Date: 2017-10-09T18:51:30+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Jenny Aaron ist eine Polizistin mit überragenden Fähigkeiten. Und sie ist blind. Man drängt sie zur Rückkehr in die geheime Sondereinheit, in der sie früher war. Es wäre wieder ein Leben aus purem Adrenalin. Doch will sie das?Als ihre Vergangenheit sie einholt, muss sie sämtliche Zweifel hinter sich lassen. In Marrakesch wartet der gefährlichste Mann der Welt auf sie. Jemand, von dem viele glauben, dass er nur ein Mythos sei. Aaron erfährt, was er ihr angetan hat. Um ihn zu töten, ist sie bereit, alles zu opfern, was ihr je etwas bedeutete.
Publisher: Suhrkamp Verlag

Andreas Pflüger

NIEMALS

Roman

Suhrkamp

Für die Eine

eBook Suhrkamp Verlag Berlin 2017

Der vorliegende Text folgt der Erstausgabe, 2017

© Suhrkamp Verlag Berlin 2017

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das der Übersetzung, des öffentlichen Vortrags sowie der Übertragung durch Rundfunk und Fernsehen, auch einzelner Teile. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Für Inhalte von Webseiten Dritter, auf die in diesem Werk verwiesen wird, ist stets der jeweilige Anbieter oder Betreiber verantwortlich, wir übernehmen dafür keine Gewähr. Rechtswidrige Inhalte waren zum Zeitpunkt der Verlinkung nicht erkennbar.

Umschlaggestaltung: zero-media.net, München
eISBN 978-3-518-75190-9
www.suhrkamp.de

Glück macht uns blind

Aber Schmerz lässt uns sehen

ROM
vor zehn Jahren

Sie hat sich den Mann, für den sie vielleicht sterben muss, größer vorgestellt. Als sie aus dem Grand Hyatt Berlin in den Nieselregen tritt, sieht sie ihn an dem James-Dean-Porsche lehnen, im Gesicht ein Lächeln wie eine Postkarte aus dem Süden. Sie geht auf ihn zu, weiß, dass er sie küssen wird. Seine Lippen sind kühl auf ihrer Wange. Er riecht nach einer scharfen Rasur und Selbstvertrauen, das kein Aftershave braucht. Allein die Sekunde, die er sie länger als nötig im Arm hält, verrät seine Überraschung, wie schön sie ist. Das genügt ihr als Kompliment.

Lässig, dass man meinen könnte, es sei eine Spritztour, fährt er zum Flughafen, und sie reden wie zwei, die sich seit Wochen nicht gesehen haben, weil sie beide wahnsinnig beschäftigt sind und sie in Rotterdam lebt. Für einen Iren ist sein Deutsch beeindruckend. Und der Charme, mit dem er an den Umlauten scheitert, macht es perfekt. Er nennt sie Sarah, wie es ihre Legende verlangt; den Namen Jenny Aaron hat er nie gehört.

Sie wissen, dass jedes Wort aufgezeichnet wird.

Aaron erzählt von einem Businesslunch mit einer vielversprechenden Berliner Bildhauerin, die sie für ihr Internet-Auktionshaus gewinnen möchte. Als sie den Checkpoint Charlie passieren und er sie von einem Freund grüßt, Benjamin, der es schade gefunden habe, dass sie gestern Abend noch nicht in der Stadt gewesen sei, zieht sie die Lippen nach und checkt im Spiegel, ob sie verfolgt werden.

7er BMW. Zwei Männer. Ziemlich dicht dran.

Auf der Kochstraße beschleunigt der Porsche.

»Liebling, fahr bitte langsamer, ich habe Kopfschmerzen.«

»Tut mir leid, Darling.«

Beruhigt sieht sie, dass der BMW überholt.

Gähnend lässt er fallen, dass er erst um eins ins Bett kam, fünf Stunden bis zum Wecker, ein Whiskey zu viel, woran natürlich Benjamin schuld gewesen sei; heute endlose Meetings, er fühle sich wie ein Boxer in der elften Runde. Nur dass seine gletschergrauen Augen glänzen, als sei er nach fünfzig Bahnen entspannt aus einem Pool gestiegen.

Aaron könnte wetten, dass er besser geschlafen hat als sie.

Dabei hätte Leon Keyes allen Grund, Angst zu haben.

Mit Mitte dreißig war er bereits Partner in der führenden Anwaltssozietät Dublins. Er wollte mehr. Keyes ging nach Singapur und lernte, wie man Geld druckt. Als er sich mit einer Wirtschaftskanzlei in Berlin niederließ, hatte er längst ein Vermögen gemacht.

Er ist Junggeselle, joggt jeden Morgen drei Runden um den Grunewaldsee, reißt in einem Glaspalast in der Friedrichstraße achtzig Wochenstunden ab, schätzt Linguini mit Salsiccia beim besten Italiener am Gendarmenmarkt und hatte keine Ahnung, dass seine sämtlichen Telefone vom BKA abgehört wurden.

Man war dahintergekommen, dass er Schwarzgeld von Mandanten in Offshore-Gesellschaften auf Antigua versteckt hatte. In einem solchen Fall gibt es zwei Optionen – Festnahme oder das, was man auf dem Wiesbadener Neroberg unter einem soliden Investment versteht: abwarten und darauf setzen, dass ein smarter Kerl wie Keyes einen Termin mit einem der Top-Spieler in seinen Kalender einträgt.

Ende Juni war Zahltag. Er bekam einen Anruf aus Italien. Und der Name des Mannes, der sich dort mit ihm treffen wollte, war so groß, dass der BKA-Präsident sich sofort einen Termin beim Bundesinnenminister geben ließ.

Matteo Varga.

Capo dei Capi der Camorra. Auf den Fahndungslisten von einem Dutzend Länder.

Er lud Leon Keyes übers Wochenende nach Rom ein, um ein Geschäft mit ihm zu besprechen.

Näheres unter vier Augen.

Natürlich wusste Keyes, mit wem er es zu tun hatte. Es spricht für ihn, dass er sich Bedenkzeit ausbat. Wenig später kreuzten BKA-Fahnder in der Friedrichstraße auf und machten ihm klar, dass sein bisheriges Leben vorbei war. Der Bleistift, den Keyes in der Hand hielt, zerbrach. Eine größere Gefühlsregung gestattete er sich nicht.

Als sie hinter dem Platz der Luftbrücke auf die Stadtautobahn fahren, überprüft Aaron erneut das Make-up. Im Schminkspiegel sieht sie, dass ihnen kein Auto folgt. Aber das heißt nichts.

Keyes hält sich akkurat ans Tempolimit, und sie gibt sich begeistert, als er sagt: »Du wolltest doch die Rolling Stones einmal live sehen. Nächsten Freitag sind sie in der Waldbühne; ich kriege Backstage-Karten.«

Damit zeigt er, dass er ihre Beziehungslegende intus hat. Wie sie sich kennengelernt haben. (Eine Cocktailbar in Berlin, letztes Jahr.) Ob es ihn stört, dass sie raucht? (Gefällt ihm.) Welche Filme sie mögen. (Hitchcock, Scorsese, Fincher.) Wo sie die Woche Urlaub verbrachten. (Palm Island, Grenadinen.) Gemeinsame Freunde. (Drei.) Wie nah sie sich stehen. (So nah wie zwei, für die Arbeit besser als Sex ist.) Mag sie Opern? (Nein.) War sie schon einmal in Rom? (Oft; sie liebt alles, was aus Licht ist.) Wie ihr Rotterdamer Penthouse mit Blick über den Hafen eingerichtet ist. (Bauhaus.) Schläft sie nackt? (Pyjama.)

Einiges mehr; aber nicht zu viel, sonst verzettelt man sich. Das meiste ist nah an der Wahrheit. Eine komplett fiktive Legende lebt nicht, wirkt ausgedacht.

Aaron splittet ihren Arbeitsspeicher in einen Teil, der ständig die Umgebung scannt und jedes Auto analysiert, einen, der sich scheinbar entspannt mit Keyes unterhält, und einen dritten, der noch einmal sein Dossier memoriert.

Das BKA servierte ihm die Quittung für die kleinen Schweinereien auf Antigua. Entweder er würde mit ihnen zusammenarbeiten oder in U-Haft kommen.

Keyes entschied sich, seinen Porsche vorerst zu behalten.

In Rom empfing Varga ihn in seiner Stadtvilla und sagte, dass er ins deutsche Gas-Geschäft einsteigen will; ein Joint Venture mit der russischen Danilowskaja-Mafia, die es übernimmt, Manager von Gazprom gefügig zu machen. Varga benötigte einen »Priester«, der Kontakt zu den richtigen Leuten herstellt. Keyes’ Kanzlei sichert die Deutschland-Investments von Gazprom ab; er kennt jeden, der für Varga und die Danilowskaja wichtig ist.

Dreimal war er seitdem in der italienischen Hauptstadt, einmal in Neapel. Er lieferte dem BKA Informationen wie am Fließband. Zuletzt erfuhren sie, dass Varga im Oktober nach Norilsk fliegen will, um den Deal mit dem Oberhaupt der Danilowskaja zu besiegeln. Das teilten sie über ihren Moskauer Verbindungsbeamten mit dem russischen Geheimdienst FSB. Prompt wurde dort ein Haftbefehl ausgefertigt.

Alles lief wie am Schnürchen.

Bis BKA-Fahnder vor zwei Wochen einen Lolli in Keyes’ Porsche fanden, eine Wanze, die nicht von ihnen war.

Varga.

Das konnte zweierlei bedeuten: Entweder hatte er sein Hündchen an der kurzen Leine. Oder er witterte etwas. Die Hündchen-Theorie gefiel Wiesbaden viel besser.

Am folgenden Tag lud Varga Keyes zum vierten Mal ein.

Wieder nach Rom. Für heute.

Aaron las die Abschrift des Telefongesprächs. »Ein zwangloses Abendessen im kleinen Kreis«, sagte Varga. »Bringen Sie Ihre Frau oder Ihre Freundin mit – wenn Sie nicht schwul sind.«

Zwar steht es nicht in der Akte, doch Aaron weiß, worüber sie sich beim BKA die Köpfe zerbrachen.

Seitdem sie die Wanze entdeckt hatten, konnten sie nicht ausschließen, dass der Capo wusste, wem das Hündchen das Stöckchen brachte. Dann wäre Rom Keyes’ Todesurteil. Aber für den Fall, dass Varga ahnungslos war, wäre eine Absage fatal. Er würde argwöhnisch werden und nicht nach Sibirien fliegen.

Sie mussten Keyes in Rom schützen. Nur wie? Ohne offizielles Ersuchen bei den Italienern konnte das BKA dort nicht hin. Und abgesehen davon, dass die Erfolgsaussicht dafür gleich null wäre, würde die Information geradewegs bei Varga landen.

Dem BKA-Präsidenten gingen die Optionen aus.

Damit kam die Abteilung ins Spiel.

Sie gehört nicht zum BKA, steht für sich; die kleinste und geheimste Organisation der Bundesrepublik. Vierzig Männer und eine Frau übernehmen Aufträge, die für alle anderen zu heikel sind. Wie Aarons Chef Lissek zu sagen pflegt: »Wir sind die Bad Bank der deutschen Polizei.«

BKA-Präsident Palmer machte mit ihm einen langen Spaziergang an der Spree. Natürlich inoffiziell, notfalls könnte Palmer sich dumm stellen.

Lissek nahm es sportlich. Aber zur Sicherheit zeichnete er das Gespräch auf, wie er später zum Besten gab.

Da Keyes vor jedem Treffen mit dem Capo nach Waffen abgetastet wird, muss ihn jemand begleiten, der selbst die Waffe ist.

Aaron.

Auf der Stadtautobahn lädt sie Vargas Dossier in ihren Arbeitsspeicher. Das Dossier, das sie auswendig kennt, weil das Leben von Leon Keyes davon abhängen kann.

Und ihr eigenes.

Varga fängt in seinem Camorra-Clan als Laufbursche an und kämpft sich aus den Quartieri Spagnoli von Neapel kaltblütig an die Spitze. Anfangs lebt er wie sein Vorgänger vom Waffenhandel. Dann spezialisiert er sich auf ein Geschäft, das noch profitabler und zudem risikoärmer ist: die Beseitigung von Giftmüll. Über Strohmänner gründet er Reedereien, deren Schiffe unter Flaggen wie Liberia, Tonga oder Tuvalu fahren. Multinationale Konzerne lassen von Varga Altpestizide, Chemieabfälle, Asbest und radioaktiven Schlamm entsorgen und wollen nicht wissen, wo der Dreck landet. Nachdem ihm sogar Operettenregime die Fracht nicht mehr abnehmen, geht Varga dazu über, zig Schiffe auf den Weltmeeren zu versenken. Er kassiert für die Passage und die fingierte Entsorgung und streicht zu guter Letzt die Versicherungssumme ein. Die Umweltkatastrophen scheren ihn einen Fliegenschiss.

Letztes Jahr gefiel es Varga, einen Frachter bei Helgoland absaufen zu lassen und dabei eine Wasserfläche zu verseuchen, die größer als Thüringen war. Dass auch die Russen ihn haben wollen, ist verständlich. Die Chemiekatastrophe in der Beringstraße, die man Varga zu verdanken hatte, ist gerade zwei Jahre her.

Es gab mehrere europäische Auslieferungsgesuche gegen ihn, doch Zeugen verschwanden auf mysteriöse Weise oder hatten tödliche Unfälle. Obwohl gemutmaßt wird, dass Varga Schiffe seiner Flotte vor der Riviera in den Grund gebohrt hat, schweigt die italienische Regierung es tot. Würde es an die Öffentlichkeit dringen, wäre das der Super-Gau für den Badetourismus einer der idyllischsten Regionen des Landes. Varga kontrolliert zwei Baukonzerne, die dort einen Hotelkomplex nach dem anderen hochziehen. Ein früherer Justizminister ist im Aufsichtsrat. Der italienische Ministerpräsident zeigt sich mit Varga beim Essen.

Varga ist unantastbar.

Sie sind auf dem Zubringer zum Flughafen. In dem silbernen, makellos restaurierten 356 Speedster riecht Aaron das Lederfett der Sitze. Sie klopft eine Marlboro aus dem Etui und entjungfert den Aschenbecher. Das ist ein Sakrileg. Aber Leon Keyes lächelt und sagt mit diesem leisen Kratzen in der Stimme, das sie so an Männern mag: »Das hat immer gefehlt.«

Sie stellt sich vor, er würde sie nach ihrer Telefonnummer fragen. Aaron wettet, dass er sie auf die schneeweiße Sonnenblende kritzeln würde.

In Schönefeld steigen sie in Vargas Jet. Zwei Stunden erzählen sie sich in cremefarbenen Sesseln aus Saffianleder Geschichten, an denen kein wahres Wort ist, und trinken stilles Wasser aus Kristallgläsern, in denen Eiswürfel klirren.

Keyes hat mit dem BKA in jeder Weise kooperiert. Er begab sich in die Hände eines Mannes, der Mordaufträge erteilt, als ob er jemanden zum Konditor schickt. Er ist ein Informant wie aus dem Lehrbuch.

Aber die ganze Zeit denkt Aaron: Was verschweigst du?

Rom-Fiumicino ist eine Dusche in gleißendem Licht. Auf dem Vorfeld sieht sie Vargas Chauffeur an einem Daimler lehnen. Sie peilt über den Daumen zwei Zentner, die gute Pflege haben. Als er Aaron die Reisetasche abnehmen will, rutscht sie ihr vermeintlich aus der Hand, und er fängt sie fünf Zentimeter über dem Boden.

Neben der Autobahn werfen Felder Falten wie hingeschmissene Badelaken von Riesen. Gras dorrt in der Sonne. Der Sommer war lang, und jetzt, Mitte September, ist jeder Stein ausgeglüht. Die Klimaanlage der Luxuslimousine kühlt Aarons erstes Adrenalin. Noch zupft es nur an den Herzwänden. Aber sie ahnt bereits, was dahinter lauert.

Manche Städte sind plötzlich da, springen in die Frontscheibe wie Hongkong oder New York. Rom tupft Villen und antike Ruinen hin, ehe Sozialsiedlungen in die Landschaft wuchern und der Wagen schließlich über Boulevards gleitet, die von schattigen Pinien gesäumt werden, Aarons Lieblingsbäumen.

Sie hört Pavliks Stimme aus dem Ohrknopf. »Hallo, Schöne.«

Fricke muss selbstverständlich seinen Senf dazugeben. »Heißer Fummel. Zwanzig Euro, dass Keyes gleich kalt duscht.«

»Euer Chauffeur wird im Zoo schon vermisst«, sagt Nowak.

Ein leises Giggeln verrät ihr, dass auch Vesper online ist. Er bleibt stumm wie meistens. Als er mal fünf Worte aneinandergereiht hatte, riefen sie ihm tagelang »Schwätzer« hinterher.

Diese Männer bilden mit Aaron das Team. Bei der Abteilung nennen sie das ein »kleines Besteck«. Die anderen sind mit zwei Autos vorab angereist; wegen der Waffen konnten sie kein Flugzeug nehmen. Pavlik ist der Präzisionsschütze und hat sich ein ruhiges Plätzchen gesucht, wo er Vargas Villa im Visier hat. Er wird längst in Stellung liegen, muss die Witterung beobachten, sich mit Windgeschwindigkeit und Thermik vertraut machen. Sie weiß, wo er ist, und lächelt unwillkürlich.

Vor drei Tagen haben sie über den hochauflösenden Bildern eines BND -Satelliten gebrütet, bis Pavlik auf einen Punkt gedeutet hat. »Hey, du bist nicht als Tourist da«, hat Fricke gefrotzelt.

Pavlik gab sich beleidigt. »Du gönnst mir auch gar nichts.«

Knapp dreihundert Meter sind es von dort bis zur Villa. Keine Spanne für ihn. Sie hatten eine Drohne erwogen, um den Garten im Auge zu haben. Aber das Risiko, dass sie entdeckt wird, ist zu groß. Außerdem wird das Essen im Haus stattfinden. Keyes zufolge hasst Varga Hitze und hält sich fast immer drinnen auf, wo die Temperatur konstant zwanzig Grad beträgt.

In einem Nebengebäude sind vermutlich acht Sherpas. Vielleicht zehn. Varga will seine Ruhe haben und legt Wert darauf, dass die Bodyguards unsichtbar bleiben.

Kein Grund, sich zu entspannen. Zwei oder drei seiner besten Männer werden heute Abend in Schlagdistanz sein.

»Wir machen es Old School«, sagte Pavlik.

Das Esszimmer befindet sich an der Straßenseite. Zwei Fenster liegen in der offenen Schussbahn, die anderen werden von Zypressen verdeckt. Aber das können sie vernachlässigen, denn von Keyes wissen sie, dass Varga stets am linken Stirnende der großen Tafel sitzt, wo Pavlik ihn problemlos ausmachen kann. Er verwendet selbstgegossene Spezialmunition mit einem Kern aus Wolframcarbid, um zur Not durchs Panzerglas zu schießen und Varga zu eliminieren. Diese alte Regel kannte bereits Mark Aurel: Wenn du eine Armee besiegen willst, töte den Anführer.

Der Rest ist Aarons Sache.

Links wuchtet sich der Petersdom in ihr Blickfeld, wie immer unerwartet, obwohl ihre Augen ihn gesucht haben. An dem Palast, der nur gebaut wurde, um den Menschen einzuschüchtern und kleinzumachen, ist nichts verspielt, die Kuppel wie aus einer anderen Welt; ein vor fünfhundert Jahren gelandetes Ufo, das jeden Moment abheben könnte.

Die Via del Gianicolo schmiegt sich an die alte Aurelianische Stadtmauer. Sie fahren durch den antiken Torbogen des Hotels Gran Sasso Rome und sind in einer Oase, wo selbst die knallgelben Blüten der Mahonien, die von Sprinklern befeuchtet werden, nach Geld riechen.

Varga erwartet sie um acht. Sie haben noch zwei Stunden, ihr Chauffeur wird sie wieder abholen. Der Manager bringt sie persönlich zu der Suite im zweiten Stock. Aaron lässt sich alle Räume zeigen und aktiviert unbemerkt den Funksensor unter ihrer Gürtelschnalle. Sollten irgendwo Kameras versteckt sein, wird er das Transmittersignal orten und vibrieren.

Nichts.

Als der Manager gegangen ist, klagt sie, dass die Kopfschmerzen sie umbringen und sie sich hinlegen möchte. Aaron nimmt den Bug-Detector aus der Reisetasche. Schweigend sieht Keyes zu, wie sie Wände und Möbel scannt.

Unter einem Beistelltisch im Living Room registriert das Gerät eine schwache Energiequelle.

Ein Lolli.

Verdammt.

Aaron überprüft beide Schlafzimmer und die Bäder.

Zwei weitere Lollis.

Verdammt, verdammt.

Sie wechselt auf die riesige Terrasse.

Clean.

Aaron gibt Keyes einen Wink. Er kommt zu ihr raus und zieht die Schiebetür leise zu.

»Das muss nichts zu bedeuten haben«, sagt er.

»Ja, wie ein geplatzter Motorradreifen bei Tempo zweihundert oder eine scharfe Atombombe.«

»Er ist vorsichtig.«

»Ich auch.«

»Wollen Sie abbrechen?«

»Aber sicher.«

»Varga hätte mich in Berlin töten lassen können. Dafür muss er mich nicht nach Rom einfliegen.«

»Vielleicht macht es ihm Spaß, dabei zuzusehen.«

»So einer ist er nicht.«

»Was wissen Sie schon von ihm.«

»Menschenkenntnis.«

»Das letzte Wort eines Missionars in Papua-Neuguinea.«

Er zuckt die Achseln. »Meine Mutter hat immer gesagt: ›Why is six scared of seven? Because seven ate nine.‹«

Aaron mustert Keyes. Es geht um sein Leben. Sie serviert ihm einen Ausstieg auf dem Silbertablett. Und er ist bereit, ein solches Wagnis einzugehen?

»Varga hat mir eine Geschichte erzählt«, sagt er, »über seinen Bruder und ihn. Sie sind sehr eng, obwohl der Bruder nichts mit seinen Geschäften zu tun haben will. Er ist Arzt in Neapel. Sie telefonieren jede Woche und sehen sich oft. Varga ist der Pate seiner beiden Töchter. Trotzdem lässt er die Telefone des Bruders seit Jahren abhören. Er meinte: ›Es tut ihm nicht weh, wenn ich ruhig schlafe.‹«

Keyes geht zu der kleinen Terrassenbar, schraubt einen zwanzig Jahre alten Whiskey auf und schaut sie an. Sie schüttelt den Kopf. Während er sich einschenkt, geht ihr Blick hinunter zum Pool, wo Kinder juchzend versuchen, die Sonne nasszuspritzen. Aaron greift in die Tasche ihres Kleides und nimmt ein winziges braunes Pflaster aus einer Plastikschatulle, ein künstliches Muttermal. Sie klebt das Mikro unters Kinn und entfernt sich einige Schritte, so dass Keyes nicht mithören kann.

»Bin online.«

»Gefolgt ist euch keiner«, murmelt Pavlik. »Aber war ja klar.«

»Wo ist der Fahrer?«

»Dreht Däumchen in der Tiefgarage«, meldet Vesper.

»Schwätzer«, sagt Nowak wie aus der Pistole geschossen.

Ohne den Kopf zu bewegen, gestattet Aaron ihren Augen einen Ausflug zu einem Apartmentkomplex aus den Sechzigern, der hinter der Aurelianischen Mauer hochragt.

Der Logistiker der Abteilung wollte das Team neben der Suite unterbringen, die Varga im Gran Sasso für seine Gäste reservieren ließ. Doch das Hotel ist ausgebucht, darum mussten sie mit dieser Lösung vorliebnehmen. Nur Vesper ist im Haus, unten in dem Transporter mit den schwarzen Scheiben.

»Der Leberfleck macht mich ganz wuschig«, sagt Fricke.

»Sind die Zimmer gecheckt?« will Pavlik wissen.

»Ja.«

»Und?«

Keyes nippt an seinem Drink und beobachtet sie. Aaron sieht über ziegelrote Dächer zum Petersdom. Das Kuppelkreuz flimmert wie eine Luftspiegelung.

Pavlik würde sofort den Rückzug befehlen, wenn sie ihm von den Lollis erzählte. Sie weiß nicht, was sie davon abhält. Aber sie hat gelernt, ihrem Instinkt zu vertrauen.

Sagt: »Clean.«

Fühlt sich elend bei dieser Lüge.

»Gut«, hört sie seine tiefe Stimme, »wir ziehen es durch.«

»Bin off.« Sie legt das Mikro wieder in die Schatulle.

Keyes geht zu ihr. »Also bleibt es dabei?«

»Ja.«

Er dreht seinen Oxford-Siegelring. Streicht sich eine schwarze Strähne aus der Stirn. Für eine Sekunde denkt Aaron, er wolle sie küssen.

Stattdessen fragt Keyes: »Haben Sie schon einmal einen Menschen getötet?«

Sie schweigt. Aus der Bahn geworfen.

Aber nicht durch die Frage.

Aaron erinnert sich, was ihr Vater im alten Steinbruch sagte, als sie zwölf Jahre alt war: »Töten ist einfach.«

Das stimmt.

Sie besitzt den dritten Dan in Karate. Sie kann es mit den Händen, mit der Pistole, dem Messer, dem Bügel einer Sonnenbrille, einer Zigarettenschachtel und, falls es nötig sein sollte, mit dem hübschen Schal von Hermès, den sie nachher tragen wird; den Schal, in den eine Klaviersaite eingewebt ist.

Aber auch der Folgesatz ist wahr: »Nur leicht ist es nicht.«

»Warum interessiert Sie das?«

»Weil Sie so jung sind.« Keyes zögert. »Und mein Leben unter Umständen von Ihnen abhängt.«

»Nicht, wenn Sie mit Varga recht haben.«

»Ich könnte mich irren. So wie an dem Morgen, an dem ich in die Firma ging und dachte, meine Welt wäre in Ordnung. Dann haben sich drei Kollegen von Ihnen in meine Sessel gefläzt und mir erklärt, dass ich nur noch ein Lakai bin.«

»Soll ich pusten?«

»Würden Sie für mich sterben?«

»Ich bin im Bad.«

Was verschweigst du mir?

Ehe sie duscht, macht sie einen Spagat, legt dabei den Oberkörper flach auf die Terrakottafliesen, dehnt sich, umfasst ihre Zehenspitzen, kommt hoch, drückt sich in den einarmigen Handstand, kippt langsam den Rumpf, bis sie waagerecht über dem Boden schwebt, verdreht ihn, um mit den Fingern eine Ferse zu berühren, steigt wieder in die vertikale Position und richtet sich mit einer Brücke rückwärts auf. Das wiederholt sie fünf Mal, ohne einen Schweißtropfen zu produzieren.

Danach stellt sie sich vor den Spiegel und sagt lautlos: »Wenn du nur gelernt hast, deinen Körper zu beherrschen, hast du gar nichts gelernt.«

Um Viertel nach sieben betritt sie den Living Room. Sie trägt schwarze Leggins, darüber eine cremefarbene Bluse mit tiefem Ausschnitt, den Schal, Ballerinas und den Leberfleck.

Keyes blättert auf dem Sofa in einer Zeitschrift. Er blickt auf. »Sind deine Kopfschmerzen besser, Darling?«

»Etwas.«

»Lass uns noch einen Drink nehmen.«

Sie wechseln auf die Terrasse.

»Die Schuhe gehen nicht«, sagt er.

»Warum?«

»Varga und ich haben bei Grappa und Zigarren darüber geredet, was wir an Frauen mögen. Er ist in den Schlachthöfen von Neapel aufgewachsen. Ich habe mich seinem Geschmack angepasst, um Nähe zu erzeugen. Er denkt, dass ich auf hohe Absätze stehe, wie seiner Meinung nach jeder gesunde Mann. Sorry, mir ist klar, dass Sie in den flachen Schuhen beweglicher sind. Aber heute Abend müssen Sie die Frau sein, auf die ich in Vargas Augen scharf bin.«

Er verschwindet in seinem Schlafzimmer und kehrt zurück. »Ich habe mir erlaubt, die Hotelboutique aufzusuchen.«

Aaron mustert die knallroten High Heels, die an seinem Zeigefinger baumeln. Zanotti, Stilettos. In ihrem Ohrknopf pfeift Fricke durch die Zähne. Sie zeigt der anderen Straßenseite einen diskreten Stinkefinger und zieht die Pumps an. Keyes hat ihre Größe perfekt taxiert. Mit den zusätzlichen elf Zentimetern ist sie über eins neunzig, einen halben Kopf größer als er. Das muss ein Mann aushalten.

Doch Keyes grinst. »Sie dürften nie andere Schuhe tragen.«

Aaron bewegt die Knöchel, neigt den Oberkörper nach links, rechts, macht ein Hohlkreuz, hebt die Sohlen an, balanciert auf den Pfennigabsätzen. Das genügt.

»Ich wette, Sie könnten damit sprinten«, murmelt er.

Hoffentlich muss ich das nicht.

»Rufen Sie den Chauffeur«, versetzt sie.

»Es ist noch eine halbe Stunde Zeit.«

»Wir machen einen kleinen Abstecher.«

Vargas Villa liegt im Südosten, links des Flusses, aber sie möchte, dass sie zum Gianicolo fahren, dem Hügel, der sich diesseits über die Stadt erhebt. Fricke, Nowak und Vesper folgen ihnen. Halten Funkstille. Es gibt vieles, was Aaron an diesen Männern schätzt, nicht zuletzt, dass sie ein Gefühl dafür haben, wann sie sich konzentrieren muss, nicht abgelenkt werden darf.

Die Passeggiata del Gianicolo schlängelt sich in Serpentinen bergan. Aaron lässt ihr Fenster herunter und saugt den Duft der Pinien ein, deren Kronen über die Straße fächern.

Zum ersten Mal spürt sie, dass Keyes angespannt ist.

Weil er nicht sicher ist, ob ich die Signale verstanden habe.

Oben umrunden sie das Garibaldi-Denkmal. Aarons schwarze Haare wirbeln aus dem Fenster. Ein Schwarm weißer Vögel wechselt abrupt die Richtung wie Rauch im Wind. Das dichte Grün öffnet sich zu einem Rondell, und sie sind an der Fontana dell’Acqua Paola.

Aaron bittet den Fahrer anzuhalten und steigt mit Keyes aus. Wie immer vermeidet sie zunächst den Blick nach links, schaut stattdessen zu dem barocken Triumphbogen aus Marmor. Glitzerwasser schießt aus den Adlerköpfen ins Brunnenbecken. Ein Himmel aus ewigem Blau, das der Abend schon dunkel färbt.

Sie geht über die Straße zu der steinernen Brüstung. Unter ihr liegt die Stadt. Ockerfarbene Häuser purzeln hinab zum Tiber. Aaron sucht das Pantheon und ergötzt sich an der vollkommenen Geometrie. Sie stellt sich vor, dass sie im Innern steht, direkt unter dem großen Auge, dem Opaion, im letzten Licht badet.

Neben ihr spricht Keyes minutenlang kein Wort. Sie ist ihm dankbar, dass er es nicht versaut. Aaron blickt über die sieben Hügel bis zu den Albaner Bergen, auf deren Kamm eine schneeweiße Wolkenbank liegt wie Baiser auf einem Kuchen. Sie denkt an Keyes’ Lächeln. Die Härchen an ihren Armen kitzeln.

Aaron legt eine Hand unter das Kinn und deckt das Mikro mit dem Daumen ab. »Wir sind unter uns. Ich höre.«

»Sie sind eine gute Psychologin.«

»Menschenkenntnis.«

»Keine Angst, dass ich Kannibale bin?«

»An mir beißen Sie sich die Zähne aus.«

»Varga hat einen Tresor.«

»Wie aufregend.«

»Darin ist ein Dossier mit den Namen aller europäischer Politiker, die auf seiner Lohnliste stehen.«

Die Härchen kitzeln noch ein bisschen mehr.

»Woher wissen Sie das?«

»Weil er vor meiner Nase damit herumgewedelt und geprahlt hat, dass er jeden kaufen kann.«

»Sie kennen die Kombination nicht.«

»Doch. Tu ich.«

Drei Worte. Klingen wie ein einziges: Jackpot.

»Wo im Haus?« fragt sie.

»Kommt drauf an, was Sie mir zu bieten haben.«

»Was verlangen Sie?«

»Straffreiheit. Ich will mein Leben zurück.«

»Ich bin keine Staatsanwältin.«

»Ich weiß nicht, für wen Sie tätig sind. Sicher ist es nicht das BKA, das würde sich diesen Abstecher nach Rom nicht trauen. Es muss eine Organisation sein, die noch höher angesiedelt ist. Ich bin wichtig. Und Sie auch. Sonst hätte man Ihnen den Auftrag nicht anvertraut. In meiner Lage wird man genügsam. Mir reicht Ihr Wort, sich für mich einzusetzen.«

Sie hört das Rauschen der Stadt, ein Flugzeug, das unsichtbar durch den Himmel flüstert.

Ihr Blut in den Schläfen.

»Wo seid ihr?« fragt Pavlik leise.

»Sie machen Sightseeing«, sagt Fricke.

»Es ist ein umfangreiches Dossier«, schiebt Keyes hinterher.

Aaron schaut ihn an. Seine Augen sind nicht mehr grau, sondern schwarz wie eine Winterwolke über dem Opaion des Pantheons. Das Senken ihres Kopfes um fünf Grad hält als Nicken her. »Wo?«

»Im Arbeitszimmer, hinter einer antiken Karte von Rom.«

»Wie sieht der Tresor aus?«

»Ungefähr sechzig mal vierzig Zentimeter. Beige. Ziffernfeld. Links ist ein rotes Wappen eingeprägt.«

Ein Duke & Pendleton.

»Und die Kombination?«

»Eins-neun-eins-acht-drei-null.«

»Woher kennen Sie die?«

»Ich stand in der Tür, als er sie eingab.«

»So fahrlässig wäre er nicht.«

»Varga hatte keine Ahnung, dass ich dort war. Ich bin von der Toilette gekommen, er hat mich nicht gesehen. Ich bin zurückgeschlichen und habe die Toilettentür laut geschlossen. Zu diesem lächerlichen Mann hat das BKA mich gemacht.«

»Können wir?« fragt Fricke.

Sie kreuzen den Tiber auf der Ponte Sublicio, folgen der Uferstraße in Richtung Nordosten und biegen am Circus Maximus ab. Ein Drachen hat sich losgerissen und taumelt über das große sandige Oval. Zwei Hunde jagen einen zerbissenen Ball, als Gladiatoren verkleidete Bettler zählen die Tageskasse. Der Daimler fährt an der Arena entlang, im selben Tempo wie die Wagenlenker vor zweitausend Jahren, damals ein atemberaubendes Spektakel, heute Zuckeln hinter Touristenbussen, bis sich rechts ein Tor öffnet. Die zweigeschossige Villa ist im antiken römischen Stil erbaut. Ein Haus in Mayfair wäre günstiger zu haben als diese Immobilie.

Der Chauffeur öffnet Aarons Wagenschlag. Ehe das Tor sich schließt, erhascht sie einen Blick über den Circus hoch zum Palatin mit den Ruinen der Kaiserpaläste. Dort weiß sie Pavlik. Er liegt, von Büschen geschützt, in einer Kuhle neben dem Eingang der Höhle, in der die Wölfin der Sage nach Romulus und Remus gesäugt hat. Aaron hat ihn vor Augen, lang ausgestreckt, reglos, den Schaft des Gewehrs an die Schulter gepresst, ein Puls wie ein Schlafender.

Zweihundertneunzig Meter.

Normalerweise arbeitet Pavlik auf eine solche Entfernung mit seinem alten Mauser; die panzerbrechende Munition erfordert jedoch die höhere Mündungsgeschwindigkeit des Steyr HS. Das Standardmodell ist ein Einzellader, aber er hat die Waffe modifiziert und ein Kastenmagazin eingebaut. Wenn es leer ist, kann Pavlik es in zwei Sekunden gegen ein neues austauschen. Er ist in der Lage, die Villenfenster in ein Fliegengitter zu verwandeln.

Die anderen drei postieren sich in der Nähe. Drinnen können sie nicht eingreifen. Im Ernstfall muss Aaron es mit Leon Keyes bis auf die Straße schaffen. Fricke, Nowak und Vesper sind ihr Rettungsteam.

Pavlik sieht sie im Zielfernrohr in vierundzwanzigfacher Vergrößerung. »Hab dich«, flüstert er.

Jetzt sind sie zu dritt Vargas Gäste.

Aaron, Keyes und Pavliks Gewehr.

Der Chauffeur sagt: »È permesso.«

Er tastet Keyes ab. Aaron könnte keine Waffe am Körper verstecken, dazu ist ihre Kleidung zu figurbetont. Ein kurzer Rock wäre eine Alternative zu den Leggins gewesen, eine kleine Pistole an der Innenseite ihres Oberschenkels. Doch das macht den Gang unrund, darum entschied sie sich dagegen.

Sie öffnet die Handtasche. Smartphone, Dupont, Zigarettenetui, Schminkutensilien.

»Grazie.«

Sie gehen ins Haus. Aaron ist überrascht, wie geschmackvoll das Vestibül eingerichtet ist. Heller Stein, Art-déco-Kommode, dazu passende Wandlampen. Seidentapete mit Lilienmotiv; guter Innenarchitekt.

Varga walzt die Treppe runter, ein Mann wie ein roh behauener Fels. Alles an ihm ist viereckig, sogar das Gesicht, in dessen Poren sich Ameisen verstecken könnten; ein Mund, als sei er mit dem Stemmeisen aus dem Schädel gebrochen worden.

»Leon, che bello.« Die Worte poltern heraus wie Geröll.

»Hallo, Matteo.«

Varga wendet sich Aaron zu. Er küsst ihre Hand auf die billige Weise, die fetten Lippen sind feucht. »Willkommen in meinem bescheidenen Heim.«

Auf sein gutes Englisch war sie vorbereitet. Als Varga in seinem Clan zum »Kapitän« ernannt worden war, sandte ihn der Capo zur Fortbildung nach New York, wo ein Ableger der Sippe ihm zeigte, wie man Gewerkschaften kontrolliert. Später wechselte Varga nach Las Vegas ins Casinogeschäft und blieb sieben Jahre dort. Er heiratete eine Kellnerin aus Phoenix, weil die Familie erwartet, dass ein Mann sich mit vierzig ausgetobt hat. Die Frau floh nach sechs Monaten vor ihm, kam aber nur bis L.A., wo man ihre Leiche in einem Abwasserkanal fand. Varga kehrte nach Neapel zurück und blies das Gehirn des alten Capo in die Spiegel eines Bordells. Er heiratete ein weiteres Mal, eine kampanische Schönheit, doch sie verließ ihn und überlebte es, weil der Clan ihres Vaters beinahe so mächtig war wie der von Varga. Dass er als geschiedener Mann an jedem Sonntag, den er in Rom ist, in der Basilica Clemente die Sakramente empfängt, beantwortet die Frage nach seinen Beziehungen zum Vatikan.

»Entschuldigung, dürfte ich kurz – ?« fragt Aaron.

»Natürlich.« Varga deutet auf eine Tür.

Aaron geht auf die Gästetoilette. Steht still. Schließt die Augen. Fünf Räume im Erdgeschoss. Die Küche befindet sich links vom Vestibül, rechts ist der Gang zum Esszimmer. Dort gibt es drei Flügeltüren. Sie führen zur Terrasse, dem Wohn- und dem Pokerzimmer und einem Raum, in dem Keyes noch nie war. Im oberen Stockwerk sind zwei Bäder, drei Schlafzimmer sowie ein Raum, dessen Funktion Keyes ebenfalls unbekannt ist.

Und Vargas Arbeitszimmer.

Sie kann es vom Esstisch in dreißig Sekunden erreichen, ohne zu hetzen. Weitere zehn braucht sie, um die Tür, sollte sie kein Sicherheitsschloss besitzen, mit einer Haarklammer zu öffnen. Fünfzehn für den Tresor. Vierzig, bis sie wieder an der Tafel ist.

Fünfundneunzig Sekunden. Machbar.

Sie betätigt die Toilettenspülung, lässt Wasser laufen, geht zu den anderen zurück.

»Vieni qui.« Varga umfasst die Wespentaille einer bestimmt dreißig Jahre jüngeren getufften Blondine, von der Aaron flugs vermessen wird. Die Frau schmeißt ihr einen Blick vor die Füße: Meiner!

Varga stellt sie nicht vor, sie ist nur eine hübsche Tischdekoration. Die beiden Männer, die sich zu ihnen gesellen, bezeichnet er als Freunde, »Sandrone« und »Vincenzo«. Sandrone ist bullig und hat schon einiges eingesteckt, wovon die Boxerohren zeugen. Zwar lassen seine Hüften erkennen, dass er nicht austrainiert ist, doch er kann einen Kampf jederzeit mit einem einzigen Schlag beenden. Den anderen, Vincenzo, nimmt Aaron in Augenschein, während sie ins Esszimmer wechseln. Sein lässiger Gang zeigt, dass er weiß, wie gut er ist. Das offene schwarze Hemd ist tailliert, darunter bildet sich ein perfekter Latissimus ab. Sneakers mit weichen Sohlen, Filigrantechniker.

Sie betritt das Zimmer.

»Überraschung«, flüstert Pavlik. »Smile.«

Zwei Hausmädchen räumen Gedecke vom Tisch.

»Wir essen draußen«, sagt Varga.

Aaron wird kalt. Garten und Terrasse liegen an der Rückseite hinter hohen Mauern, die mit Laser gesichert sind. Während sie mit dem Zwerchfell atmet, lächelt sie. »Wie schön, im September.« Sie will den anderen folgen.

»Warten Sie, das wird Ihnen gefallen.«

Nach kurzem Zögern tritt sie neben Varga ans Fenster. Keyes wurde eingetrichtert, sich nie mehr als zwei Schritte von ihr zu entfernen. Er folgt ihr, sie schauen raus. Der Palatin schimmert im Abendrot, als sei er mit japanischem Lack überzogen. Aaron weiß, dass Pavlik sie groß im Visier hat. Auch wenn es ihr unendlich schwerfällt, gibt sie ihrem Gesicht einen bewundernd staunenden Ausdruck.

»Nimm, was du hast«, raunt er in ihr Ohr.

Vincenzo und Sandrone stehen hinter ihr in der Terrassentür; sie sieht ihr Spiegelbild im Fensterglas. Sieben Meter. Sie könnten Pistolen deponiert haben. Was hat sie? Den Schal. Auf dem Tisch einen Obstteller mit Messer.

Ich haue Keyes die Beine weg, er rutscht unter den Tisch. Vincenzo ist der Gefährlichere, das Messer ist für seinen Hals. Varga stranguliere ich mit dem Schal und drehe mich mit ihm als Schutzschild. Pavlik knackt das Panzerglas mit Punktfeuer. Er erledigt Sandrone. Gibt es irgendwo Kameras?

Wie schnell können Vargas Sherpas hier sein?

»Sie sehen direkt auf den Palast des Augustus«, sagt er neben Aaron. »Von allen Cäsaren war er der Klügste, und er hatte Humor. Ein neuer Kommandant seiner Leibgarde war ihm wie aus dem Gesicht geschnitten. Augustus rief: ›Du, war deine Mutter Dienerin bei meinem Vater?‹ Der Mann erwiderte: ›Nein. Aber mein Vater gehörte deiner Mutter als Sklave – bis sie ihm seine Freiheit geschenkt hat.‹« Varga lacht.

»Wie zeigte sich der Humor von Augustus?« fragt Keyes.

»Er ließ ihn nicht töten, sondern als Sklave verkaufen.«

Oleander, Mimosen und Bougainvilleen sind verwelkt, doch in einem großen offenen Gewächshaus stehen Tigerlilien und fluten den Garten mit ihrem Duft. Aaron ist er so unangenehm wie ein nuttiges Parfüm. Sie weiß, warum Varga diese Blumen liebt. Die Lilie ist das Zeichen seines Clans, das Symbol seiner Macht.

»Mögen Sie Lilien?« fragt er.

»Ich muss dabei an Beerdigungen denken.«

Er lächelt. »Ich auch.«

Vincenzo und Sandrone setzen sich rechts und links an die Tafel, der Capo lässt sich gegenüber von Aaron und Keyes hinplumpsen. Ein Diener serviert Wein. Mitte fünfzig, dürr, Echsenhals. Manchmal ist ein Diener nur ein Diener.

Varga krempelt die Hemdsärmel hoch. Seine Unterarme sind dick wie Abflussrohre. Er betatscht Blondies Bein. »Was wissen Sie von meinem Geschäft, Sarah?« fragt er, zuzelt eine Olive und spuckt den Kern auf den Rasen.

»Was in der Zeitung steht.«

»Was schreibt man denn?«

»Dass man sich besser von Ihnen fernhält.«

»Reiz ihn nicht«, ermahnt Pavlik sie leise.

»Dann haben Sie Angst vor mir?«

»Angst habe ich bloß, dass meine neuen Schuhe mich killen. È permesso?« Sie streift die High Heels ab.

Sieht die Gartenschere auf dem umgedrehten Pflanzenkübel.

Varga lacht. »Sie gefallen mir.« Er wienert seine Jacketkronen mit der Zunge. »Und wissen Sie auch, wie Leon seine Brötchen verdient?«

Aaron steckt sich eine Zigarette an. »Er vermehrt das Geld anderer Leute, ohne dabei arm zu werden.«

»Ist das eine Kunst, Leon?« fragt Varga.

»Die Kunst ist das Augenmaß«, erwidert Keyes. »Was nutzt es einem, der reichste Mann auf dem Friedhof zu sein?«

Varga lässt sich das durch den Kopf gehen. Dann grunzt er: »Von dieser Kunst verstehe ich nichts.« Er nickt Sandrone zu. »Wie viel hast du in der Tasche?«

Sandrone fummelt eine dicke Geldrolle aus der Hose.

Varga winkt mit seinem Zeigefinger, Sandrone wirft ihm die Rolle zu. »Frag mich, ob du’s zurückkriegst.«

Sandrone grinst nur.

Varga steckt die Scheine ein. »Mehr muss man über mein Geschäft nicht wissen.« Er beißt in eine eingelegte Artischocke, Öl spritzt übers Kinn. »Wo haben Sie beide sich kennengelernt?«

»In Berlin«, kommt sie Keyes zuvor. »Ich wollte in einer Bar eine gefloppte Vernissage vergessen. Leon hat ein Glas Dom Pérignon vor mich hingestellt und gesagt: ›Sie sind viel zu schön, um so traurig auszusehen.‹ Nachdem er mich zu meinem Hotel gefahren hatte, hat er meine Telefonnummer auf seine schneeweiße Sonnenblende geschrieben.« Sie lehnt ihren Kopf gegen seinen. »Das war das Romantischste, was je ein Mann für mich getan hat.«

»Dafür sind Sonnenblenden da«, grinst Keyes.

Blondies Schmollmund lässt erahnen, dass die romantischen Geschichten, die sie zu erzählen hätte, limitiert sind. Varga säuft Barolo wie Wasser. »Ich würde eher auf meinen teuersten Teppich scheißen, als einen 356 Speedster mit roten Ledersitzen zu versauen.«

Vincenzo und Sandrone lachen. Aaron spürt, dass Keyes erstarrt. Sofort weiß sie: Er hat das Auto Varga gegenüber nicht erwähnt. Varga ließ es verwanzen. Aber er kommuniziert ausschließlich mit seinem Unterboss, der wiederum nur mit den Kapitänen und die mit den Soldaten. Am Ende wird der Auftrag bei zwei Freelancern gelandet sein, die das geräuschlos erledigten. Das »Prinzip der tausend Fremden« ist eine Grundregel in allen Mafiaorganisationen. Es garantiert, dass niedere Chargen nicht gegen den Capo aussagen können. Er hat ihnen nie einen Befehl erteilt, sie sind ihm nie begegnet.

Ein Mann wie Varga will keine Details hören. Details sind gefährlich. Details, die man nicht kennt, muss man nicht leugnen.

Dass Keyes einen Porsche fährt, würde er kaum wissen.

Welches Modell: noch unwahrscheinlicher.

Die Farbe der Sitze: unmöglich.

Außer er hätte sich detailliert informieren lassen.

Aaron spannt die Muskeln und ist entschlossen, das Blut und den Schmerz zu ignorieren, wenn sie den Kaktus neben sich aus dem Topf reißt und in Sandrones Gesicht drischt, ihn dann auf Vincenzo schleudert, um in der halben Sekunde, die er zum Ausweichen braucht, über den Tisch zu fliegen und ihm sein Weinglas ins Auge zu rammen.

Varga unterschätzt sie nicht. Er hatte morden müssen, um in seinem Clan aufzusteigen. Aber das ist lange her. Er ist zu gut im Futter, seine Reflexe sind eingerostet. Ehe er an der Terrassentür ist, steckt die Gartenschere in seinem Rücken.

Er wechselt das Thema. »Dieses Auktionshaus, für das Sie arbeiten – was müsste ich dort anlegen, sagen wir: für einen Lucas Cranach?«

Obwohl Aaron vibriert, ist sie still amüsiert. Varga lässt den Namen eines Künstlers fallen, von dem er gewiss noch nie ein Gemälde gesehen hat, es sei denn in einer Zeitschrift. In seinem Schlafzimmer hängt vermutlich die blaue Capri-Grotte. Dass er das Auktionshaus anspricht, beunruhigt sie nicht. Keyes hat es im letzten Telefonat mit ihm beiläufig erwähnt, das war so verabredet. Es existiert wirklich, die Abteilung hat ein Agreement mit der Geschäftsleitung und nutzt die Legende ab und an.

»Ich fürchte, das ist nicht unser Marktsegment«, sagt sie. »Wir vertreten nur junge lebende Künstler. Für uns wäre Jeff Koons schon ein alter Meister.«

»Produzieren nichts als Dreck, die modernen Maler«, knurrt Varga. Dann hellt sich seine Miene auf. »Na endlich, ich bin am Verhungern!«

Die Vorspeise wird aufgetragen.

Das Essen wäre eine Lust, müsste Aaron nicht dauernd ihre Optionen bedenken, die sich mit jedem der vier Gänge ändern. Die Gartenschere, der Kaktus, der Hermès-Schal und ihr Körper sind die Konstanten, die anderen Waffen wechseln. Beim antipasto, Gänseleber auf Brioche, sind die Messer abgerundet, also untauglich. Es bleiben die Teller als Wurfscheiben und ein zerbrochenes Glas als Stichwaffe. Teller und Glas sind auch die Wahl beim primo piatto, klarer Tomatensuppe, dafür schenkt ihr der secondo piatto, Entrecôte vom Kalb mit Kräutern und Fenchelgratin, ein scharfes Steakmesser.

Doch sie beenden das Dessert, Halbgefrorenes mit Limetten-Gelee, ohne dass sie weitere Signale empfängt.

Zeit für den Tresor.

Aaron greift nach ihrem Weinglas – als Varga sich den Mund abwischt. »Ich habe etwas, das Sie interessieren könnte.«

Sie folgen ihm zu dem Raum, den Keyes nicht kennt. Noch ehe Varga die Schiebetür öffnet, ziept Aarons Schlüsselbeinnarbe. Sie verzögert ihre Schritte, damit Keyes, der prompt versteht, an ihr vorbeigehen und sie sich dicht hinter ihm halten kann.

Die Vorhänge sind zu. Varga macht das Licht an, und sie ist so überrascht, dass sie für Sekunden alles um sich herum vergisst. Aaron sieht das Gemälde »Die Versuchung des heiligen Antonius« von Lucas Cranach dem Älteren. Eine perfekte Kopie. Das Original kennt sie aus den Vatikanischen Museen.

Der zerlumpte Antonius kniet in der Wüste vor dem Teufel, der seine flache Hand ausgestreckt hat. Darauf steht eine Frau, dicht vor Antonius’ Augen, die Hand an einer Wiege mit einem Kind. Ihr Blick ist sehnsuchtsvoll zum Horizont gerichtet, wo sich eine Gestalt nähert. Es ist Antonius selbst.

Sah sie in Varga bisher einen Mann, bei dem sich die Macht des Geldes mit der Ohnmacht des Geistes paart, erteilt er Aaron nun eine Lektion. »Antonius hatte allem entsagt, nie eine Frau geliebt, nie ein Kind in den Armen gehalten. Er kannte sein Leben lang nichts als nackten Stein und Gebete. Und wie versucht der Teufel ihn? Indem er ihm vor Augen führt, was er hätte haben können, und es ihm als Lohn verspricht, wenn er von Gott abfällt. Ich habe das Bild erst seit Kurzem. Es ist mein zweitkostbarster Besitz. Denn die Familie, meine Freunde, ist das Wichtigste.« Er wendet sich Aaron zu. »Könnte David Hockney ein solches Kunstwerk erschaffen? Damien Hirst, Georg Baselitz?«

Sie ist zu verblüfft, um zu antworten.

»Leon, was haben Sie ihr über mich erzählt? Dass ich bauernschlau bin, aber intellektuell ein Neandertaler?«

Keyes kontert Vargas Blick gelassen. »So in etwa. Und dass Sie Walnüsse mit den Zähnen knacken.«

Sandrone schiebt den Kiefer vor, Vincenzo verlagert sein Gewicht auf das dominante Bein. Sie warten bloß auf ein Zeichen von Varga. Doch der legt den Arm um Keyes’ Schulter. »Stiefellecker habe ich weiß Gott genug. Einen Mann zu unterschätzen, ist nicht so schlimm, wie ihn zu belügen.«

Aaron geht näher an das Bild heran. Sie sieht die feinen Risse im Firnis, die Patina von fünfhundert Jahren.

»Das ist das Original«, sagt sie tonlos.

»Aber ja«, erwidert Varga. »Ich bin dem Vatikan gelegentlich behilflich, man konnte mir die Bitte nicht ausschlagen. Die Reproduktion, die im Museum hängt, war teurer als ein Gerhard Richter. Nie habe ich mich so gern von Geld getrennt.«

Keyes tritt zu ihr. Bewundert das Gemälde.

»Es verbirgt ein Geheimnis, das es preisgegeben hat, als ich es röntgen ließ«, fährt Varga fort. »Darunter befindet sich ein anderes Werk, das übermalt wurde: Jesus und Judas. Wie scharfsinnig. Antonius hat jeder Versuchung widerstanden, während Judas ein Schwächling war. Es muss für Cranach ein ungeheures Vergnügen gewesen sein, dass außer ihm niemand diese Pointe gekannt hat.«

»Er weiß es«, wispert Pavlik. »Entweder du tötest sie sofort, oder du schnappst dir Keyes und ihr rennt. Vor dem Haus kann ich euch übernehmen.«

In einem ersten Impuls will Aaron Vincenzos Kehlkopf mit dem Ellbogen zertrümmern und Sandrone den Brieföffner, der neben ihr auf einem Vertiko liegt, in die Lunge treiben. Doch sie sieht, dass Varga in die Betrachtung seines Bildes versunken ist, mit den Gedanken weit fort.

Nein. Er ist vollkommen entspannt.

Aaron dreht sich um, stößt gegen Keyes und kippt Wein über ihre Bluse. »Wie ungeschickt. Ich gehe eben ins Bad.« Sie winkt ab, als Vincenzo sie begleiten will. »Danke, ich weiß, wo es ist.«

»Was hast du vor?« flüstert Pavlik.

Sie eilt durchs Vestibül, hört Geklapper aus der Küche, huscht die Treppe hoch. Als sie vor Vargas Arbeitszimmer steht, hat sie die Haarklammer schon in der Hand. Doch die Tür ist unverschlossen. Aaron schlüpft in den Raum, lehnt die Tür an.

Offene Vorhänge, Pavlik kann sie sehen. »Was tust du?«

»Nicht jetzt«, flüstert sie zurück. Sie klappt die antike Stadtkarte auf und steht vor dem Tresor.

Eins-neun-eins-acht-drei-null.

Aaron tippt die ersten fünf Zahlen.

Hält inne.

Sie kennt den Tresortyp. Bei der Eingabe einer falschen Kombination wird ein Alarm ausgelöst.

Und wenn Varga doch wusste, dass Keyes in der Tür stand, als er den Tresor öffnete?

Verdammt.

Dieses Bild ist mein zweitkostbarster Besitz.

Ich habe es erst seit Kurzem.

Sie langt nach ihrem Handy und verliert fünfzehn Sekunden mit dem Googeln von »Antonius«.

Geboren 251 nach Christus, gestorben 356.

Alles oder nichts.

Aaron löscht die Ziffern und ersetzt sie durch diese.

Hält die Luft an.

Der Tresor öffnet sich.

Unter einem halben Dutzend falscher Pässe liegt das Dossier. Sieben engbeschriebene Seiten mit hunderten von Namen und Kontonummern. Aarons Atem fliegt. Sie fotografiert alles mit dem Handy, legt die Papiere zurück, schließt den Tresor, klappt die Karte von Rom zu und sieht auf die Uhr.

Nur zehn Sekunden über dem Zeitlimit.

Als sie den Raum verlassen will, hört sie leise Schritte.

Sie nimmt den Schal ab und presst sich an die Wand.

Die Tür geht auf.

Es ist ein Kind.

Ein kleiner Junge im Pyjama, drei oder vier Jahre alt, Plüschgiraffe im Arm. Er tapst herein, dreht sich um und sieht sie. Seine Augen sind groß, müde, verwirrt. Aus dem Schlaf gerissen, vielleicht ein böser Traum.

Aaron ist wie erstarrt.

»Varga kommt. Er ist schon im Esszimmer«, zischt Pavlik.

Sie streckt die Hand aus. »Kannst du nicht schlafen?« fragt sie. »Warte, ich erzähle dir eine Geschichte.«

Wenn der Junge jetzt schreit, ist es vorbei.

Er versteht Aaron nicht, doch der zärtliche Klang ihrer Stimme beruhigt ihn. Er fasst ihre Hand und lässt sich von ihr in sein Zimmer bringen, das direkt gegenüber liegt.

Wo ist Varga?

Aaron deckt das Kind zu und setzt sich an sein Bett. Todmüde lauscht es ihren Worten. »Es war einmal eine kleine Träne. Sie hat einem Jungen gehört, der genau so alt war wie du. Er hat viel geweint, weil er oft allein war. Aber immer nur diese eine Träne. Sie ist über seine Wange und seine Lippen geflossen, und er hat sie verschluckt.«

Ohne hinzuschauen weiß Aaron, dass Varga in der Tür steht und sie beobachtet. Sie betet, dass er nicht merkt, wie sie bebt.

»Die Träne hat das bekümmert, denn sie hat den Jungen sehr gern gehabt und wollte, dass er glücklich ist. Darum ist sie auf einen Trick verfallen: Als er das nächste Mal geweint hat, ist sie in sein Nasenloch gelaufen und hat ihn derart gekitzelt, dass er lachen musste. Das hat die kleine Träne von nun an immer gemacht, wenn der Junge traurig war.«

Er ist eingeschlafen. Atmet tief und ruhig.

Sie küsst seine Stirn. Steht leise auf.

Aaron dreht sich um und zeigt sich überrascht, den Capo zu sehen. »Er hat oben auf der Treppe gestanden und geschluchzt«, flüstert sie. »Vielleicht vermisst er seine Mutter.«

»So wie ich. Sie ist vor einem Jahr gestorben.«

Aaron bleibt stumm.

»Danke, dass Sie ihn getröstet haben.«

Sie gehen hinunter. Am Fuß der Treppe bleibt Varga stehen. Sein Gesicht ist auf einmal leer und grau. »Sollte ich eines Tages verschwinden wie eines meiner Schiffe, würde nur mein Sohn mich vermissen. Er ist die einzige Familie, die ich habe.«

Er erwartet nicht, dass Aaron etwas erwidert. Ohne ein weiteres Wort kehren sie zu den anderen zurück.

»Liebling, entschuldige, meine Kopfschmerzen bringen mich um. Könnten wir ins Hotel?«

»Natürlich, Darling.«

Als sie in den Wagen steigt, sieht sie Varga an einem Fenster. Ihre Blicke treffen sich. Aaron glaubt, in seinem die Gewissheit zu lesen, dass sie ihm nie wieder begegnen wird.

Mondlicht schwappt über die Uferstraße. Der Fluss führt kaum Wasser, zwischen Sandbänken schimmern Felsen. Aarons linke Hand liegt auf der Armani-Tasche, in der eine Bombe ist, die Europa erschüttern wird. Ihr Herzschlag beruhigt sich, sie empfindet pures Glück. Jeder Atemzug ist ein Genuss.

»Fahren Sie zur Ponte Sant’Angelo und halten Sie dort«, sagt Keyes zu dem Chauffeur.

Aaron schaut ihn an. Er lächelt.

Sie weiß, was sie gleich erwartet, und schließt ihre Augen, um sich überwältigen zu lassen. Als sie stoppen, öffnet Aaron sie wieder. Berninis Engel bewachen die Brücke mit heiligem Ernst und sehen auf Aaron herab und erinnern sie daran, dass sie in der Ewigkeit nur ein Gast ist.

Direkt vor ihnen prangt die Burg in Strömen von Licht wie eine Diamantenkrone. »Zu schade, dass du keine Opern magst«, sagt Keyes. »Hier spielt die allerschönste; Puccinis Tosca. Aus Verzweiflung über den Tod ihres Geliebten nimmt Floria Tosca sich das Leben und springt von dieser Zinne dort.«

Aaron lächelt. »Wie traurig.«

»Eine Oper muss traurig sein. Wenn man nicht weint, ist sie das Geld nicht wert.«

Drei Minuten später erreichen sie das Hotel.

Im Fahrstuhl fragt Keyes: »Kriege ich mein Leben zurück?«

»Sieht so aus.«

»Feiern wir?«

Seltsam, er wirkt keinen Zentimeter kleiner als sie. Er riecht nach Pinienharz, wie kann das sein? Als er sie küsst, drängt sie sich gegen ihn. Er will nicht zu viel und doch alles. Sie reißt das Mikro ab und wirft es in den Fahrstuhl. Sie taumeln über den Flur. Keyes lässt die Zimmerkarte fallen; Aaron schmiegt sich so eng an ihn, dass sie mit ihm in die Hocke gehen muss. Sie lachen, er zieht die Karte durch den Scanner, schiebt die andere Hand zwischen ihre Beine. Sie stürzen in die Suite, auf den Teppich. Aaron rollt mit Keyes herum, setzt sich auf ihn.

Sieht seitlich einen Schatten.

Adrenalin checkt per Express in ihre Blutbahn ein. Sie katapultiert sich steil hoch und bricht dem Mann mit einem gedrehten Fußkick den Kiefer. Aaron stößt ihren Mittelfinger in seine Halsschlagader, hebelt sein Handgelenk aus, fängt die Walther P99 mit Schalldämpfer und schießt ihm in die Stirn. Sein halber Kopf sprüht an die Wand; Hartkernmunition. Die zwei Sekunden, die das gedauert hat, waren schnell genug, um einem weiteren Mann, der aus dem Bad auftaucht, fünfzehn Gramm Blei in die Kehle zu schnippen.

Aaron wirbelt um einhundertachtzig Grad, sieht den Dritten. Das Flüsterfeuer seiner Smith & Wesson reißt Fleisch aus ihrem rechten Arm. Als ihre Walther losblafft, werden seine gebleckten Zähne weggesprengt.

Der Wundschock ist eine purpurne Wolke. Rotierende Blitze, irgendwo im Living Room. Schüsse perforieren die Tapete hinter Aaron. Die Wolke wird größer und größer und lullt sie ein.

Etwas spänt ihre Haut ab. Heiße Lava fließt über die Rippen.

Das holt sie zurück.

Zwei. Hinter dem Sofa.

Sie zeichnet mit fünf Kugeln einen Strich in den Raum, fliegt aus der Schusslinie und rollt sich ab, rüber zu Keyes, der erstarrt dort liegt, wo sie gerade noch auf ihm saß. Aaron schnappt sich ihr Handy, steckt es ein und brüllt: »Wach auf!«

Wie in Trance lässt er sich hochziehen. Die Pistolen stanzen rote Löcher ins Dunkel. Sie erwidert das Feuer, schindet Sekunden raus, gibt Keyes einen Stoß. Er stolpert auf den Hotelflur; seine Lunge schnarrt wie ein Wecker mit einer ausgelutschten Batterie. Sie stürmt los, treibt Keyes vor sich her. Nach zwanzig Metern schaut sie zurück und sieht die zwei Männer aus dem Zimmer hetzen.

Urplötzlich wird die Szenerie in Einzelbilder zerlegt, als sähe Aaron einen Film, dessen Projektor stottert. Sie betrachtet jedes Detail mit Bedacht und blendet aus, dass sie in Vollspeed den Flur hinuntersprintet. Einer der beiden trägt ein grünes Jackett, das sich mit den blauen Socken beißt. Seine Haare stehen in alle Richtungen ab wie unter Strom, Schweiß sprüht heraus. Er ist Linkshänder wie Aaron und hyperventiliert mit fiebrigen Japsern. Als sich zwei Kugeln aus seiner Waffe schleichen, weiß sie bereits, dass er weder sie noch Keyes treffen wird.

Die Lederjacke des anderen steht offen. Zusätzlich zu seiner Glock hat er in einem zweiten Schulterholster eine Ruger, auch mit Schalldämpfer. Ein Schnürsenkel seiner schwarzen Stiefel ist lose und flattert. Er ringt mit einer Überdosis Adrenalin und bewegt sich kantig. Mund und Augen sind weit aufgerissen, als mache er einen Looping mit einer Achterbahn.

Zweiholster kläfft italienische Brocken in ein Kehlkopfmikro. Seine Schalldämpfermündung pulsiert, schickt drei zischelnde Projektile auf eine lange Reise. Doch Aaron hat schon mit einem Schritt zu Keyes aufgeschlossen und ihn mit der Schulter zehn Zentimeter zur Seite geschoben, so dass auch diese Kugeln sie knapp verfehlen werden. Sie analysiert das Gewicht ihrer Waffe; im 19er-Magazin sind noch sechs Patronen.

Die Walther springt in ihre rechte Hand. Sie schießt zwischen Oberkörper und linkem Arm durch.

All das war nur ein Atemzug.

Als Grünjackett gegen die unsichtbare Mauer prallt, die ihre Kugel errichtet, überschlagen die Bilder sich wieder.

Grünjackett wird nach hinten geschleudert, direkt in seinen Partner. Der nutzt den Sturz so geschickt, dass das Blei, das sie für Zweiholster hinterherjagt, auf dem T-Shirt von Grünjackett eine rote Blume blühen lässt.

Neben Aaron geht eine Zimmertür auf. Die Schalldämpfer tuscheln bloß, die Frau in dem Abendkleid weiß nichts von dem Requiem, das hier aufgeführt wird. Niemand weiß davon, außer Aaron und Keyes und Zweiholster, dessen Glock schon wieder dem Tod befiehlt.

Aaron stößt die Frau ins Zimmer zurück. Die Kugeln, die aus Zweiholsters Waffe spritzen, fliegen einen Zentimeter an ihrem Kopf vorbei und fetzen das Furnier vom Türrahmen. Die Frau schreit, Todesangst zerknittert ihr Gesicht.

Das Klicken, mit dem Zweiholsters Schlagbolzen auf die leere Patronenkammer trifft, dröhnt in Aarons Ohren wie ein Tusch.

Sie sieht den Lift. Denkt an das Mikro, das in der Kabine liegt. Damit könnte sie das Team alarmieren. Drei sind in der Lobby, Vesper ist in der Tiefgarage. Doch der Lift ist in Bewegung. Sie liest das Leuchtdisplay. Er kommt nach oben.

Ist im ersten Stock.

Wo hält er? Wer ist drin?

Aarons rechter Arm ist doppelt so schwer wie der andere. Die Walther glitscht fast aus der blutverschmierten Hand. Ihre Linke übernimmt; jetzt ist die Waffe wieder dort, wo sie hingehört.

Während Zweiholster die Ruger aus dem Leder reißt, erwägt sie, eine weitere Patrone zu opfern, doch sie hat nur noch vier und weiß nicht, was sie gleich erwartet.

Treppenhaus.

»Tür!« brüllt sie.

Hinter ihnen macht die Ruger bloß patsch-patsch, trotzdem zittern die Wände. Keyes wirft sich gegen die Tür und taumelt. Aaron sieht das Loch in seinem Hosenbein. Schuss in die Wade. Sie schnellt wie eine Stahlfeder auf ihn zu, reißt ihn ins Treppenhaus, vollführt einen halben Salto mit ihm und dreht ihre Knochen durch die Mangel. Als Keyes noch zu verstehen versucht, was gerade passiert ist, steht sie schon wieder und schleudert die High Heels weg.

»Weiter!«

Keyes zieht sich am Geländer hoch, stöhnt, schwankt, das Gesicht eine Maske aus Verwirrung und Angst. Aaron zerrt ihn die Treppe hinab. Eins tiefer knallt ein Stiefel gegen eine Tür.

Die Bilder stocken wieder, werden zum Daumenkino. Unten sind zwei Männer mit Patsch-Patsch-Pistolen. Beide bullig, die Muskeln pumpen ihre Jacketts auf. Der eine hat weiße Brauen und Wimpern, die Augen sind blasse Schlitze. Ein spöttischer Zug umspielt seinen Mund; er triumphiert jetzt schon in einem Kampf, der noch gar nicht stattgefunden hat. Die Zähne seines Partners stechen so knallig aus dem sonnengegerbten Gesicht wie ein Beffchen aus einem Priestergewand.

»Hinlegen!« brüllt Aaron.

Sie macht einen Scherenschritt über das Geländer und fliegt in einem Wispergewitter von Schüssen, deren Mündungsfeuer wie eine Discokugel glitzert, durch den Schacht. Zwei ihrer Projektile wischen Weißwimper den Spott aus der Visage, verwandeln sie in einen Krater. Die beiden letzten sind für Beffchen.

Sie verfehlt ihn, weil er auf die Knie fällt.

Bevor sie hart neben ihm landet, treibt seine Heckler & Koch einen flammenden Dübel in ihre Flanke. Die Bilder werden unscharf, überlagern einander, rasen im Zeitraffer. Aarons Schulter rammt Beffchen, so dass er nicht erneut auf sie anlegen kann. Sie drischt den Knauf der leergeschossenen Walther in seinen Schädel und wälzt ihn über sich, bis er mit dem Rücken auf ihr liegt. Schlingt den Hermès-Schal um Beffchens Hals, stranguliert ihn mit der Klaviersaite. Er kommt zu sich, fuchtelt mit seiner Pistole und kann nichts damit anfangen.

»Rennen!« brüllt sie zu Keyes hoch.

Er humpelt die Stufen hinab, muss sich am Handlauf festhalten, während Beffchen nur noch matt in die Luft grabscht und ein merkwürdig hoher Ton seine Luftröhre verlässt.

Als Keyes fast bei ihr ist, taucht Zweiholster oben auf. Sie lässt den Schal los, streckt sich, kriegt Keyes’ Hosensaum zu fassen, zieht mit aller Macht daran. Er verliert das Gleichgewicht und stürzt kopfüber in den toten Winkel.

Der Blutverlust macht Watte aus der Welt. Sie duckt sich hinter Beffchen. Zweiholsters Kugeln tschilpen wie eine Schar kleiner Vögel, picken gierig Krumen aus Beffchens Brust.

Er hat auch das zweite Magazin verbraucht.

Prügelt ein frisches hinein.

Aaron reißt die Heckler & Koch von Beffchen hoch und bepflastert Zweiholsters Position mit Punktfeuer. Befreit sich von der Leiche. Weißwimper liegt auf seiner Pistole. Sie will sie unter ihm rausziehen, doch die Waffe von Zweiholster zwitschert wieder. Aaron hechtet zu Keyes, packt ihn, zwingt ihn weiter.

Tür. Erdgeschoss. Sie öffnet sie vorsichtig. Musik schwappt in das Treppenhaus, Lachen, Stimmengewirr.

Die Bar. Eine Party.

Dort könnte die Rettung sein.

Oder der Tod von vielen Unschuldigen.

Oben klatschende Schritte. Zweiholster nimmt mehrere Stufen auf einmal, muss jeden Moment neuen Blickkontakt haben.

»Tiefgarage!«

Sie rennen weiter. Keyes’ Ledersohlen peitschen Synkopen in den Schacht. In Berlin hat Aaron einen Hotelgrundriss studiert und weiß, dass hinter der nächsten Tür ein langer Gang ist, der zur Garage führt. Wo einmal ihr Herz war, ist ein Häcksler, der nur einen Gedanken heil lässt:

Was erwartet uns dort?

Neben ihren Füßen platzt Marmor ab, Zweiholster feuert wieder. Unvermittelt steht der Häcksler still. Aaron schätzt, wie viele Patronen sie noch hat.

Drei.

Vielleicht vier.

Sie spendiert Zweiholster zwei, bringt die Ruger zum Schweigen. Steht mit Keyes vor der Tür. Die Nierenregion, der Rippenbogen und der Oberarm sind taub. Sie ist schläfrig. Die Wunden saugen so viel Sauerstoff an, dass sie nicht mehr richtig atmet.

Aaron kann Schmerzen aus dem Bewusstsein radieren.

Und wieder einblenden.

Sie löst die Barriere, indem sie sich vorstellt, wie sie die Zahl elf mit einem Schwamm von einer Tafel wischt.

Übergangslos frisst eine Kreissäge sich durch ihren Körper.

Macht sie wach.

Sie sieht, dass Keyes gleich ohnmächtig wird. Er hat viel weniger Blut verloren als Aaron, aber für ihn ist diese Erfahrung neu; der Schock höhlt ihn aus.

Seine Wangen sind eingefallen und bleich, seine Augen haben die Farbe von schmutzigem Schnee. Nur die Wand hält ihn aufrecht. Er flüstert: »Dafür sind Sonnenblenden da.«

»Absolut«, flüstert Aaron zurück.

Zweiholsters Kugeln spielen Marimba auf dem Geländer. Sie legt Keyes’ Arm um ihre Schulter und stößt die Tür auf.

Kein Mensch.

Dreißig Meter.

Hinter der nächsten Tür ist die Tiefgarage.

Dort ist Vesper.

Dort ist der Van.

Sie schleppt Keyes mit sich. Ihr rechtes Sprunggelenk knickt weg, gebrochen. Sentimentale Musik gluckert durch den endlosen Tunnel; Sinatra singt »Strangers in the Night«.

Wondering in the night what were the chances, we’d be sharing love, before the night was through.

Es ist eine einzige Qual. Als würde sie durch einen Sumpf waten. Hinter ihnen kein Zweiholster, nur sie beide und Sinatra.

For strangers in the night love was just a glance away, a warm embracing dance away.

Aaron brüllt: »Vesper!«

Die Tür zur Tiefgarage fliegt auf.

Zwei Männer.

Ihre schallgedämpften Maschinenpistolen blaffen sofort los.

Aaron kippt mit Keyes in eine Nische. Sie zieht den Schlitten der Waffe zurück, sieht, dass eine letzte Patrone in der Kammer ist. Die Männer nähern sich langsam. Die Uzis haben Trommelmagazine, malen Rauchsäulen in die Luft.

Das ist ein schäbiger Ort zum Sterben. Meine Katze wird nicht verstehen, dass ich fortbleibe. Sandra und Pavlik müssen sich um Marlowe kümmern, ihm trauern helfen. Mein Vater wird nicht weinen, aber zu Stein werden. Wer erklärt es meiner Mutter?

Aaron schaut Keyes an.

Sagt: »Es tut mir leid.«

Er kann nicht mehr sprechen.

Stumm zählt sie die Sekunden runter, die es dauern wird.

Vielleicht zehn.

Wie klein man am Ende ist.

Sie sieht den Feuerlöscher über ihrem Kopf.

Das schaffe ich niemals.

Aber sie stemmt sich hoch, ausgebrannt wie eine Marathonläuferin auf der Ziellinie, Arme aus Beton.

Sie will den Feuerlöscher aus der Halterung brechen.

Scheitert.

Gibt nicht auf.

Hat ihn.

Aaron schraubt den Schalldämpfer ab, um die Mündungsgeschwindigkeit zu erhöhen, und schleudert den Feuerlöscher so weit in den Gang, wie sie kann.

Lässt sich aus der Deckung fallen.

Schickt die letzte Kugel los.

Trifft.

Die Explosion drückt die engen Wände auseinander, macht die Luft zäh wie flüssiges Harz. Eine Druckwelle wirbelt Aaron weg. Das Harz gerinnt in ihrer Lunge. Röchelnd starrt sie in eine weiße Schaumwolke, die sich so langsam auflöst, dass sie glaubt, es dauere Jahre.

Sinatra singt »Schubidubidu«.

Eine Leiche liegt im Gang, mit Schrapnellsplittern gespickt.

Der andere kniet auf dem Boden, ein Gespenst, über und über mit Schaum bedeckt. Er schafft es auf die Beine, bricht wieder zusammen, kriecht auf die Uzi zu, die er verloren hat.

Aaron will ihm zuvorkommen.

Millimeter um Millimeter.

Doch Zweiholster ist hinter ihr. Seine Kugel lässt einen stählernen Pilz in ihrer Schulter sprießen. Ihr Herzschlag ist weg. Sie wird zu Eis. Mit unsagbarer Mühe wendet sie den Kopf zu dem Mann, den sie beschützen sollte.

Sie glaubt, Tränen auf seinen Wangen zu sehen.

Schaumgespenst hat die Uzi. Eine Salve zerhackt Keyes’ Körper. Vor Aarons Augen steigt roter Dunst auf.

Dann trifft Zweiholsters Stiefel sie voll an der Schläfe.

Sie träumt. Mit ausgebreiteten Armen treibt sie auf einem Fluss durch die Nacht. Am Himmel kondensiert das Licht einer Stadt, deren Namen sie nicht weiß. Ein kleiner Junge steht am Ufer. Aaron streckt die Hand nach ihm aus, aber sie löst sich in den Wellen auf. Ein Mann mit einem Oxford-Siegelring nimmt den Jungen auf den Arm. Er schaut Aaron traurig an, und sie sieht das Leben, das sie niemals haben wird.

Eine Träne kitzelt in ihrer Nase. Sie hört ein Flap-Flap-Flap. Öffnet die Augen. Erkennt Pavlik. Will Worte formen. Sie zerfließen wie Wasser.

Endlich kriegt sie es hin. »Wo?«

»Helikopter. Lissek lässt uns ausfliegen.«

»Schmerzen.«

»Du packst es.«

»Keyes?«

»Tot.«

»Vesper?«

»Verschwunden.«

»Mein Handy?«

»Weg.«

Zwei Wochen liegt sie in der Klinik. Lissek kommt jeden Tag. Irgendwann legt er eine Medaille in ihre Hand und sagt, dass er sich dabei schäbig fühlt. Aaron hat alles gegeben, ihr Leben eingesetzt, gezeigt, wer sie ist. Ihre Schusswunden vernarben; manches heilt besser als anderes. Sie könnte sich das Herz schwermachen und sich fragen, ob sie von Vargas Männern überrascht worden wäre, wenn sie Keyes nicht geküsst hätte, nicht mit ihm ins Zimmer gestürzt wäre, seine Hand zwischen ihren Beinen. Sich einreden, dass sie es vermasselt hat, schuld an seinem Tod ist. Aber sie ist ein großes Mädchen und weiß, dass Zweiholster der Eine zu viel war.

Das mit dem Tresor behalten sie und Pavlik für sich. Er hätte das Wagnis nicht auf sich genommen, dennoch missbilligt er es nicht. Manchmal verliert man.

Dass sie dauernd an Keyes denkt, heißt nicht, er wäre richtig für sie gewesen. In dieser einen Nacht, ja. Danach hätte er ihr so gut getan wie eine Sehnsucht, die sich nie erfüllt. Das macht es nicht leichter.

In ihren Träumen hört sie noch lange seine Stimme.

Würden Sie für mich sterben?

Dann sieht sie ihn vor sich, sein Grinsen, als sie den Ascher im Porsche entjungfert, die High Heels, die an seinem Zeigefinger baumeln, Wolken wie Baiser. Die Träume werden seltener, und irgendwann bleiben sie fort.

Varga fliegt nicht nach Norilsk. Seit jener Nacht wird er nicht mehr gesehen, der Unterboss übernimmt den Clan. Dieses Rätsel beschäftigt Aaron lange. Zuerst vermutet sie, ihr Handy sei der Grund, das Risiko, dass die Fotodatei auf einem Server gespeichert ist. Dann könnten Varga auch die Freunde in der Regierung nicht mehr helfen.

Aber als die ersten Blätter fallen, müsste ihm längst klar sein, dass er unbesorgt sein kann. Es gibt keine Ermittlungen gegen die geschmierten Politiker, keine Festnahmen.

Varga hat sich in Nichts aufgelöst wie Atem auf einem Spiegel.

Das BKA glaubt, dass sein Unterboss ihn töten ließ. Daran verschwendet Aaron keinen Gedanken. Nicht weil Varga wie ein römischer Kaiser beschützt wurde. Man kann jeden liquidieren, das hatte selbst Cäsar erfahren müssen. Nur: Werden Capos beiseitegeräumt, dann vorzugsweise in aller Öffentlichkeit, unter vielen Zeugen.

Am helllichten Tag in einem Restaurant.

Beim Friseur.

Auf einer Hochzeit oder Taufe.

Es finden sich Gelegenheiten.

Die Leiche ist der Beweis, dass der Auftraggeber des Mordes mächtiger ist, als das Opfer es jemals war. Und sollte es doch im Verborgenen geschehen sein, brüstet man sich damit und sorgt dafür, dass Fotos in Umlauf kommen, auf denen Verstümmelungen davon zeugen, dass es ein qualvoller Tod war.

Den Lucas Cranach hatte Varga erst kurz.

Mein zweitkostbarster Besitz.

War das Bild nichts als ein Bluff, ein Trick, mit dem Varga der Welt vorgaukeln will, dass er tot ist? Jemand mit seinen Möglichkeiten kann sich unsichtbar machen. Es gibt Resorts in der Karibik und in Asien, die Sicherheit garantieren, Gesichtsoperation inklusive. Alles eine Frage des Geldes.

Dennoch.

Er hat ein Reich aufgegeben, und Aaron fragt sich, warum.

Bleibt Vesper.

Für sein Verschwinden gibt es nur zwei Erklärungen: Entweder wurde er von Vargas Männern getötet und sie haben seine Leiche irgendwo verscharrt, oder die Camorra hat ihn gekauft. Erst jetzt wird ihnen klar, wie wenig sie Vesper kannten. Er hatte eine Frau, die sie nie gesehen haben, besaß ein kleines Boot, auf das er nie jemanden eingeladen hat, zahlte eine Wohnung ab, in der es ein frischgestrichenes Kinderzimmer gibt; in drei Monaten wäre er Vater geworden.

Lissek spricht lange mit der Frau, dann trifft er eine Entscheidung. Er beschafft einen Totenschein, sonst würde es zehn Jahre dauern und Vespers Familie wäre nicht versorgt.

An einem verregneten Novembertag steht die Abteilung geschlossen auf dem Waldfriedhof Oberschöneweide, wo ein leerer Sarg in die Erde gelassen wird. Das Polizeimusikkorps spielt das Lied vom guten alten Kameraden. Aaron will sich an Vesper erinnern, aber alles, was ihr einfällt, ist, wie sie und ein paar andere ihm »Schwätzer« hinterherrufen.

BARCELONA
vor fünf Jahren

Sie wacht auf, und es ist finster, und in ihrem Herz ist ein Loch, so riesig, dass die ganze Welt darin verschwindet. Sie tobt und schlägt um sich, und man bindet sie fest. Ewigkeiten dämmert sie dahin. Manchmal kann sie sehen. Aber nichts ergibt einen Sinn. Es ist, als ob sie durch tausend fremde Leben zappt. Dann wieder starrt sie in die bodenlose Schwärze und weiß, dass sie träumt, dass man sie gefangen hält und ihr Drogen gibt, um sie glauben zu machen, dass sie blind ist.

Immerzu hört sie das Echo eines Schusses.

Immerzu hört sie berstenden Stahl.

Immerzu, immerzu, immerzu.

Die Träume währen Jahrhunderte, die Bilder Sekunden.

Einmal sieht sie den Jungen.

Er hat das Stofftier in der Hand, sein Blick klagt sie an. Flüsternd bittet sie ihn, ihr zu sagen, was sie ihm getan hat. Doch er geht durch die Wand und verschwindet.

In diesem Ozean aus Schmerz ist irgendwann eine Stimme.

Warm und zärtlich erzählt sie ihr ein Märchen; es ist dieselbe Stimme, die sie in den Schlaf gewiegt hat, als sie klein war.

»Es war einmal eine Träne –«

Da erkennt sie ihren Vater und fühlt, wie er sie an sich zieht, und wird gewahr, dass es kein Traum ist.

Für immer wird sie ihren Schrei hören.

1
Heute

Tief unter ihr ist das Meer. Sanft rollt es gegen die Klippen, ein endloser Choral. Sie schnalzt mehrmals pro Sekunde und orientiert sich an dem Echo der Felsen links. Die Strecke hat sie gleich am zweiten Tag zum Joggen gewählt; zwölf Kilometer über die Steilküste am Fårösund. Sie kennt die Zahl der Schritte, weiß, wo der Pfad die Biegung macht, der sie nach Osten folgen muss. Der Schall, den ihre Klicklaute aussenden, wird von den Bäumen reflektiert, die ihr signalisieren, dass sie die Kuppe fast erreicht hat. Aaron mag keine Kiefern, darum hat sie beschlossen, dass es Pinien sind.

Blind zu sein hat auch Vorzüge.

Die Wintersonne ist in ihrem Gesicht, der frostige Wind. Wie jeden Morgen hofft sie, dass er ihr beim Nachdenken hilft.

»Bitte kommen Sie zurück zur Abteilung.«

Der Satz von Inan Demirci hallt unentwegt in ihr nach.

Sie tippt ihre Uhr an. Die Digitalstimme sagt: »Fünfter Februar. Donnerstag. Neun Uhr, sechs Minuten, elf Sekunden.«

Das ist die einzige Gewissheit, die sie hat.

Ihr Handy vibriert. Sie geht nicht ran, zählt die Schritte. Noch drei, zwei, einen – sie ist im Wald. Aaron weiß es, weil es dunkler wird. Sie macht kehrt, läuft zurück ins Helle und bleibt stehen, in diesem Moment gefangen. Seit vier Wochen darf sie das haben. Seit fünf Jahre Finsternis plötzlich aufbrachen.

Sie ist noch immer blind. Doch es ist nicht mehr dasselbe.

Vorgestern der Radfahrer im Dorf. Fast wäre sie in ihn reingelaufen. Aber Aaron ahnte seine verschwommene Silhouette, ein Klecks wie in einem Rorschach-Test.

Etwas Schwarzschwankendes im Hafen, vielleicht ein Schiff.

Ein anderer Jogger, grauer Tupfer.

Der tanzende Hund im Puderweiß, bellender Wirbel.

Sie trottet ins Dunkel, bleibt erneut stehen und kostet bereits die Vorfreude auf das dünne Licht aus. Zaghaft wie die Ahnung eines Tagesanbruchs wartet es auf der anderen Seite des Waldes auf sie.

Aaron lauscht dem Raunen der Bäume, verliert die Zeit. Ein Specht tackert. Eisnadeln piksen ihr glühendes Gesicht. Weiter. Zweiundsiebzig Laufschritte bis zur Weggabelung. Sie schnalzt ruhig und gelassen.

Und schlägt lang hin.

Es ist ihr möglich, einen Baum zu orten, einen Menschen, ein Fahrzeug, ein Haus. Jedoch nicht den Ast, den der Sturm letzte Nacht abgerissen haben muss.

Der blaue Fleck ist nicht schlimm. Wohl aber, dass sie durch den Sturz die Schrittzahl vergessen hat. Jetzt muss sie vorsichtig einen Fuß vor den anderen setzen, um die Weggabelung nicht zu verfehlen. Wieder vibriert ihr Handy.

Aaron weiß, wer es ist. Sie stellt sich das Telefonat vor, dem sie ausweicht, seit sie auf Fårö ist.

Hallo, Jenny.

Hallo, Sandra.

Wie geht’s dir?

Gut.

Warst du bei einem Augenarzt?

Können wir über was anderes reden?

Komm doch zu uns, Pavlik würde sich auch freuen.

Irgendwann.

Sie schnalzt und empfängt eine kräftige Rückkopplung von der Jagdhütte halbrechts. Da ist die Gabelung. Aaron kann wieder joggen, denn jetzt weiß sie, wie viele Schritte es bis zu der Klamm sind. Sie ist tief, geschätzte zehn Meter; unten ist der Eisbach, dessen Gurgeln sie bald vernimmt. Ein Baumstamm liegt darüber, vielleicht vierzig Zentimeter breit, von vielen Wintern abgeschliffen, morsch und spiegelglatt, ein richtiges Biest.

Aaron wird langsamer und tastet sich im Brausen des Wassers an die Stelle heran. Geht in die Hocke, findet den Stamm.

Drei Meter.

Aus der Mitte ragt ein Aststumpf, dort entscheidet es sich.

Sie hätte an der Weggabelung geradeaus laufen können. Der andere Kurs ist ungefährlicher als ein Kudamm-Bummel. Aber dieser Stamm und das, was er mit ihrem Puls macht, ist wie eine Brücke zu ihrem alten Leben, und für die Sekunden, die sie über dem Abgrund balanciert, ist Aaron wieder die Frau, die sie einmal war.

Sie setzt einen Fuß darauf, dann ihren zweiten, steht quer. Behutsam nähert sie sich dem Stumpf. Als Aarons rechter Fuß das Hindernis berührt, merkt sie, wie ihre Muskeln kräftiger durchblutet werden, weil ihr Körper sich bereitmacht. Aaron hebt den Fuß und setzt ihn auf der anderen Seite wieder auf. Sie verlagert ihr Gewicht, hält die Handinnenflächen wie eine Ballerina vor den Körper und vollführt eine halbe Pirouette. Ihr linker Fuß ist schwerelos wie Licht. Sie tupft ihn auf den Stamm.

Steht. Genießt das Adrenalin, ihre Belohnung.

Doch plötzlich ist der Eisbach nicht mehr tief unten, sondern tost in ihr.

Sie hört, wie der Baumstamm bricht.

Aaron springt. Sie fliegt ins Nichts und zwingt sich, nicht an den Abgrund zu denken. Mit einer Hand kriegt sie etwas zu fassen, eine dicke Wurzel. Sie klammert sich daran fest und fasst mit der zweiten Hand hinterher. Baumelt in gähnender Leere. Der Stamm stürzt in die Schlucht und zersplittert unten.

Ganz langsam zieht sie sich an dem Strunk hoch.

Er gibt nach.

Sie rutscht einen Meter tiefer. Es ist, als ob Rasierklingen in ihrer Lunge steckten. Wieder kämpft sie sich nach oben.

Ohne Gefühl in den Händen. Ohne ihre Beine zu spüren.

Schafft es.

Sie rollt sich in den Schnee. Sogar den Mund zu schließen, die Zunge zu bewegen, zu blinzeln, würde mehr Kraft erfordern, als sie noch hat. Nach einer Ewigkeit kommt sie auf die Knie, dann schwankend auf die Füße.

Sieht den kleinen Jungen.

Er steht an derselben Stelle wie gestern, mitten auf dem Weg. Sonnenstrahlen flirren und tanzen durch die Kronen. Der Junge drückt seine Plüschgiraffe an sich und starrt Aaron an.

Sie weiß, dass er nicht wirklich ist.

Geht durch ihn hindurch.

Minuten später müsste sie den Waldsaum erreicht haben.

Aber die Dunkelheit weicht nicht.

Unsicher bleibt sie stehen. Hat sie sich bei den Schritten verzählt? Mit Herzklopfen geht sie weiter, hält nochmals inne und schnalzt. Kein Echo. Aaron variiert den Klick und erzeugt mit ihren Lippen einen Knall.

Nichts.

Sie ist auf der baumlosen Ebene über den Klippen. Das Meer ist fast still, lässt sie ihren Atem hören. Möwen lachen.

Die Angst, die sie immerfort hat, die Angst, wenn sie vor dem Einschlafen ihre Nachttischlampe zehnmal an- und ausknipst, wenn sie morgens die Augen öffnet, die Vorhänge aufzieht, die Angst, es wäre erneut so finster wie all die Jahre, ist nun vorbei.

Denn es ist geschehen.

Auf den zwei Kilometern bis zum Hafen der Insel denkt sie hundert Mal dasselbe:

Ich werde nie mehr sehen.

Ich kann nicht zur Abteilung zurück.

Ich bin verrückt.

»Wird auch Zeit. Dachte schon, du willst mich versetzen«, hört sie Lissek rufen. »Nicht dass ich mich gelangweilt hätte, ein Vogel hat mich zweimal angeschissen. Was hältst du davon, wenn wir rüber nach Gotland fahren? Da ist eine Strandbaude, die haben einen selbstgebrannten Aquavit, der ätzt dir die Fontanelle weg. Hab mal eine Flasche mitgenommen und unsere Spülmaschine damit entkalkt, die ist wie neu.«

Immer wenn Aaron auf der Mole austrudelt, weil ein letztes Schnalzen ihr das Haus der Hafenmeisterei angezeigt hat, redet Lissek unablässig. Er weiß, dass sie sich an seiner Stimme orientieren und auf ihn zugehen kann, ohne dass er sie am Steg abholen und führen müsste. Sie tun beide so, als wäre sie nicht blind. Das ist der stillschweigende Deal.

»Ausgepowert?« fragt er, als Aaron bei ihm anlangt.

Sie nickt nur.

Wäre das Dreizehnmeterboot achtern vertäut, könnte sie mit einem entspannten Schritt an Bord gelangen. Doch Lissek legt stets mit dem Bug an, damit Aaron die schwankende Leiter benutzen und sich sofort am Mast des Vorsegels festhalten muss, um nicht ins Wasser zu fallen.

Coaching.

Mit gerefften Segeln tuckern sie los. Sie kuschelt sich in den Anorak, den Lissek ihr gegeben hat, und wärmt ihre Hände an dem Becher mit heißem Kaffee aus der Thermoskanne. Aaron weiß, dass sie das einzige Boot weit und breit sind. Die Fischkutter haben längst angelegt, und außer Lissek und der Küstenwache würde sonst niemand im Winter in den Sund rausfahren.

Vor gerade mal drei Monaten hat er die Abteilung an Demirci übergeben. Aaron hätte sich nicht vorstellen können, dass er ohne Wehmut alles hinter sich lassen würde. Aber Lissek lebt im Hier und Jetzt. Er liebt sein blaues Holzhaus mit dem Blick übers Meer, seine Frau Conny und sein Boot, die Unsinkbar II.

Sie schippern nach Westen. Aaron dreht sich um und richtet ihr Gesicht in die fahle Sonne, die der Wetterbericht vorhergesagt hat. Kein Unterschied, dieselbe Dunkelheit. Sie fragt sich, ob Lissek sie beobachtet. So viel er eben gequatscht hat, so maulfaul ist er jetzt. Sie tastet sich zum Niedergang und steigt hinab.

Aaron setzt sich in die Pantry. Unter ihr stampft der mächtige Diesel. Sie legt eine Hand an die Verschalung des Schiffsrumpfs. Die Vibrationswellen laufen durch ihren Körper, überlagern ihr Herzhämmern, beruhigen. Nach einer Zeit nimmt sie die Hand weg, weiß wieder, wie Atmen geht.

Als sie nach oben steigt, durchzuckt das Fünkchen Helligkeit sie, als würde sie von einem Flakscheinwerfer angestrahlt.

»Was ist?« fragt Lissek.

»Nichts.« Aaron setzt sich auf die Bank am Heck. Wendet sich zur Sonne. Ein Glücksgefühl durchströmt sie, weil es noch eine Winzigkeit mehr aufklart.

Ein Schatten wischt durch das milchige Weiß.

Etwas fliegt in ihren Schoß.

»Zeig mir deinen Palstek.«

Aaron greift nach der Leine, die Lissek ihr zugeworfen hat. Sie legt ein Auge, schiebt den Tampen durch, zieht das obere Ende durch die Schlaufe und will es zurückführen.

Aber sie hat es falsch angepackt, und es misslingt.

»Ist ein Kinderspiel«, brummt Lissek. »Die Kobra schlängelt sich aus dem Teich, kriecht um den Baum und taucht wieder ins Wasser.«

Diesmal klappt es.

»Gestern warst du vier Sekunden schneller.«

Mit derselben Gelassenheit hat er früher ein Risiko kalkuliert, einen Einsatz angeordnet, sich vor einen gestellt. In seiner Nähe wird man nie unsicher oder verzagt. Er verlangt nur, was in einem steckt. Und immer weiß er, wie viel das ist.

»Dein Boot«, sagt Lissek.

Aaron übernimmt das Ruder. Ihre Hände streicheln das große Steuerrad aus Kirschholz bloß. Sie fühlt, wie sie nach rechts driften, ändert den Kurs, zehn Grad backbord, legt das Boot gegen die Strömung. Sie reiten auf den rauer werdenden Wellen, den Bug im schnellen Teil, das Heck im langsamen. Es fühlt sich an wie Fliegen.

»Erinnerst du dich an Varga?« fragt sie.

»Klar.«

»Was denkst du, warum er damals verschwand?«

»Männer wie er wissen, wann ihre Zeit gekommen ist.«

»Er war auf dem Gipfel seiner Macht.«

»Von da an geht’s bergab.«

»Und Vesper?«

»Ich wollte wieder schlafen, also habe ich beschlossen, dass er tot war. Im September werden’s zehn Jahre. Ich ziehe den guten Anzug an, lege eine Patrone auf sein Grab und erinnere mich an ihn als Kameraden.«

»Beneidenswert.«

»Kannst ja mit.«

Oder auch nicht. Lissek erwartet nichts von ihr. Das ist einer der Gründe, warum sie bei ihm auf Fårö ist und nicht bei Sandra und Pavlik. Beide wollen, dass sie zur Abteilung zurückkommt. Sandra, weil es dann wie früher wäre. Und Pavlik, weil er in ihr noch immer die Frau sieht, die er einmal gekannt hat. Lissek weiß, dass sie das nicht mehr ist. So wie er klug genug ist, nicht darauf zu drängen, dass sie zu einem Augenarzt geht.

Aber wie soll sie ihm erklären, dass Varga seit Tagen in ihrem Kopf herumspukt? Was würde er denken, wenn sie sagen würde, dass sie dessen Sohn zweimal gesehen hat?

Dreimal.

Wenn sie Barcelona mitzählt.

»Als du vor fünf Jahren in Spanien an meinem Bett warst, habe ich da von einem kleinen Jungen gesprochen?«

»Du warst nicht du selbst. Hast dich an mich geklammert und gestammelt, dass man dich umbringen will.«

»Und bei deinem zweiten Besuch?«

»Wir haben eine Pulle Schnaps leergemacht. Hast die ganze Zeit nur geweint. Als du eingeschlafen warst, haben dein Vater und ich noch eine gesoffen. Er war ein Kerl wie ein Baum. Aber dich so zu sehen, hat ihn gefällt.«

Die Trauer ist eine Monsterwelle, und das Boot tanzt wie eine Nussschale darauf.

»Weißt du noch, was ich damals gesagt habe?«

Dass ich Polizistin bin und nie etwas anderes sein werde.

»Demirci hat dir einen roten Teppich ausgerollt. Musst bloß drübergehen.«

»Ich würde nicht mal den psychologischen Test bestehen.«

»Wieso?«

Sie antwortet nicht.

»Okay, Rollenspiel: Ich bin der Seelenklempner und ein richtiger Klugschwätzer. ›Frau Aaron, Sie haben bis vor fünf Jahren zur Abteilung gehört. Was war Ihre Aufgabe?‹«

»Was soll der Scheiß?«

»Frau Aaron, Sie haben sich nicht im Griff.«

»Verdeckte Operationen weltweit.«

»Warum sind Sie aus dem Dienst ausgeschieden?«

»Ich hatte einen Einsatz in Barcelona, bei dem ich erblindet bin. Nach zwei Jahren konnte ich mir den Hintern allein abwischen. Ich habe mich beim BKA beworben, seitdem bin ich dort Fallanalytikerin und Vernehmungsspezialistin.«

»Sind Sie gut in Ihrem Job?«

»Das müssen andere beurteilen.«

»Sie haben wohl keine sehr hohe Meinung von sich.«

»Lecken Sie mich.«

»Morgen habe ich frei, da würde es passen.«

»Ziehen Sie eine Nummer, und stellen Sie sich hinten an.«

»Warum glaubt Frau Demirci, dass Sie als Blinde der Abteilung helfen könnten?«

»Fragen Sie Frau Demirci. Oder ihren Vorgänger Lissek.«

»Wozu? Es ist allgemein bekannt, dass er Sie protegiert hat.«

»Stimmt. Und er ist ein seniler alter Knacker.«

Lissek lacht leise. »Was können Sie besser als ein Sehender – als ich zum Beispiel?«

»Skifahren. Dafür bin ich nicht so gut im Klugscheißen.«

»Frau Demirci wird sich doch was dabei gedacht haben.«

»Vor vier Wochen ist der Mann zurückgekehrt, dem ich meine Erblindung zu verdanken habe.«

Im Geist rast sie wieder mit hundert Stundenkilometern über eine vereiste einsame Landstraße, sicher, dass sie sterben wird, neben ihr der schwerverwundete Pavlik.

Hört, wie Kugeln den Lack abschmirgeln.

Todesangst verdampfte in einem Feuerball, und sie sah weiße, verwaschene Punkte, ferner als Alpha Centauri. Dabei nah, die Scheinwerfer von Autos.

LICHT.

Auf dieser Straße im Nirgendwo tat Aaron alles weh, selbst die Schneeflocken, die in ihr Gesicht trieben.

Der beste Schmerz des Jahrhunderts.

»Ich habe es überlebt«, sagt sie. »Dieser Mann nicht. Das war mein Empfehlungsschreiben.«

»Ist es schwer, seinen Namen auszusprechen?«

»Überhaupt nicht. Ludger Holm.«

»Wie fühlt sich das an?«

»Wie ein eingewachsener Zehennagel.«

»Tja, Frau Aaron, für mich klingt das, als wären Sie genau die Richtige für die Abteilung.«

»Damit habe ich abgeschlossen.«

»Dieser Baumstamm im Wald erzählt was anderes.«

Dass er sie beobachtet hat, trifft sie wie ein Schlag. Aber dann macht sie sich bewusst, dass Lissek sich bloß um sie sorgt. Wie er es immer getan hat.

»Mich selbst zu belügen, zählt nicht zu meinen Stärken.«

»Und die Wahrheit ist?«

»Dass ich ein emotionales Wrack bin.«

»Wie äußert sich das?«

»Ich lache und weine an den falschen Stellen.«

»Was vermuten Sie als Grund dafür?«

»Sie sind der Seelenklempner.«

Lissek legt den Arm um sie. »Hör auf, dich zu fragen, wie dein Leben wäre, wenn du noch sehen könntest. Die Antwort lautet: Vermutlich wärst du tot.«

Aaron weiß, dass er recht hat. In den Jahren bei der Abteilung hat sie nicht nur auf Vespers Sarg Erde geworfen.

Sie schweigen im Auf und Ab der Dünung.

Bis Lissek murmelt: »Ist nicht schlecht, im Bett zu sterben.«

»Ja. Haben wir uns beide nicht träumen lassen.«

»Was sagt der Bushidō dazu?«

Zu ertragen, was man glaubt, nicht ertragen zu können, heißt wirklich zu ertragen.

»Er sagt: ›Hüte dich vor dem Rat alter Männer. Sie haben genug damit zu tun, drei Tropfen zu pinkeln.‹«

Lissek lacht. »Weise Worte. Das Wetter ändert sich, wir sollten zurückfahren. Den Aquavit trinken wir ein andermal.«

Er übernimmt wieder das Ruder, wendet das Boot. Sie schippern nach Osten. Aaron öffnet den Anorak, schützt die Flamme ihres Duponts vor dem Wind und steckt sich eine Zigarette an. Der Rauch schafft es kaum in die Lunge. Eine halbe Stunde hängen beide ihren Gedanken nach. Sie stellt sich vor, die Küste sehen zu können, den Leuchtturm, Lisseks Haus auf den Klippen, einen Himmel aus grauem Basalt.

Als sie an dem sanfter werdenden Seegang erkennt, dass sie in den Hafen einfahren, bricht sie die Funkstille. »Manchmal habe ich mich gefragt, warum Vargas Männer mich in Rom am Leben gelassen haben.«

»Du warst nicht wichtig für ihn. Es war nichts Persönliches.«

»Es ist immer persönlich.«

»Bloß für dich.«

»Danke für die Blumen.«

»Ich denke, Selbstlügen gehören nicht zu deinen Stärken?«

Touché.

»Er hat etwas gesagt, das ich nie vergessen habe.«

»Ja?«

»›Sollte ich eines Tages verschwinden wie eines meiner Schiffe, würde nur mein Sohn mich vermissen. Er ist die einzige Familie, die ich habe.‹«

Lissek wartet drei Möwenschreie, bis er antwortet: »Wer würde dich vermissen?«

»Du und Conny. Pavlik, Sandra. Auch nicht viel.«

»Mehr, als den meisten vergönnt ist.«

Beim Anlegen fällt ihr die Aufgabe zu, die Heckleine festzumachen. Lissek fährt jedesmal im selben Winkel an den Pfahl ran, so dass sie bei seinem Kommando weiß, wie sie die Leine werfen muss.

»Jetzt.«

Daneben.

Er stabilisiert das Boot mit dem Rückwärtsgang. Sie holt die Leine ein. Wirft die Schlaufe.

Wieder vorbei.

»Man könnte meinen, du wärst blind.«

Wütend versucht sie es noch einmal. Trifft.

Sie tastet sich zum Vorschiff und achtet darauf, dass stets drei Körperteile das Boot berühren, wie sie es von Lissek gelernt hat.

»Halber Meter«, ruft er.

Aaron springt auf den Steg und vertäut die Bugleinen.

Als Lissek an Land geht, murmelt er: »Warte, da hat sich was verknotet.« Sie weiß, dass er in Wahrheit ihre Schlingen nachzieht. Aber das ist in Ordnung.

»Hej, Gunnar«, hört sie ihn sagen.

Aaron kennt den Mann. Er führt mit seiner Frau den Kramladen im Dorf und erledigt hin und wieder Handwerksarbeiten für Lissek. Die beiden reden schwedisch. Gunnars Tonfall ist gepresst, dumpf. Lisseks Stimme klingt wie immer.

Er stellt zwei, drei Fragen, das war’s.

Autotür, Motor, Abfahrt. Lissek legt den Arm um Aaron und geht mit ihr zu seinem Jeep.

»Zitterst ja. Conny macht uns einen Grog.«

»Um was ging’s?«

»Er wollte bloß wissen, wann er die Dachrinne reinigen soll.«

Zehn Dinge, die Aaron wütend machen:

Busfahrer, die ihr nicht sagen, wo sie aussteigen muss
falsches Wechselgeld

Noppenstreifen, die im Nichts enden
wenn ihre Zugehfrau etwas verrückt
gekürzte Hörbücher

Menschen, die schreien, als sei sie taub

»Haben Sie auch einen Hund?«
auf jemanden warten, der längst da ist

Mitleid
für dumm verkauft werden

Sie bleibt stehen. »Du beleidigst mich.«

Lissek atmet durch. »Jemand hat im Laden nach mir gefragt. Ob man mich kennt, wo ich wohne.«

»Wer?«

»Hat sich nicht vorgestellt. Gunnar war im Lager, seine Frau hat es ihm erzählt. Er ist auf die Straße gelaufen und hat gesehen, wie der Typ wegfuhr. Schwarzer Lexus, die Nummer konnte er nicht lesen.«

»Wie hat seine Frau reagiert?«

»Sie wissen nicht, was ich früher gemacht habe, bloß dass ich ein vorsichtiger Mann bin. Denken sich ihren Teil. Sie hat dem Kerl gesagt, dass sie nie von mir gehört hat.«

»Er wird wiederkommen.«

»Sicher.«

Lissek will weitergehen, doch sie hält ihn am Arm fest. »Das ist nicht alles.«

»Du bist eine echte Plage.«

»Deine Schule.«

»Seine Frau ist ziemlich durch den Wind«, quetscht er heraus. »Heute Morgen hat sie ihre Katze tot im Garten gefunden. Jemand hat ihr das Genick gebrochen.«

Aarons Schlüsselbeinnarbe juckt.

»Hab noch unbezahlte Rechnungen rumliegen«, knurrt er.

»Ich auch.«

2

In der Diele duftet es nach warmem Teig und Apfel und Zimt. »Dachte mir, dass ihr früh zurückkommt«, ruft Conny fröhlich. »Ihr müsst total durchgefroren sein.«

Sieben Schritte, Schirmständer ausweichen, zwei nach rechts, und Aaron steht in der Küchentür. Lissek geht an ihr vorbei. Sie weiß, dass er seine Frau umarmt und hinter ihrem Rücken ein Stück Kuchen stibitzen will.

»Finger weg, den habe ich für Jenny gebacken!«

»Und ich krieg wieder bloß Krümel«, mault er.

»Ach, Conny«, seufzt Aaron, »wenn du mich weiter so mästest, passt mein Hintern in keine Jeans mehr.«

»Glaub mir, Schatz, deinen Hintern hätte ich gern.«

Lissek hat in seinem Leben viel richtig gemacht. Aber Conny zu heiraten, war sein größter Coup. Als er um sie warb, war er dreißig und Verdeckter Ermittler beim BKA. Conny wusste, was das bedeuten würde. »Und was hat’s mir genutzt? Er brauchte mich nur anzugrinsen, da war’s schon zu spät.« Immer trug sie alles mit. Nie sprach er über seine Arbeit mit ihr, nie fragte sie ihn. Manche Menschen verbringen all ihre Zeit zusammen und teilen gar nichts. Conny sah ihren Mann wochenlang nicht, und doch wusste sie, wie es in ihm aussah.

Aaron wünschte, ihre Mutter wäre so gewesen. Auch die hatte gewusst, in wen sie sich als junge Frau verliebt hatte, lange bevor Aarons Vater Kommandant der GSG 9 wurde. Verstanden hat sie es nie, sie kannte immer nur Angst. Dass ihre Tochter seinem Weg folgte, brach sie endgültig. Aarons Mutter verließ ihn und tauschte eine Einsamkeit gegen eine andere, bis sie vor Kummer starb. Bis zuletzt stritten Aaron und ihr Vater stumm darüber, wer die Schuld daran trug.

Als sie vor zwei Wochen von der Fähre ging, schloss Conny sie in die Arme und flüsterte: »Ich hab so gehofft, dass du kommst.« Da wusste Aaron, dass sie die richtige Entscheidung getroffen hatte.

»Wir kriegen heut Abend Besuch zum Essen.«

Sie glaubt, eine leichte Verspannung herauszuhören.

Jemand, den Conny nicht mag?

»Wer denn?« brummt Lissek.

»Thomas.«

»Ah.« Er dreht sich zu Aaron um. »Der wird dir gefallen. Wissenschaftler aus Berlin, hat ein Ferienhaus hier. Guter Typ.«

»Ich dusch mal«, sagt sie.

Aaron dreht das Wasser gerade so heiß, dass sie sich nicht verbrüht. Dennoch bleiben ihre Hände und Füße eiskalt. Sie denkt an den Mann, der nach Lissek gefragt hat.

Oder nach ihr.

Spürt das heiße Wasser nicht, steht still.

Als sie auf ihr Zimmer geht, weiß sie, was im Nachttisch ist; Lissek und sie müssen über sowas keine Worte verlieren. Aaron nimmt den Revolver aus der Schublade und betastet ihn. Ein Colt Python. Sie klappt die Trommel auf und lässt eine Patrone in ihre Hand gleiten – .357 Magnum. Perfekt auf kurze Distanz und gut für ein daumengroßes Loch. Sie legt die Waffe zurück und ist sicher, dass unter Lisseks weitem Lieblingspullover eine SIG Sauer im Hosenbund steckt.

Beim Kaffeetrinken im Wintergarten sagt Conny: »Sandra lässt dich grüßen.« Ganz beiläufig, zwischen zwei Kuchenhappen.

