzu recht, er nickte in regelmäßigen Abständen, mehr beiläufig, bekam er doch von dem, was der Erzählfreudige von sich gab, nicht einmal Bruchstücke mit. Zumal seine Gedanken um andere Dinge kreisten. In diesem Moment musste er an Heinz Sussek denken, und an dessen beherztes Handeln, damals, in diesem Wald nahe Dresden. Und an Luci, die nie zögerte, wenn es darum ging, sich in die Bresche zu werfen. Nicht zögern, handeln, der inneren Stimme folgen! Nur selten hatte Erich nach diesem Prinzip gelebt, er handelte in der Regel mit Bedacht und betrat daher auch kein Schlachtfeld ohne einen konkreten Plan, und schon gar nicht die Höhle des Löwen. Jetzt aber war alles anders, er war Sussek. Er war Luci. Er war wie sie, er handelte ohne Strategie. Eine Stimme in seinem Ohr – er hätte schwören können, dass es die von Sussek war – sprach ihm Mut zu; wenn der Zeitpunkt kommt, wirst du schon wissen, was zu tun ist, sagte sie. Aber da war auch noch die andere, seine eigene, und die sah die gegenwärtige Bredouille ganz anders, sah schwarz.

Was, in Herrgotts Namen, tust du hier, du Idiot!

Dreschke saß ganz vorn, neben ihm seine Frau. Erich hatte sie als Letzte hereinkommen sehen, ohne weitere Begleiter. Wenigstens waren da keine Handlanger mit ihm unterwegs, die hatten offensichtlich alle in dieser Fabrik ihr Leben ausgehaucht. Gut, mit diesem Doktor würde er fertig werden, er musste nur die richtige Gelegenheit abpassen, vielleicht in Frankfurt, nach dem Ausstieg. Aber was dann? Was genau würde er dann tun, hatte er den Kerl erstmal am Schlafittchen gepackt? Festnehmen? Möglich, aber was dann? Die Amerikaner würden ihren Mann einkassieren und er, Erich Klemmer, wäre derjenige, den man einsperren würde. Nein, es gab nur eine einzige Möglichkeit, nur ein mögliches Ende.

Erich tastete über seinen Mantel, drunter spürte er den Revolver. Es war töricht gewesen, ihn zu behalten; am Flughafen hätte man ihn in Handschellen gelegt, wäre er durchsucht worden. Nun saß er mit einer Handfeuerwaffe in einem Passagierflugzeug hoch über den Wolken und dachte darüber nach, wie er dem Arzt aus Ravensbrück eine Kugel in den Wanst jagen könnte.

Ein paar Reihen vor ihm erhob sich mit einmal ein Passagier, Erich schaute auf; es war der Blondschopf, der kurz vor den Dreschkes ins Flugzeug gestiegen war. Erich hatte ihn bloß von hinten gesehen, der leicht abgewetzte Mantel des Mannes war ihm aufgefallen. Als sich diese Person in seine Richtung drehte – wahrscheinlich auf dem Weg zur Toilette –, fiel Erich dessen zerbeultes Gesicht auf. Gesehen hatte er den Kerl noch nie, und doch befiel ihn in diesem Augenblick eine leise Ahnung. Schnell wollte er den Hut wieder ins Gesicht ziehen, doch da hatten sich ihre Blicke auch schon getroffen, der Blondschopf blieb stehen. Blitzschnell öffnete Erich seinen Gurt, sprang auf, und noch bevor der Mann sich auf ihn stürzen konnte, zog der Kriminalist den Revolver und richtete ihn auf den Angreifer. Dieser verharrte, biss sich unter dem lauten Aufschrei einiger Passagiere auf die Lippe.

„Klemmer“, brummte er entnervt.

„Sie kennen meinen Namen“, entgegnete Erich angespannt, „ich aber nicht Ihren. Sie gehören also zu diesem Massenmörder dort vorne. Das ist Pech. Wer hat Sie so zugerichtet?“

„Das war Ihr Sohn. Ist ein kleiner Schmeling, Ihr Junge, alle Achtung.“

„Sie haben versucht ihn umzubringen. Das werd ich Ihnen nicht durchgehen lassen.“

Der Blondschopf lächelte, es sollte verschmitzt wirken, stattdessen signalisierte es Angst.

