Author: Oke Gaster
Date: 2017-08-16T22:00:00+00:00
Description: Der Schlund Endlich ist es soweit: Anja, Frank, Doris und Michael, zwei befreundete Paare aus dem nordrhein-westfälischen Herne, brechen gemeinsam in den langersehnten Sommerurlaub nach Skandinavien auf. Schweden ist das Ziel, Småland, die Heimat der legendären Kinderbuchautorin Astrid Lindgren, deren in der Region spielende Geschichten speziell die Kindheiten von Anja und Doris fantasievoll geprägt haben. Die beiden Paare haben ein komfortables Haus gemietet, das mit genügend Platz für vier Personen, einem großen Garten und dem rustikalen Charme skandinavischer Gemütlichkeit lockt. Eine Wohlf
Publisher: UNKNOWN

Der Schlund

Oke Gaster als

Jan Olson

Text Copyright (C) 2017 Jan Olson

Alle Rechte vorbehalten

Die vorliegende Geschichte und sämtliche darin vorkommenden Personen und Schauplätze sind frei erfunden.

Parallelen zu realen lebenden oder bereits verstorbenen Personen sind ungewollt und rein zufällig.

In der Geschichte enthaltene, tatsächlich existierende Ortsnamen dienen nur als geographische Orientierungspunkte.

Sämtliche Aussagen, ggf. auch kontroverser Art, spiegeln keine persönlichen Ansichten des Autors wider.

Dialoge, die in der Geschichte in schwedischer Sprache stattfinden, werden kursiv dargestellt.

Vorwort  von Oke Gaster

Liebe Leserinnen und Leser,

ich danke Ihnen und Euch sehr herzlich für den Erwerb dieses Buches und hoffe, dass es viele spannende und interessante Lesestunden bereithalten wird.

Sicher fragen sich viele, warum Oke Gaster hier als Jan Olson schreibt. Bevor ich das Zepter an diesen Herrn übergebe, möchte ich dies kurz erklären:

Der Name Oke Gaster steht seit Oktober 2013 für Ebooks mit kontroversen Inhalten, für Storys, die sich mit gesellschaftlichen Tabus auseinandersetzen und menschliche Schicksale- und Abgründe mit schonungslosem Realismus dokumentieren. Dieser Roman hier ist anders. Er passt nicht in die klassische Gaster-Schiene, bedient eher ein anderes Genre und spielt, anders als meine vorherigen Romane, nicht in meiner norddeutschen Heimat, sondern in der entlegenen Provinz Schwedens. Das heißt allerdings nicht, dass es hier in irgendeiner Form gemütlicher zugeht :).

Schweden, dieses Land fasziniert mich, ebenso wie die Leute dort, und mich fasziniert der kleine Ort, in welchem sich diese Geschichte zuträgt. Und, so viel sei verraten: Der erste Roman aus der Feder Jan Olsons, wird vermutlich nicht der Letzte sein. Ebenso schreibt aber auch Oke Gaster weiter an seinen Geschichten, am Alltagshorror, der mitten aus dem Leben gegriffen ist.

Oke Gaster ist Jan Olson. Jan Olson ist Oke Gaster. Ja, und doch ist dieses Buch in einer anderen Welt anzusiedeln, einer fremderen und ferneren. Ich hoffe, dass der erste Ausflug in den kleinen Ort in der südschwedischen Provinz Ihren und Euren Geschmack ebenso treffen und genau so begeistern wird, wie die in Norddeutschland angesiedelten Romane von Oke Gaster.

Mit diesen Worten gebe ich somit ab an Herrn Olson, und wünsche Ihnen und Euch viel Vergnügen!

Aber Moment, eines möchte ich zuvor gerne noch los werden, nämlich ein dickes Dankeschön an all die Leserinnen und Leser, die so geduldig mit mir sind, die mir regelmäßig schreiben, meine Arbeit loben, kritisieren und interessiert verfolgen und hinterfragen. Es bedeutet mir enorm viel, so eine geballte Menge Feedback zu erhalten und zu wissen, dass sich Leute darauf freuen, weitere Bücher von mir zu lesen! Ein ganz besonderer Dank gilt meiner Familie, die immer hinter mir steht und mich häufig entbehren muss, wenn vor oder nach dem regulären Berufsalltag noch der Schreibtisch ruft, und ich in die Fantasie flüchte. Ohne Eure Liebe, Euren Zuspruch und Eure Geduld wäre es mir gar nicht möglich, so hingebungsvoll an meinen Büchern zu arbeiten. Ihr seid mein stärkster Rückhalt und mein Hort der Geborgenheit in allen Lebenslagen. Danke, dass Ihr immer für mich da seid!

Ihr und Euer

Oke Gaster

Vorwort von Jan Olson

Es gibt sie bis heute: Dinge, die wir Menschen uns nicht oder nur unzureichend erklären können.

Auf allen Gebieten wird erforscht, geprobt und getestet, weil die Menschheit mit der Erfindung der Wissenschaft für sich reklamiert hat, dass es für alles auf dem Planeten Erde - und darüber hinaus - rational probate Erklärungen geben muss.

Freilich hat sie uns vieles offenbart, die Wissenschaft, aber wenn wir das Wörtchen »vieles« in Relation zu »grenzenlos« stellen, und damit einen philosophischen Blick aufs Ganze werfen, ist »vieles« nur ein Staubkorn, nur ein Bruchteil unendlicher Vielfalt.

Wir wollen Antworten auf alle Fragen. Auf viele kennen wir sie, aber es kommen tagtäglich so viele neue auf, dass aus »vieles« niemals »alles« werden kann.

Noch im Mittelalter, von dem wir aus weltgeschichtlicher Sicht nur einen Katzensprung entfernt sind, war der Glaube die höchste Instanz.

Die Menschen jener Zeit wandelten auf einem schmalen Grat zwischen Himmel und Hölle, Gut und Böse, Medizin und Hexerei, Gott und Teufel.

Zahllose Frauen starben in den lodernden Flammen der Scheiterhaufen, beobachtet von verängstigtem Pöbel, der sich kollektiv hustend in dem Glauben wähnte, Gerechtigkeit zu verüben.

Heute staunen wir, manchmal fassungslos und entsetzt, zuweilen sprachlos und nicht selten amüsiert über manch derben Brauch aus jener vermeintlich grauen Vorzeit. Dabei liegt diese nur ein paar Jahrhunderte zurück.

Man mag es kaum glauben, aber selbst Anfang des 20. Jahrhunderts hielten es die Menschen vielerorts nicht für ausgeschlossen, dass Tote, die keine Ruhe fanden, auf die Erde zurückkehrten um Gerechtigkeit zu verüben. Immer mehr archäologische Funde belegen, dass es noch keine 200 Jahre her ist, dass der Mensch Leichen exhumierte, um diese nachträglich zu verbrennen, ihnen die Beine abzuhacken oder Pflöcke ins Herz zu treiben. Überlieferungen zufolge sei dies vor allem dann geschehen, wenn sich nach dem Tod einer bestimmten Person, unerklärlich schicksalhafte Dinge zugetragen haben oder reihenweise andere Menschen aus dessen näherem Umfeld starben. Auch Feuersbrünste wurden gern ruhelosen Toten in die Schuhe geschoben. Unglaublich, oder? Zumal diese Dinge nicht irgendwo geschehen sind, sondern auch hier bei uns in Deutschland. Genau wie in England, Spanien, den Vereinigten Staaten von Amerika...

Langsam aber sicher dürften all jene, die es selbst noch erlebt haben oder jemanden kannten, der von solchen Dingen wie Wiedergängern zu berichten wusste, wohl ausgestorben sein. Leider, denn die Archäologen sind erst seit wenigen Jahren damit beschäftigt, auf bis heute existierenden Friedhöfen (z.B. hier in Europa) Ausgrabungsstätten zu errichten, die durchaus Fragen über die Lebens- und Denkweise von Menschen aus einer Zeit aufwerfen, die manche Ur-Großeltern als Zeitzeugen noch erlebt haben könnten. Zuvor waren für Archäologen eher prähistorische Stätten interessant, doch inzwischen ist das Spektrum deutlich erweitert. Wie gesagt: Leider ein paar Jahre zu spät, um noch waschechte Zeugen vernehmen zu können.

Aber ist es nicht dennoch faszinierend, wie viel weiter die Menschen in nur 100 bis 150 Jahren gekommen sind? Wer heute behauptet, dass etwa für gehäufte Todesfälle in der Familie oder der Nachbarschaft ruhelose Geister verantwortlich sind, wird mit seiner Aussage schwerlich ein ganzes Dorf in Angst und Schrecken versetzen und dazu mobilisiert bekommen, Knoblauch an die Fenster zu hängen oder Gräber auszuheben, um dem vermeintlichen Missetäter posthum einen Pflock ins Herz zu stoßen. Vielmehr würde demjenigen, der solche Behauptungen aufstellt, mitleidiges Lächeln entgegengebracht und dessen geistige Gesundheit infrage gestellt.

Dämonen, Geister, Hexen, Zombies und Vampire - all diese Geschöpfe haben bis heute Hochkonjunktur, faszinieren und begeistern uns. Jedoch nur in Filmen, Büchern oder im Rahmen irgendwelcher Faschingsveranstaltungen. Der Glaube an ihre leibhaftige Existenz ist durch die Wissenschaft längst widerlegt. Wer dennoch daran glaubt, soll das bitteschön tun, hat aber mit keiner nennenswerten Lobby zu rechnen. Man gilt als überdrehter Fantast oder wird als Irrer verspottet. Willkommen in unserer aufgeklärten Zeit, willkommen in der Moderne.

Die finstere Zeit der Inquisition, die in ganz Europa massiv gewütet hat und wahrhaft grausam und furchteinflößend gewesen sein muss, liegt für uns weit in der Vergangenheit zurück. Die neuzeitlichen Bedrohungen sind andere, heißen islamistischer Terror, Nationalismus, Cyber- oder Atomkrieg.

Längst wird niemand mehr öffentlich hingerichtet, weil er rothaarig ist, den katholischen Glauben ablehnt oder mit Kräutern experimentiert.

Fürwahr, die Welt hat andere, drängendere Sorgen. Aufgeklärte, liberale Menschen sprechen jedermann das Recht zu, an das zu glauben, was er glauben möchte, herumzulaufen, wie es ihr/ihm beliebt, zu lieben wen er/sie will, Tabletten zu schlucken oder mit Globuli zu behandeln. Jeder so, wie er meint.

Die moderne Welt hat Google, Smartphones, Roboter und Elektromobilität, besteht, lebt und atmet in einem technologischen Kosmos, den eingangs erwähnte Ur-Großeltern ebenso müde belächelt und als visionäre Spinnerei abgetan hätten, wie wir ihren aus heutiger Sicht steinzeitlich anmutenden Lebenswandel sowie den Stellenwert und die Macht ihres Glaubens belächeln und für verrückt erklären.

Wie soll man also mit der Vergangenheit umgehen? Wohin wird uns die Zukunft führen? Und: Verstehen wir wirklich die Gegenwart?

Verstehen wir alles? Verstehen wir unsere Welt?

Die Welt hier in Europa zumal, wo der Einfluss der Kirche, der Glaube immer mehr an Bedeutung und Gewicht verliert? Ist die Abkehr vom Glauben, das Mehr an Beweisen, das Vertrauen in die Wissenschaft wirklich der bessere, der richtigere Weg? Ist Wissen wirklich Macht, oder zerstören wir uns selbst mit dem Glauben, alles zu wissen und die Vergangenheit zu belächeln? Wissenschaft basiert auf Logik, berücksichtigt physikalische Gesetze. Wissenschaft und Technik sind die Götter der modernen Menschheit, nicht Jesus oder der Teufel. Das Internet ist Gott.

Wer hätte das gedacht, im Mittelalter? Vor 150, 100, vor 50 oder, ja, noch vor 20 Jahren?

Wer sagt uns, dass wir richtig liegen? Wer sagt uns, dass unsere Vorfahren falsch lagen? Wer sagt uns das alles? Wer gibt uns die Antworten? Und sind diese Antworten richtig?

Wie oft glaubte die Menschheit in ihrer eigentlich kümmerlich kurzen Existenz schon, sie wäre auf dem richtigen Weg unterwegs, bis irgendwer kam, ein Kopernikus, ein Martin Luther, ein Albert Einstein - und alles war anders.

Es kamen Napoleon, Hitler, Honecker und viele andere. Es sind Trump, Putin und viele andere. Und wer wird es werden? Die Antwort, ob richtig oder falsch, werden wir erst in naher oder ferner Zukunft kennen, und ob wir uns heute auch nur ansatzweise vorstellen können, wie die Welt in 15, 20 oder gar 50 Jahren aussieht, darf im Hinblick auf die letzten 100 Jahre, seit wir uns als aufgeklärte, dem Glauben immer weiter abkehrende Menschen bezeichnen, durchaus bezweifelt werden. Wir können es uns nicht vorstellen, genauso wenig wie sich unsere Vorfahren je vorgestellt haben können, was heute aus uns geworden ist. Heute, da wir alles zu wissen glauben und ganz klar sagen, dass es nichts Übersinnliches, nichts Unerklärliches gibt und dass auferstandene Tote und Dämonen Hirngespinste sind.

Sind wir damit gut beraten?

Oder täten wir gut daran, unseren Vorfahren mehr Gehör zu schenken?

KANN der Mensch wirklich alles erklären?

Wenn ja, wieso sind dann noch immer nicht alle Rätsel gelöst, sondern viele nur verdrängt?

Maßen wir uns zu viel an, andersdenkenden Mitmenschen nicht zuzuhören oder nur ein abfälliges Lächeln zu schenken wenn sie uns erzählen, dass sie unerklärliche Lichter gesehen haben? Dass sie sicher waren, beim Spaziergang im Park verfolgt worden zu sein, obwohl keiner hinter ihnen war? Dass sie nach einer Beerdigung den vertrauten Geruch des geliebten Partners zu Hause gerochen haben und schwören konnten, ihn im Sessel sitzen gesehen zu haben?

Was sagen uns Träume womöglich wirklich? Was geschieht bei einer Nahtoderfahrung; wohin wandert unser Geist, wenn so viele Menschen dasselbe Phänomen erleben, über sich selbst zu schweben?

Wer gibt uns die Gewissheit, dass die Toten nicht wiederkehren, wenn wir nach intensiven Träumen sicher sind, die Wärme eines anderen Körpers noch auf unserer Haut zu spüren?

Wer zeichnet verantwortlich für dunkle Vorahnungen, für dieses gewisse, nicht Abschüttelbare Gefühl, das bald etwas Schlimmes passieren wird? Ist es wirklich immer Zufall, immer Schicksal? Sind es wirklich nur sich selbst erfüllende Prophezeiungen, wie Watzlawik und Co. uns weißmachen wollen?

Wie können Jahr für Jahr tausende Menschen spurlos verschwinden, einfach so, ohne je wieder entdeckt zu werden, über Jahre und Jahrzehnte, vom Erdboden verschluckt, als wären sie vom selben verspeist worden - ohne die geringste Spur!

Wieso funktioniert das Besprechen einer Gürtelrose besser als eine Therapie mit Antibiotika? Warum haben nur bestimmte Menschen die Gabe, erfolgreich zu besprechen? Und wieso hat diese uralte Methode bis in die heutige, moderne Zeit Fortbestand, und selbst Google keine passende Antwort auf diese Frage bereit?

Warum darf über die »Zauberformel« nicht gesprochen werden? Welches Unheil lauert dann?

Wie können wir da sagen, den Teufel, die Hölle gibt es nicht, genauso wenig wie einen Gott im Himmel?

Es könnten hunderte, tausende, Millionen weiterer Fragen folgen, auf die niemand, auch nicht die Wissenschaft oder die Schulmedizin, kein Theologe und kein Philosoph eine definitive Antwort geben kann. Bis heute nicht. Und wohl auch nicht in Zukunft - weil wir reisende sind, Gäste, kleine Lichter auf dem Planeten Erde und noch viel kleinere und unscheinbarere im Universum. Vielleicht, wer weiß, wird über uns schon längst gelacht. Schon sehr viel länger als es uns gibt, sehr viel lauter und offensichtlicher, als wir es uns je vorstellen können.

Die Geschichte, die Sie (zufällig?) gekauft haben und gleich lesen werden, wird Sie vor manche der bereits von mir gestellten Fragen führen. Sie erfordert Ihre Bereitschaft, sich darauf einzulassen, zu spüren, zu hinterfragen. Das behaupte ich. Vielleicht sehen Sie das anders, rümpfen die Nase, lächeln oder zerreißen alles, weil Sie alles anders sehen. Vielleicht fragen Sie sich jetzt gerade auch, warum ich, als Autor dieses Werkes, ein so ausschweifendes Vorwort voller philosophischer Fragen schreibe und nicht einfach die Geschichte beginne. Diese Frage, immerhin, kann ich Ihnen beantworten: Ich möchte, dass Sie schon vor Beginn Ihren Geist öffnen und sich diese Fragen einfach einmal selbst stellen, ehe Sie sich mit mir auf eine für Sie hoffentlich ebenso spannende und abgründige Reise begeben wie ich, der diese Reise durch das Verfassen erlebt und mich tragen lassen habe. Als Interessent für diese Art von Literatur bin ich mir sicher, genau SIE mit diesen Fragen und Thesen über Wahrheit und Fiktion, Wissenschaft und Glauben erreichen zu können.

Diese Story ist fiktiv, nie wirklich geschehen, die Orte in Schweden und die Geschichte drumherum nur ausgedacht. Behaupte ich. Behaupten Sie.

Aber wenn es nun doch Parallelen gibt, zu real existierenden lebenden oder toten Personen, dann versichere ich Ihnen, dass diese unbeabsichtigt und rein zufällig sind.

Gehen Sie aufmerksam durch diese Geschichte. So aufmerksam, wie durch das wahre Leben. Vielleicht erkennen Sie sich oder irgendeinen Bekannten wieder, vielleicht erinnern Sie sich auch an etwas Sonderbares, sehen Bilder vor sich, die Ihnen irgendwie bekannt erscheinen, die irgendwie etwas in Ihnen auslösen, das Sie vielleicht beschreiben können... vielleicht aber auch nicht. Ja, vielleicht öffnet diese Geschichte sogar Tür und Tor zu dunklen Ecken, versteckten Nischen Ihrer ureigenen Erinnerungen?

Lassen Sie es mich gern wissen. Ich bin über jedes Feedback jederzeit dankbar. Meine Email-Adresse finden Sie im Autorenprofil.

Frage ich nun zum Abschluss meines Vorwortes noch einmal: Kann man sich alles erklären? Muss man das? Und hat nicht jeder von uns schon einmal eine unheimliche Begegnung mit etwas gemacht, für das es keine Erklärung gibt. Stecken Gut und Böse nur in der Bibel, oder wandeln beide nicht ständig unter uns? Verstecken sich Gott und der Teufel nicht vielleicht in uns und unseren Mitmenschen; sucht nicht gerade das Böse immer wieder Verstecke in täuschend normalen Gestaltsformen?

Während ich an diesem Roman arbeitete, kam ich mehr denn je zu dieser Erkenntnis. Die beiden Paare, die in diesem Roman in den Urlaub nach Schweden aufbrechen, kommen aus der nordrhein-westfälischen Stadt Herne. Im März 2017, während ich mich mitten im Sog des Romans befand, tauchte exakt in dieser Stadt, die rein zufällig als Ausgangspunkt von mir auserkoren wurde, tatsächlich der Teufel auf.

Er hatte ein Milchbubi-Gesicht, trug eine Brille und war gerade einmal 19 Jahre alt. Sein Name: Marcel H.

Ein sozial isolierter, Internet- und Spielsüchtiger Junge. Ein Versager mit müdem Blick und scheinbar ohne nennenswerte Fähigkeiten. Noch nicht einmal Reue oder Empathie waren ihm zueigen.

Kann das mit normalen Maßstäben menschlichen Verständnisses erklärt werden, oder hat nicht doch ein anderer seine Finger mit im Spiel, den wir aufgeklärte Menschen allzu gern außer Acht lassen?

Der Teufel lauert womöglich überall. Vielleicht sogar in diesem Buch...

Ich wünsche Ihnen und Euch viel Vergnügen und hoffentlich spannende Unterhaltung beim Lesen :-).

Herzlichst, Jan Olson

Anreise

Hallo Mama!

Noch sitzen wir im Auto und stehen gerade in Dänemark an einer Tankstelle. Es ist grau in grau und nieselt die ganze Zeit. Leider soll auch in Schweden kein besseres Wetter sein, aber wir geben die Hoffnung nicht auf und lassen uns die Laune nicht verderben.

Viele Küsse, Deine Doris und Dein

Sie ließ einen Freiraum auf der schmucklosen Dänemark-Postkarte, die sie soeben für teures Geld am Zeitschriftenkiosk der Autobahnraststätte gekauft hatte, an der sie sich befanden. Michael sollte darauf noch unterschreiben, ihr Verlobter, den sie im kommenden Frühjahr heiraten wollte.

»Meinst du wirklich, die haben hier einen Briefkasten? «, fragte Anja plötzlich von ihrem Platz auf dem Beifahrersitz aus.

»Klar«, erwiderte Doris, »ich hab den doch gesehen. Der ist da draußen an der Wand, wo es zu den Toiletten geht, aber man kann die glaub ich auch drinnen am Kiosk abgeben. «

»Ist ja witzig. Ich hab noch nie gesehen, dass man von einer Raststätte aus Postkarten verschicken kann. Aber ich hab mir da ehrlich gesagt auch noch nie so Gedanken drüber gemacht. «

»Findest du das albern? «

»Ich weiß nicht. Wenn man auf einer Raststätte Urlaub macht, dann nicht. Aber wer macht auf einer Raststätte Urlaub?« Sie kicherte und wollte noch etwas anderes sagen, doch Doris kam ihr zuvor: »Ich finde es einfach nett. Meine Mama freut sich immer so über Postkarten. Ich brech mir doch keinen ab, wenn ich ihr schon einen Zwischenbericht von unterwegs schicke, oder?  «

Anja zuckte mit den Schultern und schaute dabei durch die verschmierte Windschutzscheibe, auf der noch etliche Insektenkadaver klebten, wo die Scheibenwischer nicht hinkamen. Wo sie hinkamen, hatten sie einen weißen Schmierfilm hinterlassen.

Im nordrhein-westfälischen Herne, von wo aus die Vier ihre Reise vor mehr als sieben Stunden, am frühen Morgen dieses Tages, begonnen hatten, schien noch die Sonne. Je weiter sie in Richtung Norden vorankamen, desto weniger war sie zu sehen. Kurz hinter Hamburg setzte schließlich auch noch Regen ein, und der begleitete sie seither auf ihrer Fahrt in den Urlaub.

Außer Frank, dem Mann von Doris` bester Freundin Anja, war noch keiner von ihnen je zuvor in Schweden. Sein letzter Aufenthalt dort lag allerdings auch schon mehr als zwei Jahrzehnte zurück. Er war mit seinem Vater ein paar Mal zum Angeln dort, als er noch ein Junge war. Soweit er sich erinnern konnte, war es immer schön in Skandinavien.

Allerdings waren keineswegs Franks Erzählungen aus der Kindheit der Grund dafür, weshalb sie sich für Schweden entschieden hatten. Die Idee entstand im letzten Winter vielmehr aus einer Glühwein-Laune bei Anja und Doris heraus, während sie Adventsgestecke bastelten und sich über Weihnachten in der Kindheit unterhielten, über Astrid Lindgren, über »Pelle zieht aus«, über Bullerbü-Weihnachten und Michel aus Lönneberga.

Es müsse wunderbar sein in Schweden, philosophierten sie, während sie noch einen Punsch und noch einen tranken und irgendwann übereinstimmend der Meinung waren, dass sie etwas in ihrem Leben verpasst hätten, wenn sie nicht wenigstens ein Mal selbst das Land bereisten, das so voller Magie und frohen Kindheiten sein musste.

Sie wollten mit eigenen Augen bestaunen, wo Astrid Lindgrens Zauber einst entstanden war, der bis heute in ihren Köpfen magische Reigen der Glückseligkeit versprühte.

Weil Anja und Doris gleichermaßen von dem Gedanken angetan waren, reifte alsbald - im Zuge der Glühwein-Laune - die Idee heran, gemeinsam dorthin zu reisen, einen Pärchen-Urlaub zu unternehmen.

Anders als zunächst angenommen, waren auch die Männer ohne viel Überzeugungsarbeit von der Idee angetan, obwohl sie nach eigenen Angaben beide keinen allzu großen Bezug zu den Geschichten von Astrid Lindgren hatten.

Zudem verschlug es bisher beide Paare in den Sommerurlauben stets eher in südliche Gefilde. Türkei, Spanien, Portugal - eben in Länder, in denen man den Begriff Sommerurlaub auch garantiert als solchen definieren konnte, bei Sonne, Strand und Meer.

Ein Sommerurlaub in Schweden hingegen konnte so ziemlich alles bedeuten. Schon damit angefangen, dass sie in keinem Hotel, sondern in einem 4-Personen Sommerhaus wohnten, wo Selbstverpflegung angesagt war, würde es auch keine Sonnenscheingarantie geben. Und um Strand und Meer zu genießen, mussten sie von ihrem Domizil in Rismåla (Småland) aus viele Stunden Autofahrt einplanen, so dass dieser Urlaub garantiert völlig anders werden würde, als jeder andere zuvor. Trotzdem waren alle einverstanden und jeder der Vier freute sich auf das Abenteuer Skandinavien.

Bis vor ungefähr zwei Stunden war diese Vorfreude auch bei Doris noch vorhanden, aber inzwischen fühlte sie sich etwas gereizt. Das miese Wetter verdarb ihr etwas die Laune, auch wenn sie ihrer Mutter auf der Postkarte etwas anderes schrieb. Darüber hinaus fing Michael allmählich an, ihr auf die Nerven zu gehen. Wie immer schien er der Ansicht zu sein, sich in Franks Gegenwart als geiler Macker profilieren zu müssen. Er stichelte und gab einen blöden Spruch nach dem anderen zum Besten. Zunächst war ein Teil davon auch noch amüsant, aber mittlerweile waren sie nur noch boshaft, frauenfeindlich und kränkend. So hatte sie es sich nicht vorgestellt... und sie waren bisher noch nicht einmal über die Brücken, was bedeutete, dass zum einen in Dänemark und zum anderen in Schweden noch etliche Stunden Fahrzeit vor ihnen lagen.

Desweiteren nervte es sie, dass die beiden werten Herren sich noch immer im Shop der Tankstelle aufhielten. Sie schienen sich nichts daraus zu machen, dass sie schon fast zehn Minuten lang eine der Zapfsäulen blockierten.

»Was machen die da drinnen denn noch so lange?«, fragte Doris ihre Freundin in gereiztem Ton.

»Ich glaub, ich will`s gar nicht so genau wissen. Vielleicht schauen sie sich nach `n paar dänischen Western um. «

»Zuzutrauen wär`s ihnen«

»Eben drum. Deshalb sag ich ja, ich will`s lieber gar nicht so genau wissen. «

Kaum dass Anja ausgesprochen hatte, kamen die beiden Männer auch schon aus der Tankstelle heraus. Michael vorne und Frank hinten, trugen sie gemeinsam, mit schelmischem Grinsen auf ihren Gesichtern, zwei Paletten Slots-Dosenbier und sahen dabei wie rotzfreche Jugendliche aus.

Anja stöhnte und hielt sich peinlich berührt die Hände vors Gesicht. Doris schüttelte nur den Kopf, schnaufte verächtlich und meinte: »Da muss ich jetzt nicht wirklich was zu sagen, oder? «

»Männer«, meinte Anja nur und blickte verstohlen über die Schulter auf die Rückbank.

***

Kurz darauf befand sich das Vierergespann aus Nordrhein-Westfalen auf der Weiterfahrt.

Doris konnte Michael noch zu einer Unterschrift auf die an ihre Mutter adressierte Postkarte bewegen, schwieg sich seither aber aus. Genau wie Anja übrigens, die über die Bierdosen-Aktion ebenfalls alles andere als begeistert war.

Erst als sie den langen Tunnel, der unter die Ostsee hindurch führte, passiert hatten und die schwedische Hafenstadt Malmö erreichten, löste sich die etwas angespannte Stimmung wieder ein wenig.

Auf Michael wirkte es fast wie eine Art Wink des Schicksals; denn kaum dass sie auf der schwedischen Seite angekommen waren, hatten sie den Regen hinter sich gelassen, gerade so, als wären sie ihm entkommen.

In Malmö schaute sogar die Sonne zwischen den grauen Wolkenfetzen am Himmel hervor, als hieße sie sie im Sommerurlaub willkommen.

Dabei war es mit gerade einmal 15°, die auf der digitalen Temperaturanzeige des Bordcomputers in Franks VW Phaeton angezeigt wurden, den Michael seit dem letzten Tank- und Rast-Stopp lenkte, noch immer verdammt kalt für einen Sommertag.

Schon klar, Malmö war nicht Madeira und sie wussten alle schon vorher, dass ein Skandinavien-Urlaub kein garantiertes Sonnenbad bedeutete, aber ein paar Grad mehr konnten es trotzdem gern sein, fand er.

Wenigstens hörten die Frauen allmählich mit ihrem Rumgezicke auf. Er hatte schon kurz hinter Hamburg bemerkt, dass Doris` Laune bedenklich kippte. Vielleicht war es eine Art sich selbst erfüllender Prophezeiung, doch ihm hatte schon lange vor Reiseantritt genau davor gegraut, dass entweder beide Frauen, wenigstens aber seine auf der weiten Fahrt schlechte Stimmung verbreiten würde.

Bei Doris war das eine Art Naturgesetz - je enger der Raum und je länger etwas dauerte, desto schneller war sie mies gelaunt. Hier kamen jetzt noch die Unsicherheitsfaktoren »Wird es wohl in Schweden wirklich so toll werden?«, sowie das miese Wetter ins Spiel, von dem sie alle nicht genau wussten, wie es sich in der Woche, die sie in Schweden verbringen wollten, genau verhalten würde. Nicht einmal die Wetterdienste waren sich ganz einig. Jeder von den Vieren besaß ein Smartphone - und auf jedem Smartphone war die 7-Tage-Prognose eine andere.

Michael würde es auf sich zukommen lassen. Sollte es regnen, konnte man es nicht ändern, und wenn die Sonne schien, konnte man sich einfach darüber freuen.

Meine Güte, wenn es nur ums Wetter geht, hätten sich die Weiber halt nicht für Schweden entscheiden dürfen...

***

Sie waren mittlerweile raus aus Malmö, was bedeutete, dass schlagartig nichts mehr auch nur ansatzweise an die Existenz einer Stadt erinnerte. Es kam Michael vor, als hätten sie mit Verlassen der Stadt eine Grenze passiert, die in eine ganz andere Welt führte. Die nächsten Ortschaften, die auf den Entfernungstafeln ausgewiesen waren, befanden sich zum Großteil hunderte Kilometer weit entfernt. Er konnte längst nicht mehr sagen, wo genau sie aktuell waren. Das hier schien Niemandsland zu sein - ein Fleckchen Erde auf dem Atlas, für den niemand eine genaue Bezeichnung kannte.

Alle paar Kilometer tauchte irgendwo ein einzelnes Haus oder ein Hof auf. Vielfach sah man sie nicht einmal von der Straße aus. Da stand dann einfach nur, wie aus Versehen, ein Postkasten am Ende einer langen Seitenstraße herum. Das Haus, zu dem er gehörte, lag verborgen im Wald oder mitten auf einer Wiese. Irgendwie unheimlich, fand er, denn auch wenn er sich vor Reiseantritt schon mit den Eigenarten und der Einsamkeit Schwedens befasst hatte, war das tatsächliche Erleben derselben und das mit eigenen Augen sehen der Eigenarten sehr viel irritierender, als er, der zeitlebens ein Stadtmensch war, es sich je hätte vorstellen können.

Bei aller Liebe - hier würde er niemals freiwillig leben wollen. Wenn man schon zwei Kilometer Fußmarsch in Kauf nehmen musste, nur um die eigene Post reinzuholen... oder selbst dafür schon ein Auto von Vorteil war... wie lange brauchte man dann, um irgendwo ein Päckchen Butter oder Milch zu kaufen? Hier konnte man es sich nicht erlauben, etwas im Supermarkt zu vergessen. Geschah dies doch, musste man eben 50 oder 100 Kilometer Fahrt in Kauf nehmen - wer hatte denn darauf Bock? Genauso gab es weit und breit nicht eine einzige Tankstelle. Auch das hatte er den Broschüren über Schweden bereits im Vorfeld entnommen, und trotzdem blickte er jetzt immer wieder auf die Tankanzeige. Er begriff allmählich, dass er der Bezeichnung  »weit entfernt« hier eine andere Bedeutung beizumessen hatte. Hier bedeutete »weit entfernt« eine Dimension, die er vorher nicht einmal im Ansatz hätte einschätzen können

***

Schon gut und gerne eine Dreiviertelstunde ging es nur geradeaus. Die Umgebung war dabei immer dieselbe: Wald, Wald, Wald - und zwischendurch mal ein paar Felder.

Kaum mehr als ein Dutzend Fahrzeuge kamen ihnen seitdem entgegen.

Die Fahrt wurde überdies immer eintöniger und er schaute immer mal wieder in den Rückspiegel auf seine direkt hinter ihm sitzende Verlobte.

Frank, der die ersten sieben Stunden an einem Stück durchgefahren war, schlief mittlerweile. Er saß auf der anderen Seite der Rückbank, dort, wo Michael zuvor gesessen hatte.

Er wurde das Gefühl nicht los, dass er unter ständiger, strenger Beobachtung stand.

Ob Doris im Laufe der Zeit bemerkt hatte, wie attraktiv er ihre beste Freundin fand? Er war immer der Ansicht, es geschickt kaschieren zu können, aber vielleicht irrte er sich diesbezüglich auch.

Gerade jetzt sah sie wieder einmal umwerfend aus. Das Top, das sie anhatte, ließ ganz schön tief blicken. Nur ein paar Millimeter schienen zu fehlen, um ihre Nippel sehen zu können. Was für ein Traum... Himmel, was musste die Frau für Nippel haben. Überhaupt, ihre ganze Figur, der knackige Arsch - an ihr stimmte einfach alles.

Nicht, dass er Doris unattraktiv fand, doch nach 6 Jahren Beziehung kannte er jeden Zentimeter ihres Körpers haargenau, und der veränderte sich nun mal nicht maßgeblich. Immer derselbe Geruch, immer dieselbe Beschaffenheit. Und wie es nun einmal so ist, wird »immer das Gleiche« irgendwann fad.

Betrogen hatte er Doris noch nie, aber hätte er behauptet, es sich nie gewünscht zu haben, wäre dies eine glatte Lüge gewesen. Ihm fehlte es an Mut und an der passenden Gelegenheit, sonst nichts. Das alles bedeutete jedoch keineswegs, dass er Doris nicht liebte, denn das tat er sehr wohl. Er wünschte sich keine andere Frau fürs Leben, sondern nur ein klein wenig Abwechslung im Bett.

Seit der Pärchen-Urlaub in Planung war, war es sogar so, dass er immer dann, wenn er mit Doris schlief davon träumte, es wäre Anja... und es wäre im Urlaub... während Doris und Frank irgendetwas anderes machten - Elche beobachten oder so. Ja, natürlich war diese Fantasie völlig utopisch, doch inzwischen erlebte er gar keinen Orgasmus mehr, wenn er sich beim Sex nur allein auf Doris konzentrierte. Der Reiz war weg, das Abenteuer, das Erlebnis - wozu hatte der Mensch schließlich Fantasie, wenn er sie nicht nutzen konnte.

Überhaupt war bei Doris in puncto sexueller Kreativität alles in einen engen Rahmen gepfercht. Bloß nichts Neues ausprobieren, bloß keinen Schweinkram machen und ja aus dem blöden Gezappel kein Erlebnis werden lassen. War es da ein Wunder, dass er sich nach Abwechslung sehnte?

Er fragte sich, wie es sich in dieser Hinsicht wohl bei Frank verhielt. Zweifelsohne war Anja optisch der steilere Zahn, aber vielleicht sehnte er sich auch nach fremder Haut und träumte, während er Anja fickte, von Doris. Natürlich hatte die weit weniger feste Brüste und ihr Arsch war fast doppelt so breit wie der von Anja, aber war es nicht eine Art Naturgesetz, dass der Mensch immer das haben will, was er nicht bekommen kann?

Sein Blick im Rückspiegel fiel kurz auf den noch immer selig schlummernden Frank.

Er war groß und hatte eine satte, nach hinten gekämmte dunkelblonde Mähne auf dem Kopf. Er sah ein bisschen aus wie eine verjüngte Ausgabe von Robert Geiss. Sehr gepflegt, chic gekleidet, immer gut duftend. Vermutlich gab es auf der Welt nur wenige Frauen, die der Anziehungskraft dieses Typ Manns widerstehen konnten. Oder anders ausgedrückt: Frank konnte wahrscheinlich so ziemlich jede haben. Mit Sicherheit auch Doris, wenn sich die Gelegenheit bot.

Verglich Doris ihn nicht sogar immer mit Frank, zum Beispiel neulich, als sie in der Stadt waren und er keine Lust hatte, sich neue Schuhe zu kaufen? Nimm dir doch mal ein Beispiel an Frank, hatte sie da gesagt. Glaubst du, er hat auch nur zwei Paar Schuhe im Schrank?

Oder: Du könntest auch mal wieder deine Uhr anziehen. Frank hat immer eine Uhr an. Damit sieht man immer gepflegt und männlich aus. Diese Beispielreihe konnte man ewig fortführen. Es war, als wäre Frank so eine Art Männlichkeits-Maßstab. Alles steht und fällt mit dem, was Frank anhat und was Frank macht. Er ist ein Mann, der um seine Wirkung weiß.

Ja, manchmal interpretierte Michael das so, und wenn er ehrlich war, dann beneidete er Frank manchmal um das, was er so darbot. Er verdiente gutes Geld, besaß ein großes Haus und konnte sich ein modernes, hochpreisiges Auto leisten. Er hatte eine Frau mit Knackarsch und perfekt geformten Brüsten, spielte in seiner Freizeit Fußball im Verein und hatte eigene, echte Freunde. Nicht so Freunde wie ihn, die quasi zufallsmäßig seine Freunde waren, weil die Frau eine beste Freundin hatte, von der man halt der Lebensgefährte war. Nein, richtige Freunde, die er sich selbst ausgesucht hatte und mit denen er einfach mal so ein Bier trinken ging oder die er bei sich zu Hause zum Fußball gucken einlud - in den Keller, wo ein riesiger Fernseher mit Sky-Reciever stand... und ein Billardtisch... und eine Minibar... Ja, ehrlich gesagt war Frank schon ein Mann, den Michael beneidete.

Aber warum sollte nicht auch der nach außen hin so perfekte Frank geheime Träume haben, die nicht so einfach in Erfüllung gingen? Zum Beispiel von Doris... Er betrachtete ihn weiter im Rückspiegel - dann Doris - und wieder Frank... und schließlich blickte er zur Seite, auf diesen Traum von einer Frau, rief sich Doris gedanklich ohne Kleider vor Augen und musste recht betreten feststellen, wie albern das alles war. Als ob ein Mann wie Frank, der eine Frau wie Anja hatte, ausgerechnet von Doris träumen würde. Das war ungefähr so, als hätte sich der holde Prinz in eine Schwester von Cinderella verliebt und... »PASS AUF!« - Ein lauter Schrei riss Michael aus seinen Gedanken. Über sich selbst erschrocken lenkte er die Limousine sofort zurück nach rechts auf seine Fahrbahnseite.

»Meine Güte, spinnst du?! «, fuhr Doris ihn von hinten an. Sie war es auch, die ihn mit einem lauten Schrei aus den Gedanken gerissen hatte. Anja wirkte irritiert und verschlafen, genau wie Frank. Offensichtlich waren sie beide eingenickt.

»Du musst mal nach vorne gucken beim Fahren, Mensch! «, meckerte sie weiter.

»Was ist denn passiert? «, ging Frank dazwischen.

»Gott sei Dank nichts, aber Michael schaut hier hin und da hin und merkt nicht mal, dass er in den Gegenverkehr abdriftet .«

»Nun mach aber mal halblang. Ich war ein kleines Stück über der weißen Linie. «

»Ein kleines Stück? Du warst komplett drüben auf der anderen Seite. Dass das nicht unser Auto ist, ist dir schon klar, oder? «

»Übertreib doch nicht so maßlos. «

»Ich übertreibe nicht! «

»Soo, nun hört auf! Alle beide. Ist doch nichts passiert, kein Grund sich zu streiten«, beschwichtigte Frank und legte Michael von hinten die Hand auf dessen rechtes Schulterblatt - »Alles in Ordnung bei dir? Du sagst Bescheid, wenn du nicht mehr kannst, ja? «

»Ja, natürlich. Alles gut, wirklich.«

»Ey, das hättet ihr mal sehen sollen. Gaaanz gemütlich dödelt er da nach drüben.«

»Bist du irgendwie eingeschlafen oder so? So`n Sekundenschlaf? «, kam jetzt von Anja. Zu Michaels Überraschung wirkte sie völlig gelassen und schlug sich nicht pauschal auf Doris` Seite.

»Ach Quatsch, da war gar nichts! «

»Mein Arbeitskollege hatte das mal auf der Autobahn. Da war er auch irgendwie übermüdet. Monotone Strecke und bums - ab in die Leitplanke. Und da hatte er noch Glück, dass der Hinterherfahrende bremsen konnte.«

»Ganz ehrlich, hier hätte auch nicht viel gefehlt und...«

»Jaa Schatz, es haben jetzt alle gehört! Ich bin ein Idiot und gut ist. Bist du jetzt zufrieden? «

»Also, dass du da auch noch so uneinsichtig bist! ,«

»Hä? Ich hab gerade gesagt, ich bin ein Idiot und...«

»Genau das mein ich damit. Ich bin ein Idiot und damit gut, wie so`n bockiges Kind! «

»So, jetzt hört bitte auf euch zu streiten! « - Das war wieder Frank - »Wir sind alle noch am Leben und an einem Stück! Es ist nichts passiert. Micha fährt jetzt ganz normal weiter, konzentriert sich und dann sind wir wieder friedlich miteinander, okay?! «

»Wie ist das überhaupt mit der Versicherung, wenn Michael fährt? «, stichelte Doris sofort weiter.

»Er ist ja nicht unter 25, oder? Also darf er das Auto auch fahren. «

»Das weiß ich jetzt aber nicht so genau«, kam von Anja.

»Ich nämlich auch nicht«, pflichtete Doris bei, »Ich glaube nicht, dass pauschal jeder der fährt versichert ist, bloß weil er über 25 ist. «

Michael hatte die Schnauze voll - er setzte den Blinker rechts und ging in die Eisen: »Soo, stopp, dann eben nicht! Frank, fährst du bitte weiter, bevor es hier noch ein Massaker gibt? «

»Ach Micha... Fahr einfach! Ich weiß gar nicht, was dieser ganze Zirkus jetzt soll. «

»Ich auch nicht. Frag Doris. «

»Michael,  das ist nicht witzig! Stell dir mal vor, du hättest einen Unfall gebaut. Mit Franks Auto! Nur weil du wieder nicht bei der Sache bist. «

Wie Faustschläge trafen ihn ihre Worte. Er schämte sich vor Anja und ganz besonders vor Frank. Wahrscheinlich wollte sie genau das damit erreichen. Er sollte sich schämen und sie wollte gut vor ihnen da stehen. Das Schlimme an alledem war, dass sie dummerweise auch noch recht hatte. Er war tatsächlich so abgelenkt, dass er kurzzeitig gar nicht mehr auf den Verkehr geachtet hatte. Aber hätte sie ihm das nicht auch leise sagen können? Musste sie ihn gleich so bloßstellen?  Gerade weil es doch Franks Auto war. Ein leise gesprochener, seinetwegen auch nachdrücklicher Hinweis - das wäre völlig ausreichend gewesen. Aber nein, sie schrie gleich wieder herum und ließ ihn wie den letzten Vollhorst dastehen. Darin war Doris gut - besonders in Gegenwart von anderen.

Jetzt sah es folgendermaßen für ihn aus: Frank fährt sieben Stunden fehlerlos und du sitzt kaum hinterm Steuer und bringst uns alle in Lebensgefahr. Idiot! Das kränkte und wurmte ihn und kratzte an seinem Selbstwertgefühl.

Zerknirscht öffnete er die Tür, ignorierte Franks Einwände und stieg aus.

Der tat es ihm gleich und zog resigniert die Schultern hoch, als ob er auf die Art sein Mitleid zum Ausdruck bringen wollte. Tut mir leid für dich, Kumpel. Ein andermal vielleicht. Michael reagierte nicht auf den Versuch, sich über die Frauen lustig zu machen oder einheitliche Verständnislosigkeit zu demonstrieren - das kam ihm billig vor. Vielmehr war er in diesem Augenblick ganz mit sich allein und dachte daran, wie zum Beispiel sein Großvater darauf reagiert hätte, wenn seine Alte der Meinung gewesen wäre, ihn so vorführen zu müssen. Potz-Blitz, da hätte Oma sich warm anziehen können. Die hätte eine ordentliche Tracht Prügel bezogen und eine Woche nicht mehr Scheißen können. Früher war sicher nicht alles schlecht. Die Frauen heutzutage wurden immer dreister und waren felsenfest davon überzeugt, intelligenter, schlauer und überhaupt sehr viel besser zu sein als Männer. Seit der Emanzipation  klüngelten sie zusammen und stilisierten Männer zu Feindbildern - oder zu Konkurrenten, wie auch immer. Was ihr könnt, können wir schon lange! Inzwischen hatte man die Quittung dafür bekommen - Man reichte den Frauen den kleinen Finger und sie nahmen die ganze Hand. Das also war ihre Art, »Danke« zu sagen. Danke, dass wir selbst Auto fahren, Affären haben, arbeiten gehen und selbständig sein dürfen. Man hätte diesen Trend schon vor Jahren unterbinden müssen, dachte Michael in diesem Moment. Dann würden uns die Frauen heute nicht auf der Nase herumtanzen...

Vorfreude

Großzügiges Ferienhaus in Rismåla/Småland (SWE) für 4-6 Personen

3 Schlafzimmer, 2 Badezimmer, große Küche, komb. Wohn-/Essbereich, TV-Sat., 2 WCs & Duschen, Terrasse, schönes gepflegtes Grundstück in abgeschiedener Lage

Anja kannte die Beschreibung des Ferienhauses fast schon auswendig, so oft hatte sie sie in den letzten Tagen gelesen und sich die dazugehörigen Bilder angesehen. Die Beschreibungen luden zum Träumen ein. Das Ferienhaus schien perfekt auf sie zugeschnitten. Perfekt, wie die Idee in Schweden Urlaub zu machen. Hach, sie freute sich darauf - Dieser Urlaub würde etwas ganz besonderes werden.

Aber wie lange mochte es wohl noch dauern, bis sie endlich da waren?

Die Fahrt wollte kein Ende nehmen und sie war bald geneigt, die scherzhaft eingeworfene These ihres Mannes, sie hätten womöglich den falschen Ort ins Navigationsgerät eingetippt, nicht mehr als absurd anzusehen. Seit Stunden fuhren sie nun schon immer tiefer in dieses triste Niemandsland hinein, und seit Stunden sahen sie nichts anderes mehr als Bäume und Felder und ganz vereinzelt mal ein Haus.

Inzwischen hatte das Navi die Vier auf eine Schotterpiste gelotst, die bezeichnender Weise sogar im Gerät nur »Straße« hieß.

In einhundert Metern links abbiegen und in die Straße: Straße fahren.

Kurz davor mussten sie in einen Weg namens »Hundra sjiutti-nio« einfahren. Kurios: Nichts, nicht das Geringste, schien sich hier irgendwie zu verändern. Hatten sie wirklich ein Haus irgendwo im Nirgendwo gebucht? Wie sollte man denn von hier aus etwas Spannendes erleben? Was war mit Touristenattraktionen? Sehenswürdigkeiten? Ansprechenden Landschaften? Sollte das hier etwa alles sein, was Schweden zu bieten hatte?

Bei dem Gedanken wurde ihr doch ein bisschen mulmig.

»Ich kann gar nicht glauben, dass das hier der richtige Weg sein soll«, meldete sich Doris jetzt auch noch zu Wort und untermauerte damit Anjas Befürchtungen.

»Das wird schon richtig sein«, beruhigte Frank einmal mehr, der völlig gelassen hinterm Steuer saß.

»Ich finde das aber auch seltsam«, meinte Anja, »Das sind von hier aus immer noch fast 50 Kilometer. Heißt das, dass wir jetzt 50 Kilometer auf dieser Buckelpiste fahren? «

»Kann schon sein«, erwiderte Frank knapp, »In Schweden ist das nicht ungewöhnlich. «

»Na, dann müssen die Schweden ja Wahnsinns-Stoßdämpfer haben. «

»Wieso? Ich kenne in Deutschland Straßen mit weitaus tieferen Schlaglöchern. «

»Ja, aber...«

»Das ist halt eine unbefestigte Straße, aber dafür ist sie verdammt ebenmäßig. Das hast du in Deutschland eher selten. «

»Dafür sind sie da wenigstens alle asphaltiert. Das hier würde man bei uns einen Forstweg nennen. Ich bin gespannt, wo wir nachher raus kommen. «

»In Rismåla, Downtown, wo denn sonst?«

»Haben wir einen Abenteuerurlaub mit Bear Grylls gebucht? Ich mein, ich hätte nichts dagegen, der Typ ist echt `ne Sahneschnitte, aber dann hätten wir doch die Männer nicht mitgenommen.« - Sie blickte über die Schulter zu Doris. Die riss die Augen weit auf, lächelte und schüttelte verwirrt den Kopf.

»Ach, da gewöhnt ihr euch schon noch dran«, winkte Frank ab, »Es ist wirklich schön in Schweden. Zwar einsam, aber auch schön.«

Nein, so richtig glauben konnte Anja noch nicht, dass es hier schön werden würde. Und sie hatte das Gefühl, dass Doris das ganz genau so sah. Vielleicht war es noch ein bisschen früh, um zu diesem Zeitpunkt bereits von Enttäuschung zu sprechen, aber wenn sie ehrlich zu sich selbst war, dann war Enttäuschung genau das, was sie gerade empfand. Ihr war ja durchaus klar, dass Schweden ein wenig Anti-Mainstream war, aber so gottverlassen und öde hatte sie es sich ehrlicherweise nicht vorgestellt.

***

Natürlich hatten sie den korrekten Ortsnamen ins Navigationsgerät eingegeben.

Nach knapp elf Stunden Autofahrt erreichten sie endlich die kleine Ortschaft Rismåla.

Das Haus selbst befand sich ein ganzes Stück weit außerhalb des Ortskerns. Ein ebenfalls nicht asphaltierter, schmaler Feldweg führte dort hin.

Das Gras am Fahrbahnrand ragte bis auf Höhe der Seitenfenster empor; hier war garantiert schon seit Jahren nicht mehr gemäht worden.

Auf den Feldern ringsumher weideten zum Teil Kühe, zum Teil handelte es sich jedoch auch um reines Brachland. Ferner standen uralte, morsche Holzbalken am Wegesrand, an denen ein einzelnes, langes Kabel befestigt war. Es handelte sich um eine Überlandleitung, mit der hier offensichtlich die Stromversorgung sichergestellt wurde.

Ankunft, meldete sich die Computer-Frauenstimme aus dem Navigationsgerät zu Wort. Sie sind am Ziel: Trädgata 1.

So überraschend (langweilig) anders Schweden bisher auch war, das Haus sah schon von weitem aus wie auf den Bildern im Internet. Aus der Nähe betrachtet änderte sich das nicht. Das hatten beide Paare auch schon anders erlebt, nämlich in Spanien, der Türkei, Portugal oder sonst wo, dass sie an einem Hotel ankamen, das allenfalls entfernt so aussah, wie es im Netz oder im Katalog des Reiseveranstalters beschrieben oder bebildert wurde. Hier war Anja zum ersten Mal auf dieser Reise überaus positiv überrascht. Und nicht nur sie - auch die drei anderen überzeugte der erste Eindruck. Man hätte auch sagen können: Sie waren erleichtert! Erleichtert, dass zumindest das Finale der ellenlangen Fahrt ein Erfolgserlebnis bereithielt.

Okay, das hier war im wahrsten Sinne des Wortes der Arsch der Welt, aber es würde sich sicher in den kommenden Tagen noch herausstellen, dass es ganz in der Nähe eine Menge schöner Dinge zu sehen gab. Sie hatten doch auch irgendwo dieses Prospekt vom ADAC, in dem zahlreiche Vorschläge standen, was man in Småland unternehmen konnte.

Wahrscheinlich waren sie einfach nur alle müde und ausgemergelt von der langen Autofahrt, und es bedurfte zunächst einmal des Gefühls, tatsächlich angekommen zu sein, um sich hier in Schweden wohl zu fühlen.

»Das ist wirklich ein schönes Haus«, bemerkte Doris von ihrem Platz auf der Rückbank aus.

»Ja, das finde ich allerdings auch«, meinte Anja. »Das haben wir doch gut ausgesucht.«

»Aber sowas von!«

»Jaa«, stöhnte Frank, gähnte und streckte sich, »Dann mal welcome, Ladies and Gentlemen, in Downtown Rismåla!«

»Du bist so blöd«, lachte Anja und bohrte ihrem müden Gatten den Zeigefinger in die Seite.

»Lass das«, jodelte er auf.

Michael und Doris umarmten und küssten sich auf der Rückbank.

Gott sei Dank, dachte Anja, die dies aus dem Augenwinkel heraus beobachtete. Die beiden vertragen sich also auch wieder.

Es war eine lange Fahrt und wahrscheinlich lagen bei ihnen allen die Nerven blank. Die anfänglichen Reibereien würden nicht wegweisend für den Rest der gemeinsamen Reise sein. Das hatte ihr in den letzten Stunden wirklich Kummer bereitet, weil es einfach so ärgerlich gewesen wäre, wenn fortan eine gedrückte Stimmung geherrscht hätte.

Doris konnte wirklich ein Drache sein, speziell Michael gegenüber. Manchmal tat er ihr schon sehr leid, denn er war eine Seele von Mensch. Ein Mann, der sich irgendwie nie so ganz als solcher entfalten konnte. Sie war sich sicher, dass er sogar Angst vor seiner Frau hatte. Warum sonst kuschte er immer gleich oder gab nach, sobald sich von ihrer Seite her Widerstand ankündigte?

Dass er es vorhin gewagt hatte, zusammen mit Frank noch ewig lange in der Tankstelle zu trödeln und anschließend mit zwei Paletten Bier wieder herauszukommen, musste ihn schon sehr viel Überwindung gekostet haben. Ihr war da schon klar, dass es Doris alles andere als recht war - und Michael ganz bestimmt auch - und dass sie alles daran setzen würde, ihren Unmut kundzutun. Es war richtig von ihm - sie musste da durch. Michael war ein vollwertiger Mensch mit ganz normalen Wünschen und Bedürfnissen, wie jeder Mensch sie hat. Er muss sich nicht an der kurzen Leine halten lassen, nur weil ihr etwas gegen den Strich geht. Auch wenn die Quittung für sein vermeintliches Fehlverhalten sehr schnell kam, war es gut, dass er es gemacht hatte. Zu schade nur, dass er sich auf der Weiterfahrt gleich wieder von ihr hatte unterbuttern lassen. Er hätte einfach bis hierhin weiterfahren und sie meckern lassen sollen. Sie hätte sich schon wieder beruhigt. Aber schön, sei es drum - die beiden lächelten sich dort hinten wieder an, sie waren am Ziel angekommen und nun war es an der Zeit, nach vorne zu schauen. Sie hatten ein wunderschönes Ferienhaus, die Sonne schien sogar - was wollte man mehr? Jetzt konnte der Urlaub so richtig beginnen.

Das perfekte Ferienhaus

Die Bilder aus dem Prospekt waren keine Schönmalerei - das prächtige, große Landhaus war ein Traum, der Wirklichkeit geworden war. Mit einem riesigen Garten voller Obstbäume, einer großzügigen Terrasse und einem urigen Pavillon.

Vor der Eingangstür gabelte sich der Weg und man konnte über eine Holztreppe auf die Terrasse gelangen. Ferner gab es zwei Grills, einen Grillplatz und stylische Gartenmöbel.

Auf den ersten Blick war alles bombastisch. Auf den zweiten Blick... na ja, musste man vielleicht zwei, drei Abstriche machen. So ganz sauber waren die Gartenmöbel  beispielsweise nicht, und unterhalb der auf Stelzen errichteten Terrasse lag allerhand Müll herum, wie leere Bierdosen oder Grillfleischverpackungen.

Dem Rasen hätte es nicht geschadet, wenn er mal gemäht worden wäre, was sicher schon ein paar Wochen her war. Der Grünsparn auf dem Pavillondach war auch nicht unbedingt schön anzusehen und die Grills standen augenscheinlich schon ziemlich lange im Freien. Einer davon entpuppte sich indes als billiges Einwegmodell, das vermutlich irgendwelche vor ihnen dagewesenen Gäste stehen gelassen hatten. Der Grill, der zum Haus gehörte, war unter gar keinen Umständen nach dem letzten Gebrauch sauber gemacht worden. Alles in allem waren diese Abstriche jedoch Peanuts.

Als die weitaus größere Überraschung entpuppte sich dagegen der Innenbereich des Hauses. Auch hier war auf den ersten Blick alles so, wie im Prospekt beschrieben. Wie gesagt: auf den ersten Blick!

Nüchterne Realität war, dass sämtliche Möbel, Küchengeräte, Fußböden, Heizkörper und so weiter irgendwo zwischen antiquiert, überaus rustikal und nicht mehr so ganz neu lancierten.

So hatte der Herd zum Beispiel noch konventionelle Kochplatten statt eines Ceranfelds. In einer anderen Ecke der Küche befand sich zudem noch ein uralter Bollerofen, auf dem vermutlich kurz nach Ende des zweiten Weltkrieges zum letzten Mal ein Essen zubereitet worden war. Es gab einen mehr oder weniger prähistorisch anmutenden Kühlschrank, der allein vermutlich genügend Strom benötigte, um ein AKW am Laufen zu halten; eine Spülmaschine, die muffig nach abgestandenem Wasser stank. Das Badezimmer war ein abgeschiedener Raum mit Linoleumfußboden in »grüne Fliesen-Optik« anstatt echter Fliesen, dafür voll mit Mücken,  vertrockneten Fliegenkadavern und mumifizierten Weberknechten in den Zimmerecken.

Die Treppe, die ins Obergeschoss führte, war die absolute Krönung: Die Stufen waren so laut, dass man beim Betreten Tote zum Leben erwecken konnte. An einigen Stellen war das auch hier ausgelegte Linoleum so porös, dass bereits das darunter liegende Holz zum Vorschein kam und Unvorsichtigkeit oder barfuß-laufen zur Mutprobe wurden.

Oben befanden sich zwei der drei Schlafzimmer, sowie eine abgeschlossene Tür mit einem Hinweisschild und der Aufschrift »Privat«.

Der Fußboden im gesamten oberen Bereich - mit Ausnahme des dortigen Badezimmers, das zwar fensterlos und klein, aber dafür gefliest und sogar relativ neuwertig war - bestand aus alten, von Holzwürmern zerfressenen Dielen, auf die der Hausbesitzer/Vermieter da und dort ein paar schäbig-kunterbunte Teppichbrücken gelegt hatte, die entweder auf dekorative Geschmacks-Immunität oder pure Gleichgültigkeit in Kombination mit zweckmäßig-praktischer Denkweise hindeuteten.

Alle drei Schlafzimmer verfügten über Doppelbetten. Davon schien eines (inklusive Matratze) aus der Biedermeierzeit übrig geblieben zu sein, eines vor kurzem bei Ikea gekauft und das Dritte aus irgendeiner Ehe zu stammen, die vor einigen Jahren vielleicht vom Tod geschieden wurde. Es wirkte alles irgendwie blind zusammengewürfelt, als wäre dieses Haus schon seit ewiger Zeit in Familienbesitz und nun zur Ferienwohnung umfunktioniert worden. Wenn irgendwo mal günstig was zu haben war, oder jemand seinen alten Kram nicht mehr benötigte, wurde es eben hierher geschleppt. Nach dem Motto: Das alte Bett unten ist eh kaputt; komm, da stellen wir jetzt XY`s Ikea-Teil rein.

Es passte einfach nichts wirklich zusammen. Nichts war aufeinander abgestimmt. Ein modernes Bett, über dem ein altes Ölgemälde hing. Ein alter Bollerofen - rechts darüber ein Bord mit einer Mikrowelle.

Ein Flatscreen-TV im Wohnzimmer - und davor eine Couch, wie zu Großmutters Zeiten.

Das also war nun das perfekte Ferienhaus?

Ja, irgendwie schon. Irgendwie aber auch nicht. Es war schwer zu beschreiben. Schlecht war`s ja nicht; es war... aufregend! Ja, aufregend, so konnte man es nennen. In jeder Hinsicht.

Eines stand fest: Derjenige, der die Prospektfotos geschossen hatte, war ein Fotograf mit Ahnung, der genau wusste, wie er die Schokoladenseiten des Hauses ins rechte Licht rücken konnte, ohne dass man sich bei der Ankunft hier völlig verarscht fühlte. Es sah halt alles ordentlich und nett aus auf den Fotos, vermittelte jedoch nicht den Eindruck, hier in ein top-modernes 5-Sterne-Anwesen einzuchecken. Dennoch wurden die ganz krassen Features auf den Bildern nicht direkt gezeigt. Die Existenz eines Bollerofens etwa, war darauf nicht einmal zu erahnen. Man sah nur eine große, schön geschnittene Küche mit vielen Schränken.

Platz gab es allerdings wirklich ohne Ende in dem Haus. Und vermutlich konnte man sich hier, wenn man bereit war, das eine oder andere Auge zuzudrücken, sehr wohlfühlen.

Auspacken

Die beiden Männer schleppten die Koffer und die Kühlboxen mit der Erstausstattung an Lebensmittelnins Haus, die Frauen räumten sie nach und nach ein. Sie begannen in der Küche mit den Lebensmitteln und überprüften dabei die Spülmaschine, den Herd und den Kühlschrank auf Funktion. Die war gegeben - auch wenn alles altbacksch war.

Nachdem die beiden endlich alle Vorräte (insbesondere Getränke, Obst & Gemüse, Grillfleisch) untergebracht und die noch im Haus vorhandenen Rest-Vorräte (Spülmittel/Spülmaschinen-Tabs, ein paar Gewürze, Reinigungsmittel) gesichtet, belächelt und kommentiert hatten, machten sie sich ans Koffer-Auspacken und gönnten ihren Männern somit zunächst etwas Ruhe. Sie waren schließlich schon gefahren. Außerdem seien solche organisatorischen Aufgaben eher Frauensache.

Irgendwann beschlossen die beiden Damen jedoch, dass die Herren langsam mal den Grill vorbereiten konnten, damit sie nicht noch bis in die späten Abendstunden in der Küche beschäftigt sein mussten.

Frank war darüber etwas angefressen, denn er war sehr müde von der langen Autofahrt. Michael hatte zwar angeboten, dass er sich um den Grill kümmern würde, doch als Frank dann mit Fleisch und Würsten aus dem Haus kam und sah, wie Michael den Grill »sauber gemacht« hatte und diesen jetzt anheizte, nahm er das Zepter lieber selbst in die Hand. Nichts gegen Michael - aber was er da machte, sah nicht nur unprofessionell, sondern geradezu amateurhaft aus. Ja, als hätte er noch nie zuvor in seinem Leben einen Grill angeschmissen. Hatte er wahrscheinlich auch nicht, Frank wusste es nicht genau. Auf alle Fälle war das Teil überhaupt noch nicht sauber, sondern allenfalls hier und da lieblos mit etwas Spülmittel, einem Schwamm und vermutlich kaltem Wasser behandelt worden, und die Grillkohle war so dämlich aufgeschüttet, dass er sich sicher war, Michael hätte sie einfach nur rein gekippt. Hauptsache es ging schnell - wie sie aber gleichmäßig heiß werden sollte, wusste er garantiert auch nicht.

Wie kann man sich nur so anstellen? Oder war Michael wirklich so blöd und unerfahren? War ja kein Problem, wenn jemand über keinerlei technisches oder handwerkliches Geschick verfügte, aber hätte er es dann nicht auch gleich ihm überlassen und sich stattdessen um das Auspacken und Zurechtlegen des Essens, das Decken des Tisches und um die anderen Vorbereitungen kümmern können? Die hatte Frank jetzt übernommen und konnte nun hier noch mal von vorne anfangen. Erst einmal musste dieses speckige klebrige Rost richtig geschrubbt werden, dann der Grill vernünftig platziert und die Kohle ordentlich aufgeschichtet werden. Michael hatte einfach angefangen und sich über gar nichts richtig Gedanken gemacht. Was das an Zeit kostete - unfassbar! Wenn schon alles zacki-zacki gehen sollte, wäre es doch von Vorteil, wenigstens mal zwei Sekunden das Hirn einzuschalten.

Jetzt stand er neben ihm und fragte alle paar Minuten, ob er noch etwas helfen konnte. Zuvor hatte er sich darüber ausgekotzt, wie die Gäste vor ihnen den Grill so hinterlassen konnten, wie eklig das alles war und wie alt der Grill sein musste. Dann hatte er versucht, die Art seiner Kohleaufschichtung zu erklären und so getan, als interessierte es ihn brennend, wie Frank das machte... und schließlich stand er nun da, hielt die Fleischzange in der Hand und befand, dass die Kohle hier und da ja schon ganz gut aussehe.

Frank spürte ganz genau, dass Michael restlos überfordert war und am liebsten gar nicht in seiner Nähe sein wollte. Es war ihm unangenehm, dass er von nichts eine Ahnung hatte - und das auch irgendwie zu recht.  Gern hätte er etwas zum Grillerfolg beigetragen, oder überhaupt irgendetwas Nützliches getan. Nur war es dafür jetzt eh zu spät. Im Augenblick konnte nichts anderes getan werden, außer darauf zu warten, dass die Kohle weiß wurde und man das Fleisch drauf packen konnte.

»Na«, fing er wieder zu fachsimpeln an, »so langsam wird`s doch mit der Kohle.«

»Ja, langsam aber sicher«, bestätigte Frank, nur um überhaupt etwas zu sagen und nicht unhöflich zu sein. In Wahrheit war die Kohle noch nicht einmal ansatzweise so weit. Er wollte lieber gar nicht wissen, in welchem Kohlezustand Michael begonnen hätte, das Fleisch aufzulegen. Oder ab wann er das Fleisch für gar empfunden hätte. Offensichtlich hatte er wirklich gar keine Ahnung vom Grillen.

Schließlich hatte Frank einen Geistesblitz: »Weißt du, was du mal machen könntest?«

»Na?«

»Du könntest uns mal `ne Dose Slots organisieren, was hältst du davon? Ich kümmer mich derweil um den Grill.«

»Das hört sich gut an«, lächelte Michael und war von der Idee, wie erwartet, begeistert.

Sofort zottelte er (inklusive Grillzange) ab ins Haus.

Frank atmete tief durch und verdrehte die Augen. Selbst wenn er jetzt nur eine halbe Minute Ruhe hatte, war das immer noch besser als Michael neben sich zu haben.

Er hatte wirklich nichts gegen ihn, überhaupt nichts. Er war ein lieber, netter Kerl, manchmal etwas tollpatschig, aber stets freundlich und hilfsbereit. Nur war es ungeheuer schwierig, mit ihm ins Gespräch zu kommen. Die Chemie zwischen ihnen stimmte nur bedingt. Frank hatte es immer mal wieder versucht und er bemerkte ganz eindeutig, dass Michael ihn mochte und bewunderte, was wiederum in der Form gar nicht sein Bestreben war. Michael hatte einen ziemlichen Respekt vor ihm. Okay, einerseits machte es ihn stolz, andererseits erschwerte es  ihm auch, einen passablen Zugang zum wahren Michael zu finden. Michael war in seiner Gegenwart nie wirklich er selbst. Er glaubte stets, sich irgendwie profilieren zu müssen. Er schlüpfte in eine Rolle und wuchs zwischenzeitlich über sich hinaus, indem er frech und unbeugsam gegenüber Doris wurde, nur um dann, wenn es hart auf hart kam, wie zum Beispiel auf der Fahrt vorhin, einzuknicken und sich ihrem Willen zu beugen. Er wirkte manchmal wie ein Roboter. Ein Roboter, der ein bestimmtes Programm abspulte, aber nicht in der Lage war, unplanmäßige Veränderungen geschickt zu kompensieren und sich darauf einzustellen.

Er sehnte sich nach Anerkennung und Liebe. Er würde selber gerne einmal bewundert werden, war jedoch nicht in der Lage, irgendetwas zustande zu bringen, was es wert war, bewundert zu werden. Michael arbeitete als Makler für einen Versicherungsbund, von dem Frank vorher noch nie etwas gehört hatte. Besonders viel Kohle schien er damit nicht zu scheffeln. Er hatte eine Verlobte, die ihn voll und ganz im Griff hatte, keinerlei Hobbys und von nichts richtig Ahnung. Was sollte man an ihm bewundern? Er war der klassische Typ Mensch, bei dem ein Tag genau wie der andere verlief. Er erlebte wenig neues und war nicht fähig, etwas selbst in die Hand zu nehmen und sich als Mensch weiterzuentwickeln oder groß zu verändern. Er war jemand, der vieles gerne wollte, aber wenig wirklich konnte. Satt, sauber, sicher - das war sein Lebensmotto. Er lebte in einer Mietwohnung, leistete sich ein günstiges Auto und fuhr ein Mal im Jahr in den Urlaub. Mehr aber auch nicht. Michael war irgendwie ein Gefangener seiner selbst. Zumindest kam er immer so rüber. Aber da konnte er ihm nicht helfen. Und er wollte es auch nicht. Michael war in Ordnung, aber es war genauso in Ordnung, wenn Michael nicht da war. Bei Doris war das schon etwas anderes. Sie war herzlich, fröhlich und witzig - man hatte sie gern um sich und fühlte sich in ihrer Gegenwart wohl. Und solange Doris da war, konnte man auch Michael ertragen. Er hielt ja meistens die Klappe, wenn er sein Profilneurosen-Pulver verschossen hatte. Der Großteil aller Gespräche fand zwischen den beiden Frauen und Frank statt. Michael war eher außen vor, ohne direkt ausgegrenzt zu sein.

Wie auch immer - jetzt holte er Slots und konnte sich dafür auch gerne etwas Zeit lassen. Frank genoss einfach für einen Moment diese himmlische, typisch schwedische Ruhe. Es war genau wie damals, als er mit seinem Vater hier war. Keine Industrie, keine großen Hauptverkehrsstraßen, keine Hektik - nichts! Das hier war Natur pur und der Inbegriff von Stille und Frieden.

***

Michael war unterdessen sehr dankbar für Franks Idee, ihnen ein Bier zu organisieren. Das war die perfekte Möglichkeit, etwas Zeit zu schinden.

Es fiel ihm unheimlich schwer, mit Frank allein zu sein und mit ihm ins Gespräch zu kommen. Er wusste einfach nicht, worüber er mit ihm reden sollte. Außerdem wirkte Frank gerade etwas gereizt, was vermutlich an der Sache mit dem Grill lag. In der Tat hatte Michael in seinem ganzen Leben noch nie alleine einen Grill angezündet. Dass es sich um eine Wissenschaft für sich handelte, war ihm durchaus bewusst. Warum sollte es sonst derart viele Bücher geben, die so dick wie die Bibel waren und nur den Anspruch hatten, Tipps & Tricks für das perfekte Grillen zu vermitteln?

Er hatte gedacht, er würde es schon irgendwie hinbekommen, zumindest ein paar beschissene Kohlen anzufeuern, ohne dass man ihn gleich belehren musste. Nun ja, das war wohl nichts. Er hatte ja noch nicht einmal den Grillrost anständig sauber gekriegt. Franks Ergebnis war zwar auch nicht perfekt, aber um Längen besser als das Seine.

Zuhause war immer Doris fürs Grillen verantwortlich. Er interessierte sich auch gar nicht dafür. Himmel, es war ihm scheißegal. Frank wusste aber natürlich, wie man das richtig anstellte; war ja klar, Frank wusste eh immer alles. Irgendwie wusste jeder immer alles und nur er war auf allen Gebieten ein Laie. Es nervte ihn. Gott, das ging ihm alles so auf den Wecker. Es war gerade wieder alles ziemlich ätzend. Schweden, dieses Haus, der Urlaub mit einem anderen Paar - einfach alles. Er dachte an Zuhause, an seinen Sessel, an irgendwelche beknackten Fernsehserien und lange Abende mit zwei, drei Gläsern Bier. Kein Slots-Pils, das Frank ihm schmackhaft machte, indem er sagte, es sei gut und günstig und ein Kumpel von ihm, der in Dänemark lebte und arbeitete, brachte es manchmal mit. »Wir werden uns das auch mal gönnen. Hälfte/Hälfte?!« Hihi - wie lustig! Frank konnte ihn am Arsch lecken!

Warum regte er sich nur so über ihn und über alles auf? So genau wusste Michael das selbst nicht.

Er ging in die kleine Vorratskammer am hinteren Ende der Küche, wo sie die beiden Paletten vorhin abgestellt hatten. Mit dem Daumennagel stocherte er langsam ein Loch in die Folie und riss diese auf, bis das Loch groß genug war, um zwei Dosen heraus fischen zu können. Langsam kam er wieder auf die Beine und betrachtete die beiden Dosen in seinen Händen. Eigentlich, dachte er, würde ich jetzt lieber eine kalte Cola aus der Dose trinken. Aber Cola ist wahrscheinlich nicht cool und angesagt genug für Frank. Echte Kerle trinken Bier, stimmt´s?! Zum Kotzen!

Was sollte er jetzt noch machen? Er wollte nicht sofort wieder raus zu Frank. Er musste sich irgendetwas überlegen, womit er ein längeres Fortbleiben rechtfertigen konnte.

Ich hab noch schnell dies und das gemacht, sorry! Aber hier ist unser Bier, mein Freund. Prost! Auf uns! Auf einen schönen Urlaub!

Auf die Frauen!

Haha, auf viele heiße Schwedinnen!

Ja, Alter! Auf die heißen Schwedinnen!

»Wo kommt denn die Wurstzange hier her?«

Fuck! - Michael zuckte zusammen, als er Anjas Stimme in der Küche vernahm.

»Die hab ich da hingelegt«, erklärte er mit einem Lächeln, während er rückwärts die muffig riechende Vorratskammer verließ.

»Ich geh gleich wieder nach draußen. Hab uns nur schnell was zu trinken organisiert.«

»Ja, ja, das sind die Richtigen. Kaum angekommen und gleich am saufen.«

O mein Gott, schoss es Michael durch den Kopf, als er Anja erblickte. Sie hatte bereits geduscht und war mit nichts anderem als einem Handtuch bekleidet. Sie war gerade dabei, sich mit einem weiteren Handtuch die nassen Haare abzutrocknen.

Nur die Ruhe jetzt, ermahnte er sich, schluckte und lachte über ihren Kommentar. In diesem Moment betrat auch Doris die Küche. Sie sah noch genauso aus wie vorher, hatte noch nicht geduscht und sich auch nicht umgezogen.

»Wie weit seid ihr denn mit dem Grillen?«, fragte sie in ihrem »Königinnen-Tonfall« .

»Mmmh... Joa«, meinte Michael nur.

»Hä? Was`n das bitte für eine Antwort?«

»Ja, also wir mussten den erst mal richtig sauber machen. Der war doch... ordentlich verdreckt. Und... bei euch?«

»Wir sind fertig«, sagte Anja stolz.

»Ja, und wir dachten,  wir lassen uns Zeit, dann seid ihr auch fertig mit der ersten Ladung Grillfleisch. Wir sind nämlich seeehr hungrig. Aber das war ja wohl nix.«

»Na ja«, grunzte Michael und schlug, noch immer irritiert von Anjas Schönheit, den Blick zu Boden: »Lange wird das bestimmt nicht mehr dauern.«

»Na wenn ihr euch erst noch besaufen wollt.«

»Ach Quatsch, wir wollten nur ein Bierchen zum Anstoßen trinken.«

»So so. Und wolltest du dich nicht um den Grill kümmern, oder hab ich da vorhin was falsch verstanden?«, stichelte seine Verlobte und schielte dabei zu Anja herüber.

»Das war der Plan...«, meinte Michael. Anja fing an zu lachen.

»Ach, das war der Plan?«, meinte Doris, »Und wie ist es in der Realität?«

»Ich hab das irgendwie nicht so ganz hinbekommen.«

»Warum wundert mich das nur nicht? Wir hätten man doch wetten sollen, hab ich`s dir nicht gesagt?!«

Gesagt? Was hatte Doris zu Anja gesagt? Ich wette, dass er nicht in der Lage sein wird, den Grill anzuschmeißen? Ja?

Und Anja? Was hatte sie gesagt? Vielleicht so etwas wie: Ach komm, einen Grill wird er doch anschmeißen können. Da ist doch wirklich nichts dabei.

Für Michael schon!

Ach Quatsch!

Doch, ist so!

»Dafür hab ich andere Qualitäten.« Schon während er es aussprach, wollte er es am liebsten zurücknehmen.

Anja fing wieder an zu lachen. Doch sie lachte ihn nicht aus, sondern schien den Spruch wirklich schlagfertig zu finden.

»Was denn für welche?«, fragte Doris.

»Das erzähl ich dir, wenn Anja mal nicht dabei ist.«

»Hmm... Also mir fällt da ein: hohe Nervigkeit, den Müll trägst du immer gut nach draußen...«

»Boah, du bist fies, Süße«, mischte Anja sich ein.

»Wieso? Ich zähl ihm nur seine Qualitäten auf. Ich muss da zwar echt überlegen, aber...«

»Aaach, hör gar nicht auf sie, Anja«

»Aber echt, armer Kerl.«

»Jaa, nee wat`n armer Kerl.«

»Jaa!«

»Und dein Mann muss das draußen wieder alles glatt bügeln, nachdem er schon gefühlte 20 Stunden mit uns durch die Pampa gefahren ist. Wenn überhaupt, dann ist er ja wohl `n armer Kerl.«

»Der kann das ab!«

»Sicher? Dir ist schon klar, dass mein Mann deinen gerade verdursten lässt, weil der immer noch auf sein Bier wartet, oder?«

»Jaa, aber das ist eure schuld! Ihr haltet mich nämlich auf«, konterte Michael und streckte Doris die Zunge raus.

»Ach so, Entschuldigung! Dann lass dich mal nicht weiter aufhalten. Sonst gibst du noch mehr geistigen Dünnschiss von dir. Warte mal ab - wenn der erst in Fahrt kommt...«

»Du verkennst das! Anja weiß meine Qualitäten nur einfach mehr zu schätzen, stimmt´s?!« Er zwinkerte Anja zu. Dabei kribbelte es in seinen Eiern. Ihm war klar, dass der Spruch ziemlich anzüglich war, aber es war ihm gerade wirklich wurscht. Die Basis dieser ganzen Unterhaltung war eher scherzhaft-belanglos, dennoch wollte er unbedingt noch einen draufsetzen. Auch wenn Doris nicht ernsthaft gereizt oder gar wütend auf ihn war, wohnte ihren Worten eine bissige Gehässigkeit inne. Das berühmte Quäntchen Wahrheit. Doch bevor er sich taub stellte und sich alles gefallen ließ, konterte er lieber noch einmal. Und Anja spielte mit: »Genau«, sagte sie, »aber darüber reden wir mal, wenn Doris und Frank nicht dabei sind.« Am Ende des Satzes zwinkerte sie.

HA - Schachmatt, Doris! Was sagst du nun?

»Ja, das ist glaub ich besser. Da unterhalte ich mich dann mit Frank mal in Ruhe.«

Die beiden Frauen kicherten und Michael ging mit einem Lächeln in Richtung Wohnzimmer, von wo aus man durch eine Glas-Schiebetür hinaus auf die Terrasse gelangte.

Das berühmte Quäntchen Wahrheit, dachte er und ließ sich Anjas letzte Worte noch einmal durch den Kopf gehen. Vielleicht war sie ja auch von ihm nicht abgeneigt und...

»Schatz?«

... und fand ihn eigentlich ganz attraktiv und...

»Micha-eeel!«

»Hm?« Er drehte sich ruckartig um - er war gemeint. Doris stand in der Küchentür, räusperte sich und hielt die Grillzange hoch. »Hast du nicht was vergessen?«

»Mmh, nee, die wollte ich gleich holen!«

»Ja, ja, schon klar. Du würdest sogar deinen Arsch irgendwo liegen lassen, wenn er nicht festgewachsen wäre.«

Er ging auf seine Verlobte zu und blieb direkt vor ihr stehen. Die aber versteckte nun die Zange hinter ihrem Rücken.

»Äh?«

»Hast du nicht etwas vergessen?«

Hatte er das?

»Dürfte ich wohl... bitte die Wurstzange haben, Majestät?«

»Mmh, vielleicht...«

»Aha... vielleicht also m-hm...«

Ihre Augen waren zu schmalen Schlitzen geformt. Der Blick wirkte lasziv. Eine Art »Schlafzimmerblick«, wenn man so wollte.

»Ja, vielleicht«, fuhr sie fort, »Du hast nämlich noch etwas vergessen.« Sie legte ihre Hand auf seine Brust.

»So, hab ich das?«

»Mmh, hast du.«

»Und was wäre das?«

Sie schaute ihm tief in die Augen. Schon lange hatte er nicht mehr dieses Feuer in sich lodern gespürt, wenn Doris sich ihm näherte.

»Küss mich«, hauchte sie.

Das Blut schoss endgültig in die untere Region seines Körpers - und das lag diesmal zu 100% nicht an Anja, sondern allein an Doris.

Er kam ihrer Aufforderung nach; aber wie! Sofort schob er ihr die Zunge in den Mund und sie ließ sich darauf ein. Ihre Zunge war sehr schaumig und sie schmeckte nach Mundtrockenheit, aber das tat seiner spontanen Lüsternheit keinen Abbruch.

»Zeigst du mir heute Abend deine Qualitäten?«, hauchte sie ihm entgegen.

»Wenn Euer Majestät dies wünscht.«

»Und ob. Ich will dass du mich fickst.«

Mich fickst? Hatte sie das gerade wirklich gesagt? Das war das erste Mal, dass er ein so schlüpfriges Wort aus ihrem Munde hörte, solange sie nüchtern war. Das machte ihn ganz kirre vor Lust.

»Ohoo«, machte er und Doris zog mit einem wissenden Lächeln die Augenbrauen hoch.

»Also wenn das so ist«, meinte Michael und legte seine Hand (inklusive einer der Dosen) auf ihren Hintern, »dann kann es meinetwegen gerne schnell Abend werden.« Immer fordernder packte er zu und massierte ihr Gesäß.

»Hee«, gluckste sie, »aber ein bisschen gedulden musst du dich schon noch.«

»Mmh, fällt mir schwer.«

»Das spür ich. Aber wir sind noch nicht allein.«

»Zu schade.«

»Ich weiß« - sie zwinkerte ihm zu - »Aber nun mach, dass du raus kommst. Frank verdurstet sicher schon.«

»Ach... Frank...«

»Ja, Frank«

Als ob es so sein sollte, kam eben dieser just in dem Moment um die Ecke geschissen: »Micha? Die Zange?«

»M-hm, die hat er«, antwortete Doris für ihn.

Frank kam hinein und nahm sie ihr ohne ein Wort ab. Dann verschwand er wieder nach draußen und meinte, als er in etwa auf Höhe der Terrassentür war, dass er gleich das Fleisch auflegen wollte.

Die versteckte Botschaft, die man aus seinem gereizten Tonfall heraushören konnte, war: Vielleicht könntet ihr mir ja dabei helfen, anstatt hier nur blöd rumzustehen.

Doris und Michael schauten sich an wie zwei Kinder, die um ein Haar dabei ertappt worden wären, wie sie etwas Verbotenes anstellten.

Der Zauber des Augenblicks war verflogen, doch Michael konnte es dennoch kaum erwarten, bis er endlich mit seiner Liebsten im Bett lag.

Es war auf einmal doch nicht mehr so schlecht im fernen Schweden...

Nacht

Der erste Abend ihres Pärchen-Urlaubs lag hinter ihnen. Nachdem es zunächst beim Grillen etwas turbulent zugegangen war, weil den ansonsten stets ruhigen und ausgeglichenen Frank die Strapazen des Tages so stark zugesetzt hatten, dass er nach einem scherzhaft gemeinten Spruch seiner Frau, den sie über ein noch nicht ganz gares Stück Nackenfleisch zum Besten gegeben hatte, die Nerven durchgegangen waren und er mit der Faust auf den Tisch gedroschen und sie alle als »Faule Paschas« betitelt hatte, fand der restliche Teil des Abends in gesitteten Bahnen statt und war sogar noch richtig nett.

Sie hatten Tabu und mehrere Runden Trivial Pursuit gespielt, mal Paar gegen Paar, mal Männer gegen Frauen, etwas Bier und Wein dabei getrunken und sich nett unterhalten. Frank war wieder der Alte, nachdem er gegessen, geduscht und sich eine halbe Stunde aufs Ohr gehauen hatte. Er gab zu, dass ihn die lange Fahrt müde und das Hungergefühl ungeduldig gemacht hatte, als er sich für den Ausraster in aller Form entschuldigte.
Jeder zeigte dafür Verständnis, selbst Anja, die zunächst entsetzt über dieses für ihren Mann so untypische Verhalten war. Sie war es, die das Fass zum Überlaufen gebracht hatte, weil sie sich den Spruch auf seine Kosten nicht klemmen konnte. Normalerweise konnte er gut damit umgehen, doch es war eben für alle ein sehr langer und aufreibender Tag.

Ein Tag, der inzwischen längst hinter ihnen lag und der schon bald nichts weiter sein würde, als eine verblassende Erinnerung.

Ein Tag, den Doris bisher noch nicht so recht hinter sich lassen konnte. Sie war zwar hundemüde, fand aber einfach nicht in den Schlaf.

Sie wälzte sich von einer Seite auf die andere, öffnete die Augen, schloss sie dann wieder, kratzte sich am Rücken, fuhr sich durchs Haar, zählte in Gedanken Schäfchen und landete dann irgendwann doch wieder an irgendeinem Punkt des letzten Tages, den sie Revue passieren ließ. Es war zum Mäuse melken. Sie wollte nichts lieber, als endlich einschlafen, doch je mehr sie sich auf diesen Wunsch versteifte, desto weniger gelang ihr der Absprung ins Land der Träume.

Michael schnarchte unterdessen längst - was auch nicht gerade förderlich war. Er hatte zwar schon weitaus heftiger und störrischer geschnarcht, was bedeutete, dass er auch dann nicht damit aufhörte, wenn sie ihn schon halbwegs verprügelte, während jetzt ein leichtes Anstupsen ausreichte, dem nächtlichen Grunzen Einhalt zu gebieten, aber störend war es dennoch. Vor allem nervte es sie jedoch, dass alle anderen sich hingelegt hatten und einfach schlafen konnten, während sie immer aufgekratzter und wacher wurde. Schon um acht Uhr wollten sie wieder aufstehen und gemeinsam frühstücken, damit sie sich einigermaßen früh auf den Weg zu ihrem ersten Ziel machen konnten: Die Schlucht Skurugata. Vorausgesetzt, es regnete nicht. In diesem Fall wollten sie sich die Stadt Växjö anschauen und ein bisschen durch schwedische Geschäfte bummeln. Früh raus aber auf jeden Fall, denn hier in Schweden war jedes Vorhaben mit langen Autofahrten verbunden, und sie wollten gerne etwas von den Tagen und von den Orten haben, die sie besuchten.

Mittlerweile war es kurz nach halb zwei und Doris rechnete immer wieder, wie viele oder wenige Stunden Schlaf ihr noch bis zum Klingeln des Weckers blieben. Es war ein schrecklicher Gedanke, am nächsten Morgen unausgeruht und nörgelig zu sein. Vielleicht würde sie Kopfschmerzen haben oder ihr würde übel sein. Je länger sie darüber nachdachte, desto sicherer war sie sich, dass es genau so kommen würde.

***

Es war zwei und sie schlief immer noch nicht. Dafür sorgte jetzt auch noch ihre Blase, die sich mittlerweile anfühlte, als würde sie demnächst platzen.

Zudem fing Michael von neuem an zu schnarchen. Sie stupste ihn an und er gab eine Reihe merkwürdig klingender Laute von sich, ehe er sich umdrehte und weiterschlief.

Sie schnalzte mit der Zunge und setzte sich aufrecht hin.

Ihr Blick fiel auf das Fenster, das sich dicht neben dem Bett befand. Vielleicht, überlegte sie, ist es auch diese tiefe Dunkelheit, die mich am Einschlafen hindert.

Die Gardinen waren nicht einmal zugezogen und es war trotzdem stockduster. Weit und breit war kein Licht zu sehen. Noch nicht einmal der Himmel war irgendwo in der Ferne erleuchtet, was auf eine Stadt oder wenigstens auf die Existenz anderer Lebewesen hingedeutet hätte.

Man kam sich eingeschlossen vor, wenn man die Umtriebigkeit einer größeren Stadt als abendliche Kulisse gewohnt war, in der es immer irgendein Geräusch zu hören und ein Licht zu sehen gab. Hier aber war man umgeben von einer alles verzehrenden Finsternis und einer Stille, wie sie sie noch nie zuvor erlebt hatte. Nicht einmal auf dem Bauernhof ihres Onkels in Bayern, wo sie als Kind ab und zu ein paar Tage ihrer Ferien zubrachte. Das war auch schon ein Fleckchen Erde, den man getrost als Arsch der Welt bezeichnen konnte, aber verglichen hiermit, war dort das pralle Leben beheimatet. Es gab zumindest Straßenlaternen, und wenn man aus dem Fenster schaute, sah man in der Ferne die Lichter der Stadt und hier und da ein paar Blinklichter von Funktürmen. Aber hier? Hier war nichts. Solange man nicht darüber nachdachte, war es einem egal - jetzt dachte sie aber darüber nach. Und obwohl sie im innersten wusste, dass es albern und kindisch war, hatte sie auf einmal ein mulmiges Gefühl im Bauch.

Ein ganz anderes Gefühl breitete sich zur selben Zeit zwischen ihren Beinen aus: Nässe! Klebrige, kalte Nässe. Es war Michaels Sperma, das langsam aus ihr heraus floss.

Seltsam, aber den Sex hatte sie bis gerade eben schon wieder völlig verdrängt, was möglicherweise daran lag, dass Michael sie in seiner Weinseligkeit so lieblos wie eine Gummipuppe gebumst hatte. Er wurde und wurde nicht fertig - wie immer, wenn er Alkohol getrunken hatte. Außerdem war er nur auf sich fixiert. Zwar schob er ihr zwischendurch auch mal die Zunge rein oder knete ihre Brüste, aber größtenteils steckte sein Schwanz in ihr und er versuchte geradezu krampfhaft, irgendwie zum Schuss zu kommen. Nachdem er es dann endlich vollbracht hatte, war er sehr rasch eingeschlafen. Warum sollte man sich auch mehr als unbedingt nötig mit seiner Frau beschäftigen? Sie konnte wieder einmal selbst zusehen, wie sie es sich besorgte, aber die Lust darauf war bei ihr ohnehin verflogen.

Den ganzen Abend über war sie da, die Lust. Für sie ein sicherer Indikator dafür, dass sie kurz vor dem Eisprung stand. Doch schon als sie mit Michael im Bett lag, entpuppte sich ihr Wunsch nach wildem, hemmungslosem Sex als Luftschloss. Die Art und Weise, wie Michael das Liebesspiel aufzog, war anödend mechanisch. Getreu dem Motto: Ich muss jetzt funktionieren, denn schließlich habe ich es ihr versprochen. Und so fummelte er hier und küsste da, zog sie aus und spulte sein wenig originelles und ideenloses Programm ab.

Dabei hatte sie schon keine Lust mehr, als sie seinen säuerlichen Atem roch. Offenbar hielt er es nicht einmal für nötig, sich vorm Zubettgehen die Zähne zu putzen. Dann sabberte er beim Küssen wie ein kleines Kind und bekam zunächst keinen hoch. Klasse, das ist genau das, was eine Frau sich wünscht.

Nun ja, das Thema Sex war für sie jedenfalls abgehakt. Viel wichtiger war jetzt das Thema Schlaf. Nur: Um das Thema Schlaf anzupacken, musste sie wohl oder übel zuerst das Thema Toilette in Angriff nehmen, was wiederum vom Thema Dunkelheit in Schach gehalten wurde. Auch wenn es absurd klingt: Sie hatte Schiss. Und sie wusste aus Erfahrung, dass wenn sie erst einmal das warme Bett verlassen hatte, sie erhebliche Schwierigkeiten damit haben würde, hinterher selbst wieder warm zu werden. Und das Thema Kälte war mindestens genauso schlimm wie das Thema Blasendruck... und die Angst vor der Dunkelheit in den fremden Gefilden dieses düsteren Hauses.

Was also tun? Hier liegen bleiben und darauf warten, dass der Morgen anbricht? Nach dem Lichtschalter für die Nachttischlampe tasten und auf die Toilette gehen, dabei riskieren, hinterher vor Kälte zu schlottern? Michael wecken, ihn bitten, dass er mich zur Toilette begleitet?

***

Es wurde viertel nach zwei... es wurde halb drei... und noch immer lag sie eingemummelt und wach im Bett, wo sie sich unruhig von einer auf die andere Seite wälzte. Nach wie vor gab es nicht einmal einen entfernten Lichtschimmer irgendwo am Horizont, keine Straßenlaternen und erst recht kein Tageslicht.

Was für eine romantische und fröhliche Vorstellung sie doch vorher von Schweden hatte. Als würde sie hier ankommen und die Lasten des Alltags wie ein Bündel ablegen. Unbeschwert und frei durch puppige Dörfer marschieren und den Duft von Natur und Kindheit einatmen. Kinder sehen, die wie Britta und Michel und Lisa und Pippi aussahen, die barfuß im hohen Gras tollten und Lämmchen mit sich herum trugen. Kinder, die vor Glückseligkeit lächelnd auf ihr rot-weiß oder blau gestrichenes Elternhaus zu rannten, wo ihnen die freundliche Mutter die Türe öffnete und sich feierlich anhörte, was die lieben Kleinen am Tage so erlebt hatten.

Ja, zugegeben, das war ein naives, überspitztes Bild von Schweden, aber wenigstens ein bisschen so musste es doch sein. Davon war sie wirklich ausgegangen. Stattdessen gab es hier finstere Wälder, nicht enden wollende Straßen und eine geradezu feindselige Tristesse. Das war ihr Eindruck nach dem ersten Tag. Der erste Eindruck vom »echten« Schweden.

Puppige Dörfer? Bunte Häuser? Na ja, hier und da mal ein Einzelnes. Aber Kinder? Kinder hatte sie hier noch gar nicht gesehen, nicht ein einziges. Überhaupt, Menschen - war hier schon irgendein Mensch zu sehen, außer denen, die ihnen in Autos entgegenkamen? Wenn ja, konnte sie sich nicht daran erinnern.

Aber sie musste dem Land, musste dem Urlaub vielleicht auch erst einmal eine reelle Chance geben. Die Möglichkeit, sich zu entwickeln. Vielleicht waren ihre Erwartungen zu hoch, möglicherweise waren sie nur noch nicht an den richtigen Stellen.

Das wird schon noch kommen!

Sie mochte es nicht offen vor sich selbst zugeben, aber tief in ihrem Inneren war sie schwer enttäuscht. Sie fühlte sich betrogen, irgendwie um ein Stück Illusion gebracht, seit sie in das graue Antlitz wahrer schwedischer Realität geschaut hatte.

***

Eine junge Frau. Um sie herum: Bäume, ein Wald! Riesige Bäume, dicht bewachsen, die ihr die Sicht versperren.

Sie irrt bereits seit Stunden durch unwegsames Gelände, irrt durch Unterholz, irrt durch gefallenes Laub und springt über reißende Wasserläufe zu immer neuen Ufern, an denen es genau so weitergeht, wie schon seit Stunden.

Sie ist am Ende ihrer mentalen und physischen Kräfte. Jeder Schritt: Ein Balanceakt auf der Schwelle zum Wahnsinn.

Die Frau ist hochschwanger, im neunten Monat, und sie weiß, dass theoretisch jederzeit die Wehen einsetzen können.

Wie sie hergekommen ist? Was sie hier macht? Sie weiß es nicht. Sie ist hier und sie muss hier raus, das weiß sie, und dass es sich um einen gottverlassener Irrgarten handelt, in den sie hineingeraten ist. Vielleicht durch Unachtsamkeit, durch Leichtsinn - vielleicht aber auch durch eine Entführung. Sie hat keinen blassen Schimmer.

Allmählich verliert sie die Nerven. Sie hat das Gefühl, als würde sie immer im Kreis laufen und niemals ans Ziel kommen, weil es schlichtweg keinen Ausweg mehr aus dieser grünen Hölle gibt.

Ihr Unterleib schmerzt, ihre Beine sind schwer wie Blei, sie schwitzt und keucht und bricht entkräftet zusammen.

Kaum dass ihre Knie den weichen Waldboden berühren, bewegt sich das Kind in ihrem Leib. Es tritt und scheint sich zu drehen, als äußere es auf diese Weise seinen Unmut über den Stress.

Wenn es nicht ihr eigen Fleisch und Blut wäre, das sie zu lieben und zu versorgen hat, sie würde ihren eigenen Leib prügeln, bis das verdammte Ding aus ihr raus ist. Sie kann es kaum noch aushalten, so sehr malträtiert sie die Frucht ihres eigenen Leibes.

»Hör doch auf damit«, bittet sie und streicht dabei über ihren dicken, harten Bauch, »Hör doch bitte endlich auf damit.«

Plötzlich - es kommt ihr vor wie ein schlechter Scherz - ertönt ein Kinderlachen aus nicht weiter Ferne.

Ein Kinderlachen, denkt sie, das ist doch absurd. Sie hält es für eine Sinnestäuschung, für den sicheren Beweis, soeben die Schwelle zum Wahnsinn übertreten zu haben; anders kann es doch nicht sein.

Aber es hört nicht auf, im Gegenteil,  das Kind scheint immer vergnüglicher zu quieken und sich seines Lebens zu erfreuen.

»Hallo?!«, ruft sie und lauscht nach einer Antwort, die jedoch ausbleibt.

Suchend dreht sie sich in jede Richtung - aber ein Kind kann sie nirgends ausmachen.

Es gelingt ihr, wieder auf die Beine zu kommen und unter grässlichen Schmerzen ein weiteres Mal zu rufen. Sie erhält auch jetzt keine Antwort, aber dafür sieht sie eine Gestalt einen laubbedeckten Hügel hinunter springen, welcher sich in kaum mehr als 100 Metern Entfernung von ihr auftut.

Es ist ein kleiner Junge der da hüpft und springt und Fangen zu spielen scheint.

»Hallo?!«, ruft sie erneut - und diesmal schaut der Junge zu ihr herüber. Er hebt seine Hand und winkt ihr zu. Dabei lächelt er und sein blondes Haar flattert im Wind.

Er hat sie gesehen, sie registriert, hat Notiz von ihr genommen und scheint kaum verwundert über ihre Anwesenheit.

Sie will ihn fragen, wo er herkommt und ob er weiß, wie man aus diesem Wald wieder heraus findet, doch sie bringt keinen Ton heraus. Stattdessen fuchtelt sie wild und unkoordiniert mit den Armen.

Im selben Augenblick ertönt ein merkwürdig schrilles, metallisches Geräusch.

Ein Klappern.

Metall auf Metall.

Ein Kreischen. Ein Schleifen...

tingtingtingtingtingtingting...

... Was zur Hölle ist das?

Sie wirbelt herum und traut ihren Augen nicht: mit enormer Geschwindigkeit rast ein Güterzug heran.

Die Hupe ertönt, wie vor einem unbeschrankten Bahnübergang, und ohne das Tempo zu verringern,  schießt die rote Lok an ihr vorbei, dass sie um ein Haar noch vom Fahrtwind mitgerissen wird.

Sie sieht noch einmal den kleinen blonden Jungen, sieht sein Haar im Wind wehen, sein strahlendes Lächeln, wie es der Junge auf der Kinder-Schokolade-Verpackung aufgelegt hat... seinen Gleichmut, seine Unachtsamkeit... seinen Glauben an das Gute?

Es gibt einen heftigen, dumpfen Aufprall und die junge Frau kann nicht verhindern, dass ihr die Kinnlade herunterfällt.

Verzweifelt versucht sie zu laufen - und sie läuft! Läuft nach vorn, läuft zurück und läuft im Kreis, während ein perverses Rattern ertönt, das an das berstende Geräusch brechender  Knochen erinnert.

Sie weiß: Der Güterzug hat den Jungen erwischt.

Sie weiß: Es ist nicht nur ein Geräusch, das sich wie berstende Knochen anhört, sondern es sind berstende Knochen. Kinderknochen, die von Zugrädern zermalmt werden.

Sie weiß: Es ist der Körper des kleinen Jungen, der diese Geräusche verursacht.

Die junge Frau taumelt, ist verzweifelt, irrt umher - und es verschmilzt zu einer Einheit, was vorher oben und unten war...

... und auf einmal eilt ein Mann herbei. Es ist ein Mann, den sie kennt, aber nicht unterordnen kann. Er wirkt zunächst sehr aufgebracht, spricht jedoch völlig gelassen, mehr zu sich selbst als zu ihr. Er sagt: »Es ist so typisch. Das passiert hier in Kuwait immer wieder. Schlimm.« Dann geht er weiter, die Umgebung nimmt wieder Konturen an, und die Frau, die noch immer dasteht wie zur Salzsäule erstarrt, spürt, wie  sich Blut zwischen ihren Beinen sammelt und langsam hinunter läuft.

Der Mann wird auf die Gleise zugehen und die zerquetschten Überreste des kleinen Jungen einsammeln. Er wird Arme und Beine finden, Zähne, Finger, Innereien und blonde Haarbüschel.

Sie will es nicht sehen! Sie will nicht, dass der Mann die Einzelteile des armen kleinen Jungen zusammen sammelt und zu einem Haufen auftürmt.

Aber sie kann nicht wegsehen.

Sie kann gar nichts mehr tun, ihr ganzer Körper verkrampft sich, sie spürt das Blut in feinen Rinnsalen bis in ihre Schuhe laufen, spürt den Druck in ihrem Bauch, spürt das Kind kommen... Das Kind!

***

... Sie wollte los schreien, doch der Schrei selbst steckte in ihrer Kehle fest wie zäher Hustenschleim.

Ihr Herz hämmerte, als wäre sie soeben einen Marathon gelaufen.

Aber dann registrierte sie nach und nach, dass es sich nur um einen Albtraum gehandelt hatte.

Kuwait? Was für ein Quatsch!

Ein blonder Junge, der von einem mitten durch den Wald rasenden Güterzug überfahren wird? Blanker Unsinn!

Eine schwangere Frau, die ihr Kind im Wald entbindet? Seltsam, aber...  hier musste sie sicherheitshalber nun doch ihren Bauch abtasten. Er fühlte sich an wie immer. Und doch war irgendetwas nicht normal. Sie fuhr mit ihrer Hand noch ein Stück weiter nach unten, bis an den Bund ihres Höschens. Es war nass!

Verdammt, was war da los?

Sie hob die Decke an und sah die Bescherung - sie hatte ins Bett gepinkelt.

»Oh Scheiße«, murmelte sie und wurde puterrot im Gesicht.

Michael lag neben ihr, er schlief noch und hatte von dem Malheur offenbar nichts mitbekommen. Gott sei Dank.

Aber wie konnte das nur passieren? Ob es mit diesem absurden Traum zusammenhing?

Sie ließ sich zurück ins Kopfkissen fallen, schloss die Augen und schüttelte den Kopf.

Sie war also doch noch eingeschlafen. Irgendwann.

... Kurz darauf öffnete sie die Augen wieder, nahm ihr Smartphone in die Hand und schaute auf die Uhr. Es war 5:36 Uhr.

Draußen brach bereits der Tag heran. Es regnete, stellte sie fest, und dass sie gerade einmal dreieinhalb Stunden geschlafen hatte. Dreieinhalb Stunden... und einen wirren Traum... und nun war sie wach und hatte ins Bett gepinkelt.

Ein toller Urlaub. Das fing wirklich alles gut an...

In aller Frühe

Frank hatte zwar nicht ins Bett gemacht, aber auch seine erste Nacht in der fremden Umgebung war sehr unruhig verlaufen.

Ständig wurde er wach und schaute zur Uhr, dann fand er nicht wieder in den Schlaf, lag ewig lang wach und in den zwischenzeitlichen Schlafphasen träumte er irgendwelchen Mumpitz, an den er sich jetzt schon gar nicht mehr erinnern konnte.

Es war genau 5:57 Uhr als er entnervt das viel zu weiche, durchgelegene Doppelbett verließ.

Anja schlief noch - und das konnte seinetwegen auch gern noch eine Weile so bleiben.

Vielleicht war es sogar ganz gut, dass er schon so früh wach war, denn somit hatte er zumindest ein, zwei Stunden seine Ruhe.

Frank hatte sehr gerne einmal Zeit für sich, fand aber, dass ihm dieser Luxus viel zu selten beschieden war. Um ehrlich zu sein war er froh und dankbar über jede Tupperparty, jeden Mädels-Abend und jede Überstunde die seine Frau machte. Nicht weil er sie nicht liebte und keine Zeit mit ihr verbringen wollte, sondern weil ihm hier und da einfach ein Ausgleich fehlte. Stunden, in denen er mal mit niemandem reden und auch niemandem zuhören musste. Seit Anja ihren neuen Job hatte und nicht mehr täglich zwei Stunden mit dem Zug fahren musste, sondern in der Regel noch vor ihm zu Hause war, hatte er so gut wie gar keine Ruhe mehr vor ihr.

Schon lange graute ihm daher ganz speziell vor diesem Urlaub. Zum einen, weil sie sich in letzter Zeit immer häufiger auch an den Wochenenden - und damit während ganztägiger, gemeinsamer Freizeit - in den Haaren hatten, und zum anderen, weil hier noch zwei weitere Personen dabei waren, die seine Chancen darauf, zwischendurch mal allein sein zu können, noch weiter einschränkten. Je näher der Urlaub rückte, desto häufiger gab er vor seiner Frau seinen Unmut darüber kund und bat sie, es eine einmalige Sache werden zu lassen und künftige Urlaube wieder allein zu planen. Er hätte schon auf der Arbeit genügend Stress und nervige Leute um sich herum, da wollte er wenigstens im Urlaub auch mal abschalten und faul sein können. Anja hatte dafür nur bedingt Verständnis. Sie konnte seine Argumente zwar nachvollziehen, fand aber, dass er es ein klein wenig zu negativ sah.

Möglich, dass er das Experiment »Pärchen-Urlaub« gerade in jüngerer Vergangenheit ein bisschen zu sehr verteufelte, aber je mehr Vorfreude und positive Energie Anja versprühte, desto eher war er geneigt, ihr die Sache zu verleiden. Das war nicht einmal böse Absicht, sondern eher ein Mittel zum Zweck. Er wollte, dass sie verstand, dass er die Sache weit weniger idyllisch und romantisch fand als sie.

***

Er hatte sich mit der uralten und vermutlich schon seit Jahren nicht mehr entkalkten Kaffeemaschine einen Kaffee gekocht.

Das ganze Haus duftete danach. Eigentlich boykottierte er schon seit längerem gewöhnlichen Maschinenkaffee, denn sowohl Zuhause als auch im Büro verfügte er über Kaffeevollautomaten. Dieser schmeckte ihm um Längen besser - das war gar kein Vergleich. Filterkaffee war ihm immer zu dünn oder zu stark, zu herb oder zu wässrig, zu dies und zu das. Nun ja, aber für eine Woche würde es schon gehen.

Und was sollte er sagen - trotz der fehlenden Crema und freiwählbaren Stärkegraden, war ihm  die Herstellung eines sehr leckeren Kaffees gelungen. Einen Ticken milder hätte er sein können, aber für einen Maschinenkaffee war er wirklich nicht übel.

Inzwischen war die Uhr zwanzig nach sechs und noch immer schienen alle im Haus zu schlafen, was ihm jetzt, wo er angezogen war und ein mitgebrachtes Milchbrötchen mit Schokostückchen gegessen hatte, einen wohligen Schauer über den Rücken laufen ließ.

Auch wenn die Zeit sehr begrenzt war - selbst eine oder anderthalb Stunden Ruhe kamen ihm geradezu fürstlich vor.

Was konnte er machen in der Zeit? Er konnte seinen Gedanken nachhängen, die Wirtschaftswoche lesen - die er abonniert hatte, aber in der er selten mehr als zwei, drei Artikel zu lesen schaffte -, er konnte sein Smartphone zur Hand nehmen und bei Facebook stöbern und... Das war es! Das würde er tun! Er würde bei Facebook stöbern. Zwar gab es hier im Haus kein W-LAN, aber er hatte ja schließlich nicht umsonst vor dem Urlaub eine Roaming-Flat gebucht. Die kostete weit weniger als erwartet und beinhaltete für seine Zwecke mehr als genug Megabytes. Und wenn die verbraucht sein sollten, würde er sie halt aufstocken. So eng war der finanzielle Gürtel ja nicht geschnallt.

Ja, das war eine gute Idee...

Vor ein paar Wochen hatte er auf Facebook seine alte Schulfreundin Susanne Stahl wiedergefunden. Die hieß inzwischen Berger mit Nachnamen, weil sie verheiratet war. Außerdem hatte sie drei Kinder und einen Schäferhund, wovon sie mehr als genug Bilder auf ihrem Profil teilte. Die Kinder waren (seiner Meinung nach) alle drei ziemlich hässlich. Besonders der Kleine, der gerade 18 Monate alt war. Er sah aus, als hätte er einen Wasserkopf. Nur wenige blonde Härchen wuchsen darauf und er war so faltig wie ein Boxer. Da war der Schäferhund schon weitaus schöner und vor allem imposanter, doch auch die gefühlt 200 Bilder von ihm reizten Frank nicht halb so sehr, wie die vier Profilbilder von Susanne selbst. Sie war immer noch genau so schön wie damals. Jahrelang war er in sie verschossen. Nur in sie - eine andere kam überhaupt nicht infrage. Er wusste bis heute nicht, ob ihr das damals schon klar war; er vermutete schon. Leider ließ sie ihn immer wieder abblitzen. Nicht offensichtlich, nicht bösartig, aber dennoch konsequent. Jegliche Versuche seinerseits, sich ihr anzunähern, wusste sie geschickt zu unterbinden. Sie war einfach so... unnahbar! Er wusste nicht, wie er es anders bezeichnen konnte. Unnahbar traf es schon ziemlich gut. Hin und wieder hatten sie in der Schule Blickkontakt, suchten dann und wann das Gespräch miteinander, aber mehr ergab sich einfach nie, obwohl er redlich versuchte, die Weichen dafür zu stellen. Gemeinsame Projektarbeiten, Interesse an den Büchern die sie las, dieselben Leistungskurse und sogar ein immer wieder geschickt auf reinen Zufall getrimmt organisiertes Nebeneinandersitzen in gewissen Unterrichtsstunden. Entweder war es ihr nie aufgefallen, oder einfach kein Interesse an ihm vorhanden. Faktisch hatte er oft, sehr oft Kummer wegen ihr. Es grenzte fast an eine Art Verzweiflung, weil er sich so sehr darauf versteifte, ihr irgendwie zu imponieren, dass er kaum mehr dem Unterricht folgen und auch kaum mehr an etwas anderes denken konnte. Aber jeder Versuch lief ins Leere. Manchmal machte sie Gesten oder schaute ihm auf eine Art in die Augen, die neue Hoffnung in ihm aufkommen ließ, doch verhielt sie sich sofort danach wieder völlig neutral ihm gegenüber. Entweder empfand sie für ihn genau dasselbe und war einfach ebenso schüchtern wie er - was er sich stets einzureden versuchte - oder aber sie sah ihn einfach als Kumpel, wie einen Bruder, an dem kein weiteres Interesse bestehen konnte.

Er wusste es bis heute nicht, er konnte nur mutmaßen.

Ihr Mann jedenfalls - auch von ihm hatte sie einige Fotos auf ihrer Facebook-Seite - war nun wirklich nichts Besonderes. Nein, sogar absolut nichts besonderes, fand er jedenfalls und war sogar der Ansicht, dass er ihn optisch leicht und locker in die Tasche stecken konnte, auch wenn optische Vorzüge ja stets subjektiv waren. Dennoch - ihr Mann war ein Glatzkopf, ziemlich moppelig und hatte (genau wie der 18 Monate alte Wasserkopfjunge) ein faltiges Matschgesicht. Sowas konnte doch niemand ernsthaft schön finden, oder? Mal ehrlich, Susanne Stahl (heute Berger) konnte ganz andere Typen haben, damals wie heute. Auch Typen, gegen die er selbst optisch nicht den Hauch einer Chance hatte, was wohl auch der Grund für seine einst fortwährende Unsicherheit ihr gegenüber war. Aber so einen wie den, den sie jetzt hatte, hätte er ihr nun wirklich nicht zugetraut. Es war lustig, eine richtige Erheiterung für ihn, diese wulstige Presswurst auf den Fotos zu sehen, aber gleichzeitig auch die Quelle größter Verständnislosigkeit. Normalerweise mussten sich um diese Frau Männer scheren, gegen die selbst Brad Pitt oder George Clooney blass wirkten. Stattdessen hatte sie einen aufgedunsenen Mike Tyson Verschnitt, einen optischen Pflegefall, einen... was auch immer... einen Jungen aus Tschernobyl? Weiß der Geier, dachte er - in jedem Fall hatte er schon zwei Mal sehr flirtintensive Chats mit ihr gehabt, die jeweils irgendwann von ihrer Seite aus beendet wurden, weil »er« von der Arbeit heim kam und sie noch Essen machen musste, oder weil »er« mit den Kindern und ihr noch ins Kino wollte. Sie hatte ihn nur schlicht »mein Mann« genannt, aber nicht wirklich verliebt von ihm erzählt. Oh nein, vielmehr im Gegenteil, fand er. Sie klang zwischen den Zeilen eher wie eine Frau, die gegen Abwechslung (wir könnten ja mal einen Kaffee zusammen trinken und über alte Zeiten quatschen) und vielleicht sogar gegen ein Abenteuer (wenn die Kids im Kindergarten und in der Schule sind... mein Mann ist halt viel am Arbeiten) nichts einzuwenden hatte. Sie wirkte wie eine Frau, die nach außen hin Zufriedenheit auszustrahlen bemüht war, um in ihrem Mittelstands-Mikrokosmos nicht aus der Art zu schlagen, die sich aber in Wahrheit etwas anderes, etwas mehr (besonders Abwechslung) vom Leben versprochen hatte, die in den Zwängen festgefahrener Strukturen gefangen war und die gewisse Sehnsüchte hatte. Eine Frau, die schon lange nicht mehr als solche wahrgenommen wurde und die wenigstens unverbindlich mal wieder das Gefühl spüren wollte, begehrenswert zu sein. Die irgendwo zwischen unglücklich und gelangweilt, Pflicht- und Verantwortungsbewusst sich selbst und den Kindern gegenüber, und dem in die eigene Tasche gelogenen Prioritätsgefühl von »satt, sauber, sicher« und der eigentlich ja trotzdem großen Liebe zu ihrem Mann gefangen war.

Sie wollte ausbrechen - aber irgendwie auch nicht. Aus Angst vor Konsequenzen, aus Pein vor den Gedanken anderer, aus Solidarität ihren Kindern gegenüber.

Nun ja, wenigstens war das sein Eindruck. Der konnte ihn natürlich auch täuschen, aber im Grunde war es doch bei ihm nichts anderes. Er hatte Anja, sie war seine Ehefrau, mit ihr wollte er irgendwann Kinder... Aber gleichzeitig konnte doch dieses Leben noch so viel mehr bereithalten, wenn man bereit war, auch mal über den Tellerrand hinauszublicken und sich zu fragen: Ist das hier wirklich das Beste? Ist hier schon Endstation? Ist es das wert, das hier und jetzt, seine Fühler nie mehr in andere Richtungen auszustrecken, auch wenn es nur dem Kick eines kurzen Augenblicks dient?

Natürlich war es falsch so zu denken und die Sichtweise auch ziemlich intrigant und hinterhältig. Anja verdiente das genauso wenig wie Arno Berger, der Mann von Susanne. Umgekehrt hätten sie doch auch nicht gewollt, dass in den Köpfen ihrer Partner auch nur die Ideen von solcher Hinterhältigkeit schlummerten. Beziehungsweise er selbst hätte nicht gewollt, dass Anja so dachte. Vielleicht dachte Susanne gar nicht an so etwas, vielleicht war sie wirklich treu bis in den Tod und er täuschte sich wieder einmal in ihr, und das, was er zwischen den Zeilen  zu erkennen glaubte, war nichts weiter als reines Wunschdenken.

Das galt es erst einmal herauszufinden - und der Zeitpunkt dafür war jetzt gerade günstig.

Über weiteres Vorgehen, ob und überhaupt, ob real oder nur in der Fantasie mit ihr, das musste er  in aller Ruhe und mit Geduld ausloten.

Vielleicht war sie ja schon wach. Immerhin war heute Dienstag, ein ganz normaler Werktag, und vielleicht musste Arno arbeiten und sie war schon wach. Auch wenn die Kinder Ferien hatten... oder vielleicht hatten sie alle Ferien, aber der Kleine war schon wach und wollte gefüttert werden. Es gab ja der Möglichkeiten viele, warum Steffi vielleicht schon wach und möglicherweise auch schon online sein konnte.

Und selbst wenn nicht, konnte er ihr ja trotzdem schreiben. Irgendetwas Unverfängliches... ihr zum Beispiel einfach einen schönen Tag wünschen. Oder seine Handynummer... er konnte sagen, er hätte eine neue Handynummer und das Ganze so aufziehen, als wäre es eine Standard-Nachricht, die er im Verteiler an mehrere Freunde schickte, die sie noch nicht hatten. Eine Nachricht ohne persönlichen Bezug, und vielleicht würde sie ihm dann auf WhatsApp schreiben, dass sie seine neue Nummer bekommen hatte. Damit hätte er gleichzeitig auch ihre - also zwei Fliegen mit einer Klappe geschlagen. Die Idee war brillant, fand er. Das würde ihm einen weiteren, noch leichteren Weg der Kontaktaufnahme bescheren.

Bei dem Gedanken wurde ihm ganz warm ums Herz und er fühlte sich unwillkürlich erregt. Genau das würde er tun - jetzt gleich!

Er brauchte eine Zigarette, einfach um sich selbst etwas herunterzubringen. Anja hasste es, wenn er rauchte, aber er ließ es sich nicht verbieten.

Manchmal rauchte er Tage, Wochen oder auch Monate nicht eine einzige, manchmal schaffte er aber auch eine halbe Schachtel an einem Tag. Ob es Anja nun passte oder nicht.

Hier in Schweden hatte er erst eine geraucht, gestern Abend, vorm Zubettgehen. Anja hatte es zu seiner Verwunderung kommentarlos hingenommen. War ihm natürlich nur recht...

***

Die angebrochene Schachtel West Ice lag auf der Fensterbank der Veranda, die wiederum mehr ein Holzverschlag vor der Haustür war - ein Vorraum, in welchem man sich trockenen Fußes die Jacke ausziehen, möglicherweise die Einkäufe ablegen und die Schuhe abstreifen konnte, wenn, so wie jetzt, ein richtiges Sauwetter herrschte.

Es regnete ohne Unterbrechung - und das wohl schon seit Stunden.

Der Schotterweg, der von der Haustür an die Gartenpforte führte, hinter der das Auto stand, hatte sich in eine reine Matschplantage verwandelt. Das war wirklich kein Wetter, das man sich für den Urlaub wünschte. Später, im Herbst, wenn längst schon alles Laub von den Bäumen gefallen war und man es sich drinnen im Haus gemütlich machen wollte, da war es in Ordnung. Aber jetzt im Sommerurlaub? Nein, danke!

Er wandte sich seinem Smartphone zu und zündete sich die ersehnte Zigarette an. Es dauerte ewig, bis die Facebook-Seite geladen war. Entweder lag das am schlechten Wetter, oder man hatte hier in der Provinz von Natur aus einen eher schlechten Empfang. Jedenfalls war das nicht normal, so lange dauerte es sonst nie.

Er zog an der Zigarette und nippte an seiner noch immer halbvollen Tasse Kaffee. Dieser war inzwischen schon ganz kalt geworden, allenfalls noch lauwarm, und da konnte er partout nicht gegenan. Es gab nichts Ekligeres als kalten Kaffee. Kaffee musste für ihn so heiß sein, dass man ihn langsam und mit Bedacht trinken und genießen musste. Kalter Kaffee schmeckte hingegen einfach nur widerlich bitter und plörrig - und dieser hier ging gar nicht. Er schüttelte sich sogar, weil er es so eklig fand.

Umso besser schmeckte ihm dafür aber die Zigarette. Man, tat das gut, dieses wohlige Kribbeln im Bauch und an den Schläfen zu spüren, wenn man lange keine mehr geraucht hatte. Besonders die erste Zigarette nach dem Aufstehen war göttlich.

Endlich war auch der Ladevorgang abgeschlossen und er konnte auf seinen Facebook-Account zugreifen. Wer brauchte schon Kaffee zum Wachwerden, wenn er Susanne Stahl (heute Berger) auf Facebook hatte...

***

... Online war sie leider nicht, aber selbst wenn hätte es wahrscheinlich nichts gebracht, einen Chat mit ihr zu starten, denn die Verbindung war derart schlecht, dass er immer wieder neu laden musste, sobald es auch nur minimal hakte. Andernfalls stürzte nämlich alles ab und es erschien eine Fehlermeldung. Das machte keinen Spaß.

Er wählte den Menüpunkt »Kurznachricht verfassen« aus, tippte eine freundliche aber unpersönliche Information über seine vermeintliche neue Handynummer, kopierte den Text und fügte diesen ins Chatprogramm auf Facebook ein. Dieses triviale Vorhaben kostete ihn sage und schreibe 10 Minuten - aber das war es ihm wert.

Er klickte auf »Senden« und die Nachricht ging raus. Alles bestens also. Nun würde er ja sehen, was er darauf für eine Antwort bekommen würde. Dass er eine bekam stand für ihn fest, aber ob sie ihm auch direkt bei WhattsApp antworten würde?

Er las sich den kurzen Text noch zwei Mal durch und befand ihn für gut. Sehr souverän und unaufdringlich. Sie würde sicher keinen gezielten Kontaktaufnahmeversuch dahinter vermuten.

Und jetzt?

Er schnippte seine Zigarettenasche in den kleinen Glasaschenbecher auf dem Fensterbrett. Noch einen Kaffee holen und wieder hierher zurück, oder ins sicher weitaus wärmere Wohnzimmer gehen?

Während er noch überlegte, fiel ihm mehr so am Rande auf, dass im Zeitungsschlitz ein Blatt Papier klemmte.

Seltsam, das war ihm vorher gar nicht aufgefallen. Gestern Abend steckte dort definitiv noch nichts drinnen, das hätte er beschwören können. Es musste also irgendwann in den frühen Morgenstunden gekommen sein. Oder hatte er es gestern nur übersehen?

Seine Neugier war geweckt. Er stand auf und zog das Blatt aus dem Schlitz heraus. Es war ein Werbeflyer, ganz eindeutig.

Ein Werbeflyer von »Gabi & Gunnar«.

Gabi & Gunnar

Bagari-Livsmedelmagnat

Gabis Antikvitet och mer

Turistinformationshusset

Oh, interessant, fand Frank - eine Bäckerei mit angeschlossenem Lebensmittelmarkt für Dinge des täglichen Bedarfs; offenbar gleich hier im Ort. Ein richtiger kleiner Tante-Emma-Laden mit Touristinformation und ein bisschen Kitsch.

In mehreren Sprachen, darunter Dänisch, Englisch, Suomi, Spanisch und Italienisch, stand auch ein Stück deutschen Textes dazu:

Für Sie vor Ort - Gabi & Gunnar. Täglich frisches Brot, Brötchen und Kuchen aus Meisterhand.

Frischfleisch und Frischgeflügel, Milch, Kaffee, Eier und vieles mehr. Wir freuen uns auf den Besuch von Ihn. Mit in unsrem Laden erhalten Sie auch ein Touristinfo und vieles mehr.

Na ja, zugegeben, die Aufmachung der Werbebotschaft war jetzt nicht unbedingt der Bringer. Er fand es trotzdem eine gute Sache, denn sie hatten sich gerade gestern Abend noch darüber unterhalten, wo es hier in der Umgebung wohl frische Brötchen zu kaufen gab. Da hatten sie`s doch: Bei Gabi und Gunnar.

Der Flyer enthielt keinerlei Fotos des Marktes, auch nicht von Gabi und Gunnar selbst, aber dafür immerhin eine Anfahrtsskizze und die Adresse. Der Markt befand sich gleich im Ort. Perfekt, damit brauchten sie wenigstens keinen Tagesausflug zu unternehmen, nur um an frische Backwaren zu kommen.

Irgendwer hatte vor der Reise behauptet, er war sich nicht sicher ob es Anja oder Doris oder vielleicht auch eine Kollegin von ihm war, dass sie gehört oder gelesen hätte, es gäbe in Schweden kein leckeres Brot und auch keine »echten« Brötchen. So etwas kannten sie hier angeblich nicht. Wenn überhaupt, dann gab es eher süßes und fettiges, eher kuchenmäßiges; auch zum Frühstück. Dies deckte sich jedoch keineswegs mit seiner persönlichen Erinnerung. Soweit er es noch wusste, hatten sein Vater und er hier damals sehr wohl auch vernünftige Brötchen zum Frühstück gegessen. Er wollte ihn eigentlich noch fragen, war aber wieder davon abgekommen.

Er ging in die Küche und legte den Flyer auf den Tisch. Noch einmal las er ihn durch und schüttelte amüsiert den Kopf. Eine Bäckerei mit Antiquitäten - schon irgendwie absurd...

Anschließend goss er neuen Kaffee in seine Tasse und lauschte, ob es noch immer still war im Haus. Dies war der Fall und er lächelte zufrieden.

Die anderen schliefen anscheinend noch tief und fest, so dass er die Ruhe weiter auskosten konnte.

***

Als er in den völlig verräucherten Vorraum zurückkehrte, öffnete er als erstes die Haustür, damit der dichte Qualm abziehen konnte.

So gut ihm die Zigarette auch geschmeckt hatte, so sehr ekelte er sich doch vor dem Gestank, der nun in der feuchten Luft des kleinen Raums klebte.

Mittlerweile hatte der Regen etwas nachgelassen, doch das schwere Tuch aus grauen Wolken schien sich nicht so bald verziehen zu wollen.

Wie hieß es doch so schön? Es gibt kein schlechtes Wetter, sondern nur die falsche Kleidung.

Selbst wenn es heute grau und regnerisch bleiben sollte, konnten sie problemlos etwas unternehmen.

Nur kein Stress, dachte er bei sich. Wir haben Urlaub.

Er steckte sich noch eine Zigarette an, schlüpfte in seine Clogs und holte seine Jacke vom Garderobenhaken im Flur.

Bloß leise, damit mich von den anderen keiner hört.

Es hatte den Anschein, als sollte das Glück ihm hold sein, denn es war nach wie vor totenstill im Haus.

So leise wie möglich zog er die Tür, die vom Flur in die Veranda führte, hinter sich zu, nahm seine Kaffeetasse und ging hinaus.

Die Haustür ließ er einen Spalt offen, damit der Rauch weiter abziehen konnte.

Er wollte sich nicht ewig draußen aufhalten; nur für die Dauer einer Zigarette.

***

In Deutschland kann man es sich ganz bestimmt nicht erlauben, so eine Bruchbude zu vermieten.

Frank war noch immer zwischen Staunen und Entsetzen hin und hergerissen, wenn er sich bewusst machte, wo sie hier gelandet waren.

Allein der Garten - alles voll mit Maulwurfshügeln, die Beete zugewuchert mit Unkraut und der Rasen... der war die Krönung.

Aber auch das Haus selber. Es war groß und geräumig, ja, aber vermutlich noch nie renoviert worden. So wie es aussah, kümmerte sich der Besitzer hier um nichts. Er vertraute darauf, dass jeder Gast das Haus ordentlich und sauber verlassen und nichts kaputt machen würde. Und selbst wenn, störte er sich wohl auch nicht übermäßig daran. Ist eben ein altes Haus, na und? Es steht nirgendwo in der Beschreibung, dass es modernen Standards entspricht. Wenn Sie Luxus und Hightech wollen, nehmen Sie sich ein Hotel.

Frank schmunzelte, denn er stellte sich den Eigentümer als bärtigen alten Mann mit zotteligen grauen Haaren vor, die so dick und steif waren wie die Borsten einer Drahtbürste. Ein Mann, der nur noch zwei, drei faulige Zähne im Mund hatte und tagein/tagaus einen fleckigen, grünen Arbeitsanzug trug. So ein richtiger Bauer, der irgendwann, wenn er alt ist und keinen Bock mehr auf harte Arbeit hat, mit seiner Frau hier einzieht und seinen Lebensabend genießt. Wer weiß, wer weiß...

In der linken Hand die Zigarette und in der Rechten den Kaffee, watete er durch das kniehohe Gras, vorbei am Grill, auf dem er am Vorabend das fettverschmierte Rost hatte liegen lassen. Da keiner von den anderen es für nötig erachtete, ihm beim Grillen zu helfen, sah er nicht ein, auch noch den Arbeitsplatz sauber zu hinterlassen.  Während er so darüber nachdachte, konnte er immer noch nicht glauben, dass Michael zu dusselig war, einen Grill anzumachen. Wie sollte einer wie der sich jemals um ein Kind kümmern? Er war in mancher Hinsicht ja selbst noch eines.

Mittlerweile bereute Frank, kein festes Schuhwerk angezogen zu haben, denn während er so seinen Gedanken nachhing, war er einmal halb um das Haus herum spaziert und befand sich nun - mit klitschnassen Füßen - auf der Rückseite desselben.

Wenn er weiterging, würde er bald wieder vorne ankommen.

Er nahm noch zwei kurze Züge von seiner Zigarette und schnippte sie über eine Ligusterhecke, die nur unwesentlich höher war als das Gras, in den angrenzenden Wald.

Dabei fiel ihm in nicht weiter Entfernung ein kleines Häuschen auf. Mitten zwischen all den wuchtigen Nadelbäumen stand es einsam und verlassen.

Er staunte nicht schlecht. Die Sache mit dem Flyer, auf dem für eine Bäckerei mit angeschlossenem Antiquitätenladen geworben wurde, war ja schon ein bisschen befremdlich, aber jetzt auch noch ein Häuschen (oder war es eher eine Hütte?) mitten im Wald?

Das machte ihn neugierig, aber er hätte nicht sagen können warum. Wohl einfach, weil es so absurd war.

Ob ich`s mir mal ansehe? Warum nicht?

Es war nicht weit entfernt, das Häuschen, vielleicht hundert oder zweihundert Meter.

Was wird das sein? Vermutlich eine Art Schuppen. Steht Gerümpel drinnen. Oder eine alte Garage? Eine Scheune... wäre auch möglich. Der Überrest davon jedenfalls. Oder ein Hühnerstall. Das Ding ist ja nicht groß... Ja, ein Hühnerstall. Das kommt wohl hin!

Ehe er sich versah, stand er auch schon vor der Hecke. Hier war das Gras noch höher - es reichte bis hinauf an seine Oberschenkel. Der Bereich hier vor dem Wald war ein klein wenig abschüssig und der Boden extrem uneben, um nicht zu sagen wellig. Und da stand er nun, lächelte und schaute auf das Häuschen im Wald.

Ich bin doch nicht ganz dicht. Wenn mich hier einer sieht. Stehe hier wie ein kleiner Junge und glotze in den Wald.

Obwohl es ihm selbst komisch vorkam, konnte er sich nicht gegen die Faszination wehren, die das kleine Häuschen auf ihn auslöste.

Verdammt!

Das hatte ihr gerade noch gefehlt... Als sie in den Flur hinaustrat roch sie es schon: Frank war wach. Er musste wach sein, denn es stank ganz erbärmlich nach Zigarettenrauch. Da er der einzige von ihnen war der rauchte, schied jeder andere aus.

Nicht nur, dass ihr dieses Malheur passiert war, sie hatte obendrein auch noch heftige Bauch- und Unterleibschmerzen.

Wenn es nach ihr ginge, hätte sie am liebsten ihre Sachen gepackt und sich auf den Heimweg gemacht. So etwas hatte sie noch nicht erlebt.

Es gab in jedem Urlaub irgendetwas zu beanstanden. Mal war das Hotelzimmer nicht ganz sauber, ein Fön defekt, die Dusche verkalkt oder das Essen nicht nach ihrem Geschmack, das Wetter spielte nicht mit oder es ging ihr einfach nicht gut. Irgendwas war immer im Urlaub, das wusste sie aus Erfahrung und es war auch in Ordnung. Gehörte nun mal dazu, auch wenn es ärgerlich war.

Aber dass man in einem stinklangweiligen Kaff in einem Haus aus der Steinzeit landet, das Wetter schlecht ist und sich offenbar auch noch etwas eingefangen hatte - das war zu viel des Guten.

Möglich, dass sie hier voreilige Schlüsse fasste, aber allmählich verlor sie den Mut.

Wie war es nur möglich, dass wirklich alles schief ging?

***

Immerhin war sie Frank nicht auch noch über den Weg gelaufen. Das hätte dem Dilemma noch die Krone aufgesetzt.

Auf Zehenspitzen schlich sie ins Bad, zog sich ihre nassen Sachen aus und ekelte sich über sich selbst.

Sie würde gleich duschen gehen und die erste, völlig verkorkste Nacht in Schweden abhaken.

Sie hatte eine Tüte für die Schmutzwäsche sowie frische Anziehsachen von oben mitgebracht.

Das viel größere Problem war das Bettlaken. Sie konnte schlecht eine Woche lang in einem vollgepissten Laken nächtigen. Das wäre ja abartig. Andererseits musste sie unbedingt vermeiden, dass Anja und Frank davon erfuhren, was ihr heute Nacht widerfahren war.

Immerhin: es gab hier auch eine Waschmaschine.

Ob die noch funktionierte, stand jedoch auf einem anderen Blatt. Sie sah jedenfalls nicht so aus, als würde darin irgendetwas sauber werden. Das Bullauge war vor lauter Kalk beinahe undurchsichtig und sie verströmte einen komischen Geruch nach etwas sehr altem und abgestandenem.

So genau wollte sie gar nicht wissen, wer mit dem ollen Ding schon alles seine Wäsche gewaschen hatte. »Bah«, ätzte sie und schüttelte sich. Und weil sie schon mal so gut in Fahrt war, ließ sie ihren Blick noch ein bisschen weiter durch den Raum schweifen. Der Fußboden war an mehreren Stellen fleckig und außerdem so voll mit Sand und Staub, dass man sofort wieder dreckige Füße hatte, wenn man aus der Dusche kam.

Das Abflussrohr unter dem Waschbecken war mit einer dicken Schicht braunen Klebebands umwickelt und an der Klobürste klebten augenscheinlich noch Kotreste irgendwelcher Vormieter. Als sie sie mit angewidertem Blick anhob, entdeckte sie außerdem eine mumifizierte Fliege in der Halterung.

Vermutlich hätte sie noch stundenlang weiter auf Entdeckungstour in diesem Badezimmer gehen und eine Mängelliste erstellen können, die dicker war als die Bibel.

Wie kann man nur ein Haus vermieten, in dem es so aussieht?

Sie vergaß über ihren Ärger beinahe, dass sie eigentlich duschen und sich anziehen wollte. Eine Lösung für das Bettlaken-Problem war ihr indes noch nicht eingefallen.

Wer weiß, ob die Bettwäsche die drauf ist überhaupt vorher gewaschen wurde. Fast hätte sie wieder »Bah« oder etwas in der Art gesagt, doch sie vernahm aus der angrenzenden Küche ein Geräusch und verkniff es sich. Bloß nicht auffallen, lautete ihre Devise.

Duschen, anziehen und hoffen, dass wenigstens Anja und Frank nichts mitkriegen.

Der Entdecker

Franks Neugier war letztlich größer als seine Vernunft: Er hatte seine leere Kaffeetasse ins Gras gestellt, sich einen Weg durch die Hecke gebahnt und den Wald betreten.

Es war schon ziemlich bescheuert, bei diesem Wetter mit Clogs dort hinein zu gehen, aber er wollte sich ja »nur kurz« den komischen Stall anschauen.

Anja hätte das »Männerlogik« genannt, und je weiter er ging, desto deutlicher wurde ihm klar, dass er wohl besser etwas genauer hätte überlegen sollen. Schließlich war es völlig unerheblich, ob er sich für einen kurzen oder langen Zeitraum im Wald aufhielt - nass und dreckig war er sowieso.

Und das nur, weil er noch nie zuvor einen Hühnerstall im Wald gesehen hatte und zu faul war, sich noch eben ein Paar vernünftige Schuhe anzuziehen.

***

Unaufhörlich prasselten die Wassertropfen von den Wipfeln und Zweigen der riesigen Fichten hinunter. Es war, als regnete es hier im Wald noch immer in Strömen.

Ein frischer, süßlicher Duft nach feuchtem Humus und Tannennadeln lag in der Luft, der Frank sehr stark an seine Kindheit erinnerte.

Er fragte sich, ob sein Vater wohl schon wach war. Der große Schweden-Fan... Hatte er ihn eigentlich vor der Reise gefragt, ob Rismåla ihm ein Begriff war?

Er war sich da nicht mehr so ganz sicher, aber der Meinung, dass sie nicht darüber gesprochen hatten, es aber noch tun wollten... Genau, so war es! Frank war der Name nicht eingefallen, als er seinem Vater erzählte, dass sie in Schweden Urlaub machen wollten. Umgekehrt konnte sein Vater sich auch nicht mehr daran erinnern, an welchen Orten sie damals immer geangelt hatten. Er war über die Jahre hinweg eher zu einem Norwegen-Fan geworden. Eigentlich hatten sie vorgehabt, vor der Reise noch einmal zu telefonieren, was aber - wie so oft bei den beiden - wieder in Vergessenheit geraten war.

Er nahm sich vor, ihn später auf jeden Fall noch anzurufen. Schon allein, weil ihm ein wahnwitziger Gedanke in den Sinn kam: Wer weiß, vielleicht kennt er den Ort ja. Oder ich war selbst schon einmal hier.

Das Leben steckte doch voller Zufälle.

***

Die von ihm geschätzten ein- bis zweihundert Meter Fußmarsch bis zum Stall, waren ein bisschen optimistisch kalkuliert.

Schon auf halber Strecke hatte er das Gefühl, als läge leicht und locker ein ganzer Kilometer Fußmarsch hinter ihm. Dieser Eindruck konnte jedoch auch der Beschaffenheit des Waldbodens geschuldet sein. Dieser war an manchen Stellen nämlich derart matschig, dass er immer wieder nach links oder rechts ausweichen musste. Es war kein echter Pfad, sondern vielmehr eine Wanderung durch Unterholz.

Dann endlich war er nah genug dran um zu erkennen, dass es sich bei dem Häuschen tatsächlich um einen Hühnerstall handelte. Die ehemals weiße Fassade war grün verfärbt und die Holztür voller Moos, was ebenso für die Dachbalken galt.

Gern wollte er noch dichter heran, doch da gab es ein Problem: Und zwar den Boden.

Rings um den Stall herum war eine riesige Schlamm- und Matschplantage; fast schon eine Art Sumpf.

Das ärgerte ihn nun doch, wo er schon so weit gekommen war. Aber er konnte schlecht mit seinen Clogs durch den tiefen Matsch stapfen - sie rutschten so schon genug beim Gehen. Besser nicht. Seine Frau würde ihm ohnehin an die Gurgel gehen, wenn sie davon erfuhr, dass er mit Schlappen durch den Wald gelatscht war.

Trotz allem wollte er sich nicht kampflos ergeben. Vielleicht gab es ja auf der Rückseite des Stalls halbwegs clogtaugliche Bodenbedingungen. Er war gerade weiter gegangen, als er sein Handy in der Hosentasche vibrieren spürte.

Er hatte die Hoffnung, dass es vielleicht Susanne  war, die ihm geantwortet hatte, und so fischte er das Gerät aufgeregt aus seiner Hosentasche, was in seiner Hab-Acht-Stellung ziemlich steif und kompliziert aussah. Er wollte tunlichst vermeiden, dass er ausrutschte und in den Matsch fiel.

Leider war der Blick aufs Handydisplay eine Enttäuschung, denn anstelle der erhofften WhatsApp-Nachricht von Susanne, handelte es sich um eine Nachricht seines Netzanbieters über den aktuellen Status seines Tarifs.

Refreshed

Doris hatte geduscht, Zähne geputzt und ihre nassen Sachen in die mitgebrachte Plastiktüte gestopft.

Als sie das Badezimmer verließ und die Küche betrat, rechnete sie damit, Frank am Tisch sitzen zu sehen. Doch er war nicht da.

Die Kaffeemaschine war eingeschaltet und die ganze Küche duftete herrlich nach frisch aufgebrühtem Kaffee.

Ein Käffchen wäre jetzt genau das Richtige, dachte sie, nutzte jedoch zuerst die Gelegenheit, die Tüte nach oben zu tragen und sie vor der Schlafzimmertür abzustellen.

Der arme Michael - hoffentlich wälzt er sich nicht auf meine Bettseite rüber. Das täte ihr wirklich leid. So sehr er ihr manchmal auch auf den Wecker ging mit seiner Art, verdiente er es trotzdem nicht, in ihrem Urin aufzuwachen.

Zur Not kann ich immer noch sagen, er selbst hätte ins Bett gemacht.

Michael war wohl naiv genug, auch das noch für bare Münze zu nehmen. Ihr zuliebe sogar wider besseres Wissens.

Es gab sicher Frauen, die sich die Hände rieben, um einen Mann wie ihn an der Seite zu haben. Sie selbst fand es mittlerweile aber nur noch anstrengend, und das Schlimmste war, dass er ihr nicht einmal mehr wirklich leid tat. Anfangs hatte sie noch Hoffnung, dass es sich irgendwann von allein geben würde und sie eine ausgeglichene Partnerschaft zu führen imstande sein konnten. Doch statt besser wurde es immer schlimmer.

Sicher, er war eine Seele von Mensch, herzensgut und treu wie ein Hund... aber er war auch so verdammt langweilig!

Warum musste sie sich eigentlich ausgerechnet im Urlaub gebetsmühlenartig mit der Frage auseinandersetzen, was sie für ihn empfand?

War er etwa noch schlimmer als sonst?

Nein, eigentlich nicht. Vielleicht war jetzt einfach nur mehr Zeit vorhanden, sich alles bewusst vor Augen zu führen - speziell im Hinblick auf Anja und Frank.

Zu sagen, sie wäre eifersüchtig auf die beiden wäre zu weit ausgeholt, aber ganz leugnen konnte sie nicht, dass sie die beiden um ihr Miteinander bewunderte. Es war einfach die Art, wie sie mit sich umgingen, dieses Vertrauen, das sie ineinander hatten und auch die Tatsache, dass beide auf demselben Level waren.

Frank war ein Schnuckel, ein richtig hübscher Kerl, selbstbewusst, witzig und gebildet. Sie hätte ihn dennoch nicht geschenkt haben wollen, weil er einfach nicht der Typ Mann war, der zu ihr passte. Davon mal abgesehen war es unanständig, überhaupt darüber nachzudenken, weil er nun mal der Mann ihrer besten Freundin war. Sie hätte gerne weiterhin ihren Michael, aber ein klein wenig selbstbewusster und vor allem selbständiger. Frank kam hin und wieder fast schon eine Spur zu arrogant herüber und vermittelte den Eindruck, als fühle er sich als was Besseres. So sollte Michael gar nicht sein, aber vielleicht konnte er sich ja mal ein paar schöne Schuhe kaufen oder peppige Klamotten, statt immer in diesen altbackenen Hemden oder »Hauptsache was anzuziehen«-Shirts herum zu laufen. Kleider machen eben auch Leute, und er würde sich bestimmt selbst viel sicherer fühlen, glaubte sie.

Sie wollte keinen zweiten Frank, sondern einen Michael, der mit ihr auf Augenhöhe war. Vielleicht war es wieder einmal Zeit für die Erkenntnis, die sie herunterzog, dass eben dies nie wirklich der Fall sein würde.

Auf dem Weg zurück nach unten, wurde sie von einer erneuten Welle heftiger Schmerzen im Bauch überrascht. Was zur Hölle war das nur? Als sie aus der Dusche kam, war der Druck, der sich wie Lehmklumpen voller Nadeln im Bauch anfühlte, wie weggelöscht. Jetzt kam er mit voller Härte zurück. Ihr war nicht übel und sie hatte auch nicht das Gefühl, zur Toilette müssen. Es war einfach ein enorm heftiges Stechen, das mit jedem Schritt schlimmer wurde.

So schlimm, dass sie sich erst einmal hinsetzen musste.

Kalter Schweiß rann über ihre Stirn und sie hatte mit einem Mal wahnsinnigen Durst.

Scheiß auf Kaffee - ich brauche Wasser. Am besten ganz kaltes.

Sie sah eine glasklare Quelle vor sich, mitten in den Bergen. Und sie sah sich an sie heran robben, ihre Zunge ausstrecken... sie ins kühle Nass tauchen... und gierig-gierig-gierig trinken!!!

Diese Vorstellung trieb sie schier in den Wahnsinn. Sie sprang auf, stellte den Wasserhahn an und hielt ihren Kopf drunter.

Wasser - endlich!

Wasser, Wasser, Wasser!!!

Sie hatte den Regler auf die kältest mögliche Stufe gestellt und soff ohne Unterbrechung. Auch wenn es unendlich gut tat: Es schien einfach nicht zu reichen.

Der Deutsche

Matthias Veit war eigentlich eher ein Nachtmensch, und zu so früher Stunde kaum zu gebrauchen.

Er hatte am gestrigen Mittag eine Flasche Jack Daniels geöffnet, sie gegen 16 Uhr fast vollständig geleert und sich anschließend die Seele aus dem Leib gekotzt. Verfluchter Alkohol.

Er fand, dass er es sich aber mal verdient hatte, nach all dem Stress der vergangenen fünf Monate.

Veit war eine Art kreativer Tausendsassa. Er verdingte sich als Autor, Maler und Bildhauer in einem, und war damit sehr glücklich.

Sein letztes Projekt war jedoch eine Scheißarbeit, die er kein zweites Mal annehmen würde: Er hatte die Doktorarbeit für einen jungen deutschen Arzt geschrieben. Sein Literaturagent war hier die treibende Kraft und hatte die Rolle des Vermittlers gespielt. Sein Name war Georg van der Garde, doch Matthias hatte einmal gehört, dass sie ihn in Fachkreisen auch »Georg van der Geld« nannten, da er keine Gelegenheit ausließ, um Kohle zu scheffeln.

Weil eben jener Literaturagent wusste, dass Veit selbst einmal sieben Semester Medizin studiert hatte, mit der Materie also einigermaßen vertraut war, und außerdem fantastisch schreiben konnte, sah er in der anonymen Anzeige im Internet die Gelegenheit, noch ein bisschen was nebenbei zu verdienen. Unter der Hand quasi. Er hatte gemeint, viele Schriftsteller nutzten die »Ghostwriter-Nummer« als Möglichkeit, ihr Gehalt (völlig steuerfrei) ein wenig aufzustocken. »Ist doch verlockend, oder? Schau dir an, was der zahlt, Matze. Lass dir so eine Gelegenheit nicht durch die Lappen gehen. Das ist leicht verdientes Geld. Und du kannst das!«

In der Tat war es so, dass der Arzt ordentlich Kohle springen lassen hatte. Er saß ihm jedoch auch ständig im Nacken und ging ihm mit seiner Fragerei und dem Gedränge gehörig auf die Nerven.

Zuletzt hatte Matthias zwei Tage und Nächte durchgearbeitet, um die Arbeit rechtzeitig zum vereinbarten Termin fertigzustellen. Gestern Mittag hatte er nun endlich den Schlusssatz geschrieben und den dicken Batzen per verschlüsselter Mail abgeschickt. Für ihn fühlte es sich wie ein Befreiungsschlag an. Gott sei Dank lag der Mist nun hinter ihm und er hatte wieder Zeit und Ruhe, an seinen eigenen Ideen zu tüfteln. Da konnte man sich zur Feier des Tages doch mal einen Tennessee-Whiskey genehmigen.

Der gebürtige Deutsche lebte bereits seit knapp zehn Jahren in Schweden.

Er liebte die Ruhe und die Einsamkeit hier und hatte seine Erfüllung darin gefunden, sich so gut wie gar nicht mehr mit anderen Menschen auseinandersetzen zu müssen.

Davor - in seinem »früheren Leben«, war er zwei Mal verheiratet und hatte vier Töchter in die Welt gesetzt. Keines der Mädchen bedeutete ihm jedoch so viel, wie sein vier Jahre alter Jack-Russell-Terrier Prince. Der stellte keine Fragen und forderte nichts weiter von ihm ein, als hin und wieder einen Spaziergang und zwei Mal täglich ein paar Brocken Trockenfutter.

Veit lebte in der Einliegerwohnung eines kleinen Häuschen am Ortsrand von Rismåla zur Miete. Das Schreiben brachte ihm am meisten Geld, das Malen und Gestalten war in manchen Monaten ein hübsches Zubrot. So wie es war, ließ es sich aushalten. Er konnte nicht klagen.

***

Es war noch nicht einmal sieben Uhr morgens, aber an weiterschlafen war nicht mehr zu denken.

Prince hatte ihn gegen halb sechs geweckt, weil er dringend sein Geschäft verrichten musste.

Gestern war er gar nicht mit ihm los gewesen, sondern hatte ihn in den Garten kacken lassen, da er am Morgen noch geschrieben hatte und am Nachmittag sturzbesoffen war. Von daher konnte er dem Kleinen nicht verübeln, dass er ihn quasi aus dem Koma holen musste.

Nachdem er sich zwei Aspirin eingeworfen und eine Scheibe trockenes Brot gegessen hatte,  machte er sich auf den Weg.

Weil Prince so lange ausharren musste, entschied er sich sogar für die große Runde, die Felder entlang und um den See herum.

Da war man gut und gerne anderthalb Stunden unterwegs, aber das machte nichts. Heute stand eh nichts anderes an, außer den Kater zu verdauen und zu Kräften zu kommen.

Zwar fühlte sein Kopf sich immer noch an, als sei er mit Watte ausstaffiert, aber es ging ihm von Minute zu Minute besser.

Die frische Luft tat gut, und inzwischen hatte es auch aufgehört zu regnen.

Er bückte sich und sammelte einen Stock am Wegesrand auf.

»Prince!«, rief er, woraufhin sich sein kleiner Freund umdrehte und aufgeregt mit dem Schwanz wedelte.

»Naa, was hat der Papa hier? Hm? Was hat der Papa hier?«

Er bellte und hechelte, sprang nach rechts und nach links, als würde er ihn anflehen, das verdammte Ding endlich zu werfen.

»Jaa, was hat der Papa hier, hm?«

Wrrruff!

»Stöckchen?«

Wrrr... - Matthias wusste, dass er gleich anfangen würde zu fiepen - und er sollte recht behalten. Er kannte den kleinen Racker in- und auswendig.

Um ihn nicht länger auf die Folter zu spannen, schleuderte er den Stock auf ein angrenzendes Feld. Prince startete sofort los, wirbelte Matsch und Dreck auf und suhlte sich in einer der Pfützen auf dem Feld.

Matthias lachte. Er fand es herrlich, den fidelen Vierbeiner in Action zu erleben - jeden Tag aufs Neue konnte er sich daran erfreuen.

Den Stock zwischen seinen scharfen Zähnen und übervoll mit schwarzem Matsch verklebt, eilte Prince zurück und legte seinem Herrchen den Stock vor die Füße. Dafür hatte er sich ein Leckerlie aus der Jackentasche redlich verdient.

***

Allmählich fühlten sich seine Beine an, als würde Strom durch sie hindurch fließen.

Vielleicht hätte er sich die große Runde doch besser für die Nachmittagsstunden aufgespart.

Nun war es jedoch eh zu spät.

Mehr als die Hälfte der Strecke war schon geschafft.

Zu Hause würde er sich ein heißes Bad einlassen, ein Kännchen Kaffee kochen und sich anschließend mit einem guten Buch aufs Sofa setzen.

Klingt nach dem perfekten Plan für einen verregneten Tag, fand er.

Dieser Abschnitt der Tour war tendenziell der Anstrengendste.

Hier ging es immer wieder rauf und runter. Rauf/runter/rauf/runter - und irgendwann kam man wieder im Ort an, aber das dauerte jedes Mal ewig, weil es nichts zu sehen gab.

Prince störte die anstrengende Etappe nicht. Er war bereits wieder hinter der nächsten Anhöhe verschwunden.

Als Matthias die »Bergspitze« erreicht hatte, sah er ihn weit vor sich und rief ihn heran.

Dabei fiel ihm ein am Wegesrand geparktes Auto auf. Es stand auf Höhe des großen, roten Hauses - das einzige, das es weit und breit hier draußen gab. Er dachte: Gott sei Dank, wenn wir schon hier sind, dann ist es nicht mehr weit bis ins Dorf.

Das Haus war so ziemlich der einzige Orientierungspunkt auf diesem Abschnitt des Weges. Von dort aus dauerte es nur noch rund 20 Minuten bis zu ihm nach Hause.

***

Der VW Phaeton war ein bisschen zu lang für den schmalen Bereich zwischen Gartentor und Straße.

Deutsche, stellte Matthias fest und schaute in den Garten.

Dabei fiel ihm auf, dass die Haustür offen stand. Ein Mensch war jedoch nicht zu sehen.

Bengt Paulson, ein pockennarbiger, bleichgesichtiger Schwätzer, hatte also recht.

Es war schon eine Weile her seit der ihm erzählt hatte, dass das Haus veräußert worden sei. Irgend so ein steinreicher Mullah-Typ, der in Stockholm  lebte, soll es angeblich gekauft haben, um es an Feriengäste zu vermieten.

Nicht, dass es ihn auch nur die Bohne interessierte, aber erinnern konnte er sich doch noch an das Gespräch.

Davor hatte es angeblich einem schrulligen alten Ehepaar gehört, dessen Enkel es nach ihrem Tod geerbt hatte, sich aber nicht darum kümmern konnte oder wollte. Ob es stimmte, stand auf einem anderen Blatt - auch das hatte er nur von Bengt Paulson gehört, und der erzählte bekanntermaßen viel, wenn der Tag lang war.

Paulson lebte auf einem Gehöft etwas außerhalb von Rismåla, am Rande der Landstraße in Richtung Åseda. Ein komischer Kauz. Wenn man nicht schnell genug zusah, dass man sich aus dem Staub machte, textete er einem buchstäblich die Ohren voll.

Gerade für Matthias, der sich die schwedische Sprache selbst beigebracht hatte, sie einigermaßen beherrschte aber trotzdem nicht alles verstand, war es überaus schwierig, Paulsons Redefluss mit der nötigen Aufmerksamkeit zu folgen.

Das Problem war, dass er obendrein stark nuschelte und eher leise sprach. Die Hälfte von dem, was er einem erzählte, musste man sich praktisch selbst zusammen reimen.

Er war einer dieser Menschen, die es nicht kümmerte, ob jemand gerade an einem Gespräch interessiert war oder nicht. Er redete einfach drauf los und war bei den meisten Leuten nur unwesentlich beliebter als Fußpilz.

Wahrscheinlich musste er jedoch so sein, weil sich andernfalls gar keiner mit ihm unterhielt.

Irgendwie tat ihm der Kerl auch leid. Er hatte zwei erwachsene Kinder, die beide geistig behindert waren. Wenn Matthias es richtig verstanden hatte, dann hatte seine Frau sich vor vielen Jahren das Leben genommen. Ganz sicher war er sich diesbezüglich zwar nicht, aber Bengt hatte mal etwas in diese Richtung angedeutet.

In jedem Fall war er im Ort bekannt wie ein bunter Hund. Er wusste über alles und jeden Bescheid, und wenn nicht, setzte er alles daran, es in Erfahrung zu bringen.

Schon erstaunlich, was der alles weiß. Wahrscheinlich hat außer ihm keiner etwas davon mitbekommen, dass der alte Kasten hier verscherbelt wurde.

Warum war er eigentlich nicht schon viel früher mal auf die Idee gekommen, das einsam gelegene Landhaus als Kulisse für einen Roman zu verwenden?

Es eignete sich bestens für einen Krimi... oder noch besser: für eine Horrorgeschichte.

Was konnte man da nicht alles draus basteln. Ihm kam das Overlook-Hotel aus Stephen Kings »Shining« in den Sinn. Ein einsamer Schriftsteller, eingeschlossen im Schnee.

Sofort hatte er auch die treffenden Sätze für bestimmte Szenarien im Kopf.

Unaufhörlich fegte der kalte Nordostwind über die Felder, und türmte den Schnee zu mannshohen Mauern auf. Es war unmöglich, hier mit dem altersschwachen Volvo zu fahren.

Herrgott nochmal, das war die Idee! Der arme Kerl, der sich zum Schreiben in das Haus zurückgezogen hatte, würde eine ganze Reihe seltsamer Dinge erleben und... Ja! Bingo! Scheiß aufs Lesen - sowie ich zu Hause bin, werde ich mir die ersten Notizen machen und anfangen zu schreiben.

Prince schaute ihn mit seinen großen schwarzen Augen an, als hätte Matthias soeben laut mit ihm gesprochen und ihm von seinem Vorhaben erzählt.

Seine Ohren waren aufgestellt und sein Kopf leicht zur Seite geneigt.

Los Alter, komm, schien er zum Ausdruck bringen zu wollen. Du willst schreiben und ich habe Hunger. Auf geht`s!

Ein verwunschener Ort?!

Du hast immer noch Clogs an den Füßen, und es ist verdammt matschig hier draußen.

Zieh dir wenigstens etwas Vernünftiges an, wenn du schon hier herum turnen musst...

... Frank war sich durchaus darüber im Klaren, dass er für seine Erkundungstour im Wald nicht eben vorteilhaft gekleidet war. Doch noch immer war die Magie der Faszination stärker als die Stimme der Vernunft.

Die verschiedenen, unerklärlich vertrauten Gerüche, das leise, stete Plätschern der fallenden Regentropfen und das Interesse an dem absurden Gebäude hielten ihn hier fest.

Er fühlte sich um Jahre zurückversetzt, kam sich vor wie ein kleiner Junge, ein Abenteurer, ein Entdecker - dem Mythos auf der Spur.

Watend durch unwegsames Gelände, ganz auf sich allein gestellt - und trotzdem irgendwie in Sicherheit.

Die Rückseite des mutmaßlichen Hühnerstalls war fensterlos und die Wand noch stärker mit Moos überwuchert als vorne.

Ein Stapel morscher Bretter stand herum und mehrere Rollen Maschendraht lehnten zum Teil an der Wand oder lagen im Matsch.

Noch zögerte er, doch er wollte unbedingt näher an das verheißungsvolle Haus heran. Einmal nur... einmal nur hinein schauen und sehen, was sich darin verbirgt.

Er wäre nicht einmal enttäuscht, wenn es leer war - er wollte es nur unbedingt wissen.

Vorsichtig setzte er einen Fuß vor den anderen und betrat den schmierigen, schwarzen Schlamm und somit jenen Bereich, der das Häuschen wie eine Art Vorhof umgab.

Erst jetzt wurde er sich der Tatsache so recht bewusst, dass der gesamte Waldboden ringsherum mit Tannennadeln und Unterholz bedeckt war, der Bereich unmittelbar vor dem Haus jedoch eine einzige, schwarze Matschschicht war, auf der nicht eine einzige Nadel lag.

Man hätte meinen können, dass dieser Bereich gehegt und gepflegt wurde, wie ein Vorgarten, nur eben nicht mit Rasen oder Blumenbeeten kultiviert, sondern von nackter Erde umsäumt.

Nackte Erde, die der Regen in Schlamm verwandelt hat.

Frank bewegte seinen Fuß und prüfte mit Behutsamkeit die Beschaffenheit und die Tiefe des Untergrunds. Eine reine Vorsichtsmaßnahme, denn trotz aller Abenteuerlust war er nicht scharf darauf, im Matsch stecken zu bleiben.

Dieser gab zwar nach, sackte aber nicht tief ab.

Trotzdem spürte er sein Herz schneller schlagen und seinen Magen rumoren.

Der gesunde Menschenverstand eines erwachsenen Mannes, kämpfte mit der diffundierten Neugier eines Kindes.

Was soll mir schon passieren? Wenn ich tatsächlich hier stecken bleibe, ziehen mich die anderen halt wieder raus. So weit ist es nicht von hier bis zum Haus. Wenn sie mich nicht rufen hören, hab ich immer noch das Handy bei mir.

Er musste es riskieren. Der Matsch war fest und unnachgiebig. Mit aller Vorsicht setzte er den zweiten Fuß nach vorn und... »Fuck!« - und zog ihn sofort wieder zurück! Es war genau das passiert, was er vermeiden wollte: Sein linker Fuß war in die schwarze Pampe eingesunken, unter der sich - wie anfangs befürchtet- schlammiges Wasser befand.

»Verdammte Pisse...«, fluchte er weiter. Wie bescheuert konnte man auch sein, sich mit Latschen in den Morast zu wagen. Das Zeug klebte wie der Schlick im Wattenmeer.

Der Schreck fühlte sich so kalt und unbarmherzig an, als wäre er aus einem herrlichen Traum erwacht und mit voller Wucht auf dem steinharten Boden der Realität aufgeschlagen.

Glücklicherweise gelang es ihm, den linken Fuß wieder auf den sicheren Waldbodenbereich zu befördern, ehe er noch tiefer darin versank. Nur gut, dass ihn niemand sehen konnte.

»Sowas... bescheuertes aber auch«, schimpfte er aufgebracht mit sich selbst, während er seinen schlammverklebten Fuß aus dem Gummischuh befreite.

»Tolle Wurst.«

Wohl oder übel bedeutete dieses Schlamassel das vorzeitige Ende seiner Ambitionen, das Häuschen zu inspizieren.

Hätte mir vielleicht auch vorher klar sein können, dass das nichts wird, ärgerte er sich weiter, während er seinen Fuß in den Gartenschuh zurückzubefördern versuchte.

Als er dies endlich geschafft hatte, nahm er sich vor, wieder zurück zu gehen und sich zu allererst unter die Dusche zu stellen. Da gab es nur ein Problem: Jetzt steckte nämlich sein rechter Fuß im Matsch fest.

»Nein. Bitte nicht. Nein. So eine Kacke. Nicht ernsthaft, oder?«

Er war so damit beschäftigt gewesen, das linke Bein zu befreien, dass er gar nicht bemerkt hatte, dass auch sein rechter Fuß immer tiefer im Matsch versank.

Was zur Hölle ist denn das? Das klebt ja wie... - Er investierte seine ganze Kraft, um sein Bein herauszuziehen, jedoch ohne Erfolg - ... das klebt wie... wie Sekundenkleber oder sowas.

Erst mal Ruhe bewahren, ermahnte er sich, und würgte einen dicken Batzen kalten Speichels herunter, der in seiner Mundhöhle zusammengelaufen war.

Er machte sich klar: Was hier gerade passiert, ist alles andere als witzig, aber es ist auch kein Weltuntergang.

Und er hörte im Geiste die strenge Stimme seiner Mutter sagen: Selbst schuld, was gehst du auch in diesen Schlamm? So bescheuert kann doch kein normaler Mensch sein.

»Scheißdreck!«

Frank war darüber irritiert, wie laut sein Ausschrei war.

...eißdreck....ßdreck... dreck - verhöhnte ihn sein Echo.

Sollte er darüber weinen oder lachen?

Wenn es nicht so traurig wäre, würde ich mir vor Lachen in die Hose machen, hörte er die Stimme seiner Mutter spöttisch über ihn herziehen. Er hätte ihr am liebsten geantwortet, sie solle die Klappe halten und ihm besser helfen, statt zu mosern; nur war das mindestens genauso albern wie das Unterfangen an sich.

Wenn das die anderen sehen... wie peinlich!

Er ging in die Hocke und stützte sich mit der linken Hand auf dem Waldboden ab. Dann zog er erneut.

Er konnte seine Zehen im Matsch spüren und seinen Fuß problemlos hin und her bewegen - aber er bekam ihn nicht heraus.

»Was ist denn das nur für eine Kacke«, zischte er und half mit der rechten Hand beim Ziehen nach: Erfolglos!

Jetzt war er an einem Punkt angelangt, an dem der Spaß für ihn endgültig vorbei war.

Zunächst war er es ja noch irgendwie abgefahren, dass er überhaupt solche Schwierigkeiten hatte, doch er versuchte nun ernsthaft, sein blödes Bein herauszuziehen und schaffte es nicht, obwohl er sich redlich bemühte.

»Ey, das ist doch... jetzt nicht wahr hier...« Kaum hatte er diese Worte ausgesprochen, rutschte auch noch seine linke Hand weg und er lag plötzlich seitlich auf dem Boden.

Lachte kurz auf... presste seine Zähne zusammen... und startete den nächsten Versuch, seinen verfluchten Fuß aus dem Dreck zu ziehen.

»Mmg... grraaaar. Pff.« - Nichts.

Ich stecke fest. Ich stecke wirklich und wahrhaftig mit einem Bein fest.

Die Erkenntnis kam erst Stück für Stück. Sie breitete sich aus wie Gift, das träge aber stetig durch seine Adern floss. Er steckte fest und brauchte Hilfe.

Er war diesen Gedanken durchgegangen, bevor er sich in den Schlamm gewagt hatte, allerdings erschien er ihm da zunächst so abwegig, dass er ihn nicht für voll nehmen wollte.

Freilich bestand die Möglichkeit, dass man im Matsch stecken blieb. Es war auch möglich, dass man vom Blitz getroffen wurde, oder dass ein Löwe aus dem Zoogehege ausbrach... oder, oder, oder... Mit anderen Worten: Nein, eigentlich war es nicht möglich!

Irgendwie musste er doch dazu in der Lage sein, ohne fremde Hilfe seinen Fuß aus dem Matsch zu ziehen und die Sache abzuhaken.

Also noch einmal. Volle Konzentration!

Frank zog und zog mit aller Kraft, doch es war, als würde ihn jemand von unten daran hindern.

Das ist absurd. Einfach absurd.

Wieder überkam ihn der Drang zu lachen, doch als er abermals zu ziehen begann und sich rein gar nichts tat, verwandelte sich das schleichende Gift in seinen Adern zu Panik.

Sein Atem beschleunigte sich und sein Herz hämmerte schneller, als er es je zuvor erlebt hatte.

Um ein Haar hätte er laut um Hilfe geschrien, als der gallertartige Schlamm mit einem glitschigen Geräusch nachgab und seinen Fuß freigab.

Sofort robbte er auf seinen Ellenbogen vorwärts, drehte sich vom Bauch auf den Rücken und setzte sich aufrecht hin.

Schweiß tropfte von seiner Stirn und floss vom Hals unter das Shirt über seine Brust.

Dann sprang er auf und sah den tiefen Abdruck in der schwarzen Masse, die ihn nunmehr an Teer erinnerte.

Mit einer Mischung aus Erleichterung und Fassungslosigkeit, wischte er sich mit dem Handrücken den kalten Schweiß von der Stirn. Sein Herz schlug noch immer presslufthammerartig und irgendetwas, ein Stück tiefer, zog sich schmerzhaft zusammen.

Vielleicht der Magen, überlegte er... und ließ einen weiteren, zähen Schleimbatzen durch seine Kehle rinnen.

Die Panik hatte seine Zunge betäubt und den Schluckreflex blockiert.

Und sie war immer noch gegenwärtig, die Panik. Was hätte passieren können, wenn er nicht so sehr gezögert hätte und einfach auf das Haus zugegangen wäre?

Gar nicht auszudenken.

Er hatte Glück, dass er nur mit einem Fuß drinnen steckte und sich auf den Waldboden retten konnte.

Wenn ich erst in der Mitte festgestellt hätte, wie klebrig dieser Scheiß ist... Gott, ich hätte darin versinken können. Der Schlamm hätte mich aufgefressen!

Eine Gänsehaut breitete sich von seinem Rücken bis zum Hals hinauf aus und ließ ihn erschauern, als er an sich hinunter schaute und die schwarze, an der Luft zu Krümeln getrocknete Masse sah, die rechts bis an sein Knie reichte und links an seinem Clog klebte.

Und wieder hörte er die Stimme seiner Mutter. Streng, aber auch mit aufopferungsvoller Sorge im Unterton, erklärte sie ihm in aller Deutlichkeit: Du hättest da drinnen sterben können, und keiner hätte etwas mitbekommen.

Wie mechanisch rieb er sich den Kopf, atmete dabei ein... und wieder aus... Nickte und schüttelte zugleich den Kopf, gerade so, als hätte seine Mutter tatsächlich gerade gefragt, ob er eigentlich noch ganz dicht sei...

Höllenqualen

Das waren keine normalen Bauchschmerzen mehr, unter denen von Zeit zu Zeit jeder mal litt. Doris hatte vielmehr das Gefühl, als würde irgendetwas in ihr drinnen stecken, das im Begriff war, sie zu zerfressen.

Die Abstände zwischen den kulikartigen Krämpfen wurden immer kürzer; dazu dieser Durst, den sie auch mit Unmengen Wasser nicht stillen konnte und jener kalte Schweiß auf der Stirn, den sie in solcher Ausprägung bisher nur erlebt hatte, wenn sie mit einer fetten Grippe im Bett lag.

Wenn das nicht besser wird, muss ich tatsächlich noch zum Arzt.

Das war für sie der blanke Horror, weil sie weder wusste, wer wie für die Kosten aufkommen sollte, die garantiert nicht unerheblich sein würden, noch, wie sie sich verständlich machen konnte. Ihre Englischkenntnisse waren allenfalls mittelmäßig; reichten vielleicht noch gerade aus, aber was, wenn sie an einen Arzt geriet, der nur schwedisch verstand?

Gekrümmt saß sie auf der Kloschüssel und betete regelrecht darum, Durchfall zu bekommen.

Selbst Erbrechen - normalerweise die schlimmste Erkrankung, die sie sich vorstellen konnte - wäre ihr im Augenblick recht.