»Danke.« Ebenso nebenbei.

Aaron langt nach der Sahneschüssel, doch sie steht nicht dort, wo sie sein sollte. Andere Blinde hätten kein Problem damit und würden um die Schüssel bitten, gewohnt, im Alltag auf die Hilfe von Sehenden angewiesen zu sein. Nicht sie. Da sie zuvor noch nie in dem Haus war, hat sie sich gleich nach der Ankunft die Schritte eingeprägt. Aaron ließ sich von Conny zeigen, wie die Küchenschränke sortiert sind, und besprach mit ihr die Anordnung des Essens auf dem Teller sowie die des Geschirrs auf dem Tisch. Eigentlich hat Conny das verinnerlicht. Fleisch auf sechs Uhr, die Beilagen auf drei, Gemüse und Salat auf neun, Gläser auf zwei, Kaffeekanne und Flaschen auf zwölf und das Dessert auf elf Uhr. Wie auch die Sahne.

Sie kann vieles wie eine Sehende.

Es macht nur mehr Arbeit.

Die Schüssel wird in ihre Hand gedrückt. »Manchmal vergesse ich, dass du blind bist«, entschuldigt Conny sich.

»Ich nicht.«

Aaron putzt ihr zweites Stück Kuchen weg, will Kaffee nachschenken und hört, dass Conny die Kanne im Geheimen dorthin schiebt, wo sie längst sein müsste.

Aaron macht tzzz. »Geschummelt.«

Sie lachen. Beim Eingießen hält sie ihren Zeigefinger über den Rand der Tasse, damit sie weiß, wann sie voll ist.

»Ich war heut Morgen im Laden«, sagt Conny zu Lissek. »Stell dir vor, jemand hat die Katze von Elin und Gunnar getötet. Elin ist so durcheinander, dass sie mir falsch rausgegeben hat.«

»Wird irgendein dummer Junge gewesen sein«, murmelt er.

Müsste Aaron Lisseks Stimme eine Farbe zuordnen, wäre es ein Beige – abgeklärt, warm. Bei fast jedem anderen erspürt sie Zwischentöne, die für einen Sehenden zu fein wären, winzige Erosionen an den Rändern der Wörter. Bei Lissek versagt sie. Als er mit Gunnar sprach, war nur dessen Sorge verräterisch. Lissek hat so viele Jahre verdeckt gearbeitet, dass es ihm zur zweiten Natur geworden ist zu verbergen, was er wirklich denkt.

Aaron war früher genauso.

Aber das hat sie hinter sich gelassen.

Ja? Und der Baumstamm?

»Ich bin müde«, sagt sie.

Sie legt sich aufs Bett. Aaron weiß, dass Conny und Lissek jetzt ein paar Partien Dame spielen und er sie gewinnen lässt, weil er es genießt, Fehler machen zu dürfen. Wäre ihr Vater auch einmal so geworden? Als ihre Welt im Schusskanal einer Remington verglühte, quittierte er den Dienst und kümmerte sich um sie. Sein Ruhestand währte nur drei Monate, und dann stand Aaron an einem Grab, das sie niemals sehen würde.

Sie nimmt den Colt aus der Schublade. Der kalte Stahl beruhigt sie. »Die Waffe kennt ihren Herrn nicht«, hört sie ihren Vater im Steinbruch.

Das habe ich damals nicht verstanden. Aber gelernt.

Du bist blind. Was willst du mit dem Revolver?

Du hast gesagt: »Nicht sehen, wissen.«

Hüte dich vor dem Rat alter Männer.

Ich war zwölf und du vierundvierzig.

Sei nicht neunmalklug.

So dämmert sie weg.

Aaron ist in einem großen Haus und geht eine Treppe hoch. Sie öffnet eine Tür, und das Einzige dahinter ist eine tote Katze. Sie öffnet eine zweite Tür, und das Einzige dahinter sind rote High Heels. Sie öffnet eine dritte Tür, und das Einzige dahinter ist ein schlafendes Kind. Die Decke liegt auf dem Boden. Aaron will sie über das Kind breiten, hält jedoch inne. Denn dort, wo das Herz des Kindes sein sollte, ist ein wunderschöner Tresor. Sie kennt die Kombination und öffnet ihn. Und das Einzige darin sind die Papiere, die sie begehrt wie sonst nichts. Aaron nimmt sie heraus, leise, um das Kind nicht zu wecken, als es die Augen öffnet. Es schaut sie mit einem solch wehen Blick an, dass sie fast zerbricht. Sie tut die Papiere zitternd zurück, aber der Tresor lässt sich nicht mehr verriegeln.

Das Kind ringt nach Atem, läuft blau an. Verzweifelt versucht sie, den Tresor zu schließen.

Er klappt auf.

Sie starrt auf das offene Herz des Kindes, das schwächer und schwächer schlägt und dann stillsteht. Sie fällt auf die Knie und presst das leblose Kind an sich, wird warm von seinem Blut, und das Einzige ist eine Stimme, die sagt: »Ist nicht schlecht, im Bett zu sterben.«

Sie rennt los, das Kind im Arm, rennt die Treppe runter, aus dem Haus, und das Einzige dort ist ein silberner Porsche. Aaron springt hinter das Steuer und bettet das Kind in ihren Schoß. Sie rast über eine Uferstraße. Ein schwarzer Lexus schiebt sich neben sie. Ein Mann ohne Gesicht ist am Steuer. Seine Waffe glüht auf. Ein letztes Mal sieht sie das Kind. Papiere flattern aus seiner Brust. Sie riecht Magnesium wie von Blendgranaten.

Aaron ist in einem Boot auf einem unterirdischen Fluss, und das Einzige ist Finsternis. Sie hört ihren Herzschlag nicht, und das Einzige in ihr ist Angst. Sie fragt den Fährmann, was geschehen ist, aber kein Laut verlässt ihren Mund. Der Fährmann fasst ihre Hand und schreibt etwas hinein.

Da begreift sie, dass sie taub und blind ist.

Aaron kann nicht aufhören zu schreien.

Und das Einzige ist Stille.

Sie schlägt um sich.

Kräftige Arme umfangen sie. »Du hast geträumt.«

Sie erkennt Lisseks Stimme, fühlt, wie er ihr übers nasse Haar streicht. Ihr Kopf will zerbersten, ist zu klein für das Meer von Tränen. Am Ende kommt nur noch Kodder.

Lissek sagt: »Das war überfällig.«

3

Menschen, denen sie neu begegnet, sortiert Aaron schon bei der Begrüßung in eine Kategorie ein. Die, bei denen sofort Mitleid mitschwingt. Die Schweiger, die Angst haben, was falsch zu machen. Die Unsicheren, die zu leise oder zu laut reden. Die Idioten (»Ich sehe übrigens auch schlecht«). Die Pikierten, die Souveränen, die Neugierigen, die Oberlehrer. Manche tun auch so, als habe sie bloß einen verstauchten Fuß.

Der Gast, der zum Abendessen kommt, ist schnoddrig, wie sie es mag. »Thomas, hallo. Gut, dass Sie mich nicht sehen können, ich habe ein ziemliches Veilchen. Wollte den Gartenzaun reparieren. Aber der Hammer hat sich selbstständig gemacht.«

Warmes Timbre. Mittelgroß, verrät ihr der Schall.

Lissek frotzelt: »Wissenschaftler, Grobmotoriker.«

Sie streckt die Hand aus und merkt, dass Thomas darauf gewartet hat, um ihr die Verlegenheit zu ersparen, nach der seinen tasten zu müssen.

Kennt er Blinde?

Die anderen essen Knurrhahn, Aaron ein Steak, weil sie nichts mag, was Schuppen hat. Thomas gefällt ihr. Lockerer Typ, britischer Humor. Sonst spekuliert sie nicht über das Aussehen von Menschen. Bei ihm beschließt sie, dass er in den Fünfzigern ist, aber immer noch ein wenig College-Boy; vielleicht trägt er eine gepunktete Fliege zum Tweedsakko.

Sie plaudern über Gott und die Welt, ein schöner Abend, fast unbeschwert, bis Lissek erzählt, dass er nächste Woche das Boot überholen lässt, und Thomas sich erkundigt, wie groß es ist.

Lissek spielt das sofort weg.

Aber ihr hat es genügt.

»Wo ist ihr Haus eigentlich?« fragt sie.

»Oben bei den Dünen«, kommt Conny dem Gast zuvor.

»Ach, dann gucken Sie über den Sund«, sagt Aaron.

»Ja, genau.«

Sie setzt geräuschvoll das Glas ab. »Die Dünen sind auf der anderen Seite der Insel. Wer sind Sie?«

Stille kriecht in ihre Knochen wie nasse Kälte.

Thomas räuspert sich. »Ich wurde von Herrn Lissek gebeten, Sie mir anzusehen.«

»Rufen Sie eine Flirthotline an.«

»Professor Reimer hat ein Institut, wo Blinde behandelt werden. Er zählt zu den weltweit führenden Spezialisten. Wir haben es lange diskutiert. Aber Conny und ich meinen, dass du mit jemandem reden musst, der sich auskennt. Den Kopf in den Sand zu stecken, ist keine Lösung.«

Aaron steht abrupt auf. »So, meint ihr. Ohne mich zu fragen.«

»Wie lange willst du dich noch quälen?« fragt Conny unglücklich. »Er hat sich extra die Mühe gemacht herzukommen.«

»Was kann ich dafür?« Sie geht zur Tür, so aufgebracht, dass sie sich um einen Schritt verzählt und gegen die Anrichte stößt.

»Es gibt die toxische Hoffnung und die toxische Angst«, sagt Reimer ruhig. »Ersteres ist der verzweifelte Glaube an eine Heilung, obwohl der Patient im Grunde weiß, dass es aussichtslos ist. Das Zweite ist die Weigerung, sich einer Diagnose zu stellen, um nicht vernichtet zu werden. Daran geht man allmählich kaputt. Wollen Sie das?«

Aaron bleibt stehen. Dreht sich um.

Nackt bis auf die Seele.

»Sie werden von mir keine Diagnose hören. Dazu wären Untersuchungen nötig. Ich habe nur ein paar Fragen.«

Wo willst du dich jetzt verkriechen?

Bring es hinter dich. Und dann flennst du, bis es gut ist.

»Sollen wir euch alleinlassen?« fragt Lissek.

»Nein.« Sie setzt sich wieder, steckt sich eine Zigarette an und widersteht dem Drang, hastig zu ziehen.

Conny schiebt ihr eine Untertasse zu.

»Wie alt sind Sie?«

»Sechsunddreißig.«

»Sie sind Polizistin?«

»Ja.«

»Seit fünf Jahren blind?«

»Ja.«

»Wie ist es passiert?«

»Kopfschuss bei zweihundertsechzig in einem Tunnel.«

Aaron erwartet einen Kommentar, doch er geht darüber hinweg, als höre er so etwas dauernd. »Wo genau hat die Kugel Sie getroffen?«

»Hinter dem linken Ohr, sie ging glatt durch.«

»Was hat man Ihnen über den Schaden gesagt, der im Cortex angerichtet wurde?«

»Dass in dem Schusskanal keine Knochensplitter waren und das umliegende Gewebe weitgehend heilgeblieben ist.«

»Dennoch ist Ihre Blindheit absolut?«

»Nicht mehr.«

»Was hat sich verändert?«

»Ich hatte eine Hell-Dunkel-Wahrnehmung.«

»Wann?«

»Vor vier Wochen.«

»Beschreiben Sie den Moment.«

»Obwohl man mir davon abgeraten hat, bin ich wieder Auto gefahren. Neben mir hat ein Kollege mit einer Bauchwunde gelegen. Wir haben es überlebt. Ich habe verschwommene Lichter gesehen, Scheinwerfer.«

»Frontal oder peripher?«

»Frontal.«

»Blieb das so?«

»Mit Unterbrechungen«, sagt sie nach kurzem Zögern.

»Geben Sie mir ein Beispiel.«

»Bei großem Stress verschwindet es.«

»Stehen Sie jetzt unter Stress?«

»Natürlich.«

Etwas wischt vorbei.

»War das Ihre Hand?« fragt sie.

»Ja. In welcher Richtung?«

»Von links nach rechts.«

»Und jetzt?«

»Rechts-links.«

»Jetzt?«

»Wieder rechts-links.«

»Über welchen Stress reden wir?«

»Adrenalin.«

»Apnoetauchen, Bungeespringen, Freeclimbing?«

»So ähnlich.«

»Ich kenne Blinde, die stricken.«

»Man hat nicht immer Wolle zur Hand.«

»Sie sehen übernächtigt aus. Schlafen Sie schlecht?«

»Schlafen? Was ist das?«

»Haben Sie es mit Melatonin versucht?«

»Ich bin bei härteren Sachen angelangt.«

»Geschieht es, dass Sie sich unerklärlicherweise verhalten, als könnten Sie sehen?«

»Wie meinen Sie das?«

»Sie durchqueren ein Zimmer und machen einen Ausweichschritt, ohne zu wissen, warum. Man fragt Sie, ob Sie den Stuhl bemerkt haben, der im Weg stand. So etwas.«

»Ein paarmal. Auf dem Flughafen in Visby hat mich eine Frau angesprochen, weil ich um sie herumgegangen bin. Sie hat mich wegen des Blindenstocks für eine Schwindlerin gehalten.«

»Gestern wollte ich eine Flasche Wein auf den Tisch stellen«, meint Conny, »und du hast sie mir aus der Hand genommen, so selbstverständlich, nebenbei.«

»Wirklich?« fragt Aaron.

»Ich habe mir nicht mal was dabei gedacht. Vielleicht weil du einem in die Augen schaust. Und du bewegst dich fast wie ein sehender Mensch.«

»Das nennt man Blindsight«, sagt Reimer.

»Ist das etwas Gutes?«

»Es bedeutet, dass Ihr Sehnerv intakt ist.«

»Das weiß ich. Einer der Ärzte hat mir erklärt, dass mein Auge die Kamera ist und der Sehnerv das Kabel, das zum Bildprozessor in der Hirnrinde führt. Die Kamera würde Aufnahmen wie eh und je senden. Aber sie könnten nicht mehr verarbeitet werden, weil der Prozessor von der Kugel zerstört wurde.«

»Der visuelle Cortex macht fünfzig Prozent unserer Hirnrinde aus. Das ist ein verdammt großer Prozessor. Denken Sie, dass Sie fünfzig Prozent Ihrer Hirnrinde verloren haben?«

»Manchmal glaube ich, es wären hundert Prozent.«

Ein Lächeln schimmert durch Reimers Stimme. »Obwohl er so riesig ist, halten viele Mediziner den Cortex nur für ein Anhängsel der Augen. Seltsam, oder? In Wahrheit sehen wir vor allem mit dem Hinterkopf, dort entstehen die Bilder.«

»Da kommt nichts an.«

»Unser Gehirn ist ein Netzwerk. Die Zellen kommunizieren über circa hundert Billionen neuronale Verknüpfungen miteinander. Bei sehenden Menschen transportieren Superhighways die visuellen Signale. Die Nebenstrecken verkümmern und führen ein Schattendasein; dorthin müsste man den Datenverkehr umleiten. Die Gretchenfrage ist, ob es in Ihrem Fall gelingt. Eins steht fest: Auf dem Flughafen und beim Weintrinken haben Sie etwas wahrgenommen, selbst wenn die Bilder es nicht bis in Ihr Bewusstsein geschafft haben.«

Conny fasst nach Aarons Hand.

»Erkennen Sie mein Gesicht?«

»Nein.«

»Welche Farbe hat mein Hemd?«

»Schwarz, glaube ich.«

»Warum?«

»Die Wand hinter Ihnen ist wahrscheinlich weiß. Ich bemerke den Kontrast.«

Ein Stift kratzt über Papier. Reimer macht sich mit schnellen, zackigen Strichen Notizen.

Conny hält es nicht mehr aus. »Können Sie ihr helfen?«

»Wie ich sagte: Es wären Tests erforderlich.«

»Und wenn ich bestehe?« bohrt Aaron nach.

»Es ist nicht wie an der Uni. Wie sehr Sie es auch wollen: Sie müssen bereit dafür sein.«

»Inwiefern?«

»Ihre mögliche Sehfähigkeit wird von vielen Faktoren beeinflusst. Nicht zuletzt von Ihrer Psyche.«

»Sind Sie eine Art Homöopath?«

»Sie meinen, ob ich Hand auflege, irgendetwas vor mich hin brabbele, Zuckersirup verschreibe, Geister beschwöre? Tut mir leid, damit kann ich nicht dienen, auch wenn der ein oder andere Augenarzt genau das über mich sagt. Ich möchte Sie nicht mit meiner Forschungstätigkeit am MIT langweilen oder mit meinem Harvard-Diplom angeben.«

»Aber Sie haben doch eine ärztliche Meinung.«

»Ich bin kein Arzt, ich bin Psychologe und Hirnforscher. Die Ärzte haben Sie aufgegeben. Um ehrlich zu sein: Ich weiß nicht, ob ich Sie in mein Programm aufnehmen sollte.«

»Warum?« fragt sie sofort.

»Meine Therapie hat einen ganzheitlichen Ansatz. Die Medizin ist nur ein Teil davon.«

»Was noch?«

»Vergleichen Sie Ihr jetziges Leben mit dem davor?«

»Tut das nicht jeder Blinde?«

»Die weniger Schlauen.«

»Sie verstehen sich auf Komplimente.«

»Denken Sie, dass die Blindheit eine Strafe ist?«

»Wofür?«

»Sagen Sie es mir.«

»Weshalb sollte ich das denken?«

»Weil Sie auf mich wie eine Frau wirken, die von morgens bis abends Kierkegaard liest.«

»Als Hörbuch. Und zum Chillen Schopenhauer.«

»Sind Sie noch dieselbe wie früher?«

»Natürlich nicht.«

»Ich glaube Ihnen kein Wort, Frau Aaron. Sie haben mich sofort taxiert. Sie wissen, dass ich etwas kleiner bin als Sie, höchstens fünfundsiebzig Kilo wiege und kein Gegner wäre. Sie zählen Ihre Schritte, und ich wette, Sie benutzen die Hochhackigen als Echolot. Ich habe Sie damit laufen sehen. Nachts möchte ich Ihnen nicht auf der Straße begegnen.«

Das alles ist wahr.

»Technisch sind Sie seit fünf Jahren blind. Aber im Grunde haben Sie es noch nicht realisiert.«

»Egal, was Sie verlangen: Ich bin bereit!«

Reimer schweigt.

»Ich kann mich quälen! Stelle mich jeder Wahrheit!«

Er schweigt weiter.

Jetzt erst merkt sie: Er hat den Spieß umgedreht und sie dazu gebracht, die Initiative zu übernehmen.

»Sie sind ein verfluchter Manipulator«, murmelt sie.

»Sie verstehen sich auf Komplimente.«

»Wie lange würde die Therapie dauern?«

»Schwer zu sagen. Wochen, Monate, Jahre. Das ist bei jedem unterschiedlich.«

»Aber Sie halten es für möglich, dass ich dann wieder sehe?«

»Ich hatte schon Patienten mit weniger gravierenden Verletzungen, denen ich nicht helfen konnte.«

»Sie sind gekommen, um mich damit abzuspeisen?«

»Ich gehe davon aus, dass Sie extrem diszipliniert sind, lernwillig, ehrgeizig.«

»Ja.«

»Sind in erstklassiger körperlicher Verfassung.«

»Ja.«

»Meditieren Sie?«

»Ja.«

»Das sind gute Voraussetzungen.«

»Wie sieht die Therapie aus?« fragt sie.

»Wie war Ihr Gehör vor der Erblindung?«

»Außergewöhnlich.«

»Und doch nicht vergleichbar mit jetzt.«

»Sie haben zwei Geldstücke in der Tasche. Links, um genau zu sein. Und draußen pickt ein Vogel an einem Meisenknödel.«

»Der Grund dafür ist etwas, das man als Neuroplastizität bezeichnet. Ihr Gehör ist hypersensibel, weil Ihr auditiver Cortex nach Ihrer Erblindung immer mehr Zellen aus Ihrem Sehzentrum gekapert hat, die intakt waren, aber keine Aufgaben mehr hatten. Deshalb sind Ihr Geschmacks-, Ihr Geruchs- und Tastsinn auch so fein. Das menschliche Gehirn ist eine Festplatte, die sich permanent defragmentiert. Diese paar hundert Gramm sind gierig danach, beschäftigt zu werden. Wir könnten versuchen, Ihrem Bildprozessor Starthilfe zu geben. Zum Beispiel mit Elektrostimulation.«

»Was käme dabei heraus?«

»Es gibt Leute, die mich den Mann nennen, der Blinde wieder sehen lässt. Das ist so schmeichelhaft wie falsch. Es ist ein Stellungskrieg, wir kämpfen um jedes Pixel. Einige können danach lesen, sogar Auto fahren. Andere sind glücklich, weil sie wenigstens Farben erkennen. Und oft bringt es gar nichts.«

»Wann fangen wir an?«

»Morgen fliege ich zu einem Kongress nach Taiwan und bin Mitte nächster Woche zurück. Mein Institut ist auf Rügen, dort würde die Therapie stattfinden. Machen Sie einen Termin.«

Er steht auf.

»Ich bringe Sie zum Hotel«, sagt Lissek.

Reimer umschließt die Hand, die Aaron ihm hinstreckt. Seine Frage lässt den Boden zittern.

»Haben Sie Halluzinationen?«

»Nein«, versetzt sie sofort.

»Sicher?«

»Warum fragen Sie mich das?«

»Warum sind Sie nicht ehrlich zu mir?«

»Ich sehe einen kleinen Jungen«, sagt sie leise.

»Den Sie kannten?«

»Ja.«

»Was tut er?«

»Nichts. Er schaut mich nur an.«

»Manche Blinde, die wieder etwas wahrnehmen, haben diese Visionen. Aber sie sprechen nicht darüber, aus Scham, weil sie glauben, man würde sie für verrückt halten. Dabei ist es ein Zeichen dafür, dass das Gehirn nach Bildern sucht. Weil von außen keine kommen, beschafft es sich welche aus der Erinnerung. Ihr Netzwerk will sich reparieren, helfen Sie ihm.«

Sie findet sich in ihrer inneren Kammer wieder, ganz fern von allem. Die Welt ist nur noch ein weißes Rauschen hinter einem Gebirge von Hoffnungen.

»Frau Aaron«, erreicht Reimers Stimme sie irgendwann.

»Ja?«

»Sie können meine Hand jetzt loslassen.«

Die Tür fällt ins Schloss. Sie taumelt. Conny zieht sie an sich. Das Hämmern ihrer Herzen könnte Eisen schmieden.

Aaron löst sich von ihr und flüstert: »Ich möchte allein sein. Ist das in Ordnung?«

»Natürlich.«

Sie geht auf die Terrasse. Unter dem Vordach singt das Möwen-Mobile aus gesprungener Emaille. Manchmal lässt sie es gegen ihre Hände fliegen. Dann sieht sie den Wind. Doch nicht jetzt. Wirbelnder Schnee umhüllt sie, die Brandung blafft die Klippen an. Aaron macht drei Schritte, stößt gegen einen Stuhl, setzt sich auf die nackten Sprungfedern.

Sie müsste in den Jeans und ihrer dünnen Bluse frieren. Aber ihr ist heiß. Die Gedanken kullern durcheinander wie Kugeln in einer Lostrommel.

Es bedeutet, dass Ihr Sehnerv unversehrt ist. Nachts möchte ich Ihnen nicht auf der Straße begegnen. Ihr Netzwerk will sich reparieren. Sind Sie noch dieselbe?

Im Buddhismus ist der Verlust des Augenlichts ein Karma. Es zeugt davon, dass man in einem früheren Leben Schuld auf sich geladen hat.

Aaron erinnert sich, wie sie die Prüfung für den vierten Dan ablegte und dann mit ihrem Meister in den Tempel von Nikkō ging. Affen badeten unterm Wasserfall, weiße Hauben auf den Köpfen. Zwischen den Zweigen der Zedern, die sich im Wind krümmten, glommen schwarze Augen von Krähen. Sie stiegen über viele Steinstufen und wuschen sich vor dem Tempel die Hände und spülten den Mund aus, denn wenn man Böses tut, dann damit. Es war Silvester. In der Drei-Buddha-Halle betete Aaron unter den einhundertacht Schlägen des Glockenspiels dafür, dass ihre Sünden des letzten Jahres getilgt würden.

Keine Zeit für ihren Vater gehabt zu haben.

In Tanger nicht schnell genug gewesen zu sein.

Der Hochmut, sich für unsterblich zu halten.

Das Grab ihrer Mutter nicht besucht zu haben.

Der Streit mit Niko.

Aber die wahren Sünden verschwieg sie.

Ein Jahr später wurde sie von Holm geblendet.

Denken Sie, dass es eine Strafe ist?

Ewig sitzt sie in der Kälte. Das Mobile ist stumm. Ihre innere Uhr ist kaputt, sie weiß nicht mehr, ob Tag oder Nacht ist.

Traurig sein ist so verdammt anstrengend.

Die Terrassentür wird aufgeschoben. Lissek setzt sich zu ihr. »Tut mir leid, es war der einzige Weg«, sagt er rau.

»Ich muss mich entschuldigen, nicht du.«

»Lass uns beide damit aufhören.«

»Der Mann ist teuer. Ich bezahle euch das.«

»Aaron, für solche Dinge zahlt man nicht. Sandra und Pavlik haben mit uns zusammengelegt. Es bringt uns nicht ans Hungertuch. Und du brichst dir keinen Zacken aus der Krone, wenn wir es dabei belassen.«

Sie fasst seine Hand. Nach Minuten fragt sie: »Könnte Reimer der Mann gewesen sein, der sich nach dir erkundigt hat?«

»Nein. Ich habe ihn drauf angesprochen. Er war’s nicht.«

Wieder Schweigen.

»Wann reist du ab?«

»Morgen.«

WIESBADEN
vor vier Wochen

Er glaubte, alles bedacht zu haben. Bevor er in ihre Wohnung geht, achtet er immer darauf, kein Rasierwasser oder Deodorant zu verwenden, und wäscht sich mit unparfümierter Seife, da sie ihn wittern könnte. An diesen Tagen und dem Tag davor isst er nichts, das den Hauch eines Geruchs zurücklassen würde. Einmal hatte er Durst, aber es wäre ihm nicht eingefallen, auch nur einen Schluck Mineralwasser aus dem Kühlschrank zu trinken, weil er Aaron zutraut, selbst den kleinsten Gewichtsverlust einer Flasche erkennen zu können. Stets trägt er profillose Schuhe. Sie bewegt sich hier barfuß, und die Gefahr, dass sich in einer Rille ein Steinchen versteckt haben könnte, das er auf dem Boden zurückließe, wäre zu groß; es würde genügen, sie misstrauisch zu machen.

All dies hat er einkalkuliert.

Aber nicht den Schlüssel, der sich im Schloss dreht.

Lautlos ist er bei der Tür.

Als die junge Frau hereinkommt, zuckt sein Knöchel gegen den Kyusho-Punkt an ihrer Schläfe. Sie sinkt in seine Arme, ehe sie ihn gesehen hat.

Er legt sie hin, schließt die Tür, durchsucht ihre Taschen und findet eine Packung Gummihandschuhe mit Einkaufsquittung. Aarons Zugehfrau. Er nimmt den Gürtel ab und verschnürt ihre Arme. Trägt sie ins Wohnzimmer, stopft ihr ein Taschentuch in den Mund und bindet sie ans Heizungsrohr. Die Frau stört ihn nicht, er wird sich später mit ihr beschäftigen.

In der Stille wendet er sich wieder Aarons Regal zu. Die vielen Bücher haben ihn überrascht. So wie die Bilder an den Wänden, die Fotos, die Blumen. Als er ihre Aufzeichnungen las, wurde es ihm jedoch klar: Aaron leugnet noch immer, dass sie blind ist.

Ein Beweis, dass diese Strafe nicht genügt.

Sein Blick gleitet über die Titel. Philosophie, Poesie, Literatur, Drama, Kunst. Die gleichen Bücher würden in seiner Wohnung stehen. Wenn er eine hätte. Tage und Nächte könnte er mit ihr darüber sprechen. Es wäre ein Genuss.

Aber sie werden Besseres zu tun haben.

Er verweilt bei Max Frischs Gesamtausgabe. Frisch war überzeugt, dass Wahrheit sich nicht zeigen, sondern lediglich erfinden lässt. Aarons Absolution. Eine ihrer erfundenen Wahrheiten ist die Behauptung, den Unterschied zwischen Unrecht und Recht zu kennen.

Eine Lüge von vielen. Das wird er ihr vor Augen führen.

In Dantes erstem Gesang heißt es: »Auf halbem Weg des Menschenlebens fand ich mich in einen finstern Wald verschlagen, weil ich vom rechten Weg mich abgewandt.«

Ein großer, wahrer Satz.

Aaron wird die bitterste Lektion lernen müssen: Glück macht uns blind, aber Schmerz lässt uns sehen.

Kurz schaut er zu der Frau, die noch mindestens zehn Minuten schlafen wird. Wie oft hat sie diese Bücher abgestaubt? Was weiß sie davon? Sie ist hübsch, mutet intelligent an, vielleicht eine Studentin. Doch selbst wenn sie Geisteswissenschaften belegt hätte, könnte er aus jedem Buch Sätze zitieren, die sie nie verstehen würde. Wäre es recht, sie zu töten? Sicher nicht. Und wäre es klug, sie nicht zu töten?

Die Bücher sind alphabetisch sortiert. Ordnung ist für Aaron wichtig. Weil ihre Welt sich auflöst. Magisch wird sein Blick von dem dünnen Band angezogen, der ihm gleich am ersten Tag ins Auge fiel. Büchners Woyzeck. Das Papier ist vergilbt; Aaron hat Textstellen darin angestrichen, wohl eine Schullektüre.

Er blättert in dem Bändchen, ohne es in die Hand nehmen zu müssen, wie er es mit jedem Buch vermag, das er je gelesen hat.

Aaron kann das auch.

Ein weiterer Beweis für die Unvollkommenheit der Strafe.

In Gedanken schlägt er die neunzehnte Szene auf, in der sich Büchners Variation des Sterntalermärchens findet. Gestern war er zu letzten Vorbereitungen in Marrakesch. Woyzeck brachte ihn in der Bank zum Lächeln. Aaron wird gewiss nicht lächeln, wenn sie es erfährt.

Wie jedes Mal ist er versucht, ihren Computer hochzufahren. Aber er vermutet, dass sie ihn mit einem Keyboard Tracer gesichert hat, also muss er sich das versagen. Beim Schreibtisch stapeln sich ihre Tagebücher, alle in Braille. Ihretwegen hat er die Punktschrift gelernt, es hat ihn ein halbes Jahr gekostet.

Das war es wert.

Er wechselt ins Schlafzimmer. Auch dieser Raum ist klar und schlicht eingerichtet, um die Gedanken von der Welt abzuwenden. So will es der Bushidō. Auch dieser Raum könnte in seiner Wohnung sein.

Er setzt sich auf das Bett, in dem Aaron schlief, während er sie ansah. Erinnert sich an die Nacht, in der sie aufwachte, zitternd, schreiend, und er den Atem anhielt, um sich nicht zu verraten. Eine Stunde dauerte es, bis sie in den nächsten Albtraum stürzte und er sich vorstellte, dass er von ihm handelte, dem Mann, der bei ihren Träumen Regie führt.

Er betrachtet das Gemälde von Eşref Armağan. Sie hat es gekauft, als sie schon blind war. Die Farben sind so dick aufgetragen, dass Aaron es betasten kann. Was sieht sie darin?

Noch eine ihrer Lügen.

Er sieht einen Winter, der ein Leben dauert. Zwei Brüder, die sich ein letztes Mal in die Augen schauen und an so viel Schmerz erinnern, dass kein Dichter Worte fände. Eine Frau, die lernen wird, dass es Schlimmeres als Blindheit gibt.

Es schellt an der Tür.

Sofort ist er in der Diele.

Wartet ab.

Ein Mann ruft: »Ich bin’s, mach auf. Ich helf dir, dann können wir vor dem Kino was essen gehen.«

Er öffnet die Tür, ohne sich zu zeigen, lässt ihn reinkommen, lähmt ihn mit einem Faustschlag in das Gouverneursgefäß am Rücken, zieht ihm die Remington über den Kopf. Er schafft den Mann zu der Frau. Sie ist noch bewusstlos, aber er weiß um den Blick, mit dem sie ihn anstarren wird, sobald sie wach ist.

Auch er hat einmal so gefleht.

Er mustert die beiden. So jung. Sie tragen Freundschaftsarmbänder, sind ein Paar. Was mögen sie vom Leben erhoffen? Keine dieser Hoffnungen ist ihm fremd. Doch keine hat sich erfüllt. Er tötet nie aus Lust oder Gier oder Gefühllosigkeit. Bei manchen tat er es, weil es einfacher war, als sie zu verschonen. Das hier ist etwas anderes. Die zwei haben sein Gesicht nicht gesehen. Er könnte gehen und ihnen ihre Zukunft schenken.

Aber was würde Aaron denken, wenn sie es erfährt?

Würde sie ahnen, dass er der Mann in ihrer Wohnung war? Dass er zurückgekehrt ist? Das wäre gefährlich für seine Pläne.

Er schraubt den Schalldämpfer auf die Remington. Zögert.

Wieder kommt ihm in den Sinn, dass Aaron es längst weiß. Seine Nähe spürt. Ihn riechen kann. Er hat ihr sogar eine kleine Botschaft hinterlassen, auf der Straße, als er vor dem Kino die Kaffeebohne in ihre Manteltasche gleiten ließ. Das war eitel von ihm, aber er konnte nicht widerstehen.

Ob Aaron sie gefunden hat?

Womöglich nicht.

Er hört die Frau stöhnen, gleich wird sie die Augen öffnen.

Das Risiko ist seine Gnade nicht wert.

Ohne länger darüber nachzudenken, schießt er beiden in den Kopf. Er zieht die Handschuhe an und sucht Reinigungsutensilien zusammen. Aaron würde auffallen, dass nicht geputzt wurde. Auch ist er zum letzten Mal hier, so nimmt er Abschied.

Er achtet darauf, nichts zu verrücken, wischt Staub, spült Geschirr, glättet das Bett.

Entleert den Mülleimer.

Schrubbt das Blut vom Parkett.

Als er fertig ist, öffnet er ein Hoffenster. Es ist schon dunkel, der Mond spielt Verstecken. Die Rückseite des Hauses ist eingerüstet, weil die Fassade renoviert wird. Gleich rechts ist die Rutsche für den Bauschutt. Er schultert die Frau, trägt sie aufs Gerüst und lässt ihren Körper durch den Plastiktunnel nach unten gleiten. Dasselbe macht er mit dem Mann. Minuten wartet er noch, lüftet. Dann schließt er das Fenster und verlässt die Wohnung ohne einen Blick zurück.

Er fährt auf den Hof und lädt die Leichen in den Kofferraum. Mit dem Auto, das er heute gestohlen hat, braucht er eine halbe Stunde bis Eltville. Außerhalb der Stadt findet er eine geeignete Stelle. Er steigt aus, schiebt das Fahrzeug über die Ufermauer in den Rhein und sieht zu, wie es in der trüben Brühe versinkt.

Lange steht er in einem steifen Wind, in einem Schäferregen. Er richtet sein Gesicht gen Himmel. Der Regen schmeckt nach Ruß und Salz und der Sehnsucht nach Erlösung. Er hat Aaron das Augenlicht geraubt, aber er kann ihr so viel mehr nehmen, über seinen Tod hinaus. Ihr Leben ist das Wenigste.

4
Heute

Jedes Teil hat seinen festen Platz im Schrank. Weiße Jeans oben, blaue unten, dasselbe bei den T-Shirts und Pullovern; auch die Kleider und Röcke hat sie nach Farben aufgehängt. Doch wenn sie in Gedanken ist oder etwas sie aufwühlt, kann es passieren, dass sie sich vertut. Darum benutzt sie beim Kofferpacken zur Sicherheit den Scanner, der ihr die Farben vorliest. Sie mag keine knallbunten Sachen, so dass das Gerät verlässlich sein müsste. Aber es hat Macken.

»Intensives Blau«, erklärt die digitale Stimme.

Und meint das Lila ihres Pashmina-Pullovers.

»Blasses Grau.«

Aaron lächelt. »Wie oft soll ich dir sagen, dass die Jeans weiß ist.« Sie legt sie in den Koffer und greift nach einer Bluse.

»Flamingo-Rot.«

Schönes Wort für Lachs.

Es ist still im Haus. Conny schaut bei einer kranken Nachbarin vorbei, ein Hof, Kilometer entfernt. Lissek werkelt auf dem Boot; er wird sie mit Conny in zwei Stunden zur Fähre bringen.

Als er vom Brötchenholen kam, sagte er: »Das mit der Katze hat sich aufgeklärt. Es war der Sohn von einem Fischer. Sein Vater hat ihn zu Elin geschleppt, wo er’s beichten musste. Wird ne Zeit dauern, bis der Bengel wieder sitzen kann.«

Nach dem Frühstück hat Aaron Professor Reimer gegoogelt. Neununddreißigtausend Treffer. Viele Augenärzte feinden ihn an, seine Methoden weichen von der Schulmedizin ab. Doch in Wissenschaftsmagazinen wie Science und Nature sind verblüffende Erfolge dokumentiert.

Heute Abend ist sie bei Sandra und Pavlik in Berlin. Sie freut sich auf die Freunde, Seele baumeln lassen. In einer Woche tritt sie die Therapie an.

Eine Woche.

Dann beginnt ihr neues Leben.

Einige können danach lesen, sogar Auto fahren.

Davon träumen zu dürfen, zerreißt sie fast.

Oft bringt es gar nichts.

Nein: Sie wird es schaffen.

Ist die Eine unter tausend.

Zehn Dinge, nach denen Aaron sich sehnt:

Zauberorte der Kindheit

Kino, erste Reihe Mitte
im Spiegel Fältchen zählen

Sonnenuntergang

Nationalgalerie
mit den Augen lesen

Sonnenaufgang

Cabrio kaufen

Schießstand

Stock wegschmeißen

Unvermittelt hat sie das Gefühl, nicht allein zu sein.

Aaron fährt herum.

Der kleine Junge steht in der Tür. Er wendet ihr den Rücken zu, blickt in den Flur.

»Ach, du bist’s«, sagt sie. »Wir werden uns bald nicht mehr sehen. Ich bekomme neue Bilder, stell dir vor.«

Sie langt nach ihrer Unterwäsche.

»Schwarz.«

Eine Minute lang packt sie weiter, ohne den Jungen zu beachten. Bis er sich zu ihr umdreht. Sein Blick saugt sich an ihr fest. Er wendet sich ab und verschwindet auf den Flur.

Sie tastet sich am Schrank entlang zur Tür. Der Junge steht am obersten Treppenabsatz, sechs Meter weg. Ein letztes Mal starrt er Aaron an, dann läuft er die Treppe hinunter und ist fort.

Plötzlich weiß sie, dass er ihr etwas sagen will.

Hört es.

Ein leises Scharren.

Unten.

Die Küchentür zum Garten.

Sie huscht zurück in das Zimmer, öffnet die Nachttischschublade und nimmt den Revolver raus. Sie streift die Schuhe ab. Mit zwei Schritten ist sie wieder auf dem Flur, lauscht.

Nichts.

Sie schleicht zur Treppe. Ihr Puls rast. Aaron hält den Atem an und justiert ihr Gehör, bis sie glaubt, den Schweißtropfen zu hören, der ihre Schläfe hinabrinnt.

Eine Diele wippt.

Esszimmer, bei der Terrassentür.

Außer ihr würde das niemand wahrnehmen, selbst derjenige nicht, der unten gerade auf die Diele tritt. Sie ist eine Diva. Bei Aaron oder Conny gibt sie nicht nach. Aber bei Lissek.

Also ist es ein Mann. Mindestens neunzig Kilo.

Aaron zählt die Stufen und weiß, dass sie die vierte auslassen muss, weil sie quietscht.

Neun, zehn, elf.

Sie ist unten.

Der Eindringling hat sie bisher nicht bemerkt, sonst hätte sie es erfahren. Er ist noch im Esszimmer.

Nein.

Schritte.

Links. Wintergarten.

Sie läuft nicht zur Tür, sie »fließt«, macht eine Welle, bei der sie in den zwei Sekunden, die sie benötigt, ihren Körperschwerpunkt fünfmal verlagert, federleicht wird.

Aaron presst sich gegen die Wand.

Es ist so still, dass sie das Schnaufen des Mannes hört.

Er ist nicht austrainiert.

Gut.

Einen halben Meter neben ihr steht die Truhe mit der großen Glasschale, in der Conny Steine vom Strand aufbewahrt. Aaron fasst sie oft an; sie liebt die glattgeschliffenen, handschmusigen Rundungen.

Aber zuerst muss ihr Puls runter, das Adrenalin raubt ihr die Geschmeidigkeit. Sie atmet in den Bauch und spannt gleichzeitig die Muskeln an, um ihren Rumpf zu stabilisieren.

Dabei denkt sie an den Tag, an dem Lissek sie zur Abteilung berief. Er bot ihr Bedenkzeit an. Nicht nötig, sie sagte sofort zu. Dennoch fand Aaron in der folgenden Nacht keinen Schlaf. Unentwegt dachte sie an die Worte ihres Vaters. »Lisseks Männer würden für ihn sterben«, hatte er einmal gesagt. »Er sucht sich nur solche, bei denen er glaubt, dass sie dazu bereit sind.« Wäre sie das? Sie kannte ihn doch gar nicht. Marlowe spürte, was sie brauchte, und stupste sie so lange mit der Nase an, bis sie ihren Kater sattknuddelte. Das beruhigte sie wie immer.

Sechs Jahre war sie dabei.

Sie wäre jederzeit für Lissek gestorben.

Wie in dieser Sekunde.

Der Puls ist jetzt tief und kontrolliert. Ihre Kraft ist, wo der Atem ist, im »Hara«, zwei Finger breit unterm Bauchnabel, dem Energiezentrum des Körpers.

Wieder Schritte.

Sehr leises Klirren.

Der Leuchter. Er muss ihn mit dem Kopf gestreift haben, das passiert Lissek auch manchmal.

Ein Meter zweiundneunzig.

Aaron legt den Revolver vorsichtig auf die Truhe. Sie ertastet die Schale und nimmt den kleinsten Stein, der ganz oben liegt, ihr Liebling, kugelrund wie eine Murmel.

Sie lässt ihn über den Holzboden rollen.

Der Mann setzt sich sofort in Bewegung. Als er in der Tür ist, schnellt ihre Hand dorthin, wo sie sein Genick vermutet. Sie erwischt den Hinterkopf, aber der tut es auch. Aaron springt in die Waagerechte, hängt sich an den Mann und bringt sie beide zu Fall. Er stöhnt auf. Mit einem Ellbogenstoß ins Sonnengeflecht schneidet sie seine Luftzufuhr ab; ein Fingerstich in den Sympathikus vollendet die Aktion. Er gibt keinen Laut mehr von sich; sein Körper erschlafft.

Als er dreißig Sekunden später zu sich kommt, sitzt Aaron auf ihm und hat seinen Kopf zwischen ihre gekreuzten Oberschenkel geklemmt. Nicht vielen Männern war das vergönnt. Er wird es kaum genießen. Sie spannt den Hahn des Revolvers und hält den Lauf an seine Stirn.

»Das ist ein Colt .357 Magnum«, sagt sie auf Englisch. »Wenn ich abdrücke, bleibt von Ihrem Schädel nur Knochenmehl übrig. Angekommen?«

Der Mann kaut Silben zu Brei.

»Deutsch? Français? Russkiy? Español?«

Die Antwort ist ein Wimmern.

»Dann reden Sie mit Lissek.« Sie spannt die Beinmuskeln und gibt ihm fünfzehn Sekunden, bis er erneut das Bewusstsein verlieren wird. Die Tür wird aufgeschlossen. Aaron hält den Druck aufrecht, vielleicht ist es Conny.

»Was tust du denn?« brüllt Lissek. »Das ist Gunnar!«

Verstört gibt sie ihn frei.

Er röchelt, giert nach Atem. Lissek kniet sich hin und spricht beruhigend auf den Mann ein. Ohne die Sprache zu verstehen, weiß Aaron, was er sagt: Konzentrier dich auf deinen Bauch. Stell dir vor, dass darin so viel Luft wie in einem Ballon ist. Lass sie ganz langsam entweichen. Gleich wird es besser.

In den Minuten, die Gunnar braucht, bis er sich mit Lisseks Hilfe schwankend aufrichten kann, flüstert sie immer wieder: »Sag ihm, dass ich das nicht wollte.«

»Ist ja gut«, brummt Lissek, »er hat’s begriffen.«

Gunnar plumpst auf die Truhe. Seine Stimme ist so dünn, als würge Aaron ihn noch immer.

Lissek übersetzt. »Er hat versucht, mich anzurufen. Aber ich habe vergessen, mein Handy zu laden.«

Wieder Gunnar. Worte reiben sich am wunden Kehlkopf.

»Er hätte sich bemerkbar machen müssen. Es war dumm von ihm«, übersetzt Lissek.

Erleichtert fühlt sie, dass Gunnar zitternd ihre Hand drückt. Seine nächsten Sätze klingen fester.

Aber Lissek übersetzt nicht.

»Was ist?« fragt Aaron.

»Der Mann ist wieder im Dorf. Er sitzt in der Kneipe und sagt, dass er reden will.«

»Mit wem?«

»Mit dir.«

»Wie sieht er aus?«

»Schlipsträger.«

»Wir fahren hin.«

»Ich fahre. Du wartest hier.«

»Nein.«

Lissek schweigt lange. »Gib mir den Revolver.«

Er stoppt den Jeep gegenüber dem Lokal. Zweimal war sie mit Conny dort. Es roch nach Backfisch und frischgezapftem Bier und danach, dass der Wirt sich den Teufel um das Rauchverbot schert. Aaron will mit Lissek aussteigen.

Spürt seine Hand auf ihrem Arm.

»Ich schau ihn mir erst an«, sagt er.

Widerstrebend nickt sie.

Er lässt sie allein. Sie steckt sich eine Zigarette an. »Schlipsträger«, sagte Gunnar. Was heißt das schon? Hätte er damals Holm in seinem Maßanzug mit Krawatte und Einstecktuch gesehen, wäre er nicht auf den Gedanken gekommen, dass er die Artistik eines Seiltänzers besaß. Aber um Lissek macht Aaron sich keine Sorgen. Auch wenn er fünfundsechzig ist – er hat sein Kampfgewicht. Und mit einer geladenen SIG Sauer kann er Dinge anstellen, die in keinem Lehrbuch stehen.

Erst jetzt wird es ihr bewusst.

Es ist wieder stockdunkel. Als sei sie erneut in der Höhle tief unter der Erde, in der sie fünf Jahre eingeschlossen war.

Die Autotür wird geöffnet. »Steig aus«, sagt Lissek.

Sie tut es.

»Herr Nyström – Jenny Aaron.«

Der Mann ist verängstigt; die Stimmlippen sind hart, schwingen kaum. »Ich bin Rechtsanwalt in Göteborg. Ende Dezember kam ein neuer Mandant zu mir. Er meinte, dass Sie sich bald bei Herrn Lissek auf Fårö einfinden würden.«

»Wer ist dieser Mandant?« fragt Aaron.

Und kennt die Antwort schon.

»Ludger Holm. Ich sollte Ihnen am 6. Februar das hier geben. Also heute. Persönlich.«

Ein wattierter Umschlag wird in ihre Hand gelegt.

»Was ist das?«

»Ich weiß es nicht. Herr Holm hat den Umschlag versiegelt.«

Aaron reicht ihn Lissek.

Er reißt den Umschlag auf.

Nimmt etwas heraus.

Schweigt.

»Sag’s mir.«

»Ein USB-Stick und eine Kontaktlinse.«

5

Kurz nach vier war die Nacht vorbei gewesen. Sandra schreckte neben ihm hoch, um das schreiende Baby zu wickeln und zu füttern. Pavlik drückte sie sachte ins Kissen zurück und flüsterte: »Ich mach schon.« Als er die Karbonprothese über den Unterschenkelstumpf streifte und Jenny aus der Wiege nahm, schlief seine Frau schon wieder.

Damals bei den Zwillingen hatte sie das immer übernommen. Sandra hatte gewusst, dass er seinen Schlaf brauchte, und er war dankbar dafür gewesen. Aber bei Jenny ist es Pavlik keine Last. Vielleicht, weil er alt geworden ist, mit fünfzig ist man in seinem Geschäft Moses.

Während er in der Küche die Milch aufsetzte und seine Tochter wickelte, sang er ihr leise vor: »Willst du mit mir geh’n, wenn mein Weg ins Dunkel führt? Willst du mit mir geh’n, wenn mein Tag schon Nachtwind spürt?«

Seine Passion für Schlager behält Pavlik wohlweislich für sich. Wüssten die Jungs in der Abteilung davon, würden sie ihn endlos damit aufziehen. Selbst Sandra hat er es verheimlicht. Doch vor ein paar Monaten fand sie beim Aufräumen die CDs, die er ganz hinten im Schrank versteckt hatte und nur anhörte, wenn er allein war. Sie sollte ihm hoch und heilig versprechen, es für sich zu behalten, und gelobte es lachend. Als Wochen später eine Autogrammkarte von Helene Fischer auf Pavliks Kopfkissen lag, machte Sandra ein unschuldiges Gesicht. Harte Kerle leiden still.

»Willst Du mit mir geh’n, wenn ich nicht mehr bin wie einst? Willst Du mit mir geh’n, auch wenn Du um gestern weinst?«

Jenny lauschte glücklich und schenkte ihm diese riesigen Augen, die mit ihm machen, was sie wollen. Manchmal fragt Pavlik sich, was werden soll, wenn sie fünfzehn, sechzehn ist. Er weiß jetzt schon, dass sie ihn um den kleinen Finger wickeln wird wie ein Gummibändchen.

Als er die alte Windel wegwerfen wollte, sah er, dass der Eimer randvoll war. Nachdem Jenny sich sattgetrunken hatte, legte er sie zurück in die Wiege und ging zur Mülltonne, um den Eimer zu leeren.

Im Abfall sah er die Zeitung von gestern.

Obwohl fast ein Monat vergangen ist, seit in Berlin mehrere Männer einen Bus entführt und siebenundzwanzig Schulkinder und zwei Lehrer in ihre Gewalt gebracht hatten, hält die Polizei den Informationsstopp aufrecht. Nun sickerte durch, dass es sich bei dem getöteten Anführer der Verbrecher um einen Mann namens Ludger Holm gehandelt hat. Näheres zu seiner Identität ist nach wie vor nicht bekannt. Allerdings wird spekuliert, dass die junge Frau, die sich als Austauschgeisel zur Verfügung gestellt hatte, eine Polizistin des BKA gewesen sein soll.

Er sog die trockene, kalte Luft ein. Es war sternenklar, windstill. Weiße Wolken aus Wasserdampf schwebten über den Türmen des Kraftwerks Berlin-Lichterfelde. Pavlik kämpfte gegen den Drang, im Haus Zigaretten zu suchen. In der Klinik hatte er es sich abgewöhnt, und diesmal hatte er geschworen, standhaft zu bleiben.

Behutsam dehnte er den Oberkörper. Spürte die Narbe. Eine Freundschaft kann auf mancherlei Weise enden. Diese war einsam im Wald verreckt, und zurückgeblieben war eine Leere, die ihn seitdem anbrüllt. Jetzt weiß Pavlik, wie es ist, an einen Menschen zu denken, den man geliebt hat, und dabei Verachtung zu empfinden.

Das Messer hatte ihn knapp unterhalb des Nabels erwischt, aber die Aorta verfehlt. Es waren keine Organe verletzt worden, das Schlimmste war der Blutverlust gewesen. Dennoch wollten die Ärzte ihn einen Monat dortbehalten. Pavlik wäre verrückt geworden und hat sich nach zwei Wochen selbst entlassen.

Als gestern Abend das Telefon klingelte und Aaron dran war, wussten Sandra und er schon, wie es mit dem Professor gelaufen war. Conny hatte vorher angerufen und ihnen alles berichtet.

»Was heißt das?« hatte Sandra bebend gefragt. »Wird sie wieder sehen können?«

»Nicht wie früher. Wenn überhaupt.«

Aaron verlor darüber kein Wort und sagte nur: »Ich lande um halb sechs in Tegel. Holst du mich ab?«

Zweimal hat sie ihm das Leben gerettet. Damals in der Bar in Paris und dann vor vier Wochen, als er ohne sie verblutet wäre. Er hat sich beide Male nicht dafür bedankt. Das wäre abgedroschen gewesen. Und so hielt sie es auch mit ihm; was das betrifft, sind sie quitt. In ihrer Familie sind sie drei Geschwister. Aaron, Pavlik und der Tod.

Nun kommt sie nachhause.

Er steht in der Flughafenhalle und sieht sie. Ihren Rollkoffer in der einen Hand, den Stock in der anderen, tastet sie sich zum Ausgang, zu stolz, jemanden um Hilfe zu bitten. Fünf Jahre ist es her, dass Holms Kugel sie in eine Welt verdammte, die Pavlik sich nicht vorzustellen vermag. Damals dachte er, er könne sie nie wieder anschauen, auch nur an sie denken, ohne sich daran zu erinnern, wie er in Barcelona sein Hotelzimmer zerlegt hat. Er hat sich geirrt. Wenn es aus dieser Hölle einen Ausweg gibt, wird sie ihn finden.

Aaron spürt, dass Menschen von ihr wegstreben wie Metallspäne von einem umgepolten Magneten. Sie hört das Rattern einer Anzeigetafel; Lachen; ein Kind, das »Mama!« kiekst; die Durchsage: »Mr. Reeves, please contact the information desk.« Als sie stehenbleibt, kriegt sie einen Koffer in die Hacken. Sie ignoriert das hingerotzte »Sorry« und fühlt eine Hand an ihrem Arm.

Zehn Dinge, die Aaron glücklich machen:

in Berlin ankommen

Spatzen zuhören

Sandras Lachen
auf hohen Bergen stehen
ohne Pille schlafen

Apfelkuchen

Erinnerungen haben
an Marlowe denken
gebraucht werden

Pavlik drücken

Auf dem Weg zum Parkplatz sprechen sie nicht. Keiner kann so gut schweigen wie Pavlik. Dabei strahlt er keine Einsamkeit aus, keine Distanz. Er ist bloß ganz bei sich. Aaron hat sein Gesicht vor Augen, das Gesicht, das sie zuletzt vor fünf Jahren sah. Die aschblonden Haare, die dauernd verwuschelt sind, den stillen Blick, die Furchen, die man nur sieht, wenn Pavlik müde ist; beim Lachen Grübchen.

Alles an diesem Gesicht ist warm. Aber nicht immer. Manche haben das erfahren. Nicht jeder hat es überlebt.

Sie steigen ins Auto. Das Licht geht an. Wieder aus. Im Flugzeug hat sie nach der Stunde, die sie mit sich gerungen hatte, die Lampe über ihrem Kopf eingeschaltet.

Es wurde heller.

Heller.

Jetzt würde Aaron am liebsten die Tür wieder aufmachen, das Licht auskosten.

»Danke«, sagt sie.

»Wofür?«

»Weißt du doch.«

»Geschenkt. Wann fängst du mit der Therapie an?«

»Frag mich was Leichteres.«

»Ich dachte –«

»Holm hat mir etwas hinterlassen.«

Pavlik atmet schneller.

»Fahr zur Abteilung, dann verstehst du’s.«

Er nimmt die Stadtautobahn. Sie sitzen in seinem Privatauto. Hinten links muckt das Radlager, sie hat dasselbe Geräusch vor vier Wochen gehört. Aber etwas ist anders.

Der Geruch.

»Du rauchst nicht mehr«, sagt sie.

»Hmm.«

»Hab’s nie versucht.«

»Sei froh.« Erst als sie in der Budapester Straße in der Tiefgarage stoppen, bricht er das Schweigen: »Wo wohnst du?«

»Ich dachte, bei euch. Ich kann auch –«

»Sandra hat dein Zimmer hergerichtet.«

»Warum fragst du dann?«

»Lass es uns nicht kompliziert machen.«

Die Abteilung belegt vier Etagen in dem Hochhaus. Institut für Gesellschaftsanalyse steht auf dem Firmenwegweiser. Im Fahrstuhl war jemand, der vergessen hat, die Schuhcreme abzubürsten. Nur die Farbe kann Aaron nicht riechen.

Sie steigen im zweiten Stock aus. Pavlik gibt den Code ein, der Zutritt zum Hochsicherheitsbereich gewährt. Im Flur streift sie mit der Hand die Wand, bis sie die Ehrentafel für die Getöteten berührt. Ihr Zeigefinger wandert zu den letzten Namen.

Blaschke, Clausen und Butz sind schon eingraviert.

Und André.

Schlendernde Schritte. The King of Comedy.

»Hey, Große«, sagt Fricke.

»Hey.«

»Kennst du den?« fragt er. »Sitzen zwei blinde Penner auf ner Parkbank. Einer niest. Sagt der andere: ›Geil, ich mach mir auch ne Dose Bier auf.‹«

»Brüller.«

Auf Frickes Humor kann man sich immer verlassen. Bei einer Geiselnahme, in einem Feuergefecht, auf Beerdigungen. Aber sie hat auch erlebt, dass er einem dreißig Kilo schwereren Mann entspannt alle Rippen gebrochen und dabei telefoniert hat.

»Bleibst du, oder bist du nur auf der Durchreise?«

»Weiß noch nicht«, sagt sie.

»Schwing dich in den Sattel. Hab deinen Arsch vermisst.«

»Guck den von Pavlik an.«

»Der wackelt nicht so schön damit.«

»Hast mich nie drum gebeten«, raunzt Pavlik.

Aaron fragt: »Ist Demirci da?«

Fricke zieht die Worte wie einen Kaugummi, macht eine Blase daraus und lässt sie platzen. »Svoboda ist bei ihr.«

Als sie Demircis Vorzimmer betritt, schießt Astrid Helm hinter dem Schreibtisch hervor. »Jenny, Himmel, schon so spät. Ich wollte was beim Chinesen für Sie besorgen.«

»Ist lieb, Helmchen. Ein Kaffee reicht.«

»Pronto!«

Von allen Gründen, zur Abteilung zurückzukehren, wäre sie einer der besten.

»Seit wann ist Svoboda drin?« fragt Pavlik.

»Vierundvierzig Minuten.«

Helmchen ist Chefsekretärin, seit die Abteilung existiert. Sie hat Lissek wie eine Löwenmutter verteidigt, jetzt tut sie es mit Demirci. Aaron stellt sich vor, wie sie Svoboda begrüßt hat, höflich, aber mit diesem scharfen Blick, unter dem jeder schon mal geschrumpft ist.

»Einen doppelten Espresso bitte«, sagt sie.

Trotz des Mahlwerks hört sie Demircis Tür. »Ah, die Frau, die Ferien macht«, näselt der Berliner Innensenator, der stets nach Nebenhöhlenvereiterung klingt.

Svoboda führt die Aufsicht über die Abteilung. Ein herzloser Karrierist mit Bügelfalte im Einstecktuch, der sich niemals am Schmerz aufrichten musste.

»Wie geht es der Gesundheit?« fragt er.

»Ich lebe noch.« Und du hättest mich krepieren lassen.

»Vier Männer dürfen das nicht von sich behaupten.«

»Schöne Rede bei der Trauerfeier. Vom Blatt abgelesen?«

»Hochmut ist keine Tugend, Frau Aaron.«

»Schreibe ich gleich in mein Poesiealbum.«

»Wir sehen uns.«

»Manchmal ist Blindheit eine Gnade.«

Svoboda rauscht so schnell an ihr vorbei, dass sie den Luftzug spürt. Als er die Tür zuknallt, muss Helmchen glucksen. »Dafür hätte ich Eintritt bezahlt.«

»Frau Aaron, ich freue mich«, sagt Inan Demirci.

Sie mag die Stimme. Sie ist warm und aufrichtig und es liegt etwas Unerschütterliches darin, wie in einer festen Umarmung. Aber Aaron weiß, dass dieselbe Stimme unvermittelt kalt und beißend werden kann. Mehr noch: gnadenlos.

Gesehen hat sie Demirci nie. Sie ist siebenundvierzig, ein Jahr älter als Sandra. Pavlik meinte, dass sie attraktiv ist, eine rothaarige Füchsin mit Augen, die lachen können. Aaron stellt sie sich als eine Dame vor, die ihre Härte hinter Eleganz versteckt.

Die Espressotasse wird in ihre Hand gedrückt.

»Helmchen, keine Störungen bitte«, sagt Demirci.

Sie kennt die Zahl der Schritte zum Besprechungstisch. Erneut wittert Aaron die Schuhcreme. Gewöhnlich glänzen Svobodas Budapester wie glaciert, erinnert sie sich. Er muss morgens in Eile gewesen sein.

»Wie war das Schwätzchen?« fragt Pavlik, als sie sich gesetzt haben.

»Es kann keinen Dialog zwischen einer Mücke und einer flachen Hand geben«, erwidert Demirci.

»Das hat er gesagt?«

»Und ein paar weniger nette Dinge.«

»Lassen Sie mich raten: Svoboda ist nicht die Mücke.«

»Vor vier Wochen gab es dreizehn Tote. Und noch immer laden die Medien Gülle auf ihm ab.«

»Läuft bei ihm durch wie dünnes Bier«, sagt Pavlik.

»Das Talent hätte ich manchmal auch gern.« Demirci wendet sich an Aaron. »Wie geht es Ihnen?«

»Es ist etwas passiert.« Sie schiebt den USB-Stick in ihr Handy und spielt die Aufnahme ab.

Holms Stimme klingt beherrscht, gleichmütig, wie sie immer war. »Wenn Sie das hören, bin ich tot. Sie haben mir gezeigt, was Schmerz ist, und ich nannte Ihnen den Preis dafür. Nun habe ich eine Überraschung für Sie. Gewiss erinnern Sie sich, dass ich von einem Nummernkonto sprach. Ich sagte, dass ich mir eher eine Hand abhacken würde, als einen Cent davon abzuheben. Das Konto ist bei der Banque Sayed du Maroc in Marrakesch. Auf diesem Stick sind die Zugangsdaten. Sie haben dort persönlich zu erscheinen. Und zwar unter dem Namen Judith Traherne. Die beiliegende Kontaktlinse ist eine Kopie meiner Iris, so weisen Sie sich als Inhaberin aus. Glückwunsch, Frau Aaron: Sie besitzen jetzt zwei Milliarden Dollar.«

Durch die gepolsterte Tür hört sie, wie Helmchen nebenan etwas tippt. Irgendwo im Haus spielt ein Radio, zwei Stockwerke höher federt der Boden der Trainingshalle.

Holm wusste, dass sie bei Lissek sein würde, um Abstand zu gewinnen. Und auch, wie viel Zeit er ihr für die Regeneration geben musste. Er hat jedes Detail bedacht, alles vorausgesehen.

Judith Traherne.

Aaron hat den Namen gegoogelt. Siebenundzwanzigtausend Treffer. Die meisten verweisen auf den Schwarzweißfilm Dark Victory aus dem Jahr 1939. Bette Davis spielt die junge, reiche Erbin Judith Traherne, ein verantwortungsloses Partygirl, starke Raucherin. Als sie erfährt, dass sie unheilbar krank ist, muss sie ihr Leben radikal ändern.

Holms Humor.

Pavlik fängt sich als Erster. »Ich denke, das Konto ist in Riad?«

»Das waren seine Worte.«

»Er war in einer Extremsituation und stand kurz vor seinem Tod«, gibt Demirci zu bedenken. »Womöglich war er verwirrt.«

»Nein, war er nicht«, sagt Aaron. »Er hat die zwei Milliarden nach Marrakesch überwiesen und sich dabei etwas gedacht.«

Vielleicht, weil er wusste, dass ich dort mit Niko glücklich war.

»Dieses Geld gehörte Holms Ziehvater?« fragt Demirci.

»Ja, der seit elf Jahren tot ist. Es stammt aus seinen kriminellen Geschäften. Holm hat von weiteren Konten gesprochen, die nie aufgelöst worden sind. Aber nur dieses kennen wir.«

»Nicht wir, Sie.«

Aaron horcht auf. »Will sagen?«

»Es gibt keinerlei Beweis dafür. Sie sind die Einzige, der Holm erzählt hat, was es mit dem Konto auf sich hat. Wir können es weder auflösen noch einfrieren. Juristisch handelt es sich nicht um eine Erbschaft, sondern um eine Schenkung.«

»Was heißt das?«

»Dass Sie jetzt steinreich sind.«

Ihr bleibt die Luft weg.

Pavlik schaukelt mit dem Stuhl. Sie lauschen dem Quietschen, bis er brummt: »Unser Dach müsste neu gedeckt werden.«

Wieder Schweigen.

»In Japan gibt es eine Fabel«, sagt Aaron. »Sie handelt von einem blinden buddhistischen Mönch namens Hōichi. Er wurde weithin für seinen Gesang gerühmt, mit dem er die Geschichte des Taira-Geschlechts erzählte, das einst in einer Schlacht ausgelöscht worden war. Eines Nachts drang eine Stimme an sein Ohr. ›Hōichi, es gibt hohe Herrschaften, die nach dir schicken. Folge mir.‹ Er fand sich in einem prächtigen Palast wieder, wo er vor edlen Männern und Frauen sang. Sie waren so gebannt, dass viele vor Ergriffenheit weinten. In diesen Palast ging Hōichi von nun an jede Nacht; es gefiel ihm sehr. Doch als sein Abt ihm einmal heimlich folgte, sah er den Mönch auf einem Friedhof, und Teufelsfeuer loderten um ihn. Hōichi sang einsam vor den Gräbern der Taira, deren böse Geister ihn dorthin gelockt hatten; in dem Palast war er nie gewesen.«

»Du denkst, Holm hat dir eine Falle gestellt?« fragt Pavlik.

»Das werde ich herausfinden. Ich muss nach Marrakesch.«

»Ich komme mit«, sagt er sofort.

Darauf hat Aaron gehofft.

»Nein, werden Sie nicht«, hält Demirci sachlich fest.

»Wie bitte?«

»Es sei denn, Frau Aaron kehrt zur Abteilung zurück. Reichtum dürfte kein dienstrechtliches Hindernis sein.«

»Wollen Sie mich erpressen?« fragt sie.

»Nein. Sie mich?«

Aaron fasst sich. »Das haben wir nicht allein zu entscheiden.«

»Wer sonst?«

Falls etwas zu klären ist, das alle anlangt, trifft sich die Truppe seit jeher im Kraftraum. Aaron hat ihn geliebt und gehasst. Geliebt, wenn sie mit schwerem Herzen trainieren ging und sich auspowern konnte, bis sie so erschöpft war, dass nur noch ihre Muskeln schmerzten. Gehasst, wenn kein Hantelgewicht, ganz gleich, wie groß es war, gegen dieses andere ankam.

Ist Pavlik nicht im Einsatz, kommt er jeden Morgen um sieben her. In der nächsten Stunde ist er allein, es sei denn, jemanden bedrückt etwas. Der Kraftraum ist Pavliks Therapiepraxis. Man lugt durch die Tür, und wenn einer bei ihm ist, zieht man sie leise wieder zu und hofft, dass man morgen Glück hat.

Aaron war mehr als einmal um sieben hier.

Zwar stand Pavliks Haus ihr offen, das war das Privileg ihrer Freundschaft. Dort das Gespräch mit ihm zu suchen, erschien ihr jedoch den anderen gegenüber unfair; auch wollte sie Sandra nicht mit so etwas belasten.

Meist genügte es, neben ihm auf einer Hantelbank zu sitzen und seinen Arm über ihrer Schulter zu wissen. Zuweilen gab er ihr auch einen Rat. In einen traurigen Film zu gehen und richtig zu heulen. Sich etwas wahnsinnig Überflüssiges und wahnsinnig Teures zu kaufen. In der Dämmerung auf den Kreuzberg zu steigen und über die Stadt zu blicken.

Einfache Dinge.

Pavlik hat alle zusammengerufen, die da sind, achtundzwanzig Männer und zwei Frauen. Als Aaron mit ihm hereinkommt, hört sie Stimmen, die sie kennt.

»Na, Black Beauty, genug gefaulenzt?«

»Bist du Lissek auf die Nerven gegangen?«

»Fricke hat nen guten Blindenwitz.«

Die anderen schweigen, warten ab.

Aaron hatte keine Zeit, sich Worte zurechtzulegen, dennoch fühlt sich jedes richtig an. »Sechs Jahre war ich dabei. Die erste Frau in der Abteilung. Hab mir ein paar Sprüche anhören müssen, dann hat das Testosteron sich eingepegelt.«

Jemand kichert. Giulia Delmonte.

»Von der alten Truppe sind nur noch sechs hier. Fünf sind in meiner Zeit gestorben. Manchmal quatschen sie mich an, dann ist die Nacht vorbei. Sechs Jahre sind eine Menge, wenige haben es länger ausgehalten. Trotzdem hätte ich es gegen nichts anderes tauschen wollen. Als ich in Barcelona im Krankenhaus aufgewacht bin, habe ich überlegt, wie ich’s mache. Tabletten oder Fenster. Aber ich habe dran gedacht, dass sich noch keiner von uns umgebracht hat, und wollte nicht die Erste sein.«

»Nicht ganz«, murmelt Dobeck. »Schlüter hat sich damals die Birne weggepustet.«

»Er hat im Suff seine Knarre gereinigt und die Patrone im Lauf übersehen«, korrigiert ihn Krupp. »Zählt nicht.«

»Finger weg vom Alkohol.«

»Soweit ich weiß, war’s Eierlikör«, sagt Fricke.

Alle lachen.

»Demirci will mich zurück, wisst ihr ja. Ich war hier mal eine große Nummer. Aber jetzt bin ich blind.«

Fast setzt sie hinzu: noch.

Hör auf, so zu tun, als wäre die Therapie nur eine Formalie.

Hör auf, dich nach deinem alten Leben zu sehnen.

Hör auf zu träumen.

Aaron gibt sich einen Ruck. »Es könnte sein, dass der Arsch von dem einen oder anderen irgendwann an ner Entscheidung von mir hängt, so funktioniert das. Wenn das für jemanden ein Problem ist: raus damit. Ich will keinen Behindertenbonus und mir nie die Frage stellen müssen, ob hinter meinem Rücken gequasselt wird oder einer was runterschluckt, weil er glaubt, er müsste mich in Watte packen.«

Delmonte sagt: »Grauder und ich könnten ne dritte Frau gebrauchen. Wir machen ein Kränzchen auf, sabbeln über Mode, Promis und Lifestyle.«

»Au ja«, gluckst Grauder, »ne Tupperparty wär auch nett, mit Damengetränk.«

»Schlüpferstürmer! Und nach dem dritten sind wir uns einig, dass Kerle zu nichts gut sind.«

»Hoho!« schallt es im Chor zurück.

»Du hast Holm und seinen Bruder erledigt.« Fremde Stimme. »Das sagt alles.«

»Genau, Kemper.« Auch den kennt sie nicht. »Schade, dass du mich nicht siehst, Aaron. Würdest dich sofort verknallen.«

»So viel könnte sie nie im Leben saufen«, verwertet Fricke die Steilvorlage. »Nickel, du hast ein Gesicht, das nur eine Mutter lieben kann.«

Grölen.

»Ja, Aaron, hast mir gefehlt«, brummt Peschel, der die Macke pflegt, fast jeden Satz mit einem Ja zu beginnen. »Vor allem dein mieser Kartoffelsalat.«

»Aber hilft bei Ausschlag!« ruft Büker.

»Wir hatten fünf Einsätze zusammen«, sagt Nowak. »Ihr hättet dabei sein sollen, als wir damals mit Keyes in Rom waren. Ich steh drauf, wenn jemand neben mir ist, der die Kugel sieht, bevor der Schuss fällt. Jederzeit, Aaron.«

Wie hat sie diese coolen Drecksäcke vermisst.

Einer steht auf. »Was wird das – Gruppenkuscheln? Mir egal, wie gut sie früher war. Kugeln sieht sie keine mehr.«

»Flemming, die Frau hat mehr durchgemacht, als wir alle zusammen«, blafft Nickel. »Halt einfach die Fresse.«

»Ich sag’s, wie’s ist.«

»Ich auch. Wenn du blind wärst, würdest du von morgens bis abends flennen. Hast du das Gefühl, dass sie sich leidtut? Denk mal nach. Großartige Sache, wurde vor längerem erfunden.«

»Ist jemand Flemmings Meinung?« fragt Pavlik.

Stille.

»Manche sagen, dass du ein kleines Arschloch bist«, zwirbelt Fricke zu dem Mann rüber. »Aber ich weiß ganz genau, dass tief in dir drin –« Kunstpause. »– ein noch viel größeres Arschloch steckt. Das stresst dich ohne Ende. Du musst mich bloß freundlich bitten, dann prügele ich es aus dir raus.«

Flemming quetscht durch die Zähne: »Wir sehen uns auf der nächsten Beerdigung.« Er geht, rempelt Aaron dabei an.

Die Tür fällt ins Schloss.

Pavlik spricht den Satz, mit dem man in die Abteilung aufgenommen wird, seit es sie gibt: »Ein Schiff ist sicher, wenn es im Hafen liegt.«

Und Aaron sagt wie jeder vor ihr: »Aber dafür werden Schiffe nicht gebaut.«

Die von damals drücken sie, flüstern ihr was Liebes zu. Die anderen greifen ihre Hand und nennen ihre Namen. Als Nickel an der Reihe ist, hält sie seine lange fest. Obwohl sie nichts von ihm weiß, ist Aaron ihm so dankbar, dass sie kein Wort rauskriegt.

Verlegen murmelt er: »Bin nicht der große Redner.«

6

Auf dem Flur der Abteilung hüpft der Stock über geplatzte Fugen zwischen den Steinfliesen. Die Ehrentafel für die Getöteten hat feine Risse, der Fahrstuhlknopf einen winzigen Knubbel.

Alle Orte, die sie früher in- und auswendig zu kennen glaubte, offenbaren ihr nun Dinge, die sie nie wahrgenommen hat.

Beim Grab ihrer Mutter nickt ein großer Baum dem Wind zu. Mäuse rascheln. Im Frühling ahnt sie den Duft von Magnolien. Aber nur nachts.

In Flugzeugen riecht es immer ein wenig nach Öl. Unter dem Bullauge ist die Hülle kälter als darüber. Beim Start vibriert der Rumpf stärker als bei der Landung.

Vor dem Lichterfelder Reihenhäuschen von Sandra und Pavlik wellt sich der Asphalt. Surrt ein Stromverteiler. Ist der Randstein abgerundet und nicht eckig.

Schlägt Aarons Herz bis zum Hals.

Nach der Erblindung hatte sie ihre Freundin für fünf Jahre aus ihrem Leben verbannt. Sandra musste es hinnehmen. Vor vier Wochen begegneten sie sich auf Pavliks Geburtstagsfest wieder, und es war, als sei nie was geschehen. Am nächsten Morgen traf Aaron auf Holm. Danach verkroch sie sich bei Lissek, womit sie Sandra erneut vor vollendete Tatsachen stellte.

Als die Tür aufgeht, fragt sie sich bang, wie sie ihr begegnen wird. Doch Sandra bricht das Eis schon mit dem ersten Satz.

»Hilfst du mir beim Zwiebelschnippeln?«

Vielleicht ist es das Wunder einer wahren Freundschaft, dass sie Jahre in einer Sekunde zu überbrücken vermag und alles Ungesagte plötzlich nichtig erscheint. Dieses Geschenks ist Aaron sich bewusst, während sie mit Sandra in der Küche ratscht, ohne dass eine von ihnen die Therapie anspricht.

»Wo sind die Zwillinge?«

»Schon drei Monate in England, Brighton. Nächstes Jahr machen sie Abitur. Stehen neben dem Fell wie junge Hunde.«

»Und die Kleine?«

»Oben. Sie schläft Gott sei Dank. Seit ich abgestillt habe, zickt sie.« Sie reicht ihr den Salat. »Wasch mal.«

Aaron tastet sich zur Spüle.

Sandra fragt: »Wie geht’s Lissek?«

»Wenn er weiter so hart am Wind segelt, muss er demnächst die Unsinkbar III auf Kiel legen lassen.«

Sie lachen.

Und Aaron denkt: Das darf ich nicht.

Pavlik schraubt in der Garage an seinem Motorrad. Countrymusik bringt die dünne Wand zum Schwingen.

»Ich verrat dir was«, flüstert Sandra. »Aber du musst mir versprechen, es keinem zu erzählen.«

»Was denn?«

»Er hört heimlich Schlager.«

»Quatsch!«

»Ich schwör’s! Hab seine CDs gefunden. Nicole, Roland Kaiser, Nana Mouskouri, das volle Programm.«

»Es tun sich Abgründe auf.«

»So tief kannst du gar nicht gucken!«

Aaron denkt: Das darf ich nicht.

Nach dem Essen sitzen sie am vollen Tisch, trinken Rotwein, Grappa, Espresso, palavern über Gott und die Welt wie gestern. Die Freunde sind fluktuierende Pixel in einem grauen Grizzeln. Als säße Aaron dicht vor einem Fernseher, der auf eine falsche Frequenz eingestellt ist.

Noch immer kein Wort über gestern. So vieles verbindet sie, auch die kleinen Dinge. Sie hat ganz vergessen, welches Glück im Selbstverständlichen ist.

Der Teufel reitet sie, als sie die Melodie von »Marmor, Stein und Eisen bricht« vor sich hin summt.

»Das wusste ich«, knurrt Pavlik. »Weib, kannst du gar nichts für dich behalten?«

»Damm, damm – damm, damm«, steigt Sandra ein.

Das alles tut so gut.

Und Aaron denkt: Das darf ich nicht.

Sie hört ein kräftiges Plärren. Babyphone.

»Pünktlich wie die Uhr«, sagt Pavlik. Er geht nach oben, während Sandra die Milch erwärmt. Als er mit Jenny zurückkommt, fragt er ohne Federlesen: »Kannst du sie mal nehmen?«

Und schon liegt das strampelnde, brüllende, warme Bündel in Aarons Armen. Sie wagt kaum zu atmen, hat Angst, etwas falsch zu machen. Doch als eine klitzekleine Hand nach ihrem Daumen greift und ihn fest umschließt, ist alles richtig. Plötzlich ist Jenny still und patscht nach ihrer Nase.

Sandra streicht über Aarons Schulter. »Sie hat ihre Patentante sofort erkannt.«

Ihre Augen werden nass.

»Wir hätten dich ja gefragt«, meint Pavlik. »Ging eben nicht. Kannst auch Nein sagen. Ist eine Menge Verantwortung. Wenn uns beiden mal was passiert, musst du für sie da sein.«

»Klar«, ist alles, was Aaron zuwege bringt.

Eine Minute lauschen sie dem Glucksen und Gurren des Babys. So eins, dass alles andere an ihnen zerschellt.

Das darf ich nicht.

Pavlik räuspert sich: »Wer hätte gedacht, dass unsere Tochter eine reiche Tante kriegt.«

Sandra lacht.

»Echt. Sie hat überraschend geerbt.«

»Ach. Wie viel denn?«

»Rund zwei Milliarden.«

Sandra lacht wieder. Doch an ihrer beider Schweigen erkennt sie, dass es kein Scherz ist. »Holm?« fragt sie.

Aaron nickt.

»Warum?«

»Gute Frage.«

»Was wirst du jetzt tun?«

»Das Konto ist in Marrakesch. Wir fliegen hin«, sagt Pavlik.

»Wann?«

»Dienstag.«

Das darf ich nicht.

Niemand weiß, was sie dort finden wird. Ludger Holm ist tot, und Pavlik hat alle Rechnungen beglichen. Er hat drei Kinder und eine Frau, die an seinem Grab zerbrechen würde.

Sie wird in das Flugzeug steigen.

Ohne ihn.

Gedanken können lauter als Worte sein. Aaron zittert, weil sie weiß, dass Sandra in ihr Innerstes sieht.

Ihre Freundin sagt: »Ulf musste mir vor langer Zeit drei Versprechen geben. Mich nie zu belügen. Nie aus dem Haus zu gehen oder heimzukommen ohne einen Kuss. Und dich niemals im Stich zu lassen. Keines wird er je brechen, sonst wäre er nicht der Mann, den ich liebe.«

Das sind die großen Dinge.

7

Drei wichtige Tage im Leben von Inan Demirci:

Als sie sieben Jahre alt war, reisten ihre Eltern zum ersten Mal mit ihr in die Türkei. Ein Onkel heiratete, und in dem anatolischen Dorf, aus dem ihr Vater als junger Mann fortgegangen war, gab es ein Fest. Sie erinnert sich, dass sie auf der staubigen Straße Angst bekam, weil wildfremde Männer und Frauen an ihr zerrten und sie zwickten. Dass eine tote Ziege vorbeigetragen wurde und am Himmel eine Wolke stand, die aussah wie eine Faust. Dass sie sich den Mund an süßer Milch verbrannte und sich fragte, warum der Bräutigam vom Hausdach Äpfel auf die Braut herunterfallen ließ. Dass die Dorfkinder sie abschätzig beäugten und über ihre roten Lackschuhe lachten und sie nur jedes dritte Wort verstand. Dass sie hinter das Haus lief, wo ein Junge mit Segelohren und Hasenzähnen sie rumschubste. Dass sie weinte, weil sie nicht begriff, was sie ihm getan hatte. Dass eine Tante dem Jungen eine Backpfeife gab und Inan auf ihrem Schoß wiegte und ein Lied sang, das sie heute noch kann.

Ein anderer war der, an dem ihr Vater sehr früh das Haus verließ, um den Leichnam ihrer Mutter zu waschen. Von oben sah Demirci, dass er auf dem Gehweg zusammensackte und ihm die Gebetskette aus der Hand fiel. Sie rannte runter und führte den Vater zurück in die Wohnung. Sein Arm war so dünn, dass sie den Knochen fühlte. Als sie ihn in einen Sessel setzte und ging, wusste sie, dass er nicht aufstehen würde, bis sie wiederkam.

Demirci bat den Imam, ihr zu sagen, wie man den Leichnam wäscht. Sie kritzelte alles auf einen Zettel, der am Ende so eng beschrieben war, dass sie ihre Schrift kaum lesen konnte.

Vieles war zu beachten, und nichts von dem war ihr vertraut.

Sie salbte ihre Mutter an Stirn, Handflächen und Knien und hat noch immer den Geruch von Moschus und Kampfer in der Nase. In manchen Stunden hört sie ihre Stimme, flüsternd und leer in dem Moment, als sie den Vers der sechsunddreißigsten Sure von dem Zettel ablas:

»Siehe, wir machen die Toten lebendig und schreiben nieder, was sie zuvor taten, und ihre Spuren und alle Dinge haben wir benannt in einem deutlichen Vorbild.«

Da schämte sie sich, weil sie nichts benannt hatte, nichts aufgeschrieben, niemals. Freunde und Verwandte und Nachbarn kamen, gingen. Was sie sagten, war wie Rauch, schon am Abend wusste sie nichts mehr davon. Heimlich tat sie ihrem Vater eine Tablette in den Tee. Er schlief ein, ohne an diesem Tag ein einziges Wort gesprochen zu haben. Sie nahm Stift und Papier und zählte bis zum Sonnenaufgang alles auf, was ihre Mutter für sie gewesen war, und fing mit dem Satz an, den diese zu ihr gesagt hatte, als sie Polizistin werden wollte: »Vergiss aber nie, wo du herkommst.«

Der dritte Tag war wieder viele Jahre später. Demirci traf sich mit ihren früheren Kommilitonen von der Führungsakademie Hiltrup in einem Lokal, um das zwanzigste Jubiläum ihres Abschlusses zu feiern. Sie schienen unbeschwert, als seien sie noch dieselben wie damals. Doch so war es nicht.

Zu vorgerückter Stunde hatte Lennard Palmer sich zu ihr gesetzt. Er war in Hiltrup einer ihrer Dozenten gewesen, und man hatte ihn eingeladen, weil er es zum BKA-Präsidenten gebracht hatte und einige sich mit ihm schmücken wollten. Demirci hatte nicht zu seinen Lieblingsstudenten gehört, obgleich ihre Leistungen ausgezeichnet gewesen waren. Natürlich war ihr in den Sinn gekommen, dass Palmer ihrer Herkunft wegen so kühl zu ihr gewesen war; das widerfuhr Demirci oft. Aber er hatte nie eine Anspielung gemacht, es mochte einen anderen Grund gegeben haben.

An dem Abend in dem Lokal prostete er ihr steif zu und deutete ein Lächeln an, dem die Augen widersprachen. Sicher wisse sie es schon, Glückwunsch. Verwundert fragte sie, wovon er rede. So erfuhr sie, dass die Innenministerkonferenz sie zu Lisseks Nachfolgerin berufen würde. Sie weiß bis heute, welche Musik lief; Bruce Springsteen, »Streets of Philadelphia«.

I could hear the blood in my veins, it was just as black and whispering as the rain.

Das war sie.

Palmer musterte sie und sagte: »Es gibt für alles Quoten.« Er stand auf und gesellte sich launig zu anderen, wo er noch stand, als Demirci ging, ohne sich zu verabschieden.

Daran erinnert sie sich, während die drei Panzerlimousinen den Treptower am Spreeufer ansteuern. Das Hochhaus steht nicht auf dem eigentlichen BKA-Gelände gegenüber, beherbergt aber das Berliner Büro des Präsidenten, der zwischen der Hauptstadt und Wiesbaden pendelt. Die fünf Sherpas, die Demircis Personenschutz bilden, geleiten sie in Diamantformation ins Foyer. Sie steigt allein in den gläsernen Außenlift. Er gleitet in die Höhe, lautlos über den Fluss. Schwäne kleben auf grauen Eisschollen; Schneegriesel.

Oben sind Männer mit Maschinenpistolen. Ihre Gesichter sagen: Wir wissen, was du unter dem Kostümjäckchen hast. Demirci wird am Bodyscanner vorbeigewunken und ist einer der wenigen Menschen, die Palmer mit einer geladenen Waffe im Schulterholster gegenübertreten dürfen.

»Frau Demirci.«

»Herr Präsident.«

Er deutet auf zwei Ledersessel und kommt ohne Umschweife zur Sache. »Sie ließen mich um Informationen über die Banque Sayed du Maroc bitten. Dürfte ich fragen, warum?«

»Wir wollen ein Konto überprüfen. Mich interessiert, ob die Bank in kriminelle Geschäfte verwickelt ist.«

Palmer langt zu der Schale auf dem Tisch und wählt umständlich ein Fruchtbonbon aus, mit dem seine Zunge im Mund Flipper spielt, ehe er sagt: »Vor drei Jahren war einer Schätzung zufolge ein Viertel der vergebenen Kredite faul, konnte aber nicht zurückgefordert werden, weil die Schuldner aus dem Terrorismus und dem Organisierten Verbrechen stammten.«

»Welche Quelle?«

»Einer der Fondsmanager hat sich dem CIA-Residenten anvertraut. Als Bedingung für eine gerichtsfeste Aussage verlangte er die Aufnahme in ein Zeugenschutzprogramm. Dazu kam es nicht, er wurde in seinem Haus erschossen. Die Amerikaner ließen die Bank durch die FATF röntgen. Unter anderem fand man Verbindungen zur Abu Sayyaf und der russischen Mafia.«

»Und dann?«

»Die marokkanische Regierung hatte keine Lust, sich mit der FATF anzulegen, das hätte Auswirkungen auf Beihilfen gehabt. Die Kredite wurden abgeschrieben und das Management ausgetauscht. Seitdem arbeitet die Bank geräuschlos.«

»Haben Sie einen Mann in Marokko?«

»In Rabat, in der Botschaft.«

Wusste sie selbstverständlich. Sie hat nur die Kleiderordnung gewahrt. »Zwei meiner Leute fliegen morgen nach Marrakesch. Ich brauche logistische Unterstützung.«

»Nämlich?«

»Waffen, Ausrüstung, ein Fahrzeug.«

»Welche Staatsanwaltschaft?«

»Keine.«

Palmer streicht über eine makellose Bügelfalte, zupft am Einstecktuch, zerbeißt das Bonbon.

Demirci hat diese Reaktion erwartet. In der Grauzone abseits der offiziellen Kanäle ist es ein Geben und Nehmen, und was das angeht, ist sie im Soll, denn Palmer hat ihr jüngst in Mexiko und Indien unter die Arme gegriffen. Sie muss ihm etwas anbieten.

Und schiebt etwas Großes über den Tisch.

»Ihr Verbindungsbeamter in Islamabad wird verdächtigt, Interna westlicher Dienste an den pakistanischen ISI und die Taliban zu verkaufen«, sagt sie. »Ich soll ein Team hinschicken.«

Palmer spannt seinen Kiefer. »Warum bin ich darüber nicht informiert worden?«

»Da bin ich überfragt. Aber es kam aus dem Kanzleramt. Mir scheint, dass Sie dort nicht nur Freunde haben.«

Palmer wird aschfahl. Demirci weiß, was jetzt in ihm vorgeht. Man lässt gegen einen seiner Leute ermitteln und verschweigt es ihm. In diesem Büro könnten bald Umzugskartons stehen.

»Werden Sie mir in Marokko helfen?« fragt sie.

Er starrt ins Leere, nickt mechanisch.

»Danke. Mein Logistiker klärt das mit Rabat.«

Wieder nickt er, ohne wirklich zugehört zu haben.

»Außerdem möchte ich noch eine Personalie besprechen. Es geht um Jenny Aaron.«

»Ja?«

»Ich rufe sie zur Abteilung zurück. Mir wäre sehr daran gelegen, wenn das ohne Verzögerung geschieht.«

Er wendet ihr den Blick zu. »Sie wollen mir meine beste Frau wegnehmen und verkünden das als beschlossen?«

»Tut mir leid, Frau Aaron hat bereits zugestimmt.«

Palmer strafft sich. »Irgendwann kommt auch für Sie der Tag, an dem Sie sich fragen, ob Ihr Schlüssel morgen noch passt. Ich wünsche es Ihnen nicht. Egal wie oft Sie daran denken, es trifft Sie aus heiterem Himmel.«

»Wir haben Macht auf Zeit.«

»Machen Sie sich nicht mit Plattitüden klein.«

Demirci liegt eine scharfe Erwiderung auf der Zunge. Aber sie schluckt sie runter, steht auf, reicht Palmer zur Verabschiedung die Hand.

Er ergreift sie nicht. »Sie glauben, dass ich Sie nicht mag. Dass ich Ihre Leistungen in Hiltrup nicht gewürdigt habe. Und was ich auf der Jubiläumsfeier sagte, haben Sie mir nie verziehen.«

»Wundert Sie das?« fragt sie kalt.

»Der Satz war falsch und dumm, ich entschuldige mich dafür. Und dass ich Ihnen gegenüber immer reserviert war, hat nichts mit Ihrer türkischen Abstammung zu tun. Zumindest nicht in dem Sinn, in dem Sie es verstehen. Sie waren eine herausragende Studentin, man durfte Außergewöhnliches von Ihnen erwarten. Doch Sie wollen sich selbst und der Welt etwas beweisen. Wir wissen beide, was es ist. Irgendwann wird es Sie kaputtmachen, denn ganz gleich, was Sie erreichen, Sie werden niemals die Angst loswerden, dass es nicht genug ist.«

Demirci schaut aus dem Fenster. Ein Kohlenfrachter stampft durch die Eisschollen. Schwäne fliehen. Wellen klatschen gegen die riesige Stahlskulptur auf dem Fluss.

»Sie heißt ›Molecule Man‹«, sagt Palmer.

Demirci schweigt.

»Die Skulptur. Ein Mensch, dessen Moleküle man sieht.«

Ihr Kopf ruckt herum. »Was maßen Sie sich an?«

»Ich war schon lange nicht mehr so ehrlich. Es tut gut. Versuchen Sie’s auch mal.«

Sie geht zur Tür.

»Lissek hat Ihnen große Schuhe hinterlassen«, hört sie Palmer hinter sich. »Ich weiß, wovon ich rede, Richard Wolf war mein Vorgänger. Es ist nicht leicht, einer Legende nachzufolgen – vor allem, wenn man deren Feinde erbt.«

Demirci bleibt stehen und dreht sich um.

»Svoboda macht Ihnen das Leben schwer. Falls Sie denken, es wäre was Persönliches: Ist es nicht. Manche behaupten, dass er die Abteilung abschaffen will. Ich für meinen Teil bezweifle das. Er will sie besitzen. Und das wäre gefährlich.«

Palmers Unterton lässt sie frösteln.

»Voriges Jahr habe ich gegen Svoboda ermittelt.«

Ihr wird noch kälter. »Weswegen?«

»Fahnder von mir waren an einem Kroaten dran, der auf Bestechung als Dienstleistung für die Mafia spezialisiert ist. Er hat in München Gespräche mit dem Manager eines Waffenherstellers geführt, wahrscheinlich, um Sturmgewehre für den Iran am Bundessicherheitsrat vorbeizuschleusen. Am Tag darauf ist er nach Bremen geflogen. Dort hat er sich mit Svoboda in einem Restaurant getroffen. Leider hatten wir keine Spinne unter dem Tisch. Aber es war interessant, dass Svoboda ohne Sherpas gekommen war. Sonst schmückt er sich bei jeder Gelegenheit mit seinem Riesenkommando, er legt großen Wert auf Sicherheitsstufe 1. Nach Bremen ist er allein gefahren.«

»Haben Sie den Kroaten festgenommen?«

»Wir sind davon ausgegangen, dass es nur ein erstes Kennenlernen war, und haben ihn ausreisen lassen. Ein Fehler. Soweit wir wissen, ist er nicht mehr nach Deutschland zurückgekehrt.«

»Und Svoboda?«

»Ich musste vorsichtig sein. Sie wissen, dass mein Vorgänger einen Bundesinnenminister zu Fall gebracht und es mit seinem Amt bezahlt hat. Ich habe den Kreis der Eingeweihten sehr klein gehalten. Wir haben Svoboda geröntgt. Abgleich von Dienstreisen, Kontobewegungen, Telefonüberwachung.«

»Ohne richterlichen Beschluss?«

»Das fragt mich die Leiterin der Abteilung«, sagt er süffisant.

»Es kam nichts dabei heraus?«

»Alles unauffällig. Drei Monate lang. Dann ist Svoboda übers Wochenende nach Kroatien geflogen. Wieder ohne Sherpas.«

Sie kontrolliert ihre Stimme. »Mit Begleitung?«

»Ich hatte mich bereits weit aus dem Fenster gelehnt, rausfallen wollte ich nicht. Fahnder ohne Staatsanwaltschaft im Kreuz ins Ausland zu schicken, hätte bedeutet, den Rubikon zu überschreiten. Solche Operationen überlasse ich Ihnen.«

»Das war’s also?«

»Ja.«

»Warum teilen Sie das mit mir?«

»Man muss teilen, um zu herrschen.«

»Machen Sie sich nicht mit Plattitüden klein.«

»Noch bin ich im Amt. Ich führe den Vorsitz in der Kommission, die für die Innenministerkonferenz die Beschlüsse vorbereitet. Halten Sie mich über Pakistan auf dem Laufenden. Dann informiere ich Sie über Svobodas Aktivitäten gegen Sie.«

Demirci versucht, in Palmers Gesicht zu lesen. Das Angebot ist verlockend. Aber was, wenn hinter seinem Interesse an dem Einsatz in Islamabad etwas ganz anderes steckt?

War es ein Fehler, ihm davon zu erzählen?

Wie ahnungslos ist er?

Er lächelt bitter. »Ich verdenke Ihnen Ihr Misstrauen nicht; zu viel Ehrlichkeit kann wie eine Lüge scheinen. Sie haben gesagt, dass das Kanzleramt involviert ist. Der Geheimdienstkoordinator ist ein Protegé von Svoboda, wussten Sie das? Es würde mich nicht wundern, wenn Ihre Leute in Islamabad Hinweise darauf finden, dass ich diese angeblichen Geschäfte meines VB decke oder sogar daran partizipiere.«

»Sie denken, dass Svoboda von Ihren Ermittlungen gegen ihn erfahren hat? Dass Islamabad eine Inszenierung ist, um Sie zu Fall zu bringen?«

»Ist das so abwegig?«

Nein.

»Sind wir uns einig?«

Ob ein Deal fair war, weiß man immer erst hinterher.

Sie nickt.

»Zu Marokko will ich keine Einzelheiten«, sagt Palmer. »Das habe ich auch bei Lissek so gehalten. Aber weggesehen habe ich nie. Ihre Männer folgen einem Kodex. Sie glauben, ihn zu kennen. Tun Sie das wirklich?«

»Wie meinen Sie das?«

Plötzlich wird es draußen finster. Eis prasselt gegen die Fenster. »Sagt Ihnen der Name Bas Makata etwas?« fragt er.

»Der Schlächter von Kinshasa?«

»Vor etwa acht Jahren erfuhr Lissek, dass Makata nach Avignon kommen würde. Die Franzosen zu informieren, war keine Option. Makata hatte mit denen Waffengeschäfte gemacht, die hätten ihn gewarnt. Also hat Lissek das auf seine Weise geregelt. Er hat ein Besteck hingeschickt, um Makata zu kidnappen und nach Deutschland zu schaffen; dann hätte der Generalbundesanwalt ihn an Den Haag überstellen können. Aber sie sind ohne Makata zurückgekehrt. Lissek sagte, er wäre ihnen entwischt.«

Übelkeit steigt in Demirci hoch. »Wieso zweifeln Sie daran?«

»Seine Männer waren in Avignon. Und Makata war dort. Mit seiner Frau und seiner kleinen Tochter. Seit diesem Tag ist keiner von ihnen noch einmal gesehen worden. Ziehen Sie Ihre eigenen Schlüsse.«

»Sie unterstellen Lissek eine Tötungsmission? Das Kommando soll Makata, seine Frau und das Kind liquidiert haben?« fragt sie tonlos.

»Ich habe lediglich Fakten genannt. Übrigens hat Ulf Pavlik damals die Operation geleitet. Sie sollten wissen, wer Ihre rechte Hand ist.«

Als sie Palmers Amtszimmer verlässt, findet Demirci sich in einem Paralleluniversum wieder, in dem es Menschen wie Pavlik, Aaron und sie selbst gibt, und jeder doch ein anderer ist. Diese andere Demirci begegnet dem anderen Pavlik auf dem Flur der Abteilung und sagt: »Es bleibt bei morgen.« Diese Demirci ist so zerschlagen, dass sie eine halbe Stunde regungslos im Büro sitzt, ehe sie die Taste der Sprechanlage drücken und Helmchen bitten kann, ihr die Akte Makata zu bringen. Diese Demirci findet die halbvolle Schachtel Marlboro in der untersten Schreibtischschublade. Diese Demirci denkt daran, was sie über die Abteilung hörte, lange bevor sie berufen wurde. Das ist eine gottlose Streitmacht. Denkt an Geschichten, die sie nicht glauben wollte. Diese Demirci starrt eine Ewigkeit auf die Akte, um sie endlich aufzuschlagen.

Diese Demirci liest: Operation abgebrochen.

Liest, wer dabei war: Pavlik, Fricke, Butz, Lutter.

Aaron.

Zehnmal nimmt sie den Telefonhörer in die Hand, legt wieder auf. Als sie abends heimfährt, ist die Marlboroschachtel leer, und Demirci ist wach, bis sie bei Tagesanbruch auf die Uhr sieht und weiß, dass die Maschine nach Marrakesch in zwei Stunden starten wird.

8

Wer in der Check-in-Schlange am Flughafen Tegel der Unterhaltung von Mr. und Mrs. Traherne aus Boston, Massachusetts lauscht, erfährt, dass sie eine wundervolle Woche in Berlin hatten. Sie haben eine alte Freundin besucht, die bei der American Academy arbeitet, genossen fabelhaftes Essen, waren im Musical Tanz der Vampire im Theater des Westens und in der Ausstellung Von Hockney bis Holbein im Martin-Gropius-Bau. Das heißt, Mr. Traherne war dort ohne seine Frau, denn sie ist blind und schrieb in der Zeit eine lange E-Mail an ihre Lieblingscousine, die seit vorletztem Jahr als Tourismusmanagerin in Marrakesch lebt und antwortete, dass sie sich wahnsinnig auf drei gemeinsame Tage freut.

»Habe ich dich von Helen gegrüßt?« An alles gedacht?

»Drei Mal, Honey.« Mach dich nicht verrückt.

»Und wenn wir länger bleiben?« Haut das BKA uns raus?

»Aber ohne deine Cousine.« Nein, wir sind auf uns gestellt.

Das in bestem Ostküsten-Englisch, sie ein bisschen aufgeregt, weil sie erstmals in ein arabisches Land fliegt (»Darf man dort rauchen?«), er souverän, Geschäftsmann, weltweit unterwegs.

Dabei fragen sie sich: Wer ist Jean-Luc Nouvel?

Als Pavlik vor einer guten Stunde noch einmal die Passagierliste überprüfen ließ, erfuhr er, dass Nouvel der Einzige ist, der nach ihnen einen Platz in der Maschine gebucht hat. Pavlik will ihn sich ansehen. Er hat Grauder angewiesen, sich bei der Fluggesellschaft telefonisch als Nouvels Schwester auszugeben und ihn um halb neun wegen einer dringenden Familienangelegenheit ausrufen zu lassen.

Sie hören eine Durchsage: »Monsieur Nouvel, réservé sur AT 3387 à Marrakech, s’il vous plaît venez à notre tour.«

In der Schlange entsteht Bewegung, als jemand sich nach hinten durchdrängelt. Eine Reisetasche streift Aarons Handgelenk. Knoblauchfahne, billiges Rasierwasser, schwerer Atem.

»Weißt du noch – unser Nachbar in Bay Village?« raunt Pavlik ihr zu. »Der könnte sein Zwillingsbruder sein.«

»Welcher?«

»Na, das Riesenbaby. Drei Zentner, eine Gesichtsfarbe wie ein servierfertiger Hummer.«

Vergiss Monsieur Nouvel.

Obwohl sie strikt in ihrer Legende und dem zwanglosen Ton von Reisenden bleiben, spürt Aaron, wie weltverloren Pavlik ist. Schon beim Frühstück hat er an jedem Wort wie an einem zähen Brocken gekaut, und auf der Fahrt zum Flughafen sprach er gar nichts mehr.

Auch er war einmal in Marrakesch. Als Aaron erst eine Woche bei der Abteilung war, kehrte Pavlik ohne seinen Partner von dem Einsatz zurück. An diesem Tag sah sie ihn zum ersten Mal. Seine Haut war wie Pergament, und seine Schultern waren schwer. Er rief alle in den Kraftraum. Aaron ging nicht hin. Es erschien ihr unpassend, sie hatte den toten Kameraden nicht gekannt. Später hörte sie, dass er Mohr geheißen hatte und die anderen ihn Sarotti nannten. Was in Marrakesch passiert war, erfuhr sie nie.

Heute dachte sie zuerst, Pavliks Erinnerung sei der Grund für seine Schweigsamkeit. Aber ohne es erklären zu können, spürt sie, dass es um etwas anderes geht. Er ist nicht willens, darüber zu reden, sonst hätte er das im Auto getan. Sie wird warten, bis er es mit ihr teilt, so entspricht es ihnen.

Die US-Pässe sind frisch aus der Bundesdruckerei und tadellos. Sie nehmen ihre Plätze in der Business-Class des Royal-Air-Maroc-Fluges ein, die sich von der Economy nur dadurch unterscheidet, dass man in Zweier- statt in Dreierreihen sitzt.

Gleich nach dem Start wendet Aaron sich dem Fenster zu und wartet begierig auf den Moment, in dem sie durch die Wolkendecke stoßen. Nach Minuten malt sie sich aus, wie erste faserige Fetzen um den Rumpf wirbeln, ein Gespinst, das dichter wird, bis ein undurchdringlicher Nebel sie umfängt.

Dann passiert es.

Es ist bloß ein heller Schleier, der sich über ihre Augen legt, doch sie stellt sich vor, wie das Licht durch das Flugzeug strömt, eine gleißende Welle, so grell, dass es fast schmerzt.

Lange sitzt sie reglos da, die Hand am kalten Bullauge, die Augen weit offen, verloren in Bildern, die vorbeigleiten wie Träume. Aaron glaubt, das Tintenblau des Himmels zu sehen, in der Ferne ein Riss, der Kondensstreifen eines anderen Jets, unter ihr Wolken, die so flaumig sind, dass sie hinabhüpfen möchte, um auf einer liegenzubleiben. Geborgen, still.

Als sie sich im Sitz zurücklehnt, hört sie Pavliks tiefen Atem. Er kann überall schlafen, egal bei welcher Geräuschkulisse; etwas, um das sie ihn oft beneidet hat. Die Anschnallzeichen erlöschen mit einem »Bling«. Pavlik grunzt nur. Aber Aaron weiß, dass er beim kleinsten Geräusch, das nicht hierher gehört, sofort hellwach wäre.

Sie schließt die Augen ohne Hoffnung, Schlaf zu finden. Gestern Nacht wirkte selbst die Tablette nicht. Aaron wälzte sich im Bett herum, in ihrem Kopf ein Klumpen aus Gedanken, die wie mit Klebstoff zusammenpappten.

Meinen Glückwunsch, Sie besitzen jetzt zwei Milliarden Dollar. Ich kenne Blinde, die stricken. Es kann keinen Dialog zwischen einer Mücke und einer flachen Hand geben. Das nennt man Blindsight. So steht es in der Geschäftsordnung. Wir können das Konto weder auflösen noch einfrieren. Vor allem dein mieser Kartoffelsalat. Die Kontaktlinse ist eine Kopie meiner Iris. Sie müssen bereit dafür sein. Bereit dafür sein. Bereit dafür sein.

Irgendwann gab sie den Kampf auf, zog sich an und ging auf die Terrasse. Rauchte. Fühlte Holm.

Er hatte Aaron das Herz herausgerissen, so wie sie ihm seins. Dennoch blieb ihm seine Rache verwehrt. Sie sollte den Mann hassen, den sie geliebt hatte. Aber so seltsam es war, sie hatte in den vergangenen Wochen kein einziges Mal an Niko gedacht. Er war ihr gleichgültig geworden wie einer, der sie auf der Fähre nach Gotland um Feuer gebeten hatte.

Und wenn das gar nicht Holms Rache gewesen war?

Was erwartete sie in Marrakesch?

Graupelkörner stoben durch die Nacht und schrammten ihr Gesicht, ein elender Ostwind ließ sie zittern. Obwohl sie gefütterte Schuhe trug, waren Aarons Füße eiskalt. So wie ihre Hände trotz der Handschuhe. Das war seit dem letzten Sommer so. Da hatte sie auch festgestellt, dass sie kaum noch Durst hatte, sich zwingen musste zu trinken. Sie merkt jeden Wetterumschwung brutal, hat dann starke Kopfschmerzen. An ihren Geruchssinn ist sie längst gewöhnt, aber nun ist er quälend. Einer der Männer im Kraftraum hatte etwas mit Zwiebeln gegessen, vielleicht einen Döner. Er hatte mehrere Meter von ihr entfernt gestanden, früher hätte selbst sie das nicht registriert. Jetzt war der Geruch so unangenehm gewesen, dass ihr übel geworden war.

Und es gab noch etwas, das sie beschäftigte.

Vor vielen Jahren hatte sie begonnen, durch Meditation ihre Schmerzschwelle zu erhöhen, wie die Samurai es vor Schlachten taten.

Vor dir liegen elf Briefumschläge. In jedem ist ein Foto. Du öffnest den elften und siehst eine Frau still im kalten Regen stehen. Das ist Gleichgültigkeit. Lass dir Zeit, präg dir das Foto ein.

Du öffnest den zehnten und siehst ein Magazin mit nur noch einer Patrone. Das ist Adrenalin. Du öffnest den neunten und siehst Freunde miteinander lachen. Das ist fast glücklich sein. Du öffnest den achten und siehst einen 64er Ford Mustang. Das ist Stolz. Du öffnest den siebten und siehst ein kleines Mädchen im Schrank Geschenke suchen. Das ist Ungeduld.

Lass dir Zeit.

Du öffnest den sechsten und siehst eine Mutter, die um ihr totes Kind trauert. Das ist Mitleid. Du öffnest den fünften und siehst Neonazis aufmarschieren. Das ist Verachtung. Du öffnest den vierten und siehst ein Samuraischwert von Sengo Muramasa. Das ist die perfekte Kontrolle.

Leg den dritten Umschlag beiseite.

Du öffnest den zweiten und siehst deinen Vater. Das ist Dankbarkeit. Öffnest den ersten und siehst eine schöne Männerhand. Das ist Lust.

Und lässt dir Zeit, lässt dir Zeit, lässt dir Zeit.

Jetzt ist nur der dritte Umschlag übrig. Du weißt, was darin ist. Aber sieh dir lieber noch einmal die Frau im Regen an. Sei dir bewusst, dass du das Foto anschauen kannst, wann immer du willst.

Fühle den Regen. Wenn du es einmal als natürlich hinnimmst, dass du im Regen nass wirst, kannst du mit unbewegtem Geist bis auf die Haut durchnässt werden. Diese Lektion gilt für alles.

Nun erst öffnest du den dritten. Du siehst den Schmerz. Und er ist dir vollkommen gleichgültig.

Diese Gabe hat sie verloren.

Ehe sie vor einem Monat Holm gegenübertrat, hatte sie sich ganz auf die Meditation konzentriert. Dennoch konnte er ihr in den fünfzehn Stunden, die sie in seiner Gewalt war, derart viele Schmerzen zufügen, dass sie glaubte, sterben zu müssen.

Kalte Hände und Füße. Kein Durst. Wetterfühligkeit. Extremer Geruchssinn. Erhöhtes Schmerzempfinden.

Sie hatte im Internet Informationen darüber gesucht. Höchstwahrscheinlich war sie von Crystal Meth abhängig.

Sehr lustig.

Aaron vermutet, dass es sich um ein Krankheitsbild handelt. Sie hätte es Reimer sagen sollen, aber sie war so durcheinander.

War?

Ihr Netzwerk will sich reparieren.

Das ist ihr Mantra.

Sie zuckt zusammen, als Pavlik Minuten vor der Zwischenlandung in Casablanca wach wird und sie anstupst. Auf der Gangway spielt der Wind Fangen mit ihren Haaren. Es ist warm. Sie genießt das Licht und wünschte, sie könnte Palmen sehen.

Im endlosen Tunnel des Transitbereichs denkt sie daran, wie sie mit Niko hier durchlief. Seine Hand, die sich so richtig auf ihrer Hüfte anfühlte, die Schwerelosigkeit jedes einzelnen Augenblicks. Plötzlich rannten sie los, als wären sie dann schneller in Marrakesch, in dem Riad mit dem Fasanen-Springbrunnen, dem schiefen, quietschenden Bett, dem atemlosen Taumel dieser einen Woche.

Aarons Herz krampft sich zusammen, weil ihr bewusst wird, dass sie sich etwas vorgemacht hat. Sie hat mit Niko nicht abgeschlossen. Niemals wird sie vergessen, wie glücklich sie mit ihm war, und nie, wie alles endete.

Sie schluchzt auf. Pavlik löst ihre Hand von seinem Ellbogen, legt seine um ihre Hüfte wie Niko damals, zeigt ihr, dass er da ist. Und doch braucht sie tausend stolpernde Schritte, bis sie auf der Bank im Wartesaal wieder einen klaren Gedanken fassen kann.

Sie haben eine Stunde Aufenthalt. Pavlik schlendert herum. Aaron weiß, dass er die Passagiere checkt, die von Casablanca nach Marrakesch neu hinzukommen. Mit seinem Scharfschützengedächtnis ist er in der Lage, sie herauszufiltern.

Sie nutzt die Zeit, um in ihrem Kopf eine sensorische Karte des Saals anzulegen und abzuspeichern. Orte, an denen sie einmal gewesen ist, erkennt sie auch nach Jahren anhand der individuellen Geräusch- und Geruchsprofile.

Pavlik setzt sich zu ihr.

»Wird die Maschine voll?« fragt sie. Kriegen wir Begleitung?

»Hmm. Ich hätte für meine langen Beine einen Platz am Notausgang reservieren sollen.« Sieht so aus.

