JET: Thriller von New York Times Bestseller Autor Russell Blake
Author: Russell Blake
Date: 2017-05-10T18:50:58+00:00
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Description: Thriller-Bestseller von einem der populärsten US-Autoren. USA Today and New York Times Bestseller Autor Russell Blake. Zehntausende begeisterte Leser! "Rasant, actionreich und super spannend!" [Lesermeinung] "Empfehlung für Actionliebhaber! Rasante sympathische Protagonistin. Filmreif! Hatte viel Spass damit" [Lesermeinung] Inhalt: Codename: Jet. Alter: 28 Jahre. Jet war einst des Mossads tödlichste menschliche Waffe, bis sie ihren eigenen Tod vortäuschte, um diese Identität für immer zu begraben. Aber die Geheimnisse der Vergangenheit lassen sich nicht einfach abschütteln. Als ihr neues Leben
Publisher: Luzifer-Verlag

Inhalte

1. Titel
2. Copyright
3. Impressum
4. Ein paar Worte des Autoren
5. Prolog
6. Kapitel Eins
7. Kapitel Zwei
8. Kapitel Drei
9. Kapitel Vier
10. Kapitel Fünf
11. Kapitel Sechs
12. Kapitel Sieben
13. Kapitel Acht
14. Kapitel Neun
15. Kapitel Zehn
16. Kapitel Elf
17. Kapitel Zwölf
18. Kapitel Dreizehn
19. Kapitel Vierzehn
20. Kapitel Fünfzehn
21. Kapitel Sechzehn
22. Kapitel Siebzehn
23. Kapitel Achtzehn
24. Kapitel Neunzehn
25. Kapitel Zwanzig
26. Kapitel Einundzwanzig
27. Kapitel Zweiundzwanzig
28. Kapitel Dreiundzwanzig
29. Kapitel Vierundzwanzig
30. Kapitel Fünfundzwanzig
31. Kapitel Sechsundzwanzig
32. Kapitel Siebenundzwanzig
33. Kapitel Achtundzwanzig
34. Kapitel Neunundzwanzig
35. Kapitel Dreißig
36. Kapitel Einunddreißig
37. Kapitel Zweiunddreißig
38. Kapitel Dreiunddreißig
39. Epilog
40. Der Autor
41. Der LUZIFER Verlag

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Copyright © 2012 by Russell Blake

All rights reserved. No part of this book may be used, reproduced or transmitted in any form or by any means, electronic or mechanical, including photocopying, recording, or by any information storage or retrieval system, without the written permission of the publisher, except where permitted by law, or in the case of brief quotations embodied in critical articles and reviews.

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Impressum

Deutsche Erstausgabe

Originaltitel: JET

Copyright Gesamtausgabe

© 2014 LUZIFER-Verlag Steffen Janssen, Bochum

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Cover: Michael Schubert

Übersetzung: Christian Siege

ISBN E-Book: 978-3-943408-38-6

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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

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Ein paar Worte des Autoren

JET ist ein rein fiktionales Werk und jegliche Ähnlichkeit der handelnden Personen mit real existierenden Menschen oder Organisationen ist rein zufällig oder dient einem literarischen Zweck.

Auf diese Weise möchte ich erklären, dass ich keine Ahnung habe, ob der Mossad oder die CIA im realen Leben Teams verpflichten, die Mordanschläge begehen. Ich hoffe für mich, dass sie es nicht tun. Es ist viel wahrscheinlicher, dass der Mossad, die CIA und der KGB zuverlässige Organisationen sind, in denen jeder Angestellte ehrbar ist und hart arbeitet. Ich habe keinen Anlass, anderes anzunehmen, aber die Geschichte ist einfach spannender, wenn jeder überall verdächtig und betrügerisch handelt und grundsätzlich nur Böses im Schilde führt. Das ist eben der literarische Sprung, den ich mir erlaube. Wahrscheinlich tauchen auf den folgenden Seiten zahlreiche Dinge auf, die nicht zu hundert Prozent korrekt wiedergegeben werden oder sich nicht so in der richtigen Welt abspielen. Das ist in Ordnung. Es soll ja kein tiefergehendes, zu hundert Prozent richtiges Nachschlagewerk sein. Ich hoffe, man verzeiht mir jegliche schriftstellerische Freiheit.

Auch verwende ich als Währung meist Dollars statt des jeweils landesüblichen Geldes, und zwar aus zwei Gründen: Zum einen erspart es den Leuten, sich mit Umrechnungstabellen herumschlagen zu müssen, zum anderen – ob Ihnen das nun Recht ist, oder nicht – ist der Dollar nun einmal die weltweite Leitwährung; es liegt also nahe, dass größere Summen oder verachtenswerte Transaktionen in den bekannten grünen Scheinen verhandelt werden.

In den ersten Kapiteln von JET verwende ich häufig Rückblicke, um Informationen zu vermitteln, die für später von Bedeutung sind. Nicht erschrecken, wenn dabei wild umhergesprungen wird – wenn man tiefer in das Buch vordringt, wird alles einen Sinn ergeben. Versprochen.

JET ist das erste Werk aus einer ganzen Reihe, zu der ich während meiner Arbeit an Silver Justice inspiriert worden bin. Ich stelle mir so vier bis fünf Bücher in der Reihe vor, wahrscheinlich mindestens drei beziehungsweise höchstens sechs – das hängt vom Umfang der zu erzählenden Geschichte ab. Ich hoffe, dieses erste Werk bringt dem Leser die gleiche Freude, die ich beim Schreiben hatte.

JET ist bisher mein Lieblingscharakter – ein Rätsel, gehüllt in ein Geheimnis und das Ganze versehen mit einer Attitüde, die einem ordentlichen Tritt in den Hintern gleichkommt. Wie sagte noch ein befreundeter Autor, als ich ihm von dem angestrebten Konzept erzählte: »Sie trägt doch schwarzes Leder? Ich hoffe, dass sie schwarzes Leder trägt.«

Sie werden sehen, wozu mich diese Idee geführt hat.

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Prolog

Widerwillig machte das verregnete Grau des Morgens ein paar Flecken blauen Himmels Platz, die durch die Wolken lugten. Die Feuchtigkeit fiel in Tropfen von der dichten Vegetation auf den Asphalt, von dem sie unterbrochen wurde, und verdunstete nach dem Kontakt damit innerhalb von Sekunden. So weit landeinwärts war die Luftfeuchtigkeit stets hoch – der Sitz der Regierung war an diesen relativ sicheren Ort verlegt worden, nachdem ein Hurrikan die Hauptstadt an der Küste vor über vierzig Jahren verwüstet hatte.

Die Bushaltestelle an der Hauptkreuzung bot einen tristen Anblick, wie die meisten umstehenden Gebäude, die von Entropie heimgesucht wurden, noch bevor die Farbe an ihren heruntergekommenen Wänden trocken war. Um den Busbahnhof erstreckten sich marode Buden, die aus Planen und Holzabfällen zusammengezimmert waren und den Eindruck einer verwahrlosten Zeltstadt erweckten, in der Händler eifrig bemüht waren, Käufer für kitschige Artefakte und Second-Hand-Kleidung zu gewinnen.

Ein altersschwacher Greyhound-Bus schob sich scheppernd in den schlammigen Halteplatz. Darin saßen eine Handvoll unerschrockener Touristen und Pendler aus den kleineren Orten an der Küste. Die ermüdeten Luftdruckbremsen zischten protestierend, als der Bus zum Halten kam und seine Ladung ausspie; dabei ratterten die rostigen, mit Graffiti übersäten Seiten im Takt des laufenden Motors.

In der Nähe türmten sich wuchtige Betonbunker auf, die hässlich und gleichgültig wirkten, um die Lebewesen des Dschungels zurückzuhalten. Träge, hemdsärmelige Bürokraten schlenderten unbeirrt über den ausgedehnten, weiten Platz und wischten sich mit Handtüchern den Schweiß von den Brauen, während sie sich zu ihren Büros begaben, um einen weiteren langen Tag nichts zu tun.

Drei Männer kamen aus dem größten der Gebäude und blieben auf den Stufen bei der schweren gläsernen Eingangstür stehen und hielten sich die Hände über die Augen, um sich vor den Sonnenstrahlen zu schützen, die durch die Wolkendecke drangen. Nach einer kurzen Verabschiedung schüttelten sie sich die Hände und zwei von ihnen gingen zum Parkplatz. Der dritte Mann sah ihnen hinterher. Schweiß glitzerte auf seiner kohlschwarzen Haut und drohte, seinen leichten navyblauen Anzug zu ruinieren. Er blickte kurz auf die Uhr, dann marschierte er auf ein mehrstöckiges Gebäude auf der anderen Seite des Platzes zu. Der Springbrunnen in der Mitte des Areals, das Becken mit einer dicken Kruste aus Kalk überzogen, war mit zeternden Spatzen bevölkert, die in der Regenwasserlache darin baden wollten. Von dem lauten Gezwitscher angezogen, ging der Mann langsamer, um sie dabei zu beobachten, wie sie die kurze Befreiung von der drückenden Hitze genossen.

Die Vögel wurden von einem peitschenden Knall erschreckt und flogen unter großem Lärm davon, als der Schädel des Mannes explosionsartig in blutige Stücke gerissen wurde. Sein Körper schlug leblos auf den Betonboden, bevor die Überreste seines Kopfes wie Melonenstücke auf den Boden platschten. Die wenigen umstehenden Augenzeugen blieben erstarrt stehen und blickten voller Angst um sich.

Im obersten Stockwerk eines zweihundertfünfzig Meter entfernten Motels erhob sich der Schütze von seiner Position, hielt sein Gewehr fest an sich gedrückt und trottete die lange Zeit unbenutzte Treppe hinunter zu einem wartenden Ford Expedition.

Als sich die hintere Tür öffnete, legte der Fahrer den Gang ein und warf durch den Rückspiegel einen prüfenden Blick auf das Chaos bei den Regierungsgebäuden. Der Schütze ließ das Gewehr in einem Fach unter dem Boden des Kofferraums verschwinden und überblickte rasch den leeren Parkplatz, bevor er auf den Beifahrersitz schlüpfte. Er legte den Sicherheitsgurt an, tastete im Handschuhfach nach einer Schachtel Zigaretten, zündete sich eine an und richtete die kühle Lüftung auf sein schweißnasses Gesicht, als der Fahrer auf die Straße bog, die aus der Stadt führte. Zufrieden atmete er den Rauch aus, dann öffnete er das Fenster einen Spalt und führte hastig ein kurzes Gespräch am Handy. Er sprach dabei scharf und stark betont.

Routiniert öffnete er die Rückseite des Telefons und warf die Prepaid-SIM-Karte zusammen mit dem Akku aus dem offenen Fenster in ein dichtes Gestrüpp. Der Fahrer widmete ihm einen wortlosen Blick, dann konzentrierte er sich wieder auf die Straße.

Der Schütze zog an seiner Zigarette und sagte mit einem tödlichen Lächeln: »Einer weniger.«

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Kapitel Eins

Türkises Wasser brandete in den feinen Sand der leewärtigen Seite von Trinidad und kitzelte den Strand mit sanften Wellen. Schrottreife Fischerboote mit einfachen Außenbordmotoren trieben zehn Meter vom Strand entfernt auf dem Wasser und zogen leicht an den Anlegeleinen, während die Kapitäne im Schatten faulenzten, Rum kreisen ließen und altbekannte Geschichten zum Besten gaben.

Die Abendluft war erfüllt von Musik und dem berauschenden Aroma exotischen Essens, als das jährliche Karnevalsfest langsam in lautes Getöse überging. Aufgeregte Gruppen von Kindern liefen die Küste auf und nieder und kämpften mit ihrem fröhlichen Lachen gegen den Lärm feiernder Erwachsener an. Feierlustige von Nah und Fern drängten sich in den Straßen und prosteten mit ihren Bierflaschen in froher Erwartung der wilden Nacht, die bald beginnen sollte, und dem Sonnenuntergang zu. Kaffeebraune Haut, blitzende weiße Zähne und lange, geschmeidige Beine kündeten von den Genüssen des Wochenendes, als ein Beben schwelender Verheißung sich anbahnender Möglichkeiten und alkoholseliger Hoffnung die Atmosphäre durchdrang. Hypnotische Trommelrhythmen hämmerten, als die Parade mit extravaganten Kostümen und Masken vorüberging und Einheimische wie Touristen sich gleichermaßen in leichtfertiger Hingabe verloren.

Die Glocke am Eingang des kleinen Internet-Cafés erklang und lenkte Mayas Aufmerksamkeit ruckartig von ihrem PC-Bildschirm auf dem Schreibtisch hinten im Büro weg. Träge wischte sie sich das lange schwarze Haar aus dem Gesicht, klickte seufzend mit der Maus und nahm die auf dem Monitor angezeigte Uhrzeit zur Kenntnis. Seit über einer Stunde war kein Besucher gekommen und sie wollte den Laden eigentlich gleich schließen. Ihr Mitarbeiter war schon um fünf gegangen, damit er die Party auf keinen Fall verpasste, und hatte es ihr überlassen, zum Feierabend sauberzumachen. Inzwischen, vier Stunden später, gab es nur noch wenig Hoffnung auf weiteren Umsatz, da die ganze Stadt schon im Party-Modus war. Jeder, der unterwegs war, hatte jetzt handfestere Arten der Unterhaltung im Kopf als solche, die man im Cyberspace finden konnte.

Als sie sich durch den Perlenvorhang schob, der die hinteren Räume vom Kundenbereich trennte, baumelte eine Schlinge über ihrem Kopf. Sie konnte gerade noch rechtzeitig die linke Hand heben, um zu verhindern, dass sich die Schlaufe um ihren Hals zuzog. Sie konnte die Kraft ihres Angreifers spüren, als der Draht in ihre Hand schnitt, worauf sie ihm instinktiv mit voller Wucht auf den Fuß trat, um ihn so zu schwächen. Hätte Maya ihre Stiefel angehabt, hätte sie ihm den Mittelfußknochen gebrochen, mit ihren Tennisschuhen aber entlockte ihm ihr Versuch nur ein Ächzen und sorgte lediglich für eine vorübergehende Lockerung des tödlichen Drucks.

Blut rann ihr über das Handgelenk, als sie zurücksprang und ihren Angreifer gegen den Tresen aus Granit stieß, auf dem eine Reihe Monitore standen. Einer der Bildschirme fiel nach kurzem Taumeln auf den Boden und zerbrach, als sie bei den Computern nach etwas tastete, das sie als Waffe gebrauchen konnte.

Sie bekam den Hals einer Flasche Fanta zu fassen, welche sie nach hinten schwang, wo sie seinen Kopf vermutete. Die Flasche traf ihr Ziel mit einem zufriedenstellenden klonk, worauf sie sie erneut schwang, diesmal mit dem Ergebnis, dass die Flasche an seinem Kopf zerbarst. Sie blendete den Schmerz aus, den die Schlinge verursachte, und stach hinter ihrem Kopf mit dem scharfkantigen Ende der zerbrochenen Flasche immer wieder um sich, bis sie einen unterdrückten Schrei hörte und sich ein warmer Schauer über ihr Genick ergoss. Der Griff um ihren Hals lockerte sich, sie wirbelte herum und hob gleichzeitig geschickt ihr Knie an, während sie die Schlinge wegschleuderte. Ihr Bein traf auf das weiche Gewebe seiner Leiste und sie erhaschte einen Blick auf das kalte Gesicht eines Mannes mittleren Alters, aus dessen aufgeschnittener Wange und rechtem Auge das Blut in Strömen floss. Er boxte mit der Faust nach ihr, aber sie duckte sich nach rechts weg und er schlug weit ins Leere. Erneut hackte sie mit der Flasche nach ihm, täuschte den Angriff aber nur vor und trat ihm stattdessen mit aller Kraft in den Bauch.

Die Beine des Angreifers knickten ein, er fiel hin, schlug sich seinen bereits übel zugerichteten Kopf am Tresen an und fiel auf eines seiner Knie. Benommen griff er in die Hosentasche und zog ein Springmesser hervor. Die Klinge schnappte auf. Er holte aus. Sie wich dem Messer aus und trat ihn erneut. Diesmal war er darauf gefasst; sie merkte, wie er seine gestählten Bauchmuskeln anspannte, um dem Tritt standzuhalten. Als er wieder gegen den Tresen geschmettert wurde, schleuderte sie ihm die Flasche entgegen, dann schnappte sie sich einen der Flachbildschirme und schlug ihn mit Schwung gegen seinen Kopf, wobei sie seinen Wangenknochen traf. Der Bildschirm zersplitterte, als sie unaufhörlich damit zuschlug und brutal bearbeitete, was von seinem Gesicht noch übrig war.

Trotzdem hielt er das Messer weiter fest in der Hand.

Er warf sich gegen sie, und sie fühlte einen stechenden Schmerz, als sich die Klinge in ihr Kreuz bohrte, obwohl sie versuchte, mit einer Drehung auszuweichen. Sie trat ihn noch einmal mit dem Knie, zerrte eine Maus aus dem Haufen Computerschrott und nahm den Mann mit dem Kabel in den Würgegriff.

Die Muskeln in ihren Armen traten hervor, als sie an beiden Enden des Kabels zog, bis die Messerangriffe, die anhielten, obwohl sie außer Reichweite war, langsam schwächer wurden. Maya kümmerte sich nicht um das Blut, das aus dem Schnitt in ihrer linken Hand strömte, als sie sich anstrengte, ihren Würgegriff aufrechtzuerhalten, bis der Killer sichtlich kurz davor war, das Bewusstsein zu verlieren.

Als ihm klar wurde, dass er den Kampf verlieren würde, befreite er sich und riss ihr das Mauskabel aus der Hand. Sie rannte zur Registrierkasse und hoffte, eine der schweren Metallkannen zu fassen zu kriegen, in denen sie sonst Wasser und Saft servierte, aber er stellte ihr rasch ein Bein, wodurch sie stürzte und gegen die Kasse knallte. Darauf wirbelte er herum und stieß sich kraftvoll von der Kasse ab, um mit dem Messer auf sie loszustürmen. Sie wusste, dass er vor lauter Blut im Gesicht nicht mehr gut sehen konnte, aber das half ihr nun auch nichts mehr, da sie ihren Schwung verloren hatte und er am Zug war.

Er schwang wieder mit dem Messer nach ihr, erwischte ihr flatterndes Shirt aber verfehlte die Rippen. Sie drehte sich herum und tastete nach der Schere, die immer bei der Kasse lag, aber ihre Finger fanden einen anderen, vertrauten Gegenstand. Ihre Brust bebte vor Anstrengung, aber sie bekam das Objekt zu fassen und schlug es mit aller Gewalt gegen seinen Kopf.

So überrascht wie verdutzt riss er die Augen auf, bevor er zu Boden fiel und krampfartig zuckte.

Sie beobachtete seinen Todeskampf, den Blick auf den Sockel des Kassenzettelhalters gerichtet, dessen fünfzehn Zentimeter langer Stachel sich durch das Ohr des Mannes in sein Gehirn gebohrt hatte. Als er aufhörte zu zucken, ließ sie sich zitternd in einen Drehstuhl fallen und verschaffte sich einen raschen Überblick über ihre Wunden. Ihre Hand war arg mitgenommen, aber wenn sie ihre Finger ausstreckte, bewegten sie sich noch, also war es keine schlimme Verletzung. Sie war sich sicher, dass auch die Wunde am Rücken nur oberflächlich war, obwohl sie ein leichtes Stechen spürte. Das meiste Blut an ihr aber stammte von dem Toten.

Einen Moment lang blieb sie keuchend sitzen, dann sah sie sich rasch um, nahm eines der T-Shirts, das sie in ihrem Shop an Touristen verkaufte und wickelte es sich um ihre Hand. Dann ging sie zurück zur Leiche ihres Angreifers, beugte sich hinunter und untersuchte seine Kleidung nach Waffen, aber außer der Schlinge und dem Messer hatte er nichts bei sich, nur eine Geldbörse mit einer Kreditkarte einer unbekannten Bank und ein paar hundert Dollar.

Ein Geräusch hinten im Laden brachte ihre Aufmerksamkeit blitzartig zurück. Jemand versuchte, durch die verschlossene Hintertür einzudringen.

Sie wusste, wenn es Profis waren, würde die Tür sie nicht lange aufhalten können.

~~~

Jemand mit Handschuhen stieß die Tür auf, nachdem das Schloss sich nur als geringfügiges Hindernis für einen strategisch gut platzierten Schuss aus einer Pistole mit Schalldämpfer erwiesen hatte, der den Türpfosten mit einem gedämpften Splittern in Stücke riss. Der enge Flur war dunkel, weshalb sich der Eindringling vorsichtig durchtastete, bis er in dem kleinen Büro ankam. Er richtete die Waffe nach vorne, als er nach dem Lichtschalter an der Wand tastete. Er drückte ihn – nichts passierte.

Die Tür gegenüber von ihm flog krachend auf, als Maya so schnell, dass sie kaum zu sehen war, aus einem kleinen Lagerraum gestürmt kam. Er bekam ihre Ankunft gar nicht mit, als er seine Waffe fallen ließ und ihm Blut über den Rücken lief, nachdem sie ihm die Schere zwischen die Schulterblätter hindurch ins Herz gerammt hatte.

Nach ein paar Sekunden war alles vorbei. Der Leichnam des Eindringlings rutschte zu Boden und hinterließ eine wachsende dunkelrote Pfütze. Maya stieg über ihn hinweg, hob seine Pistole auf und sah sie sich an. Eine Beretta 92 mit vollem Magazin; ungefähr vierzehn Schuss waren übrig, wenn man den einen von der Türöffnung wegrechnete. Maßgefertigter Compact-Schalldämpfer. Die Waffe war extra umgebaut worden, damit der Schalldämpfer passte; es waren also weder Kosten noch Mühen gescheut worden – das war gar nicht gut.

Sie kroch zu dem Toten und durchsuchte ihn kurz, fand aber nichts, außer noch einer leeren Geldbörse mit ein paar hundert Dollar.

An der Hintertür erklang ein extrem schwaches Kratzen.

Maya warf sich auf den Boden im Flur und feuerte aus nächster Nähe auf die Silhouette im Türrahmen. Der Fremde ächzte, dann schlug ein schallgedämpfter Schuss in die Wand nahe ihres Kopfes. Sie schoss noch zweimal, dann fiel der Angreifer rückwärts nach draußen auf die Erde.

Sie wartete einen Herzschlag und einen zweiten lang. Es könnten nur diese drei gewesen sein, es könnte aber noch ein vierter kommen. Oder noch mehr.

Nichts.

Wenn noch jemand zu denen gehörte, wäre er sicher schlau genug, zu warten, bis sie hinausging, um sich den Toten anzusehen.

Sie sprang auf die Füße und rannte vor in den Laden. Sie hatte die Sicherungen ausgeschaltet, bevor sie sich in dem Lagerkämmerchen versteckt hatte, daher war das Ladenlokal jetzt stockdunkel; die Sonne hatte längst ihre himmlische Reise hinter dem Horizont des Ozeans vollendet. Maya ging zum Tresen und nahm noch ein T-Shirt vom Stapel. Sie entledigte sich des blutverschmierten Tops und zog ein sauberes, dunkelblaues Shirt an, dann holte sie hinter der Kasse eine Rolle Küchenpapier hervor und verband sich damit notdürftig die Hand, den Rest stopfte sie in ihre Tasche. Die Wunde war bereits verkrustet. Sie fühlte sich zwar schrecklich, war aber am Leben.

Sie hielt inne und spitzte die Ohren. Alles, was sie hörte, war Musik von der Straße und das gelegentliche Gejohle von feiernden Menschen, die vorbeigingen.

Hinten im Laden war es still.

Maya hängte sich ihre Handtasche über die Schulter und versteckte die Waffe darin, damit draußen niemand deswegen in Panik geriet. Sie spähte durch die Fenster und schätzte die Menge auf der Straße auf locker ein paar hundert Menschen, zwischen denen man recht einfach untertauchen konnte; gleichzeitig würde es so aber auch schwieriger, mögliche Angreifer zu entdecken. Sie betrachtete noch einmal das Blutbad in ihrem kleinen Internetcafé, das die letzten zwei Jahre ihre Lebensgrundlage gewesen war und atmete tief durch. Es würde nichts bringen, das Unausweichliche hinauszuzögern, und mit ein bisschen Glück würde sie das Überraschungsmoment auf ihrer Seite haben.

Sie schwang die Vordertür auf und tauchte ins Getümmel, dabei hielt sie vorsichtig Ausschau nach allem Verdächtigen. Horden angetrunkener Einheimischer strömten benommen durch die Gassen und über jene Straßen, die für die Dauer des Festivals für Autos gesperrt waren. Zwei Jongleure auf hohen Stelzen warfen Bälle hin und her und grinsten anzüglich und voller Heiterkeit mit ihren bemalten Gesichtern auf die Menschenmenge unter ihnen.

Als eine markerschütternde Explosion die Luft zerriss, ging Maya reflexartig in Deckung. Es folgte noch eine Explosion, dann nahm sie die hocherfreuten Gesichter um sich wahr – die Detonationen kamen von einem Feuerwerk, das seine leuchtenden Strahlen über die leidenschaftlichen Feierlichkeiten ausbreitete.

Innerlich schüttelte sie sich und zwang ihren Puls, wieder in normalem Maß zu schlagen. Ihre früheren Instinkte waren eingerostet, aber sie waren dabei, sehr schnell wieder zu erwachen. Ein dritter Donnerschlag hallte von der Küstenstraße wider, gefolgt vom Stakkato kleinerer Feuerwerkskörper, die den Nachthimmel mit grellen roten und blauen Strahlen erleuchteten, die sich wie Blüten ausbreiteten.

Sie ging hinunter zur Straßenecke und überquerte zügig die Straße in Richtung einer Gruppe von Gebäuden, die das Zentrum des Strandviertels umgaben, in dem ihr Café stand. Sie überwachte ihre Umgebung, indem sie die Spiegelungen in den Schaufenstern betrachtete. Alle dreißig Meter blieb sie stehen und hielt so nach Bedrohungen Ausschau.

Wer auch immer hinter ihr her war, meinte es verdammt ernst. Sie hatten die Waffen und die Herangehensweise von absoluten Profis. Ihr sorgfältig aufgebautes, friedliches Leben war erschüttert. Aber warum das alles – warum gerade jetzt? Und wer? Es machte keinen Sinn.

Besonders, da sie seit drei Jahren tot war.

Maya bewegte sich unerkannt zwischen den Frauen, die am Wasser entlang gingen – ein Meer aus schwarzen Haaren und gebräunter Haut – und sie begrüßte den Umstand, dass es Nacht war, denn nachts standen ihre Chancen besser. Selbst, wenn ihre Gegner Fotos von ihr hatten – wovon sie ausging, wenn sie ihre Hausaufgaben gemacht hatten –, wäre es schwierig, sie im Dunkeln zu erkennen. Dazu kam noch, dass der Karneval inzwischen sein volles Ausmaß erreicht hatte und viele Menschen Masken und Kostüme trugen, was die Möglichkeiten, jemanden zu identifizieren, noch weiter einschränkte.

Ihre Hand pochte vor dumpfem Schmerz, während sie ihre Optionen abwog. Es würde höchstens ein paar Stunden dauern, bis man die Leiche an der Hintertür finden und damit die Polizei in Alarmbereitschaft versetzen würde, die sofort eine Fahndung nach ihr herausgeben würde, um sie verhören zu können. Selbst in ärmeren Ländern wie Trinidad und Tobago würden drei Leichen nach einer Erklärung verlangen – einer Erklärung, die sie so schnell nicht unbedingt geben wollte.

Sie versteckte sich in einem Souvenirladen und kaufte eine schwarze Baseballkappe, auf der das Logo der Insel prangte, sowie ein langärmeliges Shirt mit der schlecht gezeichneten Darstellung eines Segelboots darauf. Sie sah sich um und nahm spontan eine mit Federn geschmückte Karnevalsmaske, die sie in ihre Handtasche stopfte, bevor sie bezahlte. Als sie hinausging, sah sie mit der falsch herum aufgesetzten Mütze eher aus wie ein punkiger Teenager als eine Achtundzwanzigjährige. Hoffentlich reichte das, um mögliche Verfolger zu verwirren.

Als sie gerade einer ausgelassenen Gruppe junger Männer auswich, nahm sie auf dem Bürgersteig gegenüber eine verdächtige Bewegung wahr. Maya nahm ihr Telefon aus der Handtasche und benutzte den Bildschirm als Spiegel, bevor sie es sich ans Ohr hielt und so tat, als telefoniere sie. Sie konnte nicht viel sehen. Ein Mann mit rasiertem Kopf, offenbar kein Einheimischer, der trotz der Temperaturen eine Windjacke trug, war ihr auf den Fersen. Er war ganz offensichtlich nicht wegen des Straßenfests hier.

Maya tat weiter so, als telefoniere sie mit einem erfundenen Freund und ging dabei im Kopf mögliche Maßnahmen durch. Als erstes musste sie das Telefon loswerden. Es war zwar ein Wegwerfhandy mit einer Prepaidkarte, trotzdem konnte es sich als Gefahr erweisen – die meisten Regierungen, Geheimorganisationen und Hi-Tech-Überwachungsfirmen konnten Mobiltelefone aufspüren oder sogar das Mikrofon anzapfen, um Gespräche mitzuhören, selbst wenn es ausgeschaltet war. Sie war zwar überzeugt, dass das kein Problem darstellte für jemanden wie sie, da sie aus Sicherheitsgründen das Telefon ohnehin regelmäßig austauschte, aber unter den gegenwärtigen Umständen musste sie davon ausgehen, dass ihren Verfolgern unbegrenzte technische Möglichkeiten zur Verfügung standen.

Ein komplett mit goldener Farbe überzogener Feuerspucker tauchte neben ihr auf und blies einen gelben Feuerstrahl in den Nachthimmel. Feiernde schickten sich an, Bilder zu machen, bis eine betrunkene Frau schrill lachend zwei schlagende Argumente entblößte, welche die Aufmerksamkeit der Fotografen auf sich zogen. Gleichzeitig sorgte das für eine kurze Ablenkung, die Maya nutzte, um in eine Ecke zu schlüpfen und das Telefon in einen Mülleimer zu werfen, bevor sie ihre Flucht fortsetzte. Nicht weit entfernt sah sie eine Bar, die sie kannte und die neben dem Gästebereich innen auch noch einen Außenbereich im Hinterhof hatte. Damit bot sich eine Möglichkeit, die Verfolger abzuschütteln, falls sie richtig folgerte, dass diese, wer auch immer sie waren, nicht einfach in aller Öffentlichkeit anfangen würden, jeden umzulegen, der sich bewegte. Aus dem Angriff vorhin schloss sie, dass sie sie mit einem Mindestmaß an Aufsehen erledigen wollten, was aber schnell nach hinten losgegangen war.

Der Eingang zur Bar ›El Pescador‹ befand sich nur noch wenige Meter entfernt zu ihrer Rechten. Musik und frohes Lachen drangen auf die Straße, und es klang ganz so, als sei die Kneipe zum Bersten voll, was für sie von Vorteil sein konnte.

Sie drängte sich an ein paar angetrunkenen Menschen draußen vorbei und kämpfte sich durch die Massen, mit dem Ziel, zum Außenbereich zu gelangen. Ein paar der Leute, die sie angerempelt hatte, warfen ihr schmutzige Blicke zu, als sie das neue Langarmshirt über ihre Kleidung zog. Ihre Verfolger hatten es absolut nicht leicht, ihr auf den Fersen zu bleiben. Sie warf die Baseballkappe auf einen Tisch und band ihre Haare geschickt zu einem Pferdeschwanz. Als sie einen Haargummi aus der Handtasche angelte, strichen ihre Knöchel über den Sicherheit versprechenden Griff der schallgedämpften Pistole. Innerhalb von Sekunden hatte sie sich in eine andere Frau verwandelt – dieses Mal in eine seriöse College-Studentin im Urlaub.

Maya widerstand der Versuchung, einen Blick zurück zu werfen, um zu sehen, ob der Stalker ihr in die Bar gefolgt war, und drückte sich stattdessen die letzten Meter weiter durch die Menge nach hinten in den Hof. Dort standen weniger Leute herum, aber sie wusste, dass das gesamte Etablissement in ein paar Stunden nur noch Stehplätze übrig haben würde.

Sie sah sich um und musterte die Mauer um den Außenbereich, die ihr den Weg zu der Bar gezeigt hatte – sie erinnerte sich, dass daran zwei gemauerte Toilettenhäuschen ohne Überdachung eingelassen waren. Maya ging schnurstracks zur Damentoilette und schloss die Tür ab, dann stellte sie sich sofort auf den Toilettensitz, um den Rand der Mauer zu fassen zu kriegen.

Ihre verletzte Hand protestierte energisch, als sie sich hochzog. Auf der anderen Seite ließ sie sich leise auf das Pflaster fallen. Wer auch immer hinter ihr her war, musste nun improvisieren – der Plan war eindeutig, sie um jeden Preis auszulöschen, und seit drei von ihnen in dem Shop ausgeschaltet worden waren, waren sie wahrscheinlich unterbesetzt.

Ein heftiger Schlag riss ein Stück aus der Fassade neben ihr und sie hörte den unverwechselbaren Klang eines Querschlägers, also beschloss sie, rasch loszurennen, um Abstand zwischen sich und den Schützen zu bringen. Ein weiterer Schuss aus größerer Entfernung ging auch daneben – sie riskierte einen Blick über die Schulter. Der Angreifer schoss durch das hintere Toilettenfenster; wahrscheinlich stand er auf der Kloschüssel, um an die Öffnung heranzukommen, die mit einem Eisengitter gegen Einbrüche geschützt war. Sie wollte keine ihrer wertvollen Patronen verschwenden, also sprintete sie zum Ende der langen Gebäudezeile, statt zurück zu feuern. Mit jedem Meter, den sie zwischen sich und die Waffe bringen konnte, würde die Treffsicherheit der schallgedämpften Neunmillimetergeschosse weiter nachlassen. Angesichts der Entfernung hatte sie einen Vorteil – der sofort weg war, als sie um eine Ecke in eine noch schmalere Straße bog und auf eine Person zulief, die zwanzig Meter weiter mit gezogener Waffe angerannt kam.

Sie mussten sich abgesprochen haben, wahrscheinlich per Funk oder auf einem anderen ausgeklügelten Kommunikationsweg.

Der Kerl mit der Waffe zögerte für den Bruchteil einer Sekunde, da schoss Maya durch ihre Handtasche hindurch. Zwei Kugeln gingen ins Nirgendwo, die dritte aber traf und er fiel um, wobei er noch einen Schuss abgeben konnte. Sie spürte einen Schlag unten an ihrem neuen Shirt und sah ein qualmendes Loch im flatternden Stoff an ihrer Hüfte klaffen. Die Kugel hatte sie nur um einen Zentimeter verfehlt, was ausreichend entfernt, ihr aber immer noch zu nah war.

Ein weiteres Geschoss sauste in großem Abstand vorbei, als der Killer versuchte, sie zu treffen. Sie trat ein paar Schritte auf ihn zu, holte die Beretta aus der Handtasche, zielte sorgfältig und drückte ab. Der Mann zuckte kurz, seine Waffe schepperte auf das Kopfsteinpflaster, dann blieb er reglos liegen.

Maya trat vorsichtig näher, die Waffe auf seinen erstarrten Körper gerichtet, und kickte mit dem Fuß die Pistole aus seiner Reichweite. Ihr fiel auf, dass er die gleiche Beretta hatte wie sie – dann zog es ihr die Beine weg und sie fiel hintenüber. Der Schütze hatte sie mit dem Fuß umgerissen, worauf sie nicht rechtzeitig reagiert hatte. Noch im Fallen erkannte sie ihren Fehler und es gelang ihr, sich abzurollen.

Der Schmerz vom Sturz auf die harte Straße schoss ihr in die Seite, aber sie ignorierte ihn und konzentrierte sich darauf, ihre Waffe nicht loszulassen, als sie versuchte, weit genug von dem am Boden liegenden Mann wegzukommen, um weiteren Schaden durch ihn abzuwenden. Ihr Handgelenk schleifte über den Boden und wurde für einen Augenblick taub, weshalb sie zuckte und die Pistole unfreiwillig fallen ließ.

Er trat erneut nach ihr, aber sie überraschte ihn, indem sie sich blitzartig aufrichtete und ihm dabei ihren Ellbogen ins Gesicht rammte. Zu ihrer Zufriedenheit traf sie seinen Unterkiefer, und sein Kopf schlug daraufhin hörbar auf das raue Straßenpflaster. Sie setzte noch einen brutalen Schlag von oben mit dem Ellbogen nach und hörte, wie sein Nasenbein zersplitterte.

Ihr Kopf wurde nach hinten gerissen und ihr wurde schwarz vor Augen von den Schmerzen in ihrem Kiefer, als dieser von der Faust des Mannes getroffen wurde. Dann spürte sie, wie unglaublich starke Arme ihren Oberkörper umschlangen und nach festem Griff suchten. Sie drehte sich mit seiner Bewegung und rammte ihm den Ballen ihrer geschundenen Hand in die kaputte Nase, aber er drehte sich im letzten Moment weg und wich so dem Schlag aus, der ihn das Leben gekostet hätte. Maya setzte sogleich nach, indem sie ihm trotz des Protests ihrer Hand mit dem Finger ins Auge stach und ihre Nägel in seine Hornhaut bohrte. Dieses Mal war er etwas langsamer und heulte auf vor Schmerzen – der erste Laut, den einer von ihnen seit Beginn des tödlichen Zweikampfs von sich gegeben hatte.

Ihr nächster Schlag erstickte den Schrei: Sie schlug mit beiden Handflächen auf seine Ohren und zerriss ihm damit auf der Stelle die Trommelfelle – sie wusste, dass solch eine Verletzung unsagbare Qualen verursachte. Seine Arme fielen von ihr ab und er griff sich an den Kopf. Sie nutzte die Kraft ihres Schwungs und schmetterte seinen Schädel auf das Pflaster. Ein abscheuliches Knacken bestätigte das Ende des Kampfes. Er lag reglos da, unter ihm sickerte Blut hervor und lief in den Rinnstein.

Sie rollte sich weg, kam auf die Knie, stand schließlich auf und ging zu seiner Waffe, die auf dem Boden lag. Als sie sich vergewissert hatte, dass sie mit ihrer identisch war, ließ sie das Magazin herausgleiten und steckte es in ihre Handtasche. Sie würde ihre Pistole später in einer Verschnaufpause nachladen.

Ein weiterer Mann lugte um die Ecke des Gebäudes am Ende der Häuserzeile und richtete den Lauf seiner schallgedämpften Pistole in ihre Richtung – sie reagierte instinktiv, riss die Pistole ohne Magazin hoch und drückte ab.

Die Kugel, die noch in der Kammer war, trat aus, und Maya sah, wie die Hälfte seines Gesichts weggerissen wurde und sein Körper hinter dem Gebäude zusammenklappte.

Sie warf die leere Kanone weg, hob flink ihre eigene auf, näherte sich dem bewegungslosen Körper ihres neuesten Gegners und ging ihre Optionen durch. Sie konnte entweder davonlaufen oder hierbleiben und sich darauf konzentrieren, jeden auszuschalten, der noch hinter ihr her war. Der kurze Blick, den sie auf den letzten Angreifer erhaschen konnte, verriet, dass es nicht der Mann war, der sie vorhin die ganze Zeit verfolgt hatte, folglich lief noch mindestens ein weiterer herum. Vielleicht noch mehrere.

Vorsichtig spähte sie in die Richtung, aus der sie kam, aber die Gasse war menschenleer. Der Schütze aus dem Klo der Bar war wahrscheinlich zur Vordertür raus und schlich um die Gebäude herum. Das war eine wertvolle Information, und sie somit in der Lage, ihm vorbereitet gegenüberzutreten.

Sie beobachtete weiter die Gasse, griff mit ihrer schmerzenden Hand hinunter und ging rasch die Taschen des besiegten Gegners durch, wobei ihr das verräterische, zerbrochene Headset auffiel, das der Mann im Ohr trug. Hochmoderne, abhörsichere Funkausrüstung – ganz wie sie erwartet hatte.

Seine Waffe war auch eine Beretta, also tauschte sie das Magazin ihrer Pistole gegen seines aus und verschwand im Dunkel eines nahen Torbogens, bereit, den nächsten Angriff zu erwarten.

Der nicht stattfand.

Sie wartete lange, aber niemand tauchte auf. Eine Minute, zwei, aber nichts tat sich.

Aus der anderen Richtung hörte sie schlurfende Schritte von Leuten, die sich auf Spanisch unterhielten. Es klang nach drei jungen Männern, die sich nicht einig waren, wo sie als nächstes hingehen sollten. Ihr Abend wäre ruiniert, sobald sie die Leichen entdecken würden, aber das war nicht ihr Problem.

Sie musste weg von hier, ihre vorbereitete Fluchtausrüstung holen und für alle Zeit untertauchen.

Leise wie ein Gespenst trat Maya aus der Dunkelheit, verschwand in der Nacht und wurde eins mit den Schatten. Nur das Echo der Stimmen der jungen Männer folgte ihr die Straße entlang.

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Kapitel Zwei

In der Ferne heulten schon die Sirenen, als sie in unauffälligem Tempo ihres Weges ging – wie eine ganz normale Einheimische auf dem Heimweg nach einem langen Tag.

Es war völlig klar, dass sie letzten Endes von der Polizei gejagt würde – die Frage war nur, wie schnell sie sein würden. Wenn sie Hilfe hatten, zum Beispiel in Form eines anonymen Anrufs, der Maya verriet, könnten sie sofort hinter ihr her sein. Wenn sie aber erst die Puzzleteile nach dem Auffinden der Leichen im Café zusammenfügen mussten, blieben ihr wohl noch ein paar Stunden.

Sie konnte sich aber weiterhin keine Verschnaufpausen leisten. Es war das Sicherste, davon auszugehen, dass die Behörden die Jagd auf sie schon in Kürze eröffnen würden, weshalb es für Maya oberste Priorität hatte, ihr Fluchthilfe-Set in die Finger zu bekommen.

Vier Blocks weiter bog sie ab und ging in den Park – ihr Ziel war ein englischer Pub, der einer Frau gehörte, mit der sie sich kurz nach ihrer Ankunft auf der Insel angefreundet und die ihr geholfen hatte, eine Wohnung zu finden und ihr auch Kontakte zu Arbeitern vermittelt hatte, die sie brauchte, um das Internetcafé aufzubauen. Chloé war eine ausgewanderte Französin, Anfang vierzig, das dritte Mal verheiratet, und eher zufällig in Trinidad gelandet, wie viele andere auch. Sie war als Urlauberin hergekommen und verliebte sich in den Eigentümer der Bar – Vincente, ihr dritter Ehemann. Sie hatten sich erfolgreich einen Gastronomiebetrieb aufgebaut, der auf die Inselbewohner abzielte, die auf der Suche nach etwas Besonderem waren. Vier Monate, nachdem sie sich kennengelernt hatten, bat Maya Chloé, ein paar Sachen für sie im Keller aufzubewahren.

Im King’s Arms war an diesem Freitagabend nicht viel los. Wegen des Karnevals spielte sich die meiste Action an der Küste ab, daher waren nur ein paar unerschütterliche Säufer in der Bar, sowie drei dicke Deutsche, die lautstark in ihrer Muttersprache diskutierten, warum niemand außerhalb Deutschlands in der Lage war, anständiges Bier zu brauen. Maya sprach sieben Sprachen, aber als sie die Bar betrat, verheimlichte sie, dass sie alles verstehen konnte, selbst, als sie anzügliche Bemerkungen austauschten, was sie gerne alles mit ihr machen würden.

Chloé war gerade dabei, die Flaschen mit einem Lappen abzuwischen.

Maya ging lächelnd auf sie zu.

Chloé hingegen runzelte die Stirn. »Liebes! Was ist mit dir passiert? Was ist mit deiner Hand?«

Maya war klar, dass sie ziemlich mitgenommen aussah. Sie betrachtete die blutverschmierten Papiertücher, die sie hastig um ihre Wunde gewickelt hatte und wusste, dass die Kratzer in ihrem Gesicht deutlich sichtbar sein mussten.

»Ich bin so ein Trampel. Wollte ein paar neue Bilder aufhängen, und das ging gründlich schief. Ich wollte sie mit Draht befestigen und habe mich daran geschnitten, als ich vom Stuhl fiel. Ich werde es nähen lassen, wenn ich hier fertig bin.«

»Was? Nähen? Guter Gott! Hast du dir den Kopf schlimm gestoßen?«, rief Chloé, deren Mutterinstinkt zum Vorschein kam.

»Schlimm genug, aber das meiste hat meine Hand abbekommen. Sieht schlimmer aus, als es ist. Es war dumm von mir, mich auf einen Drehstuhl zu stellen. Hör zu, Chloé, ich muss an die Kiste, die ich bei dir gelassen habe. Sorry, dass ich so spät abends auftauche, aber wäre das möglich? Es dauert auch nur ein paar Minuten.«

»Bist du verrückt? Lass erst einmal deine Hand verarzten. Die Kiste kann warten.«

»Ich weiß, ich weiß, aber nun bin ich schon hier und dort befinden sich eben ein paar Sachen, die ich unbedingt jetzt brauche.«

Chloé seufzte resigniert. »Wenn du das sagst. Ich kann dir den Keller aufsperren, aber ich bin heute alleine hier, also musst du selbst zurechtkommen. Vincente ist mit ein paar Freunden zum Karneval. Wir dachten, es würde heute nichts los sein. Alle sind draußen auf der Straße.«

»Ich brauche nur fünf Minuten. Ich weiß, wonach ich suchen muss.«

»Cheri, du machst mir Sorgen. Im Krankenhaus wirst du ein paar Stunden warten müssen, bis du dran kommst. Ich werde einen Freund von mir – einen Arzt – anrufen. Er ist Allgemeinmediziner, aber sicher in der Lage, deine Wunde zu nähen. Er wohnt über seiner Praxis. Es ist nur ein paar Straßen weiter.«

Maya dachte über das Angebot nach, unter Berücksichtigung der Dringlichkeit ihrer allgemeinen Lage. Irgendwann musste sie die Hand versorgen lassen, wenn sie nicht riskieren wollte, dass sie dadurch später in eine Situation geriet, wo sie deswegen handlungsunfähig sein könnte.

»Oh, vielen, vielen Dank, Chloé. Du bist meine allerbeste Freundin. Wirklich. Tut mir leid, dass ich dir so viele Umstände bereite …«

»Unsinn. Ich sperre dir auf, dann rufe ich an. Hoffentlich ist er noch nicht betrunken.«

Sie gingen zusammen nach hinten und Chloé sperrte die Tür zum Keller auf. Sie machte Licht und deutete die baufällige Holztreppe hinunter.

»Es ist genau dort, wo du es gelassen hast, hinten bei den zwei Tauchflaschen.«

»Ich weiß. Kümmere dich ruhig um deine Gäste. Ich bin sofort zurück.« Maya ging an ihr vorbei in den feuchten Raum.

Chloé nickte und machte leise die Tür hinter ihr zu.

Maya schob den Riegel vor, damit sie ungestört war und ging schnurstracks zu der Kiste, die sie vor fast zwei Jahren hier deponiert hatte. Sie war noch immer mit dem Paketband von damals zugeklebt. Sie zog die Kiste heran und schlitzte das Klebeband mit ihrem Schlüssel auf, dann holte sie einen mittelgroßen Aluminiumkoffer heraus, der für Handgepäck auf Reisen gedacht war. Nachdem sie die Kombination am Zahlenschloss eingestellt hatte, legte sie die Verschlüsse um, die sofort aufschnappten.

Maya schielte zur Tür hoch, dann widmete sie sich dem Inhalt des Koffers.

Als erstes kam eine Heckler-&-Koch-MP7A1-Maschinenpistole mit Schalldämpfer zum Vorschein, eingewickelt in ein Wachstuch. Dann fand sie die vier Kaliber-Dreißig-Magazine und drei Schachteln mit Munition. Danach holte sie ein Butterflymesser mit rasiermesserscharfer Klinge hervor, sowie zwei Handgranaten. Schließlich noch eine Ruger-P95-Pistole, Kaliber neun Millimeter, und ein ›Super Tool‹, ein Multifunktionswerkzeug, aus rostfreiem Stahl.

Die Waffen lagen ausgebreitet auf dem Boden. Sie holte noch eine schwere, wasserdichte Plastiktüte hervor. Darin befanden sich zwanzigtausend Dollar in Hundertern, ein belgischer und ein nicaraguanischer Ausweis mit unterschiedlichen Namen, dazu passende Führerscheine, sowie eine Kreditkarte von der Firma Techno Globus SA, die noch drei Jahre gültig war und mit der sie von jedem Geldautomaten der Welt Zugriff auf ein Konto mit hundertfünfzigtausend Dollar hatte. Die letzten Gegenstände waren ein Verbandskasten, Haarfärbemittel und ein tragbares GPS-Gerät, das auf einem flachen Schweizer Nylonrucksack lag – der Rucksack war praktisch unzerstörbar und hatte zwei Fächer, die bis zu einer Tiefe von fünf Metern wasserdicht waren. Nachdem sie die Magazine geladen hatte, packte sie den Koffer wieder in die Kiste und stellte sie zurück neben die Tauchflaschen. Sie sah auf die Uhr, dann packte sie die Waffen und Dokumente in den Rucksack und war erstaunt, wie wenig Platz die Sachen einnahmen. Maya fühlte sich nun viel besser, da sie ihre eigenen Waffen und zwei neue Identitäten zur Hand hatte.

Sie war schon nach kurzer Zeit wieder in der Bar und dankte Chloé noch einmal.

»Siehst du? Ich sagte doch, es würde nicht lange dauern.«

»Ich habe meinen Freund erreicht. Er kann dich in zehn Minuten in seiner Praxis empfangen. Sie ist neben dem kleinen Café, wo es diese großartigen Croissants gibt. Weiß du noch?«

»Wie könnte ich das vergessen. Danke noch einmal, Chloé. Ich habe deinen aufregenden Abend mit den Jungs hier nur äußerst ungern gestört«, scherzte Maya mit Blick auf die besoffenen Deutschen.

»Solange sie bezahlen, bin ich zufrieden. Brauchst du seine Adresse? Er heißt Roberto. Er sieht auch gut aus.«

»Nein, ich weiß, wo ich hin muss.«

Maya streckte ihren gesunden Arm aus, umarmte Chloé und gab ihr ein Küsschen auf die Wange.

»Ciao, Süße. Viel Glück mit deinen Wunden und ruf mich an, wenn du irgendetwas brauchst. Ich werde bis zwei Uhr hier sein«, sagte Chloé, die immer noch besorgt war.

»Das werde ich. Bleib brav.«

~~~

Die Straßen füllten sich weiter mit Leuten, als sie sich auf den Weg zurück zur Küste machte. Die Arztpraxis war fünf Blocks vom Strand entfernt – weit genug, um weniger Miete zahlen zu müssen, aber auch nahe genug, um kranke oder verletzte Touristen empfangen zu können. Sie fand sie auf Anhieb, öffnete die Tür und wartete.

»Doktor Roberto?«

»Ich bin hier. Sie müssen Carla sein …« Carla war der Name, den Maya in Trinidad benutzte – ihre dritte Identität, die sie jetzt aufgeben musste.

Sie nickte.

»Kommen Sie herein. Ich sehe mir das mal an.« Er führte sie zu einem kleinen Sprechzimmer, in dem schon Licht brannte.

Maya wiederholte ihre Geschichte, als er die Verletzungen untersuchte. Sie zuckte, als er sie gründlich überprüfte und desinfizierte.

»Sie haben großes Glück. Die Arterie wurde nur um ein paar Millimeter verfehlt. Es wurden keine Sehnen durchtrennt, sollte also problemlos verheilen. Sie werden diese Woche nicht mehr Klavier spielen können, aber abgesehen von den Schmerzen bedeutet es auch nicht den Weltuntergang.«

»Ich bin erleichtert.«

»Ich gebe Ihnen etwas gegen die Beschwerden – und werde auch ein bisschen nähen müssen.«

»Nein, ist schon in Ordnung. Ich halte auch größere Schmerzen gut aus. Bringen wir lieber den schlimmeren Teil hinter uns.«

Er sah sie lange an. »Sind Sie sicher?«

»Kein Problem. Nähen Sie mich einfach zu, dann ist alles bestens.«

Fünf Minuten später war er fertig und hatte sie mit einem richtigen Mullverband versorgt. Sie hielt ihre Hand hoch und betrachtete den Verband mit zustimmendem Nicken.

»Haben Sie vielen Dank für alles. Es tut mir wirklich sehr leid, Sie um diese Zeit gestört zu haben. Ehrlich.«

»Die Freunde von Chloé sind auch meine Freunde. Außerdem hatten Sie Glück, mich noch anzutreffen, bevor ich ausgehe. Was ich jetzt auch tun werde.« Er sah sie noch einmal an und lächelte. »Kann ich Sie auf einen Cocktail am Strand einladen?«