Egal, Hauptsache der Schmerz ging weg. Sie war bereit dazu, ihn auszuscheißen oder aus sich heraus zu kotzen, doch bis auf zwei leise Furze bekam sie nichts aus sich heraus.

Der Blinddarm, ging ihr durch den Sinn, der könnte es sein. Eine ihrer Arbeitskolleginnen, die zufällig auch Doris hieß, war letztes Jahr kurz vor Weihnachten im Büro zusammengebrochen, nachdem sie zuvor über jene Symptome geklagt hatte, die ihr jetzt zu schaffen machten: Unerträgliche Schmerzen im Bauch, Schweißausbrüche und Kopfschmerzen.

Bestimmt ist es der Blinddarm. Mit Sicherheit.

Was sonst sollte dermaßen weh tun?

Irgendwer hatte ihr einmal von der fundamentalen Kraft des bewussten Atmens erzählt. Auch wenn es schwer fiel - sie musste wenigstens versuchen, die Koliken mit langsamer, ruhiger Atmung zu kontrollieren.

Beim Ausatmen tat ihr der Bauch besonders weh, und das Fiese war, dass sie mit jedem Krampf ein bisschen schneller atmete, wodurch sich im Umkehrschluss logischerweise die Abstände verringerten.

Man mag es kaum glauben, aber der Trick mit dem bewussten Atmen  klappte dennoch. Binnen weniger  Augenblicke stellte sich eine deutliche Linderung ein. Zwar waren die Schmerzen noch immer nicht weg, aber sie hatte das Gefühl, sie ein Stückweit im Griff zu haben.

Einatmen - bis drei zählen - Ausatmen - bis drei zählen.

Einatmen - bis drei zählen - Ausatmen... Das war verdammt nochmal der beste Trick, den sie sich je gemerkt hatte. Wer immer ihn ihr auch erzählt haben mochte - es war wie eine Wunderheilung.

Sie stand auf, zog ihre Hose hoch und vergaß das bewusste Atmen für einen Augenblick, so dass eine erneute Woge sie beinahe umgeworfen hätte.

Einatmen - bis drei zählen - Ausatmen - bis drei zählen... Besser!

***

Sie schleppte sich zurück in die Küche und ließ sich auf den vorderen der vier um den Tisch stehenden Stühle nieder.

Wenn doch nur einer von den anderen hier wäre. Sie hätte sich gern mitgeteilt, am liebsten Anja, doch sie fand es vermessen, sie deswegen aus dem Schlaf zu reißen. Helfen konnte sie ihr wahrscheinlich ohnehin nicht.

Vielleicht konnte sie mit ein paar Magentabletten aushelfen oder ihr einen Tee kochen, aber damit waren ihre Möglichkeiten wohl auch schon erschöpft.

Trotzdem fühlte es sich nicht gut an, allein hier zu sitzen.

Nicht, dass sie in Lebensgefahr schwebte, aber es war dennoch ein zu schmerzhaftes Unterfangen, um es auf die leichte Schulter zu nehmen.

Da lenkte ein Geräusch ihre Aufmerksamkeit auf sich. Ein Knacken.

»Frank?«

Ein ähnliches Geräusch war ihr zuvor bereits aufgefallen, als sie das Badezimmer betreten hatte.

Rein intuitiv vermutete sie Schritte dahinter. Da Frank, der de facto erst vor kurzem geraucht haben musste, jedoch nicht antwortete oder um die Ecke kam, handelte es sich offenbar doch um etwas anderes.

Oder kam das Geräusch von oben?

War es vielleicht ein knarrendes Lattenrost? Ein morsches Bettgestell? Möglicherweise sogar das Haus selbst, mit einem viel zitierten »Knacken im Gebälk«?

Was auch immer - inzwischen war es wieder ruhig.

Eingebildet hatte sie sich das Geräusch aber auf keinen Fall. Wenn es ein Mal vorkam, okay, aber zwei Mal hintereinander? Sicher nicht.

»Frank?« - sie erhielt auch dieses Mal keine Antwort und wischte sich seufzend eine Strähne aus dem Gesicht. Erneut vergaß sie dabei, langsam zu atmen - ein Fehler, den sie mit dem nächsten Krampf bezahlte.

Was um alles in der Welt ist das nur für eine Scheiße?

Anders als die Male davor, verspürte sie jetzt nicht nur Schmerzen, sondern zusätzlich ein Kribbeln, das die These ihres ersten Empfindens stützte: Die, des inneren Zerfressenwerdens.

»Mmmfffffff«, stöhnte sie jammervoll, wobei ihr Tränen in die Augen schossen.

Einatmen - bis drei zählen - Ausatmen... Und bloß nicht darüber nachdenken, was einen Menschen wohl von innen auffressen kann.  Der entzündete Blinddarm war keine schöne Vorstellung, aber bei weitem nicht so abartig undwiderlich, wie etwa ein Wurm im Magen-Darmtrakt.

Ein Wurm, weil das Fleisch gestern nicht richtig gar war?

Salmonellen?

Listerien?

Irgend so ein Campylobacter-Dingens?

Dann fiel ihr plötzlich wieder der eigenartige Traum ein, aus dem sie erwacht war und mit Erschrecken festgestellt hatte, dass sie ihre Blase nicht hatte halten können.

Sie bekam den genauen Hergang nicht mehr zusammen, erinnerte sich aber daran, dass sie am Ende des verwirrenden Szenarios ein Kind entbunden hatte.

Mitten im Wald, nachdem zuvor ein kleiner Junge... - Sie runzelte die Stirn - ... von einem Zug erfasst worden war.

Was für ein schauriger, abscheulicher Traum.

Sie versuchte sich zu erinnern, was außerdem noch im Traum geschehen war, doch sie bekam es partout nicht mehr zusammen. Spielte auch keine Rolle. Fest stand für sie nur, dass sie bei der Entbindung des Kindes wohl tatsächlich »losgelassen« hatte.

Als Kind war ihr einmal etwas Ähnliches passiert. Damals hatte sie auf den Teppich ihres Kinderzimmers gepinkelt, was ihre Mutter noch heute manchmal erzählte, wenn irgendwer ein Gespräch über »die gute alte Zeit« oder »kuriose Erlebnisse« anzettelte. Auch dies ereignete sich im Zuge eines Traums, in welchem sie glaubte, sie säße auf der Toilette: »...und sie war am Weinen, die kleine Maus. Aber hinterher gab's von Papa ja 'nen neuen Teppich und da war die Welt wieder in Ordnung...« Immer und immer wieder tischte ihre Mutter diese blöde Geschichte auf, die außer ihr wirklich keiner interessant fand.

Warum machte sie das nur? Man konnte ihr eigentlich nicht vorwerfen, dass sie eine gehässige Person war, und doch, fand Doris, offenbarte sie beim Erzählen dieses Ereignisses eine hinterhältige und niederträchtige Seite an sich, denn obwohl die Sache Jahrzehnte zurücklag, stellte sie sie in gewisser Weise damit bloß. Das gehörte sich nicht. Es gab garantiert auch andere Dinge, die man als Mutter aus der Mottenkiste ziehen konnte, da musste es doch nicht ausgerechnet darum gehen, wie das Mädchen eines Nachts auf den Teppich gepullert hatte.

»Ffffff« - wieder hatte sie die Sache mit dem bewussten Atmen vergessen.

Einatmen... Ausatmen... Langsam und gleichmäßig...

... Wenn das nicht bald aufhörte, würde sie noch verrückt werden.

Die Sache mit dem Kribbeln beunruhigte sie bald noch mehr als der Schmerz.

Würmer im Bauch, begann sie zu überlegen, ob es das wirklich gibt?

Richtige, echte Lebewesen? Oder meint man mit »Würmern« eher Viren oder Bakterienstämme, die unter dem Mikroskop aussehen wie Würmer?

Moment mal... Wie ist es dann aber an dieser Stelle mit Bandwürmern? Dabei handelt es sich ja auch um »richtige« Würmer, also Lebewesen. Warum sollte es demnach nicht auch Würmer im Bauch geben, die einen zerfressen?

Zerfressen - dieses Wort allein klang schon so böse. Vorsichtig schob sie die linke Hand unter ihr Shirt und tastete ihren Bauch ab.

Wenn es sich wahrhaftig um Lebewesen handelte, die sich in ihr wanden, musste doch die Möglichkeit bestehen, sie zu erspüren, nicht wahr?

Was, wenn der Nahrungsbrei im Darm festhängt und nicht mehr weiter kommt, weil sich die Würmer zu einem dicken Knäul zusammengerollt haben, um davon zu zehren?

Sie bohren ihre unwirklichen Köpfe in die braune Exkretion, fressen sich daran satt und schwellen immer weiter an, bis sie eine beachtliche Größe erreichen und es im Darm zu eng wird, so dass sie die porösen Schlauchwände durchbrechen und sich auf der anderen Seiten bis in den Magen stauen. Meterweise bilden sich Eier mit parasitären Nachkommen, die sich wiederum an der eitrigen Geschwulst der Perforation laben und sie irgendwann zum Platzen bringen.

Sie sah es vor sich, haargenau so. Sah sich auf einem Operationstisch liegen, umgeben von maskierten Ärzten, die sich untereinander vorher darüber aufgeklärt hatten: »Achtung, die Frau hat Würmer!«

Die hinter vorgehaltener Hand tuschelten, um die OP-Schwestern nicht noch mehr zu verunsichern, dass sie noch nie einen vergleichbaren Fall erlebt hätten und dass es ein Wunder sei, dass sie noch lebte. Auch wenn es nicht gut für sie aussah, würden sie sie operieren, die Würmer so gut wie möglich entfernen, die Antibiotika-Keule anwenden und den Seuchenschutz informieren.

Sie sah Michael, der, vor panischer Aufregung ganz bleich, im Wartesaal auf und ab ging und um ihr Leben bangte.

Michael, der noch nicht wusste, was überhaupt Sache war, der nur darüber informiert worden war, dass die Ärzte sie notoperieren mussten.

Er wartete schon seit Stunden. Und die Stunden erschienen ihm endlos, kamen ihm wie Tage vor.

Was zur Hölle war das für ein absurder Film in ihrem Kopf? Sie bekam Angst vor sich selbst, dass sie dermaßen plastisch darüber nachzudenken imstande war, von Parasiten befallen zu sein.

Hätte ihr doch nur jemand die Angst nehmen können. Sie fühlte sich schrecklich allein!

Starr vor Dreck

Frank, der in aller Regel gepflegt und ordentlich angezogen vor die Türe ging, sah aus wie ein kleiner Junge, der in irgendwelchen Pfützen herumgesprungen war.

So selbstbewusst er sich nach außen hin auch präsentierte: Hätte ihn jetzt irgendwer gesehen, wäre er vor Scham sicher ohnmächtig geworden. So lief man nicht draußen herum, so schmutzig, so starr vor Dreck, als hätte man sich von Kopf bis Fuß eingeschissen. Er war erleichtert, als er die Haustür erreichte und diese hinter sich schließen konnte.

Er hatte seine Tasse draußen im Gras liegen lassen, bemerkte er, als er den Kaffeeduft in der Nase vernahm. Später würde er sie herein holen, doch zunächst stand duschen im Vordergrund.

Um den Dreck nicht im ganzen Haus zu verteilen, zog er bereits im Vorflur seine Clogs, die Hose und die Socken aus.

Er war kaum über die Türschwelle drüber, als er Doris um die Ecke schauen sah, die am Küchentisch saß. Zum Glück schaute sie - fast schuldbewusst - sofort wieder in die andere Richtung.

»Guten Morgen«, sagte sie.

»Guten Morgen.«

»Was ist denn mit dir los? Warst du schwimmen, oder warum bist du so nass?«

»So ähnlich...« - er wollte es eigentlich für sich behalten, aber dafür war es nun eh zu spät - »... guck dir mal meine Beine an.«

Sie drehte sich wieder in seine Richtung. »Ach du meine Güte! Was ist dir denn passiert?«

»Glaub mir, das willst du gar nicht wissen... Ich hab draußen im Wald ein Schlammbad genommen.«

»Im Wald? Was hast du denn im Wald gemacht?« Jetzt erst fiel Frank auf, dass Doris kreidebleich und nassgeschwitzt war. »Äääh... vorher würde mich interessieren, ob mit dir alles in Ordnung ist. Du siehst ja total fertig aus.«

»Bin ich auch. Mir geht`s überhaupt nicht gut.«

»Das sehe ich. Was ist denn los?« - Er betrat derweil die Küche.

»Ich hab solche Bauchschmerzen. Keine Ahnung, was das ist. Ich hab schon an den Blinddarm gedacht.«

»Wie? Ernsthaft?«

»Was weiß ich? Ich hab jedenfalls die ganze Zeit total Krämpfe.«

»Soll ich dich zum Arzt bringen? «, schlug er prompt vor. »Irgendwo wird's hier sicher einen geben.«

»Nein, ist lieb gemeint, aber ein bisschen will ich noch abwarten. Vielleicht gibt es sich ja wieder.«

»Du, aber wenn es wirklich der Blinddarm ist, sollte man es nicht auf die lange Bank schieben.«

»Das weiß ich. Vielleicht ist es auch einfach nur `ne Magenverstimmung.«

»Na ja, vielleicht. Sorry, dass ich das so sage, aber du siehst echt nicht gut aus. Total blass.«

»Hm. Danke.«

»Nein, so meinte...«

»Ich weiß. Alles gut. Mir geht`s auch echt beschissen.«

»Wie gesagt, ich fahr mit dir zum Arzt, kein Thema.«

»Du weißt nicht zufällig, ob Anja irgendwelche Magentabletten eingepackt hat, oder? Ich glaub, ich hab echt an alles gedacht, aber Magentabletten... eher nicht.«

»Puh, das kann ich dir nicht sagen. Müsste ich sie auch erst fragen.«

»Ach... ich... Boa...« - Doris krümmte sich und verzog das Gesicht dabei.

»Alles gut? Sicher, dass du nicht lieber zum Arzt willst?«

»Nein. Also ja, ich bin sicher. Erst mal nicht.«

Klasse, dachte er, sie sieht aus, als ob sie entweder gleich zusammenklappt oder auf den Tisch kotzt.

»... mit dir?«

»Hm? Was?«

»Und was ist mit dir?«

»Wie, mit mir?«

»Na, wegen dem Dreck da.«

»Ach so, das. Ja, ich... hab mich draußen abgeledert. Hab eine geraucht und bin einmal hinterm Haus in diesem Wald gewesen. Zack, lag ich im Matsch.« Das war nicht einmal ansatzweise die Wahrheit, aber es war ihm zu umständlich, ihr den genauen Hergang seiner Misere zu schildern; zumal er sich tatsächlich Sorgen darüber machte, was mit ihr los war. Sie sprach gezielt von ihrem Blinddarm. War natürlich denkbar, aber konnte man in dem Fall, als Betroffene, noch Zweifel daran haben, ob ärztliche Hilfe ratsam war?

»Aber das ist nicht weiter tragisch. Ich würde rasch duschen und dann mit dir losfahren. Ernsthaft, wenn es der Blinddarm ist, wäre das nicht lustig.«

»Du, ich könnte ad hock nicht mal sagen, wo der Blinddarm genau sitzt...«

»Hier«, fiel er ihr ins Wort und zeigte auf seinen Unterbauch. »In diesem Bereich sitzt der. Aber ich glaube, das merkt man schon. Ist auch wurscht. Wenn du dir unsicher bist, lass 'nen Arzt drauf schauen. Vorsicht ist besser als Nachsicht.«

Sie schaute skeptisch und zog die Schultern hoch.

»Ich weiß nicht. Ich tendiere ja immer erst mal dazu, abzuwarten, bevor ich die Pferde scheu mache. Wenn ihr wenigstens... keine Ahnung, Loperamid oder sowas hättet.«

»Loperamid? Ist doch eher was bei Durchfall, oder?«

»Ja?«

»Ich meine schon, ja.«

»Keine Ahnung.«

»Genau weiß ich es auch nicht, aber ich bringe das eher damit in Verbindung. Soll ich Anja sonst mal fragen? Sie kennt sich da besser aus als ich.«

»Mmh, sonst geh doch erst mal duschen. Dann können wir hinterher weitersehen. Sie wird ja bestimmt nicht mehr ewig schlafen. Man, du glaubst gar nicht, wie mich das nervt. Ich hab mich so auf den Urlaub gefreut und jetzt häng ich hier in den Seilen. So hatte ich mir das eigentlich nicht vorgestellt.«

»Ja, das ist echt ärgerlich. Aber das sucht man sich ja nicht aus.«

»Ne, Weißgott nicht. Ich konnte auch nicht einschlafen heute Nacht. Und als ich dann geschlafen hab, bin ich andauernd wieder wach geworden, weil ich irgendeinen Scheiß geträumt habe. Vielleicht kommt`s auch daher. Weil ich einfach so schlecht geschlafen habe, weißt du?«

»M-hm, ist auch denkbar, ja.«

»Du warst auch schon so früh auf den Beinen.«

»Ja, um kurz vor sechs war Schluss bei mir.«

»Kurz vor sechs schon?«

»Ja.«

»Hast du auch so schlecht geschlafen?«

»Na ja...« - Herrgott, ich stehe verschlammt und in Unterhose vor ihr. Als er sich dessen wieder bewusst wurde, war es ihm sehr unangenehm - »... so gut hab ich auch nicht geschlafen, aber ich war dann auch wach um sechs. Also recht fit. Ist ja meine normale Aufstehzeit, insofern... Ich denke, wenn ich erst mal ein bisschen runtergefahren bin, schlafe ich auch länger. Ist meistens so bei mir, wenn ich Urlaub hab. Die ersten drei, vier Tage ist noch alles wie gehabt. Dauert ja immer 'ne Weile, bis man so richtig in diesem entspannten Urlaubsmodus ist.«

»Stimmt. Also bei uns ist jedenfalls das Bett auch sowas von durchgelegen und... ach, unschön einfach. Vielleicht liegt es auch nur daran.«

»Und nicht am Blinddarm.«

»Genau. Ich kann es mir eigentlich nicht vorstellen.«

»Aber du bist schon... echt blass, muss ich sagen. Aber gut, ich spring erst mal fix unter die Dusche und dann sehen wir weiter.«

»Genau.«

***

Frank hatte das Gefühl, soeben eine der fruchtlosesten Unterhaltungen seines Lebens geführt zu haben.

Erst war alles hochdramatisch, der Blinddarm war möglicherweise entzündet, und jetzt wollte Doris lieber erst einmal abwarten.

Bauschte sie die Sache mit den Bauchschmerzen auf, oder spielte sie sie eher herunter?

Gut sah sie wirklich nicht aus, so dass er nicht davon ausging, dass sie sie nur als Vorwand nahm, weil sie zum Beispiel keine Lust hatte, heute etwas zu unternehmen.

Aber wenn es der Blinddarm ist, würde sie ganz bestimmt sofort zum Arzt wollen und nicht mit mir diskutieren.

Frank betrat die Duschkabine, die noch immer nass war von Doris. Als das warme Wasser auf ihn herab prasselte, blendete er Doris zunächst wieder aus und dachte an das Erlebnis draußen im Wald zurück.

Je intensiver er sich vor Augen führte, was ihm hätte passieren können, desto größer war seine Erleichterung, wieder im Haus zu sein.

Auch wenn das Thema Ruhe jetzt endgültig vom Tisch war...

Rismåla

Ein Soziologiestudent antwortete Ende der 90er Jahre, im Anschluss an seine Masterarbeit im Exposé folgendes auf die Frage, woher er komme: Aus Rismåla. Ein Dorf, das keiner kennt und niemand kennen will.

Weiter hieß es: Es ist ein Ort, in dem jeder über alles und jeden Bescheid weiß.  Geheimnisse untereinander gibt es nicht.

In Rismåla leben rund 150 Menschen, habe ich einmal gehört, aber ich wüsste nicht, wer die alle sein sollten oder wo sie sich verstecken. Hätte ich dies nicht gehört, würde ich die Einwohnerzahl auf 50 bis 60 beziffern. 150 scheint mir zu hoch gegriffen.

Die meisten sind Handwerker oder Landwirte. Eher einfach gestrickte Leute, deren Leben zumeist aus harter Arbeit besteht.

Im Ortskern gibt es zehn verschiedene Straßen, eine Autowerkstatt, einen Schmied und ein Polizeirevier, das von einem einzigen Beamten geleitet wird. Ansonsten sind keine Firmen oder Geschäfte angesiedelt.

Bis Ende der 1980er Jahre gab es am östlichen Dorfrand noch einen Lebensmittel- und Krämerladen, und schräg gegenüber davon war eine Zahnarztpraxis. Es war immer witzig, wenn unsere Eltern meine beiden Geschwister und mich zunächst zum Zahnarzt schleiften, der ein echter Schlachter war, und hinterher in Mommes Laden mit uns gingen, wo wir uns als eine Art Wiedergutmachung für die Tortur Süßigkeiten aussuchen durften. Jeder bekam eine Tüte Chips, Lakritz, Weingummi oder Schokolade. Wir haben es geliebt.

Das ist eine Sache, die mir aus den Kindertagen in meiner Heimat noch in guter Erinnerung geblieben ist. Überhaupt habe ich viele schöne Erinnerungen an die Kindheit dort, aber mittlerweile möchte ich in Rismåla nicht mehr tot überm Zaun hängen.

Für Kinder ist es ein schönes Fleckchen Erde, doch als junger Erwachsener verkümmert man.

Mein Weg wird mich deshalb auch nach Stockholm oder Göteborg führen, in eine der großen Städte. Ich brauche Leute in meinem Alter um mich herum, Gesprächspartner, Musik aus verschiedenen Bars und Kneipen, Veränderung, Inspiration und Abwechslung. Das alles sucht man in Rismåla vergebens...

An dieser sehr trefflichen Ortsbeschreibung hatte sich bis heute nicht viel geändert.

Die Einwohnerzahl lag bei exakt 131 Personen, es gab noch die Polizeiwache und die Kfz-Werkstatt, die Schmiede hingegen schon seit ein paar Jahren nicht mehr. Åke Rosenqvist, der dort seit seinem fünfzehnten Lebensjahr in den Fußstapfen seines Onkels wandelte, war 2005 verstorben und bis heute gab es keinen Nachfolger.

Von 2002 bis 2003 versuchte ein Ehepaar aus Växjö mit der Wiederbelebung des klassischen Kaufmannsladens im Ort sein Glück.

Es war eine Zeit, in der die meisten kleinen Dörfer in Südschweden längst ohne Nahversorger auskommen mussten, weil die alten Kaufleute nach und nach ausgestorben waren. Entweder, weil sie in den Ruhestand gegangen waren, oder weil mangelnde Rentabilität sie zur Aufgabe zwang.

Man beugte sich auf dem Land dem Druck der sich ausbreitenden Discountketten in den größeren Orten und Städten, auch, weil die Menschen aufgrund von mehr Mobilität bereit waren, für günstigere Preise und größere Auswahl weit zu fahren.

Anfang der 2000er gab es in vielen Dörfern und Gemeinden aber auch einen antizyklischen Trend zu verzeichnen, der von jungen, ambitionierten Kaufleuten ausging, die davon überzeugt waren, mit einer Mischung aus Innovation und klassischer Kaufmannspolitik frischen Wind in die vom Aussterben bedrohten Standorte ihres Berufsstands zu bringen und eine Renaissance einläuten zu können. Leider ein Irrglaube, wie sich schnell herausstellte, denn  die meisten dieser kleinen Läden gingen innerhalb weniger Monate pleite und verschwanden ebenso schnell wieder von der Bildfläche, wie sie darauf erschienen waren. Auch in Rismåla musste das junge Kaufleute-Ehepaar schon nach kurzer Zeit die Segel streichen, weil die Einnahmen kaum ausreichten, um die Kosten zu decken.

So blieb Rismåla ein totes Kaff, eine Ortschaft von vielen in Südschweden. Sie waren alle irgendwie gleich; waren winzige Pünktchen auf der Landkarte, aber nichts woran sich irgendwer später erinnerte, wenn er zufällig hindurch kam.

Der Ort hatte zwei Seen. Da war zum einen »Der Große« und zum anderen »Der Kleine«. Sie hatten keine Namen. Es waren einfach Seen. Der eine war groß und der andere klein - fertig war man damit.

Ein Original

Ronnie Olesen war Rismålas Polizeichef.

Er war hier geboren und aufgewachsen, und er würde auch hier sterben. Da war sich der 53-Jährige sicher.

Er war eine hünenhafte Gestalt, ein Mann wie ein Bär, mit kurz geschorenen blonden Haaren, Schnauzbart und strahlend blauen Augen.

Es hatte sie auch in seinem Leben gegeben, die Zeiten, in denen er raus wollte, weg von hier, die große weite Welt erkunden.

Die Zeiten, in denen er seinem Dorf am Ende der Welt den Rücken kehren wollte.

Er war jedoch geblieben - auch Sonja zuliebe, mit der er seit seinem 16. Lebensjahr zusammen und seit fast 25 Jahren verheiratet war. Mit ihr hatte er zwei Töchter im Alter von 21 und 15 Jahren.

Schon sein Vater war im Ort über Jahrzehnte für die Sicherheit zuständig. Somit war es nicht zuletzt auch die Tradition, die Olesen verpflichtete.

Leider waren die Polizeidienststellen kleiner Provinzgemeinden, wie Rismåla, ebenso Opfer der modernen Zeit, wie etwa Lebensmittelmärkte.

Der Staat sparte an allen Ecken und Enden - zunächst vor allem bei den Kleinen. Für Ronnie stand schon seit längerem fest, dass er kaum bis zu seiner offiziellen Pensionierung seinen Zuständigkeitsbereich behalten würde. Auch Rismåla würde den Status als Polizeistandort verlieren und zum kommunalen Bezirksbereich ernannt werden. Die Nachbargemeinde Åseda war groß genug, um erhalten zu bleiben und das Revier mit zu übernehmen. So war nun mal der Lauf der Zeit.

Den kleinen Ortschaften wurde von Regierungsseiten schon seit Jahren immer weiter der Etat gekürzt, und selbst Institutionen wie Polizei oder Feuerwehren nur noch spärlich subventioniert.

Es wurde immer mehr in Projekte wie Breitband-Ausbau oder Stadtbild-Erhaltung gesteckt, während Kommunen aufgrund des steigenden Kostendrucks zu Fusionen gezwungen wurden.

Und da wundern die sich da oben, dass es immer mehr Leute in die Großstädte zieht und die Dörfer zusehends aussterben.

Die Entwicklung machte Ronnie Sorgen. Seiner Meinung nach ging die Rechnung des Schwedischen Staates vorne und hinten nicht auf.

Er fragte sich, wo das noch enden sollte. Den Großen wurde immer mehr Kohle in den Rachen geblasen, während die Kleinen praktisch leer ausgingen. Wie soll ein Ort für junge Leute da attraktiv bleiben, wenn alles abgezogen wird?  Schulen, Kindergärten, Ärzte... Ämter, Behörden, Supermärkte... und demnächst sind auch Polizei und Feuerwehr nur noch in den großen Orten zu finden.

Es ging dabei nicht einmal um ihn selbst; er konnte gut damit leben, früher in den Ruhestand zu gehen - ihm ging es um die Allgemeinheit. Auf lange Sicht schadete der Schwedische Staat damit sich selbst. Er hatte beispielsweise auch kein Problem mit Ausländern, aber wenn er von den großen Menschenmassen hörte, die gerade aus Syrien unterwegs waren, und von denen ein nicht unerheblicher Teil auch in sein Land wollte, dann verunsicherte ihn das sehr. Er war erleichtert, dass wenigstens in der Hinsicht langsam ein Riegel vorgeschoben wurde. Die Nachbarn aus Dänemark gingen mit ihrer konsequenten Haltung sogar mit noch besserem Beispiel voran. Schließlich, so seine Ansicht, könne man nicht immer weiter an allem sparen, aber irgendwelchen dahergelaufenen Mullas eine Willkommenskultur anpreisen, wie etwa die Deutschen es taten. Ein  einzelner Staat war doch kein Sozialamt für die Welt. Damit schnitt man sich ins eigene Fleisch, zumal das eigene Volk immer unsicherer wurde.

***

Und so legte er auch an diesem Tag die Zeitung mit einem eher unguten Gefühl zur Seite.

In letzter Zeit fragte er sich immer häufiger, wie viel man von all dem wirklich noch glauben konnte, was die Journalisten schrieben.

Sonja fand seine Ansichten paranoid. Sie war zwar auch keine Befürworterin des Deutschen Umgangs mit der Flüchtlingsthematik, teilte jedoch nicht die Sorge ihres Mannes, dass der Staat Schweden etwas verschleiern wollte und sogar die Journalisten nur noch Halbwahrheiten publizierten.

Vielleicht hat sie recht, dachte Ronnie, aber vielleicht auch nicht.

Er neigte dazu, die weltpolitischen Ereignisse immer kritischer zu hinterfragen. Das war sein gutes Recht, gerade in dieser Zeit, in der es so viele politische Spannungen gab.

Zur Ehrenrettung des Schwedischen Königreiches musste er jedoch eingestehen, dass Rismåla von der Sache her auch ohne Polizei ganz gut dastand. Es gab wenig Kriminalität im Ort. Eine Handvoll üblicher Verdächtiger, die immer wieder auffällig wurden und die man im Auge haben musste, aber ansonsten war es weitgehend friedlich.

Mikael Gustavsson war einer von denen, die Ronnie fortwährend auf dem Schirm hatte. Ein schmerbäuchiger Trampel von zwei Metern Größe und einem IQ weit unterhalb von gut und böse. Irgendwer hatte ihm einmal erzählt, Gustavsson sei im Alter von drei Jahren in den Gartenteich seiner Eltern gefallen und beinahe ertrunken. Neben motorischen Defiziten, war ihm ein Hirnschaden geblieben, durch den er nie intelligenter als eine Scheibe Brot werden konnte. Leider machte ihn diese Tumbheit nicht einfach nur zu einem Sonderling, sondern zu einer Bedrohung der allgemeinen Sicherheit. Schon mehrfach hatte er wegen diverser sexueller Übergriffe eingesessen, die zu allem Übel vorwiegend an Kindern verübt worden waren, jedoch - laut richterlichem Befinden - von jeweils minderer Schwere waren.

Nicht schlimm genug, um Gustavsson auf ewig wegzusperren und die Öffentlichkeit vor ihm zu schützen, zumal aufgrund seiner massiv eingeschränkten geistigen Fähigkeiten weder ein rein triebhaftes Verhalten, noch eine Kernpädophilie als Motivation festgestellt werden konnte.

Gustavsson war ein Grabscher. Manchmal kniff oder biss er auch zu, aber schwerpunktmäßig fasste er »nur« an. Dabei fixierte er sich nicht auf den Genitalbereich von Kindern - was vor Gericht als entlastend gewertet wurde -, sondern strich durch Haare, kitzelte Bäuche oder steckte seine Finger in Münder.

Vom Gesetz her mochte das zwar als halb so wild angesehen werden, weil es keine Vergewaltigung war, aber Ronnie war dennoch der Meinung, der Kerl gehöre hinter Schloss und Riegel. Einem wie ihm zu begegnen, war für alle normalen Menschen ein Albtraum.

Jeder im Ort wusste Bescheid und man fürchtete und ächtete den klobigen Riesen mit den Schweinsaugen und dem Pferdegebiss, der seit einigen Monaten wieder auf freiem Fuß war und (häufig nur in Unterhemd und Strumpfsocken) durch die Straßen lief.

»Gefahr für die Allgemeinheit« war nach Ronnies Auffassung ein dehnbarer Begriff. Es war irrelevant, wie ein Mensch andere gegen ihren Willen berührte oder benutzte: Die zentrale Kernaussage war, dass es gegen ihren Willen geschah, und er nicht zulassen wollte, dass in seinem Revier irgendwer zu irgendetwas genötigt wurde. Wenn Gustavsson zu bräsig war, das Grundrecht jedes Menschen auf körperliche Unversehrtheit zu verstehen und anzuerkennen, dann hatte er eben ein Problem - und zwar mit ihm!

Ronnie fuhr jeden Tag, manchmal sogar mehrfach, am Haus der Gustavsson-Familie vorbei, immer in der Hoffnung, den Fettsack mit dem Dackelhirn auf frischer Tat bei einer fragwürdigen Handlung zu ertappen. Bisher erfolglos, aber irgendwann würde der Tag kommen, an dem er ihn in Handschellen abführen konnte.

Vor einigen Jahren hatte er ihn unten am See mit heruntergelassener Hose im Gebüsch stehen und an seinem Schniedel spielen sehen. Unmittelbar neben Familien mit Kindern.

Er kackte auch mal irgendwo hin oder beschmierte Autos mit dem Schnodder aus seiner Nase. Wieder andere wollten beobachtet haben, wie er Schmetterlinge, Hummeln, Fliegen oder andere Insekten einfing und ihnen genüsslich Flügel und Beine ausriss, sie debil lachend zerquetschte oder sie sich sogar in den Mund steckte.

Es war ihm egal, was Gustavsson genau für einen rudimentären Unfug anstellte; er hatte sich vorgenommen, alles zu sammeln und zu dokumentieren, um für den sehr wahrscheinlichen Fall, dass es einen weiteren Gerichtsprozess gegen ihn geben sollte, entsprechend vorbereitet zu sein und bei einer Zeugenaussage belegen zu können, dass einer wie er nicht frei herumlaufen sollte.

Der Hauptgrund, weswegen so milde Strafen gegen ihn ausgesprochen wurden, war die Tatsache, dass innerhalb des Gustavsson-Clans viel Geld im Umlauf war. Geld, mit dem sichergestellt wurde, dass nur die besten Anwälte für Mikael eintraten.

Man sollte gemeinhin annehmen, dass Recht und Unrecht klar differenziert wurden, und dass jeder Mensch, der unrechtes getan hatte, vor dem Gesetz gleich behandelt wurde, unabhängig davon, welchem Status oder Geschlecht er angehörte.

Letztendlich war dem auch so, aber dennoch gab es himmelweite Unterschiede in den Kreisen der Rechtsvertreter.

Wer sich einen guten Anwalt leisten konnte, war immer besser dran als andere - und der Vater von Mikael Gustavsson konnte das. Er hatte Anwälte an der Hand, über deren Fähigkeiten man nur staunen konnte. Das waren Typen, die einen zum Teil schon durch ihre bloße Erscheinung mundtot machten, spätestens aber im Gerichtssaal, wenn sie mit einer dünnen Mappe in der Hand zum Richterpult marschierten, der Richter seine Brille aufsetzte, in besagte Mappe hineinschaute und kurz darauf die Verhandlung aufschob oder gar für beendet erklärte, weil in letzter Minute doch noch ein Vergleich mit der Staatsanwaltschaft erreicht worden war.

Christer Gustavsson hatte in den 70er Jahren, gemeinsam mit seinem Bruder Leif, in Jönköping eine Spedition mit dem Schwerpunkt Holz-Export gegründet und war damit zu Wohlstand gekommen. Mittlerweile hatten sie expandiert und ihre Flotte war in ganz Skandinavien, Osteuropa, den Benelux-Staaten sowie in Russland und sogar in Kanada unterwegs. Was in dieser Familie für ein Geld steckte, war für jeden Normalbürger unvorstellbar.

Ihr »Anwesen« war dagegen recht bescheiden. Gut, es war kein kleines Haus, aber es drückte auch keinen übermäßigen Reichtum aus. Genauer gesagt handelte es sich um das Elternhaus der Gebrüder Gustavsson, das von den beiden erweitert und ausgebaut worden war, damit die ganze Familie unter einem Dach leben konnte. Ein Vier-Generationen-Haus mit genügend Platz für Oma und Opa, die beiden Brüder, deren Kinder und die Enkel. Und da gehörte nun mal auch Mikael dazu... was Ronnie in gewisser Weise sehr rührend fand, weil man das groteske Geschöpf akzeptierte, statt es einfach abzuschieben. Rührend, ja - aber auch unvorstellbar unvernünftig.

Es war doch genügend Geld vorhanden, ihm wenigstens einen Betreuer zur Seite zu stellen, wenn man ihn schon nicht in eine Einrichtung abschieben wollte. Warum musste eine derart wohlhabende Familie diesen Geisteskranken frei herumlaufen lassen? Er war ein bisschen wie ein Kampfhund, den man ohne Leine laufen ließ.

Zumal gerade Christer ein so bodenständiger und vernünftiger Mensch war. Immer freundlich, immer höflich - niemals abgehoben oder arrogant. Bis das mit Mikael vor ein paar Jahren aus dem Ruder lief, war er sogar in der Dorfgemeinschaft hoch geschätzt und in dieser ein fest integrierter Bestandteil. Warum schoss der Mann sich selbst so ins Knie, indem er sich, scheinbar ohne auch nur im Geringsten etwas zu hinterfragen, hinter seinen Sohn stellte? Mittlerweile machte jeder einen großen Bogen um die gesamte Familie. Und die schottete sich ab und hielt geschlossen zusammen. Das war in der Form einfach nicht nachvollziehbar, denn eigentlich musste man doch annehmen, dass der gesunde Menschenverstand ausreichte um zu erkennen, dass es so nicht funktionierte.

Doch da waren Hopfen und Malz verloren. Leider!

Ronnie selbst hatte schon mehrfach versucht, Christer oder einen der anderen zu bekehren; doch wenn es um Mikael ging, stellten sie sich taub.

Wie hatte Christer einmal so schön gesagt: »Wenn euch an uns etwas nicht passt, ist das euer Problem und nicht unseres. Wir haben genug eigene Sorgen, da brauchen wir uns nicht noch mit denen der anderen belasten.«

***

Alles ruhig - keinerlei Auffälligkeiten.

Die Außenjalousien des Gustavsson-Hauses waren heruntergelassen, genau wie das Garagentor, die schmiedeeiserne Gartenpforte zugeschoben und kein Mensch zu sehen.

Irgendwann würde der Tag kommen... und zwar hoffentlich noch solange, wie das Dorf sein Revier war... der Tag, an dem er Mikael auf frischer Tat beim Fummeln erwischen und beweisen konnte, dass er nicht einfach nur ein bemitleidenswertes Stück Menschsein war, sondern eine unkalkulierbare Gefahr. Nicht anpassungsfähig, ohne Aussicht auf sozial verträgliche Integration. Ja, einmal würde der Tag kommen, an dem er jeglichen Zweifel daran ausradieren konnte, ob man einen wie ihn auf freiem Fuß lassen sollte. Einen Mikael Gustavsson konnte man nicht einbuchten, damit er sich besserte. Er kam wieder heraus und machte genau da weiter, wo er vorher aufgehört hatte - weil er einfach die Strukturen von Recht und Unrecht nicht verstand.

***

Ronnie legte den ersten Gang ein und fuhr weiter. Am Ende der Straße wendete er und fuhr wieder auf die Hauptstraße zu.

8:59 zeigten die Zahlen auf dem Bordcomputer an, was ihn gedanklich in andere Sphären abdriften ließ. Vivien und Mette waren wohl inzwischen in Dänemark angekommen. Die beiden wollten dieses Wochenende zunächst nach Kopenhagen, dort zwei Freundinnen abholen und weiter nach Leipzig zu einem Konzert von dieser Gruppe, dessen Name ihm entfallen war.

Immer wieder beobachtete er hier ein Phänomen, das er sonst gar nicht von sich kannte: Im einen Moment konnte er sich an den Namen der Band und sogar an einige ihrer Titel erinnern, während kurze Zeit später ein völliges Tabularasa in seinem Kopf stattfand und er keinen blassen Schimmer mehr hatte, wie sie hieß. Es war wie verhext - wobei diese komischen Vögel auch keine große Bedeutung für ihn hatten; er fand deren Musik scheußlich. Dann lieber die Stones oder AC/DC, statt dieses Heavy-Metall-Mülls, bei dem mehr geschrien als gesungen wurde.

Was Ronnie ein bisschen beunruhigte, war die Tatsache, dass es Viviens erste richtig weite Fahrt mit dem Auto war. Und sie hatte auch noch ihre kleine Schwester mit an Bord.

Zwar fuhr seine Tochter (zumindest in seinem Beisein) stets umsichtig und vorschriftsmäßig, doch hatte er ihr unbedingt mit auf den Weg geben müssen, dass sie niemals vergessen durfte, mit Fehlern anderer zu rechnen. »Macht lieber ein, zwei Pausen mehr als zu wenig«, hatte er gesagt. »Am Ende kommt man viel entspannter an, wenn man sich nicht hetzen lässt. Außerdem ist man schnell unaufmerksam, wenn man lange Zeit nur monoton geradeaus gefahren ist.«

Vivien hatte irgendwann nur noch entnervt »Jaaa Papaaa« geantwortet.

Eines Tages würde sie seine Sorge verstehen. Spätestens dann, wenn sie selber Kinder hatte.

Er gönnte ihnen die Freiheit von Herzen und vertraute beiden Mädchen blind, doch als Vater wurde man nun einmal nicht müde, immerfort auf all die Gefahren aufmerksam zu machen, die im Haifischbecken des Lebens lauerten. Kopenhagen war nicht Rismåla... Leipzig schon dreimal nicht...

... Er ging voll in die Eisen!

Diese Kreuzung hier war eine verdammte Schande! Man konnte nicht um die Kurve der Hauptstraße schauen und musste praktisch auf gut Glück losfahren. Die Wenigsten hielten sich an die innerorts vorgeschriebenen 50 Km/h, speziell hier, kurz vor dem Ortsausgang, wo es auch noch recht steil bergab ging.

Dass an dieser Stelle noch niemand einen größeren Unfall gehabt hatte, überraschte ihn jedes Mal aufs Neue.

Ich muss mich unbedingt dafür einsetzen, dass endlich dieser Spiegel in die Kurve kommt, dachte er mit presslufthammerartig pochendem Herzen, während der dunkle Wagen - in sichtlich gemäßigtem Tempo - an ihm vorbei fuhr.

Scheiße was, Arschloch?! Wollte ausgerechnet die Polizei dir die Vorfahrt nehmen. Wärst du nur gleich 50 gefahren... Eigentlich wollte er links herum, nach Hause, und mit seiner Frau noch in Ruhe einen Kaffee trinken. Doch als er das Deutsche Kennzeichen sah, erwachte das Jagdfieber in ihm.

Er setzte den Blinker rechts und fuhr hinter dem Wagen her. Hoffentlich hat er gesehen, dass ich eigentlich in die andere Richtung wollte.

Eine Sache konnte Ronnie bis heute für sich reklamieren, die sich vermutlich nie ändern würde: Er liebte es, Autorität auszustrahlen. Vielfach hieß es, die Menschen hätten immer weniger Respekt gegenüber der Polizei. Diesen Trend konnte er bislang nicht feststellen. Selbst die, die ihn auch privat gut kannten, verhielten sich in seinem Beisein niemals daneben. Selbst dann, wenn er nur so durch das Dorf fuhr und sie ihn sahen, war immer ein gewisses Maß höflicher Anerkennung festzustellen, als ob die Leute den Rücken gerade machten und einen möglichst freundlichen und unauffälligen Gesichtsausdruck an den Tag legen wollten.

Dies war auch mal Thema auf einem der letzten Seminare, die er regelmäßig besuchte. Irgend so ein Psychologie-Professor hatte darüber eine wissenschaftliche Arbeit geschrieben, über »Die Wirkung der Polizei in der Öffentlichkeit im Wandel der Zeit« oder so ähnlich. Freilich hatte Ronnie auch mit aufständischen Konsorten zu tun, die sich einen Dreck darum scherten, ob gerade ein Polizist, ein Straßenkehrer oder der Papst höchstpersönlich vor ihnen stand. Doch im Großen und Ganzen respektierte man ihn. Und damit seinen Berufsstand, was er sehr wichtig fand.

Wenn er dagegen den Erfahrungen einiger Kollegen aus den Städten lauschte war er froh, seinem Dorf nie den Rücken gekehrt zu haben. Wie dort angeblich in großer Regelmäßigkeit mit der Polizei umgesprungen wurde, was man sich an Beschimpfungen anhören und an tätlichen Übergriffen über sich ergehen lassen musste, war kaum zu glauben. Und wenn er ehrlich war, dann glaubte Ronnie vieles davon auch nicht.

Angeblich ging es teilweise so weit, dass Beamten vor die Füße gespuckt oder ihnen der Hitlergruß gezeigt wurde.

Das soll bei mir mal einer wagen... Da wäre mir aber scheißegal, was ich laut dem Gesetz darf und was nicht. Der Hitlergruß... Soweit kommt's noch.

Bei dem Auto, das er nun verfolgte, handelte es sich um eine große Volkswagen-Limousine.

Zunächst vermutete er einen Passat, doch damit lag er falsch: Die schwarze Karre war noch eine Spur nobler und ein echter Exot auf den Straßen der Welt.

Obwohl Volkswagen interkontinental vertreten war und man daher schon erstaunt sein konnte, wenn in diesem Zusammenhang von einem Exoten die Rede war, war dieses Modell eine Ausnahme, für die es keinen treffenderen Begriff gab.

Als Autonarr las Ronnie regelmäßig Zeitschriften, die sich mit der Materie auseinandersetzten und wusste daher, dass der VW Phaeton nie die hohen Erwartungen der Wolfsburger Konzernspitze erfüllt hatte. Die anvisierte Kundschaft waren Führungskräfte. Männer mittleren Alters, die Oberklasselimousinen als Statussymbole brauchten. Und da lag der Knochen auch schon begraben: Ein Volkswagen konnte schwerlich als Statussymbol dienen. Audi, Porsche, Mercedes, BMW - Die »Upper-Class« der deutschen Autoindustrie wartete mit einem opulenten Angebot auf, während VW und Opel eher etwas für die unteren Einkommensschichten waren.

Es hätte den VW-Bossen eigentlich von vornherein klar sein müssen, dass das Oberklassesegment nicht in ihr solides Portfolio einzuspeisen war, und selbstverliebte Männer in den Midlife-Crisis nicht zum Phaeton greifen würden, um ihren beruflichen Erfolg (und ihre Potenz) zu unterstreichen. Der Wagen wurde obendrein auch noch völlig überteuert angeboten, so dass er nicht einmal als »Spielzeug für nebenbei« taugte, das man sich als erfolgreicher Businessmensch zur Abwechslung mal gönnte.

Somit war das Schicksal des Phaeton besiegelt. Er blieb ein Ladenhüter, der heute regelrecht verramscht wurde; getreu dem Motto: »So viel Luxus für so wenig Geld!«

Zu nunmehr allgemein erschwinglichen Preisen, wurde er jetzt von Männern gekauft, die gern auf dicke Hose machen, es sich aber eigentlich gar nicht leisten können. Ihnen war ein gebrauchter  Phaeton gerade recht, denn er sah nach Wohlstand aus, ohne dass tatsächlich Wohlstand vorhanden war.

Das machte die Angelegenheit direkt noch spannender, denn Ronnie wollte allzu gern sehen, wer hinter am Steuer des ungeliebten Volkswagen saß...

»Scheiii-benn-kleis-ter...«,

keuchte Michael mit einem gequälten Blick in den Rückspiegel.

Anja schaute ihn fragend von der Seite an und Frank, der hinten auf der Rückbank saß, blickte mit angstvoll geweiteten Augen durch die Heckscheibe. Sie alle hatten es gesehen: Da war die Polizei. Und jedem von ihnen war klar, dass Michael viel zu schnell unterwegs war. Fast 70 Sachen standen auf dem Tacho, als das Polizeiauto an die Kreuzung heranfuhr, abbiegen wollte und dann stoppen musste, um ihnen nicht die Vorfahrt zu nehmen.

Diese gehörte ihnen, ohne Wenn und Aber, nur hatten Polizisten bekanntermaßen ein erstaunlich gut geschultes Auge - ganz sicher auch die Schwedischen -, und es war ihnen garantiert nicht entgangen, dass sie mit viel zu viel Dampf unterwegs waren.

Michael wusste, dass es im Grunde genommen albern war, jetzt schlagartig Strich 50 zu fahren und nach Verlassen der Ortschaft die erlaubten 80 Stundenkilometer nicht einmal minimal zu überschreiten. Blöd waren Polizisten nämlich obendrein auch nicht. So leicht machte man ihnen nichts vor, dass sie nun hinter einem her fuhren und sagten: »Seltsam. Sah gerade so aus, als wäre dieses Auto zu schnell unterwegs. Fährt aber genau so schnell, wie man darf. Dann ist ja alles tutti.« Schön wär`s - aber so leicht kam man nicht davon.

Sie waren Ausländer, hatten einen Schwedischen Beamten zum Anhalten gezwungen und fuhren jetzt auch noch auffällig-unauffällig vor ihm her. Noch mehr Gründe für eine Kontrolle, gab es eigentlich nicht.

Alles was recht ist, ging Michael durch den Kopf, dieser Urlaub steht bisher wirklich unter keinem sehr guten Stern.

Sie waren sich noch nicht sicher, ob die Idee wirklich so gut war, doch nachdem Doris sie so sehr bestärkt hatte, es einfach zu tun, hatten die drei sich dazu entschieden, Regensachen einzupacken und als erstes die Stadt Växjö zu erkunden. Die Schlucht Skurugata konnte warten. Mindestens bis zum Nachmittag. Wenn dann schöneres Wetter war und es Doris besser ging, konnten sie es vielleicht heute noch wagen, ansonsten lagen ja noch einige Tage und etliche Pläne für Unternehmungen vor ihnen.

Doris wollte nach eigener Aussage einfach nur wieder ins Bett und ein bisschen schlafen oder lesen. Es ging ihr nicht gut, behauptete sie. Angeblich plagten sie heftige Bauchschmerzen, Übelkeit und Schlafmangel. Nun ja, das konnte man glauben oder auch nicht. Michael kannte sie jedoch sehr gut und war dementsprechend nicht zu hundert Prozent davon überzeugt, dass sie ihnen die Wahrheit gesagt hatte. Es war ebenso gut möglich, dass sie nur keinen Bock hatte, sich zu einem Ausflug aufzuraffen.

Leider war sie im Urlaub immer etwas schwierig. Da Anja und Frank dieses Mal dabei waren, hatte er jedoch gehofft, es würde hier anders sein als sonst. Offenbar ein Trugschluss.

Was immer auch mit ihr vor sich ging, am jeweils ersten Tag nach der Ankunft am Urlaubsort hing sie stets in den Seilen. Wenigstens am Morgen. Nachmittags ging es ihr in der Regel wieder blendend.

Vielleicht war auch das so eine Art Ritual bei ihr. Oder eine blöde Angewohnheit. Wie immer man es nennen wollte: De facto war Doris in mancher Hinsicht sehr leicht zu durchschauen. Bei gewissen Dingen konnte man sich praktisch die Uhr danach stellen, wie sie wann genau reagierte. Vieles lief bei ihr nach einem immer gleichen Schema ab; Weißgott nicht nur im Urlaub.

Aber es war schon signifikant, dass er heute Morgen überhaupt nicht verwundert darüber war, dass sie sich schlecht fühlte.

Vielmehr wäre er überrascht gewesen, wenn sie gut gelaunt und voller Freude mit ihnen in den Tag gestartet wäre.

Es hatte ihr gestern schon nicht gepasst, dass Schweden bisher in keiner Weise sehenswert war. Sie war nicht gut darin, ihre Stimmungen zu verbergen, auch nicht, wenn sie sich noch so sehr darum bemühte.

Ihre Erwartungen waren bisher nicht einmal ansatzweise erfüllt, und Michael fühlte sich instinktiv mitverantwortlich dafür, obwohl er genau wusste, dass er nichts dafür konnte. Doch genau so, wie es jetzt war, hatte er es sich im Vorfeld schon ausgemalt. Die Erwartungen seiner Verlobten waren in etwa die, dass sie nach Schweden kommen und das Paradies vorfinden würde. Angefangen bei gutem Wetter, einer Bilderbuchkulisse bis hin zu überfallartiger Freude und Losgelöstheit bei allen Beteiligten, sobald sie die Dänisch-Schwedische Grenze passiert hatten.

Was daran so schlimm war, war die Tatsache, dass es für sie kein reines Wunschdenken, sondern ein festgelegter Plan war. Ein Plan, der inzwischen jäh vom miesen Wetter und der öden, überhaupt nicht wie in ihren Träumen aussehenden Landschaft durchkreuzt worden war.

Das klang vielleicht albern, aber genau so war es. Genau so tickte Doris - er kannte sie schließlich nicht erst seit gestern.

Das Problem an der Sache hier in Schweden war, dass scheinbar jeder von ihnen eine Vorstellung hatte, die bislang nicht erfüllt worden war.

Seit sie hier waren, hatte sich diese unterschwellige Ernüchterung in sie festgebissen, die sie einfach nicht mehr abgeschüttelt bekamen. Bei Frank und ihm vielleicht noch nicht mal so gravierend, aber bei den beiden Frauen.

Anja konnte sich im Verhältnis zu Doris nur besser zusammenreißen, aber im Hinblick auf die bevorstehenden Tage und die nach wie vor eher trist aussehende Wetterprognose, schwante Michael Böses.

Als sie vom Ferienhaus losgestartet waren und Frank ihm anbot, heute zu fahren, weil Doris ja schließlich nicht dabei war und mit ihm meckern konnte, hatte er sich vorgenommen, entweder beide oder wenigstens Frank darauf anzusprechen, dass sie den Urlaub einfach genießen sollten und sich um Doris gar nicht so viele Gedanken zu machen.

Er wollte sagen, dass er sich hier in Schweden sehr wohl fühlte - was nicht wirklich der Wahrheit entsprach - und den beiden damit die Last einer zu großen Erwartungshaltung von den Schultern nehmen.

Michael sehnte sich nach Entspannung, nach Ruhe und vor allem nach Frieden. Er wünschte sich, sich einfach fallen lassen zu können, ohne die ganze Zeit auf die komplexe Befindlichkeitsstruktur seiner Alten Rücksicht zu nehmen. Im Herzen wusste er, dass sie sich wieder einkriegen würde und dass es falsch war, sich ihretwegen zu sorgen.

Sie ist eine erwachsene Frau. Und wenn ihr etwas nicht passt, muss sie allein damit fertig werden. Ich kann nichts dafür, dass es hier nicht so ist, wie sie es sich vorgestellt hat. Anja und Frank ebenso wenig.

Das hatte er sich im Laufe der gemeinsamen Jahre mit ihr jedoch schon so oft gesagt. Zuletzt fiel er trotzdem immer wieder in sein altes Verhaltensmuster zurück, ihr unbedingt alles recht machen zu wollen.

Man konnte sagen, dass er sich praktisch für Doris' Verhalten im Vorfeld bei den anderen entschuldigen wollte.

Genau so war es. Das war die ungeschönte Wahrheit.

Er traute sich kaum, diese direkt zu denken, geschweige denn sie laut auszusprechen, aber er schämte sich für seine launige Verlobte.

Direkt darauf angesprochen und gefragt, hätte Michael immer gesagt, dass er sehr glücklich mit ihr sei.

In Wirklichkeit war ihre ganze Beziehung eine reine, festgefahrene Struktur aus Gewohnheiten.

Er arbeitete jeden Tag, hörte sich allabendlich an, was ihre Mutter wieder gesagt hatte oder wie blöd ihr Chef war, während sie ihn so gut wie nie danach fragte, wie seine Tage waren oder was er erlebt hatte. Es ging nur um sie und um ihre Mutter. Die Alte... die ging ihm aber auch sowas von auf den Wecker. Jeden Tag war Doris bei ihr oder telefoniere mit ihr. Er sah es mittlerweile sogar als Auszeit und begrüßte es, wenn die beiden sich miteinander beschäftigten, statt ihn zu belästigen.

Aber wehe, wenn es mal um seine Eltern ging. Michael war auch nicht scharf drauf, weil beide echt durch den Wind waren, aber man musste da eben durch, und er wünschte sich in der Hinsicht sehr viel mehr Zusammenhalt und Unterstützung von ihrer Seite aus.

Als ihr Vater vor einem Jahr starb, hatte er sich schließlich auch jeden Tag Zeit genommen und geholfen, wo immer er nur konnte. Sowohl ihr, als auch ihrer Mutter, obwohl die Chemie zwischen den beiden noch nie gestimmt hatte.

Es war einfach eine Sache von Respekt, und der fehlte bei Doris mitunter völlig.

Ihm gegenüber hatte sie jeglichen Respekt schon lange abgelegt. Es war auch seine eigene Schuld, denn er hatte ja zugelassen, dass sie immer patziger und launiger wurde, ohne Konsequenzen fürchten zu müssen. Nur war inzwischen alles so selbstverständlich geworden, dass er sich immer häufiger dabei ertappte, sich zu wünschen, sie los zu sein.

Und umgekehrt hatte er ihr Anfang des Jahres einen Heiratsantrag gemacht. Wie ging das alles nur zusammen?

***

»So eine Scheiße«, stöhnte Michael. Frank beschwichtigte zum wiederholten Male: »Entspann dich, Micha. Das ist nur die Polizei und kein Killerkommando.«

Gerade erst hatte er sich so richtig gut gefühlt, weil Frank ihn wie einen echten Kumpel behandelt und ihn, trotz des gestrigen Beinahe-Schlamassels auf der Fahrt zum Ferienhaus, ans Steuer seines Autos gelassen hatte.

Kaum trat er einmal aufs Gas, was eigentlich überhaupt nicht seine Art war, da er seinen Führerschein auch aus beruflichen Gründen zwingend brauchte, wurde er prompt erwischt, was ihn in Franks Gunsten mit Sicherheit katapultartig zurückwerfen würde.

Dies war garantiert das letzte Mal, dass er ihm erlaubte, seinen Wagen zu fahren - ganz gleich, wie beruhigend er jetzt auch auf ihn einredete.

»So viel schneller als erlaubt, warst du ja nun auch wieder nicht.«

»Siebzig«, warf Anja nüchtern ein.

»Die werden kaum unseren Tachostand gelesen haben.«

»Das nicht, aber sie können es einschätzen. Glaub mal, die wissen ganz genau, dass das nicht nur 'ein kleines Bisschen zu schnell' war.«

»Nun mach doch nicht gleich Rabatz. Erst mal ganz sinnig bleiben.«

»Ich sag`s nur«, meinte sie mit einem schnippischen Schulterzucken, »Siebzig Sachen sind weit mehr als erlaubt, und das haben sie garantiert mitgekriegt.«

»Das fürchte ich auch«, pflichtete Michael ihr bei. »Ich fahr normalerweise nie zu schnell, aber ausgerechnet dann sieht's die Polizei.«

»Ist immer so«, sagte Anja. »Die, die es eigentlich nie machen, werden sofort erwischt. Polizisten sind wie Trüffelschweine.«

»Ja«, ging Frank dazwischen, »aber sie werden uns deshalb nicht gleich einbuchten. Bis jetzt haben sie uns noch nicht mal angehalten. Ihr müsst echt lockerer werden. Lass die Bullen doch hinter uns her fahren, na und?«

»Es nervt mich nur, dass mir das ausgerechnet mit deinem Auto passiert. Wenn ich jetzt in meinem eigenen sitzen würde, wär es mir wurscht.«

»Ändern lässt es sich jetzt eh nicht mehr. Solange ich dein Strafmandat nicht zahlen muss, ist alles gut«, lachte Frank, was Anja gereizt »Schatz« sagen ließ. Michael wusste genau so gut wie sie, dass Frank es zwar wie Ironie klingen lassen wollte, es aber durchaus ernst meinte. Er verdiente nicht übel, war allerdings kein sehr freigiebiger Mensch. Michael wusste darüber zum Einen von Doris Bescheid, zum Anderen hatte er es auch schon selbst erlebt. Ein gutes Beispiel war etwa die Palette Slots, die sie am Vortag an der Tankstelle in Dänemark gekauft hatten. Frank rechnete die genauen Kosten schon vorher aus und drückte ihm ein paar Cent weniger als die Hälfte in die Hand, statt großzügig auf den nächsten Euro aufzurunden.

Deshalb war es nicht eben überraschend, dass er wegen möglicher Kosten einen Wink mit dem Zaunpfahl von sich gab.

Michael respektierte in diesem Fall jedoch seine Sorge und erklärte, dass er selbstverständlich für etwaige Kosten aufkommen würde. »Das ist doch gar keine Frage.«

»Ach, weiß ich doch. War nur Spaß«, meinte er.

***

Noch immer hielt sich der Fahrer des Phaeton strikt an die vorgeschriebene Geschwindigkeit. Ronnie war davon überzeugt, sein disziplinarisches Ziel somit erreicht zu haben.

Der Deutsche drosselte sein Tempo, um drohendem Ärger aus dem Weg zu gehen - und vor allem fuhr er im besten Fall von jetzt an nur noch vorschriftsmäßig.

Er konnte sein Blaulicht anschalten, die Sirene kurz aufheulen lassen und ihn auffordern, rechts ran zu fahren. Oder den Wagen überholen und ihn auf den nächsten Parkplatz lotsen, um dort eine Kontrolle durchzuführen und den Fahrer auf die rasante Fahrweise aufmerksam zu machen.

Beide Optionen fand er sehr reizvoll.

Auf der anderen Seite sprach er nur bruchstückhaftes Deutsch. Sein Englisch war gut, aber keineswegs perfekt. Dem Deutschen würde es vermutlich so gehen, dass er Schwedisch und Englisch nur mittelmäßig beherrschte. Ihn anzuhalten bedeutete, vor einer Sprachbarriere zu stehen. Der ganze Aufwand wäre letztendlich ohnehin für die Katz, weil kleinere Ordnungswidrigkeiten, zumal wie in diesem Fall ohne handfeste Beweise, in der Regel nicht weiter geahndet wurden, weil der bürokratische Aufwand viel zu groß war und die entstehenden Kosten kaum abdeckte.

Trotzdem haderte er noch mit sich. Besonders viel Abwechslung hielt sein beruflicher Alltag nicht bereit. Da war ihm eine kleine erzieherische Maßnahme ganz willkommen.

Er fuhr noch immer hinterher und schmunzelte dabei in sich hinein.

Die Wolkenfront, der sie entgegen fuhren, war ein überaus kompaktes Band. Es würde sicher gleich wieder zu regnen beginnen, so wie es von den Meteorologen vorhergesagt worden war.

Maximal ein- bis zwei Stunden Sonne, ansonsten viele Wolken, ab und zu Regen bei maximal 18° Grad. Im Tagesverlauf, etwa ab der Mittagszeit, sollte der Wind von Süd-West allmählich auf Nord-Ost drehen und ein aus Osteuropa kommender Tiefausläufer kältere Luft sowie frischen, in Böen starken Wind aus östlicher Richtung bringen.

Wie auch immer, sagte er sich, ich habe keine Lust mich draußen hinzustellen und womöglich noch nass zu werden, nur um dem Typen die Papiere aus dem Kreuz zu leiern.

Ich glaube, er hat seine Lektion ohnehin gelernt und fährt von nun an umsichtiger und langsamer.

In etwa 500 Metern würde der Weg sich gabeln und rechts herum nach Åseda führen.

Hier wollte er abbiegen und dann den Rückweg antreten.

Glück gehabt, du alte Kartoffel. Und von jetzt an fährst du schön brav und anständig weiter.

***

Michaels Erleichterung war enorm, als das Polizeiauto rechts abbog und ihn doch noch ziehen ließ.

Er hatte sich gedanklich schon damit auseinandergesetzt, wie er am besten auf Englisch erklären konnte, dass er gedacht hätte, bereits aus der Ortschaft draußen zu sein.

Anja war zwar ebenso erleichtert, jedoch auch etwas enttäuscht, weil sie den beiden Männern die Erkenntnis gegönnt hätte, dass es ratsam war, den Empfehlungen und der Intuition ihrer Frauen Beachtung zu schenken, und sei es nur im Zusammenhang damit, wer ein Auto fahren sollte und wer nicht.

Dabei tat Michael ihr jetzt auch schon wieder leid, denn er war der letzte Mensch auf Erden, der sich nicht an Regeln und Vorschriften hielt. Besonders im Straßenverkehr, weil er den Lappen nun einmal brauchte, um zu seinen Kundenterminen zu kommen.

Paradox war es schon, dass er sich ein einziges Mal nicht an die Geschwindigkeitsbegrenzung hielt und sogleich die Polizei um die Ecke kam. Nein, eigentlich war es vielmehr tragisch - und die Bezeichnung »tragisch« wiederum passte auf Michael wie die Faust aufs Auge.

Manchmal wirkte er auf sie wie ein sich abstrampelnder Hamster im Käfig. Sobald er das Rad nicht mehr am Laufen hielt, war es zappenduster. Er musste funktionieren. Ließ er jedoch mal Fünfe gerade sein, fiel er damit buchstäblich aufs Maul.

Sicher konnte man gegenargumentieren und sagen, dass er irgendwo nicht ganz unschuldig an seiner Gefangenschaft war, doch man musste dem armen Kerl zu Gute halten, dass er ja doch immer wieder versuchte, sich aus seiner misslichen Lage zu befreien. Leider fiel er damit aber immer wieder hin - so wie jetzt.

Die Sache mit der Polizei vor wenigen Augenblicken war wieder so ein Ding, das so wohl nur Michael passieren konnte.

Er war ein herzensguter Mensch, der es gar nicht verdiente, dass ihn das Leben ständig abstrafte.

»Seht ihr?«, tönte Frank von hinten. »War doch gar nicht so schlimm, oder?«

»Sei froh«, meinte Anja. »Und beschrei es vor allem nicht.«

»Man darf sich nur nicht immer gleich verrückt machen lassen. Schon gar nicht wegen solcher Kleinigkeiten. Das fällt den Bullen nämlich wirklich auf und macht sie neugierig.«

Tatsächlich war Frank bei weitem nicht so gelassen wie er tat, sondern genau wie Michael heilfroh, dass zu keiner Kontrolle gekommen war.

Darüber hinaus war auch er sich nicht mehr so ganz sicher, wie viel Glauben er Doris` Worten schenken konnte, denn seit feststand, dass sie ohne sie aufbrechen und den Tag begehen würden, schien es ihr schlagartig besser zu gehen. Spontane Wunderheilung oder sowas in der Art. Allein deshalb war es ihm eine Freude, Michael fahren zu lassen - was seine dicke Alte gern wissen sollte.

Dass der Kerl sich von seiner Ollen aber auch so unterbuttern ließ. Wer war sie denn eigentlich?

Egal, darüber brauche ich mich jetzt nicht wieder aufregen, sagte er sich und zog sein Smartphone aus der linken Seitentasche seiner Jeans.

Schon vor ungefähr einer halben Stunde hatte Susanne ihm geantwortet; jedoch völlig anders als erhofft.

Lediglich ein Wort hatte sie auf seine Nachricht von heute Morgen geantwortet: »Okay« - und das auch noch direkt im Facebook-Chat und nicht bei WhatsApp.

Auch wenn es albern war, betrübte ihn diese Reaktion.

Sein geheimer Wunsch, ihr doch noch einmal näher zu kommen, erlosch einmal mehr wie eine Kerze im Wind.

Die unterkühlte Antwort war ein Indiz dafür, dass sie ihn durchschaut hatte.

Genauso gut hätte sie schreiben können: Lass mal gut sein, du alter Lustmolch. So leicht bin ich nicht zu haben.

Dünnes Eis... Besser, wenn er es dabei bewenden ließ und aufhörte, an sie zu denken.

Hey, sagte er zu sich selbst und gab sich einen Ruck. Ich habe eine bildschöne Frau an meiner Seite und bin mit ihr im Urlaub. Das sollte ich genießen, statt mich um die alte Ziege zu kümmern.

Der Chat mit ihr neulich hatte ihn nur so neugierig gemacht... und augenscheinlich seine Sinne vernebelt.

Wollte ich nicht eigentlich Papa anrufen?! Davon war er schon wieder völlig abgekommen.

Unterdessen schaltete Michael die Scheibenwischer ein - es fing wieder an zu regnen.

Erst nur ganz leicht, mit ein paar vereinzelten Tropfen auf der Windschutzscheibe, doch es wurde immer mehr. Bereits kurze Zeit später kam ein solcher Guss herunter, dass die gesamte Straße nur so schwamm. Schneller als 50 Km/h konnte man ohne Gefahr von Aquaplaning nicht fahren - außerorts, wohlgemerkt, und ohne Polizei im Rückspiegel.

Zwiespalt

Es stimmte:  Doris war nicht abgeneigt, etwas Zeit und Ruhe für sich zu haben. Im Alltag war sie schließlich ständig eingespannt. Im Beruf durch die Kunden, privat vor allem durch ihre Mutter, die ihr seit dem Tod des Vaters ständig in den Ohren lag.

Wenn sie nach Hause kam dauerte es zumeist nicht lange, bis Michael auch da war.

Richtig Zeit für sich hatte sie so gut wie nie.

Insofern war es also nicht verkehrt, mal niemanden um sich zu haben.

Leider war es jedoch so, dass es ihr heute tatsächlich nicht gut ging und sie, anders als sonst, nichts erfunden hatte, um allein sein zu können.

Noch immer waren sie da, die krampfartigen Bauchschmerzen.

Nachdem sie von Anja eine Tablette bekommen hatte, ging es ihr kurzfristig besser, doch seit einigen Minuten war es sogar noch schlimmer als am Morgen, da sie die Krämpfe nicht einmal mehr mit ihrem Atem-Trick unterdrücken konnte.

Was ihr außerdem zu schaffen machte, war die Vielzahl eigenartiger Geräusche die sie vernahm, seit sie in dem großen Haus allein war.

Einsamkeit war etwas, wonach sie sich im Alltag oft sehnte, doch das Alleinsein in diesem Haus, das komplett von der Zivilisation abgeschnitten im Niemandsland stand, behagte ihr immer weniger.

Es brauchte ja nur irgendein Landstreicher mitbekommen haben, dass das Auto nicht mehr vor dem Haus stand, und meinen, hier in aller Seelenruhe nach etwas Essbarem und ein paar Wertgegenständen suchen zu können.

Was dann? Sie war körperlich derzeit nicht in der Lage zu fliehen, geschweige denn sich zur Wehr zu setzen.

Möglicherweise hatte ein solcher Landstreicher auch bemerkt, dass sie als Einzige im Haus zurückgeblieben war, und plante noch sehr viel Schlimmeres als einen Raub. Gar nicht auszudenken, wenn sie mit einem Mal mutterseelenallein einem perversen Lustmolch gegenüberstand, der sich mit seinen schmuddeligen Fingern an ihr verging.

Was auf eine Weise absurd und abwegig erschien, war leider Gottes alltäglicher als man es wahrhaben wollte. Erst vor ein paar Monaten hatte in Herne der Fall einer jungen Frau Schlagzeilen gemacht, die auf dem Nachhauseweg von zwei obdachlosen Afghanen brutal überfallen, ausgeraubt und vergewaltigt worden war. Und das nicht etwa bei Nacht und Nebel, sondern am helllichten Tag am Rande einer belebten Straße. Einer hielt ihr den Mund zu, während der Andere sich an ihr verging. Auf die Art kamen beide zum Schuss. Anschließend hatten sie ihr das Portemonnaie, ihren Schmuck und das Handy abgeknöpft, sie wie einen Sack Gartenabfall ins Gebüsch geworfen und waren geflüchtet. Nur durch Zufall konnten die beiden Wochen später gestellt werden, weil ein früheres Opfer von ihnen, das sich rechtzeitig losreißen konnte, sie am Bahnhof wieder erkannt und die Polizei informiert hatte.

Es gibt auf diesem Planeten nichts, was es nicht gibt, machte sie sich klar, während sie, immer angespannter, unter einer Wolldecke auf der Couch im Wohnzimmer lag und abwechselnd zum Fenster und zur Terrassentür schaute, durch die sie vor allem eines erkennen konnte: Triste graue Wolken, die am Himmel vorbeizogen. Der Wind musste zugenommen haben, denn die dunklen Fetzen trieben immer schneller voran. Schon bald würde neuer Regen auf die karge Landschaft fallen. Ob die drei Anderen wohl trockenen Fußes etwas unternehmen konnten? Wenn sie sich das da draußen so anschaute, dann glaubte sie es eher nicht.

***

Es ist, als hätte das Haus ein Eigenleben... und einen eigenen, sehr kalten Atem.

Doris war dabei, sich mittels ihrer Fantasie ein eigenes Konstrukt aus den immer lauter werdenden Geräuschen zu basteln, durch die sie sich zusehends eingeengt fühlte.

Entweder machte sie die Mischung aus Müdigkeit, Schmerzen und Einsamkeit paranoid, oder sie stellte gerade Dinge fest, für die man normalerweise blind und taub war.

Es regnete wieder und jede Bö peitschte die Tropfen mit elementarer Wucht gegen die Scheiben.

Das Haus scheint sich mit mir zu unterhalten, weil es nach langen Jahren endlich jemanden gefunden hat, der zuhört, der zuhören muss, weil er nicht weg kann...

Über die Weile war sie sich selbst nicht mehr sicher, ob ihr totale Stille lieber gewesen wäre, oder ob sie es positiv finden sollte, dass die Kontinuität wechselnder Geräusche ihr vor Augen führte, dass sie selbst noch am Leben war.

Holz, dachte sie, ist nun mal von Natur aus ein sehr lebendiges Element. Die Zimmerdecke besteht aus Holzpanelen, der Fußboden aus Dielenbrettern, über die man nur einen Teppich gelegt hat... Holz lebt, Holz erzählt. Holz wird viele hundert Jahre alt.

Wie kann ein Haus also still sein, wenn so viel Holz darin verarbeitet wurde?

Wäre totale Stille nicht ein Indikator für die Gegenwart des Todes?

Warum sollen die Geräusche ein Grund zur Furcht sein? Holz IST Leben!

Kaum dachte sie darüber nach, zuckte sie zusammen und krallte ihre schweißnassen Finger in die Wolldecke.

Von irgendwoher drang ein weiteres Bersten/Knacken/Ächzen an sie heran. Von irgendwoher, aus den Untiefen des Mauerwerks? Oder von oben? Aus dem Keller vielleicht sogar?

Das war der springende Punkt, der ihr trotz aller Versuche, sich selbst zu beruhigen, Angst machte: Sie wusste nie genau, woher die Geräusche genau kamen.

Es war geradezu unmöglich, sich vor der Kulisse allumfassender Einsamkeit nicht vor den Geräuschen zu fürchten, obwohl sie sie zu akzeptieren und sogar als etwas Positives anzusehen versuchte.

Die Geräusche waren wie Flügel, wie Kraftstoff für den Motor der Fantasie, die durch die Begleitumstände Schlafmangel, Schmerz und Einsamkeit einen idealen Nährboden für beginnenden Wahnsinn bereithielt.

Wieder wurde durch eine Bö Regen gegen die Glasfront geschleudert, wie um sie wachzurütteln, wie um sie daran zu erinnern, dass das Haus ihr einziger Schutzschild vor dem Unbill der Natur war.

Und das Haus antwortete prompt; es reagierte, indem es abermals ächzende und berstende Laute von sich gab.

Es ist aber völlig normal, redete sie sich von neuem ein. An den Geräuschen ist nichts falsch.

Als stünde sie vor einer ängstlichen Reinkarnation ihrer selbst, erläuterte sie gedanklich ihre Eindrücke: Das Haus ist locker über hundert Jahre alt und von entsprechend schwächlicher Konstitution. Es röchelt und ächzt, weil es sein Leid über die schweren Lasten klagt.

Als ob es ausdrücken will: Ich bin alt und morsch, mein Fundament bröckelt und die tragenden Wände sind verkalkt und verschimmelt. Ich bin von Termiten und Holzwürmern befallen und werde von ihnen gefressen, Doris. Ich bin zwar noch nicht angezählt, aber allmählich etwas wackliger auf den Beinen.

Gut, dass wir beide allein sind und du Zeit hast, mir ein bisschen zuzuhören.

Um Gottes Willen... Hatte sie die letzten beiden Sätze gerade wirklich »laut« gedacht?

Sie zog die linke Hand unter der Decke hervor und tastete ihre Stirn ab. Etwas kaltschweißig war sie, aber wie Fieber fühlte es sich nicht an.

Trotzdem war es denkbar, denn solche rhetorischen Auswüchse kannte sie von sich nicht.

Gut, dass wir beide allein sind und du Zeit hast, mir ein bisschen zuzuhören - Das war überhaupt nicht sie selbst, wie sie üblicherweise sprechen oder denken würde.

Sie atmete flach... und so wie sie dies bemerkte, beschleunigte sich zunächst ihr Herzschlag und dann ihre Atmung.

Hinter ihren Augen und an den Schläfen begann es heftig zu hämmern.

Das ist Blut, das in meinen Adern gefriert, ermahnte sie sich.

Wieder einmal hatte sich in ihrem Mund Speichel gesammelt, den sie schluckte, als es ekelhaft viel war. Es fühlte sich an, als hätte sie einen Kloß im Hals. Zudem war der Speichel kühl und zäh, was ihrer These vom gefrorenen Blut neue Nahrung gab.

Kalter Schweiß auf der Stirn, wirre Gedanken und eine unergründliche Angst. Dazu die grässlichen Bauchschmerzen... Sie musste sich in einem Fieberwahn befinden. Ihr Körper kämpfte gegen irgendeine Krankheit an, und die Angst ließ das Blut in den Adern gefrieren. Wenn sie nicht schleunigst ärztliche Hilfe bekam, würde möglicherweise ihr Kreislauf kollabieren... ihr Herz stehen bleiben... oder...

»O Gott!«, rief sie aus, drehte sich zur Seite und fixierte den Wohnzimmertisch.

Krw-Krw-Krw-Krw-Krw, machte es in ihrem rechten Ohr. Es hörte sich an, als hechtete jemand eilig durch tiefen Schnee.

Krw-Krw-Krw-Krw... - sie lauschte... wurde etwas ruhiger... und kam schließlich zu der Überzeugung, dass sie ihrem eigenen Herzschlag gelauscht hatte. Der normalisierte sich allmählich wieder und schlug einen ruhigeren Takt an.

Sie drehte sich zurück auf den Rücken, schloss ihre Augen, nickte und atmete ganz bewusst ein... und nach drei Sekunden wieder aus.

Einatmen... Ausatmen... Einatmen... Ausatmen...

Was passiert war, nannte man »sich hineinsteigern«, und dieses »sich hineinsteigern« war etwas, das ihre Mutter ständig tat, seit sie allein war.

Mama steigert sich ständig in etwas hinein, führte sie sich vor Augen. Zwickt es sie irgendwo, könnte es das Herz sein, und tut ihr etwas weh, vermutet sie direkt Krebs.

Wie oft hatte sie ihr schon gesagt, sie solle damit aufhören, jedwede Befindlichkeiten als potenziell todbringend einzustufen. Und jetzt lag sie hier und tat dasselbe; steigerte sich in ihre eigenen Hirngespinste hinein.

***

Ängste, Phobien, Paranoia... Ja, sogar »echte« Krankheiten sind nur dann in den Griff zu kriegen, wenn man sich ihnen stellt, ihrem Blick standhält und bereit ist, es mit ihnen aufzunehmen. Wer gewinnen will, muss kämpfen!

Phrasen und Schlachtrufe wie diese, leierte sie ihrer Mutter gebetsmühlenartig vor, in ständiger Hoffnung, diese in ihr Gehirn einpflanzen zu können. Der Erfolg war bescheiden.

Umso wichtiger war es daher, sich nicht selbst in Verhaltensweisen zu verfangen, aus denen sie sich womöglich nicht mehr befreien konnte.

Sie musste sich dem beklemmenden Gefühl stellen, das die Einsamkeit in ihr auslöste.

Von der rein physischen Seite aus betrachtet, war sie auf dem Sofa besser aufgehoben. Ihr Körper verlangte nach Ruhe - er war geschwächt, müde und angegriffen.

Ihr Geist verlangte jedoch von Doris, dass sie aufstand und sich als Kämpferin präsentierte, die sich nicht von ihren eigenen, unbehaglichen Gedanken aus der Ruhe bringen ließ.

Das Gehirn wollte Gewissheit darüber, dass die Dämonen in ihrem Kopf keinerlei Macht über sie hatten und sie sich als die präsentierte, die sie vorgab zu sein: Eine mutige, selbständige Frau, die alles im Griff hatte.

Deshalb hatte sie sich entschieden, aufzustehen und durchs Haus zu gehen.

Sieh an, es ist niemand außer mir dort. Und ich lasse mich ganz sicher nicht von blöden Geräuschen verunsichern.

Das Kuriose war, dass sie sich immer noch beklommen fühlte, aber dafür ihre Bauchschmerzen ab-ebbten. Die Krämpfe waren vergleichsweise abgeschwächt.

In ihr tummelte sich keinerlei Gewürm, und die Annahme, ihr würde das Blut in den Adern gefrieren, kam ihr schlichtweg lächerlich vor.

Was blieb, war ein Gefühl von Leere  und eine diffuse Angst vor der fremden Umgebung.

Dieses Haus war kein guter Ort, um sich entspannt zurückzulehnen und das Leben zu genießen. Schon gar nicht, wenn man ganz allein war.

Trotz seiner Größe engte es sie ein. Der ganze Kitsch, der überall herum stand, die alten Stühle, Sessel, Schränke und Elektrogeräte... Unweigerlich fühlte man sich in eine andere Zeit zurückversetzt, sobald man nur über die Türschwelle trat. Nicht etwa um Jahrhunderte, aber doch um viele Jahrzehnte. Dinge wie etwa der Fernseher oder die Spülmaschine mochten noch aus den 90ern sein, die beiden Sofas und der Teppich im Wohnzimmer hingegen eher aus den 80er Jahren, während viele Schränke und auch die Betten teilweise aus noch viel früheren Zeiten stammen mussten. Nicht gerade eine einladende Zusammensetzung.

Dazu diese scheußlichen Porzellanfiguren- und Vasen, die überall herum standen, oder die eingerahmten Carl Larsson Gemälde an den Wänden - alles schien lieblos zusammengetragen und hier untergebracht worden zu sein.

Die Gläser und Tassen in den Schränken - da war von allem etwas dabei. Senfgläser neben Leonardo, Becher mit Motiven neben nüchternen weißen.

Verschiedene Sorten Besteck in den Schubladen und, und, und... Je genauer man auf all diese Dinge achtete, desto deutlicher wurde einem klar, dass alles hier rein zweckmäßig war.

Die Krönung war noch eine Ausgabe der Gelben Seiten, die sie auf der Fensterbank in der Küche entdeckt hatte. Zum einen musste die Frage erlaubt sein, was ein Telefonbuch ausgerechnet dort verloren hatte, zum anderen war das abgegriffene Büchlein seit mehr als 20 Jahren überholt: Es war die Ausgabe von 1992.

Der bloße Gedanke, dass es etliche Firmen heute überhaupt nicht mehr gab, oder viele Personen schon nicht mehr lebten, jagte ihr einen Schauer über den Rücken.

»Ziemlich strange«, hätte ihre Kollegin Julia das genannt. Sie war 21 und erst seit Anfang des Jahres im Unternehmen, doch Doris war absolut fasziniert von ihr, seit sie sie zum ersten Mal gesehen hatte. Obwohl sie nicht als der Inbegriff von Schönheit angesehen werden konnte (und auch nicht wollte), hatte sie eine wahnsinnig tolle Ausstrahlung, die sie zu einem der schönsten Menschen machte, denen sie je begegnet war.

Es ging um die Art, wie sie mit anderen Menschen sprach, wie sie ihnen begegnete und direkt »warm« mit ihnen wurde.

Für eine so junge Frau, die man fast noch als »Mädchen« einstufen wollte, war das Vorhandensein solchen Charismas erstaunlich. Zumal viele Menschen überhaupt kein Charisma, nichts Eigenständiges oder besonderes an sich hatten. Die meisten jungen Frauen zumal, zu denen Doris sich selbst auch zählte, waren eher noch in einer Art charakterlicher Selbstfindungsphase. Julia hingegen war in dieser Hinsicht geradezu überentwickelt für ihr Alter. Sie würde in 20, 30 oder 40 Jahren noch immer von ihrer Art her dieselbe sein. Flippig, fröhlich, intelligent, immer einen passenden Spruch auf den Lippen, einfühlsam und respektlos in einem... Unbeschreiblich. Einfach Julia. Und Julia hätte keinen Hehl daraus gemacht, dass nicht nur die alte Gelbe Seiten-Ausgabe, sondern das ganze Haus, die ganze Umgebung, ja, das ganze Land »strange« waren. Strange bedeutete für sie »seltsam«, »komisch«, »fragwürdig« - und irgendwie traf jedes dieser Attribute zu, wenn man es, wie Julia, in dem Wort »strange« verpackte. Doch vermutlich musste man auch wie Julia sein, um es in der Form tatsächlich anwenden zu können.

Obwohl sich der Einband steif anfühlte und aussah, als ob er seit Jahren erheblicher Feuchtigkeit ausgesetzt war, konnte Doris nicht anders, als das für ein Telefonbuch steinalte Exemplar aufzuschlagen und darin herum zu blättern.

Die Seiten waren ausgeblichen, eher vergilbt statt gelb, teilweise mit Fettspritzern oder Kaffeeflecken besprenkelt und so porös, dass es sie nicht überrascht hätte, wenn sie beim Berühren zu Staub zerfallen wären.

Da stand sie nun, am Küchenfenster, und blätterte in den Gelben Seiten von 1992, die vor ihr auf der Fensterbank lagen, während draußen der Regen prasselte und kräftiger Wind die Zweige der Bäume im angrenzenden Wald zum Schaukeln brachte.

Welch sonderbare Art der Urlaubsgestaltung, dachte sie bei sich, obwohl es sie trotz allem faszinierte.

Die Seiten verströmten einen muffigen Geruch, wie sie ihn von Kellerräumen her kannte, und ihre Finger schienen durch das Umblättern trocken und schmutzig werden. Sie räusperte sich gerade, als eine kräftige Bö die Holzleibungen des Fensters zum Knacken brachte und sie damit aus ihren Gedanken riss.

Wenn nur dieser scheiß Wind nicht wäre - dadurch verstärkten sich diese ganzen seltsamen Geräusche. Gerade sah sie Julia neben sich stehen, die mit ihr feststellte, wie »strange« hier alles war, als ihr ein solcher Schreck durch die Glieder fuhr, dass sie zusammenzuckte und heiser aufschrie.

Da vorne... im Wald... Da hatte sich etwas bewegt!

Sie ließ das Telefonbuch wie eine heiße Kartoffel fallen und wich vom Fenster zurück.

Wie auf Kommando malträtierte sie ein weiterer Krampf im Bauch.

Sie war davon überzeugt, soeben eine Person vorbeihuschen gesehen zu haben, die, als sie sich von ihr ertappt fühlte, hinter einem der Bäume verschwunden war.

Das Herz schlug ihr im wahrsten Sinne des Wortes bis zum Hals. Wahrscheinlich hatte sie sich auch die Person im Wald nur eingebildet, genau wie die Würmer im Darm und das gefrorene Blut.

Wer um alles in der Welt sollte sich bei diesem Wetter im Wald aufhalten?

Sie überwand  die Angst und trat wieder vors Fenster.

Nichts. Es war niemand zu sehen. Der Regen plätscherte munter vor sich hin und die nadeligen Äste der Fichten bewegten sich im Takt des Windes.

- Es wird sich niemand dort im Wald verstecken und dich beobachten.

- Aber ich habe es doch mit eigenen Augen gesehen. Ich bin doch nicht bescheuert!

Noch während sie dies dachte, verkrampfte sich ihr Inneres von Neuem. Die Würmer waren wieder zurück - so fühlte es sich jedenfalls an, denn es kribbelte und ihr Magen schien auf das Doppelte seiner üblichen Größe anzuschwellen... Dann plötzlich: Wieder eine Bewegung! Die Person huschte hinter dem Baum hervor. Doch die Erleichterung folgte auf dem Fuße. Das, was Doris für ein menschliches Wesen gehalten hatte, das sie aus dem Wald heraus beobachtete, war in Wirklichkeit ein junger Rehbock, der scheu den Kopf in ihre Richtung drehte und hastig zu laufen begann.

Sie wusste nicht, ob sie über ihr fast schon halluzinatives Missverständnis lachen, oder einfach in Tränen ausbrechen sollte.

Es war ein Reh, weiter nichts. Ein dummes braunes Reh, das aller Wahrscheinlichkeit nach mehr Angst vor ihr, als sie vor ihm hatte.

»Das darf echt nicht wahr sein«, seufzte sie resigniert, während sie das Tier in den Wald verschwinden sah.

Wohin soll das noch führen?

Sie legte das Telefonbuch auf die Fensterbank zurück, exakt an die Stelle, von wo sie es sich weggenommen hatte.

Wenn das so weiter geht bin ich reif für die Klapse, bevor die anderen zurück sind.

Warum können sie nicht einfach jetzt schon wieder kommen? Jetzt sofort. Sie wollte keine Minute länger in diesem verfluchten Haus allein sein... Aber der Tag hatte gerade erst begonnen und wenn sie Pech hatte, scherten sich Michael, Anja und Frank nicht um Wind und Regen, sondern genossen den Ausflug in vollen Zügen. Es stand ihr nicht zu, es ihnen zu verdenken, doch wenn es möglich gewesen wäre, hätte sie die Drei auf der Stelle zurückbeordert.

Obwohl sie mit eigenen Augen und völlig zweifelsfrei gesehen hatte, dass lediglich ein Rehbock Schutz hinter dem Baum gesucht hatte, ließen die Nachwehen des Schrecks sie nicht mehr los. Das ungute Gefühl wollte nicht weichen. Das Gefühl, dass jemand sie beobachtete...

Sehnsucht

Monika Bannasch vermisste ihre Tochter jetzt schon.

Die war erst seit gestern im Urlaub, doch sie fragte sich heute schon, wie sie den Rest der Woche ohne sie rum kriegen sollte. Normalerweise telefonierten sie jeden Tag, oder Doris kam nach der Arbeit kurz bei ihr vorbei. Der Gedanke, eine ganze Woche auf sie verzichten zu müssen, bereitete ihr schon seit Monaten Kopfzerbrechen.

Bis es soweit war, konnte sie sich wenigstens einreden, es irgendwie zu packen, doch jetzt stellte sie fest, dass es sogar noch schwieriger war als gedacht.

Sie fühlte sich leer und einsam und ihre Gedanken drehten wie eine Horde Irrer im Kreis.

Seit ihr Mann Herbert vor etwas über einem Jahr überraschend an Darmkrebs gestorben war, war die ansonsten stets lebensbejahende Mittfünfzigerin nicht mehr dieselbe.

Wie besessen klammerte sie an Doris, was ihr durchaus bewusst und auch unangenehm war, woran sie jedoch nichts ändern konnte. Ihr Sohn, Martin, war eher außen vor. Er lebte mit seiner Familie im fernen Hamburg, war ohnehin nie wirklich greifbar und auch die emotionale Bindung zu ihm war nicht vergleichbar mit der, die sie zu Doris hatte.

Es war nicht gut, was sie da machte, ungesund, wie sie ihr Leben nach Herberts Tod zubrachte. Noch immer war sie (nach mehreren gescheiterten Anläufen) arbeitsunfähig und grub sich daheim in ihrer Wohnung ein, wo ein Tag wie der andere verging, ohne Überraschungen, ohne Lichtblicke. Alles was sie hatte, waren die Telefonate und Besuche von Doris. Und die fiel jetzt auch noch weg, wenn auch nur für ein paar Tage.

Ein paar Tage, also eigentlich ein Witz - und doch fehlte ihr ihre Stimme, sogar das Gemecker und die Aufforderungen, endlich wieder aktiv zu werden, auf andere Menschen zuzugehen und am Leben teilzunehmen.

Das Leben ist mehr, als die paar Quadratmeter Einsamkeit, hatte sie ihr vor Kurzem gesagt. Und es stimmte. Doris hatte recht, aber sie brach nach- wie vor in Tränen aus, wenn sie nur darüber nachdachte, wieder arbeiten zu gehen. Sie wollte keine anderen Menschen um sich herum. Sie wollte auch keinen Sport machen oder irgendwelche blöden Kurse belegen. Sie wollte einfach... was eigentlich? Genau genommen wusste sie es selbst nicht.

Vielleicht wollte sie gar nichts. Oder einfach nur von ihrem Recht Gebrauch machen, traurig zu sein, solange sie sich eben traurig fühlte.

Und ihre Traurigkeit mit ihrer Tochter teilen, so wie sie sie einst mit ihr geteilt hatte, als sie noch ein kleines Mädchen war. Es mag sich komisch anhören, aber manchmal wünschte sich Monika sogar, dass Doris genau so traurig wäre wie sie. Sie glaubte, so würde es ihr selbst leichter fallen, wenn sie für Doris da sein konnte. Besser als umgekehrt in jedem Fall.

Stattdessen hatte die den tragischen Verlust längst verwunden und war ins Leben zurückgekehrt, wie alle anderen auch. Damit stand Monika auf verlorenem Posten. All jene, die nach Herberts Tod mit ihr unter Schock gestanden, mitgelitten und getrauert hatten, führten lange schon ihr Leben fort und hatten sich zum Teil merklich von ihr distanziert. Vielleicht weil sie es nicht mehr hören konnten, wie schlecht sie sich noch immer fühlte. Weil sie die kurze, aber schmerzhafte Leidensgeschichte ihres Mannes nicht noch einmal zu rekapitulieren imstande waren... Doris meinte, dass sie immer wieder allen dasselbe erzählte, und dass es doch kein Wunder sei, dass keiner mehr zu ihr kommen wollte.

War das wirklich so? Ja? Und wenn schon, wofür nannte sich denn bitte jemand »Freund«, wenn man ihm nicht seinen Schmerz offenbaren konnte? Wenn er genervt davon war, den Kummer zu teilen? War das eine ehrliche Freundschaft, oder konnte man auf solche Leute nicht ebenso gut verzichten? Monika meinte, dass man das wohl könne. Lieber war sie allein, als dass sie irgendwem mit Herberts Tod auf die Nerven ging. Tut mir leid, dass ich leide, nannte sie diese stoische Einstellung, mit der sie sich fortwährend treu blieb. Für sie gab es in dieser Sache nichts zu überdenken - sie würde sich niemandem zuliebe verstellen und so tun, als ginge es ihr prächtig, solange dem nicht so war... und jetzt schon gar nicht. Jetzt, da sie wirklich ganz und gar allein war, und wo nicht einmal Doris kam, um ihr Gesellschaft zu leisten.

Sie saß am Küchentisch und schaute hinaus auf den Balkon, von wo aus man einen weiten Blick über die Stadt hatte. Wofür auch immer das gut sein sollte... Es gab mal Zeiten, da fand sie es gut. Zeiten, in denen Freunde kamen und sie (und Herbert) um diesen Blick beneideten. Dabei war es nur eine graue Stadt mit grauer Industrie, auf die man da schaute. Man atmete dreckige Luft ein und starrte fasziniert auf stockenden Verkehr und hektische Menschen hinunter... Oder man saß am Küchentisch und schaute in die Ferne, die jetzt nur ein diesiges, graues Meer aus Wolken war, das wie eine Glocke über den Häuserdächern und Fabrikschornsteinen vor sich hin dümpelte.

Monika saß schon seit einer Stunde hier auf ihrem Stuhl. Sie war bisher nur aufgestanden, um sich neuen Kaffee zu holen. Selbst der schmeckte ihr mittlerweile nicht mehr. Nach gut und gerne sechs Bechern, war das wohl auch nicht weiter verwunderlich. Sie rauchte - eine nach der anderen - und blätterte zwischendurch ein bisschen in der Zeitung.

Was sollte dieser Tag noch bieten? Vielleicht würde sie noch einmal einkaufen gehen. Zwar brauchte sie nichts, aber dann hatte sie wenigstens was um die Ohren.

Duschen... sich vor den Fernseher setzen... Sudoku oder Kreuzworträtsel lösen... Das konnte sie alles noch machen. Aber wie sollte sie die Zeit kompensieren, in der normalerweise Doris kam oder anrief? Diese Frage machte sie noch ganz verrückt. Vielleicht sollte sie sie doch einfach anrufen. Nur ganz kurz, nur um ihre Stimme zu hören, nur um zu erfahren, dass es ihr gut ging. Aber sie hatte versprochen, ihr wenigstens in dieser Woche Ruhe zu gönnen. Ja, genau das hatte sie - und zwar von sich aus, weil sie sich vorstellen konnte, wie anstrengend es für Doris sein musste, sich jeden Tag um Mutti zu kümmern. Sie hatte es verdient, auch mal auszuspannen, genau wie sie es einst verdient hatte, wenn die Kinder in den Ferien mal eine Woche bei Oma und Opa verbrachten. Jeder brauchte auch mal eine Auszeit, die Eltern von den Kindern, und die Kinder von den Eltern - so war das nun mal.

Sie seufzte, schaute auf ihr Telefon und stellte fest, dass der Akku fast leer war. Wenn das nicht ein Zeichen war! Nein, Monika, du rufst jetzt nicht bei Doris an. Du stellst jetzt das Telefon auf die Station und gehst duschen. Das wird das Beste sein. Doris wird es gut gehen. Sie wird lachen und Spaß haben und sich entspannen. Gewiss ist sie ohnehin schon unterwegs mit Michael und ihren Freunden. Irgendetwas besichtigen oder so. Da kann sie einen Anruf jetzt nicht brauchen. Sie macht den Urlaub, um mal abzuschalten vom Alltag - also hol du sie nicht gleich wieder dahin zurück, denn du bist ihr Alltag... wenigstens ein Stück davon.

Was hätte sie darum gegeben, nur einen Augenblick mit ihr zu sprechen... Aber sie blieb stark! Sie stand auf und stellte das Telefon auf die Station. Dieser Schritt erfüllte sie mit Stolz.

Daraufhin ging sie ins Badezimmer, streifte sich ihren Morgenmantel und den Slip ab und stieg in die Dusche.

Ihrer Tochter würde es gut gehen. Schon bald würde sie wieder hier sein, gut erholt und fröhlich, nicht mehr so müde, gereizt und abgespannt wie in letzter Zeit, und ihr von Schweden berichten. Und sie selbst konnte sich auf die Fahnen schreiben, es ihrer Tochter gegönnt zu haben.

So schwer es ihr auch fiel - es war der richtige Weg.

Schreibwahn!

Matthias hatte es kaum erwarten können, endlich nach Hause zu kommen und mit dem Schreiben zu beginnen.

Seine Idee mit der »Shining-Adaption« erschien ihm bombastisch. Eine der besten, wenn nicht gar die beste Idee, die er je hatte.

Die Menschen stehen auf diesen abgefahrenen Spuk-Kram, das wusste er, und er hatte die Zutaten für ein ganz eigenes Rezept parat - in seinem Kopf.

Er saß an seinem Schreibtisch unter dem Velux-Schrägfenster und lauschte dem monotonen Prasseln der Regentropfen.

Neben sich einen Becher Kakao, eine Flasche Wasser und etwas Gebäck zur Stärkung. Prince lag schlafend auf seiner Decke, während Matthias schrieb, dass ihm förmlich die Finger glühten.

Innerhalb von nur anderthalb Stunden, hatte er rund 10 Seiten verfasst.

Ohne weiteres hätte er behauptet, vom Teufel besessen zu sein, solche Abgrundtiefen sprudelten aus der Quelle in seinem Kopf, wie Wasser aus einem Hydranten.

Dieses Baby hier konnte nicht nur seinen Namen gehörig aufpolieren, wenn er es so fertiggestellt bekam, wie er es sich vorstellte, sondern obendrein auch noch einen solchen finanziellen Segen bereithalten, dass er seine kostbare Lebenszeit nie wieder mit staubtrockenen Recherchen für fremder Leute Doktorarbeiten vergeuden musste.

Nötig hätte er es auch jetzt nicht gehabt, doch das Geld war einfach zu verlockend, um es in den Wind zu schlagen.

Wenn dieser Roman hier aber erst einmal fertig war, würde er über alles, was weniger als vier Nullen hatte, nur müde lächeln können.

Ganz besonders freute er sich auf »Van der Gelds« Reaktion, wenn er ihm seine neuesten Pläne verkündete.

Der gierige alte Sack würde sicherlich strahlen wie ein Honigkuchenpferd, wie immer, wenn die Worte »Geld«, »breites Publikum« oder »Mainstream« fielen.

Doch bevor er ihn darüber in Kenntnis setzen konnte, musste er zunächst einmal selbst zu hundert Prozent überzeugt sein.

Im Augenblick schrieb er nur wie ein Wahnsinniger drauf los, ohne sich mit dem Setting befasst zu haben.

Dieses existierte zwar als Skizze in seinem Kopf, doch er brauchte es schwarz auf weiß auf einem Blatt Papier, um sich sicher zu fühlen.

Die schöne alte Villa hinten auf den Feldwegen also... seine neueste Inspiration.

Er war schon so oft daran vorbeigegangen, hatte sich jedoch nie großartig Gedanken darüber gemacht, wie perfekt sie sich für eine Geschichte eignete. Möglicherweise lag es daran, dass er bisher immer an anderen Projekten arbeitete, die ihn für das Offensichtliche blind machten.

Wer weiß, dachte er bei sich, nippte an seinem Kakao und las die beiden zuletzt geschriebenen Sätze mit einem Lächeln im Gesicht durch. Jetzt ist es jedenfalls mein Haus.

Prince hob seinen Kopf und schaute ihn an, als hätte er seine Gedanken gehört und verstanden.

Manchmal war es enorm, wie feinfühlig Tiere waren.

Sie verstehen uns Menschen sogar völlig ohne Worte, als ob unsere Emotionen ein Magnetfeld sind.

Wir Menschen sind dagegen wie Felsen. Stehen gedankenlos herum und kümmern uns um nichts und niemanden, außer um uns selbst. Die wenigsten besitzen überhaupt Feingefühl. Darum liebe ich dich so, alter Freund. Weil du ganz ohne Worte weißt, wie ich mich gerade fühle.

Prince gähnte, schleckte sich über die Nase und legte sich wieder bequem hin, wie um zu sagen: Es freut mich, dass es dir gut geht und du so tolle Ideen hast, Papa. Schreib nur weiter, ich mach es mir derweil hier bequem.

»So ist brav«, lobte er ihn flüsternd. Wenn Papa das hier fertig hat, wird er sich intensiv um dich kümmern. Es wird uns schon sehr bald sau gut gehen, mein Bester.

Prince schloss die Augen. Offenbar hatte er ihn schon wieder verstanden.

Er war wohl überhaupt der einzige auf der Welt, der ihn immer verstand, seinen verrückten Vater...

Holy shit!

Die Fahrt dauerte ewig. Es ging immer geradeaus. Geradeaus, geradeaus, geradeaus... Außer Feldern, Wald und Wiesen gab es rein gar nichts zu sehen.

Frank hätte nicht sagen können, wann er sich das letzte Mal so gelangweilt hatte.

Sicher, Natur war schön, gar keine Frage, und zum Angeln und Jagen gab es in Europa wohl kaum schönere Kulissen als die, die man in Skandinavien vorfand.

Nur waren sie eben weder zum Angeln noch zum Jagen hergekommen, sondern um Urlaub zu machen.

Sie waren Touristen. Touristen, die etwas sehen, etwas erleben wollten. Stattdessen fuhren sie stundenlang durch ein Niemandsland, in dem alles gleich aussah.

Obendrein regnete es aus einer Tour und sie waren nicht einmal vollzählig, weil eine von ihnen mit Bauchschmerzen im Ferienhaus zurückbleiben musste.

Dann war da noch der Punkt, dass sie gar nicht wussten, was genau sie in der Stadt unternehmen wollten, wenn sie jemals dort ankommen sollten.

Mal davon abgesehen, dass er ohnehin keinen Bock hatte zu shoppen, fand Frank das Wetter auch noch denkbar ungeeignet, um durch eine Innenstadt zu schlendern. Überhaupt: Lohnte sich ein Besuch dort? Was, wenn es nur eine Handvoll Geschäfte gab, die noch dazu mit gepfefferten Preisen und gähnend langweiligen Sortimenten aufwarteten?

Seine Laune war mittlerweile jedenfalls im Keller. So etwas hatte er in der Form auch noch nicht erlebt. Normalerweise war er ein Mensch, der stets versuchte, alles positiv zu sehen.

Der Appetit kommt beim Essen. Im Augenblick hatte er allerdings weder Appetit noch Hoffnung, auch nur einen Bissen runter zu kriegen, was ohne Zweifel auch daran lag, dass es Anja und Michael genauso ging.

Keiner sagte ein Wort - selbst das Navigationsgerät schwieg, seit es vor geraumer angewiesen hatte, dem Straßenverlauf zu folgen. Nicht 10 oder 20 Kilometer, sondern stolze 63. 63 Kilometer Straße - bitte folgen. Und das bei einer Durchschnittsgeschwindigkeit von vielleicht 80 Km/h. Schneller ging es auch nicht, weil vor ihnen ein Lastwagen fuhr, der nicht überholt werden konnte, da sich in der Mitte der Straße eine Leitplanke befand. Vermutlich aus Sicherheitsgründen, denn es gab etliche lang gestreckte und schlecht einsehbare Kurven. Außerdem durfte man einfach nicht schneller als 80 fahren, was auf diese Weise geschickt sichergestellt wurde.

Spätestens dann, wenn man einen Lastwagen vor der Nase hatte, wurde jegliche Geschwindigkeitsübertretung unmöglich.

Wer hier unterwegs war tat gut daran, wenigstens anständige Musik oder ein Hörbuch dabei zu haben, um nicht an Langeweile zu sterben.

So saßen sie also zu dritt im Auto, dümpelten in ihren Gedanken vor sich hin und übten sich in Schweigsamkeit.

Frank überlegte, wie er nun mit Susanne weiter vorgehen sollte - auch einer der Gründe, warum er sich nicht sonderlich erbaut fühlte. So wie es aussah, hatte sie nun also doch kein Interesse an allzu regelmäßigen Unterhaltungen mit ihm. Eine pikante Liebschaft zwischen ihnen rückte somit in weite Ferne.

Er brauchte so etwas nicht für sein Ego, völliger Quatsch. Zwar war er einem Flirt nie abgeneigt und hätte auch nie geschworen, selbst dann bedingungslos treu zu sein, wenn sich eine geeignete Möglichkeit auf dem Präsentierteller bot, aber er stieg nicht per se mit jeder ins Bett. Das musste eine Frau erst einmal wert sein. Schließlich liebte er Anja und war auch glücklich mit ihr. Eine Affäre musste dann schon außergewöhnlich werden, damit er sie zulassen konnte. Schließlich bestand die Gefahr, dass sie irgendwann aufflog, und da wollte er am Ende nicht mit leeren Händen zurückbleiben.

Dumm, dass ich überhaupt über sowas nachdenke, stellte er fest und stopfte sein Smartphone in die Hosentasche zurück. Noch immer war keine WhatsApp-Nachricht von Susanne eingegangen, und sie hatte ihm auch bei Facebook nicht noch einmal geschrieben. Das Thema hatte sich damit wohl erledigt. Sie hätte ihm längst wenigstens »Hi« oder »Huhu« geschrieben, wenn sie gewollt hätte, dass er in den Besitz ihrer Handynummer kam.

Er musste es verstehen und respektieren, ob es ihm gefiel oder nicht.

Wenn er ihr fortan weiter von sich aus schrieb, machte er sich unweigerlich zum Affen.

Ihre ausbleibende Reaktion war ein deutlicher Tritt in die Eier - und ebenso unmissverständlich.

***

Noch 21,6 Kilometer zeigte das Navi an. 21,6 Kilometer geradeaus, wohlbemerkt, und nicht 21,6 Kilometer bis zum Ziel.

Frank seufzte und blickte aus dem Seitenfenster hinaus, durch das er die Leitplanke sah. Wenn man so darauf schaute, sahen 80 Km/h gar nicht mal so langsam aus, wie sie sich anfühlten.

Man stelle sich vor, hier im Winter unterwegs zu sein, mitten in der Nacht, bei überfrierender Nässe. Die Straße glitzert und man weiß, dass äußerste Vorsicht geboten ist, weil bisher noch kein Fahrzeug des Winterdienstes hier war, um Salz zu streuen. Doch da ist diese Monotonie und der Wunsch, endlich nach Hause zu kommen. Es ist noch so schrecklich weit, und wenn man noch langsamer fährt, dauert es womöglich bis zum Morgengrauen. Mit 80 Sachen auf dem Tacho ist man für die Straßenverhältnisse viel zu schnell, obwohl sie einem langsam vorkommen.

In einer Kurve passiert es dann - in einem kurzen, unachtsamen Moment nach zu hartem Lenkradeinschlag: Das Heck bricht aus und das Auto rutscht quer über die spiegelglatte Fahrbahn. Noch ehe man bremst, korrigiert man im Affekt nach links - doch es passiert nichts! Dann tritt man auf die Bremse und sieht den Straßengraben auf sich zukommen, in welchen man sich schon hinein rauschen sieht. Das ABS rattert und die Bremse greift nicht. Das Lenkrad ist noch immer nach links eingeschlagen. Man brüllt »FUCK« oder »SCHEISSE« und mit einem Mal schiebt das Auto quer über die Vorderachse. Man hat es eingefangen - denkt man noch -, doch das Lenkrad ist so weit nach links eingeschlagen, dass man schließlich auf die Leitplanke zusteuert. Auf dem Tacho stehen immer noch 50 Km/h, weil durch das Anspringen des ABS die Verzögerung der Bremse außer Kraft gesetzt wurde. Mit einem kräftigen Ruck nach rechts und dem Fuß auf der Bremse erhofft man sich, das Fahrzeug abermals umlenken zu können, bevor man in die Leitplanke einschlägt... Doch auf dem Tacho standen zum Zeitpunkt des Kontrollverlustes 80 Km/h, was bei diesen Verhältnissen nun einmal erheblich zu viel ist, um ein schlitterndes Auto abfangen zu können.

Noch hat man Hoffnung... noch ist die Leitplanke ein Stück weg... noch können die Reifen ihre Bodenhaftung wieder erlangen und den Anweisungen des Fahrers Folge leisten. Doch alle Hoffnung ist vergebens. Mit einem lauten Knall kracht das Auto mit der Nase in die Leitplanke, drückt diese mit enormer Kraft nach innen und... ganz plötzlich... drehen die Räder sich nach rechts... und hebeln eine der Befestigungselemente aus dem Asphaltboden, wodurch die Leitplanke nachgibt, sich nach oben wölbt und das Auto regelrecht unter sich begräbt. Funken fliegen, Metall kreischt, der Kühler explodiert. Die Motorhaube bäumt sich vor der berstenden Windschutzscheibe auf. Erst dann kommt das Auto zum Stehen.

Wenn man Glück hat und auf diese Weise hineinrutscht, wird man vermutlich nicht von der rasiermesserscharfen Planke guillotiniert. Je nach Aufprallwinkel und Geschwindigkeit, ist dieses Szenario jedoch durchaus denkbar.

Erlebt man es in der von mir gerade erdachten Form, überlegte Frank, fasziniert von seiner makaberen Fantasie, stirbt man sicher nicht, aber steht dafür mitten in der Nacht, bei Eiseskälte, quasi im Nichts. Schon am Tag ist hier nicht viel Verkehr. In der Nacht kommt vielleicht alle Viertelstunde ein Auto vorbei. Und dann... dann ist man auf die Hilfsbereitschaft oder das Wohlwollen eines anderen angewiesen - was für ein Horror.

Wie kam er nur auf solche Gedanken? Und was viel schlimmer war: Warum weidete er sich so an ihnen? Immerhin war er ein gebranntes Kind, was Glatteisunfälle anging. Nur drei Monate nach seiner Führerscheinprüfung, war er damals auf glatter Straße jemandem hinten drauf gefahren. Zu allem Überfluss saß er damals am Steuer des Fiat Tipo, der seinem besten Freund gehörte. Im selben Jahr, es war um die Weihnachtszeit herum, zerstörte er dann sein eigenes Auto bei ähnlichen Verhältnissen: Blitzeis.

Er war auf dem Weg zur Arbeit, als er in einer scharfen Rechtskurve begriff, warum an diesem Morgen alle so langsam fuhren: Es war saumäßig glatt! Der Moment der Erleuchtung kam bei ihm zu spät. Er geriet mit seinem Peugeot 207 auf die Gegenfahrbahn, rutschte in den Graben und überschlug sich mehrfach. An jenem Tag hatte er gleich zwei Schutzengel an seiner Seite. Einmal, weil ihm auf der anderen Fahrbahnseite niemand entgegen kam, und außerdem, weil er einen Baum am Straßenrand nur um Haaresbreite verfehlte.

Nach dem Unfall konnte er das völlig zerstörte Fahrzeug sogar allein verlassen, was im Anbetracht der Tatsache, dass es buchstäblich in 1000-Teile zerlegt war, einem Wunder glich.

Umso erstaunlicher also, dass er eine solche Spannung dabei empfand, sich einen Glatteis-Unfall vorzustellen.

Vielleicht bin ich abgestumpft. Schließlich hätte die Geschichte heute Morgen im Wald auch ganz anders ausgehen können...

Ob seine üble Laune, das negative Denken und die Faszination über die schrecklichen Bilder eines Glatteis-Unfalls damit im Zusammenhang standen? Vielleicht löste sich allmählich der Schock, und seine getrübte Stimmung war der Anspannung geschuldet, die er am Morgen durchlebt hatte.

Sein Blick fiel auf Anja. Er hatte weder ihr noch Michael von seinem haarsträubenden Erlebnis im Matsch erzählt. Erfahren würden sie es noch früh genug, schon allein deshalb, weil er seine Hose und die Clogs nicht tagelang vor ihnen verstecken konnte. Jetzt war jedoch nicht der richtige Augenblick, sie damit zu konfrontieren. Er hatte außerdem keine Lust, alles noch einmal zu erklären und sich irgendwelche dummen Sprüche und Fragen anzuhören.

Dafür kam ihm etwas ganz anderes plötzlich wieder in den Sinn. Er wollte wissen: »Hat eigentlich einer von euch diesen Flyer auf dem Küchentisch gesehen?«

Die beiden vorne schauten sich fragend an. Sie wirkten überrascht.

»Welchen Flyer?«, wollte Anja wissen.

»Ich hab heute Morgen beim Rauchen einen Flyer in der Haustür gefunden. Muss irgendwer kurz vorher eingeworfen haben. Gestern war er jedenfalls noch nicht da. War Werbung für eine Bäckerei in Rismåla, mit angeschlossener Touristen-Information und Antiquitätengeschäft.«

»Was ist das denn bitte für `ne Mischung?«, wunderte sich Anja.

»Ich fand`s auch seltsam«, erklärte Frank, »aber irgendwie auch im positiven Sinne skurril. Ist halt mal was anderes. Worauf ich jedenfalls hinauswollte ist, ob ihr gesehen habt, dass es ganz in der Nähe Brötchen gibt.«

»Ich hab in dem Dorf weder einen Bäcker, noch einen Hinweis darauf entdeckt«, meinte Michael. »Ja«, meinte Anja, »Das Dorf kommt mir total tot vor. Aber kann natürlich sein.«

»Tja... ich war der Meinung, ich hätte den Flyer auf den Küchentisch gelegt.«

»Hm, also mir ist nichts aufgefallen«, sagte Michael. »Mir auch nicht«, pflichtete Anja ihm bei.

»Dann weiß ich auch nicht, wo der hin ist...«

»Ich hab aber auch nicht drauf geachtet, muss ich sagen.«

»Genau, ich nämlich auch nicht«, gab Michael ihr recht.

»Ach... ist eigentlich auch egal«, sagte Frank - und empfand es auch genau so - »Ich musste nur irgendwie gerade dran denken.«

»Ne, wie gesagt, mir ist da nichts unter die Augen gekommen« - Wie immer sprach Michael rasend schnell und nickte dabei hektisch mit dem Kopf.

Was für eine tumbe Hohlbirne, ging Frank durch den Kopf, und er fühlte sich wie aus dem Nichts von Michaels gesamter Art provoziert. Nur war es nicht wie sonst. Michael schaffte es schnell, einem lästig zu werden. Seine ständigen Monologe, das uninteressante Geschwafel... Dazu in Kombination mit seinem Erscheinungsbild.

Der Typ ist durch und durch ein Idiot! Irgendwann müssen seine Eltern versucht haben, ihn zu ersticken, und er muss bleibende Schäden davongetragen haben.

Anders konnte es doch gar nicht sein, dass ein Mann von Anfang/Mitte 30 sich so benahm, sich solche Klamotten anzog oder sich wegen seiner eigenen Ische oder der Polizei im Rückspiegel wie ein Kleinkind ängstigte.

Begründen konnte Frank dieses Verlangen nicht, doch er hätte ihm zu gern eine rein gehauen. Nur so, weil er ihn strunzdumm fand, weil der Bürzel vorne an seinem Haaransatz peinlich aussah und nach vorne fiel, wenn er (so wie gerade eben) nickte... weil er Haare in den Ohren hatte, an denen Hautschuppen hingen und weil... weil er einfach... ÜBERFLÜSSIGER ABSCHAUM war!

Frank war über sich selbst entsetzt. Auch wenn er für Michael nichts übrig hatte, machte er ihn doch sonst nicht so aggressiv.

»Es ist ja auch denkbar«, fuhr Michael in seiner pseudo-intellektuellen Art zu sprechen fort, »dass du den Flyer vielleicht vorne liegen gelassen hast. Oder vielleicht hattest du ihn ja auch...«

Er konnte nicht anders: »Ja Micha, vielleicht! Vielleicht, vielleicht, vielleicht. Es war nur eine Frage, okay?! Ihr habt den blöden Zettel beide nicht gesehen und damit ist es auch egal. Völlig schnuppe, verstehst du? Wenn ich ihn wieder finde, werde ich ihn euch zeigen, wenn nicht, ist es auch egal. Ich hab aber keine Lust, mir jetzt stundenlang Gedanken darüber zu machen, wo ich diesen behämmerten Zettel hingelegt habe.«

»Sag mal!«, fuhr Anja ihn an und wirbelte herum. »Kannst du mal ein bisschen Dampf rausnehmen und vernünftig mit uns reden?«

»Tu` ich doch. Ich hab nur keinen Bock darauf, einen Staatsakt aus diesem Scheißzettel zu machen!«

»Deshalb brauchst du uns aber nicht anzuschreien. Sei doch froh, dass uns dein blöder Flyer überhaupt interessiert.«

»Ja, schön. Aber doch nicht so. Nicht in dieser komischen Form, als ob... als ob unsere Glückseligkeit davon abhängt. SO spannend ist es nun auch wieder nicht.«

»Warum erzählst du dann davon, wenn es gar nicht SO spannend ist?«

»Wenn ihr nicht redet, rede ich eben. Kann ich ja nicht wissen, dass so eine... ach... keine Ahnung...«

»Bei dir hackt es doch manchmal. Ehrlich.«

»Ich wollte jetzt keinen Streit herauf beschwören«, ging Michael nervös dazwischen.

»Hast du nicht«, beruhigte ihn Anja. »Du kannst absolut nichts dafür. Keine Ahnung, was dem für 'ne Laus über die Leber gelaufen ist.«

»Können wir die Sache nicht einfach vergessen und gut ist? Tut mir leid, Micha. Ich wollte dich nicht so anfahren. Und dich auch nicht, Schatz.«

»Hast du aber...«

»Schon okay«, meinte Michael, »Wir sind wohl alle ein bisschen schlecht drauf wegen des Wetters. Und weil Doris auch noch krank ist. Dumm gelaufen. Schwamm drüber.«

»Und trotzdem könntest du nächstes Mal dein Hirn einschalten, bevor du uns so blöd von der Seite anmachst. Das geht echt gar nicht.«

»Stimmt. Tut mir leid. Ich bin wohl echt etwas gereizt. Hat aber nichts mit euch zu tun, ehrlich.«

Was Anja gesagt hatte stimmte: Das Verhalten ging gar nicht. So verhielt man sich nicht als erwachsener Mensch. Er hatte in einem sehr ungehaltenen und übertrieben zornigen Tonfall mit ihnen gesprochen. Völlig grundlos.

... Während er es noch sacken ließ, fuhr Michael weiter und Anja verschränkte schnippisch die Arme vor ihrer Brust. Spätestens jetzt war auch ihre Laune im Keller.

Das habe ich ja toll hinbekommen, ärgerte sich Frank.

Nun schwand zwar seine plötzliche, unerklärliche Wut, doch dafür kam ein anderes, extrem intensives Gefühl in ihm auf: Durst! Er hatte ein irres Verlangen nach kaltem Wasser - und wenn er nicht bald welches bekam, würde er entweder verdursten, oder erneut sehr ungehalten werden.

Was zur Hölle war heute nur los?

»Micha?«

»Hm?«

»Könntest du bitte gleich mal bei POI im Navi gucken, wann die nächste Tankstelle kommt? Oder du, Schatz?«

»Äh, ja, kann ich...«, erwiderte Michael, als Anja sofort dazwischen ging: »Wieso das denn?!«

»Weil ich tierischen Durst hab.«

»Wie bitte?! Weil du Durst hast? Wir sind doch bald da. Es gibt bestimmt auch in der Stadt...«

»Ich möchte aber bitte schnell etwas trinken... Ja? Könnte das wenigstens ohne Diskussion abgehen? Eventuell?«

»Ich schau mal«, sagte Michael sofort.

»Ach, macht was ihr wollt. Macht ihr ja eh. 'Ne Tankstelle... weil er Durst hat. Wir haben's ja.«

Frank ging nicht weiter auf Anjas Gezeter ein. Er hatte Durst. Und er würde verdammt nochmal sterben, wenn er nicht sofort etwas zu trinken bekam!

Der Schwätzer

Irgendwann war es so weit... Der Tag würde kommen, das wusste Bengt Paulson ganz genau, der Tag, an dem er seine Drohung wahr machen und beide Kinder in eine Box im Stall pferchen würde. Allmählich hatte er die Schnauze nämlich gestrichen voll davon, immerzu ins Sanitätshaus zu fahren um neue Windeln zu kaufen.

Finanziell ging es wirklich ans Eingemachte. Nur blieb ihm nichts anderes übrig, weil Mette und Nils ihm die ganze Bude voll kackten und sogar die Wände mit Scheiße beschmierten, wenn sie versuchten, die Schweinerei selbst zu beseitigen.

Am meisten ärgerte ihn die Tatsache, dass sie Toilettengänge im Wesentlichen verstanden und phasenweise sogar selbständig ausführten. Dann riefen sie »Papa, ich bin fertig«, damit er kommen und ihnen die Ärsche abwischen konnte, und alle waren zufrieden.

Nur leider riss es im Laufe der Zeit immer wieder ein. Wenn Mette beispielsweise von neuem anfing, entweder in die Hose oder auf den Teppich zu machen, tat Nils es seiner Schwester gleich. Und umgekehrt. Es war zum Mäuse melken mit den beiden.

Er musste den Tatsachen ins Auge sehen: Seine Kinder waren zu dumm zum Scheißen. Traurig, aber leider wahr. Und das obwohl sie beide schon Mitte 20 waren.

Bengt war mit seiner Brut aber auch wirklich gestraft. Nicht selten wünschte er sich gar, sie wären nie geboren worden.

Sicher, so etwas sagte man nicht über seine eigenen Kinder, aber er konnte sich mitunter nicht helfen. Da half kein Schönreden und auch keine Gefühlsduselei: Die beiden hatten Gehirne wie Siebe, sabberten, konnten nicht vernünftig sprechen oder sich selbständig anziehen, und zu allem Überfluss waren sie noch nicht einmal »stubenrein«. Für wen war dieses Leben eine Erfüllung? Für die Kinder nicht und für ihn auch nicht.

Wozu die ständige Heuchelei und das Gerede von Gleichwertigkeit jedes menschlichen Lebens? Das konnte man er schon lange nicht mehr für voll nehmen.

Für alle war es eine Qual. Für Mette und Nils genauso wie für ihn selbst.

Die Leute hatten alle leicht Reden. Selbst hatten sie gesunde Kinder und in der Regel auch noch eine intakte Ehe. Sie wussten nicht was es bedeutete in einem Haus zu wohnen, in dem es immerzu nach Scheiße stank, selbst wenn man noch so gründlich putzte, und sich im Sommer solche Massen an Schmeißfliegen in den eigenen vier Wänden tummelten, dass man beim Essen darauf achten musste, den Mund nicht zu weit zu öffnen, weil sie einem sonst hineinflogen. Auch klappte man Brot vor jedem Bissen lieber auf und schaute es sich von allen Seiten an um sicherzugehen, dass keiner dieser lästigen Plagegeister darauf saß. Mit all dem wäre Schluss, wenn er die beiden im Stall unterbrachte. Dann würde er einmal am Tag ihre Box ausmisten, ihnen ein bisschen Auslauf gönnen und für den Rest konnten sie sich gegenseitig befummeln, albernd herum zappeln und hinscheißen, wo immer sie hinscheißen wollten.

Zwar hörte sein Vorhaben sich sehr unmenschlich an, aber man musste ihm zu Gute halten, dass er alles Menschenmögliche versucht hatte, den beiden ein fürsorglicher Vater und Lehrmeister zu sein. Wenn man jedoch über Jahrzehnte hinweg predigte und schimpfte, gut zuredete und Verständnis zeigte, aber nichts davon fruchtete, verlor man irgendwann die Kraft und den Mut.

Seine Frau, Birte, hatte es ihm nicht leicht gemacht. Sie war an ihrem Schicksal zerbrochen und hatte sich mit einer Überdosis Schlaftabletten das Leben genommen. Auf zwei Fehlgeburten folgten zwei behinderte Kinder. Als ihr Arzt dann noch Multiple Sklerose als Ursache für ihre ständigen Schwächeanfälle und Muskelschmerzen diagnostizierte, gab es für sie keinen Grund mehr, am Leben zu bleiben.

Somit war er allein für alles zuständig; für den Hof, die Tiere und die Kinder.

Die Fuzzies vom Jugendamt kontrollierten ihn schon seit Jahren nicht mehr, so dass es niemanden auffallen würde, wenn er die Kinderzimmer auflöste und die beiden im Stall unterbrachte. Vielleicht würde er es noch heute oder morgen in Angriff nehmen. Die Windeln kosteten jedes Mal ein Vermögen. Zwar hatte er nun fürs Erste wieder einen neuen Vorrat im Kofferraum, doch die Dinger wurden ja nicht schlecht.

Schlecht wurde höchstens ihm, denn Mette litt derzeit unter Durchfall. Das war auch der Grund, weshalb er es so eilig hatte, nach Växjö ins Sanitätshaus zu kommen, um neue Windeln zu besorgen. Die Kleine schiss derzeit ohne Unterbrechung. Wie Wasser kam das braune Zeug aus ihr heraus.

Egal wie sehr Bengt sich auch beeilte, Mette war jedes Mal schneller. Nach jedem feuchten Pups, steckte sie sich mit hochrotem Poller die Hände in ihre Gummihose, so dass sie folgerichtig dreckig war. Er musste ihr derzeit nicht nur die Windeln wechseln, sondern sie auch ständig sauber machen. Lange ging das nicht mehr gut. Ich kriege bestimmt noch bald 'nen Nervenzusammenbruch, vermutete er.

***

Gott sei Dank war es nicht mehr weit bis nach Hause. Bengt konnte schon das Ortsschild von Rismåla sehen. Von dort aus dauerte es nur noch etwa fünf Minuten, dann waren sie da.

Mette saß hinter ihm auf der Rückbank und schlief. Ein bisschen besorgte ihn ihr tagelanger Dünnschiss schon. Wenn es so weiter ging, würde er nicht umhin kommen, mit ihr zum Arzt zu gehen.

Nils hingegen war fit, was aber kein großer Trost war, denn wenn er niemanden zum Quatsch machen, rumfummeln oder dumm rumlabern hatte, gab er unentwegt bescheuerte Geräusche von sich oder steckte sich wahlweise mehrere Finger oder gleich die ganze Faust in den Mund - weil ihm langweilig war.

Im Augenblick war es hinten aber ruhig, was Bengt dazu veranlasste, in den Rückspiegel zu schauen. Insgeheim rechnete er damit, dass Nils wieder einmal seinen Schwanz aus der Hose gefummelt hatte und an Mettes Brustwarzen nuckelte. Damit hatten die beiden (seines Wissens) erst vor wenigen Monaten angefangen. Einerseits fand er es abartig, dass sich Geschwister aneinander aufgeilten, andererseits konnte nichts passieren, da Mette ohne Gebärmutter zur Welt gekommen war. Ob sie es auch miteinander trieben? Er ging davon aus, hatte es jedoch noch nicht mitbekommen. Bisher befummelten sie sich nur, was zwar nicht schön, aber dennoch irgendwie menschlich war. Warum sollte er es unterbinden? Sie waren zwar behindert, aber auch Behinderte hatten einen Geschlechtstrieb. Shit happens.

Mit seiner Vermutung, dass es wieder einmal so weit war, dass Nils seine Griffel nicht bei sich behalten konnte, lag er jedoch daneben. Stattdessen hatte der den Kopf weit in den Nacken gelegt und... »BAH! PFUI! DU FERKEL, LÄSST DU DAS WOHL SEIN!«

Bengt hätte vor Ekel das kalte Kotzen kriegen können: Aus Nils' rechtem Nasenloch quoll ein dicker langer Schnodder-Faden, den dieser mit der Zunge umspielte.

»SPINNST DU?! ICH HAB GESAGT, DU SOLLST DAMIT AUFHÖREN!«, raunzte er seinen Sohn an, der seine erste Ansage komplett ignoriert hatte.

Schon ging das große Geheule wieder los: »Njimma djabba daas. Äää-hä-hää!«

»Halt die Klappe! Du bist ein ekelhaftes Schwein, weißt du das?!«

»Njaba dasnuspaaaas...«

»SCHNAUZE DA HINTEN, VERDAMMT NOCHMAL!« - Bengt zog sein Stofftaschentuch aus der Gesäßtasche seiner schwarzen Latzhose und reichte es über die Schulter nach hinten. Er wollte diese Schweinerei nicht sehen... bloß nicht!

»Putz deine Nase und steck das Tuch ein. Das ist wirklich abartig! Davon wird man krank!«

***

Matthias war vor die Tür gegangen, um eine zu rauchen. Damit nutzte er eine kurze regenfreie Phase, um sich den Kopf frei pusten zu lassen.

Wie lange war es her, seit er zum letzten Mal so vor Ideen übersprudelte? Es war der helle Wahnsinn. Ich könnte ohne Probleme bis morgen früh durchmachen, lächelte er in sich hinein und zog dabei an seiner Zigarette. Gleich würde er sich noch einen Kakao machen und sich wieder an seine Geschichte setzen. Yes Baby, das wird mein persönliches Meisterwerk!

Er hatte gerade seine Zigarette in den Rinnstein geschnippt, als er den heutigen Tag endgültig als Glückstag für sich verbuchte - und das ausgerechnet deshalb, weil er den dreckig-grauen Nissan Patroler von Bengt Paulson auf sich zukommen sah. Normalerweise ein Grund für ihn, eilig die Flucht zu ergreifen, doch heute kam der Schwätzer wie gerufen. Der wusste nun wirklich über alles und jeden im Dorf Bescheid. Vielleicht kannte er das alte Ehepaar oder dessen Enkel persönlich, der sich um das Haus nicht kümmerte, und konnte unter Umständen sogar noch einiges aus dem Nähkästchen plaudern. Matthias hatte sich zwar schon mühelos seine ganz eigene Variante ausgedacht, aber ein paar Impulse waren immer von Vorteil. Manchmal hörte man Sachen, auf die man selbst im Leben nicht gekommen wäre und die sich ganz ausgezeichnet dazu eigneten, erzählt zu werden.

Seine allergrößte Hoffnung aber war, dass Paulson ihm eine organisatorische Hilfe sein konnte. Zu gern hätte er sich das Haus einmal von innen angesehen. Wer weiß, wenn er irgendwen aus der Familie kennt und einen Draht zu ihnen hat... vielleicht besorgt er mir die Schlüssel. Man will ja niemanden im Urlaub damit belästigen... aber wenn nicht, sind in dem Haus auch gerade Deutsche... Mal gucken.

Er hob seine rechte Hand und lächelte. Das würde Bengt jetzt sicher überraschen, dass er auf ihn zuging und nicht umgekehrt, aber höchstwahrscheinlich auch sehr freuen...

***

In der Tat war Bengt sehr überrascht. Ausgerechnet der Schriftsteller grüßte und bedeutete ihm mit einer eindeutigen Handbewegung, bitte mal anzuhalten?

Er war vielleicht nicht der empathischste aller Zeitgenossen, aber er wusste genau, dass gerade dieser Schreiberling ihn für den letzten Dorftrottel hielt. Er war jedes Mal extrem kurz angebunden und »von oben herab«. Fühlte sich halt wie etwas Besseres. Einer der es nicht nötig hatte, mit jedem zu sprechen.

Für Bengt machte es keinen Unterschied, ob jemand nun ein studierter Bock oder ein Penner war, solange die Chemie stimmte.

Bei diesem Veit war er sich diesbezüglich nicht so sicher. Bisher hatte er stets den Eindruck gehabt, ihm lästig zu sein, wenn er sich mit ihm unterhalten wollte.

Umso erstaunlicher, dass er nun von sich aus das Gespräch suchte.

Kaum hatte er angehalten, kam der Typ ums Auto herum. Bengt kurbelte das Fenster herunter, grüßte und reichte ihm die Hand.

***

Paulsons Hand war schwielig und rau - die typische Hand eines Arbeiters.

Ein penetranter Geruch schlug Matthias aus dem Innenraum des schäbigen Fahrzeugs entgegen. Eine Mischung aus Schweiß, Fäkalien und faulen Zähnen.

Wo er nun so direkt davor stand, bereute er, es auch noch freiwillig getan zu haben, zumal Bengt überdies beide Kinder mit an Bord hatte.

Matthias war weder intolerant noch mitleidlos, aber solche geistig Behinderten fand er schlicht unheimlich. Der Junge machte immerzu Grimassen, verdrehte seine Augen oder wedelte mit den Armen. So sehr er auch wollte, er konnte nicht wegsehen.

»Grüß dich, Bengt.«

»Der Herr Schrifsteller«, grinste Paulson. »Was verschafft mir die Ehre?«

»Gut, dass ich dich hier gerade treffe. Ich hätte dich so und so aufsuchen wollen.«

»Was du nicht sagst. Du hättest mich aufsuchen wollen?«

»Ja, ich hab gerade vorhin an dich gedacht.«

»Man, damit hätte ich ja im Leben nicht gerechnet, dass gerade du etwas von mir willst. Aber kein Problem, wenn du vorbei schauen möchtest, tu dir keinen Zwang an, du weißt ja, wo ich wohne.«

»Ja, stimmt, du hast ja schon mal gesagt, dass es bei dir immer eine Kanne Kaffee gibt, nicht?«

»Ooh, nicht nur Kaffee. Du kannst auch ein Bier kriegen oder was immer du magst...«

Armer Kerl, dachte Matthias. Aber so wie der riecht ist es nicht verwunderlich, wenn er nie Besuch bekommt.

»...Cola im Haus. Tee, Wasser, Korn, was immer du willst.«

»Das ist sehr nett, Bengt.«

»Klar, meine Tür steht immer offen.«

»Ich denke, ich komm drauf zurück.«

»Ach Matthias... seien wir ehrlich... wann sollte das denn sein?«

»Na ja, weißt du...«

»Du glaubst gar nicht, wie viele Leute schon zu mir gesagt haben: 'Ja, gerne, ich schaue demnächst mal bei dir rein.' Soll ich ehrlich zu dir sein? Ich hatte vor fünf oder sechs Jahren das letzte Mal Besuch bei mir im Haus. Würde mich überraschen, wenn gerade du auf einmal bei mir am Tisch sitzt.«

Matthias wusste nicht so recht, was er ihm darauf antworten sollte. Was wollte der Mann hören? Eine Arie des Mitleids? Oder einen verbindlichen Termin? O Gott, bloß nicht! Ich setze mich doch nicht freiwillig zu dem ins Haus, da komme ich ja nie mehr weg. Außerdem... - sein Blick fiel auf die rotten Stumpen und das blutunterlaufene Zahnfleisch in Bengts Mund - ... Außerdem ist er einfach nur ekelhaft.

»Aber egal. Schieß los, worum geht's? Was kann ich für dich tun?«

Ehe Matthias antworten konnte, johlte Paulsons Sohn hinten auf der Rückbank und klopfte seinem alten Herrn auf die Schulter. Dieser wies ihn barsch ab, indem er mit der Zunge schnalzte und sich von ihm losriss.

»Na ja, weißt du...«, stammelte Matthias etwas verunsichert los, ehe die Worte nur so aus ihm heraus sprudelten.

Ohne Punkt und Komma erzählte er Paulson von seinen Plänen, einen Horror-Roman schreiben zu wollen, der hier in Rismåla spielte, und dass er damit begonnen hätte.

Zwar begriff Bengt im ersten Moment nur die Hälfte, da es ihn nicht sonderlich interessierte, was irgendwer irgendwo schrieb und er ohnehin nicht las, doch mehr und mehr wurde ihm klar, dass Veit gerne in das Haus wollte und Informationen darüber brauchte. Nicht zuletzt auch, weil er am Ende direkt danach fragte: »Also, was mich interessiert: Kennst du die Leute, die Vorbesitzer? Vielleicht diesen Enkel, von dem du mir mal erzählt hast? Und meinst du, man könnte sich das Haus einmal von innen ansehen? Oder eher...«

»Das Haus ist verkauft, Matthias.«

»Ja. Ja, das weiß ich, das hast du erzählt.«

»Na bitte. Es gehört jetzt irgend so einem...«

»... reichen Typen aus Stockholm. Ja, das sagtest du schon beim letzten Mal.«

»Und du hast mir richtig gut zugehört. Wow, nicht übel. Ich bin begeistert.«

»Tja, da kannst du mal sehen. Aber meinst du nicht, dass innerhalb der Familie irgendwo noch ein Schlüssel existiert? Oder dass sie die Möglichkeit haben...«

»Du, um ehrlich zu sein: Da bin ich überfragt. So leid es mir tut, aber ich hab zu den Mortensens nie wirklich Kontakt gehabt.«

»Mortensen! Genau! Ich kam nicht auf diesen Namen, obwohl der Enkel doch...«

»Morten Mortensen heißt.«

»Ja!«, lachte Matthias, »Genau, ich konnte mich noch erinnern, dass es irgend so ein einprägsamer Name war, ich kam nur nicht mehr drauf. Morten Mortensen...«

Auch Bengt musste grinsen. Wo er recht hat, hat er recht. Morten Mortensen ist nicht gerade ein einfallsreicher Name.

Vor allem aber grinste er, weil der sonst so kühle, hochnäsig wirkende Schreibfritze völlig aus dem Häuschen war. Es musste ihm wirklich etwas bedeuten, mehr über dieses Haus zu erfahren.

»Na ja, wie gesagt: Ich hatte auch zu ihm nie wirklich Kontakt. Er ging mit mir auf dieselbe Schule, aber er war etwas älter als ich und so hatten wir wenig miteinander zu tun. Warum fragst du nicht nach, ob du von dem neuen Besitzer die Schlüssel borgen kannst. Dann zahlst du ihm ein paar Kronen für eine Stippvisite und gibst ihm den Schlüssel hinterher wieder. Das wäre wesentlich einfacher, als es über die Familie zu probieren. Außerdem ist das Haus doch gar nicht mehr in deren Besitz.«

»Aber gerade das ist doch das Interessante. Ich will Geschichten hören, verstehst du?«

»Geschichten. M-hm.«

»Ich will wissen, wie es sich dort draußen gelebt hat. Erlebnisse, Familiengeheimnisse, schmutzige Wäsche.«

»HAHA! Schmutzige Wäsche... schön gesagt, Matthias. Ich versteh schon, aber ich fürchte, ich kann dir da nicht wirklich weiterhelfen.«

»Na Mensch, aber du kennst doch hier praktisch jeden. Dann erzähl du mir doch, was du weißt. Wer waren diese Leute? Wie waren sie drauf? Es geht mir nicht allein darum, in das Haus zu kommen. Ich hätte gern ein Stück Seele, verstehst du?«

Wieder langte Paulsons behinderter Sohn nach der Schulter seines Vaters. Was dann geschah, riss Matthias aus seinem Luftschloss heraus und beförderte ihn in die Realität zurück: Bengt Paulson schleuderte dem armen Kerl seinen Ellenbogen entgegen traf ihn mit voller Wucht ins Gesicht.

Das ging gar nicht. Ihm fiel buchstäblich die Kinnlade herunter. Bisher hatte er Bengt heute gut verstanden, weil er im Verhältnis zu sonst nicht so sehr nuschelte, doch was er seinem Jungen entgegen zischte, war kaum zu verstehen.

Dann entschuldigte sich der Schwätzer - nicht bei seinem Sohn, sondern bei Matthias - und meinte, dass ihn der Bengel noch zur Weißglut treiben würde.

»Schon okay«, erwiderte Matthias, obwohl er es ganz und gar nicht okay fand.

Als wäre gar nichts gewesen, fuhr Bengt in ruhigem Tonfall fort: »Ich müsste da wirklich zu Hause noch einmal in mich gehen. Vielleicht fällt mir dann ja noch das Eine oder Andere ein. Dann solltest du wirklich mal bei mir zu vorbei kommen und...«

NEEEIN, schrillte es in Matthias Kopf

»... finden dann gemeinsam schon etwas raus.«

»Ja. Mal sehen, wie ich es zeitlich einrichten kann.«

»Da fällt mir ein: Tonny Ekström hatte früher immer viel mit Morten zu tun. Den könnte ich mal fragen. Von seiner Mutter hab ich auch von der Sache mit den Feriengästen gehört.«

»Aha. Okay.«

Jetzt wird`s interessant.

»Die beiden waren damals ziemlich dicke Kumpel. Er kann dir bestimmt mehr über das Haus und die Familie sagen als ich.«

»Das hört sich gut an. Wo kann ich ihn finden?«

»Tonny?«

Nein, König Gustav... Natürlich Tonny, du Trottel.

»Ja genau.«

»Soviel ich weiß, ist er nach Trelleborg gezogen und arbeitet als Fernbusfahrer. Seine Eltern wohnen aber noch hier, unten an der 52. Ist so ein kleiner weißer Bungalow.«

»Oh. Okay. Und du meinst...«

»Lass nur, ich werd mal mit Rosi sprechen, vielleicht kann sie mir seine Handynummer geben.«

»Ja, oder ich schau mal bei Facebook nach.«

»Wo?«

»Bei Facebook.«

»Kenn ich nicht.«

»Das ist ein soziales Netzwerk im Internet. Du wirst doch schon mal... ich meine... irgendwann hast du doch bestimmt mal davon gehört oder gelesen.«

»Ehrlich gesagt halte ich nicht so viel von diesem Internet-Scheiß. Wollte ich mir mal zulegen, aber angeblich funktioniert's bei uns da draußen nicht.«

»Oh je... Ich wäre aufgeschmissen, wenn ich kein Internet hätte. Ehrlich.«

»Ja, da bist du glaube ich nicht der einzige. Ich höre das immer wieder. Aber weißt du, ich sag mir immer: Ich bin all die Jahre über gut ohne Internet ausgekommen, da fehlt es mir jetzt auch nicht. Davon mal abgesehen habe ich noch einen steinalten Computer zu Hause, ich weiß überhaupt nicht, ob der dafür geeignet ist und so. Also... verzichte ich einfach darauf.«

»Ach, sei froh. Wenn du da erst mal drinnen bist, willst du gar nicht mehr darauf verzichten. Es ist eben extrem praktisch. Aber es macht auch schnell abhängig, also mach dir nichts draus.«

»M-hm, ja, denk ich mir auch. Und dieses... dieses...«

»Facebook?«

»Ja, richtig. Da meinst du, wirst du Tonny finden?«

»Ich könnte es mir vorstellen. Wie war noch sein Nachname?«

»Ekström. Tonny Ekström.«

»Gut, ich werde mal...«

»Was meinst du, ob Morten auch dabei ist?«

Morten? Jaa, natürlich! Ich Idiot, dass ich da nicht von selbst drauf gekommen bin.

»Bengt, du bist ein Genie!«

»Haha, also das hat mir nun wirklich noch nie einer gesagt.«

»Tja, irgendwann ist eben immer das erste Mal. Du hast mir sehr weitergeholfen. Tonny Ekström und Morten Mortensen, richtig?«

»Stimmt genau.«

»Super. Vielen Dank!«

»Nichts zu danken. Vielleicht hast du ja trotzdem mal Lust, auf einen Kaffee bei mir reinzuschneien.«

Ha-haa, eher friert die Hölle zu, du Vollpfosten.

»Ja sicher, warum nicht?!«

»Schau einfach, wie du es zeitlich einrichten kannst. Die Tür steht jederzeit offen für dich.«

Oh verdammt, wie konnte er ihn jetzt nur schnell wieder von der Backe kriegen? Wenn der Kerl erst die Gelegenheit sah, hörte er nicht mehr auf zu reden. Und dieses Mal war Matthias selbst auf ihn zugekommen und hatte ihn sogar um Hilfe gebeten, da konnte er ihn jetzt nicht einfach links liegen lassen. Das war eine Frage des Anstands.

»Alles klar, Bengt«, sagte er und räusperte sich. »Ich-ich muss jetzt noch ein bisschen arbeiten, aber ich schau bestimmt mal bei dir rein.«

»Hee, aber nicht vergessen!«

»Auf keinen Fall. Wenn ich etwas sage, dann meine ich es auch so. Wenn ich... also sobald ich Zeit habe, schau ich rein.«

»Das wäre schön, denn weißt du, ich bekomm nicht gerade oft Besuch und...«

Ja, ich weiß! Schon seit fünf Jahren war keiner mehr da. Blaaa-blaaa-blaaa!

Obwohl er noch mitten dabei war, irgendetwas zu erzählen, und Matthias sich vorgenommen hatte, höflich zu ihm zu sein, fiel er ihm ins Wort: »Hör zu, Bengt, es fängt sicher gleich wieder an zu regnen und mir ist echt kalt. Außerdem muss ich zusehen, dass ich noch ein bisschen was geschafft kriege. Wir sehen uns in den nächsten Tagen, ja? Bei dir auf dem Hof.«

»Ist gut, Matthias. Du weißt wo ich wohne, oder?«

»Ja, ja, Richtung Åseda raus.«

»Rechts auf Höhe dieser Koppel mit dem Schild. Mit den beiden Erdbeeren und der Kartoffel drauf.«

»Ich weiß schon, Bengt. Und ich finde dich.«

»Tolle Sache. Also dann... viel Spaß bei der Suche.«

»Ja, danke. Mach's gut!«

»Du auch!«

Welche Suche? Gott-o-Gott, bloß weg hier.

Dann fiel es ihm ein: Die Facebook-Suche meinte er natürlich.

'Was ist denn Facebook?' - Er führte sich Bengts Frage noch einmal zu Gemüte. Kaum zu glauben, dass jemand Facebook nicht kannte - und zudem keinen Internetzugang hatte.

Wahrscheinlich kann man darüber nur froh sein, dachte er, als er die Haustür hinter sich zuzog. Wer weiß, wem er sonst noch alles permanent auf die Nerven gehen würde.

Trotz allem war er ein irgendwie bemitleidenswerter Kerl. Und nun hatte er ihm versprochen, ihn zu besuchen.

'Wenn ich etwas sage, dann meine ich es auch so.' - Das waren seine Worte - und nun hatte er den Salat.

***

Morten Mortensen. Lang, lang ist's her.

Bengt schaltete das Radio ein, um das elende Gejammer von Nils nicht  länger hören zu müssen und sich besser konzentrieren zu können. Alles eignete sich zum Nachdenken besser, als die animalischen Laute seines Sohnes; sogar »Wannabe« von den Spice Girls.

Morten Mortensen... Kein sehr angenehmer Zeitgenosse, so viel stand fest. Er war damals einer von denen, die man auf dem Schulhof und dem Nachhauseweg großzügig umging. Tonny Ekström war seinerzeit nicht besser. Allerdings waren sie damals Kinder und inzwischen durfte man wohl davon ausgehen, dass die beiden sich gebessert hatten.

Soweit er sich erinnerte, gab es innerhalb der Mortensen-Familie Krieg zwischen den Großeltern und den Eltern von Morten. Die hatten jedenfalls nichts mehr miteinander zu tun. Morten hingegen wuchs bald sogar bei den Großeltern mit auf. Aber warum nochmal? War da nicht irgendwas mit Spielsucht? Die Mutter oder Vater... oder sogar beide? Gott im Himmel, das lag alles so weit zurück, dass er es einfach nicht mehr wusste.

Die Oma von Morten war eine drahtige Frau mit grauen Haaren und strengem Dutt. Der Opa war ungleich kleiner als sie, eher dicklich und trug meistens eine Schiefermütze auf dem Kopf. Irgendwer hatte einmal erzählt, dass die beiden alten Leute jeden Tag zur selben Zeit los fuhren, um Einkäufe zu erledigen. Sie aßen stets außer Haus und angeblich jeden Tag dasselbe Gericht im selben Restaurant. Vielleicht war es nur ein Ammenmärchen, aber aus irgendeinem Grund konnte Bengt es sich gut vorstellen.

Ja, die alte Spinatwachtel und ihr Hutzelzwerg.

Morten, so hatte es ihm Rosi Ekström erzählt, war angeblich ganz böse abgestürzt, nachdem er mit einem eigenen Restaurant oder Imbiss in der Nähe des Malmöer Fähranlegers Fuß fassen wollte. Inzwischen war er Konkurs gegangen und zudem Stammgast in verschiedenen Kliniken für Suchtkranke. Deshalb konnte er wohl auch das Erbe seiner Großeltern nicht antreten, was ihm Rosis Meinung nach auch nicht zustand, weil er sich seit Jahren nicht mehr um sie gekümmert hatte. Er kam nur, um die Hand aufzuhalten. Ein solches Verhalten passte zu ihm. Das sah ihm ähnlich. Verantwortung und Ehrlichkeit zählten damals schon nicht zu Mortens Stärken.

Wie auch immer, wenn er jemanden mit Informationen über diesen Spinner glücklich machen konnte, würde er alle Hebel in Bewegung setzen, an diese heranzukommen.

Mit »If you wanna be my lover-lover...«, endete die schrille Einlage der Spice Girls. Sie wurden von Alvin Stardust abgelöst, der herum heulte, dass er sich wie Buddy Holly, Paul Simon und Paul McCartney in einer Person fühlte. Grund genug, die Lautstärke etwas herunter zu drehen und nachzusehen, warum es hinten schon wieder so verdächtig ruhig war.

Nils lehnte mit dem Kopf an Mettes Schulter und leckte ihren Handrücken ab, was diese mit leisem, kindischem Gekicher genoss.

Lecker... eben hat sie vielleicht noch überprüft, ob die Hose voll ist, und jetzt schlabbert er ihre stinkenden Hände ab. Es ist wirklich an der Zeit, dass die beiden in den Stall kommen.

Er verkniff sich einen Kommentar und entschied sich dazu, die beiden nicht noch einmal über die gesundheitlichen Gefahren von Darmbakterien im Mund aufzuklären. Es brachte sowieso nichts. Genauso gut hätte er es den Fußmatten oder seinen beiden Daumen erzählen können, das wäre auf dasselbe hinausgelaufen.

Der Kerl spinnt...

»Meine Güte«, rief Anja entsetzt und schüttelte den Kopf, »Der ist ja schlimmer als ein bockiges Kleinkind!«

Michael lächelte, zog die Schultern hoch und rieb nervös am Lenkrad herum.

Wie nicht zu übersehen, fühlte er sich unwohl.

Anja konnte jedoch auch nicht aus ihrer Haut. So gern sie Michael auch heraus gehalten hätte, musste sie sich nun bei ihm auskotzen.

»Sag doch mal was dazu!«

»Ja wa-wa...«

»Er ist ja sowas von aggressiv!«

»D-das äh... stimmt.«

»Der hat doch schlecht geschissen ey!«

Tut mir leid, Michael, wirklich! Es tut mir leid, aber du musst da jetzt durch...

»Sowas kann ich ja auf den Tod nicht ausstehen, nä! Wenn er schlechte Laune hat, hätte er auch mit dem Arsch zu Hause bleiben können. Wir sind doch nicht seine Bimbos!«

Was war geschehen?

Nun, eigentlich gar nichts. Anja hatte es abgelehnt, für Frank in die Tankstelle zu gehen und ihm eine Flasche Wasser zu kaufen.

»Nein«, hatte sie gesagt, »Das kannst du mal schön selber machen. Wegen dir sind wir den ganzen Umweg gefahren. Das Wasser holen wir dir nicht auch noch.«

Als er dann versuchte, Michael dazu zu überreden, der sofort den Gurt löste und aussteigen wollte, war sie endgültig in die Luft gegangen: »Nein! Michael läuft auch nicht für dich! Sag mal, wo sind wir denn hier? Soweit kommt's noch!«

Frank hatte angefangen zu jammern, zu betteln und zu flehen, was ihr wie die billigste nur denkbare Masche vorgekommen war.

»Wenn du nicht selbst gehst, fahren wir weiter!«, hatte sie ihn angeschnauzt, woraufhin er den Gurt gelöst, die Tür aufgerissen und dann mit voller Wucht hinter sich zugeschlagen hatte, ehe er, wie Rumpelstilzchen schimpfend, losgestiefelt war.

Anja war völlig perplex. Eine solche Reaktion kannte sie von ihm überhaupt nicht. Es fing schon damit an, dass er wie ein kurz vor dem Verdursten stehender Wüstenwanderer nach Wasser verlangte. Natürlich ist es nicht schön, wenn man durstig ist und weit und breit an nichts zu trinken kommt, aber so dramatisch, wie Frank es darstellte, konnte es noch nicht sein. Er tat gerade so, als würde sein Leben am seidenen Faden hängen, wenn er nicht an Wasser kam. Da ging doch etwas nicht mit rechten Dingen zu, oder?

***

Stina Blom war neu an der Shell Tankstelle. Ihren ersten Tag hatte sie vor rund anderthalb Wochen. Während ihrer Einarbeitungszeit war immer jemand dabei, der ihr beim Kassieren, Brötchen aufbacken oder beim Regale auffüllen über die Schulter schaute und notfalls tatkräftig zur Seite stand.

Gestern war sie zum ersten Mal für zwei Stunden ganz allein, heute bereits selbständig für einen vollen Frühdienst verantwortlich.

Die 19-Jährige wollte sich hier neben ihrem Jura-Studium ein bisschen was dazu verdienen. Ordentliches Geld für minder anspruchsvolle Tätigkeiten... So der Anschein. Mittlerweile musste sie jedoch einsehen, dass es ganz und gar nicht einfach war, alles im Auge zu behalten, gegenüber jedermann freundlich zu sein und die unterschiedlichen Funktionen der Kasse im Kopf zu behalten.

Der Kunde, der jetzt vor ihr stand, trieb ihr den Schweiß auf die Stirn. Sie hatte ihm vor etwa einer halben Stunde eine iTunes-Aufladekarte verkauft, doch irgendetwas haute mit der Code-Nummer nicht hin, weshalb er sie gegen eine neue eintauschen oder sein Geld zurück wollte. Es funktionierte jedoch nicht. Prepaid-Guthaben war vom Umtausch ausgeschlossen.

»Du hast mir aber den Bon dafür nicht ausgedruckt. Für die Freischaltung. Mach mir doch einfach einen neuen. Wo ist das Problem? Du weißt doch, dass ich vorhin da war...«

Der Mann quasselte ohne Unterbrechung. Stina hatte ein Brett vor dem Kopf und drückte alle möglichen Tasten auf der Kasse - doch nichts passierte.

Hatte sie sie damit zum Absturz gebracht?

Vermutlich gab es einen kinderleichten Trick, um einfach weiterzumachen und die anderen drei Kunden, die bereits nervös in der Schlange standen, zuerst abzufertigen. Aber wie?

O Gott, sie hatte nicht mehr so geschwitzt, seit sie im vergangenen Jahr am Marathon in Kopenhagen teilgenommen hatte.

Zunächst waren alle anwesenden Kunden noch ganz gelassen und redeten beschwichtigend auf sie ein, dass sie »nur die Ruhe behalten« sollte und sowas, aber inzwischen vernahm sie Raunen und Zungenschnalzen aus der Warteschlange.

Wenn nicht gleich ein Wunder geschah, musste sie Rita anrufen und ihr die peinliche Situation schildern. Rita war die Filialleiterin und zum Glück eine sehr freundliche und unkomplizierte Person. Ob sie aber auch noch so war, wenn das Küken, das zum ersten Mal allein im Shop stand, ihr erzählte, dass sie die Kasse »zerstört« hatte? Vielleicht würde sie aus der Haut fahren und sie anmeckern, warum sie nicht gleich bei ihr angerufen hatte. Ja, möglicherweise hatte sie mit ihrem ganzen Gedrücke ein Desaster heraufbeschworen, das den gesamten Betrieb gefährdete.

Gar nicht auszudenken, welche Konsequenzen das für sie haben würde.

Ausgerechnet Pre-Paid-Guthaben... Während ihrer Einarbeitung im Shop, hatte eine Kollegin ein ganz ähnliches Problem gehabt. Da war allerdings Rita noch im Büro und konnte ihr helfen. Warum um alles in der Welt muss ich es auch allein versuchen? Ich hätte sie direkt anrufen sollen. Ich weiß doch, dass es so kompliziert ist... Zwischen dem Fall der Kollegin und ihrem, gab es jedoch einen nicht unerheblichen Unterschied: Während bei Charlotte (so hieß die Kollegin) eine Kundin ankam, die versehentlich eine Guthabenkarte vom falschen Netzanbieter gekauft hatte, und der Umtausch eine reine Kulanzsache war, hatte sie schlichtweg vergessen, dem Kunden einen Bon mit der Prüfnummer mitzugeben. Damit war sie nicht nur diejenige, die die Kasse auf »TILT« gesetzt hatte, sondern auch noch die Urheberin des Fehlers.

Ihr Vater hatte schon recht: Sie nach so kurzer Zeit allein hier stehen zu lassen, war ziemlich optimistisch. Es war doch klar, dass man noch nicht alles wissen konnte.

Zu allem Überfluss klingelte nun auch noch der Backofen und sie musste neuen Kaffee aufsetzen... Die Schlange vor der Kasse musste abgefertigt werden und im Lager sah es auch noch doll aus... Da waren überall Baustellen! Baustellen, Baustellen, Baustellen!!! Und jetzt betrat auch noch ein weiterer Kunde den Shop, während der iTunes-Karten-Mann ihr irgendwelche vermeintlich tollen Tipps- und Ratschläge gab, wie das Problem ganz easy zu beheben war: »Ich nehme mir einfach eine neue Karte«, sagte er, »Du scannst sie und gibst mir den Bon mit, und die andere Karte bucht ihr später wieder aus. Dann stimmt auch die Kasse wieder...« Mittlerweile wäre sie ihm am liebsten an die Gurgel gegangen. Hielt der Kerl sie etwa für blöd? Dachte er, sie wäre nicht in der Lage bis drei zu zählen? Wenn alles so einfach wäre, du Trottel, hätte ich das längst gemacht. Aber die Kasse funktioniert nicht mehr, okay?! Hier gehr nichts mehr, absolut GAR NICHTS!

Irgendetwas mit »Autorisierung«,  »PIN-Eingabe« und »DEX-18-I« leuchtete auf dem Bildschirm auf. Und was immer sie tat, es ging nicht weg.

Der Backofen bimmelte auch schon wieder und ausgerechnet der Kunde, der am Anfang besonders beruhigend auf sie eingeredet hatte, forderte sie nun auf, zunächst einmal ihn und die anderen abzukassieren.

Ding-Ding-Dong - tönte der Backofen erneut, während der zunächst-freundliche Mann sein Anliegen wiederholte: »Hallo? Junge Frau? Vielleicht machst du erst mal mit uns weiter und schaust dann...«

Ding-Ding-Dong

»Es geht aber nicht!«, platzte es aus ihr heraus.

Der iTunes-Kunde erklärte seinem Hintermann mit spöttischem Unterton: »Die Kasse spinnt wohl anscheinend.«

Ja, richtig! Sie spinnt anscheinend! Vielen Dank, du Held! War das die erste iTunes-Karte deines Lebens? Hättest du nicht gleich darauf achten können? Muss man nach einer halben Stunde zurück kommen und damit nerven?

Ding-ding-dong!

»Aber der Backofen funktioniert noch«, scherzte der dritte Kunde in der Schlange, »Die Brötchen sind bestimmt gleich ganz schwarz.«

Ich warne euch: Gleich schreie ich! Ich gehe gleich in die Luft, ich...

Ding-ding-dong!

Mit gereiztem Stöhnen marschierte sie auf den Backofen zu, schaltete ihn aus und öffnete die Tür. Tatsächlich waren die darin befindlichen Brötchen schon ziemlich dunkel und eine gewaltige Rauchwolke schlug ihr entgegen.

»Ochhh nee«, jammerte sie - und hörte jemanden hinter sich lachen.

Wie witzig, echt! WIIIE WITZIG!

Es half nichts: Sie musste Rita anrufen und sie um Rat fragen, denn mit einem kurzen Blick aus dem Fenster sah sie, dass soeben ein weiteres Auto auf den Hof rollte und an einer der Zapfsäulen hielt.

»Ich wollte hier ja kein Chaos veranstalten«, ruderte der iTunes-Kunde plötzlich zurück. »Aber ich konnte ja nicht wissen, dass das so kompliziert ist...«

Halt deine Schnauze, dachte Stina. Halt einfach deine dumme Schnauze!

***

Frank bemerkte sofort, dass an der Kasse irgendetwas im Busch war. Das junge Mädchen hatte offenbar ein Problem und war am Rotieren.

Egal, dachte er, und ging zielsicher auf den Kühlschrank mit den Getränken zu, in welchem ihm die Reihe mit dem VOSS-Wasser ins Auge fiel.

VOSS - Artesian Water Of Norway

Gott, wie innervierend sie aussahen, diese mit Kondenswasser überzogenen, edlen Flaschen, in denen die pure Erfrischung steckte. Der Inbegriff davon! Der Inbegriff von Erfrischung!

Vossss hauchte ihm eine Frauenstimme ins Ohr und er vernahm Schluckgeräusche, denen ein zufriedenes »Aaahhhh« folgte.

Vosssss - Aaahhh!

Der Preis für den »edlen Tropfen« war ihm im Augenblick scheißegal. Dieses Wasser musste es sein.

Wasser, die Quelle des Lebens!

Aaaahhhhhh... Vossssss

Kalt, frisch und rein rinnt es die Kehle hinunter. Vosss ist genau das, was du jetzt brauchst!

Er konnte gar nicht hinsehen. Der bloße Anblick des köstlichen Wassers machte ihn irre.

Was würde er darum geben, diese Flaschen aufzudrehen und zu trinken, bis sein ganzer Körper davon überflutet war.

Nur noch einen Augenblick, dann konnte er es genießen. Nur noch ein paar Sekunden...

Drei Flaschen des überteuerten Nobelwassers hielt er in seinem Arm und spürte die Kälte der Flaschen an seiner Brust.

Dort in dem Kühlschrank stand außerdem Pepsi-Cola in Glasflaschen... Eistee...

Eissssteeeee

... Gekühlte Säfte, gekühlte Zitronenlimonade...

Eissssteeee.... Vossssss - TRINK!!!

Frank war sich sicher, er würde vor lauter Durst sterben.

Er erinnerte sich daran, dass er als Schulkind einmal im Bus gesessen und vergleichbar großen Durst hatte. Es war ein schwül-warmer Tag im Hochsommer und die Fahrt nach Hause kam ihm ewig vor. Da hatte er auch das Gefühl, er würde vor lauter Durst umkommen. Ein so intensives, bald krankhaftes Verlangen nach klarem, kalten Wasser hatte er danach nie mehr verspürt: Bis heute. Bis jetzt! Und er hielt das Wasser bereits in seinen Händen, brauchte es nurmehr aufdrehen, um von dem Durst erlöst zu sein.

Aber noch gehörte es nicht ihm. Das Wasser war noch nicht bezahlt. Warum zum Henker dauerte es hier so lange?

Vossss - keuchte die Frauenstimme wieder pathetisch in sein Ohr und trieb ihm Tränen der Verzweiflung in die Augen.

Er stand direkt hinter einem fetten, großen Mann, der widerlich nach Schweiß stank.

Schmalzige graue Haare schauten unter seiner Schirmmütze hervor und sein schwarzer Wollpullover war voller Späne. Er trug Holzklotzen und eine schmuddelige grüne Arbeitshose.

Obwohl der fette Kerl nur in der Schlange stand, atmete er schwer und schnaubend, als ob er gerade dabei war, eine körperlich anstrengende Arbeit zu verrichten.

Was für ein widerlicher Kerl, dachte Frank, während er seine staubtrockenen Lippen mit etwas Speichel benetzte und sich erneut fragte, warum es nicht endlich vorwärts ging.

Die abgehetzt aussehende Kassiererin holte Brötchen aus dem Backofen und hatte dabei ein Telefon zwischen Ohr und Schulter geklemmt.

Frank wackelte nervös hin und her, während der Typ vor ihm stöhnte und leise »Hei-ei-ei« raunend im Geldscheinfach seines Portemonnaies wühlte.

Die beiden Leute davor unterhielten sich auf Schwedisch.

Frank war der Fünfte in der Schlange. Vier Leute waren demnach vor ihm dran. Vier Leute! Und es tat sich nichts.

Verzweifelt schaute er auf die drei Flaschen in seinem Arm.

Er würde sie doch gleich bezahlen - war es denn so schlimm, wenn er jetzt schon eine davon öffnete und trank?

Nein, so etwas gehört sich nicht, aber ich kann nicht noch länger warten... Bitte, Mädchen, sieh zu!

Der Dicke vor hustete... und hustete noch einmal... dann machte er »Örrr-ächl«... zog seinen Rotz hoch... und hustete weiter.

Das klang gar nicht gut. Der fette Körper musste innerlich völlig verklebt sein mit Schleim. Wenn er gekonnt hätte, hätte er garantiert hierhin gerotzt, war sich Frank sicher. Einen fetten, gelben Batzen. Den hatte der stinkende Kerl jetzt sicher in seinem Mund, umspielte ihn mit seiner Zunge, kaute vielleicht darauf herum, ehe er ihn schlussendlich schluckte.

»Örrr-ächl. Kr-hm. Ör. Kmkmkm...« - So ging es jetzt in einem fort, und Frank fing an, sich tierisch vor ihm zu ekeln. Wie konnte es nur sein, dass manche Menschen so wenig Rücksicht auf andere nahmen und sich weder die Hand vor den Mund hielten, noch zumindest bemüht waren, nicht jeden an ihrem Abhusten teilhaben zu lassen?

Nur die Ruhe... Schließ die Augen und denk an etwas Schönes. Nur nicht daran, wie es in dem Fettsack aussieht und was er gerade im Mund hat...

»Öchöchähä! Krmm. Öär!«

Könnten Sie wohl bitteschön auf der Stelle damit aufhören!

Frank riss die Augen weit auf und konnte nichts dagegen tun, dass er mit dem Kopf schüttelte.

Offenbar hatte der Dicke dies bemerkt, denn er drehte sich langsam um und sah ihn aus seinen gedrungenen, eng zusammenliegenden Schweinsäuglein an. Frank sah sofort weg. Auch wenn ihn die Respektlosigkeit wütend machte und der schwere Husten ihn ekelte: Anlegen wollte er sich mit ihm nicht. Von der Sprachbarriere einmal abgesehen, war dieser Bär nicht der Typ Mensch, mit dem man vernünftig diskutieren konnte. Einer wie der, würde sicher gleich zuschlagen, und da brauchte er sich gar keine Illusionen zu machen, wer den Kürzeren zog.

Irritiert wich er dem Blick des Dicken aus und verspürte dabei ein diffuses Kribbeln und leichten Schwindel in sich aufsteigen.

Das war sicher Schamgefühl, weil der Typ ihn erwischt hatte, dachte er sofort, doch als das Kribbeln immer stärker wurde und sein Magen sich verkrampfte, erinnerte er sich an Doris, die über dieselben Symptome geklagt hatte und im Haus geblieben war.

Ob er sich bei ihr angesteckt hatte? Ob daher der Durst und dieses komische Gefühl in ihm kam, weil er einen Virus in sich trug? Ganz normal war es ja schließlich nicht, dass er so angespannt war und verzweifelt Wasser brauchte.

Wasser! Du brauchst es! Und du hast es schon direkt vor dir, legten seine verzweifelten Gedanken wieder los und ließen den Durst übermächtig werden.

Ich muss die Flasche aufdrehen und trinken. ICH MUSS! ICH MUSS!

Beherrsch dich!

Er schloss die Augen und atmete tief ein. Als er sie wieder öffnete, sah er den Mann, der als Erster in der Schlange stand und wegen dem die Kassiererin offensichtlich ein Problem hatte mit verschränkten Armen und gesenktem Kopf vor und zurück gehen. Er lächelte dabei; und zwar so wie jemand lächelt, der ratlos, fassungslos und belustigt über eine kleine Ursache mit großer Wirkung ist.

»Was ist denn jetzt?«, flüsterte Frank voller Ungeduld.

Eigentlich wollte er es gar nicht aussprechen sondern nur denken, doch die Frage fand trotzdem den Weg über seine Lippen.

Der Mann ging wieder auf das Regal mit den Chips zu und machte dann kehrt. Dann sagte ein anderer etwas zu ihm und der ratlos-fassungslos-belustigte Mann schaute entschuldigend lächelnd auf die Schlange, die sich mutmaßlich seinetwegen gebildet hatte.

Ein Stück hinter dem Mann war eine Auslage mit verschiedenen Kuchen, Brötchen und Snacks.

Auf einem von der Decke hängenden Schild stand »Shell Café«. Für hungrige oder durstige Tankstellenkunden gab es zudem die Möglichkeit, sich an einen der beiden Tische zu stellen und hier zu schlemmen.

Erst jetzt bemerkte Frank die beiden jungen Typen, die an einem der beiden Tische standen.

Merkwürdig: Er hätte schwören können, dass sie gerade eben noch nicht dort gestanden hatten. Sie wären ihm sonst doch aufgefallen.

Die Zwei glichen einander wie ein Ei dem anderen.

Beide trugen Hawaii-Hemden, Bermuda-Shorts und weiße Slipper, hatten stark pomadige Everly Brothers-Frisuren auf den Köpfen und sahen überhaupt aus, als kämen sie aus einer völlig anderen Zeit.

Der eine lehnte auf dem Tisch und nippte mit abgespreiztem kleinen Finger an einem Kaffee im Pappbecher. Der andere tunkte ein Wiener Würstchen in Senf und hatte dabei die Beine verschränkt.

Es mussten Brüder sein; wahrscheinlich sogar Zwillinge - und außerdem stockschwul!

Plötzlich schauten beide genau zeitgleich zu ihm herüber und lächelten ihn an.

Scheiße, nein! Schon wieder erwischt!

Er konnte den Blick nicht von ihnen abwenden.