»Vielleicht geht es noch.« Wie viele?

»Ich will aber neben dir sitzen.« Zwei

»Steht das Flugzeug schon da?« Wie sehen sie aus?

»Ja, Air Maroc.« Araber.

»Groß?« Waffen?

»Turboprop.« Holster.

Als sie sich eben fragt, wie die Männer damit die Kontrollen passieren konnten, wird ein arabisches Kommando geschnarrt. Eine Frau kreischt, Körper spritzen auseinander. Aaron kriegt Besuch von ihrem alten Freund, dem Adrenalin. Doch Pavlik tippt an ihr Knie und signalisiert ihr, Ruhe zu bewahren. Koffer poltern auf den Steinboden, eine Flasche zerschellt, Wirbel von Stimmen, Faustschlägen, wieder ein Kommando, ein langgezogenes, dumpfes Wimmern, dann für Sekunden Stille, ehe hundert Menschen flüstern wie in einem Museum.

»Stell dir vor, Honey«, raunt Pavlik, »die marokkanische Polizei hat einen Mann verhaftet. So wie die zugelangt haben, muss der ziemlich was ausgefressen haben.«

Sie sagt dem alten Freund Adieu. Doch er will länger bleiben.

Das Boarding ist pünktlich. Sie gehen zum Flugzeug, Aaron an Pavliks Arm, aufgewühlt.

»Stufen«, sagt er.

Sie fasst ans Geländer der Gangway.

Hält inne.

Matteo Varga steht oben am Einstieg. Aaron sieht ihn so klar, als ob er wirklich wäre. Breit, klotzig, furchtgebietend.

Er wirft ihr etwas zu, das direkt vor ihre Füße fliegt.

Eine Lilie.

Dann walzt er die Treppe hinunter. Pavlik ist so weit fort, dass sie nicht versteht, was er sagt. Jemand berührt ihre Schulter. Sie hat nur Augen für Varga. Auf seiner Wange ist eine frische Narbe, ein feuerroter Wulst wie von einem Messer.

Er nimmt seine Sonnenbrille ab. Aaron liest in seinen Augen die Gewissheit, dass Marrakesch ihr Grab sein wird.

»Excusez-moi, Madame«, dringt eine Stimme zu ihr durch.

»Was ist?« fragt Pavlik.

Sie setzt sich in Bewegung und steigt die Gangway hoch.

Oben dreht sie sich noch einmal um.

Alles, was sie sieht, ist Milchweiß mit grauen Schlieren.

Die Klimaanlage ist kaputt, die Polster sind derart ausgeleiert, dass Aaron blankes Metall unterm Hintern glaubt. Beim Start rüttelt der Sitz wie ein Presslufthammer. Pavlik zieht ihren Kopf an seine Schulter und atmet so ruhig, dass ihr Puls allmählich den seinen kopiert. Bis zur Landung in Marrakesch denkt sie an Varga, seinen Blick, die Warnung, nicht in das Flugzeug zu steigen. Sie sagt sich, dass es nur eine Halluzination war.

Ihr Gehirn holt sich Bilder aus der Erinnerung.

Aber warum Varga? Warum sein Sohn?

Was hat sie vor zehn Jahren übersehen?

Aaron stellt ihre Uhr auf die marokkanische Zeit, eine Stunde zurück. Sie warten, bis alle ausgestiegen sind, bevor sie die Maschine verlassen. Draußen ist die Luft, als ob ihr ein Kissen aufs Gesicht gedrückt wird. Es riecht nach verbranntem Gummi, Kerosin, Palmöl. Koffer rumpeln über ein Förderband, ein Busmotor röhrt erschöpft. Noch ehe Aaron einen Fuß auf das Vorfeld setzt, ist sie schweißgebadet.

Zehn Momente, in denen sie woanders sein wollte:

bei ihrem ersten nassen Kuss
als sie die Hand auf Boenischs kalten Fernseher legte
das eine falsche Wort zu Sandra
am Eisloch auf dem Weiher
als Fricke fragte: »Hörst du das Ticken?«
nachts am Kai in Mombasa
nach ihrem mündlichen Matheabitur
bei allen Beerdigungen
in jeder Sekunde in Barcelona
jetzt

9

Am Schalter von Hertz erfahren sie, dass sie Glück hätten und den letzten Mietwagen erwischen würden. Als der Papierkram bereits erledigt ist, kommt ein Mitarbeiter angelaufen und weist seinen Kollegen auf Französisch darauf hin, dass der Peugeot reserviert sei. Und? Der Kunde sei seit zwei Stunden überfällig, meint der andere achselzuckend. Nach einem Palaver der beiden, nun auf Arabisch, kriegen sie die Schlüssel.

Auf dem Weg zum Fahrzeug fragt Aaron sich, ob es vom Verbindungsbeamten des BKA verwanzt wurde. Keine große Sache, Bakschisch für einen der Jungs von Hertz, der nur wissen musste, welches er auszuhändigen hatte. Ein Lolli, und schon ist der VB ganz Ohr.

Sie sagt: »Palmer ist sicher neugierig, was wir hier machen.«

»Hast doch gehört, das Auto war für jemanden reserviert.«

»Nebelkerze.«

»Man kann auch um eine Ecke zu viel denken.«

»Wir haben Februar, keine Saison«, versetzt sie. »Und es soll nur noch der eine Mietwagen da sein?«

»Marrakesch ist Kongressstadt.«

»Du hast vier Hotels für uns gebucht. War kein Problem.«

»Butzen in der Medina. Die Kongresse sind in der Palmeraie.«

Sie gibt sich geschlagen. »Was meinst du, was Demirci Palmer erzählt hat?«

»Das Nötigste.«

»Wie kommt sie mit ihm klar?«

»Die Abteilung funktioniert nach Gesetzen, die er nicht versteht. Wir sind ihm nicht geheuer.«

Aaron erinnert sich an den Abend vor zwei Jahren, als Palmer sie wegen ihrer BKA-Bewerbung zu sich nachhause eingeladen hatte. Sie war geschmeichelt. Er ließ sie mit einer Limousine abholen und zu seiner Villa in Wiesbaden-Bierstadt bringen, die einer Festung gleicht. Hinter zwölf Zentimeter dickem Panzerglas tranken sie spektakulären Rotwein. Palmer sagte, sie wisse sicher, dass ihre mögliche Einstellung mit dem Dienstrecht kollidiere. Als Polizistin müsse sie physisch tauglich sein, das wäre bei einer Blinden nicht gegeben. Schon wollte sie erwidern, dass man es darauf ankommen lassen könne, als er fortfuhr. Er verdanke ihrem Vater viel. Jörg Aaron habe dem BKA nicht allein die Feuerkraft seiner Männer zur Verfügung gestellt, er habe die Einsätze der GSG 9 auch persönlich befehligt und hätte sich im Falle eines Scheiterns in die politische Schusslinie begeben; ihr Vater habe sich nie weggeduckt.

Aaron kämpfte gegen die Enttäuschung an.

Palmer sah es. »Das Dienstrecht lässt sich mit einer Ausnahmeregelung umgehen. Ihr Name interessiert mich nicht. Meine Leute sind beeindruckt von Ihnen, das ist der Grund, warum Sie die Stelle kriegen.«

Selten hat sie so frei geatmet.

Als Palmer sie an der Tür verabschiedete, wusste Aaron, dass er sie musterte. »Sie waren sechs Jahre bei der Abteilung.«

»Ja.«

»Wieso reden sich dort alle nur mit Nachnamen an?«

»Wir hoffen, dass es dann auf Beerdigungen leichter ist.«

»Ist es das?«

»Nicht für mich.«

Palmer schwieg kurz. »Einiges von dem, was Sie bei Lissek gelernt haben, müssen Sie vergessen. Wer das Gesetz nicht achtet, hat keine Zukunft bei mir. Verstehen wir uns?«

»Natürlich, Herr Präsident.«

Pavliks Ellbogen bewegt sich mit Aaron nach links, und sie ist wieder auf dem Parkplatz am Flughafen von Marrakesch.

»Seit Demirci im Amt ist, war Palmer nicht ein Mal bei uns im Haus«, sagt er. »Neulich war ich wegen einer Terrorlage mit ihr in Treptow. Palmer kam rein. Die beiden haben sich begrüßt, als wären sie sich irgendwann beiläufig vorgestellt worden.«

»Pimmelmessen?«

Pavlik lacht auf. »Groß kann ihrer nicht sein.«

»Solltest meinen sehen.«

»Lieber nicht.«

»Sie war bei der Abschlussbesprechung nicht dabei. Hat dich das nicht auch gewundert?« fragt sie.

»Hmm.«

»Heißt?«

»Nicht jetzt.«

Die Gedanken, die Pavlik vor ihr verbirgt, gelten also Demirci. Was könnte es sein? Sie wird sich gedulden müssen. Wieder einmal wünschte sie, dass das zu ihren Tugenden zählen würde.

Das Auto riecht nagelneu. Sie öffnet das Fenster, will die Stadt fühlen. Zehn Minuten reden sie über Belanglosigkeiten. Pavlik mag sie für übervorsichtig halten, aber er geht kein Risiko ein. Sie weiß, dass er dauernd den Rückspiegel kontrolliert. Dreimal verlässt er die Hauptstraße, nimmt Nebenstrecken. Daran, dass er die Geschwindigkeit nie variiert, erkennt sie, dass es sich nur um Routine handelt.

Mit ihm Auto zu fahren, ist wie immer ein Genuss. Trotz der Unterschenkelprothese schaltet er so elegant, dass man es nicht bemerkt, bremst und beschleunigt butterzart. Alles fließt. Das liegt nicht am gemächlichen Tempo. Bei einer Verfolgungsjagd oder Flucht ist es nicht anders.

Auf der Allee, die Aaron auch mit Niko entlanggefahren war, hat sie die acht Spuren vor Augen, zu beiden Seiten Dattelpalmen, dahinter riesige Brachen, auf denen der Wind stromerte. Verwitterte Schautafeln zeigten Bilderbuchsiedlungen, die niemals gebaut werden würden.

Der Verkehr wird dichter. Mopeds knattern scharf an ihnen vorbei, an einer Ampel meckert ein Esel über seinen schweren Karren. Irgendwo Kinderrufe, vielleicht Fußball.

Sie hört es wieder.

Am Flughafen war Aaron eine Moto Guzzi aufgefallen, unverwechselbarer Sound. Sobald der Fahrer Gas wegnimmt, bullert der Auspuff, weil der Zweizylinder Luft ansaugt; ein Fall für die Werkstatt.

Überholte und war weg.

Ist wieder da.

Sehr leise. Hält Abstand.

Aaron tippt Pavlik an und deutet unauffällig nach hinten.

Eine Minute Schweigen. Dann sagt er: »Hoffentlich sieht man bald was von der Stadt.« Weiß nicht, was du meinst.

Sie macht mit Zeige- und Mittelfinger eine Schere. Motorrad.

Pavlik murmelt: »Sieht nach Stau aus, ich probiere eine andere Strecke.«

Er biegt rechts ab, links, wieder rechts.

Die Guzzi bleibt an ihnen dran.

Kommt näher.

Pavlik malt eine Zwei auf Aarons Jeans. Zwei Männer.

»Bringt nichts«, sagt er und kehrt zur Allee zurück.

Wenig später sind sie auf der Avenue Mohammed V, Marrakeschs Shoppingmeile. Pavlik fährt in ein Parkhaus.

Frage: Was macht die Guzzi?

Folgt sie ihnen auch jetzt, sind die Männer nicht vom BKA. Es würde keinen Sinn ergeben, denn auf dem zweiten Deck steht der Van, den der VB für sie bereitgestellt hat.

Sie schrauben sich in der Schnecke nach oben.

Hinter ihnen wummert die Guzzi.

Zeit, die Funkstille zu brechen.

»Araber?« fragt sie.

»Wahrscheinlich.«

»Wie sehen sie aus?«

»Helme. Der Fahrer ist ein Gorilla, der andere ein Terrier.«

»Wir können ins Einkaufszentrum oder regeln es gleich.«

»Regeln.«

Er steuert das dritte Deck an und parkt. Die Guzzi stoppt neben ihnen, auch der Biker schaltet den Motor aus.

Aaron hört Schritte, einer geht ums Auto herum.

»Du hast den Gorilla«, sagt Pavlik.

»Waffe?«

»Bowiemesser. Rechtshänder.«

»Los, raus!« befiehlt Pavliks Mann auf Französisch.

Sie öffnen die Türen und steigen aus.

Aarons Gegner steht direkt vor ihr. Eine schwarze Wand. Sofort bettelt sie weinerlich: »Bitte tun Sie uns nichts. Wollen Sie Geld? Hier, ich habe welches.« Sie gibt vor, in ihre Prada-Tasche zu greifen, sieht den hingehuschten Schatten, als er sich die Tasche schnappen will. Aaron packt sein linkes Handgelenk, verlagert ihr ganzes Gewicht auf seinen Arm und zwingt ihn zu einem Knicks. Ihr Knie trifft seinen Schritt, als wäre es durch ein straffes Gummiband damit verbunden. Während der Schmerz ihn so verrückt macht, dass er nicht einmal stöhnen kann, hofft sie auf eine Bewegung der Messerhand, doch sie erkennt nichts. Aaron sucht sie blitzschnell, streift sie zuerst nur und erwischt sie im zweiten Anlauf. Sie dreht die Hand brutal nach außen, bis seine Ellbogensehne mit einem Knall reißt und ihn daran erinnert, wie man schreit. Als er das Messer fallenlässt, hat sie ihm schon mit voller Wucht gegen die Kniescheibe getreten und seine Statik gebrochen. Sie hämmert ihre Ferse in seine Nasenwurzel und schickt ihn endgültig ins Reich der Träume.

Vier Sekunden. Früher wären es drei gewesen, damit kann sie leben. Aaron war so fokussiert, dass sie von Pavlik und seinem Mann nichts mitbekam.

»Mir schläft mein Fuß ein«, mault er nun. Seiner entspannten Stimme nach hat er noch den Ruhepuls.

»Meiner war größer.«

»Aber meiner war hässlicher.«

»Sie haben seit dem Flughafen an uns geklebt. Was wollten die von uns?« fragt sie.

Kurzes Nachdenken.

»Das Auto«, sagen sie gleichzeitig.

Pavlik durchsucht den Innen- und den Motorraum. Nichts.

Er klopft die Karosserie ab, die Türen und Radkästen. Fehlanzeige. Zuletzt öffnet er den Kofferraum und nimmt ihr Gepäck raus. Er hebt die Klappe für das Reserverad an.

»Und?« fragt Aaron.

»Sekunde.« Pavlik wuchtet den Reifen auf den Boden, schlitzt ihn mit dem Messer auf.

»Ach nee«, murmelt er.

»Stoff ?«

»Mindestens zwanzig Kilo Shit.«

Aarons Mann seufzt. Sie stimuliert mit vier Fingern den Gallenblasenmeridian hinter seinem linken Ohr und schenkt ihm weitere Minuten im Wunderland.

Pavlik verstaut das Gepäck wieder. Sie lassen die Männer liegen, steigen in den Peugeot und fahren eins tiefer. Der Schlüssel für den Van ist unter dem Schweller. Pavlik öffnet die Hecktür, macht die Ausrüstungstasche auf, kramt darin.

»Haftsender?« fragt sie.

»Check.«

»Lollis?«

»Check.«

»Funkdecoder?«

»Check.«

»Mikros, Ohrstöpsel, Transmitter?«

»Check.«

»Gewehr mit Visier?«

»Check.«

»Nachtsichtbrille?«

»Check.«

»Spektiv?«

»Check.«

»Feldstecher?«

»Check.«

»Pistolen und Reservemagazine?«

»Check.«

Er drückt ihr eine Waffe in die Hand.

Plastikgriff, federleicht; eine Glock. Aaron riecht an der Mündung. Eine Jungfrau, daraus wurde noch nie geschossen. Wo die Seriennummer eingeschlagen sein müsste, ist der Stahl aufgeraut. Abgefeilt. Aaron chippt das Magazin in ihre Hand, neunzehn Schuss. Sie drückt eine Patrone heraus und befühlt sie. Der Bleikern liegt an der Spitze frei. Teilmantel, hohe Mannstoppwirkung. Sie testet den Abzug, geschmeidig, wie es sich für eine Glock ziemt, schiebt das Magazin wieder rein. Als sie die Waffe unter der Bluse in den Hosenbund steckt, fragt sie: »Deine?«

»Zwillinge.« Pavlik reicht ihr das Gepäck aus dem Peugeot; sie wirft beide Taschen in den Van. Er schraubt etwas auf. Benzindampf steigt Aaron in die Nase. Sie hört, wie der Reifen mit dem Rauschgift in Flammen aufgeht.

Im Auto stinkt es penetrant nach Zitronensäure. Darunter ist noch etwas, das sie zuerst nicht einordnen kann, dann aber als Hustensaft identifiziert. Sie kurbelt das bockige Fenster herunter, fasst an das zerschlissene Sitzpolster. Vorn schlagen beide Stoßdämpfer durch.

»Wir können quatschen«, sagt sie.

»Aha.«

»Die Karre ist uralt, bei einem Krauter gekauft, die kann nicht rückverfolgt werden. Trotzdem hat der VB eine ganze Pulle Desinfektionsmittel verknallt. Er ist fickerig; ihm ist klar, dass wir nicht auf einem Sightseeing-Trip sind. Falls wir auffliegen und die Marokkaner einen Lolli im Van finden, sind sie schnell beim BKA. Und: zwei Jungfrauen, abgefeilte Seriennummern; Palmer hat eine Reiserücktrittsversicherung abgeschlossen.«

»Klingt logisch.«

»Keiner lobt so euphorisch wie du. Im Übrigen werden wir vom VB beschattet.«

»Was macht dich so sicher?«

»Er ist stark erkältet, müsste im Bett sein. Palmer hat ihn von Rabat nach Marrakesch gejagt, zum Kotzen. Er sagt sich: Wenn ich mir hier die Seele aus dem Leib huste, dann wenigstens nicht umsonst. Er will ein Bewegungsprofil von uns erstellen, macht sich gut bei der nächsten Beförderung.«

»Du solltest Fallanalytikerin werden.«

»Du solltest deine Nase putzen.«

Eine Viertelstunde kurven sie durch die Medina, in einer gewaltigen Abgaswolke, vermischt mit Spurenelementen von Gewürzen, süßem Tee, Schweiß, dem Chaos aus Baustellen, Motoren, Marktschreiern, Pferdehufgeklapper, Blechschmieden, das vielleicht nur hier wie eine perfekte Symphonie klingt.

Aaron kriegt Kopfschmerzen, schließt das Fenster. Der Desinfektionsgestank ist fast verflogen. »Wie stellt der VB sich an?«

»Roter Seat. Lässt sich immer wieder zurückfallen, nie auf unserer Spur. Das kleine Einmaleins hat er schon mal drauf. Keine Überraschung.«

»Kennst du den Mann?«

»Nein, aber Marokko ist ein Hotspot. Er hätte den Job nicht, wenn er beim Sackhüpfen Letzter geworden wäre.«

»Wo sind wir?«

»Beim Djemaa el Fna.«

Sie sieht den riesigen Platz vor sich, das dröhnende Herz Marrakeschs, und erinnert sich, wie Niko und sie sich in dem Höllenlärm mit Handzeichen verständigen mussten.

Pavlik biegt zweimal links ab.

Verschaltet sich.

Aarons Atem kommt aus dem Takt. Was ist mit ihm?

Doch er fährt weiter, als sei nichts geschehen, stoppt schließlich und murmelt: »Hier ist es.«

Sie weiß, dass sie in der Rue des Berbères sind. Pavlik hat sich Satellitenbilder der Bank angesehen. Altbau, Jahrhundertwende, top renoviert, sechs Stockwerke. Es sind fünfzig Meter zum Djemaa el Fna, wo die Straße endet.

»Zwei gelangweilte Wachmänner am Eingang«, sagt er.

Gestern hat Aaron angerufen und war gleich zu dem Direktor durchgestellt worden. Dessen Beflissenheit verriet, dass er den Kontostand bis auf den Cent genau kannte. Sie kündigte sich für heute, 16 Uhr an.

»Bien sûr, ich stehe ganz zu Ihrer Verfügung.«

Das wäre in fünf Minuten.

Aaron nimmt die Durchwahl, die der Direktor ihr gab.

Er hebt sofort ab. »Badr Hamdaoui.«

»Judith Traherne. Mein Flug hatte Verspätung. Wenn es Ihre Zeit erlaubt, möchte ich morgen um halb zehn kommen.«

»Ich richte mich selbstverständlich nach Ihnen.«

Als sie auflegt, beginnt das Warten. Sie wollen wissen, ob die Bank observiert wird und Hamdaoui die Terminverschiebung weitergibt.

»Ich mach ein Nickerchen«, sagt Pavlik. »Weck mich, wenn sich was tut.«

»Scheiße, bist du witzig.«

»Find ich auch.«

Im Van tropft die Zeit wie Sirup. Irgendwo keift ein Bettler, vom Djemaa el Fna wehen Gimbri-Klänge heran.

Aaron leert ihre Gedanken.

Sandkörner reisen mit dem Wind – wohin, weiß niemand.

Auf dem Gipfel des Berges siehst du den Gipfel nicht.

Was kümmern den Winter blühende Blumen.

Autotür. Ein Wagen schert aus, entfernt sich.

SUV, Benziner.

»Zwei Frauen«, meint Pavlik. »Küsschen.«

Das Meer bewegt sich ohne Grund.

Am Himmel langweilt sich die Sonne.

»Das war’s. Bin gleich wieder da.« Er steigt aus. Sie hört, dass er die Zentralverriegelung aktiviert. Aaron greift zur Glock.

Warum hat er sich verschaltet?

Pavlik überquert im Touristentrott die Straße. Neben der Bank ist eine Einfahrt. Müllcontainer müffeln auf einem Hof, mehrere Oberklasselimousinen parken. Der lederhäutige Alte, der einen Audi mit dem Staubsauger reinigt, könnte den Job schon gehabt haben, als Mohammed der Erzengel Gabriel erschienen ist.

Mit einem Blick sieht Pavlik, dass am Hintereingang eine Sicherheitstür ist. Er schlendert hin und klopft.

Ein Wachmann öffnet. »Excusez-moi, c’est privé.«

Klappstuhl im Flur. Nur ein Mann.

»Pardon«, sagt Pavlik. Er geht in die stille Gasse, die sich vom Hof in die Souks schlängelt. Auf den Satellitenbildern war nicht zu erkennen gewesen, ob sie breit genug für ein Auto wäre.

Ist sie nicht.

Als Fluchtweg höchstens zu Fuß geeignet.

Pavlik bleibt stehen. Er öffnet die obersten Knöpfe seiner Hose und zieht das Hemd hoch. Die Narbe ist nicht aufgebrochen, das ist die gute Nachricht. Die schlechte ist, dass sie wie Feuer brennt, seit er den Dealer im Parkhaus verarztet hat. Es war keine große Sache gewesen, also kann er sich ausrechnen, was bei einem echten Gegner passieren wird. Eben war es so schlimm, dass er sich verschaltet hat. Aaron hat es gemerkt. Er war versucht gewesen, aufs Getriebe zu schimpfen, doch sie hätte ihm das nicht abgenommen.

Seit sie aus Schweden zurück ist, hat sie ihn keinmal gefragt, wie es seinem Bauch geht. So halten sie es mit Verwundungen; man spricht nicht darüber. Sandra weiß, wie es um ihn steht. Trotzdem wäre ihr nie eingefallen, ihn von Marrakesch abhalten zu wollen. In ihren Augen ist er mit achtzig Prozent Leistung immer noch besser als andere. Er wollte, es wäre so. Bereits ein Prozent ist eine Welt.

Er knöpft die Hose wieder zu. Langsam wird es besser. Einen Monat konnte er nicht trainieren. Das ist eine Ewigkeit, so lange hatte er zuletzt ausgesetzt, als er bei dem Motorradunfall den Unterschenkel verlor.

Aber er weiß, wen er neben sich hat.

Er ist Motorradfahrer. Sie nicht.

Sie hat die Guzzi bemerkt. Er nicht.

Gestern Abend stand die Tür von Aarons Zimmer einen Spalt offen, und er hat sie bei ihren Übungen beobachtet. Schon früher war ihre Balance faszinierend. Jetzt ist es die einer Olympiaturnerin. Pavlik würde jeden Cent darauf setzen, dass sie einen gestreckten Salto auf dem Schwebebalken beherrscht.

Im Parkhaus sah er sie aus dem Augenwinkel. Als sie nach der Messerhand des Arabers griff, rutschte sie ab, korrigierte es aber sofort und beendete die Aktion schulmäßig.

Pavlik hat sie zum ersten Mal blind kämpfen sehen. Der Mann wog hundert Kilo. Er war so chancenlos wie ein Büffel gegen eine Löwin, und die eine Sekunde ist geschenkt.

Wenn es drauf ankommt, wird womöglich sie ihn raushauen und nicht umgekehrt.

Er geht wieder zum Van. »Uns bleibt nur die Straße.«

Aaron steckt die Glock zurück. »Keine Überraschung.«

»Welche der vier Absteigen nehmen wir?« fragt er.

»Keine. Ich habe eine Suite im La Mamounia gebucht.«

»Das ist eins der teuersten Hotels der Welt.«

»Ich bin steinreich, vergessen?«

»Wir müssen nochmal über unser Dach reden.«

10

Luxus hat einen Duft, den Aaron liebt. Ihr Gehalt ist überschaubar, aber sie leistet sich schöne Dinge wie die Prada-Tasche, die bei Saks Fifth Avenue ein Schnäppchen war, weil sie aus der vorigen Saison stammte. Als Erstes schnuppert sie an allem, das ist noch wichtiger als Anfassen. Die Tasche riecht nach Blue Hour mit Cool Jazz, das Lederarmband der Cartier-Blindenuhr nach dem Juwelierladen in der Pariser Rue Balzac, den man als Königin betritt und als Bettlerin verlässt, und ihr Füllfederhalter von Montblanc nach der Sehnsucht, ihn eines Tages wieder benutzen zu können.

Obwohl es achtundzwanzig Jahre her ist, dass Aaron im La Mamounia war, riecht es in der Lobby ganz genauso, wie sie es in Erinnerung hat. Nach einem Riesen mit Pluderhosen und rotem Troddelhut, der sich mit der weltgrößten Eistüte zu einem kleinen Mädchen hinabbeugt, das messerscharf schlussfolgert: Schlaraffenland.

Als der Page sie in der Suite alleinlässt, sagt Pavlik: »Holla. Das Entree ist schon größer als unser Wohnzimmer. Wandintarsien aus dem Mittelalter. Fühl mal.«

Geschnitzte Rosen, Vögel, Geckos. Aaron schnuppert an dem Holz. Zeder. Sie streift die Pumps ab und gräbt die Zehen in den flauschigen Teppich. Pavlik muss ihr alles genau beschreiben: die Seidentapete mit den Berber-Motiven im Living Room, die knuffigen Brokatpolster, in die arabische Schriftzeichen eingewebt sind, die beiden mächtigen Kristalllüster mit Glastränen. Im Bad, fast ein Saal, schnüffelt sie an Essenzen, Rosmarin und Argan, streicht über die handbemalten Kacheln, ertastet Löwen, Kamele, Pferde. Sie geht mit Pavlik ins Schlafzimmer und lässt sich auf das Kingsize-Bett fallen, das so weich ist wie die Wolken, die sie sich im Flugzeug vorgestellt hat.

Alles riecht nach dieser Woche vor achtundzwanzig Jahren.

Als Aaron davon satt ist, prägt sie sich eine halbe Stunde lang die Räume ein, die Schrittfolgen, Bodenbeläge, Möbel. Sie hört Pavlik auf der Terrasse telefonieren; an seinem Tonfall erkennt sie, dass er mit Demirci redet. Aaron lauscht, aber seine Stimme ist ruhig, professionell, als ob alles in Ordnung ist.

Sie lässt ein heißes Schaumbad ein. Während das Sandelholzaroma sie entspannt, dehnt sie sich, konzentriert sich auf jeden Muskel, wechselt zum Workout. Nach zweihundert Sit-ups und fünfzig Liegestützen ist die riesige Wanne voll.

Sie legt sich ins Wasser. Aaron kann untertauchen, ohne die Beine anziehen zu müssen; nicht einmal wenn sie die Arme ausbreitet, berührt sie den Rand. Am Djemaa el Fna ruft der Muezzin zum letzten Gebet in die Koutoubia-Moschee. Sie schließt die Augen, ihre Gedanken schweben mit dem knarzenden Lautsprecher-Singsang davon.

Als Jenny acht war, fand in Marrakesch ein Treffen internationaler Spezialeinheiten statt, zu dem auch die GSG 9 eingeladen war. Ihr Vater würde in der Woche sehr beschäftigt sein, doch er wollte, dass Jenny und ihre Mutter mitkamen. Vielleicht weil ihre Eltern kurz zuvor einen bösen Streit gehabt hatten.

Im Flugzeug hörte sie zum allerersten Mal den Namen La Mamounia. Das klang geheimnisvoll, wie aus einem Märchen. Sie löcherte ihren Vater mit Fragen, und er erzählte ihr, dass es der Ort sei, an dem Gott Ferien macht.

Der marokkanische König Hassan II hatte persönlich angeordnet, dass sie eine Suite bekommen sollten. Obwohl Marokko der Arabischen Liga angehörte, unterhielt Hassan aus strategischen Gründen besondere Beziehungen zu Israel, was ihm Anwürfe aus Arafats engstem Zirkel eintrug. Dem König, der nicht für seine Duldsamkeit gerühmt wurde, war zugetragen worden, dass Jörg Aaron zehn Jahre zuvor bei der Stürmung der Lufthansa-Maschine »Landshut« in Mogadischu eine herausragende Rolle gespielt hatte. Damals war der PLO ein schwerer Schlag versetzt worden, und so gefiel es Hassan aus einer Laune heraus, Jörg Aaron seine Ehrerbietung zu bezeugen.

All das erklärte ihr Vater ihr viel später, als sie alt genug war. In jenen Tagen sah sie nur, wie respektvoll jeder ihm begegnete, und das mochte sie sehr, denn er war ihr Held. Er hatte kaum Zeit für Jenny und ihre Mutter, aber in der Stadt gab es Wunder zu bestaunen, von denen sie ihm in der Stunde vor dem Schlafen aufgeregt berichtete.

Tanzende Affen!

Bonbonberge!

Frauen mit vergitterten Gesichtern!

Geisterbeschwörer!

Pfefferminzkekse!

Eisenbieger!

Sie vermisst ihren Vater so.

Die Suite hat sie aus seinem Erbe bezahlt.

Nachdem sie sich umgezogen hat, sieht Pavlik von der Terrasse aus, wie sie mit selbstsicheren Schritten, die jemand, der es nicht wüsste, nie mit einer Blinden übereinbringen würde, den Living Room durchquert, seiner luschig fallengelassenen Tasche ausweicht und draußen zu ihm ans Geländer tritt.

Sie richtet ihre Augen so auf ihn, dass er glauben könnte, sie schaue ihn an. »Was Neues?«

»Nein.« Pause. »Das ist unheimlich.«

»Was?«

»Du.«

»Es kostet Anstrengung.«

»Merkt man nicht.«

»Gut.«

»Wie hast du das mit der Tasche gemacht?«

»Welche Tasche?«

»Die im Weg lag.«

»Wusste ich nicht. Ist Blindsight.«

»Genial.«

Sie raucht. Genießt es. Palmen rauschen, Autotüren schlagen. Hier stand sie mit ihrem Vater, als der Konvoi des FBI-Präsidenten vorfuhr.

Beim Aussteigen umstellten seine Sherpas ihn. Ihr Vater fragte: »Wie heißt die Formation?«

»Diamant«, sagte sie, wie aus der Pistole geschossen.

»Was ist der Vorteil gegenüber dem Keil?«

»Die hintere Flanke ist gedeckt.«

»Wie nennt man den Sherpa, der das übernimmt?«

»Dragger.«

»Und den an der Spitze?«

»Point Man.«

»Wo ist der Kommandoführer?«

»Rechts.«

»Warum?«

»Weil die Sonne von links kommt und Angreifer darauf achten, dass sie die Sonne im Rücken haben.«

»Immer?« fragte ihr Vater.

»Nicht in der Dämmerung. Dann hebt ein Schütze sich durch das Licht von der Dunkelheit ab.«

Ohne dass sie es bemerkt hatten, war Jennys Mutter hinausgetreten und hatte zugehört. Die Knie der Mutter zitterten. »Lass mich bitte mit deinem Vater allein«, sagte sie in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete.

Die Mutter schloss die Terrassentür. Jenny konnte nicht verstehen, was die Eltern sprachen, aber als die Tür wieder aufging, war die Schminke der Mutter verschmiert und die Augen waren matt.

»Wo bist du?« fragt Pavlik jetzt.

»Nur in Gedanken. Komm, ich zeig dir den Garten.«

Sie setzen sich an den Pool, der um diese Stunde menschenleer ist. In der Abendkühle krabbeln sie in ihre Jacken, trinken höllisch süßen Pfefferminztee und knabbern Mandeln. Störche klappern, ein Pfau schreit. Aaron erinnert sich, wie sie den balzenden Vögeln hinterherjagte, bis es ein lautes Gezeter gab, in das Reiher, Kraniche, Wüstenraben, Mauersegler einstimmten. Sie erkundete alle Wege, und am Ende führte jeder zu dem großen Eiswagen mit dem mausgesichtigen Pagen, der nicht mehr zu fragen brauchte, welche Sorte sie wollte, denn es war immer Zitrone, Zitrone, Zitrone!

»Ist es so wie damals?« fragt Pavlik, dem sie vor Jahren von dieser Woche erzählt hat.

»Ja.«

Sie weiß, dass er nicht wirklich versteht, was sie mit ihrem Vater verbindet. Seiner war eigenbrötlerisch gewesen, unnahbar. Es hatte ihn überfordert, dass Pavliks Mutter früh gestorben war und ihn mit vier Kindern alleingelassen hatte. Pavlik hatte Verantwortung für die jüngeren Brüder übernehmen müssen und war vor der Zeit erwachsen geworden. Sein Vater wurde nicht mal fünfzig. Pavlik dachte, es würde ihn kaltlassen, doch auf der Beerdigung musste Sandra ihn stützen.

Sie kann sich in Aaron besser hineinfühlen, ist auch ein Einzelkind. Sandras Eltern sind Menschen, die sofort zeigen, dass du zur Familie gehörst. Ihr Vater war Elektriker bei Siemens, ein einfacher Mann, aber er hat sich mit seiner Frau was aufgebaut. Pavlik kumpelt mit ihm. Die zwei können stundenlang am Ruppiner See hocken und angeln, obwohl Pavlik nichts am Angeln findet.

Beim Hauskauf mussten Sandra und er sich Geld von ihren Eltern leihen; damit tat Pavlik sich schwer. Sein Schwiegervater meinte bloß: »Kinder schulden ihren Eltern gar nichts, und die schulden ihnen alles.«

Diesen Satz hält Aaron für ganz falsch. Als Sandra es ihr erzählte, sagte sie das auch. Ihre Freundin wechselte das Thema. Aaron beließ es dabei. Sie muss Sandra nicht in allem zustimmen, und Frauen werden sich über ihre Väter nie einig.

»Wollen wir in die Stadt?« fragt Pavlik jetzt.

»Unbedingt. An der Nordseite vom Djemaa el Fna ist das Café Argana. Die Terrasse bläst dir das Hirn weg.«

»Aber getrennt. Wir wissen nicht, ob bloß der VB an uns dran ist. Ich behalte dich im Auge.«

»Ich bin nur eine arme blinde Frau, wie soll ich mich auf dem Platz zurechtfinden?« fragt sie grinsend.

»Du könntest dich in der Sahara orientieren.«

Der Doorman klatscht zweimal in die Hände, ein Taxi fährt vor. Pavlik hat auf dem Boulevard im Van gewartet und folgt Aaron. Sie lässt sich zu der Allee an der Südseite des Platzes bringen und steigt bei der Bushaltestelle aus. Hinter ihr ist die Koutoubia. Sie fragt sich, ob so spät noch blinde Bettler dort sitzen. Im Koran wird ehrfürchtig von einem gottgefälligen Blinden gesprochen, den der Prophet Mohammed auf seinem Umhang rasten ließ; vor allen Moscheen gibt es Blinde, die daran appellieren.

Die Richtung zu finden ist leicht, Aaron muss lediglich dem Lärm folgen. Woanders würde der Stock ihr nicht nur Informationen über die Bodenbeschaffenheit liefern, sein Klacken würde auch von Hauswänden oder Autos als Echo zurückgeworfen werden.

Doch hier ist ein solcher Krach, dass der Stock allein dazu da ist, nicht in Menschen oder Marktstände hineinzulaufen.

Aaron nutzt den Bordstein der Allee als Leitlinie. Kaleschen dicht an dicht; Geschirre knirschen, sie riecht Pferdeäpfel. Hört ein Schnauben. Sie bleibt stehen; eine Samtschnute kitzelt ihre flache Hand und zaubert die Zuckerwürfel weg, die sie im Hotel eingesteckt hat.

Ohne nachzudenken macht sie beim Weitergehen einen Bogen. An der Schulter, die sie streift, der strengen Ausdünstung, merkt sie, dass sie einen Kutscher umkurvt hat.

Fünf Minuten später erreicht sie den eigentlichen Platz und springt auf das Klangkarussell. Die hellen Glöckchen der Wasserverkäufer mit den lustigen Hüten umschwirren Aaron. Einer keift, sicher weil Touristen ihn fotografieren und nicht dafür bezahlen wollen; nur Bares ist Wahres.

Dann kommen die Schlangenbeschwörer. Sie hat vor Augen, wie die Kobras von den Flötenspielern mit den Fußspitzen angestupst werden, damit sie sich schläfrig bequemen, die Köpfe zu heben. Affen kreischen, Sackpfeifen, Mizmars. Im Gewitter von tausend Trommeln nähert sie sich den Gauklern; bald folgt ihr Herzschlag dem wilden Donnergrollen.

Als sie Spiritus riecht, Hitze spürt und jemand sie mit einem Triller arabischer Laute am Schlafittchen packt, um sie in eine andere Richtung zu drängen, weiß Aaron, dass sie einem Feuerschlucker zu nahe gekommen ist. Überall peitschen Rhythmen, schreien Tiere, Männer, Frauen, überschlägt sich in verzerrten Lautsprechern die Musik, zu der Gnawas, Nachfahren von Sklaven aus Schwarzafrika, bis zum Sonnenaufgang ekstatisch tanzen, ohne zu ermüden, die Körper wie unter Strom.

Mehrmals stößt Aaron mit Menschen zusammen, die, ohne auf ihren Stock zu achten, kreuz und quer um sie herumsausen. Aber niemand stört sich daran, hier ist jeder in einem Rausch.

Eine laute Stimme dringt zu ihr, die in einem schnellen Tremolo Worte herausschleudert, dann die Tonlage wechselt, herrisch befiehlt, abrupt bedeutungsschwer raunt und von »Ahs« und »Ohs« des Publikums unterbrochen wird: ein Geschichtenerzähler. Vielleicht ist es das Märchen von dem Berberprinzen, der sich als reisender Händler verkleidete, um seine Liebste zu finden, oder es handelt von dem armen Kupferschmied, der den Tod seiner Eltern rächte, aber das Mädchen verlor, das ihm die Ehe versprochen hatte. Immer geht es um die unsterbliche Liebe, ein großes Abenteuer und auch um Grausamkeit.

Jemand zerrt an Aarons Arm. »Mademoiselle! Mademoiselle! Ich sehe Ihre Zukunft! Für nur hundert Dirham!«

Schon findet sie sich auf einem Schemel wieder. Sie friemelt einen Geldschein aus der Jeans. Die Hunderter hat sie in der linken, die Zwanziger in der rechten Tasche. Etwas wird in ihre Hand gedrückt. Sie ertastet ein Kartenspiel.

»Ziehen Sie eine Karte. Zeigen Sie sie mir nicht. Drücken Sie die Karte an Ihr Herz.«

Tut sie.

»Sie werden einem Mann begegnen, der keine Heimat hat. Er ist klug und weiß viele Dinge. Aber Sie müssen sich vor ihm hüten. Sie werden ein Kind haben. Aber nicht von ihm. Sie werden glücklich sein. Aber noch nicht jetzt. Sie werden die Wüste sehen. Aber dort sind Sie in großer Gefahr. Sie werden träumen, aber nicht wissen, dass es ein Traum ist. Sie werden sehr alt oder sterben jung.«

»Wie sieht dieser Mann aus?« fragt Aaron.

»Er hat kein Gesicht. Er wandert durch die Zeit wie ein Schatten. Für nochmal hundert Dirham lese ich Ihnen auch aus der Hand. Die Hand verrät oft mehr als eine Karte.«

Lächelnd lehnt sie ab.

Aaron lässt die Sänger, Messerwerfer, Artisten und Wunderheiler hinter sich und ist bald von den Grillschwaden der zahllosen Garküchen umhüllt. Lampions schlingern in ihrer Finsternis, als sei sie auf hoher See und sähe ferne Positionslichter von Schiffen.

Das Getümmel wird so dicht, dass der Stock vollends nutzlos geworden ist. Sie klappt ihn ein und lässt sich einfach von anderen mitschieben, riecht frisch gepressten Zitronensaft, gekochte Schnecken, Minze, scharf Gebratenes. Ein Mann lacht ihr ins Ohr, drückt ihr einen feuchten Kuss auf die Wange.

Schlepper bedrängen sie: »Beautiful Lady come here, best kebab in the world! Viens ici! Tagine de bœuf! Meilleur prix! English? Français? Deutsch? Du bei mir richtig, schönes Mädchen!« Eine Gewürzwolke explodiert in Aarons Nase. Sie kriegt einen Bärenhunger, könnte alles durcheinanderessen, taumelt durch diese dampfende Kathedrale und kommt erst wieder zu sich, als der Pulk, in dem sie eingekeilt ist, sich auflöst.

Benommen steht Aaron in einer plötzlichen Leere. Um sie ist dasselbe Tosen wie zuvor, aber es durchdringt sie nicht länger, prallt ab wie von einem Schutzschirm. Sie spürt den Luftzug von links, erkennt, dass sie im Zentrum des Djemaa el Fna steht, der sich hier nach Norden öffnet, um am Ende in die Souks überzugehen. Jetzt hat sie eine neue Leitlinie für die letzte Wegstrecke. Doch da wird sie von der gigantischen Energie durchflutet, die aus dem Masse-Mensch-Kraftwerk gepumpt wird, ist mit einem Schlag das Herz des Platzes, der Punkt, wo sich alles bündelt wie in einem Blitzableiter.

Es überwältigt Aaron so, dass ihr die Beine wegknicken und sie sich einfach aufs Pflaster setzt.

Jemand kniet sich neben sie.

»Bist du okay?« brüllt Pavlik.

Mühsam richtet sie sich auf. Sucht seinen Ellbogen. Er kämpft sich mit ihr durch. Zweimal verliert sie im Gewühl den Kontakt, findet Pavlik wieder, fühlt endlich, wie er sie an sich presst. Engumschlungen schaffen sie es zum Restaurant, beide erschöpft.

Auf der proppenvollen Dachterrasse ergattert er einen Zweiertisch neben einem Heizpilz. Pavlik setzt sich so, dass er den Eingang im Blick hat. Aaron merkt, dass er am Tisch ruckt, um zu prüfen, wie stabil er ist; bei einem Schusswechsel bietet ein massiver Tisch mehr Schutz. Sie weiß, dass er sich den Hinterausgang einprägt und alles, was im Weg ist, in Gedanken wie Bauklötze verschiebt. Dann wird er die Linke-Hand-Regel anwenden, mit geschlossenen Augen an die Sitzfläche fassen und sich vorstellen, wie er sich notfalls rückwärts zum Ausgang bewegt, während er Aaron mit links hinter seinem Körper hält und sie schützt. Solche Dinge sind tief verinnerlicht. Auch sie ertappt sich dabei, dass sie die Hand an ihren Stuhl legt, nur ist es bei ihr die rechte. Kriegst du nie mehr aus dir raus.

Der Platz liegt unter ihnen, die Luft flattert von den Trommelschlägen. Aaron spürt Pavliks Finger auf den Lippen. Er greift in ihre rechte Jackentasche. Sie hört, dass er etwas auf den Boden schmeißt und zertritt.

»Jetzt«, sagt er.

»Der VB?«

»Er war immer zehn Schritte hinter dir. Beim Märchenerzähler hat er dich angerempelt und den Lolli deponiert.«

»Wie sieht er aus?«

»Großer Kerl, Hüftspeck, Mitte vierzig, dunkle Haare, Bart.«

»Wo ist er?«

»Irgendwo unten. Die Terrasse ist ihm zu heiß.«

Der Kellner bringt die Karte. Sie ordern marokkanisches Bier und Couscous mit Merguez. Aaron hat das Restaurant gewählt, weil sie hier mit Niko gewesen ist und nicht will, dass die Erinnerung Macht über sie hat.

Nach einigen Schweigeminuten merkt sie erleichtert, dass sie mit Pavlik allein ist, kein Geist am Tisch sitzt.

Djemaa el Fna bedeutet Versammlung der Toten.

Nirgends wären sie beide richtiger.

Sie führt ihre Ohren spazieren. Ein amerikanisches Pärchen betrauert eine geklaute Geldbörse, Portugiesen oder Brasilianer feiern einen Geschäftsabschluss, ein Fremdenführer flirtet mit einer deutschen Touristin. Alle anderen Stimmen sind arabisch – mit einer Ausnahme: ein Mann, zwanzig Meter von ihnen entfernt, in der Tür zur Bar. Aaron richtet ihr Gehör wie eine Parabolantenne auf ihn aus.

»Wer steht dort beim Eingang?« fragt sie Pavlik.

»Araber. Hat telefoniert. Jetzt sucht er sich einen Tisch.«

»Er hat französisch geredet«, sagt Aaron. »›Ja, ich sehe sie gut. Sie haben etwas bestellt. Kein Problem.‹ Unten hat der VB ihn angequatscht, weil er dem Lolli nicht traut und keinen Bock auf eine Mahnwache hat. Der Typ soll uns für ein paar Dirham im Auge behalten und Bescheid geben, wenn wir gehen.«

»Das hast du in dem Krach verstanden?« fragt er verblüfft.

»Falls ich irgendwann wieder sehen kann, ist es weg.«

»Überleg dir das gut.«

Das Couscous ist göttlich, Aaron muss sich zwingen, nicht zu schlingen. Sie isst mit den Fingern, Pavlik mit der Gabel. »Man darf nur drei Finger der rechten Hand nehmen«, grunzt sie mit vollem Mund.

»Sagt wer?«

»Allah.«

»Der hatte bestimmt eine Wasserschale.«

»Pustekuchen. Allah will, dass man die Finger ableckt.«

So macht sie es. Pavlik lacht. Sie steckt sich eine Zigarette an. Er lacht noch lauter.

»Was?«

»Auf der Packung steht: ›Rauchen kann zu Blindheit führen.‹«

»Ich hör sofort damit auf.«

»Was hat die Wahrsagerin dir prophezeit?«

»Dass ich mich vor einem großen blonden Mann mit anderthalb Beinen hüten soll.«

»Den Rat hättest du von mir umsonst gekriegt.«

»Ich wollte eine zweite Meinung einholen.«

Unvermittelt hat sie einen Löffel in der linken Hand und weiß nicht, wie er dort hingekommen ist.

»Merci«, sagt jemand am Nebentisch und nimmt den Löffel.

»Runtergefallen?« fragt sie Pavlik.

»Und so schnell gefangen wie früher«, murmelt er.

Sie lassen die Zeit zerrinnen. Die Fackel eines Feuerschluckers zuckt zu ihnen hoch, für Aaron nur ein blasser Strich. Eine Sekunde bleibt er auf der Netzhaut gespeichert, ehe er in der Dunkelheit verhaucht.

»Warst du hier mit deinem Vater?«

»Nein.«

Pavlik versteht. »Hab ich dir mal erzählt, dass er versucht hat, mich von der Abteilung abzuwerben?«

Sie schüttelt den Kopf.

»Eine Ewigkeit her, vor deiner Zeit.«

»Hätte die GSG 9 dich nicht gereizt?«

»Zu viel Kaserne. Der Drill ist nichts für mich.«

»Du warst fünf Jahre beim Bund.«

»Hättest meine Akte sehen sollen.«

Die zweite Lage kommt. »Ich werd aus Demirci nicht schlau«, meint Aaron. »Marrakesch wäre mindestens was für ein kleines Besteck. Sie ist doch sonst so vorsichtig.«

»Ist sie immer noch.«

»Nämlich?«

»Svoboda hat die Zügel angezogen. Sie muss ihn über jeden Einsatz unterrichten. Ein Besteck könnte sie nicht vor ihm verheimlichen. Außerdem bist du ein rotes Tuch für ihn, Demirci will keine schlafenden Hunde wecken. Wir zwei sind gar nicht hier.«

Zögernd sagt sie: »Du schleppst was mit dir rum.«

»Flemming. Dass er sich gegen dich ausgesprochen hat, passt zu ihm. Er fügt sich nicht ein, ich krieg ihn einfach nicht hin.«

»Für wen ist er gekommen?«

»Kalli.«

»Bigfoot Kallweit? Der ist tot?«

»Nee, Meniskusschaden.«

»Warum ist Flemming berufen worden?«

»War beim KSK, dreimal in Afghanistan. Hat einen verwundeten Kameraden zwanzig Kilometer durchs Gebirge getragen und ihm das Leben gerettet.«

»Wie – er ist kein Polizist?«

»Eine Abrissbirne mit Ohren.«

»Kann man manchmal brauchen.«

»Als er zu uns gekommen ist, hat er dem Ausbilder beim ersten Kampftraining das Nasenbein gebrochen. Der große Philosoph Tom Waits hat mal gesagt: ›So, wie du eine Sache machst, machst du alle anderen.‹«

»Denk an Baltzer. Der hat auch sein eigenes Ding durchgezogen. Hat aber gestanden wie eine Mauer.«

»Und dann hat’s ihn einsam vor ner Mauer erwischt. Wir stehen zusammen und fallen zusammen. Sonst ist man bei der Abteilung verkehrt.«

»Du hast noch was anderes.«

Pavlik schweigt so lange, dass sie Angst bekommt.

»Ich bin schon groß«, sagt sie.

»Helmchen musste Demirci die Avignon-Akte bringen.«

Zehn Worte, die Aaron niemals ausspricht:

Chloroform

Zeitungsschnipsel

Abschiedsbrief

Chagall

Lungensteckschuss

Tierarzt

Wanjuscha

Schließfach

Nitrazepam

Avignon

Sie gehen über den Platz ohne ein Wort. Fahren zum Hotel ohne ein Wort. Aaron will in ihr Schlafzimmer ohne ein Wort.

Pavlik hält ihr etwas unter die Nase. »Riech mal.«

Sie fasst es nicht.

»Hab zwei Gramm abgezweigt.«

»Das meinst du nicht ernst.«

»Komm schon. Ist guter Stoff.«

Soll sie sich lieber im Bett verkriechen, eine Tablette nehmen und sich in der halben Stunde, bis sie wirkt, so elend fühlen wie in der halben davor?

Während sie in den Kissen liegen und Pavlik die größte Tüte aller Zeiten baut, fragt sie: »Wann war deine Premiere?«

»Mit sechzehn, drei Kumpels und ich. Das Dope haben wir von einem Typen gekauft, der nannte sich Dr. Siebenkeks. Wir sind zum Stichkanal, dort haben wir den Torpedo abgefeuert. Ich war so high, dass ich mich ausgezogen habe und in Unterhosen nachhause gewankt bin. Bei uns ums Eck bin ich gegen den Eiche gelaufen.«

»Du meinst: die Eiche.«

»Rudi Eiche. Unser Nachbar. Der war über siebzig, so ein Jägerzaunfetischist. Er hat mir in die Augen geguckt und gesagt: ›Junge, du legst dich jetzt bei mir aufs Sofa, und wenn du ausgepennt hast, kriegst du was zum Anziehen.‹ Jägerzaunfetischist war er trotzdem.«

Aaron nimmt den ersten Zug, merkt sofort, wie ihr schwindlig wird, spürt dann das wohlige Kribbeln, mit dem die Gedanken fortschweben. Sie zieht erneut und reicht den Joint weiter.

»Und du?« fragt Pavlik.

»Auf meiner Schule war ein Junge, Tim, bei dem wusste ich: Der. Meine Eltern waren weg. Wir haben rumgefummelt, aber waren beide so nervös, dass wir’s versemmelt hätten. Er hat ein Piece dabeigehabt. Vielleicht auch, um mir zu imponieren. Hat jedenfalls geholfen.« Sagt: »gelolfen«. »Hinterher haben wir die Sterne an der Zimmerdecke gezählt.« Sagt: »geseelt«. »Die Tür ging auf, und mein Vater kam rein. Er hat mich zum ersten Mal mit einem Jungen gesehen und dann gleich im Bett. Mit seiner Nase war auch alles paletti.«

»O Mann«, gluckst Pavlik. »Das wär was für die Presse gewesen: Jörg Aaron erwischt Tochter beim Drogen-Sex.«

Sie inhaliert tief. »Oder noch geiler: Jörg Aaron gibt Tochter in ein Kloster.«

Sie kringeln sich.

»Er hat nur gemeint: ›Bevor deine Mutter kommt, solltest du lüften.‹«

»Cool.«

»Saucool.«

Aaron sieht quietschige Acrylfarben ineinanderschwimmen, als ob jemand einen Eimer Wasser über ein Pop-Art-Gemälde geschüttet hätte. Alles vermantscht zu einem Brei, in dem bunte Blasen blubbern wie auf der Oberfläche der Venus.

Sie kriegen Heißhunger auf was Süßes. Kichernd plündern sie die Minibar. Die Schokoladenriegel sind schnell vertilgt, die Limonadenflaschen leer, also ruft sie den Zimmerservice an und gibt zehn Kugeln Zitroneneis in Auftrag.

»Und eine Torte!« trompetet Pavlik. »Was Schmieriges mit viel Sahne!«

Reicht sie weiter.

»Moment! Ich brauch zwei Liter Cola! Und weißes Espresso-Parfait mit Johannisbeermousse!«

Sie schaut skeptisch. »Haben die sowas?«

»Wenn nicht, verklagen wir das Hotel!«

Sie bestellt auch das. Die Frau, mit der sie telefoniert, sagt nur: »Bien sûr.«

Ohne Zeitgefühl albern sie rum. Aaron kann ihre Finger zu einem Zopf verknoten, Pavlik singt »Griechischer Wein«; sie lachen über jeden Blödsinn. Der Zimmerkellner klopft. Aarons Trinkgeld lässt seine Stimme hüpfen, was ihr so gut gefällt, dass sie ihm noch einen Fünfziger in die Hand drückt.

Sie liegen auf dem Bett und mampfen, bis die Bäuche kneifen. Aaron kuschelt sich in Pavliks Arm. Ihre Augen fallen zu, und sie schläft zum ersten Mal seit fünf Jahren ohne Tablette durch.

11

Wenn sehende Menschen morgens aufwachen, wird es hell. Für Aaron wird es dunkel. Sie weiß, dass sie geträumt hat, Farben, Bilder. Aber nicht, wovon.

Um neun checken sie aus. Pavlik parkt den Van in einer Seitenstraße beim jüdischen Friedhof. Sie hatten diskutiert, ob sie damit zu der Bank fahren. Bei einer Flucht würde Aaron sich im Auto wohler fühlen als zu Fuß. Doch Pavlik kann die Örtlichkeit besser beurteilen. Die Rue des Berbères endet am Djemaa el Fna, wo ihnen der Van nichts nützt, und die andere Richtung lässt sich leicht blockieren.

Vom Stock abgesehen nimmt sie nur mit, was sie am Körper tragen kann. Bargeld, Pass, Handy, Glock. Die Pistole fällt unter der kurzen Lederjacke so wenig auf wie die von Pavlik in dessen Hüftholster.

Aaron stellt ihn sich im Anzug vor. Der Schulterbereich eines Präzisionsschützen ist extrem muskulös, um den Rückstoß des Gewehrs zu neutralisieren. Pavlik kaschiert das mit maßgefertigter Kleidung, die von der Abteilung bezahlt wird. Selbst seine Sweatshirts und Flanellhemden sind vom Schneider. Es braucht ein geschultes Auge, um zu bemerken, wie durchtrainiert er ist.

In den Gassen der Mellah stinkt es nach Schweiß, Fäkalien, halb verwestem Fleisch. Irgendwo brennt Müll, galliger Qualm steht. Aaron kennt das Viertel. Obwohl sie sich im Frühstückssaal Minzeblätter geben ließ, um sie unter der Nase verreiben zu können, hält sie immer wieder die Luft an. Aus einer Backstube strömt der Duft von warmem Pfannenbrot. Nirgends sonst sind das Betörende und das Eklige so nah beisammen. Im Hotel hatte Pavlik sie belächelt. Als in einer Gülle-Haschisch-Rosenblüten-Katzenpisse-Wolke Fische von vorgestern feilgeboten werden, leistet er stumm Abbitte, indem er in ihre Jacke greift und sich das letzte Stück Minze schnappt.

Dauernd zupfen Kinderhände an ihr, hört sie kleine bettelnde Stimmen. Den ersten gab sie noch Geld, aber es werden zu viele. Pavlik muss ihnen Männer vom Hals halten, die anbieten, sie durchs Viertel zu führen. Einer ist so hartnäckig, dass er erst zurückbleibt, als Pavlik ihm Maulschellen androht. Sein wütender Redeschwall verliert sich im Aufheulen eines Zweitakters in einer der unzähligen offenen Mopedwerkstätten.

»Wo machen wir’s?« fragt Aaron.

»Gleich.«

Er biegt rechts ab und zieht sie sofort in einen Hauseingang. Sie warten zwanzig Sekunden, dann springt Pavlik von ihr weg.

Ein Mann fliegt neben sie. »Was soll das?« bellt er überrascht. Seine Stimme klingt erkältet.

Pavlik sagt: »Es wird Zeit, dass wir uns vorstellen.«

»Was wollen Sie?« spielt der VB den Ängstlichen. »Geld?«

»Ich bin Clyde, das ist Bonnie. Und Sie? Dirty Harry?«

Harry hustet, man hört jedes Bröckchen. »War’s das?«

»Wir haben einen Termin bei der Bank«, sagt Aaron. »Es wäre möglich, dass sie observiert wird. Wenn wir drin sind, behalten Sie die Straße im Auge. Sollte sich dort was tun, rufen Sie einen von uns an. Die Nummern haben Sie ja.«

»Lutschen Sie am Daumen.«

»Ich kenne Ihren V-Mann-Führer. Der wird begeistert sein, wenn er erfährt, wie stümperhaft Sie sich angestellt haben.«

»Sie können mich mal.«

»Würde Ihnen nicht gefallen«, versetzt sie.

»Man sieht sich«, sagt Pavlik. Er fasst Aaron am Arm. Sie laufen in den Dunst von gegrillten Sardinen, frischer Hundescheiße, Erbrochenem, Waschpulver, Patschuli.

»Was denkst du?« fragt sie.

Pavliks Antwort geht in einem plötzlichen Stakkato von Hammer und Meißel unter.

Aber Aaron weiß auch so: sinnlos.

Hinter der nächsten Ecke streicht frischer Wind durch eine breite Straße. Busse donnern vorbei, Mopeds sirren wie Hornissen, dazwischen dreirädrige Tuk-Tuks mit scheppernden Pritschen und fipsigen Hupen. Bald schwillt ein Hämmern, jetzt aus Dutzenden Kupfer- und Messingschmieden, zu einem mächtigen Chor an, dessen Schall sich im Nirgendwo verliert. Sie sind an der Place des Ferblantiers.

»Taxistand«, sagt Pavlik.

Das Auto riecht, als wäre ranziges Fett darin geronnen. Aaron sinkt so tief in die ausgeleierte Sitzbank ein, dass ihre Knie steil nach oben stehen. Der Motor springt erst beim dritten Versuch an. Gleich danach knallt etwas auf die Kühlerhaube. Der Fahrer steigt in die Eisen, schießt eine Kanonade von Schimpfwörtern ab, die auf Gegenfeuer trifft.

»Was ist?« fragt sie Pavlik.

»Melone. Ein Eselskarren hat seine Ladung verloren.«

Der Fahrer stößt zurück, prügelt den Vorwärtsgang rein und schleudert durch einen Schlaglochparcours. Im Steiß drückt die Glock. Eine Trillerpfeife quengelt.

»C’est parti! C’est parti!« Verkehrspolizist.

Aaron spürt die Sonne im Nacken, es geht nach Westen. Für den Bushidō liegt dort das Paradies, das Heil. Aber der Bushidō hat nicht immer recht.

Sie sprechen nicht mehr, sind schon im Tunnel. Zehn Minuten später lässt Pavlik den Fahrer anhalten. Sie gehen zu der Bank. Aaron hat ihren Stock ausgeklappt, trippelt. Ohne dass sie es verabredet hätten, spielt Pavlik sofort mit und bleibt ein gutes Stück vor dem Eingang stehen.

»Gleich kommen Stufen, Honey.«

Aaron tastet sich mit dem Stock vorsichtig heran. Sie bewegt sich so ängstlich, dass ein Tourist Hilfe anbietet.

»Est-ce que je peux vous aider?«

»Merci«, wehrt Pavlik ab, »ce n’est pas nécessaire.«

In der Lobby ist es kühl. Das Klacken des Stocks kommt als klares, helles Echo zurück: Marmor. Rechts von ihnen wird der Schall wellig gebrochen: Schalter oder Schreibtische, ziemlich weit weg; die Halle ist groß.

»Ich sage Bescheid, dass wir da sind.« Pavlik entfernt sich.

Er ist wieder da und hat jemanden bei sich.

»Sie werden erwartet«, sagt eine Frau.

Aaron macht Sperenzchen mit dem Stock. Nach dreiundvierzig kurzen Schritten sind sie beim Fahrstuhl. Sie addiert sie mit den neunzehn bis zur Eingangstür und weiß, dass sie von hier aus in vier Sekunden auf die Straße sprinten könnte.

Selbst die Kabine ist klimatisiert. Die Frau hat was Weißes an. Sie liebt Shalimar und zu viel Haarspray. »Sind Sie zum ersten Mal in Marrakesch?« Ihrem Englisch nach hat sie eine Zeit im Ausland gelebt.

»Ja. Eine wunderschöne Stadt«, sagt Aaron.

Im Schweigen der Frau liegt die Frage, wie eine Blinde das beurteilen kann.

Langer Gang, achtundzwanzig Schritte. Vorzimmer, elf.

Aus dem Nichts die Stimme des Direktors. »Badr Hamdaoui. Mrs. Traherne, Mr. Traherne, sehr angenehm.«

Mit seinem Timbre könnte man Scharniere ölen. Pfefferminz überdeckt eine Fahne, etwas mit Feige, wahrscheinlich Mahia. Aaron kennt diesen Schnaps. Achtzig Prozent, ein Witwenmacher. Entweder hat Hamdaoui ein ernsthaftes Alkoholproblem, oder er ist sehr nervös.

Ein Tropfen Spucke fliegt an ihre Wange. »Bitte –«

In seinem Büro schluckt ein hochfloriger Teppich jedes Geräusch. Pavlik dirigiert sie. Aaron fuchtelt mit dem Stock, haut ein paarmal gegen stählerne Tischbeine, analysiert den Schall. Überraschend kleiner Raum. Zwei Fenster. Dumpfer Rückhall von rechts, vielleicht ein Wandteppich.

Sie setzen sich. »Zunächst eine Formalie«, sagt Hamdaoui.

Etwas wird zu Aaron geschoben.

Pavlik hatte ihr beim Einsetzen der Kontaktlinse helfen müssen. Es ist ein seltsames Gefühl, eine Kopie von Holms Iris auf dem Auge zu haben. Als sei er nun ein Teil von ihr. Aber war er das nicht immer?

Der Scanner tastet lautlos ihre Regenbogenhaut ab.

»Danke.« Hamdaoui hüstelt. »Verzeihen Sie. Das Procedere, mit dem Sie avisiert wurden, war sehr ungewöhnlich.«

»Bitte beschreiben Sie es mir.«

»Nun, Herr Woyzeck hat das Konto am 4. Januar eröffnet.«

Woyzeck.

Büchners Drama, ihre Abiturarbeit.

»Am selben Tag traf die Überweisung aus Riad ein. Eine bemerkenswerte Summe.«

Aaron zieht sich in ihre innere Kammer zurück. Was ist der Bezug? Woyzeck erschlägt seine Geliebte Marie aus Eifersucht. Das ist es nicht. Seine Demütigung durch den Hauptmann und den Arzt?

Nein.

Reichtum. Vererben. Verschenken.

Hat es: das Sterntalermärchen.

Es war einmal ein armes Kind und hatte kein Vater und keine Mutter. War alles tot und war niemand mehr auf der Welt.

In Büchners Version wird das Mädchen nicht mit Silbermünzen belohnt. Stattdessen wandert es zum Mond, der nur ein fauler Ast ist, zur Sonne, die sich als welke Blume erweist, den Sternen, die nichts als aufgespießte Insekten sind.

Was ist die Botschaft?

Eine Warnung?

»Mrs. Traherne?«

»Entschuldigung, was haben Sie gesagt?«

»Herr Woyzeck meinte, dass er nicht mehr lange zu leben habe und Sie seine Alleinerbin seien. Um das Bürokratische eines Testaments zu vermeiden, würden Sie sich der Einfachheit halber mittels eines Augen-Scans legitimieren. Ich muss gestehen, dass ich verwundert war. Aber ich wüsste nicht, warum ich es infrage stellen sollte. Für mein Haus sind Sie die Inhaberin dieses Kontos.«

»Von welcher Bank kam das Geld?«

»Von der Al Dschidda in Riad.«

»Sie hatten nur dieses eine Mal mit Herrn Woyzeck zu tun?«

»Es war unsere einzige Begegnung.« Blechernes Rascheln. Sie merkt, dass Hamdaoui seine Hand ausstreckt. »Möchten Sie?«

»Was denn?«

»Entschuldigung, wie dumm von mir.«

»Eine Pfefferminzpastille, Honey.«

»Nein, danke.«

Die Stimme des Direktors wird noch eine Spur öliger. »Herr Woyzeck meinte, Sie würden sich für Anlagen interessieren.«

»Haben Sie Vorschläge?« fragt Pavlik.

»In der Tat. Anleihen des Königreichs Marokko bringen zum Beispiel eine garantierte Verzinsung von 5,375 Prozent. Steuerfrei, versteht sich.«

Sie lächelt. »Sind Zinsen im Islam nicht verboten? Wie nennen Sie das – Ribā?«

»Wir sind kein islamisches Institut, Madame.«

Aber die Dschidda-Bank in Saudi-Arabien. Darum haben die zwei Milliarden sich nie vermehrt.

»Natürlich gäbe es Investments mit wesentlich höheren Renditen«, sagt Hamdaoui. »Etwa die russische Anadyrneft-Group, ein schnell expandierendes Energieunternehmen mit enormem Kurspotential.«

Das glauben Aaron und Pavlik gern. Der Konzern gehört der Smirnowskaja und ist schon lange im Visier von Interpol.

»Oder Sie engagieren sich in der US-amerikanischen Bauwirtschaft. Ambrose & Draytons wären eine gute Wahl. Wir wissen aus sicherer Quelle, dass die Firma in Kürze den Auftrag für drei neue Casinos in Las Vegas und Atlantic City erhält. Das wird die Aktie in die Höhe treiben.«

Im Besitz der Cosa Nostra.

Zögernd fügt Hamdaoui an: »Herr Woyzeck hatte auch einen Vorschlag. Er sagte, es könne Sie interessieren.«

»Was genau?« fragt Pavlik.

»C&B Global Basics.«

»Was ist das?«

»Ein geschlossener Fonds, er wird in London verwaltet.«

»Geschlossen – das heißt projektgebunden?«

»Ja.«

»Welches Projekt?«

Hamdaoui räuspert sich verlegen. »Um ehrlich zu sein, weiß ich das nicht. Ich habe mich vergeblich bemüht, Informationen darüber zu erlangen. Der Initiator eines solchen Fonds ist nicht dazu verpflichtet, den Zweck öffentlich zu machen.«

»Um wen handelt es sich?« fragt Pavlik.

»Auch das entzieht sich meiner Kenntnis.«

»Ich bin in diesen Dingen nicht bewandert«, sagt Aaron. »Geschlossen? Dann kann man nicht mehr einsteigen, oder?«

»In der zweiten Phase. Momentan werden noch Anteile vergeben, so viel konnte ich in Erfahrung bringen.«

Pavlik steht auf. »Vermutlich bleiben wir einige Tage in Marrakesch. Wir werden darüber nachdenken und melden uns.«

»Hier, bitte sehr. Die Karte mit meiner Privatnummer«, sagt Hamdaoui. »Sie können mich jederzeit anrufen.«

Aaron reicht ihm die Hand, seine ist glitschig.

»Vielleicht möchten Sie Ihr Schließfach einsehen.«

»Ich wusste nicht, dass ich eins habe.«

»Herr Woyzeck hat es für Sie eingerichtet.«

Dieselbe Frau fährt mit ihnen hinunter. Diesmal macht sie keine Konversation. Obwohl es kühl im Haus ist, versaut Schweiß ihren Parfümduft. Aaron lockert ihre Muskeln.

Vorhin hat sie die Sekunden gezählt, die der Lift bis zur Direktionsetage gebraucht hat. Jetzt sind es sechs mehr.

Souterrain.

Marmor, helles Echo. Aaron ortet eine Nische und erhält von dort einige dunklere Rückmeldungen. Kein Stein. Holz, vermutlich Stühle. Zwanzig Schritte. Die Frau bleibt stehen und gibt einen fünfstelligen Code ein. Eine schwere Tür geht auf. Aarons Stock kartographiert den dahinterliegenden Raum.

Circa dreißig Quadratmeter. An den Wänden Stahl. Schließfächer. In der Mitte ein großer Tisch.

»Ich benötige den Scan. Bitte –«

Sie tastet sich an den Tisch heran und setzt sich. Pavlik führt ihre Hand zum Scanner. Aaron legt das Kinn in die Schale. Ein Schloss schnappt; schabendes Geräusch, Klicken.

Die Kassette wird auf den Tisch gestellt und aufgeschlossen.

»Ich bin draußen.« Die Frau lässt sie allein.

Pavlik öffnet den Behälter.

»Was ist drin?«

»Ein uralter Walkman mit Kopfhörern.« Er gibt ihr einen der beiden Ohrstöpsel.

»Bitte warte noch.« Sie streicht über das kühle Metall der Box, befühlt die eingestanzte Nummer, 47, beruhigt ihren Atem.

Nickt.

Pavlik drückt die Wiedergabetaste, sie hören Holms Stimme.

»Frau Aaron, ich wusste, dass Sie meiner Einladung nicht widerstehen konnten. Nun sind Sie in Marrakesch, einer Stadt, die eine ganz besondere Bedeutung für Sie hat; hier waren Sie mit den beiden wichtigsten Männern ihres Lebens. Sicher haben Sie schon den Direktor kennengelernt. Ein unangenehmer Mensch mit einer feuchten Aussprache. War er nervös? Natürlich. Falls Sie sich über den Walkman wundern: Das war alles, was ich besaß, als ich damals mit meinem Bruder mein Elternhaus verließ. Ich behielt ihn all die Jahre, vielleicht die einzige Sentimentalität, die ich mir gestattete. Wie fühlt sich ein solcher Kontostand an? Besitz ist Ihnen nicht wichtig. Auch das verbindet uns. Die zwei Milliarden ekeln Sie, weil viele Menschen dafür mit ihrem Leben bezahlten. Aber seien Sie ehrlich: Unentwegt ging Ihnen durch den Kopf, was Sie damit Gutes bewirken könnten. Wie wäre es mit einer Stiftung für Blinde in der Dritten Welt? Der Finanzierung neuartiger Therapien? Der Hirnforschung? Leugnen Sie es nicht. Kenshō ist ein Gebot des Bushidō, es verlangt, dass wir in die eigene Natur sehen. Die Frage ist jedoch: Dürfen Sie das Geld behalten?« Holm schweigt kurz. »Dazu müssen Sie wissen, dass mein Vater es jemandem gestohlen hat. Nun –«

Pavlik stoppt das Band. »Nicht hier.« Er schließt die Kassette, steckt den Walkman ein, betätigt einen Summer.

Die Frau kommt zurück. »War alles zu Ihrer Zufriedenheit?«

»Ja, danke.«

Sie fahren ins Erdgeschoss. Dreiundvierzig Schritte. Die Frau bleibt an derselben Stelle stehen, wo Aaron von ihr begrüßt wurde. »Entschuldigen Sie mich, ich habe einen wichtigen Termin.« Ihre Stimme klingt gepresst.

»Kein Problem, wir finden allein raus«, sagt Pavlik.

Die Frau entfernt sich rasch.

»Sie hat Angst«, flüstert Aaron.

»Komm.« Pavlik geht mit ihr zurück und biegt nach einigen Metern rechts ab, dann links. Sie wirft den Stock weg, nimmt ein Kopftuch aus der Jacke, bindet es um. Ihr Mund ist trocken. Ein Drucklufthammer treibt Adrenalinbolzen in ihre Brust. Pavlik bugsiert sie weiter. Er öffnet eine Tür, schließt sie sofort wieder. Nächste Tür. Zu. Er beschleunigt seine Schritte.

»Monsieur?« Eine Männerstimme, zehn Meter vor ihnen.

»Wir haben uns verlaufen«, sagt Pavlik auf Französisch, ohne langsamer zu werden.

»Sie können hier nicht –«

Sie spürt Pavliks wirbelnde Bewegung. Der Mann bricht ohne einen Laut zusammen. Eine Tür fliegt auf, sie sind im Hof.

12

Aaron sprintet neben Pavlik durch die Gasse, die Hand an seinem Ellbogen. Laute Rufe nähern sich von der Rue des Berbères, arabische Kommandos.

»Fünf«, stößt er hervor. »Pistolen. Sonst niemand.«

Sie ziehen die Waffen. Pavlik weicht Hindernissen aus, Aaron folgt ihm wie auf Schienen. Schüsse schlagen in eine Mauer ein, Mörtel spritzt an ihre Wange. Beide drehen sich in vollem Lauf halb um und feuern.

Aaron fächert Kugeln ins Nichts, hört einen klagenden Laut, vielleicht fünfzig Meter hinter ihnen.

»Drei.«

Sie hetzen mitten in eine Wand aus Handymelodien, Fahrradklingeln, Mopedgeknatter, schmalzender Popmusik, babylonischen Stimmen. Sie sind in den Souks, der Hauptschlagader der Stadt, dem mit Strohmatten überdachten Labyrinth der Basare, das sich wie Kapillaren verzweigt und in die Medina mäandert.

Es ist, als ob Aaron in eine rasend schnelle Sonnenfinsternis starrt, der Schatten des Mondes sich vor den Stern drängt, ihn vollkommen verdeckt, an den Rändern eine sprühende Korona aus weißem Licht, die jählings erlischt und nur noch klaffende Schwärze zurücklässt.

Ihre Schulter schmettert gegen etwas Hartes. Sie taumelt, versucht, sich festzuhalten, krallt ihre Hand in ein Gewimmel von Metallteilen.

Nägel. Eisenwarenverkäufer.

»Zwei von rechts«, brüllt Pavlik.

Ihre Faust umschließt einen Nagel.

Menschen kreischen, fliegen an ihr vorbei, bringen sich in Sicherheit. Aaron steckt die Glock in den Hosenbund. Steht mit Pavlik wie in einer Arena. Wird von ihm weggerissen.

Macht sich leicht.

Der Angreifer war auf Widerstand eingestellt und schnappt überrascht. Aaron prallt gegen ihn, hat seinen Atem im Gesicht. Sie will ihm zwei Finger unters Kinn stoßen, verfehlt das Ziel aber, weil er den Kopf zur Seite wirft. Aaron hört Schüsse, kriegt das Ohr des Mannes zu fassen, dreht es brutal, bis der Knorpel bricht. Er jault auf, schlägt besinnungslos um sich, streift sie mit einem Schwinger.

Selbst wenn er wüsste, was sie mit dem Nagel vorhat, wäre er nicht schnell genug, um es zu verhindern.

Neben ihr erwidert Pavlik das Feuer des zweiten Angreifers, bis Aaron im Kampf seine Sicht verdeckt. Als sie dem Araber den Nagel ins Auge treibt und er schreiend umfällt, schmeißt Pavlik sich zu Boden. In dem Sekundenbruchteil bevor Aarons Mann aufschlägt, schießt Pavlik durch ihre Beine und jagt dem Zweiten eine Kugel in den Knöchel. Er heult wie ein Tier, kippt um; Nordeuropäer, blond.

Ehe er erneut feuern kann, federt Pavlik hoch, greift sich eine Axt von der Auslage des Eisenwarenladens und schleudert sie in Blondschopfs Stirn.

Mit einem schnellen Blick sieht er, dass die Verfolger aus der Gasse nur noch zwanzig Meter entfernt sind. Schüsse, Blitze, die linke Hüfte ist plötzlich taub. Seine Glock verschickt drei Päckchen per Eilpost. Einer bricht zusammen, die zwei anderen tauchen ab.

»Ich bin’s.« Pavliks Hand ist eine Schraubzwinge um Aarons Arm. Er schleift sie durch einen Irrgarten aus Lärm, Hitze, brennenden Muskeln. Hinter ihnen ein Brüllen. Sie spürt, wie sich dort eine Gasse öffnet, weil Menschen zur Seite weichen. Wieder Schüsse, Schreie. Pavlik schlägt Haken wie ein Hase; Aaron stolpert, kann mit Müh und Not Schritt halten.

»Wie viele?« keucht sie.

»Mindestens zwei.«

Sie merkt, dass Pavlik unrund läuft.

»Springen!« brüllt er.

Aaron macht einen Satz, bleibt aber mit dem rechten Fuß an etwas hängen. Sie kracht in einen der Stände, sucht Halt, reißt die halbe Auslage mit sich zu Boden. Eine Flut von Safran, Chili, Zimt, Kreuzkümmel schwappt über sie, in ihren offenen Mund. Sie kriegt kaum noch Luft, würgt, wird von Pavlik sofort hochgezerrt, weitergeschleppt, während eine Frau ihnen einen Hagel Verwünschungen hinterherschickt.

Rechts, links, rechts, er reißt sie durch immer neue Geschäfte. Seifen, Öle, Gebratenes vermengen sich zu einem einzigen sauren Geruch. Stoffe klatschen in Aarons Gesicht, Perlvorhänge, Teppiche. Sie spuckt die letzten Gewürzreste aus. In ihrer Lunge fackelt das Adrenalin den Sauerstoff ab.

Als Pavlik abrupt stehenbleibt und sich um die eigene Achse dreht, weiß sie: Sackgasse. Ihre Hand umschließt die Glock.

Da flüstert ein Mann auf Französisch: »Hier, schnell!«

Pavlik drückt ihren Kopf runter. Sie kriecht mit ihm zwischen stockig riechende Wäsche. Second Hand, chemisch gereinigt, brettsteif. Aaron liegt still an Pavlik gepresst, ihre linke Hand an seiner Hüfte. Sie spürt etwas Feuchtes. Blut? Ihrs oder seins?

Da sind sie. Schon die peitschenden Schritte machen ihr klar: mehr als zwei. Einer drillt ein Reservemagazin in seine Pistole, einer flüstert ins Handy, einer flucht, einer schnauzt Touristen an, sich zu verziehen.

Die vier hecheln wie Jagdhunde auf der Fuchsjagd.

Der Atem des Fünften ist ein sanfter, ruhiger Fluss. Er spricht den Händler auf Arabisch an. Die Stimme hat die lässige Melodie von Grausamkeit, selbst die leiseste Silbe verbreitet Furcht. Der Händler antwortet holpernd, als ob jedes zweite Wort an seiner Zunge hängenbleibt. Mr. Cool erteilt Befehle, die Männer rennen weiter.

Aaron hat noch immer diese Stimme im Ohr.

Sie hat sie schon einmal gehört. Wann?

Damals war es kein Arabisch, das verfremdet den Klang.

Nicht seine Muttersprache.

Die Wäsche wird beiseitegeschoben. »Kommen Sie.«

Aaron und Pavlik folgen dem Händler.

Nach zwanzig Schritten bleibt er stehen. »Hier lang.«

»Danke.«

»Viel Glück.«

Pavlik geht zügig, aber nicht so schnell, dass sie auffallen. Sein Arm liegt um Aarons Hüfte, sie hält den Kopf gesenkt. Mopeds rasen durch die enge Schlucht, eins so nah, dass der Spiegel gegen ihre Hand schlägt.

»Hast du den gesehen, der geredet hat?« fragt sie.

»Nur seine Schuhe«, quetscht er raus. »Braun, italienisch, ohne ein Staubkorn. Den müssen wir auf der Rechnung haben.«

»Kam dir die Stimme auch bekannt vor?«

»Nein. Dir?«

»Ja. Ich weiß nicht, woher. Was ist mit deiner Hüfte?«

»Streifschuss.« Er schiebt ihr das Kopftuch tiefer in die Stirn. »Sie versuchen, mich zu töten. Dich wollen sie lebend.«

Es ist, als ob Aaron sich in eine Steilwand krallt, wo eine Lawine jeden Gedanken herauswäscht und in eine bodenlose Tiefe wirbelt.

Aber sie fühlt es.

In ihrem Rücken, noch weit weg, teilt sich die drängelnde, keilende Menge. Die Menschenwalze gerät ins Stottern, bis sie stillsteht. Angst weht wie Spinnfäden durch die Luft bis zu Aaron, Angst vor Männern mit Waffen.

»Sie sind wieder da«, sagt sie.

»Wo?«

»Hinter uns. Mehr als fünfzig Meter.«

Pavlik wendet den Kopf.

»Siehst du sie?« fragt sie.

»Nein.« Er beschleunigt seine Schritte.

»Sie haben sich getrennt, vermutlich sind es nur zwei«, stößt sie hervor. »Wir können sie nicht abschütteln. Lass es uns wie in Nikosia machen.«

Jeder andere würde sagen: »Damals, ja. Aber jetzt, blind?«

Pavlik sagt: »Gut.« Er verlangsamt seine Schritte, lässt die Verfolger herankommen.

Laute Rufe: »Go! Go! Go!«

Die Männer räumen brachial den Weg frei.

Pavlik dreht sich wieder um und rennt los. »Stimmt. Zwei.«

Sie reagiert auf die kleinste Bewegung seines Ellbogens, den sie mit zwei Fingern berührt.

»Brecher«, wirft er ihr zu. »Größer als ich, Europäer.«

Er bugsiert Aaron scharf nach rechts. Der arabische Techno, der durch den Basar pumpt, wird leiser; es riecht intensiv nach Leder, sie sind in einem Geschäft.

»Raus, raus!« brüllt Pavlik.

Jemand zwängt sich eilig an Aaron vorbei.

»Links«, raunt Pavlik.

Sie nimmt wahr, wie er sich lautlos in Deckung rollt. Unter ein Regal, zwischen Auslagen, in eine Nische, was auch immer. Für Aaron ist nur wichtig, dass er sich links von ihr unsichtbar an den Boden schmiegt, dass sie weiß, was er in der Hand hat.

Sie hört schwere Stiefel, den hechelnden, ausgeleierten Atem der beiden, das Schnarren: »Wo ist der Mann?«

Englisch, schlechtes th; er denkt, dass sie Amerikanerin ist.

Aaron hebt beide Hände. »Wen meinen Sie?« Beste Ostküste, sie bleibt in ihrer Rolle.

Sein Komplize tut einen Schritt nach vorn. Er müsste jetzt in Pavliks Reichweite sein.

Hofft sie.

Wieder der andere: »Sie kommen mit. Los.«

Sie rührt sich nicht, spürt, wie ihre Muskeln feuern und den Sauerstoff genießen, den ihre perfekte Atmung ihnen spendiert.

»Haben Sie mich nicht verstanden?« blafft er.

Wenn der Gegner seitlich steht oder man ihn im Rücken hat, er die Waffe auf die Schläfe richtet, den Hinterkopf, ist es schwerer. Aber auch das beherrscht sie. Bei der Abteilung haben sie es mit verbundenen Augen trainiert.

Der da tut ihr den Gefallen und drückt den Lauf seiner Pistole direkt auf Aarons Stirn.

Sieben oder acht Mal musste sie das machen.

Erste Regel: aus der Schussbahn gelangen.

Aaron duckt sich unter der Pistole weg.

Zweite Regel: die Waffe unter Kontrolle bringen und sichern.

Sie packt den Pistolenlauf so schnell mit beiden Händen, dass die Augen des Mannes damit überfordert sind.

Dritte Regel: die Waffe sichern.

Aaron benutzt die Doppelhand als Hebel, reißt die Pistole zur Seite und dreht sie gleichzeitig wie einen Zauberwürfel, so dass er sie loslassen muss.

Vierte Regel: nicht rumtrödeln.

Sie hat eine halbe Sekunde benötigt.

Fünfte Regel: den Angreifer auf Distanz halten.

Oder töten.

Als Aaron in sein Gesicht schießt, bricht sein Komplize schon schreiend zusammen; Pavlik hat ihm mit dem Messer die Achillessehne durchtrennt. Er drischt den Kopf des Mannes auf den Steinboden, springt hoch, zieht Aaron wieder in den Basar und reißt sie in eine breite Gasse.

Ein Moped brettert aus einem Seitenarm, fegt an ihnen vorbei, scheucht die Menschen weg. Aaron und Pavlik kleben am Auspuff. Sie sprinten durch die Schneise, die für sie geschlagen wird, müssen nicht mehr im Zickzack rennen.

»Was ist mit den anderen? Sind wir sie los?« stößt sie hervor.

Schüsse beantworten die Frage.

Sie folgen dem Moped in eine Kurve. Aaron spürt Wind im Gesicht, erkennt am Echo des knatternden Motors, dass sie auf einem kleinen Platz sind. Etwas Nasses streift ihr Gesicht. Wolle, der Souk der Färber. Rechts donnert ein zweites Fahrzeug auf sie zu, Mickerhupe, Dreiradtransporter. Pavlik feuert eine Serie von Kugeln ab, verschafft ihnen eine Atempause.

Der Transporter ist fast auf gleicher Höhe; Aaron hat stechenden Ammoniakgeruch in der Nase.

»Ich finde dich.«

Ehe sie darauf reagieren kann, hat Pavlik sie wie eine Puppe gepackt und durch die Luft geschmissen.

Aaron fliegt auf etwas Weiches, Feuchtes, Stinkendes.

»Pavlik!« schreit sie.

Schnelle Schüsse werden leiser, sind nur noch ein Flüstern, als das Gefährt, auf dessen Pritsche sie liegt, ins Brodeln einer großen Straße eintaucht. Ein Crescendo von Polizeisirenen schrillt in ihren Ohren. Aaron ertastet halb gegerbte Felle, zwingt sich, den Brechreiz auszublenden, krabbelt unter die Ladung, deckt sich damit zu.

Sie verflucht Pavlik dafür, dass er das letzte Blatt Minze geklaut hat. Sie verflucht ihn dafür, dass er sie gezwungen hat, ihn alleinzulassen.

Sie verflucht ihre rasende Angst um ihn.

Das Vehikel schlingert, der Fahrer drängelt sich durch das Verkehrschaos. Mehrere Male macht er Vollbremsungen, triezt die Hupe, wettert wie ein Bierkutscher. Nach einer Ewigkeit, in der Aaron jede Sekunde glaubt, sich erbrechen zu müssen, hält er an und steigt ab.

Schritte entfernen sich, der Fahrer begrüßt jemanden.

Aaron kriecht unter den Fellen hervor und ringt nach Atem. Doch das hier ist weit schlimmer als das andere. Sie kann noch von der Pritsche springen, dann krümmt sie sich und speit, bis ihr Magen wund ist.

Sie weiß, wo sie ist. Bei den Gerbern. Sie war mit Niko hier, erinnert sich an die riesigen, mit Urin und Kot gefüllten Steinbottiche, in denen Männer bis zur Brust standen und Gewebereste von den Häuten schrubbten. Aaron taumelt voran, merkt, dass der Gestank noch bestialischer wird, dreht um und tapst in die Gegenrichtung.

Schnalzt.

Sie ist in einer Gasse. Hauseingänge, ein Auto.

Aaron hat den Stock nicht mehr, macht ganz kleine Schritte, stolpert über etwas Knochiges, verpenntes Knurren, Hund, tastet sich an der Hauswand entlang und schafft es bis zu einer Einfahrt. Wenige Meter weiter ist ein belebter Platz mit Menschen. Busmotoren.

Sie kauert sich hin. Atmet langsam und tief durch den Mund, hält fünf Sekunden die Luft an, wiederholt es zehnmal, merkt, wie das Zwerchfell sich nach unten schiebt und ihre Lunge sich weiter ausdehnen kann.

Ihr Handy vibriert. Sie fingert es aus der Jeans.

»Wo bist du?«

Aaron ist so erleichtert über Pavliks Stimme, dass sie den Gestank vergisst. »Gerberviertel. Großer Platz mit Bussen. Gasse.«

»Bin in zehn Minuten da.«

Sie klammert sich an das Handy.

Er ruft wieder an. »Stell es laut und mach die Mailbox aus.«

Es klingelt zwanzigmal, dann hört sie schnelle Schritte.

Pavlik kniet sich neben sie. »Bist du okay?«

»Ja. Die Männer?«

»Erledigt.«

»War der mit den italienischen Schuhen dabei?«

»Nein. Wir müssen hier weg.«

Aaron richtet sich auf.

»Warte.« Pavlik bindet ihr Kopftuch ab und reibt damit über ihr Gesicht. »Tut mir leid, geht nicht anders.« Er spuckt in das Tuch, um die Gewürzreste zu entfernen, die sich mit Schweiß zu einer Maske verklebt haben.

»Wohin?« fragt sie.

»Van.«

Sie erwischen das wahrscheinlich einzige Taxi in Marrakesch mit funktionierender Klimaanlage. Dennoch öffnet der Fahrer sein Fenster; Aaron kann es ihm nicht verübeln. Das Radio dudelt, »Habibi, Habibi.« Sie betet, dass auf der kurzen Fahrt keine Nachrichten kommen. Sie haben fünf Männer getötet, vielleicht sechs, unter einer Million Zeugen. Jeder Polizist in Marrakesch sucht jetzt nach ihnen.

13

Sie fallen in den Van. »Duck dich«, zischt Pavlik.

Aaron rutscht im Sitz runter. »Polizei?«

»Streife.« Nach einer Minute lugt er vorsichtig hoch. »Okay.« Er ruft die erste der vier Absteigen an, die er in der Medina für eine Woche gebucht hat. »Dumont. Meine Frau und ich haben eine Reservierung bei Ihnen, konnten aber gestern noch nicht anreisen. Eine Frage: Haben Sie Internet? – Danke, bis später.«

Das wiederholt Pavlik dreimal. Beim letzten Hotel haben sie Glück. Kein Internet; der Mann, den er am Apparat hat, spricht nur gebrochen Französisch.

Es ist bei der Ben-Youssef-Koranschule. Sie parken den Van um die Ecke. Pavlik wischt Innenraum und Türgriffe des Fahrzeugs sorgfältig ab. Die drei Taschen nehmen sie mit.

Im Haus schlägt Aaron ein Mief aus altem Hammel, feuchten Wänden und einem Käse entgegen, den sie nie probieren möchte. Man verlangt nicht einmal die belgischen Pässe, die sie jetzt benutzen. Für zweihundert Dirham, weniger als zwanzig Euro, kriegen sie was im ersten Stock zur Straße raus.

Das Zimmer riecht, als wäre seit Jahren nicht gelüftet worden. Der Deckenventilator setzt sich klagend in Bewegung und verquirlt Staub, Fäulnis und schlechtes Karma.

»Fast wie im La Mamounia«, sagt Pavlik.

»Zieh die Hose und das Hemd aus.«

»Scherz?«

»Lass mich deine Hüfte sehen.«

Er legt sich aufs Bett. Aaron ertastet einen striemigen Wulst. Trocken, bröckeliges Blut. Pavlik gibt keinen Laut von sich.

»Streifschuss.«

»Meine Rede.«

Sie hört, dass er die Ausrüstungstasche öffnet. »Komplett?«

»Ja, Schwester.« Er haut sich ein Antibiotikum in den Oberschenkel, desinfiziert die Läsion, klebt einen Verband drüber.

»Was macht dein Bauch?«

Jetzt hat sie doch gefragt. Aaron wollte es bei der Ankunft in Berlin, auf der Fahrt zu Sandra, gestern vor dem Abflug. Aber sie hielt sich an ihr Ritual.

Nein. Du hast Angst vor der Wahrheit gehabt.

»Wenn ich ein bisschen liege, wird es besser.«

»Du hättest nicht mitkommen dürfen.«

»Vorhin hat’s gereicht.«

»Tu das nie wieder«, sagt sie.

»Was?«

»Dich allein zu stellen.«

»Es war die einzige Chance.«

»Versprich es mir.«

»Versprochen.«

Aaron greift sich ihre Tasche, geht ins Bad und stopft die stinkenden Klamotten in den Mülleimer. Das lauwarme Duschwasser ist ihr egal. Sie schrubbt sich mit billiger Kernseife, bis ihre Hand wehtut.

Denkt an die Schließfachnummer.

Siebenundvierzig.

Als ob es nichts Wichtigeres gäbe.

Sie stellt den dünnen Strahl ab, hockt sich in die Wanne und starrt in ihre Finsternis. Bisher war sie immer gewichen, sobald das Adrenalin sich verflüchtigt hatte. Dieses Mal nicht.

Aaron erstellt eine Hitliste der aktuellen Ängste.

Was verbirgt sich hinter dem Konto?

Wie kommen wir hier weg?

Warum bleibt es dunkel?

Nur auf Platz drei.

Sie rubbelt ihre Haare trocken, knausert nicht mit dem Deo, putzt sich die Zähne und zieht frische Sachen an. Etwas kitzelt an ihrem Fuß und verschwindet raschelnd. Kakerlake.

Willkommen in der Abteilung, Aaron.

Auf dem Bett steckt sie sich die erste Zigarette seit gestern zwischen die Lippen.

»Los«, sagt sie.

Pavlik gibt ihr einen Ohrstöpsel und spult die Walkman-Kassette ein Stück zurück. Sie hören wieder Holm. »Die Frage ist jedoch: Dürfen Sie das Geld behalten? Dazu müssen Sie wissen, dass mein Vater es jemandem gestohlen hat. Nun ja, Geduld ist die Tugend der Revolutionäre. Dieser Mann wartet seit elf Jahren auf den Tag, an dem er es zurückbekommt. Sie haben schon oft von ihm gehört. Er ist bekannt als der Broker.«

Pavlik stoppt die Aufnahme. Aaron sammelt sich.

Der Broker ist ein Terrorist.

Falsch.

Er ist der Terrorist.

Genauer: Er bringt Terroristen und Finanzinvestoren zusammen. Für Börsenwetten auf den Absturz einer Aktie oder einen Kollaps ganzer Wirtschaftszweige nach einem Anschlag. Er liefert Attentätern Ziele, Logistik und Finanzierung und soll mit Leerverkäufen ein gigantisches Vermögen verdient haben.

Man schreibt ihm den 11. September zu. Sein Konsortium hat darauf gesetzt, dass Aktien von Rückversicherern und Airlines ins Bodenlose fallen, und hat riesige Gewinne gemacht.

»In Langley, beim MI6 und dem BND haben sie sich viele Gruselmärchen ausgedacht«, sagt Pavlik. »Ich bezweifle, dass es ihn wirklich gibt.«

»Die Bombe im Fußballstadion von Manchester City. Siebentausend Tote. Der Börsenwert der Premier League wurde pulverisiert. Auch dafür soll der Broker verantwortlich sein.«

»Nie bewiesen.«

»Daressalam, Sydney, Athen.«

»Du weißt irgendwas.«

»Letztes Jahr, der geplante Giftgasangriff auf den Frankfurter Flughafen. Das BKA hat ein Mitglied der Terrorzelle gefasst.«

»Es hieß, sie wären bei dem Zugriff alle getötet worden – bis auf einen, der entkommen ist«, sagt Pavlik gedehnt.

»Man hat ihn umgedreht.« Pause. »Ich habe ihn umgedreht. Er ist jetzt in Peschawar und liefert Informationen an den BND. Er hat mir erzählt, dass ein Geschäftsmann mit ihnen Kontakt aufgenommen und den fertigen Plan präsentiert hat. Sicher war es nicht der Broker selbst. Aber das Profil hat haargenau auf sein Konsortium gepasst. Der Anschlag sollte um 23 Uhr stattfinden, zwei Stunden vor Öffnung der Tokioter Börse. Das wäre perfekt gewesen, am nächsten Morgen hätte die Schockwelle die Märkte in Europa erfasst.«

»Gab es Leerverkäufe?«

»Unklar.«

»Das hätte man doch zurückverfolgen können.«

»So einfach ist das nicht. Der Broker streut die Transaktionen über zahlreiche Banken weltweit. Er weiß, wie man Finanzaufsichten austrickst, wen man bestechen muss. Außerdem setzt er nicht nur auf fallende Kurse. Bei jeder Katastrophe gibt es Gewinner: Rüstungs- und Technologiekonzerne, Baufirmen und so weiter. Es kommt auch zu Währungsschwankungen, mit denen man Unsummen einstreichen kann. Keiner hat die Mittel, das zu überwachen.«

Pavlik lässt das Band weiterlaufen. »Frau Aaron, Sie wissen, dass mein Vater im kriminellen Rohstoffhandel tätig war. Vor elf Jahren kam es zu einem Joint Venture mit dem Broker. Es handelte sich dabei um den Anschlag auf die Jamal-Erdgaspipeline, die von Sibirien nach Europa führt; Sie erinnern sich. Ich war an den Vorbereitungen beteiligt und habe die tschetschenischen Islamisten instruiert, die als nützliche Idioten dienten.

Es war eine komplizierte Finanzaktion, mit der ich Sie nicht langweilen will. Vereinfacht gesagt: eine Wette gegen Gazprom, in der Gewissheit, dass deren Börsenwert nach dem Anschlag massiv einbrechen würde. Der Broker und mein Vater vereinbarten, den Gewinn – sowie mögliche Verluste – zu teilen. Für den Fall, dass einer von ihnen vorher sterben würde, hinterlegten sie als Sicherheit je zwei Milliarden Dollar auf Konten, über die sie wechselseitig hätten verfügen können.

Der Anschlag war erfolgreich, aber ein geschäftliches Fiasko. Gazprom ließ verlauten, dass riesige neue Felder an der Wolga erschlossen wurden. Das Gas würde über die Sojus-Trasse nach Europa gepumpt werden, womit man den monatelangen Ausfall der Jamal-Pipeline mehr als kompensieren könne. Am selben Tag wurde die Fusion von Gazprom mit dem Staatskonzern Rosneft verkündet. Statt abzustürzen, schoss der Aktienkurs auf ein Rekordhoch.

Man kann aus diesem Desaster manches lernen. Zwei außergewöhnliche Männer waren bereit, ein enormes Wagnis einzugehen. Sie zeigten die Kaltblütigkeit, die man besitzen muss, um zu herrschen. Doch wofür? Für eine sagenhafte Rendite. Letzten Endes war es nichts als Habsucht.

Noch zehn Jahre zuvor hätte mein Vater sich nicht darauf eingelassen. Auch wenn er Geld schätzte, war es für ihn nicht mehr als der Treibstoff der Macht. Als er den Broker traf, war er alt geworden, halsstarrig. Er hätte mit der Rosneft-Gazprom-Fusion rechnen müssen, es gab Signale. Er wusste von den Erdgasvorkommen an der Wolga, glaubte aber, dass es zu aufwendig wäre, sie auszubeuten.

Der Broker ist dieses Risiko bewusst eingegangen; er braucht es als Stimulans, es ist seine Droge. Auch so kann man ein Weltreich errichten, Alexander der Große hat es vor über zweitausend Jahren demonstriert. Spieler wie der Broker gewinnen und verlieren Milliarden. Es gibt viele lohnende Ziele für ihn, unter dem Strich ist er immer im Plus. Das heißt allerdings nicht, dass ihm ein Totalverlust des Spieleinsatzes gleichgültig ist. Und das war damals der Fall.

Als die Leerverkäufe glattgestellt werden mussten, war mein Vater in Untersuchungshaft – aus Gründen, die nichts mit diesem Deal zu tun hatten, aber viel mit Ihnen, Frau Aaron, wie Sie wissen. Ehe er im Gefängnis starb und man alle seine russischen Konten einfror, war es ihm gelungen, die zwei Milliarden von Moskau nach Riad zu transferieren.

Der Broker kam nicht mehr an das Geld meines Vaters heran. Die Investoren seines Fonds hielten sich an ihm schadlos, und das sprengte selbst seine Portokasse.

Ihm war bekannt, dass ich Zugriff auf das saudische Konto besaß. Ich hätte dem Broker sein Geld geben können. Nur verabscheue ich Menschen, die so gierig sind. All die Jahre hat er mich gesucht. Es hat mich nicht gestört; Ihnen muss ich nicht sagen, dass ich die Gabe besitze, mich unsichtbar zu machen.

Gestern habe ich die zwei Milliarden nach Marrakesch überwiesen. Nebenbei: Ich sitze gerade im Park des La Mamounia und erfreue mich daran; er ist genauso, wie Sie ihn beschrieben haben. Manches wäre es wert, dafür am Leben zu bleiben. Die Bilder von Georges Noël, ein 59er Château Lafite, Bachs Cello-Suiten, der Birkenwald bei Lubichowo, die Gnade des Vergessens. Doch noch mehr sehne ich mich nach dem Tod.

Von diesen Dingen weiß der Broker nichts, er sehnt sich nur nach Adrenalin und Geld. Ich bin sicher, dass er schon erfahren hat, wo es jetzt ist. Er hat sich jemanden in der Bank gekauft, gehört, dass eine Mrs. Traherne die neue Kontoinhaberin ist, und auf Sie gewartet.

Vielleicht weiß er bereits, wer Sie wirklich sind. Aber wenn, dann nicht von mir. Wie dem auch sei: An Ihrer Stelle wäre ich vorsichtig, wenn ich aus dem Haus ginge.«

Verfluchter Scheißkerl.

»Seit Sie auf Fårö meine Nachricht erhielten, fragen Sie sich, warum ich das hier tue. Von allen Theorien ist für Sie eine einzige übriggeblieben: dass diese zwei Milliarden Teil meiner Rache sind und ich Ihnen in Marrakesch eine Falle gestellt habe.

Ich überrasche Sie ein letztes Mal: Sie irren sich. Der Grund für Ihre Erbschaft ist ein Satz, den ich in Ihrem Tagebuch fand. Er stammt von Browning. Ist das nicht paradox, Frau Aaron? Ein Dichter, der wie Ihre Lieblingspistole heißt. Ihr Vater zitierte den Satz in Ihrem größten Schmerz, in Barcelona, als Sie blind und hilflos an seiner Liebe zweifelten, weil er Ihnen nicht gestattete, sich umzubringen.«

Aaron zittert.

Klammerst du die Liebe aus, ist die Erde ein Grab.

Diese Worte haben sie gerettet.

»Man kann einen Menschen verachten und ihn doch respektieren«, fährt Holm fort. »Mit niemandem habe ich mehr geteilt als mit Ihnen. Es ist der Satz unseres Lebens.« Er schweigt einen Moment. »Sie dachten, es gehe um Rache? Das tut es. Aber nicht um meine, die habe ich bekommen. Der Bushidō sagt: Um sich zu rächen, muss man wissen, an wem und warum. Sie sollen es erfahren. Der Broker, der Mann, dem dieses Geld gehört, der Mann, der jetzt nach Ihnen sucht, ist der Mann, der Ihren Vater ermorden ließ.«

14

Zehn Dinge, von denen sie später nichts mehr wissen wird:

dass sie schreit
den Walkman durchs Zimmer schmeißt
die Fingernägel in ihren Arm gräbt

Pavlik sie packt und nicht loslässt
ihr Herz ihren Atem schreddert
sie die Zigarre ihres Vaters riecht
ihre Kräfte sie verlassen und sie nur noch wimmert
sie Libellen auf der Schulter glaubt
eine rote Sonne in ihrem Kopf explodiert
ihre Augen schmelzender Schnee sind

Das Erste ist Finsternis. Dann der Geschmack von Rost. Dann die Stimme von Pavlik: »Bin bei dir.«

»Holm lügt«, flüstert sie. »Mein Vater starb an einem Herzanfall. Butz war bei ihm.«

»Ich kann im Bad allein weiterhören.«

»Nein. Ich will es wissen.«

»Sicher?«

»Ja.«

Pavlik fischt den Walkman vom Boden und lässt die Aufnahme weiterlaufen. »Ihr Vater hatte Herzprobleme; nichts Gravierendes, aber er nahm ein blutdrucksenkendes Mittel. Sein Mörder verschaffte sich Zutritt zu seinem Haus und vertauschte das Mittel mit Digitoxin, einem Digitalis-Präparat. Ihr Vater muss sich tagelang schlecht gefühlt haben, ohne eine Erklärung dafür zu besitzen. Appetitlosigkeit, Farbsehstörungen, Übelkeit.«

Am Abend vorher war er bei mir in der Rehaklinik. Wir haben Braille geübt, er konnte sich nicht konzentrieren. Um neun hat er gesagt, dass er müde ist und ins Bett will. Wir haben uns umarmt, und er ist gegangen. Ich hätte fragen können: Stimmt was nicht? Sagen können: Lass uns einen Arzt rufen.

Statt am nächsten Tag die Hand auf seine kalte Stirn zu legen.

»Sie wollen es nicht wahrhaben, ich weiß«, hört Aaron wieder Holm. »Wenn jemand stirbt, der so bedeutend war wie Ihr Vater, wird in der Regel eine Obduktion durchgeführt. Vermutlich wurde das Digitoxin im Blut nicht nachgewiesen; man hätte gezielt danach suchen müssen. Dennoch gäbe es eine Möglichkeit, meine Angaben zu verifizieren. Digitoxin metabolisiert in der Leber. Der Wert für das Transaminase-Enzym muss erhöht gewesen sein. Nicht so stark, dass man misstrauisch wurde. Doch genug, damit Sie mir glauben.

Sie fragen sich, wie ich von dem Mord erfuhr. Nun, unser beider Welt ist klein. Ich hatte vor Jahren mit einem Mann zu tun, der mir gefällig war und mir davon erzählte. Ihr Vater war dem Broker sehr wichtig; der Mann, von dem ich spreche, war ein Profikiller mit einem astronomischen Salär. Er prahlte, dass er nur drei Stunden in Sankt Augustin war. Er brach ins Haus ein, ohne Spuren zu hinterlassen, fand ein ärztliches Schreiben, besorgte das falsche Medikament und saß eine Stunde später im Flieger nach Los Angeles. Als die Medien den Tod Ihres Vaters meldeten, schlürfte er einen Cappuccino im Beverly Wilshire und stellte die Schlussrate seines Honorars in Rechnung.

Es gibt allenfalls eine Handvoll Menschen auf der Welt, die über die Identität des Brokers im Bilde sind. Einer davon bin ich. Sehen Sie mir nach, dass ich Ihnen nicht sage, wer er ist. Ich könnte Ihnen den Schlüssel zu dem Rätsel geben. Aber wir sollten nicht so tun, als seien wir Freunde. Eine Spur habe ich für Sie schon gelegt, Sie wissen, was ich meine. Nun schenke ich Ihnen noch etwas: In Marrakesch lebt ein Mann, der für Sie interessant ist. Er heißt Veit Jansen.«

Holm schweigt so lange, dass sie denkt, die Aufnahme sei zu Ende. Dann hört sie ihn ein letztes Mal.

»Sie erinnern sich, was ich Ihnen prophezeite: Sie sind meine Bestimmung, und ich bin Ihre. Das erfüllt sich erst jetzt. Sie und ich, Frau Aaron, haben gemeinsam eine lange Reise gemacht, die uns in die Hölle führte. Sie mussten dort bleiben, indes ich hinausfand. Vielleicht vermögen Sie es auch. Leben Sie wohl.«

Ehe das Band stoppt, hat sie das iPhone in der Hand, das sie nur für diesen Einsatz benutzt. »Telefonieren«, sagt sie zu Siri. Sie spricht die Nummer von Burkhard Mehrtens auf. Er war der Hausarzt ihres Vaters und einer seiner wenigen Freunde.

»Mehrtens.«

»Ich bin’s, Jenny.«

Er freut sich. »Wie geht’s dir? Bist du in Sankt Augustin?«

»Nein. Ich brauche eine Information: Mein Vater wurde obduziert. Hat man dabei ein Digitoxin-Blutbild gemacht?«

»Ich glaube nicht«, erwidert er verdutzt. »Wieso?«

»Besitzt du eine Kopie von dem Protokoll?«

»Was ist denn mit dir? Du bist ja ganz aufgeregt.«

»Hast du eine Kopie?«

»Hier in der Praxis. Moment.« Er deckt den Hörer ab, spricht mit jemandem. Dann ist er wieder da. »Digitoxin ist nicht getestet worden. Warum auch. Jörg hatte zu hohen Blutdruck, Digitalis wäre kontraproduktiv gewesen.«

»Wie waren seine Leberwerte?«

»Sekunde – normal. Bis auf das GOT, das war leicht über dem Grenzbereich.«

»Ist das die Transaminase?«

»Ja.«

Aarons Finger sind aus Stein. Sie kann das Handy kaum noch halten. Ihre Brust, ihr Hals, ihr Mund. Alles Stein.

»Jenny?«

»Ich melde mich.« Sie drückt das Gespräch weg und flüstert: »Wieso hat er sich nicht untersuchen lassen?«

»Er wollte zum Arzt«, sagt Pavlik.

»Wie kannst du das wissen?«

Er ringt um Worte. »Weil ich bei ihm war.«

»Was heißt ›bei ihm‹?« fragt sie verwirrt.

»Dein Vater hatte Butz und mich zu sich gerufen. Wegen Barcelona. Er war überzeugt, dass du dort in eine Falle gelockt worden bist. Ihm war übel, er hat von Problemen mit den Augen gesprochen und gesagt, dass er zum Arzt will. Aber dann ist er vor uns tot zusammengebrochen.«

»Du warst dort.« Wiederholt es: »Du warst dort.«

»Als du gekommen bist, wollte ich mich zu erkennen geben. Ich habe es nicht fertiggebracht. Es hat mir das Herz zerrissen, dich so zu sehen.«

»Von allen Tagen, an denen ich dich gebraucht hätte, war das der Eine!« schreit sie Pavlik an. »Ich habe mir die Seele rausgekotzt, und du hast dich verpisst!«

»Es tut mir leid.«

»Das ist nicht genug!«

Sie will ums Bett herumlaufen, vergisst, dass ihre Tasche im Weg liegt, fliegt hin, kriecht ins Bad, verschließt die Tür. Aaron krümmt sich auf dem Boden und weint, bis ihr alles wehtut und die Spucke nach Galle schmeckt wie damals, als Butz gegangen war und sie in dem leeren Haus alleinließ, das nach ihrem Vater roch, seinen Havannas, seinem Whiskey, seinem Rasierwasser, der Gewissheit ihrer Kindheit, dass ihr hier nichts geschehen kann, niemals.

Sie tastet nach ihrem Necessaire, findet die verhassten Tabletten, schluckt eine und sehnt sich so danach, so sehr, dass dieser Geruch verschwindet.

Als sie auf den Fliesen zu sich kommt, ist ihr ganzer Körper taub. Ihr ist kalt. Die Augen tun ihr weh. Sie tippt die Cartier an.

»Elfter Februar. Mittwoch. Neunzehn Uhr, elf Minuten, zwölf Sekunden.«

Es ist still. Aaron hört ihren Atem. Sie denkt an Butz. Er wollte sie damals nicht alleinlassen, sie hat ihn fortgeschickt. Niemand hätte sie trösten können, wäre stark genug gewesen, sie aus den Trümmern ihres Lebens zu bergen.

