Bittere Liebe an der Ruhr
Author: Monika Detering; Horst-Dieter Radke
Date: 2017-09-14T00:00:00+00:00
Keywords: Krimireihe; Max Schmeling; Wirtschaftswunder und Zeitreise.; Krimis & Thriller; Liebe; Horst-Dieter Radke; Ruhrgebiet; syndikat; Halbstarke; Mülheim; Mörderische Schwestern; Autorenlesung; Monika Detering; Belletristik; Jugendbewegung; Krimi; Boxen; Puff & Poggel; Fünfziger Jahre; 1950er Jahre; giftmord; 42er Autoren; Vergangenheit; Spannung
Description: Eine Leiche in den Ruhrauen gibt Rätsel auf. Scheinbar gibt es eine Verbindung zu einem Literaturverein in Mülheim-Saarn. Eine Gruppe Halbstarker wird Kommissar Poggel beinahe zum Verhängnis. Glücklicherweise wird der von einem Prominenten herausgeboxt. Anna Puff ermittelt auf ihre ganz eigene Weise und gerät dadurch in tödliche Gefahr. Die 1950er Jahre im Ruhrgebiet bieten die Kulisse für dramatische Ereignisse im Umfeld der Literatur. **
Rights: (c) edition oberkassel Verlag Detlef Knut, Lütticher Str. 15, 40547 Düsseldorrf 2017

Bittere Liebe
an der Ruhr

Monika Detering
Horst-Dieter Radke
edition oberkassel

Inhaltsverzeichnis

1. 1.

2. 2.

3. 3.

4. 4.

5. 5.

6. 6.

7. 7.

8. 8.

9. 9.

10. 10.

11. 11.

12. 12.

13. Nachwort

14. Dank an die LeserInnen

15. Das Autorenduo

16. Impressum

Landmarks

1. Cover

2. Inhaltsverzeichnis

1.

Der Himmel begann in Rot- und Gelbtönen zu leuchten. Er war wolkenlos und die Luft klar und frisch. Bodennebel löste sich über den Wiesen auf.

An diesem frühen Morgen im Juni 1957 war es noch kühl. In der Saarner Ruhraue begann für Wanderer und Fotografen eine goldene Stunde. Heiko Harms legte seine gut zehn Kilogramm schwere Fotoausrüstung ab. In den Bäumen erwachten Fischreiher. Ehe Harms zumindest einige Gänse vor die Linse bekam, drehten sie schon ihre erste Runde. Das Ufer war hier dicht mit Büschen, Sträuchern und Bäumen bewachsen. Er baute sein Stativ extra niedrig im hohen Gras auf, justierte und passte auf, dass er auf dem schlammigen Boden nicht ausrutschte. Mit seinem Schweizer Armeemesser hackte er trockene Schilfstängel weg, die ihm im Weg waren. Auf den Knien hockend, eine Schutzmatte untergelegt, stellte er Belichtung und ungefähre Entfernung ein, blickte zur Probe in den Sucher und entdeckte auf einem Schilfhalm einen Teichrohrsänger, der sein »tscharr« rief. Er drehte den Zoom bis kurz vor den Anschlag, stellte scharf und machte ein Foto. Nicht sehr groß drauf, dachte er, aber das werde ich gleich ändern.

Harms unterdrückte die Lust auf eine Zigarette und verkniff sich ein Gähnen. Er war die Nacht durchgefahren, von Cuxhaven nach Mülheim, um in diesem Naturschutzgebiet an der Ruhr besonders gute Vogelaufnahmen machen zu können. Er bekam Hunger und sein Magen protestierte. Später, dachte er, wenn die Bäckereien geöffnet haben. Dann sollte ich ein mit Schinken belegtes Brötchen essen. Mit besonders gelungenen Aufnahmen wollte er sich beim Kosmos als Fotojournalist bewerben. Wollte es immer noch, auch wenn es bisher bei anderen Redaktionen nicht geklappt hatte. Das konnte an der Beinverletzung liegen, die er aus den letzten Tagen des Krieges, im Frühjahr ’45, mitgebracht hatte. Dabei merkte man sein Humpeln kaum. Er musste sich nur zwischendurch immer mal etwas ausruhen. Mehr nicht. Und als Fotograf sollte er eben fotografieren können und keinen 100-Meter-Sprint hinlegen müssen. Nach dem Krieg war er vorübergehend in Mülheim gelandet und hatte mit vielen anderen Schutt und Trümmer aus den Straßen geräumt. Das fiel ihm wieder ein, weil neben ihm so viele Steine lagen. Schnell drängte er die Bilder weg. Sie gefielen ihm nicht. Schon damals war er nach einem Tag zwischen Ruinen und feuergeschwärzten Mauern an die Ruhr gegangen. Daher kannte er dieses Auengebiet und hatte sich immer vorgenommen, zum Fotografieren hierher zurückzukommen. Eigentlich wollte er nach der Trümmerzeit auswandern, gen Süden oder nach Kanada. Dann aber versank er in ein tiefes Loch, als er hörte, dass seine Familie umgekommen war. Eine Zeit lang soff er heftig. Doch das alles war nun vorbei.

Mit ruhiger Hand nahm er das Objektiv von der Kamera und setzte ein größeres Teleobjektiv an. Aber der Teichrohrsänger musste ein Geräusch gehört haben und flog in den nächsten Busch. Das passierte. Harms kannte das. Jetzt blickte er sich nach den Graureihern um und entdeckte eine Kolonie auf der anderen Seite des Flusses. Als er sich reckte, um besser sehen zu können, rutschte er aus und krallte seine Hände in den feuchten Boden. Die musste er wieder sauber bekommen, so konnte er nicht arbeiten. Wenige Meter hinter den Silberweiden sah er Wasser glitzern, ging dahin und ließ seine Sachen da, wo sie waren, liegen. War ja niemand da, der sie wegnehmen konnte. Er bückte sich, beugte sich vor, wusch die Hände und zog sie hastig zurück. Er meinte, ihn habe etwas berührt. Eine Seeschlange? »Na, die gibt’s hier ja wohl nicht«, sagte er laut, um sich zu beruhigen. Unsichtbares mochte er nicht. Er wollte gehen, aber gleichzeitig auch wissen, was ihn da gestreift hatte. Vielleicht eine Ringelnatter? Harms beugte sich erneut vor und schaute genauer hin. »Nein! Das kann gar nicht sein«, flüsterte er, stand auf, drehte sich um und wollte schnell verschwinden. Eine seltsame Faszination hielt ihn jedoch fest. Im Wasser trieb ein Mensch. »Hallo?« Es kam keine Antwort. Eine kleine Welle ließ den Kopf nach oben schwappen. Jetzt wusste er es – das konnte nur ein Toter sein. Ein Lebender hätte sich bewegt. Dieser Mensch trieb auf einen Busch zu, der zur Hälfte im Wasser stand, verhakte sich dort und wurde vollends sichtbar. Eine Leiche mit speckiger glatter Haut, aufgedunsen und mit einem Gesicht, als hätte ein Kleinkind versucht, es zu malen. Punkt, Punkt, Nase, Strich. Mondgesicht. Das Mondgesicht eines toten Mannes. Dass es einer war, machte Harms an dem Schnäuzer fest, der nass und dunkel diesem Gesicht Kontur gab.

Harms Entsetzen mischte sich mit Ärger – denn seine frühe schöne Morgenstunde war dahin. An das Fotografieren war nicht mehr zu denken. Um die Fundstelle kenntlich zu machen, zog er einen Schuh und Socken aus, und hängte das bunt geringelte Strickwerk an einen tief hängenden Ast. Mit dem nackten Fuß schlüpfte er zurück in den Schuh, eilte zurück, packte seine Ausrüstung in den Rucksack, schulterte ihn und ging zu der Stelle, wo er seinen Borgward geparkt hatte. Er fuhr den Steinknappen entlang und hatte keine Ahnung, wo sich in der Nähe eine Telefonzelle befand. Endlich sah er eine und hielt direkt davor. Schwitzend zog Harms die Tür auf, suchte im Telefonbuch nach der Nummer der Polizei.

Inzwischen war es 6 Uhr 45.

Die müde Stimme eines Polizeibeamten nörgelte ihm ins Ohr:

»Bitte langsam und genauer! Zuerst brauche ich Ihren Namen.«

Harms gab Auskunft.

»Fahren Sie wieder zur Fundstelle und warten Sie auf uns.«

»Was? Warum denn? Ich habe die Stelle doch markiert! Und ich will den Toten nicht noch einmal sehen!«

»Fahren Sie!« Jetzt klang die Stimme nicht mehr müde, sie war wach und bekam einen strengen Ton. »Wir brauchen Sie noch. Die Markierung erzählt uns nichts darüber, wie Sie die Leiche gefunden haben.«

»Hören Sie mal, ich fahre doch nicht dauernd hin und her! Ich kenne den Toten nicht.«

»Guter Mann, nun machen Sie, wie ich es gesagt habe. An der Stelle ist viel Gestrüpp und am Wasserarm ebenso. Außerdem, es könnte auch sein, dass Sie keine Leiche gesehen haben, sondern einen krummen Stock oder dergleichen. Hamwa alles schon gehabt. Sie sind ja nicht aus Mülheim, wie Sie anfangs sagten?«

Harms nickte und vergaß, dass dies sein Gegenüber am anderen Ende der Leitung nicht sehen konnte. »Ob ich nun aus Mülheim oder aus Cuxhaven bin, ist doch völlig egal!« Sein Ton klang gereizt.

»Das ist nicht egal, Herr Harms. Bis gleich, wir fahren jetzt los.«

*

Zwei Polizeibeamte kamen im VW-Käfer und hatten den Polizeiarzt mitgebracht. Einer ging auf Harms zu. »Schnittger. Herr Harms?«

»Ich kann nun gehen?«

»Was haben Sie es aber eilig! Nun warten Sie mal bitte noch einen Moment. Haben Sie Ihren Personalausweis dabei?« Jürgen Schnittger sah sich das Papier an. »Mein Chef«, er drehte den Kopf zur Seite und guckte dahin, wo dieser und der Polizeiarzt standen, »möchte Sie auch noch sprechen.«

Harms beobachtete, wie die Männer ins Wasser blickten. »Jürgen, komm!«, rief der andere. Mit langen Staken, die sie mitgebracht hatten, zogen sie die Leiche ganz ans Ufer. »So bekommen wir den nicht raus. – Wir müssen ins Wasser. Gummistiefel? Hast du Gummistiefel mitgenommen?«

Harms sah, wie Schnittger über die Wiese zum Käfer eilte.

Der andere stapfte auf ihn zu und tippte kurz an seinen Hut. »Kriminalkommissar Poggel.« Harms blickte in forschende braune Augen, die einen melancholischen Ausdruck hatten.

»Was haben Sie beobachtet? Warum sind Sie so zeitig an dieser Stelle? Was macht einer aus Cuxhaven um diese frühe Stunde in den Ruhrauen?«

Einen Herzschlag lang fürchtete er sich, aber dann gab Harms Auskunft. Je schneller ich das mache, umso eher bin ich wieder weg. Ihm wurde übel, wenn er an die Leiche dachte, also erzählte er alles erneut und so ausführlich er konnte.

Alfred Poggel schien sich mit dem Gehörten zufriedenzugeben. »Warten Sie und gehen Sie ein Stück weiter nach hinten, hier wird alles abgesperrt.«

Schnittger kam mit einem Paar Gummistiefel zurück. Poggel nahm sie ihm aus der Hand. »Die nehme ich. Ich sehe ja, dass zweite Paar hast du mal wieder vergessen.«

»Nee. Die sind kaputt und das habe ich schon ein paar Mal moniert. Aber es hat wohl keinen interessiert.«

Poggel zog seine braunen Schnürschuhe aus und versuchte, in die Gummistiefel zu kommen. Er zog und zerrte, das Material war nicht besonders nachgiebig. »So. Und du ziehst Schuhe und Strümpfe aus, krempelst die Hosenbeine hoch und dann holen wir die Leiche raus.«

Sie stiegen ins Wasser und versuchten, den Toten freizubekommen, der sich inzwischen mehr und mehr verhakt hatte. Endlich packten sie ihn unter den Armen und konnten mit der Leiche auf den Weg klettern. »Mausetot!«, stellte Poggel fest. »Machen Sie mal weiter, Zitatenrichie.«

»Für Sie immer noch Dr. Reineke.«

»Schon gut, schon gut. Ist früh am Morgen«, entschuldigte sich Alfred. Der Gerichtsmediziner stellte offiziell den Tod fest, zog anschließend ein Papier aus seiner mitgebrachten Aktentasche – den Totenschein. Bei der Rubrik Todesursache schrieb er: »Unklar«.

Harms fragte: »Ist der Mann ertrunken?«

»Genaues können wir zu diesem Zeitpunkt nicht sagen. Frühestens nach der Obduktion. Sie werden es in den Mülheimer Zeitungen lesen können. Sie können jetzt gehen. Ihre Adresse haben wir ja. Es wäre aber ganz gut, wenn Sie noch zwei Tage in der Stadt blieben.« Poggel tippte wieder an den Hut. Auch so eine amerikanische Marotte, dachte Harms. Und wer zahlt mir den Aufenthalt? Ich fahre wieder nach Hause. Er wandte sich wortlos um und ging.

Da sah Alfred Poggel, wie die Kollegin Stankowski sich einen Weg durch die Büsche bahnte, und winkte sie heran. »Morgen. Sie wissen Bescheid?«

Rosemarie Stankowski nickte und zog den Reißverschluss ihrer Bikerjacke auf.

»Sehen Sie zu, dass sich hier keine Neugierigen versammeln. Grenzen Sie die Fundstelle ab. Und schauen Sie nach, ob dieser Fotograf auch wirklich abfährt. Ich will hier keine Klugscheißer haben. Denken kann ich selbst.«

»Ich auch!«, erwiderte die schlanke Frau mit frisch geschnittenen Haaren, die ohrläppchenlang waren. Der kurze fransige Pony verlieh ihr ein keckes Aussehen.

»Die längeren Haare mochte ich bei Ihnen lieber.« Poggel blickte Rosemarie prüfend an. »Ist auch egal, ist Ihre Sache. Meine Vermieterin, die Frau Puff, läuft neuerdings auch so rum. Bereiten Sie bitte im Büro einen Aufruf vor, in dem die Anwohner aus dieser Ecke gebeten werden, sich mit sachdienlichen Hinweisen zum Toten zu melden. Wir haben da doch jemanden, der seit Längerem vermisst wird – das hatten mir die Kollegen aus der Vermisstenabteilung schon einige Male gesagt.« Er nahm seinen Hut ab und tastete einigermaßen unauffällig über sein Haar, das endlich einmal saß und nicht durch jeden Windhauch durcheinanderflog. Poggel hatte sich von seiner Vermieterin überreden lassen, sich Schwarzkopf Fit Frisiercreme für den Herrn zu kaufen. An den Seiten und auf dem Oberkopf wurde sein Haar neuerdings lichter. Er zupfte schnell das Sakko seines dunkelblauen Anzugs zurecht. In Taillenmitte spannte der Knopf. Das war eben der Nachteil, dachte er kurz, wenn man sich einmal etwas Modisches wie dieses taillierte Ding zulegt. Isst man etwas mehr, schon spannt’s.

»Heißt, Sie brauchen mich hier nicht mehr? Dann brettere ich mit meiner Horex zurück ins Präsidium.«

Alfred Poggel zuckte zusammen, und seine privaten Überlegungen verzogen sich. »Ja, fahren Sie. Gibt reichlich Arbeit.« Schon wandte er sich ab, ging noch einmal in die Nähe der Fundstelle und sah, dass der Polizeiarzt seine Tasche zuklappte. Gleichzeitig entdeckte er eine Bewegung, blickte genauer hin und rannte zu einem dichten Busch. »Was soll das?«, raunzte er Heiko Harms an, der gerade versuchte, Fotos von der Leiche und den Ermittlern zu machen.

»Das ist doch nicht verboten?«

»Ich untersage Ihnen, an dieser Stelle Fotos zu machen. Wir haben unseren Polizeifotografen, der kann das und wird seine Arbeit schon tun. Sie, Sie wollen nur damit Geld schinden und die Fotos an ein Massenblatt verkaufen. Packen Sie ein und gehen Sie jetzt. Und außerdem, Sie sind ja nicht von der Presse!«

Poggel wartete und sah zu, wie Harms die Kamera einpacken wollte.

»So nicht. Nehmen Sie erst den Film raus.«

»Ich habe doch noch gar nicht …«

»Den Film bitte!« Poggel wartete.

Da kurbelte Harms den Film zurück, öffnete die Kamera und überreichte ihn mit einer spöttischen Verbeugung.

Poggel steckte ihn ein, drehte sich um und rief dem Polizeiarzt zu: »Beeilen Sie sich, wir wollen fahren!« Da sah er den Wagen des inzwischen informierten Bestatters näherkommen. Dahinter kam einer auf einem Lastenfahrrad, sprang ab und kramte in seinem Korb, der vorne angebracht war. »Ist der Polizeifotograf auch endlich da. Prima«, stellte der Kommissar fest.

So unbeobachtet, hob Harms vergnügt grinsend die zweite Kamera aus dem Schilf und steckte sie in die Tasche. Gut, dass ich die noch vertauscht habe, bevor der Bulle kam. Wird sich noch schön wundern, dass auf dem Film nicht ein einziges belichtetes Bild ist.

Der Bestatter trug mit einem Gehilfen einen Zinksarg zu dem Toten, und sie legten ihn Minuten später hinein.

*

Alfred parkte den VW vor dem Polizeipräsidium in der Von-Bock-Straße. »Vielleicht brauchen wir ihn nachher noch«, erklärte er Schnittger auf dem Weg ins Büro. »Ich bring mal eben den Film dieses Möchtegern-Knipsers zum Entwickeln.« Wer weiß, was und wen der alles fotografiert hat, überlegte Alfred voller Misstrauen. Möglicherweise das ganze Team. Auf dem Weg zum Labor fiel ihm ein neues Plakat an der Wand ins Auge. Er stoppte, las und dachte: Wird auch Zeit, dass endlich Nachwuchs rekrutiert wird. ‚Die Polizei des Landes Nordrhein-Westfalen stellt Beamten-Anwärter ein.‘ Er überflog den Text, und musste bei den Voraussetzungen lachen. ‚Völlige Gesundheit, körperliche Leistungsfähigkeit und geistige Wendigkeit, Alter 17 bis 24 Jahre, ledig, Mindestgröße 1,68 cm, keine Brillenträger.‘

Da habe ich ja Glück gehabt. Völlige Gesundheit galt nach dem Krieg für keinen. Der Rest passt bei mir. Dafür bin ich schon lange dabei und ledig, ja, das bin ich immer noch. Aber die Besoldung, wie mein mickriges Gehalt genannt wird, die dürfte mal erhöht werden. Zumindest bin ich inzwischen Polizeioberkommissar. Inspektor hat mir aber besser gefallen. Das klingt respektabler.

»Weißt du schon mehr?«, wurde er von der Seite angesprochen. Da er die Stimme kannte, drehte er sich nicht um, sondern las den Text zu Ende.

»Was soll ich wissen, Jürgen? Meinst du, mehr über die Wasserleiche? Wie soll ich das?«

»Ich mein’ ja nur. War auch eine dumme Frage von mir. Ein frischer Mord ist endlich mal wieder etwas Interessantes. Außerdem ist es spannender, wenn wir ermitteln können, als am Schreibtisch zu hocken und Papierkram zu machen. Sag mal, hast du schon gehört, dass wir schwere Motorräder mit Funk kriegen sollen? Ich habe Fotos gesehen – mit schicken stromlinienförmigen Verkleidungen! Die Maschinen sollen satte 160 km/h schaffen. Da wird Rosemarie Augen machen.«

Jetzt drehte sich Alfred doch um. »Du machst auch schon Augen, groß wie Teller! Ich freue mich auf die neuen Streifenwagen, die werden nämlich viertürig. Das wusstest du noch nicht?« Er grinste. »Übrigens, auch die Mordkommission soll sich bei der Landesturnriege anmelden. Das ist nicht so mein Ding, außerdem habe ich Wichtigeres zu tun. Jetzt zum Beispiel geh ich flotten Schrittes zur Vermissten-Truppe. Komm mal eben mit«, bat Alfred den Kollegen.

*

Sie überfielen die Kollegen mit der Frage nach kürzlich vermissten Männern. Jürgen Schnittger stand hinter seinem Chef, legte die Hände auf den Rücken, hörte zu und wartete ab. Ein junger Beamter mit dichtem schwarzen Haar zündete sich eine Zigarette an, rauchte und schwieg nachdenklich. Andere blickten Schnittger an, zwinkerten ihm zu und arbeiteten ihre Protokolle weiter ab. Alfred fixierte den rauchenden Kollegen. »Sie sind neu?«

»Wir kennen uns noch nicht, ich war einige Zeit in Essen, da auch bei den Vermissten. Hans Zirkowsky. Wenn wir des Öfteren miteinander zu tun haben, gerne auch Hans. Und Sie?«

Alfred kniff verärgert die Augen zusammen und musterte ihn.

»Poggel, Alfred Poggel. Der Mann für Mord und Totschlag. Auch hier im Haus.«

Dabei blickte er den neuen Kollegen so durchdringend an, dass dieser erschrocken einen Schritt zurücktrat.

»Was denn … warum so gereizt?«, und verdrehte die Augen. Ihm ging der Gedanke durch den Kopf – ist wohl noch einer von der alten Schule. Mein Gott, wie der sich ausdrückt!

»Versteht ihr nicht, was wir wollen? Habt ihr keine Person, männlich, zwischen vierzig und fünfzig, die vermisst wird?«

»Nun mal nicht so vorwurfsvoll. Doch, wir haben einen«, meldete sich ein Kollege. »Warte mal, wie hieß der noch?«, wandte er sich an den nächsten Kollegen, der von seiner Schreibmaschine unwillig aufsah. »Jedenfalls ist das einer aus Saarn.«

»Du meinst wohl den Koralla, den Guido? Der hat sich vermutlich abgesetzt«, erklärte Zirkowsky und wandte sich wieder Alfred zu. »Wahrscheinlich hat er bei einer Dame einen Braten in der Röhre und will nicht dafür aufkommen. So was haben wir derzeit dauernd. Wenn du mehr über den wissen möchtest, suche ich dir die Akte raus.«

»Bitte Sie!«

»Wie?« Zirkowsky stutzte und drückte seine Zigarette im übervollen Aschenbecher aus.

Jürgen Schnittger grinste und hörte zu.

»Noch sind wir nicht beim Du«, sagte Alfred streng, aber er lächelte dabei.

»Ach so. Natürlich. Von mir aus.« Zirkowsky hob gleichmütig die Schultern und ließ sie wieder fallen. »Was ich Ihnen zu diesem schon länger Vermissten sagen kann: Kollegen aus seiner Dienststelle – der war ja beim Katasteramt, und einige aus seiner Umgebung, also Saarn, dort scheint man noch hilfsbereit zu sein – haben Mülheim nach ihm abgesucht. Auch die Ruhr, soweit dies möglich war. Da isser aber nicht drin. Auch einer Spur in Kettwig sind wir ergebislos nachgegangen.«

Während Alfred sich Notizen machte, sagte Jürgen Schnittger: »Heute früh haben wir in einem Wasserarm in den Ruhrauen einen Toten gefunden.«

»Und Sie«, Zirkowsky konnte sich ein deutliches Betonen des ‚Sie‘ nicht verkneifen, »Sie überlegen nach meinen jetzigen Informationen, dass es unser Koralla sein könnte? Wie alt sah denn die Leiche aus?«

»So aufgedunsen, wie die war, konnte ich das Alter nicht genau eingrenzen oder gar feststellen«, erklärte Alfred. »Ich vermute, dass es sich um einen Vierzig- bis Fünfzigjährigen handelt.«

»Kann ich bestätigen«, ging Jürgen dazwischen. »Mit so einer Waschhaut sieht man fast schon alterslos aus. Der hatte sogar noch seine Schuhe an. Dann kann er nicht allzu lange herumgeschwommen sein. Die Schuhe waren natürlich versaut, aber das sind Al-Capone-Schuhe.«

Alfred zog seine dichten dunklen Augenbrauen zusammen und sah Jürgen forschend an. Sein ganzes Gesicht war eine einzige Frage.

»Alfred, die kennst du doch, das sind zweifarbige Schuhe; die Leiche trug sie in braun-weiß, und solche Schuhe kosten.«

»Beim Katasteramt verdient man nicht das dicke Geld, um sich extravagante Schuhe leisten zu können.« Alfred blieb skeptisch.

»Vielleicht ging er zur Rennbahn am Raffelberg, vielleicht hatte er auf das richtige Pferd gesetzt. Oder er wollte dort bei bestimmten Leuten so wirken, als gehöre er dazu.«

»Und über die Schuhe schätzt du nun das Alter?« Dabei blickte Alfred auf seine schwarzen, nicht besonders glänzenden Schnürschuhe.

»Doch. Ich denke, das kann man. Dieser Schuhtyp wird eher von mittelalten Personen getragen.«

Zirkowsky prustete. »Mittelalt – was ist das bei dir? Um die dreißig? So wie wir? Oder eher um die vierzig?« Er duzte Jürgen wieder; man merkte, dass er das steife Amtsstubengehabe nicht gewohnt war. Jürgen opponierte nicht. Der Neue war ihm sympathisch. Jetzt stand einer der Kollegen hinter dem Schreibtisch auf und sagte mit bedächtiger Stimme: »Interessante Beobachtung. Kompliment! Wir hatten zwar noch keinen Vermissten vom Raffelberg, aber – warum nicht. Wenn sich das rentiert, gehe ich auch mal zum Rennen. Neue Schuhe könnte ich auch gebrauchen. Aber einfarbige.«

»Danke für die Hinweise«, stellte Poggel fest. »Ich hoffe, ich bekomme in den nächsten zwei Stunden etwas aus der Gerichtsmedizin. Ach was, ich gehe selber hin, ein Spaziergang zum Nachdenken kann nicht schaden.« Er blickte in die Runde, sah, wie Jürgen mit Zirkowsky sprach und dieser ihm etwas zeigte. Er beobachtete, wie die anderen Kollegen sich Kekse reichten und lachten. Die sind ja locker, überlegte er. In meiner Abteilung ist das überhaupt nicht so. Nachdenklich verließ er das Büro.

*

Alfred brauchte Ruhe für seine Überlegungen. Im Anfangsstadium eines neuen Falles gefiel es ihm nie, wenn Kollegen mit ihren Meinungen dazwischensprachen. Noch war es zu früh, bei Zitatenrichie nachzufragen, also ging er zum Altstadtfriedhof. Er hatte ein Faible für diese Anlagen. Er spazierte an der Trauerhalle und später am Grabdenkmal der Familie Stinnes vorbei, fand das der Thyssens und blieb vor dem Namen »Troost« stehen. Einstige Fabrikanten. Auch mit viel Geld stirbt man. Das kann niemand verhindern. Seine Überlegungen sprangen hin und her. Das mit den Schuhen an der Wasserleiche fand er aufschlussreich, hatte es nur nicht zugeben wollen. Er blickte entschlossen geradeaus und machte sich auf den Weg. Leider traf er Zitatenrichie nicht mehr an. Der war schon früh nach Hause gegangen. Ärgerlich ging er zurück.

2.

»Frau Puff? Hallo! Niemand zu Hause?«

Briefträger Hoppenstedt schob die angelehnte Korridortür auf, ging durch den Flur zu Anna Puffs Küche, spähte mit seiner spitzen Nase hinein, roch Erbseneintopf, aber sah niemanden. Doch da kam Anna aus der Speisekammer geschossen, wischte sich über den Mund, die Hand an der Schürze ab und guckte, als wäre sie bei etwas erwischt worden.

»Wat gibbet denn?«

»Post für Sie!«, sagte Hoppenstedt, zupfte seine Uniformjacke gerade und betrat die Küche. Er warf zwei Briefe auf den Küchentisch und setzte anschließend vorsichtig ein Paket darauf ab.

»Für mich?«, fragte Anna, zog dabei ihre Augenbrauen hoch.

»Ist sonst noch wer da?« Hoppenstedt schaute sich in der Küche um und blickte mit hohem Kichern sogar unter den Tisch.

»Nein, nein«, sagte Anna, die einen Blick auf das Paket warf, den Absender las und es sich unter den Arm klemmte.

»Momang«, sagte der Briefträger und legte eine Quittung auf den Tisch. »Erst unterschreiben. Sonst heißt et nachher wieder, die Post hat was verschludert.«

»Aber Herr Hoppenstedt, habe ich schon mal sowat behauptet?« Anna stellte das Paket ab, nahm den Kugelschreiber, den sie beim Putzen unter Alfred Poggels Bett gefunden hatte, aus der Küchentischschublade, beugte sich über die Quittung und setzte in runder, großflächiger Schrift mit Unterlängen ihren Namen darauf.

»So!«

Sie klemmte sich erneut das Paket unter den Arm.

»Was bestellen Sie sich bei der Uhse?«, wollte der Briefträger neugierig wissen.

Anna spürte, dass sie rot wurde, und drehte sich weg, damit es Hoppenstedt nicht sah. Der hatte das aber bemerkt und feixte hinter ihrem Rücken.

»Na, Frau Puff?«

»Wat für die Frau. Wat Intimes. Geht Männer nichts an.«

»Na wenn das so ist … tschüss dann, Frau Puff.« Hoppenstedt wollte gehen.

»Warten Se doch mal. Ich brauch doch noch wat. Hamse denn keine Briefmarken dabei?«

»Doch, wat woll’n se denn für welche?«

»Drei zu zwanzich Pfennige, wat man so für Briefe braucht.«

»Gleich drei? Da haben Se wohl viel zu schreiben in der nächsten Zeit?«

Anna überging die Nachfrage, und holte sechs Zehnpfennigstücke aus der Schürzentasche.

»So, aber jetzt hab ich zu tun. Bis zum nächsten Mal, Herr Hoppenstedt.«

Man sah ihm an, dass er unzufrieden war. Gern hätte er einiges mehr von Anna Puff erfahren. Die ist sonst gesprächiger, dachte er, als er die Tür hinter sich zuzog.

Anna atmete erleichtert durch, als sie das sanfte Zuziehen hörte. Sie überlegte: Wohin mit dem Paket? In die Speisekammer? Ne, da guckt der Poggel andauernd rein. Ins Schlafzimmer? Lieber nicht. Wenn mal die Gablonski kommt, die guckt überall. Das könnte peinlich werden. Die dreht ja auch alles von unten nach oben. Suchend sah sie sich in der Küche um. Ich hab’s. Hintern Ofen, hinter den Kohlenkasten. Da geht keiner freiwillig dran, nur wenn ich was sagen tu. Will ja niemand Kohlen schleppen.

Aufgemacht werden sollte der Karton erst später. Jetzt wollte sie sich ihrer Lieblingsbeschäftigung widmen. Sie setzte sich vor den Küchentisch und rechnete. Kritzelte auf ihrem Block, den sie vom Konsum hatte, strich durch, schlug ihr Sparbuch auf und wieder zu und warf resigniert den Stift auf die Tischplatte.

»So geht dat nich!«, sagte sie laut. »Ich muss das Zimmer von der Diakonissin doch wieder vermieten. Es reicht hinten und vorne nicht.«

Eigentlich hatte sie ja vorgehabt, außer ihrem Lieblingsuntermieter Poggel niemanden mehr zu nehmen. Der war jetzt schon im siebten Jahr hier und von ein paar Marotten und Launen abgesehen pflegeleicht. In dem Zimmer hätte sie sich endlich mal ein schönes Besuchszimmer einrichten können. Das sah nach etwas aus. Sie war es leid, dass die Leute ständig mit ihr in der Küche saßen. Oder in meinen privaten Räumen rumschnüffeln wie die Gablonski. Mit einem tiefen Seufzer nahm sie den Stift wieder in die Hand, riss ein leeres Blatt vom Block ab und begann zu schreiben.

*

»Mensch, Alfred, dass ich dich auch mal wiedersehe!«

Alfred stutzte, erkannte die Stimme und lachte den Sprecher an.

»Peter! Du! Ist wahr, wir haben uns lange nicht gesehen. Gab viel zu tun.«

Das stimmte nicht ganz. Die letzten Wochen waren nicht so anstrengend gewesen. Sie hatten einen alten Fall aufgeklärt, eine Straftat verhindern können und sonst ein eher etwas geruhsames Leben auf dem Revier gehabt. Alle konnten Überstunden abbauen und Alfred hatte sich schon Gedanken über den Urlaub gemacht. Deshalb war er auch auf dem Bahnhof gewesen und hat sich nach Zugverbindungen erkundigt. Er wollte nach Paris. Und jetzt Peter. Verdammt, ja, an den Freund hatte er gar nicht mehr gedacht. Das schlechte Gewissen kam unangenehm hoch.

»Ja, kenne ich«, sagte Peter, klopfte ihm auf die Schulter und schüttelte ihm ewig lange die Hand, wie es üblich war bei ihm. »Ich hatte auch viel um die Ohren, war viel unterwegs, sogar im Ausland. Vermutlich war ich nie da, wenn du mal vorbeigeschaut hast.«

Alfred erwiderte nichts darauf. Anlügen wollte er den Freund nicht; so tun, als läge das Problem aufseiten des anderen, war nicht seine Art. Aber unbedingt vertiefen musste man das ja auch nicht.

»Wie geht’s dir denn?«, fragte er schnell, um Peter Ibing auf andere Gedanken zu bringen.

»Ach, weißt du … bisschen müde bin ich derzeit schon. Immer dieses Gehetze und auf Termin liefern müssen. Manchmal hängt mir die Schreiberei zum Halse raus. Und Fotos müssen möglichst gleich schon vor Ort entwickelt sein und noch bevor sie trocken sind, in der Redaktion vorliegen. Die Redaktionschefs waren doch ewig nicht mehr draußen, die wissen doch gar nicht mehr, wie das ist.«

»So wie bei uns die Staatsanwälte«, sagte Alfred, doch sein Freund schien das nicht zu hören.

»Was ich am meisten vermisse«, sagte der in nachdenklichem Ton, »ist die Musik. Wir sollten mal wieder Musik machen, Alfred, so wie früher. Du mit deinem Kornett, ich mit der Klarinette, und vielleicht kommen die alten Jungs auch wieder dazu. Dann zeigen wir denen in Mülheim mal, was noch geht.«

»Also, Peter, das überleg dir noch mal. Ich habe schon ewig nicht mehr ins Horn geblasen. Vermutlich halte ich es sogar falsch herum, wenn ich es wieder probiere.«

»Ach was, Alfred, so was verlernt man nicht. Mag sein, dass die Finger am Anfang etwas eingerostet sind, aber mit ein wenig Übung werden die wieder so geschmeidig wie vor dem Krieg. Wetten?«

Alfred schüttelte den Kopf. »Ich weiß ja nicht …«

»Ach, komm. Sei kein Spielverderber. Schau abends mal mit deinem Instrument vorbei, dann probieren wir, was noch geht. Nur für uns beide zunächst. Dann sehen wir weiter.«

Alfred sagte nichts, er schaute Peter nur skeptisch an.

»Los – gib Dir einen Stoß. Sag zu!«

»Also gut, probieren können wir es ja einmal. Du wirst schon sehen, dass es nicht mehr wie früher funktioniert.«

Peter lachte.

»Jetzt bist Du wieder der Alte. Nein sagen fiel dir schon immer schwer. Zum Glück für Deine Freunde.«

»Gerade heute habe ich aber einen Fall bekommen, der uns zu schaffen macht. Kann ein paar Tage dauern, bis ich überhaupt in der Lage bin, mir einen Abend Zeit zu nehmen.«

»Egal. Hauptsache, du kommst!«

Beide schüttelten sich noch einmal die Hände, wie um das Gesagte zu vertiefen, und gingen anschließend zügig auseinander. Alfred wollte so schnell wie möglich nach Hause. Habe ich einen Hunger. Hoffentlich hat die Puff was Ordentliches gekocht. Und dann gehe ich noch einmal ins Büro. Mal sehen, was Jürgen und Zirkowsky noch an Informationen über den Koralla zusammensuchen konnten.

*

Als Alfred die Küchentür öffnete und erwartungsvoll schnupperte – roch er nichts. Auch Anna Puff war nicht zu sehen, tauchte jedoch plötzlich hinter ihm auf, schubste ihn ein bisschen zur Seite und eilte zum Küchentisch. Dort nahm sie ein Blatt in die Hand, ließ unauffällig den Kugelschreiber in der Schublade verschwinden und drehte sich dann zu Alfred um.

»Frau Puff, ich …«

»Herr Poggel, hab jetzt keine Zeit für ein Pläuschken. Ich muss dringend was erledigen.«

Alfred sah, dass sie ausgehfertig angezogen war. In dem zweiteiligen graublauen Jackenkleid wirkte sie viel größer und schlanker als sonst. Darunter trug sie eine hellblaue Bluse mit winzigen Karos. Auch die hellen Pumps mit dem kleinen geschwungenen Absatz passten gut dazu. Er nickte anerkennend. »Hübsche Sachen haben Sie an.«

»Nicht wahr?« Anna strahlte.

»Wollen Sie zum Ball der einsamen Herzen?«

»Machen Sie keine Witze!« Annas Strahlen war mit einem Mal aus ihrem Gesicht verschwunden. Das wurmte sie schon lange, dass sie sozusagen Einzelgängerin war. Nach Heinz hatte es nie wieder geklappt. Einmal war ihr einer begegnet, der hätte ihr gefallen können. Damals bei der Loreley. Aber das war ein Schwindler, ein Filou gewesen. Ich bin doch noch zu jung, um ohne Mann zu leben, dachte sie oft. Und es kribbelte auch. Dann überlegte sie, dass Thekla sogar Geld damit verdient hatte. Für derartige Gedanken hatte sie jetzt aber keine Zeit.

»Ich gehe nicht zum Tanzen«, sagte sie knapp. »Manchmal haben Zimmerwirtinnen auch Geschäftliches zu erledigen.« Mit erhobenem Köpfchen zog sie an ihm vorbei, warf die Wohnungstür hinter sich zu und ließ einen verwirrten Alfred Poggel in der Küche zurück.

»Und Essen? Wer kocht jetzt das Essen?«, sagte er laut.

Als hätte Anna das gehört, ging die Wohnungstür noch einmal auf.

»Herr Poggel, wenn Sie Hunger haben: Im Topf auf dem Herd ist noch Graupensuppe. Mit Speck.«

Dann knallte die Tür wieder zu und Alfreds Verwirrung wandelte sich zu Ärger. »Graupensuppe! Auch noch mit Speck. Lieber fress ich Kohle. Das weiß doch die Puff ganz genau, dass ich so etwas nicht esse!«

*

Er zog sich um. Was die Puff kann, kann ich auch! Voller Vorfreude ging er in die Aktienstraße. In das Restaurant »Bürgergarten« hatte er schon immer mal gewollt.

Auf der Karte sprang ihn das zarte Schweinegulasch mit Zwiebeln in Rotweinsoße, dazu Rotkraut und Kartoffeln, regelrecht an. Er, der sonst immer hastig aß, manchmal gierig, genoss jeden Bissen. Schon lange hatte er sich nicht derartig entspannt, und vor lauter Freude an diesem Essen schien sich sein Magen zu weiten und hätte gut noch eine Portion vertragen können. Ein Glas Rotwein hatte er sich dazu bestellt, und da ihn niemand hörte, seufzte er vor Behagen und stöhnte leise. Seine Gedanken verweilten bei diesem und jenem. Jetzt fehlte ihm an seiner Seite eine Frau, eine schicke Frau, die ihm Aufregendes zuflüsterte. In seiner Vorstellung sah er sie, lächelte und zuckte erschrocken zusammen.

»Guten Abend, Herr Kriminalkommissar!«

Erschrocken blickte er hoch, stand auf und begrüßte Staatsanwalt Heinermann. Musste das sein? Schon kam auch dessen Frau, die sich mit einem Ober unterhalten hatte. Sie ging lächelnd auf Alfred zu und reichte ihm die Hand. »Der Herr Poggel, nicht wahr? Wir haben uns ja schon einmal kennengelernt.«

Alfred starrte sie einen Moment lang an und nahm die Hand. Fast hätte er ‚Gnädige Frau’ gesagt und einen Handkuss gehaucht. Er riss sich zusammen und sagte nur:

»Guten Abend, Frau Heinermann.«

In dem dunkelblauen, schmal geschnittenen, wadenlangen Kleid sah sie hinreißend elegant aus.