Sie zogen ihn geradezu magnetisch an und lösten eine Gänsehaut in ihm aus.

Der mit dem Würstchen blinzelte ihm zu und lächelte dabei neckisch, während der andere seinen Pappbecher hoch hielt und ihm zuprostete.

Sofort verfinsterte sich Franks Miene. Was wollten diese beiden schwulen Hengste von ihm? Hatten sie Langeweile, oder was war ihr Problem?

Er schaute nun doch weg und sah die Kassiererin, die mit hochrotem Kopf telefonierte und auf der Kasse herum drückte.

Er musste sich zwingen, nicht wieder zu den beiden Schwuchteln zu schauen, doch aufgrund ihrer provokanten Gesten, sah er sich dazu genötigt.

Irgendetwas wollten sie ausdrücken.

Sie halten mich doch nicht etwa für schwul, oder?

Du wartest so einsam dort vorne. Komm doch her und stell dich zu uns.

Da könnt ihr Ladyboys lange warten. Einen Teufel werde ich tun.

Und trotzdem: Wegschauen war unmöglich!

Das Brüderpaar war dichter zusammengerückt, und der, der eben am Kaffee genippt hatte, biss nun von der Wurst des anderen ab und kaute sie derart schmatzend, dass ihm ein Stück davon aus dem Mund fiel. Ohne hinzusehen fing er es mit der Hand auf, als hätte er diesen Trick lange geübt.

Dann kicherte er und stopfte es sich lasziv zurück in den Mund.

Wo bin ich hier denn nur gelandet? Einundzwanzig, zweiundzwanzig, dreiundzwanzig - schau einfach nicht hin. Guck lieber nach draußen, was die anderen machen. Anja ist sicher schon ziemlich genervt, weil es so lange dauert und Michael trippelt bestimmt ganz ruhelos auf dem Lenkrad herum... So schaute er hinaus, doch zu seiner Überraschung - »Was soll die Scheiße denn jetzt?« - war das Auto nirgends zu sehen.

Michael hatte doch direkt vor dem Shop gehalten.

Panik stieg in ihm auf. Ein kaltes, zermürbendes Gefühl.

Binnen Sekunden rauschten Bilder vor seinem geistigen Auge vorbei, die blankes Entsetzen in ihm auslösten: Jemand war hinten eingestiegen, hatte die beiden mit einer Waffe bedroht und befohlen, sofort loszufahren... Oder die beiden hatten ein Komplott geschmiedet und waren miteinander durchgebrannt. Auf einen Moment wie diesen hatten sie nur gewartet, nachdem sie ihm und Doris etwas ins Essen gemischt hatten, das sie wahnsinnig machte vor Durst und Schmerzen.

Vielleicht, schoss es Frank in den Sinn, hätte ich, genau wie Doris, gar nicht mitkommen sollen, damit sie sich in Ruhe aus dem Staub machen können.

Sogleich folgte Variante Nummer 3: Die ganze Schose war von Michael allein initiiert. Er wollte Anja für sich haben - und dafür war ihm jedes Mittel recht. Dieses Schwein! Dieses geisteskranke Schwein!

Die vierte Version, die sein verwirrtes Hirn konstruierte, kostete ihn um ein Haar die Besinnung: Sein Handy lag noch auf dem Rücksitz! Was, wenn Anja es genommen und hineingeschaut hatte? Zwar war es mittels einer Tastenkombination vor unbefugten Zugriffen geschützt, doch die konnte Anja gesehen und sich gemerkt haben. Schlagartig wüsste sie über alles Bescheid, wüsste, dass er mit anderen Frauen flirtete, mit Susanne zumal, von der er ihr einmal erzählt hatte. Sie konnte im Browserverlauf zudem zurückverfolgen, wenn er nach dem letzten Mal die Chronik zu löschen vergessen hatte, dass er unter anderem Pornoseiten besucht hatte, auf denen er sich verdorbene Schlampen angesehen hatte, die sich im Rahmen ihrer lesbischen Spiele gegenseitig in den Mund pissten oder sich wie Babys kleideten, mit Windeln und Schnullern, sich die Mösen puderten oder sich die Brust zum Stillen gaben. Das alles würde Anja dermaßen schockiert haben, dass er sich ohne weiteres vorstellen konnte, dass sie Michael »befohlen« hatte loszufahren.

Er schaute nach links und nach rechts, doch das Auto war nirgends zu sehen.

Wieder drehte sich der schwer atmende Fettsack in seine Richtung um und sah ihn grimmig an.

Frank ignorierte ihn geflissentlich - er musste hier raus! Aber was war mit dem Wasser? Nur deswegen war er hier.

Wieder bemerkte er die beiden Hawaiihemd-Brüder. Sie piekten sich gegenseitig in den Bauch und stießen dabei Lachsalven aus.

Dann winkten sie ihm zu und riefen »Haaai«...

***

Stina folgte den Anweisungen ihrer Chefin, die wie erwartet nicht begeistert klang, ihr aber auch nicht den Kopf abreißen wollte.

In der Tat gab es für das von ihr verursachte Problem keine andere Lösung, als die Kasse neu zu starten. Das allein war schon nicht so einfach, wie es sich im ersten Moment anhörte, da es eine ganze Reihe verschiedenfarbiger Stecker und Prozessoren im Unterbau gab, von denen jeder einzelne eine tragende Position hatte. Zog man anstelle des blauen Steckers versehentlich den grünen heraus, kappte man damit die Leitung der Zapfsäulen und konnte diese nicht mehr für den nächsten Kunden freigeben. Der gelbe Stecker, der denselben Knotenpunkt nutzte, war für das Kartenlesegerät zuständig, und dieses durfte »unter gar keinen Umständen abgeschaltet werden«, da gerade erst ein Techniker im Haus war, der das veraltete Gerät wieder instand gesetzt hatte, was ein kleines Vermögen kostete.

Oberste Vorsicht war also geboten.

»Wenn das Kartensystem abschaltet«, erklärte ihr Rita derweil, »haben wir ein Problem. Dann funktioniert das wieder eine Woche nicht und wir müssen von jedem Kunden, der nicht bar zahlen kann, einen Lastschriftauftrag ausfüllen lassen. Das ist eine beschissene Rennerei, also pass bitte, bitte gut auf.«

Wenigstens musste sie hier unten jetzt die Kunden nicht sehen, was durchaus von Vorteil war. Sie hatte sich schon die ganze Zeit ein Loch im Erdboden gewünscht, durch das sie sich klammheimlich verziehen konnte.

Ganz so war das hier zwar nicht, aber immerhin ein Anfang. Wenigstens bis Rita sagte, sie solle einmal nachsehen, was nun auf dem Display stand.

»Nichts«, sagte sie.

»Gut. Dann steck den Stecker mal wieder rein und drück auf den schwarzen Knopf, der genau darüber ist. Siehst du den?«

»Warte... Ja. Ich glaube schon.«

»Du 'glaubst'? Glauben tut man in der Kirche. Wie sieht er denn aus?«

»Der ist schwarz und da ist so ein weißer Strich unten und ein weißer Punkt o...«

»Ja, ja, dann ist es der Richtige. Den drückst du jetzt mal.«

Sie tat wie geheißen, als genau in diesem Moment, quasi auf Knopfdruck, lautes Geschrei ertönte. So laut, dass selbst Rita es hörte und ihre Anweisung für das weitere Vorgehen mit den Worten unterbrach, »Du liebe Zeit, was ist bei dir denn los?!«

Das wollte sie auch gerne wissen. Obwohl... vielleicht auch lieber nicht...

»Warte mal eben«, sagte sie und schaute über den Rand des Tresens.

Was sie sah, gab ihren Nerven den Rest. Das war dann wohl der Höhepunkt, der Gipfel einer verkorksten ersten Schicht in Eigenregie: Es war ein Mann, der da herum brüllte. Er stritt sich nicht etwa mit einem der anderen Kunden, nein, er pöbelte stattdessen einen der Getränkekühlschränke an.

»O Gott«, keuchte sie.

»Was ist? Macht da einer Randale?«

Das konnte man so direkt nicht sagen, aber...

»Wirf ihn raus! Sag ihm, dass du die Polizei rufst, hörst du?!«

»Ja, aber...«

***

»Was ist euer Problem, hä? Ihr verdammten Drecksschwuchteln!«

Anstatt sich zusammenzureißen, kicherten die beiden Brüder weiter und alberten herum, indem sie sich gegenseitig über ihre samtweichen Gesichter strichen.

»Hört auf, mich so dämlich anzuglotzen! Ich kann Tunten wie euch nicht ausstehen, kapiert?«

Zeitgleich streckten sie ihre Zungen heraus, deuteten Leckbewegungen an... Der eine beulte seine Wange aus und hielt sich die Hand vors Gesicht, wodurch es aussah, als würde er jemandem einen blasen.

»IHR SOLLT DAMIT AUFHÖREN, HAB ICH GESAGT!«

***

Stina wusste, dass der Mann Deutsch sprach. Sie hatte einmal einen Kurs belegt und konnte sich einigermaßen verständlich machen und verstehen, doch in diesem Fall verstand sie nichts, außer, dass es eben ein typisch deutscher Slang war.

Klasse! Nicht nur ein Irrer, sondern auch noch ein deutscher Irrer.

»Rita, was mach ich denn jetzt? Er redet deutsch, glaub ich... und ich verstehe kein Wort und...«

»Gib ihn mir!«

Was? Einen Teufel würde sie tun und sich ihm nähern. Er war augenscheinlich hoch aggressiv in seinem Wahn. Außerdem hielt er mehrere Glasflaschen in den Händen, die er zusätzlich als Waffe benutzen konnte.

»Stop!«, rief sie ihm zu, was geradezu jämmerlich wirkte, weil man sie aus dem Geschrei nicht einmal heraus hörte.

Rita sagte etwas, das sie ebenfalls nicht verstand. Zugleich betrat ein weiterer Kunde den Shop, was sie aus dem Augenwinkel heraus wahrnahm. Es war der Mann, der zuletzt auf den Hof gefahren war und getankt hatte.

Überhaupt: Es standen lauter Männer herum, sie war die einzige Frau.

»WARUM HILFT MIR DENN NIEMAND?!«, brach es aus ihr heraus...

***

... Und das vernahm auch Frank, der mittlerweile zähnefletschend vor den beiden Schwuchteln stand und plötzlich einen Ruck verspürte.

»Hey Mister! Komm du klar elle wa ist es los?«

Es war der große Dicke, der ungepflegte, stinkende Penner mit den Holzspänen auf der Kleidung.

Frank spürte kalten Schweiß. Auf dem Gesicht... am Rücken... zwischen den Beinen.

***

Ein ekliger, fetter Kerl hatte sie zur Seite genommen und sich vor den deutschen Mann gestellt, in dessen Augen ein irres Leuchten strahlte.

»Verswinde!«, schrie der stinkende Mann ihn an. »Mack, dass du raus komm!«

»FRANK!«, ertönte plötzlich eine schrille Stimme und eine gutaussehende Frau kam in den Laden gerannt. Gefolgt von einem weiteren Mann.

»Um Gottes Willen!« - Das verstand Stina - »Um Gottes Willen!«

***

Anja packte ihren Mann am Arm, der gebeugt wie Quasimodo vor ihr stand und ins Leere starrte. Als er nicht reagierte, kniff sie sogar noch zu.

Es war purer Zufall, dass sie überhaupt bemerkt hatte, dass etwas faul war.

Konzentriert hatte sie sich ursprünglich auf die Verkäuferin, die offenbar nicht imstande war, weiter zu kassieren, weshalb es drinnen nicht weiter ging. Als diese dann plötzlich wie von der Tarantel gestochen los rannte, sah sie ihren eigenen Mann, der vor einem der Kühlschränke stand und wild mit den Armen fuchtelte. Sie wollte es im ersten Moment gar nicht wahrhaben und glaubte noch an einen Irrtum, bis Michael sie fragte: »Sag mal, dreht Frank gerade da drinnen durch?« Das war der Moment, ab dem es keinen Zweifel mehr gab.

Jetzt stand er wirr neben ihr... und alle drei Flaschen fielen ihm herunter. Nur eine davon ging nicht zu Bruch und rollte direkt vor die Füße der jungen Verkäuferin, die nicht minder wirr aussah als Frank.

Anja war außerstande zu sprechen, so sehr beschämte und ängstigte sie die Situation.
»Was machst du für Sachen?«, fragte Michael leise und klopfte ihm auf die Schulter.

Unterdessen standen sämtliche Leute geschlossen um sie herum.

»Ich weiß nicht«, raunte Frank plötzlich. Er hörte sich an, als hätte er schlecht geträumt, als hätte man ihn soeben aus dem Tiefschlaf gerissen. »Da-dawaren... diese zwei Schwuchteln die... die haben mich provoziert.«

Jetzt wurde Anja endgültig klar, dass mit ihm etwas nicht stimmte. Erst sein aggressives Verhalten im Auto, jetzt das hier... und sein Gerede von »zwei Schwuchteln«, die es definitiv nicht gab.

»Die standen da und haben ständig mir so... krasse Scheiße gezeigt und...«

»Bring ihn mal ins Auto«, sagte Michael mit weit aufgerissenen Augen. »I will pay for him. No problem. Looks like, he's a little bit disgussed or something. Ich komm gleich. Geht ihr schon mal ins Auto.«

»Ist gut«, erwiderte Anja, die noch nie so froh war, Michael bei sich zu haben. Sie umarmte den noch immer gebeugt vor ihr stehenden Frank, der sie auf tragische Weise an einen alten, Demenzkranken Mann erinnerte, der bis zu seinem Tod im Haus neben ihnen gewohnt hatte und genau wie Frank wirres Zeug redete und ebendiese Körperhaltung hatte.

»O Gott, was ist denn bloß mit dir los?«, hauchte sie ihm mit weinerlicher Stimme ins Ohr.

»Ich weiß nicht, ich...«, stammelte er, »... Ich hab auch so'n... so'n Durst und... Ba... Keine Ahnung.«

Scheiße, ja, der Durst! Deswegen waren sie hier.

»Schon gut, wir fahren jetzt erst mal zurück. Komm, hak dich mal bei mir ein.«

»Jaistgut.«

»Micha?« - Der war inzwischen mit zwei anderen Kunden dabei, die Scherben notdürftig auf einen Haufen zu kicken.

»Ja?«

»Magst du noch etwas zu trinken kaufen? Ruhig viel Wasser. Ich glaube, er hat Fieber.«

»Klar, mach ich.«

»Dankeschön! Du bekommst das Geld gleich von mir wie...«

»BITTE VOSS!« - rief Frank dazwischen. »MICHAA? RUICH VOSS!«

»Alles klar, Frank, kein Thema...«

»UND RUICH VIEL!«

»Es ist gut jetzt, Schatz! Komm. Komm raus hier...«

»Hei. Wait.« - plötzlich stand ein älterer Mann hinter ihnen. Er hielt eine Flasche Voss-Wasser in den Händen.

»Oh«, lächelte Anja, »wie nett. Nice. Thank you.«

Der Fremde nickte. Kaum dass sie die Flasche entgegengenommen hatte, wurde sie ihr von Frank entrissen. Er schraubte sie gierig stöhnend auf, setzte an und trank, als wäre er vom Teufel besessen, die Flasche mit einem Schluck bis zur Hälfte aus. Dann keuchte er und setzte sofort wieder an, um noch den Rest zu trinken.

Anja fiel dabei ein faulig-saurer Geruch auf, der aus seinem Rachen kam.

Das alles war keine Inszenierung, keine Übertreibung oder sonst was: Das war ein Fall für den Arzt!

Seltsame Geräusche...

Was war das nur?

Es hörte sich an, als ob da jemand ein Loch aushob.

Ein Spaten, ja... Jemand benutzte einen Spaten und hob ein Loch aus.

Herrlich, dieser Sonnenschein.

Herrlich, diese weißen Gardinen, wie Seidentücher im funkelnden Glanz der einfallenden Sonne... vor diesen riesengroßen Fenstern mit all den Blumen davor.

Sie wurden von einer leichten Brise bewegt, die Gardinen. Einer leichten Brise, die durch das offene Fenster hineinwehte.

Einfach schön.

Es war einfach schön!

Himmel, es war zum Jauchzen!

Zum in die Hände klatschen und vor Glück zu lächeln... zu lachen... auszuflippen!

Der sanften Brise wohnte ein lieblicher Duft von Frühjahrsblumen, frisch gemähtem Rasen und feuchtem Humus inne. Alles schmeckte nach Wärme und Gemütlichkeit.

Die weißen Gardinen hingen nicht nur vor den Fenstern, nein, das gesamte Zimmer war mit ihnen verhangen. Frische weiße Gardinen, zart wie Seide.

Sie strahlte.

Sie strahlte über ihr ganzes Gesicht und ging in das Labyrinth aus Gardinen hinein, hinter dem sie der Sonnenschein in Empfang nehmen wollte.

Komm raus, Doris, es ist so schönes Wetter. Schau, ich habe schon gewaschen! Riechst du die Frische? Spürst du sie?

Der samtene Stoff kitzelte sie an den Oberarmen und liebkoste sanft ihre Nase, als sie sie quietschvergnügt zur Seite stob.

Dann tauchten vor ihr die Konturen einer Frau auf. Groß, schlanke Taille, langes, wallendes Haar.

»Doris? Bist du es?«

»Ja«, antwortete sie glücklich und lief schneller.

»Da bist du ja endlich. Alles wartet nur auf dich. Nun komm...« - Sie wurde erwartet? Ja, selbstverständlich... Sie wusste es auch... nur warum nochmal?

Obwohl sie immer schneller lief, erreichte sie die Frau nicht. Sie schien sich immer weiter zu entfernen, als flüchtete sie vor ihr. Dabei stand sie doch nur da.

»Warte!«, rief sie, »Ich bin gleich da! Ich komme schon!«

»Mach zu! Du willst es doch nicht verpassen.«

»Nein, aber ich...« - Sie hielt inne; die Frau war weg. Wie von Geisterhand verschwunden.

Sie kannte diese Frau, sie kannte sie sogar sehr gut, nur... Wer war sie nochmal?

Plötzlich stolperte sie und fiel bäuchlings auf einen harten Steinboden.

Da war sie wieder, die große Frau. Sie streckte ihr den langen Arm entgegen, spreizte ihre Finger und forderte sie auf, die Hand in ihre zu legen.

Anja hieß sie! Anja! Natürlich, wie denn sonst? Sie war ihre beste Freundin.

Sie standen auf einem Podest, einer Art Kanzel, und schauten auf eine Horde Menschen hinunter, die ihnen den Rücken zugekehrt hatten.

Alle schwiegen andächtig und schauten nach vorne.

»Nun komm«, lächelte Anja, blinzelte ihr zu und zog sie sie hinter sich her, eine lange, steile Treppe hinunter, die in diesen unglaublich großen Garten führte, der so prächtig bewachsen war und in dem so viele Menschen Platz hatten.

Menschen, die kollektiv nach vorne schauten, auf einen filigranen, weißen Rosenpavillon, aus dem ihnen Michael entgegen kam.

In seiner Hand: ein Spaten. Mit bitterbösem Blick kam er auf sie zu. »Vielen Dank auch für deine Hilfe«, sagte er im Vorbeigehen und ließ den Spaten ins Gras fallen.

Humus.

Frühjahrsblumen.

Der Duft von Sonne auf der Haut.

Und nun das? Warum war Michael so wütend?

Als sie nach vorn schaute, auf den Rosenpavillon, sah sie ihn: Einen weißen Sarg. Der Deckel stand offen.

Eine leichte Brise wehte um ihre Nase. Es roch nach Blumen, frisch gemähtem Rasen... nach Sonne...

»Nun mach schon«, forderte Michael sie auf und schob sie vorwärts.

... Nach altem, fauligen Fleisch...

»Du wolltest ihn noch einmal sein.«

»Ja, aber... aber wen denn?«

»Na ihn!«

Ihn?

Sie konnte nicht! Nein, sie wollte niemanden sehen, der tot war.

»Nein. Ganz bestimmt nicht. Ich will niemanden sehen.«

»Und ob du willst!«

»Nein, ich will es nicht!«

»Du gehst jetzt!«

Sie schrie auf, stolperte nach vorn und landete direkt vor dem offenen Grab.

Darin lag der stark verweste Leichnam ihres Vaters. Fliegen tummelten sich auf den wenigen fleischigen Fetzen, aus denen er noch bestand, in der Erde wimmelte es vor Regenwürmern und Maden. Letztere krochen vor allem in der von Michael frisch ausgehobenen Erde. Ein Berg schwarzen Erdreichs, garniert mit menschlichen Überresten und dem Getier, das sich an ihnen labte.

Sie hatten Papa doch in einem Sarg beerdigt... Genau wie... Genau wie...  Sie sprang auf, stürzte auf den offenen Sarg zu und erblickte, was sie befürchtet hatte: ihre Mutter!

Sie wollte weinen, schreien, durchdrehen - brachte aber keinen Ton heraus.

Ihr Bruder Martin tauchte neben ihr auf - er war der Bestatter!

Sie wollte ihn daran hindern, den Sargdeckel zu schließen, doch er war stärker als sie und stieß sie fort.

Er war es, der Mama die Lippen und die Augen so lieblos zugenäht hatte. Ihr Totenhemd war eine schlichte gelbe Bluse und ihr Haar stand zottelig in alle Richtungen.

»Nein!«, gelang es ihr nun doch zu brüllen, »Das darfst du nicht! MARTIIIIIN!«

Der ließ den Sargdeckel hernieder  und...

»MARTIIIIIN!«

Doris schlug das Herz bis zum Hals. Ihre Mutter war gestorben!

***

Es dauerte mehrere Sekunden, bis sie sich sicher war, dass es sich bei dem Schreckensszenario nur um ein Hirngespinst handelte.

Zunächst war sie von einer lähmenden Trauer geradezu erdrückt.

Jetzt aber verstand sie, dass sie nur wieder schlecht geträumt hatte. Schon zum zweiten Mal innerhalb weniger Stunden, und zum zweiten Mal so klar und intensiv, dass es ihr schwer fiel, Traum und Wirklichkeit zu unterscheiden.

Wie jeder Mensch hatte auch sie ab und zu mal Albträume, aber eher selten, und in der Regel konnte sie sich schon kurz nach dem Aufwachen gar nicht oder nur bruchstückhaft an sie erinnern.

Im jetzigen Fall war es jedoch so, dass sie jeden einzelnen Moment, jede Sequenz noch vor Augen hatte und sie kaum abschütteln konnte. Sogar die Gerüche konnte sie noch vernehmen.

Die Realität sah folgendermaßen aus: Es war nicht ein einziger Sonnenstrahl zu sehen. Im Gegenteil, es regnete. Zudem wehte draußen vor dem Haus keine leichte Brise, sondern kräftiger, böiger Wind.

Sie hatte absolut keine Vorstellung, wie spät es gerade war und wie lange sie geschlafen haben mochte. Im Klaren war sie sich nur darüber, dass die anderen noch nicht zurück waren. Da brauchte sie sich nicht einmal zu vergewissern, das spürte sie irgendwie instinktiv.

Noch immer benebelt von den Traumbildern, streifte sie sich die Wolldecke ab und wollte aufstehen, als ein grässliches Stechen und Ziehen im Bauch einsetzte und jede Bewegung schlagartig im Keim erstickte.

Der Schmerz strahlte vom Bauch in beide Beine, ihr linkes Ohr und in die Schultern aus.

Prompt lag sie wieder auf dem Rücken und schien vom Druck ihres eigenen Körpers zermalmt zu werden.

Beim Aufstehen war es unaushaltbar... in der Bauchfalte - da saß der Schmerz!

Vorsichtig schob sie die rechte Hand unter ihr T-Shirt und bereitete sich schon auf die nächste Explosion vor, als sie auf einen unerwarteten Widerstand stieß.

Es fühlte sich hart an, dort am Bauch, als ob dort eine Ausstülpung war, ein fetter Pickel oder ein Abszess. War das etwa der Grund für die Schmerzen? Seltsam: Als sie ebendiese Ausbuchtung abtastete, verspürte sie keinerlei Schmerz.

Grund genug, die Probe aufs Exempel zu machen, und so versuchte sie erneut aufzustehen - die Folge war ein haarsträubender Krampf, genau wie am Morgen.

Bisher spürte sie das »Ding« nur, doch sie musste es sich auch ansehen. Was war das?

Als sich der Schmerz etwas gelegt hatte zog sie ihr T-Shirt bis zur Brust hinauf, drückte auf ihrem Bauch herum und schob den dicken Hautlappen hoch, der mit zunehmendem Alter immer tiefer herunter hing und ihr nicht selten Probleme machte, speziell im Sommer, wenn Haut an Haut rieb und sich durch den Schweiß unschöner Käse darunter bildete, der Rötungen und Juckreiz hinterließ.

»O Gott« - da war tatsächlich etwas, das sie dort noch nie zuvor gesehen hatte. Eiförmig war es jedoch nicht, eher länglich, ein Geschwulst in Form einer Raupe und von der Beschaffenheit her wie Narbengewebe. In jedem Fall war klar: Das gehört da nicht hin!

Sonderbar war vor allem, dass sie zwar beim Aufstehen erhebliche Schmerzen hatte, nicht aber beim Herumdrücken auf dem Teil. Das nährte ihren Anfangsverdacht, die wahnsinnige Vorstellung von Würmern im Bauch.

Die Schmerzen kamen von innen, zeichneten sich jedoch nach außen hin ab; in Form dieses... Was auch immer?

Jetzt war guter Rat teuer.

Die Schmerzen beim Aufstehen waren so erheblich, dass sie sie praktisch dazu nötigten, genau das zu vermeiden.

Auf der anderen Seite war es genau das, was sie tun musste, denn dieses »Ding« am Bauch war neu, gehörte nicht dorthin und beeinträchtigte sie dermaßen, dass sie auf ärztliche Hilfe angewiesen war.

Die anderen waren aber noch nicht zurück, ihr Handy lag, wenn sie sich recht erinnerte, in der Küche, und selbst wenn sie sich die Kehle aus dem Hals schrie, würde sie hier niemand hören und ihr helfen können.

Das Gebot der Stunde lautete deshalb: Ruhe bewahren!

Bewusst ein- und ausatmen, nicht in Panik verfallen und sich gebetsmühlenartig vor Augen halten, dass alles gut werden würde.

Dumm nur, dass einem Minuten wie Tage und Sekunden wie Stunden vorkamen, wenn man dringend Hilfe benötigte.

Sie erinnerte sich an einen Bericht, der vor einiger Zeit im Fernsehen lief. Darin ging es um zwei Bergsteiger, die während einer Expedition von heftigem Schneetreiben überrascht wurden. Beim Abstieg rutschte einer der beiden aus und der andere musste sich entscheiden: Entweder seinen Freund festhalten und somit in Kauf nehmen, selbst in Lebensgefahr zu geraten, oder ihn in die Gletscherspalte fallen lassen.

Schlussendlich hatte er sich für Letzteres entschieden.

Der andere stürzte also in die Gletscherspalte und wurde dabei schwer verletzt. Wie durch ein Wunder jedoch nicht tödlich. Im Gegenteil - er hatte sogar Glück, dass er sich noch selbständig bewegen konnte.

Aber wohin ging man, wenn man irgendwo in einer finsteren Höhle feststeckte, umgeben von kilometerhohen Steilwänden, von Schmerz gepeinigt und in Aussichtlosigkeit gefangen?

Diese Geschichte war ihr so unglaublich vorgekommen, dass sie ernsthaft zweifelte, ob sie der Realität entsprach oder der Fantasie irgendeines Autors entsprungen war.

Jedenfalls hatte der verletzte Bergsteiger überlebt, nachdem er tagelang durch unwegsames Gelände gerobbt und sich mit letzter Kraft vorangetastet hatte.

Irgendwann kehrte der Totgesagte ausgemergelt ins Camp zurück und war somit gerettet.

Sie musste deshalb daran denken, weil es deutlich zeigte, welche enormen Kräfte der menschliche Körper besaß.

Selbst wenn von dieser obskuren Ausstülpung etwas potenziell Lebensbedrohliches ausging, würde es ihr nichts nützen, in Panik zu verfallen - im Gegenteil!

Was war mit Leuten, die im Dschungel unterwegs waren und von giftigen Spinnen oder Schlangen gebissen wurden? Das war auch lebensgefährlich, und trotzdem überlebten es viele, weil sie nicht in Panik verfielen und unüberlegte Dinge taten.

Durchdrehen war schlecht. Sehr schlecht sogar.

Den Dingen ins Auge zu sehen und ihnen trotzig zu begegnen - das war der Weg zum Ziel!

Hieß es nicht sogar, dass selbst Krebs durch die Macht der Gedanken besiegbar war? Durch positive Energie? Durch Kampfgeist und bloße Lebensgier?

Verdammt nochmal, ja! Ja, so war es! Und genau deshalb würde sie einen Scheißdreck tun, sich von den Schmerzen oder dem seltsamen Gebilde zu fürchten.

Kommt Zeit, kommt Rat, sagte sie sich, und stellte sich vor, wie sie beim Arzt auf der Pritsche lag und der ihr sagte: »Frau Bannasch, die Ursache für Ihre Schmerzen ist ein Pickel. Ein einfacher, blöder Pickel, der an einer ganz ungünstigen Stelle sitzt. Hier: Ich habe Ihnen diese Salbe aufgeschrieben. Damit reiben Sie den Pickel zwei- bis dreimal täglich ein, und nach etwa einer Woche sollte der ganze Spuk vorbei sein.«

Dann lächelte er milde und gab ihr die Hand: »Gute Besserung!«

Haha, danke! Und das war alles? Ein dummer Pickel an einer blöden Stelle? Und dafür der ganze Aufriss?!

Mal ehrlich: Das alles war so schnell gekommen, im wahrsten Sinne des Wortes »über Nacht«, dass es dafür doch wohl nur eine simple Erklärung geben konnte.

Pickel sind Entzündungsherde. Entzündungen tun weh und der Körper benötigt Kraft, um sich dagegen zu wehren.

Der ganze Zinnober, die Angst und die Sorgen - alles wegen eines Pickels?

Tat es nicht nur dann weh, wenn sie sich bewegte? Wenn Haut auf Haut rieb? Ja! Dabei wollte sie bleiben, auch wenn sie sich wissentlich selbst belog, denn jetzt war es so, aber am Morgen nicht. Doch da hatte sie die Sache noch nicht so klar gesehen wie jetzt und außerdem nicht so genau beobachten können.

Hätte ich gleich an einen Pickel gedacht, wäre die Sache womöglich von vornherein einleuchtend gewesen.

Ich bleibe ruhig liegen und warte auf die anderen. Jetzt gerade tut mir nichts weh und ich brauche mir keine Sorgen zu machen. Sie schauen es sich nachher an und entweder bringen sie mich zum Arzt, oder wir versuchen es erst einmal mit Teebaumöl oder einer Wund- und Heilsalbe. Die habe ich sogar mit im Kulturbeutel. Wir beobachten das Ganze bis morgen mal und sehen dann weiter. Vielleicht ist es bis dahin sogar schon abgeklungen und die Schwellung zurückgegangen.

Sie schloss die Augen, atmete tief ein... und wieder aus: Keine Schmerzen. Alles in Butter!

Ich habe Ihnen hier eine Salbe aufgeschrieben.

Zwei- bis dreimal täglich.

Nur ein Pickel an einer ungünstigen Stelle.

Nach einer Woche sollte der ganze Spuk vorbei sein, Frau Bannasch.

Gute Besserung!

Sie lächelte und schloss die Augen.

Gute Besserung!

Marsch zurück!

Michael hatte es nur gut gemeint, klar, aber als er gleich mit zehn Flaschen Voss-Wasser aus der Tankstelle kam, hielt man diese Fürsorge quasi zwangsläufig für maßlos übertrieben.

Er war schon wieder völlig in Aufruhr, obwohl er sich zunächst, als sie Frank aus der Tankstelle heraus holten, verhältnismäßig cool und gelassen präsentiert hatte, was Anja sehr positiv überraschte.

Inzwischen war es dagegen wieder genau umgekehrt: Sie war diejenige, die Contenance bewahrte, während Michael immer neue Thesen einwarf, was mit Frank und Doris los sein könnte.

Nach etwa zehn Minuten Fahrt wurde es Anja zu bunt: »Micha, konzentrier dich aufs Fahren und entspann dich, okay?! Wir fahren gleich zum Arzt und dann werden wir es schon erfahren!«

»Ich will nicht zum Arzt«, wimmerte Frank. Genau diesen Satz hatte er schon zweimal zuvor von sich gegeben.

Anja saß neben ihm auf der Rückbank. Sie hatte ihren rechten Arm um ihn gelegt und hielt in der linken Hand eine offene Flasche Wasser.

»Es geht schon. Wirklich«, fuhr er fort.

Das kaufte sie ihm jedoch nicht ab. Er sah himmelschreiend schlecht aus; so blass im Gesicht und mit glasigen Augen, spröden,  von Rissen durchzogenen Lippen, die in der Tat auf Austrocknung hindeuteten.

Sie hatte ihm gegenüber ein schlechtes Gewissen, obwohl sie sich sicher war, dass er an ihrer Stelle nicht anders reagiert hätte, wenn sie mir nichts, dir nichts in aggressivem Tonfall Wasser verlangt hätte.

Wie hätte sie wissen sollen, dass es von einem Moment auf den anderen so schlecht um ihn stand?

Vorhin hatte sie schließlich vorn gesessen und der barsche, fordernde Tonfall kam so plötzlich... Trotzdem, dachte sie, ich hätte vielleicht genauer hinsehen müssen.

Sie klemmte die Flasche zwischen ihre Oberschenkel und tastete erneut seine Stirn ab. Er war dort immer noch warm und gleichermaßen kaltschweißig. Ein sicheres Indiz für Fieber, genau wie sein säuerlicher, nach Entzündung riechender Atem.

»Nix da«, sagte sie, »wir fahren auf jeden Fall mit dir zum Arzt. Du hast Fieber.«

»Ach, Papperlapapp! Mir geht's schon viel besser.«

»Du hast gerade zwei halbe Liter Wasser getrunken und diesen hier auch schon zur Hälfte. Erzähl mir nicht, dass das normal ist. Du kommst zum Arzt und damit hat's sich.«

»Aber du hast heute Morgen doch auch getrunken, Frank. Oder?«, warf Michael ein.

»Micha, hör auf, dir den Kopf zu zerbrechen. Das bringt doch nichts! Du bist kein Arzt und ich keine Ärztin. Wieso, weshalb, warum spielt doch jetzt gar keine Rolle. Wir lassen ihn untersuchen und gut. Ich versuche gleich nochmal, Doris zu erreichen. Mal hören, wie es ihr inzwischen geht. Wenn nicht anders, nehmen wir sie auch gleich mit.«

Anja hatte bereits kurz nach Fahrtantritt versucht, ihre Freundin zu erreichen, doch die war nicht ans Telefon gegangen.

Entweder hörte sie es nicht, weil sie vielleicht wieder eingeschlafen war, oder sie hatte das Handy auf lautlos gestellt und seither noch nicht drauf geschaut. Möglich war auch, dass es irgendwo im Haus herum lag und sie es deshalb nicht mitbekommen hatte.

Dabei hatte sie sie vorhin noch gebeten, das Handy auf alle Fälle bei sich zu behalten, damit sie anrufen konnte, falls es ihr schlechter ging. Und umgekehrt natürlich auch, dass sie sie erreichen konnten. Es kann ja immer mal etwas sein...

»Man muss ja nu nich wegen jedem Piss gleich zum Arzt«, brabbelte Frank, während Anja ihr Handy in die Hand nahm.

»Das ist auch nicht 'jeder Piss', sondern du bist krank!«, entgegnete sie ihm, »Und ich diskutier das gar nicht mit dir. Du hast da in der Tanke gerade voll den Alarm gemacht.«

»Ich schwöre euch, da waren zwei Schwuchteln! Hör auf damit, das anzuzweifeln!« - Wieder war Franks Tonfall äußerst aggressiv. Das war nicht er selbst. Sie kannte ihn seit so vielen Jahren und konnte es daher ermessen.

Frank war vielleicht mal gereizt oder maulig, manchmal auch ungerecht, wenn er sich missverstanden fühlte, aber noch nie hatte sie ihn so aggressiv erlebt, dass ihr Angst- und Bange wurde.

Im Augenblick traute sie ihm sogar zu, dass er gewalttätig werden konnte, wenn sie ihn provozierte - und das war nicht nur furchteinflößend, sondern ein Ding der Unmöglichkeit, das sie unter gar keinen Umständen tolerieren würde.

So jemanden hatte sie nämlich schon einmal, kurz bevor sie mit Frank zusammen kam. Einen, der sofort ausholte und nicht zimperlich war, wenn er sich zurückgestellt fühlte. Während ihrer dreimonatigen Beziehung hatte sie zwei Mal ein blaues Auge, etliche Ohrfeigen und sogar Tritte kassiert. Zuletzt hatte er sie die Kellertreppe hinunter gestürzt, was einen Hüftschaden zur Folge hatte, unter dem sie bis heute litt.

Frank hatte ihr geschworen, niemals körperliche Gewalt anzuwenden, und sie hatte verdammt lange gebraucht, um wieder so viel Vertrauen in einen Mann zu haben, dass sie es ihm abkaufte.

»Solltest du jemals auch nur im Ansatz die Hand gegen mich erheben«, hatte sie ihm erklärt, »ist es sofort aus. Ohne Widerrede und ohne zweite Chance! Das lasse ich nicht noch einmal mit mir machen.«

Das, so sagte er einst, würde ich dir sogar schriftlich geben und quittieren.

Er hatte sein Wort nie gebrochen.

Frank war kein Schläger. Wenn er schlecht drauf war, konnte er eine Zicke sein, aber niemals gewalttätig oder boshaft.

Bis zum heutigen Tag.

So wie er sich jetzt aufführte, war es für ihren Ex-Freund Thomas üblich, nicht aber für Frank.

Dieses geladene, unruhige, dieses zornige im Blick, die Anspannung im Körper...

»Es waren zwei Typen in Hawaii- Hemden! Verkauft mich nicht für blöd, klar?! Ich weiß, was ich gesehen hab.«

»Also ich muss ganz ehrlich sagen, dass ich sie nicht gesehen hab«, hielt Michael dagegen.

»Ach so? Schön für dich! Schön für euch beide! Ich weiß nicht, was euer Scheißproblem ist...«

»Ist es jetzt mal gut?! Ja?!«, schnauzte Anja ihn an.

»Ich hab gesagt, ich diskutiere nicht mit dir. Wir bringen dich jetzt zum Arzt, weil du Fieber hast.« - Während sie das sagte, drückte sie auf den digitalen grünen Hörer und rief erneut bei Doris an - »Und wen oder was du da auch immer gesehen haben willst, ist mir völlig Banane. ICH hab niemanden gesehen, MICHAEL hat niemanden gesehen und du hast Fieber. Punkt. Mehr hab ich dazu nicht zu sagen.«

»Wisst ihr eigentlich, wie beschissen man sich fühlt, wenn einem keiner glaubt?! Nicht mal die eigene Frau oder ein Freund?! Ja?! Beschissen fühlt man sich da! Total beschissen!«

»So, sei ruhig jetzt! Ich telefoniere gerade, das siehst du doch.«

»Unfassbar, echt...«

»Ja, dann ist es eben unfassbar...«

Was wäre wenn...

Wenn die Salbe doch nicht ausreicht, um den riesigen Pickel zu bekämpfen?

Wenn ich nach einer Woche wieder zum Arzt gehe und er feststellt, dass die entzündungshemmende Salbe machtlos war?

Wenn er große Augen macht und die Schultern hängen lässt... Wenn er sagt: »Tja, Frau Bannasch, so wie es aussieht, hat die Salbe nicht den gewünschten Effekt gebracht. So leid es mir tut, aber wir müssen punktieren und eine Drainage legen, damit der Eiter abfließen kann. Es hat auf mich den Anschein, als ob die Entzündung eher schlimmer statt besser geworden ist.«

Er nimmt ein Skalpell, eine Nadel, einige Tupfer, Desinfektionsmittel und eine Verbandrolle zur Hand und bittet sie, sich ganz entspannt auf die Pritsche zu legen und gar nicht darüber nachzudenken, was er hier tut.

»Es könnte im ersten Moment etwas wehtun, aber das geht schnell vorbei...«

Kraft ihrer eigenen Gedanken, beschwor Doris ein Szenario unvorstellbaren Grauens herauf.

Der Doktor ist ein sehr gebildeter, ruhiger und gelassener Mann, dessen Expertise von seinem frisch rasierten Gesicht mit weichen Zügen, klugen, hinter einer Brille liegenden Augen und graden Zähnen gestützt wird. Dennoch täuscht es nicht darüber hinweg, dass auch er nicht unfehlbar ist, weshalb sie ihm nicht zutraut, den Abszess fachgerecht aufzuschneiden.

Er hat ja keine Ahnung, was unter der Hautoberfläche zum Vorschein kommen wird. Würmer nämlich, genau wie sie es befürchtet hat.

Sie lebt schließlich in ihrem Körper, sie hat als erste gespürt und gewusst, dass fremdes Leben in ihr heranwächst. Sie ist eine Parasitenwirtin - und so wie er den ersten Schnitt setzt, wird der Arzt es auch wissen. Das, was sie selbst bisher verdrängt hat.

»Tun Sie's nicht!«

Aber der Doktor zeigt sich unbeeindruckt.

»Bitte! Ist es nicht besser, noch eine Weile abzuwarten? Vielleicht ist es ja nur... vielleicht klingt es von selbst wieder ab...«

»Nur die Ruhe, Frau Bannasch, es ist halb so wild.« Er dreht sich um und hält die Flasche mit dem Desinfektionsspray hoch. »Es wird jetzt ein klein wenig kalt...«

»Bitte! Bitte!«

Tf-Tf-Tf

»Nur die Ruhe, machen Sie sich keine Sorgen.«

Sie versucht noch, sich wegzudrehen, aber es ist zu spät. Die scharfe Klinge des Skalpells durchdringt die entzündete Hautpartie, ein reißendes Geräusch, wie wenn jemand Stoff in Fetzen reißt, ertönt, und eine exorbitante Menge Eiter spritzt bis an die Decke. Selbst das Gesicht des Arztes gerät unter Beschuss. Seine Brille hat so viel abbekommen, dass er durch die runden Gleitsichtgläser schwerlich etwas erkennen kann. Pestilenzartiger Gestank breitet sich im Raum aus, als sich fadenartige Geschöpfe aus dem ockerfarbenen Wundsekret schälen: Pralle, wohlgenährte Tierchen, gefüllt mit dem Saft ihrer Innereien. Es sind IHRE WÜRMER!

Ein Geräusch holte sie aus dem Reigen jener grässlicher Gedanken in die Realität zurück: Es war ihr Handy!

Sie musste auf die Schmerzen pfeifen und aufstehen, denn sie vermutete, dass es Anja war, die anrief.

Anja, die Fragen wollte, wie sie sich inzwischen fühlte. Es war an der Zeit, die Gelegenheit zu nutzen und ihr zu sagen, dass es ihr gar nicht gut ging und sie nun doch lieber zum Arzt wollte.

Ihr Körper machte ihr jedoch einen Strich durch die Rechnung. Sie wollte sich beeilen, doch sie war wie gelähmt und schaffte es nur mit Müh und Not, bäuchlings vom Sofa auf den Boden zu rutschen.

Unlängst ertönte zum zweiten Mal der Refrain der Anrufmelodie »Shout!«.

Es war eines ihrer Lieblingslieder, doch im Moment machte es sie wahnsinnig vor Aggression, dieses verfluchte Synthesizer-Gedudel, das schließlich aufhörte und nicht noch einmal von vorn begann.

»Scheiße«, fiepte sie, zog sich noch einen halben Meter vorwärts, bis sie entkräftet, und am ganzen Körper zitternd, zu Boden sank - mit fatalen Folgen: Sie hatte das »Ding« außer Acht gelassen.

Mit einem gellenden Schrei rollte sie sich auf den Rücken, doch es war zu spät um zu verhindern, dass in ihr das Feuer der Hölle entfachte.

So musste es sich anfühlen, in eine Wanne voll kochend heißem Wasser  zu steigen - mit dem Unterschied, dass das Wasser in ihr kochte, und peu à peu in den ausgebeulten Bereich ihres Bauches sickerte.

Wenn es so etwas wie »Maximalschmerz« wirklich gab, dann durchlebte sie ihn gerade. Etwas Vergleichbares hatte sie noch nie zuvor gespürt. Hätte ihr jemand gesagt, sie würde gerade innerlich verbrennen, hätte sie es unumwunden geglaubt.

Schwarze und weiße Punkte funkelten vor ihren Augen, trübten sich ein und verschwammen hinter grauen Schatten. Mit 11 Jahren war sie einmal bewusstlos geworden, als man ihr Blut abgenommen hatte. Sie sah Pünktchen vor sich wie die, die sie jetzt sehen konnte. Anschließend war sie mit einer bereits geleimten Platzwunde am Kopf auf einer Liege im Spritzenraum der Praxis wieder aufgewacht. Das war das bisher einzige Mal, dass sie ohnmächtig geworden war. Doch sie würde nicht viel dagegen tun können, dass sie heute, mehr als 20 Jahre später, ein zweites Mal in den zweifelhaften Genuss einer Synkope kam. Vielleicht ist es besser, als diese Schmerzen zu spüren, flüsterte ihr eine sanfte Stimme ins Ohr. Lass los... Komm, lass dich fallen.

Ihre Zunge schmeckte nach Blut, das nahm sie noch wahr... Das, und den höllischen Durst. Was gäbe sie für einen Tropfen Wasser. Einen einzigen, kleinen Tropfen... Dann ließ sie los.

Held der Arbeit

Wahnsinnig? Oh, aber sicher war er das. Konnte sicher nicht jeder von sich behaupten, innerhalb von so kurzer Zeit fast 12 Seiten zu Papier zu bringen.

Offen gesagt, war Matthias noch immer von sich selbst überrascht.

Sein durschnittliches Seitenzahlpensum belief sich für gewöhnlich auf etwa fünf bis sechs. Pro Tag, wohlgemerkt. Manchmal schaffte er auch nur zwei oder drei, je nachdem, wie er in Form war. Das Dutzend von heute war ein persönlicher Rekord und weitaus mehr, als er erwartet hatte.

Manche Geschichten, so sein Eindruck, schrieben sich wie von selbst, während andere nur mit reichlich Mühsal zu bewerkstelligen waren und einem zäh wie Kaugummi erschienen.

Wie er die Arbeit an dieser Geschichte einschätzen sollte, war ihm selbst noch nicht ganz klar.

Es war ganz und gar anders als sonst, geradezu magisch.

Die Sätze kamen wie von selbst, und das, was er gerade verfasste, war plastisch, bildhaft, cineastisch - ein Film in seinem Kopf, dessen Bilder er nurmehr in Worte zu fassen brauchte.

So viel Energie, so viele Gedanken - und alles ging ihm vollkommen mühelos von der Hand, als schüttelte er es sich aus dem Ärmel.

War das noch als durchweg positiv oder sogar schon als ein Stückweit unheimlich zu bewerten?

Die Geschichte war unheimlich, soviel stand fest, aber war es nicht allem voran die Tatsache, dass die Figuren in seinem Gehirn so lebendig waren? War es nicht das, was seit Stunden dazu führte, dass sich ihm die Nackenhaare aufstellten?

Ein bisschen erinnerte ihn das Schreiben an dieser Geschichte an die Puppenstube im Keller seiner Tante. Wann immer er sie als Kind besuchte, faszinierte ihn der Raum im hinteren Bereich des muffig riechenden Gewölbes, in welchem sie ihre Sammlung an selbstgebastelten und gekauften Puppen, Teddys und Holzfiguren aufbewahrte. Er konnte sich nicht erinnern, sie jemals besucht zu haben, ohne wenigstens einen kurzen Blick in den Raum hineinzuwerfen, in dem all die kleinen Mädchen mit geflochtenen Zöpfen, Spangen und Schleifen im Haar, riesigen Kulleraugen und langen Wimpern lagerten, die so lebendig und zugleich tot aussahen. Ebenso wie die Clowns, mit ihrem breiten Grinsen und den aufgemalten Tränen, deren überdimensionale Köpfe, fröhlich-teuflisch, aus runden Tüllkragen herausragten. Von den freundlich dreinblickenden Teddybären ganz zu schweigen, deren flauschige Pranken dazu bereit zu sein schienen, auszuholen und sein Gesicht zu zerfetzen, nur um hinterher wieder brav in der Ecke zu stehen und so zu tun, als könne sie kein Wässerchen trüben.

Dieser Raum war ein morbider Hort des Grauens, und zugleich einfach... nun ja... eine Puppenstube.

Es hatte etwas selbstzerstörerisches an sich, dass er immerzu freiwillig in diesen Raum schaute, wo er doch wusste, dass er spätestens am Abend darunter leiden würde.

Dieser Kellerraum war für einen fantasiebegabten Jungen wie ihn nicht eben vorteilhaft. Lag er erst im Bett, erwachten die leblosen Kreaturen aus Tante Petras Keller zum Leben.

Wenn er bei ihr übernachtete (beziehungsweise bei Ben, dem älteren seiner beiden Cousins), kam es sogar vor, dass er sie spät am Abend bat, für ihn noch einmal in den Keller zu gehen und nachzuschauen, ob die Objekte wirklich nur Objekte waren, oder ob sie sich nicht möglicherweise doch bewegt hatten. Dass er so weit ging, hörte freilich irgendwann auf, doch er würde es nie vergessen; auch nicht die Angst, die er an jenen Abenden in sich spürte.

Tante Petra hatte ihr Hobby irgendwann sogar zum Beruf gemacht und verkaufte ihre selbstgemachten Puppen auf Flohmärkten oder speziellen Messen. Das bedeutete irgendwann das Ende für die Puppenstube im Keller, und damit auch das Ende seiner paranoiden Gedanken, weil sie sich nämlich mit ihrer besten Freundin einen Raum mietete, den diese als Kreativ-Werkstatt nutzten.

Somit waren die unheimlichen Kreaturen aus dem Haus verschwunden und die Puppenstube im muffigen Kellergewölbe wurde wieder zum Partyraum zurückgebaut.

Wie auch immer: Was Matthias antrieb, damals wie heute, war die Sucht nach Nervenkitzel. Die Faszination des Grauens.

Die Geschichte, die er schrieb, faszinierte und ängstigte ihn gleichermaßen - genau wie Tante Petras Puppenstube.

Der einzige Unterschied war, dass die Geschichte, im Gegensatz zur Puppenstube, nicht auslöschbar war.

Die Puppen, Teddys und Holzfiguren verfrachtete man einfach an einen anderen Ort, schon verloren sie ihre ominöse schwarze Magie.

Die Geschichte war auf dem Papier zwar zu löschen - nicht aber aus seinem Gehirn, worin sie weiter- und weiter- und weiterlief. Ein Horrorfilm; sein ganz privater. Es gab eine Vorwärts- und Rückwärtsfunktion, einen Pause-Modus, aber keine Möglichkeit, eine Stopp- oder Löschtaste zu betätigen.

Das war genial, ja! Das war wahnsinnig - ohne Zweifel! Aber es war auch unheimlich...

***

Er musste mal eine Pause einlegen, zu sich kommen, eine Kleinigkeit essen, eine rauchen und den Akku neu laden.

Nicht, dass es ihm an der nötigen Energie mangelte, ganz im Gegenteil, aber es gab durchaus einen schmalen Grat zwischen Genialität und Wahnsinn, was bedeutete, dass wenn er in dem Tempo weitermachte, er womöglich betriebsblind wurde, stereotyp, dass er rechts und links, oben und unten nicht mehr sah und darüber hinaus die Struktur und den Blick für das Wesentliche verlor.

Zudem wollte er nicht wie sein alter Freund und Autorenkollege Hermann Körber enden, der eines schönen Tages verhaftet worden war, als er sturzbesoffen und randalierend am Kölner Hauptbahnhof abhing, nachdem er zuvor Wochen und Monate isoliert in seinem Loft gehaust und kaum mehr als Kaffee und Erdnuss-Flips zu sich genommen hatte, und dessen Verlag letztendlich sein Manuskript ablehnte, das er selbst für ein »Meisterwerk« hielt. Eine Einschätzung, mit der er ziemlich allein da stand.

Mittlerweile war er zwar wieder »geheilt«, wenn man es denn so nennen konnte, doch es war in der Tat weit mehr als ein Gerücht, dass Genie und Wahnsinn eng miteinander verwandt sind.

Also: Pause!

Vielleicht sollte er die Gunst der Stunde nutzen, um auf Facebook nach Morten Mortensen zu suchen.

Kann ja nicht schaden, sagte er sich. Das gehört zwar auch noch mit zur Arbeit, aber ja nur im weitesten Sinne.

Außerdem wollte er noch bei Mister Raffgier, dem Holländer anrufen, um ihn über sein neuestes Projekt zu unterrichten. Vorhin war dieser nicht erreichbar, aber vielleicht ja jetzt.

Hoffentlich, spekulierte Matthias, macht er mir keinen Strich durch die Rechnung. Hin und wieder war es durchaus so, dass er dafür ein Händchen hatte, einem gehörig die Laune zu vermiesen.

Umgekehrt faselte er immer wieder von »Mainstream« und »fetter Kohle«, und seine Geschichte war doch quasi prädestiniert dafür.

Trotzdem - eins nach dem anderen. Erst einmal will ich mir diesen Morten Mortensen anschauen.

Ob ich ihn finde?

Hoffentlich! Es wird doch wohl nicht jeder so rückschrittlich sein wie Bengt Paulson.

Es gab erstaunlich viele Morten Mortensens - jedoch nur einen, bei dem es vom Alter her passte, und der noch dazu in Malmö/Schweden lebte.

»Da haben wir ihn ja«, sagte Matthias leise und lächelte zufrieden.

Prince gab einen kurzen Laut von sich.

»Ja, ich weiß. Du hättest ihn auch gefunden, stimmt's?«

Die Ohren seines Hundes stellten sich auf und er wedelte mit der Rute.

»Stimmt's?«

Schon sprang er auf und wackelte auf Matthias zu.

»Ooh jaa, du bist sowieso der Beste, mein Freund. Der Allerbeste bist du.« Er liebte diesen Hund. Und er liebte diesen Tag. Seinen Glückstag.

Lebendig verbrennen

»Shout! Shout! Let it all out! These are the things I can do without...« - Wieder klingelte ihr Handy. Doch noch immer lag sie rücklings auf dem Wohnzimmerboden, malträtiert von dem Gefühl, als würde ein Feuer in ihr lodern.

Sie hatte sich dem Nebel der Bewusstlosigkeit bereitwillig ergeben, ihm den Mittelfinger gezeigt und »mach doch« gesagt. So einfach war das alles jedoch nicht zu steuern. Eine Synkope ließ sich nicht herbeiführen - sie musste einen schon von hinten packen und überwältigen.

»... In black and white

They really really out to know

Those one-track minds...« - Vorbei! Aufgelegt!

Sie nahm es mit teilnahmsloser Gelassenheit zur Kenntnis.

Als hätte der Himmel nur auf diesen Moment gewartet, ging pünktlich wie das Klatschen und Lachen in amerikanischen Sitcoms der nächste Wolkenbruch nieder.

Irgendwo hatte sie einmal gehört, dass die Briten sagen, »Es regnet Katzen und Hunde«, wenn ein solcher Guss herunterkommt.

It's raining cats and dogs, mate!

Warum zur Hölle musste sie jetzt an Briten oder amerikanische Sitcoms denken? Was hatte ihre verfluchte Situation damit zu tun?

So fühlt es sich also an, wenn man seinen Verstand verliert... wenn einen Schmerzen in den Wahnsinn treiben.

Zu Lamentieren half nichts, es brachte sie nicht weiter.

Sie würde noch wie ihre Mutter enden, wenn sie sich weiterhin so gehen ließ und sich schwächer machte, als sie eigentlich war.

Mein Gott, du bist Anfang 30! Benimm dich nicht wie eine Greisin, die dem Tode geweiht ist.

***

Wie von den Meteorologen vorausgesagt, waren die Regenfälle an diesem Tag äußerst ergiebig. Zum Nachmittag hin sollten sie weiter zunehmen und frühestens in den späten Abendstunden oder in der kommenden Nacht etwas abklingen.

Der Vorgarten des Ferienhauses stand mittlerweile komplett unter Wasser. Das unebene Terrain glich einem Flickenteppich. Der Boden saugte den Regen nicht ausreichend auf, was die noch nicht überfluteten Rasenflächen wie kleine Inseln aussehen ließ, die aus einem Sumpf ragten.

Es wurde immer schlimmer. Der Regen erinnerte an eine Wand aus silbernen Bindfäden.

Innerhalb weniger Minuten kam jetzt wieder so viel herunter, dass die Dachrinnen kapitulierten und der Fußboden im Vorraum der nachträglich an das Haus angebauten Veranda so nass war, wie der eines Hallenbades.

Hier lag es an der Tür, die etwas verzogen war und nicht ganz passgenau saß, das Wasser oder zum Teil auch Blätter und Insekten ungehindert in das Haus eindringen konnten.

Die Plexiglasscheiben waren beschlagen, es roch unangenehm und die Luft war feucht, dass man sie hätte schneiden können.

***

Von alledem nahm Doris nicht wirklich Notiz.

Sie stand inzwischen wieder auf den Beinen. Zwar noch etwas wacklig, aber nicht bedrohlich.

Nachdem sie ein paar Schritte an der Couch auf und ab gegangen war, um sanft zu fallen, falls sie sich nicht halten konnte, fühlte sie sich mittlerweile sicher genug für einen Gang in die Küche. Hier würde sie ihren Durst stillen und nach ihrem Handy Ausschau halten.

Siehe da - es war überhaupt gar kein Problem.

Sie setzte einfach einen Fuß vor den anderen und atmete dabei ganz bewusst. Alles halb so wild.

So gelangte sie zur Wohnzimmertür und von dort in den Flur.

Links herum ging es in die Küche, rechts herum in Richtung Veranda. Sie hielt inne und strich noch einmal vorsichtig über ihren Bauch. Es war seltsam: Vor wenigen Augenblicken hätte sie noch geschworen, bald zu verenden, während sie jetzt weder Schmerzen noch andere Symptome verspürte, die auf ein jähes Ende hindeuteten. Mehr noch schien sogar das »Ding« an ihrem Bauch kleiner geworden zu sein.

Sie provozierte, triggerte es, indem sie zunächst leichten und dann etwas stärkeren Druck darauf ausübte. Es war eine Farce. Es gab kein Echo seitens ihres Körpers.

Nichtsdestotrotz: Das beeindruckte sie nicht. Es war vorhin schon einmal deutlich besser geworden, nur um dann mit noch größerer Intensität zurückzukommen. Für sie stand fest, dass sie zu allererst Anja anrufen musste, um zu erbitten, dass die drei zurück kamen und sie zum Arzt brachten.

Sicher ist sicher. Wenn doch nichts im Argen ist, habe ich wenigstens einen Experten darauf schauen lassen.

Mit zaghaften, vorsichtigen Schritten stapfte sie in Richtung Küche, trat soeben über die Schwelle, als sie hinter sich ein Geräusch vernahm. Sofort drehte sie sich um - zu sehen war nichts.

Ruhig, Mädchen, ruhig! Es ist dein Kopf, verstehst du? Deine Fantasie geht mit dir durch...

Ganz recht, genau das war das Problem. Ihre Fantasie war schuld. An allem!

Vermutlich war alles ein bisschen viel im vergangenen Jahr. Erst der plötzliche Tod ihres Vaters, dann ihre Mutter, die ihr in jeder freien Minute in den Ohren lag mit ihrem Gejammer, der Stress auf der Arbeit... Es kam einfach eines zum anderen. Kein Wunder, dass irgendwann die Nerven blank lagen. Jetzt kam sie zur Ruhe und der ganze Mist quoll an die Oberfläche. Das menschliche Gehirn war wie eine Müllhalde mit reichlich, aber dennoch begrenzter Kapazität. Irgendwann kam der Tag, an dem sie aus allen Nähten platzte.

Die Bauchschmerzen, die Albträume, das Gefühl totaler Kraftlosigkeit - alles Wahnvorstellungen? Alles psychosomatisch?

Waren es nicht genau die gleichen Dinge, die sie schon gedacht hatte, als sie noch auf dem Sofa lag?

Gar nicht hinhören. Draußen regnet und stürmt es. Daher die Geräusche. Komm, ab mit dir in die Küche. Trink etwas und dann... - Dann war da wieder dieses Geräusch. Und nein, dieses Mal bildete sie es sich nicht ein! Es war kein Geräusch, das durch den Wind entstand und das mit einer so trivialen Erklärung aufzulösen war, dass es sich um das Ächzen und Knacken morscher Holzbalken handelte. Was sie nämlich vernahm, war mehr ein Hämmern... ein Hämmern, begleitet von Schritten. Beides hatte seinen Ursprung nicht, wie zunächst angenommen, hinter, sondern vielmehr über ihr. Die Geräusche kamen aus dem Obergeschoss.

»Jetzt reichts«, flüsterte sie, ignorierte jede Vorsicht und Sorge, die Schmerzen könnten womöglich schon auf dem Rückzug sein, und stapfte mit großen, eiligen Schritten durch die Küche.

Vorbei am Handy, das auf dem Tisch lag, vorbei am Wasserhahn, der sie innerhalb von Sekunden von ihrem Durst erlösen konnte.

Sie hatte die Schnauze voll und ihre Aufmerksamkeit galt einzig und allein dem Messerblock, der in der hinteren Ecke auf der Arbeitsplatte stand.

Es handelte sich dabei um typische Ikea-Messer, direkt mitsamt des Holzblocks gekauft. Eine zweckmäßige Sache. Die Dinger waren qualitativ okay, mehr aber auch nicht. Jeder Koch, der etwas auf sich hielt, konnte darüber nur müde lächeln, und jede Hausfrau, die einen Faible für ausgefallene Rezepte hatte und über ausreichend Zeit verfügte, rümpfte überSchneidwerkzeuge wie diese allenfalls keck die Nase.

Für ihre Zwecke aber waren sie genau richtig.

Nachdem ihr zunächst das Fischmesser geeignet erschien, entschied sie sich doch für das gezackte Brotschneidemesser. Es sah stabiler und wirkungsvoller aus.

Ein irres Funkeln strahlte in ihren Augen und ihr lief buchstäblich das Wasser im Munde zusammen, als sie mit ihren Fingerkuppen die Zacken abtastete.

Sie würde jetzt nach oben gehen und nachsehen. Sie würde sicherstellen, dass niemand außer ihr im Haus war, und wenn doch, dann würde sie dem Eindringling einheizen.

Möglich, dass ich nicht mehr ganz richtig ticke. Aber wenn ich schon wahnsinnig bin, dann auch richtig.

Ein erneutes Geräusch von oben war für sie der Startschuss zu ihrer Expedition.

Und so brach mit Doris Bannasch eine Frau in ein Abenteuer auf, die für gewöhnlich schon Angst davor hatte, nach Anbruch der Dunkelheit den Müll nach draußen zu tragen.

Mit anderen Worten also eine Frau, die sich niemals freiwillig ihren Ängsten stellte, und die jetzt, noch immer Geräusche vernehmend, die Treppe emporstieg und sich regelrecht wünschte, dort oben jemanden anzutreffen, dem sie die Klinge in den Wanst stoßen konnte.

Eine Frau, die jegliche Form von Gewalt ablehnte, die schwerlich ohne Gewissensbisse auch nur dazu imstande war, ein Insekt zu töten, verspürte mit einem Mal törichten Gleichmut in sich aufsteigen. Wer oder was auch immer sich dort oben eingenistet hatte, hatte sein Recht auf körperliche Unversehrtheit und sein Recht auf Leben verloren.

Wenn dort oben einer war, und sei es nur ein Landstreicher, der vor dem Regen geflüchtet war und nach einem Hort der Zuflucht gesucht hatte... der gar nicht wollte, dass man ihn entdeckte, weil er sich davon stehlen wollte, sobald der Regen abgeklungen war, der kein Essen und schon gar kein Bargeld stehlen, sondern nur einen vorübergehenden Schutz suchte: Sie würde ihm nicht einmal die Chance geben, sich zu erklären! Sie würde unvermittelt zustechen, wieder und wieder, bis sein unreiner Körper von Stichen übersät und seine Haut in labbrige Fetzen zerrissen war.

Das war nicht ihr Notfallplan, sondern ihr Wunsch.

Sie wünschte sich nichts sehnlicher, als dass dort oben ein geschundenes Stück menschlichen Seins in einer Ecke kauerte, dem sie den Garaus machen konnte.

Dabei war es absurd und abwegig, dass ein Landstreicher unbemerkt ins Haus eingedrungen war und sich ausgerechnet im Obergeschoss verschanzte, von wo aus die Möglichkeit einer unbemerkten Flucht denkbar ungünstig war.

Doch in Doris' Kopf existierte im Augenblick wenig Raum für logisches Denken; ebenso wenig wie für Mitgefühl oder Menschlichkeit.

Die Anspannung des heutigen Tages, die Schmerzen (die allmählich wieder kamen, als sie die Treppe erklomm) und ihre Angst, hatten ihr buchstäblich den Verstand geraubt. Sie war mehr denn je ein Raubtier. Eine Gepardin auf der Pirsch, eine Löwin vielleicht sogar, die nur auf einen geeigneten Moment wartete, ihr Revier vor Eindringlingen zu verteidigen.

Jagen, kämpfen, gewinnen!

... Und so rundete ein zähnebleckendes Lächeln das irre Funkeln in ihren Augen ab.

Doris Bannasch, die wenig selbstbewusste, fast scheue Verfechterin friedlichen Lebens, hatte sich in eine kaltblütige Bestie verwandelt, die sich nichts Befreienderes vorstellen konnte, als ihren Schmerz auf jemand anderen zu projizieren, die ihrem angestauten Druck ein Ventil geben und sich ihre Freiheit zurück erobern wollte... indem sie tötete!

»Sie geht nicht dran«,

sagte Anja im Brustton der Resignation.

Inzwischen hatte sie es zum dritten Mal erfolglos probiert.

»Sie schläft bestimmt«, beruhigte Michael, der über den Rückspiegel direkt in ihre Augen schaute und scheinbar gar nicht mehr damit aufhören wollte.

Guck gefälligst auf die Straße, wenn du fährst, hätte Doris an dieser Stelle sicher gesagt. Sie aber brachte es nicht über sich, obwohl ihr der Satz praktisch schon auf der Zunge lag.

Aus irgendeinem Grund war es unmöglich, diesem Mann dasselbe Vertrauen entgegenzubringen, das man anderen erwachsenen Menschen generell entgegenbrachte.

Es hätte irgendein Wildfremder dort am Steuer sitzen und sogar Augenkontakt mit ihr halten können, ohne dass sie sich auch nur Gedanken gemacht hätte, dass er den Verkehr dabei außer Acht lassen würde.

Michael kannte sie dagegen und wusste, dass er jeden Tag hunderte von Kilometern abspulte, um anderen Leuten Versicherungen(!) zu verkaufen. Keiner von ihnen fuhr mehr im Auto durch die Gegend als er, und trotzdem war Michael derjenige, dem man kaum zutraute, dass er auch nur dazu in der Lage war, sich seinen Hintern vernünftig abzuwischen.  Er war immer irgendwie unsicher und verpeilt. Ganz gewiss kein schlechter Mensch und auch nicht blöd, sondern einfach so... so geistesabwesend.

Er will mich dabei nur beruhigen, wusste sie - aber das macht es nicht besser.

Am liebsten hätte sie sich selbst hinters Steuer gesetzt und wäre weitergefahren, nur dass das beim ohnehin so unsicheren Michael sicher zu noch mehr Unsicherheit geführt hätte.

Sie saß neben ihrem kranken Mann auf der Rückbank, der die Augen geschlossen hatte und tatsächlich eingeschlafen war.

Michael würde die Welt nicht mehr verstehen, wenn sie ihn bat, weiterfahren zu dürfen. Aus seiner Sicht gehörte sie hier hinten hin, um auf Frank Acht zu geben, während er dafür verantwortlich war, sie wohlbehalten ins Krankenhaus oder zurück nach Rismåla zu bringen.

Diese Frage war indes noch gar nicht geklärt, ob sie direkt das nächste Krankenhaus ansteuern oder zunächst nach Doris schauen sollten, um sie im Falle einer Verschlechterung ihres Zustandes auch untersuchen zu lassen. Wahrscheinlich war das das Beste: »Lass uns erst nach Doris sehen, ja? Ich hab ein ungutes Gefühl.« - O Gott, das hätte ich jetzt vielleicht nicht äußern sollen. Das verunsichert ihn bestimmt nur noch mehr.

Zu ihrer Überraschung hatte Michael jedoch einen Einwand: »Ich würde eher vorschlagen, dass ich euch am Krankenhaus absetze und dann zu Doris fahre. Es wird bestimmt ein bisschen dauern, bevor ihr dran kommt. In der Zeit könnte ich zurück fahren und nach Doris schauen. Wenn es ihr tatsächlich schlechter geht, bringe ich sie mit, wenn ich euch abhole.«

Gar kein so übler Gedanke.

»Das nächste Krankenhaus ist von hier wesentlich näher als Rismåla«, fuhr er fort. »Ganz sicher sogar. Wir waren nicht mehr weit weg von Växjö. Da wird es mit Sicherheit eins geben, oder wenigstens eine Arztpraxis. Hoffe ich jedenfalls.«

»Weißt du was? Das ist gut! So machen wir das. Und entweder fährst du zu Doris oder ich. Wie es dir lieber ist. Manchmal sind Frauen untereinander ehrlicher, als Männern gegenüber.«

Anjas Hoffnung war, dass sie auf diese Weise sogar unangenehmen Situationen im Krankenhaus aus dem Weg gehen konnte, wie sie etwa durch sprachliche Barrieren oder unangemessenem Verhalten entstehen konnten. Außerdem barg dies für sie die Möglichkeit, einmal tief durchzuatmen und klare Gedanken fassen zu können, wenn sie die beiden Männer im Krankenhaus zurück ließ.

»Na ja«, meinte Michael, »das ist mir im Grunde egal. Aber wenn sie nun im Krankenhaus von dir eine Unterschrift benötigen oder so... als Ehefrau? Da komme ich dann natürlich nicht weiter.«

Damit hatte er leider auch wieder recht.

»Und du fährst ja glaube ich auch nicht so gern Auto, oder?«

»Ach, du... Ich könnte gut mal einen Augenblick auf andere Gedanken kommen. Es wäre mir ehrlich gesagt total recht, wenn du bei Frank bleiben könntest. Natürlich nur... Na ja, wenn es dir keine Umstände macht.«

Aber genau das war der Fall. Man musste kein Prophet oder Hellseher sein um zu erkennen, dass Michael auch nicht scharf darauf war, bei Frank im Krankenhaus zu bleiben, was durchaus nachvollziehbar war.

Aber mit ein klein wenig Charme... Sie legte ihre linke Hand auf sein rechtes Schulterblatt. »Ich wäre dir bis an mein Lebensende dankbar, wenn du das machen würdest. Du sprichst so gut Englisch und... ja... Mir liegt das irgendwie nicht so mit Ärzten und so. Ich beeil mich auch und sehe zu, dass ich schnell wieder da bin.«

Raffiniert nutzte sie die Gelegenheit, Michaels Augen im Rückspiegel zu fixieren und ihm zuzublinzeln, was sofort den erhofften Erfolg brachte: »Klar, meinetwegen, dann bleib ich bei Frank.«

»Eeehrlich? Das würdest du für mich tun?« Sie entschied sich ganz bewusst dazu, ihn zu fragen, ob er es wirklich »für sie« tun würde. So etwas mochte jeder Mann, sie fühlten sich durch solche sublimen Gesten wie Helden. Michael stellte keine Ausnahme dar. Er wurde sogar ein wenig rot im Gesicht.

»Na klar, wenn es für dich und auch für Frank so in Ordnung ist.«

»Ich glaube, er schläft, aber klar ist es für ihn in Ordnung. Du bist ja für ihn kein Fremder.«

»Das stimmt.«

»Und wie gesagt, du sprichst hervorragend Englisch und verstehst alles viel besser als ich. Und wenn es wirklich ein 'Frauenproblem' sein sollte, bin ich für Doris wiederum die bessere Ansprechpartnerin. Du weißt ja, wir Frauen sind da manchmal etwas eigen.«

»Hehe. Das stimmt. Vielleicht geht es ihr ja auch schon besser.«

»Oh man, das hoffe ich. Zwei Kranke im Urlaub müssen nun wirklich nicht sein.«

»Ach... ist vielleicht einfach nur ein kleiner Magen-Darm-Infekt. Morgen sind sie vielleicht beide schon wieder top fit.«

»Ja... und dafür hängen wir denn morgen da.«

»Tschhh... das könnte natürlich passieren.«

»Na, wollen wir mal nicht herum unken. Ich danke dir jedenfalls hunderttausend Mal, dass du bei ihm bleibst.«

»Kein Thema.«

Sofort fühlte sie sich wie von einer Zentnerlast befreit und ließ sich ins Sitzpolster zurückfallen.

Frank hatte von dem Gespräch (glücklicherweise) nichts mitbekommen.

Noch immer verströmte er beim Atmen einen unangenehmen Geruch nach Entzündung.

Ein bakterieller Infekt war demnach sehr wahrscheinlich - und eine Ansteckung nicht ausgeschlossen. Doch das war ihr im Augenblick ziemlich egal. Sie war einfach froh, dass Michael anhielt und im Navi nach dem nächsten Krankenhaus suchte... Wo er mit Frank sitzen würde!

Versuch macht klug

Bengt hatte sich dazu entschieden, sein Stallprojekt nicht länger aufzuschieben, sondern endlich Nägel mit Köpfen zu machen und es auszuprobieren.

Mette hatte sich auf der Fahrt vorhin wieder komplett eingeschissen, woraufhin ihm endgültig der Kragen geplatzt war. Er hatte Wichtigeres zu tun, als auch diesen Tag nur damit zu verbringen, dem debilen Balg den Dünnschiss aus den Ritzen zu kratzen.

Um ihr den Einstieg in ihren neuen Lebensraum zu erleichtern, hatte er sie in die Box von Gunilla gesteckt. Sie war seine älteste Kuh und Mette liebte sie abgöttisch. Immer wenn sie Gunilla sah, fing sie an zu lachen. Die beiden waren offenkundig auch geistig auf demselben Level, weshalb er die Idee nicht nur praktisch, sondern auch warmherzig fand.

Besser, als wenn er sie direkt mit Nils allein gelassen hätte. Der hatte heute sowieso einen schlechten Tag. Seit er ihn im Auto angeschnauzt hatte, bockte er herum und war auf Krawall gebürstet. Deshalb - und nur deshalb - hatte er ihn jetzt auch wieder mitgenommen. Das war sicherer, denn in seinem Jähzorn kam der Bengel schnell auf dumme Gedanken, wie etwa die Einrichtung auseinander zu nehmen oder sogar zu zündeln. War alles schon vorgekommen, und das fehlte ihm gerade noch.

So wie er sich im Moment aufführte, war es möglicherweise ohnehin kein schlauer Plan, ihn mit seiner Schwester in einer gemeinsamen Box unterzubringen. Wenn Nils nämlich so richtig wütend war, konnte es passieren, dass er völlig durchdrehte und um sich schlug, was für Mette nicht weniger als lebensgefährlich war, wenn er es nicht mitbekam um dem Einhalt zu gebieten.

***

»Jetzt pisst es aber mal richtig«, stöhnte er. Die Scheibenwischer kamen gegen die Wassermassen nicht an, sobald er mit mehr als 30 Sachen unterwegs war. Außerdem hatte er Probleme, den Nissan Patroler in der Spur zu halten, da selbst seine wirklich großen Reifen nicht genügend Wasser verdrängen konnten und das Auto regelrecht aufschwamm, sobald er das Gaspedal zu heftig durchtrat. Das dritte und größte Problem war jedoch die Feuchtigkeit im Innenraum, die aufgrund der nassen Klamotten enorm hoch war. Die Lüftung war schon volle Pulle aufgedreht, aber das reichte nicht, um die Frontscheibe vor dem Beschlagen zu schützen.

Immer wieder rieb Bengt mit seinem Ärmel ein Sichtfeld frei, aber das Ergebnis war jeweils nur ein Tropfen auf dem heißen Stein, so dass er die Fahrt quasi im Blindflug fortführen musste.  Was das für Folgen haben konnte, zeigte ein auf dem Dach liegender Opel Corsa im Seitengraben kurz vor Rismåla.

Ronnie war schon vor Ort, genau wie Johann Lundqvist mit seinem Abschleppwagen. Gott sei Dank war der Bulle gerade beschäftigt, als sie an ihm vorbei fuhren.

Ronnie war eigentlich ziemlich lässig drauf, aber manchmal konnte er auch ein echter Spießer sein. Als er im Winter einmal zu viel Schnee auf seinem Dach hatte, erachtete der es für nötig, ihn anzuhalten und aufzufordern, den Schnee mithilfe eines Besens vom Dach zu schippen. »Vorher lasse ich dich nicht weiterfahren«, hatte er gesagt, »Und wenn es dir nicht passt, kannst du gern zu Fuß weiter gehen.« Da erst war ihm klar geworden, dass Ronnie es ernst meinte. Zuerst hielt er es nämlich für einen Scherz und machte sich sogar noch darüber lustig.

Seither war ihm in jedem Fall klar, dass man bei Ronnie schon vorsichtig sein musste. Hätte er gesehen, dass er soeben nur mit einem winzigen Guckloch in der Windschutzscheibe an ihm vorbeigefahren war, hätte es sicher wieder Ärger gegeben; zumal das Auto im Graben nicht gut aussah.

Ich hab keine Lust, dass du der nächste bist, den ich aus so einem Wrack holen muss, hätte er wohl zu ihm gesagt.

Wahrscheinlich war der Corsa-Fahrer irgendein Fahranfänger, der die Gefahr von Aquaplaning unterschätzt hatte und zu schnell gefahren war... oder zu weit am Rand und dann ins Schleudern geraten... Die Verhältnisse erforderten wirklich äußerste Vorsicht, weshalb er die Tachonadel auch konsequent nicht mehr auf über 30 Stundenkilometer steigen ließ.

***

Diesem Umstand war es geschuldet, dass er fast eine halbe Stunde bis nach Rismåla gebraucht hatte. Aber jetzt war er endlich da, wo er hin wollte...

... Die letzten hundert Meter bis zum Haus waren voller Schlammpfützen. Allerdings war die Sicht inzwischen besser, so dass er sich ein bisschen schneller zu fahren traute und die Off-Road-Schotterpiste mit seinem Geländewagen wie ein echter Kerl genoss, was auch Nils' Laune zuträglich war.

Er schaltete das ABS aus und trat so heftig auf die Bremse, dass er tiefe Spurrinnen im Matsch hinterließ und der schwarze Schlamm das ganze Auto bis zum Dach einsaute.

Nils verfiel in einen solchen Lachflash, dass er sich in die Hose pieselte.

Bengt wurde daher etwas wütend... aber nur kurz. Was soll's?, sagte er sich schließlich. Ist besser als Mette mit ihrer Scheiße. Außerdem ist es schön, wenn der Junge mal lacht.

Speziell im Anbetracht von Nils' bisheriger Laune, ließ er Gnade walten und klopfte seinem Sohn auf die Schulter. »Da staunst du, hm! Das war `n Ding, was?«

»Ahahaha! Lusteeeg, Papaaa! Ahahahahaa! Kömmer da nomma maahn?!«

»Sicher können wir das. Aber nicht jetzt. Papa will einmal kurz was gucken, ja? Und du wartest hier.«

»Köwwerdas... Köwerdas nomma maaahn?!«

»Später. Papa muss einmal da in das Haus. Ich bin gleich wieder da und dann können wir das meinetwegen nochmal machen.«

»Köwwerdas nomma Papaaa?«

»Ja-haa, gleich! Aber erst muss Papa dort zum Haus und...«

»NOH MAL NOH MAL NOH MAL!«, brüllte Nils und stampfte herum, dass die Fußmatte sich nach hinten wölbte.

»EY! Ist gut jetzt! Ich hab doch gesagt, wir machen das gleich nochmal! Gleich heißt nicht jetzt sofort! Niiils... Ey! Hör auf!« Aber der Junge war nicht zu bremsen. Er verfiel in tumben Paroxysmus, lachte, weinte und schrie zugleich. Dagegen half nur eines: Er packte seinen Sohn mit beiden Händen am Hals und würgte ihn. Wenn Worte nicht halfen, gab es leider nur noch diese Lösung. Nils saß dabei schon quer auf dem Beifahrersitz und trat wild um sich.

»RUHE JETZT!«, befahl er ihm und zerquetschte förmlich seinen Adamsapfel , so dass ihm die Zunge aus dem Mund hing.

»HABEN WIR UNS VERSTANDEN, FREUNDCHEN?! JA? HABEN WIR UNS VERSTANDEN?«

Kopfnickend riss der Bengel die Augen so weit auf, dass nicht viel zu fehlen schien, bis sie ihm aus den Höhlen flutschten.

»ZUM LETZTEN MAL: ICH GEHE JETZT DORT IN DIESES HAUS! UND DU WARTEST HIER UND BENIMMST DICH ANSTÄNDIG! KLAR?«

»Grlch-grrach-hchl«

»KLAR?!«

Nils geriet in Panik. Tränen kullerten über seine aufgedunsenen Wangen, während er verzweifelt zu signalisieren versuchte, dass er seinen Vater verstanden hatte.

»Gut!«, zischte Bengt ihm ins Ohr, donnerte seinen Schädel gegen die Seitenscheibe und grinste selbstzufrieden.

»Ich verstehe dich nicht, Junge. Ernsthaft, ich verstehe dich einfach nicht. Du müsstest inzwischen doch wissen, dass du bei mir nicht damit durchkommst. Wenn ich 'nein' sage, dann meine ich auch 'nein'. Geht das nicht in deinen Kopf rein, oder was?«

Die Tränen hatten auf dem schmutzigen Antlitz seines Sohnes Rinnsale hinterlassen. Auf einmal tat es Bengt leid, dass er ihm gegenüber schon wieder die Beherrschung verloren hatte. Der Junge konnte nichts dafür, dass er mit einem Schwamm anstelle eines Gehirns geboren worden war und sich rudimentär wie ein Kleinkind aufführte.

»Tut mir leid«, entschuldigte er sich gepresst, griff nach seiner Kappe und setzte sie sich auf den Kopf.

Nils schwieg. Er sabberte und glotze ihn mit offenem Mund an.

»Mach den Mund zu, sonst wird deine Kacke kalt.«

Nils reagierte nicht.

»Na schön. Ich bin gleich wieder da. Und du fasst nichts an, hörst du? Du bleibst hier sitzen und wartest, bis ich wieder da bin.«

Er stellte noch das Radio für ihn an, dann verließ er den Wagen.

Als er seinem Sohn gegenüber das letzte Mal solche Gewissensbisse verspürte, hatte er ihn zuvor quer durch den Stall geprügelt, weil er ihn dabei erwischt hatte, wie er mit dem Lötkolben im Stroh spielte.

Hinterher war er ganz grün und blau und sein Rücken voller Striemen auf dem Rücken, weil er den Gürtel zur Hilfe genommen hatte.

Dagegen war dieser kleine Ausraster gar nicht der Rede wert. Okay, ich hätte ihn deswegen nicht würgen brauchen.

Warum hatte er es dann getan? War er nervlich so ein Wrack, dass er sich nicht anders zu helfen wusste?

Wahrscheinlich war es das Beste, wenn er nicht weiter darüber nachdachte.Wenn er hier weg fuhr, würde er für Nils ein paar Mal auf die Bremse treten und dann war alles wieder vergessen. Jetzt war es aber erst einmal vordergründig, seinen Plan umzusetzen. Deswegen war er ja hier: Um für seinen neuen Kumpel Matthias ein paar Bilder zu machen. Der wird Augen machen, wenn ich nachher bei ihm vorbei fahre und ihm die Kamera überreiche.

Ja, zugegeben, er wollte sich bei ihm einschleimen. Matthias wollte das Haus sehen, also würde er es auch zu sehen bekommen. Und wenn er trotzdem noch hinein wollte, würde Bengt auch das für ihn in die Wege leiten. Unter Freunden hilft man sich schließlich!

Sein Ziel war jetzt aber zunächst, Matthias zu zeigen, dass er sich auf ihn verlassen konnte und er sich für ihn einsetzte.

Bedauerlicherweise schienen die Urlauber nicht da zu sein, so dass er unter Umständen nur ins Haus hinein fotografieren konnte, wenn er nicht irgendwo eine offene Tür oder ein offenes Fenster fand. Mal sehen, wie ich das am Geschicktesten anstelle, dachte er bei sich, ohne dabei außer Acht zu lassen, dass es in erster Linie die Geste war, auf die es hier ankam. Eine Geste, die der Schriftsteller hoffentlich zu würdigen wusste.

Oben

Als erstes hatte Doris die beiden Schlafzimmer und das kleine Bad im Obergeschoss inspiziert, dort aber weder etwas Verdächtiges bemerkt, noch jemanden angetroffen.

Folglich gab es nur noch zwei Möglichkeiten, woher aus dem oberen Stockwerk sonst noch Geräusche kommen konnten: Entweder rührten sie aus dem Raum hinter der Tür mit der Aufschrift »Privat«, oder aber vom Dachboden.

Beide Optionen waren nicht gerade einladend.

Es gab sicher einen guten Grund, weshalb auf dem Hinweisschild an der Tür »Privat« stand. Wahrscheinlich waren dahinter keinerlei privaten Dinge verborgen, sondern lediglich so unschöne Sachen wie Stromzähler oder irgendwelche anderen Aggregate, die man als Feriengast nicht unbedingt sehen musste. Die Klinke war abmontiert und die Tür selbst nur mit einem Schlüssel zu öffnen. Wie hoch war die Wahrscheinlichkeit, dass jemand  in dem verfluchten Raum dahinter auf und ab marschierte?

Und was den Dachboden anging: Auf den Dachboden würden sie keine zehn Pferde kriegen. Dort war es garantiert eiskalt und wimmelte vor Spinnen und anderem Getier, das weit mehr als zwei Beine hatte. Keller und Dachböden waren Orte, die sie nur im äußersten Notfall betrat und auch dann nur, wenn sie sie kannte.

Was aber war nun aus ihrer Mord- und Abenteuerlust geworden? Sie hatte alles stehen- und liegen lassen, um hoffentlich(!) jemanden dort oben anzutreffen, den sie aufschlitzen konnte...

Ehrlich gesagt war davon schon nicht mehr viel übrig gewesen, als sie die oberste Treppenstufe betreten hatte.

Da schon war ihr bewusst geworden, wie absurd ihr Verhalten war, und dass die Wahrscheinlichkeit, hier einen Landstreicher anzutreffen, der Schutz vor dem Unwetter dort draußen suchte, gen null ging. Sie hatte lediglich sich selbst beweisen wollen, dass die Fantasie mit ihr durchging.

Tief im Innersten war sie davon ausgegangen, dass die Geräusche abklingen würden, sobald sie erst einmal oben angekommen war. Dass sie sich verändern würden, etwa in der Form, dass aus Schritten das Geräusch bollernder Fenster wurde, die vom Wind auf und zu gedrückt wurden. Oder knarzende Holzbalken, blubbernde Heizkörper - sowas in der Art. Irgendeine rationale Erklärung eben.

Doch dem war nicht so. Im Gegenteil: Es hörte sich immer noch wie Schritte an, und sie schien ihnen näher gekommen zu sein.

Die Fenster waren in allen Räumen geschlossen, die Heizkörper abgeschaltet und knarzendes Holz war es definitiv nicht, das diese Geräusche verursachte. Jedenfalls nicht da, wo sie geschaut hatte.

Der Dachboden oder der private Raum - das waren die einzig verbliebenen Möglichkeiten.

Nachdem sie mit Übermut und Wut im Bauch nach oben gegangen war, lähmte sie inzwischen wieder ein Gefühl der Angst, das zudem auch den Schmerzen neue Nahrung gab. Den Würmern...

Aber dann, ganz plötzlich... plötzlich war es still. Da war nur noch das Prasseln des Regens.

Die Schritte waren nicht mehr zu hören. Es war, als hätte derjenige, durch den sie verursacht wurden, sie bemerkt.

Räuspernd trat sie in die Mitte des Raumes.

Die Dachbodenluke befand sich von dort aus gesehen halblinks über ihr. Rechts war die Tür zum »verbotenen Raum«, geradeaus die Treppe nach unten und daneben die Tür zum zweiten Schlafzimmer. Links herum ging es in Michaels und ihren Schlafbereich und hinter ihr waren zwei Fenster, durch die man direkt in den angrenzenden Wald sehen konnte. Diese beiden Fenster gingen nach hinten heraus, während sie durch das Fenster in ihrem Schlafzimmer in genau jenen Bereich des Waldes blicken konnte, den sie vorhin von der Küche aus gesehen hatte. Dort, wo der vermeintliche Mann sich als Reh entpuppt hatte... Eine ähnlich unspektakuläre Lösung, hatte sie auch bezüglich der Schritte erwartet.

Alles war nur ein Irrtum, ein blödes offenes Fenster. Haha! Sie hatte mit ihren Fantasien über die Ermordung eines Landstreichers Druck abgebaut, das Fenster geschlossen und schon war wieder alles in bester Ordnung.

So einfach hätte es sein können... aber so einfach war es nicht... Die Schritte ertönten von neuem, und sie war sich inzwischen sicher, dass sie von noch weiter oben kommen mussten - nämlich vom Dachboden.

Wieder zog sich ihr Magen wie eine Ziehharmonika zusammen, und die Schmerzen, die eben noch wie ausgelöscht waren, kehrten mit aller Macht zurück. Mit dem Unterschied, dass es diesmal nur ein einzelner, heftiger Krampf war, dem ein gurrendes Geräusch folgte. Sie stieß auf... und es war wieder verschwunden.

Im Gegensatz zu den Schritten. Die waren nach wie vor da, und zwar unmittelbar... über ihr? Oder... kamen sie doch aus dem »verbotenem Raum«?

Der Mann mit der Kamera

So anstrengend hatte Bengt sich das Unterfangen nicht vorgestellt.

Der Vorgarten stand nahezu komplett unter Wasser, so dass er sich mühsam durch Schlamm und Matsch vorwärts kämpfen musste

Ich hätte mir aber auch keinen ungünstigeren Zeitpunkt aussuchen können, ärgerte er sich und war verwundert, wie Leute auf die Idee kamen, in diesem scheußlichen alten Haus freiwillig Urlaub machen zu wollen.

Erstens lag es mitten im Nirgendwo, am Arsch der Welt, zweitens sah es nicht einmal einladend aus.

Für ihn wäre das nichts. Zwar war er schon seit über 20 Jahren überhaupt nicht mehr in den Urlaub gefahren, weil es weder zeitlich, finanziell noch organisatorisch gepasst hatte, aber bevor er sich in so einer alten Bruchbude einquartieren musste, würde er lieber zu Hause bleiben.

Manche Menschen haben doch wirklich schräge Vorlieben...

Mit Ausnahme seiner eingelaufenen roten Marlboro-Kappe, war er ganz in Gelb gekleidet. Den Regenanzug hatte er vor einiger Zeit einmal günstig auf einem Grabbeltisch entdeckt. Er war ihm zwar ein paar Nummern zu groß, aber wen kümmerte das?

Passend dazu waren auch seine Gummistiefel gelb - wenngleich man die Farbe inzwischen freilich nur noch erahnen konnte.

In der rechten Hand hielt er eine alte Digitalkamera, die manchmal funktionierte und manchmal nicht. Immer gerade, wie sie lustig war. Extra für sein Vorhaben hatte er zwei neue Batterien eingesetzt und hoffte nun, dass ihm ein paar gute Bilder damit gelingen würden, die für Matthias brauchbar waren.

Nicht nur das mühsame Vorwärtskommen verdarb ihm die Freude. Da war noch etwas anderes, etwas, das er sich nicht so recht erklären konnte, das ihm hier nicht gefiel.

Seit er durch das Gartentor gegangen war und das Grundstück betreten hatte, war ihm komisch zumute.

Wie gesagt, erklären konnte er sich das Gefühl selbst nicht.

Bis vor ein paar Jahren hatte er sich als Jäger versucht und war dabei einmal (bei ganz ähnlichen Wetterverhältnissen) in die Nähe eines Umspannwerkes gekommen, von dem eine vergleichbar abschreckende, unheilvolle und zugleich unsichtbare Kraft ausgegangen war, die sein Wohlbefinden derart trübte, dass er am liebsten davongelaufen wäre. Allenfalls damit war sein Gefühl jetzt vergleichbar.

Das Haus strahlte etwas degoutantes aus, gerade so, als sei es ein einziger, in Stein gemeißelter Schimmelpilz, dessen Sporen durch die Luft flogen und sich in sämtlichen Ritzen, Schleimhäuten und Hautporen festsetzten.

Er war schon eher mal hier, wenn auch noch nie so nah dran am Haus, aber ihm war zuvor nicht so mulmig dabei gewesen. Auch mit den beiden alten Mortensens hatte er dann und wann gequatscht, wenn er sie zufällig draußen sah. Die beiden hatten nie kränklich, entrückt oder besonders seltsam auf ihn gewirkt.

Was war also jetzt anders als sonst?

Was war los, dass der Gedanke, notfalls in dieses Haus einzusteigen und ein paar Fotos zu machen, oder die Urlauber um Einlass zu bitten, ihn derart abschreckte, als würde er mit dem Haus den Vorhof der Hölle betreten?

Für kein Geld der Welt würde er länger als unbedingt nötig hier bleiben. Ich schieße ein paar Fotos von draußen und bin dann wieder weg. Und das mache ich auch nur deshalb, damit ich nicht umsonst hier rausgefahren bin.

Der Schriftsteller wollte also eine Spukgeschichte über dieses Haus schreiben? Einen Horror-Roman?

Ja, inzwischen konnte er das sehr gut verstehen.

Zwar interessierte er sich einen feuchten Kehricht für Bücher, aber wenn Matthias hier vorbeigekommen war und nur ansatzweise das spürte wie er, dann konnte er nachvollziehen, dass seine Fantasie ihn nicht gerade auf romantische oder leidenschaftliche Gedanken gebracht hatte, sondern auf unheimliche Sachen.

Von vorne hatte er inzwischen zwei Bilder im Kasten, und auch den weitläufigen Garten zwei Mal geknipst, der nach hinten heraus abschüssig war und dort stellenweise einer Seenlandschaft glich.

Er ging auf die Terrasse zu, zoomte die Glasfront heran und drückte auf den Auslöser.

Das Bild war leider etwas verschwommen, weil er vor Kälte und Unbehagen zitterte.

Nachdem er ein paar Schritte zurückgegangen war, fing er die Westseite des Hauses noch einmal im Ganzen ein. »Das ist schon besser«, hauchte er, als er sich das Bild ansah. Zufrieden nickend ging er weiter und stellte fest, dass die Batterieleistung bereits wieder zur Hälfte erschöpft war. Das Ding ist der reinste Schrott. Taugt in der Wurzel nichts.

Gut und gerne zehn Jahre hatte die Kamera locker auf dem Buckel, aber daran lag es nicht.

Sie fraß schon Batterien, als er sie neu hatte. Man war kaum in der Lage, mehr als ein Dutzend Fotos damit zu schießen, dann musste man schon wieder neue Batterien einsetzen. Das war nicht nur nervig, es ging auch noch ins Geld.

Außerdem gelangen einem mit dem Gerät keine sehr guten Bilder und man konnte durchaus sagen, dass hier am falschen Ende gespart worden war.

Gut, dass er so vorausschauend gedacht und vorher zwei Ersatzbatterien eingesteckt hatte. Es kotzte ihn trotzdem an. Auch wenn es sich um eine billige Kamera handelte, konnte es doch nicht sein, dass sie jedes Mal nach zehn Minuten keinen Saft mehr hatte.

Umständlich watete er um das Haus herum und gelangte so auf die nach Norden hin ausgerichtete Rückseite.

Das hinter den beiden ersten Fenstern muss das Esszimmer sein... Die Tür ist der Hinterausgang... und hinter dem undurchsichtigen Fenster wird das Badezimmer sein. Mal sehen, wie kriege ich das jetzt am besten eingefangen?

Von hinten wirkte das Haus sehr viel breiter und ausladender als von vorne, was aber auch daran liegen konnte, dass er zu nah dran stand. Vorne hatte er von weiter weg fotografiert und somit alles besser drauf bekommen.

Immerhin: Hier waren keine so tiefen Pfützen wie im Vorgarten, sondern vielmehr hohes Gras. Aber wenn er das Haus im Ganzen draufkriegen wollte, musste er praktisch aus dem Wald heraus fotografieren.

So viel Mühe mache ich mir aber nicht. Wer weiß, ob er mir das danken würde.

Der Wald selber war Bengt indes bestens vertraut - aus der Kindheit und aus seiner Zeit als Jäger. Er hatte darin viel Zeit verbracht. Dass das Mortensen-Haus direkt an den Wald angrenzte, war ihm vorher allerdings noch nie so bewusst aufgefallen. Der Kung-Skogen erstreckte sich über mehrere Kilometer bis nach Åseda hinunter und war einer der größten und artenreichsten in der Provinz Kronobergs län.

Er hielt die Kamera vor sein Gesicht und versuchte, von seiner Position aus so viel wie möglich von dem Haus drauf zu bekommen. Das war gar nicht so einfach, denn er versank ständig im Matsch und musste sich dennoch auf die Ausrichtung der Linse konzentrieren - und das mit diesem billigen Scheißteil. »Das wird doch nie was«, blubberte er entnervt und zähneknirschend vor sich hin, als er hinter sich ein aggressives Fauchen vernahm und sich irritiert umdrehte.

Im selben Moment sah er auch schon etwas an sich vorbeihuschen. Irgendein Tier, von dem er beim besten Willen nicht hätte sagen können, um welches es sich handelte. Überdies blieb ihm auch keine Zeit, sich darüber Gedanken zu machen, denn kaum dass es im Gebüsch vor dem Haussockel verschwunden war, huschte eine Katze vorbei und folgte dem  grotesken Wesen ins Buschwerk. Das alles geschah in einer Geschwindigkeit, die den überraschten Bengt sehr überraschte und ihn buchstäblich im Regen stehen ließ.

»Wow«, grunzte er und schüttelte dabei den Kopf, als etwas paradoxes geschah: Zu seiner Überraschung war es nämlich nicht etwa das von der Katze gejagte Tier, sondern die Katze selbst, die gut und gerne einen Meter hoch aus dem Gebüsch  aufstieg und durch die Luft flog. Sie landete unweit von ihm entfernt im Gras und trat augenblicklich die Flucht in Richtung Waldrand an.

»Was geht hier denn ab?«, rief er fasziniert und verwundert zugleich.

Aus der sicheren Distanz fixierte die sichtlich angespannte Katze das Gebüsch. Was immer sich darin soeben abgespielt hatte, war ihr offensichtlich nicht geheuer.

Die kam da aber auch rausgeflogen, machte er sich klar und leckte sich über die Lippen, als ein ominöses, tiefes Brummen und Knurren ertönte, das die Katze wiederum zu neuerlichem Fauchen animierte.

Bengt war sich nicht ganz sicher, ob er sich über dieses Schauspiel der Natur freuen sollte, oder ob es nicht doch eher befremdlich war, dem beizuwohnen.

Eine Katze ist schließlich nicht blöd. Die jagt für gewöhnlich nichts, was sie nicht problemlos erlegen kann.

Er beobachtete sie weiter, wie sie sich mit aufgeplustertem Schwanz und vorsichtigen, fast zögerlichen Schritten wieder an das Gebüsch heran pirschte. Was immer darin Zuflucht gefunden haben mochte, hatte die Katze nicht nur durch die Luft geschleudert - es hatte sie augenscheinlich auch am Kopf erwischt, wie Bengt nun feststellte. An ihrer Nase klaffte eine bräunlich suppende Wunde und ihr rechtes Ohr war nach hinten weggeknickt.

Natürlich konnte es sein, dass diese Verletzungen schon älter waren, da wollte er seine Hand nicht ins Feuer legen, aber wenn dem nicht so war, beging sie sicher einen schweren Fehler, wenn sie sich erneut ins Gebüsch wagte.

Je näher sie kam, desto langsamer wurde sie.

Postwendend richtete er das Kamera-Objektiv auf die Szenerie.

»Na dann... zeig mal was du kannst, Kitty.« Er hatte die Worte kaum ausgesprochen, als sie auch schon ihren Kopf in das unkrautartige Gestrüpp steckte, ihre linke Vorderpfote hinein stellte und... »Alter!« - mit einer solchen Kraft hineingezerrt wurde, als befände sich dahinter eine Art Magnet oder Staubsauger.

Lediglich ihre beiden Hinterläufe und der buschige Schwanz ragten jetzt noch daraus hervor.

Dass Bengt auf einmal auflachte lag weniger daran, dass er es komisch fand, als daran, dass er einfach nicht glauben konnte, was er gerade sah. Es war ein Gefühlsausbruch, das Resultat einer Mischung aus Neugier und Fassungslosigkeit.

Klar und deutlich war erkennbar, dass sich die Katze mit aller Kraft dagegen stemmte, jedoch außerstande war, sich eigenmächtig aus ihrer misslichen Lage zu befreien.

Ihr Fauchen verwandelte sich in lautes Gekreische, das kurz darauf in einem langen, innbrünstigen Laut qualvollen Jammerns gipfelte, ehe ihr Rumpf ebenfalls ins Gebüsch gerissen wurde.

Bengt war nun so gebannt, dass er die Luft anhielt.

Wie von Zauberhand war die Katze verschwunden und verstummt. Einfach so, von einer Sekunde auf die andere, und nur noch ein reißendes, schmatzendes und knurrendes Geräusch war zu vernehmen.

Er war sich sicher: Die hat's erwischt.

Die hat's erwischt und das gefällt mir gar nicht... Was für ein Raubtier kommt infrage, von einer Katze gejagt zu werden und hinterher als Sieger hervorzugehen?

Ihm fiel keines ein, das dafür infrage kam. Für ihn stand nur fest, dass die Katze erledigt war. Da aber sollte er sich irren.

Er wollte gerade den Rückzug in Richtung Auto antreten, als das totgesagte Tier aufheulte und aus dem Gebüsch sprang.

Ein komischer Laut entwich aus Bengts Kehle und ihm lief ein eiskalter Schauer über den Rücken: Zunächst sprintete die Katze noch los, fiel dann aber auf halbem Wege in Richtung Wald buchstäblich in sich zusammen und schaute ihm geradezu vorwurfsvoll in die Augen. Ein letztes Aufbegehren in Form eines Fauchens und sie sank zur Seite weg.

Auf Bengt, der nicht nur ein Tierfreund sondern auch ein Tierkenner war, wirkte die Szenerie noch immer wie ein Horrorfilm. Er kam einfach nicht darauf klar, dass ausgerechnet eine Katze so übertölpelt und in so kurzer Zeit fertig gemacht worden war.

Aber genauso war es! Dicklicher weißer Schaum quoll aus ihrem Maul, doch das war nur die Spitze des Ganzen. Es grenzte an ein Wunder, dass sie überhaupt noch aus dem Gebüsch hatte flüchten können, denn ihr Leib war regelrecht aufgeschlitzt. Der Schwanz hing nur noch lose an einem bandwurmartigen Strang, während ihr bei jedem Schritt ihres kurzen Fluchtversuches blutverschmiert-pulsierende Innereien aus dem Bauch flutschten. Der obere Teil ihres Schädels war deformiert und graue, fleischige Bröckchen quollen daraus hervor.

Er sah sie noch zwei Mal zucken, dann wendete er den Blick von ihr ab. Mit toten Tieren hatte er keine Probleme, ebenso wenig wie mit dem Töten selbst, aber das hier war der verzweifelte Kampf eines schwer leidenden Lebewesens mit dem Tod. Das ertrug er nicht. Zumal er ohnehin schon von hier weg wollte, seit er das Grundstück betreten hatte. Der ganze Ort war schrecklich, der Todeskampf der Katze ebenfalls, und was immer dafür verantwortlich war: es interessierte ihn nicht.

Bloß weg hier... bloß weg - das war alles, woran er dachte, als er sich auf den Weg zurück machte. Er kam bis an die Ecke des Hauses, als er die Katze hinter wie ein Baby schreien hörte. Jetzt stirbt sie. Genau jetzt.

Die Faszination war stärker als die Abscheu, und so drehte er sich doch noch einmal um... und bereute dies auf der Stelle. Es wäre besser gewesen, wenn er gleich auf sein Bauchgefühl vertraut und gegangen wäre.

Das Geschöpf, das die Katze derart zugerichtet hatte, trat aus dem Gebüsch und pirschte sich an die mittlerweile auf dem Rücken liegende Katze heran.

Als Bengt ein leiser Seufzer entfuhr, drehte es jedoch den Kopf in seine Richtung. Das neugierige Emporrecken der Nase und der bohrende, auf ihn gerichtete Blick signalisierten ihm, dass er gut daran tat, so schnell wie möglich von hier zu verschwinden.

Unter Männern

Nachdem sie sprichwörtlich von Pontius bis Pilatus hatten fahren müssen, war ihnen schlussendlich doch noch das Glück hold, und sie fanden eine Art Ärztezentrum, in welchem sie als Patienten angenommen wurden. Das vom Navigationsgerät vorgeschlagene »Krankenhaus« hatte sich zuvor als eine Geburtsklinik entpuppt.

Als nächstes waren sie dann vor einer Klinik für plastische Chirurgie gelandet und erst zu guter Letzt - mithilfe von Google - hier angelangt, an diesem Ärztezentrum, das mit den aus Deutschland gewohnten Standards nicht allzu viel zu tun hatte.

Es befand sich zwar in einem futuristisch anmutenden Glaswürfel und sah von außen ziemlich stylisch aus, aber der schöne Schein war trügerisch. Aus einer Hinweis- und Orientierungstafel im Foyer ging hervor, dass das spacige Gebäude bereits im Jahre 1987 erbaut worden war, was zumindest in der im Erdgeschoss untergebrachten Praxis für Allgemeinmedizin auch niemand leugnen konnte.

Alles war sehr klein, eng und gedrungen; die Stühle im Wartezimmer durchgesessen, die Tapeten fleckig und vergilbt und die eigentlich in derartigen Einrichtungen wünschenswerte Barriere-Freiheit für Rollstuhlfahrer ein schlechter Witz.

Desweiteren gab es nur einen einzigen, nicht gerade modern aussehenden Computer am Anmeldetresen, hinter dem zwei alte Schachteln saßen, die die Freundlichkeit nicht gerade mit Löffeln gefressen hatten.

Glücklicherweise waren Anja und Frank, genau wie er, clever genug, mit einer Auslands-Krankenversicherung vorzusorgen.

Sie mussten zwar in Vorkasse gehen, würden das Geld jedoch erstattet bekommen.

Im ersten Moment war das jetzt ziemlich ärgerlich für die beiden, aber auf ihrer Kreditkarte befanden sich genügend Reserven, um eine Behandlung zu gewährleisten.

So war das nun einmal im Ausland. Gerade als Deutscher war man hinsichtlich flächendeckenden Vorkommens von Arztpraxen und deren Standards sehr verwöhnt. Das  Gleiche galt auch für Krankenhäuser. In Schweden gab es wahrscheinlich im Ganzen nicht so viele, wie in Berlin, Hamburg oder anderen deutschen Großstädten.

Michael war dennoch froh, dass sie eben nicht in einem erdrückend großen Krankenhaus gelandet waren, in dem man sich verlaufen konnte, und wo sie Frank eine Nacht zur Beobachtung da behalten hätten.

Hier würde ihn sich gleich ein Arzt ansehen, ein paar Fragen an ihn richten und letztlich ein Rezept ausstellen. Wenn überhaupt. Vielleicht würde er auch sagen, Frank gehöre ins Bett.

Es ist ein ganz normaler Infekt des Magen- und Darmtraktes. Da können wir nichts machen. Legen Sie sich hin, schlafen Sie sich aus, essen Sie Zwieback und Salzstangen und trinken Sie Tee und Cola. Gute Besserung!

Alles eine normale Sache, die den ganzen Aufriss nicht wert war.

***

Er hatte in der Tat gehofft, dass Anja bei ihrem Mann bleiben würde und nicht er.

In dieser Hinsicht hatte Anja sich jedoch als ein waschechtes Schlitzohr entpuppt und ihn glatt ausgespielt.

Nett war das nicht von ihr, und um ehrlich zu sein machte es ihn sogar ein Stückweit ärgerlich, dass sie sich erdreistet hatte, der elenden Warterei aus dem Wege zu gehen und sich keinen Fragen auszusetzen.

Das war ein ziemliches Unding. Von wegen »Frauenprobleme« und »kein so gutes Englisch«. Sie hatte nur keinen Bock darauf, und es deshalb auf ihn abgewälzt.

Das hätte genauso gut von Doris kommen können. Michael regelt das schon.

Frank machte ihn nervös, weil er nichts tat, außer stumm und offenbar fröstelnd und schwitzend zugleich dazusitzen und die Wand anzustarren. Dabei wippte er unaufhörlich mit dem rechten Bein und war völlig verkrampft.

Er musste wenigstens mal kurz hier weg, tief durchatmen und irgendwo gegen die Wand hauen, um seinen Frust über den verkorksten Tag und seinen Ärger über Anjas dreiste Masche abzubauen.

Er stand auf und hoffte noch, dass Frank es stillschweigend zur Kenntnis nehmen würde - doch den Gefallen tat er ihm leider nicht.

»Wohin gehst du?«, fragte er grimmig.

»Ich äh«, räusperte sich Michael, »muss mal eben auf die Toilette.«

»Ach so.«

» Ich bin gleich wieder da.«

Gott sei Dank stellte er keine weiteren Fragen. Michael sah zu, dass er weg kam. Er ging zunächst zum Anmeldetresen.

»Excuse me! Where can I find a toilet?«

»Downstairs«, erwiderte die lockenhaarige Schrappnelle unterkühlt, ohne ihn auch nur anzusehen. Sie trug eine riesige Brille, die an einer grobmaschigen Stoffkette befestigt war, sowie klobige, transzendent anmutende Ringe mit Steinen an jedem einzelnen Finger. Sie sah schon aus wie ein typischer Drache - und das war sie auch. Welcher Arzt ließ so eine Xanthippe auf seine Patienten los?

Downstairs - unten also... Moment mal: Eine Toilette im Untergeschoss? In einer Arztpraxis?! Die will mich doch verschaukeln, oder?

»So... where is the way? Äh... the way I have to go?«

Jetzt schaute sie über den Rand ihrer Brille, mit einem Blick, für den er ihr am liebsten eine rein gehauen hätte, und deutete mit ihrem Kugelschreiber auf eine Glastür gegenüber des Wartezimmers.

»This way«, sagte sie, was Michael mit einem knappen Kopfnicken und ohne Dank hinnahm.

»Blöde Kuh«, murmelte er nur leise vor sich hin. Es gab wenig, das ihn so wütend machte, dass er seine Höflichkeit verlor, aber das Verhalten dieses Gespenstes gehörte eindeutig dazu. Es war ja gar nicht schlimm, wenn jemand mal einen schlechten Tag hatte und nicht in großartiger Plauderlaune war, doch dieses Weibsbild strahlte schon so etwas grundlegend Unsympathisches aus. Genau wie ihre ungefähr gleich alte Kollegin, die allerdings nicht mehr hinterm Tresen saß. Solche Menschen konnte Michael nicht ausstehen. Sie projizierten ihre Miesmutigkeit auf alles und jeden, anstatt sich einfach einen Strick zu nehmen und sich aufzuhängen, wenn für sie ohnehin alles schlecht war.

Die Toiletten befanden sich in der Tat im Untergeschoss. Dorthin führte jedoch keine Treppe, sondern eine Art Rampe, so dass hier auch Rollstuhlfahrer herunter kamen.

Der Trakt war weiß gekachelt und spärlich mit Neonröhren ausgeleuchtet, was ihm eine Atmosphäre verlieh, wie man sie aus Parkhäusern kennt. Im Prinzip fehlte nur noch ein Ticket-Automat...

***

Frank formte seine Augen zu schmalen Schlitzen, als er Michael auf die gläserne Schwingtür zugehen sah. Dabei kaute er nervös an seinem Daumen herum, bis abgeknaulte Teile des Nagels auf seiner Zunge lagen.

Als Michael hinter der Tür verschwunden war, stand er auf, strich sein Shirt glatt und fuhr mit beiden Händen durch sein Haar.

Ein grimmig dreinschauender Mann mit Hasenscharte glotzte unverhohlen zu ihm herüber. Am liebsten hätte er ihn gefragt, ob er irgendein verdammtes Problem hatte, aber das war völlig unsinnig. Frank hatte etwas anderes vor, etwas, von dem er selbst nicht genau wusste, was es bringen sollte... dem er aber ebenso wenig widerstehen konnte...

***

Michael brauchte keine Toilette - er brauchte nur einen Moment für sich.

Ihm wäre jeder andere Ort auf Erden genauso recht gewesen, solange er nur seine Ruhe hatte.

In Deutschland hätten die Behörden sanitäre Anlagen wie diese sicher genehmigt, solange sie in Bahnhöfen, Parks oder sonstigen öffentlichen Einrichtungen untergebracht waren. Nicht jedoch in einer Arztpraxis; das war völlig undenkbar.

Nicht nur, dass es hier unten kalt und feucht war, es war obendrein auch noch dreckig und veraltet.

Überall waren Kalkränder- und Schlieren, Seife stand nur in zerknitterten Spendern mit verstümmelten Etiketten herum, an den Rohren, die an der Zimmerdecke entlang liefen, klebten Spinnenweben und sonderbare schwarze Flecken, ein Eimer voll dreckigem Wasser stand an der Wand neben einem uralten Heizkörper und der Fußboden sah versifft und regelrecht toxisch aus. So konnte man endlos weitermachen und sich fragen, ob es hier eigentlich niemanden gab, der für die Qualitätssicherung zuständig war.

Wie sah es aus mit einem Plan, auf dem die regelmäßige Reinigung der WCs dokumentiert wurde? Einer Möglichkeit zur Händedesinfektion? Vernünftigen Türgriffen für die einzelnen Toilettenkabinen? Der Urinsteinbekämpfung in den jeweiligen Pissoirs?

Natürlich konnte man auch in Sachen Hygiene alles übertreiben, aber hier schämte man sich fast, wenn man nur über das Wort Hygiene nachdachte.

Er betrachtete sich im Spiegel und überlegte dabei, wie der Rest des Urlaubs wohl werden würde, nachdem alles so unplanmäßig verlaufen war.

Das hier sollte der Sommerurlaub werden - doch bisher war es noch stressiger und chaotischer als im Arbeitsalltag. Dann die Scheiße, die Anja mit ihm abgezogen hatte. Das nervte ihn richtig; und er steigerte sich so sehr hinein, dass er gar nicht bemerkte, dass jemand zur Tür herein kam.

Erst die direkte Ansprache mit einem »Naa«, holte ihn mit einem Schreck in die Wirklichkeit zurück. Es war Frank.

»Hi«, erwiderte Michael, krempelte hektisch seine Ärmel hoch und drehte den Wasserhahn auf.

»Na, musst du auch mal?«

»Ja, ich muss auch.«

»Hast du oben Bescheid gesagt? Damit sie dich nicht suchen, wenn du dran bist.«

Anstatt ihm zu antworten, trat Frank dicht neben ihn. Ihre Blicke trafen sich im Spiegel.

»Ich will hier ungern länger als unbedingt nötig bleiben«, fügte Michael hinzu. »So gut fühle ich mich hier nämlich nicht gerade aufgehoben.«

Frank nickte zustimmend und lächelte, was Michael zusehends verunsicherte.

»Oder wie siehst du das? Die Alte am Tresen ist doch echt schräg. Sowas Unfreundliches ist mir im Leben noch nicht untergekommen.«

»Ja. Hehe. Da hast du recht.«, erwiderte Frank ohne jede Betonung. Die Worte wirkten einstudiert.

»Ich hab sowas wie hier allgemein noch nie erlebt. Auch nicht mit Toiletten im Keller und so«, meinte Michael.

»Ja. Echt seltsam. Das stimmt.«

Er hielt es nicht länger aus, dass Frank ihm immer dichter auf die Pelle rückte, wich ein Stück zurück und hüstelte. Dabei sah er Frank direkt, anstatt über den Spiegel, ins Gesicht.

»Ich hab oben Bescheid gesagt, Micha, keine Sorge.«

»Okay«, nickte er. »Dann ist ja gut.«

Daraufhin grinste Frank breit und blinzelte dabei. »Du machst dir immer viel zu viele Gedanken.«

»Oh. Findest du?«

»Absolut, ja. Du bist immer gleich so... keine Ahnung... so nervös, weißt du?«

»Na ja, aber wenn du dich gesehen hättest... Ich meine, du sahst nicht gut aus in der Tankstelle. Im Gegenteil, ganz blass und krank.«

»Ja?«

»Ja. Deswegen sind... sind wir ja jetzt hier.«

»M-hm.«

»Ja.«

»Schöne Scheiße, was?«

»Na ja, da... kann man nichts machen. Sucht sich ja niemand aus.«

»Stimmt, ja-ja, das ist richtig. Da kann man nichts machen.«

Was willst du von mir?, ging Michael durch den Kopf. Du hast doch gesagt, du musst mal. Warum gehst du also dann nicht? Und warum schaust du mich so komisch an?

Völlig steif nahm er ein Papierhandtuch von dem Stapel, der unterhalb des Spiegels stand, und trocknete sich damit die Hände ab, als Frank plötzlich zu lachen begann.

»Was ist?«, wollte Michael wissen, als dieser ihm auf die Schulter klopfte und sagte: »Du bist 'ne Marke, Micha! Du bist echt 'ne Marke!«

Bevor er etwas erwidern konnte, klopfte er ihm erneut auf die Schulter, nur diesmal mit der Faust statt mit der flachen Hand.

»Wie meinst du das?«, fragte Michael, und lachte aus Höflichkeit mit.

»Dass du 'ne Marke bist?«

»Ja.«

»Nur so. Du bist einfach 'n korrekter Typ.«

»Na ja, ich... Aah!« - Jetzt konnte er beim besten Willen nicht einmal mehr aus Höflichkeit lachen. Frank traf zum dritten Mal dieselbe Stelle seiner Schulter, und das mit so viel Schmackes, dass es wirklich wehtat.

Vor Schreck legte er sich schützend die Hand auf die Stelle und trat noch einen weiteren Schritt zurück.

Dass Frank ihm mit Absicht wehtat, kam ihm absurd vor, obwohl er sich sofort daran erinnerte, wie geladen und aggressiv er schon im Auto geworden war.

»Ich find's cool, mit euch Urlaub zu machen«, meinte Frank und schüttelte dabei nachdenklich den Kopf, ohne ihm in die Augen zu schauen. Dann wanderten seine Pupillen doch wieder auf ihn zurück und aus dem Kopfschütteln wurde ein Nicken, während erneut ein Grinsen über sein Gesicht huschte.

»Wirklich. Es ist richtig cool.«

Schön, aber musst du mich deshalb schlagen, du Idiot?

»Ja, das finde ich auch«, stammelte Michael.

»Du musst nur mal ein bisschen mehr aus dir rauskommen, verstehst du? Ich wollt's dir gestern schon sagen, aber da waren die Weiber ja die ganze Zeit um uns herum.«

»Ah. Okay« - Michael hielt immer noch protektiv die Hand an die Stelle seiner Schulter.

»Ist nicht böse gemeint oder so, aber unter uns: Du würdest viel besser bei anderen Menschen ankommen, wenn du dich nicht immer wie ein Duckmäuser verhalten würdest. Schau dich mal an, allein wie du jetzt da stehst; wie ein kleiner Junge, der sich in die Hose geschissen hat. Ich wette, Doris könnte dir sogar ein paar aufs Maul hauen und du würdest genauso blöd rumstehen wie jetzt. 'Tu mir nicht weh! Ich mach' alles, was du mir sagst!' Oder auch das hier jetzt, weißt du? Es kann doch unmöglich dein Wunsch sein, dass du mit mir hier bleibst, während Anja sich verpisst.«

Nun, da hat er durchaus recht...

»Oder?«

Er zog die Schultern hoch und wich Franks bohrendem Blick aus.

»Was versprichst du dir davon?«

»Keine Ahnung. Eigentlich...«

»Genau! Genau das meine ich, Alter! Genau das! 'Na ja' und 'eigentlich' und weiß der Henker was noch alles. Streich die Scheiße aus deinem Wortschatz.«

Er schaute Frank in die Augen - und sofort wieder weg.

»Denkst du, dass die Leute dich lieber mögen, wenn du ihnen in den Arsch kriechst? Hast du das nötig?«

»Ich hab's einfach gemacht, weil ich ihr...«

»Weil du ein Waschlappen bist, Micha! Ganz einfach. Nur deshalb hast du es gemacht. Du bist in der Hinsicht 'ne totale Lusche. Mach doch mal deinen Mund auf! Man wird dich für den Rest deines Lebens wie einen Fußabtreter benutzen, wenn du zu allem 'Ja und Amen' sagst. Du bist in meinen Augen 'ne Witzfigur, ehrlich! Und das tut mir leid, weil ich weiß, dass du eigentlich 'n feiner Kerl bist. Lass dich nicht unterdrücken, schon gar nicht von den Weibern.«

»Ich hab einfach gedacht, dass Anja recht hat. Sie spricht nicht so gut Englisch, dann macht sie sich Sorgen... Ich bin vielleicht wirklich besser hier aufgehoben als sie.«

»Glaubst du den Scheiß eigentlich selbst, den du da von dir gibst? Das ist absoluter Blödsinn, Mann. Außerdem geht's nicht nur um Anja, sondern... Allgemein, weißt du?«

»Ich versteh' grad nur nicht, warum du jetzt runterkommst und mir das an den Kopf knallst.«

»Um es dir zu verdeutlichen!«

»Ja, aber« - Weiter kam er nicht. Plötzlich boxte Frank ihm in den Bauch, und zwar so fest, dass er sich krümmte.

»So!«, rief Frank fröhlich, »Das ist jetzt mal ein klassisches Beispiel. Ich bin dein Kumpel, oder?«

Michael war fassungslos - und genauso schaute er Frank auch an, ohne ihm die Frage zu beantworten.

»Hab ich recht, Micha? Ich bin dein Kumpel, also lässt du es dir gefallen. Genau wie das hier...« Als nächstes trat er ihm ans Schienbein - und Michael verlor die Beherrschung. »SAG MAL BIST DU JETZT VÖLLIG ÜBERGESCHNAPPT?! WAS SOLL DAS?«

Von jetzt an stand für ihn fest, was ihm anfangs noch absurd vorgekommen war: Frank wollte ihm wehtun. Er war wie ausgewechselt; aggressiv bis in die Haarspitzen, als ob er die Tollwut hatte oder das Fieber sein Wesen veränderte. Es passte nicht zu ihm, dass er sich so verhielt, und zwar in überhaupt keiner Weise.

Der Mann, der stets so offen und witzig war, den er bewunderte und sympathisch fand - er machte ihm Angst.

Jetzt war es Frank, der einen Schritt zurückging und seinem Blick auswich. Es war, als hätte er ihn mit seinen Worten aus einer Art Trance oder Hypnose geweckt, und als ob er selbst nicht wusste, wie das gerade passieren konnte.

»Was soll denn der Mist?«, fragte er ihn in ruhigerem Tonfall. »Du kommst hier an und schlägst auf mich ein. Erzähl mir nicht, dass mit dir alles normal ist.«

***

Frank war wie erstarrt, so sehr schockierte ihn sein eigenes Verhalten.

Was um alles in der Welt war in ihn gefahren?

Vor ihm stand dieser bemitleidenswerte Kerl, kreidebleich und völlig verdaddert, nachdem er dem Drang nicht widerstehen konnte, den er schon im Auto in sich aufkommen spürte: Er wollte Michael verletzen. Wollte es tun, weil sein Anblick, seine Stimme, sein ganzes Dasein ihn verrückt machte.

Und jetzt? Jetzt spürte er nichts anderes, als ein verwirrendes Gefühl von Mitleid und Fassungslosigkeit. Wie konnte er das nur tun?

»Scheiße, Micha... Ich weiß auch nicht. Tut mir leid, ja? Ich war nur... Fuck, das war überhaupt nicht meine Absicht.«

Michael hob den Kopf und nickte. Es war keine große Überraschung, dass er sich so schnell wieder beruhigte, und trotzdem war Frank darüber verwundert.

»Ich schätze, ich sollte mich wirklich untersuchen lassen. Keine Ahnung, was mit mir abgeht. Es tut mir leid.«

»Schon in Ordnung. Aber bitte erzähl es dem Arzt wirklich, ja? Auch das hier. Das ist doch...«

»Ja, auf jeden Fall tue ich das. Ich kapier das alles selbst nicht.«

»Ist gut. Aber... lass uns das Thema abhaken.«

»Gerne, wenn es für dich in Ordnung ist. Ich glaube, ich hab mir irgendeinen... Scheißmist aufgesackt oder weiß der Teufel was.«

»Ist ja schon okay. Wir finden es heraus.«

»Hoffentlich. Das wird mir nicht nochmal passieren, das schwöre ich dir.« - Er reichte ihm die Hand - »Sorry nochmal.«

»Ist schon in Ordnung, wirklich.«

Aber das war es nicht. Es war alles andere als in Ordnung...

Das Geschöpf

Bengt konnte sich an genau eine einzige Situation in seinem Leben erinnern, in der er Angst vor Tieren hatte, und die lag schon Jahrzehnte zurück.

Damals, es war an einem brütend heißen Sommertag, hatte er unten auf den Feldern in der Nähe des Badesees von Åseda gespielt, war vielleicht zehn oder elf Jahre alt und hatte seinen Cousin Ingmar dabei, der wenige Monate später von einem Lastwagen überfahren worden war.

Während sie so am Toben waren, hatte Bengt irgendwann die Idee, seinem aus Göteborg stammendem Cousin eine Stelle zu zeigen, an der es wahnsinnig viele Schlangen und Eidechsen gab.

Er erinnerte sich, dass Ingmar ihm partout nicht glauben wollte und beharrlich seine Meinung verteidigte, solche Tiere würde es nur in Afrika und in den Regenwäldern geben. Wie einfältig Stadtkinder doch waren. Selbstverständlich gab es auch in Schweden Schlangen und Echsen, er hatte sie schließlich schon mit eigenen Augen gesehen und es war ihm eine Freude, ihn eines Besseren zu belehren.

In dem hügeligen Grasland nahe dem Ufer wimmelte es geradezu davon. Deshalb durfte er sich dort (wie alle Kinder im Ort) auch offiziell nicht aufhalten. Aber wen kümmerten schon die Gesetze der Eltern? Also machte er sich mit Ingmar auf den Weg dorthin, nur um ihm zu beweisen, dass es in Schweden sehr wohl solche Tiere gab.

Dabei kamen sie an einer Herde Zuchtbullen vorbei, an welcher er schon etliche Male zuvor vorbeigegangen war und vor denen er sich nicht im Geringsten fürchtete, obwohl sein Vater ihn mehrfach eindringlich gewarnt hatte, diesen Viechern zu nahe zu kommen.

Wie jedes Mal streichelte er ihnen im Vorbeigehen sogar die Köpfe, wenn sie nicht ängstlich vor ihm zurückwichen.

Dann aber kam alles anders. Die siebenköpfige Herde folgte den beiden, was Bengt sofort komisch vorkam. Er konnte seine Verunsicherung auch Ingmar gegenüber nicht verbergen, der es zunächst noch witzig fand, als eine Art Viehtreiber zu fungieren.

Als Bengt jedoch immer schneller wurde und sich wunderte, warum die Tiere ihnen immer noch nachliefen, kriegte Ingmar es ebenfalls mit der Angst zu tun - und die steigerte sich rasch zur Panik, als sie los liefen und die Herde ihnen mit lautem Getrampel folgte.

Ingmar schrie wie am Spieß und auch er selbst war so verstört, dass er vor lauter Angst weinte, weil es keine Rettung zu geben schien und die Tiere sich nicht abschütteln ließen.

Gerade noch rechtzeitig schafften sie es dann doch, unter einem Stacheldraht hindurch zu rollen und wie von der Tarantel gestochen in den nahen Wald davon zu laufen.

Eines stand fest: Wären sie der Herde weiter draußen auf der Weide begegnet, hätte alles ganz anders kommen können. An diesem Tag hatte Bengt kapiert, warum ihn sein Vater stets und ständig davor warnte, in die Nähe der Bullen zu kommen. Sie hätten die beiden problemlos zu Tode trampeln können.

Somit glaubte Ingmar bis zu seinem viel zu frühen Tod nicht daran, dass es in Schweden Schlangen gab. Bengt war im Anschluss an diese Flucht viel zu fertig, als dass er sich noch dazu imstande gefühlt hätte, seinen Cousin von deren Existenz in Schweden zu überzeugen.

Allein an diesem Tag hatte er Angst vor Tieren gehabt, und fortan einen gehörigen Respekt vor Bullen. Keine Angst - nur Respekt!

***

Heute war ebenfalls ein Sommertag, nur herrschte keine brütende Hitze, sondern es schüttete wie aus Kübeln.

Außerdem war er allein und schon lange zu gramgebeugt, um sich wie ein Kind zu fühlen.

Das verzweifelte Gefühl von Ohnmacht und Angst, war jedoch dasselbe wie einst an jenem Tag...

Dabei war das Tier aus dem Gebüsch kaum größer als die Katze, die es soeben erledigt hatte - und dennoch war es riesengroß und furchteinflößend. Der Grund: Es handelte sich dabei um eine Ratte. Eine Ratte von der Größe einer Katze!

In seinen Stallungen hatte er schon Kaliber gesehen, die verdammt groß und fett waren, aber dieses Tier übertraf alles, was er sich je unter dem Begriff »Ratte« hätte vorstellen können.

Die größte, die er zuvor je gesehen hatte, war nicht einmal halb so groß wie diese hier. Inzwischen überraschte es ihn nicht mehr, dass sie mit einer Katze fertiggeworden war.

Doch es war nicht nur die exorbitante Größe des Tieres, die ihn stutzen ließ - es war vor allem das Verhalten. In der Regel machten sich die Plagegeister aus dem Staub, sobald sie einen Menschen sahen. Diese fixiert ihn jedoch und knurrte ihn an, was ebenso wenig zu einer Ratte passte.

Seine Vermutung war, dass es sich bei dem Biest um eine Mutation oder um die Kreuzung zweier unterschiedlicher Tierarten handeln musste, denn von derart großen Ratten hatte er noch nie etwas gehört.

Das allein war Grund genug, sich zurückzuziehen, zumal Ratten ohnehin einen schlechten Ruf Überträger von Krankheiten hatten.

Er befand sich auf Höhe der Terrasse, als er das eigentümliche Knurren des Ungetüms erstmals hinter sich vernahm.

Es war genau das passiert, was er befürchtet hatte: Das gereizte Ungetüm war ihm gefolgt und höchstens noch ein Dutzend Schritte von ihm entfernt.

Aus der Nähe betrachtet sah sie sogar noch größer aus als zuvor. Zu seinem Entsetzen war sie nicht nur in etwa gleich groß, sondern sogar größer als die Katze.

»Verschwinde, du Bastard«, brummte Bengt und suchte den Boden nach einem Stock oder etwas dergleichen ab, womit er sie auf Abstand halten und sich notfalls gegen sie verteidigen konnte.

Aber wie immer, wenn man nach etwas Bestimmtem sucht, war nichts dergleichen auffindbar.

Sie bot ihm mit einer Art Fauchen Paroli und plusterte ihr schmutzig graues Fell auf. Dann öffnete sie ihr Maul und bleckte geifernd ihre Zähne. Sie waren riesig, scharfkantig und Gelb.  Die Aufforderung eines Raubtiers zum Kampf - nicht mehr und nicht weniger. Die Bestie in der Camouflage einer Ratte verteidigte ihr Revier.

Ohne sie aus den Augen zu lassen, pirschte Bengt sich stapfend durch den glitschigen Morast  - die Ratte tat es ihm gleich. Auch sie ließ ihn nicht aus den Augen und watete knurrend hinter ihm her.

»Hau endlich ab, du Stück Scheiße«, zischte er ihr zu, womit er das Tier zu noch kehligerem Knurren animierte.

Von den zunächst guten Dutzend Schritten Entfernung, waren ungefähr noch zwei oder drei Schritte übrig. Die Ratte war nah genug  an ihm dran, um ihn anzuspringen und sich an ihm festbeißen zu können. Eher zufällig bemerkte Bengt den Grill hinter sich und entschied in Sekundenschnelle, sich den darauf liegenden Rost zu schnappen, um sich notfalls damit verteidigen zu können. Gerade noch rechtzeitig, denn er hielt es kaum in den Händen, als die massige Kreatur noch näher an ihn herantrat, das Maul weit aufriss und abermals speiend ihre spitzen Zähne bleckte. Geistesgegenwärtig schleuderte er ihr den Rost entgegen, woraufhin sie zurückwich.

Handlich konnte man das Grillrost wirklich nicht nennen, und als Waffe taugte es auch nicht viel. Als Schutzschild hingegen, war es nicht zu verachten.

Die Verwirrung der Ratte nutzte Bengt postwendend, um einen Zahn zuzulegen und vor ihr davonzulaufen.

Nichts wie weg von hier! Er sah bereits das Auto, in dem Nils brav auf seinem Platz saß und mit dem Kopf wippend zur Musik abhottete.

Das Schicksal meinte es jedoch nicht gut mit Bengt. Der trat mitten im Sprint mit der Hacke in eine tiefe Pfütze, rutschte aus und glitt seitlich zu Boden. Dabei hatte er Glück, dass sich der Griff des Grillrostes nicht in sein Auge bohrte. Viel hätte nicht gefehlt. Dafür fiel ihm die Kamera aus der Tasche und landete direkt in der Pfütze, womit sich das Thema ein für allemal erledigt hatte, denn einen Wasserschaden würde das altersschwache Billiggerät garantiert nicht überleben. Offiziell stand somit fest, dass er umsonst hier raus gefahren war. Das aber kümmerte ihn in diesem Augenblick wenig. Viel wichtiger war die Frage, wo sich die Ratte befand.

Hastig wirbelte er herum und drückte seine Hand beim Aufstehen so ungünstig in den Matsch, dass er um ein Haar wieder ausgerutscht wäre. Diesmal konnte er sich jedoch abfangen.

Konsterniert und völlig fertig schaute er sich um, doch das eigenartige Geschöpf war nicht mehr zu sehen.

» Kacke!«, rief er und fischte die Kamera aus dem schlammschwarzen Wasser. Anschließend hob er den Grillrost auf, ohne dabei die Umgebung aus den Augen zu lassen. Von dem bizarren Tier fehlte jedoch weiterhin jede Spur.

Hatte das Viech etwa freiwillig den Rückzug angetreten? Wenn ja: warum?

Es dauerte nicht lange, da schlug seine Angst in Zorn um. Der ganze Aufwand war völlig umsonst. Um welche sonderbare Laune der Natur es sich bei dieser Ratte auch gehandelt haben mochte, er wäre locker mit ihr fertig geworden. Sie hätte es nur wagen sollen, ihn direkt zu attackieren - er hätte ihr schon gezeigt, wer der Chef im Ring war. Bengt Paulson hat Angst vor einer Ratte. So weit kommt es noch... Die Scheißviecher hatte er schon abgeknallt und erschlagen, als dieses Geschöpf noch gar nicht existierte.

»Na los, komm raus du Feigling! Zeig dich!«, brüllte er und spuckte, während er sich in sämtliche Richtungen drehte. Sie blieb jedoch verschwunden.

Das gibt`s doch nicht. Die kann doch nicht einfach so mir nichts, dir nichts abgetaucht sein.

Aber genau so war es. Nicht die geringste Spur war mehr zu sehen.

Der Regen hatte unterdessen wieder merklich nachgelassen. Im Gegensatz zum Wind, der die finsteren grauen Wolken am Himmel wie Rauchschwaden vor sich her trieb.

Der Matsch auf Bengts Haut und seiner gelben Kleidung trocknete bereits. Seine linke Hand, mit der er bei dem ungeschickten Versuch aufzustehen abgerutscht war, war ganz starr vor Dreck und fühlte sich stumpf an.

Während er sich ein weiteres Mal umschaute, hörte er die wummernden Bässe von Uriah Heep aus den Lautsprechern seines Nissan Patrolers.

Das polemische Knurren- und Fauchen der Ratte blieb hingegen aus. Es war, als hätte es das überdimensionierte Ding nie gegeben.

Zur Sicherheit behielt er seinen unkonventionellen Schutzschild bei sich, stopfte die Digitalkamera in die Seitentasche des Regenmantels und ging zurück zum Gartentor.

Seit er durch ebendieses Tor hindurch gegangen war, seit er dieses Grundstück betreten hatte... Seitdem stand die Welt für ihn Kopf.

Ob es sich genauso schlagartig ins Gegenteil verkehren würde, wenn er von hier verschwand?

Mit seiner rechten Hand umschloss er den schmiedeeisernen Griff der Pforte und drehte sich noch einmal um. Erst da bemerkte er, dass er zitterte.

Vor Kälte? Vielleicht noch immer vor Angst? Oder hatte es seinen Ursprung im Zorn?

Als er den Griff hinunter drückte, hätte er schwören können, etwas hinter sich vorbeihuschen gespürt zu haben. Aber da war nichts. Nichts, außer der große, leere Garten vor dem alten Haus... und ein unangenehmer Geruch. Ein wirklich unangenehmer Geruch!

Er hatte ihn bereits kurz nach seinem Sturz schon vernommen, wenn auch nur als Nuance, als einen kurzen Fetzen im Wind.

Es roch nach... Ja, wonach eigentlich? Es gab so direkt nichts, womit man den Geruch hätte vergleichen können. Es roch einfach unangenehm; ein bisschen nach Schwefel und Ammoniak vielleicht... aber genauso nach Erde und nach altem, abgestandenem Wasser... Süßlich, säuerlich... Unbeschreiblich.

Endlich stieß er die Pforte auf und ging hindurch. Dann warf er das Rost ins Gebüsch und stapfte mit eiligen Schritten auf sein Auto zu... nicht, ohne sich noch einmal umzudrehen und einen letzten Blick auf das Haus zu werfen... und einen weiteren Anflug von Schauder und Ekel zu verspüren; intensiver und durchdringender, als je zuvor in seinem Leben...

»Privat«

Davon, dass sich tatsächlich, genau wie bereits vor Stunden von ihr befürchtet, ein fremder Mann auf dem Grundstück des Ferienhauses aufhielt, nahm Doris keinerlei Notiz.

Genau wie Frank am Morgen, als er das Häuschen im Wald bemerkt hatte, war auch sie plötzlich wie besessen von einer kindlichen Neugier und Abenteuerlust.

Der einzige Unterschied war der, dass sie eine solche als Kind nie verspürt hatte. Im Gegenteil: sie war schon immer ängstlich und vermied daher jedes Risiko. Selbst dann, wenn sie vor Neugier fast platzte.

Es war die geheimnisvolle Tür im Obergeschoss, die sie faszinierte.  So sehr, dass sie direkt davorstand und ihr rechtes Ohr dagegen hielt.

Noch immer vernahm sie deutlich das Geräusch von Schritten, war sich mittlerweile aber sicher, dass es sich unter keinen Umständen tatsächlich um Schritte handeln konnte.

Was mag hinter dieser Tür so geheimnisvoll sein, dass man sie nicht öffnen soll? Das war im Augenblick die einzige Frage, die sie beschäftigte.

Nach endlosem Zögern lehnte sie sich fester dagegen und richtete die Augen auf das Schild.

Dann zählte sie in Gedanken bis drei...

Eins

Zwei

Drei

Doch sie brachte es nicht über sich, sie zu öffnen.

Was, wenn sie damit einen Alarm auslöste?

Wie peinlich, wenn es jemand herausfand.

Eine erwachsene Frau, die die Privatsphäre anderer Leute nicht respektierte... Nein, das ging gar nicht.

Lass den Blödsinn!

Doch das war leichter gesagt als getan.

Die Tür zog sie geradezu magisch an. Sie musste einfach herausfinden, was sich dahinter befand.

Also noch einmal. Jetzt zählte sie nicht in Gedanken, sondern laut bis drei: »Eins... zwei...« - fest drückte sie das Messer in ihrer Hand zusammen, als handle es sich dabei um einen Anti-Stress-Ball, atmete tief ein und vervollständigte: »Drei!«

Dann endlich rammte sie die Tür mit vollem Körpereinsatz, was nichts als Ernüchterung zur Folge hatte. Die Tür war tatsächlich abgeschlossen. Es war einfach nicht zu fassen - Da wollte sie einmal im Leben über den Schatten ihrer Angst springen, nur um an einer abgeschlossenen Türe zu scheitern. Das ärgerte sie, zumal ihr Drang, etwas Verbotenes zu tun, noch immer ungebrochen war.

Lange hielt ihre Enttäuschung darüber jedoch nicht an, denn kaum dass sie nicht mehr abgelenkt war, kamen die Krämpfe zurück. Sie bahnten sich ganz langsam an und steigerten sich kontinuierlich.

Sie legte ihre Hand auf den Bauch und wollte gerade wieder anfangen, ihre bewussten Atemübungen zu machen, als sie über die Ausstülpung an ihrem Bauch strich und vor Schreck beinahe hinten über gefallen wäre, weil die Stelle so dick angeschwollen war.

Ohne zu zögern riss sie ihren Pullover hoch und klemmte ihn sich unters Kinn.

Jedes Mal, wenn sie den dicken Flatschen sah, der vor vielen Jahren noch ein straffer, zarter Bauch war, schockierte sie der Anblick. Sie wurde immer dicker und dicker und war nicht in der Lage, irgendetwas dagegen zu unternehmen. Auch jetzt versetzte ihr der Blick auf das herab hängende Speck einen Stich ins Herz. Noch mehr entsetzte sie jedoch der Anblick der Wucherung. Vorhin war da schon eine Beule von beträchtlicher Größe, doch inzwischen war diese fast doppelt so stark angeschwollen.

Ein kreisrunder Auswuchs, der aussah wie ein Vulkan. Am unteren Bereich waren mehrere kleine Krater, die an Akne-Narben erinnerten. Ein roter Streifen verlief direkt neben ihrem Nabel und ließ sie prompt an eine Blutvergiftung denken, was ihr im Anbetracht der Vorstellung, dass der Gnubbel mit Eiter gefüllt war, alles andere als abwegig erschien.

Niemals drücken, immer ziehen, lautete eine Weisheit, die sie im Zusammenhang mit Pickeln und Abszessen schon oft gehört hatte.

Niemals drücken - denn so kann es passieren, dass der Pickel nach innen platzt und Eiter ins Blut gerät.

Immer ziehen - weil man so die Haut unter Spannung setzt und die angegriffene, häufig poröse Stelle zum Aufreißen oder Platzen bringen kann, und der Eiter nach außen abfließt.

Nur ziehen, nicht drücken.

Nur ziehen, nicht drücken.

Es grenzte an ein Wunder, dass sie überhaupt dazu imstande war, klar zu denken, denn die Schmerzen wurden - genau wie die Sorgen - sekündlich stärker.

Da ist etwas in meinem Körper!

Nur ziehen, NICHT drücken!

Blutvergiftung.

Roter Streifen.

Nicht drücken!

Vielleicht ist es gar kein Pickel... Vielleicht ist es ein Stich. Mücke, Bremse? Hornisse vielleicht?

NICHT DRÜCKEN - ZIEHEN!

»AAAAAH!« - Sie hatte es versucht! Sie hatte versucht, den Bereich um die Stelle herum auseinanderzuziehen und dies sofort bitter bereut.

Wie ein eindringendes Geschoss strömte der Schmerz in jede Region ihres Körpers. Es kribbelte in ihren Extremitäten und ihre Ohren waren taub, wie nach dem Eindringen von Wasser.

Zwar konnte sie sich noch auf den Beinen halten, hatte aber das Gefühl, als würde sie jeden Moment bewusstlos zusammenbrechen.

Nur ganz allmählich klangen die Nachbeben ab und sie rettete sich ins Schlafzimmer, wo sie auf Michaels Seite vom Bett Platz nahm.

Während die Wogen heißer Flüssigkeit ihren Bauchraum malträtierten und die Flammen des Höllenfeuers unbarmherzig von neuem geschürt wurden, erinnerte sie sich daran, dass ihr Vater einmal eine ähnlich große Pestbeule auf dem linken Schulterblatt hatte, die ihre Mutter irgendwann mit einer Lanzette aufgestochen hatte.

War da nicht was? Hatte er nicht auch über irrsinnige Schmerzen geklagt, die ihn vorwiegend Nachts überfielen und die so stark waren, dass er zeitweilig davon sprach, das verfluchte Ding am liebsten heraus sägen zu wollen?

Wenn es ihm nur halb so weh getan hat, kann ich ihn sehr gut verstehen, dachte sie.

Viel interessanter war jedoch die Sache mit der Lanzette.

Das waren einzeln verpackte, sterile Nadeln, die noch von ihrem Opa stammten, der sie zum Herbeiführen winziger Stichwunden benötigte, um mit dem Blut seinen Zuckerwert messen zu können.

Selbst hatte sie solche Nadeln auch mal zu Hause gehabt, warum oder woher auch immer, aber jetzt, wo sie sie wirklich gebrauchen konnte, war weit und breit keine solche Lanzette zu finden. Nicht einmal Anja würde so etwas in ihrem Kulturbeutel dabei haben, vermutete sie, während sie vor ihrem geistigen Auge noch einmal aus sicherer Entfernung dabei zusah, wie ihr Vater mit schmerzverzerrtem Gesicht auf dem Badewannenrand hockte und ihre Mutter die Spitze der Lanzette in Vaters Schulter bohrte.

Seltsam, dass mir das gerade jetzt einfällt...

Mit einem leisen Zischen öffnete sich die schwelende Entzündung an seinem Schulterblatt. Mutter legte die Nadel neben einen Block Kernseife auf die Ablage des Waschbeckens, zog - NIEMALS DRÜCKEN! NUR ZIEHEN! - die Haut auseinander und eine gelb-grüne Wurst, die wie Marzipan-Rohmasse aussah und erbärmlicher stank als Kotze, quoll aus der wulstigen Haut heraus.

»Da kommt er«, hatte ihre Mutter das bizarre Schauspiel kommentiert, und dabei eher erleichtert als erschrocken gewirkt, während sie den seimigen Batzen in ein Stück Klopapier einrollte, sich zu ihr umdrehte und sie bat, ihr doch bitte einmal die ganze Klopapier-Rolle zu reichen, weil sie annahm, dass »das noch lange nicht alles« war.

Doris war damals 16 oder 17 Jahre alt und entsprechend fassungslos darüber, dass der menschliche Körper dazu in der Lage war, einen solchen Dreck zu produzieren.

Zu jener Zeit litt sie selbst unter mehr oder weniger stark ausgeprägter Akne, aber auch aus den größten Kaventsmännern kam nicht halb so viel heraus, wie aus dem Abszess ihres Vaters. Nachdem sie ihrer Mutter die Klopapierrolle gegeben hatte, war sie unverzüglich aus dem Badezimmer gerannt, weil sie glaubte, sich sonst übergeben zu müssen.

Noch in ihrem Zimmer hörte sie ihre Mutter sagen, dass das »längst nicht alles« war, woraufhin sie sich die Kopfhörer ihres Walkmans in die Ohren stopfen und die Musik laut aufdrehen musste. Der Geruch klebte noch Tage und Wochen an ihr und in ihr, und schien sich fernerhin sogar in den Raufasertapeten, Kacheln und Teppichen der elterlichen Wohnung eingenistet zu haben.

Fürwahr, es handelte sich nicht um die schönste Erinnerung, die sich ihr da ins Gedächtnis gebrannt hatte, und doch war sie dankbar für diesen ebenso einfachen wie genialen Trick ihrer Mutter.

Eine Nadel oder ein vergleichbar spitzer Gegenstand war vonnöten, um einen Abfluss für die letalen Sekrete herzustellen, die sich unter der Haut tummelten.

Vermutlich muss man nur ganz sachte einen Riss in die Hautschicht einkerben und gar nicht so tief bohren... Und wenn der Scheiß dann erst raus kann, dachte sie, wird mitsamt des Schmodders vielleicht auch der Schmerz abfließen.

Stellte sich nun also nur die Frage, woher sie eine Nadel bekommen sollte. Eine sterile zumal.

Eine Möglichkeit war es, die anderen anzurufen und sie zu bitten, von unterwegs eine mitzubringen. Irgendwo wird es sicher eine Apotheke geben. Dumm nur, dass das bedeutete, gegebenenfalls noch stundenlang darauf warten zu müssen.

Und so kam sie überdies auf die zweite Möglichkeit, die zwar weitaus weniger steril war, aber dafür den gleichen Effekt bringen würde. Die Lösung des Problem lag im wahrsten Sinne des Wortes auf der Hand: Das Brotschneidemesser.

Etwas schüchtern, fast zärtlich, umspielte sie mit dem Zeigefinger die scharfen Zähne der Klinge, bis sie an der Spitze angekommen war.

Sie war sich durchaus darüber im Klaren, wie verrückt ihr Vorhaben war. Allerdings erforderten außergewöhnliche Probleme manchmal unorthodoxe Lösungen. Wie sagt man doch so schön? Der Zweck heiligt die Mittel!

Und so lehnte sie sich mit dem Rücken an das hölzerne Kopfende des Bettes, schloss die Augen und sah erneut die Szene im elterlichen Badezimmer vor sich. Vaters zugekniffene Augen... Den konzentrierten Ausdruck auf dem Gesicht ihrer Mutter... Die fermentierte Wurst, die aus seinen fleischigen Hautschichten quoll... - und spürte dabei die Erleichterung, die ihr Vater empfunden haben musste, nachdem der schmerzverursachende Dämon, zäh wie Melasse, langsam aber stetig aus ihm heraus gezogen wurde. NIEMALS DRÜCKEN! NUR ZIEHEN!

Er musste gedacht haben »Endlich!«, musste vor Erleichterung und Freude ganz erschöpft gewesen sein und sich wie neu geboren gefühlt haben.

Das will ich auch!

Sie öffnete ihre Augen, zog den Pullover bis zur Brust hinauf und atmete tief ein. Dann bewegte sie das Messer mit zittriger Hand auf die pochende Stelle zu.

Kurz kam ihr wieder der Gedanke in den Sinn, was wäre, wenn sich darin wirklich Würmer tummelten, wenn es eine Art Kokon, eine parasitäre Fruchtblase war. Diesen Gedanken aber schob sie schnell beiseite. Es war genau so abwegig, wie dass jemand ins Haus eingedrungen war, dessen Schritte sie von oben hörte.

Es würde eine ganz natürliche, rationale Erklärung geben. Was die Beule anbelangte, so lautete des Rätsels Lösung »Eiter«. Und so näherte sich das spitze Ende des Messers dem leuchtend roten Punkt am Gipfel ihres ganz persönlichen Vulkans...

Misses Lonesome Rider

Anja hatte es sich weit weniger aufregend vorgestellt, mit dem Auto zurück nach Rismåla zu fahren. Schließlich hatte sie ein Navigationsgerät an Bord und konnte sich daher schwerlich verfahren.

Doch so deutlich sie sich diese Tatsache auch immer wieder vor Augen führte, änderte sich nichts daran, dass sie von einer latenten, unterschwelligen Angst heimgesucht wurde, dass möglicherweise trotzdem etwas schiefgehen konnte.

Was, wenn es einen zweiten Ort namens Rismåla gab und sie ausgerechnet diesen als gewünschtes Ziel eingegeben hatte?

Absurd? Ja, das war es. Aber keineswegs unmöglich.

Oder wenn sie nun plötzlich liegen blieb - was dann? Oder wenn sie ausgerechnet hier in Schweden einen Unfall baute? Gar nicht auszudenken, was das für Probleme mit sich brächte. Vielleicht gab es hier draußen in dieser Wildnis nicht einmal Handy-Empfang. Und überhaupt: Wen sollte sie im Falle eines Falles anrufen? Sie hatten nun mal nur das eine Auto, und weder Doris noch die beiden Männer konnten sie unterwegs aufgabeln. Und das Navi - selbst wenn es sie richtig lotste - was war denn, wenn das Schicksal ihr heute mal so richtig die Fresse polieren wollte und das Ding auf einmal ausfiel? Oder kein Signal mehr empfangen konnte?

Diese Gedanken waren alles andere als förderlich.

So verkrampft und angespannt war sie noch nie Auto gefahren. Obwohl sie wie besessen auf den Verkehr fokussiert war, hatte sie den Eindruck, keinerlei Kontrolle zu haben. Sie war so unsicher, als wäre dies ihre erste Autofahrt.

Erschwerend kam der starke Regen hinzu, der permanent ihre Sicht beeinträchtigte, sowie die Tatsache, dass seit geraumer Zeit ein weißer Audi an ihrer Stoßstange klebte.

Sie konnte es dem Fahrer nicht verübeln, denn sie fuhr wirklich langsam, und man konnte aufgrund der Mittelleitplanke nicht zum Überholen ausscheren.

Mittlerweile klebten auch dem Audi andere Autos am Heck; sogar ein Lastwagen war hinten im Dunst zu erkennen.

In der Fahrschule hatte sie gelernt, dass es der dümmste Fehler war, sich von drängelnden Hintermännern zu schnellerem Fahren nötigen zu lassen. Trotzdem trat sie etwas fester auf das Gaspedal, bis die Tachonadel immerhin von 60 auf 80 Stundenkilometer kletterte. Das änderte allerdings nichts daran, dass der Audi-Fahrer gern noch schneller fahren wollte. Sein Kotflügel hing nach wie vor fast am Auspuffrohr des Phaetons, aber 80 Sachen waren für sie bei dieser Witterung das höchste der Gefühle.

Nirgends war eine Möglichkeit, kurz anzuhalten und die anderen Fahrzeuge passieren zu lassen. Kein Parkplatz, keine Tankstelle, noch nicht einmal eine Nothaltebucht. Da war nichts!

Sie brauchte Ablenkung, denn inzwischen mahlte sie vor lauter Anspannung schon wie eine Geisteskranke mit den Zähnen.

Sie entschied sich dazu, das Radio einzuschalten. Wenn nichts mehr hilft, hilft immer Musik. Ein wahrer Gedanke. Nur dumm, dass außer einem Rauschen nichts zu hören war.

Noch während sie mutlos und gereizt vom Rauschen auf den Sendersuchlauftasten herumdrückte,  quasselte auch noch die Computerstimme des Navis los: »An der nächsten Ausfahrt rechts halten, und auf die Straße Bjäravägan fahren.«

Nächste Ausfahrt?

Auf WELCHE Straße?

Sie bekam im Radio jetzt irgendeinen schrillen Pfeifton mit Rauschbegleitung herein, unter dem leise Stimmen zu hören waren. Das Pfeifen war ein Geräusch, das wahrhaft unerträglich war. Also drückte sie noch einmal auf die Suchlauf-Taste und schaute nach vorn.

Wo soll denn hier bitte eine Ausfahrt sein?

Sie konnte weit und breit nichts erkennen, das wie eine Ausfahrt aussah.

»In 700 Metern rechts halten und auf den Bjäravägan fahren«, meldete sich das Navi erneut zu Wort.

Das Wort »Bjäravägan« war nur eine Vermutung, nur das, was Anja verstand. Die Frau im Navi war der schwedischen Sprache nicht mächtig und sprach die Straßennamen daher einfach irgendwie aus. Unter anderen Umständen hätte sie das sicher lustig gefunden - aber nicht jetzt!

Wie konnte ich nur so dumm sein, selber zu fahren, ärgerte sie sich und bemerkte, dass sie über ihr Fummeln am Radio und dem Navi-Lauschen schon wieder bedeutend langsamer geworden war.

Was mochten die Leute hinter ihr wohl denken? Vermutlich, dass sie besoffen war oder einfach nicht in der Lage, vernünftig Auto zu fahren.

Kaum hatte das Radio einen Sender gefunden, auf dem ein Lied in schwedischer Sprache dudelte, das sich wie ein Country-Song anhörte, forderte das Navi sie auf, sich rechts zu halten.

Volle Konzentration jetzt, ermahnte sie sich und beschleunigte wieder bis auf 80 Km/h.

»An der nächsten Ausfahrt rechts halten und auf den Bjäravägan fahren.«

»Jahaaa!«, erwiderte sie gereizt und sah endlich eine Tafel vor sich, die eine Abbiege-Möglichkeit auswies.

Das wurde aber auch Zeit!

»Halten Sie sich rechts.«

»Fick dich«, fauchte sie die Navi-Frau an, setzte den Blinker... und konnte es kaum glauben: Die gesamte Blase an hinter ihr fahrenden Fahrzeugen tat dasselbe. Immerhin: Es sah so aus, als steuerte sie direkt auf eine mehrspurige Schnellstraße zu. So konnten die Drängler endlich überholen.

Zwei Menschen, die ein Spiel spielten

Annemarie und Werner Plaschke machten derzeit Urlaub auf Rügen. Auch sie hatten in Sachen Wetter nicht das große Los gezogen - es regnete nahezu ununterbrochen, weshalb sie bisher den ganzen Morgen in ihrem Campingwagen zubrachten, wo sie bereits kurz nach dem Frühstück damit angefangen hatten, Karten zu spielen.
Sie hofften beide, dass »ihre Kinder«, wie sie Anja und Frank nannten, obwohl nur Anja wirklich ihr Kind war, in Schweden mehr Glück hatten.

Werner wollte immer schon mal nach Schweden, während es Annemarie hingegen so gar nicht reizte. Diese unterschiedlichen Ansichten über das skandinavische Land hatten nie zu Reibereien zwischen den beiden geführt, denn es gab ja noch unzählige andere freie Flecken auf der Landkarte, die sie bisher noch nicht erkundet hatten. Rügen hingegen war schon seit mehr als 20 Jahren ein Ort, an den sie gerne zurückkehrten. Hier fühlten sie sich beide am wohlsten.

Immerhin: Wenn Anja und Frank aus Schweden zurück und begeistert davon waren, wollte Annemarie es sich vielleicht noch einmal überlegen.

Bisher hatte sie noch nicht viele mit Begeisterung über Schweden sprechen hören. Es sei halt »Geschmackssache« und eine Frage, wonach man im Urlaub suchte. Aber wenn es »den Kindern« dort gut gefiel, meinte sie, würde sie sich trotz allem einmal dazu breitschlagen lassen. Werner war davon überzeugt: »Es wird ihnen gefallen. Ganz bestimmt!« Im Gegensatz zu seiner Frau hatte er nämlich fast nur gutes von Leuten gehört, die dort schon einmal Urlaub gemacht hatten.

»Letzte Karte!«, rief er, während seine Frau noch ein halbes Dutzend in den Händen hielt und eine weitere Karte aufnehmen musste. Dafür hatte sie ihn in den beiden vorangegangenen Runden deutlich abgezockt.

Ein Lächeln huschte über sein seit drei Tagen unrasiertes Gesicht, als er seinen Buben auf den Stapel fallen ließ und »Mau-Mau« sagte.

Annemarie ließ ihre Karten fallen und rang sich ebenfalls ein Lächeln ab, mit dem ihr das Verbergen ihrer Enttäuschung jedoch nicht wirklich gelang. Sie stöhnte und meinte: »Na gut, wenn du das sagst.«

Werner kicherte und fragte, ob sie sich noch eine weitere Runde gegen ihn traute.

»Ob ich mich traue? Na klar, und ob! Aber ich glaub, ich muss langsam mal den Fisch vorbereiten, wenn wir den heute zum Mittag essen wollen.«

»Ach komm, eine Runde geht doch noch.«

»Also schön, aber dann musst du mischen.«

»Und du machst uns noch `nen Kaffee?«

»Noch einen?«

»Klar, warum nicht?«

»Na ja, meinetwegen.« Sie stand auf und ging in die kleine Küchenzeile, in der die Senseo-Maschine stand. Sie legte zwei Pads hinein, stellte die beiden Tassen darunter und betätigte den Knopf für eine doppelte Portion Kaffee. Zuviel davon war gar nicht gut. Es war wie mit Würstchen, fand sie - man bekam irgendwann einen dicken Hals und schaffte es nicht, den letzten Bissen noch herunter zu würgen. Das war beim Kaffee dasselbe. Ein Schluck zu viel davon und ihr standen die Nackenhaare zu Berge.

Beide hatten locker schon fünf volle Tassen verhaftet, weshalb sie nicht sicher war, ob sie jetzt wirklich noch eine weitere trinken sollte. Werner hatte damit nicht so ein Problem. Er war sein Leben lang bei der Bundeswehr und hatte dort - nach eigenen Angaben - kaum etwas anderes getan, als literweise Kaffee in sich hineinzuschütten.

Seit er vor drei Jahren vorzeitig in Rente gegangen war, machte sich das auch anhand des heimischen Kaffeeverbrauchs deutlich bemerkbar. An manchen Tagen trank er von morgens bis abends nichts anderes als Kaffee. Es grenzte an ein Wunder, dass er nachts überhaupt schlafen konnte.

Sie zog die beiden Tassen unter der Maschine weg und stellte sie auf die Ablage. Jetzt musste noch für jeden ein kleiner Schuss Sahne hinein.

»Oh je!«, rief sie. »Ich glaube, wir müssen spätestens morgen nochmal einkaufen. Wir haben nur noch zwei Pakete Kaffeesahne.«

»Können wir ja auch«, murmelte Werner vor sich hin.

Sie füllte die Sahne in die Tassen, rührte um und kehrte zurück in die Sitzecke, von wo aus man, wenn man aus dem hinteren Fenster schaute, einen tollen Blick über die Ostsee hatte. Heute war sie in ein ermüdendes grau gehüllt, und nicht ein einziges Segelboot war auf dem Wasser zu sehen. Seit Stunden prasselte der Regen und eine Besserung war nicht in Sicht.

Einerseits war das total urig, doch andererseits hätte Annemarie lieber draußen gesessen, mit einem Buch vor der Nase, die frische Seeluft inhaliert und sich die Sonne auf den nackten Bauch scheinen lassen. Aber das Wetter war nun mal eines der Dinge, an denen man nichts ändern konnte.

Werner hatte die Karten bereits neu gemischt und auf den Tisch gelegt. Er hielt jetzt jedoch einen Kugelschreiber in der Hand und konzentrierte sich auf das Kreuzworträtsel in einer Frauenzeitschrift.

»Herr Plaschke?«, fragte Annemarie und stupste mit ihrem Fuß sanft gegen sein Bein.

»M-hmm.«

»Wollten wir nicht noch eine Runde spielen?«

»Doch, doch.«

»Dann pack das olle Heft beiseite.«

»Ja, ich überleg nur gerade...«

»Das kannst du auch gleich noch machen, wenn ich koche.«

Er seufzte, ließ den Kugelschreiber fallen und schob ihn mitsamt der Zeitschrift zur Seite.

»Wenn du keine Lust mehr hast, sag es doch. Wir können auch heute Abend noch `ne Runde spielen.«

»Nee, ich hab ja Lust, alles gut.«

»Dann stöhn nicht rum.«

»Mach ich doch gar nicht.«

»Na dann ist ja gut.«

»Also: Der Verlierer fängt an. Oder sollte ich besser sagen: Die Verliererin?«

»Ach... du hattest einfach nur Glück!«

»Können, meine Liebe, das nennt man Können.«

»Aha, und die beiden Runden davor?«

»Da hattest du Glück!«

»A-haaa, jetzt verstehe ich!«

»Ich wollte dich halt auch mal gewinnen lassen.«

»So-so, na dann. Dann werde ich dir jetzt mal echtes Können demonstrieren.«

»Da kann ich ja nur milde lächeln.«

»Hm, wie war das noch? Wer zuletzt lacht, lacht am besten.«

»Papperlapapp!«

Die beiden lachten und schauten sich verliebt an.

Manchmal, so wie jetzt, waren ihre Gefühle füreinander noch genau so frisch und rein wie am ersten Tag. Speziell seit Werner nicht mehr arbeitete und ständig zu Hause war, gab es aber dennoch häufiger auch Reibereien zwischen ihnen. Man ging sich manchmal eben doch gegenseitig auf den Senkel, aber im Großen und Ganzen waren sie sehr glücklich miteinander. Pack schlägt sich, Pack verträgt sich!

Annemarie begann also das nächste Spiel. Während sie die erste Karte legte, dachte sie darüber nach, ob sie wohl noch Puddingpulver da hatte. Wenn ja, konnte sie für sich und Werner einen leckeren Pudding zum Nachtisch zaubern. Er liebte es, wenn sie das machte. Und im Augenblick wollte sie nichts lieber, als ihm eine kleine Freude bereiten; ihrem Ehemann, den sie nach all den Jahren noch immer wie verrückt liebte. Vielleicht nicht mehr so wild und leidenschaftlich wie früher, dafür vertraut, sicher und ganz bedingungslos. Sie kannten sich in- und auswendig, jede einzelne Regung, jeden Blick des anderen, jede Stimmung. Sie wussten übereinander Bescheid und hielten zusammen wie Pech und Schwefel - seit über 30 Jahren!

Ihr größtes Glück war dabei ihre Tochter. Ihr ganzer Stolz! Mehrere Jahre hatten sie vergeblich versucht, ein Kind zu zeugen. Es sah schon so aus, als ob es nie klappen sollte, bis schließlich das Wunder geschah. Und dann auch noch ein Mädchen.

Eben dieses Mädchen war inzwischen eine attraktive, erwachsene Frau geworden. Sie blieb aber dennoch immer ihre kleine Tochter und bis heute war sie für die beiden der Dreh- und Angelpunkt ihres Lebens und der elementare Knoten, der das Band ihrer Liebe noch fester zusammenhielt.

Seit dem gestrigen Tag dachten sie jedes Mal, wenn sie ihren Blick über die weite Ostsee schweifen ließen, unabhängig voneinander dasselbe: Hoffentlich haben sie in Schweden schöneres Wetter! Und: Irgendwo weit hinter dem Horizont liegt Schweden. Da ist unsere Kleine. Hoffentlich geht es ihr gut.

Sie ahnten nicht, dass ihr Mädchen sich gerade nichts sehnlicher wünschte, als den Schutz ihrer elterlichen Obhut.  Sie ahnten nicht, dass der Urlaub in Schweden für sie und ihre Freunde im Begriff war, in der Hölle zu enden...

Januar

Bernard fröstelte beim Anblick der Schneeflocken, die der eisige Nordostwind über die Felder peitschte und wie Vieh vorantrieb.

An den Fenstern hatten sich Eisblumen gebildet. Das Thermometer, das auf der Fensterbank seines Arbeitszimmers lag, zeigte -14° an.

Wie eisig mochte es erst auf den Feldern sein, fragte er sich schlotternd. Auf den Feldern, wo man den bitterkalten Sturmböen völlig schutzlos ausgeliefert war, auf denen einem binnen Sekunden die Glieder einfroren, auf denen man wahnsinnig wurde, weil man in einer einzigen Wüste aus Schnee und Eis watete und in dieser eiskalten Hölle gefangen war.

Er nippte an seinem Tee...

»Seinem Tee«, murmelte Matthias leise vor sich hin. »Jack Torrance hätte eher zum Alkohol gegriffen. Aber Bernard ist nicht Jack.«

Trotzdem - Passt es zu einem allmählich irre werdenden Menschen, ausgerechnet Tee zu trinken? Ist irgendwie ein bisschen bieder, oder?

Er löschte den letzten Satz und versuchte es stattdessen folgendermaßen: Die zwei Eiswürfel in seinem Glas würden so schnell nicht schmelzen. Nicht bei diesen Temperaturen. Sie waren während seiner Gedankenreise am Fenster gänzlich intakt geblieben, was ihn dennoch etwas überraschte. Er nahm die Flasche Jack Daniels in die Hand, schraubte sie auf und füllte das Glas damit zur Hälfte. Die andere Hälfte füllte er mit Coca-Cola auf.

Dann las er es noch einmal und fragte sich, ob es nicht zu abgedroschen war und zu sehr an King erinnerte, zu sehr an »Shining« und Jack Torrance, dass sein Protagonist Bernard (im Übrigen ein Franzose) ebenso gern zur Flasche griff.

»Hmm«, seufzte er und lehnte sich in seinen Stuhl zurück.

Vielleicht war's doch das Beste, wenn er für heute einen Schlussstrich zog.

Inzwischen hatte er 15 Seiten zu Papier gebracht und Lockerheit war längst nicht mehr seine Prämisse.

Er schaute zu Prince herüber, der schlafend in seinem Körbchen lag. Seine Pfoten zuckten, als würde er träumen. Das hatte er manchmal. Aber träumten Tiere wirklich? Oder zuckten im Tiefschlaf nur ihre Nerven?

Nicht ablenken, Alter, konzentrier dich!, schnauzte ihn eine innere Stimme an. Allerdings war das gar nicht so einfach, denn der letzte Absatz gefiel ihm überhaupt nicht.

Der Signalton einer eingehenden E-Mail ertönte und wirkte auf ihn wie eine Rettung in letzter Sekunde.

Vielleicht war es »Van der Geld«, der ihm endlich antwortete... oder noch besser: Mortensen!

In jedem Fall hatte er vorhin schon für heute Schluss machen wollen, es dann aber doch nicht lassen können.

Während seiner Schreibpause hatte  er tatsächlich einen Morten Mortensen aus Malmö bei Facebook ermitteln können.

Sowohl sein Geburtsjahr als auch die Information, dass er Verbindungen zu Leuten aus der Provinz Kronobergs län hatte, ließen kaum andere Rückschlüsse zu, als dass es sich in der Tat um den Morten Mortensen handelte, von dem der Schwätzer, Bengt Paulson, gesprochen hatte.

Im Anbetracht der Tatsache, dass komischerweise jeder Mensch in Rismåla irgendetwas an sich hatte, das ihn schon äußerlich als Provinz-Menschen oder Hinterwäldler kennzeichnete, war er überrascht, dass dieses Stigmata allenfalls marginal bei Mortensen erkennbar war.

Er sah vielmehr wie ein klassischer Stadtmensch aus; vernünftig gekleidet, ordentlich gekämmte Haare und ein scharfer Blick, der jenen Anstrich von Tumbheit missen ließ, den er bisher noch bei jedem Provinzler wenigstens unterschwellig feststellen konnte.  Eine schwer in Worten zu fassende Definition, aber irgendetwas einfach da, was diese Menschen in oder an sich hatten.

Entweder stumpfte man im Laufe der Zeit ab, verkümmerte durch den Mangel neuer Impulse geistig, oder es lag doch etwas im Erbgut der Leute hier verborgen, deren Familien schon seit Jahrhunderten in dem Ort verwurzelt waren. Alles ein- und derselbe Pudding, wenn auch über mehrere Ecken.