Auch Pavlik oder Sandra nicht. Aaron hätte sie weggestoßen, wie sie das schon einmal getan hatte.

Er musste mir versprechen, dich nie im Stich zu lassen.

Pavlik brach sein Versprechen an diesem Tag. Und wie viele hat sie gebrochen? Alles miteinander zu teilen, den Schmerz wie das Glück. Wahrhaftig zu sein. Das Leben des einzigen Freundes nicht aus Egoismus aufs Spiel zu setzen.

Sie stemmt sich hoch, schließt die Tür auf. Im Zimmer kein Laut. Sie tastet sich zum Bett, legt sich hin. Pavlik strahlt Hitze ab wie ein Schamottstein. Sie hört sein Herz in der Finsternis.

»Zwei Geheimnisse hatte ich vor dir«, flüstert er. »Das war das eine. Das andere ist, dass ich mit Sandra auf der Beerdigung war. Wir haben deinen Willen respektiert. Aber als wir dich am Grab deines Vaters gesehen haben, haben wir einen ganzen Tag kein Wort gesprochen. In der Abteilung habe ich so getan, als ob ich da wäre. Lissek hat mich nachhause geschickt. Die Zwillinge haben dauernd nach dir gefragt. Sie waren zu jung, um zu verstehen, warum du nicht mehr zu uns gekommen bist. Leo hat gesagt: ›Wir können doch für sie sehen.‹

In einer Nacht bin ich aufgewacht, und Sandra lag nicht neben mir. Ihr Auto war weg, sie ging nicht ans Telefon. Ich war verrückt vor Angst. Als sie wiederkam, war es schon hell. Sie war zum Tegeler See gefahren, zu dem kleinen Strand, wo wir das Picknick gemacht hatten, weißt du noch? Dort hat sie alle Fotos vergraben, die wir von dir hatten. Sie hat gemeint, dass sie aufhören muss, sie immer anzusehen, weil sie dann so traurig wurde, dass ihr Herz nicht mehr richtig schlug. Als du am Freitag im Bett warst, haben wir Jenny ins Auto gepackt und das Kästchen mit den Fotos wieder ausgebuddelt.«

Zehn perfekte Momente für Aaron:

das Intro von »Purple Rain«
ihre erste eigene Pistole

Sandra kennenlernen
plötzlich vor Magrittes »Herrschaft des Lichts« stehen
in ein Pastrami-Sandwich beißen

Verstecken im Kirschbaum ihrer Großeltern
der erste Satz von Stiller

Bungeespringen
das Schlussbild von Hitchcocks Vertigo
in diesem versifften Rattenloch mit Pavlik

Lange liegen sie reglos.

Dann richtet Aaron sich auf. »Hast du Demirci angerufen?«

»Zuerst sollten wir unsere Optionen bedenken.«

»Du musst aus Marokko verschwinden. Ich habe eine Verabredung mit Veit Jansen.«

»Wir.«

»Das kann ich nicht von dir verlangen.«

»Werd nicht albern.«

»Wie kommen wir danach raus?« fragt Aaron. »Wir werden wegen mehrerer Morde gesucht. Vielleicht sind Phantomzeichnungen von uns in Umlauf.«

»Sind sie. Hab sie mir im Netz angeguckt. Ich bin eins siebzig, habe eine Wampe und sehe südländisch aus, man tippt auf Italiener oder Spanier. Du hast Mumpsbacken wie Renée Zellweger und neigst zu Warzen. Auf die Idee, dass du blind bist, ist kein Mensch gekommen.«

»Bin ein bisschen gekränkt.«

»Sei keine Mimose. Die Polizei ist nicht unser Hauptproblem, sondern der Broker. Er hat unbegrenzte finanzielle Mittel. Die großen Flughäfen und die Grenzübergänge sind für uns tabu.«

»Lisseks Sparschwein«, sagt sie.

»Mein Gedanke.«

Lissek betrieb kreative Haushaltsführung und zweigte jedes Jahr etwas ab. Im Lauf der Zeit kam ein Millionenbetrag zusammen. Aus dieser schwarzen Kasse wurden Operationen bezahlt, die so teuer waren, dass man einen erstklassigen Plan durch einen zweitklassigen hätte ersetzen müssen. Aaron erinnert sich, dass Krupp in Dubai einmal einen Ferrari 599 kaufen musste, weil es zu seiner Legende gehörte. Lissek gab die dreihunderttausend Euro widerstrebend frei. Das Dumme war, dass Krupp die Rakete gleich bei der ersten Fahrt verschrottete und vergessen hatte, eine Vollkaskoversicherung abzuschließen. Legendärer Satz: »Das war alles auf Arabisch.« Wochenlang war Lissek ungenießbar. In diese Zeit fiel sein Geburtstag. Die Truppe hatte zusammengelegt, vor dem Irish Pub stand der Ferrari, den sie gemietet hatten. Pavlik drückte Lissek die Autoschlüssel in die Hand und grinste: »Den darfst du vierundzwanzig Stunden fahren. Das sind zwanzig mehr, als Krupp gehabt hat.« Lisseks Gesichtszüge tanzten Pogo.

»Weiß Demirci von dem Sparschwein?« fragt sie.

»Hmm. Er hat mir erzählt, wie sie drauf reagiert hat.«

»Gefasst?«

»Sie hat morgens um elf nach dem Büroschnaps gefragt.«

Aaron hat wieder Luft für ein leises Lachen.

Demirci besitzt drei Krypto-Handys. Ein dienstliches, ein privates und eins, auf dem man sie immer anrufen kann, selbst bei einem Termin im Kanzleramt.

Sie nimmt sofort ab.

Pavlik stellt das Telefon laut. »Wir sind’s.«

»Moment.« Demirci flüstert mit jemandem: »Jetzt nicht.« Sie schließt eine Tür. »Höre.«

Pavlik gibt ihr einen Abriss der letzten zehn Stunden.

Sie fragt das Richtige:

Wie geht es Aaron? Wie stark ist Pavlik durch die Verwundung gehandicapt? Ist das Hotel sicher?

»Ich habe mir die Karte angesehen«, endet er. »Am Rand der Sahara ist eine kleine Stadt. Erfoud. Sportflugplatz. Schicken Sie uns einen Jet.«

»Wann können Sie dort sein?« Demircis Stimme ist so abgeklärt, dass man meinen könnte, es gehe um die Verabredung zu einem Geschäftsessen.

»Hängt von Veit Jansen ab«, sagt Aaron. »Wir brauchen Informationen über ihn. Er lebt hier, mehr wissen wir nicht.«

»Das kann warten. Zuerst holen wir Sie rein.«

»Nein. Über ihn kommen wir an den Broker ran. Die Chance kriegen wir vielleicht nie wieder.«

»Warum sollten wir Holm trauen?«

»Weil ich ihn besser kenne als jeder andere.«

Am anderen Ende ist es still.

»Der Fonds, auf den er uns hingewiesen hat, ist wichtig«, setzt Aaron hinzu. »Irgendwo ist ein großer Anschlag geplant.«

Demirci sagt: »Angenommen, Sie würden Jansen finden: Wie lange bräuchten Sie bis Erfoud?«

»Acht Stunden«, meint Pavlik. »Aber nicht mit dem Van. Der Motor klingt, als ob er demnächst verreckt. Mietwagen scheidet aus, garantiert wird jede Station in Marrakesch observiert. Für den Peugeot, der im Parkhaus steht, haben wir die amerikanischen Pässe vorgelegt, nach dem wird längst gesucht. Ich muss ein Auto klauen.«

»Zu riskant. Das Kennzeichen geht an alle Streifen.«

»Haben Sie eine bessere Idee?« fragt Aaron.

»Der VB kümmert sich darum.«

»Er hat uns bei der Bank ins offene Messer laufen lassen.«

»Überlassen Sie das BKA mir.«

»Noch was: Ich muss wissen, welche Einsätze mein Vater in den beiden Jahren vor seiner Pensionierung hatte. In dieser Zeit hat sich sein Weg mit dem des Brokers gekreuzt.«

»Gut. Frau Aaron?«

»Ja?«

»Es tut mir sehr leid.« Demirci legt auf.

»Sie ist nicht mal ins Schwitzen gekommen«, sagt Aaron.

»Deswegen hat sie den Job.«

»Und kein Wort über Bas Makata.«

»Sie denkt sich ihren Teil.«

»Denkst du noch dran?« fragt sie.

»Manchmal erwischt’s mich kalt, wenn ich aufwache.«

»Unsere Zweifel zählen nicht, nur unsere Taten.«

»Ist Lisseks Spruch.«

»Und wahr.«

Beide überlassen es dem anderen, diese Wunde aufzureißen.

Aber für heute sind es Wunden genug.

Pavlik telefoniert kurz mit Sandra, sagt, wie es steht, beschönigt nichts, ist so ehrlich, wie sie es verlangt. Er geht ins Bad, um die Waffen zu reinigen; das ist nach Schusswechseln Pflicht, will man keine Ladehemmung riskieren. Und es hilft, nicht verrückt zu werden.

Aaron stellt sich neben ihn. Stumm gibt er ihr eine der Pistolen. Sie nimmt sie auseinander, legt Verschluss, Feder und Lauf zu den Teilen der anderen Glock ins Becken und reibt alles sorgfältig mit Ballistol ein. Der Geruch ist ihr vertraut wie der ihrer Haut. Mit jedem Handgriff wird sie ruhiger. Als alles trockengerieben ist, setzen sie die Pistolen wieder zusammen, ohne darauf zu achten, welches Teil zu welcher Waffe gehört.

Der Gedanke gefällt ihr.

Aaron legt sich aufs Bett. Pavlik duscht. Erneut kommt ihr die Schließfachnummer in den Sinn.

Siebenundvierzig.

Die Zahl sagt ihr was, aber sie kann es nicht greifen. Eine weitere Botschaft von Holm? Er hat solche Spielereien geliebt.

Woyzeck.

Judith Traherne.

Siebenundvierzig.

Ich bin überspannt. Wahrscheinlich bedeutet es gar nichts.

Ihre Ohren langweilen sich. Oben ächzt ein Bett rhythmisch. Der Ventilator jammert. Irgendwo ein Fernseher. Auf der Straße Touristen. Die Zeit steht still wie ein Wachsoldat vor dem Palast des Königs.

Eine Stunde. Zwei. Drei.

Es klopft. Pavlik zieht die Glock. »Oui.«

»Ich bin’s.«

Er lässt den VB herein. »Oh, hoher Besuch.«

»Ich bin Ihr Wasserträger«, quetscht Harry durch die Zähne.

»So wie in der Rue des Berbères?« fragt Aaron.

Harrys Husten klingt nach rohem Rachen. »Sie haben in den Souks fünf Leichen zurückgelassen«, röchelt er. »Die Einladung zu der Party musste ich ausschlagen. Falls es Sie juckt: Die falschen Personenbeschreibungen gehen aufs Haus. Ich kenne ein paar Leute bei der Polizei hier. Hat zehntausend Euro gekostet, Palmer schickt eine Rechnung.«

»Fair«, sagt sie.

»Schleimen Sie nicht rum.«

Etwas fliegt auf das Bett. Papiertüte mit Sandwiches. Aaron riecht Hühnchen, Curry, Safran. Erst jetzt merkt sie, wie ausgehungert sie ist.

Pavlik schnappt sich auch eins. »Haben Sie das Auto?« fragt er mit vollem Mund.

»5er BMW, steht unten. Warum nehmen Sie nicht das nächste Flugzeug? Sie können problemlos durch den Zoll.«

»Keine Option.«

»Tanger? Fähre nach Gibraltar?«

»Nein.«

»Ich könnte im Süden was organisieren, quer durch die Wüste, Grenze nach Mauretanien. Hin und wieder schaffen wir dort V-Leute raus, wir finanzieren den Hausbau von zwei Zöllnern.«

Pavlik beschließt, ebenso ehrlich zu sein. »Wir machen’s über Erfoud. Kennen Sie das?«

»Sie meinen den Flugplatz?«

»Genau.«

»Düne mit Windsack. Versorgungsflüge in die Sahara. Geologen, Hippies, Schmuggler aus Algerien. Von Algerien rate ich Ihnen ab. Wenn Sie dort in den Knast kommen, müssen Sie Ihre Eier mit zwei Händen festhalten. Und als Frau hat man’s sogar im Iran besser.«

»Wir haben einen Direktflug gebucht«, sagt Aaron.

»Verstehe.« Harry hustet hart. »Wir müssten über den Atlas. Auf den Nebenstrecken geht manchmal bloß Schritttempo und manchmal gar nichts. Der Pass ist auf vierzehnhundert Metern. Da oben schüttet’s junge Katzen oder es schneit wie am Südpol. Gerölllawinen, Unterspülungen, Matsch. Issen verwichster Lumumba-Pfad.«

»Sie sind in Ordnung«, sagt Pavlik, »aber das war’s für Sie. Wir kommen klar. Hauen Sie sich ins Bett, Sie haben Fieber.«

»Fällt mir nicht ein, Sie umzustimmen.« Harry wirft ihm den Autosensor zu. »Hab gehört, Sie suchen Veit Jansen.«

Aaron horcht auf.

»Demirci hat Palmer angerufen, der den Vize, der den Gruppenleiter, der meinen V-Mann-Führer. Ich kaue hartes Brot am Ende der Nahrungskette.«

»Sie wissen, wer Jansen ist?« fragt sie.

»Vor einem halben Jahr haben wir eine Im- und Exportfirma in Würzburg im Auge gehabt. Eine Lieferung nach Casablanca kam uns komisch vor. Hab’s mir angesehen. Nachts ist ein LKW nach Agadir gefahren, dort sind Kisten mit Sprengstoff an eine Schläferzelle des IS übergeben worden. Mit der Information hab ich mein Konto beim marokkanischen Geheimdienst ins Plus gebracht. Die haben die Zelle ausgehoben und die Ergebnisse mit uns geteilt. Ein paar Monate vorher hatte einer der Terroristen mehrfach mit einem Mann in Marrakesch telefoniert.«

»Jansen«, sagt Pavlik.

»Warum interessieren Sie sich für ihn?«

»Die Antwort wäre Ihrer Genesung nicht zuträglich.«

Harry lacht in sich hinein. »Bis Ende der Neunziger war er in Berlin Lobbyist für die deutsche Waffenindustrie gewesen. Damals ist er uns nicht untergekommen. 2008 hatte er sich ins Privatleben zurückgezogen und eine Villa in Marrakesch gekauft, draußen in der Palmeraie. Seitdem hatte man nichts mehr von ihm gehört. Bis vor einem halben Jahr.«

Aaron beschleicht ein ungutes Gefühl. »Sie reden in der Vergangenheitsform von ihm.«

»Er wurde in den Souks gefunden. Jansen hat auf einem Stuhl gesessen, als ob er eingenickt wäre. Im Rücken hat ein Eispickel gesteckt. Ein perfekter Job.«

Der Broker.

Verdammt.

»Vielleicht nützt Ihnen seine Frau was. Layla al-Jazari. Zwanzig Jahre jünger als er, hat tunesische Wurzeln, besitzt aber die deutsche Staatsbürgerschaft. Hab ein Update gemacht, sie lebt noch in Marrakesch.«

15

Der BMW steht auf einem unbeleuchteten Parkplatz hinter der Koranschule. Außer zwei balgenden Katzen, die fauchend wegbuckeln, nimmt niemand von Pavlik Notiz.

Ziellos fährt er durch die verwinkelten Straßen der Medina. In der Ferne hört er die Trommeln vom Djemaa el Fna. Sie werden leiser, bis sie nur noch eine Ahnung sind, die Erinnerung an einen Abend, an dem die Welt nicht aus den Fugen war. Dunkle Häuser starren Pavlik an; darüber spannt sich ein kobaltblauer Nachthimmel wie in einem alten Hollywoodfilm.

Sein linker Unterschenkel juckt, obwohl er ihn vor acht Jahren auf einer Landstraße verlor. Er hat sich daran gewöhnt, dass es hilft, wenn er sich an der rechten Wange kratzt.

Aber manchmal ist es gut, das Verlorene zu spüren.

Mehrmals wählt er enge Gassen, in denen Verfolger sich zeigen müssten. Als er weiß, dass er keine Begleitung hat, gibt er die Adresse von Layla al-Jazari ins Navigationssystem ein. Er wählt einen Umweg, der ihn zuerst nach Süden und dann über den Circuit de la Palmeraie nach Norden führen wird. Minuten später beschleunigt er auf der Ausfallstraße. Das satte Röhren der Zweihundert-PS-Maschine gaukelt ihm Sicherheit vor.

Aaron wollte mitkommen. Pavlik stimmte sie um. Sie brauche Schlaf, könne sowieso nichts tun, sei im Hotel sicherer.

Gute Gründe.

In Wirklichkeit musste er allein sein.

Sie beide verbindet die engste Freundschaft, die er je hatte. Vielleicht ist Freundschaft auch nicht das richtige Wort. Sie haben einander dem Tod entrissen, das bleibt für immer.

Ihr Vater war so viel mehr für sie.

Wer Jörg Aaron ist, wusste Pavlik lange bevor er seiner Tochter begegnen sollte. Mogadischu zählte zum Lehrstoff, als er bei den Gebirgsjägern zum Einzelkämpfer und Scharfschützen ausgebildet wurde. Wenn es darum ging, jede Eventualität zu bedenken, nichts dem Zufall zu überlassen, sagte sein Feldwebel: »Mach’s wie Jörg Aaron.«

In späteren Jahren sahen sie sich beruflich. Bei gemeinsamen Trainingseinheiten der GSG 9 und der Abteilung war Pavlik ihm schnell aufgefallen. Dass er sich von Jörg Aaron nicht abwerben ließ, steckte dieser weg wie ein Gigolo die Abfuhr einer schönen Frau. Aber beim nächsten Mal begrüßte er Pavlik mit dem Satz: »Da ist ja der Mann, der mir zwischen die Beine getreten hat.«

Er war jovial, ohne kumpelhaft zu sein, humorvoll ohne Zoten, respektgebietend, ohne andere kleinzumachen. Dennoch hatte er etwas an sich, das Pavlik nicht mochte. Er brauchte eine Zeit, bis er wusste, was es war: Rücksichtslosigkeit.

Sie zeigte sich nicht in einem herrischen Wesen oder Verantwortungslosigkeit seinen Männern gegenüber. Es war der Eindruck, dass Jörg Aaron Entscheidungen einsam traf, Einwände wegwischte. In seiner Position war das gefährlich. Das war der Grund, weshalb Pavlik seinem Werben nicht nachgegeben hatte. Aaron würde er das nicht erzählen; sie würde es auch nicht hören wollen.

Ihr Vater merkte, dass Pavlik ihm reserviert begegnete, und hielt es darum ebenso mit ihm. Sie zeigten nicht mehr als fachlichen Respekt füreinander. Das änderte sich erst, als Aaron zur Abteilung kam. Es waren nur Nuancen, ein langer Händedruck, zuweilen ein Blick. Jörg Aaron musste es nicht aussprechen: Er hoffte, dass Pavlik ein Auge auf seine Tochter hatte.

War er ein guter Vater? Aaron würde die Frage nicht verstehen. Er war alles für sie und sie für ihn. Aber was soll Pavlik von einem Mann halten, der einer Zwölfjährigen eine Waffe in die Hand drückt und sie drillt, bis sie ihn mit der Pistole übertrifft?

Sie hatte noch in der Wiege gelegen, als Jörg Aaron beschlossen hatte, dass sie Polizistin werden würde. Ihre Mutter stürzte er ins Unglück. Pavlik hat sie vor Augen, eine Frau, die einmal sehr schön gewesen sein musste, aber früh gealtert war. Bis zuletzt suchte sie in ihrer Tochter das kleine Mädchen mit Zöpfen.

Er denkt daran, was sein Schwiegervater beim Angeln zu ihm gesagt hatte: »Kinder schulden ihren Eltern gar nichts, und die schulden ihnen alles.«

Das ist wahr.

Aarons Mutter machte ihrer Tochter keine Vorwürfe, nahm hin, dass sie ihrem Vater folgte, ganz winzig am Horizont wurde und am Ende verschwand. Sie hat ihren Mann bestraft, indem sie ihn verließ. Falls es ihn getroffen hat, hat er es sicher nicht gezeigt. Aber auch für Jörg Aaron kam der Tag, an dem er in den Spiegel blicken musste. Pavlik erinnert sich, wie er mit Schritten, die aus Stein waren, in Barcelona über den kilometerlangen Klinikflur ging und Aarons Vater sah. Er saß auf einer Bank und klammerte sich an einen leeren Kaffeebecher, und sein Gesicht war erloschen.

Da war seine Frau schon zwei Jahre unter der Erde. Das ist ihr erspart geblieben. Ja, damals gab er alles andere für seine Tochter auf. Ohne ihn wäre sie tot. Aber ohne ihn wäre sie auch nie zu der Frau geworden, die sich mit ihrem Ehrgeiz Holm zum Todfeind machte.

Jede ihrer Missionen hat sie unerbittlich erfüllt. Der Punkt, an dem man aufgeben muss, weil es sinnlos geworden ist, existiert für sie nicht.

Aarons Vater ist das eine.

Der Serienkiller Runge das andere.

Sie hat ihn als blutjunge Polizeischülerin gejagt und von ihm abgelassen, um ihr eigenes Seelenheil zu retten. Die drei Frauen, die Runge danach noch ermordete, verfolgen Aaron bis heute. Sie glaubt, ihnen Rechenschaft ablegen zu müssen.

Erbarmungslos ist sie.

Keiner kann ihr alles nehmen und denken, er käme mit dem Leben davon. Pavlik wird sich entscheiden müssen, ob er auch diesen vielleicht letzten Weg mit ihr geht.

Es bedurfte keiner Worte.

Sie will einen der mächtigsten Männer der Welt töten.

Als sie sagte: »Verschwinde aus Marokko«, baute sie ihm eine goldene Brücke, die auf gläsernen Pfeilern stand. Hätte er eingewilligt, wäre es ihr Abschied gewesen. Selbst wenn Aaron es ihm nie vorhalten würde, stünde es für immer zwischen ihnen.

Pavlik ist anders.

Die zwei, mit denen er sich im Souk das Feuergefecht lieferte, schoss er kampfunfähig, statt sie zu töten.

Er ist auf keinem Rachefeldzug.

Das sagt sich leicht. Du hast nicht alles verloren.

Sich einzureden, dass er es Sandra versprochen hat, wäre zu simpel. Aaron beizustehen ist nicht dasselbe, wie mit ihr in den Krieg zu ziehen.

Das schuldet er ihr nicht.

Aber sich selbst schuldet er die Wahrheit.

Unsere Zweifel zählen nicht, nur unsere Taten.

Er hat die Palmeraie ins Navigationssystem eingegeben.

Damit war es entschieden.

Die Stadt und die letzten Laternen hat er längst hinter sich gelassen. Sand weht streifig auf die Straße. Die Scheinwerfer rupfen weiße Fetzen aus der Finsternis; seit Minuten hat Pavlik kein anderes Auto gesehen. Einmal den Widerschein eines Lagerfeuers, Kamelhirten, die ihr Lager aufgeschlagen haben.

Dann ferne Lichter, ins Nirgendwo gespuckt.

Die Palmeraie empfängt ihn mit einem Defilee von Flaggen. Neben einem Wachhäuschen kauert ein zahnloser Berber mit Hosenträgern auf den spitzen Rippen und lutscht an einer Wassermelone. In den Neunzigern wurde die Oase der Wüste abgerungen und beherbergt heute Luxusresorts großer Hotelketten. Pavlik fährt zügig. Das GPS führt ihn an einem Golfplatz vorbei in ein Wohnviertel, auf dem manche der Grundstücke so riesig sind, dass man die Villen von der Straße aus nicht sieht.

Jansens Haus ist groß, ohne protzig zu sein. Mauer, geschlossenes Tor. Zwei Stockwerke, kein Licht. Die gegenüberliegende Seite ist unbebaut; Palmenhain.

Mehrere Autos parken an der Straße. In einem sind zwei Männer. Ein grauer Rover. Als Pavlik ihn passiert, kann er bedenkenlos rüberblicken, die getönten Scheiben verbergen ihn. Hinterm Steuer sitzt ein Araber. Den anderen ahnt er bloß. Es gibt hundert Gründe für ein Auto um diese Uhrzeit; solange er nicht anhält, ist er uninteressant.

Beim Umrunden des Blocks registriert er drei weitere unauffällig geparkte Fahrzeuge.

Positionen wie aus dem Handbuch.

Acht Männer.

Pavlik fährt einen großen Bogen und stellt den BMW an der Rückseite des Palmenhains ab. Er schultert seine Ausrüstungstasche, stiehlt sich lautlos ins Dunkel. Die Messernarbe spürt er nicht mehr. Der Streifschuss brennt, aber behindert ihn kaum. Am Rand des Hains bleibt er stehen. Gegenüber ist die Südfront der Villa mit dem Tor.

Pavlik schaut sich um. Zwei Müllcontainer werden halb von Palmen verdeckt. Er klettert auf den einen. Der Rover ist dreißig Meter links, für die Männer ist Pavlik nicht mal ein Schatten. Er nimmt die Nachtsichtbrille aus der Tasche und guckt sich die zwei genauer an. Den auf dem Beifahrersitz kennt er. Es ist der vermeintliche Tourist, der gestern, als Aaron vor der Bank herumtapste, Hilfe anbot. Nordischer Typ, drahtig, wach, knackt Nüsse. Der andere hat Halsmuskeln wie ein Ringer; Bulldozer.

Pavlik schaltet in den Thermomodus und richtet sein Augenmerk auf die Villa. Im ersten Stock empfängt er die Wärmesignatur einer Person, liegend, vermutlich Layla. Sie wälzt sich herum, schlaflos. Er wechselt wieder zur Nachtsicht. Haustür und Tor haben elektronische Schlösser. Ein Smart und ein Mercedes stehen in einem Carport. Kurz erwägt er, eine Kamera an einer Palme anzubringen. Aber sie könnte entdeckt werden.

Er denkt an Aaron und die Terrasse am Djemaa el Fna, an den unglaublichen Moment, als sie sagte, was der Mann ins Handy geflüstert hatte. Das ist besser als eine Kamera.

Pavlik langt in die Tasche und schiebt einen Dummy und zwei magnetische Minipeilsender ins Magazin der Druckluftpistole. Er sucht sich ein parkendes Auto auf der anderen Straßenseite aus. Renault, hundert Meter.

Pavlik schickt den Dummy auf die Reise. Der Schuss ist geräuschlos, doch die Alarmanlage des Renault heult auf, als das Hartgummiprojektil auf den Kühlergrill prallt. Sofort springen die Männer aus dem Rover. Nussknacker spricht in ein Walkie-Talkie; Bulldozer zieht einen Revolver, rennt an der Hausmauer lang.

Pavlik feuert die Peilsender ab. Das Schmatzen, mit dem die Magneten sich auf den Nummernschildern der Autos im Carport festsaugen, ist in dem Lärm nicht zu hören. Er hat die GPS-Tracker so auf den Ziffern platziert, dass man mit der Nase dranstoßen müsste, um sie zu sehen.

Im ersten Stock des Hauses geht Licht an. Hinter der Gardine erkennt er die Umrisse einer Frau. Doch er hat jetzt keine Zeit, sie näher in Augenschein zu nehmen.

Als Nussknacker in den Hain läuft, ist Pavlik bereits hundert Meter fort. Er steigt in das Auto und fährt nach Süden, ohne entdeckt worden zu sein.

Auf dem Circuit ist im Rückspiegel nur der Mond, der knallig aus den Wolken kullert. Pavlik stellt das Radio an und findet einen Schlagersender. Jetzt noch eine Kippe, und es wäre perfekt.

16

Schlafen ist unmöglich. Eine Stunde liegt sie starr und steif, als stecke sie in einer eisernen Lunge.

Mein Geburtstag, die Enttäuschung, als ich die Geschenke ausgepackt habe, wie traurig ich schlafen ging. Aber dann die leisen Schritte, das Päckchen mit der Schleife, die wunderwunderschöne Starfire 9 mm. Sein Lächeln. »Ich bewahre sie für dich auf, deine Mutter darf es nicht wissen.«

Eine weitere Stunde vergeht mit dem Versuch zu weinen. Die paar Tränen, die sie rausquetscht, sind hart wie Kiesel.

Da erinnert sie sich, was ihr Vater einmal sagte: »Wenn dich etwas bedrückt, kauf dir zu enge Schuhe.« Dass es zuweilen hilft, sich von einem Schmerz durch einen anderen abzulenken.

Aaron ertastet ihr Handy und fragt Siri nach dem Zeitunterschied zu Taiwan. »In Taipeh Stadt ist es neun Uhr zwölf.«

Thomas Reimer müsste schon gefrühstückt haben. Sie kennt seine Nummer auswendig.

»Ja?« murmelt er verschlafen.

»Jenny Aaron. Habe ich Sie geweckt?«

»Kein Problem. In vier Stunden muss ich sowieso aufstehen.«

»Ich denke, Sie sind in Taiwan?«

»Bis gestern. Jetzt bin ich in Nairobi.«

»Entschuldigung. Wir können ein andermal telefonieren.«

»Ich lasse mir einen Kaffee bringen und rufe zurück.«

Ihre Telefonnummer wird unterdrückt. Sie gibt sie ihm.

Aaron steckt sich eine Zigarette an. Zählt die Sekunden. Kann sich nicht konzentrieren, beginnt von vorn, wieder, wieder, wieder, kommt immer nur bis zehn.

Endlich klingelt das Handy.

»Was haben Sie auf dem Herzen?« fragt Reimer.

»Seit einigen Monaten zeige ich Symptome. Ich wollte Ihnen schon in Schweden davon erzählen. Aber an diesem Abend war alles zu viel.«

»Welche?«

»Ich habe fast immer kalte Hände und Füße. Nie Durst. Eine niedrige Schmerzschwelle.«

»Wetterfühligkeit?«

»Ja.«

»Vibrationsempfindlichkeit?«

»Ja.«

»Wird Ihnen manchmal von Gerüchen schlecht?«

»Auch.« Sie holt tief Luft. »Bin ich krank?«

»Es ist das Flammer-Syndrom.«

»Was ist das?«

»Sie haben einen ungewöhnlichen Namen. Sind Sie mit Jörg Aaron verwandt, dem früheren Kommandanten der GSG 9?«

»Er war mein Vater.«

»Dachte ich mir. Flammer betrifft vor allem Frauen in Ihrem Alter, die extrem ehrgeizig sind, sich bis zur Erschöpfung verausgaben und Kontrollzwang haben. Meist sind die Betroffenen nicht in der Lage, Trauer und Schmerz zu verarbeiten, und neigen dazu, sich allein damit zu quälen. Die Über-Ich-Dominanz spielt eine Rolle. Bei Ihrem Vater erübrigt sich augenscheinlich die Frage, wer Ihr Über-Ich geprägt hat.«

»Sie kommen mir mit Küchenpsychologie?« fragt sie scharf. »Wie enttäuschend.«

»Volltreffer?«

Wütend schweigt sie.

»Haben Sie Ihr Leben lang versucht, ihm gerecht zu werden?«

»Dafür, dass Sie mich kaum kennen, sind Sie mit Ihrem Urteil erstaunlich fix.«

»Und Sie haben mich in Rekordzeit als Blender entlarvt.«

»Ich wollte nur wissen, ob ich krank bin.«

»Nein, sind Sie nicht. Das Flammer-Syndrom ist ein Indikator für Ihren Dauerstress.«

»Danke. Tut mir leid, dass ich Sie aus dem Bett geklingelt habe«, sagt sie kühl und will auflegen.

»Meine Sekretärin hat mich wissen lassen, dass Sie sich nicht für die Therapie angemeldet haben«, hört sie Reimer. »Ich frage mich, warum.«

»Mir ist etwas dazwischengekommen.«

»Verstehe. Man muss Prioritäten setzen.«

»Ich habe einen Einsatz in Marokko.«

»Hat sich in den letzten Tagen etwas verändert?«

Sie antwortet nicht.

»Also ja.«

Widerstrebend sagt sie: »Früher hat es meist eine halbe Stunde gedauert, bis meine Augen wieder auf Licht reagierten. Aber seit heute Mittag ist es stockfinster.«

»Wir reden über Adrenalin?«

»Ja.«

»Ich habe versucht, Ihnen zu erklären, dass Adrenalin kontraproduktiv ist. Sie müssen das reduzieren.«

»Wenn man ins Wasser springt, wird man nass.«

»Und wenn man nicht rausklettert, bleibt man’s.«

Ihr Herzschlag fährt mit ihr Karussell.

»Stellen Sie sich vor, Sie würden Amsterdam überfliegen und viele große und kleine Grachten sehen. Das ist Ihr Blutkreislauf. Die Aorta, die Arterien und die Venen gehören zu den Hauptadern, die juckt es nicht, wenn sie mit Stresshormonen geflutet werden. Dummerweise sind in Ihrer Netzhaut und dem Gehirn feinste Haargefäße, die auf Stress ausgesprochen empfindlich reagieren. Die Zellen gehen in den Winterschlaf.«

»Für wie lange?«

»Sie sind doch eine intelligente Frau.«

Das Karussell rast so schnell, dass ihr schwindlig wird.

»Stress ist ein Taschendieb, aber Adrenalin ist ein Killer. Eine Zeitlang können Ihre Zellen sich dagegen schützen, indem sie den Betrieb runterfahren. Das meine ich mit Winterschlaf. Das Flammer-Syndrom weist darauf hin, dass Ihre Blutversorgung dysreguliert ist. Sie merken das an den permanent kalten Händen und Füßen. Adrenalin bewirkt in Ihren Hirngefäßen einen Spasmus, der die Zellen von der Sauerstoffversorgung abschneidet. Wenn das zu lange anhält, sterben sie ab. Das ist endgültig. Ich weiß nicht, ob meine Therapie bei Ihnen Erfolg hätte. Allerdings weiß ich ganz sicher, dass Sie niemals wieder sehen werden, wenn Sie so weitermachen wie bisher.«

Sie hört das Echo eines Tropfens, der im Bad ins Becken knallt.

Draußen surrt der Dynamo eines Fahrrads vorbei.

In der Lobby klimpert ein Schlüssel.

Unter dem Atlantik verschieben sich Kontinentalplatten.

Alles, was sie denkt, ist: Niemals Niemals Niemals.

Reimer fragt: »Sind Sie noch dran?«

»Das ist Bullshit. Dann müsste jeder mit Dauerstress erblinden«, stößt sie hervor.

»Die Menschen gehen unterschiedlich damit um. Wer auf einem Abenteuertrip am Amazonas war, bei dem er fast von einer Anakonda erwürgt wurde, vor Indianern mit Blasrohren flüchten musste und den Angriff eines Krokodils überlebt hat, wird sich bei der Rückkehr nicht über einen Kratzer am Auto aufregen. Sein Nachbar, der sich tagtäglich durch den Berliner Großstadtdschungel schlägt, hat auch einen Kratzer im Lack. Und der Mann dreht durch.«

»Ich bin der Amazonas-Typ.«

»Sind Sie nicht. Allein in dem Telefonat haben Sie mich zweimal angefahren. Sie sind eine tickende Bombe. Es geht darum, wie oft man Adrenalin ausgesetzt ist, wie nachhaltig, über welchen Zeitraum und vor allem, wie man es abbaut. Sie leben seit langem am Limit, ohne das zu kompensieren, Frau Aaron. Jetzt rächt es sich.«

»Fünf Jahre war ich stockblind, und dann konnte ich mit einem Mal Hell und Dunkel unterscheiden. Also hat sich bei mir etwas verbessert und nicht verschlechtert.«

»Es gibt Spontanerholungen. Wir wissen bei weitem nicht alles über das menschliche Gehirn. Immer wieder kommt es vor, dass Komapatienten nach Jahren aufwachen. Wir müssen das zur Kenntnis nehmen. Das bedeutet nicht, dass die biologischen Gesetze damit ausgehebelt sind.«

»Ich kann mir meinen Stress gerade nicht aussuchen.«

»Ich hatte noch nie eine Patientin, bei der die Begriffe, die wir verwenden, so unterschiedliche Bedeutungen haben. Als würden wir die Sprache des anderen unzureichend beherrschen. Sie reden von Stress und meinen Adrenalin. Ich rede von Meditation und Sie von Kampftraining. Finden Sie endlich raus, wer Sie sind. Auf Ihrem Totenbett wird nicht wichtig sein, ob Sie sehen konnten, sondern allein, was für ein Mensch Sie waren.«

»Ich muss was zu Ende bringen«, flüstert sie. »Danach gehöre ich Ihnen. Sie können von mir verlangen, was Sie wollen. Wenn es zur Therapie gehört, die ganze Nacht nackt auf einem Bein in der Fußgängerzone zu stehen, tue ich das.«

»Was ich von Ihnen erwarte, ist unwichtig. Was erwarten Sie von sich selbst?«

»Sie sagen, dass mein Sehzentrum eine gewisse Zeit in der Lage ist, sich gegen das Adrenalin zu schützen. Wie lange?«

»Frau Aaron –«

»Bitte!«

Reimer atmet durch. »Ich werde das nicht exakt beziffern. Das wäre unwissenschaftlich. Und Sie würden die Minuten zählen.«

»Wie könnte ich diesen Spasmus verhindern?«

»Kein Arzt der Welt würde Sie dabei unterstützen.«

»Sie sind kein Arzt. Die Ärzte haben mich aufgegeben.«

Sein Schweigen will kein Ende nehmen. Dann knurrt er: »Ein Endothelin-Blocker würde die Durchblutung verbessern und die Gefäße entspannen.«

»Wird das als Medikament verkauft?«

»Ja. Zum Beispiel zur Behandlung von Epilepsie.«

»Wie heißt es?«

»Endothelinac. Es hat starke Nebenwirkungen. Kopfschmerzen, Stimmungsschwankungen, Müdigkeit, Schwindel.«

»Klingt, als ob ich es seit Jahren schlucke. Welche Dosierung muss ich verwenden?«

»Den Teufel werde ich tun und Ihnen das sagen. Wann kommen Sie nach Deutschland zurück?«

»Weiß ich nicht.«

Sie will weinen.

Will es so sehr.

»Ich müsste Sie als Patientin ablehnen. Sie treten alles mit Füßen, was einen Therapieerfolg verspricht.«

Ihr Herz drückt gegen die kalte Brust.

»Und werden Sie das?«

»Alles Gute, Frau Aaron.« Reimer beendet das Gespräch.

Minuten wartet sie vergeblich auf Tränen.

Sie kapituliert. Geht ins Bad, wäscht sich das Gesicht mit kaltem Wasser und hört die Tür.

Pavlik schaut rein.

Er sieht es ihr an. Aber fragt nicht.

»Und?«

»Die Villa ist gesichert wie Fort Knox. Draußen acht Männer. Ich habe die Autos von Layla signiert.«

»Gehören die Typen zu ihr?«

»Dann wären sie auf dem Grundstück.«

»Weiß sie von ihnen?« fragt sie.

»Vermutlich.«

»Hast du sie gesehen?«

»Für eine Sekunde, hinter dem Vorhang. Sie scheint allein im Haus zu sein.« Er streicht ihr übers Haar. »Wird ein langer Tag. Selbst Glühwürmchen müssen schlafen.«

Zehn Worte, die Aaron liebt:

Wehmut

Naseweis

Sperenzchen

Gretchenfrage

Abendrot

Pustekuchen
clean

Glühwürmchen
weltverloren

Augenstern

Seit einer Ewigkeit lauscht sie Pavliks ruhigem Atem. Jetzt murmelt er etwas im Schlaf, unverständlich, aber sanft, ohne Angst. Mit wem spricht er? Vielleicht ist er an einem Ort, wo die Toten die Lebenden trösten. Aaron wünschte, sie könnte sich in diesen Traum hineinstehlen.

Ich rede von Meditation und Sie von Kampftraining.

Nicht, dass sie es nicht könnte.

Es ist nur lange her.

Aaron stellt sich vor, durch ein Museum zu gehen, in dem die kompliziertesten Gemälde der Welt hängen. Dalís »Galatea der Sphären«, »Linocut Berlin« von Mark Webber, Jackson Pollocks »Wölfin«, Giorgio Vasaris »Schlacht von Marciano«; die großen Weltdeuter. Sie bleibt vor einem Hieronymus Bosch stehen.

»Der heilige Zorn«.

Studiert das Bild. Blendet es aus.

Aaron sieht sich vor einer weißen Leinwand und beginnt, sie mit Motiven des Gemäldes zu füllen: dem brennenden Palast, dem geflügelten Zweinashorn, dem Erzengel auf dem Berg der Verdammnis, dem Wasserspeier aus goldenen Masken, dem Kardinal mit den Flammenzungen, der Medusa im Spiegel und dem Mann ohne Gesicht, dem Liebespaar mit den Haaren aus Heuschrecken, der Katze, die mit einer abgehackten Hand spielt.

Sie betrachtet ihr Werk. Sieht, dass etwas nicht stimmt. Überlegt, was es ist. Der Wasserspeier. Er gehört nach rechts, zu der schönen Frau in dem Dornenkäfig, dem Drachenfisch und dem einbeinigen Scharfrichter.

Die Katze zwinkert ihr zu. »Du träumst ja schon.«

Tu ich nicht.

»Doch.«

Das Wasser aus dem Speier ist kühl und frisch. Aaron löscht ihren Durst und blickt über den Hafen zu dem blauen Holzhaus, das eins mit dem blauen Firmament und dem blauen Meer ist.

Pavlik steht auf der Mole.

Aber er sagt: »Du bist nicht meinetwegen hier.«

Sie dreht sich um. Sieht ihren Vater. »Hab schon gedacht, du versetzt mich«, meint er. »Nicht dass ich mich gelangweilt hätte. Hier bei uns langweilt man sich nie.« Seine Augen lachen traurig; aus seiner Havanna fliegen Möwen in den Himmel auf.

Sie fahren mit dem Boot raus. Es ist warm, die Luft schmeckt nach Algen. Der Wind stippt eine einsame Wolke in den Eidotter der Sonne. Sie setzen Segel, gleiten in einen perfekten Sommertag, und Pavlik bleibt reglos auf der Mole zurück.

Aaron kann ganz weit sehen: die weißen Kronen der Dünung, das ausgelassene Ballett von Tümmlern, am Horizont ein Schiff mit drei Schornsteinen.

»Dein Boot«, sagt ihr Vater und überlässt ihr das Ruder.

Sie nimmt Kurs auf die Tümmler, schnellt über Wellenkämme, steht in der Gischt.

Ihr Vater blickt zu dem blauen Holzhaus, das kleiner und kleiner wird. »Ich müsste das Dach neu decken lassen.«

Plötzlich klopft Aarons Herz so stark, dass es aus ihrer Brust springt und zum Meeresgrund sinkt. Sie lauscht dem Ticktack-Ticktack, bis es sich im Rauschen verliert.

»Warum hast du mir an unserem letzten Abend nicht gesagt, wie es um dich steht?« flüstert sie.

»Ich hielt mich für unsterblich, das tun wir doch alle.«

»Ich nicht. Nicht mehr.«

»Weil der Tod dein Freund ist. Aber er ist ein falscher Freund. Er denkt nur an sich.«

»Wann bist du dem Broker begegnet?«

Sie erträgt seinen Blick nicht, sieht darin die Nächte an ihrem Bett in Barcelona.

»Ich will nicht, dass du ihn findest. Selbst wenn du überlebst: Was wäre der Preis?«

»Frieden.«

»Hast du dem Professor nicht zugehört? Du musst mich loslassen, sonst bekommst du dein Augenlicht nie mehr zurück.«

»Was soll ich damit?« fragt sie. »Zum ersten Mal dein Grab sehen und dieselbe Luft atmen wie dein Mörder?«

»Ist es für einen Samurai nicht feige, den Tod zu suchen?«

»Nicht, wenn man für seinen Fürsten stirbt.«

»Dreh um, ein Sturm zieht auf«, sagt ihr Vater.

Doch Aaron hält Kurs.

Sie segelt auf das offene Meer, unter schwarzen Wolken, über schwarzes Wasser, im Kreischen schwarzer Vögel einer schwarzen Sonne entgegen.

Ihr Vater ist fort. Sie fühlt eine kleine Hand in ihrer.

Der Junge flüstert: »Ich weiß, wer du bist, auch wenn du nicht weißt, wer ich bin.«

Sie denkt darüber nach. Nein, sie weiß genau, wer dieser Junge ist. Aaron will seinen Namen sagen, quält sich damit ab und bekommt ihn nicht über die Lippen.

Plötzlich begreift sie es. Dass sie ihn die ganze Zeit schon ausspricht. Es nur nicht hören kann.

Weil sie taub ist.

Aber es macht ihr keine Angst. Sie ist ganz ruhig. Die Hand des Jungen ist kühl und fest, sie fühlt sich sicher und geborgen. Weil sie in diesem Moment erkennt, dass er ihr Schutzengel ist.

17

Vor der Dämmerung brechen sie auf. Es riecht nach Regen in der Nacht, nach Staub, der auf Asphalt klebt. Die Stadt ist schon laut. Kühl. Pferde ziehen schwere Fuhrwerke durch die Straßen, in einem Viehtransporter blöken Lämmer gegen die Sirene einer Ambulanz an.

Aarons Schläfen hämmern. Sie denkt daran, wie sie ins Badezimmer schlich, Pavlik schlafen ließ, ihr Finger über dem Schalter schwebte und sie ihn drückte und das Neon in ihre Augen knallte. Lange stand sie vor dem Spiegel, starrte in die blendend weiße Wand aus Licht, vergaß die Zeit und erschrak, als Pavlik in der Tür sagte: »Wir sind spät dran.«

Minuten ließ sie verstreichen, verloren in der einen Sekunde, als er sich umdrehte und sie alleinließ. Noch immer sah sie seine Bewegung, seine Schulter ein Schleier, der Kopf ein blasser Tupfer wie in einem pointillistischen Gemälde.

Es war zurück. Für wie lange?

Jetzt, im Auto, fragt sie sich, was Pavlik und sie heute erwarten wird. Ahnt: ein Tsunami aus Adrenalin. Sie braucht das Epilepsie-Medikament. Doch die Apotheken haben noch nicht auf.

Am Rückspiegel hängt ein Duftbaum, der nach Chemieapfel mufft. Obwohl Aaron davon Kopfweh kriegt, schmeißt sie das Ding nicht raus; der Gestank lenkt sie ab.

»Und wenn Layla gar nichts weiß?« fragt sie.

»Dann würde der Broker das Haus nicht beschatten lassen.«

»Wovor hat er Angst?«

»Sie könnte seinen Namen kennen.«

»Wieso ist sie dann noch am Leben?«

»Er wird glauben, dass wir so viele Männer nicht ausschalten können«, sagt Pavlik. »Das ist dumm. Aber jede Dummheit findet einen, der sie macht.«

Das ist wahr. Wenn du daran zweifelst, dass du allein mit deinem Geist jeden Feind besiegen kannst, bezweifelst du auch, dass Wasser Feuer löscht.

Trotzdem hält sie dagegen: »Vielleicht ist sie ein Lockvogel.«

»Habe ich dir eigentlich mal von dem kleinen Kerl in meinem Kopf erzählt?« gibt er zurück.

»Nein. Wie kommst du mit ihm klar?«

»Heute so, morgen so. Seit gestern klopft er an meine Schädeldecke und sagt, dass diese Frau ein Hauptgewinn ist.«

Wenn Pavlik eine Entscheidung getroffen hat, lässt er keinen Zweifel mehr an sich heran. Das macht ihr Mut, wie immer.

Er hält bei einem Backladen und kauft Mineralwasser und ein warmes Fladenbrot, sie wissen nicht, wann sie wieder was zu essen kriegen. Als er auf der Ausfallstraße beschleunigt, fragt sie: »Wie groß ist das Grundstück?«

»Siebentausend Quadratmeter. Palmen, Arganbäume.«

»Mauer oder Zaun?«

»Mauer. Drei Meter hoch. Feldsteine.«

»Armierung?«

»Glasscherben auf der Kuppe.«

»Bewegungsmelder?«

»Keine gesehen.«

»Und das Tor?«

»Stahl. Glatt. Oben mit Zacken.«

»Wie weit ist es von dort zur Eingangstür?«

»Einundzwanzig Meter.«

Darauf kann Aaron vertrauen. Als Scharfschütze ist Pavlik in der Lage, Distanzen und Abmessungen punktgenau zu bestimmen; das hat er gelernt wie Schuhebinden.

Gepflasterter Weg, vier Meter breit, gesäumt von Zedern. Keine Stufen vor der Tür. Rosenbeete, ein Springbrunnen, links der Carport. Das Haus hat eine Wohnfläche von circa dreihundert Quadratmetern. Moderne Architektur, heller Stein. Den Fenstern nach gibt es wahrscheinlich sieben Zimmer, drei davon im Obergeschoss, das schmaler ist, ein eleganter Aufbau mit zwei Terrassen an den Flügeln. Nur von einem Raum kennen sie die Funktion: Laylas Schlafzimmer rechts.

Das sind die dürren Fakten.

Aaron bricht Brot ab, kaut widerwillig, trinkt einen Schluck Wasser, aus Vernunft. Nach ungefähr einer halben Stunde fährt Pavlik langsamer. Sie sind da. Aaron spürt seine Ruhe. Auch sie hat alle Unsicherheit und Nervosität abgestreift. Das kennt sie. So ist es, wenn es kein Zurück mehr gibt.

Er biegt von der Straße ab und hält an. Sie weiß, dass sie auf einem kleinen Parkplatz stehen; Pavlik hat ihn nachts ausgesucht. Zweihundert Meter Luftlinie zum Haus. Kein Sichtkontakt; das wäre wegen der Männer, die es observieren, zu gefährlich. Layla schläft vermutlich noch. Sollte sie eins der Autos nehmen, werden sie es erfahren, denn die Lollis auf den Nummernschildern sind mit Pavliks Handy vernetzt.

Er startet den Funkdecoder. Das Gerät scannt jeden elektronischen Impuls im Umkreis von einem halben Kilometer und speichert die Signaltöne von Autoschlüsseln, Haushaltsgeräten, TV-Fernbedienungen, Telefonen, Radioweckern, Zeitschaltuhren, allen möglichen Transpondern.

Aber für sie ist nur Laylas Tor interessant.

Wenn es geöffnet wird, kann Pavlik das Signal mit dem Decoder kopieren und dechiffrieren und danach das Tor steuern, als habe er Laylas Sensor. Die meisten dieser Schließsysteme arbeiten mit einem einzigen Algorithmus. Das würde bedeuten, dass sich auch die Tür der Villa damit entriegeln ließe.

Doch um in der Flut der aufgefangenen Signale das richtige zu finden, müssen sie wissen, wann genau das Tor aufgeht.

Ohne dass Pavlik es sieht.

Das ist Aarons Job.

»Kannst du das auf die Distanz hören?« hatte er gefragt.

»Vielleicht.«

Sie lässt das Fenster herunter und fährt ihren Cortex auf Betriebstemperatur. Ferne Autos auf dem Circuit. Leises Stakkato, Plop-Plop-Plop, Golfbälle, Driving Range. Irgendwo murmelt eine Kaffeemaschine hinter einem offenen Fenster. Knatternde Fahnen, vermutlich ein Hotel. Mehrere Rasensprenger zischeln. Kleine Vögel tuscheln schüchtern. Fensterläden klappern, aber nicht in der Straße von Layla.

»Es hilft, wenn du leiser atmest«, sagt Aaron.

Der Mann mit dem achtundzwanziger Ruhepuls schnaubt.

Die Zeit ist eine satte, fette Schnecke. Nichts auf der Welt ist schwerer, als sich in vollkommener Leere zu konzentrieren.

Wege ins Unendliche.

Wolken bummeln ohne Ziel.

Kein Wanderer kennt die Hütte dort.

Aaron analysiert alle Geräusche gewissenhaft und archiviert sie. Wiederholt sich eins, achtet sie nicht mehr darauf, weil ihr Unterbewusstsein es als unwichtig gespeichert hat. So wird es nach und nach immer stiller um sie herum.

Sie sinkt in das Warten wie in einen Schlaf.

Und wenn Layla die Villa überhaupt nicht verlässt?

Nicht heute, nicht morgen, nicht in hundert Jahren?

Langsam wird es hell. Pavliks Magen grummelt. Windstöße kicken eine leere Dose über die Straße. Zwei-, dreimal ein Auto. Ein Muezzin ruft zum Morgengebet, nur eine Ahnung.

Der Fluss putzt Fische.

Am Horizont siehst du den nächsten Horizont.

Da.

Elektromotor.

Aaron hebt einen Finger, Pavlik setzt sich auf.

Nein. Kein Rolltor. Anderes Haus.

Als sie gerade Falscher Alarm signalisieren will, registriert sie ein Schieben, Scharren. Kaum mehr als ein Hauch.

Richtige Entfernung, richtige Richtung.

»Das ist es«, sagt Aaron.

Dreißig Sekunden später werden Autos gestartet und entfernen sich. Das Tor fährt wieder zu.

»Hast du das Signal?« fragt sie.

»Ja. Wie viele Autos folgen ihr?«

»Drei oder vier.«

Sie weiß, dass das zu ungenau ist. Ein Fahrzeug könnte dageblieben sein, um die Villa im Auge zu behalten. Das müssen sie klären.

»Ich seh’s mir an«, sagt Pavlik.

Er vermeidet den Weg durch den Palmenhain.

Der Bär pisst nie zweimal in denselben Busch.

Das Viertel ist noch nicht wach, menschenleer. Ein Blick auf sein Handy zeigt ihm, dass Layla nach Süden fährt. Sie hat den Smart genommen, will wahrscheinlich in die Stadt.

Pavlik erreicht ihre Straße und linst ums Eck. Wie befürchtet sieht er den Rover.

Zwei Männer wurden zurückgelassen.

Er geht ihre Optionen durch: Sie könnten das Spiel jeden Tag wiederholen, bis der Broker glaubt, dass sie aus Marrakesch verschwunden sind, und die Bewacher abzieht. Wie lange kann das dauern? Wochen? Monate? Eine weitere Möglichkeit wäre der Versuch, in der Stadt an Layla heranzukommen.

Noch nicht.

Alles, was sie von ihr wissen, ist, dass sie mit Jansen verheiratet war. Das genügt nicht, um die Frau unter Druck zu setzen.

Einen Schritt nach dem anderen.

Zuerst müssen sie in die Villa.

Dann holen sie sich Layla.

Pavlik hofft, dass im Rover dieselben Männer wie heute Nacht sind. Sie hätten eine lange Schicht in den Knochen, wären nicht so reaktionsschnell wie ein ausgeruhtes Team.

Und wie ausgeruht ist er?

Das wird sich zeigen.

Layla ist vor vier Minuten weggefahren. Pavlik muss warten, bis sie in der City anlangt, damit das Observationskommando weit genug entfernt ist.

Er kauert sich hinter eine Palme. Ein bisschen Schatten und Laub, mehr braucht er nicht, um unsichtbar zu werden. Er kontrolliert den Decoder und sieht, dass der Binärcode des Sensorsignals entschlüsselt ist.

Pavlik ruft Aaron an. »Zwei.«

»Kommst du an sie ran?«

»Nicht auf der Straße.«

»Lock sie aufs Grundstück.«

»Noch zu früh.«

»Wo ist Layla?«

»Unterwegs in die Stadt. Ich melde mich.« Er legt auf.

Aaron beschäftigt ihn. Als er um drei ins Hotel kam, trug sie diesen Frag-nicht-Panzer, den er kennt. Sie legte sich neben ihn schlafen. Er hatte das Licht im Zimmer angelassen, ohne daran zu denken, dass das bei Aaron unnötig war.

Sie löschte es nicht. Hörte, dass er aufstand und es ausmachte.

Aaron sagte schnell: »Sorry, vergessen.«

Da wusste er, dass sie nicht zwischen Hell und Dunkel unterscheiden konnte. Lange lag er mit offenen Augen da. Er gab vor, dass er schlief, murmelte, als ob er träumte. Irgendwann kippte er weg. Beim Aufwachen um fünf fühlte er sich wie nach einer Flasche Wodka und einer Kneipenschlägerei.

Während sie im Bad war, tat er etwas, wofür er sich schämt. Er überprüfte ihr Handy. Nachts hatte sie eine unbekannte Nummer angerufen. Das Telefonat war sehr kurz gewesen, aber dann hatte der andere sie zurückgerufen. Sie hatten zwanzig Minuten miteinander geredet.

Pavlik wählte die Nummer.

»Reimer«, hörte er am anderen Ende und legte auf.

Es kostete ihn Kraft, sich nichts anmerken zu lassen. Aaron ist so feinfühlig, dass selbst Schweigen ihn hätte verraten können.

Beim Verlassen des Zimmers wollte er einen letzten Test machen. Irgendwo war noch ein Fünkchen Hoffnung, dass er sich getäuscht hatte.

Er ließ mit Absicht das Licht brennen.

Aaron sagte: »Mach das Licht aus.«

Seine Verwirrung behielt er für sich. Vielleicht ist es falsch zu warten, bis sie sich öffnet. Sie kann so unglaublich verschlossen sein. Verdammt, über ihn denkt sie bestimmt genauso. Für zwei, die derart viel miteinander teilen, teilen sie sehr wenig.

Pavlik schaut auf sein Handy. Der Smart ist in der Innenstadt von Marrakesch und steht in der Rue el Jahed.

Hivernage. Er kennt das Viertel. »Dort tragen sogar die Bettler Gucci«, hat einmal jemand zu ihm gesagt. Jemand, an den er seit zwei Tagen nicht zu denken versucht.

Sarotti, der immer erster Klasse fliegen wollte.

Und in einem Zinksarg nach Berlin zurückkehrte.

Pavlik kappt die Erinnerung mit einem Blick auf seine Uhr. Wenn sich bei Laylas Villa etwas tut, werden die beiden Männer das Observationskommando informieren. Man wird ein Auto als Verstärkung schicken, eventuell zwei. Aus der City braucht man mindestens fünfundzwanzig Minuten bis hierher.

Er läuft wieder zur Straßenecke. Lässt das Villentor mit dem Decoder auffahren. Sofort springen die Männer aus dem Rover und ziehen ihre Waffen.

Es sind dieselben wie gestern: Nussknacker und Bulldozer.

Er studiert sie.

Nussknacker bewegt sich wie jemand, dem ein paar Minuten Schlaf in einem kalten Auto genügt haben. Als er im Zickzack zum Grundstück läuft, denkt er an die Eigensicherung, hält sich im Schatten, umkurvt einen Laternenmast, hinter dem er sich notfalls schmalmachen könnte, pendelt mit dem Oberkörper, um kein starres Ziel abzugeben. Nichts davon wirkt unbedacht oder hektisch; er findet sogar noch Zeit, seinen Partner mit geflüsterten Kommandos zu instruieren.

Militärische oder polizeiliche Ausbildung. Elite.

Bulldozer ist einer von denen, die sich mit ihrem letzten Gedanken fragen, was sie falsch gemacht haben. Die Antwort wäre: so ziemlich alles. Er wirft keinen einzigen Blick in den Palmenhain, lässt seinen Rücken ungedeckt, stürmt frontal auf das Tor zu, lädt seine Waffe erst dort durch. Der Mann hat keine große Erfahrung mit Situationen wie dieser. Vermutlich ist sein Geschäft rohe Gewalt. Rausschmeißer, Geldeintreiber, Knochenbrecher. Es ist schwer, gute Leute zu finden, selbst für den Broker; beruhigend.

Als sie aus dem Sichtfeld verschwunden sind, sprintet Pavlik los. In zehn Sekunden ist er beim Tor. Sie sind nicht zu sehen, haben sich sicher aufgeteilt und laufen rechts und links um das Haus herum.

Er schraubt den Schalldämpfer auf die Pistole.

Erste Variante: Er wartet, bis sie wieder auftauchen, und lässt sich auf einen Schusswechsel ein.

Schlecht.

Mindestens einen braucht er lebend.

Nussknacker.

Zweite Variante: Er macht sich auf der Rückbank des Rover unsichtbar, bestellt Bulldozer nach dem Einsteigen letzte Grüße der Familie Glock und knockt Nussknacker aus. Auch Roulette. Er bezweifelt, dass dieser Mann sich von einem Taschenspielertrick überrumpeln ließe.

Dritte Variante?

Er denkt an Lisseks Ausstand. Nach dem Steakhaus, dem Irish Pub und der Karaoke-Kaschemme sind sie in einer Go-Go-Bar gelandet. Lissek hat Nieser und eine Stripperin getraut und unter einer Tischdecke, die er als Soutane übergeworfen hatte, nur seine Unterhose getragen. Und das war mehr, als das Brautpaar anhatte.

Der Himmel wusste, wie das Foto bei Niesers Frau gelandet war. Sie machte ihn rund wie einen Kronkorken. Fricke war dabei. Nieser soll gestammelt haben: »Hase, ich war auf der Straße kurz abgelenkt, und wie ich mich umdrehe, steht irgend so ne Tür offen. Ehrlich, ich bin den anderen bloß hinterhergetapert.«

Danke, Nieser.

Pavlik läuft zur Tür, entriegelt sie mit dem Decoder und lässt sie sperrangelweit offen. Er weiß nicht, ob Personal im Haus ist; vermutlich nicht, sonst hätte sich wegen des Tors schon jemand blickenlassen.

In der Diele ist ein Wandschrank, Garderobe. Er schafft Platz für seine neunzig Kilo und zieht die Tür bis auf einen Spalt ran.

Pavlik wartet.

Hört schweren Atem.

Bulldozer ist die Vorhut.

Gut.

Hinter ihm flüstert Nussknacker auf Englisch: »Sachte.«

Er hat einen Akzent. Deutscher oder Skandinavier.

Seinen ersten Menschen tötete Pavlik, als er gerade beim SEK angefangen hatte, und es hat ihn tief ergriffen, obwohl es eklig war. Der Litauer steckte bis in die Haarspitzen voll mit Ecstasy und griff in der Dealerwohnung, die sie stürmten, nach einer abgesägten Flinte. Pavliks Kugel zerfetzte ihm die Aorta, aber er sprenkelte noch die Zimmerdecke mit Schrot, so knapp war es. Sterben ist nur in Filmen eine schnelle Sache. Die meisten quälen sich elend, eine einzige Plackerei. Der Litauer entleerte sich, und es stank nach Scheiße, als er sich in Pavliks Montur krallte und nach seiner Mutter rief. Viele kamen nach ihm. Es ist nicht so, dass es ihn abgestumpft hätte. Bloß war es später nicht mehr dasselbe.

In den Sekunden, bis Bulldozer am Wandschrank vorbeigeschlichen ist, denkt Pavlik, dass der Mann ihm nicht die geringste Chance geben würde. Dafür bekommt er einen Tod, von dem er nichts mitkriegt.

Wichtige Regel: Mach es einfach und mach es schnell.

Er schießt Bulldozer in den Hinterkopf und wirft sich gegen die Schranktür. Sie knallt Nussknacker voll ins Gesicht, lässt ihn taumeln. Als Pavlik auf ihn zufliegt, will der Mann benommen ausweichen, feuert fahrig in seine Richtung, verfehlt ihn aber. Pavlik reißt den Unterarm von Nussknacker brachial auf sein hochzuckendes Knie. Stöhnend muss der andere die Pistole loslassen und wankt unter der Faust, die Pavlik ihm zu kauen gibt.

Bis jetzt war es so einfach wie Windeln wechseln. Als er Nussknacker die Glock in die Drosselgrube sticht, fragt er sich, ob er ihn überschätzt hat.

Hat er nicht.

Der Mann schlägt die Waffe so schnell zur Seite, dass es für Pavliks Auge wie ein abrupter Filmschnitt wirkt.

Nussknacker packt den Schalldämpfer. Beide versuchen, die Hoheit über die Pistole zu erlangen, verdrehen die Hände in irrsinnigem Tempo, indes sie mit Tritten und freien Fäusten Gesicht, Augen und Genitalien des anderen bohnern.

In Nussknackers Deckung öffnet sich ein winziges Fenster. Pavlik schmettert den Handballen auf die Lippen des Gegners und beschäftigt ihn mit dem Stromstoß, der jetzt durch ihn rast.

Doch es ist ein Pyrrhussieg. Nussknacker hat die Waffe synchron aus Pavliks Hand gehebelt. Die Glock poltert zu Boden.

Sie stehen sich im Abstand von einem Meter gegenüber.

Die Pistolen liegen zwischen ihnen. In ihren Augen lesen sie, dass keiner von ihnen versuchen wird, an sie heranzukommen.

Nussknacker spuckt Blut. »Müde, alter Mann?«

»Finden wir’s raus.«

Pavlik verlagert das Gewicht auf die Fußballen, zieht das Kinn an die Brust, um seinen Kiefer zu schützen, und eröffnet das Gespräch mit einer pfeilschnellen rechten Geraden, die von Nussknacker trocken abgeblockt und mit einer Doppelhand gegen Pavliks Brustbein kommentiert wird. Der antwortet mit seiner kreuzenden Faust, Schulter und Hüfte vorn, um dem Hieb brutale Wucht zu verleihen. Normalerweise ist das ein Totschlagargument, doch es zeigt keine Wirkung. Nussknacker schüttelt sich bloß, macht Konversation mit einem Tritt an Pavliks Hals und bleibt sogar noch locker, als dessen Fingerknöchel seiner Milz Hallo sagen. Sie erzählen sich mit humorlosen Uppercuts und Jabs Anekdoten. Nussknackers Faust auf Pavliks Sinusknoten stellt eine hochnäsige These auf, der Pavlik mit getänzelten Leberhaken widerspricht. Die Handkante, die sein Gegner abfeuert, würde seine Luftröhre wie einen Strohhalm knicken, verläppert jedoch als Geschwätz, weil Pavlik sich wegduckt.

Er könnte stundenlang mit Nussknacker quatschen, aber ihm läuft die Zeit weg. Seit er das Tor geöffnet hat, sind drei Minuten vergangen, und er ist sicher, dass der Mann die anderen in der Stadt längst informiert hat.

Pavlik muss den Kampf beenden. Jetzt.

Hinter dem Axtkick mit seiner Karbonprothese sitzt Dampf wie in einem Vorschlaghammer.

Doch Nussknacker weicht blitzartig aus. Er sticht mit steifen Fingern ins Nervengeflecht von Pavliks Beckenorganen.

Und in die Narbe unter dem Nabel.

Der Schmerz donnert wie ein Zug auf Pavlik zu und reißt ihn in einen schwarzen Tunnel. Im Nirgendwo wirbelt der Gedanke an ihm vorbei, dass er das Messer hätte ziehen sollen. In einem blinden Reflex drückt er seine Daumen in Nussknackers Augen, aber es fehlt die Kraft dahinter.

Weit fort hört er die Stimme seines Ausbilders: Sie sind immer in zwei Kämpfe verwickelt. In einen mit dem Gegner und einen mit sich selbst. Wenn alles in Ihnen sich danach sehnt aufzugeben, haben Sie nicht einmal die Hälfte Ihrer Leistungsfähigkeit erreicht.

Nichts als graue Theorie; Pavlik gleitet in eine große Stille.

Nussknacker hat alles richtig gemacht. Nur eins nicht: dass er sein Knie in Pavliks Hüftwunde knallt. Neben diesem Schmerz kann es keinen anderen geben.

Es ist wie eine Adrenalin-Injektion mitten ins Herz.

Der Zug rast mit ihm aus dem Tunnel. Plötzlich sieht er alles gestochen scharf: Nussknackers weiße Knöchel, die dicke blaue Ader, die am Hals pulsiert, die perfekt eingedrehte Schulter, als er mit einem Fußkick zu Pavliks Kopf das Amen sprechen will.

Doch egal, wie viel er einstecken kann: Das Messer, das Pavlik bis zum Schaft in seinen Oberschenkel rammt, während er ihm mit dem Ellbogen gleichzeitig den Nasenrücken in den Schädel treibt, ist zu viel.

Nussknacker kippt stumpf um.

Bleibt liegen. Ist weg.

Pavlik hat einmal gelesen, dass in Stalingrad Amputationen mit den Deckeln von Konservendosen gemacht wurden. Ohne Betäubung. Das muss sich wie seine Hüfte angefühlt haben. Er geht nicht auf die Knie, er fällt. Eine halbe Ewigkeit atmet er gegen die drohende Ohnmacht an. Sein Körper besteht nur noch aus dieser verfluchten Wunde.

Schmerzen existieren nicht. Sie sind ein Ammenmärchen unseres Nervensystems, hat man ihnen eingebläut.

An dieses Märchen wird er sich immer erinnern.

Stöhnend schiebt er Nussknackers Pistole in den Hosenbund. Er zieht das Messer aus dem Oberschenkel des Mannes, wischt es an der Jeans ab und steckt es in das Futteral unter dem Jackett.

Er tastet Nussknacker ab, nimmt das Handy aus dessen Lederjacke. Deutsches Display. Er checkt den letzten Anruf. Vor fünf Minuten, marokkanische Nummer.

Pavlik kontrolliert den Standort des Smart. Weiterhin in Hivernage, jetzt in der Rue du Temple. Aber mindestens ein Auto ist hierhin unterwegs.

Er pflanzt einen Stick in Nussknackers Handy und überspielt die App, die Krampe, der Techniker der Abteilung, entwickelt hat. Pavlik schnappt sich die Glock und gibt Nussknacker Ohrfeigen, bis er wach wird.

Als er die Augen aufschlägt, sind sie blutrot, weil Pavliks Daumen die Äderchen zum Platzen gebracht haben.

Wahrscheinlich siehst du besser aus als ich.

Er kickt das Handy zu Nussknacker. »Drück auf den Button und lies den Text vor«, sagt er.

»Fick dich selbst.«

»Lies es, ohne deine Stimme zu verstellen, oder ich mache mit dir dasselbe wie mit deinem Kumpel.«

»Einen Scheißdreck werde ich.«

Pavlik schießt ihm ins rechte Knie. Der Mann gibt keinen Ton von sich, aber aus roten Augen rinnen rote Tränen über schneeweiße Lippen.

»Hab’s mir anders überlegt«, knurrt Pavlik. »Erst beide Knie, dann die Ellbogen, dann deine Eier.«

Nussknacker nimmt das Handy.

Die App generiert ein Spiegelbild seiner Stimme. Krampe hat ein Faible für Lyrik und ein Gedicht ausgewählt, das alle nötigen Laute für einen perfekten Klon enthält.

Es ist von Robert Gernhardt und heißt:

»Der ICE hat eine Bremsstörung hinter Karlsruhe«.

Zähneknirschend hebt Nussknacker an: »›Lila umflammt der Flieder die Hütte – ‹«

Pavlik schießt ihm das linke Ohrläppchen weg. »Wie ich sagte: Lies es mit deiner normalen Stimme.«

Jetzt gibt er sich mehr Mühe. »›Lila umflammt der Flieder die Hütte / In Blumen versinkt die rostende Wanne / Staubtrocken der Weg. Es zerrt unablässig / ein Wind an den Gräsern / Alles im Rausch: Die Schwalben, die Blüten / Alles im Lot: Die Zäune, die Hecken / Alles im Licht: Der Schotter, die Schwellen / Alles im Arsch: Die Bremsen, der Zeitplan.‹«

»Brav.«

Nussknacker lässt das Handy zu Pavlik zurückschliddern.

»Aufstehen«, sagt der.

Der Mann versucht, auf die Beine zu kommen. Benutzt seine Kniescheibe als Alibi, scheitert gekonnt. Es fällt Pavlik nicht im Traum ein, ihm zu helfen.

Als Nussknacker erkennt, dass Pavlik nicht darauf hereinfällt, drückt er sich hoch.

»Dreh dich um.« Pavlik zieht ihm den Knauf der Glock über den Hinterkopf, Nussknacker bricht zusammen. Er schleift ihn zum Wandschrank, verstaut ihn darin, schließt ab und ruft die Nummer an.

Es wird sofort abgenommen. »Ja?«

»Wo seid ihr?« fragt er auf Englisch. Für sein Gegenüber hört er sich jetzt wie Nussknacker an.

»Auf halbem Weg. Irgendwas Neues?«

»Ihr könnt umdrehen. War die Putzfrau. Hab sie entsorgt.«

»Mann.«

Jemand mit Nussknackers Fähigkeiten wäre in jeder Eliteeinheit ein Anführer. Entsprechend selbstbewusst tritt Pavlik auf. »Heul dich bei deiner Mama aus. Was macht Layla?«

»Hat den Kleinen zur Schule gebracht.«

Ein Kind. Das verkompliziert die Dinge.

»Dranbleiben«, sagt Pavlik lässig.

»Sie frühstückt auf der Terrasse vom Royal Mirage. Drei sind bei ihr. Sollen wir nicht doch – ?«

»Du hast mich verstanden«, versetzt er scharf.

»Okay. Wo sollen wir sie danach hinschicken?«

Schlagartig wird der Schmerz von einem Gedanken betäubt:

Layla bekommt von ihnen Befehle.

»Zum Palais Badi, soll spazieren gehen«, bringt er raus.

Der andere legt auf.

Er spürt es, noch ehe das Tor zur Straße sich schließt.

Hinter ihm.

Lässt die Waffe fallen und hebt die Hände.

Ganz langsam dreht er sich um. Er sieht blankgewienerte italienische Schuhe und hört eine Stimme aus dem Totenreich.

»Hallo, Pavlik.«

18

Punkt acht rief sie in einer Apotheke an. Endothelinac war nicht vorrätig. Bei den nächsten beiden bekam Aaron die gleiche Auskunft. Sie könnte es weiter versuchen, aber ihr ist klar, dass sie das Medikament frühestens übermorgen kriegt. Dennoch hat sie es bestellt. Sie weiß nicht, wie lange sie in Marrakesch bleiben muss. Wie schnell sie an Layla herankommen.

»Zwölfter Februar. Donnerstag. Acht Uhr, zehn Minuten, siebenundvierzig Sekunden«, sagt ihre Uhr im Auto.

Siebenundvierzig.

Siebenundvierzig.

Siebenundvierzig.

Sie wüsste nicht, dass die Zahl in ihrem Leben eine Rolle gespielt hätte. Besaß sie für Holm eine Bedeutung? Falls ja, müsste sie einen Bezug zu etwas haben, das sie beide verbindet.

Plötzlich ist es so einfach, dass Aaron nicht versteht, wieso sie nicht längst darauf kam.

Der Bushidō.

Die siebenundvierzig Rōnin. Natürlich.

Einst kam der Fürst Asano Naganori an den Hof des Shōguns in Edo. Als ein Zeremonienmeister ihn beleidigte, ritzte Naganori dessen Stirn mit seinem Schwert auf. Der Shōgun verurteilte ihn zum Tod durch Seppuku, und seine Samurai wurden herrenlose Rōnin.

Siebenundvierzig von ihnen entschlossen sich, ihren Daimyō zu rächen. Weil der Zeremonienmeister das ahnte, ließ er sein Haus von der Leibgarde des Shōguns schützen. Dennoch gelang es den Rōnin, dort einzudringen. Sie töteten eine halbe Armee. Ihr Anführer enthauptete den Zeremonienmeister mit Naganoris Schwert, und die Rōnin legten seinen Kopf im Tempel von Sengakuji auf das Grab ihres Herrn. Dann stellten sie sich dem Richtspruch des Shōguns und begingen ebenfalls Seppuku.

Holm ist wie Aaron dem Bushidō gefolgt.

Er kannte die Legende.

Er hat auf das Schließfach siebenundvierzig bestanden.

Was will Holm ihr damit sagen?

Dass ihre Rache ihren Tod bedeuten wird?

Vielleicht war es auch als Trost gemeint. Die Rōnin starben in Ehre. Hätten sie ihr Schicksal hingenommen, würde sich heute niemand mehr an sie erinnern.

Sie schiebt das weg. Konzentriert sich wieder.

Achtunddreißig Minuten ist es her, dass Pavlik mit ihr telefoniert hat. Vor dreizehn Minuten öffnete sich das Tor. Er hat die Männer auf das Anwesen gelockt, um sie auszuschalten. Einen von ihnen braucht er lebend, das stellt eine besondere Herausforderung dar.

Dennoch müsste sie längst gehört haben, dass Pavlik den Rover aufs Grundstück gefahren hat.

Es läuft nicht glatt, etwas hält ihn auf.

Von allem, was Aaron an der Blindheit hasst, ist Warten und nichts tun können das Schlimmste.

Vielleicht weiß der Broker bereits, wer Sie wirklich sind.

Aber wenn, dann nicht von mir.

War das eine Andeutung, dass die Abteilung ein Leck hat?

Es kann auch eine Mutmaßung gewesen sein.

Aaron versucht, in den Kopf des Brokers zu kriechen. Sie sitzt auf seinen zwei Milliarden. Er fragt sich, weshalb Holm sie als Erbin eingesetzt hat, und findet keine Antwort darauf. Von den Männern, die in den Souks überlebt haben, hat er erfahren, wie gut Aaron und Pavlik mit Waffen umgehen und den Nahkampf beherrschen. Er vermutet, dass sie von einer internationalen Polizeibehörde oder einem Geheimdienst sind.

Wie ein Blutegel saugt sich ein Gedanke an ihr fest.

Was, wenn Layla längst tot ist und die Frau, die wir für Layla halten, auf der Lohnliste des Brokers steht?

Aaron langt zur Ausrüstungstasche und wühlt darin herum. Sie findet das größere Magazin für die Glock und hämmert es in den Griff. Als ob ein paar Patronen einen Unterschied machen.

Hört das Tor.

Es fährt wieder zu.

Und der Rover hat sich nicht bewegt.

Aarons Muskeln werden hart, ihr Herz macht, was es will. Sie schraubt den Schalldämpfer auf die Waffe, steckt sie in die Jeans und steigt mit dem Reservestock aus.

Der kürzeste Weg wäre durch den Palmenhain. Aber da kann sie sich nicht orientieren, würde herumstolpern.

Sie muss die Straße nehmen.

Die ersten hundert Meter rennt sie mit eingeklapptem Stock. Sie ist so weit vom Haus entfernt, dass man ihr Schnalzen dort nicht hört. Das Echo leitet sie. Aaron weicht auf dem Parkplatz Autos aus, Laternen, Schildern, einer Mülltonne.

Doch nicht dem Blumenkübel.

Das Mistding hat sich im Widerhall einer Palme versteckt. Sie unterdrückt einen Schrei. Im ersten Moment denkt sie, dass ihr Schienbein gebrochen ist. Nein. Lässt sich belasten, nur geprellt. Sie humpelt weiter, zuerst vorsichtig, dann wieder schneller.

Der veränderte Wind sagt ihr, dass sie die Straße erreicht hat. Wo ist der Bordstein? Hat ihn. Sie sprintet auf die andere Seite. Das Schienbein spielt mit. Aaron zählt die Schritte und legt eine normale Straßenbreite von sechs Metern zugrunde.

Es sind sechseinhalb. Das merkt sie, als sie mit einem großen Satz auf den Bürgersteig will, ins Leere springt und ins Trudeln gerät. Sie bleibt am Bordstein hängen, stürzt fast, fängt sich und hastet nach links.

Ihre Zunge macht schnelle Powerklicks.

Der Schall wird frontal vor ihr gebrochen.

Zwanzig Meter, mitten auf dem Weg.

Ein Mensch.

Sie verringert die Geschwindigkeit nicht und greift unter die Jacke. Fühlt die Glock. Aaron ist so voll mit Adrenalin, dass ihre Haut brennt.

Schnalzt wieder.

Der Mensch bewegt sich nicht.

Steht still.

Als sie dicht bei ihm ist, brennen ihre Augen, ihre Lippen, sogar ihre Haare. Da hört sie ein biestiges Kläffen. Spaziergänger mit Hund. Harmlos, sagt ihr Verstand.

Aber Angst teert die Welt.

Zehn Schritte weiter erlaubt sie sich ein letztes Schnalzen.

Gleich ist sie an der Abbiegung. Dort muss sie sich rechts halten. Fünfzig Meter bis zu Laylas Straße. Sie wird langsamer und lässt den Stock aufschnappen. Andere Blinde würden das Tempo, mit dem sie über den Gehweg hastet und dabei das Pflaster auspendelt, als verrückt bezeichnen. Aaron hat das Gefühl, sich kaum von der Stelle zu rühren.

So ist es immer, weil sie ein Ziel nicht sehen kann. Fünfzig Meter sind eine abstrakte Größe, allein die Zahl der zurückgelegten Schritte lässt sie wissen, dass sie vorankommt.

Die Absenkung des Bürgersteigs signalisiert die nächste Ecke. Aaron bleibt stehen. Sie hält den Atem an und fährt die Antennen hoch. Ihr Herz schlägt Saltos. Wind rauscht in den Palmen. Weit weg belfert der kleine Hund. Sonst nichts.

Lissek sagt: Angst macht den Wolf größer, als er ist.

Sie sprintet über die Fahrbahn. Diesmal berechnet sie sechseinhalb Meter und landet perfekt auf dem Gehweg. Nach zwei schnellen Schritten stößt sie gegen die Grundstücksmauer. Sie läuft daran entlang, eine Hand am Stein, bis sie Metall spürt.

Das Tor mit der eingelassenen Tür.

Im Alltag ist ein perfekter Atem ein Luxus, ein Genuss. Jetzt hängt Aarons Leben davon ab. Und vielleicht das von Pavlik.

Sie konzentriert sich auf die Körpermitte und lässt Atem als einzigen Gedanken zu. Atem, Atem, Atem, malt sich aus, dass er sie nicht verlässt, sondern jeden Muskel, jede Ader, jede Zelle durchdringt und sie leicht wie Luft macht.

Als sie spürt, dass ihr Puls unter achtzig gesunken ist, legt sie den Stock hin, streift die Ballerinas ab und tastet nach der Türklinke. Drückt sie vorsichtig runter. Verschlossen. Sie zieht sich am Mauerwerk hoch, stellt ihren rechten Fuß mit einem langen Schritt auf die Klinke und krallt sich mit den Zehen des linken in eine Fuge. Sie streckt sich, erfühlt über ihrem Kopf die Stahlzähne oben auf dem Tor.

Aaron kann für die Aktion nur drei Finger jeder Hand benutzen, weil sie zwischen die steilen Zacken fassen muss. Sie hievt sich hoch, schwingt nach links und stemmt sich gegen die Mauer, so dass sie in drei Metern Höhe waagerecht hängt. In Gedanken schwebt sie über sich wie eine Drohne, sieht sich mit den Füßen kraftvoll abstoßen, sich hochdrücken, dabei drehen und in den Kreuzgriff wechseln.

Für einen Moment steht sie senkrecht wie eine Turnerin am Reck. Sie balanciert ihr Gewicht auf sechs Fingern und macht einen halben gestreckten Salto rückwärts in den Stand.

Ist auf dem Grundstück.

Aaron zieht die Glock und läuft lautlos auf das Haus zu. Das Pflaster unter ihren nackten Füßen ist eine vier Meter breite Piste, die direkt zur Haustür führt.

Einundzwanzig Meter.

Die Tür ist offen.

Für Sekunden steht Aaron still.

Sie hört ein Flüstern in der Finsternis.

Als sie mit ausgestreckten Armen durch die Diele schleicht, stößt sie gegen etwas Weiches. Sie weiß, dass es eine Leiche ist. Nackte Angst dreht ihr den Magen um.

Sie geht in die Hocke.

Betastet den Toten.

Er trägt eine Lederjacke.

Nicht Pavlik.

Langsam nähert sie sich dem Flüstern.

Es wird zu einer Stimme.

Urplötzlich ist es, als ob Aaron in einer Wüste zum Horizont starrt, wo ein Schemen auftaucht. Gestalt annimmt. Ein Gesicht bekommt. Flirrend wie eine Fata Morgana, ein Gespenst aus ihren Albträumen.

Es ist der Mann, der nie mehr als fünf Worte sprach. Den sie alle nicht kannten. Der eine Frau und einen ungeborenen Sohn zurückließ. An dessen leerem Sarg sie stand.

Vesper.

»Ich hätte es früher beendet. Aber ich war neugierig, was du noch draufhast«, hört sie ihn sagen.

»Gib mir meine Glock, dann mach ich dich schlau«, murmelt Pavlik. »Oder leg deine weg. Mir auch recht.«

Vesper lacht kalt. »Hast dich gut gehalten. Viel Schlaf, wenig Alkohol, keine Weiber?«

»Du bist schon tot. Aaron ist gleich da. Weißt, wie sie ist. Tut mir leid für dich.«

»Ich bin vor zehn Jahren gestorben. Vergessen?«

Aaron presst sich an die Wand. Vorsichtig streckt sie die rechte Hand aus und fühlt die Kante, wo die Diele ins offene Wohnzimmer übergeht. Der Schall verrät ihr, dass Vesper circa sechs Meter entfernt steht. Er ist ganz auf Pavlik fixiert, lässt die Augen nicht von ihm.

»Ich kenne eure Einsatztaktik. Du warst nur ein Ablenkungsmanöver. Aaron will sich Layla in der Stadt schnappen.«

Er weiß nicht, dass ich blind bin.

»Garantiert ist sie nicht allein«, sagt Vesper. »Lissek hat mindestens ein kleines Besteck geschickt.«

»Lissek ist nicht mehr da.«

»Hat ihm endlich einer die Luft rausgelassen?«

»Pensioniert.«

»Ich hoffe, er kriegt drei Schlaganfälle und landet im Heim.«

»Richte ich ihm aus.«

»Haha. Ich muss zugeben, dass es was hatte. Aaron als Blinde. War vor der Bank eine prima Show. Wer hat sich das ausgedacht? Du?«

»Soll ich geschmeichelt sein?«

»Und in den Souks war die ganze schöne Legende futsch. Zeig mir eine Blinde, die sich so bewegt, und ich ficke ein Kamel auf dem Djemaa el Fna.«

Versprich nichts, was du nicht halten kannst.

Aaron rutscht einige Zentimeter heran. Sie kann Vesper exakt orten, der Raum hat eine gute Akustik.

»Wie viel hast du in Rom kassiert?« fragt Pavlik.

»Geld ist nicht alles. Ein neues Leben war viel mehr. Ich kann dir nicht sagen, wie mich alles angeekelt hat. Die Hypothek für die Wohnung, die Frau mit dem Bauch, der immer dicker geworden ist, das billige Parfüm, Kinderzimmer streichen. Aber am meisten hast du mich angeekelt. Ich weiß nicht, was mit Sarotti damals in Marrakesch passiert ist. Ich weiß nur, dass du irgendwas vertuscht hast. Er war mein Freund. Und zu einem wie dir haben die anderen aufgesehen. Wenn ich aus der Abteilung kam, habe ich eine Stunde geduscht. Dein Gelaber von Anstand und Ehre war wie Dreck, der nicht mehr abging. Was denkst du, warum ich kaum noch den Mund aufgekriegt habe?«

»Ich war nicht schuld an Sarottis Tod.«

»Ganz bestimmt.«

»Lissek wollte nicht, dass ihr die Wahrheit erfahrt.«

»Gut, wenn man so einen Kumpel hat.«

»Sarotti hat mit seinem Schwanz gedacht und seinen Totenschein blanko unterschrieben.«

»Du lügst.«

»Mach’s dir bequem.«

Aaron hört, dass Pavlik verletzt ist. Er vernuschelt die Silben, atmet flach. Sitzt rechts von ihr. Vesper schaut zu ihm runter.

»Wir kürzen es ab: Du rufst jetzt Aaron an und sagst ihr, dass sie herkommen soll.«

»Wenn du einen Tanzbären suchst, geh in den Zirkus.«

»An deiner Stelle würd ich’s tun.«

»Bestimmt krieg ich was Tolles dafür.«

»Einen schnellen Tod.«

»Ist wie neun Euro neunundneunzig.«

»Sonst wird Hakim sich um dich kümmern. Wenn ich will, ist er in fünfzehn Minuten hier. Er war beim IS. Der schneidet dir ein Bein ab, als wär’s ne Scheibe Brot.«

Aaron hört, wie Pavlik die Jeans hochkrempelt. »Ich hoffe, er hat ein gutes Messer.«

»Ups«, sagt Vesper. »Hat das wehgetan?«

»Ich hab ein neues Bein gekriegt. Aber du wirst als Arschloch sterben. Schade, aus dir hätte was werden können.«

»Ja? Was denn?«

»Testpatient für die Pharmaindustrie, Klärschlammtaucher, Spucknapfreiniger in einem kambodschanischen Puff, Stricher am Bahnhof von Kassel. Alles besser als das, was du aus deinem Leben gemacht hast.«

Aaron tut einen lautlosen Schritt in den Raum und zielt dorthin, wo sie Vespers Kopf vermutet. »Wenn du dich einen Millimeter bewegst, bist du schneller tot, als ich blinzele«, sagt sie.

Stille.

»Hast dir Zeit gelassen«, knurrt Pavlik.

»Sorry, ich musste mir erst einen Finger in den Hals stecken.«

»Hallo, reiche Frau«, quetscht Vesper raus.

Sie erkennt am Schall, dass er weiter auf Pavlik zielt und nicht wagt, den Kopf zu ihr zu drehen.

»Leg die Waffe ganz vorsichtig auf den Boden.«

Er rührt sich nicht.

»Du willst lieber auf die anderen warten? Auch gut. Nowak, Fricke und Krupp haben dir sicher viel zu erzählen«, sagt sie.

»Langweilt mich jetzt schon.«

»Ich habe an deinem Grab geweint, weißt du das?«

»War vor ein paar Jahren dort. Ein geschmackloser Stein, ein dämlicher Bibelspruch und irgendwelches Grünzeug. Hab mir auch das Kind angeguckt. Ich bin nicht mal sicher, ob es von mir ist. Hat ausgesehen wie einer, der in der Schule von morgens bis abends Dresche kriegt. Hab alles richtig gemacht.«

»Im Moment machst du alles falsch«, sagt sie eisig.

Aaron blufft. Selbst bei einem Herztreffer würde Vesper noch fünf Sekunden leben. Um ihn so schnell auszuschalten, dass er tot ist, ehe er den Finger krümmen kann, muss sie ein Hirnareal lahmlegen, das so groß wie ein Tennisball ist.

Blind.

Unmöglich.

Aber das weiß er nicht.

Sie verleiht ihrer Stimme einen arroganten Klang. »Hast mich oft genug schießen sehen. Ich kann es auf fünfzig Meter.«

»Früher warst du schön und klug. Gib meinem Boss, was ihm gehört, und ihr bleibt beide am Leben.«

»Das sagt uns einer, der für einen Massenmörder die Drecksarbeit erledigt«, höhnt Pavlik.

»Ihr kommt vielleicht aus dem Haus raus. Vielleicht sogar aus der Stadt. Nie aus Marokko. Was Besseres bietet euch keiner.«

»Ich biete dir eine Kugel im Kopf.«

»Denk mal nach«, sagt er. »Keiner von uns muss sterben.«

Selbst wenn ich einen Zufallstreffer lande: was dann?

Er weiß, wer der Broker ist.

Egal, was ich tue: Ich kann nur verlieren.

Er murmelt: »Was deinen Vater angeht, das war ein Job, mehr nicht.«

Die Welt steht still.

Vesper.

»Ich hätte es Holm nicht erzählen sollen.«

Als ich alles verloren habe, hast du im Beverly Wilshire gesessen und Cappuccino geschlürft.

»Warum?« hört sie sich fragen.

»Hat mich nicht interessiert.«

Sie schluckt die Angst hinunter wie Spucke. »Holm war nicht dein einziger Fehler. Lächerliche drei Stunden warst du in Sankt Augustin. Wie dumm. Wenn du meinen Vater beobachtet hättest, wüsstest du, dass er jeden Tag zu einer Rehaklinik gefahren ist, um mich zu besuchen. Weil er mich über alles in der Welt geliebt hat. Seine blinde Tochter. Die dich jetzt tötet, Schwätzer.«

Sie spürt den Luftzug, als er sich in ihre Richtung wirft, katapultiert sich auf den Teppich und feuert ihr Magazin leer.

Pavlik brüllt »Du hast ihn!«

Sie hört nicht auf.

Schießt weiter, bis der Schlagbolzen nur noch klickt.

Aaron kriecht zu Vesper, reißt die Waffe aus seiner schlaffen Hand, rammt sie in sein Gesicht, verschleißt auch sein Magazin und riecht das Blut und ist still und fühlt nichts.

Pavlik hockt sich zu ihr und legt den Arm um sie.

Nichts, nichts, nichts.

»Wein doch«, flüstert er.

»Kann nicht.«

Er drückt ihren Kopf an seine Schulter. »Ist wie Radfahren.«

Aber sie hat es verlernt.

19

Dinge, die zu tun sind:

Pavlik schleppt sich in den ersten Stock und räumt im Bad das Medizinschränkchen leer. Er kippt eine Tüte über dem Tisch im Wohnzimmer aus, legt sich aufs Sofa und öffnet stöhnend seine Jeans.

»Durchgeblutet?« fragt Aaron.

»Ja.« Er versorgt die Wunde.

»Falls wir es überleben, bringe ich dir eine Meditation bei. Sie heißt: Die Lektion des Platzregens.«

»Was kann ich dann? Im Regen nicht nass werden?«

»So ungefähr.«

»Mann, was ich an Schirmen gespart hätte.«

»Welche Schmerzmittel hat sie?«

»Aspirin, Ibuprofen und Palladon.«

Letzteres kennt sie. Es enthält Morphium.

»Nimm eine Palladon.«

»Hab ich schon.«

»Wie viel mg?«

»Die höchste Dosierung. Sie hat vier Schachteln davon.«

Entweder ist Layla Schmerzpatientin oder süchtig.

»Beruhigungsmittel?«

»Valium für eine halbe Armee.«

Sie riecht viele Zigaretten. »Vesper hat nicht geraucht, oder?«

»Früher fand er’s eklig.«

»Siehst du irgendwo Fotos von Jansen und Layla?«

»Mehrere. Und eins von ihrem Kind.«

»Sie hat ein Kind?«

»Einen Sohn.«

Ihre Gedanken laufen sich einen Wolf. »Wie alt?«

»Sie hat ihn zur Schule gebracht, also ist er mindestens sechs. Auf dem Foto ist er vier oder fünf.«

»Wie sieht er aus?«

»Schwarze lockige Haare, Sommersprossen. Er wird mal ein Herzensbrecher.«

»Was tut er?«

»Hockt auf dem Boden und spielt.«

»Womit?«

»Stofftier.«

Fast kippt ihre Stimme. »Ist es eine Giraffe?«

»Nein. Löwe. – Etwas ist seltsam an dem Jungen.«

»Wie meinst du das?«

»Er schaut ernst drein. Als ob er –«

»Was?«

»– schon erwachsen wäre.«

Nur Träume, sonst nichts.

»Beschreib mir Jansen und Layla.«

»Er war blond, gutaussehend. Randlose Brille, man hätte ihn für einen Professor halten können. Layla ist grazil, eine Schönheit. Über der Lippe hat sie ein Muttermal, wie vom lieben Gott hingetupft. Blaue Augen, ungewöhnlich. Auf einem Foto lacht sie. Aber sie wirkt verloren.«

»Wie alt ist sie?«

»Auf den Fotos Mitte dreißig.«

»Ist sie die Frau, die du am Fenster gesehen hast?«

»Warum sollte sie das nicht sein?«

»Weil Layla vielleicht nicht mehr lebt.«

»Nein. Der Kerl hat am Telefon von Layla gesprochen.«

»Berühren sie und Jansen sich auf den Fotos?«

»Sie schmiegt sich an ihn. Sucht Schutz.«

»Und er?«

»Cool mit einem Mir-kann-keiner-was-Blick.«

»Wo wurden die Aufnahmen gemacht?«

»In der Villa und im Garten, die anderen scheinen Urlaubsmotive zu sein. Coney Island, Golden Gate Bridge. Da ist auch der Junge mit drauf.«

»Knips eins ab. Ich maile es an Omar Al-Saud.«

»Wer ist das?«

»Der BND -Informant in Pakistan. Dann wissen wir, ob Jansen der Mann in Frankfurt gewesen ist.«

Er zieht die Jeans hoch, steht auf, schießt das Foto.

Aaron ist übel von dem Blutgeruch.

»Da liegt der Mörder deines Vaters«, sagt Pavlik rau. »Warum verschwinden wir nicht einfach?«

»Vesper war nicht sein Mörder. Er war nur eine Waffe.«

»Du willst es wirklich durchziehen?«

»Deine letzte Chance auszusteigen.«

Dinge, die zu tun sind:

»Ich muss den Typ im Wandschrank verarzten.«

»Was willst du mit ihm machen?« fragt sie.

»Verschnüren.«

»Wir könnten ihn wiedersehen.«

»Du kannst nicht jeden töten, den du vielleicht wiedersiehst.« Er humpelt in die Diele. Sie hört, dass er einen Schrank öffnet. Der Mann wird wach, als Pavlik sich an ihm zu schaffen macht.

Hasserfüllte Stimme: »Irgendwann reiß ich dir die Eingeweide raus und trink dein Blut aus deinem Schädel.«

»Kauf dir ein Glas.« Er schlägt den Mann wieder bewusstlos.

Aaron tippt auf ihre Armbanduhr. »Zwölfter Februar. Donnerstag. Acht Uhr, sechsunddreißig Minuten, drei Sekunden.«

Pavlik kehrt zurück.

»Tut sich was bei Layla?« fragt sie.

»Frühstückt. Wir haben Zeit.«

Sie tastet sich zu einem Sessel. »Varga hat Vesper in Rom angeheuert. Es wäre möglich, dass er der Broker ist.«

»Nur weil Vesper sich vor zehn Jahren von ihm kaufen ließ? Er ist Auftragskiller geworden. Jeder konnte ihn mieten.«

»Holm hat davon geredet, dass der Broker wissen könnte, wer ich wirklich bin. Vielleicht hat er das auf Vesper bezogen, Vargas Troubleshooter.«

»Ich weiß ja, dass du nie an den Tod von Varga geglaubt hast«, sagt Pavlik. »Aber mich überzeugt das nicht.«

»Warum?«

»Er hat seinen Sohn geliebt. Denk an das, was er über die Familie gesagt hat. Wenn er am Leben geblieben wäre, hätte er ihn damals mitgenommen.«

Aaron horcht überrascht auf.

»Er kam zu Vargas Bruder, ich dachte, du wüsstest das.«

»Nein.«

»Eine Woche später ist er auf dem Weg zum Kindergarten mit einer Autobombe getötet worden. Die Italiener sind von einem Racheakt eines anderen Clans ausgegangen.«

Eine Sense mäht Aarons Atem.

Sie sieht den Jungen. Er drückt seine Giraffe an sich, starrt sie verschlafen an, greift ihre Hand. Er lauscht ihrer Geschichte, bis seine Augen zufallen und sie seine Stirn küsst.

Und dann ist er tot.

Vargas Gesicht, leer und grau.

Sie flüstert: »Ich träume von ihm.«

»Von dem Jungen?«

»Ja.«

»Seit wann?«

»Seit zehn Jahren.«

Dinge, die zu tun sind:

Pavlik soll das Haus beschreiben. Sie fangen im Wohnzimmer an. »Sechzig Quadratmeter. Perserteppiche, Glastisch, Sofa und Sessel mit arabischer Kalligraphie. Schrank, Vertiko, Fernseher, Musikanlage. Gut bestückte Hausbar.«

»Wie voll sind die Flaschen?«

»Pfützen.«

»Gemälde?«

»Drei Landschaftsmotive aus dem Atlas, zwei Impressionisten. Moment.« Er betrachtet die Bilder von Nahem. »Degas und Monet. Mit Alarmanlage gesichert. Origina–«

Aaron legt einen Finger an die Lippen.

Ein Auto.

Schnell.

Kommt näher.

Biegt in die Straße ein.

Fährt vorbei.

»Liegen persönliche Dinge herum?«

»Deutsche Zeitschriften, Mode und Lifestyle.«

»Was noch?«

»Ein altmodischer Organizer aus Leder.«

»Hat sie Termine eingetragen?«

Pavlik schlägt ihn auf. »Zweimal ein Handwerker, irgendwas mit der Küche; Besuch einer Esther, die vier Tage geblieben ist; Elternabend in der Schule; Abendessen im Al Fassia mit Ramiye und Bashar; achtmal war sie beim Arzt, immer bei einem Doktor Yousif; letzte Woche kam eine Immobilienmaklerin. Das war’s seit Anfang Januar.«

»Sie will die Villa verkaufen«, sagt Aaron.

»Wahrscheinlich. Mal sehen, ob ich über den Arzt was finde.« Er scrollt auf seinem Handy. »Internist in der City.«

»In welcher Sprache schreibt sie?«

»Deutsch.«

»Telefonnummern?«

Er blättert lange. »Arme, einsame Layla.«

»Lass mich raten: Sie kennt hier kaum jemanden.«

»Zehn Leute, hauptsächlich Frauen.«

»Welche Musik hört sie?«

»Klassik.«

Bachs Cello-Suiten, die Gnade des Vergessens.

Noch immer zwingst du mich, an dich zu denken.

Bist du überhaupt tot?

»Auch Bach?«

Pavlik antwortet nicht.

»Sieh bitte nach.«

»Das ergibt keinen Sinn.«

»Holm könnte im Haus gewesen sein«, sagt sie. »Vielleicht hat er einen Hinweis für uns deponiert.«

»Er wusste nicht, dass Jansen tot ist. War vermutlich nie hier. Und falls doch, dann nicht im letzten halben Jahr.«

»Trotzdem.«

»Tu ich nicht.«

»Warum?«

»Weil Holm dich noch aus dem Grab wie eine Marionette dirigiert. Schmeiß ihn endlich aus deinem Kopf.«

In Aaron steigen Tränen hoch, die den Weg nicht finden und sich im Nichts verirren.

»Frag mich, was im Schrank ist«, sagt Pavlik.

»Was ist im Schrank?« erwidert sie mechanisch.

Pavlik öffnet ihn. »Krimskrams.«

In der Diele klingelt ein Telefon; der Anrufbeantworter schaltet sich ein. Frauenstimme, französisch: »Hallo, hier ist Ramiye. Ich wollte hören, wie es dir geht. Meld dich mal.« Aufgelegt.

Pavlik öffnet eine Schiebetür. »Sein Arbeitszimmer.«

Zigarrenrauch verkleistert Möbel und Wände.

»Ledersofa, zwei Sessel, Schreibtisch. Teure Utensilien: Füller von Montegrappa, silberner Krummdolch, Zigarrenschneider, Art-déco-Feuerzeug, Aschenbecher, Bildband von Casablanca, Fotos von Layla und dem Kind.«

»Schubladen?«

»Nein. Der Bildband ist aufgeschlagen. Im Ascher liegt noch eine halb abgebrannte Zigarre. Sie hat alles so gelassen, wie es an seinem Todestag war.«

»Bücher?«

»Nur der Bildband.«

»Keine Unterlagen, Aufzeichnungen?«

»Nein.«

Was ist das für ein Geräusch?

»Vesper war seit Tagen hier«, sagt Pavlik. »Falls irgendwo was Brisantes –«

»Psst.«

Sie konzentriert sich.

Nimmt es jetzt ganz deutlich wahr. Ein extrem hochfrequentes Sirren, über zwanzigtausend Hertz.

»Hier ist ein Störsender.«

»Ich höre nichts.«

»Dazu muss man entweder blind sein oder vier Beine und einen Schwanz haben.«

»Macht mich beides nicht neidisch.«

»Das Torsignal hat der Sender nicht blockiert«, sagt sie. »Also kann er was anderes.«

»Eine Abhörsicherung.«

»Ja. Wer hat das Ding installiert? Vesper?«

»Wäre möglich.«

»Oder Jansen war es.«

Pavlik murmelt: »Wenn die Anlage geschickt versteckt ist, hat Vesper vielleicht nichts davon gewusst.«

»Genau. In diesem Fall gäbe es nur einen, der den Sender eingeschaltet haben kann.«

»Layla.«

»Das würde zweierlei bedeuten: Sie weiß, dass ihr Mann ein Krimineller war. Und sie sucht eine Chance, sich heimlich bemerkbar zu machen.«

»Das Telefon ist garantiert angezapft«, gibt er zu bedenken.

»Sie ist sich nicht sicher. Bestimmt hat sie hundertmal daran gedacht, aber nicht den Mut dazu gefunden.«

»Heißt: Sie kooperiert nur aus Angst.«

»Wenn wir recht haben. Was macht deine Hüfte?«

»Wie neu. Und high bin ich auch.«

»Lass uns hochgehen.«

Vor der Treppe bleibt er stehen. »Golftasche.«

»Mit Handschuhen?«

»Liegen drauf.«

»Für einen Mann oder eine Frau?«

»Seine.«

Zuerst nehmen sie sich das Schlafzimmer vor. Aaron inhaliert den Raumduft. Bienenwachs und eine Spur Flieder.

»Doppelbett, zwei Kopfkissen, beide Seiten bezogen. Jansens Foto steht auf dem Nachttisch.«

Sie schnalzt: eine zweite Tür. »Ankleideraum?«

»Ja.« Pavlik geht mit ihr hinein. Sie streicht mit der Hand über Kaschmir, Leinen, Mohair, Seide.

»Eleganz für jeden Anlass«, sagt er. »Chanel, Kenzo, Armani, Pipapo. Auch ein paar sportliche Sachen; ich wette, selbst darin ist Layla eine Dame. Circa hundert Paar Schuhe, die meisten mit hohen Absätzen.«

»Farben?«

»Dezent, würde dir gefallen.« Er öffnet eine Schiebetür.»Seine Klamotten hängen noch.« Pavlik geht in die Hocke. »Hier ist ein Karton.« Rascheln. »Briefe von ihm, nach Jahren sortiert.«

»Wo ist Layla?«

Er checkt sein Handy. »Wie gehabt, Hivernage.«

Aaron tastet sich zurück ins Schlafzimmer und setzt sich aufs Bett. »Lies die Briefe vor.«

»Die hatte Vesper schon in der Hand. Es steht nichts über die Geschäfte von Jansen drin.«

»Vesper hat sich nur dafür interessiert, ob sie für seinen Boss gefährlich sind. Ich suche nach dem Schlüssel zu Laylas Kopf.«

»Wie lange wirst du brauchen?«

»So lange es dauert.«

»Ich will nicht drängeln, aber wir haben noch was vor.«

Aaron fragt: »Was glauben wir von Layla zu wissen? Dass sie Beruhigungs- und Schmerzmittel nimmt, zu viel trinkt, in ärztlicher Behandlung ist, ihren Mann geliebt hat, aus Marrakesch wegziehen will. Ist das sicher? Vielleicht trinkt sie keinen Tropfen Alkohol, und Vesper hat gesoffen wie ein Loch. Sind das ihre Medikamente? Sie könnten Jansen gehört haben. Eventuell gibt es ein Angebot für die Villa, aber Layla will nicht verkaufen. Die Fotos? Was, wenn sie von Vesper gezwungen wurde, sie aufzustellen, um uns was vorzuspielen? Die Termine und Kontakte im Organizer: Fälschungen? Jansens Kleidung: nur eine Inszenierung? Lebt Laylas Sohn noch oder ist der Junge, den sie zur Schule gebracht hat, ein anderes Kind, ein Köder? Man muss alles infrage stellen. Selbst vermeintliche Fakten sind niemals Gewissheit; wenn du den Blickwinkel änderst, fällt ein Kartenhaus zusammen. Beim BKA haben wir uns tagelang eingeschlossen. Einmal hat ein Kollege mich mit ›Jenny‹ angesprochen, und ich habe gesagt: ›Ich bin nicht Jenny.‹ Es ist genau der richtige Job für jemanden, der allmählich verrückt werden will. Im Moment bist du mein ganzes Team. Versuch einfach, mir ständig zu widersprechen – auch wenn du meiner Meinung bist.«

»Fällt mir nicht im Traum ein.«

»Schön, du hast es kapiert.«

20

Der erste Brief ist sechzehn Jahre alt. Jansen schreibt auf Papier des Four Seasons, New York. Layla lebt in Berlin, am Mexikoplatz. Wo man Geld hat, aber nicht damit prahlt.

»Liebe Layla«, liest Pavlik vor, »Sie werden sich fragen, wie ich an Ihre Adresse kam. Nun, ich habe Möglichkeiten. Seit unserem Kaffee am Flughafen denke ich viel an Sie. Nächste Woche werde ich in Berlin sein und möchte Sie treffen. Natürlich können Sie Nein sagen. Doch so lange hoffe ich –«

Jansen schlägt das Grand Slam vor, ein Zwei-Sterne-Restaurant im Grunewald, an einem Dienstagabend im April.

»Was hatte er für eine Handschrift?« fragt Aaron.

»Selbstbewusst. Vermutlich Freischwinger.«

Der nächste Brief kommt zwei Wochen später aus Jerusalem, postlagernd: »Liebe Layla, es war ein Fehler, Deinem Mann von uns zu erzählen. Aber nicht zu ändern. Das Schwein hat Dich geschlagen. Du musst ihn verlassen, sofort. Ein Wort von Dir, und ich stehe vor Deiner Tür. Ich spreche in einer Sprache mit ihm, die er versteht –«

Wieder zwei Wochen darauf, Singapur: »Liebste, ich verstehe nicht, warum Du noch Angst vor ihm hast. Du sagst, dass er seit drei Tagen verschwunden ist. Glaub mir, er kommt nicht wieder. Ich kenne solche Männer, er hat längst eine andere –«

»Jansen hat ihn beseitigen lassen«, sagt Aaron.

»Spekulation.«

»Wahrscheinlichkeitsrechnung.«

»Vielleicht war er bloß Zigaretten holen.«

»Ja, wo der Wannsee am tiefsten ist.«

Danach kommt Post aus Oslo: »Liebste, ich lasse Dich ungern allein, gerade jetzt. Aber von der Konferenz hängt viel ab. Lass uns den hässlichen Streit vergessen. Es gibt Fragen, die man einfach nicht stellt. Du weißt, dass ich Dich liebe. Nichts anderes zählt –«

Pavlik murmelt: »Ich ziehe die Zigarettentheorie zurück.«

Layla und Jansen werden ein Paar und wohnen in Genf und Monaco. Der Altersunterschied ist kein Thema, und wenn, geht Jansen spielerisch damit um.

Aus Mailand schreibt er: »Als ich so alt war wie Du, war jeder über vierzig für mich ein Greis, und heute ist jeder unter sechzig ein junger Hüpfer. Also bin ich mit sechsundvierzig praktisch noch ein Kind.«

Sie wollen heiraten – was nicht geht, weil Layla sich erst scheiden lassen müsste und ihr Mann unauffindbar ist. Einmal lässt Jansen eine ironische Bemerkung zum Honorar eines Innenarchitekten fallen, mehr um sie zu necken; Geld ist kein Problem. An ihrem achtundzwanzigsten Geburtstag überrascht er sie mit einem Jet, der sie auf die Jungferninseln bringt. Im Sonnenuntergang picknicken sie in der White Bay und müssen Tage wie im Rausch verlebt haben, denn Wochen darauf gesteht Jansen: »In der Nacht in White Bay hätte ich sterben können, und mein Leben wäre vollendet gewesen.«

Auf Papier des Mumbai-Plaza zitiert er Rilke: »Alles, was uns anrührt, dich und mich, nimmt uns zusammen wie ein Bogenstrich, der aus zwei Saiten eine Stimme zieht.«

Aaron denkt an das Arbeitszimmer ohne Bücher. Vermutlich hatte Jansen Rilkes »Liebeslied« nie gelesen, die Zeilen zufällig irgendwo entdeckt. Aber gut gewählt, er war ein Romantiker.

Ständig ist er unterwegs, jettet um die Welt, und Layla leidet darunter. Geschäfte streift er nur beiläufig und diffus. Er spricht von Konferenzen, Meetings, Abschlüssen, ohne je eine Branche oder einen Namen zu erwähnen. Beide wünschen sich Kinder. Für Layla wird das zunehmend wichtiger; Jansen beschwört sie immer wieder, den Glauben daran nicht zu verlieren. Er nennt sie jetzt zärtlich Amari, »mein Mond«.