„Was denn, Sie wollen mich erschießen? Hier, vor all den Leuten? Darf ich Sie daran erinnern, dass wir hier in einem Flugzeug sind! Wenn Sie hier rumballern, beschädigen Sie die Maschine, und wir stürzen alle ab. Wollen Sie das riskieren? All diese Leute umbringen?“

„Vielleicht bin ich ein guter Schütze. Sie sterben, und die Maschine bleibt heil.“

Erich fluchte innerlich, natürlich hatte dieser Handlanger recht, sie befanden sich in einer Sackgasse. Er, Erich Klemmer, befand sich in einer Sackgasse, keine Frage!

Ein kurzer Blick rechts hinter seinen Gegner, und Erich konnte erkennen, wie sich Dreschke den beiden näherte. Der Mistkerl war unbemerkt aufgestanden und wollte bei dem Duell mitmischen!

„Klotz, gehen Sie zur Seite!“, schrie der Doktor plötzlich und richtete die Mündung seines Colts in Erichs Richtung. Klotz, der seinen Mitstreiter erst jetzt bemerkt hatte, wirbelte herum und hob abwehrend beide Hände.

„Nein, tun Sie das nicht!“

Doch Dreschke, kniff die Augen zusammen, hielt die Waffe wie ein ungelenkes Kind im Anschlag und drückte ab. Die Kugel streifte Klotz’ Schulter, dieser stürzte zu Boden. Erich, der sich nicht von der Stelle gerührt hatte, nahm Dreschke ins Visier, der Lauf des Webley zielte auf die Stirn des Doktors.

In diesem Moment packten ihn vier Arme von hinten, eine Hand streckte sich nach seiner Waffe aus; hinter ihm waren zwei Passagiere aufgesprungen und versuchten Erich zu Boden zu drücken. Dreschke, der nähergekommen war, zielte auf ihn, doch da hatte sich auch schon ein weiterer Passagier auf den Arzt geworfen und versuchte ihn von hinten in den Schwitzkasten zu nehmen. Dreschke wedelte mit den Armen hin und her, es löste sich ein Schuss. Einer der beiden, die Erich gepackt hatten, zuckte zusammen und fiel nach hinten, der andere löste in Panik seinen Griff und ging in Deckung. Erich sprang auf, nahm Dreschke erneut ins Visier, doch der zappelte und warf sich nach allen Seiten, während ihn dieser bullige Passagier noch immer unter dem Geschrei der anderen im Zaum zu halten versuchte. Erich machte ein paar Schritte auf die beiden zu, der Schuss durfte nicht danebengehen, er durfte nicht den Falschen treffen! Da löste sich ein weiterer Schuss aus Dreschkes Colt.

Als die Kugel eines der Kabinenfenster durchschlug, kam es schlagartig zum Druckabfall.

Erich warf sich zur Seite, klammerte sich an eine Sitzlehne, um ihn herum schrien alle, ein starker Sog drohte ihn zum offenen Kabinenfenster zu zerren. Klotz, der sich als Einziger nicht rechtzeitig hatte irgendwo festklammern können, wirbelte durch die Kabine und prallte gegen die Öffnung der Kabinenhülle, wo er bewusstlos hängen blieb. Die Maschine befand sich im steilen Sinkflug, das Dröhnen der Motoren ging in dem Geschrei der Passagiere unter. Erich klammerte sich mit aller Kraft an der Lehne fest, durch eines der Fenster erhaschte er einen Blick nach draußen. Für eine Sekunde huschte der Mond vorbei, die Maschine schlingerte auf die Seite, geriet in Schräglage; was dort unten schimmerte, sah aus wie ein Meer aus dunkelblauer Watte. Und sie näherten sich unaufhaltsam der Oberfläche.

Laut brüllend stürzte die Skymaster hinab und verschwand unter den Wolken.

