Razor - Die Rechnung wird mit Blut bezahlt
Author: Jörg Bütow
Date: 2017-08-15T00:00:00+00:00
Description: Razor ist zurück und dieses Mal ist er richtig sauer. Razor lebt - doch sein Rachefeldzug hat ihn ins Gefängnis gebracht. Nachdem er bei einer Attacke schwer verletzt wird, bekommt er von einer Geheimorganisation die Möglichkeit, sich an seinem ehemaligen Auftraggeber zu rächen. Gemeinsam mit sechs weiteren Söldnern tritt er ein Himmelfahrtskommando in Richtung Italien an. Seine einzige Motivation ist Rache. Noch härter und rasanter als Teil 1. Die langerwartete Fortsetzung von Razor - rasende Wut! **
Publisher: Independently published

Razor

Die Rechnung wird mit Blut bezahlt

Roman

von Jörg Bütow

Prolog

Razor war so gut wie tot, aber es war ihm egal, wie ihm so ziemlich alles egal war. Er wusste nur, dass er mindestens noch drei von ihnen mitnehmen würde und das galt für den Anführer auf jeden Fall. Schade, dachte er. Irgendwie hatte er Dutch gemocht, wenn man bei ihm davon reden konnte, dass er überhaupt jemanden je gemocht hatte. Es war eher so wie eine gemeinsame Wellenlänge in Bezug darauf, wie man mit seinen Gegnern umsprang. Sie beide waren Profis und das respektierte Razor, auch wenn sie sich nun auf verschiedenen Seiten gegenüberstanden. Er blickte in die Runde und stellte erneut fest, dass seine Lage nicht gerade die Beste war. Etwa 30 Pistolen, Gewehre und Maschinenpistolen der Marke Uzi waren auf ihn gerichtet, während in seiner Glock noch etwa 3 Patronen waren, wenn er richtig gezählt hatte. Diese richtete er auf den Holländer, der ihn mit ernster Miene musterte.

„Es ist an der Zeit, aufzugeben. Findest Du nicht?“ fragte er Razor, der die Glock auf seine Stirn gerichtet hielt.

„Kein Problem! Wenn ihr eure Waffen fallen lasst, nehme ich eure Kapitulation gerne an“, entgegnete Razor mit einem schiefen Grinsen.

„Clown! In wenigen Sekunden wirst Du ein Sieb sein. Willst Du General Custer spielen oder hast du noch so viel Grips, einzusehen, dass du diese Sache hier nicht überleben kannst?“

„Wenn Du vorher bezahlst, können wir wetten, dass Du noch vor mir tot bist, Holländer. Aber ihr Käsefresser scheint ja eine Vorliebe für Löcher zu haben. Deines verpasse ich Dir mitten in die Stirn.“

Dutch seufzte! „Schade! Es hätte nicht so weit kommen müssen.“

„Tja, hinterher ist man immer schlauer und dann kommt das berühmte Wort „Hätte“. Wenn ich dort geblieben wäre, wo ich war, dann hätte ich meine Ruhe gehabt und all das hier wäre nicht passiert. Andererseits glaube ich, dass es auf die eine oder andere Art doch so gekommen wäre. Ich bin jetzt bereits dreimal gestorben und ich nehme an, dass es nun darauf hinausläuft, dass ich kein viertes Mal von den Toten auferstehen werde. Kein großer Verlust für die Menschheit, wie ich finde, aber dafür ein Showdown, der es Wert ist, den Löffel abzugeben. Also, wie schaut's aus. Bist Du bereit, dass wir es hinter uns bringen können? Ich bin es, aber bei Dir bin ich mir da nicht so sicher, Holländer.“

„Ganz wie Du willst! Du bist schon immer ein verrücktes Arschloch gewesen. Mich würde halt nur interessieren, was du dir bei dieser Sache eigentlich gedacht hast.“

„Es geht nicht in erster Linie darum, was man denkt, denn in vielen Dingen wird das Denken von dem Wunsch nach Rache ersetzt. Und wenn ich noch offene Rechnungen zu begleichen habe, ist dies das Einzige, was ich denke. Um es kurz zu fassen, es hörte sich ursprünglich nach einer guten Idee an.“

„Nicht ganz so gut, wie es aussieht“, entgegnete Dutch.

„Ziemlich beschissen sogar, wie es aussieht. Wenn ich so etwas wie Reue empfinden würde, dann müsste ich mich sogar entschuldigen, aber in unserer jetzigen Situation fände ich das ziemlich daneben und du sicherlich auch. Also genug gelabert – lass uns anfangen!“

„Ganz wie du willst“, antwortete Dutch.

In den letzten Sekunden des Lebens ziehen die wichtigsten Stationen noch einmal an einem vorbei, heißt es. Razor ging zurück zu der Zeit, als er das zweite Mal gestorben war und in der Hölle erwachte.

In der Hölle

Zwei Jahre zuvor...

Peter Biskup befand sich in der Hölle, aber es machte ihm nichts aus, denn hier war der Ort, wo jemand wie er hingehörte – im Hochsicherheitsgefängnis für besonders gefährliche Kriminelle. Als man ihn damals ins Krankenhaus einlieferte, war er bereits klinisch tot, doch nach dem dritten Elektroschock begann sein Herz wieder zu schlagen. Razor hatte sich in den Hintergrund verzogen, war jedoch immer bei ihm und bedachte ihn mit spöttischen Kommentaren. Davor war es umgekehrt und Peter blieb nur die Rolle des Zuschauers, als Razor seinen Rachefeldzug begann, bis ihn die Kugeln des kurz darauf verstorbenen Evans trafen. Eine Kugel streifte seinen linken Lungenflügel, die zweite verfehlte knapp sein Herz und trat in der Brust wieder aus. Als das Großaufgebot der Polizei eintraf, befand er sich bereits im Delirium. Für jemanden wie Peter war der Tod zu diesem Zeitpunkt ein willkommenes Geschenk, aber anscheinend war noch zu viel Razor in ihm, der dagegen ankämpfte und so schafften es die Ärzte, ihn zurück ins Leben zu holen. Anscheinend sollte es ihm nicht vergönnt sein, zu sterben. Schon sein erster Versuch war gescheitert und hatte die Katastrophe, die hinter ihm lag, überhaupt erst ausgelöst. Im Grunde hatte nun sein drittes Leben begonnen und das an einem Ort, der zu recht den Spitznamen Hölle trug. Hier war der gesamte menschliche Abschaum versammelt und bündelte eine Atmosphäre ständiger Gewalt. Razor war hier glücklich, wie ein Schwein im Schlamm und Peter wusste, dass dieser sich nur so lange zurück hielt, bis der Moment kam, an dem er an seine Grenzen stoßen würde. Dieser Moment ließ einige Zeit auf sich warten, denn Peter wurde zunächst von den Mithäftlingen misstrauisch beäugt. Man hatte so Einiges über ihn gehört und anhand der Blicke von verschiedenen Insassen, konnte Peter sehen, dass diese sich bereits fragten, ob er wirklich so ein harter Hund sei. Die Frage war natürlich, inwieweit er auf Razor zählen konnte, wenn es wirklich hart auf hart kam. Würde er sich einen Spaß daraus machen, um zu sehen, wie er zu Brei geschlagen oder gar vergewaltigt wurde. Nein, das glaubte er nicht, denn schließlich wohnten sie beide in diesem Körper und je nach Lage der Dinge übernahm der Andere die Kontrolle. Zurzeit hatte Razor ihm diese Kontrolle überlassen, doch das konnte sich sehr schnell ändern. Bei der Gerichtsverhandlung sah er Razor als unbeteiligten Zuschauer im Gerichtssaal sitzen und die Vorwürfe mit einer stoischen Ruhe über sich ergehen ließ. Lediglich als Doktor Wittmann zu einer Aussage herangezogen wurde, sah er, dass Razor die Wut überkam und er drauf und dran war, in den Vordergrund zu rücken. Die Ereignisse hatten jedoch auch Peter härter gemacht und er konnte seinen dunklen Mitbewohner besser unter Kontrolle halten. Vor einiger Zeit war ihm diese völlig entglitten und Razor herrschte als einziger über seinen Körper. Es war, als würde Peter aus einem versteckten Hinterzimmer in den Untiefen seines Geistes die Szenerie beobachten und es war eine erschreckende Erfahrung. Es war so als würde er auf der Couch seines Wohnzimmers sitzen und auf einem Flatscreen all die Grausamkeiten beobachten, die er im Grunde selbst beging. Erst als ihn die Schüsse des unglückseligen Evans trafen, war er wieder Peter Biskup und nicht mehr Razor. Doch dieser hatte ihn dieses Mal nicht verlassen, sondern hielt sich immer im Hintergrund auf.  Razor hatte nun den Platz auf der Couch eingenommen und Peter wusste, dass er sich von dort aus köstlich amüsierte. Nachdem ihn die Ärzte wieder zusammen geflickt hatten, wurde er vor Gericht gestellt. Sein Anwalt, in diesem Fall der ärmste Kerl der Welt, versuchte auf Unzurechnungsfähig zu plädieren und auch Doktor Wittmann tat sein Möglichstes, um dies zu unterstützen. Der Richter und der Staatsanwalt waren jedoch anderer Meinung. Für sie war er ein eiskalter Soziopath, der unter dem Deckmantel des oberflächlich gesehen harmlosen Peter Biskup, ohne jegliche Reue tötete. Im Grunde hatten sie ja recht, denn nichts anderes war Razor und diese Tatsache dem Gericht begreiflich zu machen, dass es sich hier um zwei völlig unterschiedliche Menschen handelte, die sich lediglich denselben Körper teilten, entwickelte sich mehr und mehr zu einer Groteske. Alles was Wittmann anbrachte, wurde durch den Sarkasmus des Staatsanwalts ins Lächerliche gezogen und der gute alte Doktor konnte einem wirklich leid tun. Er wurde zu lebenslänglicher Haft, ohne Aussicht auf Bewährung mit anschließender Sicherheitsverwahrung verurteilt. Er bekam eine Einzelzelle mit integriertem Keramag – Scheißhaus und konnte sich diese mit Razor teilen.

„War es das, was du wolltest?“ fragte Peter seinen Mitbewohner.

„Sei nicht blöd, Mann! Wäre ich nicht einen Moment lang unaufmerksam gewesen, wäre ich dort locker raus marschiert, bevor die Bullen überhaupt ihre Karren gestartet hätten. In gewisser Weise bin ich zu gutmütig gewesen und habe diesen kleinen Pisser Evans unterschätzt.“

Einen Sterbenden zu unterschätzen kann tödlich sein. Evans hatte sich in diesem Fall wie eine Wespe verhalten, die mit ihrem letzten Atemzug noch einmal den Stachel herausholt und ihren Mörder sticht. Zwar hatte Razor ihn nicht ermordet, er hatte sich aber auch nicht sonderlich bemüht, mit der Zündung des Sprengsatzes zu warten, der um den Körper von Big Baby, einem Killer des Kaspersky-Clans, geschnallt war. Evans lebte noch so lange, um seine Waffe auf Razor leer zu schießen und ihm mit zwei fast tödlichen Wunden die Flucht unmöglich zu machen.

„Das hier ist nicht das Ende unseres Weges, alter Freund. Ich lass mir was einfallen und dann sind wir schneller aus diesem Drecksloch raus, als du denken kannst.“

Peter lachte. „Oh, toll. Das beruhigt mich ungemein. Aber wenn ich dich daran erinnern darf, befinden wir uns in einem Hochsicherheitsgefängnis. Besondere Betonung liegt dabei auf dem Wort Hochsicherheit“.

„Auch Kasperskys Anwesen lief unter dem Motto Hochsicherheit und jetzt schmort er in der Hölle. Hab ein wenig Geduld, mein hysterischer Freund und ich werd mir was einfallen lassen.“

„Ich bin nicht hysterisch, antwortete Peter. „Ganz im Gegensatz zu dir bin ich der Meinung, dass wir genau dort sind, wo wir auch hingehören. Wenn’s nach mir geht, bleibe ich hier, bis zu meinem Ende.“

„Das kann schneller kommen, als du denkst. Du weißt, dass du mich brauchst, um hier zu überleben und wenn du mich ärgerst, kann es sein, dass ich mich wieder ganz zurückziehe und mir anschaue, wie du der Sexsklave eines Neandertalers wirst. Eines besonders dicken und behaarten Neandertalers.“

„Das ich nicht lache! Du weißt doch, dass wir uns diesen Körper teilen und gerade ein Schwulenhasser wie Du wird sich bestimmt nicht in den Arsch ficken lassen.“

„Okay, dass war vielleicht ein extremes Beispiel, aber bei anderen Gelegenheiten könnte ich mich schon zurückhalten und ich weiß nicht, ob dir diese Lektionen gefallen werden.“

„Ach Scheiße, Mann! Wir brauchen uns gegenseitig und das solltest Du dir auch hinter die Ohren schreiben, bevor du hier den Boss spielst. Ich brauche vielleicht deine Kraft und deine Härte aber du brauchst meine soziale Kompetenz. Ständig außer Kontrolle zu sein hat dir letztendlich auch nichts weiter als zwei Kugeln in den Rücken eingebracht.“

„Ich war einen Moment lang unaufmerksam, aber das wird mir kein zweites Mal passieren. Und hör auf, mir diesen einen Moment der Schwäche dauernd vorzuwerfen.“

Die Zellentür öffnete sich und der Blick des Wärters ließ keinen Zweifel daran, dass er den Dialog gehört hatte. „Besuch für Dich, Biskup!“

Peter warf dem Wachmann ein kurzes Lächeln zu, was so viel bedeutete wie – ich weiß, das sieht alles ziemlich merkwürdig aus, aber deshalb bin ich ja hier. Er erhob sich von der Pritsche und ging wortlos in den Gang hinaus. Links von ihm stand ein fetter Kerl namens Kowalsky und warf ihm eine Kusshand zu. Ja, dachte Peter, mit dem kann es noch Ärger geben. Er gehörte zur arischen Bruderschaft hier im Knast und wenn man sich mit einem von ihnen anlegte, hatte man direkt die ganze Bande am Hals. Du siehst, was ich meine, meldete sich Razor in seinem Kopf zu Wort. Wenn Du dich hier nach einem Stück Seife bückst, hängt Kollege Schwabbel da vorne sofort an deinem Arsch. Also sei schön nett zu mir. Peter folgte dem Wachmann in den Besucherraum und bemerkte direkt das altbekannte Gesicht hinter der Scheibe. Und du hältst dich zurück. Ich mag den alten Mann nämlich.

„Oh, ich mag ihn irgendwie auch, denn sonst wäre er schon tot. Er hat mich bei der Gerichtsverhandlung wirklich zum Lachen gebracht“, entgegnete Razor,

Peter nahm gegenüber Wittmann Platz und griff nach dem Telefonhörer.

„Hallo Peter – oder spreche ich mit Razor?“ sagte Wittmann!

„Nein, sie sprechen mit mir, aber er ist immer da und hält sich im Hintergrund auf. Schön dass Sie da sind.“

„Ich wünschte mir zwar, dich nicht an diesem Ort zu sehen, aber ich bin trotzdem froh, dass du noch am Leben bist. Die ganze Sache hat reichlich Staub aufgewirbelt und ich müsste lügen, wenn mich das nicht betroffen gemacht hätte. Irgendwie fühle ich mich für dein Schicksal verantwortlich und habe das Gefühl, mit meiner Therapie bei dir versagt zu haben, Peter.“

Peter lächelte. „Machen Sie sich keine Vorwürfe. Sie haben getan was Sie tun konnten. Ohne Sie wäre ich schon viel früher vor die Hunde gegangen und hier bin ich genau dort, wo ich hin gehöre.“

„Nein, das bist Du nicht. Ich weiß, dass der Peter Biskup, der hier vor mir sitzt und den ich schon als Kind behandelt habe, ein herzensguter Kerl ist.“

„Und der eine Vielzahl brutaler Morde begangen hat“, unterbrach ihn Peter. „Und der außerdem keine Skrupel haben wird, wieder zu morden.

Wittmann sah ihn mit diesen traurigen Augen an. Dies alles schien ihn sehr mitgenommen zu haben und hatte ihn noch ein wenig mehr altern lassen. „Peter, wir wissen doch beide, dass nicht du, sondern der Andere diese Morde begangen hat.“

„Tja, aber das Gericht war anderer Meinung, nicht wahr?“

„Weil ihnen das Denken für eine solche Persönlichkeitsspaltung fehlt. Richter sind reine Bürokraten, denen das menschliche Denken fehlt. Aber mir ist es vor allem wichtig, dass du mit deinem Gewissen im Reinen bist.“

„Was mich angeht, so bin ich das.“ Er warf bei diesen Worten einen kurzen Blick über die Schulter. „Was ihn angeht, so ist er das auch, denn er verfügt über keines.“

„Ist er jetzt gerade hier“?

„Er ist immer gegenwärtig. Momentan lehnt er dort drüben an der Wand und lacht sich ´nen Ast.“ Peter deutete mit dem Daumen in Razors Richtung und Wittmann versuchte, irgendetwas dort zu erkennen, aber er kannte das verwirrende Spiel bereits aus früheren Tagen.

„Mich wundert immer noch, dass er mich nicht umgelegt hat, als er mir einen Besuch abstattete.“

Peter lächelte bitter. „Es war ganz sicher kein Anflug von Nächstenliebe. Ich bin mir sogar ziemlich sicher, dass er ursprünglich vor hatte, sie zu töten. Er hat es sich nur anders überlegt, weil er der Meinung ist, dass er Sie mehr bestraft, in dem er Ihnen das Versagen bei mir vor Augen führt. Und genau das tut er in diesem Moment auch, ohne eigentlich etwas machen zu müssen. Sie sitzen auf der einen Seite der Scheibe und ich auf der Anderen. So nah und doch um Welten getrennt.“

„Trotzdem habe ich nie den Glauben an dich verloren, Peter.“

Peter war von der Fürsorge des alten Mannes gerührt. Er war für ihn zu einem Vater geworden, den er nie hatte. Als Kind hatte Wittmann ihn von Razor befreit doch jetzt wollte Peter nicht mehr davon befreit werden, denn hier im Hochsicherheitsgefängnis unter den Schlimmsten der Schlimmen, war Razor für ihn eine Art von Lebensversicherung.

„Was gibt’s Neues aus der lokalen Mafiaszene?“ fragte Peter, um das Thema zu wechseln.

„Tja, nachdem von den Kasperskys nicht viel übrig geblieben ist, hat dein ehemaliger Boss Colizzi das gesamte Segment übernommen, einschließlich der Villa.“

„Muss ´ne Menge Arbeit beim Renovieren gewesen sein“, scherzte Peter. Wittmann ignorierte die Bemerkung und bedachte seinen Schützling mit einem strafenden Blick.

„Ach kommen Sie, Doc. Diesem Schwein von Kaspersky weint niemand eine Träne nach und dass ich – oder besser gesagt Razor, dieses Schwein um die Ecke gebracht hat, ist nur gut und billig. Er hat immerhin meine Frau umgebracht und wahrscheinlich tausende andere arme Schweine auf dem Gewissen. Ich habe der Menschheit lediglich einen Gefallen getan.“

„Nein Peter! Es wurde nur ein Übel durch ein anderes ersetzt. Zwei Männer waren bei mir zu Hause. Zwei recht furchterregende Typen, die von mir wissen wollten, was du mir erzählt hast.“

„Was?“ Wut schoss in Peter hoch. Colizzi hatte ihn vor einigen Wochen bereits besucht und Peter hatte ihm versichert, dass Wittmann nichts mit der Sache zu tun hat und auch daraus herausgehalten werden sollte. „Was haben Sie den Männern gesagt?“

Dass ich an die ärztliche Schweigepflicht gebunden bin und ich weder der Polizei, noch sonst jemandem Auskunft über das geben darf, was zwischen Arzt und Patient besprochen wird. Das schien die Beiden auf jeden Fall für den Moment zufrieden zu stellen. Sie gaben mir lediglich den Hinweis, dass ich das auch nicht vergessen soll.“

Peter runzelte bei diesen Worten besorgt die Stirn. Colizzi war jemand, der ein mögliches Risiko lieber beseitigte, unabhängig davon, ob es ein Risiko darstellte. Ihm fiel dabei ein, wie Colizzi ihn bei ihrem Gespräch vor einigen Wochen abschätzend musterte, so als ob er gerade über ein Todesurteil nachdenken würde. Peter sah es als passiver Beobachter, während Colizzi sich anscheinend locker mit Razor unterhielt und Scherze mit ihm machte.

„Und – wie oft bist Du schon in den Arsch gefickt worden?“ fragte ihn Colizzi.

„Da du dich ja sehr für das Thema interessierst, gehe ich mal davon aus, dass du dieses Erlebnis selber gern mal haben möchtest. Du kannst gerne auf meine Seite der Scheibe rüber kommen, dann besorg ich Dir ´nen Lover.“

Colizzi lachte schallend, doch in seiner Heiterkeit beobachtete er jede Reaktion von ihm.

„Ich wollte ja nur mal hören, ob man dich mittlerweile auf den Geschmack gebracht hat. Denn wenn Du wieder draußen bist und in meiner Nähe, möchte ich doch sicher gehen, dass ich mich problemlos nach einem Stück Seife bücken kann.“

„Also wirklich – du machst mir echt Sorgen“, entgegnete Razor. „Ich meine, wenn du wie ein Schwuler mit mir redest, muss ich dich zukünftig auch wie ´nen Schwulen behandeln.“

Colizzi lachte noch lauter. „Da fällt mir ein Witz ein.“

„Ich merke schon jetzt, dass mir vor Heiterkeit die Innereien platzen“, konterte Razor.

„Dann hör zu. Ein junger Mann muss für drei Jahre in den Knast. Also fragt er seinen Vater, der selbst jahrelange praktische Erfahrung als Knacki hat, wie er denn die Zeit dort am besten überstehen kann. Der Vater sagt: Junge – die Zeit geht locker rum. Du darfst nur niemals den Fehler machen, unter der Dusche deine Seife fallen zu lassen und dich danach zu bücken. Alles klar, denkt er sich und beherzigt diesen Rat. Nachdem er fast drei Jahre abgesessen hat und er eine Woche vor seiner Entlassung steht, passiert das Unglück. Er duscht und auf einmal rutscht ihm die Seife durch die Finger. Er sieht regelrecht, wie sie in Zeitlupe zu Boden fällt. Instinktiv bückt er sich danach und hört hinter sich eine tiefe Stimme, die ihn fragt: Mit Spucke oder ohne? Okay denkt er sich, ohne wird’s schmerzhaft, also sagt er mit Spucke. Wie du willst – Hey Spucke, komm rüber, der will ´nen Dreier.“

Razor verzog leicht den Mundwinkel um ein Lächeln anzudeuten. Er lachte eigentlich selten, während Colizzi sich über seinen eigenen Witz vor Lachen ausschüttete. „Verstehst du, mit Spucke oder Ohne“, prustete er und wischte sich die Tränen aus den Augen.

„Ja, ein Wahnsinnswitz“, antwortete Razor gelangweilt. „Bei mir in der Zelle sitzt eine Kakerlake, die mir diesen Witz bereits fünfmal erzählt hat und dabei wenigstens nicht immer die Pointe verlacht .“

Dies schien Colizzi nur noch mehr zu belustigen, denn er lachte so laut, dass er sich die Tränen aus den Augen wischen musste. Dann wurde er jedoch mit einem Mal wieder Ernst und Peter registrierte, dass zwar sein Mund lächelte, seine Augen jedoch nicht.

„Hör zu, ich weiß wirklich zu schätzen, dass du vor Gericht nichts ausgesagt hast und ich habe volles Vertrauen zu Dir. Was mir allerdings Sorgen macht, ist der Arzt. Er kennt deine komplette Geschichte. Bist du dir sicher, dass er kein Risiko für mich darstellt?“

„Ich bin mir absolut sicher. Er hat sich bisher auf seine ärztliche Schweigepflicht berufen und wird das auch weiterhin tun.“ Razor blickte Colizzi scharf an und jeder wusste bei diesem Blick, dass dieser Mann keinen Widerspruch duldete. „Ich sage es dir jetzt noch einmal und ich meine das absolut ernst. Lasst den Mann in Ruhe. Wenn ihm auch nur ein einziges Haar gekrümmt wird, werde ich alles versuchen, um hier raus zu kommen und dann wirst du einen Feind fürs Leben haben. Es wird keine Minute mehr geben, in der du nicht über deine Schulter blicken musst oder in der du Nachts schweißgebadet aufwachst, mit dem Gedanken, dass ich vor deinem Bett stehen könnte. Du weißt, dass ich das kann, also denk nicht einmal darüber nach, Wittmann irgendetwas zu tun.“

„Du solltest so nicht mit mir reden“, sagte Colizzi ärgerlich. „Du weißt, dass ich auch nicht ohne bin.“

„Das weiß ich und genau deshalb sage ich Dir das. Lass den Mann in Ruhe und du hat von meiner Seite her nichts zu befürchten.“

„Na schön, du hast mein Wort drauf. Aber sollte er doch auf dumme Gedanken kommen, werde ich die Konsequenzen ziehen und dich ebenfalls dafür verantwortlich machen. Haben wir uns verstanden?“

„Wir haben uns verstanden. Ist nur fair, sich gegenseitig abzusichern.“

Je öfter er nun im Nachhinein über diese Unterhaltung nachdachte, um so beunruhigender betrachtete er das Ganze. Colizzi hatte diesen speziellen Ausdruck in den Augen, der besagen sollte : Wiege dich nur ruhig in Sicherheit, aber wenn ich das Gefühl bekomme, etwas unternehmen zu müssen, ist mein Wort Schall und Rauch und ich werde dich wie jeden Anderen, der mir gefährlich werden könnte, über die Klinge springen lassen. Razor hatte damals des Öfteren einigen dieser armen Schweine einen Besuch abgestattet und in ihre erstaunten Gesichter geschaut, als er Ihnen den Garaus machte. Nicht dass er deswegen Gewissensbisse hatte – jeder dieser Säcke hatte den Tod verdient und er sicherlich auch. Doch was Wittmann anging, so war dieser ein Unbeteiligter und vor allem war er kein Verbrecher.

„Mir wäre es lieb, wenn Sie eine Weile abtauchen würden, bis er sie vergessen hat. Ich will nicht auch noch für Ihren Tod verantwortlich sein. Wenn erst mal Gras über die Sache gewachsen ist, wird er feststellen, dass Sie kein Sicherheitsrisiko für ihn darstellen“, sagte Peter.

Wittmann lächelte und schien dabei für einen Moment über die Worte nachzudenken. „Ich bin vielleicht kein harter Bursche und daher ein leichtes Opfer, aber eines werde ich niemals tun und zwar, mich verstecken. Ich bin mittlerweile ein alter Mann und hatte ein erfülltes Leben. Das hatte ich, weil ich gewisse Überzeugungen habe und vor irgend jemandem davonzulaufen, würde bedeuten, dass ich mich der Gewalt beuge. In diesem Fall wäre alles, für das ich mein Leben lang eingetreten bin, umsonst gewesen. Nein Peter, das wird für mich keine Option sein.“

„Dann wollen Sie lieber sterben?“

„Ja, das würde ich. Es ist doch besser, mit der Gewissheit zu sterben, sich nicht einer Gewalt zu beugen, als irgendwann sabbernd vor einem Fernseher im Altenheim. Ich weiß es wirklich zu schätzen, dass du dir Sorgen machst, aber ich bleibe dort, wo ich bin. Einen alten Baum verpflanzt man nicht mehr.“

„Dann versprechen Sie mir wenigstens, dass Sie mir Bescheid sagen, wenn irgend etwas merkwürdiges passiert, oder Sie das Gefühl haben, dass Sie beobachtet werden.“

„Und was willst Du dann tun? Ausbrechen und wieder einen Amoklauf starten?“

„Zur Not würde ich das tun?“

„Vergiss es. Razor hat genug angerichtet und das reicht für ein ganzes Leben. Mein Ziel ist und bleibt es, dass er nicht mehr zum Vorschein kommt.“

Peter warf einen Blick über die Schulter und sah seinen ewigen Begleiter lässig an der Wand lehnen und ein abfälliges Lachen ausstoßen.

„Ich fürchte, dass wird Ihnen nicht gelingen und ich glaube auch nicht, dass ich das noch will. Natürlich ist es so, dass Razor das Dunkelste und Böseste in mir zum Ausbruch bringt, aber was hat es mir andererseits gebracht, als er nicht da war. Die Welt ist zu böse für jemanden, der anständig hindurch gehen will und betrachtet man es von dieser Warte aus, ist Razor vielleicht die einzig wirkliche moralische Instanz. Er lässt sich nicht von geldgierigen Finanzhaien das Leben zerstören. Neon - er zündet ihnen den Laden unterm Arsch an und schießt ihnen eine Kugel in den Kopf, anstatt es bei sich selbst zu tun. Ich war zu diesem Zeitpunkt nicht mehr fähig, mich in dieser Welt durchzusetzen und er war die einzige Möglichkeit, mein Leben zurück zu bekommen. Und hier, an diesem Ort, ist er der einzige Freund den ich habe und meine Lebensversicherung.“

„Auch ich bin dein Freund, Peter ?“ sagte Wittmann traurig.

„Nein, sie glauben vielleicht daran, mein väterlicher Freund zu sein und ich weiß auch zu schätzen, dass sie sich vor Gericht für mich den Arsch aufgerissen haben. Aber im Grunde bin ich für Sie doch nichts anderes als ein Freak. Ein faszinierender Freak zwar, aber doch nur etwas, dass Sie ihr ganzes Leben lang als persönliches wissenschaftliches Experiment mit sich herumgetragen haben und dass sie nicht aufgeben wollen, weil es für Sie das Scheitern ihrer Arbeit widerspiegelt.“

„Wenn Du es so siehst Peter, dann haben wir uns wohl nicht mehr viel zu sagen.“, erwiderte Wittmann traurig.

„So sehe ich es und wenn sie sich selbst hinterfragen, werden sie feststellen, dass ich damit recht habe.“

Bei diesen Worten stand Wittmann auf und verließ, ohne noch etwas hinzuzufügen, den Raum. In diesem Moment wirkte er um Jahre älter und Peter brach es das Herz, in so zu sehen. Doch es war besser, diesen Weg zu gehen, denn wenn er sich von ihm distanzierte, gewährte er ihm den optimalen Schutz.

*

Auf dem Weg zurück zu seiner Zelle sah Peter das Unglück bereits auf sich zukommen. Der Wachmann, der ihn begleitete, hatte ihm lediglich die Tür zum Gefängnistrakt aufgeschlossen und sich dann anderen Dingen gewidmet. Peters Stalker  näherte sich ihm langsam und baute sich mitten im Gang vor ihm auf. Dieses Mal zeigte seine Mimik kein hämisches Grinsen sondern grimmige Entschlossenheit. Eine Konfrontation war unausweichlich und auch wenn Peter sich bis dato von all diesen Gefahren ferngehalten hatte, war es auf Dauer unmöglich, an einem Ort, wo die schlimmsten Verbrecher, Psychopathen und Soziopathen auf einem Fleck zusammen lebten, einem Konflikt aus dem Weg zu gehen. Peter versuchte es trotzdem und blickte in das hässliche, fleischige Gesicht seines Gegenübers.

„Lässt du mich vorbei, Kumpel?“

Der Mann mit dem einprägsamen Namen Kowalsky schüttelte stumm den Kopf und blickte Peter aus seinen kleinen stechenden Schweinsaugen an, in denen nichts als Brutalität und Geilheit zu sehen waren.

„Hör zu, Mann! Ich hab keinen Bock auf Ärger, also lass mich einfach vorbei.“

„Ärger gibt’s auch nicht. Ich bin nämlich auf der Suche nach 'ner Braut und äußerst romantisch gestimmt“, entgegnete Kowalsky.

„Dann wünsche ich dir viel Erfolg bei der Suche. Und nun lass mich vorbei.“ Er versuchte sich an Kowalsky vorbei zu drängen, doch dieser stieß ihn grob zurück.

„Du scheinst mich nicht verstanden zu haben. Ich habe sie bereits gefunden.“ Das hässliche Gesicht grinste nun und ließ seine Zunge obszön zwischen den wulstigen Lippen spielen.

„Ich glaube, an dieser Stelle übernehme ich“, erklang Razors Stimme in Peters Kopf. Es folgte das übliche Ritual, in dem Peter in die Beobachterposition verbannt wurde und keinen Einfluss mehr auf die Ereignisse hatte. Er befand sich in einem der Räume, die sein Verstand für ihn geschaffen hatte und beobachtete die Szenerie wie von einem Kinosessel aus. Razor hob nun langsam den Kopf und blickte Kowalsky mit eiskalten Augen an, während sich sein Mundwinkel zu dem Ansatz eines Lächelns verformte. Kowalsky wich einen Schritt zurück, denn die plötzliche Veränderung im Gesicht seines potentiellen Opfers verunsicherte ihn doch enorm. Täuschte er sich oder hatten die Augen ihre Farbe verändert? Aber nicht nur die Augenfarbe sondern auch die gesamte Körpersprache war eine komplett andere als noch vor wenigen Sekunden..

„Ich sag es dir nur einmal, Schwabbel – geh mir aus dem Weg, oder du wirst es bitter bereuen“, sagte Razor in flüsterndem Tonfall. Je leiser Razors Stimme sprach, um so gefährlicher wurde in der Regel die Situation für einen Gegner. Natürlich konnte Kowalsky diese Eigenschaft nicht einordnen, zum einen in völliger Unkenntnis der Person von Razor und zum anderen aufgrund seines beschränkten Horizontes. So wog er für sich die Möglichkeiten ab, die sich ihm boten. Eine Konfrontation mit einem Gegner, der vermeintlich unterlegen ist oder einen Gesichtsverlust bei seinen Mitgefangenen, die bereits mit grinsenden Gesichtern darauf warteten, dass es ein wenig Action gab. Doch bevor er noch seine Überlegungen abschließen konnte, traf ihn ein Schlag mitten aufs Nasenbein und ein weiterer Schlag gegen sein Kinn schickte ihn zu Boden und ließ ihn für einige Zeit nur noch Sterne sehen. Blut schoss aus seiner gebrochenen Nase und bildete eine Lache um seinen Kopf.

„Die Zeit zum Nachdenken ist soeben abgelaufen. Bleib also besser da liegen und blute ab, Schwabbel, bevor ich dir zeige, was wirkliche Schmerzen sind.“

Kowalsky rollte sich langsam auf den Rücken, währen das Blut nun an seinen Wangen hinab lief und sein gesamtes Gesicht verschmierte, was ihn noch ekelhafter aussehen ließ. „Mann, bist du hässlich!“ sagte Razor. „Mal ganz ehrlich, wer sich von dir in den Arsch ficken lässt, muss sich doch vorher gegen Fleckfieber impfen lassen. Einfach widerlich, diese Vorstellung.“ Er zog Kowalskys Kopf noch einmal nach oben und schickte ihn mit drei kurzen Faustschlägen endgültig in das Reich der Träume. Dann stieg er lässig über den massigen Körper hinweg und blickte zu den Gaffern, die erstaunt und zum Teil mit offenem Mund die Szenerie betrachteten. Niemand hätte mit einem solchen Ausgang gerechnet.

„Ist vielleicht sonst noch jemand auf Brautschau?“ fragte er in die Runde und musterte jeden der Umstehenden mit düsterem Blick. Einige senkten den Kopf und andere wiederum gingen zurück in ihre Zellen.

„Schade, ich bin nämlich gerade so richtig in Stimmung gekommen. Merkt euch eines – sollte mir einer von euch Vollidioten in irgend einer Form dumm kommen oder mich blöd von der Seite anquatschen, dann bringe ich ihn um. Der hier, hat Glück gehabt, denn ich hab heute gute Laune. Solltet ihr aber auf die glorreiche Idee kommen, euch zusammen zu raufen, um dann vielleicht eine Chance gegen mich zu haben, dann bringe ich euch alle um, ihr Hunde. Jeden Einzelnen hier – egal ob er dazu gehört oder nicht. Ich hoffe, ich hab mich klar und deutlich ausgedrückt damit eure kleinen Gehirne das Ausmaß dessen begreifen, was über euch kommen wird, wenn ihr meinen gutgemeinten Rat nicht befolgt.“ Mit diesen Worten ging Razor in seine Zelle und streckte sich lächelnd auf seiner Pritsche aus. „Bist immer noch ein gottverdammter Hurensohn“, sagte Peter und Razor brach in lautes Lachen aus.

*

Nachdem Kowalsky von Razor gezeigt wurde, wie es ist, einige Wochen auf der Krankenstation zu verbringen, hatte Peter zunächst seine Ruhe. Er verbrachte viel Zeit damit zu lesen und beschäftigte sich hauptsächlich damit, Bücher über gespaltene Persönlichkeiten zu studieren. Besonders faszinierte ihn Stark von Stephen King, denn diese Figur schien Razor noch am ähnlichsten zu sein, mit dem Unterschied, das Stark eine unabhängige Manifestation von Thad Beaumont war. Peter fragte sich, wie Razor sich ihm gegenüber verhalten würde, wenn er unabhängig agieren könnte. Würde er ihn opfern oder gar kaltblütig töten? Peter wagte nicht, sich darauf eine Antwort zu geben, aber er vermutete, dass es auch in diesem Fall nicht möglich war. Stark konnte ohne Beaumont nicht existieren, ebenso wenig wie Hyde ohne Jeckyll. Versunken in seine Überlegungen wurde seine Zellentür aufgeschlossen. „Besuch für dich, Biskup“, grummelte der Wachmann missmutig. Peter folgte ihm und rechnete damit, dass Wittmann sich doch wieder zu einem Besuch durchgerungen hatte. Doch dieses Mal wurde er zu einem anderen Gang geführt und er betrat einen Raum, der normalerweise für Verhöre genutzt wurde. Zwei Männer erwarteten ihn bereits. Der eine war ein grobschlächtig aussehender Typ von etwa 1,90 Meter und hatte sich am Ende des Zimmers postiert. Jeder Muskel bei ihm schien durchtrainiert zu sein und Peter vermutete, dass er sich in Sekundenschnelle von dem einen Ende des Raumes auf ihn stürzen würde, sollte er auch nur eine falsche Bewegung machen. Er sagte kein Wort, musterte Peter jedoch mit feindseligen und wachsamen Augen. Der Andere war ein linkisch aussehender Typ um die Fünfzig, kleiner an Statur, doch nicht weniger gefährlich aussehend, als sein Begleiter. Er saß am Tisch und musterte Peter, aber eher interessiert als aggressiv, wie sein Begleiter. Die Beiden waren definitiv keine Bullen, das erkannte Peter sofort. Razor hatte sich mittlerweile in seinen Verstand eingeschaltet und ließ seine Erfahrung einfließen. Kurzgeschorene Haare, grimmig dreinblickend und stramme Haltung – dies waren Militärs – eine Spezialeinheit tippte Peter.

„Nehmen Sie Platz, Peter, oder soll ich Sie lieber Razor nennen“, sagte der kleinere der beiden und deutete auf den Stuhl ihm gegenüber. Er schien der Boss des Duos zu sein.

„Ich ziehe es im Moment vor, wenn Sie mich mit meinem Nachnamen anreden, solange ich nicht weiß, wer Sie sind und was Sie von mir wollen.“

„Natürlich, ich wollte nicht unhöflich sein“, sagte er lächelnd. „Würden Sie trotzdem zunächst Platz nehmen. Leute die vor mir stehen, machen mich immer nervös. Das erinnert mich an Tribunale und von so etwas sind wir hier ganz weit entfernt. Wir wollen uns lediglich ganz entspannt mit Ihnen unterhalten und Sie entscheiden selbst, wie lange die Unterhaltung dauert und welche Richtung sie nehmen wird. Klingt das für Sie fair?“

„Denke schon“, antwortete Peter und zog sich den Stuhl heran.

„Danke, ich brauche Sie nicht mehr“, sagte er in Richtung des Wachmannes.

„Soll ich ihm nicht lieber Handschellen anlegen? Das ist ein gefährlicher Bastard“, bot der Wachmann an.

„Das sind wir hier alle und deshalb wird es nicht nötig sein. Sollte ich Sie wider Erwarten benötigen, werden Sie es schon merken.“

Wortlos verließ der Wachmann den Raum während Peter und sein Gegenüber sich stumm ansahen und dabei gegenseitig abschätzten. Dann umspielte der Anflug eines Lächelns seinen Mund, wobei seine Augen nicht lächelten, wie Peter sofort auffiel sondern ihn weiterhin mit stechendem Blick musterten und abschätzten. „Mein Name ist Reznick – Major Reznick! Mein grimmiger Begleiter dort ist Sergeant Wallace und bevor Sie es mich fragen, er ist genau so grimmig, wie er aussieht.“ Reznick stieß dabei ein Art Lachen aus, das sich mehr nach einem dreimal wiederholenden Ausatmen von Luft anhörte.“Unser Team besteht noch aus weiteren vier Mitgliedern, die sich gerade in der Anreisephase befinden.“

„Prima! Willkommen in Deutschland! Gefallen Ihnen die Sehenswürdigkeiten und ist das Hotel in Ordnung?“

Reznick lachte! „Wie ich sehe, haben Sie Ihren Humor noch nicht verloren, aber ich glaube, Sie wissen selbst, dass wir nicht als Touristen unterwegs sind.“

„Schade! Ich dachte, dass meine Dienste als Fremdenführer gefragt sind. Ich zeige Ihnen die schönsten Sehenswürdigkeiten, gehe mit Ihnen lecker Essen und anschließend verkaufe ich Ihnen noch eine überteuerte Heizdecke. Das sind die berühmten Kaffeefahrten in Deutschland – sollten Sie unbedingt mit einplanen.“

„Soll ich diesem Arschloch ein wenig Respekt einprügeln“, meldete sich nun Wallace zu Wort.

„Hol Dir lieber noch ein paar Leute dazu, Höhlenmensch, sonst findest du dich plötzlich blutend auf dem Boden wieder.“

„Leute!“ Reznick hob beschwichtigend die Hände. „Niemand wird hier verprügelt und jetzt haben wir uns alle wieder lieb, klar ? Und Wallace, halt dein dummes Maul, bis ich dir sage, dass ich deine Meinung hören will!“

„Entschuldigung Major! Ich habe für einen Moment die Beherrschung verloren.“

Peter war erstaunt, wie schnell Razor die Initiative ergriffen hatte, denn diese Worte kamen nicht aus seinem Mund. Langsam entwickelte das Ganze eine Art Eigendynamik. So wurde immer dann  der Jenige aktiv, wenn der Andere mit einer Situation überfordert war.

„Also – ich erzähle Ihnen zunächst einmal, wer wir sind und was wir tun“, fuhr Reznick fort. „ Wir sind ein international operierendes Team, bestehend aus mir und fünf weiteren Männern, bzw. vier Männern und einer Frau. Bei uns ist jedes Teammitglied geschlechtslos und nur von seinen Fähigkeiten her relevant – egal ob Mann oder Frau. Offiziell gibt es uns nicht, was auch für Sie bedeutet, dass dieses Gespräch niemals stattgefunden hat.“

„So lange ich nicht weiß, was Sie eigentlich von mir wollen, hat für mich sowieso kein Gespräch stattgefunden“, entgegnete Peter.