»Er war niemals Lobbyist für die deutsche Waffenindustrie«, murmelt Pavlik. »Wann war er mal in Berlin?«

»Du denkst, Harry hat uns ein Märchen erzählt?«

»Tausendundeine Nacht.«

»Warum?«

»Darauf gibt’s vermutlich eine unschöne Antwort.« Er nimmt einen neuen Brief zur Hand. »Jetzt wird’s interessant. Im Oktober vor achteinhalb Jahren schreibt er aus Alexandria: ›Ich habe jemanden kennengelernt, den ich für zwei Tage nach Boca eingeladen habe.‹«

Er meint Boca Raton in Florida. Layla und Jansen hatten dort ein Ferienhaus, wie sie aus vorherigen Briefen wissen.

»Amari, ich weiß, wir wollten die Woche für uns allein. Aber der Mann ist wichtig. Er hat unglaubliche Ideen, man kann nie groß genug denken. Bestimmt wird er Dir gefallen; er ist außerordentlich gebildet, Kunstliebhaber. Stell Dir –«

»Warum liest du nicht weiter?« fragt Aaron.

»Stell Dir vor, er besitzt einen Lucas Cranach.«

Sehr lange ist es sehr still.

Varga.

Es ist wahr.

Varga lebt.

Varga ist der Broker.

Aaron sammelt sich. »Das Schiffeversenken hat ihm das nötige Spielgeld verschafft. Er hatte sich schon einmal ganz neu positioniert, damals, als er den Waffenhandel aufgab. Einer wie er langweilt sich, wenn er zu lange bei einer Sache bleibt.«

»Im Moment scheint er sich nicht zu langweilen.«

»Nie habe ich jemanden so unterschätzt wie ihn. Das wurde mir klar, als ich vor dem Gemälde stand. Er hat gewusst, dass ich am Tresor gewesen bin. Hat ihn nicht beunruhigt. Er hätte mich im Haus töten lassen können, aber das war ihm zu unappetitlich. Zehn Männer hat er im Hotel auf mich gehetzt, Vesper eingeschlossen. Ich hatte keine Chance.«

»Er hat dich am Leben gelassen.«

»Darüber habe ich oft nachgedacht.«

»Bestimmt nicht aus Sentimentalität.«

»Lissek meint, dass ich ihm egal war.«

»Der Anschlag auf die Jamal-Pipeline ist elf Jahre her. Also war Varga schon im Terror-Geschäft, als wir mit Keyes in Rom waren. Warum hat er seinen Clan nicht viel früher verlassen?«

»Vielleicht hatte er sich da erst gefragt, was er ihm noch nützt. Aus seiner Zeit als Waffenhändler hatte er Kontakte zu Terrororganisationen überall auf der Welt. Das und seinen Verstand, mehr hat er nicht gebraucht.«

Sie fällt durch die Zeit.

»Als ich dreizehn oder vierzehn war, hat mein Vater mich einmal gefragt, was wahre Macht sei. Er sagte: ›Ein Imperium, von dem keiner etwas weiß.‹«

Wollte Varga seinen Sohn schützen und gab ihn deshalb in die Obhut seines Bruders?

Im Bushidō ist Verzicht die vollendete Liebe.

Nein.

Es war alles eine einzige Lüge. Sein Sohn hat ihm nichts bedeutet. Er hat mit mir gespielt, wie er mit allem spielt.

»Vesper hat sich die Briefe angesehen«, sagt sie. »Weshalb hat er den da nicht vernichtet?«

»Varga ist überzeugt, dass wir es längst wissen.«

»Von Holm.«

»Ja.«

»Jedenfalls war Boca Raton der Beginn der Zusammenarbeit zwischen ihm und Jansen«, sagt Aaron.

»Ist es in Ordnung, wenn ich dir nicht widerspreche?«

»Ausnahmsweise.«

Jakarta, im folgenden Monat: »Amari, Deine SMS hat mich in große Unruhe versetzt. Was heißt das: Man hat etwas an Deiner Niere gefunden? Das ist doch keine Aussage. Ich wollte sofort zurückfliegen, aber hier ist ein Fluglotsenstreik, und ich komme nicht weg. Du gehst nicht ans Telefon und beantwortest meine Nachrichten nicht. Warum lässt Du mich so im Nichts hängen? Sicher bin ich schon lange wieder zuhause, wenn meine Zeilen Dich erreichen. Es ist lächerlich, diesen Brief zu schreiben. Ich musste nur irgendwas tun –«

»Jakarta – Moment.« Aaron greift nach ihrem Handy. »Suche in Google: Jakarta 2007 Anschlag.«

»Ich habe leider nichts gefunden«, antwortet Siri. »Meinst du vielleicht: Jakarta 2008?«

»Ja.«

»Einundzwanzigtausendzweihundertvier Treffer.«

»Lies den Toptreffer vor.«

»Spiegel Online, 29. Januar 2008. Bei der gestrigen Explosion in einer Forschungseinrichtung des Pharmakonzerns PT Kendari Chemical sind zwei weitere Menschen ums Leben gekommen. Die Zahl der Todesopfer stieg damit auf zweihunderteinundneunzig. Inzwischen bekannte sich die Terrororganisation Masar Al Islami zu dem Anschlag, bei dem sämtliche Testreihen eines Alzheimer-Medikaments vernichtet wurden, das von PT Chemical Kendari als bahnbrechend angekündigt worden war. Nachdem der Aktienkurs des Unternehmens massiv einbrach, wurde der Börsenhandel heute ausgesetzt.«

»Sein erster Job für Varga«, sagt Pavlik.

»Keine Diskussion.«

In dem Jahr ist Jansen viel zuhause. Layla braucht ihn. Sie hat einen Nierentumor, muss operiert werden und sich einer Bestrahlung unterziehen. Ihre große Angst ist, dass davon die Eierstöcke geschädigt werden; noch immer hofft sie auf ein Kind.

Die sechs Reisen, die Jansen in dieser Zeit unternimmt, führen ihn nach Afrika und Nordamerika. Aus Montreal schreibt er, dass sie ein Kind adoptieren könnten. Er ist verzweifelt, sorgt sich um die Frau, die alles für ihn ist. Jansen lässt durchblicken, dass er daran denkt, sich ins Privatleben zurückzuziehen. Doch das bleibt vage, ein leeres Planspiel.

Ende August muss er für zwei Wochen nach Nigeria, was er nicht aufschieben konnte, wie er in einem Brief aus Lagos bekräftigt. Offenbar hatte er Layla vergeblich gebeten, so lange zu ihrer Mutter zu ziehen, die in Berlin lebt. Jansen schimpft mit ihr. Er verstehe nicht, warum es ihr so schwerfalle, Hilfe anzunehmen. Sie denke nie an sich, nur an andere.

Die Bestrahlung war erfolgreich, aus den Briefen klingt große Erleichterung.

Im Dezember 2008 schreibt er aus Kathmandu: »Amari, mein erster Brief nach Marrakesch, wie schön. Ich bin so froh, dass Du die Stadt und das Haus genauso liebst wie ich. Morgen bin ich bei Dir und schon neugierig, was Du mit dem Innenarchitekten ausgeheckt hast. Wie immer wird der Brief Dich erst erreichen, wenn ich Dich längst wieder in die Arme geschlossen habe. Ich bin wirklich ein altmodischer Kerl. Aber Du sagst ja, dass Du genau das an mir liebst –«

Er hat sich getäuscht, sie wird in Marrakesch nicht heimisch. Sie ist in Deutschland aufgewachsen, das ist ihre Kultur, wenngleich ihre Familie aus Tunesien stammt.

Jansen schreibt viele Briefe, und in jedem ist von Streit die Rede. Vor Einsamkeit geht Layla die Wände hoch, fühlt sich in der Stadt nicht sicher. Ihr Arabisch ist schlecht, dauernd hat sie das Gefühl, dass hinter ihrem Rücken über sie getuschelt wird. Sie denkt daran, ihren Mann zu verlassen. Das macht ihn verrückt. Layla zu verlieren, wäre das Schlimmste für ihn. Längst hat Jansen ausgesorgt, warum setzt er sich nicht zur Ruhe? Aus Angst vor Varga? Er spricht von etwas »sehr Dummem«, das sie getan habe. Ein halbherziger Selbstmordversuch?

Dann eine wundervolle Nachricht: Layla ist schwanger. Beide können es kaum fassen. Ein Junge! Sie ist wegen ihrer Krebstherapie besorgt und betet, dass das Kind keinen Schaden davontragen wird. Jansen beruhigt Layla innig. Falls er ihre dunklen Gedanken teilt, lässt er es sich nicht anmerken. Drei Briefe lang werden Namen diskutiert.

Bis er aus Daressalam schreibt: »Vorhin habe ich mit meinem Partner noch lange in der Hotelbar gesessen. Er hat gefragt, wie ich den Namen Luca finde. Na, großartig! Und Du?«

»Varga«, sagt Aaron.

»Kann irgendjemand anderes gewesen sein.«

»Luca. Wie Lucas Cranach.«

»Zufall.«

»Was wie Zufall scheint, ist doch nur Schicksal.«

»Lass mich raten: sagt der Bushidō.«

»Nein, stand mal in einem Glückskeks.«

Luca wird vor sechs Jahren geboren und ist gesund. In seinem nächsten Brief sprudelt Jansen über: »Ich bin so unfassbar stolz. Jedem erzähle ich, dass ich Vater geworden bin, ob derjenige es hören will oder nicht. Gestern hat mich jemand gefragt, wie es war, bei der Geburt dabei zu sein. Ich habe lange nachgedacht und dann gesagt: ›Es ist, als ob man winzig und riesengroß in einem ist.‹«

Pavlik murmelt: »Ich weiß genau, was du meinst.«

In den Folgejahren reist Jansen mehr als je zuvor. Aber es belastet die Beziehung nicht länger, Layla ist endlich nicht mehr einsam. Ihr Mann wird für tot erklärt. Sie und Jansen heiraten in Lugano im kleinen Kreis. Es ist ihre glücklichste Zeit.

Pavlik nimmt einen neuen Umschlag zur Hand. »Hallo.«

»Was?«

»Wann genau soll letztes Jahr der Schlipsträger bei der Terrorzelle in Frankfurt gewesen sein?«

»Am 4. März.«

»Frankfurt, 3. März. Liebe Amari, sei froh, dass Du nicht mitgekommen bist, das Wetter in Deutschland ist wirklich scheußlich. Gott sei Dank hast Du mir den Mantel aufgeschwatzt, sonst würde ich erbärmlich frieren –«

Stille.

»Die Mail nach Peschawar kannst du dir sparen«, sagt Pavlik.

Jansens letzter Brief datiert auf den 2. Juli, eine Woche vor seinem sechzigsten Geburtstag. Er wird in London abgefasst und endet: »Schon bald bin ich daheim. Es ist entschieden, ich steige aus dem Geschäft aus. Wenn ein Mann meines Alters zurückblickt, sollte er das ohne Reue tun. Aber ich sehe nur die Zeit, die ich vergeudet habe, während ich doch bei Dir hätte sein müssen. Weißt Du noch, wie alles anfing, Amari? Wie ich Deinen Koffer vom Gepäckband nahm und dachte, es wäre meiner? So böse wie damals hast Du mich nie wieder angeschaut, dafür danke ich Dir. Ich bin Dein für immer und denke voller Zärtlichkeit an Dich und Luca. Dein Veit.«

Sie schweigen eine Minute. Dann sagt Pavlik: »Der Scheißkerl hat mich fast dazu gebracht, ihn zu mögen.«

»Josef Mengele hat wunderbar Klavier gespielt. Ist er deshalb ein liebenswerter Mensch gewesen?«

Er hört mit halbem Ohr hin. »Jansen hat ihr aus London geschrieben, dass er sich zur Ruhe setzt. Das hätte er ohne Vargas Einverständnis nicht tun können. So etwas bespricht man nicht am Telefon.«

»Der Fonds, den Holm uns ans Herz gelegt hat, wird dort verwaltet«, greift Aaron den Gedanken auf. »Eine Stadt, in der man sich unsichtbar machen kann. Zum Beispiel nach kosmetischen Operationen.«

»Zu vage.«

»Aber eine Spur. Wir haben einen Tag gebraucht, um herauszufinden, wer er ist. Und jetzt wissen wir vielleicht, wo er ist.«

»Es geht zu einfach.«

»Die drei da unten wären anderer Meinung. Und die in den Souks auch.«

»Du willst das Kinderzimmer sehen. Komm.«

Er überquert mit ihr den Flur und öffnet eine Tür.

Aaron erschnuppert Pattex, in das sich Karamell mogelt; Luca mag Bonbons. Sie formt die Lippen zu einem E und klickt so oft mit der Zunge, bis sie ein grobes Bild erhält. Links macht sie das Bett aus. Sie fasst an ein Regal. Spielzeugautos, Stofftiere, Bilderbücher. Was ist das beim Fenster? Ein Schreibtisch? Als sie sich dort hinbewegt, stößt sie mit dem Fuß etwas um. Ritterfiguren?

Aaron bleibt stehen.

Fühlt sich schuldig.

Pavlik sagt: »Die Wände und die Decke sind bemalt. Wolken, Vögel, Flugzeuge, ein Zeppelin. Über dem Bett hängt ein riesiges Tuch; er kann sich damit eine Höhle bauen. Viel Spielzeug, auch Stofftiere. Aber die hat er weggepackt.«

»Ist eine Giraffe dabei?«

»Seh keine. Fass mal über dich.«

Aaron streckt die Hand aus und bringt ein Mobile zum Singen. »Was ist es für eins?« fragt sie.

»Möwen.«

Die Atem-Sense ist zurück.

»Ist das am Fenster ein Schreibtisch?«

»Ja.«

»Was liegt drauf ?«

»Schulhefte, ein Wollknäuel, ein Taschenmesser, eine Lupe, ein Hut aus Pappe, Klebstoff, ein Feuerwehrkran und ein selbstgemaltes Bild.«

»Was zeigt es?«

»Ein Dampfschiff mit drei Schornsteinen.«

Erst als Pavlik sie an der Schulter berührt, kommt sie zu sich. »Was hast du gesagt?« fragt sie benommen.

»Dass jeder Mensch Papiere aufbewahrt. Bankauszüge, Ausweis, Versicherung, Impfpass und mehr. Ich könnte sämtliche Schränke und Schubladen im Haus durchwühlen und weiß jetzt schon, dass das nichts bringt.«

Sie denkt nach. »Den Ausweis haben sie ihr wahrscheinlich weggenommen.«

»Ihr Mann muss Vorkehrungen getroffen haben, damit Layla und der Junge in Sicherheit sind, falls ihm etwas zustößt.«

»Du meinst einen Notfallplan in einem Versteck?«

»Genau. Tresor?«

»Lässt sich knacken«, versetzt Aaron.

»Sie könnte es außerhalb der Villa deponiert haben. Zum Beispiel bei dieser Ramiye.«

Du denkst nie an dich, nur an andere.

»Layla würde sie damit in Gefahr bringen. Das passt nicht zu ihr. Sie ist verantwortungsbewusst.«

»Wo würdest du sowas verstecken?« fragt Pavlik.

»Im Haus. Wo ich schnell rankäme. Aber nicht an einem festen Ort. Irgendwas, das die meiste Zeit bloß rumliegt. Wo einer, der hier alles durchsucht, zwanzigmal dran vorbeigehen würde, ohne es zu beachten.«

»Sekunde.« Er verschwindet.

Aaron tastet sich zum Schreibtisch. Sie streicht über die Platte, hat die Zeichnung in der Hand.

Ein Schiff mit drei Schornsteinen.

Pavlik kommt zurück. Er wuchtet etwas auf den Boden. Metall klappert. Die Golftasche. Er leert sie aus, macht sich dran zu schaffen, schlitzt das Leder mit dem Messer auf.

»Hole-in-one. Zwei falsche kanadische Ausweise für sie und den Jungen auf die Namen Louise und Noah Gagné. Kreditkarten, Führerschein, Schließfachschlüssel.«

»Gut, das war’s.«

Pavlik ruft mit Nussknackers Handy den Mann an, mit dem er vor drei Stunden telefoniert hat. »Wie sieht’s aus?«

»Sie war shoppen. Der Kleine hat nur bis halb zwölf Schule. Gleich holt sie ihn ab. Wie geht’s dann weiter?«

»Sie soll zum Jardin Menara fahren. Dort kann der Junge die Fische füttern, und ihr habt sie im Blick.«

»Jaja, schaukelt ihr euch die Eier.«

»Hol dir einen runter.« Er legt auf. »Ich packe eine Tasche.«

»Denk an warme Sachen. Und an Valium und Palladon.«

»Unnötig.«

»Wir müssen auf Nummer Sicher gehen. Falls sie darauf angewiesen ist, dreht sie ohne das Zeug durch.«

»Dann hat sie genug dabei.«

»Pavlik?«

»Ja?«

»Profiling ist beendet.«

»Sorry, schon Gewohnheit.« Er lässt sie allein.

Aaron nimmt wieder die Zeichnung in die Hand. Sie befühlt die fetten Striche von Wachsmalstiften.

Ist das eine einsame Wolke? Und das eine Eidottersonne? Und am Horizont ein blaues Holzhaus über den Klippen?

21

Wie soll das gehen: die Finsternis nicht zu beachten, wenn alles Finsternis ist? Wie soll das gehen: im Mahlstrom der Finsternis zu versinken und so zu tun, als ob man Boden unter den Füßen hätte? Wie soll das gehen: Stunde um Stunde einen Lichtschimmer herbeizusehnen und nicht an der Finsternis zu verzweifeln?

»Wo sind wir?« fragt sie.

»Schnellstraße.«

»Nicht auf dem Circuit?«

»Wir müssen keinen Umweg mehr machen.«

»Beschreib es mir.«

»Salz, Salz, Salz, da wachsen nicht mal Kakteen. Alles ist mit Reklametafeln zugepflastert. Bier, Zigaretten, McDonald’s. Hier gibt’s einen McKebab.«

Ihr Hunger nach Bildern ist so mächtig, dass sie das Kopfkino einschaltet. Sie fährt mit der Harley durch die Wüste – Zabriskie Point 12 Miles – und schaut in eine Ebene, die ein einziges Glitzern ist. Sie steigt von der Maschine und geht auf das Glitzern zu. Es ist nah, aber kommt nicht näher. Ihre Stiefel knacken eine weiße Kruste, die alles wie Raureif bedeckt. Sie bückt sich, verreibt den Firn zwischen den Fingern, leckt daran und schmeckt Salz. Aaron rennt los und springt in eine Spiegelwand aus Hitze und starrt in die Sonne, die wie ein Klecks Butter zerfließt.

Gebrauchte Bilder, die für ein Leben reichen müssen.

»Siehst du die Stadt?« fragt sie.

»Als ob eine riesige Hochzeitstorte vom Himmel gefallen wäre, mit der Koutoubia als Kerze.«

»Ist viel Verkehr?«

»In die andere Richtung knubbelt es sich. Morgen ist ihr heiliger Tag, die läuten schon das Wochenende ein.«

»Wie sieht der Himmel aus?«

»Allah zählt Schäfchen.«

»Was haben die Autos für Farben?«

Er schweigt.

»Schwarzweiß?«

»Aaron, was soll das?« fragt Pavlik ruhig.

Sie will ihm von dem Adrenalin erzählen, das in ihrem Cortex gewütet hat wie ein Schlaganfall, dem schwarzen Gewebe, das in ihr wächst, den verdorrten, nutzlosen Zellen, die sie für alle Zeit mit sich rumschleppen muss. Nein will es nicht nur, sehnt sich unendlich danach. Damit er sie tröstet, das kann er so gut. Aber wenn er wüsste, was sie aufs Spiel setzt, würde er keine Sekunde länger mitmachen.

Da liegt der Mörder deines Vaters.

Vesper war der Erste, den sie aus Rache tötete.

Keiner war ihr je so gleichgültig.

Weil der, um den Aaron vor zehn Jahren getrauert hat, in einem leeren Sarg in Berlin liegt. Weil der, dessen Blut auf Laylas Teppich trocknet, nichts als ein Domestik war und der Mann, der dem Schmerz befiehlt, am Leben ist.

Tausend Lügen gäbe es, sie kennt sie alle: dass Layla ihr bloß sagen muss, wo Varga ist. Dass die Abteilung ihn jagt und zur Strecke bringt. Dass Varga der Prozess gemacht wird. Dass sie die Therapie beginnt und wieder ein neues Leben erfindet. Und noch eine Lüge und noch eine und noch eine.

Der Bushidō sagt: Rache ist das höchste Gericht.

Sie will die Hand auf Vargas Brust legen und fühlen, dass sein Herz nicht mehr schlägt.

Pavlik biegt von der Straße ab und hält in einer Parkbucht. Er schaltet den Motor aus. »Lass mich in deinen Kopf.«

»Hab den Schlüssel verlegt.«

»Was genau hat Reimer dir in Schweden gesagt?«

Aaron wird steif. »Das habe ich doch erzählt.«

»Nein, hast du nicht. Wir tun bloß die ganze Zeit so.«

»Er muss Tests machen.«

»Sandra hat ein Interview mit ihm gelesen. Er meint, dass die Therapie nur dann sinnvoll ist, wenn eine Restsehfähigkeit vorhanden ist. Die Wahrnehmung von Hell und Dunkel wäre absolute Mindestvoraussetzung.«

Pavlik kann es nicht wissen. Unmöglich.

»Deshalb nimmt er mich ja als Patientin.«

»Was siehst du? Jetzt zum Beispiel. Erkennst du, dass die Sonne direkt in die Windschutzscheibe knallt?«

»Ja.«

»Wir haben die Sonne im Rücken.«

Aaron ist wie gelähmt.

»Ich bin an deinem Handy gewesen. Ich fühle mich mies deswegen, aber ich stehe dazu. Etwas passiert mit dir. Du wolltest es vor mir verheimlichen. Hat nicht geklappt. Warum hast du heut Nacht mit Reimer telefoniert? Sag nicht, dass ihr Kochrezepte ausgetauscht habt.«

»Wie konntest du das tun?« schreit sie ihn an.

»Was denn?« brüllt er zurück. »Angst um dich haben?«

»Du hattest kein Recht dazu!«

»Oh doch. Wir machen einen Ritt auf einem Nuklearsprengkopf. Niemand sonst würde das für dich tun. Unsere Chancen stehen bei eins zu tausend. Das geht in Ordnung, brauchst dich nicht dafür zu bedanken. Aber ich muss wissen, was du kannst und was nicht. Davon hängt mein Leben ab. Und deins auch.«

»Vor zwei Stunden habe ich deinen Arsch gerettet.«

»Den ich für dich riskiert habe.«

Ihre Stimme zittert. »Soll ich mich dafür entschuldigen?«

»Deine Selbstgerechtigkeit kotzt mich sowas von an.«

»Dann hau doch ab!« Aaron steigt aus und knallt die Tür zu. Bibbernd steht sie in einem Wind, der glühend heiß aus der Sahara kam und vom Atlas in ein eisiges Aas verwandelt wurde.

Auch Pavlik steigt aus.

Sie macht ihre dünne Jacke zu. »Wir erzählen uns nicht jeden Scheiß. Das haben wir nie«, blafft sie.

»Das nennst du einen Scheiß?«

Zorn verschließt ihren Mund, der Wind poliert ihr die Knochen. Pavlik legt den Arm um sie. Sie schubst ihn weg. Zweimal wiederholen sie das, dann buckt Aaron bei ihm an.

Gemeinsam friert es sich besser.

»Das Adrenalin killt Zellen in meinem Sehzentrum«, flüstert sie. »Ich muss es herunterdrücken, sonst war’s das für mich. Es gibt ein Medikament, das helfen würde. Aber hier kriege ich es nicht vor übermorgen.«

Sie weiß, was kommt. Er will, dass sie sofort nach Erfoud fahren. Weil nichts auf der Welt, kein Versprechen und keine Rache, es wert wäre, so viel dafür zu riskieren.

Also trennen sich jetzt unsere Wege. Flieg zu Sandra und deinen Kindern. Sorg dich nicht wegen deines Versprechens. Ich entbinde dich davon. Ich trage es dir nicht nach.

Und noch drei Lügen.

»Wir kennen uns seit elf Jahren«, murmelt Pavlik. »Du hast ein paar verrückte Sachen gemacht, trotzdem habe ich dir nie gesagt, was du zu tun und zu lassen hast, und jetzt ist es zu spät, damit anzufangen. Für mich gäbe es nichts Wichtigeres als die Therapie, aber ich bin nicht du. Wir greifen uns Layla und quetschen sie aus. Wenn alles glattläuft, sitzen wir morgen früh im Flugzeug und nachmittags hast du das Medikament.«

Seine Energie strahlt so heiß auf Aaron ab, dass sie glaubt, einen dicken Mantel zu tragen.

Fünf Minuten fahren sie ohne ein Wort. Dann schürft sie eine Erinnerung auf, die jedem Suff getrotzt hat. »Was ist damals mit Sarotti passiert?«

Pavlik schweigt lange. »Sagt dir Adrian Sydow was?«

»Der Stahlbaron?«

»Stahl, Elektroindustrie, Firmenbeteiligungen. Er hat nur ein Kind, Zoé, sein Augenstern. Sie ist zwanzig, verprasst sein Geld und hält Stilikone für einen Beruf. Angeblich hat sie anonyme Anrufe gekriegt, wofür es jedoch außer ihr keine Zeugen gibt. Sydow versteift sich darauf, dass sie entführt werden soll. Er will Personenschutz und rennt zum BKA. Palmer macht ihm höflich klar, dass seine Leute was Besseres zu tun haben. Sydow ruft die Kanzlerin an und erinnert sie an seine Wahlkampfspenden. Sie reicht es an Lissek weiter. Der bringt mir neue Flüche bei. Keiner von uns glaubt, dass an der Sache was dran ist, deshalb setzt er nur Sarotti und mich ein. Wir sind mit Zoé in Saint Tropez, in New York und Miami. Sie kauft Joggingschuhe mit Schnürsenkeln aus geflochtenem Gold für viertausend Dollar. Vom Leben weiß sie nichts, außer dass es ohne Koks scheiße ist. Sarotti ist verrückt nach ihr, er hüpft um sie rum wie ein Sittich. Zigmal knöpfe ich ihn mir vor, aber er will mehr als drei Kugeln Eis mit einem Schirmchen drauf. Wir fliegen nach Marrakesch, ihr Vater hat in Hivernage eine Villa. Sie schleppt uns auf eine Party, auf der David Bowie, Whitney Huston und Yves Saint Laurent sind. Der Gastgeber ist ein russischer Oligarch, der sich Delphine in einem Pool hält. Ich habe noch nie so viele Gestörte gesehen. Sarotti glüht, als ob er Fieber hätte. Wenn ich nicht dabei wäre, würde er den Schweiß aus Zoés Dekolleté lecken. Ich rufe Lissek an. Er sagt: ›Ihr haut morgen ab, die Kanzlerin kann mich mal.‹ Um vier krieche ich ins Bett. Ich träume, dass ich falle. Ich werde von einem Schuss wach. Ich stürme in Zoés Schlafzimmer, und Sarotti liegt nackt in einem Kilo Schnee. Sie hat ihm mit seiner SIG Sauer die Schädeldecke weggesprengt. Zoé sieht mich an, lacht, steckt sich die Knarre in den Mund und drückt ab. Frohe Weihnachten. Gib mir eine Zigarette.«

»Pavlik –«

»Ich lass dir deinen Kummer, lass du mir meinen.«

Sie stecken sich beide eine an.

»Sarotti hat ein Ehrenbegräbnis gekriegt«, murmelt Aaron.

»Lissek hat sich eine Story ausgedacht. Er meinte: ›Ich hab den Penner zur Abteilung berufen, und ich entscheide, was auf dem Grabstein steht.‹«

»Hast dir nichts vorzuwerfen.«

»Hab ich mir auch gesagt. Fünf- bis sechstausend Mal.«

Sie stellt sich vor, dass er einen bitteren Kringel pafft.

»Weißt du, was das Geile an Zigaretten ist?« fragt er.

»Dass du links kein Raucherbein mehr kriegen kannst?«

»Dass man sich nach jeder sagen kann: Das ist die letzte.«

Die Stadt wummert ihnen entgegen. Sie müssen durchs Zentrum. »Reimer hat mich was gefragt«, sagt Aaron. »Ob ich mein jetziges Leben mit dem vor der Erblindung vergleiche.«

»Tust du’s?«

»Trauerst du deinem Bein nicht hinterher?«

»Welchem Bein?«

Aaron feuert den Duftbaum raus, kriegt eine volle Breitseite Gammelfisch in die Nase, fährt das Fenster schnell wieder hoch. »Warum der Jardin Menara?«

»Warst du schon mal da?«

»Nein – du?«

»Zoé hatte dort ein Fotoshooting für irgendein Plappermagazin. Eine hundert Hektar große Olivenplantage. Mittendrin ist ein riesiges Wasserbecken mit einem Pavillon, der auf drei Torbögen errichtet ist. Vom Eingang aus führt eine Fußgängerallee zum Bassin; da stehen Nippes-Buden.«

»Auf der Allee wären wir eine perfekte Zielscheibe.«

»Im Nordwesten gibt es eine Zufahrt für Gärtner. Nach fünfhundert Metern hat man das Becken gut im Blick.«

»Da kann man einfach so durch?«

»Nein, bewachte Schranke. Regeln wir mit Bakschisch.«

»Hast du genug dabei?« fragt sie.

»Dachte, du leihst mir was.«

»Kaum hat man ein bisschen was auf der hohen Kante, wird man schon angepumpt.«

Der Verkehrslärm schwillt ab. Sie sind in einem Außenviertel. Pavlik fährt langsamer. »Wir passieren den Haupteingang. Da ist der Smart. Laylas Eskorte parkt auch. Sie sind im Park.«

Er biegt von der Straße ab, hält an und lässt sein Fenster runter. Nach einer kurzen Verhandlung mit einem Mann von der Security wechseln Geldscheine knisternd den Besitzer.

»Merci beaucoup, Monsieur, et bonne journée.«

Sie rollen im Schritttempo weiter. Pavlik stoppt und schaltet den Motor aus.

»Siehst du sie?« fragt Aaron

»Sie steht am Wasserbecken und zieht dem Jungen eine Jacke über. Er läuft ein Stück weg und füttert die Karpfen mit Brot. Sie steckt sich eine Zigarette an. Dreht sich um. Sie ist noch schmaler geworden, hat Gewicht verloren.«

»Wie weit von hier?«

»Hundert Meter.«

»Und die Männer?«

»Gute Handelsware. Eins und Zwei sitzen auf einer Bank und tun so, als ob sie Zeitung lesen. Drei und Vier stehen in einem der Torbögen halb im Schatten, man sieht sie nur von hier aus. Fünf und Sechs lungern an den Souvenirbuden rum und haben die Allee im Auge. Ach, Sieben kommt auch aus dem Gebüsch. Bin fast geschmeichelt.«

»Ist viel los?«

»Totentanz. Ein paar Jogger, ein Eisverkäufer, eine Rentnergang und ein Liebespärchen.«

»Wie willst du’s machen?«

»Ich rufe Vargas Mann an und erfinde eine Geschichte, die sie dazu bringt, ohne Layla abzuziehen.«

»Zum Beispiel?«

»Dass wir vor der Villa geschnappt worden sind und sie in die Palmeraie kommen sollen. Ich sage, dass Layla dort stören würde, weil es hässlich wird.«

»Sie riskieren nicht, dass sie zur Polizei rennt.«

»Das tut sie garantiert nicht. Erstens hat man ihr klargemacht, dass es ihr Todesurteil wäre. Zweitens war ihr Mann ein Verbrecher. Er hat ihr hundertmal eingeschärft, keinem zu vertrauen. Drittens kann sie ohne falschen Pass nicht weg.«

»Die Typen ahnen nichts von dem Pass. Sie lassen Layla und Luca nicht hier.«

»Von ihm habe ich nicht geredet. Luca nehmen sie mit. Schon allein darum hält sie still.«

»Wir gehen nicht ohne ihn.«

»Er ist nicht wichtig für uns.«

»Er ist wichtig für mich.«

»Wieso?«

Sie schweigt.

»Der Junge steht zwischen uns und Layla«, sagt er. »Sie werden ihm nichts tun. Sogar in die Schule haben sie ihn gelassen, so sicher fühlen sie sich. Er weiß gar nichts, er ist nur ein Kind. Sie haben Layla instruiert, was sie ihm erzählen soll. Dass Onkel Vesper ein Verwandter ist, in der Art.«

»Das hat er nicht geglaubt.«

»Er ist sechs. Er glaubt noch an den Nikolaus.«

»Nicht Luca. Er hat Angst um seine Mutter. Das ist der einzige Grund, warum er mitspielt.«

»Du redest von ihm, als ob du ihn ewig kennst.«

Vielleicht tue ich das ja.

»Würde ich es verstehen, wenn du es mir erklärst?«

»Nein.«

Sie denkt nach.

»Vermutlich lassen sie ihn leben. Aber solange sie ihn haben, sagt Layla nicht ein Wort. Wir dürfen auf keinen Fall zulassen, dass sie von Luca getrennt wird.«

»Auch mit Angst kann man jemanden weichklopfen.«

»Meine Strategie basiert nicht auf Angst, sondern auf Anteilnahme. Ich habe eine bessere Idee.«

»Ist ein guter Zeitpunkt.«

»Die Straßen von Osaka sind im Herbst mit leeren Nussschalen gepflastert, besonders vor den Ampeln.«

»Toll.«

»Japanische Dickschnabelkrähen sind die klügsten Vögel der Welt, hast du das gewusst?«

»Wird immer besser.«

»Sie warten, bis die Ampeln auf Rot schalten, legen die Nüsse vor die Autos und lassen sie von den Reifen knacken.«

Pavliks Synapsen feuern.

»Alles, was wir brauchen, ist ein Nussknacker«, sagt Aaron.

Sie sieht sein Grinsen vor sich.

»Lass mich raten«, sagt er. »Fängt mit V an, hört mit B auf.«

Zehn Dinge, die Aaron an Menschen mag:

Leidenschaft
stilles Selbstbewusstsein
ehrliches Lachen

Bedingungslosigkeit

Selbstironie
zuhören können
trockenen Humor

Treue

Nervenstärke
schnelles Denken

22

Ein harter Husten bellt aus dem Lautsprecher des Handys. Der VB klingt, als ob man ihm den Kehlkopf entfernt hätte. »Ja?«

»Ich bin’s«, sagt Pavlik. »Sind Sie noch in Marrakesch?«

»Nein, in Rabat. Ich saufe einen ekelhaft schmeckenden Tee, den mir ein Quacksalber angedreht hat, und fresse Aspirin wie Smarties. Wo stecken Sie?«

»Jardin Menara. Sie müssen uns einen Gefallen tun.«

»Ihr Konto rutscht immer tiefer ins Minus.«

»Ist keine große Sache. Rufen Sie einen Ihrer Kumpels bei der Polizei an und sagen Sie, dass am Becken sieben Typen mit Waffen rumhängen. Zwei langweilen sich beim Pavillon, zwei lesen Zeitung, die anderen drei stehen an den Souvenirbuden am Ende der Allee. Man soll ein paar Zivilfahrzeuge herschicken.«

»Was haben die verbrochen?«

»Da wird Ihnen garantiert was einfallen. Aber das –« Pavlik bricht ab, weil Harrys wunde Bronchien den Lautsprecher zum Klirren bringen. »Das sind Profis. Die Bullen sollen die hintere Zufahrt nehmen und auf keinen Fall mit Sirenen anrücken. Die drei an den Souvenirständen werden versuchen, über die Allee zu flüchten, also müssen am Eingang Leute postiert sein.«

»Was wär für Sie eine große Sache? Nein, sagen Sie’s nicht. Ich würd kein Auge mehr zutun.«

»Sie sind ein guter Mensch.«

»Sie mich auch.« Seine Lunge rasselt. »Haben Sie mit Jansens Frau gesprochen? Geht mich nichts an, bin nur neugierig.«

»Niete. Er hat mit ihr nicht über Geschäfte geredet.«

»Ich sehe einen 98er Saint-Émilion.«

»Halluzinieren Sie schon?«

»Mein bevorzugter Rotwein. Schleifchen muss nicht sein, ich trinke ihn gleich.« Harry legt auf.

»Es geht ihm beschissen«, sagt Aaron. »Er hat hohes Fieber. Und fragt nach Layla.«

»Hmm. Seine Nase wächst bis hierher.«

»Eins kapiere ich nicht: Wenn das BKA Informationen über Jansen hat, die sie vor uns verheimlichen, wieso führen sie uns dann zu ihm? Harry hätte sagen können: Jansen? Nie gehört.«

»Ich habe mir abgewöhnt, darüber zu spekulieren, was in der Handtasche einer Frau oder im Giftschrank vom BKA ist.«

»Was Neues bei Layla?«

»Still ruht der See. Sie raucht ihre dritte Zigarette.«

»Wie trägt sie die Haare?«

»Offen.«

Aaron löst die Klammer, mit der sie ihre Lockenmähne zu einem Pferdeschwanz gebunden hat. »Wie groß ist sie?«

»Mit Schuhen eins siebzig.«

»Was für welche?«

»Stöckel.«

»Wie ist sie angezogen?«

»Schwarzer knielanger Rock, wattierte blaue Jacke.«

»Kannst du aussteigen, ohne dass die Typen dich sehen?«

»Ja.«

»Gib mir den Rock und die High Heels aus meiner Tasche.«

Er steigt aus und öffnet den Kofferraum. Sie zieht ihre Jeans aus. Pavlik kommt zurück. Sie streift den Rock über und wechselt die Schuhe.

»Ist sie geschminkt?«

»Moment.« Er setzt den Feldstecher an. »Nur die Lippen, glaube ich.«

Aaron nimmt ihre Prada-Tasche vom Rücksitz. Sie trägt Lippenstift auf und wird durch Pavliks Atem gewahr, dass er sie anstarrt. »Jetzt weißt du, was in Handtaschen ist.«

»Ich habe noch nie gesehen, dass eine Frau sich ohne Spiegel schminkt.«

»Ich auch nicht. Sind Laylas Fingernägel lackiert?«

Er greift wieder zum Feldstecher. »Ja.«

Aaron kramt in ihrer Handtasche, reicht ihm ein Fläschchen. »Gib dir Mühe.«

»O Mann.«

Sie hält ihm die linke Hand hin. »Ich sag’s keinem.«

Er macht sich an die Arbeit.

»Du nimmst zu viel.«

»Woher willst du das wissen?«

»Weil du kleckerst.«

Pavlik lässt ihre Hand kurz los. Sie hört das Tonsignal seines Handys. Er stellt es laut. Demirci geht ran. »Wo sind Sie?«

»Noch in Marrakesch«, sagt er, während er den nächsten Fingernagel in Angriff nimmt.

»Was haben Sie herausgefunden?«

»Jansen ist tot. Aber seine Frau lebt hier. Wir waren in ihrer Villa, dort haben wir zwei Männer erledigt. Der eine war mal bei der Abteilung. Er hat vor zehn Jahren in Rom einen Abgang gemacht. Varga hat ihn damals gekauft.«

»Wir reden von Matteo Varga, dem Capo der Camorra? Der von seinem Unterboss beseitigt wurde?«

Pavlik schweigt. Er teilt seine Gedanken mit Aaron.

Du entscheidest, ob wir es ihr sagen.

Sie wägt es ab und kommt zu dem Schluss, dass Demirci ruhig erfahren kann, was sie über Varga wissen. Es geht nur um seine Identität, nicht um den Aufenthaltsort. Dass er in London sein könnte, wird Aaron ihr nicht verraten.

»Falsch«, sagt sie. »Er lebt. Er ist der Broker.«

Demirci muss sich fassen. »Und das ist sicher?«

»Ja.«

»Wer war der Mann in Rom?«

»Henning Vesper.«

»Er steht auf der Ehrentafel«, sagt Demirci tonlos.

»Ist nicht der Einzige, der dort nicht hingehört.«

»Was weiß Jansens Frau?«

»Gute Frage. Jansen könnte Vargas engster Vertrauter gewesen sein. Er hat überall auf der Welt Anschläge für ihn vorbereitet. Varga ließ ihn liquidieren. Wir versuchen, Layla zur Zusammenarbeit zu bewegen.«

»Hat sie Personenschutz?«

»Sie wird als Köder für uns benutzt«, antwortet Pavlik. »Wir sind dabei, das Problem zu lösen. Wenn es klappt, sitzt Layla in einer halben Stunde bei uns im Auto, und wir machen uns auf den Weg nach Erfoud.«

»Sie ist Deutsche, benutzt aber einen kanadischen Pass«, sagt Aaron, während Pavlik zu ihrer rechten Hand wechselt.

»Heißt das, Sie wollen die Frau mitnehmen?«

»Sie und ihren kleinen Sohn.«

»Wenn sie kooperiert.«

»Sonst zwingen wir sie.«

Demircis Stimme könnte Panzerglas schneiden. »Das werden Sie nicht.«

»Sie ist unse–«

»Es mag sein, dass Lissek es so gehandhabt hätte«, wird Aaron von Demirci unterbrochen. »Falls es Ihnen entgangen ist: Er ist pensioniert. Die Frau steigt entweder freiwillig in das Flugzeug oder gar nicht. Darüber verhandele ich nicht. Ist das klar?«

»Klarer geht’s nicht.«

»Sie werden sie auch nicht kidnappen und in einem Versteck ausquetschen. Ich habe keine Lust, mich wegen Freiheitsberaubung verklagen zu lassen.«

Verflucht.

»Wann kommt unser Taxi?« fragt Pavlik.

»Nach Erfoud schaffen Sie es nicht vor der Dunkelheit. Das ist zu gefährlich, wir wissen nicht, ob der Flugplatz sicher ist. Verbringen Sie irgendwo die Nacht. Heute Abend telefonieren wir noch einmal. Sollte alles nach Plan laufen, landet der Jet morgen früh um acht Ihrer Zeit.«

»Der VB wollte uns partout weismachen, dass Jansen bis 2008 Lobbyist für die deutsche Waffenindustrie war. Das ist definitiv eine Falschinformation.«

Am anderen Ende ist es still.

»Wir haben Briefe von Jansen an seine Frau gelesen. Er hat schon dubiose Geschäfte betrieben, lange bevor er Varga kennengelernt hat; um Berlin hat er einen weiten Bogen gemacht.«

»Angeblich ist das BKA erst im letzten Sommer durch Telefonate einer Terrorzelle in Casablanca auf Jansen gestoßen«, ergänzt Aaron. »Nie im Leben, die haben garantiert eine Akte über ihn. Liegt unter U – wie unauffindbar.«

»Bis heute Abend«, ist Demircis einziger Kommentar.

Es klickt, als sie auflegt.

Aaron wedelt mit den Händen, um den Lack zu trocknen.

»Hast es gehört«, sagt Pavlik, »du musst Layla hier knacken, sonst hat sich das erledigt.«

»Was schätzt du, wie viel Zeit wir haben?«

»Ab der Festnahme vielleicht eine halbe Stunde, maximal eine. Wenn Harry marokkanische Polizisten kaufen kann, ist das für Varga ein Klacks. Die sind schnell wieder auf der Piste.«

»Gib mir das Headphone.«

»Was genau wirst du mit ihr machen?« fragt er.

»Ich stelle Rapport her.«

»Was ist das?«

»Eine Technik aus der Psychotherapie, die auch bei der Terrorabwehr angewendet wird. Ich bringe Layla dazu, mir zu vertrauen. Ich suggeriere, dass ich sie verstehe, ihr in vielem ähnlich bin. Als Erstes muss ich sie davon überzeugen, mit uns nach Deutschland zu fliegen. Dafür brauche ich dich.«

»Nämlich?«

»Achte auf ihre Mimik. Gib mir jede Änderung ihrer Körperhaltung durch. Wichtig ist, wohin sie schaut. Vieles erkenne ich an der Atmung, nur keine Nuancen. Wenn ich mir eine Strähne aus der Stirn streiche, bedeutet das Funkstille. Hand ans Kinn: Funkstille aufgehoben.«

»Okay.«

»Und klau ihre Zigaretten.«

Trickdiebstahl zählt bei der Abteilung zur Grundausbildung. André war der ungekrönte König. Einmal hat er Lissek die Krawatte gemopst – obwohl der sie umgebunden hatte.

Aaron nimmt aus ihrer halbvollen Schachtel alle Marlboro bis auf drei heraus und hält sie Pavlik hin. »Brauchst nicht mehr zu schnorren.«

Es tut sich nichts.

Das Warten frisst die Hoffnung.

Die Polizei müsste längst hier sein.

Kneift der VB? Oder hat er andere Befehle?

Direkt von Palmer?

Ein startendes Flugzeug donnert über sie hinweg. Aaron stellt sich vor, ein letztes Mal auf die Stadt zu schauen, Abschied zu nehmen von dem Ort, an dem sie so glücklich und so traurig war, wo sie staunte und liebte und litt und tötete. Als könnte sie die Angst und die Schuld und den Schmerz zurücklassen, das Ungesagte und das Unsagbare vergessen, in einer anderen Zeit, einer anderen Welt, in der alles gut wird wie in dem Märchen von dem kleinen Mädchen und der Träne.

Pavlik legt eine Hand an ihre Wange, ruhig und warm.

»Wie machst du das?« flüstert sie.

»Was?«

»Dass du immer weißt, wie es in mir aussieht.«

»Fragst ausgerechnet du.«

»Bei dir ist es Zauberei.«

»Du verrätst mir auch nicht alle Tricks.«

»Sag mir was Schönes.«

»Der Himmel ist ganz weit. Man kann bis zum Atlas sehen. Oben glitzert Schnee in der Sonne.«

Wie Baiser auf einem Kuchen.

An der Fontana dell’Acqua Paola dachte Aaron, dass ihr die Welt gehört. Sie weiß noch, wie die Härchen kitzelten, als Keyes ihr sagte, was in dem Tresor war. Dann hat der Mann, der ihren Vater töten ließ, ihre Hand geküsst. Dann hat der Mann, der ihren Vater töten ließ, mit ihr über Kunst geplaudert. Dann hat der Mann, der ihren Vater töten ließ, ihr eine Lüge nach der anderen aufgetischt.

Und sie hat sie alle geglaubt.

Sie wird ihn nicht mehr Varga nennen. Das würde ihn zu einem Menschen machen. Broker heißt er.

Aaron wünschte, sie hätte das Kind des Brokers nicht zu Bett gebracht, hätte auf den Broker gewartet, ein Schatten hinter der Tür seines Zimmers, wo sie den Broker mit dem Hermès-Schal erdrosselt hätte.

So viele wären noch am Leben.

Ihr Vater.

Und Leon Keyes.

Manchmal hat sie sich gefragt, ob es mit ihnen nicht doch etwas hätte werden können.

Natürlich nicht.

Trotzdem. Er war ein gerissener Rotzlöffel mit Stil. Für die hat sie eine Schwäche.

»Da sind sie. Fünf schwarze SUV.«

Sie fahren vorbei. Halten an. Leise Türen.

»Uzis, Sturmhauben, Kevlar-Westen«, sagt Pavlik. »Das sind keine normalen Bullen, sieht nach einem Antiterror-Team aus. Sie bewegen sich eingespielt. Zuerst die Jungs im Tor. Umdrehen, Hände hinter dem Kopf verschränken. So ist es fein. Jetzt die zwei auf der Bank. Hinlegen, Arme und Beine schön auseinander. Davon sollte man ein Schulungsvideo drehen.«

»Und die am Souvenirstand?«

»Rennen zum Ausgang. Da ist das Empfangskommando.«

»Was macht Layla?«

»Ruft den Jungen zu sich.«

Alle Karten liegen auf dem Tisch. Bis auf diese letzte. Wenn sie sich verpokern und Layla zu den Polizisten geht, ist das Spiel verloren.

Nein, das wirst du nicht, Amari. Du willst mit Luca weit, weit weg, egal wohin.

Sie hört Türen.

Die Männer werden in die Autos verfrachtet.

Schnelle Abfahrt.

»Ist Layla noch da?«

»Hat sich keinen Zentimeter von der Stelle bewegt.«

23

Sie lässt den Stock im Auto, legt eine Hand an Pavliks Ellbogen und läuft mit ihm zum Wasserbecken.

Er beginnt zu rennen. »Gleich sind sie auf der Allee.«

Aaron ist derart fokussiert, dass sie von der Außenwelt nichts mehr wahrnimmt. Sie blendet alles aus, was sie ablenken könnte, jeden Gedanken, jeden Geruch, jedes Geräusch. Ihre Lunge arbeitet so gleichmäßig, als sei sie an eine Beatmungsmaschine angeschlossen.

»Zehn Meter«, sagt Pavlik. Er trudelt aus. »Frau Jansen? Moment, nicht so schnell.«

Sie lässt den Ellbogen los. Ihre Sinne springen wieder an und funken Informationen an den Cortex. Layla will mit dem Kind fliehen. Pumps auf glattem Stein, Schlüsselklappern. Lucas Schritte sind klein und tapsig, die von Pavlik raumgreifend, energisch. Wo Layla eben noch war, schwebt ein Hauch Parfüm in der Luft, Cruel Gardénia.

Absätze knallen. Layla bleibt stehen, weil Pavlik sie festhält.

Aaron analysiert das Echo. Dunkler Hall auf zwei Uhr, sechs Meter entfernt. Mittelgroßes Objekt, niedrig.

Parkbank?

»Was wollen Sie?« Angst macht Laylas Stimme schrill.

Sie geht ruhig auf sie zu. »Ich möchte mich nur unterhalten.«

»Worüber?«

»Na, magst du ein Eis?« fragt Pavlik. »Ich kauf dir eins.«

»Luca, du bleibst hier!«

Aaron weiß, dass die Frau steif wie Holz ist, weil das Adrenalin sie lähmt. Es gibt zwei Möglichkeiten, mit dem Rapport zu beginnen. Sie könnte durch Gesten, eine gelassene Haltung, ein Lächeln signalisieren, dass sie nichts Böses will.

Oder sie spiegelt Layla sofort, selbst wenn sie abweisend ist.

Aaron entscheidet sich für Letzteres.

Wir tun alles im Gleichklang, Amari.

Sie spannt die Muskeln und stellt ihre Tonhöhe auf das zittrige Timbre ihres Gegenübers ein. »Wir werden Ihnen und Luca nichts tun. Die Polizisten sind von uns informiert worden. Wir haben dafür gesorgt, dass diese Männer festgenommen wurden. Schenken Sie mir ein paar Minuten, dann steht es Ihnen frei, mit Ihrem Sohn zu gehen. Einverstanden?«

Layla schweigt.

»Wir sind bloß zwei. Folgen Sie einfach Ihrem Gefühl.«

Ein schönes Wort, warm und weich. Nicht wahr, Amari?

»Das Eis sieht lecker aus. Ich kauf mir auch eins«, sagt Pavlik.

Lass ihn mitgehen. Was könntest du dagegen tun?

»Mama?«

»Schon gut. Ich sehe dich.«

Kleine und große Schritte entfernen sich.

Laylas Atem stottert. Ihre Kehlkopfmuskeln sind verkrampft, das macht das Spiegeln kompliziert.

Aaron tastet sich an die Synkopen heran. Um Vertrauen herzustellen, ist es unerlässlich, die Atemfrequenz exakt zu kopieren. Später wird es ihr helfen, Laylas Stimmlage perfekt zu treffen. Das Problem ist, dass die Frau zwanzig Zentimeter kleiner ist und ihre Lunge nicht dasselbe Volumen besitzt. Das verlangt von Aaron, viel schneller zu atmen. Als sie es beim BKA das erste Mal versucht hat, wurde nach fünf Minuten ihre Luft so knapp, dass sie abbrechen musste. Aber das ist Übungssache, mittlerweile kann sie es im Schlaf.

»Wer sind Sie?«

»Wollen wir uns nicht setzen, Frau Jansen?« Layla soll nicht zu ihr aufsehen müssen. »Bitte.«

Layla zögert. Setzt sich in Bewegung.

Aaron folgt den Schritten. Sie hat sich nicht getäuscht: Parkbank. Sie tippt mit dem Bein dagegen und setzt sich neben Layla. »Mein Name ist Juliane Marquardt. Wir sind von der deutschen Polizei und hier, um Sie zu schützen.«

Du und ich gegen alle anderen, Amari.

»Schützen – wovor?«

»Die Typen, die Ihnen und Luca Angst gemacht haben, arbeiten für den Mörder Ihres Mannes. Wussten Sie das?«

»Sie verschränkt ihre Arme«, flüstert Pavlik in Aarons Ohr. »Das Kinn ist hochgereckt, die Schultern hängen. Sie hat einen trockenen Mund, leckt sich immer wieder über die Lippen. Die sind wie ein Strich.«

»Sie irren sich. Hören Sie: Wir waren nur spazieren.«

»Ich verstehe Sie. Ich würde genauso reagieren.«

Verstehen. Lass das Wort in dir nachhallen. Achte darauf, wie ich es betone. Es ist nicht dahingesagt.

Nun erst reagiert sie auf Laylas Körpersprache. Aaron geht es behutsam an, eine zu plakative Spiegelung würde wie Nachäffen wirken. Nach und nach wird sie die Bewegungen offensiver kopieren, jedoch stets zeitverschoben, so dass es nicht auffällt.

Die Mimik zu imitieren ist simpel. Die andere sieht ihr eigenes Gesicht nicht und merkt es darum nicht. Aaron reckt sachte das Kinn und befeuchtet die schmalen Lippen. Sie komplettiert den Spiegel, indem sie die Hand auf den linken Arm legt. Das ist nicht so plump wie ein Verschränken, transportiert aber dieselbe Botschaft.

»Es sind sehr gefährliche Männer. Sie haben zu Recht Angst.«

»Sie verwechseln mich nur.« Layla wühlt in ihrer Handtasche.

»Sie sucht die Zigaretten«, flüstert Pavlik.

Aaron zückt ihre Marlboro. »Bitte.« Sie gibt Layla Feuer. Das ist eins ihrer besten Kunststücke. Bloß kann das kein Sehender würdigen. Sie raucht mit. Streicht sich eine Locke aus der Stirn und achtet auf Laylas Atem. Die Frau saugt so stark an der Zigarette, dass es leise ploppt, als die Lippen den Filter loslassen.

Aber das Nikotin beruhigt sie.

Wir hätten euch längst töten können. Wir sind die Guten.

Mit gierigen Zügen holt Aaron alles aus der Zigarette raus. Sie fasst an ihr Kinn und beendet die Funkstille. »Dauernd nehme ich mir vor, es mir abzugewöhnen. Schaff ’s nicht«, sagt sie.

»Sie sieht dich zum ersten Mal direkt an.«

»Mit wem redest du da?« hört sie Luca.

»Ach, ich quatsche manchmal mit mir selbst. Komm, wir kaufen Fischfutter. Hast du einen Lieblingskarpfen?«

»Den mit dem weißen Punkt.«

Lucas Stimme klingt nach einem Jungen, der gern mit sich allein ist, aber keine Angst vor Fremden hat, nach einer Welt voller Wunder und Karamellbonbons aus Knistertüten.

Konzentrier dich auf Layla.

»Es geht Ihnen schlecht. Sie sind in ärztlicher Behandlung. Ich hoffe, nichts Ernstes.«

Ich mache mir Sorgen um dich, Amari.

»Wer hat Ihnen das gesagt?«

Es hat keinen Sinn, ihr zu verheimlichen, dass sie in der Villa waren. Im Gegenteil, Aaron arbeitet damit. »Wir sind vorhin in Ihrem Haus gewesen. Das muss Sie nicht beunruhigen. Wir haben viel riskiert, um Ihr Leben zu retten.«

Ich bin ehrlich, ich habe keine Geheimnisse vor dir.

Sie surft auf Laylas Atemwelle und erwartet, dass diese gleich annähernd in ihrer normalen Tonhöhe sprechen wird.

»Das sind alles nur Lügen.«

Aber warum atmest du dann immer ruhiger, Amari?

Warum klingt deine Stimme fast natürlich?

Warme Farbe, rauchig.

Das zu spiegeln ist für Aaron so schwer wie Kaugummikauen. »Der Mann, der dort war, ist tot. Er kann Ihnen und Luca nichts mehr tun. Wie lange war er bei Ihnen? Drei Tage? Vier?«

»Drei«, sagt Layla, ohne es zu wollen.

Angewandte Neurolinguistik.

»Kannten Sie ihn von früher? Hat Ihr Mann ihn einmal mitgebracht? Ihn vielleicht zum Essen eingeladen?«

»Ich weiß gar nichts über die Leute, mit denen mein Mann zu tun hatte. Von denen habe ich nie etwas gehört.«

Sie redet schnell, was bedeutet, dass sie auch schnell im Kopf ist. Das geht bei jedem Menschen einher.

»Wir haben ein stilles Leben geführt. Er ist in den Souks ausgeraubt worden. Man hat seine Brieftasche gestohlen. Nur deshalb hat man ihn getötet. Für nichts.«

Laylas Stimme bricht. Sie atmet in den oberen Brustkorb, weil sie Angst hat, dass Aaron ihr nicht glaubt.

Die atmet genauso.

Von Anfang an hat sie bei Layla auf Füllwörter geachtet, überflüssige Schlenker, die jeder benutzt. Bei ihr ist es das NUR. Also geht auch Aaron verschwenderisch damit um.

»Es ist sinnlos, darüber zu diskutieren, warum Ihr Mann sterben musste. Das raubt uns nur Zeit.« Sie redet in exakt demselben Tempo wie Layla. »Sie sehen müde aus. Ich verstehe das gut. Sie schlafen nur noch mit Valium. Man schleppt am nächsten Tag nur einen schrecklichen Kater mit sich herum, alles ist wie Watte. Glauben Sie mir, ich weiß, wovon ich rede.«

Ich teile etwas mit dir, Amari. Wir haben so viel gemeinsam.

»Die Männer werden wiederkommen. Luca und Sie können nicht mehr in das Haus.«

»Sie schaut an dir vorbei, zu mir und dem Kleinen«, flüstert Pavlik. »Er füttert die Fische und steht auf acht Uhr, dreißig Meter von dir. Layla ist müde, reibt sich die Augen.«

Aaron wendet den Kopf zu Luca. Sie fährt mit dem Zeigefinger über ihr Jochbein. »Sie haben Ihren Sohn. Das ist ein großes Glück. Sie haben ihn ja spät bekommen.«

Von den Briefen sage ich dir nichts, Amari.

»Ich beneide Sie. Um ehrlich zu sein, können mein Mann und ich keine Kinder haben. Es ist nicht leicht. Früher dachte ich, nur dafür würde es sich zu leben lohnen.«

Sie achtet darauf, Satzteile nie mit einem ABER zu verbinden. Dieses Wort beinhaltet immer einen Zweifel, während ein UND Zustimmung signalisiert. Das ist eine fundamentale Regel beim Rapport, selbst wenn das Gesagte sich widerspricht.

»Mein Mann ist beruflich viel unterwegs, wissen Sie. Und ich genauso. Die Arbeit hilft über einiges hinweg. Sie müssen Ihren Mann sehr geliebt haben. Man muss nur die Fotos sehen. Und sein Arbeitszimmer. Ich verstehe, dass Sie nichts verändert haben, ich glaube, das könnte ich auch nicht, wenn meinem Mann etwas zustoßen würde. Und Ihr Mann kann Ihnen jetzt nicht mehr helfen.«

Layla wird wütend. »Nur weil Sie bei mir eingebrochen sind, maßen Sie sich ein Urteil über meine Ehe an?«

»Sie verschränkt wieder die Arme vor der Brust.«

Aaron faltet ihre Hände im Schoß, das genügt. So wie es ausreicht, die Stimme eine Nuance zu heben, um Laylas Empörung mitschwingen zu lassen. »Wir sind nicht eingebrochen; wir waren nur dort, weil wir uns um Sie gesorgt haben. Sie wollen das Haus verkaufen und nach Deutschland zurückkehren. Nur, wie soll das gehen? Ohne Pässe?«

Laylas Atem huscht weg wie eine kleine Maus.

Während Aaron das spiegelt, meint sie: »Dabei wäre es ganz leicht. Wir haben die falschen Papiere gefunden. Sie sind in unserem Auto, in einer Tasche, die wir für Sie beide gepackt haben. An Ihre Medikamente haben wir auch gedacht. Schon morgen können Sie und Luca in Deutschland sein, in Sicherheit. Klingt das nicht gut für Sie? Es liegt nur bei Ihnen.«

»Sie schaut dir in die Augen, denkt nach«, flüstert Pavlik.

Amari, weißt du, dass der Mann, der so zärtlich zu dir war, der dir den Sonnenuntergang in der White Bay gezeigt und Rilke zitiert hat, vor einem Jahr in Frankfurt war, um fünf Terroristen des IS zu instruieren, wie man im Terminal 1 tausend Menschen vergast? Als Omar Al-Saud mir zum ersten Mal gegenübersaß, hat er mich angespuckt und gesagt: »Huren wie dich verkaufen wir auf dem Markt in Rakka für einen Korb Obst.« Drei Wochen später hat er mich vor dem Flug nach Peschawar umarmt und unter Tränen gestammelt: »Meine Schwester, ich danke dir so.«

»Und dann?« fragt Layla.

Aaron tut so, als ob sie ihren Blick erwidert. »Dann sehen wir weiter. Mag sein, dass Sie keine Ahnung haben, was Ihr Mann beruflich gemacht hat.«

Finger weg vom ABer.

»Da und da könnten Sie etwas mitgekriegt haben. Hatten Geschäftsfreunde von ihm zu Gast, haben etwas aus einem Telefonat aufgeschnappt, einen Namen zum Beispiel.« Aaron erfindet drei. »Sandro Dazieri, Sebastian Volkerts, Bob Wilkins.«

Sie hält kurz inne.

Dieses eine Mal nenne ich ihn noch so.

»Oder Matteo Varga – einen von denen vielleicht?«

»Sie hat bei keinem gezuckt.«

Das heißt nichts. Er nennt sich jetzt anders. Amari, du kennst diesen Mann. Quäl dich nicht so. Er hat die beiden Menschen ermorden lassen, die uns am meisten bedeutet haben. Du willst mir von ihm erzählen. Das Schicksal hat uns zusammengeführt.

»Von denen habe ich nie gehört«, sagt Layla. »Wir haben nur selten Gäste gehabt. Immer nur Freunde.«

»Wenn das so ist: kein Problem. Wir werden nur miteinander reden. Wir klopfen das nur ab.«

Pavlik drängt. »Zwanzig Minuten sind um.«

»Kann ich noch eine Zigarette haben?«

»Natürlich – bitte.«

»Das ist Ihre letzte.«

»Macht nichts.«

Du bist mir wichtig, Amari.

Aaron gibt ihr Feuer. »Sie sind ein sehr vorsichtiger Mensch, und das wäre ich an Ihrer Stelle auch. Vorhin hätten Sie die Polizisten alarmieren können, nur haben Sie das nicht getan. Sicher haben Sie oft überlegt, wie Sie aus dieser Situation lebend herauskommen, immer sind Sie nur bei Ihrer Angst gelandet. Das ist wie ein stummer Schrei. Kein anderer wäre so ehrlich mit Ihnen wie ich. Es ist an der Zeit, endlich jemandem zu vertrauen.«

»Ich habe Freunde.«

»Wo sind die?«

So eine einfache Frage. Und so eine bittere Antwort.

»Ich bin für Sie da. Sie haben mein Wort.«

»Das Wort einer fremden Frau.«

»Seltsam, ich habe das Gefühl, dass wir uns schon eine Ewigkeit kennen.«

Du doch auch, Amari.

Aaron testet, ob sie so weit ist. Sie drosselt ihren Atem, bis er ihrem eigenen Rhythmus entspricht. So langsam hat Layla noch nie geatmet. Wenn sie dem leading unwillkürlich folgt, ist der Rapport hergestellt.

Layla schweigt lange.

Lass los, Amari, du bist wie ich.

Nach dreißig Sekunden merkt sie, dass es funktioniert. Layla beginnt, im selben Tempo wie Aaron zu atmen.

Der ruhige Fluss des Vertrauens.

Perfekt.

»Wenn Sie wollen, bekommen Sie und Luca neue Identitäten in einem Land Ihrer Wahl. Sie werden von keinem dieser Männer je wieder etwas hören.«

Sag es, Amari.

Was hast du zu verlieren?

»Luca!« ruft Layla.

Kleine und große Schritte.

»Wir machen eine Reise«, sagt sie zu ihm.

Er schaut zu Aaron hoch. »Wie heißt du?«

»Juliane.«

»Nein, so heißt du nicht«, stellt er unbefangen fest.

Ihr Herz verhaspelt sich.

»Das Handy hat man Ihnen weggenommen?« fragt Pavlik.

»Ja.«

»Ich muss Sie abtasten.« Er scannt sie mit dem Detector. Zwar haben die Männer des Brokers nicht geglaubt, dass es ihnen gelingen könnte, Layla und Luca zu kriegen, aber Vesper war fünf Jahre bei der Abteilung.

Shit happens.

Das wird einem dort vom ersten Tag an eingetrichtert.

Der Detector schlägt an.

Und noch einmal.

Ein Lolli in Laylas Jackentasche, einer in Lucas Kapuze.

Pavlik stampft mit dem Fuß drauf.

Es wäre möglich, dass sie zusätzlich Nano-Sender in sich tragen. Man kann sie mit einem Getränk oder einem Joghurt verabreichen, unsichtbar und geschmacksneutral. Winzige Parasiten, die vierundzwanzig Stunden fleißig sind.

Das Risiko bleibt.

»Da hinten steht unser Auto«, sagt Pavlik.

Aaron hängt sich bei ihm ein. Kurz hofft sie, dass Luca nach ihrer Hand fasst. Aber er nimmt die seiner Mutter.

Ein Telefon klingelt. Unbekannte Melodie.

Pavlik geht ein paar Schritte weg, damit Layla und Luca nicht mithören können.

Aaron schon.

»Ja?«, fragt er. »Wie, Polizei?« Er schweigt. Dann klirrt seine Stimme. »Diese Frau war wichtig. Ihr habt es versaut. Jeder von euch, der mir noch einmal unter die Augen kommt, ist tot. Ich gebe euch einen guten Rat: Verschwindet aus Marokko. Erspart mir Arbeit.«

Aaron hört, dass er das Handy ins Gebüsch schmeißt.

Sie gehen weiter.

»Bist du schon lange blind?« fragt Luca.

»Ja. Schon sehr lange.«

Layla gerät aus dem Tritt.

Sie hat es nicht bemerkt.

24

Seit dem Telefonat mit Aaron und Pavlik stapelt Inan Demirci Gedanken wie Bauklötze. Und am Ende fällt der Turm jedesmal zusammen.

Sie verlässt ihr Büro. »Helmchen, ist Palmer heute in Berlin?«

»Donnerstags immer.«

»Ich will ihn sprechen. Um vier.«

»Hui. Das ist kurzfristig.«

»Sagen Sie seiner Sekretärin, dass es um Veit Jansen geht.«

»Und wo? In Treptow?«

Auf keinen Fall. Das Treffen darf kein Heimspiel für Palmer werden. Sie könnte ihn in die Abteilung bitten. Aber was, wenn Svoboda ein U-Boot im Bundeskriminalamt hat? Dem Innensenator ist wohlbekannt, wie Palmer zu Demirci steht; er weiß, dass der BKA-Präsident nicht ohne Not in die Budapester Straße käme.

Das sichere Haus bei Potsdam wäre eine gute Wahl. Es befindet sich auf einem weitläufigen Grundstück am Templiner See und ist mit modernster Technik ausgestattet. Das Gespräch ließe sich mitschneiden, was von Vorteil wäre.

Doch das Haus ist nicht frei. Sie haben dort zwei übergelaufene Computerspezialisten des russischen Geheimdienstes untergebracht, die von der CIA verhört werden; eine Gefälligkeit, für die sich die Firma bei passender Gelegenheit revanchieren wird.

Eine andere Möglichkeit wäre die »Mühle«, das Ausbildungs- und Trainingszentrum der Abteilung bei Beelitz. Allerdings ist es eine lange Fahrt dorthin, je nach Verkehr bis zu siebzig Minuten, keine günstige Variante.

»Irgendwo außerhalb des Zentrums, wo wir ungestört sind«, sagt Demirci. »Aber nicht im Umland.«

Helmchen grübelt. Als Urberlinerin kennt sie jeden Ort, der für ein solches Gespräch geeignet ist; auch Lissek hatte hin und wieder Bedarf für so etwas. »Die Pfaueninsel. Um die Jahreszeit ist dort kaum jemand. Man kann in Ruhe spazieren gehen. Bei der Fähre gibt es ein rustikales Gasthaus.«

»Wie lange brauche ich von hier?«

»Mit dem Hubschrauber?«

Oben ist ein Heliport. Die Flugbereitschaft wird von der Bundespolizei gestellt.

Zu unsicher. Vertraue niemandem.

»Mit dem Auto«, sagt sie.

»Auf der Avus wird seit einer Ewigkeit gebuddelt. Sie müssten eine Dreiviertelstunde einplanen.«

»Arrangieren Sie das Treffen. Und Herr Janko soll in zehn Minuten kommen.«

Sie fährt hoch auf die Dachterrasse. Manchmal hilft Kälte, um im Kopf klarzuwerden. Frierend nuckelt sie das Bittere aus zwei Zigaretten. Es beruhigt sie nicht. Sie denkt an die beiden Marlboroschachteln, die sie am Morgen im Papierkorb sah, und ihr wird schlecht. Helmchen hat wortlos eine Schale mit Bonbons auf den Schreibtisch gestellt. Hat sie nicht angerührt.

Björn Janko wartet im Vorzimmer. Er ist der Logistiker der Abteilung, ein spilleriger Althippie mit langer grauer Mähne und einer Tätowierung auf dem Unterarm: Shit happens. In seinem Büro herrscht ein unbeschreibliches Chaos, dessen Systematik nur er durchschaut. Mittendrin steht ein riesiges, von ihm hingebungsvoll gepflegtes Aquarium. Jankos Spitzname ist Guppy.

Anfangs war Demirci skeptisch gewesen; der Logistiker spielt bei den Operationen der Abteilung eine wichtige Rolle. Ihm obliegen die Organisation, die technische Planung und die Bereitstellung der Ausrüstung. Er muss jede Unwägbarkeit bedenken und dafür sorgen, dass das Team vor Ort alles Nötige zur Verfügung hat. Was sollte Demirci von einem Mann halten, der mit seinen Fischen spricht und ihnen Namen gegeben hat?

Schnell belehrte er sie eines Besseren. Guppy plant jeden Einsatz so, als hänge sein eigenes Leben davon ab. Die Männer und Frauen vertrauen ihm blind. Und Demirci genauso.

»Bitte, Herr Janko – Helmchen, Sie auch.«

Demirci geht mit den beiden nach nebenan. Sie setzen sich an den Tisch. »Wir brauchen einen Jet«, sagt sie. »Er muss morgen früh bereitstehen.«

»Zielort?« fragt Guppy.

»Erfoud. Ein kleiner Flugplatz nahe der Sahara. Kümmern Sie sich um die Landerechte.«

»Wann ist der Start?«

»Wie lang ist die Flugzeit?«

Guppy überschlägt es. »Vier Stunden.«

»Marokko ist eine Stunde zurück. Lassen Sie uns von fünf Uhr ausgehen. Gewissheit haben wir erst heute Abend.«

»Das liegt außerhalb der Kernflugzeit, dafür brauchen wir eine Sondergenehmigung«, sagt Helmchen. »Soll es über den Innensenat laufen?«

Diplomatisch formuliert. Helmchen denkt mit.

»Wie können wir es umgehen?«

Guppy brummt: »Regele ich mit dem Betriebschef in Schönefeld. Haben wir schon öfter so gedeichselt.«

»Gut. Ich fliege mit. Helmchen, canceln Sie bitte alle Termine für morgen.«

»Wir holen Aaron und Pavlik raus?« fragt Guppy.

»Ja.«

»Welche Pässe verwenden sie?«

»Die norwegischen. Malin und Erik Jøndal.«

»Wen wollen Sie im Team haben?«

»Fricke, Kemper, Rogge und Nickel.« Nach einer Pause fügt sie hinzu: »Den Fünften lasse ich noch offen.«

»Welche Ausrüstung?«

»Rettung.«

»Dann ordere ich den Jet bei Sierra Security.«

Ein privates Sicherheitsunternehmen mit Sitz in Schottland. Die Piloten sind für solche Operationen geschult.

»Geht das so kurzfristig?« fragt sie.

»Kommt drauf an, was wir springen lassen.«

»Spielt keine Rolle.«

Guppy macht sich Notizen. Er wird einen Spionagesatelliten nutzen, um sich ein genaues Bild von Erfoud zu verschaffen. Bei der Landung wird jeder im Team die Location in- und auswendig kennen.

»Eventuell nehmen wir zwei weitere Personen an Bord«, sagt Demirci.

»Wen?«

»Eine Frau und ein Kind. Das kläre ich noch.«

»Ich brauche für den Zoll die Staatsbürgerschaft.«

»Kanadisch.«

»Wollen Sie ein Ärzteteam in der Maschine?«

»Ja.«

Helmchen ist sehr still.

»Mobiler OP?«

»Vorsichtshalber.«

»Mach ich auch bei Sierra.«

»Falls die Frau und das Kind mitfliegen, müssen wir sie in ein sicheres Haus bringen. Welche sind frei?«

»Frankfurt/Oder, Cottbus, Rügen und die Teufelsbach-Alm.«

»Wo genau ist das?«

»In den Alpen, am Walchensee. Auf fünfzehnhundert Metern am Arsch der Welt.«

»Das nehmen wir.«

»Ich besorge Landerechte für München.«

»Gut. Und einen gepanzerten Transporter.«

»Das war’s?«

»Ja.«

Guppy geht.

»Helmchen, bleiben Sie bitte noch.« Demirci wartet, bis er die Tür geschlossen hat. »Was ist mit Palmer?«

»Seine Sekretärin hat gesagt, dass sie zurückruft. Zwei Minuten später hat sie den Termin bestätigt.«

Oha.

»Soll ich den Fünf Bescheid geben?« fragt Helmchen.

Demircis Sherpas.

Zwar ist sie in der höchsten Sicherheitsstufe und hat rund um die Uhr Personenschutz zur Verfügung, aber das ist eher Symbolik. Die Öffentlichkeit weiß von der Existenz der Abteilung. Mehr auch nicht. Über ihre Einsätze, die Erfolge und Niederlagen dringt nichts nach außen. Nicht einmal der Standort ist bekannt. Würde man hier im Haus jemanden fragen, was es mit diesem ominösen Institut für Gesellschaftsanalyse auf sich hat, das vier Etagen einnimmt, käme ein Schulterzucken. Demircis Foto sucht man im Internet vergebens. Zu ihrem Namen findet man lediglich Links aus ihrer Zeit als Leiterin der Dortmunder Mordkommission.

Sie ist die unsichtbarste Frau Deutschlands.

Abgesehen von Aaron.

»Ich fahre allein«, sagt sie.

»Alles klar. Ich gebe die Adresse in Ihr Navi ein.«

»Ein Letztes, Helmchen: Über den Flug führen wir kein Protokoll, der Einsatz hat nie stattgefunden.«

»Kein Problem.«

»Und den Jet bezahlen wir nicht aus dem Haushalt.«

»Sie meinen das Sparschwein?«

»Ja.«

Wie selbstverständlich es schon aus Demircis Mund kommt. Als Lissek ihr bei der Amtsübergabe davon erzählt hat, war sie sprachlos. Sie hat sich vorgenommen, das Geld nach und nach diskret in den regulären Etat zu überführen und das geheime Konto aufzulösen. Das war am 1. Dezember. Seither hat sie zweimal darauf zurückgegriffen, und es hat beide Male den Unterschied ausgemacht. Im Mai ist die neue Haushaltsrunde. Insgeheim hat Demirci bereits überlegt, wie sie Phantasiekosten in die Kalkulation schmuggelt, um das Sparschwein aufzufüllen.

Die Abteilung macht seltsame Dinge mit einem.

»Schicken Sie bitte Herrn Flemming zu mir.«

Helmchen bleibt in der Tür stehen. »Wie geht es den beiden?« fragt sie leise.

Sie ist die Mutter der Kompanie, die Männer und Frauen sind wie eine Familie für sie. Aber zu Aaron und Pavlik hat sie ein besonderes Verhältnis. Demirci weiß nicht, woraus dieses Band geschmiedet ist. Vielleicht wird sie ihre Sekretärin irgendwann danach fragen. Ob sie eine Antwort bekäme? Helmchen ist verschwiegen wie eine Trappistin.

»Den Umständen entsprechend.«

Helmchen nickt.

Erleichtert sieht sie nicht aus.

Inan Demirci zündet sich eine Zigarette an und blättert wieder in Flemmings Akte. Es ist ungewöhnlich, dass jemand zur Abteilung berufen wird, der nicht aus dem Polizeidienst kommt. Aber Lissek hat sich über alle bürokratischen Hindernisse hinweggesetzt und Flemming letztes Jahr vom Kommando Spezialkräfte der Bundeswehr abgeworben.

Aufklärung, Terrorbekämpfung, Evakuierung und Operationen hinter den feindlichen Linien sind die Aufgaben des KSK, der Eliteeinheit, zu der allein die Besten der Besten dürfen. Ihr Credo lautet: Der Wille entscheidet.

Das würde Flemming auch für die Abteilung prädestinieren.

Er hat in Afghanistan höchste Leistung gezeigt und wurde mit dem Ehrenkreuz in Gold ausgezeichnet. Die Beurteilungen waren überragend.

Demirci hätte ihn nicht berufen.

Als er nach Deutschland zurückkehrte, nahm er keine therapeutische Hilfe in Anspruch. Ein Mann, der sich sechsunddreißig Stunden ohne Wasser und Nahrung mit einem halbtoten Kameraden auf den Schultern durch ein Gebiet geschlagen hatte, in dem es von Taliban wimmelte. Kein Mensch würde aus so etwas unbeschadet herauskommen. Zwar bestand Flemming den psychologischen Eignungstest für die Abteilung, doch eine Passage in dem Gesprächsprotokoll machte Demirci stutzig.

Frage: Sind Sie ein Mannschaftsspieler?

Antwort: Solange es eine Mannschaft gibt.

Frage: Wie meinen Sie das?

Antwort: Am Ende stirbt jeder für sich allein.

Der Psychologe hatte nicht nachgehakt. Leider.

Was spricht für Flemming? Seine physischen Fähigkeiten.

Und gegen ihn? Die Einsatzmöglichkeiten sind begrenzt. Sie kann ihn mehr oder weniger nur bei Geiselbefreiungen verwenden, für verdeckte Operationen fehlt ihm die polizeiliche Ausbildung. Außerdem ist Flemming Single. Demirci bevorzugt in ihrer Truppe verheiratete Männer oder zumindest solche, die in einer stabilen Beziehung leben. Sie haben mehr zu verlieren und schalten ihr Gehirn ein.

Lissek hat das alles nicht gestört.

Lissek ist Lissek.

Vielleicht hätte sie es dabei belassen, wäre nicht der »gesellige Abend« gewesen, den Pavlik angeregt hat.

»Vier von uns sind tot«, sagte er. »Die Jungs müssen mal richtig die Sau rauslassen. Ich will sehen, dass ich eine Schlägerei zustande kriege. Das macht die Köpfe frei.«

Demirci schauderte bei dem Gedanken. Doch Pavlik versteht sich auf solche Dinge besser. Helmchen wusste, welche Art Kaschemme dafür geeignet war.

»Was ziehe ich da an?« fragte Demirci sie unter Frauen.

»Etwas, wo Schnaps- und Blutflecken rausgehen.«

Keine sehr ermutigende Antwort.

Es war in Moabit, beim Großmarkt. Erdnussschalen bedeckten den Boden der Bodega; an den Wänden pappten Poster von Zapata, Pancho Villa und einem Demirci unbekannten Mann, zwischen dessen Zähnen eine Machete klemmte. Wahrscheinlich, weil er beide Hände freihaben musste, um einer Frau, die nur mit zwei gekreuzten Patronengurten bekleidet war, von hinten an die Brüste zu fassen.

Aus Lautsprecherboxen dröhnte mexikanischer Punk; Corona und brauner Tequila flossen in Strömen, dazu ein Gebräu namens »Macke«, das sicher gut gegen Zahnbelag war. Rätselhafte Toasts wurden ausgebracht (Auf den roten Affen! Tod den Grönländern! Kein Winter ist so kalt wie Sandy!), und Demirci kam es bald vor, als sei sie bei einer Expedition auf ein bisher unbekanntes Dschungelvolk gestoßen.

Um Mitternacht waren alle hackedicht.

Bis auf sie und Flemming.

Sie beobachtete ihn verstohlen. Während die anderen Zoten brüllten, bei denen sie rot wurde, Darbietungen zum Besten gaben, von denen das Furzen der Nationalhymne die harmloseste war, und soffen, als ob es kein Morgen gäbe, saß Flemming abseits und nippte an seinem zweiten Bier. Er schien sich für das Geschehen um ihn herum nicht im Mindesten zu interessieren, und keiner der anderen nahm Notiz von ihm.

Gerade wollte sie sich zu ihm setzen, als der erste Stuhl durchs Lokal flog. Demirci schaffte es eben noch, unter dem Tisch abzutauchen, bevor das Unvermeidliche seinen Lauf nahm. Minutenlang hörte sie Gebrüll, splitterndes Holz, Flüche. Unvermittelt war Kleffs Gesicht dicht vor ihrem. Er grinste Demirci rotnasig an, wurde an seinen Füßen weggezogen und schrie ihr zu: »Das sind Tiere!« Dann traf ein Wurfgeschoss die Stereoanlage, und es war still.

Sie wagte sich unterm Tisch hervor.

Fricke hing mit einer Hand am Deckenventilator und hielt ein Stuhlbein in der anderen; Delmonte sortierte schwankend ihre Oberweite; Nickel kroch über den Boden und suchte unter den Erdnussschalen eine Kontaktlinse; Dobeck und Peschel bluteten aus Nase und Mund; Pavliks Sweatshirt hatte bloß noch einen Ärmel. Und der Rest der Truppe sah auch nicht gut aus.

Demirci wusste nicht, was der Auslöser gewesen war. Peschel murmelte etwas von einem blöden Witz; Rogge schlug Nowak mit der flachen Hand an den Hinterkopf und meinte, er solle gefälligst auf seine Füße aufpassen; Marx schnauzte Krupp an, nie wieder Sarajewo zu erwähnen.

»Ich wollte nur –«, lallte Nieser dreimal ins Leere.

»Ich wollte ne Nymphomanin mit ner Brauerei«, grölte Fricke und ließ sich fallen. »Hat auch nicht geklappt.«

Tränen wurden gelacht, Pavlik orderte eine neue Runde.

Flemming war verschwunden.

Gegen drei torkelte der harte Kern raus. Alle waren sich einig, dass es ein sehr gelungener Abend war, und Kleff verstieg sich sogar dazu, Demirci einen Schmatzer aufzudrücken.

Sie saß noch mit Pavlik zusammen. Er kühlte sein Kinn mit einem Beutel gefrorenem Chili con Carne.

»Helmchen hat nicht zu viel versprochen«, sagte sie.

»War doch gesittet.«

»Ja, so wie damals in Verdun.«

»Man könnte denken, Sie wären blau.«

»Seit wann wird Humor in Flaschen abgefüllt?« Sie zog einen Zahn aus der Tischplatte.

Pavlik nahm ihn ihr aus der Hand, musterte ihn und schmiss ihn in die Ecke. »Nicht von mir. Mir fehlt ein Backenzahn.«

»Wie denken Sie über Flemming?«

»Problem.«

»Was ist mit ihm los?«

»Keine Ahnung. Vielleicht braucht er eine Frau. Oder einen Hund. Oder einen Schlag in die Fresse. Wenn er sich nicht polnisch verabschiedet hätte, wäre Letzteres schon mal geklärt.«

»Kriegen Sie ihn in den Griff ?«

»Versuche ich seit einem Jahr. Afghanistan kann einen Mann zerbröseln wie Zwieback.«

»Warum wollte Lissek ihn haben?«

»Kallweits Knie hat nicht mehr mitgemacht. Er hatte Kragenweite 48. Lissek wollte immer mindestens eine Dampframme in der Truppe.«

»Sie nicht?«

»Zum Philosophieren bin ich zu breit.«

»Ich denke daran, ihn zurück zum KSK zu schicken.«

»Die würden ihn nicht wieder nehmen.«

»Wieso?«

»Der Haufen ist genauso hochnäsig wie wir. Wenn man geht, ist man gegangen. Für Flemming wäre das eine Katastrophe. Er müsste zu einer normalen Bundeswehreinheit. Würde er nicht auf die Reihe kriegen. Irgendein Komiker hat mal gesagt: ›Wer Angelina Jolie gebumst hat, zieht nicht mehr zu Mutti.‹«

»Was können wir tun?«

»Reden Sie mit ihm.«

»Dazu habe ich nicht genug Testosteron.«

»Er ist an Befehl und Gehorsam gewöhnt. Sie sind für ihn seine Kommandeurin. Nach Ihnen kommt lange nichts. Und dann vielleicht der liebe Gott.«

Darüber dachte sie nach, während Pavliks Chili langsam auftaute und sich eine Lache auf dem Tisch bildete. Als sie gingen, brummte der Wirt: »Zweitausend für die Möbel, unter Freunden. Ihr Verein hat ja meine Kontonummer.«

Helmchen meldet sich. »Herr Flemming ist jetzt da.«

»Soll reinkommen.«

In der Tür macht er sich klein. Ein Mann, neben dem Wladimir Klitschko zierlich wirken würde. Er geht steif, doch Demirci weiß, wie geschmeidig er sich bewegen kann.

»Bitte setzen Sie sich.«

Sie bietet ihm eine Zigarette an. Er schüttelt den Kopf.

Immer hat sie das Gefühl, dass er Haltung annimmt, wenn sie mit ihm spricht.

»Herr Flemming, warum sind Sie zu uns gekommen?«

»Weil ich gefragt wurde.«

»Das ist keine Antwort.«

»Gibt es ein Problem?«

Demirci sieht zu, wie Sekunden sich in Qualm auflösen. »Sie stammen aus Hanau?« fragt sie schließlich.

»Ja.«

»Das ist nur ein paar Kilometer von meinem Heimatort entfernt, Babenhausen.«

Er weiß nicht, wo das hingeht.

»Mein Vater besaß dort eine kleine Änderungsschneiderei«, sagt sie. »Als ich siebzehn war, wurde er ausgeraubt. Die beiden Typen haben schnell gemerkt, dass bei ihm nicht viel zu holen war. Sie haben das ganze Geschäft verwüstet und meinen Vater ins Krankenhaus geprügelt. Zwei Polizisten kamen. Sie haben den Vorgang aufgenommen und nicht mal nach einer Täterbeschreibung gefragt. Es war sofort klar, dass sie nichts unternehmen würden. Mein Vater war irgendein Türke, der ihnen egal war. Dass er einen Monat nicht arbeiten konnte und sich Geld von der Bank leihen musste, um seine Familie über die Runden zu bringen, hat sie nicht gekümmert. An dem Tag beschloss ich, Polizistin zu werden. Damit Leute wie mein Vater nicht rechtlos sind. Verstehen Sie das?«

Flemming nickt. Er sucht nach Worten. »Das KSK sollte die Taliban bekämpfen. Aber die Menschen dort wollen nicht leben wie wir. Es kam mir immer sinnloser vor. Lissek hat gesagt: ›Die Abteilung ist die vorderste Front unseres Rechtsstaats.‹ Das hat mir gefallen.«

»Erzählen Sie mir, was in Afghanistan passiert ist?«

»Nein.«

Kurz lässt sie das im Raum stehen. »Was denken Sie – war es die richtige Entscheidung, der Berufung zu folgen?«

»Darf ich offen reden?«

»Das können Sie immer, wir sind nicht beim Militär.«

»Ich weiß, dass Pavlik meinen Rausschmiss will.«

»Warum sollte er?«

»Ich bin kein Bulle, ich gehöre nicht dazu. Für die anderen bin ich bloß Rambo auf Urlaub. Wir teilen nichts. Meistens weiß ich nicht mal, wovon die quatschen.« Er schaut sie mit festem Blick an. »Vielleicht ist es das Beste für alle. Also bringen Sie’s hinter sich.«

Demirci drückt die Zigarette aus. »Herr Flemming, was würden Sie davon halten, ein Jahr an einem Programm des Berliner LKA teilzunehmen, wo Sie polizeilich geschult werden? Ich habe mit dem Leiter gesprochen, er ist einverstanden. Sie erhalten weiter die volle Besoldung der Abteilung, und sollte ich bei einem Einsatz Bedarf haben, greife ich auf Sie zurück. Nach der Schulung treten Sie wieder bei uns ein. Am Ersten können Sie anfangen.«

Flemming schluckt.

»Wollen Sie darüber schlafen?«

Er räuspert sich. »Nein. Ich bin dabei. Danke.«

»Schön.« Demirci sieht auf die Uhr. Sie nimmt ihren Mantel und begleitet Flemming ins Vorzimmer. »Helmchen, ich habe jetzt meine Verabredung zum Essen. Ich gehe zu Fuß. Bitten Sie jemanden, mein Auto beim Romanischen Café zu parken und mir den Schlüssel zu bringen.«

»Mach ich.«

Demirci reicht Flemming die Hand. »Sie fliegen morgen früh mit mir und einem Team nach Marokko. Herr Janko wird Sie über die Details unterrichten. In Bezug auf Ulf Pavlik irren Sie sich. Er hat sich für Sie verwandt.«

25

Auf der Budapester staut sich der Verkehr. Der Tenno ist zu einem zweitägigen Staatsbesuch in der Stadt und wohnt im Hotel Interconti schräg gegenüber. Unbewusst zählt Demirci die Panzerlimousinen, die dort vorfahren. Der Tenno wird sich ausruhen, bevor er um sechs zu dem Galadiner ins Hotel Adlon fährt, auf dessen Einladungsliste auch sie stand.

Sie hat abgesagt. Diese Veranstaltungen sind nicht ihre Welt, man verkauft sich beim Small Talk meist unter Wert. Natürlich ist es nicht klug von ihr, sich dem Berliner Schaulaufen so häufig zu entziehen. Manches muss sie wahrnehmen, um beim Tratsch auf dem Laufenden zu bleiben. Man weiß nicht, was über einen selbst getratscht wird.

Vorgestern war sie auf dem Empfang in der amerikanischen Botschaft. »Dort hinzugehen ist Pflicht«, hatte Lissek sie wissen lassen. Der CIA-Resident pflegt eine illustre Runde ins Kaminzimmer zu bitten, wo sicherheitspolitische Hintergrundgespräche geführt werden.

»Ist ne richtige Arschlochversammlung«, hatte Lissek gesagt. »Jeder von denen glaubt, dass er den Größten hat. Wenn Sie sich einkochen lassen, kriegen Sie keinen Fuß mehr auf den Boden. Ziehen Sie was mit Ausschnitt an.«

Palmer und Svoboda waren auch dort.

Sie läuft am Zoo entlang. Die steinernen Torelefanten stemmen sich gegen den bulligen Wind, der Pappschnee ins Gesicht schaufelt.

Demirci schließt den obersten Mantelknopf.

Denkt an Ellen, mit der sie verabredet ist.

Seit der Schule kennen sie einander. Es ist die einzige Freundschaft, die ihr aus dieser Zeit geblieben ist, vielleicht, weil sie beide einen ähnlichen Weg einschlugen; Ellen wurde Staatsanwältin in Düsseldorf.

Mit dreißig hatte sie geheiratet und sich bald wieder scheiden lassen. Über die Gründe sprach sie vage. Danach sah Demirci sie nie mehr mit einem Mann.

Sie waren einander genug. Vieles teilten sie. Nicht nur die lässige Gewissheit, besser zu sein als die meisten, auch ihr Interesse für Kunst und klassische Musik und die Erinnerungen an eine Jugend, in der alles so einfach schien.

Männer waren kein Thema, nie. Das klammerten sie aus, als spielte die Liebe in ihrer beider Leben nicht die geringste Rolle.

Demirci ist erfahren im Unglücklichsein. Alle ihre Beziehungen hatten eine geringe Halbwertszeit, und sie ist ehrlich genug, sich einzugestehen, dass es an ihr lag. Keinem Mann hat sie dieselbe Wichtigkeit wie dem Beruf eingeräumt. Eigentlich ließ sie nur einen wirklich in ihr Herz. Es war ein Junge aus ihrer Klasse gewesen, in den sie so verschossen war, dass an dem Tag, nachdem sie mit ihm geschlafen hatte, Sternschnuppen in Demircis Kopf verglühten und sie das Matheabitur versägte. Sie wäre ihm überallhin gefolgt, aber er ging zum Studieren nach Norwegen, ohne sich zu verabschieden. Ein halbes Jahr war sie so verzweifelt, dass sie glaubte, es nie zu verwinden.

Die anderen halfen eine Zeitlang über die Einsamkeit hinweg. Ihr Leben teilte sie mit ihnen nicht. Um kein schlechtes Gewissen haben zu müssen, suchte Demirci automatisch Männer, die in ihren Beruf genauso eingespannt waren wie sie.

Dass sie nicht über ihre Arbeit sprach, fiel ihnen gar nicht auf; Männer reden am liebsten über sich selbst. Einer war verheiratet, was sie nach Monaten erfuhr. Es erschreckte sie, wie wenig sie von ihm wusste.

Erst nach vielen Jahren begann sie, den Grund zu ahnen, warum Ellen allein geblieben war.

Es waren kleine Signale, die Art, wie sie Demirci beim Wiedersehen umarmte, ihre zärtliche Stimme, einmal ein Blick, den sie in einem Spiegel erhaschte, als sie in dem Lokal, wo sie Wein tranken, zur Toilette ging und Ellen sich unbeobachtet glaubte.

Es machte Demirci das Herz schwer. Sie wollte ihre Freundin nicht verlieren, aber sie konnte ihr nicht geben, wonach sie sich sehnte.

Beim nächsten Mal war sie beklommen. Ellen spürte es nicht und sprudelte über. Es gab etwas zu feiern, sie war zur Generalstaatsanwältin ernannt worden. Demirci freute sich für sie, trotz allem. Nun, wo sie Ellens Geheimnis kannte, war die alte Vertrautheit verloren.

Um neun erfand sie Zahnschmerzen. Auf der Straße geschah es. Ellen versuchte, sie zu küssen. Es missglückte, weil Demirci das Gesicht abwandte; Ellens Lippen verrutschten in ihr Haar. Ratlos standen sie voreinander, während es zu regnen begann und kein Wort sich anbot. Stumm ging Demirci fort.

Das war vor einem Jahr. Seitdem haben sie sich nicht mehr gesehen. Zweimal telefonierten sie, an ihren Geburtstagen. Alles andere wäre ein Eingeständnis gewesen, dass die Freundschaft vorbei war, und davor hatte sie ebenso viel Angst wie Ellen. Sie taten, als habe es diese vermaledeite Situation vor dem Lokal nie gegeben, und wurden beide mit jedem Wort trauriger.

Zweimal war Demirci beim Verfassungsschutz in Köln. Früher hätte sie sich bei Ellen gemeldet. Bis Düsseldorf sind es bloß zwanzig Minuten mit dem Zug, auch wäre es kein Problem gewesen, über Nacht zu bleiben. Doch sie ließ es.

Gestern rief Ellen an. Demirci hatte sofort Schuldgefühle. Es mochte Unsinn sein, aber ihr war, als habe sie die Freundschaft verraten, als sie auf der Straße das Gesicht abgewandt hatte. Ellen sagte, dass sie beruflich in Berlin sei, und fragte, ob sie sich sehen. Morgen um zwei? Demirci war versucht, Verpflichtungen vorzuschieben. Stattdessen schlug sie das Romanische Café im Waldorf Astoria vor.

Kurz hatte sie mit dem Gedanken gespielt, sich von den Sherpas begleiten zu lassen. Als könnten fünf muskelbepackte Männer Demirci Sicherheit geben.

Ellen ist schon da und arbeitet sich an einem beklommenen Lächeln ab. Die Umarmung ist nur angedeutet; die Wangen streifen sich flüchtig, man kann es kaum eine Berührung nennen.

»Wie geht es dir?« fragt Demirci, nachdem sie sich gesetzt hat. Sie merkt, dass ihre Stimme brüchig ist, und räuspert sich. »Meine Güte, was für ein Wetter.«

»Mäßig. Und dir?«

Sie ist stark geschminkt. Demirci sieht ihr die letzte Nacht an.

So wie sie mir meine.

»Ich rauche wieder«, seufzt sie. »Und hasse mich dafür.«

Der Ober bringt die Karte.

»Danke«, sagt Ellen. »Wir essen nichts.«

Demirci schaut ihre Freundin ratlos an.

»Was möchten Sie trinken?«

»Wir überlegen noch.«

Der Ober lässt die Karte auf dem Tisch und geht.

Demirci hat einen Kloß im Hals.

Ihr Kommandoführer betritt das Restaurant. Er gibt ihr den Sensor für den Daimler. »Steht gegenüber.«

Sie nickt. Er verschwindet wieder.

»Ich wollte es dir nicht am Telefon erzählen«, sagt Ellen, »und du solltest es auch nicht auf dem Dienstweg erfahren.«

»Was denn?«

»Im April übernehme ich die Leitung der Polizeiabteilung im Berliner Innensenat. Es ist geplant, dass ich nächstes Jahr Polizeipräsidentin werde.«

Vor dem Fenster lärmt eine angeschickerte Touristengruppe. Ein Auto macht eine Vollbremsung, weil ein Obdachloser einen Einkaufswagen über die Straße schiebt. Schneeflocken schmelzen auf den Scheiben und hinterlassen eine zittrige Matrix.

Demirci sagt kein Wort.

»Svoboda sprach mich darauf an, dass ich aus Babenhausen stamme, und fragte, ob ich dich kenne. Er hat durchblicken lassen, dass euer Verhältnis schwierig ist, und wollte wissen, ob das für mich ein Problem wäre.«

Sie kratzt Worte zusammen. »Was hast du geantwortet?«

»Dass er unbesorgt sein kann.« Kühl fügt Ellen hinzu: »Unsere Freundschaft wird es nicht überleben. Aber die schleppen wir ohnehin nur noch mit uns herum.«

Demirci steht auf. »Du hast dir umsonst Gedanken gemacht. Es hätte genügt, es mir am Telefon zu sagen.«

Sie nimmt ihren Mantel vom Stuhl.

Ellen hält sie am Arm fest. »Du weißt nicht, wie es ist, von etwas Unerreichbarem zu träumen. Nichts weißt du von dem Unglück anderer, es sei denn aus Dossiers. Früher habe ich dich darum beneidet. Jetzt tust du mir leid.«

Als Demirci zum ersten Mal wieder etwas wahrnimmt, sieht sie, dass sie auf dem Kurfürstendamm ist. Menschen hasten mit Tüten von Luxusboutiquen vorbei, Einkaufsstress in den Gesichtern. Es schneit nicht mehr, der Himmel hat die Farbe von frisch gegossenem Beton.

Manche können hassen. So war sie nie. Selbst für den Dealer, dessen Querschläger damals vor der Diskothek ihre Mutter tötete, hatte sie nur Verachtung übrig. Es war eine Genugtuung, bei der Urteilsverkündung im Gericht zu sitzen, aber später hat sie kaum noch an ihn gedacht.

In der klirrenden Kälte eines Tages, dessen Schatten man bereits ahnt, wünschte sie, Svoboda würde vor ihr im Schnee liegen und für das, was er getan hat, um Vergebung betteln.

Dieses Gefühl darf sie nicht zulassen.

Demirci muss bei klarem Verstand bleiben, sonst rennt sie in ein offenes Messer. Keine Sekunde glaubt sie, dass Svoboda zufällig auf die Verbindung zwischen ihr und Ellen gestoßen ist. Er hat sich mit ihrem Werdegang beschäftigt und Ellen gezielt ausgesucht. Von deren Gefühlen für Demirci weiß Svoboda nichts. Aber ihm war klar, dass er Ellen in einen Loyalitätskonflikt treiben würde, an dem ihre Freundschaft zerbrechen muss.

Sadismus, interessanter Charakterzug, Schwachstelle.

Wäre Svoboda auch mit Lissek so umgesprungen? Kaum. Er unterschätzt sie. Vermutlich, weil sie eine Frau ist.

Gut.

Vor Lissek haben alle Angst gehabt. Es hieß, dass er über jeden ein Dossier hat. In der Abteilung gibt es einen mit Panzerstahl und Laser gesicherten Raum. Die Berichte zu jedem Einsatz, jeder geheimen Operation lagern dort.

In der Wand ist ein Tresor, den man nicht einmal mit Sprengstoff knacken könnte. Als Demirci ihn zum ersten Mal öffnete, war sie auf alles gefasst.

Der Tresor war leer bis auf einen handgeschriebenen Zettel, den Lissek für sie zurückgelassen hatte.

Unsere Zweifel zählen nicht, nur unsere Taten.

Sie schaut auf die Uhr. Zur Pfaueninsel muss sie erst in fünfzig Minuten fahren. Während sie den Boulevard hochgeht, hat sie keinen Blick für die Auslagen der Designerläden.

Vielleicht hat Lissek die Dossiers mitgenommen, eine Lebensversicherung, ein Totmannschalter, würde zu ihm passen. Oder er hat sie vernichtet. Irgendwann muss man loslassen.

Eins besitzt er bestimmt noch: das über Svoboda.

Aaron hat ihr davon erzählt. Die italienische Mafia hatte vor Jahren Svobodas Amtstelefon angezapft, was Aaron bei einem Einsatz fast das Leben gekostet hätte.

Demirci könnte Lissek anrufen.

Nein. Selbst wenn er ihr das Dossier gibt und sie es der Presse zuspielt: Svoboda würde höchstens zurücktreten müssen.

Das wäre nicht genug.

Sie fragt sich, ob die Mafia das Telefon ohne sein Wissen angezapft hat.

»Svoboda will die Abteilung besitzen«, sagte Palmer.

Was könnte er damit anfangen?

Demirci werden hochbrisante Ermittlungen anvertraut. Terrorismus, internationales Organisiertes Verbrechen, Spionageabwehr. Falls Palmer mit Svoboda recht hat und der Innensenator kriminelle Energie besitzt, hätte er ein sehr scharfes Skalpell in der Hand, das er so stumpf machen könnte, dass es für keine Operation mehr taugt.

So muss Richard Wolf sich gefühlt haben, als er seine Guerillatruppe auf den deutschen Innenminister angesetzt hat.

Wolf hat gesiegt. Aber was hat es ihn gekostet?

Sie muss sich ihre nächsten Züge gut überlegen.

Palmer ist der Joker in diesem Spiel.

Kann sie ihm trauen?

In der amerikanischen Botschaft sah sie ihn und Svoboda im angeregten Gespräch. Die Männer nickten salopp in ihre Richtung, dann warf Palmer dem Innensenator eine Bemerkung zu, lachte mit ihm.

Später saß man bei Brandy und Zigarren beisammen, Demirci als einzige Frau, Zigarette im silbernen Mundstück. Der IS auf dem Rückzug, die Hackerangriffe der Russen dilettantisch, drei Terrorzellen in Frankreich ausgehoben, schon wieder ein Talibanführer mit einer Drohne erledigt, die Organisierte Kriminalität ein unvermeidliches Übel, alles in Butter.

»Sie schauen skeptisch, Frau Demirci«, näselte Svoboda und roch listig an seinem Schwenker. »Sind Sie anderer Meinung?«

»Um zu wissen, wo wir stehen, brauche ich bloß auf meinen Schreibtisch zu sehen«, gab sie zurück.

Lennard Palmer grinste breit: »Was zwischen dem Schminkzeug so rumliegt.«

Die Herren lachten.

»Was liegt bei Ihnen denn so rum?« fragte sie.

»Das wäre nichts für eine Dame.«

»Wer sagt Ihnen, dass ich eine bin?«

»Das, was von Ihrem Schreibtisch bei mir landet.«

Es wurde noch lauter gelacht.

Diesmal verkniff sie sich eine Erwiderung.

Als Demirci im Mantel war, kam Palmer an der Garderobe zu ihr; sie waren einen Moment unter sich.

»Ich hoffe, Sie verstehen das«, sagte er leise.

Demirci hätte ihm zwischen die Beine treten können.

Sie ist schon am Olivaer Platz. Zeit, umzudrehen und zum Auto zu gehen. Bei dem Feinkostladen an der Bleibtreustraße fällt ihr ein, dass sie seit gestern Mittag nichts gegessen hat. Obwohl sie keinen Hunger hat, kauft sie sich ein Thunfischsandwich. Es schmeckt wie Styropor, nach einem Bissen schmeißt sie es in einen Abfallkorb.

Ehe sie in ihren Wagen steigt, sieht sie hinüber zum Romanischen Café. Ellen sitzt noch am Tisch, vor sich ein Glas Rotwein. Demirci bildet sich ein, Tränen zu sehen. Aber vielleicht sind es nur Schneeflocken auf dem Fenster.

26

Sie fährt die Kantstraße hoch. Auf der Asiameile blinken schon Reklamen. Kahle Bäume frieren am Lietzensee. Graupel sprenkelt die Scheibe, die Wischer springen an. Am Messedamm irrlichtert das Leuchtfeuer des Funkturms in den Wolken wie ein Gewitter.

Ohne das GPS wäre Demirci rettungslos verloren. Sie lebt erst seit zwei Monaten in Berlin; die Stadt ist ein Moloch und hinter dem Regierungsviertel liegt unerforschtes Land. Auf der Avus schleicht sie in einer endlosen Kolonne an der Baustelle vorbei, die Helmchen angekündigt hat.

Ihre Knochen sind aus Blei. Hassen macht müde.

Wie müde wird Aaron sein.

Das Verhältnis zu ihrem Vater war überaus eng, so viel weiß sie. Als Demirci noch auf der Akademie war, hat sie sich intensiv mit Jörg Aaron beschäftigt und eine Arbeit über ihn verfasst. Ein Vater wie er kann wie ein Mühlstein sein. Aber seine Tochter muss ihn sehr geliebt haben.

Es gibt keinen Ort, wo Varga vor ihr sicher wäre. Sie will ihn töten, darüber macht Demirci sich keine Illusionen.

Könnte sie es verhindern?

Das ist ein Problem. Aaron weiß mehr als sie. Was mag noch auf Holms Tonband sein? Was war in Jansens Haus? Was, wenn es ihr gelingt, dessen Frau zum Reden zu bringen?

Wird Aaron alle Informationen mit Demirci teilen?

Das bezweifelt sie.

Sie muss sich darauf verlassen, dass Pavlik einen Rachefeldzug verhindert. Wem gilt seine Loyalität? Aaron oder ihr?

Wenn er Aaron hilft, ist Demirci machtlos.

Er ist der härteste Mann der Abteilung.

Sie ist noch immer eine Waffe auf zwei Beinen.

Vor diesen beiden müsste Varga Angst haben.

Aarons Akte kennt Demirci in- und auswendig. Mehrere Male ermittelte die Interne gegen sie. Zuletzt nach einer Operation in Helsinki. Bei einem Schusswechsel mit Hells Angels war ein Taxifahrer ums Leben gekommen. Etwas hatte Lissek dazu bewogen, den Anfangsdialog ihrer Vernehmung zu kopieren und dem Bericht beizulegen.

Frau Aaron, Sie sind sich über die Tragweite der Vorwürfe gegen Sie im Klaren?

Selbstverständlich. Wissen Sie, wie wir diesen Raum bei der Abteilung nennen?

Nein.

Pjöng jang. Ich habe alle Typen von euch durch. Die Kumpelhaften, die Verständnis heucheln. Die Notgeilen mit ihren sexuellen Anspielungen. Die breitbeinigen Machos. Die Buchhalter, Therapeuten, Schleimer, Kanalratten. Ich lasse mich überraschen, in welche Kategorie Sie gehören.

Sie wurde umfassend entlastet, trug keine Schuld am Tod des Taxifahrers. Jede der Ermittlungen gegen sie wurde eingestellt. Für Demirci verkörperte Aaron den Wahlspruch der Abteilung mehr als jeder andere.

Es ist niemals leicht.

Da wusste sie noch nichts von Avignon.

Inständig hofft sie, dass es eine andere Erklärung für das Verschwinden von Bas Makata und seiner Familie gibt.

Tagelang dachte sie an kaum etwas anderes.

Aaron und Pavlik.

Ausgerechnet.

Demirci wird sie fragen müssen, was damals passiert ist. Davor graut es ihr.

Am Wannsee fährt sie von der Avus ab. Möwen balancieren auf einer Sturmbö, in der Marina taumeln Boote. Nach wenigen Kilometern lotst das Navigationssystem sie auf eine kleine kurvige Straße durch den Wald.

Vor dem Wirtshaus am Wasser steht nur ein Auto. Palmer ist auch allein, natürlich. Sie steigt aus und sieht die braunen Haare, die Professorennase, die weichen Wangen, die Augen, deren Farbe sie nicht herausfindet. Nichts an diesem Gesicht passt zusammen, und doch ist es attraktiv.

»Herr Präsident.«

»Frau Demirci.«

An die Holzfassade der Gaststätte sind Geweihe genagelt; die Entlüftung pumpt den Gestank von altem Frittenfett ins Freie.

Palmers Stimme ist geschäftsmäßig. »Kehren wir ein?«

Sie schaut zu der Fähre. »Lassen Sie uns auf die Insel fahren.«

»Sie versauen sich Ihre Schuhe.«

»Sie versauen mir den ganzen Tag.«

Er hält seinen Regenschirm über sie. Das ist Demirci zu eng. Aber sie würde sonst klatschnass werden. Der Fährmann kümmert sich nicht ums Wetter und spielt Skat auf dem Handy.

Palmer blickt über seine Schulter. »Das ist kein Farbspiel, sondern ein Grand.«

»Von wat träumen Sie nachts?«

»Sie haben falsch gedrückt. Die beiden Kreuz müssen in den Keller, dann gewinnen Sie den mit einundsechzig.«

»Nich’ ums Verrecken.«

»Ist ja Ihr Geld.«

Palmer und Skat. Demircis Phantasie gelangt an Grenzen.

Sie lösen Tickets.

»Um fünf fahr ick’s letzte Mal«, sagt der Fährmann.

»Danke, das reicht uns«, gibt sie zurück.

Er setzt über; es ist ein Katzensprung zur Insel. Schlagermusik schunkelt aus der Brücke. Demirci steckt sich eine Zigarette an. Friert. Sie gehen an Land.

»Um Fünfe, nich’ um fünf nach, nich’ va’jessen!« ruft der Fährmann ihnen hinterher.

Ohne ein Wort laufen sie am Ufer entlang. Der Himmel stürzt auf die Baumwipfel. Die Pfauen, die der Insel den Namen geben, haben sich im Dickicht verkrochen.

Rechts ist eine Lichtung mit einem Ritterschloss, das wie eine Filmkulisse aussieht. Demirci bleibt stehen.

»Friedrich Wilhelm ii. ließ es für seine Maitresse Wilhelmine von Lichtenau bauen«, sagt Palmer. »Hier hat er sich diskret mit ihr getroffen. Ein guter Ort für Geheimnisse.«

»Aus uns beiden wird kein Liebespaar mehr«, erwidert sie.

»Für Wilhelmine war es eine unglückliche Liaison. Nach dem Tod des Königs ließ dessen Sohn sie verbannen.«

»Eine einfache Lösung. Das müsste Ihnen doch gefallen.«

Er lächelt freudlos. »Ich weiß nicht, was Sie von Lissek geerbt haben. Wolf hinterließ mir einen Tresor, in dem Dinge waren, die mich lange nicht schlafen ließen. Falls es Sie interessiert, warum Uwe Barschel wirklich starb – fragen Sie nur.«

»Anderes interessiert mich mehr.« Sie tritt in den Schneegriesel, damit sie sich ansehen. »Wer war Veit Jansen?«

Palmers Blick ist leer. »Sein richtiger Name war Olaf Christ. Er war ein Verdeckter Ermittler von uns, der bei der Verhaftung von Ilich Ramírez Sánchez eine maßgebliche Rolle gespielt hat.«

»Carlos, der Schakal.«

»Ja. Sie wissen, was mit Männern passiert, die zu lange im Untergrund sind. Wolf ließ ihn Ende der Neunziger überprüfen. Christ hat auf großem Fuß gelebt. Er hat Lunte gerochen und ist abgetaucht. Danach hat sich seine Spur verloren.«

»Bis diese Terrorzelle in Casablanca ausgehoben wurde.«

»Mit dem Namen Jansen konnten wir nichts anfangen. Mein VB ist nach Marrakesch und hat Fotos gemacht. Als Christ identifiziert wurde, war er tot.«

Demirci schüttelt den Kopf. »Das ist bei Weitem nicht alles. Das hätten Sie nicht verschweigen müssen.«

Palmer blickt übers Wasser. Kein Licht, nirgends. »Dort drüben ist Schloss Cecilienhof, wo Truman und Stalin die Welt unter sich aufgeteilt haben. Damals war alles ganz simpel.«

»Ich warte«, sagt Demirci.