EPILOG

Eine dünne Schicht Schnee hatte sich über die Stadt gelegt, doch bei dem milden Winter würde sich die weiße Pracht wohl kaum halten. Die Kälte reichte in diesen Tagen nicht mal annähernd an die Temperaturen des Hungerwinters vor zwei Jahren heran. Heinrich vergrub die Hände in den Taschen, die Minusgrade an diesem Morgen lösten bei ihm trotzdem Unbehagen aus. Unter seinen Schuhen knirschte der Schnee, ein unangenehmes Zwicken kroch ihm bei jedem Schritt sein Rückenmark hoch.

Er erreichte Christines Wohnhaus in der Schönleinstraße.

Vor der Haustür blieb er stehen, unschlüssig, ob dieser Besuch sinnvoll war. Welchen Nutzen hatte es zu graben, wenn das, was man ausbuddelte, lediglich als Beweis für die Schlechtigkeit dieser Welt herhielt, für die Schlechtigkeit der Menschen. Lass es doch einfach gut sein, schoss es ihm durch den Kopf.

Heinrich drehte sich um und ging ein paar Schritte in die Richtung, aus der er gekommen war, als plötzlich jemand nach ihm rief.

„Herr Kommissar!“

Simon war aus dem Haus getreten und stand vor dem Eingang. Heinrich kehrte um, ging zu ihm.

„Guten Morgen, Simon.“

„Was tun Sie hier?“

„Ich wollte zu dir.“

„Wollen Sie mich festnehmen?“

„Nein, Simon, die Ermittlungen sind abgeschlossen. Also zumindest, was die Kripo betrifft. Ich glaube, die Amerikaner haben da noch ein paar Dinge, die sie klären müssen. Und auch die Briten. Aber das geht uns nichts mehr an.“

Simon kniff die Augen zusammen.

„Dann versteh ich nicht, was Sie hier wollen.“

„Ich wollte eigentlich … reden. Bloß reden.“

„Worüber?“

„Du weißt, worüber.“

„Christine ist tot. Was ändert es, wenn wir über sie reden, Herr Kommissar?“

Heinrich nickte. Aus seiner Manteltasche holte er eine Schachtel Chesterfield hervor und fischte eine heraus.

„Auch eine?“, fragte er Simon. Kopfschütteln. „Lass uns ein Stück gehen.“

Während sie nebeneinander hergingen, zündete Heinrich seine Zigarette an und versuchte angestrengt, das Knirschen unter seinen Füßen zu ignorieren.

„Was wollen Sie wissen?“

„Wie habt ihr Minna Schaade aufgespürt?“

„Sie und Christine sind sich zufällig über den Weg gelaufen, im Frühling war das. Christine hat Dr. Schaade sofort wiedererkannt.“

„Aber Schaade nicht Christine … wie ist das möglich?“

„Für diese Leute waren wir keine Menschen. Wir hatten kein Gesicht. Als sie sich dann trafen, hat Christine sie angesprochen. Sie erzählte mir, dass sie zunächst Mühe hatte, ihrem ersten Impuls zu widerstehen, dieses Miststück an Ort und Stelle zu erwürgen. Stattdessen machten sie Konversation, da war wohl diese Neugier … und schließlich mündete alles in den Plan, Schaade nahezukommen.“

„Um Heerklotz und Dreschke aufzuspüren …“

„Heerklotz, ja. Dreschke nicht, mit dem hatte sie nicht gerechnet, bis zu jenem Abend, an dem Sie aufgetaucht sind und ihr von ihm erzählt haben. Nein, wir waren überzeugt, Dreschke hätte man in Nürnberg verurteilt, wie all die anderen Mediziner, die dort tätig gewesen waren. Aber den Kommandanten wollte sie erwischen, sie war besessen von der Idee, dass er noch lebte, und dass er und Dr. Schaade ihr Techtelmechtel fortführten.“