„Haben Sie einen Moment Geduld, ich komme gleich auf den Punkt“, sagte Reznick nun in einem etwas gereizterem Ton. Unsere Truppe wird immer dann eingeschaltet, wenn sich Regierung und Justitia nicht die Finger schmutzig machen wollen. Kurz gesagt, immer dann, wenn man jemand Unliebsamen aus dem Weg schaffen will, dem mit normalen Methoden nicht das Handwerk gelegt werden kann. Können Sie sich vorstellen, wer so jemand ist?“

„Also wenn Sie mich meinen, da hat die Justiz dafür gesorgt, dass ich mein Leben lang hier nicht mehr rauskomme.“

Reznick stieß ein erneutes Lachen aus. „In der Tat ein verlockender Auftrag, aber um Sie geht es dabei nur indirekt. Es gibt allerdings verschiedene Individuen, die immer wieder ein Schlupfloch in der Gesetzgebung entdecken und durch Winkeladvokaten geschützt werden. Gerade im EU-Raum ist das Gesetz so verschachtelt, dass er zu einem Paradies für Verbrecher jeglicher Art geworden ist und hier gibt es Leute, die mächtiger sind als Staatsoberhäupter und somit eine enorme Gefahr für jeden anständigen Bürger darstellen. In solchen Fällen kommen wir ins Spiel.“

„Na super! Sie wollen mir also erzählen, dass Ihre Truppe ganz legal Selbstjustiz betreibt, während ich hier meine Zeit absitze und genau das Selbe getan habe?“ Nun brach Peter in lautes Gelächter aus. „Mann – das ist wirklich ein dicker Hund, den Sie mir da auftischen. Wie nennt sich Ihre Truppe denn? Die Zeugen Charles Bronsons?“

Wir nennen uns die Dead Six. Früher waren wir mal die Dead Seven, doch beim letzten Auftrag hat es einen von uns erwischt. Das Dead bedeutet, dass wir Alle offiziell tot sind. Versuchen Sie einen von uns in irgendeiner Datei oder über Google zu finden, werden Sie feststellen, dass jeder von uns im Einsatz getötet wurde. Mich hat es bei einem Selbstmordattentat in Kabul erwischt und Sergeant Wallace ist im Iran getötet worden. Und da, wie Sie bereits angemerkt haben, Selbstjustiz ein Verbrechen ist, hat es in unserem Fall niemand begangen, denn wie kann ein Toter ein Verbrechen ausführen Offiziell wird es nie einen Tötungsauftrag geben, oder einen Politiker, der sich dazu bekennt. Aber Sergeant Wallace´ Witwe und seine Kinder genießen dafür alle Pensionsansprüche, die einer trauernden Familie zustehen.“

„Mein Beileid“, sagte Peter in Wallace Richtung, der ihm daraufhin den Mittelfinger zeigte. „Was wollen Sie nun von mir?“

„Unser aktueller Auftrag beinhaltet die Liquidierung einer Person, die Ihnen gut bekannt sein dürfte und dazu benötige ich Ihre Hilfe“, sagte Reznick.

„Und wer soll dieser alte Bekannte sein?“

„Giuseppe Colizzi!“

Peter schaute Reznick einen Moment fassungslos an und lachte dann abfällig. Reznicks Miene schien sich dabei nicht zu verändern.

„Vergessen Sie's. Ich habe kein Problem mit Colizzi und ich möchte auch, dass es so bleibt.“

„Ihre Loyalität in allen Ehren, aber anscheinend wissen Sie noch nicht, dass diese Ihnen nicht sonderlich gedankt wird. Ich weiß aus zuverlässiger Quelle, dass Colizzi einen Mordauftrag gegeben hat. Er hat ein Kopfgeld ausgesetzt um Sie hier im Knast zum Schweigen zu bringen,“

„Dummes Zeug! Colizzi weiß, dass ich die Schnauze halten kann.“

„Anscheinend weiß er das nicht und somit existiert ein Kopfgeld von 50000 Euro auf sie.“

„Das kränkt mich jetzt. Etwas mehr sollte es schon Wert sein, sich mit einem der gefährlichsten Soziopathen anzulegen.“

„Nun, auf mich wirken Sie gar nicht so gefährlich – eher harmlos“, erwiderte Reznick.

„Die 50000 könnte ich mir schnell verdienen, Boss“, warf Wallace lachend ein und erntete dabei einen bösen Blick seines Vorgesetzten.

„Sehen Sie?“, sagte Peter an Reznick gewandt. „Das Problem vieler Höhlenmenschen, ähnlich ihres Gehilfen, besteht darin, dass sie mich stets unterschätzen und das ist mein Vorteil.“

„Wer ist hier ein Höhlenmensch?“, schrie Wallace und erinnerte in diesem Moment an den Wrestler Steve Austin, kurz bevor er sich in einem Wutanfall sein T-Shirt vom Leib riss.

„Wallace! Nehmen Sie Haltung an!“ schrie Reznick seinen Untergebenen an und dieser erstarrte, ähnlich wie einst Lots Frau zur Salzsäule.

„War echt klasse! Können Sie das nochmal machen, das war jetzt wirklich lustig“, sagte Peter.

„Lassen Sie uns ernst bleiben, denn die Lage ernst genug – vor allem für Sie.“

„Mag ja sein, aber worauf ich vorhin hinaus wollte, bevor mich Godzilla dort so unsanft unterbrach, ist folgendes. Sie reden momentan mit mir und ich bin ein durchaus vernünftiger und friedlicher Mensch. Wenn der Andere in mir zum Vorschein kommt, sieht es wieder ganz anders aus. Sie wissen sicher, dass ich eine gespaltene Persönlichkeit habe.“

„Ich weiß so ziemlich alles über Sie und deshalb möchte ich Sie auch in meinem Team haben.“

„Wie stellen Sie sich das vor. Ich bin einer der gefährlichsten Verbrecher und sitze in einem Hochsicherheitstrakt ein. Glauben Sie, die lassen mich hier einfach so mit Ihnen heraus spazieren?“

„Lassen Sie das mal ganz meine Sorge sein. Hören Sie sich nur den Deal an, den ich Ihnen vorschlagen will, und dann entscheiden Sie, wie es weitergeht.“

„Okay – ich bin ganz Ohr“.

„Ich hole Sie hier raus. Machen Sie sich keine Gedanken darüber, wie ich das anstelle. Glauben Sie mir einfach, dass ich es kann. Sie schließen sich als vollwertiges Mitglied meiner Truppe an und wenn der Auftrag ausgeführt ist, können Sie ihrer Wege gehen und haben eine neue Identität.“

„Warum ziehen Sie die Sache nicht einfach ohne mich durch? So wie Sie es mir dargestellt haben, scheinen Sie und Ihre Leute doch echte Teufelskerle zu sein. Wozu brauchen Sie dann mich?“

„Sie wissen selbst, dass Colizzis Anwesen wie eine Festung gesichert ist. Sie kennen allerdings die Sicherheitsmechanismen und das gesamte Anwesen wie Ihre Westentasche. Außerdem sind Sie ein guter Planer, denn sie haben ja etwas ähnliches geschafft, als sie die Kasperskys ausgeschaltet haben. Helfen Sie uns bei der Planung, führen Sie uns rein und wir erledigen den Rest.“

„Suchen Sie sich 'nen anderen Dummen. Das Ganze ist nicht durchführbar. Colizzis Villa ist gesichert wie Fort Knox. Wenn Sie das versuchen, führen Sie jeden ihrer Leute in den sicheren Tod.“

„Haben Sie nicht gerade darüber schwadroniert, wie schnell man Sie unterschätzt. Ich glaube, sie unterschätzen nun die Fähigkeiten meiner Leute, genau so wie die Gefahr, in der Sie sich befinden, wenn Sie weiterhin in diesem Knast bleiben. Einige ihrer Mithäftlinge wetzen bereits die Klingen um sich das Kopfgeld zu holen.“

„Dann sollen sie doch kommen und es sich verdienen. Jeder hier weiß mittlerweile, mit was für einem Hurensohn er sich anlegt und was ihn erwartet. Und Sie und ihr Gorilla sollten sich jetzt schleunigst verpissen, bevor ich Ihnen eine Kostprobe von dem gebe, was Razor mit jedem anstellt, der ihm dumm kommt.“

„Na das ist doch wie 'ne Einladung zu Weihnachten“, sagte Wallace und trat wütend einen Schritt nach vorn, doch Reznick hielt ihn durch ein Heben seiner Hand zurück.

„Ganz ruhig, Wallace. Der Mann hat eine Entscheidung getroffen und diese Entscheidung haben wir zu respektieren. So war der Deal!“

Reznick klopfte an die Tür und der Wärter öffnete diese. „Ich wünsche Ihnen noch ein schönes Leben, auch wenn Ihre Erwartung daran nicht mehr all zu hoch sein dürfte.“

Mit diesen Worten verließen Reznick und Wallace den Raum und ließen ihn mit den Überlegungen zurück, ob er nun wirklich das Richtige getan hatte.

*

Peter ging die Aussage von Reznick nicht mehr aus dem Kopf, doch andererseits konnte er sich nicht vorstellen, dass sein damaliger Boss und Förderer ihn auf die Abschussliste gesetzt haben sollte. Natürlich war Colizzi ein skrupelloses Schwein, wenn es darum ging, die eigenen Interessen zu waren. Andererseits hatte er sich ihm gegenüber immer loyal verhalten und selbst nach dem letzten Gespräch hatte Peter nicht den Eindruck, als wolle Colizzi daran etwas ändern. Doch ganz ließ sich der Zweifel nicht mehr aus seinem Kopf verdrängen und er wurde besonders wachsam. Er überließ immer öfter Razor das Kommando und hatte bei seinen Hofgängen oder anderen Aktivitäten die berühmten Augen im Hinterkopf. Doch niemand machte irgendwelche Anstalten, ihn zu attackieren. Das mochte daran liegen, dass ihnen immer noch das Waterloo von Kowalsky vor Augen stand, andererseits konnte es auch bedeuten, dass es überhaupt keinen Mordauftrag gegen ihn gab und das Misstrauen gegen Reznick absolut berechtigt war. Fast einen Monat nach dessen Besuch war immer noch nichts passiert und Peter begann nachlässig zu werden. So beschloss er eines abends, noch einen Workout im Fitnessraum hinzulegen. Razor ermutigte ihn mit der Begründung, nicht in einem schlaffen und trägen Körper wohnen zu wollen dazu und Peter gab ihm recht. Nachdem er eine Stunde trainiert hatte begab er sich in den Duschraum. Als erstes registrierte er die Tatsache, dass er der einzige im Raum war, doch die Alarmglocken gingen erst an, als Kowalsky mit einem Gefolge von 10 weiteren Häftlingen den Duschraum betrat. Er war mit einem Messer bewaffnet und grinste Peter aus seinem hässlichen Gesicht an, dass immer noch Spuren ihres letzten Aufeinandertreffens trug.

„Ich glaube, dieses Mal ist der Überraschungseffekt auf meiner Seite“, sagte er und hob sein Messer, dass eine improvisierte Waffe war, die mit Klebeband an einem provisorischen Griff befestigt war. Razor übernahm sofort das Kommando.

„Du glaubst also, dass du mit deinem Käsemesser im Vorteil bist? Glaub mir, für dich reicht das hier, Schwabbel!“ Razor nahm seine Zahnbürste und hielt sie in die Luft. „Dein Messer gegen meine Zahnbürste, das reicht vollkommen aus, um dich ins Jenseits zu befördern.“

Kowalsky stieß einen wilden Schrei aus und rannte auf Razor zu. Mit dem Messer zielte er auf seinen Bauch, doch der hebelte seinen Angriff  mit dem linken Arm aus, und rammte ihm mit der rechten Hand den Griff seiner Zahnbürste durch das Auge direkt ins Gehirn. Kowalsky war tot, bevor er es überhaupt merkte, denn er ging noch einige Schritte auf seine Leute zu, bevor er mit dem Kopf vornüber auf den Boden knallte, was die Zahnbürste nun bis zum Anschlag in seinen Schädel trieb und ein ekelhaftes Geräusch verursachte. Razor nahm das Messer vom Boden und blickte die anderen Angreifer einen nach dem Anderen an, die nun begannen, einen Kreis um ihn zu bilden.

„Dr. Best gibt dir den Rest – ein guter Werbeslogan für die Zahnpflege der etwas anderen Art, findet ihr nicht.“

Die Männer blieben auf Distanz und musterten ihn. Sie warteten auf den richtigen Moment.

„So, ihr wollt euch also das Kopfgeld verdienen. Ich kann euch versprechen, dass ihr euch das wirklich hart verdienen müsst. Ihr habt gesehen, was ich mit einer Zahnbürste anstelle, aber jetzt habe ich ein Messer. Wer möchte es als nächstes versuchen?“

Der erste Angreifer attackierte Razor von hinten, doch dieser hatte den Angriff bereits geahnt, blockte ihn und stieß ihm das Messer durch sein Kinn. Den nächsten wehrte er mit einem Sidekick ab und brach einem dritten mit einem gut gezielten Faustschlag die Nase. Dann spürte er einen Stich im Rücken und kurz darauf einen zweiten in der Lebergegend. Razor rannt rückwärts, so dass sein Angreifer gegen die Wand schlug. Mit einem Schlag seines Ellenbogens trieb er ihm das Nasenbein ins Gehirn. Dann streifte ihn ein weiterer Messerhieb und erzeugte eine Wunde am Bauch. Er ergriff das Handgelenk seines Gegners, drehte es ihm auf den Rücken und war schon im Besitz des Messers,, mit dem er ihm die Kehle aufschlitzte. Drei tot, einer Kampfunfähig – blieben noch sechs übrig. Er merkte, dass es ihn selbst ziemlich schwer erwischt hatte, doch das steigerte seine Wut nur um so mehr und machte ihn für seine Gegner nur gefährlicher. Einer von ihnen rannte mit einem schrillen Schrei auf ihn zu, doch Razor reagierte sofort und warf das Messer. Es traf ihn direkt in die Stirn und schleuderte ihn zurück, als wäre er vom Blitz getroffen worden. Er war tot, bevor er auf den Boden aufschlug. Doch bevor er Luft holen konnte, warf sich der nächste auf ihn und rammte ihm sein Messer in die Brust. Razor unterdrückte den stechenden Schmerz und drückte ihm mit beiden Daumen in die Augäpfel, die mit einem leisem Plopp heraussprangen. Sein Gegner rannte mit einem schrillen Schrei durch den Raum und prallte schließlich mit voller Wucht gegen die Wand. Razor zog das Messer aus der Wunde, aus der sich nun ein Strahl Blut ergoss, rannte auf den nächst Stehenden zu, trieb ihm die Waffe in den Bauch und schlitzte ihn von unten nach oben auf. Dem Jenigen, der ihn in diesem Moment von hinten attackieren wollte, rammte er das Messer in den Oberschenkel. Sofort sackte dieser auf die Knie und wurde von Razor mit einem Tritt in sein Gesicht niedergestreckt. Nun waren nur noch zwei Mann übrig, die sich beide zweifelnd ansahen und dann die Flucht ergriffen. Razor ging in die Knie und brach dem zuvor bewusstlos geschlagenen Gegner mit einem Ruck das Genick. Dann sah er aus den Augenwinkeln, wie sich der mit der gebrochenen Nase versuchte, auf die Beine zu stemmen. Razor rannte zu ihm ihm, warf ihn erneut auf den Boden und schlug auf sein Gesicht ein, bis es wie eine breiige Masse aussah. Der Mann atmete nicht mehr und Razor versuchte nun selbst, wieder auf die Beine zu kommen, doch es gelang ihm nicht. Er Kroch zum Ende des Duschraums, zog sich am Wasserhahn hoch und lehnte sich mit dem Rücken an die Wand. Die Sicht begann unklar zu werden, was eine Folge des hohen Blutverlustes war. Das Blut floss in Strömen aus mehreren Wunden in den Abfluss und er spürte, wie gleichzeitig das Leben in ihm immer schwächer wurde. Echt beschissen, so zu sterben, dachte er. Mit dem nackten Arsch unter der Dusche. Dann senkte sich wohlige Dunkelheit um ihn und umgab ihn mit dem Schleier des Todes.

Vier Anrufe und ein Todesfall

Tyler Dixon

Wenn Tyler Dixon nicht in einem Einsatz war, befand er sich in einem permanenten Zustand zwischen Depression und beginnendem Wahnsinn. Das Warten auf eine neue Aufgabe zermürbte ihn. Sein Zustand erinnerte ihn oft an die Anfangsszene von Apokalypse Now, in der Martin Sheen in einem dunklen Hotelzimmer saß und sich die Zeit mit Saufen vertrieb. Der Unterschied war einfach der, dass die Figur des Willard keine drei Menschen in den Tod geschickt hatte, so wie es bei seiner letzten Auszeit geschehen war. Er fühlte sich nutzlos und verbrachte die Zeit mit Alkohol und Drogen. In dieser Phase war er für seine Umwelt gefährlicher, als wenn er sich in einem Einsatz befand. Im Einsatz war er diszipliniert und rational denkend – ein Zustand, der ihm im Zivilleben völlig abging. Bei seinem letzten Aussetzer war es nur Reznick zu verdanken, dass er nicht auf dem elektrischen Stuhl gelandet war und eine weitere Chance würde er nicht bekommen. Tyler glotzte auf den Fernseher, ohne überhaupt wahrzunehmen, was dort eigentlich passierte. Er nahm einen Zug Crystal Meth und spülte diesen mit einem Schluck Tequila nach. Es wurde mal wieder Zeit, ein paar Ärsche einzutreten, dachte er und lächelte bei dem Gedanken an ein wenig Action. Er trank noch einen Schluck Tequila, zog seine Lederjacke an und strich sich vor dem Spiegel seine wirren Haare glatt. Er wirkte bei dem Anblick, den sein Spiegelbild ihm bot, wie ein heruntergekommener Rocke aus seiner Lieblingsserie „Sons of Anarchy“. Trübe und rot geränderte Augen blickten ihn an, bei denen niemand vermuten würde, dass Tyler Dixon einer der gefährlichsten Menschen auf diesem Planeten war. Dies konnte er bei seinem Anblick selbst nicht glauben. Im Einsatz waren solche Dinge, die er hier tat, ein völliges Tabu. Disziplin und Professionalität gehörten dort zu seiner Lebenseinstellung, denn in seinem Team musste sich Jeder auf den Anderen verlassen können – und auf Tyler war immer Verlass. Mehr als Einmal hatte er den Leuten in seinem Team das Leben gerettet und umgekehrt war es ebenso der Fall. Beim letzten Einsatz hatte es Sailor erwischt, doch dabei traf niemanden die Schuld. Scheiße passierte einfach, wenn man in einem Gewerbe arbeitete, in dem das Töten zur Tagesordnung gehörte. Scheiße, dachte er. Er hatte Sailor gemocht und es würde schwierig werden, seinen Platz zu füllen. Aber das hatte man schon oft gedacht, denn wie oft waren die Dead Seven als Dead Six oder Five zurückgekehrt. Tyler war seit Beginn dabei, zusammen mit Reznick. Wallace und Roscoe. Lee und Yoshida kamen später dazu, genau so wie der arme Sailor. Tyler würde jeden von ihnen aus jeder Situation raus hauen und er genoss deshalb den Respekt der ganzen Truppe. Sie gaben ihm Halt und hielten ihn Aufrecht. Befand er sich jedoch in einer solchen Phase des Leerlaufs, verkam er zu einem asozialen Wrack – allerdings zu einem gefährlichen Wrack. Zeit für eine kleine Aufbauübung, murmelte er seinem Spiegelbild zu und wankte durch den dunklen Hausflur, streifte mit der Schulter die vergilbte Wand, die seit Urzeiten nicht mehr gestrichen worden war und murmelte ein paar unverständliche Flüche vor sich hin. Er wohnte bewusst in einer der sozial schlimmsten Gegenden, denn hier fiel er am wenigsten auf und konnte nach Belieben den Verstand verlieren, ohne dass irgend jemand Notiz oder Anstoß daran nahm. Und bevor es jemandem auffiel, hatte er bereits den Wohnsitz und die Identität gewechselt, wie nach jedem Einsatz. So gab er sich dann bezeichnende Namen wie Alan Smythe, John Smith oder Peter Green. Beim Anblick einer 3monatigen Vorauszahlung der Miete und der Kaution, die er nie zurückforderte, verstummten meistens die Fragen der Vermieter. Sein richtiger Name war Tyler Dixon, doch wer danach suchen sollte, würde feststellen, dass Tyler Dixon vor über 10 Jahren bei einem Selbstmordattentat in Afghanistan ums Leben kam. Okay – fast hätte es ihn bei diesem Anschlag tatsächlich erwischt, aber nur fast.  Einige Nägel hatten ihn getroffen und als er in einem Krankenhausbett erwachte, saß bereits Reznick neben ihm und unterbreitete ihm ein Angebot, dass er nicht ablehnen konnte, nämlich Mitglied der Dead Seven zu werden oder den Löffel abzugeben, wie es ursprünglich für ihn vorgesehen war. Bei Tyler brauchte es jedoch keine großen Überredungskünste oder Drohungen, denn er hasste dieses Drecksland, in dem unter jeder Fußmatte eine Bombe liegen konnte und jeder Hadji, egal ob man für seine Freiheit oder gegen ihn kämpfte, einem den Tod wünschte. Ginge es nach ihm, so hätte man diesen Krieg schon vor langer Zeit mit ein paar Atombomben beenden sollen – am besten auf alle Kameltreiber und religiösen Irren. Manche Länder wollten einfach nicht befreit werden. Wurde ein Übel besiegt, wurde es meistens durch ein noch schlimmeres ersetzt. Amerika befreite den Irak von Saddam und ließ das Land in einem noch schlimmeren Zustand zurück, als der Diktator jemals dazu fähig gewesen wäre. Beim Gedanken an all diese sinnlosen Kriege stieg erneute Wut in ihm auf, was seinem Körper jedoch den nötigen Adrenalinschub und somit neue Energie gab. Dies war wichtig, für sein weiteres Vorhaben. Er ging in eine Gasse, wo ihm eine Cracknutte mit monotoner Stimme eindeutige Angebote machte. Tyler beachtete sie nicht weiter, sondern bog in eine weitere Gasse ein und tauchte noch tiefer in die Zwischenwelt ein, die sich hinter den Hochglanzfassaden fast jeder Großstadt gebildet hatte. Je weiter er darin vordrang, um so mehr Adrenalin schoss durch seinen Körper. Irgendwann würde schon etwas passieren – und so war es dann auch.

Hey Weißbrot – was hast Du denn vor?“, erklang die schrille, nasale Stimme eines typischen Vollidioten, auf den er nur gewartet hatte. Tylers Mundwinkel verzog sich zu einem Lächeln, während er sich langsam zu der fünfköpfigen Gruppe von Schwarzen umdrehte, die an einem Hauseingang herumlungerten und ihn mit unverhohlener Aggression anstarrten.

„Sprichst Du mit mir, Bimbo?“

Jeder aus der Gang sah ihn einen Moment lang fassungslos an, bis sich der Anführer, ein linkisch aussehender Möchtegern-Rapper mit nach hinten gezogener Baseballkappe und Schlabberjeans, zu Wort meldete.

„Weißbrot, entweder bist Du lebensmüde oder einfach ein völlig durchgedrehtes Arschloch. Kommst hier in unser Revier, ohne uns den geringsten Respekt zu zollen und beleidigst uns auch noch. Was ist los mit Dir, Mann?“

Tyler senkte den Kopf ein wenig nach links, als würde er angestrengt über etwas nachdenken. „Dich beleidigt? Ist mir gar nicht bewusst. Hilf mir auf die Sprünge.“

„B-I-M-B-O!“ buchstabierte er. „Bimbo! Du hast mich soeben Bimbo genannt.“

Tyler strich sich über sein struppiges Kinn. „Also – ich wusste nicht, dass es so schlimm ist. Immerhin hab ich mir bewusst das Wort Nigger verkniffen. Ist doch ein Pluspunkt für mich, oder?“

„Wenn Du überhaupt jemals Pluspunkte hattest, so sind diese jetzt im Minus. Los Jungs, machen wir ihn fertig.“

„Warte – warte!“ Tyler hob beschwichtigend die Hände. „Lass uns das kurz ausdiskutieren. Immerhin sollte ich die Chance haben, mich zu verteidigen. So ist das doch in einer Demokratie vorgesehen.“

„Also schön – was willst Du uns noch sagen!“

„Also der Punkt ist ja, dass Du wegen dem Wort Bimbo beleidigt bist. Aber Du solltest Dich doch zunächst einmal hinterfragen, warum Du ständig so oder auch anders genannt wirst – zum Beispiel das böse Wort Nigger!“ Tyler gestikulierte dabei zwei virtuelle Ausrufezeichen mit den Fingern, als sei er Doktor Evil aus Austin Powers. „Ich meine – schau dich doch mal an, wie du aussiehst. Die Kappe wie ein Doofmann nach hinten gezogen und dann diese dämlichen Hosen, die fast bis unter dem Arsch hängen. Warst Du schon mal im Knast? Da sind solche Hosen ein Zeichen dafür, dass man gerne in den Arsch gefickt werden möchte. Du bist vielleicht der Meinung, dass es cool aussieht, aber glaub mir, als wirklich neutraler Beobachter, du siehst total bescheuert aus. Was ich Dir damit nur sagen will – wenn Du von mir oder irgendwem ernst genommen werden willst, dann geh erst mal nach Hause und zieh Dir was vernünftiges an. Ach ja – und dein Rappergehabe, als wärst du Grandmaster Fuck You, beeindruckt heutzutage niemanden mehr. Wenn du dich also wie ein Nigger verhältst, muss ich Dich auch wie einen Nigger behandeln. Verstehst Du, was ich dir damit sagen will?“

Während Tylers Monolog, hatte die Gang bereits begonnen, ihn einzukreisen. Dies schien ihn jedoch nicht sonderlich zu beunruhigen, denn er stand nach wie vor mit den Händen in der Jackentasche da, als hätte er mit der gesamten Situation nicht das geringste zu tun.

„Du hast einen wirklichen tollen Humor, Mann und ich werde heute Abend im Bett noch lange darüber lachen, aber dir ist doch klar, dass du tot bist, oder?“

„Nein – ist nicht klar! Ist sogar eher unwahrscheinlich“, antwortete Tyler kurz und bevor der Anführer der Gang noch etwas weiteres entgegnen konnte, erstarrte er in seiner Bewegung. Es war nur eine kurze, kaum wahrnehmbare Bewegung von Tyler, blitzschnell aus dem Handgelenk ausgeführt, die aber den Wurfstern in der Stirn wie von Geisterhand ausgeführt aussehen ließ. Tyler vollführte eine 360 Grad Drehung und ließ dabei weitere Wurfsterne auf die anderen Gangmitglieder los, ohne diese dabei zu töten.  Bei Zweien steckten sie in den Händen, mit denen sie gerade versucht hatten, nach ihren Waffen zu greifen. Ein anderer steckte in der Kniescheibe des Angreifers während der Vierte mitten im Schritt getroffen wurde und mit einem schrillen Kreischen zu Boden sank. „We are Motörhead and we play Rock 'n Roll", schrie Tyler und hob die Faust zu einer Siegerpose. Dann wandte er sich dem Ersten zu, der gerade versuchte, sich den Wurfstern aus der Hand zu ziehen. „Komm, lass mich dir helfen“, sagte Dixon, ergriff dessen Hand, zog den Stern heraus und rammte ihn ins Auge des Gangsters, der innerhalb einer Sekunde tot war. Der Nächste hatte sich den Stern selbst herausgezogen und warf ihn nun nach Tyler. Dieser machte nicht einmal den Versuch, dem Wurf auszuweichen und schaute nur, wie das Geschoss wirkungslos an seiner Lederjacke abprallte.

„Hoppla, ich glaube das müssen wir nochmal üben. Rohe Gewalt bringt bei diesen kleinen Monstern gar nichts, sondern nur die Technik.  Du versuchst, dir die Kraft aus deinem Arm zu holen, dabei ist das Handgelenk viel wirkungsvoller. „Tyler hob seine Waffe vom Boden auf und warf sie, wie er es beschrieben hatte, locker aus dem Handgelenk. Der Wurfstern traf die Kehle seines Opfers mit tödlicher Präzision und ließ ihn röchelnd zusammensinken. „ Du hast noch etwa 30 Sekunden zu leben – genieße sie“, sagte er, zog nun seine Glock, die er rücklings im Hosenbund trug, und schoss dem Vorletzten, der noch übrig war und humpelnd zu flehen versuchte in den Rücken.

„Da waren's nur noch einer“, sagte er in fast seufzendem Tonfall und wandte sich dem letzten Überlebenden zu, der noch immer kreischend auf dem Boden lag und seinen Schritt umklammert hielt.

„Nun schau dich nur an – eben noch die größte Schnauze und nun liegst du auf dem Boden und schreist wie ein Eunuch kurz nach der Defloration – naja ist ja auch so was ähnliches bei dir. Bestimmt hast Du heute morgen beim Aufwachen nicht gedacht, dass der Tag so für dich endet. Ich würde dir ja gerne sagen, dass du die Sache hier überleben wirst, aber das wäre ja gelogen und ich bin nun mal für einen ehrlichen Umgang. Aber ich gebe Dir noch eine Chance.“ Tyler griff nach dem Kreuz, dass der Gangster um den Hals hatte und betrachtete es andächtig. „Du glaubst an Gott?“

„Ja“, keuchte er.

„Gut – denn Du wirst seine Hilfe brauchen. Der Deal ist folgender: Du betest zu deinem Gott, dass er dich rettet. Dazu muss er mich allerdings töten. Ich werde also abwarten, ob Gott mich mit einem Blitz aus heiterem Himmel niederstreckt – und das genau eine Minute.“

„Soll das ein Witz sein?“, stöhnte er.

„Wie ist dein Name?“

„Winston!“

Hätte ich drauf wetten können. Typischer Niggername. Also Winston, mal ganz unter uns – sehe ich aus, als ob ich Witze mache oder empfindest Du deine jetzige Situation in irgend einer Form als komisch?“

„Nein“, keuchte er.

„Hätte ich auch nicht vermutet. Also fang an zu beten Winston, die Uhr tickt.“

„Herr, befreie mich von dieser Qual und schicke diesen Hurensohn zur Hölle.“

„Hm, also bisher geht’s mir noch recht gut. Versuch es mit ein wenig mehr Überzeugung und vielleicht, ohne meine Mutter zu beleidigen. Schließlich bist du auch ein Hurensohn, mit dem Unterschied, dass es bei mir ein Geburtsfehler ist, in deinem Fall stellt es jedoch einen Charakterfehler dar.“

„Gott, bitte beschütze mich vor dem Bösen und rette deinen gehorsamen Diener.“

„Wow – der war gut. Ich glaube, jetzt passiert was.“ Tyler griff sich an die Kehle und torkelte rückwärts.

„Mir wird ganz komisch – es funktioniert tatsächlich.“

„Herr, vernichte diesen Mann und ich werde für immer dein gehorsamer Diener sein.“

Tyler sackte langsam, mit einem stoßweisen Atmen in die Knie, wobei er seine Kehle umklammert hielt. Dann brach er in schallendes Gelächter aus.

„Mann, ich wette, du hast den Scheiß am Ende fast noch geglaubt. Meine Performance war aber auch wirklich gut. Ich habe als Kind nämlich in der Schulaufführung den Hamlet gespielt. Meine 15 Minuten Ruhm, aber seitdem habe ich halt ein Faible für melodramatische Auftritte. Ist so eine Art Method Acting, was ich hier mit euch mache. Na – klingelt´s? An wen hab ich dich vorhin erinnert – ich meine, als ich deine Freunde platt gemacht habe?“

„Weiß nicht?“ stammelte Winston.

„Verdammt, dass war Scheiß Jason Statham in Blitz. Mit Dir ist auch wirklich nichts anzufangen, Winston. So überflüssig wie ein Pimmel bei ´nem Papst.“

„Kenne ich nicht!“

War zu befürchten. Aber wie konntest du glauben, dass Gott eine armselige Null wie dich vor mir rettet, während in Kriegen tausende gute Männer verrecken und unschuldige Menschen sterben müssen. Du bist wirklich ein Optimist. Gott ist nicht hier – nur du und ich sind hier.“ Tyler ging vor dem immer noch am Boden liegenden Winston in die Hocke und sah ihn nachdenklich an.

„Dein Pech war halt, dass du und deine Bastarde von Freunden mich blöd von der Seite angemacht habt, denn ansonsten hätte ich dir wahrscheinlich gar nichts getan, weil du so unwichtig bist, dass ich dich überhaupt nicht registriert hätte. Mann kann es im Grunde als göttliche Fügung betrachten, dass wir Zwei uns heute begegnet sind, denn ich bin der Teufel und schicke dich jetzt in die Hölle.“

Tyler schoss Winston eine Kugel in den Kopf und schlenderte anschließend völlig relaxt zurück in die helleren Regionen der Stadt.

*

Er betrat die erste Bar, die er sah, setzte sich an den Tresen und bestellte sich ein Bier. Seine innere Anspannung hatte sich gelegt und sein Drang zu töten war nun auf ein Minimum reduziert. Ein kleiner Rest war noch da, denn irgendwie ging ihm das Ganze vorhin ein wenig zu einfach. Diese Wichser waren keine richtige Herausforderung für ihn gewesen und seufzend nahm er einen tiefen Schluck von seinem Bier, dass von Geschmack und Temperatur eher an Pisse erinnerte. Eine aufgedonnerte Blondine, offenbar vom horizontalen Gewerbe, setzte sich neben ihn und sah ihn aufreizend an. Baby, du hast auch schon mal bessere Zeiten erlebt, dachte Tyler, verkniff sich jedoch eine Bemerkung.

„Na Süßer, gibst Du mir einen aus“, sagte sie mit einer Fistelstimme, die ihm durch Mark und Bein ging. „Aber klar, Baby! Ich geb immer gern 'ne Runde Lecken aus“, erwiderte er und machte dabei eine obszöne Geste mit der Zunge. Die Blondine verließ entrüstet den Platz und ging auf einen bulligen Typen zu, flüsterte ihm etwas ins Ohr, worauf der nun auf Tyler zuging. Er suchte den Ärger doch der Ärger fand ihn, sinnierte Tyler lächelnd.

„Spricht man so mit einer Dame, du dämliches Arschloch?“ fragte der Zuhälter mit einer Stimme, die ihn in die Kategorie Menschen einstufte, die bei spätestens zwei zusammenhängenden Sätzen passen mussten.

„Außer dir habe ich hier keine Damen gesehen,“ antwortete Tyler, packte den Kerl am Nacken und schlug ihn einmal kräftig mit der Stirn auf den Bartresen. Ohne einen Laut von sich zu geben, sackte er zu Boden, während die Umstehenden das Schauspiel wortlos betrachteten. „Noch ein Bier und dann bitte zahlen“, sagte Tyler freundlich lächelnd in Richtung des Barkeepers.

*

Tyler wurde völlig verkatert aus dem Schlaf gerissen, als sein Handy klingelte, doch als er die Nummer auf dem Display sah, war er mit einem Schlag wieder hellwach.

„Hier Dixon“, meldete er sich ordnungsgemäß.

„Die Büchse der Pandora öffnet sich“, erklang die ihm wohlbekannte Stimme.

„Und am Ende allen Leids entsteigt ihr Hoffnung“, antwortete er. „Schön Ihre Stimme zu hören, Major. Ich war schon drauf und dran wieder durchzudrehen.“

„Ist was passiert?“ fragte Reznick. In seiner sonst so emotionslosen Stimme verspürte Tyler eine Spur von Beunruhigung.

„Nichts was Sie bereinigen müssten. Wohin geht’s dieses Mal?“

„Zunächst nach Deutschland, danach direkt nach Italien. Die Flugtickets sind bereits unterwegs zu dir.“

„Was zur Hölle machen wir denn in Deutschland! Ich dachte, Adolf ist schon lange tot.“

“Tja, wir müssen zunächst noch ein potentielles neues Teammitglied von unseren Vorzügen überzeugen. Leider handelt es sich hier um einen höchst schwierigen Fall.“

„Ich bin mir sicher, sie kriegen das hin“, sagte Tyler lachend. „Schließlich haben sie auch mich überzeugen können.“

„Bei diesem speziellen Fall ist es ein wenig anders. Dich Tyler, kann ich durchschauen und weiß, mit wem ich es zu tun habe. Dieser Kerl allerdings ist unberechenbar und könnte unter Umständen zu einer Gefahr für uns alle werden. Vielleicht handelt es sich hier um das verrückteste Arschloch, dass ich je kennengelernt habe und ich kenne ja sogar dich. Du bist eine tickende Zeitbombe aber bei ihm handelt es sich um einen nuklearen Sprengsatz. Ich muss sehr vorsichtig sein.“

„Warum nehmen wir ihn dann überhaupt.“

„Weil er über Kenntnisse verfügt, die für unseren Auftrag von immenser Wichtigkeit sind. Ich gehe sogar so weit zu sagen, dass der Job ohne ihn nicht durchführbar ist. Aber genug davon – ich habe schon ein paar Ideen. Dich erwarte ich übermorgen in Deutschland und halt bis dahin die Füße still.“

Tyler unterdrückte den in ihm aufsteigenden Ärger. Er hasste es, zurechtgewiesen zu werden, aber der Major war ein Mann, dem man sich besser nicht widersetzte.

„Ich bin ab sofort im Einsatz, Sir und Sie wissen, dass ich dann ein anderer Mensch bin und Sie sich auf mich verlassen können.

„Das weiß ich, Tyler und das ist auch der Grund, warum du noch am Leben bist“. Mit diesen Worten beendete Reznick das Gespräch und Tyler legte sich in Gedanken eine Wiedervorlage dafür, eines Tages mit diesem Arschloch abzurechnen.

Roscoe Armitage

Im  Gegensatz zu Tyler Dixon führte Roscoe Armitage ein Leben in Komfort und mit sozialen Kontakten, die er zwar dann wieder abbrechen musste, wenn ein neuer Einsatz anstand, aber bis dahin genoss und sich als Mann von Welt präsentierte. Aktuell wohnte er in einer Penthouse-Villa, genoss das Leben auf seiner Dachterrasse und führte eine Kurzzeitbeziehung mit einer Tänzerin – wohlgemerkt eine Tänzerin aus dem weniger künstlerischen Bereich. Aber dass störte Roscoe herzlich wenig. Wie jeder aus dem Team war auch er gezwungen, ständig Wohnsitz und Identität zu wechseln, was im Umkehrschluss für ihn bedeutete, dass ernsthafte Beziehungen für ihn Tabu waren. Manchmal stimmte ihn das ein wenig traurig und er sehnte sich nach ein wenig Kontinuität in seinem Leben, aber das passierte nur in den Anfangsphasen seiner Beziehungen und war nach einiger Zeit wieder verflogen. Wurde er zu einem Einsatz gerufen, freute er sich bereits wieder auf sein neues Leben danach. Bis dahin genoss er sein Leben als Selfmademan in entsprechendem Luxus und ging jeglicher Form von Ärger aus dem Weg, um kein unnötiges Aufsehen zu erregen. Doch dieses Mal hatte der Ärger ihn gefunden, trotz aller Sicherheitsvorkehrungen und trotz Veränderung seines Aussehens. Seine ursprünglich dunklen Haare hatte er Blond gefärbt und seine Augen waren durch eine dunkel getönte Brille verborgen. Er war mit seiner Freundin Shoppen und gerade, als sie aus der Tür des Ladens traten, sah er ihn. Es war nur ein kurzer Moment, in dem Roscoe ihn aus den Augenwinkeln sah, aber er wusste, er hatte ihn erkannt. Es waren die berühmten Augen im Hinterkopf, die ihm sagten, dass Leeland Gaff, mit dem er in Afganistan gedient hatte, sich gerade umdrehte um sich zu vergewissern, dass er seinen Augen trauen konnte. Dieses dämliche Arschloch, dachte Roscoe und beschleunigte seinen Schritt, um schnell in der Menge unterzutauchen. Mandy trippelte hinter ihm her und forderte ihn mit ihrer Piepsstimme auf, nicht so zu rennen. In diesen Momenten hätte er sie am liebsten vor ein fahrendes Auto gestoßen. Mandy – wer mit einem solchen Namen gestraft war, dem wurde schon als Kind vorherbestimmt, später an der Stange zu tanzen, dachte er und setzte seine Flucht unbeirrt fort. Irgendwann musste so was ja mal passieren, unabhängig von der Anonymität der Großstadt oder der Einsamkeit auf dem Land und die Direktive für solche Situationen war eindeutig. Selbst wenn nur der geringste Verdacht bestand, erkannt worden zu sein, so musste dieser Verdacht aus der Welt geschafft werden und dafür gab es nur eine Lösung.  Und diese Art von Lösung war Roscoe zuwider. Auch wenn er im Einsatz ohne große Gewissensbisse töten konnte, so war er doch bestrebt, sein zweites Leben frei von diesen Dingen zu gestalten. Kaum hatte er seine Wohnung betreten, wählte er über ein spezielles Prepaidhandy die Nummer, die für Notfälle vorgesehen war. Nach zweimal Klingeln meldete sich auch bereits die altbekannte Stimme von Reznick. Auch nach so langer Zeit löste diese eiskalte Stimme, die aus berechnenden Fragen bestand und die jede Antwort bereits zu kennen schien, noch immer ein Schaudern in ihm aus.

„Gut dass du dich meldest. Ich hatte sowieso vor, dich zu kontaktieren. Was ist passiert?“

„Ich bin erkannt worden“, sagte Roscoe und verzichtete ebenfalls auf eine überflüssige Begrüßung.

„Von wem?“, fragte Reznick.

„Sein Name ist Leeland Gaff! Ich war mit ihm in Afghanistan in einer Einheit.“

„Und du bist dir sicher, dass er dich erkannt hat?“

„Es war nur ein kurzer Moment im Vorbeigehen, aber ja – ich glaube, er hat mich erkannt und wird sich nun fragen, wie es sein kann, dass ich noch am Leben bin.“

„Dann weißt du ja auch, was du zu tun hast. Trifft sich gut, denn es geht für uns bald wieder los. Zeit für dich, deinen Hausstand wieder aufzulösen und ausstehende Probleme zu beseitigen.“

„Gut“, erwiderte Roscoe.“Die Nachbarn hier nerven sowieso. Wohin geht’s dieses Mal?“

„Treffpunkt ist Deutschland, danach geht es weiter nach Italien.“

„Na, wenigstens mal nicht zu den Hadschis.“

„Stell dich nicht zu sehr auf Wein und Cappuccino ein. Der Einsatz wird genau so schwer, wie in jedem Kriegsgebiet, vielleicht sogar noch härter.“

„Hört sich doch gut an! Wann soll ich da sein?“

„Zunächst klärst Du dein Problem! Du weißt ja nun, was zu tun ist.“

„Direktive 3! Keine Alternative? Ich konnte ihn eigentlich ganz gut leiden.“

„Keine Alternative und keine Diskussionen! Jeder von uns trägt die Verantwortung dafür, wenn er erkannt wird und jeder sollte die Anweisung dafür kennen. Ich weiß auch nicht, warum du mich damit nervst. Wer bei hellem Tageslicht durch eine Millionenmetropole lustwandelt und in dem Glauben lebt, dabei nicht erkannt zu werden, sollte auch eigenmächtig diesen Fehler wieder in Ordnung bringen. Also bring es wieder in Ordnung und hör auf, mir die Ohren voll zu jammern, denn diesen Kerl hast du auf dem Gewissen.“

Was glaubst du eigentlich, was ich machen soll? Mich wie dieser verrückte Dixon einigeln und darauf warten, dass ich austicke? Er wagte es jedoch nicht, diesen Gedanken auszusprechen und behielt seine Wut für sich. Reznicks Befehle in Frage zu stellen, konnte einen schnell auf die Abschussliste bringen.

„Ich werde tun, was getan werden muss, auch wenn es mir nicht sonderlich gefällt“, sagte er.

„Du bist auch nicht in meiner Truppe, damit dir alles gefällt, sondern um Befehle zu befolgen, damit das System weiterhin funktioniert. Hast du das verstanden, Armitage?“

„Ja!“

„Ja was?“

„Ja Sir, ich habe verstanden!“

„Gut, dann enttäusch mich nicht. Ich erwarte dich dann zu gegebener Zeit in Deutschland.“

„Ja Sir!“

„Und Roscoe?“

„Ja Sir?“

„Auch mir gefällt nicht alles, was ich tun muss, aber ich sehe die Notwendigkeit und setze sie auf oberste Priorität. Nur so gelingt es uns, das Gleichgewicht in dieser Welt zu erhalten.“

Roscoe wollte noch zu einem weiteren „Ja Sir“ ansetzen, doch da hatte Reznick bereits das Gespräch beendet. Das Gleichgewicht der Welt erhalten. Du bist nichts weiter, als ein verrücktes Arschloch, das sich für Gott hält. Roscoe schwor sich, irgendwann mit diesem Scheißkerl abzurechnen.