Nach einigem Geplänkel schaffte sie es, höflich aber bestimmt abzulehnen, unter dem Vorwand, Kopfschmerzen zu haben – Roberto lehnte es ab, Geld zu nehmen, bestand aber stattdessen darauf, ihr seine Telefonnummer zu geben. Hätte sie momentan nicht um ihr Leben rennen müssen, wäre sie vielleicht sogar geneigt gewesen, mit ihm ein oder zwei Bier zu trinken, heute Abend jedoch ging das absolut nicht. Sie musste sich überlegen, wie sie von der Insel wegkam, solange es noch möglich war. Es war nur eine Frage der Zeit, bis die Polizei alles abriegeln würde.

~~~

Maya hielt ein paar hundert Meter von ihrer Wohnung entfernt inne und sah sich nach Beobachtern um. Weiter die Straße runter bellte ein Hund – ein Pitbull, von dem sie aus Erfahrung wusste, dass man ihm besser nicht zu nahe kommen sollte. Das laute und aggressive Bellen ließ sie verharren – es klang ungewöhnlich alarmiert.

Die paar Autos im Viertel waren recht heruntergekommen und fielen dem Zahn der Zeit zum Opfer; die Karosserien waren rostig, wegen der salzigen Luft und jahrzehntelanger Vernachlässigung. Sie konnte keine unbekannten Fahrzeuge entdecken. Wenn ihre Verfolger also wussten, wo sie wohnte, beobachteten sie sie wohl nicht von der Straße aus.

Einige Verandalampen sorgten für ein bisschen Licht, denn die Straßenlaternen waren schon vor langer Zeit ausgefallen. Die Versprechungen der Stadtverwaltung, sie zu reparieren, waren genau so leer wie alle anderen Zusicherungen, dass sich etwas ändern würde. Maya bewegte sich vorsichtig in den Schatten. Ihre Sinne waren in höchster Alarmbereitschaft. Da draußen waren noch der Typ aus der Bar und vielleicht sogar andere unterwegs, obwohl man normalerweise nur eine kleine Handvoll Killer schickte, um ein einziges Ziel zu eliminieren. Außerdem gab es die Chance, dass ihre Gegner sie weiterhin unterschätzten.

Sie kreiste um den Wohnblock, konnte aber nichts Verdächtiges erkennen. Maya bezahlte ihre Miete immer jeden Monat bar – ohne Mietvertrag. Also konnte man sie hier nur aufspüren, wenn man ihr direkt folgte. Und das hätte sie längst bemerkt. Obwohl sie ein bisschen aus der Übung war, hatte sie immer noch diesen perfekt ausgeprägten Sechsten Sinn für Verfolger. Viele der besseren Geheimagenten entwickelten diesen Instinkt mit der Zeit, und sie war die beste von allen.

Sie näherte sich ihrer Wohnung diesmal von der Rückseite des Gebäudes, indem sie über eine Mauer kletterte, welche die Stellplätze der Mülltonnen von denen der Nachbarn trennte. Ihr Appartement im ersten Stock war dunkel und es gab keine Anzeichen dafür, dass jemand hier gewesen war. Keine Beobachter in den Bäumen, keine verdächtig herumlungernden Gestalten.

Eine schwarzweiße Katze lief ihr fauchend vor die Füße. Erschrocken zückte sie die Pistole, bevor sie erkannte, dass es nur ein Tier war. Als das pelzige Wesen davonhuschte, atmete Maya erst einmal tief durch, um ihren Puls wieder zu beruhigen, der in ihren Ohren hämmerte.

Vielleicht war sie nicht nur ein bisschen aus der Übung.

Früher hätte das alles ihren Puls nicht einmal auf über achtzig beschleunigt.

Als sie ein paar leise Schritte weiter ging, bemerkte sie am Rande ihres Sehfeldes eine Bewegung. Beim Parkplatz funkelte etwas. Vielleicht eine Armbanduhr. Sie spähte in die Finsternis und ließ ihren Blick schweifen, konnte aber nicht mehr erkennen.

Egal.

Das reichte.

Da war jemand.

Der erste Schuss kam ohne Vorwarnung. Sie duckte sich hinter eine niedrige Betonziegelmauer und lauschte dem Sperrfeuer der schallgedämpften Pistole in gut dreißig Metern Entfernung.

Die Kugeln prallten wirkungslos gegen den Beton. Die Dunkelheit hatte sie gerettet. Gerade noch. Sie konnte sich endlich kurz ausruhen. Nun stellte sich die Frage: Kämpfen oder weglaufen?

Ihr Instinkt gebot ihr, zu kämpfen, aber sie wusste nichts über ihre Angreifer, wodurch sie klar im Nachteil war.

Sie feuerte siebenmal in die Richtung, in der sie den Schützen wähnte und sprintete dann Haken schlagend zur anderen Seite des Gebäudes. Dort war es dunkel und einigermaßen geschützt, so dass sie sich sicher fühlte. Der Schütze hatte wahrscheinlich die ganze Zeit gewartet, dass sie in ihre Wohnung ging, um sie dort auszuschalten – wenn er sie nicht sogar schon mit Sprengstoff präpariert hatte. Oder es wartete geduldig jemand darin, bis sie den letzten Fehler ihres Lebens machte.

Einen Augenblick später setzte Maya über die Mauer und schlängelte sich über das Grundstück. Sie hörte keine Schüsse mehr, was wohl bedeutete, dass ihre Feinde gerade wertvolle Zeit mit der Diskussion verschwendeten, was als nächstes zu tun sei – Zeit, die den Unterschied zwischen Flucht und Tod ausmachte.

Sie rannte kraftsparend und ausbalanciert, um ihre Ausdauer gut einzuteilen. Falls nötig, konnte sie eine Stunde lang in diesem Tempo weiterlaufen. Das tat sie jeden Morgen, um fit zu bleiben.

Eine Kugel streifte ihre Schulter und schnitt durch ihren Deltamuskel, der sofort höllisch brannte – abrupt stoppte sie zwischen zwei kleinen Häusern. Als sie nicht mehr so außer Atem war, hörte sie Motorengeräusche näherkommen und das Quietschen abgenutzter Bremsen, gefolgt vom unverwechselbaren Klang zweier schlagender Türen. Ein zweites Auto kam mit quietschenden Reifen angefahren.

Sie sprang über einen Zaun und machte dann abrupt kehrt in die Richtung, aus der sie gekommen war, allerdings drei Häuser weiter weg von dem Ort, wo sie das Auto gehört hatte. Das letzte, was sie erwarten würden – dass sie zurückkam.

Drei Kugeln schlugen in die Wand hinter ihr.

In fünfzig Metern Entfernung sah sie ein Auto funkeln – eine schwarze Limousine mit heruntergelassenen Scheiben. Sie duckte sich und schoss die schallgedämpfte Pistole leer, während sie in Sicherheit kroch. Ein Geschoss pfiff an ihrem Kopf vorbei und sie sprang hinter einen eingemauerten Müllabladeplatz.

Jetzt ist es aber genug mit dieser Scheiße!

Sie ließ ihren Rucksack fallen, öffnete den Reißverschluss und schnappte sich die MP7. Noch eine Kugel fuhr in die Mauer, während sie den Schalldämpfer anschraubte. Dann steckte sie die Reservemagazine in ihre hinteren Hosentaschen, warf die Pistole in den Rucksack und legte ihn wieder an.

Maya rollte sich aus der Deckung der Mauern, zielte und setzte kurze Feuerstöße von je zwei Kugeln in die Limousine. Die panzerbrechende Munition der Maschinenpistole bohrte sich durch die Türen wie durch heiße Butter; die Hupe ertönte, als der Kopf des Fahrers auf das Lenkrad knallte. Die Schüsse aus dem Auto hörten auf.

Ein dunkler Ford Explorer kam quietschend um die Ecke und fuhr geradewegs auf sie zu. Sie konnte sehen, dass sich jemand mit einer Pistole aus dem Beifahrerfenster lehnte, da nutzte sie die größere Reichweite der MP7. Sie stellte die Waffe auf Vollautomatik und leerte das Magazin auf den SUV. Sie warf das leere Magazin aus und rammte ein neues in den Schacht, ohne dabei den Explorer aus den Augen zu lassen, der weiter auf sie zuraste, dann feuerte sie Salve um Salve aus kurzer Entfernung ab. Der Schütze fiel stöhnend zurück in die Fahrgastzelle und seine Waffe schepperte über die Straße.

Das Fahrzeug wurde langsamer, lenkte dann von ihr weg, holperte auf den Gehsteig und krachte schließlich in einen geparkten Mitsubishi. Maya entleerte den Rest des zweiten Magazins in den Wagen und lud das dritte sogleich nach.

Im Haus hinter dem Wagen ging das Licht an.

In dem durchsiebten SUV waren keine Lebenszeichen zu erkennen.

Sie lauschte aufmerksam, ob noch mehr Autos folgten, konnte aber nichts hören, da die Hupe der zerstörten Limousine noch immer sehr laut plärrte.

Beim Haus nebenan ging das Licht auf der Veranda an. Maya blickte sich rasch um, und rannte dann so schnell sie konnte weg von ihrer Wohnung.

Am Ende der Häuserzeile blieb sie stehen, schraubte den Schalldämpfer ab und steckte die Waffe zurück in den Rucksack. Sie wollte unterwegs ja niemanden erschrecken.

Sie ging weiter, bis sie zwei Blocks vom Ort der Schießerei entfernt einen einzelnen Scheinwerfer auf sich zukommen sah. Ein Motorroller knatterte die kleine Straße mit kaum mehr als dreißig Stundenkilometern entlang. Maya blieb stehen und winkte, bis er langsamer wurde und schließlich anhielt. Ein junger Mann musterte sie im fahlen Licht von oben bis unten.

Maya schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. »Hey. Fährst du zur Party am Meer? Mir tut der Knöchel weh …«

Er lächelte zurück. »Klar. Spring auf. Ich heiße Kyle.«

»Nett, dich kennenzulernen, Kyle. Veronique.«

Sie legte die Arme um ihn und sie bretterten davon. Sowohl ihre Verfolger als auch die Polizei, sofern diese inzwischen ebenfalls zu ihren Problemen gehören sollte, würden beide nach einer einzelnen Frau Ausschau halten, aber nicht nach einem Paar auf einem Moped.

Maya nahm ihren linken Arm von seiner Hüfte und tastete nach dem Streifschuss an ihrer Schulter. Ihre Hand war voller Blut, aber sie erkannte, dass es nur eine Fleischwunde war. Sie musste sich noch etwas einfallen lassen, die Wunde zu kaschieren – sie hatte gehofft, dass sie mittlerweile zu bluten aufgehört hätte.

Einen Block vor dem Strand kam Kyle langsam zum Stehen, um nicht mit einem Schwarm betrunkener Fußgänger zu kollidieren. Maya nutzte den Moment, um abrupt abzuspringen.

»Danke, Kyle. Wir sehen uns«, sagte sie und verschwand in der Menge, während er noch verarbeitete, was gerade geschehen war.

Maya tauchte im erstbesten Souvenirladen unter und kaufte ein schwarzes T-Shirt mit dem Logo der Tauchlehrervereinigung PADI, warf dem gelangweilten Ladenbesitzer das Geld hin und flitze wieder hinaus. Sie schlüpfte in den schmutzigen Spalt zwischen zwei Gebäuden, zog ihr blutverschmiertes Langarmshirt aus und entsorgte es in der Gosse. Dann zog sie das neue Kleidungsstück an. Die Blutung an ihrer Schulter hatte endlich nachgelassen und die dunkle Farbe des T-Shirts würde den Rest, der noch hindurchsickerte, überdecken. Sie holte eine Kompresse, die ihr Roberto mitgegeben hatte, aus der Handtasche und drückte sie unter dem Ärmel auf die Wunde.

Mehr konnte sie im Moment nicht tun. Sie sah auf die Uhr und bemerkte, dass es schon halb elf war. Der Fährverkehr war bereits eingestellt worden für die Nacht und der Flughafen war keine gute Idee. Die Polizei würde wegen der Leichen überall in höchster Alarmbereitschaft herumschnüffeln und selbst das kontrollierte Chaos dieses Karnevalswochenendes würde nicht genug Möglichkeiten zum Untertauchen bieten. Somit blieben nur zwei Optionen – entweder, ein entlegenes Versteck für ein bis zwei Tage finden, oder ein Boot klauen und die Überfahrt zum Festland von Venezuela wagen.

Sie konnte sich mit dem Gedanken, sich zu verstecken, nicht anfreunden. Die Schießereien würden für die größten Schlagzeilen auf der Insel seit Jahren sorgen, und sogar die üblicherweise entspannten Einheimischen würden verängstigt, schockiert und extrem wachsam sein. Und wenn erst ihre Identität mit den Toten im Café in Verbindung gebracht wurde …

Überall würde ihr Bild veröffentlicht werden. Alles, was die Behörden jedoch hatten, war ein Passbild, dem sie längst nicht mehr ähnlich sah. Auf dem Foto besaß sie kürzere, kastanienbraune Haare mit Scheitel und blonden Strähnchen vorne, inzwischen jedoch hatte sie ihre natürlichen schwarzen Haare wieder, die seit drei Jahren gewachsen waren. Noch mehr konnte sie ihr Aussehen aber nicht verändern.

Sie musste ein Boot auftreiben.

Zahlreiche Jachthäfen erstreckten sich entlang der Küste, die Venezuela am nächsten war, westlich von Port of Spain. Die gute Nachricht war, dass die ganze Stadt während des Karnevals auf den Kopf gestellt war und Sicherheit daher nicht so groß geschrieben wurde. Jeder, der arbeiten musste, wünschte sich, in dieser Nacht frei zu haben, um an der Party teilnehmen zu können, statt nach Bootsdieben Ausschau zu halten.

Sie holte die gefiederte Maske aus ihrer Handtasche und setzte sie auf, dann kehrte sie zurück in die feiernde Menge, dieses Mal als ein weiterer anonymer Partylöwe, der sich prächtig amüsierte. Die Musik und die Trommeln waren noch lauter und intensiver geworden und unterstrichen damit die wachsende Stimmung des unberechenbaren Chaos, das die Straßen füllte. Eine Frau im Perlenkostüm mit üppigem Kopfschmuck kam herangetanzt, ihre Hüften vollführten dabei unglaubliche Wellenbewegungen im Takt der Inselrhythmen, während eine Gruppe jüngerer Mädchen kicherte, als sie ein Trio Jugendlicher beobachtete, die auf harte Burschen machten und von der anderen Straßenseite zu ihnen herüberstarrten.

Eine Hand zupfte an ihrer Handtasche, worauf sie sie fest umklammerte, sich herumdrehte und dabei das Butterflymesser aufspringen ließ. Im Nu hatte der Insulaner mit den weit aufgerissenen Augen die rasiermesserscharfe Klinge an der Kehle; der schwere Geruch von Schweiß und Kokosnussrum belästigte sie mit jedem seiner panikerfüllten Atemzüge. Er wich zurück und stammelte mit erhobenen Händen, es sei alles ein Irrtum gewesen.

Maya nahm das Messer herunter und klappte es blitzschnell wieder zu. Kleine Diebe waren bei Straßenfesten wie diesem allgegenwärtig. Sie musste aufmerksamer sein. Sie war so damit beschäftigt, ihren Plan auszuarbeiten und nach möglichen Killern Ausschau zu halten, dass sie den Faktor der Gefahren durch einheimische Langfinger außen vor gelassen hatte. Das sollte kein zweites Mal passieren.

Ein paar Straßen von der Hauptroute des Festzuges entfernt winkte sie ein Taxi herbei und bat den griesgrämigen Fahrer, sie zum Anlegeplatz des Jachtclubs zu bringen. Er grunzte zustimmend und legte krachend den Gang ein, dabei knurrte er einen Fahrpreis, der doppelt so hoch war, wie er eigentlich hätte sein sollen. Sie beschwerte sich nicht. Der Jachthafen befand sich in einem der nobleren Viertel und er dachte daher wahrscheinlich, das verdiene einen Aufpreis.

Als er sie kurz vor dem leeren Parkplatz absetzte, wehte eine warme Brise von Venezuela herüber, das weniger als dreißig Kilometer entfernt war. Es roch nach Meer und dichtem Dschungel, die Vegetation vermischte sich mit der salzigen Luft auf eine Weise, wie sie nur für diesen Teil der Küste typisch war. Unten am Wasser schaukelten die Rennboote sanft an den Docks und zogen gemächlich an ihren knirschenden Leinen. Der Jachtclub selbst war dunkel, da er nachts geschlossen war.

Ein Wachmann saß entspannt in einem Klappstuhl neben dem Haupteingang und schäkerte mit einer Frau, die ihm eine Geschichte im inseltypischen, unverwechselbar melodischen Slang erzählte. Aus einem tragbaren Radio beim Wachhäuschen erklang blechern ein Kalypso-Rhythmus und die leichte Brise vermischte sich mit dem kräftigen Aroma von Marihuana.

Die Frau nahm einen Schluck aus einer Flasche und reichte sie dem uniformierten Mann, der mit einem unverständlichen Kommentar antwortete, lachte, und ebenfalls einen tiefen Schluck nahm. Diese Begegnung hatte ein bestimmtes Ziel, das noch vor Ende des Abends erreicht werden würde und Maya schätzte, dass sich das Paar entweder ins Wachhäuschen oder in eines der vorübergehend verlassenen Boote zurückziehen würde, um etwas Privatsphäre zu haben. Wenn der Passatwind wehte, kam so etwas häufig vor.

Ungeduldig sah Maya auf die Uhr, akzeptierte, dass sie noch warten musste und zog sich deshalb in ein dunkles Versteck zurück, von wo aus sie die beiden im Auge behalten konnte.

Eine missmutige Möwe warf ihr einen mürrischen Blick zu, weil sie in ihren Schlafplatz eingedrungen war, und marschierte dann weg, um sich neben einen Fels am Strand zu stellen. Im Gegensatz zum Lärm des städtischen Nachtlebens und den pulsierenden Rhythmen im Radio war das Wasser ruhig und sie konnte die Lichter einiger langsamer Segelboote erkennen, die auf eine nahe Bucht zusteuerten, um dort zu ankern.

Nach vierzig Minuten bekam Maya in Form einer leeren Flasche ihre Chance. Der Wachmann nahm seine Begleiterin bei der Hand und zog sie zu seinem Büro. Ihr Widerstand dagegen war natürlich nur gespielt, gemessen an dem Tempo, mit dem sich ihre Einwände in alkoholgetränktes, schallendes Gelächter verwandelten. Die Tür schlug geräuschvoll ins Schloss und nach einigen Augenblicken fielen die Jalousien und das Licht ging aus.

Maya wollte nicht erst noch die Zeit des Pärchens stoppen, schlich sofort am Bürofenster vorbei, kroch außer Sichtweite und lief hinunter zum Haupttor der Docks. Es war abgeschlossen, also kletterte sie über den Stacheldraht an den Seiten des Tors und schwang sich elegant über die Absperrung.

Am Anlegeplatz, der dem Hafendamm am nächsten war, fand sie, worauf sie gehofft hatte – ein gut zehn Meter langes Intrepid-Sportboot mit zwei großen Mercury-Außenbordmotoren, das ziemlich gut in Schuss war. Es lag flach auf dem Wasser und sah schnell aus; die Ausrüstung an Bord ließ erahnen, dass es für Tauchausflüge verwendet wurde – reihenweise Tauchflaschen, reichlich Platz auf dem Achterdeck und eine hochwertige Elektronikausstattung. Sie kroch unter die Hauptarmaturen und fand die Kabel der Zündung. Nach ein paar Versuchen starteten die Motoren gurgelnd.

Vorsichtig erkundete sie das Deck, machte die Leinen los und schipperte aus dem Jachthafen. Vom Strand rief ihr jemand hinterher und Maya blickte hastig zurück zum Hauptgebäude. Der Wachmann lief mit offenem Hemd zum Tor. Er musste mit einer Hand seine Hose festhalten, mit der anderen Hand gestikulierte er wild. Sie hatte gehofft, er würde die Motorgeräusche nicht hören, aber offenbar war das nicht der Fall, was bedeutete, dass sie schleunigst abhauen musste, um einen Vorsprung vor den Patrouillenbooten zu gewinnen, die Tag und Nacht den Kanal auf- und abfuhren.

Maya schaltete das Funkgerät ein und gab Gas, sobald sie aus dem seichten Wasser des Hafendamms heraus war. Das Boot machte einen Satz nach vorne und schnitt ehrgeizig durch die sanft wogende Dünung. Sie ließ die Bordbeleuchtung lieber aus und orientierte sich stattdessen am Mondlicht. In der Ferne konnte sie bereits die Küste von Venezuela sehen und somit ruhig auf weitere Hilfsmittel verzichten.

Nach einigen Minuten gab das Funkgerät knackend ein Lebenszeichen von sich, und sie hörte, wie eine Alarmmeldung an die Polizeiboote rausgegeben wurde. Es war kurz still, dann antwortete jemand und gab seine Position durch; demnach befand er sich nur drei Kilometer östlich vom Jachthafen. Sie lehnte sich gegen das Steuerrad und drückte den Gashebel auf Dreiviertelstellung nach vorne. Die Geschwindigkeitsanzeige schnellte hoch auf vierzig Knoten und die Motoren heulten auf wie beim Start eines Flugzeugs. Maya nahm die Bordinstrumente in Augenschein und fummelte am Radar herum. Nach kurzem Flackern leuchtete der Schirm grün auf. Sie drückte auf Knöpfen herum und stellte die Reichweite des Radars auf zwölf Kilometer ein. Die anderen Boote blitzen mit einem Piepsen auf und sie sah, dass eines direkt auf sie zuhielt.

Sie blickte über die Schulter und erkannte die blinkenden Lichter eines Patrouillenbootes an Backbord. Ein kurzer Blick auf das Radar und ein paar neue Einstellungen bestätigten, dass sie nun mit ungefähr dreiundvierzig Knoten auf Venezuela zuraste. Die Wahrscheinlichkeit war gering, dass das Polizeiboot einen Motor unter der Haube hatte, der stark genug war, sie einzuholen. Das einzig echte Problem, das ihr einfiel, war, dass die Marine von Venezuela ein Schiff in der Gegend haben könnte, um sie abzufangen. Oder dass die Polizei es irgendwie schaffte, in den nächsten zwanzig Minuten einen Hubschrauber zu beordern – was um diese Uhrzeit eher unwahrscheinlich war, noch dazu, weil ja alle am Feiern waren.

Aus dem Funkgerät dröhnte ein kurzes Rauschen, dann ertönte ein tiefer Bariton über den Äther.

»Achtung! Gestohlenes Boot Courvoisier. Hier ist die Polizei von Trinidad. Wir haben Sie auf dem Radar. Stellen Sie Ihre Motoren ab. Sofort. Wiederhole: Stellen Sie Ihre Motoren ab. Wir sind bewaffnet und werden das Feuer eröffnen, wenn Sie nicht auf der Stelle Folge leisten.«

Wahrscheinlich sendeten sie das auf allen Kanälen.

Wie hoch war eigentlich die Wahrscheinlichkeit, dass sie tatsächlich das Feuer eröffneten? Nicht sehr hoch, glaubte sie. Das war wohl nur ein Bluff. Außerdem würden sie über eine Distanz von fast zweieinhalb Kilometern kaum einen Treffer landen, selbst wenn sie ein Kaliber-Fünfzig-Maschinengewehr an Bord hatten. Sie wusste aus Erfahrung, dass ihre Zielgenauigkeit nach mehr als tausendfünfhundert Metern nachließ – das waren nicht einmal zwei Kilometer. Nach tausendachthundert Metern fiel die Zielgenauigkeit dann drastisch ab. Bei noch größerer Entfernung – obwohl bei über zweitausendfünfhundert Metern noch immer eine Gefahr bestand – waren die Chancen äußerst gering, bei Nacht irgendetwas von einem fahrenden Boot aus zu treffen, noch dazu, wenn sich das Ziel sehr schnell bewegte; besonders auf einem Schifffahrtsweg, auf dem noch relativ viele andere Schiffe unterwegs waren.

Eine metallene Stimme erklang von der Lautsprecheranlage des Patrouillenboots. Sie konnte sie wegen der Motoren kaum hören. Es wurde immer dieselbe Nachricht wiederholt, nämlich, dass sie anhalten solle, da man sonst das Feuer auf sie eröffne. Sie sah auf den Radarschirm und bemerkte einen weiteren blinkenden Punkt, der sich ihr von Nordwesten näherte, aus Richtung La Retraite. Zweifellos ein zweites Patrouillenboot, ungefähr drei Kilometer entfernt.

Die Nachricht erklang erneut aus Funkgerät und Lautsprecher, worauf Maya mehr Gas gab. Vierundvierzig Knoten. Die Patrouillenboote würden sie bei dieser Geschwindigkeit auf keinen Fall einholen.

Dreißig Meter vor ihr schäumte das Wasser auf, als eine Salve von Kaliber-Fünfzig-Geschossen die Oberfläche durchdrang; sie konnte das Dauerfeuer der großen Bordkanone in der Ferne knattern hören.

So viel zu meiner Theorie, dass sie nicht schießen würden. Das war ein Warnschuss. Das nächste Mal würden sie es ernst meinen.

Die Polizei war ohne Zweifel ziemlich in Panik versetzt, da sie über Funk Meldungen von der Schießerei erhalten hatte. Auf einer relativ friedlichen Insel wie Trinidad sorgte eine derartige Welle nie dagewesener Gewalt für ziemlichen Aufruhr.

Sie drückte den Gashebel nach ganz vorne und der Tacho schnellte auf fünfzig Knoten hoch. Die Wasseroberfläche war nahezu glatt, denn der Schifffahrtsweg war durch die Insel in einer geschützten Lage. Dadurch hatte Maya es leicht, aber sie wusste, dass sich das jederzeit ändern konnte. Sie drehte das Lenkrad nach Steuerbord, bog in westliche Richtung ab und bewegte sich auf ein langsames Segelboot in zweihundert Metern Entfernung zu. Sie konnte zwischen den Booten und den nahen Inseln hindurch kreuzen, bis sie völlig außer Reichweite der Bordkanonen war. Bei fünfzig Knoten würde sie dafür höchstens fünf Minuten brauchen.

Über Funk wurde sie gewarnt, dass man ihr nicht weiter vor den Bug schießen würde – die nächste Salve würde sich direkt auf ihr Boot richten. Sie drehte das Funkgerät leiser.

Das Intrepid-Boot pflügte an dem Segelboot vorbei. Maya änderte den Kurs erneut und brachte das dahindümpelnde Boot zwischen sich und das erste Patrouillenboot. Das zweite war etwas langsamer und weiter weg und stellte damit keine Gefahr dar, im Gegensatz zu dem anderen mit dem schießwütigen Bordschützen.

Ein Stück vor ihr tauchte ein weiteres Schiff auf – der Größe nach ein Handelsschiff. Wieder raste sie gefährlich nahe daran vorbei, ohne auch nur ein bisschen langsamer zu werden und erkannte, dass es eine private Motorjacht mit einer Länge von mindestens dreißig Metern war. Das würde ihr noch effizienteren Schutz bieten.

Der Tacho zeigte nun einundfünfzig Knoten. Die Motoren liefen im obersten Drehzahlbereich, aber die Temperaturanzeige bestätigte, dass noch alles okay war, also gab sie weiterhin Vollgas.

Die Schüsse hatten aufgehört. Ihre Taktik funktionierte. Der kühlere Kopf hatte gesiegt und die Nähe anderer Schiffe dafür gesorgt, dass die Patrouillenboote kein freies Schussfeld hatten. Niemand wollte sich zu Schulden kommen lassen, einem Unbeteiligten den Kopf wegzublasen, nur um ein gestohlenes Boot einzufangen, ganz egal, wie aufgeregt man im Eifer des Gefechts auch sein mochte.

Ein Blick auf den blinkenden Punkt auf dem Radarschirm verriet ihr, dass sie sich konstant von dem Patrouillenboot entfernte, das schon fast vier Kilometer zurücklag. Sie nahm an, dass das Boot, das sie verfolgte, maximal knapp unter vierzig Knoten schaffte, was zwar immer noch sehr schnell war, aber nicht schnell genug, um es mit ihrem aufzunehmen. Das zweite Patrouillenboot schien sich mit etwa sechsunddreißig Knoten fortzubewegen, also hatte es entweder einen dreckverkrusteten Rumpf, eine andere Ausstattung oder einen randvollen Tank. Wie auch immer, keines der Boote würde jetzt noch nahe genug herankommen, um eine Gefahr darzustellen. Bei ihrer gegenwärtigen Geschwindigkeit würde Maya die Küste von Venezuela in maximal zehn Minuten erreichen und die Chancen standen besser als gut, dass die Polizeiboote von Trinidad die Verfolgung in venezolanischen Gewässern abbrechen würden – niemand würde wegen eines gestohlenen Freizeitschiffchens eine internationale Krise riskieren wollen.

Sie schaltete auf Autopilot um, und das Steuerrad erstarrte. Die Bedienung war intuitiv – Ein-Aus-Schalter mit einer Drehscheibe, um die Richtung einzustellen. Ein weiterer Blick auf das Radar zeigte, dass sich nichts zwischen ihr und Venezuela befand, also ging sie nach vorne und schoss mit ihrer Pistole das Schloss der Kombüse auf. Maya durchstöberte die Kabine für ein paar Minuten, dann kam sie mit einer unterwassertauglichen Tasche zurück.

Zu ihrer Überraschung waren ihr die Patrouillenboote noch immer auf den Fersen. Es kam noch schlimmer: Als sie die Radarreichweite auf fünfundzwanzig Kilometer erhöhte, sah sie, dass eine riesige Masse aus südlicher Richtung vom venezolanischen Territorium aus auf sie zusteuerte. Es sah nicht so aus, als würde das Schiff sie rechtzeitig erreichen, um sie aufzuhalten, aber für ihren Geschmack war auf dem Wasser zu viel los. Falls es noch dazu ein Schiff der Marine war, konnte es mit seinen Bordkanonen aus beträchtlicher Entfernung auf sie schießen, und sie gäbe ein leichtes Ziel ab.

Als sie im Kanal zwischen der Isla de Patos und dem venezolanischen Festland angekommen war, verringerte sie die Geschwindigkeit auf fünfzehn Knoten und leerte ihren Rucksack aus. Maya ließ ihre Waffen nur äußerst ungern zurück, aber es war keine gute Idee, eine Durchsuchung in Venezuela zu riskieren, bei der man erklären musste, warum man eine Maschinenpistole bei sich trug. Sie zog ihre Schuhe aus und steckte sie zusammen mit dem Geld, den Dokumenten und dem GPS-Gerät in die Tasche, die sie sorgfältig und dicht verschloss. Noch ein kurzer Blick auf das ferne Patrouillenboot, dann legte sie die Tasche wie einen Rucksack an und öffnete die Luke im Schiffsboden. Auf dem Deck standen festgezurrt zwei Zwanzigliterkanister mit Treibstoff für den Notfall. Sie nahm einen davon und goss den Inhalt in den Schiffsbauch. Der Gestank von blankem Benzin erfüllte das Cockpit, als sie zum Funkgerät ging. Sie nahm das Mikrofon, hielt es von ihrem Mund ein Stück weg, damit die Motorengeräusche den Klang ihrer Stimme verzerrten und sprach eine Oktave tiefer als normal. Mit viel Glück würde sie wie ein panischer junger Mann klingen.

»Mayday. Mayday. Mein Benzintank hat ein Leck. Er muss von einer Kugel getroffen worden sein. Oh mein Gott …«

Sie schleuderte das Mikro auf das Deck und schaltete das Funkgerät aus. Dann zog sie die Ringe ihrer zwei Granaten ab, warf sie in den Bauch des Schiffes und tauchte vom Heck in das Fahrwasser. Die Tauchflossen und den Schnorchel, den sie im Boot gefunden hatte, hielt sie fest in ihrer unverletzten Hand.

Nach vierzig Metern explodierte das Intrepid-Boot in einem Feuerball und erhellte die Nacht, als das restliche Benzin an Bord in die Luft flog. Maya spürte eine Hitzewelle im Gesicht. Sie zog die Flossen an, nahm den Schnorchel in den Mund und beobachtete, wie das demolierte Boot bis zur Wasserlinie abbrannte und dann in den Fluten versank.

Ihre Hand brannte vom Salzwasser, genau wie ihre Schulter, aber damit kam sie klar, und im März lag die Wassertemperatur des Meeres bei ungefähr fünfundzwanzig Grad, was ideal war. Rasch schätzte sie grob ein, dass sie wohl gute vier Kilometer bis zur Küste schwimmen musste. Mit den Flossen und ohne Zeitdruck würde sie das jedoch locker schaffen.

Maya steuerte auf ein schimmerndes Licht zu, das sich als kleines Fischerdorf in der Ferne erwies. Sie schwamm mit lockeren und gemäßigten Bewegungen, die Flossen waren dabei eine große Hilfe. Bis die Venezolaner oder die Patrouille aus Trinidad die Stelle erreichten, wo das Boot explodiert war, würde sie schon weit entfernt sein.

Drei Stunden später erreichte sie einen verlassenen Strand, der ungefähr fünfhundert Meter von dem kleinen Dorf Macuro entfernt lag. Eine einsame Gestalt, die auf das Meer hinausblickte, wo in der Ferne die Suchscheinwerfer des Marineschiffes die Nacht durchbohrten. Der Mond schien heller, als sie keuchend in seinem gespenstischen Glanz dastand und das Salzwasser von ihrem Körper in den Sand tropfte. Sie betrachtete die wenigen Lichter, die in dem schlafenden Fischerdörfchen noch brannten und beschloss, bis zum Morgen zu warten, bevor sie sich dorthin begab, um entweder einen Bus zu nehmen oder einen Einheimischen mit Ruderboot zu bezahlen, um in den nächsten größeren Ort zu gelangen.

Der warme Wind zerzauste ihr feuchtes Haar, als sie dem Horizont entgegenstarrte und sich immer wieder die gleichen Gedanken durch den Kopf gehen ließ, die sie beim Schwimmen schon die meiste Zeit beschäftigt hatten.

Wie hatten die sie gefunden? Und wer waren die? Warum wollten die sie umbringen? Niemand wusste, dass sie noch am Leben war. Sie hatte ihre Spuren doch verwischt, hatte vor langer Zeit aufgehört, zu existieren, genau wie das Leben, das sie gelebt hatte.

Nur, dass es eben nicht so war.

Irgendwie, auf irgendeine Art, hatte sie ihre Vergangenheit eingeholt.

Sie fuhr sich mit den Fingern durch die Haare, säuberte sie von Salz und Sand und schloss ihre Augen. Nur ein paar Auserwählte kannten ihren richtigen Namen: Maya. Alle anderen kannten nur ihre Einsatznamen, und das war ihr recht so. Vor langer Zeit hatte sich Maya in etwas Tödliches verwandelt, etwas Ehrfurchtgebietendes, und sie ließ ihre wahre Identität zurück, als sie den Codenamen Jet angenommen hatte – den Namen einer Geheimagentin von der Sorte, wie sie die Welt noch nicht gesehen hatte. Letztendlich aber hatte sie ihre Identität als Jet vor drei Jahren an einer anderen Küste zu Grabe getragen, auf der anderen Seite des Planeten, als sie fertig war mit dem Leben im Verborgenen, das sie geführt hatte, und allem anderen, was dazugehörte.

Jet war der gegenteilige Pol ihres Wirtskörpers, Maya, und hatte niemals Verwendung für ihre Schwächen, keinen Platz für ihren Sanftmut und ihr Mitgefühl. Jet war der fleischgewordene Tod, die flinke Hand der Rache, eine tödliche Heimsuchung, der man nicht entkommen konnte. Sie war ein Geist, unantastbar, der Schnitter, eine Killermaschine, über die man ehrfürchtig und nur im Flüsterton sprach, selbst in ihren eigenen elitären Kreisen.

Doch jetzt war Jet zurück im Reich der Lebenden, die Bestie war wieder erwacht. Wer auch immer ihren Tod wollte, hatte damit eine Urgewalt der Natur heraufbeschworen, die niemand aufhalten konnte. So sehr Maya Jet hinter sich lassen wollte, gab es nur einen Weg, um überhaupt eine Zukunft zu erleben, nämlich, zu derjenigen zu werden, die sie eigentlich für immer begraben wollte.

Langsam öffnete Jet die Augen, als sehe sie die Welt zum ersten Mal. Die warme Brise liebkoste ihre exotische Gestalt wie ein Liebhaber. Sie atmete die süße Luft tief ein, drehte sich um und trottete über den feinen Sand zu einer Stelle, an der sie sich bis zum Morgen ausruhen konnte.

Der neue Tag würde schon bald anbrechen.

Dann würde es viel Arbeit geben.

ePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressKapitel DreiePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPress

Kapitel Drei

Der frostige Moskauer Wind schickte ein Schneegestöber hinab auf die frierenden Einwohner, die sich auf dem Weg zum Abendessen die Bürgersteige entlang mühten. Der Gestank von nur mäßig gefilterten Abgasen säuerte die Luft über der Stadt, ausgehustet von heruntergekommenen Ladas aus der Sowjetzeit, die neben brandneuen Mercedes-Limousinen auf den Straßen dahin klapperten. Die Kluft zwischen Arm und Reich war nirgendwo offensichtlicher als in den verstopften Straßen dieser sozial unausgeglichenen Metropole, wo die herrschende Oberschicht im Luxus reisen konnte, während das gemeine Volk durch den Schneeregen stapfte.

Michail Gridschenko blickte über das, was mehr oder weniger seine Stadt war. Seine kolossale Villa an der Kuznetskiybrücke war besser bewacht als der Kreml, hatte kugelsichere Fenster. Alle Häuser innerhalb des von Mauern umgebenen Grundstücks gehörten ebenfalls ihm und wurden von seinen Sicherheitsleuten bewohnt. Infrarotkameras, Laserschranken und die neusten technischen Errungenschaften schützten ihn vor einer Welt voller Rivalen, Feinde und renitenten Unzufriedenen.

Gridschenko atmete geräuschvoll aus – halb seufzend, halb ächzend – und ging vom Fenster zu dem antiken Tisch in der Ecke, auf dem eine Flasche Iordanov-Wodka mit drei Kristallgläsern und ein schwerer Aschenbecher standen. Nachdem er ein Softpack Marlboro Red aufgerissen hatte, schüttelte er eine Zigarette heraus und klopfte damit auf die Tischplatte. Erst betrachtete er sie eingehend, dann pustete er auf den Filter, bevor er sie in den Mund steckte – eine abergläubische Marotte aus seiner Jugendzeit; damals hatte ihm ein Freund erzählt, am Filter hafteten mikroskopisch kleine Kunststofffasern, die für die größten Gesundheitsschäden verantwortlich waren. Danach füllte er ein Glas drei Finger hoch mit Wodka, zündete die Marlboro mit einem goldenen S.-T.-Dupont-Feuerzeug an und inhalierte den Rauch tief in seine Lunge, dann blies er eine blaugraue Wolke an die hohe Decke.

Er hob das Glas an die Lippen und nippte an dem Wodka, der zu seinen Lieblingsmarken gehörte, obwohl eigentlich der Werbung nach Frauen die Zielgruppe dafür waren. Es lag wohl am Geschmack. Niemand würde es wagen, irgendeine seiner Vorlieben infrage zu stellen, daher kümmerte ihn nicht, ob er zur Zielgruppe gehörte – er kaufte ja das, was in der Flasche war.

Gridschenko hielt inne, um den Geschmack der klaren, kräftigen Flüssigkeit zu genießen und war erfreut über das Brennen, das folgte, als der Wodka seine Kehle hinunterrann. Noch ein Zug an der Zigarette, dann machte er es sich auf der braunen ledernen Couchgarnitur gemütlich, einer Sonderanfertigung mit Unterstützung für die Lendenwirbel, denn er hatte Rückenbeschwerden. Derartiger Luxus war der Lohn für einen der einflussreichsten und mächtigsten Männer in Russland. Sein Imperium erstreckte sich über den ganzen Erdball und bestand aus einem Netzwerk von Unternehmen, von denen sich die meisten zwar in seiner Heimat befanden, einige aber in unbekannten, weit entlegenen Gebieten. Er war ein Oligarch, der auf höchster Regierungsebene agierte und dessen ehemaliger KGB-Hintergrund ihm nach dem Fall des Eisernen Vorhangs zu einem großen Vermögen verholfen hatte. Jeder, der heute das Land regierte, war früher beim KGB gewesen. Traumhafte Möglichkeiten waren im Schoß jenes erlesenen Clubs gelandet, in dem er stolzes Mitglied war.

Er drückte einen Knopf auf einer Fernbedienung, worauf ein Teil der Holzvertäfelung an der Wand zur Seite rückte und einen Fünfundsiebzig-Zoll-Flachbildfernseher freigab. Sein Finger kreiste zögernd über dem Einschaltknopf. Warum sollte er sich selbst quälen?

Weil die Zeit gekommen war.

Er schaltete das Gerät ein und der Bildschirm wurde flackernd heller.

Erst war grobkörniges Rauschen zu sehen, dann erschien das Standbild einer Einfahrt, das von der Linsenverzerrung einen leichten Fischaugeneffekt hatte. Das Farbbild war brillant – erstaunlicherweise. Die Kamera, die es aufgenommen hatte, war auf dem allerneuesten Stand der Technik; es war an nichts gespart worden.

Ton gab es keinen. Im entlegenen Winkel des Sichtfeldes erkannte Gridschenko eine Bewegung. Ein Mann fiel rückwärts ins Bild, dreißig Meter von der Kamera entfernt, die in einer Höhe von ungefähr vier Metern über dem Boden angebracht war. Die Spritzer vom rostfarbenen Blut des Mannes waren in der erleuchteten Dunkelheit der Nacht gut zu erkennen, wenn man auf Pause drückte und den Ausschnitt vergrößerte, das wusste Gridschenko, aber er sah keinen Grund, sich das noch einmal anzutun. Er konnte die Bilder nach Belieben manipulieren, zum Beispiel die Lumineszenz erhöhen oder einen Ausschnitt so nah heranzoomen, dass er die Nummer auf einem Schlüssel lesen konnte. Das und mehr hatte er alles schon ausprobiert. Er wusste, was sich alles entdecken ließ.

Dann sah er es. Dort. Wie er es schon hunderte Male gesehen hatte. Eine verschwommene Bewegung. Eine völlig schwarz gekleidete Gestalt, die sich unerwartete schnell und agil bewegte. Im einen Augenblick zeigte der Ausschnitt nichts, im nächsten huschte eine schnelle Bewegung durch das Bild, als die Gestalt zum Hintereingang unter der Kamera sprintete. Einen Moment später zeigte das Bild wieder nur Rauschen.

Dann kam die Schlussszene dieses Familiendramas, das Gridschenko genoss wie einen guten Wein. Er hatte sie sich mindestens tausendmal angesehen. Ein anderer Blickwinkel, der Flur. Die Kamera war in einer Mulde in der Wand versteckt, wie er später erfahren hatte. Die gleiche unglaublich hochauflösende Bildqualität.

Eine Innentür. Solide eingebaut. Sie wirkte alt mit ihren erkennbar antiken Schnitzereien und dem Schreinerhandwerk alter Schule. Zu ihren Füßen tickte ein Countdown, zehntelsekundenweise.

Die Tür ging auf, und eine schwarzgekleidete Gestalt, deren Oberkörper blutverschmiert war, trat heraus. Auf dem Kopf trug sie eine Skimütze, welche das Gesicht komplett verbarg – nur die Augen waren zu erkennen. Die Gestalt bewegte sich schleichend und geschmeidig, sie tat jeden Schritt sehr präzise und hielt eine Pistole in der Hand.

Dann geschah es.

Die Gestalt blickte zur Kamera auf.

Für einen Moment, der kürzer war als ein Herzschlag, für eine Nanosekunde sozusagen, konnte die Linse direkt in die Seele dieser Gestalt blicken, obwohl sie leer auf etwas starrte, von dem sie nicht wusste, dass es da war. Man hatte ihm gesagt, die geheime Kamera sei so geschickt versteckt, dass niemand in der Lage war, sie zu entdecken. Die Linse war in einer kunstvoll verzierten Mulde eingelassen, von denen viele die Decke des Flurs schmückten. Jedes Mal, wenn er sich diesen Teil der Aufzeichnung ansah, hatte er den Eindruck, die Gestalt starre ihn direkt an und wisse, dass er zusah. Ihm war klar, dass das nur eine Illusion sein konnte. Unmöglich. Trotzdem ereilte ihn jedes Mal das gleiche Gefühl. Er verspürte den Drang, den Film an dieser Stelle anzuhalten und das Standbild des fremden Eindringlings zu betrachten. Standbilder sind normalerweise verschwommener, aber dieses hier hatte so eine brillante digitale Auflösung, dass er es vergrößern konnte, bis er ohne nennenswerten Qualitätsverlust einen Zentimeter an das Auge heranzoomen konnte.

Der Moment zog sich unangenehm in die Länge, als Gridschenko die Gestalt musterte, um nach etwas zu suchen, was er übersehen hatte, was ihm entgangen war. Wie immer drückte er schließlich wieder auf ›Play‹, da seine Untersuchungen nichts Neues ergeben hatten.

Dann war es vorbei. Die Gestalt verschwand aus dem Bild und hinterließ nichts als blutige Abdrücke auf dem kostbaren Teppichboden.

Gridschenko nahm den Rest seines Drinks zu sich, während die Aufzeichnung zu ihrem Ende gelangte und der Bildschirm schwarz wurde. Er erhob sich schwerfällig von der Couch und kehrte zum Tisch mit der Flasche zurück. Aus schmerzlicher Erfahrung wusste er, dass es eine lange Nacht werden würde, wenn er sich hinreißen ließ, das Ganze wieder und wieder fortzusetzen. Wissen und Machen waren jedoch noch immer zwei völlig unterschiedliche Dinge. Er schenkte sich einen weiteren anständigen Schluck Wodka ein, nahm noch eine Zigarette aus der Packung und setzte sich hin.

Später würde er in sein reich verziertes Schlafzimmer wanken, wo seine neueste Eroberung, eine siebzehnjährige Bolschoi-Balletthoffnung, geduldig seiner Aufwartung harrte. Irena wusste das wilde Tier in ihm zu besänftigen wie niemand sonst, den er kannte, was sie zugleich unwiderstehlich wie gefährlich machte. Sie hatte eine Macht über ihn, die er wegen ihrer Größe fürchtete – er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal jemanden so sehr wollte, wie er sie wollte. Es war wie ein Virus. Eine Krankheit. Eine Sucht.

Dennoch hatte er sich entschieden, diesen kurzen Film anzusehen, statt sich ihrer Leidenschaft und ihrer Reize hinzugeben. Zumindest vorerst.

Er nahm wieder Platz und griff nach der Fernbedienung. Dann spulte er zurück zum Anfang und nahm einen tiefen, brennenden Schluck, während der Bildschirm wiederholt aufflackerte und ihm das Phantom zeigte, das ihn richtig quälte, wie es da vor der Wand prangte und einen regelrechten Kabuki-Tanz aufführte, der ihn jedes Mal so in den Bann zog, dass seine Kiefer mahlten und seine Zähne knirschten vor kaum kontrollierbarer Wut.

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Kapitel Vier

Drei Jahre früher, Belize, Mittelamerika

Die Rotorblätter des Helikopters durchschnitten hypnotisch wummernd die feuchte Luft, als er in einer Höhe von fünfhundert Metern über den Wipfeln des Dschungels nördlich von Spanish Lookout flog. Die fünf Passagiere blickten durch die Fenster auf das Gelände unterhalb – sie waren in ihre gebundenen Berichtshefte vertieft und machten diskrete Randnotizen, tauschten Blicke aus und konzentrierten sich dann wieder auf das Land unter ihnen.

Der Pilot flog nach einem systematischen Raster, so dass die Gruppe das Gebiet, in dem sie die letzten sechs Monate verbracht hatte, ausreichend bewundern konnte. Professor Calvin Reynolds, ein spindeldürrer Mann mit fast völlig kahlem Kopf und einer runden Nickelbrille, zeigte auf eine kleine Lichtung in der Ferne.

»Dort ist A-7. Sieht von hier oben ziemlich einsam aus, was?«

Langsam näherten sie sich der Stelle und stiegen weitere fünfzig Meter höher, um in weniger unruhiger Luft zu fliegen – die Hitze, die vom Boden aufstieg, erzeugte unvorhersehbare Aufwinde, welche die Reise unangenehm machten, und der Pilot wollte schließlich, dass der Ausflug so angenehm wie möglich wurde.

Ein dunkelhäutiger, stämmiger Mann wischte sich mit einem roten Halstuch den Schweiß aus dem Genick und rutschte unruhig auf seinem Sitz hin und her, offenbar fühlte er sich unbehaglich. Die gelegentlichen Turbulenzen, die durch den thermischen Auftrieb verursacht wurden, machten es nicht gerade besser für ihn; jedes Mal, wenn der Hubschrauber ruckelte, krallte er sich an den Seiten seines Sitzes fest. Er hasste das Fliegen im Allgemeinen und Helikopter im Besonderen. Er hat sich über ihre Aerodynamik informiert, beziehungsweise darüber, dass sie keine hatten. Soweit es ihn betraf, hielt er sie für fliegende Särge – eine Überzeugung, wegen der ihn Reynolds gnadenlos aufzog.

»Es sieht so aus, da es sich mitten im Nirgendwo befindet. Ehrlich gesagt, macht es mir nichts aus, den Ort nie wieder sehen zu müssen«, erklärte er voller Abscheu.

Oscar Valenzuela war ein hochqualifizierter Geologe mit mehr als fünfundzwanzig Jahren Erfahrung in Mittelamerika, aber eine seiner Macken war, dass er sich unablässig über alles beschwerte. Seine Kollegen hatten sich längst schon daran gewöhnt, nur seine erste und seine zweite Ehefrau nicht, die mit seiner Weltsicht nicht klargekommen waren und sich in angenehmere Gefilde geflüchtet hatten. Oscar warf dem Piloten einen schiefen Blick zu und schluckte schwer, als seien die Turbulenzen eine persönliche Beleidigung; sein Gesicht hatte eine ausgesprochen käsige Farbe angenommen.

Professor Reynolds bedachte ihn mit einem trockenen Lächeln. »Sie wissen so gut wie ich, dass wir wahrscheinlich noch länger hier sein werden«, sagte er mit einem herablassenden Nicken seines sonnengebräunten Hauptes.

»Ich Glücklicher. Was für ein dreckiger Ort. Käfer so groß wie Autos. Malaria, Dengue-Fieber, Gelbfieber, Typhus …«

»Und das sind noch die positiven Aspekte«, erwiderte Reynolds.

Der Heli schwankte erneut heftig, als sie auf weitere Turbulenzen trafen, worauf Oscar noch intensiver ins Schwitzen kam. Er wollte sich gerade über die Hitze und die holperige Reise beschweren, als im Cockpit ein lautes Piepen erklang. Der Pilot hatte mit der Steuerung zu kämpfen, dann lehnte er sich vor und klopfte auf die Anzeigeinstrumente. Der Hubschrauber ruckelte, als der Motor ins Stottern geriet, dann schnurrte er wieder so weiter wie in den letzten fünfundvierzig Minuten und das schrille Kreischen der Motorkontrolle erstarb abrupt.

Oscar hatte in Panik die Augen weit aufgerissen.

»Wa… was zur Hölle war das? Stimmt etwas nicht?«, verlangte er mit schriller, eine ganze Oktave höherer Stimme zu erfahren.

Der Pilot drehte sich gerade zu ihm um, als der Warnton von neuem losbrüllte. Diesmal waren die Erschütterungen stärker und ein mahlendes Geräusch fuhr durch die Kabine. Ein zweiter Warnton heulte los und der Rotor hörte auf, sich zu drehen.

Oscar drehte sich der Magen um, als der Helikopter zum Stillstand kam. Die Schreckens- und Panikschreie um ihn herum brüllten mit den Warntönen der Motorkontrolle um die Wette – sein schrecklichster Albtraum wurde gerade Realität. Für den Bruchteil einer Sekunde rutschte der Hubschrauber langsam tiefer, dann stürzte er immer schneller in die Tiefe wie ein Aufzug außer Kontrolle – dem festen Griff der Schwerkraft ausgeliefert. Oscar konnte gerade noch denken: Oh Gott – nein, nein, nein …

Der Helikopter bohrte sich in den Boden und explodierte, dass man es noch im zehn Kilometer entfernten Spanish Lookout hören konnte. Die Rauchwolke an der Absturzstelle war bis zur mexikanischen Grenze zu sehen. Als die Rettungskräfte aus Belize City endlich eintrafen, waren die Flammen bereits von selbst erloschen und alles, was übrig blieb, war das verkohlte Skelett der Karosserie.

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Kapitel Fünf

Vier Jahre früher, Tschetschenien, Russische Föderation

Jet lenkte den rotbraunen Lada Kalina an den Straßenrand und hielt an, um ihre GPS-Koordinaten zu überprüfen. Sie befand sich außerhalb von Grosny auf einer Nebenstraße, die südlich nach Alhan Yurt verlief. Jet war noch einen halben Kilometer von ihrem Ziel entfernt. Kurz nach Mitternacht an diesem Dienstag war kein Verkehr mehr, dennoch trödelte sie nicht und manövrierte zurück auf die Fahrbahn, dann bog sie keine hundert Meter weiter in eine Seitenstraße – eine Zufahrt zu einem Bauernhof, wie aus den Satellitenbildern hervorging.

Gleich außerhalb der Großstadt erschien die Umgebung recht ländlich. Bauernhöfe, die von großen Äckern getrennt waren, lagen über die ganze Landschaft verteilt. Es war eine ruhige Gegend, in der sich die Nachbarn um sich selbst kümmerten und ihre Nasen nicht in fremde Angelegenheiten steckten. In den wenigen Häusern schliefen längst alle, da sofort bei Tagesanbruch wieder zwölf Stunden Arbeit auf den Feldern wartete.

Sie stellte die Scheinwerfer und den Motor ab, stieg aus dem Kombi, ging zum Kofferraum und holte ihren Rucksack und ihre Waffen. Für gewöhnlich schraubte sie die Glühbirnen der Innenbeleuchtung und der Bremslichter locker, damit ihre Anwesenheit unentdeckt blieb – dieses Vorgehen erwies sich auch als ganz besonders praktisch, wenn der Einsatz vorüber war und sie ungesehen ihre Flucht antreten wollte.

Die PP-19-Bizon-Maschinenpistole, die sie aus einer Reisetasche im Kofferraum holte, war ein russisches Modell, genau wie die kompakte PSS-Pistole, die nahezu lautlos bis zu sechs Schuss abgeben konnte; ein wahres Meisterwerk sowjetischer Genialität – der Mossad hatte drei davon in die Finger bekommen und arbeitete fast zehn Jahre daran, bis es gelang, die Waffe für eigene Zwecke nachzubauen. Eine der gestohlenen Pistolen hatte man für Jet und ihre Mission aufgeben müssen. Für die PSS gab es spezielle Unterschallmunition mit eingebautem Kolben, der die Ausbreitung der explodierenden Gase verhinderte, die sonst Krach machten; es war die lautloseste Feuerwaffe, die je entwickelt wurde.

Ein Satz Wurfmesser wie auch ihr Hauptmesser stammten aus Beständen russischer Fallschirmjäger. Ihre gesamte Kleidung, Waffen und Munition kamen aus Moskau, falls sie also gefangen oder getötet wurde, würden die Spuren in Russland enden – das war die Standardprozedur für diese Art von Einsatz. Die Nachtsichtbrille, die sie trug, war das einzige Gerät, das nicht in Russland hergestellt worden war – herkömmliche Ware, die man überall online bestellen konnte, daher sagte das Herkunftsland nicht wirklich viel aus.

Jet legte den Rucksack an und schulterte die Bizon, bevor sie einem Pfad durchs Gebüsch folgte. Sie wusste alles über die Bewegungsmelder, die um das Gelände verteilt waren, und hatte Gegenmaßnahmen im Gepäck, um sie auszuschalten. Darüber hinaus war es eine unkomplizierte Mission – am Abend kam die Bestätigung, dass sich das Ziel an diesem Ort befand, die Sicherheitsvorkehrungen waren wochenlang ausgekundschaftet worden und der Zeitplan gut organisiert. Niemand auf dem Gelände erwartete irgendetwas. Sie hatte Dutzende solcher Aufträge hinter sich – Rettungsmissionen, Mordanschläge, Ablenkungsmanöver. Die Grundlagen waren immer die gleichen. Mit einem Minimum an Aufsehen eindringen, den Auftrag ausführen und für die nächste Mission überleben.

Anders als ihre Kollegen verzichtete sie auf Begleitung, außer es war absolut notwendig. Auch im gegenwärtigen Fall konnte sie sich durchsetzen, die Operation alleine durchzuführen. Ihrem Vorgesetzten hatte die Idee zwar nicht gefallen, aber schließlich hatte er zugestimmt. Ihre Erfolge sprachen für sich, daher bekam Jet meist, was sie wollte.

Sie war jetzt seit viereinhalb Jahren aktiv, was in ihrer Spezialabteilung des Nachrichtendienstes einer Ewigkeit gleichkam.

Nachrichtendienst. Das war ein nettes Wort, um Mord und Gewalt im Auftrag der Regierung zu beschreiben. Wie dem auch sei, sie war die allerbeste in diesem Job und inzwischen eine ehrfürchtig angesehene Legende beim Mossad. Nach dem abgeleisteten Wehrdienst war sie in der Armee rekrutiert und ausgebildet worden; selbst damals war sie die Beste. Einer der Ausbilder hatte ihr danach anvertraut, dass sie mit Abstand die beste Schülerin war, die er je ausgebildet hatte – ein Naturtalent mit verblüffenden Fähigkeiten.

Das überraschte sie nicht. Sie hatte während ihrer Militärzeit herausgefunden, dass strenge Disziplin und extrem hartes körperliches Training das perfekte Gegenmittel waren zu dem brennenden Zorn, der seit ihrer Kindheit in ihr tobte. Sie war wütend und verwirrt, seit sie mit sechs Jahren den Tod ihrer Eltern bei einem tragischen Verkehrsunfall verwinden musste, als dann auch noch ihr Pflegevater ihr Vertrauen ausnutzte und anfing …

Sie hatte versucht, ihre Wut und ihre inneren Schäden mit Kampfsport auszugleichen, und so hatte sie den Großteil ihrer Freizeit in einem Dojo verbracht, das von einem ihrer Betreuer geleitet wurde, aber das füllte das Loch in ihrer Seele nicht. Auch nicht die Besessenheit beim Lernen von Sprachen, von denen sie jedes Jahr eine neue in Angriff nahm. Nein, der Schmerz und der Ärger konnten nicht ausgeglichen werden, bis sie zum Militär ging. Dort lernte sie Furchtlosigkeit und die Fähigkeit, Dinge zu erledigen, und hierbei konnte ihr niemand das Wasser reichen. Die Anwerber des Mossad waren auf sie aufmerksam geworden und studierten ihren Hintergrund bis ins kleinste Detail, dann beschlossen sie, dass sie perfekt in die neue experimentelle Gruppe passen würde, die sie gerade aufbauten.

Alle, die dafür ausgesucht worden waren, hatten einiges gemeinsam: Keine Familie, keine wahren Freunde, keine Ehegatten; niemand, der ihnen nahe stand. Keine emotionale Bindung, fließende moralische Grenzen und nahezu übermenschliche Reflexe und Geschick im Umgang mit Waffen.

Jet erfuhr nie, wie viele gefragt worden waren oder wie viele das Programm absolvieren wollten, aber unter dem brutalen und kompromisslosen Training zusammengebrochen waren. Sie war immer alleine trainiert worden. Sie hatte zwar ein paar andere Leute kommen und gehen sehen, aber Jet wurde getrennt untergebracht, ohne Kontakte, außer zu ihren drei Ausbildern. Einmal hatte man ihr erklärt, die Isolation diene ihrer Sicherheit; niemand wusste, wer zum Team gehörte bis auf diejenigen, die erfolgreich abschlossen und zusammenarbeiten mussten, sowie ein Vorgesetzter, der die Kontrolle über die Gruppe hatte und nur unter dem Decknamen Ariel bekannt war. Jet hatte ihn nie getroffen, bis sie in den letzten Wochen vor dem Ende ihrer Spezialausbildung bestanden hatte. Sie war überrascht, dass er noch relativ jung war – kaum älter als Mitte dreißig – und extrem erbittert. Grüblerisch traf es ganz gut.

Sie kehrte in die Gegenwart zurück. In solchen Ausflügen in die Vergangenheit steckte kein Gewinn. Sie musste sich konzentrieren.

Trockene Zweige knacksten unter ihren Schritten und sie ging langsamer, als ihr GPS anzeigte, dass sie sich dem Gelände näherte. Mit ein bisschen Glück würde die Mission innerhalb von fünfzehn Minuten nach dem Deaktivieren des ersten Bewegungsmelders vorüber sein. Vielleicht noch früher. Zwölf Sicherheitsleute bewachten das Ziel, aber sie wechselten sich in Schichten ab, also musste sie sich nur mit sechs von ihnen herumschlagen. Die anderen würde sie in ihren Schlafquartieren mit Gas ausschalten. Die zwei kleinen Aluminiumbehälter steckten in Neoprenhüllen, um geschützt zu sein, wenn jemand zu nahe kam.

Die Lichter auf dem Grundstück waren trotz der dichten Vegetation aus mehreren hundert Metern zu sehen. Sie war dem Pfad gefolgt, der laut dem Observationsteam nahe am Gelände vorbeiführte. Sie machte im Unterholz kurz halt, um ihre Nachtsichtbrille abzusetzen und wischte sich eine Schweißperle von der Stirn. Es gab noch ein paar Kleinigkeiten zu beachten, doch es war fast Showtime. Teil Eins ihrer Aufgabe war es, die Bewegungsmelder auszuschalten.

~~~

Der Wachposten wusste nicht, was ihn getroffen hatte – ein Wurfmesser durchdrang seinen Brustkorb von hinten, durchbohrte das Herz und das Nervengift an der Klinge lähmte ihn auf der Stelle, da ihn sowieso das Leben verließ. Jet wusste, dass draußen vier Posten waren und im Inneren zwei von ihnen. Ihre Strategie sah vor, die Wächter draußen lautlos zu erledigen.

Sie bewegte sich fast unsichtbar in den Schatten, wie ein Gespenst. Der zweite Wächter würde in einer Minute um das Gebäude kommen – die Beobachter vom Mossad hatten bestätigt, dass das Sicherheitspersonal nach strengem Zeitplan patrouillierte. Das war ihrem auf höchste Disziplin ausgelegten Training geschuldet, das sie bei den russischen Spezialkräften genossen hatten – GRU Speznas, die absolute Elite der Elite.

Die kleine PSS-Pistole machte ein ploppendes Geräusch und schickte ein Kaliber-Siebenpunktzweiundsechzig-Geschoss durch den Hals des Sicherheitsmannes. Er ging zu Boden und seine Waffe fiel lautlos in das Gras.

Jet kroch zu seinem leblosen Körper und überzeugte sich, dass er tot war, bevor sie ihn hinter eine Hecke zog, damit die anderen Wachen nichts bemerkten.

Draußen waren nur noch zwei übrig.

Der dritte drehte sich in alle Richtungen, um die Quelle des seltsamen Geräuschs zu ergründen, das er gehört hatte, als Jets zweites Wurfmesser seine Lunge durchbohrte. Er gesellte sich zu seinem Kameraden hinter der Hecke. Plötzlich stockte Jet der Atem, denn sein Funkgerät fing an, leise zu rauschen, dann forderte eine Stimme auf Russisch eine Zwischenmeldung.

Sie entschied sich, nicht zu antworten. Ihr Russisch war ausgezeichnet, aber diese Männer kannten sich untereinander und selbst wenn sie mit tiefer Stimme und Nebengeräuschen eine vorgetäuschte Antwort abgesetzt hätte, hätten sie sofort bemerkt, dass da keiner von ihnen sprach. Jetzt musste sie den vierten Wachposten draußen eliminieren, bevor er aus der abgelegenen Ecke des Grundstücks zurückkam, wo er ihrem Wissen nach die meisten Nächte mit Nichtstun verbrachte.

~~~

Sergei stand an eine Wand gelehnt, als er den Funkspruch, der aus dem inneren des Gebäudes kam, beantwortete und bestätigte, dass es von seiner Position nichts Neues zu berichten gab. Das waren die neuesten Nachrichten in einer langen Reihe von Nichtigkeiten einer routinemäßigen Nacht in der Provinz, in einem beschissenen Land, unter Barbaren. Er hasste seine Zeit in Tschetschenien sehr und erwartete aufgeregt die Ablösung zum Ende der Woche. Der Boss war viel unterwegs und man hatte ihnen gesagt, dass sie als nächstes für einen ganzen Monat am Mittelmeer stationiert würden, in Malta. Das war schon eher was.

Er fummelte in seiner Jackentasche nach einer Zigarette, als eine Kugel aus der PSS seinen Schädel durchschlug, beim Aufprall auseinanderbrach und viele kleine Stücke aus Blei durch sein Großhirn jagte. Er merkte gar nicht, dass er starb; hörte irgendwie einfach auf zu leben, sein Aufenthalt auf der Erde war zu Ende, bevor sein Körper auf die kalten Steinplatten schlug.

Jet rannte wie der Teufel zur Hintertür und wusste, dass ihr nur Sekunden blieben, um das Licht im Haus auszumachen. Sie befestigte eine kleine Ladung am Kabel, das die Villa mit Strom versorgte. Nachdem sie den Inhalt eines kleinen Gefäßes in das Türschloss gespritzt hatte, das sich daraufhin zischend auflöste, drückte sie den Fernzünder. Ein gedämpfter Knall von jenseits der Mauer erklang, dann gingen der Strom und damit das Licht aus. Vier Sekunden später schaltete sich der Notstromgenerator ein – die Zeit reichte, damit sie die Tür aufreißen, hineinschlüpfen und den Alarmcode eingeben konnte, ohne von den Kameras erfasst zu werden.

Der erste Wachmann im Haus erlag ihrem Wurfmesser und spuckte schäumend Blut, als er nach dem filigranen Messer griff, das plötzlich in seinem Hals steckte. Sie konnte ihn auffangen und seinen Fall bremsen, als er vorwärts stolperte. Sanft ließ sie ihn auf den Teppich gleiten und das Messer stecken. Seine Augen blickten während des Todeskampfes ins Leere.

Jet schlich zu den beiden Schlafzimmern, die als Quartiere der Wachleute identifiziert worden waren und stülpte ein Plastikröhrchen über die Öffnung des ersten Behälters, bevor sie es unter der Tür durchschob und den Inhalt in den Raum strömen ließ. Sie wiederholte den Vorgang beim zweiten Raum und lauschte nach Geräuschen. Der Boden im Stockwerk über ihr knarzte nahe des Büros, das an das Schlafzimmer der Zielperson angrenzte. Dort oben war jemand wach. Vielleicht ein Sicherheitsmann, vielleicht die Zielperson.

Alle Sinne ihres Körpers arbeiteten auf Hochtouren und versuchten, alle Hinweise durchzugehen, die die Position des letzten Leibwächters verraten könnten. Vielleicht war er in der Zentrale neben der Küche – dem kleinen Arbeitsraum, den die Sicherheitsleute eingerichtet hatten, um dort die Monitore für die Kameraüberwachung zu installieren. Das wäre der geeignete Platz dafür.

Sie schlich den Hauptflur entlang, vorbei am verlassenen Wohnzimmer. Der Teppichboden dämpfte ihre Schritte genau wie die Gummisohlen ihrer Stiefel – nachgemachte Doc Martens, die in Moskau der letzte Schrei waren und in China gefälscht wurden, dem Paradies der Produktpiraterie. Als sie den Arbeitsraum erreichte, wirbelte sie mit der Pistole im Anschlag zum Eingang herum, fand aber nichts als gähnende Leere.

Den Flur hinunter ging eine Tür auf und ein Mann mit einer Zeitschrift kam heraus – Maxim. Er bemerkte sie erst, als sie ihm eine Kugel ins Auge verpasste. Der letzte Wächter hatte nicht einmal seine Waffe mit zur Toilette genommen. Nicht, dass das etwas geändert hätte, aber es bewies, wie lasch das Sicherheitsteam nach Jahren des Nichtstuns und der relativen Sicherheit geworden war.

Jet hörte wieder ein Knarzen im oberen Stock, während der tote Mann die Wand entlang zu Boden glitt und eine unregelmäßige Blutspur hinterließ. Sie war bereits an der Treppe, bevor ihn die Schwerkraft gänzlich hinuntergezogen hatte.

~~~

Arkadi hatte ein flaues Gefühl im Magen. Irgendetwas stimmte nicht. Der Strom war ausgefallen und seit er wieder an war, hatte er niemanden draußen patrouillieren sehen. Aber noch ungewöhnlicher war, dass er von den Gebäuden der umliegenden Bauernhöfe jenseits der Felder ein paar schwache Lichter wahrnehmen konnte. Die nächtlichen Stromausfälle betrafen für gewöhnlich das gesamte Gebiet und nicht nur sein Grundstück.

Er drückte den Sprechknopf des Zweiwegefunkgeräts, über das er immer mit seinen Leibwächtern kommunizierte und knurrte einen Befehl an alle, sich zu melden. Er ließ den Knopf los und wartete auf eine Antwort, aber es kam keine.

Es war natürlich möglich, dass sie wieder einmal nichts gehört hatten. Aber er gehörte nicht zu denen, die immer nur vom besten Fall ausgingen. Sein Bauchgefühl sagte ihm, dass er in Gefahr war.

Arkadi ging an seinen Schreibtisch, holte eine Pistole aus der mittleren Schublade – eine SIG 225R – und ging dann auf Zehenspitzen zur Tür des Büros, wo er aufmerksam lauschte. Er sammelte gerade das Adrenalin, das er brauchte, um die Tür aufzureißen, als plötzlich das Fenster zersplitterte und sich eine schwarzgekleidete Gestalt über den Boden rollend auf ihn stürzte. Er drehte sich und brachte die Waffe in Anschlag, aber ein stechender Schmerz fuhr durch sein Bein, wo ihm Jets rasiermesserscharfe Klinge die Achillessehne durchtrennt hatte, so dass ihm schwarz vor Augen wurde. Sein Bein knickte ein und er schrie, als er den Abzug drückte, aber der Schuss ging daneben und der Schmerz breitete sich jetzt in seinem Magen aus. Er ließ die Pistole fallen und sah, wie ihn Jets maskiertes Gesicht anstarrte. Ihr Messer steckte bis zum Heft in seinem Bauch. Sie stand auf, nahm das Messer fest in die Hand, stellte ihn aufrecht hin und schlitzte ihn dann bis zum Herzen auf, so wie man es ihr in den unzähligen Stunden der Nahkampfausbildung beigebracht hatte.

Arkadi riss im Schock die Augen weit auf angesichts des rapiden Blutverlusts, und sein letzter Gedanke war die Erkenntnis, dass sein Attentäter eine Frau war. Seine Lippen spannten sich an, aber seiner Kehle entfuhr nur ein Gurgeln, als er vergeblich versuchte, etwas zu sagen, dann wurde es dunkel und er fiel zu Boden. Das Messer steckte noch immer fest in seiner Brust.

Jet bückte sich und fühlte Arkadis Puls am Hals. Als sie seinen Tod festgestellt hatte, holte sie ein Handy aus der Tasche und machte ein Foto von der Leiche, auf dem sein Gesicht deutlich zu erkennen war. Sie drückte die Tasten des Telefons mit der Hand, die nicht blutüberströmt war, und schickte das Bild per E-Mail ab. Dann steckte sie das Handy zurück in ihre schwarze Hose.

Der Auftrag war ausgeführt, nun hatte es oberste Priorität, ungesehen vom Gelände zu entkommen und das Land so bald wie möglich zu verlassen. Bis die Leichen entdeckt würden, wäre sie längst über alle Berge und der Angriff würde kriminellen, kriegführenden Splittergruppen in die Schuhe geschoben werden, die um ihre Gebiete kämpften.

Sie wusste nicht genau, wer die Zielperson war oder was sie getan hatte, um so ein Schicksal verdient zu haben. Das wusste sie fast nie. War auch nicht ihr Job. Alles, was sie wusste, war, dass er mit extremster Gewalt aus der Welt geschafft werden musste, und dass diese Aufgabe als wichtig genug erachtet wurde, um eine teure, komplizierte Mission auszuarbeiten, die sich in einem weit von zu Hause entfernten Teil der Welt abspielte. Welche Gefahr auch immer er bedeutet haben mochte, sie war nun gebannt. Ende der Geschichte.

Jet wischte das geronnene Blut von ihrem schwarzen Handschuh und hinterließ dabei Spuren auf dem üppigen weißen Teppich, dann hob sie die SIG auf, die bei der Zielperson lag und ging vorsichtig den Gang hinunter.

Die anderen Wachen waren noch außer Gefecht. Das Gas würde dafür sorgen, dass es noch mindestens sechs Stunden so blieb, also waren sie keine Bedrohung. Nicht, dass sie je gezögert hätte, alle umzubringen, aber es gab keinen Grund dafür und sie handelte nie grundlos. Sie legte Wert auf Effizienz und die Tötungen in dieser Nacht waren notwendig gewesen, um die Mission zu erfüllen. Mehr nicht.

Zurück beim Auto zog sie ihre Kleider aus und steckte sie in einen Müllsack, zusammen mit dem Rucksack und den Waffen. Dann zog sie einen unauffälligen Pullover und Jeans an. Sie warf den Sack hinten ins Auto und machte den Kofferraum zu. Dann setzte sie sich ans Steuer, startete den Wagen und betrachtete noch kurz ihr Gesicht im Rückspiegel. Im blassen Mondlicht sah sie ein paar getrocknete Blutspritzer auf ihrem Nasenrücken, die sie mit einem Taschentuch und Spucke abwischte. Die Augen, die sie aus dem Spiegel anblickten, waren ruhig und leer. Sie enthüllten nichts und gaben keinen Hinweis auf das, was sie gerade getan hatte. Als sie den Gang einlegte, dachte sie daran, was Ariel damals zu ihr gesagt hatte. Er hatte ihr Komplimente gemacht und sie als perfekte Agentin gelobt, nachdem sie eine besonders schwierige Mission reibungslos über die Bühne gebracht hatte.

Perfekt. Das war sie, nahm sie an. Aber was er nicht wusste: Der Motor, der sie antrieb, lief mit einer explosiven Mischung aus Zorn, Hass und Verzweiflung. Jedes Mal, wenn sie eine Mission erfüllte, war sie stolz, die Beste zu sein. Der Rest – das Töten, die Lebensgefahr, der Flirt mit dem Tod beim Tanz auf einer Klinge – war Nebensache. Ein Teil von ihr verachtete das sogar, fiel ihr auf – eine plötzliche Offenbarung, die erklärte, warum sie sich innerlich so leer fühlte, selbst wenn sie eine Mission erfolgreich hinter sich gebracht hatte. Irgendwo tief in ihrem Inneren hasste sie sich selbst und jene, die sie zu dem gemacht hatten, die eine kalte, berechnende Killermaschine erschaffen hatten, für ihre eigenen, egoistischen Zwecke.

Eine einsame Träne lief über ihre Wange, als sie der kleinen Straße zur größeren Hauptstraße folgte, die sie zu ihrem Kontaktpunkt führte. Sie würde das Auto stehen lassen, damit es ein anderer Agent reinigte, und von Grosny nach Moskau fliegen, wo sie verschwinden und erst bei Bedarf wieder auftauchen würde. In der verlorenen Träne konzentrierten sich all die Qual und der Abscheu, den ein hartes Leben angehäuft hatte; ein Denkmal des Lebens, ohne Zukunft oder Vergangenheit.

Nur heute.

Und heute hatte sie ihre Arbeit gemacht. Wie gewöhnlich. Wie es erwartet wurde.

Wie immer.

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Kapitel Sechs

Drei Jahre früher, Algier, Algerien, Nordafrika

Die Männer der Sicherheitsfirma, die die Umgebung der ummauerten Anlage an der Küste, auf einer Klippe drei Stockwerke über dem Strand, bewachte, trugen dicke Jacken, um sich vor dem kalten Wind am Abend zu schützen. Auch wenn Algier am Mittelmeer lag, konnten die Temperaturen im März nach Einbruch der Dunkelheit auf fünf Grad abfallen. Und heute Nacht war es besonders kalt, obwohl die Sonne erst vor einer Stunde untergegangen war.

Zusätzlich zu den Wachen hatten alle Gäste noch eigene Bodyguards mitgebracht, was in der Villa für eine beunruhigende Balance sorgte, da bedrohliche Gestalten in dunklen Anzügen und mit kaum verborgenen Waffen ständig einander in den Fluren begegneten und sich um Plätze in den größeren Aufenthaltsräumen stritten.

Seit fünf Uhr, als die erste Zielperson direkt von ihrem Privatjet kam, fuhren immer wieder dicke Schlitten an. Die Lichter in der Prunkvilla brannten hell, das weite Grundstück und der riesige Pool wurden von dezenten Flutlichtstrahlern erleuchtet, die dazu gedacht waren, mögliche Verstecke zu verhindern. Die Gegend war gekennzeichnet von Reichtum, Macht und Exklusivität. An jedem Ende des Strandes waren Streifenwagen postiert, um sicherzustellen, dass niemand die Bewohner belästigte.

Das winzige Headset in Jets Ohr knackte.

»Delta. Bist du auf Position?«

»Bestätige«, flüsterte sie.

»Gibt es bei dir etwas Neues?«

»Negativ. Der letzte ist vor einer halben Stunde angekommen. Sieht aus, als wären alle im feierlichen Speisesaal zu einem späten Abendessen zusammengekommen.«

»Nett. Wie sieht es mit Bedrohungen aus?«

»Sie haben eine kleine Armee und wirken wachsam.«

»Wie viele siehst du?«

»Zwei Dutzend draußen. Drinnen kann ich nicht viel erkennen, aber nach der Zählung, die wir vorgenommen haben, als sie angekommen sind, würde ich sage, so insgesamt mindestens zwanzig. Also fast fünfzig bewaffnete und gefährliche Typen.«

Es folgte kurze Stille … dann hieß es: »Ich setze mich mit der Leitung in Verbindung. Melde mich wieder.«

»Verstanden. Ende«, murmelte sie.

Sie beobachtete die Villa weiter durch das High-Tech-Zielfernrohr ihres Scharfschützengewehrs. Sie hatte sich zweihundert Meter entfernt auf dem Dach eines Rohbaus postiert, konnte aber trotzdem genau sehen, was in den Räumen so vor sich ging. Wem immer diese Sicherheitsfirma gehörte, er war wohl der Meinung, eine Masse an Mitarbeitern reiche aus, um Probleme zu vermeiden, hatte aber vergessen, die Fenster zu sichern. Die drei Meter hohen Mauern, die das Hauptgebäude umgaben, waren wohl einem Sinn für Unverwundbarkeit entsprungen. Darüber hinaus wusste niemand von diesem Treffen oder hätte die Männer in dem Zimmer erkannt, von denen sich jeder seit weniger als acht Stunden in Algerien aufhielt.

Niemand, außer ihrem Team.

Es war gut ein Jahr vergangen, seit sie mit der gesamten Gruppe an einer Mission teilgenommen hatte. Nur Rain fehlte. Das war der Deckname eines Agenten, der vor sechs Monaten im Jemen untergetaucht war.

Jet, Tiger, Fire und Lightning waren auf den Plan gerufen worden, als Ariel informiert wurde, dass fünf Sponsoren von Terroristen ein Treffen für eine noch nie dagewesene Konferenz auf neutralem Boden planten. Solch eine Zusammenkunft bot eine Gelegenheit, der man nicht widerstehen konnte – die Chance, einer Vielzahl von Terrorgruppen, von denen einige Israel als die irdische Verkörperung Satans ansahen, den Geldhahn zuzudrehen.

Alles war so gut geplant worden, wie es mit sechs Tagen Vorlaufzeit ging. Ressourcen waren verteilt worden, Personal zusammengetrommelt, das Team zusammengestellt und zum Einsatz gebracht.

Lediglich die Informationsquelle war aus Jets Sicht etwas fragwürdig. Der CIA hatte sie aufmerksam gemacht und auf einen Beobachter bestanden, der seine Interessen vertreten würde. Diese Bedingungen waren nicht verhandelbar. Der kurze Zeitrahmen in Verbindung mit der Anwesenheit eines Außenstehenden gefielen Jet und dem Rest des Teams nicht besonders, jedoch waren es nicht sie, die letztlich die Entscheidung darüber zu treffen hatten.

Nun befand sie sich auf einem Hausdach in Nordafrika und spähte durch ein Hensoldt-ZF-4-Zielfernrohr auf eine stark bewehrte Gruppe, die wirkte, als sei sie jederzeit auf Ärger aus. Das war nicht das, was sich Jet unter einem idealen Szenario vorstellte. Sie zog präzise und fein ausgearbeitete Schritte der blanken Gewalt vor, aber manchmal ließen einem die Umstände keine Wahl.

Ihr Headset zirpte und Fire meldete sich zurück.

»Wir sollen sie so bald wie möglich angreifen. Jeder ist auf seiner Position. In zwei Minuten geht es los. Wiederhole. In zwei Minuten geht es los. Noch irgendwelche Fragen?«

Die Leitung blieb für einen Augenblick still.

»Negativ«, sagte Jet und ein Chor verschiedener, allesamt männlicher Stimmen wiederholte diese Aussage.

Sie aktivierte den Countdown ihrer Armbanduhr und wartete. Wenn alles gut ging, würde es eine relativ saubere Mission bleiben. Wenn alles ordnungsgemäß ausgeführt wurde, standen die Chancen gut, dass keiner der bösen Jungs überleben würde. Trotzdem wünschte sich das Team Verstärkung. Bei einer Mission dieser Größenordnung konnte man sich keine Fehltritte leisten.

Nach exakt zwei Minuten schoss ein Feuerstrahl aus einem fünf Meter von Jet entfernten Gebäude. Fire und Lightning hatten sich dort mit einer Kornet-9M133F-1-Lenkrakete postiert, die mit einem Aerosolsprengkopf ausgestattet war.

Der Speisesaal der Villa explodierte und eine weißglühende Flamme drang mit einer Wolke aus Glassplittern und Stahlbrocken nach draußen – ein Volltreffer hatte das Gebäude komplett ausgeweidet. Jet sah durch das Zielfernrohr, wie die Wachen versteinert dastanden und mit offenem Mund das Ausmaß der Zerstörung betrachteten, bevor sie entweder zur brennenden Villa oder zu ihren Fahrzeugen liefen. Sie beobachtete, wie drei von ihnen zusammenkamen und einer auf das Versteck von Fire und Lightning zeigte, während er in ein Funkgerät sprach. Vier Leute rannten zu einem Van und schleppten Sturmgewehre heran.

Jet tippte an ihr Headset. »Alpha, zu Euch ist Ärger unterwegs. Wiederhole. Ihr seid entdeckt worden.«

»Verstanden. Bleib so lange wie möglich in Deckung, dann sieh zu, dass du wegkommst.«

»Werde ich. Delta Ende.«

Jet spähte durch das Zielfernrohr und schoss auf einen der drei bewaffneten Männer, der offenbar der Leiter der Sicherheitsfirma war, und erledigte ihn. Der Gewehrkolben rammte sich in ihre Schulter, aber sie ignorierte den Rückstoß und nahm den Nächsten ins Visier. Zwei Fahrzeuge fuhren vom Grundstück aus auf sie zu, die Motoren heulten auf und übertönten die Schreie und Befehle, die von der Villa aus gerufen wurden. Sie feuerte erneut und ein weiterer Mann fiel. Jemand hatte ihr Mündungsfeuer gesehen – innerhalb von Sekunden prasselten Kugeln gegen die Wand des Rohbaus. Die Chancen, getroffen zu werden, waren gering, aber auch eine verirrte Kugel konnte tödlich sein.

Es war an der Zeit, zusammenzupacken.

»Alpha, Feind nähert sich.«

»Wie viele?«

»Drei Fahrzeuge.«

»Kannst du sie ausschalten?«

»Ich versuche es, aber ihr dürft in Kürze mit Besuch rechnen. Ich stehe unter Beschuss.«

Sie nahm den ersten Van ins Visier und zielte auf den Fahrer. Gerade, als sie den Abzug drückte, wurde der Van von einem Schlagloch abgelenkt und der Schuss verfehlte. Fünfzehn Zentimeter neben dem Kopf des Fahrers klaffte ein Loch in der Frontscheibe und er fuhr ein Ausweichmanöver. Sie schoss noch einmal, aber er kurvte zu viel hin und her.

Als die Schüsse in ihre Richtung immer mehr wurden, prallten zunehmend Querschläger vom Sims des Daches.

In der Ferne heulten Sirenen. Ihr Headset knisterte wieder.

»Delta, feindlicher Helikopter unterwegs. Die Armee hatte wohl einen Vogel in der Luft. Hau da ab. Wiederhole. Hau jetzt da ab.«

»Verstanden, Alpha. Guter Schuss übrigens. Konfrontation in geschätzten sechzig Sekunden. Ich konnte an den Gewehren Granatwerfer erkennen. Seid wachsam«, erwiderte Jet.

»Du auch, Delta. Raus da jetzt.«

»Bin dabei. Ende.«

Jet schulterte das Gewehr und rannte zur Treppe. Sie nahm immer zwei Stufen auf einmal. Es war dunkel, aber ihre Augen hatten sich an die Finsternis gewöhnt, deshalb konnte sie mit Leichtigkeit den Haufen aus Bauschutt und Müll ausweichen. Sie erreichte schnell den ersten Stock und riskierte einen Blick über die Schulter auf das Zielgelände. Die Scheinwerferlichter der herannahenden Fahrzeuge kamen auf sie zu. Sie hatte vielleicht noch dreißig Sekunden.

Im Erdgeschoss angekommen, sprintete sie zu ihrem Auto, die Scheinwerferstrahlen der Vans tanzten bereits über die Straße. Sie riss die Fahrertür auf, warf das Gewehr auf den Beifahrersitz und ließ den Motor an.

Die Fahrzeuge der Verfolger teilten sich auf. Zwei hielten auf das Gebäude zu, in dem sich Fire und Lightning versteckten, eines kam direkt auf Jet zu.

Fünfzehn Sekunden später kam der Van dreißig Meter vor Jets Wagen zum Stehen und vier Männer mit Kalaschnikows sprangen heraus.

Jets Ford Festiva wurde von einer feurigen Explosion zerrissen. Ein Teil einer Tür segelte in einer langsamen Parabel durch die Luft und bohrte sich drei Meter vom nächsten Schützen entfernt in den Boden. Eine ölige schwarze Rauchwolke quoll aus dem Gerippe des brennenden Wagens und die Flammen brannten um die Wette, als sie gierig den Rahmen verschlangen.

Der CIA-Beobachter bestätigte später einen Verlust in den eigenen Reihen und selbst der Mossad schwieg darüber. Alle, die an der Mission beteiligt waren, wussten, dass das namenlose Team eins seiner wertvollsten Mitglieder verloren hatte. Fire und Lightning waren ebenfalls Zeugen der Explosion gewesen und einhellig der Meinung, dass es unmöglich jemand lebend aus dem Wrack geschafft haben konnte.

Eine Woche später war der Deckname Jet zu den Akten gelegt worden, um nie wieder Verwendung zu finden. Es gab kein Begräbnis.

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Kapitel 7

Heute, Halbinsel Paria, Venezuela

Jet spazierte am Strand entlang, genoss die Wärme der Morgensonne auf ihrer Haut und erreichte schließlich das kleine Fischerdorf Macuro, das gerade erwachte. Sie wusste, dass sie aussah, als sei sie von einem Bus mitgeschleift worden und versuchte, das etwas zu kaschieren, indem sie ihre wilde Mähne zu einem Pferdeschwanz zusammenband. Sie hoffte, wie eine leicht abgefahrene Rucksacktouristin zu wirken – in Südamerika war man an derartige Gäste gewöhnt, selbst in den äußersten abgelegenen Winkeln. Sie würde in ein Motel einchecken und sich zurechtmachen, sobald sie näher an der Zivilisation war, hier aber war weder die richtige Zeit noch der rechte Ort.

Ein Hahn krähte gebieterisch unter den Hennen in seinem Harem, als Jet langsam an dem durcheinanderlaufenden Geflügel vorbeiging und den Strand überquerte, an dem eine rustikale Flotte Fischerboote lag. Ein alter Mann mit tabakfarbener Haut, der gerade mit einem Fischerkollegen sprach, wurde auf sie aufmerksam. Sie plauderten über eine Beobachtung, die sein Freund gemacht hatte, als sie die Fischerboote zu Wasser lassen wollten. Der Mann unterbrach seine Tätigkeit, als Jet ein paar Meter entfernt stehenblieb und sein Boot begutachtete. Sie nickte ihm zu und er zog in einer respektvollen Geste seinen Strohhut vor ihr, was Jet ein fröhliches Lächeln entlockte. Daraufhin fragte sie ihn, ob er sie in die nächste größere Stadt bringen wolle – in diesem Falle in die Hafenstadt Guiria, die gut vierzig Kilometer westlich von hier lag.

Sie verhandelten eine Ewigkeit. Er diskutierte über das Wetter, die Robustheit seines Bootes und die außergewöhnlich reichen Fischgründe um diese Jahreszeit, sie hingegen beklagte ihr Landstreicherdasein und dass die Lumpen, die sie mit sich trug, ihr einziger Besitz waren. Nachdem das Verhandeln wie erwartet ein paar Minuten hin und her gegangen war, kamen sie zu einer Einigung. Kapitän Juan, wie er genannt zu werden wünschte, würde sie für zehn Dollar nach Guiria bringen – das war ein Haufen Geld für den Bewohner eines Landes, in dem man für zwanzig Cent fast vier Liter Benzin bekommen konnte; seine gesamten Ausgaben würden vielleicht einen Dollar betragen, für hin und zurück. Sie betonte, dass ihm immer noch ein halber Tag zum Fischen blieb, wenn er schnell genug war, aber er winkte freundlich ab. An einem guten Tag würde er mit viel Glück vielleicht fünf Dollar mit dem Fischfang verdienen. Er grinste sie an, als sie sich die Hände schüttelten und ihr fiel auf, dass er keine Vorderzähne mehr hatte.

Mithilfe seines Kameraden schubste er das Boot in die Wellen und Jet kletterte geschickt zum Bug vor. Nach ein paar kräftigen Zügen an der Startleine sprang der Außenbordmotor stotternd an und stieß dabei eine Rauchwolke aus; schließlich veränderte sich das ungleichmäßige Rattern zu einem monotonen Dröhnen. Als Jet Kapitän Juan fragte, wie lange die Reise dauern würde, meinte er, es könne eine Stunde dauern, auch weniger oder mehr, denn es hing vom Seegang ab.

Ein Pelikan-Trio folgte ihnen eine Weile, als das Boot am kargen Strand entlangschipperte, dann verloren sie das Interesse und flogen davon. Jet vertrieb sich die Zeit damit, die zerklüftete Küstenlinie an ihr vorbeiziehen zu sehen. Der größte Teil der Halbinsel bestand aus Dschungel, der sich bis ins Meer erstreckte. Es gab kaum Strände, denn das Wasser wurde bereits wenige Meter vom Land weg sehr rasch sehr tief. Wellen brachen an den aufragenden Felsen, an denen sie vorbeikamen. Das Boot wurde immer schneller und erreichte schließlich eine angenehme Geschwindigkeit, die Jet auf zirka zwanzig Knoten schätzte.

Da sie sonst nichts zu tun hatte, kreisten ihre Gedanken um ihr Dilemma – von unbekannten Feinden gejagt zu werden, die ihr etwas antun wollten und wie sie ohne Heimat, ohne Freunde und ohne blassen Schimmer, was sie als nächstes tun sollte, vermeiden konnte, getötet zu werden. Sie hatte immer gedacht, diese Art Leben liege hinter ihr, aber das war eindeutig nicht der Fall.

Als der Bug des Bootes durch die azurblauen Wogen der See schnitten, erinnerte sie sich an ihren letzten Tod, als sie die Explosion in Algier inszeniert hatte, mit der Unterstützung von Ariel, ihrem Mentor … und Liebhaber. Er wollte sie sofort daran hindern, ihren Job an den Nagel zu hängen, erinnerte sie sich. Sie schloss ihre Augen und konnte für einen flüchtigen Augenblick seine starken, selbstbewussten Berührungen auf ihrer nackten Haut spüren, als ob sie noch immer beieinander liegen würden, nach einer verträumten Liebesnacht in einem abgeschiedenen Bungalow am Strand, außerhalb von Ashdod am Mittelmeer.

»Du kannst nicht kündigen. Niemand verlässt das Team. Das kann man sich nicht aussuchen«, erklärte er ruhig.

»Ich weiß, wie das läuft. Aber ich frage nicht. Ich verstehe, dass man dabei bleiben muss, bis man … bis man nicht mehr weitermachen kann. Ich weiß noch, wozu ich mich bereit erklärt habe. Aber ich muss das hinter mir lassen.«

»So einfach ist das nicht.« Er strich mit dem Finger über ihren Bauch und umkreiste verträumt ihren Nabel.

»Doch, ist es.«

»Es ist verboten. Das weißt du.«

»Das hier auch.« Sie drehte sich zur Seite und legte den Kopf auf die Handfläche ihres angewinkelten Arms, der mit dem Ellbogen auf dem Boden ruhte, als sie seine Gesichtszüge musterte. Er war nicht auf traditionelle Art gutaussehend – seine Züge waren alles andere als perfekt, ein bisschen zu zerknautscht und verbraucht. Sein schwarzes, gewelltes Haar war mittellang, seine Nase ein bisschen zu groß, aber seine Lippen waren aufrichtig sinnlich und in seinen Augen konnte sie sich stundenlang verlieren. Jet war noch niemals richtig verliebt gewesen, und was die beiden hier hatten, war wahrscheinlich etwas anderes, aber es kam ihrem Empfinden nach echter Liebe am nächsten, so dass sie nicht genug von ihm bekommen konnte, wenn sie zusammen waren.

»Gutes Argument«, gab er zu. Die Regeln waren mehr als eindeutig. Ihre Verabredungen – nein, ihre Beziehung – verletzte sämtliche Regeln. Die Agenten wurden ausgewählt, gerade weil sie keine intimen Verbindungen zu irgendwem hatten. Sie waren seltsame Tiere, deren Zuhause ihre Einsätze waren. Dadurch wurden ihnen soziale Kontakte unmöglich gemacht. Sie konnten nicht über ihre Arbeit sprechen oder gar jemandem erzählen, in was sie verwickelt waren; manchmal mussten sie für Wochen oder sogar Jahre verschwinden, wenn es die Mission erforderlich machte. In so einem Leben war kein Platz für irgendwelche Beziehungen. Die Teammitglieder hatten sich einem höheren Zweck verpflichtet – das war eines der vielen Opfer, das sie ohne zu zögern brachten.