»Als Christ verschwunden war, haben Wolfs Leute sein Haus auf den Kopf gestellt. In einem Versteck fanden sie ein altes Notizbuch. Er hatte Kontakt zu Jigal Amir. Schon mal gehört?«

»Nein.«

»Das war der israelische Rechtsextremist, der Jitzchak Rabin 1995 ermordet hat.«

Demirci hält die Luft an.

»Christ hatte sich mehrmals mit ihm getroffen, zuletzt kurz vor dem Attentat. Es spricht einiges dafür, dass er der Drahtzieher im Hintergrund war. Wer hinter Christ stand, fand man nie heraus. Rabin hatte viele Feinde.«

Eiswasser sickert in Demircis Kragen.

»Wolf hat das weggeschlossen«, sagt Palmer heiser.

»Um seine eigene Haut zu retten.«

»Nein. Er befürchtete, dass die Aussöhnung zwischen Israel und Deutschland für lange Zeit auf Eis liegen würde, wenn er es publik macht. Wolf überließ es mir, wie ich damit umgehe. Ich kam zu dem Schluss, dass er recht hatte.«

»Warum haben Sie uns in Marrakesch geholfen?«

»Ich wollte es drauf ankommen lassen. Jetzt, wo Sie die Wahrheit kennen: Ändert es irgendetwas?«

Demirci starrt auf den See. Ein Polizeikreuzer stampft durch das aufgepeitschte Wasser.

Nein. Aber ich hätte besser nicht gefragt.

»Haben Sie über diesen Fonds etwas herausgefunden?«

Das hat sie gestern Abend an ihn weitergegeben.

»Er wird von einem Mann namens Peter Lockhart verwaltet«, sagt Palmer. »Finanzmagnat, schwerreich. Ich habe den MI5 ins Boot geholt, die observieren ihn.«

»Wo wird investiert?«

»Europäische Aktien. Biotechnologie, Rüstung, Chemie.«

»Leerverkäufe?«

»Nein, Call-Options. Sie setzen auf steigende Kurse.«

»Europa – das bedeutet nicht zwangsläufig, dass der Terroranschlag hier stattfinden soll.«

»Richtig. Nur, dass diese Firmen von einem Anschlag profitieren würden. Der kann überall sein.«

Palmer war ehrlich zu ihr. Es ist Zeit, etwas Großes mit ihm zu teilen. »Wir wissen, wer der Broker ist«, sagt sie.

Er zieht scharf die Luft ein.

»Matteo Varga.«

»Varga ist tot.«

»Offensichtlich nicht.«

»Kein Irrtum möglich?«

»Ich fürchte nein.«

»Vor über zehn Jahren hatten wir einen Informanten«, murmelt Palmer benommen. »Leon Keyes. Die Abteilung hat ihn in Rom für uns beschützt. Oder wie Lissek es formuliert hätte: Er hat meinen Müll entsorgt. Jenny Aaron hat sieben Männer von Varga getötet, Keyes konnte sie nicht retten. Wir dachten, Varga wäre von seiner eigenen Familie aus dem Weg geräumt worden. Der Bastard hat uns alle ausgelacht.«

»Das bleibt zwischen uns«, sagt sie. »Keine Fahndung. Varga ist mit Interpol vernetzt. Wir müssen ihn in Sicherheit wiegen.«

»Klingt nach einer Pointe.«

»Wir haben vielleicht eine Kronzeugin.«

»Wen?«

»Christs Frau.«

»Mir hat man gesagt, dass sie nicht das Geringste weiß«, erwidert Palmer gedehnt.

»Und mir, dass ein gewisser Veit Jansen Lobbyist war.«

»Sie holen sich den Tod.« Er hält den Schirm über sie. Schiebt sein Kinn in den Schal. »Es wäre hilfreich, wenn ich mehr über dieses Konto wüsste.«

Ja. Aber falls Aaron Varga tötet und Palmer den Grund kennt, könnte ich nichts mehr für sie tun. Ich muss wissen, was in Avignon war. So vieles hängt davon ab.

»Warten wir ab, wie es sich entwickelt«, weicht sie aus.

»Jenny Aaron ist in Marokko. Sie steht noch auf meiner Besoldungsliste. Meinen Sie nicht, das würde ein wenig mehr Offenheit rechtfertigen?«

»Wollen Sie über das Dienstrecht diskutieren?«

Sie schweigen.

»Sind Sie ihr vor der Erblindung einmal begegnet?« fragt er.

»Nein. Wie war sie?«

»Es war das erste Mal, dass ich ein Raubtier in freier Wildbahn gesehen habe.«

»Das hat Sie nicht daran gehindert, sie zum BKA zu holen.«

»Auf diese Frau zu verzichten, wäre dumm gewesen. Und Sie sind auch nicht dumm. Deshalb ist sie jetzt wieder bei Ihnen.«

»Beleidigt?«

»Auf dem Sterbebett bin ich drüber weg.«

Er hat Charme. Das ist ihr früher nie aufgefallen.

Demirci sagt: »Svoboda müsste observiert werden. Ich kann das nicht, ohne dass er es merkt. Sie schon.«

Palmers Augen werden dunkler als der Wannsee.

Ich weiß, was ich von ihm verlange. Das wird er nicht tun.

»Ist letzte Woche angelaufen«, erklärt er.

So viel zu meiner Menschenkenntnis.

»Wer ist eingeweiht?«

»Meine besten Leute.«

»Haben sie schon was?«

»Die Welt dreht sich nie so schnell, wie man will.«

Demirci schaut auf die Uhr. »Wir sollten zurückgehen, sonst müssen wir hier übernachten.«

»Verlockend.«

Flirtet er mit mir?

Palmer grinst. »Ich wollte nur Ihr Gesicht sehen.«

Sie hakt sich bei ihm ein. Ihre Schuhe sind durchgeweicht, die Zehen taub.

»Gibt es Neuigkeiten aus Pakistan?« fragt er.

»Wir beschatten Ihren Mann. Gestern habe ich einen ersten Bericht gekriegt. Er verhält sich unauffällig. Wir werden sehen.«

»Erfahre ich als Erster, was dabei herauskommt?«

»Sie haben mein Wort.«

Dass sie dem Verbindungsbeamten in Islamabad eine Falschinformation über eine CIA-Operation zugespielt haben, sagt sie Palmer nicht. Futter für die Taliban; das hätte eine Truppenbewegung im Westen Afghanistans zur Folge. Sollte diese stattfinden, werden sie den VB festnehmen. Demirci glaubt nicht, dass Palmer involviert ist. Aber sie hat auch nicht geglaubt, dass so etwas wie Avignon möglich wäre.

»Svoboda hat irgendein As im Ärmel«, murmelt er. »Bei dem Empfang in der Botschaft hat er rumgepupst. Er meinte, Sie hätten in Kürze Geburtstag, und er würde Ihnen ein hübsches Geschenk zukommen lassen.«

Ellen. Erstick dran.

»Vorgestern hat die Innenministerkonferenz getagt«, sagt sie. »Wurde über mich gesprochen?«

»Natürlich. Svoboda macht Stimmung gegen Sie. Sie sind unfähig, haben vier Männer geopfert, das Übliche.«

»Habe ich dort Freunde?«

»Diejenigen, die für Ihre Berufung gestimmt haben, rücken so schnell nicht von Ihnen ab, das wäre Gesichtsverlust. Die anderen sehen sich die Show an. Ich habe einen Herrenwitz auf Ihre Kosten gemacht. Bayern hat am lautesten gelacht.«

Beim Übersetzen sagt der Fährmann zu Palmer: »Ick hab den Grand nachjespielt. Sie ha’m recht jehabt, Granate. Ick hätt mit ee’m Punkt jewonnen.«

»Ein kluges Pferd springt nur so hoch, wie es muss«, versetzt der BKA-Präsident.

Bei den Autos bleiben sie stehen.

»War er wenigstens gut?« fragt Demirci.

Er schaut sie fragend an.

»Der Herrenwitz.«

»Er hat seinen Zweck erfüllt.« Palmer zögert. »Ich fürchte, ich habe noch eine schlechte Nachricht für Sie. Auf die Botschaft in Rabat wurde ein Hackerangriff verübt; wer dahintersteckt, wissen wir nicht. Die Telefone wurden abgehört. Es wäre möglich, dass Festnetzspräche des VB betroffen waren.«

Ein Eistropfen rinnt über ihre Wirbelsäule. »Mit dem BKA?«

»Ja.«

»Wurde Erfoud erwähnt?«

»Das habe ich sofort geklärt. Die Telefonate zwischen VB und V-Mann-Führer werden mitgeschnitten. Von Erfoud war keine Rede.«

»Sind Namen gefallen?«

»Auch das nicht. Der VB hat die beiden Bonnie und Clyde genannt; fragen Sie mich nicht, wie er darauf kam.« Pause. »Das ist nicht das Problem.«

»Sondern?«

»Er hat gesagt, dass sie über den Atlas wollen. Sie sollten auf alles gefasst sein.«

27

Vor zwei Stunden haben sie die ersten Ausläufer des Gebirges erreicht. Jetzt geht es so steil bergan, dass Aaron Druck auf den Ohren hat. Sie fahren auf einer breit ausgebauten Straße. Es herrscht kaum Verkehr. So weit draußen wohnen keine Pendler mehr, und zwischen Marrakesch und Erfoud liegen nur winzige Ortschaften. Es muss gegen vier sein.

Layla sitzt mit Luca im Fond. Aaron spürt die Angst der Frau. Aber Luca ist ganz ruhig. Er wird seine Hand in die der Mutter gelegt haben, um ihr Mut zu machen.

Pavliks Telefon vibriert. Schweigend hört er zu. Kurz darauf fährt er in eine Parkbucht. Er bedeutet Layla, im Wagen zu bleiben, und sagt zu Aaron: »Lass uns eine rauchen.«

Die Zigarette schmeckt bereits nach kalter Nacht. Pavlik erzählt, was Demirci von Palmer erfahren hat.

Olaf Christ alias Veit Jansen ist interessant.

Die abgehörten Telefonate sind schlimm.

Ahnt der Broker ihr Ziel? Die Wüstenstadt ist eine Möglichkeit unter vielen. Er muss in Betracht ziehen, dass sie nach Algerien wollen oder die großen Straßen in den Norden auf dem Atlas umfahren, um ans Mittelmeer zu gelangen. Auf dieser Route würden drei weitere kleine Flugplätze liegen. Für den Broker ist das eine Lotterie.

Trotzdem: Pavlik hat Erfoud ausgesucht, weil es im Nirgendwo ist. Der Feind denkt vielleicht das Gleiche. Erfoud ist perfekt. Darum ist es gefährlich.

Sie könnten auf das Angebot des VB eingehen und sich durch die Westsahara nach Mauretanien schleusen lassen. Das würde sie mindestens einen Tag kosten, eventuell zwei. Und ob es sicherer wäre, wissen sie nicht.

Stumm wägen sie es ab.

Sie werden die Wüste sehen.

Aber dort sind Sie in großer Gefahr.

Aaron richtet ihre Augen dahin, wo sie die Sonne glaubt. Sie stellt sich vor, in ein Tal zu schauen, auf satten grünen Weiden Vieh, das durch die Furt eines Wildbachs getrieben wird, Hirten knietief in schillerndem Gletscherwasser vom Atlas. Dahinter könnte ein Dorf sein, trutzige Lehmquader, die an Felsen hochkrabbeln, Fenster wie Schießscharten. All das unter einem Himmel wie aus hauchdünnem Glas.

»Es ist schön hier«, sagt sie in die Stille.

»Ja, wenn du dich umdrehst. Wo du hinguckst, ist eine Müllhalde.« Pavlik tritt seine Zigarette aus. »Du hast Vesper erledigt, Vargas besten Mann. Ohne den Anführer stottert die Befehlskette. Lass uns weiterfahren.«

Er informiert Demirci. Sie macht keinen Versuch, ihn umzustimmen. Da sich leicht in Erfahrung bringen lässt, dass morgen früh ein Jet aus Deutschland in Erfoud landet, wird Guppy zur Verschleierung Landerechte für sämtliche marokkanische und zwei algerische Flughäfen besorgen und unter dem Namen Traherne Tickets für die Sieben-Uhr-Fähre von Tanger nach Gibraltar buchen.

Pavlik wird bei einer Ortschaft namens Aflou die Hauptstraße verlassen und eine Nebenstrecke nach Nordosten nehmen, die hoch oben in einen Pass nach Süden mündet. Den Umweg von gut vier Stunden nehmen sie in Kauf; der Jet landet um acht, bis dahin ist genug Zeit. Wenn sie Glück haben, finden sie irgendwo ein Hotel. Wenn nicht, wird der BMW für die Nacht herhalten müssen.

Im Auto schließt Aaron sich in ihrer inneren Kammer ein.

Kein Bunker der Welt hat dickere Wände.

Wieder denkt sie an die Schließfachnummer.

Einige Elemente der Rōnin-Legende sind wie ein Spiegel. Das Haus des Zeremonienmeisters wurde scharf bewacht. Um ihren Fürsten zu rächen, mussten die Samurai eine schier übermächtige Leibgarde bezwingen.

Das und mehr spricht dafür, dass Holm darum die Siebenundvierzig wählte, eine mythische Zahl.

Aber manchmal stimmen so viele Indizien überein, dass man ganz betrunken davon wird. Bei der Abteilung wurde Aaron vor diesem Rausch gewarnt.

»Beweisorgie« nannte ihr Ausbilder das.

Betrachte es aus einem anderen Blickwinkel.

Falls es eine Metapher sein soll, ist sie schief.

Ihr Vater war nicht ihr Fürst. Sie ist keine Rōnin, wurde nicht verstoßen. Sie braucht diese Rache nicht, um ihre Ehre wiederherzustellen. Oder die ihres Vaters.

Holm wusste das.

Die einfachste Erklärung wäre: Es war bloß irgendein Schließfach, und sie interpretiert etwas hinein.

Aaron steckt das Handy-Headset ins Ohr und sagt: »Suche in Google siebenundvierzig.«

Pavlik wird sich fragen, was das soll, doch er schweigt.

Wenig später weiß sie, dass die Wendekreise des Steinbocks und des Krebses siebenundvierzig Grad voneinander entfernt sind, Rasputin mit siebenundvierzig starb, im Jahr siebenundvierzig vor Christus der Alexandrinische Krieg endete, Herodes als Statthalter von Galiläa eingesetzt und der julianische Kalender eingeführt wurde. Es ist der Name eines Agenten in einem Videospiel, die Vorwahl von Norwegen, das Durchschnittsalter von deutschen Lehrern, die Atommasse eines Titan-Isotops.

Die Zahl ist alles und nichts.

Schmeiß Holm endlich aus deinem Kopf.

Wie soll das gehen?

Um sich zu rächen, muss man wissen, warum.

Was könnte Aaron benennen von all dem, was ihr Vater ihr geschenkt hat? Was wäre es wert? Die eine Nacht, als Spinnfäden im Mondlicht glitzerten und er ihr die Sterne erklärte und mit dem Polarstern begann, weil der im Dunkeln den Weg weist?

So kostbar das ist, rechtfertigt es Rache?

Als sie vier war, brachte er ihr das Zaubern bei. Über die simplen Sachen, wie eine Münze verschwinden lassen, Karten raten, eine Schnur zum Schein durchtrennen, waren sie rasch hinaus. Jenny lernte »Die unsichtbare Hand«, »Die geheime Kammer«, »Das Pferd ohne Schwanz«.

So kostbar das ist, rechtfertigt es Rache?

In seinen Geschichten gab es stets einen Logikbruch, den sie finden musste. Dass eine Träne nicht in eine Nase laufen, eine Hummel nicht schwimmen, ein Stein nicht auf der Stelle schweben kann. Und jede hatte eine Moral. Manch eine war tröstlich. Dass es nicht schlimm ist zu weinen, die Physik keine Wunder erklärt, man das Unmögliche wagen muss. Anderes war bitter und grausam und dennoch wahr. Die wichtigste Lektion lautete, nur jemandem zu vertrauen, in dessen Obhut man das eigene Leben geben würde.

So kostbar das ist, rechtfertigt es Rache?

Aaron erinnert sich, dass sie Wimmelbilderbücher anschauten und ihr Vater ihr eine Minute Zeit gab, sich die Details einzuprägen, ehe er das Buch zuklappte und sie alles aufzählen ließ. Wenn sie nicht mehr als drei Fehler gemacht hatte, durfte sie sich eine Belohnung aussuchen. Am allerliebsten mochte sie die Kissenschlacht.

Einmal waren es Bilder von einem Kaufhaus. Sie sollte sagen, wie sie am geschicktesten dort einbrechen würde. All ihre Pläne waren zum Scheitern verurteilt, denn stets hatte sie etwas übersehen. Den Wachmann mit dem gezwirbelten Schnauzbart, den großen, satten Hund, das Zwinkerauge der Kamera, das Schloss mit sieben Siegeln. Am Ende gelang es ihr doch, und ihr Vater hatte keinen Einwand mehr. Er fragte sie, was sie stehlen würde, und sie sagte: »Ein Prinzessinnenkleid.« Da warf er sie hoch in die Luft und fing sie auf, und sie war wieder fünf.

So kostbar das ist, rechtfertigt es Rache?

An einem Sommersonntag saßen sie am Baggersee und ließen die Gedanken purzeln. Schnaken woben ein schwarzes Spitzentuch überm Wasser, die Luft war wie Brausepulver.

Ihr Vater nahm eine kleine Phiole aus der Tasche und träufelte eine Flüssigkeit auf ihre Schulter. »Guck mal, was gleich passiert.« Bald schwirrte ein Schwarm von Libellen herbei, und jede versuchte, einen Platz am Nektar zu ergattern. Jenny war inmitten des flirrenden Regenbogens so gebannt, dass sie den Atem anhielt. Heute weiß sie, dass mit diesem Pheromon Stellungen von Snipern beschossen und markiert werden, um die gegnerischen Schützen beim Anvisieren eines Ziels zu irritieren.

An dem Tag am Baggersee war das ganz weit weg, es gab nur die Magie eines perfekten Moments.

So kostbar das ist, rechtfertigt es Rache?

Im nächsten Sommer waren sie auf einem alten Industriegelände am Rhein. Ihr Vater ging mit ihr in eine leere Fabrikhalle, in der keine Maschinen waren, keine Steine, kein Loch im Boden, nichts, wo man sich hätte verstecken können. Sie sollte die Augen schließen, bis zehn zählen und ihn suchen. Nach zwanzig Minuten gab sie auf und rief nach ihm, voller Angst, dass er sie alleingelassen hatte.

Das war ihr erstes Adrenalin, und sie war sechs.

Ihr Vater löste sich aus dem Schatten eines rußgeschwärzten Fensters und klopfte den Kalk ab, mit dem er sich eingepudert hatte. »Vorhin hast du direkt vor mir gestanden. Du hast mich nicht gesehen, weil du nur deinen Augen vertraust. Mach sie zu. Merkst du etwas?« Sie rätselte, was es war, bis sie die Körperwärme ihres Vaters wahrnahm. »Und jetzt?« fragte er. Sie hörte kein Geräusch, aber spürte eine Veränderung der Luft; ihr Vater hatte sich bewegt. Er sagte: »Manchmal muss man seine Augen schließen, wenn man sehen will.«

So kostbar das ist, rechtfertigt es Rache?

Er zeigte ihr, wie man ein Fahrrad flickt. Fahren musste sie allein lernen. Wie man sich in einem Wald orientiert. Herausfinden musste sie allein. Wie man sich an ein Kitz anpirscht, ohne gewittert zu werden. Vor einem Hirsch wegzurennen, lernte sie allein. Diese Dinge machte sie sich zu eigen, ehe sie sieben war.

So kostbar das ist, rechtfertigt es Rache?

Mit zwölf, im Steinbruch, brach eine neue Zeit an. Jetzt waren es keine Spiele mehr. »Nicht die Pistole tötet«, sagte ihr Vater, bevor er ihr seine Beretta gab.

Aaron weiß noch, wie stolz sie war, als sie zum ersten Mal eine Zehnerserie in den inneren Ring der Scheibe gesetzt hatte. Der letzte Treffer war nicht im absoluten Zentrum, kratzte den Kreis.

Na und?

Ihr Vater schaute sie ernst an und meinte: »Dem Zehnten hast du nur das Ohrläppchen weggeschossen, und jetzt bist du tot.«

Die Kunststücke der Folgejahre hatten andere Namen als die Zaubertricks von damals. Sie hießen »Die Spinne mit fünf Beinen«, »Der kalte Kuss« oder »Der brennende Mann«. Sie lernte, Körperkraft durch Hebelwirkung zu ersetzen, mit Rechts so gut zu werden wie mit Links, sich lautlos zu bewegen wie ein Grashalm im Wind, unter mehreren Gegnern mit einem Blick den Stärksten zu erkennen. Dies und dies und dies rettete später ihr Leben und das anderer.

So kostbar das ist, rechtfertigt es Rache?

Kein einziges Mal sprachen ihr Vater und sie darüber, dass sie Polizistin werden würde. Das wäre gewesen, als würde man bei einem Blitz sagen, es kommt ein Gewitter.

Zuhause sah sie den Blick ihrer Mutter. Dann kuschelte Jenny sich an sie und schmuste mit ihr, damit sie nicht mehr traurig war. Doch in Gedanken war sie noch immer im Steinbruch.

Nur Pavlik, Sandra und Lissek wissen das alles. Keiner von ihnen hat ihr je gesagt, was er davon hält. Sie kann es sich denken. Dass sie keine Kindheit und Jugend hatte, nie unbeschwert war, nichts von dem Glück weiß, keine Erwartung erfüllen zu müssen. Das stimmt nicht. Sie könnte so vieles aufzählen, was nichts mit Waffen und Training zu tun hatte.

Aaron erinnert sich an ihren Kummer mit fünfzehn. Sie war einen Kopf größer als ihre Klassenkameradinnen, eine staksige Bohnenstange mit Brüsten wie Mäusefäustchen. Stunden heulte sie die Kissen voll, und es half wenig, dass ihre Mutter sagte, das würde sich verwachsen.

Aber als ihr Vater sie in den Arm nahm und brummte: »Jeder Schmetterling war mal eine Raupe«, war es gut.

Die ersten Jungs, die vor ihrer Tür standen, hatten Angst vor ihm. Er musterte sie schweigend von oben bis unten, und nur einen ließ er ins Haus. Das war Tim, und er war der Richtige.

So kostbar das ist, rechtfertigt es Rache?

Ihr Vater war nicht perfekt, das weiß sie. Aaron ist nicht mehr das kleine Mädchen, das ihn vor achtundzwanzig Jahren im La Mamounia anhimmelte. Als Ehemann hat er versagt, für seine wenigen Freunde hatte er kaum Zeit, und auch für Aaron war er nicht immer da, wenn sie ihn gebraucht hätte. Er ließ ihr nicht die Wahl, etwas anderes aus ihrem Leben zu machen. Vielleicht wäre sie Germanistin geworden, Psychiaterin, Galeristin. Hätte keine Narben, wäre nicht blind, nicht einsam. Darüber nachzudenken ist so sinnlos, wie ihren Namen ins Wasser zu schreiben. Sie ist die, die sie ist.

Sie ist es ihres Vaters wegen. Und sie schuldet ihm mehr, als sie je hätte zurückzahlen können.

Pavlik stoppt. »Tankstelle.«

»Ich möchte eine Zigarette rauchen«, sagt Layla.

Aaron nimmt eine neue Schachtel Marlboro aus dem Handschuhfach und gibt sie ihr. »Luca und ich warten im Auto. Wir haben uns bestimmt was zu erzählen.«

Das ist unprofessionell, sie sollte jede Gelegenheit nutzen, um den Rapport zu festigen. Aber sie will mit Luca allein sein.

Pavlik und Layla steigen aus.

»Wie alt bist du denn?« fragt Aaron.

»Sechs Jahre und bald ein Viertel.«

»Dann bist du ja fast erwachsen.«

»Nein, noch ganz lang nicht. Mein Papa hat gesagt: ›Wer kein richtiges Kind war, wird kein richtiger Mann.‹«

»Er war wohl sehr klug.«

»Ja. Und kitzlig. Am Bauch.«

Sie schweigen einen Moment.

»Sind wir bald in Deutschland?« fragt Luca.

»Morgen. Wir müssen ein Flugzeug nehmen. Warst du schon einmal dort?«

»Auf der Beerdigung von meiner Oma. Da war ich klein. Ich weiß aber, dass es kalt war.«

»Es ist schön, es wird dir gefallen.«

Darauf erwidert er nichts mehr. Sie spürt, dass er für sich sein will. So schweigen sie. Die anderen kommen zurück. Als Pavlik die Wagentür öffnet, wehen Aerosole rein. Ozon. Regen zieht heran, Aaron kann ihn schon riechen.

Es geht weiter. Sie hört, dass Layla Tabletten aus einem Blister drückt und sie mit Wasser runterspült. Es müssen die Palladon sein, die Valium sind in einem Röhrchen. Dass Layla süchtig ist, glaubt sie nicht. Sie ist in ärztlicher Behandlung, Pavlik sprach davon, dass sie Gewicht verloren hat. Zwei Palladon. Wie ernst ist die Krankheit? Wie könnte Aaron sie für die Vernehmung nutzen? Unvermittelt schämt sie sich. Mitgefühl ist eine der sieben Tugenden. Und sie benimmt sich wie eine Rōnin.

Bald nach der Tankstelle verlassen sie die Hauptstraße. Rollsplit prasselt gegen den Unterboden. Sie winden sich über Serpentinen ins Gebirge, fahren in den Regen. Erst sind es nur Platscher, dann knallen Tropfen schnell und hart auf die Scheibe.

Aaron lässt sich in den Rhythmus von engen Kurven und steilen Geraden hineinfallen und plant Laylas Vernehmung. Einiges wird leichter sein als im Jardin Menara. Sie kennt bereits den Atemrhythmus der anderen, ihr Lieblingsfüllwort, ihr Sprechtempo, ihre Stimmfarben.

Und sie weiß bereits, welcher Grundtyp Layla ist. Man unterscheidet vier: Bei visuellen Menschen wird die Wahrnehmung von den Augen dominiert. Das spiegelt sich in der Sprache.

Typische Vokabeln sind: verschwommen, durchblicken, vorstellen, Einsicht, bilden.

Sie lieben Formulierungen wie: Licht in eine Sache bringen. Klarheit schaffen. Das muss man mir erst zeigen. Sehe ich ganz genauso.

Die Auditiven hingegen nehmen die Welt hauptsächlich über Klänge wahr. Fragen, erzählen, stimmt, laut, stumm, klingelt’s, harmonisch, Krach haben.

Sie pflegen zu sagen: Wir funken auf derselben Wellenlänge. Hör doch mal zu. Was für ein schreiendes Unrecht.

Die Kinästhetiker sind Gefühlsmenschen, für die Schmecken und Anfassen und Riechen enorm wichtig sind. Sie benutzen oft diese Wörter: hart, warm, kalt, schwer, bitter, leicht, glatt.

Klassische Redewendungen: Kann ich nicht greifen. Das zieht mich runter. Fester Boden unter den Füßen.

Aaron ist so jemand. Schon immer. Das hilft ihr als Blinde.

Zuletzt die Neutralen. Ihre Sprache klingt akademisch und ist am schwersten zu deuten, weil vieles abstrakt bleibt. Vorhaben, beschließen, wissen, beurteilen, ändern. Sie sind der Albtraum jeder Vernehmung.

Glücklicherweise zählt Layla zu den Auditiven.

Von denen habe ich nie gehört. Wir haben ein stilles Leben geführt. Wer hat Ihnen das gesagt? Sie maßen sich ein Urteil über meine Ehe an. Das Wort einer fremden Frau.

Auditive sind normalerweise eher langsam und sprechen bedächtig, im Gegensatz zu den Kinästhetikern und den Visuellen, die in allem schnell sind. Layla ist anders, aber Ausnahmen bestätigen die Regel. Die Gestik erfolgt oft auf Zwerchfellhöhe. Das Verschränken der Arme vor der Brust passt genau in dieses Schema. Weil ihr Gehör so dominant ist, werden Auditive leicht durch Geräusche irritiert. Unterbricht man sie, verlieren sie sofort den Faden.

Am wichtigsten ist die Sprache.

Aaron wird möglichst viele Wörter benutzen, die auf Laylas primären Sinn abzielen und so bei ihr das Gefühl vertiefen, verstanden zu werden.

Im Park hat sie bereits damit begonnen.

Es hat keinen Sinn, mit mir zu diskutieren. Ich verstehe, dass Sie nichts verändert haben. Wir klopfen das nur ab. Klingt das nicht gut für Sie? Das ist wie ein stummer Schrei.«

An der Tankstelle hat sie dort angeknüpft.

Luca und ich haben uns bestimmt was zu erzählen.

Urplötzlich frisst sich ein scharfer Lichtstrahl wie ein Schneidbrenner in die Finsternis.

»Der blendet nicht ab«, murmelt Pavlik.

Aaron hat die Glock schon in der Hand.

»Ducken!« zischt sie nach hinten.

Pavlik fährt langsamer. Aaron weiß, dass auch er seine Waffe gezogen hat. Sie lässt ihr Fenster herunter und hört, nur Zentimeter weg, eine steile Felswand. Der Schneidbrenner fräst immer neue, sprühende Inseln in die Schwärze, bis auf einmal alles Licht ist. Das andere Auto rast an ihnen vorbei, ein dröhnendes Echo im Regen, dann ist es wieder dunkel.

Was bleibt, ist Aarons trommelnder Herzschlag.

Was bleibt, ist kalter Schweiß.

Was bleibt, ist der Moment, als es Licht wurde.

28

Das Dorf besteht aus wenigen Häusern. Sie gehören Berbern, die vom Treckingtourismus leben. Aber es gibt ein Hotel. Beim Aussteigen hat Aaron ein flaues Gefühl im Magen. Das erinnert sie daran, dass sie seit dem Fladenbrot am Morgen nichts mehr gegessen hat. Für einen Samurai ist es eine Schande, Hunger zu fühlen. Nicht jedes Gesetz befolgt sie.

Der Wirt kommt rausgelaufen, ruft nach seiner Frau und seinen Töchtern und scheucht sie an den Herd. Aus Freude über die unverhoffte Einnahme tischt er das Couscous in einem fröhlichen arabischen Singsang auf. Obgleich Aaron keinen Hammel mag, langt sie kräftig zu. Sie ist glücklich, dass sie das Licht der Lampe sieht, die im Zug des Deckenventilators schunkelt. Als die anderen Luca zuliebe eine Nachspeise ordern, steht sie auf, um sich die Schritte einzuprägen.

Das Hotel hat bloß einen, mit Pritschen vollgestopften Schlafraum; sie sind die einzigen Gäste. Wenn Aaron im Liegen den linken Arm ausstreckt, berührt sie Lucas Pritsche. Sie geht zum Fenster, vier Schritte, öffnet es. Ein Schauer spült die Müdigkeit aus ihrem Gesicht.

Sie schnalzt. Im Regen sind alle Geräusche dumpf, die Welt ist wie aus Wachs. Aber wenn die Luft hinterher ausgewaschen ist, leitet sie kleinste Laute ganz weit.

Zum Erdboden sind es nur ein paar Meter. Dem schwammigen Schall nach ist dort nichts mehr; vielleicht eine kahle Ebene.

Aaron schließt das Fenster und tastet sich mit dem Stock zur Tür. Im Flur kaltes Hammelfett. Elf Schritte zu der Treppe. Sie fasst an das Geländer, dessen Anstrich sich wellt. Die Steinstufen sind so roh behauen, dass sie die Riefen durch die Sohlen der Ballerinas fühlt. Unten Frauenlachen und Tellergeklapper. Aus einem Radio orgelt eine ernste Männerstimme, vielleicht der König. Links ist der kleine Speiseraum, wo die anderen sitzen.

Und zurück, dasselbe noch einmal.

Im dritten Durchlauf braucht sie den Stock nicht mehr, kann sich jetzt in höchstem Tempo im Haus bewegen. Sie geht vor die Tür. Unterm Vordach raucht sie. In der dünnen Luft schlägt ihr Herz schneller.

Aaron weiß, dass Fricke morgen dabei sein wird. Er ist zu gut, als dass Demirci auf ihn verzichten könnte.

Sie ruft ihn an. Hört laute Musik, Stimmengewirr.

»Hi.«

»Sekündchen.« Fricke geht irgendwo hin, wo es ruhiger ist.

Ist er in einer Kneipe? Nein, nicht vor einem Einsatz, so verrückt ist nicht mal er.

»Wo bist du?« fragt sie.

»Kneipe.«

Für einen Moment fällt Aaron nichts mehr ein.

»Delmonte hat Geburtstag. Seit zwei Stunden saufe ich mir alkoholfreies Bier schön. Um elf mach ich mich dünn.«

»Wer ist morgen noch im Team?«

»Kemper, Rogge, Nickel und Flemming.«

»Flemming«, wiederholt sie unwillkürlich.

»Mach dir keinen Kopf. Er ist ein Arsch, aber seine hundertdreißig Kilo, verteilt auf zwei Meter und ein paar Zerquetschte, können sehr nützlich sein. Egal, was ihr Frauen so redet, wenn ein Mann dabei ist: Manchmal kommt es auf die Größe an.«

»Tu mir einen Gefallen: Ich brauche ein Medikament, Endothelinac. Das Zeug ist rezeptpflichtig. Du regelst das schon.«

»Wie schreibt sich das?«

Sie buchstabiert es ihm.

»Wofür ist es?«

»Hilft gegen dumme Fragen.«

»Okay.«

»Das bleibt unter uns.«

»Klar. Wie geht’s dir?«

»Wie einer Motte in einem leeren Schrank.«

»Und dem alten Mann?«

»Sieht aus wie siebzig.«

»Woher willst du das wissen?«

»Phantasie ist der scharfe Blick der Blinden.« Sie legt auf.

Der Regen zischelt auf der Straße wie Fett in einer Pfanne. Ihre Jacke wärmt sie nicht, das Leder knirscht in der Kälte. Pavlik kommt; sie erkennt ihn an der Art des Schweigens.

»Wie hoch sind wir?« fragt sie.

»Fast fünfzehnhundert. Zwei Stunden bis Erfoud.« Er bedient sich bei ihren Zigaretten.

Aaron gibt ihm Feuer und beugt sich über das Dupont.

Verharrt. Lässt es brennen.

»Stimmt was nicht?« fragt Pavlik.

»Ich kann die Flamme sehen«, flüstert sie. »Nein, sehen ist zu viel. Aber sie ist da. Flackert rot. Und ein bisschen blau. Jetzt hat der Wind sie ausgepustet.«

Er legt seinen Arm um sie. Zehn Sekunden Innigkeit.

Sie klappt das Feuerzeug zu. »Wo ist Layla?«

»Bringt den Jungen ins Bett.«

»Hat sie wieder Tabletten genommen?«

»Eine Palladon.«

»Wie sieht sie aus?«

»Als ob sie in einem Porzellanladen aufgewachsen ist. Wenn sie fünf Kilo mehr auf den Rippen hätte, wäre sie dünn. Sie hat kaum was gegessen und getrunken. Ich weiß nicht, was sie hat, aber sie muss in ein Krankenhaus.«

»In Deutschland.«

»Falls wir es schaffen.«

Sie zuckt mit den Schultern. »Bis hierhin ging’s gut.«

»Sagte Danton auf den Stufen zum Schafott.«

Pavlik hat recht. Erfoud ist von allen Fluchtpunkten der wahrscheinlichste. Und die Männer des Brokers haben es ganz oben auf die Liste gesetzt.

»Was macht die Schusswunde?« fragt sie.

»Hält mich wach.«

»Luder.«

Pavlik schnippt seine Zigarette weg. »Warum hast du die Siebenundvierzig gegoogelt?«

Sie könnte sagen: nur so. Das wäre lächerlich.

»Die Nummer des Bankschließfachs. Ich glaube, Holm wollte mir damit etwas mitteilen.«

»Das hatten wir doch schon.«

»Hast du von den siebenundvierzig Rōnin gehört?«

»Du meinst den Film?«

»Er beruht auf einer wahren Begebenheit.« Aaron erzählt ihm die Geschichte und raucht dabei noch eine. Danach lauschen sie dem Regen.

»Fast alles von Holm könnte eine Botschaft enthalten«, hält er dagegen. »Alexander der Große, Château Lafite, Judith Traherne, die Bilder von diesem Franzosen, Bach, das Beverly Wilshire, das russische Dorf –«

»Lubichowo«, sagt sie.

»Das führt zu nichts. Macht dich bloß kaputt.«

»Georges Noël.«

»Wer?«

»Der Maler. In der Nationalgalerie war ich mal in einer Ausstellung von ihm. Ich bezweifle, dass Holm ihn mochte; das sind abstrakte Gemälde, aber Holm war ein Mystiker und Poet. Dalí wird ihm gefallen haben, De Chirico, Kubin, Velázquez, Munch und natürlich Chagall.«

»Du weißt tausendmal mehr über Holm als ich«, sagt Pavlik. »Mir reicht eine einzige Sache: Ich weiß, dass er krank im Hirn war und es ihm Spaß gemacht hat, Menschen zu zerstören. Ich lasse nicht zu, dass er dir das ein zweites Mal antut.«

»Du täuschst dich in ihm. Für alles, was er getan hat, selbst für die schrecklichsten Dinge, gab es einen Grund.«

»Du redest wie die Anwältin von Pol Pot.«

»Ich versuche, so zu denken wie er.«

»Er hat uns Olaf Christ geliefert. Das war eine Ansage. Wenn es mehr gäbe, hätte er das in einen klaren Satz gepackt.«

»Vom ersten Augenblick an wollte Holm sich mit mir messen und ich mich mit ihm«, entgegnet Aaron. »Auch wenn du das nie verstehen wirst: Wir waren uns ähnlich, wir haben einander erkannt. Er fordert meine Intelligenz heraus, alles andere wäre ihm zu phantasielos gewesen. Es ist eine Denksportaufgabe. Du weißt, was er gesagt hat: ›Ich könnte Ihnen den Schlüssel zu dem Rätsel geben.‹«

Pavlik schweigt kurz. »Das mit dem Maler kann ich nicht beurteilen, dazu verstehe ich zu wenig von Kunst. Bleiben wir bei der Zahl. Falls deine Theorie stimmt, müsste er um das Schließfach siebenundvierzig gebeten haben. Richtig?«

»Ja.«

Er tippt eine Nummer ins Handy. »Guten Abend, Monsieur Hamdaoui, Jack Traherne hier. Entschuldigen Sie die späte Störung, aber ich müsste etwas wissen: Hat Herr Woyzeck bezüglich des Schließfachs einen Wunsch geäußert?«

Lange hört Aaron nur den Regen. Sie weiß, dass Pavlik seine Uhr im Blick hat; nach einer Minute könnte ihr Standort lokalisiert werden.

»Danke«, murmelt er schließlich. »Gute Nacht.«

»Und?« fragt sie beklommen.

»Holm wollte genau das Schließfach haben«, sagt Pavlik rau. »Er hat Hamdaoui instruiert, dass er es für sich behalten soll, es sei denn, du würdest ihn darauf ansprechen.«

Er nimmt die SIM-Karte aus dem Handy, zerbricht sie, wirft sie weg und legt eine neue ein. Der Wind faucht den Regen unters Dach. Irgendwo jault ein Hund, wird ein Fensterladen geschlossen, zittert eine Tür in den Angeln.

»Es geht nicht um die Rōnin«, sagt sie. »Das wäre eine Spielerei gewesen. Holm hat es inszeniert. Dahinter steckt mehr. Das Versteck des Brokers. Weshalb er meinen Vater ermorden ließ. Das Anschlagsziel. Etwas in der Größenordnung.«

Pavlik denkt nach. »Die Siebenundvierzig ist wahrscheinlich nur ein Teil des Puzzles. Da fehlt was. Alles auf Anfang: Alexander der Große, Georges Noël, Château Lafite, Browning, Judith Traherne, Bach, Beverly Wilshire, Lubichowo.«

»Vergiss den Walkman nicht.«

»Das hat er erklärt: Sentimentalität.«

»Für ihn ein Fremdwort.«

»Das Beverly Wilshire? Vargas Domizil? Zimmer 47?«

»Zu plump. Und der Broker ist nicht so dumm, sich auf einer Showbühne zu zeigen.«

»Judith Traherne – Judith war doch eine Bibelgestalt?«

»Ich bin nicht besonders bibelfest«, sagt sie.

Pavlik sieht in Wikipedia nach. »Sie hat den assyrischen Feldherrn Holofernes enthauptet und seinen Kopf gestohlen.«

»Das wäre höchstens Ironie. So wie Woyzeck.«

»Die Samurai hatten es auch mit Köpfen, oder?«

»Sie haben sie als Trophäen behalten und mit großem Respekt behandelt, sie sogar frisiert und geschminkt«, sagt Aaron. »Vor Schlachten hat man sich das Haupt parfümiert, damit die Sieger sich an dem Wohlduft laben konnten.«

»Wie stilvoll.«

»Aber das ist es nicht.«

»Was ist mit Noël?« fragt Pavlik. »Die französische Bezeichnung für Weihnachten.«

»Weihnachten 1947? Ein Geburtstag? Jemand, der jetzt achtundsechzig ist?«

»Nein. Um drei Ecken gedacht.«

»Holm hat ein Zitat verwendet«, sagt Aaron. »›Geduld ist die Tugend der Revolutionäre.‹ Das habe ich schon mal gehört.«

»Rosa Luxemburg. Den Spruch kennt jeder Scharfschütze.«

»Es ist merkwürdig, dass er auf sie Bezug nimmt. Er hat Eiferer verachtet.«

»Luxemburg. Das Anschlagsziel? Vielleicht eine Bank?«

»Oder es verweist auf Rosa. Rosa Winkel? Damit wurden Homosexuelle in den KZs gekennzeichnet.«

»Varga ist nicht schwul.«

»Du hast recht. Wenn überhaupt, dann Luxemburg.«

Layla kommt. »Luca hat nach Ihnen gefragt.«

Aaron geht an das Bett, ohne tasten zu müssen, setzt sich auf die Kante. Im Dämmerlicht ist für sie alles schwarz. »Na, kannst du nicht schlafen?«

»Wie macht du das?«

»Was?«

»Dass man denkt, dass du sehen kannst.«

»Ich schummele. Schummelst du nie?«

»Beim Kartenspielen. Mama merkt es jedesmal, aber sie lässt mich gewinnen. Und im Auto hast du deine Pistole gezogen. Du bist doch blind.«

»Mein Vater hat gesagt: ›Nicht sehen, wissen.‹«

»Wie ist das, wenn man blind ist?«

Aaron sucht nach Worten. »Als ob man an einem Hafen steht und auf ein Schiff wartet, das nie kommt.«

Sie spürt, dass er über etwas nachgrübelt.

»Willst du mein Gesicht anfassen?« fragt er schließlich.

»Warum?«

»Weil Blinde das so machen. Das weiß ich aus einem Film.«

Sie lächelt. »Das muss ich nicht. Ich weiß ganz genau, wie du aussiehst.«

»Wie denn?«

»Wie ein Naseweis.«

Und doch streckt Aaron ihre Hand aus. Bei niemandem hat sie das je gemacht. Dabei ist es so schön. Sie berührt ihn kaum, als fürchte sie, ihre Finger wären zu rau.

»Du musst zwei Hände nehmen. Sonst siehst du ja nichts.«

Aaron tut es. Genießt es. Wird traurig. Sie stupst ihn an. »Du hast noch mehr Sommersprossen als ich.«

»Verrätst du mir deinen richtigen Namen?«

»Jenny.«

»Als du die Pistole gezogen hast, hab ich keine Angst gehabt.«

»Man kann tapfer sein und trotzdem Angst haben.«

Darüber denkt er nach. »Wirklich?«

»Ja.«

»Mein Papa hat mal gemeint, vor der Angst hat man am meisten Angst. Aber das verstehe ich nicht.«

»Du vermisst ihn wohl sehr?«

»Du deinen doch auch.«

Das sagt er so ruhig, so selbstverständlich, dass sie zu atmen vergisst. Sie zuckt zusammen, als Luca seine Hand in ihre legt.

»Glaubst du, dass er im Himmel ist?« fragt er.

»Wenn es einen Himmel gibt, war er dort«, flüstert sie. »Und dann ist er wiedergeboren worden. Vielleicht als Mensch. Oder er ist ein Tier. Manchmal denke ich: ein Löwe.«

»Erzählst du mir eine Geschichte?«

Sie antwortet nicht. Spürt nur seine Hand.

»Weißt du keine?«

Aaron räuspert sich. »Es war einmal eine kleine Träne. Sie hat einem Jungen gehört, der genauso alt war wie –«

»Nicht so eine Geschichte«, sagt er. »Erzähl mir eine, die wahr ist. Von dir und deinem Papa.«

Es gäbe so viele.

Zärtliche, lustige, gefährliche, traurige.

Aber keine ist wie die.

Als sie in Barcelona seine Stimme erkannte und schrie, war es kein Ende und kein Anfang. In dieser Sekunde wusste sie, was geschehen war. Und in der nächsten leugnete sie es wieder.

»Ich wollte zuerst nicht glauben, dass ich blind bin«, sagt sie leise. »Im Krankenhaus habe ich so getan, als ob ich sehen kann. Damit ich mich nicht mit dem Besteck blamiere, habe ich mit den Fingern gegessen. Aus dem Bett bin ich nur aufgestanden, wenn ich am Arm von meinem Papa gehen konnte. Ich habe behauptet, dass ich nicht allein zurechtkomme, weil ich Schwindelanfälle hätte. Wenn die Ärzte mit mir reden wollten, habe ich ihnen vorgegaukelt, dass ich nichts verstehe.«

»Was ist vorgaukeln?« murmelt Luca schläfrig.

»Das ist so ähnlich wie lügen. Einer von denen war schlau. Er hat mir eine deutsche Zeitung mitgebracht und gemeint, dass ich mich vielleicht darüber freuen würde. Ich habe gesagt, dass ich zu müde zum Lesen bin und er sie wieder mitnehmen soll. Eines Morgens habe ich meinen Papa gebeten, die Vorhänge im Zimmer zuzumachen, weil die Sonne mich blenden würde. Da hat er mich angezogen und ist mit mir in ein Taxi gestiegen.«

Sie denkt an die Fahrt, bei der sie die Augen geschlossen hielt. Die Welt knisterte wie verzerrte, unendlich ferne Signale eines Kurzwellensenders.

»Wo ist er mit dir hingefahren?«

Aaron kämpft mit den Tränen. »Gibt es etwas, das du so gut kannst, dass du denkst, keiner auf der Welt könnte es besser?«

»Auf einen Baum klettern«, nuschelt er, schon halb weg.

»Bei mir war es das Schießen. Mein Papa ist mit mir zu einem Übungsplatz. Dort hat er mir eine Pistole gegeben. Ich habe gesagt, dass mir nicht gut ist. Dass ich mich hinlegen muss. Habe ihn angebettelt, mich zurück ins Krankenhaus zu bringen. Aber er hat nicht lockergelassen und gemeint, dass er jeden Tag mit mir dorthin fährt, bis ich es endlich mache – ich –«

Sie verliert ihre Stimme.

Kein Laut. Luca atmet ganz ruhig. Aaron löst seine Hand aus ihrer und küsst ihn auf die Stirn. Sie geht so vorsichtig zur Tür, als habe sie Glasknochen.

Dann hört sie ihn noch einmal, leise wie im Schlaf. »Ich habe von dir geträumt.«

Es ist, als ob sie gegen eine Wand läuft. »Was denn?«

»Es war etwas mit Feuer und Rauch und einem bösen Tier, das uns auffressen wollte. Aber du hast keine Angst gehabt und ich auch nicht.«

Ihr Herz steht still, und die Welt schlägt gegen ihre Brust.

Irgendwann schließt sie die Tür. Aaron setzt sich im Flur auf den Boden. Sie erinnert sich, wie ihr Vater ihr in Barcelona die Browning gab. Der Griff war so kalt, als habe die Pistole Nächte im Schnee gelegen. Aaron hielt sie wie tausendmal zuvor.

Und doch wie niemals.

Die Kälte kroch ihren Arm hoch und fror alles in ihr ein. Als ihr Finger den Abzug antippte, spürte sie es nicht. Sie schreckte bei dem Schuss zusammen und hörte sein Echo und zitterte so, dass sie die Waffe fallenließ.

Ihr Vater führte sie zu der Scheibe. Fünfzig Meter wie in einem Traum, in dem sie durch berstende Spiegel ging. Er nahm ihre Hand und legte sie auf das Papier.

Aaron suchte das Einschussloch.

Da war keins.

In diesem Moment erkannte sie für alle Zeit, dass Wahrheit sich nicht erfinden lässt, und sank auf die Knie und flehte ihren Vater an, sie sterben zu lassen.

Er sagte: »Das kann ich nicht. Weil ich dich liebe. Wenn du die Liebe ausklammerst, ist die Erde ein Grab.«

So kostbar alles andere ist: Allein das ist der Grund, warum sie den Broker töten wird.

29

Der Wirt schenkt Tee ein. Aaron erkennt am Plätschern, dass er die Kanne bis in Kopfhöhe hebt, sie mehrmals senkt und wieder lupft, eine Zeremonie, die man lange üben muss, um sie perfekt zu beherrschen.

Der Mann trällert etwas auf Arabisch.

»Er fragt, wann wir frühstücken wollen«, übersetzt Layla.

»Wir brechen um fünf auf. Sagen Sie ihm, dass es genügt, uns Tee und Gebäck hinzustellen.«

Layla gibt es weiter. Er antwortet mit einem Redeschwall und lässt die beiden Frauen im Speiseraum allein.

»Es macht ihm nichts aus, er weckt uns um halb. Darf ich?«

»Natürlich.«

Layla greift nach den Zigaretten und zündet sich eine an.

Sie rauchen beide.

Der Rapport beginnt.

Pavlik flüstert in Aarons Ohrstöpsel: »Sie dreht den Ehering. Schaut dir in die Augen. Vermutlich kann sie immer noch nicht fassen, dass du blind bist.«

Aaron hört den Regen auf seine Jacke nageln. Nur vom Hof aus kann er hereinsehen, ohne dass Layla es bemerkt. Die nächste Stunde wird für ihn sehr ungemütlich. Aber als Scharfschütze ist Pavlik das gewohnt.

Sie wünschte, er wäre präziser gewesen. Man muss seitenverkehrt spiegeln. An welcher Hand trägt Layla den Ring? Sie ist in Deutschland aufgewachsen. Bei Kontinentaleuropäerinnen ist es meist die rechte.

Aaron streicht über ihren rechten Handrücken, das genügt.

Laylas Atem ist etwas schneller als normal, doch im Toleranzbereich von Nervosität. Aaron imitiert das und gibt vor, Laylas Blick zu erwidern. »Sie haben einen außergewöhnlichen Sohn. Sicher wissen Sie das.«

»Ja.« Zögernd setzt sie hinzu. »Er mag Sie.«

»Vielleicht weil ich blind bin. Kinder macht das neugierig.«

»Nein, das ist es nicht. Nicht nur jedenfalls.« Laylas Stimme ist gleichförmig. Sie verharrt auf einem einzigen Ton, als würde sie immer dieselbe Klaviertaste anschlagen.

»War er ein Wunschkind?«

»Sie schiebt die Schultern zusammen«, gibt Pavlik durch.

Aaron lässt einige Sekunden verstreichen, ehe sie den Nacken dehnt, als sei er verspannt.

»Das wissen Sie doch«, sagt Layla. »Aus den Briefen.«

»Es tut mir leid, wenn ich Ihre Gefühle verletzt habe. Wir haben nur Informationen gebraucht. Das ist unsere Arbeit. Es mag abgedroschen klingen. Ich meine es ehrlich. Die Briefe sind im Auto. Sie gehören Ihnen, ich werde meinen Vorgesetzten nichts davon sagen. Sie bedeuten ihnen viel, ich respektiere das.«

»Du raffiniertes Biest«, murmelt Pavlik. »Und was machst du, wenn sie die Briefe sehen will? Zur Villa fahren und sie holen?«

Ach, Amari, es ist so viel leichter, mir zu glauben, als dich mit der Frage zu quälen, ob du mir vertrauen kannst.

Layla schweigt lange. Ihr Gesicht ist für Aaron ein verwaschener Fleck, grau wie Schlämmkreide.

»Wir haben uns in Paris kennengelernt«, sagt sie schließlich.

Ihre Stimme stolpert in die Erinnerung. Aaron hat Mühe, den wehen Atem zu imitieren.

»Ich habe eine Freundin besucht. Als er in Orly meinen Koffer vom Gepäckband genommen hat, habe ich ihn angefaucht. Veit hat gelacht und gemeint. ›Wir teilen uns den Koffer, einverstanden?‹ Er war so unerhört charmant. In einer Sekunde habe ich mir vorgestellt, wie mein Leben mit ihm aussehen würde. Mein Herz hat vor Angst laut geklopft. Ich war ja verheiratet.«

»Und nicht glücklich.«

»Sie legt die Hände um das Teeglas. Ihr ist kalt.«

Aaron trinkt einen Schluck. Streicht über den Glasrand.

»Lebt Ihr Vater noch?« fragt Layla.

Deiner muss tot sein, er wird in den Briefen kein einziges Mal erwähnt. Luca sagte, dass er auf der Beerdigung seiner Oma war. Also hast du keine Eltern mehr, Amari.

»Er ist vor Jahren gestorben, kurz nach meiner Mutter«, sagt Aaron.

»Mein Vater war aus Tunesien. Deutschland blieb ihm bis zuletzt fremd, vieles war für ihn gottlos. Nicht mal die Sprache hat er richtig gelernt. Ich habe zwei Brüder, die sind wie er. Ich war bloß ein Mädchen. Trotzdem habe ich mich bemüht, eine gute Tochter zu sein.«

Aaron sinkt im Stuhl etwas tiefer, um mit der Frau auf Augenhöhe zu kommen. Sie zaubert Laylas Traurigkeit in ihre Stimme. »Mein Vater hat meine Mutter verlassen, als ich klein war. Ab und zu hat er angerufen, meistens war er betrunken.« Fast rutscht ihr ein ABER durch. »Und selbst als junge Frau habe ich mich immer gefragt, ob er dies oder das gutheißen würde. Das ist wie ein Ohrwurm, den man nicht mehr loswird.«

Und wenn Luca ihr von Barcelona erzählt? Dann weiß sie, dass ich gelogen habe. Nein, das wird er nicht. Es ist unser Geheimnis.

»Hallo?« meldet Pavlik sich. »Hat sie gerade gelächelt?«

»Er besaß ein Lebensmittelgeschäft«, sagt Layla. »Es ging uns gut. An meinem zwanzigsten Geburtstag hat er mir einen Mann vorgestellt. Er hatte mehrere arabische Restaurants. Er hat mir ein teures Geschenk gemacht, aber seine Worte waren kalt. Ich habe viel geweint, dann habe ich ihn geheiratet. Mein Vater war sehr stolz.«

»Sicher hatten Sie andere Pläne für Ihr Leben, Träume. Wäre das nicht gegangen?«

»Sie meinen: mich meinem Vater zu widersetzen?«

»Ja.«

»Es gibt ein arabisches Sprichwort: ›Wenn du redest, muss deine Rede besser sein, als dein Schweigen es gewesen wäre.‹ Architektur hätte ich gerne studiert. Das ging nicht. Mehr als Mittlere Reife fand mein Vater nicht nötig.«

Was passt dazu?

Design? Nein, zu nah.

»Ich wollte was mit Gartenbau machen«, sagt Aaron. »Ist bis heute meine Leidenschaft. Jeder Park ruft nach mir.«

»Sie konnten es sich doch aussuchen.«

»Ich musste Geld verdienen, ein Studium hätte ich mir nicht leisten können. Ein Schulfreund ist zur Polizei gegangen. Er hat gemeint: Warum kommst du nicht mit? Es klang ganz gut.«

Vorsicht. Geldsorgen hat sie nie gehabt.

»Als die Ausbildung beendet war, habe ich geerbt«, schiebt sie hinterher. »Von einem Onkel, den ich kaum gekannt habe. Danach hätte ich vieles machen können. Nur bin ich nicht der Typ, der ständig alles ändern will.«

Du doch auch nicht, Amari.

»Ja, das verstehe ich.«

»Es muss schwer sein, das Leben mit einem Mann zu teilen, den man nicht liebt.«

»Ich weiß, es hört sich wie eine Vergewaltigung an. Ich habe es nur nicht so empfunden. Er war viel fort und hat kaum mit mir geschlafen. Und wenn, ging es vorbei wie ein Arztbesuch.«

Zeit für unangenehme Wahrheiten.

»Er hat Sie geschlagen, davon ist in einem Brief die Rede.«

»Jahrelang hatte er mich nicht angeschaut. Aber als ich ihm von Veit erzählt habe, hat er den Gürtel genommen. Das –«

Aaron merkt, dass Layla sich auf die Lippe beißt. »Dieses Detail haben Sie Veit verschwiegen«, führt sie den Gedanken zu Ende. »Weil Sie Angst hatten, was er tun würde.«

Layla steckt sich die nächste Zigarette an. Aaron ekelt sich davor, schon wieder zu rauchen, aber sie hält mit.

»Ich weiß, auf was Sie anspielen«, sagt Layla steif.

»Von Ihrem Mann gab es kein einziges Lebenszeichen mehr, keinen Mucks. Seine Restaurants, das schöne Haus am Mexikoplatz, das soll er alles aufgegeben haben, um irgendwo ganz neu anzufangen? Ausgerechnet, nachdem Sie ihm das von Veit und Ihnen gebeichtet haben? Das haben Sie doch nicht geglaubt?«

»Sie zählt ihre Finger«, murmelt Pavlik.

Behutsam beginnt Aaron, so verkrampft zu atmen wie die andere. Wartet. Bedrängt sie nicht.

»Einige seiner Stammgäste waren Männer aus einem libanesischen Clan«, behauptet Layla. »Im Hinterzimmer sind Dinge besprochen worden, von denen ich nichts wissen wollte. Zu diesen Männern hätte so etwas gepasst.«

»Also bitte: Sie haben es Veit auf den Kopf zugesagt, darüber ist es zwischen Ihnen zum Streit gekommen. Er hat geschrieben: ›Es gibt Fragen, die man einfach nicht stellt.‹«

Unversehens schreit Layla sie an. »Er war ein guter Mann und ein guter Vater! Er hat uns beschützt, immer! Sie wollen mir nur einreden, dass er ein Verbrecher war!«

Der Rapport verlangt, dass Aaron mit hoher Stimme zurückschreit. »Ich werfe Ihnen nicht vor, dass Sie ihn verteidigen, nur verkaufen Sie mich nicht für dumm!«

»Sie zittert«, informiert Pavlik sie. »Am liebsten würde sie aufspringen und weglaufen. Tu irgendwas.«

Aaron tastet sich an die Frequenz heran, die sie als Laylas Entspannungsatmung gespeichert hat. In einem langen Schweigen löst deren Verkrampfung sich, ihr Puls folgt dem von Aaron.

Wir können uns alles sagen, Amari, auch wenn es wehtut.

Sie lächelt. »Endlich gehen Sie einmal aus sich raus, Layla. Ich darf doch Layla sagen?«

»Was soll Veit für Geschäfte gemacht haben?«

Aaron bemerkt am Schall, dass die Frau sie wieder anschaut.

»Mich interessiert, was er Ihnen darüber erzählt hat.«

»Nur, dass es um Im- und Export ging.«

»Welche Branche?«

»Baumaschinen.«

»Hat er einen Firmensitz gehabt? Ein Büro? Angestellte? Gab es Weihnachtsfeiern, Entlassungen, Anrufe von Sekretärinnen, Steuererklärungen? Hat er je etwas von der Arbeit mit nachhause gebracht? Nein? Ist das nicht seltsam?«

»Aber genauso war es«, stößt Layla hilflos hervor. »Ich weiß gar nichts über die Leute, mit denen mein Mann zu tun hatte.«

Aaron registriert, dass sie exakt dieselbe Formulierung wie im Jardin Menara benutzt. Ein sicheres Indiz für eine Lüge.

»Warum sollte jemand, der ein unbescholtenes Leben geführt hat, falsche Ausweise für seine Frau und sein Kind deponieren? Warum hat er einen Störsender in Ihrem Haus installieren lassen? Warum hatte er Konten im Ausland? Warum gibt es –«

Sie bricht ab.

Hört es.

Pavlik zischt: »Draußen hält ein Auto.«

»Stehen Sie bitte auf«, sagt Aaron ruhig.

»Was ist denn?«

»Kommen Sie her. Leise. Machen Sie das Licht aus.«

Sie ist lautlos bei der Tür. Hört, wie der Schalter heruntergedrückt wird. Layla huscht neben sie. Aaron zieht die Glock und schiebt die Frau mit dem rechten Arm gegen die Wand.

Schritte. Zwei Männerstimmen. Arabisch.

Sie weiß, dass Pavlik bereits im Haus ist. Er könnte einen Meter von den Kerlen entfernt sein, und sie würden ihn nicht bemerken. Wenn er es wollte, wären sie tot, ehe sie durch diese Tür kämen.

Aber sie werden sich regelmäßig bei ihrem Kommandoführer melden müssen, sonst kommen bald die Nächsten. Es ist wie in der Palmeraie. Einen brauchen sie lebend. Denjenigen, der die Meldung absetzt, das Wort führt. In der Regel ist es der Hintermann. Er kann den Zweiten zur Not als Schutzschild benutzen, mit dessen Waffe seine Feuerkraft erhöhen. Pavlik wird sich nur um diesen kümmern, den anderen wird sie übernehmen.

Egal, wie gut der Mann ist: Im Dunkeln ist sie ein Albtraum, der unsichtbare Tod. Vor ihrem inneren Auge sieht sie die Aktion voraus. Sie wird mit ihrem Ellbogen sein Nasen- und sein Jochbein planieren, eine schnelle Rolle machen und die größte Angriffsfläche wählen: Bauch und Brust. Drei Schüsse. Die Teilmantelprojektile werden im Körper aufpilzen, das Gewebe zerfetzen und sich wie ausgehungerte Ratten durch die Weichteile fressen. Selbst wenn Aaron keine lebenswichtigen Organe trifft, wird er an dem Schock sterben.

Da hört sie ein Lachen. Der Wirt. Worte fliegen hin und her.

»Die Einladung zu einem Geburtstag«, flüstert Layla.

Aaron hält einen Finger an die Lippen.

Es wird noch eine Weile geschwatzt, dann verabschieden sich die Besucher. Erst als das Auto wegfährt, verschwindet der Kupfergeschmack aus Aarons Mund.

Sie steckt die Waffe weg. »Das haben Sie gut gemacht.«

Layla schaltet das Licht wieder an. Als sie sich gesetzt haben, hält Aaron ihr die Zigaretten hin. Sie braucht jetzt auch eine und hilft der Frau mit ihrem Atem, ihrer offenen, entspannten Körperhaltung, einem Lächeln, sich zu beruhigen.

Eine gute Gelegenheit, einen Anker zu setzen. Sie fasst nach Laylas Hand und drückt sie. Gleichzeitig summt sie eine kleine Melodie vor sich hin, LaLeLu, nur der Mann im Mond schaut zu. Wenn sie das später wiederholt, wird Layla es mit einem Gefühl der Sicherheit assoziieren, dem Wissen, dass Aaron sie und Luca beschützt.

Laylas Hand zittert in ihrer. Der Körper braucht länger als die Gefühle, um sich zu normalisieren.

»Geht es wieder?« fragt Aaron.

»Sie nickt«, murmelt Pavlik.

»Ich bin blind. Sie müssen mit mir sprechen.«

»Entschuldigung. Ja, danke.«

Aaron nimmt die Hand weg. »Layla, glauben Sie, dass das alles passiert, weil Sie ein ruhiges Leben geführt haben und Ihr Mann mit Baumaschinen gehandelt hat? Weil man ihm in den Souks nur das Portemonnaie gestohlen hat?«

Schweigen.

»Veit Jansen war übrigens nicht sein richtiger Name«, lässt sie wie nebenbei fallen. »Er hieß Olaf Christ.«

»Sie starrt dich an«, sagt Pavlik. »Sie hat es nicht gewusst.«

Ich mache es dir damit leichter. Ab jetzt reden wir nicht mehr von dem Mann, der dich zum Lachen brachte, sich um dich sorgte, als du todkrank warst, bei Lucas Geburt deine Hand hielt, altmodische Briefe schrieb und dich Amari nannte. Jetzt reden wir von einem Mann, dem du nicht das Geringste schuldig bist. Denn du hast ihn nie gekannt.

»Das stimmt nicht«, flüstert Layla.

»Würde ich so etwas erfinden? Bin ich bisher nicht offen und ehrlich zu Ihnen gewesen?«

Aaron atmet ebenso schnell wie Layla. Sie vermutet, dass deren Mund trocken ist, und befeuchtet ihre eigenen Lippen. Sie richtet die Augen unverwandt auf die der anderen. Sie malt Bedauern ins Gesicht. »Ich weiß, dass das ein Schock für Sie ist. Die Wahrheit zu sagen, ist einfacher, als die Wahrheit zu hören.«

»Sie erwidert deinen Blick«, erfährt sie von Pavlik. »Ich glaube, sie ist so weit.«

»Layla, wir interessieren uns nur für einen Mann. Er ist heute Mitte sechzig. Nicht groß, dafür massig. Er hat dichtes Haar, das er gefärbt haben könnte. Auf seiner Stirn sind zwei steile Falten, wie hineingeritzt. Alles an ihm wirkt grob, auch das Gesicht und die Hände. Dabei ist er gebildet und weiß viel über Malerei und Kunst. Es wäre möglich, dass er sein Aussehen chirurgisch verändern ließ. Vielleicht hat er sich den Schädel rasiert oder trägt einen Bart. Nur eins bleibt immer gleich: die Stimme. Er spricht laut, ein gutes amerikanisches Englisch mit italienischem Akzent, und wenn er lacht, glaubt man, dass es gewittert.« Aaron macht eine Pause. »Sie kennen den Mann. Er hat Sie und Olaf Christ im Oktober 2007 in Boca Raton besucht.«

Es kostet sie keine Mühe, so nervös zu atmen wie die andere.

Sie hat erwartet, dass Layla sich etwas zurechtlegt, Zeit schindet, doch die Antwort erfolgt ohne Zögern. »Ich bin nicht mitgeflogen. Kurz vorher habe ich Rückenschmerzen gekriegt. Ich konnte mich kaum bewegen. Ich hätte zum Arzt gehen müssen, nur – ich dachte, es wäre nichts Ernstes. Veit wollte mich nicht alleinlassen. Aber der Mann, mit dem er sich treffen wollte, war sehr wichtig für ihn. Ich habe gesagt, ich komme zurecht. Dass es die ersten Symptome von dem Nierenkrebs waren, wusste ich nicht. Ich habe mich wochenlang nur rumgeschleppt, bis ich ins Krankenhaus bin.«

Layla hat sich kein einziges Mal wiederholt. Sie hat die Vokale nicht gedehnt, flüssig geredet, kurze Sätze gemacht.

Ganz anders als ein Lügner. Der baut endlose Wortkaskaden, aus Angst, man könnte ihn unterbrechen.

Sie sagt die Wahrheit.

»Es wird andere Gelegenheiten gegeben haben. Christ hat viele Jahre für ihn gearbeitet. Er hat mit ihm vermutlich mehr Zeit verbracht als mit Ihnen.«

»Ich schwöre Ihnen, dass ich ihm nie begegnet bin.«

Ihre Stimme bleibt am Satzende kleben.

Was willst du mir sagen? Hättest du dich fast verplappert?

Aaron spürt, dass Layla mit sich kämpft.

»Er war sehr selbstbewusst«, sagt sie endlich. »Aber er hat nie damit aufgetrumpft. Das hat mir gefallen. Zu keinem hat er aufgesehen, nur zu diesem Mann. Wenn er mit ihm telefoniert hat, war er fast unterwürfig. Ich habe das nicht verstanden.«

Aaron wartet geduldig.

»Im Krankenhaus hat er Tag und Nacht an meinem Bett gesessen.« Die Worte werden brüchig. »Das hat mir Kraft gegeben. Er fehlt mir so.«

Alles löst sich in Schluchzen auf.

Aaron tastet nach Laylas Hand, drückt sie sanft und summt kaum hörbar LaLeLu.

Layla flüstert: »Der Krebs ist zurück. Es ist die andere Niere. Ich weiß nicht, ob ich – was wird nur mit Luca, wenn ich –«

»Sie werden in Deutschland die besten Ärzte bekommen, das verspreche ich Ihnen«, sagt Aaron.

LaLeLu.

»Damals im Krankenhaus – einmal dachte er, dass ich schlafe. Er hat mit dem Mann telefoniert.«

»Worüber?«

»Sie haben über jemanden gesprochen. Er hatte einen seltsamen Namen, den ich nie vergessen habe.«

»Wie lautete er?«

»Bas Makata.«

Aaron friert ein.

Pavlik stöhnt leise auf.

»Sie wollten ihn treffen. In Avignon.«

BERLIN
vor über acht Jahren

Monstersessel in der Astor-Lounge, erste Reihe Mitte, Popcorn, Cola, Nachos mit Salsa, Blood Diamond gucken und DiCaprio anschmachten. Ein perfekter Samstagabend im Oktober.

Aaron sieht den Film zum dritten Mal. Wieder wartet sie darauf, dass DiCaprio, tödlich verwundet, die Frau seines Lebens anruft und murmelt: »Ich habe ein kleines Problem.«

Nicht heute. Wenn sie in Bereitschaft sind und das Handy vibriert, müssen Hebammen in den Kreißsaal, Feuerwehrmänner eine Stange hinunterrutschen, Klempner zu einem Wasserrohrbruch, und Aaron muss ihr Popcorn stehen lassen, weil in einer Bar an der East-Side-Gallery zwei Leichen liegen.

Im Umkreis von hundert Metern ist alles abgesperrt. Polizisten haben sich hinter zwei Dutzend Streifen- und Zivilfahrzeugen verschanzt. Fricke ist mit vier Mann der Abteilung vor Ort und gibt Aaron einen Abriss:

Das BKA war an einem Franzosen dran, der Heroin von Marseille nach Deutschland pumpt. Es ist mit Fentanyl versetzt, einem Analgetikum, das genügen würde, um den Verstand zu verdampfen. In Verbindung mit H ist es ein Freiflug zum Saturn.

Aus einem abgehörten Telefonat hatte das BKA erfahren, dass der Franzose nach Berlin kommen würde. Er wollte sich in einer Kempinski-Suite mit ein paar Luxushuren entspannen und einen Bulgaren treffen, der sich für den Vertrieb bewarb. Ein Mobiles Einsatzkommando des BKA hing an dem Franzosen.

Als er in die Bar ging, hatte er nur zwei Typen dabei. Das MEK dachte, der Zugriff würde ein Spaziergang werden. Wären sie besser vorbereitet gewesen, hätten sie gewusst, dass der Bulgare mit fünf Leuten gekommen war. Drinnen eröffneten seine Männer sofort das Feuer.

Zwei BKA-Beamte sind tot, der Rest hat sich auf die Straße zurückzogen. Die Abteilung soll die Sache regeln.

Sie brauchen sieben Minuten. Drei Bulgaren verlassen die Bar in Leichensäcken. Der Franzose kommt unter strengen Sicherheitsvorkehrungen über Nacht in die Charité, wo man eine Gehirnerschütterung diagnostiziert. Alles andere wäre ein medizinisches Wunder gewesen, denn Krupp hat ihm einen massiven Aschenbecher zwischen die Augen gepflanzt.

Aaron trauert dem verlorenen Abend nach. Ihre Laune wird noch mieser, als Lissek sagt, dass sie und Fricke den Franzosen morgen vernehmen sollen. Eigentlich gehört der Fall dem BKA, aber Lissek hat eine einfache Philosophie: Wer Unkraut jätet, darf auch Trauben ernten. Zähneknirschend rückt Palmer die Akte raus; nachdem seine Leute sich so dilettantisch angestellt haben, muss er aufs Dessert verzichten. Aaron und Fricke geben die halbe Nacht dran. Schlaf ist der Luxus der anderen.

Um elf wird der Franzose in Handfesseln in die Abteilung gebracht. Ein Gebirge von einem Mann. Obwohl er aus dem Leim gegangen ist, sieht man ihm noch immer zehn Jahre Hanteltraining in einem korsischen Knast an. Er sagt kein Wort und ist so gelassen wie Obelix angesichts einer römischen Schildkrötenformation. Nach einer Stunde holt Fricke sich einen Kaffee und ein Sandwich. Aaron sieht auf die Uhr. Um halb drei ist sie mit Sandra verabredet, sie wollen zu einer Bresson-Retrospektive in die C/O-Galerie.

Sie hat vielen wie Obelix gegenübergesessen. Aber keinem, der sich darauf versteht, sein Daumengelenk auszukugeln und wieder einzurenken. Er kriegt hinterm Rücken die Hände frei, springt über den Tisch und will Aaron am Hals packen.

Sie stößt sich ab und kippt mit dem Stuhl nach hinten. Obelix greift ins Leere. Im Fallen zeigt ihr Tritt ihm, wie ein Mann zum Mädchen wird.

Während er noch dem Choral seiner Schmerzen lauscht, federt sie hoch, stützt sich mit einer Hand auf seiner Schulter ab, läuft zwei Schritte an der Wand hoch und sitzt auf ihm. Seine Schnelligkeit überrascht sie. Ehe sie ihn auf den Boden wirbeln kann, stürmt er mit ihr huckepack los. Er dreht sich, seine hundertzwanzig Kilo rammen Aaron gegen die Tür. Es fühlt sich an, als ob sie in eine hydraulische Presse geraten wäre.

Ihr Telefon klingelt. Ist grad schlecht.

Sie muss Obelix loslassen. Als sie am Boden liegt, versucht er, ihr steil ins Gesicht zu treten. Sie rollt sich weg, sein Stiefelabsatz stampft ins Leere.

Aaron zimmert ihre Dreiknochenfaust in das Sprunggelenk seines Standbeins. Der Fuß ist sofort taub, er verliert das Gleichgewicht und knallt hin. Sie reißt den Stahltisch um und lässt ihn auf Obelix’ Waden fallen.

Springt auf die Kante.

Knochen brechen. Hässliches Geräusch. Hätte er ihren Kopf erwischt, hätte der sich so angehört.

Fricke kommt rein. Er beachtet Obelix gar nicht. Als habe der schon immer dort gelegen und wie am Spieß geschrien.

Sagt nur: »Es ist was passiert.«

Sie rasen zur Benjamin-Franklin-Klinik nach Steglitz. Es ist Altweibersommer, bunte Bäume wie lackiert. Fricke jagt mit Vollgas über die Westtangente und würgt am Schweigen. Aaron ruft Sandra zurück. Sie versteht kaum etwas, weil ihre Freundin so weint.

Auf dem Flur der Chirurgie kippt Sandra in ihre Arme. Pavlik war Motorradfahren, irgendwo in Brandenburg, die Sonne vom Asphalt fegen.

Seine Honda ist eine Bestie. Aaron hat nur einmal bei ihm auf dem Sozius gesessen. Danach nie wieder.

Man hat Pavlik mit dem Rettungshelikopter hergeflogen, seit einer Stunde ist er im OP. Die Ärzte sagen Sandra nichts.

Sie warten und warten. Gott sei Dank verbringen die Zwillinge den Tag mit ihren Großeltern. Sandra ruft ihren Vater an und bittet ihn, den Kindern nichts zu erzählen. Sie wollen unbedingt mit ihr reden, um ihr von der Wasserrutsche im Spaßbad zu berichten. Sandra schafft das nicht. Aaron nimmt das Telefon und sagt den beiden, dass ihre Mutter sich um das Essen kümmern muss. Sie bringt es fertig, sich nichts anmerken zu lassen. Achtjährige Jungs sollen nicht um das Leben des Vaters bangen.

Lissek kommt mit Helmchen. Danach Nowak, Krupp, Lutter, Butz. Bald ist der Flur voll. Jeder, der nicht auf einem Einsatz ist. Keiner von ihnen spricht. Sie kennen sich alle mit dem Tod aus. Dem von Kameraden, Verbrechern, Unschuldigen. Nie wäre er so ungerecht wie der von Pavlik.

Zwei Streifenpolizisten tauchen auf. Sie sagen, dass es ihn in einer Kurve rausgehauen hat. Warum, ist noch unklar. Das ist aber nicht alles. Ein Ehepaar hat mit seiner kleinen Tochter eine Radtour gemacht. Die Frau wurde von der Honda voll getroffen. Sie ist am Unfallort gestorben.

Sandra will etwas sagen. Kann nicht.

Lissek deutet mit dem Kinn den Gang runter. Bis auf Aaron, Fricke und ihn gehen alle schweigend weg.

Endlich ein Chirurg. Aus seinem Mund klingt es wie Routine: Pavlik kommt durch. Die Spitze des Seitenständers hat seinen linken Unterschenkel sauber abgeschnitten. Bevor er bewusstlos wurde, hat er das Bein mit dem Gürtel abgebunden, das hat ihm das Leben gerettet.

Schmerz und Erleichterung kämpfen in Sandras Gesicht.

Er schläft, aber sie kann zu ihm. Sie will nur Aaron bei sich haben. Sie stehen vor der Tür und klammern sich an das Bild eines Mannes, der mit seinen Söhnen Fußball gespielt hat.

Pavliks Herztöne sind das einzige Geräusch. Am linken Fußende ist nichts. Sie sitzen an seinem Bett und halten sich bei den Händen. Dann wacht er auf. Sein Blick sucht das Bein. Zwischen Atemzügen vergehen Jahre.

Zwei Worte: »Die Frau?«

Sandra schüttelt den Kopf. Pavlik schließt die Augen. So ist es bis abends um acht. Aaron geht hinaus. Lissek und Fricke sind noch da.

Fricke murmelt: »Na und – isses eben ab.«

Lissek schlägt zu und geht. Fricke wischt sich Blut vom Kinn. Aaron legt ihren Arm um ihn. Pavlik ist Frickes bester Freund. Für ihn würde er dem Teufel Dosen an den Schwanz binden.

Das hat mit Frickes Frau zu tun, die ihn für einen anderen verließ. Nach drei Tagen Wodka kam Fricke auf die grandiose Idee, das Auto seines Nebenbuhlers zu klauen. Er fuhr damit auf einen Schrottplatz und ließ es zu einem Würfel pressen, den er nachts vor dem Haus des Mannes ablud. Als er wieder nüchtern war, wurde ihm klar, dass er in großen Schwierigkeiten steckte. Es wurde gegen ihn ermittelt. Zwar gab es keine Zeugen, doch sein Anwalt machte ihm keine Hoffnungen.

Man würde ihn drankriegen. Selbst wenn er um eine Gefängnisstrafe herumkäme, hieße es unehrenhafte Entlassung aus der Abteilung. Pavlik stellte Lissek ruhig, ging zu Frickes Frau und deren neuem Partner und führte ein vernünftiges Gespräch mit ihnen. Er bewegte den Mann dazu, die Anzeige fallenzulassen. Fricke löhnte fünf Jahre jeden Monat vierhundert Euro, bis das Auto abbezahlt war. Sowas bleibt fürs Leben.

Als Aaron nach Mitternacht mit Sandra geht, sitzt Fricke immer noch an derselben Stelle. Sie nehmen ihn mit. Im Haus trinken sie irgendwas, essen irgendwas, gehen wortlos auf die Zimmer. Aaron liegt mit Sandra im Ehebett, auf Pavliks Hälfte. Hält es nicht aus. Sie rutscht zu ihrer Freundin rüber und kuschelt sich an sie. Nebenan hören sie Fricke weinen.

Die Untersuchung ergibt, dass Pavlik keine Schuld hatte. Er fuhr nicht zu schnell, die Maschine ist auf einer Ölspur weggerutscht. Als Aaron es ihm vorliest, schaut er durch sie durch. Im Zimmer stapeln sich Geschenke. Playboy, Spielekonsole, Sportzeitschriften, Jungszeug. Nichts davon hat er angerührt.

Er schläft viel. Im Abfallkorb findet Sandra zerknülltes Papier, Dutzende von Seiten. Er hat immer wieder versucht, dem Ehemann dieser Frau zu schreiben. Aaron wünschte, der Mann würde Pavlik so kennen wie sie und wissen, dass er auch sein zweites Bein hergäbe, wenn es die Frau lebendig machen würde.

Zwei Monate ziehen ins Land. Er ist zuhause. Mit der provisorischen Prothese bewegt er sich so ungelenk, dass es Aaron Überwindung kostet, nicht wegzusehen. Offiziell ist er krankgeschrieben, aber was soll werden? Darüber reden sie nicht. Sie schweigen es tot, wie sie totschweigen, dass er fast nie das Bett verlässt, totschweigen, dass im Müll leere Schnapsflaschen liegen.

Aaron nimmt Marlowe mit nach Lichterfelde. Er und Pavlik sind Kumpels. Im Auto sieht sie ihren Kater fidel auf der Hutablage sitzen. Er zwinkert: Lass mich nur machen.

Marlowe zieht alle Register. Er springt auf Pavliks Schoß und hält ihm seinen weichen Bauch hin. Er schnurrt so laut wie eine Nähmaschine. Knabbert an Pavliks Nase. Kitzelt ihn mit seinen Barthaaren. Als nichts hilft, greift er zu seiner schärfsten Waffe: dem Augenspiel. Noch keiner konnte ihm widerstehen.

Pavlik schubst ihn runter; sogar Marlowe ist ratlos.

Zehn Dinge, die Aaron nicht an Menschen mag:

Rumdrucksen
falsche Bescheidenheit
fehlende Selbstbeherrschung

Gratismut

Instinktlosigkeit

Mitschwimmen

Gehorsam

Dünkel

Selbstmitleid

Liegenbleiben

In der Abteilung klingeln Telefone, werden Besprechungen abgehalten, Verdächtige verhört, Einsätze geplant wie immer. Nie wird Pavliks Name genannt. Alle warten darauf, dass Lissek das Unvermeidliche tut.

Macht er nicht.

Schweigt es tot.

Helmchen weiß, dass Aaron dauernd in Lichterfelde ist. Anfangs fragt sie jeden Morgen nach Pavlik. Dann nicht mehr. Sie hat für jeden ein Lächeln. Aber wenn sie sich unbeachtet wähnt, knipst sie es aus wie eine Lampe.

Am ersten Advent drückt Pavlik Aaron einen Brief an Lissek in die Hand. Als sie mit ihm darüber reden will, schmeißt er sie raus.

Sie überlegt, ob sie den Umschlag verschwinden lassen soll. Was würde das ändern?

Lissek liest den Brief und gibt ihn Aaron. Ihr reichen die letzten Sätze: Vor sich hinzuträumen und eine Ölspur zu übersehen, ist nicht dasselbe, wie ohne Schuld zu sein. Doch darum geht es nicht. Die Abteilung ist so stark wie ihr schwächster Mann. Also gibt es keine andere Entscheidung. Lissek, was Dich und mich angeht: Wir müssen uns nicht sagen, was wir voneinander halten. Du hast nicht jeden dritten Tag auf der Matte gestanden und behauptet, dass Du in der Gegend warst, das rechne ich Dir hoch an. Komm nicht in Versuchung, schmalzig zu werden. Meinen Ausstand verschieben wir noch. Dann lassen wir es krachen.

In der folgenden Nacht liegt Pavlik neben Sandra wach. Als er das letzte Mal auf die Uhr sah, war es drei. Er hört ihren Atem. Fühlt ihre Wärme.

Aaron hat ihm letzte Woche ein Buch geschenkt. Es enthält Weisheiten des Bushidō. Nicht seine Welt. Eine Geschichte hat ihm jedoch gefallen: Ein junger Samurai sucht einen weisen alten Mann auf, der seit einem halben Leben in einer Berghöhle haust. Der Samurai fragt, wie lange es dauere, bis er Vollendung erlange. Vielleicht zehn Jahre, lautet die Antwort. Der Samurai beteuert, dass er bereit ist, auch das Unmenschlichste auf sich zu nehmen, um so schnell wie möglich sein Ziel zu erreichen. Der Alte sieht ihn betrübt an und sagt, dass es unter diesen Umständen vierzig Jahre dauern kann.

Pavlik wollte immer nur sein Bestes geben. Wenn auf seinem Grabstein stünde: Hier ruht ein Praktiker, wäre das in Ordnung.

Die Abteilung war mehr als die Summe der Einsätze, die Höhe des Risikos, die Zahl der Beerdigungen. Pavlik hat sich nie vorgedrängt, andere haben ihn zum Anführer gemacht. Manchmal war es ihm eine Last, meist nicht. Es ist seine Natur, nicht nur an sich zu denken.

Die zehn Jahre waren gut. Er hat Menschen gefunden, die es wert waren. Einige leben nicht mehr; dafür konnte er nichts.

Alles hat seine Zeit.

Es ist besser, so zu gehen, als in einer Kiste.

Draußen tobt ein Sturm. Der Regen knallt wie Reißnägel auf die Fensterscheiben. Unten klappert was; vielleicht die Terrassentür, das Schloss hat eine Macke. Pavlik setzt sich im Bett auf. Betrachtet den Stumpf. Eitel war er nie. Er ekelt sich nicht, wenn er das rote, narbige Fleisch sieht und anfasst. Ohne die Prothese fühlt er sich vollständiger als mit ihr.

Er greift nach seinen Krücken, stemmt sich hoch und humpelt leise raus. Die Tür zum Zimmer der Jungs steht offen; sie sind bei Sandras Eltern, wie so oft in letzter Zeit. Pavlik würde seinen Söhnen gern sagen, dass er noch derselbe ist. Doch er hat sie dazu erzogen, nicht zu lügen.

Er öffnet das Flurfenster. Binnen Sekunden ist er vom Regen nass. Der Himmel ist schwarz wie ein Kamin. Der Sturm boxt in kahle Bäume. Obwohl Dezember ist, kommt ein Gewitter. Labile Luftschichtung, hohe Kaltzufuhr, relativ warme Erdtemperatur. Ein Scharfschütze weiß so etwas. Er hört Feuerwehrsirenen. Nordwest, drei bis vier Kilometer entfernt. Noch mehr nutzlos gewordenes Wissen.

Pavlik müht sich die Treppe runter. Es ginge schneller, wenn er auf einem Bein hüpfen würde. Gestern hat er es auf den Händen gemacht. Wäre ein gutes Training. Nur wofür?

Als er unten ist, spürt er es.

Kein Geräusch. Keine Stimme. Keine Bewegung.

Aber jemand ist im Haus.

Er steht still. Hört ein leises Schlurfen.

Wohnzimmer.

Ein Flüstern.

Zwei.

Noch eins, aus einer anderen Ecke.

Drei.

Pavlik hat sich nie Illusionen gemacht. Trotz der Geheimhaltung könnte man ihn finden. Er hat vielen Männern Grund gegeben, ihn zu hassen. Die Frage, wer es ist, blendet er aus. Würde er jetzt darüber nachdenken, wäre er so gut wie tot.

Sie sind vom Fach; um vier Uhr nachts ist die Tiefschlafphase. Die perfekte Zeit für einen Angriff.

Schritte nähern sich. Pavlik steht links von der Tür. Die Männer dürften kaum etwas erkennen. Ihm reicht das Weiße in den Augen eines anderen.

Er wollte, er hätte die Glock, die im Waffentresor liegt. Auch das drückt er weg. Drei gegen einen Behinderten. Der seit Wochen kaum aus dem Bett kommt. So sieht’s aus.

Der Erste schleicht in den Flur. Vermutlich will er nach oben. Wo er Pavlik wähnt.

Wo dessen Frau schläft.

Wo seine Kinder sein könnten.

Pavlik gibt sich maximal dreißig Sekunden. Für einen längeren Kampf hat er nicht genügend Kondition und Stabilität. Er balanciert auf einem Bein, zieht dem Maskierten mit der Krücke einen Scheitel. Der Mann kippt um wie Foreman in der achten Runde gegen Ali. Ehe er aufschlägt, kniet Pavlik und hat die Pistole. Er sieht einen Schatten heranfliegen und drückt ab.

Weiß, dass er sein Ziel nicht verfehlen kann.

Der Schuss stoppt den Mann nicht. Er will Pavlik unters Kinn treten. Der blockt den Tritt mit beiden Händen und bringt den Angreifer zu Fall. Pavlik greift sich die Kristallvase vom Beistelltisch und poliert dem anderen damit die Schädelbasis. Ehe der Dritte nachrücken kann, katapultiert er sich mit einem Bein ins Wohnzimmer.

Er rammt den Mann und reißt ihn mit sich zu Boden. Pavliks Faust bohrt sich ins Sonnengeflecht seines Gegners, dessen Arme schlaff nach unten fallen, bewusstlos.

Pavlik steckt die Beretta in den Bund der Schlafanzughose. Er zieht sich am Sofa hoch.

Hüpft zum Lichtschalter.

Die drei rühren sich nicht.

Schritte.

Sandra läuft die Treppe herunter.

Pavlik schreit: »Bleib oben!«

Er schaut auf die zwei im Flur, stützt sich an der Wand ab und kickt die dritte Waffe aus ihrer Reichweite.

Stöhnend kommen sie zu sich.

Pavlik zielt mit der Pistole auf sie. »Masken ab. Aber so, wie’s die Igel treiben: ganz, ganz vorsichtig.«

Sandra ist unten. Sie schenkt den Männern keinen Blick, geht zur Haustür und öffnet.

Aaron und Lissek spazieren herein.

Entgeistert sieht Pavlik, wie Fricke und Krupp die Sturmhauben abstreifen. Im Wohnzimmer wird Butz wach und krächzt: »Was für ne Drecksidee.«

Fricke glotzt zu Lissek hoch. »Gute Sache, das mit den Platzpatronen. Aber Sandra hätte diese formschöne Vase besser gegen eine aus Plastik ausgetauscht.«

»Mein Gott, seid ihr Muschis«, sagt Aaron.

Krupp massiert seinen dröhnenden Kopf. »Halt dich raus, du hast beim Losen gemogelt.«

Sie grinst. »Na klar. Ich bin doch nicht lebensmüde.«

»Darf ich auch mal?« blafft Pavlik. »Was soll der Scheiß? Die hätten mich fast –«

»Ja – fast«, unterbricht Lissek ihn. »Und warum hat’s nicht geklappt? Seit wann bist du so schwer von Kapee?«

Pavlik erwidert nichts. Sortiert seinen Atem.

»Ich mach Kaffee«, sagt Sandra.

»Frau, du brichst mir das Herz«, murmelt er.

»Der Schnaps ruiniert uns«, gibt sie zurück.

Als der Kaffee fertig ist, legt sie sich wieder hin. Pavlik sitzt mit den anderen schweigend am Tisch.

Lissek ergreift das Wort. »Vor zehn Jahren sollte ich mir einen ansehen, der beim SEK auffällt wie ein Flugzeugträger auf dem Wannsee. Hab mir deine Akte kommen lassen, hab sie gelesen, hab sie zugeklappt und Helmchen einen Vertrag aufsetzen lassen. Du bist der Einzige, der je berufen worden ist, ohne dass ich ein Gespräch mit ihm hatte. Und in den zehn Jahren hast du jeden verfluchten Tag bewiesen, was für ein schlauer Kerl ich bin. Ich könnte zur Not auf mein Boot verzichten, auf das Haus in Schweden und, wenn’s hart auf hart käme, auf den Kontakt zu meinem Sohn. Auf alles. Nur nicht auf meine Frau und dich. Ich geb dir drei Monate, dann bist du der Alte. Und hol endlich den Schnaps, der Kaffee ist furztrocken.«

Lisseks beste Ansprache ever.

Aaron und Sandra fahren mit Pavlik nach Hannover. Dort sitzt eine Firma, die Hightech-Prothesen herstellt. Es gibt künstliche Gliedmaßen, die so leistungsfähig sind wie echte, in Manchem gar überlegen. Enorme Sprungkraft durch Stahlfedern, stärker als jeder Muskel. Unzerstörbares Karbon, das seine Energie aus der Hebelwirkung bezieht, Konstruktionen für Spitzenathleten, mit einer halben Tonne belastbar. Pavliks Kniegelenk ist unversehrt, darunter sind noch fünfzehn Zentimeter Muskeln, Sehnen und Knochen, das ist ein Segen.

Er muss bis Januar warten, so lange braucht der Stumpf, um richtig abzuheilen. Als er die Maßanfertigung anprobiert, geht er damit auf und ab.

Zuerst unsicher.

Dann springt er hoch.

Verdammt hoch.

Pavlik sagt: »Nicht schlecht für einen Storch.«

Er arbeitet allein. Wenn Aaron bei Sandra ist, hört sie ihn in der Garage Gewichte drücken. Sie weiß, was es für eine Schinderei bedeutet. Bei Menschen wie Pavlik und ihr ist es wie bei Malern, die täglich an der Leinwand stehen müssen, um die Gabe nicht zu verlieren. Für jeden Tag, den man nicht trainiert, benötigt man zwei, um es zu kompensieren.

Anfangs ist es bloß Kraft und Ausdauer. Vor dem Frühstück reißt er zwanzig Kilometer im Grunewald ab. Stoisch, wie eine Maschine. Er schaufelt Kohlenhydrate und Eiweiß in sich rein, geht früh schlafen, trinkt keinen Alkohol. Sandsack kommt dazu, Schattenboxen, Seilspringen. Die Bewegungen werden rund und flüssig.

Über dem Garagentor hängt ein Basketballkorb. Aaron sieht ihn mit den Zwillingen spielen.

Pavlik macht aus dem Stand einen Dunking.

Er kauft sich ein neues Motorrad, eine Agusta. Sie hat noch mehr PS als die Honda. An einem bitterkalten Februartag fährt er in aller Frühe fort und kommt erst heim, als es dunkel ist. Sandra ruft Aaron an. Pavliks Knieschoner haben frische Schrammen.

So sehen Sieger aus.

Im März nimmt er das Kampftraining auf, in der Mühle bei Beelitz. Immer wieder kiebitzen die Jungs. In der Abteilung kleben sie ein Foto von Robocop auf seine Spindtür. Pavlik ist großes Kino, sein linker Sprungkick zum Fürchten. Aaron schaut vorbei. Er hat sich von den Ausbildern den härtesten Hund ausgesucht, einen, den sie Chuck nennen. Sie möchte nicht in dessen Haut stecken.

Es wird April, der Frühling schubst den Winter weg. Sandra redet mit Aaron. Sie will, dass sie mit Pavlik kämpft. Erst dann wird sie glauben, dass ihr Mann so weit ist.

Tun sie. Schmerz wird neu definiert.

Am folgenden Abend lädt Lissek sich nach Lichterfelde zum Essen ein. Aaron hat Probleme, die Gabel zu halten; Pavlik humpelt mit dem rechten Bein. Als die Nachspeise verputzt ist und Sandra sie alleingelassen hat, sagt Lissek: »Erinnerst du dich an den Franzosen, dem du vor einem halben Jahr die Beine gebrochen hast?«

AVIGNON
vor acht Jahren

Der Franzose heißt Jean Morel. Er ist bloß ein Zwischenhändler, keine große Nummer. Sein Heroin bezieht er vom Mandalay-Kartell aus dem Goldenen Dreieck. Typen wie ihm macht man den Prozess und schließt sie für ein paar Jahre weg, bis sie wegen guter Führung früher entlassen werden und sich ein neues Ge– schäft aufbauen, das genauso dreckig ist wie das alte.

Lissek hatte eine bessere Idee.

Als Pavlik noch in der Klinik lag, lud er Palmer auf sein Boot ein. An einem ungemütlichen Oktobertag segelte er so hart um Eiswerder, dass der BKA-Präsident die Fische mit seinem Frühstück fütterte. Der Vorschlag, den Lissek ihm unterbreitete, gereichte dem alten Fuchs zur Ehre.

Was würde Palmer davon halten, wenn sie Morel laufenließen? Man könnte es dessen ausgebufftem Anwalt zuschreiben, der rotzfrech behauptet, dass sein Mandant rein zufällig in diese Bar geraten sei und den Bulgaren nie zuvor gesehen habe. Dafür wäre Morel bereit, sie darüber zu informieren, wann und wo die nächste Vertriebskonferenz des Mandalay-Kartells stattfindet.

Palmer fütterte die Fische noch einmal. Wegen dieses Mannes waren zwei Beamte seines Hauses tot. Aber selbst wenn man die Pietät beiseiteließe: Andere würden bei dem Zugriff gegen das Kartell den Rahm abschöpfen. Was hätten das BKA oder die Abteilung davon, außer einem wässrigen Mund?

Lissek wäre nicht Lissek, wenn er keine Pointe auf Lager gehabt hätte: Die Führungsetage von Mandalay hält die Vertriebskonferenzen immer an lohnenden Reisezielen ab. Top-of-the-World-Hotels, erstklassiges Essen, die besten Nutten, alles vom Feinsten. In entspannter Atmosphäre trifft man sich mit Händlern von allen Kontinenten.

Nächstes Jahr solle es in Deutschland sein, hatte Morel aufgeschnappt. Im August. Der Ort werde noch bekanntgegeben.

Palmers Gesichtsfarbe wurde etwas gesünder. Aber er sah ein Riesenproblem: Morels Geschäft müsste bis August weiterlaufen, um Mandalay nicht misstrauisch zu machen. Und sie sollten zusehen, wie er versifften Stoff nach Deutschland lieferte?

Den Einwand hatte Lissek erwartet. Er stellte eine Rechnung auf: Sie müssten Morel zehn Monate weitermachen lassen. Das H würden sie ihm exklusiv abnehmen, zum Selbstkostenpreis, versteht sich; danach würden sie es vernichten. Morel behielte gerade genug, um seinen Laden betreiben zu können und Mandalay zu bezahlen. Lissek schätzte das Ganze auf achthunderttausend Euro. Eine lächerliche Investition, wenn man bedachte, was sie dafür kriegten.

Palmer nahm einen großen Schluck aus dem Flachmann, den Lissek ihm hinhielt. Er brachte ins Spiel, dass man das über einen Sonderetat des Bundesinnenministeriums machen könnte. Lissek wusste das natürlich. Aber Palmer sollte denken, dass es seine eigene Idee war. Sie hatten einen Deal.

Palmer überzeugte das BMI, und Lissek sorgte dafür, dass der Generalbundesanwalt den Haftbefehl gegen Morel außer Kraft setzte. Er durfte Deutschland mit der Aussicht auf Straffreiheit verlassen, die man ihm bei voller Kooperation gewähren würde. Ein Krankenwagen transportierte ihn nach Marseille. Die nächste Zeit musste er sein Geschäft vom Bett aus führen.

Mittlerweile wissen sie, dass die Konferenz des Kartells an der Ostsee stattfinden wird. Das Grandhotel Heiligendamm hat für ein Wochenende das Severin-Palais und einen Tagungssaal geblockt, ohne dass die Direktion ahnt, was sich hinter der »Bago-Corporation« verbirgt, die sich das gönnt. Der Zugriff wird ein Fest werden.

Doch nicht deshalb ist Lissek in Pavliks Haus gekommen.

Ein achtzehnjähriger afrikanischer Junge ist der Grund.

Jerôme.

Er ist eine der Ameisen, die für einen Hungerlohn in dem Labor in Marseille schuften, wo der Stoff mit Fentanyl gepanscht wird. Vor zwei Wochen waren Butz und Fricke dort, um Morel auf die Finger zu sehen; schließlich gehört dessen Geschäft seit einem halben Jahr praktisch der Abteilung.

Für Morels Leute waren sie Partner vom Boss, irgendwelche Typen aus Deutschland.

Jerôme fiel ihnen auf, ein magerer kleiner Kerl mit hängenden Schultern, der in einem Bottich herumrührte. Ein anderer, der zwei Köpfe größer und doppelt so schwer war, schubste ihn wegen irgendwas. Jerôme schlug ihn nieder und war kaum zu bändigen. Drei Kerle mussten ihn von dem Mann trennen. Morel lachte nur und schickte Jerôme Sandwiches holen.

Butz und Fricke schauten dem Jungen nach.

Als sie ins Auto stiegen, kam er zurück. Sie wurden Zeuge einer seltsamen Szene. Eine etwa vierzigjährige, schlicht gekleidete Afrikanerin stürzte über die Straße auf Jerôme zu und schrie seinen Namen. Er erstarrte zur Salzsäule. Sie drückte ihn an sich und gab ihn nicht mehr frei, küsste ihn. Beide weinten.

Nach zwei Minuten hupte der Chauffeur eines Bentley mit verspiegelten Scheiben. Die Frau flüsterte Jerôme etwas zu und ließ von ihm ab. Sie lief zu dem Bentley, stieg vorn ein und fuhr weg. Der Junge starrte dem pompösen Wagen hinterher, als ob der Papst dringesessen hätte.

Butz und Fricke hatten nichts Besseres vor und hängten sich an die Limousine. Es ging hundert Kilometer auf der Autobahn nach Norden.

Avignon war das Ziel.

Der Bentley fuhr auf die Île de la Barthelasse, die gegenüber der Altstadt in der Rhône liegt. Felder und Plantagen wechselten sich mit dichtem Wald ab. Die weitläufige Insel ist ein Refugium für Menschen, die ein ländliches, abgeschiedenes Leben suchen. Die meisten Bewohner sind Bürger von Avignon, deren Familien hier seit Jahrhunderten einen Gutshof besitzen.

Nach zehn Minuten bog der Bentley in einen Seitenweg ein, wo ein Tor sich öffnete und gleich wieder schloss. Butz hielt an. Fricke stieg aufs Autodach und konnte über die Mauer blicken. Sie wurde mit NATO -Draht und Bewegungsmeldern gesichert. In den Bäumen waren Scheinwerfer, um das riesige Grundstück nachts taghell ausleuchten zu können. Nicht das, was man auf der Île de la Barthelasse vermutet hätte.

Fricke sah, wie der Bentley vor einem herrschaftlichen Landhaus stoppte. Draußen spielte eine elegant gekleidete Afrikanerin mit einem acht oder neun Jahre alten Mädchen. Die Frau aus Marseille gab ihr einen Geschenkkarton. Die andere scheuchte sie mit einer Handbewegung weg.

Fricke schoss Fotos der Hausherrin. Er mailte sie nach Berlin, wo ihr Gesicht durch ein biometrisches Erkennungsprogramm gejagt wurde.

Es war Chloé Makata.

Verheiratet mit Bas Makata, dem Schlächter von Kinshasa.

Aaron und Pavlik wechseln einen Blick. Sie wissen, wer das ist. Makata war General im Kongo, ehe er Waffenhändler wurde. Er hat mehr Menschen getötet als die Taliban. Er erscheint nie in der Öffentlichkeit, sein Aufenthaltsort ist unbekannt. Vor Jahren dachte man, er sei tot, aber dann wurde ein Foto von ihm veröffentlicht. Es war in Paris aufgenommen worden, wo er vor einem Hotel in eine Limousine gestiegen war. Ein Sprecher der französischen Regierung zeigte sich überrascht und versicherte, man habe keine Kenntnis davon gehabt.

Aaron erinnert sich an das Bild. Makata hatte einen weißen Schal über seinen Anzug geworfen, als wolle er in die Oper. Ein spiegelblanker Schädel, ein feistes Gesicht, ein Mund wie eine frisch aufgebrochene Narbe. An seinem Lächeln hätte man sich schneiden können. Die Augen verkrochen sich im Fett. Damals fragte Aaron sich, was diese Augen gesehen hatten. Und wie viele Menschen diese Augen als Letztes sahen.

Butz und Fricke beschatteten die Frau, die sich in Marseille an Jerôme geklammert hatte. Offenkundig war sie eine Bedienstete von Chloé Makata.

Sie wohnte in dem feudalen Landhaus. Jeden Morgen fuhr sie mit dem Fahrrad nach Avignon, wo sie Lebensmittel einkaufte. Am dritten Tag schien sie frei zu haben. Sie löste ein Zugticket nach Arles. Dort traf sie sich mit Jerôme. Im römischen Forum redeten sie stundenlang. Weinten. Gaben einander Küsse. Butz und Fricke fiel die ungeheure Ähnlichkeit der beiden auf.

Bei der Rückfahrt nach Avignon setzten sie sich im Zug zu der Frau und zeigten ihr falsche Ausweise der französischen Polizei. Sie war sehr erschrocken und behauptete, dass sie Jerômes ältere Schwester sei. Fricke und Butz glaubten ihr wegen des großen Altersunterschiedes nicht. Die Frau bekräftigte, erst siebenundzwanzig Jahre alt zu sein. Nachprüfen konnten sie es nicht, sie hatte keine Papiere bei sich. Sie machten ihr klar, dass ihr Bruder für einen Drogenhändler arbeitete. Das könne ihn für lange Zeit ins Gefängnis bringen. Allerdings gebe es eine Möglichkeit, es zu umgehen. Sie bräuchte ihnen nur Informationen über die Frau zu liefern, für die sie als Köchin arbeitet. Jerômes Schwester saß in der Falle.

Verzweifelt ging sie darauf ein.

Butz und Fricke warnten sie, Jerôme etwas davon zu erzählen; man würde ihn im Auge behalten. Sie warteten eine weitere Wo– che, bis sie wieder frei hatte, buchten ein Hotelzimmer in Nîmes und nahmen das Ganze mit einer Kamera auf.

Lissek spielt das Video auf seinem Laptop ab. Aaron sieht eine Frau, die auf einem Stuhl sitzt und nicht weiß, wohin mit den Händen. Ihr Gesicht ist tränennass. Sie spricht gut Französisch. Immer wieder stockt ihre Stimme, sucht sie nach Worten. Die Aufnahme muss mehrmals abgebrochen und neu gestartet werden, weil die Frau nicht mehr kann.

Sie sagt: »Mein Name ist Adaja Bilenge. Ich komme aus dem Kongo, aus einem kleinen Dorf im Osten. Wir waren drei Geschwister. Jerôme, Louis und ich. Sie waren neun und elf, und ich war achtzehn Jahre alt, als Rebellen unser Dorf überfallen haben. Ich war am Waldrand, um Früchte zu ernten, und habe mich dort versteckt. Ich habe die Schreie gehört und die Augen geschlossen. Sie haben das Dorf niedergebrannt und alle Männer und Frauen und Mädchen und kleinen Kinder getötet. Jeden Jungen, der älter als acht war, haben sie mitgenommen.

Viele haben keine Arme mehr gehabt. Auch mein Vater und meine Mutter nicht. Ich habe sie begraben. Und daneben unsere Nachbarn und vier Freunde. Weil ich keine Schaufel hatte, habe ich es mit meinen Händen gemacht und drei Tage gebraucht.

Für ihre Seelen gebetet habe ich nicht. Wenn es einen Gott geben würde, hätte er das nicht zugelassen.

Dann bin ich losgelaufen, mit der Sonne. Ich habe oft den Tod gesehen und Kummer von anderen, der so groß war wie meiner. Ich hatte kein Ziel und bin immer weiter. Nach einem halben Jahr war ich in Kinshasa. Ich habe gebettelt und in einem Park geschlafen, bis ich Arbeit in einer Straßenküche gefunden habe. Die Leute mochten mein Essen. Nach einer Zeit kam ein Mann und sagte, er hätte etwas Besseres für mich. Er brachte mich in ein Haus, in dem alles aus Gold war. Es gehörte Chloé Makata.

Zuerst war ich bloß Küchenhilfe. Ich habe saubere Kleidung gekriegt und ein Bett. Aber ich habe auf dem Boden geschlafen, weil es so weich war. Anfangs habe ich mich gefragt, ob Chloé keinen Mann hat. Andere haben erzählt, dass sie mit Bas Makata verheiratet ist. Ich hatte den Namen noch nie gehört. Es hieß, dass er ein großer General ist, der gegen die Rebellen kämpft. Da habe ich mir vorgenommen, sehr hart zu arbeiten, damit alles zu seiner Zufriedenheit war.

Nach ein paar Monaten kam er zum ersten Mal. Er hat nie gelacht und die Bediensteten nicht beachtet. Die Köchin ist krank geworden, deswegen sollte ich das Essen machen. In der Nacht davor habe ich nicht geschlafen. Aber mein Maniok-Eintopf hat Makata geschmeckt. Er hat mich zu sich rufen lassen und mich gefragt, wo ich so gut kochen gelernt hätte. ›Bei meiner Mutter‹, habe ich gesagt und geweint. Er wollte wissen, was ich habe. Da habe ich ihm erzählt, was mit meinen Eltern und meinen Brüdern passiert war. Makata hat gesagt, dass der Krieg bald vorbei wäre und die Rebellen bekommen würden, was sie verdienen. Aber Louis und Jerôme wären längst tot, daran könnte niemand was ändern.«

Adajas billige Armbanduhr ist im Bild. Aaron kann daran ablesen, wie lange die Aufzeichnung jeweils unterbrochen wurde. Nach der Schilderung des Überfalls waren es fast fünf Minuten.

Jetzt zehn.

»Die Köchin ist wieder gesund geworden, aber Chloé hat sie entlassen. Nach Jahren mussten wir viele Kisten mit wertvollen Dingen packen. In einer waren nur Diamanten. Makata und seine Frau wollten, dass ich mitkomme.

Zuerst haben wir in der Schweiz gelebt, in einer Stadt, deren Namen ich nicht wusste. Die Menschen dort haben über furchtbar unwichtige Dinge geredet, einen Bettler habe ich nie gesehen. Dann waren wir in Paris, da war es im Winter sehr kalt. Seit zwei Jahren sind wir in Avignon.

Bezahlt werde ich nicht. Wenn ich auf dem Markt gut verhandelt habe, behalte ich das Wechselgeld. Chloé Makata merkt es nicht, obwohl sie ganz genau hinschaut. Sie ist sehr streng. Es muss immer alles so gemacht werden, wie sie sagt. Oft schimpft sie mit mir und schlägt mich. Meistens weiß ich nicht, warum. Einmal hat sie mich angeschrien, weil ich einen von den Tellern mit dem Wappen zerbrochen habe. Sie hat gefragt: ›Waren deine Brüder auch so tollpatschig?‹ Das habe ich nicht vergessen.«

Zwei Minuten Pause.

»Über Louis und Jerôme habe ich nie wieder gesprochen, mit keinem. Aber jede Nacht habe ich an sie gedacht. Ich habe überlegt, dass es leichter sein könnte, wenn ich einsehe, dass sie tot sind. Also habe ich das versucht. Bis ich – bis – in Marseille –«

Dieses Mal dauert die Pause eine halbe Stunde.

»Makatas Frau hat mich hingeschickt, weil dort das Geschäft mit den besten Macarons ist. Ich habe ihn sofort erkannt. Und Jerôme mich auch. Das war wie – als ob ich von einem hohen Turm falle. Ich habe ihm zugeflüstert, dass wir uns in Arles treffen. Er ist jetzt achtzehn. So alt wie ich damals, schon ein Mann. Aber ich sehe ihn vor mir, wie ich ihn am Tag vor dem Überfall getröstet habe, weil Louis ihm beim Spielen einen Zahn ausgeschlagen hat.«

Die Worte werden in Adajas Mund immer mehr, bis sie ein Batzen sind, der ihn verschließt. Die Aufnahme wird eine Viertelstunde angehalten.

»Er hat mir erzählt, was passiert ist. Es waren nicht die Rebellen, die ihn und Louis mitgenommen haben. Es waren Männer von Makata. Sie haben sich bloß angezogen wie Rebellen, damit alle das glauben. Makata hat zu den Kindern gesagt: ›Jetzt habt ihr keine Familie mehr. Eure Familie ist die Kalaschnikow.‹

Sie mussten mitten in der Nacht aufstehen, um zu trainieren, nur jeden zweiten Tag haben sie etwas zu essen gekriegt. Wenn einer fortlaufen wollte, musste ein anderer ihn mit dem Knüppel totschlagen oder mit der Machete bestrafen.