»Wir haben da am Fenster einen Tisch bestellt … aber für einen Augenblick setzen wir uns gerne zu Ihnen, wenn es gestattet ist.« Heinermann rückte für seine Frau einen Stuhl neben Alfred vor, damit sie sich setzen konnte. Alfred blickte ihn von der Seite an. Zufrieden sah der Staatsanwalt gerade nicht aus. Vermutlich hätte er diese Begegnung lieber umgangen. Um nicht allzu linkisch zu wirken, besonders nicht auf Frau Heinermann, fragte Alfred, ob sie mit ihm noch ein Gläschen trinken würden.

Schnell brachte der Ober dienstbeflissen Gläser und eine halbe Flasche Weißwein. »Auf den Zufall!«, sagte Alfred und erhob sein Glas. Dass ihm dies so glatt über die Lippen kam, darauf war er stolz. »Mein lieber Herr Poggel, erzählen Sie doch mal einer braven Hausfrau: Ist es augenblicklich sicher in der Stadt? Keine Überfälle, kein Mord, keine Diebstähle? Ich gehe ab und zu mit meinen Freundinnen aus, und da möchte man als Frau so etwas schon gerne wissen.«

Alfred räusperte sich, wollte nichts von der Wasserleiche erzählen, guckte den Staatsanwalt an, der ihn andeutungsweise zunickte, und sagte: »Es ist ziemlich ruhig in Mülheim, ich würde sagen, im Prinzip sind Sie hier sicher. Das ist Gott sei Dank eben nicht Frankfurt. Oder Chicago.«

Fast fiel sie ihm ins Wort, legte ihre Hand auf Heinermanns Unterarm, um ihn wahrscheinlich vom Reden abzuhalten. »Das beruhigt mich sehr. Arbeiten Sie immer noch mit dieser großartigen jungen Kollegin zusammen, mit Fräulein Stankowski? Mein Mann erzählt ja kaum etwas über die Mitarbeiter, aber ich habe das Fräulein einmal kennengelernt. Ja, die hat mir imponiert. Ich sage immer Fräulein, ist sie vielleicht inzwischen verheiratet? Sie sieht doch recht apart aus! Nicht wahr, Heinrich?«, wandte sie sich auch an ihren Mann. »Auf solche Mitarbeiterinnen kannst du stolz sein, ihr solltet sowieso mehr Frauen einstellen!«

»Ist gut, meine Liebe!« Der Staatsanwalt wirkte merkwürdig verkniffen. Alfred gönnte ihm das. Ein bisschen Schadenfreude muss ja erlaubt sein, dachte er.

»Du könntest doch den Herrn Kriminalkommissar und deine Mitarbeiter mal zu uns einladen? Was meinst du? Ich würde sogar etwas Feines kochen, nicht nur einfach Mettigel anbieten, wie es andere tun.«

»Ach, Frau Heinermann«, sagte Alfred schnell. »Das ist nett von Ihnen. Aber wir haben derzeit so viel damit zu tun, uns in die neuen Vorschriften einzuarbeiten, dass wir selbst abends zu Hause noch in Akten und Verordnungen lesen müssen. Da kommen wir bestimmt so schnell nicht dazu, Ihnen einen Besuch abzustatten. Vielleicht, wenn das alles durchgestanden ist.« Er wagte Heinermann nicht anzusehen. Der hustete affektiert.

»Du hörst es ja, meine Liebe. Später reden wir mal drüber. Im Moment müssen wir die Zeit nutzen, wo alles ruhig ist und keine Morde anliegen. Sozusagen.«

»Ach, erwartet ihr denn welche? Wisst ihr etwa, dass Morde geplant sind? Gibt es doch Banden? Rechnet ihr mit Überfällen? Ist Mülheim gefährdet?« Die Stimme von Frau Heinermann wurde von Satz zu Satz höher.

»Nein, so war das nicht gemeint«, versuchte der Staatsanwalt das Gesagte wieder abzuschwächen.

»Wir gehen nicht von einer rapiden Zunahme der Kriminalität aus, da hat Ihr Mann schon recht«, mischte sich Alfred ein. »Der steigende Wohlstand hat jedoch immer auch die im Schlepptau, die auf unredlichem Wege mitprofitieren wollen. Wir versuchen, Methoden der Vorsorge zu entwickeln. Prävention nennt man das heutzutage.«

»So ist es«, bestätigte Heinermann.

»Und unser Fräulein Stankowski werden wir deshalb auch demnächst zu diesem Thema auf einen Lehrgang schicken.« Alfred stand auf. »Nun muss ich aber los, ich will noch mal an meinen Schreibtisch.« Er verabschiedete sich und wollte gehen.

»Geh schon mal zu unserem Tisch und such uns auf der Karte etwas Gutes aus, Liebling. Ich bringe den Herrn Kriminalkommissar noch zur Tür, mir ist da noch was Dienstliches eingefallen.«

Beide gingen schweigend vor das Lokal. Gibt es jetzt einen Anschiss?, dachte Alfred, doch Heinermann hielt ihm die Hand hin. »Da haben Sie bei mir etwas gut, Poggel«, sagte der Staatsanwalt nur. Alfred ergriff die Hand, atmete innerlich auf, und sie trennten sich.

*

Später, als Alfred im Bett lag, wälzte er sich hin und her. Anna Puff in ihrem schicken Kleid und die äußerst attraktive Frau Heinermann gingen ihm nicht aus dem Kopf. Es wurde ihm wieder einmal schmerzlich bewusst, dass ihm etwas fehlte. Etwas Wichtiges. Als er endlich weit nach Mitternacht eingeschlafen war, narrten ihn merkwürdige Träume. Edith Müller stand neben ihm und sagte: ‚Bei mir kannze alles haben’. Danach tauchte Thekla auf und stritt mit Edith. Alfred wollte sagen, Mädels, seid friedlich, ich mag euch beide. Er öffnete den Mund, aber seine Worte blieben tonlos. Er strengte sich an, seine Gedanken laut und deutlich zu artikulieren, wusste aber, dass dies nicht möglich war. Dabei tauchte eine weitere Frau auf, die ihm unbekannt war, die die Zankenden umarmte. Sie beruhigten sich, sprachen miteinander, beachteten ihn nicht mehr. Da erkannte er Paula Goeke. Jetzt aber wollte er rufen und versuchte mit aller Macht, seine Blockade zu überwinden, brachte gerade das »P« heraus, wusste nicht, ob es zu hören war, sah aber gleichzeitig, dass Paula sich in Frau Heinermann verwandelte, Frau Heinermann in Unterwäsche. Alfred erschrak, wollte sagen: »Das geht doch nicht!«, aber er spürte sofort, dass alle Worte nur in seinem Kopf waren und kein Laut über seine Lippen kam. Edith und Thekla fingen an, ihn zu streicheln, und die dritte, die abwechselnd wie die Paula Goeke, dann wieder wie Frau Heinermann aussah, sagte spöttisch: »So ist’s recht«. Dann aber beugte sie sich langsam zu Alfred herunter und hauchte ihm einen Kuss auf die Stirn.

Schwer atmend erwachte Alfred. Er saß aufrecht in seinem Bett und flüsterte: »Was macht ihr mit mir? Was macht ihr mit mir?« Als er sich dessen bewusst wurde, stieg er aus dem Bett, ging ans Fenster und sah in die Nacht hinaus. Fast Vollmond, dachte er, ging wie benommen zurück zum Bett und schlief traumlos durch bis zum Morgen.

3.

»Hat einer von euch die Akte von der ‚Wasserleiche‘ gesehen«, fragte Alfred. Jürgen blickte von der Schreibmaschine auf und Rosemarie antwortete nur: »Ich jedenfalls noch nicht. Gibt es die überhaupt schon?«

»Der Zirkowsky hatte Informationen zu dem vermissten Koralla rübergebracht, der Bote den Obduktionsbericht – all das habe ich zusammen zu unseren Stichworten hinsichtlich der Ermittlung in den Umlaufordner gesteckt – und der hat bis mittags auf meinem Schreibtisch gelegen!«

»Ich habe sie nicht«, sagte Jürgen und tippte weiter auf seiner Continental-Vorkriegsschreibmaschine.

Rosemarie hob alle Unterlagen und Papiere auf ihrem Schreibtisch hoch, gucke und stellte fest: »Ich habe sie auch nicht.«

»Das kann gar nicht sein. Die Akte war bis Mittag in diesem Raum. Ist das jetzt ein Spässken, oder was?« Alfreds Stimme wurde mit jedem Wort gereizter.

Es klopfte, gleichzeitig wurde energisch die Tür geöffnet und Staatsanwalt Heinermann kam herein. »Doktor Reineke sagte, ihr habt den Obduktionsbericht? Kann ich den auch einmal lesen?«

»Ist verschwunden«, murmelte Jürgen.

»Das ist er nicht«, ging Alfred dazwischen. Was ist denn in Jürgen gefahren? »Herr Staatsanwalt, nehmen Sie doch einen Moment Platz, die Akte muss hier irgendwo liegen.« Er begann wieder, alle Stapel auf seinem Schreibtisch umzuschichten.

Heinermann griff sich Alfreds bequemen Stuhl und setzte sich, dabei beobachtete er, wie seine Mitarbeiter die Schreibtische absuchten und in die Papierkörbe blickten, Alfred seinen umkippte und kopfschüttelnd die zusammengeknüllten Papiere zurückpfefferte. »Das gibt’s nicht, die Akte ist weg!« Überaus verlegen blickte Alfred den Staatsanwalt an.

»Haben Sie die ausgeliehen? Vielleicht heute Mittag mit nach Hause genommen und dort liegengelassen?« Heinermann blieb sitzen. »Eine Akte verschwindet nicht, nicht in unserem Haus. Doktor Reineke sagte mir, dass es bei ‚unserer‘ Wasserleiche keine äußeren Merkmale hinsichtlich der Todesursache gibt. Nun, der Aufenthalt im Wasser hat natürlich ein Übriges getan.«

Alfred nickte. Leise grummelte er: »Ich nehme keine Akten mit nach Hause.« Jürgen nickte und Rosemarie fiel ein Packen Schreibmaschinenpapier aus den Händen.

»Also vermutet der Doktor eine Vergiftung. Noch aber hat er keine eindeutige Todesursache bei der Obduktion feststellen können. Inzwischen nimmt er eine toxikologisch-chemische Analyse vor. Danach wissen wir genauer, woran dieser Mann gestorben ist, oder womit er umgebracht wurde …«

»Wovon ich ausgehe«, ergänzte Alfred und wischte sich Schweißtropfen aus dem Nacken weg.

»Damit haben Sie jetzt die Zusammenfassung, jedenfalls die grobe«, sagte Heinermann. »Herr Poggel, Sie können mir aber sicher auch ohne Ihre Unterlagen mitteilen, um wen es sich höchstwahrscheinlich handelt?«

»Koralla … Augenblick«, Alfred begann wieder auf seinem Schreibtisch zu suchen, fand natürlich nicht die erwünschten Papiere. »Ist ja wie verhext.«

»Guido Koralla«, rief Rosemarie. Während sie ihren Eifer bemerkte, musste sie lachen, schluckte ihre Lachlust hinunter und erklärte: »Von der Vermissten-Abteilung wissen wir, dass es sich aller Wahrscheinlichkeit nach um jenen vermissten Mann aus Saarn handelt. Wir konnten Fotos abgleichen und, ja, da besteht eine gewisse Ähnlichkeit. Vor allem zeigten die Vergleichsfotos dieselbe plattgeschlagene Nase. Vermutlich beim Boxen geholt oder durch einen Unfall. Zuletzt wohnte Koralla in der Quellenstraße. Herr Schnittger und ich schauen dort heute Nachmittag nach, damit wir weiterkommen.«

»Und was war das für ein Mensch?«

»Herr Staatsanwalt, wir werden uns bei den Nachbarn umhören. Wir dürfen jedoch vor der endgültigen Identifizierung nicht außer Acht lassen, dass es sich um eine andere Person handeln könnte«, sagte Alfred. Er bemühte sich um Haltung.

Als Heinermann das Büro verließ, atmeten die drei auf. »Ihr fahrt jetzt in die Quellenstraße, ich werde später nachkommen«, erklärte Alfred.

*

Alfred erinnerte sich, dass sich in der Akte etliche Hinweise zu dem Vermissten befanden. Sie wollten erst Koralla überprüfen. Falls er es wider Erwarten nicht war, würden sie sich auf einen anderen konzentrieren müssen.

Er war alleine. Und das nutzte er jetzt, um selbst an den Plätzen der Kollegen nachzuschauen. Daher überhörte er ein Klopfen an der Tür, überhörte auch deren Aufgehen, aber er überhörte nicht die angenehme Altstimme, die fragte: »Ist Herr Schnittger nicht da?«

Alfred drehte sich um. In der Tür stand eine junge Frau, sehr schlank, nicht besonders groß, und sah in dem dunkelblauen weiten Rock und der blau-weiß gestreiften Bluse mit ganz kurzen Ärmeln hinreißend aus. Ihr Anblick überraschte Alfred derart, dass er zu ihr ging, die Hand reichte und – nichts sagte.

Die junge Frau trug etwas unter dem Arm, das Alfred sehr bekannt vorkam. Da konnte er sich nicht beherrschen, überging sämtliche Rituale der Höflichkeit und zog ihr die graue Mappe einfach weg, blickte darauf und rief: »Da ist sie ja, ich werd’ verrückt! Wie kommen Sie an diese Akte?« Sein Gesicht glühte vor Erregung und die junge Frau sagte trocken: »Sind hier alle so wie Sie? Wahrscheinlich sind Sie Herr Poggel?«

Verdutzt nickte er.

»Nicht so aufgeregt! Ist doch nicht nötig, deshalb womöglich noch einen Herzinfarkt zu kriegen.« Ihre braunen Augen glänzten warm, mit einer Prise Übermut – eine Mischung, die ihm gefiel. Auch die welligen braunen Haare waren sehr nach seinem Geschmack. Ganz kurz schweifte er ab und dachte an seine Träume in der letzten Zeit. War dies ein Zeichen? Konnte diese Frau es sein? Endlich quetschte er hervor: »Alfred Poggel, Kriminalkommissar.«

»Sag’ ich doch, dass nur Sie es sein können. Ich bin Fräulein Eßdar, arbeite als Krankenschwester im Marien und wollte Ihnen diese Akte bringen, die Sie mir so unfreundlich weggerissen haben.«

Alfred war immer noch verwirrt. »Wie kommen Sie an diese Akte? Ich verstehe nicht ganz. Bitte, nehmen Sie doch Platz!« Er holte Jürgens Stuhl und stellte ihn ihr hin.

»Ich sag’s Ihnen lieber gleich: Ich bin mit Jürgen befreundet und wir haben uns heute Mittag getroffen, er hatte etwas Zeit und ich eine Freistunde, also holte ich ihn mit meinem Käfer ab. Er hatte die Akte dabei. Wir haben über dies und jenes geredet, dann aber las Jürgen dauernd in den Unterlagen und fragte mich: ‚Den müsstest du doch kennen, der hat doch mal in der Kampstraße gewohnt.‘ Also, ich wohne da. Ich habe mir die Fotos, die darin lagen, angesehen. Könnte sein, könnte auch nicht sein – nein, ich habe mich nicht festgelegt. Na ja, Sie wissen selbst, wie schnell eine Stunde vorbei sein kann. Ich brachte Jürgen noch schnell hierher – und dabei ließ er die Akte im Auto liegen.«

Sie lächelte ihn schelmisch an.

Alfred ärgerte sich. Über seine Wünsche und dass der Kollege Schnittger eine so tolle Freundin hatte. Oder ist sie sogar seine Geliebte? Dabei hat er Frau und Kinder.

Fräulein Eßdar stand auf. »Ich muss weiter. Ich habe mir extra noch eine Freistunde genommen, die hänge ich dann heute Abend wieder dran. Ich möchte aber nicht, dass Jürgen Ärger bekommt. Versprechen Sie das?«

Alfred schaute ihr in die braunen Augen und sein Ärger auf den vergesslichen Kollegen verflog. Er schüttelte den Kopf.

»Bekommt er nicht. Wer solch eine zuverlässige und hübsche Freundin hat, die ihm die vergessenen Unterlagen nachträgt, der kommt an einem Rüffel gerade noch mal vorbei.«

Fräulein Eßdar lachte.

»Sie sind ja doch nicht so mürrisch, wie …« – sie stockte und hielt sich die Hand vor den Mund.

»Keine Sorge, ich habe ab jetzt meinen großzügigen Tag. Und Sie haben das geschafft! Ich muss schon sagen …« Ein Lächeln erhellte sein Gesicht.

»Flirten kann er auch«, sagte Fräulein Eßdar, strahlte ihn noch einmal an, verabschiedete sich mit: »Auf Wiedersehen«, und während sie zur Tür ging, blickte Alfred ihr sehnsüchtig hinterher.

*

»Hier!«, sagte Rosemarie. »Hier hat Koralla gewohnt!« Zusammen mit Jürgen stieg sie drei ausgetretene Stufen zum Eingang hoch. Die Tür war angelehnt, Rosemarie drückte sie auf, ging aber noch nicht hinein. Jürgen sah sich die Namen auf den Klingelschildern an. Er drückte auf G. u. U. Börger. Niemand rührte sich. Ungeduldig klingelte Jürgen jetzt bei allen Parteien. Von oben hörten sie: »Ja, bitte?«, im Erdgeschoss öffnete sich eine Tür und ein schmaler Kopf mit grauem strähnigen Haar schob sich vor. »Ich brauche keine Versicherung. Ich sterbe sowieso bald. Der Kopf verschwand und der offene Türspalt wurde immer schmaler.«

»Augenblick!«, rief Rosemarie mit ihrer freundlichsten Stimme und lief los. »Bleiben Sie doch bitte. Wir, also mein Kollege und ich, sind von der Kriminalpolizei und möchten gerne von Ihnen wissen …«

In dem Augenblick wurde die Tür ins Schloss gedrückt.

»Mist!«, schimpfte Rosemarie.

»Lass mich mal«, sagte Jürgen und guckte auf den Namen, der links auf der Wohnungstür auf einem hübschen ovalen Emailleschild stand. Herta König. »Die ist bestimmt Witwe«, flüsterte er. »Sie brauchen keine Angst zu haben, Frau König, wir möchten Ihnen nur Fotos zeigen. Hier im Haus wohnte doch Herr Koralla!«

Von oben war wieder ein »Was passiert?« zu hören.

»Gleich, wir kommen gleich zu Ihnen. Könnten Sie einen Moment warten?«, rief Rosemarie hinauf.

»Was issen los?« Die Stimme klang gereizt.

Hinter der Tür von Frau König war ein Tappen zu hören. Jürgen klopfte. »Frau König«, rief er, »schauen Sie sich wenigstens die Fotos an.«

Wie in Zeitlupe wurde geöffnet und vor ihnen stand eine kleine sehr dünne, sehr alte Frau. »Ich bin nicht Frau König. Die ist tot, schon ziemlich lange, ich war ihre Freundin und durfte hier einziehen. Ich bin Frau Märkel. Das Klingelschild tausche ich nicht aus, so habe ich meistens meine Ruhe. Zeigen Sie mal die Fotos – aber ich muss Sie doch nicht reinbitten?«

»Müssen Sie nicht«, beruhigte Jürgen. Er holte die Fotos hervor, die der Wasserleiche und eins aus dem Archiv. »Kennen Sie den Mann?«

Frau Märkel beugte sich so tief über die Schwarz-Weiß-Aufnahmen, dass Rosemarie schon glaubte, so könne die Frau doch überhaupt nichts sehen.

Auf den Holzstufen knarrte es, ein Mann kam herunter. »Wat nun?«, fragte er, beugte sich vor und schob seinen überhängenden Bauch an Rosemarie vorbei, und ein ironisches Grinsen zuckte um seinen Mund. »Alles meins, alles selbst erworben!«, sagte er laut und klopfte auf seinen Wanst. »Und Frau Märkel soll da wat sehen? Die sieht doch so schlecht, zeigen Se ma her, ich habe Adleraugen.«

»Ich kann da nichts Genaues zu sagen!«, meinte Frau Märkel und reichte Jürgen die Bilder zurück. »Vielleicht issers, vielleicht aber auch nicht.«

Rosemarie reichte dem Dicken die Fotos und trat einen Schritt zurück, weil dieser grauenhaft nach Schweiß, Lauch und Undefinierbarem stank.

»Ha. Habbich ja eben gehört. Koralla, Sie suchen den Koralla, ja und das soller sein? Kanner, ja, die Nase, der hatte eine platte Nase, woher auch immer. Wo haben Se denn den aufgegabelt? Echt, dat ist ja die Leiche aus den Ruhrauen. Mannomann, wasse da aber auch allet reinschmeißen tun. Nä.«

Enttäuscht griff Jürgen nach den Bildern, doch der Wampige zog sie wieder weg, stierte darauf, und sagte nach einer Weile: »Ich finde, dat ist Koralla. Wohnung befindet sich im ersten Stock rechts. Schlüssel hamwer aber alle nicht.«

*

Schnell öffnete Jürgen mit seinem ‚Spezialbesteck‘ die Tür zu Korallas Wohnung. Der stinkende Dicke war mitgegangen. »Bitte bleiben Sie draußen«, sagte Rosemarie mit Nachdruck. »Wenn wir Sie später noch benötigen, werden wir uns an Sie wenden.«

Jürgen schob ihn strikt aus der Wohnung.

»Dat hamwer gern – einem erst allet ausse Nase ziehen, allet wissen wolln, und dann daaf man noch nicht mal gucken. Watten dat für ne Polizei, nicht wahr, Frau Märkel?« Diese stand etwas entfernt auf der Treppe, traute sich wohl nicht näher heran. »Ich weiß nicht, ob auf den Bildern der Herr Koralla zu sehen ist«, sagte sie. »Und was die Polizei in seinen Räumen will, das möchte ich gar nicht wissen. Zu mir war er immer höflich. Hat gegrüßt, wie’s sich gehört. Und roch auch immer so gut.«

»Wie meinen Se dat denn? Is dat gez auf mich gemeint?«

Frau Märkel sagte nichts, drehte sich um, ging die paar Stufen herunter und verschwand in ihrer Wohnung.

Korallas Tür fiel ins Schloss. Dahinter lehnte sich Rosemarie etwas blass gegen das Holz. »Hat der gestunken – und hier möfft es auch.«

»Ist so, wenn ewig lange nicht gelüftet wurde. Komm schon, stell dich nicht an.«

Jürgen öffnete die nächste Tür. Dahinter befand sich Korallas Wohnzimmer. Ein kleiner dunkler Raum mit zwei Fenstern und halblangen braun-grün gemusterten Übergardinen. Das Sofa stand auf dem Kopf, aus einer Kommode waren die Schubladen herausgerissen und ihr Inhalt auf eine Perserimitation ausgeschüttet.

»Da muss jemand was gesucht haben«, stellte Jürgen fest.

»Könnte auch nach Wut aussehen«, überlegte Rosemarie.

In der Küche hingen an den Wänden Plakate. »Wohl aus Ermangelung an Küchenschränken«, meinte Jürgen.

»Lesungen. Aha. Ausgerichtet vom Saarner Literaturverein.«

Jürgen rieb sich nachdenklich das Kinn. »Was sind denn Lesungen?«, fragte er Rosemarie. »Wahrscheinlich lesen die Mitglieder sich laut etwas vor. Oder?«

Rosemarie zeigte ihm einen Vogel. »Lies doch mal genauer!«

»Ich werd’ verrückt. Das ist zuerst nicht in meinem Hirn gelandet. Mensch, Max Schmeling, der Boxer. Der hat ein Buch geschrieben? Muss ja wohl, sonst würd’s ja nicht da stehen. ‚8-9-aus‘.«

»Bestimmt wollte Koralla da hin. Sieh mal, hier in der Schale« – Rosemarie wies auf eine braun-weiß geflammte Porzellanschale hin, die auf dem Küchentisch stand. »Alles Einladungen. Für diese Lesung und andere Veranstaltungen des Clubs. Sollten wir hingehen!«

»Aber nicht ohne mich.«

Jürgen und Rosemarie hatten Alfreds Eintreten nicht bemerkt. »Ich musste die inoffizielle Türöffnungsmethode anwenden«, sagte Alfred vorwurfsvoll. »Auf mein Klingeln und Klopfen hin habt ihr ja nicht reagiert.«

»Es hat nicht geklingelt«, sagte Rosemarie.

Alfred ging zurück und drückte den Klingelknopf. Es war tatsächlich nichts zu hören. »Hat wohl jemand lahmgelegt«, dachte Alfred laut.

»Der Mörder?«, fragte Jürgen.

Alfred antwortete nicht. Er ließ sich über das, was seine Mitarbeiter gefunden hatten, informieren.

»Viel ist es ja nicht, und einem Literaturverein anzugehören ist auch nichts Schlimmes. Aber ich habe den Obduktionsbericht für euch kopiert. Dann können wir anhand des Ergebnisses überlegen, ob der Mord in dieser Wohnung stattgefunden hat.«

»Wie, hast du jetzt die Akte wiedergefunden?«, fragte Jürgen erstaunt.

»Darüber sprechen wir im Büro noch.«

Rosemarie ahnte Ärger und unterbrach schnell: »Und – woran ist Koralla gestorben?«

»Zitatenrichie rief mich noch an. Da durch das Liegen im Wasser viele Spuren nicht mehr vorhanden sind, hatte er ja eine toxikologisch-chemische Untersuchung vornehmen lassen. Also, seine Annahme stimmt: Koralla wurde mit Cyanid vergiftet.«

»Blausäure?«, fragte Jürgen.

»Eben. Habt ihr in der Wohnung Medikamente oder Chemikalien gefunden?«

»Ich guck im Bad nach!« Rosemarie ging dahin und kam schnell wieder zurück. »Das war aber ein sparsamer Mensch. Seife, Zahnzeug, Nivea, Klopapier. Sonst ist da nichts.«

»Habt ihr nach einem Abschiedsbrief gesucht?«, fragte Alfred. »Wir müssen ganz sicher sein, dass es sich um einen Mord handelt.«

Nach erfolgloser Suche verließen sie zusammen Korallas Wohnung.

*

»Jürgen, komm mal bitte!«

Schnittger, der seine Jacke gerade aufgehängt hatte und sich wieder verdrücken wollte um die Örtlichkeiten ‚für kleine Jungs‘ aufzusuchen, wandte sich um und sah Alfred fragend an.

»Ist es dringend? Ich bin gleich wieder da!«

»Mach die Tür zu und komm her.«

Seufzend schloss Jürgen die Tür und wandte sich seinem Chef zu.

»Weißt du, was das ist?« Alfred hielt die Akte hoch.

»Die Akte Wasserleiche?«, riet Jürgen. »Hab’s mir schon in Korallas Wohnung gedacht, dass sie wieder aufgetaucht ist.«

»Richtig geraten!«, sagte Alfred und lächelte, aber so, dass seinem Mitarbeiter mulmig wurde.

»Und wo war sie? Hintern Schrank gerutscht?«

»Auf einem Autositz!«

»Autositz? Na ja, kann ja jedem passieren, auch dir. Mach dir nichts draus, Chef.«

Alfreds Lächeln verschwand so schlagartig, dass Jürgen einen Schritt zurücktrat.

»Wenn ich nicht ein Versprechen gegeben hätte, dann wäre jetzt der Zeitpunkt gekommen, die Exekution anzuordnen.«

»Exekution? Was bist du krass! Sag, wat los is. Ich kapier gar nix!« Jürgen verfiel vor lauter Nervosität in den Dialekt.

»Diese Akte lag auf dem Autositz eines gewissen Fräulein Eßdar. Hast du eine Ahnung, wie die dahin gekommen ist?«

»Ach du Scheiße«, rutschte es Jürgen heraus. Er wurde blass und trat noch einen weiteren Schritt zurück. »So was passiert, wenn …«

»Wenn was?«, fragte Alfred nach.

»Nichts, Chef. Ich hab’s vergessen. Einfach vergessen. Da gibt es nichts zu beschönigen. Schreite ruhig zur Exekution. Ich hab’s verdient.« Jürgen hatte sich wieder gefasst. Was der Grund war, konnte er Alfred nicht sagen. Noch nicht.

»Ich habe versprochen, gnädig mit dir zu sein. Und wenn ich etwas verspreche, dann halte ich das. Und ich verstehe es ja ein bisschen. Etwas zu lange in die warmen Augen des Fräulein Eßdar geschaut – und schon ist alles andere unwichtig.«

»Ich schwör dir …«

Alfred winkte ab.

»Schon gut. Die Akte ist da, weil Fräulein Eßdar sehr verantwortungsbewusst ist – sie muss übrigens deshalb heute länger arbeiten, und ich habe ihr ein Versprechen gegeben. Und jetzt ist gut. Aber du gehst zu Doktor Heinermann und sagst ihm, dass wir Korallas Akte wiederhaben. Kannst sagen, sie habe sich mit anderen Papieren verheddert. Den Obduktionsbericht nimmst du ihm gleich mit.«

Jürgen nickte. Dann wurde ihm bewusst, was er eben tun wollte. Der Druck war inzwischen so groß geworden, dass er nichts mehr sagte, die Tür öffnete und hinauslief, ohne sie zu schließen.

Rosemarie trat mit sorgenvollem Gesicht vor Alfred.

»Hat Jürgen eine Geliebte?«

»Keine Ahnung, aber das Fräulein Eßdar ist eine ausgesprochen attraktive Person, und wenn die sich so ins Zeug hängt, dass er keinen Ärger wegen einer verschluderten Akte bekommt, dann kann das keine einfache Bekannte sein.«

»Wie hat sie sich denn ins Zeug gehängt?«, fragte Rosemarie und sah Alfred neugierig an.

»Wie? – Hör mal, das geht nur mich etwas an und den lieben Gott. Jetzt wieder an die Arbeit.«

4.

Alfred schaute irritiert auf das Haus. Hier tagt der Literaturverein? Das Fachwerkhaus in der Siedlung ‚Am Bühl‘ sah nicht nach Tagungshaus, sondern nach einem Privathaus aus. Aber gut saniert, bemerkte Alfred und ging zur Tür. ‚Hinkel‘ stand auf dem Schildchen über der Klingel. Nichts weiter.

Er schaute noch einmal auf den Zettel, auf den Rosemarie ‚Literaturzirkel bei Lüthge und Hinkel‘ samt Adresse geschrieben hatte. Straße und Hausnummer stimmten, auch einer der beiden Namen traf zu, also drückte er den Klingelknopf. Kurz darauf öffnete sich die Tür und eine Frau, einen Kopf kleiner als er, dunkle, fast schwarze Haare mit einer Innenrolle, ähnlich wie bei Grace Kelly, sah ihn mit dunklen Augen prüfend an. Diese Prüfung schien positiv auszufallen, denn sie lächelte.

»Noch ein neues Gesicht? Es spricht sich herum, dass unser Literaturkreis eine lohnende Beschäftigung ist. Kommen Sie rein, kommen Sie rein. Mein Name ist Hiltraud Hinkel.«

Alfred war überrascht, steckte die Dienstmarke, die er schon in der Hand hielt, schnell wieder weg, ergriff die ausgestreckte Hand, die ihm angenehm warm schien, und stellte sich vor.

Er folgte der Frau durch einen kurzen Flur, der direkt in einen größeren Raum – Tolles Wohnzimmer, dachte Alfred – führte. Der Wohnzimmertisch war an die Seite gerückt, auf neun in die Runde gestellten Stühlen saßen sieben Personen.

»Darf ich vorstellen«, sagte Frau Hinkel, die offensichtlich Hausherrin war, »ein neuer Interessent und vielleicht Neuzugang für unseren Literaturkreis. Herr Poggel. So ist das. Ein Mitglied haben wir verloren, ein neues kommt hinzu. Wir können uns nicht beklagen.«

Sie wandte sich wieder Alfred zu.

»Die Dame zur linken ist Klarissa Lüthge. Wir beide haben den Literaturzirkel gegründet. Direkt daneben sitzt Hildegard Deuker, sie wohnt nur drei Häuser weiter von uns. Karl-Heinz Maurer, Marianne Sebald, Fritz Rollendorf, Roswitha Koslowski, Helene Delacroix und – heute zum zweiten Mal dabei – Anna Puff.«

Alfred nickte allen zu. Alle Wärme aus seinen Augen verschwand, als er dabei seine Vermieterin erkannte. ‚Was machen Sie denn hier?‘, wollte er rufen, und quetschte nur ein »Angenehm« heraus. Anna sah ihren Untermieter mit offenem Mund an und schien sprachlos zu sein, was er sehr begrüßte. Er setzte sich auf den freien Stuhl neben sie und vermied es, sie anzusehen.

»Wir wollten gerade anfangen«, sagte Frau Hinkel. Frau Lüthge räusperte sich und übernahm:

»Liebe Teilnehmer unseres Saarner Literaturzirkels, wir haben beim letzten Mal den Roman ‚Das Brot der frühen Tage‘ des jungen Heinrich Böll abgeschlossen. Den meisten hat er ja gefallen, wenngleich es neben anregenden auch kontroverse Diskussionen gab. Nachdem Frau Hinkel für die Auswahl dieses Buches verantwortlich war, erlaube ich mir für dieses Mal, einen Vorschlag zu machen. Wohlgemerkt – das dürfen Sie alle natürlich auch. Wenn Sie ein Buch in die Runde zur gemeinsamen Lektüre einbringen und eine anschließende Diskussion darüber haben möchten, wählen Sie eins aus und schreiben es auf einen Zettel. Vorhin habe ich von Frau Sebald und Frau Delacroix bereits ein Papier erhalten. Wir prüfen nach, ob die Bücher erhältlich sind. Bei unserem nächsten Treffen stimmen wir ab, welcher Titel als Nächstes drankommt. Heute aber habe ich schon einen Vorschlag mitgebracht.«

Alfred merkte, wie Anna neben ihm unruhig wurde. Sie scharrte mit den Füßen, rutschte auf ihrem Stuhl hin und her, und hüstelte leise vor sich hin. Er ignorierte das konsequent, schielte jedoch zur Seite, als sie ruhiger geworden zu sein schien, und sah, dass sie sich etwas in ein Schulheft schrieb.

»Ich schlage als nächste Lektüre vor«, sprach Frau Lüthge weiter, »die ‚Seelandschaft mit Pocahontas‘ von Arno Schmidt.«

Anna Puff schaute irritiert in die Runde.

»Pocahontas? Was ist das denn?«, fragte Frau Deuker.

»Eine Indianerlegende«, erklärte Frau Lüthge. »Sie werden noch Näheres dazu erfahren.«

»Ich bin dagegen«, sagte Herr Rollendorf. »Dieser Schmidt ist doch wegen Gotteslästerung angeklagt worden und wegen Verbreitung unzüchtiger Schriften. So etwas können wir doch hier nicht lesen.«

»Das mit der Anzeige stimmt«, sagte Frau Hinkel. »Aber die Klage wurde abgewiesen. Es gibt also keinen Grund, ihm da etwas vorzuwerfen.«

»Außerdem«, warf Frau Lüthge ein, »wo leben wir denn? Etwa in Zeiten der Inquisition?«

Herr Rollendorf wurde rot. »Er ist Küster hier in Saarn«, flüsterte Frau Hinkel Alfred ins Ohr.

»Müssen wir denn pornografisches Zeug lesen? Ich meine, es geht uns allen doch um Literatur.«

»Und genau das ist es, was Arno Schmidt schreibt. Literatur. Modern und zeitgemäß. Mit Pornografie werden wir uns nicht beschäftigen, geschweige denn Heftchen mit eindeutigen Fotos herumreichen, wie sie bei manchen Männern ja schon wieder en vogue sind.«

Das Gesicht von Herrn Rollendorf wurde noch röter.

»Ich lese keine Heftchen mit eindeutigen Fotos. Das verbitte ich mir.«

»Und wir lesen hier keine pornografische Literatur. Kennen Sie das Buch von Herrn Schmidt?«

»Nein, aber …«

»Dann sollten Sie nicht so voreilig urteilen. Kennen Sie denn wenigstens die Erzählung, weshalb vor zwei Jahren diese Klage angestrengt wurde, die dann letztendlich ausging wie das Hornberger Schießen?«

Herr Rollendorf schüttelte den Kopf.

»Dann empfehle ich Ihnen, sich zunächst auf die Lektüre einzulassen und sich eine eigene Meinung zu bilden. Das ist moderne Literatur und in gewisser Hinsicht auch ein wenig freizügig …«

»Sehen Sie, Sie sagen es selbst!«, triumphierte Rollendorf.

»… aber kein bisschen pornografisch.«

»Wir sollten es versuchen«, sagte Frau Koslowski. »Bei diesem Böll gab es anfangs auch die Diskussion, ob wir uns mit jungen Schriftstellern, die sich noch gar nicht bewährt haben – nicht wahr Herr Rollendorf? –, einlassen sollen, wo wir doch die Klassiker haben. Und dann stellt sich heraus, dass dieser junge Schnösel einen ganz interessanten Roman geschrieben hat. Einen, der berührt. Einen, der in der heutigen Zeit spielt und nicht vor zweihundert Jahren.« Alle außer Herr Rollendorf nickten. Alfred schaute verstohlen zu Anna Puff, aber die hatte ihre Notizen schon bendet.

»Außerdem, Herr Rollendorf, dürfen Sie in unsere demokratische Runde durchaus auch Vorschläge einbringen.«

»Wenn meine überhaupt akzeptiert werden.«

»Solange es nicht das Gebetbuch ist«, sagte Frau Lüthge, »sind wir da sehr tolerant. Es bleibt also dabei, dass wir die ‚Seelandschaft‘ nehmen. Ich werde gleich die ersten Seiten vorlesen, da Sie ja das Buch noch nicht haben. Zuvor wollen wir aber kurz unseres Mitglieds Guido Koralla gedenken, der so plötzlich und so schrill aus unserer Runde gerissen wurde.« Sie senkte den Kopf und alle taten es ihr nach – außer Alfred, der interessiert von einem zum anderen sah. Herr Rollendorf hatte die Hände gefaltet. Als Frau Lüthge den Kopf wieder hob, sagte Alfred schnell:

»Bevor Sie beginnen, Frau Lüthge, möchte ich mich doch genauer vorstellen. Nicht, dass es nachher heißt, ich hätte Sie hintergangen.«

»Hintergangen?«, fragte Frau Hinkel erstaunt. Alfred hörte Anna neben sich seufzen.

»Ich bin Kriminalkommissar Alfred Poggel und bin nicht erschienen, um an Ihrem Lesezirkel teilzunehmen – obwohl der erste Eindruck durchaus mein Interesse weckt – sondern um von Ihnen etwas über Herrn Koralla zu erfahren. Wir haben in seinem Zimmer Hinweise auf diesen Literaturkreis gefunden, und deshalb bin ich hier.«

»Kommt heute schon wegen jedem Ertrunkenen die Polizei und verhört die Freunde und Bekannten?«, fragte Herr Rollendorf ärgerlich.

»Guido Koralla ist nicht einfach ertrunken«, sagte Alfred, »er wurde ermordet.«

In dem folgenden Durcheinander war es Alfred nicht mehr möglich, die Stimmen auseinanderzuhalten und etwas zu verstehen. Es dauerte ein paar Minuten, bis die resolute Frau Hinkel sich durchsetzte.

»Nun mal Ruhe, das bringt ja nichts. Keiner versteht noch ein klares Wort.«

»Sind wir jetzt alle gefährdet?«, rief Frau Delacroix, schon dicht an der Grenze zur Hysterie. »Will da einer unseren Literaturzirkel auslöschen? Was ist das für ein Mensch, der solch einen Hass auf die Literatur hat?«

»Liebe Frau …«, versuchte Alfred zu antworten.

»Delacroix«, ergänzte Frau Lüthge.

»Liebe Frau Delacroix, ich glaube nicht, dass da jemand Menschen, die einem Literaturzirkel angehören, verschwinden lassen will oder gar tötet. Dann hätte es solch ein Täter viel einfacher haben können, indem er in diese Runde eine Handgranate wirft oder das Haus anzündet.«

»Herr Poggel!«, rief Anna Puff. »Nun nehmen Se sich doch mal zusammen! Sind doch nicht zu Hause!«

Alfred ignorierte sie. Außerdem hatte die ihm gerade hier nichts zu sagen. Und die alberne Maßregelung würde er ihr schon passend zurückgeben.

»Wir gehen vorläufig von einer Einzeltat aus und denken, dass Sie sich keine Sorgen machen müssen.«

»Da bin ich aber beruhigt«, sagte Frau Delacroix.

»Damit wir den Täter aber erwischen können, brauchen wir jeden Hinweis. Und wenn er noch so winzig ist. Deshalb bitte ich Sie alle, morgen im Laufe des Tages auf das Präsidium zu kommen und auszusagen, was Sie über Herrn Koralla wissen. Es wird jeweils ein Protokoll aufgesetzt, und dann können Sie wieder gehen.«

»Dass wir jetzt auch noch verhört werden«, regte sich Herr Rollendorf auf, »das ist einfach unglaublich.«

»Sie werden nicht verhört«, sagte Alfred, »jedenfalls solange Sie nicht zu den Verdächtigen zählen.«

»Und jetzt? Können wir nicht jetzt unsere Aussagen machen?«, wollte Marianne Sebald wissen.