»Das hat dich nicht aufgehalten. Das hat uns nicht aufgehalten«, korrigierte sie.

Jegliche Freundschaft zwischen Agenten war untersagt, intime Beziehungen verboten. Was alles noch schlimmer machte, war, dass er ihr Vorgesetzter war – ihr Boss, ihr Mentor, derjenige, der ganz objektiv die Entscheidung traf, sie einer Gefahr auszusetzen, sie in Situationen zu bringen, die tödlich enden konnten … oder noch schlimmer. Wenn irgendjemand von ihrer Verbindung gewusst hätte, wäre das sein Ende gewesen. Das Ende der beiden. Aber das hatte sie nicht aufgehalten. Die Chemie zwischen ihnen war zu stark. Sie konnten einander nicht widerstehen – obwohl er zehn Jahre älter war als sie, waren sie unersättlich, wie ein wilder Bulle und seine wollüstige Tigerin.

»Nein. Es hat uns gewiss nicht aufgehalten«, musste er eingestehen und drehte seinen Kopf, damit er ihre unglaublichen Züge bewundern konnte – ein leichter asiatischer Einschlag mütterlicherseits, aber mit stechend grünen Augen, wie er sie noch nie zuvor gesehen hatte. Wenn sie im Einsatz war, trug sie für gewöhnlich farbige Kontaktlinsen. Er war bereit, alles zu riskieren, um mit ihr zusammen sein zu können. Und das beruhte auf Gegenseitigkeit.

»Ich habe eine Idee, David.«

Jet hatte ihn überredet, ihr seinen richtigen Namen zu verraten, nachdem sie sich vor zweieinhalb Jahren das erste Mal zum Liebesspiel verabredet hatten. Er war der einzige im Team, der sie als Maya kannte, und sie war die einzige, die seine wahre Identität kannte. Für alle anderen war er Ariel.

»Ich will deine Idee nicht hören«, protestierte er, aber sie sah ein verräterisches Flackern in seinen Augen.

Sie legte ihren Plan in sachlichem Ton dar. Sie musste sterben – vorzugsweise im Einsatz – und zwar auf eine Weise, die niemand infrage stellen würde. Er verstand sofort, was sie da vorschlug und erkannte die Logik dahinter. Sie wäre nur dann jemals sicher, wenn sie tot wäre. Sicher vor den Händen des Mossad, sicher vor all den Feinden, die sie sich im Laufe ihrer Missionen gemacht hatte, sicher vor einer Welt, in der sie ein Raubtier war oder ein Gegner, den man auf den ersten Blick beseitigen musste.

»Aber warum, Maya? Das würde mich interessieren. Ich meine, bei deiner Geschichte … was willst du sonst anfangen? Du wurdest nur für dieses Team erschaffen.« Aus ihrem Dossier wusste David alles über Jet, was man nur wissen konnte, und sie hatte ihm Dinge aus ihrer Vergangenheit anvertraut, die sie niemand anderem jemals erzählt hatte. Ihr Pflegevater. Die Nacht, als er zu ihr kam, als sie dreizehn war, so wie er viele Nächte in den Jahren zuvor gekommen war; als sie ihrem Albtraum schließlich ein Ende gesetzte hatte, nur, um in einen noch schlimmeren zu stürzen. Jugendarrest. Psychiater. Der Staat als Vormund. Unzählige unerbittliche und brutale Kämpfe in verschiedenen Einrichtungen. Eine nicht enden wollende Reihe von Traumata, die ihr die Persönlichkeit raubten und die niemand jemals ertragen müssen sollte.

»Ich möchte leben, David. Ich möchte meine Vergangenheit hinter mir lassen und von vorne anfangen. Ich möchte ein Leben jenseits von Rache, Tod und Hass. Ist das denn wirklich so schwer zu verstehen?« Sie schwieg kurz und wischte eine Locke aus seinem Gesicht, die vor seinen Augen herunterhing. »Ich muss neu beginnen. Und du kennst mich gut genug. Wenn du mir nicht helfen willst, werde ich es alleine durchziehen.« Ihre Stimme hatte etwas stählernes, als sie das sagte.

Er seufzte. »Aber warum jetzt? Nach allem, was wir zusammen durchgemacht haben. Was du durchgemacht hast. Warum, mein Engel?«

»Weil die Zeit dafür reif ist, David. Die Zeit ist reif.«

Er nickte; es war eine subtile, kaum wahrnehmbare Bewegung, die mehr sagte, als jedes noch so laut ausgesprochene Wort.

Sie konnte ihm den wahren Grund nicht verraten. Das konnte sie niemandem verraten. Warum sich in einem Augenblick plötzlich alles verändert hatte und sie schlagartig einen Blick auf eine andere Zukunft erhaschen konnte – eine Zukunft ohne Tod und Gefahr. Eine Zukunft voller Liebe. Liebe, die sie nie erfahren hatte – seit ihre Eltern gestorben waren.

Vor zwei Wochen hatte Jet herausgefunden, dass sie schwanger war.

Es bestand kein Zweifel. Sie hatte den Test dreimal gemacht, um ganz sicher zu gehen.

Da wurde plötzlich alles anders.

Ihre Vergangenheit war geprägt von so viel Horror, dass er für zehn Leben gereicht hätte, und das meiste davon hatte sie David erzählt, nachdem sie sich nähergekommen waren. Es war schwierig, ihm zu vertrauen, was diesen Teil ihres Lebens anging, aber sie hatte es getan und rechnete ihm hoch an, dass er diese Last mit ihr teilte. Sie hatte ihm aber auch erzählt, dass sie niemals Kinder haben wollte, weil sie die schlimmste Mutter der Welt sein würde – und obwohl diese Bemerkung übertrieben war, steckte ein Körnchen Wahrheit darin. Sie verdiente sich ihren Lebensunterhalt mit Töten. Sie musste ihre Gefühle unter Eis begraben, wenn sie effizient und gewissenlos sein wollte … und sie durfte kein Mitgefühl haben. Das war ihr während des Trainings für die Teamarbeit immer wieder eingetrichtert worden. Diese Weisheit hatte ihr das Leben auch schon lange vorher immer wieder ins Gesicht geschleudert. Um in Sicherheit zu sein und um zu vermeiden, verletzt zu werden, musste man gefühllos sein. Gefühle bedeuteten Schmerz. Gefühle bedeuteten Leid.

Gefühle bedeuteten aber auch, am Leben zu sein.

Die traurige Wahrheit war, dass sie ihr Erwachsenenalter und die meiste Zeit ihrer Kindheit hindurch innerlich tot gewesen war. Der einzige Funke Gefühl, der jemals in ihr aufleuchtete, war von David entfacht worden, und selbst diesen Funken konnte sie nicht uneingeschränkt mit ihm teilen oder über einen bestimmten Punkt hinaus stärken. Als sie jedoch auf diesen Teststreifen gepinkelt hatte und sah, dass er positiv war, geriet ihre ganze Welt aus den Angeln und ein längst vergessenes Gefühl wurde zu Tage gefördert. Eine Emotion, die so mächtig war, dass es ihr den Atem verschlug.

Das Verlangen, jemanden zu beschützen.

Das konnte sie David nicht erzählen; sie quälte sich selbst ein Dutzend schlafloser Nächte damit, aber er durfte es nicht wissen. Zumindest jetzt noch nicht. Eines Tages vielleicht, wenn das Baby da war und sie ein neues Leben begonnen hatte, ein Leben in geordneten Verhältnissen, in dem sie in Sicherheit war … dann konnte sie es ihm vielleicht erzählen. Und vielleicht würde er sich dann auch entscheiden, einen anderen Weg einzuschlagen.

Momentan jedoch konnte sie nichts riskieren, was seine Reaktion anging. David war ein guter Mann, ein ehrenhafter Mann, aber er war auch ein Kontrollfreak – er musste seine Stellung wahren. Er hatte das Kommando über alles, was das Team betraf, über jede Operation, an der sie teilnahmen, über alles, was vor sich ging. Er war speziell wegen seiner Persönlichkeit ausgewählt worden, so wie sie wegen ihrer ausgesucht worden war. Und während sie starke Gefühle für ihn hegte – ihn vielleicht sogar liebte, wenn sie ehrlich zu sich war –, kannte sie ihn gut genug, um zu wissen, dass sie seine Reaktion nicht vorhersehen konnte. Sie konnte nicht riskieren, mit der Wahrheit eine Kette verhängnisvoller Ereignisse auszulösen. So sah ihre Entscheidung aus und sie würde tun, was immer nötig war, um ihr Baby zu beschützen. Es brach ihr das Herz, es ihm zu verschweigen, aber letztendlich blieb ihr nichts anderes übrig.

»Du weißt, dass es nicht einfach wird«, sagte er, als er ihre Hand nahm und die Handfläche unerwartet zärtlich küsste.

Fast hätte sie angefangen zu weinen – ihre Augen wurden groß – und David dachte wahrscheinlich, dass sie vor Dankbarkeit ergriffen war. Sie zog ihre Hand weg und wischte sich das Gesicht mit dem Handrücken ab, dann fixierte sie ihn mit besonnenem Blick und der Moment war vorüber.

»Wir müssen uns einen Plan ausdenken«, sagte sie. »Man sagt, darin seist du gut.«

»Deine Idee ist nicht schlecht, aber wir müssen die Details noch ausarbeiten und die passende Gelegenheit abwarten. Wenn sich die Chance dann bietet, musst du bereit sein. Das heißt, du brauchst Pässe, Geld, Waffen, ein Ort, an dem du sicher bist …«

»Ich weiß.« Sie legte sich auf den Rücken und starrte an die Decke, dann schloss sie ihre Augen. Der Rest war alles Logistik. Eine Frage der Durchführung. Sie musste einen weit entlegenen Ort wählen, wo sie niemand kannte, damit sie in ein neues Leben eintauchen konnte, ohne Aufmerksamkeit zu erregen. Die Finanzierung und der Papierkram mussten geregelt werden. Das waren Details, mit denen sie sich bestens auskannten. Der schwierige Teil war bisher die Entscheidung, es zu tun und David zu überreden, ihr zu helfen. Sie war davon ausgegangen, dass er ablehnen würde und sie hätte ihm deswegen keine Vorwürfe gemacht. Sie bat ihn ja praktisch darum, sein Team und den Geheimdienst zu hintergehen, dem er alles verdankte – seine Identität, seinen Beruf, seinen Grund, jeden Morgen aufzuwachen.

Keiner von beiden wusste, dass sich die richtige Chance bereits eineinhalb Wochen später bieten würde, als der CIA den Mossad informiert hatte, dass in Algier dieses Treffen stattfände. Als die Vorbereitungen zur Mission in vollem Gange waren, hatte David rund um die Uhr an dem Plan gearbeitet, die Explosion des Wagens und ihre Flucht zu ermöglichen. Ihr Verschwinden war reibungslos über die Bühne gegangen, niemand hatte etwas vermutet und ihr Tod wurde problemlos inszeniert.

Sie hatte David das letzte Mal zwei Tage vor der Abreise nach Algier gesehen. Seither hatten sie keinen Kontakt mehr gehabt, sie hatte ihm nur eine leere Postkarte geschickt, um ihn wissen zu lassen, dass sie in Sicherheit war, so wie sie es vereinbart hatten.

Das Boot traf auf eine besonders hohe Welle, Gischt spritzte hoch in die Luft, schwappte über den Rumpf und durchnässte sie beide. Der Schock wischte die Gedanken an früher jäh beiseite. Sie öffnete die Augen und lachte unwillkürlich, während das Wasser von ihren Haaren und ihrem Gesicht tropfte.

Kapitän Juan stimmte mit ein, und sie fühlte eine vorübergehende Verbundenheit zu dem alten Fischer, als sie über die Wogen hüpften und unbekümmert lachten, weil sie nass geworden waren.

Die Brise und der Sonnenschein trockneten sie rasch, und der Augenblick ging vorbei. Ein Paar fliegender Fische kam aus dem Wasser vor dem Bug gesprungen und folgte ihnen, als sie über den glitzernden Sprühnebel glitten, der zum Begleitrhythmus des Bootsmotors auf den Wellen tanzte.

Nach wenigen Minuten zeigte Juan auf eine Schneise im Dschungel, wo ausgebleichte Gebäude das nahtlose Grün der Küste am Horizont unterbrachen.

»Guiria.«

Sie nickte und hielt sich die unverletzte Hand über die Augen, damit die Sonne sie nicht blendete.

»Wie lange?«, fragte sie.

Er schien ernsthaft über diese Frage nachzugrübeln und runzelte die Stirn, dann lächelte er sie wieder zahnlos an.

»Vielleicht eine Viertelstunde. Wir waren ziemlich flott.«

Sie nickte. »Manchmal hat man Glück im Leben.«

Sie verharrten den restlichen Weg über schweigend.

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Kapitel Acht

Heute, Guiria, Venezuela

Wenn es einen trostloseren Ort auf der Welt gab, als den Hafen von Guiria, musste Jet ihn erst noch finden, und sie war in ihrem Leben schon an einigen schrecklichen Orten gelandet. Rostige Fischerkähne ächzten und knarrten an bröckelnden Kaimauern, als beklagten sie die Armut dieser Gegend. Sobald sie den Kai erklommen und Kapitän Juan zum Abschied gewunken hatte, wandte sie sich mit prüfendem Blick dem kleinen Hafen zu, und was sie zu sehen bekam, war nicht gerade ermutigend. Verrostete Blechdächer, abblätternde Farbe und ein Tuch aus modrigem Gestank, das über allem lag, begrüßten sie auf ihrem Weg von der Küste zu den verwahrlosten Straßen der Kleinstadt.

In einem kleinen Laden an einer Ecke machte sie halt, kaufte sich eine Tüte Nüsse und eine Flasche Wasser, die sie gierig leerte. Dann ging sie zurück und holte sich noch eine. Weiter vorne an der Straße entdeckte sie ein Geschäft, das ein paar ärmellose Hemdchen und T-Shirts zum Verkauf anbot; sie entschied sich für ein halbwegs ansehnliches und sah sich dem verärgerten Blick des alten Ladenbesitzers ausgesetzt, als sie mit Dollars zahlte – diese Währung war in Venezuela nicht gerne gesehen, trotzdem nahm sie die große Mehrheit der Einheimischen in Wahrheit gerne an.

In der Nähe des Marktplatzes stolperte sie über ein verschlafenes kleines Hotel, das wohl seit Anbeginn der Zeit hier stand. Ein paar Einheimische saßen auf dem Bordstein, tauschten altbekannte Witze und Geschichten aus und sahen zu, wie es mit ihrer Welt dahinging. Als sie vorbeiging, verstummten sie und Jet konnte die geflüsterten Sticheleien hören, als sie durch die rissigen Holztüren des Hotels marschierte.

Eine korpulente Frau in leuchtend gelbem Kleid und mit dem Gesicht eines ehemaligen Schwergewichtsmeisters empfing sie an der Rezeption und vermietete ihr ein Zimmer für sieben Dollar. Jet fragte sie nach dem Busfahrplan. Sie zuckte mit den Schultern. Die Haltestelle sei zwei Blocks entfernt, sie könne selber nachsehen, wann immer sie Lust dazu hatte.

Das Zimmer befand sich im ersten Stock und roch wie eine Mischung aus Erbrochenem und Schimmel mit einer dünnen Schicht Reinigungsmittel darauf. Aber es taugte – es gab fließend lauwarmes Wasser und ein Stück weißer Seife in der Dusche, mehr hatte sie sich gar nicht erhofft.

Eine halbe Stunde später ging Jet die Treppe hinunter und trat hinaus in die schwüle Hitze. Dieselben Typen wie vorhin lungerten immer noch herum und beobachteten sie, als sie auf dem Gehsteig zur Bushaltestelle ging. Dabei machten sie die gleichen Bemerkungen wie zuvor. Offenbar musste man keine große Bandbreite an Sprüchen haben, wenn man eine Kanalratte in Guiria war.

Laut eines ausgebleichten Fahrplans, der nahe der Kirche an einem Pfosten hing, fuhr der Bus nach Caracas einmal täglich am Nachmittag. In eineinhalb Stunden war die nächste Abfahrt, also konnte sie vorher noch etwas Essen gehen.

Kurz darauf saß sie in einer Art Familiencafé, das erwartungsgemäß ausschließlich Fisch auf der Speisekarte hatte. Sie bestellte gegrillten Fisch und überlegte ihren nächsten Schritt, während die staubigen Deckenventilatoren quietschend ihre fruchtlosen Kreise drehten, um der Hitze Herr zu werden.

Ihre Verfolger dachten entweder, dass sie noch am Leben und somit noch in Trinidad war, oder sie hatten von der Bootsexplosion gehört und hielten sie für tot. Eine dritte Möglichkeit, die sich ihr aufdrängte, war, dass sich ihre Feinde an ihren letzten Tod bei einer Explosion erinnerten und nicht glaubten, dass sie wirklich umgekommen sei, vorausgesetzt, sie gingen davon aus, dass sie das mit der Jacht gewesen war.

Diese dritte Möglichkeit machte ihr Sorgen.

Wenn Jet die Jagd leiten würde, hätte sie in jeder größeren Küstenstadt wachsame Agenten, nur für den Fall. Das war eine weit hergeholte Vermutung, aber bisher hatte sie mit solchen Spekulationen immer Glück gehabt. Gemessen an dem, was sie schon alles erlebt hatte, war solch eine Möglichkeit nicht gänzlich von der Hand zu weisen.

Als der Fisch serviert wurde, verschlang ihn Jet mit Heißhunger.

Dann ging sie wieder auf die Straße und schlenderte den bröckelnden Bürgersteig entlang. Sie entdeckte eine Bude namens Bazaar del Mundo – der Basar der Welt –, was eine recht vornehme Bezeichnung war für einen Laden in einer Stadt wie dieser, der eine miserable Sammlung gebrauchter Waren am Straßenrand ausgebreitet hatte. Waschmaschinen aus den Sechzigern, ein Fernseher, der älter war als sie, restlos verbrauchte Fischernetze … und ein Regal mit Second-Hand-Bekleidung. Jet betrat den stickigen Laden und durchforstete das angebotene Trauerspiel. Innerhalb von fünf Minuten hatte sie ihre Wahl getroffen, zu der ein antiker Koffer aus Karton gehörte, der wahrscheinlich schon seit der Landung von Kolumbus hier war.

Zurück im Hotel, zog sie sich um. Sie trug jetzt einen formlosen, locker sitzenden Fransenrock, eine cremefarbene landestypische Bluse, die aussah, als stamme sie noch aus der Disco-Ära, sowie einen dunkelblauen Schal als Kopftuch. Ein Paar Sandalen, in denen wahrscheinlich jemand gestorben war, komplettierte das Outfit. Sie betrachtete sich im Spiegel und eine venezolanische Bauersfrau blickte daraus zurück – nur dass ihr Gesicht immer noch zu viel Wiedererkennungswert hatte. Ihre Gesichtszüge waren charakteristisch in dem Sinne, dass sie entweder asiatisch oder slawisch aussah – hohe Wangenknochen, leicht mandelförmige Augen, perfekte Symmetrie. Aber das konnte gut als einheimisch durchgehen – in der Bevölkerung gab es viele, durch deren Adern eine ordentliche Menge indigenen Blutes floss, und diese wiesen ähnliche Merkmale auf.

Sie ging ins Bad, knüllte etwas Toilettenpapier zusammen und stopfte es sich zwischen Wangen und Backenzähne, dann überprüfte sie ihr Erscheinungsbild noch einmal. Irgendetwas fehlte immer noch. Sie bückte sich, kratzte etwas dunkelbraunen Dreck aus einer Ecke des Zimmers und rieb ihn sich unter die Augen. Viel besser. Jetzt sah sie mindestens zehn Jahre älter aus, gezeichnet von einem rauen Leben. So passte sie schon eher unter die typischen Passagiere eines ländlichen Busses ins Nirgendwo.

Jet packte ihre Klamotten und Schuhe in den Koffer und verschloss ihn gut. Die Verkleidung war nicht perfekt, aber wer aufgrund einer Personenbeschreibung und ihres alten Passfotos nach ihr suchte, würde sie so kein zweites Mal ansehen.

Auf dem Weg aus dem Hotel legte sie den Zimmerschlüssel auf den Tresen, ohne auf die Rezeptionistin zu warten, die gerade nicht da war, damit diese nicht Zeugin ihrer bemerkenswerten Verwandlung werden konnte. Jet glaubte zwar nicht, dass jemand die unfreundliche Alte befragen würde, aber andererseits ging sie lieber auf Nummer Sicher, statt ein unnötiges Risiko einzugehen.

Als sie an der Haltestelle ankam, lief sie langsamer und überflog die wenigen Fahrzeuge und wartenden Personen in der Nähe.

Ihre Nackenhaare stellten sich auf. Etwas stimmte nicht.

Dort.

Dreißig Meter entfernt auf der anderen Straßenseite lehnte ein Weißer an der Wand eines angrenzenden Gebäudes und las Zeitung, wobei er gelegentlich beim Umblättern die wartenden Passagiere beobachtete.

Er hatte sie nicht gesehen. Falls doch, war sie ihm aber nicht aufgefallen, außer als das, was sie vorgab, zu sein – eine heruntergekommene Bauersfrau Ende dreißig.

Sie machte kehrt und lief die Straße zurück, dann versteckte sie sich in einem kleinen Markt, wo sie eine Flasche Wasser kaufte und ihre Optionen abwog.

Gott sei Dank hatte sie sich für eine Verkleidung entschieden. Hätte sie das nicht getan, wäre sie schon aus einem Kilometer Entfernung aufgefallen wie ein bunter Hund.

Ihr ursprüngliches Problem war noch immer nicht gelöst. Wie sollte sie von der Halbinsel wegkommen?

Der kleine Flughafen war keine Lösung. Er stand sicher genauso unter Beobachtung wie die Bushaltestelle.

Sie ging weiter, kam an dem kleinen Second-Hand-Laden vorbei, dann kehrte sie um und fragte den Eigentümer, ob er jemanden kenne, der sie nach Carúpano mitnehmen könne – das war eine relativ große Stadt an der Karibikküste, von der aus mehrere Busse nach Caracas fuhren, dem einzigen Tor zur Welt, das sie hier kannte. Er verdrehte die Augen und dachte nach.

»Sie können den Bus nehmen. Er fährt in ein paar Minuten ab. Er kommt auf dem Weg nach Caracas dort vorbei«, bot er an.

»Nein. Ich habe schlechte Erfahrungen mit ländlichen Bussen gemacht. Ich wäre bereit, lieber ein bisschen mehr auszugeben, wenn mich dafür jemand fahren könnte.«

»Da werden Sie aber viel mehr als nur ein bisschen zusätzlich ausgeben müssen.«

»Nun, ich bin offensichtlich nicht wohlhabend, aber wo ein Wille ist …«

Er musterte sie. »Vielleicht kenne ich jemanden.«

»Könnten Sie ihn anrufen?«

»Was wären Sie denn bereit, zu bezahlen?«

»Keine Ahnung. Wie weit ist es denn?«, fragte sie.

»Vielleicht einhundertzwanzig bis einhundertfünfzig Kilometer auf größtenteils schlechten Straßen.«

»Welchen Preis halten Sie denn für angemessen?«

Er lachte. »Für Sie oder den Fahrer?«

Nach einigem Geplänkel einigten sie sich darauf, dass zwölf Dollar fair erschienen.

»Mein Name ist Cesar. Ich sperre den Laden zu.«

Sie nickte und ihr Verdacht bestätigte sich. »Wie ist Ihr Auto beieinander, Cesar?«

»Bisher läuft es noch. Genau wie ich. Viele Kilometer, aber läuft noch recht gut.«

Er machte das rostige Tor der Bude zu und sperrte mit einem Vorhängeschloss ab, dann bedeutete er ihr, ihm zu folgen. Zwei Blocks weiter erreichten sie ein kleines Haus mit Blechdach und einem Garten voller Hühner. Ein dürrer brauner Mischlingshund knurrte von der schattigen Terrasse, machte aber keine Anstalten, sich zu bewegen.

»Haben Sie keine Angst. Er ist zu faul, um auf jemanden loszugehen, wenn es bedeutete, dass er dazu aufstehen oder in die Sonne gehen muss«, sagte Cesar, dann zeigte er auf einen verbeulten grauen Isuzu Trooper, der mehr aus Rost als Metall bestand.

Skeptisch musterte sie den Wagen. »Sind Sie sicher, dass wir es damit schaffen?«

»Für das richtige Geld schafft er es bis nach Alaska.«

Er ging an die Seite des Geländewagens und zog einen schmutzigen Lappen heraus, der als Tankdeckel diente, dann hob er einen eingedellten Kanister hoch.

»Nur kurz nachfüllen. Dann können wir los.«

Jet war skeptisch, aber sie nickte einfach. Jeder, der nach ihr suchte, würde kaum nach einer Einheimischen Ausschau halten, die im schrottreifsten SUV der Welt unterwegs war. Langsam ging sie um das Fahrzeug herum und betrachtete die Reifen, die fast kein Profil mehr hatten und die Drähte, mit denen ein Kotflügel befestigt war.

»Jefe! Komm her. Lust auf einen Ausflug?«, rief Cesar.

Der Hund spitzte die Ohren und hob träge den Kopf. Cesar klopfte sich fordernd auf den Schenkel, da stand das Tier auf, streckte sich und trottete schließlich zu seinem Herrchen, der nun fertig getankt hatte, und beobachtete ihn mit mäßiger Neugier. Cesar brachte den Kanister zurück hinters Haus und öffnete den Kofferraum. Der Hund sprang mit bemerkenswerter Geschicklichkeit hinein und ließ sich hinplumpsen.

»Hüpfen Sie rein. Wir sind in null Komma nix dort«, versprach Cesar.

Sie warf ihr Gepäck auf den Rücksitz, schaute, ob der Hund Anzeichen von Aggression zeigte, dann nahm sie auf dem Beifahrersitz Platz. Die Tür klang, als breche sie gleich aus den Angeln, als Jet sie zuschlug. Jefe begann erwartungsvoll zu hecheln, worauf der ganze Wagen sofort nach Hundeatem roch.

Cesar setzte sich ans Steuer und zerrte den Schlüssel aus der Hosentasche. Er blinzelte auf das Armaturenbrett, als verwirre es ihn ein wenig und fummelte an der Zündung herum. Zunächst tat sich nichts und die Temperatur in der Fahrgastzelle stieg rasch um weitere zwanzig Grad. Endlich klickte es ein paar Mal unter der Haube, dann folgten ein schrilles Keuchen und Husten, bis sich der Motor endlich fing und stotternd ansprang.

»Sehen Sie? Wie ein Mercedes! Ich habe es ja gesagt.«

»Wirklich beeindruckend«, pflichtete sie bei.

Er legte den Gang ein, trat auf das Gaspedal und der antike Geländewagen setzte sich widerwillig in Bewegung.

»Sorry, keine Klimaanlage. Die geht seit zirka zehn Jahren nicht mehr. Aber wenn wir erst einmal in Bewegung sind, wird uns der Fahrtwind durch die Fenster Kühlung verschaffen.«

»Ich hoffe nur, dass wir in Bewegung bleiben.«

Sie bogen auf die schmale Straße und Cesar lenkte den SUV vorsichtig den leichten Hügel hinauf, wo die Landstraße 9 auf die Hauptstraße traf. In den äußeren Bezirken der Stadt fuhren sie an einem alten umgebauten Schulbus vorbei, der nach Guiria hineinfuhr. Er sah nur geringfügig vertrauenerweckender aus als der Isuzu.

»Das ist der Bus nach Caracas«, sagte Cesar und nickte mit dem Kopf.

»Nett.«

Die Straße schlängelte sich quer über die Halbinsel und wieder zurück, die durchschnittliche Reisegeschwindigkeit lag bei dreißig Kilometern pro Stunde. Jet wusste nicht, ob sie sich ärgern oder erleichtert sein sollte, dass der Fahrer so vorsichtig war. Sie beschloss, optimistisch zu bleiben und machte die Augen zu. Die schwache Lüftung richtete nur wenig gegen die steigende Hitze aus.

Vier Stunden später kamen sie in Carúpano an und Jet bat Cesar, sie einen Block von der Bushaltestelle entfernt abzusetzen. Sie ging hinüber, studierte den Fahrplan und sah, dass noch am selben Abend ein Bus nach Caracas fahren würde sowie ein weiterer am nächsten Morgen. Die Aussicht auf eine nächtliche Reise über fünfhundert Kilometer auf unsicheren Straßen behagte ihr gar nicht, also beschloss sie, ein Zimmer zu nehmen und ein paar Kleider einzukaufen – das bäuerliche Kostüm war nicht schlecht, hatte aber seinen Zweck erfüllt und nun brauchte sie ein paar grundlegende Dinge, die eine Stadt von der Größe Carúpanos mit Sicherheit bot.

Sie fand ein zweckdienliches Hotel eineinhalb Blocks vom Strand entfernt. Das Zimmer war sauber und gemütlich, hatte ein anständiges Bett und war durchströmt von einer milden karibischen Brise. Nachdem sie ihre wenigen Habseligkeiten ausgepackt hatte, machte sie sich auf die Suche nach Läden und fand einige Blocks entfernt auch gleich einen, der vielversprechend aussah. Innerhalb weniger Minuten kaufte sie eine Jeans und ein Top, die genau richtig waren – langärmlig, aus leichter Baumwolle, in dezentem Blau und Grün –, ein paar kurze Sporthosen sowie ein T-Shirt. Jet bezahlte, zog die Jeans und das Top gleich im Laden an, stopfte ihren Rock und ihre Bluse in die Tasche und begab sich auf die Suche nach einem Abendessen.

Sie stolperte über ein Restaurant direkt am Malecón, das einen anständigen Eindruck machte. Diesmal ließ sie sich Zeit beim Essen, gleich darauf aber bemerkte sie, wie erschöpft sie war. Die Nacht am Strand war nicht unbedingt erholsam gewesen, und als der Isuzu durch den hügeligen Dschungel rumpelte, konnte sie nur ein wenig dösen – sie benötigte ein paar volle Stunden ungestörten Schlafs.

Als sie das Lokal verließ, ging gerade die Sonne unter, der lila Himmel war mit orangen und pinken Streifen durchzogen, und der Strom an Strandbesuchern versiegte. Jet hielt sich ohne Eile an die Hauptstraße die Küste entlang und freute sich auf das einladende Bett auf ihrem Zimmer, als sie um die Ecke zu ihrem Hotel bog.

Ihr fiel eine schemenhafte Gestalt auf, als sie eine kleine Gasse passierte und ihr blieb kaum Zeit, den etwas über zwanzig Jahre alten Mann in dem verdreckten Fußballtrikot wahrzunehmen, der mit einem Messer in der Hand auf sie zukam. Sie warf ihm die Tasche mit den Kleidern an den Kopf und drehte sich herum, als sie seinen bewaffneten Arm ergriff, dann rammte sie ihm den rechten Handballen ins Gesicht und traf sein Kinn. Er zuckte zusammen vor Schmerz, hielt das Messer weiter fest, aber setzte seine Attacke nicht fort. Stattdessen baute er sich schwer atmend und mit blutendem Kinn vor ihr auf, dann spuckte er einen schäumenden Klumpen Blut und einen vergammelten Zahn in den Rinnstein und starrte sie mit stechendem Blick an. Der Mann war ausgezehrt und roch säuerlich; sein Körper zuckte, wie es für Junkies typisch war.

Ein kleiner, älterer Mann mit rattenartigem Gesicht kam flink ans Ende der Gasse und blickte sich hektisch nach etwaigen Zeugen um. Er hielt ein langes Rohr so routiniert in der Hand, als habe er es schon oft benutzt. Er verströmte eine Giftwolke aus stinkendem Schweiß und Tabakgeruch.

Jet taxierte die beiden rasch. Das waren gewöhnliche Räuber; Diebe, welche die wohlhabenderen Gegenden der meisten venezolanischen Großstädte unsicher machten, immer auf der Suche nach leichter Beute.

Heute Abend hatten sie sich das falsche Opfer ausgesucht.

Sie erwog mögliche Maßnahmen, während die Typen sie langsam umkreisten und versuchten, hinter sie zu gelangen. Ihre Bewegungen wiesen schwache Anzeichen einer primitiven Strategie auf – sie blieben immer ein Stück weit auseinander, damit man sich nur auf einen von ihnen konzentrieren konnte. Unter anderen Umständen sicherlich ein guter Schachzug.

Jet entschied sich für List und Irreführung statt eines Frontalangriffs. Sie sollten zu ihr kommen.

Ihre Augen weiteten sich, als sie ihren Kopf ängstlich drehte.

»Bitte, tut mir nicht weh. Ich habe gar kein Geld und ich … ich kann Karate.« Sie klang überzeugend. Das Zittern in ihrer Stimme beim Wort ›Karate‹ war besonders schwach.

Der kleinere Mann lachte, was wie ein böses, humorloses Bellen klang, dann trat er wortlos einen Schritt auf sie zu und hieb mit dem Rohr nach ihrer Schulter.

Ab hier ging alles ganz schnell.

Sie trat ihm in den Schritt und unterbrach damit seinen Schwung; er winselte und krümmte sich. Sie trat ihn noch einmal, diesmal an den Kopf, und er legte sich auf dem dreckigen Pflaster lang. Dabei schlug sein Rohr auf den Boden und entglitt ihm. Der Jüngere rannte auf sie zu, aber sie blockte mit Leichtigkeit seinen von unten ausgeführten Messerschwinger und rammte ihm brutal die Faust in die Kehle. Mit seiner freien Hand griff er nach seiner Luftröhre, während er nach Atem rang und Jet schlug ihm mit der guten Hand kraftvoll auf den bewaffneten Arm. Er ließ das Messer zu Boden poltern und wand sich japsend.

Sie sah, wie er röchelte. Das war kein tödlicher Schlag, da sie in letzter Sekunde die Kraft des Hiebs ein wenig zurückgenommen hatte, er würde sich also davon erholen. Jedoch würden die zwei in nächster Zeit erst einmal niemanden mehr überfallen.

»Nimm deinen Kumpel und verschwinde verdammt nochmal von hier, bevor ich dir die Arme ausreiße und sie dir um die Ohren haue«, sagte sie leise, als sie sich niederkniete und das Messer aufhob. Dabei ließ sie die kampfunfähigen Angreifer nicht aus den Augen.

Der Mann am Boden stöhnte als der Jüngere zu ihm wankte.

Das war es dann auch schon. Sie würden ein paar Augenblicke brauchen, um sich zu sammeln und wieder laufen zu können. In der Zwischenzeit würde die Frau längst weg sein.

Jet hob die Plastiktüte mit den Klamotten auf und verließ die Gasse, sah aber noch einmal zurück zu den zwei Vögeln, um sicher zu gehen, dass nicht einer von ihnen sie mit einem unerwarteten Kraftaufgebot überraschte. Dann beeilte sie sich, um den Block und ins Hotel zu kommen. Sie war erleichtert, dass ihre Atmung und ihr Puls im normalen Bereich waren. Das war die alte Jet. Die Instinkte, die ihr immer so geholfen hatten, waren schnell wieder erwacht.

Allerdings nicht alle.

Sie hatte die Räuber nicht umgebracht.

Früher hätte sie nicht lange gefackelt.

Jet zog sich aus und duschte noch einmal kalt, bevor sie sich auf das Bett fallen ließ. Sie tastete nach der Nachttischlampe und machte sie aus; Dunkelheit legte sich über das Zimmer, es war nur gelegentlich ein vorbeifahrendes Auto auf dem Weg zum Strand zu hören.

Sie war innerhalb einer Minute vollkommen bewusstlos.

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Kapitel Neun

Zwei Jahre früher, Trinidad

»Meine Fruchtblase ist geplatzt.«

Die Schwester nahm Maya bei der Hand und führte sie zu einem Stuhl. Nach einer hektischen Diskussion am Telefon wandte sie sich ihr wieder zu.

»Der Doktor ist unterwegs, Liebes. Legen Sie sich einfach hier drüben hin, dann werden wir Sie vorbereiten. Machen Sie sich keine Sorgen«, gurrte die Schwester in stark inseltypischem Tonfall und zeigte ihr die Krankenliege, die ein Pfleger durch die Edelstahltüren der Notaufnahme geschoben hatte.

Mit Unterstützung der Schwester tat Maya, wie ihr gesagt wurde, und innerhalb weniger Minuten schob man sie in ein Separee. Eine andere Schwester checkte ihren Puls und Blutdruck, half ihr in ein Krankenhaushemdchen und hängte ihre Kleider sorgfältig in einen kleinen Schrank.

Die Wehen kamen jetzt regelmäßiger, und als der Arzt in Straßenkleidung endlich angerannt kam, atmete sie erleichtert auf. Er untersuchte sie kurz, dann hörte er mit einem Stethoskop ihren Bauch ab. Daraufhin wies er die Schwester mit leiser Stimme an, umgehend einen Ultraschallwagen hereinzubringen.

»Stimmt was nicht, Doktor?«, fragte Maya.

»Es ist wahrscheinlich nichts. Keine Sorge. Ich will nur etwas überprüfen«, antwortete er, ohne ihr dabei in die Augen zu sehen.

Die Schwester kam mit dem Wagen zurück und der Arzt applizierte rasch Gel auf das Gerät, dann bewegte er es langsam über Mayas Bauch. Mit angespanntem Gesichtsausdruck beobachtete er den Monitor. Stirnrunzelnd sah er Maya an.

»Es gibt ein Problem. Der Puls des Babys schlägt in einem kritischen Bereich. Wir müssen umgehend einen Kaiserschnitt durchführen.«

»Nein! Das will ich nicht. Ich habe Ihnen gesagt, ich möchte eine natürliche Geburt.«

»Ich fürchte, wir haben keine andere Wahl. Es tut mir leid. Wir dürfen keine Zeit mehr verlieren. Es geht um Sekunden. Sie und das Baby schweben beide in Gefahr.« Der Arzt drehte sich um und gab ein paar knappe Anweisungen an die Schwester weiter.

Maya lief der Schweiß übers Gesicht, während sie seine Aussage verarbeitete.

»Gut. Tun Sie, was Sie tun müssen. Hauptsache, meinem Baby geht es gut.«

Er nickte der Schwester zu, die aus dem Saal eilte und kurz darauf mit einem Pfleger zurückkam, der eine weitere Krankenliege hereinschob, diesmal mit einem Gestell, von dem ein Infusionsbeutel hing. Mithilfe des Pflegers und des Arztes wechselte Maya die Liege, dann legte die Schwester den Infusionsschlauch an und nickte dem Doktor zu, der eine Spritze aus seiner Tasche holte und sich dann mit sorgenvollem Blick zu Maya wandte.

»Wir haben keine Zeit mehr. Ich werde Ihnen die Narkose verabreichen und die Operation beginnen. Die Infusion wirkt schneller als Gas. Sind Sie bereit?«

Sie verzog das Gesicht. »Ja.«

Er nahm die Plastikkappe von der Nadel und stach damit in den Infusionsschlauch.

»Gut. Es geht los …« Langsam drückte er den Kolben der Spritze durch. »Entspannen Sie sich einfach. Es wird alles gut. Bald ist alles …«

Seine Stimme klang wie aus weiter Ferne, das Zimmer verschwamm und schließlich wurde es dunkel um Maya.

~~~

Als sie wieder zu sich kam, bemerkte sie als erstes diesen Geruch. Der typische Duft von Desinfektionsmitteln, wie er in allen Krankenhäusern der Welt gleich war. Das Licht war gedimmt, die Temperatur angenehm. Sie brauchte ein paar Sekunden, um sich daran zu erinnern, wo sie war.

In ihrem Krankenzimmer. Sie war benommen und fühlte sich betäubt. Alles was sie sah, war verschwommen und unklar; die Dinge schienen surreal und liefen verlangsamt ab. Maya musste nahezu übermenschliche Kraft aufwenden, um ihren Kopf zu bewegen und aus dem Fenster zu sehen. Draußen war es bereits dunkel; als sie hier ankam, war es noch hell gewesen.

Sie tastete um sich, bis sie den Knopf für den Schwesternruf fand. Nach einigen Versuchen gelang es ihr, ihn zu drücken – ihre Hände fühlten sich an, als wären es gar nicht ihre eigenen und schienen zu ungeschickt zu arbeiten, um das Ding zu treffen.

Es gab sonst nichts, was sie tun konnte, um wach zu bleiben.

Kurz darauf kam eine Schwester ins Zimmer und postierte sich neben dem Bett.

»Regen Sie sich nicht auf. Sie haben viel durchgemacht«, sagte sie mit besorgtem Gesichtsausdruck. Sie kontrollierte den Monitor und stellte den Sensor an Mayas Finger neu ein, dann drehte sie den Ton der Kiste ein bisschen leiser.

»Ich rege mich nicht auf. Ich bin jetzt wach. Ich möchte mein Baby sehen. Meine Tochter Hannah.«

Die Schwester blickte zur Seite und trat, plötzlich recht geschäftig, vom Bett zurück.

»Na gut. Ich hole den Doktor. Er wird gleich hier sein«, versprach sie und lächelte schüchtern. Die Schwester tätschelte Mayas Hand und checkte den Infusionsbeutel, dann machte sie sich eilig davon und überließ sie ihrem Dämmerzustand, der ihr wie ein chemisches Fegefeuer vorkam. Sie hörte das Echo der Schritte auf dem Flur, dann schlummerte sie wieder unruhig, ständig zwischen zwei Bewusstseinsebenen wechselnd.

Maya konnte nicht feststellen, wie viel Zeit verstrichen war, als der Arzt zu ihr ans Bett kam.

Mit großer Mühe sah sie ihn an. Sein Gesichtsausdruck war teilnahmslos.

»Ich möchte meine Tochter sehen, Doktor.«

»Ich kann verstehen, dass Sie das wollen.« Er zögerte. »Wissen Sie, es fällt mir nicht leicht, das zu sagen …«

»Was? Was fällt Ihnen nicht leicht, zu sagen?« Ihre Augen wurden größer, ihr Puls und ihr Blutdruck schnellten schlagartig in die Höhe. Sie kämpfte gegen den sie umgebenden Nebel an und zwang sich, klar im Kopf zu bleiben.

»Sie müssen sich beruhigen. Das ist nicht gut.« Er nahm den Hörer vom Telefon auf dem Nachttisch und wählte eine interne Nummer. »Schwester? Doktor Barsal hier. Zimmer Elf. Könnten Sie bitte kommen?«

Zehn Sekunden später steckte eine Schwester ihren Kopf durch die Tür.

Der Arzt ging zu ihr hin und nach einer aufgeregten Diskussion verließ sie das Zimmer wieder.

»Was ist passiert, Doktor?« Maya blinzelte von der Anstrengung, gegen die Wirkung der Medikamente anzukämpfen.

»Ich fürchte, ich habe schlechte Nachrichten«, begann er zu erzählen. Puls und Blutdruck stiegen weiter. Er unterbrach sich, als er auf den Monitor sah.

»Schlechte Nachrichten? Welcher Art?«

Er konnte sie nicht ansehen.

Wegen der Medikamente fiel es ihr schwer, sich zu konzentrieren. Der Arzt redete in Rätseln. Er hatte schlechte Nachrichten. Was für schlechte Nachrichten? War ihr Baby krank? Hatte sie selbst etwa Schäden von der Operation davongetragen?

Da kehrte die Schwester zurück und reichte dem Doktor wortlos eine Spritze. Er unterbrach die Zufuhr der Infusion aus dem Beutel und gab stattdessen den Inhalt der Spritze in den Schlauch.

»Das ist nur ein Beruhigungsmittel. Es wird Ihnen helfen, sich zu entspannen. Es ist nur zu Ihrem Besten.«

Sie dämmerte augenblicklich an den Rand eines Traumzustands hinüber. Vielleicht hatte er Recht. Es tat gut, sich zu entspannen. Und er half ihr dabei …

Ihre Werte kehrten fast umgehend in den Normalbereich zurück, als sich ihr Herzschlag und ihre Atmung wieder verlangsamten.

»So ist es besser. Nun, wie ich schon sagte – es gibt ein paar schlechte Nachrichten. Ihr Baby … es gab Komplikationen, weil sich die Nabelschnur um den Hals des Kindes gewickelt hatte. Ich fürchte, wir sind nicht mehr rechtzeitig an sie herangekommen. Sie … hat es nicht geschafft. Wir haben alles versucht, aber es war bereits zu spät. Es tut mir sehr leid …«

Der Raum schien schlagartig immer enger zu werden, als sie diese Worte hörte, die sie nicht verstehen wollte. Ihr Baby hat es nicht geschafft? Was war das für ein Blödsinn? Was sollte das heißen, hat es nicht geschafft? Natürlich hatte es das Baby geschafft. Sie konnte das nicht verstehen.

Maya schüttelte den Kopf. »Nein. Ich verstehe nicht.«

Der Arzt legte die Stirn in Falten und nahm fürsorglich ihre Hand.

»Ich weiß, dass das ein Schock sein muss. Es tut mir sehr leid. Aber eine halbe Stunde nach der gescheiterten Geburt konnte bei Ihrem Baby nur noch der Tod festgestellt werden. Ich habe persönlich den Totenschein ausgestellt. Wir haben alles in unserer Macht Stehende getan, aber manchmal …« Er zuckte die Achseln und runzelte weiter die Stirn. »Manchmal macht uns die Natur einen Strich durch die Rechnung, ganz egal, wie sehr wir uns anstrengen. Das ist eine der großen Enttäuschungen in der Medizin. Irgendwann sind alle Möglichkeiten ausgeschöpft, und dann liegt es nicht mehr in unseren Händen.«

Diese Worte trafen sie wie Hammerschläge, von denen jeder neue sie nur noch stärker verletzte.

Ihr Baby war tot.

Ihre Tochter, Hannah – tot.

Mayas gequälter Schrei hallte bis zu den Aufzügen am Ende des Flügels.

~~~

Maya stand neben der kleinen Grabstelle, als der winzige Sarg in die Erde gelassen wurde. Der Wind wehte salzige Seeluft herüber und trug den Duft des Lebens mit sich. Sie wollte niemanden dabei haben – sie wollte mit ihrem Baby alleine sein, mit ihrer Hannah, die für immer gegangen war, bevor sie überhaupt eine Chance hatte, zu leben.

Tränen rannen ihr über das Gesicht, ihre Schultern bebten und sie schluchzte schmerzerfüllt in das unendliche Blau des Himmels; immer wieder stellte sie sich dabei dieselbe Frage. Warum? Warum Hannah? Welcher Gott lässt so etwas zu?

Der Sarg war schließlich unten und die zwei Männer, die ihn hinabgelassen hatten, entfernten die Riemen, dann sah der größere von beiden Maya an.

»Ihr Verlust tut mir sehr leid. Möchten Sie gerne die erste Handvoll Erde in das Grab geben?«

Maya bewegte sich starr zu dem Erdhäufchen und nahm eine Handvoll Lehm. Ihr Blick war verschwommen und ihr Atem bebte rau, als sie sich bemühte, die Fassung zu wahren. Sie stand vor ihren Hoffnungen und Träumen, die jetzt genauso tot waren wie ihre Seele. Kurz darauf sprach sie einen Segen aus und ließ die kühle Erde aus ihrer Hand hinunterrieseln.

So stand sie am Rand der Grabstelle und weinte, allein, so wie trauernde Mütter seit undenklichen Zeiten an den Gräbern ihrer Kinder geweint haben, und ihr Schmerz war so stark und tief, dass sie ihrer Tochter am liebsten in die gleichgültigen Arme des Todes gefolgt wäre. Aber das sollte nicht sein. Die Glücklosen litten fort in ihrer selbst erdachten Hölle, während die Unschuldigen den höchsten Preis zu Gunsten eines unbeständigen Universums zahlen mussten.

~~~

Maya kniete vor dem kleinen Grabstein, wie sie es seit zwei Jahren jede Woche tat.

»Mein Liebling, es vergeht keine Minute, in der ich nicht an dich denke. Ich hatte dich mir so sehr gewünscht …«

Ihre Stimme versagte. Sie konnte nicht weitersprechen. Sie ließ sich nach vorne fallen und weinte leise. Mit einer Hand stützte sie sich und krallte sich im Gras fest, das auf dem kleinen Platz gewachsen war, der ihren Schatz nun bewahrte.

Mit gesenktem Haupt blieb Maya lange so da. Ihre Qual saß unvorstellbar tief, da der größte Schicksalsschlag ihres ganzen Lebens Meter unter ihr gebettet lag. Unzählige Male schon hatte sie einen unbarmherzigen Gott dafür verflucht, dass er ihr Baby statt sie genommen hat. Ihr Zorn wallte auf, wie immer, wie ein finsterer Tsunami; das war alles, was sie tun konnte, um weiterzukämpfen und den Willen zu finden, Tag für Tag weiterzuleben.

Schließlich stand sie mit den Spuren ihrer Trauer im Gesicht auf.

»Ich komme nächste Woche wieder, Hannah. Ich habe dich lieb. Mami hat dich für immer lieb. Für immer.«

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Kapitel Zehn

Heute, Moskau, Russland

»Soll das ein Witz sein? Wollen Sie meine Geduld auf die Probe stellen?«

Gridschenkos Stimme hallte von den Wänden seines Büros im Penthouse wider, das hoch über den Lichtern Moskaus lag. Er brüllte ungläubig in sein Telefon.

»Nein, Sir. Ich fürchte, das ist kein Witz. Wir haben alle Leute verloren, bis auf drei.« Die Stimme am anderen Ende der Leitung klang todernst. Juri Kewlow war ein erfahrener Profi, der seit vielen Jahren eine Privatarmee befehligte. Er war ohne Frage der Beste.

Bestürzt ging Gridschenko ans Fenster.

»Ein einziges … Mädchen … hat das getan?« Gridschenko sprach das Wort aus wie ein Schimpfwort.

»Sie könnte Unterstützung gehabt haben. Das wissen wir nicht genau. Aber ja, abgesehen von uns unbekannten Helfern, hat sie die meisten der Gruppe umgelegt.«

»Das sind nicht die Ergebnisse, für die ich Sie bezahle.«

»Nein, Sir. Da stimme ich Ihnen zu.« Darüber konnte es keine Uneinigkeit geben.

»Haben Sie Anfänger geschickt? Unerfahrene Leute? Wie erklären Sie sich das Ganze?«, wollte Gridschenko wissen.

»Nein, haben wir nicht, Sir. Es waren allesamt erfahrene Veteranen. Alles ehemalige Speznas-Leute, wie üblich. Es wurde an nichts gespart. Ich bin ehrlich gesagt mit meinem Latein am Ende … So etwas habe ich noch nie erlebt.«

Es war eine Katastrophe. Gridschenko setzte sich in seinen Chefsessel und schlug frustriert mit der Faust auf den Tisch.

»Ich schon«, erwiderte er schäumend vor Wut. Das Schweigen am Telefon war ohrenbetäubend. »Sind wir irgendwie aufgeflogen?«

»Natürlich nicht … Ich meine, nein, Sir. Wir haben alle üblichen Sicherheitsvorkehrungen getroffen. Niemand trug einen Ausweis bei sich. Interpol hat von keinem der Männer eine Polizeiakte vorliegen. Ihre Identitäten werden im Verborgenen bleiben. Nichts deutet auf uns hin«, versicherte Juri.

»Und was gedenken Sie zu tun, um des Mädchens nun habhaft zu werden?«, fragte Gridschenko durch geschlossene Zähne.

»Alles, was in unserer Macht steht. Wie Sie aber wissen, kann es extrem schwierig werden, wenn eine Zielperson erst einmal alarmiert ist. Besonders, wenn sie viel Ahnung von Spionage hat, was bei dieser Frau ganz offensichtlich der Fall ist.«

»Scheuen Sie keine Kosten. Keine. Es ist mir egal, was es mich kostet oder wie viele Männer dabei draufgehen. Ich will ihren Kopf, damit ich darauf pissen kann. Habe ich mich klar ausgedrückt?«

»Mehr als genug, Sir.«

»Ach, Juri – ich kann überhaupt nicht in Worte fassen, wie enttäuscht ich von der bisherigen Herangehensweise bin.«

»Ich verstehe. Die gescheiterten Versuche werden selbstverständlich nicht in Rechnung gestellt. Sie dürfen mir glauben, dass ich das alles sehr persönlich nehme. Von nun an werde ich sämtliche Maßnahmen selbst in die Hand nehmen. Sie haben meine Garantie, dass ich alles in den Griff bekommen werde.«

»Ich dachte, unser Vertrag beinhaltet bereits eine bedingungslose Garantie?«

»Natürlich, Sir. Etwas Derartiges ist uns noch nicht untergekommen. Das können wir so nicht weiter hinnehmen. Mein Ruf hängt von meinem Erfolg in dieser Sache ab. Also werde ich zu einem erfolgreichen Ende kommen.«

»Das hoffe ich für Sie.« Gridschenko warf das Telefon hin und kochte vor Wut.

Eine unkomplizierte Routinemission, wie unzählige andere, die er schon in Auftrag gegeben hatte, lief plötzlich aus dem Ruder und wurde zu einem Massaker? Das haute ihn aus den Socken. Diese Frau hatte keinerlei Vorahnung gehabt. Sie konnte von nichts gewusst haben. Jeden Tag war er über jeden ihrer Schritte informiert worden und sie hatte keinen Verdacht geschöpft. Dann zog ein Team der tödlichsten Killer der Welt los, um sie aus der Welt zu schaffen, aber plötzlich geht sie ihnen nicht nur durch die Lappen, sondern vergießt auch noch literweise deren Blut in den Straßen?

Was zu Hölle ging da vor sich?

~~~

Jet stand am nächsten Morgen früh auf, geweckt vom Verkehrslärm unter ihrem Fenster. Sie duschte und sah, dass ihre Hand sich nicht entzündet hatte. Der Spiegel bestätigte, dass auch die Wunde an der Schulter und die Messerverletzungen kein Grund zur Sorge waren. Sie drehte sich um und betrachtete ihr Gesicht. Die Verfärbung an ihrem Kiefer fiel aber auf und würde wohl erst in ein paar Tagen nicht mehr sichtbar sein. Sie musste sich etwas Makeup besorgen, um die Stelle vor fremden Blicken zu verbergen.

Nach einem Blick auf die Uhr beschloss sie, vor dem Frühstück noch ein bisschen zu trainieren – eine tägliche Routine, die sie seit ihren Teenagertagen begleitete. Sie zog die Shorts und das T-Shirt an, schnappte sich ihren Rucksack, ein Handtuch und die Flasche Wasser, dann ging sie hinunter.

Am Strand angekommen, begann sie erst einmal zu joggen. Dabei passierte sie flott die ganzen Händler, die sich gerade auf den Tag vorbereiteten. So sah deren Welt aus – an einem öden Stück Karibikstrand in einer Stadt, von der kaum jemand je gehörte hatte, Modeschmuck und Snacks verkaufen. Sie lebten, liebten, stritten sich und starben hier, und nichts änderte sich am Ende dadurch.

Sie verdrängte diese fatalistischen Gedanken und legte sich am Strand hin. Langsam lief der Schweiß ihren Rücken hinunter, denn mit der Sonne stieg auch die morgendliche Hitze. Ein Schwarm Möwen hüpfte in die sich dahinwälzenden Wellen und wieder heraus, während über ihnen Pelikane ihre Bahnen zogen und gelegentlich im Sturzflug in die Wogen tauchten, um sich ihr Frühstück zu besorgen.

Auf dem Weg zurück ins Hotel machte sie in einem Internetcafé Halt, das mit zehn Jahre alten Computern ausgestattet war, und gab der Besitzerin ein paar Münzen für eine halbe Stunde. Sie meldete sich an einem Computer an und begann ihre Suche nach Nachrichten über Trinidad. Sie wurde auch direkt fündig.

Jede Internetseite der Insel berichtete ausführlich über das Blutbad, das von allen als bedauerlicher, unvorhergesehener Gewaltausbruch im Drogenmilieu beschrieben wurde. Es gab viele Spekulationen über Kartelle, die sich wegen der territorialen Vorherrschaft bekämpften. Die vielen Fotos zeigten vor allem den durchlöcherten SUV und einige grässliche Bilder von den Tatorten mit Polizisten, die um zugedeckte Körper standen.

Und man sah ihr Passfoto. Sie fahndeten nach ihr, um sie befragen zu können. ›Um die Behörden bei ihren Ermittlungen zu unterstützen‹, wie es die Boulevardjournalisten diskret umschrieben.

Sie las weiter und erkannte, dass aus der Berichterstattung nicht wirklich viel hervorging und die Artikel sich im Wesentlichen alle ähnlich waren. Sensationsheischende Beschreibungen anhaltender Feuergefechte und Massaker, die alle dem organisierten Verbrechen zugeschrieben wurden. Wie durch ein Wunder wurden keine Touristen oder sonstige Unbeteiligte in Mitleidenschaft gezogen, weshalb die Karnevalsfeierlichkeiten unvermindert weitergingen, wenn auch mit erhöhter Polizeipräsenz.

Zwei Zeitungen hatten kurze Meldungen über das gestohlene Boot und die Explosion in venezolanischen Gewässern, nahe eines entlegenen, unbewohnten Küstenabschnitts veröffentlicht. Niemand verband die Schießereien mit dem Diebstahl – dieser wurde als separater Zwischenfall behandelt. Ein Regierungssprecher ließ lapidar verlautbaren, dass es sich wohl um einen Treibstoffbrand an Bord gehandelt haben musste und beließ es dabei.

Ein Artikel schrieb, einer der Toten stamme aus einem ehemaligen Sowjetstaat, behandelte das Thema aber nicht ausführlicher. Das deckte sich mit dem, was ihr an ihnen aufgefallen war – dass es offenbar keine Lateinamerikaner waren. Der Artikel schrieb weiter, dass möglicherweise russische Banden den einheimischen Drogenbaronen den Rang ablaufen wollten und auf die harte Tour lernen mussten, dass sie nicht willkommen waren.

Keiner der Berichte ging darauf ein, dass die Schützen allesamt mit identischen schallgedämpften Pistolen bewaffnet waren. Vermutlich hatte die Polizei das in ihren Presseberichten nicht erwähnt.

Die Zeit am Computer lief ab und sie stand auf. Am Schalter fragte sie nach Läden, in denen man eventuell Makeup und Unterwäsche kaufen konnte. Man zeigte ihr ein Geschäft ein paar Straßen weiter. Sie fand es auf Anhieb und kehrte rasch ins Hotel zurück, wo sie sich wieder im Spiegel betrachtete.

Nun war es Zeit, sich um ihre Haare zu kümmern. Sie kramte in ihrem Rucksack und holte eine Schachtel Blondierung und Färbemittel heraus. Ohne Frage hatten einige der Überlebenden Verfolger eine aktuellere Beschreibung von ihr übermittelt, so dass ihre üppigen schwarzen Locken damit zur Belastung wurden.

Nach einer Stunde wusch sie die restliche Farbe aus dem Haar. Jetzt war sie mittelbrünett. Ihr Haar sah auch nicht offensichtlicher gefärbt aus, als das der vielen anderen Frauen mit künstlich aufgehellter Frisur, denen man am Strand begegnete. Wenn überhaupt, ließ sie ihr fast messingfarbener Look weniger offensichtlich und auffällig wirken und verlieh ihr eher das Aussehen einer Latina, nicht zuletzt wegen ihrer Hautfarbe.

Obwohl sie Makeup normalerweise vermied, trug sie ein paar Tupfer auf und schon waren die Schrammen im Gesicht ausreichend überdeckt. Sie packte ihre Sachen, verstaute die Haarfärbeutensilien sorgfältig in einer leeren Plastiktüte und machte sich auf den Weg.

Jet schlenderte ein paar Minuten um den Block bei der Bushaltestelle und hielt wachsam Ausschau nach verdächtigen Personen, welche die abfahrenden Busse beobachteten. Außer den üblichen Schurken, die aus irgendeinem Grund von Busbahnhöfen angezogen wurden, fiel ihr niemand auf. Sie ging zum Fahrkartenschalter und kaufte sich ein Ticket – der nächste Bus fuhr in fünfundvierzig Minuten und würde den restlichen Nachmittag sowie einen großen Teil des Abends nach Caracas unterwegs sein, der Hauptstadt von Venezuela mit ihren fast sieben Millionen Einwohnern. Vom internationalen Flughafen dort konnte sie praktisch an jeden Ort der Welt fliegen, also würde sie unbegrenzte Möglichkeiten haben.

Das brachte sie plötzlich zum Nachdenken. Bisher war sie von dem Bestreben getrieben, so weit wie möglich von ihren Verfolgern wegzukommen. Und dann? Sie hatte sich bislang noch keinen Plan überlegt, der mehr zum Reagieren tendierte statt nur den Ereignissen eine Richtung zu geben.

So würde das nicht mehr lange weitergehen. Während sie den Zeitungsstand studierte, arbeitete ein Teil ihres Verstandes an möglichen nächsten Schritten.

Jet sah auf die Uhr und fragte die Zeitungsverkäuferin, ob es irgendwo in der Nähe ein Elektronikfachgeschäft gab. Ein Handy musste her. Sie würde bald zehn Stunden im Bus totschlagen müssen und ein Handy würde ihr helfen, während dieser Zeit im Internet die Flugpläne durchzugehen. Die junge Frau nickte und zeigte auf ein Geschäft auf der anderen Straßenseite.

Jet fand schnell ein internetfähiges Nokia und kaufte es zusammen mit einigen Guthabenkarten. Ein relativ neuer Bus parkte an der Haltestelle, worauf sie ihre Einkäufe zusammenraffte und loshetzte. Die Fahrt verpassen und noch einen Tag in Carúpano verbringen zu müssen, war das letzte, was sie wollte. Der Ort lag einfach zu nahe an Trinidad, was ihr alles andere als behagte.

Die Tür ging auf und sie stellte sich in der Warteschlange an. Zum Glück fand sie einen Sitzplatz kurz hinter dem Fahrer und musste nicht die ganze Reise über in der Nähe der Toilette sitzen. Allerdings wurde dieses Glück getrübt, als eine Mutter mit drei kleinen Jungs gleich hinter ihr Platz nahm. Eins der Kinder fing auf der Stelle an zu weinen, als es von einem anderen gegängelt wurde. Da drehte sich Jet um und bedachte die unaufmerksame Mutter mit einem finsteren Blick. Die Frau verstand die Botschaft, schob den kleinen Schreihals über den Gang einen Platz weiter und setzte sich selbst direkt hinter Jet.

Als der Bus über die Straßen in Richtung Fernstraße holperte, stopfte sich Jet Taschentücher in die Ohren und bereitete sich auf die lange Reise vor. Neben ihr saß niemand, zumindest vorerst, also schloss sie ihre Augen und ging in sich, um über ihre Situation nachzudenken und einen Plan auszuarbeiten.

Dafür musste sie zunächst ergründen, wie derjenige, der sie im Visier hatte, sie aufgespürt hatte.

Um das zu bewerkstelligen, musste sie ganz tief in den Tunnel ihrer Vergangenheit zurück, von dem sie dachte, sie hätte ihn für alle Zeiten zugeschüttet.

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Kapitel Elf

Der Bus schaukelte um eine leichte Kurve und pendelte sich auf der Geraden wieder ein. Das gleichmäßige Grollen der Räder auf dem verwitterten Asphalt mischte sich mit dem unterdrückten Brummen des Dieselmotors. Der Geruch scharfen Essens machte sich im Inneren breit, als einige Passagiere ihre Lunchboxen öffneten und Mittag machten. Der Fahrer verkündete über den Lautsprecher, dass in zwei Stunden eine zehnminütige Pause geplant sei, in der man draußen Essen kaufen konnte, die Stammpassagiere jedoch bevorzugten, ihre eigenen Mahlzeiten mitzubringen – die Gründe dafür sollten sich Jet in Kürze offenbaren.

Sie öffnete ihre Augen und stierte in die vorbeiziehende Landschaft. Ihre Gedanken kreisten wild um die Umstände der Angriffe.

Als sie in Algier in einem Feuerball verschwand, hatte sie damit aufgehört, zu existieren. Niemand außer David wusste, dass sie noch immer am Leben war und wo sie sich schließlich niedergelassen hatte.

Sie hatte sich für Trinidad entschieden, weil es weit weg von ihrem alten Revier im Nahen Osten war. Es bestand also nicht die geringste Chance, dass sie auf der Insel von jemandem aus ihrer Vergangenheit erkannt werden würde. Sie hatte auch Indonesien oder Brasilien in Erwägung gezogen, aber da sie die dortigen Sprachen nicht beherrschte, hätte sie mit Verständigungsproblemen zu kämpfen gehabt. Die Amtssprache in Trinidad war Englisch, allerdings fand sie kurz nach ihrer Ankunft dort heraus, dass die meisten Leute sich im Alltag eines kreolischen Mischmaschs bedienten. Jet sprach perfektes, akzentfreies Englisch, was sie ihren Eltern zu verdanken hatte – ihre Mutter, die in Israel geboren, aber zur Hälfte japanischer und zur anderen Hälfte dominikanischer Abstammung war, hatte auch Spanisch gesprochen, redete mit ihrem Vater und ihr aber stets Englisch.

Nur David wusste, dass sie nach Trinidad wollte, was drei Möglichkeiten bot: Entweder hatte er sie wissentlich hintergangen oder aber auch unwissentlich … oder sie hatten nicht aufgepasst und waren entdeckt worden. Letzteres war unmöglich – Jet verstand ihr Handwerk so gut, dass sie auf keinen Fall verfolgt oder aufgespürt werden konnte.

Abgesehen davon, dass sie für den Rest der Welt als tot galt.

Es war schwer zu glauben, dass David ihr Vertrauen so enttäuschen würde. Er hatte keinen Grund, sie auszuliefern. Und sie glaubte, dass er sie – auf seine Weise – liebte. Beruhte der Großteil ihrer Beziehung auch nur auf körperlicher Anziehung, so hatte sie mit der Zeit doch starke Gefühle für ihn entwickelt und sie war überzeugt, dass das auf Gegenseitigkeit beruhte.

Wiederum lebte er in einem Niemandsland mit fließenden moralischen Grenzen, in dem man ständig ein falsches Spiel spielen musste und wo Loyalität im Handumdrehen nichts mehr bedeuten konnte. Nichts war sicher. Das Leben eines Spionagechefs wurde von moralischer Zweigleisigkeit bestimmt. War er womöglich in eine Situation geraten, in der er verraten musste, dass sie noch lebte? Hatte er sie verkauft? War sie nur sein Bauernopfer in einer Schachpartie, von der sie nichts wusste?

Nach allem, was Jet erlebt hatte, konnte sie nichts mehr überraschen, der Gedanke jedoch, dass David sie verraten haben könnte, wollte ihr nicht in den Kopf gehen. Nicht zuletzt, da sie mit ihrem Tod komplett aus dem Spiel geschieden und für niemanden mehr von Interesse war. Genau deswegen war die Explosion ja inszeniert worden.

Nein, das passte alles nicht zusammen.

Sie konnte aber auch nicht zu hundert Prozent sicher sein, dass David sie nicht verkauft hatte. Neunundneunzig Prozent reichten nicht. Sie musste auf Nummer Sicher gehen.

Ein anderes Problem war, dass sie nicht wusste, wer es auf sie abgesehen hatte und warum.

Es konnte jeder sein. Ein anderer Geheimdienst, dessen Weg sie bei einer ihrer Missionen gekreuzt hatte. Terroristen. Verbrecherorganisationen. Ein Schurkenstaat – sie hatte überall mitgemischt, sogar im Iran, in Syrien, im Sudan, in Libyen …

Die Liste möglicher Feinde war bemerkenswert und schloss ihr eigenes Land mit ein. Die Möglichkeit, dass der Mossad Gründe hatte, sie zum Schweigen zu bringen, war nicht gänzlich von der Hand zu weisen. Das Team, zu dem sie gehörte, hatte Missionen durchgeführt, die ganz eindeutig internationales Recht verletzten, was jeden Beteiligten blamiert hätte, wenn die Tatsachen jemals ans Licht gekommen wären. Der kleinste Hinweis auf die Existenz des Teams hätte für politischen Zündstoff gesorgt.

Fakt war, dass sie unmöglich herausfinden konnte, wer ihren Kopf wollte, wenn sie nicht dahinterkam, woher derjenige wusste, dass sie am Leben war und wie er sie gefunden hatte.

Was wieder zur David führte.

Wie alle Verzweigungen.

Das half ihr nicht gerade weiter.

Denn David war genau wie sie nur ein Geist, der keine Spuren hinterließ. Seine offizielle Existenz war streng geheim und er war ständig unterwegs; nie blieb er länger als ein paar Wochen am selben Ort. Er war total paranoid und vorsichtig – die gleichen Feinde, die vor Freude getanzt hätten, wenn sie Jet erwischt hätten, waren genauso scharf auf David … ehrlich gesagt, ließe sich die Liste beliebig fortführen.

Daher konnte sie nicht einfach an seine Tür klopfen und ihn zur Rede stellen. Er konnte überall sein, obwohl er dazu neigte, sich innerhalb Israels aufzuhalten. Das grenzte die Suche aber kaum ein. Wenn man wollte und konnte, gab es dort viele Orte zum Verstecken.

Und David war ein Experte auf diesem Gebiet.

Außer lange genug am Leben zu bleiben, um ihren Verfolger aufzuspüren, hatte es für sie oberste Priorität, David zu finden, um der Wahrheit auf die Spur zu kommen.

Egal, wie sie aussah.

Als sich der Bus langsam um ein paar Haarnadelkurven plagte, übergab sich das Kind auf dem Platz jenseits des Gangs. Die entsetzte Mutter beeilte sich zwar, sauber zu machen, aber der durchdringende Geruch blieb in der Luft hängen. Jet wollte sich schon Taschentücher auch noch in die Nase stopfen, überlegte es sich aber schließlich anders. Sie würde einfach einen Tag in der Hölle verbringen. Nichts führte daran vorbei.

Nicht, dass sie nicht bereits einige Tage dort verbracht hatte.

Sie widmete sich wieder der Frage, wie sie David finden konnte, aber je länger sie darüber nachdachte, umso schwieriger schien diese Aufgabe.

Der einzige Weg, der ihr einfiel, führte über ein anderes Teammitglied. Sie wussten immer, wie sie mit ihm in Kontakt treten konnten, falls einmal eine Mission schiefgehen sollte. Die Frage, wie sie einen ehemaligen Teamkollegen dazu bringen konnte, Davids Kontaktinformationen herauszurücken, verschob sie auf später – ihre größte Sorge war nicht, wie sie an diese Informationen kam, sondern, wie sie einen ehemaligen Kollegen aufspüren sollte. Wie Jet lebten sie als Nomaden und blieben unsichtbar. Keiner von ihnen hatte einen festen Wohnsitz. Sie kannte nicht einmal ihre wahren Identitäten, deren Existenz niemand jemals zugeben würde, nur die Decknamen. Selbst wenn sie sich in das Rechenzentrum des Mossad hacken könnte, was nahezu unmöglich war, fände sie keine weiterführenden Spuren – David bestand darauf, sicherzustellen, dass es nichts gab, was auf das Hauptquartier zurückführte. Das gehörte zu seiner vorsichtigen Persönlichkeit und lag in der Natur des Teams.

Der Bus erreichte den nächsten Halt mit ein paar Minuten Verspätung. Jet nahm ihren Rucksack und beschloss, sich ein bisschen die Beine zu vertreten, erleichtert, der verseuchten Luft – wenn auch nur kurz – entfliehen zu können.

Das Essen, das von den Händlern angeboten wurde, war von derart zweifelhafter Qualität, dass sie sich lieber eine Tüte Kartoffelchips und eine Flasche Wasser kaufte, um ihr Verdauungssystem bis zur Ankunft in Caracas zu beschäftigen.

Als der Bus wieder auf die Fernstraße rollte, kam ihr eine Idee und zwar so unvermittelt, dass sie richtig überrascht war.

Es gab da einen Ort, wo sie wahrscheinlich jemanden aus dem Team antreffen könnte.

Der Agent, nur als Rain bekannt, war während der Algerien-Operation auf einer Undercover-Mission, weshalb er damals das Team nicht hatte begleiten können. Sein Auftrag war eine Infiltration über einen längeren Zeitraum hinweg, so dass er für viele Jahre nicht Teil des aktiven Teams sein konnte. Sie war darüber bestens informiert, denn man hatte ihr gesagt, Rain könne am Algerien-Einsatz nicht teilnehmen und sie selbst gehörte letztlich zu der Unterwanderungstruppe, die seine falsche Identität im Jemen vorbereitet hatte. Später war sie geschickt worden, um ein Mitglied der unterwanderten Zelle zum Schweigen zu bringen, von dem Rain fürchtete, es habe ihn entdeckt. Der fragliche Mann erlitt ein paar Tage später offensichtlich einen Herzinfarkt und das Problem war gelöst.

Sie könnte in der Lage sein, Rain wiederzufinden, wenn er noch immer im Jemen war. Der Mossad würde ihn erst abziehen, wenn es absolut unausweichlich war, nach all der Arbeit die in seine Infiltration und Deckung investiert worden war. Es hing von seinem Auftrag ab, ob er noch immer dort war.

Sie hatte nicht viel, aber es war ein Anfang.

Jet schaltete das Handy ein und suchte eifrig nach Flügen von Caracas in den Nahen Osten. Es schien, als ginge das am besten über Deutschland; Frankfurt, dann Riad und schließlich Sanaa – die Hauptstadt des Jemen. Sie würde wohl ein, zwei Tage in Frankfurt verweilen müssen, um ein Visum für den Jemen zu bekommen, aber das sollte kein Problem darstellen – es war das ärmste Land in der Region, daher war jeder Dollar, den ein Tourist mitbrachte, willkommen.