„Ein Techtelmechtel?“

„Im Lager war es nicht zu übersehen, Dr. Schaade hat dem Kommandanten schöne Augen gemacht, wenn er im Revier auftauchte, und umgekehrt. Christine war überzeugt, dass diese Verbindung weiter Bestand hatte. Also hat sie sich zunächst das Vertrauen dieser Frau erschlichen, ist in das Hilfswerk eingetreten und hat die treue Patriotin gespielt. Nur war da zunächst kein Heerklotz in Sicht.“

„Und da kamst du ins Spiel. Christine hat dich beauftragt, Minna Schaade zu beschatten.“

„Ich bin dieser Frau viele Wochen lang überall hin gefolgt, Tag für Tag, ich fand sogar heraus, dass sie manchmal nachts unterwegs war. Und dann kam ich hinter diese geheimniskrämerischen Aktivitäten. Irgendwann bin ich ihr von dem toten Briefkasten im Tiergarten bis zu dem im Ostsektor gefolgt, im Friedrichshain. Dort hat sie was deponiert und ist wieder gegangen, ich bin geblieben. Es war so eine Ahnung, und tatsächlich tauchte der Kommandant dort auf. Eine Woche später bin ich Schaade bis zum Borchardt gefolgt, sie traf sich dort mit ihm.“

„Das Techtelmechtel …“

„Richtig.“

„Und Christine?“

„Sie hatte den Tiergarten auserkoren. Ich bin Dr. Schaade noch mehrmals dorthin gefolgt und fand heraus, dass sie ihre Botengänge immer am achten, neunten, dreizehnten und neunzehnten des Monats machte, zwischen vier und fünf Uhr morgens.“

„Und dann hat sies in die Tat umgesetzt. Christine hat Schaade am toten Briefkasten erwartet – und sie getötet. Ihr das Herz rausgerissen.“

„Ein gnädiger Tod, wenn Sie mich fragen, Herr Kommissar. Dieser Mensch … nein, sie war kein Mensch … Christine hätte sie …“

Simon geriet ins Stocken, ballte die Fäuste.

„… noch ein wenig länger quälen sollen?“

„Ja. Ja, das hätte sie tun sollen. Sie quälen, so wie sie uns gequält hat. Sie und diese anderen Ärzte.“

„Und Heerklotz? Wie ist das gelaufen?“

„Heerklotz wollte sie sich die Woche darauf vornehmen. Ich bin ihm mehrmals gefolgt, um einen geeigneten Ort zu finden; einen, den er regelmäßig besuchte. Dann kam dieser Donnerstag, ich hatte ihn ins Kaffee Vaterland gehen sehen, mit dieser Frau. Der Abend war gelaufen, ich bin heimgekehrt. Da erzählt Christine mir plötzlich von Dreschke und davon, dass Sie ihn erwähnt hätten.“

„Ich habe ihr gegenüber Dr. Hans Dreschke erwähnt?“

„Sie sagten wohl irgendwas über ihren Doktorvater, und darüber, dass Sie ihm einen Besuch abgestattet hätten, wegen der Ermittlungen und so. Christine wusste, dass Dreschke ihr Doktorvater gewesen war, im Krankenrevier von Ravensbrück haben wir das eine oder andere mitgekriegt.“

„Hm, sie hat also von mir erfahren, dass Dreschke irgendwo frei herumläuft. Wie hat sie reagiert?“

„Sie fragte: ‚Wo ist Heerklotz?’ Sie schäumte, wollte den Kommandanten gleich erledigen, um sich dann Dreschke zu widmen, und der Frage, wo dieser Bastard sich aufhielt. Tja, und das hat sie dann auch getan. Ist noch am selben Abend zum Kaffee Vaterland geeilt und hat den Kerl getötet. Ich kenne nicht die Einzelheiten, aber das Blut auf ihrer Kleidung war nicht zu übersehen, als sie wieder zurück war.“

Heinrich kannte die Einzelheiten seit Montag; da hatte Heine ihm alles zum Mord an dem Kommandanten und seiner Geliebten erzählt. Überhaupt hatte man so einiges aufarbeiten müssen, vor allem mit den Amerikanern und den Briten, die in der Angelegenheit Personal verloren hatten. Und der Kriminalrat hatte sich am Ende Heinrich gegenüber milde gezeigt. Aus Respekt vor einem alten Freund, hatte Heine gesagt.