Zu seiner Freude war die E-Mail tatsächlich von Mortensen. Matthias hatte nicht lange um den heißen Brei herum geredet, sondern ihm in der Facebook-Nachricht direkt geschrieben, wie er auf ihn kam und was er von ihm wollte: Details!

Welche Erinnerungen verband er mit dem Haus? Wie war es, dort zu wohnen, speziell im Winter, wenn man von der Außenwelt abgeschnitten war?

War da etwas in der näheren Umgebung, das er als Kind mystisch empfunden hatte, und wenn ja: Was?

Nur war er sehr gespannt, was er ihm geantwortet hatte und öffnete die E-Mail sofort.

Hallo Herr Veit,

vielen Dank für Ihre Nachricht. Ja, ich bin der gesuchte Morten Mortensen, und es stimmt, dass das Haus meinen Großeltern gehörte.

Ich bin sehr überrascht über die Mitteilung, dass das Haus an Feriengäste vermietet wird, da der Käufer, ein Herr Ahmed Al Sahili, mir versichert hat, das Haus inklusive Grundstück zu entkernen und zu sanieren. Das ist als vertragliche Bedingung sogar so festgehalten, denn ansonsten hätte ich den Preis für das Grundstück(!) nicht so niedrig halten können. Faktisch herrscht darin ein massives Schimmelproblem, das große gesundheitliche Gefahren birgt.

Der Schimmelpilz ist, begünstigt durch einen jahrelangen Mangel an ausreichender Belüftung, rasant gewachsen. Ferner hat es zu Lebzeiten meiner Großeltern einen verheerenden Wasserschaden im Keller gegeben. Seitdem bezieht es kein "öffentliches" Wasser mehr, sondern die Versorgung wird durch den Hausbrunnen gewährleistet, was ebenfalls gesundheitliche Gefahren birgt, die laut einer unabhängigen Prüfinstitution "unabschätzbar" sind.

Unter den gegebenen Voraussetzungen ist es Al Sahili also rechtlich untersagt, das Anwesen als Ferienunterkunft anzubieten. Ich werde daher entsprechende Nachforschungen anstellen und gegebenenfalls strafrechtlich gegen ihn vorgehen.

Zuletzt ging es meinen Großeltern sehr schlecht in dem Haus, was ich besonders auf den Schimmel zurückführe.

Mein Opa litt in seinen letzten Lebensjahren an vaskulärer Demenz und Wahnvorstellungen. Auch diesen Umstand schreibe ich dem Zustand des Hauses zu, das beide, weder meine Oma noch mein Opa, jedoch verlassen wollten. Aufgrund dieses Zerwürfnisses, war der Kontakt zwischen ihnen und mir zuletzt unterbrochen. Mir ist bekannt, dass aufgrund dessen viele schlimme Dinge im Ort über mich gesagt werden, die aber nicht der Wahrheit entsprechen. So hat mein Großvater beispielsweise herum erzählt, ich wäre ein raffgieriger Schnorrer, der ihre gesamten Vermögenswerte gestohlen hätte. Außerdem heißt es, ich hätte mir gewaltsam Zutritt zum Haus verschafft und meine Großeltern zum Auszug nötigen wollen, damit ich den Erlös aus dem Hausverkauf für mich einstreichen konnte.

Ich bitte Sie, diesen Ammenmärchen keinen Glauben zu schenken. Meine Großeltern waren zuletzt beide schwer verwirrt und haben sich vollständig in ihre eigene Welt zurückgezogen. Mein Onkel, der sie nach längerer Zeit wieder einmal besuchen wollte, fand die beiden schließlich tot im Garten. Sie hatten sich beide erhängt. Am besten könnten Sie sich einen Begriff von der Verlorenheit dort draußen machen, wenn Sie den Verwesungsgrad der beiden gesehen hätten. Aus dem gerichtsmedizinischen Gutachten ging hervor, dass sie voraussichtlich zehn Monate, mindestens jedoch ein halbes Jahr dort gehangen haben, ohne dass jemand es bemerkt hätte.

Dass Sie vorhaben, das Haus meiner Großeltern als Impulsquelle für einen Roman zu verwenden, finde ich sehr aufregend und interessant, wenngleich mich der Gedanke daran auch ein bisschen irritiert. Immerhin bleiben es meine Großeltern, auch wenn das Verhältnis zuletzt kein Gutes war. Ich kenne das Haus eben sehr genau und verbinde tatsächlich viele Erinnerungen damit. Vorwiegend positive, wie ich an dieser Stelle bekräftigen möchte.

Genaue Antworten auf Ihre Fragen kann und will ich Ihnen jedoch nicht auf diesem Wege geben. Gern können wir uns einmal bei Ihnen oder mir auf eine Tasse Kaffee treffen, dann beantworte ich Ihnen gern alles, was Sie über das Haus wissen möchten und für Ihren Roman gebrauchen können. Selbstverständlich lehne ich jedwedes entgeltliche Honorar dafür  ausdrücklich ab!

Anbei meine Telefonnummer: Malmö - 77406778

Beste Grüße, M. Mortensen

Matthias konnte sein Glück kaum fassen. Allein was in dieser Mail schon für potenziell verwertbares Zeug steckte: Schimmelpilz, vaskuläre Demenz, Wahnvorstellungen, die falsche Verdächtigungen zur Folge hatten.

All das war guter Treibstoff; ein Düngemittel auf dem Boden seiner Fantasie.

Es kribbelte ihn in den Fingern, sogleich eine ausschweifende Dankesrede an ihn zurückzuschreiben, doch noch verharrte er, die Ellenbogen auf den Schreibtisch gestützt und den Kopf auf beide Fäuste gelehnt, in Glückseligkeit schwelgend wie jemand, der gerade Post von seiner Liebsten bekommen hatte, und las die E-Mail noch einmal von vorne.

Er wollte nicht nur die Worte lesen, sondern Mortensens wahrhaftige Gefühle verstehen. Gefühle, die dieser beim Verfassen der Nachricht hatte.

Darin war er ein Meister, im zwischen-den-Zeilen-lesen, im Ausloten von einzelnen, durch-die-Blume gesagten Worte. Wenn er ehrlich war, überraschte es ihn sehr, dass Morten Mortensen einst ein Raufbold gewesen sein sollte. So einer schrieb doch für gewöhnlich keine solchen Texte, in so diplomatischer Sprache. Wenn überhaupt, dann schrieb er kurz und in kaum gewählt klingender Sprache, Stakkato - knapp und auf den Punkt gebracht.

Auch war es insgesamt sehr liebevoll, was er über seine Großeltern erzählte, trotz des zuletzt schwierigen, angespannten Verhältnisses. Das war doch keiner, der so einfältig war und nur über Geld nachdachte.

Plötzlich riss Prince den Kopf hoch.

»He, was ist denn mit dir los, Kumpel?«, fragte Matthias ihn verwundert, als sein treuer Gefährte aufsprang und bellend auf die Wohnungstür zu rannte.

Im selben Augenblick klingelte es.

***

Der soll mir bloß seine Töle vom Hals halten. Ich habe keinen Bock, nochmal davonzurennen.

Die kuriose Nummer mit der überdimensional großen Ratte, steckte Bengt noch immer in den Knochen.

So schnell würden ihn keine zehn Pferde mehr an den Ort zurückbringen, von dem er gerade kam.

Wenn Matthias ihm nicht glaubte, oder gar der Ansicht war, er würde spinnen, sollte er das nur denken.

Retrospektiv gesehen klang seine Geschichte aber auch reichlich illusionär, und er hätte unumwunden selbst jeden für verrückt erklärt, der behauptete, soeben von einem Nagetier verfolgt worden zu sein, das größer als eine Hauskatze war.

Doch er würde ihm sagen, »Nur zu, Matthias, nur zu! Tu' dir keinen Zwang an und überprüf es selbst«. Jawohl, genau das würde er ihm sagen. Und er würde ihm dazu raten, den Hund besser zu Hause zu lassen und stattdessen anbieten, ihm sein Schrotgewehr zu borgen.

»Mit dem Hund wird das Vieh locker fertig, glaub mir. Wenn es mit einer Katze fertig wird, ist ein Hund ein Kinderspiel, Matthias. Im Gegensatz zu Hunden, sind Katzen nämlich intelligent...«. Desweiteren würde er ihm verklickern, dass die Kreatur wie die Faust aufs Auge passte, wenn er einen Horror-Roman schreiben wollte. »Glaub mir, ein ausgedachtes Fabelwesen ist nichts dagegen.«

All diese Sätze hatte er auf der Fahrt hierher sorgsam ausgewählt und zurechtgelegt, nachdem er zunächst gar nicht sicher war, ob er dem Schreiberling wirklich noch einen Besuch abstatten, oder besser gleich nach Hause fahren sollte.

Schließlich fehlten ihm hieb- und stichfeste Beweise - Matthias würde ihn garantiert für einen Spinner halten, und er konnte es ihm nicht einmal verübeln.

Jetzt aber lag sein Finger auf der Türklingel und es war zu spät, um es sich doch noch anders zu überlegen. Er hörte das laute Gekläff und sah die Umrisse des sich nähernden Tieres mitsamt seinem Herrchen durch das in die Haustür integrierte Milchglasfenster.

Dann machte Matthias ihm auf und Bengt, der unsicher wie ein kleiner Junge die Kamera in der linken Hand hielt, wich furchtsam vor dem Hund zurück, der sofort an ihm hochsprang und ihn von vorne bis hinten beschnupperte.

***

Och nöö, dachte Matthias. Alles, nur bitte nicht der schon wieder. Allein weil es sich um Paulson handelte, dem so ziemlich letzten Mensch auf Erden, auf den er Bock hatte, pfiff er Prince nicht sofort zurück, sondern ließ ihn in Ruhe seine Begrüßungszeremonie durchführen. Dabei stellte er jedoch schon fest, dass sich der ungebetene Gast ganz anders verhielt als sonst. Kein dummer Kommentar, kein schlauer Spruch - stattdessen stand er eher ängstlich da und ließ Prince mit augenfälligem Widerwillen schnuppern. Dass er von Kopf bis Fuß dreckig war, bemerkte Matthias zwar ebenfalls, aber das war ja nichts Ungewöhnliches bei Paulson. Trotzdem entschied er sich dazu, Prince zurückzupfeifen: »Aus! Prince! Komm her!«

***

Bengt las genauso in Matthias' Gesicht und ahnte, was in ihm vorging: Es passt ihm nicht, dass ich da bin. Undankbares Arschloch!

»Ach, lass ihn nur, ist schon in Ordnung«, sagte er dennoch freundlich. »Entschuldige die Störung, ich will dich gar nicht lange aufhalten. Eigentlich wollte ich dir nur diese Kamera hier vorbeibringen, allerdings...«

»Prince?! Was hab ich gesagt? Aus!«

»Ja, also ich...«

»Er hört in letzter Zeit schlecht scheint mir«, überging Matthias Paulsons Erklärung für den Besuch. »Entschuldige, was wolltest du mir bringen? Eine Kamera?«

»Ja, das war mein Plan. Allerdings ist sie mir leider ins Wasser gefallen. Vielleicht wird sie wieder, wenn du sie trocknest.«

»Ääh... okay.«

»Ich war unten  beim Haus und hab dir ein paar Bilder gemacht. Für deine Geschichte, weißt du?«

Matthias schaute ihn verdutzt an. »Wie bitte?« - Dann lachte er auf und schüttelte den Kopf. »Du bist ja verrückt, Bengt. Bei dem Wetter fährst du da raus, um Fotos für mich zu machen? Einfach so?«

»Das war mein Plan, ja. Ich dachte, du könntest ein paar Aufnahmen von dort gut für dein Buch gebrauchen.«

»Absolut! Und trotzdem, ich weiß gar nicht, was ich dazu sagen soll. Das wäre wirklich nicht nötig gewesen.«

»Nichts für ungut, keine Ursache. Aber ich weiß halt nicht, ob du die Kamera wieder zum Laufen kriegst. Wenn nicht, wirf sie einfach weg.«

Als er sie ihm reichte, lachte Matthias erneut. »Das ist janicht zu glauben. Von außen, oder auch von innen?«

»Von außen. Bis auf eine Seite ist alles drauf. Leider kam ich dann nicht weiter. Ich hätt's dir gern auch von innen fotografiert, aber...«

»Der absolute Wahnsinn, Bengt! Du musst dich nicht bei mir entschuldigen. Alleine schon, dass du für mich da raus gefahren bist, weiß ich sehr zu schätzen. Trotzdem ist das... ich weiß auch nicht... Das hättest du nicht extra tun brauchen.«

»Wollte ich aber. Leider ist mir dann das Malheur passiert. Ich hoffe einfach, dass es den Aufwand wert war und du sie wieder hinbekommst. Nochmal fahre ich da jedenfalls nicht hin. Liegt nicht an dir, keine Angst. Aber schau mich an« - Bengt zeigte mit beiden Händen auf seine dreckstarre Kleidung.

»Was ist denn passiert? Hast du dich da abgepackt?«

»Ach, was soll's... Ja, irgendwie schon. Und willst du wissen warum? Du wirst es vermutlich eh nicht glauben.«

»Hm... Na sag schon.«

»Das ist zu unglaublich. Ich wette, du hältst mich für den größten Spinner, wenn ich es dir erzähle.«

»Nun aber raus damit, mach's nicht so spannend.«

»Also schön... Da war eine Ratte...« - Bengt starrte ins Leere und schüttelte den Kopf. »Eine Ratte«, fuhr er fort, »und ich schwöre dir: So etwas hast auch du noch nicht gesehen.«

»Wie meinst...«

»Riesengroß! Ging mir locker bis zu den Knien! Aggressiv...« - Er konnte nicht glauben, dass er ihm ernsthaft darüber berichtete, denn er empfand seine eigenen Worte als den größten, gequirlten Schwachsinn, den er je von sich gegeben hatte. Zu seiner Überraschung hörte sich Matthias die Geschichte jedoch standhaft bis zum Ende an, ohne dabei auch nur einen einzigen, geringschätzig-abwertenden Blick an den Tag zu legen oder sich krampfhaft das Lachen zu verkneifen.

»Matthias, ich schwöre dir, dass ich die Wahrheit sage! So ein Viech ist mir noch nie untergekommen!«

Offenbar fehlten dem Schriftsteller nun die Worte. Der zog die Schultern hoch und schaute zerstreut auf die Kamera.

»Wenn ich könnte, würde ich es dir sogar beweisen, aber wie gesagt: Nicht für Geld und gute Worte tu' ich mir das nochmal an. Ich stehe weder unter Drogen, noch bin ich besoffen oder sonst was. Ich sage dir, so wahr ich hier stehe, dass ich lieber nicht wissen will, was da sonst noch herum kraucht. Pass auf: Lach jetzt bitte nicht, okay?«

»Nein, nein, keine Sorge.«

»Also... Mir ist diese Ratte überhaupt erst aufgefallen, nachdem sie einer Katze das Fell über die Ohren gezogen hat. Du wirst jetzt sagen, ich bin bekloppt, aber es war so, Matthias!«

»Schon gut, ich sag gar nichts.«

»NEIN! Genau! Du kaufst es mir nicht ab, und genau das hab ich befürchtet!«

»Schrei doch nicht so herum, Bengt, alles gut.«

»Fahr da raus und schau sie dir an. Die Katze meine ich. Sie liegt hinter dem Haus, sofern sie nicht...« - jetzt war es Bengt selber, der anfing zu lachen. »Sofern die Ratte sie nicht gefressen hat.« Er lachte immer lauter und entschuldigte sich zwischen den einzelnen Salven bei seinem Gegenüber. Jetzt würde er es ihm wohl erst recht nicht glauben...

***

Das waren eindeutig zu viele Informationen auf einmal, die auf Matthias einprasselten.

Er konnte nicht so recht einschätzen, ob der Schwätzer nur gekommen war, um etwas Aufmerksamkeit zu erhaschen, oder ob er tatsächlich beim Haus war, und ihm dort irgendein merkwürdiges Tier über den Weg gelaufen war. Die angeblich ins Wasser gefallene Kamera sprach für die erste These, der wirre Gesamtzustand Paulsons eher für die Zweite.

»Ich kann wirklich verstehen, wenn du mich für bekloppt hältst, aber tu' dir und mir den Gefallen und schau's dir selbst an. Weißt du, woran ich die ganze Zeit denken musste? Ich musste daran denken, dass du dir verdammt nochmal kein besseres Haus für so eine Gespenstergeschichte hättest aussuchen können.«

Gespenstergeschichte... Du hast doch gar keine Ahnung, Döschi.

Im Grunde aber verstand Matthias, was Paulson damit sagen wollte und lächelte. »Davon mal abgesehen habe ich auch das Gefühl, dass ich mit der Auswahl meiner Romankulisse einen guten Riecher hatte«, stellte Matthias klar.

»Glaub mir, Matthias, wenn du dieses Vieh gesehen hättest...«

»Beschreib's mir.«

»... dann... Was? Die Ratte? Oder was soll ich beschreiben?«

Mmmh, vielleicht ist das doch keine so gute Idee. Nicht, dass er gleich noch auf einen Kaffee reinkommen will. Verdammt!

»Ja«, presste er dennoch aus sich heraus, »die Ratte«.

»Pf, ja also... Wie soll ich die beschreiben? Wie eine... eine normale Ratte aussieht, weißt du ja sicher, gell?«

»Grau, dreckig, kurze Beine, langer Schwanz.«

» Sehr gut, mein Freund! Auch wenn du damit genauso gut mich gemeint haben könntest.«

»Abgesehen von den kurzen Beinen, nicht wahr?«

Bengt lachte: »Haaaargenau, Matthias, du hast es erfasst!«

»Dachte ich mir.«

»Ja, was? Haha! Also schön, zurück zur Ratte. Wie groß schätzt du eine normale Ratte ein? So?«

Bengt deutete eine ungefähre Rattengröße mit den Händen an. Möglich, dass das in etwa hinkam. Also zuckte Matthias die Schultern und meinte, »Ja, ungefähr so.«

»M-hm, rechne ungefähr von deinem Hund die Länge dazu. Nur die Länge des Körpers, den Schwanz nicht mitgerechnet.«

Matthias blickte auf Prince hinunter, der brav neben ihm stand.

Okay, jetzt wird's albern, dachte er. Aber schön, ich stell's mir vor.

»Gut«, sagte er, »stell ich mir vor.«

»Ja. Und die Größe... ich würd sagen, mmh...«

Jetzt wird er mir weißmachen wollen, dass sie Prince ungefähr bis zur Schnauze gereicht hat.

Damit lag er jedoch falsch.

»Eine Hauskatze. Eine stinknormale, europäische Hauskatze. Ungefähr so von der Höhe. Ja, ich glaube, das kommt von den Dimensionen her ungefähr hin.«

Auch wenn er Bengts Worte für ziemlich sinnfreies Geschwätz hielt - er versuchte dennoch, sich die Dimensionen der Riesenratte vorzustellen. Er war zwar in der Lage, sich jedwedes Fabelwesen auszumalen, das man ihm beschrieb, und somit auch die Ratte - nur waren solche Ausmaße anatomisch völlig unmöglich. Selbst wenn er sich eingestand, von Biologie nicht viel Ahnung zu haben, und bereit war, an die Existenz solcher exorbitanten Auswüchse zu glauben, war da immer noch der Bengt-Paulson-Faktor. Ganz klare Sache: Selbst wenn es solche Monster-Ratten gab, würden sie nicht rein zufällig an einem verregneten Nachmittag von einem abgehalfterten Landwirt im Garten eines Ferienhauses entdeckt. Absoluter Blödsinn!

»Nicht übel. Ich stell's mir vor. Da hätte ich auch die Flucht ergriffen«, beteuerte er freundlich.

»Du glaubst mir nicht, stimmts? Sei ehrlich.«

»Na ja, ich...«

»Hau's raus, ich kann damit leben. Ich versteh dich voll und ganz.«

»Weißt du, ich bin immer der Ansicht, dass wir Menschen uns niemals anmaßen sollten zu behaupten, wir würden die Welt kennen. Auf diesem Planeten gibt's noch so viel unentdecktes Zeug, das wir uns in Wirklichkeit lächerlich machen wenn wir sagen, dass es dieses oder jenes nicht gibt. Die Natur ist so vielfältig, dass ich das niemals behaupten würde. Aber... um ehrlich zu sein, es fällt mir schon schwer, dir das...« - Matthias wollte Bengt nicht unbedingt direkt in die Augen schauen, wenn er ihm seine Meinung verklickerte. Deshalb schaute er hinüber zur Straße, wo sein Geländewagen stand - und bekam einen fürchterlichen Schreck... »ab-zu-kau-fen«, stammelte er noch, als ihm buchstäblich die Kinnlade herunter fiel.

»Ja, das...«, setzte Bengte an, runzelte dann aber die Stirn: »Was ist? Was hast du?«

»Äh, bist du sicher, dass mit deinem Sohn alles in Ordnung ist?«

Bengt wirbelte herum.

»Leidet er unter Epilepsie oder sowas?«

»Scheiße«, fluchte Bengt und rannte sofort los. Matthias wollte ihm nachlaufen, entschied sich jedoch im letzten Moment dagegen und hielt Prince am Halsband fest, damit auch er ihm nicht folgte.

Der behinderte Junge rastete im Auto gerade völlig aus. Er donnerte seinen Kopf mit exzessiver Vehemenz gegen das Seitenfenster. Es hatte den Anschein, als würde er dabei keinerlei Schmerz empfinden, denn er tat es immer wieder, ohne auch nur geringfügig die Intensität zu drosseln.

Matthias sah schon vor seinem geistigen Auge, wie der Kopf des Jungen nächstens die Scheibe zertrümmerte... Oder er von jetzt auf gleich für alle Zeit damit aufhörte...

Da riss Bengt die Tür auf und schrie dem Jungen irgendetwas entgegen, das Matthias nicht verstand. Er packte seinen Arm und zerrte ihn vom Sitz herunter, wobei wieder einmal deutlich wurde, was für ein Trampel dieser Paulson tatsächlich war. Selbst ein noch so wütender und verzweifelter Vater, hätte sein eigenes Kind niemals so gewaltsam herausgerissen und auf den Bürgersteig bugsiert, schon gar nicht im Beisein anderer Leute. Jeder andere hätte erst einmal nachgefragt, was überhaupt los war.

»Drehst du jetzt völlig durch?«, verstand er ihn nun doch. »Das geht mir sowas von auf den Sack, Nils!«

Nach diesem Satz ließ er ihn los und trat ihm in den Bauch - seinem eigenen Sohn! »Verstehst du das?« Er trat noch einmal zu.»Sowas von auf den Sack!« Es folgten noch zwei weitere Tritte gegen den in schützender Embryonalstellung am Boden liegenden, verkrampften Körper seines Sohnes. Matthias war drauf und dran, sich einzumischen, denn das ging entschieden zu weit und über jede Form von didaktischer Belehrung weit hinaus, was Bengt da tat.

»Los, ab nach hinten mit dir! Ich will dich vorne nicht haben, wenn du so bist!«

Erstaunlicherweise gehorchte der Junge aufs Wort, als wäre er von seinem Vater dressiert worden. Unverzüglich rappelte er sich auf, was schon angesichts jener perversen Wucht der Einschläge gegen die Scheibe kaum zu fassen war.

Matthias näherte sich dem Vater/Sohn-Gespann in zögerlichem Tempo und bekam dabei in seinen für die Witterung eher unvorteilhaften Schlappen ganz nasse Füße. Prince schritt neben ihm einher.

»Sicher, dass mit ihm alles in Ordnung ist?«, fragte er Paulson in deutlich erregtem Tonfall, als über ihnen ein winziges Stück der weitreichenden, grauen Wolkendecke aufriss und ein paar Sonnenstrahlen hindurch schimmerten.

»Keine Sorge, das hat er ab und zu.«

»Bengt, er hat mehrmals hintereinander seinen Kopf gegen die Scheibe gerammt. So etwas macht er öfter?«

»KUMMAN HOOOND PAPAA!«, blökte der behinderte Junge plötzlich los.

»Ja, sehe ich! Mach, dass du ins Auto kommst. Ich bin echt stinkig mit dir.«

»Für mich sah das wie ein epileptischer Anfall oder sowas aus. Weißt du, ob er unter Epilepsie leidet?«

»Frag lieber, unter was er nicht leidet, Matthias. Hör zu, das klingt jetzt vielleicht grausam, aber...«

»PAPPANHOOOND DA KUMMA!«

»Siehst du, genau das wollte ich gerade sagen. Bei ihm ist da oben nicht viel, was noch kaputt gehen kann.«

Matthias war im wahrsten Sinne des Wortes sprachlos. Bengt mochte recht haben, aber so viel herzloser Gleichmut war dennoch erschütternd.

»Ich weiß, dass das ein Hund ist, Nils. Trotzdem bin ich sauer. Wir hatten eine Abmachung, erinnerst du dich? Ab! Rein mit dir!«

Bengt packte den bedauernswerten Knaben, dessen Gesicht voller Rotz war und aus dessen Augen eine zähflüssige Substanz quoll rabiat von hinten und pferchte ihn auf die Rückbank. Matthias hatte wirklich seine liebe Not mit Behinderten, besonders mit solchen wie Nils, und trotzdem war das Beobachten der Szene wie ein Stich ins Herz.

»Mein Gott, er hat doch nichts getan, Bengt! Sieh lieber zu, dass du mal mit ihm zum Arzt kommst! Hast du gesehen, mit was für einer Wucht er gegen die Scheibe gedonnert ist? Stell dir mal vor, wenn er 'ne Blutung im Kopf hat.«

***

Bengt seufzte, während er den ungehorsamen Blagen am Nacken gepackt hielt und ihn auf die Rückbank schob.

Der Schreiberling hatte ja keinen blassen Schimmer, wie anstrengend dieses Kind war.

Eine Blutung im Kopf - na und?! Was soll da schon passieren?

Er kniff in Nils' Fleisch, so wie er es immer tat, wenn er ihn packte. Das einzige Ziel, das er dabei verfolgte, war, dass er zu heulen anfing. Das war der einzige Weg, ihm begreifbar zu machen, dass er sich daneben benommen hatte.

Nils hatte öfter mal Anfälle. Allerdings war der von eben beispiellos, denn in der Regel verletzte oder zerstörte er andere und nicht sich selbst dabei...

Nur weil Matthias da war, ließ er von Nils ab, bevor dieser zu heulen anfing...

***

Bengt reagierte überhaupt nicht auf seine Worte.

Wie bescheuert kann ein einzelner Mensch überhaupt sein?

Wenn er sich ansah, wie ruppig und gefühllos Paulson mit seinem eigenen Kind umging, hätte er wohl besser nie welche haben sollen.

Wer weiß, wie viel er selbst dazu beigetragen hat, dass der Junge so ist?

Er knallte die hintere Tür zu und drückte auf den Knopf der Funkfernbedienung, mit der er den Geländewagen abschloss.

»Nichts für ungut, Matthias, wirklich. Nichts für ungut. Nils hat manchmal solche Anfälle.«

»Die Frage ist eher, ob du das nicht mal untersuchen lassen solltest.«

»Denkst du vielleicht, ich hätte das noch nie gemacht?«

»Ich hab nur gesehen, wie er gegen die Scheibe gedonnert ist. Mit welcher Wucht. Durch sowas kann Gott weiß was alles kaputt gehen. Gehirnerschütterung, Gehirnblutung, Schädel-Hirn-Trauma... Du willst mir doch nicht erzählen, dass er das jeden Tag macht, oder?«

»Er macht sowas in der Art immer wieder. Leider. Er hat ab und zu so Aussetzer.«

»Ich will mich da ja auch nicht einmischen, um Gottes Willen. Aber... das war schon heftig.«

Zu seinem Erstaunen ging Bengt nicht weiter gegenan, sondern schaute kopfschüttelnd zum Himmel hinauf. »Ich verstehe manchmal nicht, warum ich so gestraft bin, weißt du. Ein Kind von der Sorte hätte mir auch gereicht.«

Das war auf der einen Seite nachvollziehbar, andererseits... »Es wird aber nicht besser davon, wenn du auf ihn eintrittst. Deine Kinder haben sich ihr Schicksal ja nicht ausgesucht.«

Bengt schaute ihm ins Gesicht und nickte schuldbewusst.

»Keine Sorge, ich sag das keinem weiter, aber das ist schon...«

»Ich weiß, was du meinst. Du hast recht. Ich schätze, ich hab wohl etwas überreagiert. Nicht dass du denkst, es wäre immer so. Ich bin einfach... keine Ahnung, was da in mich gefahren ist.«

»Du hast ihn auch vorhin schon geschlagen, erinnerst du dich? Als ich dich angehalten habe.«

»Geschlagen?«

»Na ja, so mit dem Ellenbogen ins Gesicht irgendwie. Es geht mich ja auch nichts an, aber ich hab das Gefühl, du bist ein bisschen überfordert, kann das sein?«

»Wenn es danach geht... Kann sein. Nur weißt du, ich liebe meine Kinder, alle beide, aber es ist manchmal nicht einfach. Ja, manchmal da... keine Ahnung. Ich will wirklich nur das Beste für die beiden, und trotzdem rauben sie mir noch den letzten Nerv. Behalt das aber bitte für dich, okay.«

»Keine Sorge. Ich würde dir trotzdem raten, ihn untersuchen zu lassen. Wenn solche Kräfte auf den Kopf einwirken... Daran kann er sterben, Bengt.«

»Na ja, sterben...«

»Er kann daran sterben. Ich hatte mal eine Freundin, ist schon lange her, während meines Studiums war das noch. Wir waren feiern und sie ist mit ihrer Schwester und ein paar anderen rausgegangen, um eine zu rauchen. Dabei ist sie ungünstig gestürzt und mit dem Hinterkopf voll auf eine Treppenstufe gefallen.«

»Was du nicht sagst.«

»Wir dachten alle, sie ist nur bewusstlos, aber weil wir sie nicht wach kriegten, riefen wir einen Krankenwagen. Der Notarzt konnte nur noch den Hirntod feststellen.«

»Was? Im Ernst?«

»Ich bin nicht umsonst so sensibel bei dem Thema.«

»Und war... war das deine Freundin, also warst du mit ihr zusammen, oder nur befreundet?«

»Nur befreundet, aber das tut ja nichts zur Sache. Fakt ist, dass das ganz schlimme Folgen haben kann. Und du solltest ihn wirklich untersuchen lassen.«

»Oh man, du... du kannst einem ja wirklich Angst machen.«

»Das ist in diesem Fall nicht verkehrt.«

»Tja, und... deine Freundin ist daran gestorben? Durch den Sturz?«

»Der Arzt konnte nur noch ihren Hirntod feststellen. Sie hatte Glück, dass ihre Eltern lebenserhaltende Maßnahmen abgelehnt haben. Sie hätte ihr Leben sonst im Koma verbracht.«

»Verdammt beschissene Vorstellung.«

»Ja, deshalb rate ich dir, mit dem Jungen zum Arzt zu fahren. Und wenn ich dir noch einen gut gemeinten Tipp geben darf: ‚Hol dir Hilfe, wenn du überfordert bist.«

»Tja... vielleicht ist es wirklich das Beste.«

»Ist nur gut gemeint.«

»Ja, das verstehe ich auch so.«

Mit einem Blick durch die Scheibe sah Matthias, dass der Junge schon wieder mit dem Kopf wippte. Er hoffte, dass Bengt sich jetzt langsam mal verziehen würde. »Fahr mit ihm zum Doc. Ich werde derweil versuchen, die Kamera wieder in Gang zu bringen. Vielen Dank nochmal dafür.«

»Ja, stimmt, das hätte ich beinahe schon wieder vergessen. Ich wünsch dir viel Glück. Falls es nicht klappt, schmeiß sie einfach weg.«

»Ansonsten bringe ich sie dir in den nächsten Tagen vorbei. Wenn es geklappt hat.«

Bengt grinste und präsentierte dabei seine schäbigen, gelben Zähne. »Klingt nach 'nem Deal.«

»Ja. Und jetzt sieh zu, dass du mit deinem Jungen zum Arzt kommst. Nimm es nicht auf die leichte Schulter, wenn es um Kopfverletzungen geht. Ich wäre da sehr vorsichtig. Vielleicht kann man generell etwas gegen diese Anfälle tun.«

»Ach, das glaube ich nicht. Aber ich lass den Doc mal auf ihn schauen. Mach's gut, und viel Erfolg mit deinem Buch.«

»Danke.«

Er überlegte, ob er ihm noch rasch von der Kontaktaufnahme mit Morten Mortensen erzählen sollte - verkniff es sich jedoch.

Überhaupt hatte er den Eindruck, dass der gute Bengt plötzlich selber gar nicht mehr so gesprächig war.

Matthias nahm an, dass er sich wegen der Sache mit seinem Sohn von ihm ertappt fühlte. Das machte gar nichts, denn so behandelte man andere Menschen einfach nicht. Schon gar nicht das eigene Kind.

Als der Geländewagen außer Sichtweite war, wiegte Matthias die Digitalkamera in seiner Hand, deren wahrer Zustand und Verschmutzungsgrad erst durch die Sonneneinstrahlung so richtig sichtbar wurde.

Die funktioniert doch wahrscheinlich schon seit Jahren nicht mehr. Hat er wahrscheinlich mal irgendwo als Werbegeschenk bekommen. Was für ein windiges Teil...

Nach einer Weile schüttelte er den Kopf, machte kehrt und ging mit Prince zurück ins Haus. Gott sei Dank war er den alten Spinner wieder los

***

Bengt war in der Tat beschämt darüber, dass er seine Emotionen nicht unter Kontrolle halten konnte, als Matthias noch hinter ihm stand. Wie unüberlegt von ihm.

Den wirklichen Anschiss für Nils wollte er sich aufsparen, bis sie aus Rismåla draußen waren. Solange beobachtete er ihn im Rückspiegel und dachte darüber nach, was Matthias ihm über seine frühere Freundin erzählt hatte.

Ich wäre nicht traurig darüber, wenn Nils sich so sehr den Kopf stößt, dass er stirbt.

Bei Gott, so etwas durfte man nicht einmal denken. Matthias hatte bei seinen Ausführungen die unumstößliche Tatsache verkannt, dass Nils quasi schon Hirntod zur Welt gekommen war.

Mich hat damals niemand gefragt, ob ich lebenserhaltende Maßnahmen möchte oder nicht.

Das Verhalten seines Sohnes kam ihm derweil immer noch sehr seltsam vor. Nach wie vor wirbelte und zuckte er mit dem Kopf hin und her, als hätte er irgendetwas eingeworfen.

Zum Glück hatte Matthias nicht gesehen, dass er aus dem rechten Ohr blutete und dort auch eine Stelle am Kopf hatte, denn dann hätte er ihn vermutlich gar nicht erst gehen lassen, sondern darauf bestanden, sofort einen Krankenwagen zu rufen.

Wenn er doch an der Ratte genau so viel Interesse wie an Nils gezeigt hätte... Pah, darüber wird er sich wahrscheinlich auch noch lustig machen, ärgerte er sich und krallte seine Finger fest ins Lenkrad.

Dann endlich waren sie aus dem Ort raus und die Gefahr, dass jemand ihn bei seiner »Erziehung« beobachten konnte, war gebannt.

»Jetzt hör mir mal gut zu, mein Freund. Das war das Erste und letzte Mal, dass du mich vor anderen Leuten so bloßstellst, haben wir uns verstanden?«

Nils schien nicht einmal gehört zu haben, dass er ihn angesprochen hatte. »HEY! Hörst du?«

Doch noch immer lebte er seine eigenwilligen Spastiken aus, indem er, wie irgend ein Raver auf Pillen, wild mit dem Kopf wackelte. Zudem hatte er seine Hände ausgebreitet, als würde er Luftgitarre spielen oder Gott im Himmel darum bitten, dass der ein paar Bröckchen Hirn hinab werfen möge.

»BIST DU SCHWERHÖRIG? ICH REDE MIT DIR!«

Endlich schaute er auf. Doch anstatt folgsam zu lauschen und mit dem Zirkus aufzuhören, legte er seinen Kopf schräg gegen die Rückenlehne des Beifahrersitzes und machte, »A-Aaar?«.

Auch das hatte er noch nie zuvor gemacht. Bengt blieb jedoch beharrlich seiner strengen Linie treu.

»Wenn du mich noch ein Mal...«, setzte er an und bekräftigte seine Worte mit erhobenem Zeigefinger, »... nur noch ein einziges Mal so in Verlegenheit bringst, dann schwöre ich dir, dass ich dafür sorgen werde, dass du die nächsten acht Wochen nur noch im Stehen scheißen kannst! Haben wir uns verstanden?«

Nils leckte und biss in den Veloursbezug des Sitzes, anstatt ihm zu antworten, was Bengt unverzüglich mit einem harten Handkantenschlag gegen dessen Nase quittierte.

Dass er ab und zu ungehörig oder frech war, war nichts neues, aber dass er es wagte, sich während einer Unterweisung so zu verhalten, war neu. »OB DU MICH VERSTANDEN HAST?!«, brüllte er ihm entgegen, doch Nils blieb stur so sitzen wie er saß, den Mund zu einem O geformt und die ganze Fresse mit Grind, Rotz und Sabber benetzt.

Das war der Moment, in dem Bengt endgültig die Hutschnur platzte.

Wie hatte sein Vater doch immer schon so schön gesagt? Wer nicht hören will, muss fühlen!

Und so öffnete er mit zitternden Fingern seine Gürtelschnalle. Nils würde schon wissen, was das zu bedeuten hatte, und dass er sich auf etwas gefasst machen konnte, wenn sie erst wieder zu Hause waren.

»Gut, wenn du es so willst, dann kannst du es so haben«, sagte er, während er den porösen, ledernen Bindfaden mit einem Ruck herauszog. »Wenn du es so willst, meinetwegen. Kein Problem.«

»Abeääg. Ab. Abeääg.«

»Ach, halt's Maul.«

»A-BEÄRRG. BEÄRG!«

»DUUU SOLLST DAS MAUL HALTEN, HAB ICH GESAGT!«

»BE-HÄÄÄ!«

»ES REICHT!«

Kaum hatte Bengt die letzten beiden Worte geifernd aus sich herausgebrüllt, geschah etwas Unglaubliches: Nils schlug ihm mit der Faust von hinten an den Kopf.

Bengt war darüber so perplex, dass er es im ersten Moment gar nicht schnallte. Es dauerte gar mehrere Sekunden, bis er begriff, dass sein Sohn sich zum ersten Mal überhaupt körperlich gegen ihn zur Wehr gesetzt hatte. Sekunden, in denen er sich weder auf den Verkehr, noch auf Nils oder sich selbst konzentrieren konnte, bis er das Auto abfangen musste, weil er zu weit an den aufgeweichten, rechten Straßenrand abgedriftet war. Mit mehr Glück als Verstand gelang es ihm, den schlingernden Geländewagen zurück auf die Straße zu bringen.

Seine Muskeln zitterten vor Anspannung. Jetzt begriff er, was Nils getan hatte und seine schwieligen Hände waren bereit dazu, den Bastard windelweich zu prügeln. Das bedeutete Krieg - und er würde nicht warten, bis sie zu Hause waren.

Nils blubberte unterdessen seibernd und mädchenhaft kreischend seine geistige Diarrhö vor sich hin, als Bengt sich mit vor Zorn rot geäderten Augen und schaumigem Speichel vor dem Mund umdrehte...

... Die richtigen Worte schon auf der Zunge...

... Die rechte Hand zur Faust geballt...

... Auf alles gefasst, außer auf das, was dann passierte: Nils schlug abermals zu, plötzlich und unvermittelt, und dieses Mal traf er seinen Vater voll auf die Zwölf. Will heißen: Mitten ins Gesicht!

Man konnte dem Jungen Schwachsinnigkeit attestieren und ihm unumwunden jede Fähigkeit zum selbständigen Handeln absprechen. Nur seine körperliche Kraft, die durfte man nicht unterschätzen.

Die Crux dabei war, dass Bengt sich in letzter Zeit immer wieder genau das vor Augen geführt hatte, nämlich dass er aufpassen musste, dass sein eigener Sohn ihm körperlich nicht ebenbürtig oder gar überlegen wurde. Sonst, so war ihm klar, konnte irgendwann der Tag kommen, an dem er Nils nichts mehr entgegenzusetzen hatte, wenn der einen seiner Tobsuchtsanfälle bekam.

Das Gefährliche an Nils war, dass er geistig nicht dazu in der Lage war, sein Handeln abzuwägen, Konsequenzen einzuschätzen und Impulse zu kontrollieren.

Der Tag, an dem Nils sich körperlich gegen ihn zur Wehr zu setzen versuchte, musste irgendwann kommen - aber er kam zum denkbar ungünstigsten Zeitpunkt.

Anders als seine Schwester, war Nils körperlich nicht verkümmert. Die jahrelange Hilfe bei der Stallarbeit, war seinem Bizeps sehr zuträglich. Der Junge war ein Muskelpaket. Und so war es nicht verwunderlich, dass seine Faust hart wie Beton war.

Mit einem perversen Knackgeräusch brach zuerst Bengts Nasenbein, ehe die steinernen Knöchel der Faust seine Oberlippe zerquetschten und seinen verfaulten, linken Schneidezahn abrissen.

Er schmeckte das Blut auf seiner Zunge, Metall, spürte, wie der Schock ihn lähmte und unfähig machte, Schmerz zu empfinden.

Alles Momentaufnahmen, alles Zeitlupe - und doch ging es rasend schnell.

Er durfte den Verkehr nicht außer Acht lassen - schließlich saß er hinterm Steuer. Diesen Gedanken nahm er noch ganz bewusst wahr, ebenso wie die Gewissheit, dass soeben das passiert war, wovor ihm seit längerem gegraut hatte.

Er öffnete seine Augen - schloss sie wieder, in der Hoffnung, dass er beim nächsten Aufschlagen keinen Schleier mehr davor hatte. Dies war nicht der Fall, er sah die Straße und das gleißend helle Sonnenlicht, das durch die trübe graue Wolkendecke schien. Das Dumme war nur: er sah es doppelt!

Nils redete hinter ihm ununterbrochen, doch seine Stimme klang schräg und verzerrt, als käme sie von einem ausgeleierten Tonband.

Bengt schloss erneut kurz die Augen, öffnete sie wieder, doch noch immer waren da zwei Straßen, zwei Lenkräder, zwei Sonnen... Erst jetzt, nach endlosen Sekunden der Weiterfahrt, fiel ihm ein, dass das Auto eine Bremse hatte - und es war längst zu spät. Noch bevor er seinen rechten Fuß vom Gas nehmen konnte, befand sich der Wagen schon auf dem Grünstreifen.

Alles, was Bengt wie eine Ewigkeit vorkam, spielte sich innerhalb von nur drei, vier Sekunden ab.

Mit knapp über 80 Stundenkilometern bretterte der Nissan über den aufgeweichten Grünstreifen. Als Bengt ausgerechnet hier auf die Bremse trat, blockierten die Vorderräder und das schwere Vehikel schlitterte seitwärts auf den Graben zu.

Eine unbedarfte, panische Lenkreaktion des Fahrers sorgte dafür, dass das linke Vorderrad sich in der klatschnassen Erde verkeilte, das Auto in die andere Richtung schoss, sich mit der Stoßstange eingrub und durch die Wucht rückwärts auf das angrenzende Feld geschleudert wurde.

Kraft ist Masse mal Beschleunigung, so dass trotz inzwischen eingeleiteter Vollbremsung zwar die Geschwindigkeit reduziert war, das tonnenschwere Fahrzeug jedoch aufgrund der schieren Fliehkräfte wie ein Geschoss abhob, sich mehrfach überschlug und erst nach rund 30 Metern kopfüber auf dem Feld zum Stillstand kam. Weder Bengt noch sein Sohn waren angeschnallt...

Nach 50 Minuten Fahrt...

... und gefühlt zwei Dutzend Herzattacken, erreichte Misses Lonesome-Rider, Anja, schließlich Rismåla. Die ganze Aufregung war umsonst. Selbstverständlich lotste das Navigationsgerät sie sicher in die richtige Ortschaft zurück, und auch das Schicksal, das manchmal ein niederträchtiges Arschloch sein konnte, schlug auf der Fahrt nicht zu. Keine Panne, kein Unfall, kein Verlorensein im Dschungel der Fremde.

Mittlerweile schien sogar ein bisschen die Sonne, wenngleich ihre Präsenz wohl nur von kurzer Dauer sein würde, denn am Firmament zogen schon neue, schwarze Wolkenberge heran.

Aber daraus machte sich die Heldin des Tages jetzt nichts. Sie war stolz und zufrieden, dass sie sich ihrer Angst gestellt hatte und nicht in Panik ausgebrochen war, obwohl sie mehrfach kurz davor stand.

Sie erkannte die Stelle wieder, von der aus vorhin das Polizeiauto hinter ihnen her gefahren war, genau wie einige markante Häuser sowie das heruntergekommene Haltestellen-Häuschen mit dem umgestürzten Mülleimer davor.

Hier bin ich richtig, lautete die erleichternde Erkenntnis, und sie klopfte sich gedanklich selbst auf die Schulter.

Das letzte Stück des Weges, führte sie über die unbefestigte, hügelige Piste in Richtung des Ferienhauses.

Diese Etappe kam ihr noch einmal unnatürlich lang vor. Sehr viel länger, als sie es in Erinnerung hatte, weshalb sie sich kurzzeitig doch wieder fragte, ob sie wirklich richtig abgebogen war. Dann endlich sah sie die weißen Fensterrahmen, die rot gestrichene Fassade und ein Stück der Terrasse. Sie war richtig. Gott sei Dank!

Mütterliche Gefühle

Es heißt, dass Mütter einen siebten Sinn haben, wenn es um das Wohl ihrer Kinder geht, und es scheint, als bestünde Zeitlebens ein unsichtbares Band zwischen einer Mutter und ihrer einstigen Leibesfrucht.

Manchmal haben Mütter konkrete Vorahnungen, manchmal auch nur ein unbestimmtes, vages Gefühl, eine Eingebung, die sie dazu antreibt, sich beim Kind zu melden.

Monika hatte dieses unsichere Gefühl schon vor dem Reiseantritt ihrer Tochter verspürt, was jedoch nicht zuletzt der Tatsache geschuldet war, dass sie sich um ihre eigene Einsamkeit währenddessen sorgte.

Es kostete sie alle Mühe, dem Drang zu widerstehen, bei Doris anzurufen und nachzufragen, ob sie gut angekommen war und wie es ihr bislang in Schweden gefiel. Bis jetzt war sie standhaft geblieben, obwohl ihr nicht wohl dabei war, dass Doris konsequenterweise nicht bei der Ankunft anrief, wie sie es sonst immer machte.

»Ich werde dir auf jeden Fall schreiben«, hatte sie ihr vor zwei Tagen noch gesagt. Sie wusste ja, wie sehr sie es liebte, Ansichtskarten aus dem Urlaub zu bekommen. »Aber ich rufe nur an, wenn wirklich irgendwas ist. Und ich bitte dich, dass du das auch tust. Nur, wenn wirklich irgendwas Wichtiges ist.«

Nun ja, es war ja wirklich etwas. Sie litt unter großer Sehnsucht und fühlte sich allein, aber das hatte Doris mit ihrer Bitte sicher nicht gemeint...

Ganz anders verhielt es sich bei Annemarie Plaschke, der Mutter von Anja. Sie gönnte ihrer Tochter den Urlaub von Herzen.

Dennoch wurde sie im Laufe des Tages immer unruhiger und hatte ein seltsames Gefühl, das sie weder erklären konnte, noch von sich kannte.

Es drehte sich zunächst gar nicht mal so sehr um Anja selbst. Es war einfach eine Art innere Unruhe, eine Getriebenheit, ein Verlangen nach nichts Konkretem, nach nichts, das sie pauschal hätte definieren können.

Kurz zusammengefasst konnte man sagen, dass ihr am heutigen Tage die Fähigkeit fehlte, sich fallen zu lassen und zu entspannen. Da war irgendwas... Etwas, das sich in etwa so anfühlte, als ob sie etwas Fundamentales vergessen hätte.

Werner machte gerade ein Nickerchen und sie blätterte in einer Zeitschrift, ohne sie wirklich zu lesen.

Dabei kam ihr schließlich Anja in den Sinn.

Sie legte die Zeitschrift vor sich auf den Tisch und drehte sich auf der Sitzbank so hin, dass sie aus dem Fenster schauen und die aufgepeitschte Ostsee sehen konnte.

Starker Wellengang, Regen und Wind, stellte sie fest und fragte sich, ob in Schweden wohl auch ein so grässliches Wetter herrschte.

Das täte ihr leid. Werner und sie waren Rentner, da konnte man damit leben, wenn es den einen oder anderen verregneten Tag gab, aber die Kinder hatten sich so lange auf die eine Urlaubswoche in Schweden gefreut, dass es ungerecht wäre, wenn die ins Wasser fiele.

Im einen Moment dachte sie, dass Schweden von hier aus unendlich weit weg war, nur um sich dann bewusst zu machen, dass lediglich ein bisschen Wasser dazwischen lag.

Irgendwo hinterm Horizont ist es. Da sitzen sie jetzt, und lassen es sich hoffentlich gut gehen. Bei besserem Wetter.

Ein kurzes Röcheln und Schnauben ihres Mannes riss sie aus dem Strudel ihrer Gedanken. Sie drehte sich zu ihm um, weil sie dachte, er wäre wach geworden. Ein Trugschluss: Er hatte sich lediglich in eine andere Position gebracht, in der seelenruhig weiter schlief.

So drehte sie sich wieder um und blickte hinaus aufs Meer. Eine riesige Front aus grauen Wolken kam direkt auf sie zu. So sah es jedenfalls aus. Und wieder kam ihr Anja in den Sinn, gepaart mit dem Bedürfnis, ihre Stimme zu hören, aus ihrem Munde zu vernehmen, dass alles in Ordnung war.

Sie wurde das Gefühl nicht los, dass ihre Tochter sie brauchte.

»Wasn los da draußen? Gibt's irgendwas zu sehen, wovon ich nix weiß?«, meldete Werner sich plötzlich mit rauer Stimme zu Wort. Er war also doch wach.

»Nö«, entgegnete sie knapp.

»Aha. Du glotzt nämlich da raus, als würden vor dem Wohnwagen Schimpansen Discofox tanzen.«

Noch während er seinen eigenwilligen Vergleich aussprach, setzte er sich aufrecht hin.

»Ich hab mich eigentlich nur gefragt, wie wohl in Schweden gerade das Wetter ist.«

»Wie soll das Wetter schon sein? Auch nicht viel besser als hier. Wir haben doch gerade gestern Abend Nachrichten geguckt und ich hab noch zu dir gesagt, 'schau mal, in Schweden soll's auch regnen'.«

»Ja?«

»Ja. Da hast du noch zu mir gesagt, dass da aber schon Löcher im Wolkenfilm sind.«

»Das weiß ich gar nicht mehr.«

»Ne, aber ich. Und jetzt erzähl du mir nochmal, du bist nicht vergesslich.«

»Ich weiß es wirklich nicht mehr.«

»Ne«, lachte Werner, »das ist ja das Traurige daran.«

»Oh man, das tut mir leid, wenn sie da auch so ein Mistwetter haben.«

»Aaach was, die werden sich schon irgendwie zu helfen wissen. Viel wichtiger ist, was ich mich frag.«

»Na?«

»Ob`s hier wohl noch irgendwann `ne Tasse Kaffee gibt.«

»Jetzt schon?«

»Ja, warum nicht?«

»Na ja, meinetwegen.«

Sie stand auf und ging in die Küchenzeile des Wohnwagens.

Wahrscheinlich hatte Werner recht - sie machte sich mal wieder zu viele Gedanken um belangloses Zeug. So verstand sie seine Botschaft jedenfalls.

Es war ja richtig, sie würden sich schon zu helfen wissen. Trotzdem blieb das komische Gefühl. Dagegen war nichts zu machen.

Kein Geräusch

Totenstille - das war das Erste, was Anja auffiel, als sie das Haus betrat. Es war nicht das leiseste Geräusch zu vernehmen, weshalb sie sich in ihrer Annahme bestätigt sah, dass Doris wohl schlafen musste. Das erklärte auch, warum sie nicht an ihr Handy gegangen war.

Wenn sie nicht schlief, hätte sie sie spätestens jetzt, da sie die Tür zur Veranda hinter sich schloss, hören müssen.

Um sie nicht unsanft oder mit einem Schreck aus dem Schlaf zu reißen, gab sie sich alle Mühe, so leise wie möglich zu sein.

Nachdem sie zuerst ihre Schuhe ausgezogen hatte, streifte sie ihren Mantel ab und hängte ihn an die Garderobe, ehe sie auf Zehenspitzen in Richtung Küche ging. Bevor sie dort ankam, musste sie noch am Wohnzimmer vorbei, wo sie sah, dass beide Sofas frei waren, vor dem einen jedoch eine ziemlich kraus ausgebreitete Wolldecke und eines der Couch-Kissen auf dem Fußboden lagen. Sie würde sich alles gleich etwas genauer ansehen. Zunächst aber musste sie dringend auf die Toilette und anschließend etwas trinken. Daran führte kein Weg vorbei.

Kaum dass sie in Richtung Küche weiterging, traf sie jedoch der Schlag. Sie kreischte laut auf und wich zurück.

Ohne ein Wort und ohne jede Vorwarnung, tauchte Doris plötzlich vor ihr auf.

»GOTT!«, rief Anja, »Erschreck mich doch nicht so! Meine Güte. Mein Herz ey!«

»Tut mir leid«, erwiderte ihre Freundin nach einigen Sekunden völlig emotionslos. »Das war nicht meine Absicht.«

»Schon okay. Boah! Ich hab gedacht, du schläfst!«

»Ich konnte nicht schlafen.«

»Boah. Sorry! Ich muss erst mal wieder zu Atem kommen«, lachte Anja. Sie stellte sich mit dem Rücken an die Wand und wedelte mit der Hand wie mit einem Fächer vor ihrem Kopf herum.

»Geht's wieder?«, fragte Doris völlig emotionslos, während sie sie von oben bis unten zu mustern schien. Erst jetzt bemerkte Anja, wie bleich ihre Freundin war und wie sie überhaupt herum lief.

»Ja, geht wieder«, entgegnete sie und klang schon weitaus unaufgeregter. »Aber was ist mit dir? Du siehst ja gar nicht gut aus.«

Das war noch die Untertreibung des Jahrhunderts. Doris sah nicht nur einfach nicht gut aus - man konnte ihren Zustand getrost als desolat bezeichnen.

Sie trug einen viel zu großen Strickpullover und war an Beinen und Füßen nackt. Ihr Slip hing verdreht an ihren Oberschenkeln und die Haare standen wuschelig in alle Richtungen. Am schlimmsten aber war ihr Gesicht. Sie war so weiß, als hätte sie seit Jahren keinen einzigen Sonnenstrahl mehr gesehen.

»Geht so«, erwiderte Doris im gleichen, mechanisch-emotionslosen Tonfall wie gerade eben.

»Was ist passiert?«, brach es schließlich aus Anja heraus. »Du siehst aus wie `ne Leiche, hör ma.«

»So fühl ich mich auch. Wo sind denn die Männer?«

Anja seufzte - der Themensprung ging ihr eigentlich zu schnell, denn sie hatte noch immer keine Antwort auf ihre Frage bekommen. Sie schloss die Augen, schluckte und erklärte schließlich, um Objektivität bemüht: »Deswegen bin ich hier. Frank ging es unterwegs sehr schlecht. Er hatte auch plötzlich solche Krämpfe und Schweißausbrüche, genau wie du. Micha ist mit ihm beim Arzt. Weil wir dich auf dem Handy nicht erreichen konnten, bin ich hergefahren. Wir dachten, es könnte vielleicht nicht schaden, wenn du auch mal einen Arzt darauf gucken lässt. Jetzt wo ich dich sehe, würde ich sagen: Sofort ab mit dir!«

Doris starrte sie derweil auf eine Art und Weise an, die man ausschließlich mit dem Wort »leer« beschreiben konnte. Es war, als würde sie durch sie hindurch sehen... »Wie du rum läufst, mein Gott. Warum bist du denn nicht ans Handy gegangen? Oder hast zurückgerufen? Wir hätten dich doch sofort abgeholt. Ich bin gerade völlig... schockiert.«

»Es geht mir schon wesentlich besser.«

»Bist du besoffen? Guck dich mal an! Du ziehst dir jetzt `ne Hose an und kommst mit mir mit. So lass ich dich hier nicht alleine. Du siehst aus wie der Tod auf Latschen ey.«

»Ja ist gut wenn du meinst«, lallte sie und ging schlurfend an ihr vorbei. »Ich zieh mir nur was anderes an.«

»Was habt ihr gegessen, Doris? Frank und du? Irgendwas anderes als Micha und ich?«

»Hm? Was?«

»Was ihr gegessen habt. Habt ihr irgendwas zu euch genommen, was Micha und ich nicht hatten?«

»Keine Ahnung. Wieso?«

»Weil ihr beide so beschissen ausseht und offenbar völlig... völlig wirr im Kopf seid.«

»Wieso ich will mir nur 'ne Hose holn und dann könn wir ja los.«

»Okay, alles klar, mach das. Ich äh... ich ruf Micha schnell mal an und frag nach, ob Frank schon beim Arzt war.«

»Was mit Micha?«

»Nichts, alles gut, hol dir 'ne Hose und dann los. Ach so! Hattest du Fieber gemessen?«

Anja war schon in der Küche, als ihr die Frage einfiel. Sie ging zurück in den Flur, wo sie Doris auf der zweiten Treppenstufe sah.

»Hast du, oder hast du nicht?«

»Was?«

»Fieber gemessen. Du siehst aus, als hättest du Fieber.«

Völlig unberührt zog sie die Schultern hoch und trat auf die nächste Stufe.

Anja schüttelte den Kopf und kramte ihr Smartphone aus der Handtasche.

»Das gefällt mir gar nicht«, murmelte sie, während sie sich in Richtung Badezimmer aufmachte und Michael in ihren Kontakten ausfindig zu machen versuchte. Diese an und für sich simple Aufgabe, gestaltete sich als weitaus schwieriger als erwartet, weil sie gerade gar nicht klar denken konnte.

Doris sah so dermaßen schlecht aus, dass es ihr förmlich den Boden unter den Füßen wegzog.

Endlich fand sie Michael zwischen all den anderen Kontakten, drückte auf den grünen Hörer und wollte gerade das Badezimmer betreten, als ihr zuerst ein unangenehmer Geruch und dann eine Reihe seltsamer Flecken auf dem Boden auffielen.

Einige davon sahen aus wie Blutspritzer, andere wie Fliegendreck.

Der Anblick beschwor einen weiteren, beunruhigenden Gedanken herauf: Blut im Stuhl! Ihr Onkel war vor einigen Jahren an Darmkrebs gestorben. Kurz vor seinem Tod, so berichtete ihre Tante, hätte er es kaum noch bis zur Toilette geschafft und sie musste nahezu täglich blutige Exkremente von Teppichen und Fliesen schrubben.

Aber war das wirklich möglich? Und musste man denn immer gleich von etwas so Dramatischem ausgehen? Vielleicht war es auch einfach nur ein popeliger Magen-Darm-Infekt.

Allerdings hatte sie Doris gerade auch nicht umsonst gefragt, ob sie und Frank möglicherweise etwas anderes zu sich genommen hatten. Möglicherweise beruhte der ganze Spuk auf einer Lebensmittelvergiftung. Vielleicht war das Grillfleisch nicht ganz in Ordnung. Konnte ja sein...

Genau wie Doris zuvor, ging auch Michael nicht an sein Handy. Ganz toll, dachte sie und öffnete mit der freien linken Hand den Knopf ihrer Jeans. Wozu haben wir denn alle Handys, wenn keiner dran geht?

Sie schaffte es gerade noch rechtzeitig auf die Kloschüssel, als sich ihr Blaseninhalt mit einem kräftigen Strahl entlud.

Sie überlegte, ob sie es einfach mal bei Frank auf dem Handy probieren sollte, als ihr eine schmierige Slip-Einlage neben der Duschkabine auffiel und sie vor lauter Ekel fast würgen musste.

»Iiih«, keuchte sie und hielt sich die Hand vor den Mund. Aber das war erst der Anfang. Es gab noch ganz andere, ekelhafte Dinge zu entdecken, wie etwa die Flecken an der Wand und auf dem Fußboden, wie sie sie schon in der Küche und unmittelbar vor dem Badezimmer bemerkt hatte. Dann ein offenes, rot verschmiertes Paket Hansaplast und eine Schere - beides lag auf der Waschmaschine. Und: Eine blutige Jeans unter dem Waschbecken.

Blut... oder doch etwas anderes?

Sie riss ein Stück des einlagigen Recycling-Schmirgelpapiers von der Klopapier-Rolle und tupfte sich ab. So schnell wie möglich wollte sie raus aus diesem ekelhaft verunreinigten Badezimmer.

Bei aller Liebe und Freundschaft, die sie für Doris empfand: Irgendwo hörte der Spaß auf!

Ein Badezimmer so zu verlassen, ging einfach gar nicht. Auch nicht, wenn man krank war. Das war derart unhygienisch, dass es schon respektlos den anderen gegenüber war.

Daher musste auch der Gestank kommen, der jedoch weder an Blut, noch direkt an Fäkalien erinnerte. Es schwang darin zwar durchaus eine Nuance von Latrine mit, aber die war keineswegs vordergründig.

Vor lauter Ekel schüttelte sie sich und presste die Lippen zu einem schmalen Streifen zusammen.

Während ihrer Schulzeit hatte sie einmal ein 14-tätiges Praktikum in einer Zahnarztpraxis absolviert, bei dem sie, allein wegen der unangenehmen Gerüche, mehrfach kurz vor der Kapitulation stand.

Sie verfolgten sie damals täglich, sogar noch nach dem Duschen, diese perversen Ausdünstungen, die aus verfaulten, eitrigen Mundhöhlen drangen. Ungefähr so roch es auch hier; so überbordend irgendwie. Eine Variation aus zig verschiedenen, sehr unangenehmen Gerüchen, die sich gegenseitig übertünchten. Nach Tod und kranken Organen, nach Ausscheidungen, Entzündungen, Schweiß und feuchtwarmem Hundefell. Und über all dem eine Wolke aus Duschgel, Deodorant und Lufterfrischer-Spray. Jeder kämpfte mit jedem um die Vorherschaft, und das Ergebnis war eine Akkumulation aus purem Gift. Genau wie damals beim Zahnarzt, wo Sterilium-Chemiekeulen, Meister Propper und Chlor-Reiniger gegen Kotze, ranzig-klumpigen Speichel und eitrigen Auswurf ankämpften.

Darum bemüht, nur noch durch den Mund zu atmen, stellte sie den Wasserhahn an und wusch sich gründlich die Hände.

Dabei betrachtete sie sich im Spiegel und fand sich unansehnlich, verhärmt und grau. Ob das schon vor Schweden so war? Oder erst seit heute, weil der ganze Stress ihr so sehr an die Nerven ging?

Sie stellte den Wasserhahn ab und suchte nach einem Handtuch, als ein eigenartiges Geräusch ertönte... ein Geräusch, das an das schwere, röchelnde Atmen eines Kettenrauchers erinnerte.

Sie hielt inne.

Lauschte.

Blickte dann schließlich auf das stehende Wasser im Waschbecken, das nur ganz behäbig in den Abfluss sickerte, als ob dieser verstopft war.

Was für ein schäbiges Haus hatten sie sich hier nur gemietet?

Sie war schon in vielen, wirklich schäbigen Unterkünften in Südeuropa, wo Hygienestandards reine Auslegungssache waren und zum Teil massiv vernachlässigt wurden. Aber einen so verwahrlosten Gesamtzustand wie hier, hatte sie noch nie zuvor erlebt. Und es war überdies das Letzte, womit sie in Skandinavien gerechnet hätte, von wo immer alles Teure und edle und saubere kam. Reines Gletscherwasser, vornehme, hochpreisige Möbel, adrette Kleider, klare Luft... Der Begriff Skandinavien klang für sie stets nach etwas Distinguiertem, nach Exklusivität.

Und gerade deshalb war es umso schlimmer, dass das wahre Gesicht Skandinaviens, wie sie es bisher kennengelernt hatte, ein völlig anderes war.

Statt galant-königlich zu leben, wurde man hier krank. Statt modernem Chic war alles alt und rummelig. Und jetzt floss nicht einmal das verdammte Wasser vernünftig ab.

Eigentlich, dachte sie verärgert, während das röchelnde Geräusch schweren Atmens aus dem Abfluss sich in ein glitschig-schmieriges Grunzgeräusch verwandelte, sollte man sich beim Anbieter darüber beschweren. Im Internet stand nichts davon, dass hier alles so veraltet und lieblos zusammengeschustert ist. Es ist dreckig, es ist unaufgeräumt, es funktioniert zum Teil nicht richtig. Dafür ist mir das einfach zu teuer. Der Garten sieht aus wie Kraut und Rüben, nichts ist gepflegt, die Waschmaschine ist eine reine Kalkschleuder... Die Rohrleitungen sind grün und verschimmelt. Und überall dieser DRECK! Da sollen sie ruhig mal jemanden schicken, der sich das anschaut, nur zu! Ich brauche mir nur dieses Badezimmer ansehen um zu sagen, dass ich mindestens eine Preisminderung verlange.

***

Während Anja sich im Bad aufregte, betrat Doris die Küche.

Sie hatte sich eine Jogginghose angezogen - aus gutem Grund: In einer Jeans wären die Schmerzen nicht aushaltbar gewesen.

Klammheimlich steckte sie das Brotschneidemesser zurück in den Messerblock, das sie zuvor oben vergessen hatte.

Einerseits war sie froh und erleichtert, dass Anja gekommen war, auch wenn sie noch immer nicht ganz verstand, was mit Michael und Frank jetzt los war. Den beiden ging es doch vorhin noch gut, nicht wahr?

Andererseits fand sie den Zeitpunkt ihrer Rückkehr zu früh. Sie hätte gern zumindest noch die Spuren ihrer desaströs verlaufenen Selbstbehandlung beseitigt...

Der Versuch, die Beule am Bauch mittels des Messers zu öffnen, war alles andere geglückt. So sehr sie es auch versuchte - aus dem Ding war nichts herauszuholen.

Erst als sie mit den Zähnen des Brotmessers seitlich daran zu sägen begann, riss die eigenartige Beule auf. Allerdings kam nicht das heraus, was sie sich erhofft hatte.

Es trat kein Eiter, sondern Blut aus - aber in was für Mengen!

Das Schlafzimmer sah aus, als hätte darin ein Massaker stattgefunden.

Sie hatte die Schnittwunde anschließend notdürftig abgewischt und behelfsmäßig mit einem großen Stück Pflaster abgeklebt.

In dem Moment hörte sie auch schon die Haustür.

Wie es im Badezimmer aussah, wusste sie nicht, aber sie ahnte es. Ihr war klar, dass sie um die Beantwortung unbequemer Fragen nicht herum kommen würde. Nichtsdestotrotz war die Erleichterung größer. Einen Arzt drauf schauen zu lassen, war vermutlich die beste Idee überhaupt.

***

»Was ist das denn?«, rief Anja entsetzt. »So willst du doch nicht vor die Tür gehen, oder?«

Fassungslos starrte sie Doris an, die in einer labbrigen Jogginghose in der Küche stand.

»Du, ich hab solche Bauchschmerzen«, jammerte sie, »ich kann einfach keine Jeans anziehen.«

»Aber Strümpfe. Und deine Haare ey, so kannst du doch nicht unter Menschen gehen!«

»Ach, das ist mir so egal.«

»Das kann einem doch nicht egal sein, hör ma. Und was ist das überhaupt für eine Sauerei hier überall? Alles ist...«

»Ich hab geblutet. Ich hätte es ja weggemacht, aber dann kamst du schon.«

»Wie, geblutet? Sag mir nicht...«

»Aus dem Bauch.«

»Aus... Äh. Aus dem Bauch?«

Mit betretener Miene hob Doris ihren Pullover an. Ihr ganzer Bauch war verschmiert mit Blut und auf Höhe ihres Nabels klebte ein völlig verdrehtes Pflaster.

»Wieso... wieso blutest du aus dem Bauch?«

»Oah, ich... keine Ahnung, ich hatte da so eine komische Stelle und...« - Und plötzlich begann sie zu weinen.

Anja ging auf sie zu, wollte sie in den Arm nehmen, überlegte es sich jedoch im letzten Moment noch anders, weil sie ihr keine zusätzlichen Schmerzen bereiten wollte.

»Hee, Mäuschen«, sagte sie und tätschelte stattdessen ihren Arm, »Alles gut. Ich wollte gar nicht meckern.«

»Deswegen ist es doch gar nicht. Ich hab... nur solche Angst. Alles tut mir so scheiße weh und es wird überhaupt nicht besser.«

»Deswegen will ich ja, dass du mit mir zum Arzt kommst. Aber weißt du, ich komm hierher zurück und du... du siehst aus wie 'n Zombie, alles ist voll mit irgendwelchen Flecken und... was ist denn das für eine Stelle? Ist die aufgegangen oder hast du gedrückt?«

»M-hm.«

»Was?«

»Ja, ich hab gedrückt«, schluchzte sie.

»Okay. Und... und warum sagst du nichts? Muss ich dir jetzt alles einzeln aus der Nase ziehen?«

Doris antwortete nicht.

»Warum rufst du nicht einfach an, wenn es dir so schlecht geht?«

»Ich wollte euch nicht den Tag versauen.«

»Das ist doch Blödsinn! Was nützt es uns denn, wenn du den Rest des Urlaubs krank im Bett bleibst? Davon mal abgesehen ging es Frank vorhin auch plötzlich so schlecht. Von einer Minute zur anderen. Wenn du an dein Handy gegangen wärst, wüsstest du es.«

Doris ließ von ihrem Pullover ab, wischte sich mit dem Ärmel die Tränen aus dem Gesicht und fragte: »Was ist denn mit ihm?«

»Na, das gleiche wie mit dir. Plötzlich Krämpfe und... ich weiß nicht, Fieber, Schüttelfrost. Jedenfalls ging es ihm plötzlich total dreckig. Er hat auch so wirres Zeug geredet. Ganz merkwürdig.«

Inzwischen verdeckte der weite Pullover die Stelle an Doris' Bauch wieder. Was hatte es damit auf sich? »Aber diese Stelle da bei dir...«, setzte Anja an, »meinst du, das hängt damit zusammen?«

»Ich«, sagte Doris nur und zuckte mit den Schultern.

»Soll ich mir das mal anschauen? Hast du es ordentlich desinfiziert? Auch die Hände?«

»Ja, alles gut, das ist nur irgendein oller Pickel oder ein Abszess, was weiß ich. Vielleicht hat sich da 'ne Haarwurzel entzündet oder...«

»Ein Pickel oder ein Abszess? Eine Haarwurzel entzündet? Du drückst dran rum und flutest die ganze Bude mit deinem Blut?«

»Ja«, lachte und weinte Anja gleichzeitig, »ich weiß sonst einfach keine Erklärung.«

»Deshalb will ich es mir ja ansehen. Lass mich wenigstens ein ordentliches Pflaster drauf machen. Das, was du da gemacht hast, geht ja gar nicht.«

»Ich weiß nicht...«

»Aber ich weiß es! Los, setz dich mal hin.«

»Meinst du? Ich bin echt...«

»Mäuschen?«

»Hm?«

»Ich kenne dich mehr als dein halbes Leben lang. Meinst du vielleicht, ich guck dir irgendwas weg?«

»Nein, aber...«

»Na also. Komm, setz dich hin und lass mich mal sehen.«

»Also schön«, seufzte Doris und setzte sich auf einen der Küchenstühle.

»Geht doch. Womit hast du es denn desinfiziert?«

»Das... hab ich oben.«

Das war gelogen!  Anja hatte es bereits geahnt. Na wunderbar, nicht nur, dass sie alles vollsaut, sie hat nicht mal ihre Hände desinfiziert.

Sie war nicht scharf darauf, sich die Stelle anzusehen, wollte aber dennoch wissen, was wirklich los war.

»Ich hole rasch was zum Desinfizieren«, sagte sie und begab sich auf den Weg ins Schlafzimmer.

***

Doris stieg derweil die Schamesröte ins Gesicht. Gott, war ihr das peinlich. Sie kam sich vor wie ein kleines Kind; zu dumm, ein Pflaster richtig aufzukleben, zu unumsichtig, sich die Hände zu desinfizieren. Und obendrein dick. Dick und schwabbelig. Anja würde sich doch heimlich ins Fäustchen lachen, wenn sie ihren aufgedunsenen Schmerbauch vor sich sah...

***

Kurz darauf kam Anja mit ihrer Kulturtasche zurück in die Küche. Neben einem Desinfektionsspray hatte sie darin auch ein Pflaster-Set sowie eine Verbandrolle. Man musste schließlich stets für alle Eventualitäten gewappnet sein.

Sie setzte sich vor Doris auf den Fußboden und kramte die Utensilien heraus.

»Hm, das Licht ist hier nicht so doll.«

»Lieber ins Wohnzimmer?«

»Ne, lass gut sein. Mach nochmal hoch, den Pullover.«

Wortlos kam sie der Aufforderung nach.

»Mein Gott, du hast aber auch rumschweineriert.«

»Ich hätte wahrscheinlich gar nicht daran rumfummeln sollen, was?«

»Hm, jetzt ist es eh zu spät. Klemm den Pulli mal unter dein Kinn.«

»So?«

»Ja. Und puhl das Ding mal vorsichtig ab da, das Pflaster. Nicht, dass das nachher was Ansteckendes ist. Das muss ich nicht unbedingt an den Fingern haben.«

»Boah, das tut soo sau weh.«

»So schlimm? Die Stelle nur oder der ganze Bauch?«

»Ja... beides irgendwie.«

Ebenfalls in der Kulturtasche: Mehrere Ein-Mal-Waschlappen. Anja nahm einen davon heraus, stand auf und ging hinüber zum Spülbecken, um ihn nass zu machen.

Eigentlich muss Doris doch wissen, dass man eine Wunde stets vorher reinigt, ehe man ein Pflaster drauf klebt, oder?

»Ach Mäuschen«, lallte sie dabei vor sich hin und kam mit dem nassen Lappen zurück. Sie wünschte, sie hätte auch Latexhandschuhe dabei. Unterdessen kämpfte Doris noch immer mit dem völlig verdrehten, schmutzigen Pflaster und stöhnte dabei so kläglich, dass es Anja schon beim Zuschauen wehtat.

»Geht's?«

»Ja, ja.«

»Wirklich?«

»Ja. Geht schon.«

Endlich löste es sich zumindest an einer Ecke und ein dicklicher Glibberklumpen geronnenen Blutes kam zum Vorschein.

»Aaah«, machte Anja und verzog das Gesicht. Das sah in der Tat nach einer sehr schmerzhaften Angelegenheit aus.

Sie begab sich wieder auf die Knie und begann sich abzulenken, indem sie ein großes Stück Pflaster abrollte, das sie mit ihrer Nagelschere abschnitt.

»Das ist so abartig-widerlich«, keuchte Doris, »Du glaubst gar nicht, wie weh das tut.«

Das stimmte nicht, denn das glaubte sie ihr durchaus. Sie konnte nicht einmal hinsehen, weil schon das bloße Zuschauen schmerzte.

»Ach Mäuschen«, sagte sie wieder und presste ihre Lippen fest aufeinander.

Derweil klebte noch immer ein großes Stück Pflaster über der glibbrigen Stelle.

Vielleicht ist das doch keine so gute Idee, dachte sie noch, als Doris schließlich auch den Rest des Pflasters ablöste.

Es war nicht nur der Anblick, der Anja zischend die Luft aus den Lungen trieb, und die damit verbundene, unwillkürliche Projektion, das Nachempfinden der Schmerzen, sondern vor allem dieser perverse Gestank.

Die Wunde also war schuld, die Stelle am Bauch ihrer Freundin, die war es, die sie im Badezimmer gerochen hatte. Exakt dieser Geruch, nur deutlich intensiver, schlug ihr jetzt nämlich wieder entgegen.

Und genau so, wie wenn jemand nach ihr schlug, wich sie zurück, ließ die Schere und das abgeschnittene Stück Pflaster fallen, sprang auf und hielt sich die Hand gleichzeitig vor Mund und Nase.

»Moah, 'Tschuldigung«, würgte sie.

»Tut mir leid, ich... Oah!«

Doris fixierte sie mit weit aufgerissenen Augen.

Sag ihr etwas!

Beruhige sie!

Wie verletzend muss das für sie sein? Das alles ging Anja binnen einer Sekunde durch den Kopf.

Sie wollte sich zusammenreißen, sich erklären, wollte etwas sagen... Doch sofort nahm sie wieder den elenden, faulen Gestank wahr, der sich wie Myriaden feinster Partikel in sie hinein bohrte, der schon in ihr fest hing, von ihr Besitz ergriffen zu haben schien.

Und Doris? Die saß da nun, mit ausgebreiteten Armen und starrte sie an... Traktierend. Maternd!

Das riesige Ekelpflaster zwischen Zeigefinger und Daumen der rechten Hand.

Der Pulli rutschte nach unten... Ihr Mund bewegte sich; sie sagte etwas... Doris sprach mit ihr, doch Anja konnte kein Wort verstehen. Ihre Ohren waren taub.

Doris' Lippen bewegten sich, gingen auf und zu, formten Buchstaben und stellten Fragen. Ihre Augen ebenfalls - die stellten auch Fragen; waren gleichsam wissend; wussten Bescheid, ahnten, was mit ihr los war... waren verletzt!

Doris sprach und sie bewegte sich, sie würde fragen, wohin mit dem Pflaster? Sie wollte wissen: Was ist denn jetzt? Hilfst du mir nun, oder was ist los?

Ihr Strickpullover glitt hinab, stolperte über ihre Brüste und rutschte doch weiter... würde sich vereinen mit der geschwollenen Stelle, ihren Gestank aufnehmen und in 100% Baumwolle oder Polyester einspeisen.

Bruchteile.

Sekunden.

Ein verzweifelter Blickwechsel.

Doris' Mund war ein O, ihre Augen groß wie Christbaumkugeln.

Bruchteile.

Sekunden.

Ein Finger, dick und drall wie eine Fleischwurst, schob sich, imaginär und doch wirklich, tief in Anjas Mund, glitt über ihre Zunge und hielt nicht an, ehe er den Gaumenzipfel berührte.

Tränen schossen in ihre Augen. Ein Würgen drang aus ihrer Kehle.

Das Pflaster klebte immer noch zwischen Daumen und Zeigefinger an Doris' rechter Hand, nachdem es zuvor auf diesem »Ding« gesessen hatte, das wie ein Massengrab stank, wie ein versiffter Donnerbalken voller Kot und Unrat, wie...

RAUS! RAUS!

Die Welt vor ihren Augen verschwamm in funkelnden Prismen. Als sie sie wieder öffnete, hing sie über dem Spülbecken und würgte das aus sich heraus, was in ihr drinnen war - nicht viel mehr als zäher Schleim. Sie schämte sich für diesen Ausdruck von Schwäche.

»Entschuldigung«, röchelte sie, »Entschuldigung«. Dann hustete sie und stellte den Wasserhahn ein.

Der Nächste, bitte!

Es war wohl auf den Mangel an Selbstbewusstsein zurückzuführen, dass Michael sich die ganze Zeit fast ausschließlich darüber Gedanken machte, was die anderen Patienten, Arzthelferinnen und letztlich auch der Arzt selber denken mochten.

Für ihn stand fest: Sie halten Frank und mich für ein schwules Pärchen.

Dabei wäre er am liebsten aufgesprungen, um laut schreiend jedem einzelnen zuzurufen, dass sie einem Irrtum aufsaßen!

Er spürte sie genau, die Blicke der fremden Leute, und konnte sich sehr gut vorstellen, wie sie innerlich über sie lachten oder angewidert die Nase rümpften.

Ganz besonders ihm gegenüber. Sie würden sich fragen, was ein gutaussehender Mann wie Frank mit so einem schnöden, langweiligen Kerl wie ihm wollte.

Dabei erinnerte er sich auch wieder an die Worte von Doris, wenn sie ihn darauf aufmerksam machte, dass er mehr aus sich rausholen könnte. Zuletzt verglich er in seinem wahnhaften Unwohlsein Dinge, wie beispielsweise das Schuhwerk, die Klamotten, den Haarschnitt oder die triviale Tatsache, dass Frank eine Armbanduhr trug und er nicht.

Vielleicht hat Doris recht, und ich würde mich wirklich wohler und sicherer fühlen, wenn ich mehr Wert auf solche Sachen legen würde. So wie Frank...

Nach einer gefühlten Ewigkeit, wurde Frank schließlich vom Arzt persönlich aufgerufen.

»Kommst du mit rein?«, fragte der ihn daraufhin nervös.

Nein, wollte er ihm antworten. Du spinnst wohl!

Stattdessen nickte er und folgte ihm mit gekünsteltem Lächeln ins Behandlungszimmer, wo sie beide per Handschlag begrüßt wurden.

Seit ihrer eigenwilligen Begegnung im Keller hatten Frank und er kein Wort mehr miteinander gewechselt, sondern stumm nebeneinander auf den unbequemen Lederstühlen im Wartezimmer gesessen, jeder mit sich selbst und seinen Gedanken beschäftigt.

Als Frank ihn nun bat, mit ins Behandlungszimmer zu kommen, war das für Michael wie die Begleitung zum Schafott.

Mehr denn je spürte er dabei die lüsternen Blicke des Pöbels und der mies gelaunten Dienerinnen hinterm Tresen, die nur darauf zu warten schienen, dass die beiden sich neckisch an die Ärsche fassten...

***

Im Anbetracht der Tatsache, dass solche Drachen in seiner Praxis arbeiteten, überraschte es Michael sehr, dass es sich bei dem Arzt selber um einen so netten, energiegeladenen und höflichen Mann handelte, der ihnen alles andere als argwöhnisch gegenübertrat.

Kein fremdelnder Blick, kein kurzes, aussagekräftiges Stutzen - nur ein nettes, Willkommen heißendes Lächeln und ein beherzter Handschlag.

Er war ein großer, schlanker Mann mit Glatze, der mit seiner kreisrunden Brille, dem blütenweißen Kittel und dem Stethoskop um den Hals aussah, als sei er einem Bilderbuch entsprungen.

Witzig: Er begrüßte sie nicht nur direkt auf Deutsch, sondern klang dabei auch noch eins-zu-eins so, wie der Sprecher aus der Ikea-Werbung.

»Nimm Ssie Platz«, sagte er und deutete auf zwei Stühle, die vor dem größten und unaufgeräumtesten Schreibtisch standen, den Michael je gesehen hatte, ehe er flugs mit einem einzigen, schnellen Schluck den Inhalt seines Bechers leerte, aus dem Zimmer hinaus eilte und diesen draußen auf den Tresen stellte.

Dann kehrte er sofort um und kam im Stechschritt zurück in sein Arbeitszimmer, wo er die Tür hinter sich schloss, lächelte und auf den Platz hinter seinem Schreibtisch zusteuerte.

So nett er auch zu sein scheint, er wirkt ein bisschen wie auf »Speed«, musste Michael unwillkürlich denken.

Er schwang sich auf seinen großen, gemütlich aussehenden Leder-Chefsessel mit Rädern und zog sich an seinen Schreibtisch heran, wo er zunächst etwas in seinen Computer eintippte. Oder besser gesagt einhämmerte, denn es sah aus, als würde er die Tastatur verprügeln.

Michael und Frank schauten sich zeitgleich an. Ohne dass es dem Arzt auffiel, verzog Michael kurz das Gesicht, während Frank die linke Schulter hochzog. Eine Geste, als wollten sie ausdrücken: Na ja, besser der, als gar kein Arzt... Aber ein bisschen komisch ist er ja schon...

Nun bewegte der Arzt mit der rechten Hand den Cursor der Mouse und tippte mit dem linken Zeigefinger auf der Tastatur herum.

Klick

Tock-Tock

Klick-Klick

Tock

Klick

Tock-Tock

Klick-Klick-Tock-Klick

Dann stieß er sich schwungvoll vom Schreibtisch ab, rollte vom Computer weg bis an den äußeren Rand des Schreibtisches, wo er vor einem dritten Stuhl zum Stillstand kam.

»Sooo biedde, was kann ick tun?«, grinste er.

Frank klopfte mit beiden Händen auf seine Oberschenkel und meinte »Jaa, also... Äh, soll ich mich auf den Stuhl da setzen?«

»Och«, winkte der Arzt ab und positionierte seinerseits die Hände auf seine Oberschenkel, was ihn wie ein sprungbereites Känguru aussehen ließ.

Michael befürchtete derweil schon, dass dieser Mann ihnen auf gar keinen Fall helfen konnte. Er hatte noch nie einen so aufgekratzten Arzt gesehen.

Ist wahrscheinlich selbst sein bester Patient, mutmaßte er, als Frank schließlich, spürbar nervös, zu erzählen begann.

Nervös, aber dennoch gradlinig und ehrlich. Gott sei Dank verstand der Arzt Deutsch, denn so gut und treffsicher hätte Michael es ihm auf Englisch nicht erklären können. Er beherrschte die englische Sprache zwar einigermaßen, aber für Dinge wie plötzliche Aggressionen, unbändigen Durst oder Unwohlsein, wären ihm keine treffenden Worte der Definition eingefallen.

Zwar fasste Frank sich kurz, was bedeutete, dass er sämtliche Symptome runter ratterte, allerdings auf eine Art und Weise, mit der er dennoch die Dringlichkeit unterstrich.

Der Arzt hörte sich alles geduldig und mit einer gewissen, prüfenden Strenge im Gesicht an, was immerhin Hoffnung machte, dass er es nicht sofort als einen schnöden Infekt abtun würde.

»Erbrocken habten Sie nickt?«, fragte er.

»Nein. Nur das Gefühl gehabt.«

»Fieber wissen Sie nickt?«

»Kann ich schwer sagen. Könnte sein.«

»Mmh. Okay. Also kann sein, äh, Sie habt sick den Magen äh... was heißt es? Den Magen verdirbt.«

»Verdorben«, korrigierte Frank unnötiger Weise.

»Verdorben, genau, äh... Es kannt aber auch sein, ist es von Fieber ein Reakjion. Irgendwas vielleickt gegessen was ist nickt mehr gut gewesen?«

»Eigentlich nicht. Nicht, dass ich wüsste. Aber Doris hatte das ja heute Morgen auch«, sagte er zu Michael, ehe er sich wieder dem Arzt zuwandte und erklärte: »Seine Verlobte. Sie ist mit uns im Urlaub hier.«

»Ah, okay.«

»Sie hatte das auch heute Morgen. Bauchschmerzen, Krämpfe, Schweißausbrüche. Aber auch nicht gespuckt, soviel ich weiß.«

»Mmmh, ja okay. Konnte sein, Sie habt sick gegenseitig angesteckt, aber ick kann es so nickt sagen. Einmal biedde dann hier rüber« - Er deutete mit der Hand auf eine Liege, die in der hinteren Ecke des Raumes stand und rollte mit dem Stuhl auf sie zu. Frank folgte ihm mit hängenden Schultern und setzte sich auf die Liege.

»Einmal biedde der Oberkörper frei macken und... hinlegen, ganz entspannt.«

Frank tat wie geheißen und der Arzt drückte mit beiden Händen an unterschiedlichen Stellen auf seinem Bauch herum.

»Wie ist es mit Abführung gewesen-äh? Stuhlgang?«

Michael lief bei dieser Frage rot an. Spätestens jetzt wollte er bitte keine näheren Details mehr hören.

»Ich war bisher nicht. Außer... heute Morgen? Ich weiß es nicht mehr ganz sicher.«

»Mmmh«, machte der Arzt und rollte rückwärts mit dem Stuhl an seinen Schreibtisch zurück, wo er etwas in seinen PC eintippte.

»Ääh, Sie kann dann wieder herkomm, biede.«

Frank stand auf und ging zurück. Dieses Mal bat ihn der Doktor jedoch, auf dem anderen Stuhl Platz zu nehmen  und erklärte knapp, dass sein Unterbauch sich »ein bischchen hart« angefühlt hätte, ohne näher darauf einzugehen.

Er zog sich einen Latexhandschuh an, holte einen Spatel aus einer der Schreibtischschubladen und rollte wieder auf Frank zu. Es sah aus, als hätte der Arzt irgendeinen Verdacht, denn er inspizierte Franks Mundhöhle sehr viel eingehender als seinen Bauch.

Beeindruckend, dachte Michael und fragte sich, was so ein Arzt wohl monatlich auf dem Konto haben mochte.

Er hat natürlich auch eine große Verantwortung und sieht viele schlimme Dinge, aber schlecht ist sein Job sicher nicht.

Er zog den Latexhandschuh aus und hüllte den benutzten Spatel darin ein. Dann rollte er wieder auf seinen Computer zu und suchte auf seinem Schreibtisch nach etwas, das er schließlich unter einem Berg loser Blätter und Briefumschlägen fand: Eine kleine Taschenlampe.

Damit rollte er erneut auf Frank zu, der sich sichtlich unwohl fühlte, und leuchtete ihm in die Augen...

***

Im Gegensatz zu Michael, bewunderte Frank den Mann im weißen Kittel keineswegs.

Im Gegenteil: Er kam sich vor, als befände er sich in den Händen eines Quacksalbers, der weder viel Ahnung noch übermäßig Lust hatte.

Wahrscheinlich ist er als Chef auch ein Arschloch, was erklärt, warum seine Praxis-Mädels so mies drauf sind.

Wozu glotzt er mir jetzt in den Mund? Was soll die Scheiße? Ich hab keine gottverdammte Mandelentzündung oder Erkältung...

Überhaupt war es das ganze Auftreten, das auch Michael zunächst komisch vorgekommen war, dieses hektische, unruhige hin- und her rollen... Da war ihm sein Hausarzt, Dr. Fischer-Moreau aber hundert Mal lieber. Der war zwar schon scheintot, aber bei ihm fühlte man sich wenigstens ernst genommen.

Jetzt kramte der ungeduldige Pfuscher auch noch auf seinem völlig chaotischen Schreibtisch herum und rollte mit einer kleinen Taschenlampe auf ihn zu, woraufhin Frank seinen Unmut nicht länger für sich behalten konnte: »Hören Sie, ich hab mir sicher irgendwas aufgesackt, das will ich gar nicht abstreiten, aber Sie brauchen mich hier nicht völlig auf den Kopf stellen...«

***

Der Arzt zeigte sich von Franks Einwänden völlig unbeeindruckt, obwohl der ihn auf genau dieselbe, aggressive Art anfuhr, die er schon zuvor an den Tag gelegt hatte.

»Ick will einmal mir Ihre Pupillen ansehen.«

»Schwachsinn!«, rief Frank, »Wozu denn?«

Der Arzt nickte und lächelte dabei milde, während Michael vor lauter Scham am liebsten im Boden versunken wäre.

»Ick weiß schon, warum ick es macken muss.«

»Ja? Ich nicht! Erklären Sie's mir, dann versteh ich es vielleicht. Sie konnten nichts finden, also steh ich unter Drogen, richtig? Micha, sag es ihm. Wir haben keine Drogen genommen!«

Scheiße, jetzt spricht er mich auch noch an.

Bevor Michael antworten konnte, kam der Arzt ihm zuvor: »Hab ick nix von gesackt mit Drohgen, oder?«

»Dann erklären Sie's mir doch!«

»Wörde ick, wann Sie mick aussprecken lasst.«

»Frank!«, zischte Michael ihm zu. »Bitte.« Seine Reaktion war ein verächtliches Schnauben und Kopfschütteln.

Der Arzt hingegen nickte dankbar mit dem Kopf und schaltete sein Lämpchen ein.

***

Er hat ja recht, dachte Frank zerknirscht.

Soll der komische Vogel mir doch in die Augen leuchten, wenn er meint, dass ihm das weiterhilft.

Genau wie zuvor, stolperte er auch jetzt erst viel zu spät über seinen eigenen Tonfall.

Frank war alles andere als streitsüchtig.

Er machte sich klar, dass er völlig überreagiert hatte. Ihm gingen einfach die Nerven durch, und er konnte nichts dagegen tun.

Wie schon am Morgen, als er im Wald das kleine Häuschen entdeckt hatte, hörte er klar und deutlich die Stimme seiner Mutter. Nur redete sie jetzt nicht auf ihn ein, sondern sie summte ein Lied. Irgendein beschissenes Kinderlied...

... Dann leuchtete der Arzt in seine Augen. Zuerst ins Rechte, dann ins Linke...

... Und die Stimme seiner Mutter klang erbärmlich. Dieses Gejaule, dieses beschissene Gejaule.

Bi-Ba-Butzemann!

Ein greller Blitz schoss durch seinen Kopf und er zog ihn sofort weg.

»Fuck! Was ist das?«

»Das kann ick nickt so sagen, aber ick hab es mir gedackt. Sofort wo ick in der Augen geguckt hab. Hatte es bei Ihrer Familie ein Epilepsie-Fall gegeben mal?«

»Epi... lepsie? Nein?«

»Also was es ist, kann ick nickt sagen. Vorher ging es Ihn gut?«

»Ja.«

Der Arzt nickte bedächtig.

»Ja. Bis vorhin ging es mir blendend. Was hat das jetzt bitte mit Epilepsie zu tun?«

»Nei-nei, Stop! Das ist nickt gesagt, es hab was mit Epilepsie zu tun. Män äh, das Licktempfindlickkeit... Ja...«

»Was ja?«

»Ja, ick wörde sagen, Sie sollde mal zu ein Neurologe gehn und das checken lassen. Ob das ist mit Epilepsie oder was immer, kann ick nickt so snell sagen.«

»Man kriegt doch nicht von jetzt auf gleich Epilepsie. Ich hatte bis vorhin nicht einmal Beschwerden. Gar nichts! Ich fühlte mich top fit.«

»Ick hab es nur gesehn bei Ihre Augen. Und wenn Sie kein Substanzen genommen habt, wie LSD oder ähnlichen, dann is es nickt normal, wenn Ihnen so auf Lickt reagieren. So. Mehr kann ick jetzt nickt sagen.«

Fragen schüttelte den Kopf. Er war entsetzt.

Was immer der Arzt in seinen Augen gesehen hatte, es tat erbärmlich weh, als er in sie hineinleuchtete.

Er tat sich immer noch schwer damit, ihn überhaupt für voll zu nehmen...

»Haben Sie ein Möglickkeit, um hier in Sweden nock in ein, äh, Hospital zu gehn?«

»Pf, also wenn überhaupt, dann mach ich das in Deutschland.«

»Ja. Aber Sie mussten es schon sick anschaun lassen. Wörde Sie hier in Lande nock in ein Hospital kommen, könnte ick einer Berickt fertigstellen... So dass sie wisst, wieso Sie da kommen.«

»Nein, nein, nicht nötig.«

»Vielleicht solltest du es wirklich untersuchen lassen«, mischte Michael sich ein.

»So dringend kann es nicht sein. Ich hätte gern etwas gegen Fieber und Bauchschmerzen, für den Rest bin ich wunschlos glücklich und versorgt.«

»Nå... Män dann müsste Sie zu ein andern Arzt gehn. Weil ick kann nix erkennen, was ich Ihn geben sollde.«

»Gut. Wunderbar. Dann sind wir ja fertig. Micha? Kommst du?«

***

Frank stand auf und deutete mit einer Handbewegung an, ihm in Richtung Tür zu folgen.

»Frank, ernsthaft, du kannst das doch nicht einfach so auf die leichte Schulter nehmen, wenn ein Arzt dir sagt, du solltest damit zum Neurologen gehen?«

Frank winkte ab und verließ das Zimmer.

»Entweder du kommst jetzt oder nicht. Mir ist das echt zu blöd.«

Verwirrt guckte Michael den Arzt an, der inzwischen wieder direkt vor seine Computer-Tastatur gerollt war.

»Was soll ich da jetzt machen?«

Der Arzt zuckte ratlos und schaute zum Fenster hinaus.

»Man kann ihn ja nicht zwingen, aber...«

»Nei. Er wird es selber merken.«

»Denken Sie denn... also... ich meine, denken Sie wirklich an Epilepsie?«

»Ick bin kein Neurologen, deshalb denk ick zuerst mal nix, nur dass er sick das anschjauen sollde.«

»Ja. Er ist... total anders als sonst. So, in der Form, hab ich diesen Menschen noch nicht erlebt, muss ich ganz ehrlich sagen. Ich rede mal mit ihm.«

»Ja, es sollde nickt schaden.«

»Okay. Also... vielen Dank, ja.«

»Kein Ursacke.«

»M-hm. Wiedersehen.«

»Alles Gude, Wiedersehen.«

Michael stürzte aus dem Behandlungszimmer hinaus, vorbei an den inzwischen wieder zu zweit hinter dem Tresen sitzenden Grazien, die ihn keines Blickes würdigten.

Nur: Wo zur Hölle war Frank? Er hatte doch nicht etwa die Praxis einfach verlassen, oder?

Während er unbeholfen versuchte, in seine Jacke zu schlüpfen, sprach ihn ein grauhaariger alter Mann von der Seite an. Er deutete auf die Ausgangstür.

»Där ute«, sagte er mit krächzender Stimme, »Där ute.«

»Outside? Do you mean?«

»Outside. Ya.«

»Thank you!«

Michael klopfte dem alten Mann auf die Schulter und verließ eilig die Praxis.

Im Treppenhaus: Keine Spur von Frank.

Also sprintete er auf den Haupteingang zu.

Er hatte Hoffnung, ihn unmittelbar hinter der Tür mit einer Fluppe im Mund zu erwischen. Doch zu seinem Entsetzen, fehlte von Frank jede Spur.

»Scheiiiße«, fluchte er leise vor sich hin und drehte sich in jede nur denkbare Richtung um.

Soweit konnte er doch noch nicht gekommen sein, oder?

Obwohl ihm alles lieber war, als irgendwie aufzufallen, rief er lautstark nach dem Flüchtigen - jedoch erfolglos.

»FRANK?!«

Ein junges Pärchen, das Hand in Hand auf der anderen Straßenseite vorbei spazierte, drehte sich zu ihm um.

Egal!

»FRAANK?!«

Aber es blieb dabei - keine Reaktion, nichts zu sehen.

»Das gibt's doch einfach nicht...«

Wie war das möglich? Er konnte doch nicht in so kurzer Zeit vom Erdboden verschwunden sein.

Überhaupt: Was ging mit ihm ab, dass er ihn hier einfach zurückließ?

»FRANK?!«

Auch der dritte Versuch blieb ohne Ergebnis.

So verrückt und surreal es sich auch anhörte: Er musste nach ihm suchen!

Ronnie

Inzwischen hatte Ronnie von Vivien und Mette gehört. Die beiden waren inzwischen in Deutschland. Zwar noch auf der Autobahn, aber nur noch gute zwei Stunden von ihrem Ziel entfernt. Was für eine Erleichterung.

Dennoch wäre es ihm lieber gewesen, wenn sie einfach zu Hause geblieben wären.

Wie oft sich junge Fahrer überschätzten, hatte er erst vor einer guten Stunde wieder erlebt.

Ein 19-Jähriger war kurz vor Rismåla mit seiner kleinen Kiste von der Fahrbahn abgekommen und in den Graben gerutscht. Dabei hatte er mehr Glück als Verstand, dass er mit dem Schrecken davon gekommen war, denn er machte keinen Hehl daraus, dass er wohl »für die Witterung ein bisschen zu schnell unterwegs« gewesen sein musste, was Ronnie ihm unzweifelhaft glaubte.

War ein ganz schön selbstbewusster Kerl, dieser junge Spund. Krabbelte aus den Trümmern seiner alten Opel-Möhre und grinste dabei dämlich, als hätte er beim Ausparken eine kleine Delle in den Lack gedonnert.

»Vermutlich stand er einfach noch unter Schock«, verteidigte seine Frau das Verhalten des Führerscheinneulings.

Nun, das war möglich und sicher auch der Fall, aber dennoch machte es ihn fassungslos, wie trotzig und respektlos der Bengel aufgetreten war.

Er hatte ihm von vergleichbaren Unfällen berichtet, die weit weniger glimpflich ausgegangen waren, und was machte der Typ? Steckte die Hände in die Hosentaschen und meinte flapsig: »Na ja, ich hab mir das nicht ausgesucht. Außerdem lebe ich ja noch.«

Dämlicher Vollpfosten. Er sollte mal über sein Verhalten nachdenken und sich bewusst machen, dass es auch so hätte kommen können, dass ich seinen Eltern eine schlimme Nachricht hätte überbringen müssen.

Gerade hatte Ronnie den PC angeschaltet, um den Unfallbericht zu schreiben, sich Kaffee eingeschenkt und eine Zigarette angezündet, als es an seiner Bürotür klopfte.

»Ja? Herein!«

Sonja schaute um die Ecke.

»Na!«

»Hey«

»Ich dachte, du wolltest im neuen Büro nicht mehr rauchen.«

»Wollte ich auch nicht. Tue ich aber.«

»Schön, dass du wenigstens stolz darauf bist.«

»Was denn? Bist du hergekommen, um mir 'ne Moralpredigt zu halten?«

»Vielleicht.«

»Lass gut sein, kein Bedarf.«

Sonja schüttelte lächelnd den Kopf. »Du bist echt `n Heini, ehrlich. Eigentlich wollte ich dich nur fragen, ob du noch irgendeinen Wunsch hast. Ich fahr gleich nochmal kurz einkaufen.«

»Weiß nicht. Haben wir noch diese Schimmel-Salami?«

»Jaa, letzten Freitag bei Ulared gekauft.«

»Mh.«

»Mmh.«

»Pepsi Twist?«

»Stehen hinten noch zwei Paletten.«

»Wo hinten?«

»Im Schuppen, wo sonst?«

»Mh.«

»Sonst noch was?«

Ronnie schürzte die Lippen. »Sonst fällt mir nichts ein.«

»Gott, was bist du schon wieder so muffig?«

»Wieso bin ich muffig?«

»Ja, das weiß ich nicht.«

»Ich bin überhaupt nicht muffig.«

»Doch, bist du. Du merkst es nur nicht.«

»Schön, wenn du meinst, dann bin ich eben muffig.«

»Alter Blödmann«, grinste sie, beugte sich zu ihm herüber und küsste ihn.

Ronnie zwinkerte ihr zu.

»Bis gleich.«

»Bis gleich.«

Sie war noch nicht einmal an der Tür, als das Telefon klingelte.

»Da!«, rief Ronnie, »Siehst du, was ich für einen Stress habe?«

»Ooh, du armer-armer Mann.«

»Ja«, lachte er, »und da wunderst du dich, wenn ich muffig bin.«

»Du aaarmer-armer Mann.«

»Schön, dass du es endlich einsiehst.«

»Alter Laberlappen. Ob es die Mädchen sind?«

»Mmmh« - Ronnie schaute auf das Display. »Sieht nicht so aus. Warte kurz.« Ronnie hob den Hörer ab: »Polizeiamt Rismåla, Olesen.«

Am anderen Ende der Leitung meldete sich eine Frau. Sie war ziemlich aufgebracht.

»Ronnie! Gut, dass ich dich erreiche. Du, hier liegt einer auf dem Feld. Ein Auto.«

Die Stimme am anderen Ende der Leitung kam ihm bekannt vor. Er konnte sie jedoch nicht wirklich zuordnen.

»Entschuldigung, wer spricht da bitte?«

»Ich bin's, Thea!«

Thea... Thea... Da kenne ich mehrere.

»Thea Kopplin!«

Jetzt machte es »Klick«.

»Aaah, jetzt weiß ich! Hi! Erstmal der Reihe nach, ja? Wer liegt wo?«

»Wer weiß ich nicht. Ein Auto auf dem Feld. Kreisstraße Richtung Åseda.«

Kreisstraße Richtung Åseda? Moment mal, da kam er doch gerade her.

»Wie jetzt? So ein kleiner silberner?«

»Nein, das ist kein kleiner. Ein Geländewagen, würde ich sagen.«

»Verstehe. Ich bin gerade von einem Unfall dort zurück, deshalb frag ich.«

Der kleine Silberne war schon abgeholt worden. Den konnte Thea demnach auch gar nicht meinen.

»Hier passiert doch ständig was«, sagte sie.

»Ja, ja, das stimmt. Aber zwei an einem Tag ist trotzdem ungewöhnlich. Ist jemand verletzt, weißt du das?«

»Ich kann niemanden erkennen. Aber ich mag auch nicht hingehen, schon gar nicht allein... als Frau.«

»Klar, das kann ich verstehen. Wie schlimm sieht's denn aus?«

»Uff... Joar... Also gut sieht der Wagen nicht aus.«

Na klasse...

»Hm. Ich mach mich mal auf den Weg.«

»Soll ich einen Krankenwagen rufen?«

»Ähm... Lass gut sein, Thea, ich bin in zwei, drei Minuten da und schau es mir an.«

»Soll ich auf dich warten?«

»Wie gut sieht man es denn von der Straße aus?«

»Na ja, man... man sieht es schon. Da sind auch Spuren im Seitenstreifen.«

»Dann musst du nicht warten.«

»Sicher?«

»Ja, kein Problem.«

»Ich kann sonst auch...«

»Nein, nein, ist schon in Ordnung. Ich finde es.«

»Gut, Ronnie. Dann... viel Glück.«

»Danke. Mach`s gut.«

»Ihr auch. Grüße an Sonja.«

»Richte ich aus. Grüß du Agner.«

»Mache ich, wenn ich zu Wort komme. Bis dann.«

»Bis dann, Thea.«

Ronnie legte auf und seufzte.

»Und?«, fragte Sonja.

»Das war Thea Kopplin. Ich soll dich grüßen.«

»Ist ihr was passiert?«

Ronnie stand auf, schüttelte den Kopf und schlüpfte in seine Jacke, die über der Rückenlehne seines Bürostuhls hing.

»Was dann?«, wollte sie wissen.

»Ein Verkehrsunfall. Wieder auf der K2.«

»Wie? Noch wieder?«

»Sie behauptet schon.«

»Gibt`s ja gar nicht.«

»Tja.«

»Sind die Straßen denn so überspült vom Regen?«

»Eigentlich nicht. Oder sagen wir mal so: nicht mehr! Ich mach mich auf die Socken. Fahr du bitte vorsichtig, ja?«

Er zog seine Frau an sich heran und küsste sie.

»Ich fahr immer vorsichtig. Aber ja, zu Befehl der Herr!«, scherzte sie und folgte ihrem Mann aus dem Büro.

***

Die Kreisstraße 2 war eine Strecke voller Unfallschwerpunkte. Besonders im Winter.

Die Strecke war schmal, eng, kurvenreich und teilweise stark abschüssig.

Zwei Unfälle an einem Tag hatte er allerdings in seiner ganzen Dienstzeit noch nicht erlebt.

Während der Fahrt zur Unfallstelle kam ihm der Gedanke, dass es vielleicht zu einem verschwiegenen Zusammenstoß zwischen dem jungen Mann in dem silbernen Opel und einem zweiten Fahrzeug gekommen war. Möglicherweise auch nur eine »Beinahe-Kollision«, bei der beide ausweichen mussten.

Inzwischen war die Fahrbahndecke zwar noch nass, aber mit Aquaplaning war jetzt sicher nicht mehr zu rechnen.

Andererseits durfte man niemals »nie« sagen, und somit auch nicht ausschließen, dass es in der kurzen Zeit tatsächlich noch einen zweiten Unfall auf der Strecke gegeben hatte...

***

... Denn genau so war es!

Die Unfallstelle befand sich nur gut einen Kilometer außerhalb des Ortes hatte demnach nicht das Geringste mit dem anderen zu tun.

Thea hatte sich doch dazu entschlossen, seine Ankunft abzuwarten.

Die arme Frau war ganz blass und zittrig, was Ronnie durchaus nachvollziehen konnte. Verkehrsunfälle waren immer schlimm anzusehen. In diesem speziellen Fall, war der Anblick sogar richtig schlimm!

So schlimm, dass er mit nichts Gutem rechnete, was den oder die Insassen des Geländewagens anging.

Nachdem er sich bei Thea bedankt und sie erneut gebeten hatte, einfach weiterzufahren, begab er sich zu Fuß hinunter auf das Feld.

Der Boden war vom vielen Regen derart aufgeweicht und matschig, dass er sich ärgerte, keine Gummistiefel angezogen zu haben.

Sein Herz schlug auf dem Weg in Richtung des zerstörten, auf dem Dach liegenden Fahrzeugs immer schneller.

Es dampfte noch am Unterboden. Daran waren die austretenden Flüssigkeiten wie Öl, Benzin und sonstige Schmierstoffe schuld, jedoch auch das viele Wasser, das etwa aus dem Kühler lief, aber eben auch schon aufgrund des Regens in praktisch jeder Nische und Ritze steckte.

Das Auto war so dermaßen deformiert, dass er erst kurz bevor er es erreichte sicher wusste, dass es jemandem gehörte, den er kannte: Bengt Paulson!

Obwohl er ihn nie besonders gut leiden konnte und ihn für eine entsetzliche Nervensäge hielt, war diese Erkenntnis ein Stich ins Herz.

Sicher, Paulson war ein Spinner, aber auch ganz schlimm vom Schicksal getroffen.

Ronnie kannte ihn schon seit der Grundschule. Viel hatte er nie mit ihm zu tun, doch das hier war trotzdem eine harte Nummer.

»Bengt?«, rief er schließlich und hoffte trotz der sehr schlechten Aussichten auf eine Reaktion aus dem Inneren des Fahrzeugs. Diese blieb jedoch leider aus.

Obwohl sich alles in ihm dagegen sträubte, ging er in die Hocke und versuchte, in das zerborstene Seitenfenster des Autos zu schauen. Erkennen konnte er nichts. Also stand er wieder auf und ging langsam um den Schrotthaufen herum.

Überall lagen Glassplitter und Trümmerteile, doch leider nicht nur das: Ein paar Meter weiter lag ein gelber Gummistiefel im Gras. Ein verstörender Anblick, auch wenn es nur ein Stiefel und kein abgetrennter Fuß war.

Je genauer er sich die Trümmer ansah, desto mehr Dinge konnte er darin erkennen. Zerfetzte Straßenkarten, Geldstücke, ein Matchbox-Auto, Taschentücher... Ehe er wieder auf das Wrack schaute und darauf zuging.

Seine Gedanken dabei: Wenn Bengt bei diesem Unfall draufgegangen ist - Was wird dann aus seinen beiden behinderten Kindern?

Und: Saßen die Kinder vielleicht auch im Auto?

Mit einem Gefühl, als hätte er eine Schlinge um den Hals, die sich immer weiter zuschnürte, trat er schließlich an die andere Seite des Fahrzeuges heran, ging in die Hock. und hätte am liebsten sofort aufgeschrien, dass die Welt beschissen und unfair war.

Es bedurfte keinerlei ärztlicher Untersuchung um zu erkennen, dass Bengt den Unfall nicht überlebt hatte.

Er lag völlig verdreht auf dem Bauch, seine Augen standen offen und aus seiner Schädeldecke quoll eine glibbrig-fleischige Masse heraus. Seine Lippen waren zu einem Schlitz zusammengepresst, doch die halbe Zunge hing aus seinem Mund. Unterhalb seiner Nasenlöcher klebte getrocknetes Blut.

»Gottverdammter Mist«, flüsterte Ronnie, als er eine fette Fliege über den starren Augapfel huschen sah, die schließlich zur Nase hinunter kletterte und ihren Saugrüssel ins getrocknete Blut tunkte, als handle es sich dabei um köstlichen Nektar oder würzigen Dip.

»So ein gottverdammter Mist«, fluchte er wiederholt und kratzte sich am Kopf.

Was wird nun aus seinen Kindern?

Oder sind die auch noch da drinnen?

Wenn nicht, wie bringt man dann zwei Matschbirnen bei, die kaum über mehr Grips verfügen als 5-Jährige, dass ihr Vater nicht mehr nach Hause kommt?

Wer sagt es ihnen? Ich etwa? Das kann ich nicht!

»Scheiße...«

Erneut ging Ronnie in die Hocke. Dieses Mal versuchte er, an der völlig zerquetschten Leiche vorbei zu schauen. Erkennen konnte er zwar nichts, aber war es nicht schwer vorstellbar, dass Bengt beide Kinder allein auf dem Hof zurückgelassen hatte? Soweit er es einschätzen konnte, waren die beiden nicht einmal dazu in der Lage, allein auf Toilette zu gehen.

»Hallo? Nils, oder wie du heißt?!« - Er klopfte gegen das Blech - »Ist da drinnen irgendwer?«

Er wartete ein paar Sekunden ab und versuchte es dann erneut. Ihm fiel der Name des Mädchens nicht ein. Wie hieß es noch gleich?

»Hier ist die Polizei! Wenn ihr da drinnen seid, meldet euch mal bitte irgendwie! Klopft oder... macht irgendwas!«

Gott, kam er sich albern vor. So wie dieses Auto aussah, war es praktisch unmöglich, dass darin irgendwer überlebt haben konnte.

Ronnie schluckte und ließ seine Gedanken Kreise ziehen.

Ob er vielleicht Selbstmord begangen hat? Wer weiß... Leicht hatte er es sicher nicht.

Trotzdem konnte Ronnie es sich nicht so recht vorstellen.

»Mein Gott, Paulson«, raunte er dem leblosen Kopf entgegen, dem nichts Friedliches anhaftete. Paulson sah aus, als hätte ihm jemand von hinten eins über die Rübe gegeben; irgendwie... überrascht!

Allein werde ich hier nicht weiterkommen, machte er sich schließlich klar.

Die Feuerwehr würde anrücken müssen und das Auto zerschneiden, um die Überreste aus den Trümmern zu befreien.

Just als er nach seinem Funkgerät griff und tief durchatmete, machte er eine weitere, schaurige Entdeckung: Ein nackter Fuß hing aus der zersprungenen Frontscheibe. Und wieder ging er in die Hocke und bemerkte erst jetzt, dass Paulsons kompletter Rumpf einer Brezel glich. Der Fuß vorne gehörte ihm - der, der in einem gelben Gummistiefel steckte und nach hinten ragte ebenfalls.

Der arme Kerl musste regelrecht zermalmt worden sein.

Wenn wider Erwarten doch ein Selbstmord dahinter steckte, dann hatte Paulson sein Ziel aber mal richtig erreicht. Dieser Mann war toter als tot, wenn man es so sagen konnte.

1999 war das Jahr mit den meisten Selbstmorden in Rismåla. Warum das so war, und ob es dafür überhaupt eine allgemeingültige Erklärung gab, wusste Ronnie nicht. Aber eines war sicher: Selbstmörder sahen in den allerwenigsten Fällen gut aus, weil sie sich alle Mühen gaben, ihr Vorhaben auch ja nicht überleben zu können. Bengt musste verdammt schnell und unangeschnallt unterwegs gewesen sein, um derart zugerichtet zu werden.

Gegen diese Selbstmord-Theorie sprach jedoch, dass es weit und breit keinen Baum gab, gegen den er das Auto hätte lenken können. Die Wahrscheinlichkeit, dass man einen Aufprall mit hoher Geschwindigkeit überlebte, wenn man in ein unbewegliches Objekt krachte, war ungleich geringer.

Paulson war sicher nicht der Hellste, aber so bescheuert war auch er nicht.

Selbstmord schied eigentlich aus.

1999 gab es sage und schreibe fünf Suizid-Fälle in Rismåla, und jeder davon war bis ins letzte Detail durchdacht.

Tony Bramhammer hatte sich im Kieswerk zunächst einen in kürzester Zeit tödlichen Tablettencocktail eingeworfen und sich dann kopfüber in eine Häcksler-Maschine gestürzt.

Emanuel Ekholm (auch ein früherer Bekannter von ihm aus der Schule) hatte sogar dreifach vorgesorgt, indem er sich einen Strick um den Hals gelegt, Unkrautvernichter geschluckt und sich, a'la Budd Dwyer, den Schädel weggepustet hatte.

Bei Paulson fehlte schon etwas so Naheliegendes wie ein Baum, der als zusätzliche Sicherheit für das Gelingen seines Selbstmordplans hätte dienlich sein können. Wie auch immer, auf die Schnelle war es nicht nachprüfbar.

Er würde die Feuerwehr holen und hoffen, dass beide Kinder mit an Bord und ähnlich zugerichtet waren. Für sie war es so am besten, da sie nie verstehen würden, warum ihr Vater nicht mehr kam. Außerdem waren sie allein gar nicht überlebensfähig.

Noch einmal senkte er den Kopf und schaute in Paulsons ausdruckslose, tote Augen.

Mittlerweile tänzelten drei dicke Schmeißfliegen über das wächserne Parkett seines bleichen Gesichts.

Fliegen, sinnierte Ronnie, diese unscheinbaren Plagegeister sind stets die ersten Gäste auf der Party. Man mochte sie nekrophile Dreckschleudern schimpfen, sich vor ihnen ekeln und sich fragen, was die Natur sich nur dabei gedacht hatte, ein Lebewesen zu kreieren, das sich gleichermaßen gerne von Kuchen, Fleisch und Backwaren ernährt, wie von Hautschuppen, Scheiße und verdorbenem Fleisch.

Irgendwo hatte er einmal gehört oder gelesen, dass Fliegen totes Fleisch bereits aufspüren und als Wirt für ihre Nachkommen aussuchen, wenn gerade einmal ein paar Minuten seit dem Eintritt des Todes vergangen sind. Schneller als jedes andere Lebewesen.

Und flink sind sie dabei. Verdammt flink. Mögen diese auch noch so eng sein - sie krabbeln durch sämtliche Ritzen, Löcher und Schlitze, unermüdlich und zielstrebig, um sich an ihrem Festmahl zu laben.

Schon bald werden die ersten Maden zu neuem Leben erwachen und sich an Bengt gütlich tun; sie werden sich satt und fett fressen und in ihm zu Fliegen heranreifen.

Ja, es war eine ekelhafte Vorstellung, zugleich aber der natürliche Lauf der Dinge.

Fressen und gefressen werden, so ist es in der Natur.

Als eines der bläulich schimmernden Tierchen in Bengts rechtem Nasenloch verschwand, wandte Ronnie sich ab und blickte in Richtung Straße.

Ein Auto fuhr vorbei und ein Opa gaffte neugierig in seine Richtung.

Der hat's gut, fand Ronnie. Er fährt jetzt nach Hause, schaufelt sich ein schönes Stück Kuchen rein und erzählt seiner Alten, dass er einen Unfall gesehen hat. Das würde ich auch gern tun...

»Ich weiß nicht, aber findest du es nicht seltsam?«,

räsonierte Anja. »Plötzlich geht's dir und Frank so schlecht. Schau dich doch nur mal um. Es ist alles dermaßen... unsauber und eklig! Mich würd's nicht überraschen, wenn das mit dem Haus zusammenhängt, absolut nicht!«

Sie desinfizierte sich die Hände, während Doris im Bad ein neues Pflaster auf ihre Stelle am Bauch klebte. Als die nicht weiter auf ihre Konspirationstheorien einging, ruderte Anja zurück und fragte, ob sie es nun hinbekam mit dem Pflaster

»Ja. Geht schon«, erwiderte Doris.

»Lass mich sonst nochmal se...«

»Nein! Bloß nicht! Wenn dir davon übel wird, ist das wohl keine so schlaue Idee.«

»Ach, ich glaub, das war vor allem diese psychische Anspannung.«

»Bitte, okay? Lass gut sein. Ich hab das jetzt ordentlich abgeklebt und hoffe es hält, bis wir beim Arzt sind.«

»Was machen die Schmerzen?«

»Geht alles. Wirklich.«

»Das ist nicht normal!« - warf Anja nach einigen Sekunden des Schweigens schließlich in den Raum und ließ die These so stehen. Wieder verstrichen Sekunden des Schweigens.

Was hätte Doris auch darauf antworten sollen?

»Echt nicht«, fuhr Anja schließlich fort. »Das ist einfach alles nicht normal.«

Lass mich doch endlich mit dem blöden Gelaber in Ruhe, hätte Doris ihr gern gesagt. Mittlerweile ging es ihr tierisch auf die Nerven, dass ihre Freundin geradezu krampfhaft-despektierlich versuchte, all die Missstände aufzuzeigen.

Für sie war es hier rundweg negativ und an allem war etwas auszusetzen und zu mäkeln. Jetzt war das Haus  plötzlich schuld. Anja wollte offenbar am liebsten ihre Sachen packen, nach Hause fahren und ihr Geld zurück verlangen.

Bitteschön, dann soll sie das doch machen, verdammte Scheiße!

Ist es nicht schlimm genug, dass es Frank und mir so dreckig geht?

Es ist auch mein Urlaub und so hab ich ihn mir ganz sicher nicht vorgestellt! Aber dafür das Haus oder die Umgebung verantwortlich zu machen, alles schlecht zu reden und mit irgendwelchen hanebüchenen Thesen um sich zu werfen, dass das Haus einen krank macht, geht einfach zu weit.

Das war ein solcher Schwachsinn und so weit hergeholt, dass Doris sich ernsthaft fragte, ob das wirklich Anjas Ernst war.

Sie musste nicht lange warten, um auf diese Frage eine Antwort zu erhalten. Die Frau ließ nicht locker und versuchte jetzt, sich mittels eines Hintertürchens Gehör für ihre absurde Theorie zu verschaffen: »Überleg mal!«, fing sie an, »Erinnerst du dich an das, was Michael mal darüber gesagt hat, warum seine Eltern so durchgebraten sind?«

Michaels Vater litt, mit seinen 65 Jahren, an Demenz und Parkinson. Seine Mutter, 63 Jahre alt, unter Depressionen und schizoiden Episoden. Manchmal stand sie den halben Tag vor ihrem Kleiderschrank, ohne sich vom Fleck zu bewegen. Dabei pinkelte sie auf den Teppich und redete mit sich selbst. Oder sie lag im Bett... oder im Badezimmer... Jedenfalls war sie schwer krank.

»Hat er nicht mal gesagt, dass die ganze Wohnung seiner Eltern komplett verschimmelt war? Als sie ins Heim kamen, erinnerst du dich? Und worauf führte er den Gesundheitszustand seiner Eltern zurück?«

»Was hat das denn jetzt damit zu tun?«

»Auf den Schimmel hat er es zurückgeführt!«

»Ja, weiß ich!«

»Gut! Dann frage ich mich nur, warum es für dich plötzlich so absurd ist, dass ich denke, es könnte am Haus liegen, dass ihr euch schlecht fühlt. Weißt du, wie hier die Wände von innen aussehen? Oder was für Milben und Bakterien hier rum krauchen? Nein, weißt du nicht! Es ist ja auch nur eine Vermutung. Vielleicht ist es auch ein einfacher Virus, aber selbst wenn nicht: DAS hier geht gar nicht! Es GEHT nicht! Wir haben ein Heidengeld bezahlt! Ein Heidengeld für ein Haus, das quasi schon in sich zusammenfällt.«

»Ach so, ja, aber gestern war alles noch so rustikal und so besonders. Das hast du selbst gesagt.«

»Das weiß ich! Das weiß ich! Aber da stand ich vielleicht auch einfach unter Schock...«

»Ach komm, hör auf!«

»Doris, das Haus ist DRECKIG! Es ist ALLES, aber auch wirklich ALLES versifft, abartig und unhygienisch! Das Haus steht schon vor lauter Staub und der ist wiii-der-lich alt! Das hat mit rustikal nichts mehr zu tun, verstehst du? Das ist Abzocke!«

»Sag mal, jetzt spinnst du ja wohl völlig, oder?! Du tust gerade so, als ob...«

»Ich spinne?«

»Ja!«

»Aha, guck mal hier!« Anja bückte sich, strich mit ihrem Finger an der Badezimmerfußleiste entlang und zeigte ihn Doris. »Und das nennst du spinnen, ja? Das ist ekelhaft und sonst gar nichts.«

»Ja, schön, es ist dreckig. Aber du kannst deswegen doch nicht alles gleich in Frage stellen. Ich hab mich so auf diesen Urlaub gefreut.«

»Ich habe mich auch auf diesen Urlaub gefreut, aber das ändert doch an der Tatsache nichts, dass es hier schmutzig ist. Wir haben so viel Kohle auf den Tisch gelegt, dafür könnten wir uns 'n halbes Jahr lang 'ne Putzfrau zu Hause leisten. Und hier ist nicht mal das Klo sauber wenn man ankommt. Das ist eine Frechheit sondergleichen, und es geht mir dabei nicht um das, was wir bezahlt haben, sondern ums Prinzip. Und jetzt werdet ihr auch noch krank, meinst du vielleicht da hab ich Bock, den ganzen Tag lustig in der Weltgeschichte rum zu gurken und mich des Lebens zu freuen?«

Doris machte eine abwertende Handbewegung, ihr fiel jedoch kein gescheites Argument mehr ein.

Anja wusch sich den Dreck von ihrem Finger und meinte »Bää, hätte ich gar nicht desinfizieren brauchen.«

»Was willst du denn jetzt von mir hören? Jaa, wir reisen wieder ab und machen es uns stattdessen zu Hause gemütlich?«

»Gar nichts. Ich möchte gar nichts von dir hören. Aber ich will mich auch nicht von dir als Spielverderberin hinstellen und mir sagen lassen, dass ich übertreibe.«

»Ich sagte doch schon, dass du recht hast. Ja, es ist dreckig. Aber deshalb möchte ich trotzdem nicht gleich den ganzen Urlaub in den Sand setzen.«

»Also ich weiß nicht, wo du hier noch Urlaub siehst.«

»Merkst du was?! Genau das stört mich, dieses Pessimistische. Natürlich hätte das Haus besser sein können, und dass Frank und ich krank sind ist auch ni...« - Plötzlich ertönte ein lauter Knall und ließ Doris mitten im Satz abreißen.

Die beiden Frauen schauten sich irritiert an, als sogleich ein weiterer Knall ertönte. Durch den Schreck hatte Doris sich verkrampft, und sofort waren die Schmerzen wieder zurück.

»Was war DAS denn bitte?!«, rief Anja entsetzt.

Doris fehlte für eine Antwort die nötige Luft. Sie versuchte verzweifelt, einen Aufschrei zu unterdrücken.

»Das kam doch von draußen, oder?«, fragte Anja und trat in den kleinen Zwischenraum hinaus, der geradeaus in die Küche und links herum an eine Tür führte, durch die man hinten aus dem Haus gehen konnte.

»Oder fällt der Scheiß-Schuppen jetzt tatsächlich in sich zusammen? Wäre ja praktisch, wo wir schon mal hier sind.«

Sie blieb unmittelbar vor der Tür stehen, umklammerte mit der rechten Hand die Klinke und wartete auf ein erneutes Auftreten des Geräusches. Dies blieb jedoch aus.

»Vielleicht ist ja... irgendwo... Jagd«, stammelte Doris gepresst.

»Ja? Was jagen sie denn wohl heute? Deutsche?«

Anja war aufgrund der Diskussion mit Doris ohnehin geladen, machte sich gar keine weiteren Gedanken und öffnete die Tür. Dahinter befand sich eine Steintreppe mit einem rostigen Geländer. Sie betrat die oberste Stufe.

Zu sehen war: Regen. Es hatte, wenig überraschend, wieder angefangen.

Außerdem: Wald, hohes Gras und eine Hecke. Aber nichts, was einen solchen Knall hätte verursachen können.

Sie verschränkte die Arme vor ihrem Körper, schürzte trotzig die Lippen und stieg auf diese Weise in den Garten hinunter.

Unten angekommen schaute sie nach rechts und links, doch es war weit und breit nichts Auffälliges zu sehen.

»Und?«, hörte sie Doris hinter sich fragen, drehte sich um und sah sie oben an der Treppe stehen.

»Keine Ahnung, was das war. Nix zu sehen.«

»Kam das denn von... von hier hinten?« Doris hatte immer noch Schmerzen. Selbst das Sprechen fiel ihr schwer.

»Ich meine schon«, erwiderte Anja schulterzuckend und schaute noch einmal um sich.

»Zu sehen ist hier nichts. Aber...«, sie verstummte und hob den Zeigefinger.

»Was?«

»Hörst du das?«

»Was genau?«

»Na dieses...«

»Rauschen?«

»Ja.«

»Mmh, ist bestimmt der Regen.«

»Ääh... nein?! Das hört sich eher wie ein Fluss an oder so.«

»Ein Fluss?«

»Sag mal, hörst du das nicht oder willst du es nicht hören?«

»Ich hör nur den Regen.«

Klar, aber ich spinne, was? Anja war fest entschlossen, die Herkunft des monotonen Rauschens zu lokalisieren.

Definitiv, ohne Wenn und Aber, wurde dieses Geräusch nicht vom Regen verursacht.

»Das ist hier irgendwo«, sagte sie und hielt auf die wildwüchsigen Büsche vor der Hauswand zu.

Doris hörte das Rauschen ebenfalls und wusste, dass es nicht vom Regen verursacht wurde. Was Anja gemeint hatte, war vielmehr ein reißender Bach und kein seichtes Flussplätschern. Aber woher es auch immer kam, sie fand es nicht ansatzweise so spannend wie Anja, die vermutlich nur wieder hoffte, irgendetwas zu entdecken, was als Beleg für ihre Abzocke-Theorie dienlich sein konnte.

War es nicht viel wichtiger, die Ursache des Knalls zu ermitteln?

»Hier«, flüsterte Anja, die nicht nur das Geräusch, sondern auch einen ekelhaften Geruch feststellte.

Beides drang aus genau dem Stück des Gebüsches, vor dem sie stand.

Sie hatte das Gefühl, dass Doris sie für dumm verkaufen wollte.

Ich weiß ja wohl noch, was ich höre. Ich bin doch nicht bescheuert!

Sie stob die nassen Zweige zur Seite und ging einen Schritt nach vorn. Das Geräusch wurde immer lauter und der feucht-modrige Gestank gewann spürbar an Intensität.

Je weiter sie sich in das schlingpflanzenartige Dickicht vorantastete, desto stachliger wurde es.

Der Regen nahm immer mehr zu. Doris, die Anjas Treiben mit verständnislosem Blick verfolgte, spottete: »Willst du nächstes Jahr beim Dschungelcamp mitmachen?«

»Ja!«, konterte Anja. »Was dagegen?«

»Ne ne, solange ich das nicht muss.«

Darauf antwortete Anja nicht mehr, die fast vollständig in der Hecke verschwunden war.

»Und?«, rief Doris ihr zu. »Hast du deinen Fluss gefunden?«

Die Worte ihrer Freundin verstand Anja nicht mehr. Sie hörte ihre Stimme zwar schwach, doch das Rauschen war jetzt so laut, dass es alles andere übertönte.

Sie stand unmittelbar über einem Gitterschacht, durch den sie etwa einen Meter tief unter sich Sturzbäche von Wasser vorbeirauschen sah.

Sie lächelte zufrieden - Schließlich hatte sie recht.

Gut möglich, dass es sich um Regenwasser handelte, aber selbst wenn, kam es von anderswo her.

Vermutlich aus dem Wald. Vielleicht gibt es dort ein Auffangbecken. So etwas hatte sie schon einmal gesehen, und zwar in Österreich. Dort gab es mitten in einem Wald einen künstlich angelegten See. Das hätte sie gar nicht gewusst, wenn es ihr nicht vom Führer ihrer Wanderung erklärt worden wäre. Dieser »See« existierte zum Schutz vor Überflutungen und Erdrutschen. Man hatte künstliche Bachläufe als Drainagen in den Berghängen ringsherum installiert, die Regen- oder Tauwasser förderten und den See speisten. Wenn im Frühjahr, nach der Schneeschmelze, oder nach kräftigem Regen einmal zu viel Wasser in den See floss, trat dieser nicht über die Ufer, sondern der Überschuss lief in drei Kanälen ab, die wiederum in Flüsse mündeten und ins Tal hinab verliefen. Zuweilen führten diese Flüsse so viel Wasser, dass man von regelrechten Sturzfluten sprechen konnte, die in die Tiefe schossen. Allerdings »weitgehend kontrolliert«, wie der Mann erklärte. Sollte es jedoch durch den Klimawandel in Zukunft noch stärker und lang anhaltender regnen, würden weitere künstliche Abflüsse auf lange Sicht unvermeidbar werden, um die Menschen vor der Naturgewalt zu schützen.

Ein ähnliches Prinzip vermutete Anja auch hier. Zwar gab es keine Berge in der näheren Umgebung, aber es hatte am Morgen schon so stark geregnet, das möglicherweise ein Auffangbecken im angrenzenden Wald vollgelaufen sein konnte.

Dass der Bachlauf/Fluss praktisch unmittelbar unter dem Haus verlief, war sicher kurios, aber vermutlich wurde hier ganz einfach das Rohrsystem der örtlichen Kanalisation mitgenutzt, um das überschüssige Wasser abzutransportieren.

Das war die Erklärung dafür! Und der Grund, weshalb ihr Grinsen immer breiter wurde - trotz des Gestanks, der aus dem Schacht nach oben drang.

»Hab ich's nicht gesagt?!«, rief sie Doris zu, die immer noch auf der Treppe stand.

Diese presste die Augen zusammen und deutete auf ihr linkes Ohr. Anscheinend hatte sie sie nicht verstanden.

Anja ließ die beidhändig zur Seite gestobenen Dornenzweige los, dass diese wieder auf dem Gitter lagen. Anschließend setzte sie die Hände vor ihren Mund, als würde sie in ein Megafon sprechen: »Hab ich's nicht gesagt?!«, wiederholte sie lautstark und deutete anschließend mit dem Finger nach unten.

Dann formte sie die Hände erneut zum Megafon: »Da ist ein Fluss!«

Schön, Anja, klasse! Und jetzt?

»Okay«, erwiderte Doris, die wieder einmal ihren Magen spürte, der sich wie eine Ziehharmonika zusammenzog.

»Aber mir glaubst du ja nicht! Komm, schau es dir an!«

»Ich glaub dir ja schon!«

»Aber ich will, dass du es auch siehst! Sonst heißt es nachher wieder, ich spinne rum!«

»Nein, alles gut« - bewusst atmen... Ein... Aus... - »Ich-ich find das nur nicht so spannend!«

»Gut, aber dann kritisier mi... IIIIH! IIIIIIH!«

Was hat die denn jetzt schon wieder?

»ÖÄÄR!«

»Was ist nu denn los?«

»KOMM MAL HER, EY! IIIIH!«

»Was denn?«

»Ääär. Ich glaub, das willst du nicht wissen, aber komm mal trotzdem!«

Anja schüttelte sich, ging einen Schritt rückwärts und schaute abwechselnd zu Boden und zu ihr hinauf.

Doris zögerte.

»Jetzt komm schon!«

»Sag mir erst, was da ist. Wenn das 'ne Spinne ist, will ich's nicht sehen.«

»Schlimmer! Ich hab keine Ahnung was das ist, aber es ist definitiv schlimmer!«

»Du verarscht mich doch gerade, oder?«

»Ich schwöre dir, dass ich dich nicht verarsche! Das ist 'n Frosch! 'N Frosch mit... mit irgendwas im Kopf!«

»Ein Frosch mit irgendwas im Kopf?«

»Komm her und schau`s dir an.«

»Was denn im Kopf?«

Anja zückte ihr Smartphone. Bis Doris in die Hufe kam, war das bizarre Geschöpf vermutlich schon zehn Mal verschwunden. Davon abgesehen musste sie selbst es auch nicht länger als unbedingt nötig vor sich haben.

So recht glauben konnte sie indes selbst nicht, was sie mit eigenen Augen vor sich sah - nämlich einen Frosch. Einen ganz normalen Frosch, etwa Handtellergroß.

Das allein war weder ungewöhnlich noch ekelhaft. Was  aber sehr wohl  ungewöhnlich und ekelhaft war:  Aus dem Kopf der giftgrünen Amphibie schälte sich ein langer weißer Wurm, der in etwa die Dicke einer Zuckerstange hatte. Ob dieser Wurm sich gerade in den Kopf des Frosches hineinfraß oder aus ihm heraus kam, war schwer zu sagen. Da sie jedoch noch nie etwas von froschfressenden Würmern gehört und noch keinen vergleichbar langen und vor allem fetten Wurm gesehen hatte, war sie schon vom bloßen Anblick erschrocken. Ein Stückweit sogar fasziniert, aber primär doch entsetzt.

Sie wählte sie im Menü ihres Smartphones die Kamerafunktion aus. Diese paradoxe Kuriosität musste sie einfach festhalten. Nicht nur, damit Doris ihr glaubte, sondern auch alle anderen, denen sie davon berichten würde. Wer sollte ihr schon abkaufen, dass sie einen Frosch mit Wurmbefall gesehen hatte? Und vor allem: Wer konnte sich davon wirklich einen Begriff machen?

Da saß dieser Frosch ganz friedlich auf der Erde, bewegte sich keinen Zentimeter vom Fleck und schien ihr direkt in die Augen zu schauen.

Womöglich ist er schon tot... oder er ist betäubt. Betäubt von einem Nervengift, das der Wurm injiziert hat.

Der Anblick war atemberaubend und gleichsam beängstigend. Der Wurm selber bewegte sich im Gegensatz zum Frosch. Schlangenartig schob sich sein feister Körper nach vorn, womit die Frage für Anja geklärt war, in welche Richtung das Geschöpf sich bewegte: Es vereinnahmte die Amphibie, fraß sich in sie hinein.

Gerade hatte sie zum zweiten Mal auf die Auslösertaste gedrückt, als sie Doris mit argwöhnischem Blick auf sich zukommen sah.

»Das musst du dir echt mal ansehen. Es ist widerlich und trotzdem... keine Ahnung, irgendwie... Der Hammer!«

Doris' Kopf war leicht zur Seite geneigt und sie ging wie ging wie eine Bucklige.

Anja schaute noch einmal hinunter auf das befremdliche Schauspiel und schüttelte den Kopf.

Doris wusste nicht einmal ansatzweise, was sie erwarten würde. In Hab-Acht-Stellung pirschte sie sich an ihre Freundin heran, als rechnete sie damit, dass sie sie durch Erschrecken reinlegen wollte.

»Du verarscht mich wirklich nicht, ja?«

»Doris, ich verarsche dich nicht.«

Die Worte klangen so nachdrücklich, dass sie sie ihr abkaufte. Das rauschende Wasser kam ihr wie ein Trommelwirbel vor. Auch sie bemerkte jetzt den eigentümlichen Gestank nach etwas Altem und Verdorbenem.

Komisch, dachte sie, dass die empfindliche Anja sich noch gar nicht darüber mokiert hat.

Kurz bevor sie ihre Freundin erreichte, hatte die nichts Besseres zu tun, als sie zu fotografieren.

»Och, lass das! Weißt du, wie ich aussehe?«

»Jaa, wie ein begossener Pudel im Regen. Ich will ja, dass du dich später noch an den...«

»O mein Gott...«

»...schönen Tag heute erinnerst.«

»O. Mein. Gott.« Inzwischen hatte Doris gesehen, was Anja meinte und ihr liefen Dutzende von kalten Schauern über den Rücken.

Vor lauter Entsetzen hielt sie sich die Hand vor den Mund und sagte zum dritten Mal in Folge »O. Mein. Gott!«

»Ja, sag ich doch. Ist widerlich, nä?«

Doris nickte stumm. Sie bekam keinen Ton mehr heraus und wandte sich ab, weil sie heftig würgen musste.

Anja ging auf sie zu und legte besorgt einen Arm um ihre Schulter. »He... Mäuschen«, sagte sie, als Doris sich von ihr löste und wieder in Richtung Treppe ging.

Wahrhaftig: Ein Frosch mit einem Wurm! Der Anblick war so dermaßen abstrakt und ekelerregend, dass ihr schlecht wurde.

Hatte sie nicht gerade erst über Gewürm im eigenen Körper nachgedacht? War nicht genau das die Befürchtung, die große Sorge, als Habitat für Schmarotzer zu dienen?

Der Wurm musste ein Parasit sein, oder vielleicht selbst ein zu beachtlicher Größe angewachsener Wirt.

Der simple Gedanke an dieses Thema war für die ohnehin angegriffene Doris zu viel des Guten. Sie musste weg hier, sich in Sicherheit bringen... die grausamen Bilder ihrer eigenen Vernichtung aus dem Kopf bekommen...

Spurlos

Was denkt sich dieses dumme Arschloch eigentlich?

Eine schiere Ewigkeit war Michael wie ein Getriebener umher geirrt, doch Frank blieb weiterhin verschollen.

Dieser Penner!

Dieses Arschloch!

Was denkt er sich?

Nachdem er während seiner kopflosen Suche letztlich auch noch einen Postboten über den Haufen gerannt hatte, war es ihm zu bunt geworden. Er brach ab und setzte sich auf eine Bank in unmittelbarer Nähe des gläsernen Bauwerkes.

Inzwischen hatte er zudem bestimmt zwanzig Mal versucht, Frank auf dem Handy zu erreichen, aber da meldete sich nur die Mailbox.

Gut. Schön. Wenn er meint, dass er es so will. Ich mache mich doch hier nicht zum Deppen. Irgendwann wird er sich schon wieder einkriegen.

Das war Michaels Vermutung; und nicht zuletzt auch seine Hoffnung. Allerdings schwand diese zusehends, je mehr sein Ärger über Franks Verhalten verpuffte.

Ununterbrochen starrte er auf das Display seines Smartphones.

Er hatte einen Anruf von Anja verpasst, sich bisher aber nicht getraut, sie zurückzurufen.

Was sollte er ihr denn sagen? Du wirst es nicht glauben, aber Frank ist ausgebüxt!

Oder vielleicht: Ach, der Arzt hat irgendwas von Epilepsie und Neurologen gesagt. Daraufhin ist Frank aus der Praxis gelaufen und verschwunden. Aber keine Sorge, der wird schon wieder auftauchen.

Spätestens, wenn er Hunger hat. Teufel, hatte er diesen Satz gerade wirklich gedacht?

Spätestens, wenn er Hunger hat.

Wie kam man nur auf solchen Schwachsinn? All die nutzlosen, unkomischen Sprüche und Phrasen... Irgendwie fand er es trotzdem lustig und musste über sich selbst und die Vorstellung schmunzeln, wie ein völlig ausgehungerter Frank plötzlich vor der Tür seines eigenen Hauses stand, die Hose schon am Rutschen und das Haar ganz zauselig,  winselnd um Einlass und einen Teller Suppe bettelnd.

***

Noch bis ins frühe Erwachsenenalter hinein war Frank gesundheitlich disponiert.

Sein Immunsystem war überaus leicht angreifbar. Ständig litt er unter grippalen Infekten oder fühlte sich allgemein angeschlagen und erschöpft. Später kam auch noch Migräne hinzu, die ihn immer wieder anfallartig überfiel.

Erst kurz vor seinem 30. Lebensjahr besserte sich das. Warum es überhaupt so war, darauf wusste niemand so recht eine passende Antwort. Sein Hausarzt hatte es einmal ganz pragmatisch formuliert: »Manche Menschen sind eben anfälliger als andere. Und wenn sie durch geseucht sind, können sie trotzdem 100 Jahre alt werden«.

Eher scherzhaft hatte seine Mutter einmal gemeint, er hätte im Laufe seiner Kindheit öfter beim Arzt als in der Schule gesessen.

Inzwischen war es aber gottlob so, dass er nur noch selten krank wurde. Vielleicht dann und wann mal ein Schnupfen, aber mit Migräne, Fieber, Erbrechen und dem ganzen Mist hatte er nichts mehr am Hut.

Dennoch konnte man ihn als ein gebranntes Kind bezeichnen. Somit spürte er, dass sein Körper gerade im Begriff war, sich mit Fieber zur Wehr zu setzen. Gegen Keime, nicht gegen Epilepsie! So ein Schwachsinn! So ein abgrundtiefer, haltloser Schwachsinn!

Er war krank, ganz einfach. So wie jeder Mensch halt mal krank werden konnte. Und sein Körper reagierte mit Fieber. Punkt. Daran bestand für ihn kein Zweifel, denn da war einfach diese gewisse Trägheit, dieses unterschwellige Kribbeln in den Gliedern, der Wunsch nach Ruhe und einem warmen, weichen Bett, nach Umsorgtwerden mit Tee, Wasser und einem kalten Waschlappen für die Stirn... Der Wunsch nach Wasser.

Wasser.

Wasser.

Und dennoch ging er weiter, ging geradeaus, ohne irgendein Ziel zu haben.

Direkt unter seiner Schädeldecke setzte derweil mehr und mehr ein diffuses Kribbeln ein, genau wie in seinen Armen und Beinen.

Die Sonne, die zwischen den düster-schweren Regenwolken am Himmel hindurch lugte, blendete ihn und verbrannte sukzessiv den nassen Asphalt. Der Lupeneffekt.

Er hoffte, dass sie bald wieder vollständig hinter den Wolken verschwunden sein würde, die Sonne, mit ihrem grellen Licht und der berstenden Hitze.

In Wahrheit war es für einen Sommertag bitterkalt. Das Thermometer zeigte gerade einmal 11° an und die Strahlkraft der Sonne war nicht einmal stark genug, die Straßen und Wege zu trocknen.

Frank aber sah das ganz anders.

Er hatte das Gefühl, die Sonne würde ihn und alles ringsherum verbrennen. Auch schien sie ungeheuer grell zu strahlen, unnatürlich, sehr viel aggressiver als sonst.

Sein Verlangen nach Wasser wurde immer stärker, immer dringender... immer unaushaltbarer.

Und trotzdem - er ging weiter, wohlwissend, dass es bescheuert war. Er war aufgezogen wie ein Duracel-Hase, der läuft und läuft und läuft... Seine Bewegungen dabei: ungelenk, mechanisch, wie die eines Roboters, programmiert, nichts anderes zu tun als zu laufen.

Quasi im Sekundentakt sagte er zu sich selbst: Das Stück noch, dann halte ich an.

Bis zu der Bank da vorne, dann kehre ich um.

Nur noch bis zu dem Schild da, dann ist Schluss - Aber immer ging er weiter, ohne dies überhaupt zu wollen.

Der Drang, dies zu unterbinden, wurde niedergemetzelt von der Unfähigkeit, Kontrolle über sich zu erlangen.

Die Tatsache, dass er keinen blassen Schimmer hatte, wo er sich eigentlich befand, machte ihm Angst, doch sobald er diese Angst bewusst spürte, verwandelte sie sich in Ärger über Michael und diesen beknackten Arzt und einem geradezu infantilem Wunsch, die beiden nie mehr wieder zu sehen.

Ja, gaukelte ihm sein Hirn sogar vor, sie schaden dir mit ihrem dummen Geschwafel. Lass nicht zu, dass sie dich finden!

Aber je weiter er ging, desto mehr ängstigte er sich doch vor sich selbst.

Körper und Geist entsandten gleichermaßen lautstark das Signal, dass es Zeit war, endlich anzuhalten, umzukehren und zur Vernunft zu kommen. Doch es ging nicht! Er konnte sich nicht dazu bringen, einfach stehen zu bleiben.

***

Michael wählte den Buchstaben F - F wie Frank. Dann holte er tief Luft und drückte auf den grünen Hörer.

Ein abgehalfterter Freak mit fettiger Dreadlock-Frisur, Stickern und aufgebügelten Emblemen auf seiner Jeansjacke ging barfuß und in zerrissenen Jeans an ihm vorbei und rotzte direkt vor seine Füße.

Er schüttelte angewidert den Kopf, während er sich nichts sehnlicher als ein Freizeichen wünschte... Doch wieder meldete sich nur die Mailbox.

»Mist«, zischte er zähneknirschend, stand auf und drehte sich in jede Richtung. Von Frank fehlte noch immer jede Spur.

Hatte er noch eine andere Wahl? Blieb ihm noch etwas anderes übrig, als Anja oder Doris anzurufen, und sie über Franks Verschwinden zu unterrichten?

Oder gab er zu schnell auf? Hatte er wirklich alle denkbaren Varianten durchgespielt? Vielleicht hatte der Typ in der Praxis ihn angelogen, nachdem Frank ihn darum gebeten hatte zu sagen, er wäre nach draußen gegangen.

Das wäre ein hinterhältiger Trick von ihm, aber umgekehrt konnte er ihn sich sehr gut von ihm vorstellen, so, wie er zuletzt drauf war.

Wer weiß, vielleicht sitzt er noch irgendwo da drinnen und lacht sich ins Fäustchen. Er hat längst bei Anja angerufen, die schon unterwegs ist, und wird sich über mich schlapp lachen, weil ich mich austricksen lassen habe.

Absurd und kindisch? Oh ja, zweifelsfrei.

Undenkbar? Absolut nicht!

Ein Versuch war es wert. Und so ging Michael zurück in das futuristisch anmutende Ärztehaus.

***

Endlich war es Frank gelungen, seinen rastlosen Körper zum Stillstand zu bringen.

Rasende Kopfschmerzen quälten ihn, als er sich auf eine Haltestellenbank ohne Rückenlehne setzte. Seine Beine zitterten. Er versuchte, sie mit den Händen nach unten zu drücken und ihnen auf diese Weise Einhalt zu gebieten, schaffte es aber nicht.

Ober- und Unterlippe beleckend schaute er geradeaus.

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite setzte sich eine ältere Dame ebenfalls auf eine Bank.

Sie sitzt direkt gegenüber. Direkt geradeaus, stellte Frank fest, und jonglierte sinnlos die Worte »linear« und »parallel« in seinem Kopf.

Ein Stück daneben stand eine gedrungen-korpulente Frau mit dunklen, schulterlangen Haaren und einer Sonnenbrille auf der Nase.

Sie trug eine Handtasche auf der rechten Schulter und hielt mit ihrer Hand den Träger umschlossen, als wollte sie auf Nummer Sicher gehen, dass sie ihr niemand stehlen konnte.

Eine ganze Weile stand sie da und schien einfach dümmlich in den Himmel zu starren. Dann senkte sie irgendwann den Kopf und schaute die Straße hinunter.

Die ältere Dame auf der Bank guckte nach rechts... dann wieder nach links... fummelte an einem ihrer Leinenbeutel herum und holte etwas Schwarzes daraus hervor. Möglicherweise ihr Portemonnaie.

Je länger Frank schaute, desto unschärfer wurde alles.

Diese verfluchten Kopfschmerzen...

Wieder beleckte er seine Lippen und kostete den salzigen Geschmack seines Schweißes, als ein dunkler Audi mit getönten Scheiben ein paar Meter vor ihm am Straßenrand anhielt und den Motor abstellte. Niemand stieg aus, was ihn zunächst nur wunderte, dann aber verunsicherte.

Der schwarze Lack war matt, der Auspuff des Wagens verchromt, genau wie die Felgen. In seinen getönten Scheiben spiegelte sich die Sonne. Darin sammelte sich die Hitze, funkelte strahlend helles Licht und verbrannte einem die Netzhaut, wenn man zu lange hinschaute.

Das Auto machte ihn wütend und er befand es für schuldig. Seine Theorie: Es war ganz bewusst dort geparkt worden, um ihn zu quälen

Hier darf man niemandem trauen, bloß nicht! Die denken wohl, ich bin zu blöd, das zu kapieren, aber das bin ich nicht. Ich weiß ganz genau was hier abgeht, Leute, ganz genau! Wer hat euch beauftragt, hm? Die Facebook Schlampe? Susanne? Ja?

Langsam wurde ihm alles klar.

Eine Verschwörung musste hinter all dem stecken.

Der komische Arzt, das Versinken im Schlamm heute Morgen, die Art, wie Michael ihn die ganze Zeit anschaute, Anja, die nicht gern Auto fuhr und doch lieber davongefahren war... Die Frau mit der Handtasche und der schwarzen Sonnenbrille gegenüber... Sein Unwohlsein, der elende Durst und jetzt auch noch der Audi mit den getönten Scheiben.

Ein Spiel wurde hier gespielt. Ein ganz mieses Spiel. Aber so leicht ließ er sich nicht unterkriegen, auf gar keinen Fall!

Gut, dass er an seine Zigaretten gedacht hatte. Rauchen war jetzt genau das Richtige.

Mit zitternden Fingern öffnete er die schweißdurchtränkte Schachtel, zog mit den Lippen eine Zigarette heraus und zündete sie an. Sein Kreislauf reagierte heftig - mit noch mehr Schwindel und Übelkeit. Aber er würde einen Teufel tun und sich davon beeindrucken lassen.

So leicht, dachte er, so leicht kriegt ihr mich nicht kaputt!

***

Noch immer saß die blöde Schnepfe  mit den Horoskop-Klunkern am Anmeldetresen und verhielt sich genauso ignorant und unhöflich wie zuvor.

Fast hätte Michael sie über den Tisch gezogen, als der Arzt aus seinem Zimmer kam, eine Patientin verabschiedete und ihn erblickte.

Michael schilderte ihm die Lage und erklärte, dass Frank nicht auffindbar war, was den Arzt sichtlich beunruhigte. Eine Idee hatte er zwar auch nicht, aber wenigstens war er dazu imstande, den Drachen an der Anmeldung dazu zu bewegen, die Praxisräume mit ihm zusammen abzusuchen.

»In seine Zustand«, meinte der Arzt, »kann ihn eigentlick nickt weit sein.«

Zu dritt schauten sie in jeden einzelnen Raum der Praxis - ohne Ergebnis!

Michael ahnte jetzt, dass er in den sauren Apfel beißen musste: Es führte kein Weg daran vorbei - er musste Anja in Kenntnis setzen.

Big Business

Eigentlich war Matthias viel zu geerdet, um ausgerechnet der Astrologie zu vertrauen. Dennoch erinnerte er sich an sein Jahreshoroskop, das er im vergangenen Jahr kurz vor Silvester in einer Zeitschrift gelesen hatte. Speziell in der zweiten Jahreshälfte, hieß es darin, würden positive finanzielle Veränderungen und beruflicher Erfolg anstehen.

Vielleicht war an dem ganzen Hokuspokus ja doch etwas dran.

Sein durchaus nicht immer geliebter Literaturagent war jedenfalls schwer beeindruckt von seiner Idee, eine Story a'la Stephen King auf den Markt zu bringen. »Van der Geld« hatte soeben zurückgerufen und er hatte ihn noch an der Strippe. Der alte Kapitalist war völlig aus dem Häuschen!

»Jaa, perfekt, Mattis, das ist wirklich perfekt! Wenn du das so umsetzt, wie du es vorhast, machen wir 'n Mordsding daraus, dass schwör ich dir. Ich quatsch gleich morgen früh mit Thomas. Das kriege ich durch, auf jeden Fall!«

»Freut mich«, entgegnete Matthias, der sich zufrieden lächelnd in seinen Chefsessel zurücklehnte und an seinem Glas nippte. Er konnte einfach nicht widerstehen, sich zur Feier des Tages einen kleinen Schuss Jack Daniels zu genehmigen.

Noch am Morgen hätte er unter Eid geschworen, mindestens ein halbes Jahr lang keinen Tropfen Alkohol mehr anzurühren. Aber zum Teufel damit. Es ging einfach nichts über eine kleine Belohnung nach einem erfolgreichen Tag. Er musste sich ja nicht wieder derart zuschütten wie gestern.

»Das ist genau das, was wir brauchen, Mattis! Ich hab wirklich nichts gegen deine Krimis, absolut nicht, und das weißt du ja auch, hoffe ich.«

»Klar.«

»Aber Innovation ist gut, das wollen die Leser. Ich wurde in den letzten Wochen dichtgeschissen mit all so Scheißverschnitten von Moyes, Ortheil, Iny Lorentz. Das Segment ist ausgelastet. Aber da kann ich predigen, predigen, predigen und es kommt trotzdem wieder Gegenwartsliteratur. Unter uns, okay?«

»Hm?«

»Frank Papke. Sagt dir doch was, oder?«

»Frank Paap-kee, hmm... weiß ich nicht.«

»Doch, das ist der mit diesem schwulen Spitzbart, den hast du doch auch kennengelernt. Da bin ich mir jedenfalls sicher. Letztes Jahr? Frankfurter Buchmesse?«

»Boah, weiß ich jetzt nicht. Der Name sagt mir nichts. Kann ich nichts mit anfangen, so auf die Schnelle.«

Matthias drehte sich in Richtung seines Schreibtisches um, nippte erneut an seinem Glas und ließ sich von der zart-kribbelnden Wirkung des Alkohols einlullen.

»Hundert Pro! Den kennst du!«

»Ja, mag sein, was ist denn mit ihm?« - Oh-oh-oh, er spürte bereits, dass seine Zunge schwer und er ein klein wenig lauter wurde beim Sprechen.

»Der Typ ist 'n Riesentalent, Mattis, 'n echter Burner sag ich dir. Aber ständig kommt der mir mit dem gleichen Scheiß in letzter Zeit: Liebesgedudel, irgendwelche Vampir-Liebschaften... Kotz! Da krieg isch Plaque, weißt du?!«

Matthias lachte und griff dabei - eher unbewusst - nach der Digitalkamera, die vor ihm auf dem Schreibtisch stand.

Auch »Van der Geld« lachte kurz auf.

»Ist so, ehrlich! Diese ganze Blutsauger-Kacke ist ausgelutscht! Im Moment wollen die Weiber Sadomaso lesen, immer noch!«

»Wie? Immer noch Shades Of Dingsbums?«

»Ja, die ganze Palette. Aber da kommen wir nicht gegen an, also komm nicht auf doofe Gedanken, okay? Das Segment steht auch eins vor Game Over, weil es inzwischen zu viel davon gibt. Alles von drüben, das schwappt im Moment rüber. Aber egal. Jedenfalls... Frank Papke, Riesentalent: Kommt nur Scheiße, keine Innovation, nix Neues. Gestern schickt er mir 'ne Idee für Weihnachten, pass auf... Aber behalt das für dich, ja?«

»Klar.«

»Vampire-Christmas! Familie bekommt an Heiligabend Besuch von Verwandten aus Transsilvanien, oder was weiß ich woher, irgendwo da. Zufällig begegnen sich Cousin und Cousine, die seit Jahren nichts mehr miteinander am Hut haben, bla-bla-bla, Tri-Tra-Trullala - irgendwann geht's ans Ficken.«

Matthias musste wieder lachen, obwohl er es eigentlich gar nicht komisch fand.

Nebenbei drückte er auf Paulsons Kamera herum, ohne Hoffnung, dass sie je angehen würde.

»Oooh, heulheulheul, ich muss dir was gestehen, liebster Cousin, wir dürfen uns nicht lieben, das können wir nicht! Oooh, heulheulheul, aber warum denn nicht, liebste Cousine, seit Jahren verzehre ich mich nach einem Gefühl solcher Leidenschaft wie bei dir. Oh nein, heulheulheul, das geht nicht. Aber WARUM, heulheulheul. Na... Warum?«

»Weil... 'Ich bin ein Vampir'?«

»Matthias! Ich bin beeindruckt! Wie bist du denn nur daarauf gekommen?«

Just in diesem Moment gab die Kamera plötzlich ein surrendes Geräusch von sich, und auf dem Display erschienen seine Füße.

Er war ernsthaft überrascht, dass das alte Teil tatsächlich funktionierte. Er hob sie an und richtete das Objektiv auf seinen Monitor. Dann drückte er auf den Auslöser und knipste ein Foto.

»... leid, weißt du? Ich bin es einfach leid!«

»Ja«, erwiderte Matthias, ohne zu wissen, ob es passte. Er war gerade dabei herauszufinden, wie er in die Bildergalerie kommen konnte.

»Na ja, jedenfalls ist deine Idee seit langem die Originellste. Da sehe ich bei dir auch echt Potenzial, mein Bester! Ein richtig schöner, fieser Schocker. Das brauchen wir mal dringend. Auf dem deutschen Markt ist gerade in der Hinsicht unglaublich viel Scheiße am Start. Ich hab dir ja schon mal gesagt, versuch's mit Psycho. Ich kenne meine Pappenheimer schließlich. Ha! Das wird... Jaa, das wird 'ne geile Nummer!«

Matthias versuchte zwar, dem Redefluss des Holländers zu folgen, doch es gelang ihm eher schlecht als recht. Er war im Augenblick etwas irritiert, denn er sah, dass Bengt Paulson nicht gesponnen, sondern wahrhaftig Bilder vom Haus gemacht hatte.

Und da war noch etwas: Ein Video!

»Alles klar bei dir?«

»Hm, was? Ja, alles klar.«

»Bist auf einmal so still.«

»Ja, ich... ich hatte gerade eine Idee.«

»Fuck! Dann sag das doch!«

»Hab ich ja jetzt.«

»Ich will dich nicht abhalten, Mattis! Donnerwetter, ich bin echt gespannt, was du daraus machst!«

»Ja... Ich auch.«

»Pass auf, ich ruf dich morgen nochmal an, ja? Wenn ich mit Thomas gesprochen hab. Aber da wird nix im Weg sein, glaub mir. Das Baby rocken wir!«

»Auf jeden Fall. Das machen wir.«

»Viel Erfolg, ja?! Ich melde mich!«

»Danke dir. Bis morgen.«

»Bis morgen.«

Kaum hatte er aufgelegt, öffnete Matthias zunächst die auf der Kamera gespeicherten Bilder.

»Der Typ hat echt `nen Sockenschuss«, flüsterte er vor sich hin und legte wie in Trance das Telefon auf seinen Schreibtisch.

Zwar waren Paulsons Fotos weder scharf noch sonderlich hilfreich für ihn, aber dass der Einsiedler das wirklich für ihn getan hatte, fand er dennoch anrührend.

Er grunzte kopfschüttelnd, drückte auf eine der Pfeiltasten und landete schließlich auf dem Video.

0:00:06 stand unten rechts in der Ecke des Displays. Sechs Sekunden. Eine kurze Videosequenz.

Er griff nach seinem Glas, hielt es sich vor die Nase und trank einen weiteren kleinen Schluck, ehe er auf das »Play-Symbol« klickte und mit benebeltem Lächeln darauf wartete,  dass das Video startete. Zunächst tat sich überhaupt nichts, doch dann bewegten das grüne Ding auf dem Display plötzlich und entpuppte sich als Gras.

Rauf/runter/rechts/links - ein einziges Geruckel. Dann war es auch schon wieder vorbei.

»Hmm?«, machte er und drückte noch einmal auf Play.

Rauf/runter/rechts/links - Ende.

Wirklich zu erkennen war eigentlich gar nichts. Dafür hörte man umso deutlicher ein keuchendes Atmen.

Matthias ließ es noch ein drittes Mal abspielen und war sich jetzt endgültig sicher, dass Bengt versehentlich auf die Videofunktion gedrückt haben musste.

Es hatte den Anschein, als hätte er die Kamera in der Hand gehalten, während er eilig vor etwas davon lief. Zum Beispiel... nun ja... zum Beispiel vor einer riesigen Ratte.

Matthias stutzte und schüttelte schließlich den Kopf. Er hatte nicht ernsthaft gerade darüber nachgedacht, Paulsons abenteuerliche Geschichte von der Riesenratte für voll zu nehmen, oder?

»Pff-ff-ff-ff«, lachte leise vor sich hin, ehe er zum vierten Mal auf die Abspieltaste drückte.

Als das Video losging, erinnerte er sich wieder daran, wie der Schwätzer seinen behinderten Sohn behandelt hatte und wie uneinsichtig er insgesamt war. So einem Trottel konnte man doch nicht dankbar für seine Mühe sein, geschweige denn für voll nehmen, was er einem auf die Nase binden wollte.

Eine Riesenratte, aggressiv, groß wie eine Katze. Schon klar.

»Affe«, sagte er und legte die Kamera zurück auf den Schreibtisch. Paulson war nichts weiter als ein einsamer, unterbelichteter Affe. Und ich habe seine Kamera angefasst. Wer weiß, wo der seine Drecksflossen vorher schon überall dran oder drinnen hatte.

Es fühlte sich an, als wäre er soeben aus einem wunderschönen Traum erwacht, mit der Nase voran in der Kotze der Realität, so sehr ekelte es ihn an, die Kamera angefasst zu haben. Der betäubende Rausch des Alkohols löste sich auf; verflog einfach... und er fühlte sich - zum ersten Mal an diesem Tag - hundselend.

Feierabend

Nach einem Arbeitstag von sieben Stunden, war die Anwaltsgehilfin Ester Viklund rechtmäßig müde und geschafft.

Die 53-Jährige wollte einfach nur in den Bus steigen, nach Hause fahren, ein heißes Bad nehmen und abschalten.

Ihr Bedarf an Ärger war für heute mehr als gedeckt.

Bereits seit anderthalb Monaten spielte sie mit dem Gedanken, ihren Job in der Kanzlei an den Nagel zu hängen. Grund war der Junior-Partner ihres langjährigen Chefs, bei dem es sich bedauerlicherweise um niemand Geringeren als um dessen Sohn handelte.

Erik war sein Name. Erik-Thorbjörn Lund. Mit seinen 26 Jahren war er noch nicht einmal halb so alt wie sie, und trotzdem war sie ihm untergeben. Nein, das war nicht der richtige Ausdruck dafür. Eher musste es heißen, sie war ihm ausgeliefert.

In ihrem ganzen Leben war sie noch nie einem so unsympathischen Menschen begegnet. Erik-Thorbjörn war aus tiefstem Herzen hässlich. Arrogant, selbstverliebt, herzlos und kalt - das haargenaue Gegenteil seines Vaters, für den sie seit fast 30 Jahren arbeitete.
Sie hatte schon früh mitgekriegt, dass Erik ein verzogenes, aufmüpfiges und habgieriges Kind war, woran seine Eltern sicher nicht unschuldig waren, aber dass er so ein Teufel war, hätte sie nie im Leben gedacht.

Dieser blasierte Idiot behandelte sie wie eine Dienstmagd und sprach mit ihr in einem Ton, für den er rechts und links ein paar an die Löffel verdiente.

Sie kam nicht gegen ihn an, denn er war genauso ihr Vorgesetzter wie sein Vater, der das alles übrigens mitbekam und einen Dreck unternahm, seinen Sohn zurechtzuweisen.

Ja, es hatte sogar den Anschein, als wenn er selbst nichts anderes als ein Untergebener seines rotzfrechen Blagen wäre.

Seit ziemlich genau einer Woche war bei ihr endgültig das Maß voll. Sie behandelte diesen Schnösel wie Luft. Kein »Guten Morgen«, kein nettes Wort, nichts mehr. Sie stellte ihm seinen Kaffee hin und arbeitete das ab, was er ihr auf den Schreibtisch legte. Und wenn er hier und da und überall etwas kritisierte, interessierte es sie einfach nicht mehr. Wenn er Änderungen wollte, konnte er sie ja selbst schreiben. Nachdem er ihr »sprachliche Unzumutbarkeit« attestiert und sie mehrfach gefragt hatte, ob sie je eine Schule besucht hätte, konnte sie wohl davon ausgehen, dass ihre Arbeit unter seinem Niveau war. So in der Art hatte sie es ihm letzte Woche auch gesagt, nachdem er sie zum Gespräch zitiert und mit einer Abmahnung gedroht hatte.

Eben diese war ihr heute erteilt worden. Eine Abmahnung. Die erste in 30 Jahren.

Infolgedessen war das passiert, was sie in tausend Jahren nicht für möglich gehalten hätte: Sie bekam sich auch noch mit dem Senior in die Haare, der wie ein Fels in der Brandung hinter seinem Sohn stand, obwohl er ihr zuvor mehrfach zugesichert hatte, dass er mit Erik über sein Verhalten reden wollte.

Gerade letzte Woche hatte er ihr noch gesagt, es sei eine Unart, dass sein Sohn sich heraus nahm, so mit ihr umzugehen. Eine Unart, die er nicht länger dulden werde. Und heute? Heute war sie die Böse! Sie war diejenige, die sich daneben benahm und den Forderungen ihrer Vorgesetzen Folge zu leisten hätte, und der es freistand zu kündigen, wenn sie mit der hierarchischen Ordnung nicht klarkam.

Gott, wenn sie an ihre Gesichter dachte... An das zornige Beben der Mundwinkel des Alten... An das niederträchtige Grinsen des jungen Schnösels... Vielleicht hatte ihr Mann recht damit, dass sie alles viel zu verbissen sah. Er war der Meinung, der Futzi würde am ehesten dann damit aufhören, wenn sie keinerlei Emotionen zeigte. »Lass ihn einfach links liegen, diskutiere nicht mit ihm, dann wird er schnell die Lust daran verlieren.«

Das war genau das, was sie ihren beiden Söhnen geraten hatte, wenn sie in der Schule von größeren Jungs geärgert worden waren. Aber vermutlich machte das keinen Unterschied. Was Erik dort anzettelte, waren Machtspielchen. Und je emotionaler sie darauf reagierte, desto leidenschaftlicher würde der Junge es auskosten, am längeren Hebel zu sitzen.

»Außerdem ist er Asgards Sohn, Schatz. Du wirst gegen ihn immer den Kürzeren ziehen. Immer!«

Das war leider Gottes eine unumstößliche Tatsache.

Laut Fahrplan sollte der nächste Bus in zwei Minuten eintreffen.

Hoffentlich, dachte sie, denn inzwischen taten ihr auch noch die Füße weh und sie wollte nur noch hier weg.

Leider klappte es seit einiger Zeit immer seltener mit den fahrplanmäßigen An- und Abfahrtszeiten. Angeblich lag es an den Baustellen in der Stadt. Nur komisch, dass sie noch nie von einer größeren Baustelle im Stadtgebiet gehört hatte, weswegen sie die Begründung für eine faule Ausrede hielt und sich nicht selten wünschte, dass sie ihr Auto damals einfach behalten hätte. So eng war der finanzielle Gürtel nun auch wieder nicht.

Zumindest nicht, solange ich arbeiten gehe, machte sie sich bewusst und schluckte.

Dabei fiel ihr erneut der Mann auf, der gegenüber von ihr auf der Bank der Bushaltestelle saß und ziemlich angespannt aussah.

Sie wurde das Gefühl nicht los, dass er sie anstarrte.

Auch das war einer der Gründe, warum sie sich nach einem eigenen PKW sehnte. Jetzt im Sommer war es noch gar nicht so schlimm, aber im Winter, wenn es zur Feierabendzeit bereits dunkel wurde, machten ihr Gestalten, wie der Mann gegenüber, Angst. Es kam immer wieder vor, dass Kerle Frauen unverhohlen angafften. Auch sie hatte das schon erlebt. Ferner hatten sie im vergangenen Jahr eine Klientin in der Kanzlei, die gegen einen vorbestraften Triebtäter prozessierte, der ihr regelmäßig in den Zug folgte, wo er sein Geschlecht vor ihr entblößte und zu onanieren begann.

Ester wusste, dass die Welt voll von gestörten Menschen war. Und sie hatte den Verdacht, dass der Kerl da drüben nicht ganz sauber tickte.

Wie recht sie hatte, sollte sich noch weitaus deutlicher herausstellen, als ihr lieb war... Plötzlich stand der Mann nämlich auf und ging um ein schwarzes Auto herum, das wenige Augenblicke zuvor am Straßenrand angehalten hatte.