»Im Prinzip schon«, sagte Alfred, »aber ich glaube, das bringt nicht viel. Sie sind alle sehr aufgeregt, die Notizen, die ich mir machen kann, müssen dann noch einmal abgetippt werden und Sie müssten ohnehin kommen, um es zu unterschreiben. Wir machen das doch besser in einem Abwasch.«

*

Alfred hatte es keine Ruhe gelassen, dass seine Vermieterin in diesem Lesezirkel aufgetaucht war. Als Jürgen mit dem Nachmittagskaffee in einer Thermoskanne kam, sagte er deshalb, dass er noch etwas zu erledigen hätte und vor Feierabend noch mal wiederkommen würde. Er raste mit seinem Fahrrad los, warf es, als er angekommen war, an die Hauswand und rannte, ohne es abzuschließen, in das Haus und die Treppe hoch. Als er in die Küche stürmte, zuckte seine Vermieterin heftig zusammen und verschüttete etwas von dem Eierlikör, den sie gerade genießen wollte.

»Herr Poggel«, rief sie erschrocken und setzte das Likörglas ab. »Wat soll dat denn? Sie kommen hier ja reingeplatzt, als wollten sie mich verhaften tun!«

Alfred, eben noch so voller Tatendrang, stand in der Mitte der Küche, schwer atmend und wusste nicht, was er sagen sollte.

»Wat is los?«, fragte Anna. »Hamse wieder ne Leiche im Keller entdeckt oder diesmal auffe Straße?«

Alfred drehte sich um und schloss leise die Tür.

Dann setzte er sich Anna gegenüber an den Küchentisch, nahm seinen Hut ab und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

»Frau Puff …«

»Ja? Watten nu?«

»Was machen sie in Saarn bei diesen Literatur…?« Er suchte nach einem passenden Wort. Fast hätte er ‚Fanatikern‘ gesagt.

»… bei diesen Literaturfreunden?«

»Wat ich da suchen tu? Nix! Wir lesen da Bücher. Ist dat verboten?«

Alfred schüttelte den Kopf.

»Natürlich nicht. Aber Sie …« Jetzt wusste er schon wieder nicht, wie er das formulieren konnte.

»Sie meinen, dat ich für dat Schöngeistige nich geeignet bin? Dat ich zu doof bin?«

»Nein, Frau Puff, keineswegs. Ich will Ihnen nicht zu nahe treten, aber ich habe mit allem gerechnet, nur nicht mit Ihnen. Da war ich doch überrascht. In Ihrer Wohnung habe ich Sie noch nie mit einem Buch gesehen, nur mit diesen Romanheftchen. Und was wird da im Saarner Literaturzirkel gelesen? Heinrich Böll, Arno Schmidt. Womöglich demnächst auch Goethe und Schiller.«

»Nein, das haben wir vor drei Wochen besprochen. Klassiker lesen wir vorerst nicht. Wir wollen uns vorläufig nur mit zeit… zeitgemäß…« Anna schaltete auf Hochdeutsch um, um zu zeigen, dass sie auch ein anderes Niveau parat hatte. Wenn sie wollte. Aber nun fiel ihr dieses verflixte Wort nicht ein, das so oft im Literaturzirkel gesagt wurde, dass es einem aus den Ohren schon wieder herauskam.

»Sie meinen ‚zeitgenössisch‘?«

»Genau! Das meine ich. Wir lesen vorläufig nur zeitgenössische Literatur.«

»Das überrascht mich wirklich«, gab Alfred zu.

»Und es ist sogar ganz gut«, sagte Anna, wischte mit den Fingern den verschütteten Eierlikör auf und lutschte sie ab. Das irritierte Alfred wieder so sehr, dass ihm erneut nicht einfiel, was er eigentlich sagen wollte. Um nicht ganz aus dem Konzept zu kommen, sprach er einfach die Frage aus, die er ständig im Kopf hatte:

»Wie sind Sie überhaupt an diesen Saarner Literaturzirkel gekommen?«

»Ja, das ist eine merkwürdige Geschichte«, tat Anna geheimnisvoll. Alfred sah sie streng an, um sie zum Weiterreden zu bringen.

»Ich schau mir immer wieder Lokalitäten an, die für eine Pension geeignet sind. Eigentlich habe ich ja noch nicht genug Geld zusammen für sowat, aber bevor mir mal eine günstige Gelegenheit entwischt … egal, in Saarn gab es ein Häuschen im Angebot, das hat mir die Gablonski erzählt. Also ich hin und habe es mir angesehen. Von außen, aber wie ich da so stand und guckte, kamen zwei Frauen und wollten rein. Wie, sach ich, ist dat doch nicht zu verkaufen? Doch, doch, sachte da die ältere. Ich bin die Maklerin und zeige es gerade einer Interessentin. Sind Sie auch interessiert? Und da hab ich nicht nein gesacht. Aber die wollte für die Kabache noch achtzigtausend Mark haben. Dat war mir dann doch zu viel und der anderen auch. Draußen haben wir noch ein bissken gequatscht. Dabei kamen wir auf Bücher und ich sagte, dass ich die Mülheimer Zeitung und die BUNTE lese. Da sacht se, wat denn, so eine Illustrierte? Dat wäre doch nicht dat Richtige. Ich sollte ma vorbeikommen und zuhören, wat se alles in ihren Literaturzirkel lesen. Literaturzirkel?, frag ich. Ja, sagt die Frau, kommen Sie doch mal. Und das habe ich getan und et gefällt mir, dat sach ich Ihnen.«

»Wer war denn die Frau, die Sie quasi eingeworben hat?«

»Das war die Frau Hinkel.«

»Nun ja, besser als der Paramentenverein ist solch ein Literaturzirkel allemal.«

»Was ist das denn?«

»Frauen, die dem katholischen Klerus die Gewänder flicken.«

»Nee«, sagt Anna Puff, »so etwas doch nicht. Den Priestern den Rock nähen, den sie dann doch nicht sauber lassen? Lieber ein Buch lesen. Vielleicht sogar zwei. Und außerdem ist es nämlich gut, dass ich dabei bin, wo doch jetzt einer von uns ermordet wurde. Da kann ich wieder als Mitarbeiterin der Mülheimer Polizei bei den Ermittlungen aushelfen.«

»Nein, Frau Puff, das geht nicht!« Jetzt wusste Alfred wieder ganz deutlich, weshalb er hergekommen war. »Das lassen Sie schön bleiben. Sie werden uns nicht bei den Ermittlungen helfen.«

»Ooooooch. Dat ist aber nicht nett von Ihnen.« Anna fiel wieder in den gewohnten Dialekt zurück. »Ich habe doch schomma so gut geholfen, dat Se mich sogar dafür gelobt haben. Und wissen Se noch, wie wa zu zweit den Mörder vonner Thekla …«

»Frau Puff. Das war etwas Anderes. Sie versprechen mir jetzt sofort, dass Sie die Finger von dem Fall lassen und keinesfalls auf die Idee kommen, da eigenmächtig Leute zu befragen oder rumzuschnüffeln. Haben wir uns verstanden?«

Anna setzte ihr ablehnendes Gesicht auf, verschränkte die Arme abweisend vor der Brust und lehnte sich zurück.

»Nein!«

»Frau Puff …«

»Nein, nein und nochmals nein! So kann man mit mir nich umgehen, auch nich, wenn man Kriminaloberhauptkommissarinspektor ist.«

Alfred verdrehte die Augen ob dieser Zusammenfassung von altem und neuem Titel.

»Frau Puff …«

»Nein!«

Alfred schlug mit der Faust auf den Tisch, dass das Eierlikörgläschen hüpfte und sich auf der hellen Wachstuchdecke gelbe Tupfer verteilten. Anna erschrak, wollte aber gleich wieder mit dem Zeigefinger das Getränk auftupfen.

»Lassen Sie die Finger da weg, wenn ich mit Ihnen spreche«, sagte Alfred scharf. Annas Zeigefinger tupfte. »Und ich habe auch gesagt, Sie halten sich aus den Ermittlungen heraus. Und wenn ich das sage, dann gilt das für Sie so verbindlich, als hätte Ihnen der Engel Gottes das in das Ohr geflüstert! Das ist diesmal nämlich eine gefährliche Angelegenheit. Der Mörder sitzt möglicherweise in Ihrer Runde, und wenn der oder die mitbekommt, dass Sie ein Polizeispitzel sind, dann …« Alfred machte ein Zeichen des Halsabschneidens.

Anna schleckte ihren Finger ab und machte große Augen. »Herr Poggel …«

»Versprechen Sie mir das. Sofort!«

Anna sagte nichts, Alfred konnte aber sehen, wie es in ihr arbeitete; er schwieg, sah sie nur weiter durchdringend an. Nach einer halben Minute – gefühlt nach mehreren Stunden – antwortete Anna: »In Ordnung. Ich halte mich raus.«

Erleichtert stand Alfred auf, nahm seinen Hut und ging zur Tür. »Bis heute Abend!« Er drehte sich nicht um. Im Treppenhaus begegnete ihm ein unbekannter Mann, aber er beachtete ihn nicht weiter. Wahrscheinlich ein Vertreter. Er dachte an Anna und fragte sich voller Zweifel, ob sie sich wohl an seine Anordnungen halten wird?

*

»Seitdem Alfred sich Kriminalhauptdingsda nennt, isser unausstehlich. Und der Ton, den er eben angeschlagen hat, is ne Frechheit, dat vabitte ich mir gehörig. Sonst kanner gehn. Mieter krieg ich allemal. Dat lass ich mir nicht gefallen. Inner Not isser nett, aber sonst …«

Anna goss sich noch ein Schlückchen ein. Nur ein halbes Gläschen, ließ es aber noch stehen.

Sorgen macht er sich? Dat ich nich lache. Dat eine von uns aussen Literaturkreis den anderen den Hals am Abschneiden is, glaub ich nicht. Höchstens bei dem halben Pastor, dem Rollendorf. Bei solchen weiß man ja nie. Aber glaubich aunich. Dat is son Feigen. Ne, dat lass ich mich von meinem Kriminalen nicht ausreden. Ich ermittle weiter. Dann eben wie der Scherlock Holms, oder wie diese englische Detektivin, die Miss … Miss … egal. Bin ich eben keine Mitarbeiterin vonner Polizei, sondern Detektivin.

Annas Unmut war verflogen. Sie lächelte spitzbübisch ihr Gläschen Eierlikör an. Doch dann zogen wieder Sorgenfalten über ihre Stirn.

Wenn ich doch bloß nicht auf meine Penunsen so angewiesen wäre! Dabei habe ich so schicke Schuhe im Kaufhof entdeckt, und soon Krokotäschken, ich brauch wat Neues, aba über sowat kann ich mit meinem Kriminalen sowieso nicht reden. Muss mal wieder die Gablonski einladen oder besser inne Stadt treffen und fragen, wat et so gibt. Ha. Vielleicht weiß die sogar wat Neues vonnen Koralla, obwohl, den hat sie eher nicht gekannt, aba bei ihr ist alles möglich.

Anna Puff nahm die Eierlikörflasche hoch, um zu sehen, wie viel noch drin war, stellte sie wieder ab und hob ihr Gläschen. »Ein letztes Schlückchen in Ehren!« Da klingelte es. »Weia, bin ich nervös«, kommentierte sie ihr Zusammenschrecken und das erneute Verschütten des Likörs. Poggel? Hatter keinen Schlüssel? Dann soll er doch sehen …

Wieder klingelte es. »Wat is denn? Komm ja schon!« Als sie öffnete und natürlich das Gesicht von Alfred im Kopf hatte, stutzte sie so heftig, dass sogar der Mann einen Schritt zurücktrat. Hinter ihm fitschte der Knirps von ganz oben vorbei, wie immer in abgewetzter Lederhose und mit pottdreckigen Knien, und zerrte seinen Holzroller polternd hinter sich her.

Immer noch brastig auf Alfred, knallte Anna dem Unbekannten »Ich kaufe nix!« an den Kopf.

»Guten Tag. Ich gesehen im Konsum einen Zettel, dass ein Zimmer zu vermieten ist. Das gilt?«

Jetzt schauten sehr dunkle Augen Anna intensiv an. Ihr wurde so kribbelig dabei, wie lange nicht, wie jahrelang nicht. Diese Aussprache! Wo kommt der denn wech? Flink musterten ihre Augen ihn rauf und runter, eben wie eine Frau, die Hunger hatte. Kräftige Nase, dunkelblondes gescheiteltes Haar, einen breiten freundlichen Mund. So wat sieht man hier selten, die Leute pressen doch inzwischen wieder die Lippen strichgerade zusammen.

»Ich bin die Vermieterin, die Frau Puff. Kommen Sie doch bitte herein!«

Auf der Fußmatte putzte er sich gründlich die Schuhsohlen ab, ehe er nach kurzer Bewunderung der Wohnungstür, die an den Einfassungen hübsche Schnitzereien aufwies, in den Flur trat. Anna nickte zufrieden, schloss die Tür und fragte ihren Gast: »Wo haben Sie denn vorher gewohnt? Herr …?«

»In Saarn. Aber ich muss ausziehen. Ich bin Boris, Boris Nikititsch Pawlenko aus Odessa.« Er machte eine Pause. Anna schaute ihn fragend an und signalisierte, dass sie mehr wissen wollte. »Gefangen, Zwangsarbeiter im Krieg, ein Arbeitssklave. Hochofen. So etwas. Nun Lunge kaputt«, ein schmales trauriges Lächeln zuckte um seinen Mund. »Das interessiert niemanden in diese Stadt. Krieg vorbei – zurück nach Odessa. Da aber nix besser.«

»Und warum sind Sie wieder hier?«

»Das ist lange Geschichte.« Er betonte die Konsonanten hart und für Anna hörte sich jedes Wort lustig und gleichzeitig so fremd an, als würde er in einer anderen Sprache reden.

»Ein Russe? Einen Russen hatte ich noch nie«, korrigierte Anna sich, als sie Boris’ forschenden Blick sah. »Als Mieter«, setzte sie hinterher. Wieder musterte sie ihn.

»Ist Zimmer nun frei? Darf ich Zimmer sehen? Vielleicht zu klein für mich?«

»Ich geh denn mal vor!« Anna öffnete die Tür. »Bitte, Herr … Gottchen, ich werde Ihren Nachnamen nie behalten!«

»Sagen einfach Boris. Geht auch. Das heißt, wenn wir werden einig.«

Der Raum besaß zwei Fenster, sodass genügend Sonne hereinkam, wenn sie denn schien. Oft genug war der Himmel über Mülheim grau, überall hing der Rauch aus den Schornsteinen über den Häusern, und an vielen Tagen schmeckte die Luft nach Kohlenstaub.

»Einbauschrank, sehr praktisch«, kommentierte Boris und rüttelte an einem Stuhl. »Tisch und Stühle auch gut. Aber gibt kein Bett? Soll ich schlafen auf Fußboden? Nun gut, wir sind in Russland gewohnt Schlimmeres.« Er drehte sich zu Anna um.

»Sowat Trauriches brauchen Se nicht tun«, versicherte Anna, die sich längst entschieden hatte, obwohl sie noch nichts über den Einzug und die Annahme der Miete wusste. Sie hatte längst innerlich zugestimmt, weil ihr dieser Russe, egal, was für Fragen in ihr hochkamen, ganz einfach gefiel. Als Mann. So hatte ihr lange keiner mehr gefallen. Da war so ein leichtes Kribbeln, das keinen Raum für weitere Fragen ließ.

»Das Bett war alt und nicht mehr reparabel. Ich hab’s dem Lumpensammler mitgegeben, der kommt oft mit seinem Wägelchen vorbei. Aber auf dem Speicher steht noch eins. Sie helfen es mit runtertragen, und dann müssen Sie auch nicht auf dem Boden schlafen.«

»Nur wenn Sie Zeugnisse wollen sehen, ich habe nicht.«

»Dat können wir klären, Herr … Boris. Kommen Se mit in meine Küche. Dat is mein Büro, dat ist Versammlungsort bei allen Mietangelegenheiten, da gibbet Lesestunden, da wird gekocht.«

Geeinigt hatten sie sich schnell – über die wöchentliche Miete, über den Einzug schon am nächsten Tag – doch Boris wurde allmählich unruhig. Anna bemühte sich, ihn noch etwas dazubehalten. »Außerdem habe ich im Keller noch eine Kommode. Die hat eine Mieterin nicht mitgenommen. Die können Sie auch haben.«

Um endlich ihren Eierlikör trinken zu können, hatte sie aus dem Kühlschrank die Flasche Klaren geholt und Boris zur gefälligen Bedienung hingestellt. Die Flasche war nicht mehr voll gewesen, nun war sie leer. Aber dieser Rest hatte gereicht, dass Boris ihr ein Lied vorsang, ein trauriges russisches Lied, das Anna die Tränen in die Augen trieb, obwohl sie nichts verstand. Sie versuchte sich mit ‚Ich weiß nicht, wat soll es bedeuten‘ zu revanchieren, da sie aber inzwischen ihren Eierlikör geleert hatte, gelang das nur mäßig.

Sie erzählte von sich, vom Krieg, von ihrem Weg von Hamburg nach Mülheim zurück, von Alfred Poggel, machte sich zur offiziellen geheimen Mitarbeiterin der Mülheimer Polizei. Über ihrer Begeisterung vergaß sie, Boris nach seiner Arbeit, nach seinem Beruf, nach einer Familie, einer Frau zu fragen.

5.

»Sie wollten mich sprechen?« Alfred betrat, ohne vorher anzuklopfen, das Büro des Staatsanwalts. Er wusste, Heinermann ärgerte sich über solch ein Verhalten. Dieser wusste aber auch, dass Alfred es nicht mochte, so früh am Morgen ‚zum Rapport‘ bestellt zu werden. Bei solchen Aufforderungen fühlte sich der Kommissar klein und auf eine unklare Art gedemütigt.

»Können Sie nicht anklopfen?«, fragte Heinermann gereizt, ließ aber nicht davon ab, seine Zigarre zu bearbeiten. Er hatte gerade die Spitze abgeschnitten – etwas zu viel, was ihn auch ärgerte – steckte sie an, paffte ein paar Mal, um sie nicht gleich wieder ausgehen zu lassen. Das Zigarrenrauchen war eine neue Marotte von ihm. Zu Hause durfte er nicht, deshalb pflegte er dieses Hobby nun tagtäglich in seinem Büro und rauchte auch für den Abend schon vor.

»Ist es wichtig, Herr Doktor?«, fragte Alfred, der sich darüber ärgerte, dass Heinermann derzeit mehr Aufmerksamkeit seiner Zigarre widmete als ihm.

»Den Doktor können Sie sich schenken«, sagte Heinermann und paffte Rauchwölkchen gen Alfred. »Sagen Sie sonst ja auch nicht. Nehmen Sie Platz.«

Alfred zog lärmend den Stuhl heran, ließ sich drauffallen, und streckte provozierend die Beine aus.

»Der Fall Koralla …«, begann Heinermann, doch Alfred unterbrach gleich.

»Wir sind dran! Seit gestern. Die Leiche ist noch nicht richtig kalt und der Fall warm, na eher heiß. Was gibt es da zu besprechen? War Koralla ein Prinzensohn oder ein Diplomat, dass jetzt so ein Aufheben drum gemacht wird?«

»Letzteres machen höchstens Sie«, stellte Heinermann übertrieben ruhig fest. Er nahm eine Zeitung, die vor ihm auf dem Tisch lag, und warf sie Alfred in den Schoß. »Erklären Sie mir mal dies hier.«

Alfred sah auf die Titelseite der WAZ. ‚Mord in den Ruhrauen‘. Darunter ‚Vogelkundler findet Leiche – Mülheimer Polizei ahnungslos‘. Er lief rot an, steigerte die Gesichtsfarbe zu einem schlaganfallmäßigen Dunkelrot, während er den Artikel las, in dem der Journalist alle Register zog, um ihn und seine Kollegen lächerlich zu machen. Sie seien wie Dilettanten am Tatort rumgestapft und den Fall hätten sie dabei keinesfalls aufgeklärt, könnten noch nicht einmal auf die Identität des Toten hinweisen. Das sei ja schlimmer als in der tiefsten Provinz!

»Unglaublich!« Alfred schüttelte den Kopf. »Den Fall gibt es seit gestern, und der Hanswurst erwartet die Aufklärung noch am gleichen Tag.« Er atmete mehrmals tief ein und aus. Langsam normalisierte sich seine Gesichtsfarbe.

»Hanswurst? Sie kennen den Schreiber?«

Alfred nickte.

»Und die Fotos?« legte Heinermann nach. »Sie erlauben solchen Zeitungsfritzen, am Tatort zu fotografieren, noch während die Spurensicherung arbeitet?«

»Nichts habe ich erlaubt!« rief Alfred und sprang auf. Er begann im Zimmer auf und ab zu laufen. »Ich habe dem Heini sogar den Film aus der Kamera genommen.«

»Offenbar den falschen.«

»Der wird mich kennenlernen«, knurrte Alfred.

»Wer ist denn das nun? Heiko Harms, nie gehört. Klingt wie ein Name aus dem Norden. Und der arbeitet in der Mülheimer WAZ-Redaktion?«

»Der hat die Leiche gefunden«, sagte Alfred. »So ein Vogelkundler von den Fischköppen da an der Nordsee. Den knöpfe ich mir vor.«

»Wenn der nicht in Mülheim lebt, wie kommt dann der Artikel ins Blatt? Aber – werden Sie erst einmal wieder ruhig«, sagte Heinermann, »damit Sie nicht noch hier in meinem Büro einen Infarkt bekommen.« Alfred bemühte sich, ruhig zu atmen. »Und ich will keine Dienstaufsichtsbeschwerde auf den Tisch bekommen. Bedenken Sie das, wenn Sie mit dem Mann sprechen. Aber Sie sollten es, bei aller gebotenen Achtsamkeit, ihm wirklich nicht leicht machen. So etwas darf sich einer, zumal wenn er Zeuge ist, nicht erlauben. Jetzt wissen Sie, warum ich Sie so früh hergebeten habe.«

Heinermann lehnte sich zurück, paffte an seiner Zigarre, hustete Rauchwölkchen und schaute Alfred an. Der klemmte sich die Zeitung unter den Arm, sah auf seine Uhr, drehte sich um und wollte gehen.

»Herr Poggel? Sie wollen einfach so weg? Vielleicht haben wir noch was zu besprechen?«

»Ich wüsste nicht, was wir noch besprechen sollten, muss mich um den Fall kümmern, und vorher habe ich Privates zu erledigen.«

»Während der Dienstzeit?«

»Ich kümmere mich in meiner Freizeit auch um Dienstliches und deshalb darf es jetzt mal umgekehrt sein. Vernachlässigen tue ich meine Arbeit dadurch nicht.«

»Schon gut, weiß ich ja. Was steht denn so dringend Privates an, wenn ich fragen darf?«

»Ich muss zum Friseur, kann ja morgen Abend nicht mit den langen Loden hingehen«, sagte Alfred. »Und vorher die Karten abholen. Die sind zwar reserviert, aber so begehrt, dass die Buchhandlung die womöglich noch an andere verkaufen.«

»Jetzt machen Sie mich aber neugierig. Welche Karten sind derart begehrt, dass sie während der Dienstzeit abgeholt werden müssen?«

»Max Schmeling«, antwortete Alfred.

»Schmeling? Wie? Der boxt bei uns?« Heinermann staunte.

»Nein, der liest. Aus seinem neuen Buch ‚Acht, Neun, Aus‘. Jedenfalls so ähnlich.«

»Menschenskind, wenn ich das gewusst hätte. Gibt’s noch Karten?«

»Nee«, lachte Alfred. »Alles ausverkauft. Höchstens noch auf dem Schwarzmarkt zu Mondpreisen.«

Heinermann seufzte. »Alles Wichtige geht an einem vorbei. Je verantwortungsvoller die Aufgabe ist, die einem übertragen wird, umso weniger bekommt man mit, was im richtigen Leben vorgeht.«

Alfred wurden die salbungsvollen Worte zu dumm. Er tippte kurz an die Stirn, sagte »Also dann …«, und verließ Heinermanns Büro.

*

Anna sang. »Tipitipitipso, beim Calypso ist dann alles wieder gut, ja, das ist mexikanisch. Tipitipitipso, beim Calypso sind dann alle wieder froh im schöööööööööönen Mexiko.« Das hörte sie gerade oft im Radio. Sie fand, dass sie auch etwas von dieser Valente hatte. Sie sieht ihr zwar nicht ganz ähnlich, aber wenigstens ein bisschen – meinte Anna, versuchte, im Rhythmus ihre Hüften zu schwingen, und fand, dass solche rasanten Bewegungen zum Calypso passten. Gleich würde der neue Mieter kommen. Sie hatte ihn bereits am frühen Morgen erwartet und war deswegen schon um kurz vor halb sechs aufgestanden. Fast war es Mittagszeit geworden. Sie beendete ihren Tanz und zog die gestern marinierte Endivie unter die gestampften Kartoffeln. Wenner jetzt nich kommt, ess ich alleine. Mein Herr Kommissar ist ja auch schon früh wech. Nachdenklich betrachtete sie das große Stück Blutwurst. Soll ich gez schon braten? Und wenns kalt wird? Sie reckte sich und nahm aus dem Küchenbüffet die Teller für jeden Tag. »Tipitipitipso«, summte sie wieder. Nä, die feierlichen bleiben fürs Feierliche, sonst sieht dat überzogen aus. Es schellte zwei Mal kurz hintereinander. Dat isser!, jubelte sie innerlich und riss sich hastig die Schürze ab, bekam den Knoten nicht auf und zerrte die Schürze über die Hüften und ließ sie auf dem Fußboden liegen. Langsam, Anna!, ermahnte sie sich. Nein, die Wohnungstür riss sie nicht auf. Gemächlich öffnete sie diese, streute sehr bewusst ihr Vermieterinnenlächeln in den Flur und sagte: »Guten Tag!«

»Bin ich da, Frau Puff!« Neben Boris stand ein riesiger prall gefüllter Seesack. Das Olivgrün war an vielen Stellen verblasst.

»Mehr haben Sie nicht?«

»Ist ganzes Leben von Boris Nikititsch Pawlenko. Ich darf hineinkommen?«

»Sicher, stehenbleiben brauchen Se da draußen nicht. Kommen Se, Herr Boris! Ich kann einfach nicht Ihren Nachnamen behalten. Wie ging der? Niki Pawlow?« Boris schüttelte den Kopf. Sie ging vor, hoffte, dass ihr Rock gut saß, und riss mit großer Geste die Tür zu seinem Zimmer auf. Beim Hineingehen hielt Boris inne: »Frau Puff kocht?«

»Ja. Ein Mülheimer Gericht zur Begrüßung. Sozusagen. Mache ich bei allen neuen Mietern.« Letzteres stimmte zwar nicht, aber woher sollte Boris das wissen? »Ich helfe Ihnen nachher beim Einräumen, Bett vom Boden holen, aber kommen Se man erst in die Küche.«

Boris folgte ihr. Seine Augen, sein Mund, sein Gesicht, sein ganzer Körper lächelte.

»Setzen Se sich so lange. Ich muss nur eben die Blutwurst braten.«

Bei ‚Blutwurst‘ zuckte er kurz zusammen, das sah Anna aber nicht, sie stand schon vor ihrem Elektroherd, stellte die Schnellkochplatte an und schob die Bratpfanne darauf. Als sie sah, dass die Blutwurstscheiben sich kross nach oben bogen, sagte sie mit ihrer jahrelang erworbenen Vermieterinnenwürde: »Ich darf Ihnen auftun?«, nahm einen Teller, auf dem schon in Essig marinierte Endivienblätter unter den Stampfkartoffeln steckten. Mit Schwung legte sie Blutwurstscheiben darüber und goss etwas heißes Fett aus der Pfanne hinterher. »Endivien dore-in. Ich hoffe, Sie mögen das.«

*

Als Boris ihr zum dritten Mal den Teller mit einem um Entschuldigung heischenden Lächeln hinschob, musste sie sagen: »Alle. Nichts mehr da.«

»Hat geschmeckt, sehr gut, vielen Dank, Frau Puff.«

Anna wusste im Moment nicht, wie sie reagieren sollte. Im tiefen Innern ahnte sie, dass dies hier etwas anderes war als das, was sie bisher mit neuen Mietern erlebt hatte. Obwohl sie alle kribbeligen Gedanken wegschob, fiel ihr nichts weiter ein, als nichts zu sagen – was selbst ihr auffiel und sie irritierte. Sie nahm die Teller und stellte sie ineinander, hielt inne und blickte Boris an, der sie nachdenklich und lange musterte. Das wiederum machte sie verlegen, regelrecht schüchtern. Sie schwieg schon viel zu lange. Anna hielt die Momente nicht aus, stand auf und sagte: »Dann ziehe ich mich mal eben um. Mitten Kleid kann ich schlecht Möbel tragen. Ich hab dahinten meine Privaträume« – sie wies unbestimmt irgendwohin. »Bin gleich wieder da!«

Hastig verschwand Anna in ihrem Schlafzimmer. Sie wollte ihre neue Dreiviertelhose anziehen. Die machte sie zum einen jünger, zum anderen saß die knackig an ihrem runden Po. Ihr wurde klar, dass die schwarze Hose schmutzig werden würde, aber egal! Sie stellte sich vor den Spiegel und befand, dass ihre einundvierzig Jahre nicht schlecht wirkten.

Boris stand am Küchenfenster und blickte hinaus. »Ist schön hier. Ist wie Paradies …«

»Warum?«, fragte Anna verblüfft.

»Kriegsgefangenschaft. Schwer in der Eisenhütte in Essen geschuftet. Geschuftet bis zum Sterben, viele Kameraden da gestorben. – Jetzt holen wir Bett runter?«

Anna nickte beklommen. Bei ‚Bett‘ wurde sie rot, griff sich ein paar Staublappen und stieg die Treppe nach oben, fühlte Boris hinter sich und dachte … Mein Gott, was denkt er denn? Abgestandene muffige Luft schlug ihnen unangenehm warm entgegen. »Kommen Sie, da steht es!«

Boris betrachtete die dunklen Seiten- und Kopfteile, strich über die Holzmaserung und stellte fest: »Gutes Holz. Guter Baum. Eiche. Hält.« Er bückte sich und besah sich den Lattenrost, entdeckte ein verpacktes sperriges Teil, tippte drauf. »Matratze?«

Anna nickte. In einem alten Koffer fanden sie Bettzeug. Anna roch daran. »Das muss erst in die Reinigung, so lange bekommen Sie etwas von meiner Wäsche.«

»Danke!« Dabei legte Boris kurz seine Hand auf Annas Arm. Sie zog ihren Arm hastig zurück und doch hätte sie ihn stundenlang so halten können, nur, damit Boris Finger sie berührten.

Als wenn sie das schon hundertmal getan hätten, trugen sie gemeinsam jedes Teil nach unten, bauten zusammen, standen kurze Zeit später vor dem fertigen Bett und bestaunten es wie Eltern ihr neugeborenes Kind.

»Für Ihre Wäsche und die anderen Habseligkeiten brauchen Sie noch die Kommode. Habe ich ja gestern schon erwähnt. Kommen Sie mit in den Keller? Dann wissen Sie gleich, wo Ihre Ecke ist. Ja, das gibt es bei mir auch.« Sie lachte; es war ein fröhliches und gleichzeitig ein Lachen voller Erwartungen.

Später dübelte Boris zwei Schubladen zusammen, die während des Transports auseinandergegangen waren. Als er in die Küche kam und »Fertig«, sagte, hatte Anna schon Tassen von ihrem guten Geschirr hingestellt und es duftete unverschämt gut nach frisch gemahlenem Bohnenkaffee.

»Hab ich auch was«, sagte Boris, ging zu seinem Seesack, öffnete ihn, holte eine Flasche heraus und stellte sie auf den Küchentisch neben die Kaffeekanne. »Wodka, von Russland, oder nein, von Ukraine. Ist auch Russland, aber anders.«

»Ach wie nett«, säuselte Anna. »Aber klaren Schnaps trinke ich nicht. Nur Likör. Am liebsten Eierlikör. Aber den habe ich gestern ausgetrunken.«

Boris guckte verlegen, kratzte sich am Kopf und sah sich in der Küche um. Dann ging er plötzlich zum Schrank, öffnete die obere Tür mit den Glasscheiben und holte eine Flasche heraus.

»Was ist das?«

»Himbeersaft.«

»Gut. Geht auch«, sagte Boris, nahm noch ein Pinnchen und eines von Annas Likörgläsern. Dann goss er das Likörglas halb voll mit Himbeersaft und füllte mit Wodka auf. Sich selbst schüttete er den Wodka pur ins Glas.

»Auf gutes Zusammenwohnen«, sagte Boris, hob das Glas und sah mit dunklem Blick Anna an.

Sie hatte ein ungläubiges Staunen im Blick, hob ihr Glas ebenfalls. »Auf gute Mieterschaft, Herr Boris.« Sie nippte, nippte noch einmal und trank dann das Glas in einem Zug leer.

»Das ist gut!« Sie ließ ein leises genussvolles Stöhnen hören.

»Nun Kaffee«, sagte Boris. »Kann man auch Wodka reintun.«

*

Es war, als wenn Kaffee und Wodka lange verschlossene Türen in Anna geöffnet hätten. Boris’ Gegenwart füllte den Raum so angenehm aus, dass sie glaubte, sie müsste diesem Mann ihr ganzes Leben erzählen. Boris war gerade erst in ihres getreten, und doch meinte sie, ihn schon lange zu kennen. Er hörte zu. Aufmerksam, da war keine Langeweile oder Ungeduld in seinem Blick. Er wohnte jetzt hier, in ihrer Wohnung, und der Gedanke allein erzeugte eine Ahnung von kommendem Glück. Eigentlich war ihr nach einem ständigen Lächeln und Lachen. Das unterdrückte sie nur, damit Boris sie nicht für verrückt hielt. Sie wehrte sich auch nicht, als Boris nach langen Stunden des Erzählens den Wodka in den Kühlschrank stellte. »Frau Puff, nicht zu viel! Kater kann böse werden. Muss noch in Stadt, was erledigen. Kann Frau mir Schlüssel geben?« Er stand auf und blickte auf die ziemlich beschwipste Anna herunter. »Wenn Frau morgen mag, ich habe nach Arbeit Zeit, höre gerne Leben von Frau Puff.«

Anna war in ihrem Erzählen so versunken, dass sie ihn nicht fragte, was er überhaupt mache. Welche Arbeit er hatte. Sie wusste ja, dass es ehemaligen Zwangsarbeitern, den polnischen und den russischen, die geblieben waren, im Pott nicht gut ging und sie selten eine feste Anstellung fanden. Mit einem Ruck stand sie auf und hielt die Luft an. Die Küche schwankte erst nach rechts, dann nach links. Sie hielt sich an der Tischkante fest.

»Kommen Sie«, sagte Boris, »besser jetzt schlafen.« Er legte seine Hand auf ihren Rücken. »Schlafzimmer, wo das ist?« Bei der Frage wurde es Anna mulmig, und sie begann am und im ganzen Körper zu glühen, aber sie war nicht imstande, etwas zu sagen. Sie wies in die Richtung, in der ihre Räume waren. Boris brachte sie ins Schlafzimmer, und nicht einmal das war ihr unangenehm. Er bedeutete ihr, dass sie sich hinlegen solle. Sie hätte jetzt alles getan, was Boris ihr sagen würde. Sie legte sich auf das Bett mit der straff gezogenen geblümten Überdecke. Um ihre Erwartung nicht so offen zu zeigen, schloss sie die Augen. Boris griff nach einer Decke, legte sie über Anna, verließ den Raum und kurz danach mit den Schlüsseln die Wohnung.

*

»Westdeutsche Allgemeine Zeitung, Lokalredaktion Mülheim, Bürger mein Name.«

Die gelangweilte Vorstellung und die eintönige weibliche Stimme ärgerten Alfred.

»Kriminalpolizei, Poggel, sofort möchte ich Ihren Mitarbeiter Harms sprechen.«

»Fest oder frei?«

Alfreds Reizbarkeit erhöhte sich zusehends. »Weiß ich doch nicht. Ich will mit dem Vogelheini Harms sprechen, der zumindest für Ihre Zeitung schreibt.«

»Moment.«

»Geht’s auch schneller?«, rief Alfred in den Hörer. Wenn man Frauen schon etwas fragt, dachte er verärgert.

Nach gefühlten Stunden, aber doch nach vielleicht zwei Minuten war Fräulein Bürger wieder am Apparat. »Bei uns ist keiner mit dem Namen Harms beschäftigt, weder fest noch frei. Kann es sein, dass Sie diesen Vogelkundler Heiko Harms meinen, der uns einen Bericht über die Vorgänge in den Ruhrauen geschrieben hat?«

»Davon rede ich doch die ganze Zeit! Wo ist der Mann?«

»Nicht in der Redaktion. Guten Tag, es kommen gerade weitere Anrufe herein.« Sie legte auf.

»So eine Frechheit!« Alfred überlegte, ob er zu Fuß gehen oder sich einen Dienstwagen schnappen sollte. Er entschied sich für Letzteres und raste zur Redaktion. Unwirsch hielt er seinen Ausweis hoch und verlangte nach Heiko Harms. Dass er hier ungeschickt vorging, wusste er, aber sein Ärger über diesen Artikel war so groß, dass er es nur mit Mühe schaffte, sich einigermaßen zu beherrschen. »Ich möchte den Redaktionsleiter sprechen!«

Dieser erschien, bat Alfred in sein Büro, und hier sagte Alfred seine Meinung über ungefilterte Informationen zu dem Fall Koralla. Redaktionsleiter Hörmanns hörte zu, machte sich Notizen und begann zu telefonieren. Nach geraumer Zeit sagte er zu Alfred: »Da haben Sie Glück gehabt, Herr Poggel, ich habe Harms jetzt dran.«

Alfred riss ihm den Hörer aus der Hand.

»Poggel hier. Herr Harms, Sie haben mich am Tatort mit dem Film reingelegt. Und nicht nur das, Sie verkaufen unsere Arbeit als unqualifiziert, obwohl Sie keine Ahnung haben. Außerdem geben Sie unberechtigterweise Informationen raus, die den Täter warnen können. Sind Sie von Wanzen gebissen? Und dann noch dem Herrn Hörmanns versichern, die Infos wären durch uns freigegeben! Wo stecken Sie? Ist auch egal, in zwei Stunden erwarte ich Sie in der Von-Bock-Straße! Das Ganze hat ein Nachspiel. Darauf können Sie sich schon mal einstellen.«

Alfred legte den Hörer wieder auf die Gabel und holte tief Luft. Er wollte jetzt nicht wissen, was Heiko Harms zu den Vorwürfen zu sagen hatte. Natürlich war er froh, ihn erreicht zu haben. Herr Hörmanns stellte ihm eine Flasche Bluna und ein Glas hin. »Erfrischen Sie sich erst einmal.«

Alfred vereinbarte mit dem Redaktionsleiter, wenn es neue Erkenntnisse zu dem Fall gab und die freigegeben wurden, ihn selbst zu benachrichtigen, damit ein Mitarbeiter darüber schreiben konnte.

»Auf keinen Fall der Harms!«

*

Unruhe trieb Anna durch die Zimmer. Sie war froh, jetzt Alfred nicht begegnen zu müssen. Sie wollte heute jedenfalls nichts über jene Leiche wissen, die sie aus den Ruhrauen gezogen hatten. Heute war es ihr egal, wie die ins Wasser gekommen war. Kurz dachte sie an die Lesung mit dem Boxer. Den Schmeling kannte sie aus der Zeitung. Dass der ein Buch geschrieben hat. Wie kann das ein Boxer mit seinen groben Händen? Isser nun ein Schriftsteller? Ich muss im Literaturkreis vorsichtig fragen. Nicht, dass ich als Blöde dastehe. Wenn der dat kann, ich kann’s erst recht. »Ha!«, trumpfte sie laut auf und stampfte mit dem Fuß. Aber diese kurze Ablenkung wurde von ihrer Unruhe schnell wieder vertrieben. Anna fühlte sich wie achtzehn, hatte Träume von Rosen und Zukunft, von immerwährender Liebe – sie hatte Boris im Kopf. Alles, was er gesagt hatte, jedenfalls, soweit sie sich erinnern konnte, schien ihr bedeutsam. Der restliche Alkohol machte sie seltsam schläfrig, aber auch übersensibel, sie fühlte sich wie in einer großen Wasserblase, in der sie hin- und herschwamm.