*

Armitage – dachte Leeland Gaff! Sein Name ist Roscoe Armitage. Die ganze Nacht hatte ihn das Gesicht verfolgt und er hatte darüber gegrübelt, wem er es zuordnen konnte. Jetzt – da er ihm von Angesicht zu Angesicht gegenüber stand, fiel es ihm wieder ein. Aber Roscoe Armitage war tot und nun stand er hier vor seiner Tür. Seit Leeland aus dem Krieg zurück war, ging es ihm wie vielen Veteranen. Er war stark psychotisch, antriebslos und verbrachte seine Tage damit, sich zu besaufen, um die Erinnerungen an den Krieg zu vergessen. An Arbeit war in seinem Zustand überhaupt nicht zu denken.

„Hallo Leeland“, sagte er mit einem nicht zu deutenden Lächeln. „Lange nicht gesehen“.

„Armitage! Roscoe Armitage! Mein Gott!“ Leeland umarmte ihn und fühlte, wie Roscoe sich einen kurzen Moment lang verkrampfte, dann jedoch die Umarmung erwiderte.

„Komm rein, darauf müssen wir erst mal einen trinken“.

Gaff führte Roscoe in eine Wohnung, die anscheinend seit Jahrzehnten nicht mehr gesäubert wurde. Der Boden war mit leeren Bierdosen und Zigarettenkippen übersät und frische Luft schien hier ebenso fehl am Platz zu sein, wie alles andere, was ein gemütliches Zuhause ausmacht. Die Binsenweisheit von den Hottentotten schoss ihm durch den Sinn, wobei man in diesem Fall den echten Hottentotten wohl ein großes Unrecht mit diesem Vergleich zufügte. Widerwillig trat Roscoe in das Wohnzimmer, was ihn an eine der Absteigen erinnerte, in denen Tyler Dixon immer hauste.

„Was möchtest du trinken?“, fragte Gaff.

Er überlegte kurz, wobei der Gedanke, irgendwelche Getränke in diesem Haushalt zu verzehren, in ihm einen Würgereiz verursachte.

„Ich nehme ein Bier“, sagte er. Immerhin dürfte es in Dosen steril sein. Gaff stellte ihm eine Dose des billigsten Supermarktbiers hin, dass es auf dem Markt gab, aus der sich beim Öffnen ein Geysir pisswarmer Brühe über Roscoes Jacke ergoss.

„Prost, mein Alter“, sagte Gaff, ohne die zunehmende Verärgerung seines Gegenübers zu registrieren, der gerade versuchte, mit der Hand die Tropfen von seiner Kleidung zu entfernen.

„Was führt dich her, mein Alter?“ fragte Gaff.

„Tja, ich hatte gestern das Gefühl, dich gesehen zu haben und irgendwie ging es mir nicht mehr aus dem Kopf, bis ich mich dann entschlossen habe, dich zu suchen.“

„Mann, so ging es mir auch, Kumpel. Ich sah dich im Vorbeigehen und irgendwie ging mir dein Gesicht nicht mehr aus dem Kopf. Ich hab die ganze Nacht über deinen Namen gegrübelt und jetzt stehst du plötzlich vor mir und schon fällt mir alles wieder ein.“

„Wirklich alles? Ich glaube, eine Kleinigkeit hast du vergessen!“

Gaff sah ihn verwirrt an. „Ich verstehe nicht ganz, was du meinst.“

„Nun, du vergisst die Tatsache, dass ich eigentlich tot bin. Kommt dir das nicht ein wenig merkwürdig vor?“

„Tja, wie es aussieht, bist du äußerst lebendig und siehst für 'nen Toten recht gut aus. Prost, alter Junge!“

Roscoe seufzte. „Ja – und genau da liegt meiner Meinung nach genau das Dilemma. Offiziell bin ich natürlich in Afghanistan verschleppt und getötet worden. Es existiert sogar noch ein Hinrichtungsvideo, in dem mir ein Taliban eine Kugel in den Nacken schießt. Das war natürlich kein echter Taliban, sondern mein Kumpel Tyler Dixon, der im Übrigen ein Meister der Verkleidung ist. Ich könnte mich heute noch totlachen, wie er mit diesem angeklebten Bart aussah.“

„Klar, wäre auch komisch, wenn du sonst hier wärst. Ich glaube, dann hätte ich einen Termin bei den anonymen Alkoholikern machen müssen – oder direkt beim Irrenarzt.“, sagte Gaff und stieß dabei ein debiles Gelächter aus. Roscoe seufzte erneut, aufgrund der Dummheit seines Gegenübers. „Mag sein, aber das ist nicht der Punkt. Fakt ist, dass ich offiziell tot bin, ob nun für Familie, Freunde oder auch für flüchtige Bekannte. Zu letzterer Kategorie zähle ich übrigens dich.“

„Nur flüchtige Bekannte? Also mal ehrlich, Mann! Ich würde dich als Freund bezeichnen und von mir erfährt niemand ein Wort, dass kann ich dir schwören. Ich bin verschwiegen wie ein Grab.“

„Dessen bin ich mir sicher, Freund“, antwortete Armitage und schoss ihm ohne Vorwarnung in den Kopf. Hirnmasse spritzte auf die Couchlehne, was bei diesem Mobiliar eher noch eine Verbesserung darstellte.

„Schweigt wie ein Grab“, murmelte Roscoe. „Jetzt schweigst du wirklich wie ein Grab, du Vollpfosten! Als wenn ich den Beteuerungen eines Alkoholikers glauben würde, alter Freund. Spätestens bei deiner nächsten Sauftour hättest du es lallend bei deinen übrigen hirnlosen Saufkumpanen herum posaunt. Und dafür dass du meine Klamotten mit deinem stinkenden Bier versaut hast, hätte ich dich sowieso umgebracht, du dummes Arschloch.“ Roscoe beseitigte kurz Fingerabdrücke und übrige Spuren und verließ die Absteige. Die Leiche von Leeland Gaff wurde zehn Tage später gefunden, nachdem aus der Wohnung ein streng süßlicher Geruch strömte.

*

Jane Bosworth

Jeden Tag, an dem Jane nicht im Einsatz war, hielt sie sich in Eddie´s Gym fit, einer nach schweiß stinkenden Boxbude, in der mit Schwerpunkt Boxen und Mixed-Martial-Arts trainiert wurde. Es kotzte sie an, diese ganzen Stümper zu beobachten, die im Fernsehen zu viel MMA gesehen hatten und nun glaubten, sie könnten auch nur 20 Sekunden gegen einen echten Profi bestehen. Klar konnte man bei illegalen Kämpfen glänzen, in dem man anderen Stümpern den Schädel einschlug und somit ein Einäugiger unter den Blinden wurde, doch selten kam jemand über dieses Niveau hinaus und schaffte den wirklichen Sprung in die Profiliga. Jane hingegen hatte das Format, in einer der obersten Ligen zu kämpfen und durfte es nicht. Wäre auch komisch, wenn eine Tote plötzlich vor einem Millionenpublikum im Fernsehen auftreten würde. Reznick hätte Schaum vorm Mund und bekäme einen cholerischen Anfall, dachte sie mit einem grimmigen Lächeln und bearbeite weiterhin den Sandsack mit Schlägen und Tritten. Für sie war es nicht nur eine Art von Aggressionsbewältigung sondern sorgte auch für einen gewissen sexuellen Kick. Bei letzteren Aktivitäten hielt sie sich zurück, denn sie wollte keine Gefühle investieren und Gefahr laufen, sich zu verlieben. Ließ sie sich mal zu einem One-Night-Stand hinreißen, dann bevorzugte sie Frauen, im Einsatz pflegte sie hin und wieder eine lockere Beziehung zu Roscoe Armitage. Er war von allen im Team der Kultivirteste und auch der Attraktivste. Jane wurde aus ihren Gedanken gerissen, als im Hintergrund der Halle sich eine gewisse Unruhe ausbreitete. Verärgert wegen dieser Unterbrechung, aber auch ein wenig neugierig, unterbrach sie ihren Workout und näherte sich dem Ring, von dem der Lärm kam. Anscheinend hatte der Platzhirsch, ein ekelhafter Großkotz mit einem Irokesenschnitt, mal wieder einen seiner Sparringspartner krankenhausreif geschlagen und nun suchte man nach einem Freiwilligen, der bereit war, sich von diesem Höhlenmenschen zu Brei schlagen zu lassen. Gravedigger – eigentlich hieß er Lester, trug einen platinblond gefärbten Irokesenschnitt, der ihm noch mehr das Aussehen eines Vollidioten verlieh und grinste selbstgefällig, als sein erbarmungswürdiger Sparringspartner aus dem Ring getragen wurde. Dann lief er wie ein Irrer mit erhobenen Armen durch den Ring und schrie: „Wer soll mich denn schlagen?“. Dabei ließ er keine Sekunde aus, um seine Muskeln zu spannen um der Welt seinen trainierten Körper zu zeigen und Drohgebärden in alle Richtungen auszustoßen. Als er Jane erblickte, verzog sich sein Mund zu einem gehässigen Grinsen und er vollführte eine obszöne Geste mit seiner Zunge. Er hatte sie schon des Öfteren blöd von der Seite angemacht, aber bisher hatte sie es ignoriert, um nicht unnötig Aufmerksamkeit zu erregen. Für jemanden wie sie war es wichtig, in der Anonymität zu leben und auch darin zu bleiben, doch in diesem Moment verspürte sie einen solchen Ekel gegenüber diesem Kerl, dass sie alle Vorsichtsmaßnahmen, die ihr eingetrichtert wurden, über Bord warf. Sie wischte sich mit ihrem Handtuch den Schweiß vom Gesicht, warf es zu Boden und trat auf den Ring zu.  Sie tippte dem Trainer auf die Schulter, der sich umdrehte und sie verdutzt musterte.

„Ich kämpfe gegen ihn“!

Der Trainer sah sie abschätzend an und schüttelte dann nur den Kopf. „Mädchen, der Mann wird demnächst in der MML kämpfen und hat gute Chancen auf einen Titelkampf. Der Kerl ist ein Tier und wird dich mit Haut und Haaren fressen. Also – bei aller Wertschätzung und mit allem dazugehörigen Respekt – Nein! Geh wieder an deinen Sandsack und mach dein Programm!“

Wortlos drehte Jane sich ab und wollte sich tatsächlich wieder ihrem Training zuwenden, als die verhasste Stimme vom Ring her erklang und sie innehalten ließ.

„Hey Bitch – wohl zu viel Million Dollar Baby gesehen, oder was? Bei dir werden´s wohl eher 50 Dollar für ´nen Blowjob. Dafür zahl ich sogar in Bar.“

Sie atmete einmal kurz aus, drehte sich langsam um und ging erneut auf den Trainer zu, während die herumstehenden Vollidioten ein grölendes Gelächter ausstießen.

„Ist mir scheißegal was sie sagen oder denken, aber ich kämpfe jetzt gegen dieses Arschloch.“

„Mach schon, Dave“, rief Gravedigger vom Ring. „Das wird ein Mordsspaß.“

Dave seufzte! „Na schön, Mädel! Sag aber hinterher nicht, ich hätte dich nicht gewarnt. Unterschreib mir das hier, denn damit entbindest du uns jeglicher Verantwortung, falls du hinterher im Krankenhaus aufwachst und uns verklagen willst.“ Er hielt ihr ein Klemmbrett und einen Stift vor die Nase und sie unterschrieb wortlos. „Fragt sich, wer hier anschließend wen verklagt. Aber ich geb ihnen einen Tipp, Dave. Suchen Sie sich schon mal einen neuen Hoffnungsträger, denn mit dieser Pfeife kommen Sie nicht weit.“ Sie kletterte in den Ring, lockerte kurz die Muskulatur während Gravedigger alias Lester mit affigen Gebärden auf sie zu tänzelte. Er versuchte zum Auftakt ein paar Jabs zu landen, denen sie locker auswich.  Einen Sidekick blockte sie mit dem linken Arm und setzte dann ihrerseits zu einer Fußfeder an, mit der sie Gravedigger auf die Bretter schickte. Das Grölen der Zuschauermenge verstummte und machte einem erstaunten Raunen platz. Gravedigger kam wieder auf die Beine und schien ziemlich irritiert. Seine Überheblichkeit war nun Verunsicherung gewichen und er war wütend. Vorteil für mich, dachte Jane. Je mehr dein Gegner die Kontrolle über sich verliert, um so durchschaubarer wird er. Gravedigger ließ einen Hagel wütender Schläge und Tritte auf sie einprasseln, die jedoch ausnahmslos in ihrer Deckung verpufften. Sie rollte sich ab, um nicht zu sehr in die Seile gedrängt zu werden. Gravedigger rannte mit einem Schrei auf sie zu, doch auch diesem Angriff wich sie aus, so dass ihr Gegner ins Leere lief und mit voller Wucht gegen die Seile prallte. Dies nutzte sie aus, in dem sie ihm einen Sidekick ins Kreuz verpasste und ihn erneut auf die Bretter schickte. Seine Verwirrung ausnutzend sprang sie auf den am Boden liegenden Gravedigger und ließ einen Hagel von Schlägen auf ihn einprasseln. Er blutete nun aus Nase, Mund und einem heftigen Cut über dem Auge. Auf Ringen mit ihm wollte sie sich nicht einlassen, da er ihr kräftemäßig überlegen war und dies zu seinem Vorteil nutzen konnte. Lag dieser Kerl erst mal auf ihr, hatte sie keine Chance mehr. Deshalb ließ sie von ihm ab und wartete, bis er wieder auf die Beine kam. Die einzige Alternative hieß, den Kerl auszuknocken. Die Trainingshalle war nun totenstill. Viele bestaunten das Schauspiel, dass sich ihnen bot, mit offenen Mündern, was sie wie eine Versammlung von Dorftrotteln erscheinen ließ. Soeben wurde der von allen bewunderte Platzhirsch von einer Frau auseinander genommen. Gravedigger war sichtlich benommen, als er wieder auf die Beine kam, doch bevor er zu einem Angriff ansetzen konnte, traf ihn ein rechter Haken am Kinn und katapultierte seinen Mundschutz im hohen Bogen aus dem Ring. Eine Stafette von drei links-rechts-Kombinationen schickte den nun völlig ohne Deckung dastehenden Gravedigger – oder nun vielleicht besser Lester, endgültig ins Land der Träume. Wortlos stieg Jane aus dem Ring, ohne der gaffenden Menge weitere Beachtung zu schenken. Ein Fehler, wie ihr aber erst später bewusst werden sollte, denn dann hätte sie den Kerl gesehen, der mit seinem Handy den Kampf aufgenommen hatte.

„Warte! Warte doch einen Moment!“ ertönte es hinter ihr. Dave der Trainer, rannte mit rudernden Armen hinter ihr her. „Du kannst doch jetzt nicht einfach so gehen. Weißt du eigentlich, wen du da soeben ausgeknockt hast?“

„Ja, ein dummes Arschloch, der in der MML sowieso keine Schnitte gesehen hätte. Und er wird bestimmt nicht der Letzte sein, wenn du nicht endlich meinen Arm loslässt.“

„Hey, kein Ding, Mädchen! Ich wollte dir nicht zu nahe treten.“ Dave hob beschwichtigend die Hände. „Es ist nur so, dass ich so was seit Ewigkeiten nicht mehr gesehen habe.“

„Das glaube ich dir sogar, weil du nämlich nur Luschen trainierst. Der sollte um einen Titel kämpfen? Mann – ich lach mich tot. Der wäre so verprügelt worden, dass die Tracht Prügel, die er gerade eben erhalten hat, ihm wie eine Wellnessmassage vorgekommen wäre. Für den reicht es gerade mal in einer Boxbude auf der Kirmes.“

„Hast ja recht, Mädchen! Aber was hältst du davon, bei mir unter Vertrag zu kommen und die Liga zu rocken?“

„Rock die Liga ohne mich und nenn mich noch einmal Mädel oder Mädchen und ich prügle deinen Arsch quer durch diese Drecksbude.“

Damit ließ sie den Trainer desillusioniert zurück und dachte über ihr eigenes vergeudetes Talent nach.

*

Am Abend war das Video, dass eine zierliche Frau zeigte, die den zukünftigen Titelanwärter in kürzester Zeit auseinander nahm, eines der am meisten geschauten Videos auf YouTube und wurde zudem so oft auf Facebook geteilt und geliked, wie kaum ein anderes. Wie konnte ich nur so blöd sein, dachte sie und wäre am Liebsten im Erdboden verschwunden. Für jemanden, der seine Identität absolut geheim halten musste, besaß sie nun eine erschreckende Popularität. Zum Glück war das Video qualitativ nicht besonders gut und zum Teil auch verwackelt, aber ein geübter Betrachter, wie zum Beispiel Reznick, würde sie sofort erkennen und wahrscheinlich schon in diesem Moment vor Wut schäumen. Im Grunde glich diese Dummheit einem Todesurteil für sie und das Beste, was sie in diesem Moment tun konnte, war ihre sieben Sachen zusammen zu packen und irgendwo hin zu verschwinden, wo selbst Reznick sie nicht finden konnte. Sie wusste nicht, ob es ein solches Land überhaupt gab, aber die Idee erschien ihr in diesem Moment äußerst attraktiv. Hektisch schleuderte sie ihren Reisekoffer auf das Bett und warf wahllos Kleidungsstücke hinein. Bolivien schoss ihr in den Sinn, doch den Gedanken verwarf sie schnell wieder, als sie an das Ende von Butch Cassidy und Sundance Kid denken musste. Nordkorea als Alternative? In einem solchen Land war militärisch geschultes Personal oder eine ausgebildete Mörderin doch sicherlich willkommen. Genau in diesem Moment klingelte ihr iPhone. Es schien ihr, als hätte der Klingelton schon eine Aggressivität angenommen und sich Reznicks Stimmung angepasst, der mit ziemlicher Sicherheit am anderen Ende der Leitung saß. Sie war wie erstarrt und ließ es weiter läuten, bis der Ton zu einer quälenden Manifestation in ihrem Unterbewusstsein wurde. Dann hörte es plötzlich auf und kurze Zeit später ertönte das Zeichen für eine SMS.

Geh verdammt nochmal an dein Handy, war dort zu lesen. Kurze Zeit später läutete es erneut und dieses Mal wagte sie es nicht, der Aufforderung nicht folge zu leisten.

„Warum bringen Sie mich nicht einfach direkt um? Ich weiß, dass ich Scheiße gebaut habe, aber muss ich mich darüber noch unterhalten?“ schrie sie in ihr Smartphone. Die Stimme am anderen Ende der Leitung war jedoch ruhig und beherrscht, fast sogar etwas belustigt.

„Weißt du, das würde ich aktuell auch liebend gern tun. Leider brauche ich dich für einen aktuellen Auftrag.“

„Bedeutet das, dass ich nicht tot bin?“

„Nein, du bist nicht tot. Ich werde dich einfach nach der Mission umlegen! Wir machen uns über die aktuelle Situation später Gedanken. Eine Gesichts-OP ist zwar nicht besonders angenehm und in den ersten Wochen recht schmerzhaft, aber immerhin eine bessere Alternative als der Tod. Jetzt erwarte ich dich erst mal in Deutschland. Deine Reisedaten sind bereits unterwegs.“

„Danke Sir! Das werde ich Ihnen nicht vergessen“, seufzte sie, während tausend Steine von ihrem Herzen fielen.

„Dank mir nicht zu früh. Es kann bei diesem Auftrag nämlich passieren, dass einige von euch nicht zurückkehren werden.“ Mit diesen Worten legte er auf, ohne sich zu verabschieden.

*

Vince Morrow

Während der Rest des Teams noch auf Abruf war, befand sich Vince Morrow bereits in vollem Einsatz. Vince war Hacker und Planer im Team von Reznick und war bereits mit dem ausspionieren des ersten Ziels beschäftigt. Die ehemalige Villa des Kaspersky Clans – die mittlerweile im Besitz der Colizzis war. Nachdem sie vor Jahren in Schutt und Asche gelegt wurde, war sie nun komplett wieder hergerichtet, was auch für die Sicherheitsmaßnahmen im Gebäude galt. Dieses Objekt war eine echte Herausforderung für Vince, doch je höher die Herausforderung war, um so mehr blühte er auf. Die Villa diente als Umschlagplatz für finanzielle Transaktionen – böse Zungen würden es auch als Geldwäsche bezeichnen. Außerdem war es ein Lagerort für  Drogenlieferungen. Zum ersten Mal hatte er sich Zutritt verschafft, indem er die Telefonleitung lahmgelegt hatte und sich anschließend als Mitarbeiter der Telekom ausgegeben. Da er wusste, wo der Fehler lag, war das Problem natürlich schnell beseitigt und Vince war es somit gelungen, den WLAN-Schlüssel, der sich auf der Rückseite der Telekom Router befindet, zu bekommen und sich somit in das Netzwerk des Hauses zu Hacken und sogar Telefonate mitzuhören. Es lebe die IP-Telefonie, dachte er und lächelte darüber, wie weit die Technik doch voran schritt, jedoch die Sicherheit immer mehr ins Hintertreffen geriet. Wanzen waren völlig überflüssig geworden, denn jeder Computer, Laptop oder Tablet-PC, der sich im eingeschalteten Zustand befand und über eine Webcam verfügte, konnte ihm nun Livebilder aus dem Haus senden. Für ihn war es ein Spiel und er freute sich wie ein Kind, wenn seine eingeschleusten Bots funktionierten und er die Kontrolle besaß. Die Kunst dabei war, Kontrolle auszuüben, ohne dass es jemand merkte. Je schwieriger das Problem war, um so mehr blühte Vince in seiner Aufgabe auf und ließ nicht locker, bis er das System unterwandert hatte. Da es bisher noch kein System gab, in dass er sich nicht gehackt hatte, konnte man Vince Morrow durchaus als einen der gefährlichsten Menschen auf diesem Planeten bezeichnen. Im Gegensatz zu den Anderen war er zwar der Einzige, der keinen militärischen Hintergrund besaß, war jedoch wie jeder von ihnen im Team integriert. Nur Wallace zog ihn das eine oder andere Mal auf, aber das war ihm ziemlich egal, denn außer seiner militärischen Erfahrung und seines animalischen und somit einschüchterndem Äußeren, gab es nichts an Wallace, dass ihn beeindrucken konnte. Vince schätzte Menschen mit Intellekt und davon besaß Wallace leider sehr wenig. Vince war nicht der typische Nerd, wie man ihn sich in der klassischen Variante vorstellt, sondern konnte sich durchaus mit Waffen verteidigen, hatte ein gepflegtes Äußeres und einen Schlag bei Frauen. Außerdem war er bei den Einsätzen stets vor Ort mit dabei – zwar nicht an vorderster Front, aber immerhin so weit, dass er schon das eine oder andere Mal von der Waffe Gebrauch machen musste. Dies war etwas, worauf Reznick bestand, als er ihn für die Dead Seven rekrutierte. Damals drohte ihm eine zehnjährige Haftstrafe, da er es geschafft hatte, den Server des Pentagons zu hacken und er somit mit einem Terrorristen auf eine Stufe gestellt wurde. Reznick stellte ihn vor die Wahl, denn er war genau der Mann, den er für sein Team brauchte und Vince musste nicht lange überlegen. In der offiziellen Version wurde er nach Guantanamo geschickt und dort von einem Mithäftling getötet. Aus Henry Moran wurde Vincent Morrow und aus dem Hacker wurde ein Killer, der bei Bedarf ohne Gewissensbisse töten konnte. Zwar war er nicht unbedingt erpicht darauf, jemanden zu killen und ein Nahkampfass wie Dixon oder Jane würde er sowieso nie werden, aber er konnte bei Einsätzen auf sich aufpassen. Auch mit großen Waffen konnte er sich nicht so recht anfreunden, deshalb trug er im Einsatz meistens eine Beretta, mit der er aus kurzer Entfernung einen gezielten Treffer landen konnte. Die spezielle Arbeit überließ er den Anderen. All dies hatte ihm Sergeant Wallace beigebracht. Reznick bezeichnete Wallace gern als die gute Seele des Teams, doch in Wahrheit wurde er von allen gehasst. Naja – Hass war vielleicht übertrieben, aber Wallace war halt ein Schinder, der seine Aufgabe mit sadistischer Freude ausführte und er hatte die Aufgabe, ihnen vor jedem Einsatz das Leben so schwer wie möglich zu machen. Wallace bezeichnete seine Methode, als Resozialisierung aus dem Zivilleben. Andererseits war er im Einsatz eine Bank und hatte schon so ziemlich jedem von ihnen mindestens einmal den Arsch gerettet. Er verlangte außerdem nichts von ihnen, was er nicht auch selber tun würde und vor jedem Einsatz befand sich jeder von ihnen in einem überragenden Fitnesszustand und deshalb respektierten ihn auch alle. Doch Respektieren und Mögen sind immer zwei verschiedene paar Schuhe und Wallace wirklich zu mögen, war sehr schwer. Vince hatte vor kurzem einen alten Kriegsfilm im Fernsehen gesehen. Es handelte sich hier um  die Verfilmung des Norman Mailer Romans „Die Nackten und die Toten !“. Der Film traf zwar nicht den Kern des Buchs, doch Vince gefiel er  trotzdem. Besonders die Figur des Sergeant Croft, genial gespielt von Aldo Ray, faszinierte ihn, denn diese Figur erinnerte ihn sehr stark an Wallace. Jemand der seine Truppe mit unerbittlicher Härte vorantrieb und die Hassfigur der gesamten Einheit war. Vince konnte kaum zählen, wie oft er schon bei Wallace Training kotzend am Boden gelegen hatte, während dieser über ihm stand und ihn mit Flüchen bedachte und ihm drohte, ihn an den Eiern aufzuhängen, sollte er nicht sofort seinen faulen Arsch vom Boden heben. Dixon hatte es einmal gewagt, dazwischen zu gehen und hatte daraufhin die Prügel seines Lebens bezogen. Dies allein sagte schon einiges über Wallace aus, betrachtete man die Tatsache, dass Tyler Dixon einer der besten Nahkämpfer war, die Vince kannte. Mittlerweile machte das Training ihm nicht mehr so viel aus und wenn er auf sein früheres Leben zurückblickte, konnte er sagen, dass er selten in einer besseren körperlichen Verfassung war als heute. Die Tür des umfunktionierten Lieferwagens, in dem er sich befand und seit bereits zwei Wochen alle Aktivitäten in der Villa überwachte, öffnete sich ruckartig und Wallace trat ein. Der Wagen stand von der Innenausstattung her einem Überwachungswagen des CIA in nichts nach und Vince hatte das Equipment selbst auswählen können. Mehrere Computer und Monitore zeigten alles an, was in der Villa vor sich ging und sogar die internen Überwachungskameras waren von ihm angezapft worden und versorgten ihn mit Bildern aus dem Inneren des Gebäudes.

„Wie schaut´s aus?“ wollte Wallace wissen.

„Kann´s kaum erwarten, dass es endlich los geht“, antworte Vince. Natürlich konnte er es erwarten, doch er hatte keine Lust, auf einen Belehrungsmonolog von Wallace.

„Tja, die Verzögerung ist unserem Neuzugang zu verdanken, aber den werde ich noch schnell genug auf Kurs bringen. Er wird sich dann wünschen, er hätte uns nicht so viel Ärger gemacht.“

„Wann kommen die Anderen?“

„In den nächsten Tagen, nachdem sie ihren persönlichen Kram geregelt haben. Und dann geht’s erst mal ins Trainingslager, worauf du dich sicherlich schon besonders freust“, antwortete Wallace grinsend.

„Mensch Bill, darauf freue ich mir schon seit Monaten ein Loch in den Bauch“, sagte Vince.

Wallace Grinsen wurde noch breiter. „Ja – und ganz besonders freue ich mich auf unseren Neuzugang. Bin mal gespannt, ob er wirklich ein so harter Bursche ist, wie der Major behauptet.

Wittmann

Wittmann kam an diesem Abend entgegen seinen üblichen Gewohnheiten erst spät nach Hause. Er hatte sich im Kino einen Film angesehen, von dem er eigentlich überhaupt nichts mitbekommen hatte. Seine Gedanken schweiften immer wieder zu Peter ab, den er weniger als Patienten, sondern fast wie einen Sohn betrachtete. Daher traf es ihn wie einen Keulenschlag, als er einen Anruf aus dem Gefängnis bekam und ihm mitgeteilt wurde, dass Peter bei einer Auseinandersetzung mit anderen Häftlingen ums Leben gekommen sei. Alles was nun blieb, war das schlechte Gefühl aufgrund ihres letzten Gesprächs und dem daraus erfolgten Zerwürfnis zwischen ihnen. Ihm wurde nun klar, dass Peter die Situation absichtlich hatte eskalieren lassen um ihn zu schützen doch der schale Beigeschmack blieb haften. Zum ersten Mal seit dem Tod seiner Frau hatte Wittmann das Gefühl, die Lust am Leben zu verlieren. Seit er die Siebzig überschritten hatte und nicht mehr praktizierte, wurde er zwar des Öfteren schwermütig als früher, doch da er mit Peter immer noch eine Aufgabe hatte, überwog hier die Verantwortung gegenüber seinem Schützling und verdrängte die aufkommenden Depressionsschübe im Keim. Wittmann schloss kraftlos seine Tür auf und betätigte fast automatisch den Lichtschalter, doch nichts geschah. Mist, dachte er. Diese blöden Sicherungskästen bei den Altbauten. Er tastete sich im Dunkeln in Richtung Wohnzimmer, um nach einer Taschenlampe zu suchen. Er durchwühlte die Schublade doch er fand nichts. Verdammt, dachte er. Ich bin mir sicher, dass ich sie hier drin hatte.

„Kann ich ihnen vielleicht damit aushelfen?“ ertönte eine Stimme hinter ihm und der Strahl einer Taschenlampe traf ihn im Gesicht, erlosch jedoch sofort wieder. Als sich seine Augen wieder an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah er den Umriss einer Gestalt in seinem Fernsehsessel sitzen.

„Bemühen sie sich nicht weiter, der Strom ist durch mich sabotiert worden.“

Die Stimme des Mannes wirkte ruhig, doch das machte die Sache nicht weniger beängstigend. Wittmann war  Psychologe und konnte in den Stimmen anderer Menschen lesen. In dieser lag jedoch ein solch eiskaltes Kalkül, dass nichts darin zu erkennen war und Wittmann wusste, dass sein letztes Stündchen geschlagen hatte.

„Reicht es nicht, dass Sie Peter getötet haben? Was habe ich Ihnen denn getan. Ich habe bisher nichts gesagt und werde auch weiterhin nichts sagen.“

„Dessen bin ich mir sicher“, antwortete der Mann. „Aber darum geht es in diesem Fall auch gar nicht.“

„Und worum geht es dann?“

„Tu mir leid, aber ihnen das zu erklären, würde Zeit erfordern, die wir beide nicht haben. Wenn ich Ihnen nun sage, dass ich dies hier äußerst ungern tue, werden Sie mir dann glauben?“

„Nun, früher konnte ich mir nicht vorstellen, dass jemand bewusst gerne tötet, heute bin ich mir da nicht mehr so sicher. Aber wenn es Ihnen etwas bedeutet, dann glaube ich Ihnen“, sagte Wittmann. „Und ich verzeihe Ihnen.“

„Danke, das bedeutet mir in der Tat etwas“, sagt der Mann . Ein kurz hintereinander folgendes Plopp sagte Wittmann, dass die Kugeln, die ihn trafen durch einen Schalldämpfer kamen, bevor er tot zu Boden sackte.

Auferstehung

Razor befand sich im Gerichtssaal und blickte sich um. Alle Anwesenden im Saal waren tot – ermordet von ihm und blickten ihn mit düsteren Mienen an. Die Riege seines ehemaligen Arbeitgebers, der Finanzforum AG, saß in der linken Reihe. Viele von Ihnen waren bis zur Unkenntlichkeit verbrannt, da er die Hauptniederlassung bei seinem Amoklauf komplett abgefackelt hatte. Auf der rechten Seite befanden sich die Kasperskys und alle, die während des Massakers auf dem Friedhof durch ihn und seine Helfer gestorben waren. Auf der Geschworenenbank befanden sich Evans, Natale und Korkmaz, seine damaligen Helfer sowie Big Baby, der Killer, den Kaspersky auf sie angesetzt hatte. Big Baby lächelte ihm aufmunternd zu während Evans ihm den Mittelfinger zeigte – Evans, der ihm zweimal in den Rücken geschossen hatte und somit dafür gesorgt hatte, dass er zu seinem Aufenthalt im Knast kam. Zu den Geschworenen gesellten sich die jenigen, die er im Knast getötet hatte, angeführt von Kowalsky. Im Richterstuhl saß sein alter Freund Wittmann, der mit seinem Hammer auf den Tisch schlug und für Ruhe im Saal sorgte.

„Wir haben uns hier versammelt, um ein Urteil über Peter Biskup alias Razor zu fällen. Er ist angeklagt, sein Leben vergeudet zu haben sowie das Leben anderer Menschen zerstört oder diese getötet zu haben. Wie bekennen Sie sich ?“

„Schuldig in allen Punkten“, antworte er ohne sonderliche Emotionen zu zeigen.

„Tötet das Schwein“, schrie Kaspersky.

„Schneidet ihm vorher die Eier ab“,  rief Hartmut Mayer dazwischen. Er schien nur noch aus verbranntem Fleisch zu bestehen, nachdem Razor ihn in einen mit Benzin getränkten Pool gestoßen hatte.

„Weidet ihn danach aus“, rief Marianne Fleiß, seine ehemalige Chefin, deren Stirn von einem tiefen Einschussloch verziert wurde. Die aufgebrachte Menge erhob sich nun und stürzte auf ihn zu, bis Peter von Schweiß durchtränkt aufwachte und einen lauten Schrei ausstoßen wollte, der jedoch durch seine ausgetrocknete Kehle erstickt wurde.

„Alles gut! Sie haben nur geträumt“, sagte eine Stimme, die ihm irgendwie bekannt vorkam. Eine Gestalt saß in seinem Zimmer, doch er konnte nur  die Umrisse erkennen.

„Hier, trinken Sie erst mal was“. Der Mann kam auf sein Bett zu und hielt ihm ein Glas Wasser an die Lippen. „Langsam! Sie waren eine ganze Weile weg vom Fenster und da kann ihr Körper etwas empfindlich reagieren.“

Das Wasser tat ihm gut. Langsam lichtete sich der Schleier vor seinen Augen und Peter begann wieder klar zu sehen.

„Scheiße! Sieht so die Hölle aus? Was machen Sie denn hier?“

Reznick grinste! „Die Hölle ist eher ein Urlaub im Gegensatz zu dem, was Sie in den nächsten Wochen erwartet, aber immerhin leben Sie noch.“

Peter sah ihn fragend an und dann dämmerte ihm, worauf Reznick hinaus wollte.

„Ich weiß nicht, ob ich mich bei unserer letzten Unterhaltung missverständlich ausgedrückt habe oder ob Sie mich einfach nicht verstehen wollen, aber ich habe Ihnen wohl eindeutig mitgeteilt, dass ich an Ihrem Vorschlag kein Interesse habe.“

Reznick lachte. „Ja, das haben Sie tatsächlich gesagt, aber damals standen die Dinge auch noch ein wenig anders. Da waren Sie nämlich noch am Leben. Zu Ihrer Information – Sie sind nun seit etwa fünf Tagen tot – bei einem Kampf im Knast ums Leben gekommen. Ihre Beerdigung war vor zwei Tagen und ich habe sogar einen Kranz schicken lassen.“

„Was bin ich?“ fragte Peter fassungslos.

„Nun, ich freue mich, Ihnen mitteilen zu können, dass Sie offiziell tot sind und somit alle Kriterien erfüllen, um meinem Team beizutreten. Alle darin sind offiziell tot.“

„Sind Sie von allen guten Geistern verlassen? Sie lassen mich für tot erklären, obwohl ich noch lebe?“

„Wie ich schon sagte, es ist die Mindestvoraussetzung um bei den Dead Seven mitzumachen. Sie sollten es als große Ehre betrachten, diesem Kreis nun anzugehören.“

„Ich will aber nicht in Ihr beschissenes Team“, fauchte Peter. „Ich will einfach nur in Ruhe gelassen werden.“

„Nun, es gibt natürlich die Möglichkeit, den fingierten Tod in einen Echten umzuwandeln, aber bevor Sie diese Möglichkeit in Betracht ziehen, sollten wir uns noch einmal wie zivilisierte Menschen unterhalten. Hören Sie sich an, was ich zu sagen habe und ich bin mir sicher, dass sie Ihre Meinung noch einmal überdenken werden.“

„Es gibt nichts, was Sie mir an dieser Sache schmackhaft machen könnten. Von mir aus legen Sie mich um, aber ich werde mich nicht gegen Colizzi stellen.

Reznick sah ihn mitleidig an. „Ihre Loyalität in allen Ehren, aber wie können Sie glauben, dass jemand wie Colizzi loyal zu Ihnen ist. Nach allem, was ich über Sie weiß, ist Razor doch eher ein Typ, für den Rache ein besonderes Gericht ist.“

„Wofür sollte ich mich rächen. Colizzi war immer fair zu mir“.

„Bedeutet Fairness für Sie, dass Vereinbarungen gebrochen werden und Mordanschläge auf Sie stattfinden?“

„Ich verstehe nicht, worauf Sie hinaus wollen. Der Anschlag auf mich war eine rein private Fehde, mit der Colizzi nichts zu tun hat.“

„Reznick räusperte sich kurz. „Ja klar, wenn man sich alles schön redet, kann man zu diesem Schluss kommen, aber die Wirklichkeit sieht doch etwas anders aus. Ihr Freund Wittmann würde mir da sicher zustimmen.“

„Wie meinen Sie das?“ fragte Peter und bekam ein ungutes Gefühl in der Magengrube.

„Ich wollte es Ihnen eigentlich noch nicht sagen, um Sie nicht unnötig aufzuregen, aber ihr Freund Wittmann ist tot. Er wurde vor zwei Tagen ermordet und nun reimen Sie sich selbst zusammen, wer wohl einen Grund dafür hatte.“

Peter war wie vor den Kopf gestoßen. „Ermordet?“, konnte er nur fassungslos hervorbringen.

„Mensch Peter – zählen Sie Eins und Eins zusammen. Sie waren offiziell tot und Colizzi war nicht mehr an irgendeine Vereinbarung gebunden, wenn er sich überhaupt je an so etwas wie Vereinbarungen gebunden gefühlt hatte. Er hat ein Kopfgeld auf Sie ausgesetzt und nachdem sie offiziell aus dem Weg geräumt waren, konnte er mit Wittmann den letzten Mitwisser beseitigen. Sehen Sie den Realitäten ins Auge – Colizzi hat Sie verraten und fast getötet. Ich biete Ihnen jetzt die Chance, Ihren Freund zu rächen, anstatt völlig unnötig zu sterben. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie so dumm sind und diese Alternative vorziehen.“

Langsam stieg in ihm die Wut hoch und je wütender Peter wurde, um so mehr drängte sich Razor an die Oberfläche. Seine dunkle Persönlichkeit, die er so lange kontrolliert hatte, begann nun, die dominante Rolle zu übernehmen und somit auch die Kontrolle über sein Denken. „Es wird Zeit, dass die Dinge nicht mehr Dilettanten überlassen werden, sondern von einem Profi übernommen werden. So leid es mir tut, aber du bist draußen, Partner“, hörte er Razors Stimme, bevor er zum stillen Beobachter degradiert wurde und sich in seine Kammer innerhalb seines Geistes zurückzog. Und das ist auch gut so, dachte Razor. Deine Unachtsamkeit hätte uns im Knast fast das Leben gekostet und ihn überhaupt erst in diese Situation manövriert. Na schön, überlegte er, dann ist es eben so. Aktuell ist es die beste und einzige Option die ich habe und wenn dieser Kerl will, dass ich in ein paar Ärsche trete – prima! Dies ist doch eine Disziplin, die kaum jemand besser beherrscht als  ich.

„Ich kenne jemanden, der so dumm ist, aber ich bin es garantiert nicht!“

Reznick grinste, denn er war sich der soeben eingetretenen Persönlichkeitsveränderung seines Gegenübers bewusst. „ Ich glaube, jetzt habe ich endlich den Mann vor mir, von dem man mir schon so viel berichtet hat.“

„Ich hoffe doch, nur gutes“, antwortete Razor.

„Was meine Vorstellungen angeht, auf jeden Fall. Sonst würde ich mich nicht so anstrengen, um Sie in mein Team zu bekommen.“

„Sie haben mich in Ihrem Team, unter der Bedingung, dass Colizzi mir gehört.

„Kein Problem – Sie sollen ihn haben. Kann ich sonst noch was für Sie tun?“

„Nur eine Sache! Wenn der Auftrag erledigt ist, bin ich raus! Ich möchte dann einfach in Ruhe gelassen werden. Problem für Sie?“

„Nein – das geht in Ordnung. Aufgrund Ihrer Vorkenntnisse brauche ich Sie nur speziell für diesen Auftrag. Danach bekommen Sie von mir eine neue Identität verpasst und zusätzlich noch 50.000 Euro als Startkapital dazu. Wir schütteln uns die Hände und jeder geht seiner Wege. Klingt das fair?“

„Klingt fair – deswegen von mir noch eine kleine Warnung. Halten Sie sich an diese Abmachung und verarschen Sie mich nicht, denn dann werde ich sehr böse. Wann geht´s los?“

„Zunächst kurieren Sie noch ein paar Tage Ihre Verletzungen aus, bis die Anderen eingetroffen sind. Ist zwar schon alles ganz gut verheilt, aber ich will Sie in Bestform haben. Und diese erreichen Sie dann nach einem Spezialtraining mit Sergeant Wallace. Davor lernen Sie noch das übrige Team kennen.“

„Drill durch Wallace? Der Kerl, der mir neulich schon dumm gekommen ist? Ich hoffe, dass er weiß, dass ich jemand bin, den man besser nicht reizt, denn sonst werde ich ihm seinen dicken Schädel einschlagen.“

„Oh ja, das möchte ich unbedingt sehen“, sagte Reznick und brach in schallendes Gelächter aus.

*

Razor verbrachte noch vier Tage in dieser Krankenstation ohne Fenster, die vermutlich speziell für geheime Regierungsangestellte eingerichtet wurde. Die Behandlung war hervorragend und seine Wunden verheilten praktisch in Rekordzeit. Zum Glück waren bei seinem Kampf keine inneren Organe beschädigt worden und er hatte lediglich eine große Menge Blut verloren. Doch mit den Transfusionen kehrte auch seine Kraft wieder in den Körper zurück. Er verbrachte seinen letzten Tag damit, dass Pay TV Angebot ausgiebig zu nutzen. Er hatte im Knast wohl einiges verpasst und genoss einige Blockbuster wie Expendables 3 sowie die TV Serie Dexter. Diese Serie faszinierte ihn ganz besonders, da es sich bei der Hauptfigur ebenfalls um die dunkle Seite eines anscheinend ganz normalen Menschen drehte, hinter dessen freundlicher Fassade ein eiskalter Serienmörder lauert. Razor sah darin einige Parallelen – zwar nicht zu sich selbst, denn er war das dunkle schlechthin, aber zu Biskup. Wie konnte es sein, dass sich zwei so verschiedenartige Persönlichkeiten einen Körper teilten. Peter hatte sich komplett zurückgezogen, was Razor ganz recht war. Er hatte keine Lust, auf weinerliche Gutmenschendiskussionen und war froh, endlich die alleinige Kontrolle zu haben. Wieder eine Parallele zu Dexter, dachte er, der ja ständig mit einem imaginären Gewissen konfrontiert war, dass sich in Person seines verstorbenen Vaters manifestierte. Biskup meldete sich jedoch nicht zu Wort und hatte sich in die hinterste Ecke seines Verstandes zurückgezogen, um über Wittmanns Tod zu trauern und in Selbstmitleid zu zerfließen. Da sieht man, wie es endet, wenn man ständig an das Gute im Menschen glaubt, dachte er. Als Gutmensch bist du nur ein Opfer und Wittmanns Tod bekräftigte Razor in seiner Meinung. Seine Wut richtete sich in erster Linie gegen Colizzi und seinen Verrat und nicht, weil es ihm um Wittmann sonderlich leid tat. Der war für ihn eher eine Plage und hatte dafür gesorgt, dass Peter jahrelang ohne Razor auskommen konnte. Trauern konnte Biskup – Razor war für die Rache zuständig. Colizzi hatte ihn verraten und getäuscht. Der Anschlag im Knast ging ganz klar auf sein Konto, da hatte Reznick völlig recht und Wittmanns Tod bestätigte diese These nur. Bei Verrat galten die selben Regeln, die auch schon Colizzi aufgestellt hatte. Einen Ehrencodex zu brechen, bedeutete den Tod und Razor hatte eine eigene Art, einen solchen Codex zu definieren.