Sie wusste, dass das Auto einer jungen Frau gehörte, die jeden Tag ihre Tochter von der Haltestelle abholte. Je nachdem, welcher Bus rein zufällig zuerst eintraf, konnte sie dies täglich beobachten.

Der Mann torkelte, als wäre er hackedicht, was auch aufgrund seines vorangegangenen Verhaltens durchaus denkbar war.

Er drückte sein Gesicht gegen die getönte Scheibe der Fahrerseite und tat hinten das Gleiche.

Was für eine gruselige Vorstellung, dachte sie, wenn man da im Auto sitzt und so ein Verrückter um einen herum schleicht.

Mittlerweile drehte er die Runde zum zweiten Mal, mit dem Unterschied, dass er jetzt immer wieder zu ihr herüber sah.

Ester wandte sich ab, denn allmählich war ihr die Sache wirklich unheimlich.

Da sprach sie plötzlich die alte Dame an, die hinter ihr auf der Bank saß und die befremdliche Darbietung ebenfalls beobachtete: »Was ist denn mit dem nicht richtig da drüben?«

Ester zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung«, erwiderte sie knapp.

»Leute gibt`s...« - Oh ja, da hatte die Dame recht. Leute gibt`s, die gibt`s gar nicht.

Und dann passierte es - genau das, wovor sie sich gefürchtet hatte. Der Kerl lief auf die Straße und fing an, völlig von Sinnen irgendetwas vor sich hin zu brüllen. Ein herannahendes Auto konnte im letzten Moment noch bremsen. Der Fahrer drückte drei Mal in Folge aggressiv auf die Hupe, wovon sich der Mann völlig unbeeindruckt zeigte und weiter auf sie zusteuerte.

Was soll das?

Was hab ich getan?

Was will der von mir?

Es war die alte Dame, die ihm entgegen brüllte, ob er nicht mehr alle Tassen im Schrank hätte.

Ester wich prophylaktisch zurück, ging ihm dem Irren aus dem Weg, aber wie schon befürchtet, hatte er es tatsächlich auf sie abgesehen. Dass er sie angestarrt hatte, war also nicht nur ein komisches Gefühl.

Er sprach sie an, doch sie verstand kein Wort. Dann wurde sein Tonfall lauter und aggressiver; sie entgegnete, er solle sie in Ruhe lassen, woraufhin er sie von neuem anbrüllte.

Aus dem Augenwinkel heraus sah sie, dass die alte Dame aufgestanden war und ihr offenbar zur Hilfe kommen wollte.

Das fehlte gerade noch. Dieser Irre würde die alte Frau problemlos niederringen.

Sie drehte sich von ihr weg und erblickte einen dicken, schnauzbärtigen Mann mit einem Rucksack auf dem Rücken, der so tat, als würde er nichts mitkriegen.

Sie schrie um Hilfe, doch der dicke Zwerg schaute nur zu Boden. Das war typisch.

Gerade, als sie genau auf dessen Höhe war, kam die Erlösung.

Der rote Golf war umgekehrt und preschte unvermittelt vor ihr auf den Bürgersteig.

Der Mann, der kurz darauf aus dem Wagen stieg, war ein riesiger Gorilla mit Glatze. Ester kannte ihn vom Sehen her - und ihr fiel ein Stein vom Herzen. Dass gerade er derjenige war, vor dessen Auto der durchgebratene Typ gelaufen war, kam ihr wie ein Geschenk des Himmels vor.

Sie erinnerte sich: Der Glatzkopf war nicht ohne. Ihm gehörten zwei Kneipen in der Innenstadt und er war dafür bekannt, dass er seine Angelegenheiten immer mit Fäusten  oder Waffen regelte. Der Alte hatte sich einmal geweigert, ihn vor Gericht zu vertreten und der Gorilla war ziemlich ungehalten darüber aus dessen Büro gestürmt. Doch hier und jetzt, in dieser Situation, war ihr der Kerl so willkommen wie kaum ein anderer...

Er trug ein graues Unterhemd, eine Militärhose und, na ja, Flip-Flops... Doch Letzteres änderte nichts daran, dass schon seine bloße Präsenz furchteinflößend war.

»Hey Spasti!«, brüllte er los. »Was ist dein Problem?«

Ester drehte sich um und sah den Verwirrten hinter sich, wie er komische Grimassen schnitt.

»Was ist dein Problem, du Penner? Hast du keine Augen im Kopf?«

»Er hat die Frau völlig grundlos bedrängt!«, meldete sich die alte Dame mit krächzender Stimme zu Wort.

»Ach ja? Ist das so?«

Ester nickte, während der verwirrte Mann aussah, als würde er jeden Moment zusammenbrechen. Sein Gesicht war überlaufen mit Schweiß und aus seiner Nase quoll blutiger Schnodder.

»IST DAS SO?«, fragte der Gorilla ihn erneut.

Unsicher trat der Verwirrte von einem Bein aufs andere. Seine Pupillen wanderten verstört von links nach rechts. Da packte ihn der Riese vorne am Shirt und zog ihn an sich heran.

»Das nächste Mal trete ich nicht auf die Bremse, klar?« Der Mann begann zu winseln. Nackte Angst stand ihm ins Gesicht geschrieben. Aus unerklärlichen Gründen hatte Ester plötzlich Mitleid mit ihm, obwohl sie sich eben noch vor ihm gefürchtet hatte.

Einem heftigen Schlag in die Magengrube folgte ein Tritt gegen sein Schienbein. In der Ferne sah sie, dass sich der Bus näherte.

Ein guter Grund, sich aus dem Staub zu machen, denn der Gorilla war noch nicht fertig...

Es fühlte sich wahnsinnig befreiend an, als sie endlich im Bus saß. Fast so, als könne sie es selbst gar nicht so recht glauben.

Die Begegnung mit dem gestörten Kerl, hatte ihr für heute endgültig den Rest gegeben.

Mit einem flüchtigen Blick aus dem Fenster sah sie, dass der Gorilla noch immer auf den Mann eintrat. Ein armer übergeschnappter Kerl, der nicht einmal versuchte, sich zur Wehr zu setzen...

Betrogen

»Ja, hier Mortensen noch einmal. Ist Herr Al Sahili inzwischen zu sprechen?«

»Es tut mir leid«, erwiderte die piepsige Frauenstimme am anderen Ende der Leitung. »Herr Al Sahili befindet sich derzeit in einem Kundengespräch.«

»Immer noch? Wann kann ich ihn denn erreichen?«

»Das kann ich Ihnen leider nicht genau sagen, aber wenn Sie möchten, geben Sie mir gern Ihre Telefonnummer, dann ruft Herr Al Sahili Sie baldmöglichst zurück.«

»Gute Frau, ich habe Ihnen meine Nummer bereits gegeben.«

Keine Reaktion.

»Wir haben erst vor gut einer Stunde miteinander telefoniert, erinnern Sie sich? Mein Name ist Mortensen. Morten Mortensen. Außerdem hat Herr Al Sahili meine Nummer, wie ich Ihnen bereits gesagt habe.«

»Tut mir leid, Herr Mortensen, er wird es dann noch nicht geschafft haben, Sie zurückzurufen. Bitte haben Sie etwas Geduld.«

»Haben Sie ihm denn gesagt, dass es sich um eine wichtige Angelegenheit handelt und ich ihn dringend sprechen muss?«

Keine Reaktion.

»Hallo?«

»Nein, ich habe zuletzt heute Morgen mit Herrn Al Sahili gesprochen. Ich habe Ihr Anliegen jedoch in seinen Kalender geschickt. Per Mail. Sehen Sie, er ist ein vielbeschäftigter Mann, aber er ruft seine Kunden immer zurück.«

»Ach so, ja dann möch...«

»Er wird auch Sie zurückrufen, sobald er Zeit hat!«

»Hören Sie, sagen Sie ihm bitte, dass es wirklich dringend ist und keinen Aufschub duldet!«

»Für Herrn Al Sahili ist jede Angelegenheit dringend und wichtig. Er macht keine Unterschiede zwischen seinen Kunden.«

»Dann sagen Sie es ihm bitte trotzdem! Mortensen. Morten Mortensen!«

»Herr Mortensen, ich ka...«

»Gut, danke! Auf Wiederhören!«

Er schleuderte das Telefon auf den Schreibtisch, beugte sich vornüber und massierte seine Schläfen.

»Verdammter Hurensohn. So ein verdammter Hurensohn.«

Der Mann, der vorgab einen Roman schreiben zu wollen, für den das Haus seiner Großeltern als Vorlage diente, hatte also tatsächlich recht - Das Objekt wurde im Internet als Ferienhaus feilgeboten und war bereits seit Monaten auf der Seite zu finden.

Morten konnte sich nicht erinnern, sich je so hintergangen und über den Tisch gezogen gefühlt zu haben, wie seit er diese Seite aufgerufen und die Schande zu sehen bekommen hatte.

»Dämlicher Penner«, grummelte er weiter. Dabei war ihm nicht ganz klar, ob er Al Sahili oder eher sich selbst damit anklagte.

Hätte er doch nur gleich auf sein Gefühl und die alte Weisheit vertraut, dass man mit Ölaugen keine Geschäfte machen sollte.

Ahmed Al Sahili war ein charmanter, pausbackiger Mann, der im selben Maße gemütlich in sich ruhend, wie umtriebig-geschäftstüchtig wirkte.

Zwar hatte der redselige Unternehmer von vornherein klargemacht, dass er sein Geld mit der Vermietung von Ferienhäusern verdiente und zudem Teilhaber einer expandierenden, brasilianisch-arabischen Hotelkette war, ihm jedoch auch zugesichert, seinem Wunsch entsprechend zu agieren und das Haus seiner Großeltern nicht zu vermieten, sondern an gleicher Stelle ein neues zu erbauen und - das war Morten besonders wichtig - für sämtliche, künftig entstehenden Kosten, insbesondere die Entsorgung betreffend, aufzukommen.

Das Haus war baufällig, daraus hatte schon der Gutachter keinen Hehl gemacht, und Morten war froh über dessen Urteil. Er war allgemein froh, das Objekt los zu sein und sich nicht mehr darum kümmern zu müssen.

Er hatte nicht das Haus, sondern, wie vom Gutachter und dem Nachlassverwalter seiner Großeltern empfohlen, das »renovierungsbedürftige Grundstück« verkauft.

Es gab mehrere Interessenten, doch Al Sahili war der mit Abstand Meistbietende, der außerdem erklärte, es sei ihm »eine Ehre und ein Bedürfnis, das wundervoll gelegene Grundstück künftig zu verwalten und modernsten Standards gerecht zu werden.«

Um auf Nummer Sicher zu gehen, bestand Morten sogar auf eine vertragliche Vereinbarung, mit der Al Sahili sich dazu verpflichtete, das Haus abreißen zu lassen und das Grundstück instandzusetzen. Dass dies nicht geschehen war und der orientalische Scharlatan genau das machte, was Morten um jeden Preis verhindern wollte, war eine Riesenschweinerei. Schließlich gab es gute Gründe, warum er sein Erbe angetreten und das Hab und Gut zum Spottpreis wieder veräußerte, womit er unterm Strich sogar einen herben Verlust einfuhr.

Die ganze Wahrheit kannte wohl allein sein Großvater, der alles Wissen jedoch mit in sein maritimes Grab genommen hatte.

Was Morten selbst ermitteln konnte, reichte aus, dass er sich zum Verkauf des Grundstücks entschied. Um dabei nicht noch ein paar Millionen Kronen oben drauf zahlen zu müssen, hatte er schon grob aufgeräumt und alles so gut wie möglich verschwinden lassen, was auf das tatsächliche Ausmaß des Schadens hindeutete, den sein Großvater zu verantworten hatte. Es war, gelinde gesagt, eine Katastrophe.

Dem Nachlassverwalter und Al Sahili hatte er erklärt, sein Großvater hätte unter anderem Asbestplatten und Rok-Tex-Elemente im Garten verscharrt, wie es in früheren Zeiten eben üblich war, als jeder seinen Sondermüll auf dem eigenen Grundstück vergrub. Daraus hätte sich seine Preisvorstellung zusammengesetzt. Er wisse über den zu erwartenden Kostenaufwand einer ordnungsgemäßen Instandsetzung Bescheid, und gebe sich daher mit dem symbolisch-ideellen Grundstückswert zufrieden. So weit, so plausibel.

Was Morten nicht erzählte, war ein Problem weitaus größeren Ausmaßes, über das er am besten gar nicht nachdenken wollte.

Vielleicht sollte ich es auch einfach nicht tun, dachte er jetzt.

Das Grundstück gehört nun diesem Araber und es ist seine Sache, wenn er Probleme bekommt.

Leider stand jedoch zu befürchten, dass die Probleme über kurz oder lang auf ihn zurückfallen könnten.

Hätte er doch nur das Erbe verweigert...

Dem Schriftsteller hatte er erzählt, seine Großeltern wären erkrankt und hätten sich - fast schon romantisch - gemeinsam im Garten umgebracht. Das war zwar nicht gelogen, allerdings auch nur ein Teil der Wahrheit.

Sein Opa war schon seit Jahrzehnten schwer krank - und zwar psychisch. Das galt genauso für seine Oma, die jedoch eher von ihrem Mann »angesteckt« worden war, woraus man ihr nicht einmal einen effektiven Vorwurf machen konnte, weil sie schlicht niemand anderen außer ihm hatte, der sich tagtäglich mit ihr auseinandersetzte.

Höchstwahrscheinlich - das war jedoch eine rein persönliche Vermutung von Morten - war bei beiden ihr Leben lang irgendwie-irgendwo im Kopf eine Schraube locker. Richtig sauber tickten sie nicht; noch nie, soweit hatte er es ferner auch den Erzählungen seiner Mutter entnommen. Dass aber alles mehr und mehr aus dem Ruder lief, führte diese vorwiegend auf den Tod ihrer beiden Brüder zurück, die im Säuglings- beziehungsweise Kleinkindalter an plötzlichem Kindstod verstorben waren. Das hatten die beiden nie verwunden.

Makaber - um nicht zu sagen irre - war, dass die beiden noch lange nach der Geburt seiner Mutter versuchten, weitere Kinder zu bekommen. Seine Großmutter verlor die Föten jedoch jedes Mal nach wenigen Wochen, woraus ein - möglicherweise von beiden Seiten, möglicherweise auch nur seitens des Großvaters ausgehendes - verstörendes Ritual entstand: Die abortierten Überreste, nicht mehr als gallertartige Blutklumpen, wurden nicht etwa fachmännisch entsorgt, sondern neben sauer eingelegten Gurken, Kürbis, Roter Bete und ähnlichen Dingen sauer eingelegt und in der Vorratskammer aufbewahrt. Und das war nur der Anfang!

Als Morten selbst noch ein kleiner Junge war und seine Großeltern regelmäßig besuchte, standen diese ominösen Gläser über Jahre hinweg in der Speisekammer. Auf Fragen, worum es sich beim Inhalt der Gläser handelte, reagierten seine Großeltern ausweichend. Er war völlig ahnungslos, bis seine Mutter es ihm erzählte, als er 10 oder 11 Jahre alt war. Er hatte es erst einmal so hingenommen, obwohl er sich dabei fühlte, als gäbe es nichts Reines und Gutes mehr auf Erden.

Etwas später eröffnete ihm sein Großvater Einblick in ein bizarres »Versuchslabor« im Keller, von dessen Existenz Morten bisher nicht einmal ahnte. Das war indes zu einem Zeitpunkt, als Morten längst nicht mehr alles als gegeben hinnahm, was die Erwachsenen taten oder sagten, aber mehr als verständnislose Distanz konnte er seinem Opa nicht entgegensetzen, der wahrhaftig einen weißen Kittel und eine Schutzbrille trug, als er ihn in sein unterirdisches Paralleluniversum führte.

Hier bewahrte er Dutzende Reagenzgläser, Petrischalen, Kisten und Koffer, sowie zwei große Gefriertruhen auf.

Er gab zu, von der Idee »besessen« zu sein, Tote zum Leben zu erwecken.

Seine Versuche führte er unter anderem an Spinnen, Kellerasseln, Vögeln, Ratten und Mäusen durch, die er in den beiden Gefriertruhen lagerte.

Er arbeitete mit vielen verschiedenen, hochgiftigen Chemikalien, die er extra in China, Korea und Vietnam orderte. Das alles ging so weit, dass er eines Tages behauptete, er wäre dem Geheimcode ewigen Lebens auf der Spur.

Im selben Atemzug wurde erstmals deutlich, dass er nicht nur abgedreht war, sondern immer mehr unter Wahnvorstellungen litt. So fürchtete er etwa, dass die russische Mafia hinter ihm her sei und seine »wissenschaftlichen Aufzeichnungen« stehlen wolle.

Aus diesem Grund verlegte er das Versuchslabor von innen nach außen und sicherte dies hermetisch ab. Den Keller des Hauses, in dem er zunächst experimentiert hatte (und wo sich auch die Vorratskammer befand), schüttete er mit Beton dicht.

Inzwischen war Morten immer seltener bei seinen Großeltern zu Besuch, was zum einen daran lag, dass er sich immer unwohler fühlte, weil beide jedes Mal seltsamer wurden, und zum anderen daran, dass er erwachsen geworden war und ein eigenes Leben führte.

Er verdrängte die merkwürdigen Machenschaften seines Großvaters so gut wie möglich, bis er eines Tages dort ankam und seinen eigenen Augen nicht traute, nachdem der Alte ihm augenzwinkernd angeboten hatte, dass er sich mal seinen »bisher größten Erfolg« ansehen dürfe, wenn er wollte.

Morten willigte ein, schüttelte jedoch gedanklich schon den Kopf, weil er davon ausging, dass der Alte ihm sicher irgendwelche neuen, bahnbrechenden Chemikalien zeigen wollte - aber da sollte er sich gründlich irren.

Der Teufel allein mochte wissen, wie es funktionieren konnte, doch es war seinem Großvater gelungen, zwei ganz gewöhnliche Kreuzspinnen so voll zu stopfen, dass sie größer waren als Vogelspinnen. Die Beine waren lang wie Wunderkerzen und ihre haarigen Körper pulsierten, als würde sich im Inneren etwas befinden, das sich immer weiter ausdehnte.

»Beeindruckend, oder?«, fragte ihn sein Großvater voller Stolz und einem Selbstverständnis, als zeigte er ihm einen besonderen Fisch, den er am Vortag geangelt hatte.

Morten konnte darauf nicht antworten. Zu sehr erschreckte ihn der Anblick der beiden monströsen Spinnen, die überhaupt nichts Natürliches mehr an sich hatten.

»Ich schätze, sie werden noch ein ganzes Stück größer werden«, postulierte sein Großvater begeistert, als Morten ihn erbost unterbrach und ihn einen Geisteskranken schimpfte.

Das war der Tag, an dem er des Hauses verwiesen wurde. Außerdem war es der Tag, an dem er endgültig begriff, dass die Experimentiererei seines Großvaters kein Chemie-Baukasten-Spielchen mehr war, sondern ein unkalkulierbares Eingreifen in natürliche Prozesse.

Unkalkulierbar vor allem deshalb, weil der Mann allenfalls über laienhafte Naturwissenschaftskenntnisse verfügen konnte. Er war ungelernter Kraftfahrer, Holzhändler und Erntehelfer, der im Wahn einer undurchdringlichen Traumwelt gefangen war.

In den letzten Jahren hatte Morten immer weniger Kontakt zu seinen Großeltern. Zwar riss dieser nie vollständig ab, doch das Verhältnis war kein gutes mehr. Dabei hing er an ihnen, wie schon sein ganzes Leben lang. Auch zum Schluss. Häufig litt er unter Albträumen oder fühlte sich wie aus dem Nichts heraus plötzlich unglücklich und schuldig, wenn er an die beiden dachte. Daran änderten auch die Verleumdungen und Lügen nichts, die die beiden verbreiteten. Er liebte sie, auch wenn sie immer schwieriger wurden.

Vielleicht wäre alles anders gewesen, wenn er schon vor ihrem Tod gewusst hätte, welche Ausmaße die bizarre Experimentierleidenschaft angenommen hatte.

Nach dem Ableben der beiden hatte er im Arbeitszimmer seines Großvaters kistenweise Pläne und Anleitungen entdeckt, die mit einer so akribischen Sorgfalt gezeichnet waren, dass man schon bei der Betrachtung Angst bekommen konnte.

Unter anderem darin enthalten, war beispielsweise eine detaillierte Anleitung über die Vorgehensweise der Exhumierung und späteren Zerteilung von Leichen, in der es beispielsweise hieß, dass der Todeszeitpunkt eines zum Zwecke der Reinkarnation benötigten Leichnams möglichst nicht länger als eine Woche zurückliegen dürfe, sowie der/die Verstorbene zum Todeszeitpunkt das 75. Lebensjahr nicht überschritten haben sollte.

Haarklein, wie bei einer Doktorarbeit, wurde erklärt, wie das Gehirn korrekt zu entnehmen sei und welche bakteriellen Kulturen man benötige, um das Innenleben der Leiche zu konservieren und aufzubereiten.

Morten verstand rein gar nichts davon und bezweifelte stark, dass es seinem Großvater anders ergangen war. Der war vielleicht verrückt, möglicherweise nicht mal dumm, aber ein Genie? Nein, ein Genie war er sicher nicht. Die Pläne konnten nicht von ihm allein erstellt worden sein, dafür enthielten sie viel zu viele medizinische Fachbegriffe. Wobei er zugestehen musste, dass so unfassbare Ideen, wie ein künstliches Hirn zu entwickeln und Tierblut durch die Adern fließen zu lassen genauso von seinem Opa stammen konnten, wie ein totes Herz mithilfe mehrerer Autobatterien wieder zum Schlagen zu bringen. Besessen war der Alte, ohne Frage. Besessen von der Überzeugung, den Code ewigen Lebens entschlüsselt zu haben.

Zusätzlich zu den wissenschaftlichen Ausarbeitungen, hatte Morten noch etliche Bilder gefunden, die erschreckenderweise darauf schließen ließen, dass sein Großvater derartige Projekte tatsächlich durchgeführt und damit quasi - so sehr er den Begriff auch hasste - Zombies erschaffen hatte, oder dies zumindest sein Plan oder Wunsch war.

Auf den Fotos waren zu sehen: Geschlossene und offene Särge, männliche und weibliche Leichen, vor und nach der Zerteilung, drei mit einem Generator verbundene Autobatterien, verschiedene Gegenstände wie Werkzeuge und medizinische Utensilien und so weiter und so fort. Zwar fehlte ein eindeutiger Beweis dafür, dass die Bilder aus dem privaten Fundus der Großeltern stammten, aber es stand leider zu befürchten, dass die beiden (oder wenigstens sein Opa) auch die letzten Grenzen menschlicher Würde überschritten hatte(n).

Immer wieder waren dazwischen auch völlig unverfängliche Bilder von ihnen beiden, jedoch nicht selten in Begleitung eines graubärtigen Mannes mit schlohweißen, langen Haaren, der wie ein gealterter Jesus aussah, und einer etwas jüngeren, asiatisch anmutenden Frau mit strengem Dutt.

Freunde? Verbündete? Die Antwort darauf lag bisweilen im Dunkeln. Morten vermutete jedoch, dass das Pärchen seinen Großeltern in nichts nachstand, was die Übergeschnapptheit anging, und dass etwa die ebenfalls von ihm im Haus vorgefundenen okkulten Bücher über satanistische Rituale, die medizinisch fragwürdigen Pläne und auch einige der mit seltsamen Flüssigkeiten gefüllten Behältnisse von den beiden mit eingebracht worden sein konnten.

Desweiteren hatte er noch etliche Reagenzgläser mit vertrockneten Spinnen, Fliegen und anderen Insekten entdeckt, die laut Etikett noch aus den späten 80er und frühen 90er Jahren stammen mussten.

Einzig die Einmachgläser mit den Föten blieben bis heute verschollen, und er hatte zudem keine sterblichen Überreste von Menschen entdeckt.

Dennoch waren das alles schaurige und nicht leicht zu verarbeitende Zeugnisse und Relikte aus dem Leben seiner Großeltern, die er zum einen verbrannt und zum anderen entsorgt hatte. Obwohl er seiner Heimat Rismåla schon vor Jahren den Rücken gekehrt hatte, wollte er um jeden Preis verhindern, dass irgendwer etwas über das verschrobene Doppelleben seiner Großeltern herausfand. Unabhängig davon, was er selbst davon hielt: Es musste keiner erfahren!

Das größte Problem, und das würde eines schönen Tages ganz sicher an die Öffentlichkeit kommen, wenn es nicht rechtzeitig behoben wurde,  war jedoch ein ganz anderes: Der zugeschüttete Keller! Der zugeschüttete Keller und die Tatsache, dass das Haus über einen eigenen Trinkwasserbrunnen verfügte und die Wasserversorgung mittels eines von seinem Urgroßvater konzipierten Kraftwerks gewährleistet wurde. Früher war es ein adäquates und gängiges Mittel, dass Leute ihr eigenes Grundwasser aus Brunnen schöpften. Noch heute war das nicht ungewöhnlich, obwohl inzwischen nahezu jeder Haushalt an kommunale Trinkwassernetze angebunden war, und das eigene Grundwasser nur zu Zwecken wie Blumen gießen oder im Treibhaus verwendet wurde. Seine Großeltern hatten dies jedoch konsequent abgelehnt und bis zuletzt ihr eigenes Wasser verwendet.

Es war durchaus möglich - und sogar wahrscheinlich - das die Geisteskrankheit seiner Großeltern durch (möglicherweise auch chemisch) verunreinigtes Grundwasser begünstigt, wenn nicht gar daraus entstanden war.

Der Grundwasserspeicher befand sich einen guten Kilometer östlich des Hauses im Wald. Die Klärgrube genau entgegengesetzt, also in westlicher Richtung, auf einem Feld. Das ganze System war spartanisch und veraltet, stammte es doch noch aus der Zeit vor dem zweiten Weltkrieg, aber immerhin funktionstüchtig und sparsam. Wenn... ja, wenn sein Großvater daran gedacht hätte, die im Keller befindliche Filterungsanlage auszutauschen und an anderer Stelle zu ersetzen.

Weil dies aber nie geschehen und es die alleinige Angelegenheit der beiden war, in die sich in all den Jahren niemand eingemischt hatte, war jetzt - im wahrsten Sinne des Wortes - die Kacke am dampfen.

Mortens Plan: Nichts sehen, nichts hören, nichts sagen. Das Grundstück war verkauft und das darauf befindliche Haus galt als baufällig; als ein wirtschaftlicher Totalschaden.

Dass der massive Schimmelbefall aus der Tiefe kam - woher sollte er das wissen?

Woher seine Großeltern Trinkwasser bezogen hatten? Nicht sein Problem!

Dass es ein unterirdisches Kanalsystem gab, das bis zum Rand verstopft war und vermutlich weit mehr als nur das eigentliche Grundstück einer Aufforstung bedurfte: Konnte er ja nicht wissen! Das(!) war der Grund, warum er zugesehen hatte, den Ballast rechtzeitig abzuwerfen und sich aus der Verantwortung zu stehlen.

Die Befürchtung lag nahe, dass mehrere Hektar verseuchten Erdreichs abgetragen und die Klärgrube trockengelegt werden musste. Die Entsorgung der alten, verstopften Rohre, die Verlegung von neuen und das Sicherstellen der Wasserversorgung durch die Kommune. Der Umweltschaden, der vielleicht entstanden war, die Frage, ob dort überhaupt neu gebaut werden konnte - Fragen über Fragen, denen er sich nicht aussetzen wollte, und die er nicht mehr für sein Problem gehalten hatte. Die böse Überraschung würde erst dann ans Tageslicht kommen, wenn das Haus abgerissen war und sich herausstellte, dass es einen Keller gab.

Dort im Keller stand die Zentralpumpe; wenn man so wollte der Knotenpunkt des Wasserwerks. Hier war auch die Kläranlage, in der das Wasser von Erde, Schlamm und so weiter befreit und aufbereitet wurde, so dass es (theoretisch) Trinkwasserqualität hatte, wenn es aus dem Hahn kam.

Nur musste hier natürlich regelmäßig eine Reinigung erfolgen, was ebenso für die Abwasserrohre galt, die gerne mal verstopften, wenn der Druckluftfilter nie gereinigt oder ausgetauscht wurde.

Auf den umliegenden Feldern westlich, die zur Klärgrube führten, und im Wald, wo die Quelle angezapft wurde, ragten an mehreren Stellen Betonkübel aus der Erde, die mit konventionellen Gully-Deckeln abgedichtet waren.

Als Kind fand er diese Dinger immer sehr faszinierend. Sie hatten etwas Unergründliches und irgendwie Mystisches an sich. Wenn man lauschte, konnte man tief unter der Erde das Wasser rauschen hören, während man einen eigenartigen, schwer zu beschreibenden Geruch wahrnahm.

Manchmal hatte er sich ausgemalt, wie er sich auf eine abenteuerliche Reise in den Untergrund begab, sich vorgestellt, dort ein gewaltiges Labyrinth aus Rohren vorzufinden, durch die reißende Bäche flossen, ihn einkeilten und dazu zwangen, einen eigenen Ausweg zu finden. Damals hätte er sich nicht vorstellen können, dass er jemals wirklich in einen dieser Schächte hineinschauen würde.

Was ihn dazu gezwungen hatte, war ein erbärmlicher Gestank.

Die Rohre waren völlig verstopft, voller Dreck und Unrat. Als er auch noch zwei Kanalratten erblickte, war die Sache für ihn klar: Dieses Wasser war nicht genießbar. Aus den Leitungen kam pures Gift...

Hinterm Horizont...

... weit dahinter verborgen, nicht sichtbar von hier aus... irgendwo dort liegt Schweden...

»Du glotzt ja schon wieder nach draußen.«

Annemarie drehte sich zu Werner um, der gerade eine weitere Pistazie aus der Packung nahm, diese aufbrach und sie sich in den Mund stopfte. Der Teller vor ihm war schon voller Schalen.

»Na und? Du futterst dafür schon wieder Pistazien«, entgegnete sie patzig, woraufhin er die linke Schulter hochzog und wieder auf den Fernseher schaute.

Es lief gerade in der Sendereihe MareTV ein Bericht über Land und Leute in Island. Sie guckten diese Sendung immer, wenn sie nachmittags wiederholt wurde. Damit hatte Werner vor einiger Zeit im Winter angefangen und seither war daraus ein Ritual entstanden. Zwar fand Annemarie die Reihe auch ganz interessant, doch anders als ihr Mann, war für sie nicht per se jeder Beitrag sehenswert. Island zum Beispiel... Die Bilder waren imposant, keine Frage, aber es gab ungefähr zweihunderttausend Dinge, die sie im Augenblick lieber gemacht hätte, als im Wohnwagen zu sitzen und sich MareTV anzusehen.

»Hast du das überhaupt mitgekriegt?«, fragte er und deutete auf den Fernseher. »Der züchtet diese Island-Ponys, weißt du? Diese kleinen, niedlichen.«

»Aha.«

»Und was sagte er eben? Bis zu minus...« - Jetzt ging das wieder los. Werner hatte die etwas seltsame Angewohnheit, ständig alles zu kommentieren, was gerade im Fernsehen lief. In diesem Fall war sie tatsächlich unaufmerksam, aber er kommentierte Dinge, die ihn besonders beeindruckten, auch dann, wenn sie einen Bericht selbst gerade interessiert verfolgte. Oftmals wiederholte er dabei exakt den Satz, den der Kommentator als letztes ausgesprochen hatte.

Kurios war, dass sie sich diese Marotte auch schon aneignete und ebenfalls zu allem ihren Senf dazu gab.

Sie tat so, als hörte sie ihm interessiert zu und schaute auf den Bildschirm, als auf einmal ein Piepton ertönte und ihr Handy vibrierte.

So schnell war sie noch nie zur Stelle. Wie eine Süchtige, die es kaum abwarten konnte, griff sie hinter sich auf die Ablage. Dort lag ihr Handy auf einem Stapel Zeitschriften ganz obenauf, was sonst auch nie der Fall war. Für gewöhnlich musste sie das Gerät erst einmal suchen. Heute war das anders, denn sie wartete schon seit Stunden hoffnungsvoll auf ein Lebenszeichen aus Schweden. Und tatsächlich: Es war eine Nachricht von Anja.

Sie öffnete diese und war etwas irritiert. »Was ist das denn jetzt?«, fragte sie, »Bild wird geladen...«

»Wieso Bild?«, murmelte Werner, der noch immer die Sendung verfolgte und sich gerade eine weitere Ladung Pistazien in den Mund steckte.

»Weiß ich nicht. Ich nehme an, weil Anja uns eins geschickt hat.«

»Kannst du mit dem ollen Ding Bilder schicken?«

»Na klar, weißt du doch. Wir haben zu Ostern doch auch schon eins bekommen.«

»Ja? Weiß ich nicht mehr.«

»Hallo ihr beiden. Schöne Grüße aus Schweden. Hier ist es sehr schön, aber es gibt auch seltsame Dinge zu bestaunen. Diesen Frosch haben Doris und ich gerade... haben Doris und ich gerade vor dem Ferienhaus... O Gott, das ist ja... ekelhaft.«

»Was?«

»Diesen Frosch haben Doris und ich gerade vor dem Ferienhaus entdeckt, schreibt sie. Viele Küsse, Eure Doris. Schau dir das mal an, das Bild.«

Werner seufzte genervt.

»Nein, ernsthaft. Was hat der denn da dran hängen?«

»Gib mal her.«

»Gleich... Kann man das auch größer machen?«

»Gib doch einfach mal her das Ding.«

»Als ob DU da jetzt die große Ahnung von hast.«

»Mehr Ahnung als du hab ich auf alle Fälle!«

»Na dann...« - Sie gab ihm das Handy.

Warum Anja ihr ausgerechnet ein Bild von einem Frosch schicken musste, erschloss sich ihr jedoch nicht.

Wenn es nun ein Bild von ihr und Frank, vom Haus selber oder einer schönen Landschaft gewesen wäre, hätte sie damit ja noch etwas anfangen können, aber warum es dieser ekelhafte Frosch sein musste, fand sie unverständlich.

Immerhin: Anja hatte sich gemeldet. Das war positiv.

Werner drückte ungeduldig auf den Tasten ihres Geräts herum, schnalzte mit der Zunge und brummte irgendetwas Unverständliches vor sich hin.

»Och... Was das denn nu?! Nu bin ich raus hier, oder was?«

»Sag ich doch, du hast genau so wenig Ahnung.«

»Nee... das Handy ist scheiße, das ist alles.«

»Ach so, stimmt, ich vergaß.«

»Bei meinem ist da... Wie komm ich denn nu wieder zurück?«

»Wie, zurück?«

»Zu dem Bild.«

»Gib her, dann mach ich das.«

Werner gab es ihr zurück, faltete seine Brille auseinander und setzte sie sich auf. Als würde das irgendetwas bringen.

Sie stand auf, ging um den Tisch herum und setzte sich neben ihn. Überraschend widerspruchslos ließ er sie gewähren.

Die Nachricht befand sich im Posteingang, während Werner es irgendwie geschafft hatte, im Adressbuch zu landen.

»Hier«, sagte sie und überreichte ihm mit triumphierendem Lächeln das Handy.

»Aber wie man das größer machen kann, wissen wir immer noch nicht«, stellte sie fest.

Werner hielt das Handy in der rechten Hand, während sein linker Zeigefinger über der Tastatur schwebte und dazu bereit war, wahllos auf einen der Knöpfe zu drücken.

Er ließ es zum Glück bleiben. »Keine Ahnung, wie man das macht«, gab er zu, ließ seine Brille bis auf die Nasenspitze hinunter gleiten und schaute über den Rand derselben auf das seltsame Bild.

Jetzt war sie gespannt, was er dazu zu sagen hatte.

»Und?«, fragte sie schließlich, nachdem er sich nicht äußerte.

»Was?«

»Sieht ekelhaft aus, oder?«

»Na ja, ich würde sagen, eines der beiden Tiere ist ein Parasit.«

Allein das Wort »Parasit« klang in Annemaries Ohren giftig. Sie schüttelte sich.

»Was hast du denn?«

»Ich finde das einfach ekelhaft.«

»Aaach was! Sowas kommt in der Natur eben vor.«

»Also, ganz ehrlich, ich hab sowas noch nie gesehen.«

»In der Form vielleicht nicht, aber was meinst du, wie viele Parasiten allein in der Vogelscheiße leben?!«

»Die erkennt man dann unterm Mikroskop, ja!«

»Ja, selbstverständlich! Aber meinst du, die bleiben so klein? Das sind doch auch Lebewesen.«

»Das da sieht eher aus wie... wie irgendein Monster. Ich weiß...«

»Deshalb hat sie uns das wahrscheinlich ja auch geschickt. Sowas kriegt man doch nicht alle Tage zu sehen.«

»Ich will sowas auch gar nicht sehen. Da kann ich gern drauf verzichten.«

»Der Frosch hätte wahrscheinlich auch lieber drauf verzichtet.«

»Bah, hör auf!«

Werner lachte kopfschüttelnd. »Du bist mir vielleicht `ne olle Knalltüte. Was ist denn dabei?«

»Ich mag sowas eben nicht sehen.«

»Du stellst dich aber auch an.«

»Findest du das nicht eklig?«

»Warum soll ich das eklig finden? Das ist die Natur.«

»Ich weiß ja nicht... Aber...«

»Wenn ich nu an Oma denk, an früher, wie sie den Hühnern den Kopf abgehackt hat und die noch auf dem Hof rumgerannt sind. Das hast du doch auch erlebt sowas.«

»Ja, aber auch daran denk ich nicht gern zurück.«

»Aber das ist doch viel schlimmer, als irgendein Wurm in 'nem ollen Frosch. Mein Gott!«

»Ich finde nicht, dass man das vergleichen kann.«

»Also manchmal«, lachte er, nahm die Brille von der Nase und rieb sich das rechte Auge.

»Was?«

»Manchmal bist du wirklich komisch.«

»Macht nix, da kann ich mit leben.«

»Das ist ja denn die Hauptsache.«

»Ja. Gib mal, dann antworte ich ihr.«

»Das mach man, aber tu' mir einen Gefallen und spar dir deine Kommentare. Sie hat es ja nur gut gemeint.«

»Ich sag dazu überhaupt nichts.«

»Das ist auch besser.«

Auch das war typisch für Werner: Er stellte sich stets schützend hinter Anja, als wäre sie noch ein kleines Mädchen. Er hatte zwar Vertrauen in die meisten ihrer Pläne, aber wenn nicht, riet er allein ihr davon ab. Da brauchte sich Annemarie gar nicht erst einmischen. Umgekehrt war es auch so, dass Anja den Worten ihres Vaters stets eine größere Gewichtung beimaß, solange es nicht um Kochrezepte oder Mittel zur Fleckentfernung ging.

Unabhängig von Werners Worten: Sie wäre nie auf die Idee gekommen, Anja wegen des Bildes zu kritisieren. Manchmal hatte sie das Gefühl, dass Werner sie für komplett bescheuert hielt. Seine Äußerungen brachte er zum Teil sehr barsch herüber, was auch schon mal verletzend sein konnte, obwohl sie wusste, dass er es nicht böse meinte.

Mysophobie?!

Anja war wieder ins Haus zurückgekehrt, hatte von dort aus die MMS an ihre Mutter geschickt und spürte, dass ihre Stimmung wieder merklich kippte.

Eben noch fasziniert über den Frosch und amüsiert über Doris' Reaktion, wurde ihr plötzlich wieder mit voller Härte bewusst, dass ihr Ehemann beim Arzt saß und es ihrer Freundin elend ging. Diese hatte sich im Badezimmer verbarrikadiert und stöhnte vor sich hin.

Die ekelhaft stinkende Stelle an ihrem Bauch... Franks eigenartiger Fieberwahn... Das erbärmlich dreckige Haus... Der Regen, der langsam aber sicher wieder genau so stark war wie am Morgen... Der verlorene Urlaubstag... All das war so frustrierend und niederschmetternd, dass sie sich wünschte, es gäbe irgendwo eine Rückwärtstaste, um dieses Trauerspiel neu starten und alles besser machen zu können.

Sie stellte sich vor das Wohnzimmerfenster und schaute hinaus in den Vorgarten.

Es regnete... regnete... regnete...

Vor der Pforte stand das Auto; klaglos, als würde es friedvoll schlummern.

Sie schloss die Augen und sah sich gemeinsam mit Frank, Michael und Doris darin einsteigen. Die Frauen trugen Röcke, Flip-Flops und Tops, die Herren Bermuda-Shorts, Stoffschuhe und farbenfrohe Hemden. Sie lachten, alberten herum, im Radio liefen die Beach Boys, Eddy Grant oder UB40 und sie fuhren einem feuerroten Sonnenuntergang entgegen. Salzige Meeresluft, kreischende Möwen, Strandsand zwischen den Zehen und ein vitaler Duft nach eingezogener Sonnencreme auf jungen, verschwitzten Körpern.

Sie hätten es so gut haben und so glücklich sein können, wenn sie sich für ein anderes Ziel entschieden hätten.

Frankreich, Côte d'Azur, Italien, Adria, Bulgarien, Schwarzmeerküste - Stattdessen war ihre Wahl auf Schweden, Rismåla, gefallen. Willkommen am haarigen Furunkel vor den Toren des Arsches der Welt. Erleben Sie Scheißtage bei Scheißwetter in einem Scheißhaus, in dem es nach Scheiße stinkt. Rismåla - Ihr Garant für einen echten Scheißurlaub!

Sie öffnete die Augen und nickte stumm vor sich hin, als hätte sie mit ihren negativen Gedanken soeben des Pudels Kern entdeckt, den Nagel auf den Kopf getroffen.

Heute hätten sie eine Schlucht besuchen wollen. Eine Schlucht, von der keiner von ihnen zuvor je etwas gehört hatte. Wie war noch gleich der Name? Skuru... irgendwie.

Skurugata!

Stimmt, das war der Name. Skurugata.

Und? Es hat nicht geklappt!

Und? Hat man dadurch jetzt was verpasst? Gewiss doch! Nämlich eine Wanderung durch unwegsames Gelände im Wald, wo das Wetter genau so beschissen ist wie hier. Nach hunderten Kilometern Fahrt durch Niemandsland.

Ich will nach Hause, dachte sie. Ich will einfach nur nach Hause. Und sie wollte verdammt sein, wenn sie sich das Zwicken in ihrem Bauch gerade eben nur eingebildet hatte.

Ja, ja, das ist doch klar, oder nicht? Frank ist krank, Doris ist krank - warum sollten Michael und ich verschont bleiben?

Da! Schon wieder!

Es zwickte in ihrem Bauch!

Sollte sie lachen?

Nein, sie sollte drücken! Die Hand schön rein in ihren Bauch!

Es ist sowieso zu spät - ich habe mich längst angesteckt. Spätestens morgen liegen Michael und ich auch flach!

Sie drückte noch einmal in ihren Bauch und spürte, wie es darin grummelte und löste damit ein Gefühl von Nervosität aus, das sich wie Lampenfieber vor einem großen Auftritt anfühlte.

Es kribbelte an ihrem Schließmuskel. Ihre Beine zitterten. Ihr Magen blubberte, gurrte und zog sich zusammen.

Schon okay, ich bin bereit!

Gleich kotze ich mir die Seele aus dem Leib und werde genau so seltsam wie Doris und Frank. Nur zu!

»Wollen wir denn?«, ertönte hinter ihr eine Stimme. Anja zuckte zusammen und quiekte erschrocken auf.

»Meine Güte! Musst du dich immer so anschleichen?«, fauchte sie Doris an, die in der Wohnzimmertür stand. »Deinetwegen bekomme ich hier noch `nen Herzinfarkt.«

»Tut mir leid«, erwiderte Doris mit ausdrucksloser Stimme, und Anja fiel auf, dass sie schon wieder erbärmlich blass aussah.

»Schon gut«, beschwichtigte sie lächelnd. »Du hast mich nur vorhin schon so erschreckt. Schwebst du neuerdings durch die Räume? Wie ein Geist oder so?«

»Eigentlich bin ich... ganz normal gegangen.«

»Ich hab dich echt nicht kommen hören. Kein bisschen.«

»Okay.«

»Keine Ahnung, wie du das anstellst. Aber egal, meinetwegen können wir gern los, ja.«

»Wär mir ganz lieb.«

»Mir auch. Ich hab selbst schon das Gefühl, dass mir was in den Knochen steckt.«

»Echt? Mach keinen Scheiß.«

»Na ja, überraschen würde es mich nicht.«

»Trotzdem. Das fehlt grad noch.«

»Ist nur `ne Vermutung, aber irgendwie... weiß nicht, mir ist ein bisschen flau im Bauch.«

»So fing es bei mir auch an. Erst war mir übel, dann hatte ich Schmerzen. Aber es kommt nichts, also... weder oben noch unten.«

Anja nickte.

»Du kannst wenigstens kotzen.«

»Na ja, kotzen würde ich das nicht nennen. Da kam nur ein bisschen Spucke hoch. So Schaum... Auf jeden Fall keine Magensäure.«

Doris schaute zur Seite, die Arme vor dem Körper verschränkt und schüttelte leicht den Kopf. Sie sah aus, als würde sie jeden Moment anfangen zu weinen.

»Ich...«, setzte Anja an, ohne zu wissen, was sie eigentlich sagen wollte.

»Das ist der größte Mist, den ich je erlebt habe«, sagte Doris schließlich. Dann holte sie Luft und seufzte, als hätte sie dieser Satz große Überwindung gekostet.

»Das kannst du laut sagen«, pflichtete Anja ihr bei. Die Blicke der beiden trafen sich, und Anja sah sich in ihrer Vermutung bestätigt: Doris hatte Tränen in den Augen.

»Hey«, sagte sie und ging auf sie zu, »auch wenn es scheiße ist, wir machen das Beste draus. Ich klingel gleich mal bei Michael durch und frag ihn, ob Frank schon dran war und was der Arzt gesagt hat, ja?« Sie streichelte Doris am Arm.

»Ich will nicht krank sein«, maulte sie.

»Wer will das schon? Das sucht man sich aber leider...«

»Ich wollte nur einen schönen Urlaub haben.«

»Ich doch auch, Mäuschen. Aber weißt du was? Vielleicht ist das alles gar nicht so dramatisch.«

»Nein?«

Anja hielt inne und überlegte, wie sie das »Nein« zu verstehen hatte.

»Na ja, es kann...«

»Ist nicht so dramatisch?«

Doris' Gesicht war völlig verheult. Feine, rote Äderchen traten unter ihren Augen hervor.

»Ich bin keine Ärztin, aber in erster Linie gehe ich mal grundsätzlich zuerst davon aus, dass es nichts...« - während sie sprach, drehte Doris ihren Kopf zur Seite und befreite mit der Hand ihren Hals von Haaren - »... allzu dramatisches ist. Wahrscheinlich haben wir irgendwas Falsches gegessen oder so.«

»Guck!«

»Vielleicht war das Grillfleisch nicht mehr in Ordnung, oder weiß der Geier was.«

»Du sollst gucken!« Doris klang außer sich.

»Wo denn genau?«

»Im Nacken. Da wo meine Hand jetzt ist... Siehst du da was?«

»Da wo deine... Warte. Ja. Es ist ein bisschen gerötet.«

»DA! Da wo meine Hand jetzt ist! Siehst du da was?«

Zunächst hatte Anja tatsächlich nur kleine Spuren von Rötung unter den feinen Härchen entdeckt, doch jetzt, als sie genauer hinsah, wurde ihr klar, warum Doris so aufgebracht war - wenngleich dies nicht den Tonfall rechtfertigte, in dem sie gerade mit ihr sprach. Auf ihrem Nacken prangte eine riesige, rot pochende Beule, die von einer eigenartigen Flüssigkeit umhüllt war. Vielleicht handelte es sich dabei um Schweiß, vielleicht aber auch um Wundsekret.

»Scheiße«, flüsterte Anja ihr ins Ohr.

»Siehst du, ja?«

»M-hm.«

»Und... warte...« - Doris fing an, ihren Kopf abzutasten - »Irgendwo hier hinten...«

»Was ist das bloß?«

»Hier! Guck mal!«

Widerwillig schaute sie auf die nächste Stelle, die Doris ihr zeigte. Diese befand sich unmittelbar über ihrem rechten Ohr. Eine ebensolche Beule; noch nicht ganz so groß wie die, die sie am Nacken hatte, aber ebenso feucht und gerötet.

»Damit musst du auf jeden Fall hin, gar keine Frage.«

»Ich bin kurz vorm Ausflippen, kannst du dir das vorstellen?«

»Ja, sehr gut sogar.«

Am liebsten hätte sie noch hinzugefügt, dass das noch lange kein Grund war, so abfällig mit ihr zu reden.

»Kannst... kannst du dir das vorstellen?«

»Natürlich. Absolut.«

»Natürlich-Absolut! Weißt du was? Ich wollte nur gemütlich Urlaub machen, sonst nichts! Erklär mir das. Erklär's mir!«

Anja schluckte. Was sollte sie darauf erwidern, wo die einzig vernünftige Antwort doch darin bestand, diese Ziege links liegen zu lassen, solange sie nicht bereit war, ihren Tonfall zu überdenken.

»Erklär's mir«, forderte sie sie erneut auf.

»Ich bin keine Ärztin. Wie soll ich es dir erklären? Hast du denn... Hast du denn Schmerzen, oder...«

»Ich versteh's nicht! Warum sind die Dinger da?«

Nun reichte es ihr!

»Jetzt hör mir mal gut zu, ja?! Ich kann wirklich verstehen, dass dich das fertig macht, aber das ist noch lange kein Grund, mich so blöd von der Seite anzupampen!«

»Ich will einfach nur wissen, was die Scheiße soll!«

Ich glaub's nicht. Kann, oder will sie es nicht begreifen?

»Doris: Ich! Weiß! Es! Nicht! Okay? Ich bin keine Prophetin, keine Wahrsagerin oder sonst was, ich ka...«

»Riech mal an meiner Hand! Riech mal!«

»Neiiin?!«

»Doch, riech mal! Ist das Krebs, oder was?«

»Du, das ist mir jetzt echt zu blöd, ganz ehrlich.«

Noch während Anja diesen Satz aussprach, hielt Doris sich ihre Hand selber vor die Nase.

»Und jetzt HÖR DAMIT AUF!«

Doris roch weiter an ihrer rechten Hand.

»Warum reibst du sie dir nicht noch schön übers Gesicht?! Hier 'n bisschen, da 'n bisschen... Mit ein klein wenig Glück, hast du die Dinger nachher überall in der Fresse! Herzlichen Glückwunsch, wenn es das ist, was du willst!«

Um ihren Worten Nachdruck zu verleihen, verließ sie das Wohnzimmer, trat hinaus in den Flur und nahm ihren Mantel vom Garderobenhaken.

Doris stand noch immer auf der Schwelle zum Wohnzimmer und roch an ihrer Hand.

Geh gar nicht darauf ein, beschwor Anja sich. Sie benimmt sich wie ein bockiges, pubertäres Gör. Je mehr du dich von ihr provozieren lässt, desto eher hat sie dich im Griff.

Sie zog den Reißverschluss hoch und griff nach ihren Stiefeln.

Sag nichts, hörst du? Sag nichts! Lass sie einfach links liegen, dann kommt sie von allein.

Sie schlüpfte zuerst in den rechten und dann in den linken Stiefel, ohne noch ein weiteres Wort an Doris zu richten.

Tatsächlich schien es zu funktionieren, denn jetzt kam sie ein Stück entgegen... Allerdings nur, um erneut ihre Hand zu beschnüffeln.

»Lässt du das jetzt mal bitte?!«

Nicht darauf eingehen, verdammt nochmal! Das ist Wasser auf ihre Mühlen...

»Du weißt schon, dass das ansteckend sein kann?!«

Hööör doch auf, Anja!

»Wenn du 'nen Pickel am Arsch hast, schmierst du dir den Eiter doch auch nicht ins Gesicht, oder?!«

Doris kam noch einen Schritt näher; immer noch mit der Hand vor der Nase.

»Ey, willst du mich verkackeiern, oder was ist los?«

»Das riecht genau wie die Stelle am Bauch.«

Anja blieb der Mund offen stehen.

Sie hatte das Gefühl, als befände sie sich in einem schlechten Film; in einem Albtraum. Da stand ihre Freundin vor ihr und ignorierte sie einfach. Auf eine völlig absurde Art und Weise, die in der Tat an nichts anderes als pubertäre Provokation erinnerte.

Sie musste sich zwingen - und zwar ernsthaft -, ihr nicht an die Gurgel zu gehen und sie zu schütteln.

»Also ich... ich fahr jetzt los. Keine Ahnung, was du vorhast, aber ich fahr jetzt.«

Sie griff nach dem Schlüsselbund, hielt noch kurz inne und stieß dann die Tür zum Vorraum auf.

Doris machte immer noch keine Anstalten, wieder zur Vernunft zu kommen, wie Anja mit einem Blick über die Schulter erkannte.

Gerade wollte ihre innere Stimme der Weisheit sie erneut ermahnen, dem pubertären Gehabe keine Plattform zu geben, als es auch schon aus ihr herausbrach: »Was ist denn jetzt?! Ich dachte, du wolltest los?!«

Doris zuckte mit den Schultern.

»Erst heulst du mir die Ohren voll, dass du zum Arzt willst und das alles so schlimm ist, und jetzt stehst du da wie'n Behindi-Kind und schnüffelst an dir rum!«

Doris grinste - wirr und debil.

»Was? Findest du lustig, oder wie?«

Die erneute Reaktion ihrer Freundin: Schulterzucken.

»Also mir ist es egal, ich fahr jetzt. Entweder kommst du mit, oder du lässt es bleiben, aber ich lass mich nicht von dir für dumm verkaufen. Bei aller Liebe, da hört's auf.«

»Was mach ich denn?«

Anja lachte auf... schaute zu Boden... schloss die Augen und schüttelte den Kopf.

»Was mach ich denn?«, wiederholte Doris.

Das hat sie mich nicht ernsthaft gerade gefragt, oder? Sie hat nicht wirklich gerade gefragt 'Was mach ich denn?'... Das tut weh. Gott, das tut so weh...

Geh! Geh einfach! Sie wird schon kommen!

»Das ist mir echt zu blöd.« Anja öffnete die Haustür und trat hinaus. »Entweder du kommst jetzt, oder du lässt es, aber ich hab keinen Bock, mit dir zu diskutieren. Ehrlich, das ist mir einfach... das ist sowas von bescheuert!«

»Ich hab nur gefragt, was ich so schlimmes gemacht hab.«

»GENAU! UND? Wie alt bist du eigentlich? Vierzehn? Fünfzehn? Oder was?! DU hast zu mir gesagt, du möchtest zum Arzt, ich hab gesagt, dann lass uns los! Du zeigst mir deine komischen Stellen überall...«

»Ich hab nicht gesagt, dass ich zum Arzt will. DU bist doch hierhergekommen, das wollen wir ja wohl mal festhalten!«

»Du zeigst mir deine komischen Stellen da überall. OKAY?! Und entschuldige bitte vielmals, dass ich mir Sorgen um dich mache! Und entschuldige auch vielmals, dass ich nicht bereit bin, an deinen Wunden zu schnuppern! Entschuldige VIELMALS, Doris, echt!«

»Vorm all'm, was soll denn der Arzt deiner Meinung nach machen?«

»Ich hab dir gerade eben schon gesagt, ich bin kein Arzt! Sag du mir doch, was ICH machen soll! Sag's mir!«

»Nix!«

Anja schüttelte verächtlich und wutschnaubend den Kopf.

»Da kann man eh nix machen! Wenn überhaupt, geh ich sowieso nicht zu irgend so 'nem... schwedischen Arzt!«

»Oh, natürlich, wie dumm von mir! Wie konnte ich das nur vergessen?«

»Nö. Ernsthaft. Mach ich echt nicht.«

»Nee, ist ja gut, dann lässt du es halt! Okay? Dann lass es einfach!«

»Mein Arzt ist Doktor Steinfeldt. Wenn überhaupt, geh ich zu ihm, aber nicht zu irgendeinem... einem Schweden-Arzt!«

»Jaaa-haaaa! Ich hab's jetzt verstanden, Doris! Dann lässt du es eben. Es ist mir egal. Das ist deine Sache, okay? Aber dann heul mir nicht die Ohren voll!«

»Genau, ich heul dir die Ohren voll. Das sagt die Richtige, die da steht und der komischerweise sooo übel ist! Glaub mir, wenn du nur ansatzweise wüsstest, wie scheiße weh das tut, könntest du nicht mal Auto fahren!«

»Deshalb sollst du ja zum Arzt!«

»Ich will aber nicht zum Arzt! Nicht zum somm... somm Schweden-Arzt, den ich nicht mal kenne oder weiß, ob er mich versteht!«

»Alles klar, dann weiß ich ja jetzt Bescheid! Demnach ist das alles gar nicht so schlimm, weil wenn, dann wärst du über jeden Arzt froh, egal ob er nun aus Schweden oder sonst woher kommt, und außerdem...«

»Jaa klar, als ob ich...«

»UND AUSSERDEM, jetzt rede ICH! Außerdem bist du nicht bereit dazu, den Urlaub abzubrechen, weil hier ja alles sooo schön ist und halb so wild, und du nicht bereit bist, die Reißleine zu ziehen. Merkste wat?! Hm?«

»Klar, wir brechen einfach den Urlaub ab. Maaacht ja nix...«

»Ich schon, Doris, ich merke was! Ich merke, dass du völlig von Sinnen bist und überhaupt nicht weißt, was du da eigentlich für einen Müll von dir gibst! Entweder HAST du Schmerzen und BRAUCHST einen Arzt, oder eben nicht! Auf dein Hin- und Her hab ich keine Lust, kapierst du? Mir geht's schlecht, meinem Mann geht's schlecht, du hängst hier wie'n Schluck Wasser in der Kurve... aber zum Arzt willst du nicht? Und nach Hause willst du nicht? Stattdessen stellst du dich da hin, zeigst mir irgendwelche... irgendwelche PESTBEULEN an dir und schnüffelst an deiner Hand rum?! Tut mir leid, aber dann kann und will ich dir nicht helfen. Dann nicht! Wer nicht will, der hat schon, sag ich immer. Und wenn du nicht willst, dann lässt du es halt! Ich zwinge dich zu nichts! Aber das eine sag ich dir: ICH fahre jetzt zurück und hol die Männer, und du hast genau zwei Möglichkeiten: Entweder kommst du mit, oder du lässt es. So einfach wird 'n Schuh draus. Punkt, fertig!«

»Gut.«

Anja presste ihre Lippen fest zusammen, schloss die Augen und mahlte mit den Zähnen. Ihr Bestreben: Bloß nicht ausflippen und bloß nichts Unüberlegtes sagen.

»Dann«, fuhr Doris fort, »dann mach das mal.«

»M-hm. Bis dann.«

»Ich kann ja in der Zeit hier dann verrecken, da habt ihr ja alle was von.«

Das tut so weh... dieses dumme Gelaber tut sooo weh...

»Genau, Doris. Viel Spaß dabei.«

»Ja, danke!«

Anja setzte sich in Bewegung, ging durch den Regen auf den Phaeton zu.

»Ach so... Anja?!«

Sie ging weiter, ohne zu reagieren...

»Anja?!«

... drückte den Knopf der Zentralverriegelung auf der Funkfernbedienung...

»Anja?!«

»WAS?«

»Soll ich dir 'n Foto schicken, wenn aus meinem Kopf ein Wurm kommt? Oder aus dem Bauch? Kann ich gerne machen, das findest du ja so spannend!«

Was zur Hölle redet sie da?

Anja schüttelte den Kopf - erst jetzt assoziierte sie Doris' schwachsinniges Gerede mit dem Frosch, der einen Wurm im Körper hatte.

Sie öffnete die Pforte und trat an die Autotür heran.

»Gut, mach ich denn!«, rief Doris, die in der offenen Haustür stand und provokativ fröhlich winkte.

»Tschüü-üüs!«

Anja blieb neben dem Auto stehen und starrte sie einfach an.

»Mach's gut! Und grüß schön!«

Anja schwieg immer noch. Ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken.

Sie hätte nicht sagen können, womit sie gerechnet hätte, doch damit, dass Doris noch ein letztes Mal winkte und die Haustür zuschlug... Nein, damit hätte sie nicht gerechnet.

Es war der Moment, als sie ein schlechtes Gewissen bekam und sich fragte, ob es vielleicht doch an ihr lag.

Hatte sie eine Möglichkeit übersehen, um Doris zu helfen, oder was wollte die damit ausdrücken?

Sie will nicht zum Arzt, sie will nicht nach Hause... Was aber will sie?

Das alles war völlig zusammenhanglos und ergab überhaupt keinen Sinn.

Oder doch?

Sie stellte sich vor, wie sich ein langer, weißer Wurm aus dem Kopf ihrer Freundin schälte... wie aus dem Frosch... fragte sich zugleich, ob das möglich wäre und warum Doris, im Anbetracht dieser Vermutung, nicht erst recht mitkommen wollte.

Plötzlich zog sich ihr Magen schmerzhaft zusammen und es kribbelte wieder an ihrem Schließmuskel. Sie dachte zeitgleich an alles Mögliche. An Frank und Michael, an den Frosch mit dem Wurm, an Doris' Verhalten... an Franks Verhalten vorhin im Auto... an sich selbst... an die fetten Beulen auf Doris' Kopf, an die offene, stinkende Wunde... an den Frosch... an den lauten Knall, den sie nicht lokalisieren konnten... wieder an Doris' Verhalten, wieder an den Frosch, an ihre Eltern... an Frank und Michael, an die Frage, was der Arzt gesagt haben mochte... darüber, wie schön das Haus von außen aussah... an die Arbeit, an den verlorenen Urlaubstag... an ihre Bauchschmerzen... - Und schließlich knackte es neben ihr. Die Autotür hatte sich von selbst wieder verriegelt, wie sie es nach einer Weile immer tat.

So drückte sie erneut auf die Fernbedienung, öffnete die Fahrertür und setzte sich endlich hinters Steuer.

Sie war durch und durch nass.

Ein leiser Seufzer entfuhr ihrer Kehle.

Innerhalb weniger Sekunden waren sämtliche Scheiben komplett beschlagen. Sie konnte nicht einmal nach vorne raus schauen.

Sie seufzte noch einmal, rieb ihre Hände provisorisch am Sitz trocken und spürte dabei, wie das Wasser in jede einzelne Ritze ihres Körpers eindrang. Lauter feine Rinnsale, die von oben nach unten verliefen.

Nach einer Weile atmete sie tief ein, steckte den Schlüssel ins Zündschloss und startete den Motor.

Von Doris: Noch immer keine Spur. Sie war tatsächlich im Haus geblieben.

Ich muss Michael anrufen... oder Frank. Mal hören.

Das Navi einstellen, sonst finde ich da nie wieder hin.

Der Frosch hatte einen Wurm im Kopf.

Doris auch?

Und Frank?

Wie in Trance schaltete sie den Scheibenwischer ein und wählte die höchste Stufe der Lüftung, was nichts daran änderte, dass die Scheiben vor lauter Feuchtigkeit beschlagen waren und sie nichts sehen konnte.

Wie lange mag das dauern?, fragte sie sich, während sie mit zitternder Hand ihr Smartphone aus der Hosentasche zog.

Die LED-Leuchte blinkte gelb - eine Nachricht!

Sie entsperrte das Display und fühlte sich total ernüchtert. Es war eine SMS - von ihrer Mutter.

Hallo, schrieb sie. Schön das euch gut geht papa und mir geht es auch gut grus mama + papa.

Eine typische Nachricht von ihrer Mutter. Kurz, knapp, ohne größere Inhalte. Sie konnte nicht gut mit ihrem Handy umgehen, genauso wenig wie ihr Vater. Beide tippten maximal das Allernötigste ein. Immerhin musste sie jetzt darüber schmunzeln, auch wenn ihr eine Nachricht von Michael oder Frank wesentlich lieber gewesen wäre.

Sie blickte nach vorn. Der untere Teil der Frontscheibe war von der warmen Heizungsluft bereits freigeblasen. Durch die kleinen Gucklöcher konnte sie bereits wieder das Ferienhaus erkennen.

Doris war jedoch noch immer nicht zu sehen.

Ob sie noch einmal nach ihr sehen sollte?

Was war nur passiert?

Ist sie vielleicht gefallen? Hat sie sich den Kopf gestoßen? Ist sie deshalb plötzlich so wirr?

Sie kam aus dem Badezimmer und war plötzlich so... so... völlig anders. Überhaupt nicht mehr sie selbst.

Wieder schüttelte sie ein kalter Schauer durch, und wieder zog sich ihr Magen vor Anspannung zusammen.

Diesen Satz musste sie sich noch einmal vor Augen führen: Sie war überhaupt nicht mehr sie selbst. Ganz plötzlich.

»Uah«, machte sie und schüttelte sich dabei.

Allmählich war das alles nicht mehr nur ärgerlich und aberwitzig. Nein, allmählich machte es ihr wirklich Angst.

Sie wählte den Namen »Michael« im Adressbuch und drückte auf den grünen Hörer.

Wehe, wenn er wieder nicht dran geht. Wehe!

Vorahnungen

Als Doris ihm im Dezember eröffnete, dass der diesjährige Urlaub in Schweden stattfinden würde, war Michael über die Wahl zunächst überrascht. Er hatte nichts gegen Schweden, konnte sich jedoch auch nicht viel darunter vorstellen.

Nach einer kurzen Bedenkpause hatte er genickt und bemüht lächelnd mit »Okay« geantwortet.

Dass das noch nicht alles war, was seine Verlobte sich überlegt hatte, wurde schon an der Art deutlich, wie sie ihn in Empfang nahm. Sie roch nach Glühwein und wirkte beschwipst, das war das Eine. Das Andere war, dass sie ihn schon seit Jahren nicht mehr mit einer Umarmung an der Haustür abgefangen und zu allererst mitgeteilt hatte, dass sie gern etwas beim Griechen bestellen würde.

»Okay«, hatte er also gesagt. Als hätte Doris eine andere Meinung überhaupt akzeptiert oder seinetwegen etwas an ihren Plänen geändert, fragte sie sofort: »Wirklich? Wenn du lieber wieder wegfliegen möchtest, ist das auch in Ordnung.«

»Ne-ne, alles gut. Schweden ist ja mal was anderes. Wird bestimmt auch schön.«

»Jaa«, hatte sie erwidert und verstohlen zu Boden geschaut. »Da ist... aber noch was.«

»So?«

»Na ja, Anja und ich haben überlegt... beziehungsweise wir haben gedacht... Na ja, dass es schön sein würde, als Paar gemeinsam dort Urlaub zu machen. «

Fertig!

Im ersten Moment fand er die Idee großartig und war richtig begeistert davon. Zumal die Wahl von den beiden Damen getroffen worden war, konnte Doris sich hinterher nicht bei ihm beschweren, wenn das Hotel nicht nach ihrer Mütze war. Er hatte nichts damit zu tun - es war allein ihr Wunsch.

Je mehr seiner Kunden im Laufe der Zeit von ihm hörten, dass er Urlaub in Schweden machen wollte, desto größer wurde seine Vorfreude, weil jeder einzelne in irgendeiner Form ins Schwärmen geriet.

Erst ein paar Tage vor dem Urlaub fing er an, eine gewisse Skepsis zu hegen. War Schweden wirklich das Richtige? Was konnte man dort erleben? Die meisten Leute fuhren dort hin, um Angeln oder Zelten zu gehen.

Und welche Ansprüche mochten Anja und Frank haben? Wie würde es sein, die beiden eine Woche lang rund um die Uhr um sich zu haben?

Michael besaß durchaus Fantasie und war zudem nicht sonderlich überrascht, als sie gestern ankamen und erst einmal feststellen mussten, dass es im Grunde rein gar nichts zu bestaunen gab - noch nicht einmal vom Wetter her.

Dass es lange Tage mit langen Fahrten werden würden, und dass Meinungsverschiedenheiten quasi vorprogrammiert waren, konnte er sich spätestens seit gestern Abend sehr gut vorstellen.

Dass er aber in einer Arztpraxis sitzen und ausgerechnet der stets so lockere Frank sich wie ein Kleinkind benehmen würde... Dass er nach einem erwachsenen Mann suchen musste und sich nicht traute, dessen Frau darüber in Kenntnis zu setzen... Dass er allein in einer fremden Stadt herum irren würde und jegliches Zeitgefühl dabei verlor - Das alles hätte er sich im Traum nicht vorstellen können.

Der ganze Tag war so unwirklich und absurd, genau wie die Fassaden der Häuser, die Menschen, Autos und Fahrräder ringsherum, dass er sich zwischendurch immer wieder die Frage stellen musste, wann er wohl endlich aufwachen würde.

Er konnte Anja einfach nicht anrufen.

Er musste, aber er konnte es nicht.

Sie würde es ohnehin erfahren, wenn sie erst mit Doris hier war. Es sei denn, und an diesen letzten Strohhalm der Hoffnung klammerte er sich, Frank tauchte von selbst wieder auf.

Es war zum Verrücktwerden.

Wo sollte er nach ihm suchen? Wie war es möglich, dass er innerhalb von zwei Minuten wie vom Erdboden verschluckt war?

Und was zur Hölle ging in ihm vor, dass er ihn einfach hier zurückließ, nur weil ihm die ärztliche Diagnose missfallen hatte?

Tagträume

Es war immer aufregend, wenn man auf die Grenzen zufuhr. Einmal von Deutschland nach Dänemark, dann von Dänemark nach Schweden - und irgendwann wieder zurück, was dann zwar auch noch spannend war, aber nicht mehr so sehr wie auf der Hinfahrt.

Meistens saß nur ein grimmig dreinschauender Grenzbeamter in so einem kleinen Häuschen mit einer gelbblinkenden Ampel, dem man die Ausweise hinhielt und der einen durchwinkte. Häufig schaute sich dieser die Papiere nicht einmal an.

Es kam aber auch vor, dass hinter dem Grenzhäuschen die Polizei und der Zoll lauerten.

Links ein Polizeiauto, daneben ein Polizist mit einer Kelle in der Hand.

Rechts ein Auto vom Zoll, an dem ein weiterer Uniformierter lehnte; zumeist mit verschränkten Armen und manchmal mit noch einem anderen Kollegen neben sich.

Auf den Autos stand POLITI und das Blaulicht der Autos war angeschaltet.

Der Polizist mit der Kelle selektierte, wer weiterfahren durfte und wer noch einmal überprüft werden sollte.

Sein Vater hatte einmal behauptet, »Leute wie wir werden nicht raus gewunken«. Das hätte er noch nie erlebt, meinte er, und dass es für die Polizei keinen Grund gäbe, einen Familienvater aus Deutschland zu kontrollieren, der offenkundig nur mit seinem Sohn zum Angeln fahren wollte.

»Die sehen das sofort, wen sie kontrollieren müssen und wen nicht. Die haben einen Blick dafür«, behauptete sein Vater weiter.

Dann aber kam der Tag, an dem ein Polizist mit Kelle zuerst einen weißen Lieferwagen auf den Standstreifen abbiegen ließ, zwei weitere Autos durchwinkte und sich dann vor ihnen auf die Straße stellte, rückwärts ging, mit der rechten Hand auf den Standstreifen deutete und mit der linken Hand die Kelle schwang.

Anschließend mussten sein Vater und er aussteigen. Ein Polizist kontrollierte die Ausweise, während ein Zöllner das Auto inspizierte.

Dieses Erlebnis beschäftigte Frank so sehr, dass daraus sein Berufswunsch entstand: Polizist!

Er wollte selbst gern in der Position sein, Fahrzeuge anzuhalten und zu kontrollieren. Er wollte eine Waffe tragen, einen Knüppel und ein Funkgerät. Als Polizist, fand er, sah man ungeheuer wichtig aus und flößte den Leuten Respekt ein.

Die Jahre vergingen und der Wunsch blieb bestehen. Als er in die Pubertät kam, wurden jedoch andere Dinge wichtiger und interessanter, und der Berufswunsch aus Kindertagen rückte in weite Ferne.  Letztlich hatte er Betriebswirtschaft studiert.

Eigentlich komisch, dachte er bei sich. Da habe ich jahrelang von der Polizei geschwärmt und bin am Ende ein Bürohengst geworden.

Es waren seltsame, der Situation nicht angemessene Gedanken und Erinnerungen, die ihm durch den Kopf gingen, während er auf feuchten Pflastersteinen saß, mit dem Rücken an einer Hauswand lehnte und blutigen Speichel schluckte.

Ihm war klar, dass er derjenige war, der einen Fehler begangen hatte. Er hatte es verdient, dafür auf die Fresse zu bekommen, denn er hatte sich und andere (Wildfremde!) in Gefahr gebracht.

Was war nur los? Er war in Panik geraten und fühlte sich verfolgt.

Plötzlich war in seinem Kopf totale Funkstille angesagt; Tunnelblick - er war hintergangen worden!

Susanne, ausgerechnet Susanne bezichtigte er, die Initiatorin dieser Misere zu sein.

Wie gestört und absurd. Das passte überhaupt nicht zu ihm. Er hatte schlicht und einfach die Beherrschung über sich verloren, das Ergebnis tiefer Verzweiflung und einem fortwährenden Gefühl von Hilflosigkeit.

War es doch möglich, dass er unter Epilepsie litt? Dass heute der Tag war, an dem er den ersten epileptischen Anfall seines Lebens erlitten hatte?

Gab es in letzter Zeit irgendwelche Hinweise oder Warnzeichen?

Frank dachte darüber nach, doch ihm fiel nicht das Geringste ein, das auch nur im Entferntesten auf eine Bewusstseinstrübung hindeutete. Im Gegenteil - die Crux war sogar, dass er erst vor ein paar Tagen zu Anja gesagt hatte, er fühle sich so vital, gelassen und ausgeruht wie schon lange nicht mehr.

Wie kam dieser hyperaktive Quacksalber also auf Epilepsie? Soweit Frank informiert war, konnte man diese Krankheit vielleicht anhand eines EEG's feststellen, oder wenn akut Krämpfe auftraten, aber doch nicht einfach so, indem man jemandem mit einer Lampe in die Augen leuchtete.

Was aber war dann der Grund für seinen Aussetzer und den geradezu paranoiden Wahn, in den er sich hineingesteigert hatte?

Was war der Grund für seinen wahnsinnigen Durst? Für den Trieb, Michael zu bedrängen und ihm gegenüber aggressiven Hass zu empfinden?

Das Gefühl kam und ging von einer Sekunde auf die andere; als versuchte ein zweites, bislang unterdrücktes und schwaches zweites Ich sich in seinem Körper zu manifestieren. Ein böser Zwilling im Gehirn.

Der dicke Glatzkopf lächelte, als er mit zwei Glasflaschen zurückkehrte. Frank nickte ihm zu und deutete neben sich. Setz dich, alter Freund.

Da ließ dieser sich kein zweites Mal bitten.

Er hatte sich ein braunes Jackett übergezogen, meinte, es wäre doch etwas frisch geworden.

»Ich finde nicht«, entgegnete Frank. »Ich schwitze eher.«

Der Dicke lachte und präsentierte eine Reihe gelb verfärbter Zähne.

»Rauchst du?«

»Ja«, antwortete Frank.

Der Dicke fasste in die Innentasche seines Jacketts und hielt ihm seine geöffnete Schachtel hin, so dass Frank sich eine herausziehen konnte. Es hätte ihn interessiert, um welche Marke es sich handelte - weiß mit blauer Umrandung. Rothmans vielleicht? -, doch ehe er sich versah, hatte der Dicke sie bereits wieder in seine Tasche zurückgesteckt und sie gegen ein gelbes Feuerzeug ausgetauscht.

- Klick - Frank bewegte sich auf ihn zu und ließ sie sich anzünden.

»Danke«, sagte er und der Dicke zwinkerte ihm lächelnd zu, während er zur Seite fasste, eine der Flaschen in die Hand nahm und den Kronenkorken mithilfe des Feuerzeugs öffnete.

»Hm?«

»Gerne«, meinte Frank, »Ich hab 'nen Brand wie 'ne Bergziege.«

Wieder lachte der Dicke und wieder zeigte er seine gelben Zähne dabei.

Unterdessen öffnete er auch die zweite Flasche, blinzelte und hielt sie hoch.

»Skål!«

»Prost!«

Frank staunte nicht schlecht, als der Glatzkopf die Flasche ansetzte und den Inhalt mit einem einzigen, gierigen Schluck austrank.

»Wow«, grunzte er.

»Mh«, meinte der Dicke, »ist ja nicht viel dran.«

»Was ist das überhaupt?«

»Limo. Selbst hergestellt. Schön kalt und erfrischend.«

Sofort lief ihm das Wasser im Mund zusammen. Kalt! Schön kalt und erfrischend! Das war genau das, was er brauchte. In kleinen, appetitlichen Glasflaschen.

»Ist frisches Wasser mit einem Hauch Zitrone.«

Einem Hauch! Einem Hauch erfrischender Zitrone. Klares, frisches Wasser!

Frank setzte die Flasche an und trank sie ebenfalls mit einem einzigen Schluck leer.

»Nicht viel dran. Aber göttlich, was?«

»Ja!«, rief er und rülpste. »Hast du... hast du noch mehr davon?«

»Tut mir leid, das waren die beiden Letzten.«

»Mist. Das ist so... wow!«

»Sehr erfrischend.«

»Ja! Sehr, sehr erfrischend! Du machst die selbst?«

»Ein Bekannter von mir.«

Ein Bekannter von ihm... Frank drehte die kleine Flasche mit dem gelben Etikett. Am liebsten hätte er noch das kühle Kondenswasser ringsherum abgeschleckt.

»Darf ich?«, fragte der Glatzkopf.

Eigentlich nicht, nein. Eigentlich hätte er ihm dafür eine reinhauen sollen, um die Flasche zu verteidigen. Teufel, war das ein leckeres Zeug.

»Dem würde ich die ganze Fabrik abkaufen. Und alles mit einem Mal weg saufen.«

»Glaub ich dir«, grinste der Dicke.

Frank zog an der Zigarette und spürte augenblicklich einen wohltuenden Schwindel in sich.

»Die Zigaretten... die Zigaretten sind auch sehr gut!«

»Ja, die rauche ich am liebsten.«

»Welche sind das?«

»Hm?«

»Welche, also... Marke. Welche Marke?«

Der Dicke verriet sie ihm, aber der Name kam nicht bei Frank an.

Er hatte das Gefühl, als hätte er einen Propfen im linken Ohr. Und das Kribbeln, welches mit dem Schwindel einherging - Es war sagenhaft!

Es erinnerte ihn an das Gefühl, als er mit seinem ehemals besten Freund Thorsten Villbach Pilze probiert hatte.

Da war auch dieses Kribbeln... und die Lust zu tanzen... und zu lachen... und sich des Lebens zu erfreuen.

»Sehr gute Marke! Richtig nice...«

»Ja, sie sind sehr gut. Wirklich. Sehr gut.«

Der Dicke zog ebenfalls an der Zigarette und blies eine so unnatürlich große Menge Rauch aus, dass Frank zu lachen anfing. Nicht nur wegen des Rauches, sondern weil es der Hammer war, wie das Leben manchmal spielte. Eben hatte ihn der Typ noch zusammengeschlagen, jetzt saßen sie wie beste Freunde nebeneinander und zelebrierten die Freiheit des Lebens.

Er kannte nicht einmal seinen Namen, aber dies war ein guter Zeitpunkt, ihn danach zu fragen: »Wie heißt du, mein Freund?«

Der Glatzkopf schaute auf seine Zigarette, die er zwischen Daumen, Zeige- und Mittelfinger geklemmt hatte und wippte dabei mit dem Kopf.

Plötzlich spielte Musik. Gute Musik! Kopf-Wipp-und-Grins-Musik.

Frank lachte.

»Wie heißt du?«, fragte er dann erneut, und hätte gern hinzugefügt: Möchtest du mein Freund sein? Ich bin bereit, auszusteigen, verstehst du? Ich würde überall mit dir hingehen und tanzen und Scheiße bauen! Fuck, ist das Leben geil!

»Kannst es dir aussuchen!«, brüllte der Dicke gegen die Musik an, woraufhin Frank mit dem Kopf wackelte.

Alter, ist das Scooter? Techno!

Das geht total ab, wie ein Feuerwerk!

»Das geht total ab, wie ein Feuerwerk!«

»Ja«, antwortete der Dicke, dessen Kinn auf der Brust lag und der plötzlich nachdenklich aussah und einen sehr viel schmaleren Kopf zu haben schien.

»He, was'n los?«

»Ich muss nochmal weg!«

»Nein! Du kannst jetzt nicht gehen!«

»Ich komm ja auch wieder!«

»Kann ich nicht mitkommen?«

Der Dicke hob den Kopf. Und Frank sah ihn direkt vor sich, diesen übermächtigen Kopf, der nicht einmal schön war und doch... Er roch frisch geduscht. Nach Rasierwasser. Nach Moschus. Nach...

»Kannst doch nicht jetzt gehen. Wir wollten uns unterhalten!«

Franks Kopf fiel auf seinen Brustkorb, der überraschend hart war und so gut duftete. Er umarmte ihn. »Geh nicht!«

Der riesige Kopf schwebte vor ihm. Hässlich, und doch wunderschön. So weich und so... anziehend!

Frank hatte eine Erektion, die seine Hose zu sprengen drohte.

»Geh nicht! Bleib bei mir!« Kaum hatte er es gesagt, konnte er dem Sog der wulstigen Lippen nicht mehr widerstehen. Die beiden Männer vereinten sich, verschmolzen und ließen ihre Zungen flink miteinander spielen. Der Dicke ließ sich nach hinten gleiten und ihn gewähren, erwiderte seine Küsse und griff unter seinen Hosenbund. Frank tat mit ihm dasselbe. Er öffnete den Gürtel und spürte die dicke, pralle Latte unter dem Reißverschluss pochen.

Er hatte das Geheimnis all die Jahre über gehütet, hatte für sich bewahrt, was in jener Nacht zwischen Thorsten Villbach und ihm geschehen war. Wer hätte es auch verstehen sollen, wo er es doch selbst nie ganz verstanden hatte?

Er hatte es verdrängt, von sich geschoben und so getan, als wäre nie etwas passiert.

Es war auch nie wieder ein Thema zwischen ihnen.

Thorsten hatte die Pilze von einem Bekannten aus der Berufsschule bekommen, davon geschwärmt und gesagt, das müsse man mal probiert haben. Die Welt würde bunt werden und man würde schweben. Für ihn war es keine neue Erfahrung mehr und er sagte »Schau her, ich lebe noch. Da passiert nichts, du bist nur high.« Frank war skeptisch, hatte er doch gerade das Buch von Christiane F. gelesen und sich geschworen, dass er es niemals so weit kommen lassen wollte, etwas Härteres als Marihuana zu konsumieren. Es schien ein leichtes, der Versuchung zu widerstehen, bis Thorsten, den er schon seit dem Kindergarten kannte, anfing von Pilzen zu schwärmen und diese schließlich aus einem Cellophan-Beutel schüttelte und auf dem Tisch ausbreitete.

Zunächst war es fast enttäuschend, wie wenig sich nach der Einnahme im Kopf veränderte. Zwei Flaschen Bier erzeugten einen intensiveren Rausch und waren überdies nicht einmal schädlich.

»Du musst abwarten«, hatte Thorsten beschwichtigt. Immer und immer wieder. Und als er schon nicht mehr daran glaubte, dass er überhaupt irgendetwas davon spüren würde, ging der Zauber los. Und wie!

Er war aufgestanden um pinkeln zu gehen, als ihn von Kopf bis Fuß ein warmer Schauer durchlief. Seine Arme und Beine wurden schwer wie Blei, die Erdkugel drehte sich rückwärts, Raum und Zeit waren ausgelöscht und er flog dem Urknall entgegen.

Die beiden hatten getanzt, geschrien und Tränen gelacht, hatten Musik gehört, die Gott weiß wie laut war, hatten tütenweise Chips und Weingummi gefressen und alles mit reichlich Wodka herunter gespült.

Und irgendwann, es muss schon gegen Morgen gewesen sein, lagen sie plötzlich aufeinander auf der Couch.

Wer angefangen hatte, war schwer zu sagen. Wieso es überhaupt passiert war, war bei klarem Verstand nicht mehr nachvollziehbar. Sie hatten sich geküsst, sich »Liebling« und »Goldschatz« und »Ich liebe dich« in die Ohren gesäuselt, sich gegenseitig ausgezogen und befummelt. Überall!

Frank erinnerte sich, dass er nicht nur Thorstens Schwanz, sondern auch seine Zehen, den Bauchnabel und sein Arschloch geleckt hatte. Er war sich zwar nicht ganz sicher, glaubte aber, dass es nicht zum Geschlechtsverkehr gekommen war.

Unangenehm war es ihm trotzdem. Sogar vor sich selbst. Wenn Frank daran zurückdachte, lief er jedes Mal rot an und drängte die Gedanken geradezu krampfhaft zurück, als wären sie innerhalb einer Blase über seinem Kopf für jeden sichtbar.

Dabei war es so unvergleichlich schön, so verrucht, so besonders, wenn zwei Männer sich begehrten. Ja, wenn zwei Männer anfingen, sich einen Dreck um blöde Sprüche und Gaffer zu scheren und in aller Öffentlichkeit zur Schau stellten, was wahre Liebe bedeutete!

***

Vielleicht war es das zwanzigste, vielleicht auch schon das dreißigste Mal in Folge, dass er Franks Nummer wählte. Mal sprang direkt die Mailbox an, dann wieder war keine Verbindung möglich und schließlich tutete es von Zeit zu auch. Erreicht hatte er ihn bisher zwar nicht, aber er war wild entschlossen, nicht eher aufzugeben, bis er ihn an der Strippe hatte.

Und das sah man ihm auch deutlich an. Sein Gesichtsausdruck war verbissen und er marschierte im Stechschritt. Wer ihm entgegen kam wusste sofort, dass mit ihm nicht gut Kirschen essen war, aber das kümmerte den ansonsten so schüchternen Michael im Augenblick wenig.

Er hatte genug von der ganzen Scheiße, und er würde sich nicht zurücknehmen, wenn er Frank fand. Irgendwo war ein Punkt, an dem seine Gutmütigkeit endete, und diesen Punkt hatte Frank bei weitem erreicht.

Etwa einhundert Meter von der Praxis entfernt, befand sich eine größere Kreuzung. Hier war Anja vorhin rechts abgebogen und hatte sie vor dem gläsernen Gebäude abgesetzt.

Noch einmal drückte er Franks Namen, hielt sich das Handy ans Ohr und marschierte links herum weiter, als ihm eine Ansammlung von etwa sechs bis acht Menschen auf der gegenüberliegenden Straßenseite auffiel, die in sicherem Abstand auf einen am Boden liegenden Mann schauten.

Wieder war es nicht möglich, eine Verbindung mit Frank herzustellen. So stand es sogar auf dem Display, als Begründung für das abgebrochene Telefonat: »Verbindung nicht möglich!«

Unterdessen schenkte Michael der Menschenansammlung gegenüber seine Aufmerksamkeit... und konnte nicht fassen, was er dann sah. Im ersten Moment hielt er es wirklich für einen Irrtum, doch als er endlich  gefahrlos über die Straße rennen konnte, bestätigte sich sein Verdacht: Der Mann, der am Boden lag, war Frank!

Sofort war alle Wut verflogen und das einzige Gefühl, das er noch spürte, war Angst!

Was war passiert? Warum glotzten alle nur? Warum half ihm niemand?

Ein blonder Mann drehte sich lächelnd um und blickte Michael in die Augen, der kurz darauf sprichwörtlich vom Glauben abfiel:

Frank lag auf dem Boden... rieb mit einer Hand seinen Penis... küsste und streichelte mit der anderen Hand den Pflasterstein.

Er hatte beide Schuhe ausgezogen, die Hose hing ihm an den Knien, aus seiner Nase tropfte, zäh wie Melasse, Blut... und seine Haut war weiß. Weiß, wie die eines Toten.

Die Leute würden ihn beobachten und ihn für genauso komisch halten wie Frank - aber das hinderte Michael nicht, an ihn heranzutreten.

Sein Kopf musste hochrot sein. Die Blicke der fremden Leute bohrten sich wie feine Nadeln in ihn hinein. Trotzdem ging er auf die Knie und sprach ihn an: »Frank?«

Ganz leise, als würde er dadurch weniger auffallen - und betont emotionslos.

»Frank? Was um alles in der Welt machst du hier?«

Plötzlich öffnete er die Augen und starrte ihn an, als hätte er ihn noch nie zuvor gesehen.

Die Leute hinter ihm redeten miteinander, blökten wie die Schafe und schienen sich köstlich zu amüsieren... Als Frank ihn angrinste und »Ey, Michaaa!« grölte, brach hinter ihm kollektives Gelächter aus.

Michael drehte sich fassungslos in Richtung der Menschentraube um. Es waren weit mehr als nur sechs bis acht Mann. Er schätzte die Zahl mittlerweile auf locker doppelt so viele. Unter all den Männern befand sich nur eine einzige Frau; eine Türkin oder so, ziemlich klein, mit lockigen Haaren und einer riesigen Nase.

Sie war nicht nur die einzige Frau, sondern auch die einzige Person, die nicht lauthals lachte und nachäffend »Michaaa« brüllte.

Sie schaute besorgt auf Frank hinunter und trat näher.

Michael wollte im Boden versinken, so unangenehm war ihm die Situation. Seine Wangen waren heiß und leuchteten vermutlich heller als die Nase von Rudolf dem Rentier.

»Wasn looos?!« fragte Frank, wobei seine Stimme brach und wie die eines Irren klang.

»Das würde ich gern mal von dir wissen. Was TUST du hier, verdammt nochmal?«

Da fuhr Frank plötzlich hoch, als hätte man ihn aus einem abgefahrenen Traum gerissen.

***

Plötzlich saß Michael neben ihm. Keine Musik mehr... und wo war der Glatzkopf hin?

Wer waren all die Menschen?

***

»Wo ist?«, fragte Frank und schaute um sich. Dann gab er eine Reihe merkwürdiger Laute von sich, während Tränen aus seinen Augen quollen.

Der Anblick war wie ein Stich ins Herz und zerriss Michael förmlich vor Mitleid.

»Komm, steh erst mal auf«, sagte er und reichte ihm die Hand. Die junge Türkin stand neben ihnen und sah aus, als wollte sie gern helfen.

Franks Pupillen wanderten hektisch von rechts nach links, während er wie ein kleines Kind heulte.

Michael packte ihn am Handgelenk (Bloß nicht die Hand anfassen, mit der er gerade seinen Pimmel berührt hat...)

»Komm, steh auf«, wiederholte er.

Frank schien ihn gar nicht gehört zu haben, beziehungsweise die Worte an ihm abzuperlen. Er wirkte benommen und verzweifelt.

»Du kannst hier nicht ohne Hose sitzen bleiben«, zischte er ihm ins Ohr und sah, dass sein Penis inzwischen zusammengefallen war und schlaf an ihm herunter hing.

»Komm«, sagte er abermals.

»Excuse me, can I help you?«, fragte die junge Türkin freundlich.

»No, no, it's okay, he... he is my friend. I know him. It's okay, really.«

»Wer ist das?«, fragte Frank.

»There is blood on his nose and maybe...«

»Was will die hier?«

»... to a hospital?«

»Was? What? I'll take care, no problem! Steh jetzt auf, Frank! Das ist mir wirklich unangenehm.«

»Okay, so I... I would...«

Die Türkin ging ihm wirklich auf den Sack: »It is okay! Just... let me take care, okay?«

Endlich wich sie zurück. Sowohl sie als auch Frank faselten einfach weiter.

»Yes, yes, yes! I know, what I am doing, okay?!« Es tat ihm wirklich leid, dass ausgerechnet die hilfsbereite junge Frau zum Prellbock seiner Wut wurde, aber das war etwas, was er absolut nicht leiden konnte, wenn alle durcheinander redeten und jemand bei blieb, obwohl man ihm gesagt hatte, dass man allein klar kommt.

Blood on his nose? Ja, verdammt, ich habe Augen im Kopf! Und ich sehe auch, dass ihm sein gottverdammter Schwengel aus der Hose guckt! Haut einfach alle ab!

Michael schlug die Hände über dem Kopf zusammen, während die gaffende Meute allmählich den Rückzug antrat. Als er sich umdrehte, war die junge Türkin wie vom Erdboden verschluckt. Am liebsten hätte er sich noch bei ihr entschuldigt, aber andererseits musste er sich vielmehr um die unbeseelte Hülle kümmern, die noch immer vor ihm auf dem Boden lag.

»Frank? Zum letzten Mal jetzt: Steh bitte auf!«

»Wo ist er denn hin?«

»WER, Frank? WER?«

»Hier war doch eben noch... hier war doch gerade noch 'n Typ.«

»Da war kein Typ.«

»Doch!«

»Fra...«

»Hältst du mich für bescheuert? Da... da war doch eben noch...«

»Ich hab keine Ahnung, wovon du redest. Auf jeden Fall kannst du hier nicht... Gott, du... du kannst so doch nicht sitzen bleiben!«

»Micha... Ich bin doch nicht bescheuert. Ich weiß doch... dass hier eben noch...«

»Oh man, BITTE! Steh endlich auf jetzt.«

Michael packte ihn von hinten, griff ihm unter die schweißnassen Achseln, doch Frank war steif wie ein Brett und half überhaupt nicht mit.

Ein älterer Mann mit Schiefermütze drückte seiner Frau eine Plastiktüte in die Hand und eilte zur Hilfe. In diesem Fall war Michael sehr dankbar, denn Frank wehrte sich wie ein bockiges Kleinkind. Selbstlos packte der Fremde mit an und zog ihn hoch.

Als sie ihn endlich auf den Beinen hatten, riss er sich los und stellte sich bäuchlings vor die Wand.

Michael streckte seinen Daumen hoch und klopfte dem fremden Mann dankbar auf die Schulter. Dieser quittierte die Geste ebenfalls mit einem nach oben gestrecktem Daumen und einem knappen Lächeln, welches Michael erwiderte.

Dabei war ihm alles andere als zum Lächeln zumute.

»Frank?«

Derselbe stand unverändert vor der Wand, die Hände zu Fäusten geballt an den Brustkorb gepresst, den Kopf zur Seite geneigt... mit nacktem Hintern...

»Frank?«

Er reagierte nicht. Er schluchzte nur. Schluchzte wie jemand, der sich bloßgestellt und betrogen fühlte. Schluchzte wie ein Außenseiter, dem von seinen Klassenkameraden die Hose hinuntergezogen worden war.

Ein Auto fuhr vorbei und hupte.

Ein junger Mann hing halb aus dem Fenster der Beifahrerseite und rief: »Ööööyyyyyy!«

Und noch immer standen zudem hinter ihm Menschen; Fremde! Darunter auch das ältere Ehepaar, das gerade geholfen hatte.

Michaels Verzweiflung wurde quasi sekündlich größer. Da Frank von selbst nicht reagierte, würde ihm vermutlich nichts anderes übrig bleiben, als dass er ihm die Hose hochzog und... und... Ja, und was dann?

Was sollte er dann machen? Dann würde Frank zwar nicht mehr mit nacktem Hintern und wehender Banane herumstehen, aber... was dann?

Geradezu hilfesuchend drehte er sich just zu den fremden Leuten um, als eine Fahrradklingel ertönte und er in seiner Gedankenverlorenheit fast zielsicher vor das Lenkrad eines Rennradfahrers trat, der wie durch ein Wunder abbremsen und ausweichen konnte. Dieser schaute ihn nur finster an und schüttelte den Kopf. Immerhin: Diese Situation pumpte genügend Adrenalin in seine Adern, damit er erneut auf Frank zugehen und ihn mit energischer Stimme ansprechen konnte... besser gesagt, hätte ansprechen können, wenn er nicht den Blick auf seine nackte Waden gerichtet hätte, und ihm im wahrsten Sinne des Wortes die Luft weggeblieben und die Worte im Hals stecken geblieben wären.

Franks Waden waren...

»O Gott!«

... Frank hatte keine Waden mehr!

»Ach... du... Scheiße«, wisperte er leise vor sich hin, hörte das Raunen der Menschen hinter sich, den Verkehrslärm, hörte das stete, fiepende Winseln, das aus Franks Kehle drang... vernahm alles und gleichzeitig nichts mehr. Projizierte seinen Blick, wollte ihn abwenden... verzweifelte an der Tatsache...

An der Stelle, wo die kräftigen, gesunden Waden eines Vereinsfußballers hätten sein sollen, befand sich nichts mehr! Nichts, außer zwei ausgemergelten, dürren Stümpfen. Nichts, außer schwarzem Glibber, einer gallertartigen Substanz, durchzogen mit Fäden geronnenen Blutes, gesprenkelt mit weißen Punkten, wie man sie von Fliegenpilzen kannte.

Darüber: Dick geschwollene, hervortretende blaue Adern an den Oberschenkeln.

Totes Fleisch an einem lebendigen Körper. Oder sah das nur so aus?

Was war noch von Franks Füßen übrig?

Er würde ihm die Hose nicht hochziehen und es in Erfahrung bringen, oh nein.

Nein, er musste sich vielmehr kneifen, musste endlich aufwachen und feststellen, dass alles nur ein Traum war...

Raunende Stimmen... Verkehrslärm... ein behinderter junger Mann mit spastischen Lähmungen vor einer Wand... Der fiepte... und plärrte... und... der von unten nach oben starb!

Das musste Michael sich aus dem Kopf schlagen, sich aus dem Hirn dreschen, denn es konnte nicht sein... und war doch offensichtlich genau so! Frank schien, beginnend an den Füßen, kontinuierlich, unaufhaltsam, schleichend... Stück für Stück lebendig zu verrecken!

Kneif dich, schau, ob's nur ein Traum ist!

Anja kam fast um vor schlechtem Gewissen. Wie konnte sie nur einfach fahren und Doris zurücklassen? So leicht hätte sie sich nicht geschlagen geben dürfen. Notfalls musste sie ihre Freundin eben ins Auto prügeln, denn ob sie wollte oder nicht: Sie brauchte dringend ärztliche Hilfe!

Der erbärmliche Gestank nach Fäulnis klebte Anja noch immer in der Nase. Es war wie Dreck, den man nicht wegwischen konnte, wie Myriaden kleiner Partikel, die sich in den Schleimhäuten festgesetzt hatten.

Was hatte es nur mit diesen Beulen auf sich?

Sie hatte einmal gehört, dass beispielsweise Tumore zum Himmel stanken; nach totem menschlichem Gewebe, nach verrottetem Fleisch.

Aber es war doch schlecht möglich, dass Doris innerhalb eines Tages von Tumoren übersät war. Ein Tumor, okay, aber doch nicht drei.

Ob sie sie vorher nur einfach nicht bemerkt hatte? Unwahrscheinlich. Höchst unwahrscheinlich!

Diese Wucherungen mussten eine andere Ursache haben. Aber welche?

Pocken womöglich? Irgendwelche Milben? Entzündete Insektenstiche? Eine Allergie?

Aber wie erklärten sich die Bauchschmerzen und die mehr als offensichtliche, rudimentäre Entwicklung ihres Geisteszustands?

Es gab hunderte, vielleicht tausende von Möglichkeiten, von denen sich keine einzige beruhigend anhörte. Zumal immer noch offen war, was Frank sich eingehandelt hatte.

Sie versuchte, die Symptome der beiden miteinander zu vergleichen und fand dabei deutliche Übereinstimmungen. Dieses aggressive Verhalten, die Schmerzen. Aber doch hoffentlich nicht auch diese Pestbeulen, oder?

Sie hatte sowohl bei Michael als auch bei Frank anzurufen versucht, doch (vermutlich wegen des schlechten Wetters) keinen Netzempfang gehabt.

Vielleicht sollte ich es gleich nochmal versuchen. Nicht, dass es beim Arzt noch ewig dauert und Doris bis heute Abend allein zurückbleibt. Ich will endlich wissen, was Sache ist!

In all den Jahren, die sie nun schon mit Doris befreundet war, hatte sie sich nie mit ihr gestritten. Sicher waren sie nicht immer einer Meinung, aber eine Auseinandersetzung wie die von gerade eben war völliges Neuland.

Doris konnte ein Drache sein, weißgott, das merkte man ja allein schon daran, wie abfällig sie oft mit Michael umging, aber so kindisch und unnötig dumm, hatte sie sie noch nie erlebt.

Und ich kann ja nun wirklich behaupten, dass ich sie kenne!

Sie befand sich kurz vor jener abschüssigen Stelle unweit des Dorfausgangs, wo vorhin das Polizeiauto aufgetaucht war, als sie sich dazu entschloss, rechts ran zu fahren und erneut zu versuchen, irgendwen telefonisch zu erreichen.

Es schüttete immer noch wie aus Kübeln. Kein Mensch außer ihr schien unterwegs zu sein; nicht einmal mit dem Auto.

Der ganze Ort war wie ausgestorben.

Wo waren die glücklichen Leute, die springenden, fröhlich lachenden Kinder und die heimeligen bunten Holzhäuser? Alles, was sie sich von Schweden erträumt hatte, schien nichts weiter als ein Hirngespinst zu sein, eingetrichtert durch blumige Formulierungen einer Kinderbuchautorin, die irgendwo in diesem Scheißland unter der Erde vermoderte.

Ganz recht, sie fühlte sich von dieser Frau betrogen!

Noch nie in ihrem Leben hatte sie so viel Ödnis und Langeweile erlebt wie hier. Selbst wenn sie sich einzureden versuchte, dass es auch in Schweden tolle Ecken zu sehen und Sachen zu erleben gab: Auf dieses Kaff hier traf das nicht zu.

Rismåla schien verseucht zu sein, einen krank zu machen. Das Tschernobyl Schwedens. Nicht verschlafen oder erstarrt, sondern tot! Alles! Alles hier war tot! Sogar die Tiere - sie wurden, wie der Frosch, gefressen von Geschöpfen der Hölle!

Es wird nicht besser davon, wenn ich mich wieder in Rage denke. Besser zusehen, dass ich etwas unternehme.

Dann passierte etwas Kurioses: Just in dem Moment, als sie das Handy aus der Tasche holte, klingelte es.

Sie war so hektisch, dass es ihr glatt aus der Hand rutschte und in den Fußraum fiel. Fluchend stieß sie sich ihren Kopf am Lenkrad und sah schließlich, dass es sich um eine Rufnummer handelte, die nicht in ihrem Gerät eingespeichert war.

+46 36 - und ein Haufen anderer Ziffern. Normalerweise wäre sie nie drangegangen, wenn sie von so einer komischen Nummer angerufen wurde, denn sie hatte zum einen Angst vor versteckten Kosten, seit eine Arbeitskollegin ihr davon erzählt hatte, dass eine ausländische Nummer in der Firma ihres Mannes angerufen hatte und die Telekom seither Forderungen in 5-stelliger Höhe stellte, und zum anderen, weil ihr durchgeknallter Ex. ihr gegenüber nicht nur handgreiflich geworden war, sondern ihr auch über einen längeren Zeitraum nachgestellt hatte, wobei er zum Teil sehr kreativ wurde und sich immer neue Nummern zulegte. So etwas brannte sich einem unwiderruflich ins Gedächtnis.

Heute scherte sie sich weder um das Eine noch um das Andere und nahm den Anruf entgegen:

»Plaschke?!«

»Hallo Anja, ...r... st... chael...«

»Micha? Du, ich versteh dich ganz schlecht!«

Eine Reihe merkwürdig elektrischer Laute erklangen.

»Das darf doch nicht wahr sein«, ärgerte sie sich. »Micha?«

»..nja?«

»Du, ich versteh dich ganz schlecht! Ich hab hier kaum Netz. Soll ich dich...«

»...echt v...äarsteh... n...«

»Soll ich dich gleich nochmal zurückrufen?«

Nichts.

»Micha?«

»... eo...«

»Micha, soll ich dich gleich nochmal zurückrufen? Ich kann dich...«

»Fra... eo... ma... en... olln...«

»Micha, ich versteh dich nicht!«

»...äy...«

»Hörst du? Ich kann dich gleich nochmal...«

Plötzlich ertönte das Besetztzeichen. »Das glaub ich einfach nicht. Hallo?! Micha?! Oooh man!«

Sie warf das Telefon neben sich auf den Beifahrersitz und trat voll aufs Gas. Sie musste raus aus diesem verfluchten Ort. Wie sie schon sagte: Hier war alles, aber auch wirklich alles tot - Sogar das beschissene Handynetz.

Vermutlich würde es besser werden, sobald sie dieses elende Kaff verlassen hatte.

Fast könnte man es für einen schlechten Witz halten, doch kaum hatte sie das Ortsschild passiert, klingelte das Telefon erneut.

Und damit nicht genug: Ihr kam sogar von Weitem ein anderes Auto entgegen. Kein Wunder, denn das Kaff lag jetzt ja auch hinter ihr.

»Micha?«

»Ja? Anja? Hörst du mich jetzt?«

»Jaa, wesentlich besser! Ich bin gerade wieder unterwegs. Ward ihr schon dran?«

Wieder nichts - keine Antwort.

»Micha?«

»Entschuldige, was sagtest du?«

»Ward ihr schon dran? Ich bin jetzt wieder unterwegs. Hör zu, ich hab Doris nicht mit. Ihr geht's zwar total dreckig, aber sie hat sich geweigert, mitzufahren.«

Sie rechnete zuerst damit, dass sie schon wieder keinen Empfang hatte, weil Michael darauf nicht antwortete. Dann aber stöhnte er zu ihrer Überraschung - und zwar äußerst gereizt.

Sie wollte etwas sagen, doch er kam ihr zuvor: »Das ist Mist.«

»Wieso? Was ist los, Micha, ich bin gerade erst unterwegs. Soll ich zurückfahren und sie holen?«

Er seufzte und Anja war drauf und dran, rechts ranzufahren und umzukehren.

»Soll ich sie holen, Micha? Ich bin noch nicht weit gekommen.«

»Ach... wenn sie nicht will... aber das passt mir ehrlich gesagt jetzt gar nicht so...«

Anja trat voll auf die Bremse und lenkte den Phaeton an den Straßenrand.

»Was ist los, Micha?! Könntest du damit aufhören, in Rätseln zu sprechen und einfach zum Punkt kommen? Weißt du was, ich hab für heute echt die Schnauze voll! Aber sowas von!«

Wieder seufzte er - allerdings auf eine Art, als wollte er ausdrücken: 'Ich weiß, wovon du redest! Glaub mir, ich weiß es...'

»Was heißt denn, du bist noch nicht weit?«, wollte er von ihr wissen, wobei seine Stimme sich ungewöhnlich tief und klar anhörte, geradezu männlich. Allein die Frage war beunruhigend, denn demnach war es nicht unbedingt unwichtig, ob Doris dabei war oder nicht.

»Das heißt, dass ich vielleicht seit zehn Sekunden aus diesem Rismåla raus bin und problemlos umkehren und Doris holen könnte.«

»Ah, okay...«

»Wenn du mir denn jetzt endlich mal sagen würdest, was Sache ist!«

»Ja... das ist eben die...«

»Komm einfach zum PUNKT, Michael! Bitte!«

»Ja... also... also Frank muss ins UKE. Nach Eppendorf. Deshalb... ja...«

»WAS muss er? WOOHIN?«

»Ins UKE, nach Hamburg Eppendorf. Wir hätten auch Stockholm oder Göteborg...«

»Micha?! Was ist da los?«

»Hmf... ja...«

»Was ist los, verdammt nochmal?!«

»Ja, das... das kann ich dir jetzt nicht alles so am Telefon nebenbei erklären!« - Er schnauzte sie regelrecht an. »Wir hatten die Möglichkeit nach Göteborg, Stockholm, Kopenhagen oder Hamburg. Frank muss in die Tropenklinik. Nach... Hamburg... das fand ich am Sinnvollsten. Für uns jetzt. So! Alles Weitere... sag ich dir, sobald du da bist.«

Frank muss in die Tropenklinik.

Nach Hamburg.

Alles Weitere sag ich dir, sobald du... da bist...

»Das kann ich dir jetzt alles nicht so zwischen Tür und Angel sagen. Aber der Arzt meint, er würde Doris auch gern untersuchen und uns beide. Deshalb... aber mach dir jetzt bitte keine Umstände, wenn du schon unterwegs bist. Komm erst mal!«

Anja war wie gelähmt. Sie wollte weinen - vor Angst -, doch ihr Kopf war blockiert. Michaels Worte wirbelten darin herum, wie Wäsche im Schleudergang.

WOHIN sollte Frank? In die TROPENKLINIK?

»Warum muss Frank in die... in die Tropenklinik?«

»Das ist ja...«

»Rede Tacheles mit mir, Micha! Ich kann dieses Drucksen nicht ausstehen! Sag mir endlich, was Sache ist!«

»Na ja, Tropenklinik ist jetzt vielleicht blöd formuliert. Im UKE, also im Uniklinikum Eppendorf, da gibt es einen Bereich für spezielle Erkrankungen, die vorwiegend... na ja, nach Reisen in tropischen Gebieten auftreten.«

»Schon wieder redest du um den heißen Brei herum. Was ist los? Was ist mit Frank?«

Michael stöhnte.

»Frank hat... also laut diesem Arzt hier...«

»Ja?«

»Hat Frank Anzeichen einer parasitären Infektion. Und... weil das hier nicht ohne weiteres abzuklären ist. Ja. Eben Hamburg.«

Vor lauter Entsetzen blieb Anja der Mund offen stehen.

Und plötzlich sprudelten die Informationen nur so aus Michael heraus. Auch wenn er in einem Fort bekräftigte, dass noch gar nichts sicher sei, ging aus seinen Worten deutlich hervor, dass es eine ernste und dringende Angelegenheit war. Irgendetwas sei mit seinen Füßen und Beinen nicht in Ordnung, er hätte über 40 Fieber und redete wirres Zeug.

Er würde deshalb baldmöglichst mit dem Hubschrauber nach Deutschland gebracht werden.

Es waren in der Tat zu viele Informationen, um sie zwischen Tür und Angel zu besprechen, zu viele, als dass Michael ihr hätte sagen können, wie nun alles weitergehen sollte. Sie ließ ihn einfach reden. Es war mehr, als sie zu begreifen imstande war, doch eines war sicher: Nämlich, dass sie Doris unter keinen Umständen zurücklassen konnte. Frank und sie hatten die gleichen Symptome, ohne Frage. Aber was war mit Michael und ihr?

Wieso Parasiten? Wieso Tropenkrankheiten?

Stell jetzt keine Fragen. Du musst funktionieren!

»Hör zu, ich kehre jetzt um und hole Doris!«, unterbrach sie ihn. »In spätestens einer Stunde sind wir da. Wann wird Frank abgeholt?«

»Gut. Das äh... steht noch nicht fest. Sobald der Hubschrauber da ist.«

»Das kann doch echt... alles nicht wahr sein.«

» Nur keine Panik. Wir kriegen das schon hin.«

»Ja, aber wie...«

»Wir kriegen das schon hin. Wirklich! Der Arzt ist auch zuversichtlich. Es ist eine reine Vorsichtsmaßnahme. Seuchenschutz. In Hamburg ist er in guten Händen. Vielleicht ist alles halb so wild. Wir dürfen jetzt nur nicht den Kopf verlieren.«

»Ich fürchte, das hab ich schon. Ich zitter am ganzen Körper.«

»Deshalb hab ich's dir eigentlich nicht erzählen wollen.«

»Nein, alles gut. Es ist richtig, dass du es mir erzählt hast. Ich mach mich jetzt auf den Weg.«

»Fahr vorsichtig. Wir kriegen das hin.«

Es ist eine reine Vorsichtsmaßnahme.

Seuchenschutz!

Tropenklinik!

Hubschrauber, UKE...

Seuchenschutz!

Sie sah die riesigen Beulen auf Doris' Kopf wieder vor sich. Sah den Frosch mit dem Wurm...

Hörte Michael von Parasiten sprechen, von Fieber, wirrem Zeug und von Seuchenschutz!

Wenn der wüsste, wie es um Doris steht. Ob er dann auch noch so gelassen reagieren würde?

»Mach ich. Ist... ist Frank bei dir?«

»Der Arzt behandelt ihn gerade. Ich grüß ihn von dir.«

»Okay... Ja, okay... Dann bis gleich.«

»Bis gleich.«

Nachdem sie aufgelegt hatte, kniff sie sich in den rechten Unterarm.

Sie spürte den Schmerz. Sie wachte nicht auf.

Es war real. Ein realer Albtraum!

Tränen kamen immer noch nicht, aber wenn dieser Tag je enden sollte... egal wie - sie würde emotional auseinanderbrechen.

Arzt aus Leidenschaft und Überzeugung

Wäre es nach seinem Vater gegangen, hätte Arvid das Architekturbüro in Kopenhagen weiterführen sollen, so, wie es die Tradition von ihm verlangte. Die Männer der Familie Norberg waren seit Generationen allesamt Architekten, und im gesamten skandinavischen Raum gut bekannt für ihre innovativen und bisweilen futuristischen Bauwerke.

Doch Arvid hatte seit jeher gepredigt, kein Interesse an Architektur zu haben, was ihn zum »schwarzen Schaf« der Dynastie werden ließ.

Seine beiden Schwestern und ihre Ehemänner führten das Unternehmen daher seit Jahren. Eine Tatsache, die ihm sein Vater bis heute nicht verzieh, obwohl das Quartett erst dafür gesorgt hatte, dass das Unternehmen sogar europaweit bekannt und immer größer geworden war.

Nach außen hin mimte Arvid stets den starken Mann, dem die Meinung und die verletzenden Worte seines Vaters und dessen Bruder Oskar nicht die Bohne interessierten. Innerlich aber führte er sich immer wieder vor Augen, dass er (in traditioneller Hinsicht) Schande über die Familie gebracht hatte, die als unverzeihlich angesehen und nicht minder kritisch geahndet wurde, als wenn er mit seiner eigenen Schwester ein Kind gezeugt hätte, oder weiß der Teufel was für einen Schmutz über die Familie regnen lassen.

Dabei hatte er in Wahrheit allen Grund, stolz auf sich zu sein. Stolz darauf, dem sich von vornherein regendem Widerstand getrotzt und sein Ding durchgezogen zu haben. Schon früh war Arvid klar, dass er Arzt werden wollte.

Nichts faszinierte ihn mehr, als der Mensch. Seine Passion war es, Menschen zu helfen, zu heilen, ihnen ein Vertrauter zu sein, zu verstehen, zu staunen und ihnen zuzuhören.

Bürogebäude, Häuser, Firmenkomplexe oder auch Stadien zu entwerfen, fand er hingegen staubtrocken und unbedeutend.

... Und es waren Tage wie dieser, die ihm die Bestätigung gaben, dass er sich richtig entschieden hatte.

Besondere Herausforderungen fand er schon während seiner Jahre im Krankenhaus sehr reizvoll.

Diagnostik setzte ein gehöriges Maß medizinischen Fachwissens voraus - sein Steckenpferd -, denn Arvid saugte alles auf wie ein Schwamm.

Während die meisten seiner Kollegen sich für Fachbereiche entschieden, wollte Arvid stets ein Mann für alles sein.

Leider kam es inzwischen nur noch sehr selten vor, dass ihn Diagnostik vor große Herausforderungen stellte, weshalb er häufig darüber nachdachte, sich doch in bestimmten Fachbereichen der Intensivmedizin weiterzubilden. Er brauchte das Besondere, die Herausforderung, die Fälle, die Expertise abverlangten. Er brauchte Fälle wie diesen...  Wenn er mit seiner Vermutung richtig lag, war ihm Anerkennung sicher. Vor allem dann, wenn der Patient es überlebte.

Irgendwie hatte er von Anfang ein komisches Gefühl gehabt, schon als die beiden Deutschen sein Behandlungszimmer zum ersten Mal betraten.

Der Patient wies typische Symptome eines epileptischen Anfalls auf. Seine Augen gefielen Arvid ganz und gar nicht. Sie waren trüb und eingefallen, zudem mit einem seltsamen Schmierfilm belegt. Eigenartig war jedoch, dass sein Bauch so hart war und er offensichtlich Fieber hatte. Geschwollene Lymphknoten und sein Geruch nach Entzündung deuteten primär auf einen Infekt hin.

Als Anni ihn wegen eines Notfalls aus dem Sprechzimmer holte und er die beiden Männer wieder sah, hätte er sich nicht vorstellen können, was er zu sehen bekommen sollte.

Innerhalb von vielleicht einer halben- bis Dreiviertelstunde hatte sich der Zustand des Patienten so gravierend verschlechtert, dass dieser von Glück sagen konnte, dass sein Freund ihn in die Praxis zurückgebracht hatte.

Ohne lange zu fackeln, hatte Arvid den Mann in den ehemaligen Röntgenraum verfrachtet, zum Schutz der anderen Patienten, die zum Teil selbst schwer krank waren.

Keine Viertelstunde später fasste er dann einen Entschluss, den er erst ein einziges Mal zuvor (wegen einer Frau mit bakterieller Meningitis) hatte treffen müssen: Aufgrund eines zu hohen Infektionsrisikos,  musste die Praxis geschlossen und alle anwesenden Patienten nach Hause geschickt werden.

Der Patient aus Deutschland war ein Quarantänefall!

Folgende Parameter waren zutiefst beunruhigend:

Der rasche und massive körperliche Abbau.

Nekrotische Stellen an den Beinen.

Hohes Fieber (41,2°C), stark erhöhter Blutdruck- und Blutzuckerspiegel

Zunehmende Krampfneigung, starke Schmerzen.

Blut im Speichel

Ein Lungenvolumen, das nur 15% dessen entsprach, was für einen Mann dieses Alters üblich war.

Ein Ultraschallbefund, der kaum Zweifel offen ließ, dass sich Würmer in seinem Körper befanden.

Letzteres war der Hauptgrund für seine Entscheidung, die Praxis vorsichtshalber zu schließen. Der Sono-Befund und ein Anruf bei Katharina Johansson, einer ehemaligen Kommilitonin von ihm, die als Spezialistin für Parasitologie im Gesundheitsministerium Stockholm arbeitete und ihn diesbezüglich (mit Nachdruck!) bestärkte.

Er hatte ihr einige der Ultraschallbilder per Email geschickt.

Sie könne zwar auf die Distanz und ohne weitere Blut-, Stuhl- oder Gewebeproben nicht feststellen, um was es sich genau handle, doch die Symptome des Patienten und die sichtbaren Beweise in seinem Körper seien klassische Indikatoren für eine Infektion mit Saugwürmern.

Art, Gattung und Infektionsquelle seien schnellstmöglich zu bestimmen, sowie eine vorsorgliche Untersuchung sämtlicher Kontaktpersonen des Patienten.

Sie sagte, sie würde rasch einige Kollegen befragen und sich dann noch einmal melden.

Bislang wartete Arvid noch auf ihren Rückruf.

Auch konnte sie ihm keine näheren Informationen über mögliche »Präzedenzfälle« geben, die in der jüngeren Vergangenheit aufgetreten waren. Sie meinte aber, dass sie eine schnellstmögliche Aufnahme des Patienten in einer Klinik mit tropenmedizinischer Schwerpunktstation für notwendig erachtete.

Das war alles ziemlich aufregend, obwohl Arvid nicht abstreiten konnte, dass es ihn durchaus verunsicherte; um nicht zu sagen beunruhigte.

Im Krankenhaus hatte er einige Patienten mit Bandwurmbefall erlebt, und auch schon Patienten mit Malaria behandelt, doch ansonsten konnte er nicht von sich behaupten, von Parasiten und Tropenkrankheiten große Ahnung zu haben. Vor allem hinsichtlich der Ansteckungsgefahr und Vorsichtsmaßnahmen, die er treffen musste.

Noch einmal schaute er sich die Ultraschallbilder an und war sprachlos. In diesem Mann wimmelte es vor Würmern. So etwas hatte er noch nie gesehen.

»Sie fressen ihn auf«, murmelte er und fragte sich, was wohl bei einer Endoskopie oder einem CT herauskommen würde.

Es klopfte an seiner Tür, obwohl diese ohnehin offen stand.

»Arvid?«

Es war Anni. Er hatte zunächst überlegt, die Mädels ebenfalls nach Hause zu schicken, war inzwischen aber froh, dass sie noch da waren.

»Ja?«

Sie kam hinter der Tür hervor: »Die schicken den Hubschrauber.«

»Gut. Sehr gut. Denkt bitte peinlich genau an Desinfektion, ja? Ich hab keine Lust, dass ihr euch da was wegholt.«

»Daran denke ich, das kannst du mir glauben.«

»Ja, erinnere die anderen beiden bitte auch nochmal dran. Das ist sehr wichtig.«

»Ja, mache ich. Eigentlich wollte ich, dass du noch mal auf ihn schaust. Johanna hat eben nochmal Fieber gemessen, er hat jetzt 41,5.«

»Was hatte er vorher?«

»41,2. Dann war es kurz runter auf 40,9, jetzt ist es bei 41,5.«

»Scheiße.«

»Deshalb ja.«

»So eine Kacke. Habt ihr ihn am Tropf?«

»Ja.«

»Gut, dann mach mal, mmmh... Ja, mach mal 'ne Zwölfhunderter IV-Lösung fertig.«

»Doch IV, ja?«

»Ja, ist mir lieber. Ich hab zwar immer noch keinen Rückruf bekommen, aber... ja, mach.«

»Mach ich. Zwölfhundert IV, ja?«

Arvid nickte und Anni verließ sein Zimmer.

41,5, das war alles andere als gut. Ab 42 wurde es akut lebensbedrohlich und bei 42,6 war endgültig Ende im Gelände.

Er zog sich ein frisches Paar blauer Handschuhe an und folgte Anni.

Im Wartezimmer saß der Freund des Patienten, die Hände zu einer Raute gefaltet und den Blick gesenkt. Als er ihn sah, musterte er ihn erwartungsvoll.

Arvid lächelte bemüht, wusste aber, dass es nicht wirklich echt aussehen konnte.

Es gab auch keinen echten Grund, im Augenblick zu lächeln.

Funktionieren

Der Mensch ist wie dafür geschaffen, gerade dann über sich hinauszuwachsen, wenn man es am wenigsten von ihm erwartet.

Da ist die schwerverletzte Mutter, die nach einem Verkehrsunfall ein Auto stemmen kann, um ihr Kind aus den Trümmern zu befreien. Da ist der fettleibige Brocken von Mensch, der kaum seine Schuhe zugebunden bekommt und dennoch läuft wie ein junger Gott, wenn es ums eigene Leben geht...

... Anja hätte nach Michaels Anruf allen Grund gehabt, endgültig zu verzweifeln und den Kopf in den Sand zu stecken.

Schließlich gab es jetzt nichts mehr daran zu rütteln, dass der Urlaub, auf den sie sich seit Monaten gefreut hatte, vorbei war.

Ihr Mann musste mit dem Hubschrauber nach Deutschland geflogen werden, nach Hamburg, ins UKE.

Ihre beste Freundin, ihre Vertraute, und, wie sie manchmal fand, ihre Seelenverwandte war völlig von der Rolle und überhaupt nicht mehr sie selbst, zudem möglicherweise die Nächste, die mit dem Hubschrauber außer Landes gebracht werden musste.

Da standen Themen im Raum, die einen vor Sorge krank machten, weil man sich nichts darunter vorstellen konnte. Ungewissheit und absolute Ratlosigkeit, weil einem niemand sagen würde, wie es weitergehen sollte. Michael als letzter Verbündeter? Ja, es war ein Stückweit Verlorenheit. Und dennoch war Anja noch nie klarer bei Verstand als in diesen Minuten.

Sie funktionierte!

Mit einer filmreifen Vollbremsung brachte sie den Phaeton quer vor dem Gartentor zum Stehen, stieg unverzüglich aus und lief auf das Haus zu.

Gleich würde sie Doris wieder in der Küche sitzen sehen. Oder im Bad. Sie konnte es sich richtig vorstellen! Und Doris würde wieder ihren stupiden Schwachsinn faseln und sich auf infantile Weise dagegen sträuben, mitzukommen. Aber diesem beknackten Gehabe würde sie mit einem probaten Mittel entgegenwirken: Mit der knallharten, ungeschönten Wahrheit: Frank hat Parasiten! Du vermutlich auch! Beweg deinen Arsch! Und wage es nicht, mir auch nur eine Sekunde lang dumm zu kommen!

Dann öffnete sie die Haustür...

Der Mensch ist für sich genommen ein kleines Wunderwerk; wächst er doch manchmal über sich hinaus, entwickelt, erkundet, lernt und lehrt er.

Der Mensch sieht, riecht, fühlt, schmeckt und denkt. Und manchmal spürt er Dinge nicht durch berühren, durch anfassen, sondern anhand einer undefinierbaren Aura.

Magnetfelder?

Spannungen?

Intuition...

Anja trat vom stickig-feuchten Vorraum in den Flur und wollte gerade nach Doris rufen, als sie eine solche, derart unbequeme Aura aufziehen spürte.  Eine Aura wie schwarzer Nebel, Geister, dunkle Materie - das Haus war davon erfüllt.

Ihre Sinne, feine Antennen, die nichts als Stille empfingen, wussten sofort Bescheid: Irgendetwas stimmt hier nicht!

Obwohl sie schon ahnte, dass sie ihr nicht antworten würde, rief sie nach Doris, blickte ins Wohnzimmer, wo alles unverändert und Doris nicht zu sehen war.

Weiter ging es in die Küche, wo sie mitten im Raum stehen blieb.

»Doris?!«

Nichts. Keine Antwort. Sie hatte auch nicht damit gerechnet.

Magnetfelder?

Spannungen?

Nein, Intuition!

Eine Uhr tickte. Sie hing direkt über der Küchentür; ein weißer, viereckiger Kasten mit vergilbter Plexiglas-Verkleidung.

Quartz stand über der Zahl 6 auf dem Zifferblatt.

Tick-tock-tick-tock-tick-tock machte sie, zeigte jedoch eine Zeit an, die unmöglich stimmen konnte. Laut den Zeigern war es 7:12 Uhr. Oder 19:12 Uhr, wie auch immer - in jedem Fall stimmte die Zeit nicht. Möglicherweise schon seit vielen Jahren nicht mehr.

Hinter dem Glas waren lauter Krümel und schwarze Pünktchen, die an Fliegenscheiße erinnerten. Wie immer die dort reingekommen sein mochten...

»Doris?!«

Tick-tock-tick-tock-tick-tock

»DOOOOO-RIS?!«

Tick-tock-tick-tock-tick

»Ihr könnt mich doch alle mal am Arsch lecken, echt!«

Als Anja weiterging, spürte sie ihre eigene Verletzlichkeit wieder; spürte sie in Form von stechendem, brennendem Druck in den Augen. Und sie spürte diesen eisigen Luftzug, der fast surreal daherkam, als er ihre Arme wie mit Samthandschuhen umfasste. Als sie um die Ecke bog und in den kleinen Korridor kam, der ins Badezimmer und zum Hinterausgang führte, bestätigte sich ihre Vermutung: Die Tür nach draußen stand offen.

Nicht surreal, keine elektrostatische Aura oder ein Spannungsfeld. Nein, nur die Tür stand offen.

»DORIS? BIST DU HIER?«

Warum sollte sie nach draußen gegangen sein, wo sie eben noch bekräftigt hatte, sich so vor dem Frosch geekelt zu haben, dass sie keine Sekunde länger dort bleiben wollte.

Auch die Badezimmertür stand einen Spaltbreit offen. Wenn, dann vermutete Anja sie dort.

Mit der Hüfte stieß sie sie auf und blickte hinein: Aber auch dort war Doris nicht. Nur der Gestank - der war noch immer da.

»Ich find das langsam echt nicht mehr lustig!«, brüllte sie bei vollem Bewusstsein darüber, dass sie bereits jetzt Zeit vergeudete. Inzwischen konnte der Hubschrauber schon da sein. Was für eine schreckliche Vorstellung, dem eigenen Mann nicht einmal mehr die Hand reichen und ihm sagen zu können, dass man für ihn da sein wird.

»Wir kommen nach. Ganz schnell! Verlass dich drauf! Und schon ganz bald machen wir es uns zu Hause wieder gemütlich...« - Und -mit einem Flüstern- : »Wir haken diesen Scheißurlaub ab...«

Aber all das würde sie nicht können, solange sie hier war und Zeit verstreichen ließ.

Ob Doris sie wieder an der Nase herumführte?

Im Augenblick war ihr alles zuzutrauen. Wirklich alles!

Sie näherte sich der offenen Hintertür, vernahm das Rauschen des »reißenden Baches« unter dem Haus und das stete Prasseln des fallenden Regens. Dann verharrte sie eine Sekunde, ehe sie über die Schwelle nach draußen trat.

Trotz ihres zuletzt höchst eigenwilligen Zustands, hielt Anja es für nahezu ausgeschlossen, dass Doris nach draußen gegangen sein sollte. Vielmehr nahm sie an, sie selbst hätte die Tür vorhin nicht richtig zugemacht.

Doch es dauerte keine zwei Sekunden und einen flüchtigen Blick, als sie auch schon ein weiteres Mal eines Besseren belehrt wurde: Wenn sie sich nicht täuschte, lag dort vorne im Gras das Oberteil, das Doris gerade eben noch getragen hatte.

Das muss doch ein Irrtum sein. Warum sollte sie es... Anja schüttelte den Kopf. Dies war nicht der richtige Zeitpunkt, um irgendetwas zu hinterfragen.

Noch einmal rief sie den Namen ihrer Freundin, ohne darauf eine Antwort zu erhalten.

Dafür entdeckte sie noch etwas in dem hohen Gras.

Was war das? Sah aus wie... wie irgendein Tier. Oder war es doch etwas anderes?

Sie schlich die Stufen hinab und behielt das grau-grün-weiße Ding im Auge, während sie verstohlen in Richtung des Gebüschs linste, in welchem der Frosch saß und sich verspeisen ließ. Zumindest noch bis vor kurzem - inzwischen war dort nichts mehr zu erkennen.

Dennoch (oder gerade deshalb - um nicht böse überrascht zu werden) watete sie mit Obacht durch das tiefe Gras, bis sie an die Stelle kam, an der sie jenes Tier vermutete, und diese Vermutung bestätigt sah: Es handelte sich um den Kadaver einer Katze, oder besser gesagt um die Überreste eines Kadavers.

Ihr Rumpf sowie ein großes Stück vom Kopf fehlten.

Sie schluckte, schloss die Augen und erinnerte sich an ihre Gedanken: Hier ist alles tot. In Rismåla ist alles tot!

Dann drehte sie sich um und es brach schallend aus ihr heraus: »DOOOOORÄÄÄS!«

Kreischend, voller Inbrunst - wie ein Unwetter in ihrem Inneren. Sie wäre geplatzt, wenn sie nicht geschrien hätte.

Und während der Schrei noch in der feuchten Luft hallte, die Stille zertrümmerte, die von selbst wieder klebte, spürte sie sie abermals, diese Aura; die Intuition, das Wissen um die Vergeblichkeit ihres Tuns.

Und schließlich, als ihr Schrei endgültig in der Unendlichkeit des Nichts verklungen war, prasselte nur noch der Regen und rauschte der Bach.

Stetig, unaufhaltsam, wie das Ticken und Tocken der Küchenuhr, die eine falsche Zeit anzeigte.

Andächtig rieselnd, wie feiner weißer Sand, erlangte sie die Fähigkeit zu funktionieren wieder.

Das Haus stand da und schien sie prüfend anzustarren; wie ein alter, weiser Mann, der so tat, als ob er unschuldig und hilflos wäre, und in Wahrheit hässliche, niederträchtige Gedanken hegte... der nur darauf wartete, dass sie zusammenbrach.

Den Gefallen würde sie ihm nicht tun!

Sie waren zu dritt,

dick vermummt in orange-blauen Ganzkörperkondomen; trugen keinen Mundschutz, sondern Gasmasken.

Man konnte meinen, dass gerade eine Reaktorkatastrophe stattgefunden hätte.

Zwei von ihnen schoben eine Zeltbahre, der Dritte schleppte einen silbernen Koffer, der extrem schwer zu sein schien, wenn man sich seine herabhängende rechte Schulter anschaute.

Unterdessen standen, gänzlich unvermummt aber sichtlich angespannt, die beiden Arzthelferinnen und der Arzt vor der Tür des Zimmers, in dem Frank lag. Sie wirkten wie Statisten in einem drittklassigen Zombie-Endzeit-Thriller.

Der Arzt hatte einen Arm angewinkelt und spielte nervös mit den Fingern an seinem Hals herum. Sein Kopf war zur Seite geneigt.

Die beiden Helferinnen hatten die Hände auf dem Rücken und blickten stur nach vorne in den Raum, als würde darin ein Lehrgang stattfinden, den sie mit Interesse und dem nötigen Respekt verfolgten.

Michael, ebenfalls unvermummt, saß auf einem Stuhl im leergefegten Wartezimmer und beobachtete von dort aus das Geschehen.

Er war der Mann auf dem Abstellgleis, die Nummer Zwei, die Sekundärpriorität.

Anja würde höchstwahrscheinlich aus allen Wolken fallen, wenn sie hier ankam und Frank schon abtransportiert war.

Am Telefon wirkte sie zwar insgesamt gefasst, aber dennoch aufgekratzt und ungewöhnlich gereizt.

Seltsamerweise, das fiel ihm jetzt erst auf, hatte er sich die ganze Zeit über gar keine Gedanken um Doris gemacht.

Nach dem Motto: Aus den Augen, aus dem Sinn.

Noch immer war er offen gestanden sehr viel besorgter darüber, wie Anja reagieren würde, als darüber, wie es Doris inzwischen ging.

Im Ernst, er kannte seine Verlobte ja nun schon ein paar Jahre und konnte daher gut ermessen, wann sie sich wirklich schlecht fühlte und wann sie nur den sterbenden Schwan spielte.

Heute Morgen hatte sie nur einfach keine Lust gehabt, da war er sich immer noch sicher. Dass Frank tatsächlich schwer krank war, musste ein reiner Zufall sein.

Oder etwa nicht?

Wie lange würden sie wohl brauchen, um von Rismåla hierher zu kommen? Dreiviertelstunde bis Stunde vielleicht? Das kam wohl in etwa hin.

Wie lange es nun aber tatsächlich her war, seit er mit Anja telefoniert hatte, konnte er beim besten Willen nicht mehr sagen.

Es kam ihm nicht länger als zehn Minuten vor, aber da irrte man sich schnell.

Der Arzt war inzwischen vor die Zimmertür getreten und redete mit den Sanitätern. Um was es ging, war schwer zu sagen, denn er verstand nun einmal kein Wort schwedisch.

Die unfreundliche und muffig dreinschauende ältere der beiden Arzthelferinnen öffnete die Glastüren und schickte einen davor stehenden Mann weg, der ein Rezept in der Hand hielt. Immerhin verhielt sie sich ihm gegenüber auch nicht freundlicher.

Kurz darauf kamen die drei Sanitäter auch schon wieder aus dem Zimmer. Sie hatten Frank unter dem Sauerstoffzelt verstaut. Bilder wie dieses kannte er aus dem Fernsehen, aus den Nachrichten; brachte es mit Ebola-Patienten in Verbindung, mit weinenden, schwarzen Muttis, die im Schneidersitz auf sandigem Boden hockten, die berstenden Hände gen Himmel gereckt, ihren Gott um Gnade anflehend, dass er der Familie nicht auch noch das zweite Kind nehmen möge, nachdem sie es doch mit den letzten verbliebenen Lebensmittelvorräten gespeist und täglich dafür gebetet hatte, dass sein Fieber sinken möge.

Mit ausgemergelten, dürren Leibern brachte er es in Verbindung, kaputten Kinderkörpern, die mehr tot als lebendig waren, an denen die Rippen hervortraten und sich Fliegen labten, während eine einzelne, auf halbem Wege den Wangenknochen hinab rinnende Träne auf der heißen Haut trocknete, wie ein Tropfen Regen auf seit Jahren verdorrter Erde.

Mit vermummten Gestalten, die sich behelfsmäßig mit Gloria-Spritzen voller Sterilium absprühten, um die Keime nicht weiter zu tragen.

Nur ist das hier nicht Afrika. Das hier ist mitten in Europa und ein weißhäutiger, kräftiger Kerl liegt dort in dem Zelt.

Frank, mit dem du gestern noch Slots gekauft hast, erinnerst du dich?

»Davon schwärmt mein Kollege immer so. Dänisches Oettinger. Soll echt geil schmecken. Was meinst du? Sollen wir uns so 'ne Stiege mitnehmen?«

Frank, der gestern Abend noch am Grill gestanden hat...

Michael stand auf. Er blieb zwar stehen, schaute aber unverhohlen in den Zeltplanen-Sarkophag und wollte schüchtern die Hand heben, als letzten Gruß, als ein »Auf Wiedersehen in Deutschland, Kranker!«, doch er ließ es sein.

Franks Augen war verschlossen geschlossen, sein linker Arm mit einem Tropf verbunden.

Angeschlossen an einen Tropf... Frank... Der Würmer hatte.

Die muffige Arzthelferin stand vorne an der Eingangstür, hielt den Sanitätern die Tür auf und schloss diese wieder, als sie draußen waren.

Der Arzt und der Sanitäter mit dem Koffer waren im Gespräch; unterhielten sich, was höchst eigentümlich aussah, da der eine schwer maskiert war und der andere ganz lässig in seiner normalen Arbeitskleidung herumlief.

An wen von beiden sollte man sich orientieren?

Wenn so eine Schutzkleidung nötig ist, dann sind wir, die Ungeschützten, vermutlich dem Tode geweiht.

Ein sehr beruhigendes Gefühl.

Verschollen

Anja war gerade wieder auf dem Weg zurück ins Haus (den gehässigen, alten Mann), als sie ein dumpfes Geräusch vernahm, genau wie jenes, das vorhin der Grund gewesen war, überhaupt aus der Hintertür zu schauen.

Sie blieb stehen und drehte sich um, doch auch dieses Mal war in dem riesigen Garten nichts zu erkennen.

Der »Bach« rauschte unter dem Gitter, der Regen prasselte - und das Geräusch ertönte nicht noch einmal. Es war verklungen, fort, als wäre es nie dagewesen.

Irgendwer klopfte eine Fußmatte an einer hölzernen Wand aus. Genau, das war es! So hörte es sich an!

Und dort vorne... im Gras... das war doch Doris' Oberteil... Sie hatte es bereits wieder völlig verdrängt, bis sie es nun wieder dort liegen sah, zwei, drei Meter neben der toten Katze.

Frank muss ins UKE. Nach Hamburg.

Seuchenschutz... Wir schaffen das schon.

Keine Zeit, ermahnte sie sich. Ich habe keine Zeit.

Sie hechtete die Treppe hinauf, vermutete Doris im Schlafzimmer. Bockig zurückgezogen, beleidigt, pikiert. Hundert prozentig würde sie sie dort finden.

Ihr Weg führte sie zurück in die Küche, wo die Zeiger der falsch gehenden Uhr auf 7:16 Uhr standen. Sie funktionierte...

Tick-tock-tick-tock

... sie war nur nicht richtig gestellt.

Vorbei am Wohnzimmer. Alles unverändert, immer noch; eine Wolldecke lag auf dem Boden - aber von Doris: keine Spur.

Die würde oben sein, würde schmollen, sich unter der Decke verkrochen haben und... und auf einmal war sich Anja da nicht mehr so sicher.

Sie befand sich kurz vor der Treppe, die nach oben führte, als sie die Blutspritzer auf den Holzdielen bemerkte. Blutspritzer auf den Stufen... Blutspritzer an der Wand... Blutspritzer am Treppengeländer.

»Doris?!«, fragte sie in einem nunmehr gemäßigten Tonfall und betrat auf Zehenspitzen die Treppe.

Die blöde Kuh hat garantiert an den Beulen herumgedrückt. Wie dumm kann man sein? Wie gottverdammt bescheuert?

»Doris?!« - Nichts!

Je weiter sie nach oben kam, desto mehr Blut klebte auf den Stufen, die bedenklich unter ihren Füßen knarzten. Als sie oben ankam, war wieder jener Gestank präsent, nach totem, vergorenem Fleisch, der sich bisweilen in den feinen Härchen ihrer Nase festgesetzt hatte. Nur jetzt war dieser Geruch wieder überbordend, allumfassend... brachte sie wieder zum Würgen und zwang sie dazu, sich die Nase zuzuhalten.

Der Flur im Obergeschoss erinnerte an ein Plateau, eine Waldlichtung, wenn man nur nach vorn schaute, geradeaus. Schon von der Treppe aus erkannte man die Wipfel der Fichten, die sich kilometerweit hinter dem Haus erstreckten.

Rechts herum ging es ins Schlafzimmer; dort vermutete sie ihre Freundin.

Die Tür war nur angelehnt.

Schwer atmend sog sie die Luft mit dem Mund ein, hielt sich die Nase zu und näherte sich der Schlafzimmertür.

Wie schon auf der Treppe, ächzten auch hier die Dielenbretter unter ihr, als sie sich wieder der unheilschweren Aura gewahr wurde, die etwas so prophetisches an sich hatte.

Dennoch klopfte sie an, spürt, wie der eigene Herzschlag ihren Hals verengte, als hätte sich das Organ gelöst, als wäre es nach oben gekrochen.

Als niemand »Herein« rief, klopfte sie abermals an, wohl wissend, wenigstens ahnend, wie von jenem Gefühl prophezeit, dass ihr auch jetzt niemand antworten würde.

Sie stieß die Tür an, obwohl es sich nicht gehörte, ein fremdes Schlafzimmer unaufgefordert zu betreten. Und noch als die Tür sich nach innen hin bewegte, bereute sie, sie geöffnet zu haben.

Sie schaffte es zwar, sich einen Aufschrei zu verkneifen, doch der Blick ins Zimmer war entsetzlich.

Der ganze Raum war voller Blut. Das Bett, total zerwühlt, erinnerte an eine Schlachtbank.

Die Zimmerdecke, die Tapete, die Schrankwand, der Fußboden - einfach alles war voller Blut.

Nur Doris selbst war auch hier drinnen nicht zu finden...

Mit Ölaugen macht man keine Geschäfte...

»Hier Mortensen noch einmal. Ich hatte vorhin schon angerufen, aber Herr Al Sahili hat sich noch immer nicht bei mir gemeldet!«

Morten hörte genau, wie die Tussi am Telefon mit der Zunge schnalzte. Sollte sie doch, blöde Schnepfe - so leicht ließ er sich eben nicht abschütteln.

»Herr Mortensen, ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass...«

»Ich weiß, was Sie mir gesagt haben. Und ich sagte, es handelt sich um eine dringende Angelegenheit.«

»Für Herrn...«

»Jaa, ich weiß, für den werten Herrn Al Sahili ist jede Angelegenheit dringend, auch das sagten Sie schon! Es interessiert mich aber nicht! Entweder ruft er mich innerhalb der nächsten 20 Minuten zurück, oder ich gebe die Sache an meinen Anwalt weiter, sagen Sie ihm das! Mortensen, okay? Morten Mortensen! Meine Nummer ist bei Ihnen hinterlegt. 20 Minuten! Wenn ich bis dahin nichts gehört habe, leite ich noch heute rechtliche Schritte gegen ihn ein. Ich will, dass Sie ihm das sagen!«

»Wollen Sie uns jetzt erpressen, Herr Mortensen?«

»Erpressen? Hm, wenn Sie es so nennen wollen, meinetwegen. Ich nenne es das Ziehen logischer Konsequenzen. Mehr habe ich nicht dazu zu sagen.«

»Bilden Sie sich nicht ein, dass Ihnen das etwas nützt. Wir haben nichts zu verbergen, Herr Mortensen, und wenn ein Rechtsstreit Ihr Bestreben ist, steht es Ihnen frei, ihn zu führen. Wir sind ein seriöses Unternehmen und behandeln jeden unserer Kunden mit dem nötigen Respekt, auch in Streitfragen. Sie können mir auch mit zehn Anwälten drohen, dadurch ändert sich nichts daran, dass Herr Al Sahili sich meldet, sobald er dazu kommt.«

»Ah, das nenn...«

»Guten Tag!«

»Hören Sie... EY!« Das Besetztzeichen ertönte. »Ver-dammt!«, fluchte Morten und warf das Telefon auf den Küchentisch.

So hatte er sich das Telefonat wahrlich nicht vorgestellt, das von der Art her der seines Vaters nachempfunden war. Sein alter Herr hatte ihn stets gelehrt, dass Geschäftsleute am ehesten dann in die Hufe kommen, wenn man ihnen ausreichend Dampf unter dem Hintern macht. Das Drohen mit rechtlichen Schritten konnte in dieser Hinsicht als eine Art Allzweck-Wunderwaffe angesehen werden. »Wenn nichts mehr hilft, hilft das Wort 'Anwalt' bestimmt«, lautete die Devise seines Vaters.

Tja, er hatte damit genau das Gegenteil von dem erreicht, was er erreichen wollte.

'Für Herrn Al Sahili ist jede Angelegenheit dringend' - Blablablablabla - 'Herr Al Sahili macht keine Unterschiede zwischen seinen Kunden'; genau, du blöde Kuh, das glaub ich auch. Steck dir deinen verkackten Al Sahili doch sonst-wo hin.

Die Sache war die: Morten hatte zwar einen Anwalt, nicht aber das nötige Geld, ihn zu bezahlen.

Er steckte, um es deutlich zu formulieren, bis zum Hals in der Kreide. Selbst wenn er in dieser Angelegenheit gute Aussichten auf einen erfolgreichen Prozess hatte: eine Garantie gab es nicht. Er konnte es sich nicht erlauben, auch noch auf Prozesskosten sitzen zu bleiben. Aber vielleicht, dachte er, sollte ich Mika trotzdem einmal anrufen und ihn fragen, wie ich in dieser Sache am geschicktesten vorgehen kann.

Er griff nach dem Becher Kaffee, der vor ihm auf dem Tisch stand, und trank den abgekühlten Inhalt mit einem großen Schluck aus.

In diesem Haus durfte niemand mehr residieren. Auch nicht vorübergehend. Die gesundheitlichen Risiken waren viel zu groß. Welchen Schaden das verunreinigte Wasser anrichtete, hatte er bei seinen Großeltern erlebt. Jedenfalls ging er davon aus, dass ein Großteil ihres verstörten Dahinvegetierens in den letzten Jahren darauf zurückzuführen war.  Es wird früher oder später alles auf mich zurückfallen, fürchtete er und konnte einfach nicht fassen, dass ein Mensch dazu in der Lage war, einem fröhlich lächelnd ins Gesicht zu lügen, dass es ihm ein Bedürfnis sei, das Grundstück aufzuforsten und er in Wirklichkeit einen Scheißdreck vorhatte.

Rechtlich gesehen war Al Sahili dazu verpflichtet, bauliche Veränderungsmaßnahmen durchzuführen. So stand es in dem von ihm unterzeichneten Vertrag. Des Weiteren ging aus dem Bericht des Gutachters hervor, dass das Haus nicht mehr bewohnbar war. Ergo hatte Morten das Recht auf seiner Seite. Offiziell jedenfalls.

Nur durfte er nicht blindgläubig annehmen, dass Al Sahili dumm war. Der Mann war ein Betrüger, der wahrscheinlich für alle nur denkbaren Fälle ein Ass im Ärmel parat hielt. Im Zweifel einen Anwalt, der in den Vertragsvereinbarungen (wie treffend) nicht wasserdichte Stellen herauszufiltern imstande war, die Al Sahili sehr wohl das Recht gaben, frei zu entscheiden, was er mit dem Grundstück anstellte.

Morten war leider durch und durch ein Chaot, was Papierkram anging. Er schaffte es nicht einmal, regelmäßig Kontoauszüge zu ziehen und diese wegzuheften. In neun von zehn Fällen wurden ihm diese mit der Post zugeschickt, was wiederum zur Folge hatte, dass haufenweise lose, oder noch in Kuverts befindliche Zettel auf seinem Schreibtisch herum lagen. Irgendwo dort, unter Bergen von Papier begraben, musste auch noch eine Zweitschrift des Vertrages liegen. Doch es waren hunderte, wenn nicht tausende von Zetteln, die dort vor sich hin schimmelten. Morten fand einfach nicht die Kraft, darin herum zu wühlen und etwas zu suchen, geschweige denn Ordnung in die Anarchie zu bringen.

So musste er sich auch auf die Fahnen schreiben, an der Bankrott-Misere seines Restaurantbetriebes nicht unschuldig zu sein. Er hätte wesentlich erfolgreicher sein können, wenn er seinen Papierkram besser im Griff gehabt hätte. Zettelwirtschaft machte ihn krank, weil er einfach keinen Durchblick hatte und es ihm an der nötigen Struktur fehlte. Am Ende rückte ihm das Finanzamt auf die Pelle und Gerichtsvollzieher standen vor der Tür. Dass er endgültig versagt hatte wurde ihm bewusst, als nahezu täglich dubiose Muskelprotze das Restaurant betraten, oder nach Feierabend auf ihn warteten. Sie verfolgten ihn wortlos, standen irgendwann vor seiner Wohnung und eines schönen Tages war dort alles durchwühlt und zertrümmert.

Noch heute bekam er anonyme Anrufe, Emails und Post, worin ihm mit Mord gedroht wurde.

Seit einiger Zeit war es zwar still geworden, doch es war ein schwerer Fehler, sich darauf auszuruhen. Wer immer dahinter steckte hatte ein Talent, immer dann wieder aufzutauchen, wenn er sich gerade in Sicherheit wähnte.

Allein aufgrund dieser traumatischen Erfahrungen war es möglicherweise das Dümmste was er machen konnte, sich auch noch Al Sahilis Unmut aufzuhalsen.

»Mit Ölaugen macht man keine Geschäfte«, so lautete die alte Weisheit, die sich nicht zuletzt wohl darauf stützte, dass mit diesen Leuten nicht zu spaßen war, wenn es Streitigkeiten gab.

Was, wenn alles rauskommt? Wer ist dann am Arsch? Er oder ich?

Am Ende, befürchtete Morten, würde er derjenige sein, der am kürzeren Hebel saß. Er hätte auf den geheimen Keller und die dortigen Missstände hinweisen müssen...

Tot!

Sie hatte in jedem Raum nach ihr gesucht, oben und unten, in jeder Ecke, jeder Nische, hatte Schranktüren geöffnet und unter Betten geschaut - doch Doris war unauffindbar. Wie vom Erdboden verschluckt.

Anja fror. Das war so ziemlich das einzige Gefühl, das sie noch ganz bewusst wahrnahm.

Sie zitterte, als herrschte draußen tiefster Winter, und sie nahm es als gegeben hin.

Ich friere, also zittere ich.

Aber vielleicht war ihr auch gar nicht kalt und sie zitterte einfach nur so, vor Angst, vor Unbehagen, weil es so erbärmlich grau und unbegreiflich war. Es spielte keine Rolle, irgendwie.

Anja befand sich in einem Zustand, der schwer zu beschreiben war.

Zutiefst erregt, nervös und aufgekratzt... und zudem voller Gleichmut.

Sie war inzwischen an einem Punkt angekommen, an dem sie das Gefühl hatte, völlig machtlos zu sein. Wie die Zuschauerin in einem merkwürdigen Theaterstück, das überhaupt keinen Sinn ergab.

Oh, sicher, sie musste zurück in diese Stadt, deren Name ihr nicht einmal mehr einfiel. Sie musste in Erfahrung bringen, was mit Frank los war! Aber dazu war sie doch gar nicht in der Lage. Sie wusste nicht einmal mehr, warum sie jetzt hier unten im Badezimmer stand.

Sie war einfach da. Stand herum. Atmete. Existierte. Und alles um sie herum war kalt und grau.

Die Luft.

Der Regen.

Das Licht.

Kalt. Grau. Tot.

Eben noch war sie aufgebrochen, mit einem Überschuss Adrenalin im Blut, wusste genau, wie sie vorgehen musste. Und jetzt stand sie hier und war unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen.

Sie hatte Angst davor, sich ins Auto zu setzen.

Hatte keine Kontrolle mehr über das, was mit Frank passierte.

Hatte keine Ahnung, wo Doris hin war.

Fror.

Zitterte.

War erstarrt.

Und wenn sie ehrlich war, dann wusste sie auch nicht, was mit ihr selbst gerade passierte.

Da war dieses Bedürfnis, nachdenken zu wollen. Und da war dieses Etwas, das sie genau daran hinderte.

Eine Stimme der Vernunft, die sagte: Der Reihe nach! Denk logisch! Lass dich nicht aus der Ruhe bringen, verdammt nochmal!

Und ein Dröhnen der Leere, das sämtliche Fähigkeiten lahmlegte. Treibsandartige Gedanken rauschten durch ihren Kopf, die in ein Sieb mit viel zu großen Löchern rieselten und sie als leere Hülle hier stehen ließen.

Sie ging auf die offene Tür zu, den Hinterausgang, lehnte sich an den Türrahmen und kaute an ihrem Fingernagel herum.

Der Regen fiel, der »reißende Bach« rauschte. Die Luft war erfüllt von Kälte und einem Geruch nach feuchter Erde und nassem Gras. Würzig, lebendig... und zugleich war alles tot.

Anja musste funktionieren - aber sie konnte nicht.

Ein schwarzer Tag

Man konnte sicherlich behaupten, dass Ronnie nicht gerade dem arbeitsintensivsten Polizeirevier Schwedens vorstand. Dennoch hatte auch er in seiner Laufbahn schon einiges gesehen, das manch anderen in den Wahnsinn getrieben hätte.

Der tödliche Unfall von Bengt Paulson zählte jedoch eindeutig mit zu den schlimmsten Dingen, die er je erleben musste.

Das lag zum einen daran, dass Paulsons Körper weitaus schlimmer zugerichtet war als zunächst angenommen, was faktisch bedeutete, dass dieser in der Mitte zweigeteilt und wie ein Streichholz zerbrochen war, zum anderen daran, dass ihm etwas bevorstand, das er sich nicht einmal ansatzweise vorstellen konnte: Er musste Bengts geistig minderbemittelten Kindern beibringen, dass ihr Vater nie mehr wiederkommen würde.

Er war daher zunächst froh und dankbar, dass Ingmar Tyksen ihn begleitete. Der schien zwar alles andere begeistert davon zu sein, aber es gehörte nun einmal zu seinem Aufgabenbereich.

Tyksen war seit ungefähr zwei Jahren Pastor der evangelischen Kirchengemeinde im Ort. Ein Mann Gottes - wer konnte es den Lämmchen besser erklären, als das himmlische Sprachrohr persönlich?

Mit gerade einmal Anfang 40 war Tyksen noch sehr jung und in der christlichen Gemeinde nicht sonderlich beliebt, wie Ronnie vom Hörensagen wusste.

Zu seiner Ehrenrettung sei jedoch erwähnt, dass es schwer war in die Fußstapfen des legendären Oskar Nässhult zu treten, der sich erst mit 88 Jahren in den Ruhestand verabschiedet hatte, und der den meisten aus der Riege der obligatorischen Kirchgänger schon seit ihrer Kindheit vertraut war.

Tyksen wurde von vielen eine gewisse Lustlosigkeit und mangelnde Hingabe unterstellt.

Da Ronnie selten (oder besser gesagt so gut wie überhaupt nicht) in die Kirche ging, hatte er sich zuvor kein eigenes Urteil über ihn bilden können. Inzwischen verstand er jedoch, was die alten Menschen mit ihren Urteilen meinten. Für einen Würdenträger war Tyksen ungewöhnlich wehleidig und versprühte nicht den empathisch-heilsamen Charme eines Gläubigen, der vermitteln konnte, dass Gott für alle Menschen da wäre.

Er erklärte, dass er nicht verstand, warum Olesen gerade ihn für geeignet hielt, die Kinder über den Verlust zu unterrichten. Er habe »diesen Mann und seine Kinder nie kennengelernt«, beteuerte er.

Ronnie nahm an, dass sich der werte Herr Pastor einfach unsicher fühlte, weil er bislang noch nie vor eine solche Aufgabe gestellt worden war. Das machte ihn einerseits menschlich, andererseits sprach es nicht gerade für ihn und dafür, dass er das richtige Amt bekleidete.

***

Der Hof der Familie Paulson sah schon von weitem heruntergekommen aus. Wie schlimm es tatsächlich war, wurde erst deutlich, wenn man das Grundstück betrat und sich umschaute.

Überall stand und lag etwas herum.

Eine unschöne Vorstellung, fand Ronnie, dass hier Milch produziert wird, die im Supermarkt landet.

Es roch hier auch nicht etwa nach frischer Landluft, sondern ganz einfach unhygienisch.

Etliche Misthaufen ragten meterhoch empor und dampften vor sich hin. Normalerweise gab es auf Bauernhöfen einen oder zwei solcher Haufen, die regelmäßig abgetragen wurden. Paulson schien sich darum schon länger nicht mehr geschert zu haben.

Wie viele Fliegen mochten hier herum schwirren, wenn es richtig heiß war? Gar nicht auszudenken.

Ausgerechnet der fromme Pastor brachte es auf den Punkt: »Es stinkt hier nach Pisse!« Dem war nichts hinzuzufügen, denn genau so war es. Und es brannte regelrecht in der Nase, so scharf war der Geruch, der wie eine Dunstglocke über ihnen klebte.

Viel fehlte nicht, dass man sich die Nase hätte zuhalten müssen.

Ronnie trat als erster von beiden vor die Haustür, wartete jedoch ab, bis Ingmar sich neben ihn stellte. Die beiden Männer nickten sich zu, dann drückte Ronnie auf den Klingelknopf.

Sichtlich angespannt wippte der Pastor neben ihm auf und ab, als würde er sich jeden Moment in die Hose machen. Nach ungefähr zehn Sekunden klingelte Ronnie erneut.

»Alles gut?«, fragte er den Kirchenmann, woraufhin dieser stöhnte und im selben Augenblick ein lautes »Muuuuh« aus Richtung des Stalls ertönte, das keinesfalls tierischen Ursprungs war.

»Muuuuuh!«

Ronnie schaute Ingmar verdutzt an, dieser hob die Augenbrauen und fragte mit unverhohlener Entrüstung: »Was bitte ist das?«

Ronnie hatte da so eine Ahnung... Eine Ahnung, die sich bestätigte, als lauter Gesang ertönte. Es handelte sich um irgendein Kinderlieder-Mischmasch.

»Ist das eines der Kinder?«

Ronnie zuckte mit den Schultern.

»Oh je, das ist schlimmer, als ich es erwartet hätte.«

Daraufhin drehte er sich zu Tyksen um und sah ihn verärgert an: »Was haben Sie denn erwartet, Ingmar?«

»Na ja... jedenfalls nicht...«

Eine abwehrende Handbewegung machend ging Ronnie auf den Stall zu, von wo aus der seltsame Gesang kam. Tyksens Reaktion schockierte ihn. So ein Verhalten von einem Pastor - das ging gar nicht. Er war ein arrogantes Arschloch. Wem, wenn nicht dem Pastor, konnte man die armen Geschöpfe denn sonst überlassen?

Wer, wenn nicht der Pastor, kannte Adressen von evangelischen Einrichtungen, die sich um die Schwächsten in der Gesellschaft kümmerten? Und ausgerechnet er, der Pastor, verhielt sich, als handelte es sich bei Behinderten um Menschen zweiter Klasse.

Er hätte nie gedacht, dass er sich einmal über einen Geistlichen ärgern würde, doch Tyksens Worte kamen so abfällig und voller Hohn herüber, dass er ernsthaft bereute, ihn als Seelsorger mitgenommen zu haben.

Wenigstens das schien er zu merken, denn er kam auf einmal hinterher gewackelt und folgte ihm mit großen Schritten in Richtung Stall, als er zugab: »Mich überfordert die Sache etwas.«

»Das merkt man«, pflichtete Ronnie ihm bei, noch bevor er sich erklären konnte.

»Nehmen Sie es mir bitte nicht übel. Ehrlich gesagt bin ich unsicher, wie ich mich den Kindern gegenüber verhalten soll. Ich kann mir so gar nicht vorstellen, was mich erwartet...« - Die beiden erreichten das Stall-Tor. Im Innern brüllten nunmehr heißer und teilweise krächzend die Küche. Ihre Laute vermischten sich mit dem Singsang einer Frau. Ohne weiter auf Tyksen einzugehen, schob Ronnie das Tor auf.

»... dass es so aussieht, als hätte ich mit solchen Menschen ein grundsätzliches Problem, verstehen Sie?«

Tyksens Worte waren in dem lautstarken Gewirr im Stall kaum noch zu verstehen.

»WAAS?«, brüllte Ronnie - bewusst provokativ - gegenan, woraufhin Tyksen seine erbärmliche Erklärung/Rechtfertigung wiederholte, in der er sich als armen, unschuldigen und herzensguten Menschen hinstellte, der so gern helfen wollte, aber einfach nicht wusste, wie er der großen Herausforderung nur gerecht werden sollte. Als er dann auch noch mit den neuen Konfirmanden anfing, die heute um 17 Uhr bei ihm zur Vorstellungsrunde für den nächsten Jahrgang einkehren sollten, ließ er ihn endgültig links liegen.

Klar, darauf musste man sich ganz bestimmt sehr gründlich vorbereiten, und so eine Sache ließ sich natürlich auch nicht verschieben. Warum mussten diese blöden, zweitklassigen Bratz-Blagen auch ausgerechnet heute ihren Vater verlieren, wo ihm ein so gewichtiger Termin ins Haus stand?

Nein, so drückte sich Tyksen zwar nicht aus, aber genau so war es gemeint, da machte man Ronnie so schnell nichts vor. Und so ein Kerl wird ausgerechnet Pastor - unglaublich!

Allerdings war dieses sonderbare Verhalten bei weitem nicht das Unglaublichste, was Ronnie an diesem Tag erleben sollte...

Dicht an dicht gedrängt standen die Kühe in Boxen, die ursprünglich für Pferde bestimmt waren. Und zwar für jeweils ein Pferd pro Box. Hier wiederum waren zwischen vier und acht Kühe in den Parzellen untergebracht. Die Laute, die diese von sich gaben, hörten sich nach Hunger und Schmerzen an, nach Unwohlsein und tiefer Verzweiflung.

Und mittendrin sang jemand eine schräge und improvisiert klingende Version von »Små Grodorna«.

»Hallo?!«, rief Ronnie und spürte, wie ihm sein Blut vor Anspannung in den Kopf schoss.

Gleich würde auch der letzte Rest Fröhlichkeit aus dem Stall verschwunden sein. Hör zu, dein Papa hatte einen Unfall. Einen sehr schlimmen Unfall. Er...

... Er ist nur noch ein breiiger Haufen Matsch, der gerade von einem netten Onkel mit weißen Haaren und einer Nickelbrille entknotet, aufgeschnitten und wieder zugemacht wird...

... hat diesen Unfall leider nicht überlebt. Weißt du, was das bedeutet?

Gott, nein, vermutlich konnte sie es sich nicht einmal ansatzweise vorstellen. Ein etwa 20 jähriges Mädchen mit dem IQ eines Kleinkinds, das im Stall »Kua-a-a-ack kua-a-a-ack kua-a-a-a-aa« sang, machte sich davon doch keinen Begriff...

»Hallo?!«

»Muuuuuh!«

Ronnie räusperte sich.

»Wo... wo bist du?«

»Muuuuuhuuuuu!«

Wie furchtbar, ging ihm durch den Kopf, du armes Ding.

»Muuuuuh!«

Bengts Tochter spielte, dass sie eine Kuh war. Nur wo steckte sie?

Ronnie nahm an, dass sie gerade den Stall ausmistete oder am Melken war - doch da sollte er sich gründlich irren. Fast am Ende des langen Traktes, bot sich ihm ein niederschmetternd, schauderhaftes Bild. Die junge Frau saß splitterfasernakt, von Kopf bis Fuß eingekotet und mit Stroh bedeckt, gemeinsam mit einer Kuh in einer der Boxen.

Als sie ihn sah, begann sie zu schreien, hysterisch wie ein zahnendes Baby.

Vor Entsetzen kriegte Ronnie seinen Mund nicht mehr zu.

Die Stalltür war von außen verriegelt, was nur bedeuten konnte, dass Bengt sein eigenes Kind im Stall gefangen hielt. Dreckig und verlaust wie das krakelende Vieh ringsumher.

Immerhin sagte Tyksen jetzt, was man von einem Pastor erwartete: »Heilige Mutter Gottes! Das ist ja... fürchterlich!«

»Ja«, bestätigte Ronnie mit hängenden Schultern. »Das ist mehr als fürchterlich...«

Der Apfelsaft... die Vernunft

Anja war zum Kühlschrank gegangen und hatte ihren geliebten »Beckers Bester Apfelsaft« daraus hervorgeholt, den sie normalerweise nur zum Frühstück trank, die Flasche aufgeschraubt und sie fast bis zur Hälfte ausgetrunken.

Der Geschmack erinnerte sie an Zuhause, an Kindheit, an Schutz, Geborgenheit und Wärme. Diese kurze Pause, dieses Innehalten, war genau das, was sie brauchte, um wieder klar denken zu können.

Sie fühlte sich jetzt wieder dazu imstande, mit Vernunft und Bedacht weiterzumachen und die ganzen wirren Gefühle abzuschalten.

Gleich wollte sie noch einen letzten Rundgang machen und wenn sie Doris dann nicht fand, einfach ohne sie losfahren. Dann war's eben so. Sie konnte es nicht ändern und sich auch nicht mehr als nötig damit belasten.

Das darf man gar nicht allzu sehr gewichten, sprach sie sich gut zu.

Nach einem halben Liter Apfelsaft stand für sie fest: Egal was Doris und Michael vorhaben, für mich ist dieser Urlaub beendet. Und ich kann sehr gut damit leben! Ich packe nachher das Nötigste zusammen und dann will ich zurück nach Deutschland. Wenn die beiden anderer Meinung sind und hier bleiben wollen, dann müssen sie das eben tun. Ich nicht! Ich reise ab!

Diese Gewissheit war ein gutes Gefühl.

Die Tatsache, dass Frank nach Deutschland ausgeflogen werden sollte, verdrängte sie dabei fast. Sie schob das irgendwie von sich, weil sie sich indes überhaupt nichts unter all dem vorstellen konnte. Für sie war im Augenblick nur wichtig und entscheidend, dass er in ärztlicher Obhut war und alles wieder gut werden würde, wenn sie nur endlich aus diesem teuflischen Land heraus waren.

Eine Kollegin von ihr, erinnerte sie sich, war vor einiger Zeit einmal in Thailand im Urlaub, wo sie in einem Krankenhaus in Bangkok wegen einer Salmonellen-Infektion behandelt werden musste. Nichts ungewöhnliches, dass man im Urlaub krank wurde. Nicht umsonst war man für solche Fälle versichert und nicht umsonst riet einem jeder Reiseveranstalter auch dazu. Es dauerte bei ihrer Kollegin fast eine Woche, bis sie überhaupt transportfähig war. Frank hingegen sollte sofort ausgeflogen werden, was demnach bedeutete, dass sein Zustand stabil genug war. Top! Das ist doch schon mal sehr positiv! Alles andere würde sich zeigen. Überhaupt: ALLES würde sich zeigen und ergeben und wieder in die richtigen Bahnen gelenkt, wenn sie nur endlich hier weg waren. Das war das Entscheidende, der springende Punkt: Sie mussten einfach nur hier weg!

Doris war in ihrem merkwürdigen Zustand ganz sicher nach draußen gerannt und reagierte sich irgendwo dort ab. Sie war kein kleines Kind mehr und würde auch von selber wieder kommen.

Wenn alles gut geht, sind wir schon heute am späten Abend wieder in Deutschland, sagte sie sich. Schweden ist schließlich nicht Thailand. Wir nehmen Doris im Auto mit, fahren bis Hamburg durch und dann wird schon alles.

Ja, genau. Genauso machen wir das.

»Wir«; Anja dachte in der Mehrzahl. Mit »Wir« war weniger Michael gemeint, als vielmehr sie selbst und eine Abspaltung ihrer Fantasie.

Sie und eine ebenbürtige Begleiterin, die einen kühlen Kopf bewahrte und sie auf den richtigen Weg brachte.

»Wir«, das waren sie und eine Frau, die nur in ihrem Kopf existierte. Es war ein gutes Gefühl, nicht allein zu sein - obwohl sie alleine war.

Genauso machen wir das!

Sie trank noch einen weiteren Schluck goldklaren Apfelsaft direkt aus der Flasche, stellte diese zurück in den Kühlschrank und sagte »So«. Und »So« bedeutete: »Jetzt aber!«

Jetzt aber weiter.

Jetzt aber los.

Jetzt aber nichts wie raus, schauen, ob Doris da irgendwo ist...

Jetzt aber zackig.

Und so folgte ihr die unsichtbare Begleiterin zum Hinterausgang und sie fühlte sich gleich doppelt so stark. Vier Augen sehen bekanntlich besser als zwei...

***

Es regnete nicht mehr!

War das nicht ein Wunder?

Für Anja, die zwar ihren ganz eigenen Weg des Umgangs mit ihrer Anspannung, dem Druck und den Sorgen gefunden hatte, war es das durchaus. Ein Wink des Schicksals, ein Geschenk des Himmels: Jetzt wird alles gut. Siehst du, es fängt schon an. Jetzt regnet es schon nicht mehr, das ist der Anfang. Alles andere, wirst du sehen, kriegen wir auch noch gemeinsam auf die Reihe. Perfekt!

Es regnete in der Tat nicht mehr. Auch der Wind hatte inzwischen so stark nachgelassen, dass die Luft regelrecht stand.

Das führte jedoch dazu, dass sich innerhalb kürzester Zeit ein gespenstischer Nebel bilden konnte. Kondensierter Wasserdampf, wie in einer Waschküche.

Die Luft war kühler als der Boden und es hatte den Anschein, als wäre die Feuchtigkeit so hoch, dass es nie wieder abtrocknen würde.

Einerseits roch es hier draußen frisch und gereinigt, andererseits waberte und dümpelte die Luft stickig und dunstig vor sich hin.

Es waren ideale Bedingungen für Regenwürmer, Mücken, Kröten und Frösche. Terrarium-Sumpfluft, warm und feucht, so liebten sie es diese Tiere.

An jene eigenwillige Kreatur, die vorhin im Gebüsch gesessen hatte, dachte Anja jedoch in diesem Zusammenhang nicht.

Sie fühlte sich mit einem Mal seltsam euphorisch und stark, als hätte ihr der Apfelsaft aus dem Kühlschrank Zauberkräfte verliehen.

Da sieht man mal wieder, wie wichtig es ist, regelmäßig und viel zu trinken.

Kennst du die Werbung von Vio?, fragte ihre Begleiterin, und Anja wusste, worauf sie hinaus wollte.