Sie stand vor Boris’ Zimmertür. Normalerweise würde sie anklopfen, reingehen, gucken, ob es was für sie zu tun gäbe. Aber jetzt – eine eigenartige Scheu bemächtigte sich ihrer. Und obwohl sie genau wusste, dass dieses Flimmern und Zündeln zwischen Boris und ihr sich zu einem unübersehbaren Brand ausbreiten könnte, beruhigte sie alle fragenden inneren Stimmen, dass es nicht so werden würde.

Die Wohnungstür öffnete sich. Erwartungsvoll drehte sich Anna langsam um und ihr Gesicht konnte die Enttäuschung nicht verbergen; es war Alfred, über dessen Nachhausekommen sie sich bis vorgestern immer gefreut hatte. Fast förmlich begrüßte sie ihn mit »Guten Abend, Herr Kommissar!«

Alfred stutzte, blickte sie an, murmelte: »’n Abend« und verschwand in seinem Zimmer.

Warum er so knurrig war, verstand Anna nicht. Wollte sie auch nicht. Sie hatte Durst.

Alfred kam wieder zurück, in die Küche, öffnete den Kühlschrank, holte seine deponierte Wurst und Margarine heraus, ging an den Brotkasten und stellte fest, dass sein eigenes Brot alle war. »Darf ich …«, begann er Anna zu fragen.

»Machen Se nur. Nehmen Se dat ganze Brot.«

Erstaunt blickte er seine Vermieterin an. Wurde sie krank? Seltsames Verhalten. »Ich esse in meinem Zimmer«, versuchte er, ein Gespräch anzufangen. »Ich muss noch einige Akten durchgehen. Der Tote, Sie wissen …« und blickte sie aufmunternd an.

»Machen Se nur«, wiederholte sie und blickte aus dem Fenster. Kopfschüttelnd verließ er den Raum und verschwand mit Tablett und Abendbrot in seinem Zimmer.

Als kurz darauf Boris in der Küche erschien, begann Anna, mit zitternder Hand die Fensterbank zu streicheln. Während er hinter ihr stand, breitete sich eine plötzliche leichte Stille aus und Anna spürte so intensiv seine Präsenz, das sie dachte, er würde sie berühren.

»Frau Puff – wollen nicht sprechen mit mir?«

Sie drehte sich um.

»Habe Frau Eierlikör mitgebracht. Bitte!« Er drückte ihr die Flasche in die Hand. Sie stand da, dachte, wenn ich das überlebe, ja, wat denn dann, wurde schrecklich verlegen, ihre Blicke irrten umher, landeten nur nicht in Boris Gesicht, obwohl sie das so gerne getan hätte.

Als er ihr die Flasche wieder abnahm, auf den Tisch stellte, nahm er Annas Hand, die glühend heiß schien. Er lächelte, beugte sich zu ihr und flüsterte: »Frau Puff, keine Angst haben, nicht nervös sein, alles gut.« Das hörte sich wie ein beruhigendes Streicheln an, das sie so lange nicht mehr wahrgenommen hatte.

Sie hörten die Korridortür schlagen. »Muss noch mal weg«, rief Alfred.

Endlich blickten Anna und Boris sich an. Energien schienen sich zu verdichten, es war, als stünde Anna in Flammen, es war, als stolpere sie in einen Abgrund, als sie Boris Hand nahm und sagte: »Kommen Sie …«

Boris entkleidete Anna mit der gezähmten Wildheit eines Wolfes. Sie wollte ihm ebenfalls helfen, was er herrisch abwehrte. Anna durchbrach in dieser Stunde jede anerzogene Konvention. Es war ihr egal, ob dies richtig oder falsch war, ob dies für einen Abend oder mehrere Nächte dauerte. Anna brannte in Boris Armen, glitt auf stürmischen Wellen einem Ziel entgegen, das sie lange nicht erreicht hatte. Alles, was bisher gewesen war, schienen ihr verlorene Tage und Stunden zu sein.

Ihr gemeinsamer Hunger verschmolz zu einem, Boris dunkles Keuchen und Annas spitze Schreie drangen immer wieder durch die Wohnung und so hörte Alfred sie auch, als er wieder in seinem Zimmer war. Erst hielt er sich die Ohren zu, dann aber begannen die Geräusche ihn zu erregen, er nahm seinen Hut und rannte hinaus in die Nacht. Er hatte nur ein Ziel. Und das hieß Edith Müller.

6.

Alfred sammelte seine Kleidung zusammen, die vor dem breiten Bett, auf dem Läufer und über einem Stuhl lag. Edith Müller sah ihm vom Bett aus zu. Er holte sein Portemonnaie aus der Hosentasche, öffnete es und fragte: »Sind fünfzig Mark in Ordnung?«

»Weißt doch, Alfi, dass du bei uns nicht zahlen tun musst.«

»Schon gut, du weißt aber auch, dass ich es trotzdem tue, einfach, um nicht in Schwierigkeiten zu kommen.«

»Wir würden dich niemals anschwärzen. Weißte auch.«

»Das glaube ich sofort. Ihr würdet das nicht tun, aber es gibt andere, denen ich nicht über den Weg traue. Also – fuffzig?«

Edith nickte. Sie war glücklich. Und traurig. Glücklich, weil so jemand wie der Kriminalkommissar zu ihr kam, und nicht zu den anderen, obwohl es jüngere gab, mit denen sie es nicht mehr aufnehmen konnte. Aber er kam zu ihr. Und traurig war sie, weil sie sich nicht vorstellen konnte, ein ganz normales Leben mit Alfred Poggel führen zu können. Das hat ja nicht einmal die Thekla geschafft. Und es würde auch nicht gehen, dass der eine wie mich heiratet. Dabei überrascht er immer wieder. Sonst der Sanfte, den man aus der Reserve locken muss. Doch letzte Nacht, da war Alfi wild wie noch nie. Locken war gar nicht nötig. Der konnte überhaupt nicht genug kriegen. Der hat mir ein Stöhnen und Schreien entlockt, hätt ich nie geglaubt, dass der das schafft, wo ich so abgebrüht bin …

»Was war denn los?«, fragte Edith Müller. »Sonst bist du doch nich so’n Wilden.«

Alfred, der sein Hemd zuknöpfte, in der Eile schief, sagte nur knapp: »Das musste mal sein.« Er zog die Hose an, warf sich die Jacke und den Mantel über den Arm, sagte »Bis demnächst, und bleib schön brav«, verließ Ediths Zimmer und wenig später das Etablissement.

Was nun? dachte er. Zurück in die Wohnung und frühstücken? Womöglich zusammen mit Anna und ihrem Russen? Nee, bloß nicht! Ich geh aufs Revier, staube bei Jürgen einen Kaffee aus seiner Thermoskanne ab und hole mir vorher noch ein Mettbrötchen. Das reicht auch.

Auf dem Weg ins Präsidium grummelte der alte Zorn von gestern Abend neu in ihm hoch. Und morgen? Morgen überrede ich die Puff, sich einen anderen Mieter zu suchen. Einen Russen!

*

»Ich habe schon überlegt, ob der Tatzeuge der Mörder ist«, sagte Rosemarie Stankowski nachdenklich.

»Nee, dieser Fischkopp ist viel zu dämlich dafür«, wehrte Jürgen Schnittger ab.

»Lass sie doch mal ausreden«, sagte Alfred. »Jedenfalls eine interessante Theorie. Wie kommst du drauf?«

»Angenommen, er hat den Mord begangen. Dann weiß er in der ersten Panik nicht, was mit der Leiche zu tun ist. Er versteckt sie zunächst und haut ab. Dann denkt er nach und stellt fest, dass bei diesem Wetter seine Spuren deutlich zu sehen sind. Der feuchte Boden in den Ruhrauen erhält sie der Nachwelt. Also geht er noch mal hin, baut seine Fotoapparate auf und meldet erst dann den Toten, den er anscheinend mal eben so gefunden haben will.«

»Und warum geht er noch an die Presse und macht sich bei uns unbeliebt?«, zweifelte Jürgen.

»Ablenkungsmanöver, Taktik! Außerdem will er uns unter Druck setzen. Möglicherweise verdächtigen wir aufgrund seines Artikels einen anderen, und er ist aus dem Spiel.«

»Es fehlt ein Motiv«, stellte Alfred fest.

»Ja, da habe ich keine Idee«, gab Rosemarie zu. »Vielleicht haben die beiden sich gekannt. Möglich, dass einer der Schuldner des anderen war. Oder es ging um eine Frau. Eifersucht ist immer ein starkes Motiv.«

»Blindes Spekulieren hilft überhaupt nicht«, sagte Alfred. »Aber wir verwerfen den Verdacht trotzdem nicht ohne eine weitere Überprüfung. Stell fest, wo Harms in der Zeit war, in der er sich in Mülheim aufgehalten hat und warum genau er hier war. Doch bestimmt nicht wegen seiner Vögel. Ich zumindest glaube das nicht. Beschränke die Nachfrage nicht nur auf den Alibizeitrahmen. Vielleicht verwickelt er sich in Widersprüche und wir bekommen ihn dadurch zu fassen.«

»Okay, Chef.« Rosemarie stand auf und steckte etwas in die Brusttasche ihrer Jacke. Eine Kette baumelte noch heraus.

»Nimmst du neuerdings Schmuck mit, wenn du im Dienst bist?«, fragte Alfred irritiert.

»Schmuck? – Ach so, nein«, sie zog das Ding wieder hervor. »Das ist mein neuer Fotoapparat. Möglicherweise kann er mir gute Dienste leisten.«

»Das ist ein Fotoapparat?«, staunte Alfred und schaute auf das kleine silberne Ding. »Die ist ja keine zehn Zentimeter lang. Wie soll das denn gehen? Ist wohl eher was für Kinder?« Er lächelte nachsichtig.

»Genau 82 Millimeter«, sagte Rosemarie voller Besitzerstolz. »Das ist eine Minox. Wurde schon vor dem Krieg in Riga erfunden. Jetzt wird sie in Wetzlar gebaut.«

»Wie passt denn da ein Film rein?«, wollte Alfred wissen.

»Das sind spezielle Filme, die in einer Kassette geliefert werden. Man zieht die Kamera auf, legt die Kassette ein, schiebt sie zusammen und wieder auseinander und schon kann man fotografieren. Und – die Kamera ist für Erwachsene, hörst du?«

»Und auf den Bildern kann man etwas erkennen? Wie soll das denn gehen?«

»Das Bildformat ist 8 × 11 Millimeter, also schon arg klein. Aber weil das Objektiv gut ist und durch den Andruck des Films von hinten eine gute Planlage vorliegt, gibt es scharfe Bilder, die sich durchaus vergrößern lassen.«

Alfred nahm die kleine Kamera in die Hand und besah sie sich von allen Seiten, hielt sie ans Auge und sah durch den Sucher.

»Scheint ja eine tolle Sache zu sein. Nun aber bitte an die Arbeit.«

Rosemarie steckte die Kamera ein und verließ das Dienstzimmer.

»Und nun zu dir«, wandte Alfred sich an Jürgen Schnittger. »Du knöpfst dir den Rollendorf von den Saarner Literaten vor.« Er schob ihm die Adresse zu. »Der ist ein Fanatiker. Solche Leute sind mir einfach suspekt. Der kannte den Toten. Hat er vielleicht die Tat begangen? Fanatiker rasten ja schon aus, wenn andere nicht dieselben Ansichten vertreten wie sie. Und auch bei Rollendorf: Nicht nur nach dem Alibi für die Tatzeit fragen. Kläre sein Verhältnis zum Opfer.«

»Wird gemacht.« Jürgen stand auf.

»Nimm eine Dienstkamera mit.«

»Warum?« Jürgen verzog spöttisch die Mundwinkel. »Nur weil Rosemarie ihre Knipsvorlieben auch noch dienstlich auslebt?«

»Nein, weil das eine gute Idee ist, wenn wir bei so einem Fall nicht nur die Leiche fotografieren. Warum nicht auch die Verdächtigen und die Orte, an denen sich alle um die Tatzeit aufgehalten haben? Wer weiß, vielleicht helfen uns optische Eindrücke schneller auf die Sprünge. Manchmal erkennt man auch auf einem Foto erst später etwas, was man vorher übersehen hat. Ein Foto konserviert den Augenblick der Inaugenscheinnahme.«

Jürgen schüttelte den Kopf, wagte nicht zu widersprechen und setzte ein kleines schiefes Lächeln auf. Dann stehe ich nachher wieder ewig in der Dunkelkammer und meine Klamotten stinken nach Entwickler und Fixierer.

Es klopfte. Ein Mädchen um die dreizehn steckte neugierig den Kopf vor. Die braunen Zöpfe wippten auch neugierig. Sie trug eine Schüssel und sagte: »Kann ich das irgendwo hinstellen? Hier ist doch das Büro von Herrn Poggel?« Als sie sah, dass Alfred verblüfft nickte, schoss das Mädchen herein, stellte die Schüssel, die mit einem Küchentuch abgedeckt war, auf einem der Schreibtische ab. »Mit einem schönen Gruß von Frau Heinermann. Heute ist Ihre Abteilung dran. Wiedersehen.« Und schon war das Mädchen weg.

»Wie? Was?« Alfred guckte sehr irritiert. Jürgen grinste. Der hob das Tuch ab und vor ihnen präsentierten sich Kartoffelsalat und mindestens zehn Frikadellen.

*

Vorsichtig betastete Anna ihre Haare. Die Finger glitten über den Nacken, die Ohren, die bei diesem Schnitt endlich zu sehen waren, hübsche kleine anliegende Ohren. Und dann der Blick in den Spiegel, um die ‚Herrenwinker‘ zu betrachten. Diese kurze Haartolle, die ihr Meister Horbach, der Friseur, zu einer Locke geföhnt hatte. Endlich nicht mehr dies Öddelige, war ja nix Halbes und nix Ganzes. Wenn schon, dann halte ich mich nicht mit Killefit auf. Richtig schick, so kurz. Wat mein Kriminaler wohl dazu sacht? Aber egal, dat ist ja manchmal ein Erbsenzähler, aber der Boris weiß dat bestimmt zu schätzen. Wie der an mir geknubbert hat, dat konnte ja noch nicht mal der Heinz.

Anna fand sich wie neu. Vielleicht lag das auch an ihrem strahlenden Blick. Das Strahlen hatte Boris ihr ins Gesicht gezaubert. Dat ich sowat noch erleben darf!, staunte sie.

Eigentlich ging sie nach ihren Besorgungen immer sofort in die Küche, um sich ein Butterbrot zu machen. Bei Heißhunger liebte sie die harten Endstücke vom Graubrot, die Kniften. Aber heute?

Sie schaute sich um, hatte keinen Appetit und dementsprechend keine Lust zum Kochen. Gegen alle bisherigen Gewohnheiten verzog sie sich in ihr Wohnzimmer, setzte sich in einen Sessel und träumte Boris herbei, um die letzte Nacht nachzuerleben. Wenn ich doch bloß etwas Russisch verstehen könnte, was hat er bloß in dieser Nacht in meine Öhrskes geflüstert? Zärtlich klang es, und wild und nachher hab ich nix mehr gehört, nur noch gespürt, wie er an meinen Ohrläppchen geknabbert hat.

Anna schrak zusammen, so heftig, dass sie hochsprang. Und dann erst begriff sie, dass Boris zurückgekommen war. Er schlang die Arme um ihre Taille, lachte rau und murmelte: »Daragája Anna zalatája majá!«

»Was heißt das?«, fragte sie leise und verlegen.

»Du wissen wollen? Heißt Mein Liebling Anna, mein Goldstück.«

»Bin ich das für dich?«

»Du bist!« Er ließ sie los. Anna war in Glückseligkeit gehüllt, sie rührte sich nicht, als er den zweiten Sessel nahm, ihn vor ihr abstellte und sich hineinsetzte. »Ich Deutsch haben gelernt. In Buch. Aber, Anna, lieben und singen kann nur russisch ich. Ptítscka, du mein Vögelchen.«

Anna genoss jedes Wort und wärmte sich an seinem breiten Lächeln. Als er sagte: »Bald Sommer in Mülheim, du mir dann machen eine Okroschka? Bitte. Warme Sonne und kalte Suppe, wundervoll!«

Anna nickte und nickte, sie merkte es nicht, erst, als Boris sagte: »Aufhören. Kopf fällt ab!« Dabei streichelte er ihr Gesicht, summte dabei und sang leise: »Ja prosto ljublju tebja … Ich liebe dich ganz einfach …«

Zu schön, wat is dat schön, dass ein Mann mir sowat vorsingt, auch wenn es nicht sein kann, aber sowat hab ich noch nie gehört …

Während Boris Knopf für Knopf ihrer Bluse öffnete, hörte sie ein Türenschlagen und den Ruf: »Frau Puff? Frau Puff? Niemand da?«

Sie wollte sich nicht stören lassen. Nicht jetzt. Wusste sie denn, wann ihr so ein Mann wie Boris wieder begegnen würde? Auch wenn Alfred nach ihr rief – sie verhielt sich still, legte den Finger auf den Mund und blinzelte Boris bedeutungsvoll an. Er verstand und knöpfte wortlos weiter auf.

»Falls Sie im Bad oder im Bett sind – ich gehe jetzt zur Lesung, die fängt ja schon um sechse an.«

Wieder war ein Türenschlagen zu hören.

Hastig schob Anna Boris’ Hände beiseite. »Nicht böse sein, ich hab’s fast vergessen, die Lesung mit dem Boxer. Wenn wir uns beeilen, kommen wir noch rechtzeitig hin. Mit meinem Käfer ist das zu schaffen.«

Boris schaute verärgert.

»Boxer? Was soll Boxer? Freund von Frau Anna?«

Sie lachte. Kaum kannten sie sich, wurde er schon eifersüchtig.

»Nein, nein. Keine Sorge. Max Schmeling ist Deutschlands berühmtester Boxer. Kennt jeder. Jetzt hat er sogar über sein Leben ein Buch geschrieben. Daraus liest er heute Abend vor.«

Boris schaute sie skeptisch an.

»Und ich habe Karten, für uns beide.« Eigentlich sollte die zweite für Alfred Poggel sein. Die hatte sie vorsorglich schon vor Wochen reserviert. Aber offensichtlich hatte er selbst schon eine und da sie nichts gesagt hatte – um ihn zu überraschen – konnte die jetzt genauso gut Boris bekommen.

»Warum liest der? Kann er nicht mehr boxen? Ich boxen kann!« Boris stellte die Füße auseinander, machte einen Schritt mit dem linken Fuß, zog den rechten nach und simulierte einen Schlag.

»Nicht! Boris!« rief Anna und wich erschrocken zurück. »Das sieht so echt bei dir aus.«

»Boris immer ein echter Mann!« Er hörte mit der Kampfstellung auf und lächelte Anna zärtlich an.

*

Toller Kerl, dachte Alfred, als er draußen vor dem Veranstaltungsraum stand. Er hatte das Buch des Boxers unter den Arm geklemmt, das musste er sich einfach kaufen, nachdem er bei der Lesung Schmelings so fasziniert zugehört hatte. Zwar hatte der Boxer nicht den Kampf mit Joe Louis vorgelesen, wie erhofft, sondern den gegen Jack Sharkey, mit dem er den Weltmeistertitel errang, aber auch das war klasse. Er bewunderte Schmeling, hatte in der Presse und Rundfunk dessen Karriere verfolgt, nicht zuletzt, weil er aus eigener Erfahrung wusste, wie schwer – und schmerzlich – dieser Sport zu handhaben war. Ein signiertes Buch wäre ihm allerdings am liebsten gewesen, aber er hatte keine Lust, sich zwischen die Damen zu drängeln, die wegen einer Unterschrift um den Boxer standen. Unter ihnen war auch die Puff. Vielleicht – wenn er noch ein bisschen warten würde? Möglicherweise erwischte er ihn noch, wenn die Meute der Bewunderinnen endlich verschwunden war.

Alfred stand direkt neben dem Eingang. Der Strom der Zuhörer verlief sich. Gerade wollte er Anstalten machen, noch einmal hineinzugehen, da bemerkte er in knapp einhundert Meter Entfernung sechs oder sieben Jugendliche, die plötzlich laut wurden. Er ging näher heran, sah pomadisierte schwarzglänzende Haare zum ‚Entenschwanz‘ zusammengekämmt, knatschenge Jeans, Lederjacken, hörte, wie die zwei junge Mädchen, die von der Lesung kamen, nicht weitergehen ließen.

»Diese verdammten Halbstarken, diese dämlichen Schmalzlocken«, schimpfte Alfred und ging entschlossen auf die Gruppe zu. Der alte Stalleiken hatte sich bei ihm auch schon ein paar Mal über die Jugendlichen beschwert. Er fürchtete, dass es auch in Mülheim zu einer Randale kommen würde, so wie im letzten Dezember in Essen. Die heutige Jugend war unruhig und steckte voller Wut. Alfred wusste sehr wohl, dass die sich auch mit der Polizei anlegten, Steine auf Autos warfen, um ihren Frust loszuwerden. Normalerweise nahm er die Jugendlichen in Schutz, aber jetzt wuchs in ihm die Wut.

»He«, rief er. »Lasst die Mädchen in Ruhe.«

Sofort drehten sich die Jungen um, die Mädchen huschten vorbei und liefen davon.

»Dann komm mal näher, du Wichser!« Sie erwarteten Alfred in aufreizenden Posen, standen breitbeinig da, hatten die Daumen im Gürtel oder in den Gürtelschlaufen eingehängt, Zigaretten im Mundwinkel, einer schob seinen Hemdsärmel hoch, spannte den Bizeps an und grinste stolz.

»Was willste, Alter?«, rief ein besonders kräftiger Bengel, der sich anscheinend als Gruppenführer fühlte.

Noch bevor Alfred etwas sagen konnte, rief ein anderer: »Prügel will er! Dann woll’n wir mal«, war blitzschnell bei ihm und holte aus.

Aber – so ganz hatte Alfred seine Boxkarriere in jungen Jahren nicht vergessen. Er gab sich Deckung. Das hatte er damals ausgiebig gelernt. Er hob seinen linken Arm, wehrte den Schlag ab, wich einem zweiten aus und schlug mit der Rechten zu. Schon knickte der Jüngling ein. Die anderen kamen sofort. Alfred dachte: Jetzt habe ich keine Chance. Gegen alle komme ich nicht an.

Schon traf ihn empfindlich ein Schwinger im Magen, der ihm die Luft nahm und ihn zusammensacken ließ. Ein weiterer knallte auf die Wange und warf ihn fast zu Boden. In dem Moment hörte er plötzlich zwei harte Klatscher, blickte nach oben und bekam mit, wie zwei Halbstarke zu Boden gingen. Max Schmeling. Breitbeinig stand er vor der Bande. »Sieben auf einen? Das ist nicht fair«, rief er. Alfred stand schnell wieder auf den Beinen und stellte sich neben Schmeling.

»Auf die Alten, los«, rief der Anführer, der nicht kapierte, wen er vor sich hatte, sprang vorwärts – um gleich darauf neben den beiden laut Stöhnenden zu liegen. Alfred hatte ebenfalls einen niedergestreckt. Die anderen drei Halbwüchsigen standen in gebührendem Abstand, besahen sich die Szene, strichen ihre briskgesättigten Haare nach hinten, drehten um und liefen davon.

Alfred bückte sich und griff dem Anführer in die Hosentasche, holte ein Portemonnaie und einen Ausweis heraus.

»Ausrauben wollen wir die aber nicht!«, sagte Schmeling und fasste Alfred an der Schulter.

»Keine Sorge«, sagte Alfred. »Ich will nur den Ausweis. Den darf er sich morgen auf der Polizeiwache wieder abholen.«

Er gab die Geldbörse zurück, stand auf, drehte sich zu Schmeling um und hielt ihm die Hand hin.

»Alfred Poggel, Kriminalkommissar«, stellte er sich vor. »Danke für die Hilfe.« Schmeling guckte erstaunt, zog die dichten Augenbrauen hoch, und schüttelte mit festem Griff seine Hand. »Und diese Dämbüddels erkennen mich nicht? Wahrscheinlich haben die kein Hirn«, sagte Schmeling. Inzwischen waren die vier Halbstarken wieder auf den Beinen und rannten davon.

»Ich kann’s nicht leiden, wenn unfair angegriffen wird. Wäre es nur einer gewesen, hätte ich mich rausgehalten. Sie haben aber auch mal ein Kämpfchen gewagt – in früheren Jahren?«, stellte Schmeling fest.

»Ist lange her, dass ich ein bisschen geboxt habe. Aber wenig erfolgreich.«

Alfred bückte sich. ‚… 8 – 9 - aus!‘ war auf die Erde gefallen. Er hob das Buch auf, wischte den Schmutz ab und hielt es dem Boxer hin.

»Haben Sie gerade noch Zeit für eine Widmung? Es würde mich sehr freuen.«

»Hier? Kann man irgendwo etwas trinken gehen? Ich habe noch etwas Zeit, bis mein Zug fährt. Normalerweise habe ich ja einen Chauffeur, aber der hat heute leider keine Zeit. Der musste mit seinem Sohnemann zum Zahnarzt.«

»Da wüsste ich etwas«, sagte Alfred und lächelte. »Ist zwar nicht hier, aber wenn Sie sowieso zum Bahnhof müssen … Wird Ihnen gefallen!«

7.

»Henni, Schätzken, du wirss auch von Tach zu Tach schöner«, grölte ein schon recht abgefüllter Gast, als Alfred mit Max Schmeling die »Mausefalle« betrat.

»Du kriss trotzdem kein Bier mehr, Freundchen«, gab die Bedienung zurück. In dem Job war es immer gut, schlagfertig zu sein. Die beiden neuen Gäste bahnten sich den Weg durch die Tresensteher in den hinteren Teil des Lokals. Sie hatten Glück und fanden sofort einen freien Tisch. Im Vorbeigehen hatte Poggel mit einem kurzen Handzeichen zu verstehen gegeben, wonach beiden im Moment der Sinn stand.

Kurze Zeit später trat Henni an ihren Tisch. »Zwei frisch gezapfte Pilskes, die Herren«, sagte sie und versah beide Bierdeckel mit einem schnellen Bleistiftstrich.

Im Umdrehen stutzte sie und sah Schmeling an. »Ich kenn Sie«, meinte sie und man sah ihrem Gesicht buchstäblich an, wie es in ihrem Gehirn arbeitete.

»Ich hab Sie schon im Fernsehn gesehen«, sagte sie und als die beiden Herren nicht reagierten, schob sie nach: »Die Dercksens anne Ecke hamm sich so’n Gerät gekauft, so’n Fernsehn. Ich hab’ da ja kein Geld für.«

»Henni, wo bleibse?«, kam auch schon der Ruf von der Theke.

»Iss ja gut, ich komm schon«, rief sie zurück, wandte sich aber noch kurz zu Schmeling um. »Ich krich datt noch raus, woher ich Sie kenn.«

Poggel prostete Schmeling zu. »Ich sag noch mal vielen Dank. Das hätte böse enden können.« Aber der ehemalige Boxweltmeister winkte ab. »Das war doch selbstverständlich.«

Aber bevor er weiterreden konnte, schlug jemand mit der flachen Hand auf den Tisch.

»Max Schmeling!«, rief der Gemüsehändler Werner Stalleiken und schob sich einen Stuhl zurecht. »Min Chott, Sie glauben gar nicht, wie oft ich mir gewünscht hab’, Sie zu treffen.«

»Ich freu mich auch, dich zu sehen, Werner«, warf Alfred ein, aber Stalleiken würdigte ihn nur eines kurzen Blickes.

»Iss chutt, Wachtmeister, zu dir komm ich gleich«, meinte der alte Mülheimer und zog seine Pfeife hervor. Poggel seufzte innerlich. Das konnte dauern.

»Hömma, Wachtmeister, weißt du eigentlich, mit wem du hier sitzt?«, fragte Stalleiken und begann mit seinem allabendlichen Bierritual, denn Henni hatte mittlerweile ein kühles Helles vor den Alten gestellt. Er begann seine Pfeife zu stopfen, immer wieder unterbrochen durch einen Schluck aus dem Glas. Als die Pfeife gestopft war, war auch das Glas leer und Henni brachte auch schon ein neues. Das war das Gute daran, Stammgast zu sein. Henni erkannte eben ihre Schweine am Gang.

»Der Mann hat schon bei ‚Hansens Erben‘ mit der flachen Hand Nägel in die Tischplatte gewemst. Mit der flachen Hand. Habbich mitte eigenen Augen gesehen.« Werners Augen glänzten, aber Alfred verstand kein Wort.

»Hansens Erben? Kenne ich überhaupt nicht. Wovon redest du?«

»Sie waren dabei?«, fragte Schmeling und legte seine Hand auf Werners Arm. »Das ist ja 100 Jahre her.«

»Nicht ganz. Wenn wir die 1000 Jahre von Adolf nicht dazurechnen«, erwiderte Stalleiken und beide lachten.

Poggel fühlte sich wie das fünfte Rad am Wagen und wiederholte ungeduldig seine Frage, worauf der ehemalige Boxer sich entschuldigte und erzählte.

In den 20er-Jahren war er ins Rheinland gekommen, weil das damals das Zentrum des Boxsports in Deutschland war. So landete der junge Max eines Abends in Düsseldorf in einem Etablissement, das den Namen »Hansens Erben« trug.

»Da ging damals die Krääm della Krääm ein und aus«, lachte Stalleiken und Schmeling präzisierte: »‚Hansens Erbe‘ war eine Halbwelt-Spelunke. Der Fusel, der dort ausgeschenkt wurde, hieß Fuhrmannsschnaps. Das war ein echtes Teufelszeug.«

»Der ging inne Birne und vom zweiten wurd’sse blind. Ährlich, Wachtmeister, da gingen die Halbweltgrößen Düsseldorfs ein und aus. Und plötzlich steht dieses Muskelpaket im Rahmen.« Stalleiken wies mit dem Daumen in Schmelings Richtung.

»Ich brauchte ein Bett für die Nacht«, erzählte der Ex-Boxer weiter, »und dann bin ich da hängen geblieben. In Düsseldorf habe ich dann auch meine ersten Kämpfe gehabt.«

»Gegen diesen Schapp, irgendwann im August oder September 1924«, meinte Stalleiken, aber Schmeling korrigierte: »Hans Czapp hieß der Mann, übrigens ein Polizist aus Oberkassel. Das war mein erster Kampf, Anfang August 24.«

»Dat war ein klarer Sieg, technisches K. o. in der sechsten Runde. Und dieser eine rechte Haken in der zweiten Runde hat alles entschieden. Danach saß Czapp nur noch und kam mit dem Arsch kaum hoch«, erklärte der Gemüsehändler und Poggel wunderte sich. »Du bist ja ein richtiger Box-Experte, Werner.«

»Watt glaubs’ du denn?« rief er. »Meinze, ich hab’ nur Ärpeln im Kopp? Ich hab’ auch den Schaukampf gegen Jack Dempsey in Köln gesehen. Und 1927 den Kampf inne Westfalenhalle. In Dortmund. Datt war glaubich gegen den Belgier. Europameisterschaft im … na … nu sach schon!«

»Im Halbschwergewicht. Ja, gegen Fernand Delarge«, ergänzte Schmeling. »Sie kennen sich ja wirklich gut aus.«

»Ich hab’ früher ma’ selbs so’n bissken geboxt. Mein Bruder Günther auch. Aber wir hatten beide kein Talent. Aber ich fand Boxen immer spannend. Datt darfse ja hier im Ruhrgebiet nich laut sagen, abber Fußball war nie so mein Ding. Datt war mehr datt Boxen.«

Poggel schüttelte leicht den Kopf. Nun kannte er Stalleiken schon eine ganze Zeit und immer wieder entdeckte er neue Seiten an dem Alten.

»Watt schüttelze den Kopp, Wachtmeister? De aule Mölmsche iss immer noch für’ne Überraschung gut, watt?«

»Da hast du wohl recht«, meinte Alfred und orderte noch einmal drei Pils.

»Bevor ich datt vergess’«, platzte es aus Stalleiken heraus. »Du muss watt unternehm’, Wachtmeister. Datt geht so nich weiter mitte Halbstarken.«

Alfred nickte. Wer weiß, was passiert wäre, wenn Schmeling nicht zufällig da gewesen wäre. »Da gebe ich dir vollkommen recht.«

»Nicht reden, machen! Die benehmen sich ja mittlerweile wie die Halbaffen. Früher gab’s die Paddler, die mit ihren Perlen am Badestrand rumlungerten und diesen Jazz hörten. Aber die waren harmlos. Große Fresse auf leerer Straße, wie man so sacht. Abber diese Halbstarken heute klauen mir am hellichten Tach die Äppel vom Wagen, schmeißen die Ärpel durch die Gegend und wenn ich watt sach, werdense handgreiflich. Kein Respekt hamm die, gar kein’.«

Alfred lief ein leichter Schauer den Rücken hinunter, als er sich vorstellte, Stalleiken wäre vorhin an seiner Stelle gewesen.

»Glaub mir, Werner, wir sind an der Sache dran.«

Der Gemüsehändler sah Poggel an und der sah plötzlich, wie alt Stalleiken war. Wie müde, verbraucht.

»Ich mach das nich mehr lang«, sagte Werner leise. »Ich lass den Wagen bald im Schuppen. Es geht nich mehr.«

Doch bevor sich betretenes Schweigen breitmachen konnte, stand er auf. »De aule Mölmsche muss ins Bett«, sagte er und zwinkerte Schmeling zu.

»Nur dat mit der ‚Liebe im Ring‘ un dem ‚Boxerlied‘, datt hätte nich sein müssen.«

Der Ex-Boxer lachte und stand ebenfalls auf. Alfred ließ sich nicht nehmen, die Deckel zu zahlen, und gab Henni wie immer ein Trinkgeld. Sie bedankte sich und schaute Schmeling noch einmal an.

»Ich weiß gezz, wer Sie sind«, meinte sie und tippte Schmeling auf die Brust. »Sie hamm zwar ihr kariertet Jackett nich an, aber Sie sind der Peter Frankenfeld.«

Draußen verabschiedete sich Stalleiken von Poggel und Schmeling.

»Ett war mir eine Ehre, Herr Frankenfeld«, sagte er mit einer leichten Verbeugung und dann ging er in Richtung Kettwiger Straße davon.

8.

Nach dem Aufstehen griff Alfred nach ‚… 8 – 9 - aus!‘ und klappte Schmelings Buch auf. Gestern Abend war er wegen der Biere, der Schnäpse, der Anwesenheit des berühmten Boxers und wegen Stalleikens Reden ziemlich angeschickert ins Bett gefallen, mit Schuhen und Anzug, und hatte es nicht einmal bemerkt. Selbst der Tote aus den Ruhrauen sowie dieser grässliche Fischkopp Harms hatten ihn nicht in seinen Träumen verfolgt. Er hatte überhaupt nicht geträumt. Verknautscht, zerknittert stierte er auf das erste leere Blatt, schlug um und das zweite guckte ihn auch blütenweiß an. »Der hat ja gar nicht signiert«, stellte er betroffen fest. »Wieso das denn nicht? Da haben wir gequatscht und gequatscht, und nun stehe ich ohne Schmelings Widmung da.«

Sein Kopf schien ihm wie aufgeblasen, es war, als schlügen tausend Teufel da drinnen Purzelbäume. Stöhnend zog er die zerknitterten Sachen aus, roch daran, verzog angewidert den Mund und schmiss sie auf den Boden. Er ging zu seiner Wäschekommode und zerrte eine Schublade auf. Das heißt, er wollte es tun. Das Teil klemmte. Er riss und ruckelte und schon polterte es mitsamt Inhalt krachend auf den Boden. Seine Teufel krachten mit. Vorsichtig schnappte er sich Unterwäsche, Socken und Handtücher, verließ sein Zimmer und schlurfte, nackt wie er war, zum Bad. Dass dies auch gerade Boris tun wollte, bemerkte er nicht. Der blieb in gebührender Entfernung stehen und grinste stumm, als er des Kommissars blanken Rücken samt Hinterteil sah.

Alfred duschte lange – heiß und kalt. Als er glaubte, einigermaßen frisch zu sein, stieg er aus der Wanne, verhedderte sich in Anna Puffs Wäsche, die auf einer Leine hing.

Zurück in seinem Zimmer nahm er seinen zweitneuesten Anzug aus dem Schrank. Ihm war danach, sich heute ganz besonders gut anzuziehen, damit nicht irgendeiner im Büro dumme Bemerkungen von sich gab. Jürgen konnte das recht gut. Seltsamerweise kursierten gerade Abende in der ‚Mausefalle‘ schnell auf der Dienststelle herum.

Beim Hinausgehen hörte er Stimmen aus der Küche. Anna und Boris. Ein bisschen stach ihn das, die Stimmen klangen so vertraut miteinander, und bisher hatte er häufig zu dieser frühen Stunde mit Anna am Küchentisch gesessen und den ersten Kaffee getrunken. Hatten die etwa wieder in der Nacht …? Egal, er hatte nichts mitbekommen, da musste er auch nicht drüber nachdenken. Aber ein bisschen wurmte ihn das schon. Ohne Kaffee, ohne ein Butterbrot und ohne Gruß verließ er die Wohnung.

Alfred nahm den Weg über die Kalkstraße zur Von-Bock-Straße.

Heute brauchte er viel frische Luft. Vor dem Eingang zum Präsidium war er wieder in der Lage, an den Toten zu denken. Was hatte der Lesekreis mit ihm und seinem Sterben zu tun? Wer hatte Korallas Wohnung durchwühlt? Doch eine Tat aus Eifersucht? Dann wären alle Frauen aus dem Literaturzirkel verdächtig, einschließlich der Frauen Hinkel und Lüthge. Hatten sich womöglich zwei um ihn bemüht und eine hatte gesagt: Wenn ich ihn nicht haben kann, kriegt ihn die andere auch nicht? Frauen können in Liebesdingen recht drastisch reagieren. Über seinen letzten Gedanken musste Alfred lächeln und dachte dann hinzu: Männer aber auch. Beziehungsmorde gibt es reichlich.

Rosemarie Stankowski telefonierte. Das Gespräch schien sie zu amüsieren. Alfred sah ihr entspanntes Gesicht und hörte ihrer Stimme an, dass sie das Lachen unterdrücken musste. Jürgen hatte die Akte Koralla aufgeschlagen, las, murmelte und machte sich Notizen.

»Guten Morgen allerseits!« Alfred legte seine abgegriffene Aktentasche auf den Schreibtisch und zog daraus das Schmeling-Buch hervor. »Guckt mal, was ich hier habe!«

Rosemarie blickte kurz hinüber, und telefonierte weiter. »Sicher, Herr Harms. Ich mache das, wenn Sie sich an unsere Abmachung halten …«

Der Vogelheini? Wehe, der quetscht Rosemarie aus und schreibt einen weiteren Artikel. Mein Gott, wir haben den Koralla gerade erst gefunden. Was will der denn?

»Jürgen?«

»Moment, gleich.«

»Ich will dir …«

»Warte.« Er schrieb den Satz auf seinem Notizzettel zu Ende und blickte dann auf.

»Jetzt. Du willst was über meinen Besuch bei dem Rollendorf hören?«

Im Augenblick wollte Alfred etwas anderes. Rosemaries Telefonat zog sich in die Länge. Ergeben nickte Alfred.

»Da sind schon einige komische Figuren in diesem Literaturzirkel. Rollendorf ist einer, der geheimnisvoll andeutet, und wenn ich ihn frage, bricht er ab und grinst so dämlich und vielsagend. Er ließ sich über die weiblichen Mitglieder aus, mokierte sich über eine Frau Puff – sag mal, das ist doch nicht deine Zimmerwirtin? So, wie er von ihr erzählte, könnte sie es sein. Fragt nach Dingen, von denen sie keine Ahnung hat, und will unbedingt durchsetzen, dass sie mal aus ihrem Leben erzählen darf mit der Begründung, dass in einem Literaturzirkel nicht nur gelesen, sondern auch erzählt werden kann. Rollendorf zeigte sich verärgert, dass Frau Hinkel, die er wohl verehrt, die Idee nicht einmal ganz verkehrt fand. Na ja, zurück zum Koralla. Viel konnte ich dem Rollendorf nicht entlocken. Er habe ihn einmal in seiner Wohnung besucht, weil ja bekannt war, dass der Koralla alleine lebte. Er habe ihn aufmuntern wollen. Rollendorf wollte ihn überreden, in die ‚Deutsche Partei‘ einzutreten. Das wollte Koralla nicht. Rollendorf war immer noch beleidigt, als er das erzählte.« Jürgen blickte Alfred an und ehe dieser ihm ins Wort fiel, berichtete er weiter: »Bei dem Thema ereiferte sich der Rollendorf ziemlich. Sein Alibi zur ungefähren Tatzeit? Parteiversammlung im Waldschlösschen. Stimmt sogar. Aber da wir ja nicht genau den Todeszeitpunkt von Koralla wissen … also, ich habe hinter meinen Bericht dazu ein Fragezeichen gesetzt. Wir müssen mehr Zeugen haben.«

»Der bleibt zunächst weiterhin verdächtig«, sagte Alfred. »Sind sie wieder da, die Nazis? Heute, im Jahr 1957! Zwölf Jahre nach dem Krieg! In unserem Mülheim. Solche Typen sind mit großer Vorsicht zu genießen. Jürgen, wir müssen den im Auge behalten. Wie weit seid ihr eigentlich mit den Recherchen, also, was Koralla bis zu seinem Tod gemacht und wo er sich aufgehalten hat? Wer hat ihn zuletzt gesehen, wer hat sich mit ihm unterhalten? Was sagen die Arbeitskollegen?«

Jürgen nickte. »Bekommst du alles noch. Ich habe eine Aussage von der Sparkassenfiliale, bei der er sein Konto hatte. Zuletzt brachte er seinen Gehaltsscheck zur Einzahlung und ließ sich hundertfünfzig Mark auszahlen. Hier. Noch was.« Jürgen schob Alfred einen Packen Schwarz-Weiß-Abzüge hin.