*

Frankfurt Airport

Tyler Dixon saß seit bereits zwei Stunden an der Bar des Frankfurter Flughafens und trank einen weiteren Kaffee. Der nächste Flug aus den USA war bereits gelandet und Dixon freute sich schon auf ein wenig Gesellschaft. Es war immer dasselbe. War ein Einsatz vorbei, freute er sich, die anderen erst mal nicht zu sehen, doch stand der nächste Einsatz an, freute er sich um so mehr auf seine Truppe. Da packten ihn zwei klobige Hände an den Schultern und rissen ihn fast von seinem Hocker. Tyler merkte bereits an dem kräftigen Griff, wen er zu erwarten hatte.

„Wallace, du Krokodilficker!“

„Dixon, du mutterloser Bastard!“

Beide lachten und umarmten sich. „Schön, dass es wieder los geht. Da freue ich mich sogar, deine blöde Hackfresse zu sehen.“

„Geht mir auch so“, lachte Wallace. „Trinken wir noch ein Bier, so lange wir auf die anderen warten?“

„Für mich nur Kaffee – bin aktuell trocken.“

„Genau das wollte ich hören. Zwei Kaffee“, sagte Wallace zu der Bedienung. Tyler wusste, dass es eine Fangfrage war, um herauszufinden, ob er sich noch immer heimlich einen hinter die Binde kippte und es kränkte ihn. Er war diszipliniert genug, um sein exzessives Leben in Einsätzen unter Kontrolle zu halten und das sollte Wallace mittlerweile wissen. Er schluckte jedoch seinen Ärger herunter, denn Wallace war halt einfach ein Arschloch.

„Wie ist der Stand der Dinge“, wollte Tyler wissen.

„Alles noch im Zeitrahmen. Der Nerd hat die erste Location bereits unter seine Kontrolle gebracht und die Anlage ausspioniert.. Keine Ahnung wie er das immer hin bekommt, aber ich bin froh, dass wir den Idioten in unserer Truppe haben. Unser Neuzugang hat allerdings ein wenig Probleme gemacht und wir mussten einige Überzeugungsarbeit leisten. Soll laut Reznick ein ziemlich harter Hund sein. Ich werde mich bei Gelegenheit um ihn persönlich kümmern und mich überzeugen, wie hart er wirklich ist. Bisher weiß ich nur, dass er ziemlich stur ist, aber du kennst ja unseren Major. Er schafft es immer, auch die schwierigsten Fälle zu überzeugen.“

„Ja, ich weiß. Sein übliches Druckmittel. Entweder du sagst Ja, oder du sagst gar nichts mehr. Tolle Alternative!“ Tyler zerknüllte zwei Servierten und stopfte sich diese in die Wangen. „Wir werden ihm ein Angebot machen, dass er nicht ablehnen kann“, machte er in bester Marlon Brando Imitation, worauf Wallace in schallendes Gelächter ausbrach.

„Du bist wirklich ein verrücktes Arschloch, Dixon, aber du schaffst es immer wieder, mich zum Lachen zu bringen. Aber es ist in der Tat so, dass unser Neuzugang uns einige Probleme gemacht hat. Habe selten jemanden erlebt, dem es so was von scheißegal war, ob er lebt oder stirbt. Von dem Standpunkt aus gesehen, ist er eigentlich die optimale Ergänzung für uns.“

„Bin ja mal auf den Typen gespannt. Ich habe ja eine Schwäche für Querdenker“, sagte Dixon.

„Ich nicht“, brummte Wallace. „Und Dir musste ich ja auch schon das eine oder andere Mal die Flausen aus dem Kopf prügeln. Ich hoffe, dieses Mal kann ich darauf verzichten.“

„Mir die Flausen aus dem Kopf prügeln? Du und wie viele deiner Freunde?“

„Ich habe keine Freunde. Ich erledige die Dinge selbst“, brummte Wallace.

„Dann hoffen wir mal, dass du dich dieses Mal nicht übernimmst.“

*

Nach einer Weile trafen auch Roscoe und Jane ein. Man begrüßte sich, quatschte noch ein wenig dummes Zeug bis sie dann zu Wallace in den Jeep stiegen. Armitage und Bosworth nahmen auf dem Rücksitz platz, während Tyler sich auf dem Beifahrersitz lümmelte.

„Ich hab gehört, dass es wieder einige Eckensteher in deiner Gegend ins Nirwana befördert hat“, sagte Wallace fast beiläufig.

„Ich habe gehört, dass diese Schweine es auch verdient haben“, antwortete Tyler lapidar.

„Ich will dir ja keine Moralpredigt halten, Mann. Ich sage dir nur, dass sie dich irgendwann erwischen werden und ein zweites Mal wird Reznick dich garantiert nicht aus der Scheiße rausholen können und dann laufen wir Gefahr, alle aufzufliegen.“

„Hör zu, ich denke mir schon das Eine oder Andere dabei.“

„Sieht mir aber nicht danach aus“, meldete sich Jane von hinten zu Wort.

„Was hast du dich denn da einzumischen, YouTube Queen!“ zischte Tyler. „Deine letzte Aktion war wohl nicht gerade sehr diskret.“

„Immerhin habe ich niemanden ermordet.“

Okay, dann werde ich dir mal was über die Typen erzählen, die ich umgelegt habe. Diese Schweine haben Crystal Meth und Crack an Schulen verhökert. Ein minderjähriges Mädchen, das von denen abhängig gemacht wurde und sich irgendwann die Drogen nicht mehr leisten konnte, wurde von diesem Pack vergewaltigt , dann haben sie ihr die Brustwarzen abgeschnitten und anschließend in eine Mülltonne gestopft. Man hat sie allerdings gefunden und sie lebte noch, bevor sie drei Tage später im Krankenhaus starb. Dies ist nur ein Beispiel, für viele bestialische Taten, die auf das Konto dieser Bande gingen. Glaub mir, diese Typen haben genau das bekommen, was sie verdient haben. Nenn mich meinetwegen einen Irren oder einen psychisch Labilen, aber ich weiß immer noch was richtig und was falsch ist. Und wenn etwas absolut falsch läuft, nämlich dass diese Schweine wegen Mangel an Beweisen aus dem Knast kommen, dann mische ich mich ein. Ich habe mir nämlich immer noch so etwas wie einen Rest von Moral bewahrt.“

„Wie köstlich“, meldete sich nun auch Armitage zu Wort. „Moraldiskussionen unter Killern. Da sollte man glatt einen Film draus machen. Dass ich das noch erleben darf.“

„Hat Quentin Tarantino schon ausgiebig getan. Wäre in diesem Fall nur ein Abklatsch“, erwiderte Tyler.

„Außerdem solltest du einfach dein dummes Maul halten. Du machst dir doch über nichts Gedanken und kriegst jeden Morgen einen Ständer, wenn du vor´m Spiegel stehst. Aber ja, im Gegensatz zu Dir habe ich tatsächlich so etwas wie moralische Grundsätze und wenn du Arschloch glaubst, was besseres zu sein, weil du hinter einer beschissenen Fassade aus Designeranzügen und Modepüppchen lebst, dann kann ich dir gerne mal die Fresse polieren.“

„Reg dich ab, Tyler“, sagte Jane. „Ich sehe dich nach Monaten wieder und habe jetzt schon wieder keinen Bock mehr auf dein dämliches Gequatsche.“

„Dann haltet ihr am besten jetzt alle mal eure Schnauze, wir sind nämlich gleich da“, brummte Wallace.

*

Razor und Peter befanden sich in einem Zwiespalt. Peter hatte sich nach den letzten Zwischenfällen in die hinteren Winkel seines Verstandes zurückgezogen, um als eine Art stummer Beobachter zu fungieren. Razor hatte somit wieder die absolute Kontrolle, doch er brauchte Peter in gewissen Situationen, um bestimmte Eskalationen zu vermeiden. Peter hatte sich seine eigene kleine Welt geschaffen, saß dort auf einer Couch und beobachtete das Geschehen über einen riesigen Flachbildfernseher auf dem er sah, wie Razor´s Gesicht sich überlebensgroß zu ihm umdrehte und ihn aus seinen stahlblauen kalten Augen anblickte.

„Hey Weichei, was steht an?“

„Lass mich einfach in Ruhe, Mörder? Ich bin endgültig mit dir fertig.“

Razor lachte. „Aber ich bin noch nicht fertig mit dir und damit hättest du ein echtes Problem!“

„Was willst du tun. Mich töten? Bitte sehr – die Welt wird sich freuen, weil du dann ebenfalls verschwunden bist.“

„Nun, ich könnte zum Beispiel ein paar Dinge tun, die dir überhaupt nicht gefallen. Ich könnte mir den nächstbesten Passanten auf der Straße aussuchen und ihm eine Kugel in seinen fetten Spießerschädel jagen. Ich mache es nicht gern, aber du weißt, dass ich es tun werde, wenn ich dich damit zum Kooperieren zwingen kann.“

„Nein, mein Freund – damit erreichst du nur das Gegenteil, nämlich dass ich dich noch mehr hasse.“

„Und was hast du nun vor, die nächsten Tage, Wochen und Monate zu tun. Was glaubst du Idiot eigentlich, was du hier machst?“

„Gar nichts – und das ist ja das Schöne. Ich schaue mir einfach an, wie du von einer Katastrophe in die nächste schlitterst. Bevor du wieder in mein Leben getreten bist, hatte ich nämlich alles prima unter Kontrolle und jetzt bin ich ein mehrfacher Mörder und habe sogar den einzigen Menschen auf dem Gewissen, der aktuell etwas auf mich gegeben hatte. Ach ja, um es nicht zu vergessen, ich habe mich gerade für ein Himmelfahrtskommando gemeldet, um mit weiteren Mördern von deinem Kaliber ein erneutes Blutbad anzurichten – aber das bin ja nicht ich, du hast ja glücklicherweise das Kommando und ich werde gemütlich hier sitzen, und mir im 16:9 Format anschauen, wie du und deine neuen Psychofreunde endlich ins Gras beißt.“ Peter´s Stimme bekam nun einen hysterischen Tonfall.

„Du hältst dich also für was Besseres, oder? Dann werde ich dir mal auf die Sprünge helfen, denn du wirfst da wohl einige Tatsachen durcheinander. Du bist ebenso ein Mörder wie ich und dass du zu blöd warst, dich selbst umzubringen und mich damit wieder auf den Plan gerufen hast, befreit dich doch nicht von der Verantwortung für meine Handlungen, denn diese sind doch nur aus deinem tiefsten Wunsch entstanden, diese endlich auszuführen.“

„Das ist eine Lüge“, schrie Peter!

„Razor grinste. „Du bist ein Heuchler, wenn du behauptest, dass alle, die ich aus deiner früheren Firma ins Nirvana geschickt habe, nicht insgeheim auf deiner Wunschliste standen. Du warst nur zu feige, dass zu tun, was ich getan habe und hast beschlossen, dir lieber eine Kugel in den Schädel zu jagen – mit wenig Erfolg, wie wir ja beide wissen. Willst du mir wirklich erzählen, dass jemand, der dich zu einem solchen Punkt getrieben hat, nicht den Tod verdient hat? Die Waffe, die du gegen dich selbst gerichtet hast, sollte doch in Wahrheit die Anderen treffen, du hattest nur nicht die Eier dazu. Aber das ist noch nicht einmal der Punkt, Peter! Ich glaube bei all deinem Selbstmitleid hast du vergessen, dass du schon einmal getötet hast, lange Zeit, bevor dass alles hier passiert ist.“

„Mann, du erzählst vielleicht eine Scheiße! Ich habe noch nie jemanden getötet, das warst immer du.“

„Gut – dann formulieren wir es einmal anders! Du hast den Mord nicht begangen, aber diesen Mord befohlen. Können wir uns darauf einigen?“

„Ich habe dir auch noch nie befohlen, jemanden zu töten.“

Razor seufzte! „Mann, du bist wirklich gut im Verdrängen von Schuld – aber ich kann es verstehen. Es ist eine Art Trauma für dich. Aber ich muss dich nun mal damit konfrontieren, um dich aus deiner Lethargie zu holen. Erinnerst du dich wirklich nicht mehr an den Pädophilen – damals hinter der leerstehenden Fabrik?“

Es war wie ein De-ja-vu-Erlebnis, dass in diesem Moment auf Peter einprasselte. Eine nicht mehr vorhandene Erinnerung drängte sich in diesem Moment wieder an die Oberfläche und manifestierte sich in einem Albtraum aus seiner Kindheit. Peter begann sich unwohl zu fühlen, während kurze Bilder in stroboskopartiger Geschwindigkeit vor seinem Auge auftauchten.

„So etwas ist nie passiert, das ist wieder einer deiner üblen Tricks“, stammelte er, ohne wirklich davon überzeugt zu sein.

„Kein Trick, mein Freund – aber ich gebe zu, dass die Wahrheit oft brutal ist. Ich hätte sie dir gerne erspart, aber du zwingst mich dazu. Du musst einsehen, dass du an den Entscheidungen über Leben und Tod ebenso beteiligt bist wie ich, während ich in erster Linie das ausführende Organ bin. Erinnere dich, Peter! In diesem Moment warst du ebenso hart und gnadenlos wie ich. Leider hat es danach bei dir stark nachgelassen.“

„Alles begann sich in Peters Kopf zu drehen. Düstere Schatten aus der Vergangenheit drängten sich an die Oberfläche. Das Letzte, was Peter bewusst wahrnahm, war Razor's Gesicht, dass sich auf dem Flachbildfernseher zu einem teuflischen Grinsen verzerrte. „Film ab“, sagte er kurz und schnippte mit den Fingern. Peter sah sich selbst auf dem Bildschirm, in einer Vergangenheit, die er schon lange vergessen hatte.

Er ist dreizehn Jahre alt und es sind Sommerferien. Einen Großteil dieser Ferien verbringt er damit, in der kalten Fischhalle seines Stiefvaters, ausgeweidete Fische auf das Fließband zu legen, damit ihnen dabei die Haut abgezogen wird. Eine schmutzige, harte und unwürdige Arbeit für einen Jungen seines Alters und zudem eine Gefährliche Arbeit, denn auch einigen Arbeitern wurde an dieser Maschine schon die Haut von den Händen und den Armen abgezogen. Nach einigen Minuten schon hatte er kein Gefühl mehr in den Fingern und musste diese immer wieder in einen Eimer mit heißem Wasser tauchen. Doch an diesem Samstag hat er frei und kann den Sommer mit seinen Freunden in vollen Zügen genießen. Es ist der heißeste Sommer seit vielen Jahren und er freut sich, endlich wieder mit dabei sein zu können. All diese Tage, in denen alle anderen die freie Zeit im Freibad genießen konnten, wahren für ihn eine Qual gewesen und grenzten ihn immer mehr von seinen Freunden aus, was ein gewünschter Effekt seiner Eltern war. Er spürte bereits eine gewisse Distanz, doch heute war Samstag und er wollte nicht daran denken, jeden Morgen um halb fünf aufstehen zu müssen und um 6:00 Uhr mit der Knochenarbeit beginnen zu müssen, die oftmals 12 Stunden und mehr dauerte. Er fragte sich, was für Eltern sonst noch einem 13 jährigen so etwas antaten und konnte in seinem Freundeskreis kein passendes Beispiel dafür finden. Seine Eltern waren die Einzigen, die ihr Kind wie einen Sklaven schuften ließen und es im Grunde um seine Kindheit betrogen. Doch dieses Wochenende hatte er endlich Zeit, die er mit seinen Freunden Dieter und Jochen nutzte, um die Baustelle zu erkunden, in der eine Neubausiedlung entstand und in der sich bereits die ersten Häuser im Rohbau befanden. Das Schild mit der Aufschrift – Betreten der Baustelle verboten! Eltern haften für ihre Kinder – schreckte sie nicht ab sondern stellte eher eine Einladung für sie dar. Solange nur die Eltern und nicht sie selbst haften mussten, war das ganze schon in Ordnung. Mit halsbrecherischem Tempo fuhren sie auf ihren Fahrrädern die Brücke hinab, während Jochen hinter ihnen jammerte. Jochen war der Dicke, den es in jeder Clique gab und der nie nachkam. Somit war er, wie jeder von den typischen Dicken, dem Spott seiner Freunde und ständigen Bosheiten ausgesetzt. Doch die Erniedrigung, die ihn an diesem Tag erwarten sollte, würde die Letzte in seinem Leben sein. Kaum hatten sie ihr Ziel erreicht und sich in einem der leerstehenden Gebäude niedergelassen, holte Dieter für jeden eine Zigarette heraus, die er aus dem Vorrat seiner Eltern gestohlen hatte. Die Zigaretten schmeckten scheußlich, doch sie fühlten sich beim Inhalieren des Qualms stark und erwachsen und eiferten so ihren Vorbildern nach. Es war zu diesem Zeitpunkt etwa ein Jahr her, seit Razor zum ersten Mal in Peter´s Leben getreten war. Seitdem genoss er unter seinen Altersgenossen einen gewissen Respekt, da er schließlich dem Schulschläger Andreas Glogosch die Scheiße heraus geprügelt hatte. Plötzlich hatte der isolierte Einzelgänger Freunde und auch die Mädchen warfen ihm interessierte Blicke zu. Nun saßen sie im Schneidersitz auf dem Boden des im Rohbau befindlichen Hauses, wie Indianer, die eine Friedenspfeife rauchten, machten ihre pubertären Scherze und lachten. Bei all dem Spaß den sie hatten, merkten sie jedoch nicht, dass sie bereits Gesellschaft bekommen hatten. Der Pädophile hatte sie schon eine ganze Zeil lang beobachtet und sich näher  an sie herangeschlichen. Es dauerte mittlerweile nur noch ein halbes Jahr, bis ihn der Drang wieder überkam. In den letzten fünf Jahren hatte er 11 Jungen vergewaltigt und vier davon im Anschluss getötet. Der Drang zu töten war erst in den letzten Jahren hinzu gekommen, aber es war ein Gefühl, was das Gesamterlebnis für ihn  perfektionierte. Jetzt war es wieder soweit und er hatte gleich drei auf einmal. Eine solche Gelegenheit hatte es bisher für ihn noch nie gegeben und er hatte nicht vor, diese verstreichen zu lassen. Roberto Trillio hatte sein Opfer schon lange ausgewählt und studiert, denn er arbeitete schließlich in der Firma seines Stiefvaters. So mit stand für ihn auch bereits fest, dass dies ein Todesurteil für ihn war, denn im Gegensatz zu den anderen, würde Peter Biskup wissen, wer sein Peiniger war. Man hatte ihn noch nie erwischt, denn er war ein Perfektionist in dem, was er tat. Langsam schlich er sich an das Gebäude heran, in dem die Jungen saßen und lachten. Das Lachen würde ihnen bald vergehen, dachte er und sein Mund verzog sich zu einem Grinsen der Vorfreude. Er zog ein Filetiermesser, dass er aus der Firma gestohlen hatte. Einen würde er sofort töten müssen, da sonst die Gefahr der Flucht bestand. Zum Glück waren die Türen schon eingebaut und sollte einer von ihnen versuchen abzuhauen, müsste er die Tür nach innen öffnen. Würde sie sich nach außen öffnen lassen, wäre die Gefahr größer, dass die Flucht gelingen könnte. Trillio spähte durch das Seitenfenster und sah die Jungen auf dem Boden sitzen. Zeit zu handeln, beschloss er.

Er stieß die Tür auf, trat in den Raum und knallte sie direkt wieder zu, während ihn die drei Jungen aus schreckgeweiteten Augen anstarrten. „Was habt ihr kleinen Scheißer hier verloren“, schrie er. „Habt ihr das Schild nicht gesehen, dass hier das Betreten verboten ist. Habt ihr denn vor nichts mehr Respekt.“

„Tut uns wirklich leid“, stammelte Jochen. „Wir wollten hier wirklich nichts böses“.

Trillio hatte einen Ständer vor Erregung in seiner Hose. „Oh ja, ich bin mir sicher, du bist ein ganz lieber Junge. Komm her und zeig mir, wie lieb du wirklich sein kannst.“

„Ich kenne sie“, warf Peter ein.

Trillio rannte auf ihn zu und schlug ihm mit dem Handrücken auf die Nase. Sterne explodierten vor Peter´s Augen und die nächsten Momente konnte er nur durch einen Schleier erkennen. Dies war auch gut so, denn so blieb ihm ein Teil des Martyriums, dass sein Freund Jochen Schröder ertragen musste, erspart. Trillio packte den Dicken Jungen am Nacken, zog ihm die Hose runter und vergewaltigte ihn. Nach nur wenigen Stößen ergoss er sich, hob dabei mit einem lauten Keuchen dass Messer und schlitzte ihm die Kehle auf. In nur wenigen Sekunden hauchte Jochen Schröder sein Leben aus, während der verständnislose Blick in seinen Augen sich langsam verklärte und er Kopfüber in einer Blutlache starb. „Jetzt bist du dran, Kleiner. Sei besonders nett zu mir, dann lass ich dich vielleicht leben“, sagt er an Dieter Klein gewandt.

„Geh nicht“, sagte Peter. „Er weiß, dass ich ihn kenne. Er wird uns auch töten.“

„Halts Maul“, schrie Trillio und trat dem am Boden liegenden Peter mit aller Kraft in die Rippen. Dann griff er Dieter an den Haaren und zog den knienden Jungen in Richtung Tür. „Du darfst mir jetzt einen blasen“, sagte er, während Dieter heulend und schreiend vor ihm lag. Peter hatte in diesem Moment eine Erscheinung.  In der hinteren Ecke des Raumes lehnte Razor, genau so angezogen, wie er ihn seit ihrer ersten Begegnung kannte. Er sah ihn durchdringend an und legte dabei leicht den Kopf schief. „Also was willst Du tun, Junge? Wimmernd in der Ecke liegen und auf den Tod warten, oder kämpfen und dabei eine Grenze überschreiten. Du musst mir nur sagen, dass ich einschreiten soll, doch dieses Mal musst du Bereit sein, deinen Gegner auch zu töten.“

„Ich weiß nicht, ob ich töten kann“, sagte Peter.

„Musst du auch nicht. Das erledige ich für dich. Sag mir nur, dass ich das Schwein erledigen soll und ich töte ihn, ohne dass du davon etwas mitbekommst. Entscheide dich schnell, denn dein Freund ist gleich dran.

Peter blickte zu seinem Freund Dieter, der laut heulend vor Trillio kniete, dessen Schwanz vor seinem Gesicht baumelte.

„Töte ihn“, sagte Peter. „Töte das Dreckschwein!“ Razor´s Gesicht zeigte ein teuflisches Grinsen.

*

Fassungslos beobachtete Peter in bestem HD, seine verlorene Erinnerung. Er sah sich selbst als Jungen, doch was er sah, erschreckte ihn so sehr, dass er glaubte, den Verstand zu verlieren. Der Junge stürzte sich mit einem lauten Schrei auf den Pädophilen und verbiss sich wie ein Bullterrier in seine Nase. Dieser stürzte nach hinten und ließ dabei das Messer aus seiner Hand fallen. Der Junge, den Peter als sich selbst erkannte, spuckte ein großes Stück der Nase aus und verbiss sich nun in das rechte Ohr, während Trillio unter lauten Schreien versuchte, sich zu befreien. Seine Nase war nur noch eine Ruine, die aus zwei großen Löchern bestand. Mit einer letzten Kraftanstrengung schaffte er es jedoch, Peter von sich zu stoßen, der sich jedoch elegant abrollte, und sofort wieder aufstand. Provokativ spuckte er das Ohr aus, dass er Trillio abgebissen hatte und der nun wie ein entstellter Albtraum wirkte. Das Messer lag in der Mitte des Raumes. Bevor Trillio reagieren konnte, tat Peter drei schnelle Schritte und warf sich auf die Waffe. Trillio versuchte, sich auf Peter zu Werfen, der die Klinge nun in die Höhe reckte. Trillio landete mit voller Wucht auf ihm, während das Messer durch seine Brust drang. Er stieß ein Röcheln aus, doch anstelle von Worten schoss Blut aus seinem Mund. Peter stieß den sterbenden Mann von sich und beobachtete kalt, wie er in seinem eigenen Blut verreckte. „Hast dir dieses Mal den Falschen ausgesucht, du abartiges Schwein! Die Hölle wartet auf dich!“

Er wandte sich seinem Freund Dieter zu, der wimmernd auf dem Boden saß und ihn aus schreckgeweiteten Augen ansah. Peter streckte ihm die Hand hin doch dieser schlug sie weg und presste sich noch weiter an die Wand. Peter – oder besser gesagt Razor, der sich im Körper eines Kindes befand, packte den Jungen am Kragen und zog ihn zu sich hoch, so dass ihre Gesichter nur Zentimeter voneinander entfernt waren. „Jetzt hör mir mal gut zu, du kleiner Scheißer. Ich habe dir gerade das Leben gerettet, also behandle mich nicht so, als wäre ich irgendein Monstrum. Der Kerl, der da auf dem Boden verreckt, hat unseren Freund getötet und du wärst der Nächste gewesen, also reiß dich zusammen und rede mit mir!“ Peter gab ihm eine heftige Ohrfeige und tatsächlich klärte sich Dieter´s Blick ein wenig auf.  „Was passiert jetzt ?“, stammelte Dieter.

Peter/Razor ließ ihn los und warf einen Blick auf Trillio, der soeben seinen letzten Atemzug tat, die Augen verdrehte und starb. Der Raum schwamm in Blut. „Was nun passiert? Ich werde dir jetzt sagen, was passiert.“ Er drehte sich wieder zu seinem Freund um und sah ihn durchdringend an. „Nichts wird passieren! Absolut gar nichts. Man wird die beiden Leichen irgendwann finden und anhand der Spuren herausfinden, dass er Jochen vergewaltigt und getötet hat. Man wird schlussfolgern, dass er gestört wurde  und von einem selbsternannten Rächer umgebracht wurde. Niemand wird vermuten, dass ein Kind dieser Rächer war. Kannst du mir soweit folgen?“

Dieter nickte stumm und fing sich sofort wieder eine Ohrfeige ein.

„Ich will ein klares ja oder nein von dir hören, sonst muss ich annehmen, dass du mich nicht verstanden hast, und es ist sehr wichtig, dass du mich verstehst und mir auch glaubst, was ich dir hier und jetzt erkläre.“

„Ja“, murmelte Dieter mit dem Blick auf den Boden gerichtet. Tränen liefen ihm die Wangen herunter, worauf er sich noch eine Ohrfeige einfing.

„Und sieh mich verdammt nochmal an, wenn ich mit dir rede.“

Dieter blickte langsam wieder nach oben und sah in diese Augen, in denen nicht das geringste Mitgefühl oder die geringste Form von Reue zu erkennen war.

„Schön“, fuhr er fort. „Wie ich bereits gesagt habe, wird niemand vermuten, dass ein Kind diese Sauerei angerichtet hat. Die Bullen werden irgendwann vor deiner und vor meiner Tür stehen und fragen, wann wir Jochen zuletzt gesehen haben. Du wirst dann folgendes Antworten: Ich hatte ihn zuletzt gestern gesehen. Eigentlich waren wir verabredet aber er kam nicht. So bin ich mit Peter Biskup allein Fahrrad gefahren. Wiederhole das!“

Dieter wiederholte es stammelnd und Peter ließ es ihn wiederholen, bis er es perfekt beherrschte. „Und nun noch etwas. Sollte sich irgendwann dein Gewissen melden und du das Bedürfnis haben, irgendwem mitzuteilen, was du erlebt hast – lass es sein. Denn in diesem Fall werde ich zuerst dir einen Besuch abstatten  und dann demjenigen, dem du es erzählt hast. Dann werde ich dir die Eier abschneiden und sie dir in dein geschwätziges Maul stopfen. Sag mir, dass du das verstanden hast!“

„Ja“, antwortete Dieter!

„Sag: Ja – ich habe verstanden und ich glaube dir. Es ist für mich sehr wichtig, dass du mir glaubst, was ich dir gerade gesagt habe, denn ich würde das wirklich ungern tun. Schließlich sind wir ja Freunde!“

Dieter wiederholte es.

„Gut! Dann lass uns jetzt verschwinden und pass vor allem auf, dass du nicht in das Blut rein latscht, denn wir wollen ja keine Fußabdrücke hinterlassen“

*

Das Bild verblasste und Peter sah Razor auf dem Schirm, der ihn höhnisch angrinste.

„Soviel zum Thema 'Ich habe dir niemals befohlen, jemanden zu töten. Vielleicht hast du ja auch jetzt die Antwort darauf, warum dein guter Freund nie wieder mit dir gesprochen hat. Aber immerhin hat er dicht gehalten. Mich würde ja mal interessieren, was er heute so macht. Vielleicht statten wir ihm ja mal einen Besuch ab um einfach mal über die alten Zeiten zu quatschen. Mann, das wäre vielleicht ein Spaß, oder?“

„Du bist ekelhaft“, sagte Peter.

„Ja, das bin ich! Aber ich bin zumindest ehrlich und ich verdränge keine realen Tatsachen, um mich dann besser zu fühlen. Also, wie sieht es aus! Kommst du aus deinem Schneckenhaus heraus und hilfst mir?“

„Ja, ich mache mit. Immerhin wäre ich ohne dich nicht mehr am Leben, nachdem was ich gerade gesehen habe. Aber ich komme nur in Notfällen, ansonsten halte ich mich im Hintergrund und du hast das alleinige Kommando.“

„Genau so sieht´s aus! Ab jetzt gemeinsam unter meiner Führung. Du denkst und lenkst wenn es für mich kritisch wird oder ich intellektuell überfordert bin“

Bevor Peter antworten konnte, öffnete sich die Tür und Reznick trat in den Raum.

„Bereit für ihr neues Leben?“ fragte er und musterte ihn dabei mit einem kritischen Blick, natürlich in Unwissenheit dessen, dass soeben kein Selbstgespräch im klassischen Sinne stattgefunden hatte.

„Bereit, wenn sie es sind“, antwortete Razor grinsend.

*

Nachdem Reznick ihn in die Unterkunft gebracht hatte, richtete Razor sich in dem Zimmer ein, das ihm zugewiesen wurde. Das Anwesen selbst erinnerte ihn an die klassischen Südstaatenvillen, die man in Filmen wie „Vom Winde verweht“ oder auch zuletzt in „Django unchained“ gesehen hatte. Das Zimmer selbst war rustikal eingerichtet, doch er stellte in dieser Hinsicht keine besonderen Ansprüche. Im Grunde war es ihm lieber, als das sterile High-Tech-Zimmer während seines Genesungsaufenthaltes. Die Schränke und Schubladen waren bereits mit neuer Kleidung sowie mit spezieller militärischer Trainingsausrüstung aufgefüllt. Razor zog jedoch seine persönliche Standardkleidung vor – Jeans, Cowboystiefel, Lederjacke und ein T-Shirt der Band Metallica. Genau de Kleidung die er trug, als man ihn halbtot auf dem Anwesen fand, dass nun wieder als sein Zielobjekt galt. Auf der Rückseite von Jacke und Shirt befanden sich noch die Einschusslöcher der Kugeln, die Evans ihm als Abschiedsgeschenk verpasst hatte, bevor er starb. Er beschloss daher, die Sachen im Gedenken an ihn zu tragen, allein als Warnung davor, niemanden zu unterschätzen. Hätte ihm Evans nicht die zwei Kugeln in den Rücken verpasst, würde er sich nun nicht in dieser verfahrenen Situation befinden. Razor verließ sein Zimmer und ging durch das riesige Foyer des Anwesens. Er vernahm von hinten Stimmen und folgte ihnen, denn sonst wäre er Gefahr gelaufen, sich in diesem riesigen Gebäude zu verirren. Er gelangte in eine Art Besprechungsraum, in dem ein Beamer bereits Licht an die Wand strahlte und vor dem sich Sergeant Wallace mit militärischer Haltung postiert hatte und ihm einen grimmigen Blick zuwarf. Ein ziemlich abgerissen wirkender Typ hatte sich gerade einen Kaffee geholt, den er mit gierigen Schlucken bereits auf dem Weg zu seinem Platz trank. Typisches Zeichen für einen kalten Entzug, dachte er und setzte sich neben ihn.

„So, da hätten wir ja nun alle beieinander. Schön dass es sich noch einrichten ließ, Mister Biskup, oder darf ich Razor sagen?“ begann Wallace.

„Von mir aus kannst du mich auch ein dämliches Arschloch nennen, das ist mir völlig egal! Nur langweil mich bitte nicht mit irgend welchen schnippischen Anspielungen, ich hab nämlich ´ne Allergie gegen Bullshit“, gab er zur Antwort. Er vernahm ein unterdrücktes Lachen unter den übrigen Anwesenden. Sein Nebenmann begann sogar laut zu kichern, was ihm ebenfalls einen bösen Blick von Wallace einbrachte.

„Das Lachen wird euch schon bald vergehen, und dir ganz besonders, dämliches Arschloch.

„Siehst du mich lachen?“ konterte Razor.

Wallace ging auf ihn zu und legte ihm beide Hände auf die Schultern. „Mein Freund, wenn du Ärger mit mir haben willst, dann kannst du ihn gerne bekommen.“

Razor blickte einmal auf die linke und die rechte Pranke von Wallace, die sich fast freundschaftlich auf seine Schultern gelegt hatten und nun begannen, langsam, Druck auf sein Schlüsselbein auszuüben. Dann blickte er Wallace direkt in die Augen! „In welches Krankenhaus möchtest du“, fragte er. „Ich will es nur wissen, damit ich dich dort besuchen kann. Ich geb dir dann ein Autogramm auf den Gips. Eines auf jeden Arm den ich dir gebrochen habe – denn es wird für dich wohl eine echt beschissene Zeit, wenn du dir keinen mehr runter holen kannst.“

Genau in diesem Moment betrat Reznick den Raum, was Razor schade fand. Er hatte sich bereits mit dem Gedanken abgefunden, dass eine Konfrontation mit Wallace unausweichlich war und unangenehme Dinge erledigte er am besten zuerst. Aber aufgehoben ist nicht aufgeschoben.

„Gibt´s hier ein Problem, Sergeant Wallace?“

„Nein Sir! Keine Probleme! Einige der hier Anwesenden wollten nur besonders witzig sein, doch ich habe bereits angekündigt, dass ich bald der Einzige sein werde, der hier lacht“.

Reznick nahm Wallace kurz zur Seite und redete eindringlich im Flüsterton auf ihn ein, so dass die anderen es nicht hören konnten. Razor nahm aus den Augenwinkeln war, wie sein Nebenmann sich zu ihm hinüberbeugte und ihm die Hand reichte.“Tyler Dixon! Freut mich, dich kennen zu lernen.“

„Razor – freut mich auch, Tyler!“

„Kleiner Tipp – nimm dich vor Wallace in acht.Er ist ein Tier. Mir hat er auch schon einmal die Scheiße raus geprügelt, als ich ihm dumm gekommen bin. Das von gerade wird er nicht vergessen.“

„Sein Problem ist, dass er denkt, er könnte das mit jedem so machen. Aber glaub mir, irgendwann findet auch der Beste jemanden, der besser ist als er.“

Nun trat Reznick vor die Truppe und sah alle der Reihe nach an. „Sie haben also alle Spaß! Das ist Prima! Dann weiß ich auch schon, was auf euren Grabsteinen stehen wird : Sie alle starben mit einem Lächeln auf den Lippen. Wenn ihr die Sache hier aber überleben wollt, dann ist ab sofort Schluss mit diesem Blödsinn. Ich erwarte ein professionelles Verhalten von jedem Einzelnen hier in diesem Raum und dazu gehört vor allem, dass jede Anweisung von Sergeant Wallace ohne Widerspruch ausgeführt wird. Ich hoffe, ich habe mich klar und deutlich ausgedrückt. Er blickte einmal in die Runde und fuhr dann fort. Razor registrierte, dass bei Reznick niemand einen lockeren Spruch auf Lager hatte und er eine absolute Autorität ausstrahlte. „Wie alle bereits festgestellt haben, befindet sich ein neues Mitglied in unserem Team. Ich erwarte, dass er mit Respekt und Wertschätzung aufgenommen und integriert wird. Razor verfügt über Erfahrung mit unserem aktuellen Zielobjekt – besser gesagt mit beiden Zielobjekten. Reznick sah Razor stumm an, was eine Aufforderung darstellen sollte, sich der Truppe vorzustellen. „Okay“, begann er und fühlte sich wie immer unwohl, wenn er vor Fremden sprechen sollte. In diesem Fällen übernahm der Teil von Peter  die Kontrolle, da dieser aus seiner Zeit als Vertriebsprofi wie ein Wasserfall reden konnte. „Was der Major damit sagen will ist, dass ich den einen Laden komplett auseinander genommen habe, damit der Andere ihn wieder wie neu zusammen setzt. Was mich allerdings zu der Frage treibt, warum wir beide Ziele angreifen müssen, anstatt uns direkt auf eines zu konzentrieren?“

„Seht ihr, das ist eine hervorragende Frage!“ sagte Reznick an die Truppe gewandt. „Der Plan sieht folgender Maßen aus: Zunächst mischen wir Colizzis Villa hier vor Ort auf und lassen Drogen und Geld mitgehen. Dies interessiert uns aber nur sekundär, denn unser eigentliches Ziel ist der Hauptcomputer, der wichtige  Informationen über das Anwesen in Italien, speziell über die Sicherheitssysteme enthält. Diese Villa dort ist gesichert wie Fort Knox, was Razor sicherlich bestätigen kann. Colizzi soll ruhig denken, dass es sich um den Anschlag einer gegnerischen Gang aus Deutschland handelt. So wird er zwar vor Wut kochen, sich aber ziemlich sicher in seiner Heimat fühlen und seinen Zorn nach Köln konzentrieren. In der Zwischenzeit werden wir schon vor seinen Toren stehen und ihm in seinen fetten Arsch treten! Vince wird auf dem Weg nach Italien die Daten auswerten und einen Plan erarbeiten, wie wir das Sicherheitssystem knacken, das Anwesen stürmen und dabei alle mit heiler Haut wieder heraus kommen.“

„Meiner Meinung nach ist das System nicht zu knacken“, warf Razor ein und erntete einen zunächst überraschten und dann einen verärgerten Blick von Reznick. Nur einen Augenblick war sogar Wut zu erkennen, doch dann wurde dies mit Heiterkeit überspielt. Razor wusste jedoch, wie er dies einzuordnen hatte.

Du kennst Vince noch nicht. Es gibt kein System, dass für ihn unüberwindbar ist und in das er sich nicht einhacken kann. Das ehemalige Anwesen der Kasperskys ist bereits unter seiner Kontrolle. Nur die Daten des Hauptrechners müssen wir aufgrund spezieller Verschlüsselungen direkt an der Quelle laden, sonst könnten wir uns diesen Einsatz tatsächlich ersparen und direkt nach Italien fahren.  Wir starten in genau zwei Wochen. In der Zwischenzeit wird euch Sergeant Wallace ein wenig in Form bringen, damit ihr auf keinen Fall anfangt, euch zu langweilen. Und wenn ich mir einige hier anschaue, scheint ein wenig Fitness angebracht zu sein.“ Reznicks Blick heftete sich bei diesen Worten auf Dixon, der sich in seinem Sessel lümmelte und ein Musterbeispiel an Demotivation ablieferte.

„Keine Sorge, Major – ich werde wie immer in Topform sein.“

„Oh, da bin ich mir sicher“, antwortete der Major. „Ich setze da wie immer volles Vertrauen in Sergeant Wallace.“

*

Schon seit Tagen wurden sie nun schon von Wallace durch die Gegend gescheucht und auch an diesem Tag waren sie schon seit über einer Stunde mit der ersten Trainingseinheit beschäftigt. Der Tag hatte in der Regel drei oder nach Laune von Wallace auch mal vier Einheiten. Aktuell bestand das Training aus leichtem Dauerlauf – Pfiff – Wechsel in den Sprint – Pfiff – auf den Boden werfen und anschließend wieder im Dauerlauf weiter. Momentan war auf den Boden werfen angesagt und Razor lag neben Dixon im Staub, der sich gerade die Seele aus dem Leib kotzte, während gerade wieder der Pfiff zum aufstehen ertönte. Nur noch einmal pfeifen, dachte Razor und ich schiebe dir deine dämliche Trillerpfeife in deinen Arsch.

„Dixon und Razor – das soll keine Pause sein. Weiter geht´s oder ich hänge euch an euren Eiern am Fahnenmast auf.“

Razor warf Wallace einen wütenden Blick zu, verkniff sich aber einen Kommentar und zog Dixon wieder auf die Beine. Er hatte sich mittlerweile mit ihm angefreundet, obwohl es eigentlich gegen seine Natur war, überhaupt irgend welche Freundschaften zu schließen. Tatsächlich mochte er eigentlich niemanden, oder bemühte sich zumindest, es so zu zeigen. Alle Menschen, denen er jemals so etwas wie Sympathie entgegen gebracht hatte, waren tot oder hatten ihn verraten. Dixon war allerdings anders und in einer Gesellschaft wie dieser war man darauf angewiesen, sich in irgendeiner Form zu engagieren. Vielleicht war das Wort Freundschaft übertrieben, es herrschte mehr eine Übereinkunft nach dem Motto : Ich scheiß dich nicht an und du scheißt mich nicht an. In etwa wo lief es auch zwischen ihm und dem Holländer, als er noch für Colizzi gearbeitet hatte. Allerdings würde nun beim nächsten Aufeinandertreffen wohl einer von ihnen sterben. Soviel zum Thema Sympathien unter Killern, dachte Razor. Wieder ein Pfiff und erneut der Übergang in den Sprint. Dixon taumelte nur noch und schien die Befehle von Wallace lediglich im Unterbewusstsein auszuführen. Wieder ein Pfiff und Dixon stürzte endgültig zu Boden. Es schien, als sei er kurz davor zu kollabieren.

„Dixon, du fauler Sack! Hör auf, dich auszuruhen und komm wieder auf die Beine. Wir haben noch einiges vor!“

Nun platzte Razor der Kragen! Dies hatte für ihn nichts mehr mit militärischem Drill zu tun sondern war nur noch purer Sadismus.

„Wallace, der Mann ist fertig! Lass ihn doch einfach mal in Ruhe“, meldeten sich nun auch die Anderen zu Wort, bevor er etwas sagen konnte.

„Hört auf, ihn in Schutz zu nehmen. Er hat es sich selbst zuzuschreiben. Wenn er nicht seine gesamte Freizeit damit verbringen würde, seinen Körper mit Saufen und Drogen zu zerstören, wäre er auch nicht in diesem bejammernswerten Zustand und euer Programm wäre auch wesentlich leichter. Überlegt doch mal, warum ihr euch so schinden müsst, obwohl ihr relativ fit seid. Weil das Trainingsprogramm nämlich auf dieses Stück Scheiße abgestimmt ist.“ Wallace trat Dixon in die Rippen. „Los, auf die Beine, Soldat“.