„Wie kommt es eigentlich, dass du bei den Haubolds lebst?“, fragte der Kommissar.

„Kurz vor der Befreiung des Lagers hat Christine sich meiner angenommen. Ich weiß nicht, wieso sie das alles für mich getan hat … jedenfalls wurde sie wie eine Schwester für mich. Danach haben wir uns nicht mehr getrennt.“

„Du hast sie geliebt, hm?“

„Natürlich.“

„Ich meine: nicht wie eine Schwester.“

Simon zögerte, trotzig presste er die Lippen zusammen.

„Christine hatte nur Verachtung übrig für mich, meine Liebe konnte sie nicht erwidern. Sie hatte einen sehr widersprüchlichen Charakter, müssen Sie wissen.“ Er lächelte gequält. „Hat sich um uns gekümmert, um mich und ihre kranke Mutter. Aber da war eben auch diese Verachtung, sie war allgegenwärtig.“

„Ihr wart wie Geschwister, und trotzdem hat sie dich verachtet? Wie das?“

„Ich sagte, sie sei wie eine Schwester für mich gewesen, Herr Kommissar. Aber … was ich für sie war … ich weiß es nicht. Irgend so ein Jude eben. Ich glaube, sie hat mir damals geholfen, weil sie Mitleid hatte. Für sie war ich schwach, weil ich nicht tun konnte, was sie tat. Ich hätte gern die Kraft gehabt, aber es ging nicht. Wie oft hab ich mir ausgemalt, einen von diesen Teufeln zu foltern, ihn in Stücke zu reißen – Dinge zu tun, schreckliche Dinge. Mit ihnen allen. So wie sie es mit uns getan haben. Aber das waren Fantasien, in der Realität kann ich sowas nicht. Christine konnte.“ Heinrich blieb stehen. Simon sah ihn an, flehend. „Herr Kommissar, sagen Sie mir, wie Sie starb. Was ist in dieser Fabrik passiert?“

Der Kommissar seufzte, vergrub die Hände in den Hosentaschen. Die Fabrik. Vieles war passiert in jener Nacht, viele hatten ihr Leben gelassen.

„Machs gut, Simon.“

Er drehte sich um und ging in Richtung Hermannplatz. Unter seinen Füßen knirschte die dünne Schneeschicht, jeder Schritt fühlte sich an wie ein Stich in die Eingeweide. Ich bin ein Mensch, du bist ein Mensch.

Danksagung

Die Verwirklichung dieses Romanprojekts war mit diversen Hürden verbunden, und mehr als ein Mal war ich am Rand der Verzweiflung. Erreicht habe ich mein Ziel am Ende auch dank einer Reihe von Leuten, die mir geholfen haben. Dr. Jens Dobler, Leiter der Polizeihistorischen Sammlung Berlin e.V. im Polizeipräsidium Berlin gewährte mir Zugang zu den Archiven, die Dokumente erlaubten mir einen tief greifenden Einblick in die Polizeiarbeit während der Berliner Blockade – einen Einblick, ohne den dieser Roman nicht möglich gewesen wäre. Vielen Dank hierfür, Jens Dobler. Antje Schütz half mir beim Auskundschaften einiger Schauplätze, die für die Handlung von großer Bedeutung sind, so z. B. die Sarotti-Fabrik. Sie trieb zu diesem sowie anderen Orten wertvolles Fotomaterial auf, stieg dafür hinab in dunkle Archive und geheime Katakomben – merci, Antsche! Dank auch an Denise Lüderitz und Sandra Knüpfer, die sich für die Printausgabe mal wieder ins Zeug gelegt haben und auch Marie Rosenlöcher, die in Leipzig für die Verbreitung der Buchreihe kämpft. Meinem Lektor danke ich für die bissigen Anmerkungen, sie waren stets hilfreich. Ich danke Constance für ihre Geduld und Yadegar für die langjährige Unterstützung bei diesem umfassenden Schriftstellerei-Projekt.