Jets Erinnerungen an ihren letzten Aufenthalt in Sanaa waren mehr als unangenehm. Der Ort war ein ausgesprochenes Drecksloch, schmutzig und kriminell, regiert von Gaunern, für die Frauenfeindlichkeit eine Norm und Grausamkeit ein Volkssport waren.

Aber Rain war vielleicht noch da und über ihn könnte sie David kontaktieren. Was von da an weiter passieren würde, stand in den Sternen.

Zum ersten Mal seit den vergangenen achtundvierzig Stunden hatte sie das Gefühl, Initiative zu zeigen. Wenn es auch nicht dasselbe war, wie mitten auf der Straße zu stehen und den Gegner mit einer Heckler-&-Koch-MP7 niederzumähen, war es doch wenigstens etwas.

Im Moment fasste sie das als Fortschritt auf.

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Kapitel Zwölf

Heute, Sanaa, Jemen

Jet konnte von ihrem Fenster im Hotelzimmer aus die prächtigen Minarette der Al-Saleh-Moschee sehen und war fasziniert, dass an solch einem verkommenen Ort derartige Schönheit möglich war. Das schrille Brummen von Motorrollern und übel geschundenen Automotoren, das von der Straße heraufdrang, hatte nichts von der bezaubernden Musikalität anderer Städte. Der Verkehrslärm hier ähnelte eher dem Klang von Motorsägen und Traktoren – unangenehm und schrill, als wolle er die Abscheulichkeit der hochgelegenen Wüstenmetropole unterstreichen.

Die Einreise in den Jemen hatte sich als einfach erwiesen – ein kurzer Abstecher zum Konsulat in Frankfurt verschaffte ihr ein Visum für dreißig Tage, mit dem sie beliebig reisen konnte, obwohl sie eindringlich vor Rebellengruppen gewarnt wurde, die weite Teile des Landes kontrollierten. Ferner hielt man sie an, in den größeren Städten zu bleiben, vorzugsweise in männlicher Begleitung.

Sie reiste mit der gefälschten Identität einer freiberuflichen belgischen Journalistin. Vor langer Zeit schon hatte sie entdeckt, dass niemand wirklich wusste oder sich darum kümmerte, was so ein freiberuflicher Journalist eigentlich machte, daher wurden ihre Reisegründe und ihre Lebensweise nicht so sorgfältig hinterfragt.

Jet sprach fließend Arabisch, denn das war Voraussetzung gewesen, um sich für das Team zu qualifizieren. Sie war schon immer von Sprachen fasziniert und hatte ihre Kindheit und Teenagertage damit verbracht, nach Belieben immer neue zu lernen. Das war noch so ein Merkmal, das sie zu einem attraktiven Kandidaten für das Team gemacht hatte – jung, aggressiv, mehrsprachig und mit bemerkenswerter Körperbeherrschung dank ihres Kampfsporttrainings. Kein Wunder, dass sie der Mossad vom Fleck weg engagiert hatte, nachdem die Kundschafter auf der Suche nach Nachwuchs auf sie aufmerksam geworden waren.

Während sie in Frankfurt, einer Stadt mit einem beträchtlichen Anteil an Muslimen in der Bevölkerung, auf ihr Visum wartete, konnte sie der für jemenitische Frauen typischen Kleidung habhaft werden: sie fand eine Abaja, einen Niquab und einen Hidschab – eine schwarze Ganzkörperrobe, einen Schleier und ein Kopftuch. Für die Reise trug sie Männerhosen und ein Safarihemd mit Knöpfen, um dem gängigen Bild einer freiberuflichen Journalistin möglichst gerecht zu werden.

Rain hatte damals in einem Gebäude gewohnt, das acht Wohnungen beherbergte. Es befand sich in der Nähe des ›Park des 26. September‹ und er bewohnte ein Apartment zur Straße hin. Sie hatte keine Möglichkeit, herauszufinden, ob er sich noch immer im Jemen aufhielt, aber falls doch, ging sie davon aus, dass er seine Ein-Zimmer-Wohnung noch immer benutzte.

Es war am späten Nachmittag, als sie den Zoll passierte und ins Hotel eincheckte. Sie war seit über drei Jahren nicht in Sanaa gewesen, konnte sich aber noch so gut an die Stadt erinnern, dass sie sich ohne Hilfe orientierte, wenn sie durch die Straßen ging – was ein gefährliches Unterfangen war angesichts der zivilen Unruhen, welche die Stadt seit einigen Jahren heimsuchten.

Seit ihrem letzten Besuch hier war es noch schlimmer geworden. Die Stimmung war angespannt, der Druck deutlich spürbar. Trotz der oberflächlichen Fassade, die Höflichkeit und Anstand vermittelten, befand sich diese Stadt mitten im Krieg und es konnte jederzeit ohne Vorwarnung zu gewalttätigen Ausschreitungen kommen. In den meisten Vierteln war zwar viel Militär vertreten, aber statt Sicherheit zu bieten, verstärkte der Anblick von Soldaten mit Maschinengewehren den Eindruck sich anbahnenden Chaos nur noch, das an der Tagesordnung zu sein schien. Sie überlegte, am Abend zu Rains Behausung zu gehen, verwarf die Idee aber zugunsten der Vernunft – nach Einbruch der Dunkelheit draußen unterwegs zu sein, zog in dieser Umgebung das Unheil an wie ein Magnet.

Stattdessen würde sie am frühen Morgen losziehen, um die Wohnung auszukundschaften und sich, falls nötig, so lange auf die Lauer legen, bis sie sicher wusste, ob Rain hier noch wohnte oder nicht. Es konnte Tage dauern, bis sie Gewissheit hatte, aber es war ihr einziger Anhaltspunkt und sie hatte kaum eine Wahl – aber massenhaft Zeit.

Das Abendessen auf ihrem Zimmer war kaum genießbar, was sie aber aufgrund ihrer früheren Besuche nicht wunderte. Gutes Essen war nur eine der vielen Annehmlichkeiten der Zivilisation, die an dieser trostlosen Nation scheinbar vorbeigegangen waren.

Die Klimaanlage röhrte wie ein alter Säufer in der Nacht und kühlte das Zimmer gerade so gut, dass man schlafen konnte, was sie als glücklichen Umstand auffasste.

Am nächsten Morgen legte Jet als erstes die Abaja und den Schleier an und betrachtete sich im Spiegel. Es gab noch eine Sache, bevor sie vor die Tür gehen konnte. Vorsichtig setzte sie sich braune Kontaktlinsen ein, damit sie ihre natürliche, aufsehenerregende grüne Augenfarbe nicht verraten konnte. Nach Jahren im Einsatz war ihr diese Vorgehensweise in Fleisch und Blut übergegangen.

Zunächst lief sie drei Blocks entlang, dann stoppte sie an der staubigen Straße ein Taxi, ließ sich am Park absetzen und beschloss, den restlichen Weg zu Rains Wohnung zu Fuß zurückzulegen, damit sie wieder mit der Gegend vertraut wurde. Sie näherte sich von der gegenüberliegenden Straßenseite und schenkte dem Gebäude keine besondere Aufmerksamkeit – sie war einfach eine zwanglose Passantin, die sich das Haus beiläufig ansah.

Als ihre Augen zu dem Fenster im ersten Stock wanderten, stellten sich ihr die Nackenhaare auf. Auf dem Tisch beim Fensterbrett stand ein Karton – und die Rollläden waren halb heruntergelassen. Sie ging weiter bis zum Ende des Häuserblocks und blieb bei einem Besteckgeschäft stehen. Dabei tat sie so, als begutachte sie die Waren, während sie die Straße eingehender unter die Lupe nahm. Dreißig Meter von der Wohnung entfernt parkte ein VW-Transporter; außer dem Umriss des Fahrers konnte sie nichts erkennen. Die anderen Autos waren alle leer. Vielleicht hatte das etwas zu bedeuten, vielleicht aber auch nicht.

Der Karton war eine Metapher aus ihrer Vergangenheit. Sie erinnerte sich deutlich an die ganzen Notfallsignale. Eine Schachtel am Fenster und halb heruntergelassene Rollläden bedeuteten Gefahr, Abbruch, Rückkehr zur Zentrale.

Es hätte aber auch genauso gut nur bedeuten können, dass ein Mieter eine Schachtel auf dem Küchentisch stehen gelassen hatte. Man durfte nicht alles gleich als unheilvoll interpretieren. Sie wusste ja nicht einmal, ob Rain noch hier wohnte.

Während sie mit zwiespältigen Impulsen zu kämpfen hatte, brannte die Sonne auf sie hernieder. Zwei erbärmlich aussehende Tauben trippelten den Rinnstein zwischen leeren Getränkeflaschen und Verpackungen entlang. Das Männchen stolzierte aufgeplustert und tanzend herum, um Paarungsbereitschaft zu signalisieren, das Weibchen versuchte, an ihm vorbei zu huschen und lieber der Verlockung des Schattens nachzugeben.

Jet kam zu dem Schluss, dass es gar keine so schlechte Idee war, der Hitze zu entfliehen. Sie musste etwas tun. Schließlich konnte sie nicht den ganzen Tag nur hier herumstehen.

Gerade, als sie sich dazu durchgerungen hatte, noch einmal an dem Gebäude vorbeizugehen – diesmal auf der hausseitigen Straßenseite, damit sie die Namen auf den zerbeulten Briefkästen lesen konnte –, wurde die Front des Apartments in einer Explosion aus Stein und Glas zerrissen. Die Erschütterung der Detonation schüttelte sie durch; sie klammerte sich an die Wand und ihre Ohren klingelten wegen des Knalls. Sie schüttelte den Kopf, um klar zu werden, dann sah sie Rauch aus dem schwelenden Loch aufsteigen, wo vor wenigen Augenblicken noch ein Fenster war.

Ein Fenster mit einer Schachtel dahinter.

Der Motor des Transporters heulte auf, und er raste die Straße hinunter in ihre Richtung. Als er sich näherte, erhaschte sie einen kurzen Blick auf zwei Männer. Sie waren dünn, beide offensichtlich Einheimische, bärtig und mit kurzgeschorenen Haaren. Der Transporter fuhr an ihr vorbei und ihr fiel auf, dass er keine Nummernschilder hatte – was nicht ungewöhnlich war in einer Stadt, in der niemand unnötig für etwas bezahlen wollte. Für sie jedoch sprach diese Tatsache Bände.

Ein Pulk aus Schaulustigen versammelte sich, die aus den angrenzenden Wohnhäusern geströmt kamen, um den Schaden zu begutachten und sich die Show anzusehen. Eine Frau trat an Jet heran und fragte mit zarter Stimme, was geschehen war. Jet heuchelte Unwissenheit und schüttelte den Kopf.

Hier zu bleiben würde nichts Gutes mit sich bringen. Sie musste weg. Weg von der Straße und dem brennenden Schutthaufen, weg aus dem Jemen und zwar so bald wie möglich.

Rückkehr zur Zentrale.

Das Zeichen war eindeutig. Jemand, der mit Rain zusammenarbeitete, sollte dadurch gewarnt werden.

Jets Verstand arbeitete auf Hochtouren, als sie versuchte, sich zu erinnern, wo die Zentrale der Jemen-Mission zu finden war. Es war lange her, aber die Erinnerungen kehrten zurück. Die Zentrale war ein kleines Haus in einem Vorort von Pardes Hanna-Karkur in Israel, in der Nähe von Netanya. Einer von vielen sicheren Unterschlupfen, die David benutzte – er hatte ihr erzählt, dass er Dutzende davon zur Verfügung hatte und zwischen ihnen hin und her reiste, abhängig von der jeweils gegenwärtig laufenden Operation. Wenn er nichts zu tun hatte, verschwand er einfach. Niemand wusste, wohin. In solchen ruhigeren Zeiten traf er sich immer mit Jet, aber niemals zweimal am selben Ort.

Nach einer gescheiterten Mission war die Wahrscheinlichkeit groß, dass er in diesem bestimmten Haus anzutreffen war, um Informationen zusammenzufassen und mit denen, die es raus geschafft hatten, den Einsatz nach zu besprechen. Jet hatte keine Ahnung, wie groß die Gruppe war, die momentan mit dem Jemen-Auftrag betraut war, aber nach dreieinhalb Jahren waren es mit Sicherheit mehr als nur Rain allein. Ein Agent wäre niemals so lange am selben Ort eingesetzt gewesen, wenn es nicht wirklich wichtig wäre, das hieß, die Informationen, die er sammelte, waren von entscheidender Bedeutung. Missionen scheiterten selten auf solche Weise, wenn also eine zusammenbrach, musste David den Grund dafür finden.

Und das war die Gelegenheit, auf die Jet gehofft hatte.

Nachdem das Taxi sie am Hotel abgesetzt hatte, ging sie zunächst die Straße hinunter in ein Internetcafé, das sie am Vortag schon gesehen hatte. Innerhalb von zehn Minuten konnte sie in Erfahrung bringen, dass am nächsten Morgen ein Flug vom Jemen nach Jordanien möglich war; von dort aus könnte sie mit dem Bus über die Grenze fahren. Die Route nach Israel war lang und umständlich, aber sie wusste aus Erfahrung, dass es praktisch der einzige Weg war, die Gesichtserkennungssoftware des Mossad am Flughafen zu umgehen.

Mit ein bisschen Glück würde sie den sicheren Unterschlupf am nächsten Nachmittag schon erreichen. Dann, so hoffte sie, würde sie ein paar Antworten finden.

~~~

Jets Reise nach Israel war lang und ereignislos. Die Fahrt über die Grenze war ein langwieriger Marathon – Menschenmassen und Chaos, ein kaum kontrollierbarer Tumult, ausgelöst durch drei Busse, die im Abstand von fünf Minuten angekommen waren und deren Passagiere alle auf einmal versuchten, zum Anfang der Warteschlange zu gelangen, um nicht lange in der Hitze ausharren zu müssen.

Bei ihrer Ankunft in Jerusalem mietete sie ein Auto. Als sie das Stadtzentrum hinter sich gelassen hatte, dauerte die Fahrt nach Pardes Hanna-Karkur nur eineinhalb Stunden. Sie erreichte den Ort um vier Uhr nachmittags, als die Sonne schon nicht mehr so unbarmherzig heiß herunter brannte.

Jet war nur einmal beim sicheren Unterschlupf gewesen. Das war im Zuge der obligatorischen Nachbesprechung ihrer Einsatzvorbereitungsunterstützung der Jemen-Mission, nach der sie sich endlich eine dreitägige Auszeit mit David im unweit entfernten Netanya genehmigen konnte. Obwohl das nun schon dreieinhalb Jahre her war, erinnerte sie sich noch immer an alles, als sei es gestern gewesen – ihr geographisches Gedächtnis war eine der Fertigkeiten, die sie während ihrer Ausbildung vervollkommnen konnte.

Als sie in die enge Sackgasse einfuhr, an deren Ende sich das Haus befand, wurde sie von einem Soldaten angehalten. Sie drehte das Fenster herunter, als er unter dem Schirm seiner Mütze hervorlugte.

»Ich bedaure. Die Straße ist gesperrt. Sie müssen wieder umkehren.«

»Oh. Warum? Was ist passiert?« Jet versuchte, den jungen Mann mit ihrem Augenaufschlag und einem ungezwungenen Lächeln zu bezirzen.

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. Sie dürfen eben nicht weiterfahren. Tut mir leid. Aber so lauten meine Befehle.«

»Verdammt. Ich meine, ich wollte sehen, ob meine Freundin zu Hause ist, aber ich nehme an, das geht jetzt nicht?« Ihre Augen wanderten zu dem Gebäude am Ende der kleinen Straße. Davor standen zwei Autos, die mit Einschusslöchern übersät waren, sowie ein drittes, das bis auf das Grundgerüst abgebrannt war. Der gesamte Platz war mit gelbem Absperrband abgeriegelt und überall liefen Polizei und Militär durcheinander.

»Sie könnten sie anrufen.«

»Sie telefoniert nicht gerne und geht nie ran, also brauche ich das gar nicht erst zu versuchen. Sind Sie sicher, dass ich mich nicht schnell vorbeischmuggeln kann?«

Der junge Soldat wurde bestimmter. »Ich denke, Sie sollten den Wagen wenden und wegfahren. Dies ist ein Tatort. Die Straße ist für den Verkehr gesperrt, auch für Fußgänger, und das mindestens noch für den Rest des Tages.«

So viel zum Bezirzen.

»Schon gut, schon gut. Ich fahre ja.«

Sie hatte genug gesehen – es hatte ganz klar ein Anschlag auf das Haus stattgefunden. Falls David dort war, dann gab es ihn nun nicht mehr. Das Haus war in Schutt und Asche gebombt worden. Sie musste herausfinden, was passiert war. War er drin? Ist er umgekommen? Oder wurde er verwundet?

Jet wendete in drei Zügen, verließ das Viertel und fuhr weiter bis zu einem Markt. Sie fuhr auf den Parkplatz und musste erst einmal eine Zeit lang nachdenken. Es führte zu schnell eins zum anderen – jetzt war auch noch ihre einzige Möglichkeit dahin, an David heranzukommen. Der ganze Aufwand, die Reise in den Jemen, der Trip nach Israel, das alles war umsonst gewesen. Nichts davon ergab einen Sinn. Wer würde es denn wagen, einen sicheren Unterschlupf des Mossad auf israelischem Grund und Boden anzugreifen? Was hatte das Ganze zum Ziel? Sie konnte sich nicht erinnern, dass jemals zuvor auch nur annähernd etwas Derartiges passiert war. Ein Anflug von Beklemmung machte sich in ihrer Magengegend breit. Dies war unbekanntes Territorium und einen Fall wie diesen hatte es noch nie gegeben. Was gar nicht gut war, denn sie glaubte, sie hatte auf ihren Reisen schon alles erlebt, was es zu erleben gab. Jetzt musste sie davon ausgehen, dass noch mehr Überraschungen warteten. Tödliche Überraschungen, die sie möglicherweise nicht vorhersehen konnte.

Ihr fielen nicht mehr allzu viele Möglichkeiten ein, an Informationen zu kommen, außer, sich in die Militärcomputer zu hacken, um Auskunft über den Anschlag zu bekommen. Selbst mit ihren Fähigkeiten würde es unmöglich sein, in die Rechner des Mossad einzudringen, und die Computer des Militärs stellten auch nicht unbedingt ein kleineres Hindernis dar – blieb also nur noch die Polizei. Die örtliche Polizei sollte ihre Server eigentlich nur unzureichend gesichert haben – für jemanden mit ihrem Können ein Kinderspiel. Gemessen an der Anzahl der Polizisten am Tatort würde es nicht sehr schwierig werden, an die Aufzeichnungen zu gelangen. Sie brauchte dafür nur ein gutes System, eine schnelle Internetverbindung und Zeit.

Die Fahrt nach Tel Aviv dauerte eine halbe Stunde. Dort fand sie einen großen Elektronikmarkt und war zwanzig Minuten später stolze Besitzerin eines neuen Super-High-Tech-Laptops. Ein edles Café in der Nähe hatte kostenloses WLAN; Jet fand eine ruhige Ecke abseits der halbstarken Teenager, die sich am Eingang herumdrückten und steckte ihr neues Spielzeug ein.

Fünfundvierzig Minuten später hatte sie Zugang zum Netzwerk der Polizei und las den vorläufigen Bericht über das Haus.

Morgens um vier Uhr zweiundvierzig war der hektische Anruf eines Nachbarn eingegangen. Schüsse, Explosionen, Schreie. Alle Einheiten rückten aus und die ersten von ihnen kamen bereits nach sieben Minuten dort an, um das leere Haus und vier nicht identifizierte Tote davor vorzufinden. Ein Auto brannte, weil der Tank explodiert war und Reifenspuren deuteten darauf hin, dass sich ein Fahrzeug sehr schnell entfernt haben musste. Ein anderer Nachbar gab zu Protokoll, dass sein Hund zur Hintertür gehetzt war und durchdrehte, als eine Gestalt vorbeigelaufen war. Er hatte ihn kurz sehen können; es war der Besitzer des Hauses, das angegriffen worden war. Die Forensiker hatten später Blutströpfchen gefunden, die zu einer bestimmten Art Wunde passten. Dann hatte das Militär den Fall übernommen und kurz darauf kam auch schon der Mossad. Ende des Berichts.

David war also dort gewesen, wurde verletzt, konnte aber entkommen.

Der Mossad mischte mit und verhängte eine Informationssperre.

Und diese konnten sie so lange wie nötig aufrechterhalten, da sie sich darauf berufen konnten, dass Interessen der nationalen Sicherheit im Spiel waren.

Jet hatte jetzt noch mehr Fragen als Antworten.

Wer hatte das Haus angegriffen? Was wollten sie? Wenn sie David genauso wie Rain töten wollten, was war der Grund dafür? War es die gleiche Gruppe? Terroristen? Oder jemand anders? Und ging es David gut? Verwundet, ja, aber wie schwer?

Ob es ihr gefiel oder nicht, sie brauchte unbedingt mehr Informationen, als der Bericht zur Verfügung stellen konnte. Sie musste sich also doch in das Netzwerk des Militärs hacken, um herauszufinden, wie viele Zugänge die Militärkrankenhäuser in den vergangenen sechzehn Stunden hatten. Dieses Projekt war eine Nummer zu groß für sie – sie wäre zwar dazu in der Lage gewesen, aber ihr fehlten das nötige Handwerkszeug und die Zeit, die sie in das Verwischen ihrer Spuren und das Eindringen in die Rechner an sich investieren musste.

Jedoch kannte sie jemanden, der das bewerkstelligen konnte.

Sie tippte eine Reihe Tastenkombinationen ein und schickte eine E-Mail an eine Adresse, die sie noch im Kopf hatte. Moriarty – ein Hacker, den sie nie getroffen hatte, der in der Vergangenheit aber immer der richtige Mann für heikle Aufträge war, die Diskretion erforderten. David hatte vor einigen Jahren diesen Kontakt hergestellt, falls sie für eine ihrer Missionen jemanden brauchte, der spezielle Sachen am Computer drehen konnte und die über ihre Fähigkeiten hinausgingen. Seitdem hatte sie den Hacker dreimal beauftragt und war jedes Mal schwer beeindruckt gewesen.

Aber er war nicht billig.

Innerhalb von zwei Minuten kam eine Rückmeldung von Moriarty. Auf ihrem Bildschirm öffnete sich ein Dialogfeld.

[Wo brennt’s? Lange nichts gehört.]

[Jap. Gibt Arbeit. Hast du Zeit?], tippte Jet.

[Für dich? Niemals.]

[Du musst über alle Militärkrankenhäuser in Israel herausfinden, ob sie Zugänge mit Schusswunden, Hieb- oder Stichverletzungen oder anderen Wunden hatten und mir Bericht erstatten. Ich brauche keine Informationen über gängige Wehwehchen. Nur Verletzungen.]

[Dein Ernst?]

[Jap.]

[Wird teuer.]

[Schon klar. Wie viel?]

[Wann brauchst du die Info?]

[Jetzt gleich.]

Zwanzig Sekunden Sendepause.

[Fünfzehntausend. Ich schaffe es in einer Stunde, maximal zwei.]

[Okay. Die Banken haben schon zu. Überweisung morgen?]

[Kein Ding, geht klar.]

[Viel Glück.]

[Glück hat damit nichts zu tun.]

Das Dialogfeld verschwand und das Gespräch war vorbei.

Jet klappte den Rechner zu und schaltete ihn aus. Sie wollte nicht dasitzen und das Risiko eingehen, dass jemand aus Polizeikreisen das Eindringen ins Netzwerk entdeckt und irgendwie die IP-Adresse zurückverfolgt hatte.

Sie fuhr zu einem Restaurant an der Küste, in dem sie seit Jahren nicht gewesen war. Ein Blick auf die Uhr sagte ihr, dass sie noch eine Stunde und vierzig Minuten überbrücken musste, also bestellte sie sich ein Abendessen und zwang sich zur Geduld.

Die Sonne ging unter und die Lichter der Stadt glitzerten auf dem Meer, als Jet die Ereignisse des Tages verdaute.

David war in einem streng geheimen und sicheren Unterschlupf angegriffen worden.

Er war verletzt.

Was auch immer los war, so etwas hatte sie noch nie erlebt.

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Kapitel Dreizehn

»Sir, ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht.«

Gridschenko seufzte. »Zuerst die schlechte Nachricht.«

»Der Mossad-Führungsoffizier ist davongekommen. Aber er ist verwundet. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis wir ihn aufspüren. Sämtliche Kontaktpersonen sind auf den Fall angesetzt, und Sie wissen ja, dass wir jemanden beim Mossad haben«, sagte Juri.

Gridschenko nahm es zur Kenntnis.

»Sie sagen, dass er verwundet wurde?«

»Ja, Sir. Wir überwachen auch die Kommunikation der Polizei, die Militärkrankenhäuser und die zivilen Kliniken. Es sollte nicht lange dauern, bis er auftaucht, und dann erledigen wir ihn.«

»Warum kommen Sie mir jedes Mal, wenn Sie gegen einen dieser Agenten vorgehen, mit Ausflüchten statt mit Ergebnissen?«, verlangte Gridschenko zu erfahren.

Juri schwieg eine Weile. »Ich werde anrufen, sobald ich etwas zu berichten habe.«

Gridschenko legte auf. Was war an dieser Gruppe so besonderes, dass es so schwierig war, sie umzulegen? Er hatte noch nie solche Schwierigkeiten gehabt. Normalerweise gab er Juri ein Ziel, bezahlte, was er verlangte, und das Ziel verschwand. Simpel. Effektiv. Keine Überraschungen.

Plötzlich vernichtet diese Frau eins der tödlichsten Killerkommandos der Welt, und nun entkommt auch noch ein Schreibtischhengst einem direkten Anschlag?

Darin lag nichts Kompliziertes.

Finde sie. Töte sie.

Ganz einfach.

Nur, dass es offenbar nicht so war.

Ein Teil von ihm wollte seine Feinde wie Ungeziefer zermalmen, aber ein anderer Teil sagte ihm, er solle sich über die Details keine Gedanken machen. Der Plan war weit größer als diese beiden Ärgernisse. Und Juri hatte ja Recht. Niemand konnte sich auf ewig verstecken. Sie würden irgendwann auftauchen und dann würden sie eliminiert werden.

Gridschenko rieb sich das Kinn, spürte die Bartstoppeln und bemerkte, dass er seit geschlagenen zehn Stunden sein Penthouse nicht verlassen hatte.

Genug jetzt. Es war Zeit, zu entspannen, abzuschalten und etwas zu essen. Er ließ seine Assistentin rufen und wies sie an, den Wagen vorfahren zu lassen.

Juri kam schon klar. Falls nicht, gab es da draußen noch genug andere Juris.

~~~

Jet entdeckte nach dem Abendessen noch einen WLAN-Hotspot und ging erneut online. Moriarty hatte seine Arbeit verrichtet, aber keine brauchbaren Ergebnisse geliefert. Kein Zugang in einem der Krankenhäuser passte zu David.

Jetzt war sie fünfzehntausend Dollar ärmer und mit ihrem Latein am Ende.

Der Hacker zeigte sich einverstanden, weiter zu recherchieren und sie zu benachrichtigen, falls sich etwas ergeben sollte, aber sie war jetzt noch weiter vom Ziel entfernt als vorher und hatte nicht viel Hoffnung, dass sich das noch änderte.

Sie gähnte und musste sich auf die Suche nach einem Zimmer für die Nacht begeben. Ihr fiel nichts ein, was sie diese Nacht noch hätte tun können, also blieb ihr nur, zu warten, was der neue Tag bringen würde.

Eines der Motels entlang des Highways machte einen recht ordentlichen Eindruck und der Manager schien nicht besonders interessiert an belanglosen Einzelheiten wie einem Personalausweis – er freute sich nur über ihre Kohle. Sie trottete die Treppe zu ihrem Zimmer hinauf, von dem aus man den Parkplatz überblicken konnte, und packte rasch ihre Sachen aus, dann duschte sie ausgiebig und versuchte, zu entspannen. Es brachte nichts, die ganze Nacht aufzubleiben und sich über die Situation den Kopf zu zerbrechen. Nach einer guten Nacht mit viel Schlaf würde ihr vielleicht etwas einfallen.

Nach nur fünf Stunden war es soweit.

Sie saß schlagartig aufrecht im Bett und starrte zur Uhr. Ihr Herz raste wie wild mit ihrem Verstand um die Wette, als sie einen Geistesblitz hatte. Sie nahm eine Flasche Wasser vom Nachttisch und grübelte, wie es weitergehen solle. Ob sie Recht hatte oder nicht, bis Tagesanbruch war es schon zu spät, etwas zu unternehmen.

Die restliche Nacht verging langsam, sie wälzte sich im Bett und versuchte, bequem zu liegen. Stirnrunzelnd beäugte sie den Minutenzeiger ihrer Armbanduhr, der sich in kleinen Schritten gen Morgen bewegte.

~~~

Rani Stein kratzte sich den Kopf, als er aus seinem bescheidenen Heim in Haifa trat und sich dabei bewegte, als sei er weit älter als achtunddreißig. Als Sohn eines Buchhalters und einer Schneiderin hatte er sein Leben mit Tätigkeiten im Sitzen verbracht und der Mangel an sportlicher Betätigung wirkte sich sowohl auf sein Gewicht als auch auf seinen Energievorrat aus. Rani wog über hundertdreißig Kilo und kein Gramm davon waren Muskeln. Sein Hauptproblem war seine Liebe zum Essen. Viel Essen. Er liebte Essen fast mehr als alles andere auf der Welt. Das hatte großen Einfluss auf sein soziales Leben genommen und deshalb war er noch immer Junggeselle, während die meisten seiner Altersgenossen sich schon niedergelassen hatten.

»Frau Veldt! Guten Morgen!«, rief er freundlich zu seiner Nachbarin hinüber, einer resoluten Siebzigjährigen, die schon in ihrem Vorgarten stand und damit beschäftigt war, ihre mitleiderregende Sammlung an Pflanzen zum Durchhalten zu überreden.

»Ihnen auch einen guten Morgen, Rani. Wie geht es Ihnen an diesem wundervollen Tag?«

»Ging mir nie besser, Frau Veldt, ging mir nie besser.«

Rani lief gemächlich zu seiner praktischen Limousine, öffnete die Tür und warf seine Aktentasche auf den Beifahrersitz, dann nahm er hinter dem Lenkrad Platz.

»Dass Sie mir ja die Leute gut verarzten, hören Sie?«, rief ihm die alte Frau zu.

»Das werde ich. Sie können auf mich zählen!«, erwiderte er gespielt fröhlich, dann machte er die Tür zu und startete den Wagen.

Mit der üblichen Vorsicht fuhr er rückwärts aus seiner Einfahrt; so langsam und methodisch, wie er alles im Leben machte.

Rani bemerkte das Auto nicht, das ungefähr achtzig Meter weiter vorne an der Straße wartete, um ihm auf seiner achtminütigen Fahrt in die Praxis zu folgen. Selbst wenn ihn jemand darauf aufmerksam gemacht hätte, wäre er nicht besorgt gewesen. Rani war ein Mann, der gegen niemanden Groll hegte und der bisher ohne Feindschaften durchs Leben gekommen war. Auf irgendeine Weise in Gefahr zu schweben, wäre das letzte gewesen, was er für möglich hielt.

Er erreichte den Parkplatz vor dem Bürogebäude zügig. Als er die Tür schloss, bemerkte er sofort jemanden hinter sich und drehte sich um, so schnell es seine Leibesfülle erlaubte. Ihm stand eine außergewöhnlich hübsche Frau mit neutralem Gesichtsausdruck gegenüber.

»Rani?«

»Hm, ja? Und mit wem habe ich das Vergnügen?«

»Haben Sie einen Moment Zeit?«, erwiderte sie und ignorierte seine Frage.

»Nun, hm, eigentlich nicht. Auf mich warten Patienten …«

»Dann mache ich es kurz. Ich muss wissen, wann Sie David das letzte Mal gesehen haben und wo.« Jet sprach sanft und ließ ihren Blick über die anderen Fahrzeuge gleiten, um sicher zu gehen, dass sie unter sich waren.

Rani hatte ein furchtbares Pokerface. »David? Ich … ich verstehe nicht. Wovon reden Sie?«, stammelte er.

»Rani. Ich kenne David. Wir … stehen uns nahe. Ich weiß, dass er verletzt ist und ich weiß auch, dass Sie sein Freund sind«, erklärte sie. »Und ich weiß, dass Sie Arzt sind.«

Er wurde bleich. »Es ist nicht verboten, Arzt zu sein …«

»Stimmt. Aber David steckt in Schwierigkeiten und ich muss ihn finden.«

»Ich habe Ihnen doch schon gesagt, ich habe keine Ah…«

»Hören Sie auf mit dem Scheiß, Rani. Sie sind zusammen zur Universität gegangen und er war ihr Zimmergenosse. Er hat mir von Ihnen erzählt. Darum weiß ich das«, ließ sie ihn wissen.

Er wirkte überrascht, entspannte sich aber ein wenig.

»Oh, den David meinen Sie? Er … er hat Ihnen davon erzählt?«

»Wie schon gesagt. Wir stehen uns nahe.«

Rani schluckte, und sein hüpfender Kehlkopf ließ ihn aussehen wie ein Walross.

»Er hat mich ermahnt, unter keinen Umständen zu irgendjemandem etwas zu sagen.«

Rani wusste also, wo er war.

»David rechnete nicht mit meinem Kommen.«

Er musterte sie skeptisch. »Sehen Sie, mal angenommen, ich weiß, wie man ihn kontaktieren kann … Sagen wir, ich könnte ihn anrufen oder so. Was soll ich dann sagen, wer nach ihm gefragt hat?«

Sie überlegte, ob sie ihn mit Gewalt ins Auto stecken sollte, verwarf den Gedanken aber. Ein bisschen freundliche Überzeugungsarbeit würde mehr bewirken. Wenn er nicht mitspielte, konnte sie später immer noch zu drastischeren Mitteln übergehen.

»Sagen Sie ihm, sein ›Engel‹ sucht nach ihm. Beschreiben Sie ihm, wie ich aussehe.« Sie wollte noch mehr erzählen, beließ es dann aber dabei. »Wir sehen uns später, Rani – dann haben Sie eine Antwort für mich. Ich lasse mich nur ungern zu unerfreulichen Dingen hinreißen, aber wenn Sie mir nicht sagen, wo ich ihn finden kann, wird mir nichts anderes übrig bleiben. Ich gebe Ihnen eine Stunde.«

Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn und er nickte.

Jet drehte sich um und ging weg. Rani starrte ihr hinterher. Kopfschüttelnd murmelte er etwas zu sich selbst, dann holte er sein Handy aus der Jackentasche. Er wählte eine Nummer und sprach flüsternd, während er langsam in seine Praxis ging.

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Kapitel Vierzehn

Terry Brandt drehte sich mit seinem Herman-Miller-Aeron-Bürostuhl herum und lehnte sich zurück. Er rieb sich mit beiden Händen das Gesicht, dann seufzte er leise und stand auf. Dabei machte seine Beinprothese ein klickendes Geräusch. Er musste es einmal wieder einstellen lassen, dachte er, während er die larmoyante Dekoration seines Büros betrachtete. Der Linoleumboden war an einer Stelle lose und machte unter Terrys Schritten ein poppendes Geräusch, das ihn so aufregte, dass er sich zum tausendsten Mal im Kopf notierte, ihn endlich reparieren zu lassen. Dann nahm er eine Mappe vom Schreibtisch und zupfte seine Krawatte zurecht, bevor er sich zum Konferenzraum begab.

Die Temperatur in diesem Teil des CIA-Hauptquartiers in Langley betrug immer perfekte zwanzig Grad, tagsüber wie nachts, im Sommer wie im Winter. Das erleichterte die Auswahl der Garderobe – leichte Anzüge, langärmelige Hemden aus hundert Prozent Baumwolle, und Budapester an den Füßen. Terry schätzte Beständigkeit und Einfachheit und erlangte Befriedigung durch den Gedanken, dass er die Kleidung für seine gesamte Karriere bereits gekauft hatte und sich deshalb dieser lästigen Pflicht für den Rest seines Lebens nicht mehr widmen musste.

Oliver Cummins saß bereits wartend an dem ovalen Kirschholztisch, als Terry in der für ihn typischen schiefen Gangart zur Tür hereinkam. Wie üblich war Oliver sorgfältig in einen hellbraunen Anzug und ein blassblaues Hemd gekleidet. Dazu trug er eine gelbe Krawatte. Sein lockiges schwarzes Haar ergraute bereits und ließ ihn vage wie Denzel Washington aussehen, jedoch ohne dessen gute Laune und Charme. Je ein Analytiker saß zu beiden Seiten Olivers, der keine Gelegenheit ausließ, seine Stellung in der Hierarchie hervorzuheben, indem er Mitarbeiter durch die Gegend schleifte und sie zwang, an stundenlangen Konferenzen teilzunehmen, die per E-Mail in wenigen Minuten erledigt wären.

Terry gab sein Bestes, einen neutralen Gesichtsausdruck aufzusetzen, während er geduldig darauf wartete, dass Oliver mit seinen Fragen loslegte. So einfach war das natürlich niemals. Es gab immer erst die unausweichliche Ansprache, in der alle bekannten Fakten noch einmal durchgekaut wurden, bevor er auf den Punkt kam.

Zu aller Überraschung wich Oliver diesmal vom vorhersehbaren Drehbuch ab.

»Terry. Die Situation in Belize – der Anschlag. Wie gehen Sie damit um?«, begann er ohne die üblichen ausschweifenden Reden. Terry war kurzzeitig verblüfft, fasste sich aber rasch wieder.

»Wir versuchen noch immer, herauszufinden, welche Gruppe dafür verantwortlich ist. Das ist noch unklar, da sich bisher niemand dazu bekannt hat, allerdings scheint es sich um die üblichen Verdächtigen zu handeln. Jemand, der wegen geschäftlicher Interessen verärgert ist. Kriminelle Syndikate. Politische Feinde.«

»Abgesehen davon, dass jeder dahinterstecken könnte – haben wir Fortschritte gemacht, die Möglichkeiten einzugrenzen?«, konterte Oliver.

»Ich fürchte, nein. Ich habe jemanden, der daran arbeitet, aber wie Sie wissen, rechtfertigt der Tod eines weniger wichtigen Funktionärs in einem rückständigen zentralamerikanischen Viertweltland kaum, das volle Programm aufzubieten.«

»Was ist mit Spionen vor Ort?«

»Wir haben ein paar Verbündete, die uns ab und zu mit Informationen versorgen, haben dafür aber niemanden dauerhaft eingestellt. Das ist ebenso eine Frage der Priorität und des strategischen Werts.«

Oliver sah die Analytikerin zu seiner Rechten an, eine vogelartige junge Frau mit einer Haarfarbe, die an nasses Stroh erinnerte und mit durchdringenden, leicht hervortretenden Augen, die ein Schilddrüsenproblem vermuten ließen. Sie räusperte sich.

»Malcolm Foxweather war der stellvertretende Minister für Ölförderung in Belize. Die gegenwärtige Regierung hatte ihn vor fast vier Jahren ins Amt bestellt und es sah aus, als würde er diese Position noch länger innehaben. Von Beziehungen zu kriminellen Vereinigungen war nichts bekannt, er war ein unscheinbarer Bürokrat mit der erwähnenswerten Ausnahme, dass er den Ruf hatte, ehrlich zu verhandeln – das ist etwas, was in jener Region der Welt viel zu selten ist, da müssen Sie mir zustimmen.« Oliver bedeutete ihr mit einem Handzeichen, dass sie schneller machen solle. »Der Mord an ihm gilt noch als ungeklärt und die örtliche Polizei hat keinerlei Hinweise. Bisher war noch kein Nachfolger im Gespräch.« Sie schloss ihre Mappe und lehnte sich zurück.

Terry gefiel nicht, in welche Richtung sich das Meeting entwickelte. Warum zum Teufel ließ Oliver seine Truppe in dieser Sache herumstochern? Vermisste er einen größeren Zusammenhang?

»Ja, er war der letzte ehrliche Mann auf der Welt«, stimmte Terry zu. »Er war keiner von denen, bei denen man schnell weiß, warum sie umgebracht wurden und von wem.«

»Terry, Sie wissen, dass ich versuche, passiv an diese Sache heranzugehen«, begann Oliver betont ruhig. »Und ich möchte Ihnen nicht dauernd dazwischenfunken, aber ich bin von oben gezwungen, die Schießerei eindringlicher unter die Lupe zu nehmen. In der Geschichte von Belize fand derartige Gewalt noch nie statt und gewisse Verbindungen in unserem Machtgefüge haben Besorgnis ausgedrückt, dass es sich hierbei um eine Art Schachzug der mexikanischen Kartelle handeln könne, um die Regierung zu schwächen und so dort Fuß zu fassen.«

Darum ging es also. Olivers Vorgesetzte, Laurel Rodgers, hatte ein Faible für die Kartelle und witterte hinter jeder Palme in Mittelamerika eine mexikanische Verschwörung. Sie hatte diese Woche keine Beschäftigung, also machte sich ein Fahrstuhleffekt bemerkbar, was fruchtlose Unterfangen anging.

Terry schüttelte langsam den Kopf. »Ich bin extrem sensibel, was mögliche Einmischung durch Kartelle angeht. In diesem Fall sieht es aber nicht nach deren Handschrift aus. Es war eine einzige Kugel, sauber und ohne Spuren. Wenn es die Kartelle auf jemanden abgesehen haben, ziehen sie in der Regel los und mähen ihn in einem Kugelhagel nieder. Da sind sie ganz offen. Oder man findet die Zielperson ohne Kopf am Straßenrand. Nein, während wir diese Möglichkeit ins Auge fassen, sieht es mehr danach aus, als handele es sich um interne Machtkämpfe. Oder es ist noch viel banaler – ein eifersüchtiger Ehemann mit einem Jagdgewehr oder jemand, der ihn bestechen wollte, aber abgeblitzt ist. Die Wahrheit ist, dass wir keine Ahnung haben, was dort unten vor sich geht, jedoch hat sich seit der Schießerei politisch nichts geändert, von diesem Standpunkt aus ist also kein Problem erkennbar. Außerdem ist Belize nicht Saudi-Arabien. Ihre Ölreserven sind im Vergleich zu Mexiko oder Venezuela äußerst gering und werden von unseren eigenen noch in den Schatten gestellt …«

»Ich wiederhole, ich will Ihnen nicht reinreden.«

»Darf ich fragen, warum Sie einige der besten Spezialisten ihres Teams mit der parallelen Untersuchung dieses Ereignisses betraut haben?«, wollte Terry wissen und blickte die Blondine dabei an.

»Ich möchte sagen können, dass ich voll Vertrauen nichts unversucht gelassen habe, Terry. Weiter nichts. Ich stelle die Sorgfalt und Kompetenz Ihrer Gruppe nicht in Frage.« Oliver war zu dem politischen Jargon übergegangen, den Terry gewohnt war. Beschwichtigung und Ablenkung – das Rüstzeug eines karrierebewussten Bürokraten.

»Dann ist ja alles klar. Ich bin an der Sache dran, wir konzentrieren uns auf die Situationsentwicklung und setzen uns tatkräftig mit allen Möglichkeiten auseinander. Ich werde sicherstellen, dass Sie über sämtliche Fortschritte auf dem Laufenden gehalten werden. Ich wollte Sie nicht mit Details erdrücken, aber wenn Sie an dem Fall interessiert sind, dann werde ich auf jeden Fall …«, bot Terry an.

»Tun Sie das, Terry. Ich bin sicher, es wird in absehbarer Zeit vorüber sein, aber ich werde langsam nervös und das heißt, ich muss mehr Druck auf Sie ausüben. Nichts für ungut.«

Terry hatte ein flaues Gefühl im Magen, als er in sein Büro zurückkehrte. Von allen möglichen Dingen, die Olivers Aufmerksamkeit erregen konnten, musste es ausgerechnet diese Sache sein? Der Mann war ein Stümper – aber ein gefährlicher Stümper. Er hatte den Ruf einer Schlange und Terry hatte mit eigenen Augen gesehen, wie sich das negativ auf seine Rivalen und Untergebenen auswirken konnte.

Terry hatte gedacht, er habe die Lage unter Kontrolle und dann tritt plötzlich Oliver auf den Plan wie der Elefant im Porzellanladen.

Man musste ihm die Verantwortung entziehen, aber subtil.

Als Terry wieder im Büro war, schloss er die Tür, aktivierte sein verschlüsseltes Telefon und wählte eine Nummer aus dem Gedächtnis.

~~~

»Doktor Stein? Sie haben einen Anruf auf Leitung eins.« Ranis Sekretärin verstellte immer ihre Stimme, um Ruhe und Gelassenheit zu vermitteln.

Rani runzelte die Stirn, legte seinen Stift nieder und fegte den kleinen Haufen Untersuchungsnotizen und Patientenakten zur Seite. Dann drückte er den Knopf des Mikrofons.

»Ich bin gerade recht beschäftigt. Wer ist es?«

»Sie sagte, ich solle ausrichten, Golda wäre am Telefon.«

Golda war der Name seiner verstorbenen Mutter.

Rani nahm den Hörer und drückte den Knopf der Leitung, die blinkte. »Ja?«

»Gabe’s. In fünf Minuten«, sagte Jet.

Gabe’s war ein Feinkostladen zwei Blocks weiter.

Rani fing an zu schwitzen. Er hasste jegliche Art von Frist, schon seit seiner Kindheit. Es fühlte sich für ihn immer an, als drücke ihm jemand seinen Willen auf und kontrolliere ihn, wenn ihm eine Frist gesetzt wurde. Das machte ihm sehr zu schaffen.

Rani hatte eine zweijährige Therapie gemacht, um dieses und andere Probleme zu erforschen, bekam aber kein klares Ergebnis. Er hasste Fristen immer noch, war angespannt deswegen, und jetzt, da er begriffen hatte, wie bescheuert die Abneigung gegen Fristen war, kam noch eine Portion Selbstunsicherheit zu dem ganzen Mix aus Problemen – eine weitere Reflexion fataler Charakterschwäche, die zu der Unfähigkeit, seinen Appetit zu zügeln, dazu kam. Er verließ die Sicherheit seines Schreibtisches und schob seinen gewaltigen Leib durch die Bürotür zur Rezeption.

»Ich gehe mir eine Limonade holen. Möchten Sie auch etwas?«, fragte er seine kesse junge Sekretärin.

»Danke, für mich nichts, Doktor. Vergessen Sie nicht Herrn Solbergs Termin in einer Viertelstunde.«

»Wie könnte ich Artie vergessen? Ich bin gleich zurück. Wie der Blitz. Wie Ali.« Er boxte ein paar Mal in die Luft und sah weniger aus wie der berühmte Boxer, sondern eher wie ein Bär, der vor einem Bienenstock um sich schlug.

Sie blickte kommentarlos zurück auf ihren Computermonitor.

Rani ging zu seinem Auto, sperrte es auf, legte sorgfältig den Sicherheitsgurt an und fuhr aus der für ihn reservierten Parkbucht. Er bog aus dem Parkplatz und einen Block weiter kam er langsam an einer roten Ampel zum Stehen. Während er wartete, versuchte er sich in einem Selbstgespräch, wie sein Therapeut es ihm empfohlen hatte. Es gibt keinen Grund, angespannt zu sein. Du hast alle Zeit der Welt. Dies ist dein Film und alle anderen sind nur die Zuschauer.

Es wurde grün und er fuhr zaghaft wieder los. Eine Minute später fand er sich bei Gabe’s ein.

Er wartete draußen und fragte sich, was sie wohl von ihm wollte, dann dachte er sich, er könne sich genauso gut einen Snack holen. Ein Mann musste essen. Er musste ja bei Kräften bleiben.

Drinnen begutachtete er die Auswahl an Chips, als Jet neben ihm auftauchte.

»Rani. Was haben Sie für mich?«

»Er ist nicht in bester Verfassung, aber er will Sie sehen. Hier ist die Adresse. Ein Landhaus in einem der Vororte. Gehört schon seit Jahren meiner Familie. Er sagte, Sie sollen an die Tür klopfen, wie sie es früher immer gemacht haben.« Er steckte ihr einen kleinen, gefalteten Zettel zu. Er war der Ansicht, das gehöre sich so für einen bewährten Spion und ließ dabei seine Augen durch den menschenleeren Laden wandern.

Schweigend nahm sie das Papier entgegen und entfaltete es.

»Wegbeschreibung? Wie komme ich von hier dorthin?«, fragte Jet, als sie den Zettel las.

So viel zu Ranis Vorstellung von einem geheimen Treffen.

»Fahren Sie zum Hauptboulevard drei Blocks in Richtung Norden, biegen Sie dann links ab in Richtung Meer, fahren Sie weiter, bis Sie einen großen Supermarkt zu Ihrer Rechten sehen, danach fahren Sie die Nächste rechts. Drei Blocks diese Straße runter und Sie sind am Ziel. Sie können es gar nicht verfehlen.« Rani hielt inne und musterte ihr Gesicht. »War nett, Sie kennenzulernen. Ich wünschte, es wäre unter anderen Umständen gewesen.« Er versuchte zu lächeln.

»Wie schwer ist er verletzt?«

»Ein Bauchschuss. Ich musste schnell eine komplizierte Operation durchführen, aber mit ein bisschen Glück wird er sich erholen. Ich hatte nur ein Lokalanästhetikum in der Praxis. Die Schmerzen müssen unglaublich groß gewesen sein …«

»Er schien immer recht tapfer mit solchen Sachen umzugehen.«

»Nicht immer. Als wir Zimmergenossen waren und er sich beim Rasieren geschnitten hatte, heulte er oft wie ein Baby.« Rani zögerte. »Das ist ja nun schon lange her.«

»Sie sind ein wahrer Freund. Tun Sie sich jetzt selbst einen Gefallen, Rani. Vergessen Sie, dass wir uns jemals begegnet sind. Erzählen Sie niemandem von mir oder David. Ihr Leben hängt davon ab, unwissend zu sein. Die, die auf David geschossen haben, sind noch immer da draußen. Sie möchten sicher nicht in die Sache verwickelt werden.«

Dann war sie weg und hinterließ nur den Duft sauberer Haut in der Luft.

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Kapitel Fünfzehn

Das kleine Haus war recht unscheinbar; nur einer von unzähligen Bungalows im Viertel, nahe genug am Strand, um von dort die salzige Seeluft schmecken zu können. Sie fand einen Parkplatz in einer Seitenstraße und überprüfte wie immer erst einmal verstohlen die Gegend auf mögliche Bedrohungen – sie sah keine verdächtigen Fahrzeuge und es lungerten keine zwielichtigen Gestalten herum. Ein Viertel wie dieses war ein Albtraum, wenn es um Gegenspionage ging. Es gab nur wenige passable Versteckmöglichkeiten und zahlreiche freistehende mehrstöckige Gebäude mit sehr vielen Fenstern, hinter denen sich Beobachter oder Scharfschützen bestens verschanzen konnten. Jet rückte ihren neuen Sonnenhut und ihre überdimensionale Sonnenbrille zurecht, dann schlenderte sie gemütlich den Gehsteig entlang. Sie ging am Landhaus vorbei bis zur nächsten Straßenecke, betrat einen kleinen Supermarkt und kaufte sich eine Halbliterflasche Mineralwasser. Als sie wieder herauskam, nahm sie sich die Zeit, das Wasser auszutrinken und spähte dabei systematisch das Wohngebiet durch ihre gefärbten Kontaktlinsen aus.

Zufrieden stellte sie fest, dass das Viertel sauber war und ging zur Haustür, wo sie eine winzige wetterfeste Kamera unter dem Vordach bemerkte. Sie klopfte zweimal sanft, wartete kurz, dann klopfte sie einmal fest.

Jet lauschte, konnte aber nichts hören. Dann antwortete eine Stimme von drinnen, kaum hörbar, aber unverwechselbar.

»Es ist offen.«

Sie atmete tief durch, als sie den Türgriff in die Hand nahm. Nach drei Jahren und einer Reise um die halbe Welt war endlich der Augenblick der Wahrheit gekommen.

Jet betrat den schwach erleuchteten Flur und schloss die Tür hinter sich. Davids Stimme ertönte aus dem Wohnzimmer.

»Sperr zu.«

Folgsam tat sie das, wandte sich um und ging in das Zimmer, in dem er sie erwartete.

Die Sonne schien durch die lichtdurchlässigen Vorhänge und hob die Umrisse von Davids Gestalt hervor, der in einem Polstersessel saß und eine Glock in der Hand hielt. Neben ihm stand ein Computerbildschirm, auf dem zwei Fenster geöffnet waren, die flackernd pixelige Bilder der Vorder- und Rückseite des Gebäudes zeigen – Jet vermutete, das sei Ranis amateurhaftes Überwachungssystem. Erschrocken hob sie ihre Hand, um den Hut und die Sonnenbrille abzunehmen – da wedelte er mit der Pistole.

»Langsam.«

Sie nahm die Sonnenbrille ab und legte sie auf den Kaffeetisch, der zwischen ihnen stand.

»Ich freue mich auch, dich zu sehen«, sagte sie. »Und jetzt?«

»Kommt darauf an. Was verschlägt dich denn in meine Gegend?«

»Ich wurde angegriffen und will eine Antwort.«

»Nun, dann haben wir etwas gemeinsam.« Er nickte zu der Couch rechts von ihr. »Setz dich.« Es war mehr Befehl als Einladung.

Sie folgte und ließ sein Erscheinungsbild auf sich wirken. Sein Gesicht war blass und mitgenommen, davon abgesehen aber war er der gleiche David wie bei ihrer letzten Begegnung – ein paar Tage bevor sie in einem grellen Blitz auf den Straßen von Algier verschwunden war.

»Wie bist du darauf gekommen, mich über Rani zu finden?«

»Ich war beim sicheren Unterschlupf. Überall Bullen und Militär. Ich dachte, du würdest einen Freund brauchen können.« Sie zuckte mit den Schultern. »Und hier bin ich.«

»Ach.«

»Wie lange willst du das Ding noch auf mich richten, als sei ich hier, um dich zu töten?«

»Bis ich weiß, dass du nicht hier bist, um mich zu töten.«

»David, bitte. Wenn ich dich töten wollte, wärst du schon tot. Bei allem Respekt, aber du bist mir auf dem Gebiet nicht gewachsen.« Sie lächelte zaghaft. »Warum hören wir also nicht mit diesem Bockmist auf und du sagst mir einfach, was hier vor sich geht?«

Er hob die Pistole und legte sie dann auf die Armlehne seines Sessels. Seufzend schloss er die Augen. Allein die Waffe hochzuhalten hatte ihn offenbar wertvolle Kraftreserven gekostet.

»Du siehst richtig fertig aus. Wie schwer bist du verwundet?«, wollte sie wissen.

»Ziemlich. Bauchschuss. Aber eigentlich macht es nichts, dass mein Darm jetzt einen Meter kürzer ist, denke ich. Rani hat mich wieder zusammengeflickt und sagt, ich bin bald wieder ganz der Alte.«

»Wer hat dir das angetan, David?«

Er schüttelte den Kopf. »Gute Frage. Ich habe ein paar Vermutungen.«

»Ich war im Jemen. War zugegen, als Rains Wohnung in die Luft geflogen ist.«

»Du warst im Jemen? Dann wusstest du deshalb vom sicheren Unterschlupf«, zog David rasch seine Schlüsse.

»Ja.«

»Ich habe in den Nachrichten dein Abenteuer auf der Insel verfolgt. Sieht aus, als hättest du genug Skalps erbeutet, dass sie künftig lieber zweimal überlegen, ob sie Jagd auf dich machen sollen.«

»Deshalb bin ich ja hier, David. Ich will wissen, wer hinter mir her ist, warum und woher sie wussten, dass ich noch am Leben bin. Du warst der einzige, der davon wusste.« Sie sprach in gleichmäßigem Tonfall, trotzdem hing ein Hauch von Anschuldigung in der Luft.

Er öffnete die Augen. »Das stimmt. Und ich muss mich entschuldigen. Ich war dumm und sentimental. Unvorsichtig. Das tut mir leid. Ich hätte es wissen müssen …« Er wurde immer leiser, als er sichtlich vor ihr in sich zusammensank. Seine letzten Worte waren kaum hörbar und sein Kopf sank ihm auf die Brust.

Jet stand auf, ging zu ihm und steckte heimlich das Messer, das sie in der Faust versteckt hatte, in die Gesäßtasche ihrer Jeans zurück, dann legte sie ihm ihre kühle Hand auf die Stirn.

»Du musst dich ausruhen. Ich bringe dich ins Schlafzimmer. Wir können später reden.«

Er nickte benommen, sie half ihm hoch und stützte ihn, als sie den Flur entlang zum Schlafzimmer schlurften. Sie legte ihn auf das ungemachte Bett, räumte das Gestell mit dem Infusionsschlauch aus dem Weg und knöpfte ihm sanft das Hemd auf. Dabei achtete sie darauf, die Kanüle, die in seinem linken Arm steckte und mit Klebeband befestigt war, nicht herauszureißen, als sie ihm aus den Ärmeln half. Als sie das Hemd über eine Stuhllehne hängte, bemerkte sie das Einschussloch in der unteren Hälfte. Das Blut war noch deutlich zu sehen, obwohl jemand versucht hatte, es herauszuwaschen. Schmerzerfüllt öffnete er die Augen, da hielt sie mit hochgezogenen Brauen das Ende des Infusionsschlauchs in die Höhe.

Er nickte wieder.

Sie klemmte den Schlauch an und drehte den Hahn des Infusionsbeutels auf. David schloss ein letztes Mal die Augen und atmete tiefer ein. Die Nähte auf seiner linken Bauchseite sahen schrecklich aus, genau wie die Verfärbungen außenherum, aber sein Unterleib war nur ganz leicht geschwollen. Jet fand eine Spritze und zwei Ampullen, nahm eine davon und hielt sie gegen das schwache Licht, damit sie das Etikett lesen konnte. Morphium, halb geleert. Ohne Zweifel in den Infusionsbeutel – logisch.

Sie ging zurück ins Wohnzimmer und begutachtete die Glock – eine Dreiundzwanzig, wie sie an den Kaliber-Vierzig-Geschossen im Magazin erkennen konnte –, dann sperrte sie die Vordertür wieder mit der Türkette ab. Sie sah sich kurz um und fand in dem kleinen Esszimmer einen Stuhl, den sie rasch unter den Türgriff klemmte.

Der einzige andere Weg, ins Haus zu gelangen, war durch die Fenster. Jet vergewisserte sich kurz, ob alle verschlossen waren und stellte fest, dass man sie nicht besser hätte sichern können. Sie ließ die Rollläden herunter und verdunkelte die Zimmer. Ein Blick in den Kühlschrank verriet ihr, dass genug Lebensmittel für ein paar Tage im Haus waren. Dann kehrte sie ins Schlafzimmer zurück und machte es sich mit der Glock in der Hand auf einem Polsterstuhl in der Ecke bequem. Sie lauschte Davids gleichmäßigem Atmen, das nur leicht angestrengt klang. Das Schmerzmittel linderte seine Beschwerden und half seinem Körper, sich von den schweren Verletzungen, die er erlitten hatte, zu erholen.

~~~

Es war früh am Abend, als David aufwachte. Jet hob ihren Kopf und betrachtete ihn von ihrem Posten im Stuhl aus.

Unbeholfen versuchte er, aufzustehen.

»Brauchst du Hilfe?«, fragte sie.

Er nickte. »Ich will ins Bad.«

Sie zog den Infusionsschlauch und half ihm schlurfenden Schrittes zur Tür. Sein Gesicht war schmerzverzerrt.

»Ab hier komme ich zurecht.«

»Nichts, was ich nicht schon gesehen hätte, aber gut. Schrei, wenn du etwas brauchst.«

Nach ein paar Minuten öffnete sich die Tür und er kam noch immer geschwächt wieder heraus.

»Wie geht es dir?«, erkundigte sie sich.

»So lala. Rani hat mir Bettruhe verordnet. Aber da ich nicht jeden Tag Besuch bekomme, dachte ich, ich sollte dich wenigstens begrüßen …«

»Mit einem Kaliber-Vierzig-Willkommensgruß. Wie rührend.«

»Es ist lange her.«

»Nicht zu lange.«

Er ging zurück zum Bett und sank erleichtert seufzend nieder.

»Kannst du schon wieder essen?«

»Mit dieser Verletzung sollte ich die ersten drei Tage nur Flüssiges zu mir nehmen, meinte Rani. Und nichts zu saures. Gemüse und leichte Fruchtsäfte mit Proteinpulver oder Joghurt. Ist alles im Kühlschrank.«

»Klingt einleuchtend. Er hat genug Essen gebunkert, um eine kleine Armee durchfüttern zu können, sei also unbesorgt.«

David lächelte wieder. »Rani ist immer bestens gegen Hunger gewappnet.«

»Ich weiß, ich habe ihn ja getroffen.«

»Richtig. Sorry, ich bin etwas durcheinander.«

»Das merke ich. Aber, David? Wir müssen reden.«

»Du hast Recht.«

»Vielleicht fangen wir damit an, wer mich angegriffen hat.«

»Ich wünschte, ich wüsste es. Ich habe einen Verdacht, mehr aber nicht.«

»Willst du mich einweihen?«

Er streckte die Hand aus, zog den baumelnden Plastikschlauch zu sich und schloss sich wieder an den Beutel an.

»Später. Ich muss erst nachdenken … diejenigen, die hinter mir her waren, haben Russisch gesprochen. Ich hörte, wie einer von ihnen um Hilfe rief.«

»Russisch?«

»Ich weiß, das ergibt wenig Sinn. Aber das wird es noch.«

»Wird es noch?«

David drohte, wieder weg zu dämmern.

»Kannst du bitte den Beutel wechseln, wenn er leer ist? Er hält aber wahrscheinlich noch ein paar Stunden.«

»Was würdest du tun, wenn ich nicht hier wäre?«, fragte sie.

»Rani kommt nach der Arbeit vorbei. Er sollte so gegen neunzehn Uhr hier sein, um nach mir zu sehen.«

In diesem Moment hörte sie, wie die Haustür gegen den Stuhl stieß.

Sie nahm die Glock und flitzte ins Wohnzimmer, wo ihr ein kurzer Blick auf den Überwachungsmonitor verriet, dass Rani an der Türschwelle war. »Ich komme«, rief sie, lief den Flur entlang zum Eingang, dabei steckte sie die Waffe in den Hosenbund und zog das T-Shirt darüber. Dann entfernte sie den Stuhl und die Türkette.

Rani kam ein paar Sekunden darauf herein. In der einen Hand trug er eine Einkaufstüte, in der anderen seinen Arztkoffer. Wortlos nahm sie ihm das Essen ab und trug es in die Küche, während Rani ins Schlafzimmer ging.

Kurz darauf kam er zurück.

»Wie steht es um ihn?«, fragte sie.

»Der Heilungsprozess ist im Gange. Es besteht noch die Gefahr einer Blutvergiftung, er sollte sich also in den nächsten achtundvierzig Stunden nicht mehr bewegen als nötig und danach nur langsam. Die gute Nachricht ist, dass er in bemerkenswerter körperlicher Verfassung ist.«

»Wie lange wird er das Morphium noch brauchen?«

»Ab morgen kann er es langsam absetzen. In den ersten vierundzwanzig Stunden nach einer Operation sind die Schmerzen das Schlimmste. Danach wird es normalerweise erträglicher. Sie dürfen nicht vergessen, dass ich ihm einen Teil seiner Eingeweide herausschneiden musste.«

»Ist das der Fachbegriff?«

Rani lächelte.

»Momentan kann niemand viel für ihn tun; man kann nur abwarten. Die Zeit wird ihn heilen oder umbringen. Ich würde auf Heilung wetten.« Der Arzt trank ein Glas Wasser in der Küche, dann ging er zur Tür. »Ich komme morgen wieder. Sollte er Fieber bekommen, rufen Sie mich an – es könnte eine Infektion sein und darauf müssen wir besonders achten. Abgesehen davon braucht er viel Ruhe und sollte liegenbleiben.«

»Kann ich sonst noch etwas tun?«

Er blickte finster, als er die Tür öffnete und hinausging.

»Beten.«

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Kapitel Sechzehn

Am nächsten Morgen bereitete Jet im Mixer das Frühstück für sie beide vor – eine Mischung aus Bananen, Milch und Joghurt – und brachte das Gebräu in Davids Zimmer. Er war noch immer benommen, aber sein Blick war etwas klarer. Schweigend schlürften sie ihre Mahlzeit, dann brachte Jet die leeren Gläser weg und setzte sich anschließend wieder zu ihm.

»Rani sagte, er werde heute wiederkommen, um nach dir zu sehen.«

»Ich erinnere mich.«

»Erinnerst du dich auch, dass du mir sagen wolltest, was zum Teufel eigentlich los ist?«

»Dunkel. Dieser Teil meiner Erinnerung ist ein wenig verschwommener.«

»Mal sehen, ob dir das hier auf die Sprünge hilft: Jemand hat mich auf der Insel angegriffen, auf der ich lebte, obwohl außer dir niemand etwas davon wusste. Ich habe neun von ihnen getötet, aber es kamen immer mehr. Mir wurde ziemlich schnell klar, dass nur du ihnen verraten haben konntest, wo ich war, also reiste ich in den Jemen um Rain zu finden – der einzige aus dem Team, bei dem eine reelle Chance für mich bestand, ihn zu finden. Ich war gerade angekommen, da wurde er direkt vor meiner Nase umgebracht, vorher konnte er aber noch das Zeichen für die Kollegen hinterlassen, zur Zentrale zurückzukehren. Also kam ich heimlich nach Israel, nur um herauszufinden, dass du ebenfalls attackiert worden bist. Klingelt da was?«

David sah sie an und nickte.

»Ursprünglich ging ich davon aus, dass Rain von der Terrorzelle ausgelöscht wurde, die er unterwandert hatte, aber jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher.«

»Warum?«

»Weil jemand innerhalb eines Tages nach seiner Hinrichtung die anderen Teammitglieder ebenfalls getötet hat.«

Jets Augen wurden groß. »Sie sind alle tot? Ohne Ausnahme?«

»Korrekt. Jemand hat eine Gruppe eliminiert, die offiziell gar nicht existierte und von der nur eine Handvoll hoher Tiere Kenntnis hatte. Ich habe das von den anderen gehört, als die Information über Rain hereinkam. Es sieht so aus, als sei es ein gut organisierter Coup gewesen, der von Profis durchgeführt wurde.« David hielt inne und runzelte die Stirn. »Ich habe keine Ahnung, wie sie sie ausfindig machen konnten. Ihre Aufenthaltsorte und Identitäten waren geheim.«

»Großer Gott …«

»Dann sind sie auf mich losgegangen. In einem sicheren Unterschlupf, von dem niemand etwas wusste. Sie waren richtig in Rage. Ich konnte nur durch einen Haufen Glück entkommen. Der Plan war, dass auch ich tot sein sollte. Ich habe ein paar von ihnen fertig gemacht, aber zwei haben überlebt. Sie wissen also, dass ich auch noch lebe.«

»Und du hast keine Ahnung, wer diese Typen sind?«

»Wie schon gesagt, alles, was ich weiß, ist, dass einer aus der Gruppe, die versucht hat, mich zu töten, ein Russe war. Wahrscheinlich waren sie alle Russen, denn er hat in sein Funkgerät gesprochen. Konntest du deine Angreifer genauer sehen?«

»Sie könnten auch Russen gewesen sein. Es waren alles Weiße.«

»Das passt zusammen, muss aber nicht heißen, dass uns die russische Regierung auslöschen will. Viele Ex-Speznas schlossen sich nach dem Fall des Eisernen Vorhangs Söldnertruppen an und sind bisher die weltweit größte Quelle an Söldnern.«

»Wie gehen wir jetzt vor?«

»Ich muss erst einmal einigermaßen gesund werden, um meine Fühler nach meinen Kontakten außerhalb des Mossad auszustrecken. Ich kann auch nicht ausschließen, dass das Team von Mossad-Leuten ausgelöscht wurde.«

»Warum sollte die Organisation, für die wir gearbeitet haben, jeden von uns auslöschen wollen?«

»Das weiß ich nicht. Aber die sauberste Art, sicherzustellen, dass nichts durchsickern kann, was einen in Verlegenheit bringt, ist, das Projekt endgültig zu Grabe zu tragen, einschließlich aller Mitarbeiter.«

»Hattest du eine Vorahnung, dass so etwas passieren könnte?«

»Nein. Aber wenn es um das Team geht, gab es immer mal Probleme, die gerne ausgeblendet wurden. Aktive Killerkommandos im Ausland, manchmal in befreundeten Ländern … zu behaupten, es bringe einen nur in Verlegenheit, wäre untertrieben. Es wäre eine Katastrophe für die gegenwärtige Regierung und die ganze Nation. Ich kann mir vorstellen, dass ein paar Leute besser schlafen könnten, wenn einfach alle Beweise aus der Welt wären. Glaube ich, dass der Mossad dahintersteckt? Nein. Wäre es möglich? In diesem Geschäft ist alles möglich. Das solltest du wissen.« David wurde wieder müde und die Augen fielen ihm langsam zu. Er zwang sich mit Mühe, bei Bewusstsein zu bleiben.

»Stellt sich immer noch die Frage, woher sie wussten, dass ich am Leben bin. Woher sie wussten, wo sie mich finden«, sagte sie sanft.

»Vor einem Monat wurde mein Haus ausgeraubt. Ich war eine Woche nicht dort gewesen, weil ich einen Einsatz zu leiten hatte. Niemand wusste von der Wohnung, niemand. Ich hatte sie erst seit sechs Wochen und unter einer sicheren Identität angemietet. Wie auch immer, mein Nachbar rief die Polizei und bis ich in die Stadt kam, hatten schon alle möglichen Leute alles durchkämmt: Die Spurensicherung, die Polizei, die Einbrecher. Ich glaube, die Informationen über dich kamen bei dem Raub zu Tage. Was den Rest des Teams angeht, glaube ich an einen Maulwurf innerhalb der Organisation … es existierten nirgends irgendwelche Informationen darüber, dass du noch am Leben bist, noch über deinen Aufenthaltsort, daher ist der Einbruch die einzige Möglichkeit, die mir einfällt.«

»Warum hast du nicht versucht, mich zu warnen?«

»Das kam mir nie in den Sinn. Es wurden ein paar Sachen gestohlen – die Stereoanlage, ein bisschen Bargeld, ein Laptop, sonst fehlte nichts. Das Problem ist, dass ich an dich gar nicht dachte, als ich beraubt wurde.«

Sie ging um das Bett, um ihm direkt in die Augen sehen zu können.

»Was haben sie gefunden?«

»Die Postkarte, die du schicktest. Ich hatte sie behalten. Das war dumm. Wahrscheinlich sentimental. Sie hing an meinem Kühlschrank. Ich schätze, dass sie alles fotografiert haben – du kennst dich ja aus – und dann haben sie irgendwie den Verschlüsselungscode des Laptops geknackt. Er war zwar auf Militärniveau und praktisch unüberwindlich, aber wer weiß?«

»Du hast die Postkarte behalten? Aber sie war leer.«

»Ich weiß. Und auf dem Computer hatte ich keine brisanten Daten. Aber ich glaube, es waren möglicherweise ein paar Dateien im Zusammenhang mit meiner Planung deines vorzeitigen Ablebens darauf. Das ist das Einzige, das einen Sinn ergibt. Nur ich allein wusste über dich Bescheid, und ich habe kein Sterbenswort darüber verloren, also deutet alles darauf hin, dass jemand einen Einbruch durchgezogen hat und sich dann irrsinnig aufwendiger Recherche widmete, um eine tote Frau ausfindig zu machen.«

Sie blickte an einen Punkt an der Wand wie in weite Ferne.

»Damit sie sie töten können.«

Erschöpft schloss David die Augen.

»Mir fällt nur eine Gruppierung ein, ein Mann, der Russe ist und dich unbedingt tot sehen will. Aber warum sollte er dann das gesamte Team eliminieren? Das ist die Preisfrage.«

»Wer, David? An wen denkst du?«

»Michail Gridschenko. Ein milliardenschwerer russischer Oligarch. Er repräsentiert praktisch die gesamte russische Ölindustrie und dazu die Russenmafia. Aber weder konnte er über das Team Bescheid wissen, noch hätte er einen Grund, es auszulöschen. Dass er dich und mich haben will, leuchtet mir ein, aber die anderen …«

»Das verstehe ich nicht. Warum sollte mich dieser Gridschenko töten wollen? Was habe ich ihm denn getan? Ich war nie in Russland eingesetzt, außer bei dieser Rettungsaktion – der Diplomat, den wir aus den Händen der Extremisten befreiten. Was sollten denn die Mafia oder irgendein Ölmilliardär von mir wollen und warum sollten sie so einen Aufwand betreiben, mich zu finden, nachdem ich längst für tot erklärt war? Nichts davon ergibt einen Sinn.«

»Du weißt natürlich nie alles über die Einsätze. In diesem Fall würde es zu einer bestimmten Mission passen und alles erklären. Es tut mir leid, dass ich dir das nicht schon früher gesagt habe, aber es hatte ja für dich keine Rolle gespielt.«

Sie nahm in bei der Hand. Seine Handflächen waren verschwitzt – er musste sich ausruhen, wenn er gesund werden wollte. Jet hielt einen Finger an seine Stirn. Wenigstens hatte er kein Fieber.

»Erzähl es mir«, bat sie.

»Die Tschetschenien-Mission. Der Mann, den du in der Villa bei Grosny erledigt hast.«

»In der Akte stand, er war an der Beschaffung von Massenvernichtungswaffen für Al-Qaida beteiligt. Kofferatombomben und biologische Waffen, wenn ich mich recht entsinne.«

»Das stimmte auch. Der Einsatz war von höchsten Regierungskreisen genehmigt worden. Es bestand kein Zweifel …«

David erzählte ihr nicht alles. Das hat er wahrscheinlich noch nie, so wie sie ihn kannte. Das gehörte zu seiner Art. Aufgliedern. Abgrenzen. Bescheid wissen.

Sie stocherte weiter, damit er die ganze Geschichte erzählte. »Und?«

»Er war auch Gridschenkos Zwillingsbruder.«

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Kapitel Siebzehn

Neben dem Terminal für Privatjets am Flughafen Wnukowo Drei parkte eine Falcon 7. Der Terminal war eher ein kleines Büro mit Wartezimmer als irgendetwas, das auch nur annähernd an einen richtigen Terminal erinnerte. Acht gefährlich aussehende Männer saßen schweigend da und warteten darauf, dass das Gepäck verladen wurde. Ihre kantigen Gesichter waren wie in Stein gemeißelt. Sie waren allesamt Veteranen der GRU Speznas und gehörten jetzt einer Privatarmee spezialisierter Söldner an.

Vom grauen Himmel wehte leichter Schneefall, die untergehende Sonne hatte es nicht geschafft, Moskau heute aufzuwärmen. Eine Mercedes Stretch-Limousine parkte am Straßenrand vor dem Gebäude und ein gepflegter Mann in einem maßgeschneiderten Anzug stieg aus. Der Fahrer hielt einen aufgespannten Schirm bereit, als er seinem Passagier die Tür öffnete.

Die beiden begaben sich zu der gläsernen Doppeltür des Wartesaals, Juri ging hinein und der Fahrer kehrte zurück zum Wagen.

Juri rieb sich die Hände gegen die Kälte, fegte ein paar verirrte Schneeflocken von seinen Schultern, stellte sich im Wartebereich auf und sah die Männer an.

»Meine Herren. Sie werden in fünfzehn Minuten abfliegen und in Halifax, Nova Scotia, zum Tanken zwischenlanden. Für Ihre Ankunft in Belize wurden bereits alle Vorkehrungen getroffen. Waffen werden vor Ort bereitgestellt – in Mittelamerika mangelt es daran nie, also ist alles vorbereitet. Die Temperatur beträgt zweiunddreißig Grad, die Luftfeuchtigkeit liegt bei siebzig Prozent, das heißt, bei dieser Mission können Sie einen Urlaub in den Tropen genießen. Vergessen Sie nicht die Regeln. Nehmen Sie keinen Kontakt zur einheimischen Bevölkerung auf, bleiben Sie im Lager, außer Sie erhalten spezielle Order zum Verlassen desselben, und vermeiden Sie alle Arten von Konflikten. Ich möchte, dass Sie so schnell wie möglich hineingehen und wieder herauskommen. Sie wurden unterrichtet. Gibt es noch Fragen?«

Die Männer saßen weiter schweigend da und regten keinen Muskel. Der Anführer schüttelte den Kopf.

»Gut. Ich muss Ihnen nicht erklären, wie wichtig dieser Einsatz ist. Sie sind die Besten der Besten. Jeder von Ihnen wurde speziell hierfür ausgewählt. Die Bezahlung beträgt das Doppelte des üblichen Satzes. Während des Fluges können Sie so viel essen und trinken, wie sie möchten. Nach der Landung jedoch werden Sie nüchtern bleiben, bis die Sache erledigt ist. Pawel?« Juri wandte sich an den Anführer.

»Alles klar. Ihr habt den Mann gehört. Los geht’s!«

Die Kämpfer standen auf und jeder von ihnen nahm eine schwarze Reisetasche mit Kleidung für eine Woche an sich. Es würden keine Waffen im Flugzeug mitgenommen, da man bei einer Durchsuchung nichts riskieren wollte. Der Anführer nickte, die Tür zum Rollfeld öffnete sich und die Gruppe ging geordnet hinaus. In der kalten Nachtluft marschierten sie zum Flieger.

»Rufen Sie mich an, wenn Sie gelandet sind. Ich bin mit der zweiten Gruppe gleich hinter Ihnen«, sagte Juri zu Pawel und schüttelte ihm die Hand.

Pawel nickte und rieb sich die Narbe in seinem Genick, ein Souvenir aus Afghanistan, das nach all den Jahren noch immer wulstig und rot war.

Juri sah zu, wie die Männer die Treppe hinaufgingen und in das Privatflugzeug einstiegen. Ein paar Minuten später rollte es auf die Startbahn, die von einem bemitleidenswerten Schneepflug gerade geräumt worden war. Langsam kroch der Flieger zum Ende des Asphalts und erwartete seine Starterlaubnis.

Als die Triebwerke hochfuhren, sprengte eine Wolke aus Graupel hinter dem Flugzeug durch die Luft. Die Maschine raste die Startbahn entlang und erhob sich nach weniger als zwei Dritteln des Weges in den unheilschwangeren Himmel. Aus den Tragflächen strömten weiße Kondensstreifen, als es sicher seinen Weg nach oben fortsetzte und mit blinkenden Lichtern in der Wolkendecke verschwand.

Juri zückte ein verschlüsseltes Mobiltelefon und tätigte einen Anruf. Mit dem zweiten Klingeln ging Gridschenko ran.

»Die erste Gruppe ist unterwegs, Sir.«

»Sehr gut. Gibt es in der anderen Angelegenheit etwas Neues?«, wollte Gridschenko wissen.

»Unsere Verbindungsleute beim israelischen Geheimdienst arbeiten auf Hochtouren, aber bisher gibt es keine aktuellen Meldungen. Er ist in keinem der Krankenhäuser aufgetaucht. Wissen Sie … vielleicht ist er ja tot«, vermutete Juri. »Den Aussagen der Überlebenden zufolge war er sehr schwer verwundet.«

»Ich glaube nicht, dass er das Zeitliche gesegnet hat. Er lebt noch und ist irgendwo da draußen. Das sagt mir mein Instinkt«, bellte Gridschenko.

»Wir fahren fort unter der Annahme, dass er noch am Leben ist. Ich habe vier weitere Leute nach Israel abkommandiert, es wird sich also um eine Sache von Minuten handeln, sollte er auftauchen.«

»Und die Frau?«

»Das ist ein größeres Problem, obwohl es keinen Einfluss auf unsere Mission hat. Sie ist vom Radar verschwunden. Wenn Sie noch immer auf der Insel weilt, lebt sie entweder in einer Höhle oder ist nicht nur unseren Männern, sondern auch der Polizei entkommen. Ich denke, dass es wahrscheinlich nicht den Aufwand rechtfertigt, die Jagd auf sie fortzusetzen. Ich würde vorschlagen, dass wir sie auf die Beobachtungsliste setzen und warten, bis sie auftaucht, falls sie das je tut.«

»Juri. Ich dachte, ich hätte mich klar ausgedrückt. Wenden Sie alle zur Verfügung stehenden Ressourcen auf, denn ich will sie haben. Wir geben nicht auf. Es ist mir egal, was es kostet oder wie lange es dauert. Ich möchte Spezialisten, deren einziger Lebenszweck es ist, sie zu finden. Sie wird uns nicht wieder entwischen.«

Juri überlegte, was er antworten sollte. Er könnte mit seinem Kunden über die Anzahl der Menschen auf der Erde diskutieren und den winzigen Hauch einer Chance, dass sie von jetzt an jemals wieder eine Spur von ihr finden würden. Sie schien eine außerordentlich begabte Spionin zu sein, die sich jederzeit im Klaren darüber war, dass sie gejagt wurde, und die im wahrsten Sinne des Wortes überall auf der Welt untertauchen konnte. Er könnte diskutieren oder versuchen, Gridschenko überzeugend klar machen, dass die Wahrscheinlichkeit, sie jetzt zu finden, geringer war, als vom Blitz getroffen zu werden – zweimal. Oder er gab einfach weiter das Geld des Oligarchen aus. Es waren jedes Jahr ein paar Millionen Dollar, die aufgewendet werden mussten, um eine effektive Suche aufrechtzuerhalten und von denen er als Gewinn vierzig Prozent einstreichen durfte.

»Natürlich, Sir. Meine besten Leute sind auf sie angesetzt. Es ist nur eine Frage der Zeit. Wir werden alles tun, was erforderlich ist.«

»Das wollte ich hören.«

Der Anruf war beendet und Juri lächelte, was so selten vorkam, dass sein Gesicht dabei reptilienartige Züge annahm.