„Jetzt reicht es aber“, mischte sich nun auch Razor mit ein. „Wenn du Frust ablassen willst, dann versuch es doch mal mit jemandem, der nicht am Boden liegt. Du willst doch sowieso mich, also bringen wir es hier und jetzt hinter uns.“

Wallace´ Miene wechselte von Erstaunen zu einem bösen Grinsen, dass in seinem riesigen Schädel nur um so bedrohlicher wirkte. Langsam zog er seine Jacke aus, unter der er ein ärmelloses T-Shirt trug. Der Typ ist wirklich ein Tier, dachte Razor.

„Junge, Junge! So viel Eier hätte ich dir gar nicht zugetraut. Aber Eier zu haben bedeutet nicht gleichzeitig auch klug gehandelt zu haben.“ Er ließ die Finger knacken und spannte dabei seine Muskeln an. Wallace war wirklich eine Kampfmaschine. „Nicht böse sein, wenn´s weh tut“, sagte er und winkte Razor zu sich heran.

Dieser ließ sich nicht lange bitten und stürmte ohne Vorwarnung auf Wallace zu, doch dieser war bereits auf diesen eher plumpen Angriff vorbereitet. Mit einer unglaublichen Leichtigkeit, die man seinem massigen Körper nicht zugetraut hätte, wich er dem Schlag aus, ergriff Razor´s Arm und ließ seinen Ellenbogen direkt in das Gesicht seines Gegners knallen. Razor sackte zu Boden während eine Fontäne aus Blut aus seiner Nase schoss, die sich ziemlich gebrochen anfühlte. Bloß jetzt nicht schlapp machen, dachte er, sprang auf die Beine und rannte mit dem Kopf voraus in Wallace Magengegend hinein. Wallace nutzte jedoch geschickt die Hebelwirkung, indem er die ungestüme Wucht des Angriffs gegen seinen Gegner wendete und ihn somit einfach über sich warf, als wäre er eine Stoffpuppe. Schmerzhaft landete Razor auf seinem Rücken und musste sich eingestehen, dass Wallace nicht nur extrem stark vom Körperbau her war, sondern auch in Sachen Kampftechnik bestens ausgebildet.

„Also bis hierhin bin ich nicht wirklich beeindruckt“, sagte Wallace und blickte verächtlich auf Razor hinab. „Du solltest jetzt langsam zeigen, was du drauf hast, denn sonst wird es ein äußerst schmerzhafter Vormittag für dich.“  Razor wischte sich das Blut aus dem Gesicht. Mehr Kontrolle – mit Wut und Raserei ist hier nichts auszurichten, hörte er Peter´s Stimme im Hintergrund. Deine ungestümen Angriffe sind viel zu leicht zu durchschauen und genau damit rechnet er. Razor atmete durch und nahm eine Boxhaltung ein. Dieses Mal wartete er, bis Wallace ihn angriff. Dieser ließ zwei Rechts-Links-Kombinationen auf ihn einprasseln, die er abwehren konnte, doch den darauf folgenden Sidekick schaffte er nicht mehr. Zwar streifte er ihn nur kurz, doch die Wucht des Tritts reichte aus, ihn erneut auf den Boden zu befördern. Aber nun war Razor auf Wallace´ Kampfstil genau eingestellt und kannte den Bewegungsablauf seines Gegners.

„Wetten dass Du mit deiner Kung-Fu Scheiße nicht noch einmal bei mir durchkommst“, sagte er.

„Die Wette halte ich“, erwiderte Wallace und griff mit einem lauten Schrei erneut an. Razor blockte einmal links, blockte noch einmal rechts, wartete bis sich die Deckung bei Wallace öffnete und landete ein linke Gerade direkt auf Wallace Nase, der ihn lediglich verwundert ansah. Doch bevor er sich sammeln konnte, trafen ihn drei Tritte in die Magengrube und ein weiterer rechter Haken schickte Wallace endgültig zu Boden. Diese Treffer zeigten Wirkung. Zwar kam Wallace schnell wieder auf die Beine, doch er taumelte. Razor wartete  nicht ab, bis Wallace sich wieder erholte, sondern streckte ihn mit einer erneuten Links Rechts Kombination nieder.

„Was ist hier los“, ertönte plötzlich die Stimme von Reznick

„Spontanes Kampftraining“, antwortete Razor und alle umstehenden brachen in lautes Lachen aus.

„Wer hat das angeordnet?“

„Ich Sir!“ sagte Wallace

„Na schön. Weitermachen Sergeant!“ erwiderte Reznick und drehte sich ab.

Razor ging auf den am Boden liegenden Wallace zu und streckte ihm die Hand entgegen. „Guter Kampf, Mann! Kann mich nicht erinnern, wann mir zuletzt jemand so zugesetzt hat.“

„Geht mir genau so“, antwortete Wallace und ergriff die Hand von Razor, der ihn wieder auf die Beine zog.

„Und nun offiziell auch von mir: Willkommen im Team“, sagte er und klopfte Razor auf die Schulter. „Glaub aber nicht, dass es beim nächsten Mal wieder so glimpflich für dich ausgeht.“

„Ein nächstes Mal sollte es nicht geben. Wir haben schließlich ein gemeinsames Ziel und das erreichen wir nicht, wenn wir uns gegenseitig den Schädel einschlagen.“

Wallace nickte ihm zustimmend zu. „Okay Leute! Für heute ist Schluss mit der Schinderei! Morgen geht’s weiter.“

Dankbar zog sich die Truppe zurück! Keiner bemerkte, wie Reznick sie mit kalten Augen beobachtete.

*

Eine Stunde nach der denkwürdigen Prügelei und einer ausgiebigen Dusche, traf sich die Truppe im Gemeinschaftsraum. Auch wenn der Kampf ein klassisches Unentschieden war, wurde Razor wie der heimliche Sieger empfangen. Vince saß mit einem Notebook  abseits in einer Ecke, hielt jedoch einen Daumen in die Höhe, ohne von seinem Schirm aufzusehen. Er war mal wieder in seiner eigenen Welt versunken, verfügte aber trotzdem über die Gabe, alles in seinem Umfeld zu registrieren. Dixon trank ein Mineralwasser und übte sich im Poolbillard. Er begrüßte Razor mit einem breiten Grinsen. Jane Bosworth lag auf der Couch ausgestreckt und war in einen Roman von Stephen King vertieft. Sie kniff ihm ein Auge zu. Er stellte fest, dass er diese Geste nicht zu erwidern brauchte, da sein Auge zugeschwollen war. Armitage und Wallace sahen sich auf einem riesigen HD-Fernseher die Avengers an. Beide trugen 3D Brillen und beobachteten fasziniert, wie der Hulk das Shield-Luftschiff in Stücke schlug. Beide schienen keine Notiz von ihm zu nehmen, doch er wusste genau, dass sie ihn registriert hatten. Seine Nase war leicht lädiert, aber er hatte festgestellt, dass sie zum Glück doch nicht gebrochen war.

„Beeindruckende Vorstellung, Mann! Wie sieht der andere aus“, sagte Dixon, worauf Jane in ein lautes Lachen ausbrach.

„Schnauze da hinten“, sagte Wallace ohne von seinem 3D-Erlebnis aufzusehen. „Andernfalls werde ich euer Aussehen dem Unseren anpassen.“

Razor nahm sich ein Bier und gesellte sich zu Dixon. „Habe ich mich übrigens schon für deinen Beistand bedankt ?“ fragte Dixon. „Es kommt nämlich nicht so oft vor, dass andere ihren Kopf für mich hinhalten. In den meisten Fällen ist es auch nicht nötig, aber Wallace ist wirklich ein harter Bastard und ich habe noch nie gesehen, dass ihm jemand so zugesetzt hat.“

„Das stimmt! Die meisten, die sich zuletzt mit mir anlegten, hatten einfach nur eine große Schnauze, aber er hat wirklich was auf dem Kasten und davor habe ich Respekt. Aber über kurz oder lang wären wir sowieso aneinander geraten und solch wichtige Dinge erledige ich lieber sofort, bevor es mich irgendwann unvorbereitet trifft. Das letzte Mal, als ich nicht aufgepasst habe, trafen mich zwei Kugeln in den Rücken und katapultierten mich direkt in den Knast.“

„Gute Einstellung“, sagte Tyler grinsend und prostete ihm mit seinem Mineralwasser zu. Razor trank einen tiefen Schluck aus seiner Bierflasche und nahm aus den Augenwinkeln war, dass Jane Bosworth sich zu ihnen gesellte.

„Wenn du Lust hast, können wir mal ´ne Runde Sparring machen. Ich war heute schwer beeindruckt, von deiner Art zu kämpfen.“ Sie lächelte ihn dabei herausfordernd an.

„Ich glaube nicht, dass das eine gute Idee ist. Versteh mich nicht falsch, ich will auch deine Fähigkeiten nicht in Frage stellen. Aber bei mir kann es passieren, dass ich bei solchen Dingen die Kontrolle verliere und dann aus einem harmlosen Sparring blutiger Ernst wird. Du gefällst mir so wie du jetzt aussiehst wesentlich besser.“

„Na wenn das nicht eine Spur von Charme bei unserem Mister Supercool war“, konterte sie und blickte ihn herausfordernd an.

„Ach, mach dir um unseren Mixed Martial Arts Champion mal keine Gedanken. Die weiß schon, wie man sich verteidigt. Hast Du nicht in letzter Zeit mal auf YouTube reingeschaut“, warf Dixon lachend ein und erntete einen ausgestreckten Mittelfinger von Jane.

„Über eine Million Clicks mittlerweile und tausend Mal auf Facebook geteilt. Ist ein echt guter Schnitt“, lachte Vince Morrow.

„Halt doch einfach mal dein dummes Maul, du Freak“, keifte sie ihn an, was ihn jedoch nur dazu anspornte, noch weiter zu machen.

„Hier, schau dir unsere Superamazone mal an.“ Er reichte Razor seinen Tablet, auf dem bereits die besagte Szene auf YouTube geladen war. Der schaute sich an, wie die eigentlich zierlich gebaute Jane ihren scheinbar übermächtigen Gegner nach Strich und Faden die Scheiße raus prügelte. Er gab Vince den Tablet zurück und wandte sich an Jane! „Bin schwer beeindruckt. Was aber ist so skandalös daran? Ich habe den Eindruck, für dich ist etwas ganz schlimmes passiert. Hilf mir auf die Sprünge.“

„Es ist in der Tat so, dass ich ganz große Scheiße gebaut habe. Da ich offiziell tot bin und nun ein Video von mir im Internet grassiert, ist dies nicht gerade förderlich in Bezug auf die Anonymität, in der wir uns bewegen müssen.

„Verstehe“, antwortete er und begriff gleichzeitig, auf welch dünnem Eis er sich bewegte. Oder besser gesagt , auf dem alle sich hier bewegten. Denn der Verlust des Status der Anonymität konnte unweigerlich nur den Tod bedeuten. Da machte er sich keine großen Illusionen. Sie alle hier waren praktisch Tote auf Abruf.

*

Die Zeit verstrich und allmählich zeigte das knallharte Training von Wallace seine Wirkung. Dixon war mittlerweile topfit und zeigte keine Anzeichen von Entzug. Auch Razor selbst merkte, dass er so gut in Form war wie selten und musste Wallace insgeheim seinen Respekt zollen. Jetzt, am letzten Tag war nur noch leichtes Auslaufen angesagt, denn ab dem nächsten Tag würde es für alle bitterer Ernst werden. Ihn selbst beschlich ein etwas ungutes Gefühl, so schnell an den Ort des Massakers zurück zu kehren, das er vor fast zwei Jahren verursacht hatte und das ihn ins Gefängnis und in die jetzige Situation brachte. Die Kugeln, die Evans ihm damals verpasst hatte, verursachten noch immer einen unangenehmen Phantomschmerz in seinem Rücken. Und trotz all der Dinge, die Colizzi ihm angetan hatte, verspürte er das Gefühl, einen Verrat zu begehen. Wenn man ihm etwas nicht nachsagen konnte, dann war es mangelnde Loyalität.  Dies galt aber nur so lange, wie man sich auch im umgekehrten Fall ihm gegenüber loyal verhielt.

„So – Schluss für heute“, brüllte Wallace über den Platz. „In zwei Stunden findet die Abschlussbesprechung statt und der Major erwartet euch alle pünktlich.“

Warum sollte ich unpünktlich sein! Schließlich gibt es hier außer der Schinderei nichts anderes zu tun, als blöd abzuhängen, du Arschloch, dachte Razor. Er wischte sich den Schweiß mit seinem Handtuch ab, als er hinter sich die Stimme von Jane Bosworth vernahm.

„Wohin des Weges, schöner Mann!“

Oh Nein, bitte nicht jetzt, dachte er. Schon seit Tagen versuchte sie mit ihm zu flirten, doch er wusste, dass so etwas gerade in einem Einsatz zu keinem guten Ende führen würde. Zwar vernahm er aus dem Hintergrund seines Denkens die protestierende Stimme von Peter Biskup, doch er verdrängte dies. Nach dem Einsatz würde er ihm wieder ein klein wenig Mitspracherecht in ihrem gemeinsamen Körper geben, doch nicht jetzt und nicht hier. Langsam drehte sich Razor zu ihr um und musterte sie grimmig. „Warum stalkst du mich eigentlich? Dein Kumpel Armitage wird schon eifersüchtig.“

„Nun, ich bin immer noch auf der Suche nach einem passenden Sparringspartner“, antwortete sie süffisant.

„Bullshit“, gab Razor zur Antwort. „Dir geht der Arsch auf Grundeis. Ist es nicht so. Ich habe euer kleines Unternehmen mittlerweile durchschaut. Reznick wird dich ausknipsen lassen, wenn der Auftrag beendet ist, auch wenn er dir aktuell etwas anderes versprochen hat. Er braucht dich und das ist der einzige Grund, warum du noch lebst. Unterbrich mich, wenn ich damit falsch liege.

„Sie sah ihn direkt an und Verlegenheit war in ihrem Gesicht zu lesen.“

„Es stimmt, aber du scheinst nicht zu wissen, dass wir im gleichen Boot sitzen. Oder glaubst du vielleicht, dass Reznick dich einfach so gehen lässt, nach allem, was du über uns weißt. Die einzige neue Identität, die du bekommst, wird auf einem Grabstein stehen. Du bist bereits im Gefängnis gestorben und wenn nur eine 0,1 prozentige Möglichkeit besteht, dass dieser Betrug auffliegt, bist du in Reznicks Augen nur noch totes Fleisch! Aber vielleicht können wir uns gegenseitig den Rücken frei halten!“

„Du meinst damit wohl eher, dass ich auf dich aufpassen soll, denn ich persönlich komme ganz gut allein klar.“

„Wie gut du klar kommst, hat ja gezeigt, von wo du rekrutiert wurdest. Auch du bist nicht unverwundbar und auch nicht unsterblich.“

„Ein einmaliger Fehler, den ich nicht noch einmal machen werde. Aber wenn es dich beruhigt, werde ich auf dich aufpassen. Bis zum Ende der Mission brauchst du dir sowieso keine Gedanken machen und wer dann noch auf seinen Beinen steht, wird sich erst noch zeigen. Viele werden es nicht sein.“

„Du glaubst also, Reznick schickt uns auf ein Himmelfahrtskommando?“

„Ich glaube es nicht nur, ich weiß es. Colizzis Anwesen ist sicherer als Fort Knox, mit hunderten von bis an die Zähne bewaffneten Männern ausgestattet. Ich persönlich mache nur mit, weil ich eine persönliche Rechnung zu begleichen habe und im Gefängnis wäre ich sowieso drauf gegangen. Wenn du meine Meinung hören willst, so ist dieser Auftrag undurchführbar und ihr solltet laufen, so schnell ihr könnt.“

„Andererseits hast du unsere Truppe noch nie im Kampf erlebt. Wenn du mich fragst, dann sollten die anderen laufen.“

*

Der Einsatz

Razor erkannte die Villa von Außen nicht wieder, allerdings war von dem alten Gebäude schon damals nicht viel übrig geblieben. Das neue Gebäude war in einem komplett modernem Bungalow Stil erbaut und auch das Innere enthielt die modernste Ausstattung, wie er auf Vince´s Monitoren gut erkennen konnte. Italiener hatten schon immer einen besseren Geschmack als die Russen, dachte er. Sie saßen zu fünft im Lieferwagen und beobachteten das gesicherte Anwesen. Vince rieb sich bereits die Hände und wartete darauf, sein Szenario zu starten. Einige Straßen weiter saßen Dixon und Armitage in einem Wagen, der wie ein Fahrzeug des Kabelfernsehunternehmens Unitymedia ausgestattet war und warteten auf das Okay für ihren Start. Zudem hatte Vince ihnen die dazu gehörenden Ausweise gefälscht. Razor, Reznick, Wallace und Jane blickten nervös über Morrows Schultern. Man merkte jedem einzelnen seine Anspannung an, die durch die Hitze der Massen an elektronischen Geräten noch verstärkt wurde und einen unangenehmen Geruch nach Schweiß erzeugte.

„Bereit wenn sie es sind, Major“, sagte Vince.

Reznick gab ein kurzes Handzeichen und mit einem Tastendruck legte Vince den Kabelanschluss des Anwesens lahm. Fünf Minuten später klingelte das Telefon. Natürlich waren auch die Telefonleitungen im Haus alle so manipuliert, dass jeder ausgehende Anruf sofort bei ihm landete.

„Ihr Kundenserviceeee – mein Name ist Ahmed Machmoudi! Damit wir direkt so richtig durchstarten können, benötige ich eine Kundennummer von ihnen.“ Jane hielt sich eine Hand vor den Mund, um ein Lachen zu unterdrücken. Ihre Toleranzgrenze war in solchen Dingen sehr schwach.

„Ich weiß meine gottverdammte Kundennummer nicht. Sie werden uns bestimmt auf eine andere Weise finden können,“ sagte der Wachmann barsch. Vince fragte sich, ob er freundlicher sein würde, wenn er wüsste, das er weniger als 15 Minuten zu leben hat.

„Ist überhaupt kein Problem. Sie helfen mir einfach, ihnen zu helfen indem sie mir ihre Postleitzahl und die Straße sagen.“ Natürlich zog Vince das ganze in die Länge, um Armitage und Dixon mehr Zeit zu verschaffen. Der Wachmann gab ihm die Daten durch und Vince hackte auf die Tastatur ein, um es realistischer wirken zu lassen. „Vielen Dank! Wie kann ich Ihnen weiter helfen?“, sagte er mit künstlichem Akzent, den er perfekt beherrschte.

„Unser Kabelanschluss funktioniert nicht mehr. Weder Fernsehen, noch Telefon, noch Internet!“

„Oh je oh je! Ich erstelle ihnen sofort ein Ticket mit höchster Priorität, damit sich so schnell wie möglich ein Techniker bei ihnen meldet. Haben sie bis dahin noch bitte etwas Geduld.“

Geduld ist genau das, was ich nicht habe, du Spacken! Mach also bitte den Vermerk, das es eilt, klar?“

„Natürlich! Sie als Premium Kunde haben selbstverständlich Anspruch auf den schnellstmöglichen und besten Serviceeeee. Darf ich sie in der Zwischenzeit über unsere besonders attraktiven Mobilfunktarife informieren?“

„Steck dir deine Mobilfunkangebote sonst wohin. Du kannst mir alternativ deine Mutter vorbeischicken, damit sie mir meinen Schwanz lutschen kann.“

„Hahaha! Sie sind sehr witzig. Sie wissen, wie Menschen aus islamischen Staaten auf Witze über ihre Mutter reagieren. Wirklich großartig! Ich persönlich liebe diese „Deine Mudda – Witze“! Deine Mudda klaut Klamotten bei KIK! Neulich ist sie aber erwischt worden, denn sie ist auf der Flucht im Drehkreuz stecken geblieben.“

Wortlos legte der Wachmann den Hörer auf und Jane brach in kreischendes Gelächter aus. „Ach Vince, du bist einfach köstlich.“

*

10 Minuten später fuhr der Lieferwagen vor. „Ihr Kabelfernseh-Entstördienst“, sagte Dixon in den Lautsprecher.

„Halten sie bitte den Ausweis in die Kamera, damit ich sehe, ob das Bild auch zu deiner Fresse passt.“ Das muss der Typ sein, mit dem Vince gesprochen hatte. Der hatte Tyler noch mit einem persönlichen Gefallen beauftragt, sich um diesen Hurensohn ganz besonders zu kümmern. Tyler tat, wie ihm befohlen wurde und hielt den von Morrow perfekt gefälschten Ausweis in die Kamera. Armitage tat es ihm gleich. Nach einer kurzen Pause schien der Wachmann mit dem Ergebnis zufrieden zu sein und öffnete das Tor. Tyler fuhr bis an das Wachhäuschen heran und grüßte den Wachleuten freundlich zu.

„Wir müssen den Wagen durchsuchen, bevor wir euch ins Haus lassen.“

„Tut euch keinen Zwang an. Wenn ihr da drin so lange einen Kaffee für mich habt, schalte ich euch anschließend auch ein paar Pay-TV Kanäle frei.“

„Das ist ein Deal! Hol dir deinen Kaffee und geh mir nicht auf den Sack! Mein Kollege da drin ist sowieso noch völlig außer sich, nachdem er mit einem ihrer Kollegen gesprochen hat.“

„Ich verstehe! Es ist leider heutzutage sehr schwierig, gutes Personal zu finden. Ich kläre das mit ihrem Kollegen und werde ihn bestimmt wieder beruhigen können“, sagte Tyler und betrat das Wachgebäude. Zwei Gorillas beäugten ihn bereits mit grimmiger Mine und spannten dabei ihre überdimensionalen, durch viel Steroide entstandenen Muskeln an. Tyler lächelte nach wie vor freundlich. Anscheinend hatte denen noch niemand gesagt, dass ihre Muskeln ihnen einen Scheißdreck nützen, wenn sie es mit jemandem wie ihm zu tun bekamen. Einer der beiden tastete Tyler ab, während der andere ihn wütend ansah. Das war wahrscheinlich der Kerl, den Vince auf die Palme getrieben hatte. Natürlich würden sie keine Waffe finden, die brauchte er auch nicht. Er beobachtete aus den Augenwinkeln, wie der Halbaffe draußen den hinteren Verschlag des Lieferwagens öffnete und wie Armitage von hinten an ihn herantrat und ihm in den Kopf schoss und sein Gehirn in das innere des Wagens verteilte. Dürfte nicht all zu viel Dreck machen, dachte Tyler und grinste noch breiter.  Er handelte sofort und tötete den Abtaster mit einem Schlag gegen den Kehlkopf. Dieser sah ihn mit offenem Mund und weit aufgerissenen Augen an und wirkte dabei wie der dumme August in einer billigen Theateraufführung. Blitzschnell zog er ihm die Waffe aus dem Halfter und schoss dem anderen in die Knie, so dass dieser brüllend vor Schmerz zusammen sank. Lässig schlenderte Tyler zu dem Mann und blickte auf ihn herab. „Ich soll dir von meinem Kollegen sagen, dass seine Mutter leider indisponiert ist und er stattdessen mich schickt. Ich hoffe, es stört dich nicht.“ Tyler schoss ihm die Eier weg, hörte sich kurz das Geschrei an, schickte Vince anschließend ein Foto von dem schreienden Kerl per Whatsapp und erlöste sein Opfer  dann, indem er ihm eine Kugel in den Kopf schoss. „Kann los gehen“, sagte er in sein Handy.

*

Nachdem Tyler und Armitage die Leiche des Wachmanns von der Straße in den Lieferwagen verfrachtet hatten, kamen Razor und Jane durch den Vordereingang herein, während Reznick und Wallace sich über den Hintereingang an das Gebäude heran schlichen. Vince blieb im Lieferwagen und hatte mittlerweile ein Video in Endlosschleife an die Überwachungsmonitore gesandt, während er die Kameras deaktiviert hatte. Lautlos, wie man es einem Mann seiner Statur kaum zugetraut hätte, pirschte sich Wallace an einen Wachmann heran, der gerade damit beschäftigt war, sich eine Zigarette anzuzünden und schlug ihm mit dem Kolben seines Gewehrs den Schädel ein.

„Kabelfernsehen wieder einschalten“, flüsterte Reznick in sein Headset und sofort war das Bild auf dem überdimensionalen Fernseher wieder da und zeigte einige ebenso überdimensionale Brüste, was sofort die Aufmerksamkeit der Männer im Raum auf sich zog. Dieser kurze Moment reichte Reznick und Wallace völlig aus. Sie mähten die sieben Männer mit kurzen Salven innerhalb weniger Sekunden nieder, ohne das sie auch nur die geringste Chance hatten, nach ihren Waffen zu greifen. Zwei weitere Wachen stürmten aus dem Vordereingang und starben im Kugelhagen aus Razor und Jane´s Maschinenpistolen. Der ganze Einsatz hatte nicht länger als drei Minuten gedauert. „Du kannst jetzt rein kommen“, sagte Reznick an Morrow, der sofort aus dem Lieferwagen sprang und das gesicherte Anwesen betrat, in dessen Wachhäuschen nun Armitage und Dixon saßen und gemütlich einen Kaffee schlürften, als sei überhaupt nichts passiert.

Reznick wartete bereits an der Tür und führte Morrow zum Computerraum. Das Netzwerk von Colizzi bestand aus mehreren Servern, die auf Anwesen auf der ganzen Welt verteilt waren und alle Zugriff auf den Masterserver in Italien hatten.

„Du hast genau sieben Minuten Zeit, um den Server zu knacken und die Daten zu sichern!“ sagte Reznick.

Ohne zu Antworten verkabelte Vince seinen Laptop per USB mit dem Server. Es war einer dieser Military Laptops die einen Kaufpreis von knapp 20000 Euro erreichten und das None-Plus-Ultra für jeden Hacker darstellten. Er begann sofort, sich in das System einzuloggen, da er die Passwörter aufgrund der ständigen Überwachung bereits herausgefunden hatte. Vince manövrierte sich mit einer unglaublichen Geschwindigkeit über die Kommandozeile von Verzeichnis zu Verzeichnis. Dann schien er angekommen zu sein und er gab verschiedene Befehle ein, die den Download starteten. Eine Minute verging als plötzlich ein merkwürdiger Pfeifton aus dem Server erklang. Vince sprang auf, wobei der Laptop auf den Boden fiel. „Raus hier“, schrie er. Reznick und Vince rannten die Treppe hinauf und dann brach auch schon die Hölle los.

*

Zuerst explodierte der Server und dann der gesamte Technikraum. Aber auch in der Villa zündeten mehrere kleine Explosionen. „Rückzug“,  schrie Reznick in sein Funkgerät. „Alle sofort zum Van“.

Dixon und Armitage rannten aus dem Wachhäuschen, kurz bevor es ihnen um die Ohren flog. Beide warfen sich auf den Boden, während Schotter – und Gesteinsmassen auf sie niederprasselten. Razor schaltete sein Gewehr auf Feuerstoß und ließ ein ganzes Magazin auf das kugelsichere Plexiglas los. Dann packte er Jane an der Hüfte und warf sich mit der Schulter durch das Fenster, das zerbarst bevor die Explosion das Haus in Trümmern legte. Wallace stand an der Treppe und sah, wie Reznick wie von allen Dämonen gehetzt aus dem Haus rannte, während der Trottel Morrow über die letzte Stufe stolperte. Bevor er jedoch der Länge nach hinfallen konnte, packte Wallace ihn am Kragen, zog ihn wieder auf die Beine und rannte mit ihm aus dem Gebäude, dass mit einem lauten Knall in tausende von Teilen explodierte. Fast gleichzeitig trafen alle am Van ein als auch schon die ersten Polizeisirenen aus der Ferne erklangen.

„Los – alle Mann rein und dann nichts wie weg hier!“ befahl Reznick!

„Zu spät“, erwiderte Dixon, als der erste Polizeiwagen mit Blaulicht um die Ecke bog.

„Nichts ist zu spät! Verzieh dich in den Wagen“, sagte Wallace und feuerte eine Salve auf den Polizeiwagen, der sich gleich mehrmals überschlug. Armitage startete den Van und sie fuhren mit Vollgas durch die Feuerwand, die sich auf der Straße gebildet hatte und streiften direkt den nächsten Polizeiwagen, der ihnen im letzten Moment auswich und in den Garten eines Anwesens hinein knallte.

„Los – auf die Schnellstraße und dann auf den nächsten Parkplatz! Wir brauchen ein neues Fahrzeug“, befahl Reznick.  Armitage wechselte mit quietschenden Reifen auf die Abbiegerspur und bremste dabei einen BMW aus, der sich sofort quer auf die Spur stellte. Dies verursachte einen kleinen Stau, der ihnen einen komfortablen Vorsprung verschaffte.

*

Holger Katzmann machte gerade eine Pause, da er sich mit seinem Wohnmobil auf der Reise von München nach Usedom befand und trank einen Kaffee, als er eine riesige Faust auf sich zukommen sah. Als er wieder erwachte, waren er und seine Frau mit Klebeband in einem Van gefesselt, in dem vorher eine Menge technisches Equipment gewesen sein musste, dass aber auf die Schnelle ausgebaut wurde. Es dauerte etwa 4 Stunden, bis ein Großaufgebot bis an die Zähne bewaffneter Polizisten den Van stürmte und sie befreite. In diesem Moment befand sich das Wohnmobil bereits kurz vor der Österreichischen Grenze in Richtung Italien.

*

Sie fuhren von Österreich über Südtirol weiter auf ihr Ziel zu. Die ganze Operation hatte sich nicht so entwickelt, wie sie es eigentlich geplant hatten und Razor war ziemlich sicher, dass er nicht der Einzige war, der das Gefühl hatte, auf ein Himmelfahrtskommando zu zusteuern. Lediglich Reznick schien fest entschlossen zu sein, die Sache bis zum bitteren Ende durchzuziehen. Razor hielt sich in dieser Hinsicht jedoch bedeckt, denn er hatte seine eigenen Gründe, an dieser Operation teil zu nehmen und zwar, um mit seinem Ex Boss abzurechnen. Allerdings war ihm noch immer nicht klar, welche Gründe Reznick hatte, um so verbissen an diesem Kommando festzuhalten.

„Also meiner Meinung nach ist die ganze Sache gescheitert und wir sollten so schnell wie möglich abbrechen und untertauchen“, sagte Dixon!

„Schnauze!“ fuhr Wallace ihn an. „Es wird dann abgebrochen, wenn der Major sagt, dass abgebrochen wird. Ist das klar?“

„Gut, aber dann sollten wir auch klären, wie wie der Plan ist“, sagte Jane!

„Falls es denn einen Plan gibt“, warf Dixon ein und erntete einen weiteren bösen Blick von Wallace, dessen Loyalität zu seinem Vorgesetzten ungebrochen war und schon an Blindheit grenzte.

„Natürlich gibt es einen Plan B!“ sagte Reznick, der völlig unbeeindruckt von der Diskussion zu sein schien, obwohl hier seine Führungskompetenz klar in Frage gestellt wurde. „Ich brauche dazu einen Freiwilligen, aber ich glaube, dass ich ihn schon gefunden habe.“ Er blickte dabei Razor an.

„Eine Regel die ich habe, bedeutet: melde dich niemals freiwillig! Ihr vom Militär nutzt doch immer den alten Trick! Wer ist Freiwilliger? Ab zum Latrinendienst. Ich glaube mal, dass ich so richtig gefickt sein werde, wenn ich zusage.“

Reznick blickte Razor an und fuhr mit weiterhin ruhiger Stimme fort. „Ich will dir nichts vormachen, denn das, was ich dir vorschlage, hat keine großen Überlebensaussichten, aber ich bin mir sicher, dass du trotzdem zusagen wirst, denn dieser Plan bringt dich genau dorthin, wo du hin willst.“

Razor neigte den Kopf, hörte sich den Plan an und konnte gar nicht anders, als ihm zuzustimmen!

Der Trick mit dem Stick

Das Café‘ von Abrisio war direkt am Ortseingang positioniert, denn hier hielten rund um die Uhr mindestens  4 Männer von Colizzis Clan Wache. Auch heute, an seinem fünfzigsten Geburtstag waren D‘Amato, Rossi, Patruno und Brazzi zum Wachdienst eingeteilt und schlürften dementsprechend missmutig an ihren Espressos, denn auch Alkohol war strikt verboten.

„Hätte er an einem solchen Tag nicht einmal den Wachdienst auf eine Person reduzieren können“, fluchte Rossi. „zum Beispiel als Strafe für jemanden, der permanent Scheiße baut.“

„Da hätte sich ja dann für dich nicht viel geändert“, entgegnete D‘Amato und alle, außer Rossi brachen in lautes Gelächter aus.

„Sehr witzig! Wirklich sehr witzig! Wenn ich Zeit habe, werde ich mich auch gleich totlachen.“

„Die besten Witze sind halt die auf Kosten anderer und diejenigen, die auf deine Kosten gehen, gefallen mir immer noch am Besten.“

Wieder lachten alle auf, bis sich die Tür öffnete und eine Gestalt in einem langen Mantel und abgerissener Kleidung das Café´ betrat. Durch das einfallende Sonnenlicht konnten sie sein Gesicht nicht erkennen, doch irgend etwas an seinen Bewegungen und seiner Haltung kam ihnen vertraut vor.

„ Ah, Colizzis letztes Aufgebot, wie ich sehe“, brummte der Fremde.

„Was zum Teufel….“ Mehr brachte D‘Amato jedoch nicht mehr heraus, als er von mehreren Kugeln durchsiebt wurde. Das letzte, was er noch wahrnehmen konnte, während er rückwärts an die Wand flog, war die Tatsache, das es seinen Mitstreitern auch nicht besser erging.

Razor schritt auf das Blutbad zu und trat Patruno in die Seite. Er wusste, dass er noch am Leben war, denn ihn hatte er bewusst verschont und ihm lediglich eine Kugel in den Arm verpasst.

„Steh schon auf, du feiges Stück Scheiße. Ich weiß, dass du noch lebst, aber wenn du nicht bei drei auf den Beinen bist, werde ich das ganz schnell ändern.“

Patruno raffte sich langsam auf. Panische Angst war in seinen Augen zu lesen.

„Du? Man sagte uns, du wärst tot!“

„Tja, aber das Problem mit uns Toten ist halt, dass wir immer zurück kommen, wenn noch unerledigte Dinge zu tun sind. Und ich habe noch einiges zu erledigen.“

„Dann leg mich doch endlich um und quatsch mich nicht voll.“

„Oh – ich glaube, da hast du irgendwas falsch verstanden“, antwortete Razor. „Ich will dich gar nicht umbringen, ich will mich ergeben.“ Er hielt dem verdutzten Patruno seine beiden Waffen mit dem Griff nach vorne hin und stieß ein langgezogenes Gähnen aus, bis dieser sie zögerlich annahm.

„Wenn du vorhattest, dich zu ergeben, warum dann vorher diese Schießerei?“

„Ach weißt du, manchmal gehen halt einfach die Pferde mit mir durch. Deshalb nennt man mich ja auch Razor. Und jetzt halt die Schnauze und bring mich zu deinem Boss und meinem Ex-Boss. Wir haben einiges zu bereden.“

*

Reznick und der Rest der Truppe warteten noch fünf Minuten ab, bis sich Razor und Patruno entfernt hatten und steuerten das Wohnmobil langsam durch den wie ausgestorben wirkenden Ort. Sie hielten in Sichtweite der Villa, die von Mauern umzogen war, und dadurch wie eine historische Festung wirkte.

„Scheiße, wir werden alle sterben“, sagte Morrow!

„Du wirst schon vorher sterben, wenn du mich weiter mit deinem Gejammer auf den Wecker gehst“, antwortete Reznick genervt. „Wenn alles so klappt, wie wir es mit unserem Freund besprochen haben, ist der jetzige Plan sogar fast besser, als der Ursprüngliche, den wir hatten. Ich sehe es im Nachhinein auf jeden Fall so und ich habe volles Vertrauen in Razor.“

„Ein verdammt harter Motherfucker“, stimmte Dixon ihm zu. „Wie er die Wachen weg gepustet hat, war einfach ein Musterbeispiel für Effektivität! Ich hoffe, er überlebt das Ganze! Ich mag den Kerl nämlich.“

„Er wird nicht überleben. So hart wie es klingt, aber er bewegt sich gerade freiwillig auf seinen Tod zu. Jemand wie Colizzi vergibt nicht. Er legt dich schon für eine Kleinigkeit um und Razor hat sein gesamtes Anwesen zerstört.“

„Trotzdem sind wir es ihm schuldig, zumindest zu versuchen, ihn da raus zu holen.“

Reznick sah Dixon scharf an. „Ich sage es dir jetzt einmal und dann ist diese Diskussion für mich endgültig beendet. Razor wird auf jeden Fall sterben und wenn nicht durch Colizzis Hand dann erledigt ihn jemand von uns. Habe ich mich da klar und deutlich ausgedrückt?“

„Nein Sir! Haben sie nicht. Razor gehört verdammt nochmal zu unserem Team und ich habe ein echtes Problem damit, jemanden umzulegen, mit dem ich Seite an Seite gekämpft habe.“

„Dann werde ich es noch einmal so erklären, dass auch du es verstehst, Dixon. Razor hat sich dafür entschieden, nur für diesen einen Auftrag bei uns mit zu machen. Ihr wisst alle, dass wir hier eine Regel haben und die oberste Regel lautet halt, wer einmal drin ist, kommt nicht mehr raus, es sei denn mit den Füßen voraus. Offiziell darf es uns nicht geben und jedes auch nur noch so kleine Risiko muss sofort im Keim erstickt werden. So sind nun einmal unsere Regeln und wer etwas dagegen hat, der darf sich unserem Freund gerne anschließen. Hat sonst noch jemand Diskussionsbedarf oder können wir das Thema nun endlich beenden und uns auf unseren Auftrag konzentrieren?“

Niemand sagte etwas, aber Jane bemerkte, wie Wallace seinen Boss kurz abschätzend musterte, so als würde ihm an seinem Verhalten etwas merkwürdig vorkommen.

„Von Ihrer Seite noch Fragen, Sergeant Wallace?“ fragte Reznick in scharfem Ton, so als hätte er den Blick von Wallace in seinem Rücken gespürt.

„Keine Fragen, Sir“, antwortete Wallace, doch jeder merkte am Ton, mit dem Wallace seine kurze Antwort formulierte, dass seine ansonsten blinde Loyalität einen Riss bekommen hatte und er, wie jeder andere von ihnen, seine Zweifel an den Befehlen des Majors bekommen hatte.

*

Dutch erwartete Razor bereits am Toreingang und musterte ihn grimmig. Dutch war einer der wenigen, die Razor respektierte und er war schon seit Jahren Colizzis rechte Hand, sogar schon zu der Zeit, als Razor noch selbst im Clan tätig war. Zwar waren sie nie Freunde gewesen, doch ihre Beziehung basierte auf gegenseitigem Respekt. Wie immer trug Dutch eine unvorteilhafte Frisur, einen Mittelscheitel, der in den Siebzigern und Achtzigern modern gewesen war. „Beim Friseur gewesen?“ fragte Razor, als Dutch ihn grimmig ansah.

„Ich glaube, du hast andere Probleme, als meine Frisur“, antwortete er. „Was zum Teufel hast du dir bei dieser Aktion gedacht?“

„Du weißt doch, ich denke nicht, ich handele. Und noch weniger beschäftige ich mich mit den Folgen meines Handelns. Vielleicht sollte ich mir auch so ´ne Frisur zulegen, denn mit so ´nem warmen Scheitel würde ich bestimmt nicht mehr auf die Straße gehen und mir somit viel Ärger ersparen.“

Razor vernahm ein Lachen aus dem Hintergrund seines Verstandes und registrierte erst jetzt, dass Peter sich schon seit sehr langer Zeit nicht mehr gemeldet hatte, aber immer noch im hinteren Winkel seines Verstandes hauste. „ Warmer Scheitel! Der Spruch war wirklich nicht schlecht. Ich könnte mich totlachen.“

„Deine Sprüche werden dir gleich vergehen, wenn der Boss dich sieht. Er wird besonders erfreut sein, dass du ihm seine Geburtstagsfeier versaut hast“, sagte Dutch.

Flankiert von dem Holländer und fünf bis an die Zähne bewaffneter Wachen wurde Razor über den Hof geführt. Auf einer Bühne sang gerade ein mittelmäßig begabter Sänger „Azurro“, während in der ersten Reihe Colizzi zum Takt der Musik klatschte. Er war in einem weißen Anzug gekleidet und trug einen Strohhut, wie ihn Marlon Brando in der Pate getragen hatte. Anscheinend werden hier alle Klischees bedient, dachte Razor und musste grinsen. Im Anwesen waren ca. 500 Leute, die ausgelassen feierten und noch nicht die geringste Ahnung hatten, was ihnen bevor stand. Razor wurde in die Villa geführt und von dort in den Keller. Hier fesselten ihn die Wachleute mit Handschellen an einen Stuhl und warteten. Nach zehn Minuten, die in bedrückendem Schweigen verbracht wurden, trat Colizzi ein und musterte Razor mit einem fast traurigen Blick. „Hätte nicht gedacht, dass unser Wiedersehen so verlaufen würde. Ich hatte eigentlich gedacht, wir sind Freunde und haben einen Deal, der auf Vertrauensbasis beruht.“

Razor lachte bitter. „Freunde? Also meiner Meinung nach sind die letzten Freunde im Jahr 1945 gefallen. Und was das Vertrauen angeht – Boss, da hinterfragst du dich am Besten selbst! Übrigens ein schicker Anzug. Wer hat die Couch erschossen?“

Colizzi schlug im Kräftig mit der Faust ins Gesicht. „Ich bin nicht in der Position, um irgend etwas zu hinterfragen. Aber ich verlange Antworten und die werde ich bekommen. Es hängt lediglich davon ab, wann ich sie bekomme. Und das bedeutet für dich im Umkehrschluss, wie lange du bereit bist, Schmerzen zu ertragen. Also mach dein Maul auf“, schrie Colizzi.

„Laber nicht dumm rum und lass es uns hinter uns bringen“, antwortete Razor und sah sein Gegenüber dabei herausfordernd an.

„Okay – ganz wie du willst. Ich hatte schon immer das Interesse daran, mal die Wirkung des Water-Boarding zu testen. Angeblich hat man damit im Irak und in Afghanistan eine Menge von diesen Teppichstrullern zum Reden gebracht. Ich bezweifle zwar, dass es bei dir so schnell geht, aber die gute Nachricht lautet, dass wir eine Menge Zeit haben, denn wie man immer sagt: für alte Freunde sollte man sich immer Zeit nehmen. Fangt an Leute. Unser Freund hier scheint eine Menge Durst zu haben und ich will mir nicht nachsagen lassen, dass ich ein schlechter Gastgeber sei. Schon gar nicht an meinem Geburtstag.“

*

Sie hatten sich rund um die Mauer des Anwesens postiert und warteten auf das Zeichen, um endlich zuschlagen zu können. Die Nerven jedes Einzelnen waren bis zum Zerreißen gespannt, aber die von Reznick ganz besonders. Er hatte den Plan des Gebäudes im Kopf und konnte sich in etwa denken, wohin sie Razor gebracht hatten und wo sich Colizzi gerade befand. Wenn er jemanden in die Mangel nahm, ging es immer hinunter in den Keller und von dort kam meistens einer weniger zurück. Dieses Mal würde er jedoch dafür sorgen, dass alle dort unten blieben, vorausgesetzt dass der Plan endlich aufging. Momentan gab es keine Möglichkeit, das Sicherheitssystem des Anwesens zu umgehen. Es war rund um den Zaun mit Bewegungssensoren ausgestattet, die bei der kleinsten Berührung oder Bewegung sofort den Alarm auslösten und im Umkehrschluss dafür sorgten, dass sie innerhalb einer Minute alle tot sind. Aber Reznick hatte sowieso nicht vor, seine Truppe überleben zu lassen. Nur er allein würde lebend hier verschwinden und als Milliardär wieder auftauchen, natürlich unter anderem Namen. Voraussetzung war natürlich, das endlich etwas geschah und wenn sie Razor töteten, bevor er seinen Plan in die Tat umsetzen konnte, war alles dahin. Schweiß lief ihm in die Augen. Eigentlich schwitzte er nie doch dieses Mal ging es um zu viel. Er hatte dieses Leben so satt und wünschte sich, es endlich ändern zu können. Mach etwas, Razor, du verdammter Bastard.