»Alle unscharf«, kritisierte Alfred. »Was soll das denn sein?«

In dem Moment klopfte es.

Jürgen stöhnte: »Bloß nicht der Heinermann!«

Dann stand Max Schmeling im Büro.

»Herr Poggel?«

Alfred war sprachlos. Jürgen schaute hoch und guckte so ungläubig, als wenn er eine Erscheinung hätte. Rosemarie beendete gerade ihr Telefonat und rief spontan: »Sind Sie es wirklich? Herr Schmeling? Ich fass’ es nicht.« Strahlend staunte sie den Boxer an.

»Keinen Bohei«, sagte Schmeling, lüftete seinen Hut, ging schnurstracks auf Alfred zu. »Mein Fahrer wartet unten und der kann ungemütlich werden, der Herr Knut, wenn ich ihn zu lange warten lasse. Der ist mir schon mal davongefahren. Könnte es sein, dass Sie gestern aus Versehen dieses Foto von mir als Fallschirmjäger, das ich Ihnen zeigte, eingesteckt haben?«

»Foto? Ich?« Hektisch begann Alfred in seinen Hosen- und den Jackentaschen zu suchen. »O je, ich habe heute einen anderen Anzug an …«

»Eine Erinnerung, an der ich sehr hänge. Schade!«

»Ja, ich erinnere mich. Ich kann nur zu Hause nachsehen. Herr Schmeling, sollte ich es finden, kann ich es Ihnen zuschicken? Das ist mir schrecklich peinlich, wenn das tatsächlich passiert ist. Kommt nur durch das anregende Gespräch mit dem Herrn Frankenfeld.«

Schmeling lachte.

»Ich kann es auch verloren haben. War schön, Sie noch einmal zu sehen. Ich muss los, ich habe wichtige Termine in Hamburg. Hier ist meine Karte. Falls Sie das Foto finden …« Er nickte Alfred zu und drehte sich zu Rosemarie.

»Liebes Fräulein, ich muss wirklich weiter, aber ich bedauere es sehr, Ihnen nicht ein wenig Zeit widmen zu können. Vielleicht lese ich demnächst wieder einmal in Mülheim – und dann sehen wir uns. Ich erzähle Ihnen von New York und Ringrichtern, falls Sie das wirklich interessiert, und Sie berichten mir von Ihrer Polizeiarbeit.«

Er reichte ihr eine Visitenkarte, und schon war er aus der Tür.

Rosemarie hatte glänzende Augen, die Visitenkarte in der Hand und starrte die Tür an, durch die Schmeling gerade verschwunden war. Alfred fiel erst jetzt ein, was er so dringend von Schmeling gewollt hatte. Das Telefon läutete. Das kümmerte ihn jetzt nicht, er rannte aus dem Zimmer, über den Flur, aber er sah nur noch, wie Schmelings Fahrer die Tür aufhielt, damit der Boxer einsteigen konnte. Er hatte immer noch kein signiertes Buch. Und ich soll das Foto eingesteckt haben?

Schlecht gelaunt ging er zurück und ließ seinen Ärger an Rosemarie ab. »Was hattest du denn so lange zu telefonieren? Privat? Würde man fast annehmen, so, wie du zwischendurch geguckt hast.«

Beleidigt blickte sie ihn an. »Das war Herr Harms. Ich treffe mich mit ihm heute Abend. Und so übel scheint der nicht zu sein.«

»Wie? Was? Mit Verdächtigen ein Rendezvous ausmachen? Wo gibt’s denn so etwas?«

»Ich will doch nur klarmachen, dass er niemanden mit solchen Artikeln einen Gefallen tut, am allerwenigsten sich selbst. Außerdem will ich ihn ein wenig aushorchen. Und nicht zuletzt: Er hat angerufen. Ich will doch einmal sehen, was er wirklich will.«

»Wir sollten den Kerl aus Mülheim jagen.«

»Nicht zuletzt«, sagte Rosemarie und blickte Alfred streng an, »ist er inzwischen doch ein Verdächtiger und kein Zeuge mehr. Oder sehe ich das falsch? Den behalten wir besser in der Nähe.«

»Dann sollten wir ihn zur Vernehmung laden.«

»Ja, und deshalb ist es nicht verkehrt, wenn ich ihm vorher ein wenig auf den Zahn fühle. So können wir ihn gezielter und intensiver befragen. Und überhaupt – hattest Du ihn nicht schon vorgeladen?«

»Hab ich!« brummte Alfred. »Ist ja nicht gekommen.«

»Siehst du. Wir könnten ihn zwar auch holen lassen, aber ich denke, wir kriegen mehr aus ihm raus, wenn ich es mit List und Überredungskunst versuche.«

Alfred wusste nichts mehr dagegen einzuwenden. Aber seine schlechte Laune blieb.

*

Sie hatten sich bei Müller-Menden verabredet. Das Restaurant war bei den Mülheimern sehr beliebt. Rosemarie stellte ihre Horex ab, zog die Lederkappe herunter und wuschelte sich die Haare zurecht. Den Reißverschluss der Lederjacke öffnete sie – es war angenehm warm an diesem Abend. Die Dreiviertelhose war zerdrückt. Als sie sich bückte, um ihre Schuhsenkel neu zu schnüren, fielen ihr die Schuhe des Toten ein. Darüber hatten sie gar nicht mehr gesprochen und jetzt, wo auch sie ein wenig mehr über Koralla wusste, fragte sie sich: Warum trug gerade solch ein Typ teure braun-weiße Schuhe? Eine Extravaganz, die eigentlich kaum zu dem Ermordeten zu passen schien. Wie hatte Jürgen die genannt? Al-Capone-Schuhe. Und wer trägt so Provozierendes in Mülheim? Hatte Koralla noch ein zweites Leben geführt, eins, das sie noch nicht kannten? Koralla, der Mann vom Katasteramt? Seltsam. Beliebt war er auf seiner Dienststelle gewesen, die Bestätigung hatten sie.

Bei diesen Überlegungen fiel ihr siedend heiß ein, dass Heiko Harms die Mausefalle als Treffpunkt genannt hatte. Und ich fahr zu Müller-Menden. Mist. Verdammter. Das kommt nur, weil ich mich hier oft mit Heinermann getroffen habe. Wehmut kam auf. Während sie das Fachwerkgebäude ansah, hatte sie für einen winzigen Moment den Eindruck, es wäre alles noch so wie zu Beginn ihrer Affäre mit dem Staatsanwalt. Vorbei, vorbei.

Rosemarie setzte die Lederkappe wieder auf, ließ ihre Jacke offen, vor Schreck über das falsche Lokal war ihr mehr als warm geworden. Sie startete das Motorrad, drehte um, fuhr über die Mendener auf die Stiftstraße, über den Margarethenplatz und war in einer viertel Stunde vor der Mausefalle. Etwas spät, aber das fand Rosemarie nicht schlimm.

*

»Sie wollen dieses Buch kaufen?«

Alfred schaute die Buchhändlerin an, die ihm das Buch aus den Händen genommen hatte. Wie schön, die Frau Delacroix aus dem Saarner Literaturzirkel! Seine Freude, sie wiederzusehen, verbarg sich hinter Verlegenheit, und ihm fehlten passende Worte als Antwort und zur Begrüßung. Er schaute auf das Buch. Wolfgang Borchert. Das Gesamtwerk. Seit Jahren wollte er es schon lesen und kam nicht dazu. Vergessen hatte er nicht, was ihm Erich Kästner 1953 im Tessin erzählt hatte. In einer ruhigen Minute war ihm vor einigen Tagen eingefallen, dass er ja durchaus dem Schriftsteller noch einmal begegnen könnte. Wenn der ihn dann fragen würde: »Haben Sie Borchert inzwischen gelesen?«? In solch eine Situation wollte er nicht kommen. Aus diesem Grunde ging er in die Buchhandlung, als er auf seinem Weg durch Saarn daran vorbei kam.

»Sie sagen ja gar nichts?«, fragte Frau Delacroix, weil ihr das Schweigen merkwürdig vorkam.

»Ja, doch«, antwortete er endlich. »Das Buch bitte!«, und wunderte sich über das ernste Gesicht der Buchhändlerin. Steht ihr nicht. Hübsch, die kurzen Haare unterstreichen ihre Zierlichkeit. Obwohl, so zierlich ist sie gar nicht. Groß. So groß wie ich. Womöglich sogar noch einen halben Zentimeter größer? Er kam nicht dazu, weiter und genauer abzuschätzen, denn Frau Delacroix’ Frage »Und Sie sind ganz sicher, dass Sie nur dieses Buch kaufen wollen?« irritierte Alfred sehr.

Will sie, dass ich sie einlade? Alfred zögerte, sagte dann aber: »Dieses Buch, ja, sicher will ich es kaufen. Borchert. Gesamtwerk. Jetzt!«

»Kein weiteres?«

»Nein!« antwortete Alfred gereizt. Er war verunsichert, und bemühte sich, diesen Zustand zu überspielen. Nun ziemlich konsterniert, beobachtete er, wie Frau Delacroix um die Kassentheke herumging, sich vor ihn stellte, ihm intensiv in die Augen blickte, den Kopf schüttelte und aus seiner Manteltasche ein Buch herauszog und ihm den Titel vors Gesicht hielt. Erich Kästner – Die 13 Monate.

»Und was ist das hier? Das wollen Sie ohne zu bezahlen mitnehmen?«

Verdammter Mist! Alfred lief knallrot an. Das hatte er total vergessen. Er hatte das Buch von Kästner gesehen und genommen. Sein letzter Gedichtband, den er noch nicht kannte. Den musste er haben. Aber gleichzeitig suchte er Borchert und deshalb hatte er den Kästner vorübergehend in die Manteltasche gesteckt. Dann vergessen. Total vergessen.

»Nein … So ist das nicht … Ich … Fräulein, das ist ein Missverständnis«, stotterte Alfred.

»So, so, ein Missverständnis. Ich habe doch gesehen, wie sie es eingesteckt haben, und weil ein Versehen durchaus vorkommen kann, habe ich ja gefragt. Zweimal gefragt. Aber Sie haben alles abgestritten.«

»Nein, nicht abgestritten, sondern …« Alfred wusste nicht weiter.

»Ein Polizist als Ladendieb. Das hat man auch nicht alle Tage. Die Saarner werden staunen.«

»Ich war schusselig«, gestand Alfred, »vielleicht auch ein bisschen dämlich. Aber ich bin kein Dieb.«

»Was dann?«

»Ich will den Borchert kaufen. Den Kästner auch. Und der war mir bei der Suche nach Borchert im Weg. Deshalb habe ich ihn in die Tasche gesteckt – und vergessen.« Alfred hob die Schulter, hob beide Hände mit geöffneten Handflächen und ließ sie wieder sinken. Dabei sah er Frau Delacroix mit einem solch treuherzigen Blick an, dass sie lachen musste.

»Sie sind mir einer. Aber so kommen Sie mir nicht davon. Erst einstecken und dann wie ein Dackel gucken – nicht bei mir! Sie haben nur eine Chance, aus dieser Sache heil herauszukommen …«

»Ja?«

»Dann, wenn Sie mich zum Essen einladen. Gleich habe ich sowieso Mittagspause und wenige Schritte von hier die Straße hinunter ist ein Gasthof.«

»Mildernde Umstände kommen nicht infrage?«

»Nein!«, sagte sie bestimmt und mit einem verschmitzten Lächeln. »Strafe muss sein.«

*

Boris war mit der Bahn nach Duisburg gefahren. »Ich habe zu tun da«, hatte er ihr gesagt. Anna Puff passte das gut, sie hatte einiges aufzuholen, die letzten Stunden mit dem Russen waren so intensiv gewesen, dass sie kaum an anderes gedacht und anderes getan hatte. Heute fand auch wieder ein Treffen in Saarn statt, eigentlich ein vorgezogenes, wegen dem Todesfall. Das gefiel ihr; Anna hatte sich einiges vorgenommen und in ihr rumorte immer noch die harsche Zurechtweisung von Alfred, die hatte sie ihm nicht verziehen. Wenn er einen braucht, soll man da sein – alles ganz nach seinem Belieben. Und wenn ich helfen will, schnauzt er plötzlich und meint, er könne mir dat vabieten und macht den Oberschlauen. Nä, nich mit mir. Dat wolln wer doch mal sehen.

Die Mitglieder des Literaturzirkels waren Frau Hinkels Einladung gefolgt. Ihr gemeinsames Thema hieß: Guido Koralla und die Frage nach dem Warum, nach dem Täter. Anna hörte genau zu und versuchte, bei den wechselnden Gesprächen die Gesichtsausdrücke der Einzelnen zu ergründen und, wie sie es gerne machte, auch zu bewerten. Herr Maurer, groß und blass, mit feinem braunen Haar, das ihm immer wieder in die Stirn fiel, sagte: »Das bringt doch nichts. Ich jedenfalls kannte ihn nur von unseren Zusammenkünften. Und da fiel er nicht auf. Also, meiner Meinung nach war er eher ein Ruhiger.«

»Gab es einen Grund dafür?«, fragte Anna neugierig.

»Grund? Wieso? Sind eben nicht alle mit dem Mundwerk so dabei wie Sie, Frau Puff! Guido hörte zu, machte sich zu manchem Kommentar unserer Frau Hinkel oder von Frau Lüthge Notizen … Ich selbst«, begann er zu dozieren und blickte wichtig um sich, übersah die schon einsetzenden genervten Blicke der anderen, »ich selbst bin auch eher ruhig. Als Ingenieur beim Aufbau unserer Stadthalle und bei der Betreuung – ehrenamtlich, wohlgemerkt, bei der Betreuung der Stadthallen-Lotterie, da hört man besser zu, was die anderen meinen, und hält den Mund.«

»Aha!«, staunte Anna. »Und wat hat Ihre Stadthalle mit dem Toten zu tun?« Sie setzte sich neben Marianne Sebald, eine kräftige vollbusige Mülheimerin. »Ich hab’ schon immer«, betonte die stolz, »in Saarn gelebt. Hier ist es noch ein wenig ländlich und nicht so laut wie mitten in der Stadt. Ich glaube«, stellte sie fest und sah Anna dabei an, »unser Herr Koralla ging gerne hin und wieder mal sehr fein aus. Warum auch nicht, er war doch sozusagen solo. Oder etwa nicht?« Fragend blickte sie in die Runde.

Frau Lüthge bot Likörchen an und meinte: »Was wissen wir denn schon vom anderen«, lächelte, ging mit ihrem Tablett weiter, »wann wird er eigentlich beerdigt? Ich meine, es gehört sich, dass wir alle hingehen und eine oder einer von uns vielleicht ein passendes Gedicht am Grabe rezitiert. Vielleicht unsere Frau Hinkel?«

Die schaute entgeistert. »Da sprechen wir noch drüber. Aber – wer etwas von Herrn Koralla weiß, was ihm ein wenig seltsam vorkommt, sollte sich dringend in der Von-Bock-Straße bei dem Kommissar Poggel melden.«

»Was weiß ich denn schon«, murrte Roswitha Koslowski. »Nichts. Oder kaum was.«

»Dann sagen Sie es doch!«, forderte Anna sie auf.

»Der Mann hatte keine Feinde, der nicht«, betonte Frau Deuker, und Helene Delacroix, die neben ihr saß, nickte dazu.

»Und so ein feiner Mann wie der Herr Koralla hatte keine Freundin?«, überlegte Anna laut.

»Hat doch niemand gesagt!« Der Ton von Hildegard Deuker war etwas heftig geworden. »Aber das geht doch niemanden etwas an. Das ist seine Privatsache gewesen. Dass sich alle darüber auslassen müssen, hat er nicht verdient.« Sie tupfte sich mit einem weißen Spitzentaschentuch die Augen ab. »Der Guido hatte ein so schönes, einnehmendes Lächeln«, setzte sie noch hinzu.

»Sie duzten sich?«, fragte Anna und betrachtete die blonde schlanke und gepflegte Frau in dem schicken dunkelblauen Kostüm.

»Tut mir leid, ich muss heute eher gehen, muss mich um meinen Rudi kümmern. Der braucht doch was zu essen, wenn er aus der Werkstatt kommt.«

»Rudi ist ihr Sohn«, erklärte Herr Maurer.

Aus einem Instinkt heraus sagte Anna: »Ich muss auch leider, leider schon gehen« und verließ mit Hildegard Deuker die Wohnung.

Draußen fragte sie: »Kann ich Sie noch ein Stück mitnehmen?«

»Nein, danke«, sagte Frau Deuker, »ich gehe ganz gerne zu Fuß.«

»Dat versteh ich, mach ich auch gerne. Ich hab gedacht, wir könnten uns noch ein wenig unterhalten tun.«

»Mit Ihnen? Worüber denn?« Hochmütig blickte Frau Deuker Anna an und musterte sie eindringlich.

»Über den Toten. Vielleicht können wir zusammen herausfinden, wer ihn umgebracht hat? So einen einfach da inne Aue zu schmeißen? Dat gehört sich nicht! Wer so wat tut, der sollte schnellstens auf Brot und Wasser gesetzt werden.«

»Ich finde Ihr Interesse übertrieben.«

»Hallo, Mutti«, sagte plötzlich jemand. Anna sah einen jungen Mann in Jeans, halb offener Lederjacke, schwarzglänzenden, zurückgekämmten Haaren, Zigarette im Mundwinkel.

»Rudi?! Schön dass du mich abholst. Das ist Frau Puff aus dem Lesezirkel.«

Der junge Mann lachte, hielt ihr auch nicht die Hand hin.

»Wat? Puff heißen sie? Wie diese lustigen Etablissements? Jetzt sagen Sie bloß, Sie leiten so einen Laden.«

»Also hörn Sie mal, junger Mann …« Anna war entrüstet.

»Rudi, sei nicht so frech!«

»Schon gut Mutti. Frau Puff, war nicht so gemeint. Ich tu’s auch nie wieder.«

»Dat will ich hoffen«, sagte Anna, immer noch ganz blass.

»Wir müssen los«, sagte Frau Deuker. »Auf Wiedersehen.«

»Dann bis zum nächsten Mal.« Anna stieg in ihren VW-Käfer. »Sieh mal einer an. Frech sein und Krawall machen, dat ist ja ein Bürschchen. Und auch noch der Sohnemann vonne Deuker.«

*

»Wir müssen Ihnen noch ein paar Fragen stellen«, sagte Alfred zu Frau Hinkel, blickte auch Frau Lüthge und die übrigen Teilnehmer an.

»Es fehlen aber zwei«, warf Frau Lüthge ein.

»Beginnen wir mit der letzten Zusammenkunft Ihres Zirkels, an dem Guido Koralla mit dabei war.«

Neben Alfred stand Jürgen.

»Ich muss nicht mit Ihnen reden«, rief Rollendorf.

»Das sollten Sie aber. Überhaupt – warum sind Sie so aufgebracht? Mein Kollege Schnittger und ich befragen Sie doch nur als Zeugen.«

»Erst wenn wir Sie als Verdächtigen sehen, können Sie die Aussage verweigern«, ergänzte Jürgen und blickte Rollendorf scharf an. Alfred kommentierte diesen Einwurf nicht und hoffte, dass Rollendorf Schnittgers Argument nicht hinterfragte.

Rollendorf sah aber aus, als bekäme er in den nächsten Minuten einen Pips. Er begann, hektisch auf seine Nachbarin Frau Sebald einzureden. Die schüttelte energisch den Kopf.

Alfred seufzte. »Bitte keine Zwischenunterhaltungen.« Er forderte Rollendorf auf, mit ihm ins Nebenzimmer zu gehen.

Das war Frau Hinkels Küche, die sie nach kurzer Rücksprache für Einzelgespräche freigegeben hatte. In der Zwischenzeit notierte sich Jürgen die Adressen der Übrigen.

»Ich weiß nichts«, sagte Rollendorf bockig, als er mit Alfred alleine war. »Außerdem muss ich nichts sagen, womit ich mich selbst belaste!«

»Interessant«, stellte Alfred fest. »Dann sind Sie ja doch mehr als ein Zeuge, vielleicht sogar ein Verdächtiger, wenn die Gefahr besteht, dass sie sich selbst belasten könnten.«

Rollendorf wurde blass.

»Ich habe ein Alibi für die Tatzeit«, sagte er. »Das hat ihr Kollege schon überprüft.«

»Wann war denn die Tatzeit?«, fragte Alfred.

Rollendorf sah Alfred verblüfft an.

»Sehen Sie, als mein Kollege Sie befragte, konnten wir noch gar nicht genau sagen, wann der Herr Koralla gestorben ist. Das ist bei einer Wasserleiche nicht ganz einfach. Inzwischen haben wir das klarer und ich sage: Sie haben kein Alibi. Besser für Sie, Sie reden mit mir. Schweigen schadet Ihnen mehr.«

*

Als Alfred mit Rollendorf wieder zurückkam, setzte der sich zufrieden grinsend auf einen Stuhl und blickte stur geradeaus, weil er wusste, dass die anderen ihn neugierig anblickten.

»Wenn Sie alle befragen müssen, können das die Herren von der Polizei außer in der Küche auch noch im Flur machen.« Frau Delacroix blickte Alfred voller Verständnis für die Situation an.

»Natürlich!«, beeilte sich Frau Hinkel. »Nehmen Sie meinen Flur dazu, umso schneller sind wir fertig.«

Es dauerte dann doch fast zwei Stunden. Jürgen und Alfred konnten sich etliches notieren und wollten die Aussagen in Ruhe im Büro analysieren. Dass es zwei Stunden geworden waren, lag mit daran, dass sich Alfred länger als geplant mit Helene Delacroix unterhalten hatte. Dabei wusste sie nichts, was nicht ohnehin schon über Koralla bekannt war. Aber Alfred erinnerte sich nur zu gerne an ihr gemeinsames Essen, zu dem er sie ausführen musste, und daran, dass er Frau Delacroix mit großem Vergnügen durchs Dorf wieder zur Buchhandlung begleitet hatte. Er hatte nur mit Mühe seine Freude über das Wiedersehen verstecken können. Ihm war, als würde er diese schmale dunkelhaarige Frau schon lange kennen. Natürlich hatte er sich amtlich gegeben, aber zumindest wusste er nun, dass sie Witwe war und am Saarner Damm, nahe der Eisenbahntrasse, in einem Gartenhaus wohnte. Sie hatte beim Essen schon viel über das alte Dorf erzählt. Er hatte sie reden lassen, ihre Stimme war warm und melodisch, er hätte ihr noch lange zuhören können. Fast wäre er ins Träumen gekommen. Er musste sich zusammenreißen, um die Befragung nicht auch in diese Richtung laufen zu lassen.

Jürgen und er verabschiedeten sich. Im Hausflur ließ er sich die Adresse von Frau Deuker geben. Mit Anna würde er noch sprechen. Aber das bringt nicht viel. Ihre Wichtigtuerei bin ich so leid, dachte er und verdrängte dabei, dass Anna ihm schon manchen guten Dienst erwiesen hatte.

Unterwegs fragte er Jürgen: »Was hältst du eigentlich von Frau Hinkel?«

»Sehr beflissen, sehr hilfsbereit und immer die gleichen Aussagen, die verheddert sich nicht.«

»Eben. Das ist es ja, was mich misstrauisch macht.«

*

Was liest sie denn da?, fragte sich Alfred. Anna saß in der Küche und las, klappte das Buch sofort zu, als er hereinkam, und schob es unter ihr Stuhlkissen. Von Boris war nichts zu sehen.

»Wat ich Ihnen noch sagen wollte«, begann sie.

»Was Sie gerade lesen?«

»Nein. Dat nicht. Mir fällt ein, dass Se dat nich mehr wissen, näch, dat wir uns schon mal geduzt haben. Ist alles vorbei, na ja. Also, Herr Poggel, nicht, dat Se denken, ich hätte das mit dem Halbstarken nicht mitgekricht, nä, hab ich. Habs gesehen. Und ich weiß jetzt, wer der Schläger ist, also indentifidings kann ich einen. Erst wollt ich Ihnen ja nix davon erzählen, wo Se jetzt immer so knatschig mit mir sind. Und dann muss ich mich auch noch um den neuen Untermieter kümmern.« Sie machte eine Pause und ein sanftes Rot ließ ihr Gesicht leuchten.

»Nun machen Sie nicht so ein Theater. Erzählen Sie schon.«

»Et is man so, innen Literaturverein ist ja auch die nette Frau Deuker, und die hat einen Sohn, den Rudi. Der hat sie heute abgeholt, als wir draußen noch im Gespräch waren. Sie hat ihn mir vorgestellt und ich sag Ihnen …« Anna brach ab. Das musste der Poggel nicht wissen, was der Deukersohn gesagt hatte. Nachher wurde Sie auch noch von ihrem Kommissar ausgelacht.

»Was sagen Sie mir?« Alfred wurde ungeduldig.

»Nun gucken Se mal nicht wie ranzige Butter, also nä. Derjenige, der Ihnen welche reingeboxt hat, dat war der Rudi Deuker. Und weil die Hildegard, also Frau Deuker, ne ganze Feine ist, hab ich ihr nix von ihrem Rudi erzählt. Ist ja für ne Mutter schon schrecklich genug, wenn dat eigne Blach so mit diesen fettigen Haaren und Entenarschfrisur rumläuft.«

Alfred räusperte sich. Die Frau hatte ihm die Sprache verschlagen. Ihm gefiel es ganz und gar nicht, dass Anna Zeugin der Schlägerei geworden war. Deshalb konnte er sich nicht überwinden, ihre Aufmerksamkeit offen anzuerkennen. Zumindest aber zog er seinen zerknickten Notizblock hervor und schrieb sich den Namen des Jungen auf.

Er überging alles. »Wo ist denn Ihr neuer Freund?«

»Mein neuer Untermieter?«, fragte Anna betont. »Der hat zu tun, Herr Poggel. Was wollen Sie von Boris?«

Er sah, wie sich ein Schatten im Flur der Küche näherte, drehte sich um und hörte:

»Frau Anna und der Polizist.« Boris kam herein, nickte Alfred zu, war schon bei Anna und nahm sie in die Arme, drückte sie heftig, bis sie verlegend lachend sagte: »Ui, du drückst mir ja die Luft ab!«

Statt etwas zu sagen, klappte Alfred seinen Block auf und notierte. Er war irritiert.

So kannte er Anna nicht. Selbst mit ihrem Heinz war sie damals nicht so offen umgegangen. Seither hatte er sie als Vermieterin und Frau fürs Praktische wahrgenommen und ausgeblendet, dass sie auch eine Frau war. Eifersüchtig? fragte er sich und konnte das zu seiner Beruhigung verneinen. Aber ganz recht war ihm dies Geturtel nicht. Es berührte ihn. Irgendwie machte es ihm aber auch deutlich, dass etwas in seinem Leben fehlte. Und ich kann doch nicht jeden Abend zur Edith Müller rennen? So viel verdiene ich als Beamter gar nicht. Und auf Dauer reicht das ja auch nicht.

»Was arbeiten Sie eigentlich?«, fragte er, um das Geschmuse zu unterbrechen.

»Sie wollen wissen mein Leben, Herr Polizist? Boris arbeitet alles. Und lernen Deutsch. Und suchen Stelle mit viel Geld. Eine Wohnung ich habe ja nun bei Frau Anna.«

»Zahlen Sie überhaupt Miete?«

»Herr Poggel, sorgen sich um Frau Puff? Boris zahlen. Sie denken, ich bin ein Rumtreiber?« Boris stellte sich nah vor Alfred auf und blickte ihn an. »Sie haben es gut. Aber Boris war in Kriegsgefangenschaft. Und zurück in Heimat nix besser. Alle sollten wir Kollaborateure geworden sein. Sie nicht kennen, wie das war. Mein Nапа, also mein Papa, war Ukrainer, meine Máma kam aus Moskau. Sie verstehen? Es sehr gefährlich, Sohn in Russland sein. Also ich bin zurück nach Deutschland. Ich besser Deutsch sprechen lernen und hierbleiben.«

Spontan streckte ihm Alfred die Hand entgegen. »Dann bleiben Sie auch hier und ich horch mich mal um. Vielleicht finden wir ja eine passende Arbeit für Sie. Was haben Sie denn gelernt?«

»Habe studiert mit Biologie auf Kamtschatka, habe gearbeitet in Russland als Schmied und bei Schlosser.«

»Biologie? Darüber müssen Sie mir später von erzählen!«, sagte Alfred. »Und bei allem anderen muss ich zusehen, dass Sie nicht die falschen Leute treffen. Aber keine Sorge, solche Fähigkeiten sind gefragt. Wir finden schon was. Wie sieht es denn mit ihren Papieren aus?«

Boris griff in die Jacke, holte einen Pass heraus. Alfred blättert darin. Es war ein russischer Pass. Dann legte Boris zwei zusammengefaltete Blätter daneben. Alfred faltete sie auseinander.

»So, Aufenthaltserlaubnis und Arbeitserlaubnis sind also vorhanden.«

»Bin gleich auf Amt gegangen«, sagte Boris. »Trotzdem nicht leicht, zu finden Arbeit. Soll hier arbeiten, soll dies machen, aber nix für lange.«

»Wie lange machen Sie das schon?«

»Fünf Monate. Fast. Hab trotzdem gespart, brauche nicht viel. Nix Frauen, wenig Alkohol.«

»Na, da wird es aber Zeit für eine richtige Stelle«, sagte Alfred. Er stand auf und hielt ihm die Hand hin.

»Alfred!«

Boris strahlte und griff die entgegengestreckte Hand, die er so fest drückte, dass Alfred sich zusammenreißen musste, um nicht aufzuschreien.

»Boris, ich Boris.«

»Komm, wir gehen jetzt mal in die Mausefalle, ein oder zwei Bierchen trinken. Dabei können wir noch einiges bereden.«

Anna stand staunend daneben. Das war ja die Höhe. Ihr hatte er das Du entzogen und gleich ohne Umstände weiter an Boris gereicht. Und jetzt waren sie weg und sie allein.

»Männer!«, sagte sie laut und wandte sich wieder ihrem Buch zu. Na warte, dachte sie, wenn der wiederkommt. Aber sofort wünschte sie sich seine Rückkehr und wusste, dass sie dann keine Zeit haben würde, auf Boris böse zu sein.

»Aber auf den Poggel«, sagte sie. »Der hat vorläufig bei mir verschissen. Der muss mich auf Knien bitten, bis ich ihm wieder gnädig bin. Und wenn nicht, dann … dann …« Vorsichtshalber beendete sie diesen Satz nicht.

9.

»Herr Harms, nun bin ich auch da!«

Rosemarie setzte sich dem finster dreinblickenden Heiko Harms gegenüber, nahm die Lederkappe ab, wuschelte ihr Haar zurecht und blickte ihre Verabredung neugierig an.

»Ich dachte schon, Sie kommen nicht«, brummte der Ostfriese.

»Tut mir leid, ich habe eine falsche Lokalität angefahren. Aber so viel später ist es ja nicht geworden.«

Sie winkte der Bedienung und ließ ein Bier und Klare kommen. Einen schob sie Harms rüber. »Prost.« Schon guckte der ‚Vogelmensch‘ freundlicher.

»Wenn Sie mir jetzt noch erzählen, dass der Mörder gefasst ist und ich die Exklusivrechte für einen Artikel bekomme, ist alles in Butter.«

»Machen Sie sich da mal keine Hoffnungen«, sagte Rosemarie. »Wenn die Aufklärung eines Mordes so einfach wäre, gäbe es bald keine Morde mehr. Die Täter sind nun mal so, dass sie alles dafür tun, um nicht aufgespürt zu werden.«

»Schlampiges Arbeiten nenne ich das.« Harms sah jetzt regelrecht sauer aus.

»Ein bisschen vorsichtiger sollten Sie mit Ihren Bemerkungen schon sein. Wenn ich das krummnehmen würde, hätten Sie nichts zu lachen.«

Heiko Harms sah Rosemarie in die Augen und stellte fest, dass ihr Blick nicht wich, er jedoch Mühe hatte, den Blickkontakt zu halten. Das ärgerte ihn noch mehr.

»Was machen Sie denn beruflich, außer in den Ruhrauen Vögel und Leichen zu knipsen?«, fragte Rosemarie, um ihn auf andere Gedanken zu bringen.

»Buchhalter.«

»Aha. Arg trockener Büroalltag. Ja, dann verstehe ich Sie. Jahresabschluss ist bei Ihnen auch immer ratzfatz erledigt und bereits am zweiten Januar fertig.«

»Na, hören Sie mal«, begehrte Harms auf. »Machen Sie meine Arbeit nicht klein. In so einem Jahresabschluss steckt eine Menge Gehirnschmalz. Allein schon die Inventur ist aufwendig. Oft genug verzählen sich die Leute und dann geht es wieder von vorne los. Dann müssen alle Forderungen geprüft werden, Rückstellungen sind zu machen, die Abschreibungen vorzunehmen und, und, und … wenn wir nach sechs Wochen fertig sind, haben wir gut gearbeitet.«

Rosemarie grinste.

»Hören Sie auf! Das will ich alles nicht wissen. Aber Sie sind nicht am nächsten Tag fertig? Dann seien Sie vorsichtiger, wenn Sie das nächste Mal von anderen erwarten, superschnelle Ergebnisse zu liefern.«

Harms bekam Verlegenheitsrosen im Gesicht. Er hatte sich aufs Glatteis führen lassen. Auch noch von einer Frau. Um die Peinlichkeit zu überspielen, rief er nach einem neuen Bier. Rosemarie bestellte wieder zwei Klare dazu.

»Ich verstehe auch«, sagte Rosemarie, nachdem sie sich den Schaum vom Mund gewischt hatte, »dass es keine Alltäglichkeit ist, frühmorgens allein statt seltener Vogelarten eine Leiche zu finden …«

»Ganz alleine war ich nicht«, murrte Harms. »Das hat mich ja so geärgert. Durch diese dämlichen Rabauken wurden die Vögel aufgescheucht und flatterten mir davon.«

»Sie waren nicht allein?«, Rosemarie sah ihn gespannt an. »Wer war denn noch da? Direkt bei Ihnen?«

»Da war niemand mehr da als die Leiche und ich. Aber als ich gerade ankam, rasten mit viel Lärm diese Rabauken davon.«

»Rabauken?«

»Ja, diese Halbstarken, die jetzt überall auftauchen. Diese Motorradbande.«

»Würden Sie einige davon wiedererkennen?«

»Aber sicher doch! Gestern habe ich so einem Pickelgesicht mit Ententolle meine Meinung gesagt, weil der gerade zwei Mädchen attackierte. Schien der Anführer gewesen zu sein, jedenfalls hatte der die größte Klappe. Kam der halb gare Bengel mit einem anderen Pickelkopf mit wilden Drohgebärden auf mich zu. Wenn sich da nicht zwei Männer vor mich hingestellt hätten, ich hätte Prügel gekriegt. ‚Sei vorsichtig’, rief einer, als der Anführer sich auf ihn stürzen wollte. ‚Nicht noch einmal so was wie gestern.’ Da drehte Pickelgesicht ab, die anderen lachten wie toll, kreischten ‚Deuker, lass es und komm‘. Blitzschnell saßen die auf den Motorrädern, starteten und rauschten davon. Wollte die sowieso noch wegen Nötigung, Beleidigung und Bedrohung von Leib und Leben anzeigen.«

»Bitte, kommen Sie morgen aufs Präsidium«, sagte Rosemarie und unterdrückte ein Grinsen. »Dann fertigen wir ein Phantombild an. Vielleicht bekommen wir raus, wer die sind. Denn momentan gibt’s immer wieder Ärger mit Motorradgangs hier in Mülheim.«

»Sagte ich doch schon. Deuker heißt der Anführer. Einer meiner Beschützer sagte noch: ‚Der Deuker und seine Bande – die werden täglich schlimmer.‘«

Rosemarie klappte ihren Notizblock auf und notierte den Namen.

»Herr Harms, die Anzeige haben sie hiermit quasi aufgegeben. Kommen Sie aber trotzdem noch auf die Dienststelle. Fürs Protokoll.«

Sie bestellte noch ein Pils und noch zwei Klare und stand dann auf.

»Muss mal eben was. Laufen Sie nicht weg, sie sind ein ganz schön unterhaltsamer Gesprächspartner.«

Rosemarie musste vor allem den Beutel leeren, in den sie immer den Schnaps laufen ließ. Wenn Heiko Harms seinen Schnaps runterkippte, ließ sie ihren in den Ärmel laufen, wo er über einen Schlauch in einem Beutel, der unter der Achsel hing, aufgefangen wurde. Aber zu dick durfte der nicht werden. Außerdem plemperte sie immer ein bisschen dabei und musste die Feuchtigkeit wegwischen.

Laut, damit alle ihn auch verstehen konnten, sagte Harms: »Für Damen geradeaus, dann links um die Ecke« und grinste dabei.

Rosemarie zog spöttisch die Augenbrauen hoch – »Sie kennen sich ja schon gut hier aus!« – ging gerade und langsam durch das Lokal. In der engen Toilette leerte sie den Schnaps aus und ließ sich auf dem Rückweg vom Wirt das Telefon geben. Auf der Dienststelle war keiner mehr. Bei ihrem Chef nahm Frau Puff ab und beklagte sich nach einer kurzen Begrüßung über ihren Untermieter, der neuerdings ziemlich harsch mit ihr umging. Er sei mit irgendjemandem, dessen Name Anna Puff nicht verstanden hatte, unterwegs. Und Jürgen, der ein eigenes Telefon besaß, nahm nicht ab. Nicht mal seine Frau. Und die Kinder werden um diese Zeit im Bett sein, dachte Rosemarie und legte auf. Gleich morgen früh müssen wir uns um Deuker kümmern. Ist der am Tatort gewesen, zumindest ganz in der Nähe – das klingt ganz nach einer heißen Spur.

Zufrieden ging sie zu dem Tisch, an dem Heiko Harms vor einem leeren Bierglas saß und sein Bein massierte, das wieder einmal schmerzte.

*

»Du bist mein Gast!«, verkündete Alfred generös, zahlte, und die beiden Männer verließen das Lokal.

»Ich brauche frische Luft. Muss noch ein bisschen ins Grüne«, stellte er fest.

»Danke für Schnaps und Bier«, sagte Boris. »Und gut heimkommen.«

Plötzlich ging er auf Alfred zu und umarmte ihn, küsste ihn auf den Mund, ließ los, hob grüßend die Hand und ging. Alfred war irritiert. Er war es nicht gewöhnt, dass ihm ein Mann so nah kam. Der Russe ist vermutlich emotionaler als der Deutsche. Doch Boris war in Ordnung, das hatte er in der Kneipe festgestellt. Dachte er noch bis heute Mittag, dass der Anna ausnutzen wollte, sah er das jetzt etwas anders. Wie dreckig es den Kriegsgefangenen in ihrer Heimat ging, und man sie dort pauschal für Verräter und Spione hielt, hatte er nicht gewusst. So ist das mit Krieg und Heimatland. Man riskiert sein Leben, wird vom Feind gefangen genommen und später von den eigenen Landsleuten schlimmer als ein Feind behandelt. Alfred trat eine Getränkedose mit Wucht quer über die Straße. Getränke in Dosen! Wie soll das denn schmecken? Was für eine dämliche Neuheit, und es gibt ja genug Blöde, die immer das Neueste haben müssen. Eine innere Stimme mahnte ihn: ‚Alfred, du kennst die Leute nicht. Nenn sie nicht gleich blöd!‘, aber trotzig dachte er: Wer leere Dosen auf die Straße wirft, kann nur blöd sein.