~~~

Jet verbrachte den Morgen damit, mit Davids Hilfe in das Computernetzwerk des Mossad einzudringen. Es war weniger schwierig, als einen aufwendigen Hackerangriff zu starten, da sein Passwort noch immer gültig war. Leider reichte seine Sicherheitsstufe nur aus, um Einblick in seine unmittelbaren Missionen zu erhalten, aber nicht, um Zugriff auf die für sie wichtigen Daten zu bekommen.

Das größte Hindernis war, dass das Team in den Aufzeichnungen nicht existierte. Unter Davids Notizen, die mit entsprechend zweideutig formulierten Verschlüsselungen gesichert waren, damit sie selbst nach dem Dekodieren noch immer keine Details preisgaben, befand sich kein vernünftiger Anhaltspunkt, von dem aus sie hätte starten können.

Sie beschloss, mit dem internen Bericht zum Anschlag auf den sicheren Unterschlupf anzufangen. Schnell fand sie heraus, dass er kaum mehr als ein Abklatsch des Polizeiberichts war, bis auf ein paar spärlich formulierte Sätze, die der zuständige Agent hinzugefügt hatte. Der Report war allgemein gehalten und es wurde sorgsam darauf geachtet, David lediglich als ›den Bewohner‹ zu bezeichnen.

Es gab keine neuen Hinweise, nur einen kleinen Einblick in die Denkweise der Organisation.

Ihr fiel auf, dass es einen Anhang gab, der die Spekulationen eines stellvertretenden Leiters auf den Anschlag beinhaltete. Dieser sprach davon, dass als naheliegende Erklärung eine Vergeltungsmaßnahme nicht ausgeschlossen werden konnte. Ausführlicheres würde jedoch nicht folgen.

David hatte ihr eine Reihe von Datengebieten aufgezählt, in die sie ihre Nase stecken konnte, aber sie stieß ständig auf Zugangssperren, durch die sie sich erst hacken musste, was mühsam und zeitaufwendig war. Sie hatte eine gefälschte IP-Adresse generiert, so dass es unmöglich sein würde, ihren Aufenthaltsort herauszufinden, weshalb sie nicht fürchten musste, entdeckt zu werden. Ihre Sorge galt eher einem internen Alarmsystem, das beim Auslösen jeglichen Zugang zum System untersagte.

Jet lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und ließ den Kopf kreisen, um ihre Nackenmuskulatur zu lockern, die vom starren Sitzen über Stunden steif geworden war. Es wäre um einiges einfacher gewesen, wenn sie gewusst hätte, wonach sie suchte.

Als David ins Zimmer geschlurft kam, sprang sie auf. Er war blass – die Bewegung hatte ihn wahrscheinlich viel Kraft gekostet.

»Du sollst doch das Bett hüten.«

»Ich weiß. Aber ich hatte eine Idee und muss an den Computer. Bist du im Netzwerk?«

»Ja, aber ich kann nicht behaupten, dass ich viel herausgefunden hätte.«

»Gib mir eine halbe Stunde. Hier zu sitzen, wird mich nicht umbringen.«

»Okay.« Sie sah den Ausdruck der Entschlossenheit in seinem Gesicht. »Weißt du was? Lass uns einen Kompromiss machen. Du gehst zurück ins Bett und ich bringe dir den Computer ins Schlafzimmer. Dank WLAN kannst du auch von dort aus ins Netz.«

Sie half ihm zurück ins Bett und brachte ihm den Laptop. Nachdem sie ihm gezeigt hatte, was sie bisher herausgefunden hatte, überließ sie ihn seinen Recherchen und ging duschen.

Vierzig Minuten später rief David sie zu sich. Sie stand vom Esszimmertisch auf, wo sie ihr feuchtes Haar gebürstet hatte und ging zu ihm. Er saß aufrecht im Bett und sah ein bisschen besser aus als vorher.

»Wie fühlst du dich?«

»Als hätte mich ein Pferd in den Bauch getreten.«

»Du hättest nicht aufstehen sollen. Das war dumm.«

»Ich fühle mich aber schon etwas besser. Heute früh habe ich das Morphium abgesetzt und kann nun klarer denken. So schnell werde ich diese Scheiße nicht wieder einnehmen.«

»Du weißt, dass ich nichts von Drogen halte. Wo wir gerade davon reden, wie schlimm sind die Schmerzen?«

»Auf einer Skala von eins bis zehn sind sie seit gestern von neun auf sechs gesunken. Ich hoffe, sie gehen weiter so rasant zurück, damit ich bald wieder auf die Beine komme. Wir können nicht ewig hierbleiben.«

»Wo gedenkst du hinzugehen? Ich meine, da gibt es Leute, die dich töten wollen und du hast keine Ahnung, wem du vertrauen kannst …«

»Darüber habe ich mir noch keine Gedanken gemacht.«

»Aha. Möchtest du einen Smoothie? Ich habe Erdbeeren und es sind noch Bananen da.« Sie wusste, dass sie ihn nicht zu fragen brauchte, ob er am Computer etwas herausgefunden hatte. Wenn er dazu bereit war, würde er es ihr von selbst sagen.

»Ich glaube, wenn ich noch mehr Bananenbrei esse, muss ich kotzen.«

»Okay. Dann mache ich Erdbeere. Brauchst du Hilfe, um ins Badezimmer zu kommen?«

»Nein, es geht schon. Ich schreie, wenn ich hinfalle und mir die Hüfte breche.«

Bei diesem Anflug von Humor musste sie lächeln. »Du bist nicht mehr der Jüngste, du armer Kerl. Sei vorsichtig.«

»Sehr witzig.« Sein Ton änderte sich. »Ich möchte dir dafür danken, dass du dich um mich kümmerst, solange ich außer Gefecht bin. Du hättest nicht bleiben müssen.«

»Wo sollte ich denn hin?«

»Irgendwohin, wo ich nicht bin. Es spricht nichts dagegen, dass du von vorne beginnst, wo immer du willst. Du bist immer noch tot.«

Sie seufzte. »Nein, das kann ich nicht. Weil ich immer über meine Schulter sehen werde. So kann man nicht durchs Leben gehen. Ich dachte, nach Algier liege all das hinter mir, aber das war wohl nur Wunschdenken …«

»Ich habe mich schon entschuldigt.«

»Ich gebe nicht dir die Schuld, David. Die Chancen, herauszufinden, dass ich noch lebe und vor allem wo, waren verschwindend gering.«

»Ich hätte es aber besser wissen müssen«, erwiderte er bitter.

Jet fixierte ihn mit ihrem Blick.

»Um der Wahrheit die Ehre zu geben, ja, das hättest du – hast nicht du mir gesagt, ich solle jederzeit immer nur das Schlimmste annehmen und dass das noch die optimistischere Sichtweise wäre? Aber das ist Schnee von gestern. Ich bin in Israel und es geht mir gut, also ist nichts passiert, was man nicht wiedergutmachen könnte. Ich werde nicht länger vor diesen Wichsern davonlaufen und mich verstecken, David. Wenn sie Krieg wollen, können sie ihn gerne haben. So wie ich das sehe, kann nur eine Seite gewinnen, und ich habe nicht vor, zu verlieren. Du kennst mich da sehr gut. Ich werde das nicht hinnehmen, jetzt, da ich jäh in diese Welt zurückgeschleift wurde.«

»Das weiß ich. Aber es ist nicht klug, einfach Hals über Kopf loszuziehen. Wir müssen herausbekommen, warum das gesamte Team getötet wurde. Ein Racheakt gegen dich ist keine Erklärung, und so lange wir nicht die Einzelheiten kennen, wissen wir absolut nicht, ob du den richtigen Weg einschlägst.«

»Du willst also sagen, ich kann nicht einfach alle umlegen und Gott sie aussortieren lassen.«

»So ungefähr.«

»Seit du angeschossen wurdest, bist du für keinen Spaß mehr zu haben.«

»Ich bin überzeugt, dir ginge es genauso.«

Sie sahen einander lange in die Augen.

»Denkst du manchmal darüber nach, auszusteigen, David?«

»Ich fürchte, das geht nicht so einfach. Im Gegensatz zu dir bin ich nicht draußen im Einsatz und kann daher nicht einfach eine Autoexplosion inszenieren, um von vorne anzufangen.«

»Aber denkst du manchmal daran?«

»Klar. Aber dann denke ich ebenso daran, was ich stattdessen tun würde, angenommen, ich könnte aufhören. Ich habe niemanden. Keinen anderen Job als diesen hier. Nichts, wohin ich nach Hause gehen könnte. Also genehmige ich mir ein paar Drinks und höre auf, mir zu wünschen, ich wäre jemand anders und gehe zurück an die Arbeit.«

»Du bist jetzt verwundet. Was würde passieren, wenn du einfach nicht mehr auftauchst? Wäre das nicht dasselbe, als wärst du getötet und dann mit einem Motorblock an den Füßen ins Meer geworfen worden? Vielleicht ist gerade das jetzt die Gelegenheit …«

Er schüttelte den Kopf, aber gab ihr in diesem Punkt Recht.

»Das wäre möglich. Aber nicht, bevor wir kapieren, was hier eigentlich vorgeht. Da bin ich wie du – ich will keine Zukunft, in der ich nicht sicher sein kann, dass aus dem nächsten vorbeifahrenden Auto keine Uzi auf mich entleert wird. Das ist kein Leben, und das wissen wir beide. Vielleicht wenn alle Puzzleteile zusammengefügt sind und wir die Hintergründe kennen … nun, dann könnten wir vielleicht darüber reden. Ich mache mir keine Sorgen um den Mossad – ich kenne ihre Fähigkeit, jemanden aufzuspüren und weiß, wie ich untertauchen kann. Das Unbekannte ist das Problem«, erklärte er.

Sie kam näher und setzte sich neben ihn.

»Ist schon gut. Aber wenn alles vorbei ist … was dann, David? Wenn wir beide für die ganze Welt als tot gelten, dann könnten wir überall hin und tun, was wir möchten. Indonesien vielleicht; auf einer Insel verschwinden und niemals wieder gesehen werden.« Sie zögerte. »Es muss keine Welt geben, in der du niemanden hast, zu dem du nach Hause kommen kannst. Wir standen uns so nahe, weißt du noch? Was ich am meisten bereute, ja, das Einzige, das ich bereute, als ich das Team verlassen habe, war, zu wissen, dass ich nie wieder mit dir zusammen sein werde.«

Er sagte lange nichts, dann blinzelte er verräterisch.

»Ich erinnere mich. Ja, es war eine schöne Zeit. Die beste. Ich kann dir gar nicht sagen, wie schwer es war, dich gehen zu lassen …«

Jet nahm seine Hand und hielt sie fest. Schweigend saßen sie da.

Friedlich verharrten sie so für eine lange Zeit, bis Jet laut seufzte, aufstand und ihn zärtlich auf die Stirn küsste.

»Werde bald gesund, David. Alles andere wird sich zum Guten wenden.«

Er versuchte zu schmunzeln, aber seine Augen waren feucht.

»Das tut es immer, nicht wahr?«

Sie trug den Computer zurück ins Wohnzimmer und war motivierter denn je, Antworten zu finden. Die Möglichkeit einer neuen, anderen Zukunft schwirrte ihr im Kopf umher. Eine Zukunft mit David an ihrer Seite.

War das nach drei Jahren überhaupt noch möglich? Oder war zu viel passiert? Niemand blieb immer derselbe. War es töricht, zu glauben, man könnte einfach da weitermachen, wo man aufgehört hatte und ein gemeinsames Leben aufbauen?

Schon möglich.

Jedoch hatte Jet vor langer Zeit erfahren müssen, dass es jederzeit aus sein kann, und egal, wie lange man lebt, am Ende bekommt man für das Versäumte keine Gutschrift. Wenn ihnen das Universum eine zweite Chance gegeben hat, wäre es töricht, sie zu ignorieren. Ein Blick in Davids Augen hatte Jet verraten, dass er es ernst meinte, als er sagte, es sei für ihn nicht leicht gewesen, sie für immer gehen zu lassen.

Vielleicht reichte das aus. Das war eine Sache zwischen ihnen beiden. Sie sah keinen Grund, warum er nicht für immer untertauchen und die ganze schmutzige Geheimagentenwelt hinter sich lassen sollte. Der Mossad wusste, dass er verwundet war und hatte eine ziemlich große Menge seines Blutes am Tatort gefunden. Wenn er sich nicht zurückmeldete, könnte das ja bedeuten, dass er tot war.

Zwar könnte es zum Problem werden, dass sie sich mit seinem Passwort eingeloggt hatte, aber das konnte ja nur ein einziges letztes Mal gewesen sein. So, als hätte er den Anschlag überlebt und versucht, seinen Verfolgern auf die Spur zu kommen, obwohl er tödlich verletzt war.

Dann wurde es dunkel um ihn. Ende der Geschichte.

Das war nicht perfekt, aber es könnte reichen.

Letztlich blieb es Davids Entscheidung.

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Kapitel Achtzehn

Die hohe Luftfeuchtigkeit des vergangenen Tages blieb nachts unverändert. Die Bäume und das Gestrüpp im Unterholz raschelten mit den Regungen der Tiere des Dschungels, die zu einer neuen nächtlichen Runde erwachten, um zu fressen oder gefressen zu werden.

In der Stadt wurde es ruhig, als die Regierungsgebäude ihre Pforten schlossen und die Sonne hinter den Hügeln verschwand. Guatemala lag nur vierzig Kilometer weiter westlich und doch trennten es Welten von diesem Ort hier. Der Verkehr reduzierte sich auf einzelne Fahrzeuge, die gelegentlich die schmalen Straßen entlangfuhren, wenn die Bewohner dieser Gegend zu ihren Familien heimkehrten und mit ihnen zu Abend aßen.

Sir Reginald Percy hatte um neunzehn Uhr eine leichte Mahlzeit zu sich genommen, wie er sie gerne hatte: Gebackener Fisch mit einheimischem Obst als Beilage und Reis – der hier zu jeder Mahlzeit gehörte – mit scharfen Gewürzen und ein paar Bohnen. Er hatte noch ein paar Berichte gelesen und eine halbe Stunde die Nachrichten im Satellitenfernsehen gesehen, dann bereitete er sich auf das abendliche Schwimmen vor. Seine Schlappen schlurften über den wuchtigen Fliesenboden in der Residenz des Generalgouverneurs. Er nickte seiner Haushälterin zu, als er durch das Haus zur Terrasse ging, wo es einen von wenigen privaten Swimmingpools in Belmopan gab – ein Luxus, der dem Stellvertreter Seiner Majestät in Belize gewährt wurde.

Seine Sicherheitsfirma hatte vor zwei Stunden Schichtwechsel und die drei Männer von der Nachtschicht befanden sich gerade im vorderen Bereich des Hauses. Die Patrouillengänge auf diesem Besitz gehörten zu den langweiligsten ihrer Karriere. In Belmopan passierte nie etwas. Der Generalgouverneur hatte vor allem repräsentative Funktion und keinerlei tatsächlichen Einfluss auf das Tagesgeschäft in Belize. Er durfte lediglich den Premierminister und dessen Kabinett bestimmen und galt als Sprachrohr für den Willen Großbritanniens.

Die letzten Wochen waren von Spannung gekennzeichnet gewesen, nachdem sich kaum einen Kilometer von hier entfernt bizarre Todesschüsse ereignet hatten. Ein bislang ungeklärter Mord war geschehen und die Spekulationen über die Gründe für jene öffentliche Hinrichtung häuften sich. Die unerklärliche, brutale Bluttat hatte die Stadt und ihre zwanzigtausend Einwohner erschüttert und schürte die zahllosen Gerüchte, die seitdem immer mehr zunahmen. Es gab keine hinreichenden Spuren und die Wahrscheinlichkeit, dass die Tat je aufgeklärt wurde, ging derzeit gegen Null. In einem Land wie Belize waren die wenigen Polizeikräfte mit dem Kampf gegen die wachsende Zahl an Verbrechen durch die Drogenbanden und die damit einhergehende Gewalt überfordert. Die örtliche Exekutive hatte in den Mordfall eine Woche hartnäckige Arbeit investiert, wenn auch mit nur wenig Begeisterung. Danach wurde die Sache wie all die anderen ungelösten Verbrechen zu den Akten gelegt.

Bis vor zehn Jahren hatte die meiste Gewalt in dem winzigen mittelamerikanischen Land aus Übergriffen auf Ehefrauen Zuhause, aus Raubüberfällen, die aus dem Ruder liefen, oder aus Schlägereien – meist wegen einer Frau – resultiert. Morde kamen zwar vor, passten aber üblicherweise in ein altbekanntes Schema, sodass die Polizei nur nach verärgerten Personen im Freundeskreis des Opfers oder nach den bekannten Gaunern, die ihren Lebensunterhalt mit Raub finanzierten, fahnden musste. Doch der Anstieg an barbarischen Gewaltverbrechen in Mexiko, bedingt durch den Aufstieg der Kartelle, schwappte über und infizierte die idyllische kleine Nation mit ihren dreihunderttausend Einwohnern. Dazu kam dann noch die Wirtschaftskrise, durch die der Tourismus zusammenbrach, worauf eine ganze Generation junger Männer ohne Aussicht auf Arbeit dastand. So kam das Verbrechen ins Land und gipfelte in Revierkämpfen mit tödlichem Ausgang. In den Neunzigern kannte man hier keine Straßengangs, im neuen Jahrtausend aber waren diese schnell zur größten Bedrohung avanciert und es verging kaum ein Tag, an dem kein Toter im Fluss treibend oder in einer Pfütze verrottend gefunden wurde.

Sir Reginald ging durch die Schiebetür und lockerte seine Muskeln vor dem Schwimmen – sein liebster Sport, der ihn mit seinen über siebzig Jahren noch immer fit und bei bester Gesundheit hielt. Während der Woche schwamm er jeden Abend eine Stunde, ohne Ausnahme und bei jedem Wetter, bevor er zu Bett ging und vor dem Einschlafen noch etwas las.

Er blieb kurz stehen, um das weite, freie Feld zu betrachten, das an die Residenz des Generalgouverneurs angrenzte. Es war unbebaut und von seinem Grundstück durch eine fast zwei Meter hohe Mauer getrennt. Die Lichter der Stadt funkelten in der Dunkelheit, während er ein paar Kniebeugen machte, wobei sein seidener Bademantel jedes Mal über das um den Pool verlegte Pflaster strich: Pfirsichfarbene Cantera-Steine, die er wegen ihrer thermischen Eigenschaften extra aus Mexiko hatte importieren lassen. Jeder andere Stein wäre von der prallen Sonne des Tages glühend heiß, Cantera blieb hingegen kühl, und Sir Reginald bereute die zusätzlichen Kosten nicht, die für eine mit dem Schwerlaster aus Puebla gelieferte Ladung aufgewendet werden mussten.

Der angrenzende Whirlpool blubberte und schäumte, als das Wasser anfing zu zirkulieren. Er aktivierte sich rechtzeitig per Zeitschaltuhr, damit Sir Reginald nur noch eintauchen und entspannen musste. Der Generalgouverneur ließ den Bademantel von den Schultern gleiten und legte ihn sorgfältig auf eine Chaiselongue aus Teakholz, dann ging er gemächlich hinüber zur Computersteuerung für die Beleuchtung. Er drückte ein paar Knöpfe, aber nichts tat sich; das Wasser blieb tintenschwarz in der nächtlichen Finsternis. Der Vorteil des schwarzgefärbten Poolbodens war, dass das Wasser warm blieb. Er musste fast nie die Poolheizung einschalten; das Wasser hatte stets die Temperatur von Badewasser, außer in den paar Wintermonaten. Das Versagen der Lichtanlage störte ihn sehr und er würde wohl Virgil, den Techniker, morgen anrufen müssen, damit er sich das System ansah – ohne Zweifel war die Elektronik ein Opfer der regelmäßigen Stromausfälle, welche die Gegend plagten.

Mit einem geübten Sprung tauchte er ins Wasser und zog kurz darauf mit kräftigen Zügen seine Bahnen. Er würde so lange von Beckenrand zu Beckenrand schwimmen, bis seine wasserdichte Uhr ertönte und signalisierte, dass die veranschlagte Zeit um war.

Als er fast den gegenüberliegenden Rand erreicht hatte, spürte er unter sich eine Bewegung, dann zog ihn ein Griff, so fest wie ein Schraubstock, auf den Grund und er vermochte nicht, sich aus dieser Umklammerung zu befreien. Vergebens trat und schlug er um sich und bereits nach einer Minute verließ das letzte Quäntchen Luft seine Lungen, stieg in Bläschen zur Oberfläche und ließ seinen erschlafften Körper unten zurück.

Ein maskierter Kopf tauchte aus dem Wasser auf und blickte sich um, ob Zeugen zugegen waren. Mit der Gewissheit, dass niemand zugesehen hatte, schwamm der schwarzgekleidete Meuchelmörder zum Beckenrand und zog sich aus dem Wasser. Die Gestalt sah noch einmal zurück zu dem verschwommenen Umriss des Leichnams, der in der Tiefe trieb, dann lief sie zur Mauer, zog sich geschickt darüber und verschwand in der Dunkelheit.

Der Security-Mann würde erst in zehn Minuten zurück sein, das gab dem Täter Zeit, über das freie Feld zum Fluchtauto zu gelangen, ohne entdeckt zu werden.

Am nächsten Tag würde die Nation den Verlust eines großen Mannes betrauern, der das Opfer eines bedauerlichen Badeunfalls wurde, den niemand vorhersehen konnte.

Sir Reginald war nun an einem besseren Ort und eine knappe Autopsie würde Ertrinken als Todesursache bestätigen. In seinem fortgeschrittenen Alter hätte er es eben besser wissen müssen und hätte seiner Leidenschaft für das Wasser nicht unbeaufsichtigt frönen sollen.

Es würde eine Woche dauern, bis ein neuer Generalgouverneur von Ihrer Majestät, der Königin von England, der wohlwollenden Monarchin, dem ultimativen Aushängeschild der Autorität in der ehemaligen britischen Kronkolonie, ernannt würde. In der Zwischenzeit würde in Belize City ein Gedenkgottesdienst abgehalten und Würdenträger der Regierung und aus den Botschaften würden die Emporen der Kirche säumen, um Sir Reginalds selbstloser Hingabe an die junge Nation zu gedenken.

~~~

Rani kam in die Küche, wo Jet sich eben eine Limonade nahm, und stellte seinen Arztkoffer auf den Esstisch.

»Wie sieht die Prognose aus?«, fragte sie und öffnete die Getränkedose.

»Sein Zustand bessert sich zunehmend. Er ist noch nicht ganz über den Berg, aber er macht exzellente Fortschritte. Es gibt keine Anzeichen für eine Blutvergiftung und die Schmerzen sind erträglich. Alles in allem würde ich sagen, unser David hatte großes Glück«, berichtete Rani, während er sie ansah und nach einer Packung Kekse griff, die er neben Fleisch, Obst, mehr Säften und Getränken mitgebracht hatte – dazu hatte er noch haufenweise Junk-Food dabei, das Jet nicht einmal mit vorgehaltener Waffe gegessen hätte.

»Möchten Sie welche? Die sind wirklich gut«, bot er mit hochgehaltener Packung an.

»Nein, danke. Ich hebe mir meine zum Nachtisch auf.«

Er sah sie an, als habe er sie nicht ganz verstanden, zuckte mit den Schultern und stopfte sich einen Keks in den Mund.

Sie kam um den Tresen und setzte sich ihm gegenüber. »Wann kann er sich wieder problemlos bewegen?«

»Ich würde sagen, er kann eigentlich ab morgen herumlaufen, und nach ein paar weiteren Tagen wird er wieder voll einsatzbereit sein, allerdings sollte er es nicht gleich übertreiben.« Er leckte sich die Lippen auf der Suche nach Krümeln, dann fügte er hinzu: »Es wird noch eine Zeit dauern, bis er wieder zu hundert Prozent genesen ist.«

»Wie lange?«

Rani runzelte angestrengt die Stirn und mampfte den letzten Bissen seines Kekses. »Eine Woche, vielleicht länger. Ab morgen wird er aber nicht mehr in gesundheitlicher Gefahr schweben. Warum?«

»Wir können nicht für immer hierbleiben.«

»Unsinn. Bleiben Sie so lange wie es notwendig ist. Sie können hier wohnen, so lange, bis … nun, spätestens, bis die Mieter in ein paar Wochen kommen. Ich vermiete das Haus an den meisten Feiertagen und den ganzen Sommer über. Sie würden nicht glauben, was die Leute bereit sind zu zahlen.« Rani stand auf und sein Blick kreiste noch einmal über die Kekse. »Die gute Nachricht ist, dass er auf dem Weg der Besserung ist und große Fortschritte macht. Ich denke, wir können sicher sein, dass er das Gröbste überstanden hat. So, wie er vor ein paar Tagen beieinander war, ist das ein kleines Wunder.«

»Ich weiß.«

Kurz nachdem Rani gegangen war, rief David aus dem Schlafzimmer nach ihr.

Jet trottete den Gang hinunter und stellte sich mit schiefem Kopf in die Tür. »Was?«

»Ich glaube, ich habe es.«

»Ja? Weihst du mich ein?«

»Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll. Aber es dreht sich alles um deine letzte Mission. Der Einsatz in Algier«, erklärte er.

Sie ging zum Stuhl und nahm Platz. »Ich verstehe nicht. Das waren Finanziers von Terroristen …«

»Du weißt ja bereits, dass die Einsatzkräfte nie alle Details mitbekommen. Das ist auch nicht notwendig. Die Leute in Algier waren tatsächlich finanzielle Unterstützer von Terroristen – zumindest hatten das unsere Recherchen ergeben. Der CIA konnte die Informationen bestätigen. Was für diese Diskussion aber von Bedeutung ist, ist nicht, was sie mit ihrem Geld gemacht haben, sondern, woher es kam.«

»Wie meinst du das?«

»Alle Zielpersonen in Algier hatten mit der Ölindustrie zu tun. Sie vertraten untereinander eine Menge Ölinteressen aus der ganzen Welt. Dem Terrorgeschäft ging an diesem Tag ein Großteil der Finanzierung verloren, aber das ist nicht der einzige Industriezweig, der empfindlich getroffen wurde. Auch fünf sehr wichtige Ölproduzenten hatten etwas abbekommen. Die besagten Männer standen in ihren jeweiligen Gruppen ganz weit an der Spitze.«

»Und? Ich kapiere es nicht. Natürlich wurde alles mit Öl finanziert. Sieh doch nur, wo sie alle herkamen: Iran, Saudi-Arabien …«

»Und einer war aus England, wo er unter anderem eine Firma namens Lunosol vertrat, eine Tochterfirma eines anderen Unternehmens, das letztlich Gridschenko gehört.«

»Und …?«

»Ich sollte vielleicht von vorne erzählen. Vor vier Jahren war in Belize ein größeres neues Ölfeld entdeckt worden. Die bekannten Reserven des Landes wurden dadurch mindestens verzehnfacht. Die Firma, welche die Bodenschätze erkundet hatte, hielt das geheim, was nicht unüblich ist – das Geschäft ist ziemlich hart, und wenn Informationen durchgesickert wären, hätte das für viele Firmen mit Schürfrechten eine nicht unerhebliche Wende bedeutet. Und es gibt in der Branche sehr viele große Player mit Schürfrechten. Jedenfalls war das Ölfeld von einer Gesellschaft entdeckt worden, die schon länger in der Provinz herumgeschnüffelt hatte. Als ein paar Tage nach dem Bericht ans Hauptquartier die Bestätigung kam, starb jeder, der mit dem Fund zu tun hatte, bei einem Hubschrauberabsturz. Somit gab es keine lebenden Mitwisser mehr und das Geheimnis blieb sicher. Weder die Regierung noch die Konkurrenz wusste etwas davon.«

»Okay, und was hat das mit Algerien zu tun?«

»Dazu komme ich gleich. Der CIA hatte einen Maulwurf in jener Firma, der plauderte – den Ingenieur des Projektes, der sich ein bisschen etwas dazu verdiente, indem er dem Geheimdienst als Informationsquelle in Mittelamerika zur Verfügung stand. Aber er spielte ein doppeltes Spiel, denn offensichtlich hatte er einer der Zielpersonen bei der Konferenz in Algier von der Sache erzählt – einer Person, die eine ernste Bedrohung für Israel darstellte. Ich weiß nicht, wie der Mossad Wind davon bekommen hatte – wahrscheinlich über einen unserer eigenen Informanten –, aber jemand aus der Führungsriege entschied, dass es in unserem Interesse lag, Stillschweigen zu wahren. Ich habe auch diesmal nicht alle Informationen – ich muss genauso Antworten finden, wie du. Was ich dir gerade erzählt habe, wurde auch mir gesagt, nur mit ein paar zusätzlichen Details. Der Einsatz in Algerien löste zahlreiche Probleme für uns – wir hatten uns nicht nur einiger unangenehmer Zeitgenossen entledigt, die Unheil verbreiteten, sondern auch das Geheimnis mit der Explosion des Hauses für immer begraben. Das hätte das Ende der Story sein sollen.«

Sie verstand.

»Aber es war nicht das Ende, richtig?«

»Offensichtlich nicht. Meine Vermutung ist, dass Gridschenko selbst einen Maulwurf beim Mossad hat – das ist nicht völlig unmöglich, wenn man bedenkt, wie eng der KGB einst mit uns zusammenarbeitete. Die beiden Geheimdienste standen sich näher, als sich die meisten Menschen vorstellen können – mich eingeschlossen, bis ich lange genug dabei war. Jedenfalls glaube ich, das Team auszulöschen, war für Gridschenko eine Aufräumaktion im Vorfeld weiterer Schritte, die mit der Entdeckung des Ölfeldes zu tun haben. Er konnte sich nicht sicher sein, wie viel ich wusste oder welche Details ich dem Team dazu mitgeteilt hatte. Von diesem Ausgangspunkt war es für ihn das sicherste …«

»Jeden zu eliminieren, der ihm nicht loyal gegenüberstand und etwas darüber wissen konnte«, schloss sie den Satz.

»Exakt. Und das schließt mich mit ein.«

Sie nickte. »Daher also die Bestrebungen, mich zu töten, obwohl ich offiziell längst tot war. Wenn ich lebe, bleibt das Risiko, dass etwas durchsickert und sie könnten da draußen nicht frei agieren …«

»Korrekt. Wenn ich richtig liege, haben sie den Einbruch bei mir inszeniert, um an meine sämtlichen Aufzeichnungen zu gelangen, was sie aber nur in eine Sackgasse führte. Ich würde niemals Missionsdaten über das Team auf meinem Computer speichern. Sie hatten jedoch genug herausgefunden, damit sie die Jagd auf dich eröffnen konnten.«

»Woher konnten sie wissen, wer zum Team gehörte? Wie haben sie das herausgefunden?«

»Nur ein paar Leute beim Mossad wissen darüber Bescheid. Ich glaube, man kann mit Gewissheit behaupten, dass einer von ihnen Gridschenkos Maulwurf ist. Allerdings sitzen diese Leute alle in derart hohen Positionen, dass es keine Möglichkeit gibt, sie aufzudecken.« David dachte einen Moment lang nach. »Das ist auch nicht deine Sache.«

Sie legte ihre Hand auf seinen Arm. »Es ist auch nicht mehr deine Sache, David. Außer, du machst sie dazu.«

Er überging diesen Kommentar.

»Gridschenko ist die Verbindung zu allem. Ich habe Dir nie von seinem Bruder erzählt, weil es nicht wichtig für dich war, und es hätte auch nichts geändert. Wenn er sich aber weiterentwickelt hat und jetzt Killerkommandos unterhält … wenn er wusste, dass du zum Team gehörst, hat er auch herausgefunden, dass du seinen Zwillingsbruder umgelegt hast. In diesem Fall geht es nicht nur ums Geld, sondern um eine Familienangelegenheit. Das würde ebenso erklären, warum er den weiten Weg auf sich genommen hat, um uns zu erledigen. Weil es eine persönliche Sache ist. Du hast den Abzug gedrückt – und ich war derjenige, der den Auftrag gab.«

»Was hast du im Netzwerk herausgefunden?«

»Ich konnte ein Programm installieren, das jeden Zugriff durch Nutzer auf bestimmte Bereiche protokolliert. Es ist transparent; es erfasst die Nutzer unsichtbar und kann unmöglich entdeckt werden. Ich kann nur sagen, ich bin überrascht, in welchen Bereichen einer der stellvertretenden Leiter herumgeschnüffelt hat. Das Datum verrät, dass er die Dateien vor ein paar Wochen aufrief. Eineinhalb Wochen später ist das Team tot, und ich werde angegriffen. Das muss nicht unbedingt in Zusammenhang miteinander stehen – wahrscheinlich kann er ein Dutzend Gründe als Erklärung liefern, warum er vor ein paar Wochen diese Dossiers aufgerufen hat. Oberflächlich betrachtet kann etwas ganz harmloses dahinterstecken. Aber ich glaube nicht daran. Mich stört das Timing …«

»Du sagst, es gibt nicht genug Beweise, um ihn dranzukriegen.«

»Nicht allein damit. Dafür brauchen wir mehr. Er arbeitete schon beim Mossad, da war ich noch nicht einmal geboren. Solche Leute haben weitverzweigte Kontakte. Der Leiter müsste eine großangelegte Überwachung genehmigen und auf der professionellen Ebene, von der wir hier reden, würde das nichts bringen, besonders, wenn der Verräter lediglich Gridschenko gegen Bezahlung mit Informationen versorgt hat. Es wäre kein Muster erkennbar wie beispielsweise bei einem Doppelagenten. Soweit wir wissen, könnte es sich nur um eine einmalige Transaktion gehandelt haben.«

»Aber das Geld würde doch zurückzuverfolgen sein, oder?«

»Eher nicht. Vergiss nicht, dass wir hier über jemanden reden, der sein ganzes Leben nur im Spionagegeschäft verbracht hat. Er wird niemals auch nur ansatzweise eine nachvollziehbare Spur hinterlassen.«

Die beiden saßen da und diskutierten Davids Theorie eine Weile. Dann stand Jet mit einem Gesichtsausdruck auf, den er nur zu gut kannte.

»Ich werde ihn mir schnappen.«

»Wen? Den stellvertretenden Leiter des Mossad?«

»Nein. Gridschenko.«

David schüttelte den Kopf. »Du wirst nie nahe genug an ihn herankommen. Er ist zu gut abgeschottet.«

»Man kann an jeden herankommen.«

»Nicht an diesen Typen.«

»Ich finde einen Weg. Wir finden einen Weg.«

Er kannte diesen Blick von ihr und wusste, dass er besser nicht widersprach.

»Er ist einer der reichsten Männer Russlands«, erinnerte sie David.

»Reiche Männer bluten auch.«

»Das wäre Selbstmord.«

»David, bitte. Das ist nur ein logistisches Problem. Es ist machbar, und es wird gemacht werden – von mir. Die große Frage ist nur, ob ich es alleine durchziehen muss oder ob du mir dabei hilfst.« Entschlossenheit stand ihr ins Gesicht geschrieben. »Ich werde ihm den Schmerz bringen. Wir müssen herausfinden, was das Ganze ausgelöst hat. Es muss mit Belize zu tun haben, sonst hätte es keinen Grund gegeben, unser Team so rasch aus der Welt zu schaffen. Lass uns also unsere Energie darauf verwenden, herauszufinden, was er als nächstes vorhat. Vielleicht können wir das gegen ihn verwenden und ihn aus der Reserve locken. Wie auch immer, wenn er das Problem ist, dann muss er beseitigt werden, sonst werden wir niemals in Sicherheit sein. Ein Mann wie er, dessen Macht und Geld grenzenlos sind … entweder er oder wir. Willst du das nicht einsehen?«

»Es ist nur so … er ist tatsächlich unerreichbar.«

»Jetzt nicht mehr.«

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Kapitel Neunzehn

Als der darauffolgende Tag zu Ende ging, schaute Rani kurz vorbei und untersuchte David von Kopf bis Fuß. Dabei murmelte er ständig in seinen Bart. Schließlich packte er sein Stethoskop wieder ein und wandte sich an Jet.

»Wie sieht es aus?«, fragte sie.

»Er erholt sich bemerkenswert rasch. Ich würde sagen, es ist an der Zeit, dass er seinen faulen Hintern aus dem Bett schwingt und ein wenig spazieren geht.«

»Ihr wisst, dass ich hier bin? Ich kann euch beide hören. Ich bin keinen Meter von euch weg«, meldete sich David zu Wort.

»Gibt es etwas, womit er vorsichtig sein muss?«

»Er muss es langsam angehen. Schnelles Laufen und schweres Heben sind noch nicht drin. Aber er sollte in der Lage sein, leichte Tätigkeiten auszuführen. Es sieht alles okay aus – er hat ohne Zweifel einen guten Arzt«, sagte Rani grinsend. »Ich muss in den nächsten Tagen die Fäden ziehen, ansonsten dürfte alles in Ordnung sein, solange er sich nicht zu sehr anstrengt.«

»Hallo? Bin ich unsichtbar? Könnt ihr mich da drüben hören?« David winkte mit beiden Armen.

Rani wandte sich an ihn. »Nun, mein Freund, Du hast es überstanden. Vermeide künftig, in den Bauch geschossen zu werden. Das hat mir diese Woche wirklich meinen Terminplan über den Haufen geworfen.«

David wurde ernst. »Danke für alles, Rani. Ich hätte das nicht überlebt, wenn du mich nicht hierher gebracht und so viel für mich getan hättest. Das weiß ich. Ich schulde dir mehr, als ich überhaupt ausdrücken kann.«

Rani lächelte. »Man kann sich mit nichts besser bedanken, als mit einer Pizza. Doppelt Käse, extra Soße. Nur so als Tipp. Gleich um die Ecke von meiner Praxis gibt es einen guten Laden. Falls es dich interessiert, ich esse normalerweise gegen eins zu Mittag. Morgen vielleicht ein bisschen früher …«

»Da wir davon reden, kann ich feste Nahrung zu mir nehmen?«, fragte David.

»Klar, aber beschränke dich noch einen Tag lang auf Obst und Gemüse, damit die Heilung besser voranschreiten kann. Ich würde jetzt noch nicht unbedingt ein großes Filet oder ein Tüte Nüsse empfehlen«, antwortete Rani.

Er wandte sich an Jet.

»Wann werden wir Sie wiedersehen?«, wollte sie wissen.

»In ein paar Tagen, wenn ich die Fäden ziehe. Davon abgesehen habe ich keinen Grund, Ihren gemeinsamen Urlaub weiter zu stören.« Rani blickte die beiden wissend an – Jet merkte, dass sie rot wurde.

Nachdem Rani sich verabschiedet hatte, verschloss sie die Tür hinter ihm und begab sich auf die Wohnzimmercouch. David ging in die Küche, schenkte sich ein Glas Milch ein und leistete ihr Gesellschaft.

»Also, wo möchtest du heute Abend hingehen? Sollen wir tanzen gehen?«, fragte er.

»Ich dachte da eher an einen netten halbstündigen Spaziergang durch das Viertel, damit du dich langsam wieder an die Seeluft gewöhnst.«

»Klingt nicht so aufregend wie eine Tour durch die Diskotheken, aber ich habe gelernt, mit einer Frau besser nicht zu streiten.«

»Die deine Waffe hat.« Sie hob die Pistole auf, sah durch die Zielvorrichtung auf das Fenster. »Ich glaube, der erste Tagesordnungspunkt morgen sollte sein, uns etwas mit mehr Durchschlagskraft zu besorgen als das hier. Versteh mich nicht falsch, ich mag die Glock, aber wir haben nur eine Waffe für zwei Personen und ich teile nicht gerne.«

David dachte darüber nach.

»Ich kenne da einen Typen in Jerusalem. Er ist nicht beim Mossad, ist Freiberufler. Ich habe mir immer von ihm Waffen besorgt, wenn ich eine widerlegbare Quelle dafür brauchte. Er ist auf russische und israelische Militärausstattung spezialisiert. Ich werde ihn anrufen. Er weiß nicht, wer ich bin, obwohl er wahrscheinlich ahnt, dass ich kein Fachgeschäft für Süßigkeiten betreibe. Sehen wir mal, was er uns besorgen kann.«

»Das wäre ein Anfang. Ich habe über unsere Optionen nachgedacht und bin zu einer Idee gelangt. Zu einer Vielzahl an Ideen, besser gesagt. Sie bergen aber alle Risiken, und wir werden einiges an Geld und Glück brauchen«, erzählte Jet.

David nickte. »Ich habe mir auch Gedanken gemacht. In Sachen Geld: Ich habe die bescheidene Summe von ein bisschen weniger als einer halben Million Euro auf einem Scheinkonto, das ich für die Finanzierung von Einsätzen verwende. Ich kann das Geld auf ein anderes Konto transferieren und es wird einfach verschwinden – obwohl es ohnehin nie jemand hätte zurückverfolgen können. Das ist es ja gerade, was ein Team, das nicht in den Akten steht, ausmacht. Unsichtbarkeit.«

»Geht das online?«

»Absolut.«

Sie deutete zum Laptop auf dem Esstisch.

»Na gut. Gib mir ein paar Minuten, ich ziehe mich an, dann können wir uns auf unseren Abendspaziergang machen.«

Jet ging ins Bad. Als sie wiederkam, hörte sie Gelächter aus dem Schlafzimmer.

»Was ist so lustig?«, fragte sie, als sie den Gang entlang kam.

»Wir sollten noch eine Einkaufstour auf unsere Tagesordnung für morgen setzen. Oder vielleicht noch heute Abend, falls es hier in der Nähe ein Geschäft gibt. Ich fürchte, Rani hat eine andere Kleidergröße als ich.« David hielt ein T-Shirt hoch, in das er zweimal gepasst hätte.

»Das ist heutzutage in. Setz einfach eine Baseballkappe seitwärts dazu auf.«

»Wenigstens ist das Blut aus meiner Hose beim Waschen rausgegangen. Zumindest das meiste.« Er zog das Hemd an und drehte sich im Kreis, um sein Outfit zu präsentieren wie auf dem Laufsteg.

»Ich weiß nicht, ob ich mit dir gesehen werden will«, sagte Jet mit skeptischem Blick.

»Das kann ich voll und ganz nachvollziehen.«

»Hast Du etwas Bargeld? Je früher wir dir etwas Anständiges zum Anziehen besorgen, umso besser. Das hier ist einfach nur peinlich …«

»Ungefähr Tausend. Wir werden morgen zur Bank müssen, um das Geld für die Waffen zu holen.«

»Wie willst du dich ausweisen?«

»Wir werden bei meinem Schließfach vorbeischauen – darin bewahre ich meine Ausrüstung für solche Fälle auf. Die Bank benutzt einen Handscanner für Kontozugriffe. Ich habe drei Reisepässe und ungefähr dreißigtausend Dollar sowie ein paar Kreditkarten. Das Übliche eben.«

Sie nickte. »Ist es schon zu spät, jetzt noch deinen Waffenhändler anzurufen? Oder hat er feste Öffnungszeiten?«

»Lass uns ein Prepaid-Handy besorgen. Ich möchte lieber nicht vom Haus aus anrufen. Du hast ein Auto? Ich musste meins nach dem Anschlag aufgeben.«

»Ich habe für eine Woche eins gemietet. Drei Tage sind noch übrig.«

»Holen wir es und fahren zu einem Bekleidungsgeschäft, danach besorgen wir ein Telefon. Das Laufen zwischen den Besorgungen sollte für meinen ersten Ausgang genug Training sein.«

Jet ging als erstes aus dem Haus und prüfte die Straße. Alles ruhig. Sie lief zur Straßenecke und David folgte ihr kurz darauf. Dann zeigte sie ihm das Auto und bemerkte, dass er beim Einsteigen zusammenfuhr.

»Bist du dir sicher, dass du das schaffst?«

»War nur ein kurzer Schmerz. Geht schon wieder. Ab und zu wird es eben noch wehtun. Das war abzusehen.« Er zog eine Grimasse und betastete behutsam seinen Bauch. »Ich würde das nicht empfehlen, um abzunehmen.«

Innerhalb einer Stunde kauften sie verschiedene Hemden, ein paar Jeans und ein Mobiltelefon. Zurück im Auto schloss David die Augen, um sich an die Kontaktdaten des Waffenhändlers zu erinnern, dann wählte er dessen Nummer aus dem Gedächtnis.

»Moshe – ich bin es, Ari. Ist lange her«, sagte David und benutzte das Pseudonym, unter dem Moshe ihn kannte. Er lauschte ein paar Sekunden schweigend der Antwort. »Ja, genau. Also, hör zu – ich brauche ein bisschen was. Bist du morgen in der Gegend?« Pause. »Wo? Der Laden?«

Zehn Sekunden später legte er auf.

»Morgen, um elf Uhr. In Jerusalem«, informierte er Jet.

»Wir haben also eine Verabredung. Also, wie mutig fühlst du dich? Möchtest du meine Idee hören oder bis morgen warten? Wenn du erst weißt, was ich vorhabe, wirst du nicht mehr gut schlafen können.«

Seine Augen verengten sich zu Schlitzen. »Ist es so schlimm?«

»Schlimmer.«

»Ich kann ja eine Schlaftablette nehmen.«

»Wahrscheinlich wirst du zwei brauchen.«

~~~

Die Fahrt nach Jerusalem am nächsten Morgen war schwierig, denn der Highway war mit Pendlern verstopft, die zum Arbeiten in die Hauptstadt fuhren. Jet und David brauchten länger als sie gehofft hatten, sobald sie aber die Stadt erreicht hatten, ließ der Verkehrsstrom langsam nach.

Die Bank hatte seit halb Neun geöffnet. David ging hinein. Jet beobachtete die Fußgänger, die durch die Straßen eilten; jeder eingenommen von einem gewöhnlichen Leben, so dass sie direkt ein bisschen neidisch wurde. Zum tausendsten Mal fragte sie sich, wie es wohl wäre, normal zu sein, nie jemanden umgebracht zu haben und nie die Schrecken miterlebt zu haben, die routinemäßig Teil ihrer Existenz waren.

Trotzdem sahen viele Menschen auf der Straße aus, als seien sie besorgt oder angespannt, vertieft in ihren Alltag – vielleicht dachten sie an Partner, die fremdgingen, an Geldprobleme, an einen gemeinen Chef oder an Nachricht von einem kranken Verwandten. Hätten diese Leute auch nur eine Stunde an Jets Seite an einem ihrer Arbeitstage verbracht, hätte sich deren Kosmos für immer verändert. Stattdessen wurden sie total von ihrer eigenen Wahrnehmung der Realität in Anspruch genommen und wähnten sich in Sicherheit, während sie ihren stupiden Tagesgeschäften nachgingen.

Es muss schön sein, nicht bei jedem Schritt Kugeln zu fürchten, die einen in Stücke reißen konnten, dachte sie geistesabwesend – dann fasste sie sich wieder. Es war sinnlos, über Dinge nachzugrübeln, die man nicht ändern konnte. Sie ging ihren eigenen Weg, und das musste jeder tun. Jeder hatte seine eigenen Probleme, egal welcher Art.

David kam bereits nach sieben Minuten aus der Bank und spähte in Jets Richtung. Sie behielt ihn im Auge, als er den bevölkerten Bürgersteig entlang zum Auto lief. Über seiner Schulter trug er eine Kuriertasche und sie fand, dass er im Großen und Ganzen recht gut aussah. Er hinkte nicht und zeigte auch sonst keine deutlichen Anzeichen einer Verletzung. Er hatte auch wieder eine normale Gesichtsfarbe. Hätte sie ihn nicht selbst vor ein paar Tagen noch an der Schwelle des Todes gesehen, hätte sie nie geglaubt, wie sehr er in Gefahr gewesen war.

Er riss die Tür auf und nahm auf der Beifahrerseite Platz.

»Mission ausgeführt.«

»Hast du das Konto leergeräumt?«, fragte sie.

»Das schien mir das Vernünftigste. Ich habe keine Ahnung, wann ich wieder hierher zurückkomme, also …«

»Gut. Wie kommen wir zum Laden von diesem Moshe?«

Sie schlängelten sich durch den Verkehr und kämpften sich durch das Gewimmel der Straßen. Hupen ertönten und Menschen liefen einfach waghalsig quer über die Straße, als seien sie lebensmüde. Endlich erreichten sie den Laden des Waffenhändlers, parkten am Straßenrand und David stieg aus.

»Wie gut kennst du den Typen?«, fragte Jet.

»Gut genug. Warte hier und versuch', niemanden zu töten«, antwortete er mit Blick auf die Glock, die neben ihr auf dem Sitz lag.

Sie stellte ihren Rucksack darauf.

»Ich gebe mein Bestes, aber versprechen kann ich nichts. Vergiss meine Messer nicht.«

»Ich habe die Einkaufsliste dabei.«

David ließ sich Zeit, schlenderte langsam zum Eingang des Geschäfts und tat so, als interessiere er sich für die Auslagen in den anderen Schaufenstern. Extrem wachsam achtete er darauf, nicht in eine Falle zu geraten, aber er konnte keine Beobachter entdecken.

Er öffnete die Ladentür und hörte eine Klingel in einem Raum weiter hinten. Das Ladenlokal war leer, bis auf eine atemberaubende junge Frau, knapp zwanzig Jahre alt, die eine hautenge rote Hose und einen Zylinderhut trug, der ihre üppigen Reize betonte. Sie kaute Kaugummi und blickte gelangweilt ins Leere. Neben ihr stand eine Vitrine mit Militärauszeichnungen und Rangabzeichen.

»Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«, fragte sie in einem Ton, der deutlich verriet, dass sie nicht im Geringsten gewillt war, selbiges zu tun.

David betrachtete die Wände und die Auslagen. Jede nur vorstellbare Art von Schwertern gehörte zum Sortiment des Ladens – Säbel, römische Kurzschwerter, Katanas, Ritualdolche, Degen.

»Ich hoffte, einen Stoßstangenaufkleber zu finden mit der Aufschrift ›Gib Frieden eine Chance‹.«

Sie starrte ihn teilnahmslos an. Ihr Kaugummi platzte in einer Blase.

Er versuchte es noch einmal. »Ist Moshe da? Ich bin ein Freund von ihm.«

Jetzt gab sie ihm einen Blick, der sagte: So siehst du aus!, beugte sich über den Tresen und rief nach hinten.

»Moshe? Hier will dich jemand sehen.« Sie richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf David. »Wie heißen Sie?«

»Ari.«

»Moshe? Ari ist da.«

Schroff kam es aus dem Hinterzimmer zurück.

»Sag ihm, er soll nach hinten kommen, Trina.«

Sie zog eine Augenbraue hoch und deutete mit der Hand auf den Flur. David folgte ihrer Geste und ging weiter, bis er in ein Büro kam. Ein bärtiger Mann sah ihn durch flaschenbodendicke Brillengläser an.

»Ari! Willkommen. Wie geht es dir? Ist lange her – wirklich eine Ewigkeit.« Moshe rutschte in seinem Rollstuhl zurecht, der unter der beachtlichen Leibesfülle ächzte.

»Moshe. Es geht mir gut. Und dir?«

»Ging mir nie besser. Sie wollten mich in die Leichtathletikmannschaft stecken, aber ich musste ablehnen. Das lässt die Kinder nicht gut dastehen.«

»Ja.« David räusperte sich. »Neue Aushilfe im Laden?«

»Oh, Trina. Ja, traurige Geschichte. Ich habe sie als Tänzerin in einem verwahrlosten Schuppen kennengelernt. Habe sie quasi gerettet. Gab ihr einen Einblick in ein besseres Leben auf dem Pfad der Tugend.«

David wusste nicht, ob er ihm das abkaufen sollte. Moshes Gesicht blieb immer undurchschaubar.

»Also. Komm mit nach hinten ins Lager. Hast du eine Liste?«, fragte Moshe und rollte von seinem Schreibtisch zu einer Tür am anderen Ende des Büros.

David überließ ihm den Notizzettel, den Jet am Morgen geschrieben hatte.

»Hm. Okay. Ich habe eine von den MTAR-21 in neun Millimeter mit Schalldämpfer. Eine Glock dreiundzwanzig ist kein Problem – die sind recht beliebt. Auch den Rest habe ich vorrätig. Willst du es gleich haben?«, wollte Moshe wissen, während er ins Lager fuhr.

»Ja.«

»Das wird aber nicht billig, mein Freund.«

»War es das je?«

Moshe nannte einen Preis.

David musste pfeifen.

»Ich nehme an, du willst Dollar statt Schekel. Hast du statt der MTAR etwas Vergleichbares?«

»Nicht wirklich. Sie ist extrem kompakt und hat Durchschlagskraft satt. Aber ich kann dir in ein paar Tagen was anderes besorgen, kein Problem. Und Dollars wären nett, wie immer.«

David dachte darüber nach, dann schüttelte er den Kopf. »Ich komme darauf zurück. Dann wollen wir die Ware mal ansehen …«

Moshe bewegte sich zu einem hölzernen Kasten, öffnete den Deckel und holte eine Waffe daraus hervor, die aussah, als stamme sie aus einem Science-Fiction-Film.

»MTAR-21 – die gute alte X95-S. Mit eingebautem Schalldämpfer, Laservisier und zwei Reservemagazinen. Wurde nur von einer kleinen alten Lady abgefeuert. Wird mit hundert Schuss Munition geliefert. Zweihundert, weil du es bist. Ohne Aufpreis. Perfekt für die Verteidigung deines Hauses. Leicht, akkurat, tödlich«, führte Moshe aus.

»Ich kenne die Waffe.«

»Es gibt nichts Besseres.«

Vor sich hin summend rollte Moshe zu einer weiteren Box und packte eine Glock aus. Innerhalb von Minuten hatte er alles auf einer der Kisten ausgebreitet.

»Hast du eine Tüte?«, fragte David.

»Kostet fünfzig Dollar.« Moshe grinste. »Nur Spaß.«

David zählte die druckfrischen Hunderter, während Moshe in einer anderen Kiste wühlte. Er gab dem Waffenhändler das Bündel Banknoten, dieser nickte und hielt eine zusammengerollte Reisetasche bereit.

»Ruf mich an, wenn du noch eine MTAR brauchst. Ich werde mir jetzt ohnehin wieder eine anschaffen müssen, aber ich könnte mich beeilen.«

»Das werde ich. Es war wie immer eine Freude, mit dir Geschäfte zu machen, Moshe«, sagte David und nahm die Tasche.

»Ebenfalls. Brauchst du sonst noch etwas?«

»Ich denke nicht. Halte dich von Trina fern. Sie riecht nach Ärger.«

»Mein Leben ist zwar aufregend genug, aber irgendwie hat sie auch eine prickelnde Persönlichkeit …«

»Ich verstehe.«

Die Männer tauschten ein unterdrücktes Lächeln.

Während David die Ausrüstung in die Nylontasche packte, fiel Moshe auf, dass er die Magazine und Kammern der Waffen mit Munition lud, sagte aber nichts. David schulterte die Tasche und machte sich auf den Weg nach vorne.

»Ich finde alleine raus.«

»Lass von dir hören.«

Trina starrte stumpfsinnig durch die bodentiefen Fenster auf die Straße, als David zurück ins Ladenlokal kam. Sie sah aus, als sei sie high. Nicht sein Problem.

»Schönen Tag noch«, rief sie ihm halbherzig hinterher.

»Ihnen auch.«

Er schwang die Glastür auf und ging hinaus auf den Gehsteig. Dort musste er kurz Pause machen, um sich zurechtzufinden, dann ging er zurück zum Auto.

Jet fixierte die Außenspiegel, als er einstieg. Er drehte sich um und platzierte die Reisetasche auf dem Rücksitz, dann lehnte er sich zurück und legte den Sicherheitsgurt an.

»Hast du alles bekommen?«, fragte Jet, während sie den Wagen startete.

»Er hatte nur eine MTAR. In ein paar Tagen kann er eine zweite auftreiben.«

»Wir haben keine paar Tage.«

»Ich weiß.«

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Kapitel Zwanzig

Jet und David arbeiteten sich durch den dichten Verkehr, bis sie aus Jerusalem herauskamen und die Straßen freier wurden, so dass sie nun schneller fahren konnten. In einem Außenbezirk von Tel Aviv verkündete David, dass er hungrig sei, also hielten sie an und machten in einem Fischrestaurant Mittag. Sie nahmen an einem Tisch in einer abgelegenen Ecke Platz, wo sie ungestört waren. Als der Fisch serviert wurde, duftete er himmlisch und sie verschlangen ihn eifrig, während sie ihren nächsten Schritt diskutierten.

»Es ist gefährlich, um nicht zu sagen töricht«, sagte David ohne Umschweife.

»Nicht, wenn wir vorsichtig sind.«

»Wir schwingen uns zu Richtern auf.«

»Wie bei allen Einsätzen, die ich jemals durchgeführt habe. Der einzige Unterschied in diesem Fall ist, dass ich das Urteil fälle und nicht irgendein anonymer Sesselfurzer, von dem ich noch nie etwas gehört habe«, argumentierte sie, »und wir werden vielleicht nützliche Informationen bei Gridschenko sammeln können.«

»Was ist, wenn wir uns irren?«

»Wir irren uns nicht.«

»Der Mann ist eine Legende beim Mossad. Er verdient etwas Besseres.«

»Nein, tut er nicht. Niemand hat meine Bedürfnisse mit mir diskutiert oder versucht, mein Recht auf faire Behandlung zu verteidigen, als die Schützen kamen und versuchten, mich umzubringen.«

Schweigend aßen sie weiter. David war besorgt wegen ihrer Absichten.

Als sie ihre Mahlzeit beendet hatten und ins Auto zurückkehrten, war David offensichtlich noch immer beunruhigt.

»Was, wenn ich mich weigere, mitzumachen?«

»Dann machst du eben nicht mit. Ich komme auch allein zurecht«, antwortete sie.

»Gibt es irgendeine Möglichkeit, dir das auszureden? Oder dich wenigstens ein bisschen zu bremsen?«

Sie antwortete nicht, sondern schenkte ihm einen Blick, den er nur allzu gut kannte. Wortlos fuhren sie zum Landhaus.

Einen Block vom Haus entfernt fanden sie einen Parkplatz. Jet nahm die Tasche vom Rücksitz, bevor David sie zu fassen bekam. Er musste sich nach wie vor erholen und sollte nicht die Waffen schleppen, auch wenn sie sich gerade über ihn und seine sturen Einwände gegen ihren neuesten Plan ärgerte.

Als sie um die Ecke bogen, hielt ihn Jet am Arm fest und ging langsamer.

»Was ist?«, wunderte er sich.

»Geradeaus. Achtzig Meter. Zwei Fahrzeuge. Geländewagen. Die Fahrer sitzen noch drin. Sie bewegen sich nicht.«

»Sicher? Scheiße.«

»Ist die MTAR geladen?«

»Eine Kugel in der Kammer.«

Jet holte die Glock aus ihrer Handtasche, steckte sie ihm zu und öffnete die Reisetasche.

Dann brach die Hölle los.

Sechs Männer mit Maschinenpistolen und anderen Handfeuerwaffen kamen die Straße entlang gelaufen. Jet stieß David weg und fiel auf ein Knie, gerade als der vorderste der Männer das Feuer eröffnete. Sie hörte das typische Surren der Kugeln in der Luft, als Davids Glock ein paar Meter neben ihr, wo er Deckung hinter einem Auto gefunden hatte, das Feuer lautstark erwiderte. Mit einem Satz sprang Jet auf den Gehsteig, brachte die MTAR in Anschlag und feuerte dreimal kurz. Die zwei vordersten Angreifer landeten hart auf dem Boden, als ihre Körper von Jets Kugeln perforiert wurden, und ihre Waffen schlugen auf dem Pflaster auf. Ein dritter Mann drehte sich weg und fiel, als ihn eins von Davids Geschossen erwischte, aber er war zu weit weg für die Glock, um genauer zu treffen. Jet ließ einen weiteren Feuerstoß folgen, worauf aus der Halsschlagader des vierten Gegners eine grelle Blutfontäne schoss. Sie kroch zur Garage, während David unten blieb und ihr Feuerschutz gab.

Gerade als sie es geschafft hatte, schlugen Kugeln in der Wand ein. Jet feuerte noch zwei stakkatoartige Salven ab und David kam geduckt zur ihr gerannt. Während sie weiterfeuerte, griff sie mit der anderen Hand in die Tasche und reichte David ein volles Magazin für die Glock. Sie tauschten die Positionen. David lugte um die Ecke und feuerte die Pistole auf die Männer leer, während Jet ein Magazin in ihre Gesäßtasche steckte und zur Rückseite des Hauses lief. David tat es ihr gleich und rammte im Gehen das volle Magazin in seine Waffe.

Jet gab ihm ein Handzeichen – David schüttelte den Kopf und signalisiert: Nein. Sie wollte im Kreis zurücklaufen und sich auf die Verfolger stürzen. Sie mussten so schnell wie möglich weg von hier. Jet ignorierte seinen erregten Gesichtsausdruck und rückte vor zur straßenabgewandten Ecke des Hauses, dann sprintete sie auf die gegenüberliegende Seite und schlug einen Haken, um so schnell wie möglich wieder zur Vorderseite zu gelangen.

Fußtritte trommelten über den Beton, als die übrigen Männer auf die Garage zurannten. Tief auf den Boden gedrückt stellte Jet die MTAR auf Vollautomatik und ging hinter einer Mülltonne in Deckung. Erst lief einer der Schützen an ihr vorbei, dann ein zweiter. Sie sprang hoch und entfesselte einen Hagelsturm aus Blei, der die beiden niedermähte, bevor sie überhaupt eine Chance hatten, sich zu ihr umzudrehen. Jet wirbelte herum, löste das verbrauchte Magazin und lud rasch ein volles nach, dann feuerte sie kurz auf den ersten SUV, der mit qualmenden Reifen im Rückwärtsgang auf sie zuraste.

Der Tank detonierte und das Fahrzeug explodierte mit einem lauten Wummern. Jet spürte die Druckwelle im Gesicht und David zog sie am Arm zurück.

»Lass uns abhauen. Jetzt. Komm.«

Sie riss ihren Arm los und bedachte ihn mit einem vernichtenden Blick.

»Wir wissen nicht, wie viele es sind«, zischte er, »und in ein paar Minuten wird die Polizei hier sein. Denk doch mal nach. Wenn wir unseren Plan durchziehen wollen, müssen wir jetzt weg.«

Jet sah noch einmal zur Straße, wo der Geländewagen in Flammen stand, dann nickte sie.

»Weg hier.«

Zusammen eilten sie durch die Hinterhöfe der umstehenden Häuser und lauschten dabei, ob ihnen jemand folgte. Als sie beim Auto waren, warf sie ihm die Schlüssel zu.

»Du fährst.«

Ein paar Sekunden später waren sie schon auf der Straße.

Der zweite SUV kam um die Ecke gedriftet. Im Inneren waren drei Leute zu sehen. David trat das Gaspedal bis zum Bodenblech durch und nahm Kurs auf den Highway.

Jet sah einen der Schützen aus einem Fenster des Geländewagens zielen.

»Ausweichmanöver!«, schrie sie, drehte sich auf dem Sitz nach hinten und ließ ihr Fenster herunter.

David fuhr in Schlangenlinien, um ein schwierigeres Ziel abzugeben, weshalb Jet mit der Hüfte gegen die Tür donnerte, als sie versuchte, die MTAR in Position zu bringen.

Eine laute Hupe dröhnte und ein entgegenkommender Lastwagen verfehlte ihren Wagen nur um Haaresbreite am vorderen Kotflügel. Der LKW hupte weiter, als der SUV auf ihn zusteuerte, dann folgte das unverwechselbare Brummen von automatischem Gewehrfeuer von hinten. David riss das Auto wieder herum und Jet konzentrierte sich darauf, den Geländewagen ins Visier zu nehmen, dann entlud sie das ganze Magazin auf die Verfolger.

Wenigstens ein paar Kugeln trafen ihr Ziel. Die Windschutzscheibe wurde schneeweiß und Rauch quoll unter der Motorhaube hervor. Sie zog sich zurück ins Auto und David driftete auf nur zwei Rädern wie der Blitz um eine Ecke.

Der Motor heulte auf, als David wieder Vollgas gab. Er riss das Steuer nach rechts herum und sie schleuderten in eine andere Straße.

David schlug heftig mit der Handfläche auf die Hupe, als er fast auf eine langsame alte Limousine aufgefahren wäre, welche beinahe die ganze Fahrbahn für sich beanspruchte. Der Fahrer machte eine Vollbremsung und David musste das Lenkrad herumreißen und abbremsen, um nicht in die geparkten Autos zu krachen. Haarscharf fuhr er an ihnen vorbei, verfehlte nur knapp den Außenspiegel der Limousine und wurde dafür mit einem ausgestreckten Mittelfinger belohnt, einer universellen Beleidigung, präsentiert von einer runzligen alten Frau, die kaum über das Armaturenbrett sehen konnte.

Jets Mundwinkel zuckten und die Spannung ließ nach. Sie nahm die Waffe herunter und blickte kurz zu David, bevor sie ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Verfolger richtete. David beschleunigte bis zum Ende des Häuserblocks und bog ab. Jetzt befanden sie sich auf einem großen Boulevard in Richtung Autobahn. Vom SUV war nichts mehr zu sehen.

Als sie ein paar Kilometer auf der Fernstraße zurückgelegt hatten, entspannte sich Jet und sah David an.

»Glaubst du noch immer, ich handele überstürzt?«, fragte sie.

»Was … was glaubst du, wie sie uns gefunden haben?«

»Ich kann mir nur drei Möglichkeiten vorstellen. Entweder konnten sie meine angeblich sichere IP-Adresse zurückverfolgen, Rani hat uns verraten oder sie sind irgendwie auf ihn gekommen und sind ihm gefolgt.«

»Er würde mich nie verraten, und du bist die einzige Person, der ich je von ihm erzählt habe. Bleibt nur noch der technologische Weg. Kannst du dir vorstellen, wie sie dich online ausfindig machen konnten?«, wollte er wissen.