*

Razor versank in einem Meer, das nur aus Schwärze zu bestehen schien. Seine Lungen füllten sich immer mehr mit Wasser und er hatte zum wiederholten Male das Gefühl zu sterben. Doch dann wurde er wieder in die Wirklichkeit zurück geholt und erbrach einen riesigen Schwall voll Wasser über den Boden. Zum wiederholten Male starrte er in das Gesicht von Colizzi, der ihn lächelnd ansah. „Nun mach es uns beiden doch nicht so schwer. Lass uns über die Probleme, die wir miteinander haben, reden und sie vielleicht aus der Welt schaffen. Glaub mir, ich mache das hier nicht gerne. Also sag mir, mein Freund, wer hat dich beauftragt?“

Razor spuckte ihm zur Antwort, einen Strahl Wasser ins Gesicht, den er sich für diesen Moment aufgespart hatte und bekam postwendend einen Faustschlag in den Magen, der ihn den Rest von Flüssigkeit erbrechen ließ.

„Mach dein verdammtes Maul auf. In wessen Auftrag handelst du. Ich weiß, dass du es warst, der mein Anwesen in Köln zerstört hat und ich weiß auch, dass du nicht allein gehandelt hast. Sag mir einfach, wer dir den Auftrag gegeben hat.“

„Also schön! Es war der Friseur von Dutch. Er konnte sich das Elend nicht mehr mit ansehen.“

Colizzi brach in schallendes Gelächter aus und stieß Dutch dabei an, der Razor wiederum als Antwort einen heftigen Kinnhaken gab.

„Also der war wirklich nicht schlecht, Mann! Hab ein bisschen mehr Humor, Dutch. So ganz unrecht hat er ja nicht. Ihr Holländer habt einfach keinen Sinn für Mode und euer Käse kann mit dem italienischen auch nicht mithalten.“

„Ganz wie sie meinen, Boss!“

„Ja, was so viel bedeutet, wie Leck mich am Arsch, Boss! Du musst dir ein wenig mehr Humor angewöhnen, so wie unser Freund hier. Er lacht praktisch dem Sensenmann ins Gesicht. Aber Spaß beiseite. Sag mir einfach Wer und warum und vielleicht gebe ich dir zum Dank einen schnellen und schmerzfreien Tod. Also noch einmal: Wer hat dich beauftragt und was will derjenige von mir?“

„Deine Mutter hat mich beauftragt! Sie hat es satt, dass du sie immer beim Schwänze lutschen störst.“

Colizzi hob eine Augenbraue, was stets ein Zeichen dafür war, dass er nun richtig sauer wurde.

„Du willst Witze über meine Mutter machen? Ich erzähl dir was über meine Mutter, du mieses Stück Scheiße!“

Einer der Leibwächter warf erneut ein Handtuch vor Razors Gesicht und zog damit seinen Kopf nach hinten. Colizzi griff nach dem Wasserbehälter und schüttete es über das Handtuch. „Meine Mutter hat mich und drei weitere Geschwister alleine groß gezogen, nachdem mein Vater nach Amerika ausgewandert ist und nie wieder zurück gekommen ist. Du kannst also gerne mich beleidigen, in allen Formen die dir in deinem kranken Verstand einfallen, aber meine Mutter lässt du kleines Arschloch gefälligst aus dem Spiel.“ Colizzi griff nach dem zweiten Wasserbehälter und schüttete literweise Flüssigkeit über Razors Gesicht, der nun reglos in seinem Stuhl saß.

„Ich glaube, du bringst ihn gerade um, Boss“, sagte Dutch.

„Gut – dann pumpt ihm das Wasser aus den Lungen raus.“

Razor schien tot zu sein, aber dann erbrach er sich doch , nachdem mehrfach auf seiner Brust gepumpt wurde.

„Also lange machst du nicht mehr und ich fange auch langsam an, den Spaß an dir zu verlieren. Rede endlich. Was hat dich zu diesem Wahnsinn bewogen. Wer hat dich beauftragt.“

„Du“, flüsterte Razor. „Du hast mich selbst beauftragt, indem du mich verraten hast.“

Colizzi schien verirrt. „Moment mal! Wovon redest du eigentlich?“

„Tu doch nicht so scheinheilig! Der Anschlag im Gefängnis auf mich und der Mord an Wittmann. Du wolltest mich los werden und hast alles, was wir vorher vereinbart hatten, über Bord geworfen. Ansonsten hätte ich friedlich meine Tage im Knast abgesessen und niemandem wäre etwas passiert.“

Nun blickte Colizzi noch verwirrter drein. „Aber das war ich nicht. Ich habe unsere Vereinbarung respektiert. Mein Freund, irgend jemand hat dich ganz fürchterlich verarscht und das wahrscheinlich, um an mich ran zu kommen und du musst mir jetzt sagen, wer das ist.“

Razor dämmerte nun, dass Colizzi die Wahrheit sprach und er für ein übles Spiel missbraucht wurde. In diesem Moment meldete sich Peter Biskup aus dem Hintergrund seines Verstandes. „Mach jetzt nichts unüberlegtes. Auch wenn sie dich verarscht haben, sind sie die einzige Chance, um aus dieser Situation wieder lebend raus zu kommen. Oder glaubst du vielleicht, Colizzi wird dir alles vergeben und vergessen. Der hat schon Leute umgelegt, die ihm ´nen Hunderter geschuldet haben. Du hat ein Millionenschweres Anwesen zerstört und mehrere seiner Männer weg gepustet. Das verzeiht er dir nie. Also zieh das Ding so durch, wie es geplant war.

Mein Auftraggeber ist ein Typ vom Militär. Ich sollte ihm Daten besorgen, und mich in deine Systeme einhacken. Sein Name ist Reznick. Klingelt da vielleicht was bei dir?“

„Reznick? Nie gehört! Was für Daten waren das, die du besorgen solltest?“

„Keine Ahnung! Ich hab einen Hacker engagiert, der sich von Köln in deine Villa eingehackt hat!“

„Das ist unmöglich! Niemand hat es bisher geschafft, auf meinen Server zu kommen!“

„Wenn Du mir nicht glaubst! Ich habe die Daten hier auf einem Stick!“

„Wo ist der Stick!“

„In meinem Arsch, wo denn sonst!“

Colizzi holte gerade zu einem erneuten Schlag aus, als Razor ihn unterbrach! „Das war kein blöder Spruch. Der Stick ist wirklich in meinem Arsch. Mach mir eine Hand frei und ich gebe ihn dir! So braucht mir keiner von euch Homos mit ´nem Gummihandschuh an meiner Kimme rum zu fummeln.“

Colizzi gab einem seiner Gorillas mit einem Kopfnicken ein Zeichen und er schloss eine Handschelle auf.

„Simsalabim“, sagte Razor, griff sich mit der freien Hand nach hinten in die Hose und zog den USB Stick hervor.

*

etwa 6 Stunden zuvor  ….

„Die Chance, die wir haben, ist der Trick mit dem Stick! Es muss uns nur gelingen, dass dieser Stick in den USB – Anschluss des Servers kommt. Somit wird ein Virus freigesetzt, der das gesamte Sicherheitssystem des Anwesens außer Kraft setzt, inklusive Strom. Dieses Hightech Anwesen wird somit in die Steinzeit zurück versetzt und wir können die Mauer überwinden“, sagte Morrow.

„Kriegst du das hin“, fragte Reznick an Razor gewandt.

„Ich kenne Colizzi und weiß, wie er denkt. Ich werde ihn ganz behutsam dahin lenken und dann gibt es Rock ´n Roll.“

„Dir ist doch auch klar, dass du wahrscheinlich nicht überleben wirst“, sagte Jane.

„Wer weiß“, gab Razor zur Antwort. „Ich war schon einige Male tot und sitze immer noch hier. Es ist generell nicht so einfach, mich zu töten, selbst wenn die Lage aussichtslos erscheint.“

„Wer will schon ewig leben“, sagte Dixon an Armitage gewandt. „Ich will jedenfalls nicht als alter Knacker mit `nem Pissbeutel in der Hand durchs Pflegeheim latschen.“

„Es sei denn, er ist mit Tequilla gefüllt“, antwortete Armitage und alle lachten.

*

Colizzi schloss den Schrank auf, in dem sich der Server befand und Dutch kam mit dem Stick, den er mit zwei Fingern und einem Gummihandschuh hielt, hinter ihm her, wobei er angewidert das Gesicht verzog. „Der Stick stinkt nach Kacke“, murmelte er und warf Razor über die Schulter einen bösen Blick zu.

„Aber die gute Nachricht ist, dass die Daten geruchsfrei sind“, antwortete er und grinste ihn herausfordernd an. „Unabhängig davon, weiß ich nicht, was der Mist bedeuten soll, aber irgend jemandem scheinen diese Daten eine Menge wert zu sein.“

„Da du sowieso gleich sterben wirst, werde ich dir kurz erzählen, was sie wert sind. 25 Milliarden sind sie wert. Sie zu besorgen hat mich lediglich 10 Millionen gekostet. Du siehst, ich bin Geschäftsmann und weiß, was eine Gewinnspanne ist.“

„Wer ist so verrückt und zahlt 25 Milliarden für ein paar Zahlen, die noch nicht mal einen Sinn ergeben?“ fragte er ungläubig.

„Die Saudis! Und die Codes, die ich besorgt habe, sind die Abschusscodes für russische Killersatelliten, die mit Lenkflugkörpern bestückt sind. Wer diese Codes hat, hat die absolute Kontrolle darüber. Auch Nordkorea hat mitgeboten, aber mit den Saudis konnte das dicke Kind leider nicht mithalten. Oder sagen wir glücklicherweise. Dieses Arschloch ist völlig verrückt und da bekomme sogar ich moralische Bedenken.“

„Schön dass du so normal bist! Mit solchen Leuten macht man keine Geschäfte. Die jagen die ganze Welt in die Luft und freuen sich noch über das Feuerwerk. Haben sie dir völlig ins Gehirn geschissen?“

„Erzähl du mir doch bitte nichts von Moral! Wie viele Leute hast du denn auf dem Gewissen?“

„Zumindest keine Millionen Menschen! Nicht dass sie mich sonderlich interessieren, aber es gibt Dinge, die tut man einfach nicht.“

„Ach, weißt du, die Grenze zwischen Gut und Böse ist heutzutage so verschwommen, dass es egal ist, mit wem man einen Deal abschließt. Selbst der Präsident der vereinigten Staaten ist verrückt wie eine Scheißhausratte, also wem soll ich die Raketen deiner Meinung nach verkaufen. Den Zeugen Jehovas?“

„Mit deinem Anzug wirst du da wenig Erfolg haben. Die tragen alle schwarz.“

„Genug der Worte. Lass uns schauen, was auf dem Stick ist und lasst uns anschließend diese üble Sache zu Ende bringen. Ich will noch ein wenig feiern!“

Dutch führte den Stick in den USB-Port des Servers und Razor schloss die Augen!

„Gott sprach, es werde Licht!“ murmelte er. „Doch er fand den Schalter nicht.“

Dann wurde es Dunkel!

*

„Rock ´n Roll“, murmelte Reznick in sein Funkgerät, als die Scheinwerfer ausgingen. Jeder von ihnen erklomm die Mauer und suchte sich dann innerhalb des Geländes einen sicheren Ort. Lediglich Morrow blieb im Wohnmobil, und wartete auf weitere Anweisungen, falls er im Notfall selbst noch eingreifen musste. Der Virus schaltete nach und nach die komplette Elektronik des Geländes aus und Vince hatte die Kontrolle. Er konnte nun wahlweise einzelne Ressourcen wieder aktivieren und auch deaktivieren. Er behielt die Kontrolle über einzelne Kameras auf dem Gelände und konnte somit seine Kameraden beobachten und auch warnen. Aktuell liefen die Leute kopflos über das Gelände, während sie aus sicherer Entfernung von den Anderen beobachtet und ins Visier genommen wurden. Allerdings konnte er Reznick nicht finden.

„Hey Wallace! Der Boss ist nicht an seinem Platz. Weißt du was?“

„Nein, aber ich kann mir denken, wo er ist. Wallace an Alle. Bleibt da, wo ihr seid und kein Geballer. Ich habe das Gefühl, hier läuft einiges verkehrt.“

*

„Dutch – nach oben“, brüllte Colizzi. Sorg dafür dass das Grundstück gesichert wird und legt jeden um, der euch verdächtig vorkommt. Egal ob es einer von unseren Leuten ist. Ist dann halt Colatteralschaden.“

Kaum war es dunkel geworden, konnte Razor endlich handeln. Da sein linker Arm immer noch frei war und nur noch der rechte Arm an den Stuhl gekettet, schlug er mit einer kräftigen Drehung gleich drei der Wachleute mit dem Schwung des Stuhles nieder.  Die zwei anderen feuerten im Dunkel auf ihn, verfehlten ihn jedoch. Er erkannte durch das Mündungsfeuer, wo sich der Angreifer befand und rammte ihn mit den Stuhlbeinen an die Wand. Mit der freien Hand griff er nach der Waffe, drehte sie in die andere Richtung, so dass dieser sich selbst erschoss. Der andere Angreifer feuerte und Razor spürte, wie sich die Kugel in seinen Oberschenkel bohrte. Im Fallen schoss er dreimal mit der Waffe des toten Angreifers zurück und hörte wie der Schütze ebenfalls zu Boden fiel.

Da er noch immer an den Stuhl gekettet war, zerschoss er die Kette der Handschellen und rollte sich zur Seite. Gerade noch rechtzeitig, denn die Bodyguards, die er zuvor niedergeschlagen hatte, waren nun bestrebt, dies wieder auszugleichen. Er rolle dorthin, wo die zweite Leiche war, tastete im Dunkel nach der Waffe und fand sie. Mit beiden Pistolen feuerte er nun beide Magazine ins dunkel, genau dorthin, wo er die Mündungsblitze sah und hörte, wie einer nach dem Anderen zu Boden stürzte. Er merkte, wie warmes Blut sein Bein hinab lief, zog seinen Gürtel von der Hose und band seinen Oberschenkel ab. „Colizzi, jetzt bist du an der Reihe“, rief er. Doch der war bereits verschwunden.

*

Colizzi rannte die Treppen hinauf zu seinem Büro. Fast panisch öffnete er den Tresor und nahm den Laptop heraus und den Zettel, auf dem sich die Zugangscodes befanden. Der Laptop war mit einem Satellitenempfänger ausgestattet und einer Software, die es ermöglichte, auf die Raketen zuzugreifen. Schnell packe er das Gerät und die Codes in die vorgesehene Tasche, als hinter ihm eine Stimme erklang.

„Danke für´s einpacken und jetzt stellen sie die Tasche langsam vor meine Füße“. Reznick stand hinter ihm und richtete den Lauf seiner Uzi auf ihn.

„Als ich damals mit meinem Team den Auftrag durchführte, hatte ich mich immer gefragt, an wen die Codes eigentlich gehen. Jetzt weiß ich es.“

„Hören sie – ich bekomme von den Saudis 25 Milliarden. Ich teile mit ihnen, aber lassen sie mich das Geschäft abwickeln.“

„Oh, das tut mir leid, aber ausgerechnet ihre Kunden haben mich beauftragt, die Codes zu beschaffen. Zwar bekomme ich nur 10 Milliarden, aber dafür habe ich keine lästigen Partner, die mir vielleicht noch eine Kugel in den Rücken jagen. Und was meine Männer angeht, so gehe ich davon aus, dass sich ihre kleine Armee erfolgreich um sie kümmern wird.“

„Sie glauben doch nicht ernsthaft, dass sie lebend hier herauskommen werden.“

„Durchaus! Mit Ihnen als Schutzschild wird keiner ihrer Männer es wagen, auf mich zu schießen.“

„Ich nehme an, sie waren es dann auch, der Razor gegen mich aufgehetzt hat.“

„Oh, ich brauchte ihn nicht sonderlich aufzuhetzen! Ich habe ihm lediglich ein wenig Motivationshilfe gegeben, indem ich den Anschlag im Knast inszenierte und seine einzige Bezugsperson tötete, es aber so aussehen ließ, als ginge das Ganze auf ihr Konto. Aber keine Soge, was ihn angeht. Meine Männer haben den unmissverständlichen Befehl, ihn umzulegen und meine Männer sind es gewohnt, Befehle blind zu befolgen.“

„Nicht so ganz, sie mieses Schwein“, erklang eine Stimme hinter ihm und als Reznick sich umdrehte, blickte er in das wutverzerrte Gesicht von Sergeant Wallace, der sich gemeinsam mit Razor im Türeingang postiert hatte. Ohne zu überlegen griff Reznick nach der Tasche und sprang durch das geschlossene Fenster des ersten Stocks, gefolgt von einem Feuerstoß, den Wallace ihm hinterher schickte. Razor und Wallace blickten hinaus und sahen, wie Reznick in einer Blutlache und mit zwei gebrochenen Beinen über die Terrasse kroch. „Gib ihm den Rest, ich kümmere mich um den hier“, sagte Razor und schoss Colizzi in beide Knie, so dass dieser zusammen sackte und schreiend am Boden lag.

„Ich weiß, dass ich dir unrecht getan habe, aber du verdienst trotzdem den Tod. Aber da wir früher mal so was wie Freunde waren, gebe ich dir noch ne Chance, deine Waffe zu ziehen, bevor ich bis drei gezählt habe.  „Eins!“ Colizzi tastete nach seinem Holster und zog mit schmerzverzerrter Fratze die Waffe hervor. „Zwei!“ Er zielte auf Razor doch seine Hand zitterte zu stark. „Drei!“ Bevor Razor auf ihn anlegen konnte, richtete er den Colt gegen sich selbst und schoss sich in den Mund. Blut und Hirnmasse flogen quer über den Perserteppich, was bei der Farbe jedoch nicht sonderlich auffiel. Von unten registrierte er Schüsse. Wallace, dachte er und rannte die Treppe des Gebäudes hinunter.

*

Wallace trat hinter den vor sich hin kriechenden Reznick und stemmte ihm den Fuß in das Kreuz! Langsam sammelte sich eine Traube von Bewaffneten, aber das schien Wallace nicht weiter zu kümmern, er war ganz allein auf seinen nun ehemaligen Vorgesetzten fixiert. „Dein Tod ist bezeichnend für dein Leben. Kriechend, wie eine Schlange auf dem Bauch.“ Er griff nach der Laptoptasche, deren Inhalt sich durch den Sturz in mehrere Teile aufgelöst zu haben schien. Aber Wallace war jemand, der gern auf Nummer sicher ging, zog eine Handgranate, warf sie in die Tasche und legte sie Reznick behutsam unter den Bauch. „Major, manchmal braucht auch ein alter Haudegen wie sie eine Wärmflasche. Er hielt sich die Ohren zu und beobachtete, wie eine Explosion den Körper zerriss und ein Blutfontäne auf die Anwesenden regnen ließ. Dann brach endgültig die Hölle los.

*

Razor kam die Treppe herunter und sah gerade noch, wie der Major von der Explosion zerrissen wurde. Dann traf ein regelrechter Kugelhagel auf Wallace massigen Körper, dem es aber noch gelang, seine Uzi zu betätigen, so dass er eine Reihe seiner Angreifer ebenfalls niedermähen konnte, bevor er auf die Knie sank. Razor stürmte heraus und feuerte mit seinen Pistolen in die Menge und streckte zwei Männer nieder, als ihn eine Kugel in den rechten Arm traf. Er suchte Deckung hinter einer Säule, während die Kugeln darin einschlugen. Dutch streckte den fast toten Wallace endgültig mit einem Kopfschuss nieder. „So geht das, du Idiot! Wo ist der Boss?“ rief Dutch in Richtung Razor! „Er ist tot. Hat sich selbst erschossen, das dumme Schwein!“

Dutch gab einen Feuerstoß auf die Säule. „Erzähl keinen Scheiß! Das würde der Boss nie machen!“

„Komm doch her und ich führe dich nach oben!“ rief Razor und erntete eine erneute Salve aus mehreren Gewehren. Er feuerte zurück, schoss ein ganzes Magazin leer und ein Mann brach mit einem Kopfschuss zusammen. Er warf die Pistole fort und griff nach der anderen Waffe, eine Glock. Seine Schulter und sein Bein schmerzten, brannten wie Feuer und der Blutverlust machte sich immer weiter bemerkbar. Zu wenig dachte er mit Blick auf die drei Patronen, die er noch hatte und sah, dass sich immer mehr Männer um seine Deckung versammelten. Ihm wurde leicht schwindelig und kalter Schweiß sammelte sich auf seiner Stirn. Tja, das Ding ist wohl gelaufen, dachte er. Wenigstens habe ich meine Rache bekommen, der Rest ist egal. Er trat hinter der Säule hervor, zielte und wartete auf den Kugelhagel, der ihn töten würde.

*

Dixon beobachtete das Ende von Wallace und Gefühle von Wut und Trauer überkamen ihn. Wallace war zwar ein Bastard, aber einer, der immer loyal zu seinem Team gestanden hatte und nie etwas verlangte, was er nicht selbst auch tun würde. Er hatte ihn oft wegen seiner unnachgiebigen Härte verflucht, doch in diesem Moment trauerte er um einen Freund und ihm wurde bewusst, dass Wallace schon jetzt eine große Lücke hinterlassen hatte. Jetzt beobachtete er, wie auch Razor immer mehr in Bedrängnis geriet. Nein, dachte er. Ich werde nicht tatenlos hier herum sitzen, während alle um uns sterben. In der Mitte des Anwesens befand sich ein Flugabwehrgeschütz, auf dem zwei Maschinengewehre montiert waren. Er griff sein Funkgerät. „Los Leute! Wir gehen hier wahrscheinlich sowieso drauf, also lasst uns noch einige von diesen Hurensöhnen mitnehmen. Morrow! Wir könnten hier deine Hilfe gebrauchen.“

„Ich lass mir was einfallen“, antwortete er.

Dixon nahm seine Kalaschnikow, stellte sie auf Feuerstoß und arbeitete sich zur Mitte des Anwesens auf das Geschütz zu. Zum Glück war die Aufmerksamkeit aller Clanmitglieder jetzt auf den Eingang der Villa konzentriert und nur ein Mann befand sich am Geschütz, dass er nun ebenfalls in die Richtung von Razor lenkte. Dixon zog zwei Wurfmesser und warf sie dem Mann in den Rücken. Dann entsicherte er die MG´s und sah, wie Razor ganz offensichtlich Selbstmord beging. Dann ließ er das Stahlgewitter über die Villa hereinbrechen.

*

In Erwartung der Kugeleinschläge hatte Razor bereits die Augen geschlossen, doch statt von Kugeln durchsiebt zu werden, wurden seine Angreifer massenweise niedergemäht und fast zu Hackfleisch verarbeitet. Dutch rannte Schutz suchend in das Gebäude und wurde dabei von einer Kugel gestreift. Colizzis Männer fielen reihenweise im Kugelhagelhagel, den Dixon über sie kommen ließ. Razor nutzte die Gunst der Stunde, schoss einem der Angreifer in den Kopf und schnappte sich dessen Waffe. Das gute alte G3, dachte er. Oft verhöhnt aber immer zuverlässig. Er gab einen kurzen Feuerstoß ab und drei Mann in seiner unmittelbaren Umgebung fielen zu Boden. Nun liefen die Leute wie ein Bienenschwarm in Richtung Dixon, der weiterhin ein Massaker anrichtete. Er schoss die Leute von der Mauer, vom Dach der Häuser, durchsiebte die Tische, hinter denen einige erfolglos Schutz suchten, wurde dann selbst von zwei Kugeln getroffen, hörte jedoch nicht auf, weiter um sich zu feuern. Es war, als sei das jüngste Gericht über Colizzi´s Männer herein gebrochen und Tyler Dixon war der Richter. Eine weitere Kugel traf Razor in die Schulter und er feuerte umgehend zurück und schoss den Schützen regelrecht aus seinen Schuhen. Mehrere Kugeleinschläge warfen Beton vor seinen Füßen auf und er beförderte sich mit einem kräftigen Hechtsprung in den Brunnen, dessen Rand nun ebenfalls durch Kugeleinschläge zerstört wurde. In diesem Moment schien das Tor regelrecht zu explodieren und das Wohnmobil mit Morrow am Steuer krachte hindurch. Mehrere Kugeln schlugen in die Scheibe ein und trafen Vince, der das Wohnmobil direkt in eine Traube von Männern steuerte, bis es qualmend an einer Mauer zerschellte. Ein Hagel von Maschinengewehrsalven traf das Wohnmobil, dass in einem lauten Knall explodierte und Vince Morrow mit in den Tod riss.

*

Scheiße Vince, dachte Tyler, der aus mehreren Wunden blutete. Die Kraft wich immer mehr aus seinem Körper und er konnte das Geschütz nicht mehr kontrollieren. In diesem Moment riss ihn eine Hand nach hinten, was ihn vor einem weiteren Treffer bewahrte. Armitage hatte sich zum Geschütz vorgearbeitet, schluckte die Kugel, die in seine Brust einschlug unbeeindruckt und führte nun die Arbeit weiter, die Dixon begonnen hatte. Massenweise starben die Männer im Kugelhagel bis eine Kugel ihn in den Brücken traf. Armitage sackte auf die Knie und riss das Geschütz mit sich wodurch sich die Geschütze nun in den Himmel richteten und die Schüsse nutzlos verpufften. Tyler schoss den Schützen nieder, bevor ihn selbst eine Salve aus mehreren Gewehren niederstreckte. Armitage selbst ließ das Geschütz los, tat seinen letzten Atemzug und erlag seinen Verletzungen. Die Waffen waren verstummt und der Boden mit Leichen gepflastert.

*

Razor kletterte aus dem Brunnen, legte sich auf den Rand und fiel dann seitlich zu Boden. Er hatte vernommen, daß die Waffen verstummt waren. Armitage lag mit dem Kopf auf Dixons Brust, was ihnen den Anschein von zwei Zechbrüdern verliehen hätte, die friedlich ihren Rausch ausschliefen, wären ihre Körper nicht von unzähligen Schusswunden entstellt gewesen. Jemand gab ihm einen Tritt in die Rippen und er sah, dass die Überlebenden sich um ihn versammelt hatten.  Razor war so gut wie tot, aber es war ihm egal, wie ihm so ziemlich alles egal war. Er wusste nur, dass er mindestens noch drei von ihnen mitnehmen würde und den Anführer auf jeden Fall. Schade, dachte er. Irgendwie hatte er Dutch gemocht, wenn man bei ihm davon reden konnte, dass er überhaupt jemanden je gemocht hatte. Es war eher eine gemeinsame Wellenlänge in Bezug darauf, wie man mit seinen Gegnern umsprang. Sie beide waren Profis und das respektierte Razor, auch wenn sie sich nun auf verschiedenen Seiten gegenüberstanden. Er blickte in die Runde und stellte erneut fest, dass seine Lage nicht gerade die Beste war. Etwa 30 Pistolen, Gewehre und Maschinenpistolen der Marke Uzi waren auf ihn gerichtet, während in seiner Glock noch etwa 3 Patronen waren, wenn er richtig gezählt hatte. Diese richtete er auf den Holländer, der ihn mit ernster Miene musterte.

„Es ist an der Zeit, aufzugeben. Findest Du nicht?“ fragte er Razor, der die Glock auf seine Stirn gerichtet hielt.

„Kein Problem! Wenn ihr eure Waffen fallen lasst, nehme ich eure Kapitulation gerne an“, entgegnete Razor mit einem schiefen Grinsen.

„Clown! In wenigen Sekunden wirst Du ein Sieb sein. Willst Du General Custer spielen oder hast du noch so viel Grips um einzusehen, dass du diese Sache hier nicht überleben kannst?“

„Wenn Du vorher bezahlst, können wir wetten, dass Du noch vor mir tot bist, Holländer. Aber ihr Käsefresser scheint ja eine Vorliebe für Löcher zu haben. Deines verpasse ich Dir mitten in die Stirn.“

Dutch seufzte! „Schade! Es hätte nicht so weit kommen müssen.“

„Tja, hinterher ist man immer schlauer und dann kommt das berühmte Wort „Hätte“. Wenn ich dort geblieben wäre, wo ich war, dann hätte ich meine Ruhe gehabt und all das hier wäre nicht passiert. Andererseits glaube ich, dass es auf die eine oder andere Art doch so gekommen wäre. Ich bin jetzt bereits dreimal gestorben und ich nehme an, dass es nun darauf hinausläuft, dass ich kein viertes Mal von den Toten auferstehen werde. Kein großer Verlust für die Menschheit, wie ich finde, aber dafür ein Showdown, der es Wert ist, den Löffel abzugeben. Also, wie schaut's aus. Bist Du bereit, dass wir es hinter uns bringen können? Ich bin es, aber bei Dir bin ich mir da nicht so sicher, Holländer.“

„Ganz wie Du willst! Du bist schon immer ein verrücktes Arschloch gewesen. Mich würde halt nur interessieren, was du dir bei dieser Sache eigentlich gedacht hast.“

„Es geht nicht in erster Linie darum, was man denkt, denn in vielen Dingen wird das Denken von dem Wunsch nach Rache ersetzt. Und wenn ich noch offene Rechnungen zu begleichen habe, ist dies das Einzige, was ich denke. Um es kurz zu fassen, es hörte sich ursprünglich nach einer guten Idee an.“

„Nicht ganz so gut, wie es aussieht“, entgegnete Dutch.

„Ziemlich beschissen sogar, wie es aussieht. Wenn ich so etwas wie Reue empfinden würde, dann müsste ich mich sogar entschuldigen, aber in unserer jetzigen Situation fände ich das ziemlich daneben und du sicherlich auch. Also genug gelabert – lass uns anfangen!“

„Ganz wie du willst“, antwortete Dutch.

„Schluss jetzt“, ertönte eine weibliche Stimme. „Keiner rührt sich. Meine Waffe ist noch immer voll geladen und steht auf Feuerstoß. Wenn sich auch nur einer bewegt, dann mähe ich euch nieder.“

„Aber dich erwischt es dann auch“, sagte Dutch, ohne sich umzudrehen.

„Mit ziemlicher Sicherheit“, antwortete Jane. „Aber ich glaube, dass wir alle irgendwie an unserem Leben hängen und eigentlich gibt es nichts mehr, wofür es sich zu sterben lohnt. Siehst du das nicht auch so, Holländer?“

Dutch drehte sich langsam zu Jane um und musterte sie. Tödliche Entschlossenheit war in ihren Augen zu lesen, aber auch die Bereitschaft, einen Kompromiss zu finden.

„Was schlagen sie also vor, Lady!“

„Ganz einfach! Wir haben zwei Möglichkeiten. Möglichkeit Eins bedeutet, wir ballern alle aufeinander los und es gibt am Ende nur Verlierer!“

„Gut! Nun bin ich auf Möglichkeit zwei gespannt!“

„Möglichkeit Zwei macht dich zum Gewinner, Holländer!“

„Ich bin übrigens Niederländer“, antwortete Dutch gereizt. „Aber ich weiß ja, dass ihr Amerikaner in Erdkunde nie sonderlich bewandert wart.“

Razor gab ein raues Lachen von sich. „Hey Dude, where is my Country!“

Fast sah es aus, als würde sich Dutch‘s Mundwinkel für den Bruchteil einer Sekunde zu einem Lächeln verformen, doch dann war er sofort wieder Ernst.

„Also schön! Erklär mir genauer, was mich in dieser Situation zu einem Gewinner machen könnte. Der Milliardendeal ist durch euer idiotisches Eingreifen geplatzt. Die Daten und das Steuergerät sind in die Luft geflogen.“

„Wir sind alle gelinkt worden. Reznick hat ein falsches Spiel gespielt und seine Quittung dafür bekommen. Dein Boss wiederum hatte ebenfalls nichts gutes im Schilde geführt. Geschäfte mit den Saudis zu machen bedeutet soviel, wie Geschäfte mit Terrorristen zu machen.“

„Dann müssten alle Regierungsoberhäupter erschossen werden“, antwortete Dutch. „Werde konkret, bevor ich die Geduld verliere.“

„Was sie sagen will, ist doch folgendes“, meldete sich nun Razor wieder zu Wort. „Der Colizzi Clan ist Geschichte. Du bist der letzte sogenannte Entscheider und hast noch etwa dreißig Mann, die dir zur Seite stehen. Mit der Zeit werden es mehr werden. Dein Boss liegt oben in der ersten Etage und wenn du klug bist, bringst du seine Sachen in die Reinigung und bist zukünftig der Mann, der den weißen Anzug tragen darf. Hört sich meiner Meinung nach einem guten Deal an.“

Dutch überlegte kurz und sah Razor lange an. „Was ist mit dir? Was hast du davon?“

„Nichts! Und ich will auch ich davon haben. Die Lady dort und ich – oder das, was von mir übrig ist, werden brav durch dieses Tor marschieren, dir noch einmal kurz zuwinken und dann auf Nimmerwiedersehen verschwinden.“

„Und wenn ich Nein sage?“

„So dumm schätze ich dich nicht ein. Meine Glock ist immer noch auf deine Käseglocke gerichtet und selbst wenn deine Männer ein Sieb aus mir machen, kannst du darauf wetten, dass es mir noch gelingt, mindestens einmal den Abzug zu drücken. Und glaub mir, mein Freund, das versaut dir endgültig deine Frisur!“

„Noch ein Wort über meine Frisur und ich überlege es mir anders!“ Dutch hob die Hand. „Männer – nehmt die Waffen runter. Es ist vorbei.“

Stumm gehorchten sie und richteten die Läufe ihrer Gewehre zu Boden oder steckten ihre Pistolen zurück in die Holster.

„Na siehst du! Bist halt eine echte Führungspersönlichkeit.“ Auch Razor steckte seine Glock ein und streckte Dutch die Hand aus. „Hilfst du mir mal auf die Beine?“

Dutch ergriff die Hand und zog ihn in die Höhe.

„Alles Okay mit uns?“, fragte Razor.

„Alles Okay! Ich könnte jemanden wie dich übrigens gut in meiner Truppe gebrauchen und für die Lady dort ist sicherlich auch noch ein Posten frei.“

„Nein Danke, mein Freund! Ich bin raus.“

Er humpelte auf Jane zu und legte seinen Arm um ihre Schulter, damit sie ihn stützen konnte. Beide schritten sie auf das brennende Tor zu, ohne sich noch einmal um zu drehen.

„Er könnte uns jetzt in den Rücken schießen, ohne das wir uns zur Wehr setzen können.“

„Ja! Das wird er aber nicht tun“, gab Razor zur Antwort. Dutch ist in dieser Hinsicht wie ich! Wir sind beide Pragmatiker und töten nur dann, wenn es unbedingt sein muss. Und wir stehen zu unserem Wort“.  Er steuerte Jane auf einen schwarzen BMW zu, dessen Schlüssel noch steckten.

„Kann ich mir den hier ausleihen“, rief er Dutch über die Schulter zu.

„Geht auf Kosten des Hauses. Der Besitzer hat diese Welt verlassen und ist auf andere Fortbewegungsmittel umgestiegen.“

Jane stieg an der Fahrerseite ein und Razor ließ sich in den Beifahrersitz fallen.

„Wenn wir weit genug weg sind, wäre es prima, wenn wir meine Wunden versorgen. Mein Blutvorrat läuft aktuell auf Notreserve.“

„Verbandskasten liegt unter dem Sitz. Einen provisorischen Verband kriegst du bis dahin bestimmt hin, damit du hier nicht alles voll blutest. Ich möchte jetzt nämlich schnell hier verschwinden.“

Sie startete den Wagen und steuerte mit quietschenden Reifen aus der Ausfahrt hinaus.

„Hast dich aus der Schießerei anscheinend prima herausgehalten“, sagte Razor.

„Ich bin nicht blöd“, antwortete sie. „Wenn ich eingegriffen hätte, wäre ich jetzt genau so tot, wie der Rest der Truppe und du übrigens auch.“

„Hey, das sollte kein Vorwurf sein. Ich bin sogar ein wenig beeindruckt, von deiner Kaltschnäuzigkeit. Wir werden sicher ein gutes Team abgeben.“

„Und wie läuft es jetzt weiter?“

Er dachte kurz nach. „Wir werden zunächst untertauchen. Einfach ohne Plan losfahren und verschwinden, so dass niemand ein Muster erkennen kann.“

„Und dann?“

„Nun, ich denke, wir lernen uns ein bisschen besser kennen, schauen wie´s so läuft und schlagen uns dann entweder gemeinsam durch oder gehen wieder unsere eigenen Wege.“

„Hört sich gut an“, sagte Jane und lächelte. „Ich hatte von Anfang an ´ne Schwäche für dich.“

„Ich weiß“, antwortete er und grinste. „Welche Frau hätte das nicht?“

Der Wagen fuhr die kurvige Straße in Richtung des ehemaligen Jugoslawien während beide laut lachten.

ENDE

Nachwort

So lieber Leser! Jetzt sind wir mal wieder am Ende angekommen und ich muss mich zunächst dafür entschuldigen, dass ich sehr lange an dieser Fortsetzung geschrieben habe. Fast vier Jahre sind es nun her, dass ich Razor zum ersten Mal auf die Menschheit losgelassen habe und ich hab wirklich lange darüber nachgedacht, ob eine Fortsetzung wirklich sinnvoll ist. Als ich dann den Erfolg des ersten Buches sah und auch die positive Resonanz darüber, nahm dann die Idee zu einer Fortsetzung doch immer mehr Gestalt an und ich war auch der Meinung, es Ihnen lieber Leser zu schulden. Nach einer Zeit passierte mir allerdings etwas, was vielen Autoren während ihrer Schaffensphase passiert. Ich verlor den Spaß an der Geschichte und ich persönlich bin der Meinung, dass eine gute Geschichte nur mit Spaß zu einer guten Geschichte wird. So ließ ich das Projekt zunächst pausieren und schrieb Nachtschwinge, da es mal etwas völlig anderes war und im Bereich Dark Fantasy anzuordnen ist. Ich fand mit Nachtschwinge wieder zu dem Spaß am Schreiben, der mir bis dahin verloren gegangen war und auf das Endresultat bin ich auch heute noch sehr stolz, auch wenn der Roman leider nicht so gut angenommen wurde. Im Anhang finden Sie übrigens noch eine Leseprobe, um sich ein Bild davon machen zu können. Jedenfalls entschloss ich mich nach dem – ich möchte es nicht Flop nennen auch wenn es kommerziell gesehen einer war, wieder zu den Wurzeln zurück zu kehren und Razor 2 endlich zu Ende zu schreiben. Es bot sich an, da ich aufgrund von Krankheit in eine Reha Klinik musste, die Zeit dort zu nutzen und bis kurz vor Ende meiner siebenwöchigen Reha war ich dann auch endlich fertig. Und das schöne war, dass ich dort auch endlich den Spaß an der Geschichte wieder gefunden habe. Oftmals geht der Spaß an kreativen Dingen durch die Schnelllebigkeit und durch den ständigen Druck des Berufslebens verloren und da ich als Independent Autor meine Brötchen halt anderweitig verdienen muss, läuft man manchmal Gefahr, in diesem Hamsterrad unterzugehen. Man läuft praktisch so lange, bis man nicht mehr kann und irgendwann stellt man fest, dass man einen Teil von sich selbst verloren hat. Dieser Teil nennt sich Seele und nur wenn diese auch dabei ist, dann ist man in der Lage, etwas gutes zu schreiben. Mir ist in der Reha klar geworden, dass ich kurz davor war, diese zu verlieren und ich habe mir vorgenommen, es nie wieder so weit kommen zu lassen. Ich habe noch eine Menge Geschichten und Projekte in Planung und ich weiß beim besten Willen noch nicht, ob ich alle in diesem Leben noch beenden werde. Aber ich verspreche Ihnen, lieber Leser, dass ich mein Bestes geben werde. Als nächste Veröffentlichung ist eine Kurzgeschichtensammlung geplant und mein nächstes Buchprojekt ist ebenfalls in Planung und trägt den Titel „Schreiberg“. Es wird ein Horrorroman auf den ich mich schon sehr freue. Und am Ende noch eine Bitte an Sie! Wenn Ihnen das Buch gefallen hat, freue ich mich über eine Rezension auf Amazon, denn so schafft es auch ein eher unbekannter Autor, eine größere Leserschaft zu erreichen.