Alfred blieb stehen und orientierte sich. Ich bin mal wieder ohne nachzudenken gelaufen. Aha, zwei Straßen weiter wohnt Peter, den könnte ich besuchen. Versprochen habe ich es ihm schon lange.

*

»Mensch, Alfred, dass du kommst!«

Peter Ibing freute sich, das konnte man sehen.

»Darf ich reinkommen?«, fragte Alfred. »Oder reden wir vor der Tür?«

»Sicher, sicher, geh durch.«

Peter öffnete die Tür ganz und Alfred trat ein. Er warf seinen Mantel über den Stuhl, der im Flur stand und ging in Peters Arbeitszimmer. Er war es so gewohnt, doch Peter hielt ihn am Arm zurück.

»Komm ins Wohnzimmer. Ich habe etwas, was ich dir unbedingt vorspielen muss.«

Alfred kannte das schon. Peter hatte immer die neuesten Jazzplatten aus Amerika oder Frankreich. Und genau das brauchte er jetzt. Er setzte sich in einen der bequemen Sessel, und prompt stellte ihm Peter ein Glas auf den Nierentisch und goss ihm einen Fingerbreit Whisky ein. Alfred wollte ablehnen, überlegte es sich aber schnell anders. Heute Abend ist alles richtig und Peters Whisky immer gut. Er macht sogar seinen eigenen Verschnitt. Blend nannte er das.

»Was hast du denn Neues?«

»Wart’s ab.«

Peter setzte ein geheimnisvolles Lächeln auf, drehte ihm den Rücken zu, als er die Platte aus der Hülle holte, setzte die Nadel in der Mitte der Platte auf, versteckte das Cover hinter dem Sessel, drehte sich und sah Alfred erwartungsvoll an. Eine Gitarre leitete das Lied ein, dann Bläser. Alfred schloss die Augen. So etwas mochte er. Plötzlich war die Stimme da. Er riss die Augen auf und schaute Peter an, sagte erst nichts, dann aber:

»Eine Stimme wie ein Kornett. Wer ist das? Ella nicht. Vielleicht eine Weiße? Peter, sag‘s mir.«

Doch der schüttelte den Kopf. Alfred lauschte dieser Stimme. Er wusste, dass sein Freund ihm vorläufig nichts verraten würde. Er vergaß sein Grübeln, begann zu träumen, sah sich zwischen Häuserschluchten in geheimnisvoller Nacht, und als die Stimme gegen Ende, nach einem packenden Bläserzwischenspiel, noch einmal einsetzte, ohne Text, wie ein Blasinstrument intonierend, da prickelte es in ihm wie Champagner.

»Jetzt … Peter … halt mich nicht hin. Wer – ist – das?«, rief Alfred und sprang auf. Peter drehte sich um, hob den Tonabnehmerarm an, griff hinter den Sessel, holte die Plattentasche hervor und hielt sie Alfred hin.

»Die Valente?« staunte er. »Die ganz Paris von Liebe träumen lässt und in das Traumboot der Liebe steigt, Tipitipitipso beim calypso – die singt Jazz?« staunte Alfred und ließ sich wieder in den Sessel fallen.

»Du hast es gehört!«

»Wahnsinn«, sagte Alfred. »Und die Bläser? Sy Oliver and his orchestra?«

»Vom Feinsten.«

»Plenty Valente!« las Alfred den Albumtitel ab. »Die muss ich haben.«

»Und dann? Was machst du dann damit? Du hast doch gar keinen Plattenspieler.«

»Den muss ich mir auch noch kaufen«, sagte Alfred. »Es wird Zeit. Dann kann ich mir auch Musik auflegen, wenn es nebenan wieder zu laut wird.«

»Wieso? Du wohnst doch bei der Puff. Bisher hast du dich nicht über sie beschwert. Wer wird denn da zu laut?«

Alfred überging das, sah wieder auf die Platte, schüttelte den Kopf und murmelte: »Die Valente. Singt Jazz wie eine Göttin. Man glaubt es nicht. Und doch …«

»Wir sollten auch wieder Musik machen«, sagte Peter. »Wie damals …«

»Damals ist vorbei.«

»Ja, Gott sei Dank. Aber doch nicht für die Musik. Das können wir doch wiederbeleben.«

»Ich weiß nicht. Meine Finger sind eingerostet, vermutlich mein Kornett auch.«

»Du hast es aber noch?«

Alfred nickte und dachte an den Koffer unter seinem Bett. Dachte an Bing Crosby, mit dem er einmal gespielt hatte, als er sich in Amerika durchschlagen musste und mit dieser kleinen Combo herumgezogen war. In der Zeit hatte er Swing gelernt. Dachte er zumindest. Und dann kam Crosby in diese schummrige Kneipe, wo sie alle besoffen oder vollgekokst herumhingen und der Jazzband zuhörten, lauschte eine Weile, ging auf die Bühne und sagte: ‚Guys, you’re fine. Let’s play something together.‘

»Hast Du mir nie erzählt«, sagte Peter.

»Was?«

»Die Sache mit Crosby!«

»Habe ich laut gesprochen?« Alfred konnte schon nicht mehr unterscheiden, was er dachte und was er sagte. Bier und Korn mit Boris und jetzt Whisky bei Peter, er musste dringend aufhören.

»Und wie ging’s weiter?«, wollte Peter wissen.

»War damals ein ganz besonderer Abend«, erinnerte sich Alfred. »Aus den paar Stücken, die er mit uns spielen wollte, wurden Stunden. Später nahm er mich beiseite. ‚You’re good, Alf. You got the blues. But you still lack the swing.‘«

Alfreds Blick wurde melancholisch.

»Und so war es und so blieb es. Was ich für Swing hielt, was wir Europäer für Swing halten, das kommt an den Swing, den man in den Staaten quasi mit der Muttermilch eingetrichtert bekommt, nicht mal nahe genug heran, um die Konturen scharf zu erkennen.«

»Jetzt übertreibst du, Alfred. Und mach dich nicht klein. Das, was Bing Crosby zu dir gesagt hat, enthält auch ein großes Lob.«

»Nun ja. Aber das ist lange her. Meinst du im Ernst, wir können mit gemeinsamen Musizieren noch einmal neu beginnen?«

»Warum nicht? Zumindest versuchen.«

»Ich denk drüber nach.« Musik, Mord und Literaturkreis?, ging ihm durch den Kopf, das ist ja ein kulturelles Durcheinander. »Aber jetzt spiel die Platte ganz ab. Du kannst mich doch nicht mit einem einzigen Stück abspeisen.«

*

Noch immer steckte Anna, seitdem Boris ihr Leben und ihren Körper beglückte, voller Energie. Ihr schwirrte der Kopf, was sie alles tun wollte. Sofort. Natürlich erfolgreich. Um Boris zu imponieren. Und ihrem Kriminalen gleich dazu. Imponieren konnte sie, indem sie herausfand, wer den Guido Koralla umgebracht hatte. Schließlich ging sie dessen tragischer Tod eine Menge an: der Mann hatte zum Literaturkreis gehört und sie gehörte ebenfalls dazu. Dat ich mal so weit kommen tu, dachte sie voller Stolz. Hätt ich nicht gedacht. Das sind höhere Weihen, und da muss ich helfen, der Alfred ist ein bissken langsam und seine Truppe auch. So was muss hopphopp gehen, sonst verduftet der Mörder und wir werden nie erfahren, wer es war. Ich finde, mittem Leben, wat ich bisher hatte, werd ich dem auffe Spur kommen. Muss ja nicht ein Kerl gewesen sein. Also, wenn ich so richtig rasende Wut auf einen hätte … Na ja. Sie lachte.

Anna holte sich ihren Schmierblock. Fragen. Ich muss fragen. Aber wat? Sie stand auf, nahm Papier und Bleistift und verzog sich in ihr Schlafzimmer. Sie befürchtete, dass einer der Männer sie in der Küche überraschen könnte und Fragen stellen würde. Nä. Dat muss ich im stillen Kämmerken machen.

Es passte wunderbar, dass heute eine Außer-der-Reihe-Zusammenkunft einberufen worden war. Frau Lüthge hatte angerufen. Anna war unendlich stolz, dass sie per Telefon erreichbar war. Nicht, dat die denken, ich könnte mir dat nicht leisten. Und die sollen auch nicht denken, Anna Puff hätte keine Ahnung vonne Bücher, vonne Schriftsteller und vonnem Leben. Und dat werd ich mal eben kurz durchwirbeln. Ha!

In Anna pulsierte es. Sogar ihr Blutdruck stieg in ungeahnte Höhen. Für dieses Treffen drehte sie sich die Haare auf und inspizierte, während sich Locken formten, ihren Kleiderschrank. Ich brauch wat Neues, ich muss unbedingt innen Kaufhof. Wenn ich den Fall löse, vielleicht gibt’s ’ne Prämie. Müssten die mir doch in der Von-Bock-Straße auszahlen. Ich nehme denen schließlich die Arbeit ab.

Sie zog sich ganz um. Ganz hieß, auch frische Unterwäsche nahm sie aus dem Schrank, die dunkelblaue aus Satin, die sie eigentlich für die nächste Nacht mit Boris aufgehoben hatte. Aber der is ja jetzt mittem Kommissar inne Mausefalle und wer weiß, wann die wiederkommen. Weiß man ja nie bei die Männer. Geh ich eben auch aus, innen Leseabend. Dann diese moderne Strumpfhose. Watten Gefühl dat aber auch. Ist Buxe und Strumpf in einem. Dat die sowat erfinden tun!

Mit dem blassblauen Sommerkostüm fand sie sich als künftige Privatdetektivin passend angezogen. Sie kämmte sich lange, und je länger die Bürste durch das blonde Haar glitt, umso mehr standen sie ab, weil sie schrecklich nervös war. Da holte sie ihren Hut, den weißen mit den blauen Tupfen und dem breiten Band darum. Saß eher wie ein Topf auf ihrem Kopf, aber Anna fand, dass sie damit wichtig aussah. Auf jeden Fall fiel sie damit auf.

*

»Oh, haben Sie noch etwas Besonderes vor?«, wurde Anna von den Damen Lüthge und Hinkel empfangen.

Die Frage brachte Anna für einen Moment aus dem Konzept. Dann aber lächelte sie huldvoll. »Die Literatur ist doch wat Besonderes!« und blickte mit blitzenden Augen in die Runde. Da saßen alle und schauten sie ein wenig belustigt, etwas hochmütig und auch ein ganz bisschen mitleidig an.

Ehe diese Blicke bei ihr ankamen, legte sie gleich los. Mit einer Stimmlage, die eher zu einem katholischen Pfarrer gepasst hätte, verkündete sie: »Heute vertrete ich den Kommissar Poggel. Sie wissen ja, dass ich der Polizei schon seit Jahren Kost und Logis gewähre.« Dass sie völlig überzog, merkte sie nicht, denn Anna stellte sich gerade vor, dass in dem Raum auch Boris sitzen und ihr begeistert zunicken würde.

Frau Lüthge stieß Frau Hinkel an und flüsterte ihr etwas ins Ohr.

»Dann machen Sie mal«, rief Herr Rollendorf, lachte scheppernd und stieß Frau Deuker an, die neben ihm saß.

Einen Stuhl weiter rückte Marianne Sebald ihren vollen Busen zurecht, weil das Korsett in ihr weiches Fleisch einschnitt. Starr guckte sie dabei geradeaus, während Roswitha Koslowski die Frau Delacroix laut fragte: »Wat wird denn dat nun wieder?«

»Jeder«, nahm Anna den wieder Faden auf, »jeder von Ihnen steht auf, der zuletzt mit unserem Guido gesprochen hat oder gar bei ihm war.«

Herrn Rollendorf und Frau Koslowski zögerten, dann aber erhoben sie sich.

»Und wat haben Se mit ihm besprochen?«

Die zwei sagten nichts und guckten ziemlich verlegen.

»Watten nun?«

»Frau Puff!«, griff Frau Lüthge ein.

»Lassen Sie mich. Herr Rollendorf, Sie sind ja ein bissken eigen, wenn ich dat mal so sagen darf. Ich glaube, dass Sie den Guido nicht besonders mochten. Und warum nicht?«

Rollendorf sah aus, als würde er den Schlag kriegen. Sagte aber nichts.

»Frau Puff!«, warnte jetzt Frau Hinkel.

Anna überhörte den Einwand. Entgegen ihrer sonstigen Pfiffigkeit wollte sie hier und jetzt mit einem Schlag die Sache lösen. Denn noch immer sah sie vor sich Boris, und dem musste sie zeigen, wie tüchtig sie war. »Ist von den anwesenden Damen eine mit ihm ausgegangen oder sowat?« Sie drehte sich zu Frau Hinkel.

»Ist ja wohl nicht verboten«, warf Frau Deuker ein und Frau Delacroix nickte bestätigend.

»Kann ich mich wieder hinsetzen?«, fragte Rollendorf.

»Stehenbleiben!«, donnerte Anna. Sie verhedderte sich in ihrem Konzept, sie war so aufgeregt und erregt, dass ihr keine weiteren Fragen einfielen, die doch auf ihrem Schreibblock standen. Aber den mochte sie nicht aus ihrer Handtasche hervorziehen. Ihr war siedendheiß eingefallen, dass sie durchaus Rechtschreibfehler gemacht haben könnte, und wenn das hier einer las, wäre sie unten durch. In ihr nagte die Idee, ob nicht eine wat mit ihm hatte? Aber so streng und erwartungsvoll die anderen sie anblickten, das traute sie sich öffentlich nicht zu fragen.

»Frau Hinkel«, fragte schüchtern Frau Sebald, »was ist das für ein Stück, dass die Frau Puff aufführt? So was haben wir noch nie gemacht. Ist das was von dieser Highsmith? Das ist doch keine Literatur. Für die kurze Zeit, die Frau Puff bei uns ist, erlaubt sie sich eine Menge.«

»Kriminalstück oder eine Liebesschmonzette?«, echote Rollendorf und setzte sich. »Ach so. Verstehe.« Man sah aber, dass er nichts verstand.

»Klasse!«, rief Frau Lüthge. »Ja, unsere Frau Puff hat etwas ausprobiert. Aber nun müssen wir uns leider den ernsten Dingen zuwenden.« Sie nickte Anna zu, damit sie endlich aufhörte.

Anna begriff nicht, zumindest in diesen Minuten nicht, dass ihr die Lüthge aus der Patsche geholfen hatte. Mit zusammengepressten Lippen stakste sie zu einem freien Stuhl. Als sie saß, merkte sie, dass sie immer noch den getupften Hut aufhatte. Wie peinlich, schrecklich, furchtbar, wat schäm ich mir und hab nix rausgekriegt. Wollte ich ganz anders machen. Dat dat niemand dem Herrn Poggel erzählt, der macht Hack aus mir. Morgen, ganz früh, fahr ich mitten Käfer zu der Stelle in den Ruhrauen, vielleicht finde ich da etwas, tröstete Anna sich.

*

Alfred war gut gelaunt. Er hatte nicht schlecht geschlafen und war trotz der erheblichen Mengen Bier und Schnaps, die er gestern Abend zu sich genommen hatte, ohne Kopfschmerzen aufgestanden. Das Frühstück hatte geschmeckt und nun präsentierten ihm seine Kollegen als Sahnehäppchen den Rudi Deuker.

»Wo habt ihr ihn geschnappt?«

Alfred sah sie neugierig an.

»In Mintard, auf einem Bauernhof«, sagte Rosemarie.

»Genauer gesagt, in einem Hühnerstall«, ergänzte Jürgen.

»Nackt!«, fügte Rosemarie hinzu.

Da ist er ja nicht weit gekommen, dachte Alfred. Mintard? Das liegt doch gleich hinter Saarn, gehört halb zu Mülheim und halb zu Essen. Er kannte die Ecke, weil er dort vor dem Einzug bei Anna Puff mal ein Zimmer gehabt hatte. Zugig und kalt, mit fließend kaltem Wasser aus dem undichten Dach.

»Was wollte der im Hühnerstall und auch noch nackend?«, fragte Alfred neugierig und grinste breit.

»Es waren die Triebe«, schmunzelte Rosemarie. »Der Deuker hat auf dem Hof eine Ische. Aber der Vater des Mädchens – ein Bauer – ist auf den Bengel nicht gut zu sprechen. Überhaupt nicht. Deshalb hat sie ihn in der Scheune versteckt. Die waren nur dummerweise gerade zugange, haben sich dabei nicht leise verhalten und sind so entdeckt worden. Der wütende Bauer hat den nackten Jungen mit dem Besenstil durchgeprügelt und in den Hühnerstall gesperrt. Die Tochter ist auch nicht unbeschadet davongekommen. Sie hatte ein blaues Auge, als wir den Deuker dort abholten. Am liebsten hätte ich dem Alten …«

»Na, na …«, beschwichtigte Alfred. »Da mischen wir uns nicht ein. Ist auch schwierig genug, die Tochter wird nichts sagen, und wenn Du den Bauern mitnimmst, hängt dir der womöglich noch eine Dienstaufsichtsbeschwerde an.«

»Hab ich auch gesagt«, meinte Jürgen. Rosemarie sagte nichts, Alfred konnte aber sehen, dass sie unzufrieden war.

»Außerdem ist sie minderjährig und der Vater als Erziehungsberechtigter darf durchaus eingreifen, wenn bei seinen Kindern etwas nicht in Ordnung ist.«

»Sie sind wohl auch der Meinung, dass eine Ohrfeige oder ein Tanz mit dem Rohrstock noch niemandem geschadet hat?«, begehrte Rosemarie auf.

Alfred schüttelte den Kopf. Er dachte an seine eigene Kindheit. Schläge hatte er in seiner Kindheit eher selten bekommen. Einmal, daran erinnerte er sich noch gut, hatte ihn der Vater mit dem Lederriemen, den er Passek nannte, durchgeprügelt. Er hatte beim Spielen mit einem vom Vater gestohlenen Feuerzeug gepesert und dabei einen alten Schuppen abgefackelt. Er hatte noch lange nach der Strafe geheult, weniger wegen der Schmerzen, sondern weil er sich so gedemütigt gefühlt hatte. Auf der einen Seite meinte er noch heute, dass er eine Strafe verdient hatte, andererseits zweifelte er an, dass Prügeln hilfreich war. Er war danach lange bockig, verstockt gewesen und hat noch einiges angestellt, bis er sich wieder beruhigt hatte. Der Vater sah wohl ein, dass er zu weit gegangen war und wiederholte diese Art Strafe nicht. Bei seinen Klassenkameraden kam das häufiger vor. Man sprach nicht darüber, aber man bekam es doch mit. Ein Mädchen fehlte ein paar Tage in der Schule und zeigte dann Schwellungen im Gesicht, ein Klassenkamerad kam sogar mit einem gebrochenen Arm an. Angeblich sei er vom Fahrrad gefallen. Aber alle wussten, dass sein Vater trank und oft unberechenbar reagierte.

»Nein«, sagte er zu Rosemarie. »Der Meinung bin ich nicht. Aber es ist schwierig, da etwas zu machen, zumal Züchtigung ja vom Gesetz her erlaubt ist. Zumindest müssen wir überlegt vorgehen. Und im Augenblick müssen wir einen Mord aufklären. Nehmen wir uns den jungen Deuker doch einmal vor. Ist er immer noch nackt?«

Rosemarie schüttelte den Kopf.

*

Unzufrieden saßen die drei zusammen.

»Viel rauszuholen ist aus dem ja nicht«, sagte Jürgen.

»Der steht noch unter Schock«, beschwichtigte Rosemarie. »Deuker muss erst einmal kapieren, was eigentlich passiert ist.«

»Na ja, so ganz ohne Ergebnis sind wir nicht«, wandte Alfred ein. »Ein paar Informationen haben wir ihm trotz allem entlocken können. Das er zur Fremdenlegion wollte, zum Beispiel.«

»Wer’s glaubt«, zweifelte Jürgen.

»Doch. Seine Aussage dazu fand ich überzeugend«, sagte Rosemarie. »Er wusste Bescheid über den Krieg in Algerien und war von den Franzosen beeindruckt. Und er spricht sogar Französisch.«

»Das Gebrabbel war doch sicher kein richtiges Französisch«, meinte Jürgen.

»Doch«, sagte Rosemarie. »Ganz ausgezeichnetes sogar.«

»Du sprichst wohl auch französisch? Oder warum meinst gerade du, es beurteilen zu können?«

»Bien sûr. Je vais souvent à la France et visiter une tante.«

»Häh?!«, staunte Jürgen. »Was hast du gesagt?«

»Sie sagte, dass sie oft in Frankreich eine Tante besucht.«

Rosemarie nickte, Jürgen fühlte sich ausgeschlossen, verschränkte die Arme und sagte nichts mehr.

»Der Junge hat was auf dem Kasten. Wenn der nicht dieser Halbstarkengeschichte anhängen würde – aus dem könnte noch was werden«, ergänzte sie.

»Aber das andere ist noch zu wirr«, sagte Alfred. »Dieses Geschwafel von den Briefen verstehe ich nicht. Was hat der Koralla damit zu tun? Auf den scheint er eine Riesenwut zu haben.«

»Vielleicht war Koralla schwul und hat den Jungen bedrängt oder angefasst«, mutmaßte Rosemarie.

»An was du alles denkst! Da hätten wir möglicherweise sogar ein Mordmotiv.« Jürgen hatte seine Sprache wiedergefunden.

»Aber das alles zusammen reicht noch nicht, ihn deshalb länger festzuhalten. Mehr als einen Verdacht haben wir nicht, und der Untersuchungsrichter wird uns was erzählen, wenn wir ihm nichts Konkreteres bieten können.« Alfred war sichtlich unzufrieden. »Wir knöpfen ihn uns noch einmal vor. Am besten mit der ‚Ich-bin-dein-Freund-mir-kannst-du-alles-sagen-Methode‘. Wirkt garantiert. Der klappt dann schon zusammen, und dann können wir den Fall abschließen.«

»Der war’s nicht«, sagte Rosemarie leise.

»Wie?« Alfred sah sie erstaunt an. »Bist du da so sicher? Warum?«

»Seit sie den Jungen nackt gesehen hat, ist sie ganz aus dem Häuschen«, sagte Jürgen, um ihr eins auszuwischen. Ihr eisiger Blick ließ ihn schnell wieder verstummen.

»Ob nackt oder angezogen, sei doch nicht albern, das spielt keine Rolle«, sagte sie. »Ich traue ihm einen Mord einfach nicht zu. Der bläst sich auch nur auf, wenn er seine Kumpel dabeihat. Alleine ist der kein Halbstarker, sondern ein ganz Sanfter. Deshalb ist er ja bei dieser Motorradgang, um das zu übertuschen.«

»Rosemarie Stankowski, unsere Psychologin vom Dienst«, witzelte Jürgen.

»Jetzt halt mal deine Klappe!«, brüllte Alfred. Jürgen zuckte zusammen und wurde rot. »Ich bin ja auch nicht ihrer Meinung«, sagte Alfred wieder ruhiger, aber immer noch sehr bestimmt, »doch wir haben weiß Gott Besseres zu tun, als uns hier gegenseitig aufzuhetzen.«

Rosemarie sah ihn dankbar an.

»Wir verhören ihn jetzt weiter«, sagte Alfred, »du, Jürgen und ich. Rosemarie fährt inzwischen zu Frau Deuker und lässt sich das Zimmer des Jungen zeigen. Vielleicht finden wir da eine Spur.«

Rosemarie stand auf. »In Ordnung, Chef.«

»Und sag, dass Du etwas Entlastendes suchst. Vielleicht findest du ja wirklich die besagten Briefe. Einen Durchsuchungsbeschluss bekommen wir jetzt auf die Schnelle nicht.«

10.

Anna Puff war ein wenig enttäuscht, als Boris keinerlei Interesse nach einer weiteren Spurensuche in der Ruhraue zeigte. Er wollte von seinem einstigen Zuhause erzählen, von seinen Eltern, und stellte sich gerade laut vor, wie es wäre, wenn Anna eines Tages mit ihm nach Russland reisen würde. »Ist Dorf und viel Land, ist Mama und Hühner, ist schön, ist Heimat, Anuschka!«, schwärmte er.

Anna hörte nur halb zu. Immer wieder versuchte sie den Boden vor ihnen abzusuchen, möglichst unauffällig, sie hatte jetzt keine Lust, über das Für und Wider solcher Ideen mit Boris zu diskutieren. Und sie konnte ihm auch schlecht sagen, dass sie keine Lust hatte, nach Russland zu fahren, ja, dass sie sich ein wenig davor fürchtete. Man hatte gehört, wie die Russen mit Frauen umgingen. Boris war da anders, aber sicher gab es dort noch genug von der schlimmen Sorte.

Sie träufelte 4711 auf ein weißes Taschentuch und betupfte Hals und Arme damit. So duftete sie frisch und sauber nach Kölnisch Wasser. Nicht dass Boris dachte, sie röche nach Schweiß, obwohl sie zwischen Büschen und Gestrüpp heftig schwitzte und sich ständig Mücken auf ihren nackten Armen niederließen. Weil sie jetzt von einer angenehmen Duftwolke umgeben war, wollte sie sich ausruhen und setzte sich dekorativ auf einen Grashuckel. Boris fragte: »Was wir hier machen, Anna?« Sie lächelte geheimnisvoll, zog ihre Schuhe aus und goss das Wasser aus, das sich darin gesammelt hatte. Drüben, in der Nähe des Schilfs, war sie ein wenig unvorsichtig gewesen.

»Die schönen Schuhe!«, klagte sie. »Sind noch fast neu.«

»Nicht richtig, um in Wasser zu gehen«, bestätigte Boris, nahm ihren rechten Fuß in die Hand und begann ihn zu kneten. Anna stöhnte vor Behagen. »Das tut gut Boris. Den anderen bitte auch.«

Er nahm den zweiten Fuß und massierte ihn.

»Hab ich in Heimat auch mit Babuschka gemacht«, erklärte Boris, lächelte und blickte nachdenklich in die Ferne. »Hat immer gefallen.«

»Wer ist Babuschka?«, fragte Anna neugierig, doch Boris sagte nichts, begann stattdessen, sie unter der Fußsohle zu kitzeln.

»Nicht, nicht«, gickerte Anna, »aufhören!«, entzog ihm den Fuß, drehte sich um und krabbelte auf Händen und Knien weg. Schon war Boris hinter ihr und hielt sie an den Schultern fest. Anna rührte sich nicht, auch als seine großen fleischigen Hände von den Schultern abglitten und ihre schwer herunterhängenden Brüste kneteten. Sie legte den Kopf in den Nacken und seufzte.

Vögel waren wie immer auch an diesem Nachmittag in den Ruhrauen zu sehen und zu hören. Sie sausten zwischen Ästen und Blättern, fingen Futter oder guckten von den Baumspitzen herunter. Eine Rohrweihe flog langsam über die Aue, schüttelte den Kopf und das sah aus, als würde sie sich über die Menschen in der Wiese amüsieren. Dabei zappelte nur Beute, ein Fisch, in ihrem Schnabel.

»Circus aeruginosus«, erklärte Boris, als er für einen Moment Luft holte und nach oben blickte.

»Mach mit mir deinen Zirkus weiter«, murmelte Anna.

*

Boris begleitete Anna noch ein Stück. Sie schwiegen auf dem Weg, der an der Ruhr zurückführte, und sahen die langen, flachen Lastschiffe vorbeifahren. Ab und an zupfte Boris ihr leise lächelnd Grashalme vom Kleid. Dann aber platzte sie heraus: »Was hattest du eben mit Zirkus dingsbumbs gemeint?«

»Circus aeruginosus, ist Rohrweihe, du auch gesehen haben. Hab doch erzählt, ich mit Biologie auf Kamtschatka. Ist Ostsibirien, und dort ich haben die Vögelei gezählt.«

Anna guckte verdutzt zur Seite. Er redete weiter. Sie konnte nur mit Mühe ein prustendes Gekicher unterdrücken. Er schien das zu spüren, schließlich ging sie eng neben ihm und ihr Körper bebte vor Lachen wie noch eben vor Verlangen.

»Was Anna lachen? Niemand lacht Boris aus!«

Sein Tonfall warnte sie, und Anna bemühte sich um eine neutrale Miene.

»Ich vor Kriegsgefangenschaft studieren in Leningrad. Dann kam Babuschka und musste weg. Ich bin mit Babuschka bis kurz vor Finnland geflohen, du nicht wissen, wie das ist, wenn Partei auf einmal zu Hause und auch bei Babuschka im Bett ist.«

Anna blieb stehen.

Boris stolperte fast.

»Du liebst Babuschka?«

Boris schüttelte den Kopf.

»Ist lang vorbei. Vielleicht erzähl ich ein anderes Mal, aber Babuschka ist aus, weil Babuschka nicht mehr gibt.«

Sie blickte ihn betroffen an.

»Das wusste ich nicht.«

»Jetzt aber nicht du noch rufen wie Cuculus canorus. Kuckucks rufen traurig, nicht nötig, Boris nun hier. Alles gut?«

Sie kamen kurz vor der Wasserschleuse am Wasserbahnhof an. Hier verabschiedete sich Boris: »Beeilen. Will pünktlich sein auf Arbeit. Und Anna überlegt nicht mehr den Mörder von Herrn Koralla! Das Arbeit für Kommissar und nicht für Frau Anna.«

*

Zu Hause lief Anna wie Kraut und Rüben durch die Wohnung und kam nicht dazu, in der Küche aufzuräumen. Immer wieder packte sie ein Teil an, hob es hoch, als hätte sie es noch nie gesehen. Sie legte auch das Faltblatt über die sensationelle Küchenmaschine ‚Multimix‘, mit der sie liebäugelte, wieder zur Seite. An all dem hatte sie gerade kein Interesse. Ihr Reiz hieß ‚Boris‘. Er war kein Schnupfen, er war eine satte Sommergrippe.

Für einen Moment fühlte sie sich zufrieden, glühte wie im Fieber, schon war die Unruhe wieder bei ihr, schon vermisste sie den Mann, der nie erlebte Wonnen in ihr auslöste. Es saß eine Gier in ihr, dass sie am liebsten in Boris hineingebissen hätte, und es war ihr egal, dass sie erst vor einer Stunde zusammen gewesen waren. Viel zu lange her! Ganz kurz meldete sich ihre ansonsten eher pragmatische Vernunft, die da sagte, Watten los, Anna? Mach mal halblang, Boris musste auf Schicht, damit hast du dich abzufinden. Wegen seiner Spätschicht hatte er ja am Vormittag reichlich Zeit für sie gehabt. Und heute Nacht ist er wieder hier. Da kann ich mich doch drauf freuen!

Schon hatte sie eine Nacht vor Augen, in ihrem Kopf, in ihrem Körper, der bei dem Gedanken daran schon kribbelte, als stände sie unter Starkstrom. Da konnte sie auch die Sachen endlich einmal nutzen, die sie bei dieser Beate Uhse bestellt, dann hinter dem Ofen versteckt und über die Ereignisse vergessen hatte. Bis eben. Sie kicherte, weil sie sich vorstellte, wie Boris gucken wird, wenn er sie in diesen Sachen sehen würde. Doch seltsam – gleichzeitig saß eine Unzufriedenheit in ihr, die sie nicht deuten konnte. Sie kratzte heftig an ihren Armen; während der Liebesstunde in den Auen hatten sich Mücken redlich von ihrem Blut genährt. Sie wusste, sie kam mit ihrer Ermittlung im Literaturverein nicht weiter, ja, sie hatte den Verdacht, dass keiner der Teilnehmer sie ernst nahm. Außer vielleicht Frau Hinkel. Das ärgerte sie. Wie stehe ich denn jetzt vor Alfred da? Der wird mich doch nie mehr zu einer Ermittlung hinzuziehen, wenn ich versage. Dass er ihr in diesem Fall sogar das eigenständige Ermitteln untersagt hatte, blendete sie vollkommen aus.

Es schellte. Anna, noch ganz in ihren Gedanken vertieft, eilte zur Tür. Ob das Boris ist? Hatter seine Nachtschicht unterbrochen? Es war nur der Briefträger Hoppenstedt, den sie enttäuscht ansah.

»Ein Brief für Sie, Frau Puff.«

Wie immer lächelte er sie erwartungsvoll an, hielt ihr einen Umschlag entgegen und nickte jetzt auffordernd. Anna wusste, was er wollte. Oder nicht? Der will doch woll kein Krööschen? Nä, der is mir nich kurant genug und spuchtig isser auch.

Sie dachte nicht daran, ihn hereinzubitten und wie sonst einen Eierlikör anzubieten. Danach war ihr nicht. Ihr war nach Auflösung eines Rätsels.

Sie fühlte sich als Ermittlerin und in dieser Funktion als wichtige Person. Deshalb antwortete sie in seriösem Hochdeutsch.

»Danke, Herr Hoppenstedt. Einen schönen Tag noch.«

Damit schloss sie die Tür und ging in die Küche zum Kühlschrank. Der Gedanke an den Eierlikör bestimmte unbewusst ihr weiteres Handeln. Sie nahm die Flasche heraus, holte aus dem Schrank ein Glas und stellte beides auf dem Küchentisch ab. Sie hörte nicht, wie die Schritte des Briefträgers sich erst nach einer halben Minute von ihrer Tür entfernten. So lange hatte er mit verdutztem Gesicht davor gestanden in der vagen Hoffnung, dass Anna die Tür mit einem ‚Ach, entschuldigen Sie, Herr Hoppenstedt, kommen Sie doch herein!‘, wieder öffnen würde.

Stattdessen besah sie sich den Brief von allen Seiten. Die kindliche Handschrift hatte sie gleich erkannt, aber sie musste alles erst ausführlich lesen: Die Adressangabe, die Absenderangabe, den Stempel der Post, die 20-Pfennig-Briefmarke mit dem Porträt von Theodor Heuss, dem Bundespräsidenten.

Anna füllte das Glas mit Eierlikör, nippte, stellte es weg, öffnete den Briefumschlag mit einem Messer, legte ihn zur Seite, nippte erneut am Eierlikör, nahm wieder den Briefumschlag und zog den Brief heraus, legte beides auf den Tisch, nippte, nahm den Brief in die Hand, zögerte und trank das Pinneken in einem Zug aus.

»Aaaaaaah – sehr gut.«

Und noch ein Schlückchen! Jetzt aber nahm sie den Brief. Beim Lesen musste sie sich immer wieder eine Träne der Rührung aus dem Gesicht wischen.

»Ach, dat Lydia hat es nun viel besser als bei den Nönneken. Ich gönne ihr dat so! Schade, schade, dat se so weit weg ist und ich sie nicht mal eben besuchen kann.« Anna seufzte schluchzend.

Es war nicht der erste Brief, den sie von dem Mädchen bekam. Lydia nannte sie ‚Tante Anna‘, was sie freute, auch wenn sie nur eine Nenntante war. Aber kam es darauf an? Langsam legte sie den Brief auf den Tisch. Ach Kind, ich hätte dich gern als mein Eigenes gehabt, da wäre dir vieles erspart geblieben. Wenn ich nur an das schlimme Heim in Essen denke … An deine Mutter, die Thekla. Ist das alles schon wieder lange her.

Von Lydia gingen ihre Gedanken zurück zum Literaturverein. Verdammich, da muss doch einer wat mit der Sache zu tun haben. Ich krich dat raus. Ich lass mir nicht vonnen Alfred auslachen, nä, dat nicht. Wenn man nicht der Mörder in der Gruppe sitzt. Oder den kennt. Weiß man’s? Ich meine, Mörderinnen gibt’s ja auch. Da haben se doch in Münster einen zersägten Mann gefunden, beziehungsweise im Aasee seinen Unterkörper. Sie schüttelte sich. Und als Täterin wurde eine Frau verhaftet … Da kommt man ja auf Gedanken, dat war wohl ihr Geliebter. Ist dat aufregend. Und wieder nippte sie am Pinneken mit dem gelben dicken Likör. Mit dem Zeug konnte sie gut denken. Sie ließ alle Teilnehmerinnen des Literaturzirkels in Gedanken an sich vorüberziehen. Frau Lüthge, Frau Hinkel, Frau …

Sie stutzte. Merkwürdig, dachte sie, dat mir dat nicht eher aufgefallen ist. Sie zog die Tischschublade auf, legte Lydias Brief hinein, schob die Schublade zu, stand auf, holte ihre Schuhe und sagte laut: »Na warte, dir werde ich gründlich auf dat Gebiss fühlen. Du nimmst Anna Puff nicht ernst? Du wirst Anna Puff jetzt mal so richtig kennenlernen.«

Die Haustür knallte hinter ihr zu. Sie hatte vergessen, den Schlüssel mitzunehmen.

*

Alfred war mit den bisherigen Ermittlungen nicht zufrieden, deshalb spazierte er durch die Stadt. Laufen half. Über den Muhrenkamp kam er zur Mülheimer Augenheilanstalt, blieb stehen und fand, dass die notdürftigen Reparaturen, die nach dem Krieg erfolgt waren, das einst imposante Gebäude scheußlich aussehen ließen. Fast so ein hässliches Kuddelmuddel wie dieser Fall Koralla. Alle Mitglieder aus dem Literaturverein scheinen darin verwickelt zu sein, doch keiner hat ein Motiv. Alfred ging an der langen Mauer entlang, die diese Klinik einschloss. Oben, am Eingang, sah er Frau Lüthge kommen. Höflich blieb er stehen, um sie zu begrüßen. Vielleicht erfuhr er noch etwas Wichtiges. Es waren ja häufig die ganz kleinen Dinge, die Licht ins Ermittlungsdunkel brachten, und diese Lüthge schien ihm noch die intelligenteste zu sein.

»Frau Lüthge, was machen Sie denn hier? Gibt es Probleme mit den Augen?«

»Ich war zu einer Untersuchung, weil etwas mit meinem rechten Auge nicht zu stimmen scheint. Und ehe ich grünen, blauen, roten oder grauen Star bekomme, lasse ich mich doch lieber von Fachleuten behandeln.«

»Na, einen roten oder blauen Star gibt es meines Wissens nicht«, erklärte Alfred und lächelte wissend. »Oder wir müssten einen Ornithologen fragen.«

Frau Lüthge lachte. »Ja, das sollte man tun. Aber wo ich Sie gerade treffe – ich wollte Sie sowieso fragen: Leidet die Mülheimer Kripo an Personalschwund?«

»Wie meinen Sie das?«

»Dass Sie schon diese Frau Puff als Ihre Vertretung engagieren. Ich muss sagen, das hat uns alle sehr verblüfft und irritiert.«

Innerlich schnappte Alfred nach Luft, schluckte Empörung hinunter und durfte sich jetzt nicht mit Erklärungen bloßstellen. Er musste die Sache bagatellisieren. »Verehrte Frau Lüthge, Sie müssen die gute Frau Puff missverstanden haben, oder sie hat sich ungeschickt ausgedrückt. Nehmen sie die Sache nicht ernst. Sie sollte nur nachfragen, ob ich letztens bei Ihnen meinen Füllfederhalter liegengelassen habe. Hatte ich wohl nicht. Aber sagen Sie«, lenkte er weiter ab, »hat die Frau Deuker Probleme mit ihrem Sohn?«

»Ich wüsste nicht«, entgegnete Frau Lüthge, »am besten fragen Sie sie selbst.«

»Ich hätte es ganz gerne von Ihnen gehört aber – nun gut, ich werde mit ihr sprechen.«

»Na dann, Wiedersehen, Herr Pockel!«

»Poggel, mit zwei g in der Mitte.«

»Entschuldigen Sie. Es sind wohl nicht nur die Augen bei mir, sondern auch das Gehör.«

»Keine Ursache, kann passieren. Also, dann.«

Frau Lüthge stöckelte in Richtung Friedrichstraße, während Alfred zurück in die Von-Bock-Straße eilte. Währenddessen kämpfte er mit einem tiefen Groll gegenüber Anna, die sich wieder einmal eine Menge herausnahm.

Davon hat sie natürlich nichts erzählt. Die kann froh sein, dass ich sie in Schutz genommen habe. Sie sollte sich besser intensiver mit Boris beschäftigen, dann kommt sie nicht auf dumme Gedanken.

*

Vor der Tür hörte er Jürgen lachen. Erbittert dachte er: Na so was, hier gibt es nichts zu lachen und raste ins Büro.

»Was hast du denn da? Ein neues Arbeitsbuch?«

Skeptisch beäugte Alfred das rote Heft auf Jürgens Schreibtisch.