'Irgendetwas stimmt mit Hasi nicht.' Der Lehrer trinkt etwas, reanimiert Hasi und dann heißt es: Alles frisch im Kopf?!

Ja - sie schmunzelte - die Werbung kenne ich!

»Doris?!«, rief sie schließlich wieder und wackelte nervös herum, von den Zehenspitzen auf die Hacke, vor und zurück, auf und ab...

»Doris?!«

Mein Gott, das ist aber auch eine dichte Suppe. Erinnert mich irgendwie gerade an Edgar Wallace.

Anja lachte leise über die treffende Bemerkung ihrer Begleiterin und machte sich bewusst, dass, wenn sie jemand beobachten würde, er sie für komplett durchgeknallt halten würde. Eine Frau, mutterseelenallein auf weiter Flur, watete in dichtem Nebel durch hüfthohes Gras und lachte leise vor sich hin.

Überdies gelangte sie wieder an die Stelle, wo Doris' Oberteil im Gras lag.

Paradox: Ihr kroch eine Gänsehaut über den Rücken und schauderhaft cineastische Gedanken begannen, einen grässlichen Film in ihrem Kopf abzuspielen. Dennoch richtete sie den Blick nach vorn und steuerte auf die vom Nebel umhüllte Ligusterhecke zu, die das Grundstück vom Wald abtrennte.

Ebenso paradox: Sie wollte eigentlich gar nicht weitergehen, doch sie konnte sich, Kraft ihrer Gedanken, nicht zum Anhalten bringen.

Die Aura, die böse Vorahnung, das Magnetfeld - irgendeine unsichtbare Kraft schien sich ihrer Willenskraft bemächtigt zu haben, Körper und Geist voneinander zu trennen. Der Nebel, der ihr die Sicht nahm, verschleierte zusehends ihre Sinne und beschwor einen schwarzbärtigen Mann mit Eierkopf herauf, der Doris aus dem Hinterhalt angegriffen und sie gewaltsam in den Wald gezerrt hatte, um ihr dort grausame Dinge anzutun. Ein Mann, der schon den ganzen Tag auf die nötige Portion Mut und eine Gelegenheit gewartet hatte. Ein Mann, der in seiner grenzenlosen Gier Doris' Oberteil vom Leib gerissen und sie angefasst hatte... Vielleicht hatte er sie im Haus überfallen... vielleicht war er durch eine offene Tür eingedrungen... oder vielleicht... vielleicht war er auch schon die ganze Zeit über im Haus gewesen, ohne dass es einer von ihnen bemerkt hätte.

Sie erinnerte sich an die unheimliche, in die Wand integrierte Schranktür in der Wohnung ihrer Großeltern. Es war im Grunde genommen nur die Tür zu einer Abseite. Eine Tür, die mit einer Tapete beklebt und als solche nicht zu erkennen war. Eine Tür, die einem nicht aufgefallen wäre, wenn man nicht von ihrer Existenz gewusst hätte. Eine Tür, hinter der ihre Oma das Bügeleisen, etwas Sprühstärke, eine Tüte voller Gardinenhaken und Wäscheklammern aufbewahrte. Eine Tür, hinter der sie als kleines Mädchen stets vermutete, dass sich jemand dahinter versteckt halten konnte. Jemand, der sie anschaute, wenn sie in jenem Zimmer im Gästebett schlief, jemand, der sich in ihre Träume fraß und sich versteckte, sobald sie wach wurde.

Was, wenn es auch in dem Ferienhaus eine oder sogar mehrere solcher Geheimtüren gab?

Wenn die seltsam dumpfen Geräusche gar nicht von draußen kamen, sondern von jemandem erzeugt wurden, der hinter den Wänden lauerte? Eine unsichtbare Wandtür war etwas, das ihr noch als Erwachsene Angst einjagte. Immer noch! Sie hätte darauf bestanden, dass entweder die Tür kenntlich gemacht oder der Hohlraum zugeschüttet wurde, wenn sie in eine Wohnung mit solch einer Abseite gezogen wäre. Himmel, sie hatte seit Jahren überhaupt nicht mehr daran gedacht, doch jetzt, ausgerechnet jetzt, war alles wieder genau so präsent, genauso deklamatorisch intensiv wie in ihrer Kindheit.

Und nicht nur das: Je weiter sie in Richtung Wald vorankam, desto schlechter wurde die Sicht. Und je schlechter die Sicht wurde, desto deutlicher wurde ihr bewusst, dass sie jederzeit auf etwas drauftreten konnte, das nach ihr schnappen, das sie beißen oder aus dem Dickicht angreifen konnte.

Etwas wie dieser Frosch, der vorhin im Gebüsch am Rande des Hauses gesessen hatte. Oder dessen unheilvoller Begleiter, der fette weiße Wurm, der sich an seinen Innereien erquickt hatte und plötzlich feststellte, dass er noch immer hungrig war.

Warum hielt sie nicht an?

Sie tat es!

Sie stoppte!

Und wie sie die Herrin über ihren Willen war!

Genau, halt mal an. Wo willst du hin? Wäre ganz schön dämlich, bei dem Nebel in den Wald zu gehen.

Sie entgegnete ihrer Kopfstimme: Doris suchen. Sie muss doch irgendwo sein.

Ja, aber dieser Edgar-Wallace-Nebel ist echt unheimlich. Meinst du wirklich, dass das so eine gute Idee ist?

Die Antwort lautete selbstverständlich »nein«. Natürlich war es keine gute Idee. Nicht nur wegen des Nebels, sondern auch, weil sie das nächste Opfer des eierköpfigen Mannes werden konnte. Weil der Wald riesengroß war und es tausende von Bäumen gab, hinter denen sich jemand oder etwas verstecken konnte, und nicht zuletzt, weil es noch drei weitere Himmelsrichtungen gab, in die Doris gegangen sein konnte.

Niemand hat gesagt, dass sie hier entlang gegangen ist, oder?

Das stimmte leider.

Warum bist du also so erpicht darauf, in diese Richtung weiterzugehen?

Erst als ihre Begleiterin die Frage ausgesprochen hatte fiel Anja auf, dass sie nicht mehr auf der Stelle stand, sondern bereits weiter ging.

Es war, als zerrte ein Magnet an ihr - und sie musste wohl oder übel einsehen, dass sie nichts dagegen tun konnte...

Ein bisschen Sicherheit,

ein Stück Normalität und Gewohnheit, das war es, wonach Michael sich sehnte. Umso mehr nach diesem Tag, der, mit seiner ganzen Unberechenbarkeit, noch immer nicht vorbei war.

Er hatte Frank, DEN FRANK, der bisweilen wandelnder Inbegriff für erfolgreiches Mannsein war, mit heruntergelassener Hose Pflastersteine stoßen sehen. Ihn schwach, kränklich und schutzlos die Kontrolle über sich verlieren erlebt.

DEN FRANK!

DAS IDOL!

Eigentlich hätte er doch über diesen ungeplanten Rollentausch froh sein können, der ihn in die Riege der Männer beförderte und Frank in die Zweitklassigkeit eines Schutzbefohlenen abdriften ließ. Schließlich war er sonst immer derjenige, dem man unter die Arme greifen und belehren musste; derjenige, der die Nebenrolle spielte und dem gesagt wurde, dass er sich unangepasst verhielt.

Zunächst war es auch heute noch so.

Ja, noch heute Morgen, als er im Oberklassewagen des einzig wahren Frank auf die Tube gedrückt und prompt die Polizei hinter sich hatte. Das war ein Scheißgefühl, sicher, aber auch so scheißgewöhnlich und scheißtypisch, während jetzt alles anders war. Vom Gemaßregelten wurde er zum Regler. Vom Falsch- zum Richtigmacher, der von einem Arzt für sein beherztes Eingreifen gelobt wurde und gesagt bekam, dass sein Freund froh sein konnte, einen so klar und besonnen handelnden Begleiter zu haben, der die Schwere der Situation richtig eingeschätzt hatte.

Aber: War das wirklich etwas so besonderes, dass es explizit erwähnt werden musste?

Wer hätte denn wohl anders reagiert, wenn ein bis vor kurzem noch völlig solider und gesunder junger Mann plötzlich anfing, den Bürgersteig zu rammeln? Stark verschwitzt, offensichtlich nicht Herr seiner Sinne, mit schwarz verfaulter Haut an den Beinen.

Michael tat sich generell schwer damit, Komplimente als ehrlich gemeint und gegeben hinzunehmen. Er vermutete doch immer eine Schwachstelle, einen wertmindernden Akzent im Unterton, wenn man ihm eines machte.

Das Leben war bisher nicht immer sein bester Freund, sondern ein heimtückischer Verräter, der viel Freude daran hatte, ihn auflaufen zu lassen und ihm vor Augen zu führen, dass er eben »nur Michael« war, und dass er keine im besonderen Maße nennenswerten, herausragenden Talente besaß, die sein Dasein zu etwas Besonderem machten.

Du bist eben du, Michael, und du zu sein bedeutet, sich mit der zweiten Geige abzufinden. Die anderen sind immer eine Spur schlauer, intelligenter und hübscher als du. Ist eben so. Schwamm drüber. Shit happens!

Und jetzt war er plötzlich ein funktionierendes Rad im Getriebe. Nicht derjenige, der schuld war, dass alles schief ging. Wenn doch, dann musste man schon verdammt tief wühlen und die Nadel im Heuhaufen suchen.

Er war gesund, er war bei Frank geblieben, weil er gut Englisch sprach. Er war derjenige, der Franks desolaten Zustand bemerkt und dafür gesorgt hatte, dass er Hilfe bekam.

Da war einfach nichts, was er heute falsch gemacht hatte, außer, dass er am Morgen zu schnell gefahren war und dafür - um ein Haar! - Ärger mit der Polizei bekommen hätte. Aber nicht mal das war geschehen.

Es gab absolut nichts, was man ihm negativ ankreiden konnte. Ihn traf keine Schuld, dass der Urlaub den Bach runter ging. Das alles war durchaus ein Grund zur Freude, für Michael jedoch so ungewohnt, dass er es gar nicht recht für sich verbuchen konnte. Man konnte sagen, dass ihm ein entsprechender (obligatorischer) Kritikpunkt fehlte, jemand, der den Wert und die Richtigkeit seines Vorgehens mit kritischen Worten hinterfragte und wenigstens teilweise zu schmälern wusste. Jemand, der ihm wenigstens dahingehend auf die Fresse gab, als dass er ihm sagte, dass es nun wirklich nichts Besonderes und Außergewöhnliches war, das er Frank zurück zum Arzt gebracht hatte.

Der Arzt selber kannte ihn nicht, sonst hätte er diesen Part vielleicht (wahrscheinlich!) gern übernommen und sein besonnenes Vorgehen nicht über die Maße gelobt.

Wie auch immer - so lange kein anderer da war, musste er den Wert  seines Vorgehens eben selbst klein reden und die lobenden Worte des Arztes kritisch hinterfragen und die Ernsthaftigkeit anzweifeln. Macht der Gewohnheit!

***

Eine Stunde war unterdessen leicht und locker vergangen, seit er mit Anja telefoniert hatte.

Vielleicht war das ein guter Aufhänger für die nächste Kritik, die man an ihn herantragen konnte.

Jetzt lassen wir schon die Praxis räumen, bitten ihn nur darum, dass die Frauen ebenfalls zur Kontrolle kommen, und nichts passiert. Er sitzt immer noch herum und wartet. So lange kann es nicht dauern, bis man von Rismåla hier ist. Hat er ihnen nicht mit dem nötigen Nachdruck vermittelt, was hier los ist?

Wir müssen die ganze Praxis desinfizieren. Mal davon abgesehen, dass uns dadurch ein Haufen Kohle durch die Lappen geht, weil wir unsere »normalen Patienten« nach Hause schicken mussten, hätten wir auch gerne irgendwann einmal Feierabend.

Also, Freund, wo bleiben deine Leute?

Tja, wenn ich das nur wüsste, antwortete Michael und wurde immer unruhiger.

Inzwischen war er nach draußen gegangen, um Anja und Doris direkt heran zu winken, nur für den Fall, dass Anja nicht mehr wusste, wo sie genau hin musste.

Sie kamen nicht. Sie kamen und kamen und kamen einfach nicht.

Spätestens jetzt, machte Michael sich bewusst, wird die Zahl meiner Sympathiepunkte beim Arzt Stück für Stück dahin schmelzen. Er fürchtete, dass ihm der Doktor und seine Angestellten unangemessenes Verhalten vorwerfen könnten. So ungewohnt und neu es auch für ihn war, einfach mal gelobt zu werden, so gerne wollte er doch auch den Status des Richtigmachers verteidigen und im Guten von hier fortgehen. Erst wenn er nichts mehr mit dem Arzt zu tun hatte und sich nicht mehr blamieren konnte, war dessen Lob für sein korrektes Verhalten annehmbar.

Es ging - wieder einmal - alles schief. Das heimtückische Leben machte sich wieder einmal selbst alle Ehre.

***

Ob ihnen etwas passiert war? Er hatte Anja doch gesagt, dass Frank in ernsten Schwierigkeiten steckte.

Und sie hatte am Telefon nicht den Eindruck gemacht, als hätte sie es nicht verstanden.

Ob's an Doris lag? Daran, dass sie sich vielleicht quer stellte und gegenan ging?

Mithin war ihr alles zuzutrauen, aber Anja gegenüber konnte er sich das bei ihr eigentlich nicht vorstellen.

Inzwischen war es schon kurz nach 17 Uhr und von den Frauen fehlte noch immer jede Spur. Kein Anruf, keine Nachricht. Michael kam das inzwischen komisch vor.

Er mochte schon gar nicht mehr in die Praxis rein gehen, weil es ihm so unangenehm war, dass die beiden auf sich warten ließen.

Ob doch etwas passiert ist?

Diese Frage beschäftigte ihn durchaus, zumal es ja immer hieß, dass wenn es einmal richtig schief ging, zumeist ein Rattenschwanz folgte. Murphys Gesetz!

***

Man spürte, dass allmählich der Abend anbrach. An der Luft, die langsam kühler wurde.

Der Himmel war praktisch wolkenlos, und nach dem verregneten, wolkenverhangenem Tag, schien eine sternenklare Nacht bevorzustehen.

Stellte sich die Frage: Wie wird's morgen wohl sein, das Wetter?

Gestern um diese Zeit hatten sie gegrillt und die Luft war sehr viel feuchter gewesen, sehr viel klebriger und unschöner als heute und hier. Morgen konnte vielleicht schon der Sommer zurückkommen. Warmer Sonnenschein, blauer Himmel - aber das brauchte ihn gar nicht zu interessieren, denn wenn er die Lage richtig überblickte, würden sie morgen schon gar nicht mehr hier sein, in Schweden. Das Thema hatte sich wohl erledigt, nicht wahr?

Ungefähr alle zehn Sekunden schaute Michael auf die Uhr in seinem Smartphone. Und ungefähr alle zehn Sekunden grummelte er gedanklich das Wort »Verdammt« vor sich hin, während er immer ungeduldiger und nervöser wurde.

Wenn Anja und Doris nicht bald kamen, dann... Ja, was war dann eigentlich?

Würde dann die Praxis ganz regulär um 18 Uhr geschlossen, die Angestellten und der Arzt nach Hause gehen und sagen »Kommen Sie morgen wieder?«

Die Vorstellung ließ ihn grunzend auf sein Handy schauen und den Kopf schütteln. Es war 17:14 Uhr. Das darf nicht wahr sein!

... Und da war er wieder übermächtig, dieser Wunsch nach Normalität, nach »Alles wie gehabt«. Warum lief hier nur alles schief?

Warum lief überhaupt immer alles in seinem Leben schief?

Konnten die beiden nicht einfach endlich kommen, und konnten sie dann nicht einfach nach Hamburg aufbrechen und endlich erfahren, was mit Frank los war? Und unterdessen, konnte er sich da nicht einfach mal auf die Schulter klopfen und das Kompliment des Arztes annehmen?

Offensichtlich nicht, nein. Offensichtlich war es ihm versagt.

Kein Anruf, keine Nachricht - nicht von Doris und auch nicht von Anja. Und inzwischen war es 17:16 Uhr.

Irgendwie verspürte er das dringende Bedürfnis danach, seine Eltern anzurufen. Das kam nicht oft vor, weißgott nicht. Er brauchte einfach dieses Stück Normalität, und das war im Moment das einzige, was ihm einfiel, um diese wirklich empfinden zu können.

Er hatte den beiden ungefähr hundert Mal gesagt, dass er diese Woche nicht kommen konnte, weil er im Urlaub war. In Schweden. Früher, noch vor vielleicht zwei oder drei Jahren, hätten sie es verstanden, zumindest sein Vater. Inzwischen prallte alles an ihnen ab und sie registrierten rein gar nichts mehr. Es war eine schreckliche Belastung, die eigenen Eltern so dahin siechen zu sehen. Seine Mutter war letztes Jahr gerade einmal 60 Jahre alt geworden, sein Vater 64, und beide waren pflegebedürftig, während für andere in ihrem Alter das Leben erst so richtig begann.

Manchmal hatte er Angst, selbst so früh schwer krank zu werden, obwohl er sich sicher war, dass der massive Schimmelpilzbefall in der Wohnung seiner Eltern schuld daran war, dass sie so geworden waren. Er konnte nichts beweisen, aber für ihn lag es auf der Hand. Es gab keine vergleichbaren Fälle von Parkinson und Demenz in der Familie. Nur seine Eltern waren so. Im Alltag gingen ihm die ständigen Anrufe mit den immer gleichen Fragen und ihrem Geheule schwer auf die Nerven.

Mama bewegt sich schon wieder nicht.

Mama hat die Hosen voll.

Wann kommst du mal wieder?

Was machst du gerade?

Tag für Tag ging das so - ohne Sinn und Verstand.

Und jetzt plötzlich wollte Michael nur ihre Stimmen hören, wo er sich so darauf gefreut hatte, sich endlich mal ein paar Tage nicht damit belasten zu müssen.

Er brauchte es. Jetzt! Er brauchte ein Stück Normalität an diesem surrealen Tag...

Keine gute Idee

Da stand sie nun in dem dichten Nebel, auf der Schwelle zwischen dies- und jenseits des Waldes, ein paar Schritte hinter der Hecke und lauschte dem markerschütternden Lauten des Nichts.

Nach ein paar Sekunden gebannten Stillstands, drehte sie sich um.

Trotz schlechter Sicht: Das Haus war noch zu erkennen, was sie beruhigte.

Es war auch noch zu hören - das Wasser des »rauschenden Baches«, der darunter verlief. Zumindest, wenn sie sich darauf konzentrierte, dann hörte sie ihn, den Abfluss.

Ihre Zunge kribbelte. Kribbelte wie nach einer Betäubungsspritze beim Zahnarzt.

Das ist die Aufregung. Versuch mal, kräftig zu schlucken, dann geht das vielleicht weg, empfahl ihre Begleiterin mit fürsorglich, sanfter Stimme.

Sie tat wie geheißen und es half tatsächlich, wenngleich sich ihre Zunge trotzdem anfühlte, als wäre sie mit feinen, pelzigen Härchen überzogen, wie eine faulige Frucht.

Der langanhaltende, ergiebige Regen hatte den Waldboden aufgeweicht und in eine Plantage aus reinem Matsch verwandelt. Tropfen prasselten von den Bäumen, wodurch es sich anhörte, als würde es noch immer regnen.

Ewig mochte es dauern, bis alle Tropfen gefallen, bis sie in den von Wasser übersättigten Waldboden eingedrungen und vertilgt worden waren.

Ohne Grund schauderte Anja plötzlich, unfähig zu definieren, ob wohlig oder unwohl, und blickte nach vorn.

Der Wald wirkte riesig, übermächtig, wirkte unheimlich und dennoch anziehend. Er paralysierte sie mit seinen würzigen Düften und einer verheißungsvoll wohlwollenden Kraft.

Sprich nie mit Fremden und nimm nichts von ihnen an, keine Süßigkeiten und auch keine Stofftiere. Mögen sie auch noch so freundlich aussehen: Lauf weg, wenn du ihnen begegnest!

Der Wald war ein Fremder, ein netter, uralter Mann mit ausgebreiteten Armen, der wollte, dass sie näher kam.

Komm, fürchte dich nicht. Ich möchte dir etwas zeigen. Etwas Schönes!

Ich darf nicht...

Nebelschwaden setzten sich vom Boden ab, als wären sie der Atem des Erdreichs; dampfende Vulkankrater in purer, reiner Natur. Und plötzlich, wie ein Schatten, übermannte sie die Angst von neuem, prügelte sich die Gewissheit in ihr Bewusstsein: Doris war reingefallen, hatte sich verleiten lassen von der süßen Würzigkeit, den offenen Armen und den friedlichen Augen... Der Wald hat sie gefressen!

Ein Laut drang aus ihr heraus, ein Brustton, ein Seufzer, nicht bewusst, nicht kontrollierbar.

Gehst du tiefer in den Wald, wusste ihre Begleiterin, wirst du dich darin verlieren. Er gibt dich nicht mehr her. Er frisst, er vertilgt dich!

Dann rannte sie los! Durchdrang die Hecke, hechtete durch das hohe Gras und steuerte zurück auf die offene Hinterausgangstür des Hauses. Sie fühlte sich verfolgt. Von roten Augen, die im Nebel lauerten, die sie anschauten und auf sie warteten, die hofften, dass sie nur einen Schritt näher kam... nur einen... oder zwei... damit sie zugreifen konnten!

»DOOOOORIIIIS!«

Eine Gänsehaut kroch ihren Nacken entlang, über ihre Schultern, den Rücken hinunter.

»DOOOOOOORIIIIIIS!«

Nichts.

Nur die Tropfen, die von den Bäumen fielen. Nur das Rauschen, das unendliche Rauschen des Baches... Der Duft des Waldes... und: eine riesige schwarze Krähe auf einem der Zweige.

Kraaaack, machte sie.

Kraaaack - und steckte den Schnabel in ihr Gefieder.

Im Angesicht des Todes

Es gehört sich nicht, schlecht über einen frisch Verstorbenen zu denken oder zu sprechen. Man ist stets bemüht, nur das Gute in jenem Menschen zu sehen.

Im Falle von Bengt Paulson war es jedoch schwierig, diesen pietätvollen Grundsatz zu berücksichtigen.

Ronnie war bis ins Mark über den Zustand von dessen Tochter erschüttert. Was für ein Mensch war Bengt Paulson, dass er seine eigene Tochter in eine Stallbox sperren konnte?

Ob er zuletzt einfach kapituliert und sich doch das Leben genommen hat?

Aber was ist mit seinem Sohn?

Warum hat Bengt seine Kinder nicht mit in den Tod gerissen? Man kann doch zwei so hilflose Geschöpfe nicht einfach allein zurücklassen...

Das Mädchen stank erbärmlich. Es hatte offene Wunden am Hintern und die Haut war überall gerötet und von Ungeziefer zerstochen. Der ganze Körper, inklusive der Haare, war voller Scheiße und kleinen Krabbeltieren, die in den Fäkalien lebten.

Unterdessen hatte Ronnie das Jugendamt informiert, da weder er noch Ingmar Tyksen sich dazu in der Lage fühlten, das Mädchen zu duschen und anzuziehen. Es hieß, man wolle jemanden schicken.

Zudem hatte er sich auf nicht ganz legale Weise Zugang zum Haus verschafft. Sollte dies, was sehr unwahrscheinlich war, rechtliche Schritte zur Folge haben, würde er sein Vorgehen damit erklären, dass er befürchtete, Paulsons Sohn könnte noch irgendwo dort drinnen eingesperrt sein; unfähig, die Tür zu öffnen. Im Anbetracht des im Stall eingesperrten Mädchens, war das eine nachvollziehbare und plausible Erklärung - und außerdem: Die Wahrheit!

Der Wohnbereich war eine einzige Katastrophe: Müll, Dreck, kaputte Möbel, benutztes Geschirr, Tassen, Gläser, Flaschen und Thermokannen. Sogar ein Topf mit vergorener Milch, die hart und stichfest war wie »Omas Joghurt«, in der sich dicke Blasen und schwarze Punkte gebildet hatten, aus denen sich Maden und mehlwurmartige Geschöpfe wanden, hatte er entdeckt. Von Paulsons Sohn fehlte hingegen jede Spur.

Als er wieder draußen war und einigermaßen Luft bekam, war das Bedürfnis nach einem Vollbad übermächtig. Am besten kochend heiß und stundenlang, bis der ganze  Dreck runter und der Gestank abgetötet war.

»Ist wahrscheinlich albern«, erklärte er dem Pastor, »aber ich habe das Gefühl, dass ich selbst schon genau so stinke und alles Mögliche auf mir krabbelt.«

»Ja«, lächelte Tyksen anteilnehmend. »Kenne ich, geht mir nicht anders.«

Inzwischen war Ronnie nun doch wieder froh, dass der eigensinnige Seelenhirte als Begleitperson fungierte. Er vermochte ihn zwar immer noch nicht wirklich einzuschätzen, aber man konnte sich an ihn gewöhnen.

»Sagen Sie, dürfte ich mir vielleicht eine borgen?«

»Was borgen?«

»Eine Zigarette.«

»Ach so, ja sicher!« Ronnie zog die Schachtel aus seiner Brusttasche und hielt sie dem Pastor hin.

»Danke«, sagte dieser. »Das ist sehr nett.«

»Feuer? Oder haben Sie?«

»Wäre gut.«

Er reichte ihm sein Feuerzeug. Ingmar zündete sich die Fluppe an und hustete zunächst.

»Meine Güte!«, rief er, »Das haut rein!«

Ronnie sah ihn stirnrunzelnd an.

»Sie müssen wissen, ich habe seit dem Studium keine einzige Zigarette mehr geraucht«, klärte Tyksen ihn auf, was Ronnie mit einem ernsthaft überraschten »Donnerwetter!« kommentierte.

»Ja«, lachte der Pastor, »in der Tat. Das ist jetzt... lassen Sie mich überlegen... bestimmt schon fünfzehn, zwanzig Jahre her.«

»Und dann fangen Sie ausgerechnet jetzt wieder damit an, wo die Dinger immer teurer werden?«

»Ehrlich gesagt«, hustete er, »hab ich nicht vor, wieder damit anzufangen. Ich hatte nur gerade so...« - Jetzt bremste ihn endgültig ein Hustenanfall.

Ronnie zog derweil an einer eigenen Zigarette und schüttelte, mit einem Lächeln auf den Lippen, den Kopf.

»Ich hatte nur gerade so das Bedürfnis«, vervollständigte Ingmar schließlich den angefangenen Satz.

»Tja, kann ich Ihnen nicht verdenken, nach dem Anblick da drinnen. Das muss man erst mal sacken lassen.« Er deutete mit dem Kopf in Richtung Stall. Die beiden Männer hatten das mittlerweile wieder laut singende und muhende Mädchen in der Box zurückgelassen. Berührungsängste, oder kurzum: Ekel!

»Wissen Sie, ich kannte diesen Mann nicht, aber das... also seit ich das gesehen habe, tut es mir um sein Schicksal auch nicht mehr leid.«

Ronnie nickte. »Ich hätte ihm einiges zugetraut. Bengt war noch nie der Hellste. Aber das ist das mit Abstand unmenschlichste, was ich je erlebt habe.«

Jetzt war es Ingmar, der kopfnickend Verständnis zeigte.

»Durchaus. Wer traut einem Menschen so etwas schon zu?«

»Sagen Sie... Warum kommt von Ihnen eigentlich gar kein weiser, verständnisvoller Spruch, a'la 'Wir sind alle Gottes Schäfchen', 'Jesus liebt dich' oder sowas in der Art?«

Ingmar wich Ronnies Blick schulterzuckend aus, zog (dieses Mal ohne zu husten) an seiner Zigarette und schaute zu Boden.

»Ich meine, normalerweise sind Pastoren doch immer diejenigen, die für alles und jeden die richtigen Worte parat haben. Irgendeinen tiefsinnigen Bibelquatsch für jeden Anlass.«

»Tja, Ronnie«, erwiderte er nachdenklich, »vielleicht ist es das, was mich von vielen anderen in meinem Beruf unterscheidet: Dass ich es vordergründig als Beruf sehe.«

»Na ja, ich...«

»Nein-nein, verstehen Sie das jetzt bitte nicht falsch. Ich will es mal so sagen: Ich habe ein Problem mit Heuchlern. Dieses ganze scheinheilige Getue, dieses sich nach außen hin geben, als würde man über allen Dingen stehen und dem Himmel ein Stück näher sein als alle anderen. Zum Kotzen! Ich bin Pastor, kein Heiliger. Ich bin genauso ein Mensch wie Sie einer sind.«

»Aber ist es nicht das, was den Leuten Kraft gibt? Warum sie sich an jemanden wie Sie wenden, weil Sie irgendwie... ich weiß auch nicht... über alles und jeden erhaben sein dürfen, Verständnis für alles zeigen... die Kraft Gottes in den Adern haben und so Zeug?«

»Kann schon sein. Ich sehe mich aber in erster Linie als Mensch. Nicht als unfehlbar. Es ist ungewöhnlich, das mag schon sein. Mein Vorgänger war ein anderes Kaliber, das hab ich schon mitbekommen. Aber ich kann damit gut leben. Ich bin mit mir im Reinen, weiß aber natürlich, worauf Sie anspielen.«

»Oh, das sollte keine Kritik sein. Im Gegenteil. Ich finde es einfach erstaunlich.«

»Die einen finden es erstaunlich, die anderen tun sich schwer damit. Das weiß ich, glauben Sie mir, das ist mir durchaus bewusst.«

Ronnies Handy klingelte.

»Ich arbeite daran, die Leute dafür zu öffnen. Schwierig, klar, aber ich denke, die Kirche wird mit ihren antiquierten Botschaften aussterben, wenn sich Pastoren und Priester wie Übermenschen verhalten. In Zeiten der Aufklärung.«

Ronnie hörte dem Pastor mit Interesse zu, während er sein Handy aus der Hosentasche zog und mit einem flüchtigen Blick auf das Display sah, dass der Anruf von seiner Frau kam.

»Ich glaube an Gott«, bekräftigte Ingmar. »Tief im Herzen. Das ist entscheidend. Aber ich maße mir nicht an, mich mit ihm auf einer Stufe zu befinden. Und mal ehrlich: Wie könnte ich in einem Mann wie diesem Paulson noch etwas Gutes sehen, wenn er sein eigenes Fleisch und Blut wie ein Stück Vieh behandelt?«

»Ja...«, sagte Ronnie und wiegte nachdenklich das Telefon in seiner Hand, »... irgendwie finde ich das gut.«

»Gehen Sie ruhig dran«, lächelte Tyksen. Ronnie hielt jedoch noch einen Augenblick inne und sagte schließlich: »Ich denke, diese Einstellung ist richtig. Am Ende sind wir alle nur Menschen. Auch Pastoren.«

»Wir sind alle Geschöpfe Gottes«, lächelte Ingmar.

Er dachte an Bengt Paulson, an dessen Tochter im Stall und blickte Tyksen beschwörend in die Augen: »Oder zumindest so ähnlich.«

Der zog die Schultern hoch, was Ronnie als Zustimmung wertete, und wiederholte seine Worte mit einem Blick in Richtung des Stalls: »Ja, oder so ähnlich...«

Er ging davon aus, dass Sonja ihn fragen wollte, ob für ihn bereits abschätzbar war, wann er heute nach Hause kommen würde. Sie musste schließlich das Timing für das Abendessen bestimmen.

Doch darum ging es nicht. Nachdem er ihr gleich vorweg berichtet hatte, dass Bengt Paulson, den sie auch noch von früher kennen musste, tödlich verunglückt war und er ihr später alles in Ruhe erklären wollte, sobald dessen Kinder untergebracht waren, fiel sie ihm ins Wort: »Danach ist aber leider immer noch kein Feierabend für dich.«

»Kein Feierabend?«, fragte er sie, und was sie denn damit meine. Und da fing sie an zu erzählen: Morten Mortensen hätte soeben angerufen, ziemlich verwirrt und aufgeregt geklungen. »Er würde dich gern bitten, dass du zum Haus raus fährst und es den Leuten mitteilst, die da Urlaub machen.«

Mortensen - den kannte er auch noch aus der Schule. Ein waschechter Möchtegern-Geilo, der nichts weiter als ein Waschlappen war.

»Und WAS soll da jetzt los sein? Das Wasser ist schlecht?«

»Ach, keine Ahnung«, wiegelte Sonja ab. »Soweit ich ihn verstanden habe, ist er von irgendeinem Araber übers Ohr gehauen worden, der das Haus seiner Großeltern jetzt unerlaubterweise vermietet.«

»Ja...«

»Ohne Mortens Zustimmung wohl. So hab ich das verstanden.«

»M-hm...«

»Dagegen will er rechtlich vorgehen, aber weil er wohl gehört hat, dass schon jemand in dem Haus drinnen ist, wollte er dich bitten, dass du denen sagst, sie sollen das Wasser dort nicht trinken. Irgendwie ist die Leitung wohl unsauber, oder was weiß ich.«

»Die Leitung unsauber? Aah ja. Im Ernst, ich hab noch nie von jemandem gehört, der seine Wasserleitung spült.«

Sonja lachte, »Ich auch nicht!«

»Der Typ hat sie doch nicht alle.«

»Tja, liegt bei denen wohl in der Familie. Sind doch alle so komisch drauf da.«

»Ja... aber nicht nur in dieser Familie. Warte ab, was ich dir heute Abend zu erzählen hab. Mortensens sind nicht die einzigen mit 'ner Vollmeise, das kannst du mir glauben.«

»Bengt Paulson«, murmelte sie. »Hmm, irgendwie weiß ich immer noch nicht, wer das ist.«

»Doch, weißt du. Hundert prozentig. Der ist damals mit Villmar und Asgaard zusammen in die Klasse gegangen. Seine Frau hat sich damals doch umgebracht.«

»Hmm...«

»Macht immer noch nicht 'klick'?«

»Ich bin mir nicht ganz sicher.«

»Der textet doch auch immer alle so zu. Oder besser gesagt hat er das bis vorhin... der mit den beiden...«

»Ah! Jetzt weiß ich, glaub ich! Der mit der Pickelvisage und den zotteligen Haaren, oder?! Der immer hinter Mona her war früher!«

»Der hinter Mona her war?«

»Ja! Dieser Bauer, oder?!«

»Aaach, Mona Jörgensson! Ja, richtig, hinter der war er mal her, ja! Genau!«

»Ja, dann weiß ich! Aber der ist doch nicht mit Villmar in die Klasse gegangen.«

»Ist er nicht? Mir ist so...«

»Neee, der war doch älter.«

»Ich glaub nicht. Ist ja auch egal. Jedenfalls ist er tot.«

»Scheiße.«

»Ja, für die Kinder vor allem. Die sind doch beide geistig so zurückgeblieben.«

»Ja-ja-ja-ja-ja, ich weiß schon. Jetzt bin ich wieder im Bilde.«

»Ich erzähl dir heute Abend alles in Ruhe, ja? Du glaubst nicht, wie es hier bei ihm aussieht, also auf dem Hof.«

»So schlimm?«

»Schlimm ist gar kein Ausdruck. Der Kerl muss komplett den Verstand verloren haben. Ich will auf jeden Fall heute Abend ein Bad nehmen oder zwei Stunden duschen. So viel Müll und Dreck wie hier, hab ich in meinem ganzen Leben noch nicht gesehen.«

»Ruf an, wenn du fertig bist. Dann mach ich dir dein Essen warm und lass Wasser ein.«

»Hört sich sensationell gut an.«

»Das ist es auch. Und rufst du Mortensen dann nachher noch zurück? Ich hab gesagt, du meldest dich.«

»Eigentlich hab ich kein Interesse... aber wohl auch keine andere Wahl.«

»Korrekt!«

»Ja, mach ich, geht klar. Und was soll ich den Leuten sagen? Nur, dass sie das Wasser nicht trinken sollen?«

»Ach, irgendwie ganz komisch. Das Haus hat angeblich einen eigenen Brunnen, bla-bla-blaaa und... ja. Eben kein Trinkwasser, weil es verunreinigt sein könnte.«

»Fällt dem ja früh ein.«

»Wie gesagt, angeblich sollte das Haus nicht vermietet werden; dagegen will er ja klagen.«

»Mh.«

»Aber das steht doch schon ewig fest, oder? Bestimmt seit Anfang des Jahres. Irgendwer hatte das erzählt, dass die Alten inzwischen tot sind und das jetzt 'n Ferienhaus werden soll.«

»Ja, das hab ich dir erzählt.«

»Du warst das?«

»Ja?!«

»Kann sein...«

»Na, ich weiß das jedenfalls schon länger. Bjarne hat das Haus von seinen Eltern damals doch auch vermietet. Und Gustav auch. Lohnt sich ja. Machen viele.«

»Ja, schon, aber es hat wohl auch nicht jeder einen eigenen, verunreinigten Hausbrunnen.« Sonja lachte.

»Absoluter Blödsinn«, meinte Ronnie. »So einen Quatsch hab ich auch noch nie gehört.«

»Ach... fahr hin, dann ist er beruhigt. Irgendwer hat ihm wohl nur erzählt, dass da Feriengäste sind und das ist rechtlich eigentlich ausgeschlossen gewesen.«

»Ja... Amen.«

»Ärger dich nicht.«

»So leicht lass ich mich nicht ärgern. Heute ist nur echt 'n komischer Tag. Aber ich erzähl's dir heute Abend.«

»Ja. Die Mädels sind gut angekommen, Badewasser ist nachher drinnen. Und dann erzählst du mir alles.«

»Ich freu mich auf dich.«

»Ich freu mich auch.«

»Bis dann.«

»Bis später, Schatz.«

Das war jetzt die zweite haarsträubende Geschichte dieses Tages. Wenn man sie denn für bare Münze nehmen konnte.

Verunreinigtes Trinkwasser aus einem hauseigenen Brunnen. Eine behinderte, lautstark muhende junge Frau im Kuhstall, deren ebenso tumpiger Bruder vom Erdboden verschwunden und dessen Vater halbiert auf dem Seziertisch eines Pathologen lag. Was geht denn hier ab, ey?, hätten seine Töchter wohl gefragt.

Nachdem er sein Mobiltelefon wieder in die Hosentasche gesteckt hatte, sah Ronnie den Pastor kopfschüttelnd im Flur des Hauses stehen.

»Na, Inspektor, noch etwas interessantes entdeckt?«

Tyksen schien im ersten Moment nicht recht zu wissen, wie er diesen Spruch zu verstehen hatte, grinste dann aber breit und meinte, er hätte zuvor noch nie einen solchen Saustall gesehen.

Dem konnte Ronnie nur beipflichten.

»Es ist allerdings erschreckend, in wie vielen Häusern es doch ziemlich wüst und turbulent aussieht. Ich muss jedoch auch sagen, dass das hier die Krönung ist. Meine Frau kriegt schon die Krise, wenn der Mülleimer nicht geleert ist oder irgendwo etwas herum steht. Besonders wenn Gäste kommen«, berichtete er dem Pastor. »Und in Wahrheit ist das ein Schiss gegen das, was bei anderen Leuten so abgeht.«

»Das stimmt. Nur hier würde ich meine Hand dafür ins Feuer legen, dass ein Vollbad nicht schaden könnte. Das riecht hier wie...«, Tyksen schnüffelte und schüttelte den Kopf, »... ich kann das gar nicht beschreiben.«

»Tod und Scheiße.«

»Tod und... ja. Ja, ich denke das kommt hin. Und es ist ja nicht nur eine Vorstellung, dass die Gerüche einziehen...«

»Oh, bitte! Lassen Sie's gut sein.«

»Haha, schon okay. Ich hab nur gerade daran gedacht, wie ich mal Sterbebegleitung bei einer Frau mit Dekubitus gemacht habe und...«

»Bitte, Tyksen! Mir reicht das hier wirklich schon vollkommen aus.«

Ein schäbiges Grinsen huschte über das Antlitz des Pastors.

»Wo Sie aber gerade vorhin ansprachen, dass wir doch in Zeiten der Aufklärung leben, hab ich manchmal echt den Eindruck, dass die Welt immer bescheuerter und verrückter wird.«

»Oh, da ist was Wahres dran, Ronnie. Das Gefühl hab ich auch. Spätestens, seit es das Internet gibt.«

»Das Internet, ja, aber auch ganz allgemein, was es doch alles gibt. Da lebt man tagein, tagaus in dem Glauben, alles wäre in bester Ordnung und die großen Probleme der Welt fänden ganz woanders statt, nur um Hals über Kopf festzustellen, dass man jahrelang inmitten einer Horde Wahnsinniger gesteckt hat, ohne davon auch nur geahnt zu haben. Wissen Sie, was ich mich gerade frage? Ob Paulson der einzige ist, der so ein schmutziges Geheimnis hat, oder was ich finde, wenn andere Leute sterben, die ich schon mein Leben lang kenne. Und ob ich es überhaupt so genau wissen will.«

»Ich verstehe, was Sie meinen, Ronnie. Es gibt Sachen, die man von gewissen Leuten einfach nicht erwartet. Im Laufe der Zeit stellt man leider immer wieder fest, dass nahezu jeder Mensch zwei Seiten hat. Die Gute, die er nach außen trägt und jedem zeigt, und eine geheime, verborgene Seite. Wenn jemand mitten aus dem Leben gerissen wird, bleibt eben keine Zeit, mögliche Spuren dieses, nennen wir es mal 'Dopelllebens' zu verwischen. Vor einiger Zeit hatte ich es mit Eltern zu tun, deren Sohn tödlich verunglückt ist. Die armen Leute waren geschockt, als sie in seinem Zimmer Haschisch und dutzende Schwulenpornos fanden. Sie wussten weder über das eine, noch über das andere Bescheid, und der Junge war 15 und hat noch bei ihnen im Haus gelebt. Klar, das ist nichts im Vergleich zu dem hier, aber verstehen Sie, was ich damit sagen will? Kein Mensch ist ohne Schuld... oder besser gesagt: ohne Geheimnisse.«

»Tja, sieht so aus. Wissen Sie, ich hab in meinem Revier so die üblichen Verdächtigen. Aber wahrscheinlich findet man überall Überraschungen, wenn man nur lange genug im Dreck wühlt.«

»So ist es. Sicher. Aber glauben Sie mir: Dass ein Mensch sein eigenes Kind wie Vieh hält und nebenher im Müll haust, werden Sie so schnell nicht wieder erleben.«

»Na ja, das hoffe ich. Fragt sich nur immer noch, wo der Sohn steckt. Andererseits denke ich mir, mein Gott, er ist erwachsen. Kann rumlaufen, wo immer er will. Aber umgekehrt weiß ich, dass er geistig nicht einmal dazu in der Lage ist, allein nach Hause zu finden. Das ist doch eine echte Scheiße.«

»Tja, so kann man das wohl sagen.«

»Und eben ruft mich meine Frau an, ich soll nachher noch zu einem Haus raus fahren, in dem zurzeit Feriengäste wohnen und wo es angeblich kein Trinkwasser gibt, sondern einen verunreinigten Hausbrunnen. Was weiß ich. Das ist gleich der nächste sonderbare Mist, der mir bevorsteht.«

»Einen verunreinigten... Hausbrunnen? Okay. Was ist denn bitteschön ein Hausbrunnen?«

»Ach, früher war das ganz normal, in Zeiten von Plumpsklos und ein Mal pro Woche baden. Meine Großeltern hatten das auch. Man hat praktisch vom eigenen Grundwasser gelebt. Ganz puristisch. Ist derzeit ja wieder im Kommen.«

»Hört-hört!«

»Tja, hier auf dem Land war das noch so. Irgendwann in den 70er Jahren kamen dann so Hauswasserwerke auf, die gibt's heute in jedem Baumarkt. So ein Teil stand dann später auch bei meinen Großeltern. Das Wasser konnte man bedenkenlos trinken.«

»Okay. Mit so etwas hatte ich ehrlich gesagt nie zu tun.«

»Stadtkind, was?«

»Malmö.«

»Na ja, dann wundert's mich nicht. Bei Mortensens scheint es bis zuletzt nur mit so einem ollen Ding gelaufen zu sein. Warum das aber verunreinigt sein soll, weiß ich nicht und kann es mir auch beim besten Willen nicht vorstellen. Wie zur Hölle soll denn Grundwasser verunreinigt sein? Meines Wissens gab's dort keine Tankstelle und auch kein Frachterunglück. So ein Affenzirkus.«

»Mortensens? Etwa dieses alte Pärchen, das draußen am Waldrand gelebt hat?«

Ronnie stutzte. »Ja, richtig. Kannten Sie die?«

»Gott bewahre, nein! Und falls Sie vorhatten mich zu fragen, ob ich Sie dorthin begleite, muss ich Sie leider enttäuschen. In der Hinsicht bin ich dann doch ein zu gläubiger Christ.«

»Also jetzt...«, Ronnie schüttelte den Kopf. »Entschuldigung, aber jetzt verstehe ich nur noch 'Bahnhof'.«

»Oh. Das tut mir leid. Ich bin aber wohl der falsche Ansprechpartner. Zwar habe ich mitbekommen, dass die beiden inzwischen tot sind, aber viel mehr kann und will ich Ihnen auch nicht erzählen. Ich habe angenommen, Sie wüssten Bescheid.«

»Also wenn ich eines nicht leiden kann, dann ist es, wenn Leute in Rätseln sprechen. Alles was ich weiß, ist, dass die sich da quasi verschanzt hatten und man sie eigentlich nie zu Gesicht bekommen hat. Und auch zur Familie wohl kein Kontakt bestand, aber ansonsten... Ich schwöre Ihnen, mehr weiß ich nicht. Morten war der Enkel, der hat angerufen. Angeblich will er rechtliche Schritte gegen irgendeinen Araber einleiten, aber ich wurde nicht wirklich schlau aus dem, was meine Frau da erzählt hat.«

Ronnie wartete eine Antwort ab - diese blieb allerdings aus.

»Wissen Sie etwas darüber?«

»Wie gesagt, Ronnie, alles was ich weiß, oder mitbekommen habe, ist, dass diese Leute tot sind und mehr...«

»Aber dafür verhalten Sie sich ganz schön suspekt, finden Sie nicht?«, unterbrach er ihn verärgert.

Der Pastor seufzte.

»Ist da irgendetwas vorgefallen, wovon ich wissen sollte? Stimmt da wirklich was mit dem Wasser nicht? Ich muss es den Leuten schließlich erklären! Wenn Sie mehr wissen, wäre es nett, wenn Sie es mir sagen!«

»Ich weiß nichts über das Wasser dort.«

»Aber? Was wissen Sie dann?«

»Der Punkt, warum ich mich ungern dazu äußere ist der, dass Sie es vermutlich belächeln würden. Sie sind nicht der Typ, der mit Gott und der Kirche viel am Hut hat, und deshalb wird es für Sie auch nicht in dem Maße von Belangen sein. Für mich ist es das, weil ich an all das glaube. Auch wenn ich nicht für alles und jeden Mitgefühl habe, wie Sie richtig bemerkten. Aber: Wer an Gott glaubt, an den Himmel, muss auch an den Teufel glauben, an die Hölle.«

Ronnie schwieg bewusst. Er rechnete damit, dass Tyksen fortfahren würde, der aber nickte bloß stumm und ging zurück ins Freie.

Jetzt war Ronnie so verwirrt, dass er plötzlich lachte und erst einmal im Flur stehen blieb, ehe er sich umdrehte, ebenfalls nach draußen ging und den Pastor im Hof stehen sah.

»Ich muss Sie jetzt aber nicht verstehen, oder?«

»Ich könnte Ihnen ein Angebot machen, Ronnie.«

»Aha. Und wie lautet dieses Angebot?«

»Ich erzähle Ihnen, was ich weiß, und Sie hören es sich an, ohne es zu bewerten.«

»Heißt?«

»Das heißt: Auch wenn es Ihnen abgefahren und blödsinnig vorkommt, möchte ich kein Gelächter von Ihnen ernten. Ich bin mir nämlich sicher, dass Sie die Gründe, die ich Ihnen nenne, weshalb ich von diesem Haus fern bleibe, nicht ganz nachvollziehen können.« Erst jetzt drehte Tyksen sich wieder um, was geradezu filmreif pretiös wirkte. »Aber für mich sind diese Gründe bedeutsam.«

»Ich verspreche es Ihnen. Ich werde nichts hinterfragen.«

»Das ist mir sehr wichtig. Auch wenn es für viele nicht den Anschein hat, bin ich sehr wohl ein gottesfürchtiger Mann.«

Nachdem er diese Worte ausgesprochen hatte, ertönte erneut lautstarker Gesang aus dem Stall. Ein fürchterlicher Tonfall. Das arme Ding wusste indes noch immer nicht, was ihrem Vater passiert war. Vermutlich würde sie es niemals verstehen, dachte Ronnie. Nachdem er ihn um eine weitere Zigarette gebeten hatte, begann Tyksen zu erzählen.

»Also schön, Ronnie, Sie wollten es hören, also werde ich es Ihnen erzählen: Das Ehepaar Mortensen stand zu Lebzeiten mit dem Teufel im Bunde.«

Stirnrunzelnd steckte sich auch Ronnie eine weitere Zigarette an. Mit so etwas in der Art hatte er zwar gerechnet, es aber in dieser Ernsthaftigkeit von Tyksen vorgetragen zu bekommen, war dennoch seltsam.

»Soweit ich von Oskar Nässhult informiert worden bin, fing alles schon vor Jahrzehnten an. Sehen Sie... manch gläubiger Christ verliert sich in einer Art Jesus-Wahn, Mortensens hingegen waren vom Teufel besessen. Sie haben schwarze Messen besucht und abgehalten... und dabei dunkle Mächte beschworen.«

Nun seufzte Ronnie und verdrehte die Augen.

»Ich hab`s Ihnen gesagt, Ronnie. Es ist an Ihnen, ob Sie...«

»Nein, nein, alles gut. Erzählen Sie weiter, ich bin ganz Ohr.«

»Ich weiß, dass Sie es für Spinnerei halten, aber ich glaube an schwarze Magie und dunkle Mächte. Auch wenn Sie es nicht mit sich vereinbaren können.«

»Das habe ich nicht gesagt. Aber demnach müsste es auch weiße Magie geben. Tut mir leid, ich bin wirklich willens, Ihnen zuzuhören, aber nehmen Sie mir eine gewisse Skepsis bitte nicht übel. Es...«

»Selbstverständlich gibt auch weiße Magie. Gar keine Frage!«

Ronnie musste sich auf die Zunge beißen, um nichts Unüberlegtes zu erwidern, das er später bereuen könnte.

Seine Eltern waren recht gläubig, in jedem Fall weitaus gläubiger als er selbst. Vieles hielt er für reinen Hokuspokus, aber er war dennoch zu gottesfürchtig erzogen worden, als dass er die Existenz Gottes leugnen würde. Zumindest dahingehend, dass er seine Zweifel öffentlich vortragen würde, noch dazu vor dem Pastor.

Er glaubte durchaus an Gott, aber an weiße und schwarze Magie? Nein, das ging dann doch eine Spur zu weit.

»Das heißt nicht, dass ich glaube, diese Teufelsanbeterei hätte etwas mit dem verunreinigten Trinkwasser zu tun, wirklich nicht. Aber ich habe eine gewisse Ehrfurcht. Wo dunkle Mächte beschworen wurden, werde ich keinen Fuß an Land setzen. Sagen Sie mir, wie ich vor den Altar treten sollte, mich bekreuzigen oder ein Gebet sprechen, wenn ich nicht an den Heiligen Vater glauben würde!«

Der Heilige Vater - Meine Fresse, der Typ ist doch völlig übergeschnappt.

»Ich glaube aus tiefstem Herzen, Ronnie! Aber wer A sagt, muss auch B sagen, verstehen Sie?«

»Hm. Nicht so ganz, ehrlich gesagt.«

»Glaube ich an den Himmel, glaube ich auch an die Hölle.«

»Ja.«

»Und glaube ich an die Existenz Gottes, glaube ich auch an die Existenz des Teufels. Nicht in Form eines Wesens mit Hörnern auf der Stirn, der im Feuer der Hölle haust, sondern... sondern in der Form... unsichtbarer Präsenz. Besser kann ich's gerade nicht erklären, aber verstehen Sie, was ich sagen will?«

»Na ja...«

»Offene Karten: Mortensens waren Mitglieder einer Glaubensgemeinschaft, die kurz nach dem Ende des zweiten Weltkrieges in Großbritannien gegründet wurde. Sie nennen sich die schwarzen Druiden. Darüber ist wenig bekannt und ich gebe zu, dass der Name sich albern anhört, aber das sind ihre Methoden leider nicht. Diese Gruppierung hat mittlerweile eine weltweite Anhängerschaft, insbesondere in Russland, Lateinamerika und Südafrika.«

»Und was... bedeutet das?«

»Wie meinen Sie die Frage?«

»Na, was tun diese Leute so schlimmes? Beten sie den Teufel an, oder was?«

»Sie sehen den Teufel als ihren Gott.«

»Demnach also Satanisten?«

»Ja... jein!  Also im Grunde genommen schon, aber die Anhänger dieser Gruppierung sind Hardliner. Das Spektrum reicht von Voodoo über traditionelle Beschwörungen bis hin zu...«

»Sorry! Tut mir leid, aber glauben Sie eigentlich wirklich, was Sie da erzählen? Vodoo, Beschwörungen... als nächstes kommen Sie noch mit Nostradamus oder dem Maya-Kalender.«

»Wie können Sie etwas be- oder verurteilen, von dem Sie gar nichts wissen, Ronnie?«

»Ach, es ist nur so... so haltlos alles.«

»Sie halten es für Spinnerei.«

»Ja! Ehrlich gesagt schon.«

»Deshalb wollte ich es Ihnen auch nicht erzählen.«

»Ich glaube, solche Menschen ticken nur einfach nicht richtig, das ist alles. Sollen sie doch anbeten wen sie wollen.«

»Fahren wir das Feld doch mal von einer anderen Seite auf, mit etwas ganz harmlosem.«

»Okay, schön, meinetwegen.«

»Nehmen wir an, Sie hätten eine Warze. Oder noch besser Gürtelrose oder Herpes. Es ist allgemein bekannt und sogar anerkannt, dass dieser Virus mit den bekannten Methoden der Schulmedizin unterdrückbar, nicht aber heilbar ist. In ihrer Verzweiflung suchen Menschen oft jahrelang nach Hilfe, und wo landen sie zuletzt? Nicht etwa beim Hautarzt oder Allgemeinmediziner, nein, sie landen häufig bei einem Heilpraktiker. Bei einem Wunderheiler. Bei Menschen, die allen Ernstes eine Warze oder die zerschundene Haut besprechen. Die die Hand auflegen oder Akkupunktur betreiben. Das Ergebnis ist verblüffend: Ob Sie daran glauben oder nicht, ist völlig irrelevant - das Virus ist verschwunden. Es gibt keine Warze, keine Rose oder auch Schuppenflechte mehr. Herpes? Wie weggeblasen. Das ist Zauberei! Nein, es sind weiße Mächte, die den Teufel der Krankheit bezwingen. Zumindest ist das zu hoffen. Waren Sie schon einmal beim Besprechen?«

»Nein. Ich nicht, aber...«

»Kennen Sie jemanden?«

»Ja. Meine Frau.«

»Weswegen war sie dort?«

»Sie hatte eine Dornwarze am linken Fuß.«

»Und? Hat sie sie immer noch?«

Ronnie nickte, schaute verstohlen zu Boden und verzog die Lippen. Von dieser Warte aus hatte er es tatsächlich noch nie gesehen. Ihm wurde mulmig - denn der Pastor hatte recht: Die Menschen taten alles ab, was mit Dämonen oder Hexen zu tun hatte. Auch wer an die Heilkraft Gottes glaubte, wurde häufig müde belächelt, aber wenn jemand eine Heilerin oder einen Heiler aufsuchte, war das völlig legitim.

»Nein, die Warze ist seither verschwunden.«

»Ja... sehen Sie?! Wo ist sie hin? Hat Ihre Frau Ihnen etwas über den Prozess des Besprechens erzählen dürfen?«

Er erinnerte sich, dass auch Vivien einmal zum Besprechen war, als sie eine Warze an der Hand hatte. Und weder sie, noch seine Frau durften über die Inhalte der Sitzung sprechen.

»Nein. Sie durfte mir nichts erzählen. Niemandem. Das war die einzige Bedingung. Und bei meiner älteren Tochter war es dasselbe.«

Ingmar lächelte. »Und? Haben Sie es je für Spinnerei gehalten? Oder hinterfragt?«

»Ehrlich gesagt... nein.«

»Bittesehr, da haben wir's doch.«

Ronnie wurde mit einem Mal kalt, als hätten Tyksens Worte selbst eine Art magische Wirkung. Unterdessen muhten im Stall die Kühe mit Bengts Tochter um die Wette - Ingmars Blick traf seinen und fräste sich mit sonderbarer Intensität in ihn hinein, dass Ronnie ihm nicht länger standhalten konnte.

»Also schön, worauf wollen Sie hinaus? Dass ich besser nicht zu dem Haus fahre? Wegen der dunklen Mächte?«

»Das ist allein Ihre Entscheidung, Ronnie. Worauf ich eigentlich nur hinaus wollte war, Sie ein bisschen zu sensibilisieren und Ihnen zu zeigen, dass es durchaus Dinge gibt, die mit dem normalen, vermeintlich gesunden Menschenverstand nicht ohne Weiteres erklärbar sind. Wir leben nicht mehr im Mittelalter, und es gibt keine Scheiterhaufen und nennenswerte Angst vor Wiedergängern oder ähnliches. Alle sind aufgeklärt, Mythologie gerät zusehends ins Hintertreffen, aber wer weiß schon wirklich Bescheid?«

Ronnie lachte leise und schüttelte den Kopf. »Und ich habe gedacht, Sie sind so normal und bodenständig für ein Sprachrohr Gottes.«

»Und? Bin ich das nicht?«

»Ehrlich gesagt: Sie machen mir gerade ein bisschen Angst.«

»Wissen Sie eigentlich, wo das Ehepaar begraben ist?«

Ronnie bekam eine Gänsehaut.

»Da sie Satanisten waren, wohl kaum auf dem Friedhof«, erwiderte er und versuchte dabei betont locker zu klingen.

»Und Sie haben 100 Punkte, Ronnie! Die beiden wurden ihrem Testament entsprechend beigesetzt, von einem Beerdigungsinstitut, das bereits vor ihrem Tod von ihnen bestimmt wurde. Keine schwarze Messe oder sowas, das wäre ja zu auffällig vor dem Publikum.«

»Sondern?«

»Ich gehe davon aus, dass diejenigen, die es wissen sollten, bereits beim Sterben dabei waren. Und dass nach deren Glauben die Seelen der beiden weiterleben, solange sie in unheiliger, sprich in nicht geweihter Erde begraben liegen. Und um das zu vermeiden, wurden sie dem Meer übergeben.«

Tyksen schnippte seine Zigarette weg und schaute auf seine Armbanduhr.

»Wann werden die Herrschaften vom Jugendamt wohl hier aufschlagen?«, fragte er. Ronnie antwortete mit einem stummen Schulterzucken, war immer noch gebannt und irritiert über Tyksens Worte.

»Ich versichere Ihnen«, sagte er, »dass ich nicht die leiseste Ahnung hatte, dass diese alten Leute... keine Ahnung... dass sie so drauf waren.«

»Das kann ich Ihnen nicht verübeln.«

»Na ja, weil Sie aber meinten, ich wüsste Bescheid. Das hatte irgendwie so den Anschein, als ob jeder es wüsste, nur der alte Bulle nicht.«

»Ich hab einfach gedacht, dass es im Dorf schwierig wäre, so etwas für sich zu behalten und dass es früher oder später jeder weiß. Zumindest unter der Hand.«

»Na ja, wie gesagt, die beiden lebten weitgehend zurückgezogen. Noch dazu etwas außerhalb.«

»Umso besser für die Gerüchteküche, oder?«

»Theoretisch... Ja. Theoretisch ist das richtig. Scheint aber praktisch nicht so gewesen zu sein.«

»Die Glaubensgemeinschaft der schwarzen Druiden versucht seit vielen Jahren als solche anerkannt zu werden. Als Freikirche sozusagen. Im Prinzip ähnlich wie Scientology. Sie wird jedoch, und da ist es ja auch wieder wie bei Scientology, als Sekte eingestuft, nicht als Glaubensgemeinschaft.«

»Satansanbeter die als...«

»Nein, nein, eben nicht, Ronnie! Die verkaufen sich nicht als Satanisten. Das ist ja das gefährliche an all diesen Gruppierungen. Sie werden, wenn Sie sich ihnen anschließen, Stück für Stück in ihre Mitte genommen und irgendwann schnappt die Falle zu. Dann kommt man nicht mehr heraus.«

»Wie bei Scientology.«

»Ganz recht. Nur ist Scientology von den Praktiken her anders aufgestellt. Ein zentrales Thema der Druidengemeinschaft ist beispielsweise die Reinkarnation.«

»Reinkar... was heißt das?«

»Die Reinkarnation ist die Wiedergeburt.«

»Und dann verbrennen sie ihre Anhänger und schütten sie ins Meer?«

»Offiziell.«

»Ingmar, Sie sprechen immer noch in Rätseln. Ich werde aus all dem nicht schlau.«

»Viel weiß ich über diese Gruppierung auch nicht. Nur das, was irgendwie öffentlich zugänglich ist und...«

»Na ja, aber Sie sprachen von Hardlinern, oder? Von Methoden, die vergleichsweise...«

»Gut, ja, ich...«

»Tun Sie mir den Gefallen und erzählen Sie's mir einfach!«

Eine Kuh muhte.

Dann noch eine... und das Mädchen muhte zurück.

Tyksen schien zu überlegen.

Ronnie wollte jetzt unbedingt wissen, um was es hier ging.

»Reden Sie Klartext, Ingmar! Bitte!«

Der nickte und schaute sich um, als wollte er sichergehen, dass gerade wirklich niemand zuhörte. Dann endlich seufzte er.

Eigenartig: Der Himmel begann in jenem Moment wieder zu weinen. Ein Tropfen fiel auf Ronnies Stirn und in einer der matschigen Pfützen war zu erkennen, dass es wieder leicht zu regnen angefangen hatte. Ganz leicht, kaum nennenswert.

»Es ist kein Thema, über das ich gern rede«, meinte Tyksen beschwörerisch und schaute ihn an, als würde er durch ihn hindurchsehen. »Aber schön, meinetwegen. Ich werde Ihnen erzählen, was ich weiß...«

Der schwedische Patient

Wioleta Sawatzky galt seit rund 15 Jahren als eine Koryphäe auf dem Gebiet der Parasitologie.

Die passionierte Schachspielerin mit polnischen Wurzeln hieß ursprünglich Krystian, war männlichen Geschlechts und renommierter Biologe.

Nach einem langen Kampf bis zur Geschlechtsumwandlung, war ihr diese schließlich (nach viel Gegenwind seitens der Familie und gesundheitlicher Bedenken wegen eines angeborenen Herzfehlers) doch noch gewährt worden. Diese legte nicht nur den Grundstein zur Entfaltung ihrer Persönlichkeit, sondern auch für ihr zweites Studium, dem der Medizin, worin sie ihre wahre Berufung fand.

Die 62-Jährige, die mit einem Lehrer zusammen war, der bis vor 10 Jahren noch als Lehrerin betitelt wurde, bezeichnete sich selbst als Schmetterling und fühlte sich bisweilen auch so.

Fachlich machte der hochintelligenten Frau so schnell niemand etwas vor, doch hinter vorgehaltener Hand wurde viel über sie getuschelt und gelacht, was vor allem an ihrer Vorliebe für knallige Farben und einer, nun ja, gewöhnungsbedürftigen Art des Schminkens und des Frisierens lag, sowie an der Tatsache, dass sie sich selbst nicht nur als ein Wunder der Natur bezeichnete, sondern sich auch wahrhaftig wie ein solches fühlte.

Jeder wusste, dass diese Frau einen Quotienten wie Einstein hatte, zwischenmenschlich jedoch auf einer Ebene wandelte, die man getrost als »Kunstwelt« bezeichnen konnte. Sie war für jedwede ironischen Untertöne schlichtweg taub. Für sie bestand kein Zweifel daran, dass sie ein prachtvolles Geschöpf war. Wenn man ihre kunterbunten Schuhe als »chic« bezeichnete oder ihre mit zahllosen Spangen und Tonnen von Haarspray nach oben geklebten, drahtig-grauen Haare als »schöne Frisur«, dann bedankte sie sich glücklich und strahlte den ganzen Tag über wie ein Honigkuchenpferd.

Sie war vom Wesen her das, was man gemeinhin als »zu gut für diese Welt« bezeichnet.

Besonders faszinierten sie die Arten von Krankheiten, die Menschen aus tropischen Gefilden einschleppten. Schon als Biologe war es vor allem der südamerikanische Kontinent, mit seinen artenreichen Regenwäldern, dem er/sie in besonderem Maße verfallen war. Giftige Spinnen und Schlangen, aber auch exotische Insekten und Vögel, die an Fabelwesen erinnerten, zurückgezogene, indigene Völker, die weder Fernsehen noch Internet kannten und heute noch, wie schon vor hunderten von Jahren, ausschließlich von der Natur lebten und deren Heilkräfte zu schätzen wussten.

Staunen und verstehen - das liebte sie an ihrem Beruf. Erkennen, womit man es zu tun hat, ermitteln, forschen und letztlich heilen.

Leider war nicht gegen alles ein Kraut gewachsen, wie etwa gegen Ebola, oder aber man wusste es nur einfach noch nicht. Die Heilkraft der Natur durfte man nicht unterschätzen; ebenso wenig wie ihre Artenvielfalt und Wandlungsfähigkeit. Genau dieser Unsicherheitsfaktor war es, der ihren Beruf für sie so spannend machte - jeden Tag aufs Neue.

***

Ungefähr zwei Stunden nach Schichtbeginn, wurde am heutigen Tage ein Mann eingeliefert, der sie seither vor eine Reihe von Fragen stellte, auf die sie noch keine Antworten wusste.

Soweit sie es den Unterlagen entnehmen konnte, hatte der Patient, ein junger deutscher Mann, zunächst über Bauch- und Kopfschmerzen, großen (»unstillbaren«) Durst und erhöhte Reizbarkeit geklagt. Typische Symptome einer Vergiftung.

Allerdings gab es zwei Faktoren, die überaus seltsam waren und die sie in der Form noch nie zuvor erlebt hatte.

Zum einen Ultraschallbilder, die zweifelsfrei Fremdkörper zeigten. Es handelte sich rein visuell um eine Heerschar kleiner Würmer, die sich unter anderem an den Schleimhäuten im Magen-Darmtrakt abgesetzt hatten. Sie hätte gern eine Endoskopie durchgeführt, um sich das genauer anzuschauen, aber dazu war der Patient zu instabil. Es war nicht möglich, ihm Kontrastmittel zu verabreichen.

Der zweite Faktor, den sie sich bisher nicht erklären konnte, war der, dass sich die Haut des Patienten von den Füßen aufwärts kontinuierlich zu zersetzen schien. Er verfaulte regelrecht. Und ihr lief die Zeit davon.

Ihr erster Gedanke war, ihn in ein künstliches Koma zu versetzen, doch sein Fieber war zu hoch und ging trotz intravenöser Medikation allenfalls marginal zurück.

Es machte sie fast wahnsinnig, ihm im Augenblick nicht helfen zu können und keinen Ansatz für ein geschicktes Vorgehen zu finden.

Das hohe Fieber stand zunächst im Vordergrund, weil davon die größte Bedrohung ausging.

Der Körper des Mannes schien sich jedoch mit solcher Macht wehren zu müssen, dass er immer wieder mit Fieber reagierte. Ein Fieber, das partout nicht abklingen wollte.

Der letzte Wert lag bei 40,9°, was ihr immer noch deutlich zu hoch war. Das war zwar immerhin schon mal ein Grad weniger als bei der Einlieferung des Patienten, allerdings entwickelte sich gerade wieder alles in die falsche Richtung; will heißen, das Fieber stieg wieder.

***

Jemand klopfte an die Dienstzimmertür, als sie gerade an einer Flasche Coca-Cola Light nuckelte.

So in Gedanken versunken, dass sie das Geräusch erschreckte, riss sie die Flasche vom Mund und verschüttete einige Tropfen über sich selbst, den Fußboden sowie den Schreibtisch.

»Mist!«, fluchte sie, rief aber sofort danach »Herein!«

Es war Robert Kleist, der stellvertretende Stations-Chefarzt, dem  die Müdigkeit überdeutlich ins Gesicht geschrieben stand. Seit zwei Tagen herrschten auf den Stationen 6 und 8 katastrophale Zustände: Der Noro-Virus war schuld, wieder einmal, weshalb dort derzeit jede helfende Hand gebraucht wurde, weil nicht nur Patienten, sondern auch zwei Dutzend Ärzte und Pfleger betroffen waren und ausfielen. Kleist war seit über 20 Stunden im Dienst, und diesen Umstand sah man ihm an.

»Meine Güte, siehst du fertig aus!«, begrüßte sie ihn ernsthaft entrüstet.

»Ja, danke«, lächelte er verstrahlt und legte einen braunen Umschlag auf den Schreibtisch.

»Sind das die Blutwerte?«

»Nö«, meinte Robert. »Das ist meine Kündigung.«

Wioleta war entsetzt: »Bitte was? Du kündigst?«

»Ach Quatsch! Leg doch nicht immer alles auf die Goldwaage«, lachte er. »Ja, das ist aus dem Labor.«

»Gott sei Dank. Ich hab schon 'nen Schreck gekriegt.«

»Na ja, wenn's so weiter geht, überleg ich's mir vielleicht nochmal.«

»Warum?«

»Stephan Ingmeyer hat sich auch noch krank gemeldet. Und zwei Schwestern.«

»Nee nä?!«

»Mmh, leider ja.«

»Mist.«

»Das kannst du laut sagen. Rate mal, wer heute Nachtdienst gehabt hätte.«

»Hmm... Ingmeyer?«

»Jup.«

»Scheiße.«

»Jup.«

»Und nu?«

Robert zuckte mit den Schultern.

»Bleibst du denn noch da?«

»Tja, muss ich wohl. Ist ja sonst keiner mehr. Eventuell wollte Strack mit mir da bleiben. Der ist aber auch schon seit gestern Morgen da.«

Während Robert sprach, öffnete Wioleta den Umschlag und zog das Ergebnis der Blutuntersuchung des schwedischen Patienten heraus.

»Holla«, sprach Robert über ihre Schulter, »Was ist denn mit dem?« Sein Atem roch nach Mundtrockenheit und vor sehr langer Zeit getrunkenem Kaffee.

»Wenn ich das wüsste«, seufzte die Ärztin.

»Ich hab ja schon manch hohe CRP-Werte gesehen, aber das ist Champions League. Hut ab.«

»Dass der überhaupt noch lebt...«, seufzte sie und blickte in die blutunterlaufenen Augen ihres vier Jahre jüngeren Vorgesetzten.

»Ich werde aus ihm nicht schlau.«

»Ceforoxim?«

»Hab ich ihm gegeben. Er hat aber definitiv hohen Parasitenbefall. Leider kann ich die Gattung nicht spezifizieren, der Mann hat über 41 Fieber.«

»Wundert mich bei diesen Werten irgendwie so gar nicht. Wo war er denn?«

»In Schweden.«

»Was?«

»Ja, eben.«

»In Schweden?«

Dies verwirrte Robert genau wie sie. Es gab schlichtweg keine Referenzwerte aus Schweden, keine Viren, Bakterien, Pilze, Würmer oder andere toxikologische Auffälligkeiten.

Ihre Patienten kamen normalerweise aus südlichen Gefilden, aus Brasilien, Guatemala, Afrika oder auch aus Vietnam, China und Australien. Aber Schweden stand bisher noch nie mit derartigen Infektionen in Verbindung.

»Ist er ansprechbar?«, wollte Robert von ihr wissen.

»Hmm, mehr oder weniger.«

»Nekrose an den Beinen...«, murmelte er mit Blick auf die Patienten-Akte.

»Wie gesagt, ich werde daraus auch nicht schlau.«

»Wo liegt er?«

»129.«

»Ich will ihn mir mal anschauen.«

Darüber war Wioleta sehr erleichtert. Sie benötigte selten eine zweite Meinung, doch im Falle dieses Patienten war sie dankbar für das Angebot.

Kleist hatte immer einen Stechschritt wie beim Militär drauf, wodurch die kleingewachsene Wioleta Mühe hatte, ihm zu folgen.

»Meine Güte, hast du's eilig?«, keuchte sie.

»Ja, ich wollte gleich wieder runter«, entgegnete er gestresst. »Heute Nacht noch, aber dann kann Jürgen sich meinetwegen selber hinstellen. Ich hab echt die Schnauze voll.«

»Ich würde sonst auch runter gehen, ist mir egal. Ich muss es nur wissen.«

»Ne, das geht überhaupt nicht los. Sollen sie doch von dieser Leiharbeitsfirma welche nehmen, bevor sich irgendwann die ganze Belegschaft wegscheißt. Oh, ist der Maulwurf draußen?«

Der Maulwurf?

Wioleta brauchte einen Moment, um Roberts Gedanken zu begreifen. Dann verstand sie ihn: »Der Maulwurf« war ein fast blinder alter Mann mit schorfiger, verschrumpelter Haut, der vor etwa zwei Wochen auf offener Straße zusammengebrochen war. Dort hatte er nach Angaben seiner Tochter wohl zuvor »nur ein bisschen zu tief ins Glas geschaut.« Daran lag es jedoch nicht. Der Mann hatte neben massiven Hygienedefiziten auch noch ein Armutsproblem, das letztlich dafür verantwortlich zeichnete, dass er sich einen Bandwurm eingefangen hatte. Weil er sich viel zu lange gegen eine Behandlung entschieden hatte, war dieser Bandwurm zu so beachtlicher Größe herangewachsen, dass nicht viel gefehlt hätte, bis dieser ihm aus dem Mund gekrochen gekommen wäre. Nach eigenen Angaben hätte er regelmäßig, über viele Monate hinweg, rohes Hackfleisch und Thüringer Mett verzehrt, von dem er wusste, dass eine Schlachterei im Hamburger Stadtteil Stillhorn allmorgendlich (laut Hackfleischverordnung) die Reste vom Vortag entsorgen ließ.

»Mal war mehr und mal weniger da«, berichtete der Maulwurfmann, der seine Maßnahme zur kostenlosen Lebensmittelbeschaffung selbst noch immer überaus pfiffig fand, obwohl er beinahe draufgegangen wäre.

»Das ist ja noch längst nicht schlecht, das Fleisch«, polterte er, und machte die fassungslosen Ärzte darauf aufmerksam, dass er der »Kriegsgeneration« angehöre und schon »sehr viel ältere und in der Tat verdorbene Lebensmittel« habe essen müssen.

Trotz intensiver Pflege stank der Maulwurf noch nach Tagen erbärmlich, was primär an den offenen Wunden an seinem Hals lag. Nach Jahren wurde er hier zum ersten Mal rasiert - und was man da so alles in den verfilzten Barthaaren entdecken konnte, war nicht eben appetitlich. Maden und Läuse waren noch das kleinere Übel. Viel heftiger waren die fast schon nesterweise toten und lebenden Kellerasseln darin. Wie die dort hereingekommen waren und wie lange sie bereits dort lebten, wollte niemand so genau wissen.

»Ja, schon seit zwei Tagen«, erklärte Wioleta ihrem Chef.»Die KV hat ihm ja sogar noch Reha gewährt.«

»Ach ja, stimmt! Mit denen hatte ich ja sogar selbst telefoniert.«

»Genau, ja.«

»Ich bin gespannt, ob der das auf die Reihe kriegt.«

»Der war sowas von eklig. Wahrscheinlich hätte er noch seinen eigenen Kot gefuttert, wenn er sonst nichts gefunden hätte.«

»Schon möglich. Ein echter Gourmet lässt eben nichts verkommen.«

»Uargh, hör auf. Und zieh dir lieber was über!« Robert stand vor der Tür von Zimmer 129 und schaute sie mit verschmitztem Lächeln an.

»Meinst du wirklich, dass das nötig ist?«, fragte er.

»Solange wir nicht wissen was er hat, würde ich dir dazu raten. Wenigstens 'nen Mundschutz.«

Robert seufzte, folgte der Empfehlung seiner Kollegin jedoch und schlüpfte zusätzlich in einen dünnen blauen Einweg-Schutzmantel.

Ein Großteil der Zimmer auf der sogenannten »Seuchenstation« war besonders hermetisch abgeriegelt und gesichert. Es gab einen extra Zwischenraum zur Desinfektion und zum Kleiderwechsel. Sogar eine kleine Parzelle mit Dusche befand sich dort.

Wer auf dieser Station lag, trug Krankheitserreger in sich, die zum Teil noch nicht oder nur unzureichend erforscht waren, und die unter keinen Umständen nach außen dringen durften.

Das Spektrum reichte von A bis Z, vom Moskito bis Dasselfliegenlarve, vom Schlangenbiss bis zum Dengue-Fieber.

Neun von zehn Patienten kamen direkt vom Flughafen hierher. Und wer hier lag, der war schwer krank!

Zuletzt steifte Kleist sich noch ein Paar Einweghandschuhe über, nickte seiner ebenfalls vollvermummten Kollegin zu und betätigte den Druckknopf, durch den sich die Türen der Schleuse mittels Druckluft öffneten.

Wioleta war gespannt, was der Chefarzt zu dem Mann sagen und vor allem, welche Form der Behandlung er vorschlagen würde. Dann aber blieb er plötzlich stehen.

»Was ist?«, näselte sie, woraufhin Robert mit dem Arm ins Zimmer deutete.

»Frag lieber: Wo ist?«

Sie schob sich an ihm vorbei und traute ihren Augen nicht.

Wie in Trance schleppte sie sich zurück in die Druckkammer und vergewisserte sich, ob sie wirklich richtig waren.

129 stand auf einer Tafel neben der Tür.

»Das kann nicht sein«, murmelte sie und betrat erneut das Zimmer.

Da waren das Bett, das Sauerstoffzelt, die blinkenden und zischenden Geräte, die allesamt eingeschaltet waren.

»Nee Robert, das kann nicht sein«, wiederholte sie und schaute sich hilfesuchend um.

»Vielleicht ist er kurz Pipi machen«, meinte Robert trocken.

»Das ist nicht witzig!«, fuhr sie ihn an.

Was sie mit eigenen Augen sah, konnte einfach nicht sein: Das Zimmer des Mannes, der laut seiner Werte mehr tod als lebendig war, war leer!

Es war einmal...

... vor langer, langer Zeit in der weihnachtlich geschmückten Spielwarenabteilung eines Kaufhauses.

Menschen, groß wie Bäume, in dunklen Mänteln und Pelzkragenwinterjacken eilten vorüber. Ein Geruchskonglomerat aus parfümierter Haut, Spearmint, Leder und frisch gewaschener Kleidung.

Die Absätze von Damenschuhen klackerten auf dem Tags zuvor gewienerten Boden, der aufgrund der draußen herrschenden Wetterlage voller Streusalzspuren war. Scanner-Kassen piepten und hin und wieder rief eine Stimme von oben: »Diiie Tonträgerabteilung bitte an die zwei-acht-drei! Diiie Tonträgerabteilung bitte!«

Dann spielten sie wieder Weihnachtsmusik und man hörte Legionen von Menschen durcheinander sprechen, klaubte Wortfetzen auf, hörte Gelächter, vernahm Getuschel, spürte Blicke und roch warme Körper. Zudem erklang ein verheißungsvolles Klimpern und Rascheln in den Gängen, und man sah Menschen mit Playmobil- und Legokartons, war fasziniert, entrückt, verzaubert von Magie und Vorfreude, während sich unlängst aus dem Kaufhaus-Restaurant der Duft von Frittier-Fett und Bratkartoffeln unter all die anderen Düfte mischte.

Sie tuscheln, lächeln, manche von ihnen lachen sogar.

Einer guckt, ein anderer nicht. Einer geht schnell, ein anderer schleicht.

Doch plötzlich... Plötzlich fielen die verheißungsvollen Düfte nach Parfum, Essen, Spiel und Spaß, die Klänge weihnachtlicher Musik und grenzenloser, in Kartons und Tüten verpackter Spielmöglichkeiten in sich zusammen, schmeckte Spucke nach Blut und salzigen Tränen, wurden Menschen zu wandelnden Ungeheuern, Dutzende zu Tausenden, unbekanntes zu unheilvollem, sagenhaft bestückte Regale zu labyrinthischen Trakten.

Es zählte kein Lächeln und auch kein Gespräch mehr. Die Gesichter der Menschen verloren jegliche Kontur, sie verschmolzen zu ausdruckslosen, weißhäutigen Masken, die sich aus den funkelnden Prismen kindlicher Tränen schillernd herauskristallisierten.

Ihre Stimmen waren die von Geistern, waren viele -viel zu viele- und das Kaufhaus, das der Junge zu kennen glaubte, präsentierte sich als Irrgarten voller Rolltreppen und Einbahnstraßen, die vor weiß gekachelte Wände führten.

Die kunterbunt-mannigfaltige Magie der Spiele, die seine Fantasie anregten und Träume erweckten, verspeiste ihn wie der Schlund eines gefräßigen Monsters.

Es gibt kein Entkommen, wusste er plötzlich. Du bist hier verloren, schnauften die Stimmen der vielen Unbekannten. Das Kaufhaus begann sich zu drehen. Es wirbelte ihn herum wie ein gigantisches Karussell.

Er würde niemals hier herauskommen. Er konnte weglaufen, aber die Fremden würden ihn einholen, und wohin er auch lief, dort waren noch mehr Fremde, noch mehr Trakte, noch mehr gekachelte Wände!

... Noch heute spürte er Gefühle einer Klaustrophobie in sich aufsteigen, wenn er sich an dieses Ereignis erinnerte.

Er wollte seinen Eltern etwas zeigen, doch die waren von einem Moment auf den anderen verschwunden. In seinem kindlichen Wahn hielt er es für möglich, dass sie ihn einfach vergessen hatten. Für Augenblicke, vielleicht Sekunden, vielleicht auch Minuten, glaubte er, dass seine Eltern zurück zum Auto gegangen und nach Hause gefahren waren, während er noch immer davon träumte, die Lego-Polizeistation aus der Verpackung zu nehmen, sie aufzubauen und zu bespielen.

Ebenso hielt er es für möglich, dass seine Eltern verzweifelt nach ihm suchten, ihn jedoch im Getümmel des Menschenandrangs nirgends entdecken konnten. Deshalb begann er zunächst zu weinen und dann zu schreien. Er schrie, dass sich die Menschen umdrehten und ihn verständnislos anschauten, bis sein Vater ihn von hinten packte und vor versammelter Mannschaft ausschimpfte.

Tatsächlich waren Mama und Papa nur ein paar Meter weiter gegangen, um sich VHS-Kassetten anzuschauen. Für Michael aber war dies ein Schlüsselereignis, irgendwann Ende der 80er oder Anfang der 90er Jahre, das ihn lange Zeit verfolgte und daran hinderte, sich allein irgendwo hin zu trauen.

Viele Jahre war das nun schon her, und die Zeit hatte einen dicken Mantel des Vergessens über dem kindlichen Albtraum ausgebreitet. Doch sobald er die Mottenkiste seiner Erinnerungen öffnete, waren die Bilder und Gefühle jenes Tages genau so präsent wie einst.

Er hatte den Mantel schon ewig nicht mehr angehoben und drunter geschaut, aber heute kam er nicht umhin.

Er fühlte sich ebenso allein und schutzlos wie damals in dem Kaufhaus.

Fremde Menschen wandelten an ihm vorüber, die Zeit rann tröpfchenweise ins Stundenglas und dunkle Stimmen drangen aus den Säulenhallen seines Gedächtnisses, die ihn fortwährend daran erinnerten, wie verloren er war.

Mittlerweile war es nach 18 Uhr und von Anja und Doris fehlte noch immer jede Spur.

Von der für ihn unüblichen Idee, seine Eltern anzurufen, hatte er sich inzwischen wieder distanziert, sich dafür stattdessen mit einer neuen »angefreundet«. Ehe er hier bis zum Sankt Nimmerleinstag wartete und weitere Dutzend Male vergeblich versuchte, eine der beiden Frauen telefonisch zu erreichen, würde er notfalls zu Fuß den Rückweg antreten. Der Arzt hatte gesagt, er würde auf jeden Fall noch eine Weile warten, doch das war inzwischen auch schon gut und gerne eine Stunde her und Michael schämte sich in Grund und Boden, während auf der anderen Seite die Angst nahezu übermächtig wurde, dass Doris und Anja etwas furchtbares zugestoßen war.

Knapp elf Stunden Fußmarsch - so lange würde es dauern, um von Växjö nach Rismåla zu gehen. Das hatte er mithilfe von »Google-Maps« ausgerechnet. Mittlerweile fand er die Idee nicht mehr absurd; denn:  Er hatte nicht genügend Bargeld dabei, um ein Taxi zu bezahlen.

Den Arzt würde er ganz sicher nicht darum bitten, ihn zu fahren.

Doris und Anja gingen nicht ans Telefon und Frank lag in Deutschland im Krankenhaus.

Eine Busverbindung nach Rismåla existierte offenbar nicht.

Welche Alternativen blieben noch?

Es war trocken und einigermaßen mild, er hatte noch 68% Akkukapazität auf seinem Smartphone, konnte sich irgendwo etwas zu trinken organisieren und dann einfach aufbrechen.

Oder soll ich es doch mit einem Taxi versuchen?, fragte er sich immer wieder. Vielleicht kann der Fahrer kurz an einer Bank anhalten, damit ich etwas Bargeld holen und ihn bezahlen kann. Google weiß im Zweifel sicher auch, wo sich hier die nächste Bank befindet und...

»Na?«, ertönte es plötzlich hinter ihm und riss ihn aus seinen Gedanken. Es waren der Arzt und dessen ältere, unfreundliche Helferin.

»Imme nock nix?«

Michael sprang beschämt von der Bank auf, auf die er sich gesetzt hatte und schüttelte den Kopf.

»Ich kann sie nicht erreichen. Gehen beide nicht ans Telefon. Eigentlich müssten sie längst da sein.«

»Äh, von wo sollde sie nock kommen?«

»Mh, Rismåla heißt der Ort.«

»Rismåla«, sagte der Arzt und gab es an die Helferin weiter, die irgendetwas antwortete, was Michael nicht verstand.

»Wie weit ist es ungefähr bis das?«

»Wie... Sie meinen, wie viele Kilometer?«

»Ja.«

»Ungefähr fünfzig von hier. Länger als eine Stunde braucht man mit dem Auto nicht. Ich hab schon nachgesehen.«

»Nei, so lange sollde es nickt dauern könn.«

»Ich hatte bereits um vier, kurz nach vier angerufen, oder? Wenn sie sich verfahren hätten, hätten sie sich doch gemeldet. Ich versteh's einfach nicht.«

»Geht`s Ihn nock gut?«

»Mir? Ja, mir geht's gut. Abgesehen davon, dass ich ziemlich unruhig bin.«

»Wir kriegen nock ein Besuck von eine Kollegen von mir. Sie ist ein ääh... Experten for solke Infektjion. Auf jeden Fall braucken wir eure... was heißt es... der Adressen von eure Ferienhaus und muss euck auk Blut entnehm und sowas. Wegen Infektjionsschutz. Weil die mussten natürlik rausgefunden werden, was das ist. Also woher es kommen, ne.«

»Ich selber habe keinerlei Symptome. Mir geht es gut. Es betrifft bisher nur den Frank, der ja jetzt abgeholt wurde, und meine Verlobte. Mir selbst geht es körperlich gut und der Anja wohl auch, soweit ich sie vorhin verstanden habe.«

Der Arzt kratzte sich nachdenklich am Kopf. Die Helferin steckte sich eine Zigarette an.

Dann sagte er leise etwas auf Schwedisch zu ihr, woraufhin sie emotionslos nickte.

Michaels Hände begannen zu kribbeln und er spürte den Schweiß darauf ausbrechen.

Irgendwie wurde ihm jetzt noch einmal doppelt und dreifach so deutlich bewusst, wie ernst die Lage tatsächlich war.

Das menschliche Gehirn neigt dazu, übermäßigen Stress, Sorgen und Ängste zunächst mit Adrenalin zu betäuben und zu verdrängen. Andernfalls wäre Michael wohl schon längst vor Sorge umgekommen oder zumindest dem Wahnsinn verfallen.

Im Augenblick wäre es ihm lieber gewesen, wenn er losgegangen wäre und den Arzt nie wieder hätte sehen müssen. Er wollte gar nicht wissen, wie dramatisch die Angelegenheit wirklich war. Und er wollte auch nicht erfahren, nicht sehen oder hören müssen, dass Doris und Anja womöglich einen Verkehrsunfall hatten. Doch die Befürchtung, wenn man es genau nahm eher ein Segen, bestätigte sich, als der Arzt nickte und meinte: »Wir fahren dort hin und sehn nack.«

Um ehrlich zu sein: er hatte die Möglichkeit gedanklich in Betracht gezogen, den Arzt darum zu bitten, ihn nach Rismåla zu fahren. Er hätte ihn selbstverständlich auch bezahlt. Dass dieser es jetzt aber von sich aus anbot, gefiel Michael ganz und gar nicht.

Er sehnte sich nach seinen Akten und Verträgen, nach den täglichen Anrufen seiner Eltern, nach seiner Couch und der Gewissheit, dass der morgige Tag genau so werden würde wie der heutige und der davor und der davor... Gleichzeitig war da ein Gefühl von Gewissheit in ihm, das deutlich klarzumachen versuchte, dass es nie mehr werden würde, wie es einmal war.

»Nie wieder Alkohol«,

unter diesem Motto hatte Matthias den heutigen Tag begonnen, nachdem ihm der letzte Brand nicht gut bekommen war.

Nun, manchmal musste man jedoch von seinen Prinzipien abweichen, zum Beispiel, um einem durchweg erfolgreichen Tag die Krone aufzusetzen.

In Schweden war alkoholischer Stoff nahezu unbezahlbar und längst nicht überall erhältlich, weshalb er sich groß auf seiner »Deutschlandliste« notiert hatte, bei seinem nächsten Besuch dort unbedingt an ein paar Flaschen seines heißgeliebten Tennessee-Whiskeys zu denken, den es dort immer irgendwo im Angebot gab.

Glücklicherweise hatte er zu Hause noch einen restlichen Vorrat im Küchenschrank, so dass er wenigstens »einen kleinen zur Feier des Tages« zu sich nehmen konnte.

Aus dem einen waren zwei geworden, ertränkt in Coca-Cola, und das an einem Tag, an dem er eigentlich bei Kakao bleiben wollte.

Ein bisschen ärgerte er sich schon über sein Schwachwerden, wenn er ehrlich war, denn wenigstens heute wollte er wirklich abstinent bleiben.

Die letzten beiden Stunden waren bedauerlicherweise pure vergeudete Lebenszeit. Er hatte sie im Internet zugebracht, um sich über das Thema »Riesenratten« zu informieren.

Natürlich fand sich nichts, das sich auch nur im Entferntesten mit der Aussage von Bengt Paulson deckte, der ein Exemplar von der Größe einer Katze gesehen haben wollte.

Dass das haltloses Geschwätz war, hätte er sich denken können.

Nicht einmal im World Wide Web, bekanntlich ein Tummelplatz für jedwede Form von Spinnern und Idioten, war von irgendwem eine Behauptung dieser Art aufgestellt worden.

»Auf so einen Schwachsinn kommt nur Bengt Paulson«, lautete Matthias' Resümee, wenngleich er zu dessen Ehrenrettung zugeben musste, dass es durchaus ebenbürtige Thesen und Geschichten gab, über die berichtet oder die niedergeschrieben wurden.

Ein Mann aus Rostock behauptete etwa, im Jahre 1993 mit seiner Familie im Harz Urlaub gemacht zu haben und dort bei einem Waldspaziergang von einer Spinne zunächst bedroht und dann angegriffen worden zu sein, die »so groß war wie ein Bär«.

Ob er denn Beweise hätte, wurde er von einigen Leuten aus dem Forum gefragt.

Er selbst nicht, antwortete er, doch seine beiden Söhne könnten alles bezeugen. Einer von ihnen habe angeblich sogar noch eine Brandnarbe am Unterschenkel, die von einem der langen Haare am Spinnenkörper stammen sollte.

Irgendwo fand sich dafür auch ein »Beweisfoto«, das ein anderer User wiederum als »gefunden auf Google.de« entlarven konnte.

So interessant und informativ das Internet auch war, so unnötig blöd und mit Schwachsinn verseucht war es zugleich.

Im Grunde ist es nur gut, dass Bengt es noch nicht für sich entdeckt hat, dachte Matthias. Für ihn war klar, dass der Müllberg des Unfugs durch Leute wie Paulson ganz gewiss nicht kleiner werden würde.

***

Der Whiskey in seinem Blut, kombiniert mit dem Erfolgserlebnis, am heutigen Tag die Einleitung seines persönlichen Meisterwerks geschrieben zu haben, sorgte für ein angenehmes Hochgefühl gleichmütiger Wonne.

Draußen hatte es sich dunstig eingetrübt. Wie gespenstische Tücher hingen Nebelschwaden über den Feldern. Die Luft war feucht und saftig, wie eine frisch geleckte Möse. Wie schon am Morgen hatte er sich dazu entschieden, mit Prince eine große Runde zu gehen. Er wollte unbedingt noch einmal an dem Haus vorbei und sich von dessen düsterer Aura inspirieren lassen, die ihm in all den Jahren zuvor irgendwie entgangen war.

In seiner Geschichte tobte gerade ein heftiger Schneesturm, in dessen Folge es einen Stromausfall gab. Dieser hatte sich bereits im Vorfeld durch latent flackerndes Licht angedeutet.

Strommasten knickten unter der schweren Last des kalten Weiß zusammen. Es gab weder Handynetz noch Telefon und die Wege, die zum Haus führten, waren längst unpassierbar.

Mithilfe eines batteriebetriebenen Weltempfängers war immerhin Radioempfang möglich. Es wurde von katastrophalen Zuständen berichtet, die an die Schneekatastrophe in Schleswig-Holstein Ende der 70er Jahre erinnerten. Anhaltend starker Ostwind mit Böen, die in ihrer Spitze Orkanstärke erreichten.

»... Der Wetterdienst gibt bis auf Weiteres keine Entwarnung. Die schwedische Regierung bittet die Bevölkerung, nach Möglichkeit ihre Häuser nicht zu verlassen.«

Klar, so etwas gibt es schon in hunderten Büchern und Filmen, wusste Matthias, doch in seinem würde alles noch viel realistischer, bedrohlicher und spannender dargestellt als je zuvor. Zumindest war das der Plan. Und die Umsetzung, fand er, war bisher mehr als gut gelungen.

Sowie die Nacht anbrach, würde auch die alte Heizungsanlage im Keller ihren Geist aufgeben und der Hauptprotagonist verzweifelt versuchen, diese irgendwie wieder instand zu setzen.

Dabei würde er im Keller die erste unheilvolle Entdeckung machen, wenn er sich mit einer Kerze nach unten begab, um die alte Anlage in Augenschein zu nehmen.

Sobald Matthias daran dachte, huschte ein Lächeln über sein Gesicht. Ein zufriedenes, selbstgefälliges Lächeln, das für sich genommen ein Resultat seiner Zufriedenheit über die Grundidee war.

Ein junges Pärchen mit zwei kleinen Kindern. Wie brillant ihm allein die Schilderung der Anreise gelungen war. So richtig menschlich hatte er ihre aller Vorfreude dokumentiert, sie zugleich mit vielen Fragen und auch Sorgen aus der Perspektive des Vaters, der Mutter und des älteren Kindes (einem 8-jährigen Jungen) ausgeschmückt. Lediglich die Gedanken des zweieinhalb Jahre alten Mädchens waren noch ausgeblieben, aber das war auch in Ordnung. Schließlich ließen so kleine Geschöpfe sich erst einmal in der Sicherheit der familiären Obhut fallen und konnten noch gar nicht großartig denken.

Abgesehen davon, sollte dem kleinen, fröhlich kichernden Mädchen kein sehr schönes Schicksal bevorstehen.

Wie genau, was genau, wann genau - das wusste Matthias alles noch nicht, und er wollte sich selbst auch nicht der Vorfreude und Spannung berauben, indem er allzu viele seiner unbegrenzten Möglichkeiten gedanklich ausbreitete und durch exerzierte. Er genoss das Gefühl, selbst nicht zu wissen, was noch alles geschehen würde. Erst einmal zählte nur, dass er das Vierergespann (inklusive Hund) in eine beklemmende Situation bugsiert hatte, die immer auswegloser und immer kälter wurde - im wahrsten Sinne des Wortes.

Ach, da waren so viele Elemente. Das kleine Kind war hungrig, aber der Herd funktionierte nicht, weshalb weder warme Milch noch Brei gekocht werden konnte.

Der Junge nörgelte herum und fühlte sich unwohl, nachdem der Fernseher ausgefallen war. Zunächst war er dabei noch völlig begeistert von dem coolen großen Haus.

Dann die Eltern, zwischen denen sich allmählich Spannungen aufbauten. Auch hier war zunächst alles wunderschön und toll und voller Vorfreude - auch als es zu schneien anfing.

Erst mit zunehmendem Wind und nach etlichen Stunden des sich-aneinander-und-an-die-Umgebung-Gewöhnens, entstand erste Anspannung.

Erst alles gut - dann erste Probleme - und am Ende: KATASTROPHE!

Der Weg war das Ziel, und Teufel, Matthias freute sich auf diesen Weg!

Immer wieder ging ihm durch den Kopf, so auch jetzt, dass diese Geschichte genau die war, die er schon immer schreiben wollte.

***

Das  Verlangen nach einem weiteren Glas Whiskey-Cola wurde immer stärker. Nicht etwa weil der Rausch schon etwas nachließ, sondern weil alles so genial war und er sich noch einmal dafür belohnen wollte.

Alkohol zur Belohnung; ja sicher, das war der erste Schritt durch die Tür in den Höllenschlund des Alkoholismus, war etwas, von dem sein großes Idol Stephen King ein Lied singen konnte und das sowohl in dessen Romanen als auch in seiner eigenen Geschichte eine tragende Rolle spielen würde. Aber solange er es im Auge hatte und die Fakten klar erkennen konnte, war es völlig legitim, sich auf diese Art zu belohnen.

Deshalb würde er es auch tun, das stand für ihn fest. Sobald ich wieder zu Hause bin, gönne ich mir noch einen!

Der Gedanke brachte zugleich eine enorme Euphorie mit sich. Er spürte, dass er genügend Energie besaß und die Ideen gigantisch und umfangreich genug waren, um nachher noch Stunden weiter schreiben zu können.

Ein schöpferischer Idealzustand; besser ging es nicht!

***

Endlich erreichte er den letzten »Berg«, die kleine Anhöhe hinter der dann bald das Haus auf der rechten Seite kommen würde. Prince lief schon vor und verschwand in einem immer dichter werdenden Nebel, der einen geradezu perfekten Akzent setzte und seiner Schauerlust noch mehr Treibstoff eintrichterte.

Der Hund genoss den Auslauf spürbar, was für Matthias sehr gut nachvollziehbar war. In der letzten Zeit hatte er den kleinen Racker allzu oft sträflich vernachlässigt und war eher kleinere Runden mit ihm gegangen. Gleich zwei Mal an einem Tag eine so große Runde, das musste sich für ihn wie Weihnachten und Ostern an einem Tag anfühlen.

Wer weiß, wie oft wir diese Runde in nächster Zeit noch gehen, dachte er schmunzelnd. Immerhin kann ich doch täglich ein bisschen Inspiration vom Horror-Haus gebrauchen.

Nachdem er etwa die Hälfte des Hügels hinuntergegangen war und Prince nirgends erkennen konnte, entschied er sich dazu, nach ihm zu rufen.

Dabei fühlte er sich direkt ertappt, denn Prince lief schon eine ganze Weile voraus, ohne dass er sich darüber Gedanken gemacht hätte.

Womöglich hatte die direkte Konfrontation mit all dem Grusel und Horror rund um das Haus doch einen gewissen Effekt im Kopf, denn auch wenn er den Gedanken nicht »laut« dachte, war es ihm nicht geheuer, dass die beiden getrennt voneinander an dem Gebäude vorbei gehen sollten.

Ferner wurde ihm gerade deutlich bewusst, dass er in all der Zeit noch nie bei schlechter Sicht oder gar bei Dunkelheit die große Runde gegangen war. Wenn überhaupt, dann nur bei gutem Wetter und am helllichten Tage.

»Prince!«, rief er erneut und pfiff, wobei ihn die Frage beschlich, was Bengt davon gehabt hätte, die Geschichte mit der »Riesenratte« zu erfinden.

Alles, was ihm im sicheren Schutze der eigenen vier Wände absurd und affig vorgekommen war, löste mit einem Mal eine schwer zu definierende Nervosität in ihm aus.

Dass die beiden alten Leute hier draußen so allein, so isoliert leben konnten, war für ihn mithin unbegreiflich.

Vermutlich, so seine Überlegung, waren es keine sehr fantasiebegabten Menschen, die sich in irgendwelchen Hirngespinsten verheddern konnten und... SIE HABEN SICH UMGEBRACHT! STARKER SCHIMMELPILZBEFALL! GESUNDHEITSGEFAHR - flackerten die geschriebenen Fakten ihres Enkelsohns auf, der behauptete, gar nichts davon gewusst zu haben, dass das Haus seiner Großeltern an Feriengäste vermietet worden war.

Plötzlich blieb er stehen und schluckte. Dann rief er »PRINCE!« und pfiff noch einmal nach ihm.

Wo um alles in der Welt steckte er? Warum kam er nicht, wenn er ihn rief?

Es war nicht direkt Panik oder Angst, die Matthias spürte, eher ein diffuses, unterschwelliges Unbehagen, ein Bedürfnis nach Sicherheit. Ihm war einfach nicht wohl.

»Prince!«, rief er abermals, und noch ehe er sich in irgendeiner Form weitere Gedanken machen konnte, hörte er voller Erleichterung, wie sein Begleiter angelaufen kam. Ein schleimig-matschiges Trippel-Geräusch.

Fröhlich wedelte der kleine Kerl mit dem Schwanz, hechelte und umkreiste sein Herrchen.

»Da bist du ja, du Frechdachs! Wo warst du denn ganz, hm?«

Prince sprang an ihm hoch, schleckte seine rechte Hand ab und fiepte.

»Ja, wo warst du ganz hin, Digger? Hm?«

Die Antwort des Vierbeiners war ein kehliges Blubbern, welches sich anhörte, als würde er gurgeln.

Matthias fühlte sich von einer Zentnerlast befreit. Prince bei sich zu haben, gab ihm ein Gefühl von Sicherheit. Er befestigte die Leine an dessen Halsband und belohnte ihn mit einem kleinen Stück Pansen, das er sich in seine Jackentasche gesteckt hatte.

Schön, dass du da bist, hätte er ihm gern gesagt, verkniff es sich jedoch, weil er es irgendwie albern fand. Prince würde ihn sicher auch ganz ohne Worte verstehen, so wie er auch ohne Gemurre friedlich neben ihm her schritt, ohne an der Leine zu zerren oder sich am Wegesrand umzusehen und zu schnüffeln.

Prince spürte, dass er gebraucht wurde, spürte oder erahnte vielleicht sogar die eigenartigen Gedanken, die sich im Kopf seines Herrchens zusammenbrauten wie finstere Wolken vor einem Gewitter.  Gedanken... Vorahnungen... Intuitionen... Befürchtungen? Wie auch immer man es nennen wollte. In jedem Fall konnte er sich des Eindrucks nicht erwehren, dass irgendwer oder irgendwas zugegen war, ihn beobachtete und auf Schritt und Tritt verfolgte.

Die Art, wie sich Prince' Ohren aufstellten und dieser seinen Blick wachsam in Richtung Wald lenkte, gab diesem Eindruck zusätzlich Nahrung.

Wahrscheinlich tat er gut daran, den Kopf abzuschalten und sich heimwärts treiben zu lassen. Bloß nicht umsehen... Bloß nicht interpretieren... Bloß nicht denken!

Kann eigentlich nicht sein...

»Nein«, bekräftigte nach der Schülerin Anna und Schwester Karin nun auch die dritte im Bunde, Eva Stahlberg und schwor - sogar »bei Gott« -, den todgeweihten Patienten aus Schweden ganz sicher nicht über den Flur spaziert gesehen zu haben.

»Aber irgendwo muss er ja sein!«, fuhr Wioleta aus der Haut und sorgte mit ihrer lautstarken Äußerung für kollektives Staunen und verwirrte Blicke.

Anna, gerade erst seit einer Woche auf Station, kratzte sich nervös am Unterarm, Schwester Karin senkte den Blick und Schwester Eva fuhr mit der Hand durch ihr ergrautes Haar.

Die kugelförmig untersetzte Eva, ihres Zeichens »die gute Seele«, war es, die daraufhin das Wort ergriff: »Irgendwo muss er sein, Frau Doktor, aber hier ist er definitiv nicht. Und ich kann nur noch einmal bestätigen, was die zwei anderen auch schon gesagt haben: Es ist niemand durch die Tür gegangen!«

»Das gibt`s nicht!«, rief Wioleta schrill. »Das kann einfach nicht sein! Dieser Mann ist sterbenskrank, der steht nicht einfach ohne weiteres auf und geht mal eben schnell nach Hause! Das ist weit entfernt von jeder Realität.«

Die drei anderen kannten die Blutwerte des Patienten und ihnen war bewusst, dass Frau Doktor recht hatte. Es war unmöglich, dass der Mann in diesem Zustand aufstehen und davon laufen konnte, zudem völlig unbemerkt.

Mit derart hohem Fieber und zwei verfaulten Beinen, zugedröhnt mit Medikamenten war das anatomisch schon nicht machbar. Es grenzte genau genommen an ein Wunder, wenn er überhaupt je wieder aufstehen konnte.

Niedergeschlagen, nachdenklich und verwirrt standen die drei Diensthabenden vor ihrer Vorgesetzten. Schwester Eva schüttelte den Kopf - als einzige - die beiden anderen standen stumm daneben und schienen verzweifelt über einer Lösung für das Rätsel zu brüten.

Gerade als Wioleta den drei Damen in ärztlichem Fachjargon verdeutlichen wollte, wieso, weshalb warum es unmöglich war, dass der Patient eigenmächtig sein Zimmer verlassen haben sollte, öffnete der übernächtigte, stellvertretende Stations-Chefarzt die Türe des Dienstzimmers, schürzte die Lippen und schüttelte den Kopf.

»Nichts?«, fragte Wioleta ihn.

»Nichts!«, erwiderte Robert.

Es war Eva, die sich dazu mit einem Satz äußerte, der weder geistreich noch innovativ war: »Das kann aber doch eigentlich gar nicht sein.« Sie schien sich selbst zu fragen, was sie mit dieser Äußerung zum Ausdruck bringen wollte, die nichts anderes verdeutlichte als das, was sie schon die ganze Zeit besprochen hatten, als Kerstin meinte: »Es gibt doch hier auch Kameras und... und so. Kann ja nicht einfach... unbemerkt weg sein. Das muss doch irgendwie nachvollziehbar sein.«

Stille.

Schweigen.

Robert zupfte an seinem Ohrläppchen und machte »dicke Backen«. Wioleta schaute zu ihm herüber, dann wieder auf die drei Frauen, die wie zum Rapport bestellte Schülerinnen in einer Reihe vor ihr standen.

»Tja«, meinte sie schließlich schulterzuckend, »dann weiß ich auch nicht weiter.«

Das galt scheinbar für alle Beteiligten, denn niemand fügte dem mehr etwas hinzu, so dass das Fazit der leidenschaftlichen Wissenschaftsbiologin und Schulmedizinerin ungewöhnlich trivial ausfiel: »Dann hatten wir es wohl mit einem Geist zu tun. Hat man ja auch nicht alle Tage.«

Sie grinste breit und irgendwie irre, ehe sie mit den Worten »Vielen Dank einstweilen« den Schlusssatz sprach und in ihr Dienstzimmer verschwand.

Heim kommen

Im »normalen Leben« war es schon seit einiger Zeit ein Traum von Michael, einmal in einem Tesla Modell S zu sitzen, einem Luxus-Elektro-Fahrzeug aus amerikanischer Manufaktur.

Er hatte viel darüber gelesen und war begeistert, wenngleich böse Zungen mittlerweile behaupteten, dass von dem Vehikel eine nicht unerhebliche Gefahr ausgehen könne, die den ohnehin hohen Preis der Exklusivität in ungeahnte Sphären trieb.

Feuerwehrmänner warnten beispielsweise davor, dass ihnen im Falle eines Unfalls Erfahrungswerte fehlten und sie in großer Sorge seien, wie es um die Stromspannung bestellt war, wenn sie sich einem verunglückten Tesla näherten und die Insassen herausschneiden mussten. Sie sprachen von einem »unkalkulierbaren Risiko für Unfallopfer und Rettungskräfte«, solange das amerikanische Unternehmen keinen Masterplan für solche Fälle vorlegen könne.

Man durfte annehmen, dass dem leidgeprüften und besorgten Michael heute ein freier Kopf fehlte, um sich fasziniert mit dem Gefährt des Arztes auseinanderzusetzen, doch sowie er dessen fahrbaren Untersatz erblickte, war er beeindruckt und gebannt und kam aus dem Schwärmen und Staunen nicht mehr heraus.

Das Auto roch neu und frisch nach Leder. Darin zu sitzen war ein Gefühl, als würde man auf Wolken schweben.

Neidisch? Nein, neidisch war Michael nicht. Obwohl, ein bisschen vielleicht schon. Faktisch musste er jedoch die Kirche im Dorf lassen und einsehen, dass er sich in absehbarer Zeit kein solches Auto würde leisten können.

Immerhin brachte ihn das nach Stunden der Anspannung wieder auf andere Gedanken. Ja, es ließ ihn sogar mit einem Lächeln träumen und die Vorstellung entstehen, wie er eines Tages genug gespart hatte, um sich zumindest einen gut gepflegten gebrauchten Tesla zu kaufen, mit dem er seinen Sohn oder seine Tochter zur Schule bringen oder auf die Auffahrten der Häuser seiner Kunden rollen konnte.

Dabei würde er gut angezogen sein, nobel aussehende Schuhe tragen und eine Armbanduhr, auch bei Familienausflügen, und dem heiligen Frank in nichts mehr nachstehen.

Zukunftsmusik, fürwahr, aber was war das doch für eine Wohltat nach diesem Scheißtag!

***

Die Anspannung kehrte erst zurück, als der Ortsname »Rismåla« auf einigen Straßentafeln zu lesen war.

Die Luftschlösser, die er sich während der Fahrt erbaut hatte, die eine glorreiche Zukunft präsentierten, fielen wie Kartenhäuser in sich zusammen.

Er vermutete hinter jeder Kurve und jeder Abzweigung einen Verkehrsunfall, und wenn wieder keiner zu sehen war stellte er sich vor, dass Anja und Doris jetzt vor der Praxis standen und niemand da war, der ihnen die Türe öffnete.

»Wie seid ihr auf Rismåla gekomm?«, wollte der Arzt wissen. Sie hatten soeben ein mit Grünsparn verwittertes Schild passiert, auf dem stand, dass sie den Ort in zwei Kilometern erreichen würden. Die rund 45 Minuten dauernde Autofahrt hatte sich für Michael wie allerhöchstens 10 Minuten angefühlt.

Er hatte die Frage des Arztes genau verstanden, wusste jedoch nicht, was er darauf antworten sollte.

»Hm?«, fragte er deshalb nach.

»Wie seid ihr auf dieses Ort gekomm? Rismåla.«

»Gute Frage. Unsere Frauen haben das ausgesucht. Frank und ich hatten da kein nennenswertes Mitspracherecht.«

Der Arzt lächelte.

»Ist zwar recht einsam und abgeschieden, aber eigentlich ein netter kleiner Ort«, meinte Michael weiter.

»Wie sackt man zu sowas bei euck? Die Arsch von der Welt?«

Nun war Michael derjenige, der lächelte. »Ja, Arsch der Welt trifft es schon ganz gut«, gab er dem Doktor recht.

Kurz darauf fuhren sie am Ortsschild vorbei. Sie waren da, zurück in Rismåla.

Michael schaute auf die digitale Uhr in der Mittelkonsole des Fahrzeugs: Es war 19:17 Uhr.

»So, von hier aus musst Sie sagen, wo wir hin sollde«, sagte der Arzt und schaltete das Navi ab.

»Ja. Erst mal geradeaus«, erwiderte Michael, dessen Anspannung inzwischen so groß war, dass er gar nicht wusste, wohin mit sich.

Wenn die beiden Frauen nicht im Haus waren - wo waren sie dann?

Und wie sollte er sie erreicht bekommen, wenn sie nicht ans Handy gingen? Er mochte nicht darüber nachdenken, tat es aber dennoch und vergrub dabei seine Fingernägel so tief in die Haut seines Handgelenks, dass es wehtat. Offensichtlich bemerkte der Arzt seine Anspannung.

»Alles okay?«, fragte der ihn mit einem kurzen Blick zur Seite. Michael nickte eifrig, »Ja, alles in Ordnung. Haben Sie... eigentlich irgendwie... einen konkreten Verdacht, um was für eine Krankheit oder welche Parasiten es sich handelt?«

»Ick habte bisher nickt mit sowelcke Sacken zu tun gehabt.«

»Man macht sich ja schon Gedanken, woher sowas plötzlich kommt.«

»Ick auck. Deswegen gillet unse Konzentrasjion darauf, es herauszufinden.«

»Ja«, meinte Michael nachdenklich, während sich ein neuer apokalyptischer Gedanke in seinem Hirn zusammenbraute: Er sah sich selbst das Haus betreten, hörte sich nach den beiden Frauen rufen... ehe er sie schließlich fand: zusammengerollt auf dem Teppich im Wohnzimmer, dahingerafft von Parasiten, die aus jeder erdenklichen Körperöffnung quollen...

»...en sein oder?«

Michael erschrak: »Entschuldigung, was sagten Sie gerade?«

Dann schon wieder - der nächste Schreck -, noch ehe der Arzt ihm antworten konnte: »Da vorne müssen wir rein! Links!« Gerade noch rechtzeitig konnte der Arzt abbremsen; andernfalls wären sie an der Einfahrt ins Niemandsland vorbeigerauscht.

Der fährt einen ganz schön heißen Reifen, dachte Michael, der sich an den Griff der Tür festklammern musste, um den Fliehkräften zu trotzen. Zum Glück kam ihnen von vorne kein anderes Auto entgegen, dieses hätten sie ansonsten voll erwischt.

»Das war knapp«, sagte Michael und lachte kurz auf.

»Sie sagten es«, grinste der Arzt mit einem Blick zur Seite. Dann schaute er gerade wieder nach vorn, als er, wie ein Wahnsinniger, noch im selben Augenblick voll auf die Bremse trat!

***

... »Hey-hey-HEY!«, brüllte Matthias, zerrte an der Leine und riss Prince mit sich in den Straßengraben. Wie aus dem Nichts kam von vorne plötzlich ein Auto über die Anhöhe geschossen. Er hatte es nicht einmal kommen hören, geschweige denn in dem dichten Nebel gesehen.

Der Fahrer musste völlig durchgeknallt sein, bei so schlechter Sicht und auf derart matschigem Untergrund so zu rasen.

»Arschloch!«, rief er ihm zu und packte den aufgeregten Hund am Halsband.

Der Typ im Auto glotzte noch blöd, fuhr dann aber einfach weiter - wenn auch in gemäßigtem Tempo.

Matthias schlug das Herz buchstäblich bis zum Halse. Das war verdammt knapp. Wenn er nicht so beherzt reagiert hätte... Gar nicht auszudenken, wie das hätte enden können.

Gott sei Dank hatte er Prince an die Leine genommen.

Wie um alles in der Welt kann man hier so rasen?!

»WICHSER!«, brach es aus dem eigentlich stets besonnenen Schriftsteller heraus.

Prince fiepte und schaute ihm in die Augen, woraufhin Matthias sich ein Herz fasste und seinem »Baby« den Kopf tätschelte. Es war wichtig ihm zu signalisieren, dass die Wut nicht ihm galt. »Ja, mal ehrlich, oder? Was war das denn für ein Arschloch, hm? Rast hier lang wie 'ne besengte Sau. Unfassbar...«

Noch einmal strich er das wuschelig-nasse Fell und klopfte ihm kumpelhaft auf den Rücken. Dabei wehte ihm ein Geruch entgegen, von dem er einmal gelesen hatte, dass Tiere ihn in Stresssituationen (wie etwa in Folge großer Angst) ausströmten. Es erinnerte ein bisschen an eine vollgeschissene Babywindel und massiv durchnässte, alte Kleidung. Verübeln konnte er es dem Vierbeiner nicht, auch wenn es wirklich ein erbärmlicher Gestank war. Die Sache hätte wirklich ins Auge gehen können.

Schließlich ließ Matthias wieder von ihm ab und begann mit dem Aufstieg, wobei er sich immer mehr über den Kerl im Auto ärgerte. Konnte man nicht wenigstens anhalten, wenn man jemanden fast über den Haufen gefahren hatte? Zumindest nachfragen, ob alles okay war?

»PENNER!«, stieß er einen weiteren, innbrünstigen Wutschrei aus und streckte seinen Mittelfinger empor...

***

Michael presste sich fest in den Sitz und schaute zuerst nach hinten, dann auf den Arzt, der stur nach vorn blickte und beide Hände ins Lenkrad krallte, wie um zu signalisieren, dass er selbstverständlich voll bei der Sache war und alles unter Kontrolle hatte.

Es war jedoch unverkennbar, dass die plötzlich aus dem dichten Nebel tretende Gestalt ihm ebenfalls einen Mordsschrecken eingejagt hatte.

»Pu-ha, fast hätte ick dem nickt gesehn«, seufzte er eine Erklärung.

Michael stieß eine große Menge angestauter Luft aus den Lungen und dachte bei sich: Du hast ihn nicht nur »fast nicht gesehen«. Wenn er nicht gesprungen wäre, hätten wir ihn und den Hund jetzt bei uns auf dem Schoß.

Frikadellen und Kartoffeln

Sonja schaute aus dem Küchenfenster auf den Dienstwagen ihres Mannes, den dieser vor wenigen Minuten rückwärts auf dem Hof geparkt hatte.

Er sagte, er würde gern etwas essen und rasch duschen, da er sich unsauber fühle. Anders als zuvor telefonisch besprochen, hatte er sich nicht rechtzeitig gemeldet, so dass sie ihm ein Schaumbad hätte einlassen können.

Zum Mortensen-Haus wollte er nach eigenen Angaben »später« fahren. Eine heiße Dusche hatte für ihn Priorität.

»So ein Drecksloch hast du noch nicht gesehen«, sprach er fast schon gebetsmühlenartig und meinte damit den Hof von diesem Bengt Paulson.

Irgendetwas war komisch an seinem Verhalten, fand sie. Darauf angesprochen wich er ihr aus und meinte, es sei alles in Ordnung. »Bin nur ein bisschen müde und mitgenommen von der Sache. So ein Drecksloch. Glaub mir, sowas hast du noch nicht gesehen.«

Es fiel ihr schwer zu glauben, dass er nur deswegen so drauf war. Da war noch etwas, das ihn beschäftigte und beunruhigte. Sie war seit über zwei Jahrzehnten mit diesem Mann verheiratet - so schnell machte er ihr nichts vor.

Sie war zu dem Entschluss gekommen, dass es besser war, mit weiteren Fragen erst einmal zu warten, bis er aus der Dusche kam. Wenn er dann immer noch so krauses Zeug von sich gab, würde sie eine Erklärung von ihm fordern.

Er wirkte nicht bedrückt, entsetzt oder niedergeschlagen, das war der springende Punkt. Vielmehr schien er krampfhaft etwas vor ihr verheimlichen zu wollen.

***

Ronnie hatte den Strahl der Dusche auf seinen Kopf gerichtet und presste die Augen fest zu. Seit mehreren Minuten stand er schon so unter der heißen Brause und war bemüht, seine Gedanken zu ordnen.

Auf dem Nachhauseweg war er von starken Kopfschmerzen heimgesucht worden.

Tatsächlich war sein Antrieb zum Duschen der penetrante Geruch, den er beim besten Willen nicht abschütteln konnte. Dieser hatte sich in ihm festgesetzt und eingebrannt. Drei Mal hatte er sich inzwischen von Kopf bis Fuß eingeseift, aber noch immer stieg ihm der modrig-süße Gestank von Fäulnis mit jedem Atemzug in die Nase.

Natürlich verfolgten ihn auch die entsetzlichen Bilder des im Stall eingesperrten Mädchens und der entstellten Leiche von Bengt Paulson. Das alles war nicht leicht zu verdauen. Doch das, was ihm wirklich zusetzte, waren ausgerechnet die Worte des Pastors.

Nie im Leben hätte Ronnie es für möglich gehalten, dass ihm okkulte Riten oder Satans-Anbeter Kopfzerbrechen bereiten würden. Er hielt es für Spinnerei und Aberglaube. Irgendwie war es Ingmar jedoch gelungen, ihn von der Brisanz und der Gefahr zu überzeugen, die von Gruppierungen wie diesen »schwarzen Druiden« ausging.

Er hatte ihm von schwarzen Messen erzählt und dem geballten Wissen hochrangiger Sektenmitglieder aus aller Welt. Entgegen dem Trend, den die katholische und protestantische Kirche seit Jahren verzeichnete, dass immer mehr Menschen sich vom Glauben distanzierten, verzeichneten Sekten und sektenähnliche Gemeinschaften regen Zuwachs. Wer hätte das gedacht?

Es waren vor allem die subtilen, unterschwelligen Botschaften des Geistlichen, die Ronnie irritierten. Dessen ernsthafte Ablehnung dagegen, die Sorgenfalten, die bei diesem Thema auf seiner Stirn standen und die Tatsache, dass er im Grunde so »normal« und bodenständig wirkte, beim Thema Satanismus und »schwarze Druiden« jedoch keinen Spaß verstand.

Nach einer gefühlten Ewigkeit stellte Ronnie das Wasser ab und öffnete die blickdichte Plexiglas-Scheibe der Duschkabine.

Während er seinen Körper in ein Handtuch hüllte, beobachtete er das restliche Wasser dabei, wie es in den Abfluss sickerte. Frisches, reines, gesundes Wasser - mit ein bisschen Schaum versetzt, der sich jetzt, ganz zum Schluss, auf den Weg Richtung Abfluss machte und immer träger wurde.

Vor seinem geistigen Auge sah Ronnie unterdessen jedoch einen giftgrünen Fluss, aus dem Blasen emporstiegen, die sich an der Oberfläche sammelten und zu Schaum verschmolzen. Wenn man genau hinschaute, sah man die ölige Schicht an der Oberfläche, deren Konsistenz an Terrine aus der Konservendose erinnerte. Toxisches Wasser in einem Bach, der direkt in einen Hausbrunnen floss.

»In einer Region in England, soll es nach einem Fluch der schwarzen Druiden jahrzehntelang Ernteausfälle gegeben haben. Anhand von Bodenproben konnte nachgewiesen werden, dass die Erde dort einen tausendfach erhöhten Arsenwert hatte. Dafür gibt es keine rationale Erklärung, Ronnie. Dort konnte schlicht nichts mehr wachsen. Getreide verdorrte einfach, da konnte man wässern wie blöde, es half nichts. Tiere starben; Rinder, Schafe, Pferde - alles tot. Als man später die Laborwerte sah, wunderte es einen nicht mehr. Allein der karge Rest Gras war so giftig, dass man Unkrautvernichter hätte schlucken können und vermutlich besser damit gefahren wäre.« Das waren Ingmars Worte. Und er war es, der ihm erklärt hatte, dass man die Mächte schwarzer Magie nicht unterschätzen dürfe. »Niemals, Ronnie«, hatte er gesagt. »Weil denen, die sie anwenden, nichts heilig ist.«

... Noch immer schaute er auf den müßig vor sich hin dümpelnden Schaum, der sich über dem Abfluss angestaut hatte und knisternd an der Luft trocknete.

Er ging in die Hocke, berührte die weiße Schaumkrone und fasste in sie hinein. Mit zwei Fingern ertastete er zwischen den Schlitzen des Ausgusses eine zähe, glitschige Masse, umschloss diese, zog daran und holte einen derart dicken Klumpen Haare heraus, dass aus den Tiefen des Abflussrohrs ein nach Erleichterung klingendes Grunzen ertönte und der Schaum absackte.

Anschließend öffnete er den silbernen Mülleimer unter dem Waschbecken und schüttelte das Bündel darin ab. Der süßliche Geruch, der ihm dabei in die Nase stieg, war ein anderer als jener, den er davor gerochen hatte. Es war der Geruch von geronnenem Blut, den die Tampons und Slipeinlagen ausdünsteten, die in dem kleinen Eimer vor sich hin schimmelten.

Irgendwie, fand Ronnie, sind wir Menschen eine verdammt ekelhafte Spezies. Und er philosophierte darüber, bis ihm der köstliche Duft von Sonjas einmalig leckeren Frikadellen in die Nase stieg.

***

Es war nicht mehr immer so, aber an manchen Tagen durchaus. Tagen wie diesem... Da sah sie ihren Mann halbnackt aus dem Badezimmer treten, mit nichts anderem als einer hautengen Boxershorts bekleidet, unterwegs in Richtung Schlafzimmer, um sich frische Klamotten zu holen, und war hin und weg von dem Anblick.

Wie oft hatte sie ihm schon gesagt, er solle sich doch einfach schon vor dem Duschen seine Sachen raussuchen und diese mit ins Bad nehmen, dann bräuchte er nicht immer halbnackt durch den kühlen Flur zu laufen. Ronnie war ein Kontrollfreak, der stets alles im Griff hatte, aber solche Kleinigkeiten bekam er partout nicht auf die Reihe. Dazu zählte unter anderem auch, sich die nassen Schuhe bei Regen schon draußen im Windfang auszuziehen, oder die Erde bei der Gartenarbeit so zu harken, dass er nicht noch einmal quer über das komplette Beet rennen musste, und so die gleichmäßig schöne Arbeit durch seine Fußstapfen wieder ruinierte.

Ja, ja, so war das. Die Sache mit den ständig fehlenden Klamotten und seinen halbnackten Auftritten im Haus war jedoch nicht grundsätzlich schlecht. So wie jetzt etwa, ließ es sie sogar verzückt schmunzeln. Und manchmal - ebenfalls wie jetzt - betrachtete sie ihn mit den lüsternen Augen einer noch immer schwer verliebten Frau und schmolz bei dem Gedanken dahin, was für einen gutaussehenden, sexy Kerl sie doch an ihrer Seite hatte.

Um den werden mich viele beneiden, da war sie sich sicher. Immerhin war er zum einen schon von Berufswegen eine Autoritätsperson, zum anderen war er sportlich-schlank, muskulös und groß.

Und er ist meiner, dachte sie lächelnd, während sie mit dem Pfannenwender die letzten beiden Frikadellen umdrehte, die mit den anderen Zwölfen vor ihr in der Pfanne brutzelten.

»Alles gut?«, rief sie ihm zu und schleckte sich - fast ein bisschen lasziv - den linken Zeigefinger ab.

Ronnie hatte schon vor der Schlafzimmertüre gestanden, als er noch einmal kehrt machte, den Lichtschalter betätigte und zurück ins Badezimmer ging.

Er beantwortete ihre Frage, indem er kurz nickte, was die eben noch im Begriff des Dahinschmelzens befindliche Sonja schnell wieder auf den Boden der Realität zurückbrachte.

Stimmt, da war ja was. Der Herr ist heute ja etwas seltsam drauf. Es war sicher nicht seine Absicht, aber dieses Verhalten wirkte auf sie wie ein Lustkiller.

Sie rümpfte die Nase und verdrehte die Augen. Dann trat er wieder aus dem Badezimmer heraus, löschte von außen das Licht und ging den Flur entlang in Richtung Schlafzimmer. Aber auf welche Art und Weise schon wieder: Mit hängenden Schultern und so komisch gehetzt, dass sie das kalte Kotzen hätte kriegen können.

***

Fast hätte er es vergessen. Gar nicht auszudenken! Wie das Leben halt manchmal spielt, hätte es ausgerechnet heute passieren können, dass seine Frau noch eine Maschine Wäsche waschen wollte und dabei die Taschen seiner Hose durchwühlte, von der er annahm, dass auch diese - wie alle seine Kleidungsstücke des heutigen Tages -, den pestilenzartigen Gestank angenommen hatte, der auf dem Hof von Bengt Paulson herrschte. Bei der prophylaktischen Kontrolle der Hosentaschen wäre es ihr dann in die Hände gefallen, das filigrane Kettchen mit dem silbernen Kreuz. Oder aber sie hätte es mit gewaschen, das war die zweite Möglichkeit. Ein Glück, dass er noch daran gedacht hatte, denn zum einen wollte er unbedingt vermeiden, dass Sonja es fand, und zum anderen war er Ingmar sehr dankbar, dass der darauf bestanden hatte, es ihm zu überlassen.

»Meinetwegen können Sie es mir danach ja wiedergeben«, hatte er gesagt. »Aber Sie sollten es wirklich mit sich führen, wenn sie zu diesem Haus fahren. Und wenn es nur für die Seele ist, Ronnie. Bitte, nehmen Sie es einfach mit.«

Wie gesagt: Ronnie glaubte nicht an Zauberei und sowas, war aber von der Idee des Pastors keineswegs abgeneigt. Frei nach dem Motto: Sicher ist sicher!

Im Schlafzimmer zog er sich eine frische Hose an. Das kleine Kreuz hielt er dabei noch in seiner Hand.

Als sich draußen im Flur Schritte näherten, stopfte er es in hektischer Eile in die linke Gesäßtasche.

Es gab nichts Verwerfliches daran, ein Kreuz bei sich zu tragen - im Gegenteil -, doch er war weder in Stimmung, noch fühlte er sich dazu in der Lage, es seiner Frau in Ruhe zu erklären.

Sie kannte ihn ja auch nicht erst seit gestern und würde es daher mit tödlicher Sicherheit sehr befremdlich finden, dass er plötzlich ein Kreuz besaß. Vor allem dann, wenn sie die Hintergründe dafür erfuhr.

Er griff nach dem frischen Hemd, das vor ihm auf dem Bett lag, schlüpfte gerade in den rechten Ärmel hinein, als Sonja sich in den Türrahmen stellte.
»Sag mal«, setzte sie an und verschränkte die Arme vor ihrem Brustkorb. »Ist irgendwas?«

»Was soll sein?«,  fragte er sie scheinheilig und schlüpfte mit dem linken Arm in den Hemdsärmel.

»Das weiß ich nicht. Du benimmst dich einfach komisch.«

»Schatz«, erwiderte er gereizt, »ich hatte heute echt einen harten Tag, okay?! Man, ich kenne Bengt Paulson seit der Grundschule. Es war wirklich kein schöner Anblick, wie der zugerichtet war. Dann fahr ich anschließend zu ihm auf den Hof und finde seine behinderte Tochter im Kuhstall. Splitterfasernackt, vollgeschissen von Kopf bis Fuß. Ich hab immer noch keinen Schimmer, wo sein Sohn steckt. Dann war der ganze Hof die reinste Müllhalde. Ich muss das irgendwie erst mal... alles verdauen.« Er fand, dass er diese Erklärung sehr souverän und einleuchtend vorgetragen hatte. Weiß der Geier, woran es lag - seine Frau war jedenfalls anderer Meinung: »Und du willst mir jetzt ernsthaft weißmachen, dass das alles ist, ja?«

»Ja, natürlich. Du machst dir davon doch gar keinen Begriff!«

»Du tust gerade so, als wäret ihr die dicksten Freunde gewesen. Dabei hattest du nie etwas mit ihm zu tun. Es gibt Leute, bei denen hätte ich es verstanden, wenn es dich mitnimmt, aber dieser Bengt Paulson...«

»Wie gesagt, es geht nicht nur um ihn! Er hat seine behinderte Tochter im Stall eingesperrt, verstehst du? Er hat sie gehalten wie ein Stück Vieh. Wie krank und grausam ist das bitte?«

***

Das stimmte allerdings, krank und grausam war es allemal, was er da erzählte, und sie hätte es auch jedem abgekauft, der behauptete, er müsse es erst einmal verdauen, weil es ihn belastete. Doch zu Ronnie passte diese Art des Umgangs mit derartigen Dingen nicht. Vielmehr war es bei ihm so, dass, je grausamer etwas war, er immer zynischer und ausführlicher darüber sprach, statt sich zu kasteien und ihr auszuweichen. Es musste noch irgendetwas anderes vorgefallen sein...

»Ja«, äußerte sie schnippisch, »das ist es auch. Und warum erzählst du es mir nicht, so wie alles andere immer?«

»Tu ich doch!«

»Ja, tust du! Indem ich dir jedes Wort einzeln aus der Nase popeln muss.«

»Hä?«, rief er kopfschüttelnd, »Was genau willst du jetzt von mir?«

»Dass du mir die Wahrheit sagst!«

»Ich sag dir doch...«

»Irgendwas ist da noch, was du mir verheimlichst. Wenn du nicht darüber sprechen darfst oder kannst, dann verstehe ich es, aber tu bitte nicht so, als ob alles in Ordnung wäre! Hältst du mich eigentlich für bescheuert?«

Er wich ihrem Blick aus, krempelte seinen Ärmel um und knöpfte diesen zu. Mit dem anderen tat er dasselbe.

»Hallo?«, fragte sie schließlich.

»Bitte, du gehst mir gerade echt auf die Nerven.«

»Oh, eine kleine Diva sind wir neuerdings auch, ja?«

»Warum akzeptierst du es nicht einfach? Ich hatte einen anstrengenden Tag, die Sache nimmt mich mit. Fertig. Es ist halt so. Ich kann dir dafür keine pauschale Erklärung liefern. Manches nimmt einen mit, anderes lässt einen kalt.« Er zuckte mit den Schultern und legte seine Armbanduhr um. »Und jetzt hör einfach auf... Hast du... Hast du was von den Mädchen gehört?«

»Die sind gut angekommen.«

»Hm. Gott sei Dank. Gefällt mir immer noch nicht sonderlich gut, dass sie da...«

»Sie werden schon auf sich aufpassen«, fiel sie ihm ins Wort, woraufhin sich ihre Blicke wieder trafen.

Schnaufend ließ Ronnie die Schultern hängen und drehte sich in Richtung des Kleiderschranks um.

»Ich werde gleich nochmal schnell zum Haus rausfahren«, erklärte er.

»Jetzt?«

Er wandte sich ihr mit gereiztem Blick zu. »Gleich, ja. Wenn's recht ist.«

»Ich dachte, wir essen erst mal.«

»Und dann soll ich nach dem Essen nochmal los, oder was? Da hab ich ja Lust drauf.«

»Ey, ich hab dich extra gefragt, als du gekommen bist, ob du erst essen willst oder nach Feierabend. Da hast du zu mir gesagt...«

»Ich würde das aber eigentlich gern zuerst erledigen. Okay?«

Wieder verschränkte sie ihre Arme vor der Brust und schüttelte den Kopf.

Nein, okay war es nicht, und das sollte er auch ruhig merken, was man ihm am deutlichsten klar machte, indem man sagte: »Mach doch, was du willst« und daraufhin das Zimmer verließ.

Das klappte bei Männern immer. So hatte ihre Mutter es schon bei ihrem Vater gemacht und ihre Oma bei ihrem Opa - und es funktionierte. Genauso, wie es hier und jetzt auch bei Ronnie seine Wirkung nicht verfehlte. Sofort kam er hinter ihr her, bettelte mit »Schatz« und »Sonja« und viel Zungenschnalzen um eine zweite Chance ihrer Aufmerksamkeit. Getreu dem Motto: Alles, aber bitte nicht streiten!

Sie schaltete die Herdplatten ab und stellte die Pfanne mit den Frikadellen auf einen Holz-Untersetzer, den die Große vor vielen Jahren in der Schule gebastelt hatte.

»Was zickst du heute so rum? Ob wir jetzt essen oder in einer halben Stunde, wo ist das Problem? Länger dauert es doch nicht.«

»Wenn es eh nicht länger dauert, können wir doch auch jetzt essen, wo es noch warm ist. Bevor ich es nachher nochmal aufwärmen muss. In 'ner halben Stunde ist es wieder kalt.«

»Ja, aber ich...«

»Außerdem zicke ich nicht herum. Du benimmst dich die ganze Zeit so merkwürdig.«

»Weißt du was? Ich glaube, das bildest du dir ein.«

»Aha!«

»Ja. Wahrscheinlich bist du einfach angespannter als sonst. Wegen der Mädchen. Und ich vermutlich auch. Muss ich ja zugeben.«

»Ah ja. Wenn du meinst.«

Sie nahm den Pfannenwender in die Hand und schichtete die Frikadellen auf einen Teller um, während Ronnie erneut mit der Zunge schnalzte.

***

Er war nervös und angespannt. Jetzt auch noch Zoff mit der Alten, das fehlte gerade noch.

Während er sie dabei beobachtete, wie sie mit genervtem Kopfschütteln ihre einmalig leckeren Fleischbällchen auf den Teller schob, erinnerte er sich an die Worte, die sie ihm neulich Morgen ins Ohr gehaucht hatte: »Wenn die Mädels auf dem Konzert sind, haben wir das ganze Haus für uns...« - Wie sie geblinzelt hatte... Wie sie ihn küsste... Ja, das hatte ihn angemacht, obwohl er schon lange kein sehr großes sexuelles Verlangen mehr verspürte. Vielleicht setzte ihn das jetzt zusätzlich noch unter Druck - unterschwellig -, weil er seit Tagen wusste, dass sie Nähe fordern würde und er sich nicht sicher war, ob er darauf Lust hatte. Er fand sie immer noch wahnsinnig schön und attraktiv, aber so richtig aufregend... Na ja, eher nicht.

Er schluckte und verfolgte mit seinen Blicken, wie sie den Teller mit den Frikadellen in Zellophan einhüllte.

»Dann fahr jetzt aber auch bitte«, nörgelte sie. »Ich würde nämlich gern heute noch essen.«

Vielleicht war es an der Zeit, sich bei ihr zu entschuldigen. Sie hatte recht, er verhielt sich komisch. Es lag nicht an ihr, sie konnte nichts dafür. Außer einem leichten Räuspern, brachte er jedoch keinen Ton heraus.

»Was ist?«, fragte sie ihn. »Willst du da jetzt stehen bleiben, bis du Wurzeln geschlagen hast?«

Ronnie holte tief Luft.

»Oder was?« - Sie trat wieder an den Herd heran, hob den Topf mit den Kartoffeln an und schüttete diese fahrig in eine weiße Porzellanschüssel.

»Es... es tut mir leid«, stammelte er und verschluckte sich dabei an seiner eigenen Spucke.

Jetzt war sie es, die »Hä?« sagte und mit dem Kopf schüttelte. »Was tut dir leid?«

»Dass ich heute so... weiß ich nicht... so kompliziert bin.«

»Das muss es nicht. Aber du kannst auch nicht von mir erwarten, dass ich dich verstehe.«

»Na ja, ich...«

»Du hast schon etliche Freunde und Bekannte verloren und schlimme Dinge gesehen, auch bei Leuten, die dir wirklich was bedeuteten. Warum  nimmt dich also ausgerechnet die Sache mit diesem... diesem Arschloch Paulson so mit? Das erschließt sich mir nicht.«

»Wahrscheinlich... na ja... wegen der behinderten Kinder und weil ich ihn so überhaupt nicht eingeschätzt habe.«

***

Dieses unsinnige, wehleidige Gejammer war schwer zu ertragen: »Mein Gott«, stieß sie aus, »warst du auf ´ner Schauspielschule, oder was? Dreh hier keinen Film, okay? Fahr los und sieh zu, dass du wieder kommst.«

»Ja!«, sagte er in einem sehr viel bestimmenderen Tonfall. »Und danach machen wir uns 'nen schönen Abend.«

Sie fasste den Topf mit den Erbsen an und füllte auch diese in eine Schüssel.

Daher wehte also der Wind, jetzt begriff sie es. Er machte sich wieder einmal Sorgen, dass er keinen hoch bekommen würde.

Er trat hinter sie und küsste ihren Nacken. Ein weiterer Beweis dafür, dass sein Verhalten darin begründet lag. Diese scheinheilige Aufdringlichkeit. »Nur du und ich«, säuselte er. »Darauf hast du dich doch schon gefreut, stimmts?«

Es gab einmal Zeiten, da hätte sie dieser provokante Annäherungsversuch ziemlich scharf gemacht. Inzwischen war sexueller Kontakt jedoch schon zu etwas geworden, das man rot im Kalender anstreichen konnte. Wenn er wollte, wollte sie häufig nicht, und wenn sie ihn dazu zu verführen gedachte, streikte sein Schwanz und er sagte, er hätte im Augenblick so viel um die Ohren und gar keinen freien Kopf dafür.

Als sie ihm neulich sagte, dass sie gut mal wieder Sex haben könnte, wenn die Mädchen aus dem Haus waren, hatte er schon so merkwürdig reagiert, als würde sie ihm sonst-was damit aufbürden.

Die Art, wie er sich nun hinter sie stellte und sie küsste, sie am Bauch streichelte und sich ihr entgegen drückte, war ein reines Theater. Das spürte sie anhand seiner verkrampften Hände. Eigentlich konnte er richtig toll streicheln und mit den Fingern umgehen. Deshalb fiel umso deutlicher auf, dass er im Augenblick nicht ernsthaft bei der Sache war.

»Ja, ich hatte mich wirklich darauf gefreut«, sagte sie emotionslos und zog ihre Schulter von ihm weg, die er gerade mit Küssen bearbeitete.

»Mmh, nicht nur du«, hauchte er ihr ins Ohr, worauf  es ihr endgültig zu blöd wurde: »Hör auf jetzt! Bitte!«

Doch er verging sich einfach weiter an ihrem Hals. Seine Bartstoppeln piekten und seine Lippen fühlten sich eklig warm und feucht an.

»Was mach ich denn, hm?«

»Hör auf jetzt, hab ich gesagt!«, fuhr sie ihn an und ließ ihre Hand auf die Arbeitsplatte hinunter sausen.

»Mein Gott nochmal! Was soll denn das?«

Fast schüchtern wich er vor ihr zurück und hob beschwichtigend die Hände. Plötzlich tat er ihr doch wieder leid. Schließlich war er nur ein Mann und konnte manche feinen Signale nicht so deuten wie eine Frau. Vermutlich hatte er ernsthaft angenommen, es würde ihr nicht auffallen, dass er mit den Gedanken gerade ganz woanders war.

Manchmal sah er so hilflos und unsicher aus.

»Tut mir leid«, sagte sie versöhnlich. »Aber so funktioniert das nicht. Ich kann nicht auf Kommando Lust bekommen.«

»Nein, weiß ich, alles gut. War mein Fehler. Ich wollte dich nicht drängen.«

»Lass es uns abhaken, ja?«

Ein paar Sekunden vergingen, in denen er betrübt dreinschaute. Dann nickte er.

»Komm, sieh zu dass du los kommst, dann können wir es uns nachher immer noch gemütlich machen.«

Auch die Antwort darauf bestand aus einem Kopfnicken.

***

Es war schon verletzend, auch wenn er es nie offen zugegeben hätte. Einfach kränkend, von der eigenen Frau so rüde abgewiesen zu werden, als wäre man irgendein aufdringlicher Schwachkopf, der seine Griffel nicht bei sich behalten konnte.

Tatsächlich stand ihm der Sinn gerade ganz und gar nicht nach Sex, obwohl sich in seiner Hose soeben wenigstens ein bisschen was geregt hatte, bis sie ihn abwies.

Er setzte sich hinters Steuer seines Dienstwagens und ließ seine Wut über sich selbst mit einem Faustschlag auf den Schaltknüppel aus.

Middle of nowhere

Tja, mein Junge, nun siehst du, was du davon hast, hörte Arvid seinen Vater zu ihm sprechen, der gemütlich zurückgelehnt in seinem altbackenen braunen Stoffsessel vor einer Bücherwand saß, ein Gläschen Rotwein in der rechten Hand schwenkte und seine in rot-schwarzen Pantoffeln steckenden Füße hochlegte. Wenn du wie alle anderen Norberg-Männer  Architektur studiert hättest, könntest du jetzt auch mit deinem Arsch auf dem Sessel sitzen und das süße Leben eines Goldesels zelebrieren.

Dann nippte der Alte an seinem Wein, schloss die Augen und machte Mmmh, ehe er seine wie Soldaten aufgereihten Dritten bleckte, das Glas anhob, Cheers sagte und Arvid wieder in die Realität entließ. Dieser schüttelte mit verschlossenen Augen den Kopf, wie um die Szene von sich zu schleudern, die ihm kurzfristig verdammt lebensecht erschienen war.

Es war in der Tat gut vorstellbar, dass sein alter Herr in genau dieser Weise zu ihm gesprochen hätte, wenn er ihn hier hätte sehen können.

Er zündete die Zigarette an, die bereits zwischen seinen Lippen steckte und blies den Rauch in Form von wabernd-tänzelnden Ringen aus, die im dichten Nebel unsichtbar wurden. Dann drehte er sich in Richtung des Hauses um und sah die Umrisse des deutschen Mannes in dem gespenstischen Dickicht verschwinden.

Wenn er ganz genau hinsah, konnte er von hier aus noch die Haustür erkennen - mehr aber auch nicht.

Es war eine unheimlich zähe Suppe, nicht ungewöhnlich für Orte in Gewässernähe, aber für die Jahreszeit trotzdem erstaunlich.

Vermutlich war der Regen schuld, vermutete er, denn die seidenen Schwaden schienen von unten, sprich aus dem Boden zu kommen, und sich mit der kühleren Luft zu vereinen. Es hatte ein bisschen was von einer Waschküche.

Irgendwo krächzte von Zeit zu Zeit ein Vogel, doch ansonsten war es beängstigend still hier draußen.

Unmittelbar über dem Radkasten entdeckte er einen Fleck auf dem roten Lack seines Tesla, ging in die Hocke, zog an seiner Zigarette und schabte diesen vorsichtig mit dem Daumennagel ab. Mit mäßigem Erfolg. Sah aus wie Lakritz oder ein Teerfleck.

Vielleicht sollte ich es zu Hause mal mit Terpentin versuchen. Er knirschte mit den Zähnen - einerseits aus Ärger über den Fleck und andererseits vor Anspannung. Er fühlte sich nicht gerade besonders wohl hier draußen. Hinzu kam noch die Frage, wie es mit der Praxis weitergehen sollte.Wie hoch wohl das Risiko war, sich selbst angesteckt zu haben? Mit Würmern im Bauch ist nicht zu spaßen. Und kaum dass er sich dahingehend zur Ruhe ermahnt hatte, sah er wieder den Mann mit dem Hund vor sich, den er um ein Haar über den Haufen gefahren hätte. Gar nicht auszudenken, was da hätte passieren können. Er hatte ihn schlicht und einfach zu spät gesehen.

Hektisch nahm er noch einen weiteren Zug von seiner Zigarette, stand auf und räusperte sich, nur um direkt wieder seinen im Sessel sitzenden Vater vor Augen zu haben, der sich eine dicke Zigarre mit einem Streichholz anzündete, daran nuckelte, lässig zur Seite paffte und sein linkes Auge zum Schutz vor eindringendem Qualm schloss. Mit einer wedelnden Handbewegung löschte er das Zündhölzchen und legte es in einen gläsernen Aschenbecher, der neben ihm auf einem Beistelltisch stand.

Du hast deine Chance gehabt, Junge, sagte er schulterzuckend.

Arvid hasste seinen Vater, wenn der sich so blasiert aufspielte und Zigarren rauchte.

Du hast deine Chance gehabt.

Am liebsten hätte er ihm »Fick dich« oder sowas in der Art entgegnet - und er war sogar schon drauf und dran - als das Bild des alten Mannes sich auflöste und zu Nebel wurde. Wie alles ringsherum...

***

Auf Zehenspitzen näherte sich Michael dem Haus, das so enorm viel größer auf ihn wirkte, als er es in Erinnerung hatte.

Der Boden war vom Regen aufgeweicht und gab unter seinem Gewicht nach. Wenn er nicht genau aufpasste wo er hintrat, konnte er ohne weiteres im Matsch versinken.

Als er endlich die Treppe erreichte, kämpfte die Erleichterung darüber mit der vorübergehend verdrängten Angst vor dem Ungewissen, das ihn in dem Haus erwarten würde.

Er blickte über die Schulter und sah den Arzt zwischen den beiden Autos stehen. Das heißt: Eigentlich sah er nur einen schemenhaften Umriss und die Glut seiner Zigarette.

Er war froh, nicht ganz allein hier zu sein. Auch wenn der Arzt es vorzog, am Auto zu warten, war er wenigstens in der Nähe - nur für den Fall der Fälle...

Er stieg auf die erste Treppenstufe und hielt kurz inne, indem er tief ein- und ausatmete.

Im Augenblick hätte er sein letztes Hemd dafür gegeben, irgendwo anders zu sein, nur nicht hier.

Dann hob er den Kopf und blickte auf die Haustür, was ihm den letzten und endgültigen Beweis dafür lieferte, dass etwas nicht stimmen konnte: Beängstigend und verheißungsvoll stand diese einen Spaltbreit offen. Es war, als hätte man ihn schon erwartet...

Männersorgen

Ronnie war immer noch nicht ganz darüber hinweg, dass seine Frau ihn abgewimmelt hatte. Wo kam nur dieses irrsinnige Talent her, ihn mit feinen Sticheleien zielsicher an den Rand der Weißglut zu bringen? An den Rand, ohne ihn hinabzustoßen... Sie blieb immer ruhig und sachlich, besonders dann, wenn er kurz davor war, sie anzubrüllen. Jedes Mal wieder war es ein schmaler Grat zwischen ausdiskutieren und den Rückzug antreten.

Das blöde an der Sache war, dass Sonja, wie fast immer, recht hatte. Sein Annäherungsversuch war eine plumpe und ungeschickte Darbietung. Sie hatte ihm schon so oft gesagt, dass sie es spürte, ob er sie von Herzen berührte oder es aus einer Art Pflichtgefühl heraus tat.

Gerade eben war es so ein Mischmasch aus beidem. Einerseits hätte er es gern hinter sich gebracht und sie flach gelegt, während er andererseits ein richtiges Verlangen danach verspürte, es wild und ausgiebig mit ihr zu treiben.

Im Radio spielten sie Creedence Clearwater Revival mit »Suzie Q« - Er klickte mit den Tasten auf dem Lenkrad die Lautstärke nach oben und wippte mit dem Kopf.

Ooooh Suzie Q, mh-baby I love you, Suzie Q!

Himmel, ja, das brachte ihn auf andere Gedanken. Es erinnerte ihn an seinen Onkel Sigurd, den alten Rocker, der zwar kein langes, aber dafür ein erfülltes Leben hatte. Zumindest war Ronnie davon überzeugt. Als ihn damals, mit 53 Jahren, der Lungenkrebs dahinraffte, hatte er drei Ehen und Dutzende Liebschaften hinter sich. Er war ein Macho, wie er im Buche stand, lebte für Sex, Drugs und Rock & Roll. Er liebte die Freiheit, seine Harley und vor allem sich selbst, woraus er auch kein Geheimnis machte. Sonja hatte einmal gesagt: »Wenn er sich selbst so geliebt hätte, wie du meinst, hätte er sich doch nicht mit 80 Zigaretten täglich traktiert, zehn Kannen Kaffee getrunken und sich irgendwelche Pillen eingeworfen.« Wenn man es von der Seite aus betrachtete, hatte sie wieder einmal recht. Auf der anderen Seite konnte man natürlich auch sagen, dass er einfach für den Genuss gelebt und sich um nichts und niemanden Gedanken dabei gemacht hatte.

Unterdessen näherte sich Ronnie dem Feldweg, der zum Mortensen-Haus führte. Obwohl er sein Dorf in- und auswendig kannte, musste er das Tempo etwas drosseln, um die Einfahrt nicht zu verpassen. Der Nebel erlaubte einem inzwischen eine kaum weitere Sicht, als vielleicht 20 bis 30 Meter. Er wusste, dass er hier gleich irgendwo links abbiegen musste.

»Suzie Q« endete und der Moderator quasselte in die letzten Gitarrensolo-Klänge hinein, um anzukündigen, dass er gleich Feierabend hatte und sein Kollege weitermachen würde. Dieser war auch schon im Studio und die beiden starteten ein ödes Geplänkel über die aktuellsten Meldungen aus dem Königshaus.

»Ach, Schnauze«, ätzte Ronnie und schaltete das Radio ab. Irgendwo hatte er zu Hause auch noch eine CD von CCR. Vielleicht sollte ich mir die morgen mal mit ins Auto nehmen, dachte er, während er noch immer die Einfahrt suchte und »Suzie Q« in seinem Kopf weiterspielte. Im Hintergrund beschäftigte er sich zudem mit der Frage, was und wie er es den Urlaubern genau beibringen sollte.

Irgendetwas mit dem Hausbrunnen. Wasser nicht trinken. Don't drink the water - oder was sagt man da?

Hoffentlich verstehen sie Englisch.

Gleich, sagte er sich. Darum kümmere ich mich gleich. Denn er fragte sich gerade ernsthaft, ob er schon an der Einfahrt vorbei war. Er hätte schwören können, dass sie hier sein musste.

Wenn ich weiter geradeaus fahre, komme ich wieder an die Stelle, wo Bengt seinen Unfall hatte. Ich muss schon vorbei sein... oder?

Na ja, andererseits fuhr er nicht einmal ganz 30 Stundenkilometer. Vielleicht meinte er daher auch nur, dass er schon hätte da sein müssen.

»Verfluchte Scheiße«, begann er zu stöhnen, als er ein merkwürdiges Funkeln und einen orangen Punkt am rechten Straßenrand sah.

Er schaute abwechselnd nach links und nach rechts... nach links... nach rechts... nach... »Ach nein, guck an. Wen haben wir denn da?«

Innerhalb von nur einer Sekunde war alles vergessen. Die Verwirrung wegen der Einfahrt, der Ärger über Sonjas Ablehnung, die Erinnerung an Paulsons zerfledderten Leichnam und dessen im Stall eingesperrte Tochter, die ihn unterschwellig schon die ganze Zeit beschäftigte. Und das nur, weil er den schimmernden, orangen Punkt am rechten Straßenrand als Warnweste identifizierte, und die gebeugte Körperhaltung als die eines alten Bekannten: »Mikael auf großer Tour, was?« Ein Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. Kein Zweifel, es handelte sich tatsächlich um Mikael Gustavsson. Der kam ihm gerade recht. Ronnie war in genau der richtigen Stimmung, diesem perversen Stück Dreck ein paar Takte zu murmeln, und den dicken Batzen geballter Anspannung dieses Tages an ihm auszulassen.

Ein letzter prüfender Blick; ja, er war es tatsächlich! Mikael Gustavsson, die schäbige alte Missgeburt.

Er setzte den Blinker rechts, schaltete das Blaulicht an und steuerte mit dem Volvo auf den Grünstreifen zu...

»Wo bleibt er denn?«,

flüsterte Arvid vor sich hin, schaute auf seine Armbanduhr und ging nervös auf und ab.

Er stellte sich vor, dass hier überall Kameras aufgestellt waren, die ihn dabei beobachteten, wie er immer ungeduldiger wurde und wie ein Irrer herum schlich.

Irgendwann renne ich im Kreis, wie ein Rind mit BSE, fürchtete er, während er den Vorgang von eben fast punktgenau wiederholte: Er seufzte, flüsterte »Wo bleibt er?«, ging in die eine und dann in die andere Richtung. Mal blickte er in den Innenraum des VWs, dann lauschte er der Stille und schließlich malte er mit dem Schuh irgendwelche Muster in den matschigen Boden oder schaute auf seine Armbanduhr.

Obwohl er das Lied seit einer Ewigkeit nicht mehr gehört hatte, spukte Joshua Kadison mit »Postcards from L.A.« als Ohrwurm in seinem Kopf herum, und immer wieder sah er seinen Vater vor sich im Sessel sitzen und mit servilem Grinsen den Kopf über ihn schütteln.

***

»Hallo?!«, rief Michael, als er in das Haus eintrat. Auf eine Antwort wartete er vergeblich.

Er ging durch die feucht-warme Veranda in den Flur und tastete mit der Hand nach einem Lichtschalter an der Wand. Es war zwar nicht stockfinster, aber etwas Licht konnte nicht schaden. Es gab jedoch keinen Schalter - wenigstens nicht hier.

»Doris?« - er wartete eine Sekunde... zwei Sekunden... drei...

»Schatz?« - eine Sekunde, zwei, drei... »Doris? Anja?« - Er hüstelte und kratzte sich am linken Ohr. »Hallo?!«

Nichts. Keine Antwort. Stattdessen stieg ihm ein eigenartiger Geruch in die Nase.

Er ging weiter und schaute ins Wohnzimmer. Dort hatte er die beiden in seinen Gedanken liegen sehen - in der Realität war niemand dort.

»Doris?! Anja?!«, versuchte er es noch einmal, doch auch dieser Versuch blieb unbeantwortet.

Sein Weg führte nun in die Küche, wo der Geruch noch stärker wurde, der weder angenehm noch unangenehm war. Es roch ganz einfach ungemein intensiv, würzig, herb und süßlich, abstoßend und anziehend zugleich.

Auch in der Küche war niemand zu sehen. In einem Zustand der Trance bewegte sich Michael auf den Tisch zu, strich wie ein unbeseelter Gast in einem namenlosen Wartesaal mit der linken Hand über die mit zahllosen Riefen durchzogene Tischplatte und ließ seinen Blick durch den Raum wandern.

Was ist das? Kapitulation? Gebe ich gerade auf?

Er erinnerte sich daran, wie Doris sich ihm gestern Abend näherte, um ihn warb und förmlich darum bettelte, von ihm gefickt zu werden. Kurz zuvor hatte er für Frank und sich zwei Dosen Bier organisiert.

Da war die Welt noch in Ordnung... Zwar war nicht alles bestens, aber wenigstens okay. Und jetzt?

Just als er noch einmal nach Doris und Anja rufen wollte und sich vornahm, dem eigenartigen Zustand der Gleichgültigkeit nicht länger nachzugeben, sah er draußen vor dem Fenster etwas vorbeihuschen. Seine Worte blieben ihm im Halse stecken, während sich sein Herzschlag augenblicklich beschleunigte.

***

Arvid war schon von Natur aus ein innerlich getriebener Mensch. Es fiel ihm schwer, still zu stehen oder zu sitzen. Seine Frau hatte es einmal so schön treffend formuliert: »Es ist, als wärst du als Kind mal in den Zaubertrank gefallen«, in Anlehnung an die von ihm so geliebten Asterix & Obelix Comics.

Tatsächlich war da etwas Wahres dran. Manchmal wunderte er sich selbst, woher er diesen Überschuss an Energie nahm, den er allenfalls mit Joggen oder Laufen nach der Arbeit kompensieren konnte. Er verstand die Aussagen vieler Leute nicht, die ihm sagten, sie wären nach der Arbeit oft so tot, dass sie unmittelbar dann, wenn sie sich zu Hause die Schuhe auszogen und sich hinsetzten, einschliefen und erst am späten Abend wieder wach wurden, was sie dann daran hinderte, in der Nacht ein Auge zuzubekommen. Arvid war den ganzen Tag über ständig in Bewegung und fiel allabendlich gegen 22 Uhr todmüde ins Bett.

So wie viele andere sich einfach in die Sonne legen oder den ganzen Tag faul auf dem Sofa zu hocken, wäre für ihn gar nicht machbar.

Auch jetzt war er in Bewegung und stand unter einer Anspannung, die ihn dazu veranlasste, direkt noch eine weitere Zigarette zu rauchen. Die verfluchten Glimmstängel würden sicher eines Tages seinen Tod bedeuten, aber er konnte trotzdem die Finger nicht davon lassen, genauso wenig, wie er den inneren Antrieb je würde bremsen können.

Statt weiter wie ein eingesperrtes Raubtier im Kreis zu gehen, ging er ein Stück die Straße entlang, achtete jedoch darauf, nicht außer Sichtweite des Autos zu kommen. Irgendwie erschien ihm dies sicherer.

Noch immer war es totenstill, so dass er sich gehörig erschreckte, als hinter ihm plötzlich ein lautes Krächzen ertönte, das ihn aus seinen wild rotierenden Gedanken riss und ihm einen kurzen, gutturalen Aufschrei entlockte.

Er staunte nicht schlecht, als er die gewaltige schwarze Krähe hinter sich bemerkte, die ihren spitzen gelben Schnabel in ihr Federkleib vergrub, um dieses zu putzen.

Er hatte noch nie eine dermaßen große Krähe gesehen, was insofern bemerkenswert war, als dass sein Haus in direkter Nähe einer Allee stand, in welcher sich die Vögel alljährlich im Frühling sammelten, um ihre Nester zu bauen.

Krähen waren in Relation zu vielen anderen heimischen Vögeln immer beängstigend groß und kackten zudem alles voll, was vor allem Familien mit Kindern störte, da ihre Kleinen oft nicht einmal mehr im Sandkasten spielen konnten, da dort alles voller Vogelscheiße war und die frisch gebackenen Elterntiere zuweilen hoch aggressiv werden konnten, wenn jemand ihren Nestern zu nahe kam. Es war daher keine Seltenheit, dass Kinder sogar unter Tränen berichteten, dass sie von mehreren Krähen eingekesselt und angekrächzt worden waren. Einige von ihnen wurden angeblich sogar attackiert.

Um ehrlich zu sein, hielt Arvid dies für übertriebenes Gespinne, doch jetzt, da dieses riesenhafte Exemplar sich hinter ihm befand, verstand er das beklemmende Gefühl der Kinder und die Sorge ihrer Eltern.

Er beschloss, dass es wohl das Beste war, dem Biest gar keine weitere Beachtung zu schenken. Jedes Kind wusste schließlich schon von seinen Eltern, dass Tiere mehr Angst vor ihnen hatten als umgekehrt.

Vielleicht hat die Krähe hier irgendwo ein Nest. Ohne Grund wird sie jedenfalls nicht hinter mir sitzen.

Er zog an seiner Zigarette und wandte sich ab.

Da krächzte das gefiederte Tier von neuem, woraufhin ihm kaum eine Sekunde später eine zweite Krähe mit einem noch lauterem Krächzen antwortete. Diese »Antwort« kam von links, aus Richtung des Feldes. Jetzt entdeckte er sie auch, verschwommen in den dichten Geistermäulern des Nebels.

Kraaak - ertönte es kurz darauf erneut, was nunmehr wiederum die Krähe hinter ihm war.

Kraaaaaak - antwortete die Zweite augenblicklich, was nicht gerade erheiternd klang.

Er zog noch einmal an seiner Zigarette und ging weiter geradeaus. Gar nicht drum kümmern... einfach so tun, als ob nichts wäre... Denn tatsächlich war ja auch in dem Sinne nichts. Es handelte sich lediglich um zwei Krähen, die sich offenbar unterhielten. Zumindest war dies der Fall, wenn man sie vermenschlichte.

Ärgerlicherweise ging er nun ausgerechnet in die falsche Richtung weiter, anstatt sich zurück zum Auto zu begeben.

Er schob seine Zähne über die Oberlippe, nahm noch einen weiteren Zug von seiner Zigarette und schnippte diese ins Gras. Dann drehte er sich um. Die Krähe saß noch immer dort und schien ihn anzustarren.

Arvid hob sein rechtes Bein an und stampfte auf den Boden. Er hoffte, sie damit aufschrecken zu können, doch sie zeigte sich völlig unbeeindruckt. Statt davon zu flattern, vergrub sie ihren Schnabel erneut ins Gefieder.

Die andere Krähe stieß von ihrer Position auf dem Feld einen weiteren, lauten Krächzer aus, den die andere wiederum umgehend beantwortete.

Arvid schluckte und war über sich selbst verwundert. Was war los mit ihm, dass er vor zwei bescheuerten Vögeln Angst hatte?

Ein zweites Mal stampfte er mit dem Fuß auf und setzte sich daraufhin in Bewegung, obwohl der Vogel auch jetzt keine Anstalten machte, aus dem Weg zu gehen.

Die Krähe blieb haargenau dort sitzen, wo sie schon die ganze Zeit saß. Selbst jetzt, als er nur wenige Zentimeter entfernt an ihr vorbei marschierte, hockte sie einfach da und schaute ihn mit ihren finsteren Augen an.

Endlich wurden die Umrisse der beiden Autos wieder sichtbar und Arvid sputete sich.

Er wollte sich hinters Steuer setzen und warten. Im Auto war er sicher.

Kurz bevor er die Tür seines Fahrzeugs erreicht hatte, durchbrach das nächste Krächzen die Stille.

Er umfasste den Türgriff, zog daran, als plötzlich - Kraaaak - einer der beiden Vögel unmittelbar an seinem Kopf vorbei rauschte.

»Hey!«, rief er, duckte sich und schirmte sein Gesicht ab, obwohl es längst zu spät war für diese Reaktion. In Habachtstellung tastete er nach dem Lenkrad, drehte sich umständlich und wollte gerade auf den Sitz gleiten, als er noch das heisere Krächzen vernahm und die Krähe sich in seine rechte Hand krallte.

»HAU AB!«, brüllte er von panischem Schrecken gepackt und schlug mit der anderen Hand um sich. Dabei spürte er, wie sich etwas spitzes in sein rechtes Ohr bohrte, vernahm ein Geräusch wie zerreißendes Papier, taumelte und fand sich sogleich auf dem Boden wieder.

Über ihm flatterte das Untier mit heftigem Flügelschlag davon.

Regelrecht paralysiert, erstarrt vor Schreck, lag er unmittelbar neben seinem Auto und keuchte. Von weitem hörte er noch einmal das Krächzen des Vogels, als er sich vorsichtig aufrichtete.

Er machte sich bewusst, dass die Krähe ihm ins Ohr gehackt hatte und tastete zaghaft, ob es noch dran war. Dies fühlte sich so an, was ihn erleichtert aufatmen ließ, doch allmählich löste sich die Schockstarre in seinen Gelenken.

Was zur Hölle war das?, fragte er sich und befühlte dabei noch immer sein Ohr.

Als er von irgendwoher erneut dieses Krächzen vernahm, ließ er sich hinters Steuer gleiten und zog blitzschnell die Tür hinter sich zu.

Er schaute nach links... nach rechts... doch es war nichts zu sehen außer Nebel.

Seine linke Hand griff nach dem Rückspiegel und er presste eine große Menge Luft aus seinen Lungen.

Soweit er es erkennen konnte, hatte er bei der Attacke keine größeren Schäden erlitten. Das Ohr war ein bisschen gerötet und die Hand zerkratzt, aber das war zu verschmerzen.

Er kannte sich mit den Angriffsgepflogenheiten von Krähen nicht aus, aber so wie es aussah, waren die Ängste der Eltern aus seiner Nachbarschaft ebenso nicht unbegründet, wie die Aussagen der Kinder, die Opfer von Angriffen dieser Vögel geworden waren.

Immer deutlicher wurde seine Erkenntnis, dass er dem Tier gar keinen Anlass gegeben hatte und trotzdem angegriffen worden war. Scheinbar grundlos, einfach nur, weil es aggressiv und geladen war.

Allmählich fing sein Ohr nun doch an wehzutun, so dass er seinen Kopf so zu drehen versuchte, dass er tiefer in den Gehörgang hinein schauen konnte.

Auf diese Weise sah er nicht, wie sich die Krähe von der anderen Seite aus dem Fahrzeug näherte.

Als er das durchdringend laute Krächzen vernahm und erschrocken zur Seite schaute, sah er nur die ungeheure Flügelspannweite des urzeitartigen Raubtiers und dessen riesigen Schnabel. Mit einem lauten Scheppern und Klirren, durchbrach es mühelos die sicherheitsverglaste Scheibe der Beifahrerseite, und seine rasiermesserscharfen Krallen bohrten sich mit voller Wucht in Arvids Kopf...

Ein Gesicht unter Tausenden

Niemandem fiel der Mann auf, der gegen 19 Uhr den ICE in Richtung Köln betrat, so nichtssagend und unscheinbar sah er aus, wie er sich auf seinem Platz im mittleren Abteil der zweiten Klasse mit einem gültigen Fahrschein hinter einer Zeitung versteckte.

Er trug ganz normale Kleidung, eine gepflegte Kurzhaarfrisur und verhielt sich ruhig.

Einzig an der Tatsache, dass er einen etwas sonderbaren Geruch ausdünstete, hätte sich der eine oder andere stören können, doch auch dieser hielt sich in einem erträglichen Rahmen und machte den unscheinbaren Passagier nicht auffälliger als jeden anderen.

Kurz nach der Abfahrt schielte er auf seine Armbanduhr und drehte anschließend den Kopf in Richtung Fenster. So bemerkte niemand das rote Funkeln in seinen Augen... und niemand brachte den beißenden Gestank von Säure mit seinem Atem in Verbindung, der sich teilweise im Abteil ausbreitete.

Von Zeit zu Zeit gluckerte es in seinem Bauch, doch das Geräusch verklang im Lärm der polternden Schienen.

Der Mann war so unauffällig-unscheinbar, dass niemand registrierte, wie er sich langsam aber sicher auflöste und zu einem anderen wurde...

Tag 1 - abgehakt!

Langsam aber sicher brach die Abenddämmerung an und knusperte den letzten Rest Tageslicht weg.

Monika war einkaufen gewesen und hatte sich zum ersten Mal seit Jahren wieder dazu entschlossen, mal wieder einen Roman zu lesen.

Kathy Reichs - Knochenjagd. Das Buch hatte sie auf dem Grabbeltisch der preisreduzierten Mängelexemplare angelacht und sie konnte nicht widerstehen.

Früher hatte sie so gern mal ein Buch gelesen, doch seit Herbert nicht mehr war, mangelte es ihr an der nötigen Konzentration und Besonnenheit dafür.

Heute dachte sie sich: Ich werde es einfach tun! Und ich will es ausgelesen haben, bis Doris zurück ist. Und dann will ich es ihr geben und empfehlen.

Ihre Tochter hatte ihr in letzter Zeit häufig dazu geraten, einfach mal wieder ein Buch zu lesen. Neben unzähligen anderen Sachen wie Sport treiben, eine Therapie machen und so weiter. Zugegebenermaßen war ein Buch lesen noch der für sie am leichtesten umsetzbare Vorschlag, aber aller Anfang ist schwer und sie war stolz auf sich, dass sie sich jetzt tatsächlich eines gekauft hatte.

Zwei, drei Seiten hatte sie auch schon gelesen, bis ihr in den Sinn gekommen war, dass sie auch erst einmal etwas aufräumen könnte.