Bis bald

Jörg Bütow

Dortmund 10.August 2017

Leseprobe Razor – Rasende Wut

Razor -

Rasende Wut

Roman
von Jörg Bütow

Copyright by Jörg Bütow, Februar 2013

Covergestaltung Jörg Bütow

Die Attentäter

Razor

Razor hörte, wie sich die Trauerprozession langsam näherte und seine innere Unruhe, wenn man es denn bei ihm so nennen konnte, wurde durch eiskalte Entschlossenheit abgelöst. Nichts gab ihm mehr Ruhe, als endlich zur Ausführung eines Auftrags überzugehen. All die Tage des Wartens und der Planung machten ihn nur aggressiv und gereizt, so dass er in diesem Zustand wie eine tickende Zeitbombe war und man mit ihm eigentlich nichts anfangen konnte. Aber diese drei Arschlöcher, die ihn bei seinem Auftrag unterstützen sollten, waren für ihn sowieso nichts anderes als Kanonenfutter und ob er sie nun mit seinem Verhalten verunsicherte oder nicht, konnte den Rest der Welt einen Dreck interessieren. Es dürfte ein Wunder sein, wenn diese drei Loser den Auftrag lebend überstehen  und  es würde sogar seine Überlebenschancen steigern. Ihm war von Anfang an klar, dass sie ihm nur im Weg stehen würden und lieber jagte er einem von ihnen eine Kugel in den Kopf, als sich in irgendeiner Form aufhalten zu lassen. Die drei waren keine Killer wie er, sondern nur zu diesem Auftrag gezwungen worden, da sie genau dass gemacht haben, was Schwachköpfe und Weicheier am besten können – nämlich Scheiße bauen. Wer aber gegenüber Don Colizzi Scheiße baut und bei ihm in der Kreide steht, muss damit rechnen, diese Schulden durch eine Gefälligkeit zurückzuzahlen. Evans, ein Brite, hat sich beim Spielen verzockt und steht mit einer halben Million bei den Colizzis im Minus. Spieler, dachte Razor abfällig, sind die typischen Opfer. Haben ihren Trieb nicht unter Kontrolle und wissen genau, dass sie sich in die Sackgasse manövrieren. Selbst wenn sie Ihre Schuld bezahlt haben, werden sie den gleichen Fehler wieder machen. Schwache Charaktere sind eine Gefahr und für Razor stand fest, dass Evans der Erste auf der Abschussliste ist. Ihn werde ich ganz besonders im Auge behalten. Nummer 2 in der Freakshow seiner Begleiter war Korkmaz, der so dumm war, einen Drogendealer zu überfallen, der für die Colizzis arbeitete. Im Grunde nichts außergewöhnliches, doch dann den Stoff an Don Colizzi verkaufen zu wollen, mit so viel Dummheit hatte er sich die Fahrkarte zu diesem Himmelfahrtskommando redlich verdient. Der dritte war Jimmy Natale, eigentlich ein ehemals loyales Mitglied der Familie und über mehrere Ecken mit Don Natale verwand. Er leitete einige Casinos, unter anderem auch dass, in dem Evans sein Waterloo erlebte. Natales Problem waren die Frauengeschichten und das eine Mal ist er wirklich an die Falsche geraten. Bei der Tochter vom Boss sollte man wirklich seinen Schwanz in der Hose lassen und ihn zumindest, bevor es soweit ist, herausziehen. So hatte er sie nicht nur gefickt sondern ihr außerdem noch ein Kind angedreht, woraufhin Antonio Colizzi ihn mit dieser Aufgabe gefickt hatte. Der Anflug eines Lächelns machte sich auf Razors Gesicht breit, aber wirklich nur ein Anflug. Eigentlich besaß er keinen Humor, aber so viel geballte Dummheit, die sich hier um ihn versammelt hatte, war für ihn nur schwer zu glauben. Er lag noch immer bewegungslos in der Dunkelheit und hielt seine beiden Smith & Wesson-Revolver über Kreuz auf seiner Brust, was ihm mehr Luft zum Atmen ermöglichte, denn er war es, der in dem Sarg lag, um den sich die Trauernden in wenigen Augenblicken versammeln würden. Er selbst wurde aus einem einfachen Grund für diesen Auftrag ausgewählt, denn er konnte die Landessprache Deutsch, da er hier aufgewachsen war. Zwar war es gefährlich, auch mit neuer Identität hierhin zurückzukehren, denn die Behörden waren nach all den Jahren noch immer auf der Suche nach ihm, aber auch dass interessierte ihn nicht. Razor war es egal, ob er lebte oder starb, denn eigentlich diente seine Existenz keinen anderen Zweck, als Leben zu nehmen und Unheil zu verbreiten.  Er betrachtete es einfach und pragmatisch, indem er sich sagte, dass seine Handlungen die Dinge in die eine oder andere Richtung lenkten und somit für ein gewisses Gleichgewicht sorgten. Da er keinen Unterschied machte, ob ihm die Guten oder die Bösen zum Opfer fielen, war seine Rechnung einfach und in wenigen Augenblicken würde das Urteil über die noch Ahnungslosen gefällt werden, die in diesem Sarg den verstorbenen Kaspersky vermuteten, das ehemalige Oberhaupt der örtlichen Russenmafia. Zwar hatte er sein Amt bereits vor Jahren an seinen Sohn abgegeben, stand diesem aber noch immer als Berater zur Verfügung. Die Kasperskys beherrschten den Drogenmarkt und den Mädchenhandel in dieser Region und ein Rat, den der Vater seinem Sohn weitergab, war die totale Abschottung von der Außenwelt und so war es eher unwahrscheinlich, ihn heute hier unter den Trauernden zu finden. Aber das gehörte auch nicht zum Plan und würde nur eine Verkürzung der eigentlichen Aktion bedeuten, die Razor minutiös geplant hatte. Evans führte die Gemeinde als Priester an und wenn bei der Trauerrede ein gewisser Satz fällt, würde Razor wie ein Kastenteufel aus dem Sarg kommen und das jüngste Gericht über alle bringen. Die anderen beiden Idioten standen als Friedhofsgärtner verkleidet und etwas abseits des Geschehens. Evans sprach russisch, was ihm wahrscheinlich das Leben gerettet hatte und seinen Yuppie-Arsch zu diesem Kommando qualifizierte. Er hatte als leitender Angestellter einer Ölfirma eine Menge in Russland zu tun und beherrschte die Sprache perfekt. Ein Schweißtropfen lief von Razors Stirn hinab an seiner Wange. War es die Anspannung oder war da noch etwas Anderes.  Vielleicht eine Spur von Angst? Blödsinn, sagte er sich. Angst ist etwas für Leute wie Biskup. Biskup, dieser verweichlichte Jammerlappen, dessen größte Tat in seinem Leben es war, sich eine Kugel in den Kopf zu schießen. Biskup, der aus nichts anderem als Angst und Selbstzweifeln bestand. Warum dachte Razor gerade jetzt an ihn, denn er hatte schon geraume Zeit keinen Gedanken mehr an dieses Arschloch verschwendet. Steht Peter Biskup mir näher, als ich mir eingestehen möchte? Nein, denn es gibt keine Menschen, denen ich nahe stehe. Mit Biskup war es trotzdem etwas anderes.  Razor verwarf diesen Gedanken und konzentrierte sich wieder auf das Hier und Jetzt. Er spürte, wie die Sargträger anhielten und er langsam in die Erde hinabgelassen wurde. Er umklammerte seine Waffen fester und drückte mit den Daumen die Abzugshähne der beiden Revolver zurück. Evans begann, zu der Trauergemeinde zu sprechen, was er recht gut machte. Razor verstand zwar kein einziges Wort, aber die Stimme klang authentisch und wirkte nicht gestellt. Sobald er vom russisch ins deutsche wechselte, und er das Vaterunser anstimmen würde, war es das Zeichen für ihn, den Sarg zu verlassen und die Hölle über die Anwesenden zu bringen.

Evans

Evans hatte sich wieder im Griff und das war überraschend für ihn. Noch vor der Trauerzeremonie in der Kapelle musste er sich dreimal übergeben und hatte gedacht, er würde es vergeigen. Dies währe allerdings auch sein Todesurteil gewesen, denn weder Don Colizzi, noch der Verrückte, der im Sarg lag, hätten Verständnis für sein Versagen. Er wusste, dass er nut noch von geborgter Zeit lebte, da ihn seine Russischkenntnisse für dieses Unternehmen qualifiziert hatten. Dass er wahrscheinlich sowieso nicht lebend aus dieser Sache rauskommen würde, war das Ganze wahrscheinlich nur ein Aufschub, aber immerhin noch eine Hoffnung, an die er sich klammern konnte. Nach seinen anfänglichen Panikattacken mit anschließendem Würfelhusten, hatte er sich überraschend gut gefangen. Wahrscheinlich betrachteten die Trauernden sein mitgenommenes Aussehen als eine Form der Anteilnahme für den Verstorbenen. Je näher es dem Finale ging, umso ruhiger wurde Evans und lief bei seiner Performance als russisch orthodoxer Priester zur Höchstform auf. Er versuchte so wenig Kontakt wie möglich zu den Anwesenden herzustellen und blickte praktisch durch die Personen hindurch. Die Waffe, die hinten in seiner Hose steckte, drückte ein wenig und machte ihm den Ernst des Geschehens bewusst. Gleich würde es soweit sein und der Mann, der ihm so viel Angst einjagte, wie noch kein anderer Mann, würde aus dem Sarg kommen und sein blutiges Werk beginnen. Ihn fröstelte bei diesem Gedanken und er dachte an die kalten und emotionslosen Augen des Mannes, in dessen Miene nicht das Geringste zu erkennen war. Als er ihn einmal fragte, was er denn in Deutschland gemacht hatte, sah er ihn nur mit diesem merkwürdigen Blick an und in diesem Moment hatte Evans das Gefühl, dass er von zwei Personen angesehen wurde. Das eine Auge hatte den gleichen starren Blick während aus dem anderen Auge fast eine Form von Verzweiflung zu erkennen war – fast wie ein stummer Schrei, der aus ihm heraus wollte. Aber im selben Moment war dieser Ausdruck auch schon wieder verschwunden und Razor sah ihn mit der kalten Gleichgültigkeit an, die er immer zur Schau trug.

„Frag mich noch einmal, was ich hier in Deutschland gemacht habe und ich reiße Dir deine beschissene Zunge aus dem Hals“, gab er ihm nur zur Antwort und wandte sich wieder ab.

Evans verkniff sich eine Bemerkung, denn dieser Mann war unberechenbar und er glaubte ihm, dass er seine Drohung in die Tat umsetzen würde. Gleich würde er ihn Live in Aktion erleben und ihn fröstelte, bei dem Gedanken. Er hatte noch nie einen Menschen töten müssen und gleich würde er es wahrscheinlich mehrmals tun müssen, um sein eigenes Leben zu retten. Er blickte zu Natale und Korkmaz hinüber, die etwas Abseits hinter den Trauernden postiert waren.

„Vaterunser – der Du bist im Himmel“, begann er auf Deutsch und die Hölle brach los.

*

Natale und Korkmaz

Natale und Korkmaz beobachteten, wie Razor aus dem Sarg kam und alles, was in der ersten Reihe stand, wegpustete. Ein Mann, bekam eine Kugel in seinen zum Schrei geöffneten Mund, bevor sich auch nur ein Ton aus seiner Kehle verflüchtigen konnte. Nun zückten Sie Ihre Uzis und schossen die Flüchtenden, die in Ihre Richtung rannten, nieder.  Razor schoss einem alten Mann in den Rücken, der in die andere Richtung fliehen wollte. Es war ein Massaker ohne Gleichen und alle Anwesenden, bis auf Razor, waren angewidert von dieser Aktion. Ich glaube nicht, was wir gerade hier getan haben“, sagte Korkmaz zu Natale, als Sie auf das Feld von Toten starrten.

„Gott wird uns dafür strafen“, gab Natale zur Antwort und blickte ausdruckslos in die Richtung, aus der Razor auf sie zugestampft kam.

„Gute Arbeit, Männer. Hier sind eure weiteren Anweisungen.“ Er gab jedem von Ihnen einen Umschlag, dann blickte er sich zu Evans um, der noch immer am Grab stand und zur Salzsäule erstarrt zu sein schien. „Was ist mit Dir? Brauchst Du ‚ne Extraeinladung oder ´nen Tritt in deinen Arsch, “ schrie Razor zu Evans hinüber.

Dieser regte sich noch immer nicht, dann jedoch blickte er langsam zu ihnen hinüber, als wäre er soeben aus einem Traum erwacht und setzte sich langsam, wie in Trance in Bewegung.

Razor zückte den letzten Umschlag und drückte ihn Evans in die Hand.

„Ab jetzt ist jeder auf sich selbst gestellt. Wenn was anders verläuft, als geplant, ist für jeden ein Plan B im dem Umschlag. Und jetzt weg hier. Sie verließen den Friedhof in verschiedenen Richtungen.

*

Kaspersky

Kaspersky saß in seinem Sessel und blickte fassungslos auf die Fotos, die ihm von der Polizei gebracht wurden. Ein Blutbad, von solch unmenschlicher Brutalität war selbst für jemanden wie ihn nur schwer zu verdauen, zumal es sich hier um nahe Verwandte und Freunde handelte. Hätte er dieses eine Mal gegen seine Prinzipien gehandelt und die festungsgleichen Mauern seiner Villa verlassen, würde er all diesen Leichen Gesellschaft leisten. Als die Bullen wieder verschwunden waren und er keine Fragen mehr beantworten musste, auf die er keine Antworten hatte, rief er nach Ivan, seinem Mann fürs  grobe und engstem Vertrauten. Ivan Daltritsch war ehemaliger Major bei der roten Armee und hatte sich nach dem Ausruf der Perestroika nach Deutschland abgesetzt und sich seiner Organisation angeschlossen. Seine Führungsqualitäten und sein Organisationstalent ließen ihn schnell zur Nummer Eins seiner Männer werden.

„Boss, ich kann nicht sagen, wie leid mir alles tut.“

Kaspersky winkte ab. „Trauern können wir dann, wenn alles vorbei ist. Ich will zunächst diese Schweine haben, die das Massaker angerichtet haben. Die Polizei sagte, dass mein Onkel Kolya überlebt hat, obwohl ihn eines dieser Schweine in den Rücken geschossen hat. Er kann die Typen beschreiben und dann setzt du den Bluthund auf die Typen an. Ich will sie alle tot sehen und ich will, dass sie auf die brutalste und schmerzhafteste Weise sterben. Der Bluthund ist genau der Richtige dafür.“

„Das könnte aber für Aufsehen sorgen. Und woher willst Du wissen, dass sie nicht schon über alle Berge verschwunden sind, Boss?“

„Hältst Du mich für ein dummes Arschloch, Ivan? Sehe ich aus, als würde ich nicht alle Dinge genau abwägen und planen?“

„Nein, Boss!“

„Danke Ivan, für dein Vertrauen!  Seit mehreren Stunden kommt keiner mehr aus der Stadt, denn die Gewerkschaften haben soeben für das Flug und Bodenpersonal am Flughafen den Streik ausgerufen. Und da sich die Bahnbediensteten mit dem Streik solidarisieren, sind auch diese in den Ausstand getreten, so dass weder ein Zug noch ein Flugzeug in den nächsten Tagen starten wird.“

„Und was ist mit Autos?“

Kaspersky konnte sich trotz seiner Wut ein Grinsen nicht verkneifen.

„Nun, wie es der Zufall will, sind mehrere LKWs mit Gefahrgut auf den Autobahnen rund um unsere schöne Stadt in Unfälle verwickelt worden. In und um Köln ist ein Verkehrschaos von nie gesehenem Ausmaß. Glaub mir, niemand kommt aus dieser Stadt heraus, ehe der Bluthund seine Arbeit nicht beendet hat. Sag ihm, er soll sich sofort an die auf die Suche machen.

Peter Biskup

Sechs Jahre zuvor…..

Peter Biskup war am Ende. Seine Träume hatten sich innerhalb weniger Wochen in Nichts aufgelöst und nun war er pleite und stand zudem kurz vor der Scheidung. Vor einigen Jahren sah das Ganze noch anders aus. Er legte eine steile Karriere als Softwareentwickler am neuen Markt hin. Dann brach dieser zusammen und er war innerhalb eines Tages arbeitslos. Die Aktie des Unternehmens stürzte von 16 Euro auf 16 Cent, als bekannt wurde, dass nichts weiter als heiße Luft in den Kaptalrücklagen dieser Firma steckte. Danach schlug er sich mit Jobs durch, die er hasste oder in denen er nach Abschluss eines Projektes wieder gefeuert wurde. Dann stieß er auf die „Finanzforum AG, ein Unternehmen das sich auf die Vermittlung von Finanzprodukten spezialisiert hatte. Peter hatte die Schnauze voll, sich ständig unterordnen zu müssen und von der Abhängigkeit zu einem Unternehmen zu leben. Der Gedanke, als selbstständiger Finanzberater zu arbeiten, reizte ihn. Dass er sich dadurch in eine schlimmere Abhängigkeit begab, als er sie jemals erlebt hatte, war ihm zu diesem Zeitpunkt noch nicht klar. Er legte in kürzester Zeit eine Wahnsinnskarriere hin, da er ein ziemlich guter Verkäufer war und über die notwendige Überzeugungskraft im Verkaufsgespräch verfügte. Er verdiente mehr Geld, als jemals zuvor in seinem Leben und wurde zu Events der Geschäftsleitung eingeladen. Doch irgendwann kamen die Stornos und mit den Stornos kamen die Fragen, ob denn wirklich alles so korrekt abläuft, wie es das Unternehmen darstellte. Mit diesen Fragen meldete sich auch das Gewissen bei Peter zu Wort und er stellte fest, dass er im Grunde für eine knallharte Drückerkolonne arbeitete. Ab diesem Zeitpunkt gingen seine Umsätze in den Keller und plötzlich war er gar nicht mehr jedermanns Darling und es wurde begonnen, Druck auf ihn auszuüben. So raffte er sich wieder auf, versuchte Versicherungen und diverse Fonds an den Mann zu bringen, doch da ihm die Überzeugung fehlte, fehlte es auch an Erfolg. Irgendwann kam dann der Punkt, an dem er nicht mehr zur Arbeit ging und nun hielt die Finanzforum AG ihre Hand auf, denn sie forderte die Provisionen für die stornierten Aufträge von ihm zurück. Peter ging vor Gericht und verlor. In Deutschland, einem Land, in dem Politiker mit den Inhabern solcher Firmen befreundet waren, war es  fast unmöglich, vor einem Gericht recht zu bekommen, auch wenn man recht hatte. Dies war dann auch der Punkt, an dem seine Frau ihn verließ.

Die Pfändung gegen ihn war in vollem Gange und der Kuckuck klebte an seiner Haustür. Peters Leben war zerstört und in diesem Moment sah er nur noch einen letzten Ausweg. Er hielt seine P1 in der Hand, die er aus Einzelteilen, die er während seiner Bundeswehrzeit hatte mitgehen lassen, zusammen gesetzt hatte. Das Magazin enthielt 9 Schuss Munition, dabei benötigte er nur noch eine Kugel. Dies war der Moment, als Razor wieder in sein Leben trat. Razor, den er seit fast 20 Jahren nicht mehr gesehen hatte und den er erfolgreich aus seinem Leben verbannt hatte.  Nun lehnte dieser lässig am Ende des Raumes und blickte ihn spöttisch lächelnd an.

„Du bist es doch selbst schuld, denn du hast dich gegen mich gewendet, obwohl ich dich stets aus der Scheiße heraus geholt habe.“

„Du hast mich vielleicht aus der Scheiße heraus geholt aber mich dadurch noch tiefer in eine Andere hinein getrieben. Ich bin und ich war dir nie etwas schuldig.“

Razor blickte gelangweilt zur Seite und imitierte mit dem rechten Arm eine Onaniebewegung.

„Du hast mich Dinge tun lassen, für die ich mich selbst verabscheue und die ich mir niemals verzeihen werde.“

„Ach ja? Und der Mist, den Du jetzt gebaut hast? Ist das vielleicht auch meine Schuld?“

Peter gab keine Antwort, denn hier hatte er sich ganz allein hinein manövriert und mit dem Rat eines Kerls wie Razor, wäre er wahrscheinlich nie in diese Situation hinein geraten. Razor ließ sich von niemandem unter Druck setzen und würde jedem, der es versuchen sollte, die Scheiße aus dem Leib prügeln. Razor ließ sich von niemandem hinters Licht führen und seine Reaktionen kannten nicht die geringste Form von Gnade. Er sah noch immer so aus, wie er ihn beim ersten Mal gesehen hatte und das war in seiner Kindheit – genauer gesagt in der fünften Klasse. Peter befand sich in einer schwierigen Phase für ein Kind seines Alters. Er hatte keine Eltern, die sich um ihn kümmerten und seine Großeltern übernahmen diese Rolle. Sein Großvater war vor ein paar Tagen gestorben und Peter wusste nicht, wie er mit dieser Situation umgehen sollte. Er hatte eine ungeheure Wut in sich angesammelt, da er das Leben als unfair empfand. Ihm wurde eine der wenigen Personen genommen, die ihm tatsächlich so etwas wie Liebe entgegen brachten, während andere, die in ihrem behüteten Zuhause aufwuchsen, auf ihn hinab sahen und ihn sogar als Hurensohn bezeichneten. Vielleicht war seine Mutter so etwas wie eine Hure, aber was konnte er dazu? Kurz nach seiner Geburt ließen sich seine Eltern scheiden und ließen ihn als überflüssigen Ballast bei seinen Großeltern zurück. Diese kümmerten sich zwar liebevoll um ihn, doch für ihn selbst blieb immer das Gefühl zurück, für seine Eltern ein unerwünschtes Kind zu sein, was ihn zu einem sehr traurigen und einsamen Kind machte. Für seine Mutter stand er nur bei der Verwirklichung ihres Zieles im Weg und dieses lautete, sich einen reichen Kerl zu angeln und sich so in die High Society hinein zu schlafen. Ihr Verschleiß an Männern war entsprechend hoch, doch irgendwann gelang es ihr tatsächlich, die Ehe des Würstchenkönigs zu zerstören und den Stammplatz in seinem Bett zu erobern. Peter hatte nur eine vage Vorstellung, was der Begriff Hure wirklich bedeuteten konnte, aber er vermutete, dass seine Mutter ziemlich nah an diesen Begriff heran kam. An diesem denkwürdigen Tag, an dem er zum ersten Mal Razor begegnen sollte, schlenderte er auf dem Nachhauseweg  durch eine Seitenstrasse, wo sich sein Lieblingskiosk befand. Heute erschien die neueste Ausgabe von Spiderman und er freute sich darauf, zu erfahren, wie es mit seinem Helden weiterging. Er liebte Spiderman, weil er sich mit der Figur des Peter Parker identifizieren konnte. Sie trugen nicht nur denselben Namen sondern ähnelten sich auch in der Form ihres Lebens. Beide waren Einzelgänger an ihrer Schule und beide wuchsen bei Ersatzeltern auf. Er verstand die Traurigkeit von Peter Parker, da sie seine eigene Traurigkeit wieder spiegelte.

„Hey - Spassti! Wo willst´n  hin?“

Sein ganzer Körper versteifte sich, als er die ihm nur zu gut bekannte Stimme vernahm.

„Wolltest tatsächlich nach Hause, ohne Dir die tägliche Abreibung von mir abzuholen?“

Langsam drehte Peter sich um und sah seinen Peiniger grinsend auf sich zuschlendern. Es war ein böses und sadistisches Grinsen und Peter Biskup verspürte den Drang, in dieses fette, böse Gesicht zu schlagen, aber irgend etwas hinderte ihn immer wieder daran. Es war wie eine Schwelle, die er nicht überschreiten wollte, obwohl alles in ihm danach schrie, es zu tun. Andreas Glogosch war für ihn zu einer täglichen Nemesis geworden, die mittlerweile sein Leben bestimmte. Wenn der Schulschläger es auf jemanden abgesehen hatte, dann wurde man ihn nicht mehr los. Gerade Einzelgänger wie er stellten das optimale Opfer für ihn dar.

„Bitte“, sagte Peter. „Was hab ich Dir denn getan?“

Glogosch musterte ihn interessiert. Er wirkte dabei wie ein fetter Kater, der eine Maus betrachtete.

„Es kommt nicht darauf an, ob Du mir etwas getan hasst oder nicht. Es ist allein deine Existenz, die mich stört. Es ist zwar traurig, weil du eigentlich nichts dazu kannst, aber trotzdem machst du mich immer wieder wütend.“

Glogosch landete einen kräftigen Schlag in Peters Magengrube, der ihm die Luft aus den Lungen trieb und ihn zu Boden sacken ließ. Er versuchte, die Tränen zu unterdrücken, die sich langsam ihren Weg bahnten. Dies war der erniedrigende Teil, den der Schmerz war relativ und für ihn bereits zur Gewohnheit geworden, aber diesem fetten Schwein durch Tränen auch noch die Genugtuung zu geben, ihn durch sein Handeln endgültig gebrochen zu haben, war der Teil, der ihn langsam aber sicher zerstörte. Gerade als dieser Punkt seiner Erniedrigung zum Abschluss gebracht werden sollte, sah er den Mann, der lässig an der Wand lehnte und ihn ernst aber gleichzeitig auch mit einer Spur Belustigung musterte. Er trug einen langen schwarzen Ledermantel, eine ausgefranste Jeans und Cowboystiefel. Ein schwarzes T-Shirt zeigte zwei überkreuzte Revolver  mit dem Schriftzug Razor. Kalte Augen musterten ihn aus einem Gesicht, das in der unteren Hälfte von einem Dreitagebart verborgen war. Sein dunkelblondes Haar war zu einem Scheitel zurück gekämmt, wobei einige Strähnen in sein Gesicht fielen. Der Mann wirkte verwegen und dennoch hatte Peter keine Angst vor ihm. Etwas Vertrautes ging von ihm aus und noch etwas Anderes, was Peter nicht genau definieren konnte – etwas Ehrfürchtiges, fand er.

„Dann begann der Fremde zu sprechen, doch komischerweise schien nur Peter Notiz von ihm zu nehmen.

„Junge, was hindert dich eigentlich darin, diesem Fettsack in den Arsch zu treten?“

Peter konnte nicht antworten, sondern starrte den Fremden nur mit weit aufgerissenen Augen an. Andreas Glogosch war verwirrt, dass er nicht mehr im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit seines Opfers stand und blickte sich um. Dann nahm er Peter wieder ins Visier.

„Wo glotzt Du denn hin. Ham’se Dir ins Gehirn geschissen, Spassti? Da ist nur ‚ne beschissene Hauswand, an die ich dich gleich klatschen werde.“

„Bevor er das tut, solltest du ihm zuvor kommen. Glaub mir Junge – der Typ ist ‚ne Null. Den machst du locker alle. Ich finde, er steht genau in der richtigen Position“, sagte der Fremde.

Peter blickte wieder zu dem Fremden und sah, wie Glogosch sich erneut umsah. Nun war es Zeit zu handeln, denn der Tipp war Gold Wert. Glogosch stand mit weit gespreizten Beinen über ihm und ohne lange zu überlegen, trat Peter zu. Glogosch stieß ein langes „Uuuuuuuu“ aus, während er sich den Schritt hielt und seinerseits in sich zusammen sackte.

„Und jetzt gib ihm den Rest“, sagte der Fremde.

Peter sah hinüber. „Ich weiß nicht – soll ich das wirklich tun?“

„Wenn Du es jetzt nicht tust, wirst du nie deine Ruhe haben, aber wenn du willst, übernehme ich das für dich.“

„Okay“, antwortete Peter und beobachtete, wie der Fremde mit grimmig entschlossener Miene auf Glogosch zu ging, ihm mit einem Tritt ins Gesicht die Nase brach und ihn mit weiteren Tritten malträtierte, bis er sich nicht mehr rührte. Als er sein Werk abgeschlossen hatte, blickte er Peter ernst an.

„Das ist die einzige Sprache, die du in dieser Welt sprechen musst. Alles andere ist was für Weichlinge. Wir sehen uns.“

Peter beobachtete den Fremden, wie er um die Häuserecke verschwand und sah dann auf das blutende Bündel, welches einmal sein Peiniger war.

*

Natürlich hatte die Sache ein Nachspiel und Peter wurde wegen maßloser Brutalität der Schule verwiesen, aber das störte ihn wenig. Er wusste, dass er einen neuen Freund gefunden hatte, der über ihn wachte und jeden, der ihm böses wollte, gnadenlos bestrafte. Andreas Glogosch verbrachte fast zwei Wochen im Krankenhaus. Außer einer gebrochenen Nase und einer Quetschung im Hodenbereich waren drei Rippen gebrochen. Glogosch sprach jedoch nicht von einem merkwürdigen Mann sondern nur von Peter. Noch am selben Abend des Vorfalls stand Razor in seinem Zimmer und blickte ernst auf ihn herab.

„Nach diesem Vorfall, haben wir nun ein paar Dinge zu besprechen, mein Junge.“

„Okay“, sagte Peter kleinlaut.

„Punkt eins ist die Tatsache, dass du auf keinen Fall auf die Idee kommen wirst, auch nur irgendjemandem von mir zu erzählen. Alles was ich getan habe oder tun werde, wirst du schön auf deine Kappe nehmen.  So lange du dich daran hältst, werde ich immer da sein, um dir zu helfen. Aber erzähl niemandem von meiner Existenz. Zum einen wird dir niemand glauben und zum anderen wird man dich für verrückt erklären und du willst ganz bestimmt nicht mit so einer Psychoschwuchtel reden. Klar Junge?“

Er nickte, obwohl er nicht alles verstand. Razor fuhr jedoch unbeirrt fort.

„Irgendwann wirst du dich einmal fragen, ob du nicht auch ohne mich klar kommen wirst. Das ist ganz normal, denn jeder sehnt sich danach, ein eigenständiges Leben zu führen. Wenn Dir dieser Gedanke einmal kommen sollte, dann erinnere dich daran, was für eine Null du warst, bevor du mich getroffen hast. Ein Prügelknabe, der für jeden Vollidioten als Punchingball benutzt wird. Heute ist etwas Besonderes in deinem Leben passiert, etwas, das dich befreit hat und dich immer weiter befreien wird. Ich erwarte nichts weiter von dir, als Respekt und Dankbarkeit. Respekt ist das Wichtigste dabei und dieser Respekt bezieht sich vor allem auf diese zwei einfachen Regeln, die ich dir gerade genannt habe.“ Razor zog dabei die Augenbrauen nach oben um Peter zu signalisieren, dass nun eine Geste des Verstehens zu erfolgen hat.

„Ist klar – ich bin sogar sehr dankbar und ich möchte mehr von Ihnen lernen.“

Razor verzog den Mund zu einem schiefen Grinsen. „Was für ein verdammter kleiner Bastard.“ Er schlug ihm mit der Faust freundschaftlich auf den Oberarm, was bei Peter ein schmerzverzehrtes Gesicht verursachte. „Und hör verdammt noch mal auf, mich zu siezen. Wir sind nun Freunde, Companeros, Brüder, was immer du willst. Aber merk dir eines. Wenn Du eine dieser beiden Regeln verletzt, wenn du mich verpfeifst oder dich von mir abwendest und verleugnest, werde ich für immer verschwinden und dich mit deinem armseligen Leben zurück lassen. Du wirst mich irgendwann rufen, wenn du völlig am Ende bist, aber ich werde nicht kommen.  Ich werde abwarten, bis du tot bist und dann auf dein Grab pissen. Überleg dir also gut, wenn jemand dir erzählen will, dass es mich nicht gibt, wem du glaubst. Hast du das verstanden, Peter?“

„Ja, habe ich“.

„Und du wirst mich nicht enttäuschen?“

Peter schüttelte energisch den Kopf. „Niemals!“

Er streckte ihm die Hand aus und Peter ergriff sie. „Mein Name ist Razor.“

*

In den folgenden Jahren wurde Peter von verschieden Schulen verwiesen, da er immer wieder durch enorme Brutalität gegen andere Mitschüler auffiel. Zwar wurde immer wieder bezeugt, dass er sich nur verteidigt hatte, doch die Art und Weise, wie er seine Gegner zurichtete, war für Lehrer und Eltern befremdend. Peters Großmutter war überfordert und als dieser eines Tages einen älteren Schüler fast zu Tode geprügelt hatte, wurde er in eine psychiatrische Anstalt eingewiesen. Doch hier zog Peter sich erst recht zurück. Er brauchte niemanden, der mit ihm sprach, denn Razor war immer bei ihm und gab ihm Tipps, wie er mit dieser Welt umzugehen hatte. Psychiater schienen ihn besonders anzuekeln und er beschwor Peter immer wieder, ihre Freundschaft nicht durch einen Seelenklempner zerstören zu lassen. Keiner der Ärzte bekam Zugang zu ihm und er wurde schon als hoffnungsloser Fall abgetan, bis es einem jungen Arzt namens Doktor Wittmann endlich gelang, das Geheimnis zu lüften. Niemand hatte erkannt, dass zwei Seelen in Peter wohnten und Razor immer dann die Kontrolle über Peter bekam, wenn dieser in Angst oder Stress versetzt wurde. Fühlte Peter sich bedroht, so übernahm Razor die Kontrolle und ging unbarmherzig gegen jeden vor, der diese Bedrohung verursachte. Also gab es nur eines, wie man mit diesem Patienten umgehen musste – nämlich mit Einfühlungsvermögen und Verständnis. Wittmann gelang es, Peters Vertrauen zu gewinnen, in dem er mit ihm über Dinge sprach, die ihn interessierten und die ihn forderten. Wittmann stellte fest, dass in Peters gepeinigter Seele ein wacher Verstand wohnte und sich nach Erweiterung des Wissens sehnte. Wittmann besorgte ihm regelmäßig die Spiderman – Comic und führte ihn darüber an die Literatur heran. Peter hatte sich immer nach Identifikationsfiguren gesehnt, Helden zu denen er aufsehen konnte und Wittmann lieferte ihm diese Helden. Er gab ihm Klassiker wie „Große Erwartungen“ und „Oliver Twist“ zu lesen. Ihm war dabei wichtig, dass es sich hier um Figuren handelte, die in ihrem Leben viele Schicksalsschläge hinnehmen mussten, sich aber trotzdem ihre Moral bewahrten. Peter verschlang „Der kleine Hobbit“ und anschließend den über tausend Seiten langen „Herr der Ringe“.  Dies waren allesamt Bücher, in denen das Gute über das Böse siegte und in denen beide Seiten klar definiert waren. Razor versuchte erfolglos, ihm dies als Blödsinn einzutrichtern. Moral sei etwas für Leute, die morgens in die Kirche gingen und abends in den Puff. Peter begann sich zu fragen, ob er diese Vorstellung wirklich teilen sollte, doch er wollte seinen Freund nicht verärgern und verkniff sich die Kommentare. Wittmann merkte, dass die Lesetherapie bei seinem Patienten anschlug und holte nun zum finalen Schlag aus.

„Bitte lies dieses Buch aufmerksam durch und ich möchte, dass du mir anschließend eine Interpretation der Geschichte schreibst. Kriegst du das hin?“

„Klar, Doktor Wittmann! Ich mag die Bücher, die Sie mir geben. Und ich mag es, mich mit Ihnen darüber zu unterhalten.“

„Dann wird dir dieses Buch ganz besonders gefallen.“

Als Peter zurück in sein Krankenzimmer ging, welches unter ständigem Verschluss und ständiger Kaneraüberwachung stand, öffnete er sofort das Buch. Es war „Der seltsame Fall von Doktor Jekyll und Mister Hyde“ von Robert Louis Stevenson.

*

Der Zettel, den Wittmann in den Händen hielt, bestand nur aus 6 Wörtern, doch er hatte für ihn mehr Aussage, als 600 Seiten. Peter hielt den Blick gesenkt, während Wittmann ihn erstaunt musterte.

„Wer ist Razor?“

„Razor ist fortgegangen. Ich habe gegen seine Regel verstoßen“, antwortete Peter, während eine Träne an seiner Wange hinab lief.

„Peter – sieh mich an“, entgegnete Wittmann sanft.

Langsam hob Peter den Kopf und blickte den Arzt mit diesen traurigen, aber wachen Augen an.

„Es gibt keine Regeln mehr, gegen die du verstoßen könntest. Ab jetzt machst du die Regeln für dich selbst und lässt niemanden mehr über dein Leben bestimmen. Du machst die Regeln, die einen anständigen Menschen aus dir machen und du wirst dich von niemandem mehr verbiegen lassen.“

„Nur von Ihnen, Doktor Wittmann“, entgegnete Peter nun mit der Spur eines Lächelns.

Wittmann lachte auf. „Nein, auch nicht von mir. Ich steuere nur in eine Richtung, der Kapitän bist aber Du und du gibst die Richtung an. Das hast Du die ganze Zeit getan und du hast es hervorragend gemacht. Du bist es, der die Kommandos gibt und niemand Anderes. Denk immer daran. Von jetzt an gilt es, das Vergangene zu vergessen und die Zukunft anzugehen, denn in ein paar Tagen kannst du wieder nach Hause.“

„Ehrlich?“ schrie Peter auf.

„Indianerehrenwort“, antwortete Wittmann. „Deine Zukunft liegt nicht in dieser Einrichtung und deine Großmutter freut sich schon auf dich. Und jetzt mach, dass du auf dein Zimmer kommst, du Bengel.“

Peter stand auf und wollte zur Tür gehen, dann aber drehte er sich um, rannte auf Wittmann zu und umarmte ihn heftig. Dieser strich ihm über den Kopf, gab ihm anschließend einen Klaps auf den Hinterkopf und bugsierte ihn mit einem Lächeln in Richtung Tür. Wieder allein im Büro nahm er erneut das Blatt mit der wohl knappsten aber auch treffendsten Inhaltsangabe von Doktor Jekyll und Mister Hyde zur Hand. Das Blatt enthielt die Worte

Ich bin Jekyll – Razor ist Hyde!

*

Von da an wandelte sich Peter zum Musterschüler und hatte aufgrund seiner Vergangenheit generell Ruhe vor gewalttätigen Auseinandersetzungen. Nach einer langweiligen Ausbildung verpflichtete er  sich bei der Bundeswehr und absolvierte im Anschluss ein Informatikstudium. Er legte anschließend eine steile Karriere in der Softwareentwicklung hin, bis der Terroranschlag vom 11. September seinem Leben eine neue Richtung gab und er sich zu einer verhängnisvollen Fehlentscheidung hinreißen ließ. Das Unternehmen Finanzforum AG gab sich nach Außen als seriöser Finanzdienstleister und versprach den Mitarbeitern Wohlstand und Reichtum. Nach knapp 18 Monaten war sein Leben zerstört. Das Konto war gepfändet, das Haus in dem er und seine Frau jahrelang glücklich gelebt hatten, war ebenfalls gepfändet worden und eigentlich dürfte er gar nicht mehr hier sein. Aber er hatte auch nicht vor, noch länger hier zu sein, nur der Mut, sich die Knarre in den Mund zu stecken, fehlte ihm noch. Das war der Moment, an dem Razor nach all den langen Jahren wieder in sein Leben trat.

„Hast du mich vermisst, Kumpel?“ fragte er in seiner üblichen Pose, lässig an der Wand lehnend. „Wie ich sehe, hast du richtig was aus deinem Leben gemacht.“

„Du bist nicht real“, antwortete Peter. „Geh zurück in die Art von Hölle, aus der du gekommen bist.“

„Oh, ich war niemals fort. Ich war immer bei dir und habe mit großem Interesse deinen Werdegang verfolgt. Im Gegensatz zu dir interessiere ich mich immer noch für meine alten Freunde.“

„Fick dich doch. Ich hab mein Leben ohne dich ganz gut gemeistert.“

„Ja, das sehe ich“, antwortete Razor lachend und zündete sich eine Zigarette an.

„Hier wird nicht geraucht“, sagte Peter.

„Ehrlich? Hast Du Angst, an Lungenkrebs zu sterben, während du darüber nachdenkst, ob du nun abdrücken sollst oder nicht?“

„Es ist nicht so einfach“, schrie Peter.

„Alles ist einfach, wenn man es nur richtig anstellt, aber du wirst selbst das verbocken!“

„Halt doch einfach dein blödes Maul. Du hast nie etwas Gutes von mir gewollt, sondern mich zu Dingen getrieben, die ich im Grunde meines Herzens verabscheue.“

„Du lügst, Partner! Schau doch mal genau in dich rein und sag mir, was du da fühlst. Ist es nicht eine rasende Wut, auf all die Leute, die dich in diese Situation getrieben haben. Schreit nicht alles in dir nach Rache an den Leuten, die dich in diese Situation getrieben haben. Denk an Frau Fleiß, deine Chefin. Denk darüber nach, wie sie dich manipuliert hat und dann immer weiter den Geldhahn zugedreht hat, als es nicht mehr klappte. Glaubst du, dass alle Stornos echt sind? Die haben auch das manipuliert, um dir finanziell endgültig den Rest zu geben. Denk an deine Frau, die dich mit dem Erstbesten verlassen hat, als es nicht mehr lief. Denk an all die Schulterklopfer, die nur so lange da waren, wie es dir gut ging und nun hinter deinem Rücken über dich lachen und sich an deinem Unglück weiden. Ist es denn nicht so? Liege ich denn damit wirklich so falsch?“

Peter schwieg und in diesem Moment waren die Worte von Razor realer als alles, was er bis dato zu tun gedachte. Razor durchschaute alles, was er zu verdrängen versuchte und konnte in die tiefsten Winkel seiner Seele blicken. Einer wie Razor hätte sich nie unter Druck setzen lassen, sondern mit ihnen den Fußboden gewischt.

„Was soll ich denn nun tun?“, fragte Peter und nach langer Zeit bildeten sich wieder Tränen in seinen Augen.

„Nun, wenn du dir eine Kugel in den Kopf jagen willst, solltest du auf gar keinen Fall im Mund abdrücken. Der Winkel, in dem du sie angesetzt hast, war völlig verkehrt und du hättest den Rest deines Lebens gesprochen, wie ein mongoloider Idiot.“ Razor hob einen Zeigefinger an die Stirn. Dies ist der Punkt, wo du abdrücken musst.“

„Du willst tatsächlich, dass ich es tue?“ fragte Peter erstaunt.

„Aber sicher“, gab Razor fast fröhlich zur Antwort. „Das ist mein Preis dafür, dass ich die Sache für dich erledige. Und es ist der Preis dafür, dass du gegen meine Regeln verstoßen hast und mich verraten hast. Tu was ich dir sage und ich verspreche dir, ich bringe die Dinge in Ordnung.“

„Wie willst Du das machen, wenn ich tot bin?“

„Vertrau mir! Tu was ich dir sage und befrei uns beide.“

Peter hielt sich die Waffe an die Schläfe.

„Eine kleine Idee höher“, sagte Razor und drückte den Lauf der Waffe mit seinem Zeigerfinger um einige Zentimeter nach oben. „So ist’s gut. Bist du bereit, alter Freund?“

„Ich hab Angst, Razor!“

„Angst ist das, was dein Leben bestimmt hat. Jetzt gilt es, sich davon zu befreien. Tue es – jetzt!“ schrie Razor. „Befrei uns!“

Peter schloss die Augen und drückte ab. Dann kam die Dunkelheit.

*

Als Peter Biskup erwachte, war nichts mehr so, wie es war.  Seine Verzweiflung war gewichen und hatte einer Gleichgültigkeit platz gemacht. Eigentlich fühlte er gar nichts, außer einer gewissen Desorientierung – aber wie sollte sich schon jemand fühlen, der eigentlich tot sein sollte. Er starrte auf die Blutlache in der er seit Stunden gelegen hatte und tastete an das Loch in seiner Schläfe. Die Wunde war mittlerweile verkrustet und blutete nicht mehr. Langsam trottete er zum Badezimmer und hatte Mühe das Gleichgewicht zu halten. Als er in den Badezimmerspiegel sah, erschrak er kurz, doch selbst dieser Anblick konnte ihn nicht aus der Fassung bringen. Es war fast so, als hätte jemand in seinem Inneren den Schalter für Emotionen auf Null gesetzt. Sein blutverschmiertes Gesicht wirkte eingefallen und sein blutunterlaufenes Auge wirkte Fremd auf ihn. Es war fast, als hätte er zwei unterschiedliche Augenpaare, die jeweils einer anderen Person gehörten. Die Eintrittswunde der Kugel war von getrocknetem Blut verschmiert, während die Austrittswunde auf der rechten Seite noch leicht blutete. Die Kugel war direkt durch seinen Kopf gegangen, ohne ihn zu töten, aber sie hatte etwas in ihm ausgelöst. Er zog sich aus und ging unter die Dusche. Der Abfluss sammelte das Blut, das sich in seinem Gesicht verteilt hatte und verfärbte das Wasser zu seinen Füßen dunkelrot. Er stützte sich mit seinen Händen an die Wand und blickte auf das rote Badewasser zu seinen Füßen.

„Jetzt werdet ihr bluten“, murmelte er vor sich hin und erschrak kurz. Hatte er das soeben wirklich gesagt? Er wusste es nicht und er konnte seine Gedanken und Handlungsabläufe nicht zuordnen.  Als die Farbe des Wassers sich normalisierte, ging er hinaus. Er klebte sich jeweils ein großes Pflaster auf die Wunden an seinem Kopf und blickte erneut in sein Gesicht. War es überhaupt noch sein Gesicht. Das blutunterlaufene Auge blickte ihn mit einer Spur von Befremdung an. Etwas stimmte mit ihm absolut nicht, aber er hatte keine Zeit, sich darüber Gedanken zu machen. Er wusste nur, dass er etwas zu erledigen hatte. Er ging zum Kleiderschrank und fand in den hinteren Winkeln das, wonach er gesucht hatte. Ein schwarzer Ledermantel, eine Lederhose und ein T-Shirt mit zwei überkreuzten Waffen. Die Sachen waren ihm mittlerweile zu eng, aber das störte ihn nicht weiter. Er zog die Cowboystiefel an, nahm seine P1 vom Boden und steckte sie sich in den hinteren Hosenbund. Er stieg in seinen 318er BMW und fuhr in Richtung Arbeit. Es sollte das letzte Mal sein, dass er sein Haus betreten hatte. Unterwegs hielt er an einer Tankstelle, kaufte zwei Benzinkanister und füllte diese auf. Einen Kanister verstaute er im Kofferraum und einen weiteren stellte er auf den Beifahrersitz. Er würde ihn gleich benötigen.

Er hatte noch etwa zehn Minuten Fahrzeit, bis zur Finanzforum AG und dachte während dieser Zeit alle Schritte noch einmal durch, die in wenigen Minuten ausgeführt werden würden. Aus dem Radio dröhnte „For whom the Bell tolls“ von Metallica. Passt, dachte Peter. Die Glocken werden heute noch einige Male läuten und ein grimmiges Lächeln bildete sich in seinem Mundwinkel.

*

Er parkte den Wagen direkt vor dem Eingang der Finanzforum AG. Hatte er zuletzt noch leichte Gewissensbisse und Nervosität verspürt, so war diese nun völlig verschwunden und kühler Berechnung gewichen. Eine Kühle, in der sich eine unbeschreibliche Wut vermischt hatte, die nun heraus wollte. Peter hatte das Gefühl, dass seine Persönlichkeit endgültig verschwand und der anderen Person, der dunklen und finsteren Persönlichkeit, gewichen war.