Es gab lange oder kurze Ärmel, das hing davon ab, ob nur die Hand oder der ganze Arm abgehackt worden ist. Man hat ihnen Brown Brown gegeben, das ist Kokain mit Schießpulver. Damit sie nicht zum Nachdenken gekommen sind.

Sie haben Dörfer überfallen und mussten dort nach Lebensmitteln suchen. Vorher sollten sie sich mit einem Öl einreiben. Das wäre ein Zauberöl, hat man ihnen gesagt, das unverwundbar macht. Aber das haben sie nicht geglaubt, weil so viele von ihnen gestorben sind. Der Erste, den Jerôme getötet hat, war ein alter Mann, der nicht verraten hat, wo das Essen war. Er begegnet Jerôme bis heute als Geist. Er weiß nicht mehr, wie viele es noch waren.

Makata bekamen sie selten zu Gesicht. Manchmal war er ein paar Tage in einem von den Camps. Jerôme hat gesehen, wie er ein kleines Mädchen aus seinem Zelt geschmissen hat wie Müll. Sie war nackt und hatte Striemen von Peitschenhieben. Als sie wegkriechen wollte, hat Makata ihr in den Kopf geschossen.«

Abbruch. Wie lang die Pause war, kann Aaron diesmal nicht erkennen, weil die Uhr verdeckt wird. Adaja hat die Arme eng um den Körper geschlungen, als würde sie frieren.

»Louis hat immer auf Jerôme geachtet«, flüstert sie, »er war ja der Ältere. Aber dann hat er ein Teil von einem Funkgerät verloren. Makata hat das Urteil gesprochen. Drei von den Kindern haben – haben – Jerôme musste zusehen und die Leiche seines Bruders in einen Fluss werfen.«

Das Schluchzen wird von der Stopptaste abgeschnitten.

Adaja braucht eine Stunde.

»In der nächsten Nacht hat man Jerôme und ein paar andere losgeschickt, damit sie Feuerholz suchen. Sie sind gerannt, bis sie vor Erschöpfung zusammengebrochen sind. Drei von ihnen hat man erwischt, aber Jerôme hat es bis zu einem Stützpunkt der Vereinten Nationen geschafft. Es gibt irgendein Programm. So ist er nach Frankreich gekommen. Das war vor sechs Jahren, und er war zwölf.

Ich kann nicht glauben, dass ich ihn gefunden habe. In Toulon hat er in einem Heim gelebt, von dort ist er weggelaufen. Ich weiß nicht, was er alles tun musste, um in Frankreich zu überleben, vielleicht üble Dinge, aber er ist kein schlechter Mensch. Er ist nur ein Junge, der für all das nichts kann. Meine Mutter hat gesagt, dass ich auf meine kleinen Brüder aufpassen muss. An dem einen Tag habe ich das nicht gemacht. Jerôme weiß nur, dass ich für reiche Leute koche. Ich kann ihm nicht sagen, dass es Makata ist.«

Zum ersten Mal wird Adaja eine Frage gestellt. Aaron hört an Butz’ Stimme, dass er Mühe hat, einen sachlichen Ton zu treffen. »Haben Sie irgendjemandem von Jerôme erzählt?«

»Nein.«

»Was ist mit dem Chauffeur? Er hat Sie beide gesehen.«

»Ich habe gesagt, dass ich ihn von früher kennen würde. Dass er ein Sohn von Freunden ist.«

»Lebt Makata in Avignon?« fragt Fricke.

»Nein, er ist immer nur für ein paar Tage da.«

»Wann zuletzt?«

»Vor einem Monat. Er war schlecht gelaunt, andauernd hat er sich mit seiner Frau gestritten.«

»Wissen Sie, wann er wiederkommt?«

»Ja, ich glaube, das weiß ich. Seine Tochter hat bald Geburtstag. Sie wird zehn. Makata liebt sie sehr, sein Ein und Alles. Wie kann man so zu seinem eigenen Kind sein und anderen Kindern das antun?«

Lissek klappt das Notebook zu. Lange schweigen sie. Er räuspert sich. »Der Geburtstag ist in sechs Tagen. Ihr fahrt morgen mit Lutter nach Avignon. Butz und Fricke warten dort. Die Franzosen machen Rüstungsgeschäfte mit Makata, die fassen ihn nicht an. Ihr bringt das Dreckschwein nach Deutschland. Der Generalbundesanwalt ist eingeweiht, er wird ihn an den Internationalen Gerichtshof überstellen.«

Dreizehn Stunden Autobahn. Pavlik fährt den Mercedes, Aaron und Lutter sitzen im Ford Transit. Hinten ist alles mit Ausrüstung vollgestopft. Der Ford hat einen Hohlraum für ihren Passagier. Sie werden Makata mit Drogen vollpumpen, so dass er erst in Berlin wieder aufwacht.

Für Aaron ist es nicht die erste Operation dieser Art. Sie war am Kidnapping des mehrfachen Münchner Kindermörders beteiligt, dem der weißrussische Diktator Asyl gewährt hatte. Sein Geheimdienst wollte den Mann melken, weil er beim BND gewesen war. Damals lief alles wie am Schnürchen.

Das hier ist viel größer.

Sie weiß, warum Lissek nach Adajas Aussage noch zwei Wo– chen gewartet hat, bis er das Go gab. Er wollte Pavlik so viel Zeit wie möglich geben, in Form zu kommen. Als Stratege ist er für Lissek unentbehrlich. Ein anderer hätte ihn vielleicht vorsichtig wieder an den Job herangeführt, statt ihn gleich ins All zu schießen. Aber ein anderer hätte Pavlik nicht zurückgeholt.

Pavlik, Butz, Fricke, Lutter, Aaron. Das beste Team, das Lissek aufbieten kann. Kvist und André hätten dazugehört, wären sie nicht seit Wochen in Spanien.

Es ist wichtig, gute Leute neben sich zu haben. Auch wenn es keine Garantie bietet, dass man überlebt. In Rom waren sie eine erstklassige Truppe. Und?

Lutter kann sie ab. Mit dreißig hat er schon drei Kinder. Gott sei Dank ist er keiner, der dauernd irgendwelche Fotos rumzeigt und spektakuläre Neuigkeiten verkündet à la »Mein Ältester hat beim Weitsprung den dritten Platz geholt!« Er wirkt immer tiefenentspannt. Als Pavlik ihm sagte, wie der Auftrag lautet, nickte er nur. Obwohl Lutter schnell ist, denkt er nach; Aaron arbeitet am liebsten mit Leuten, in denen sie sich selbst erkennt. Er redet nicht viel, aber ist auch kein Schweiger. Genau die richtige Mischung. Besser als auf einer langen Fahrt mit Fricke im Auto zu sitzen. Der schwatzt wie ein Frisör.

Hinter Saarbrücken führt die Autobahn durchs lothringische Industrierevier. Rabenschwarze Abraumhalden drohen winzigen Häusern. An einer Raststätte machen sie Zigarettenpause. Als Aaron aus dem Ford steigt, stöhnt sie leise. Wo Pavliks Fußkick sie vorgestern im Kreuz traf, ist ein Bluterguss, so groß wie ein Baseball.

Pavlik sieht, dass sie das Gesicht verzieht, und tippt an seinen steifen Hals, um sie damit zu trösten, dass ihre Handkante auch ihm ein Andenken hinterlassen hat.

Bei Montélimar beginnt die Provence. Die Landschaft öffnet sich, wird sanft. Der Raps blüht, die tiefe Sonne spielt mit dem Schatten des Autos. Kurz vor Avignon wird der Verkehr dichter. Schon von weitem sieht Aaron den alten Papstpalast über der Stadt thronen. Nach dem Abitur ist sie hier durchgetrampt. Drei Wochen Baguette, Melone und Schinken. Nie so lecker gegessen. Sie wollte, sie wäre wieder achtzehn, als die Welt nicht groß genug für ihre Träume war.

Das Ferienhaus, das Butz und Fricke auf der Île de la Barthelasse gemietet haben, liegt am Ufer des breiten Stroms, achthundert Meter von Makatas Anwesen entfernt; etwas Näheres war nicht zu kriegen. Vom Garten aus blickt man über die Rhône direkt auf die Ruine der Saint-Bénézet-Brücke.

Sur le Pont d’Avignon, l’on y danse, l’on y danse.

Bald laden sie Makata auf ein Tänzchen ein.

Wenn er kommt.

Butz und Fricke haben sich zwei weitere Male mit Adaja getroffen. Der Chauffeur fungiert auch als Butler, ansonsten gibt es noch einen Gärtner und zwei Zimmermädchen. Sie leben in der Stadt, nur Adaja wohnt im Haus. Gäste seien selten, sagt sie. Manchmal kämen Männer in Anzügen, um mit Makata zu reden. Franzosen mit Fischaugen und guten Manieren; vielleicht Leute vom Geheimdienst.

In einem Seitentrakt sind vier Sherpas untergebracht. Fricke ist zweien von ihnen in die Altstadt gefolgt und hat sie studiert. Gute Männer, souverän, haben es drauf. Obwohl sie nur einen Pastis trinken waren, setzten sie sich so, dass sie einen Hundertachtzig-Grad-Winkel abdeckten; Rücken zur Wand, die Jacken halb offen. Millimeterkurz geschorene Haare, die Bäuche flach wie die Camargue.

Franzosen. Fricke tippt auf ehemalige Fremdenlegionäre.

Von Adaja wissen sie, dass Makata immer mit drei weiteren Sherpas in einem Privatjet anreist. Sein Chauffeur holt ihn mit dem Bentley allein am Flughafen ab.

Butz hat Stellen ausgekundschaftet, die für die Entführung infrage kommen. Zunächst ein kleines Waldstück, das Makata auf der Insel durchqueren muss. Ein ruhiges Plätzchen, abgeschieden, dichtes Nadelgehölz, spärlicher Autoverkehr. Butz ist gut in sowas. Er kann stundenlang über einem Problem brüten, bis er alles bedacht hat.

Der Schwachpunkt ist ein Hochsitz für Jäger auf einer Lichtung, hundert Meter entfernt. Sollte jemand ansitzen, könnte er in die Aktion reinplatzen. Ein Unbekannter mit einer geladenen Büchse bedeutet ein Risiko.

Die zweite Möglichkeit: eine Obstplantage direkt nach dem Wald. Es ist Blütezeit; zwischen Kirsch- und Pfirsichbäumen ist die schmale Straße vor Blicken geschützt. Doch die Gefahr, dass Unbeteiligte ins Spiel kommen, ist hier noch größer.

Die dritte Variante wäre ein Überfall auf das Haus. Logistisch kein Problem. Adaja kennt den Code für die Alarmanlage. Die Bewegungsmelder auf der Mauer würden sie ganz klassisch mit Hartschaum außer Kraft setzen.

Bleiben die Sherpas.

Sieben Männer. Hervorragend ausgebildet. Mit den Örtlichkeiten besser vertraut. Einige könnten auf dem Grundstück patrouillieren, andere im Haupthaus sein.

Dort ist das Kind. Sie haben einen Horror davor, dass es in einen Schusswechsel geraten könnte.

Pavlik wählt den Wald. Ob auf dem Hochsitz jemand ist, klären sie unmittelbar vor dem Angriff. Falls ja, wird einer von ihnen den Mann neutralisieren.

Vor einigen Tagen war Chloé auf einer Vernissage im Musée Angladon; zwei Sherpas haben sie begleitet. Auf dem Parkplatz sah Fricke sich den Wagen näher an. Er ist gepanzert, aber nicht mit Stahl, sondern mit Keramik, wie er beim Abklopfen der Karosserie feststellte. Über dem hinteren Nummernschild war das Logo des Unternehmens eingeprägt, das den Bentley umgerüstet hat: Barthez & Mercier. Wie sie wissen, fertigt die Firma nur Panzerungen bis zur mittleren Widerstandsklasse 6 und ist auf besonders schwere Limousinen spezialisiert. Der Wagen wiegt ab Werk schon zweitausendsechshundert Kilo; eine Stahlpanzerung würde den Motor überfordern.

Klasse 6 bedeutet, dass das Material aus einer Entfernung von zehn Metern Munition vom Kaliber 7,62 × 39 standhält.

.308-Winchester-Eisenkernprojektile können es knacken.

Die Reifen besitzen Fricke zufolge keine Notlaufeigenschaften. Wenn sie platt sind, sitzt der Bentley fest.

Man spart gern am falschen Ende.

Fricke und Butz haben mehrmals die Zeit gestoppt, die der Chauffeur zum Durchqueren des Waldes benötigt. Er ist ein ruhiger Kollege und fährt stets mit fünfzig Stundenkilometern.

Sie legen ein Nagelband über die Straße und stoppen den Wagen damit. Die Frontscheibe des Bentley ist gewölbt, also höchstens vier Zentimeter dick. Pavlik, Fricke und Aaron destabilisieren sie mit Dauerfeuer aus Sturmgewehren, so dass Lutter und Butz sie seitlich stehend mit Vorschlaghämmern aus der Verankerung sprengen können. Wenn sie wollten, wären die Sherpas schnell tot.

Aber sie werden sie am Leben lassen.

Eine minimal-invasive Operation.

Sie schmeißen eine Sevofluran-Patrone in das Auto. Das Betäubungsgas fängt sich im Innenraum und wirkt in Sekunden.

Bis die anderen Sherpas eintreffen, sind sie mit Makata längst verschwunden.

So weit die Theorie. Womit sie rechnen müssen:

Die Sherpas wagen einen Ausfall, und es gibt eine Schießerei.

Aus irgendeinem Grund sind es diesmal zwei Autos, die Männer im Begleitfahrzeug machen ihnen das Leben schwer.

Weil sie Geburtstag hat, will Makatas Tochter unbedingt zum Flughafen mitkommen, um ihren Vater abzuholen.

Und hundert Dinge mehr.

Die nächsten Tage bestehen aus stupidem Warten. Die meiste Zeit hocken sie drinnen und hören mit, was sich im Haus von Makata tut. Butz hat Adaja eine Handvoll Lollis gegeben, die sie in verschiedenen Räumen deponiert hat. Sie selbst trägt ein Mikro auf der Haut, ein transparentes Pflaster über dem Schlüsselbein. Kommunizieren können sie nicht mit ihr. Chloé verlangt, dass sie die Haare im Nacken zusammenbindet. Ein Ohrstöpsel würde auffallen, ein Handy könnte entdeckt werden.

Die Hausherrin ist gereizt; mehrmals schreit sie das Personal wegen Nichtigkeiten an. Ein Zimmermädchen wird von ihr beschimpft, als sie fragt, ob sie zwei Tage freinehmen kann, um ihre kranke Tante zu betreuen. Chloé telefoniert mit einer Freundin. Sie hat Avignon satt, ein »kulturloses Loch im Nirgendwo«. Die Monate in Paris waren die schönste Zeit. Aber dort mussten sie »wegen dieser Sache« weg, wie Chloé jammert.

Haben die Franzosen ihrem Mann bedeutet, dass er sich ein weniger auffälliges Domizil suchen soll?

Chloés Tochter Manon darf alles. Eine verzogene Göre, der es gefällt, in den Zimmern der Bediensteten herumzustöbern. Einmal wird sie von Adaja dabei überrascht. Sie hören das Schluchzen der Frau; das Kind muss etwas getan haben, das sie verletzt hat. Nachdem es kichernd aus dem Zimmer gelaufen ist, weint Adaja minutenlang weiter.

Wenn Chloé ihr etwas befiehlt, bestätigt sie das mit einem leisen »Oui, Madame.« Ihre Stimme ist brüchig. Das beunruhigt Aaron. Adaja weiß seit über zwei Wochen, was Makata ihren Eltern und ihren Brüdern angetan hat.

Die Stimme zittert nicht nur aus Angst.

Es ist Hass.

Das beunruhigt Aaron noch mehr.

Mit den anderen Bediensteten unterhält Adaja sich im Flüsterton; alle sind nervös, weil der Patron kommt. Chloé scheucht sie herum. Das Haus muss auf Hochglanz gebracht werden. Silber wird geputzt, jedes Glas poliert. Ist genug Cognac Napoléon da? Wurde der Humidor mit seinen Zigarren aufgefüllt? Ist auf einem seiner Anzüge ein Fussel?

Wichtige Fragen.

Im Park baut ein kleiner Zirkus sein Zelt auf. Geburtstagsvorstellung für Manon und ihre Eltern. Freundinnen, die sie einladen könnte, hat sie nicht.

Ein Bote bringt ein Paket. Das Kind quengelt, darf aber nicht hineinsehen. Aaron weiß, dass ein pinkfarbenes Hermelinmäntelchen drin ist; davon hat Chloé am Telefon erzählt. Man kann mit Geld die geschmacklosesten Dinge tun.

Ihr wird schlecht bei dem Gedanken, dass die Frau auch nach der Verhaftung und Verurteilung ihres Mannes ein wunderbares Leben haben wird.

Endlich ruft er an. Er wird am Morgen des Geburtstags um elf landen. Gegen halb zwölf wird die Limousine in der »Box« sein. Besser als abends, wo das Licht nichts taugt.

Pavlik beobachtet den ganzen Tag, was sich auf dem Anwesen tut. Er hat sich in vierhundert Metern Entfernung am Waldrand einen Baum gesucht, der dafür geeignet ist. Einmal geht Aaron mit. Sie legt den Kopf in den Nacken und fragt sich, wie Pavlik mit der Prothese in die Krone der riesigen Eiche kommt. Er klettert vor. Oben grinst er. »Sonst springe ich immer hoch, aber ich wollte dich nicht deprimieren.«

Mit Monokular-Ferngläsern sehen sie aufs Grundstück. Das Mädchen stromert um die Zirkuskäfige und piesackt ein weißes Kaninchen mit einem Stock. Der Gärtner reinigt den Pool. Die Sherpas lungern herum und spielen Karten. Ihre Blousons werden von den Waffen ausgebeult.

Revolver. Auf kurze Distanz unschlagbar, für alles andere untauglich. Die Männer haben die Ruhe weg.

Adaja hängt Wäsche auf. Aaron zoomt sie ran. Jedes Gesicht zeigt ein Leben. In diesem sieht sie eines, das es nie geben wird. Ein kleines Glück in einem Dorf. Ein Mann, Kinder. Stolze Eltern. Zwei erwachsene Brüder.

Chloé stöckelt zum Zirkuszelt und wedelt mit einem Blatt Papier, wahrscheinlich neue Anweisungen. Adajas Blick folgt ihr. Aaron sieht, dass ihre Augen glühen. Ihr wird kalt.

Am Tag darauf hat Adaja frei. Sie verlässt das Haus schon früh. Aaron folgt ihr zum Bahnhof und steigt mit ihr in den Zug nach Arles. Lavendelfelder kuscheln sich in eine Decke aus Morgennebel. Der Himmel sieht aus wie mit Photoshop bearbeitet.

In Arles stößt Aaron auf dem Bahnsteig scheinbar unabsichtlich mit der Frau zusammen und entschuldigt sich wortreich.

Adaja eilt durch die Altstadt. Hunde dösen im Schatten, Souvenirhändler bauen ihre Stände auf. Sie geht in das Amphitheater. Aaron kauft auch ein Ticket und hockt sich auf die andere Seite der Arena. Adaja hat keinen Blick für nichts. Wartet. Nach zehn Minuten kommt Jerôme. Sie fallen einander in die Arme. Zwei Stunden reden sie, ohne die Hand des anderen loszulassen. Adaja trägt ihr Mikrofon-Pflaster nicht, so dass Aaron nicht mithören kann.

Sie nimmt den Schminkspiegel aus der Tasche und dreht ihn so, dass er das Sonnenlicht in die Augen der Frau wirft. Die sieht Aaron. Erkennt sie vom Bahnsteig wieder. Adaja steht auf und zieht Jerôme mit sich. Kreuz und quer laufen sie durch das Gewimmel von Touristen.

Mehrmals dreht sie sich um.

Aaron bleibt unsichtbar.

Als die beiden sich bei der Kathedrale in ein Straßencafé setzen, stöbert Aaron in einem Antiquariat und gibt ihnen weitere zwei Stunden.

Dann geht sie auf die Straße und wiederholt das Spiel mit dem Schminkspiegel. Adaja starrt Aaron an. Sie sagt was zu Jerôme. Sie umarmen sich, Jerôme zockelt weg. Aaron setzt sich an den Tisch und fragt, was sie ihrem Bruder erzählt hat. Dass sie noch zu einem Arzt müsse, sagt Adaja, sie sich am Mittag wieder hier treffen.

Es ist schwer, das Vertrauen einer Frau zu gewinnen, deren Seele gebrandmarkt ist. Aaron macht alles richtig, als sie fragt: »Wie war Jerôme als Kind?«

Adaja kämpft mit sich.

»Das ist nichts Berufliches. Sie brauchen es nicht zu erzählen, wenn Sie nicht wollen.«

»Er war ein Zauberjunge. Er musste bloß lächeln, und der Tag war schön. Er hat viele Streiche gemacht, aber niemand konnte ihm böse sein. Auch weil er der Jüngste war, die haben es ja einfacher. Er war ein guter Schüler. Neugierig und vorwitzig. Er hat einen kleinen, struppigen Hund gehabt, Chipie. Den habe ich neben unseren Eltern begraben.«

Der Kellner kommt. Aaron bestellt zwei Kaffee. Sie sitzen in der Sonne und frieren beide.

»Und Louis?« fragt sie.

»Seine Haut war schwarz wie Zuckerrohrmelasse. Die anderen Kinder haben ihn ›Mukisch‹ gerufen, das ist ein Geist. Er hat für einen amerikanischen Basketballer geschwärmt. Louis hat ihn nie spielen sehen, aber er hat gesagt, dass der Mann immer seine Zunge rausstreckt. Das hat ihm gefallen. Vielleicht weil er selbst ganz anders war. Er war sehr ernst und hat sich viele Gedanken gemacht. In allem war Louis gewissenhaft. Ich verstehe nicht, dass er dieses Teil für das Funkgerät –«

Der Schmerz haut Adaja die Stimme weg.

Nach einer Weile geht es wieder. Aaron hält ihr ein Taschentuch hin. Lässt die Frau reden. Sie muss Jerôme so viel von ihrer wenigen Kraft abgeben und darf nie von sich selbst erzählen.

»Chloés Tochter war in Ihrem Zimmer. Sie haben sie bei etwas ertappt und sehr geweint. Was hat sie getan?«

»Ich habe nur das eine Foto von unserer Familie gehabt«, flüstert Adaja. »Halb verbrannt habe ich es in den Trümmern von unserem Haus gefunden. Sie hat es zerrissen und gelacht. So soll man über ein Kind nicht denken, aber ich wollte, dass sie damals in dem Dorf gewesen wäre.«

Zehn Minuten schweigen sie. Als Aaron auf die Uhr schaut, ist es Viertel vor zwölf; Jerôme wird gleich da sein. Sie sieht Adaja mit festem Blick an. »Makata wird das Haus nie wieder betreten. Wir nehmen ihn mit, wenn er vom Flughafen kommt. Sie müssen keine Angst mehr vor ihm haben. Ihren Eltern und Ihren Brüdern wird Gerechtigkeit widerfahren.«

»Versprechen Sie mir das?«

»Ja.«

Adaja knetet das Taschentuch.

»Gehen Sie mit Jerôme fort, sobald es vorbei ist. Aber nicht vorher. Das ist wichtig. Haben Sie das verstanden?«

Sie nickt.

»Haben Sie Papiere?«

Sie schüttelt den Kopf. »Makata hat das immer geregelt.«

»Ich nenne jetzt eine Telefonnummer. Sie müssen sie auswendig lernen und dürfen sie nie aufschreiben.«

Adaja wiederholt die Nummer dreimal.

»Da rufen Sie an, wenn Sie aus Avignon verschwunden sind. Sagen Sie, wer Sie sind, das genügt. Man wird Sie um Passfotos und eine Postadresse bitten. Sie bekommen einen französischen Ausweis und eine Sozialversicherungsnummer.«

Adaja kriegt vor Dankbarkeit kein Wort heraus.

Aaron geht. Hinter der nächsten Straßenecke bleibt sie stehen und lugt zu dem Café. Sie sieht, dass Adaja dem Kellner winkt und ihn bittet, die zweite Kaffeetasse abzuräumen.

Gut gemacht.

Das bleibt unser Geheimnis.

Jerôme ist pünktlich. Aaron beobachtet die beiden; zwei, die nichts haben außer der Sehnsucht, einander nie wieder zu verlieren. Um drei verabschieden sie sich innig. Adaja geht in Richtung Bahnhof, Jerôme taucht im Gewühl der Altstadt ab.

Für Aaron und die anderen ist er nur Mittel zum Zweck, ein Instrument, mit dem sie Adaja zur Kooperation bewegen und verhindern, dass sie sich davonstiehlt, ehe Makata da ist. Wenn sie über Nacht verschwände, würde Chloé es ihrem Mann erzählen. Das könnte ihn misstrauisch machen; rechtlose Lakaien wie Adaja sind Angriffspunkte für Polizei und Geheimdienste, sie stellen ein Risiko dar.

Dennoch folgt Aaron Jerôme, ohne groß darüber nachzudenken. Es ist, als würde sie ihn ewig kennen. Bei einem fliegenden Händler kauft er Gitanes Maïs. Als er an einem Obststand vorbeikommt, stibitzt er einen Apfel.

Minuten hockt er auf einer Bank, isst den Apfel. Er sieht sich um, hat gelernt, immer auf der Hut zu sein. Während seine Augen umherhuschen, ist in seinem Gesicht eine Leere, die selbst die Sonne verschluckt.

Jerôme geht weiter. Er lässt sich nicht mehr treiben, scheint ein Ziel zu haben. Aber es ist nicht der Bahnhof. Sein Weg führt ihn über die Trinquetaille-Brücke, mitten durch das berühmte Gemälde von van Gogh, ans andere Ufer der Rhône.

Auf den Balkons von Mietskasernen trocknet Wäsche. Zwischen Wellblechgaragen drückt sich ein Mann herum, der noch dürrer als Jerôme ist. Er kratzt sich die Unterarme. Aaron sieht mit einem Blick, dass er süchtig ist. Sie macht sich hinter einem Auto klein.

Jerôme verhandelt mit dem Dürren. Zieht ein Briefchen aus der Jeans. Er hat Stoff aus dem Marseiller Labor mitgehen lassen und verdient sich was dazu.

Der Dürre begutachtet die Ware; Jerôme behält ihn im Auge. Bei Junkies, die auf Turkey sind und bloß so tun, als ob sie Geld haben, kommt es vor, dass sie das Heroin herunterschlucken.

Sie bemerken die beiden Männer nicht, die in ihrem Rücken zu den Garagen schlendern. Trotz des warmen Tages tragen sie Lederjacken. Aaron weiß: Polizisten. Der Dürre sieht sie zuerst und rennt weg. Jerôme ist nicht schnell genug. Einer packt ihn und schmeißt ihn gegen die Garagenwand. Der andere tritt auf ihn ein. Jerôme krümmt sich zusammen, versucht, seinen Kopf zu schützen.

Die zwei lassen nicht von ihm ab. Für sie ist er ein »Bamboula«, ein dreckiger Kanakendealer, dem sie zeigen, wo’s langgeht.

Aaron könnte sich heraushalten. Bis Adaja von Jerômes Festnahme erfahren würde, wären sie mit Makata längst fort. Aber sie denkt daran, wie Jerôme die Leiche seines Bruders in diesen Fluss werfen musste, an Chipie, seinen kleinen Hund.

Die Männer hören Aarons lautlose Schritte nicht. In drei Sekunden ist sie hinter ihnen. Einen betäubt sie mit einem Stich in den Halsmeridian, dem anderen rammt sie ihren Zeigefinger in den Kyusho-Punkt an der Nackenwurzel. Sie sacken bewusstlos zu Boden.

Jerôme rappelt sich hoch.

Verwirrt und furchtsam starrt er Aaron an.

Sie sagt: »Lauf und komm nie mehr nach Arles zurück.«

Er setzt sich in Bewegung, erst ungläubig, dann schneller und schneller, bis er rennt, als sei der Teufel hinter ihm her.

Aaron geht in die Hocke und tastet die Männer ab. Pistolen in Holstern, Handschellen, Polizeimarken. Sie lässt die beiden liegen und verschwindet.

Im Zug nach Avignon sitzt ein Mann mit einem verbundenen Ohr. Er sieht ihren Blick und lacht. »Mein Hund hat mich gebissen. Ob Sie’s glauben oder nicht: Er heißt Vincent.«

Am Abend vorher gehen sie ihren Plan noch einmal durch. Jeder weiß, was er zu tun hat. Sie kontrollieren die Ausrüstung, reinigen die Waffen, kanalisieren das Adrenalin.

Um zehn klingelt in Makatas Haus ein Telefon.

Chloé nimmt im Schlafzimmer ab. Sie stellt es laut, vielleicht lackiert sie ihre Fingernägel. »Hallo, Chérie. Wo bist du? Schon in Frankreich?«

»Nein, noch in Libyen.«

Zum ersten Mal hört Aaron Makatas Stimme. Sie ist überraschend angenehm. Souverän, voll.

»Wann soll morgen die Zirkusvorstellung sein?« fragt er.

»Um sechs.«

»Wir machen es um drei.«

»Aber warum? Es ist alles –«

»Abends um neun kommen zwei Gäste zum Essen.«

»Da wollten wir doch mit Manon –« hebt Chloé wütend an.

Er unterbricht sie sofort und schlägt einen harten Klang an, der keinen Widerspruch duldet. »Es gibt Männer, denen man nicht sagen kann, dass etwas anderes wichtiger ist. Vielleicht hat mir einmal ein Land gehört. Dem einen der beiden gehört die ganze Welt. Schick alle weg, bis auf die Bodyguards und Adaja. Sie kocht und serviert das Essen.«

Makata legt auf. Der Lolli überträgt ein Klirren, Chloé hat etwas gegen die Wand geworfen.

Aaron und die anderen wechseln stumme Blicke.

Dem einen gehört die ganze Welt.

Sie gehen in den Garten. Auf der Saint-Bénézet-Brücke wird ein Brautpaar fotografiert. Blitzlichter tanzen, Lachen. Ein Touristendampfer gleitet über die Rhône wie ein großer, funkelnder Drache.

Pavlik spricht es aus. Sie müssen wissen, wer dieser Mann ist. Makata kidnappen sie erst bei der Rückfahrt zum Flughafen.

Wann auch immer.

Die anderen verschwinden wieder im Haus. Es ist warm, die Luft ist wie Sirup. Aaron ist mit Butz allein. Sie denkt an ihren Vater. Würde er gutheißen, was sie hier tun?

Butz legt seinen Arm um sie. Trotz der neunundzwanzig Jahre, die zwischen ihm und Aarons Vater liegen, sind die beiden Freunde. Wer wem das Leben gerettet hat, weiß sie nicht.

Butz murmelt: »Dein alter Herr hätte sich nie im Leben auf so was eingelassen. Aber er ist nicht hier. Und er hat Adaja Bilenge nicht in die Augen gesehen.«

Pavlik, Fricke und Lutter kommen mit Bier zurück. Sie setzen sich ans Flussufer. Zypressen ragen in den Nachthimmel wie erloschene Fackeln. Fricke reißt ein paar Witze, die in Schweigen verebben. Nach und nach hauen sich alle hin. Dann sitzen bloß noch Aaron und Pavlik auf der Böschung.

»Rufst du Lissek an?« fragt sie.

»Hab ich schon.«

»Was hat er gesagt?«

»Unsere Zweifel zählen nicht, nur unsere Taten.«

Aaron wälzt sich stundenlang im Bett herum. Sie weiß, dass es den anderen genauso geht. Um zehn hockt sie mit Pavlik in der Eiche. Sie sehen, dass der Chauffeur mit dem Bentley wegfährt. Ohne Begleitung, wie Adaja gesagt hat. Nach anderthalb Stunden kommt er zurück.

Makata steigt aus. Ein Koloss, gut drei Zentner. Die Oberarme sind so fett, dass sie fast das Jackett sprengen.

Vor dem Haus hat das Personal sich zum Spalier aufgestellt. Manon fliegt dem Vater entgegen. Lachend dreht er sich mit ihr wie ein Kettenkarussell. Er zerrt einen riesigen Plüschgorilla aus dem Auto. Manon kann ihn nicht halten, der Chauffeur nimmt ihn ihr ab. Chloé gibt ihrem Mann Wangenküsschen.

Aaron achtet nur auf Adaja.

Deren Gesicht verfällt wie in einem Zeitraffer.

Als Makata mit Chloé und dem Mädchen an ihr vorbeigeht, macht sie wie die anderen einen Knicks.

Aber starrt zu Boden.

»Siehst du das?« murmelt Pavlik.

»Ja. Sie glaubt, wir hätten sie im Stich gelassen.«

Er denkt dasselbe wie sie.

Eine Stunde später radelt Adaja in die Stadt. Sie kauft Kalbsfilet, Hummer, Spargel, Trüffel. Am Käsestand spricht Aaron sie an. »Entschuldigung, Sie sind sicher von hier. Können Sie mir diesen Brie empfehlen?«

Adaja sagt nichts. Als sie das Geschäft verlässt, geht Aaron neben ihr her. »Wir mussten den Plan ändern. Es bleibt dabei, dass wir ihn mitnehmen. Nur nicht heute.«

»Ich verstehe schon«, stößt Adaja hervor. »Ich war so dumm, dass ich Ihnen vertraut habe. Keiner wird Makata jemals etwas tun.« Sie beschleunigt ihre Schritte.

Aaron bleibt an ihr dran. »Bitte glauben Sie mir –«

Adaja bleibt stehen. »Ersticken sollen Sie an Ihren Lügen!« Sie reißt das Mikrofon-Pflaster ab, schmeißt es hin und rennt los.

Aaron kann ihr nicht folgen, ohne Aufmerksamkeit zu provozieren. Sie muss ihren Atem einfangen.

Den ganzen Tag sitzt sie mit Pavlik im Baum. Er hat das Gewehr im Schoß, der Schalldämpfer ist aufgepflanzt. Manon stolziert bei fünfundzwanzig Grad im Hermelinmäntelchen rum. Punkt drei ist die Zirkusvorstellung. Eine Stunde dringt lustige Musik aus dem Zelt. Applaus hört man keinen, sechs Hände sind nicht laut genug. Danach verschwinden die Gaukler; sie werden morgen abbauen. Adaja hat für das Mädchen eine Torte gebacken. Auf der Terrasse bläst Manon die Kerzen aus. Die Angestellten müssen klatschen. So viel leeres Lächeln. Ganz gleich, was dieses Kind sich wünscht, sie hoffen, dass es nie in Erfüllung geht. Um sechs verlassen bis auf Adaja alle Bediensteten das Haus.

Die Dunkelheit bricht an.

Aaron und Pavlik setzen Nachtsichtbrillen mit fernoptischen Okularen auf. Die von Pavlik besitzt eine integrierte Kamera. Er wird die Gäste beim Eintreffen fotografieren.

Drei Sherpas patrouillieren auf dem Grundstück. Im Oberge– schoss stehen die Vorhänge von Makatas Arbeitszimmer offen. Aaron und Pavlik sehen ihn an seinem Schreibtisch arbeiten, Zigarre rauchen. Töpfescheppern in der Küche, Musik im Kinderzimmer. Im zweiten Ohrknopf würde Aaron das Team hören, würden sie nicht alle schweigen. Lutter, Fricke und Butz sitzen einige Kilometer weiter im Mercedes; sie werden Makatas Gästen auf der Rückfahrt folgen.

Halb neun. Kindergeschrei. Manon weint, lässt sich von ihrer Mutter nicht besänftigen. Ihr Vater steht auf und geht hinunter.

Aaron starrt seit Stunden auf das Haus. Einem Scharfschützen wie Pavlik macht das nichts, aber ihre Augen brennen.

Sie setzt die Nachtsichtbrille ab.

»Verflucht«, zischt Pavlik. Er greift nach dem Gewehr.

Sie setzt die Brille wieder auf.

Adaja ist in Makatas Zimmer.

Öffnet eine Schublade. Nimmt einen Revolver heraus.

Aarons Puls beschleunigt auf Überschall. Nie ist sie so schnell von einem Baum geklettert. Im linken Ohr ist Pavlik, der die anderen informiert. »Adaja will Makata töten. Ohne uns kommt sie dort nicht mehr lebend weg. Aaron hat den Lieferanteneingang. Lutter und Fricke: Ostseite. Butz geht am Haupttor rein. Die Sherpas haben Priorität.«

»Was ist mit der Alarmanlage?« fragt Lutter.

»Scheiß drauf.«

»Roger.«

Aaron sprintet übers offene Feld zum Anwesen. Sie schraubt den Schalldämpfer auf die Browning. In der Nachtsichtbrille ist die Welt ein grünes Lichtgestöber. Wie mit einem Buschmesser schlägt sie sich durch einen Dschungel aus Angst.

Im rechten Ohr hört sie das Kind plärren. Makata streitet sich im Erdgeschoss mit Chloé. Links gibt Pavlik durch: »Vier Sherpas auf dem Grundstück. Zwei vorne, einer beim Zelt, einer an der Nordmauer. Drei sind im Anbau.«

Aaron schafft die vierhundert Meter in achtzig Sekunden. Die anderen werden noch mindestens zwei Minuten brauchen. Zu lange. Sie muss ins Haus, bevor Makata wieder nach oben geht. Am Lieferanteneingang feuert sie die Nachtsichtbrille weg und schiebt einen Müllcontainer an die Mauer. Sie zieht sich an der Kuppe hoch. Der Stacheldraht zerschneidet ihre Handgelenke und Unterarme, schlitzt die Jeans auf.

Als sie runterspringt, zucken die Scheinwerfer auf. Der Alarm heult los.

»Aaron ist drin«, sagt Pavlik.

Sie prescht zum Haus vor. Sieht den ersten Sherpa, rechts von ihr. Hundert Meter. Sein Revolver ist riesig. Aber auf diese Ent– fernung so nutzlos wie eine Steinschleuder. Ehe Aaron auf ihn anlegt, explodiert sein Kopf.

Pavlik. »Noch sechs«, lässt er das Team wissen.

»Wo sind die anderen?« keucht sie.

»Alle draußen. Ich kann sie nicht ausmachen. Sie sind schlau und bleiben unter den Bäu–«

Im Ohrstöpsel hört sie das Ploppen seines Schalldämpfers.

»Fünf.«

Rechts von ihr bricht ein Sherpa aus dem Gehölz und rennt auf Aaron zu. Siebzig Meter. In vollem Lauf schießt sie ihm ins Herz und geht mit einer Kugel in die Stirn auf Nummer Sicher.

»Vier«, meldet sie.

»Lutter und Fricke sind drin«, sagt Butz.

Revolver brüllen. Sind still. Ein unterdrücktes Stöhnen.

»Mich hat’s erwischt«, presst Fricke raus. »Fleischwunde.«

Lutter gibt durch: »Zwei haben wir. Einer ist im Süden abgetaucht. Deiner, Butz. Von dem anderen keine Spur.«

Aaron rennt zur Haustür. »Was macht Adaja?«

»Noch im Arbeitszimmer. Starrt aus dem Fenster.«

»Bin auf dem Weg«, ruft Lutter. »Du übernimmst Makata, ich kümmere mich um die Alarmanlage.«

Revolverschüsse beim Tor. Ein Schrei.

»Sechs ausgeschaltet«, meldet Butz.

Wo ist der Siebte? hämmert es in Aaron. Im Haus?

Sie drückt die Tür auf. Im Entree ist niemand zu sehen. Vorsichtig tut sie einen Schritt. In ihrem Kopf ist ein Rauschen wie eine Brandung.

Der Mann hat im toten Winkel gewartet. Er will es lautlos mit dem Messer machen, um seine Position nicht zu verraten.

Aaron lässt die Browning fallen. Sie blockt den Stoß mit einer 360-Grad-Abwehr und schlägt den Handballen gegen das Kinn des Sherpas. Schiebt seinen Arm nach unten. Packt sein Handgelenk, legt ihr Gewicht darauf und nimmt ihm mit einem Kniestoß in den Magen den Atem. Ehe er wieder klar denken kann, hat sie das Messer, schneidet tief in seinen Oberschenkel, durchtrennt die Arterie.

Im Augenwinkel sieht sie Makata die Treppe hochrennen.

Der Sherpa bricht zusammen. In seinem Gesicht ist keine Farbe mehr. Aus dem Bein schießt Blut wie Wasser aus einem Feuerwehrschlauch. Aaron reißt seinen Colt aus dem Holster, wirft ihn in eine Ecke und schnappt sich die Browning.

Makata ist oben. Sie sprintet hinterher.

»Adaja steht mitten im Zimmer und zielt auf die Tür«, sagt Pavlik. »Verdammt, beeil dich!«

Im Zielfernrohr sieht er, wie die Tür auffliegt und Makata auf Adaja zumarschiert, ohne Angst, als seien ihre Hände leer. Drei Zentner pures Selbstbewusstsein.

»Sie bringt es nicht fertig«, raunt Pavlik.

Er schießt Makata in den Arm.

Aber stoppt den Fleischberg nicht.

Aaron springt ins Zimmer. Makata packt den Revolver und wirbelt mit Adaja herum. Er hält die Waffe an ihre Schläfe. Tränen laufen über ihr Gesicht.

Aaron zielt genau auf Makatas Nasenwurzel. »Sie kommen hier nicht raus. Lassen Sie die Frau los.«

Seine schweißnasse Stirn pulsiert. »Mich kriegen Sie nicht lebend«, höhnt er.

Die Alarmanlage ist still.

»Ich kann ihm nicht in den Kopf schießen, er wird vom Fensterrahmen verdeckt«, murmelt Pavlik. »Mach dich bereit.«

Fensterglas platzt. Makata taumelt, Pavlik hat ihm eine Kugel in den anderen Arm gejagt. Er lässt Adaja los. Aaron hechtet ins Zimmer, macht eine Rolle, kniet neben ihm. Sie greift seine Revolverhand, zieht daran, windet beide Beine um Makatas Arm und bringt ihn zu Fall.

Er feuert in den Boden.

Ihr Meister sagt: Die Energie der Erde strömt durch den Kyusho-Punkt an deinen Fußsohlen in deinen Körper. Das gilt auch, wenn du in einem Haus bist. Berühren die Füße nicht den Boden, benutze eine Hand dazu. Den Kontakt mit dem Himmel hast du über den Yang-Meridian an der Schädelbasis. Du bist ein Blitzableiter. Die Energie muss den Körper durch deinen anderen Fuß, deine andere Hand in Richtung deines Gegners verlassen.

Aaron presst die rechte Hand auf den Teppich und rammt ihre linke Faust mit kolossaler Härte in Makatas Kieferwinkel. Er ist sofort bewusstlos.

Sie richtet sich auf. Adaja hat sich keinen Millimeter von der Stelle gerührt. Ihre Augen sind wie totes Laub.

Unten donnern zwei Schüsse, Revolver. Ein Wispern antwortet, Schalldämpfer. Ein Schrei gellt. Chloé. Aaron rennt aus dem Zimmer. Als sie auf dem obersten Treppenabsatz ist, sieht sie das reglose Kind. In Manons Brust gähnt ein roter Krater. Lutter taumelt, Blut rinnt über seine Schläfe. In der Tür liegt der Sherpa, dem er in den Hals geschossen hat.

Chloé fällt schreiend neben ihrer toten Tochter auf die Knie. Der Revolver des Sherpas liegt einen Meter von ihr entfernt auf dem Boden. Lutter bricht zusammen.

Chloé greift nach der Waffe und legt auf ihn an.

Ihre Schminke ist verlaufen, der Lippenstift blassrosa wie bei Jackie Kennedy. Sie trägt eine Blume im Haar. Der Mund klafft auf. Sie kreischt etwas in einer afrikanischen Sprache.

Aaron drückt ab. Die Kugel spaltet Chloés Kopf.

Butz und Fricke stürmen rein. Fricke rennt zu Lutter. Er hat einen Streifschuss. »Clean«, gibt Fricke Pavlik durch.

»Butz, hilf mir«, ruft Aaron. Sie läuft zurück zu Makata. Er ist immer noch ohnmächtig. Adaja sitzt still auf einem Stuhl, die Hände im Schoß gefaltet, als warte sie auf ein Vorstellungsgespräch. Aaron reißt eine Gardinenkordel ab. Butz zieht Makata das Hemd aus, zerschneidet es mit seinem Messer und verbindet die Schusswunden notdürftig. Kaum Blut, keine Arterie verletzt, die zwei Kugeln stecken im Fett. Sie verschnüren ihn und schieben einen Knebel in seinen Mund.

Aaron zieht Adaja hoch und zerrt sie die Treppe hinunter. Im Entree fasst sie die Frau an den Schultern und sagt: »Sie müssen sofort verschwinden. Fahren Sie nach Marseille. Wissen Sie, wo Jerôme wohnt?«

Adaja nickt mechanisch.

»Gehen Sie mit ihm fort. Noch heute Nacht.«

Sie nickt wieder. Starrt auf die drei Leichen.

»Wie viel habt ihr dabei?« fragt Aaron die anderen.

Bei einer solchen Operation haben sie immer Bargeld am Körper, für einen schnellen Abgang. Sie streift die Jeans halb runter und fingert zweitausend Euro in großen Scheinen aus dem eingenähten Futteral. Fricke legt tausend dazu, Lutter ist wieder zu sich gekommen und kramt ebenfalls zweitausend hervor. Butz stößt zu ihnen. Er hat dreitausend.

Aaron drückt Adaja das Geld in die Hand. »Wie lautet die Telefonnummer, die ich Ihnen genannt habe?«

Adaja stammelt die Ziffern.

»Gut. Los jetzt.«

Adaja taumelt aus dem Haus.

Der Sherpa, dem Aaron die Schlagader durchtrennt hat, liegt in einem roten See. Er ist noch bei Bewusstsein. Sie schießt ihm in den Kopf.

Pavlik steigt über den Toten in der Tür.

»Dachte, ich hätte ihn abgefrühstückt«, murmelt Fricke. »Der geht auf mein Konto.«

Pavlik sieht auf die Uhr. Viertel vor neun. Makatas Gäste treffen gleich ein. »Butz, Fricke, schafft die Leichen vor dem Haus weg. Aaron, mach das verdammte Licht im Park aus.«

Lutter stiert ins Leere. »Plötzlich rennt das Mädchen aus dem Zimmer. Der Sherpa kriecht durch die Tür und verpasst mir die Kugel. Das Kind ist in seinen Nachschuss gelaufen. Hab ihn zu spät erwischt.«

Was, wenn Polizei aufkreuzt? Die Alarmanlage hat die Revolverschüsse übertönt, bis auf die beiden letzten. Aber sie hat vier Minuten geschrillt.

Keine Sirenen.

Stille.

Lutter bleibt im Haus, die anderen beziehen draußen Posten. Wenn der Wagen da ist, wird Lutter das Tor öffnen und ihn aufs Grundstück lassen. Sie wissen nicht, ob die Männer mit Sherpas kommen.

Spielt keine Rolle.

Sie ziehen es durch. Warten.

Es wird neun.

Halb zehn.

Zehn.

Niemand.

All das ist passiert wegen nichts.

Sie gehen hoch zu Makata. Aaron nimmt den Knebel aus seinem Mund. »Man hat Sie sitzenlassen. Wer ist dieser Mann, von dem Sie geredet haben?«

Sie liest die Frage in seinen Augen.

»Ihre Frau und Ihre Tochter leben. Wenn Sie mit uns kooperieren, wird ihnen nichts geschehen.«

Makata hat Schmerzen. Stöhnt.

Pavlik fixiert ihn mit seinem Blick. »Ist das Ihre Antwort?«

Makata denkt nach.

Dann gibt er auf. »Ich weiß es nicht.«

Fricke lacht ätzend.

»Ich kenne seinen Namen nicht. Er hat mich angerufen, in einem Hotel in Tripolis. Auf einer Nummer, die sechs Menschen haben. Er hat gesagt: ›Wenn Sie wollen, sind Sie in einem Monat Präsident der Republik Kongo.‹ Ich habe gedacht, er macht einen Witz. Er hat gesagt: ›Vor Ihrer Zimmertür liegt ein Karton.‹ Ich habe ihn geöffnet. Darin war der Kopf des wichtigsten Beraters des Präsidenten.«

»Welche Gegenleistung wollte er?« fragt Aaron.

»Das sollte ich heute Abend erfahren.«

Seine Stimme ist fest. Er sagt die Wahrheit.

Sie sehen einander stumm an. Sie können Makata nicht dem Generalbundesanwalt bringen. Nicht mehr. Wenn seine Verhaftung bekanntgegeben wird, wissen die Franzosen, wer in Avignon gewesen ist. Das hatten sie einkalkuliert. Nur hatte es in dem Plan keine neun Toten gegeben, sieben französische Staatsbürger. Dieses Blutbad würde Lissek den Hals kosten. Und sie auch.

Aber sollen sie Makata am Leben lassen?

Wer wird je über ihn richten?

Seine Augen, kalt wie ausgeglühte Patronenhülsen. Auf seiner nackten Brust das Tattoo, Jesus am Kreuz.

Pavlik zieht als Erster seine Pistole.

Dann Aaron. Fricke. Lutter. Zuletzt Butz.

30
Heute

Neben Demircis Büro ist ein kleines Zimmer, in dem sie hin und wieder übernachtet. Es gibt Einsätze, bei denen sie dauernd aufs Telefon starrt. Dann ist sie lieber hier als in ihrer Wohnung am Potsdamer Platz. Pavlik sagte, dass Lissek wochenlang so campiert hat. Im ersten Moment war sie verdutzt gewesen; sie dachte, ihr Vorgänger hätte ein Gemüt wie ein Ausbeiner. Das war natürlich dumm. Dann wären die Vierzig ihm nicht auf Gedeih und Verderb gefolgt.

Sie liegt auf dem schmalen Bett, starrt zur Decke. Der Straßenlärm puckert hinter dem Fensterglas. Helmchen ist bis um zehn geblieben. Demirci hat sie heimgeschickt; es reicht, wenn einer sich verrückt macht.

Zwei Uhr. Drei Stunden bis zum Start des Jets.

Auf dem Stuhl liegen: Overall. Koppel. Messer. Sturmhaube. Ballistischer Helm. Schutzweste. Oberschenkelholster. Waffenhandschuhe. Guppy muss die Sachen gebracht haben. Sie weiß, dass Lissek solche Einsätze in Kampfmontur begleitet hat, um zu demonstrieren: Einer von euch.

Nichts davon wird sie benutzen. Demirci wird ein Businesskostüm anziehen. Ihre Botschaft wird lauten: Ich weiß, was ihr könnt. Und ihr wisst es auch.

Das besondere Handy klingelt. Sie reißt es sofort hoch. »Ja?«

»Ich bin’s.«

Aaron.

»Wo sind Sie?«

»Im Atlas, kleines Hotel. Pavlik hat sich hingelegt, er hat letzte Nacht kein Auge zugetan. In vier Stunden brechen wir auf.«

»Gibt es etwas Neues?«

Aarons Stimme ist belegt. »Sie wissen, dass ich vor acht Jahren in Avignon war.«

Demircis Herz holpert.

»Von denen, die dabei waren, sind nur Pavlik, Fricke und ich noch am Leben. Lutter starb im selben Jahr in Santiago de Chile, Butz vor fünf Wochen.«

Aaron gibt ihr Laylas Vernehmung wieder.

Sie haben über jemanden gesprochen. Bas Makata. Sie wollten ihn treffen. In Avignon.

Sie schildert, was im Kongo war. Sie lässt sich Zeit. Sie erinnert sich bis heute an jedes Detail.

Welcher Gott lässt das zu?

Aaron erzählt, wie alles zu einem Albtraum wurde. Die Nacht der langen Messer. Neun Tote. Der Kopf des Präsidentenberaters in einem Karton.

»Sie haben Makata liquidiert«, sagt Demirci rau.

»Wir wollten. Aber wir haben es nicht fertiggebracht.«

»Warum?«

»Weil wir Polizisten sind und keine Henker.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Wir haben ihn in den Transporter geschafft, zu den Leichen seiner Frau und seiner Tochter. In der Camargue haben wir die beiden verscharrt. Dann sind wir mit Makata nach Marseille gefahren. Butz und Fricke haben gewusst, wo Jerôme gewohnt hat; in dem Haus waren nur Afrikaner. Wir haben ihn nackt und gefesselt in den Flur geschmissen. Auf seinen Bauch haben wir geschrieben: Ich bin Bas Makata, der Schlächter von Kinshasa. Wir haben im Ford gewartet. Adaja kam eine Stunde später. Wir sind weg. Die Leiche hat man nie gefunden. Aber in der Woche darauf wurde am Strand von Bandol ein Arm angeschwemmt. Er war sauber abgetrennt, wie von einer Machete.«

»Haben Sie es Lissek gesagt?« findet Demirci wieder Worte.

»Ja.«

»Und er hat es gutgeheißen?«

»So wie Sie«, sagt Aaron.

»Warum denken Sie das?«

»Weil Sie an Gerechtigkeit glauben und kein eiskaltes Arschloch sind.«

Lange ist es still. Dann fragt Demirci: »Was vermuten Sie, warum Varga und Christ nicht nach Avignon gekommen sind?«

»Wahrscheinlich waren sie dort. Schon eine Stunde oder einen Tag vorher. Ihre Sherpas könnten Makatas Grundstück beobachtet und gesehen haben, was passiert ist.« Aarons Stimme ist bitter. »Wir waren so nah dran.«

Kopfschmerzen hämmern gegen Demircis Stirn.

»Wo fliegen wir morgen hin?« fragt Aaron.

»Wir bringen Layla in das sichere Haus in den Alpen.«

»Die Teufelsbach-Alm?«

»Ja. Dort werden Sie sie weiter vernehmen.«

»Sie muss in ein Krankenhaus, sie hat Krebs.«

Verdammt.

»Kann die Behandlung aufgeschoben werden?«

»Ich bin keine Ärztin«, sagt Aaron, »aber ich bezweifele es. Es geht ihr schlecht.«

»In einem Krankenhaus können wir sie nicht optimal schützen. Für den Jungen müssen wir uns auch was einfallen lassen.«

»Es ist niemals leicht. Steht auf der Tafel im Flur.«

»Was glauben Sie: Weiß Layla noch mehr?«

»Sie hat Angst um ihren Sohn. Alles wird einfacher, wenn wir in Deutschland sind.«

»Versuchen Sie auch, etwas zu schlafen«.

Aaron antwortet nicht. Legt nicht auf.

Sie weiß etwas. Aber sie ist nicht sicher, ob sie es mir anvertrauen soll. Sie würde ihren Informationsvorsprung verlieren.

Am anderen Ende bleibt es still.

Demirci sagt: »Ich bin froh, dass Sie wieder bei uns sind. Das habe ich Ihnen noch gar nicht –«

»Mich beschäftigt ein Rätsel«, unterbricht Aaron sie. »Ich beiße mir daran die Zähne aus.«

»Ja?«

Aaron sagt, dass Holm das Schließfach siebenundvierzig haben wollte. Sie zählt alles auf, was zu dem Puzzle gehören könnte: Alexander der Große, Georges Noël, Château Lafite, Beverly Wilshire, Robert Browning, Judith Traherne, Bach, Lubichowo, das Rosa-Luxemburg-Zitat.

»Wie lautet es?«

»Geduld ist die Tugend der Revolutionäre.«

»Welche Stücke von Bach?«

»Die Cello-Suiten.«

»Wie buchstabiert sich Lubichowo?«

»Weiß ich nicht.«

Demirci schwitzt plötzlich. »Wie heißt der Maler, den Holm erwähnt hat? Noël?«

»Ja.«

»Das ist ein Palindrom.«

Sie hört Aarons schnellen Atem.

»Sie wissen schon, ein Wort, das man rückwärts wie vorwärts lesen kann. Drehen Sie Noël um.«

Leon.

Aaron fasst sich: »Laden Sie Keyes’ Akte hoch und sehen Sie nach, ob die Siebenundvierzig darin eine Rolle spielt.«

Demirci läuft in ihr Büro. Sie loggt sich ein und öffnet das Dokument. In die Suchmaske gibt sie »47« ein.

Die Schrift verschwimmt vor ihren Augen. Sie steckt sich eine Zigarette an und raucht sie halb auf, um sich zu beruhigen.

Dann nimmt sie den Hörer wieder zur Hand. »Die Firma von Leon Keyes saß in der Friedrichstraße. Aber noch nicht lange. Drei Monate vor Rom ist er umgezogen. Die vorherige Adresse war: Rosa-Luxemburg-Straße 47.«

31

Sie fahren in einen Sonnenaufgang, dessen Rot sich in Aarons Netzhaut brennt. Seit zwei Stunden schlingern sie über Serpentinen, die der nächtliche Regen in eine Rutschbahn verwandelt hat. Es geht nur noch bergab, vielleicht sieht man schon die Sahara. Auf dem Rücksitz des Autos ist es so still, als wären Layla und Luca nicht da.

Pavlik sitzt schweigend am Steuer. Nach ihrem Telefonat mit Demirci ließ Aaron ihn schlafen. Kurz vor dem Aufbruch nahm sie ihn beiseite und sagte es ihm.

Pavlik meinte: »Du hast es gelöst. Hätte Holm gefallen.«

»Ich lasse es auf einen Kranz für sein Grab schreiben.«

»Endlich.«

»Was?«

»Du hast ihn beerdigt.«

Zehn Dinge, die Aaron nicht sah:

die Krankheit ihres Vaters
die Wahrheit über Barcelona
die Kugel in Helsinki
das Eisloch im Weiher
dass Freundschaft sich im Leid beweist
was André ihr vor seinem Tod sagen wollte
wie groß das Unglück ihrer Mutter war
was es bedeutet, zur Abteilung berufen zu werden

Vesper
dass Leon Keyes der Broker ist

Ich könnte Ihnen den Schlüssel zu dem Rätsel geben.

Die Antwort war so einfach.

Keyes – Schlüssel.

Hundertmal hat sie es durchgespielt, bis sie es verstand.

Die Consulting-Firma in Berlin war nur eine Tarnung. Eine perfekte Operationsbasis für sein Geschäft mit dem Tod. Er ist kein Mann, der sich versteckt. Er genoss Pasta mit Salsiccia am Gendarmenmarkt, cruiste mit seinem silbernen Porsche durch den Tiergarten und hatte ein Abonnement für die teuerste Loge der Staatsoper.

Zuerst dachte sie, dass er mit den Schwarzgeldern in der Karibik einen Fehler gemacht hätte.

Gut.

Wer einen macht, macht noch mehr.

Dann dämmerte ihr, dass es kein Fehler war.

Es war genial.

Die Schwarzgelder gehörten bereits zu Keyes’ Plan. Er sorgte dafür, dass das BKA darauf stieß. Parallel baute er den Kontakt zu Varga auf. Keyes selbst deponierte die Wanze in seinem Porsche, um zu suggerieren, dass er in Rom Schutz braucht.

Aaron war für ihn nur ein Dosenöffner.

Mit der Liste der Politiker aus Vargas Safe hatte er halb Europa in der Tasche. Korruption ist die Grundlage für alles.

Das waren seine Männer im Hotel. Durch den gezielten Beinschuss wirkte es, als ob sie es auch auf ihn abgesehen hätten. In ihren Maschinenpistolen waren Platzpatronen, Keyes trug eine Weste mit Blutkapseln.

Deshalb wurde sie am Leben gelassen: damit sie seinen Tod bezeugen konnte.

Im Keller des Gran Sasso wimmelte es von Security. Pavlik sah die vermeintliche Leiche von Keyes von Weitem. Als Aaron mit dem Krankenwagen weggeschafft wurde, stoppte das Team ihn auf dem Weg zur Klinik. Sie holten Aaron raus und rasten mit ihr zum Flughafen. Da war Keyes längst fort.

Bestochene oder falsche Polizisten. Ganz einfach.

Zuletzt fragte sie sich nur noch: Wenn es ihm allein um den Tresor gegangen wäre, hätte Keyes eine Armee in Vargas Haus schicken können. Das BKA anzufüttern war extrem riskant.

Dann dachte sie an das, was Holm gesagt hatte: Er braucht es als Stimulans, es ist seine Droge. Und es war eine perfekte Gelegenheit für Keyes, sich in Luft aufzulösen, sich auf einem anderen Kontinent in einer andern Stadt einzunisten, wieder einmal den Wirtskörper zu wechseln.

In derselben Nacht ließ er Varga liquidieren. Wahrscheinlich durch dessen Sherpas, jeder hat seinen Preis. Die Leiche haben sie beseitigt. Den Cranach hat Keyes sich als Bonus gegönnt.

Düsenjäger fetzen über das Auto; Muskelspiele des marokkanischen Königs an der Grenze zum verhassten Algerien. Aarons Puls fliegt mit.

Damals in Avignon haben sie Adaja gerettet.

Es war richtig.

Und falsch.

Hätten sie es nicht getan, hätten sie Keyes gekriegt.

Würde ihr Vater leben.

Aaron sieht sich auf der Terrasse des Gran Sasso, als wäre es gestern gewesen. Im Pool versuchen Kinder, die Sonne nasszuspritzen. Das Kreuz des Petersdoms flimmert wie eine Luftspiegelung. Keyes streicht sich eine störrische Strähne aus der Stirn, und sie denkt, er wolle sie küssen.

Stattdessen fragt er: »Würden Sie für mich sterben?«

Dazu war Aaron bereit.

Wie bei jedem, dessen Leben ihr anvertraut war. Ob derjenige es wert war, fragte sie sich nie. Wer bei der Abteilung anheuert, unterschreibt auch das Kleingedruckte.

Aber als sie sich mit Leon Keyes durch das Hotel kämpfte, war es mehr als das. Wegen dieses Lächelns. Dieser Strähne. Dieser Hand zwischen ihren Beinen.

Darum kann ich ihn nicht Broker nennen.

Es gab nicht viele Männer in Aarons Leben. Sie ist sechsunddreißig und hatte nur vier Beziehungen. Sie mag Sex; alles andere ist kompliziert, weil sie kompliziert ist. Der Letzte, mit dem sie schlief, war Daniel, in der Rehaklinik. Er hatte ein Glaukom und zehn Jahre, bis er völlig blind war; er konnte die Welt noch in sich aufsaugen. Sie beneidete ihn darum.

Nächtelang zählten sie all die Sehnsuchtsbilder auf, die ihnen geblieben waren.

Er war ein schöner Mensch, dazu brauchte sie keine Augen. Es war, als habe sie nie zuvor mit einem Mann geschlafen. Danach lauschten sie der Stille. Daniel sagte: »Je länger wir blind sind, desto mehr werden wir sehen.« Als sie Wochen später auseinandergingen, weil er zu seinem Bruder nach Kanada zog, umarmten sie sich, und er duftete ein wenig nach Baumharz.

Da musste Aaron an Keyes denken.

Nicht zum ersten Mal.

An einem Abend, Jahre nach Rom, hatte sie kalte Dosenravioli satt und wollte sich in dem kleinen elsässischen Restaurant am Winterfeldplatz wie ein zivilisierter Mensch fühlen. Zwischen Weinbergschnecken und Coq au Vin fragte sie sich, wie es wäre, dort mit ihm zu sitzen. Sah ihn vor sich mit seinem mühelosen Charme. Wie war dein Tag, Darling? Ach, nichts Besonderes, ich habe ein paar Bilanzen frisiert – und du? Auch wie immer. War in einer Schießerei, das Übliche. Und zum Rotwein hätten sie Wasser aus Kristallgläsern getrunken, in denen Eiswürfel klirrten.

Dafür sind Sonnenblenden da.

Doch es wäre nicht um Bilanzen gegangen. Wie war dein Tag, Darling? Arbeit ohne Ende. Ich habe den Tod von ein paar tausend Menschen geplant, und jetzt habe ich einen Mordshunger.

Er muss gewusst haben, dass Jörg Aaron ihr Vater war. Von Vesper. Es hat ihn nicht gekümmert. Welches Schicksal die beiden auch zusammengeführt hat – er hätte ihren Vater verschonen können, aus Respekt davor, was Aaron in Rom getan hatte.

Aber für Keyes war es irgendein Mann.

Irgendein Leben, irgendein Geld.

Würden Sie für mich sterben?

Ja, das würde sie.

Doch anders, als er sich damals vorgestellt hat.

»Töten ist einfach«, sagte ihr Vater. »Nur leicht ist es nicht.«

Dieses Mal irrt er sich.

Pavlik biegt rechts ab und hält an.

Sie tippt auf ihre Uhr. »Dreizehnter Februar. Freitag. Sieben Uhr, sechzehn Minuten, eine Sekunde.«

Pavlik und Aaron steigen aus, Layla bleibt mit Luca im Auto.

»Wo sind wir?« fragt sie.

»Auf einer Anhöhe, fünf Kilometer vom Flugplatz.« Er öffnet den Kofferraum und nimmt das Spektiv heraus. Es kann Objekte bis zum Faktor hundertsechzig vergrößern. Pavlik schraubt es auf das Dreibein. »Kleine Stadt, vielleicht dreißigtausend Einwohner. Dahinter fängt gleich die Wüste an, der Flugplatz ist mitten im Nichts. Nur eine Start- und Landebahn. Kein Gebäude. Niemand zu sehen. – Puh.«

»Was?«

»Die Piste ist verdammt kurz. Ich bin mir nicht sicher, ob das für den Jet reicht.«

»Guppy hat sich bestimmt schlaugemacht.«

»Kennst ihn. Er reizt es gern aus.«

»Wie machen die das mit dem Zoll?«

»Keine Ahnung. – Augenblick. Da ist doch was. Kamelhirten. Lagern ein Stück vom Rollfeld weg.«

»Wie sehen sie aus?«

»Auf die Entfernung wie Kamelhirten.« Er ruft Inan Demirci an und stellt das Handy laut. »Sind Sie pünktlich?«

»Ja. Wie steht es bei Ihnen?«

»Alles ruhig hier. Dem Flugplatz kann sich auf fünf Kilometer keiner nähern, ohne dass ich ihn im Visier habe. Aber die Auflösung ist schlecht. Es könnten sich Männer eingegraben haben.«

»Das sehen wir im Anflug, wir drehen eine Schleife.«

»Hat Guppy was über die Landebahn gesagt?«

»Dass sie zu kurz ist«, gibt Demirci zurück.

»Beruhigend.«

»Der Pilot weiß Bescheid. Es fehlen hundert Meter. Er meint, dass es darauf ankommt, wie der weitere Untergrund beschaffen ist. Er entscheidet das im letzten Moment. Wenn es Sand ist, starten wir wieder durch.«

»Sie machen uns Mut.«

»Zur Not weichen wir auf Fès aus. Das wären sieben Stunden Autofahrt für Sie.«

»Ich habe Freudentränen in den Augen.«

»Ich gebe Ihnen Herrn Fricke.«

»Schon gewusst?« sagt der. »Heute ist Freitag der 13.«

»Ja, hab ne schwarze Katze gesehen«, versetzt Aaron.

»Auf welcher Funkfrequenz seid ihr?«

»950 MHz.«

»Wenn wir aufsetzen, kommen wir zu euch rein.«

»Aus welcher Richtung geht ihr runter?« fragt Pavlik.

»Augenblick.« Einige Sekunden Stille. »Wir können von beiden Seiten landen.«

»Zweihundert Meter westlich vom Rollfeld lagern Beduinen. Checkt die von oben. Das Beste wäre, wenn der Pilot die Maschine am anderen Ende wendet.«

»Roger.«

»Wer ist außer dir noch dabei?« fragt Pavlik.

»Kemper, Rogge, Nickel und Flemming.«

»Okay, bis gleich.« Pavlik steckt das Handy weg. Schweigt.

Sie weiß, warum.

Flemming.

Nicht weil er zu groß ist, zu schwer, zu viele Muskeln hat.

Er hat sich im Kraftraum gegen Aaron ausgesprochen. Er hat ein Problem mit ihr. Wird er alles für sie geben? Das beschäftigt Pavlik. Und sie genauso, seit Fricke es ihr gestern gesagt hat.

Manchmal kommt es auf die Größe an.

Fricke ist ein Pragmatiker. Zwar hat er Flemming maßgenommen, aber das war was anderes. Er steht auf Masse, arbeitet gern mit dem Stemmeisen.

»Gefällt mir nicht«, sagt Pavlik. »Wir sind zu weit weg und so unauffällig wie Rehe auf einer Lichtung. Drei Kilometer weiter ist ein alter Wasserturm. Dort ist es besser.«

Er verstaut das Spektiv wieder. Nach kurzer Fahrt holpern sie im Schritttempo über Steine. Weiche Zweige streifen das Autodach; Pavlik versteckt den BMW unter Palmen.

Er will die Tür öffnen.

»Warte«, sagt sie.

Aaron konzentriert sich.

Helikopter. Kommt näher.

Pavlik müsste ihn jetzt auch hören.

»Seh ich mir an«, murmelt er.

Er öffnet den Kofferraum und nimmt den Feldstecher heraus. Der Hubschrauber überfliegt dröhnend ihre Position. Wird leiser. Klingt wie ein fernes Geschützfeuer. Verstummt.

Pavlik kommt zurück. »Militär. Die wollen bloß die Algerier kitzeln. Ich steige auf den Turm und genieße die Aussicht.«

»Kann ich mit?« fragt Luca. »Ich bin toll im Klettern.«

»Das wäre ihm bestimmt nicht recht«, sagt Layla.

Aaron hört ihr an, dass sie Schmerzen hat. Während der ganzen Fahrt hat sie sich so gut wie nicht bewegt.

»Nee, find ich klasse«, meint Pavlik. »Für einen Kletterer habe ich immer Verwendung.«

»Darf ich, Mama?«

»Stört er Sie wirklich nicht?«

»Komm, Luca, wir gucken, wer schneller oben ist.«

»Brauchen Sie die Palladon?« fragt Aaron, als die beiden ausgestiegen sind.

»Ich habe schon zwei genommen.«

Sie spürt, dass Layla wegdriftet, und lässt sie allein.

Draußen wirbelt der Wüstenwind Sandkörner in ihr Gesicht. Sie fröstelt in der Morgenkühle. Wieder donnert ein Kampfjet heran. Sie stellt sich vor, wie er vom Atlas herabstößt, mit dem Saugstrahl den Himmel signiert, über der Sahara in einem Gleißen verschwindet.

Sie sehnt sich danach, dass ihr Blick sich in der endlosen Weite verlieren könnte, die Welt nichts als Flirren, ein Zwinkern des Propheten.

Vom Turm hört sie Pavlik und Luca. »Warum hast du das Gewehr mitgenommen?«

»Weil ich durch das Visier bis zum Flugplatz gucken kann.«

»Das ist aber weit. Warum flüstern wir dann?«

»Damit niemand weiß, dass wir hier sind.«

»Die bösen Männer?«

»Ja.«

»Uns kann nichts passieren. Jenny ist doch bei uns.«

»Stimmt. Du hast sie wohl gern?« fragt Pavlik.

»Ja, schon immer. Warum sieht dein Bein so komisch aus?«

»Klopf mal drauf.«

»Was ist das?«

»Sowas Ähnliches wie Metall. Nur härter. Es heißt Karbon.«

»Bist du ein Cyborg?«

»Könnte sein. Woher weißt du denn, was ein Cyborg ist?«

»Aus einem Film. Mama darf das nicht wissen.«

»Bleibt unser Geheimnis. Versprochen.«

Aaron lächelt. Pavlik kann gut mit Jungs.

Das Telefon vibriert. Nur sie beide, Demirci, Guppy, der VB und Reimer kennen die Nummer.

Sie geht ran. »Ja?«

»Hallo.«

Lissek.

»Woher – ?«

»Von Guppy. Störe ich?«

»Nein.«

Die Verbindung hat einen leichten Nachhall, also benutzt er genau wie sie ein kryptiertes Telefon. Wind rauscht in der Leitung; Lissek wird auf dem Boot sein.

»Bist du in Ordnung?« fragt er.

»Ja.«

Er wartet.

Aaron holt Luft und erzählt, was sich in den letzten drei Tagen ereignet hat. Als sie sagt, dass Leon Keyes der Broker ist, knurrt Lissek: »Das ist die verrückteste Geschichte, die ich je gehört habe. Und absolut plausibel.«

»Er hat uns in Rom wie Schulkinder aussehen lassen.«

»Man sieht sich immer zweimal.«

»Allerdings.«

Er weiß ihren Unterton zu deuten. Aber geht nicht darauf ein. »Ich kannte Olaf Christ«, murmelt er.

Sie horcht auf.

»Als ich noch beim BKA war. Wir waren beide verdeckte Ermittler. Er war ein paar Jahre jünger als ich, wir konnten miteinander. Guter Mann, hat ein Risiko wie ein Stück Fleisch auf das Gramm genau gewogen. Wolf hat viel von ihm gehalten. Wie er Carlos zur Strecke gebracht hat, sagt alles über ihn. Der Schakal hatte sich im Sudan verkrochen, er stand unter dem Schutz des Staatspräsidenten. Es ist ein streng islamisches Land. Dass Carlos sich Nutten einfliegen ließ und Partys veranstaltet hat, auf die Nero neidisch gewesen wäre – Schwamm drüber. Christ ist in Wolfs Auftrag hingeflogen und hat es geschafft, auf die Gästeliste zu kommen. Er hat Fotos geschossen und sie dem iranischen Botschafter in Khartum zugespielt. Der Sudan war vom Iran militärisch abhängig. Die Mullahs haben das geregelt; dem sudanesischen Präsidenten blieb nichts anderes übrig, als Carlos an Frankreich auszuliefern. Das war Weltklasse von Christ, beim BKA wird es bis heute gelehrt.«

»Garantiert, ohne seinen Namen zu erwähnen; dort wollen sie nichts mehr von ihm wissen.«

»Kennst du den Grund?«

Aaron denkt an Pavliks letztes Telefonat mit Demirci. Sie sagte ihm nur, wie Jansens wirklicher Name war und dass er beim BKA gewesen ist. Ganz bestimmt hat Palmer das nicht freiwillig rausgerückt. Aber Demirci hielt sich bedeckt.

»Nein – du?« fragt sie.

»Muss nach meiner BKA-Zeit gewesen sein. Ich würde nie mit Wolf drüber streiten, wer von uns mehr Dreck am Stecken hat.«

Aaron lacht leise.

»Wann landet der Jet?«

»Dreizehnter Februar. Freitag. Sieben Uhr, fünfzig Minuten, neun Sekunden«, sagt die digitale Stimme.

»In zehn Minuten.«

»Wer ist dabei?«

»Fricke, Kemper, Rogge, Nickel und Flemming.«

»Kommen die auch mit auf die Alm?«

»Vermutlich.«

»Gute Wahl. Vor allem Nickel. Der kann kochen.«

»Bei Flemming bin ich mir nicht sicher.«

»Habe ich je eine falsche Personalentscheidung getroffen?«

Aaron schweigt.

Lissek sagt: »Ich habe nie den Mut gefunden, dich um Verzeihung dafür zu bitten, dass ich dich und Kvist nach Barcelona geschickt habe. Ich denke nicht jeden Tag daran. Aber manchmal. Dann nimmt Conny mich in den Arm.«

Aarons Schweigen hält an.

»Ich gebe dir einen kostenlosen Rat. Wenn du nah genug an den Bastard rankommst, frag ihn nicht, warum er deinen Vater umbringen ließ oder was er für ein Mensch ist oder irgendeinen anderen moralischen Scheiß. Du würdest keine Antwort kriegen, die groß genug wäre, um das Riesenloch in deiner Brust zu stopfen. Musst ihn auch nicht leiden lassen, um dich besser zu fühlen. Der Mann hat sieben Leben. Mach es einfach und mach es schnell.«

Er legt auf.

Aaron steht einen Moment reglos da. Falls sie hier draufgeht, wären das gute letzte Worte von Lissek gewesen.

Mach es einfach und mach es schnell.

Aber Erfoud kann unmöglich das Ende sein.

Weil sie Leon Keyes töten wird.

Sie schnalzt, ortet den Wasserturm und tastet sich hin. Nach zweiundzwanzig Schritten berührt sie Stein. Vorsichtig geht sie daran entlang, bis ihre Fußspitze gegen die Felsentreppe stößt, die sich um das Gemäuer windet. Sie steigt hoch. Der Wind ist still, hält Rast im Nirgendwo.

Als sie oben ist, flüstert Luca. »Hier sind wir.«

Sie geht auf die Stimme zu. Und bleibt abrupt stehen. Sie sieht Lucas Hand. Er winkt. Es ist mehr als eine Ahnung, mehr als ein Schatten. Nein, Aaron sieht die Hand wirklich. Sie ist fast durchscheinend, als sei sie aus Glas.

Sie taumelt näher.

Da ist Lucas Gesicht.

Ein mattschwarzer Wuschelkopf mit zwei Knopfaugen.

»Komm doch«, sagt er.

Ihr Atem verheddert sich.

»Luca, geh bitte runter zu deiner Mutter«, murmelt Pavlik. Er spricht von Aaron weg, starrt durchs Visier des Scharfschützengewehrs und bemerkt nicht, was mit ihr los ist.

»Okay.« Der Junge läuft Aaron entgegen.

Doch sie sieht ihn nicht klarer. Er wird mit jedem Meter unschärfer, bis sie ihn nur noch ahnt, obwohl er schließlich direkt vor ihr steht.

Er fasst nach ihrer Hand und flüstert: »Ich weiß, dass du mich sehen kannst. Aber ich verrate es keinem.«

Dann ist er fort.

Aaron schlingert wie Treibholz auf rauer See.

Pavlik sagt: »Aus der Stadt nähert sich eine Staubwolke. Vier Autos. Sie fahren auf den Flugplatz zu. Das ist nicht der Zoll.«

Sie hört ein Flugzeug.

»Ist das der Jet?«

»Ja. Sie sind im Anflug.«

Aarons Beine sind weich. Sie tippt mit dem Fuß gegen einen großen Stein. Hockt sich hin. Hat die Sonne im Gesicht. Schaut mitten hinein. Gelb explodiert in ihrer Iris. Sie schließt die Augen, öffnet sie wieder und sieht zu Pavlik.

Er ist nur eine Trübung inmitten von blendendem Weiß.

»Sie drehen die Schleife. Die Autos halten bei der Landebahn. Polizeifahrzeuge, oder es soll wie Polizei aussehen. Acht Männer steigen aus. Uniformen, MP’s. – Die Maschine geht runter. Verflucht, ich hoffe, die Piste reicht. – Sie setzen auf. Zu schnell, viel zu schnell. Das klappt nie im Leben. Hundert Meter – fünfzig – Ende Gelände. Mensch, zieh das Ding wieder hoch. – Scheiß die Wand an.«

»Was?« drängt Aaron.

»Der bringt den Jet tatsächlich zum Stehen.«

Fricke ist in ihrem Ohrstöpsel: »Das Leben ist kein Ponyhof, aber geritten wird trotzdem.«

Sie fasst sich. »Hab mich noch nie so gefreut, deine dreckige Stimme zu hören.«

»Danke nein, hab schon.«

»Heißt?«

»Ich red mit Nickel, der verteilt Kotztüten.«

»Wie hat es von oben ausgesehen?« fragt Pavlik.

»Scheinen wirklich Beduinen zu sein. Schleppen eine Menge Vorräte und Wasserschläuche mit, die kommen aus der Wüste. Bleiben die acht Typen.«

»Ich kläre das.« Demirci.

»Allein? Keine gute Idee«, widerspricht Fricke.

»Herr Rogge und Sie begleiten mich. Ziehen Sie die Monturen aus. Wir sind auf marokkanischem Staatsgebiet und wollen sie nicht provozieren. Verdeckte Pistole reicht.«

»Hört sich nach ner Beerdigung erster Klasse an.«

»Herr Fricke, wir sind nicht in einem Debattierclub.«

»Entspann dich, Pittiplatsch«, murmelt Pavlik. »Ich habe sie im Visier. Wenn sie zucken, schicke ich ihnen eine Postkarte.«

Die Triebwerke des Jets heulen auf, der Pilot wendet.

Demirci meldet sich wieder. »Vielleicht sind es wirklich Polizisten. Vielleicht Männer des Brokers. Spielt für uns keine Rolle. So oder so hat er sie gekauft. Herr Nickel, Herr Flemming, Herr Kemper: Wenn Pavlik schießt, ist das für Sie das Go.«

Pavlik schaltet sein Mikrofon ab, so dass nur Aaron ihn hören kann. »Sie verlässt mit Fricke und Rogge die Maschine. Die Typen bleiben bei den Autos und rühren sich nicht.«

Das Adrenalin löst einen Atemreflex bei ihr aus. Unwillkürlich nimmt sie zu viel Sauerstoff auf, den sie nicht wieder ausatmet. Sie weiß, dass ihr Kalziumspiegel gerade rapide sinkt und sie das stresst. Aaron geht dazu über, nur noch viermal pro Minute zu atmen und beim Ausatmen die Schultern zu senken. Sie merkt, wie sie ruhiger wird.

Fricke murmelt: »Rogge und ich nehmen die vier links. Die anderen sind deine.«

»Kontakt«, sagt Pavlik zu Aaron.

Demircis Mikro überträgt das Gespräch glasklar. Sie spricht französisch. »Guten Morgen.«

»Guten Morgen, Madame. Was ist der Grund Ihrer Einreise in das Königreich Marokko?«

Der Mann klingt relaxed.

»Ein Krankentransport.«

»Um wen geht es?«

»Eine Kanadierin. Sie wird von ihrem kleinen Sohn und zwei medizinischen Betreuern begleitet.«

»Wie lauten die Namen dieser Betreuer?«

»Malin und Erik Jøndal, norwegische Staatsbürger.«

»Wo sind sie? Ich sehe sie nirgends.«

»Und ich sehe, dass Sie nicht vom Zoll sind.«

»Wir möchten Ihre Passagiere inspizieren.«

»Warum?«

»Weil wir Grund zur Annahme haben, dass es sich dabei um polizeilich gesuchte Personen handelt. Sollte das zutreffen, werden wir sie in Gewahrsam nehmen.«

»Das werden Sie sicher nicht«, sagt Demirci schneidend. »Im Übrigen sind keine Zollformalitäten nötig.«

Er klingt fast amüsiert. »So?«

»Ja. Das würde Ihrem Innenminister sehr missfallen. Sie kennen doch die Stimme Ihres Dienstherrn?«

Aaron hält die Luft an.

»Sie greift zum Handy«, flüstert Pavlik.

»Guten Morgen, Herr Minister. Ich stehe hier mit acht Ihrer Beamten. Wenn Sie erlauben, reiche ich das Telefon weiter.«

Der Polizist spricht arabisch. Bereits nach den ersten Worten wird er unterbrochen. Sekunden ist es still. Dann lässt sein Ton erahnen, dass er strammsteht.

Demirci sagt: »Das wäre geklärt. Sie lassen uns jetzt allein. Ich wünsche einen schönen Tag.«

»Sie haben mir keine Befehle zu erteilen.«

»Soll ich den Minister noch einmal belästigen?«

Die Männer beratschlagen auf Arabisch.

Knallen von Autotüren.

»Ehrlich«, murmelt Pavlik, »die Frau könnte Lissek im Weitpinkeln schlagen.«

»Wie lange brauchen Sie?« fragt Demirci.

Pavlik schaltet sein Mikro wieder ein. »Fünf Minuten.«

Er geht zu Aaron, fasst sie am Arm. Sie tastet sich die Treppe runter und steigt mit ihm ins Auto.

Er fährt los.

»Fliegen wir jetzt nach Deutschland?« fragt Luca.

Aaron dreht sich zu ihm um und lächelt. »Ja.«

Sie fühlt Laylas zittrige Hand auf der Schulter.

»Danke.«

32

Erst als sie in der Luft sind, versiegt das letzte Adrenalin. Aaron sitzt mit Demirci und Pavlik in der separaten Kabine im Heck. Vorn wird Layla von dem Arzt und der Krankenschwester versorgt. Fricke lenkt Luca ab.

Gleich beim Einsteigen hat er ihn beiseitegenommen und gemeint: »Was hältst du davon, wenn wir zwei ins Cockpit gehen? Vielleicht lässt der Pilot dich sogar an den Steuerknüppel.«

Aaron wollte, sie hätte Lucas Gesicht gesehen. »Echt?«

»Logo. Unter uns, Genosse: Der kommt mir ganz schön müde vor. Hab mal ein Auge auf den.«

Allein für sowas hat sie Fricke gern.

Das Epilepsie-Mittel hat er ihr verstohlen zugesteckt und geraunt: »Lies besser nicht den Beipackzettel.«

Demirci ist ein Schattenriss im Sessel gegenüber. Ihre Konturen lösen sich an den Rändern auf wie weißer Rauch.

»Wie haben Sie das gedeichselt?« fragt Pavlik.

»Sie erinnern sich, dass das BKA den Marokkanern half, eine IS-Zelle auszuheben. Die Terroristen hatten einen Anschlag auf den König geplant. In Agadir, wo er eine Schule eingeweiht hat. Der Palast war Wiesbaden sehr dankbar.«

Pavlik staunt. »Sowas teilt Palmer mit Ihnen?«

»Er hat mit dem marokkanischen Innenminister telefoniert.«

»Muss ich anfangen, ihn zu mögen?«

»Manchmal ist es Liebe auf den zweiten Blick.«

»Machen Sie keine Dummheiten.«

»Nicht, solange Sie auf mich aufpassen.« Demirci wendet sich Aaron zu. »Ich habe etwas, das Ihren Vater betrifft.«

»Ja?« fragt sie sofort.

»Auf dem Hinflug hatte ich Gelegenheit, das Dossier zu lesen, das die GSG 9 auf meine Bitte hin geschickt hat. Es handelt sich um eine Auflistung der Einsätze Ihres Vaters in den Jahren vor seinem Tod.«

Aarons Hände werden feucht.

»Holm hat Ihnen eine letzte Botschaft hinterlassen. Lubichowo. Das Dorf liegt nicht in Russland, sondern in Polen, südlich von Danzig. Der Anführer eines Waffenschieberringes hat dort gelebt. Die Villa war eine Festung, bewacht von einem Dutzend Männern. Die Bundespolizei hat davon erfahren. Sie haben den polnischen Kollegen einen Tipp gegeben, die baten um Amtshilfe. Man hat die GSG 9 geschickt.«

»War mein Vater dabei?«

»Ja.«

»Wann genau?«

»Einen Monat vor Ihrer Erblindung.«

»Gab es Tote?«

»Vier. Der Anführer, seine Frau und zwei seiner Leute.«

»Wissen Sie Näheres über diesen Polen?«

»Nein, in dem Dossier stehen bloß Eckdaten. Aber seine Frau kam aus Irland. Wie Leon Keyes.«

»Könnte seine Geliebte gewesen sein«, murmelt Pavlik.

Aaron schüttelt den Kopf. »Keyes würde eine Frau nicht mit einem anderen Mann teilen. Vielleicht war sie seine Schwester. Oder eine gute Freundin. Jedenfalls war es etwas Persönliches.«

Sie verfallen in Schweigen.

Aaron hat sich vorgestellt, dass das Wissen, weshalb ihr Vater sterben musste, irgendetwas bei ihr auslösen würde.

Nein.

Nichts kann seinem Tod einen Sinn geben.

Jemand klopft an die Kabinentür. »Ja, bitte«, sagt Demirci.

Fremde Stimme. »Sie ist dehydriert. Wir geben ihr Infusionen und Morphium, mehr können wir im Moment nicht tun.«

»Wie weit ist der Krebs fortgeschritten?«

»Ich bin kein Spezialist.«

»Brauchen wir in München einen Krankenwagen?«

»Sie muss liegen.«

»Wir haben dort einen gepanzerten Transporter. Damit würde ich mich wesentlich wohler fühlen.«

»Wir könnten eine Trage reinschieben.«

»Gut.«

Der Arzt zieht sich zurück.

»Wo geht es hin?« fragt Aaron.

»In Murnau ist eine Klinik mit einer Onkologie. Die sind bereits informiert.«

»Wieso nicht München? Klinikum rechts der Isar.«

»Das ist eine Riesen-Einrichtung mitten in der Stadt; die Frau dort schützen zu müssen, ist ein Albtraum. Von Murnau sind es nur dreißig Kilometer bis zur Alm. Wenn wir Glück haben, erlauben uns die Ärzte, sie hinzubringen. Andernfalls übernimmt ein SEK der Bundespolizei die Klinik. Menschlich wäre es das Richtige, den Jungen bei seiner Mutter zu lassen. Aber es würde alles viel schwieriger machen. Das sichere Haus ist die beste Lösung für das Kind und für Sie.«

»Wollen Sie mich einsperren?«

»Ich will Ihr Leben retten. Erzählen Sie mir nicht, dass Sie den Unterschied nicht kennen.«

»Aaron, sie hat recht«, beruhigt Pavlik sie. »Da oben kommt Keyes nicht an dich ran. Sechs Mann reichen für die Alm.«

»Acht. Nieser, Peschel und Mertsch sind in München. Sie verstärken das Team«, sagt Demirci.

»Nach Adam Riese sind das mit mir neun.«

»Vergessen Sie das. Gehen Sie nach vorne und lassen Sie Ihre Wunde vernünftig versorgen. Wenn wir in Berlin sind, nehmen Sie sich vierzehn Tage frei.«

»Nicht nötig. Ich bin fit.«

»Sind Sie nicht. Ende der Diskussion.«

Schlagartig fällt die Temperatur in der Kabine unter den Gefrierpunkt. Pavlik legt seine Hand auf die von Aaron. Beide wissen, dass Demirci sie trennen will, um Aaron unter Kontrolle zu haben.

»Haben Sie mit Lissek telefoniert, Frau Aaron?«

»Warum?«

»Lassen Sie mich raten, was er gesagt hat. Gib dem Scheißkerl keine Chance? Radier ihn aus? Mach ihn fertig? Haben Sie sich gefragt, weshalb? Ich helfe Ihnen: Weil Lissek Sie kennt. Er denkt, dass es sinnlos wäre, Sie davon abhalten zu wollen. Sie besitzen eine Bedingungslosigkeit, wie ich sie bei keinem anderen Menschen gesehen habe. Das macht Sie aus. Es ist Ihre größte Stärke und Ihre größte Schwäche. Ich verstehe, dass Sie Keyes hassen. Um das klarzustellen: Ich verwehre Ihnen Ihre Rache nicht aus moralischen Erwägungen. Im Gegenteil. Es wäre Ihr Recht, und selbst wenn es nicht um Ihren Vater ginge: Dieser Mann hat den Tod tausend Mal verdient. Aber ich werde nicht zulassen, dass Sie Ihr Leben zerstören und das von Ulf Pavlik dazu. Er ist Ihr Freund. Sie schulden ihm viel. Tun Sie das Richtige. Sonst würden Sie mich sehr enttäuschen.«

Aaron zweifelt nicht daran, dass Pavlik bereit ist zu kündigen, alles für sie zu opfern. Doch sie kommt ihm zuvor. »Ich hätte in Marokko keinen anderen bei mir haben wollen. Jetzt ist es gut. Geh nachhause. Ich vernehme Layla; wenn sie mehr weiß, sagt sie es mir. Keyes entwischt uns nicht. Manchmal muss man geduldig sein. Irgendwann werde ich in einem Gerichtssaal sitzen und das Urteil hören. Der Tod muss nicht die schlimmste Strafe sein. Ich spreche aus Erfahrung.«

Stille.

Glaubt Demirci mir das?

Es fällt kein weiteres Wort mehr.

33

Sie müssen schon über Frankreich sein. Vielleicht liegt Avignon unter ihnen. Die Stadt der Vergeltung, die Stadt der Angst, die Stadt des Versagens. Aaron ist so müde. Sie stürzt in den Schlaf wie in eine Ohnmacht.

In der Finsternis hört sie ein leises Quietschen. Als sie die Augen öffnet, sieht sie eine leere Kinderwiege. Es ist heiß. Sie ist in einer Wüste. Die Erde wankt. Aaron hebt den Kopf und ahnt eine riesige Fratze hoch über sich. Plötzlich weiß sie, dass sie winzig klein auf der ausgestreckten Hand des Teufels steht.

»Schau«, flüstert der Teufel.

Sie starrt zum Horizont. Ein Mann materialisiert sich aus dem Nichts. Er kommt näher, tritt aus der glühenden Hitze wie aus einem Spiegel.

Es ist Leon Keyes.

Der Teufel senkt seine Hand und lässt ihn zu Aaron.

»Was für ein hübscher Junge«, sagt der Mörder ihres Vaters.

Sie wird gewahr, dass Luca in der Wiege schläft. Er ist mit einer Kinderzeichnung zugedeckt, ein Schiff mit drei Schornsteinen. Seine Sommersprossen sind aus Goldstaub.

Keyes lächelt traurig. »Ein einziges Mal habe ich ein Leben gesehen, das ich nie haben würde. Im Garten von Varga hast du das mit der Sonnenblende erfunden und den Kopf an meine Schulter gelehnt. Du hast gesagt: ›Das war das Romantischste, was je ein Mann für mich getan hat.‹ In diesem Moment habe ich mir vorgestellt, wir könnten zusammen sein. An einem Ort, wo ich ein Anderer wäre und du eine Andere wärst. Dass wir vielleicht so einen kleinen Jungen hätten. Es war eine große Versuchung. Als wir vor dem Lucas Cranach standen, wusste ich sofort, dass ich das Bild will. Doch nicht minder wollte ich dich. Wie oft hast du in diesen zehn Jahren an mich gedacht, an Leon Keyes, den Mann mit den kühlen Lippen?«

»Das ist nicht dein richtiger Name. Holm hat ihn als Schlüssel benutzt, weil er aus meinem Tagebuch wusste, dass ich dich darunter gekannt habe.«

»Ach, Namen. Ich kann mich nennen, wie ich will, und bleibe immer derselbe.«

Sie treten aus dem Gemälde heraus und betrachten es in seiner vollkommenen Schönheit.

»Im Vatikan habe ich mir die Kopie angeschaut«, sagt er. »Es war unbeschreiblich zu wissen, wo das Original hängt.«

»In einem Keller oder einem Bunker?« höhnt sie. »Mit wem kannst du das teilen? Was für ein jämmerliches Leben.«

»Du irrst dich. Teilen macht mir keine Freude.«

Das Gemälde verschwimmt. Sie sitzen im Garten, sind allein, trinken Wein und Mineralwasser aus Kristallgläsern.

»Glaubst du an Bestimmung?« fragt er. »Natürlich. Ich nicht. Trotzdem ist es kurios, dass unsere Wege sich hier gekreuzt haben. Letztes Jahr hat Ilja Nikulin mir zwei Milliarden Dollar gestohlen, und in zehn Jahren wirst du nach Marrakesch fliegen, um sie mir noch einmal zu stehlen.«

»Das Geld ist mir gleich. Aber wie soll das jemand verstehen, der so ehrlos ist wie du? Der zigtausend Menschen in den Tod geschickt hat. Für Profit.«

»Du wärst überrascht, wie gut ich schlafe. Übrigens halte ich es mit Racine: ›Ohne Geld ist die Ehre nur eine Krankheit.‹« Er hebt ihre Pumps auf. »Varga und ich haben nicht über Schuhe geredet. Die hast du nur für mich getragen; du dürftest nie andere anziehen.«

Das Haus flackert wie ein transluzides Hologramm. Ihr Blick geht hindurch. Hinter dem Circus Maximus schimmert der Palatin im Abendrot, als sei er mit japanischem Lack überzogen.

»Du musst es sehr genießen, dass du in deinen Träumen sehen kannst«, sagt er. »Wie ist es beim Aufwachen? Kannst du es dann kaum erwarten, wieder einzuschlafen?«

»Diesen genieße ich besonders. Dir noch einmal in die Augen zu sehen. Und zu wissen, wie elend du verrecken wirst. Wenn es dich tröstet: Du wirst der reichste Mann auf dem Friedhof sein.«

Ein Regenbogen spannt sich über den Garten und endet auf Aarons Schulter. Es sind unzählige Libellen. Sie erschrickt, will die Libellen verscheuchen. Doch sie lassen nicht von ihr ab.

Keyes nippt entspannt an seinem Wein. »Dein Vater hat dich markiert. Ich finde dich überall.«

Aaron hört ein Rascheln. Luca hockt im Gras. Er bastelt einen Hut aus Pappe, ist ganz darin versunken.

»Habe ich den Namen nicht schön gewählt?« fragt Keyes.

In Aaron ist nichts als Furcht.

»Er ist seinem Vater wie aus dem Gesicht geschnitten, abgesehen von den schwarzen Haaren. Christ war wahnsinnig stolz auf ihn, dauernd hat er mir Fotos gezeigt. Manchmal habe ich dabei an dich und mich gedacht.«

»Warst du einmal in Marrakesch?«

»Natürlich. Bis gestern. Aber du hast mich ja sitzenlassen.«

»Und vorher? Bist du Layla je begegnet?«

»Nein. Christ wollte das nicht. Er hatte Angst, ihr seine Welt zu zeigen. Womöglich hatte er auch Angst vor mir. Sie ist eine schöne Frau. Sie hätte mir gefallen können.«

»Layla hätte ihn nicht betrogen.«

Im Haus spielt Musik.

Something in your smile was so exciting.

Something in my heart told me I must have you.

Keyes streicht mit einem Finger über den Rand des Weinglases und erzeugt einen hohen, singenden Ton. »Christ war sehr effizient, voller Hingabe für seine Arbeit. Vielleicht der Einzige, dem ich vertraut habe. Aber wenn ich mir Layla hätte nehmen wollen, hätte ich ihn mit dem kleinen Finger ausradiert.«

»Hast du doch. Mit einem Eispickel, in den Souks.«

»Kein Vertrauen ist grenzenlos.«

Aaron steckt sich eine Zigarette an. Sie sitzt mit Keyes in dem James-Dean-Porsche und entjungfert den Aschenbecher.

Er grinst lässig. »Das hat immer gefehlt.«

Sie fahren durch die Nacht. Keyes hat nur eine Hand am Steuer, wie bei einer Spritztour. An eine Mauer hat jemand gesprüht: Die Sehnsucht ist ein dunkles Haus, unbewohnt von Anfang an.

Er bemerkt, dass sie auf seinen Oxford-Ring starrt. »Hübsch, oder? Er ist nicht echt.«

»Was bist du unbekümmert«, sagt sie. »Dabei wird es wie ein Wimpernschlag sein, wenn ich dich töte.«

»Wem willst du das weismachen? Du hasst mich so, dass du mich leiden lassen willst. Wie viele tödliche Griffe beherrschst du? Wie grausam könntest du mich sterben lassen?«

»Dafür reicht deine Phantasie nicht aus.«

»Hast du deinem Meister nicht geschworen, diese Techniken nur zur Selbstverteidigung anzuwenden?«

»Für dich werde ich den Schwur brechen.«

»Vielleicht erwägst du auch, mir die Augen auszustechen und mich blind zu machen. Wäre das nicht eine verlockende Strafe? Mit ewiger Finsternis kennst du dich aus.«

»Du redest genauso gespreizt wie Holm«, sagt sie verächtlich.

»Verwundert dich das? Du hast dich noch nicht entschieden, wen du mehr hasst: den Mann, der dich blendete, oder den, der deinen Vater ermorden ließ. Es ist dein Traum. Ich bin so, wie du mich haben willst.«

»Und wie sehr hasst du mich?« fragt sie.

»So empfinde ich nicht. Im Gegenteil. Die zwei Milliarden haben damals geschmerzt. Ich musste wieder ganz unten anfangen. Vargas Tresor war mein Startkapital. Es hätte scheitern können. Aber die richtige Zahlenkombination hat alles entschieden. Du warst beeindruckend, es war verflucht clever von dir, die Daten von Antonius einzusetzen. Das ist es, was ich am Spielen liebe: dass es immer mindestens eine Unbekannte gibt. Das warst du. Du hast mich ins Geschäft zurückgebracht.«

Über die Ponte Sant’Angelo fahren sie auf die Engelsburg zu. Sie ist dunkel, Aaron ahnt sie nur. Sie hört eine Opernarie, die sie nicht kennt.

Sie sind im Hotel und gehen zum Fahrstuhl. Trommeln schlagen. Eine Wahrsagerin legt in der Lobby die Karten. Sie schaut hoch und bedenkt Aaron mit einem traurigen Blick.

Im Lift riecht Keyes so intensiv nach Pinienharz, dass ihr übel wird. »Gefalle ich dir nicht?« fragt er. »Weißt du, was Dalí vor seinem ersten Rendezvous mit Gala gemacht hat? Er hat sich die Achseln mit einer Mischung aus Lavendel, Fischleim und Ziegendreck eingerieben und wie ein Bock gestunken. Gala schloss ihn in die Arme und sagte: ›Mein kleiner Junge, wir werden uns nie wieder trennen.‹« Seine gletschergrauen Augen spielen mit ihr. »Du warst so glücklich. Wie du die Tasche mit dem Handy an dich gedrückt hast. In deinen Augen haben Engel getanzt. Es hat mir fast leidgetan, dir das nehmen zu müssen.«

Kriege ich mein Leben zurück?

Erst jetzt versteht sie, wie er das damals gemeint hat.

Er streicht sich eine störrische Strähne aus der Stirn. »Als wir uns geküsst haben – das war wunderbar, nicht wahr? Und doch eine Lüge. Nur im Schmerz zeigen wir, wer wir wirklich sind.«

Die Lifttür öffnet sich, sie gehen auf den Hotelflur.

Zweiholster und Grünjackett sind in der Bewegung eingefroren. Spucketropfen schweben vor den aufgerissenen Mündern, Kugeln stehen in der Luft. Keyes nimmt mit spitzen Fingern ein Projektil und lässt es fallen.

Er öffnet die Tür zum Treppenhaus. Unten sieht sie Beffchen und Weißwimper, ein Stillleben von eisiger Präzision. Ihre Kugeln rotieren und tupfen glitzernde Lichtpunkte an die Wände. Aaron und Keyes gehen durch dieses Panoptikum.

»Wie perfekt du deine Todesangst gemimt hast«, sagt sie.

»Danke. An deiner Seite fiel es mir leicht.«

Sie blickt nach oben. Zweiholster verharrt am Geländer. Aus dem Lauf seiner Ruger ragt Mündungsfeuer wie erkaltete Lava.

»Einer der Besten«, sagt Keyes bedauernd. »Natürlich nicht so gut wie Vesper. Und Vesper war nicht halb so gut wie du. Es gibt immer einen, der schneller, härter, besser ist. Auch für dich.«

Sie sind im Kellergang. Eine mit Schaum bedeckte Leiche liegt auf dem Boden. Sinatra singt. Die Splitter des Feuerlöschers sirren durch Aaron hindurch.

Keyes öffnet die Tür zur Tiefgarage und macht eine einladende Handbewegung.

Sie rührt sich nicht.

»Ich werde dir dein Geld nicht geben«, sagt sie.

»Oh doch, das wirst du. Weil du dich entscheiden musst, ob der kleine Junge, den du liebhast, am Leben bleibt oder deinetwegen stirbt.«

34

Es schneit Flocken so dick und klebrig wie Marshmallows. Die Wolken unterwerfen sich dem Wind.

Es ist der Wind der Gnadenlosigkeit. Der Wind des tödlichen Wagnisses, geboren aus Bitternis und Zorn, mächtig geworden über dem Gebirge des Hasses. Der Wind, der keine Vergebung kennt.

Auf dem Münchner Flughafen stehen zwei 7er BMW und ein gepanzerter Ford Transit vor der Gulfstream. Acht Mann haben Aufstellung genommen. Laylas Trage wird in den Transporter geschoben; Fricke hebt Luca in den Laderaum.

Demirci sieht, wie Aaron und Pavlik einander umarmen. Sie kann höchstens erahnen, was die beiden in Marokko durchgemacht haben. Eine solche Freundschaft hat sie nie erfahren, die stiftet nur der Tod.

Ehe auch Aaron in den Transporter steigt, flüstert sie Pavlik etwas zu. Sicher will sie es ihm leichter machen. Ob er ihr glaubt, was sie im Flugzeug gesagt hat?

Keine Sekunde.

So wie Demirci.

Sie hat Kemper, Rogge und Mertsch instruiert, unter allen Umständen zu verhindern, dass Aaron allein die Alm verlässt. Demirci hat die drei mit Bedacht ausgewählt. Sie sind erst nach Aarons Erblindung zur Abteilung gestoßen und haben nicht die gleiche enge Bindung zu ihr wie jene, die sie von früher kennen.

Dennoch musste sie den Befehl wiederholen, damit die Männer schweigend nickten. Widerwille stand in den Gesichtern. Es war, als hätte sie verlangt, Aaron zu verraten. Sie wissen kaum mehr von ihr als die Geschichten, die man über sie erzählt. Aber von dem Tag an, an dem du berufen wirst, gehörst du dazu. Man muss nicht studiert haben, um das zu verstehen.

Demirci macht sich nichts vor: Sie weiß nicht, was ihr Befehl im Ernstfall wert ist. Es war ihr in den Sinn gekommen, Pavlik zu bitten, mit den Männern zu reden. Das ging nicht. Es hätte ihre Autorität untergraben, auch hätte sie sich damit vor Pavlik kleingemacht.

Stolz ist meist dumm. Ihn zu verlieren, ist schlimmer.

Ihr Handy vibriert. »Svoboda« steht auf dem Display.

Demirci entfernt sich einige Schritte und nimmt ab. »Ja.«

»Hatten wir nicht einen Termin?« näselt der Innensenator.

»Oh. Den habe ich gestern Nachmittag abgesagt. Wurden Sie nicht informiert?«

»Sehr kurzfristig.«

»Tut mir leid. Ich kann nicht für Ihr Vorzimmer sprechen.«

»Was war wichtiger?«

»Etwas Privates. Ich bin am Hamburger Flughafen.«

»Privat, soso.«

Demirci hebt die Stimme um eine Nuance. »Herr Innensenator, es steht Ihnen nicht zu, mein Privatleben zu kommentieren. So halte ich es auch bei Ihnen.«

»Wie meinen Sie das?« schnappt er.

Du weißt schon, wie. Vor einem halben Jahr hast du deinen alten Vater in ein billiges Heim gesteckt. Die Boulevardpresse hat das genüsslich aufgegriffen.

Innensenator schiebt eigenen Vater ab.

»Wir sollten es dabei belassen«, erwidert sie kühl.

Er schnaubt. »Wie steht es in Islamabad?«

»Nichts Neues.«

»Sie haben fünf Männer dort. Wollen Sie behaupten, dass die seit einer Woche nur in der Nase bohren?«

»Da draußen ist es nicht so wohltemperiert und bequem wie in unseren Büros.«

»Ich bitte Sie: Es gibt Hinweise darauf, dass der VB Interna an den Feind verkauft. Die Quelle ist zuverlässig.« Svobodas Stimme wird satt und feist. »Die Bundeskanzlerin hat persönlich bei mir nachgefragt. Soll ich ihr sagen, dass Sie leider einen privaten Termin haben?«

»Da Sie diese Quelle ansprechen: Ich weiß bis heute nicht, um wen es sich dabei handelt.«

»Das berührt die nationale Sicherheit, das Kanzleramt hat um Vertraulichkeit gebeten.«

»Ich bin in Geheimhaltungsstufe 4. Sollte es eine noch höhere geben, ist sie mir nicht bekannt.«

»Was meinen Sie, wie Palmer die Ermittlungen vorantreiben würde, wenn es um einen Ihrer Männer ginge? Ich weiß nicht, bei welcher Gelegenheit Sie ihm auf einen offenen Schnürsenkel getreten sind. Aber vergessen hat er es nicht.«

»Ich kann das eine vom anderen trennen.«

»Der VB in Islamabad ist ein enger Vertrauter von ihm, wussten Sie das?« fragt Svoboda lauernd.

»Wollen Sie andeuten, dass der Präsident des BKA mit ihm gemeinsame Sache macht?«

»Islamabad ist ein großer Marktplatz und der Handel mit solchen Informationen überaus profitabel.«

Demirci muss sich Mühe geben, nicht zu lachen. »Palmer und ich sind in derselben Besoldungsgruppe. Angst vor Altersarmut wird ihn nicht quälen.«

Svoboda ignoriert ihren Ton. »Wie man hört, hat seine Scheidung ihn die geliebte Finca auf den Kanaren gekostet – und einiges mehr.«

»Das macht ihn natürlich extrem verdächtig.«

»Frau Demirci, wir reden hier über Spionage, nicht über Fahren ohne Führerschein. Ich rate Ihnen zu einem deutlich größeren Engagement. Ihre Beißhemmung macht Sie angreifbar.«

»Mit meinen Zähnen ist alles in Ordnung.«

»Kommen Sie mir nicht mit Ironie.«

»Und Sie mir nicht mit versteckten Drohungen. Ich bin keine politische Beamtin. Mich kann man nicht einfach entlassen wie den BKA-Präsidenten. Auch wenn ich Ihnen gegenüber informationspflichtig bin: Sie sind nicht mein Dienstherr. Das ist die Innenministerkonferenz. Versuchen Sie, dort eine Mehrheit für meine Absetzung zustande zu kriegen. Bis dahin lassen Sie mich meine Arbeit tun.«

Sie legt auf.

War das klug?

Nein.

Aber es hat gutgetan.

Auf dem Flug nach Berlin ist Demirci mit Pavlik allein. Sie arbeitet Akten durch, er blättert in einer Zeitschrift. Einmal kreuzen sich ihre Blicke. Pavlik verbirgt, was er denkt.

Sie klappt die Akte zu. »Sicher vermissen Sie Ihre Familie.«

Er schaut nicht auf. »Ja.«

»Sind die Zwillinge noch bei den Gasteltern in England?«

»Ja.«

Der Artikel scheint ihn wahnsinnig zu interessieren.

Demirci weiß, dass aus Schweigen ein Berg werden kann, der sich nicht mehr bezwingen lässt.

»Frau Aaron hat mir erzählt, was in Avignon passiert ist.«

Zum ersten Mal schaut er sie an.

»Hätten Sie es mir auch gesagt?« fragt sie.

Er zögert mit der Antwort. »Vermutlich nicht.«

»Warum?«

»Wenn Sie uns wirklich vertraut hätten, hätten Sie nie an uns gezweifelt. Und wenn nicht, wäre es egal gewesen.«

»Was hätte ich denken sollen?«

»Dass Makata der Schlächter war und nicht wir.«

»Sie haben mit dem Gedanken gespielt, ihn zu killen.«

»Sie klagen Menschen wegen ihrer Gedanken an?«

Demirci schweigt lange. »Sie haben recht. Es tut mir leid.«

»Schon vergessen. Wir kennen uns ein Vierteljahr. Den Start haben wir versemmelt, dann lief ’s gut, jetzt haben wir die erste Krise. So fangen die besten Ehen an.«

Sie lächelt. »Also brauchen wir keinen Scheidungsanwalt?«

»Kommt drauf an.«

Das sagt er ernst. Ihr Lächeln erstirbt.

»Worauf ?« fragt sie.

Pavlik erwidert ihren Blick fest. »Manchmal tue ich so, als ob ich von heute auf morgen die Abteilung verlassen könnte. Das ist nicht wahr. Weil ich eine Familie ernähren muss? Nein. Ich könnte irgendwo ein Leckt-mich-am-Arsch-Honorar als Berater kassieren. Ich bin auch nicht alt und müde. Na schön, müde. Aber ich gehe immer noch voran. Als Sie vorhin gesagt haben, dass Sie mich von dem Einsatz abziehen, habe ich nur daran gedacht, was ich verliere, wenn ich mich weigere. Diese Jungs bedeuten mir viel. Ich wollte nicht vorschnell etwas tun, das ich bereuen werde. Jetzt hatte ich Zeit, darüber nachzudenken. Es war ein Fehler, mit Ihnen in das Flugzeug zu steigen. Ich nehme die nächste Maschine zurück nach München.«

»Sie wollen alles hinwerfen?« fragt sie tonlos.