»G-man Jerry Cotton? Jeremias Baumwolle? Wer soll das denn sein?«

»Ein FBI-Agent!«, sagte Rosemarie, die gerade hereingekommen war. »Tolle Romane. Lese ich auch. Jede Woche einen.«

»Man sollte doch meinen, wir hätten bei uns genug Kriminalfälle, dass wir dieses Zeug nicht auch noch lesen müssen.« Dabei dachte Alfred an die roten Goldmann-Taschenbücher mit den englischen Edgar-Wallace-Krimis, die er gerne zur Entspannung las, wie er es sich selbst gegenüber rechtfertigte. »Allein schon der Titel«, lästerte er. »Ich jagte den Diamanten-Hai.« Er ging kopfschüttelnd zu seinem Platz. »Was für ein Blödsinn. Ich glaube, nach diesem Fall stelle ich einen Antrag auf eine Kur im Polizeikurheim in Bad Oeynhausen. ‚Villa Berta‘ klingt nicht schlecht. Mein Zuhause schafft mir auch keine Entspannung mehr. Aber das ist etwas anders. Wir jagen einen Mr. Unknown und kommen nicht weiter.«

»Vielleicht, weil es kein Mister ist?«, antwortete Rosemarie.

»Dafür gibt es ja nun keinen Anhaltspunkt. Korallas Nachbarinnen gaben in dieser Hinsicht keine Auffälligkeiten her. Im Gegenteil, die sagten alle, dass Koralla sich herzlich wenig für sie interessiert habe.«

»Bleibt uns neben den Literaten eigentlich nur der Deuker«, sagte Jürgen.

»Da gibt es noch viele Fragen zu klären. Was hat der mit seinen Halbstarken so nahe an der Aue gemacht? Das will ich genauer wissen.«

»Etliche Verdachtsmomente treffen aber auch auf diesen Hobbyfotografen zu«, mutmaßte Alfred. »Er war am Tatort, er hat die Meldung gemacht, er setzt uns durch reißerische Pressemeldungen unter Druck – um uns abzulenken –, und dann zaubert er ein paar Halbstarke aus dem Ärmel. Das passt doch alles recht gut zusammen. Deshalb brauchen wir die Aussagen dieser Bengels.«

»Sehe ich auch so«, sagte Jürgen.

»Sehr bequemes Denken! Dir hat wohl dein Jeremias Baumwolle das Hirn verkleistert? Bring mal eigene Erkenntnisse!«, forderte Alfred grantig.

»Was haben die Jungs mit Koralla zu tun? Und welches Motiv soll Harms bitteschön gehabt haben?«, konterte Rosemarie. »Das muss sauber abgeklärt werden. Und auch, wenn einige Punkte schon auf Harms hinweisen: Warum sollte er Koralla getötet haben? Er kannte ihn laut unseren Recherchen nicht. Stellt euch doch bitte folgendes Szenario vor: Harms verabreicht dem Koralla Gift, legt ihn an einer anderen Stelle in der Ruhr ab und wartet dann in der Aue, dass er angeschwommen kommt, ihn sozusagen ‚findet‘? So kann das nicht gewesen sein. Außerdem kommt Harms aus dem Norden und kennt sich in Mülheim nicht wirklich aus. Er ist ja gehbehindert und wird ihn nicht über eine längere Strecke getragen haben. Eine Leiche ist schwer! Und Schleifspuren haben wir nicht gefunden. Das greift alles nicht richtig. Schrappt höchstens mal diese und jene Idee, aber so richtig nun auch wieder nicht.«

»Vielleicht doch dieser Deuker?«, überlegte Jürgen. »Wir sollten uns den intensiv vorknöpfen.«

»Ach?«, sagte Rosemarie. »Du meinst, Deuker hatte ein Motiv?«

»Ich denke, schon. Der wollte den Typ von seiner Mutter fernhalten.«

»Hast Du dafür irgendeinen Beweis, dass der überhaupt etwas von Deukers Mutter wollte?«

»Die Frauen dieses ominösen Literaturzirkels waren doch alle in den verknallt. Das spürt man, wenn man mit denen spricht. Der tut ihnen ja so leid und das war so ein liebenswerter Mensch, verstand so viel von Literatur und konnte so gut auf alle eingehen und, und, und …«

Jürgen sprach das alles affektiert und mit übertrieben hoher Stimme aus.

Rosemarie sah ihn strafend an.

Alfred jedoch nickte.

»Könnte was dran sein«, sagte er. »Dass die alle auf den abfuhren. Aber es wird nichts genützt haben.«

»Wieso nicht?«, fragte Rosemarie.

»Weil der vom anderen Ufer war.«

»Ein Hundertfünfundsiebziger?«, staunte Jürgen. »Woher weißt du das denn auf einmal?«

»Auch von den Literaten, von diesem Herrn Rollendorf. Koralla soll ihm mal eindeutig zu nahe getreten sein. Er habe es allerdings zurückgewiesen.«

»Sagt der. Warum hat er ihn nicht angezeigt?« Jürgen war empört.

»Habe ich ihn gefragt. Erst hat er nur mit den Schultern gezuckt. Ich ließ nicht locker. Da erklärte er, dass er für eine Anzeige keinen Grund gesehen habe. Koralla habe ihm danach nie mehr Avancen gemacht, und er meinte, dass die Homosexuellen unter den Nazis genug zu leiden gehabt hätten. Das müsse jetzt nicht noch fortgeführt werden.«

»Muss es auch nicht«, entfuhr es Rosemarie. »Aber ist das überhaupt nachzuweisen?«

»Es ist aber eine Strafsache«, beharrte Jürgen stur.

»Uns interessiert das nicht«, stellte Alfred fest. »Und für die Sitte ist der Koralla in keinem vernehmbaren Zustand mehr. Außerdem müssen wir alle Fakten miteinander abgleichen. Unser Doktor Heinermann wird auch schon ungeduldig. Wird Zeit, dass wir ihm ein schlüssiges Ergebnis liefern.«

»Soll der ruhig ein bisschen warten«, meinte Rosemarie. »Uns wird die Lösung ja auch nicht mit einem lecker Essen serviert.«

»Fangen wir noch einmal mit dem Rudi an. Das übernehme ich«, bestimmte Alfred. »Der hat uns noch nicht alles gesagt. Rosemarie, du bist mit dabei. Jürgen, du gehst bitte jedem Hinweis seitens der Literaturtanten erneut nach.«

Das Telefon klingelte, Rosemarie nahm ab und meldete sich.

»Und wo haben Sie ihn hingebracht?«

Kurze Pause.

»Danke.« Sie legte auf.

»Was war das denn?«, fragte Jürgen.

»Die Motorradbande hat einen Passanten krankenhausreif geschlagen. Es wird immer schlimmer mit denen. Eines Tages liefern die uns auch noch einen Mord.«

»Verdammt«, fluchte Alfred. »Der alte Stalleiken hat ja so was von recht. Ist schon bekannt, wer das Opfer ist?«

»Ein Russe, ein Boris sowieso. Sie haben ihn ins Marien gebracht.«

Alfred wurde blass.

»Chef?«, fragte Rosemarie besorgt. Jürgen stand schon und nahm seine Jacke vom Haken. Ihn interessierte das alles nicht mehr.

»Tschüss«, sagte er und verließ den Raum.

»Einen Boris kenne ich. Das ist der neue Untermieter bei uns. Ich hoffe nur, dass er es nicht ist. Aber so viele Russen mit dem Vornamen Boris haben wir in Mülheim sicher auch nicht. Andererseits … unser Boris ist ein kräftiger. Der lässt sich nicht so leicht verprügeln.«

»Sie haben ihn mit Eisenstangen niedergeknüppelt«, sagte Rosemarie. Alfred erwiderte nichts.

»Lass uns den Deukerbubi vornehmen«, sagte Alfred. »Später kümmere ich mich um diesen Boris.«

*

Hildegard Deuker schraubte mit nachdenklicher Miene eine 40-Watt-Birne unter den tütenartigen Schirm ihrer Stehlampe. Sie war sehr blass, fast schon fahl im Gesicht. Sie, die sonst stets mit angenehm geröteten Wangen glänzte, die vor Kurzem ihre Nachbarinnen mit einem auffallenden rosa Lippenstift verstört hatte. Sie hatte noch gesagt, »das ist jetzt modern!« Es ging niemanden etwas an, dass sie versuchte, ihren Mund zu einem Schmollmund à la Brigitte Bardot zu stilisieren, was ihr nie besonders gut gelungen war. Aber all das interessierte sie nicht mehr. Auch die Freude an der neuen Caprihose war verflogen. Und die regelmäßig einsetzende Spannung, wenn der Tag des Literatur-Vereins nahte, die Spannung war in sich zusammengesackt wie ein erlöschendes Feuer. Sie ging nur noch dahin, weil sie sonst gar nicht mehr unter Menschen kommen würde. Aber dieser Aspekt ging auch langsam verloren, denn die Neue nervte sie ordentlich, diese Anna Puff, die ihrer Ansicht nach grässlich selbstherrlich komische Ansichten verkündete. Letztens gab sie sogar vor, sie dürfe im Auftrag dieses Kommissars ermitteln. Wer’s glaubt?! Was die sich einbildet! Schmalzt sich an uns ran, dass es von Fett nur so trieft! Hat doch von nichts eine Ahnung, schon gar nicht von Literatur. Letztens kam sie mit so einer Schwarte über das Führen von Pensionen und Selbstständigkeit im Gastgewerbe. Hält die das für Literatur? Das die überhaupt lesen kann, ist schon ein Wunder. Vermutlich hat die bisher nur Groschenromane gelesen. So ein Schund!

Hildegard gab sich einen Ruck und verscheuchte ihre Gedanken. Sie wusste, sie musste noch einmal nach etwas suchen. Endlich fand sie ihr Briefpapier. Bütten mit dem Specht im Wasserzeichen. Sie hielt das hauchdünne Durchschlagpapier, welches sie beim Schreiben immer dazwischen legte, gegen das Licht. Interessant. Bei genauerem Hinschauen waren die Zeilen ihrer letzten Briefe im Licht zu lesen. Der letzte ging an ihre Schwester Gertrud. Dabei fiel ihr etwas ein, sie erstarrte beinahe bei dem Gedanken. Sie nahm das gesamte Papier, zerriss es und packte es zwischen das gebündelte Altpapier, das übermorgen vom Lumpensammler abgeholt würde. Sie griff nach der Schnur, mit der der Packen zusammengehalten war, und trug ihn in den Hof neben den übervollen schweren Ascheneimer. Sie blickte zum Himmel, der blau und leuchtend war. Nein, regnen würde es in den nächsten Tagen nicht. Wurde ja auch Zeit für ein paar warme Tage. Bisher war ja noch nicht richtig Sommer gewesen. Hildegard ging zurück und ihr Gang war nicht mehr so leichtfüßig wie sonst.

*

»Bauer Lindemann wollte Anzeige erstatten, aber ich habe ihm das ausgeredet«, begann Alfred mit väterlichem Ton.

»Was? Der blöde Kerl. Wenn Annelie volljährig ist, heiraten wir, ohne den zu fragen.«

»Wenn du von der Fremdenlegion zurück bist?«

»Jau. Dann habe ich Geld und dann fragen wir niemanden mehr.«

»Wenn nicht vorher der große Ärger kommt, Junge.«

»Wattn fürn Ärger?«

»Ich sag mal so: Nicht, dass du noch heiraten musst. – Falls was Kleines unterwegs ist.«

Rudi sprang erschrocken auf. »Hatt se dat etwa gesagt? Dat kann doch gar nicht sein, weil …« Rudi verstummte.

»Weil ihr noch gar nicht miteinander in die Kiste gesprungen seid?«, fragte Rosemarie lächelnd.

Rudi wurde rot, nickte dann. »Die Annelie war da ganz streng. Bisschen fummeln und knutschen, jau, dat ging. Aber sonst hatte sie die Hand vor.«

»Beruhige dich«, versuchte Alfred die Aufgeregtheit des Jungen einzudämmen. »Davon hat sie uns nichts erzählt. War nur eine Vermutung von mir.«

Rudi schwitzte vor Verlegenheit. »Mit Annelie war nix. Dat, wat ich wollte, musste ich mir woanders holen.«

»Jaja, dir fehlt der Vater. Wäre nicht schlecht, wenn sich noch einer finden würde. Einen Bekannten hat deine Mutter nicht?«

»Meinen Sie, sie hat einen Macker, mit dem sie hotten geht? Nein. Mutti ist nicht so eine, wat glauben Sie denn? Die hat zwar manchmal mit diesem Strich inner Landschaft geredet, wissen Sie doch, mit dem Toten, aber der war nichts für sie. Der nich!«

»Ja, und du warst eifersüchtig. Das kommt vor. Nur was ist dann genau passiert? Erzähl mal!«, fragte Alfred und beugte sich vor. »Wir haben Zeit!«

»Da gibt es nix zu erzählen!« Rudi verschränkte die Arme, machte ein abweisendes Gesicht.

»Einige aus dem Literaturverein haben uns erzählt, dass deine Mutter mit Guido Koralla ganz dicke war«, warf Rosemarie ein.

»Mit dem?«, rief Rudi. »Dass ich nich lache. Wussten Sie das nicht? Der hat ihr so viele Briefe geschrieben und sie musste dem ständig sagen und zurückschreiben, dass er das lassen soll. Mutti, hab ich gesagt, lass dat doch. Den brauchste doch nich wieder schreiben. Und heul nicht. Morgen hau ich dem die Hucke voll, und dann ist Ruhe im Schacht. Aber sie wollte davon nichts wissen. Ich sollte den alten Heini ja nicht anfassen. Hätte ich bloß nicht auf sie gehört. Nach ner ordentlichen Wämse, ährlich, da könnt ich für wetten, datter dann den Schwanz eingezogen hätte. Dann wär dat alles nich passiert.«

»Briefe?«, fragte Alfred, aufmerksam geworden. »Was für Briefe? Was stand denn in ihnen drin?«

»Äh – ich kann nich lesen.« Rudi grinste frech und etwas hinterhältig. »Und was glauben Sie, dat ich inne Briefe von meiner Mutter spicke? Postgeheimnis, aber dat kennta wohl nich auffen Revier.«

»Ich glaube, ich hole mir jetzt mal einen Haussuchungsbeschluss, und dann schauen wir mal bei deiner Mutter nach.« Alfred zeigte deutlich seinen Ärger.

Rudi Deuker lachte. »Mach nur, Alter. Da wirste nix finden.«

Alfred wollte den Bengel gerade anfahren und sich solche Unhöflichkeiten verbitten, da sprang Rosemarie auf, lief mit einem »Warte mal!« aus dem Zimmer, und kam kaum zwei Minuten später mit dem Kasten zurück, in dem Rudis Sachen waren, die man ihm nach der Festnahme abgenommen hatte. Sie legte alles der Reihe nach auf den Tisch – Portemonnaie, Schlagring, Kugelschreiber, Notizbuch, Personalausweis – und hielt dann einen Schlüssel hoch.

»Schließfachschlüssel! Für die Nummer 42. Vermutlich am Hauptbahnhof. Wo sonst können solche wie er« – sie nickte in Richtung des Halbstarken – »etwas einschließen.«

»Das geht so’n Besen wie Sie gar nichts an, was ich in meinem Schließfach habe«, brüllte Rudi Deuker und wollte sich auf Rosemarie stürzen. Alfred wandte den Polizeigriff an, indem er Rudis Arm auf den Rücken bog. »Freundchen!«, sagte er warnend und rief dem anwesenden Polizisten zu: »Bringen Sie den zurück in die Zelle. Wir haben erst einmal anderes zu tun.«

*

Wenn man da wat hinterguckt … Anna überlegte. Ich mein, die Hildegard is ja ne Nette, aber mit sonnem Sohn … Ich möchte zu gern wissen, wie die so wohnt. Hübsch isse auch, also, die hat bestimmt einen Strulli. Roggendorf? Nee, dat ist einer vonne Kirche, ja, die tuns auch, aber der ist ja Küster mitten ganzen Leib und halber Seele, sogar Läuten tut er selbst. Der passt nicht. Schöne Gegend hier. Komisch, in der Lübecker bin ich noch nie gewesen.

Ein paar Meter vor dem Haus, in dem Hildegard Deuker wohnte, blieb Anna stehen. Sie sah Kinder, die in Kreidekästchen das ewige Spiel von ‚Himmel und Hölle‘ hüpften. Hab ich früher auch gemacht … Schon begann sie auf den Betonvierecken des Bürgersteigs zu hüpfen.

Ein Junge in kurzen Hosen guckte kritisch zu und tippte sich anschließend an die Stirn, als Anna immer wieder aus den Kästchen kam und dabei herumwackelte. Als sie den Jungen und seine Bewegung sah, tippte sie zurück, lächelte aber dabei. Anna schlenderte über die Straße, während ein Lloyd 300 ungeduldig hupte. Da ist mir mein Käfer doch tausendmal lieber! Klein aber mein. Schon stand sie vor dem Haus, in das sie wollte. Koselowski. Boschmann. Deuker. Wat sach ich ihr? Kann doch nicht ‚Ich will mal nur so gucken‘ flöten. Aber ich muss wat mit ihr klären.

Anna hörte Hildegards leichte, eilige Schritte näherkommen. Sie straffte sich und setzte ihr harmloses Besuchsgesicht auf. Das war Routine, das gelang ihr immer. Das hatte sie im Krieg gelernt und als nützlich beibehalten. Die Haustür öffnete sich und in Hildegards verwundertes Gesicht platzte Anna mit: »Tach, Frau Deuker. Ich kam hier vorbei, dachte, klingelste mal kurz bei einer vom Literaturverein. Denn ich hätte da mal ne Frage.« Anna stoppte ihren Redeschwall und blickte die immer noch Erstaunte treuherzig an.

»Dann kommen Sie mal rein, einen Kaffee habe ich wohl für Sie.« Ein bisschen Abwehr klang in ihrer Stimme. Hildegard Deuker ging vor, drei Stufen, Absatz, und noch einmal acht Stufen, die ziemlich steil waren. Die Wohnungstür stand offen. Der Bohnerwachsgeruch des Hausflurs mischte sich mit Kaffeeduft. »Dat riecht aba man gut, so ein Käffken vertreibt alle Sorgen, sach ich immer!«, quasselte Anna und fühlte sich nicht ganz wohl in ihrer Haut.

»Wenn das so einfach wäre«, entgegnete Frau Deuker, »bitte rechts, da ist die Küche.«

»Sitzen Se auch am liebsten in der Küche?«, strahlte Anna und sah sich blitzschnell um. »Mann, wat schick aba auch. Alles neu?«

Frau Deuker nickte, erklärte aber nur: »Ins Wohnzimmer können wir nicht, die Scheiben sind voller Taubendreck, der Jupp von nebenan hat seine Täubchen losgelassen. Das möchte ich Ihnen nicht zumuten.«

»Macht mir nix!«, strahlte Anna und nahm unaufgefordert Platz. In Küchen fühlte sie sich schnell wie zu Hause. In ihr stieg der Wunsch nach einem Pinneken Eierlikör auf. Gerade wollte sie sagen: Ich könnt davon wat wechschnuckeln, da hörte sie Hildegards Frage: »Bitteschön, der Kaffee. Bisschen Glückskleemilch und Zucker?« Anna nickte und ließ sich bedienen.

»Und, was führt Sie wirklich zu mir?«, fragte Frau Deuker und blickte Anna mit so einem Ausdruck in den Augen an, der ihr signalisierte ja eine: ‚Täuschen kannst du mich nicht‘.

»Bei uns im Haus müfft es ja manchmal nach zerkochtem Kohl, aber dat wollnse sicher nicht wissen. Sehen Sie, ich kenn mich mit die modernen Bücher noch nicht gut aus, hab ja bisher nur diese Heftchen, wissen Se schon – Mein Roman, und noch lieber Erica. Und auch den Nick Knatterton, inner Quick, den lese ich auch gern.« Frau Deuker sagte nichts dazu, machte aber ein angewidertes Gesicht.

»Da fiel mir ein: Letztens sagten Sie so interessante Sätze vonne bittere Liebe. Die habbich mir gemerkt, weil mir dat bekannt vorkam. Hab ich lange drüber nachgedacht. Und klar, ich war im letzten Jahr mit der Gablonski, kennen Se nicht, innen Film aus Italien, der hieß: ‚Die bittere Liebe‘. Waren Se da auch etwa drin?«

»Ich geh doch nicht in Filme von den Itakern«, empörte sich Frau Deuker. »Ich war zweimal in ‚Mädchenjahre einer Königin‘.« Sie seufzte und blickte an die Decke. »Bittere Liebe, Gott ja, damit habe ich etwas Anderes gemeint. Aber das verstehen Sie nicht – manchmal erlebt man als Frau eben gewisse Dinge, die einen schon bitter machen können.« Wieder blickte Frau Deuker Anna nicht an. »Ich habe einen Mann so geliebt, als ginge es um mein Leben, das war ein inneres Rasen, wie eine explodierende Flutwelle, wie wenn die Ruhr überschwappt.« Frau Deuker verstummte, aber es war zu spüren, dass sie etwas unterdrückte, was sie noch gern gesagt hätte.

»Dat verstehe ich gut«, sagte Anna, um das Gespräch in Gang zu halten. »Ich hab da jetzt auch so jemand«, fügte sie mit großer Zufriedenheit hinzu.

»So? Sie haben da jemand? Doch nicht aus dem Literaturverein?«

»Nein«, sagte Anna. »Da is keiner, der mir gefallen täte. Vielleicht den verstorbenen, der sah ja noch nach watt aus, aber diesen Rollendorf, näh … gehen se wech mit den.«

»Ja, das ist so ein Hundertzehnprozentiger«, sagte Frau Deuker spontan. »Der hat einen schon verurteilt, bevor man was angestellt hat.«

»Haben Sie denn wat angestellt?«, fragte Anna. Als sie nur einen pikierten Blick erntete, sagte sie schnell: »Wascheinlich hat man für den Rollendorf schon wat angestellt, wenn man ne Tüte Mandeln genascht hat.«

Frau Deuker stand abrupt auf. Sie strahlte Entschlossenheit aus. »Noch einen Schluck Kaffee?«

Anna nickte und hielt ihr die Tasse hin. In ihr kreisten sehr viele und sehr dunkle Gedanken, aber sie bekam sie nicht geordnet. Irgendetwas stimmte nicht mit der Deuker, das spürte sie. Doch was? Am liebsten wäre sie aufgestanden und aus dieser Küche gerannt, hätte sich im Haus umgesehen und Gift gesucht, wie damals bei diesem Katthöfer – dem Mörder von ihrem Heinz. Sie erinnerte sich gerade noch rechtzeitig an Alfreds Warnung, nichts mehr auf eigene Faust in dieser Sache zu unternehmen, nicht zu fragen, einfach, sich nicht einzumischen, und blieb sitzen.

»Ich glaube, ich habe für uns noch etwas zum Schnabulieren.« Frau Deuker lächelte fein und schmallippig.

»Dat ist aba gemütlich, soon kleinet Pralinchen zum Kaffee, wat aber auch lecker!«

Frau Deuker verließ die Küche. Von irgendwoher hörte Anna sie rumoren. Kurze Zeit darauf kam sie mit einem hübsch dekorierten Teller, auf dem ein paar Kekse und Pralinen lagen.

»Langen Sie nur zu, Frau Puff. Ich darf nicht, ich hab Zucker.«

Es klingelte. Frau Deuker blickte irritiert und ging zur Tür. Anna lief angesichts der leckeren Pralinen das Wasser im Munde zusammen. Sie nahm zur Überbrückung schon mal einen Keks. Bei den Pralinen durfte sie ja nicht zu gierig sein. Mit welcher sollte sie anfangen? Sie konnte sich nicht entscheiden. Vielleicht die mit der Mandel oben drauf?

*

»Und jetzt?«, fragte Rosemarie und legte die Briefe zurück auf den Tisch. »Eigentlich ist das eine traurige Geschichte, wenn eine liebt und vom Mann abgewiesen wird. Wenn sie es wohl immer wieder versucht hat. Dass der Koralla ihr auch stets so höflich geantwortet hat, ist erstaunlich. Sonst wüssten wir ja nichts darüber. Da müssen wir eigentlich dem Rudi dankbar sein, dass er alle Beweise so gut weggeschlossen hat.«

»Aber beweisen können wir damit noch nichts«, sagte Jürgen. »Auch die Drohung im letzten Brief erkennt der Untersuchungsrichter nicht für einen Haftbefehl an. Der Heinermann jagt uns damit aus seinem Büro, das ist klar.«

»Wir wissen jetzt aber schon mehr«, sagte Rosemarie. »Wir können sie befragen. Vielleicht finden wir sogar das Gift bei ihr.«

»Haussuchungsbeschluss bekommen wir auch nicht bei dieser Beweislage«, stellte Jürgen fest.

»Nein, aber hat unser Chef nicht auch schon etwas gefunden ohne eine schlüssige Beweiskette? Damals, beim Katthöfer? Erinnerst Du dich nicht?«

Jürgen nickte und sah zu Alfred. Der schien mit seinen Gedanken ganz woanders zu sein.

»Ich habe da so eine Ahnung«, begann Alfred. »Kann alles Quatsch sein, aber manches Mal hat meine Intuition gestimmt. Ich weiß genau, dass meine Vermieterin trotz meiner eindringlichen Warnungen keine Ruhe gibt. Sie will unbedingt die Privatermittlerin spielen. Ich stelle mir gerade vor, sie geht zu Frau Deuker und fragt die in ihrer direkten Art, ob sie den Koralla umgebracht hat.«

Er sprang auf. »Jürgen, hol den Wagen!«

Sie rasten durch Mülheim, fuhren langsamer, als sie in die Lübecker Straße einbogen. Fast gleichzeitig sprangen sie heraus, Jürgen rannte zu dem Haus, in dem Frau Deuker wohnte, und klingelte anhaltend.

»Keinen weiteren Lärm machen!«, zischte Alfred.

»Was ist denn los?«, hörten sie die Stimme von Frau Deuker. Sie öffnete und blinzelte überrascht die drei Beamten an. »Ist etwas mit meinem Rudi?«, rief sie voller Schrecken.

»Nein, dem geht’s gut«, erwiderte Rosemarie. »Ist die Frau Puff zufällig bei Ihnen?«

Frau Deuker zögerte, sagte dann aber: »Ja, wir trinken gerade Kaffee. – Hat die was geklaut? Könnt ich mir vorstellen, so aufdringlich, wie die ist. Da muss ich meine Sachen auch überprüfen.«

»Wir dürfen einmal kurz mit ihr sprechen, Frau Deuker?«, versuchte Alfred seine Eile zu überdecken. Es war der Frau anzusehen, dass sie am liebsten die Tür wieder zugeschlagen hätte, aber sie sagte: »Nur zu, nur zu! Habe ich mir doch gleich gedacht, die ist nicht ganz koscher. Sagen ja auch die anderen aus unserem Literaturverein.«

Alfred schob die palavernde Frau beiseite und trat ins Haus. Als er in die Wohnung kam, stand die Küchentür offen. Er sah, dass Anna sich eine Praline in den Mund schob. Er rannte hinein, stieß die verblüffte Frau grob an, schrie: »Ausspucken!« und presste mit Daumen und Zeigefinger ihren Kiefer auseinander, sodass Schokolade und eine noch ziemlich ganze Praline aus dem Mund auf die Deukersche Wachstuchdecke fielen.

»Haben Sie schon eine gegessen?«

Anna sah ihn mit großen Augen und ziemlich verärgert an. Alfred wartete nicht auf eine Antwort, packte sie und schob sie zur Spüle. Dort beugte er ihren Kopf hinunter und schob ihr seinen Zeigefinger weit in den Hals. Anna erbrach sich so plötzlich, dass Alfreds Hand den ganzen Schwall abbekam. Er ließ los und das war gut so. Anna übergab sich in mehreren Schüben, klammerte sich dabei mit beiden Händen am Spülenrand fest.

»Ist hier ein Telefon?«, rief Alfred.

Hildegard Deuker hatte verstanden. Da sich Jürgen und Rosemarie schon in ihrem Wohnzimmer befanden, riss sie Hut und Mantel von der Garderobe und rannte die Treppen hinunter.

Rosemarie rief zurück. »Im Wohnzimmer!«

»Ruf einen Krankenwagen, aber dalli!«

Als die Wohnungstür zuschlug, verstand auch Jürgen und lief in den Hausflur, sah, wie Hildegard Deuker über die Straße rannte, von einem Borgward touchiert wurde und stürzte.

Anna Puff hustete und keuchte. Sie wollte schimpfen und dem Poggel so richtig die Meinung sagen, aber das ging nicht. Blitzartig wurde ihr klar, warum der Kommissar das mit ihr gemacht hatte. Ihr wurde jetzt richtig schlecht, aber zum Übergeben gab es nichts mehr. Sie knickte ein, Alfred fing sie auf und setzte sie vorsichtig auf einen Stuhl. Dass er dabei mit seiner rechten Hand ihr Kleid beschmutzte, merkten beide nicht.

11.

Alfred saß allein im Büro, seine beiden Mitarbeiter hatten sich noch nicht sehen lassen. Das war in Ordnung, er hatte schließlich abends zuvor gesagt: »Beeilt euch nicht morgen früh. Wir haben gut gearbeitet und einen Fall gelöst, da dürft ihr auch mal unpünktlich sein. Überstunden haben wir alle genug.«

Er selbst wollte auch erst am späten Vormittag kommen. Wollte er – aber er wurde so früh wach. Fühlte sich sogar ausgeschlafen, sodass er wie automatisch aufstand, sich fertigmachte und ohne Frühstück ins Kommissariat ging.

Er hatte keine Lust, sich mit seiner Zimmervermieterin auseinanderzusetzen, nachdem er sie gestern so rabiat zur Mund- und Magenentleerung gebracht hatte. Er kannte Anna Puff nur zu gut. Wäre er zum Frühstück geblieben, hätte sie ihm noch in der Küche, womöglich mit Nachthemd und zerzausten Haaren, keine Ruhe mit ihren Fragen und Vorhaltungen gelassen.

Und dann die Sache mit Boris. Da wusste er ja auch noch nicht mehr, als dass diese Motorradbande von Halbstarken den Russen krankenhausreif geschlagen hatte. Er musste sich doch zuerst darum kümmern, und keinesfalls wollte er sich das von seiner Vermieterin verordnen lassen. Er schaffte es auch, ihr unbemerkt zu entkommen.

Unterwegs hatte er sich beim Metzger ein Mettbrötchen geholt – »Legen Sie ordentlich dick Zwiebeln drauf, Frau Schittkowski« – und eine Flasche Mineralwasser. Man müsste auch Kaffee zum Mitnehmen kaufen können, dachte er. Dann wäre Frühstück im Büro perfekt.

Bevor er genüsslich in sein Mettbrötchen beißen konnte, erschien Heiko Harms.

»Moin, moin.«

Alfred sah ihn kritisch an. Einen dummen Spruch musste er nicht loslassen, denn er wusste seit seinem Besuch an der Nordsee, was diese Redewendung bedeutete. Stattdessen sagte er:

»Guten Morgen, Herr Harms. Was gibt’s denn so früh?«

»Heute muss ich zurück, mein Urlaub geht zu Ende. Wat mut, dat mut. Und da wollt’ ich fragen, ob Sie meine Filme noch brauchen. Die würd’ ich gerne mitnehmen. Außerdem sind die mein Eigentum.«

»Kein Problem, Herr Harms. Natürlich können Sie Ihre Filme zurückhaben, wir brauchen sie nicht mehr. Moment.«

Alfred begann in den Schubladen zu wühlen, durchsuchte alle Aktenstapel auf dem Schreibtisch, sah zu den Schränken hinüber, bemerkte zu seiner Erheiterung dabei das immer sorgenvoller werdende Gesicht des Fotografen.

»Ich hab’s!« Alfred sprang auf.

Heiko Harms strahlte. Währenddessen wühlte Alfred im Papierkorb, und holte drei Filmrollen hervor, aus denen der Film jeweils ganz herausgezogen war.

»Bitte sehr! Die Filme müssen Sie allerdings selbst wieder in die Rolle schieben oder wie auch immer das geht. Es war nichts zum Beanstanden drauf.«

Er drückte ihm die Filme in die Hand, bemerkte zufrieden, wie Harms’ Gesicht länger und länger wurde, und klopfte ihm mit einem jovialen Lächeln auf die Schulter. »Kommen Sie mal wieder, Herr Harms. Urlaub an der Ruhr ist durchaus entspannend – solange man nicht mit Leichen hantiert. Seltene Vögel gibt es hier auch so genug.« Er öffnete die Tür und schob den Mann hinaus.

»Gute Reise.«

Alfred schloss die Tür, setzte sich grinsend an den Schreibtisch und griff erneut zu seinem Mettbrötchen. Er schob die Zwiebelringe zurück, und biss herzhaft ein großes Stück ab. Doch schon wurde die Tür erneut geöffnet. Harms war es Gott sei Dank nicht. Mit feierlicher Miene trat Staatsanwalt Heinermann ein. Ärgerlich legte Alfred seine Mettköstlichkeit auf einer Akte ab.

»Ja?« Alfred kaute.

»Mein lieber Herr Poggel.«

Heinermann lächelte feierlich, und seine oft gekrauste Stirn schien wolkenfrei zu sein.

»Ging doch schneller, als ich gedacht hatte. Giftmord durch eine Täterin aus einem Literaturzirkel, das hat was. Sagen Sie, lesen die Frauen dort nur Kriminalromane?«

Alfred kaute immer noch und winkte ab.

»Na, egal.«

Immer noch lächelnd ging der Staatsanwalt auf Alfred zu und hielt ihm die Hand hin, die Alfred nach kurzem Zögern ergriff. Heinermann hatte dieses Zögern bemerkt und zog die Augenbrauen leicht zusammen, ließ sich sonst aber nichts anmerken.

»Meinen Glückwunsch jedenfalls!«

Er setzte nach einer wohldosierten Atempause nach:

»Nur sollten Sie Ihren Mitarbeitern nicht zu viele Freiheiten geben … ähm, na, wie soll ich es ausdrücken …«

»Meinen Sie Fräulein Stankowski, Herr Heinermann? Hat sie sich als alleinige Falllöserin dargestellt?«

»Nein, nein. Gar nicht. Aber Ihre Mitarbeiterin ergeht sich neuerdings in Andeutungen, die niemand versteht. Auch Polizeiinspektor Schnittger kling fast so, als würde er demnächst der neue Polizeipräsident.«

»Schnittger?«

Alfred schüttelte den Kopf.

»Ich nehme mir den demnächst mal vor, aber ich glaube eher, dass es sich da um ein Missverständnis handelt.«

»Noch etwas: Ich möchte Sie gerne zur Feier meines zweiundvierzigsten Geburtstages zu mir nach Hause einladen. Zu einem kleinen Essen. Meine Gattin lässt Ihnen herzliche Grüße übermitteln und freut sich darauf, sich wieder einmal privat mit Ihnen unterhalten zu dürfen.«

Alfred staunte. Über die Einladung und über Heinermanns Wortdrechseleien.

»Nur – es scheint, dass meiner Gattin Unangenehmes zu Ohren gekommen ist, also, dass ihr jemand etwas Unpassendes über Fräulein Stankowski und mir berichtet hat.«

Heinermann schwitzte, das sah Alfred deutlich. Er sagte nichts und wartete ab.

»Ich meine, wer erzählt denn so etwas? Nach so einer langen Zeit! Etwa auch der Kollege Schnittger?«

»Bestimmt nicht!«, sagte Alfred. »Für den lege ich meine Hand ins Feuer.«

»Meine Güte, ich bin ein Mann, und da kann so etwas passieren. Liebe lässt sich nicht in ein übergepflegtes Wohnzimmer mit Raffstores einsperren! Sie wissen doch wohl auch, dass Gefühle nicht wie ein Mercedes zu steuern sind?«

Heinermann holte tief Luft. »Aber die Zeiten haben sich geändert, Gottchen, in der Weimarer Republik ging es offener zu als heute. Also, jetzt einmal von Mann zu Mann, ganz im Vertrauen: Es war eine Affäre, eine Liebschaft, eine wunderbare Zeit mit der schönen Rosemarie – Verzeihung, mit Fräulein Stankowski. Es ging damals Großartiges in uns vor. Nur hat sie doch gewusst, dass ich verheiratet bin und mich niemals scheiden lassen würde? Wo kämen wir hin, wenn alle Männer sich scheiden ließen – dann gäbe es in Deutschland keine Ehen mehr. Nur, meine Frau hat für solche Ansichten wenig Verständnis. Und ganz gerade heraus: Ich möchte Sie bitten, falls das Thema auf die Rosemarie durch meine Frau auf den Tisch kommt, mir beizustehen. Sie kann geschickt ausfragen. So freundlich, so von hinten herum und immer, wenn Sie denken, ist doch harmlos und Sie antworten, sitzen Sie längst in der Falle. Sie finden doch wohl auch, dass eine Bestärkung ihres Verdachts nicht notwendig ist?«

Heinermann tupfte sich die Stirn ab und wirkte angespannt. Alfred unterdrückte ein schadenfrohes Grinsen und schielte zu seinem Mettbrötchen. Der Staatsanwalt nestelte an seinem Kragen. Endlich stieß er mit rosa angehauchten Wangen hervor:

»Sie unterstützen mich doch, Herr Poggel? Nicht wahr? Sie werden sagen, dass wir hier alle ein doch eher freundschaftliches Verhältnis miteinander haben. Ich habe stets voller Respekt an meine Frau gedacht, die ja aus einer recht guten Familie kommt und nicht arbeiten muss, also, etwas an den Füßen hat, wenn Sie verstehen, was ich meine? Ich war eine Zeit mit der Rosemarie zusammen, sie war ja kein unschuldiges Mädchen mehr – aber Sie wollen doch nicht, dass durch sinnlose Aufdeckungen meine Ehe zerstört wird? – Herr Poggel?«

Alfred schwieg und hielt das Schweigen länger als eine Minute aus. Dann sagte er: »Wie soll ich Sie unterstützen? Nein, das klären Sie selbst mit Ihrer Frau, Herr Heinermann. Ich werde mich schon nicht verplappern, da können sie sicher sein. Aber lügen? Da spiele ich nicht mit.«

Heinermann trat einen Schritt zurück.

»Herr Poggel, sie können mich doch …«

Im gleichen Moment öffnete sich erneut die Tür. Rosemarie kam herein und hatte noch ihre rote neue Lederkappe auf. Ihr Gesicht war erhitzt, sie leuchtete und wollte gerade etwas sagen, da entdeckte sie Heinermann.

Als dieser seine einstige Geliebte so blühend, jung und tatfreudig sah, drehte er sich um und eilte stumm an ihr vorbei aus dem Zimmer.

*

Alfred fuhr mit Jürgen ins Krankenhaus, um das Opfer der Motorradbande zu besuchen. Es war doch Boris, musste er feststellen, und er war übel zugerichtet. Der Kopf war verbunden, linkes Bein und rechter Arm in Gips, ein Auge zugeschwollen. Zwei Rippen seien auch gebrochen, erklärte ihnen der Arzt. »Der Mann besteht nur noch aus Prellungen! Es grenzt fast an ein Wunder, dass er keine inneren Blutungen hat. Er kommt wieder auf die Beine, aber es wird dauern. Bleiben Sie nicht zu lange, der Patient braucht Ruhe.«

Boris freute sich über den Besuch, konnte aber nur knappe Auskunft geben. Jedes Wort schmerzte ihn, das konnten sie sehen, aber sie erfuhren doch ungefähr, was passiert war. Die Bande hätte ihn angehalten und ihn beschimpft. »Wollte keinen Ärger. Wollte schnell weg, aber ging nicht. War eingekesselt und schlugen auf Kopf. Ich mich gewehrt, zwei auch geboxt zu Boden. Aber dann die mir Bein gestellt, ich gefallen, dann alle, alle mich getreten und geschlagen.« Nach einer Pause sagte er auch, dass Passanten zur nächsten Telefonzelle rannten, Polizei und Krankenwagen anriefen. »Ich dann ins Krankenhaus.«

Alfred wusste inzwischen, dass die Zeugenbefragung von den Kollegen eher hastig und sehr oberflächlich vorgenommen worden war. Als er Boris in seinem Krankenhausbett betrachtete, wurde er stinkwütend.

»Die Sache hat noch ein Nachspiel, meine Herren von der Trachtengruppe«, sagte er zu Jürgen, der neben ihm stand.