»Eigentlich nicht, denn darin wiederum bin ich zwar sehr, sehr gut, weiß jedoch trotzdem nicht über alle Möglichkeiten Bescheid, besonders wenn es um den Mossad geht. Die bessere Frage ist meiner Meinung nach, wer war das?«

David runzelte die Stirn. »Was meinst du? Das können nur die Russen gewesen sein.«

»Ich neige dazu, dir zuzustimmen, aber wie konnten die Russen wissen, dass wir im Netzwerk des Mossad herumgeschnüffelt haben? Es muss der Maulwurf sein. Eine andere Erklärung gibt es nicht, außer wir gehen davon aus, dass der gesamte Geheimdienst für Gridschenko arbeitet.«

Sie schwiegen sich lange an. Die Schlussfolgerungen klangen allesamt nicht gut. David starrte verdrießlich vor sich hin. Nach zwei Ausfahrten fuhr er von der Autobahn ab.

»David. Was machst du?«

»Wir müssen Rani warnen.«

»Es gibt so etwas wie ein Telefon.«

»Er wird das nicht ernst nehmen, wenn ich es ihm nicht persönlich sage.«

Es missfiel ihr, dass er wahrscheinlich Recht hatte.

Sie parkten bei Gabe’s hinter dem Gebäude und David telefonierte, während Jet das Auto auf Schäden untersuchte. Er sprach nur kurz, dann kam er zum Wagen zurück.

»Er ist unterwegs. Ich sagte ihm, es sei ein Notfall und wir müssten uns am letzten Ort außerhalb des Hauses treffen, wo er dich getroffen hatte.«

»Wir haben Glück. Keine Einschusslöcher im Auto«, sagte sie.

»So ist das eben, wenn ein Profi am Steuer sitzt«.

Beide verdrehten die Augen und lachten.

Sechs Minuten später traf Rani ein. Er sah nervös aus. Die beiden beobachteten den Parkplatz, um sicherzugehen, dass ihm keiner folgte, dann ging Jet in das Gebäude. Rani ging hinterher und stellte sich nahe zu ihr bei den Getränkeregalen.

»Was gibt es für einen Notfall? Seid ihr in Ordnung?«

Jet gab ihm eine kurze Zusammenfassung der Schießerei auf der Straße vor seinem Ferienhaus. Er war leichenblass, als sie fertig war. In dem Moment kam auch David dazu und legte seine Hand auf Ranis Schulter.

»Du musst für eine Weile untertauchen, Rani. Sofort. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie herausgefunden haben, wem das Haus gehört. Ich würde nicht einmal mehr zurück in die Praxis gehen. Geh irgendwohin, wo du unauffällig untertauchen kannst.«

»Bist du verrückt? Ich kann nicht einfach abhauen, ohne meine Patienten zu benachrichtigen!«

»Vor Ihrem Haus liegt eine kleine tote Armee. Die Bullen sind schon dort. Ein paar von den bösen Jungs sind davongekommen. Jetzt sind Sie der einzige Anhaltspunkt für diese Leute. Andere Spuren haben sie nicht«, erklärte Jet.

»Woher wollen die denn wissen, dass es mein Haus ist?« David sah Rani nur an. »Aber ich habe meinen Ausweis nicht …«

David zog zehntausend Dollar aus der Tasche und gab sie ihm.

»Das wird dir mindestens einen Monat reichen, vielleicht auch sechs Wochen. Komm dem Ferienhaus nicht näher als zehn Kilometer. Geh sofort nach Hause und hol deinen Ausweis, dann sieh zu, dass du von hier verschwindest; damit meine ich innerhalb von Sekunden, Rani. Ich schätze, du hast maximal eine Viertelstunde, sollte ich mich aber irren, wirst du das auf die harte Tour erfahren. Fahr danach zur Bank und hol noch mehr Geld. Ich empfehle dir ein Drittweltland in den Tropen. Irgendwo, wo nicht alles akribisch archiviert wird und wo du dein Hotelzimmer unter falschem Namen, ohne Ausweis und mit Bargeld buchen kannst.« David hielt kurz inne, um Ranis schockierten Gesichtsausruck zu verarbeiten. »Benutze keine Kreditkarten. Wirf dein Handy gleich hier in den Müll – es kann verfolgt werden. Ich schreibe dir eine E-Mail, sobald alles vorbei ist und du sicher nach Hause zurückkehren kannst. Tut mir leid, alter Kumpel. Es tut mir wirklich sehr leid. Aber es geht nicht anders …«

Als Rani ging, sah er aus, als sei er verprügelt worden.

Die beiden kannten dieses Gefühl.

Jet und David gingen zurück zu ihrem Auto und stiegen gedankenverloren ein.

Sie nahm seine Hand. »Wie geht es dir?«

»Großartig. Was gibt es zum Nachtisch?«, scherzte er.

Jet lächelte. »Rani bestand darauf, dass du rausgehst und dich ein bisschen bewegst.«

»Ich schätze, das hatte er damit nicht gemeint.«

Händchenhaltend saßen sie schweigend da, schließlich beugte sie sich zu ihm und küsste ihn zärtlich auf die Wange.

»Hältst du mich immer noch für verrückt?«, flüsterte sie.

»Immer.«

»Bereit, meinen Plan in die Tat umzusetzen?«

Seufzend gab er nach. »Habe ich denn eine Wahl?«

»Nicht wirklich. Nicht nach allem, was gerade passiert ist.«

Er drehte den Zündschlüssel und sah auf die Tankanzeige.

Sie fuhr sich mit ihrer anderen Hand durch die Haare, wischte sie aus ihrem Gesicht und zuckte leicht mit den Schultern. David nickte und legte den Gang ein.

»Sieht aus, als gewinnst du«, sagte er.

»Das wollen wir hoffen.«

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Kapitel Einundzwanzig

»Gute Nacht.«

Eli Cohen winkte den zwei Wachmännern an der Rückseite des freistehenden Gebäudes, während er müde nach einem langen Tag voller Zank und interner Machtkämpfe zum Parkplatz ging. Er trug seinen Aktenkoffer, als befänden sich darin die Codes für den Start einer Atomrakete statt die Überreste seines Proviants und ein paar Kleinigkeiten – eine nervöse Angewohnheit von vielen, die er über die Jahre entwickelt hatte.

Sein zwölf Jahre alter Renault hustete blauen Qualm aus, bevor er ansprang. Der Motor klang ungesund wie eine Betonmischmaschine, in der Steine herumgewirbelt wurden. Seit Wochen wollte er einen Ölwechsel machen lassen. Eigentlich seit Monaten, aber er war dauernd beschäftigt. Er war ein Mann mit Verpflichtungen und jeder Tag schien einfach ein bisschen zu hektisch, als dass er es in die Werkstatt geschafft hätte.

Sein letzter Wagen war ein Citroën gewesen. Er hatte ihm achtzehn Jahre lang treue Dienste geleistet, weshalb er überzeugt war, dass nur die Franzosen wussten, wie man richtige Autos baute. Das war auch eine seiner seltsamen Angewohnheiten, wo er doch über die Zuverlässigkeit der Franzosen bestens Bescheid wusste. Mit zweiundsechzig war er aber schon zu alt, um sich noch zu ändern.

Sorgfältig legte er den Sicherheitsgurt an und schüttelte eine Zigarette aus der Packung, von denen er immer eine dabei hatte. Seine Lunge fühlte sich an, als sei sie die meiste Zeit über zur Hälfte mit geschmolzenem Blei gefüllt, aber auch mit dieser Gewohnheit wollte er nicht brechen. Manchmal waren es genau die Dinge, die einen Mann kaputtmachten, die er am meisten vermissen würde, wenn Gevatter Tod einst vor der Tür stand. Er hatte den Schaden schon, es war also sinnlos, jetzt aufhören zu wollen.

Eli zündete den filterlosen Glimmstängel an und blies eine giftige Rauchwolke aus dem Fenster, dann legte er den Rückwärtsgang ein und fuhr aus der Parkbucht.

Wieder ein langer Tag.

Ein beschissener Tag. In einem beschissenen Jahr.

Die Sonne ging unter und verwandelte den Himmel in ein farbenfrohes Kaleidoskop, während er in die Nebenstraße bog, die zu seiner bescheidenen Wohngegend führte. Elijah lebte in einer einfachen Wohnung, die nur wenig für das Auge bereithielt. Seine Frau, Gott hab sie selig, war vor zehn Jahren an einem Herzinfarkt gestorben, der sie getötet hatte, bevor die Pfanne in ihrer Hand den Boden berührte. Seitdem sah er keinen Grund, Geld für Schickschnack wie neue Möbel oder irgendwelche Dekoration, die nicht nur in den Achtzigern modern war, zu verschwenden. Auf gewisse Weise wurde sein spartanisches Dasein seiner Vorstellung von Kontrolle gerecht.

Es würde nicht mehr lange dauern. Noch ein Jahr und er würde in Rente gehen, dann würde er irgendwo am Strand liegen, während ihm knapp bekleidete junge Dinger Cocktails servierten. Weit weg von Israel. Vielleicht ans Schwarze Meer. Er hatte viel Gutes über das Schwarze Meer gehört. Warna. Odessa. Es war eine große Welt, in der sogar ein alter Mann seinen Gelüsten nachgehen konnte, wenn er das nötige Kleingeld hatte.

Als er es durch den dichten abendlichen Verkehr geschafft hatte und fast in seinem Viertel angekommen war, dunkelte es bereits. Gerade als er in seine Straße einbog, platzte ein Reifen und der deformierte Gummi begann, gegen den Radlauf zu schlagen.

»Verdammt noch mal«, brummte er, als er das schlingernde Auto am Straßenrand zum Stillstand brachte.

Eli drückte die Zigarette aus, zog die Handbremse an und stieg aus, um den Schaden zu begutachten. Er hatte einen Ersatzreifen dabei, war aber nicht unbedingt erpicht darauf, ihn nachts im guten Anzug zu wechseln. Wenn er dabei nicht seine Kleidung ruinierte, würde er sich bei seinem Glück wahrscheinlich den Rücken verletzen oder die Hand aufreißen.

Selbst im fahlen Licht konnte er erkennen, dass der Reifen Geschichte war – flach wie ein Brett, die Reifenwand demoliert.

Er musste den Abschleppdienst rufen. Die Nummer hatte er in seinem Koffer dabei. In seinem fortgeschrittenen Alter sah er keinen Grund mehr, sich mit Reparaturen am Straßenrand abzugeben. In mechanischen Dingen war Eli noch nie gut gewesen, und das würde sich auch jetzt nicht ändern.

Während er sich den Schaden besah, hielt hinter ihm ein anderer Wagen an. Er drehte sich zu dem Auto um und hielt sich zum Schutz vor den grellen Scheinwerfern eine Hand vor die Augen.

Die Tür ging auf und eine weibliche Stimme rief: »Sind Sie okay? Brauchen Sie Hilfe?«

»Nein … ich habe einen Platten. Wahrscheinlich von den ganzen Baustellen hier. Die verdammten Arbeiter werfen einfach überall Nägel und Schrauben von ihren Lastern und Leute wie ich sind dann die Dummen.«

»Einen Platten? Soll ich Ihnen dabei behilflich sein?«, frage die schöne junge Frau, als sie sich näherte. Die Nacht ist gar nicht mehr so übel, dachte er beim Anblick der Jeans, die ihre Hüften betonte. Er merkte, dass er sie anstarrte und senkte den Blick, um nicht zu sehr aufzufallen.

»Ich könnte niemals …«

Ein Schlag, den er nicht kommen sah, traf sein Rückgrat und blitzartig fuhr im ein stechender Schmerz in die Lendenwirbel. Er schnappte nach Luft und versuchte, aufrecht stehen zu bleiben. Da legte sich ein Arm um seinen Hals und ihm wurde ein stinkender Lappen fest auf Nase und Mund gedrückt.

Eli wollte sich wehren, aber nach wenigen Sekunden verschwamm alles um ihn herum, seine Knie wurden weich und er war ohnmächtig.

~~~

Als Eli wieder zu sich kam, fand er sich in einem dunklen, leeren Raum auf einem harten Holzstuhl wieder, die Hände auf den Rücken gefesselt. Er hustete und öffnete langsam die Augen. In der Ecke bewegte sich etwas, und er blickte in die Richtung der Bewegung.

»Eli Cohen. Was bist du nur für ein böser Junge gewesen.«

Die Stimme war weiblich, gleichmäßig und ruhig. Es war die Frau vom Auto.

»Wer sind Sie? Was wollen Sie?«

»Ich bin Mitglied des Teams, das du verraten und verkauft hast. Eine von denen, die durch deinen Verrat zum Tode verurteilt wurden.«

»Ich verstehe nicht. Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden«, protestierte er und hustete wieder.

»Lass uns nicht gegenseitig unsere Zeit verschwenden, Eli. Ich weiß, wer du bist, ich weiß, was du mit dem Mossad zu tun hast und ich weiß, dass du Informationen an einen Russen namens Michail Gridschenko verkauft hast.«

»Mossad? Sind Sie etwa verrückt? Ich gehöre nicht zum Mossad. Wo haben Sie das denn her? Ist das ein Raubüberfall oder so etwas? Ich habe nicht viel Geld, aber …«

Sie trat vor und ohrfeigte ihn.

»Lüg mich nicht an. Ich weiß, was du getan hast – dein Verrat an jenen, die für dich ihr Leben aufs Spiel gesetzt haben. Leugnen ist zwecklos. Wenn du es leugnest, Eli, machst du mich nur sehr sauer und du musst mir glauben, wenn ich dir sage, dass du mich nicht sauer erleben willst.«

Er musterte ihr Gesicht, dann weiteten sich seine Augen.

Sie nickte. »Ah. Du erkennst mich also. Was bedeutet, dass du weißt, wozu ich in der Lage bin. Hast du jetzt Angst, Eli? Das solltest du. Du solltest große Angst haben.«

»Ich habe Ihnen gesagt, dass ich nicht weiß, was …«

Sie ohrfeigte ihn wieder.

»Du verstehst es nicht, oder? Du wirst diesen Raum nicht lebend verlassen, wenn du mir nicht erzählst, was ich wissen muss.«

David trat aus dem Schatten. »Hallo, Eli.«

Eli wurde leichenblass. »Du?«

»Richtig. Schluss jetzt mit den Spielchen. Ich habe ein paar Fragen und ich will Antworten haben. Du wirst meine Fragen beantworten. Wenn du nicht kooperierst, werde ich dich foltern, bis du dir wünschst, du wärst schon ein paar Mal gestorben. Du weißt, dass ich nicht bluffe, also gestalten wir das Ganze so einfach wie möglich. Du hast das Team verraten. Ich weiß, dass du deine Finger bei ihrem Tod im Spiel hattest. Ich weiß, dass Gridschenko dahintersteckt. Meine erste Frage ist, warum?«

»Warum was?«

»Warum hast du sie verraten?«

Eli spuckte auf den Boden. »Ich wusste nicht, was passieren würde. Ich schwöre, ich wusste nicht, dass er gegen sie vorgehen würde …«

»Wirklich? Was hast du denn gedacht, was er tun würde? Ihnen Blumen schicken?«

Eli sagte nichts.

»Ich warte. Warum?«

Eli hob den Kopf. »Ich werde gar nichts sagen. Du kannst das hier nicht tun und das weißt du. Du bist einer von uns. Einer von den Guten. Das ist nicht unsere Art.«

David trat hinter Eli, hob etwas auf und wandte sich ihm dann wieder zu.

»Du weißt, was das ist? Natürlich weißt du das. Es ist ein Lötkolben. Ich habe ihn gerade angesteckt. In dreißig Sekunden wird er so heiß sein, dass man damit eine Zigarette anzünden kann. Ich werde mit deinem Kopf anfangen und mich dann an deinem Oberkörper entlang vorarbeiten. Ich scherze nicht und es wird dir sehr leidtun, wenn du glaubst, mich auf die Probe stellen zu müssen. Wenn ich mit dem Lötkolben fertig bin, werde ich zu Strom übergehen, dann zu Säure. Du weißt, wozu ich ausgebildet wurde. Ich werde dich jetzt noch einmal fragen. Warum hast du das Team verraten? Warum hast du mich verraten?«

Eli knirschte mit den Zähnen und verweigerte die Aussage.

David wandte sich an Jet. »Geh vorne raus und vergewissere dich, dass niemand in der Nähe ist. Ich möchte nicht gestört werden.«

Sie nickte und sah Eli an. »Ich schätze, wenn ich dich das nächste Mal sehe, wird nicht mehr viel von deinem Gesicht übrig sein. Ich wünschte, ich könnte sage, es war nett, dich kennenzulernen, Eli, aber das war es nicht.«

Jet drehte sich um und lief zu einer Tür hinter Eli. Er hörte, wie sie aufging und dann zugeschlagen wurde, dass es nur so hallte. Sie waren in einem großen Raum – eine Art verlassenes Lagerhaus oder Fabrikgebäude.

»Tu das nicht. Wenn du das tust, gibt es kein Zurück«, bettelte Eli mit schwacher Stimme.

»Das stimmt. So wie es kein Zurück geben sollte, als mich das Killerkommando in einem sicheren Unterschlupf angriff. So wie es für die Mitglieder des Teams kein Zurück aus dem Reich der Toten geben wird.«

David ging noch näher zu Eli.

»Letzte Chance. Warum?«

~~~

Nach einer Viertelstunde kam Jet zurück. Der Gestank verbrannten Fleisches hing wie ein Leichentuch in der Luft und David lehnte schwitzend und heftig atmend an der Wand. Elis Kopf war auf die Brust gesunken und was von seinem Mund noch übrig war, plapperte zusammenhangloses Zeug.

»Wir sollten gehen, David. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie die Stadt abriegeln und anfangen, jedes Fahrzeug zu durchsuchen. Du weißt, dass er sich vor dem Zubettgehen planmäßig melden sollte. Sie werden sicher jemanden hinschicken, und wenn sie sein Auto finden …«

David sah zu ihr auf. »Okay. Ich bin sowieso mit ihm fertig. Er hat mir alles erzählt, was ich wissen musste.« Er spuckte auf Eli.

»Was machen wir mit ihm?«

»Ich kümmere mich darum. Gib mir eine Minute. Ich treffe dich beim Auto«, antwortete David.

Als er die Haupthalle des verlassenen Lagerhauses betrat, das sie für die Befragung in Beschlag genommen hatten, blickte er grimmig. Sie musterte sein Gesicht, bevor sie sich zum Auto umdrehte.

»Eli?«

»Nicht mehr unter uns.«

»Das wird dem Mossad den Aufwand ersparen, ihn verschwinden zu lassen, nehme ich an. Es bestand keine Chance, dass er offiziell angeklagt wird, oder?«

»Nicht im Geringsten. Er wusste von zu vielen Leichen im Keller. So ist es das Beste. Er wird mit niemandem mehr über uns reden oder weiter dem Russen helfen. Sobald er gefunden wird, legt der Mossad den Mantel des Schweigens darüber.«

»Und was nun?«, fragte sie.

»Wir müssen das Land so bald wie möglich verlassen, ich schätze aber unsere Chancen als sehr gering ein, wenn wir zu Fuß über die Grenze nach Jordanien gehen. Anders als Rani bin ich in Datenbanken verzeichnet und soweit ich weiß, bin ich bereits seit der Schießerei beim sicheren Unterschlupf auf der Fahndungsliste. Das schließt Flughäfen offenbar aus. Ich werde also ein paar Anrufe tätigen müssen.«

»Heute Abend?«

»Mir fällt kein besserer Zeitpunkt ein.«

David ging zum Rolltor, zog an der Kette und fuhr es damit hoch. Jet ließ den Wagen an und rollte langsam und ohne Licht aus der Halle. David duckte sich unter dem Tor durch, als es wieder zufiel.

»Was hat er dir erzählt?«, fragte sie, als sie auf die Autobahn zu fuhren.

»Er bestätigte ein paar Dinge, die ich vermutet hatte. Und mehr. Für ihn war es nur ums Geld gegangen. Er hat behauptet, Gridschenkos Männer hätten ihn vor zwei Jahren angesprochen und ihm ein Angebot gemacht, das er nicht ablehnen konnte. Millionen Dollar, wenn er ihnen half oder, falls er sich weigerte, eine Kugel ins Hirn – nicht nur für ihn sondern auch für seine Tochter, die in New York lebt. Sie schienen von der Existenz des Teams Kenntnis gehabt zu haben, nicht aber von unseren Identitäten. Die Bezahlung war Blutgeld, für das wir verkauft wurden.«

Eine Zeitlang fuhren sie schweigend weiter, dann deutete Jet auf die Straßenschilder. »Wohin?«

David überlegte. »Haifa. Dort gibt es eine Menge Hotels, wo wir ein Zimmer nehmen können und ungestört sind … und sie nehmen Bargeld.«

Sie fuhr auf die Straße nach Norden.

»Eli schwor, dass die einzigen Informationen, die er ihnen überlassen hatte, die Identitäten der Teammitglieder waren, die beim Angriff in Algier dabei waren. Rain fiel also nicht den Russen zum Opfer. Das passierte nur zufällig zur gleichen Zeit. Sieht so aus, als hätte die Zelle ein Problem erkannt und beschlossen, etwas dagegen zu unternehmen.«

Beim Spurwechsel rumpelte der Wagen durch Spurrinnen.

»Eli hat auch gesagt, dass wir zu spät kamen. Dass der Mossad von einer Sache in Belize Wind bekommen hat. Er ging nicht näher darauf ein, aber ich glaube, wir können davon ausgehen, dass es mit dem Ölfeld zu tun hat.«

»Hat er gesagt, warum der Mossad involviert war?«

»Das wusste er nicht. Es ist möglich, dass beim Geheimdienst noch mehr Leute auf Gridschenkos Gehaltsliste stehen. Ich glaube, er hat uns alles erzählt, was er wusste. Nur eine Sache, die er sagte, beunruhigt mich. Er erzählte mir davon, kurz bevor Du zurückkamst. Direkt bevor er zum letzten Mal bewusstlos wurde.«

»Und das wäre, David?«

Er rückte sich in dem billigen Sitz zurecht, um es sich bequemer zu machen.

»Eli sagte, dass das, was in Belize vor sich geht, bereits angefangen hat und dass es niemand mehr aufhalten kann.«

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Kapitel Zweiundzwanzig

Das Personal im Hotel Leonardo in Haifa war professionell und zuvorkommend. Nach wenigen Minuten hatte Jet für eine Minisuite im siebten Stock mit Meerblick bezahlt. Der Hotelpage wartete geduldig darauf, sie auf ihr Zimmer zu eskortieren, während sie zu einer Reihe mit Münztelefonen bei den Toiletten im Foyer ging und David den Zimmerschlüssel und eine kleine Broschüre zusteckte, auf die die Zimmernummer gekritzelt war. In einem Vorort hatten sie bei einem Geschäft angehalten, um ihm eine Telefonkarte zu kaufen. Nun war David angestrengt in einem Gespräch versunken und der Hörer klebte förmlich an seinem Ohr.

Das Zimmer war nobel im Vergleich zu den Saftläden, in denen sie bisher untergekommen war und sie verbrachte einen Augenblick auf dem Balkon. Sie betrachtete die fernen Lichter der Boote im Mittelmeer, dann ging sie wieder hinein und zog die Vorhänge zu. Rasch zog sie sich aus und verschwand im Badezimmer, wo sie unter dem pulsierenden Duschstrahl stand und das warme Wasser auf ihrer Haut genoss. Sie war gerade dabei, das Shampoo mit Blumenduft aus ihrem Haar zu spülen, als sie hörte, wie die Tür zufiel und Davids Stimme nach ihr rief.

»Ich dusche«, rief sie, dann ging die Badezimmertür auf.

»Sorry. Ich wollte nicht stören. Ich bin unten fertig, sag Bescheid, wenn du so weit bist. Ich möchte mich auch duschen.«

Sie erwischte ihn dabei, wie er ihr nacktes Spiegelbild ansah, wenn er auch seinen Blick abzuwenden schien.

»Ich bin in ein paar Minuten fertig.«

Widerwillig drehte sie das Wasser ab und trat aus der Dusche. Sie durchforstete den vom Hotel zur Verfügung gestellten Kulturbeutel, putze ihre Zähne und stellte dann fest, dass sie ihre Kleider im anderen Zimmer vergessen hatte. Zum Glück waren die Handtücher riesengroß und nachdem sie ihre Haare abgetrocknet hatte, band sie sich eins um den Körper und öffnete die Tür.

»Du kannst jetzt rein«, sagte sie.

David zog sein Hemd aus und ging ins Badezimmer. Die Operationswunde sah schon viel besser aus. Er heilte definitiv sehr schnell.

Jet nahm am Schreibtisch beim Fenster Platz und beurteilte ihre Erscheinung im Spiegel: Nasses Haar hing ihr ins Gesicht, der Streifschuss an ihrer Schulter war fast verheilt. Sie inspizierte die tiefe Wunde an ihrer Hand. Langsam sollten die Fäden gezogen werden. Es war höchste Zeit dafür.

Sie ging hinüber zum Bett und schaltete den Fernseher ein, machte die Nachttischlampe aus und sah sich die Nachrichten an. Die Schießerei in Tel Aviv war in aller Munde und wurde, wie der Kampf beim sicheren Unterschlupf, als Terroranschlag bezeichnet. Ein ernster Regierungssprecher leierte in einer Tour etwas von Hetzkampagnen der letzten Zeit und einer Zunahme gewaltverherrlichender Reden islamischer Fundamentalisten herunter. Er schloss seinen Redefluss aufgebracht mit dem Versprechen, die für die verwerflichen Anschläge verantwortlichen Gruppierungen zu jagen und sich prompt und unmissverständlich mit ihnen zu befassen.

Jet hatte es schon vor langer Zeit aufgegeben, darüber nachzudenken, wie viel von dem, was die Medien verbreiteten, wirklich wahr war. Ihr Zynismus wurde durch ihren Job geprägt, in dem nichts jemals so war, wie es schien und Doppelzüngigkeit an der Tagesordnung war. Das bewies nur, dass Regierungen aus demselben Holz geschnitzt waren wie die Geheimdienste, die sie hervorbrachten.

Sie hörte, wie das Wasser abgedreht wurde, dann ging die Tür auf. Ein immer noch triefender David kam mit einem Handtuch um die Hüften heraus.

»Das tat gut«, sagte er, als er sich neben ihr auf das Bett fallen ließ und mit der Fernbedienung den Fernseher lauter machte.

Sie fuhr mit den Fingern über die Nähte auf seinem Bauch.

»Bist du noch ganz?«

»Die Dusche hat mich rundum erneuert. Oder zumindest ein bisschen regeneriert«, sagte er leicht grinsend.

»Wie sind deine Anrufe verlaufen?«

»Nicht schlecht. Ich habe einen Kontakt in Amerika erreicht, der mir eine LKW-Ladung an Gefallen schuldet und ihn gefragt, ob er etwas aus Belize in Erfahrung bringen kann. Er ist derjenige, der unsere Verbindung zu Algier hergestellt hatte – er hatte die Informationen über die Konferenz an den Mossad weitergereicht und war seitdem auch bei vielen anderen Dingen eine große Hilfe. Ein guter Kerl. Er bat mich um vierundzwanzig Stunden. Ein hohes Tier beim CIA, er könnte uns also helfen.«

»Na, das ist ja positiv. Und wer rettet unsere Ärsche und schafft uns aus Israel raus?«

»Das könnte schwieriger werden. Ich werde nochmal hinuntergehen müssen und in zirka einer Stunde einen Anruf tätigen, nachdem er die Chance hatte, zu sehen, was sich machen lässt.«

Jet fummelte an seinen Nähten herum.

»Au. Pass auf. Das tut weh.« Er legte seine Hand über ihre.

»Ich muss meine Fäden morgen ziehen«, sagte sie.

»Du hast mir nie erzählt, was passiert ist – wie du dir die Hand verletzt hast.«

»Ein Missgeschick bei der Gartenarbeit.«

Er drehte den Kopf, um sie anzusehen. Sie lächelte und schmiegte sich enger an ihn. Dann lehnte sie ihren nassen Kopf an seine Schulter und hob zögernd ihr Gesicht. Ihre vollen Lippen öffneten sich, als sie ihn auf den Mund küsste und während sie den süßen Duft seiner frisch gewaschenen Haut einsog, begegneten sich ihre Zungen. Im Fernsehen kam ein Werbespot für einen Fruchtsaftcocktail und David stöhnte, als ihre Hand unter sein Handtuch wanderte. Ihr Pulsschlag erhöhte sich, als ein Rausch altbekannter Sinne ihre Wahrnehmung überflutete, dann rutschte ihr Handtuch und sie tauchte in ein warmes Meer ein, die Sinne gierig nach einer Berührung, die sie nie wieder zu spüren erwartete.

Erschöpft lag David da, träge bahnte sich ein Schweißtröpfchen den Weg von seinen Haaren zum Ohr. Ihr Kopf lag noch immer auf seiner Schulter, seine Arme umschlangen ihren unglaublichen, nackten Körper.

Seine Gedanken wanderten zu den Ereignissen der letzten Tage, dann zurück zu der Zeit, als er sie zum letzten Mal gesehen hatte. Sie war so besessen davon, den Job an den Nagel zu hängen und von vorne anzufangen. Vielleicht hätte er es ihr gleich tun sollen und mit ihr verschwinden – ein Gedanke, der ihm seit der Autoexplosion auf der verlassenen Straße in Nordafrika jeden Tag durch den Kopf gegangen war. Die Wahrheit aber war, dass er damals noch an die Sache glaubte und nicht einfach weglaufen konnte. Er hatte einen Eid geschworen, und sein Land brauchte Männer wie ihn, um die Barbaren im Zaum zu halten. Manchmal war die Grauzone zwischen dem, was legal und dem, was erforderlich war, sehr groß, aber er bezweifelte nie, dass er auf der richtigen Seite stand.

Bis vor kurzem, als sein Team hingerichtet wurde und sein Lebenswerk um ihn herum zusammengebrochen war. Wenn Eli kompromittiert werden konnte, dann konnte man nicht sagen, wen Gridschenko und seine alten Kameraden aus dem russischen Geheimdienst sonst noch umgedreht hatten – wenn man angeln ging, legte man so viele Haken aus, wie möglich, und es war zu erwarten, dass es der Russe genauso gemacht hatte. Das hieß, dass jede der letzten Missionen des Teams genauso gut dazu gedient haben könnte, Rivalen von Gridschenko aus dem Weg zu räumen, die seinen wachsenden wirtschaftlichen Interessen im Weg standen, was wenig bis gar nichts mit nationaler Sicherheit zu tun hatte.

David war es gewohnt, in einem moralischen Niemandsland zu leben, aber als ihn sein Vertrauen in das System verlassen hatte, erschienen ihm seine Entscheidungen fragwürdiger als je zuvor. Wenn er an Algier zurückdachte, konnte er sich dann wirklich sicher sein, dass diese Ölfirmenchefs und Minister Sponsoren von Terroristen waren? Er hatte vorher nie von ihnen gehört, bis der Tipp vom CIA kam. Woher aber hatte der CIA seine Informationen? War es nicht auch möglich, dass Gridschenko selbst bei diesem Geheimdienst seine Finger mit im Spiel hatte? Konnte David je sicher sein, dass auch nur einer der angegebenen Gründe hinter den Missionen, die sein Team ausgeführt hatte, Tatsachen entsprachen?

Er verdrängte den Gedanken und streichelte Jets Haar. Momentan konnte er nichts ändern.

Trotzdem gab es vieles, was er bereute. Dazu gehörte nicht nur, sie damals verloren zu haben, sondern auch jede seiner Handlungen seitdem.

Wenn er die Zeit zurückdrehen könnte, würde er vieles anders machen. Jetzt aber schien alles, was er getan hatte, notwendig, um diejenigen zu beschützen, an denen ihm etwas lag. Bei all ihrer Überzeugung, von vorne anfangen zu können, wusste er doch, dass es im Leben nun mal nicht so lief. Sie könnte niemals zu hundert Prozent sicher sein – nicht mit der Zahl an Feinden, die sie sich über die Jahre gemacht hat. Er hatte sie warnen wollen, hatte sich aber dagegen entschieden – und nun musste sie es auf die harte Tour lernen und war gerade noch mit dem Leben davongekommen.

Es gab so viel, was er ihr gerne gesagt hätte, aber jetzt war nicht die rechte Zeit dafür. Das letzte, was er brauchen konnte, war, ihre ohnehin unbeständige Situation noch komplizierter zu machen mit Geständnissen und um Vergebung bitten. Dafür war später immer noch Zeit. Nicht jetzt. Nicht hier. Und nicht unter diesen Umständen.

Würde sie ihm je vergeben können?

Konnte er sich selbst jemals vergeben?

Er sah auf seine Armbanduhr, lauschte dem sanften Klang ihres ruhigen Atems, dann stahl er sich davon, aber nicht, ohne noch einen Moment lang ihre goldbraune Haut zu bewundern. Die Natur und die Gene waren bei ihr außergewöhnlich großzügig gewesen. Vielleicht funktionierte so das Universum: Für alles Pech wurde man mit Positivem ausgleichend belohnt.

Seit er sie zum ersten Mal gesehen hatte, wurde er unwiderstehlich von ihr angezogen. Da war mehr als nur simple Lust, etwas, dass ihn wie ein Erdbeben erschütterte und nicht nachlassen wollte. Keiner von beiden hatte dabei eine Wahl, und er fragte sich in seiner Machtlosigkeit, ob es wirklich so etwas gab wie Seelenverwandtschaft oder Liebe auf den ersten Blick. Die Intensität seiner Gefühle für sie hatte ihm Angst gemacht – er war es gewohnt, die Kontrolle zu haben, aber dies war ein Sturm, ein Hurrikan der Gefühle, den zu steuern er machtlos war. Das war ihm zuvor noch nie passiert, und er hatte gewiss ein paar romantische Techtelmechtel hinter sich.

Nein, Jet veränderte alles.

Als David sich aufsetzte, drehte sie sich um und nahm eine Embryonalstellung ein, dann murmelte sie im Schlaf mit sich selbst.

Sie glich einem Engel, wenn sie schlief. So perfekt und doch so tödlich. Eine Kobra im Körper eines Models.

Was auch immer passierte, wie auch immer sich die Dinge entwickelten, dieses Mal würde er andere Entscheidungen treffen. Sie hatten eine zweite Chance geschenkt bekommen. So etwas passierte selten.

Dieses Mal würde er es nicht versauen. Er würde sich ihres Vertrauens würdig erweisen.

David zog sein Shirt und seine Hose an, nahm die Zimmerschlüsselkarte und ging hinaus auf den Flur. Hoffentlich hatte sein Kontakt eine Lösung gefunden, die beiden aus Israel zu schaffen. Er hatte jedoch keinen Zweifel, dass sie entkommen würden.

Geld und Verzweiflung waren kraftvolle Triebfedern, und von beidem hatten sie reichlich.

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Kapitel Dreiundzwanzig

»Bist du bereit für eine Bootstour?«

»Wovon redest du?«, fragte Jet zurück.

David schloss die Tür des Hotelzimmers und ging zu ihr. Er legte zwei Nagelknipser auf den Tisch, an dem sie gerade saß und etwas Obst aß. Die Morgensonne strahlte durch die dünnen Vorhänge und wärmte sie, als sie nach den Knipsern griff.

»Wir müssen uns kurz vor Einbruch der Nacht an den Docks einfinden. Am Privatjachthafen von Haifa. Angeblich wollen wir nachts auf Haijagd gehen. Vielleicht ist Geld zwischen den Patrouillenbooten und dem Kapitän meines Kontakts geflossen – wer weiß? Jedenfalls hat er ein fünfzehn Meter langes Sportfischerboot, mit dem wir es in acht Stunden nach Zypern schaffen können, und zwar mit Leichtigkeit. Von dort an werden wir auf uns gestellt sein.«

»Das sind ja tolle Neuigkeiten. Je früher wir von israelischem Boden runter sind, umso besser. Ich habe Nachrichten gesehen und sie reden überall von der Schießerei. Eli wird mit keinem Wort erwähnt.«

David nickte. »Wundert mich nicht. Was die Öffentlichkeit angeht, hat er gar nicht existiert. Nur ein weiterer anonymer Bürokrat. Der Mossad wird alles vertuschen – wahrscheinlich wird seine Leiche wochenlang unentdeckt bleiben, und wenn er Glück hat, wird sein Dahinscheiden drei winzige Spalten auf Seite achtzehn einnehmen, wo sein Tod nach einem tragischen Haushaltsunfall betrauert wird. Man wird ihn als stellvertretenden Leiter der öffentlichen Sicherheit bezeichnen oder so was ähnliches. Wir wissen alle, wie das läuft, sobald wir Mitglied werden.«

»Wenn die Sache etwas Gutes hat«, überlegte Jet, »dann ist es, dass du jetzt vom Radar bist. Jede Suche nach dir wird mit der Zeit im Sande verlaufen. Dann noch ein bisschen plastische Chirurgie und niemand wird dich mehr erkennen.«

»Wo wir davon sprechen, hast du etwas machen lassen? Du siehst ein bisschen verändert aus.«

»Habe mir die Nase verkleinern lassen. Der Eingriff war subtil, aber effektiv.«

»Wenn überhaupt, bist du noch schöner als je zuvor. Falls das überhaupt möglich ist.«

Sie schnitt die Fäden an ihrer Hand auf und zog sie schnell aus ihrer Haut. In einer Woche würde man die Narbe kaum noch sehen.

Jet stand auf, ging hinüber zu David und legte ihm die Arme um den Hals. Dann küsste sie ihn lang und innig. Als sie von ihm ließ, lächelte sie.

»Bist du auf weitere Liebesspiele aus, David? Denn Komplimente sind nicht die schlechteste Art, so etwas in Angriff zu nehmen.«

»Bin ich so durchschaubar?«

»Das war nicht negativ gemeint. Das ist das Einzige, was ich bei dir durchschaue. In allen anderen Dingen bist du rätselhaft wie eine Sphinx. Unergründlich.«

»Da bist du größtenteils nicht anders – auch du bist undurchschaubar.« Er küsste sie wieder.

»Wie geht es deinem Bauch? Bist du sicher, dass du noch eine Runde verträgst?«, fragte sie und zog bereits ihr Top aus.

»Der Arzt hat gesagt, ich solle ein bisschen Sport treiben.«

~~~

Jets einziges Projekt für diesen Tag war, ihre Haare zu schneiden – sie musste ihr Aussehen verändern und ein Kurzhaarschnitt war die perfekte Art, besonders, da alle Fotos, von denen sie wusste, dass sie im Umlauf waren, sie mit langem oder mittellangem Haar zeigten. Sie hatte sich im Souvenirladen eine Schere besorgt und fing an, die Haare abzuschneiden. Nach einer halben Stunde war das Ergebnis nicht gerade ermutigend. Friseurin zu werden, war offenbar nicht Teil ihrer Berufung.

Sie ließ David alleine im Zimmer zurück und fuhr in der Gegend herum auf der Suche nach einem Frisiersalon, der ihr Experiment wieder geradebog. Nahe der Stadtmitte fand sie gleich zwei Läden innerhalb eines Blocks und suchte sich einen davon nach optischen Kriterien aus. Die Stylistin, eine freche junge Frau mit zeitgemäßem Haarschnitt, betrachtete Jets Haare mit Verachtung.

»Ich fürchte, ich habe es ruiniert«, gestand Jet, als sie auf dem Stuhl Platz nahm.

»Es ist, nun, es ist anders. Was haben Sie sich denn vorgestellt?«, fragte die junge Frau und zog es vor, nicht darüber nachzugrübeln, wie Jet hergefunden hatte.

Jet musterte die Frisur der Angestellten.

»Ihre Haare gefallen mir sehr. Glauben Sie, Sie könnten so etwas bei mir auch machen?«

»Es ist ein bisschen trendiger als der Bob, den Sie vermutlich schneiden wollten. Sind Sie sicher, Sie möchten in diese Richtung gehen?«

»Ich mag es trendig. Warum nicht?«

»Ich habe herausgefunden, dass es besser ist, immer zu fragen, bevor ich schneide. Es gibt nichts Schlimmeres als eine Kundin, die ihren Haarschnitt nicht mag, nachdem ich fertig bin. Das ist nämlich nicht die Art von Werbung, die dem Geschäft gut tut.«

»Keine Sorge. Wenn ich aussehe wie ein Freak, wird es meine Schuld sein, nicht Ihre.«

Fünfundvierzig Minuten später begutachtete Jet im Spiegel ihr neues Ich und nickte zufrieden. Jetzt war es schwierig, sie zu erkennen. Es war faszinierend, wie viel eine andere Frisur ausmachte.

»Perfekt«, rief sie.

Die Stylistin lächelte. »Es sieht in der Tat gut aus. Sie haben wirklich Glück. Sie haben ein tolles Gesicht, zu dem fast jede Frisur fantastisch aussehen würde.«

David war bei ihrer Rückkehr beeindruckt. »Wow. Sieht scharf aus. Also ganz im Ernst. Das ist ein großartiger Look.«

»Danke. Aber das Hauptziel war, mein Aussehen zu verändern.«

»Das hat funktioniert. Komm her, lass mich mit deinen neuen Haaren spielen.«

Sie entschieden, im Hotelrestaurant ein spätes Mittagessen zu sich zu nehmen. David nahm die Gelegenheit wahr, nach dem Bestellen seinen amerikanischen Kontakt anzurufen. Als er zurückkam, machte er ein besorgtes Gesicht.

Der Kellner kam mit ihren Sandwiches und David nahm einen ordentlichen Bissen, bevor er sich im Speisesaal umblickte.

»Was ist los?«, wollte Jet wissen.

»Nichts Gutes. Mein CIA-Kumpel sagte, wegen der Situation in Belize käme es zu nicht unerheblichem Aufruhr. Es gab eine Serie verdächtiger Todesfälle, einschließlich der Erschießung eines Beamten – ein lautstarker Befürworter der Verstaatlichung nationaler Ölreserven – und des vorzeitigen Todes des Generalgouverneurs. Beim Baden ertrunken, aber wenn man sich die Umstände ansieht, sollte man lieber nicht sein Geld darauf verwetten.«

»Also ist das Spiel bereits im Gange. Wir wussten, dass es so kommen würde.«

»Stimmt, aber er sagte auch, dass es Satellitenfotos vom Bau einer neuen Anlage im Dschungel bei Punta Gorda gibt, im südlichen Teil des Landes. Offenbar fürchten sich die Einheimischen davor, auch nur in die Nähe zu kommen, und es kursieren Gerüchte, dass sich ein Kartell in der Gegend breit macht. Der Ort ist extrem abgeschieden, in einem unbewohnten Gebiet an der Grenze zu Honduras. Das klingt ganz so, als stecke Gridschenko dahinter. Es muss so sein. Sonst passiert in Belize nichts. Die Aufnahmen zeigen drei Gebäude innerhalb eines gerodeten Umkreises, und seit heute Morgen gibt es dort drei große SUVs und Anzeichen von Behausungen.«

»Okay. Also hat Gridschenko in Belize irgendein Eisen im Feuer. Die Frage ist, ob uns das weiterhilft oder nicht. Ich hätte ja bevorzugt, ihn in Russland zu besuchen, um ihn fertig zu machen«, erinnerte sie David.

»Wie ich schon sagte, das könnte ein großes Problem darstellen. Er hat mehr Security-Leute in Moskau als die meisten Staatsoberhäupter. Du hättest nicht den Hauch einer Chance.«

»Wie viele Missionen habe ich schon ausgeführt, bei denen ich nicht den Hauch einer Chance hatte? Komm schon. Das ist doch Routine.«

»Das hier ist anders.« David aß weiter von seinem Sandwich und lehnte sich zurück, um einer Kellnerin zu signalisieren, dass er gerne noch etwas Eistee möchte.

»Was sollen wir also angesichts dieser neuen Entwicklung tun?«

»Ich denke, wir gehen nach Belize. Was auch immer dort vor sich geht, ist offensichtlich entscheidend für Gridschenko. Er hat Jahre für die Sache aufgewendet, die zweifellos mit den von ihm entdeckten Ölreserven verknüpft ist. Wenn wir seine Pläne durchkreuzen, können wir ihn vielleicht aus der Reserve locken. So wie die Dinge stehen, ist er in Moskau unangreifbar, also müssen wir ihn dazu bringen, Fehler zu machen. Wenn wir ihn nach Belize locken könnten …«

»Also tun wir uns den Dschungel an? Malaria, hohe Luftfeuchtigkeit, Tukane?« fragte sie.

»Ich sehe keine besseren Optionen. Belize ist eine heiße Spur, und wir wissen, dass ihm die Angelegenheit dort verdammt wichtig ist. Ich sage, wir werfen eine Granate auf seine kleine Fiesta dort und warten ab, was passiert. Hast du einen besseren Vorschlag?«

»Ich nehme an, sein Hauptquartier dem Erdboden gleichzumachen, ist unpraktisch?«

David lächelte. »Immer mit Fingerspitzengefühl, was?«

»Okay, du hast gewonnen. Dann eben Belize. Wie kommen wir an Waffen? Ich gehe davon aus, dass wir unser neues Spielzeug nicht mitnehmen können?«

»Es klang ganz so, als könne uns der Amerikaner hierbei helfen. Ich vermute, dass der CIA dort ein paar Leute hat.«

»Glaubst du, du schaffst das?«

»Kein Problem. Ich bin jetzt stark wie ein Bulle. Gesunde Lebensweise und die Liebe einer tollen Frau …«

Der Witz brachte sie beide zum Schweigen.

Er nahm über den Tisch hinweg ihre Hand. »Ich bin froh, dass du zurückgekommen bist, unter welchen Umständen auch immer.«

Sie unterbrach ihr Essen und erwiderte seinen festen Blick. »Fühlt sich gut an, oder?«

Er nickte, und zögerte dann, als grüble er, was er ihr sagen wollte, habe es sich dann aber anders überlegt.

»Das tut es in der Tat.«

~~~

Sie checkten am Abend aus dem Hotel aus und erkundeten Haifa auf der Suche nach einem guten Platz, wo sie die Waffen hinterlassen konnten. Schließlich beschloss David, sie vom Boot zu werfen, bevor sie auf das offene Meer hinausfuhren – bis dahin wussten sie ja nicht, ob sie sie vielleicht noch brauchen würden.

Als der Spätnachmittag in die Abenddämmerung überging, machten sie sich auf den Weg zu einem vertrauten Restaurant an der Küste, wo David schon oft gegessen hatte, und genossen ihre letzte Mahlzeit in Israel – wahrscheinlich für den Rest ihres Lebens. Sie betrachteten den Sonnenuntergang über dem Mittelmeer und tranken Kaffee. Beide bereiteten sich mental auf die bevorstehende Reise vor.

Das Wegwerftelefon, das sie sich geholt hatten, klingelte erschreckend laut. David prüfte die eingehende Rufnummer, bevor er abhob.

»Ja?«

Er hörte aufmerksam zu, dann legte er auf.

»Planänderung. Das Boot, das wir nehmen wollten, hat einen Motorschaden. Wir reisen stattdessen mit einem Fischerboot. Es wird ablegen, sobald wir dort ankommen, dann werden wir auf hoher See in ein Boot aus Zypern umsteigen – das Fischerboot wird wahrscheinlich durchschnittlich siebzehn bis achtzehn Stundenkilometer fahren, also sollten wir uns gegen Sonnenaufgang ungefähr hundert Kilometer vor der Insel befinden. Der Typ hat einen Kollegen, der den restlichen Weg in einem Boot vom Jachthafen St. Raphael an der südlichen Küste aus zurücklegen wird. Wir können problemlos auf See umsteigen.«

»Wo lassen wir das Auto?«

»Sie werden sich darum kümmern – sie werden es zur Autovermietung zurückbringen, damit deine Kreditkarte nicht gesperrt wird.«

»Der Plan mit den Waffen bleibt derselbe?«

»Ja. Über die Reling.«

David bezahlte die Rechnung, und ein paar Minuten später fuhren sie auf den Parkplatz beim Jachthafen.

»Ein Beiboot wird uns zum Schiff bringen«, erklärte er. »Es wartet direkt außerhalb der Hafeneinfahrt, so dass es sich nicht mit der Polizei herumschlagen muss. Es ist schon durch den Zoll.«

Sie parkten, wo man es ihnen gesagt hatte, und Jet schulterte die Tasche mit den Waffen. Ein korpulenter Mann mit rasiertem Kopf traf sich an den Docks mit ihnen und führte sie wortlos zu einem Schlauchboot fast ganz am Ende einer langen Reihe von Segelbooten. Der Motor tuckerte friedlich. Der Mann half ihnen an Bord, dann löste er die Leine und stieg hinterher. Schon bald glitten sie über das Wasser. Auf halbem Wege durch den Hafen warf Jet die Tasche über Bord und sah zu, wie sie in der Tiefe versank.

Das Fischerboot war ein knarzender Handelskahn, der nach verrottendem Fisch und Öl stank. Sie schlichen an Bord. Jet und David begaben sich zum Heck, als das Boot auf den sanften Wellen auf und ab hüpfte. Ein dunkelhäutiger Seemann zeigte ihnen die Kojen unter Deck und kaum war das Zubringerboot zwanzig Meter vom Vordersteven entfernt, setzten sie sich schon in Bewegung. Der Bug wies in nordwestliche Richtung, wo Zypern in zweihundertfünfzig Kilometern Entfernung aus dem Mittelmeer ragte.

Die Mannschaft blieb an Deck und vermied jeglichen Kontakt zu Jet und David, was den beiden nur Recht war. Der Gestank des Kahns war schon schlimm genug, da musste man sich nicht auch noch mit neugierigen Fischern herumärgern. Jet verstaute den Rucksack, den sie vorhin noch gekauft hatte. Er diente gleichzeitig als Handgepäck und Reisekoffer. Dann kletterte sie in die niedrigste Koje, die aus wenig mehr als ein paar Holzbrettern und verdreckten Schaumstoffmatratzen bestand. Der uralte Dieselmotor brummte unablässig und der leichte Seegang trug schwach zur Entspannung bei.

»Ich hoffe, ich hole mir nichts, wenn ich mich hier hinlege«, bemerkte sie.

David lächelte und kletterte in die Koje über ihr.

»Schlimmeres als Läuse und Flöhe wird dich wahrscheinlich nicht erwarten. Da kannst du unbesorgt sein.«

»Dann bin ich ja beruhigt.«

»Keine Ursache.«

Dösend schloss sie langsam die Augen und das nächste, an das sie sich erinnern konnte, war, dass sie aus dem Schlaf gerissen wurde, weil jemand sie schüttelte. Sie saß ruckartig aufrecht und sah Davids Gesicht neben ihrem.

»Wir haben soeben Nachricht erhalten. Das Boot aus Zypern sollte in zehn Minuten hier sein.«

Sie rieb sich das Gesicht und nickte. »Waren das wirklich schon neun Stunden?«

»Man sagt, man schläft nirgends so gut wie auf einem Boot.«

Jet stand auf, ging zu der kleinen Toilette, holte dann ihre Tasche und folgte David zur Leiter, die an Deck führte. Sie kletterten die Sprossen hinauf und traten hinaus in den ersten Glanz des grauenden Morgens. Die Sonne stieg orange über den Horizont und spiegelte sich grell auf der Wasseroberfläche.

In der Ferne konnten sie das Wummern großer Motoren auf sich zukommen hören, dann sahen sie, wie eine zwanzig Meter lange Motorjacht im europäischen Stil auf Parallelkurs kam. An der Jacht waren Stoßfänger angebracht, damit der Rumpf nicht verkratzt wurde. Es schienen nur zwei Menschen an Bord zu sein – der Kapitän und ein Deckarbeiter, der eine Leine um eine Haltestange wickelte und ihnen durch Zeichen bedeutete, an Bord zu kommen. Jet sprang leichtfüßig vom Fischerboot auf die Motorjacht. David warf seine Tasche zu ihr hinüber und sprang ebenfalls. Bei der Landung auf der anderen Seite zuckte er zusammen.

»Alles okay?«, fragte sie vor Besorgnis, weil er sich den Bauch hielt.

»War nur eine kleine Gedächtnisstütze, dass ich vorsichtig sein soll. Es geht schon.«

Sie sah ihn skeptisch an, dann wandte sie sich an den Deckarbeiter.

Der Mann salutierte schneidig. »Allo. Willkommen an Bord. In drei Stunden werden wir die Insel erreichen, dann werde ich euch im Begleitboot zum Jachthafen bringen. Bis Einbruch der Nacht wird dieses Boot auf See verbleiben. Ich hoffe, ihr seid hungrig, denn ich habe eine Obstplatte und etwas Gebäck angerichtet, außerdem gibt es frischen Kaffee.«

Jet fiel auf, dass sich der Mann nicht vorgestellt und auch nicht nach ihren Namen gefragt hatte.

»Vielen Dank. Wir gehen dann mal rein«, sagte David.

Als sie ihr Gepäck in den Salon brachten, nahm das Boot Fahrt auf und beschleunigte gegen die Strömung, bis es die Reisegeschwindigkeit von zweiundzwanzig Knoten erreicht hatte. Der unbekannte Deckarbeiter goss ihnen Kaffee in große, verschließbare Thermotassen, dann ging er die Stufen zur Brücke hinauf zum Kapitän, den sie bisher nur als Silhouette vom Fischerboot aus gesehen hatten.

Die beiden Schiffe konnten sich unähnlicher nicht sein. Während das Handelsboot nur aus abblätternder Farbe, Rost und übelriechendem Unrat bestand, war dieses Boot hier stolz mit auf Hochglanz polierten exotischen Hölzern, Ledersofas und Plüschteppichen ausgestattet. Die Klimaanlage summte leise und hielt die Temperatur im Salon auf exakt einundzwanzig Grad.

»Daran könnte ich mich gewöhnen«, meinte Jet.

David nickte. »Du willst nicht wissen, was es kostet.«

»Was machen wir in Zypern als nächstes?«

»Wir begeben uns zum Flughafen von Larnaca und verabschieden uns aus diesem Teil der Welt. Ich weiß nicht, wie die Flüge nach Belize gehen, aber mein Gefühl sagt mir, dass die meisten wohl über die Vereinigten Staaten führen, aber wir sind besser beraten, wenn wir durch ein Land fliegen, in dem es weniger fortschrittliche Computer gibt, nur für den Fall, dass Interpol mein Fahndungsfoto vorliegen hat. Das gleiche gilt für die Anschlüsse aus Zypern. Vielleicht fliegen wir besser über Mailand, Madrid oder Athen als über Frankreich, Deutschland oder Großbritannien.«

»Und wohin? Mexiko City?«

»Das scheint mir der geeignetste Verkehrsknoten zu sein, denn von dort aus können wir in zahlreiche Städte in der Gegend fliegen – Cancun oder Chetumal bieten sich da am besten an.«

Jet schlürfte ihren Kaffee und sah den schäumenden Wellen zu, die am Fenster vorübereilten.

»Wir werden noch mindestens weitere vierundzwanzig Stunden unterwegs sein. Konntest Du auf dem Boot schlafen?«, fragte sie.

»Ein bisschen. Nicht viel. Jemand musste Wache halten und sichergehen, dass die Crew nicht versucht, zu dir zu schleichen und über dich herzufallen.«

Sie zog eine Augenbraue hoch. »Wo wir davon reden, wir müssen noch drei Stunden lang die Zeit totschlagen. Ich wette, dieses Ding hat ein paar wirklich hübsche Kabinen. Abschließbare Kabinen.«

»Nett, wie du an mich denkst. Du schlägst vor, ich solle mich ein wenig schlafen legen?«

Sie stand auf und ging zum Bug des Bootes.

»So ähnlich, ja.«

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Kapitel Vierundzwanzig

Terry Brandt sah den Bericht der Analytiker durch, dabei fiel ihm eine weitere Notiz zu dem Suchbegriff auf, mit dem er sich gerade befasst hatte. Rasch überflog er die Zusammenfassung und schloss die Augen, bevor er zu seinem verschlüsselten Telefon griff.

»Ich bin es. Ich fange an, Gerede über den Lagerplatz im Süden von Belize mitzubekommen. Wir müssen uns treffen. Bald.«

»Passt es Ihnen jetzt gleich?«, fragte die Stimme am Telefon in neutralem Tonfall.

»In einer Viertelstunde am üblichen Ort.« Terry legte auf.

Fünf Kilometer vom Hauptquartier entfernt stand er in einem Starbucks und gab gerade etwas Süßstoff in seinen Kaffee, als er jemanden hinter sich bemerkte.

»Fünf Dollar für eine Tasse Kaffee. Diese Gesellschaft ist dem Untergang geweiht«, klagte ein tiefer Bariton über seine Schulter.

Terry sagte nichts darauf, sondern ging stattdessen die Treppe hoch zum oberen Gästebereich. Ein paar Studenten saßen um ihre Computer gedrängt und freuten sich über das WLAN im Haus. Darüber hinaus war mitten am Nachmittag niemand da, so dass sie den Laden für sich hatten.

»Ich wurde gebeten, unsere abtrünnigen Mossad-Agenten mit jeder Menge Geheiminformationen und logistischer Unterstützung zu versorgen, und habe auch zugestimmt, dies zu tun. Ich muss aber wissen, auf wie viel mehr ich mich noch einstellen soll«, sagte Terry, nachdem die beiden Männer Platz genommen hatten.

»Ich würde sagen, dass Sie ihnen alle angemessene Unterstützung zuteil kommen lassen. Geben Sie ihnen, was sie brauchen, dann lehnen Sie sich zurück und warten ab, was passiert.«

Richard Sloan bekleidete eine Schlüsselposition beim Verteidigungsministerium. Theoretisch war keiner der beiden Männer auch nur ansatzweise für jegliche Art von Spionageeinsatz in Belize verantwortlich, in der Praxis jedoch waren sie nicht nur Kollegen, die den Terminplan des jeweils anderen kannten, sondern genossen beide erhebliche finanzielle Vergütung dafür, dass sie die Regeln im Interesse verschrobener mächtiger Konzerne zurechtbogen, deren Expansionspläne das Verständnis von Militär und Spionageapparat der Nation auf außergewöhnlicher Ebene erforderten. Zwischen Sloan, Terry und ein paar anderen Auserwählten bestand eine mächtige geheime Verbindung unter Gleichgesinnten, vereint durch das mächtigste Band, das existierte: Geld.

»Er hat nach Waffen gefragt.«

Sloan nickte. »Es wäre auch schwierig, ein bewaffnetes Lager ohne Waffen anzugreifen. Wen haben Sie dort in der Gegend?«

»Das ist nicht das Problem. Wir haben haufenweise Kontakte in Honduras. Es strotzt dort nur so vor Waffen, die mit unseren Millionen und denen der Russen angeschafft wurden. Ich hinterfrage nur, wie viel Unterstützung wir tatsächlich zu gewähren bereit sind. Wenn die Sache schiefgeht und irgendetwas davon durchsickert …«

Sloan rückte näher zu Terry und beugte sich vor.

»Es werden niemals alle Fakten ans Licht kommen. Ich würde sagen, ein wenig Starthilfe von Ihnen kann nicht schaden. Geben Sie ihnen ein paar Satellitenfotos. Das sind Kleinigkeiten. Sie kennen die Strategie. Wenn sie erfolgreich verhindern, was immer unser russischer Freund vorhat, dann sind wir in der Position für einen Sieg. Wenn sie versagen, siegen wir auch, nur über einen Umweg. Wir müssen nur die Dinge so drehen, dass wir wie desinteressierte Beobachter wirken.«

Terry nickte. »Natürlich. Besteht die Möglichkeit, dass wir damit später in eine offizielle Angelegenheit rutschen?«

»Überhaupt nicht. Wir ölen nur ein bisschen das Getriebe. Wir sind so etwas wie wohlwollende Schutzengel. Wir können uns nicht erlauben, für alle einzutreten oder sie zu bevorzugen, und wir müssen in der Lage bleiben, Unwissenheit vorzutäuschen, egal was passiert.«

Terry kam zu einem heikleren Thema: »Wie beurteilen Sie den Tod des Generalgouverneurs?«

»Das war ein Glücksfall. Wenn der Russe mit seinem Komplott Erfolg hat, glaubt er, er wird die Konzession für das neue Ölfeld bekommen und die gegenwärtigen Ansprüche in der Region werden abgewiesen. Ich habe jedoch schon die Zusicherung, dass der neue Generalgouverneur – ein Gentleman, der dazu neigt, uns entgegenzukommen – britische und amerikanische Soldaten anfordern will, um der angeschlagenen Nation im Kampf gegen die Drogenkartelle zu helfen, die für die widerliche Gewalt verantwortlich sind, die in Wahrheit aber von den Russen ausgeht. Damit wird zum ersten Mal in Belize US-Militär stationiert und das wird Unternehmen aus den USA den Weg ebnen, das Land bei der Ölförderung und mit Raffinerien zu unterstützen.«

»Gridschenko wird durchdrehen. Er wird total hintergangen …«

»In der Tat. Aber niemand hat behauptet, das Leben sei fair. Und es geht uns auch gar nichts an – wir haben doch Gridschenko kein grünes Licht für sein riskantes Geschäft gegeben. Sobald der Generalgouverneur Unterstützung anfordert, sind die Weichen endgültig gestellt und wir stehen vor vollendeten Tatsachen. Ganz egal, welche Deals die Russen vorher mit der voraussichtlichen neuen Regierung ausgehandelt haben, der Nachfolger wird auf den Plan treten und einen völlig anderen Kurs einschlagen als erwartet. Einen Kurs, der gut für uns ist.«

»Und wenn das Paar Erfolg hat?«

»Dann wird der Generalgouverneur so handeln, dass unsere Interessen weiterhin garantiert vorgehen. Wir gewinnen in jedem Fall.«

»Wenn das der Fall ist, warum sollten wir dann den Israelis helfen?«

»Der Russe wird größenwahnsinnig, und wenn ihm jemand Einhalt gebieten kann, wird uns das auf dem weiteren Weg viel Ärger ersparen. Er hat sich mit den Falschen angelegt. Aus unserer Sicht ist es egal, wer gewinnt. Jeder beliebige Ausgang wird für sich für uns positiv auswirken.«

Terry nahm einen Schluck von seiner fettarmen Soja-Latte und schüttelte den Kopf. »Es ist schon erstaunlich, wie Kaffee teurer sein kann als Benzin.«

»Genau wie Mineralwasser in Flaschen. Faszinierend, wie man die Menschen überzeugen kann, wofür sie ihr Geld ausgeben sollen, nicht wahr?« Sloan trank von seinem Tee.

Terry musterte Sloans Gesichtsausdruck. »Wir hatten nichts mit dem vorzeitigen Ableben des letzten Generalgouverneurs zu tun, oder?«

»Natürlich nicht«, antwortete Sloan mit versteinertem, undurchschaubarem Gesicht. »Ist sonst noch etwas?«

Terrys Magen drehte sich bei dieser Antwort um. Er war sich fast sicher, dass der Mann log.

»Eigentlich nicht. Ich wollte es nur direkt von Ihnen hören.«

»Keine Angst, Terry. Das ist nur ein weiteres Gerangel – ein relativer Reinfall. Oh, die Vergütung wird morgen auf das übliche Konto überwiesen. Wie immer dankt Ihnen die Gruppe für Ihre Bemühungen.«

Terry war zurückhaltend, was seine gelegentlichen Finanzspritzen anging, die zu seinem Lebensstil beitrugen. Dank einer Frau, drei Kindern, Privatschulen und einer hohen Hypothek war er meistens knapp bei Kasse. Hunderttausend steuerfreie Dollar extra pro Jahr, von denen niemand etwas wusste, ermöglichten ihm den Zugang zu erstklassigen Edelprostituierten, von denen er mit seinem normalen Gehaltsscheck nicht einmal zu träumen brauchte. Zusätzlich wurde die Welt des Kapitalismus gerettet. So zog jeder seinen Vorteil aus dem Deal.

Er stand auf und ging ohne ein weiteres Wort die Treppe hinunter, verließ das Café und ging langsam zu seinem Auto.

Sloan wartete noch fünf Minuten, dann ging er zur Hintertür hinaus, noch in die Bäckerei nebenan und holte sich als Nachmittagssnack einen Bagel mit Schokostückchen.

Keiner der beiden Männer hatte irgendwelche Schuldgefühle, sich an geheimnisvolle Vertreter gigantischer Konzerne zu verkaufen. Schließlich bezahlten diese Unternehmen jedes Jahr hunderte Millionen an Lobbyisten, die Änderungen an Gesetzen durchsetzten, die ihnen in die Quere gekommen wären, oder die Propaganda dafür betrieben, welches Land befreit oder demokratisiert werden sollte. Alles, was Terry und Sloan taten, war sich ein Stück von dem Kuchen zu holen, der ihnen aus reinem Glück angeboten wurde. Hätten sie es nicht getan, wäre jemand anders an ihre Stelle getreten. Das liegt in der Natur des Menschen, und dagegen kann man nicht ankämpfen.

Pragmatismus lautete die Philosophie des Überlebens und Sloan hatte auf die harte Tour lernen müssen, dass jede andere Ansicht nur fehlgeleiteter Unsinn war. Er hatte genug seiner moralischeren Kollegen während seiner Karriere auf der Strecke bleiben sehen. Soll jemand anderes die Wale retten oder gegen Ungerechtigkeit demonstrieren. Sein Aufenthalt auf dem Planeten sollte nicht besonders lang dauern, also war es sein oberstes Anliegen, zu nehmen, was er kriegen konnte und damit glücklich zu werden.

Am Ende war es doch immer so, dass Ideologien mit guten Absichten für diejenigen entwickelt wurden, die nicht genug Geld hatten.

Zum Glück hatte er genug Geld.