»Erfoud lief zu glatt. Keyes wusste, dass das unser Ziel war, aber er hat nicht wirklich versucht, uns aufzuhalten. Er wird es in Deutschland tun. Und ich werde da sein. Wenn Sie glauben, dass es Ihnen guttut, schmeißen Sie mich raus. Ich campiere an der Alm. Ich bin Scharfschütze. Ich kann mich zwei Wochen in eine Schneekuhle legen und mich wie zuhause fühlen.«

»Herr Pavlik, ich habe acht Männer in dem Haus. Es ist sicherer als die Bank von England.«

»Genau das wird Bas Makata auch von seinem Anwesen auf der Île de la Barthelasse behauptet haben. Vermutlich hat Aaron Ihnen gesagt, dass Keyes und Christ nicht aufgetaucht sind, weil sie das Grundstück observieren ließen.«

»Und?«

»Es gibt noch eine andere Erklärung.«

Das ist es, was Demirci seit ihrem Telefonat mit Aaron denkt. Was sie in den unruhigen Dämmerschlaf mitnahm. Was ihr als Erstes in den Sinn kam, als der Wecker sie um vier aufschreckte.

»Dass die Operation verraten wurde«, sagt sie.

»Ja.«

»Wer wusste davon?«

»Wir fünf. Lissek. Helmchen. Guppy. Der GBA und Palmer.«

»Warum hat Lissek Palmer eingeweiht?«

»Die Marseille-Connection hatte er dem BKA zu verdanken. Er wollte Palmer an Herrschaftswissen teilhaben lassen; ist gut für die Hygiene.«

»Als Sie aus Avignon zurück waren, hat Lissek doch garantiert Nachforschungen angestellt.«

»Nein. Sein Motto war: Wenn ein Giftfass erst mal zu ist, sollte man es nie wieder aufmachen. Aber er hat Palmer gefragt, ob er jemanden ins Vertrauen gezogen hat.«

Demircis Mund ist trockener als die Sahara. »Und hat er?«

»Nur einen. Er war damals Staatssekretär im BMI.«

»Svoboda«, flüstert sie.

»Ja.«

Die Anschnallzeichen blinken, sie gehen in den Landeanflug.

»Er kennt jedes unserer sicheren Häuser«, sagt Pavlik. »Und für Keyes ist es eine Fingerübung herauszukriegen, dass wir in München einen Zwischenstopp gemacht haben.«

Demirci drückt auf den Knopf der Sprechanlage, die sie mit dem Piloten verbindet. »Es gibt eine Planänderung: Ich steige in Berlin aus, Herr Pavlik fliegt mit Ihnen zurück nach München.«

»Verstanden. Aber wir müssen tanken.«

»Sorgen Sie dafür, dass das schnell vonstatten geht.«

»Roger.«

»Danke«, sagt Pavlik.

Sie schaut aus dem Fenster. Der Jet stößt in die Wolkendecke. Irgendwo dort unten sind verschneite Felder, dichte Wälder, zugefrorene Flüsse. Manche Dinge weiß man, ohne sie zu sehen.

Demirci wendet Pavlik den Blick zu. »Was ich über Rache gesagt habe, gilt.«

»Ich werde es versuchen.«

»Aber nicht, weil Sie glauben, dass ich recht habe.«

»Nein. Wenn es um meine Frau oder meine Kinder oder um Aaron ginge, würde ich genau dasselbe tun, jederzeit.«

»Warum helfen Sie mir dann?«

»Sich zu rächen heißt, zwei Gräber auszuheben.«

Aaron schafft es einfach nicht, diesen Geruch auszublenden. In Krankenhäusern denkt sie immer an Barcelona, an die drei Wochen, die sie dort lag, die Nächte ohne Morgen, tausend fremde Leben, an Matteo Vargas Sohn, der sie traurig ansah und durch die Wand ging. Jetzt sitzt sie neben einem anderen kleinen Jungen. Seine Hand krabbelt in ihre. Seit zwei Stunden warten sie auf das Ergebnis von Laylas Untersuchungen.

Sie hört ein Telefon, Männerflüstern, ein Kichern, einen Lift. Vorhin hat sie den Endothelin-Blocker eingenommen. Bei der Flucht durch die Souks von Marrakesch war so viel Adrenalin in ihr, dass sie mit der Energie ein Dorf hätte versorgen können. Als sie in der Palmeraie zu Laylas Villa rannte, war es eine Kleinstadt. Und was erwartet sie an diesem Tag?

Ein Adrenalin-Overkill.

Ihr Cortex wird zu einem Schlachtfeld werden, auf dem ohne dieses Mittel nichts als tote Sehzellen zurückbleiben würden.

Aber es macht Brei aus ihren Gedanken. Ihr ist schwindlig. Sie glüht, hat Kopfschmerzen. Ihre Zähne mahlen, ohne dass sie etwas dagegen tun kann. Das kennt sie von Süchtigen.

Sosehr sie es will, sie kann sich nicht an den Traum aus dem Flugzeug erinnern. Sie weiß, dass er von Keyes handelte. Und von Luca. Aber es ist, als sei der Traum eine Skulptur aus Eis gewesen, die unter Hammerschlägen in Splitter zersprang.

Ein Papierhut verbrennt im Feuer. Dalí kniet nackt vor Gala. Rote High Heels auf dem Palatin. Sommersprossen schimmern wie Goldstaub. Eine Wahrsagerin legt Karten in Vargas Garten, und auf allen sind Libellen. An einer Mauer steht: Die Sehnsucht ist ein dunkles Haus, unbewohnt von Anfang an. Ein Porsche rast durch die Wüste, einem Regenbogen entgegen.

Keyes weiß, wo wir sind.

Er ist ganz nah.

»Frau Aaron?«

Sie steht auf.

Der Arzt bietet ihr seinen Arm an. »Bitte.«

Sie geht in die Hocke. Lucas Gesicht ist ein Hauch, wie Dampf auf einer Glasscheibe.

»Ich bin gleich wieder da, ja?«

»Hmm.«

Aaron lässt sich in ein Zimmer führen und setzt sich auf den Stuhl, den der Arzt ihr hinschiebt.

Er nimmt ihr gegenüber Platz. Seine Silhouette oszilliert wie eine große Qualle. Weiße Tentakel grabschen nach etwas. »Leider habe ich keine gute Nachricht. Die Harnstoffwerte sind eine Katastrophe. Ich sehe keine Möglichkeit, dass die Niere wieder in Gang kommt.«

»Sie hat doch zwei.«

Die Tentakel hüpfen auf und ab, Aaron vermutet eine bedauernde Geste. »Die Umgebung ist so weit befallen, dass weder eine Operation noch Bestrahlung Sinn machen.«

Sie ist wie betäubt. »Das heißt, sie wird sterben?«

»Sie können natürlich eine zweite Meinung einholen.«

»Ich frage nach Ihrer.«

»Außer Schmerztherapie können wir nichts für sie tun.«

»Wie lange?«

»Es kann sehr schnell gehen.«

»Weiß sie es?«

»Ja.«

»Wie hat sie es aufgenommen?«

»Still.«

»Kann ich mit ihr sprechen?«

»Vorerst nicht. Wir haben sie sediert.«

Der Arzt führt sie zu Luca zurück. Sie ertastet die Bank, setzt sich wieder neben ihn. Nimmt seine Hand. Es schnürt ihr den Hals zu. Luca sagt nichts. Nach einer Ewigkeit bringt sie heraus: »Wir besuchen sie morgen.«

Aaron fühlt ihn zittern und legt den Arm um ihn.

Minuten vergehen so.

Fricke kommt. »Muss sie hierbleiben?«

»Ja. Sag der Bundespolizei Bescheid, zwei sollen so lange warten. Die anderen fahren mit uns auf die Alm.«

Er entfernt sich.

»Fricke?«

»Am Apparat.«

»Ich will dich dabeihaben.«

»Hab nichts Besseres vor.«

Luca ist immer noch stumm. »Es ist schön da«, sagt sie. »Das ist ganz hoch in den Bergen. Man kann fast bis Italien gucken.«

Schweigen.

Aaron steht auf. »Na, komm.«

»Zuerst will ich zu meiner Mama.«

»Sie schläft jetzt.«

»Ich muss mich doch von ihr verabschieden.«

Minuten sitzt sie reglos.

Dann sagt sie in Richtung der Männer: »Ich will eine Zigarette rauchen. Wo geht’s hier raus?«

»Ich komme mit.«

Flemming.

»Es reicht, wenn ich weiß, wo’s ist.«

»Wir haben Befehl, dich nicht alleinzulassen.«

Sie steht auf und hängt sich bei ihm ein. Aaron muss den Arm dazu heben. Ein Riese, sie spürt seine Masse. Er teilt die Luft wie ein Schiffsbug das Wasser.

Eine Türdichtung schmatzt. Dann steht Aaron im Schnee. Sie zündet die Zigarette an. Hält Flemming die Schachtel hin.

»Abgewöhnt«, sagt er.

»Keine Laster?«

»Kaffee.«

»Lässt es ja richtig krachen.«

»Du auch, nach allem, was man hört.«

»Was hast du gegen mich – außer dass ich blind bin?«

»Hast dich bei mir einhängen müssen. Frage beantwortet.«

Sie richtet ihre Augen auf seine. »Warst du schon immer ein arroganter Kackstiefel, oder erst seit Afghanistan?«

»Bin ein Naturtalent.«

»Hast bestimmt viele Freunde.«

»Wozu? Bin Alleinunterhalter.«

Ihr Handy vibriert.

Wahrscheinlich Pavlik. Er will wissen, was mit Layla ist.

»Lass mich kurz allein.«

»Befehl. Vergessen?«

»Hinter uns ist eine Glastür. Du hast mich im Blick.«

Das weiß sie nicht. Sie hat es bloß geraten. Aber sie spürt seine Verblüffung.

Das Telefon vibriert weiter.

Sie hört Flemming gehen. Die Türdichtung schmatzt wieder.

Aaron zieht das Handy aus der Jeans.

»Ja?«

35

Die Stimme hallt in ihrem Kopf wie ein Schuss.

»Hallo, Darling«, sagt der Mörder ihres Vaters.

Kein Wort kommt über Aarons Lippen.

»Du fragst dich, wie ich diese Nummer kennen kann, obwohl ich sie nicht auf eine Sonnenblende geschrieben habe? Nun, wie Christ in seinem ersten Brief an Layla geschrieben hat: Ich habe Möglichkeiten. Hier ist ein faires Angebot: Du darfst mich alles fragen, was du willst, auf jede Frage wirst du eine Antwort kriegen. Und am Ende frage ich dich etwas.«

Ihre eigene Stimme klingt wie eine Drahtbürste auf rostigem Eisen. »Warum hast du meinen Vater töten lassen?«

»Lubichowo.«

»Wer war die Frau, die von der GSG 9 erschossen wurde? Deine Schwester?«

»Muss es immer Familie sein? Varga war auch so.«

»Hast du sie aus Dublin gekannt?«

Keyes lacht. »Du denkst doch nicht, dass ich aus Dublin stamme. Ich bin nicht einmal Ire. Die Stadt, aus der ich komme, war nicht die Heimat großer Dichter, sie hat keine ruhmreiche Geschichte. Dort wächst man auf mit Kohlenstaub, fettem Essen und wilden Hunden. Mit achtzehn war ich fort. Von denen, die ich zurückließ, hat mir nur einer etwas bedeutet, ein Freund aus Kindertagen. Er war der Sohn polnischer Einwanderer. Später hat er seine Jugendliebe geheiratet. Er ist mit ihr ins Land seiner Eltern gegangen und hat gute Geschäfte mit Waffen gemacht. Manchmal haben wir uns getroffen und uns an früher erinnert, das war schön. Als ich erfahren habe, was in Lubichowo passiert war, habe ich keine Sekunde gezögert. Die Nachricht vom Tod deines Vaters hat mich weniger berührt als eine Aktienschwankung von einem halben Prozent.«

»Du könntest in Flammen stehen, einen Meter vor mir, und ich würde keinen Finger rühren.«

»Das wirft einen Schatten auf unsere Beziehung.«

»Eher würde ich mich Kim Jong-un an den Hals werfen.«

»Du und ich. Hast du dir das nie vorgestellt? Ich schon. Und du bist undankbar. Ich habe dich in Rom am Leben gelassen.«

»Um zu bezeugen, dass du erschossen worden bist.«

»Aber nicht doch, für sowas würde ich mir Polizisten kaufen«, sagt er mit diesem leisen Kratzen in der Stimme, dem Umlaut, den sie einmal so sexy fand. »Ich habe es getan, weil unser Kuss mir etwas bedeutet hat. Weil deine Tapferkeit mich berührt hat. Weil du für mich gestorben wärst.«

»Wie hast du den Kontakt zu Varga aufgebaut?«

»Die Vorgängerin der Blondine, die damals seine Tischdeko war, hatte für mich gearbeitet. Sie war eine überaus fähige Frau. Es ist ein Kinderspiel für sie gewesen, Varga auf einer Party zum Sabbern zu bringen und ihm eine Zeitlang ein bisschen Spaß zu bereiten. Während er dachte, dass sie ein Dummchen wäre, das Tizian für einen Modefuzzi hält, hat sie ihn ausspioniert und in Erfahrung gebracht, dass er ins deutsche Gasgeschäft einsteigen wollte. Ich habe ihm suggeriert, dass ich behilflich sein könnte. Er hat mir zwei Millionen versprochen und sich eingebildet, ich würde mir die Hände reiben.«

»Warum hat sie nicht den Tresor für dich geöffnet?«

»Sie hat es versucht. Varga hat sie dabei überrascht. Wenn du ihre Leiche gesehen hättest, hättest du gerätselt, ob es eine Frau oder ein Mann war.«

»Sie hat nicht geredet? Obwohl sie gefoltert wurde?«

»Mich verrät man nicht. Sie hat gewusst, dass es sie nicht gerettet hätte und dass es das Todesurteil für ihren Bruder und ihre Eltern gewesen wäre.«

Ihr Herzschlag schubst die Gedanken in Zeitlupe vor sich her. »Die Bombe, die Vargas Sohn getötet hat, das warst du«, flüstert sie. »Was hatte der Junge dir getan?«

»In der Nacht, in der ich in Rom gestorben bin, ist Varga zu seinem Landsitz in der Toskana aufgebrochen. Das Kind schlief im Auto. In einem Begleitfahrzeug war das Gemälde; er konnte sich nicht davon trennen. Meine Männer haben ihn und seine Leibwächter in der Nähe von Montepulciano liquidiert. Seinen Sohn ließen sie leben. Sie haben gesagt, dass er keine Gefahr wäre, keinen von ihnen identifizieren könne. Tagelang sann ich darüber nach, ließ zu, dass der Junge zu Vargas Bruder gebracht wurde. Aber am Ende ist ein Kind so gefährlich wie ein Mann.«

»Habe ich damals etwas übersehen? Hätte ich wissen können, dass du am Leben bist?«

»Oh ja. Tosca. Ich habe den Chauffeur eigens den Umweg machen lassen, um dir davon zu erzählen. Das war ein Spaß, wenn auch nicht ohne Risiko. Deine Legende war nützlich, darin hieß es, dass du keine Opern magst. Ich habe richtig vermutet, dass es die Wahrheit war. Sonst hättest du es viel früher herausgefunden. Baron Scarpia will, dass Tosca mit ihm schläft. Als Gegenleistung gibt er Tosca das Versprechen, ihren Geliebten Cavaradossi nur zum Schein hinrichten zu lassen. Sie geht darauf ein. Aber Scarpia hat gelogen, Cavaradossi wird erschossen. Bei uns beiden war es umgekehrt. Die Hinrichtung war inszeniert, und der Mann, für den du sterben wolltest, lebt. Es lag so nah.«

»Wozu hast du Bas Makata gebraucht?« fragt sie.

»Kompliment. Du bist schnell.«

»Wozu?«

»Er war austauschbar. Es gibt viele Makatas.«

»Bist du mit Christ in Avignon gewesen?«

»Habe ich dich dort versetzt? Sorry. Dafür habe ich in Marrakesch umsonst gewartet. Wir sind also quitt.«

»Warst du da?« fragt sie noch einmal.

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Man hat mir davon abgeraten.«

»Wer?«

Keyes lässt sich Zeit. »Ein Gentleman sollte halten, was er verspricht. Aber diese Antwort muss ich dir schuldig bleiben.«

»Du wolltest mich auch etwas fragen.«

»Ja. Wann kriege ich mein Geld?«

»Ich lege den Kontoauszug auf deine Leiche.«

»Wofür soll deine Rache gut sein? Du bist nicht Black Mamba, und das ist nicht Kill Bill. Gib mir meine Milliarden, und wir belassen es dabei.«

»Du hast Angst vor mir? Das ist klug«, versetzt sie kalt. »Zehn Killer hast du in Rom in das Hotel geschickt, zehn in die Souks, zehn zu Laylas Villa. So feige bist du. Aber du wirst lernen, dass es auf der Welt nicht genug Männer gibt, um dich zu schützen.«

»Wie viele schützen dich? Ein Dutzend? Zwei? Soll mich das beunruhigen? Glaub mir: Ich bin nicht so feige, wie du denkst. Wir werden uns gegenüberstehen. So nah wie in Rom im Lift. Du bist wertvoll für mich, du musst das Geld auf ein Konto meiner Wahl transferieren. Ich kann es mir nicht leisten, das zu delegieren; zwei Milliarden sind zu verführerisch.«

Keyes schweigt lange.

Aaron hört ihn atmen und glüht im Schnee.

Er sagt: »Weißt du, Darling, ein Termingeschäft ist nichts anderes als eine Wette auf den Wert eines Investments in der Zukunft. Du hast Holms Erbe angenommen. Du warst bereit, alles für die Wahrheit zu riskieren. Du hast auf Gewinn gesetzt. Doch jetzt bist du im Minus. Tut mir leid, am Ende muss man alle Positionen schließen.«

Keyes legt auf.

Aaron fällt das Handy aus der kraftlosen Hand in den Schnee. Sie merkt es nicht einmal. Ihre Kopfschmerzen explodieren. Sie hört nicht, dass die Tür aufgeht.

Flemming sagt: »Wir fahren jetzt.«

36

Die beiden BMW eskortieren den gepanzerten Transporter auf der Landstraße. Nickel sitzt mit Aaron und Luca hinten. Seit der Junge von seiner Mutter zurückkam, hat er nicht ein Wort gesprochen. In einer Kurve rutscht er an Aarons Arm. Bleibt. Sucht ihre Nähe.

Sie zittert und schwitzt. Es ist, als ob jeder Gedanke mit einem Tacker an ihre Schädelwand genagelt wird. Alles schlingert.

»Wenn man noch einmal geboren wird – wie ist das?« flüstert Luca. »Weiß man, wer man vorher war?«

»Das muss ich meinen Papa fragen.«

»Wieso – kannst du mit ihm reden?«

Aaron hangelt sich von einem Wort zum nächsten.

»In meinen Träumen, wenn ich es mir doll wünsche.«

Darüber denkt er nach.

»Was redet ihr dann?«

»Ich sage ihm, dass ich ihn liebhabe.«

»Kann er dir einen Kuss geben?«

»Das tut er sogar ganz oft. Selbst wenn ich mich nicht mehr an den Traum erinnere: Seinen Kuss spüre ich noch, wenn ich aufwache. Hast du morgens nicht manchmal eine kleine Träne auf deiner Wange?«

»Ja. War das mein Papa?«

»Bestimmt. Und deine Mama kann das auch.«

»Sie hat gesagt, dass sie immer bei mir ist, auch wenn ich sie nicht mehr sehen kann. Das ist so ähnlich, oder?«

»Das ist genau dasselbe. Wann hat sie das denn gesagt?«

»Neulich. Als es ihr so schlecht ging.«

Sie drückt Luca fest an sich.

»Aber wenn sie wieder auf die Welt kommt und sich nicht mehr an mich erinnert und ich nicht weiß, dass sie das ist, dann erkennen wir uns ja nicht.«

»Wir beide sind uns doch auch in unseren Träumen begegnet und haben uns noch gar nicht gekannt«, flüstert Aaron zurück. »Trotzdem haben wir uns gefunden.«

Er grübelt. »Mit wem redest du, wenn du traurig bist?«

»Mit meiner allerbesten Freundin.«

»Wie heißt die?«

»Sandra.«

»Du bist auch meine allerbeste Freundin.«

»Ja, das bin ich.« Tränen steigen in ihr auf.

»Aber man muss nicht immer reden, oder?« fragt er.

»Nein.«

Was bleibt, ist Lucas Schweigen. Es gibt nichts, was sie sagen könnte, tun könnte, um ihn zu trösten. Ihr Herz schlägt immer langsamer. Aaron hat das Gefühl, dass sie Stunden für jeden Gedanken braucht.

Wie selbstsicher Keyes am Telefon war. Wie überheblich.

Sie hat sich nicht die Mühe gemacht, Fricke zu fragen, ob man die Nummer zurückverfolgen kann. So einen Fehler würde der Mörder ihres Vaters nie machen.

Das Dröhnen des schweren Transporters, die zwölf Zentimeter dicke Aramid-Panzerung, könnten beruhigen. Nicht einmal eine Granate oder eine Mine würde das Fahrzeug knacken. Die hintere Tür lässt sich nur von innen öffnen. Sie haben ein separates Lüftungssystem; auch Gas wäre wirkungslos.

Absolute Sicherheit bietet das nicht.

Was, wenn Keyes’ Männer eine Straßensperre errichten? Die Kameraden in den beiden BMW müssten ihre Autos verlassen, sich einem Schusswechsel stellen. Sollte es dem Feind gelingen, sie auszuschalten, bliebe Rogge in der Fahrerkabine des Transporters nichts anderes übrig als zuzusehen, wie die Frontscheibe zertrümmert wird. Zwar ist im Passagierraum ein Knopf, mit dem die Elektronik lahmgelegt werden kann, so dass das Fahrzeug sich nicht mehr von der Stelle bewegen lässt.

Auch das schützt Aaron, Luca und Nickel nicht wirklich.

Es hängt davon ab, wo der Angriff stattfindet.

Die Teufelsbach-Alm liegt auf einem kluftigen Hochplateau. Die nächste Polizeistation ist in Mittenwald, eine Ewigkeit entfernt. Bald werden sie von der Bundesstraße abbiegen. Das letzte Stück führt steil durch Fichtenwald. Dort wäre es ideal. Aaron denkt an den dichten Schnee, der vom Himmel kommt, spürt, wie der Transporter auf den zugeeisten Spurrillen schwimmt. Wenn Rogge einen Notruf absetzt, bevor er liquidiert wird, vergeht bei diesen Witterungsbedingungen mindestens eine halbe Stunde, bis Streifenwagen eintreffen. Diese Polizisten wären für Keyes’ Männer keine Gegner.

Sie könnten den Transporter aufschweißen, Nickel töten und mit Aaron und Luca verschwinden. Gegen sieben, acht hätte sie selbst in Topform, sehend, keine Chance. Und jetzt? Sie ist froh, wenn sie gleich ohne Hilfe aussteigen kann.

Aber auf der Alm ist Luca in Sicherheit.

Aaron wird fortgehen, wenn die Droge aus ihrem Körper raus ist. Spätestens morgen. Unter Keyes’ Augen. Sie muss sich ihm stellen. Seit München hat sie überlegt, wie sie aus dem Haus verschwinden könnte. Demirci wird Vorkehrungen getroffen haben, um das zu unterbinden.

Fricke hat sie nicht unter Kontrolle. Er wird Aaron helfen.

Wenn sie mit Keyes in einem Raum ist, wenn sie ihm gegenübersteht, findet sie einen Weg, ihn zu töten.

Auf der Alm kennt sie sich aus. In einem Sommer war sie zwei Wochen dort, um einen Iraner zu verhören, der sich mit Informationen über das Atomprogramm seines Landes in den Westen abgesetzt hatte. Aaron mochte es, sich frühmorgens mit einer Tasse Kaffee nach draußen zu setzen und zu gucken, wie die Berge Wolken gähnten. Tautropfen hingen wie Glöckchen von den Zweigen der Tannen. Es war so still, dass sie Raben im Gras hüpfen hörte; da oben gibt es viele Raben.

Aber wenn sie an die Alm denkt, sieht sie, wie sie an die Tür des Iraners klopft und er nicht aufmacht und seine baumelnden Füße Schatten auf das sonnenüberflutete Parkett werfen.

Das Grundstück ist sechs Hektar groß und mit einem hohen elektrischen Zaun gesichert. Am Tor ist ein Retina-Scanner. Die Rückseite des Hauses steht direkt über einer zwanzig Meter tiefen, steil abfallenden Wand. Unten ist karstiges Gebiet, auf dem bloß Dornenbüsche wachsen. Man muss sich mit einer Kletterausrüstung abseilen.

Bis in die Sechziger lebte eine Bergbauernfamilie auf der Alm. Als die alten Leute kinderlos starben, stand das Haus lange leer. In den Siebzigerjahren nistete sich eine Nudistenkommune ein, der bereits der erste harte Winter auf den Sack ging. Als Nächstes machte der deutsche Alpenverein daraus eine Selbstversorgerstation. Nachdem sie ewig ungenutzt geblieben war, bekam ein ägyptischer Geschäftsmann den Prospekt eines gerissenen Immobilienmaklers in die Hände. Der Ägypter hatte die grandiose Idee, ein Hotel zu eröffnen. Bittere Jahre später gab er auf, und die Alm sank in einen Dornröschenschlaf. Mitte der Neunziger griff die Abteilung sie sich zu einem Spottpreis.

Nach dem Umbau erfüllte das Haus höchste Sicherheitskriterien. Es gibt sieben Zimmer. Eins dient als Gemeinschaftsraum, zwei als Teamunterkunft, zwei sind für »Gäste« und eins für die Vernehmungen.

Das siebte ist unter dem Haus.

Lissek ließ einen Schacht in den Fels treiben und in zwanzig Metern Tiefe eine vier mal vier Meter große Zelle einbauen. Den Safe Room. Sollte die Alm angegriffen werden, könnte man sich hinter der dicken Stahltür verschanzen oder über einen zweiten Ausgang am Fuß der Steilwand ins Freie gelangen. Vor einem Feind würde einem das einen erheblichen Vorsprung verschaffen. Nach einem Kilometer wäre man im Wald.

»Wie ist der Code für den Safe Room?« fragt Aaron.

»Drei-sechs-neun-zwei-vier«, erwidert Nickel.

»Ist in den letzten Jahren irgendein Chichi eingebaut worden, von dem ich nichts weiß?«

»Neue Mikrowelle.«

»Hab gehört, du kannst kochen.«

»Spaghetti, Makkaroni, Spirelli und Penne.«

»Mit Soße?«

»Bin ich Bocuse?«

Der Transporter biegt ab. Die letzte Etappe.

»Hey, Großer«, sagt Nickel. »Wenn du Bock hast, spielen wir gleich Karten. Aber ich muss dich warnen: Die anderen bescheißen immer, da muss man aufpassen wie ein Luchs.«

»Was ist bescheißen?«

»Weniger als betrügen und mehr als schummeln.«

»Okay. Damit kenne ich mich aus.«

Aaron zählt die Sekunden, bis sie oben sind.

Da ist wieder Lucas Hand. »Mama hat mir alles erklärt«, flüstert er. »Ich kann zu einer Freundin von ihr gehen, die wohnt in Italien. Oder zu einem von meinen Onkeln.«

»Willst du das denn?«

»Die Freundin hat uns mal besucht. Sie hört sich an wie eine Säge. Mit mir hat sie nicht geredet. Immer hat sie die Fingernägel lackiert und mit Mama Modenschau gemacht.«

»Und die Onkel?«

»Weiß nicht. Hab sie ja nur auf der Beerdigung von Oma gesehen. In der Wohnung hat es komisch gerochen.«

Sie fühlt eine so überwältigende Zuneigung zu Luca, dass sie sagen will: »Du kannst zu mir, wenn deine Mama damit einverstanden ist.«

Aber er kommt ihr zuvor. »Das geht nicht. Weil du noch was tun musst. Und dann musst du was anderes tun. Sei nicht traurig. Ich hab dich trotzdem lieb.«

37

Das Tor öffnet sich. Sie fahren in die Garage. Nickel macht die Transportertür auf. Eisige Luft drängt Aaron entgegen.

»Flemming, du bringst sie ins Haus«, ordnet Fricke an. »Wir checken das Gelände. Nickel: Steilwand. Rogge, Mertsch: westlicher Teil. Kemper und ich übernehmen die Ostseite.«

Luca greift Aarons Hand und führt sie. Es kommt ihr vor, als wanke sie bei Windstärke 8 über die Planken eines Schiffes. Sie stellt sich das Haus vor: die mit Holz verkleidete Fassade, hinter der sich Stahlbeton verbirgt; das Schindeldach mit den Schießscharten für Maschinenpistolen; der Balkon, unter dessen Boden ein Waffentresor ist. Ein Stück weg ist der Bildstock mit der Marienikone, den Lissek stehenließ. Auf sieben Uhr weiß Aaron in hundert Metern Entfernung ein Wäldchen, rechts von ihr den Felssturz.

Sie sinkt bis zu den Knöcheln im Schnee ein.

Ihr Schlüsselbein juckt.

Sie bleibt stehen. Lauscht.

»Was ist?« fragt Flemming.

Sie versucht, es zu ergründen. Kann es nicht greifen.

Doch: Sie hört keine Raben.

Aaron pfeift. Zweige rascheln. Ein Vogel fliegt davon.

Einer.

»Sind Spuren im Schnee?«

»Nur unsere«, sagt er.

»Wie sieht der Schnee aus?«

»Es kommt mächtig was runter. Wenn vor ner halben Stunde jemand hiergewesen wäre, würde man’s nicht mehr sehen.«

Sekunden steht Aarons Körper noch still, während das Schiff durch Wellengebirge bricht. Dann geht sie weiter.

Fest umschließt sie Lucas Hand. Doch es ist, als halte er ihre.

»Stufen«, sagt Flemming.

Rutschiger Stein. Aaron tritt auf die Veranda. Die Bohlen sind so steif, dass sie anders als damals im Sommer nicht schwingen. Fünf Signaltöne; Flemming gibt den Zugangscode ein. Es surrt, als der Elektromotor die schwere Tür öffnet.

Aaron tut mit Luca einen Schritt in die Diele.

Zwei Signaltöne; Flemming will die Tür schließen.

»Warte«, murmelt sie.

Kein Geräusch. Aber ein Geruch, sehr fein.

Frisches Waffenöl.

Rechts ahnt Aaron eine Bewegung unter der Treppe. Sie gibt Luca einen Stoß, schreit: »Lauf!« und hechtet auf den Schatten zu, ohne sich zu fragen, wie schnell sie in dem Zustand noch ist. Sie reißt den Mann zu Boden und dreht sich im Fallen. Schüsse blaffen. Als ihr Gegner aufprallt, hat sie bereits die Glock in der Hand. Aaron feuert in den Schrei des Mannes hinein. Um sie ist ein einziger Wirbel von Schüssen. Sie riecht Blut.

»Flemming?« brüllt sie.

Er antwortet nicht, stechender Pulverdampf reizt ihre Lunge.

Jemand packt sie von hinten.

Aaron lässt die Waffe fallen und macht sich leicht. Der Mann wuchtet sie hoch und legt seinen Unterarm um ihren Hals. Ihre Hände zucken hinter ihren Kopf. Sie verschränkt sie im Nacken des Mannes, hängt sich an ihn. Aaron schwingt mit den Beinen, reißt ihn nach vorn, so dass er sich mit ihr überschlägt und auf den Rücken kracht. Sie sticht mit dem Finger in ein Auge, fühlt, wie es platzt, federt in die Hocke und lässt sich mit dem Knie auf den Kehlkopf des anderen fallen.

Während er armselig erstickt, treibt Aaron in einem Magmastrom zum Erdkern. Sie glaubt, sich aufzulösen, zu verbrennen.

Steht wieder. Unerklärlich. Ist zurück.

In der Diele ist es still. Aber draußen hämmern Schüsse.

Auf einmal fühlt sie Lucas Hand in ihrer.

Nackte Angst ergreift sie.

Warum ist er nicht weggelaufen?

»Wie viele siehst du?« bringt sie raus.

Er antwortet nicht.

Viele.

Das Licht dringt wie durch die Blende eines Kameraobjektivs, die sich zuschraubt und zu einem Tunnel wird, einer immer engeren Röhre, bis es finster ist. Nein, mehr als das; es ist nicht einmal schwarz. Das absolute Nichts.

Auf dem Grundstück gewittern Waffen.

Sie hört ein Stöhnen.

Plötzlich ist eine Pistole in ihrer Hand.

Flemming röchelt: »Runter.«

Untersuchungsbericht Teufelsbachalm. Aussage Simon Rogge:

Mertsch und ich waren an der Westflanke. Da waren vier mit MP’s. Mertsch hat es erwischt. Ich bin hinter einem Baum in Deckung gegangen. Zwei habe ich ausgeschaltet, die anderen haben mich mit Feuer festgenagelt. Im Funk brüllt Fricke: Hier vier! Und Nickel: Bei mir drei! Ich konnte zum Haus sehen, die Tür war auf. Flemming hat verwundet gekniet. Aaron und der Junge haben hinter ihm gestanden. Zwei Männer. Ich habe geschossen, sie sind weggetaucht. Als Flemming sich aufgerichtet hat, konnte ich’s nicht glauben. Er hat Aaron mit seinem Körper abgedeckt und ihr seine Pistole in die Hand gedrückt. Im Funk habe ich ihn gehört: Runter. Aaron ist mit dem Kind verschwunden. Flemming hat das Messer gezogen und ist einfach auf die Typen zu. Mindestens acht Schüsse haben sie auf ihn abgegeben. Er ist stoisch weitermarschiert. Im Haus waren noch drei. Einem habe ich in den Kopf geschossen, die beiden anderen haben sich unsichtbar gemacht. Die Tür ging zu. Ich konnte nichts mehr tun. Der Baum war alles, was ich hatte.

Sie stolpert mit Luca die Treppe runter. Schüsse werden leiser, patschen nur noch. Unvermittelt spürt Aaron das Adrenalin. Es hat sich gegen das Medikament zur Wehr gesetzt und gesiegt. Darum ist das Licht fort, ist ihr Puls ein Maschinengewehr, rast die Welt durch ihre Venen.

Aber sie ist wach.

WACH.

Ihr Blutkreislauf ist ein einziger riesiger Supraleiter, der das Stresshormon ohne Widerstand bis in die winzigsten Zellen befördert. Nie war sie so dankbar dafür.

Die Stufen enden; fast stürzt sie.

Aaron bleibt stehen. Sie weiß, dass die Treppe hinter dem Absatz rechts abknickt, um nach weiteren dreißig Stufen direkt vor dem Safe Room zu enden.

Salz ist bitter auf ihren Lippen. »Guck ganz vorsichtig um die Ecke«, flüstert sie. »Sag mir, was du siehst.«

»Zwei Männer. Unten an der Tür.«

Sie brauchen mich lebend. Aber Luca ist ihnen egal. Luca!

Aaron schiebt ihn hinter sich, macht einen Satz und fächert Kugeln durch den Schacht, bis der Bolzen ins Leere hämmert.

Ihr Atem dröhnt in ihren Ohren. »Und jetzt?«

Luca greift wieder nach ihrer Hand. »Sie liegen da.«

»Bewegen sie sich?«

»Nein.«

Sie wirft die Waffe weg.

Auf den letzten Stufen taumelt sie.

»Links neben der Tür ist ein Kästchen. Siehst du es?«

»Ja.«

»Kommst du dran?«

»Ich bin zu klein.«

Sie hebt ihn hoch. »Es sind fünf Zahlen: drei-sechs-neun.«

Aaron hört drei Signaltöne.

»Zwei-vier.«

Der Code ist komplett.

»Darunter ist ein Knopf. Du musst draufdrücken.«

Die Tür öffnet sich. Aaron geht in die Hocke und tastet nach den Leichen. Kriegt eine klebrige Pistole in die Finger. Oben im Schacht trommeln Schritte. Luca zieht sie in den Safe Room. Sie hebt ihn hoch. »Hau auf den Knopf!«

Die Schritte sind nah. Vierzig Zentimeter dicker Stahl bewegt sich im Schneckentempo zurück. Aaron stemmt ihren Rücken gegen die Tür, um es zu beschleunigen.

Weiß: unsinnig.

»Schneller!« hört sie einen Mann brüllen.

Bitte, bitte, bitte!

Die Tür ist zu.

Klatschnass sinkt sie zu Boden, presst Luca an sich und fühlt sein Herz durch die dicke Jacke wummern.

Untersuchungsbericht Teufelsbachalm. Aussage Sven Kemper:

Fricke und ich waren an der Ostseite. Dort waren vier. MP’s mit Trommelmagazinen. Drei waren schlau. Haben sich so flach gemacht, dass wir sie bloß gesehen haben, weil der Schnee beim Feuern geglüht hat. Wir haben uns in einen Graben geschmissen und die Post retour geschickt. Der Vierte war ein Kerl wie’n Schrank. Aber ich wette, wenn man ihn aufgemacht hätte, wären nur Comics drin gewesen. Er hielt es für ne tolle Idee, zum Haus zu flitzen, und kam zwei Meter weit. Fricke wollte in Murnau anrufen, um Peschel und Nieser zu alarmieren. Funktionierte nicht; die Arschlöcher hatten einen Störsender. Plötzlich ist es neben mir still. Ich seh zu Fricke und denke: So eine Scheiße.

Aaron hört ein leises Scharren hinter der Stahltür. Es macht sie verrückt, dass sie nicht weiß, was oben passiert. Ihr Herzschlag feuert Gedankengeschosse durch ihren Kopf. Wie viele Männer setzt Keyes ein? Werden die anderen mit ihnen fertig?

Leben sie überhaupt noch?

Fünf von ihnen kennt sie kaum.

Kemper ist ein erfahrener, besonnener Mann mit einer Stimme, der man vertrauen kann. Seine Frau ist letztes Jahr an Krebs gestorben, sagte Pavlik; darüber ist er nicht hinweg.

Rogge gehörte zu dem Kommando, das Aaron Anfang Januar beschützt hat. Er hat einen guten Humor; Leute, mit denen man nicht lachen kann, taugen nichts.

Von Mertsch weiß sie bloß, dass er Drops mit Zimtgeschmack mag und zu den Besten zählt; sonst hätte Inan Demirci ihn nicht eingesetzt.

Nickel ist der Jüngste, achtundzwanzig erst. Er lebt allein und hat einen Kater, der Mister Miyagi heißt. Dass er sich im Kraftraum für sie eingesetzt hat, wird sie ihm nie vergessen.

Fricke.

Seine Komik kaschiert manches. Dass er und seine Frau nach dem Tod seiner älteren Schwester deren fünfzehnjährige Tochter aufnahmen. Dass er seit ihrer Trennung einsam ist und nur One-Night-Stands hat, weil keine dieses Leben teilen will. Dass er einer der empfindsamsten Menschen ist, die sie kennt.

In der Nacht nach Pavliks Motorradunfall wartete Aaron, bis Sandra endlich schlief, und ging runter ins Wohnzimmer. Dort hockte Fricke. Noch nie hatte sie so lange mit ihm geschwiegen. Als das erste Licht wie ein Eimer Schmutzwasser gegen die Fenster klatschte, sagte er: »Den Spruch mit dem Bein hab ich nur gemacht, damit Lissek mir eine reinhaut. Weil ich nichts mehr gespürt hab. Tu ich immer noch nicht. Kannst du mir auch eine verpassen?«

Sie nahm ihn in den Arm, und er zitterte.

Flemming.

Abrissbirne mit Ohren, nannte Pavlik ihn. Er hat ein Leben, von dem sie nichts weiß, eine Geschichte, die sie nicht kennt.

Seine Waffe in ihrer Hand.

»Runter«, hat er geröchelt. So klingt man, wenn man verwundet ist. Verwundet und allein gegen eine Übermacht.

Verwundet und ohne Chance.

Aaron betastet die Pistole, die sie dem Toten abnahm. Eine Jericho, vorwiegend im Nahen Osten und bei Spezialeinheiten auf dem Balkan in Gebrauch.

Sie flüstert Luca zu: »Es kann sein, dass wir hier rausmüssen. Siehst du die andere Tür?«

»Ja«, flüstert er zurück.

»Man öffnet sie mit denselben Zahlen. Sag sie.«

»Drei-sechs-neun-zwei –« Er überlegt.

»Vier.«

»Drei-sechs-neun-zwei-vier«, wiederholt er.

Sie visualisiert den Raum aus ihrer Erinnerung. Nackte Stahlwände, Stühle, Kühlschrank, Regal mit Notrationen, Pritschen. »Hol dir was, damit du an das Kästchen rankommst.«

Luca löst sich von ihr und zieht einen Stuhl über den Boden.

»Okay?« fragt sie.

»Ja.«

»Aber erst, wenn ich es sage.«

Sie legt ihr Ohr an die Tür, um zu lauschen.

Im selben Moment detoniert ein namenloser Schmerz in ihrem Schädel. Die Welt wird von einem kreischenden Tornado angesaugt, zerschrotet, ausgelöscht. Aaron weiß nicht, dass sie durch die Luft fliegt, weiß nicht, dass sie schreit, weiß nicht, dass Blut aus ihren Ohren fließt.

Alles, was sie hört, ist ein Pfeifen, so gellend, so schrill, dass sie denkt, ihr Kopf würde platzen.

Sie riecht Nitro.

Semtex.

Sie haben die Tür gesprengt.

Aaron fühlt Lucas Hand. Merkt, dass er sie hochziehen will. Ihre Lippen bewegen sich, bitten ihn, sie liegenzulassen. Doch Luca zerrt an ihr, gibt nicht auf. Etwas schlägt gegen ihre Brust. Erst denkt sie, es sei ihr Herz; dann erkennt sie, dass es die kleinen Fäuste des Jungen sind.

Versuch es wenigstens.

Aaron kommt auf die Knie. Sie pumpt, als habe sie den Everest ohne Sauerstoff bezwungen. Das Pfeifen wird immer lauter; es schält sie aus, ist wie eine Waffe, ein Messer.

Wieder Lucas Fäuste.

Denken ist die schwerste Sache der Welt.

Wo sind die Männer?

Sie haben es nicht geschafft. Die Tür ist noch zu.

Wie lange?

Sie drückt sich hoch, findet Lucas Schulter, wankt neben ihm her. Eine Welle stampft durch ihren Körper, so mächtig, dass sie die Erschütterung bis in die Zähne, die Haarspitzen spürt.

Zweite Sprengladung.

Sie merkt, dass sie wieder gestürzt ist, keinen Boden unter den Füßen hat, ihre Beine nur träge in der Luft treten.

Lucas Hand ist weg.

»Luca? – Luca?« glaubt sie zu schreien.

Da ist er wieder.

Sie steht.

Er zieht sie mit sich. Plötzliche Kälte verprügelt sie. Die Beine geben nach. Sie fällt in etwas Nasses.

Untersuchungsbericht Teufelsbachalm. Aussage Simon Rogge:

Die zwei haben ihre Position gewechselt und pausenlos gefeuert. Ich bin im Wald abgetaucht. In einer Schneeverwehung habe ich auf sie gewartet.

Aaron versucht zu erkennen, in welche Richtung sie sich bewegen. Eiswind schlägt ihr entgegen; es muss nach Norden gehen. Auf ihren Ohren ist ein Druck, als sei sie vierzig Meter tief im Meer. Sie schluckt panisch; es wird nicht besser.

Luca führt sie durch hohen Schnee, jeder Schritt eine Mühsal. Etwas zerkratzt ihr Gesicht.

Dornenbüsche.

Ja, Norden.

Der Junge bleibt stehen. Er schreibt etwas in ihre Hand.

Was bedeutet es?

Sein Finger schreibt es noch einmal.

Ein M.

Männer.

Verzweifelt fragt sie: »Wo?«

H, scheibt er.

Hinter uns.

Er zieht Aaron weiter. Schneller. Angst zersetzt ihre Muskeln, macht eine weiche, gallertartige Masse aus ihnen.

Sie wussten, dass sie die Panzerung des Safe Rooms nicht knacken können. Sie wollten uns raustreiben.

Aaron gerät ins Rutschen. Sie packt Luca, drückt ihn an sich. In einem wilden Wirbel fliegt sie mit ihm durch Schnee und Eis, schrammt gegen etwas Spitzes; es ist, als ob ihr Arm in Flammen steht. Verzweifelt will sie sich mit einer Hand irgendwo festhalten, kriegt nur klebrigen Schnee zu fassen.

Aaron stürzt mit Luca ins Nichts, hat furchtbare Angst, dass sie ihn loslassen muss und er fort ist.

Tausend Nadeln stechen in ihren Körper. Sie reißt den Mund auf, schluckt Wasser und weiß, dass sie im Teufelsbach sind. Sie kämpft gegen die Strömung, die sie nach unten ziehen will. Der Bach ist nicht tiefer als einen Meter fünfzig. Aaron könnte stehen, aber Luca nicht. Das Adrenalin hält sie wach, der Schmerz lähmt sie. Irgendwie kommt sie hoch. Die eisige Furt reicht ihr bis zur Brust. Luca schlingt die Arme um ihren Hals.

Lebt!

Aaron watet mit ihm zur anderen Seite. Das Geröll gleitet unter ihr weg. Sie knickt um, gerät unter Wasser.

Wird leicht.

Luca! Ich habe Luca verloren!

Panisch taucht sie wieder ab. Fuchtelt mit den Händen, sucht nach dem Jungen.

Hat ihn.

Sie richtet sich mit ihm auf. Umklammert das zittrige Bündel. Wo ist das andere Ufer? Etwas patscht gegen ihren linken Arm.

Dorthin, will Luca ihr sagen.

Letzte Schritte.

Sie weiß nicht, wie sie es schafft.

Sie sind drüben.

Aaron fällt in den Schnee und lässt Luca los.

Sie weint. Der Schmerz weicht einem dumpfen, wattigen Gefühl. Ihr Körper hat sie verlassen, ihre Stimme hat sie verlassen, die Welt hat sie verlassen. Alles, was ihr geblieben ist, sind Angst und Kälte und ewige Stille.

Dann spürt sie wieder die Hand des Jungen.

Er zerrt an ihr, will, dass sie aufsteht.

Bilder flimmern. Luca liegt in einer Wiege unter einem gläsernen Himmel. Er hockt in Vargas Garten und bastelt einen Hut aus Pappe. Er winkt ihr vom Turm zu, sein Gesicht luminesziert wie ein Wesen der Tiefsee.

Etwas schlägt hart gegen ihr Gesicht.

Es muss Lucas Faust sein.

Aaron steht wieder. Die Sekunden davor fehlen ihr.

Es geht abwärts. Daran merkt sie, dass der Junge sie nach Norden führen will, weg vom Bach.

Dort ist Wald. Dort kann man sich verstecken.

Dort will Aaron nicht hin.

Sie bedeutet Luca, dass sie sich nach rechts wenden müssen, parallel zum Bach, der an der Teufelsschlucht endet, wo er in die Tiefe stürzt.

Untersuchungsbericht Teufelsbachalm. Aussage Sven Kemper:

Fricke hat’s an der linken Schulter erwischt. Er hat ziemlich viel Blut verloren. Uns war klar, dass wir die drei Typen schnell ausschalten müssen, sonst wär’s das für Fricke gewesen. Aber wir sind nicht aus dem verfluchten Graben rausgekommen, haben unter Dauerbeschuss gestanden. Da seh ich, wie Fricke mit einer Hand im Schnee rumwühlt. Ich frag: Suchst du was? Er buddelt nen Stein aus, so groß wie ne Faust. Ich denk, der ist nicht mehr ganz bei sich. Er meint nur: Die Pointe zündet mit Verspätung, und wirft den Stein in hohem Bogen zu den Typen. Sie springen sofort auf und rennen. Die haben das für ne Handgranate gehalten. War wie Scheibenschießen auf dem Rummel.

Ein klassischer Fricke.

Pavlik rast über die vereiste Straße und holt alles aus dem 911er Porsche raus, den er am Münchner Flughafen gemietet hat. Es schneit so dicht, dass er keine fünfzig Meter weit sieht. Nichts ist bei Glätte schwerer zu beherrschen als ein Auto mit Heckmotor und breiten Reifen. Pavlik rührt das Bremspedal nicht an, reguliert die Geschwindigkeit nur mit Gas und Kupplung. Der Wagen übersteuert, schlittert durch Haarnadelkurven.

Ist wie Walzertanzen. Pavlik liebt diese Art des Fahrens.

Aber nicht jetzt.

Er geht davon aus, dass Layla im Krankenhaus bleiben muss. Sicher hat Fricke das Kommando. Pavlik weiß, welche sechs er für Aaron und Luca gewählt hat. Er hätte dieselben genommen. Bis auf Flemming. Nach und nach hat er jeden von ihnen antelefoniert. Keiner ging ran. Auch Aaron hat nicht reagiert.

Der Siebte nimmt ab – Peschel.

Er ist ihr bester Personenschützer. Eine Bank. Es war richtig, ihn mit Nieser bei Layla zu lassen, bis die Bundespolizei anrückt und übernimmt.

»Seid ihr noch in Murnau?« fragt Pavlik.

»Ja. Das SEK ist da. Wir fahren jetzt zur Alm.«

»Wann habt ihr zuletzt mit den anderen Kontakt gehabt?«

»Ja, als sie aufgebrochen sind. Vor einer Stunde.«

Dann müssten sie seit fünfzehn Minuten dort sein.

»Was nicht in Ordnung?« fragt Peschel. »Wo steckst du?«

»Am Walchensee, bin gleich oben.«

»Ja, ich denke, du bist in Berlin?«

»Auf der Alm stimmt was nicht. Beeilt euch.«

Er drückt das Gespräch weg. Rechts sieht er den Zufahrtsweg. Pavlik schleudert hinein, beschleunigt und rast über eine Piste, die wie eine Schlittschuhbahn ist. Nähme er den Fuß vom Gas, würde er rückwärts bis ins Tal runterrutschen. Der Porsche will ausbrechen, aber er lässt ihn nur so weit driften, dass er nicht in eine der Schneewehen brettert.

Pavlik ist oben.

Waff-Waff-Waff.

Maschinenpistolen.

Untersuchungsbericht Teufelsbachalm. Aussage Simon Rogge:

Die zwei waren vorsichtig, sind mir nicht einfach in den Wald hinterhergerannt. Sie haben es auf die Ruhige gemacht und jede Deckung genutzt. Hab sie schön nah rankommen lassen und ihnen zwei Kugeln in die Fresse spendiert. Bin zur westlichen Steilwand, wo Nickel sich zuletzt gemeldet hatte. Drei Leichen, weiß nicht, wie er das geschafft hat. Er lag ein paar Meter weiter. Ich hab gleich gewusst, dass er’s nicht packt. Hab seinen Kopf in meinen Schoß gelegt. Er war schon fast weg und hat noch gesagt: Denk dir nen guten letzten Satz für mich aus.

Das Tor ist geschlossen. Pavlik springt mit gezogener Waffe aus dem Auto. Er sieht Fricke und Kemper. Fricke bewegt sich hölzern. Kemper entdeckt ihn und deutet zum Haus.

Pavlik hält seine Augen an den Retina-Scanner. Das Tor öffnet sich. Links sprintet Rogge übers Feld. Auf der Veranda treffen sie sich. Sie pressen sich an die Wand.

Frickes Wangen sind hohl, die Hand, die er gegen seine Schulter drückt, voller Blut. »Draußen waren elf«, quetscht er raus.

Rogge flüstert: »Im Haus habe ich fünf gesehen, aber es müssen mehr sein. Einen habe ich erledigt. Wie viele Flemming mitgenommen hat, weiß ich nicht.«

In Pavlik krampft sich alles zusammen. »Wo sind Aaron und Luca?« fragt er.

»Ich habe zwei Explosionen gehört. Vermutlich haben die Typen versucht, den Safe Room aufzusprengen. Also war sie mit dem Jungen dort. Vielleicht sind sie das immer noch.«

»Oder sie sind unten raus«, meint Kemper.

»Mertsch, Nickel?«

Rogge schüttelt den Kopf.

»Okay«, flüstert Pavlik. »Wir müssen rein. Rogge macht die Tür auf. Fricke, du setzt dich hier hin.«

»Ich bin fit«, protestiert er.

»So fit wie Stephen Hawking. Ende.«

Ohne den Elektromotor lässt die Tür sich nicht öffnen. Rogge huscht zu dem Knopf neben dem Codescanner und drückt ihn. Die Tür geht in Zeitlupe auf. Pavlik springt als Erster in die Diele und sichert nach allen Seiten.

Sechs Tote. Zwei mit durchgeschnittenen Kehlen.

Er kniet sich neben Flemming. Der hat das Messer noch in der offenen Hand. In der Schutzweste stecken fünf Kugeln. Drei haben ihn an den Armen erwischt, zwei seine Beine, eine hat ihm eine Furche durch die linke Wange gezogen, eine den Hals verletzt, eine hat sein rechtes Schlüsselbein zerfetzt.

Und er atmet.

»Rogge, hol den Transporter und bring Flemming und Fricke in die Klinik. Kemper, wir gehen runter«, befiehlt Pavlik.

Er schleicht mit ihm in den Schacht. Das Licht ist an. Sie hören keinen Laut.

Auf dem Absatz späht er vorsichtig ums Eck.

Drei Männer.

Auf dem Boden zwei Leichen.

Die Tür des Safe Rooms hängt schief in den Angeln.

Kugeln schlagen dicht neben Pavliks Kopf ein. Er geht zurück in Deckung, hält drei Finger hoch. Sie laufen wieder nach oben. Pavlik ist klar, weshalb die Kerle dort Posten bezogen haben. Sie gehen davon aus, dass Aaron mit Luca aus dem Safe Room geflohen ist. Unterhalb des Hauses werden Männer sein, die sich an der Steilwand abgeseilt haben. Um Aaron beizustehen, müssen Pavlik und Kemper die drei im Schacht ausschalten.

Und zwar schnell.

Rogge fährt mit dem Transporter vor.

Pavlik rennt raus. »Hol die Reservekanister.« Er läuft zurück ins Haus, schnappt sich die Pistole eines der Toten und drückt den Inhalt des Magazins in seine Hand.

Kemper versteht. Nimmt die Waffe eines Zweiten. Dritten.

Dann legen sie zusammen.

Einundvierzig Patronen.

Rogge wuchtet die beiden großen Kanister in die Diele. Pavlik und Kemper schleichen damit nach unten. Am Knick kippen sie die Kanister aus und lassen hundert Liter Benzin die Stufen runterlaufen. Pavlik zündet es mit dem Feuerzeug an und schmeißt die Patronen hinterher. Die drei Männer sitzen in der Falle, sie können nirgends hin.

Nach einer Minute geht das Feuerwerk los. Als es still ist und Pavlik aus der Deckung lugt, sieht er zwei weitere Leichen.

Der dritte Mann lebt. Er kauert in Embryostellung am Boden. Ein Hosenbein hat Feuer gefangen. Kemper erschießt ihn.

Flammen schlagen bis an die Schäfte ihrer Schnürstiefel. Sie atmen Benzindämpfe ein, Ruß, überspringen Stufen, halten die Unterarme vor die Münder. Die Tür wird noch von zwei Bolzen gehalten. Kemper tippt den Code. Ächzend bewegt sie sich ein Stück, bis sie nicht mehr will.

Sie zwängen sich durch den Spalt. Die Außentür steht weit offen. Pavlik sprintet ins Freie und brüllt: »Aaron! – Aaron!«

Nichts.

Sie quält sich an Lucas Seite den Hang hoch. Jeder Atemzug ist wie ein letzter. Luca bleibt stehen. Sie spürt ein Ziehen in ihren Beinen. Aaron ist blind und taub, aber hat Höhenangst.

Sie weiß, wo sie sind: an der hundert Meter tiefen Schlucht.

Der Junge will sie verzweifelt wegbugsieren.

Sie rührt sich nicht. »Geh ganz nah mit mir ran«, sagt sie, ohne sich zu hören. »Dann läufst du weg. Versprich mir das.«

M, kritzelt er in ihre Hand.

»Ich weiß. Luca, du musst mir vertrauen. Wenn du mich liebhast, mach, was ich dir sage.«

M, schreibt er noch einmal.

»Bitte!« fleht sie.

Zögernd tut er vier kleine Schritte mit ihr. Das Ziehen in ihren Beinen wird stärker.

Aaron ist dicht am Abgrund. »Lauf !«

Er lässt ihre Hand los.

Sie dreht sich um, steht mit dem Rücken zur Schlucht. Die Kälte geht fort. Sie wird unendlich ruhig. Während die Zeit rast, atmet sie wie beim Einschlafen. Sie denkt daran, wie Keyes vor zehn Jahren an seinem Porsche lehnte, ein Lächeln wie eine Postkarte aus dem Süden. Something in your smile was so exciting, something in my heart told me I must have you. Lippen, kühl auf ihrer Wange. Why is six scared of seven? Because seven ate nine. Sie erinnert sich wieder an den Traum, sieht sich mit Keyes in Vargas Garten, wo Libellen um einen Platz auf ihrer Schulter wetteifern, fährt mit ihm zur Engelsburg, geht mit ihm durch dieses Glitzern. Wir werden uns gegenüberstehen, so nah wie im Lift. Kugeln sind Lichtsplitter auf ihren Gesichtern. Am Ende muss man alle Positionen schließen, Darling. Gletscheraugen werden schwarz, verschmelzen mit ihrer Nacht.

Nur im Schmerz zeigen wir, wer wir wirklich sind.

Es kann unmöglich sein, dass Aaron hier, auf dem baumlosen Fels, einen Meter von der Schlucht entfernt, Pinienharz riecht. Und doch ist es so.

Zehn Dinge, die sie weiß, ohne sie zu sehen:

dass Leon Keyes direkt vor ihr steht

Sie wirft sich ihm entgegen. Krallt sich in seine Jacke, bricht sein Gleichgewicht. Sie stemmt ihren linken Fuß in sein Schambein und kippt mit ihm nach hinten in den Schnee. Sie schleudert den Mörder ihres Vaters über ihren Kopf in den Abgrund, lässt ihn los und atmet tief aus und denkt sich seinen Schrei.

Ist eins mit allem und bereit zu sterben.

Untersuchungsbericht Teufelsbachalm. Aussage Sven Kemper:

Es hat so geschneit, dass die Sicht gleich null war. Ich konnte im Schnee keine Spuren erkennen; Pavlik schon, Scharfschütze eben. Wir sind runter zum Bach. Aaron und der Junge sind von der Strömung ein Stück abgetrieben worden; die Spur war weg. Ich wollte weiter nach Norden, in den Wald. Aber Pavlik war sicher, dass Aaron an der Schlucht war. Dort waren Keyes und die zwei Männer. Sie standen fünf Meter von Aaron weg, haben uns nicht bemerkt. Luca ist zu uns gerannt. Sie haben sich nicht um ihn gekümmert, haben auf Aaron gezielt. Keyes ist auf sie zugegangen. Er wusste, dass sie blind ist. Er dachte, das heißt wehrlos. Er war total entspannt, ein unfassbar arrogantes Arschloch, für ihn war die Sache gelaufen. Einen Meter vor ihr ist er stehengeblieben. Den Fehler wird er nicht mehr bereuen können. Als er in die Schlucht flog, hat Pavlik gefeuert und die zwei Männer mit Kopfschüssen erledigt. Den Schrei von Keyes werde ich nie vergessen.

Aaron ist aufgestanden und hat gelächelt.

38

Nachdem sie den fünften Dan erreicht hatte, erzählte ihr Meister ihr eine Geschichte.

In der Provinz Shimousa lebte zur Zeit der Hōjō-Dynastie ein Bauer namens Denji. Er hatte eine Frau und zwei Kinder und war fleißig. Er konnte seine kleine Familie mit seiner Hände Arbeit ernähren. Aber er war unglücklich.

Schon seit er ein Junge gewesen war, träumte Denji davon, ein Samurai zu sein. Darüber sprach er nie. Er wurde ein Mann und beackerte sein Feld ohne zu murren. Doch heimlich übte er sich in der Kampfkunst und stellte sich vor, mächtigen Feinden die Stirn zu bieten. Sorgsam gab er acht, dass keiner ihn sah.

Als er eines Tages im Wald war, um eine Rute für einen neuen Bogen zu suchen, fand er einen Samurai, den Wegelagerer getötet und bestohlen hatten. Das Schwert hatten sie ihm abgenommen, aber den Harnisch hatten sie nicht angerührt.

Denji begrub den Samurai, kleidete sich mit der Rüstung und ging fort, ohne Frau und Kindern Lebewohl zu sagen. Monate zog er übers Land. Die Menschen grüßten ihn ehrerbietig, man gab ihm Speis und Trank und ein Lager für die Nacht.

Kein einziges Mal musste er zum Schwert greifen. Es blieb in der Scheide, und niemand bemerkte, dass es aus Holz war, denn er hatte den Griff mit Tuch umwickelt. An sein einstiges Leben und an jene, die ihn liebten, dachte Denji nicht mehr. Alles, was er sich je erträumt hatte, war in Erfüllung gegangen.

An einem Abend kehrte er in ein Wirtshaus ein. Wie er es gewohnt war, wurden feinste Gerichte für ihn aufgetischt, und er ließ es sich munden.

Da setzte sich ein Samurai zu ihm, der sich freute, einen Mann von gleichem Stand zu treffen. Denji erschrak, aber er ließ sich nichts anmerken. Sie betranken sich mit Sake, und weil Denji Angst hatte, sich zu verraten, erfand er immer abenteuerlichere Heldentaten, um den Samurai zu beeindrucken. Als Denji nur noch lallte, lachte er laut über einen Witz des Zechgenossen und tatschte ihm dabei ins Gesicht.

Er hatte nie etwas vom Bushidō gehört und wusste nicht, dass es eine Beleidigung war, das Antlitz eines Samurai zu berühren. Der Mann griff zum Schwert. Er ließ Denji die Wahl zu kämpfen oder sofort zu sterben. Dem blieb nichts anderes übrig, als sein Holzschwert zu ziehen. Der Samurai zerschmetterte es mit einem Hieb und schlug Denji den Kopf ab. Man verbrannte seine Leiche, und es gab keinen, der um ihn trauerte.

Aaron liegt auf etwas Weichem, wahrscheinlich eine Rückbank. Sie merkt Schwingungen, wahrscheinlich fährt sie. Jemand hält ihre Hand, wahrscheinlich ist es Luca.

Sie denkt an das, was ihr Meister sagte, als er die Geschichte beendet hatte: »Es mag etwas geben, nach dem du dich stärker sehnst als nach allem anderen in deinem Leben. Du darfst es begehren. Aber wenn du es bekommen hast, musst du bereit sein, den Preis dafür zu zahlen, ganz gleich, wie hoch er ist.«

Das Adrenalin ist fort. Aarons Körper schmerzt, als wären alle Knochen gebrochen. Jemand hebt sie hoch. Dann liegt sie auf etwas Hartem. Hat das Gefühl, sich zu bewegen. Vielleicht ist es bloß ein Traum.

Ein glühender Nagel bohrt sich in ihr linkes Ohr.

Aaron schreit lautlos.

In ihrer Armbeuge piekst es.

Bilder und Worte kommen und gehen. Keyes hält ihr vor dem Grand Hyatt den Wagenschlag auf und flüstert: »Ich würde in Rom keine Andere an meiner Seite haben wollen.« Am Garibaldi-Denkmal wechselt ein Schwarm weißer Vögel die Richtung wie Rauch im Wind. Als sie Vargas Sohn zudeckt, sieht sie ein aufgeschlagenes Kinderbuch auf dem Boden liegen: Pinocchio; es ist die Seite, auf der die Puppe und ihr Vater Antonio sich im Bauch des riesigen Fischs wiederfinden. Das Polizeimusikkorps spielt auf Vespers Beerdigung falsch. Vor der Fähre drücken sie und Lissek einander zum Abschied, und er sagt: »Egal, was du findest, am Ende findest du dich.«

Für kurze Zeit meint sie, wach zu sein. Sie spürt eine vertraute Nähe. In ihr ist ein Flüstern. »Unsere Fotos warten auf dich. Der Tag am Strand von San Diego, wo wir das Eiscreme-Wettessen gemacht haben. Im Garten Cowboy und Indianer mit den Zwillingen. Wie du mit Marlowe in unserer Hängematte eingeschlafen bist. Wir zwei mit dicken Zigarren an meinem Vierzigsten. Tausend andere. Ich glaube ganz fest daran, dass wir die Fotos zusammen anschauen werden. Und wir machen neue. Lustige und traurige. Weil wir auch das Traurige teilen.«

Aaron will Sandra berühren, aber hat vergessen, wo ihr Körper ist. Sie kniet auf dem Djemaa el Fna. Die Trommeln schlagen in ihrer Brust, sie ist das Zentrum der Welt. Palmer empfängt sie in seiner Villa, und der Alarm geht los, weil der Scanner den Stock für eine Waffe hält. Sie werden ein Kind haben. Aber nicht von ihm. Sie werden glücklich sein. Aber noch nicht jetzt. Im eisigen Bach drückt sie Luca an sich und weiß nicht, ob sie ihn rettet oder er sie.

Aaron wacht auf und liegt weich. Keine Schmerzen. Es ist finster, totenstill. Ihr Rücken wird angehoben. Jemand nimmt ihre Hand und legt sie auf etwas.

Sie fühlt kleine Knubbel.

Braille.

Aaron liest: Sie sind in Murnau im Krankenhaus. Ich bin blind und arbeite hier als Masseur. Ich habe meine Punktschriftmaschine mitgebracht. Ich schreibe auf, was Professor Beck sagt. Er wird sich jetzt mit Ihnen unterhalten.

Sie will fragen: Bleibe ich taub?

Die Zunge gehorcht ihr nicht.

Papier wird unter ihre Finger geschoben.

Ihre Trommelfelle sind unbeschädigt. Wir haben eine Cochleographie und eine Hirnstammaudiometrie gemacht. Das Innenohr registriert den Schall, aber der Cortex verarbeitet ihn nicht. Sie waren vermutlich mehr als 150 Dezibel ausgesetzt und haben ein massives Knalltrauma. Wir könnten es mit einer Unterbrechung Ihrer Gehörknöchelchenkette, einer neuralen Störung des Hörnervs oder einem Vitium der Flimmerhärchen zu tun haben. Dann bestünde die Chance einer Regeneration. Es gibt auch Möglichkeiten, die keinen Anlass zu Optimismus geben, wie ich fürchte. Es tut mir leid, dass ich keine andere Antwort für Sie habe.

Aaron nimmt es hin. Sie war bereit, den Preis zu zahlen. Doch wenn es ihr Schicksal ist, blind und taub zu bleiben, wird sie sich umbringen. Alles hat sie ertragen, das wäre zu viel. Sie hat keine Angst davor zu gehen. Die wahre Hölle wäre es, Keyes am Leben zu wissen.

Zwei Worte. So schwer. »Welcher Tag?«

Zeit vergeht. Wieder Papier.

Sonntag. Wir haben Sie 48 Stunden sediert. Sie brauchen Ruhe. Jede Aufregung ist schlecht. Wenn Sie zu viel grübeln, ist das Stress. Hier ist jemand, der Ihnen etwas sagen möchte.

Ein kleiner warmer Körper drückt sich an sie.

Luca.

Aaron kann nicht aufhören zu weinen.

Neues Papier.

Ich war ganz oft bei dir. Du hast bestimmt von deinem Papa geträumt. Ulf hat mit mir eine Schneeballschlacht gemacht. Schnee ist schön. Vielleicht gefällt es mir doch in Deutschland.

Reden geht nicht.

Im Wasser hab ich Angst gehabt. Aber ich war trotzdem mutig. So wie du.

Nur weinen geht.

Sie vermag kaum, den einen Finger zum Lesen zu bewegen.

Du musst jetzt wieder schlafen, sagt der Professor.

Man macht etwas an ihrem Arm.

Die Bilder kommen zurück. Ehe sie im La Mamounia bekifft in Pavliks Arm wegdämmert, murmelt er: »Ich fahre die steilste schwarze Piste runter, die es gibt.« Als sie vier ist, beginnt sie mit Ballettunterricht. Ihre Mutter ist glücklich, weil es was für Mädchen ist. Aber Aaron hat nie aus Spaß getanzt. Beim Abendessen in dem Hotel im Atlas ist sie so feinnervig, dass sie Laylas Zittern fühlt und Pavlik bittet, einen Pullover für sie zu holen. DiCaprio hat eine Kugel in der Brust und sagt zu der Frau, die er liebt: »Nie zuvor habe ich etwas so Wundervolles gesehen.«

Aaron öffnet die Augen. Es ist hell. Als ob die Sonne durch geschlossene Lider scheinen würde.

Still.

Lange.

Ihre Hand wird auf ein Blatt Papier gelegt.

Guten Morgen, Frau Aaron. Wir wollen einen Test machen. Wenn Sie lieber noch ruhen möchten, sagen Sie es.

»Nein. Jetzt.«

Weil sie nichts hört, ist sie unsicher, ob sie es gesagt oder vielleicht nur gedacht hat.

»Nein. Jetzt«, wiederholt sie.

Sie wird auf etwas gesetzt. Betastet es. Lehnen. Rollstuhl. Man fährt sie irgendwohin. Das Licht wird schwächer. Erlischt.

Abgedunkelter Raum.

Etwas ist auf Aarons Ohren.

Kopfhörer.

Sie liest: Das nennt sich Tonschwellenaudiometrie. Wir spielen Ihnen nacheinander Töne in verschiedenen Frequenzen vor. Wir geben Ihnen einen Schalter. Sobald Sie etwas hören, drücken Sie ihn bitte. Alles klar?

»Ja.« Aaron umklammert den Schalter.

Wartet.

Wartet.

Wartet.

Fragt: »Haben Sie schon angefangen?«

Da!

Ein zarter Piepser.

Leise wie ein Spatz auf einem anderen Kontinent.

Sie drückt den Schalter wie verrückt.

Eine beruhigende Hand legt sich auf Aarons Schulter.

Es wird heller. Sie wird wieder in ihr Zimmer gefahren. Man legt sie ins Bett. Sie ist so aufgeregt, dass sie schwitzt.

Endlich: ein neues Blatt Papier.

Der Ton, den Sie wahrgenommen haben, war sehr laut. Aber ich denke, dass Sie bereits viel niedrigere Frequenzen erkennen könnten. Der Grund dafür, dass Sie erst so spät reagiert haben, ist vermutlich das extreme Gehör, das Sie als Blinde vor dem Knalltrauma hatten. Sie kommen von einem wahnsinnig hohen Level. Ihr akustischer Cortex war daran gewöhnt, subtilste Geräusche zu verarbeiten. Darum ist der temporäre Verlust dieser Fähigkeit für Sie so gravierend. Salopp gesagt: Hätten Sie zuvor durchschnittlich gut gehört, wären Sie jetzt schon fast bei hundert Prozent. Nur eine Frage der Zeit. Ich gehe davon aus, dass sich das in den nächsten vierundzwanzig Stunden einpegeln wird.

»Schreien Sie mich an. Bitte. Ich brauch das jetzt.«

Ganz fern hört sie eine Stimme. »Herzlichen Glückwunsch.«

Aaron schläft wieder. Sie steht in Avignon auf der Brücke, und dieses unglaubliche Licht überschwemmt ihre Augen, ein Licht, das wie durch die Bleiglasfenster einer Kathedrale bricht. Das ist die andere Welt, aber auf der Insel ist das Haus mit den Scheinwerfern. In ihrem Ohrknopf hört sie Adaja beim Kochen ein afrikanisches Kinderlied singen. Als sie Makata gefesselt in den Transporter werfen, sieht er die Leichen seiner Frau und seiner Tochter. Seine Tränen, dick wie Schmieröl. Es ist Nacht in der Camargue. Sie heben zwei Gräber aus. Sterne sterben am Himmel. Plötzlich merkt Aaron, dass sie beobachtet wird. Sie fährt herum und sieht in die glühenden Augen eines weißen Pferdes. Es steht reglos da, lässt sie erschauern. Trabt weg und wird eins mit der Finsternis.

Sie wacht auf. Es ist hell.

Noch oder wieder?

Sie ertastet den Nachttisch, öffnet die Schublade, findet den Stock und ihre Uhr. Sie tippt sie an.

Die digitale Stimme haucht: »Siebzehnter Februar. Dienstag. Neun Uhr, null Minuten, null Sekunden.«

Zehn Dinge, die Aaron an diesem Tag hört:

die Ahnung eines Schepperns, runtergefallenes Tablett
ein dumpfes Knacken, Fenster wird gekippt
ein fipsiger Hubschrauber
ein Flüstern: »Haben Sie Hunger?«
ihr eigenes Wispern: »Ja.«
das Klappern des Bestecks
das Piepen der Blutdruckmanschette

Professor Becks Lachen, als sie ihn um sein Stethoskop bittet
ihr Herz
die Tür, die fast lautlos aufgeht

Diese Hand kennt sie. Aaron wendet Pavlik die Augen zu. Seine Gestalt verschwimmt wie hinter einer Milchglasscheibe.

»Haben alle es geschafft?« fragt sie.

»Mertsch und Nickel nicht.«

Nickel, der verlegen murmelt: »Bin nicht der große Redner.« Nickel, der Luca im Transporter von seinem Kummer ablenkt.

Mertsch, den sie nicht kannte.

»Und Flemming?«

»Acht Kugeln. Aber er lebt.«

»Liegt er hier?«

»Eins tiefer. Ist ansprechbar. Hab ihn zum ersten Mal lächeln sehen.«

»Ich habe geträumt, dass Sandra da war.«

»Die ganze erste Nacht hat sie an deinem Bett gesessen. Morgens um zehn klingelt ihr Telefon. Ihr Vater wollte einen neuen Küchenherd anschließen. Starkstromschlag. Er ist im Krankenhaus. Ihre Mutter hat eine schwere Grippe, die kann sich nicht kümmern. Sandra musste zurück. Ganz mieses Timing.«

»Und sowas war Elektriker bei Siemens.«

Pavlik lacht.

»Kannst du bitte nochmal lachen?«

Macht er.

Sie schweigen kurz.

»Als wir dich hierhergebracht haben, hätte ich nicht gedacht, je wieder mit dir zu lachen«, sagt er.

»Du warst auf der Alm?«

»Ja.«

»Hast du Keyes’ Leiche gesehen?«

»Was von ihm übrig war.«

It turned out so right for strangers in the night.

»Demirci war auch hier. Aber in Berlin jagt jetzt eine Sitzung die nächste. Kannst dir vorstellen, was los ist.«

Schweigen.

»Sie hat was Schönes über dich gesagt.«

»Ja?«

»Dass du es verdienst, wieder glücklich zu sein.«

Nein, sie wird jetzt nicht weinen.

»Wo ist Luca?«

»Bei einer der Schwestern. Layla ist nicht mehr zu Bewusstsein gekommen. Ihre Nieren sind kollabiert. Man hat alles abgeschaltet, sie liegt im Sterben. Gleich gehe ich wieder mit ihm hin. Ich kann ihn damit nicht alleinlassen.«

Es ist Nacht. Vor Stunden hat man zum letzten Mal nach ihr geschaut. Sie nimmt den Stock aus der Schublade. Die Beine gehorchen wieder. Sie geht im Bademantel auf den Flur. Genießt jedes Geräusch. Zeitungsrascheln im Schwesternzimmer. Eine Kaffeemaschine. Das Klackern des Stocks an der Fußleiste. Das Tapsen ihrer nackten Füße. Schnee, der gegen ein Fenster treibt.

Fünf Jahre war sie so damit beschäftigt, das verlorene Augenlicht zu betrauern, dass sie nicht wusste, was sie noch hatte.

Der Stock tippt gegen Metall. Sie sucht den Fahrstuhlknopf.

»Was machen Sie denn hier, Frau Aaron?«

Sie kennt die Stimme. Ein Pfleger.

»Ich will eins tiefer. Bringen Sie mich hin?«

»Sie sind barfuß.«

»Ich höre meine Füße so gern.«

Der Pfleger lacht. »Na dann.«

Sie fahren runter. An der Zimmertür lässt er sie allein. Aaron geht hinein. Sie bleibt stehen. Hört das ruhige Ping von Herztönen. Sie tastet sich voran, streckt suchend ihre Hand aus, findet einen Stuhl.

Als sie überlegt, wo das Bett ist, murmelt er: »Auf elf Uhr, zwei Meter.« Flemmings Stimme klingt, als könnte nichts, was noch kommen mag, schlimmer sein als das, was hinter ihm liegt.

Aaron schiebt den Stuhl ran und setzt sich.

Sie hört ihn wieder raunzen: »Wir sehen uns auf der nächsten Beerdigung.« Hört ihn wieder röcheln: »Runter.« Pavlik hat ihr erzählt, was Flemming getan hat.

Wie soll sie sich bedanken, ohne dass es rührselig klingt?

Er nimmt es ihr ab. »Der Typ, dem du die Visage weggeschossen hast, hätte mich erledigt. Wir sind quitt.«

»Nicht in hundert Jahren.«

»Hab schon gehört, dass du halsstarrig bist.« Fünf Herztöne verstreichen. »Was du da oben gezeigt hast, dass du den Jungen gerettet hast, dass du jetzt hier sitzt, werde ich nie verstehen.«

»Vielleicht sitze ich gar nicht hier. Vielleicht bin ich nur ein Geist. Du bist auch ein Geist. Wir müssten beide tot sein.«

»Ich war tot«, sagt er. »Sie haben mich wiederbelebt. Vergiss das mit dem Licht. Ich habe bloß gedacht, dass ich meine Steuererklärung nicht abgegeben habe.«

Sie lacht leise. »Wie heißt du mit Vornamen?«

»Ihr glaubt doch, dass das Unglück bringt.«

»Gewöhn dir das ihr ab.«

»Alexis.«

»Hat deine Mutter für Anthony Quinn geschwärmt?«

»Griechin. Vater Deutscher.«

»Wie siehst du aus?«

»Neben dir wie der Glöckner von Notre-Dame. Meine Mutter hat gesagt: ›Ein Kerl muss nur ein bisschen weniger hässlich als ein Schimpanse sein.‹«

»Darf ich dein Gesicht anfassen?«

»Die Hälfte davon ist Verband.«

»Mir reicht die andere.«

Sie streckt die Hand aus, zeichnet zart die Konturen nach und fühlt Kerben, die viel zu tief für einen Mann sind, der nicht einmal vierzig ist.

Aaron sieht Schmerz, Willensstärke, Aufrichtigkeit, Humor.

Sie grinst. »Kannst auch meins anfassen, wenn du Lust hast.«

»Zwei Arme in Gips.«

»Das will ich mal gelten lassen.«

Schweigen.

Zehn Herztöne.

Flemming sagt: »Sie hatten den Code fürs Haus. Von wem?«

Die Frage aller Fragen.

»Aber nicht den vom Safe Room«, sagt Aaron.

»Wegen Guppy. Der war letzte Woche zur Routineinspektion dort. Weißt ja, er hat ne Macke. Er hat den Code geändert und die Glückszahlen fürs Sternzeichen Fische einprogrammiert.«

39

Demirci ist nicht zum ersten Mal im Kanzleramt. Aber noch nie war sie in dem abhörsicheren Raum im vierten Stock, wo sonst der Krisenstab der Regierung tagt. Sie weiß nicht mehr, wie viele Sitzungen sie in den vergangenen Tagen hinter sich gebracht hat. Man braucht mindestens drei Stunden Schlaf, einen guten Magen, eine gesunde Resistenz gegen Besserwisser und eine Familienpackung Aspirin.

Während der Geheimdienstkoordinator den BND-Präsidenten mit der Frage malträtiert, wie es sein könne, dass Leon Keyes unter dessen Radar geflogen ist, blendet Demirci aus, wer noch am Tisch sitzt. Der Bundesinnenminister, die Präsidenten von Verfassungsschutz, BKA und MAD. Die Kanzlerin.

Svoboda.

Sie denkt an die beiden toten Männer, deren Angehörigen sie kondolieren musste. Bei Jens Nickel waren es die Eltern; kleine Leute, denen ein Zeitungsladen in Lichtenrade gehört. Sie saßen stumm da und hielten sich bei den Händen. Sie sagte ihnen, dass ihr Sohn von jedem gemocht wurde, dass man sich immer auf ihn verlassen konnte und dass es schnell ging.

Was man sagt, wenn Worte fehlen.

Die Frau von Christian Mertsch ist Lehrerin an einer Grundschule in Schöneberg. Man holte sie aus dem Unterricht. Als sie Demirci sah, wusste sie Bescheid. Sie klappte zusammen wie eine Marionette, deren Schnüre gekappt wurden. Demirci hockte sich auf den Boden und nahm sie in den Arm. Kinder standen in der offenen Klassentür und waren still.

Vor zweieinhalb Monaten übernahm sie die Abteilung.

Sechs Tote bisher. In ihren Nächten steht sie an Gräbern.

Jetzt hört sie Svoboda.

»Wir haben den Schlag mit der nötigen Ruhe vorbereitet und die Schlinge um Leon Keyes immer enger gezogen.« Seine Stimme plustert sich auf. »Um es mit Clausewitz zu sagen: ›Strategie ist eine Ökonomie der Kräfte.‹«

Deinetwegen starben zwei meiner Männer.

Und ich kann es nicht beweisen.

Demirci lächelt kalt. »Herr Innensenator, vielleicht möchten Sie der Frau Bundeskanzlerin erzählen, was uns auf die Spur von Keyes gebracht hat.«

Sie sieht, dass Palmer, der neben Svoboda sitzt, Mühe hat, ein Grinsen zu unterdrücken. Svobodas Gesichtsfarbe wechselt. In einer solchen Runde darf man höchstens zwei Sekunden mit einer Antwort zögern. Sonst weiß jeder im Raum, dass man keine hat. Einige der Herren amüsieren sich still.

Die Kanzlerin bekundet ihr Missfallen mit dem Heben einer Augenbraue. »Bitte, Frau Demirci.«

»Wir hatten seit längerem ein Konto einer Bank in Saudi-Arabien beobachtet, von dem wir wussten, dass es Ilja Nikulin gehört hatte, dem russischen Mafiapaten, der vor elf Jahren starb. Mutmaßlich handelte es sich um Gelder aus einem kriminellen Geschäft von Nikulin mit dem Broker. Durch einen Kontakt bei der Bank haben wir erfahren, dass ein Londoner Finanzinvestor sich für das Konto interessiert hat. Ich habe mich mit BKA-Präsident Palmer ins Vernehmen gesetzt. Er hat den MI5 hinzugezogen. Sie sind auf einen Fonds gestoßen, der von Leon Keyes kontrolliert wurde. Wir haben vermutet, dass der einzige Zweck des Fonds eine Finanzwette auf einen geplanten Terroranschlag war. Zeitgleich haben zwei meiner Leute in Marokko die Witwe des vormalig engsten Mitarbeiters von Keyes gefunden. Sie hat sich als Kronzeugin zur Verfügung gestellt. Wir haben sie nach Deutschland in ein sicheres Haus gebracht. Es wurde überfallen, dabei wurde Keyes getötet.«

»Besonders sicher scheint es nicht gewesen zu sein«, sagt der Bundesinnenminister. »Woher wusste Keyes davon?«

Demirci fixiert Svoboda und lässt genau zwei Sekunden verstreichen, ehe sie erwidert: »Das finden wir raus.«

»Was ist mit dieser Zeugin?« fragt die Kanzlerin.

»Sie ist tot.«

»Wie wollen wir dann beweisen, dass Keyes der Broker war?«

Palmer übernimmt. »Der Londoner Fonds wurde bereits am Tag nach Keyes’ Tod aufgelöst. Der MI5 hat den Verwalter festgenommen. Eine Hausdurchsuchung war sehr ergiebig. Er hat gegen Gewährung von Straferleichterung umfassend ausgesagt. Bisher gibt es dreißig Verhaftungen. Keyes ist selbstverständlich ein Deckname. Aber er ist zweifelsfrei als Broker identifiziert.«

Demirci hat Palmers Anteil gewürdigt, weil es unumgänglich war. Er verzichtet darauf, sich mit einem Kompliment zu revanchieren. Das würde Svoboda misstrauisch machen.

»Es ist uns gelungen, einen tiefen Einblick in die Struktur und die Logistik weltweiter Terrorfinanzierungen zu gewinnen. Wir werden Monate brauchen, um alles zu analysieren. Aber schon heute steht fest: Es ist der größte Erfolg der letzten zehn Jahre.«

»Wem sollte der Anschlag gelten?« fragt die Kanzlerin.

»Wir wissen es nicht. Nach jetzigem Ermittlungsstand hätten wir das nur von Keyes erfahren können.«

»Dann wäre es möglich, dass er noch stattfindet?«

»Ja.«

Schweigen breitet sich aus.

Der Geheimdienstkoordinator räuspert sich: »Wie viel Geld ist auf dem Konto in Saudi-Arabien?« will er wissen.

»Zwei Milliarden Dollar«, sagt Demirci.

»Was geschieht jetzt damit?«

Sie ist auf die Frage vorbereitet. »Ein Unbekannter ließ die gesamte Summe nach Marrakesch überweisen. Wir haben keinen Zugriff darauf. Es fehlt eine Bestätigung, dass das Geld Nikulin gehört hat. Die Wahrheit ist: Wir können nicht einmal belegen, dass es aus illegalen Geschäften stammt. Nicht alle Träume werden wahr.«

Die Kanzlerin zuckt die Schultern. »Nun ja. Wenn ich bedenke, was wir in den Euro-Rettungsfonds stopfen –« Sie steht auf. »Danke. Schönen Tag noch.«

Für einen Moment trifft Demircis Blick auf den des Innensenators. Ihre Augen als kalt zu bezeichnen, wäre, als würde man das Klima am Südpol frisch nennen.

»Erstklassige Arbeit, Frau Demirci.« Die Kanzlerin reicht ihr die Hand, ohne Svoboda noch zu beachten.

Drei Panzerlimousinen fahren durch den Tiergarten zur Abteilung. Rechts gleitet das Schloss Bellevue vorbei.

Die Fahne müsste auf Halbmast sein, denkt Demirci. Aber die Einzigen, die sich an Nickel und Mertsch erinnern werden, sind ihre Freunde, ihre Familien und wir.

Sie tippt eine Nachricht ins Handy: In einer halben Stunde bei Rogacki in der Wilmersdorfer Straße.

Der urige Charlottenburger Schlemmerladen war Helmchens Vorschlag. Er ist eine Berliner Institution, der halbe Kiez geht zum Mittagessen dorthin. Niemand würde Demirci an einem der Stehtische vermuten.

In der Tiefgarage der Abteilung steigt sie in den Privatwagen und fährt in die Wilmersdorfer. Bei Rogacki dampft die Luft. Sie stellt sich mit einem Tablett an, wählt den Backfisch mit Speckkartoffelsalat und findet einen einigermaßen ruhigen Stehtisch in einer Ecke.

Palmer kommt zehn Minuten später.

»Können Sie den Fisch empfehlen?« fragt er.

»Unbedingt«, sagt sie mit vollem Mund.

Als er sich wieder zu Demirci durchgedrängelt hat, hat sie bereits aufgegessen. Er haut auch rein. So ein Tag macht hungrig.

»Eine Wahnsinnsstory haben Sie eben erzählt«, sagt er. »Man könnte denken, es wäre alles genauso gewesen.«

»Ja, ich hätte es selbst fast geglaubt.«

»Die Kanzlerin hat Sie jetzt auf dem Zettel«, murmelt Palmer. »Wer weiß, vielleicht bietet man Ihnen meine Position an.«

»Reizt mich nicht. Wer mal Brad Pitt gebumst hat, zieht nicht mehr zu Mutti.«

Palmer bekommt eine Gräte in den Hals und hustet. Demirci klopft ihm kräftig auf die Schulter und lacht. »Ich wollte nur Ihr Gesicht sehen.«

Langsam kriegt er wieder Luft.

»Um Ihren Job würde ich mir keine Sorgen machen«, sagt sie. »Keyes ist auch Ihr Erfolg. Und Islamabad hat sich erledigt.«

Er schaut sie überrascht an.

»Meine Leute haben sich die Wohnung Ihres VB angesehen. Sie haben ein Versteck mit Gedächtnisprotokollen entdeckt, die sich auf Telefonate mit Ihnen bezogen. Demnach haben Sie versucht, mit ihm über die Aufteilung der Gewinne zu feilschen.«

Palmers Augen werden schmal. »Das nennen Sie: erledigt?«

»Ich habe mich umfassend über den Werdegang des VB informiert«, sagt Demirci. »Er war ein Jahr beim FBI in Quantico. Im BKA hat er vom Terrorismus bis zur Organisierten Kriminalität alle wichtigen Abteilungen durchlaufen, zuletzt als Referatsleiter. Zwei Jahre war er Interpol beigeordnet, dort wollten sie ihn gar nicht mehr gehen lassen. Sie haben ihn nach Islamabad geschickt, weil das momentan einer der wichtigsten Außenposten ist. Und so einer soll in einem Kästchen unter der Küchenspüle solche Notizen aufbewahren? Am Computer verfasst und ausgedruckt? Ohne darauf Fingerabdrücke zu hinterlassen?«

»Was haben Ihre Leute gemacht?« fragt Palmer tonlos.

»Sie haben die Wohnung so sauber verlassen, wie sie gewesen ist, und haben den Wisch verbrannt. Ich habe dem Kanzleramt mitgeteilt, dass wir keinerlei Beweise für ein Fehlverhalten Ihres Mannes finden konnten. Die Operation ist beendet.«

Palmer knurrt: »Svoboda wird nicht aufgeben.«

»Sicher. Aber über den VB versucht er es nicht mehr.«

»Was habe ich seine Gesichtsfarbe im Kanzleramt genossen.«

»Welche meinen Sie? Rot, Grün oder Weiß?« fragt sie.

»In der Reihenfolge. Trotzdem verschafft es uns nur eine kurze Atempause. Er wird seine Truppen neu formieren.«

»Natürlich. Er hat ja Clausewitz studiert.«

»Der Scheißkerl wird uns kennenlernen.«

»Oh ja, das wird er.«

Beide sind kurz in Gedanken, dann fragt Palmer: »Wem gehören die zwei Milliarden Dollar? Sie müssen es mir nicht verraten. Aber wenn Sie es tun, glaube ich ein ganz kleines bisschen, dass Sie mir vertrauen.«

Einige Tische weiter sieht Demirci eine Frau, die ihren Mops mit Kassler Kotelett füttert.

Palmer sagt: »Ich hoffe, das ist keine Metapher.«

Sie schaut in sein offenes, ehrliches Gesicht.

»Jenny Aaron. Holm hat ihr das Geld geschenkt.«

Er schweigt lange. »Warum?«

»Das hat er mit ins Grab genommen.«

»Was wird sie damit machen?«

»Habe ich sie noch nicht gefragt.«

»Sie könnten Ihr Sparschwein damit auffüllen.«

Jetzt ist sie sprachlos.

»Keine Angst, ich kann schweigen wie ein Mops.« Palmer legt sein Besteck hin. »Der Fisch war lecker, bis auf die Gräten. Aber er ist nicht so gut wie meiner.«

»Sie kochen?«

»Für Freunde. Vielleicht besuchen Sie mich mal. Mein Haus ist nur ein paar Autominuten vom Amt. Sie werden sicher einen Grund finden, nach Wiesbaden zu fliegen. Morgen?«

»Geduld ist die Tugend der Revolutionäre.«

»Die Leiterin der Abteilung zitiert Rosa Luxemburg?«

»Eine Heldin meiner Jugend.«

Demirci geht und weiß, dass Palmer ihr hinterherblickt, und lächelt vergnügt in sich hinein.

40

Pavliks Auto steht im Parkhaus des Flughafens Tegel, wo er es vor zwei Wochen abgestellt hat. Auf der Stadtautobahn bilden Rücklichter im diesigen Dämmer eine lange matte Kette. Als sie nach Marrakesch aufbrachen, hatte alter Schnee alles mit einem Panzer bedeckt. Jetzt, wo er geschmolzen ist, kommt der Dreck eines Winters zum Vorschein, der das Putzen auf den Frühling abwälzt. Nieselregen pixelt die Frontscheibe, Berlin ist bleigrau. Im Winter ist die Stadt so hässlich, dass man nicht glaubt, wie schön sie im Sommer ist.

Pavlik ist hier geboren. Die Kälte ist ihm egal, er kann sie ignorieren wie einen Muskelkater. Aber er liebt das Meer und den Geschmack von Salz und die Leichtigkeit des Südens.

Als er jung war, hat er manchmal daran gedacht, sich im Ausland einen Job zu suchen, vielleicht in Portugal. Getan hat er dafür nie etwas. In seinem Leben ist immer alles auf ihn zugekommen; er hat die Erfahrung gemacht, dass es sich irgendwie fügt. Wenn man zwanzig ist, macht man große Pläne und sieht weit voraus. Später wird einem klar, dass das meiste ganz anders gekommen ist, als man einmal dachte.

Wie hätte er so jung von Sandra wissen können? Von der Abteilung, der Kameradschaft, den Freunden, die er fand? Den Toten, um die er getrauert hat? Was wusste er von dem Glück, eine Familie zu haben, die man liebt? Geliebt zu werden.

Er verlässt den Ring am Breitenbachplatz und fährt am Botanischen Garten entlang. Vorm Eingang steht der tapfere Leierkastenmann, dem er ab und zu einen Schein gibt, weil er auf seinem Posten bleibt, dem schlimmsten Sauwetter trotzt.

Fünf Minuten später ist Pavlik in Lichterfelde.

Gleich da vorn in der Seitenstraße wuchs er auf; drei Kilometer von dem Haus entfernt, in dem er jetzt lebt.

Und doch wie in einem fernen Land.

Jeden Tag hatte sein Vater neue Schulden angehäuft. Fortgegangen und heimgekommen zu sein ohne ein Lächeln. Abends geschwiegen, die Erfolge und Niederlagen eines kleinen Lebens missachtet zu haben. Niemals stolz auf einen der Söhne gewesen zu sein. Und falls doch, konnte er es nicht zeigen. Sollte sein Vater ihm etwas mitgegeben haben, dann nur, bei seinen eigenen Kindern alles anders zu machen.

Nach zwei Kilometern ist Pavlik daheim.

Er geht zur Tür. Sie wird geöffnet, ehe er aufschließt.

»Das ist Luca«, sagt er zu Sandra.

Sie lächelt.

Luca fragt: »Bist du die allerbeste Freundin von Jenny?«

»Ja, das bin ich.«

»Dann bleibe ich.«

DER WAHRE FEIND

Am Zugfenster rasen Schwarz und Weiß vorbei, als sei die Welt ein Strichcode. Manchmal die Ahnung eines Masts. Womöglich nur, weil Aaron es sich vorstellt. In den Bahnhöfen stürzen steile Schatten ineinander wie auf farbentsättigten Bildern von Lionel Feininger. Einmal glaubt sie, Rauch zu sehen.

Vor der Abfahrt hat sie mit Sandra telefoniert. Ihre Freundin war traurig, weil sie jetzt nicht bei ihr sein kann. Sie waren vernünftig. Es geht nicht, Luca braucht Sandra jetzt.

Das war die halbe Wahrheit.

Beide wussten sie: Zu Professor Reimer muss Aaron allein.

Es ist ein Stellungskrieg, sagte er in Schweden.

Sie ist bereit. So sehr.

Sie wird diesen Kampf annehmen wie jeden, bei dem es um alles ging. Keine Sekunde lässt sie die Frage zu, was werden soll, wenn die Therapie fehlschlägt.

Das ist undenkbar.

Sie hat keinen Plan B.

Stralsund ist der letzte Halt vor Rügen. Der Waggon wird leer. Draußen wähnt Aaron eine weiße, plane Fläche; es könnte eine freie Plakatwand sein.

Sie sieht sich, wie sie im Krankenhaus in Laylas Zimmer ging. Sieht, wie sie das glatte, frisch bezogene Laken berührte. Sich auf das Bett legte. Das Bett, in dem Layla gestorben war.

Still lag.

Aaron wollte, sie hätte sich verabschieden können. Von Amari mit der traurigen Stimme und dem Atem aus Angst. Von Amari, die sich so nach ihrem kleinen Jungen gesehnt hatte. Von Amari, deren Glück so kurz war. Sie starb, ohne Luca noch einmal zu sehen, zu wissen, dass er bei Menschen ist, die ihn liebhaben.

»Nächster Halt: Binz. Endstation.«

Auf dem Bahnsteig sucht sie mit dem Stock die Noppenleiste. Sie gelangt auf den Vorplatz. Die Fahrt hat von München aus elf Stunden gedauert, darum ist es dunkel. Als Kind war sie ein Wochenende mit ihren Eltern hier. Sie erinnert sich kaum daran. Die einzigen Bilder, die sie von Rügen hat, sind aus Illustrierten. Weiße Villen an einer endlosen Strandpromenade, weit wogende Felder, die Ostsee ein Spiegel. Das und Caspar David Friedrichs Cap Arkona.

Vorbeieilende Schritte.

»Entschuldigung, wo ist der Taxistand?« fragt sie.

»Direkt vor ihnen. Aber es ist keins da.«

Aaron stellt den Koffer ab, klappt den Stock zusammen und steckt ihn ein. Nach Minuten nähert sich das Nageln eines Diesels. Weiße Punkte tropfen ins Dunkel.

Ein Wagen hält. »Moin, junge Frau.«

Der Kutscher verstaut ihren Koffer, während sie sich zur Tür tastet und nach hinten setzt.

Er steigt ein. »Wo soll’s hingehen?«

Sie nennt die Adresse des Instituts.

»Ich kann dort warten«, sagt er im Losfahren.

»Worauf ?«

»Sie holen sicher jemand ab. Da sind doch Blinde. Einer aus der Familie?«

Sie lächelt. Er hat es nicht gemerkt. Sie hat ihn getäuscht wie so viele in den letzten fünf Jahren. Das ist vorbei.

Sie wird sehen und keinem mehr etwas vorspielen.

Vor allem nicht sich selbst.

SEHEN.

»Nein, ich bleibe«, sagt sie.

Nach kurzer Fahrt sind sie da. Aaron gibt dem Kutscher einen Schein. »Stimmt so.«

Er schnappt nach Luft. »Das ist ein Hunderter.«

Sie öffnet die Wagentür. »Ich weiß. Glauben Sie mir: das beste Geschäft meines Lebens.«

Vor dem Haus schnalzt sie mehrmals. Vier Stockwerke, erkennt sie am Schall. An der Tür ist ein Schild, auf dem in Braille steht: ReVision-Center.

Als sie klingelt, hört sie eine Frauenstimme. »Fünf Meter geradeaus und links.«

Der Summer ertönt. Aaron klackert mit dem Stock über Holzdielen. Es duftet nach Räucherstäbchen. Sie fühlt genug Energie in sich, um eine Metropole zu versorgen.

Die Frau sagt: »Guten Abend, Frau Aaron. Mein Mann erwartet sie bereits – hier.«

Sie nimmt den angebotenen Ellbogen, lässt sich in Reimers Büro führen.

»Frau Aaron ist jetzt da.« Die andere zieht sich zurück.

Eine nebelhafte Gestalt kommt auf sie zu.

Reimer ergreift die Hand, die sie ihm hinstreckt. »Hallo.«

»Hallo.«

Lange gibt er ihre Hand nicht frei.

Dann streicht er über ihre Arme. Es irritiert sie.

Reimer sagt: »Sie haben eine weite Anreise gehabt und große Hoffnungen in mich gesetzt. Aber ich kann Sie nicht als Patientin nehmen.«

Unter ihr öffnet sich eine Falltür.

»Warum?« stößt sie hervor.

»Ihre Hände sind eiskalt. Ihr ganzer Körper ist hart wie Stein. Sie wollen in diese Therapie wie in einen Kampf auf Leben und Tod gehen. Ich muss Sie nur ansehen, um zu wissen, dass Sie zu keiner inneren Ruhe gefunden haben. Sie haben mir überhaupt nicht zugehört. Seit ich in Schweden war, haben Sie sich nicht einen Millimeter von der Stelle bewegt. Sie würden meine Zeit verschwenden und ich Ihre.«

Eine Million Worte. Und keins kommt über ihre Lippen.

Er öffnet die Tür. »Katja, rufst du bitte ein Taxi?«

Es ist derselbe Kutscher wie vorhin. Zweimal versucht er vergeblich, ein Gespräch in Gang zu bringen. Die eine Aaron sitzt leergeträumt in seinem Auto, und die andere steht noch immer in Reimers Büro und wartet, dass sie aufwacht.

Im Hotel flötet die Rezeptionistin: »So, da hätten wir Sie. Drei Wochen, richtig?«

Aaron will erwidern, dass ihre Pläne sich geändert haben und sie morgen früh abreisen wird. Doch ohne nachzudenken fragt sie: »Kann ich um eine Woche verlängern?«

»Muss ich nachschauen – Moment – ja, geht.«

Sie hat am Stock erkannt, dass Aaron blind ist. Nachdem die Formalitäten erledigt sind, bietet sie an, sie zu ihrem Zimmer zu bringen.

»Ich möchte erst an die Luft. Haben Sie eine Terrasse?«

»Sicher. Aber um die Jahreszeit –«

»Führen Sie mich hin?«

Als sie allein ist, schnalzt sie. Gartenmöbel. Ihr Stock findet einen Stuhl. Aaron setzt sich auf nasses Metall. Fisselregen sprüht einen Eisfilm auf ihr Gesicht. Große Bäume schütteln ächzend den Wind ab. Sie steckt sich eine Zigarette an. Nach zwei Zügen schmeißt Aaron sie weg.

Wahre Erkenntnis muss deinen Verstand durchdringen, sagt der Bushidō. Denn Wissen und Handeln ist ein und dasselbe.

Seit sie sich erinnern kann, hat sie zum ersten Mal kein Ziel. Gibt es keinen Berg, den sie erklimmen muss. Keinen Gegner zu bezwingen.

Nichts zu beweisen. Nichts zu tun.

Betrachte ein Gebrechen als Freund, nicht als Feind.

Sie kennt diese Weisheit.

Darüber nachgedacht hat sie nie.

Zehn Dinge, die Aaron in den vier Wochen tun könnte:

achtundzwanzig Sorten Tee probieren

Einsiedlerkrebse aussiedeln
in einem Museum den Bildern lauschen
spazierengehen statt rennen
unsichtbare Schafe zählen
die Kreidefelsen entkalken

Wolken wegpusten
eine Dogge kaufen und sie Caspar David nennen
es Frühling werden lassen
zwei Milliarden Dollar für Quatsch ausgeben

Sie zählt die Tage nicht, rührt ihre Uhr nicht an. Irgendwann hat sie die ersten fünf Punkte der Liste abgehakt. Sie treibt dahin wie Schaum auf dem Meer. Jeden Morgen frühstückt sie in der verrumpelten Strandbaude, in der es nach Karbolineum und uraltem Holz riecht. Sie entdeckt immer neue Wörter für die Geräusche der Wellen. Für Wind. Für Stille. Wie wach man ist, wenn man ohne Tablette schläft. Ab und an telefoniert sie mit Sandra. Und mit Luca. Seine Stimme kiekst schon wieder. Er liebt seine kleine Schwester und sein neues Fahrrad. Aaron könnte jetzt in einem ICE mit zweihundertzwanzig Stundenkilometern dahinrasen und säße doch in einem Bummelzug.

An einem Abend wie Kindheit lässt sie die Beine von der Seebrücke baumeln und ahmt das Nebelhorn eines weit entfernten Dampfers nach. Jemand hockt sich neben sie.

»Meine Frau hat Sie gestern auf der Kurpromenade gesehen. Sie sagt, Sie hätten Möwen ausgelacht.«

Sie schweigt.

Hält Reimer die Hand hin.

Er nimmt sie in seine.

Ihre ist wärmer.

»Das sind gute Neuigkeiten, Frau Aaron.«

NACHWORT

Seit drei Jahren beschäftige ich mich intensiv mit dem Leben und den Fähigkeiten von Sehbehinderten. Am wichtigsten sind die Menschen, das Hinschauen, Zuhören. Ich bedanke mich bei den Blinden, die für meine Fragen stets ein offenes Ohr haben: Kerstin Müller-Klein, Erika und Roland Theiss, Thorsten Büchner, Christian Spremberg und Manuela Kürpick.

Sie sind die Profis, ich staune immer aufs Neue.

Zwei enge Freunde waren mit ihren Ideen und ihren klugen Anmerkungen eine große Stütze: Murmel Clausen und Hans-Joachim Neubauer. Groucho Marx sagte: »Es gibt kein schöneres Geräusch als das Zähneknirschen eines Kumpels.«

That’s it.

Der Beistand von Professor Bernhard Sabel ist ein Privileg. Er ist Direktor des Instituts für medizinische Psychologie der Universität Magdeburg und als Hirnforscher weltweit führend auf dem Gebiet der Seherholung. Bernhard ist ein wahrer Pionier und das Alter Ego meiner Romanfigur Thomas Reimer. Er hat eine bahnbrechende Therapie entwickelt, die er in seiner Praxis, dem Savir-Center, anwendet.

Ob sie bei Aaron greift? Ich wünschte, ich wüsste es.

Vor allem sind Bernhard und seine Frau Conny Freunde geworden. Das ist es, was am Ende zählt.

Sachkundige Ratgeber waren: Dr. Peter Kleinert (was täte ich ohne dich?). Raimund Alber, Neuropsychologe und Experte für Traumabewältigung von Blinden. Klaus Kreuter. Jürgen Tech. Petra Albert. Willi Fundermann, ehem. Leiter des BKA-Dauerdienstes. Jürgen Maurer, BKA-Vizepräsident a. D.

Katrin Kroll ist für mich unentbehrlich geworden. Vertrauen ist alles. Ich will keine andere Literaturagentin mehr haben.

Thomas Halupczok hat erneut seine Klasse bewiesen. Einmal war es bloß ein kleiner Satz von ihm. Und der verändert das ganze Buch. Nicht zuletzt danke ich ihm für die Geduld mit meinen Marotten. Was soll ich sagen? Ich habe den weltbesten Lektor.

Und: Katja Wolf, tolles Engagement, vielen Dank!

Dass Alexandra Stender und Kristina Kienast den Roman von Erik Spiekermann typografisch gestalten und setzen ließen, ist ein Geschenk. Alles ist fertig, es muss nur noch gemacht werden.

I love to work with maniacs! Danke, Erik, was für ein Spaß!

Es würde Seiten füllen, jeden aufzuführen, der bei Suhrkamp mit Leidenschaft am Werk ist. Stellvertretend nennen will ich Edith Baller, Felix Dahm, Dr. Petra Hardt, Christoph Hassenzahl, Nora Mercurio und Laura Wagner. Falls Sie diesen Roman oder andere meiner Bücher in einer Übersetzung lesen, ist es ihr Verdienst.

Am Ende meine Frau. Obwohl es heißen müsste: am Anfang und am Ende. Es ist nicht immer leicht, mit jemandem zu leben, der verrückt nach seiner Arbeit ist. Sie tut es, dafür liebe ich sie. Und für vieles andere.

In dem Roman werden Firmen und Institutionen genannt, die in der wirklichen Welt nicht existieren. Das gilt für »die Abteilung«, die Banken in Riad und Marrakesch und die Mafiagruppierungen und kriminellen Konzerne, abgesehen von Camorra und Cosa Nostra.

Die Gemälde »Die Versuchung des heiligen Antonius« von Lucas Cranach und »Der heilige Zorn« von Hieronymus Bosch sind ebenso meiner Phantasie entsprungen wie schon Chagalls »Traumtänzer« in Endgültig. Bilder ausdenken ist ein Vergnügen. Solange ich sie nicht malen muss.

Gleichfalls fiktiv sind die BKA-Operation gegen den Schakal, der Hintergrund des Mordes an Rabin, Vargas Imperium und Nikulins Börsenwette gegen Gazprom. Die erwähnten Terroranschläge, ausgenommen den auf das World Trade Center, haben in der Realität nie stattgefunden.

Auch Bas Makata ist eine Erfindung. Das ist kein Trost, es gibt viele Makatas.

Die Wirkungsweise des Endothelin-Blockers ist medizinisch korrekt. Endothelinac ist ein imaginärer Markenname.

Bei der 36. Sure des Korans habe ich aus diversen Übersetzungen die gewählt, die mir am besten gefiel.

Die Schlagerzeilen auf Seite 94 sind aus dem Lied »Willst du mit mir geh’n«, der von Daliah Lavi gesungenen deutschen Version des Songs »Would you follow me?«, komponiert von John Kongos.

Die beiden letzten Sätze der Schmerzmeditation auf Seite 125 stammen aus dem Hagakure.

Die zwei Zitate, die sich auf Angelina Jolie/Brad Pitt beziehen, sind eine Abwandlung eines Spruchs von Harald Schmidt.

»Jede Dummheit findet einen, der sie macht« ist von Tennessee Williams.

Bücher, die meinen Horizont erweitert haben:

Wieder sehen von Bernhard Sabel

Ein neues Sehen der Welt von Jaques Lusseyran

Die geheimen Techniken im Karate von Helmut Kogel

Die Kunst des Gedankenlesens von Henrik Fexeus

Das Buch der fünf Ringe von Miyamoto Musashi

Du wirst sterben von Suzuki Shōsan

Bushidō – Die Seele Japans von Inazō Nitobe

Train Your Mind, Change Your Brain von Sharon Begley

Zitatnachweise

Songzitate siehe →1, →2, →3 und →4:

Frank Sinatra, Strangers in the night

Autor: Eddie Snyder, Charles Singleton

Musik: Bert Kaempfert

© Songs Of Universal, Inc./Screen Gems/EMI Music, Inc./

Universal/MCA Music Publishing GmbH.

Abdruck mit freundlicher Genehmigung.

Gedichtauszüge hier:

Robert Gernhardt,

Der ICE hat eine Bremsstörung hinter Karlsruhe. Aus: Robert Gernhardt, Gesammelte Gedichte 1954-2006.

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2008.

Abdruck mit freundlicher Genehmigung.

Verlag und Autor haben sich bemüht,
die Inhaber der Rechte an den hier abgedruckten

Texten ausfindig zu machen.

Sollte dies nicht in allen Fällen gelungen sein,
erklären wir uns nach den üblichen Regularien
zur Abgeltung der Rechte bereit,
falls diese nachgewiesen
werden können.

Jenny Aaron will sich in der Einsamkeit Schwedens darüber klarwerden, wohin ihr Weg sie führen soll. Das Angebot, zu dem Berliner Spezialkommando zurückzukommen, dem sie als Sehende sechs Jahre lang angehörte, beschäftigt sie Tag und Nacht. Nie wollte sie etwas anderes. Doch Aaron zögert. Sie weiß, dass sie nicht mehr die Frau ist, die sie einmal war.

Als ihre Vergangenheit sie einholt, muss sie sämtliche Zweifel hinter sich lassen. In Marrakesch wartet der gefährlichste Mann der Welt auf sie. Jemand, von dem viele glauben, dass er nur ein Mythos sei. Aaron erfährt, was er ihr angetan hat. Um ihn zu töten, ist sie bereit, alles zu opfern, was ihr je etwas bedeutete.

ANDREAS PFLÜGER wurde 1957 in Thüringen geboren. Er wuchs im Saarland auf und lebt seit vielen Jahren in Berlin. Zu seinen Werken zählen Theaterstücke, Drehbücher für Kino und Fernsehen, Dokumentarfilme, Hörspiele und Romane. Niemals ist der zweite Band seiner Trilogie um die blinde Polizistin Jenny Aaron.

Zuletzt sind bei Suhrkamp erschienen: Endgültig (2016) und Operation Rubikon (2016)

Zur optimalen Darstellung dieses eBooks wird empfohlen, in den Einstellungen Verlagsschrift auszuwählen.

Die Wiedergabe von Gestaltungselementen, Farbigkeit sowie von Trennungen und Seitenumbrüchen ist abhängig vom jeweiligen Lesegerät und kann vom Verlag nicht beeinflusst werden.

Table of Contents

- Titel
- Widmung
- Motto
- Rom vor zehn Jahren
- Barcelona vor fünf Jahren
- 1 Heute
- 2
- 3
- Wiesbaden vor vier Wochen
- 4 Heute
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- Berlin vor über acht Jahren
- Avignon vor acht Jahren
- 30 Heute
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- Der wahre Feind
- Nachwort
- Zitatnachweise
- Informationen zum Buch
- Impressum
- Hinweise zum eBook