Nachdem sie dies erledigt hatte, wollte sie weiterlesen, fing damit auch an... Doch dann hatte sie das seltene Bedürfnis danach verspürt, die Stimme ihres Sohnes mal wieder zu hören.

Sie liebte beide Kinder gleichermaßen - ohne Wenn und Aber -, und doch fiel es ihr unglaublich schwer, mit Martin ins Gespräch zu kommen. Sie wusste einfach nicht, worüber sie mit ihm reden sollte.

Genauso verhielt es sich mit ihren Enkelkindern. Es waren die Sprösslinge ihres Sohnes, ein Stück eigenes Fleisch und Blut, und dennoch fühlte es sich anders an, als es sich vielleicht anfühlen musste. Wenn sie mit ihren Enkeln sprach, sprach sie mit Kindern, deren Vater gesagt hatte, dass »die Oma« am Telefon war. Kinder, die ihre Oma väterlicherseits vielleicht ein oder zwei Mal im Jahr sahen, und die nichts mit ihr anfangen konnten. Umgekehrt war es genauso. Sie fand die Kinder zwar niedlich und gut geraten, doch sie waren mehr oder weniger Fremde für sie - und umgekehrt!

In ihrer Wohnung hingen Bilder von ihnen und es standen Weihnachtspostkarten herum, auf denen sie Zipfelmützen trugen, aber es hätten genauso gut irgendwelche völlig anderen Kinder darauf abgebildet sein können. Es machte keinen Unterschied, weil sie ihr nicht groß etwas bedeuteten.

Trotzdem waren sie ein Teil der Familie und somit wichtig - gar keine Frage -, aber wenn sie ihnen zuhörte, was sie in der Schule so erlebt hatten oder welches Spielzeug sie mit ihren Freunden zur Zeit am häufigsten bespielten, dann waren das keine bedeutungsschwangeren Informationen für sie. Genauso wenig wie Martins neuer Posten. Er war aufgestiegen, war jetzt irgendwie Praxis-Anleiter oder so ähnlich, und sie erinnerte sich, dass das Thema schon vor längerer Zeit einmal im Raum gestanden hatte, doch mehr als artifizielle Glückwünsche und ein paar Worte geheuchelten Interesses, konnte sie nicht an ihn richten.

Da war kein richtiger Stolz in dem Sinne, wie sie ihn als Mutter wohl eigentlich hätte empfinden müssen.  Sie tat ihm Unrecht damit, ganz gewiss, denn es war noch nie nennenswert anders gewesen. Es war immer Doris, bei der ihr Herz eine Reaktion zeigte. Eine andere, eine intensivere als bei Martin.

Und der spürte es - ganz gewiss sogar.

Wie sie selbst verschloss auch er davor die Augen, sagte Dinge, wie dass er sie vermisste und sich freuen würde, sie bald mal wieder zu sehen. Aber er hätte genauso gut irgendwelche anderen Floskeln vor sich hin brabbeln können, was er genauso gut wusste wie sie.

Er liebte sie - und sie liebte ihn. Sie waren Mutter und Sohn, also musste es ja so sein. Aber in Wahrheit lebte er sein Leben und sie ihres, und die Verbundenheit war mehr ein Pflichtgefühl, mehr ein Zeichen von gegenseitigem Respekt, um einander nicht ganz zu vergessen.

Das Thema beschäftigte sie... manchmal wenigstens. Mal mehr und mal weniger, aber es war nicht so, dass sie es so weit von sich fortschob, dass es quasi nicht existierte. Im Fazit war es jedoch letztlich immer so, dass sie einfach nichts an den Tatsachen ändern konnte.

Martin war weit weg und sie vermisste ihn nicht.

Doris war immer in der Nähe, immer greifbar, und doch vermisste sie sie schon, wenn sie nur ein paar Tage nicht da war.

Sie vermisste sie jetzt... Sie vermisste sie, obwohl das Buch sie gefangen nahm. Sie war unterschwellig immer gegenwärtig, auch wenn sie nicht unmittelbar präsent war.

Sie fühlte sich einsam, obwohl sie sich ablenkte... fühlte sich einsam, obwohl sie sich auf die Ablenkung sogar einließ...

***

Nun war sie schon auf Seite 41 und allmählich saugte die Story sie auf, was ihr ein gewisses Hochgefühl und eine lange nicht mehr dagewesene Erleichterung bescherte. Erleichterung, die in Entspannung mündete, mit der sie das enge Feld ihrer Alltagsgedanken verlassen konnte.

Erleichterung deshalb, weil es tatsächlich funktionierte! Sie konnte sich auf eine Geschichte einlassen und sich von ihr treiben lassen. Sie konnte die Zeit vergessen und einfach abtauchen. Ein schönes Gefühl!

Das Taschenbuch lag vor ihr auf dem Tisch und sie las weiter, während sie sich eine Zigarette aus der Packung nahm, diese anzündete und nur kurz in Richtung Fenster aufsah, weil es draußen heftig zu regnen begonnen hatte.

Seit Herberts Tod hatte sie nicht mehr so ein heimeliges Gemütlichkeitsgefühl verspürt wie jetzt, in das sie sich einfach fallen lassen und in dem sie sich gut fühlen konnte, ohne dass Zeit, Angst oder negative Gedanken eine Rolle gespielt hätten.

Sie genoss das weiche Polster ihres Sessels, das Prasseln der Regentropfen auf ihrem Wohnzimmerfenster und die leise Musik aus dem Küchenradio im Hintergrund, als plötzlich...Drrrring-Drrrring...

... Falten auf ihrer Stirn auftauchten, ihr Blick auf die Uhr wanderte und sich ihr Herzschlag beschleunigte.

Dann wieder: Drrrring-Drrrrring - es war die Türklingel!

Noch einmal schaute sie zur Uhr und versuchte sich vorzustellen, wer das sein konnte. Ihr fiel jedoch niemand ein.

Drrrring-Drrrrring - wer immer es auch war, er blieb hartnäckig.

So stand sie auf und wankte - etwas beschwipst von den zwei Gläsern Weißburgunder, die sie intus hatte - auf die Wohnungstür zu. Kurz bevor sie diese erreichte, klingelte es schon wieder. »Jaahaa«, blökte sie, wohlwissend, dass niemand sie hören konnte. »Alte Frau ist kein D-Zug, Mensch.« Sie drückte auf den Knopf der Gegensprechanlage und brummte ein nicht eben freundlich klingendes »Wer ist da?« ins Mikrofon - und erlebte eine gehörige Überraschung: Die Antwort, die sie erhielt, kam von einer Stimme, die ihr sehr vertraut war. »Hallo Mama«, sagte sie, »machst du mal auf?«

Es war, als wäre sie von einem heftigen Stromschlag erwischt worden.

»Dooris?«, fragte sie verwundert und hatte dabei das Gefühl, als stünden ihr die Haare zu Berge.

»Ja. Ich erklär`s dir gleich. Machst du mal auf? Es ist so eklig nass hier draußen.«

Monika wich ein Stück zurück, schüttelte irritiert den Kopf... und drückte auf den Summer...

»Grüß dich, Mikael«,

sagte Ronnie scheißfreundlich und schlug die Tür des Streifenwagens hinter sich zu.

Er war kein Sadist und auch niemand, der scharf darauf war, sich Unmut aufzuhalsen. Bei Mikael Gustavsson war alles lediglich ein klein wenig anders als bei anderen.

Wer kleinen Kindern in den Schritt fasste oder sich vor ihnen entblößte, ob nun aus böser Absicht oder weil er bescheuert war, verdiente keinen Respekt - von niemandem! Für Ronnie war der fette, riesenhafte Trottel nichts anderes als ein vogelfreies Stück Dreck. Wenn dem jemand die Fresse polierte, würde er sich noch daneben stellen und applaudieren.

Nein, ernsthaft, ein Sadist war er wirklich nicht, sondern vielmehr ein Mensch, der den Frieden liebte und diesen durch die abscheuliche Figur Mikael Gustavssons latent bedroht sah.

Eben dieser zog sich ängstlich in sich zusammen, indem er seine Arme anwinkelte und den Kopf senkte, als rechnete er damit, gleich von hinten eines übergebraten zu bekommen. Ronnie war sich sicher, dass ihm klar war, wer hinter ihm stand.

»Darf ich fragen, wohin du unterwegs bist?«

Die gebeugte Haltung, der vorsichtige Blick nach hinten über die Schulter, die buschigen, graumelierten Augenbrauen - Der Penner sah wie eine Mischung aus Quasimodo und dem hässlichen Geschöpf aus »Die Schöne und das Biest« aus.

Statt zu antworten, zuckte Mikael schreckhaft mit den Schultern, was Ronnie schmunzeln ließ. Nein, er war kein Sadist!

Er war froh, ihn endlich einmal ganz allein zu erwischen, und noch dazu bei Nebel und ein Stück außerhalb des Ortes, abseits neugieriger Augen und Ohren.

»Hast du es eilig, Mikael?«

»Nä«, antwortete er kopfschüttelnd und ging langsam weiter.

»Nein?«

»Nä!«

»Na dann bleib doch mal kurz stehen, damit wir uns unterhalten können.«

Überraschenderweise blieb er tatsächlich stehen. Seine Arme waren noch immer angewinkelt, das Kinn lag auf seiner Brust auf und er verharrte stocksteif.

Obwohl er sich vor ihm ekelte, konnte Ronnie sich nicht verkneifen, dem Behinderten kurz auf die Schulter zu klopfen.

»Also, dann erzähl mal«, forderte er ihn mit spöttisch-herablassendem Grinsen auf. »Wohin soll`s denn gehen bei dem Nebel?«

Er stand jetzt so dicht hinter Mikael, dass ihm dessen ekelhafter Fischgeruch in die Nase stieg. Dieser drang aus seiner Kleidung, die offenbar schon seit längerer Zeit den einen oder anderen Strahl Urin auffangen musste, und strömte zudem in warmen Wogen aus seiner fettig glänzenden Haut.

Pfui Teufel, und ich hab den auch noch angefasst.

Neben der orangenen Warnweste, war der stupide Nichtsnutz aus der Gustavsson-Dynastie mit einem braunen Schal, einer grauen Mütze, einer farbenfroh befleckten schwarzen Hose und Holzschuhen bekleidet, die ihm viel zu klein waren und aus denen hinten fette Wollsocken herausragten. Die ideale Kleidung für einen lauwarmen Sommerabend.

»Du kannst doch überhaupt nichts sehen, oder?«

Wieder reagierte die tumbe Blödnuss nur mit einem Schulterzucken.

»Jetzt stell dir mal vor, wenn von hinten ein Auto kommt und dich übersieht. Du weißt doch selbst, wie sie hier manchmal rasen. Scheiße, oder? Aber bei dem Nebel kann es passieren. Ich will dir nur eines sagen: Ich hab keine Lust, nachher deine Innereien von der Straße zu kratzen. Verstehst du das?«

Keine Reaktion.

»Hast du mich verstanden, Mikael?«

»Mmh.«

»War das ein ja?«

Er nickte.

»Gut. Also wirst du schön wieder nach Hause gehen, ja?«

»Mmmh.«

»Sehr schön.« - Ronnie (er war kein Sadist!) löste den Druckknopf an seinem Holster und zog seine Waffe daraus hervor. Dann stellte er sich vor Gustavsson auf und entsicherte sie. Wie lange schon träumte er genau davon... und jetzt endlich konnte er es umsetzen! Er wollte, dass sich diese kranke Missgeburt vor Angst in die Hose machte.

»Ich würde es ehrlich schade finden, wenn du überfahren wirst, Mikael. Dann ist alles vorbei. Leute wie du landen selten im Rollstuhl und vegetieren siechend dahin. Eher landen sie im Sarg und haben ihre Ruhe. Ich verstehe es nicht. Warum hat das Schicksal mit Leuten  wie dir Erbarmen, während unbescholtene Familienväter mit Mitte 30 einen Schlaganfall erleiden und sich nicht einmal mehr den Hintern allein abwischen können? Fair finde ich das nicht. Na ja, wie dem auch sei, ich fände es jedenfalls schade, wenn du nachher tot bist und niemand mehr Spaß mit dir haben kann.«

Verstohlen blickte Mikael zur Seite. Ronnie wusste von früheren Begegnungen mit ihm, dass er nicht in der Lage war, längeren Blickkontakt zu halten. Ein klassischer Psychopath eben.

»Also, wohin wirst du nun gehen?«

»Nahhause.«

»Wohin?«

»Nahhause.«

»Nähäse-Nähäse! Bist du nicht in der Lage, mir in ganzen Sätzen zu antworten? Hast du nicht mal genügend Grips und Anstand, dich wie ein normaler Mensch zu artikulieren?«

Nein, wusste Ronnie genau, dazu war Mikael tatsächlich nicht in der Lage. Wenn es hochkam, verstand er vielleicht die Hälfte dessen, was er ihm sagte - das war ja gerade der Spaß. Der geistlose Blick des feisten Deppen wich seinem erneut aus. Es war spürbar, dass er Angst hatte, dass er verunsichert war und dass er absolut nicht wusste, wohin mit sich.

»Also nochmal von vorn, Mikael. Wohin wirst du jetzt gehen?«

Er steckte seine Hände ineinander, schaute zu Boden und trat nervös auf der Stelle. Dann begann er zu winseln und seine Hände zu kratzen.

»Es wäre nett, wenn du mir antwor...«

»Nahhause!«

»Was?!«

»Nahhause gehich. Nahhause!«

Zufrieden lächelnd streckte sich Ronnie. Herrgott, nur gut, dass ihn niemand sehen oder hören konnte. Sein Vater würde ihm Kopf und Arsch in eine Richtung drehen, wenn er hier dabei wäre. Der Alte war zwar hart und autoritär, hatte jedoch ausgerechnet für Figuren wie diesen Clown ein Herz und hätte ihn in Schutz genommen, weil er eben so hilflos und dumm war und eigentlich nichts dafür konnte, dass ihm ein paar Hirnwindungen fehlten. Für Ronnie zählte dies nicht als Ausrede. Niemand hatte das Recht, andere Leute zu belästigen, und schon gar nicht, wenn die belästigten Personen sich nicht zur Wehr setzen konnten. Bei Kindern war der Spaß vorbei.

Jedes Mal, wenn er Gustavsson vor sich sah, kam ihm zudem in den Sinn, dass der womöglich nur so tat, als wäre er dämlich. In Wirklichkeit ergötzte sich der schleimige Dreckskerl wahrscheinlich noch am Unwohlsein und dem Ekel seiner Opfer.

»Gut«, sagte er, »du gehst also nach Hause.«

»Ja!«, rief Mikael, »Ja-Ja!«

»Und dann möchte ich dich hier draußen auch nicht mehr sehen, hast du verstanden, Mikael? Am liebsten möchte ich dich überhaupt nicht mehr hier sehen.«

»Aba mein... mein-mein-mein Vata hat gesagt ich... ich...«

»Ja?«

»Ich-ich...«

»Ja? Erzähl's mir, ich bin neugierig. Was hat dein Vater gesagt?«

»Ich-ich... «, stammelte er. »Ich daaf das. Spaziahn geeähn.«

»Das hat dein Vater dir gesagt?«

»Ja.«

»Dein Vater hat dir also erlaubt, noch ein bisschen spazieren zu gehen, ja?«

»Je... Ja...«

»Na, wahrscheinlich hofft er, dass du dann überfahren wirst.«

Mäßige dich, ermahnte Ronnie sich selbst. Treib es nicht zu weit...

»Du kannst deinem Vater ja schöne Grüße von mir bestellen. Machst du das?«

Mikael zog Rotz hoch und kratzte wieder mit der einen Hand die andere.

»Machst du das für mich, Mikael? Bestellst du ihm schöne Grüße?«

»Mmmh.«

»Das ist nett. Und sagst du ihm auch, dass es mich einen verdammten Scheiß interessiert, was er dir gesagt hat? Und dass ich dafür sorgen werde, dass jeder deiner Mitinsassen erfährt, was für ein widerwertiges Schwein du bist? Dass du kleine Kinder anfasst und dich daran aufgeilst. Machst du das?«

Jetzt blies der Schwachkopf seine Backen auf und errötete. Schweiß rann über seine Stirn und seine Hände hatte er durch das Zusammenkneifen so stark malträtiert, dass sie bluteten.

»Wenn es erst so weit ist, und eines Tages wird es so sein, das versichere ich dir... Dann wirst du in deinem Trakt ein kleiner Prinz sein, Mikael. Ein kleiner, von allen geliebter Prinz. Auf jemanden wie dich warten sie da nur.«

Mit einem Blick nach hinten vergewisserte sich Ronnie, dass wirklich niemand anderes zugegen war, ehe er sich Mikael erneut zuwandte und endlich die Waffe auf ihn richtete.

»Weißt du, was sie mit kleinen Prinzen machen, Mikael?«

Vermutlich schon, denn er winselte und schaute zu Boden. Aus seinem rechten Nasenloch hing ein fetter langer Schnodderfaden.

»Sie machen viele schöne Sachen. Zum Beispiel treten sie dir in die Eier... oooder in den Bauch... vielleicht zertreten sie dir sogar das Gesicht und sagen sich >Scheiß doch drauf, wir sitzen hier eh noch ein bis wir verrecken, also gönnen wir uns doch den Spaß, diesem hässlichen Kinderficker sein letztes Stück Hirn raus zu dreschen<. So sieht`s aus, Mikael. So und nicht anders. >Drauf ge-kackt! Kann die Putztruppe nachher einmal feudeln und wir sind den perversen Hurensohn los<. Wenn du Glück hast, ficken sie dir vorher noch ein zweites Loch in den Arsch, das würde dir sicher gefallen, nehme ich an. All das steht dir bevor. Sag das deinem Vater, okay?«

Als Ronnie den letzten Satz beendet hatte, drehte Mikael sich um und ging in die entgegengesetzte Richtung weiter. Richtung nahhausä. Aber so leicht wollte Ronnie es ihm nicht machen.

»Hey-hey-hey!« - Mikael zuckte zusammen und hob die Hände. »Wo willst du denn jetzt hin?«

»Nich schießn«, appellierte er winselnd.

»Ach Quatsch!«, rief Ronnie und lachte. »Nein, bist du bescheuert? Das verdirbt doch den ganzen Spaß! Sowas mach ich nicht, Mikael, keine Sorge. Ich will ja noch was davon haben. Dreh dich um, und verabschiede dich ordentlich von mir.«

Genau in diesem Moment kam von hinten ein Auto. Schnell verdeckte Ronnie die Waffe mit einer Hand, drehte sich um und ließ sie klammheimlich in seiner Gesäßtasche verschwinden, um die Hand nun zum Gruß zu heben.  Es war Bettina Klaas-Jensen, die mit ihrem VW Lupo vorbei fuhr und selbstverständlich guckte, was hier passierte. Kam ja nicht so oft vor, dass ein Streifenwagen mit angeschaltetem Blaulicht in Rismåla stand. Das war das Dumme, wenn man fast jeden im Ort namentlich kannte - man konnte sicher sein, dass über einen gesprochen wurde, wenn man bei der Ausübung seines Berufes gesehen wurde.

Hoffentlich hat sie die Knarre nicht bemerkt, ging ihm durch den Kopf, als plötzlich ein weiteres Auto vorbeifuhr. Zwei auf einmal, und davor die ganze Zeit nichts. Er musste anscheinend doch vorsichtiger sein. Bei dem zweiten Fahrzeug handelte es sich um einen Lieferwagen - der Fahrer grüßte nicht und er kam Ronnie auch nicht bekannt vor. Trotzdem war der Spaß jetzt langsam vorbei. Wenn das hier der Falsche mitkriegte und es dem Rest der Gustavsson-Familie steckte, konnte es richtig Ärger geben, der schlimmstenfalls sogar den Entzug seiner Dienstmarke zur Folge haben konnte.

So lange er mit Mikael allein war und ihn nur etwas einschüchterte, ohne dass davon irgendwer Notiz nahm, hatte er nichts zu befürchten. Die Hohlbratze war gar nicht in der Lage, all das wiederzugeben, was hier gesagt wurde. Allerdings hatten die Gustavssons auch Freunde und Bekannte, die im Falle einer Zeugenaussage sicher nicht damit hinterm Berg halten würden, dass der Dorfsheriff den unzurechnungsfähigen Grapscher in die Enge getrieben hatte.

Außerdem wartet Sonja zu Hause mit Frikadellen und Kartoffeln auf dich... Also lass den Scheiß und sieh zu!

Mikael hatte sich umgedreht und stand nun ungefähr auf Höhe der Motorhaube des Streifenwagens - ausgerechnet mit erhobenen Händen - und starrte ihn verpeilt an.

»Vergiss nicht, was ich dir gesagt hab, Mikael! Und jetzt zieh Leine!«

Dieser nickte heftig mit dem Kopf.

»Na los, hau ab!«

»Nahhause.«

Ronnie verdrehte die Augen - ihm war die Lust vergangen. »Ja, geh nach Hause, komm.«

»Ich will ja mein Pischamann behalten«, erwiderte Mikael daraufhin, grunzte und senkte die Hände.

Da kam dann allerdings doch noch einmal ein Anflug von Aggression in Ronnie auf. Hatte er wirklich gerade dümmlich gelacht und das Wort »Pischermann« benutzt?

Genau das war es, worauf Ronnie seine These stützte, dass der Kerl gemeingefährlich war und in Wirklichkeit genau wusste, was er tat. Er war vielleicht nicht ganz dicht im Kopf, aber wozu man einen Schwanz benutzen konnte, wusste er ganz genau. Dann dieses dümmliche Lachen... das wissende Einsetzen des kindlichen Wortes »Pischermann« - die Kombination aus all diesen Dingen war einfach pervers.

»VERZIEH DICH!«, fuhr er ihn lautstark an, woraufhin Mikael rückwärts taumelte und mit dem rechten Bein gegen den Kotflügel stieß, ehe er geradezu fluchtartig das Weite suchte.

»Penner«, fauchte Ronnie und steckte die Pistole zurück in das Holster. Schade, er hätte gern noch einen Warnschuss abgefeuert und gesehen, wie sich der Trottel in die Hose pisste, aber dazu fehlte ihm am Ende der Mut.

Es war eine Mischung aus Genugtuung, Verbitterung, schlechtem Gewissen und Sorge, die ihn gerade beschäftigte. Hoffentlich hatte er Mikael nicht komplett falsch eingeschätzt und der gab am Ende doch alles so zu Hause wieder, wie Ronnie es ihm gesagt hatte. Im Zweifel für den Angeklagten, lautete eine Devise des Rechtsstaates. Jeder Richter würde mit einem Freispruch urteilen wenn er erfuhr, was sich hier zugetragen hatte. Damit hätte Mikael seinen Kopf sofort wieder aus der Schlinge gezogen.

Ich bin ein solcher Idiot, ärgerte sich Ronnie. Ich bin so ein verfluchter Vollidiot!

Der Wald

Michael schwitzte und fühlte sich einer Ohnmacht nahe, als er den Trakt erreichte, der zum Hinterausgang führte. Für ihn stand längst fest, dass den beiden Frauen etwas zugestoßen sein musste, denn auch die Tür zum Hinterausgang stand offen, während jede Spur von den beiden fehlte.

Irgendwer musste sie überfallen haben, ihnen aus dem Hinterhalt aufgelauert haben - blanker Horror-, doch eine andere Erklärung fiel ihm nicht ein, weshalb sie ihm nicht antworteten, das Auto noch draußen stand und sämtliche Türen offen standen.

Vor Jahren hatte er einmal einen Film gesehen, in dem es um Kannibalen ging, die in einer Höhle im Wald hausten und sich mit Vorliebe Urlauber als Opfer suchten, die in einer einsam gelegenen Hütte am Waldrand residierten.

Man denkt immer nur so lange, dass einem nichts zustoßen kann, bis es einen selbst trifft.

So absurd die Story mit den Kannibalen auch war - wer wollte einem mit Gewissheit sagen, dass es so etwas nicht gab? Auf dieser Welt gibt es nichts, was es nicht gibt, sagte er sich und wischte mit dem Ärmel die Schweißtropfen von seiner Stirn.

Es half nichts, er musste wohl oder übel auch draußen nachsehen.  Oder sollte er zunächst den Arzt informieren und ihn um Mithilfe bitten? Oder war das hier vielleicht sogar schon ein Fall für die Polizei?

Nur was, wenn sie einfach ein Stück spazieren gegangen sind? Wenn die Polizei kommt und die beiden fröhlich im Garten findet...

Aber doch nicht unter diesen Voraussetzungen, wenn Anja weiß, dass Michael ins Krankenhaus muss. Und nicht über so viele Stunden... nicht mit geöffneter Tür.

Ein kalter Schauer lief ihm über den Rücken. Sekunden verstrichen, in denen er die offene Tür anstarrte und nicht wusste, wie er am gescheitesten vorgehen sollte.

Diese Stille... diese unfassbare Stille. Es war, als fände all das gar nicht wirklich statt. Er versuchte, klar zu denken, doch nicht ein einziger Gedanke war festhaltbar. Es schien völlig egal zu sein, was immer er auch tun würde - verloren war sowieso alles.

Mit kurzen, spannungsarmen Schritten, die an die mechanischen Bewegungen eines Roboters erinnerten, latschte er zurück in die Küche und ging dort (wie programmiert) auf die Arbeitsplatte zu, auf der sich ein Messerblock befand.

Apathisch zog er das obere heraus und betrachtete das spitze Ende der Klinge. Dann nickte er pathetisch und ließ die Hand hinab gleiten, ehe er (bewaffnet) den gleichen Weg zurück trottete. Auf Höhe der Badezimmertür hielt er inne und rief noch einmal nach seiner Verlobten. Einen Moment lang war er sicher, sie gehört zu haben, glaubte, die beiden machten sich möglicherweise einen Spaß daraus, sich vor ihm zu verstecken. Er rechnete plötzlich damit, dass sie nur noch abzählten, um dann mit lautem Gebrüll aus ihrem Versteck zu springen. Doch da irrte er sich. Seine Fantasie hatte ihm einen Streich gespielt, ihn ausgetrickst und verarscht. Zu hören war lediglich das gleichmäßige Ticken der Küchenuhr und ein stetes Rauschen, das der unheimlichen Stille nichts anhaben konnte.

Sein Antlitz sah wie das eines Marathon-Läufers aus, hochrot und überströmt mit Schweiß, als er schwer atmend auf die Hintertür zusteuerte - unterwegs in eine andere, eine feindselige Welt...

***

Es blieb keine Zeit, um zu reagieren. Als die Scheibe klirrte, war die riesige Krähe auch schon in den Innenraum des Fahrzeugs eingedrungen.

Das war's jetzt, war das einzige, was Arvid durch den Kopf ging. Er stieß noch einen erstickten Schrei aus, als sich deren mächtige Krallen auch schon punktgenau und in Sekundenschnelle in seinen Hals bohrten. Blind vor Verzweiflung schlug er um sich und versuchte, das aggressive Tier abzuwehren - ohne Erfolg. Die messerscharfen Krallen drangen immer tiefer in sein Fleisch, während er wieder und wieder Einschläge auf seiner Schädeldecke verspürte. Ihm war klar, dass sie auf ihn einhackte, und er wusste, dass er in der Falle steckte, solange er sich im Auto befand. Es gab keinerlei Möglichkeit, sie irgendwie abzuschütteln.

Unnachgiebig hämmerte sie weiter, schlug dabei mit den Flügeln und presste die messerscharfen Krallen so tief in den Hals, dass diese wie Widerhaken funktionierten. Es fühlte sich an, als hätte er einen dicken Knorpel verschluckt, der quer und übermächtig in seiner Luftröhre fest steckte.

Je weniger Luft er bekam, desto größer wurde die Panik, während er indes, durch den Adrenalin-Ausstoß, ebenfalls imstande war, enorme Kräfte zu mobilisieren.

Nach dutzenden gescheiterten Versuchen gelang es ihm schließlich, den Vogel mit der rechten Hand zu umschließen und zuzudrücken. So fest wie möglich quetschte er das Tier, was einen innbrünstigen Aufschrei desselben zur Folge hatte. Doch das Viech schien aus nichts anderem als aus reiner Muskelmasse zu bestehen, und Arvids Handkraft reichte nicht einmal im Ansatz aus, ihm Respekt einzubläuen. Stattdessen donnerte der spitze Schnabel wie ein Presslufthammer auf seine Schädeldecke hernieder. Zudem wurde die Krähe nicht müde, mit den Flügeln zu schlagen.

Irgendwie gelang es Arvid, seinen Kopf in den schmalen Bereich zwischen Fahrersitz und Sicherheitsgurt zu quetschen. Jetzt kam die Krähe zwar nicht mehr an seine Schädeldecke heran, doch am eigentlichen Problem änderte es nichts - im Gegenteil, es wurde eher noch größer, denn die Krallen steckten noch immer zentimetertief in seinem Hals und raubten ihm die Luft zum Atmen. Außerdem bot er dem Tier nunmehr die Möglichkeit auf dem Präsentierteller dar, gezielt auf sein Gesicht einzuhacken.

Aber dann...

....Der Mensch, dieses Wunder der Natur, mag von seinen reinen Kräften her manch anderem Lebewesen unterlegen sein, doch sein Gehirn ist dem jedes anderen Erdenbewohners - auch, und insbesondere, im Angesicht des Todes - weit überlegen und funktioniert mit messerscharfem Verstand.

...Arvid erblickte den silbernen Hebel der Fahrertür, griff mit der linken Hand danach... als der gefährlich große Schnabel auf sein rechtes Auge zuraste... stieß die Türe auf... während die Krähe sich in sein Auge bohrte... und ließ sich seitlich aus dem Auto rollen.

Dumpf wie ein Sack schlug der rund 80 Kilogramm schwere Körper auf dem matschigen Boden auf.

Fast hatte es den Eindruck, als wäre die Krähe erleichtert darüber, denn diese ließ sofort von ihm ab und flatterte eiligst davon.

Ringsherum segelten dutzende Federn zu Boden, während Arvid keuchend um Luft rang. Vor seinem rechten Auge hatte sich ein roter Schmierfilm mit weißen Pünktchen gebildet.

Was immer er für körperliche Schäden davongetragen haben mochte - im Moment zählte für ihn nur, dass er das aggressive Monstrum von Vogel los war. Leider wusste er nicht, wohin dieser geflogen war und ob er wirklich schon genug hatte. Ein beschissenes Gefühl; schließlich konnte sein Kontrahent in jedem einzelnen Baum sitzen und brauchte nur den richtigen Moment abzupassen, um erneut anzugreifen.

Aber warum? Was hatte er getan, dass die Krähe ihm gegenüber so aggressiv geworden war? Er hatte lediglich im Auto gesessen und sich im Spiegel betrachtet, als sie, wie in einem Horrorfilm, auf ihn zugerast kam.

So riesig, kraftvoll und muskulös sie auch war, so unvorstellbar war es zugleich, dass sie sich selbst keine Verletzungen zugezogen haben sollte.

Endlich, nach etlichen, theoretisch todbringenden Sekunden, hob er den Kopf und schaute nach oben. Sein verwundetes rechtes Auge tränte und brannte, als er damit in den grauen, aber dennoch seltsam grell wirkenden Nebel blickte. Es war, als hätte er gezielt in einen gleißend hellen Scheinwerfer hinein gesehen. Es tat sogar richtig weh. So sehr, dass er all die anderen schmerzenden Punkte auf seinem Kopf für einige Augenblicke verdrängte.

Wie das Opfer eines Bombenangriffs sah er aus, als er sich mit schmerzverzerrtem Gesicht rücklings an sein Auto lehnte.

Von der Krähe war unterdessen weder etwas zu sehen noch zu hören. Wie viel Zeit mochte seit ihrem Abflug verstrichen sein? Redete man von Sekunden oder doch schon von Minuten?

Der Schmerz des grellen Blitzes in Arvids rechtem Auge ließ nach, doch dafür wurden die anderen Punkte deutlicher als zuvor spürbar. Er konnte jede einzelne Stelle seines Schädels spüren, wo die Krähe ihn getroffen hatte - und es waren leicht und locker mehrere Dutzend.

Er machte sich bewusst, dass wenn sie ihn so oft im Gesicht erwischt hätte, er jetzt weitaus schlimmer dran gewesen wäre. Mit diesem gewaltigen Schnabel, konnte sie einem problemlos die Augen aushacken, die Zunge durchtrennen und möglicherweise sogar bis ins Gehirn vordringen.

Jetzt erst wurde ihm klar, dass er weder wusste, ob er rechts noch ein Auge besaß, noch wie tief sie mit ihrem Schnabel tatsächlich in seine Schädeldecke eingedrungen war. Möglicherweise... ja, möglicherweise hatte sie sich längst bis in sein Gehirn hinein gegraben.

Die Schädeldecke eines Menschen war überaus stabil und das Gehirn selbst von Rinde und Haut geschützt. Aber war dieser Schutz wirklich ausreichend, um diesen extrem harten Stößen mit dem spitzen Schnabel standzuhalten?

Arvids Herzschlag, der sich kurz zuvor erst halbwegs stabilisiert zu haben schien, schnellte sofort wieder in die Höhe.

Er dachte an den Deutschen mit den Würmern im Körper, an dessen Freund, der schon viel zu lange im Haus war, dachte... Ja, er dachte daran, dass er selbst lebensgefährlich verletzt sein konnte.

Neben grässlicher Angst und Sorge, war da auch ein unterschwelliges, bewunderndes Staunen über die exorbitante Macht animalischer Kräfte. Auch wenn sie wirklich groß war, war die Krähe dennoch kleiner als er selbst, was jedoch nichts daran änderte, dass er so gut wie chancenlos gegen sie ankämpfte. Ein befreundeter Zahnarzt aus der Nachbarschaft, erinnerte er sich nun, hatte mit Vögeln auch schon einmal eine außergewöhnliche Bekanntschaft gemacht. Allerdings handelte es sich dabei um Schwäne, die Jungtiere hatten und diese verteidigten. Immerhin hatte er sich bei dem Kampf mit dem Schwanenpärchen den linken Arm gebrochen und sich schwere Prellungen zugezogen.

Er war sich auch jetzt noch sicher, dass die Krähe ihn gerade eben nicht grundlos angefallen hatte. Tiere handelten niemals aus Niedertracht, sondern aus Instinkt. Dieses Wissen änderte jedoch nichts an seiner Furcht und daran, dass er schreckhaft zusammen zuckte, als er von links ein leises Rascheln im Gebüsch vernahm.

Da lauerte noch etwas, er spürte es genau...

***

Hoch konzentriert, das Messer stoßbereit in der rechten Hand, trat Michael durch die Hintertür hinaus ins Freie. Mit jedem Schritt schien er sich immer tiefer in eine völlig fremde Welt hinein bewegen.

Wie Gespenster hatte sich das Dickicht aus Nebelschwaden in den Fichtenzweigen verfangen.

Es machte keinen Sinn, immer weiter geradeaus zu gehen, aber er konnte sich gegen den Drang, genau das zu tun, nicht wehren.

Eine unsichtbare Kraft zerrte an ihm und ließ ihn erst anhalten, als er eine ausgedünnte Ligusterhecke mit verdorrten Blättern erreichte.

Genau wie im Haus, waberte auch hier ein intensiv-würziger Geruch in der Luft, nur wesentlich kräftiger als drinnen. Ein Geruch, der weder angenehm noch unangenehm war und ihm gleichermaßen fremd wie vertraut vorkam.

Als er mit der Klinge die dünnen Heckenzweige streifte und diese zum Rascheln brachte, wurde ihm überhaupt erst wieder bewusst, dass er ein Messer mit sich führte.

Etwas irritiert fiel sein Blick auf die rechte Hand, wobei ihm alles völlig gleichgültig war. Er war jetzt eben hier - na und? Genauso gut konnte er das Messer wegwerfen oder hier an dieser Stelle bis in alle Ewigkeit stehen bleiben und Wurzeln schlagen wie ein Baum.

Kaum daran gedacht, zuckte er auch schon zusammen, als über ihm ein Knacken ertönte und er den Umriss eines riesigen Vogels sah, der davonflog.

Kurz darauf rief er wieder: »Doris?! Anja?!«, und vernahm sein hallendes Echo, ohne mit einer Antwort zu rechnen. Doch dann geschah, was er nicht mehr für möglich gehalten hätte: Von irgendwoher, aus den Untiefen des düsteren Waldes, antwortete ihm eine Frauenstimme: »Hiiier!«

Stirnrunzelnd fasste er sich an den Kopf, fuhr sich durchs Haar und wurde von einer Gänsehaut übermannt.

»Michael?!«

»Ja?!«

Daraufhin: nichts!

Er war erleichtert und gleichermaßen verwirrt.

»JA?!«, rief er noch einmal eine Spur lauter.

Einige Sekunden, in denen er schon glaubte, halluziniert zu haben, verstrichen, als die Stimme ihm entgegnete: »Hier sind wir!«

Er räusperte sich und hatte, ähnlich wie kurz zuvor im Haus, den Verdacht, dass die beiden ihn auf den Leim führen, ihn verarschen wollten, und alsbald hämisch kichernd aus ihrem Versteck springen würden.

»WAS HEISST 'HIER'?«, rief er und schaute um sich.

»Hier! Hier vorne!«

Michael war stets ruhig und ausgeglichen; ehe er zuließ, dass er platzte, schluckte er selbst den größten Batzen Scheiße und suchte ihn zu verdauen. Aber für heute war es genug, es reichte jetzt: »DANN KOMMT GEFÄLLIGST HER!«, brüllte er los und vernahm drei Mal in Folge den Widerhall seines Echos. Vor Wut standen ihm Tränen in den Augen. Wie schon auf der Fahrt gestern, verglich er sein hilfloses Mannsein mit dem Mannsein seines Vaters. Ein solches Verhalten an den Tag zu legen, ihn an der Nase herum zu führen, hätte seine Mutter sich genau ein Mal erlaubt. Ein Mal und nie wieder!

Vater hätte sie dafür windelweich geschlagen, und Teufel nochmal, das hätte sie auch verdient!

Irgendwo, tief in ihm drinnen, loderte seit langem eine Flamme des Unheils. Ein in Terpentin getünchter Würfel daneben, der nur darauf wartete, dass die Flammen ihn eines Tages berühren und den Schwelbrand in ein Großfeuer verwandeln würden.

Trotzdem gelang es ihm auch jetzt wieder, die ihm eigene Contenance zurückzuerlangen und sich zu fangen. Er bereute es, so ungehalten drauf los geschrien zu haben, wischte sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn und rief erklärend in den Nebel hinein: »Bitte! Ich bin mit einem Arzt hier. Er hat nicht so viel Zeit. Er muss uns... uns untersuchen! Wegen Frank! Wir hatten doch telefoniert, Anja...« - Kaum dass er den letzten Satz ausgesprochen hatte, knackte es in den Bäumen über ihm erneut. Er glaubte, es handle sich wieder um einen Vogel, doch es war ein kleiner Ast, der abwärts fiel, sich in den Zweigen verfing und ein paar Meter entfernt auf dem Boden landete.

Wer von den beiden ihn auch immer gerade gerufen hatte, blieb ihm nunmehr eine Antwort schuldig. Hätte ich nur nicht so ungehalten reagiert, ärgerte er sich über sich selbst, während er erschöpft und resigniert die Schultern hängen ließ.

»Wo seid ihr denn?!«, rief er mit brüchiger Stimme, als er aus dem Dickicht eine Bewegung zu erkennen glaubte.

Da war jemand!

»Doris?«

Nichts.

»Verdammt nochmal«, flüsterte er und mahlte mit den Zähnen. Dann quetschte er sich seitlich durch die Hecke hindurch, als er eine weitere Bewegung registrierte - diesmal hinter sich. Als er sich umdrehte, war jedoch nichts zu sehen.

Die Wut kam wieder: »ES REICHT JETZT!«

... eicht jetzt... eicht jetzt...

»HÖRT IHR?!«

... ört ihr... ört ihr...

Seine eigene Stimme verspottete ihn. Er schleuderte das Messer gegen die Hecke und ging ein paar Schritte weiter in den Wald hinein, ohne darüber nachzudenken oder den Sinn zu hinterfragen, als er vor sich wieder eine Bewegung registrierte, die sich diesmal als wahrhaftig echt erwies. Nur wenige Meter von ihm entfernt stand ein Reh und glotzte ihn an.

»Michaaa, wir sind hier! Hier hinten!«, tönte es aus dem Nebel.

Er blickte in die Augen des Rehs, dann hinunter auf das Messer in seiner Hand.

Das Reh wich zurück, sprintete davon und auf einmal war wieder dieser Geruch da. Intensiv, herb, ein klein wenig süß... und dann... wie aus dem Nichts... kam Anja aus dem Nebel. Sie lächelte und deutete ein Kopfschütteln an. »Was hast du nur?«, fragte sie und deutete auf das Messer. Sie war mit nichts anderem als einem BH und einem knappen Slip bekleidet.

»Wie-wie... wiesowasichhab...«

Sie grinste, legte beide Hände an die hauchdünnen Träger ihres BHs, hob die Augenbrauen und grinste breit.

»Kommst du nun mit oder nicht?«

»Wo... wohin denn?«

»Na zu uns.«

»Anja, ich...« - sie kehrte ihm den Rücken zu und ging wieder in die Richtung zurück, aus der sie gekommen war.

»Was ist mit Doris, Anja? Was-was soll das alles überhaupt?«

»Was denn?«, fragte sie lasziv über die linke Schulter.

»Jetzt bleib doch endlich mal stehen. Anja!«

»Ich bin hier, Schatz«, sagte Doris und spielte dabei ihrerseits mit den Trägern ihres BHs. »Es ist doch alles gut«, meinte sie.

»Ja, aber... was ist mit...«

»Kein Aber, Michael. Komm zu uns.«

Anja ging ein paar Meter vor ihm, Doris stand etwas weiter rechts vor einem Baum.

Irgendetwas lief hier falsch, konnte einfach nicht stimmen.

Allein wie sich die beiden anhörten - es war kein Wunder, dass er die zu ihm sprechende Stimme aus der Ferne nicht zuordnen konnte, denn er kannte sie nicht. Sie passte weder zu Doris noch zu Anja. Und es passte ebenso zu keiner der beiden, dass sie sich halbnackt präsentierten und ihn ansprachen, als käme er von einem anderen Stern, als wäre er derjenige, der sich sonderbar verhielt. Und warum hallte bei ihnen kein Echo wider, als sie nach ihm riefen?

Er blieb stehen und polterte mit fester, ernster Stimme: »Könnt ihr mir jetzt verdammt nochmal endlich sagen, was hier vor sich geht?«

... vor sich geht... or sich geht... or sich geht...

Die beiden Frauen schauten einander an und gingen zeitgleich aufeinander zu. Sie schlangen die Arme umeinander und küssten sich. Anjas Finger öffneten den Verschluss an Doris` BH, während diese den prallen Hintern ihrer ungleich kleineren Freundin umschloss und zu kneten begann.

Es war Anja, die ihren Kopf in seine Richtung drehte: »Überleg`s dir, Michael. Das ist es, was du immer wolltest, oder?«

Sie zwinkerte ihm zu und küsste Doris dann erneut.

In der Tat war das, was sich gerade vor seinen Augen abspielte, seit geraumer Zeit sein Wunsch, nur hatte er ihn erstens nie geäußert und zweitens nie für möglich gehalten, dass er jemals Wirklichkeit werden würde. Und er hatte auch jetzt seine Zweifel daran, dass es echt war, was er vor sich sah.

Der Anblick der sinnlichen Küsse erregte ihn zwar, doch die Zweifel an der Echtheit und die allgemeine Anspannung ließen keine körperlichen Anzeichen einer Erektion bei ihm zu. Mit anderen Worten: Sein Glied blieb schlaff. Schließlich wartete der Arzt vor dem Haus... Schließlich lag Frank im Krankenhaus... Und schließlich befanden sie sich mitten im Wald, mitten im Nebel, mitten in einer kühlen, feuchten Umgebung...

Er wollte ihnen etwas zurufen, brachte jedoch keinen Ton heraus. Sie küssten sich noch immer, der BH seiner Verlobten glitt zu Boden und die Art, wie sie ihre weiblichen Rundungen aneinander pressten, wurde immer fordernder und wilder.

Nun kommt schon, Mädels, warum muss das jetzt sein? Jeder andere Zeitpunkt, jeder andere Ort ist besser als hier, wollte er sagen, doch noch immer bekam er keinen Ton heraus. Ohne es selbst zu merken, zogen ihn die beiden Frauen immer tiefer in den Wald, denn als sie sich drehten und Doris' Hand unter Anjas Slip verschwand, folgte er ihnen mit gebannten Blicken, unfähig, sich gegen den fesselnden Anblick des Liebesspiels wehren zu können.

Seine Beine zitterten und die Knie wurden ihm weich. Das Herz in seinem Leibe schlug beachtlich schnell, während ein inwendig warmes Kribbeln ihn übermannte und sein Blut zum Kochen brachte.

Sein Speichel wurde zu aufgeschlagenem Schaum, suppte zwischen seinen Lippen heraus und an seinem Kinn hinunter.

Längst war er gefangen von der erotischen Zeremonie, längst umgeben von Bäumen und verspeist von den weißen Mäulern der Nebelgeister, die wie Scheinwerfer auf Doris und Anja projiziert waren und sie im Glanz erstrahlen ließen, während die Dunkelheit sich mit fordernder Gier aus der Kulisse heran pirschte.

***

Er hatte sich bezüglich des Geräusches nicht geirrt, welches er soeben aus Richtung des im Nebel verborgen liegenden Feldes vernommen hatte. Da war es wieder, unheilschwer und so gleichmäßig wie der Takt eines schlagenden Herzens.

Bitte nicht, war sein letzter Gedanke, als er reflexartig mit einer Hand sein Gesicht abschirmte.

Wie befürchtet, handelte es sich wieder um die Krähe. Doch diesmal griff sie ihn nicht an, sondern landete neben ihm und vergrub den Schnabel in ihrem Gefieder.

Für den Moment war das gut, da das Tier sich etwas beruhigt zu haben schien - jedoch noch lange kein Grund zum Entspannen.

Arvid war klar, dass sie ihn als Opfer betrachtete und ihn dominierte. Eine einzige, zu hastige Bewegung konnte ausreichen, sie erneut in Rage zu versetzen und sie zum gefährlichen Feind werden zu lassen.

Wenn der Typ doch nur endlich wieder kommen würde, dachte er. Wenn er sie nur wenigstens kurz ablenken würde und... - fast beiläufig registrierte er, während seines Gedankenflows, aus dem Winkel seines intakten Auges heraus, einen vor sich aus dem Boden ragenden, großen Stein.

Wenn es mir gelingt, sie irgendwie mit der Hand zu fixieren, könnte ich mit der anderen Hand den Stein packen und so lange auf sie einschlagen, bis... - er grinste -... bis von ihrem scheußlichen Kopf nichts weiter übrig ist, als eine klebrige Handvoll Glibber.

Geradezu übereifrig schoss seine Hand nach vorn.

Vorsicht, Vorsicht!, ermahnte ihn eine besserwisserische Stimme in seinem Inneren. In der Ruhe liegt die Kraft. Wenn du zu hastig bist, schreckst du sie auf, und du weißt ja, was sie dann mit dir macht.

Und ob er das wusste - schließlich fühlte sein Kopf sich an, als wäre er auf das Doppelte seiner normalen Größe angeschwollen, nachdem das eigenwillige Geschöpf gefühlte hundert Mal darauf eingeschlagen hatte.

Ganz zaghaft ließ er also die Hand nach vorn gleiten, bis er die feucht-glatte Fläche der möglichen Waffe mit seinen Fingern umschloss.

Als ob sie ihn ertappt hätte, krächzte die Krähe auf und schien ihn mit ihren finsteren Augen genau zu betrachten.

Ruhig bleiben, beschwor er sich selbst. Es ist nur ein Vogel. Ein dummes Tier, weiter nichts.

Fast kam es ihm wie ein Wunder vor, dass sich der im Boden klebende Gesteinsbrocken ohne großen Kraftaufwand bewegen ließ. Des weiteren war es geradezu wundersam, dass die Krähe sich nun wieder mit der Reinigung ihres Gefieders beschäftigte - genau zur rechten Zeit; denn jetzt hatte Arvid ihn, den handlichen Klumpen, der seit Jahren und Jahrzehnten dort im Boden gesteckt hatte, und wie dafür gemacht schien, ihm als kostbare Hilfe zu dienen.

Das Biest war ein einziges Muskelpaket, das hatte er festgestellt, als er es nach der Attacke im Auto mit seiner Hand zu zerquetschen versuchte. Er durfte jetzt nicht übermütig werden, doch wenn es ihm gelang, sie wenigstens festzuhalten, konnte er mit dem Stein ausholen und ihren Kopf bearbeiten, bis es sich ein- für allemal ausgeflattert hatte.

Er war nervös. Die Gelegenheit war günstig. Jetzt oder nie! Bloß nicht zu viel nachdenken, bloß jetzt nicht »was mach ich hier« fragen, bloß nicht darüber philosophieren, wie beschissen gewöhnlich der heutige Tag angefangen hatte, und wie absurd und unvorstellbar er sich nun dem Ende zuneigte. Nicht drüber nachdenken, sondern einfach machen. Dies war nicht der richtige Zeitpunkt, sich zu fragen, wie man nach Hause kommen sollte... wo der andere Kerl steckte... was hier vor sich ging... Nein, dies war der Zeitpunkt, das verdammte Gehirn abzuschalten und sich auf urzeitliche Jagdinstinkte- und Fähigkeiten zu verlassen. Dies war der Zeitpunkt für eine Attacke! Alles oder nichts, jetzt oder nie... Doch er haderte. Er konnte nicht, brachte es nicht über sich, hatte Angst, Skrupel, Schmerzen und dachte immer noch zu viel nach.

Er war schon drauf und dran, sich kampflos zu ergeben, sich der Übermacht des unversehrten Kraftprotzes von Vogel zu unterwerfen, als dieser ein weiteres Mal krächzte und einen Schritt auf ihn zuging.

Ein greller, roter Blitz entlud sich in Arvid, als er sich mit einem lauten Schrei auf sie stürzte und sie unter sich begrub.

Ihr Krächzen klang wie ein panischer Hilferuf - doch der würde ihr ebenso wenig nützen, wie ihr wütendes, aufgebrachtes Schlagen mit den Flügeln.

Mit der linken Hand drückte Arvid sie zu Boden, holte mit rechts aus und schleuderte ihr mit voller Wucht den schweren Stein auf den Kopf - Ein Mal, zwei Mal, drei Mal! Sie schlug immer noch um sich, doch weitaus träger, weitaus langsamer und kraftloser als zuvor. Zum vierten- und fünften Mal schleuderte er seine Hand auf sie hinab, als der Stein sich endlich in sie hinein bohrte, von hinten in den Hals, und gallertartigen Fleischsaft zutage förderte, der wie Götterspeise aussah und nach eitrigem Wundsekret stank - nach Tod und Fäulnis!

Überraschenderweise war all das jedoch immer noch nicht genug, um dem teuflischen Geschöpf den Garaus zu machen. Wie bei einer Art »letztem Aufgebot«, bot sie noch einmal in geballter Form ihre Kräfte auf, drehte sich auf den Rücken, krächzte heiser (es klang wie das Fauchen einer Katze) und peitschte mit den Flügeln um sich. Angesichts ihrer gewaltigen Flügelspannweite grenzte es an ein Wunder, dass sie ihn nicht erwischte.

Arvid schaute ihr direkt in die Augen, als sie ihren Schnabel aufriss und auf ihn zu schnellte.

Das war ihr Versuch - jetzt bin ich dran! Und noch ehe sie ein weiteres Mal zu hackte, hob er wieder die rechte Hand und schleuderte ihr diesmal den Stein mit voller Wucht auf den Kopf. Und damit war's das. Jetzt war die jähzornige Kreatur erledigt.

Ihr linkes Auge quoll, an einem klebrigen Strunken hängend aus ihrem Kopf. Wie in Zeitlupe sank ihr Kopf zur Seite. Der Schnabel stand noch ein Stück offen und die Flügel fielen nach hinten.

Arvid griff nach dem Stein, der punktuell mit Flüssigkeit aus dem Schädel der Krähe benetzt war und stand auf.

Er musste sich zwingen, etwas langsamer und bewusster zu atmen, denn im Eifer des Gefechts hatte er angefangen, zu hyperventilieren.

Da lag er nun vor ihm, der riesige Körper der toten Krähe.

Da stand er nun vor ihr, betrachtete sie und wiegte den Stein in seiner rechten Hand.

Sie bewegte sich nicht mehr, aber dennoch kam es ihm so vor, als würde sie noch alles mitbekommen. Gerade als er den Kopf heben und zum Haus schauen wollte, bemerkte er zwei Dinge auf einmal: zum Einen den immer noch vorhandenen roten Schleier vor seinem verwundeten Auge (und den damit einhergehenden Schmerz), zum anderen eine pulsierende Bewegung an der Brust der Krähe. Letzteres ließ ihn den Stein fester umschließen.

Hatte sie doch noch nicht genug? Atmete sie etwa noch? War es sicherer, sie noch einmal damit abzuwerfen?

Eigentlich war es unmöglich, dass sie sich wieder berappeln würde, denn, wie er jetzt sah, hatte er nicht nur das Auge aus ihr heraus geschlagen, sondern auch den Teil darüber gespalten. Das, was aus dem Loch, welches einmal ihre Augenhöhle war, quoll, war nicht nur ihr Auge, sondern auch Blut und Hirnmasse.

War es also vielleicht nur ein kleiner Luftzug, der ihr fransiges Federkleid an der Brust umspielt hatte und es aussehen ließ, als ob da noch Bewegung, als ob noch Leben in ihr war?

Eine einzelne Feder stand tatsächlich ab und bog sich ein Stück nach hinten.

Also tatsächlich nur ein Luftzug... oder?

Arvid hob den Kopf, blickte auf das im Nebel liegende Haus, auf sein demoliertes Auto, dessen Innenraum voller Federn war. Er spürte immer mehr den Schmerz in seinem Kopf, als ihm zischend die Luft aus den Lungen entwich.

Ungläubig trat er einen Schritt zurück und wurde von Ekel erfasst. Er hatte sich nicht geirrt; tatsächlich steckte noch (pulsierendes) Leben in der toten Krähe. Ein Geschöpf, hässlich und künstlich, wie aus einem schlechten Horrorfilm, drang aus ihrem halb offenen Schnabel. Ein Geschöpf ohne Kopf und Gliedmaßen, von gelblichem weiß, ummantelt von einer durchsichtigen Flüssigkeit, die wie klumpiger Rotz aussah. Es bog seinen schlauchartigen Körper durch und berührte den Boden; es war ein fetter Wurm!

Sofort sah er wieder das Ultraschallbild des deutschen Patienten vor sich, dessen Körper von dutzenden Würmern ausgehüllt war, die zwar wesentlich kleiner aussahen, dafür aber in erheblicher Menge auftraten. Vielleicht verwachsen sie irgendwann zu so einem Riesen, dachte Arvid und begann zu würgen. Nicht nur wegen des ekelhaften Anblicks, des nicht enden wollenden Wurms, der kaum durch den Schnabel passte, sondern auch aufgrund des Gestanks nach verrottetem Fleisch, der immer stärker wurde.

Die Magensäure stieg in seinen Hals und verbrannte ihm buchstäblich die Kehle. Er hielt sich die Nase zu und schluckte den ätzenden Brei herunter, immer noch fassungslos über das unnatürliche Ereignis, das sich gerade vor seinen Augen abspielte. Inzwischen kroch der Wurm nämlich schon auf dem Boden, schob sich jedoch auch weiterhin Zentimeter für Zentimeter aus dem Körper der Krähe heraus. Er schien überhaupt kein Ende zu nehmen.

Wie nach einem Tritt in die Magengrube, ging er gekrümmt rückwärts, um sich respektvoll von seinem Feind zu entfernen.

Die Krähe war vielleicht tot, aber das allein war kein Erfolg. Der Vogelkörper war nur die Hülle, diente nur als Wirt für ein parasitäres Ungeheuer, das in ihm gehaust hatte.

Und wieder schoss ihm die Magensäure in den Hals. Auch jetzt versuchte er, sie zu schlucken, doch dieser Versuch war nicht so erfolgreich wie der Erste. Ein Teil der Kotze kam durch seine Nasenlöcher und er hustete anschließend heftig, wobei er sich verschluckte. Irgendetwas suppte dabei deutlich spürbar an seinem Hals hinunter. Als er danach tasten wollte, zuckte er zusammen, denn ein lauter Schrei ertönte und versetzte ihm einen Schrecken.

Es hatte sich wie das Krächzen der Krähe angehört...

Kraaack - da, schon wieder!

Mit den Fingern tastete er nunmehr zaghaft seinen Hals ab, was den roten Schleier vor dem kaputten (eventuell nicht mehr vorhandenen) Auge intensivierte und einen erneuten Blitz in sein Gehirn entsandte. Die Krähe hatte sich mit aller Kraft in seinen Hals hineingebohrt. Ob er dort blutete? Oder war es etwa die Kotze, die dort den Weg ins Freie fand?

Kraaack, tönte es erneut. Arvid war so verwirrt, dass er gar nicht wusste, woher das Geräusch kam und ob es überhaupt echt war. Die Antwort darauf folgte buchstäblich auf dem Fuße. Er konnte kaum glauben, was er dort sah: Eine Krähe! Genauso groß wie die, die er gerade mühsam niedergestreckt hatte. Das Geräusch flatternder Flügel ließ ihn sich postwendend drehen. Wie schon vorhin, trennten nur wenige Zentimeter sein Gesicht von den Flügeln einer riesigen Krähe.

»Das kann nicht sein«, murmelte er leise... als ihm auch schon die Kinnlade nach unten fiel. Der komplette Bereich - rechts, links, geradeaus - war ein einziges Meer aus Vögeln.

»Nein«, fiepte er kopfschüttelnd. »Nein...«

Vielleicht waren es mehrere hundert, eher aber tausende. Weit reichte der Blick in den Nebel hinein ja nicht, doch allein der zu überschauende Bereich war voll von ihnen. Dicht an dicht gedrängt hockten sie da - stumm, wie auf einen Befehl wartende Soldaten, und aus dem grauen Nichts kamen noch mehr und noch mehr von ihnen angeflogen.

Wenn du eine Wespe tötest, Arvid, weißt du, was dann passiert? - Es war die Stimme seines Zigarre rauchenden Vaters, die aus dem grauen Schleier zu ihm sprach, untermalt von vereinzelten, ungeduldigen Krächzern aus der Armada der Riesenvögel.

Wespen stoßen Pheromone aus, wenn du sie tötest oder sie sich von dir bedroht fühlen. Das bedeutet, dass all ihre Kumpels informiert werden und zur Hilfe kommen. Sein alter Herr lachte und meinte: Dann hast du den Salat! Wer weiß, vielleicht ist es bei Krähen ja genauso.

»Nein...«, stieß er noch einmal aus.

Ich wünsch dir viel Spaß, mein Sohn.

»Oh Gott, nein!«

Arvid drehte sich um; auch hier waren sie, überall. Noch immer war nicht der ganze Wurm aus der toten Krähe geschlüpft, doch das war im Augenblick beileibe seine geringste Sorge.

Das Krächzen wurde zahlreicher, immer lauter und immer zorniger. Wie auf Kommando breiteten etliche der Vögel zeitgleich ihre Flügel aus.

Ein letztes Mal rief Arvid »Nein!«, doch es war ein müder und sehr kläglicher Aufschrei, der im kollektiven Krächzen der zahllosen Vögel unterging. Innerhalb weniger Sekunden, erhob sich die Schar in die Lüfte.

***

Fast war es ein Flöten, wie das des berühmten Hamelner Rattenfängers, dem sich die beiden Gespielinnen bedienten; mit dem sie Michael verzauberten und ihn zu einem hilflosen Opfer machten.

Sein eigener Wille, ohnehin ein zartes, zerbrechliches Pflänzchen, schmolz wie eine Kerze vollständig in sich zusammen, bis nichts mehr davon übrig war als ein schmaler, verkohlter Docht, der das Wissen um die Falschheit stilisieren könnte, und zaghaft seinen schwarzen Kopf aus der zerlassenen Substanz empor streckte.

Nackt und zart, sehr weich und sehr weiblich, fordernd und voller Begierde, ertasteten die Hände der beiden Frauen aneinander das Fleisch.

Brustwarzen, lang und rot, standen sich wie Blütenknospen gegenüber, während ihre langhaarigen Köpfe sinnlich miteinander verschmolzen.

Es war Doris, die Anjas Pobacken auseinanderzog, und es war Anja, die sich einladend bückte und sich mit verheißungsvollem Lächeln zu Michael umdrehte, dessen zunächst zaghafte Erregung sich nun auch körperlich zeigte.

»Komm schon«, hauchte sie. »Wir beißen nicht«, pflichtete Doris ihr bei.

Der viel zitierte »Point-of-no-return«, der Punkt, ab dem es kein Zurück mehr gibt, war in dieser Sekunde bei Michael erreicht.

Schlaff baumelten seine Arme an ihm herunter, während er sich den beiden Frauen wie in Trance näherte.

Seltsam: Je näher er ihnen kam, desto weiter schienen sie sich von ihm zu entfernen, obwohl sie sich gar nicht vom Fleck bewegten.

»Ich komme«, flüsterte Michael, von Geilheit umnachtet, und bemerkte dabei aus dem Augenwinkel heraus eine weiße Hütte, die unweit hinter ihnen sichtbar wurde.

»AH!«, machte Doris plötzlich und hob den Zeigefinger der linken Hand.

Michael stoppte sofort gehorsam, als Anja das Wort ergriff: »Willst du das olle Messer nicht weglegen?« - Sie zwinkerte und streckte die Zunge heraus.

Das Messer? Natürlich! Das hatte er schon wieder völlig vergessen. Aber sie hatten selbstverständlich recht. Das würde er hier wohl nicht brauchen. Er öffnete die rechte Hand, um es fallen zu lassen, als Doris abermals »AH!« rief und mit dem Finger auf seine Hand deutete.

Was ist denn noch?, wunderte er sich und senkte den Blick, als ein gellender Aufschrei folgte: Seine Hand war offen, die Finger gespreizt und es befand sich auch kein Messer darin. Dafür wand sich eine riesige Schlange um seinen Arm, deren flacher Kopf sich genau in seiner Handfläche befand.

Michael kreischte wie ein kleines Mädchen, hell und glockenklar, während er wild mit dem rechten Arm wedelte und verzweifelt versuchte, die Schlange loszuwerden, die sich jedoch etliche Male um ihn herum gewickelt hatte und immer fester zudrückte.

»HILFÄÄÄ!«, rief er verzweifelt, sah Doris und Anja jedoch nur unbeteiligt dastehen, als betrachteten sie lediglich einen Vogel dabei, wie er Regenwürmer aus der Erde pickte. Ihre Blicke gingen durch ihn hindurch. Sie standen eng umschlungen auf ihrem Platz, lächelten nicht, äußerten kein Zeichen von Besorgnis, waren einfach nur zugegen; waren stille Beobachter...

... Mit der linken Hand packte er die Schlange unmittelbar hinter dem Kopf, um diesen in Schach zu halten und sie am Zubeißen zu hindern. Das führte jedoch dazu, dass sie sich noch fester um seinen Arm schlang und ihm förmlich das Blut aus den Adern quetschte. So sehr er auch schüttelte - er wurde sie nicht los.

»Helft mir doch bitte, verdammt nochmal!«, wendete er sich an die beiden Frauen. Doch als er den Kopf anhob und in ihre Richtung schaute, waren sie verschwunden. Es war, als wären sie überhaupt nie da gewesen.

»HILFÄÄÄÄÄÄÄ!«, kreischte er wieder, schüttelte den Arm, drückte die Schlange zusammen und hoffte, dass sie vielleicht keine Luft mehr bekommen und kapitulieren würde - vergeblich. Stattdessen gelang es ihr sogar, den Kopf aus der Schlinge zu ziehen und sich mit blitzschnellen, zackigen Bewegungen vor ihm aufzubäumen.

Michael drehte sich nach links und nach rechts und wedelte in panischer Verzweiflung mit dem Arm.

Es war reines Glück: als der Schlangenkopf auf seinen Hals zuschnellte, duckte er sich gerade, wodurch sie ihn verfehlte. Dafür geriet er nun ins Taumeln, verlor zunächst die Orientierung und schließlich den Halt. Wie ein Blatt Papier segelte er zu Boden, vernahm das giftige Zischen der Schlange an seinem rechten Ohr, wälzte sich und sprang auf.

Sie hing nur noch mit dem Hinterteil an ihm fest, nur noch am Handgelenk! Er ballte seine Linke zur Faust und drosch auf sie ein - ein katastrophaler Fehler, wie sich herausstellte, denn anstatt endgültig von ihm abzulassen, attackierte sie ihn erneut, indem sie ihr Maul weit aufriss und in seinen Hals biss.

Michael wurde schwarz vor Augen - zwar nur wenige Sekunden, doch die reichten aus, ihn endgültig aus der Bahn zu werfen. Er ließ sich treiben, noch immer wild mit den Armen rudernd... bis sein linker Fuß ins Leere trat.

Er sah noch, wie die Schlange fluchtartig von ihm abließ und neben ihm ins tiefbraune Wasser abtauchte.

Endlich war er sie los - aber dafür steckte er sprichwörtlich mit einem Bein in der Scheiße. Ohne nachzudenken, nur aus reinem Reflex, ließ er sich nach vorn fallen und robbte auf der Brust, bis es ihm tatsächlich gelang, seinen Fuß aus dem Matsch zu ziehen.

Um Luft ringend schleifte er sich mehrere Meter vorwärts, ehe er entkräftet zusammensank und liegen blieb.

Mehrere Sekunden vergingen, bis er sich imstande sah, einen Fluch auszustoßen. Er wusste selbst nicht genau, was er dabei von sich gab; er brüllte einfach drauf los. Es war ihm gleich, dass er vor Wut weinte - der ganze Druck musste einfach raus, er musste sich Luft machen.

Wieso hatten Doris und Anja ihm nicht geholfen? Wie konnten sie einfach auf dem Fleck stehen bleiben und in aller Seelenruhe zusehen, wie er mit der Schlange kämpfte?

Es sollten noch weitere Sekunden vergehen bis er merkte, dass sie gar nicht mehr da waren. Er schaute in alle Richtungen, doch nirgends waren die beiden Frauen zu sehen.

Das Schlimmste von allem war, dass nicht nur die Frauen wie vom Erdboden verschluckt waren, sondern dass er sich in tiefster Dunkelheit befand.

Wo eben noch restliches Tageslicht den dichten Nebel wie Scheinwerferlicht durchbrochen hatte, wodurch er die beiden bei ihrem Liebesspiel beobachten konnte, war jetzt nur noch Schwärze - und zwar von solcher Intensität, dass er nicht einmal mehr seine eigene Hand sehen konnte, obwohl er sie direkt vor sein Gesicht hielt.

Wie war das möglich? Wie konnte er vor wenigen Augenblicken noch die Schlange erkennen, die ihn attackierte, wenn er jetzt nicht einmal mehr den glänzenden Verlobungsring schimmern sah?

Er überlegte, ob er um Hilfe schreien sollte, verwarf den Gedanken jedoch sofort wieder.

Doris und Anja, die sich gegenseitig an die Wäsche gingen und sich küssten, die Schlange in seiner Hand, in der er eben noch ein Messer hielt... Die Tatsache, dass er all das sehen konnte, obwohl es stockdunkel war - All das, kombiniert mit dem immer noch wahrnehmbaren, würzigen Geruch, ließ ihn zu dem Schluss kommen, dass weder die beiden Frauen noch die Schlange real waren. Irgendeine Art halluzinogener Stoff musste hier in der Luft liegen - vielleicht irgendwelche Duftstoffe von giftigen Pflanzen , die einem die Sinne vernebelten.

Er fasste in seine Hosentasche und fand sofort, wonach er gesucht hatte: Sein Smartphone. Er brauchte Licht, wenigstens ein bisschen. Irgendwo auf dem Ding war auch eine Taschenlampen-App installiert, aber ihm fiel beim besten Willen nicht mehr ein, wohin er diese verschoben hatte.

Egal, sagte er sich, wenigstens ein bisschen Licht. Das ist schon mal besser als nichts.

Doch schon kurz darauf war ihm klar, dass auch das ein Trugschluss war. Ständig erlosch das karge Display-Licht nämlich wieder, und überhaupt reichte es nicht einmal ansatzweise aus, sich besser orientieren zu können.

Denk nach, Micha, denk nach... wo könnte diese bescheuerte App versteckt sein.

Während er seinen nassen Fuß irgendwie wieder in den Schuh zurückzudrücken versuchte, wischte und drückte er sich durch das Menü seines Telefons.

»Komm schon«, wisperte er, »wo steckst du, du verdammte Taschenlampe...«. Er hatte kaum ausgesprochen, als er von irgendwoher aus der Dunkelheit ein Knacken vernahm. Es war unmöglich zu bestimmen, aus welcher Richtung es kam, geschweige denn, um was es sich handelte.

Wenn die Schlange nun doch echt war? Wenn sie sich jetzt gerade aus dem Brackwasser schlängelte und auf ihn zu kam?

War es Doris? Anja? Irgendein Fremder? Er beschloss, sich gar nicht weiter darum zu kümmern und sich stattdessen wieder der Suche nach der Taschenlampe zuzuwenden. Irgendwo war diese App auf dem Gerät, hundert prozentig. Sie war schon von Werk aus vorinstalliert, und er selbst war derjenige, der sich darüber amüsiert und gemeint hatte, eine Taschenmesser-App wäre eine weitaus sinnvollere Erfindung gewesen.

Da war es schon wieder, das Knacken! Gefolgt von einem Rascheln, das an Schritte in gefallenem, trockenem Laub erinnerte.

Immer hektischer tippte er sich durch das Smartphone-Menü, als er von einem gleißend hellen Licht geblendet wurde.

»Mikaahl? Sind Sie hier?«

Teufel nochmal, was für eine Erleichterung! Es war die Stimme des Arztes, die nach ihm rief.

Kannte er seinen Namen überhaupt? Wenn ja, dann war er ihm entfallen: »Ich bin hier!«, antwortete Michael und wurde erneut von jenem grellen Licht der Taschenlampe geblendet.

»Wo?«, fragte der Arzt nach, was Michael dazu veranlasste, sein Smartphone hoch zu halten und mit den Armen zu wedeln.

»Nå, da war Sie! Wir hadden Sie nock überall gesukt. Was macken Sie hier drauß?«

»Ich hab... ich hab meine Verlobte gesucht und...«

»Die sind dock in der Haus! Ick hadde sie auck nock untersukt, aber wir wusste nickt wo du hingelaufen warst.«

»Aber... Sie haben sie schon untersucht?«

»Ja. Grade in der Haus.«

»Ich war doch selber im Haus. Ich hab sie dort nirgendwo gefunden.«

»Nå, jetz bleib wir mal logger. Komm, ick helf Sie hok.«

Michael zögerte, als der Arzt vor ihm stand und ihm die Hand reichte. Vielleicht war das wieder nur eine Falle. Ein Streich seiner eigenen Fantasie.

»Komm«, forderte er ihn auf, woraufhin Michael kapitulierte und die Hand in seine legte.

Die Hand des Arztes war warm und glatt. Er zog ihn hinauf und es deutete nichts darauf hin, dass es wieder nur ein Trick war.

»Sind Sie in Ordnung?«, wollte er von ihm wissen, was Michael umgehend bejahte.

»Dann komm«, fuhr er fort, ließ von ihm ab und leuchtete ihnen mit der Taschenlampe den Weg.

Zu schwach, zu irritiert und müde, um irgendwelche Fragen zu stellen, ging er dem Doktor hinterher.

»Wir hadde erst gedackt, es war was passiert«, meinte dieser schließlich.

»Ich weiß es nicht«, seufzte Michael. »Irgendwas passiert hier auch, aber ich begreife nicht was. Ich hätte schwören können, die beiden gerade hier gesehen zu haben. Dann hatte ich plötzlich eine Schlange in der Hand, bin im Matsch versunken und...« - plötzlich hielt der Arzt an.

»Ein Slange?«

»Ja, ich-ich weiß es... es hört sich verrückt an, aber...«

»In Matsch versunken?«

»Hören Sie, ich glaube, hier stimmt irgendetwas nicht. Es ist, als hätte ich halluziniert oder so.«

»Also die Fraun sind in der Haus, Mikal. Das hatte ick selber gesehn und es war nickt ein Halluzinasjion.«

»Mag... mag ja sein. Ich will bitte einfach nur hier weg. Kommen Sie. Mir gefällt dieser verdammte Wald nicht.«

Michael ging weiter, am Arzt vorbei. Der aber blieb stehen.

»Bitte«, seufzte er. »Lassen Sie uns hier weg.«

»Hm.«

»Was?«

»Ick bin mir nickt ganz... was heißt es.«

»WAS?«

»Ob ick Ihn vertraun kann, Mikal. Ick weiß es nickt.«

»Mir vertrauen? Warum denn ver... HEY!« - Das Taschenlampenlicht war erloschen. »Was soll das, Mann? Machen Sie das Licht wieder an!«

»Das tut mir leid, Mikal, aber das werdet nickt gehn.«

»WAS? Warum nicht? Was ist denn jetzt schon wieder?«

»Da brauck wir kein Lickt.«

»Was?«

»Nei-nei, da brauk wir kein Lickt.«

»Wo bra...a-a-a« - Die glatte, weiche Hand des Arztes schoss aus der Dunkelheit auf ihn zu und umklammerte seinen Hals. »Nei-nei, da brauk wir wirklich kein Lickt, Mikal.«

»...a-a-a-grlll-hchhh« - unbarmherzig drückte ihm die unsichtbare Hand die Luft ab. Michael wusste, dass er keine Chance hatte, dass er schon wieder hereingefallen war. Allein der Versuch, sich aus dem Würgegriff zu befreien, scheiterte kläglich, indem er versuchte, nach seinem Gegenüber zu schlagen, seine Fäuste jedoch in finstere Leere flogen.

Der Mann, den er für den Arzt gehalten hatte, existierte nicht. Er war ein Trugbild, ebenso wie Anja und Doris, ebenso wie die Schlange in seiner Hand.

... Er fiel zu Boden... fiel und fiel und fiel, so wie man fällt, wenn man weder richtig wach ist, noch richtig schläft.

Normalerweise lief es so ab, dass man seine Augen aufriss, hochschreckte und voller Erleichterung feststellte, dass man es sich nur eingebildet hatte, dass man nur in einem Dämmerzustand zwischen Traum und Erwachen feststeckte. Michael aber fiel noch immer, und es fühlte sich an, als würde er von einem unterirdischen Magneten in einen Strudel hineingezogen, bis ein dumpfer Aufprall seinen Fall schließlich bremste.

Das Gesicht des Arztes tauchte wieder auf - direkt vor seinem. Noch immer traktierte dessen Hand seinen Hals. Michael schlug zu - traf ihn diesmal und donnerte eine riesige Delle in den Kopf, der sich wie ein Klumpen Knetmasse anfühlte.

Ein Grinsen huschte über das eigenartige Antlitz, und wo eben noch die Konturen des Arztes waren, war nur noch ein graues Etwas. Michael schlug noch einmal zu - doch seine Faust flog wieder ins Leere. Dafür quetschte die Hand seinen Hals noch fester zusammen, drückte ihn abwärts, wo noch immer etwas an ihm zerrte und riss.

Alsdann sein Kopf sich plötzlich unter Wasser befand, schlug er wieder panisch um sich, schaffte es zurück an die Wasseroberfläche und Luft zu holen, nur um sofort wieder nach unten gedrückt zu werden.

Er blickte in die toten, leeren Augenhöhlen eines grau-schwarzen Wesens, das nicht greifbar und auch nicht begreifbar war. Es war wie eine Fata-Morgana, die jedoch reale, irdische Kräfte nutzte.

Wasser floss Michael in Mund und Nase. Er war im Begriff, qualvoll zu ersticken. Zwar zappelte er noch, doch die schwarze Hand war stärker und hielt seinen Kopf unter Wasser, bis er sich endgültig nicht mehr regte.

Man mochte denken, er hätte die Schwelle ins Jenseits überschritten, doch da täuschte man sich.

Er bekam noch immer alles mit; spürte, wie Arme und Beine erschlafften und sein träge hinab gleitender Körper zu steinernem Eis gefror. Er hatte Schmerzen, die noch in dem Moment abklangen, als er sie spürte. Auch seine Nervenbahnen gefroren zu Eis, wodurch jegliche Verbindung ins Hirn buchstäblich gekappt wurde.

So war es ein wertfreies Unterfangen, als er zuerst seine Beine an sich vorbei schwimmen sah und schließlich beobachtete, wie die Arme von seinem Körper abknickten wie die dürren Zweige eines uralten Baums, ehe er vollends in den Schlund der Tiefe gesaugt wurde; abwärts in eine finstere Welt, in der es kein Leben gab. Das schlammige Brackwasser des Moors, führte in eine andere Dimension, aus der es kein Entkommen mehr gab. Man konnte diese Welt vielleicht als »Hölle« bezeichnen; treffender war jedoch die Bezeichnung als das »Nichts«. Ein unwirtlicher Ort, weit unterhalb der Erde...

Anonymität hin oder her,

ein bisschen was weiß eigentlich jeder über seine direkten Nachbarn. Da stellte auch Marc Bunsen keine Ausnahme dar, der nach einem 12-stündigen Arbeitstag gerade seinen Motorroller in den Kelleraufgang des Mietshauses stellte und diesen mit einem Vorhängeschloss vor unbefugten Übergriffen schützte. In letzter Zeit waren hier und in der Nachbarschaft immer wieder Kellertüren aufgebrochen und Gegenstände entwendet worden. Das waren sicher die Russen. Indizien oder Beweise konnte er hierfür zwar keine vorbringen, aber erstens war ihm der hohe Gesindelzuwachs in der Siedlung aufgefallen und zweitens musste ja irgendwer verantwortlich sein.

Die Russen waren quasi prädestiniert dafür, sahen sie doch alle schon so kriminell aus - wie sie einen allein immer anstarrten oder sich zusammenrotteten und in Jogginghosen vor den Häusereingängen herumlungerten. Widerliches Pack! Er ging ihnen stets weitmöglich aus dem Weg und sicherte alles vor ihnen ab. Seiner Wohnungstür hatte er ein neues Schloss gegönnt, seinem Kellerraum ebenfalls und seinen Roller ließ er auch nicht mehr einfach so mit eingerasteter Lenkradsperre stehen.

Er war noch kurz einkaufen gewesen. Die Plastiktüte, die er unter seinem Sitz hervor holte, war mit fünf Halbliterdosen Bier, einer Fertiglasagne, Toastbrot und einem Liter Milch gut bestückt, und wie an jedem Tag hatte er ein wenig Schiss, dass sie ihm kaputt reißen könnte. Er benutzte sie schließlich schon eine ganze Weile; einfach aus Prinzip, weil er es nicht einsah, sich neuerdings Papiertragetaschen kaufen zu müssen. Im Supermarkt, in dem er immer einkaufte, gab es jedoch schon seit einigen Monaten keine Plastiktüten mehr. Angeblich aus Gründen des Umweltschutzes. Seiner Meinung nach eine echt bescheuerte Ausrede. Als ob es auf der Welt keine drängenderen Probleme gab...

Seit rund drei Jahren lebte er nun schon hier in diesem Haus und fühlte sich soweit ganz wohl. Zwar waren auch hier in letzter Zeit immer mehr Asoziale und Russen dazugekommen, aber verglichen mit anderen Blocks war der, in dem er lebte, noch relativ gemäßigt.

Die Stadt Herne hatte dennoch ein nicht unerhebliches Asylbewerber- und Molukkenproblem, gegen das jetzt langsam wirklich mal etwas unternommen werden musste, wenn die Stadt noch was für ihre echten deutschen Mitbürger übrig hatte.

Er öffnete seinen Briefkasten und holte einen beigen Zettel heraus, den er umgehend las.

Es handelte sich um ein Infoblatt des Bauvereins in dem mitgeteilt wurde, dass wegen Wartungsarbeiten am Kanalnetz kommenden Montag, in der Zeit von 10 bis 15 Uhr das Wasser abgestellt werden musste.

Für ihn war das kein Problem. Unter der Woche war er eh immer um 6 Uhr früh aus dem Haus und selten vor 18 Uhr zurück. Manchmal sogar später, so wie heute, wo es besonders viel zu tun gab.

Marco war gelernter Maler- und Lackierer, arbeitete jedoch im Betrieb eines Mannes, der nur auf dem Papier »Malermeister« war, in Wahrheit jedoch alle möglichen, anfallenden Arbeiten rund ums Haus anbot. Zurzeit verlegte er mit einem seiner Kollegen sogar Fliesen. Langweilig wurde es so schnell also nicht.

Er hatte noch die Ohrstöpsel seines MP3-Players drinnen, wie er gerade feststellte. Er zog sie genau in dem Moment heraus, als er mit dem Schuh auf etwas wabbeliges trat, das auf dem Boden lag.

Seltsam sah das aus... und daneben war noch so ein Klümpchen.

Was ist denn das?, wunderte er sich, als er die Ohrstöpsel unter seine Jacke stopfte.

Es waren weit mehr als nur diese zwei, drei kleinen Klümpchen. Der ganze Boden vor ihm war voll davon. Sein erster Verdacht war, dass es sich um getrocknete Kotzbrocken handelte. Musste es dann aber nicht eigentlich auch danach riechen?

Er runzelte die Stirn und trat, so gut es ging, zwischen die kleinen Wutzeln. Solange er nicht wusste, um was es sich dabei handelte, wollte er auf gar keinen Fall auch noch hinein treten. Da hatte er plötzlich eine weitere Eingebung, wonach die kleinen Bröckchen am ehesten aussahen, nämlich nach Radiergummifetzen. Das kam in der Tat hin. Während der Schulzeit hatte er so manches Mal unsinnigerweise mit seinen Freunden Radiergummis zerschnippelt, deren Überreste durchaus Ähnlichkeiten mit diesen Dingern hier hatten. Nur war kein Radiergummi der Welt groß genug, um sich im kompletten Eingangsbereich eines Treppenhauses zu verteilen.

Kotze ist es jedenfalls nicht, da war er sich sicher. Dann würde es bei der Menge aber mal ganz anders riechen.

Er ging mit dem Rücken an der Wand entlang, da hier am wenigsten Krümel herum lagen. In einige trat er trotzdem hinein und musste feststellen, dass es immer mehr statt weniger wurden. Außerdem wurden sie zusehends größer und klebten teilweise auch an den Wänden und an der Decke.

Damit nicht genug: Es roch durchaus komisch hier. Allerdings keineswegs nach Erbrochenem, sondern vielmehr nach Blut.

Noch immer konnte er sich nicht wirklich einen Reim darauf machen. Als er den Schalter für den Fahrstuhl betätigte, die Tüte auf den Boden stellte und darüber nachzudenken versuchte, wie er seine regennasse Jacke bis zum nächsten Morgen trocken bekommen sollte, bemerkte er vorn am Treppengeländer einen seltsamen Strunken. Es sah aus, als hätte irgendwer seine Perücke über den Pfosten gehängt. Das wiederum war eine reichlich absurde Vorstellung. Da der uralte Krüppel von Fahrstuhl jedoch auf sich warten ließ, beschloss er, es sich anzusehen. Eine schlechte Idee, wie sich herausstellte, denn was er jetzt zu sehen bekam übertraf alles, was er sich hätte vorstellen können. Es handelte sich nicht um eine Perücke, sondern um echtes Haar an einer echten Schädeldecke. Präziser gesagt: Der Strunken war ein halber Kopf; aufgespießt am schmiedeeisernen Geländer-Pfosten der Treppe. Schlagartig wurde ihm klar, dass er mit seiner Radiergummi-These komplett danebengelegen hatte, und dass Erbrochenes ein weit geringeres Übel gewesen wäre: Bei den auf dem Boden verstreut liegenden Bröckchen, die teilweise an seiner Schuhsohle klebten, handelte es sich um die zerfetzten Überreste eines menschlichen Gehirns.

Noch einmal ließ er seinen Blick über den Boden schweifen, ehe er sich entsetzt die Hand vor den Mund hielt und ein Würgen unterdrückte, was ihm eher schlecht als recht gelang.

Sein Glaube an das Gute versuchte ihm weißzumachen, dass es sich möglicherweise nur um einen schlechten Scherz handelte, und dass er voll darauf reingefallen war. Im Hintergrund vernahm er das Geräusch der sich öffnenden Fahrstuhltüren, als er sich waghalsig auf Zehenspitzen stellte und die Kellertreppe hinunter schaute, was ihn endgültig aus der Bahn warf. Zusammengerollt, in sich völlig verdreht und unter einem Stück Geländer begraben, lag dort der Körper einer Frau.

Überall auf der Treppe war Blut, pfützenweise. Auf den unteren beiden Stufen lag ein abgetrennter Arm. Das Gesicht der Frau war kaum noch zu erkennen und nicht sehr viel mehr, als ein aufgeblähter Klumpen Matsch. Und dennoch, wie gesagt: Ein bisschen was weiß jeder über seine Nachbarn, Anonymität hin oder her, der Tatsache zum Trotz, dass man eigentlich nichts weiter miteinander zu tun hatte. Der Jogginganzug, den sie trug - Marc hatte ihn schon einmal gesehen. Die Bernsteinkette, die auf allen acht Stufen, die in den Keller hinab führten, verteilt war - auch die kam ihm bekannt vor... und bei genauerer Betrachtung... ja, bei genauerer Betrachtung konnte er in dem glibbrigen Matsch sogar ein bekanntes Gesicht erkennen. Die Frau auf der Treppe wohnte ein Stockwerk über ihm. Ihr Mann war vor einiger Zeit verstorben, hatte er mitbekommen, und sie von Zeit zu Zeit (meistens in Begleitung ihrer dicklichen Tochter) zu Gesicht bekommen. Außerdem wusste er, dass sie stets den Fahrstuhl benutzte und nicht die Treppe, was dem grausigen Anblick endgültig die Krone aufsetzte. Wie sollte denn eine Frau, die nie die Treppe benutzte, dort hinunter stürzen? Und wie konnte so ein schmales Geschöpf das gesamte Gitter mit sich reißen, welches im Boden verschraubt und verankert war? Wieso lag sie hier bislang scheinbar unbemerkt? Es musste doch einen Höllenlärm im Haus gegeben haben. Konnte ihm doch niemand erzählen, dass das keiner mitbekommen hatte.

Ihm stieg die Magensäure hoch. Keine Sekunde länger konnte er den entsetzlichen Anblick ertragen. Mit der Hand vor dem Mund rannte er los, vergaß die gummiartigen Bröckchen auf dem Boden, trat voll in sie hinein und konnte sich nur mit Glück noch irgendwie auf den Beinen halten. Als er den Fahrstuhl erreichte und sein Handy aus der Tasche holte, fiel ihm der Name der Frau wieder ein: Monika Bannasch. Sie hatte im achten Stock gelebt. Und sie war womöglich acht Stockwerke tief gefallen, ehe ihr Kopf auf dem Geländerbalken aufschlug...

Geburtstag

28 Jahre, sinnierte Tim Oppermann, der im unaufhörlichen Regen des heutigen Abends auf einer Bank im Herner Stadtpark saß.

Sein Blick war im Nirgendwo einer unendlichen Leere verloren, während er teilnahmslos an seiner mittlerweile siebten Flasche Warsteiner nuckelte.

28 Jahre und rund einhundert Pfund zu viel auf der Waage.

28 Jahre, seit mehr als 20 Stunden, in denen sich, abgesehen von seiner Mutter und seiner Oma, noch kein einziger Gratulant gefunden hatte.

Wie auch, wenn einem schon seit Jahren ein soziales Umfeld fehlte? Wer sollte denn an einen denken oder wem sollte es etwas bedeuten, ihn zu beglückwünschen, wenn niemand etwas mit ihm zu tun hatte oder man ihn allenfalls von früher aus der Schule kannte?

Nein, einen Vorwurf konnte er niemandem machen, wirklich nicht, aber dennoch stimmte es ihn traurig, denn es führte ihm wieder einmal mit schonungsloser Klarheit vor Augen, dass er nichts weiter war als jemand, der vergessen wurde und als gesellschaftlich abgeschrieben bezeichnet werden konnte.

Würde auch keine Sau interessieren, mutmaßte er, wenn die, die mich von früher kennen erfahren, dass ich tot bin. Sie würden kurz schlucken und »Oh« sagen, vielleicht ein paar Erinnerungen wälzen, aber dann auch gleich wieder zur Tagesordnung übergehen.

Mama wäre traurig, ja. Und Oma auch, aber wie armselig ist diese Bilanz, nach 28 Jahren Leben, wenn zwei Menschen traurig sind und der Rest sich einen Dreck darum schert, ob ich nun lebe oder tot bin.

In letzter Zeit war er öfter mal frustriert, aber heute, an seinem Geburtstag, gipfelte dieser Frust in einem ganz neuen Ausmaß trübseliger Resignation.

»Und?«, hatte seine Mutter ihn vorhin gefragt, »Wie fühlt man sich so mit 28?«, und er hatte die Schultern hochgezogen und die dümmliche Phrase ebenso dümmlich beantwortet: »Nicht anders als mit 27.« Genau das hatte er auch an seinem 27. Geburtstag gesagt... und an seinem 26. und an allen anderen. »Nicht anders als vorher.« Was hätte er sonst auch sagen sollen? War wirklich so. Es veränderte sich ja nichts. The same procedure as every year. Nothing else matters. Drauf geschissen!

Er fragte sich, ob seine Mutter eigentlich ernsthaft glaubte, dass er sich mit jedem Anbruch eines neuen Lebensjahres anders fühlte, oder ob ihr einfach keine andere bescheuerte Frage einfiel. Und vor allem: Ob es sie überhaupt ernsthaft interessierte, oder ob es nur ein simpler Ausdruck ihres mütterlichen Pflichtgefühls war, ein bisschen scheinheiliges Interesse zu heucheln.

Er rülpste, goss den schalen Inhalt der Flasche vor sich ins Gras und legte sie zu den anderen sechs Pfandflaschen in den durchnässten Leinenbeutel. Sieben leere Flaschen, a' 8 Cent, ergab 56 Cent. Fünf weitere volle Flaschen hatte er noch in seinem Rucksack. Und Chips. Und eine große Tafel Milka Schoko & Keks, die wiederum das Geburtstagsgeschenk seiner Mutter war, zusammen mit einem darauf aufgeklebten 50 Euro Schein. Wie letztes Jahr, wenn er sich recht erinnerte. Und wie im Jahr davor. The same procedure as every year eben. Auch irgendwie gedankenlos, oder? Tim hat Geburtstag. Scheiße, somit fehlen mir wieder 50 Euro zum Leben. Aber er ist nun mal mein Sohn und ich bin ihm eine kleine Aufmerksamkeit schuldig.

Tafel Milka dazu, auf dass er noch fetter wird, und dann ist erst mal Ruhe bis Weihnachten.

Ob seine Mutter wirklich so dachte, wusste er nicht, aber er vermutete schon. Sie hatte ja auch nicht viel Geld und es ging ihr sicher hart ab, 50 Euro abzudrücken, von denen sie wusste, dass er sie für Scheiß und Dreck ausgeben würde.

Mittlerweile war er seit drei Jahren arbeitssuchend, nachdem er sich zuvor eine Weile mit irgendwelchen HiWi-Jobs über Wasser gehalten hatte. Dies lieferte einen weiteren, nicht unerheblichen Beitrag zu seiner sozialen Ausgrenzung, darüber war er sich durchaus im Klaren. Zuvor hatte er eine Lehre zum Fachlageristen begonnen, diese jedoch kurz nach der Zwischenprüfung abgebrochen, weil er in der Berufsschule nicht mehr mitkam. Heute bereute er, dass er sich nicht ein bisschen mehr hineingekniet hatte, aber nun konnte er es nicht mehr ändern. War eben alles dumm gelaufen. Damals waren innerhalb weniger Monate eine Menge Dinge vorgefallen, die ihn aus der Bahn warfen. Erst hatten sich seine Eltern getrennt, weil sein Arschloch von Vater plötzlich der Meinung war, ans andere Ufer übersiedeln zu müssen und mit seiner Tucke von Chef durchzubrennen, und kurz darauf war auch noch sein Opa gestorben. Und als ob das nicht schon genug des Übels war, hatte er selbst sich noch mit einem illegalen China-Böller die linke Hand weggesprengt, womit die geplante, spätere Bundeswehrlaufbahn sich erledigt hatte. Nur drei der fünf Finger konnten gerettet werden, Mittel- und Ringfinger fehlten bis heute. Shit happens - dumm gelaufen! Das Leben konnte ein mieser Verräter sein, und zeigte ihm dies bis heute mit wachsender Begeisterung.

Seine Mutter war der Ansicht, er müsse mal zum Arzt gehen, am besten gleich zum Psychologen. Sie machte keinen Hehl daraus, dass sie sich wegen seiner Stimmungsschwankungen große Sorgen machte. Wahrscheinlich hatte sie recht, genau wie Oma, die das schon lange gebetsmühlenartig predigte. Er wusste selbst, dass sie recht hatten und es im Grunde gut mit ihm meinten, zumal frustschwere Tage wie heute in letzter Zeit für ihn quasi zur Tagesordnung gehörten. Er rauchte zu viel, trank zu viel Bier, war chronisch pleite und fand Befreiung darin, sich mit Rasierklingen zum bluten zu bringen. Das war weder gut noch normal und ebenso wenig hilfreich für ein erfülltes Weiterleben, wie die ständig wiederkehrende Frage, wie wenig Aufmerksamkeit sein Ableben erregen würde. Nach dem Motto: Ob ich da bin oder nicht, macht für die Welt keinen Unterschied. Das besorgte ihn manchmal. Nicht zuletzt deshalb, weil er sich immer öfter auch konkret vorstellte, welche Art des Suizids wohl am einfachsten wäre.

Er fasste in die Gesäßtasche seiner dreckstarren schwarzen Jeanshose, zog sein Feuerzeug hervor und öffnete den Kronenkorken der nächsten Bierflasche.

Derweil bemerkte er die gesichtslose, schwarze Gestalt nicht, die sich von hinten an ihn heran pirschte. Niemand bemerkte sie - aber sie bemerkte alles. Hungrig war sie, voller Ideen und Gier. Ein Schatten nur, schwarz wie Teer, ein Wesen mit verkohltem Herzen und einem Hirn voller Zorn...

... Tim fror plötzlich. Schüttelfrost! Sich im Regen die Kante zu geben, war anscheinend kein besonders guter Plan gewesen. Nun würde er alsbald wieder flach liegen, sich die Seele in Form eines gallertartigen Würfelhustens aus dem Leib rotzen und sich noch einen Ticken beschissener fühlen als ohnehin schon. Dabei lag der letzte Schnupfen gerade einmal ein paar Wochen zurück. Oder war die Seuche doch noch nicht ganz auskuriert? In jedem Fall fühlte er sich gerade wieder echt mies...

... Die schwarze Gestalt, die hinter ihm stand, war unterdessen verschwunden. Wie Staub hatte sie sich aufgelöst und sich von der leichten Brise in die Lüfte treiben lassen, wo sie sich mit den Regentropfen vereinte und zu Boden fiel...

***

Susanne war im Stress. Eben erst hatte sie den Kleinen vom Judo abgeholt und ihn zu Hause abgeliefert, als er anfing zu kotzen. Das fehlte gerade noch, aber so, wie sie es verstanden hatte, ging »Magen-Darm« derzeit ohnehin in der Schule um. Sie wollte noch rasch etwas Tee und Zwieback besorgen und musste dann unbedingt noch das Protokoll des letzten Elternabends schreiben. Zwei Mütter aus Leons Klasse, die nicht anwesend waren, hatten ihr inzwischen unabhängig voneinander wütende E-Mails geschickt, in denen sie die schnellstmögliche Anfertigung und Zusendung des Protokolls forderten.

Gott, ging ihr das alles auf die Nerven! Im nächsten Schuljahr würde sie sich garantiert nicht noch einmal für den Posten der Elternvertretung zur Wahl stellen. Kein Wunder, dass es außer ihr keine Freiwilligen gab. Sowas nerviges. Ständig musste man für jeden Furz in die Schule kommen und an irgendwelchen Klassenkonferenzen teilnehmen, bei denen es vorwiegend darum ging, was die sogenannten Problemkinder wieder ausgefressen hatten oder was mit dem übrigen Geld der Klassenkasse geschehen sollte.

Und da war noch irgendetwas, das sie unbedingt heute noch erledigen musste - Leon hin oder her -, nur kam sie beim besten Willen nicht mehr darauf, was es war.

So sah man sie von der Bushaltestelle durch den Stadtpark hechten und hörte, wie sie mit sich selbst sprach, was sie wiederum nur tat, weil bei diesem Sauwetter ohnehin niemand hier war, der sie dafür schief hätte anschauen können.

Zumindest glaubte sie, sie wäre allein...

***

... Aber dies entsprach nicht ganz der Wahrheit. Tim hatte sie schon von weitem bemerkt, als er von der Bank aufgestanden war, um sich im Gebüsch zu erleichtern.

Bier treibt ganz schön - davon konnte er ein Lied singen. Manchmal ging der Gerstensaft glatt durch, manchmal dauerte es auch eine Weile, aber früher oder später lief die Pisse immer wie Wasser aus einem heraus.

Er hatte mit seinem Strahl gerade auf einen sich windenden Regenwurm gezielt, als er ihre Stimme hinter sich vernahm. Reflexartig war sein Lümmel in die Hose zurückgewandert, in die sich auch die restlichen Bier-Wasser-Pisse-Tropfen ergossen. Der Wurm hatte derweil sofort den Rückzug ins Erdreich angetreten, um sich vor der urinalen Attacke in Sicherheit zu bringen, die ihm nicht sonderlich gefallen zu haben schien.

Shit happens - dumm gelaufen!

***

Susanne war sofort still, als sie den großen, lockigen Kerl bemerkte, der aus dem Gebüsch trat.

Sie ärgerte sich ab diesem Moment, dass sie die Abkürzung durch den Park genommen hatte, denn es war schon lange kein Geheimnis mehr, dass sich hier regelmäßig der schrägste gesellschaftliche Abschaum die Klinke in die Hand gab. Punks, Ausländer, Penner, Alkis - es war die reinste Rattenplage. An sonnigen Tagen ging es immer noch, weil dann auch andere Menschen hier durch liefen, aber im Augenblick war sie scheinbar die Einzige, und der schätzungsweise zwei Meter große Fettsack glotzte sie zu allem Überfluss auch noch seltsam an...

***

Alle Wetter, dachte Tim und nippte an seiner Flasche. Die Kleine sieht gar nicht mal übel aus.

Auch er hatte natürlich längst bemerkt, dass im Park nichts los war. Genau genommen schienen die Frau und er sogar weit und breit die einzigen zu sein, die sich aktuell hier aufhielten.

Das Ding war, dass Tim sich vor fremden Frauen fürchtete. Nachdem er etliche Körbe hatte einstecken müssen, sah seine Wahrheit so aus, dass sich eben keine Frau der Welt für ihn interessierte. Wie hatte sich Jana damals doch so unmissverständlich treffend ausgedrückt? »Sorry Tim, aber für mich bist du voll der Anti-Mann. So gar nicht meins.« Sie war besoffen gewesen, als sie ihm das sagte, hatte sich aber dennoch sofort hunderte Male bei ihm entschuldigt, weil sie offenbar merkte, wie hart ihn diese Worte getroffen hatten. Das war auch so. Und auch wenn er beteuerte, ihr diesen Spruch nicht krumm genommen zu haben (Tim war unsterblich in Jana verliebt, die wiederum seine Großcousine war, und seinerzeit versucht, ihr mithilfe von Alkohol näher zu kommen), so hatte er es doch getan. Sehr sogar.

Vor allem aber hatte die Aussage sich ihm tief ins Gedächtnis gebrannt und sein Selbstbewusstsein wie einen Jenga-Turm zum Einsturz gebracht.

Die Frau, die gerade auf ihn zukam, sah zwar nicht so gut aus wie Jana, aber ein Leckerchen war sie allemal.

Tim war immer noch Jungfrau, was ihn mindestens so sehr belastete wie die Tatsache, dass sein weltliches Dasein völlig unbedeutend zu sein schien. Der Mut war es, der ihm fehlte. Er traute sich selbst nicht zu, es jemals mit einer Frau zu tun - selbst wenn er noch so viel getrunken hatte. Zuletzt war noch jedes Mal ein Pornofilm der Ausweg, dem Lendenkribbeln Einhalt zu gebieten.

Er schaute sich noch einmal um. Weit und breit war niemand zu sehen. Niemand außer der Frau, die direkt auf ihn zuhielt.

Sie und ich. Ich und sie. Niemand da, der etwas mitbekommt... Er trank noch einen weiteren Schluck Bier und starrte sie unverhohlen an...

***

Susanne bemerkte es. Und wie sie es bemerkte!

Das hatte ihr gerade noch gefehlt, dass irgend so ein verlauster Herumtreiber sie ansprach. Genau das würde er aber ganz bestimmt tun, fürchtete sie, und fischte aus taktischen Gründen ihr Smartphone aus der Handtasche. Das war unauffälliger, als einfach so den Rückzug anzutreten und ihm auf die Art zu signalisieren, dass sie ihm aus dem Weg gehen wollte.

***

Spätestens jetzt - aller spätestens! - hätte er den Schwanz eingezogen und sich seinem Schicksal ergeben. Jetzt, da er auf sie zuging und überlegte, mit welchen Worten er sie ansprechen sollte. Normalerweise wäre nun der Augenblick gekommen, an dem die tief sitzende Angst vor weiblicher Zurückweisung übermächtig wurde und ihn in die Schranken verwies. Stattdessen lief ihm das Wasser im Munde zusammen und sein Herzschlag beschleunigte sich. Er fühlte sich stark und überlegen; und nachdem er sich ein weiteres Mal umgesehen hatte, wusste er auch, dass niemand dazwischen funken würde.

Du und ich, Baby, ich und du! Er lächelte und setzte noch einmal die Flasche an.

***

Es war genau das, wovor sich jede Frau fürchtete - ein feminines Horrorszenario: Man war allein und ein unangenehmer Typ steuerte auf einen zu. Kein Pfefferspray, kein Messer, einfach nichts hatte man dabei, und weit und breit war niemand greifbar, der einem den unangenehm-aufdringlichen Kerl vom Hals halten konnte.

Obwohl sie auf ihr Handy schaute, registrierte sie genau, dass der Lockenkopf sich auf sie zu bewegte. Das war kein Zufall, ganz bestimmt nicht.

Vielleicht sollte ich doch besser umkehren, dachte sie noch - aber da war es leider schon zu spät: »Hallo schöne Frau«, lallte er sie an.

Sie hob kurz den Blick, nickte ihm zu und rang sich ein vorsichtig-höfliches Lächeln ab.

»Wohin denn des Weges?«, fragte er sie, worauf sie bewusst nicht reagierte, sondern auf den Rasen auswich, um ihm nicht direkt in die Arme zu laufen. Sie roch seine Fahne bis hierher - er musste entsetzlich voll sein.

Konzentriert schaute sie auf das Display ihres iPhones und hoffte, er würde ihre unmissverständliche Geste mit dem Ausweichen kapieren.

***

Oh, das tat er! Aber es kümmerte ihn einen feuchten Dreck. Es war sogar Wasser auf seine Mühlen. Sie war an einem Gespräch mit ihm nicht interessiert, aber das war er ja schon gewohnt. Frauen waren alle gleich, ehrlich, und Tim hatte jetzt wirklich die Schnauze voll davon.

Heute war sein Geburtstag. Er war jetzt 28 Jahre alt und hatte seinen Schwanz bisher in noch kein Loch außer in jenes gesteckt, welches sich im Rücken von Mamas großem Stoffteddy befand. Damit war jetzt Schluss.

Deine Pussy gehört mir, lechzte eine  gierige Stimme in ihm, die ihn fast ein wenig ängstigte. Ich werde dich ficken, du elende Hure, und wenn es das Letzte ist, was ich tue!

Sie war genau auf seiner Höhe und strafte ihn mit Missachtung, was Tim endgültig zu seiner Entscheidung führte. Er folgte ihr mit einem großen Schritt, holte aus und griff nach ihrem rechten Arm...

***

Sofort riss Susanne sich los und ging weiter.

»Wadde doch mal!«, grunzte er, was sie unkommentiert ließ, während Tränen der Verzweiflung in ihre Augen schossen. Ihr war klar dass das, was gerade passierte, alles andere als gut war.

»Bitte«, stöhnte der Besoffene weiter. »Ich will nur ma mit dir reeden!«

Noch im selben Moment griff seine ekelhafte Hand erneut nach ihr, woraufhin ihr ein gereiztes »LASSEN SIE DAS!« entfuhr.

***

Noch mehr Wasser auf seine Mühlen!

Tim konnte nur darüber lachen. Wenngleich er auch selbst nicht wusste, wie sein plötzlicher Hochmut zustande gekommen war, gefiel es ihm ausnehmend gut, sich dem ermächtigen zu können.

»Nur ganz kurz ma reeden!«, rief er und lief ihr torkelnd nach. »Mehr will ich gar nich!« Das war selbstverständlich eine Lüge. Natürlich wollte er mehr! An diese Frau würde er seine Jungfräulichkeit verlieren, ob sie wollte oder nicht.

***

Es war Fluch und Segen gleichermaßen, dass der ekelhafte Kerl hackevoll war. Ein Fluch deshalb, weil er zu allem bereit zu sein und vor nichts zurückzuschrecken schien, und ein Segen, weil sie ihn höchstwahrscheinlich problemlos hinter sich lassen und in die nächste U-Bahn-Station flüchten konnte. Er war garantiert viel zu besoffen, um ihr noch lange folgen zu können, ohne dabei aufs Maul zu fallen.

Obwohl sie von jeher so erzogen war, jedem Menschen freundlich und aufgeschlossen zu begegnen, ließ sie den Zweimeter-Riesen hinter sich und schenkte ihm keine Beachtung mehr.

Inzwischen hatte sie das Handy in ihre Handtasche zurückgesteckt und hechtete mit großen Schritten davon.

***

Nicht nur der Gleichmut, die innere Stimme und das unstillbare Verlangen waren anders als sonst; nein, auch schien Tim einen weitaus längeren Atem zu haben.

So oft musste er schon zurückstecken, so oft hatte er verzichtet - aber nun war er an der Reihe. Die Schnalle würde ihm nicht entkommen, auf keinen Fall!

»Bitte!«, rief er noch einmal. »Ich hab doch nur `ne Frage, ehrlich!«, was von ihrer Seite wiederum unbeachtet blieb. Sie ging nur noch schneller.

Wenigstens hatte er sie dazu gebracht, dass sie verdutzt über ihre Schulter schaute, was wiederum erneut wie eine Droge auf ihn wirkte.

Ihre Schritte wurden länger, ja, aber seine wurden es auch, und was immer sich ihm in den Weg stellte: er würde alles niedermetzeln!

***

Sie sah bereits das Schild mit dem weißen U auf blauem Grund. Gott sei Dank! Wenn sie dort erst angekommen war, war sie vor ihm in Sicherheit. Da waren ganz bestimmt Menschen - und selbst wenn nicht, gab es dort Kameras und sie würde ihn darauf aufmerksam machen. Außerdem würde spätestens in ein paar Minuten die nächste Bahn kommen und... - Sie war entsetzt! Sie war ernsthaft entsetzt, als sie erstmals wieder über ihre Schulter schaute und feststellte, wie dicht der Kerl ihr auf der Pelle saß...

***

»VERSCHWINDEN SIE!«, rief sie ihm entgegen. »LASSEN SIE MICH IN RUHE ODER ICH SCHREIE!«

Tim war darüber so perplex, dass er tatsächlich stoppte.

»HAUEN SIE AB!«

Du bist so süß, wenn du dich aufregst, sagte die Stimme in seinem Inneren, während eine andere Stimme, die der Vernunft, ihn zum Aufgeben bringen wollte. Doch er war wie in Trance und ließ sich nicht beirren.

»Ich will doch nur was fragen«, äußerte er wieder, worauf sie ihn überraschenderweise aufforderte, es zu tun: »WAS DENN? WAS WOLLEN SIE VON MIR?«

***

Gott, diese Augen... Wenn sie in seine Augen schaute, lief es ihr gleichzeitig kalt und heiß den Rücken hinunter. Sie hatte plötzlich das Gefühl ihn zu kennen. Dabei wusste sie, dass das unmöglich war.

»WAS DENN?«, forderte sie ihn auf, während er starr auf seiner Stelle stehen blieb.

Sie wollte ihn nochmals auffordern, als er zu stammeln begann: »Ich wollte fragen, ob... ob es...«

»Ja?«

»Ob wir nicht«

»Ja?«

» Sex ma... ob wir nicht mal Sex machen wollen.«

Seine Worte hallten wie ein Echo in ihrem Kopf wider.

War das sein Ernst?

Sollte sie nun weinen oder lachen?

Immer noch stand er da und glotzte sie an, als wäre er überhaupt nicht er selbst, sondern eine ferngesteuerte Puppe. Dennoch widerten sie seine Worte dermaßen an, dass sie am liebsten vor ihm auf den Boden gekotzt hätte.

Sie lachte schrill auf und ging weiter. Gleichzeitig quollen die Tränen aus ihren Augen und vereinten sich mit dem feinen Sprühregen, der sich wie tausende kleiner Nadelstiche auf ihrer Gesichtshaut anfühlte.

Bloß weg hier! Fort von diesem Irren!

Die U-Bahn-Station war höchstens noch 100 Meter entfernt und man hörte die Autos auf der Hauptstraße in Richtung Bochum. Zur Not würde sie schon jemanden finden, der ihr half.

Aus schnellen Schritten wurden noch schnellere, und aus noch schnelleren Schritten Laufen...

***

... So auch bei Tim, der nach wie vor über seine Geschwindigkeit und Ausdauer staunte. Der den Duft ihrer Haut roch, der ihren wackelnden Hintern vor sich sah und der ihr ächzendes Stöhnen vernahm. Und da geschah das Beste, was überhaupt geschehen konnte: Kurz bevor sie den gepflasterten Bereich vor der Treppe zur U-Bahn-Station erreichte, rutschte sie aus und fiel zu Boden.

Sofort war er zur Stelle und hinderte sie am Aufstehen, indem er sie mit beiden Händen am Saum ihrer Sweatjacke packte. Dabei rutschte er selbst auf dem matschigen Untergrund aus und landete auf den Knien.

Er fasste ihr sofort an die Brust und saugte wie besessen an ihrem Hals. Er erkannte sich selbst dabei nicht wieder, doch er war machtlos gegen die Gier nach ihrem Fleisch.

Während er ihr mit der linken Hand den Mund zuhielt, zog er mit rechts den Reißverschluss ihrer Jacke auf. Ehe er ihre schön geformten Brüste befühlte, die unter einem engen weißen Top mit Blumenmotiv versteckt waren, griff er nach dem Smartphone, das aus ihrer Tasche gefallen war und steckte es sich hektisch in die Hosentasche. Noch nie zuvor hatte er die Brüste einer Frau berührt. Noch nie hatte er ertasten können, wie weich und gut sie sich anfühlten.

In seinem Mund lief so viel Speichel zusammen, dass er sich glatt daran verschluckte, während er die Zähne der zappelnd vor ihm liegenden Frau an seiner Handfläche nagen spürte.

Als er den Mund öffnete, um ihren Hals von neuem abzulecken, quoll ein dicker Batzen Schaum aus seinem Mund, was ihn jedoch nicht davon abhielt, die Zunge heraus zu strecken und ihre warme, duftende Haut abzulecken.

Er hörte sie wimmern und spürte ihre spitzen Fingernägel in seinem Kreuz.

»Dumme Schlampe«, geiferte er grinsend und presste sich ihr entgegen. Als er dann mit der rechten Hand unter ihr Oberteil glitt, war er jedoch unachtsam. Ehe er sich versah, schleuderte sie ihm ihre Hand entgegen. Es gab ein Geräusch, als ob etwas zerrissen wäre und sein ganzes Gesicht fing zu brennen an. Sie musste ihn mit ihren langen Fingernägeln erwischt und ihm das Gesicht zerkratzt haben.

Wieder war er abgelenkt, weil er irritiert sein Antlitz abtastete - und wieder nutzte die Schlampe dies aus, indem sie ihm mit ihrer zur Faust geballten Rechten ins Gesicht schlug.

»FOTZE!«, schrie Tim erzürnt - aber sie schrie noch weitaus lauter und machte damit ihre Drohung wahr.

Das war nicht gut. Das war ganz und gar nicht gut!

Er wollte seine Hand wieder auf ihren Mund drücken, doch diesmal war sie schneller und drehte den Kopf rechtzeitig weg. Außerdem wand sie sich unter ihm und es schien, als könne sie sich befreien. Tim packte sie am Hals, als ihn ein weiterer Faustschlag mit solcher Wucht traf, dass bunte Ringe vor seinen Augen zu tanzen begannen.

»DU DUMME FOTZÄÄ!«, heulte er auf und schlug seinerseits zu. Er traf sie am Ohr, was sie jedoch nicht daran hinderte, lautstark »HILFE« zu schreien.

Er sprang auf und taumelte wie ein angeschlagener Boxer kurz vor dem K.O.; mittlerweile blutete er unterhalb des Auges und der Nase. Sie hatte ihm ganz schön zugesetzt.

Er wollte weglaufen und sich verstecken, bevor er sich noch tiefer in die Scheiße hinein ritt. Das war so seine Art. Bisher war er noch jedes Mal abgehauen, wenn es irgendwie brenzlig wurde. Bei Gott, er konnte normalerweise doch auch keiner Fliege etwas zuleide tun. So war er nicht. Im Gegenteil, er ging Ärger stets aus dem Weg. Und so wollte er auch jetzt am liebsten fortlaufen, doch es ging einfach nicht. Irgendetwas hielt ihn hier und feuerte ihn an, obwohl selbst seine Erregung mittlerweile erloschen war.

***

Wo war er hin? Wo steckte dieser verfluchte Dreckskerl?

Sie hielt ihren Kopf gesenkt, um sich vor möglichen Schlägen zu schützen. Es war egal, wohin er sie schlug, solange nur der Kopf verschont blieb.

Als nichts passierte und sie ihn nicht mehr auf sich spürte, drehte sie sich auf die Seite und sprang auf. Sie roch seinen tranigen Atem, obwohl er inzwischen gut einen Meter von ihr entfernt war. Tränen flossen über ihr Gesicht. Sie hatte noch nie zuvor in ihrem Leben so viel Angst gehabt.

»Bitte«, keuchte sie und schnappte nach Luft. »GEHEN SIE WEG! BITTE!«

Er tänzelte unsicher und befühlte seine Wangen.

»LASSEN SIE MICH IN RUHE! ICH WILL DAS NICHT ICH... ICH WILL DAS NICHT!« Beim letzten Wort brach ihre Stimme und erstickte in Weinen. Dabei kam sie just zu der Erkenntnis, dass der Kerl es offenbar geschnallt hatte. Es hatte den Anschein, als würde er gerade zur Vernunft kommen... Doch dann:

»Gibt's hier 'n Problem?«, tönte plötzlich von hinten eine Stimme. Sie drehte sich um und erblickte zwei Männer von hünenhafter Größe. Wo immer die auf einmal herkamen: Ihr fiel ein Stein vom Herzen. Sie hatte sich schon blutüberströmt und zerschlagen im Gebüsch gesehen. Vergewaltigt und missbraucht. Hoffentlich waren der Glatzkopf und sein Kompagnion keine Kumpels von ihm, doch so wie sie sich ihm näherten, hatte es nicht den Anschein. Der Glatzkopf ging vor und plusterte sich regelrecht auf. »Gibt's 'n Problem bei dir, Meister?!« Seine Stimme klang genau wie die von Jan Delay - als würde er durch die Nase sprechen.

***

Der Glatzkopf trug eine Militärhose mit unten abgeschnittenen Hosenbeinen, braune Springerstiefel und ein eng anliegendes, weißes T-Shirt. Sein extrem vertrottelt aussehender Kollege, der in etwa anderthalb Köpfe kleiner war, war mit einer Militärdruck-Bomberjacke, schwarzer Hose und ebenfalls braunen Springerstiefeln bekleidet.

Tim wusste sofort, dass die beiden nicht zum Quatschen gekommen waren, sondern eher handfeste Alternativen präferierten. Zumindest der Glatzkopf war in dieser Hinsicht ausgesprochen offensiv, was er nicht zuletzt in Form des Schlagrings deutlich machte, den er sich gerade über die rechte Hand streifte.

Eine riesige Goldkette baumelte an seinem Hals - überhaupt war er stärker behangen als mancher Christbaum - und er strotzte nur so vor Kraft, so dass Tim nicht lange fackelte, beschwichtigend die Hände hob und vor ihm zurückwich.

»Ob's 'n Problem gibt, Spacko?!«, näselte er und kam immer näher.

»Nein, nein«, erwiderte Tim kleinlaut. »Alles gut. Nur 'ne kleine Meinungsver...« - weiter kam Tim nicht...

***

... denn der Glatzkopf trat ihm mit voller Wucht in die Eier.

»Hm? Was is?«

Er ging zu Boden, während Susanne vor Schreck der Mund offen stehen blieb.

Da trat der kahlköpfige Brutalo noch einmal zu - diesmal gegen die Brust. Noch vor wenigen Minuten hätte sie alles dafür gegeben, dass ihr jemand mit so schlagkräftiger Unterstützung zur Seite stand - jetzt allerdings tat ihr der sturztrunkene Lustmolch fast schon leid. Er hatte sich schließlich noch rechtzeitig gefangen und schien gerade den Rückzug antreten zu wollen, als diese beiden um die Ecke kamen.

Und die machten kurzen Prozess. Genau genommen gönnten sie ihm nicht einmal ein Wort und ließen ihm auch keine Möglichkeit, sich zu erklären.

Das heißt: Eigentlich nur der Glatzkopf. Sein Kumpel stand einfach nur blöd daneben und schaute zu. Schaute zu, wie sein Freund vier, fünf, sechs Mal hintereinander mit voller Wucht auf den am Boden liegenden jungen Mann eintrat.

Sie hielt sich entsetzt die Hand vor den Mund. Mit solcher Brutalität konnte sie nicht gut umgehen. Schon in Filmen und Büchern hatte sie damit so ihre liebe Not, doch in der Realität war es noch einmal doppelt und dreifach so schlimm. Fast war es, als würde ihr das Blut in den Adern gefrieren. Und jetzt fing auch noch der andere an, seinem Kumpel zu helfen. Jetzt, wo das Opfer längst am Boden lag... Jedes Mal, wenn sein Körper von einem ihrer Tritte getroffen wurde, hörte es sich an, als würde jemand Müllsäcke aufeinander schmeißen. Von Zeit zu Zeit knackte es auch und man hörte ihn stöhnen. Am liebsten hätte sie gerufen, dass sie ihn in Ruhe lassen sollten, dass alles in Ordnung war und sie ihre Hilfe nicht brauchte. Aber was, wenn sie es falsch verstanden? Wenn sie es als Abwertung ihres Zuhilfekommens interpretierten? Wenn sie selbst nicht davor zurückschreckten, auch ihr wehzutun?

Unter Tränen - und mit dem Bild ihrer Familie vor Augen - fasste sie einen Entschluss: Sie lief davon!

***

Immer wieder trafen die schweren Stiefel der beiden Nazis Tims Körper. Dieser war zwar groß, aber keineswegs muskulös. Gegen die brutalen Hiebe und Tritte der beiden war er chancenlos.

Zuletzt bearbeitete ihn der Glatzkopf mit dem Schlagring noch einmal im Alleingang. Er brach ihm die Nase und hämmerte ein gutes Dutzend Mal auf seinen Brustkorb, den Bauch und seine Eier ein.

Dann hatten sie plötzlich genug und ließen von ihm ab. Zwar konnte Tim aus seinen verquollenen Augen sehen, dass die beiden sich miteinander unterhielten, doch er hörte lediglich noch einen schrillen Piepton, ehe er entkräftet in sich zusammensank und die Besinnung verlor.

Kurz darauf waren die beiden Männer verschwunden.

Tims Körper begann zu zucken, während ihm das Blut aus Nase, Mund und Ohren quoll.

Gekrümmt wie ein Embryo lag er im Matsch. Seine Hose war ihm bis zu den Knien hinuntergerutscht. Er atmete selbständig und sein Herz schlug noch, aber mehr brachte sein kaputter Körper nicht mehr zustande.

Als er die Augen öffnen wollte, gingen sie nicht mehr richtig auf. Und so bemerkte weder er selbst noch irgendwer sonst den schwarzen Nebel, der aus seinem blutigen Mund aufstieg. Und ebenso wenig fiel irgendwem die Gestalt auf, die sich daraus manifestierte und sich von ihm löste.

***

Susanne wollte nur noch nach Hause - auf dem schnellsten Wege. Sie war überhaupt nicht mehr dazu imstande, seelenruhig in irgendein Geschäft zu spazieren, um ihrem kranken Sohn Tee und Zwieback zu organisieren. Genau genommen wusste sie im Moment nicht einmal mehr, weswegen sie überhaupt aus dem Haus gegangen war.

Jetzt jedenfalls wollte sie nur noch zurück, sehr(!) heiß duschen, sich die Zähne putzen und anschließend am liebsten noch den Mund mit Desinfektionsmittel ausspülen, so sehr ekelte sie sich. Noch immer hatte sie seinen Geschmack in sich, seinen Geruch auf sich und Hautfetzen von ihm unter ihren Fingernägeln sitzen.

Das Brennen, das sich an dieser Stelle ausbreitete, brachte sie jedoch nicht damit in Verbindung. Sie war sich sicher, dass ihr Nagelbett durch den Zweikampf einfach angegriffen war.

Dass die Hautfetzen, die sie ihm aus dem Gesicht gerissen hatte, jedoch pulsierten und sich immer tiefer in ihre Finger hinein bohrten, konnte sie nicht einmal ahnen.

Es kam ihr wie ein Wink des Schicksals vor, als auf der anderen Straßenseite der Bus hielt. Sie lief herüber und hoffte, sie würde ihn noch erwischen.

Da erinnerte sie sich plötzlich, an wen sie diese Augen erinnerten. Es war absurd, aber gerade jetzt, in diesem Augenblick, war sie sich sicherer denn je: Die Augen des Mannes... die Art, wie er sie angesehen hatte... Es war unmöglich, aber es waren die Augen ihres früheren Klassenkameraden: Es waren Franks Augen!

Der Bus rauschte an ihr vorbei...

Scheiße,

dachte Ronnie nur. Scheiße, Scheiße, Scheiße!

Er hatte sich gerade eindeutig zu weit aus dem Fenster gelehnt und fürchtete sich immer mehr vor den Konsequenzen, die das haben konnte.

Der Gustavsson-Clan hatte eine ebenso schlechte Meinung über ihn, wie er von Mikael. Eine Patt-Situation, wie sie übler nicht sein konnte.

Er suchte gedanklich nach Ausflüchten und möglichen Lösungsansätzen, aber tatsächlich ging ihm gerade wirklich der Arsch auf Grundeis, weil es einfach keine Entschuldigung gab.

Sobald er wieder zu Hause war, wollte er sich noch einmal in aller Ruhe Gedanken darüber machen. Prinzipiell musste er die Sache nur irgendwie so hingedreht kriegen, dass er sich zumindest einen handfesten, triftigen Grund dafür ausdachte, weshalb er den Saftsack überhaupt ins Gebet nehmen wollte.

Ich könnte sagen, dass ich gesehen hätte, wie er am Straßenrand onaniert hat. Oder irgendwo hingeschissen, was weiß ich. Die werden mir auf jeden Fall einen Strick daraus drehen, wenn sie sagen können, dass ich ihn nur deshalb angesprochen habe, weil es eben er war und ich ihn nicht leiden kann. Ronnie, Ronnie... du verdammter Idiot. Ein Polizist muss auf seinen Verstand hören!

Später. Zu Hause. Da mache ich mir in Ruhe einen Kopf.

Da fiel ihm jedoch wieder seine Frau ein, die momentan auch nicht gut auf ihn zu sprechen war. Er verdrehte die Augen. Was war heute nur los? Es konnte doch nicht sein, dass wirklich alles schief ging.

Die Fahrt durch den dichten Nebel schien ewig zu dauern. Das schloss er nicht zuletzt daraus, dass er viel zu viel Zeit zum Nachdenken hatte.

Weiterhin wurde es allmählich spürbar dunkler. Er war einfach nur froh, wenn er hier fertig war und diesen gottverdammten Tag endlich abhaken konnte.

Zündende Ideen!

Matthias saß wieder vor seinem Rechner. Mit nichts anderem als einer Boxershorts bekleidet.

Er hatte sich gerade umziehen wollen, als er seinen Computer erblickte und dem Drang nicht widerstehen konnte, wenigstens die zuletzt geschriebenen zwei, drei Seiten noch einmal zu lesen und sich noch einen klitzekleinen - nur einen halben - Drink zu genehmigen. Nur nochmal so als kleine Belohnung; als Ersatz für ein Schulterklopfen, sozusagen.

Normalerweise war es immer so, dass wenn er seine frisch geschriebenen Zeilen noch einmal las, er in ein tiefes Loch fiel und sie ihm unzureichend und schlecht vorkamen. Heute war das anders. Mehr noch: es verkehrte sich sogar ins komplette Gegenteil! Je weiter er las, desto mehr begeisterten ihn seine Sätze. Sie schienen sich selbst zu tragen und wie zerlassene Butter zu zerfließen.

Längst hatte er den Beinahe-Unfall auf seiner Tour gerade eben zum Anlass für eine neue Idee genommen. Es war der helle Wahnsinn heute. Jeden Furz konnte er in eine neue Idee verwandeln - sagenhaft! Ja verdammt, das Schicksal meinte es richtig gut mit ihm!

Handschriftlich hatte er sich auf einem Zettel folgendes notiert:

- Fährt mit Auto los

- springt jemand vors Auto

- Er muss in Graben ausweichen. Überschlägt sich

- Es war ein Kind. Da ist er sich sicher. Er hat es mit eigenen Augen gesehen. Er hatte nur diese zwei Möglichkeiten: Entweder Kind tot fahren oder ausweichen

- Aber wer soll ihm glauben? Er hat schon eine halbe Pulle Gin-Tonic getrunken...

Darunter befand sich ein fetter Smiley, der sinnbildlich für den ganzen heutigen Tag stehen konnte. Matthias Veit hatte den Gipfel der schöpferischen Zufriedenheit erklommen.

Seine Neuinterpretation von »Shining«, würde sein persönlicher Durchbruch werden - Ohne Wenn und Aber!

Don't drink the water here!

Und wenn sie nicht verstehen, was ich ihnen damit sagen will?

Drauf geschissen, dachte Ronnie. Das ist dann nicht meine Baustelle.

Er fand die ganze Sache nur noch albern. Wenn es wirklich so dramatisch war, hätte Morten seinen Arsch auch selbst her bewegen können.

Und dann die Sache mit diesen blöden Druiden oder was immer das war. Lächerlich! Der einzige Druide, den er kannte, war ein weißbärtiger Gallier namens Miraculix. Wahrscheinlich könnte ich genauso gut nach Hause fahren, fing er zu sinnieren an. Wenn ich gar nicht erst losgefahren wäre, hätte ich jetzt deutlich weniger Probleme!

Dann aber erblickte er endlich ein Auto am Rande des unebenen Feldweges und seufzte.

Was soll's? Jetzt bin ich schon mal da.

Er stellte seinen Volvo neben das andere Fahrzeug, zog die Handbremse an und stellte den Motor ab.

Da fiel es ihm ganz plötzlich wieder ein: Er hatte diesen Schlitten schon einmal gesehen - und das vor gar nicht allzu langer Zeit... Na klar doch! Diesem Wagen war er heute Morgen gefolgt.

»Zufälle gibt's«, murmelte er und zupfte gedankenverloren an seiner Uniform herum. Nachdem er noch einen prüfenden Blick auf das Kennzeichen geworfen hatte, war er sich endgültig sicher und musste schmunzeln. Die werden sicher Augen machen, wenn ich gleich vor der Tür stehe. Und ganz bestimmt werden sie sich ertappt fühlen.

So leicht war Ronnie zu glücklich zu machen. Sofort huschte ein Lächeln über sein Gesicht und er fühlte sich schlagartig besser. Genau dafür liebte er es, Polizist zu sein.

Voller Elan öffnete er die Gartenpforte und betrat das Grundstück. Gerade fing es wieder leicht an zu regnen, was ihn auf die Frage brachte, was man als Urlauber wohl den ganzen Tag anstellen sollte, wenn es wie aus Kübeln schüttete. So sehr er auch an seinem Heimatland und der Region hier hing: Was manche dazu bewog, gerade hier Urlaub zu machen, wollte sich ihm nicht erschließen. Das Wetter ist ein ständiger Risiko-Faktor, es gibt kaum Action oder Attraktionen und obendrein ist es verdammt teuer. Das war nun einmal die Faktenlage.

Wenn ich mir vorstelle, hier anzukommen und meinen Jahresurlaub in so einer maroden Bruchbude verbringen zu müssen... Na schönen Dank auch.

Er blieb stehen und hielt kurz inne. Und dann, dachte er weiter, kommt mir auch noch ständig die Polizei hinterher, als hätte ich Honig am Arsch kleben. Wieder musste er lächeln - Die Leute taten ihm gerade irgendwie leid.

Unabhängig von den Spukgeschichten, die ihm der Pastor vorhin erzählt hatte: Merkwürdig war die Sache mit den Mortensens schon. Die beiden Alten hatte man nie wirklich auf dem Radar. Sie machten keinen Ärger, aber man sah sie auch so gut wie nie. Jahrzehntelang hatten sie hier draußen gelebt und sich abgeschottet. Ob sie nun mit Satan im Bunde standen oder einfach nur ein eigenbrötlerisches Dasein am Arsch der Welt führten - suspekt waren sie allemal.

Plötzlich war er es selbst, der sich ertappt fühlte. Es war, als würde der Geist der beiden um ihn herum wehen und ihn mit dem Nebel einhüllen. Der Geist, was immer man darunter auch verstehen wollte. Er selbst nahm ihn in Form verschiedener Bilder wahr, die einen Reigen in seinen Gedanken tanzten.

Die beiden Alten waren vielleicht jeden Tag diesen Weg gegangen, auf dem er nun stand. Dort vorne hatten sie vielleicht im Beet gekniet, Unkraut gezupft oder Kartoffeln geerntet... Die alte Erde Jahr für Jahr umgegraben.

Es war doch ein Stückweit immer noch ihr Haus!

Ihre Seelen waren hier verewigt - in welcher Form auch immer. Ziemlich verrückt, das auf die Art und Weise zu sehen, fand Ronnie. Aber irgendetwas bleibt immer, von allen Menschen, und wenn es nur die Erinnerung ist.

Gott, jetzt steh ich hier herum. Wenn mich jemand sieht... Der wird denken, ich hab sie nicht mehr alle.

Er räusperte sich und zupfte wieder an seiner Uniform herum, die er erst vor wenigen Augenblicken glatt gezogen hatte. Dann ging er auf die Haustür zu.

Nur nett sein

Mikael hatte Angst. Er wusste genau, dass der Polizist ihn nicht mochte.

Mama und Papa hatten ihn immer wieder davor gewarnt, genau wie der Onkel, der ab und zu bei ihnen im Haus war.

»Wenn er zu dir kommt und dich etwas fragt, egal was, dann musst du es uns unbedingt erzählen. Das soll er nämlich nicht, verstehst du?«  Ja, er hatte es verstanden - von der Sache her zumindest. Was er jedoch nicht verstand, war die Frage nach dem Warum. Der Polizei-Mann, hieß es, sei ein »sehr unangenehmer Mensch«. Mikael versuchte trotzdem stets, ihm nach Möglichkeit zu gefallen, weil er ihm so gerne zeigen wollte, wie nett er doch war. Seit gerade eben hatte er jedoch endgültig eingesehen, dass das nichts brachte. Selbst wenn er sich vor lauter Freundlichkeit auf den Kopf stellte, wollte Ronnie ihm nur signalisieren, dass er ihn nicht leiden konnte. Haargenau so, wie Mama und Papa und alle anderen es beschrieben.

Zugegeben: Mikael war eine kuriose Erscheinung. Er war ein Mensch von jener Sorte, denen man besser aus dem Weg ging, weil ihnen irgendetwas befremdlich Unsympathisches anhaftete, eine gewisse Unberechenbarkeit.

Man sah Mikael an, dass ihm ein paar Groschen zur Mark fehlten (oder ein Paar Öre zur Krone...).

Dabei ließ man allzu leicht außer Acht, dass er geistig kaum dazu in der Lage war, so etwas wie Niedertracht überhaupt auszuhecken. Er funktionierte mehr oder weniger animalisch, sehnte sich jedoch, wie jeder Mensch, nach körperlicher Nähe.

Er liebte es, jemanden zu umarmen und zu knuddeln. Er sah, wie andere es machten und wünschte sich sehr, nicht immer außen vor bleiben zu müssen.

***

Vorhin hatte er einen weinenden Jungen hier entdeckt und war extra für ihn noch einmal zurück nach Hause gegangen, um für ihn ein paar süße Leckereien zu holen. Süße Leckereien, wusste Mikael aus Erfahrung, waren das weltbeste Trostpflaster. Sie heiterten einen immer auf, wenn man mal traurig war.

Er hatte so sehr gehofft, den traurigen Jungen wiederzufinden, der vorhin hier im Graben gelegen hatte, als der doofe Polizei-Mann kam und mit ihm schimpfte. Das war wirklich sehr gemein. Er wollte ihm schließlich nur eine Freude machen und ihn etwas aufheitern.

Als er fast schon zu Hause angekommen war - tief betrübt mit einer inzwischen bis zur Hälfte selbst vertilgten der Marzipan-Schokolade in der Jackentasche-, vernahm er aus dem Gebüsch hinter sich ein Geräusch und staunte nicht schlecht, als er einen Vogel daraus hinaus hüpfen sah, der wiederum einen gelben Stofffetzen im Schnabel trug und dann davon flatterte.

Mikael grinste.

Er schleckte seine mit Schokolade überzogenen Finger ab, ehe er in seine Jackentasche fasste und überprüfte, ob die andere Hälfte der Marabou-Marzipan-Tafel noch da war. Dies war der Fall, und so machte er auf dem Absatz kehrt und schaute in die Hecke hinein, aus der der Vogel gehoppelt gekommen war.

Na so ein Glück aber auch! Da war er doch, der traurige Junge!

»Hallo«, gluckste Mikael freundlich, stob die feucht-glatten Blätter zur Seite und trat unter die höhlenhafte Heckenformation.

Der traurige Junge lag - mit dem Gesicht von ihm abgewandt - seitlich neben einem von Wildwuchs und Grünsparn überwucherten Stein, der eine Grundstücksgrenze markierte. Die gelbe Regenjacke des Jungen war vorhin schon ziemlich kaputt gewesen, doch inzwischen klebten nur noch lose Fetzen davon an seinem Körper. Die ebenfalls gelbe Hose sah keinen Deut besser aus. Sie war bis zu den Schienbeinen hinuntergezogen und man konnte seinen nackten, pickeligen Hintern sehen.

Auf Knien robbte Mikael an ihn heran. Sein Mund formte sich zu einem Lächeln, als urplötzlich ein weiterer Vogel aufstieg und zentimeterdicht an seinem Gesicht vorbei flatterte.

Er erschrak zunächst, musste dann aber lachen. »Voll knapp«, bemerkte er tumb, doch der Junge schien zu schlafen. Jedenfalls zeigte er keinerlei Reaktion. Auch nicht, als Mikael ihn vorsichtig von hinten antippte und anschließend mit zögerlicher Sanftheit seinen Rücken streichelte.

Es war ein sehr schönes Gefühl. Er konnte seine feuchte und warme Haut fühlen. Sehr feucht. Sehr warm. Sehr gut... Und das Beste an alledem war die Tatsache, dass er nicht vor ihm weg zuckte, wie Mikael es normalerweise gewohnt war. Der traurige Junge schien körperliche Nähe genau so sehr zu brauchen wie er.

Vor lauter Aufregung klopfte sein Herz wie ein Presslufthammer, als er sich seitlich an ihn schmiegte. Noch immer massierte er mit seiner Hand den Rücken, der sich dick und formbar wie Brotteig anfühlte.

»Sch-sch-schön«, begann er zu stottern - und fühlte sich bestätigt und erleichtert, als er auch darauf keine Reaktion erhielt.

Sein Blick wanderte noch einmal über den träge da liegenden Körper des Jungen, dem nicht nur die Hose auf halb-acht hing, sondern der auch seine Stiefel ausgezogen hatte, als hätte er es sich zu Hause auf dem Sofa gemütlich gemacht.

Ein Geruch von Käse und Kot wehte Mikael entgegen, je näher er ihm kam. Nicht gerade angenehm, aber das spielte für ihn eine eher untergeordnete Rolle. Viel zu sehr überwog die Freude darüber, sich an ihn anlehnen zu dürfen, ohne zurückgewiesen zu werden.

Zärtlich drückte er sein Becken gegen den nackten Hintern, während er mit der anderen Hand die Schokoladentafel aus der Jackentasche fischte.

»Ich... Ich hab uns was mitgepracht«, brummte er leise und löste die Verpackung von der Schokolade. »Hoffe du-d-d-du magst die hier...«

Leider schlief der Junge noch immer und antwortete daher nicht, doch er wäre der Erste, der keine Marabou-Schokolade mit Marzipan mochte. Eigentlich mag die jeder, war Mikael sicher, knickte einen winzigen Riegel der mittlerweile deutlich in seiner Jackentasche dahin geschmolzenen Schokolade ab und stopfte sich diesen in den Mund.

»Hier«, sagte er daraufhin, »der Rest is für d-dich«, und ließ sie vor den Jungen auf den Boden fallen.

Dann lächelte er nervös und öffnete -bewusst langsam- den Reißverschluss seiner Jacke. Zeitgleich streifte er sich die Schuhe ab. Wenn schon kuscheln, dann auch richtig. Und so ließ er sich nicht lumpen, auch seine Hose zu öffnen und sie sich bis zu den Knien herunterzuziehen.

Sein Pipi-Mann war dick und prall angeschwollen. Er hoffte, dass sich der Junge nicht daran stören würde. Dieser zeigte sich immer noch unbeeindruckt, was Mikael den nächsten Schritt erleichterte, sich eng an ihn zu schmiegen und anstelle des Rückens seinen Bauch zu streicheln, der sich angenehm schmierig anfühlte. Er lächelte zufrieden und entspannte sich allmählich. Es fühlte sich unendlich verrückt und wunderschön zugleich an. Weil er vor lauter Aufregung zu schlucken vergaß, quoll ihm zähflüssig-schaumiger Schokoladenschleim aus dem Mund, während er seinen Kopf mit liebevoller Hingabe in den Nacken des Jungen vergrub...

»Zeig Rudi mal das Bild!«,

forderte Werner sie auf. Annemarie runzelte verwundert die Stirn: Meint er mich? Und was denn für ein Bild? Sie war nicht bei der Sache. Viel zu sehr ärgerte sie sich mit mürrischer Schweigsamkeit darüber, dass ihr Mann wieder einmal das Ende der Fahnenstange nicht rechtzeitig erkannt hatte. Er war schon vor einer Stunde so voll, dass es für eine ganze Fußballmannschaft gereicht hätte.

Rudis Frau Inge war längst wieder gegangen, weil ihr das Besäufnis der beiden Männer zuwider war. Sie waren erwachsen und mussten es selber wissen, doch langsam aber sicher war es wirklich genug.

Sie wurden immer lauter und warfen mit ekelhaft anzüglichen Sprüchen um sich, wetterten gegen Ausländer und Homosexuelle, zogen über Merkel her und wünschten sich »wenigstens einen kleinen Adolf« in die Politik zurück.

Dieses dümmliche, primitive Gelaber wurde immer unerträglicher. Leider artete es jedes Mal so aus, wenn Inge und Rudi sie besuchten oder umgekehrt. Die beiden waren Dauercamper und lebten 9 von 12 Monate im Jahr auf dem Platz. Man wurde sie also nicht los. Inge war an- und für sich in Ordnung und eine ganz liebe, aber Rudi konnte man schon schwer ertragen, wenn er noch nüchtern war. Besoffen war er die reinste Katastrophe.

Genau wie Werner, war auch er zeitlebens Berufssoldat und nicht zuletzt deshalb trinkfest.

Trinkfest bedeutete in diesem Fall jedoch nur, dass die beiden viel runter bekamen, ehe sie kotzen mussten, nicht jedoch, dass sie sich länger als andere Menschen einer gewissen Sachlichkeit befähigen konnten.

Rudi und Werner betrunken im Gespann, das war ein Herz und eine Seele - und keineswegs angenehm.

Sie wusste immer noch nicht, von was für einem Bild Werner sprach, so dass sie ihn nur finster anschaute und ein Kopfschütteln andeutete.

»Wo hassu denn dein Handy?«, schnauzte er sie ungeduldig an.

»Welches Bild meinst du denn jetzt?«, fauchte sie zurück. »Ich weiß überhaupt nicht, worüber ihr gerade...«

»Das mit dem Fro-osch, Mensch! Was Angie dir vorhin geschickt hat.«

Angie, genau. Immer wenn er betrunken war, nannte er seine Tochter Angie. Warum auch immer.

Jedenfalls wusste sie jetzt wieder, was gemeint war und langte nach ihrem hinter ihr liegenden Handy. Dabei entging ihr nicht, dass Rudi sie wieder einmal lüstern anschaute. Widerlicher Kerl! Ob Werner blind und taub gleichzeitig war, oder ob ihn Rudis plumpe Flirtversuche einfach nur nicht störten? Inge merkte es garantiert, aber Frauen sind ja ohnehin feinfühliger. Trotzdem, diese unverhohlene Art, sie mit den Augen förmlich auszuziehen, war ein absolutes No-Go. Zumal er es nicht nur tat, wenn er gesoffen hatte, sondern grundsätzlich immer. Dass Rudi wohl schon in jungen Jahren kein Kind von Traurigkeit war und seine Frau mehrfach betrogen hatte, war schon widerlich genug. Aber inzwischen war er einfach nur noch ein alter, faltiger Lustmolch, der nicht begreifen konnte oder wollte, dass er kaum attraktiver als Fußpilz war.

Sie reichte Werner das Handy und er moserte sofort wieder herum, dass er gar nicht wisse, wie er an »das Scheißbild heran kommen« sollte. Sie schnalzte mit der Zunge, stand auf und öffnete die Nachricht mit dem ekligen Frosch, der einen Wurm mit sich herum schleppte. Wieder glotzte Rudi sie dabei an.

Er würde mir wahrscheinlich noch direkt in den Ausschnitt schauen, dachte sie, und projizierte ihren finsteren auf ihn.

Fast hätte sie noch etwas gesagt, doch sie konnte es sich in letzter Sekunde noch verkneifen.

»Aaah!«, rief Werner, »Kumma hier, Rudi! Hassu sowas schon ma gesehn?«

Annemarie verdrehte die Augen und formte ihre Finger zu krallen. Ich hätte nicht übel Lust, euch beiden den Hals umzudrehen, ging ihr durch den Kopf. Sie bereute, Inges Angebot für einen gemeinsamen Spaziergang ausgeschlagen zu haben. Es wäre allemal besser gewesen als das hier...

Zungenspiele

Mikael wurde immer mutiger. Raschelnd keuchte er seinen sauren Atem in das Ohr des Jungen, während er mit der rechten Hand sein glitschig-steifes Fleischwürstchen massierte, das er aus seiner gelbfleckigen Ripp-Unterhose befreit hatte.

Er war wie ein hungriger Hund; langsam auf den Geschmack nach allem essbaren gekommen! Jeden einzelnen Quadratzentimeter des Knabenkörpers wollte er kosten, liebkosen und lecken. Dabei störte er sich nicht an dem fauligen Geruch, der von ihm ausging. Es brannte zwar ordentlich in seiner Nase, doch seiner Lust tat das keinen Abbruch. Endlich war es ihm gegönnt, frei Schnauze zu entscheiden, auf welche Weise auch immer er seine Lust befriedigte.

Der Junge schien es zu genießen - das war alles, was für Mikael wichtig war.

Dass er beim Eindringen unter die zerfledderte Regenjacke bereits in seinen Innereien wühlte - geschenkt!

***

Papa war böse auf ihn gewesen. Sehr, sehr böse. Er wurde schnell böse in letzter Zeit, und manchmal fühlte Nils sich allein dafür schuldig.

Deswegen war er auch so traurig. Und weil Papa nicht mehr mit ihm geredet hatte und es sehr komisch aussah, wie er plötzlich schlief.

Erst war es ganz lustig, und er dachte, dass Papa nur Spaß gemacht hatte. Dann aber flog er voll durch die Scheibe und es tat ziemlich doll weh. Seitdem redete Papa nicht mehr mit ihm.

So geschockt und verzweifelt, hatte er zunächst einmal den Rückzug angetreten und war davongelaufen - auch, um ein Exempel zu statuieren und Papa zu zeigen, dass er bockig auf ihn war. Doch dann konnte er ihn nicht mehr wiederfinden - Papa war verschwunden und Nils irrte planlos umher.

* Es grenzte an ein Wunder, dass er überhaupt noch am Leben war. Stunden war es her, seit er wie eine Puppe aus der Windschutzscheibe gerauscht und meterweit über das Feld geschleudert worden war.

Trümmerteile und Scherben hatten sich in seine Haut gebohrt; sein linkes Bein war verdreht, beide Schultern ausgekugelt und mitten in seinem Bauchnabel steckte die Spitze einer Kopfstütze, was wie ein Stöpsel aussah, der das blutige Kompott aus Gedärmen am Austreten hinderte.

Sein Körper reagierte mit Fieber - und dies stieg immer weiter an.

Desorientiert hatte sich der geistig behinderte Junge dahingeschleppt, bis er entkräftet und malträtiert von Schmerzen zusammengebrochen war.

Zwischendurch war er noch einmal zu Kräften gekommen, weil er glaubte, er hätte seinen Vater gesehen. Doch er konnte ihm nicht folgen, sich nicht bemerkbar machen... und es hatte zu regnen begonnen. Schutz vor der kalten Nässe suchend war er ins Gebüsch geflohen und sehr müde geworden. Die spitze Eisenstange in seinem Bauch brannte inzwischen wie Feuer. Er hatte versucht, sie herauszuziehen, doch sie schien mindestens eine Million Widerhaken zu haben, die sich in seinem pochenden Fleisch verfangen hatten... *

Es fühlte sich gut an, gestreichelt zu werden. Es war genauso, wie mit Mette immer.

Nils fror und ihm war speiübel, aber die Berührungen waren trotzdem genau richtig. Sie signalisierten ihm, es würde alles wieder gut werden.

***

Geifernd sog Mikael am Ohrläppchen des Jungen. Es schmeckte blutig, als er mit seinen Zähnen die Kruste ablöste, doch sein Freund schien keine Schmerzen zu haben.

Sein Stöhnen klang lustvoll, wie das seiner Mama, wenn Papa ihre Schultern massierte. Dabei machte sie auch immer »Mmh« und »Aah«. Wie oft hätte er seinen Vater gern darum gebeten, sie auch mal massieren zu dürfen, oder ebenfalls von ihm massiert zu werden. Dazu fehlte ihm jedoch der Mut. Auch Mikael war zu einer gewissen Form der Empathie fähig und wusste genau, dass seine Eltern alles für ihn tun würden und ihn auch lieb hatten, jedoch keine körperliche Nähe mit ihm wollten.

Manchmal überkam es ihn wie aus heiterem Himmel. Dann ging er an den Wäschekorb, holte sich Schlüpfer, Strümpfe, BH's und Pullover von seiner Mutter und schlüpfte - so weit wie möglich - in sie hinein. Dann träumte er von ihr und wie es wäre, ihr jetzt die Schultern, den Nacken, den Rücken... den ganzen Körper zu massieren... Aber nie war es so intensiv, warm und schön wie jetzt. Nicht einmal dann, wenn er sich ihre Wäsche in den Mund stopfte und sie regelrecht verspeiste. Nein, nicht einmal dann, weil nämlich diese Wärme fehlte, diese Geräusche, diese...

Nanu! Was war denn das? Plötzlich stieß er mitten in der nässelnden Hitze am Bauch des Jungen auf etwas Hartes. Etwas steinhartes, um genau zu sein. Er bäumte sich auf, um nachzusehen, während er es mit seinen Fingern umschlossen hielt, als der Junge aufschrie, zuckte und sich umdrehte. Es ging so schnell, dass Mikael vor Schreck aus allen Wolken fiel. Seine Hand flutschte aus dem Körper heraus, während der Junge rücklings bis an den Grenzstein heran rollte und Mikael mit riesigen Augen anstarrte. Zwei dicke gelbe Schleimbatzen hingen ihm aus der Nase. Er sah schlimm aus.

»En-ennän-schuldigung«, stotterte Mikael, dessen angeschwollene Pracht in seiner linken Hand zu einem glitschigen Schlauch zusammenfiel.

»Scho-schulgung«, kam hustend hinterher. »Schulgung!« Er hatte große Sorge, dass er den Jungen verärgert haben könnte. Er wollte ihm doch nicht wehtun.

»Schulgung«, keuchte er ihm noch einmal entgegen und wich zurück. Er hatte zuvor überhaupt nicht bemerkt, dass er so stark blutete. Der ganze Bauch war der Länge nach aufgeschlitzt... Und dann begann der Junge zu wimmern und zu stöhnen. Es war ein fürchterlicher Ton, laut und durchdringend. Um Gottes Willen, wenn das der Polizei-Mann mitbekam. Eben noch hatte der ihn ja schließlich ermahnt, sofort nach Hause zu gehen und sich nicht mehr blicken zu lassen.

»Tumirleid! Schulgung!« Erzähl bitte niemandem, was gerade vorgefallen ist, hätte er am liebsten noch hinzugefügt, doch verstanden hätte ihn der Junge ohnehin nicht, dessen elendig lautes Stöhnen kein Ende mehr nahm. Das Geräusch erinnerte Mikael an den Tag, als er an Papas Computer das lustige Bauernhofspiel ausprobieren wollte, obwohl sein alter Herr ihm ausdrücklich verboten hatte, ohne seine Aufsicht und Zustimmung an den PC zu gehen. Er dachte: Papa merkt es gar nicht. Er sollte sich gründlich irren. Auf dem Bildschirm erschien ein blauer Hintergrund, der partout nicht mehr verschwinden wollte. Mikael hatte daher versucht, auf alle möglichen Knöpfe und Tasten herumzudrücken, bis letztlich dieser laute Alarm ertönte - den er nicht mehr abgestellt bekam. So ähnlich war es jetzt auch; er hatte sich wieder einmal über ein Verbot hinweggesetzt, um es nun bitter zu bereuen. Hastig zog er seine Hose wieder hoch und bettelte unablässig um Entschuldigung. Erfolglos, denn der Junge hörte nicht auf. Mikael wurde seinerseits immer lauter und verzweifelter, bis er keinen anderen Ausweg mehr sah, als ihn mit vollem Körpereinsatz zum Schweigen zu bringen...

Hier stimmt etwas nicht

Ronnie hatte die letzte Stufe erklommen und die Haustür erreicht, die einen Spaltbreit offen stand. Er klopfte an, wartete einen Augenblick, doch niemand reagierte.

Daraufhin stieß er sie noch ein Stück weiter auf, linste in die Veranda hinein und entdeckte eine zweite Tür, die ebenfalls offen stand.

Berufliche Alleingänge waren für ihn das Natürlichste der Welt. Den Luxus, einen zweiten Mann und Hilfssheriff dabei zu haben, kannte vielleicht sein Vater noch, doch die Zeiten waren lange vorbei. Wenn er unsicher war oder allein nicht zurechtkam, musste er auf kollegiale Hilfe aus Åseda zurückgreifen. Nicht, dass er das je getan hätte, aber jetzt liebäugelte er doch ernsthaft mit dem Gedanken. Irgendetwas kam ihm hier komisch vor und in ihm braute sich das diffuse Gefühl zusammen, dass Rückendeckung keineswegs das Schlechteste war. Schwerlich konnte er glauben, dass man ihn hier in einen Hinterhalt locken wollte oder ähnliches, aber eine gewisse (nicht unerhebliche) Unsicherheit war trotzdem da. Er überlegte hin und her.

Åseda ja? Nein? Oder vielleicht doch... Dann entschied er sich, noch einmal anzuklopfen. Möglicherweise hatte er zuvor ja nur nicht laut genug an die Tür gehämmert, sowas kam ja mal vor. Doch diese Hoffnung zerstreute sich ebenso schnell wieder, wie sie ihn zuvor gepackt hatte. Dieses Klopfen hätte eigentlich gehört werden müssen - zumal sogar beide Türen offen standen.

Nun war eben die Frage, wie weit er gehen durfte. Er würde seine Kompetenzen überschreiten, wenn er einfach so ins Haus eintrat. Diese Geschichte hatte er vorhin schon einmal auf Paulsons Hof erlebt - auch dafür konnte er noch einen auf den Deckel bekommen. Dann die Sache mit Mikael... Nein, nein, er sollte jetzt besser keine Dummheiten mehr begehen, sondern sich etwas zurücknehmen und vorher genauer überlegen.

Dann rufe ich eben in Åseda an, na und? Wo ist das Problem?

Aber was sollen die denn machen? Die dürfen auch nicht einfach ins Haus gehen.

Stimmt... also doch nach Hause fahren? Klingt gut. Nur wenn Morten dann herausfindet, dass du sein Anliegen nicht weiter verfolgt hast, könnte es...

... auch wieder Ärger geben!

Ja, klingelts?!

Scheiße!

Schachmatt!

Oder so...

Ronnie war genervt. Er klopfte noch einmal an und diesmal rief er laut »Hallo?« - doch ihm antwortete wieder niemand.

Er drehte sich um, weil er sich einen Überblick vom Garten verschaffen wollte. Das Grundstück ging einmal komplett ums Haus herum. Durchaus denkbar also, dass sie irgendwo hier draußen waren. Auf fremden Grundstücken herum zu laufen, ohne dass direkt Gefahr in Verzug herrschte, war zwar auch nicht legitim, aber immer noch besser, als in ein Haus einzudringen. Das war es nämlich - unerlaubtes Eindringen -, auch wenn die Haustür unverschlossen war.

Zunächst traf ihn jedoch fast der Schlag. Es war dermaßen neblig, dass er nicht einmal mehr die Straße erkennen konnte, geschweige denn seinen Wagen. Er lachte verächtlich, schüttelte den Kopf und murmelte die Worte »Schöne Scheiße« vor sich hin.

Dir ist klar, dass es ziemlich bescheuert wäre, hier auf dem Grundstück herum zu rennen. Die Pfützen hast du auch gesehen, oder? Nenn mir einen Grund, weshalb jemand bei dieser Witterung und diesem Matsch im Garten sein sollte.

Das stimmte allerdings - Sinn ergab es nicht.

Es macht aber auch keinen Sinn, wenn ich in Åseda anrufe, dachte Ronnie. Die dürfen auch nicht mehr als ich. Und machen können sie hier auch nichts.

Allerdings würdest du dich wohler fühlen, wenn du nicht ganz allein hier wärst, richtig?

Leider stimmte auch das. Wohl fühlte er sich hier nämlich ganz und gar nicht, und das obwohl er die kuriose Satansgeschichte momentan gar nicht mehr im Sinn hatte. Es war schlichtweg beklemmend, hier vor der Tür zu stehen, umgeben von einer atemlosen Stille, umhüllt von Nebel und ohne echten Plan.

***

Nur wenige Kilometer Luftlinie entfernt, saß Matthias unterdessen immer noch vor seinem Rechner und schrieb mit nicht enden wollender Energie am neu begonnenen Buch weiter.

Sein Hauptprotagonist versuchte gerade, die Haustür zu öffnen, was ihm aufgrund der über Nacht gefallenen, enormen Schneemassen nur schwer gelang.

... Endlich ging sie auf und er blickte hinaus auf eine endlose weiße Wüste aus Schnee. Der Himmel erstrahlte in dem hellsten blau, das er je gesehen hatte. Tausende kleiner Eiskristalle funkelten im strahlenden Glanze des Sonnenlichts. Ein Anblick von atemberaubender Schönheit.

Matthias grinste und wiederholte zufrieden den letzten Satz: »Ein Anblick von atemberaubender Schönheit. Verdammte Scheiße, ist das gut.« Er lehnte sich in seinen Stuhl zurück, schloss die Augen und vernahm das Klackern von Prince' Krallen auf dem Laminat. Der Bursche war schon den ganzen Abend so unruhig und nervös. Vielleicht brauchte er noch einmal frische Luft... Aber Himmel, sobald Matthias die Augen schloss drehte sich alles. Wie sollte er in der Lage sein, vernünftig geradeaus zu gehen? Er war auch irgendwie so schläfrig. Wenn überhaupt, würde er ihn im Garten herumtollen lassen. Das war er ja schon gewohnt. »Tut mir leid, Kumpel. Heute kommt Papa nicht mehr hoch.« Prince neigte den Kopf zur Seite und hechelte. Offenbar hatte er ihn missverstanden. »Nicht mehr«, lallte Matthias, »Papa sagte 'heute nicht mehr'.« Statt wie erhofft aufzugeben, stupste der Hund ihn mit seiner kalten Schnauze an und schleckte seine Hand ab. »Also guut«, stöhnte er resigniert. »Aber nur inn Garten.«

Als er aufstand, war der Vierbeiner sofort Feuer und Flamme. Er hüpfte vor ihm herum und wedelte eifrig mit dem Schwanz. Matthias griff nach dem Schlüsselbund, der auf seinem Schreibtisch lag und beugte sich anschließend darüber, um den Cursor der Maus auf die Schaltfläche »Speichern« zu lenken, als etwas geschah, was er sich beim besten Willen nicht erklären konnte: Prince, sein ganzer Stolz und liebster Begleiter, begann zu knurren.

Zuerst war er sicher, er hätte sich verhört. Prince war das genaue Gegenteil von aggressiv. Er hatte noch nie jemanden angeknurrt. Schon gar nicht ihn.

Dann tat er es wieder. »EY MEISTER!«, fuhr er ihn an. »Hackt das bei dir, oder was?«

Endlich hatte er den Zeiger der Maus da, wo er ihn haben wollte. Er klickte auf die linke Taste, als Prince seinen Kopf zwischen seinem gebeugten Arm hindurch steckte und die Vorderpfoten auf den Schreibtisch stellte.

»GEHTS NOCH?!«, brüllte Matthias und schlug seinem Gefährten mit der flachen Hand auf den Kopf. Er hatte ihn zuvor noch nie rüde angepackt oder gar geschlagen (ebenso wenig wie Prince ihn je angeknurrt hatte), auch nicht wenn er frech war, aber das ging entschieden zu weit.

Wer war er denn, dass er sich von seinem eigenen Hund anknurren lassen musste?

Er packte dessen speckigen Nacken und beförderte ihn zurück auf den Boden.

»Jetzt langt`s, Freundchen! Haben wir uns verstanden?«

Noch immer wedelte der Hund mit dem Schwanz. Er war mit einem Mal völlig aus dem Häuschen.

»Was geht bei dir ab, Alter?«

Die Antwort darauf war ein Bellen - und von Matthias' Seite aus ein Kopfschütteln.

»Wenn du so frech bist, geht Papa nicht mehr mit dir raus. Dann hast du Pech gehabt. Mann!«

Jetzt fiepte Prince plötzlich. Das passte schon eher zu ihm. »Ja, da brauchst du gar nicht heulen. Knurren is nich, Digger. Kommt nicht in die Tüte, gar nix los.«

Matthias drehte sich wieder zum Monitor um. Er wollte auf Nummer sicher gehen und schauen, dass er den letzten Stand des Buches auch wirklich abgespeichert hatte. Aber dann... »Wasn das jetzt?« - Auf dem Bildschirm war nur eine große blaue Fläche zu sehen. »Wasn das jetzt?«, fragte er noch einmal und fühlte sich von einer Sekunde auf die andere so nüchtern wie noch nie zuvor in seinem Leben.

Er rüttelte an der Maus herum, klickte links und klickte rechts. Dann brach er in Schweiß aus und drehte sich zu Prince um, der schuldbewusst die Ohren anlegte. Dabei traf ihn keine Schuld. Wie denn auch - er war mit dem Computer überhaupt nicht in Berührung gekommen. Trotzdem ging er in Deckung. Das lag daran, dass er die Anspannung seines Herrchens genau spürte und die Gefahr schmeckte, die von ihm ausging.

Ruckartig stolperte Matthias wieder zurück an den Schreibtisch. Er knickte blöde mit dem Fuß um, fiel auf die Knie und blickte... blickte... und blickte fassungslos auf das blaue Bild. Dann drückte er fahrig und ungeduldig auf der Maus herum, ehe er dasselbe mit der Tastatur machte - mit ebenso wenig Erfolg.

Das ist nicht möglich! Ich habe nur ein paar Sekunden nicht hingeguckt, das ist alles!

»Was is denn das jetzt HIER?«, heulte er auf und trommelte immer heftiger auf der Tastatur herum.

Stecker ziehen! Kaltstart! Das hilft vielleicht...

Aber dann ist alles weg, was ich zuletzt geschrieben habe. Und das waren so verdammt geniale Sachen, auf sowas komme ich vielleicht nie wieder!

»Ich dreh ab. Ich dreeeh ab...«

Was ist dir lieber? Wenn nur das Letzte oder wenn alles weg ist, hm? Das Andere hast du zu hundert Prozent gespeichert.

Sicher?

Ja, garantiert! Klar ist das jetzt bitter, aber wenn du dich morgen wieder dran setzt, mit frischer Energie, kannst du möglicherweise noch bessere Worte finden.

Noch bessere Worte? Welche Worte könnten denn besser sein als die, die ich vorhin gefunden hatte?

Warum passiert das jetzt? Warum tut sich da nichts mehr?

»WAS IST DAS JETZT VERDAMMTESCHEISSENOCHMAAL!« Seine Faust donnerte auf die Tastatur, auf die Maus und zu guter Letzt auf die Arbeitsplatte. Das Glas kippte um und der kleine Rest Whiskey ergoss sich über einen Stapel von Papieren. Es war ihm egal. Ihm war alles egal, Hauptsache »dieser verFICKTE PC« tat wieder, was er tun sollte.

Noch einmal drosch er mit seiner Faust auf die Arbeitsplatte. Der Bildschirm war immer noch blau; da tat sich nichts. Ein Scheißdreck veränderte sich. Alles blieb beschissen blau!

Für Matthias brach eine Welt zusammen. Das Ding hier sollte sein Durchbruch werden. Was er heute zu Papier gebracht hatte, war Weltklasse. Und jetzt? Jetzt war es verschwunden, einfach ausradiert, als hätte es sein persönliches Meisterwerk nie gegeben. »Ich raste aus. Das gibt`s nicht«, nuschelte er und hatte sogleich eine irrwitzige Idee: Ich könnte ja auch einfach den Monitor aus und wieder anschalten. Vielleicht reicht das schon.

Er versuchte es.

Doch noch immer war nur der blaue Bildschirm zu sehen. Ein schlechter Witz, oder? Das ist nur ein schlechter Witz!

Als dann auch noch Prince wieder zu knurren anfing, flogen ihm endgültig die Sicherungen raus...

***

Jetzt brauchte er erst mal eine Zigarette. Das war gut, um nachzudenken. Åseda hatte sich für ihn inzwischen erledigt. Ob die arroganten Vögel nun hier waren oder nicht, machte seiner Meinung nach keinen Unterschied. Sie waren nicht durch die Bank weg alle schlecht oder überheblich, aber es gab dort diesen langen Typen mit Anders Breivik-Fresse und so eine junge Tussi, die eher wie eine Lehrerin aussah. Was für eine Horrorvorstellung, wenn ausgerechnet die beiden heute zusammen Dienst hatten und ihn hier mit ihrer Anwesenheit beglückten. Wobei... das wäre der perfekte Abschluss dieses ziemlich unperfekten Tages.

Noch immer stand er vor der Tür des Hauses und überlegte, ob er nun einfach hinein gehen oder nach Hause fahren sollte. Eine Wahl zwischen Pest und Cholera... irgendwie zumindest.

Immer wieder warf er einen verstohlenen Blick in den kleinen überdachten Vorraum, aus dem ihm dicke Luft entgegen kam. Wie aus einer Waschküche, dachte er. Nur dass es in Waschküchen eher nicht nach vermodertem Holz riecht. Dies war hier nämlich der Fall. Das alte Haus hatte einen schweren, fauligen Atem.

Sein Blick fiel auf seine Armbanduhr. Normalerweise saß er um diese Zeit schon lange zu Hause auf dem Sofa und ließ den Tag ausklingen. Stattdessen stand er nun hier. Warum konnte er sich nicht endlich zu einer Entscheidung durchringen?

»Was soll's?«, fragte er sich selbst, schnippte die Zigarette ins hohe Gras, atmete tief durch die Nase ein und stieß die Tür mit der Schulter auf. Dann klopfte er noch einmal und rief »Hello! Is anybody here?«; doch wie er bereits erwartet hatte, erhielt er auch jetzt keine Antwort.

Er war nun tatsächlich drinnen.

Okay, zwar nur im Vorraum, aber wenn wirklich jemand etwas gegen ihn hatte und sich mit Gesetzen auskannte, konnte es dafür schon Ärger geben.

Er blieb in der Mitte des stickigen Verschlages stehen, der aus Holz gezimmert war und irgendwann nachträglich an das Haus angebaut worden sein musste. Sein Schwiegervater würde hier vermutlich die Hände über dem Kopf zusammenschlagen, denn der ganze Raum war schief und lieblos gebaut. An einigen Stellen stimmten die Spaltmaße sowas von überhaupt nicht, dass man den Pfusch schon mit bloßem Auge erkennen konnte. Außerdem waren etliche Nägel krumm eingeschlagen und schauten aus den Holzbalken heraus. Es sah aus, als wollte der Bauherr einfach nur möglichst schnell fertig werden. Deshalb war es auch so feucht und modrig hier drinnen, weil einfach nicht richtig Maß genommen wurde und die Nässe problemlos eindringen konnte. An der Rückwand klebten Tapeten - das beste Beispiel: Sie lösten sich bereits an allen Ecken und Enden. Und irgendwann fallen sie von der Wand, wusste Ronnie, der die Stimme von Sonjas Vater hörte und sich dessen Reaktion sehr gut vorstellen konnte. Auch wenn er zuweilen nervig sein konnte - in Sachen Handwerk machte ihm so leicht keiner was vor.

***

Was immer er auch tun würde, so sehr er sich auch konzentrieren und sein Bestes geben mochte: Nie im Leben würde er es hinbekommen, die Story mit jener unglaublichen Genialität ins Leben zurückzuholen, die er heute an den Tag gelegt hatte. Allein die ganzen kleinen Feinheiten, das Gespür für jeden Akteur, die ausgefeilten Dialoge - so etwas war nicht wiederholbar. Schon gar nicht einfach mal so. Es war nicht weniger als seine Zukunft, die soeben wie Treibholz in einem reißenden Bach hinfort gerissen wurde. Und als wenn das nicht schon schlimm genug war, hatte auch noch der gottverdammte Köter nichts Besseres im Sinn, als ihn anzuknurren?

Matthias hatte die Schnauze voll! »HÖR DAMIT AUF!«, schrie er zornig und trat nach ihm. Zwar traf er ihn nicht, doch Prince schien begriffen zu haben, dass es besser war, den Rückzug anzutreten. In geduckter Haltung wackelte er rückwärts auf seine Decke zu, während sein verzweifeltes Herrchen sich auf den Bürostuhl setzte und sich mit dem Handrücken die Schweißperlen von der Stirn wischte.

Nur die Ruhe, Junge, nicht gleich durchdrehen. Du machst das Ding jetzt einmal komplett aus und schaltest es dann wieder ein. Okay, vielleicht ist dann das weg, was du gerade zuletzt geschrieben hast, aber davor hast du definitiv alles gespeichert.

Ja, vielleicht war das eine Idee.

Du hast es doch gespeichert, oder?

Ja!

Ansonsten wäre es nämlich extrem gefährlich, das Ding jetzt abzuschalten. Also, hast du oder hast du nicht?

Ja, habe ich!

100 prozentig?

1000 prozentig!

Dein Wort in Gottes Ohr. Du stellst ihn jetzt ab, ja?

Ja!

Also los: Drei, zwei, eins...

Matthias schloss die Augen. Seine Mundwinkel zitterten. Er konnte es nicht. Was, wenn er es doch nicht gespeichert hatte? Was, wenn dann alles futsch war und er rein gar nichts mehr tun konnte? Noch lief der PC, noch konnte man vielleicht irgendetwas machen.

Er öffnete die Augen wieder und das Blau grinste ihn an. Voller Häme, voll spöttischer Bosheit und Niedertracht.

Ein gutturales »Aaargh« entfuhr ihm - und sein großer Zeh bewegte sich auf den runden Knopf mit der Aufschrift »Intel« zu... drückte ihn rein... und das Blau auf dem Monitor wurde zu schwarz.

***

Spielt es jetzt noch eine Rolle? Ganz ehrlich?

Nein! Wenn er in sich hinein horchte - und das tat er gerade - dann lautete die Antwort ganz klar »Nein«. Er war jetzt ohnehin schon in der für ihn verbotenen Zone, also konnte er auch noch zwei Schritte weiter gehen und die nächste Türe ebenfalls öffnen.

Und da war er nun also, im Flur dieses alten Kastens und hatte drei Möglichkeiten zur Auswahl: Rechts herum gehen, dort befand sich eine verschlossene Tür. Geradeaus, auf eine morsche Holztreppe zu, oder links herum in Richtung Wohnzimmer. Keine der drei Optionen war einladend. Im Gegenteil: Innen war das Haus noch düsterer und abstoßender als von außen. Fast schien es, als wollte es ihn nicht hier haben; als zeigte es ihm die kalte Schulter.

Verschwinde, Fremder, du bist hier nicht erwünscht. Geh keinen Schritt weiter, oder du wirst es bitter bereuen.

Es war erschreckend und faszinierend zugleich.

Auch wenn er nicht damit rechnete, dass ihm irgendwer antworten würde, rief er erneut ein lautes »Hallo« in die düstere, kalte Stille. Eine Antwort blieb aus, aber dafür vernahm er kurz darauf ein Geräusch von oben.

Schritte? Ein knarzender Holzbalken? Oder nur eine Sinnestäuschung? Vielleicht war es der Regen... oder eine Bö, die das Haus erschüttert hatte.