Ende der Geschichte.

~~~

Jet und David erklommen den Kai des Jachthafens im Urlaubsort St. Raphael und winkten zum Abschied dem Deckarbeiter, der sich mit seinem Beiboot bereits wieder entfernte, um zu der Jacht zurückzukehren, die ein paar Kilometer vor der Küste vor Anker lag. Das Wasser um die Insel war dank absoluter Windstille total ruhig, so dass er schon nach einer Minute nur noch als kleiner Punkt zu erkennen war, der auf das Meer hinausfuhr.

Die beiden Agenten schulterten ihre Taschen und gingen zum Hauptgebäude des Hotels, um dort ein Taxi zu rufen. Es waren keine Beamten von Zoll und Einwanderungsbehörde zu sehen. Sie wussten nicht, ob das hier typisch oder ob es extra so eingerichtet worden war, aber sie waren dankbar dafür. Von jetzt an würde alles viel einfacher – es war nicht länger nötig, verstohlen umherzuschleichen.

Zypern war als Ausgangspunkt eine gute Wahl. Als Mitglied der Europäischen Union war die Insel ein Banken- und Geschäftszentrum, weswegen tagtäglich unzählige Flugzeuge von hier abflogen. Jet und David konnten sich unter die Geschäftsleute oder Urlauber mischen, ohne Aufsehen zu erregen – das war der Schlüssel zu einer sicheren Abreise aus der Gegend.

Sie erreichten die Schlange wartender Taxis, wo ein Hotelportier in eine Pfeife blies, um dem nächsten Wagen zu signalisieren, dass er vorfahren solle. Der Kofferraum ging auf, sie legten ihr Gepäck hinein und baten den Fahrer, sie zum fünfzig Kilometer entfernten Flughafen zu bringen.

Auf der gesamten, gut ausgebauten Straße herrschte nur wenig Verkehr. Unterwegs kamen sie durch moderne Kleinstädte wie auch durch Dörfer, die schon seit der Zeit vor Christi Geburt hier standen. Der Fahrer ließ das Radio leise laufen und hörte Musik, die klang, als habe jemand Perkussionsinstrumente an eine Kuh gebunden und diese dann eine Gasse entlang gejagt. Jet nahm David bei der Hand und lehnte sich an ihn, während sie die vorbeiziehende Felslandschaft betrachteten.

Am Flughafen angekommen buchten sie einen Flug nach Madrid, der schon in einer Stunde gehen sollte. Sie nahmen ihr Gepäck und gingen durch die oberflächliche und lasche Sicherheitskontrolle, bevor sie schließlich im vorderen Teil des Flugzeugs Platz nahmen.

Bald schon waren sie in der Luft und sahen die Insel unter den Tragflächen verschwinden, während sie nach Westen abdrehten und sich auf den Weg nach Spanien machten. Unter ihnen schimmerte das Mittelmeer in der Sonne.

Während der Reise nach Madrid dösten sie und David schien nach der Landung recht erholt zu sein. Sie studierten sogleich die Abflugzeiten, dann kauften sie Tickets für einen Direktflug am nächsten Tag nach Mexiko City mit Iberia – die erste verfügbare Nonstop-Verbindung.

Der elfstündige Flug nach Mexiko City verlief ohne besondere Vorkommnisse und auch der Zoll stellte kein Problem dar. Schon eine Stunde später saßen sie in einem Flieger nach Cancun. Vor dort würden sie mit dem Bus eine sechsstündige Fahrt zur Grenze antreten, um schließlich von Corozal aus zum Belize International Airport zu fliegen. Dort würden sie dann ein Auto mieten und die hundertsechzig Kilometer Richtung Süden nach Punta Gorda fahren. Mit viel Glück würden sie bei Einbruch der Dunkelheit dort sein.

Als sie in Cancun aus dem Flugzeug stiegen, schlugen ihnen Hitze und hohe Luftfeuchtigkeit entgegen, so dass ihre Kleidung innerhalb von Minuten schweißgetränkt war. Während David sich an einem Informationsstand über Flüge nach Belize City erkundigte – in der trüben Hoffnung, dass noch am selben Tag ein Flug ging –, unterhielt sich Jet mit einem freundlichen Gepäckabfertiger über das Wetter und über die Straße nach Chetumal an der Grenze von Belize. Als David zurückkam, grinste er über das ganze Gesicht.

»Wir haben Glück. Der Flug nach Belize City geht in zwei Stunden. Das ist eine Stunde Flug im Gegensatz zu einer siebenstündigen Busfahrt und den Strapazen in einer Propellermaschine. Ich gehe die Tickets kaufen. Es gibt ein Internetcafé da drin – könntest du im Netz nach Mietwagen und Hotels sehen?«

»Klar. Ich schätze, in Punta Gorda gibt es da nicht viele Möglichkeiten. Wie groß ist es, so sechstausendfünfhundert Einwohner in etwa?«

»Wenn überhaupt. Ich habe mich schon mal erkundigt, es gibt nur wenig Auswahl. Nimm etwas in privater Hand«, sagte er über seine Schulter hinweg, bevor er im Terminal verschwand.

Jet fand die Computer und buchte einen Jeep, dann suchte sie nach Hotels. Wie erwartet, war die Auswahl begrenzt, so entschied sie sich schließlich für eins, das sich ein paar Blocks nördlich vom Friedhof am Wasser befand. Wenn die beiden auch nicht zum Vergnügen dort hinfuhren, würde es doch zu ihrer Undercover-Rolle als Touristen passen, die sich eine romantische Zeit gönnten.

Das setzte ihr ziemlich zu.

In ihr wallten wieder Gefühle auf, die sie für längst vergangen hielt und womöglich waren sie jetzt stärker zueinander hingezogen als je zuvor. Sie hatte David nicht damit belästigt, über eine Zukunft nach der Sache mit Gridschenko zu sprechen, aber sie spielte mit dem Gedanken. Bestand denn die Möglichkeit, dass sie sich irgendwo niederließen und zusammen ein normales Leben führten? Etwas, das nicht mit Flucht, Töten und überstürztem Abreisen zu tun hatte? Sie hatten nicht darüber gesprochen, aber auf den ganzen langen Reisen hatte sie viel Zeit zum Nachdenken. Während dieser Zeit hatte sich ihr immer mehr der Gedanke aufgedrängt, ein Leben als Paar zu führen, und dieser Gedanke schien ihr nun sogar greifbar.

Jet hatte ihm nichts von ihrem Baby erzählt. Dafür war noch Zeit. Die Narbe des Kaiserschnitts hatte sich ihrer natürlichen Bauchfalte angepasst und war David in der Dunkelheit ihrer bisherigen Unterkünfte nicht aufgefallen, was ihr eine hastige Erklärung sparte – wie zum Beispiel eine Darmverschlingung oder eine Zyste: Eines der Mysterien weiblicher Anatomie. Ihre körperliche Verfassung aus der Zeit vor der Schwangerschaft war bald wieder hergestellt, dank ihres strengen Trainingsplans und ihrer gesunden Ernährung; dazu kam das Glück, gute Gene geerbt zu haben – wie ihre Mutter, die immer zu einer schlanken, muskulösen Figur neigte.

David kehrte eine halbe Stunde später vom Ticketschalter zurück und riss sie aus ihren Gedanken. Sie schenkte ihm ein warmes Lächeln, als sie vom Computer aufstand, dann ging sie bei dem Mädchen am Tresen bezahlen.

Was immer die Zukunft auch bereithielt, zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit war sie glücklich, obwohl sie gerade auf dem Weg in die Höhle des Löwen war.

Und das reichte ihr vorerst.

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Kapitel Fünfundzwanzig

Bei dem Jeep handelte es sich um einen schwarzen Zweitürer mit Stoffverdeck und – zum Glück – einer funktionierenden Klimaanlage. Der lakonische Vertreter der Autovermietung hatte gesagt, dass die Fahrt nach Punta Gorda um die zwei Stunden in Anspruch nehmen würde und gab ihnen noch eine fleckige Broschüre mit einer Landkarte auf den Weg.

»Sieht nicht allzu schwierig aus«, sagte Jet, als sie die Karte studierte. »Richtung Süden. Einfach geradeaus. Auf der Küstenstraße fahren. Anhalten, wenn die Straße aufhört. Schon sind wir da …«

»Willst du fahren oder soll ich?«

»Mir egal. Wie geht es deinem Bauch?«

»Jeden Tag besser.«

Sie legten ihre Taschen hinten in den Wagen und Jet beschloss, zu fahren. Sie folgte der Fernstraße über den Belize River nach Belize City.

»Was für ein Kaff«, bemerkte Jet, als sie sich durch den Nachmittagsverkehr mühten. Die meisten Häuser, an denen sie vorbeikamen, strahlten eine Aura von Baufälligkeit und Armut aus, was nach dem relativ ordentlichen Flughafen völlig unerwartet kam. Träge Passanten schlurften in der Hitze durch die Straßen. Ihre Kleidung bestand aus Lumpen und für die meisten Autos hier hätte sich sogar ein Schrottplatz geschämt.

»Schätze, wir können Belize City von der Liste unserer Traumziele streichen.«

»Aber ich habe gehört, die Mieten seien billig«, stellte sie fest. »Und dank der gewalttätigen Straßengangs hat man immer Gelegenheit, seine Kampffertigkeiten zu trainieren.«

David reckte den Hals und sah sich im heruntergekommenen Geschäftsviertel der Innenstadt sorgfältig und mit nervöser Unruhe um.

»Halt an, wenn du ein Elektrogeschäft siehst. Ich brauche ein Telefon. Ich habe keine Ahnung, wie weit abseits Punta Gorda ist, aber wenn die größte Stadt von Belize ein Musterbeispiel ist, sollten wir lieber ein funktionierendes Telefon mitnehmen.«

»Vorausgesetzt, man hat Empfang.«

»Da ist was dran.«

Jet bremste vor einem Geschäft, das Stereoanlagen und Computer im Schaufenster anbot, und David sprang heraus.

»Ich lasse das Auto lieber nicht unbewacht zurück. Ich hoffe, das macht dir nichts aus.«

»Das kann ich verstehen. Bin sofort zurück.«

Wenige Minuten später hielt er in Siegerpose ein Handy in die Luft, dann fuhren sie weiter. Als sie sich südlich der Stadt befanden, kamen sie flott voran, obwohl sie sich für zirka einen Kilometer an die Geschwindigkeitsbegrenzung hielten und dann auch noch hinter einem völlig schrottreifen Fahrzeug herfahren mussten, das kaum schneller als mit Schrittgeschwindigkeit dahinzuckelte.

»Schau, die Küstenstraße«, sagte sie und deutete auf ein kleines Schild.

»Was? Das?«

»Ich … ich glaube, ja …«

Sie fuhren auf eine rote Schotterpiste und hoppelten über die zerklüftete Fahrbahn. Nach ein paar Kilometern kamen sie an einem olivgrünen, von Pferden gezogenen Wagen mit Gummireifen vorbei. Das Paar, das ihn lenkte, stammte aus einer vergangenen Epoche – die Frau trug ein langes, ländliches Kleid und verbarg ihr Haar unter einer Haube, der Mann trug langärmelige, schwarze Kleidung, trotz der beklemmenden Hitze.

»Habe ich Halluzinationen?«, fragte David.

»Wegen der Pferde?«

»Was war das?«

»Mennoniten. Eine Religionsgemeinschaft. So wie die Quäker. Von denen gibt es viele in Belize.«

Er sah sie ausdruckslos an, dann richtete er seinen Blick wieder auf die Schotterstraße.

»Ich werde nicht fragen, woher du die obskuren religiösen Sekten hier kennst.«

»Ich musste Zeit totschlagen, nachdem ich das Auto und das Hotel gebucht hatte«, erklärte sie.

David grummelte.

Der Tag neigte sich bereits, als sie in PG Town, wie Punta Gorda von den Einheimischen genannt wurde, ankamen. Nachdem sie sich ein paar Mal verfahren hatten, fanden sie ihr Hotel. Vier Stunden auf grenzwertigen Straßen und in kaum erträglichen Sitzen hatten ihren Tribut gefordert und so waren sie froh, ihre Beine ausstrecken zu können, obwohl die massiv hohe Luftfeuchtigkeit beim Öffnen der Türen mit voller Kraft zuschlug.

»Das Ritz ist das nicht gerade«, bemerkte David.

Jet zuckte mit den Schultern, nahm ihre beiden Taschen und schloss das Auto mit der Fernbedienung ab, während sie zum Hoteleingang lief.

Das Zimmer erwies sich als gemütlich, die Klimaanlage war leistungsstark und kühl. Jet ging ins Bad, um sich zu waschen, während David von einem Münztelefon vor dem Hotel aus einen Anruf tätigte. Aus alter Gewohnheit zog er das Festnetz dem Mobilfunk vor. Als er in das Zimmer zurückkam, wartete Jet auf ihn. Sie las gerade die Lokalzeitung, die man zur Unterhaltung der Gäste auf dem Zimmer gelassen hatte.

»Ich werde unseren Mann hier in einer Stunde drüben beim Friedhof treffen«, berichtete er.

»Wie passend. Ich komme mit.«

»Mir wäre lieber, du bleibst hier. Auf diese Weise ist nur einer von uns in Gefahr, falls er ein falsches Spiel treibt.«

»Und dann triffst du dich allein mit ihm, weil …?«

»Ich sollte in der Lage sein, damit umzugehen.«

Schließlich kamen sie überein, dass sie ein Auge auf den Treffpunkt hatte, der nur wenige Minuten zu Fuß vom Hotelzimmer entfernt war.

David wartete zur vereinbarten Zeit nahe der Kreuzung beim Friedhof. Seine Augen wanderten über die verwitterten Grabsteine auf dem kleinen Friedhof, als ein Nissan-Kleinlaster aus den Siebzigern angefahren kam. Der Fahrer ließ das Fenster herunter und musterte David von Kopf bis Fuß, bevor er ihm bedeutete, einzusteigen.

»Tom?«, fragte David.

»Der einzig wahre.«

»Ich glaube, deine Klimaanlage ist kaputt.«

»Tut mir leid.«

David kehrte eine halbe Stunde später allem Anschein nach unbeschadet ins Hotelzimmer zurück.

»Wie ist es gelaufen?«, fragte sie.

»Gut. Wir treffen uns morgen Nachmittag noch einmal, dann wird er die Waffen mitbringen. Er kann allerdings nicht versprechen, dass er eine MTAR-21 hat. In Honduras wird sie zwar verwendet, in Guatemala hat man jedoch die größere TAR-21. Wir müssen die nehmen, die er am schnellsten besorgen kann. Ich sagte ihm, dass beide Modelle okay wären, wir aber nach Möglichkeit Schalldämpfer dazu haben wollen. Ebenso unsicher ist, ob wir Neunmillimeter- oder Fünfsechsundfünfzig-NATO-Munition bekommen. Auch hier werden wir nehmen müssen, was vorrätig ist.«

»Ich hoffe, sie haben Neunmillimeter. Ich mag die Mannstoppwirkung. Was ist mit den Granaten und den Nachtsichtgeräten? Und mit Messern und Pistolen?«

»Es schien nicht so, als würde er da ein Problem sehen.« David warf einen braunen Briefumschlag auf den Tisch. »Aktuelle Satellitenfotos.«

Sie nahmen die Fotos genau unter die Lupe, in der Hoffnung, Schwächen in der Verteidigung zu finden.

»Wo hat er dich hingefahren?«

»Rüber zur Kirche. Ich bin im Kreis gelaufen und habe für ein paar hundert Meter Parallelstraßen benutzt, dann bin ich kreuz und quer zurückgegangen und habe schließlich die Hauptstraße genommen. Er ist mir auf keinen Fall gefolgt.«

Jet blickte zur Tür und hob ihr Haar mit einer Hand hoch, damit ihr der kühle Luftzug der Klimaanlage ins Genick blies.

»Ich habe Hunger. Wo kann ein Mädchen hier etwas zu essen bekommen?«

»Wir sind an ein paar Restaurants vorbeigekommen. Bist du in Abenteuerstimmung?«

»Wir sind mitten im Dschungel an der Miskitoküste. Ich bin also sehr in Abenteuerstimmung.«

Sie fanden ein kleines Familienlokal in der Nähe vom Strand, das ausschließlich von Einheimischen besucht wurde. Beide bestellten Fisch mit Reis. Man servierte ihnen riesige Portionen und die beiden sprachen nicht, während sie aßen.

Nach dem Abendessen gingen sie händchenhaltend wie ein frisch verheiratetes Paar hinunter zu Küstenstraße und lauschten der Brandung am felsigen Ufer.

»Morgen also. Du holst die Waffen, und weiter?«, fragte sie in ruhigem Ton.

»Wir checken sie durch, ob sie auch taugen, dann erkunden wir das Camp, bevor es dunkel wird. Vorausgesetzt, dass keine Überraschungen lauern, gehen wir nachts hinein und machen sie platt, dabei richten wir so viel Schaden an, wie nur möglich. Und wir werden versuchen, einen von ihnen lebend zu erwischen. Ich möchte erfahren, was sie hier treiben.«

»Klingt wie ein Plan. Weiß dieser Tom, wo wir hinwollen?«

»Negativ. Er weiß nur, dass ich ein Freund seines CIA-Verbindungsmannes bin und ein Arsenal brauche. Und dass ich bereit bin, einen Haufen Dollar dafür auszugeben.«

»Was ist mit den Fotos?«

»Der Umschlag war versiegelt, als ich ihn bekommen habe. Ich denke, er ist der örtliche Laufbursche, mehr nicht. Ein relativ harmloser Spion am Ende der Nahrungskette, der den Job wahrscheinlich nur in Teilzeit macht. Er wird ein bisschen schmuggeln, ein paar Kokslieferungen begleiten, vielleicht auch ein paar Erpressungen durchführen und als Bodyguard arbeiten. Mehr so auf Amateurebene.«

»Klingt einleuchtend. Ich sehe hier nicht viele Gründe, die ein Team von Weltrang rechtfertigen würden.«

Sie betrachteten die baufälligen Gebäude; ein zaundürres Etwas von einem Hund durchschnüffelte einen Haufen Abfall auf der anderen Straßenseite.

»Das ist die Untertreibung des Jahres.«

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Kapitel Sechsundzwanzig

Am darauffolgenden Nachmittag um vier Uhr kam David mit einem tarnfarbenen Rucksack aus Leinen zurück auf das Zimmer. Er öffnete den Reißverschluss, holte zwei kompakte MTAR-21-Sturmfeuergewehre heraus und legte sie auf den Tisch. Jet nahm sich eine der Waffen und zerlegte sie systematisch in ihre Einzelteile, inspizierte sie fachgerecht und überprüfte mit geschultem Auge den eingebauten Schalldämpfer. Sie war zufrieden. Dann machte sie das gleiche mit dem zweiten Gewehr, anschließend baute sie beide wieder zusammen. Sie holte acht Magazine mit je dreißig Schuss aus der Tasche und legte sie auf den Tisch.

Als nächstes waren die Pistolen dran. Sie hatten taktische Neunmillimeterpistolen von SIG Sauer, Typ P226, mit extra angefertigten Schalldämpfern bekommen, inklusive je drei Magazinen mit Platz für zwanzig Patronen. Jet zerlegte die Handfeuerwaffen wie zuvor die Gewehre, prüfte sie eingehend und nickte zustimmend.

»Die Pistolen sind gut. Nicht großartig, aber sie werden ihren Zweck erfüllen. Sie sehen sehr gepflegt aus, zeigen aber Abnutzungsspuren. Die MTARs sind fast neu. Sie haben Laser- und Infrarotzielvorrichtungen und verschießen ebenfalls Neunmillimetergeschosse.«

»Sie stammen von einer Spezialeinheit in Honduras. Ich nehme an, Tom hat einen Kontakt in ihrem Waffenlager, der sie ›verliert‹, sobald eine Bestellung eintrifft.«

Jet hob eine Augenbraue. »Ich frage mich, wie viele davon jedes Jahr in Honduras, Guatemala und den umliegenden Ländern verloren gehen.«

»Wahrscheinlich sehr viele. Kein Wunder, dass sich die mexikanischen Kartelle problemlos mit den modernsten und hochwertigsten Waffen ausrüsten können.«

Jet packte sechs Granaten aus.

»Perfekt.«

David hob ein klappbares Hornet-II-Kampfmesser hoch und öffnete es. Er inspizierte die rasiermesserscharfe Klinge, dann holte er noch ein paar LUCIE-Nachtsichtgeräte hervor, die man auf dem Kopf tragen konnte, und legte sie auf den Tisch neben die Schachteln mit den Neunmillimeterpatronen. Jet griff wieder in den Sack und fand ein tragbares GPS-Gerät mit passenden Batterien. Nach weiterem Wühlen kam dann noch ein Erste-Hilfe-Kasten für Militäreinsätze zum Vorschein.

»Es ist alles da. Ich bin der Meinung, mit dieser Fülle an Ausrüstungsgegenständen sollten wir allem gewachsen sein, was da draußen im Dschungel auf uns lauert.«

»Regel Nummer Eins bei Einsätzen, so hat mir mein Ausbilder vor Jahren erklärt, ist, niemals zu selbstsicher zu werden.«

»Gute Regel«, bestätigte David. »Ich glaube, ich erinnere mich da an etwas.«

Sie verbrachten die nächsten dreißig Minuten damit, sich mit den Waffen vertraut zu machen, sie zu reinigen und zu laden. Dann warf David Jet ein kleines Päckchen zu.

»Ich hoffe, sie hatten meine Größe«, bemerkte sie, packte die schwarzen Overalls aus und hielt sie hoch.

»Ich bin überzeugt, du wirst die bestgekleidete Frau im Busch sein.«

Nachdem sie die Waffen wieder im Rucksack verstaut hatten, schnappten sie sich ein paar Wasserflaschen und brachten dann das Arsenal zum Jeep. Jet startete den Wagen und fuhr vom Schotterparkplatz auf die Straße.

»Das Gelände befindet sich sechs Kilometer vor der Grenze«, sagte David, »tief im Dschungel. Es gibt nur eine Straße, wir werden also ein Stück wandern müssen, um dorthin zu gelangen. Hoffen wir, dass sie das umliegende Gelände nicht mit etwas allzu Hochentwickeltem gesichert haben.«

»Ich komme mit allem klar, was sie möglicherweise dort aufgestellt haben. Bleib einfach hinter mir.«

Sie ertappte ihn dabei, wie er die Stirn runzelte.

»Schätzchen, wenn wir im Einsatz sind, bin ich diejenige mit der meisten Erfahrung, gewöhn dich also besser an den Gedanken, dass ich hier das Sagen habe, okay? Das ist kein Kräftemessen. Es geht ums Überleben. Deine beste Ausrüstung sitzt hier im Auto …«, sagte sie lächelnd.

»Schon verstanden. Ich werde dir einfach die Sachen tragen und still sein.«

»Versuch bitte auch hübsch für mich auszusehen.«

Sie erreichten die Zwischenstation, die sie im GPS-Gerät markiert hatte und verließen die Schotterpiste. Jet fuhr weiter, bis die dichte Vegetation ein Weiterkommen unmöglich machte und würgte den Motor ab.

»Vierhundert Meter nach Süden. Zeit, unser Geld zu verdienen.«

Nun zogen sie die Overalls über und nahmen die Waffen an sich. Jet steckte vier der Granaten in ihren Rucksack, dann gab sie David die restlichen zwei, die er sich in die Hosentaschen steckte. Im Gebüsch versteckt lauschten sie nach Geräuschen, hörten aber nur die üblichen Dschungellaute, die von Vögeln und kleinen Tieren stammten. In ein paar Stunden würde es dunkel werden, Jet wollte sich aber vor Einbruch der Nacht noch eine Übersicht vom Gelände verschaffen – bei Tageslicht waren mögliche Überwachungsvorrichtungen leichter zu entdecken.

Nach einer Viertelstunde waren sie beide total verschwitzt. Jet blieb stehen und gab David mit einem Handzeichen zu verstehen, dass es Zeit für eine kleine Pause war. Sie hatten vereinbart, in der Nähe des Ziels nicht zu sprechen und Jet hielt sich eisern daran. Nachdem sie etwas Wasser getrunken hatten, setzten sie fünf Minuten später ihren Weg fort, wobei Jet gelegentlich ihren Blick auf das GPS richtete, bevor sie lautlos durch das üppige Unterholz weiterging und David ihr mit seiner MTAR im Anschlag folgte.

Abrupt blieb sie stehen und zeigte ein paar Meter vor sich auf einen kaum sichtbaren Draht, der auf Schienbeinhöhe zwischen zwei Bäumen gespannt war. David sah ihn zunächst nicht, nickte aber dann. Vorsichtig näherten sie sich dem Stolperdraht. Jet ging zu einem Ende und klappte ihr Kampfmesser dabei auf. Zwei Minuten später war sie zurück und nickte kurz zu David hinüber. Sie hatte den Auslösemechanismus deaktiviert – eine Standardvorrichtung der russischen Spezialeinheiten, die ihr mehr als nur flüchtig bekannt war.

Eine Stunde später lagen sie im hohen Gras und beobachteten das Lager, das aus einem großen Kantinenzelt, zwei Schlafbereichen und einer Latrine bestand. Auf einer Seite röhrte ein Dieselgenerator, der die offensichtlich während der vergangenen Woche provisorisch errichteten Gebäude mit Strom versorgte.

Jet und David lagen reglos auf dem Boden, um Energie zu sparen, während sie auf den Sonnenuntergang warteten. Mit der Dämmerung kamen Scharen von Moskitos und die beiden waren froh, sich reichlich mit Insektenspray eingesprüht zu haben. In den Dschungeln Mittelamerikas war Malaria allgegenwärtig, ein Vergnügen, dem sie lieber aus dem Weg gingen.

Aus dem Camp drangen gelegentlich Gebrüll und heiseres Lachen, als sich die Männer darin zum Abendessen versammelten; Jet zählte insgesamt sechzehn Personen. Einer von ihnen war klar als Anführer zu erkennen. Jet beobachtete, wie alle seinen Anweisungen zuhörten. Zwei von ihnen saßen mit ihm am Tisch und studierten eine Landkarte.

Das Tageslicht schwand langsam und als es schließlich dunkle Nacht war, wurde die Umgebung pechschwarz, so wie es nur im Dschungel möglich war. Die generatorbetriebenen Lichter des Lagers hoben sich vom tintenschwarzen Hintergrund ab. Jet und David mussten warten, bis das Licht ausging und die Männer schliefen, bevor sie loslegen konnten.

Nur zwei Wachposten wurden abkommandiert, draußen auf Patrouille zu gehen, der Rest der Gruppe verschwand für die Nacht in den Gebäuden. Die Wächter spazierten mit ihren Sturmgewehren über die Lichtung und erwarteten mit Sicherheit keinen Ärger, was für Jet und David von Vorteil war; ein Vorteil, der bei Zwei gegen Sechzehn ganz entscheidend sein konnte.

Eine Stunde verging, dann noch eine, dann gingen alle Lichter aus, bis auf zwei schwache Lampen, die an jedem Ende des Geländes auf Stangen montiert waren. Man merkte deutlich, wie sicher die Russen sich waren, dass niemand angreifen würde. Die Wachposten waren daher nachlässig und unaufmerksam. Schließlich befanden sie sich mitten im Nirgendwo und wenn jemand hier an der Spitze der Nahrungskette stand, dann waren sie das.

David und Jet rückten gemeinsam vor, trennten sich bei einer Baumreihe und bewegten sich kriechend weiter vor zum Rand der Anlage. Aus dem Augenwinkel sah Jet David hinter eins der geparkten Fahrzeuge laufen, dann konzentrierte sie sich auf das Nahziel – die Wachen ausschalten, ohne den Rest der Truppe zu alarmieren.

Während sie zum Generator robbte, kam die von ihr erwählte Zielperson näher. Er war noch achtzehn Meter weg und Jet wartete auf die richtige Gelegenheit. Das Motorengeräusch des Generators würde einen schallgedämpften Schuss übertönen, aber sie wollte sich lieber nicht darauf verlassen. Ein Messer war für diesen Job besser geeignet.

Der Wachposten klopfte eine Zigarette aus einem zerknitterten Softpack und zündete sie gerade an, als Jet zuschlug. Sie sprintete wie ein Blitz auf ihn zu und packte seinen Kopf mit ihrer schwarz behandschuhten Hand, dann trieb sie die Spitze ihres Messers direkt in seine Schädelbasis. Blut rann ihr den Arm hinunter, als er zusammenzuckte und dann mit durchtrenntem Rückenmark wie ein nasser Sack zu Boden fiel. Seine Waffe, ein amerikanisches M4-Sturmgewehr, fiel lautlos neben ihn ins Gras.

Jet fuhr herum und fluchte innerlich, als ein Schrei aus Davids Richtung durch die Nacht gellte. Sekunden später kam er zu ihr gerannt, aber der Schaden war schon angerichtet. In einem der beiden Gebäude ging das Licht an. Jet rannte zum Generator und zog den Ring aus einer Granate. Sie sah noch einmal zum Gebäude, dann schleuderte sie die Granate neben den Dieseltank und spurtete zurück hinter den SUV, wo David wartete.

Eine Explosion erschütterte die Nacht und auf dem Gelände wurde es dunkel. Jet setzte ihre Nachtsichtbrille auf und schaltete sie ein. David tat es ihr gleich.

»Was ist passiert?«, zischte sie.

»Ich schlich mich gerade an, da drehte er sich um. Etwas hatte ihn gewarnt – er muss mich bemerkt haben. Tut mir leid.«

»Vergiss nicht, wir schnappen uns den Anführer lebend«, flüsterte sie. »Geh da rüber. Wir wollen es ihnen nicht zu leicht machen.« Sie zeigte auf ein anderes Fahrzeug, dann kehrte sie ihm den Rücken zu und trabte zurück zu den schwelenden Trümmern des Generators.

Da sprang die Tür des ersten Gebäudes auf und Männer kamen herausgeschwärmt, die auf der Suche nach Bedrohungen wild mit den Waffen fuchtelten. Jet wartete kurz, dann zielte sie mit ihrer schallgedämpften Pistole und feuerte drei Kugeln ab. Zwei der Männer brachen zusammen und zwei andere, die nicht mehr bremsen konnten, stolperten über sie. Nun wurde die Tür des zweiten Gebäudes von den bewaffneten Männern darin aufgerissen und Jet sah deutlich, dass mindestens drei von ihnen Nachtsichtgeräte trugen. Das machte sie zu Primärzielen.

Sie hörte Davids MTAR hinter dem Geländewagen hervor schießen, und sah, wie der erste dieser Männer nach hinten umgerissen wurde. Jet wollte David unterstützen, steckte die Pistole in ihren Gürtel und legte mit ihrem Sturmgewehr an. Dann gab sie gezielte Feuerstöße damit ab. Der Kopf des zweiten Nachtsichtbrillenträgers zerplatze und er sackte zu Boden. Einige der Russen hatten sich hinter Kisten und Fässern in Deckung gebracht und als sie zurückfeuerten, schlugen die Kugeln in das metallene Gehäuse des Generators. Jet wartete ruhig ab, dann feuerte sie erneut zweimal in kurzen Abständen. Sofort fielen noch ein paar Männer und ihre Waffen landeten nutzlos neben ihnen.

Die Nachtsichtgeräte bildeten den entscheidenden Faktor. Nur eine Handvoll Schützen hatte welche, und als diese ausgeschaltet waren, blieb den übrigen nur, auf Jets und Davids Mündungsfeuer zu zielen – was ein alles andere als ideales Szenario für sie war. Ein Russe nach dem anderen erlag den MTARs und ihren tödlichen Schauern aus Blei, die alles niedermähten, was sich mit Mühe zu wehren versuchte.

Es schlugen weitere Schüsse in den Generator. Jet nahm ihren ganzen Mut zusammen, atmete tief durch und hastete dann zum nächsten Lastwagen. Sie rollte sich hinter einen übergroßen Reifen und feuerte auf die übrigen Schützen. Die Devise hieß jetzt, in Bewegung zu bleiben. Die Gegner, die Nachtsichtgeräte trugen, waren alle neutralisiert, das hieß, dass die überlebenden Männer im Dunkel der Nacht nahezu blind waren. Jet überlegte, sie mit einer Granate endgültig loszuwerden, aber das wäre zu unpräzise gewesen – sie mussten mindestens einen von ihnen lebend zu fassen kriegen.

Das Feuergefecht ging noch zwei Minuten so weiter, dann wurde es still im Lager, bis auf die Geräusche sterbender Männer. Jet erblickte David bei einem der weiter entlegenen Fahrzeuge. Anerkennend reckte er den Daumen hoch. Gott sei Dank, es ging ihm gut. Eigentlich musste sie sich gar keine Sorgen machen – bevor er vom Außen- in den Innendienst wechselte, hatte er schon weit mehr Action als heute erlebt, dennoch konnten die Jahre hinter dem Schreibtisch selbst die besten im Einsatz erworbenen Fähigkeiten einrosten lassen.

Jet nahm eine Bewegung an der Gebäuderückseite wahr und folgte ihr. Ein Überlebender rannte mit einer Pistole in der Hand zur Baumreihe.

Sie sprang auf die Füße und rannte auf ihn zu. Der feuchte Boden dämpfte ihre Schritte. Im letzten Moment schien er sie hinter sich zu bemerken und drehte sich mit der Pistole in ihre ungefähre Richtung. Ohne Nachtsicht war er blind, das wusste sie, aber trotzdem könnte er einen Glückstreffer landen, wenn sie ihm zu nahe kam. Deshalb warf sie sich zu Boden, nahm ihre SIG Sauer in beide Hände und gab einen einzelnen Schuss ab. Sein Bein knickte ein und er geriet ächzend ins Taumeln. Sie schoss noch einmal, da wirbelte er in die Brust getroffen herum und sackte auf die Erde. Jet wartete einen Augenblick. Sie wartete noch ein bisschen länger. Dann näherte sie sich ihm vorsichtig im Bewusstsein, dass er vielleicht noch einen Schuss abgeben könnte.

Er bewegte sich und versuchte mühsam, die Pistole zu heben. Jet sprintete im Zickzack zu ihm, um kein leichtes Ziel abzugeben, dann stand sie über ihm und kickte seine Waffe weg. Sie hörte das unverwechselbare Knacken von Knochen und er schrie wegen seiner kaputten Hand.

Zwanzig Sekunden später war auch David bei ihnen. Jet kniete über dem Kerl und betrachtete den Blutfleck, der sich über seinem linken Brustmuskel auf dem Hemd verteilte. Sie sah zu David auf.

»Wir brauchen den Verbandskasten.«

Er brummte zustimmend und ging ihn holen.

Jet richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf ihren Gefangenen.

»Es ist vorbei«, sagte sie in fließendem Russisch, dann verlor der Mann das Bewusstsein.

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Kapitel Siebenundzwanzig

Als Juri zu sich kam, lag er mitten im Chaos, angeleuchtet von den Scheinwerfern eines SUVs. Seine Männer lagen alle tot um ihn herum und seine Brust tat unsagbar weh. Er versuchte sich zu bewegen, aber es ging nicht.

Zunächst trat ein Mann in sein Sichtfeld, dann … eine Frau, die ihr Haar unter einer schwarzen Strickmütze versteckt hatte. Er blinzelte wegen des Schweißes in seinen Augen, die er weit aufriss, als er schockiert erkannte, wen er da vor sich hatte.

»Nein«, krächzte er ungläubig und zuckte dabei zusammen.

»Wie ich sehe, müssen wir uns nicht erst vorstellen.« Sie wandte sich an ihren Begleiter. »Zeig es ihm.«

David hielt eine Spritze hoch und trat näher.

»Morphium. Wenn du meine Fragen beantwortest, kriegst du die Dosis. Wenn nicht, wird dein letztes Stündlein auf Erden das furchtbarste deines Lebens werden. Hast du verstanden?«, fragte David auf Russisch.

»Ja.« Die Agonie war unerträglich und er hatte Schwierigkeiten, Luft zu bekommen. Seine Gliedmaßen wurden kalt. Seine Hand war steif, aber sein Bein zuckte. Ein Gürtel war um seinen Schenkel gespannt, um die Blutung zu stoppen.

»Du wurdest in Brust und Bein getroffen. Ob du es glaubst oder nicht, aber deine Brustverletzung sieht aus, als könntest du sie überleben, wenn du rechtzeitig medizinisch versorgt wirst – ich habe einen Druckverband aufgelegt, die Blutung ist also unter Kontrolle. Aber das Bein ist ein Problem. Die Kugel hat die Oberschenkelschlagader erwischt. Wenn ich den Gürtel löse, wirst du innerhalb von ein bis zwei Minuten verbluten. So, wie die Dinge liegen, schwebst du in der Gefahr, das Bein auf dem Weg zum nächsten Krankenhaus zu verlieren, also beeilen wir uns lieber. Ich brauche Antworten. Wenn du bei der Wahrheit bleibst, beenden wir das hier und ich bringe dich in den nächsten Ort, wo ein Arzt deinen jämmerlichen Arsch retten kann. Wenn du lügst, lasse ich dich hier wie einen Hund verrecken. Ist das klar?«, fragte David nachdrücklich.

Juri nickte.

»Okay. Erste Frage. Wer bist du?«

»Juri Kewlow.«

»Wer sind diese Männer?«

»Söldner. Sie arbeiten für mich. Ich wickle den Sicherheitsdienst für einige prominente Geschäftsleute ab.«

»Weshalb bist du hier?«

»Ich koordiniere einen Einsatz.« Juri hustete, und der Speichel, der seinen Mund benetzte, war blutig.

»Wie lautete der Auftrag?«

»Wir sollten übermorgen den Premierminister und vier seiner engsten Kabinettsmitglieder ermorden.«

Jet mischte sich ein. »Warum schickt man dafür solch eine große Truppe? Warum nicht nur ein paar wenige Professionelle?«, wollte sie wissen. »Zwei, vielleicht drei Agenten hätten das mit Leichtigkeit hinbekommen. Gott, ich allein hätte das hingekriegt und wäre zum Mittagessen wieder zu Hause gewesen.«

Juri sah sie an.

»Es sollte übel aussehen. Wie der Anschlag eines Drogenkartells. Eine große Schießerei mit Kollateralschäden.«

David schnippte vor Juris Gesicht mit dem Finger, um seine Aufmerksamkeit wieder zu erlangen.

»Warum? Warum ein Kartell?«

»Das weiß ich nicht.«

David schüttelte den Kopf. »Lüg mich nicht an. Ich sagte schon, ich merke, wenn du lügst. Willst du das Morphium oder soll ich dir lieber mein Messer in die Brust rammen und meine Initialen in die Schusswunde ritzen?« Er trat Juri in die Rippen. Der Russe brach in einen gurgelnden Hustenanfall aus. David sah ihm teilnahmslos dabei zu, wie er um Atem rang.

»Was war der Grund dafür, es wie eine Hinrichtung durch Kartelle aussehen zu lassen?«

»Ich hatte Befehl, es so aussehen zu lassen. Mehr weiß ich nicht.«

Jet und David tauschen einen kurzen Blick aus.

»Für wen arbeitest du?«

»Gridschenko.«

»Warum sollten der Premierminister und sein Kabinett sterben?«

»Das hat mit dem Öl zu tun. Wenn sie tot wären, würde ein neues Kabinett eingesetzt, das höchstwahrscheinlich aus Mitgliedern bestehen würde, die von ihm bezahlt werden. Sie würden alle Verträge mit Pächtern, die noch nicht mit der Ölförderung begonnen haben, für nichtig erklären. Das würde dann auf alle außer einen zutreffen, und Gridschenko würde den neuen Pachtvertrag bekommen.« Juris Stimme wurde schwächer. »Bitte. Das Morphium.«

»Zuerst noch ein paar Fragen. Steckst du hinter den Anschlägen auf die Häuser in Israel?«

»Ja.«

»Und auf sie, in Trinidad?«

»Ja.«

»Und die Teammitglieder?«

»Ja.«

»Warum mussten sie sterben?«

»Problemprävention. Er konnte es sich nicht leisten, irgendwen am Leben zu wissen, der Kenntnis von dem Öl hat. Ihr hättet alle belastend sein können.« Juri schloss die Augen vor Schmerzen, dann öffnete er sie wieder und sah Jet tief in die Augen. »Du wirst niemals in Sicherheit sein. Er wird keine Kosten und Mühen scheuen, um dich tot zu sehen. Du hast seinen Bruder ermordet. Nichts wird dich retten.«

»Das habe ich schon gehört«, sagte Jet sichtlich unbeeindruckt. »Kommen wir nun zur wichtigsten Frage, dann bekommst du die Spritze. Wo ist Gridschenko jetzt?«

Juris Gesicht verzerrte sich zu einer Grimasse, einem leichenhaften Grinsen, das seine Haut straffte.

»Ihr habt keine Chance.«

»Vielleicht. Wo ist er?«

»Auf seinem Grundstück in Moskau, umgeben von den besten Sicherheitskräften der Welt.«

Jet hielt seinem Blick stand.

»Gib ihm die Spritze«, sagte sie und trat zurück.

David drehte ihn zurecht, stach ihm die Nadel in die Haut und verabreichte ihm die Dosis.

Jet kam wieder näher.

»Jedes Ziel hat seine Schwächen. Keine Security ist unüberwindlich. Es muss einen Weg zu Gridschenko in Moskau geben. Du musst nachdenken. Wie würdest du es angehen, wenn du ihn erledigen wolltest?«

Juri schüttelte den Kopf. »Unmöglich.« Sein Blick begann abzuschweifen.

»Bringen wir dich in ein Krankenhaus«, sagte David.

Juri zuckte zusammen. »Nein. Ich habe versagt – und für diese Art von Versagen gibt es nur den einen, endgültigen Preis. Ich bin ein toter Mann. Er kann es sich nicht leisten, dass ich ihn in etwas verwickeln könnte. Selbst wenn ich überleben würde, wollte ich nicht mein restliches Leben in einem Gefängnis in Belize verbringen.«

»Ich fürchte, da hast du keine Wahl. Aber sieh es von der positiven Seite. Die Chancen stehen ziemlich hoch, dass du draufgehst, bevor die Ärzte dich retten können«, erörterte David.

»Nicht hoch genug. Löst den Gürtel. Es wird schnell und schmerzlos vorbei sein.«

»Tut mir leid, Juri. Heute ist einfach nicht dein Glückstag.«

Panik stand ihm ins Gesicht geschrieben. »Ich kann euch sagen, wie man an ihn rankommt«, platzte es aus Juri heraus. Er lallte ein wenig, wegen des Morphiums.

»Was? Wie denn?«, fragte Jet.

»Versprecht mir, mich sterben zu lassen, dann sage ich es euch«, japste Juri.

David trat von ihm weg und machte Jet Platz.

»Fein. Ich sehe dich sowieso bald in der Hölle. Sag es mir und ich halte mein Wort«, versprach sie.

Er winkte sie mit seiner unverletzten Hand näher und sie beugte sich zu ihm hinunter.

Juri begann, sanft zu sprechen, als rede er mit seiner Geliebten und raunte ihr ein paar Worte zu.

Kurz darauf richtete Jet sich wieder auf.

»Die Explosionen und Schüsse werden bald die Polizei und das Militär hierher locken. Selbst hier draußen im Nirgendwo kann man eine Explosion kilometerweit hören. Wir müssen von hier weg«, sagte sie zu David.

Juri sah sie erwartungsvoll an.

Sie ging zu ihm zurück und führte seine unverletzte Hand zu dem Gürtel um seinen Schenkel und zog ihn enger, damit der Stift aus dem Loch rutschte. Zitternd griff er danach.

»Jetzt hast du dein Schicksal selbst in der Hand. Lockere einfach den Gürtel und es ist vorbei.«

In seinen Augen war ein Anflug von Dankbarkeit zu erkennen. Jet war mit Juri fertig und wandte sich an David.

»Komm jetzt. Weg hier.«

Sie packten ihre Nachtsichtgeräte wieder ein und Jet holte das GPS aus dem Rucksack. Sie schaltete es ein und wartete auf ein Satellitensignal. Kurz darauf zeigte sie auf die Bäume und sie machten sich in Windeseile davon.

Juri sah sie im Dunkeln verschwinden. Ihm schwindelte und eine Welle der Übelkeit überkam ihn, dann trübte sich sein Blick. Er fror, trotz der Hitze.

Er stammelte ein paar Worte aus einem Gebet, das ihm seine Großmutter heimlich beigebracht hatte, als er noch ein kleines Kind war – alles, woran er sich nach all den Jahren noch erinnern konnte. Eine Träne rann ihm übers Gesicht und er sah hinauf in den Nachthimmel, wo blass die Sterne leuchteten. Da war das Sternbild Krebs. Der Große Wagen. Der Mars.

Als er jung war, hatte ihn der Kosmos immer fasziniert. Der Gedanke, dass es da draußen noch andere Lebensformen gab, hatte seine jugendliche Vorstellungskraft beflügelt, bevor er zu weit in diese Welt hineingedrängt worden war, in das Leben eines Erwachsenen, der diese Träume und Wunder hinter sich lassen musste, um sie gegen die greifbareren Bestrebungen eines jungen Mannes mit höheren Zielen einzutauschen.

Wo war die Zeit hingegangen?

Hätte er irgendetwas anders gemacht, wenn er gewusst hätte, dass sein Leben auf einer Lichtung mitten in einem namenlosen Dschungel nach neununddreißig Jahren enden würde? Hätte er denselben Weg eingeschlagen? Hätte er jemand anderes sein können, als der, der er jetzt war?

Die zitternde Stimme seiner Großmutter hallte in seinem Kopf wider, wie aus großer Entfernung. Die uralten Worte klangen wie Samt, dufteten nach einer Magie, die längst aus der Welt verschwunden war, und redeten ihm zu, er solle ganz ruhig sein. Der Klang der Grillen begleitete diesen Zauber rhythmisch.

»Ich komme, Babuschka«, flüsterte er.

Juri löste den Gürtel und schloss seine Augen.

Er ging nach Hause.

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Kapitel Achtundzwanzig

»Also, da soll mich doch der Teufel holen.«

Terry starrte auf das Memo in seiner Hand, das frisch von einem Beobachter in Mittelamerika eingetroffen war.

Er musste es zweimal lesen, dann ging er zu seinem abhörsicheren Telefon und rief jemanden an.

Ein halbe Stunde später sah Terry, wie Sloan beim Barista Tee bestellte und dann steif die Treppen hinaufstieg, wo Terry bereits in der Lounge des Starbucks saß.

»Ich habe es schon gehört«, begrüßte er ihn.

Terry machte es sich in seinem dick gepolsterten Lounge-Sitz bequem und prostete Sloan mit seinem Getränk zu.

»Faszinierend, nicht wahr?«

Sloan nickte. »Deshalb wetten wir auf verschiedene Pferde. Man weiß nie, wie die Dinge laufen werden. Ein kluger Mann hält sich mehrere Türen offen, um sich ungeachtet dessen, wie eine Sache ausgeht, den Weg zum Erfolg freizuhalten.«

»Klingt wie ein Spruch aus einem Glückskeks«, sagte Terry. »Wie zur Hölle konnten sie – wie viele? sechzehn Männer? – erledigen? Vielleicht sollte ich sie engagieren.«

»Ich habe so eine Ahnung, dass sie nicht zur Verfügung stehen.« Sloan trank von seinem Tee und spülte seinen Mund damit, dann setzte er die Tasse auf den kleinen Tisch zwischen den beiden.

»Wie geht es jetzt weiter?«, wollte Terry wissen.

»Wir gehen zu Plan B über. Wir haben immer noch den neuen Generalgouverneur, der bald im Amt sein wird. Sobald er eingesetzt ist, wird er dem Premierminister vorschlagen, dass die Regierung die zugeteilten Ölschürfrechte noch einmal genau prüft und alle offenen Schürflizenzen auflöst, die die festgesetzte Frist überschritten haben. Bisher hatten sie sie nur hingehalten, in der Hoffnung, dass sich etwas Positives abzeichnet. Die Lizenzen aufzulösen, ist ein vernünftiger Schritt und liegt in der Macht der Regierung. Dann wird er vorschlagen, dass Belize einen strategischen Partner findet, um die Erkundung von Ölfeldern voranzutreiben – eine Gruppierung mit Einfluss.«

»Verantwortungsbewusste Erwachsene«, stimmte Terry zu.

»Exakt. Nach ein paar Wochen wird unsere Gruppe auf den Plan treten und der Regierung ein Angebot unterbreiten, das sie nicht ablehnen kann. Der Fund ist noch immer ein Geheimnis und die einzigen, die darüber Bescheid wissen, sind Gridschenko und wir, also sollte der Preis relativ niedrig sein – vergessen Sie nicht, dass sie keine Ahnung haben, worauf sie da sitzen. Gridschenko kann keinen Einspruch geltend machen, da sonst sein versuchter Terroranschlag ans Licht kommt, und dann wird ihn selbst sein Einfluss bei der russischen Regierung nicht länger vor internationaler Verfolgung bewahren. Ein Killerkommando auf eine souveräne Regierung zu hetzen, ist eindeutig ein Terrorakt und er wird sich nirgends verkriechen können. Ich wette, er wird den Mund halten. Wir werden also einen Deal unterzeichnen und die Entdeckung Monate später bekanntgeben. So gewinnen alle – außer Gridschenko natürlich. Schach und Matt.«

»Sie glauben, er zieht sich einfach zurück?«, fragte Terry skeptisch.

»Der Mann ist schon obszön reich. Auf lange Sicht wird das für ihn nicht viel ändern. Natürlich, er wäre noch obszöner und reicher, aber die Sache ist es nicht wert, sein Imperium dafür aufs Spiel zu setzen. Er wird klein beigeben, aber nicht glücklich darüber sein.«

»Was ist mit Belize? Das kann doch noch nicht alles gewesen sein.«

»Dort tut sich mehr, als man auf Anhieb erkennen mag, Terry. Sie wollen den Rest gar nicht erfahren. Es reicht wohl, zu sagen, dass Sie einen netten Bonus bekommen werden und das Leben weitergeht. In manche Dinge mischt man sich am besten nicht ein. Vertrauen Sie mir.«

»Und das Mädchen? Der Israeli – David?«

»Sie haben ihren Zweck erfüllt, oder? Soll sich Gridschenko um sie kümmern. Das geht uns nichts an.«

Terry nickte. »Und wenn sie wieder mit mir in Verbindung treten und mehr Hilfe wollen?«

»Leiten Sie alle Anfragen an mich weiter. Wie Sie schon betonten, sind sie einmalig effektiv. Es könnte sich als nützlich erweisen, sie weiterhin als Verbündete zu wissen. Besonders die Frau. Wir wissen beide, dass eine Agentin wie sie, ihr Gewicht in Platin wert ist.« Sloan schlürfte noch etwas Tee, dann gaffte er die Tasse an, als habe sie ihn gebissen und runzelte die Stirn. »Immer daran denken, Terry. Setzen Sie immer auf mehrere Pferde gleichzeitig. Sie wissen nie, wann eine Zeit der Not anbricht, für die Sie Ihre Ersparnisse zur Seite gelegt haben. Niemand weiß das.«

Sloan stand auf und überblickte die menschenleere Lounge.

»War mir wie immer ein Vergnügen, Terry. Genießen Sie Ihren Kaffee.«

~~~

Zornig schmetterte Michail Gridschenko den Telefonhörer hin und lief unruhig in seinem ausgedehnten Büro auf und ab. Er drohte, komplett von seiner Wut eingenommen zu werden.

Sein Komplott, die Exklusivrechte an dem Fund in Belize zu bekommen, war gescheitert. Berichte über Leichen im Dschungel kamen ans Licht und Juri war spurlos verschwunden – er war seit vierundzwanzig Stunden nicht an sein Satellitentelefon gegangen.

Gridschenko musste das Schlimmste annehmen – dass irgendwie, auf irgendeine Weise, sein Plan durchkreuzt worden war und eine unbekannte Partei seine Männer angegriffen hatte. Und das, allem Anschein nach, mit Erfolg.

Die ersten Meldungen kamen sporadisch und waren vage. Die Regierung von Belize hatte in einer kurzen Verlautbarung auf guatemaltekische Separatisten, Drogenkartelle oder Schmuggler angespielt, die sich mit der Konkurrenz angelegt hatten. Bestrebungen, der Sache auf den Grund zu gehen, sowie die Zusicherung, dass alles in bester Ordnung sei, waren nur die üblichen Standardformulierungen und hatten gar nichts zu bedeuten.

Gridschenko konnte Eins und Eins zusammenzählen, und es stand nicht gut für ihn.

Wie er so hin und her lief, drängte sich ihm langsam aber sicher der Gedanke auf, dass seine Truppen nicht ohne ernstzunehmende Sicherheitslücken eliminiert werden konnten. Dieser Gedanke manifestierte sich schließlich.

Juris Männer waren verdammt gut. Dass sie ausgelöscht wurden, roch nach Einmischung einer Regierung. Hatte Belize irgendwie von seinen finsteren Plänen erfahren und ihnen noch vor der Ausführung Einhalt geboten? Höhere Gewalt war die einzige Erklärung, so unwahrscheinlich es sich auch anhörte. Aber höhere Gewalt gegen ein gut ausgerüstetes Team von Speznas-Kämpfern war in einem Land, in dem mehrmals täglich der Strom ausfiel, nur schwer vorstellbar.

Es gab keine klare Antwort darauf, und das machte Gridschenko nervös.

Er strengte sich an, seinen Zorn im Zaum zu halten, setzte sich an seinen Schreibtisch und starrte aus dem Fenster. Schon früher war er auf Gegenwehr gestoßen und herausgefordert worden, aber er hatte obsiegt. Es war nötig, dass er sich in die gegenwärtige Situation vertiefte und eine neue Lösung ausarbeitete.

Gridschenko drehte seinen Stuhl herum und stand auf. Er ging zu der Marmorbar, schenkte sich zwei Fingerbreit Wodka ein und stürzte alles in einem Schluck hinunter. Das vertraute Brennen wärmte seinen Hals und er merkte, wie er sich beruhigte.

Zu seinem Glück gab es noch immer keine Anzeichen, dass jemand etwas von dem Ölfund wusste. Somit war er jedem in der dortigen Region weit voraus. Wissen war Macht, und momentan hatte er beides davon. Die aktuelle Staatsführung hatte seine vorläufigen Erkundungen abgewiesen, um sich Gunst zu erkaufen, aber das konnte genauso gut nur eine Frage des Preises gewesen sein – denn eigentlich war er geizig gewesen, schließlich gab es ja keinen Grund, Geld auf den Tisch zu werfen, wenn die Einheimischen gar nicht wussten, was sie besaßen. Vielleicht war es an der Zeit, den Einsatz zu erhöhen. In dieser Sache war die Zeit nicht auf seiner Seite und jeder Tag, der verging, ohne dass er einen Deal besiegeln konnte, war ein Tag, an dem einer seiner Konkurrenten ihn überholen und sich sein Stück vom Kuchen holen konnte.

Er spielte eine Reihe von Szenarien durch, bevor er den Entschluss fasste, dass ein herber Schlag gegen die Regierung am vielversprechendsten war. Eine Möglichkeit war, zu versuchen, die Regierung zu beeinflussen, seine Gruppe de facto als nationale Ölfirma einzusetzen und die Vereinbarungen mit anderen Ölförderunternehmen zurückzunehmen. Diese Art einseitigen Handelns von Seiten der Regierung stünde vor einigen größeren Hürden, die nicht zuletzt von amerikanischen Unternehmen in den Weg gestellt würden, die sich das Geschäft nicht durch die Lappen gehen lassen wollten. Gewalttätige Nacht-und-Nebel-Aktionen und schmutzige Tricks anzuwenden, war eine Fehlentscheidung.

Vielleicht sogar ein großer strategischer Irrtum.

Juri war zu sehr entschlossen, einen Militärschlag anzuleiern, da er überzeugt war, eine Destabilisierung des Landes würde dazu beitragen, eine entgegenkommendere Regierung einzusetzen. Sobald sein Plan in die Tat umgesetzt wäre, könnte man den Ölfund hinausposaunen und die Regierung stünde heldenhaft da. Damit würden über nur wenige Jahre Milliarden eingenommen, was die Gesamtstaatsverschuldung beseitigen und die kleine Bananenrepublik zu einem relativ reichen Land machen würde. Gridschenko würde natürlich von jedem Dollar achtzig Cent dafür einstreichen, dass er für die nötige Infrastruktur und die notwendige Unterstützung sorgt, aber er leistete ja schließlich die ganze Hauptarbeit. Es würde viel Geld in Umlauf kommen und seine Firma würde von einem krassen Außenseiter auf dem amerikanischen Kontinent über Nacht zu einem Schwergewicht aufsteigen.

Er schenkte sich noch einen Schuss Alkohol in sein Glas und trank ihn aus, dabei spülte er ein wenig seinen Mund damit, um das Aroma richtig zu kosten.

Das war ein herber Rückschlag, von dem man sich aber erholen konnte. Er musste nur kühlen Kopf bewahren und clever sein.

Als erstes musste er eine neue Sicherheitsfirma engagieren. Was auch immer Juri zugestoßen war, Fehler solcher Art waren nicht hinnehmbar – erst das Debakel in Trinidad, dann der gescheiterte Anschlag in Israel … Juri war offenbar entweder nachlässig geworden oder nur unaufmerksam. Egal was, Gridschenko konnte es sich nicht leisten, zweitklassige Talente für sich arbeiten zu lassen. Juri war einmal der Beste gewesen, aber jetzt nicht mehr, und es war Zeit, ihn in Rente zu schicken. Sollte er auftauchen, würde eine Kugel in seinem Hinterkopf in einer Seitengasse in Moskau ihre Geschäftsbeziehung endgültig beenden.

Gridschenko setzte sich und seufzte innig.

Was eine triumphale Woche hätte werden sollen, gipfelte in seiner größten Niederlage.

Das konnte so nicht weitergehen.

Es war Zeit, in die Hände zu spucken und wieder an die Arbeit zu gehen. Er hatte Juri zu viel Verantwortung übertragen und der Mann hatte ihn enttäuscht. Das war eine wichtige Lehre für Gridschenko. Wenn er wollte, dass etwas Wichtiges richtig erledigt wurde, musste er sich selbst darum kümmern und durfte es nicht an Untergebene delegieren. Da gab es keine einfache Lösung.

In Planung seiner nächsten Schritte ging er seinen Rolodex-Karteikasten durch und nahm eine Karteikarte heraus. Dann legte er die Füße auf den Tisch, lehnte sich zurück und wählte eine Nummer.

»Andrej. Hier ist Michail Gridschenko. Ja. Ja. Schon sehr lange her. Mein Freund, ich glaube, heute ist dein Glückstag. Kommst du zum Mittagessen rüber?«

~~~

Tom wischte sich den Schweiß von der Stirn, als er um die Ecke bog und über die schmale Brücke durch die optimistisch benannte Kleinstadt Hopeville nördlich von Punta Gorda fuhr. Der verdammte Nissan machte schon wieder Schwierigkeiten, entweder weil das Benzin minderwertig oder weil die Benzinleitung defekt war. Der Motor hustete und protestierte, als er den Fluss überquerte und Tom nahm sich vor, morgen den Benzinfilter zu wechseln, ganz egal, wie unerfreulich das Wetter sein würde.

Er bog links ab auf einen Schotterweg, der zu seinem winzigen Haus führte. Der alte Geländewagen schlotterte und röchelte wie ein Asthmatiker in einem Sandsturm.

»Komm schon, Baby, nur noch ein Stückchen«, beschwor er das Fahrzeug und streichelte sanft über das Armaturenbrett, als könne diese Aufmunterung das Auto zum Durchhalten überreden.

Mit einem Ächzen verabschiedete sich der Motor und die Scheinwerfer wurden schwächer, während der Wagen ausrollte. Tom hielt im Grasstreifen am Straßenrand und fluchte, dann stieg er aus und setzte seinen Heimweg zu Fuß fort. Es waren nur noch ein paar hundert Meter die Straße hinauf.

Selbst um zehn Uhr Nachts war die Hitze noch bedrückend, und Tom schlug nach den Moskitos, die ihn schnell gefunden hatten, als er sich erschöpft nach Hause schleppte.

Eine einzelne schallgedämpfte Kugel traf ihn im Hinterkopf, als er an seiner Veranda ankam. Tot taumelte er mit dem Gesicht voran zu Boden.

Sein Killer näherte sich von hinten. Er schubste Toms reglosen Leib mit dem Fuß, dann holte er ein Handy aus der Tasche und telefonierte.

»Problem gelöst. Schickt jemanden, der ihn ins Meer wirft – sollen ihn die Haie beseitigen. Wir können keine Fragen brauchen.«

»Fünf Minuten.«

»Ich bin dann weg.«

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Kapitel Neunundzwanzig

Eine atemberaubende junge Blondine mit aggressivem Kurzhaarschnitt, die einen schwarzen Lederoverall trug, der so enganliegend wie eine zweite Haut war, stand im Salon Europe des weltberühmten Grand Casino de Monte Carlo am Roulettetisch und setzte fünftausend Dollar. Sie war vor einer Stunde hier eingetroffen und jetzt lag sie ziemlich vorne – vor ihr lagen Chips im Wert von zweihunderttausend Dollar, mit hundertfünfzig hatte sie angefangen zu spielen. Eine kleine Gruppe meist männlicher Bewunderer scharte sich um sie und sah ihr zu, wie sie gewann und verlor. Ihr Outfit mit der glänzenden, geschmeidigen Oberfläche und dem verchromten Reißverschluss zog genauso viele Blicke auf sich wie ihre Glückssträhne. Ihre bronzefarbene Haut betonte ihre fesselnden Mandelaugen und selbst in Kreisen, in denen schöne Frauen nichts Unbekanntes waren, stach sie deutlich hervor.

Jet setzte weitere Chips auf Schwarz und nickte dem Croupier zu, der wartete, dass andere Spieler ihre Einsätze machten, bevor er die Runde begann und das Rad drehte. Sie nahm einen kleinen Schluck von ihrem mit einer Limettenscheibe dekorierten Mineralwasser und streckte verführerisch ihre rosa Zunge heraus, um sich einen verirrten Tropfen von der Unterlippe zu lecken. Die Umstehenden hielten kollektiv den Atem an und parallel dazu drehte sich das Rad immer langsamer, dann begleiteten gedämpfte Ausrufe der Anerkennung ihren erneuten Gewinn.

Egal, welche Maßstäbe man setzt, das Casino war opulent und angefüllt mit dem Wohlstand aus Europa, Russland und dem Nahen Osten. Es war seit Generationen ein bevorzugter Ort für die Reichen und Schönen. Das Gebäude hatte die Aura von altem Geld und Wohlstand und rühmte sich mit einem Ruf, der seit über hundertfünfzig Jahren sorgsam gepflegt wurde. Der breiten Öffentlichkeit wurde es bekannt als Schauplatz zahlreicher James-Bond-Filme und es war ein respektabler Spielplatz für die gut Betuchten in einem Land, wo man ein Mindesteinkommen von annähernd fünfhunderttausend Dollar vorweisen musste, wenn man dort leben wollte.

Jet warf ihren Kopf in den Nacken und lachte über die kokette Bemerkung eines extrem gutaussehenden Schweizer Gentlemans Mitte vierzig, der ihr zur Gratulation ins Ohr geflüstert hatte. Ihre Augen funkelten im Licht der Kronleuchter und sie winkte dem erwartungsfrohen Verehrer mit dem Zeigefinger. Er war von ihr genauso fasziniert wie alle anderen Männer um ihren Tisch, die erst einmal eine Spielpause eingelegt hatten.

Das Rad drehte sich immer weiter und verteilte leidenschaftslos Gewinne und Verluste; der Croupier stand da wie ein Zeremonienmeister in Fortunas endlosem, flatterhaftem Ritualtanz.

Jets Handy vibrierte in ihrer Hand. Sie las eine SMS und löschte sie sofort. Drei Worte, die den wahren Beginn ihres Abends ankündigten.

[Er ist hier]

Samuel Terin war eine Hollywoodlegende, ein mit Konventionen brechender Regisseur, der Schulter an Schulter mit einem Gefolge aus erstklassigen Prominenten verkehrte und der ständig mit einem hübschen Starlet nach dem anderen zusammen war. Seine letzten drei Filme waren rekordverdächtige Kassenschlager. Sein typisches langes Haar und sein wuseliger Bartwuchs sorgten dafür, dass man sein immer noch frisches, über fünfzig Jahre altes Gesicht auf der ganzen Welt sofort erkannte. Als Stammgast im Casino betrachtete man ihn als einen der wahlfähigeren Junggesellen, welche die Eurozone unsicher machten – wenn er nicht gerade bis zum Hals in der Arbeit an einem Film steckte, verbrachte er den Frühling und Frühsommer routinemäßig in seiner Villa nahe Saint-Jean-Cap-Ferrat, das keinen Steinwurf entfernt in Südfrankreich lag.

Jet wusste aus der Zeitung sowie aus dem Dossier, das David von seinem amerikanischen Kontakt bekommen hatte, dass Roulette Terins liebstes Glücksspiel war – sie wusste auch, dass er den mehr als verdienten Ruf eines wollüstigen Playboys innehatte, der insgeheim auf Fesselspiele, Peitschen und SM stand. Manchmal trieb er es zu weit, so dass er Unsummen ausgeben musste, damit keine pikanten Details ans Licht der Öffentlichkeit drangen. Er bevorzugte junge Frauen, möglichst Blondinen, athletisch und intellektuell – je exotischer und verlockender, desto besser. Außerdem schien er eine Schwäche für dominante Frauen zu haben, aber nicht für typisch deutsche Mannweiber, sondern eher für die vielschichtigeren und stilvolleren Damen. In Europa trafen Französinnen und Holländerinnen am ehesten seinen Geschmack.

Jets ganze Erscheinung war darauf ausgelegt, für ihn attraktiv zu sein. Das Leder, die Haare, die riskanten Einsätze und das betörende Parfüm entsprachen genau seinen Vorlieben – das Dossier war bemerkenswert gründlich, so gut oder noch besser, als alle, die sie je während ihrer Zeit beim Mossad erhalten hatte. Davids Verbindungsmann vom CIA hatte das ermöglicht. Zudem hatte er ihnen Blaupausen zukommen lassen, die ein ebenso gut gehütetes Geheimnis waren wie eine Atombombe.

Gridschenko gehörte zu der neuen Generation von Reichen, die die Nähe des Ruhms suchten, den nur Hollywood bieten konnte. Zu seinen Freunden zählte eine lange Liste von Filmstars, Produzenten und Regisseuren, von denen einer das Enfant terrible war – der stets im Rampenlicht stehende und schockierende Samuel Terin. Und heute Abend veranstaltete Gridschenko eine Soiree auf seiner achtzig Meter langen Jacht, die recht nahe an der Hafeneinfahrt, nur wenige hundert Meter entfernt, vor Anker lag. Es gab Gerüchte, dass nicht nur Terin auf der Gästeliste stand, sondern auch eine Sängerin von Weltrang, deren Karriere gerade steil anstieg, sowie ein Schauspieler, der für seine Leistungen ein Jahr zuvor den Oscar gewonnen hatte; beide waren zufällig Gäste auf dem schwimmenden Kronjuwel Russlands, der Petruschka.

Die Security auf dem Schiff war nichts Besonders, nur Gridschenkos übliche Truppe mariner Bodyguards und eine Polizeistreife am Kai – selbst ein Milliardär wie Gridschenko musste im Ausland diskret bleiben, denn schwerbewaffnete Wachen, die ihre Gewehre zur Schau stellten, hätte unter den Einheimischen für Stirnrunzeln gesorgt. Die Jacht war an diesem Abend bei weitem nicht die größte im Hafen und ihr Besitzer auch nicht der reichste – Mitglieder von Königshäusern des Nahen Ostens, die in dem Fürstentum ein und aus gingen, gaben jedes Jahr eine Summe für Partys aus, die Gridschenkos Nettoeinkommen entsprach. Und sie erwarteten, dass ihre Sicherheitsleute subtil auftraten, also konnte ein russischer Emporkömmling nicht aus der Reihe tanzen und bevorzugte Behandlung über einen gewissen Punkt hinaus erwarten. In Russland konnten seine Männer mit Maschinenpistolen im Anschlag Paraden abhalten, nicht aber in Monaco, wo gute Umgangsformen hoch geschätzt wurden.

Das hieß nicht, dass seine Leute nicht bewaffnet waren. Die Waffen waren lediglich versteckt, um nicht aufzufallen – Gridschenkos Cocktailgäste waren nicht an den Anblick von Männern gewohnt, die für einen Kriegseinsatz gerüstet waren. Die Sicherheitsleute trugen schwarze Anzüge mit Krawatten und ihre Pistolen in unauffälligen Schulterholstern. In dieser formellen Kleidung sahen sie jedoch nicht weniger tödlich aus.

Samuel trug ein schwarzes Seidenjackett mit einem blendend weißen Hemd dazu und einer flotten blauroten Krawatte – eine berühmte Macke, auf die er bestand, egal, auf welchem Kontinent und bei welchem Wetter. Sein Bodyguard und zwei Gäste folgten ihm, als er durch das Casino schritt, um sich ein bisschen in Stimmung zu bringen, bevor er mit modischer Verspätung auf Gridschenkos Fest auftauchte.

Der Menge entfuhr ein weiteres unterdrücktes Staunen, als Jet nicht weniger als zwanzigtausend Dollar auf Rot setzte. Ein junger olivenfarbener Prinz platzierte seinen ebenso hohen Einsatz neben ihrem, gefolgt von einem stark behaarten Cousin des Sultans von Brunei. Der Croupier sagte seinen berühmten Satz: »Les jeux sont faits«, und das Rad drehte sich von neuem. Alle Augen waren jetzt auf die atemberaubende Blondine und ihre lukrative Glückssträhne gerichtet.

Die gegen die Drehrichtung laufende Kugel hüpfte und rollte, bis sie schließlich auf Sechsunddreißig Rot landete – wieder ein Gewinn. Ein Murmeln raunte durch die Menge wie ein Wildbach und der Croupier schob Jet einen bemerkenswerten Stapel Chips zu, dann wandte er sich an die anderen beiden glücklichen Gewinner. Sie nahm einen Chip im Wert von tausend Dollar und schnippte ihn dem Croupier als kleine Aufmerksamkeit zu, was von ein paar Bewunderern mit verhaltenem zustimmendem Klatschen beantwortet wurde.

Sie konnte Samuels Rasierwasser riechen, bevor sie ihn sah. Er zwängte sich neben sie, als kenne er sie schon seit Jahren und flüsterte etwas in ihr Ohr.

»Gut gespielt. Es scheint, als hätten Sie einen jubelnden Fanclub gewonnen.«

Ihre Augen tanzten amüsiert und sie berührte seine Wange mit ihren Lippen, als sie zurück flüsterte.

»Vielen Dank«, sagte sie mit leicht französisch gefärbtem Akzent.

Jet setzte vierzigtausend Dollar auf Rot, was den Zuschauern den Atem stocken ließ und ein paar von ihnen ein bewunderndes Kichern entlockte. Sie tat so, als ignoriere sie Samuel genau wie den jungen Prinzen. Das Rad drehte wieder seine Runden, Samuels ebenbürtiger Vierzigtausend-Dollar-Stapel stand neben ihrem.

Der Croupier nannte Nummer Acht, Schwarz, und ein kollektives Stöhnen ertönte aus der Schar. Die Spannung in der Luft war spürbar, als er die Chips mit dem Rechen in die Hauskasse schob. Jet merkte, wie sich Samuel wieder annäherte.

»Das war Pech.«

Sie erwiderte mit einem überwältigenden Lächeln und ihre Augen versprachen glitzernd, dass sie schon mehr Glück hatte.

»Sie wissen ja, was man sagt … Wie gewonnen …« Sie legte ihre Hand auf seine und tätschelte sie, als beruhige sie ein Kind, dessen Lieblingsspielzeug kaputt gegangen war, dann schob sie sechzigtausend Dollar erneut auf Rot. Samuel ging mit.

Der Croupier beobachtete mit geschultem Auge, wie die versammelten Spieler ihre Einsätze machten, dann drehte er das Rad, hielt die Kugel in die Höhe, damit sie alle sehen konnten und warf sie souverän in ihre Bahn. Ein paar Männer der Casinoleitung hatten sich inzwischen am Tisch postiert und beobachteten das Spiel und Jet. Wenn eine junge Frau mit einer Tasche voll Geld auftauchte und das eingesetzte Geld einen gewissen Betrag überschritt, wurde das Management plötzlich aufmerksam.

Samuel näherte sich ihr zum dritten Mal.

»Wenn wir gewinnen, begleiten Sie mich zur Jacht meines Freundes im Hafen und trinken mit mir einen Cocktail auf der Party des Jahres, okay?«, erlaubte er sich vorzuschlagen.

Ihre Lippen strichen an seinem Ohr entlang.

»Sehe ich wirklich so gelangweilt aus? Ich dachte, ich hätte das gut überspielt«, schnurrte sie liebenswürdig schmollend.

Die Stimme des Croupiers wurde lauter, als er die Zahl nannte.

»Nummer Sieben, Rot! Die liebenswerte junge Dame gewinnt schon wieder!«

Sie spürte Samuels Hand auf ihrem Arm.

»Kommen Sie. Lassen Sie uns von hier verschwinden und etwas trinken«, sagte er mit weicher Stimme und verzichtete diesmal auf Flüstern.

Sie wandte sich ihm zu und musterte ihn, dabei sah sie ihm direkt in die Augen. Er zuckte mit keiner Wimper, aber sie konnte den Hunger in ihm erkennen, das Verlangen und die Vorfreude auf eine neue Eroberung – oder einen neuen Eroberer.

»Ihnen sollte man wirklich Manieren beibringen, denken Sie nicht?«, gurrte sie und zog eine Augenbraue hoch. Sie lächelte ein klein wenig aus einem Mundwinkel, dann kehrte ihre Aufmerksamkeit zum Croupier zurück und bedeutete ihm mit einer Handbewegung, dass sie nicht weiterspielen wollte. Ein Mitarbeiter des Casinos tauchte neben ihr auf und half ihr, die Kästchen mit ihren Chips zum Auszahlungsfenster zu bringen. Zum Schluss warf sie dem Haus noch einmal ein letztes Trinkgeld in Höhe von tausend Dollar zu. Jeder klatschte, diesmal kichernd und murmelnd. Jet hatte beim anerkennenden Publikum einen bleibenden Eindruck hinterlassen.

»Ich bin gleich zurück, Mister Dreist«, sagte sie zu Samuel, dann ging sie zum Fenster und kam wenige Minuten später zurück, nachdem ihr Gewinn auf ihr Konto gebucht wurde und ihr als Plastikkarte mit Magnetstreifen ausgehändigt worden war. Samuel beobachtete, wie sie zum Tisch zurückkam und das Rad im Auge behielt, um das Ergebnis seiner letzten Runde nicht zu verpassen. Schwarz. Er hatte auf Rot gesetzt.

»Scheint, als sei mein Glück den Bach hinuntergegangen, als sie mich verließen«, jammerte er grinsend.

»Vergessen Sie das nicht«, antwortete sie. »Wie heißen Sie eigentlich, Mister Dreister Amerikaner? Bill Gates? Donald Trump?«

Er lachte. »Nein. Sam. Samuel Terin. Ich mache Filme.«

»Davon bin ich überzeugt«, frotzelte sie.

»Nein, wirklich. Ich bin Regisseur. Manche sagen, ich sei gut.«

Sie begaben sich zum Ausgang des Casinos. Seine Begleiter hatten sich in alle Winde zerstreut, um vor dem nächtlichen Bacchanal auf dem Boot des Russen noch eifrig zu spielen. Samuel hatte seinen Bodyguard mit einer Handbewegung auf Distanz geschickt und er folgte ihnen nun in fünfzehn Metern Abstand.

»Es tut mir leid. Ich gehe nicht ins Kino«, sagte sie schulterzuckend. »Sind Sie wahnsinnig beliebt? Berühmt?«

»Kommt darauf an, wen Sie fragen. Viele scheinen das zu glauben.«

»Ah, das erklärt Ihre Herangehensweise.«

Sie gingen ein Stück nebeneinander, dann wurde Samuel langsamer.

»Sind Sie allein hier?«, fragte er.

»Wir sind alle allein. Heute Abend bin ich allein, außer dass Sie offensichtlich bei mir sind. Also sind wir zusammen allein, oder?«

Er musterte ihr perfektes Profil und seine Faszination wurde stärker, während ihre Unterhaltung fortschritt.

»Gut ausgedrückt.« Er ging weiter. »Und wie heißen Sie?«

»Ich dachte schon, Sie würden nie fragen. Sylvia. Sylvia Tronqué, Mister Samuel, der gelegentlich bekannte Regisseur, abhängig davon, wen man fragt …«

Samuel küsste ihre Hand. »Enchante.«

»Ah, der manchmal berühmte Samuel beliebt zu spielen? Vielleicht wird der heutige Abend nicht so langweilig, wie ich befürchtet hatte.«

»Mir gefällt, wie Sie meinen Namen sagen.«

»Ich weiß.«

Sie traten ins Freie und Jet fixierte ihn mit possierlichem Gesichtsausdruck.

»Wohin jetzt, Samuel?«

»Zum Boot.«

»Sie haben wirklich ein Boot hier? Ist das nicht ein bisschen klischeehaft?«

»Sogar noch schlimmer. Ich habe einen russischen Freund, der ein echt großes, extrem protziges und dekadentes Boot hat. Das ultimative Klischee.«

Sie lachten beide und Jet klang dabei melodisch und leicht.

»Dekadenz liegt im Auge des Betrachters, nicht?«, sagte sie.

»Touché.«

Als sie zum Jachthafen gingen, hängte sie sich bei ihm ein und schmiegte sich enger an ihn, so dass sie für alle Welt aussahen wie ein Liebespaar. Sie konnte spüren, wie Samuel die Muskeln anspannte, um sportlicher zu wirken. Männer waren echt komisch.

»Was machen Sie so, Sylvia?«

»Die bessere Frage wäre, was ich nicht mache.« Sie lachte wieder. »Ich schreibe.«

»Eine Schriftstellerin! Sie machen Witze.«

»Warum ist das so schwer zu glauben? Sind Sie überrascht, eine Frau zu treffen, die ohne fremde Hilfe zwei Sätze hintereinander bilden kann?«

»Nein. Es ist nur, dass … Ich hätte nie geglaubt, eine sexy, unglaublich schöne Schriftstellerin im Casino zu treffen, die von Kopf bis Fuß in schwarzes Leder gekleidet ist.«

Er versuchte, sie im Gehen zu küssen, aber sie wich aus.

»Zuerst müssen Sie mir einen Drink besorgen, fast berühmter Samuel, wissen Sie nicht mehr?«

»Sie sind faszinierend. Was schreiben Sie?«

Ihre hochhackigen Stiefel klapperten auf dem Pflaster, als der Jachthafen in Sichtweite kam. Die prächtigen Jachten boten ein atemberaubendes Spektakel. Während sie zum Kai gingen, atmete Jet die salzige Luft tief ein.

»Nun, Samuel, ich hätte gedacht, Sie kommen von alleine darauf. Ich schreibe Erotikromane. Schmutzige Bücher, non? Sie sind irgendwie recht beliebt, wie Ihre Filme, obwohl ich mir vorstellen kann, dass sie viele Leute schockieren.«

Wäre Samuel ein Fisch gewesen, hätte er die Angelschnur hundertfünfzig Meter abgerollt und wäre aus dem Wasser gesprungen, um einen Freudentanz auf dem Meer aufzuführen. Sie hatte ihn am Haken. Er würde sie auf keinen Fall mehr loslassen heute Abend. Über ihnen prangte ein Feuerwerk, das vom Timing her genau passend kam.

»Interessant«, sagte er. Seine Stimme zitterte ein kleines bisschen, da jede seiner innersten, geheimen Fantasien bald Wirklichkeit werden würde.

»Wir werden sehen. Wo ist denn nun das große, dekadente Phallussymbol Ihres Freundes?«

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Kapitel Dreißig

Die Security auf der Petruschka präsentierte sich wie erwartet: Vier extrem gefährlich aussehende Männer in klischeehaften Anzügen empfingen sie an der Landungsbrücke, die zum Achterdeck der großen Jacht führte. Sie erkannten Samuel und winkten ihn durch, verlangten aber, einen Blick in Jets Clutch-Tasche zu werfen und durchforsteten diese sorgfältig. Sie enthielt nur die Plastikkarte aus dem Casino, Lippenstift, etwas Kaugummi, Makeup, ein Parfüm-Flacon, ihr Handy und einen goldenen Cartier-Kugelschreiber – dazu noch zwei Kondome, von denen eines auf den Kai fiel, als sie den Inhalt der Tasche durchwühlten. Verlegen hob es ein Wächter hastig auf. Jet strahlte Samuel mit einem Tausend-Kilowatt-Lächeln an und er schaute, als habe er gerade im Lotto gewonnen.

An Bord spielte ein Jazztrio in nicht zu aufdringlicher Lautstärke. Es tummelten sich zirka dreißig herausgeputzte Promis, zwischen denen Stewards in weißen Jacketts hin und her navigierten und Tabletts mit Appetithäppchen und Drinks bereithielten. Wie versprochen bot das Schiff eine Pracht jenseits aller Vorstellungskraft.

»Ich hörte, er habe dafür über drei Millionen ausgegeben«, sagte Samuel nonchalant, während sie in den Salon gingen und dort die Bar aufsuchten.

»Erfrischend ordinär. Und wo ist der große Mann? Ihr Freund, der Gastgeber?«

»Drüben an der Bar. Er spricht mit einem älteren Gentleman.«

Sie erreichten die Bar und Gridschenko bedachte Samuel mit einem Grinsen.

»Die lassen wohl jeden auf dieses Boot, njet? Ist die Security heute Abend früher nach Hause gegangen?«, witzelte Gridschenko und umarmte Samuel überschwänglich.

»Ich hörte, bis Mitternacht seien die Drinks gratis, da wollte ich noch schnell ein paar schnorren«, entgegnete Samuel lachend.

»Und wer ist dieses wundervolle Geschöpf?«, schmeichelte Gridschenko mit Blick auf Jet. Ihr fiel auf, dass er exakt wie sein toter Zwillingsbruder aussah. Sie verdrängte die Bilder von Arkadis verlöschendem Blick, als sie ihm ihr gezacktes Messer ins Herz stieß und schmunzelte stattdessen auf ausgesprochen interessante Art. Jet hoffte, dass ihr Gesichtsausdruck nicht verriet, dass sie Gridschenko von Kopf bis Fuß musterte, oder dass sie im Kopf rasch ihre Chancen durchrechnete, sicher zu entkommen, nachdem sie ihm ihren Kugelschreiber ins Auge gerammt hat und Fersengeld gab.

»Mischa, das ist Sylvia. Sylvia, Mischa: Unser Gastgeber und Maître de Plaisir.«

»Avec plaisir«, sagte Jet, als Gridschenko ihr einen Handkuss gab.

»Das Vergnügen ist ganz auf meiner Seite. Willkommen in meinem kleinen Luxus, Sylvia. Darf ich Ihnen einen Drink holen?«, fragte Gridschenko, ohne die Augen von ihr zu lassen.

»Champagner. Französisch, falls Sie welchen haben«, sagte sie lächelnd.

»Gibt es denn einen anderen?«

Gridschenko schnippte mit den Fingern und der Barkeeper kam herbei. Wie aus der Maschinenpistole geschossen orderte er eine Sekttulpe für sie und zwei Wodka ohne Eis für sich und Samuel.

Innerhalb von Sekunden waren die Drinks da. Samuel hielt sein Glas empor, als müsse er es erst prüfen, dann brachte er einen Toast aus.

»Auf neue Freunde«, sagte er, dann stürzten die beiden Männer ihren Wodka auf ex hinunter, wie es der russische Brauch wollte, während Jet an ihrem Champagner nippte. Veuve Cliquot, mit einer Zitrusnote im Abgang, so unverwechselbar wie eine DNS-Probe.

»Mh, vorzüglich. Vielen Dank«, sagte sie, dann ließ sie ihren Blick über die anwesenden Gäste schweifen.

Samuel und Gridschenko alberten herum, der Russe hörte sich eine Geschichte an, die Samuel zum Besten gab. Es ging um eine verfängliche Sache über einen berühmten Schauspieler, der fast dabei starb, wie er sich selbst erstickte, aber gerade noch rechtzeitig von seinem persönlichen Assistenten gefunden wurde. Mitten in der Erzählung entschuldigte sich Jet und fragte nach den Badezimmern. Gridschenko zeigte auf die Damentoiletten am anderen Ende des Salons und sagte, dass es ein Stockwerk höher auf dem zweiten Unterhaltungsdeck noch eine gebe, falls die im Salon besetzt sei. Sie tat so, als hätte sie nur den zweiten Teil gehört und ging auf der Suche nach Erleichterung die Treppe hinauf.

Im Badezimmer eingeschlossen, holte sie ihr Handy hervor und wählte eine gespeicherte Nummer.

»Ich bin drin. Gib mir fünfzehn Minuten, dann hast du freies Geleit«, sagte sie.

Sie lauschte an der Tür, ob Geräusche von Bewegung kündeten, hörte aber nichts. Von den Blaupausen wusste sie, dass sich noch eine Etage höher die Brücke und eine Reihe von Büros für den geschäftigen Eigentümer befanden – eine Kommandozentrale und ein Hauptquartier für die Sicherheitsleute, das mit mindestens zwei Posten bemannt war.

Unter Deck lagen sieben gewaltige Prunkkabinen und der Maschinenraum, sowie die Klimakontrolle und die Elektronik-Räume.

Jet blätterte ein paar Bilder auf ihrem Handy durch und fand eine detaillierte Darstellung des elektrischen Layouts. Sie musste schnell sein, um keinen Verdacht zu erregen.

Vorsichtig öffnete sie die Tür und erspähte am anderen Ende des zweiten Stockwerks einen Wachposten. Lächelnd prostete sie ihm mit dem Champagner zu. Er erwiderte das Lächeln nicht, beachtete sie aber glücklicherweise auch nicht eingehender. Die meisten Männer würden eine schöne Frau auf einer Party nicht verdächtigen – ein Merkmal, das sie zu ihrem Vorteil nutzte.

Jet ging die Treppe vorne am Bug hinunter, setzte ihren Weg unter Deck fort und begab sich rasch in den Maschinenraum, der sowohl von außen als auch vom Heckbalken aus erreichbar war. Die schwere wasserdichte Tür öffnete sich, Jet schlüpfte hindurch und machte sie hinter sich wieder zu. Der ganze Raum war in steriles Weiß getüncht und sah sauber und glänzend aus. Sie zählte die Nischen an der Backbordseite der wuchtigen Motoren und blieb vor dem dritten deckenhohen Gehäuse stehen.

Die Verkleidung schwang mit einem Knall auf und Jet sah sich schnell die farbkodierten Kabel durch. Bei zwei violetten Kabeln verharrte sie. Sie öffnete ihr Handtäschchen, nahm einen Kaugummistreifen heraus, wickelte ihn aus und klebte ihn dann oben um die zwei Kabel. Dann besprühte sie den Kaugummi mit einem Spritzer Parfüm. Kurz darauf, begann es zu knistern und zu rauchen. Innerhalb von dreißig Sekunden würden die Unterwasserbewegungsmelder außer Betrieb sein und David würde sicher und unentdeckt an Bord gelangen können.

Sie schloss die Konsole wieder, ging zur Tür am Bug, öffnete sie, schwang sich hindurch und kehrte in den Korridor mit den Kabinen zurück. Als sie den Flur entlang ging, hörte sie Schritte auf der Treppe. Ein streng blickender Mann in einem Smoking kam herunter. Jet öffnete die nächstbeste Tür und lugte hinein.

»Was machen Sie hier? Sie dürfen sich hier nicht aufhalten«, sagte er zunächst auf Französisch, dann noch einmal auf Englisch mit russischem Akzent.

Sie antwortete auf Französisch.

»Ich habe mir die Schlafzimmer angesehen. Sie sind total cool. Welch großartige Ausstattung.«

»Ich werde Sie bitten müssen, sich wieder nach oben in den Salon zu begeben, Madame. Hier unten ist der Zutritt verboten.«

»Warum?«, wollte sie wissen.

»Weil es so ist.«

»D’accord.«

Sie spürte seinen durchdringenden Blick, als sie den Flur entlang ging und sich von ihm entfernte. Jet nippte an ihrem Champagner und lief schwankend und in beschwipster Gangart. Der Lederoverall war eine gute Wahl, wenn es darum ging, die Aufmerksamkeit männlicher Wesen aus einem Kilometer Entfernung auf sich zu ziehen, war aber auch unpraktisch und viel zu warm.

Sie kehrte zur Party zurück und machte sich an Samuel heran, der von dem vielen Wodka in der kurzen Zeit rot im Gesicht war. Gridschenko stand bei einer Gruppe junger Frauen nahe am Achterdeck und deutete ausladend gestikulierend auf die Gebäude an der Küste im Vordergrund, deren Lichter warm leuchteten und sich auf den sanften Wellen spiegelten, die pulsierend durch die Hafeneinfahrt schaukelten.

»Haben Sie mich vermisst?«, neckte sie ihn, als sie sich wieder bei ihm einhängte.

»Na sicher. Ich habe an nichts anderes als Sie gedacht, seit ich Sie im Casino zum ersten Mal gesehen habe. Wie ist der Champagner?«

»Köstlich. Wie ist ihr Drink?«

»Schmeckt gut, obwohl Wodka normalerweise nicht so mein Ding ist.«

»Wirklich?« Sie drückte sich näher an ihn. »Was ist denn Ihr Ding, Samuel?«

»Heute Abend sind Sie das.«

»Glauben Sie, Sie können mit mir umgehen? Ich neige dazu, ein bisschen … wild zu werden – sogar aggressiv.«

Hätte ein Mann sterben, in den Himmel kommen und trotzdem weiter auf Erden wandeln können, dann befand sich Samuel gerade in diesem Zustand.

»Mich schreckt so leicht nichts ab.«

»Was möchten Sie trinken«, sagte sie und deutete mit einem Nicken zu seinem leeren Glas.

»Single Malt Scotch, wenn sie welchen dahaben. Unverdünnt.«

Sie nahm sein Glas, gab dem Barkeeper ein Zeichen und gab Samuels Bestellung weiter. Der Barmann nahm ein neues Glas und schenkte großzügig ein. Jet reichte Samuel seinen Drink.

»Wir redeten gerade darüber, dass Sie nichts so leicht abschreckt …«

»Ich kann so abenteuerlustig sein, wie andere auch«, sagte er. Sie bemerkte leichten Spott.

»Was Sie nicht sagen. Glauben Sie, wir finden an Bord ein Seil und einen Platz, wo wir … ungestört sind?«

Samuel bekam große Augen. Er schüttete den Scotch in zwei Schlucken hinunter.

»Ich habe einen Platz auskundschaften wollen, aber die Wächter haben gesagt, zu den Kabinen hätte ich keinen Zutritt.«

»Ich kenne den Besitzer. Geben Sie mir einen Moment«, sagte er, dann torkelte er hinüber zu Gridschenko, der gerade Hof hielt.

Nach einer kurzen Diskussion mit viel Gelächter und abschätzenden Blicken kam Samuel zurück. Sein Gesicht glühte wie das eines Schuljungen.

»Kein Problem. Wir können in jede Kabine außer dem Hauptzimmer.«

»Und das Seil?«

»Einer der Bodyguards wird im Flur eins aufgewickelt haben. Es dauert nur ein paar Minuten.« Samuel rieb sich mit spürbarer Erregung an ihr.

»Ist das nicht ein wenig unheimlich, überall diese Wächter zu haben?«, fragte sie.

»Er ist Russe. Die sind nun einmal so.«

Jet winkte nach einem weiteren Drink und bestellte diesmal für beide Champagner. Samuel schnupperte an ihrem Hals, als die zwei Sektgläser über die Bar wanderten.

Sie zeigte auf einen der Diener, der ein Tablett mit Essen trug. »Könnten Sie mir etwas bringen? Das sieht lecker aus.«

»Was immer Sie wollen«, sagte er und taumelte zu dem Steward.

Sie ließ die kleine gelbe Pille, die sie in der Handfläche versteckt hatte, in seinen Champagner fallen und rührte mit dem Finger um. Bis er mit dem Appetithäppchen zurück war, hatte sich die Tablette im Schampus aufgelöst. Jeder seltsame Beigeschmack würde von dem Eichenaroma des Scotch und dem durch den harten Alkohol betäubten Gaumen direkt vor dem Trinken überdeckt. Sie nahm dankend einen Bissen von dem Cracker mit Brie und legte ihn dann auf den Tresen, um Samuel ein Glas Champagner anzubieten.

»Lassen Sie uns feiern. Auf berühmte neue Bekanntschaften, die nicht leicht abgeschreckt sind«, trug sie vor, dann trank sie mit einer fließenden Bewegung das halbe Glas leer. Samuel tat es ihr gleich und trank ganz aus, so wie sie es vorhergesehen hatte. Nun blieben ihr fünf Minuten, bevor er für mindestens eine halbe Stunde ohnmächtig sein würde.

»Kommen Sie. Suchen wir uns ein Zimmer. Ich brauche etwas … Aufmerksamkeit … und zwar sehnlichst«, knurrte sie ihm ins Ohr, dann nahm sie ihn bei der Hand und brachte ihn zu der Treppe, die zu den Kabinen hinunter führte. Beim Gehen konnte sie Gekicher aus Gridschenkos Gruppe hören – ein gutes Zeichen.

Das Seil hing vor der zweiten Hauptkabine. Sie nahm es an sich, während Samuel am Türgriff herumfummelte, was ihm schwer fiel, da seine motorischen Fähigkeiten bereits nachließen. Sie griff um ihn herum, öffnete die Tür und schob ihn dann in das Zimmer, wo sie ihn zu dem Riesenbett führte.

»Bist du heute ein schlimmer Junge gewesen, Samuel? Triffst ein fremdes Mädchen und überredest sie, dir eine Stunde nach deinem ersten Gespräch mit ihr Gewalt anzutun? Was bist du nur für ein schmutziger, geiler Hund, cheri. Zieh die Hose aus und zeig mir, was du drauf hast«, befahl sie ihm in harschem Ton, was Samuels Erregung noch steigerte. Sie schnalzte mit dem Seilende effektvoll gegen das Bett wie mit einer Peitsche.

»Ich bin schmutzig, dreckig und gemein«, raunte er und seine Worte waren kaum zu verstehen.

»Leg dich hin, dann ziehen wir dich aus. Ich kann nicht länger warten.«

Samuel warf seinen Kopf auf das Kissen und nestelte mit tauben Fingern an seinem Hemd herum. Nachdem er seine Hose fast herunterbekommen hatte, fing er an zu schnarchen. Jet beendete die Aufgabe, fesselte in Windeseile seine Handgelenke an die Bettpfosten und fixierte auch seine gespreizten Beine, als er nackt war. Sollte jemand hereinkommen, würde er gleich wieder gehen. Samuel war offenbar gerade mit etwas sehr wichtigem beschäftigt und würde eine Unterbrechung sicher nicht schätzen.

Jet sah auf die Uhr. Noch sechs Minuten, bis David am Bug in Position wäre. Ihr Job an Bord war, das Sonar außer Gefecht zu setzen – was ihr gelungen war – und für Ablenkung zu sorgen, damit er auf das Schiff gelangen konnte.

Sie lief vorsichtig zur Tür, öffnete sie einen Spalt und kontrollierte den Flur. Niemand war da, die Wachposten waren damit beschäftigt, immer wieder durch die Gästebereiche zu patrouillieren. Lautlos ging sie zur Treppe, die zu den Geräteräumen führte und versteckte sich im Motorraum.

Noch vier Minuten.

Das Wummern der Generatoren, die das Schiff mit Strom versorgten, war laut, als sie deren Gehäuse erreichte. Drei waren eingeschaltet, da eine Stromleitung von Land für eine Jacht dieser Größe unpraktisch gewesen wäre bei so einem kurzen Aufenthalt. Jet ging zum ersten, öffnete den Deckel und fand nach kurzer Suche schließlich die Ansaugvorrichtung. Sie sah sich um, entdeckte einen sorgfältig beschrifteten Werkzeugkasten, der an der Wand festgeschraubt war, öffnete eine Schublade, schnappte sich einen Schraubenschlüssel und lockerte rasch eine Schraube am Ansaugsystem. Dann machte sie das Gleiche mit den übrigen Maschinen. Als sie fertig war, sah sie auf die Uhr und wartete, bis der Sekundenzeiger die vereinbarte Zeit überschritt. Sodann entfernte sie die erste Schraube komplett, träufelte rasch ein Drittel der tintenschwarzen Flüssigkeit aus ihrem Cartier-Kugelschreiber in das Gewinde und befestigte die Schraube wieder. Sie verfuhr bei den anderen beiden Schrauben genauso, dann legte sie den Schraubenschlüssel zurück und machte das Gehäuse wieder zu. Anschließend schlich sie zum Elektroschalterbrett und schaltete den Unterbrecher für die Batteriebanken aus; wenn die Generatoren ausfielen, benötigte sie mindestens drei oder vier Minuten der Dunkelheit und Verwirrung, dann würden die Batterien die Notstromversorgung übernehmen – dass der Unterbrecher ausgeschaltet war, würde man als Versehen werten, das der Wartung oder Nachlässigkeit zu schulden war.

Sie tastete in ihrer Handtasche herum, holte zwei Streifen Kaugummi hervor und klemmte sie in das Kabelgewirr über den Unterbrechern, wo man sie nicht sehen konnte. Dann machte sie den Lippenstift auf, verkeilte den Zylinder oben neben den Kabeln und drehte schließlich daran.

Jet riss die Maschinenraumtür wieder auf, als der erste Generator zu stottern anfing und die Deckenlampen zunehmend flackerten.

Sie schaffte es gerade zurück zur Treppe des Hauptdecks, als der Strom auf dem Schiff mit einem Ächzen ausfiel. Die Petruschka wurde in Dunkelheit getaucht.

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Kapitel Einunddreißig

Jet hörte Ausrufe der Überraschung vom Oberdeck, als sie vorsichtig die Treppe hinaufschlich. Aufgeregte Stimmen hallten von den holzvertäfelten Wänden des Hauptsalons, unterbrochen vom Rauschen der Funkgeräte der Wächter, die versuchten, die Situation einzuschätzen.

Gridschenkos Stimme donnerte über das Deck und beendete damit die Spekulationen und Fragen.

»Meine Freunde, dies ist nur eine von vielen Freuden, die man als Bootseigentümer hat. Ein Unterbrecher muss herausgesprungen sein. Der Strom wird in Kürze wieder da sein. Darf ich vorschlagen, dass sich jeder zum Achterdeck begibt, wo die Lichter des Jachthafens für Helligkeit sorgen, während sich das Personal der Sache annimmt? So etwas kommt gelegentlich vor. Es gibt keinen Grund zur Beunruhigung.«

Die Stimme des Russen klang ruhig, stark und zuversichtlich. Die Gäste gingen zu den offenen Glastüren, die das Achterdeck vom Salon trennten und jeder begab sich an Deck, auf dem problemlos doppelt so viele Menschen Platz gefunden hätten, ohne dass es ein Gedränge gegeben hätte. Das Lachen einer Frau schallte durch die Nacht, als sie stolperte und fast in einen Whirlpool für zwölf Personen gefallen wäre, hätte sie ihr Begleiter nicht rechtzeitig aufgefangen. Die Security lief nervös in der Nähe umher. Sie erkannten, dass dem Gastgeber neue Gefahr drohen konnte, wenn die Party draußen stattfand. Ein Scharfschütze konnte sich leicht in den umgebenden Gebäuden verschanzt haben und es gab keine Möglichkeit, Gridschenko im Freien dagegen zu schützen.

Eine der Wachen ging zu Gridschenko, der sich noch hinter den kugelsicheren Fenstern des Salons in Sicherheit befand, debattierte kurz mit ihm und warnte ihn davor, zu seinen Gästen auf das Achterdeck zu gehen. Ein weiterer Bodyguard kam und hielt eine kleine Stiftlampe, um den Weg zu erleuchten. Gridschenko bellte eine Reihe knapper Anweisungen und seine Stimme ähnelte in keiner Weise dem fröhlichen Partygastgeber von kurz zuvor.

»Findet heraus, was zum Teufel passiert ist. Ich will das Licht und die Klimaanlage innerhalb von sechzig Sekunden zurück, habt ihr das kapiert? Schickt den Mechaniker zu den Generatoren und findet raus, warum die Batterien keinen Saft liefern. In dem Moment, als die Generatoren ausfielen, hätten sie angehen müssen.«

»Ja, Sir«, bestätigte der Wachposten und sprach dann in sein Funkgerät.

»Ich gehe hoch zur Kommandozentrale. Irgendetwas fühlt sich hier nicht richtig an«, sagte Gridschenko, ging zur Treppe und folgte dem Mann mit der Taschenlampe.

Die Gäste liefen im hinteren Teil der Jacht herum und die Notfallstimmung ließ nach, als das Jazztrio mit seinen Instrumenten hinausging und weiterspielte. Schon bald hörte man wieder Gelächter und Fröhlichkeit in die Nacht hinausdringen, dass vom Wasser ein Echo zurückgeworfen wurde. Das Polizeikontingent von Monaco war ein paar Docks weitergezogen, um den feiernden Gästen der Megajacht ein bisschen Privatsphäre zu gönnen.