Leseprobe Nachtschwinge Reboots

Nachtschwinge Reboots

Roman

von Jörg Bütow

Prolog

Midnight City – Gegenwart

Die Szenerie wirkt friedlich und das ist das eigentlich Groteske. Auf den ersten Blick sieht es aus wie ein Kongress oder eine Besprechung in einem börsennotierten Großunternehmen, doch riskiert man einen zweiten Blick auf die anwesenden Personen, hätte dies als Ausgeburt einer kranken Fantasie durchgehen können. Nichts ist hier normal und es werden weder Umsatzmaßnahmen noch Arbeitsplatzkürzungen beschlossen.  Diese fünf Gestalten, die gemeinsam am Tisch sitzen, personifizieren das absolute Böse und geplant wird Tod und Chaos für die Menschen dieser Stadt. Die Allianz des Unheils ist im Begriff sich zu gründen. Fünf Psychopathen und Monster, wie sie unterschiedlicher nicht sein können, doch mit einem gemeinsamen Ziel. Sie mögen sich nicht sonderlich und wären sich unter normalen Umständen wohl gegenseitig an die Gurgel gegangen, wäre da nicht dieser eine Mann, der sie anführen soll und der sie hier an diesem Ort zusammen gebracht hat. Niemand von ihnen hat bisher sein Gesicht gesehen, doch alle Augen sind respektvoll und vielleicht sogar mit einer Spur von Furcht auf ihn gerichtet.Er ist in eine dunkelrote Robe gekleidet, deren Kapuze sein Gesicht in einen dunklen Schatten taucht. Nur sein Mund, der ständig zu lächeln scheint, ist darunter zu erkennen. Aber eigentlich will auch niemand sein Gesicht sehen, denn tief im Inneren fürchten sie sich davor, was unter der Kapuze zum Vorschein kommen kann, obwohl Furcht eigentlich gegen die Natur jedes Einzelnen von ihnen ist. Sein Kopf dreht sich von Einem zum Anderen und sein Mund verzieht sich zu einem teuflischen Grinsen, das strahlend weiße Zähne offenbart. Eine illustre Gruppe, denkt er. Die Stadt weiß noch nicht, was auf sie zukommt, aber wenn sie es wissen, werde ich bereits der Herrscher über Midnight City sein.

„Also lasst uns beginnen, meine Freunde“, sagt er im Plauderton und hebt theatralisch die Hände. „Ihr wisst alle, weshalb ihr hier seid und was ihr mir schuldet. Ohne mich würdet ihr alle im Gefängnis verrotten, dort wo unser gemeinsamer Feind euch hin gebracht hat. Aber nun ist ein neues Zeitalter gekommen und unser Feind existiert nicht mehr. Er ist einfach so von der Bildfläche verschwunden, in dem Glauben, eine saubere Stadt hinterlassen zu haben, doch dabei hat er nichts anderes getan, als uns das Feld zu überlassen. Wir werden dieser Stadt eine Party bereiten, die sie nie vergessen wird. Recht und Ordnung wird durch Chaos und Anarchie ersetzt und wir werden im Blut derer baden, die es wagen, sich uns in den Weg zu stellen. Ihr Alle seid das Sinnbild für dieses Chaos und ihr werdet die Stadt und ihre Einwohner mit Angst und Terror überziehen. Und wenn ihr sie lange genug gepeinigt habt, dann werde ich kommen. Ich werde ihr Erlöser sein, der ihnen die neue Ordnung bringt und sie werden mir alle aus der Hand fressen. Und wenn dies passiert, werde ich sie in meine liebevolle Umarmung schließen und ihnen den Rest geben.“

Johlender Beifall erklingt von dem Tisch, vermischt mit bösartigem Gelächter.

„Nun liebe Freunde! Seid ihr bereit, dieses Ziel mit mir zu verwirklichen?“

Erneut brandet noch lauterer Beifall auf. Nur eine Frau am Ende des Tisches, die einen schwarzen Zylinder trägt, meldete sich zu Wort!“

„Was ist mit ihr?“ fragt sie. „Kann sie uns noch gefährlich werden?“

„Selbst wenn sie es noch wollte, könnte sie nichts gegen uns ausrichten. Sie allein ist wertlos ohne ihn und mittlerweile ist sie zu einem Wrack verkommen. Und er wird nicht zurück kehren“

„Wie können sie da so sicher sein?“

Eine Spur von Verärgerung macht sich nun auf seinem Mund breit, doch kurz darauf formen sich die Lippen zu einem verständigen Lächeln und er spricht mit sanfter Stimme zu ihr, so wie man einem begriffsstutzigen Kind etwas erklärt.

„Glaubst du wirklich, ich würde etwas von diesem Ausmaß planen, wenn ich nicht vorher alle Wenn und Abers abgewogen hätte und meiner Sache nicht absolut sicher wäre. Hab Vertrauen, meine Liebe! Er wird nicht mehr zurück kehren, weil er tot ist. Und sie ist eine jämmerliche Säuferin geworden, die sich nicht einmal selbst helfen kann, geschweige denn den Menschen dieser Stadt. Aber wenn du dich dabei besser fühlst, werde ich mich bei Zeiten um sie kümmern.“

Er hebt erneut die Arme und wendet sich wieder der gesamten Gruppe zu. „Glaubt mir, meine Freunde, es gibt niemanden, der uns aufhalten kann. Geht hinaus und unterwerft die Stadt mit all eurer Grausamkeit. Zeigt ihnen, dass die Allianz des Unheils gekommen ist, um ein neues Zeitalter in Midnight City einzuläuten.“

*

Teil Eins

Offen für Neues

Kurz bevor sich Andrew Scotts Leben nach einer Messerattacke für immer ändern sollte, saß er im Büro seines Agenten Richard Hill, der mit allen rhetorischen Hilfsmitteln versuchte, ihm das, was er ihm soeben mitgeteilt hatte, auszureden.

„Also versteh mich nicht falsch, Andrew! Das Heft ist genial – vielleicht sogar das beste Werk, was du jemals gemacht hast, aber warum willst du die erfolgreichste Comicreihe, die zur Zeit auf dem Markt ist, einfach so beenden!“

Andrew seufzte kurz und trank einen Schluck aus seiner Kaffeetasse. „Versteh doch, Dick! Ich bin ausgebrannt und nach all dem Ärger, den ich in letzter Zeit hatte, ist für mich die Zeit gekommen, mal etwas völlig neues zu probieren. Vielleicht höre ich mit den Grafiknovellen mal ganz auf und schreibe stattdessen ein Buch.“

„Ein Buch!“ sagte Dick entsetzt.“Ein Buch? Mensch Andrew – ich sage dir nur - Schuster bleib bei deinen Leisten. Comic sind nun einmal das, was du am besten kannst. Gott hat dich mit diesem Talent ausgestattet und du wirfst es aus einer Laune heraus einfach weg?“

„Grafiknovellen!“ verbesserte Andrew ihn genervt. „Ich mache Grafiknovellen. Comic sind Donald Duck oder Fix und Foxi.“

„Wie auch immer“, entgegnete Hill mit einer wegwerfenden Handbewegung. „Wenn du ein Buch schreiben willst, dann mach es - aber such dir dafür einen anderen Verleger.“

„Dick, ich dachte, du bist mein Freund!“

„Genau deshalb, weil ich dein Freund bin, rate ich dir dringend von diesem Wahnsinn ab. Deine Alte muss dir ins Gehirn geschissen haben, dass du plötzlich auf solche Ideen kommst.“

„Meine Exfrau!“

„Wie? Seid ihr schon geschieden!“ fragte er erstaunt.

„Nein, aber ich betrachte die Sache als erledigt. Sally war eine bösartige Schlange und ich weine ihr keine Träne nach. Aber es wird ein Neustart für mich – im privaten wie auch im künstlerischen Bereich und ich bitte dich, als mein Freund, mich in jeder Hinsicht zu unterstützen.“

„Die beste Unterstützung, die ich Dir geben kann, ist dir diesen Wahnsinn auszureden.“ Dick seufzte! „Also schön – nimm Dir von mir aus 'ne Auszeit! Schreib dein Buch, aber halte dir um Gottes Willen die Option offen, Nachtschwinge zurückkehren zu lassen. Auch wenn dies hier das Ende sein soll, so gibt es doch genügend Möglichkeiten, ihn wieder zurückkehren zu lassen. Tu mir den Gefallen – ja? Lass dir die Option offen! Schreib von mir aus während der Auszeit dein Buch und wenn es gut ist, werde ich es auch verlegen. Das ist mein Angebot als Freund!“

„Na schön  - damit kann ich leben“, antwortete er lächelnd obwohl er im Inneren wusste, dass seine Entscheidung unwiderruflich war. Sie umarmten und verabschiedeten sich voneinander. Andrew ging in Richtung U-Bahn obwohl er sich um diese späte Uhrzeit wünschte, er wäre doch mit dem Auto gefahren. Er hasste es jedoch, während der Rushhour in die City zu fahren aber er hasste es ebenso, ein Taxi zu nehmen. Jeder Taxifahrer war für ihn ein potentieller Abzocker und fast jedes Mal, wenn er in die Lage kam, ein Taxi zu nutzen, war ein Streit mit dem Fahrer vorprogrammiert. Andrew achtete während einer solchen Fahrt stets peinlich genau darauf, dass der Fahrer auch wirklich den für ihn wirtschaftlich besten Weg nahm und trieb dabei so Manchen von ihnen zur Weißglut. So entschloss er sich die U-Bahn zu nehmen, was er noch bitter bereuen sollte. Die Bahn war um diese Uhrzeit fast leer und nur einige wenige Gestalten befanden sich auf dem Heimweg. Andrew bemerkte, wie ihn ein übel wirkender Typ mit Kapuze abschätzend musterte. Er hatte in den Medien genug von Übergriffen in der U-Bahn gelesen, so dass sich die Angst wie ein Geschwür in seinem Magen ausbreitete und ihm die Kehle hochstieg. Er drehte sich ab und ging einen Wagen weiter. Andrew wagte es nicht, sich nach dem Typen umzudrehen, doch er war sich ziemlich sicher, dass dieser ihm folgen würde. Er postierte sich an der Tür und beschloss, an der nächsten Station auszusteigen. Ein Schweißtropfen rann seine Schläfe hinab und das Gefühl der Angst wurde fast zur Panik. Als die U-Bahn anhielt und er sich zur Flucht bereit machte, spürte er plötzlich einen Gegenstand in seinem Rücken. „Das ist spitz, das Messer“, sagte eine zischende Stimme zu ihm. „Wir werden jetzt beide aussteigen – und keine Mätzchen, sonst bist du tot.“

Eine Hand stieß ihn aus dem Wagon, so dass er gegen die Wand gegenüber prallte. Aus den Augenwinkeln sah er Menschen schnell in die Bahn steigen, um sich genau so schnell der Verantwortung entziehen zu können. Niemand machte auch nur die geringsten Anstalten einzugreifen und die Diskussionen über Zivilcourage schossen wieder in seinen Kopf. Eine Hand packte seinen Nacken und er registrierte aus den Augenwinkeln, dass sie nun allein auf dem Bahnsteig waren und er keinerlei Hilfe zu erwarten hatte. Gleiches wäre wohl auch der Fall, wenn der Bahnsteig voller Menschen wäre.

„Dein Geld – gib es mir“, zischte die Stimme.

„In der Seitentasche meiner Hose. Nehmen sie sich, was sie brauchen und lassen sie mich in Ruhe.“

Ein heiseres Lachen erklang und Andrew lief ein Schauer den Rücken herunter. „Glaubst du wirklich, du kannst dich aus dieser Situation so einfach raus kaufen? Nein – das Geld ist nur ein Teil dessen, was ich will.“

Das Messer berührte seine linke Pobacke, wo er immer noch einen Fünfziger für Notfälle in der Hintertasche stecken hatte.

„Was haben wir denn hier – hast Gedacht, mich verarschen zu können, was?“ Eine Hand griff in diese Tasche und zog den Schein heraus. Der Kerl will mich umbringen – du musst handeln, schoss es ihm in den Kopf. Er erinnerte sich, dass er vor Urzeiten einmal Jujitsu gelernt hatte. Wenn nicht jetzt, wann willst du es dann anwenden, dachte er. Andrew ließ seinen Ellenbogen nach hinten fahren und traf seinen Gegner, der rückärts in Richtung des Bahnsteigs fiel. Ruckartig drehte er sich um, doch der Kerl kam sofort wieder auf die Beine. Andrew war jedoch in Rage und stürzte sich mit einem lauten Aufschrei auf seinen Peiniger. Zu spät sah er das Messer, das in seine rechte Seite eindrang. Er taumelte zurück und sackte an der Wand zu Boden. Er registrierte noch, dass das Gesicht seines Angreifers von einer Kapuze verborgen wurde, doch irgend etwas an seinen Bewegungen kam ihm vertraut vor.

„Du dummes Stück Scheiße“, zischte er. „Was glaubst du wohl, mit wem du dich hier anlegst?“

Das Letzte, was Andrew bewusst wahrnahm, war das Messer, das immer wieder im Sekundentakt in seinen Körper eindrang, bis sich nur noch Dunkelheit über ihn senkte.

*

„Mister Scott! Können Sie mich hören, Mister Scott?“

Die Stimme holte Andrew aus der Dunkelheit, in der er sich befand, wieder heraus und langsam kämpfte er sich zurück in das Licht. Er war in Träumen gefangen, an die er sich nicht mehr erinnern konnte, doch sie waren alles andere als angenehm, das wenigstens wusste er.

„Ich glaube, er wacht auf. Ich hole schnell einen Arzt!“

Also bin ich im Krankenhaus und nicht tot, dachte er. Er verspürte einen unheimlichen Durst, seine Kehle war ausgedörrt, als hätte er einen Marsch durch die Wüste Gobi hinter sich. Mit großer Anstrengung versuchte Andrew die Augen zu öffnen, die, wie er feststellen musste, völlig verklebt waren. Dann sah er ein Licht und schemenhafte Personen, die sich über ihn beugten. Als das Gesicht des Arztes langsam Konturen annahm, dachte er, er befände sich in einem Albtraum. „Ich bin der Doktor – und ich werde jetzt operieren“, kreischte die Figur! Es war eine Albtraumhafte Fratze, die ihm nur zu gut bekannt war. Doktor Slaughterhouse, einer der schlimmsten Bösewichter aus seiner Comicreihe Doch bevor Andrew schreien konnte, verblasste das Bild und wurde zu dem Gesicht von Doktor Cameron, einem ernsten aber dennoch friedlichen Gesicht, mit Nerdbrille und leicht ergrautem Bart.

„Mister Scott – schön sie wieder bei uns zu haben, sagte Doktor Cameron. „Wissen Sie, wo sie sich befinden?“

„Krankenhaus“, wollte Andrew sagen, doch heraus kam lediglich ein heiseres Krächzen dass sich wie Kakaus anhörte. Eine der Schwestern reichte hielt ihm einen Becher mit einem Strohhalm an die Lippen und Andrew begann, gierig daran zu saugen. „Langsam“, sagte sie sanft. „Nicht zu viel auf einmal, sonst wird ihr Magen rebellieren. Kleine Schlucke, okay?“

Andrew nickte und nahm einen winzigen Schluck, der ihm in diesem Moment wie das köstlichste Getränk auf der Welt vorkam, obwohl es Wasser ohne Kohlensäure war, was er normalerweise verabscheute.

„Wissen Sie, wo sie sich befinden?“ wiederholte der Arzt mit sanfter aber eindringlicher Stimme.

„Ein Krankenhaus?“ antwortete Andrew. „Die Schwestern haben keine Flügel, also muss es ein Krankenhaus sein.“

Die Schwester lächelte und auch auf Doktor Cameron´s Miene erschien der Anflug eines Lächelns.

„Woran erinnern sie sich als letztes?“

„Ein Messer! Ein Messer dass immer wieder auf mich einstach!“ antwortete er.

Cameron nickte wissend! „Sie waren kurz davor zu sterben und wir mussten sehr lange um sie kämpfen. Um so mehr freut es mich, sie wieder bei uns zu haben. Sie benötigen jetzt noch sehr viel Ruhe und dann können wir sie wieder nach Hause schicken. Gibt es jemanden, den wir benachrichtigen können?“

„Ja, meinen Agenten Richard Hill.“

„Ja, Mister Hill war während ihres Komas sehr oft hier. Versuchen sie aber, berufliche Dinge außen vor zu lassen.“

„Er ist nicht nur mein Agent sondern auch mein Freund, also keine Sorge. Sagen Sie mir nur noch eines. Wie lange war ich im Koma?“

„Wollen Sie das wirklich jetzt schon wissen? Es könnte sie jetzt ziemlich aufregen!“

„Dazu bin ich viel zu glücklich, noch am Leben zu sein – also sagen sie schon.“

„Es waren jetzt 4 Monate“, sagte Doktor Cameron.

4 Monate dachte Andrew, verdrehte die Augen und schlief wieder ein.

*

Drei Tage später durfte auch Richard Hill zu Besuch kommen. Man hatte ihn noch zur Beobachtung auf die Intensivstation gebracht und nun in ein Einzelzimmer verlegt. Hier ging Andrew meistens seinen überwiegend trübsinnigen Gedankengängen nach und fragte sich, welchen Sinn sein Leben eigentlich noch hatte. Denn eigentlich hatte er sein Leben bisher nicht als Andrew Scott sondern als Scott Andrews gelebt, sein Held in der Comicreihe Nachtschwinge. Jetzt, da er seine Serie beendet hatte und eigene Wege gehen wollte, kam natürlich die Frage auf, ob nicht nur sein Held sondern auch er von seinem Verlag in den verdienten Ruhestand geschickt werden sollte. Andrews einziger Dialog in diesen drei Tagen fand mit dem Dämon in seinem Kopf statt, der mit der Stimme seiner Exfrau zu ihm sprach und ihn nicht mehr zur Ruhe kommen ließ.

„Du lebst ein sinnloses Leben, Andi,“ sagte sie zu ihm, als sie mit gepackten Koffern in der Türschwelle stand. „Du bist ein Schlappschwanz und kommst nur aus deiner Haut heraus, wenn du diese bescheuerten Comic zeichnest. Wie krank ist das eigentlich, dass dein Held auch noch deine Gesichtszüge trägt. Du möchtest gerne jemand sein, der du nicht sein kannst und in einer Welt leben, die es nicht gibt. Ich wünsche dir alles Gute für dein Vorhaben, aber mach das ohne mich. Ich will die Scheidung und ich werde dich bluten lassen, für die Zeit, die ich mit dir verschwendet habe. Oh Mann, wirst du blechen müssen.“

„Du vergisst dabei, dass du mich verlässt, Sally. Ich brauche dir also keinen Penny zu zahlen“, entgegnete er. Ein Trugschluss, wie sich später herausstellen sollte. Er blutete richtig.

„Mach dich doch nicht lächerlich, du Spinner. Ich werde vor Gericht Zeter und Mordio schreien und dir seelische Grausamkeit vorwerfen. Ich werde Frauen engagieren, die Stein und Bein schwören werden, mit dir gevögelt zu haben. Das wird der komische Teil an der ganzen Sache sein, denn wie wir beide wissen, steht er dir ja schon eine ganze Zeit lang nicht mehr.“

„Oh, da irrst du dich aber. Als die Verkäuferin im Schuhgeschäft dir eine geknallt hatte, nachdem sie deine Unverschämtheiten nicht mehr ertragen konnte, bekam ich einen Ständer, da hätte man einen Eimer Wasser dran aufhängen können. Da fällt mir auch übrigens ein, dass ich ihr noch ein Dankschreiben mit Blumen fertig machen muss. Gut dass wir drüber geredet haben.“

„Du Drecksau“, keifte sie. „Ich werde dich fertig machen, das schwöre ich.“

„Tu das, Liebling. Deine Gesellschaft nicht mehr ertragen zu müssen, ist mir einiges Wert. Also zerbrich dir darüber nicht den Kopf. Da ist nämlich nicht so viel drin.“

Sie knallte die Tür und stapfte wütend zu ihrem Taxi. Im Nachhinein, folgerte er, war es das befriedigendste Gefühl seiner gesamten Ehe. Kurz darauf entstand in seinen Comics eine neue Figur, die den Namen Maniac Showgirl trug und eine verblüffende Ähnlichkeit mit Sally Scott – jetzt wieder Sally Webster – aufwies. Eine Figur, die ihm sehr leicht von der Hand ging, da er die ihm bekannten Charakterzüge nur übernehmen und ins Groteske karikieren musste. So entstand eine Figur, die wie Liza Minelli als Sally Bowles in Cabaret gekleidet war, was den Hang seiner Frau zur  theatralischen Selbstdarstellung unterstrich. Er gab ihr einige magische Fähigkeiten sowie eine sadistische Mordlust mit kannibalischen Tendenzen. Dies sollte eine Hommage an ihre Gier im allgemeinen sein. Am liebsten hätte er sie als schwarze Witwe dargestellt, doch hier war ihm Marvel Comic bereits zuvorgekommen. Selbstverständlich hatte ihm dieser kleine Spaß vor Gericht das Genick gebrochen und seinen Anwalt in eine tiefe Krise gestürzt. Denn leider war dieser kein Comicleser und wurde, als die Gegenseite ihm besagtes Heft vorlegte, doch ziemlich unvorbereitet getroffen. Im Grunde tat er Andrew leid, doch diese Aktion war seine ganz persönliche Rache und diesen Triumph wollte er mit niemandem teilen. Es sollte jedoch auch der Einzige sein, den er in dieser Angelegenheit davon trug. Sie nahm ihm so ziemlich sein gesamtes Vermögen und ließ ihm nur das Haus, in dem sie sich sowieso nie wohlgefühlt hatte. Es war ihr zu altmodisch und unheimlich doch für Andrew war es ein Stück Kindheit sowie die Erinnerung an eine verlorene Jugend, nachdem ihm seine Eltern durch einen Flugzeugabsturz genommen wurden. Dieses Haus hatte die Kreativität in ihm geweckt, die lange Zeit nutzlos in ihm geschlummert hatte. Nach dem Tod seiner Eltern wurde er von seinem Onkel Henry erzogen – besser gesagt, hatte Onkel Henry das Sorgerecht und schaute einmal im Monat nach dem Rechten, während die Aufsicht einer von ihm bezahlten Erzieherin unterlag, die gleichzeitig für Andrew´s erstes sexuelles Erlebnis sorgte. Vielleicht rührte von daher sein Hang, sich immer wieder auf dominante Frauen einzulassen. So konnte Andrew weiter in dem Haus, dass er liebte, schalten und walten, wie er wollte und nannte es bald seine Festung der Einsamkeit, frei nach seinem Lieblingshelden Superman. Er begann die Comics regelrecht zu verschlingen und schnell begannen sich seine eigenen Geschichten in seinem Kopf zu formen und durch sein zeichnerisches Talent schnell Gestalt anzunehmen. Schon bald war die Person, die sein weiteres Leben bestimmen sollte, fertiggestellt. Ihr Name war Scott Andrews, der als jugendlicher seine Eltern verlor und von da an als Nachtschwinge in einer düsteren Welt namens Midnight City Rache nahm. Sein Leben war dem Kampf gegen das Böse verschrieben. Zuerst war es nur eine Idee, doch schon bald wurde es für ihn zur Besessenheit. Vielleicht machte dies den Erfolg seiner Serie aus, die sich in vielerlei Hinsicht von den herkömmlichen Comics unterschied. Die Bilder waren düster und sehr gewalttätig, doch seine Figuren waren so eindrucksvoll gezeichnet, dass es fast schien, als wären sie real und verfügten über eine eigene Seele. Die Geschichte schien sich fast von selbst zu erzählen und auch die Figuren, die der Saga hinzu gefügt wurden, stellten immer eine optimale Ergänzung dar.

Da war Vater Harris, ein Priester mit sehr radikalen Ansichten, was den Kampf gegen das Böse betraf und der diesen mit einer 45er Magnum ausführte.

Erica Kane, eine Waise, die sich mit Diebstählen durchschlug, dann jedoch unter die Fittiche von Nachtschwinge genommen wurde, der sie im Kampf gegen das Verbrechen ausbildete. Sie wurde zu Viper, einer tödlichen Amazone und seiner Gefährtin. Ihre Spezialität waren der Nahkampf sowie die tödliche Präzision mit Wurfwaffen.

Die Reihe traf genau den Geschmack der Leser und wurde ein weltweiter Erfolg. Mit knapp 20 Jahren war Andrew ein Star unter den Comicautoren und mit dem Erfolg kam das Geld. Mit dem Geld kamen die Frauen und meistens waren es die Falschen. Andrew blieb trotz seines Erfolges immer ein Eigenbrötler und scheute die Öffentlichkeit, was vor allem die Schickeria betraf, die ihn mit Oberflächlichkeiten und Banalitäten langweilte. Selbst als Hollywood anklopfte, und über eine Filmadaption von Nachtschwinge verhandeln wollte, lehnte er dankend ab. Er wusste, was ein schlechter Film aus einer guten Geschichte machen konnte und lehnte selbst eine Millionenofferte für die Rechte an seinem Werk ab. Dies brachte seinen Freund Dick Hill zwar an den Rand eines Suizids, aber er hatte sich das Copyright mit weiser Voraussicht übertragen lassen und entschied ganz allein über das, was mit seinem Werk geschah. Ein Bonus, um den ihn viele seiner Autorenkollegen beneideten. Andrew hatte sich seine eigene Welt in seinem düsteren Haus geschaffen und das Zentrum war ein riesiges Arbeitszimmer, dass lediglich aus einem riesigen fensterlosen Raum bestand, der bis oben mit Bücher-und Comicregalen aufgefüllt war. In der Mitte des Raumes befand sich ein Zeichenbrett sowie ein riesiger Schreibtisch, auf dem sich lediglich ein Macbook befand. Hier war er Herrscher über Leben und Tod. In einem der seltenen Interviews, die er gegeben hatte, fragte man ihn, was ihn denn besonders an seiner Arbeit reizen würde. Seine Antwort war symptomatisch für seine gesamte Lebensphilosophie.

„Man ist Gott“, gab er in seiner ruhigen und trockenen Art von sich. „Man erschafft Leben und nimmt es wieder. Man erschafft Welten und treibt seine kleinen fiesen Spielchen damit. Man nehme beispielsweise eine Figur, einen ganz normalen Bürger, und fragt sich, wie viel kann ich ihm zumuten, ohne ihn völlig zu zerbrechen. Vielleicht zerbricht er ja, aber und wir müssen schauen, wie wir den Schaden wieder reparieren können falls er nicht bereits irreparabel geworden ist. Passiert letzteres, haben wir entweder einen Suizid oder einen neuen Bösewicht. Eine Bestie, die es der Welt, die ihr das angetan hat, heimzahlen will. Auf jeden Fall läuft es am Ende doch immer auf das klassische Gut und Böse Schema hinaus, eine Konfrontation wie im wirklichen Leben auch. Auch Gott konfrontiert uns immer wieder mit Monstern wie Hitler oder Bin Laden, um sie am Ende doch besiegen zu lassen. Genau so lasse ich meine Teufel über Midnight City hereinbrechen um sie am Ende doch noch von unserem Helden besiegen zu lassen.“

Dieses Interview sorgte natürlich nicht nur für Begeisterung. Anhänger der katholischen Kirche verurteilten seine Worte auf das Schärfste und setzten seine Comic sogar auf ihre schwarze Liste. Aber auch dies konnte den Erfolg von Nachtschwinge nicht schmälern. Erst jetzt, nach 20 Jahren und vier Scheidungen befand er sich an einem Wendepunkt seines Lebens. Er wollte seine Entscheidung nicht revidieren obwohl es ein Risiko war, die goldene Gans zu schlachten. Seine Geldreserven waren fast aufgebraucht und er war gerade dem Tod von der Schippe gesprungen. In diesem Moment betrat Dick das Zimmer und warf ihm als erstes die letzte Ausgabe von Nachtschwinge auf sein Bett.

„Mensch Junge – bin ich froh, dass du wieder bei uns bist“, schrie er fast und umarmte ihn heftig. „Du hast eine Menge verschlafen – unter Anderem, dass deine letzte Ausgabe der bisher größte Erfolg der Reihe war.“

Andrew betrachtete das Heft kritisch. „Wirklich?“ fragte er Dick mit skeptischem Blick.

„Natürlich war die Fangemeinde entrüstet, über das Ende der Reihe aber die Verkaufszahlen waren weltweit das höchste, was bislang ein Comic erzielen konnte.“

„Grafiknovelle, Dick! Nenn-´ es bitte Grafiknovelle!“

„Wie auch immer! Dein Konto befindet sich wieder im siebenstelligen Bereich und ich appelliere als dein Freund an dich, über ein Comeback von Nachtschwinge nachzudenken.“

„Zuerst ziehe ich mein geplantes Projekt durch!“

„Ein Fantasyroman? Seit George R.R. Martins Game of Thrones werden nur noch seine Bücher gekauft. Wer nicht fest etabliert ist, hat keine Chance.“

„Joe Abercrombie!“, antwortete Andrew. „Viel besser als Martin und wesentlich witziger.“

„Aber auch kein Verkaufsschlager. The First Law ist lediglich ein Geheimtip unter Fans, da es halt noch nicht verfilmt wurde. Zu großes Risiko auch für die Filmindustrie.“

„Ha – du kennst also die Romane!“

„Natürlich kenne ich sie – es ist schließlich mein Job, sie zu kennen“, antwortete Hill. In seiner Stimme klang ein wenig Mitleid. „Und ja, sie gefallen mir durchaus – aber sie sind aus meiner Sicht wenig lukrativ.“

„Ich dachte sowieso eher an einen Thriller“, antwortete Andrew. „Es geht um einen Killer mit gespaltener Persönlichkeit.“

„Ach Andi, auch davon gibt es genügend Bücher. So was ähnliches hatte ich erst neulich erst auf meinem Schreibtisch liegen. Hieß Razor – oder so ähnlich. Hab es dem Autor mit den gleichen Worten zurück geschickt, die ich dir jetzt sage. Vergiss es – der Markt ist voll und übersättigt. Bleib bei dem, was du am Besten kannst.“

„Verdammt Dick – ich mache den Scheiß jetzt seit 20 Jahren. Ich bin ausgebrannt und habe keine Ideen, für eine Fortsetzung der Geschichte. Ich will einfach mal was anderes machen – verstehst du das?“

Dick beugte sich zu Andrew´s Gesicht vor. „Ja – ich verstehe es und nein – ich kann es nicht tolerieren.“

„Dann leck mich doch einfach mal kräftig am Arsch – was hältst du davon?“ antwortete Andrew wütend. Dick drehte sich wutschnaubend ab und seine Stimme nahm nun den cholerisch bis hysterischen Tonfall an, den er oft bei schwierigen Klienten annahm. Sein Kopf nahm dabei eine fast lila Färbung an. Andrew hatte ihn bei solchen Gelegenheiten schon scherzhaft als „Purple Hulk“ bezeichnet, doch in diesem Moment war ihm ebenso wenig nach Scherzen zumute wie Richard Hill! Ihm war bewusst, dass ihre Freundschaft soeben auf eine kritische Phase zu steuerte.

„Nein nein, mein Freund!“, schrie Dick nun. „Hier leckt nur einer und zwar du mich! Und das wir uns ganz richtig verstehen – ich will dir bei deiner Selbstverwirklichung wirklich nicht im Weg stehen, aber ich werde diesen Wahnsinn nicht mitmachen. Such dir dafür einen anderen Agenten und am besten auch einen anderen Freund. Mein Angebot steht noch - nimm dir von mir aus eine Auszeit und schreib dein komisches Buch – aber mach dir keine Hoffnung, dass der Verlag es veröffentlicht. Ich habe bereits mit denen Gesprochen und sie waren wenig erfreut von deinen Plänen, wenn ich es mal milde ausdrücke. Am liebsten hätten sie mich aus dem Büro geworfen, wenn ich ihre Gesichter richtig interpretiert habe. Keiner will – dass Nachtschwinge beendet wird – außer dir. Lass dir also was einfallen, oder du bist erledigt. Verstehst du, was ich dir sage?“

„Jetzt ist aber Schluss!“ Eine der Krankenschwestern von der Sorte, die nicht den geringsten Humor haben, stand in der Tür. „Ich muss sie jetzt bitten, zu gehen. Diese Lautstärke ist nicht gerade gesundheitsfördernd für Mister Scott.“

„Aber...“ wollte Dick einwenden, wurde jedoch von einer energischen Handbewegung der Schwester unterbrochen.

„Kein Aber! Die Besuchszeit ist für sie beendet, oder muss ich erst den Sicherheitsdienst rufen?“

„Man sieht sich“, sagte er und verließ ohne ein weiteres Wort das Zimmer. Andrew konnte sich trotz der angespannten Situation ein Lächeln nicht verkneifen.

„Ungehobelter Kerl!“ schimpfte sie. „Kam während ihres Komas dauernd hier an mit seiner lauten Art.“

Irgendwie war Andrew gerührt darüber und bereute fast seine Sturheit. Andererseits hatte er es satt, sich herumstoßen zu lassen und die Bedürfnisse anderer zu erfüllen. Im Endeffekt verdiente Dick an seinem Erfolg und war in dieser Hinsicht ebenso egoistisch, wie die Bonzen in der oberen Verlagsetage.

„Dies ist übrigens für Sie angekommen“, sagte die Schwester und reichte ihm eine Karte. Anhand ihres besorgten Gesichts vermutete er bereits, von wem sie stammte und was darin stand.

„Ginge es nach mir, hätte ich sie direkt in den Müll geworfen, aber leider darf ich das nicht. Vielleicht sollten Sie es direkt tun, bevor sie diesen Dreck lesen und sich aufregen.“

„Keine Sorge“, sagte Andrew lächelnd. „Ich bin diese Angriffe bereits gewohnt und bestens vorbereitet. Meine Ex-Frau ist halt ein echter Sonnenschein.“

„Wie sie meinen“, sagte sie. „Wenn sie mich brauchen - einfach klingeln“.

Er betrachtete die Karte, die von den Bahamas abgeschickt wurde. Auf der Rückseite stand:

Hi Andrew – du Arschloch!

Wir machen hier gerade auf deine Kosten ein wenig Urlaub. Habe von deinem Unglück erfahren und wollte dir nur mitteilen, dass ich hoffe, dass du verreckst.“

Gruß Sally

Meine liebe Frau, dachte er. Charmant wie immer. Er lehnte sich in seinem Bett zurück und zum ersten Mal kam ihm der Gedanke an Selbstmord in den Sinn. War er gerade dabei, sein Leben komplett zu verpfuschen? Auf dem Bett lag die letzte Ausgabe von Nachtschwinge, die Dick ihm mitgebracht hatte. Er schlug das Heft auf und begann zu lesen.

Die letzte Schlacht

Dunkelheit liegt über Midnight City wie ein alles verschlingender Moloch. Ewige Dunkelheit, durch die sich drei Gestalten bewegten, deren Absichten und Seelen ebenso finster sind, wie die vor ihnen liegende Düsternis. Sie sind überrascht, sich hier zu treffen, denn eigentlich sind sie Einzelgänger und jedes andere Wesen ist ihr Feind. Sie schauen sich gegenseitig an und wissen, dass sie alle aus demselben Grund hier sind. Sie wurden von einem gemeinsamen Feind herbestellt und diese Nacht war die Nacht der finalen Abrechnung.

Da ist zunächst Maniac Showgirl, eine gefährliche Mischung aus Bosheit und Zauberei. Sie ist aufreizend in ihrem Revuegirl - Kostüm gekleidet und trägt einen schwarzen Zylinder dazu.

Shootout – ein Revolvermann der blitzschnell zieht und mit tödlicher Präzision alles trifft, was er will. Seine Revolver trägt er über kreuz um die Brust geschnallt und ein Zigarillo glimmt in seinem rechten Mundwinkel.

Antropophagus – ein Kannibale mit unglaublichen Kräften, die immer weiter wachsen, nachdem er seine Opfer verspeist hat.

Shootout funkelte die Beiden böse an. Sie stören ihn bei seinem Vorhaben.

„Was zur Hölle wollt ihr hier? Ihr redet besser schnell, denn ich habe hier etwas zu erledigen und mein Abzugsfinger juckt ganz gewaltig.“

„Halt dich aus meinen Angelegenheiten raus“, sagt Antropophagus. „Ich wurde eingeladen!“ Vorsichtig, damit ihn Shootout nicht über den Haufen schießt, zieht er eine Karte hervor, die das Zeichen von Nachtschwinge trägt. Ein Kreuz mit abgerundeten Ecken, das von zwei schwarzen Flügeln umrahmt ist.

„Ach wirklich!“ sagt Maniac Showgirl. „Was für ein Zufall ist das denn, dass auch ich diese nette Einladung von Nachtschwinge bekommen habe, findest du nicht?“

„Dieser Motherfucker hat auch mir eine geschickt“, sagt Shootout. „Das ganze riecht nach einer Falle.“

„Bist ja ein ganz schlaues Kerlchen“, entgegnet Maniac Showgirl. Was glaubst du wohl, warum drei der schlimmsten Kriminellen sich hier vor einem stillgelegten Vergnügungspark treffen. Zum lustigen Familientreffen oder zum Brainstorming?“

„In letzter Zeit legt Nachtschwinge es darauf an, seine Feinde endgültig zu vernichten. Irgend etwas in ihm hat sich verändert. Er zieht nicht mehr die Möglichkeit in Betracht, uns ins Gefängnis zu werfen, sondern macht kurzen Prozess mit jedem. Ich wage fast zu behaupten, dass wir drei die letzten Überlebenden unter seinen Feinden sind!“, sagt Antropophagus.

Maniac Showgirl grinst böse. „Aber malt euch doch einmal die Möglichkeiten aus, wenn wir drei uns verbünden. Wahrscheinlich hat er damit gerechnet, dass wir uns hier direkt gegenseitig zerfleischen und ihm somit eine Menge Arbeit ersparen.“

„Drei gegen einen – das Verhältnis gefällt mir!“, sagt Shootout und sein Mund zeigt den Anflug eines Lächelns.

„In Ordnung!“ sagt Antropophagus! „Aber egal, wer ihn fertig macht, sein Körper gehört anschließend mir. Ich sehne mich danach, meine Zähne in sein Fleisch zu schlagen.“

„Oh, wie herrlich ekelhaft du doch sein kannst“, spottet Maniac Showgirl. „Aber natürlich sollst du deine Trophäe bekommen. Aber sagt mal, Leute – gefallen euch die Einladungen auch so gut? Ich bewundere seinen Flair für Dramatik. Fast so, als hätte er es von mir abgekupfert.“

„Tja Showgirl – er wird wohl drinnen auf uns warten“, sagt Shootout, während er seine Revolver lädt.

„Dann lasst uns gehen“, zischt Antropophagus. „Ich habe Hunger“.

Sie schreiten auf das Tor des Vergnügungsparks zu, der schon seit Jahren stillgelegt ist und nur darauf wartet, abgerissen zu werden. Raubtieren gleich bewegen sie sich hinein, wohl wissend, dass sie von zwei wachsamen Augen beobachtet werden.

„Schatz – wir sind zu Hause“, ruft Maniac Showgirl in die düstere Kulisse und stößt dabei ein irres Lachen aus.

„Das ist doch alles Bullenscheiße hier“, flucht Shootout. „Ein Mann sollte seine Kämpfe offen austragen. Versteck spielen ist was für Kinder.“

„Ich weiß, dass er ganz in der Nähe ist“, zischt der Kannibale. „Ich kann sein Fleisch riechen!“

„Oh, er ist sogar sehr nah, mein Gourmet! Ich denke, ich habe unseren gemeinsamen Freund entdeckt“, entgegnet Maniac Showgirl.

Shootout wirft seinen Hut in die Ecke und entblößt einen langen blonden Haarzopf darunter. „Dann sag mir, wo er ist. Ich verdopple sein Gewicht mit Blei!“

„Sicher Shootout! Aber es wäre vielleicht passender zu sagen, dass er uns gefunden hat. Sie deutet mit ihrem Kopf in die Luft. Ohne Vorwarnung senkt sich ein dunkler Schatten über die Drei und stößt pfeilartig auf sie hinab. Geschmeidig wie eine Katze landet Nachtschwinge vor ihnen. Er ist wie immer in einem schwarzen Dress bekleidet, der seine Muskulatur hervor hebt. Sein Cape bremst die Landung wie ein Fallschirm. Das Gesicht ist von einer Kapuze verhüllt, was ihn wie einen finsteren Henker erscheinen lässt.

„Showtime Freunde“, ruft er ihnen zu und baut sich in voller Größe vor ihnen auf.

„Er gehört mir“, schreit Antropophagus. „Haltet mir den Rücken frei.“

Maniac Showgirl und Shootout weichen nach links und nach rechts aus, dann stürzt sich der Kannibale mit einem lauten Brüllen auf Nachtschwinge. „Ich werde deine Gedärme fressen“, kreischt er.

„Nachtschwinge wartet den Moment ab. Der Angriff von Antropophagus ist viel zu ungestüm, als dass er ihm gefährlich werden könnte. Er macht eine kurze schnelle Drehung und lässt einen Sidekick direkt unter sein Kinn krachen. Von der Wucht getroffen, fliegt er fast drei Meter zurück und bleibt reglos am Boden liegen. Kein Gegner für mich, denkt er. Nicht heute Nacht. Heute Nacht wird es enden. „Man soll nicht versuchen, mehr zu kauen, als man vertragen kann“, sagt er und breitet sein Cape aus. Shootout zieht seine Colts und ballert wild drauf los, doch sein Ziel ist bereits in der Dunkelheit verschwunden.

„Verdammt – er macht ihn mit einem einzigen Schlag fertig“, sagt Shootout und blickt auf den reglosen Körper des Kannibalen. „Ich denke, wir haben bessere Karten, wenn wir uns aufteilen. Hier stehen wir uns nur gegenseitig im Weg.“

„Okay! Aber pass auf dich auf! Du hast gesehen, wozu er fähig ist.“ Sie wirft einen verächtlichen Blick auf den bewusstlosen Antropophagus. Der Kampf hatte keine 3 Sekunden gedauert. Shootout ist bereits in der Dunkelheit verschwunden und nimmt die Verfolgung auf. Sie rechnet ihm keine großen Chancen aus, aber vielleicht kann er ja einen Glückstreffer landen und ihn schwächen, denkt sie lächelnd.

*

Shootout geht auf den Schienen der stillgelegten Achterbahn entlang. Er hatte den Fluchtweg seines Gegners beobachten können, da seine Augen an schnelle Bewegungen gewöhnt sind. Er betritt das aufgerissene Maul eines schreienden Clowns, der in einen dunklen Tunnel führt. Er bewegt sich langsam an der Wand entlang, um nicht ins Blickfeld des Feindes zu gelangen. Dann sieht er ihn. Nur ein Schatten, doch seine Augen haben sich der Dunkelheit angepasst, so dass er die Umrisse gut zuordnen kann. Er beglückwünscht sich selbst, mal wieder den richtigen Riecher gehabt zu haben. Ich könnte dich jetzt einfach so nieder knallen, denkt er. Doch das ist nicht sein Stil. Er liebt die direkte Konfrontation – Mann gegen Mann, da er weiß, dass niemand mit dem Schießeisen schneller ist als er. Er wirft den Saum seines Mantels über seine Pistolenhalfter.

„Hey Feigling! Komm raus! Wir beide haben was zu erledigen!“

„Das ist richtig“, ertönt die Stimme aus dem Dunkel. „Und wenn du jetzt brav deine Waffen ablegst, wirst du diese Nacht vielleicht überleben.“

Shootout stößt ein irres Lachen aus. „Sehr witzig! Aber jetzt ist die Zeit zum Sterben gekommen. Mach deinen Zug und fahr zur Hölle.“

„Bereits geschehen!“ antwortet Nachtschwinge.

Etwas schlägt vor Shootouts Füßen auf und nur den Bruchteil einer Sekunde später, wird der Tunnel in gleißendes Licht getaucht. Shootout schafft es noch, seine Colts zu ziehen und feuert, doch seine Augen sind bereits geblendet. Nachtschwinge ist schnell und weicht den Geschossen aus, doch eine Kugel durchschlägt seinen Oberarm und schleudert ihn nach hinten. Ein brennender Schmerz fährt durch seine Schulter. Mühsam kämpft er sich wieder auf die