»Chef, du musst doch verstehen, die sind gegenüber diesen Banden im Nachteil. Streifenbeamte dürfen ja noch nicht einmal ihre Waffe benutzen.«

»Die waren ja gar nicht in der Nähe, um überhaupt an die Waffe denken zu können. Die mussten ja erst gerufen werden. Aber dass sie gleich zur Tagesordnung übergehen und nichts dafür tun, damit die Täter zur Rechenschaft gezogen werden, geht einfach nicht. So etwas spricht sich schnell im Milieu rum. Ich muss was unternehmen, damit das nicht in unserem Mülheim einreißt. Wir werden uns darum kümmern, Boris, und gute Besserung!«

Vor dem Krankenhaus bat er Jürgen, ihn zu Hause in der Schillerstraße abzusetzen. »Und du lässt dir die Adressen von den Mitgliedern der Motorradbande geben und veranlasse deren Festnahme. Von allen! Ich muss nun zu meiner Vermieterin. Die muss von Boris’ Unglück erfahren.«

*

»Wen wählt ihr eigentlich?«, fragte Rosemarie ihre beiden Kollegen. »Ich meine, bald ist Wahl, drei Monate sind nicht mehr lang.«

Alfred stöhnte auf. »Ich hab mit den Parteien nichts am Hut, Parteien stehen mir bis hier.« Er zeigte zu seinem Hals.

»Bundestagswahl – ja, und der Adenauer hievt weiter Altnazis ins Kabinett – jedenfalls, was man alles so hört.«

»Nee, man muss schon Stellung beziehen«, wandte Jürgen ein.

»Hör mir auf mit Stellung, alles Worte aus dem Krieg – ich will die nicht hören«, wandte Alfred ein.

»Ich wähle die SPD«, erklärte Rosemarie.

»Frauen, keine Ahnung, aber mitreden wollen!«

»Sag ich auch«, erklärte Jürgen.

»Ist es jetzt wieder so weit?«, antwortete Rosemarie beleidigt. »Ich dachte, das hätten wir hinter uns.«

»Schon gut«, sagte Alfred und winkte ab. »Politik holt eben nur die schlechten Eigenschaften des Menschen hervor. Ohne Politik wären wir alle friedlicher und wir bei der Polizei nur noch für den Verkehr da.«

»Das CDU-Wahlplakat ist doch herausragend«, ließ Jürgen nicht locker. »Keine langen Sprüche, alles auf einen Nenner gebracht, da steht nur: ‚Keine Experimente – CDU‘ – das hat doch was?«

Stolz, als wäre ihm das selbst eingefallen, blickte er die anderen an.

»Und man sollte schon auf unseren Adenauer hören«, wandte er sich an die Kollegin. »Hast du gelesen, dass er gesagt hat, wenn die SPD gewinnt, ist Deutschlands Ende nahe. Wer will denn so etwas?«

»Wahlkampfschwachsinn«, erwiderte sie. »Der olle Adenauer ist verkalkt, der ist über achtzig! Ich fände Ollenhauer als Kanzler viel geeigneter. Betreibt Adenauer nicht eher einen neuen Nationalismus?«

»Wo hast du das denn her?«, fragte Jürgen. »Dummes Zeug. Adenauer hat dafür gesorgt, dass das Saarland nun zur BRD gehört. Guck dir doch mal die lächerlichen Wahlplakate der SPD an: ‚Es ist schon wieder fünf Minuten vor zwölf!‘ Alles Panikmache! Und überhaupt: Was hat denn der Ollenhauer zu bieten? Keine Westintegration, wenn ich das schon höre. Der verschachert uns noch an den Russen.«

»Das nimmst du zurück!« Rosemarie sprang auf.

»Schluss jetzt!«, brüllte Alfred. »Ich will nichts mehr von Politik hören, wir haben anderes zu tun« und schlug krachend mit der Faust auf den Schreibtisch.

»Jetzt wird der Bericht geschrieben, und dann schauen wir, ob inzwischen alle Motorradcowboys eingesammelt wurden.«

*

Alfred prüfte den Sitz der Krawatte. Er hatte sich noch schnell umgezogen und war heilfroh, dass niemand in der Wohnung war, weder seine Vermieterin noch Boris. Fragen zu beantworten wäre ihm nicht möglich gewesen. Er war aufgeregt, fühlte sich wie ein Pennäler, sah noch einmal an sich herab, verließ das Haus und eilte zum Café Sander. Suchend sah er sich um. Sie winkte ihm zu, er schlängelte sich an den Tischen vorbei und war, ehe er Weiteres überlegen konnte, schon bei ihr.

»Ich freue mich, dass Sie gekommen sind, Fräulein Delacroix.« Alfred nahm seinen Hut ab, verbeugte sich leicht und gab ihr die Hand.

»Aber … Herr Poggel! Dachten Sie, ich würde Sie versetzen?«

Sie sah ihn ernst an. Alfred wurde rot.

»Nein … das nicht. Ich dachte, vielleicht haben Sie doch kein Interesse daran, sich mit einem alten Polizisten wie ich es bin, zu treffen.«

»Nun setzen Sie sich erst einmal«, sagte sie. Alfred brachte seinen Mantel und den Hut zur Garderobe. Er ärgerte sich, dass er nicht an Blumen gedacht hatte. Verdammt, ich bin dergleichen nicht mehr gewohnt. Ein paar Nelken hätten sich gut gemacht.

»So alt sind Sie doch noch nicht«, befand sie, als er sich ihr gegenübersetzte, einen Blick nach draußen warf und dann sie anschaute. Helene Delacroix lächelte fein und strich sich über das kurz geschnittene dunkle Haar.

Alfred schüttelte den Kopf. »Das nicht. Aber …«

»Na sehn Sie. Füße hochlegen tun Sie auch noch nicht, Sie sind der bekannte Leiter der Mordkommission. Das kann man nicht mit zwanzig machen.« Sie stützte ihren Kopf in beide Hände und erwiderte seinen forschenden Blick. »Und ich bin auch kein Backfisch mehr.«

»Aber sie sehen so unglaublich jung und frisch aus«, entfuhr es Alfred. Nun wurde Helene Delacroix rot.

»Herr Poggel, wer solche Komplimente macht, gehört noch nicht zum alten Eisen.«

Beide lachten.

An Blumen muss ich aber in Zukunft denken. Und Edith Müller bringe ich auch noch welche. Ich wollte ja nicht mehr hin, aber einmal muss es noch sein. Nur der Blumen wegen. Verflixt, wo gehen denn meine Gedanken hin? Ich höre ja gar nicht richtig zu. Alfred zwang sich zu mehr Konzentration.

»Was haben Sie gesagt? Bitte, ich war für einen Moment abgelenkt und habe nicht richtig verstanden.«

»Ich habe gesagt, jetzt bestellen Sie sich erst einmal eine Tasse Kaffee und Kuchen – der ist richtig lecker hier –, und dann befriedigen Sie meine Neugierde. Ich weiß immer noch nicht, wie es eigentlich zu diesem unglücklichen Mord an unserem netten Herrn Koralla kam.«

Alfred winkte, bestellte einen Kaffee und keinen Kuchen – sagte entschuldigend, mit Krümeln im Mund könne er schlecht sprechen – und überlegte, ob er enttäuscht sein sollte. Sie wollte etwas von ihm wissen, war also keineswegs seinetwegen gekommen. Ich habe mir mal wieder Hoffnungen gemacht wie ein dummer Junge. Für mich wird es in diesem Leben wohl nichts anderes geben als eine Thekla oder Edith oder andere ihres Gewerbes.

»Was ist? Sie sehen auf einmal so traurig aus.«

Ich könnte heulen, dachte er, ich könnte aufstehen und sie küssen, die Frau hat so etwas im Blick, das macht mich kirre. Aber er sagte nur:

»So ein Mordfall macht mich nach all den Jahren und all dem, was ich schon gesehen habe, immer noch traurig.«

»Na, Gott sei Dank!«, sagte Helene Delacroix. »So einen abgebrühten Kommissar würde ich nicht mögen.« Sie setzte nach einem Moment hinterher: »Also, so Glatte, die alles rotzig bewerten, die mag ich eben nicht.«

Ein klitzekleiner Hoffnungsschimmer keimte bei Alfred wieder auf.

»Nach allem, was wir inzwischen wissen – von der Täterin selbst, ihrem Sohn und aus sonstigen Informationsquellen …« – Von den Briefen sage ich lieber noch nichts. Bevor der Richter nicht das letzte Wort gesprochen hat, sollte ich nicht zu viel nach außen tragen – »ist Frau Deuker in Liebe zu Herrn Koralla entbrannt, die dieser nicht erwidern konnte, weil er …«

Alfred stockte und überlegte fieberhaft, was er sagen könnte, ohne einen Fauxpas zu begehen.

»Weil er …«

Er konnte nicht mehr weiter und schwieg.

»Weil er homosexuell war?«

»Sie wussten davon?« Alfred staunte.

»Ich habe es geahnt. So, wie er sich gab, hatte er unglaublich viel weibliche Präsenz. Dass das die Deuker nicht gemerkt hat, zeigt nur, dass sie unglaublich auf sich selbst fixiert ist. Eine narzisstische Persönlichkeit, das kam auch immer wieder in unseren Diskussionen zum Vorschein. Ihr gefiel etwas nicht und es musste allen nicht gefallen, oder ihr gefiel etwas, und dann sollte es auch allen anderen gefallen. Und wenn das nicht zutraf, machte sie großes Palaver, und mehr als einmal behauptete sie, wir hätten etwas gegen sie. Das stimmte dann irgendwann auch, aber dafür hat sie selbst gesorgt.«

»Das hätte man uns eigentlich bei den Befragungen sagen müssen.«

»Befragt wurden wir zu Guido, also dem Herrn Koralla, und nicht zu den einzelnen Mitgliedern des Vereins. Und zu seiner Homosexualität mochte ich nichts sagen. Ich war mir ja nicht ganz sicher.«

»Es hätte ihm nicht geschadet«, sagte Alfred. »Jetzt nicht mehr.«

Fräulein Delacroix balancierte Kuchenstreusel auf der Gabel, legte sie auf den Teller und sagte ernst: »Ich mag es nicht, wie Homosexualität stigmatisiert und lächerlich gemacht wird. Da wird viel und sehr schnell Unrecht gesprochen. Ich denke, es gibt genügend Menschen, die darunter leiden, und dann kommen die sogenannten guten Menschen, die ihnen das Leben noch schwerer machen. Außerdem kann ich nichts Schlechtes daran finden.«

Ob Sie selbst …?, dachte Alfred und verbat sich sogleich den Gedanken.

»Auch wenn ich nicht so empfinde, muss ich deshalb andere nicht verurteilen.«

»Leider denken nicht viele so wie Sie«, sagte Alfred und seufzte. »Frau Deuker hat es dann aber doch gemerkt. Möglich, dass er es ihr sagte, weil sie keine Ruhe gab; das konnten wir noch nicht genau aus ihr herausbekommen. Jedenfalls war ihr Gemütszustand sehr durcheinander, sie muss von Wut und Liebesgefühlen zum Hass und ohnmächtigem Verlangen gewechselt sein. In ihr war nur noch der Wunsch, den Mann zu vernichten – auf böse und grausame Weise. Sie wollte, dass er leidet, so wie sie gelitten hat. Da ist der Weg zur Tat ein kurzer.«

»Wie unklug«, stellte Helene Delacroix fest und schüttelte den Kopf. »Sie hätte ihm auch anders schaden können, etwa, indem sie ihn angezeigt hätte. Dafür wäre sie nicht ins Gefängnis gekommen, der Guido aber sehr wohl.«

»Solche Taten sind oft schwer zu verstehen. Ich habe Ihnen ja den Gefühlszustand von Frau Deuker geschildert – dennoch liegen nicht immer alle Beweggründe offen und sind auch durch Verhöre nicht immer verlässlich zu bestimmen. Wir müssten Psychologen im Polizeidienst haben, die bei Verhören dabei sind. Ich glaube, dann würde so manches Motiv viel klarer herausgearbeitet werden können.«

»Wie hat sie es überhaupt gemacht?«

Alfred schwieg. Wie weit durfte er ins Detail gehen? Er lehnte sich mit dem bisher Gesagten schon weit aus dem Fenster. Da saß er schön in der Zwickmühle. Er würde dieser Frau gerne alles erzählen, aber durfte er das? Und manches wussten sie als Ermittler tatsächlich noch nicht. Woher die Deuker die Blausäurekapseln hatte, die sie in den Pralinen verarbeitete, verschweigt sie uns ja bis jetzt.

»Ich merke schon«, sagte Helene Delacroix, »Sie wollen mir nicht alles sagen.«

»Ich darf nicht. Sehen Sie, die Anklage steht noch nicht. Ihnen vertraue ich ja, aber hier sind wir sozusagen in einem öffentlichen Raum. Wir können gar nicht kontrollieren, wer da alles mithört. Und gerade Dinge, die nicht publik werden sollen, die verbreiten sich auf diese Weise fast wie von selbst.«

Helene Delacroix nickte. »Das verstehe ich. Also übe ich mich in Geduld. Es bestätigt mir aber, dass Sie keine Klatschtante sind. Das spricht für Sie. Auch dass Sie jetzt schon wieder ein wenig rot werden.«

Verdammich, dachte Alfred. Sie prüft mich. Bis jetzt habe ich das Examen eher durch Zufall bestanden. Hoffentlich falle ich nicht bei einem heiklen Thema doch noch durch. Wieder musste er an Edith Müller denken und würde die Bekanntschaft mit ihr am liebsten ungeschehen machen, wofür er sich dann aber auch wieder etwas schämte.

»Erzählen Sie ein bisschen über sich.«

»Da gibt’s nicht viel. Polizist, und sonst nichts gelernt.«

»Wenn ich mir ihre Hände anschaue, dann sehe ich große Hände mit langen, schlanken Fingern. Keine Pranken, sondern sensible Hände.«

Erschrocken nahm Alfred die Hände vom Tisch. Sie lachte.

»Künstlerhände, hätte ich vermutet, wenn ich Sie noch nicht gekannt hätte. Keinesfalls Boxerhände.«

Das haben Thekla und Edith Müller auch immer gesagt, dass meine Hände für sie das Beste an mir wären, ging es Alfred durch den Kopf.

»Lassen Sie mich raten: In ihrer Freizeit malen Sie?«

Alfred schüttelte den Kopf.

»Nein, keinen Strich. Und wenn ich Skizzen mache, dann stöhnen meine Mitarbeiter immer, weil sie darauf angeblich nichts erkennen können. Ich habe auch eine ziemlich unleserliche Handschrift.«

»Ach, schade«, seufzte Helene Delacroix.

»Aber so ganz unrecht haben Sie nicht. Ich habe Musik gemacht, früher. Mit meinem Kornett sogar in Jazzbands gespielt, drüben in Amerika und später hier in Mülheim. Vor dem Krieg. Dann war das ja verboten und die Zeiten waren nicht mehr dazu angetan, laut ins Horn zu blasen.«

»Sehen Sie«, lachte sie. »Ich habe doch recht.«

»Geboxt habe ich aber auch mal«, sagte er schnell. »In Amerika.«

»Erfolgreich?«

Er wies auf seine Nase.

»Zweimal gebrochen. Im Sich-verprügeln-Lassen bin ich unglaublich gut.«

»Spielen sie lieber Kornett. Das ist nicht so gefährlich.«

»Mein Freund Peter bedrängt mich seit einiger Zeit, wieder damit anzufangen«, sagte Alfred und sah nachdenklich auf ihre kleinen, feinen Hände mit den hellrosa lackierten Fingernägeln, die nicht allzu lang und schön halbrund gefeilt waren. »Aber ich weiß nicht, ob das jetzt noch geht, nach all den Jahren.«

»Doch! Das müssen Sie unbedingt tun. Ihr Freund hat recht.«

»Ich weiß nicht.«

»Bitte! Wenn Sie das schon mal gekonnt haben, dann geht das auch wieder. So etwas verlernt man doch nicht.«

»Meine Finger sind eingerostet und können die Ventile am Kornett gar nicht mehr ganz runterdrücken. Ich weiß vielleicht gar nicht mehr, wie man blasen muss.«

»Sind Sie Raucher?«

Alfred schüttelte den Kopf. »Ich habe nie viel vom Rauchen gehalten. Als Jugendlicher hat man mitgeraucht, weil das dazugehörte, ich habe aber schnell wieder damit aufgehört, im Krieg dann wieder angefangen, weil es nichts zu essen gab. Aber danach habe ich es wieder gelassen. Mir gibt das nichts, und teuer ist es auch.«

»Noch ein positiver Zug an Ihnen«, sagte sie ernst. »Ich halte von der Qualmerei auch nichts. Sie müssen einfach wieder Musik machen, dann verkraften Sie auch schlimme Fälle in Ihrem Beruf. Nach all den Verbrechen brauchen Sie doch einen Ausgleich, sonst werden Sie noch zum Griesgram, mit dem niemand gerne zusammen ist.«

Alfred sah sie verblüfft an.

»Sie meinen, dass es so schlimm mit mir werden könnte?«

»Aber ja. Einen Ausgleich braucht jeder. Und mit einem Pessimisten mag ich mich künftig nicht mehr treffen.«

»Jetzt machen Sie sich über mich lustig?«

»Keineswegs! Nicht, dass Sie denken, Sie müssten immer fröhlich sein. Das wäre schwer. Aber grantig dürfen Sie keineswegs werden, das Leben ist so manches Mal grimmig genug. Damit alles leichter ist, kommen Sie doch einmal mit mir, ich tanze gerne. Und viel.« Sie legte den Kopf ein wenig zur Seite und lächelte ihn auffordernd an.

Alfred fühlte sich plötzlich so leicht, dass er glaubte, es genüge nur ein Schubs und er würde schweben. Er hätte jetzt sein Kornett gebraucht, um das, was ihn bewegte, ausdrückten zu können. Da sie aber nicht zur Verfügung stand, sagte er:

»Fräulein Delacroix, dann müssen wir uns aber duzen.«

»Warum?«

»Musiker sind nicht so förmlich. Und wenn ich wieder spielen soll, gehört das Du dazu. Musik und Tanz … ist doch klar, das können wir nicht siezend machen.«

Er lehnte sich zurück und sah sie herausfordernd an, schaute ihr direkt in ihre blassgrünen Augen. Sie prüfte seinen Blick und lächelte.

»Ich heiße Helene.«

*

Zu Hause fand er Anna heulend, schniefend und schimpfend in der Küche vor.

»Was die mit meinem Boris gemacht haben, diese Bande sollte die Todesstrafe kriegen.«

»Frau Puff, nun mäßigen Sie sich mal.«

»Nix da. Das gibbet nix zu mäßigen. Den Boris! Dat ist so ein lieber Kerl und wird ohne Grund zu Brei zusammengeschlagen. Mit Eisenstangen.«

»Ich war bei ihm im Krankenhaus«, sagte Alfred beschwichtigend, »er sieht schlimm aus, ja, aber nicht wie Brei. Und der Arzt sagt, es wird wieder.«

»Dat will ich auch hoffen, dat et wieder wird. Und Sie, Kriminalhauptkommissarinspektor, sie verhaften die jetzt. Alle.«

»Nein«, sagte Alfred ruhig.

»Was? Nein? Die werden nonimmer dafür bestraft?« Anna stand vor Alfred. Sie bebte vor Entrüstung und vergaß sogar ihre Tränen.

»Nein«, sagte Alfred.

»Wat is dat denn? Können Se nichts anderes mehr sagen als Nein? Und wat heißt dat überhaupt? Nein, nein, nein. Kommen diese Schläger gez ungestraft davon?«

»Nein.«

»Gez hören Sie mir aber mal zu!« Anna stemmte ihre Fäuste in die Seiten. »Wenn Se gez nomma nein sagen, dann sage ich ja, Sie sind gekündigt. Sofort un auf der Stelle. Wollen Se dat?«

Eine Antwort schien ihm zu riskant. Er schüttelte den Kopf, um anzudeuten, dass er nicht gekündigt werden wollte.

»Die sitzen schon in Untersuchungshaft, die Anklage wird vorbereitet. Natürlich kommt jeder von ihnen vors Gericht. Ich werde mich auch mit den dafür geeigneten Stellen zusammensetzen, damit Boris ein angemessenes Schmerzensgeld bekommt.« Wenn die Bengels denn Geld haben, überlegte er.

Anna seufzte, und atmete dann erleichtert auf. Energisch schnäuzte sie alle Tränen in ein Taschentuch, das sie die ganze Zeit in der Hand geknüddelt hatte.

»Dann kann ich mich ja doch auf Sie verlassen, dat ist der Kommissar Poggel, wie ich ihn kenne und lie…, schätze. Jetzt wird mein Kopf auch wieder klarer. Bleiben Se noch wat, und erzählen mir alles, was Sie darüber wissen.«

»Geht heute nicht. Ich habe noch was vor.«

»Müssen Se wieder zum Dienst? Oder – ich seh da so ein Funkeln in Ihren Augen – Sie sind eingeladen? Lassen Se mich raten. Bei dem vornehmen Herr Staatsanwalt? Oder dem schicken Fräulein Stankowski etwa? Nä, nich? Halt. Ich hab’s. Vielleicht bei dem Fräulein Müller?«

Ein spitzbübisches Lächeln überzog ihr verweintes Gesicht. Die letzte Bemerkung war ihm peinlich. Ich krieg’s am Kopf. Kennt die etwa auch Edith Müller? Die Puff wird mir unheimlich. Die kennt aber auch jeden in Mülheim. Wird Zeit, dass ich mit den Rotlichtmädels endlich Schluss mache.

»Wieso Fräulein Müller? Kenne ich nicht. Ihnen geht die Phantasie durch. Ich treffe mich mit meinem Freund Peter Ibing. Wir wollen ein bisschen Musik machen.«

Empört und verlegen ließ er Anna stehen und verschwand in seinem Zimmer.

12.

Alfred war müde. Der ganze Verwaltungskram nahm immer mehr zu und nervte. Lieber einen Mord aufklären oder einen Verdächtigen verhaften – da wusste man noch, was man tat. Aber dieser Protokoll- und Statistikkram war doch keine Polizeiarbeit. Wenigstens wusste er jetzt seine Kollegin mehr zu schätzen; die übernahm den größten Teil dieser allgemein so unbeliebten Arbeit. Hatte er ein Protokoll fertig, hatte sie längst drei geschrieben; wenn er eine Meldung mit Statistikdaten abgeschlossen hatte, waren es bei ihr schon vier. Auf Schnittger brauchte er in dieser Hinsicht nicht zu zählen. Der kaute noch am Bleistift und suchte Tippex für die Korrekturen am ersten Protokoll, wenn die Woche schon rum war. Und angefangen hatte er am Montag.

Es wurde schon dunkel, als Alfred die Treppe zur Wohnung hinaufstieg. Hoffentlich hatte Anna heute nichts gekocht. Wenn er danach fragte, machte sie meist großes Theater, aber dann gab es doch was. Und er konnte ansonsten meckern, was er wollte: Die Frau kochte gut. Nur heute war das nicht nötig.

Alfred öffnete die Küchentür, schob sie weit auf, entdeckte auf den ersten Blick, dass nichts auf dem Herd stand. Beim zweiten Blick war er so irritiert, dass er stehenblieb.

»Was machen Sie denn da?«

Anna Puff sah auf.

»Kommen Se rein, et zieht.«

Alfred betrat die Küche. Er konnte nicht glauben, was er sah. Frau Puff im eleganten, schwarzen Kleid mit einem tiefen Ballettausschnitt, Perlenkette, mit rot lackierten Nägeln. Kurze Fingernägel sehen so knallig lackiert immer eigenartig aus, fand Alfred. So abgenibbelt. Auf dem Tisch befanden sich in trauter Eintracht eine Tasse mit Kaffee, offene Liebfrauenmilch, eine aufgerissene Packung Katzenzungen, ein Tintenfass, eine Schreibfeder mit moderner Stahlfeder, ein aufgeschlagenes Heft und eine 3er-Packung Chesterfield.

»Frau Puff, Sie sagen doch immer, in der Küche dürfe nicht geraucht werden.«

»Darf auch nicht.«

»Und Sie? Sie dürfen das?«

»Im Prinzip ja. Nur ich rauche ja nicht. Obwohl, eigentlich sollte ich’s tun, alle rauchen …«

»Sagen Sie’s mir, ich verpetze Sie auch nicht. Denn die Zigaretten da vor Ihnen liegen ja nicht umsonst da. Oder haben Sie Besuch?« Er blickte sich um, aber in dieser Küche konnte sich niemand verstecken.

»Die sind doch nur wegen der Atmosphäre. Also, wegen der Spiration.«

»Was bitte?«

»Dat mir orntlich wat einfällt. Sozusagen.«

Wofür denn bloß? »Schreiben Sie neue Mieterhöhungen in das Heft? Da müssen Sie doch nicht lange überlegen!«

»Einen Roman. Wat sonß? Ich werde gez eine Schriftstellerin. Muss ja langsam in die Gänge kommen, wenn ich meine Pension noch mal aufmachen will. Die Jüngste bin ich ja bald auch nicht mehr.«

Alfred musste aufpassen, was er sagte. Den Vorsatz einer Schriftstellerkarriere kannte er nur zu gut. Und auch, weshalb daraus nichts geworden ist. Bloß nicht lachen!

»Einen Roman! Wer hätte das gedacht. Dann will ich nicht länger stören. Und gutes Gelingen!« Er drehte sich um und wollte gehen.

»Wo woll’n Se denn hin, Herr Poggel? Ich hab doch noch Eintopf im Kühlschrank.«

»Heute nicht«, sagte Alfred. »Ich bin schon wieder eingeladen. Ja, da gucken Sie, was? Einer meiner Mitarbeiter will heute für die Abteilung Mord und Totschlag kochen.«

»Dat Fräulein Stankowski?«, fragte Anna.

»Die nicht«, sagte er und schlug die Tür hinter sich zu. Soll sie doch rätseln! Er grinste verschmitzt.

Gut, dasser weg ist. Der Mann fragt zu viel und stört jetzt. Anna hatte gestern Abend im Bett entschieden, dass sie erst mal mit der Liebe anfangen sollte. Liebe wollnse alle, Liebe brauchn se, ich kenn mich da aus, also schreib ich drüber. Und wenn die dann in jedem Kiosk ausliegen, hach, wat der Romschardt vonne Bude gucken wird, wenn er sieht, dat ich sowat geschrieben habe. Und die Gablonski. Die Emmi und der Egon aus der Kieler Straße. Die werden auch gucken, die immer so hochherrschaftlich tun mittem neuen Reihenhäusken, wo die Emmi den ganzen Tag mit dem Staublappen rumwedelt. Die werden alle furzblass, wenn se dat wissen. Und dann, wenn die Liebesgeschichten mich so richtig berühmt gemacht haben, schreib ich Krimis. Wie dat Verhaften und so geht, dafür habe ich ja meinen Kriminalen.

Aber Anna brauchte niemanden, den sie fragen musste, was man über Liebe schrieb. Trotzdem war das Anfangen nicht so einfach. Auf jeden Fall, so überlegte sie weiter, nicht so wat wie Die Ratten und sonne Filme. Meckern ja alle drüber. Nee, dat muss wat Nettes werden, so mit Küsschen – »Nä.« Sie stand auf. »Nä. Dat muss richtig krachen. Wenn schon die Arbeit mit der Küsserei, dann nicht soon albernen Schmackes. Ich werd das jetzt erst mal für mich durchspielen.« Anna goss sich Liebfrauenmilch in ein Glas, nahm einen kräftigen Schluck, genoss die Süße dieses Weines, stellte sich gegen das Fenster, schloss die Augen, legte den Kopf zurück. »Erster Schritt«, murmelte sie. »Ans Fenster gehen und hingebungsvoll da so stehen bleiben. Küssen. Dann muss der Mann, na ja, dat weiß ich dann schon. So wie der Boris. Sach ich doch, dat kracht dann so richtig.«

Anna hatte inzwischen ihr elegantes Kleid neu zurechtgezupft. Bloß beim Hinsetzen rutschte der Rock immer hoch. Is egal, ich mach gez keinen Buhei davon. Ich muss dichten. Nach Stunden angestrengten Nachdenkens und Schreibens las sie durch, was sie inzwischen hatte:

‚Mit Speck fängste Mäuse, hatte Erna Koslowski sich so gedacht. Und wenn ich gleich noch de Döppen mitte Schminke schönmachen tu und dem Emil, der wohnte ja vorm Krieg in Berlin, die Russischen Eier hinstelle, solln ja fürn Mann gut sein, und dazu einen Käseigel und zum Naschen die kalte Schnauze, wird er wohl zufrieden sein. Erna war furchtbar aufgeregt und hatte in der Botanik ein paar Blümkes geklaut. Sah nun alles schön aus. Wat man fürn Brimbamborium machen muss, aber der Emil in seinem dunkelblauen Anzug hatte schon gut ausgesehen, da in der Kakadubar. Sogar nach Hause gebracht hatte er sie und nicht gleich rumgefummelt. Erna brötschelte sich in ihrem feinen Badezimmer fertig und der leuchtendrote Lippenstift sah nach mehrmaligem Auftragen auch nicht mehr bestusst aus …‘

Weiter war Anna noch nicht gekommen. So eine Liebesgeschichte musste gut durchdacht sein. Ob ich sie meinem Kriminalen später vorlese? Jedenfalls gefielen ihr diese ersten Sätze so gut, dass sie sie wieder und wieder lesen musste und am liebsten laut auf der Straße vorgetragen hätte.

*

»Das war klasse«, sagte Rosemarie und wischte sich den Mund mit der Serviette ab.

»Unglaublich gut«, bestätigte Alfred.

»Wenn du nicht schon verheiratet wärst …« Rosemarie blinzelte ihrem Kollegen zu.

Jürgen stand auf und strahlte; er begann verlegen, das Geschirr zusammenzuräumen.

»Lass doch«, sagte Alfred. »Das machen wir gleich alle zusammen. Erst trinken wir noch in Ruhe den Wein aus.«

»Am liebsten würde ich das nur noch machen«, seufzte Jürgen. »Kochen macht mir viel mehr Spaß, als für Gerechtigkeit zu sorgen, die es sowieso nie geben wird.«

»Und warum machst du das nicht?« Rosemarie war neugierig.

»Ach … als angestellter Koch in irgendeiner Kaschemme … das ist dann auch nicht die passende Alternative. Wird außerdem schlecht bezahlt und die Arbeitszeiten sind nicht besser als bei uns. Nein, da arbeite ich lieber mit euch zusammen. Wenn ich Geld hätte … ja dann …«

»Was ja dann?«, wollte Alfred wissen.

»Dann würde ich ein eigenes Restaurant aufmachen, nur kochen, was ich gut finde und nichts, was mir ein Chefkoch vorschreibt. Aber dazu langt es eben nicht und verschulden will ich mich dafür nicht.«

»Ich bin immer noch beeindruckt, dass du für uns so gut gekocht hast«, sagte Rosemarie.

»Das wollte ich schon lange tun, aber es kam immer etwas dazwischen. Und als Hilde krank wurde, ging es gar nicht. Jetzt, wo sie zur Kur ist und die Kinder bei der Oma sind, ist Zeit und Lust auch dafür da.«

»Wo hast du das gelernt?« wollte Alfred nun wissen.

»Ich habe eine Ausbildung als Koch begonnen«, sagte Jürgen. »Gleich nach der Schule. Aber das war kaum zum Aushalten. Wie wir da gescheucht wurden, länger arbeiten mussten, den Dreck wegmachen mussten und getriezt und getreten wurden … ne, da habe ich nach fast zwei Jahren die Sache geschmissen. Ich musste mir etwas anderes überlegen, was nicht einfach war.«

»Und bist dann zur Polizei gegangen?«

»Da hatte ich mich schon nach etwas mehr als einem Jahr beworben und als die Zusage kam, habe ich dem Alten den Topf mit heißer Suppe vor die Füße gekippt. Stinkig ist der mit dem Küchenmesser auf mich los. Da habe ich in aller Ruhe gesagt: Vorsicht! Ich bin quasi schon bei der Polizei. Und wenn du mich hier abstichst, ist das sozusagen Kollegenmord. Dann nehmen die dich besonders hart ran. Da hat er abgelassen. Das war so ein Arsch, der Untergebene und Schwächere schlecht behandelt hat, er selber war ein Feigling, der vor jedem zitterte, den er über sich wähnte.«

»Was aus dir dann wurde, wissen wir ja«, stellte Rosemarie lächelnd fest.

»Und das wird auch so bleiben.« Jürgen seufzte. »Es sei denn, ich gewinne im Lotto so viel, dass ich meinen Traum doch wahr machen kann.«

»Wir gönnen dir das zwar«, sagte Alfred, »würden dich als Kollegen aber vermissen.«

»Ihr seid jederzeit als meine Gäste in meinem Lokal willkommen«, strahlte Jürgen und vergaß dabei, dass er kein Lokal hatte. Noch nicht.

Nachwort

Im Jahr 1957 lag der Krieg bereits mehr als ein Jahrzehnt zurück. Schwarzmärkte waren verschwunden, Mangel nicht mehr angesagt. Den Deutschen ging es wieder gut. In Algerien führte Frankreich Krieg, vielleicht deshalb so hart und unerbittlich, weil Frankreich 1954 in Indochina endgültig besiegt worden war. Wer in Deutschland vom Krieg noch nicht genug hatte oder wem der Boden in Deutschland zu heiß wurde, ging gerne zur französischen Fremdenlegion, um in Algerien mitzukämpfen. Manch junger Mensch versuchte diesen Schritt in der Vorstellung von weiter Welt und Abenteuer und manch alter Nazi ebenso.

Auch in der Literatur bewegte sich einiges. Die Gruppe 47 war dabei, zu einer Institution in Sachen deutscher Nachkriegsliteratur zu werden. Von dieser literarischen Elite unbemerkt, hatte sich eine andere Literaturgattung bereits fest etabliert: 1954 noch als einzelner Kriminalroman erschienen, war die Reihe um den FBI-Agenten Jerry Cotton 1956 zur Serie gewachsen. Es gibt sie heute immer noch und sie gilt als kommerziell erfolgreichste und langlebigste deutsche Kriminalromanserie. Kein Wunder, dass sie auch Spuren in diesem Roman hinterlassen musste.

Dass Max Schmeling in diesem Roman auftaucht, hat seine eigene Bewandtnis. Dass sein Buch »8 – 9 - aus« im Jahr 1957 bei Ullstein, Berlin erschien, ist die eine Sache. Er ging damit auch auf Lesetour. Ob er nach Mülheim an der Ruhr kam, konnten wir nicht recherchieren, aber es ist möglich. Dass er Alfred Poggel und Werner Stalleiken begegnen durfte, war beschlossene Sache, als unser Verleger erzählte, dass sein Vater damals bei der Polizei war und den Mercedes von Max Schmeling gefahren hatte, der tatsächlich als Polizeiauto genutzt wurde. Wir haben Max gefragt, ob er mitmachen will, und er hat freudig genickt. Später hat er uns gesagt, dass er gerne in die Geschichte gekommen ist.

In dieser Reihe um Puff und Poggel steht der Stadtteil Saarn als Mittelpunkt der Handlung. Dass hier auch die Ruhrauen zu finden sind, kam uns ganz gelegen.

Natürlich haben wir auch dieses Mal einigen zu danken: zuallererst unseren Ehepartnern, die es aushalten müssen, das wir uns zurückziehen und konspirativ und mordsmäßig an den Romanen arbeiten. Dass uns Wolf P. Schneiderheinze, unser Kollege und Gewährsmann aus Mülheim, nach wie vor seinen Gemüsehändler Stalleiken zur Verfügung gestellt hat, freut uns besonders. Das Kapitel 7 ist wieder von ihm geschrieben worden. Für die Informationen über die Russen, die aus deutscher Kriegsgefangenschaft zurück in die Heimat gingen, danken wir Diana Letskaya. Unserer Kollegin Joan Weng danken wir ebenfalls, weil sie immer bereit ist, aus den von ihr bevorzugten goldenen Zwanzigerjahren anfallsweise hinüber in die Fuffziger zu kommen, und keine Gelegenheit auslässt, auch im Großraum Tübingen – Stuttgart für Alfred und Anna zu werben.

Und – was wäre ein Roman ohne seine Leser? Ihnen allen gilt unser besonderer Dank.

Monika Detering (www.monika-detering.de)

Horst-Dieter Radke (www.hd-radke.de)

Januar 2017

Dank an die LeserInnen

Liebe LeserInnen,
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Herzliche Grüße

Ihre
edition oberkassel

Das Autorenduo

Monika Detering arbeitete viele Jahre als Puppenkünstlerin mit zahlreichen Ausstellungen im In- und Ausland, war als freie Journalistin tätig und entschied sich später für das belletristische Schreiben. Gemeinsam mit dem Autor Horst-Dieter Radke erfand und schreibt sie die historische Krimiserie um Puff & Poggel, mit Blick in die 50er Jahre auf fiktive Ereignisse in Mülheim an der Ruhr.

Horst-Dieter Radke, geboren 1953 in Hamm/Westfalen, lebt seit 1982 in Lauda (Tauberfranken), arbeitet als freier Autor und Lektor, schreibt Sachbücher, Krimis und Novellen.

Beide sind Mitglied der Autorenvereinigung „42er Autoren e. V.“. Neben dem gemeinsamen Schreiben publiziert jeder für sich Soloprojekte.

Impressum

Bittere Liebe
an der Ruhr

Monika Detering
Horst-Dieter Radke
edition oberkassel

Alle Rechte vorbehalten.

Verlag: edition oberkassel Verlag Detlef Knut,
Lütticher Str. 15, 40547 Düsseldorf

Umschlaggestaltung: im Verlag unter Verwendung eines Fotos des Medienkompetenzzentrums der Stadt Mülheim an der Ruhr
Lektorat: Klaus Söhnel
Satz: Adobe InDesign im Verlag

© Monika Detering, Horst-Dieter Radke
© edition oberkassel, Düsseldorf 2017
www.edition-oberkassel.de
info@edition-oberkassel.de

Das Werk inklusive aller Abbildungen ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages und der Autoren unzulässig und strafbar.

Auflage 2017

ISBN E-Book: 978-3-95813-1095
ISBN Print: 978-3-95813-1088

Chrom, Koks und feine Leute

Detering, Monika

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1956 ist der Mord an der Prostituierten Thekla immer noch nicht aufgeklärt. In seiner Mülheimer Villa wird der Autohändler Fölsch tot aufgefunden. Seine Familie gerät unter Verdacht. Der Staatsanwalt hat Gründe, nicht auf Mord zu plädieren. Die Ermittlungen werden bis Köln ausgedehnt. Bei einer Verfolgungsjagd kommt Kriminalinspektor Alfred Poggel der Lösung des Falles näher. Währenddessen sorgt sich seine Vermieterin Anna Puff um ein Mädchen, das in einem Essener Kinderheim misshandelt wird.

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Madena ist auf der Suche nach ihrer Vergangenheit und reist zurück in die Stadt ihrer Kindheit und Jugend in den 50er und 60er Jahren. Psychische und physische Gewalt, ein strenger katholischen Gott, Scham und Angst prägen ihre Erinnerungen. Traumatisiert stürzte sie sich in falsche Beziehungen, glücklich war sie in der kurzen Begegnung mit Justus. Sie stellt sich den Herausforderungen ihrer Erinnerungen und baut sich ein neues Leben auf. Was bleibt, ist die Frage nach dem Verzeihen, die Suche nach dem Leben, der Liebe und zu sich selbst.

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Der fesselnde Plot bietet mallorquinisches Lokalkolorit, kulinarische Köstlichkeiten und eine spannende Spurensuche. Ein kulinarischer Krimi (nicht nur) für Mallorca-Liebhaber.
Lesen Sie den Kriminalroman als Reiseführer mit Gastrotipps oder als packende Urlaubslektüre.

Erste Stimmen:

»Bei der Beschreibung der mallorquinischen Küche läuft einem das Wasser im Mund zusammen!« (Andreas Kaminski)

»Eine mörderische Schnipseljagd vor atemberaubender Kulisse.« (Helga Böck)

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Trier, im Jahr 441: Der Zerfall des Weströmischen Reiches ist nicht mehr aufzuhalten. Trier, einst blühende Kaiserresidenz, ist nach mehreren Frankenüberfällen nur noch ein unbedeutender Außenposten an der Reichsgrenze. Verfall und Verbrechen herrschen in der Stadt. Die junge Waise Aelia lebt bei einem reichen Händler, der Waisenmädchen zu Kämpferinnen ausbilden lässt. Die Mädchen müssen Schaukämpfe bei abendlichen Gastmählern vorführen. Als ihre Freundin eines Abends nicht zurückkehrt, folgt ihr Aelia und gerät in einen Kampf auf Leben und Tod, den sie nur mit Mühe überlebt. Dabei wird der Militärpräfekt der Stadt auf sie aufmerksam. Er zwingt sie, für ihn bei den Franken zu spionieren. Ihre gefährliche Mission führt Aelia nach Dispargum, an den Hof des gefürchteten fränkischen Königs Chlodio. Als sie sich ausgerechnet in den Königssohn
verliebt, verschärft sich ihre Lage, während sich die Grenzen zwischen Freund und Feind aufzulösen scheinen. Aelia muss eine Entscheidung treffen, die ihr Leben für immer verändern wird.

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