~~~

David band seinen Taucheranzug und die Unterwassertasche mit den Flossen und der Tauchmaske an das vordere Schiffstau und wartete darauf, dass das Licht ausging. Als das geschah, hangelte er sich geschickt an dem dicken Tau vom Anlegeplatz zum Bug des Schiffes. Dank des Tumults wegen des Stromausfalls gelang ihm dies unbemerkt. Nach neunzig Sekunden schwang er sich über die Reling am Bug, nach weiteren zehn Sekunden hatte er seinen Rucksack geöffnet und nahm eine schallgedämpfte Pistole und eine FN-P-90-Maschinenpistole, ebenfalls mit Schalldämpfer, heraus.

Er steckte sich ein Headset ins Ohr, schaltete es ein, holte ein Handy aus der Tasche und telefonierte.

Dreißig Sekunden später knisterte das Headset und er hörte Jet flüstern.

»Er ist im Salon. Drei Wachen sind bei ihm. Nein. Warte. Er geht nach oben. Vielleicht zum Amüsierdeck oder zur Kommandozentrale auf der Brücke.«

»Bin unterwegs«, hauchte er zurück, schlich über die Schiffsaufbauten. Dank der Neoprenschicht an seinen Füßen konnte er sich lautlos über die glatte Oberfläche des Schiffsrumpfes bewegen.

~~~

Jet durchschritt langsam den dunklen Hauptsalon und versuchte auszumachen, wo sich die ganze Security aufhielt. Sie zählte acht Bodyguards auf dem hinteren Deck, drei waren mit Gridschenko nach oben gegangen, blieben noch mindestens neun weitere an Bord, falls das Dokument vom CIA mit den Hintergrundinformationen über das Schiff korrekt war. Der Russe reiste mit einem Kontingent von vierundzwanzig Mann, wenn er auf der Jacht war; die Mannschaft, der Hubschrauberpilot, der Mechaniker, der Kapitän, der erste Maat, die Deckarbeiter und die Hausangestellten nicht mitgerechnet. Vier Wachen standen jetzt am Kai. Das bedeutete, irgendwo über dem Salon befanden sich noch zwölf weitere.

Sie ging zum Achterdeck und mischte sich unter die restlichen Gäste, dabei behielt sie die Aufbauten im Auge, die sich drei Etagen über ihr erstreckten. Die Umrisse von zwei Männern, die den Kai nach Bedrohungen absuchten, waren auf jeder Etage zu erkennen. Damit waren insgesamt sechs auf allen äußeren Oberdecks, acht auf dem Hauptdeck und vier am Kai zu sehen.

Jet spazierte um die Musiker herum und zurück in die Finsternis des Salons, wo sie sich in eine ruhige Ecke zurückzog.

»Sechs böse Jungs sind mit Gridschenko drin. Auf den Oberdecks sind sechs weitere und acht hier unten. Vier an den Docks. Ende.«

»Ich arbeite mich zur Kommandozentrale vor. Wenn das Licht wieder angeht, brauche ich die zweite Ablenkung innerhalb exakt einer Minute. Bist du soweit?«

»Bestätige. Auf dein Zeichen.«

Durch ihr Studium des Schaubilds, das sie von dem Schiff hatte, wusste sie, dass es bei der Kombüse bugwärts von der Bar noch eine Treppe für Lieferanten gab. Es war fast unmöglich, drinnen etwas zu sehen, aber sie tastete sich ihren Weg weiter, bis sie das Bugschott erreichte. Dann tappte sie an den hölzernen Bauten entlang, bis sie den Eingang zur Treppe gefunden hatte.

»Ich bin in Position.«

»Okay. Ich bin auf dem Unterhaltungsdeck. Ich sehe zwei im Inneren. Bereite mich auf Neutralisierung vor.« Davids Worte waren kaum zu hören.

Just in diesem Moment sprangen die Klimaanlagen und die Kühlung summend wieder an, gefolgt von den Lichtern.

Vom Achterdeck war Applaus zu hören und die Band spielte schneller. Ein paar Partygäste klatschten mit dem theatralischen Saitengezupfe des Grimassen schneidenden Kontrabassisten mit und fingen an zu tanzen.

Ein Wachmann räusperte sich und bat die versammelte Menge um Aufmerksamkeit, während Jet ihr Mobiltelefon aus der Handtasche holte und Taste sechs für die Schnellwahl drückte.

»Ladies und Gentlemen. Wir haben wieder Strom und ich wäre Ihnen wirklich sehr verbunden, wenn Sie mir zurück in den Salon folgen würden. Die Hafenleitung hat diesen Laustärkepegel im Jachthafen nicht gern und nun, da …«

Jet drückte die Eins auf ihrem Handy, da flackerten die Lichter und gingen wieder aus.

Die Menge stöhnte laut auf und die Band stimmte ein langsames Trauerlied an, was Gelächter und vereinzelten Applaus hervorrief. Jet nahm die Gelegenheit wahr, die Treppe zu betreten, die zum Unterhaltungsdeck führte, nahm auf leisen Sohlen Stufe für Stufe und hielt dabei ihre Makeup-Tasche bereit. Sie griff hinein, steckte die Casinokarte in ihren Overall, fand das Mascara und drehte den Deckel gegen den Uhrzeigersinn. Sie sah zu, wie er mit einigen Klicks wieder in die Ausgangsposition zurückkehrte. Dann legte sie es zurück in die Tasche, platzierte diese auf der obersten Treppenstufe und schlich weg. Das Licht hinter den dunkel getönten Fenstern leuchtete ihr nur spärlich den Weg.

Die Tasche explodierte mit dem Zischen weißglühenden Phosphors, dann explodierten auch die anderen Inhaltsstoffe und sprühten flüssiges Feuer auf den Teppich und die hölzerne Reling, die sofort in Flammen aufgingen.

Als sich das Feuer ausbreitete, hörte Jet den unverwechselbaren Knall einer Pistole auf derselben Etage. Sie sprintete zu einer Metallbox, die neben der Treppe eingelassen war und zog den Hebel des Feueralarms, der gleich den klagenden Ton einer Hupe auf die Jacht losließ – sie hatte gewusst, dass das Notfallwarnsystem von einer separaten Batteriebank gespeist wurde und daher funktionstüchtig geblieben war.

Die Wachen auf dem Außendeck bemerkten, dass die Flammen auf die Vorhänge übergriffen und sich von der Treppe zum Achterbereich des Salons auf dem Unterhaltungseck ausbreiteten. Als sie zu den Glastüren gerannt kamen, sah Jet, wie der vorderste Wachmann mit aufgerissener Brust nach hinten fiel und dann der Mann hinter ihm herumgerissen wurde, als eine Kugel ihm den Schädel zertrümmerte. Beide Männer lagen reglos in einer wachsenden Pfütze aus Blut. Jet rannte zum nächstbesten, holte sich seine Pistole und lud sie durch, bevor sie umkehrte. Sie erhaschte einen Blick auf David, der die Treppe auf der anderen Seite zur Kommandozentrale erklomm. Sie brüllte hoch zum Außendeck.

»Oh, mein Gott! Hier unten brennt es. Feuer! FEUER!«, kreischte sie den beiden Wachen entgegen, die sie vorhin schon gesehen hatte – sie wiederholte ihren gellenden Schrei in Richtung der Männer draußen auf dem Hauptdeck. Sofort brach Panik aus, als der Pulk unkoordiniert von Bord wollte. Das Feuer loderte inzwischen aus den Fenstern des Amüsierdecks.

Einer der Wächter über ihr lehnte sich mit beunruhigtem Blick über die Reling, sah eine Frau und blickte an ihr vorbei auf das Deck darunter. Sein Partner kam dazu, sie schrie wieder »Feuer«, aber der zweite Mann reagierte schneller und erkannte die Bedrohung, Frau oder nicht. Er griff nach seinem Schulterholster, als Jet einen Schuss auf sie abfeuerte und ihn mitten in die Brust traf. Dann schoss sie auf seinen Partner und verpasste ihm zwei Kugeln in die Kehle.

Schreie des Entsetzens drangen von unten herauf, als die Menschen Amok liefen, nachdem sie die Schüsse gehört hatten. Sie drängelten und kratzen einander, um vor der aktuellen Bedrohung durch Schusswaffen zu fliehen, sogar als die Wachmänner um sie herum ihre Waffen zogen, die damit das Chaos nur schlimmer machten.

Jet schwang sich auf die eiserne Leiter, die vom Amüsierdeck zur Kommandozentrale führte. Als sie dreiviertel des Weges nach oben hinter sich hatte, hörte sie das Stakkato der FN P90, die trotz des Schalldämpfers noch sehr laut war. Es wurde zurückgeschossen und die kleine Waffe antwortete schnatternd.

Jet rollte sich auf der Kommandoebene ab und versteckte sich hinter einem toten Bodyguard – eins der Fenster in ihrer Nähe wurde milchig, als Schüsse einschlugen. Sie krabbelte zur Zugangstür, und als ein Wachmann seinen Kopf zu weit vorwagte, blies sie ihm die Schädeldecke weg.

Das Toben des Alarmtons war auf diesem Deck noch lauter und von den Schüssen hatte sie ein tinnitusartiges Pfeifen in den Ohren. Von drinnen hörte sie weitere Schüsse, dann meldete sich ihr Headset. Davids angespannte Stimme hallte in ihrem Ohr wider.

»Ich bin getroffen.«

Nein!

»Wo bist du? Wie schlimm ist es?«

Er röchelte und sagte dann: »Beim Überwachungsraum. Ich habe eine Kugel in die Brust abbekommen. Nicht gut.«

»Ich komme. Wo ist Gridschenko?«

»Bei der Brücke. Es sind noch zwei Bodyguards bei ihm. Der Rest ist tot.«

»Ich bin in einer Sekunde bei dir. Halte durch.«

Sie ging durch die Dunkelheit, den Grundriss der Brücke dank der gründlich studierten Blaupausen ins Gedächtnis eingebrannt.

Noch ein Schuss ertönte und über ihr Headset war ein Stöhnen zu hören. Sie bringen ihn um!

Sie rannte geduckt dorthin, wo sie David wähnte, dann traf sie ein Schlag mit einem Pistolengriff am Hinterkopf. Jet versuchte noch, sich umzudrehen und einen Schuss auf ihren Angreifer abzufeuern, brach aber zusammen. Nutzlos fiel ihr ihre Pistole vor die Füße, als ihre Beine sie nicht mehr zu tragen vermochten, dann wurde alles schwarz. Das fahle Glühen der Notbeleuchtung hinten auf dem Kontrollpult der Brücke drehte sich verschwommen, als die Nacht über sie kam und es still wurde.

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Kapitel Zweiunddreißig

Jet roch Rauch, und als sie ihre Augen einen Spalt öffnete, sah sie, dass man sie zu David geschleift hatte, dessen Atem gurgelnd aus seiner Kehle drang. Blut sickerte mit jedem mühsamen Atemzug aus einer seiner Brustwunden.

»Sir, Sie müssen jetzt von hier verschwinden. Die Polizei steht am Kai und verlangt, an Bord gelassen zu werden. Die Feuerwehr ist auch da. Das Boot ist verloren – diese Ebene hier wird in wenigen Minuten in Flammen stehen. Sie müssen gehen.« Wazlaw, der Chef der Sicherheitsabteilung, hielt Gridschenko zurück, der zu den beiden wollte.

»Ich will derjenige sein, der sie erschießt«, insistierte Gridschenko, dann erschütterten ein scharfes Knacken und eine gedämpfte Explosion direkt unter ihnen das Schiff.

»Jetzt, da die Polizei hier beim Schiff ist, werden weitere Schüsse nur dafür sorgen, dass niemand das Boot verlassen darf und dann wird es für Sie extrem kompliziert, Sir. Wie es aussieht, werden jede Menge Erklärungen abgegeben werden müssen, aber wenn wir Glück haben, zerstört das Feuer die meisten Beweise der Schießerei.«

»Dann gib mir ein Messer. Ich schneide ihr den Kopf ab und tanze damit über die Laufbrücke«, knurrte Gridschenko.

»Ich werde es erledigen. Sie müssen jetzt gehen. Können Sie selbst den Helikopter fliegen? Der Pilot ist heute Abend auf Landgang.«

»Wenn ich langsam fliege, schaffe ich es. Ich hatte ein paar Flugstunden. Nachts wird es schwierig werden, aber ich komme zurecht.«

»Fliegen Sie niedrig, damit sie nicht vom Radar erfasst werden. Landen Sie nahe des Flughafens von Nizza, dann können Sie einen Flug zurück nach Moskau nehmen, bevor irgendjemand etwas herausfindet. Bis alle Gäste befragt wurden, werden Sie zurück in Russland sein, nachdem Sie nur knapp einer versuchten Ermordung entkommen sind. Den Rest klären wir aus sicherer Distanz – die Behörden werden das Interesse verlieren, sobald ihnen klar wird, dass die einzigen Opfer Mitglieder der von Ihnen beauftragten Sicherheitsfirma waren.« Er zeigte auf Jet und David. »Diese beiden haben nie existiert und ihre Leichen werden niemals gefunden werden. Wir sind nur zwölf Kilometer vom Flughafen entfernt, Sie sollten es also ohne Schwierigkeiten schaffen. Schalten Sie nur die Scheinwerfer nicht ein und bleiben Sie nahe über dem Wasser«, mahnte Wazlaw.

Gridschenko brummte zustimmend. Wazlaw hatte Recht. Sie gingen zu Jet, die neben David lag. Plötzlich ging der Russe näher zu ihr und trat sie in die Rippen, wobei die Spitze seines Slippers mit hörbarem Knacken auf die Knochen traf.

»Das ist für meinen Bruder, du Schlampe. Verrotte in der Hölle«, spuckte er und ein Schwall sauren Speichels landete auf ihrem reglosen Gesicht.

»Sie ist bewusstlos. Kommen Sie. Verschwenden Sie keine Zeit. Sie wird in zwei Minuten tot sein, das verspreche ich. Ich werde sie eigenhändig erwürgen«, versicherte ihm Wazlaw.

»Gut. Oleg, komm. Du begleitest mich. Los jetzt«, kommandierte Gridschenko und der zweite Wachmann folgte ihnen aus dem Funkraum.

»Aber der Computer und die …«

»Das ist egal. Es ist vorbei. Beweg dich«, sagte Wazlaw.

Gridschenko warf einen letzten Blick auf Jet und fixierte dann Wazlaw scharf.

»Schände sie. Ich will, dass du sie auf die hässlichste vorstellbare Art vergewaltigst. Reiß sie in Stücke. Filme es für mich. Nimm dein Telefon dafür. Enttäusche mich in dieser Angelegenheit nicht, Wazlaw.«

Wazlaw nickte. Die Zeit könnte noch reichen und der Gedanke war ihm ohnehin schon gekommen, als er sie genauer betrachtet hatte.

Gefolgt von Oleg stieg Gridschenko die Treppe zur nächsten Etage hinauf, wo der kleine Helikopter wartete, den er für Strandausflüge dabei hatte. Als sie das schlichte Flugdeck erreicht hatten, entfernte Oleg die Gurte, die das Fluggerät sicher an seinem Platz hielten und musste wegen der giftigen Rauchwolke husten, die vom Amüsierdeck hinaufdrang. Gridschenko kletterte in das Cockpit und legte verschiedene Schalter um. Der Anlasser surrte, der Motor sprang an und der Rotor begann, sich träge über ihnen zu drehen.

Oleg reckte den Daumen hoch, öffnete die Tür für den Co-Piloten und nahm neben Gridschenko Platz.

Nach ein paar Fehlzündungen erreichte der Rotor seine Drehzahl und der kleine Hubschrauber erhob sich zögerlich in die Luft. Er stieg wackelig in den Nachthimmel auf, als Gridschenko sich abmühte, den kleinen Heli unter Kontrolle zu halten.

~~~

Jet spürte, wie sie von David weggezogen wurde, dann riss eine starke Hand den vorderen Reißverschluss ihres Overalls mit brutaler Gewalt auf. Wazlaw zerrte an ihrer Kleidung und schnaufte wild, als er die bronzene Farbe ihrer Nacktheit unter dem Leder sah. Er zog ihre Arme aus den Ärmeln und begann, ihr die Hosenbeine herunterzuziehen, um sie vollständig zu entblößen.

Er stand auf und fummelte an seinem Gürtel herum, dann ließ er sein Hose herunter und sah zur Reling, wo Rauch vom unteren Deck aufstieg. Wenn er mit ihr fertig war, würde er einen der Gurte holen müssen, mit denen der Helikopter befestigt war, denn einen Weg nach unten gab es nun nicht mehr.

Und keinen Weg nach oben, für niemanden.

Hilflos gurgelte David neben ihnen, unfähig, ihr zu helfen. Sein Lebensfaden wurde kürzer, während der Albtraum, den er mit ansehen musste, mit jeder Sekunde schlimmer wurde.

Wazlaw kniete zwischen Jets Beinen, dann riss er seine Hände hoch zu seiner Kehle. Blut spritzte aus einer klaffenden Wunde, die sich von seinem linken Ohr bis zu seiner Kehle erstreckte. Er versuchte, das ausströmende Blut mit seinen zitternden Händen zu stillen, dann verdrehte er die Augen und schlug neben Jet auf dem Deck auf. Zuckend verließ ihn das Leben in Form einer rostigroten Pfütze. Jet setzte sich mit Schwung auf und hielt die Plastikkarte aus dem Casino noch in der Hand. Sie hatte sie aus der einzigen Tasche ihres Overalls gezogen und die solide Kante war in ihren geübten Händen so effektiv wie eine Rasierklinge. Sie wischte das Blut an Wazlaws Haaren ab, zog ihren Overall wieder an und machte den vorderen Reißverschluss zu, dann ging sie zu David, der kaum noch Luft bekam.

»David …«, sagte sie, während Tränen über ihre Wangen liefen. Er lag im Sterben. Die Wunde in seiner Brust spuckte rosafarbenen, blubbernden Schleim von seiner Lunge aus. Sie sah die aschfahle Farbe seines Gesichts und wusste Bescheid.

»Es … es tut mir leid, Maya.« Seine Stimme war kaum noch ein Flüstern.

»Psst. Dir muss nichts leidtun, David.«

Mit zitterndem, schwachem Griff nahm er ihren Arm.

»Ich muss dir etwas sagen.«

»Ich liebe dich, David.«

Er schüttelte den Kopf.

»Es tut mir so unsagbar leid. Ich liebe dich auch … Ich wollte dein Leben nicht ruinieren …«

»Du hast gar nichts ruiniert. Du bist das Beste, was mir je passiert ist.«

Er hustete, und Blut, das von seinen Lippen troff, lief ihm zähflüssig über das Kinn.

»Hör zu. Ich will, dass du weißt … das mit dem Baby tut mir leid. Unser Baby.«

Sie fuhr zusammen und der Schock stand ihr ins Gesicht geschrieben.

»Woher wusstest du …«

»Dafür bleibt keine Zeit. Ich … ich habe es herausgefunden. Das ist das … Wichtige daran.«

»Oh David. Sie … ich habe sie verloren. Sie starb bei der Geburt …« Tränen tropften aus ihrem Gesicht und sammelten sich in einer kleinen Pfütze, die sich mit dem dunklen Fleck vermischte, der sich auf seiner Brust ausbreitete.

»Nein.«

»Doch, David. Es … es tut mir leid.«

Er schüttelte den Kopf und griff zu ihrer Überraschung fester zu.

»Nein. Sie … sie ist nicht gestorben.«

Die Worte trafen sie wie ein Schlag. Sie blickte wild um sich und schaute verständnislos.

»Wie … was meinst du, sie ist nicht gestorben? Ich habe sie gesehen. Ich habe sie begraben. Hannah.«

Mit letzter Kraft schüttelte er ihren Arm und zwang ihren Blick zurück auf seine Augen.

»Sie lebt. Es … tut mir leid. Ich musste … sie … beschützen. Es war nicht … sicher.«

»Du … wie …«

»Ich … habe es herausgefunden und … ich habe den Arzt … dazu gebracht, Hannah auszutauschen … gegen ein Neugeborenes, das am Tag zuvor gestorben war. Die minderjährige Mutter … wollte es … zur Adoption freigeben …«

Ein weiteres gequältes Husten zwang sein Gesicht zu einer Grimasse. Er hatte nicht mehr viel Zeit.

»Ich wollte es dir … es dir hunderte Male erzählen … seit du zurückgekommen bist. Aber ich … ich konnte nicht. Ich hatte Angst … Ich hatte Angst, dich wieder zu verlieren … und es war noch immer nicht sicher … Gridschenko …«

Ihr Gesicht versteinerte.

»Du hast mein Baby gestohlen …? Du hast mich zwei Jahre in dem Glauben gelassen, sie sei tot?« Das aufkeimende Entsetzen in ihrem Gesicht war schlimmer als alles, was sie hätte sagen können, schlimmer als jegliche Verachtung, schlimmer als jeglicher Ausdruck von Hass.

»Ich musste es tun. Du … bist niemals sicher gewesen, ganz egal … egal … was du geglaubt hast. Du kannst nicht vor der Vergangenheit davonlaufen. Und … sie ist auch meine Tochter. Ich habe getan … was das Beste war. Für sie. Nicht für dich … oder für mich. Für sie … damit sie … in Sicherheit ist«, sagte er mit letztlich versagender Stimme. Seine Augen fingen an, zu zucken.

Sie verlor ihn.

»Nein. Nein, Du kannst nicht sterben. Wo ist sie? Was hast du mit meinem Baby gemacht?«, schrie sie, packte ihn bei seinem Taucheranzug und schüttelte ihn. Sein Kopf baumelte schlaff herunter, dann krächzte er noch etwas.

»Was? Was hast du gesagt? David. Stirb nicht. Wo ist sie?«

Mit letzter Lebenskraft und bebenden Lippen versuchte er, ein Wort zu formen. Sie beugte sich tief zu ihm hinunter und legte ein Ohr auf ganz nah an seinen Mund.

»Wo, David? Wo?«

Sein Atem war keuchend und gurgelnd. Er sog noch ein letztes Mal Luft in seine Lunge und kniff die Augen zu von der Anstrengung, am Leben zu bleiben, damit er Wiedergutmachung leisten konnte für die unverzeihliche Tat.

»Ohhh … mah … haaah …«

Stöhnend entfuhr ihm sein letzter Atemzug, er zitterte kurz, dann lag er reglos da. Seine Augen, die er mit der letzten Silbe aufgerissen hatte, starrten leblos an die Decke über ihm.

»Nein. Nein, nein, nein, nein, nein. Verdammt, David. Verdammt …«

Sie trommelte mit den Fäusten auf seine Brust, immer und immer wieder; das Trommeln begleitete ihre Schreie. Dann fiel sie schluchzend auf ihn, der Schmerz ließ ihren Körper erschaudern und eine Mischung aus Liebe und Hass kämpften um die Vorherrschaft.

Am Ende des Kommandodecks züngelten Flammen und der eingeschlossene Bereich füllte sich mit schwarzem Rauch. Das Feuer unter ihr wütete nun außer Kontrolle. Feuerwehrfahrzeuge kamen mit quietschenden Reifen am Kai zum Stehen und Jet hörte vage Schreie auf Französisch, als die Feuerwehrmänner ihre Schläuche auf das Schiff richteten.

Sie blickte zu der Rauchsäule auf. Ihre Tochter war am Leben. Davids letztes Geschenk war, ihr das Leben zurückzugeben. Aber damit hatte er sein Andenken zu ewiger Verdammnis verurteilt.

Jet schloss seine Augen, dann stand sie auf und taumelte zur Brücke. Ein Funkgerät knisterte bei den Gashebeln und sie hörte Gridschenkos unverkennbare Stimme.

»Planänderung. Sagen Sie dem Flieger, er soll einen Flugplan für Omaha beantragen, in den Vereinigten Staaten. Ich bin in zwanzig Minuten da. Die Piloten sollen bei meiner Ankunft startklar sein. Und sagen Sie unserem Mann in den Vereinigten Staaten, er soll jemanden zu diesem Ort in Nebraska schicken, um mich zu treffen, wenn ich dort bin. Haben Sie verstanden?«

Omaha?

Aber wie?

Wie hatte Gridschenko herausgefunden, dass ihre Tochter dort lebte?

Jet sah sich um, ihre Augen brannten vom Rauch. Da sah sie ein Leuchten im Funkraum. Sie ging zur Tür und lugte hinein. In der Dunkelheit flackerte der Bildschirm eines akkubetriebenen Laptops. Sie ging hin und sah Kabel, die von der Festplatte zu einer viel größeren Box führten. Eine Dechiffriermaschine.

Als sie näher hinging, erkannte sie auf dem Monitor Programmzeilen. Sie scrollte hinunter, las und machte sich mit den Daten vertraut. Es musste sich um Davids Laptop handeln, der aus seiner Wohnung gestohlen worden war. Die Daten darauf hatten entscheidend dazu beigetragen, dass Gridschenko sie finden konnte.

Offenbar hatte David aber noch andere Informationen darauf gespeichert.

Zum Beispiel seinen Plan, Hannah zu entführen.

Der Boden gab nach und Flammen schossen durch einen sechs Meter entfernten Riss. Jet prägte sich Name und Adresse auf dem Bildschirm ins Gedächtnis ein, rannte dann zu Davids FN P90, die auf dem Boden lag, wo er gefallen war. Sie hob sie auf, ging zu David, holte seinen Rucksack, steckte schnell die Waffe hinein und legte ihn dann an.

Ein durchdringendes Knacken erklang vom Deck, als es weiter einstürzte – Jet wirbelte herum und rannte zur Brücke. Die Seitentür hatte sich verkeilt und sie rüttelte mit beiden Händen daran, bis sie schließlich knarrend nachgab. Jet sprang hinaus und blickte über die Reling, dann stürzte sie sich ohne zu zögern mit dem Kopf voran in die Nachtluft. Ihr Körper beschrieb einen Bogen, als sie knapp die Bauten unter sich verfehlte und ins Wasser eintauchte, wobei sie kaum einen Spritzer verursachte.

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Kapitel Dreiunddreißig

Die gewaltige Masse des Schiffsrumpfs verdeckte Jets Tauchgang vor Zuschauern. Als sie wieder an die Oberfläche gelangte, erleuchtete die flammende Wut des Feuers die Nacht; die Reflexion eines grusligen Lichttanzes auf den Wellen des Hafens.

Jet schwamm geschmeidig zum vorderen Schiffstau, keine hundert Meter entfernt von dort, wo die Jacht mit dem Heck angelegt hatte. Im Mittelmeer war es üblich, Boote mit dem Bug in Richtung Hafeneinfahrt anzulegen. Als sie das Tau zu fassen bekam, spürte sie Davids Tauchflasche und seine Unterwassertasche direkt unter der Oberfläche treiben. Sie nahm den Rucksack ab, öffnete das Sauerstoffventil und drehte den Atemregler abrupt voll auf. Dann blickte sie zum Kai, zurrte die Taucherausrüstung fest um die Brust und befestigte den Rucksack. Zur Sicherheit zog sie fest daran.

Dann zog sie die Tauchmaske über und sah ein letztes Mal zurück zum Dock, wo Davids jetzt nutzlose Tasche in der Tiefe versank. Samuel stand dicht am Wasser und sah mit den übrigen Partygästen zu, wie das Boot brannte. Er war in eine Decke gehüllt und sah benommen aus. Jemand von der Crew hatte ihn wohl rechtzeitig entdeckt. Sie erlaubte sich ein grimmiges Lächeln, dann rückte sie die Maske zurecht und stieß sich in Richtung Hafeneinfahrt ab.

Ihre Stiefel machten sie langsam, aber sie schaffte die hundertzehn Meter zu den Felsen am Eingang des Jachthafens, indem sie nur ihre Arme zum Schwimmen benutzte. Die Wellen stiegen hoch, fielen wieder und brandeten gegen den Hafendamm. In der Dunkelheit konnte sie nur den bereitstehenden Jetski sehen, der an einem uralten Eisenring in der Hafenmauer befestigt war.

Sie stieg auf und entledigte sich der Tauchausrüstung, dann zog sie den Rucksack an und drückte mit dem Daumen den Startknopf. Der kraftvolle Motor sprang an, Jet drehte von der Küstenlinie ab und gab ordentlich Gas, so dass der schlanke Rahmen des Jetski vorwärts preschte und dabei hohe Wellen schlug.

Die Gischt sprühte am Rumpf entlang, als sie immer schneller wurde, bis sie mit fast hundert Stundenkilometern über das Wasser raste. Die Lichter von Cap d’Ail funkelten, als sie daran vorbeifuhr und in Richtung Saint-Jean-Cap-Ferrat weiterdüste. Dort musste sie nur um einen Landzipfel fahren, dann würde es weiter geradeaus gehen, zum Flughafen von Nizza.

Ein Suchscheinwerfer drang hinter ihr durch die Nacht und schwebte über dem Meer. Sie fuhr dichter an die Küste, trotzte der Brandung und den tödlich herausragenden Felsspitzen, um das Patrouillenboot abzuhängen, das vom Hafen aus die Verfolgung aufgenommen hatte. Für ein paar Sekunden flog sie durch die Luft, dann landete sie wieder heftig auf den Wellen und gab Vollgas in der Hoffnung, dem Boot aus Monaco zu entkommen.

Von dem verfolgenden Boot dröhnte eine Stimme, aber Jet konnte nicht verstehen, was sie sagte. Sie blickte auf den Tachometer und sah, dass sie nun fast mit hundertfünfzehn Stundenkilometern unterwegs war. Sie würden sie auf keinen Fall einholen. Jet hoffte nur, dass sie die französischen Patrouillen umgehen konnte, damit sie es rechtzeitig zum Flughafen schaffte, um Gridschenko aufzuhalten. Das war vielleicht ein Schuss ins Blaue, aber im Moment hatte sie keine andere Lösung parat.

In unberechenbarem Zickzackkurs versuchte sie, ein schwierigeres Ziel abzugeben und lehnte sich weit vor, um ein kleineres Profil zu haben. Sie wusste, dass sie es nicht schaffen würde, einem Hubschrauber zu entkommen, aber es war dunkel und solange sie sich dem Licht des Suchscheinwerfers fernhielt, hatte sie gute Chancen, den Booten davonzufahren.

Als sie Saint-Jean-Cap-Ferrat umfuhr, sah sie Nizza, das sich wie ein großes Feld aus Licht vor ihr ausbreitete. Der Flughafen funkelte an der Küste auf der anderen Seite der Stadt. Die Wogen wurden heftiger und bremsten sie, machten es damit aber auch dem Boot der Verfolger schwerer, sie zu fassen. Sie blickte zurück und sah, dass sie aufgegeben hatten – kein Zweifel, die Patrouille aus Monaco hatte per Funk die Sache an die Franzosen abgegeben.

Der Flughafen war nur noch acht Kilometer entfernt und sie konnte schon seine Gebäude ausmachen, die sich hell im Wasser spiegelten. Bei ihrer gegenwärtigen Geschwindigkeit würde sie in sieben Minuten oder weniger dort ankommen. Dann stellte sich aber die Frage, ob das noch rechtzeitig war, um Gridschenko aufzuhalten. Jeden Moment konnte er mit seiner privaten Gulfstream-G-550-Maschine abheben und nach Omaha fliegen, wo zweifellos Hannah sein Ziel war. Jet verstand jetzt, dass dies eine Blutfehde war, eine Vendetta. Und die Russen nahmen ihre Fehden sehr ernst – er würde über verbrannte Erde laufen und jeden, der Jet nahe stand, abschlachten. Ihre Tochter war nun mal die Person, die Jet am nächsten stand.

Sie blinzelte und wischte sich Salzwasser aus den Augen. Zwinkernd sah sie die verräterischen Lichter eines französischen Polizeibootes in der Ferne. Es kam direkt vom Jachthafen auf der anderen Seite des Flughafens auf sie zugefahren.

Sie konnte den Jetski auf keinen Fall weiter benutzen, ohne von den Franzosen abgefangen zu werden. Sie würde Richtung Inland abdrehen, an den Strand gehen und ein Auto stehlen müssen.

Jet drehte ab und fuhr auf den Strand zu. Minuten später landete sie schlitternd im Kies. Kaum an Land, rannte sie wie der Blitz, die Gedanken stets bei der unvermeidlichen Polizeipräsenz, die herrschte, seit ihre Position lokalisiert worden war.

Auf der Nebenstraße herrschte noch immer dichter Verkehr und als Jet am Ufer entlang zu der langen Promenade lief, suchte sie nach einem Ziel. Eine Frau, die einen Zwergspitz spazieren führte, schreckte zurück, als sie Jet sah, die triefnass in ihrem schwarzen Lederoutfit dastand und bei jedem Schritt mit ihren hochhackigen Stiefeln eine Pfütze hinterließ. Jet bedachte die Frau mit einem irren Blick und rief: »Buh!«.

Die Frau wäre fast ohnmächtig geworden.

Ein Mann, der ein altes BMW-Motorrad schob, wollte gerade am Straßenrand parken. Ohne nachzudenken rannte Jet zu ihm, entriss ihm den Lenker und stieß ihn mit einem gezielten Schlag auf den Bürgersteig, als er anfing, sie anzuschreien. Sie schwang ein Bein über den Sitz, startete den Motor und gab ordentlich Gas, dass die Maschine aufheulte. Dann legte sie unsanft den Gang ein und schoss zwischen zwei Autos hindurch in den nächtlichen Verkehr.

Der Wind schlug ihr entgegen, als sie einen Slalom um langsamere Fahrzeuge fuhr. Die warme Luft blies den größten Teil des unangenehmen Salzwassers von ihrem Outfit. Protestierend ertönte eine Hupe, als sie über eine rote Ampel fuhr und nur knapp eine Limousine verfehlte, bevor sie auf den Bürgersteig auswich, um ein Taxi zu umfahren, das in zweiter Reihe parkte, um den Fahrgast abzukassieren.

Einen Block hinter ihr konnte sie Sirenen heulen hören; ein Streifenwagen hatte die Verfolgung aufgenommen. Mit einem Blick über die Schulter sah sie die blinkenden Lichter auf seinem Dach und riss das Motorrad herum. Zwischen den Sitzbänken an der Promenade hindurch raste sie den Bürgersteig entlang. Als sie driftend in eine Seitenstraße bog und verschwand, konnte sie immer noch die Sirenen des Polizeiwagens hören.

Zwei Minuten später fuhr sie auf die Nebenstraße, die um den Flughafen führte, gab Vollgas und holte das letzte aus dem Motorrad heraus. Als sie am Ende der Startbahn ankam, erkannte sie in der Ferne den typischen Umriss der Maschine des Russen bei einem der niedrigen Gebäude – ohne Zweifel der Terminal für Privatjets. Ihr Herz rutschte ihr in die Hose, als sie sah, dass die Landelichter brannten – es sah ganz so aus, als sei der Flieger zum Abheben bereit.

Jet kam bei einer Sicherheitsschleuse schlitternd zum Halten. Die Wachposten staunten nicht schlecht, als sie eine Walküre in Leder auf einem alten Motorrad sahen. Sie nutzte ihre Chance – ein Graben von einem Meter zwischen der Schleuse und dem Zaun. Als sie mit offenen Mündern dastanden, ließ sie die Kupplung abrupt los und raste an ihnen vorbei auf das Grundstück des Flughafens. Sie brüllten ihr hinterher, als sie förmlich vorbeiflog, aber sie ignorierte ihre Warnungen und hielt auf die Wartungsfahrzeuge zu, die neben dem Terminal parkten. Ihre Anspannung stieg rapide, als die Tür des Flugzeugs geschlossen wurde und es zur Startbahn rollte.

Ein Flughafentruck mit einer aufmontierten fahrbaren Treppe fuhr rund achtzig Meter vor ihr. Sie fuhr darauf zu, griff nach hinten, öffnete den Rucksack, holte die P90 heraus und zielte auf den Fahrer.

»Raus. Jetzt. Ich will Sie nicht erschießen müssen«, schrie sie auf Französisch.

Mit offenem Mund hob der Fahrer die Hände und folgte ihr umgehend. Sie sprang hinter das Lenkrad, legte hart den Gang ein und drückte das Gaspedal durch. Das schwere Fahrzeug bewegte sich grollend vorwärts, während der verdutzte Wartungsarbeiter mit immer noch erhobenen Händen dastand und versuchte, zu erfassen, was gerade geschehen war.

~~~

Der Pilot lächelte, als ihm der Tower freie Bahn signalisierte. Mit kurzem Blick auf die Instrumente griff er nach vorne, drückte den Kommunikationsknopf und bestätigte. Sie waren die ersten in der Warteschlange und würden in wenigen Minuten in der Luft sein.

Gridschenko saß in dem übergroßen Kippstuhl dicht beim Cockpit, die Beine auf der Fußauflage und mit einem Glas Wodka in der Hand. Oleg lugte durch das Fenster und betrachtete geistesabwesend das Terminal. Die Stimme des Piloten drang aus dem Lautsprecher.

»Wir haben Startfreigabe, Sir. Bitte schnallen Sie sich an. Wir werden in Kürze abheben.«

Auf dem großen Flachbildfernseher an der vorderen Trennwand poppte eine Landkarte auf. Eine rote Linie markierte die Flugroute in die Vereinigten Staaten.

Gridschenko tastete nach der Fernbedienung in seiner Armlehne und schaltete um auf die Fernsehprogramme. Er zappte durch die Kanäle, bis er eine Nachrichtensendung fand, die über das Feuer im Jachthafen von Monaco berichtete. Seine geliebte Petruschka war ein Raub der Flammen geworden, Totalschaden. Der Nachrichtensprecher las mit erregter Stimme Statistiken zu den Kosten der Jacht vor und ging dann zu einer detaillierten Beschreibung des zurückgezogen lebenden russischen Oligarchen über, dem sie gehörte.

»Die Versicherungsgesellschaft wird angepisst sein, njet?«, sagte Gridschenko mit einem rauen Lachen, dann nahm er noch einen Schluck Wodka. Oleg lächelte pflichtbewusst amüsiert.

Gridschenko sah aus dem Fenster und eine Bewegung erregte seine Aufmerksamkeit. Nur ein Wartungsfahrzeug.

»Sobald wir in der Luft sind, werde ich mir ein wenig Schlaf gönnen. Es war ein langer Tag.«, sagte er und streckte gähnend seine Arme hoch. Er drückte einen Knopf am Sitz, die Scheiben verdunkelten sich und ließen das grelle Licht der Fluter an der Startbahn nicht länger eindringen.

Der Pilot schob die Regler zentimeterweise vorwärts und gab nach und nach mehr Schub auf die Triebwerke, als die Gulfstream sich zum Start bereitmachte.

Der Co-Pilot sah den Truck noch vor dem Piloten auf sie zukommen.

»Was zum Teufel glaubt der, was er da tut? Mann, verschwinde hier, Idiot. Wir starten«, sagte der Pilot und winkte mit sich selbst redend zum Fenster. »Siehst du diesen Trottel? Der hat bestimmt …«

Der Truck machte einen Schlenker und fuhr nun auf den Flieger zu. Der Co-Pilot schrie, als die Treppe des Fahrzeugs die rechte Tragfläche aufriss, die Spitze abschnitt und das Flugzeug durchrüttelte. Der Pilot nahm Schub zurück und bemühte sich, die Spur zu halten, aber der Jet war viel zu schnell und hatte den Truck mit fast hundertfünfzig Stundenkilometern erwischt. Flüssigkeit strömte aus der beschädigten Tragfläche, von der ein Teil auf dem Asphalt schleifte und eine lange Spur aus sprühenden Funken hinter sich herzog, während der Pilot noch damit kämpfte, das Flugzeug zu stabilisieren. Ein Wrackteil prallte von der Startbahn und traf das linke hintere Triebwerk. Rauch quoll daraus hervor, als sich das Metall durch die Turbinenblätter kaute. Eine Warnleuchte blinkte auf der Instrumententafel auf, die Motoren versagten. Als das Flugzeug langsamer wurde, entzündete sich die Flüssigkeit, die aus der Tragfläche und dem Rumpf strömte.

~~~

»Was zur Hölle …« Gridschenko schrie in der Kabine, als das Flugzeug außer Kontrolle geriet. Sein Drink flog ihm aus der Hand und das Glas zerschellte an der Vertäfelung aus Walnusswurzelholz.

Der Jet schlingerte auf abscheuliche Art seitwärts, dann kippte er wie in Zeitlupe, bevor er auf seine Räder zurückprallte. Das plötzliche Bremsen zerrte am Sicherheitsgurt, der Gridschenko in seinem Sitz hielt.

Das dröhnende Kreischen des Alarms war das einzige, was man für ein paar Augenblicke in der Kabine hören konnte, nachdem der Flieger zum Stehen gekommen war. Der Pilot kam aus dem Cockpit gestürmt und blickte panisch.

»Was ist passiert?«, verlangte Gridschenko zu erfahren, als der Pilot den Nothebel umlegte, um die Tür zu öffnen und die Rumpfleiter auszufahren.

»Ein Truck ist uns reingefahren. Wir müssen das Flugzeug verlassen. Wir haben einen vollen Tank, die Hydraulikflüssigkeit brennt und einer der Motoren ist beschädigt. Wir müssen raus und zwar auf der Stelle«, warnte er, als die Tür aufschwang.

Gridschenko sah Oleg an.

»Hol deine Waffe. Hast du noch eine zweite?«, bellte er.

Oleg nickte, zog eine kleine Pistole aus dem Holster am Fußgelenk und gab sie seinem Boss.

»Geh.«

Oleg stand auf und ging zur Tür, Gridschenko folgte ihm. Der Pilot und der Co-Pilot gingen die Treppe hinunter und rannten auf der Stelle los, als sie das Ausmaß des Schadens erkannt hatten, um so viel Distanz wie nur möglich zwischen sich und das Flugzeug zu bringen, das wahrscheinlich gleich explodieren würde.

Der Bodyguard ging auf die Treppe hinaus und hatte die Pistole im Anschlag. Als er zur Hälfte unten war, erschien ein roter Punkt auf seiner Stirn. Er zögerte in scheinbarer Erwartung von Gefahr, dann zerplatzte seine Schädeldecke.

Jet stand hundertfünfzig Meter entfernt vor dem Flugzeug in klassisch militärischer, breitbeiniger Pose auf dem Asphalt, die P90 auf die Gulfstream gerichtet. Die rote Signallampe des Trucks hüllte sie in gespenstischen, oszillierenden Glanz.

Gridschenko trat aus dem Flugzeug und betrachtete seinen gefallenen Bodyguard, dann blinzelte er, um einen Blick auf seinen Angreifer zu bekommen. Seine Augen weiteten sich ungläubig, als er mitten auf der Startbahn Jet erkannte, deren Umrisse von den Scheinwerfern des Trucks hinter ihr mit bedrohlich weißem Licht nachgezeichnet wurden.

Sie wartete, während er Olegs Leichnam die Treppe hinunterstieß und am Boden darüber hinweghüpfte. Der Russe fluchte, als er seine Waffe erhob und zweimal feuerte. Auf diese Entfernung hatte er aber keine Chance, sie zu treffen. Das wussten sie beide.

Flammen züngelten aus dem Motor des Flugzeugs und setzten die zerstörte Tragfläche in Brand. Es war nur eine Frage von Sekunden, bis der Treibstoff in die Luft fliegen würde.

Jet zielte und drückte den Abzug der P90 erneut. Gridschenkos Schienbein zersplitterte. Er feuerte weiter auf sie, während er auf der Startbahn zusammenbrach, aber die Kugeln gingen ins Leere, verfehlten Jet und flogen weit an ihr vorbei.

Der Russe fing sich auf, als er vornüberfiel, und riss sich dabei die Haut an den Händen auf. Dann stützte er sich mit großer Mühe auf ein Knie und sah durch die Zielvorrichtung der Pistole, da er diesmal genauer treffen wollte.

»Du Schlampe. Ich tö-«, schrie er, dann erschütterte ein blendend oranger Blitz die Nacht, als die Gulfstream in einem gigantischen Feuerball detonierte.

Jet wirbelte herum und sprintete zum Truck, als die Flammen auf sie zugerast kamen, aber die Wucht der Explosion riss sie von den Beinen. Sie rollte sich unter das Fahrzeug, als eine Welle brennenden Treibstoffs an ihr vorbeibrauste. Sie hielt die Luft an, um ihre Lunge nicht zu verbrennen. Ihr feuchtes Haar knisterte und sie kniff die Augen fest zu, dann ließ die Explosion nach und die sengende Hitze wurde weniger.

Sie rieb den Ruß aus ihrem Gesicht, kam unter dem Fahrzeug hervorgekrabbelt und betrachtete das lodernde Wrack. Stücke der Gulfstream waren aus dem Rumpf gerissen worden. Gridschenkos verkohlte Überreste brutzelten auf der Startbahn als öliger, unkenntlicher Klecks, aus dem wahllos Knochen neben schwelenden Brocken ragten.

Ein feuchtes Tröpfchen rann ihre Wange hinab und schnitt eine Schneise durch den Ruß, während sie das Inferno betrachtete. Sie sah ein letztes Mal zu der Stelle, wo der Russe sein Ende gefunden hatte, dann machte sie kehrt und ging zurück zum Truck. Das entfernte Heulen von Feuerwehr- und Ambulanzsirenen erklang vom anderen Ende der Startbahn.

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Epilog

Zwei Kleinkinder, beides Jungs, glucksten fröhlich, als sie einander um die Sitze in der Abflughalle des Flughafens Charles De Gaulle in Paris jagten. Einer der Kleinen hatte ein blaues Plastikflugzeug in der Hand und ärgerte seinen Bruder, indem er »brummbrumm« machte und es über seinen Kopf hielt, wo es der kleinere der beiden nicht erreichen konnte.

Die gestresste Mutter sah von ihrem Magazin auf und verdrehte die Augen, dann rief sie ihnen zu, dass sie zu ihrem Platz zurückkommen sollten. Ihr Gepäck stand um den Sitz wie eine Wagenburg. Die Jungs ignorierten sie vergnügt, und die Frau stieß einen tiefen frustrierten Seufzer aus, bevor sie ihren Ehemann wiedersah, der von der Toilette zurückkam.

»Steve, könntest du bitte auf die Jungs aufpassen? Sie treiben mich in den Wahnsinn«, sagte sie in einem lauten, weinerlichen Ton. Ihre Gereiztheit brodelte unter der Oberfläche, als sie das letzte Wort betonte.

Steve wandte sich an das ältere Kind und packte es bei den Schultern, dann zog er es zu sich heran und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Der kleine Junge nickte und gab ihm das Spielzeug. Steve ging zurück zu seiner Frau und die Kinder folgten ihm. Der Kleinere gab dem Älteren einen Klaps auf den Hinterkopf und forderte so eine unvermeidliche Reaktion heraus – einen halbherzigen Tritt. Dann rauften die beiden auf dem Boden und ihr Geschrei zog die garstigen Blicke der versammelten Reisenden auf sich. Steve wirkte geschlagen und hilflos, da knallte die Mutter ihr Magazin hin und marschierte auf die Buben zu. Sie trennte sie voneinander und hielt sie auseinander, als sie ihnen die Leviten las.

Eine Frau mit modisch geschnittenem, gefärbtem Haar sah von einem Kaffeestand am anderen Ende der Wartehalle mit kaum verborgenem Lächeln zu, wie sich die Sache entwickelte.

Die Lautsprecher klickten und eine verzerrte weibliche Stimme kündigte an, dass der Zustieg zu Flug 41 Richtung Chicago eröffnet war; zuerst auf Französisch, dann in gebrochenem Englisch. Die erste Klasse war eingeladen, nach Belieben einzusteigen, einen Moment später durften die Passagiere, die mit kleinen Kindern reisten, zusteigen.

Jet hängte sich ihre große Handtasche um, leerte den Rest ihres Kaffees und warf den Becher in den Müll, bevor sie die Plattform betrat. Hinter sich zog sie einen kleinen Koffer her.

»Ja, wie darf ich Ihnen helfen?«, fragte die Frau am Schalter auf Englisch mit starkem Akzent.

»Ich checke für meinen Flug ein. Er hat zwei Stunden Verspätung, also habe ich mich gefragt, ob Sie bestätigen können, dass ich meinen Anschlussflug in Chicago noch erwische.«, antwortete sie auf Französisch.

Die Frau nahm ihr Ticket und tippte eine lange Reihe von Zahlen ein, korrigierte ständig Tippfehler, als ihre Finger über die Tasten flogen und drückte schließlich ›Enter‹. Sie runzelte die Stirn, als sie konzentriert die Ergebnisse betrachtete.

»Hm, ja. Es wird zwar knapp, aber Sie werden es noch schaffen. Haben Sie Koffer aufgegeben?«

»Nein, ich habe nur mein Handgepäck.«

»Dann würde ich sagen, es gibt kein Problem. Vorausgesetzt, beim Zoll ist nicht zu viel los, sollten Sie den Anschlussflug nach Omaha mit einer halben Stunde Reservezeit schaffen.«

»Danke.«

Jet ging zum Flugsteig und gab ihr Gepäck an der Last-Minute-Annahme auf, dann ging sie die Rampe entlang zum Flugzeug. Die Stewardess begrüßte sie, als sie einstieg und prüfte ihren Bordschein, dann zeigte sie nach links.

»Erste Klasse ist gleich dort. 2A. Fensterplatz.«

Sie verstaute ihre Tasche in dem Fach oberhalb und fiel dankbar in den übergroßen Sitz, erleichtert, Frankreich zu verlassen. Sie hatte sich am nächsten Tag im Casino versteckt und ihren Gewinn eingeheimst. Niemandem war etwas aufgefallen – als ob eine junge Frau, die mit fast dreihunderttausend Dollar aus einem Gebäude kam, etwas Alltägliches wäre. Das Management wollte ihr sogar einen Security-Mann mitschicken, damit sie sicher zu ihrer Bank gehen konnte, was sie dankend abgelehnt hatte.

Die Zeitungen waren voll mit Berichten über die Schießerei auf dem Boot und dem damit einhergehenden Feuer, sowie über die tragische Explosion in Nizza, die das Leben eines der geheimnisvollsten russischen Oligarchen gekostet hatte. Aber abgesehen von wirren und widersprüchlichen Berichten einiger Flughafenangestellter, brachte sie niemand mit den Zwischenfällen in Verbindung. Nachdem sie für achtundvierzig Stunden untergetaucht war und ihr Haar gefärbt hatte, hatte sie einen netten Flug in die Vereinigten Staaten gebucht und alles war reibungslos abgelaufen.

Der Lärm anderer Passagiere, die das Flugzeug füllten, versicherte ihr, dass alles wirklich passierte und dass sie in wenigen Minuten zu ihrer Tochter fliegen würde – eine Tochter, die sie nie getroffen hatte; ein Teil von ihr, der ihr weggenommen worden war, gestohlen, als Strafe für ein Verbrechen, von dem sie nicht einmal wusste, es begangen zu haben. Das Surreale in all dem machte sie immer noch benommen und gelegentlich überfiel sie die Kraft der Ereignisse der vergangenen Woche mit der Wucht eines stumpfen Gegenstandes.

Davids Verrat nagte immer noch tief an ihr, wenn sie auch gleichzeitig nachvollziehen konnte, warum er so gehandelt hatte – weil, egal wie sehr sie es versuchte, vorsichtig zu sein, es nie einen Weg gab, ihrer Vergangenheit ganz zu entkommen, und das hieß, es gab immer eine Chance, dass ein Gegner auftauchte, wenn man es am wenigsten erwartete – wie der Russe. Und sie erinnerte sich, dass sie ihm immer wieder erklärt hatte, dass sie die schlimmste Mutter der Welt sein würde, wenn man ihren Hintergrund betrachtete.

Aber.

Obwohl sie die Logik dahinter zu schätzen wusste und auch annahm, dass seine Persönlichkeit von ihm verlangt hatte, über jeden Aspekt, mit dem er zu tun hatte, die Kontrolle zu wahren … so konnte sie doch nicht anders, als sich zu fühlen, wie wenn ein Teil von ihr gestorben wäre, als er es gestanden hatte, genauso wie ein Teil von ihr gestorben war, als er für immer ging.

Die Widersprüche waren gewaltig und sie war sich nicht sicher, ob sie jemals alles verstehen würde.

Der Gedanke an David, an ihre letzten gemeinsamen Tage, als eine Zukunft möglich und greifbar schien, traf sie auf eine Weise, wie nichts jemals zuvor.

Wie konnte man jemanden gleichzeitig lieben und hassen?

Manchmal ergaben die Dinge keinen Sinn. Das Leben war in dieser Hinsicht eben chaotisch. Man machte weiter, versorgte Wunden und zeigte seine Narben, manche mit Stolz, manche mit Reue. Das einzige, was sie sicher wusste, war, das am Ende niemand mit dem Leben davonkam.

Eine knisternde Meldung kam über den Lautsprecher und wies die Leute an, auf den Bildschirm zu sehen. Dort erzählten gut gelaunte, lächelnde Flugbegleiter, welche Schritte man unternehmen müsse, falls sie mit tausend Stundenkilometern ins Meer stürzten. Sie kippte ihren Sitz nach hinten und drehte den Kopf zum Fenster, um hinauszusehen auf eine Welt, die sie nicht verstand und zu der sie nicht gehörte.

Das schwere Flugzeug rollte auf die Startbahn, während die Crew die letzten Vorbereitungen traf und sich ebenfalls anschnallte. Dann kündigte die zuversichtliche Stimme des Piloten an, dass sie nun startbereit wären. Nach ein paar Sekunden brauste die Maschine vorwärts, nahm Schwung auf, und die Räder des Riesenfliegers hoben vom Boden ab, während er in den warmen Frühlingshimmel aufstieg.

E N D E

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Der Autor

Russell Blake lebt an der Pazifikküste von Mexiko. Er ist der Autor der Thriller: Fatal Exchange, The Geronimo Breach, Zero Sum, der Trilogie The Delphi Chronicle (The Manuscript, The Tortoise and the Hare und Phoenix Rising), King of Swords, Night of the Assassin, The Voynich Cypher, Revenge of the Assassin, Return of the Assassin, Blood of the Assassin, Silver Justice, JET, JET II – Betrayal, JET III – Vengeance, JET IV – Reckoning, JET V – Legacy, JET VI – Justice, Upon a Pale Horse, BLACK, BLACK is back und BLACK is The New Black.

Zu seinen Sachbüchern zählen der internationale Bestseller An Angel With Fur (eine Tierbiografie) und How To Sell A Gazillion eBooks (while drunk, high or incarcerated) – eine erfreulich boshafte Parodie auf alles, was mit dem Schreiben und Verlegen im Selbstverlag zu tun hat.

„Captain“ Russell schreibt und fischt gerne, spielt gerne mit seinen Hunden, sammelt und verkostet Tequila und führt einen ausgedehnten Kampf gegen Clowns, die die Weltherrschaft an sich reißen wollen.

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