Auch wenn es absurd klingt: Ronnie gefiel der Nervenkitzel plötzlich. Das hier erinnerte ihn an seine Kindheit. Wie hatte er es geliebt, mit seinen Freunden unten am »Kleinen See« Verstecken zu spielen. Dort war damals noch die Ruine einer Lagerhalle, die als Sperrmülldeponie diente. Davon war inzwischen rein gar nichts mehr übrig. Irgendwann Mitte der 90er Jahre wurde dort alles abgetragen und entsorgt. Früher hatte die gesamte coole Dorfjugend dort ihre Tage verbracht. Selbstverständlich unerlaubt. Neben Versteckspielen probierte man dort sein erstes Bier, die erste Zigarette, schoss mit Steinschleudern herum, erzählte sich Geheimnisse und erschreckte die Jüngeren mit vermeintlichen Legenden, Sagen und Spukgeschichten.

Es war eine schöne, eine aufregende Zeit. Lange schon hatte er nicht mehr so intensiv an sie gedacht, geschweige denn sich so weit in sie zurückversetzt gefühlt. Vor einigen Jahren war er mal mit Sonja und den beiden Mädchen am kleinen See spazieren gegangen, wo er ihnen die geheimen Plätze gezeigt hatte, an denen er sich früher am liebsten versteckte. Es war sehr mühsam gewesen, alles auszukundschaften, da nur wenig noch so aussah wie einst. Doch manches erkannte er wieder und fühlte sich um Jahrzehnte in die Zeit zurückversetzt. Ähnlich wie jetzt, wo er auf die Treppe zuging und nach oben linste. Es war nichts zu erkennen, aber genau das machte es ja so besonders.

Was man nicht sehen kann, will entdeckt werden...

***

Matthias kniff vor Anspannung die Arschbacken zusammen. Es rumorte in seinem Bauch. Wo eben noch bunte Glücksschmetterlinge alkoholisierten Wonnegefühls flatterten, existierte nur noch eine karge Landschaft des Verderbens.

Der nächste Furz würde ein feuchter werden und sich direkt auf seinem ledernen Chefsessel verteilen, auf dem er heute sein bis dato größtes Meisterwerk zu schreiben begonnen hatte. Ein Meisterwerk, das es vielleicht nie geben würde... vielleicht!

Noch lagen keine gesicherten Erkenntnisse vor, denn noch ratterte die Mühle im Inneren des Gehäuses, angetrieben vom Stromnetz.

Gott im Himmel, so wahr ich auf diesem Stuhl sitze: Ich werde Bill Gates und seine gesamte Microsoft-Gurkentruppe eliminieren, wenn sich dieses verfickte Drecksprogramm nicht hochfährt! Ich werde... - Ein Lächeln breitete sich auf dem blutleeren Antlitz des Schriftstellers aus: Das Windows-Logo erschien! Jaa, und da stand, dass das Programm gestartet wurde! Windows wird gestartet!

Er riss die obere Schublade seines Schreibtisches auf. Irgendwo dort waren noch CD-Rohlinge, mindestens drei USB-Sticks und - verdammt nochmal - sogar Disketten vergraben. Viel zu selten genutzte, im Glauben an die Funktionstüchtigkeit seines PC's vergessene Speichermedien unter Druckerpapier, Tonern und Büromaterialen. Wenn wenigstens der erste Teil seiner heute geleisteten Arbeit noch da war, würde er sie doppelt und dreifach speichern und mit Passwörtern sichern. Oh ja, genau das würde er tun; sich ein digitales Fort Knox erschaffen und nach jedem einzelnen beendeten Satz vor der nächsten Denkpause auf »Speichern« klicken.

Ja, verdammt! JajaJAAA!

Seine Beine zitterten, sein Magen zog sich schmerzhaft zusammen... in seiner Rosette lief das Arschwasser zusammen und benetzte seinen Slip. Egal. Egal! Wenn nur wieder alles da ist, fresse ich meine Scheiße sogar mit Löffeln!

Er faltete seine Hände, regelrecht krampfhaft, und betete zu einem Gott, an den er eigentlich nicht glaubte. Es war ein Flehen, voller Hoffnung und Angst zugleich.

Prince erkannte den Mann nicht wieder. Er hörte sich zwar an wie sein Herrchen und sah auch so aus... Aber er roch anders als sonst. Er roch nach etwas, das hier nicht hingehörte!

Du bist nicht mein Herrchen! Du bist irgendwer sonst, aber nicht der Mensch, dem ich vertraue. Ich werde wütend, wenn ich dich sehe, so wie du wütend auf mich bist. Und auf das Ding da. Auf die ganze Welt!

Du bist ein böser Mensch. Und du bist nicht mein Herrchen - ich weiß es!

Er legte seine Ohren an und fixierte ihn. Vor ihm musste er sich in Acht nehmen...

... Ob es nun einen Gott gibt oder nicht, scheißegal! Die Hoffnung stirbt zuletzt! Und sie niemals aufzugeben, die Hoffnung, zahlt sich aus!

Windows forderte ihn auf, sein Passwort einzugeben, genau wie immer. Er rollte dicht an den Schreibtisch heran und legte einen USB-Stick neben die Tastatur, auf der er dann - wie jeden Tag - sein Passwort eintippte: !PRINCE223!

Es war korrekt - natürlich - und ein kleiner Kreis erschien in der Mitte des Monitors, unter dem stand, dass Windows geöffnet wurde.

Matthias entspannte sich. Seine Atmung ging wieder gleichmäßiger und das angespannte Zittern wurde zu einem erwartungsvoll-hibbeligen Wackeln.

Er drehte sich zu Prince um, als wollte er sich bereits bei ihm entschuldigen...

... Doch dann war da wieder dieses Böse in seinem Gesicht. Kurz wollte er glauben, er hätte sich geirrt, aber dem war nicht so. So leicht irrte er sich nicht! Der Mann auf dem Stuhl war ein Fremder; ein Eindringling! Jemand, der nicht hierhin gehörte!

... Jetzt legt er schon wieder die Ohren an. Ich fasse es nicht! Was ist nur los mit dir, Digger? Tut dir irgendetwas weh? Geht's dir nicht gut?

Gleich... er würde sich gleich darum kümmern. Erst die Arbeit, dann der Rest. Und so drehte er sich wieder zum PC um und war erleichtert, als er den Desktop sah. Mit ganz normalem Hintergrund. Alles wie immer.

Und dann griff er nach der Maus. Der Cursor huschte über die Symbole... und dann...

Der Mann schrie!

Dann schlug er mit der Faust auf den Schreibtisch.

Schrie wieder!

Prince musste sich einmischen. Er durfte sich nichts gefallen lassen. Nicht von einem Eindringling!

Er knurrte und bellte einmal laut auf, während er sich an den Stuhl heran pirschte...

BLAU!

»DAS GIBTS NICHT!«

BLAU!

»WAS SOLL DIESE VERFICKTE SCHEISSE EY?!«

BLAU! Der Bildschirmhintergrund war blau.

Blaublaublaublaublau...

... Seine Faust sauste hinab. Wieder hob das Glas ab und kippte um. Seine zur Faust geballte Hand traf dieses Mal nicht den Schreibtisch, sondern die Tastatur.

Das F, das A, das G, die 1 und die 5 brachen heraus und verteilten sich auf dem Schreibtisch.

Wollte er nicht sein ganz persönliches »Shining« schreiben? So lautete der Plan, nicht wahr? Wie passend, dass er nun aussah wie Jack Nicholson höchstpersönlich; dem Wahnsinn verfallen! Er grinste über das ganze Gesicht. Er lachte... während Tränen über seine aschfahlen Wangen rannen. In dem Moment, als er die Tastatur packte und sie gewaltsam aus dem Computer heraus riss, fiel sein eigener Hund ihn von hinten an, indem er sich in sein rechtes Schulterblatt verbiss...

***

Ronnie tastete die Wand ab. Es musste doch hier irgendwo einen Lichtschalter geben.

Gibt es doch gar nicht, dass man im Eingangsbereich eines Hauses keine Möglichkeit hat, das Licht einzuschalten.

Im Zweifel lag draußen im Auto noch seine Taschenlampe, doch er konnte sich nicht dazu durchringen, diese zu holen. Entweder gab es hier irgendwo einen Schalter, oder er hatte eben Pech. Er war ohnehin schon sehr viel weiter gegangen als erlaubt, so dass er möglicherweise gut daran tat, den nicht auffindbaren Lichtschalter als eine Art Zeichen zu deuten und hier die Segel zu streichen.

Abenteuerlust hin oder her - er riskierte seinen Job! Und er wollte sich gar nicht ausmalen wie es werden würde, wenn jeder im Dorf davon erfuhr, dass der geschätzte Herr Wachtmeister heimlich fremder Leute Häuser ausspionierte... ganz zu schweigen davon, dass er geistig Behinderte wie Menschen zweiter Klasse behandelte und sie ohne erkennbaren Grund am Spazierengehen hinderte. Als Polizist war man nicht nur eine Respektsperson; man musste auch mit gutem Beispiel vorangehen. In dieser Hinsicht hatte er sich heute wahrlich nicht mit Ruhm bekleckert.

Okay, schade, aber hier gibt es kein Licht. Dann eben nicht.

Er trat schweren Herzens den Rückzug an und war ausgesprochen überrascht, wie dunkel es draußen in der kurzen Zeit geworden war. Vermutlich lag es daran, dass seine Augen sich allmählich einfach an die Dunkelheit im Haus gewöhnt hatten.

Gerade als er den Vorraum wieder erreichte und durch die offene Tür hinaus in den Regen schaute, vernahm er erneut ein Geräusch von oben.

Es regnete, doch es war Windstill. Weder der Regen noch eine Bö konnten also für irgendein plötzlich auftretendes Geräusch verantwortlich sein, richtig?

Richtig!

Er schmunzelte - der todesmutige Abenteurer... schmunzelte, bis plötzlich sein Handy in der Hosentasche vibrierte, was ihm um ein Haar einen Schrei entlockt hätte.  Soviel zum Thema »todesmutiger Abenteurer« - Ronnie stand in höchstem Maße unter Anspannung.

Der Name seiner Frau leuchtete auf dem Display auf. Gott sei Dank, kein Grund zur Panik.

»Na«, grüßte er betont lässig, »ich bin noch am Haus.« Er sagte bewusst »am« und nicht »im Haus«.

»Wolltest du heute denn noch mal wieder kommen?«, fragte sie. »Sonst geh ich gleich schlafen, ehrlich.«

»Ja, ich mach mich gleich auf den Weg. Ich hab hier niemanden angetroffen.«

»Wie, du bist 'ne Stunde unterwegs und... Was machst du denn da so lange?«

»Ich werd hier nicht ganz schlau draus. Da steht 'n Auto vor der Tür, aber es scheint niemand da zu sein. Ich hab... gedacht, ich warte noch 'n Weilchen, aber hier tut sich nichts.«

Chapeau! Diese Erklärung war plausibel. Bravo, Ronnie!

Sonja seufzte: »Mach nicht mehr so lange, ja? Dann mach ich dir nämlich dein Essen noch warm.«

Nun grinste er, denn ihm fiel eine schwere Last von den Schultern, weil sie ihm offensichtlich nicht mehr böse war. Er liebte diese Frau!

»Hört sich verdammt gut an.«

»Ja. Verdient hast du es nicht.«

»Mh, weil ich ein böser Junge war?«

»Weil du ein Arsch bist.«

»Ooh, das ist nicht nett.«

»Aber die Wahrheit.«

»Gleichfalls, Baby.«

»Bla-bla-bla. Kommst du denn gleich?«

»Ich mach mich gleich auf den Weg. Sieht nicht so aus, als würde hier jemand...« - Er räusperte sich.

»Hm?«

»Ja, ich... ich bin gleich da«, lallte er und schaute dabei in Richtung Treppe. Gerade wollte er ihr noch sagen, dass es nicht so aussah, als ob noch jemand kommen würde, als er am oberen Rand der Treppe einen Mann erblickte, der zu ihm hinunter sah.

»Bis gleich!«

»Ja... bis gleich«, erwiderte Sonja noch, was Ronnie jedoch nicht mehr hörte.

Er sah zu dem Mann auf, der immer noch oben an der Treppe stand und steckte sein Smartphone zurück in die Tasche.

»Hallo«, rief er überrascht. »Ist ja doch jemand zu Hause.«

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte der Mann.

Wow, und er spricht sogar schwedisch!

»Bitte entschuldigen Sie, dass ich hier einfach so herein platze. Mein Name ist Olesen, ich bin der Polizeichef von Rismåla. Mhh, mich schickt der Eigentümer dieses Hauses, Herr Mortensen. Es geht um die äh... um die Wasserleitung. Er bat mich darum Ihnen auszurichten, dass Sie es bitte nicht trinken sollten, also das Wasser. Es gibt wohl irgendein Problem mit dem Hausbrunnen... also... vorher am besten abkochen, falls Sie welches benötigen.«

Der Mann rührte sich nicht vom Fleck, hatte eine Hand am Geländer und die andere in seiner Hosentasche. Dann hob er leicht den Kopf. Ronnie war verunsichert. »Das war auch schon alles«, schloss er ab, ohne zu wissen, wohin er selbst mit seinen Händen sollte.

Wenn ich der Mann wäre, überlegte er, würde ich dem Bullen kein Wort glauben und mir voller Skepsis seinen Dienstausweis zeigen lassen. Kann schließlich jeder kommen und behaupten, er wäre deshalb hier im Haus. Ich könnte genauso gut ein Betrüger sein.

»Ist gut«, meinte der Mann schließlich nach endlos erscheinenden Sekunden. »Ich koche Wasser ohnehin immer ab. Sicher ist sicher.«

»Das ist richtig«, gab Ronnie ihm recht und vergrub beide Hände in den Hosentaschen. Dort schienen sie ihm am besten aufgehoben zu sein. »Es war ihm, also Herrn Mortensen, einfach ein dringendes Anliegen. Man möchte ja auch, dass seinen Gästen der Urlaub in guter Erinnerung bleibt.«

»Selbstverständlich.«

»Ja... ich finde das sehr lobenswert von ihm. Er lebt halt nur nicht hier und wusste nicht, wie er es Ihnen anders mitteilen sollte. Daher bin ich nun der glückliche Auserwählte.« Ronnie hatte immer noch das Gefühl, sich rechtfertigen zu müssen. Der Mann grinste und sagte nur »Ja. Sehr löblich«. Ein seltsamer Typ. Entweder war er sehr unsicher, oder aber... Oder aber was? Hatte er selbst Dreck am Stecken? Was war sein Problem? Er hätte direkt reagieren können, als Ronnie geklopft und gerufen hatte, was definitiv mehrfach geschehen war. Stattdessen pirschte er sich von oben an und verhielt sich, nun ja, mindestens seltsam. Er schien weder sonderlich überrascht noch verwirrt über seine Anwesenheit zu sein.

Ist er allein hier? Wenn ja, warum? Eine einzelne Person mietet sich doch kein so großes Haus. Wieso spricht er so gut schwedisch, wenn er aus Deutschland kommt?

Ronnie wurde das Gefühl nicht los, dass irgendetwas an der Sache faul war. Nur ging es ihn nichts an. Es hatte ihn nicht zu interessieren, wer der Mann war und was er hier machte, solange niemand einen Verdacht gegen ihn äußerte.

»Nun, nichts für Ungut. Jedenfalls wünsche ich Ihnen noch einen angenehmen Aufenthalt hier in Schweden. Sind Sie von hier? Ich meine, weil Sie die Sprache so gut beherrschen.«

»Ich komme schon seit vielen Jahren hierher nach Schweden.« Als er antwortete, stieg der Mann die Treppe hinab. »Ich mag das Land. Die Stille. Die Einsamkeit.«

»Ja, das sagen viele. Einzig das Wetter ist nicht so be...«

»... Die Menschen. Den Lebensstil«, fiel er ihm ins Wort.

Ronnie nickte. »Ja, die meisten hier sind ganz in Ordnung. Etwas introvertiert zwar, aber ansonsten...«

»Tradition und Moderne sind eng miteinander verbunden. Das gefällt mir sehr gut.«

»Ja. Da haben Sie recht«, nickte Ronnie. Er konnte Menschen nicht leiden, die anderen ins Wort fielen, aber hier musste er sich einen Kommentar verkneifen und dankbar dafür sein, dass der Typ nicht ungehalten reagierte.

Der Typ, der inzwischen fast unten angekommen war und schließlich auf der vorletzten Treppe stehen blieb. »Ich habe mir dieses >Wasserwerk<, wie Sie es nennen, übrigens selbst schon einmal angesehen. Ist eine ganz schön wackelige Angelegenheit.«

»Wirklich? Was Sie nicht sagen.«

»Sie dürfen es Herrn Mortensen gern von mir ausrichten. Er muss dringend etwas daran ändern. Selbst abgekocht hat das Wasser hier einen ganz eigenen Geschmack. Das kann nicht gesund sein.«

»Wie darf ich das verstehen? Ich meine, wonach schmeckt denn das Wasser?«

»So genau kann ich es nicht beschreiben, aber es schmeckt auf keinen Fall gesund. Sie haben doch ein Smartphone dabei, oder? Und das hat sicher eine Kamera.«

»Ja.«

»Wenn Sie wollen, zeige ich Ihnen dieses sogenannte Wasserwerk mal. Dann können Sie es Herrn Mortensen zeigen.«

»Warum sollte ich es ihm zeigen? Ich bin mir sicher dass er weiß, wie das Gerät aussieht.«

»Gerät ist gut«, lachte der Typ. »Wirklich, Gerät hört sich toll an.«

»Also schön, dann zeigen...«

»... Es ist kein gewöhnliches Wasserwerk, wie wir uns das allgemein vorstellen.«

»M-hm. Sondern?«

Der Mann lächelte ihn an und zog einen Schlüsselbund aus der Gesäßtasche seiner weißen Hose. »Kommen Sie mit, dann zeige ich es Ihnen.«

»Na ja, ich hab von so etwas nicht die große Ahnung.«

»Glauben Sie, ich hätte die? Sie werden verstehen was ich meine, wenn wir da sind.«

Ronnie wollte protestieren. Wenn der Typ mit Mortensens Wasserwerk ein Problem hatte, sollte er sich gefälligst an den wenden. Das fiel nun wirklich nicht in den Aufgabenbereich eines Polizisten. Der Mann aber ließ ihm gar nicht erst die Chance, zu Wort zu kommen. Er ging an ihm vorbei und marschierte vorwärts in Richtung Küche.

»Gibt es in diesem Haus eigentlich gar kein Licht?«, wollte Ronnie wissen. »Es ist ja hier dunkel wie im Arsch.«

»Das wird sich Ihnen gleich alles erschließen. Ich sag ja, es ist 'ne ziemlich wackelige Angelegenheit. Vorsicht, Stufe! Hier entlang. Kommen Sie.«

Jetzt sah Ronnie die Umrisse einer Küche und die sich bewegende Schattengestalt des Mannes direkt vor sich, der er widerwillig folgte.

»Sitzen Sie hier etwa völlig ohne Strom und Wasser? Seh ich das richtig?«

Darauf antwortete er ihm nicht. Stattdessen bog er wortlos links ab und betrat einen schmalen und stockdunklen Trakt - vor dem Ronnie selbst innehielt und seine Frage wiederholte: »Ist das richtig? Sie hängen hier ohne Wasser und ohne Strom?«

»Das will ich Ihnen ja gerade zeigen. Kommen Sie.«

Sein Instinkt sagte ihm, dass es keine gute Idee war. Der Kerl konnte unmöglich alle Tassen im Schrank haben, wenn er tagelang, ohne zu protestieren, in dieser finsteren Bruchbude hauste. Und überhaupt: Sein ganzes Verhalten war komisch.

Der Schlüsselbund begann zu klimpern.

Was zur Hölle macht er da?

»Ich habe draußen im Auto sonst eine Taschenlampe, wenn Ihnen das...«

»... Ist nicht nötig. Kommen Sie einfach. Wir sind gleich da.«

Trotz der Dunkelheit hatte der Mann problemlos das Türschloss gefunden. Er stieß diese auf. Sie führte nach draußen. In den Nebel. In den Regen. Es war ein Hinterausgang, was Ronnie mit einem verhaltenen Gefühl der Erleichterung registrierte, da er eher mit einem Keller gerechnet hätte. Nach zwei großen Schritten stand auch er vor der Tür. Da geschah etwas seltsames: An der Innenseite seines linken Oberschenkels begann es heftig zu brennen und zu stechen, ungefähr so, als wäre er von einer dieser ekligen Bremsen gebissen worden, die es in den Sommern im ländlichen Raum zuhauf gab. Als Kind war er an manchen Tagen regelrecht übersät von Bissen und Stichen, die sich haargenau so anfühlten.

Gerade in der Nähe von Pferdekoppeln oder an Seeufern traten diese Biester scharenweise auf.

Als er die Treppe hinunterstieg, wurde der Schmerz an der Stelle so stark, dass er kaum noch auszuhalten war. Er strahlte bis in seinen Fuß aus. Ungefähr so musste es sich anfühlen, wenn man auf eine Glasscherbe trat oder einem jemand einen Nagel ins Fleisch bohrte.

Er erstarrte und ging in die Hocke.

»Was ist?«, wollte der Mann wissen, von dem in der nebligen Finsternis nichts anderes als seine weiße Hose zu sehen war. »Ist Ihnen nicht gut?«

»Irgendwie...«, ächzte Ronnie, »... als hätte mich was gestochen.«

»Soll ich es mir mal ansehen? Ich bin Arzt.«

»Nein, ist nicht nötig, danke. Vielleicht ist es nur... vielleicht ist es...« - Ein Krampf, wollte Ronnie sagen, doch er sprach es nicht aus. Als er seine Hand in die Tasche steckte, stieß er auf einen metallischen Gegenstand. Diesen konnte er problemlos mit der Hand umschließen, obwohl er heiß wie Feuer brannte. Es war das Kreuz, das Ingmar ihm mitgegeben hatte. Er erinnerte sich an dessen verschwörerische Theorien, an die Sache mit den vermeintlichen Satanskulten, die sich hier abgespielt haben sollten. Über all dem schwebte dessen Vergleich mit dem Besprechen von Warzen und den Dingen, für die es keine rationale Erklärung gab.

Das Kreuz war nur ungefähr halb so groß wie seine Handfläche, doch es schien mit einer geradezu unermesslichen Energie aufgeladen zu sein; einer Kraft, die zuvor in seinem Innern verborgen war. Ronnie hatte keine Ahnung, was gerade vor sich ging, doch als er das winzige Stück Metall umschloss, war der Schmerz in seinem Oberschenkel faktisch ausgelöscht. In seiner Hand verursachte es keine Schmerzen, obwohl es heiß war.

»Geht`s wieder?«, fragte der Mann. »Wollen Sie sich vielleicht einen Moment setzen?«

»Nein, nein, es geht wieder«, erwiderte Ronnie, der in der Stimme des Mannes weder Missgunst noch ernsthafte Besorgnis herausfiltern konnte. Er klang unterkühlt und wissend, mechanisch, fand er, fast wie die Stimme eines Computers.

... Es gibt Dinge zwischen Himmel und Hölle, die wir uns nicht erklären können. Sie sind einfach da...

Er drückte seine Hand fester um das Kreuz und versuchte dabei, dem Mann in die Augen zu schauen. Es war nicht möglich. Es war die ganze Zeit nicht möglich, weil dieser Mann...

... ihm wurde schwindlig, kalt und heiß zugleich... Die gesamte Umgebung ringsherum schien zu vibrieren, zu wabern, in Dunkelheit und Nebel zu ertrinken, gleichsam in Ketten zu liegen, sich befreien zu wollen und aufzusteigen wie Phönix aus der Asche.

Energie prallte auf Energie, wie bei einem Gewitter.

Sie lag über dem Haus, steckte in den Mauerritzen, unter der Erde - einfach überall. Und: Sie befand sich in Ronnies linker Hand! Sie steckte in einem winzigen Stück Silber...

... Er konnte dem Mann deshalb nicht ins Gesicht schauen, weil er kein Gesicht hatte.

Der Mann, der ihn hierher geführt hatte, war in Wirklichkeit nur ein schwarzer Schatten aus energetischer Materie. Er existierte nicht, war aber dennoch sehr viel mehr als nur eine Einbildung. Wenn man so wollte, war er ein vermenschlichtes Irrlicht, das genau wie alles andere hier aus dem schwarzen Nebel bestand, welcher sich immer weiter verdichtete, der zähflüssig wie Teer aus dem Mauerwerk quoll und sich nach und nach ausbreitete. Der Mann selbst war der schwarze Nebel, wie alles hier, nur eben in Form gebracht.

Ein Köder in Menschengestalt, der direkt aus der Hölle kam.

Aber was ist die Hölle? Und was ist der Himmel?

Was ist Teufel, was ist Gott?

Was ist das Universum?

Orte? Fassbare, dimensionale Umgebungen? Personen? Fleisch, Blut, Haut und Knochen?

Nein, die Hölle ist Energie. Gott ist Energie. Das ganze Universum ist Energie; Zeit und Raum, unten und oben, Diesseits und Jenseits, Tag und Nacht.

Ist Ihnen nicht gut? Wollen Sie sich vielleicht setzen?

Ist Ihnen nicht gut? Wollen Sie sich vielleicht setzen?

Wollen Sie sich...

... Wollen Sie sich vielleicht setzen?

Es war wie eine Schallplatte, die einen Sprung hatte und auf dem Teller eierte.

Ronnie spürte, dass er allmählich die Kontrolle verlor, dass das Dunkle an ihm zerrte und riss, dass es verhindern wollte, was längst geschehen war.

Das Kreuz in seiner Hand war das einzige, das er noch spürte, die immer gleichen Worte aus dem Mund des Mannes das einzige, was er hörte... und dessen weiße Hose das einzige, was er sah.

Ist Ihnen nicht gut? Wollen Sie sich setzen?

Wollen Sie sich setzen... Sie sich setzen... sich setzen... Wollen Sie...

»Nein!«, schrie Ronnie und zog das Kreuz aus seiner Hosentasche.

Ein lautes Ächzen und Dröhnen ertönte von irgendwoher. An der Stelle, wo eben noch der Mann gestanden hatte, begannen Blätter zu wirbeln. Blätter, Erde, Steine - und das Dröhnen wurde immer lauter und dumpfer; es war, als befände sich direkt über ihm ein Helikopter im Landeanflug.

Ronnie duckte sich und schirmte sein Gesicht ab.

In diesen Sekunden zweifelte er nicht an seinem Verstand oder glaubte, sich in einem verrückten Albtraum zu befinden. Er hinterfragte nicht, sondern handelte instinktiv. Schutt, Geröll, Blech, Dachpfannen, Steine und Blätter - über ihm tobte ein heftiger Sturm und riss alles mit sich. Er legte sich flach auf den Boden, schloss die Augen und schmeckte den penetranten Gestank von Schwefel.

Als die Hand mit dem Kreuz den Boden berührte, gab es eine heftige Stichflamme...

***

»Was ist das denn jetzt?«, hörte Annemarie ihren Mann rufen und verdrehte die Augen.

»Muschi? Was ist das hier? Wieso geht das nicht?«

Sie hatte bereits eine ungefähre Vorahnung: Vermutlich war Werner bei dem Versuch ungeduldig geworden, das Bild dichter heran zu zoomen und hatte auf den falschen Knopf gedrückt. Als er rief, dass das Bild »plötzlich weg« sei, sah sie sich in ihrer Annahme bereits bestätigt.

Soll ich darauf wirklich antworten?, fragte sie sich, während sie draußen im Vorzelt stand und rasch die beiden Gläser, Teller und das Besteck vom Abendbrot spülte. Sie wollte sich nicht länger von den lüsternen Blicken dieses schmierigen Idioten ausziehen lassen, während ihr eigener Mann es einfach duldete oder übersah, als wäre sie zwar seine Frau, aber schon lange kein solcher Blickfang mehr, dass man sich um sie voller Eifersucht hätte sorgen müssen.

»Wo steckst du denn?«, bohrte er ungeduldig nach, ehe er - zu ihrer Überraschung - ins Zelt getorkelt kam.

Sie hob die Augenbrauen, während sie ihre nassen Hände im Geschirrhandtuch abtrocknete.

»Der Frosch ist weg!«, verkündete er in einem vorwurfsvollen Ton. Ha, als würde ich diesen Mann nicht kennen! Ich wusste es!

»Na, was hast du nu wieder gedrückt?«, fragte sie schnippisch.

»Gar nichts!«, erwiderte er prompt. »Das ist es ja gerade. Plötzlich war der weg.«

»Hast du versucht, den größer zu machen?«

»Nein, ich hab ihn mir nur angesehen.«

»Das kann ich mir ja nun kaum vorstellen«, sagte sie und nahm ihm das Gerät ab. »Das kann ich mir ja nun wirklich kaum vorstellen.«

»Ob du`s dir vorstellen kannst oder nicht ist ganz egal. Auf alle Fälle ist er weg.«

»Er hat wirklich nichts gemacht, Anni!«, rief der schleimig-notgeile Rudi von hinten.

»Nee, nee, schon klar«, wiegelte sie ab und klickte sich ins MMS-Menü zurück, wo sie felsenfest davon ausging, dass die Nachricht ihrer Tochter einfach gelöscht worden war. Die Frage, wo Anjas Nachricht denn nun sei, lag ihr bereits auf der Zunge. Dann aber sah sie, dass diese noch da war - und stutzte, bevor sie sie öffnete. Als dies geschehen war, wusste sie so schnell überhaupt nichts mehr zu sagen. Die Nachricht an sich: Sie war noch vorhanden. Das Bild und der darunter befindliche Text hingegen: Verschwunden. Anders ausgedrückt: Es war nur noch eine Nachricht ohne jeden Inhalt vorhanden.

»Was habt ihr daa denn gemacht?«, fragte sie verwundert, was Werner wiederum verärgerte. »Sag mal, kapierst du's jetzt mal?! Nichts haben wir gemacht! Wir haben's uns angeschaut und mit eim Mal war der Frosch weg!«

»Das kann aber eigentlich...«

»Ja nee, weiß ich, dass das eigentlich nicht sein kann! Das is aber so! Ob das nu sein kann oder nich!«

»Wolltest du das Bild weiterleiten vielleicht?«

»Ey sachma, hältst du mich eigentlich für komplett bescheuert?«

Nun, hier war eine ehrliche Antwort wohl eher unangebracht.

»Wenn ich dir sage, der ist plötzlich weg gewesen, dann brauchst du mir nicht unterstellen, ich hätte dieses oder jenes gedrückt!«, fuhr er sie an. »Ich hab vielleicht nicht viel Ahnung von dem Scheiß, aber bekloppt bin ich auch nicht!«

»Und was soll ich mir da denn jetzt angucken?«, pfiff sie zurück. »Wenn er weg ist, ist er weg. Und wenn du ihn nicht gelöscht hast, dann ist es wohl einfach so und fertig.«

»Ja, und warum ist das so?«

»Woher soll ich das denn wissen?! Deshalb frag ich ja, ob du irgendwas gedrückt hast, das machst du nämlich auch gerne mal.«

»Haaab ich aber nicht!«

»Ja, schön, dann ist ja gut.«

»Ja. Und wo ist der nu? Ist einfach weg, oder was?«

»Ja, offensichtlich.«

»Was für'n olles Kack-Handy! Ich weiß schon, warum ich mit diesem ganzen Spielkram nix zu tun haben will!«

Das war jetzt wieder typisch Werner. Wenn etwas nicht nach seiner Mütze ging oder zu kompliziert für ihn war, wies er zum einen jede Schuld von sich und verteufelte den Rest der Welt. Dass ihr Mann freiwillig für irgendetwas die Schuld auf seine Kappe nahm, hatte sie in all den Jahren noch nicht erlebt. Selbst wenn es mal so war, dass er sich nicht rausreden konnte, fand er garantiert etwas, wofür man sich gleichsam auch bei ihm entschuldigen musste oder womit er den von ihm gemachten Fehler relativierte.

Beleidigt zottelte er ab und ging wieder zurück in den Wohnwagen.

Annemarie blieb mit dem Handy zurück und inhalierte den Dunst alkoholschweren Atems, der wie eine übersäuerte Wolke in der Luft klebte.

Seltsam war es schon, das musste sie zugeben. Die Nachricht an sich war noch da, aber der Inhalt war verschwunden. Dass Werner nicht doch versehentlich auf einen falschen Knopf gedrückt hatte, konnte sie kaum glauben, aber es war müßig, der Angelegenheit auf den Grund zu gehen.

Früher oder später hätte sie das ekelhafte Bild sowieso wieder entfernt, da es absolut keinen Grund gab, es aufzuheben.

Lächelnd legte sie das Gerät auf den Campingtisch und wendete sich den verbliebenen beiden Tellern zu, die noch abgetrocknet werden mussten.

***

Was hatte er nur getan? Was war in ihn gefahren?

Matthias blickte hinunter auf seine Hände und schüttelte den Kopf.

Dreck klebte in den Poren. Immer noch! Dreck, den er mittels Wasser, Seife und grobborstiger Handbürste zu lösen versucht hatte, der aber nicht verschwinden wollte.

Fast hämisch wurde er immer dann wieder sichtbar, wenn er gerade mit dem Abtrocknen fertig war. Dabei hatte er doch schon geschrubbt, bis es ihm weh tat. Was sollte er denn noch machen?

Seine Rechte bewegte sich auf den Wasserhahn zu... doch er zog sie im letzten Moment wieder zurück.

Lass gut sein für heute. Morgen weichst du die Hände ein und versuchst es dann noch einmal.

Du hast es schon drei Mal versucht. Warum sollte der Dreck jetzt auf einmal verschwinden? Der sitzt zu tief drin. Heißes Wasser, eine Weile eintauchen und abwarten. Dann könnte es klappen. Jetzt nochmal dieselbe Prozedur wiederholen ist Schwachsinn, verstehst du?

Er hob den Kopf an und betrachtete sich selbst im Spiegel.

Himmel hilf!, schrie der leere Blick seiner Augen. Wie siehst du denn aus?

Er war fix und fertig - und nichts anderes konnte er im Spiegel erkennen.

Die Augen rotgerändert, blutunterlaufen, die Haare, stumpf und fettig, standen struppig in alle Richtungen.

Auf seiner rechten Schulter klebte großflächig ein braunes Pflaster, umgeben von einer Kruste getrockneten Blutes.

Die Geschichte, richtig... Sie war es, die ihn so zermürbt hatte.

Der Durchbruch. Mein persönliches »Shining«.

Wenn er es sich vor Augen führte, folgte jedes Mal unweigerlich ein debiles Lachen, ein »HÄHÄHÄ«, unkontrolliert von der Lautstärke her und überhaupt völlig sinn- und verstandlos.

Shining - Hähähä!

Durchbruch - Hähähä!

... Und hinterher, nach dem debilen Gelächter, war sein Kopf so leer wie ein ausgeblasenes Ei.

Hähähä!

Dann stand er jedes Mal minutenlang da und starrte einfach die Wand an. Mal zählte er die Flecken daran und mal fragte er sich bescheuerte Sachen, wie etwa, wer wohl das Waschbecken ausgesucht haben mochte oder wer die Fliesen im Bad verlegt hatte. Bis ihm wieder in den Sinn kam, warum er eigentlich hier im Bad stand und ihn eine ungeheure Traurigkeit in Kombination mit Verständnislosigkeit erfasste. Prince hatte ihn angegriffen - einfach so. Prince hatte hinter ihm gestanden und geknurrt und dann... dann hatte er plötzlich zugebissen. In seine Schulter. Völlig ohne Grund und genau im Augenblick seiner tiefsten inneren Zerrissenheit; als er gerade buchstäblich kollabierte wegen seiner Geschichte - seines Durchbruchs-, die nur noch ein blauer Bildschirm war.

Endlich schleppte er sich voller Trägheit aus dem Bad. Einsichtig, dass es nichts brachte, seine verdreckten Hände weiter unter Wasser zu halten.

Da lag Prince - auf der Seite. Er atmete sehr laut und schwer. Um ihn herum lagen Büschel seines Fells und ein Kauknochen, den er bisher verschmähte.

»Keinen Appetit, was?«, fragte Matthias und stupste diesen mit dem Fuß dichter an seine Schnauze heran, als hätte der Hund ihn noch gar nicht bemerkt.

Der sah nicht einmal hin. Genauer gesagt rührte er sich nicht einen Millimeter vom Fleck.

»Schon verstanden«, seufzte Matthias und kickte den Knochen an die Wand. Dann setzte er sich zu seinem Hund aufs Kissen.

Er wusste nicht, ob er ihn streicheln sollte oder ob es besser war, ihn einfach in Ruhe zu lassen.

Prince deutete nichts an; keine Angst, aber auch kein Bedürfnis nach Nähe.

Sie kannten sich seit so langer Zeit. Es war Liebe auf den ersten Blick. Sie respektierten sich und wussten genau, was sie aneinander hatten. Nie war Prince aufmüpfig, selten ungehorsam und wenn, dann genügte es, wenn Matthias die Stimme erhob, um ihn wieder zur Vernunft zu bringen.

Die beiden konnten sich blind aufeinander verlassen und waren ein eingespieltes Team.

»Was zur Hölle ist bloß in dich gefahren?«, murmelte Matthias leise und bewegte seine linke Hand zaghaft auf Prince' Bauch zu.

Er ist ein Hund, du bist ein Mensch. Frag lieber, was in DICH gefahren ist, schimpfte er mit sich selbst.

Kaum dass seine Hand den weichen Hundebauch berührte, zuckte dieser zusammen, heulte und rollte sich unter erbärmlichen Lauten des Wimmerns auf die andere Seite.

Matthias war darüber sehr erschrocken. Was war los? Tat dem armen Kerl dort etwas weh, oder fürchtete er die Hand seines eigenen Herrchens?

Ein sehr eigenartiges Geräusch drang aus den Tiefen der Hundekehle. Von sehr weit unten - nichts, worüber der Vierbeiner Kontrolle hatte. Es war, als würden seine Innereien protestieren und jammervoll klagen. Außerdem zitterte er plötzlich am ganzen Körper und aus seiner Nase drang eine merkwürdige gelbe Flüssigkeit heraus.

»Entschuldige«, räusperte sich Matthias. »Hab ich dir weh getan? Hm?«

Nicht einmal das Ohr des Hundes stellte sich auf, wie sonst, wenn er mit ihm sprach. Er zitterte und brummte weiterhin, doch sein Herrchen schien er nicht einmal zu bemerken. Bis... ja, bis er ihm wieder mit der Hand zu dicht auf den Pelz rückte, da war es, als würde ein lebloser Gegenstand plötzlich mit Leben erfüllt. Er heulte, knurrte und schleppte sich mühevoll auf den runden Teppich, der in der Mitte des Raumes lag. Hier brach er wieder zusammen und stieß mehrere heftige Atemstöße aus.

Matthias war den Tränen nah als er ihn fragte, ob er etwa Angst vor ihm hätte.

»Das hast du doch nicht, oder? Du hast doch vor Papa keine Angst...« - Aber vermutlich war genau das der Fall. Und wenn dem so war, dann konnte er es ihm nicht verübeln. Schließlich kannte Prince ihn auch schon seit Jahren und hatte ihn in der ganzen Zeit nie aggressiv oder übermäßig wütend erlebt. Dass sein eigenes Herrchen plötzlich die Tastatur aus dem Computer riss, nachdem er zuvor ein halbes Dutzend Mal auf ihn eingetreten hatte, diese am Kabel packte und mehrfach damit auf ihn eindrosch, bis sein Fell in blutigen Fetzen durch das komplette Wohnzimmer flog... Dass er auf seinen Pfoten herum trampelte und ihn mit weiteren heftigen Tritten so sehr malträtierte, dass sich die Zunge halb um seinen Kopf wickelte... Nein, das kannte der Hund nicht. Er musste höllische Schmerzen haben und gleichzeitig von panischer Angst zerfressen sein. Deshalb reagierte er so. Und deshalb fraß er den Knochen nicht. Deshalb atmete er schwer und deshalb - nur deshalb - lag er wie tot auf dem Boden.

Es hätte nicht passieren dürfen; weder das Eine noch das Andere. Er hätte Prince nicht halb tot prügeln sollen und Prince hätte ihn nicht angreifen dürfen. Ein fatales Missverständnis zwischen zwei Seelenverwandten. Und das Ende eines Tages, der so durchweg positiv verlaufen war.

Statt sich in den schriftstellerischen Olymp zu schreiben, war er von der höchsten Sprosse der Himmelsleiter gerutscht und direkt in der Hölle gelandet.

***

Es war nur ein kurzes, entferntes Grollen.

Ein Sommergewitter, weiter nichts - und es musste noch viele Kilometer weit von Rismåla entfernt sein. Wer lauschte und ein weiteres Donnern erwartete, wurde enttäuscht. Seltsam. War es vielleicht doch kein Gewitter, sondern ein Erdrutsch? Steine und Geröll, die einen Abhang hinunter sausten?

Das hatte es schon einmal gegeben, damals, als Bauarbeiter im hügeligen Gebiet nach Åseda runter den steinigen Boden aushoben, um Telefon- und Stromkabel unterirdisch zu verlegen, was allerdings schon so viele Jahre zurücklag, dass sich nur die wenigsten noch daran erinnern konnten.

Für diejenigen, die wetterempfindlich waren, bestand indes kein Zweifel daran, dass es sich durchaus um ein Gewitter handeln musste, das da in der Atmosphäre hing. Sie spürten die drückende Luft und die Elektrizität, die in ihr mitschwang.

Sie klagten über Schwindel, Kopfschmerzen und Übelkeit, über ein allgemeines Unwohlsein und dem Bedürfnis nach Schlaf.

Die Straßen im Ort waren leergefegt. Niemand arbeitete mehr im Garten, keiner unterhielt sich über den Gartenzaun mit seinem Nachbarn, es wurde nicht gegrillt und es gab auch sonst keinen Anlass, heute noch vor die Tür zu gehen.

Der Ort wirkte unbewohnt, ja, geradezu ausgestorben.

Die Stille war gespenstisch.

Nirgends zwitscherte ein Vogel. Kein Wasser plätscherte in Gartenteichen und selbst die Grillen, die im Sommer allabendlich im Grase zirpten, waren nicht zu vernehmen.

Es hatte den Anschein, als existierte hier kein Leben. Es hatte den Anschein, als existierte Rismåla nicht.

Von Mythen, Opfern und Geheimnissen

Bei klarem Himmel und Sonnenschein hatte Ingmar von der Terrasse des Pastorats aus einen geradezu romantischen Blick über die hügelige Landschaft rund um Rismåla, die sich kilometerweit abwärts erstreckte und bei dessen Anblick man sich bisweilen wie ein König fühlte. Blühende grüne Natur, soweit das Auge reichte, und man selbst thronte hoch oben auf seinem Archipel.

Es war unmöglich, sich an der farbenprächtigen Schönheit satt zu sehen. Vielmehr entdeckte man immer neue Dinge beim Betrachten. Manchmal nur einen schimmernden Funkmast in der Ferne am Horizont, wenn das Licht gerade günstig fiel, manchmal ein Flugzeug, das meilenweit von der Erde entfernt zu sein schien, aber manchmal auch Wanderer, Tiere und wahre Blütenteppiche.

Unten am Waldesrand befand sich sogar eine kleine Hütte. Diese hatte er eines Tages nur durch Zufall entdeckt und konnte sie heute noch nicht problemlos wiederfinden, so versteckt lag sie inmitten endloser Reihen von Fichten und Tannen.

Dass man je etwas von hier oben sehen konnte, beziehungsweise es je wieder können würde, war im Augenblick kaum vorstellbar. Dick und undurchdringlich dümpelte der Nebel über den Wipfeln der Bäume, verschluckte sie und schien sie nie wieder preisgeben zu wollen.

Rismåla war von zahllosen Mooren und Sümpfen umgeben. Betrachtete man frühere Baupläne und Karten, so wurde deutlich, dass die Sache mit dem »Archipel hoch oben« gar nicht so abwegig war, und dass das Dorf an sich als eine Art Insel betrachtet werden konnte. Alles was sich rings um Rismåla herum befand, war nämlich als Wald-, Moor- oder Sumpfgebiet gekennzeichnet. Zudem hieß es, Rismåla selbst sei auf einem Sumpf entstanden, der im Mittelalter von den Menschen trockengelegt wurde. Ob es stimmte oder nicht, galt bis heute als Glaubensfrage.

Die einen zweifelten daran, dass die Menschen einst solchen Aufwand betrieben und über das architektonische Knowhow verfügten, während andere es für durchaus vorstellbar hielten und die beiden Seen als künstlich erschaffene Relikte jener Zeit betrachteten.

Ingmar fand die Geschichte des kleinen Ortes von Anfang an faszinierend, zumal er, als Stadtkind, zuvor nicht die leiseste Ahnung davon hatte, was man sich konkret unter Sümpfen und Mooren vorstellen musste, weil er sich zuvor nie damit befasst hatte.

Doch nicht nur die geographische Lage war besonders - auch die Historie an sich.

Der Ort hatte eine ungewöhnlich bewegte Geschichte vorzuweisen, die von sämtlichen seiner Vorgänger handschriftlich dokumentiert wurde. Zudem wurde seit Jahrhunderten ein Ritual praktiziert, über das er mit niemandem sprechen durfte und das er anfangs noch belächelt hatte: Im Keller des Pastorats war eine Tür, durch die man in eine Art Mausoleum gelangte. Darin befand sich ein Schrein mit einem Holzkreuz, daneben ein angeblich mit Weihwasser gefüllter Brunnen. Einmal im Monat, zu einem jeweils festgelegten Termin, musste er in ebendiesen Keller hinabsteigen und ein Gebet sprechen. Es gab dort unten kein elektrisches Licht, was die ohnehin sonderbare Tradition nicht eben angenehmer machte.

Man betrat also (wahlweise mit Kerzenlicht oder Taschenlampe) einmal im Monat den Keller und öffnete mit einem schweren Schlüssel die alte Tür, die ins Verließ führte. Hier kämpfte man sich durch einen engen Trakt voller Staub immer tiefer nach unten, bis man irgendwann vor einer weiteren Türe stand, die dann ins Mausoleum führte, diese ebenfalls aufschloss, sich bekreuzigte, einen Becher mit Weihwasser füllte und das Holzkreuz auf dem Schrein damit beträufelte. Anschließend entzündete man eine Kerze und betete. Jedoch nicht irgendein Gebet, sondern ein Mantra. Für das Wohlergehen des Dorfes, für die Gesundheit der Bewohner und um die Gnade des Mönches, dessen Leichnam angeblich in der Felswand hinter dem Schrein eingemauert war.

Eine wahrhaft unglaubliche Geschichte! Ein Schauermärchen.

Um ein Haar hätte er deswegen mit seinem Vorgänger eine handfeste Auseinandersetzung gehabt, die unangenehme Konsequenzen für ihn gehabt hätte.

Dieser Oskar Nässhult war ein Unsympath erster Güte und obendrein ein Fantast. Es war ihm ein Rätsel, wieso dieser Lackaffe im Ort noch immer derart viele Sympathisanten hatte. Wahrscheinlich waren die Leute einfach an ihn gewöhnt. Ingmar konnte ihn jedenfalls vom ersten Augenblick an nicht leiden, was eindeutig auf Gegenseitigkeit beruhte. Umgekehrt musste er inzwischen jedoch einsehen, dass der Wahnsinn nicht etwa dem entrückten Geist seines Vorgängers entsprungen war, sondern dass dieser selbst nur eine jahrhundertealte Tradition aufrecht erhielt.

In jedem Fall hatte Nässhult  ihn dazu verdonnert, sich mit der Geschichte zu befassen. Vorher war er nicht bereit, von seinem Amt abzutreten. Nur deshalb wusste Ingmar heute so gut Bescheid und willigte am Ende ein, die Tradition fortzuführen. Wenn auch mit viel Skepsis, denn die Tatsache, dass irgendein Jahrhunderte altes Mönchsskelett in der Wand des Kellergewölbes eingemauert war, war nur die Spitze des Eisbergs. Und doch, wenn man es sportlich betrachtete, war der ganze Hokuspokus zugleich auch eine besondere Herausforderung.

Der Legende nach soll sich im Jahre 1628, zur Zeit des Dreißigjährigen Krieges, hier in der Gegend ein Kloster befunden haben, das in eben diesem Jahr eines Nachts von einem Feuer heimgesucht wurde, welches große Teile des Bauwerks zerstörte. Rund die Hälfte aller dort lebenden Mönche kam dabei ums Leben.

Mit unermüdlichem Einsatz und unerschütterlichem Glauben, begannen die verbliebenen Mönche anschließend mit dem Wiederaufbau des Klosters. »Noch größer und prächtiger als zuvor« sollte es erstrahlen, so stand es in den Chroniken geschrieben.

Bald schon sprach es sich herum. Nicht nur im skandinavischem Raum, sondern in ganz Europa. Es heißt, selbst der Papst hätte von der Angelegenheit Kenntnis gehabt und den Mönchen schriftlich eine Botschaft des Segens und der Bewunderung zukommen lassen. Darüber hinaus pilgerten Heerscharen gottesfürchtiger Männer aus ganz Europa nach Schweden hinauf, um beim Wiederaufbau des inzwischen sagenumwobenen Klosters zu helfen. Männer aus allen gesellschaftlichen Schichten. Ärzte, Architekten, Zimmerleute, Bauern und Landstreicher. Sie alle fanden den Weg hierher, um sich, im Zeichen des Friedens, am Wiederaufbau des Klosters zu beteiligen. Ein Kloster, von dem heute niemand mehr weiß, wo es genau gestanden haben soll. Die Meinungen darüber klaffen weit auseinander. Angeblich wurden die letzten Reste der Mauern Anfang des 20. Jahrhunderts abgetragen und als Untergrundmaterial für den Bau der ersten festen Straßen in der Region sowie als Schotter für den Gleisbau verwendet. Ein Mythos. Einer von vielen.

Schon bald soll die Zahl der am Wiederaufbau des Klosters beteiligten Männer weit über 300 betragen haben.

Doch längst nicht jeder von ihnen war aus Solidarität und Nächstenliebe angereist. Schon bald gab es Streitigkeiten, Diskussionen und Schlägereien, die in wahren Gemetzeln gipfelten, bei denen sich die Zahl der Männer dramatisch reduzierte. Das Leben der Schwächsten zählte nicht viel.

Das größte Problem aber war (neben fehlender Planung) die mangelhafte Hygiene. Wer nicht im Kampf starb, wurde von schlimmen Krankheiten dahingerafft. Fast täglich starben Männer. Es herrschten Chaos und Anarchie. Angeblich soll am Ende nur noch eine Handvoll »echter« Mönche zurückgeblieben sein, die von der unlängst aggressiven Schar Männer unterdrückt und qualvoll gefoltert wurden.

Schon bald brachen schlimmste Krankheiten aus, was kaum verwunderlich war, denn angeblich ernährten sich die Männer, von denen nicht wenige ursprünglich vor Armut, Krieg und Krankheiten geflohen waren, am Ende fast ausschließlich von ihren eigenen Exkrementen und dem verfaulten Fleisch der Toten. Das Projekt »Wiederaufbau« kam zum Erliegen. Bis eines Tages ein Mann aus der Fremde kam, der behauptete, einer der Gründungsmitglieder des ursprünglichen Klosters gewesen zu sein. Anfangs war man skeptisch. Man glaubte ihm nicht, denn er sah wie einer dieser typischen Wanderprediger aus, die im Mittelalter in aller Welt durch die Lande zogen und mit betrügerischen Machenschaften ihr Geld verdienten. Doch der Abgehalfterte wusste von sich zu überzeugen. Der Überlieferung nach kannte er jeden Bibelpsalm auswendig, war allgemein sehr gebildet und ein in sich ruhender Mann, der wie von Gott persönlich berufen zu sein schien, um den entkräfteten, teils halb toten Männern neuen Mut zu geben. Sein Name war Alchimed.

Er ließ die Toten fortschaffen, versorgte die rund 50 verbliebenen Männer mit Obst und Gemüse, Milch und Eiern, ließ sie zu Kräften kommen und anschließend das Chaos beseitigen. Sämtliche Leichenteile und Fäkalien wurden in seinem Auftrag entsorgt, ehe er neue Trinkwasserbrunnen errichten ließ. Schon bald verehrten ihn die Männer wie einen Gott. Ihm allein hatten sie es zu verdanken, dass bei dem gescheiterten Bauvorhaben der Stillstand ein Ende fand.

In nur sechs Monaten stellten sie die Arbeiten fertig, pflanzten neue Bäume und kultivierten brachliegende Felder, die niemandem gehörten.

Alchimed dankte ihnen für den Einsatz, indem er jedem von ihnen das Recht zugestand, auf Lebenszeit in seinem Kloster zu verweilen. Dass er das Oberhaupt war, daran bestand kein Zweifel. Wer außer ihm denn sonst?

Das Jahr 1630 kam. Immer noch herrschte Krieg, doch im Kloster war davon nichts zu spüren.

Alchimed soll den Männern sämtliche Freiheiten zugestanden haben. Sie durften essen, bis sie platzten, Homosexualität ausleben und sich angeblich sogar mit Frauen aus dem Ort einlassen. Auch Alchimed, der vermeintliche Mönch, war in dieser Hinsicht kein Kind von Traurigkeit. Er hielt sich der Legende nach mehrere Mätressen, die teilweise so jung waren, dass sie kaum weibliche Züge besaßen.

Längst verfügte man über einen gewaltigen Bestand an Nutztieren, so dass ständig opulente Schlachtfeste hinter den Klostermauern stattfinden konnten. Völlerei nach altrömischem Vorbild. Es wurde gefressen, gesoffen und gehurt. Alchimed, der Mönch, galt weit über die Grenzen des Ortes hinaus als Genussmensch. Er zelebrierte das Leben im Schutze seines Anwesens, während der Rest der Bevölkerung, ausgemergelt von Hunger und Krankheit, ausgesperrt blieb.

Andernorts verdarb die Ernte und die von der Landwirtschaft abhängigen Menschen baten um ein Almosen. Alchimed ließ sie abblitzen. Er hatte nichts übrig für Gesindel. Jeden, der sich unbefugt Zutritt zu seinen Feldern verschaffte, ließ er kaltblütig niedermetzeln und in den Sümpfen verschwinden. Es waren bald so viele, dass man in der Bevölkerung von den »Sümpfen des Todes« sprach. Bei ungünstigen Windverhältnissen soll es noch viele Kilometer weit erbärmlich nach Verwesung gestunken haben.

Ingmar verlor sich sehr oft in den Zeilen der alten Bücher. Vieles hatte er schon über schwedische Legenden und Sagen gelesen, aber von jenem Kloster und seinem Oberhaupt las er zum ersten Mal in den handschriftlich verfassten Chroniken seiner Kirchengemeinde. Wie viel davon tatsächlich stimmte und was allein manch blühender Fantasie entsprungen war, konnte er beim besten Willen nicht sagen. Möglicherweise entsprach alles den Tatsachen. Vielleicht aber war auch ein jedes Wort erlogen.

Manchmal saß er auf der Terrasse des Pastorats, blickte hinaus in die Ferne und verlor sich gedanklich in den düsteren Kapiteln jener längst vergangenen Zeit. In den Zeilen einer Legende, die bis heute existierte, jedoch als Verschlusssache galt und über die im Ort (angeblich) niemand etwas wusste.

»Der Neid unter den Menschen wurde immer größer«, schrieb der einstige Pastor H.J. Rödby im Jahre 1634 auf das dünne Papier des Kirchenbuches. »Es gab nun öffentliche Proteste. Hungernde Menschen rotteten sich zusammen und skandierten. Sie trugen Fackeln und Musketen, als sie aufbrachen zum Kloster. In der dürren Hitze der vergangenen Wochen, waren Kinder und Greise wie die Fliegen gestorben. Es stank nach Tod und Verderben. Ich fürchtete mich, doch mein eigener Durst und Hunger ließ mich ihnen folgen. Zu sterben schien nicht die schlechteste Wahl in jener Zeit. Was hatten wir zu verlieren, außer unserem Leben? Die Sonne knallte auf unsere kaputten Körper hernieder, verbrannte unsere Fußsohlen und unsere Häupter waren rot und von Schweiß gezeichnet. Wir hatten nichts zu verlieren. Nichts, außer unseren Leben.«

Beeindruckende Worte eines beeindruckenden Mannes, fand Ingmar immer wieder. Speziell Rödby hatte eine Begabung, alles sehr bildlich darstellen zu können. Man verlor sich in seinen Worten.

Längst hatte sich im Ort etwas herumgesprochen, dass die Menschen jener Zeit in ihrer Armut und Verzweiflung nur allzu gern für bare Münzen nahmen: Alchimed, der vermeintliche Mönch und Jünger Gottes, musste ein entsandter des Teufels sein.

Wie sonst war es zu erklären, dass jedermanns Ernte verdorrte, außer seine und die seiner Genossen, über die unlängst bekannt war, dass sie in Sünde lebten. Da musste der Teufel seine Finger im Spiel haben. Alchimed und seine Gefolgschaft waren wie dafür geschaffen, auf dem Scheiterhaufen verbrannt zu werden.

Und so stürmte die aufgebrachte Meute hungernder Bürger das Kloster.

»Es regnete Blut an jenem Tag«, schrieb Rödby voller Pathos in seinen Erinnerungen. »In meinem ganzen Leben habe ich noch nie so viel Blut gesehen wie in jenen Stunden. Es klebte mir auf der Zunge, süßlich und wie Metall, und noch Tage später schmeckte ich beim Schlucken das Blut der vielen Toten meine Kehle hinab rinnen. Es hätte nicht so weit kommen brauchen. Alchimed hätte sich uns nur zu stellen brauchen, doch der thronte satt und zufrieden, wie einst die Herrscher bei Gladiatorenkämpfen im römischen Reich auf seinem Logenplatz. Wir waren nicht imstande ihn abzuführen, bis auch dem letzten seiner Anhänger die Kehle durchtrennt worden war. Sie leisteten erbitterten Widerstand. Bis zum Schluss.«

Insbesondere dieses Kapitel war von Rödby beeindruckend geschildert.

Sie nahmen Alchimed fest, der, von zwei jungen Frauen flankiert, tatsächlich auf einem Thron gesessen haben soll. Widerstandslos ließ er sich abführen. Das Kloster, mit all seinen prächtig gediehenen Ländereien und Tieren, gehörte fortan der Allgemeinheit.

Alchimed wurde als einzig verbliebenem Mitglied der Klostergemeinschaft offiziell der Prozess gemacht. Man befand ihn des Betruges für schuldig und verurteilte ihn zum Tode.

Kein Mönch soll er gewesen sein, sondern ein wandernder Missionar, der sich als Verehrer Gottes ausgab. Hinter den Klostermauern lebte und arbeitete keine Anhängerschaft Gottes, sondern eine Sekte.

»Da stand nun dieser kleine Mann, für jedermann sichtbar auf dem Dorfplatz, angebunden an einer Eibe, ohne dabei auch nur eine Miene zu verziehen.«

Ein Parasit, dachte Ingmar stets, wenn er diese Zeilen las. Alchimed war ganz sicher kein echter Mönch, da lagen die Leute von damals wohl richtig. Eher war er ein Psychopath, ein Besessener, der perfekt in gewisse Rollen schlüpfen konnte. Heute nennt man so etwas Schauspieler. Politiker vielleicht. Heiratsschwindler... oder einfach: Betrüger!

Ein kleiner Mann, festgebunden an einer Eibe, öffentlich zum Fraas vorgeworfen, während sich die Dorfbewohner an seinem Vieh und seiner Ernte satt aßen.

»... und verzog dabei nicht eine Miene« - Das beeindruckte Ingmar am Meisten. Es verdeutlichte, dass er entweder auch hier eine Rolle spielte, oder aber dass er wusste, was geschehen würde.

»Nicht der Scheiterhaufen, das ginge dem hohen Gericht zu schnell«, schrieb Rödby weiter. »Der Verräter sollte Hunger leiden, so wie wir, und so lange am Baum angebunden bleiben, bis er vor Hunger starb, wenn ihn zuvor nicht die Steine seiner Kläger töteten. Der Beschuldigte ertrug das ihm auferlegte Schicksal mit unnatürlicher Ruhe und weiterhin gänzlich ohne jede Regung.«

Geschlagene drei Tage soll es gedauert haben, ehe Alchimed in der sengenden Hitze starb.

»Sein Leib war von Striemen gezeichnet und von Löchern durchsiebt. Löcher, die in der Hitze bereits faulten. Maden wanden sich in seinen abgestorbenen Körperpartien, während von unten Ratten und schwarze Vögel von ihm aßen. All das ließ Alchimed über sich ergehen. Der werte Herr Doktor Oland attestierte folgend im Anschluss, der Angeklagte sei verstorben, weil er ausgetrocknet war.«

Wahnsinnige drei Tage lang hatte Alchimed unter Höllenqualen gelitten und überlebt. Der Tod muss für ihn eine Erlösung gewesen sein, zumal seine öffentliche Hinrichtung ausgesprochen sadistisch verlief. Die Dorfbewohner von einst hatten seinen Körper punktuell verbrannt, ihn ausgepeitscht, getreten, geschlagen und gesteinigt. Selbst mit Kot und faulen Eiern sollen sie ihn beworfen haben, doch der als Mönch getarnte Betrüger war nur deshalb gestorben, weil seinem Körper nach drei Tagen jede Flüssigkeit fehlte. Ein zäher Geselle, in einer derben Zeit, als »Menschenrecht- und Würde« noch Fremdwörter waren.

Kurz vor dem Eintritt seines Todes, soll Alchimed zu schreien begonnen haben. Über eine Stunde dauerte sein jammervoller Abgesang auf sich selbst, der wie das Weinen eines kleinen Kindes geklungen haben und eine große Zahl Gaffer mobilisiert haben soll, die sich, von Neugier und Schadenfreude angetrieben, vor ihm versammelten. Der Ursprung aller zukünftigen Rituale und Legenden, begründete letztlich das Finale seines Todeskampfes. Nachdem sich so gut wie die ganze Dorfgemeinschaft eingefunden hatte, wich sein schmerzerfülltes Schreien enormer Wut. Er verfluchte das Dorf, seine Bewohner, ihre Kinder und Kindeskinder; »Mit einer Energie und einem Tonfall, der jedem, der diesem beiwohnte, das Blut in den Adern gefrieren ließ.«

Schließlich verstummte Alchimed.

»Sein Kopf fiel ihm auf die Brust und die überschüssige Luft entwich seinen Lungen, so dass es sich wie zufriedenes Seufzen anhörte. Vereinzelt flogen Steine, Krüge oder Stöcker auf ihn, doch nun war dem Bestraften nicht einmal mehr ein Zucken zu entlocken. Die Meute jubelte: Der Betrüger hatte seine Strafe empfangen! Zwar spürten viele von uns, dass da noch der Schrecken in den Knochen steckte, den er mit seinem Geschrei und dem Fluch ausgelöst hatte, doch gleichsam war vor allem ein Stimmungsbild erkennbar: Erleichterung!«

»Für einen unbestimmten Zeitraum nach seinem Tode schien die sommerliche Hitze einer unnatürlichen Kälte gewichen zu sein«, schrieb Rödby weiter. »Wie ein Wintereinbruch mitten im Hochsommer.«

Noch mehrere Wochen lang soll der Leichnam Alchimeds am Baum gefesselt gewesen sein, ohne in der ihn umgebenden Kälte merklich zu verfaulen.

Verflucht hatte er den Ort und seine Bewohner! Aber wer war er denn, dieser Alchimed?!

Ein kleingewachsener Betrüger, der längst zur Zielscheibe von Hohn und Spott verkommen war. Ein Narr war er, töricht und von sich eingenommen. Ein jeder hätte sich als Mönch ausgeben und sich erdreisten können, für sich arbeiten zu lassen. Dreist war Alchimed. Ein dreister Betrüger.

»Seinen Fluch betrachteten die Leute als Aufstand eines verzweifelten Zwerges, der den Unmut über sein Versagen auf keinem besseren Wege vorzutragen wusste.«

Bald war auch die Kälte verschwunden, die den Toten umgab, und längst schrieb sie niemand mehr der Ruhelosigkeit seines Geistes zu. Auch die letzten nahmen Abstand von dieser These. Alchimeds Leiche vermoderte fortan zusehends an der Eibe, wurde von Parasiten als Brutplatz und von Aasfressern als Mahlzeit betrachtet. Doch schon bald darauf, nahm das Schicksal seinen Lauf.

Ingmar fror allmählich. Da half auch der Tee nicht, den er sich gekocht hatte. Er saß zitternd auf der Terrasse, verspürte ein latentes Kratzen im Hals und starrte unaufhaltsam in das Dickicht der Nebelschwaden.

Vor ihm auf dem Tisch flackerten zwei Kerzen und erstrahlte das Licht einer Schreibtischlampe. Drei schwere alte Bücher mit abgegriffenen Einbänden, ein Füller und ein Kreuz lagen darauf.

Er nippte an seinem Tee, der in der Tasse schon ganz kalt geworden war.

Frustriert goss er ihn hinter sich ins Blumenbeet, schraubte die Thermokanne auf und schenkte sich neuen ein.

Schon besser, befand er, als er ihn trank.

Nun schob er die Kappe des Füllers ab, legte sie neben das geöffnete Buch und drückte die Füllerspitze auf das Papier... und kam nicht mehr auf die Worte, die er eben noch im Kopf hatte.

Mit verschlossenen Augen grübelte er.

Wie war das noch? Eben waren die Worte doch da... Sogar schon ganze Sätze. Aber jetzt wollten sie ihm partout nicht mehr einfallen.

Stattdessen breitete sich ein fetter blauer Tintenfleck auf dem Papier aus.

»Verflixt!«, stöhnte er und ließ den Füller fallen. »Das ist doch zum Mäuse melken...«

Was sollte er machen? Er kam nicht mehr darauf, was er schreiben wollte. Absolut unmöglich. Kopfschüttelnd stützte er sich auf dem Tisch ab, zog das Buch und die Schreibtischlampe dichter an sich heran und blätterte zurück.

Worte wie Rödby - da war er sich sicher - würde er nie finden. Er war nur ein Pastor und kein Poet, auch wenn beides zuweilen eng miteinander verbunden war. Da war nichts zu machen - er fand keinen Anfang. Stattdessen tauchte er wieder in die Vergangenheit ein. In die Dunkelheit  einer Zeit, die Generationen vor ihm schriftlich festgehalten wurde.

Inzwischen waren Monate vergangen, seit der Aufstand des hungernden Volkes mit der Stürmung des Klosters endete.

Die anfängliche Euphorie über den Sieg der Gerechtigkeit, ging allmählich ebenso zuneige, wie der vermeintliche klösterliche Reichtum. Die Tiere, die einst stattlich und zufrieden auf den üppigen Wiesen gegrast hatten, erkrankten plötzlich schwer. Saure Milch floss aus den Eutern der Kühe, ohne dass man sie  hierzu melken musste. Kälber kamen mit fehlenden Gliedmaßen, zertrümmerten Schädeln oder sogar schon tot zur Welt. Zuletzt gebaren die trächtigen Kühe fast nur noch verfaulte Fleischbrocken, in denen schon Würmer lebten.

Das Fleisch der schlachtreifen Rinder war so zäh, dass man es kaum kauen konnte. Es schmeckte zudem hölzern und faulig.

Im Herbst jenes Jahres wütete eine schwere Grippewelle. Wieder starben vor allem Kinder und Greise. Das Elend in und um Rismåla herum schien kein Ende zu nehmen.

Nach einem letztlich unnatürlich heißen Sommer, folgte auch noch ein früher Wintereinbruch. Der erste Schnee fiel bereits Ende Oktober und wurde von extremem Dauerfrost begleitet.

Die Getreideernte fiel mau aus, die Menschen froren und hungerten.

Die sibirische Kälte hielt bis in den März des kommenden Jahres an. Inzwischen dachte niemand mehr an den Betrüger, dessen sterbliche Überreste in einem Loch außerhalb des kirchlichen Friedhofes verscharrt worden waren, und an dessen öffentliche Hinrichtung.

»Die Menschen«, schrieb Rödby, »suchten jedoch viel Trost und Halt in der Kirche. Manche von ihnen hatten innerhalb eines Jahres nicht nur unter Hungersnot und schweren Wettern zu leiden, sondern auch den Verlust mehrerer Familienmitglieder zu beklagen.«

Als der Frühling endlich kam, beruhigte sich die frustrierende Lage vorübergehend. Zum damaligen Zeitpunkt lebten 267 Menschen in Rismåla - weit mehr als heute. Rödby hatte alle Einwohner namentlich erfasst und ins Kirchenbuch eingetragen, angeblich auf Geheiß des schwedischen Königshauses, das zu jener Zeit eine Volkszählung durchführte.

267 Männer, Frauen und Kinder, die fast alle von der Land- und Forstwirtschaft lebten. Umso tragischer das Dilemma, das dann folgte. Im Mai des Jahres 1631 wurde das Dorf von einer Käferplage heimgesucht. Die Schädlinge fraßen sich durch die gerade erst zum Leben erwachte Natur, zerstörten junge Bäume und Pflanzen.

Nur einen Monat später, im Juni, brannte nach einem Blitzeinschlag die Holzplantage der Familie Benediktson nieder. Verletzt wurde dabei niemand, aber die Feuersbrunst fand auf den knochentrockenen Feldern in der unmittelbaren Umgebung so viel Nahrung, dass sie mehrere Hektar kostbaren Getreides zerstörte. Viele Dorfbewohner standen einmal mehr vor dem Nichts.

Was im Jahr davor die Rinder betraf, blühte im Jahre '31 den Hühnern. Die Hennen legten doppelt so viele Eier wie sonst, doch diese waren zum einen sehr viel kleiner und zum Großteil bereits in ihren Leibern verrottet. Ein oder mehrere Raubtiere mussten sich zudem des Nachts im Ort herumtreiben; man vermutete Wölfe, da immer wieder Schafe und Lämmer gerissen wurden.

Im August regnete es schließlich. Geschlagene drei Wochen lang nahezu täglich und über viele Stunden hinweg. Der Boden war bald so stark aufgeweicht, dass es mehrere Erdrutsche gab. Dort, wo heute die Landstraße nach Åseda verläuft, standen einst mehrere Höfe. Mindestens ein halbes Dutzend sollen in diesem Jahr unter Steinen- und Geröllmassen verschüttet worden und die steilen Abhänge hinunter gerissen worden sein.

Der Verlust ihres gesamten Hab- und Guts, die unstete Natur und der daraus resultierende, ständige Hunger, führten nicht nur zu körperlichen Beschwerden der Dorfbewohner. Laut Rödby verfielen viele von ihnen dem Wahnsinn. Der Besitzer der im Mai zerstörten Holzplantage, Goesta Benediktson, erschlug wenige Wochen nach dem Brand zuerst seine Frau und dann seine vier Kinder (drei Söhne und eine Tochter) mit einem Beil. Anschließend erhängte er sich im Wald.

Ein gewisser Ragnar Claesson, Totengräber, Küster und Vertrauter Rödbys, verlor in diesem Jahr zuerst seine jüngste Tochter und dann seinen Sohn. Als dann auch noch seine Frau im Sterben lag, verlor er vollends den Verstand. Eines Morgens kam er nackt zur Arbeit, wie Rödby schrieb, verabschiedete sich jedoch kurz darauf wieder, weil er einen Spaziergang machen wolle. Er wurde nie wieder gesehen. Fälle wie dieser häuften sich. Die Menschen waren körperlich und geistig am Ende ihrer Kräfte. Als der junge Torben Holmberg von einem trauernden Vater dabei erwischt wurde, wie er sich an der aufgebahrten Leiche seiner im Alter von nur zwei Monaten verstorbenen Tochter in der Friedhofskapelle verging, wurde er (vom Kindsvater bereits bis zur Unkenntlichkeit verprügelt) zum Schafott geführt und von der halben Dorfgemeinschaft zuerst gesteinigt und dann verbrannt. Paradox: Erst im Jahr zuvor war gerade Holmberg einer der Treiber, ein Animateur wenn man so wollte, der die Steinigung Alchimeds mit Inbrunst praktizierte. Zudem bekleidete ausgerechnet sein Vater übergangsweise den Posten als Küster und Totengräber im Ort. Er hob für seinen eigenen Sohn das Grab aus und nahm sich wenige Wochen später selbst das Leben.

Als im Herbst des Jahres die Ernte eingeholt werden sollte, die aufgrund der vorangegangenen Katastrophen ohnehin karg ausfallen würde, schlug das Schicksal erneut erbarmungslos zu: Starker Wind und Dauerregen erschwerten den Landwirten und Erntehelfern zunächst die Bedingungen. Als dann noch bereits Ende September/Anfang Oktober so starker Frost über das Land hereinbrach, dass der Boden hart wie Beton wurde, musste nahezu die gesamte Ernte des Jahres abgeschrieben werden. Ein Desaster!

Von da an glaubte niemand mehr an einen Zufall. Selbst Rödby, der sich laut seiner Aufzeichnungen noch bis zuletzt daran klammerte, dass das Schicksal des Dorfes gottgewollt sein musste und man ihm sich stellen sollte, verlor in diesem Herbst, nach all dem Grauen und den erneuten Ernteausfällen, seinen Glauben daran, dass es sich um eine Strafe Gottes handeln konnte.

»Das Leid war so unerträglich«, schrieb er später, »dass nur finstere Mächte Gottes Werk unterdrückt haben konnten.«

Die Suche nach Schuldigen begann von neuem. Hatte man im Vorjahr noch an finstere Machenschaften und einen Pakt mit dem Teufel geglaubt, der hinter den Mauern des Klosters geschlossen worden war, geriet nun Rödby selbst in Verdacht derjenige zu sein, der mit dem Teufel im Bunde stand.

»Das Klima wurde rauer. Die Leute fingen an, mich zu meiden, und somit auch die Kirche selbst. Ihr Glaube an Gott war in den Grundfesten erschüttert. Ich betete, tagein und tagaus, manchmal über Stunden hinweg um ein göttliches Zeichen. Doch was ich empfing, war einzig und allein Hass und Misstrauen. Ich spürte, dass die Leute nicht mehr bereit waren mir, und damit auch dem Herrn, zu vertrauen. Ich war es, der nun als Sünder angesehen wurde. Ich verlor die Kraft und auch meinen Idealismus. Fast schien es, als gäbe es für mich keinen anderen Ausweg als die Flucht.«

Doch Rödby blieb und trotzte der Wut der abermals hungernden Dorfbevölkerung. Stattdessen ging er in sich und überlegte.

Woran konnte es liegen, dass sich das Unheil immer wieder wie ein Schatten über diesen Ort legte? Das Oberhaupt des Klosters war jedenfalls unschuldig. Mit seinem Tod hatte sich nichts gebessert. Im Gegenteil, es war immer schlimmer geworden.

Man musste den Falschen verdächtigt haben, war Rödby sich sicher, bis er sich an etwas erinnerte, was im Strom der folgenden Katastrophen zur Randnotiz verkommen war: Alchimeds Fluch!

War es möglich, dass der Körper des Betrügers tot war, sein Geist jedoch noch immer für Wahnsinn und Unheil sorgte? Es war schwer vorstellbar, aber wie sonst war es zu erklären, dass immer wieder solches Leid über Rismåla kam?

Vielleicht war das die Lösung des Rätsels.

Rödby berief eine Versammlung im Gemeindehaus ein und trug dort seine These vor. Was aus heutiger Sicht undenkbar erscheint: Er stieß auf Gehör!

Alchimeds ruheloser Geist kam den verzweifelten Bürgerinnen und Bürgern gerade recht. Sie schöpften angesichts der im Gemeinderat besprochenen Maßnahmen neue Hoffnung. Hier hatte ein reger Austausch stattgefunden. Jeder kannte irgendwen, der anderswo jemanden kannte, der wiederum von ähnlichen Begebenheiten zu berichten wusste. In zahllosen Städten, Gemeinden und Dörfern war es zu jener Zeit nicht unüblich, »verdächtige Tote« mit zusätzlichen Mitteln nachträglich erneut zur ewigen Ruhe zu zwingen. Einige legten Knoblauch ins Grab, andere gossen kübelweise Weihwasser auf die Toten. Manchenorts wurden Organe entnommen und verbrannt, oder den Toten ein Pflock durchs Herz getrieben.

Wohl nicht ohne Grund, war sich die Bürgerschaft Rismålas schnell einig. »Wir hätten ihn richtig töten müssen«, lautete ihr Credo, während sie ihren kurzfristig für schuldig befundenen Pastor Rödby wie einen Heiland feierten. Er hatte das Rätsel gelöst!

Noch am selben Tag begannen die Vorbereitungen. Wer konnte, fragte bei Freunden und Verwandten in anderen Orten nach, wie in ihren Gemeinden bei der Ausrottung von Wiedergängern vorgegangen wurde. Unterdessen wurden zahlreiche Holzkreuze geschnitzt und von Rödby geweiht, während gleichzeitig im Kellergewölbe des Gemeindehauses (dem heutigen Pastorat) mit dem spartanischen Bau einer Grabkammer begonnen wurde, aus der »Niemand je wieder entkommen« konnte. So lautete sogar der offizielle Plan.

Mit vereinten Kräften gelang es den Dorfbewohnern, den gefrorenen Boden an Alchimeds Grabstätte auszuheben.

Das mittelalterliche Exhumierungsvorhaben dauerte bis tief in jene Nacht. Die ersten glaubten schon, Alchimeds Leiche müsse verschwunden sein, weil sie einfach nicht auffindbar war, woraus schnell wieder Panikmache entstand. Doch man grub weiter, bis in den frühen Morgenstunden doch noch Entwarnung gegeben werden konnte: Die sterblichen Überreste Alchimeds waren gefunden.

Es dürfte wahrlich kein schöner Anblick gewesen sein, was nach mehr als einem Jahr unter der Erde gefunden wurde.

Darüber existierten jedoch (zu Ingmars Bedauern) keine Aufzeichnungen.

In der Chronik schrieb Rödby lediglich darüber, wie so ziemlich das gesamte Dorf dabei half, den Toten umzubetten und: »Ihm feierlich einen aus Eichenholz geschnitzten Pflock ins Herz zu rammen.«

In jedem billigen Vampir-Roman war von solchem Gebaren die Rede. Endzeit-Fans kamen bis heute mit Wiedergängern und mittelalterlichen Methoden ihrer Vernichtung in Literatur und Film auf ihre Kosten. Man durfte es als wirres Geschreibsel bezeichnen, als Hirngespinste in den Köpfen von Autoren, doch vor einer gar nicht weit entfernten Zeit, als die Menschen weniger aufgeklärt waren als heute, waren all diese Dinge brandaktuell. Und sie hatten sich tatsächlich zugetragen. Auch hier. Auch im eigentlich so idyllischen Rismåla.

Unmittelbar nach der »zweiten Tötung« Alchimeds begannen die Leute mit dem Bau der massiven Mauer, die bis heute im Kellergewölbe des Pastorats existierte.

Der Großteil der für den Bau verwendeten Steine, stammte von den Überresten einer Lagerhalle der  abgebrannten Holzplantage. Als Mörtel diente vor allem Moorschlamm, ein unorthodoxer Baustoff aus Sedimenten, der angeblich »bis in alle Ewigkeit haltbar« sein sollte.

Nun, bisher behielten die Menschen von damals recht, denn diese Mauer stand bis heute.

In unserer heutigen, aufgeklärten Zeit, schrieb Ingmar auf die Buchseite, auf der sich bisher lediglich der Tintenklecks befand, mag man es für verrückt halten - und geriet wieder ins Stocken. War das der richtige Satz zur Einleitung seines Berichts? Klang ziemlich bescheuert und abgedroschen, speziell nach mehrmaligem Lesen.

Er war drauf gekommen, weil er darüber nachgedacht hatte, wie verrückt es im Grunde genommen klang, dass Rödby vom potenziellen Verräter zu einer Art regionalem Volksheld stilisiert wurde. Und das -womöglich- sogar zu recht.

Ob nun die Begründung tatsächlich darin zu finden war, dass man den verräterischen Mönch ein zweites Mal umbrachte, oder doch in Form eines mehrjährigen, schicksalhaften Naturschauspiels, durfte wohl als reine Glaubensfrage angesehen werden. Fest steht, dass dem viel zu frühen Wintereinbruch ein eher milder und vor allem kurzer Winter folgte. Im März fiel zunächst Regen und zugleich stiegen die Temperaturen, was zu einem frühen Erwachen der Natur im Jahre 1632 führte. Krankheiten waren schon im Winter kaum mehr Thema, und in jenem Frühjahr befand der Theologe die Dorfgemeinschaft »fidel und bei bester Gesundheit«.

Bald schon schoss das erste junge Gemüse aus der Erde und ein Kaufmann aus Uppsala kam in den Ort, um seine Waren feilzubieten. Rödby überredete ihn, im Ort zu bleiben und den von Armut gebeutelten Menschen eine Art Kredit zu gewähren, für den er sich als Bürge eintragen ließ. So erhielten die Hungernden Dörrfleisch, Gemüse, Fett und Gewürze, was ihnen das Überleben sicherte. Dem Handelsmann gefiel es angeblich so gut in Rismåla, dass er gelobte, jedes Jahr wieder zurückzukehren und nur über Winter bei seiner Familie zu sein, wenn das Dorf längst allein von der Ernte satt wurde. Dazu kam es nicht. Stattdessen zog nämlich seine Familie nach. Die Frau des Kaufmanns, dessen Name leider nicht überliefert wurde (von ihr und ihm ebenso wenig, wie von den gemeinsamen Kindern) stellte aus dem Most von Äpfeln, Birnen, Johannisbeeren und anderen Früchten frische Säfte her, die reißenden Absatz fanden. Außerdem soll sie mancher ahnungslosen Frau das Frischhalteprinzip beigebracht haben, was dazu führte, dass noch weniger Lebensmittel verdarben.

Gemeinsam feierte man nicht nur üppige Erntedankfeste, sondern kochte auch zusammen Vorräte für den Winter ein und es entstand (von Rödby und dem Bürgermeister gemeinsam initiiert) ein Fonds für die Notleidenden im Ort, die es zwar mittlerweile kaum mehr gab, von denen man aber aus der Vergangenheit gelernt hatte.

Armut war, wie gesagt, aber kaum mehr ein Thema. Im Dorf herrschte neuer Schwung und Lebensmut. Das Elend der vorangegangenen Jahre war vergessen, nicht aber, wem man diesen Wandel zu verdanken hatte: Dem Pastor, H.J. Rödby!

Die Ernten waren ausnehmend gut - es wurden sogar erste Überschüsse erwirtschaftet, die wiederum auf Märkten außerhalb Rismålas verkauft werden konnten und zusätzliches Geld einspielten. Rinder und Hühnerbestände hatten sich erholt, und bis auf wenige Ausnahmen gab es keine schweren Krankheitsfälle mehr in der Nutztierhaltung.

Die Menschen im Ort fanden ihren Glauben wieder, besuchten die Kirche und huldigten immerfort die Leistungen ihres verehrten Pastors, dem der Rummel um seine Person jedoch allmählich zu viel wurde. Er sah sich nur als Sprachrohr Gottes. Nicht sein Verdienst sei es gewesen, dass Alchimeds Geist bezwungen war, sondern der Verdienst des Glaubens an Gott.

»Wir hätten nimmer das Böse besiegt«, schrieb Rödby so treffend, »hätten wir an das Gute nicht geglaubt.«

Wie die Grabkammer, existierte auch der Schrein mit den Kreuzen, den Kerzen und dem Weihwasser bereits zu jener Zeit, und Pastor Rödby begründete auch das Ritual der regelmäßigen Einkehr, um den möglicherweise noch immer ruhelosen Geist Alchimeds mit Gottes Hilfe zu unterdrücken.

Der Großteil von Rödbys Aufzeichnungen stammte aus dem Jahr 1634, einer Zeit, in der sich der Verehrte bereits immer mehr zurückzog. Zum einen, weil ihm der Rummel um seine Person zu viel wurde, was zwischen den Zeilen gut herauszulesen war, zum anderen, weil er selbst gesundheitlich angeschlagen war. Er befand sich längst auf der Suche nach einem Nachfolger, da er sich seiner begrenzten Zeit auf Erden bewusst wurde, wie er schrieb.

Wohl nur aus Angst, nicht rechtzeitig einen geeigneten Nachfolger für sein Amt zu finden, entstanden seine Aufzeichnungen überhaupt, die nicht zuletzt als Mahnmal verstanden werden konnten, die Schatten der düsteren Vergangenheit nicht zu vergessen.

Ingmar hatte weder ein Gesicht von Rödby vor Augen, noch konnte er ihn sich besonders gut vorstellen. Dennoch verehrte er ihn. Sein Großmut, seine Ausdauer... und natürlich die Tatsache, dass er unheimlich fesselnd schreiben konnte.

Rismåla erholte sich also allmählich von den Tragödien seiner Vergangenheit, so dass sich über die Weile der Mantel des Vergessens über alles legen konnte.

Im August 1637 starb Pastor Rödby im Alter von 61 Jahren. Erst kurz vor seinem Tod hatte er einen gewissen Karl Enkvil als Nachfolger auserkoren. Ein Mann der gelobte, die Arbeit in seinem Interesse fortzuführen.

Ein gutes Jahrhundert später wussten nur noch wenige Menschen im Ort darüber Bescheid, was sich einst zugetragen haben sollte. Einige hatten durch ihre Vorfahren Kenntnis darüber erhalten, und um das verlassene, ehemalige Kloster rankten sich längst viele Legenden. Es hieß, dort würde sich der Spuk umtreiben. Andere behaupteten, es sei ein Rückzugsort für Verbrecher und ermahnten ihre Kinder, nicht in den Ruinen zu spielen.

Der Name »Alchimed« verklang unterdessen und geriet in Vergessenheit. Zwar war überliefert, dass der Teufel sich einst im Gewand eines Mönchs eingeschlichen hatte, doch sein Name war für die Menschen, aus welchen Gründen auch immer, offenbar nicht mehr von Bedeutung.

Erst im Jahre 1768, weit über 100 Jahre nach Alchimeds Tod, flammte das Interesse der Bevölkerung an der Vergangenheit wieder auf, und man besann sich auf den Fluch des hingerichteten Mönchs.

Rismåla war, nach damaligen Maßstäben, längst ein moderner Lebensort geworden.

Neben Land- und Forstwirtschaft gab es im Ort eine Schmiede, eine Schusterwerkstatt, einen Arzt, einen Bäcker und sogar eine kleine Schule. Die Menschen waren somit nicht mehr gezwungen, für nicht selbst produzierbare Lebensmittel- oder Dienstleistungen tagesfüllende Reisen zu unternehmen.

In jenem Jahr (1768) ging dennoch wieder die Angst in dem kleinen Ort um. Zunächst, weil eine Schar Zigeuner am Ortsrand Quartier bezogen hatte. Sie machten den Menschen Angst und wurden gemieden. Trotzdem blieben sie hartnäckig, gingen häufig von Tür zu Tür, um etwa für die Heilung von Krankheiten, dem Besprechen von Warzen oder Wahrsagungen etwas Geld, Kleidung oder Nahrung zu erhalten. Gab man ihnen nichts, verfluchten sie einen, sagten in ihrer eigenen Sprache irgendwelche Sprüche auf, schütteten Bastkörbe voller Kot und tierischen Innereien vor die Haustüren oder wurden gar handgreiflich.

Mehrere Monate lang sollen sie zum Dorfbild dazugehört haben. Als im Juni dieses Jahres der vierjährige Sohn des Bürgermeisters tot aus einem Tümpel gefischt wurde, war die Sache schnell klar: Die Zigeuner waren schuld! Niemand glaubte an einen Unfall, schon gar nicht der Bürgermeister selbst. Dieser hatte nämlich nur wenige Tage vor dem Tod seines Sohnes eine Auseinandersetzung mit dem Nomadenvolk, als er ihnen die offizielle Nachricht überbrachte, dass ihre Anwesenheit im Dorf unerwünscht sei.

Für ihn bestand kein Zweifel daran, dass es sich um einen Racheakt gehandelt haben musste.

Obwohl es längst als offenes Geheimnis galt, dass der Bürgermeister privat unberechenbar jähzornig war und über wenig Impulskontrolle verfügte, dass er mit sich selbst sprach und zwischenzeitlich ausrastete, nur um hinterher den friedfertigsten Mensch auf Erden zu mimen, und somit durchaus die Möglichkeit bestand, dass er seinen Sohn selbst in den Tümpel geworfen hatte, schluckte man seine Schuldzuweisung gegen die Zigeuner allzu gern, weil er damit den Finger in eine eitrige und schmerzhaft pochende Wunde legte. Außerdem war es ja auch nicht unmöglich, dass doch die Zigeuner dahinter steckten.

Der Bürgermeister mobilisierte sein Volk. Drei Tage nach dem Tod des Jungen, brach eine aufgebrachte Schar in Richtung des Zigeunerlagers auf. Sie ließen ihnen keine Chance, ihre Unschuld zu beweisen oder sich auch nur zu erklären. Mit brachialer Gewalt drang die eilig zusammengewürfelte »Bürgerwehr Rismåla« in das Lager ein, steckte Planwagen und Zelte in Brand, erschoss Männer, Frauen und Kinder - was immer ihnen vor die Nase kam - und rottete die »Parasitäre Brut«, wie es offiziell in der Chronik stand, innerhalb kürzester Zeit aus. Einige von ihnen, heißt es, konnten fliehen, aber der Großteil der störenden Sippe war vernichtet; man hatte die Zigeunerplage wie ein Wespennest ausgeräuchert.

Niemand im Dorf, nicht einmal der liberalste Querdenker, wagte es, die Tat als Unrecht in Frage zu stellen oder gar als Verbrechen zu stigmatisieren. Statt vor den Zigeunern, herrschte nun eher die Angst vor so manchem aus den eigenen Reihen. Die Stimmung war angeheizt und drohte jederzeit zu kippen. So einigte man sich scheinbar stillschweigend darauf, dass die Störenfriede lediglich die überfällige Quittung für ihre Dreistigkeit erhalten hatten, ob sie nun wirklich Schuld am Tod des Bürgermeister-Sohnes waren oder nicht.

Der Bürgermeister (sein Name war Epsen Berg) fand trotz der verübten Gerechtigkeit keine Ruhe - und damit war er nicht der einzige.

Wie schon nach der Stürmung des Klosters und der Tötung seines Oberhauptes vor über 100 Jahren, griff auch nach der Vernichtung des Zigeunerlagers eine geradezu kollektive Form des Wahnsinns um sich.

Es dauerte nicht lange, bis man auch daran den Zigeunern die Schuld zuwies. Sie mussten das Dorf mit einem Fluch belegt haben, hieß es, denn es schien keine andere Erklärung für das große Unheil zu geben, das sich fortan ausbreitete.

Da war nicht nur der Wahnsinn, nein, es war auch ein massenhaftes Tiersterben zu verzeichnen. Von Juli bis September fiel kein einziger Tropfen Regen. Während das Vieh in der brütenden Hitze verdurstete oder von Ungeziefer innerlich zerfressen wurde, dessen Ursprung man später in den Gewässern der Sümpfe vermutete, von wo man Kübel mit schlammigem Brackwasser beschaffte, um die Tröge der dürstenden Kühe zumindest mit einem Teil Flüssigkeit zu füllen, verbrannten Korn und Getreide in der Gluthitze. Ackerbau war nicht mehr möglich. Die Ernte verdorrte in der grenzenlosen Trockenheit. Es soll sogar Sandstürme gegeben haben und die Sümpfe ausgetrocknet gewesen sein.

»Fliegen, überall Fliegen«, schrieb der Pastor Lukas Engmarsson, der im Gegensatz zu Rödby kein Mann großer Worte war. »Auf den vertrockneten Weiden stehen schwarze Kühe. Schwarz, weil sie von Fliegen übersät sind. Fast scheint es mir, dass sie gar nicht mehr selbst leben, sondern die Fliegen sich ihrer bemächtigt haben. Auch ihre Gehirne und Innereien sind im Besitz der Fliegen, denn sie verhalten sich tumb und unnatürlich, bis sie schließlich tot zu Boden fallen.«

Diese Vorstellung empfand Ingmar als besonders grässlich. Nicht, dass alles andere nicht auch schlimm und tragisch zu lesen war, aber dass sich Fliegen in einem Schlaraffenland fanden und die leidenden Tiere sogar bei lebendigem Leibe fraßen, konnte er nur schwer mit sich vereinbaren. Fliegen als Parasiten im Gehirn, die Kühe zu willenlosen Sklaven degradierten. Diese Vorstellung war ebenso sonderbar wie abartig, und dennoch, wenn man sie zuließ, keinesfalls abwegig.

Die Menschen suchten vermehrt Halt und Rat in ihrem Glauben; mehrere Familien wanderten sogar aus, weil eine extrem aufgeheizte und angespannte Stimmung herrschte.

Der Bürgermeister konnte den Tod seines einzigen Sohnes nicht verwinden. Er erschoss sich wenige Wochen nach der Zigeunermeuterei in seinem Garten. Die anderen Männer, die beim Anschlag auf die Zigeuner dabei waren, verhielten sich zum Teil zusehends seltsam. Aggressiv und reizbar waren sie geworden, aber auch beängstigend realitätsfremd. Der Dorfschullehrer, Åke Pettersson etwa, wandelte in den Kleidern seiner Frau durchs Dorf, der Schmied, ein gewisser Gustav Bogun, soll sich an mehreren kleinen Jungen vergangen haben, während ein nicht namentlich genannter Landwirt seinen Hof in Brand steckte und sich auf dem Dorfplatz erhängte - unweit der Eibe, an der ein Jahrhundert zuvor Alchimeds Hinrichtung vollzogen worden war.

Irgendetwas ging um in Rismåla, wieder einmal, und niemand hatte eine plausible Erklärung dafür. Es war Pastor Engmarsson persönlich, der angesichts eigener Hilf- und Ratlosigkeit Alchimeds Fluch ins Gespräch brachte, als im September zwei Kinder spurlos verschwanden. Und: Er stieß damit auf offene Ohren! Bald hieß es, die Zigeuner seien vom selben Schlage wie Alchimed gewesen. Man hätte sie nicht nur töten sondern vor allem »unschädlich« machen müssen, und zwar so, wie man es einst mit Alchimed gemacht hatte.

Der Fluch eines gesteinigten Mönches als Weisheit letzter Schluss? Man mag sich fragen, wie verzweifelt die Menschen wohl gewesen sein müssen; mag sich zudem wundern, dass es keine kritischen Stimmen bezüglich der »Spinnerei« gab, und nicht zuletzt darüber staunen, was geschehen sein soll: Nachdem der Pastor je ein Gebet vor der verschlossenen Grabkammer Alchimeds und (im Beisein des ganzen Dorfes) vor dem Platz der Zigeuner gesprochen hatte, dauerte es kaum länger als ein paar Tage, bis endlich der seit Monaten überfällige Regen auf die Felder fiel.

Fast drei Tage lang schüttete es ununterbrochen. Die Ernte war hinüber, daran konnte auch der Regen nichts mehr ändern, aber die unter der Dürre leidenden, noch nicht erkrankten Tiere, erholten sich bald und erfreuten sich wieder bester Gesundheit. Der offenbar geisteskranke Dorflehrer war wie ausgewechselt und behauptete, nach zuvor wochenlanger Isolation, keine Erinnerungen daran zu haben, jemals in Frauenkleidern gewandelt zu sein. Gustav Bogun schickte aus der Gefangenschaft einen offenen Brief in sein Heimatdorf, in welchem er erklärte, sich keineswegs zu kleinen Jungen hingezogen zu fühlen, die Strafe jedoch anzuerkennen: »Ich weiß nicht, welcher Teufel mich geritten hat«, triefte verzweifelt-schambehaftetes Bedauern aus dem Papier heraus.

Das größte Wunder war jedoch die unversehrte Rückkehr der beiden seit Wochen vermissten Kinder. Eines Abends im Oktober standen sie plötzlich vor der Tür ihrer untröstlichen Eltern und gaben an, sich beim Spielen im Wald verirrt zu haben. Eine Behauptung, die niemand überprüft oder in Frage zu stellen gewagt hatte. Es herrschte eine kollektive Erleichterung im Dorf und die Kirche soll fortan eine zentrale Rolle im Leben der Menschen gespielt haben. Mehrere Namenslisten der Gottesdienstbesucher belegen, dass das Gotteshaus jeden Sonntag bis auf den letzten Platz gefüllt gewesen sein muss. Der Glaube an Gott regierte und hatte während dieser Zeit in Rismåla nachweislich einen deutlich höheren Stellenwert, als in den meisten anderen Provinzen Südschwedens.

Der an sich schmucklose Ort im Hügelland wurde sogar in einem Göteborger Kirchenblatt als »Hochburg des nordischen Christentums« bezeichnet - und das ausgerechnet von einem katholischen Bischof, der das ausschließlich Protestantische Dorf im Jahre 1781 als Urlauber besuchte.

Vielleicht war dennoch alles, was Engmarsson und Rödby beschrieben, purer Zufall. Naturkatastrophen sind älter als die Menschheit selbst, dachte Ingmar. Vielleicht hat einfach der Glaube der Menschen Berge versetzt. Das Wetter konnte sich auch einfach so wieder beruhigt haben. Die Menschen GLAUBTEN, dass Rödby und Engmarsson den Fluch mit ihren Gebeten durchbrochen hatten, weil sie es GLAUBEN wollten; weil ZUFÄLLIG alles zur rechten Zeit passte. Mit ein wenig Gespür war alles irgendwie herzuleiten.

Die Tradition, die Grabkammer des Mönchs mit Gebeten zu weihen, wurde in jedem Fall von allen Nachfolgern aufrecht erhalten. Selbst wenn es sich nur um einen Mythos handelte - ein Risiko wollte niemand eingehen. Bis heute nicht. Es gab zwar seit der letzten Hungersnot keine weiteren Dürreperioden oder extrem verfrühte Wintereinbrüche mehr (jedenfalls war darüber nichts schriftlich festgehalten), dafür aber weitere Vorfälle, die immer wieder kurios und erschütternd waren. Über die meisten gab es lediglich kurze Vermerke.

Das 19. Jahrhundert war vor allem von Einzelschicksalen geprägt:

Frühjahr 1823: Ein Zimmermann auf der Walz macht in Rismåla Station. Eines Abends erzählt er seinem Gesellen, er wolle angeln gehen. Der junge Mann kehrt nie zurück und bleibt für immer verschwunden.

Sommer 1836: Die Tochter eines Landwirts heiratet den aus Holland stammenden Knecht, der seit einigen Monaten für ihre Eltern arbeitet. Vielen ist der rund 20 Jahre ältere Mann suspekt, der überdies als unzurechnungsfähiger Schluckspecht gilt. Kurz nach der Hochzeit stirbt die halbe Verwandtschaft der Bauerstochter auf mysteriöse Art und Weise. Das frisch vermählte Paar erbt den Hof, verkauft diesen kurz darauf und zieht nach Deutschland. Die neuen Besitzer renovieren und modernisieren das Anwesen, ehe sie kurz darauf (bis heute weiß niemand warum) Hals über Kopf das Dorf verlassen. Gut ein Jahr später nimmt sich das Ehepaar Dalgaard der Bewirtschaftung der Ländereien an. Dalgaards sind Großgrundbesitzer und sehr wohlhabend. Ihnen allein gehören zur damaligen Zeit rund zwei Drittel der gesamten landwirtschaftlichen Nutzfläche in und um Rismåla herum. 1838 kaufen sie den leer stehenden Hof und verpachten ihn an den Schwiegersohn, der wiederum mit Dalgaards Tochter und den gemeinsamen Kindern auf das Anwesen. Nach wenigen Wochen soll sich der neue Inhaber verzweifelt an seinen Schwiegervater und Verpächter Johnny Dalgaard gewandt und gesagt haben, dass mit dem Haus etwas nicht stimme. Der Alte wies ihn zurecht und schickte ihn fort. Auch anderen im Ort soll Dalgaards Schwiegersohn von »seltsamen Gefühlen« berichtet und erklärt haben, dass ihn das Haus ängstigte. Keine zwei Monate später fand man die junge Familie tot im Stall. Angeblich soll das überforderte Familienoberhaupt zunächst die Kinder und seine hochschwangere Frau mit einem Beil erschlagen und sich anschließend selbst gerichtet haben.

Inzwischen machten Gerüchte im Dorf die Runde, wonach es auf dem Anwesen spuken sollte. Als die Familie Dalgaard Haus und Hof im Jahr darauf veräußern wollte, sprangen zwei potenzielle Käufer kurz vor der Vertragsunterzeichnung mit der Begründung ab, sie hätten »ein komisches Gefühl bei dem Hof«. Diese Leute kamen von außerhalb und konnten nichts von der dubiosen Vergangenheit gewusst haben. Der alte Dalgaard brach sein Vorhaben ab und ließ den Hof verkommen. Fünf Jahre lang stand dort alles leer und fiel in sich zusammen. Während dieser Jahre wurden viele Gerüchte und zum Teil abenteuerliche Geschichten rund um das Anwesen gestreut und verbreitet. Am hartnäckigsten hielt sich die Sage vom Geist einer »weißen Frau«, die dort ihr Unwesen trieb. 1846 ließ Johnny Dalgaard den Hof abreißen.

Die Tochter des ursprünglichen Besitzers, die den 20 Jahre älteren Knecht geheiratet und mit ihm nach Deutschland ausgewandert war, wurde angeblich sowohl vor als auch nach dem Abriss des Hofes mehrfach im Ort gesehen und später sogar bezichtigt, für sämtliche »komischen Vorfälle« verantwortlich zu sein; nicht zuletzt auch für die grausame Hinrichtung und den Selbstmord von Dalgaards Schwiegersohn. Es hieß, sie und ihr Mann hätten die Nachfolger womöglich erpresst und seien der wahre Grund dafür, dass potenzielle Käufer vor der Vertragsunterzeichnung ablehnten und Dalgaards Schwiegersohn »irgendetwas komisch« fand.

Dies war jedoch nicht möglich: Die junge Frau wurde kurz nach der Auswanderung von ihrem Ehemann erdrosselt.

1889 verschwindet der 7-jährige Emil Karlsson spurlos, nachdem er mit Freunden im Wald Verstecken gespielt hat. Trotz intensiver Suche wurde der Junge nie gefunden und im Jahre 1890 endgültig für tot erklärt.

Noch Jahre später hielt sich ein Gerücht, das der Jäger Gunnar Falk in Umlauf brachte. Dieser erklärte glaubhaft, bei seinen Streifzügen durchs Revier immer wieder das Wimmern eines Kindes gehört und zudem Fußspuren entdeckt zu haben, die nur von einem Kind stammen konnten.

Nun mag man skeptisch werden und die Behauptung Effekthascherei nennen, doch damit täte man Falk unrecht. Er berichtete lediglich als Erster von unheimlichen Lauten kindlichen Klagens im Wald. Bald darauf erklärten noch etliche andere Leute aus dem Ort, bei Spaziergängen ebenfalls solche Laute vernommen zu haben. Hier könnte man noch lebhafte Fantasie ins Gespräch bringen oder behaupten, dass sich einige von ihnen wichtig tun wollten, doch dürfte dies nicht für die etwa 20 polnischen Arbeiter gelten, die um 1900 im Waldgebiet Schneisen für eine neue Eisenbahntrasse schlugen. Sie berichteten von demselben Phänomen wie Gunnar Falk und die Leute aus dem Dorf.

Erst Jahrzehnte später, kurz vor dem zweiten Weltkrieg, wurde es allmählich still um den vermeintlich ruhelosen Geist des kleinen Jungen. 1954 machten zwei Pilzsammler einen schaurigen Fund, als sie im Unterholz Knochenreste entdeckten. Bis heute ist nicht geklärt, ob es sich tatsächlich um die sterblichen Überreste des kleinen Emil handelte, da das gerichtsmedizinische Gutachten besagte, dass die gefundenen Knochen dafür zu frisch seien. Ein anderes Kind war nach Emil jedoch nicht mehr vermisst worden. Die Nachkommen des Karlsson-Clans, von denen lediglich die Schwester Emils noch in Rismåla lebte, hatten kein Interesse mehr an weiteren Nachforschungen. Hier ging es wohl auch um Geld. Im Zweifelsfall hätten sie später für die Entsorgung/Bestattung der Knochen sorgen müssen.

Mia Karlsson, die Schwester Emils, starb 1964 verarmt und allein in ihrem kleinen Häuschen am Südrand von Rismåla. Stapelweise Tagebücher legten Zeugnis davon ab, dass sie das Verschwinden ihres kleinen Bruders zeitlebens nicht hatte verwinden können...

Zwischen 1929 und 1934 gab es noch einen weiteren, pikant-geschichtsträchtigen Fall im Ort.

Die Zahl derjenigen, die seinerzeit lebten und sich vielleicht noch daran erinnern konnten, war bedauerlicherweise auf dem Nullpunkt. Dabei, fand Ingmar, war dies ein ausgesprochen interessantes und überaus morbides Kapitel in der ohnehin sehr düsteren Dorfgeschichte, das obendrein noch nicht unendlich lange her war. Zeitzeugen hätte er sehr gerne dazu befragt, doch die einzigen beiden Personen, die damals schon in einem Alter waren, dass sie es mitbekommen haben konnten, waren an Demenz erkrankt. Alle anderen waren entweder seit langem verzogen oder bereits verstorben.

Es ist die Geschichte von Gunnar und Gabriela Vogt, einem aus Deutschland stammendem Ehepaar. Er war gelernter Metzger, sie Näherin. Die beiden kauften im Jahre 1928 das seit langem leer stehende, ehemalige Schulgebäude und inserierten in mehreren schwedischen, dänischen, deutschen und norwegischen Zeitungen für Ferienwohnungen. Das Vorhaben floppte. Angeblich soll kein einziger Gast je bei ihnen Quartier bezogen haben.

Getreu dem Motto, »Wenn die Leute nicht zu uns kommen, kommen wir eben zu den Leuten«, fand das Paar andere Wege. Mit Postwurfsendungen in anderen Ferienhäusern köderten sie Urlauber. Auf den Handzetteln warben sie mit frischen Wurst-, Fleisch und Backwaren, Tourist-Informationen und einem Trödelladen. Aus dieser Zeit gab es in der Chronik sogar zwei Fotos, die belegen, dass der Laden gut frequentiert war. Auch Inventurlisten, Rechnungen und Belege waren gesammelt und der Chronik lose beigefügt worden. Das Ehepaar galt allem Anschein nach als unauffällig und beliebt.

Im Sommer 1934 gibt Gunnar Vogt bekannt, ab dem kommenden Jahr auch ein Restaurant mit Freiluftterrasse an sein Geschäft anschließen zu wollen und sucht bereits händeringend nach einem Koch. Umso überraschter ist man im Dorf, als eines Abends ein Großaufgebot der schwedischen Staatspolizei auftaucht, das Unternehmerpaar in Handschellen abführt und das Geschäft leer räumt. Zunächst wird im Dorf über gefälschte Bilanzen spekuliert, bis schließlich die Wahrheit ans Licht kommt: Das Ehepaar Vogt soll über Jahre hinweg mindestens 12 Menschen entführt, gefoltert und umgebracht haben - allesamt Urlauber aus der Region.

Die Beamten stellten kistenweise Fotomaterial sicher, auf denen die beiden (überwiegend nackt) mit den völlig zertrümmerten Leichen posierten. Im Kühlhaus entdeckte die Polizei neben Schweinehälften und Lammkeulen auch in Folie verpacktes Menschenfleisch und Müllsäcke voller Knochen. Ob Vogts die Überreste der getöteten Menschen zu Hackfleisch verarbeitet und womöglich gar verkauft haben, wurde nie abschließend geklärt. Vor Gericht gestanden sie die Morde, schwiegen jedoch zu allen anderen Vorwürfen. Beide wurden zu lebenslangen Haftstrafen verurteilt. Gunnar Vogt starb im Juli 1964 in einem Stockholmer Gefängnis, seine Frau wurde zwei Jahre später tot in ihrer Zelle gefunden.

Die Geschichte über das »Mordende Metzgerpaar« wurde weit über die Grenzen Rismålas hinaus bekannt. Ein Jahr nach dem Ende des zweiten Weltkriegs druckte eine schwedische Tageszeitung einen zweiseitigen Bericht darüber. Da Vogts Deutsche waren und Deutsche in dieser Zeit kein besonders hohes Ansehen in der Welt genossen, wurde jede Story über »Deutsche Bestien« mit Kusshand genommen und vermarktet. Trotz der hohen Wellen, die dieses Verbrechen seinerzeit schlug, vermied man in Rismåla augenscheinlich den offenen Dialog darüber. Selbst im Internet konnte Ingmar mehr über den Fall herausfinden, als in den Chroniken. Es hatte den Anschein, als wäre das entsetzliche Verbrechen im Ort regelrecht totgeschwiegen worden.

An der Stelle, wo einst die alte Schule stand, wurden zwei Häuser gebaut. Nirgends war ein Denkmal oder ähnliches darüber zu finden. Das Gebäude wurde abgerissen und mit ihm alle Erinnerungen entsorgt. Dabei war es aus Ingmars Sicht wichtig, die Schatten der Vergangenheit anzuprangern und die Nachwelt aufzuklären. Auch, damit die Opfer solch schwerer Verbrechen nicht in Vergessenheit gerieten.

Doch hinsichtlich irgendwelcher Erinnerungen war man sich in Rismåla allem Anschein nach seit Jahrhunderten einig: Man schloss damit ab, indem man sämtliche Relikte vernichtete. Wäre in den Chroniken und Kirchenbüchern nichts darüber hinterlegt, hätte das Dorf überhaupt keine Geschichte vorzuweisen. Allein das legendäre Kloster, das so erklecklich groß und prachtvoll gewesen sein soll - einfach dem Erdboden gleichgemacht.

Das Grab von H.J. Rödby, der einst wie ein Held gefeiert wurde: Unauffindbar!

Die gehäufte Zahl mysteriöser Vorkommnisse, sei es die Legende vom Fluch Alchimeds oder die »Zigeunerplage«, wurden (vermutlich seitens der Kirche) zur Verschlusssache erklärt.

Rismåla könnte ein Tourismus-Magnet sein, hatte Ingmar schon häufiger gedacht. Gerade in der heutigen Zeit, wo verwunschene, verfluchte, unheimliche Orte bei jungen Leuten im Trend liegen. Doch genau das war unerwünscht. Die Vergangenheit wurde praktisch mundtot gemacht.

Selbst die Dorfbewohner wussten allenfalls über das Alter der Kirche und manch älterer Höfe Bescheid, konnten anhand von Gedenktafeln auf dem Friedhof ablesen, wie viele Soldaten in den beiden großen Kriegen gefallen oder vermisst waren, doch für alles andere wurden sie einfach blind gemacht. So unglaublich es auch sein mochte, dass in so einem kleinen Dorf niemand wusste, dass sich im Keller des Pastorats eine Jahrhunderte alte Leiche befand - genauso war es ganz offensichtlich. Ingmar hatte nicht den Eindruck, als ob irgendeine lebende Person, außer ihm und seinem Vorgänger Oskar Nässhult, Kenntnis davon hätte.

Er richtete sich auf, griff nach der Tasse auf dem Tisch und nippte an seinem bereits wieder spürbar kühl gewordenem Tee, während er unaufhaltsam auf das Ende der Chronik zu blätterte.

Noch immer war von ihm darin kein einziger Satz verfasst, und wenn er ehrlich war, wusste er auch nicht, ob er jemals dazu imstande sein würde, einen solchen zu schreiben.

Predigten für Gottesdienste, Hochzeiten oder Beerdigungen gingen ihm stets locker von der Hand und erfüllten ihn. Das war aber auch nicht miteinander zu vergleichen. Ein himmelweiter Unterschied.

In jedem Fall rückte langsam aber sicher das Ende der Geschichte näher, und die Schrift war längst die von Nässhult, der im Ort den Beinamen »ewiger Pastor« innehatte.

Hier fand sich der Grund für Ingmars innere Unruhe, für das Unwohlsein und die Nervosität, die er seit dem Nachmittag verspürte. Er war sich darüber im Klaren, dass er heute selbst zu einem Teil der Dorfgeschichte werden würde. Ob er wollte oder nicht!

Die Gewissheit kam bereits in dem Moment, als Ronnie Olesen den Namen »Mortensen« in den Mund nahm.

Nässhult hatte ab den 1970er Jahren erste Aufzeichnungen verfasst, aus denen hervorging, dass es bedauerlich oft Fälle von Totgeburten im Ort gab, sowie eine vergleichsweise hohe Zahl geistig- und körperlich behindert zur Welt gekommener Kinder.

Mette und Nils Paulson waren unter anderem auch namentlich erwähnt. Woher aber der sprunghafte Anstieg dieser Rate kam, war bis heute ungeklärt.

Nässhult führte ihn seinerzeit vorwiegend darauf zurück, dass womöglich die Verwandtschaftsgrade zu eng beieinander lagen und entwickelte (unter anderem im Falle der Paulsons) mithilfe von Geburts- und Sterbeurkunden Stammbäume, die seine These untermauerten.

Tatsächlich gab es seit Jahrzehnten nur sehr wenig »frisches Blut« im Ort, was in der Summe bedeutete, dass fast jeder mit jedem irgendwie über Ecken verwandt war. Eine bedenkliche, aber keineswegs untypische Entwicklung in Provinz-Orten wie Rismåla.

Das Ehepaar Mortensen, das etwas außerhalb des Dorfes am Rand der sumpfigen Nordwest-Ebene des Kung-Skogen lebte, galt einst als Musterbeispiel streng gläubiger Christen. Sie ließen über Jahre hinweg nicht einen einzigen Gottesdienst ausfallen, engagierten sich für sich die Interessen der Gemeinde, sammelten nach den Predigten die Kollekte ein und kümmerten sich um die Blumen- und Rasenpflege rund um die Kriegsdenkmäler.

Nässhult hegte -laut seinen Einträgen- zwischenzeitlich den Verdacht, das Paar rangiere dicht am Rande des religiösen Wahns. Sie ließen ihr Haus mehrfach vor dem Eindringen »finsterer Mächte« weihen, reisten nach Jerusalem, um die Grabeskirche zu besuchen und spendeten zudem beträchtliche Geldsummen an die Kirche. Mit »beträchtliche Geldsummen« war gemeint, dass Mortensens mehrere hundert Kronen im Monat überwiesen. Mehr Geld, als manche Menschen zum Leben übrig hatten.

Dann aber traf sie ein schweres Schicksal: »Mindestens zwei Totgeburten« musste das Ehepaar verwinden, das bereits eine Tochter hatte, sich jedoch noch einen Sohn wünschte.

Laut Nässhult veränderten die beiden sich im Zuge ihrer Trauer »stückchenweise«. Immer häufiger blieben sie fortan den Gottesdiensten fern, vernachlässigten ihre Ämter als Denkmalpfleger und Kassenwarte der Gemeinde. Auch wiesen sie immer häufiger private Besucher ab, verschanzten sich mehr und mehr auf ihrem Anwesen und wollten nicht einmal mehr mit dem Pastor sprechen. Ihm hätte Olaf Mortensen eines Tages nur gesagt, er könne nicht mehr an Gott glauben, wenn der Heilige Vater zuließe, dass seine Söhne starben.

Alle Versuche, die Eheleute zur Umkehr zu bewegen und sich wieder am Dorfleben zu beteiligen, lehnten diese ab. Zuletzt traten sogar beide aus der Kirche aus und forderten ihre Spendengelder zurück (die Klage wurde vom Gericht abgewiesen).

Strenggläubige Christen, die sich aufgrund zweier Totgeburten komplett aus der Kirche zurückzogen, ihren Glauben verloren und diesen gar verachteten? Sehr ungewöhnlich, fand schon Oskar Nässhult, der lange Zeit nicht müde wurde, sie für den Wiedereintritt in die Kirche zu gewinnen. Er versuchte es so lange, bis der alte Mortensen mit einer Hacke auf ihn losging und ihn schwer am Arm verletzte. Noch deutlicher konnte eine Absage kaum sein.

Heimlich begann der »ewige Pastor« damit, Nachforschungen anzustellen und stieß dabei nach längerer Recherche auf Hinweise für eine Aktivität der Mortensens innerhalb einer aus Irland und Großbritannien stammenden Bewegung satanistischer Hardliner: Die schwarzen Druiden.

Offiziell war die extremistische Gruppierung erst kurz nach Ende des zweiten Weltkrieges gegründet worden, es deutete jedoch viel darauf hin, dass die geistigen Führer bereits sehr viel länger unter verschiedenen Namen in aller Welt nach konsequent antichristlichem Vorbild aktiv waren.

In der Öffentlichkeit wusste man nicht viel über die im staatlichen Fachjargon als Sektengemeinschaft deklarierte »Satansreligion«, die von Cambridge und Dublin aus längst weltweit operierte und, zumindest in den großen Industrie-Nationen, unter Beobachtung von Verfassungsschützern stand. Neben »bedenklichen spirituellen Inhalten« und »fragwürdigen Ansichten zu Menschenrechtskonventionen«, verdichteten sich Hinweise darauf, dass die Gruppe Kontakte zu hochrangigen Vertretern aus Politik- und Wirtschaft, sowie zu einflussreichen Personen international agierender Banden des organisierten Verbrechens (wie etwa der russischen Mafia) unterhielt.

Dass es weltweit eine Vielzahl extremistischer Splittergruppen gab, die in ganz verschiedenen Bereichen verfassungsfeindlich operierten, war kein Geheimnis. Es gibt wahrscheinlich tausende solcher Gruppen, vermutete Ingmar. Abspaltungen großer, öffentlich bekannter Institutionen wie etwa der Hells Angels, islamistischer Terrorgruppen, Glaubensgemeinschaften wie Scientology oder auch der Mafia. Hier versickerten Gelder, Drogen und Waffen, aber vor allem auch Wissen, ein nicht mittelbarer und doch gleichwohl der höchste Wert, wenn man den Leitsatz »Wissen ist Macht« in Betracht zog.

Solche Gruppen gab es, gibt es und wird es immer geben, machte Ingmar sich bewusst. Bemerkenswert, oder wenn man so wollte unheimlich war jedoch, wie ein ehemals streng gläubiges Hinterwäldler-Ehepaar aus der hintersten schwedischen Provinz an Kontakte zu dieser weitgehend unbekannten Organisation kam.

Warum immer Rismåla? Über Jahrhunderte hinweg?

Ingmar bezweifelte stark, dass es in anderen kleinen Dörfern eine vergleichbare Zahl ungeklärter Mysterien aus der Vergangenheit gab. Sicher hatte jeder Ort auf Erden im Laufe von Jahrhunderten irgendwann Dramen vorzuweisen, seien es nun Kinder, die beim Spielen verschwanden, rätselhafte Gebäude, um die sich abenteuerliche Spukgeschichten rankten, oder Hungersnöte in bestimmten Jahren. Rismåla jedoch hatte all das mehrfach - und es schien niemals zu enden.

Alchimeds Fluch, sinnierte er. Bis heute scheint er auf diesem Ort zu liegen.

Er stülpte die Kappe wieder auf den Füller und lehnte sich in den Stuhl zurück. Sein Blick verlor sich in der dicken Nebelwand, die noch immer jeden Blick hinunter ins Tal verwehrte.

Schon die ganze Zeit über fragte er sich unterschwellig, ob er Schuld auf sich geladen hatte, weil er den Polizisten zum Haus aufbrechen lassen hatte. Ob das Kreuz ausreichte, um ihn vor den dunklen Mächten zu schützen, die er sich selbst nicht so recht erklären konnte, an dessen sogar messbare Existenz er jedoch glaubte. Spätestens, seitdem er die Geschichte seiner Kirchengemeinde kannte.

Hätte ich ihm mehr erzählen müssen? Ihn besser aufklären sollen?

Kurz nach seinem Antritt als Gemeindepfarrer in Rismåla, war er selbst am Haus der Mortensens gewesen. Nicht drinnen und auch nicht auf dem Grundstück - er hatte lediglich davor gestanden und es sich angesehen, um sich ein Bild davon zu machen.

Wie sollte man es nennen? Da »war etwas«... Es »lag etwas in der Luft«, etwas Erdrückendes und abstoßendes. Möglich, dass einem die Fantasie auch nur etwas vorgaukeln wollte, aber ehrlich gesagt hielt er dies für eher unwahrscheinlich. Die ganze Umgebung dort draußen, die Stille und die unerklärliche Spannung, die in der Luft klebte und wie der Inbegriff elektromagnetischer Energie wirkte... Nein, nein, das war keine Einbildung! Und wenn doch, war sie unglaublich intensiv. So intensiv, wie sie hier und jetzt zu spüren war, schon seit Stunden, als hätte sie sich zusammen mit dem Nebel im gesamten Ort manifestiert.

Fantasie? Oder Realität? Glaube an Himmel und Hölle? Oder einfach eine Art finsterer Wahn?

»Warum immer Rismåla?«, grübelte er leise vor sich hin und versuchte damit Ordnung in den Reigen seiner Gedanken zu bringen. Das klappte mit Selbstgesprächen stets am besten.

»Warum immer Rismåla?«

Der Glaube an Jesus Christus ist über 2000 Jahre alt. Der Glaube an die Existenz der Hölle - an den Teufel - noch wesentlich älter. Vielleicht so alt wie die Menschheit selbst.

Es gibt zahlreiche Stätten auf der Welt für Christen - heilige Orte. Warum also... Ja, warum also sollte es nicht auch schon seit vielen tausend Jahren unheilige Orte geben? Rismåla ist vielleicht nicht der Dreh- und Angelpunkt, nicht die Quelle des Ursprungs und auch nicht der Nabel, aber vielleicht, ganz im Verborgenen, schon weit vor Alchimed oder zumindest seit seiner Anwesenheit hier, ein Zugangspunkt zur Hölle. Eine Pilgerstätte des Bösen?

»Das klingt so absurd«, flüsterte er, beugte sich vornüber auf den Tisch und spielte nervös mit seinen Fingern. Aber vielleicht ist es sogar die Erklärung. Die Bibel wird als »heilige Schrift« bezeichnet. Warum soll es kein Pendant dazu geben? Eine »unheilige Schrift«, in der Rismåla, beziehungsweise die Region um Rismåla herum, eine Rolle spielen.

Was kommt der Bezeichnung »Hölle« näher, als kilometerweite Sumpfgebiete, in denen es kaum Licht gibt. Moore, finstere Wälder, Dickicht - das genaue Gegenteil dessen, was man allgemein unter dem Begriff »Paradies« zusammenfasst, wie etwa Blumenwiesen im Sonnenlicht, Bäche und Flüsse, saftiges Gras. Die geographische Lage ist in vielfacher Hinsicht von Dunkelheit geprägt. Ingmar nickte und gab sich auf diese Weise selbst recht. Damit lag die Erklärung auf der Hand, wie Anhänger der sogenannten »schwarzen Druiden« gerade hier Mitglieder annektieren konnten, die sich bereitwillig blenden ließen und zu Abtrünnigen wurden.

Experten attestierten den »schwarzen Druiden« ein besonders hohes Maß an okkultem Wissen. Diese Annahme war berechtigt, da ihre Spuren bis in die entlegensten Winkel der Erde führten. Haiti, Brasilien, Chile, Papua-Neuguinea, China, Japan, Indien, Malaysia sowie zahlreiche Gebiete Westafrikas galten als »kontaminiert«, was von Parasitismus in großem Stil zeugte. Die Abgesandten erschlichen, erpressten oder erkauften sich das Wissen traditioneller Eingeborenenstämme. Notfalls wohl auch mit Gewalt, wie ein Fall aus dem Jahr 1969 belegte, als ein ganzer Volksstamm Eingeborener in den Wäldern Papua-Neuguineas ausgerottet wurde. Zunächst verdächtigte man Wilderer, fand dann aber Hinweise auf die Durchführung satanistischer Rituale, die besonders von menschlichen Opfergarben geprägt waren.

Über dieses Vorgehen gab es Berichte. Berichte von Massenvergewaltigungen und bestialischen Hinrichtungen. Man schnitt schwangeren Frauen die Bäuche auf oder zwang sie, es selbst zu tun. Generell ließ sich eine starke Präferenz, eine Vorliebe für schwangere Frauen erkennen, was in satanistischen Kreisen keineswegs ungewöhnlich war. Diese Frauen wurden besonders gewaltsam missbraucht und solange penetriert, bis entweder sie selbst, das ungeborene Kind oder beide starben. Väter mussten ihre Töchter schwängern, die zum Teil noch kleine Kinder waren, oder man zwang sie unter Folter dazu, ihnen bei lebendigem Leibe Gliedmaßen abzutrennen und diese im Beisein der Kinder zu verzehren. Ebenfalls beliebt unter Satanisten: eine traditionelle Form der Hinrichtung kannibalistischer Volksstämme (ebenfalls aus Papua-Neuguinea). Lebenden Menschen wurde die Kopfhaut abgetrennt und das Gehirn verspeist, das mit intakter Blutversorgung als besondere Delikatesse galt. Alles Dinge, die weit außerhalb der Komfortzone psychisch gesunder Menschen lagen. Man konnte durchaus Albträume bei der Vorstellung bekommen, dass Menschen auf dieser Welt wandelten, die bereit waren, anderen so etwas anzutun.

Mortensens sollen nach Nässhults Recherchen zwar keine Gehirne verspeist oder ungeborenes Leben aus den Körpern schwangerer Frauen geschlagen haben, doch verdächtigte er die beiden (insbesondere Olaf, der angeblich eine besondere Affinität zum Wahnsinn hatte), mehrfach die Totenruhe gestört und möglicherweise Experimente an frisch verstorbenen durchgeführt, oder sie zu Zwecken des sexuellen Missbrauchs verwendet zu haben.

Ingmar wollte sich bezüglich dieses Themas besser nicht zu weit aus dem Fenster lehnen. In all den Jahren konnten nie handfeste Beweise gefunden werden, die das Ehepaar Mortensen überführt hätten.

Nässhult hatte ihn bei der Amtsübergabe vor den beiden gewarnt und ihn insbesondere darum gebeten, dass er sich mit ihm in Verbindung setzen sollte, wenn sich das Ehepaar etwa dazu entschließen sollte, der Kirche wieder beizutreten. »Dann führen sie was im Schilde«, hatte er gemeint. »Dann läuft irgendetwas schief.«

Dies geschah nicht. Stattdessen erhängte sich das Paar gemeinsam auf seiner Terrasse. Da beide testamentarisch bestimmt hatten, wie sie beerdigt werden wollten, hatte Ingmar weder rechtlich irgendeine Handhabe noch Interesse daran, sich mit den Hinterbliebenen auseinanderzusetzen. Er war einfach froh, dass sich die vermeintliche »Problemquelle« von selbst erledigt hatte.

Für einen Theologen hatte er eine beachtenswert liberale Einstellung zum Thema Atheismus. Jeder sollte für sich selbst frei entscheiden, ob und an was er glaubte. Es war seiner Meinung nach falsch, Menschen zu bekehren oder sie gar zu kritisieren, wenn sie mit Gott oder der evangelischen Kirche nichts zu tun haben wollten. Sein Credo lautete schon während des Studiums: »So Gott will, wird er Glauben lassen!« Mit Satanisten stand er allerdings auf Kriegsfuß. Wer mit dem Teufel sympathisierte, dem war nicht mehr zu helfen. Alles, was er je über derartige Sekten gehört hatte, war menschenverachtend, grausam und das genaue Gegenteil dessen, wofür er als Vertreter des Christentums stand. Liebe und Barmherzigkeit existierten im Gedankengut von Satanisten ebenso wenig, wie ein Mindestmaß an Menschlichkeit. Wer dem Ruf des Teufels folgte, musste in erheblichem Maße gestört sein. Von dieser Sichtweise wollte er auch nicht abrücken, weshalb auch die Begleitung des Polizisten für ihn nicht infrage gekommen war.

Noch immer grinste ihn der blöde Tintenklecks auf der vergilbten Buchseite an. Voller Häme, wie es schien, ein sichtbarer Beweis für seine Unfähigkeit.

Ein Klick-Geräusch ertönte, als er die Kappe vom Füller schob und diese auf den Tisch fallen ließ. Links oben in die Ecke schrieb er das Datum des heutigen Tages: 18. Juni 2015

Immerhin, das war schon mal mehr als nichts.

Er verharrte einen Augenblick und hielt mit der Spitze erneut auf das Papier zu.

* Die Tochter des Landwirts - schrieb er, da fiel ihm der blöde Name desselben auch schon nicht mehr ein.

Die Tochter des Landwirts Bengt? Wie war das noch? Und wie war doch gleich der Vorname des Mädchens?

Es war zum Verrücktwerden!

Nicht nur, dass ihm die Namen nicht mehr einfallen wollten, er bekam auch die Geschehnisse des Tages in keine geordnete Reihenfolge mehr. Die Bilder in seinem Kopf waren verschwommen. Er konnte sie zwar sehen, jedoch nicht genau erkennen. Es war, als wären sie an einer Wand befestigt, die gut und gerne hundert Meter von ihm entfernt war.

Da stand dieses nackte Mädchen im Stall. Es war darin eingesperrt. Fliegen krabbelten auf seinem unförmigen, irgendwie schief wirkenden Körper herum. Dieser war vollgeschmiert mit Kot und Nasenschleim. Schon die Körperhaltung verdeutlichte einem, dass das arme Ding schwer behindert sein musste. Es teilte sich seine Zelle mit einer Kuh.

Paulson!, erinnerte er sich plötzlich. Der Name war Paulson. Und der Vorname des Mädchens war Mette. Mette Paulson!

Er beugte sich nach vorn über den Tisch, um den Namen aufzuschreiben, solange er ihn im Gedächtnis hatte, als ihn - wie ein Fremder aus dem Hinterhalt heraus - ein diffuser Schwindel überfiel. So paradox es klingt, doch es hatte wahrlich den Anschein, als wollte ihn etwas daran hindern, in dieses vermaledeite Buch zu schreiben.

Entnervt rutschte er vom Tisch weg, massierte seine Schläfen und stand auf. »Verdammt«, fluchte er und seufzte anschließend. »Was für eine Kacke!« Die Zunge klebte an seinem Gaumen fest. Er versuchte, sie mit Speichel zu benetzen, doch sein Mund war derart trocken, dass er ihn sich wie eine Höhle voll schimmeligem Pelz vorstellte.

Er schmatzte, doch es wollte sich partout kein Speichelfluss einstellen.

Hatte er über den Tag hinweg etwa so wenig getrunken? Mundtrockenheit war eigentlich eher ein Phänomen bei alten Leuten, die häufig nur ein Tässchen Kaffee am Morgen und vielleicht einen Fingerhut voll Wasser über den Tag verteilt zu sich nahmen. Er selbst hatte doch allein hier am Tisch bereits Tee getrunken und einen halben Liter Wasser, als er vorhin ins Pastorat zurückgekommen war. Flüssigkeitsmangel konnte demnach schwerlich der Grund dafür sein.

Doch was immer sonst dahinter steckte, es half ihm nicht weiter, darüber zu philosophieren. Stattdessen sollte er besser schleunigst etwas trinken, um dem Schwindel und dem pelzigen Ekelgefühl in seinem Mund Einhalt zu gebieten.

Wie besoffen torkelte er ins Haus, vorbei am Konferenzraum, in dem er heute eigentlich die Konfirmandinnen und Konfirmanden begrüßen wollte, vorbei an der »guten Stube« und schließlich in die Küche, wo er unverzüglich den Wasserhahn auf eiskalt stellte, diesen aufdrehte, seinen Mund öffnete und gierig wie ein Tier soff. Er schien gar nicht genug trinken zu können, so extrem war sein Durst.

Gut und gerne eine halbe Minute verbrachte er unter dem Wasserhahn, bis er wieder ein halbwegs richtiges Mundgefühl verspürte.

Trotzdem holte er sich noch ein Glas aus dem Küchenschrank, füllte es mit frischem Wasser auf und trank auch dieses bis zur Hälfte aus. Dann rülpste er und schüttelte den Kopf.

Immerhin ging es ihm nun etwas besser, aber normal war die Situation gerade nicht. Anderthalb- bis zwei Liter Wasser hatte er leicht und locker in sich hinein gekippt. So viel auf einmal war gar nicht gesund, doch sein Körper schien danach zu verlangen.

Nachdem er sich etwas beruhigt hatte, fühlte er sich matt und erschöpft. Er war in einem Alter, in dem sich viele Menschen erstmals mit körperlichen Grenzen konfrontiert sahen. Sein Bruder hatte beispielsweise schon einen Hirninfarkt und Prostatakrebs hinter sich, litt unter Herzrhythmusstörungen und Diabetes und war dabei drei Jahre jünger als er. Bei ihm hatte es vor circa zwei Jahren auch ganz plötzlich angefangen. Erst das Aneurysma, an dem er fast gestorben wäre, und seither auch noch die anderen körperlichen Gebrechen. Er hatte zwar nie wirklich solide gelebt, aber dennoch war es ein Schock, dass er bereits mit Mitte 40 als körperliches Wrack bezeichnet werden konnte. Genetisch waren sein Bruder und er gleich veranlagt, vielleicht war es daher nicht von der Hand zu weisen, dass er selbst auch ein bisschen halblang machen und auf seinen Körper hören sollte. Plötzlicher Schwindel, Herzrasen und starker Durst konnten Warnzeichen sein, dass etwas mit ihm nicht stimmte. Genauso die Gedächtnislücken und die weichgezeichneten Bilder im Kopf.

Es erschreckte ihn, wie plötzlich und ohne jede Vorwarnung alles anders sein konnte. Von einem Moment zum anderen konnte das Leben sich grundlegend und für immer verändern. Manchmal spielte auch die Psyche die erste Geige im körperlichen Orchester. Allein der Gedanke, dass etwas nicht in Ordnung sein könnte reichte mitunter aus, einen Menschen vor Angst zu lähmen und ihn an einem sorglosen Weiterleben zu hindern. Gerade nach den seltsamen Erlebnissen von heute war es nicht abwegig, dass der Kopf zu voll war und »Stopp« sagte. Stopp! Es ist genug für heute. Wie viel wirren Scheiß willst du noch in mich rein prügeln?

Plötzlich lachte Ingmar leise und schüttelte mit dem Kopf.

Es gab keinen Grund und ihm war auch absolut nicht zum Lachen zumute; es kam einfach so aus ihm heraus und endete so abrupt, wie es begonnen hatte. Ein leises, irres Lachen, das ebenso wenig von dieser Welt war, wie die Geschichten in den Kirchenbüchern. Keine Ursache, aber eine Wirkung; Menschsein war mitunter doch eine seltsame Angelegenheit.

Er befand sich mit seinem halbvollen Wasserglas ziemlich genau in der Mitte des Korridors, an dessen Ende er zurück auf die Terrasse gelangen konnte. Zurück in den Nebel, der von hier aus das einzige war, was er dort draußen erkennen konnte.

Links herum ging es in den Konferenzraum, in welchem er den Konfirmandenunterricht abhielt oder mit Angehörigen deren Wünsche für Einzelheiten in Trauerreden, beziehungsweise mit Paaren den Ablauf ihrer Hochzeit besprach. Ein kirchlicher Gemeinschaftsraum, wenn man so wollte, ein Zimmer für die Allgemeinheit. Die von ihm aus gesehen rechte Tür führte in die sogenannte »gute Stube«. Hierbei handelte es sich um einen bedingt öffentlichen Raum des Pastorats, der sowohl zu privaten Zwecken als auch für Zusammenkünfte mit »besonderen Gästen« genutzt werden sollte. Im Prinzip war es einfach ein sehr altmodisch eingerichtetes Wohnzimmer mit biblischen Gemälden und Psalmen an den holzvertäfelten Wänden, einem großen Holzkreuz auf dem Kaminsims, Polstermöbeln und einem Tisch aus einer längst vergangenen Zeit. Nässhult war der Meinung, dass diese »gute Stube« so wie sie war erhalten bleiben musste, weil sie seiner Meinung nach ein Stillleben inszenierte, das einem selbst und seinen werten Gästen (originaler Wortlaut!) zu Inspiration, Ruhe und innerer Einkehr verhalf. Tatsächlich strahlte der Raum eine gewisse Magie aus, die an weniger hektische Zeiten erinnerte und in seiner seit jeher unveränderten Form wie ein Tor zur Vergangenheit wirkte. Auf den Möbeln hatten schon Pfarrer, Priester, Bischöfe und Diplomaten gesessen, die seit mehr als hundert Jahren tot waren. Anders ausgedrückt waren diese Möbel nicht nur von antiquarischem, sondern vor allem von geschichtsträchtig-ideellem Wert. Die gute Stube, so hatte Nässhult es ihm erklärt, sei dazu da, mit anderen geistlich gebildeten konspirative Gespräche und Diskussionen zu führen, oder mit ihnen bei Kaminfeuer, Rotwein und kostbaren Zigarren die Erhabenheit und den Wohlstand des christlichen Abendlandes im Beisein Gottes zu zelebrieren.

In der »guten Stube« gab es noch zwei weitere Türen, wovon eine in die Bibliothek führte, in der unter anderem die Chroniken, Kirchenbücher, Bibeln und verschiedene Lexika aufbewahrt wurden, und die andere hinunter in den Keller.

Jene andere Tür befand sich in einer Nische, rechts hinter dem Kamin, und war weder auf den ersten, noch auf den zweiten Blick als solche zu erkennen, da sie mit einem überdimensional großen Wandteppich verhangen war, den sein Vorgänger eigens bei einem regionalen Polsterer hatte anfertigen lassen. Dieser Oskar Nässhult schien wirklich nicht so ganz frisch im Kopf zu sein. Wenn man bedenkt, was das Teil gekostet haben dürfte... Und das nur, damit kein unbefugter auf die Idee kam, nach dieser Tür zu fragen oder sie gar zu öffnen. Letzteres war ohne das entsprechende Werkzeug ohnehin nicht möglich, davon mal abgesehen. Allein deshalb konnte man schon von Glück sprechen, dass die Tradition nicht vorsah, den geheimen Gang noch häufiger zu betreten, denn man musste jedes Mal erst die klobige und ziemlich schwere Auslegeware von der Wand hieven, diese so verstauen, dass sie nicht kraus wurde und hinterher wieder aufzuhängen war, anschließend die eigensinnige Konstruktion einer Türklinke zusammenstecken und das rostige Schloss mit einem noch rostigeren Schlüssel öffnen. Eine extrem zeitaufwändige Prozedur. In der Regel dauerte es gut und gerne 20 bis 30 Minuten, bis man die Tür überhaupt geöffnet hatte, während es hinterher noch einmal mindestens ebenso viel Zeit in Anspruch nahm, sie wieder zu verschließen. Diese komplizierte Fehlkonstruktion war jedoch kein Versehen, sondern genau so gewollt. Dort unten befand sich schließlich das vermeintliche Herzstück des Bösen, die legendäre Grabkammer eines Mönches aus dem späten Mittelalter, dessen Seele bis heute keine Ruhe fand und dessen von der Öffentlichkeit längst vergessener Fluch bis heute wirkte.

Noch immer befand sich Ingmar mitten im Korridor. Die linke Hand steckte in seiner Hosentasche, während er in der Rechten das halbvolle Glas festhielt. Inzwischen konnte er genau spüren, wie das kalte Wasser aus dem Hahn durch sämtliche Windungen seines Körpers rann, und als nicht verwertetes Produkt direkt in seine Blase schoss. Vollkommen logische Sache: So viel Flüssigkeit auf einmal konnte der Körper gar nicht verarbeiten. Die Organe gerieten sprichwörtlich in Aufruhr und waren außerstande, in der Kürze der Zeit Mineralien zu filtern oder Giftstoffe zu erkennen. Sie kapitulierten, öffneten die Schleusen und schickten die geballte Überschussmenge einfach weiter, als wollten sie ihm trotzig und pikiert mitteilen, dass er nicht richtig tickte. So nicht, Sportsfreund! Das hast du jetzt davon. Geh und pinkel den Müll aus, und wenn du dich beruhigt hast, können wir gerne nochmal miteinander verhandeln. Aber so nicht, klar?!

Ihm blieb gar nichts anderes übrig, als die körperliche Protestreaktion anzuerkennen, die sich vor allem in Form von Bauchkrämpfen zeigte. Er war sich dennoch sicher, dass diese Krämpfe nicht allein dem Wasser geschuldet, sondern dass sie ein Teil des Ganzen waren. Es lag etwas in der Luft. Die Atmosphäre war von Unheil und irgendetwas Kaltem und Dunklem  geschwängert, wie es über Jahrhunderte hinweg immer wieder in diesem Dorf der Fall gewesen sein musste.

Worauf habe ich mich hier nur eingelassen?

Während er sich diese Frage stellte, bewegte seine Hand sich auf den drehbaren Knauf der Stubentür zu. In einem geradezu andächtigen Tempo drehte er diesen rechts herum, bis die klotzige Tür mit ihrem typisch lauten Gepolter nach innen aufging.

Es roch modrig dahinter, in der guten Stube, roch alt und staubig. Allein die Möbel mussten wahre Staubbunker sein, von den Zwischenräumen in den Dielenbrettern einmal abgesehen, in denen sich wohl noch Sand und Flusen befanden, die so alt waren, wie das Haus selbst. Rußpartikel vom Kamin, abgefallene Aschekrümel von etlichen Edelzigarren, die im Angesicht abendländischen Wohlstands geraucht worden waren und was sonst noch so alles über die vielen Jahre angefallen sein mochte. Auch das war wohl etwas, das ein komischer Kauz wie dieser Nässhult bewahren wollte.

Ingmar schaltete das Licht an und überlegte, dass Glühbirnen wohl die einzigen Elemente waren, die hier im Laufe der Jahre zwangsläufig erneuert worden sein mussten.

Er stellte das Glas auf den Tisch, massierte mit der linken Hand seinen von Kontraktionen zermarterten Bauch und starrte in das Antlitz von Jesus am Kreuz, auf die weinenden Menschen, die ihm zu Füßen lagen, auf den Berg Golgatha, der von finsteren Wolken und schwarzen Vögeln am Horizont umgeben war. Ein Bild aus der Biedermeier-Zeit, expressionistisch gezeichnet, vermutlich von einem Schweden, einem Liebhaber oder Verwandten von Carl Larsson, möglicherweise sogar von ihm selbst. Sauber gearbeitet, aber nicht atemberaubend oder fulminant. Ausdrucksstark, ja, aber wenig innovativ, mit schwachen, eher zurückhaltenden Farben. Ingmar hatte keine Ahnung von Kunst, im Gegenteil. Was konnte er sich also schon für ein Urteil bilden?

Seit er hier eingezogen war, hatte er sich all die Bilder noch nie genau angesehen. Für ihn waren sie Schnickschnack, Dekoration, reine Geschmackssache. Warum er überhaupt jetzt in diesen Raum gegangen war und planlos herum schlich, wusste er auch nicht so genau, doch irgendetwas hatte ihn dazu verleitet.

Wenn man die Tür gefunden hatte, die ins Verließ führte, gelangte man auf eine steinerne Wendeltreppe, deren unebene Stufen so stark versandet waren, dass es beim Gehen unter den Füßen knirschte.

Je weiter man nach unten ging, desto schiefer und brüchiger waren die Wände, die hier und da Spuren notdürftiger Reparaturarbeiten aufwiesen, die vermutlich von Laien durchgeführt worden waren. Im eigentlichen Kellergewölbe waren die Wände intakt. Dort unter der Erde herrschten zu jeder Jahreszeit Temperaturen, die höchstens marginal schwankten. Im Sommer war es erfrischend kühl, während es im Winter überraschenderweise fast so warm war wie im Haus, das augenscheinlich nicht sehr gut isoliert war.

Oskar Nässhult, der nicht nur als »ewiger Pastor« sondern auch als leidenschaftlicher Sommelier bekannt war, nutzte einen der Kellerräume als Vorratskeller zur Aufbewahrung edler Weine, die ihm von Winzern aus aller Welt zugeschickt wurden. Noch heute lagerten viele zum Teil kostbare Tropfen dort unten, was Ingmar zwar tolerierte, aber nicht wirklich gutheißen konnte. Nässhult war schließlich nicht mehr im Amt, das Pastorat jedoch Wohn- und Wirkungsort des amtierenden Pastors. Wenn jemand privat sein Haus verkaufte, ließ er doch auch nicht die Hälfte im Keller stehen, um anschließend immer mal wieder zu kommen, weil er etwas davon benötigte. Mit diesem dreisten Selbstverständnis lehnte sein Vorgänger sich schön weit aus dem Fenster, genau wie eben auch mit der Anweisung, dass etwa die »gute Stube« genauso zu erhalten sei. Ingmar vermutete, dass der »ewige Pastor« diese Bezeichnung einfach beim Wort genommen und nicht begriffen hatte, dass seine Zeit längst abgelaufen war. Eine Art Kontrollzwang, wenn man so wollte, denn er kam nicht nur von Zeit zu Zeit vorbei, um sich einen Rotwein aus dem Kellerbestand zu holen, sondern auch um sich umzusehen und Ingmar zum Beispiel darauf hinzuweisen, dass die Efeu-Ranken an der Vorderseite mal wieder geschnitten werden könnten, oder dass ziemlich viel Unkraut im Vorgarten wucherte. Er konnte sich irgendwie nicht von alledem lösen, was nichtsdestotrotz ja eigentlich sein eigenes Problem war.

Jedenfalls war es kühl dort unten im Keller, der im Übrigen ziemlich groß war und eher an eine Art Halle erinnerte. Ziemlich weit hinten, Ingmar vermutete, dass es von der Position entweder unterhalb der Terrasse oder gar unter der Dorfstraße war, befand sich dann die geheimnisvolle Tür, für die (offiziell) nur er einen Schlüssel besaß.

Eine schwere Tür aus Eisen oder Stahl, vielleicht auch aus Stein, Beton oder was auch immer für einem Material - in jedem Fall sehr massiv -, und wenn man diese öffnete, war man endgültig wieder in der Vergangenheit angekommen. Dort gab es kein elektrisches Licht und (zumindest gefühlt) auch keine richtige Luft. Es war dort sehr beengt und stickig, und man musste aufpassen, wo man hintrat, da hier zum einen wieder die Wände sehr brüchig waren und etliche Streben, Baumwurzeln oder auch Spinnenweben von der Decke hingen, während der Boden mit Steinen, Geröll und den Überresten abgebrannter Kerzen zugemüllt war. Kurz vor dem Schrein wuchs sogar Moos aus dem Boden, was ein klares Indiz für Feuchtigkeit war, aber wiederum auch etwas, wovon ein gewisser Herr Nässhult nichts wissen wollte. Von Ingmar darauf angesprochen behauptete er, es wäre Quatsch. »Absoluter Blödsinn«, lautete sein Urteil. Er ging schließlich schon seit vielen Jahren nach dort unten und ihm sei nie aufgefallen, dass es dort feucht war.

Wieder stellte Ingmar sich die Frage - hier und jetzt -, auf was er sich da nur eingelassen hatte.

Es war doch verrückt, da stieg man ein Mal im Monat in den Keller, kniete sich vor diesen beknackten Altar, zündete Kerzen an, betete und beschwor den Geist eines seit bald 400 Jahren toten Mönches, anstatt lieber dafür zu beten, dass nicht ausgerechnet jetzt alles über einem zusammenbrach und man dort unten verschüttet wurde. Kein Statiker oder Architekt der Welt, hätte einen mit gutem Gewissen dort hinunter gelassen, und er bezweifelte, dass jemals ein Mensch dieses Berufsstandes Kenntnis über die Grabkammer erhalten hatte. Erosionen und Wassereinlagerungen konnten über Jahrhunderte hinweg zahlreiche, schwere Schäden angerichtet haben und eines schönen Tages womöglich für ein Desaster verantwortlich zeichnen. Man musste sich nur die kaputten Wände ansehen und sich vor Augen führen, wie schlampig diese zum Teil wieder zusammengeflickt worden waren. Niemand wusste, wie es dahinter aussah, geschweige denn, von wo das Wasser genau kam. Tja,  und irgendwann war die Kacke am Dampfen - höchstwahrscheinlich dann, wenn alles zu spät war. Wenn die Straße absackte, das Haus einstürzte oder gar die Statik des halben Dorfes ins Wanken geriet.

Ingmar war der Ansicht, dass man gut daran täte, dieses abenteuerliche Machwerk von unterirdischem Labyrinth einfach zuzuschütten, wie man es beispielsweise auch mit Stollen machte, die nicht mehr gebraucht wurden. Das Ganze konnte ja für die Allgemeinheit anders erklärt werden, wenn die Kirche davon absehen wollte, dass jemand von der Grabkammer erfuhr, wobei er selbst in diesem Zusammenhang sogar bevorzugte, mit offenen Karten zu spielen und der tristen Region mit der kuriosen Dorfgeschichte Rismålas einen völlig neuen Impuls einzuverleiben. Wenn man Teile des Schreins und möglicherweise sogar Knochenreste von Alchimed zu Tage förderte und eine Dauerausstellung dazu ins Leben rief, die sich mit den Mysterien befasste, die Chroniken veröffentlichte und Bücher darüber schrieb und publizierte, könnte man Rismåla zu großer Bekanntheit und eventuell zu einem enormen wirtschaftlichem Aufschwung verhelfen. Wenn Archäologen und Historiker hier zu Werke gingen und bei Ausgrabungen Beweise für die Wahrheit all dieser schaurigen Begebenheiten fanden, rief man damit über kurz oder lang Freaks aus ganz Europa, vielleicht sogar aus aller Welt auf den Plan, die das beschauliche Fleckchen Erde als neuen Wallfahrtsort für sich entdeckten. Er hatte in der Tat schon das eine oder andere Mal mit diesem Gedanken geliebäugelt, obwohl er Pastor und kein Geschäftsmann war.

Welch potenzieller Schatz das doch für die strukturschwache Region sein könnte, wenn Hoteliers, Ferienhausvermieter, Reiseanbieter und Kaufleute ihre Chance witterten und Rismålas Geschichte vermarkteten. Hobby-Forscher konnten im großen Stil nach Überresten des legendären Klosters suchen, Crime-Liebhaber die in Vergessenheit geratene Horror-Story der Metzgerleute aufarbeiten, während Mystery-Fans zu Geisterjägern wurden und in den Wäldern nach unheilvollem Wimmern oder Spuren des dort verschollenen kleinen Jungen spähten. Die Zigeuner, die hier Station gemacht haben sollen und von denen wenige der Ausrottung entkommen waren, hatten vielleicht Nachkommen, die geschichtliche Informationen darüber in ihren eigenen Clan-Chroniken bewahrten. Es gab endlos viel, das man aus all den Geschichten ziehen und interessant vortragen konnte. Allerdings hatte Oskar Nässhult absolutes Stillschweigen von ihm gefordert, welches er ihm auch zusichern musste. Selbst wenn der alte Sack in die Kiste hüpfte und er freie Bahn hatte, war es moralisch fragwürdig, sich über die Abmachung hinwegzusetzen. Zumal er sich nicht sicher sein konnte, ob Nässhult nicht Vorsichtsmaßnahmen getroffen hatte und die evangelische Kirche vielleicht irgendwo im Hintergrund genau beobachtete, was hier vor sich ging. Öffentlich verteufelt wurde ja in der Regel stets das vermeintlich so umfangreiche geheime Wissen der katholischen Kirche. Wie viel Mythos rankte sich allein um den Vatikan... Aber das war ein trügerisch verzerrtes Bild, denn auch die evangelische Kirche hatte so manch fragwürdige Gesellen in den eigenen Reihen sitzen, die haargenau darauf achteten und festlegten, welche Informationen an die Allgemeinheit herangetragen werden konnten, und welche unter dem Mantel der Verschwiegenheit zu bleiben hatten. Es war durchaus nicht auszuschließen, dass auch Rismålas Geschichte von einer Lobby geschützt und beobachtet wurde. Eher war es wohl erstaunlich, wenn wirklich nur Nässhult und er über die Inhalte der Chroniken Bescheid wussten.

Nachdem er tief Luft geholt hatte, ging Ingmar vorwärts in Richtung der Nische hinter dem Kamin. Mit geschlossenen Augen bekreuzigte er sich. Dann schlug er die Augen wieder auf und sah den großen, ausladenden Wandteppich vor sich.

Insgeheim war ihm längst klar, warum er die »gute Stube« betreten hatte und von einer so extrem zehrenden, inneren Unruhe erfüllt war.

Sein Grundschullehrer war es, der ihn einst als »sehr intelligenten und cleveren Fuchs« bezeichnet hatte, diese Aussage jedoch im gleichen Atemzug mit den Worten, »aber auch ein richtig fauler Schlumpf« relativierte.

»Du gehst immer den Weg des geringsten Widerstandes, und wenn du auf etwas keine Lust hast, dann lässt du's sausen.« Diese Aussage war Ingmar in all den Jahren nicht entfallen. Wie auch? Sein Lehrer hatte sie mehrfach wiederholt, weil er sich nach eigenen Angaben manchmal von ihm veräppelt fühlte.

»Du weißt es ganz genau, Ingmar, aber du bist so unfassbar bequem. Mach endlich was aus deinen Möglichkeiten!« Von seinen eigenen Eltern wurde ihm das Gleiche in grün gepredigt, und rückblickend betrachtet, hatten wohl alle recht mit ihren Beobachtungen. Noch heute war es so, dass Ingmar sich jederzeit selbst eine hohe Auffassungsgabe attestiert hätte, jedoch nicht jeder ihm übertragenen Verpflichtung mit dem nötigen Ehrgeiz begegnete.

Eine solche Verpflichtung war unter anderem das turnusmäßige und sogar terminlich festgelegte Aufsuchen der Grabkammer. Zunächst hatte er sich brav an die vorgegebenen Zeiten gehalten und das Prozedere ordnungsgemäß hinter sich gebracht. Nach einer Weile musste er sich schon dazu aufraffen, überzog oder vergaß den kalendarischen Termindruck schlichtweg, bis er sich zuletzt nur noch nach Lust und Laune dort unten blicken ließ und es nur aufgrund von Gewissensbissen überhaupt machte. Sein letztes Gebet vor dem schauerlichen Altar lag inzwischen gut und gerne zwei oder drei Monate zurück. Nichts war seitdem anders, und er hatte auch mit nichts dergleichen gerechnet. Für ihn war das alles mehr Show als sonst etwas. Ob man nun dort hinab stieg und ein seit Jahrhunderten immer gleiches Gebet vor sich hin nuschelte, oder ob irgendwo in China ein Sack Reis umfiel, kam in etwa auf das Gleiche raus. Eine Ansicht, die er bis zum heutigen Nachmittag verteidigt hätte...

Er hob den schweren Teppich an und schaffte es verhältnismäßig schnell, ihn von der Wand zu entfernen. Mitunter dauerte selbst das ewig, doch heute war es kein großes Problem - Ganz im Gegensatz dazu, das unhandliche Teil zu tragen. Prompt rutschte es ihm aus der Hand und fiel krachend zu Boden, was eine was eine gigantische Staubwolke auslöste. Ein Allergiker wäre vermutlich innerhalb kürzester Zeit qualvoll erstickt.

»So eine Sauerei«, sprach er leise vor sich hin, während er sich die Nase zuhielt. Wenn er die Tür öffnen wollte, was sein Plan war, benötigte er dazu den sogenannten Schlüssel, der wiederum in der Bibliothek verstaut war.

Die Staubwolke, die sich immer weiter im Raum ausbreitete, war mindestens ebenso dicht wie der Nebel vor dem Haus. Er konnte kaum mehr die eigene Hand vor Augen erkennen und bereute bereits, dass er so ungeduldig und planlos vorgegangen war. Es sah geradezu albern aus, wie er mit der Hand vor seinem Gesicht herum fuchtelte, denn die Myriaden feinster Partikel ließen sich schwerlich so leicht vertreiben. Nun stolperte er auch noch im Blindflug über die empor ragende Kante des Teppichs und stieß mit dem Musikantenknochen gegen den gusseisernen Haken am Kaminsims, an dem ein Schürhaken hing. Teufel, tat das Weh! Eine heftige Woge stromschlagartiger Schmerzen durchflutete seinen Körper. Er war nicht zimperlich und auch kein Jammerlappen, aber diese Stelle war so ziemlich die fieseste des gesamten Arms. Er biss die Zähne zusammen und unterdrückte ein unchristliches Fluchen, ehe er eine seltsame Entdeckung machte, die den Schmerz unverzüglich auslöschte: Die Tür, die hinunter in den Keller führte, stand eine Handbreit offen! Wie aber war das möglich? Von innen gab es keinen Griff und sie ließ sich von außen nicht ohne das entsprechende Werkzeug öffnen. Zudem hätte er schwören können, dass sie vor wenigen Augenblicken noch verschlossen war.

Wie in Trance fasste er sich an den Hals, berührte das kleine Kreuz, das er seit vielen Jahren an einer Kette trug und trat dichter an die Tür heran. Ein durchdringender Gestank nach Schwefel schlug ihm entgegen, während sich die Staubwolke aus dem Teppich unaufhaltsam ausbreitete, wie Pollen oder Pilzsporen. Der Teppich lag auf dem Boden, unberührt, von keinem Lufthauch erfasst. Der Staub hätte demzufolge gar nicht weiter austreten können, genauso wie es unmöglich war, dass die Kellertür offen stand. Die Möglichkeit, dass er sie nach dem letzten Betreten nicht richtig verschlossen hatte, kam ebenfalls nicht in Betracht, da sich der schwere Teppich in diesem Fall nicht daran aufhängen lassen hätte.

Und jetzt auch noch dieser penetrante Gestank. Klebte dieser in den Staubpartikeln? Oder kam er aus dem Keller?

»Vater Unser«, betete Ingmar, dessen rechte Hand noch immer das Kreuz umfasste, während er die Linke von seinem Mund entfernte und die Tür berührte.

»... Geheiligt werde dein Name. Dein Reich komme, dein Wille geschehe...«

Aus dem Keller! Der Gestank nach Schwefel kam ganz eindeutig von dort unten, genau wie das krank machende Brummen von Strom, wie man es in Bunkern oder unmittelbar vor uralten Reaktoren erlebte. Ein Geräusch, das sich wie ein Wurm durch die Gehörgänge fraß und das Innere des Schädels in Vibrationen versetzte.

»Vater unser im Himmel, geheiligt werde dein Name, dein Reich komme, dein Wille geschehe, wie im Himmel so auf E...« - als er mit den Fingern die Tür berührte, verstummte er schlagartig. Gebannt starrte er in ein schwarzes Loch. Keine Treppe, keine Mauer - kein Anfang und auch kein Ende. Das Stromgeräusch wurde tiefer, dumpfer, immer intensiver, immer körperlicher. Es zog ihn an, zerrte an seinen Armen und Beinen, ehe es sich wie ein Folterinstrument in seinen Schädel bohrte und ein Teil von ihm selbst wurde. Das letzte was er fühlte, war ein kräftiger Druck hinter den Augen, als würden sie von der unsichtbaren Materie brachial aus den Höhlen gequetscht. Die Finsternis aus der Tiefe hüllte ihn ein, und er taumelte bewusstlos in den Abgrund der Hölle.

Schwarzer Regen

Stundenlang hatte das gespenstische Monstrum verweilt, zäh und unnachgiebig, immer dichter, immer undurchdringlicher und größer werdend den schlafenden Ort eingehüllt, sich ein Nest erschaffen, in dem es sich breit machen konnte.

Zunächst hätte man meinen können, die leichte Brise, die hier und da zu spüren war, hätte vereinzelte, winzig kleine Schlupflöcher in der trägen Nebeldecke gefunden. Die lauen Lüftchen wurden jedoch immer kälter und kräftiger, obwohl sie einen schier aussichtslosen Kampf gegen die trübe Masse fochten.

Wo eben noch ein kalter Hauch zu verspüren war, stopfte das Monstrum die Löcher in seinem Fundament selbständig, so dass der klein und winzig erscheinende Eindringling nach neuen Schlupflöchern Ausschau halten musste.

Klein war er, ja, besonders im Angesicht des alles verzehrenden Giganten aus weiß-grauen Schleiern. Allerdings auch mindestens ebenso zäh!

Gelang dem Wind der Zutritt, pfiff er nur so um die Ecken und erzeugte eigenwillige Laute, die an Luft in verstopften Orgelpfeifen erinnerte. Eine am Ausbruch gehinderte Wucht, deren Freiheitsdrang unverkennbar war. Der Organist war geduldig, zog seine Register nach und nach und wurde nicht müde, sein Instrument zu bespielen.

Es sah immer noch so aus, als könne der Nebel die Oberhand behalten. Unter seinem Mantel war kein Platz für andere Wetter. Sie prallten an ihm ab, würden Stunden brauchen, ihn zu vertreiben. Doch der Wind fand seine Wege.

Erst waren es nur einzelne Äste in einzelnen Bäumen sowie dünne Zweige filigraner Heckenrosen, die sich im Hauch des Windes bewegten und zu rascheln begannen. Bambusstäbe und Efeublätter wurden gestreift, erzeugten Laute papierenen Knisterns, ehe sie kurz darauf wieder jäh verstummten.

Vögel, die sich zur Nachtruhe in die Bäume verzogen hatten, flatterten aus ihren Verstecken. Sie waren spürbar nervös, geradezu verängstigt, jagten zu Boden und

flogen kurz darauf die nächste Hecke an, um sich im Gestrüpp zu verstecken. Sie waren irritiert über den plötzlichen Wetterumschwung, spürten sie einen solchen doch gewöhnlich intuitiv weit im Voraus.

Die unstete Temperatur verwirrte die kleinen Geschöpfe.

Doch auch auf den Weiden und in den Ställen war die aufkommende Unruhe unverkennbar. Pferde scharrten mit den Hufen und traten auf der Stelle. Kühe suchten die Nähe zueinander und rückten zusammen, während sie, wenn sie im Stall standen, aufgeregt gegen die Gitter traten, als schließlich geschah, was geradezu unmöglich erschien: Der Nebel zog sich schrittweise zurück!

Längst war er noch nicht überall verschwunden, aber er gab nach, wo der Wind immer größere Lücken fand. Ein kalter Wind indes, der überhaupt nicht in diese Jahreszeit gehörte.

In manchen Gärten versetzte er Kinderschaukeln in Bewegung, anderswo klimperten Klangspiele aus Bambusrohr und Treibholz unmelodisch vor sich hin, während aus dem Hintergrund ein permanentes Rauschen zu vernehmen war, das an Wasserfälle oder kraftvolle Bachläufe erinnerte.

Innerhalb kürzester Zeit brach ein tiefherbstliches Klima an, das die unheimliche Stille in Scherben zerlegte.

Auf dem »Archipel«, hoch über der hügeligen Landschaft, auf dem Geländer der Terrasse, von der man einen sagenhaften Blick darüber genießen konnte, hatte sich eine Schar Schwalben versammelt. Eine schwer zählbare Masse von Vögeln, die aussah, als versammelte sie sich hier zum verfrühten Abflug in südliche Gefilde. Hier war es ihnen zu kalt. Sie mussten alle miteinander den Zeitpunkt verschlafen haben, denn schon bald würde der Winter anbrechen und die Nahrung knapp werden. Ihre Verzweiflung war direkt spürbar, gerade so, als schämten sie sich über die verschlafene Zeit, und dass sie jetzt auf dem letzten Drücker in der Dunkelheit aufbrechen mussten. Ihr gesamter biologischer Rhythmus war aus dem Gleichgewicht geraten, in den Nestern hockten noch ihre Jungen, die Schutz, Nahrung und Wärme brauchten.

Was war nur geschehen, dass sich Kälte und Dunkelheit so rasch ausbreiteten? Und wie sollten sie fliegen, wenn der Wind von allen Seiten kam und sich ihnen allgewaltig in den Weg stellte? Die Kraft eines schweren Magnetfeldes setzte zudem ihren inneren Kompass außer Gefecht. Die Tiere spürten dies noch intensiver, als ein Mensch je dazu in der Lage wäre.

Ein solcher (Mensch) war unterdessen noch immer nirgends auszumachen.

Die Häuser im Ort waren in Dunkelheit gehüllte Schatten. Nirgendwo brannte auch nur ein Licht.

Noch war es weiter weg, außerhalb von Rismåla, und noch hing es hoch oben in der Luft, braute sich in der Atmosphäre zusammen. Ein verheißungsvolles Grollen, das an in die Tiefe stürzende Steine- und Geröllmassen erinnerte. Ein Gewitter. Aber es kam näher. Die Abstände zwischen den jeweils dumpf polternden Vorboten wurden immer kürzer. Es braute sich etwas zusammen, etwas, das weit mächtiger war als der Nebel, der sich inzwischen so weit aufgelöst hatte, dass man in der Ferne die ersten Blitze zucken sah.

Immer stärker fegte der Wind durch die menschenleeren Straßen des Ortes. Eine an einem Haken befestigte Laterne fiel scheppernd auf den Boden des Windfangs eines Einfamilienhauses. Unweit davon entfernt ächzte ein großer Kastanienbaum mit prallem Blätterkleid unter der schweren Last, die sich in seinem Gewand verfangen hatte. Einzelne Blätter und Zweige fielen hinab.

Im spießig gepflegten Vorgarten der Familie Sigurtson stand eine dekorative Mühle, die sich um 360° im Kreis drehte, von einer Richtung in die andere, vor und zurück, weil der Wind von überall gleichzeitig kam. Dabei ging es gerade erst los.

Wieder waren es die Tiere, die das Unheil spürten. Wahnsinnig vor Angst sprangen zwei Stuten auf einem Feld umher, wieherten und schnaubten und stießen sogar mit den Köpfen zusammen.

Aus den Ställen im Ort war ein einziges Trommelkonzert zu vernehmen: Die Kühe drehten regelrecht durch und donnerten immer heftiger gegen die Mauern und Holzwände ihrer Boxen.

Es war taghell, als sich die ersten Blitze unmittelbar über dem Ortskern entluden. Keine zwei Sekunden vergingen mehr zwischen Blitz und Donnergrollen. Wie auf Kommando, schoss die gesamte Schar der auf dem Archipel versammelten Schwalben empor. Es heißt, dass Schwalben wahre Flugkünstler seien und pfeilschnell reagieren konnten, doch in dieser Nacht war jedes allgemein gültige Naturgesetz außer Kraft gesetzt. Viele der Vögel verhakten sich ineinander, andere prallten wie in selbstmörderischer Absicht gegen Hauswände, Fenster und Baumstämme. Ihre Federn wehten mit dem Wind davon - ihre zerbrochenen Körper klatschten reihenweise zu Boden.

Es hagelte - jedoch nicht in der Form, wie man es kannte, sondern in Form von Blitzen. Es hagelte sprichwörtlich Blitze!

Einer schlug in den Funkmast am östlichen Ortsrand ein, ein weiterer schoss krachend in die Antenne eines Hauses. Ab da war die Anzahl nicht mehr zu erfassen. Der Wind, der für etwa zwei Minuten fast vollständig abgeflaut war, kehrte mit doppelter Härte zurück. Eine mehr als 100 Jahre alte Fichte, die so manchem Sturm unbeschadet getrotzt hatte, wurde von einem Blitz getroffen und im Bruchteil einer Sekunde gespalten. Andere Bäume knickten wie Streichhölzer ab und tausende Blätter wirbelten durch die Luft.

Es grenzte an ein Wunder, dass kein Feuer ausbrach. Ein einziger Dachbrand hätte bei diesem Wind fatale Folgen haben können.

Entkräftet fiel eine der beiden Stuten zu Boden, die kurz zuvor mit der anderen kollidiert war. Ihr Leib stank nach verbrannten Haaren. Sie war vom Blitz getroffen worden, nicht nur ein- sondern gleich zwei Mal in Folge. Selbst ihr kräftiger, wohlgenährter Körper hatte dieser Gewalt nichts entgegenzusetzen. Auch das andere Pferd lag tot am Boden, begraben unter einem Apfelbaum, der jedoch erst nach Eintreten des Todes auf den erstarrten Körper gefallen war. Die edle Stute war in Panik gegen den Betonsockel einer Stromleitung gerannt und hatte sich an ihrer eigenen Zunge verschluckt.

Das Gewitter hatte keine vier Minuten gebraucht, um in Gefolgschaft des Sturms ganze Straßenzüge ins Chaos zu stürzen. Die Blitze waren fort - was blieb, war der Sturm und was folgte war Regen. Als der Himmel seine Schleusen öffnete, prasselte innerhalb weniger Minuten mehr Wasser auf die Erde, als sonst im gesamten Jahr. Aus der Ferne war noch das Grollen des Gewitters zu vernehmen, während seit Jahrhunderten friedlich vor sich hin fließende Bäche und Auen über die Ufer traten und talwärts alles mit sich rissen. Baumstämme, Dachziegel, Steine und vom Sturm zerstörte Wellblech-Wände. Der kleine Ort Rismåla war einer bizarren Naturgewalt zum Opfer gefallen.

Im benachbarten Åseda tröpfelte es leicht. Von einem Gewitter hatte hier niemand etwas mitbekommen und von Sturm war rein gar nichts zu spüren. Es war praktisch windstill. Erst in den frühen Morgenstunden erreichte ein eigenartig penetranter Schwefelgeruch den Nachbarort, als die ersten Menschen in Rismåla erwachten und fassungslos das Ausmaß der Verwüstung bestaunten, die über Nacht unbemerkt stattgefunden hatte.

Die Straßen waren schwarz vom Schlamm, der Strom war ausgefallen. Es gab kaum Netzempfang. Auf der Hauptstraße lagen Kadaver toter Vögel neben Blätterhaufen und zerbrochenen Ästen.

Neben Schwefel klebte der Gestank von Kloake in der Luft. Gullys waren vollgelaufen, die Kanalrohre mit Müll, Blättern, Kadavern, Schlamm und Fäkalien verstopft.

Die Tiere, die das Unwetter überlebt hatten, waren völlig verstört. Ausgerechnet im größten und modernsten Stall des Ortes war das Dach nicht nur fortgerissen worden, sondern teilweise eingestürzt. Einige der Rinder brüllten vor Schmerzen, andere irrten verwirrt vor und zurück, während andere regelrecht gilloutiniert worden waren und nie mehr einen Mucks von sich geben würden.

Kein Zweifel, die Menschen waren aufgeklärt, zivilisiert und angepasst. Und doch gab es niemanden mehr im Ort, der die Existenz des Teufels und der Hölle anzweifelte. Wie auch - sie lebten mittendrin!

Wer im Angesicht der Katastrophe Zeit hatte, daran zu denken, stellte das Datum in seinem Kalender ein oder blätterte diesen um. Reporter von außerhalb cancelten Termine, die von geringerer Bedeutung waren, um nach Rismåla zu fahren und von dort zu berichten. Die Versicherungen würden sich diesen Tag wohl rot anstreichen und Meteorologen fassungslos darüber fachsimpeln, wie ihnen ein lokales Unwetter solchen Ausmaßes hatte entgehen können, wie es in der Nacht von Montag auf Dienstag, den 18. Juni 2015, stattgefunden haben musste.

18. Juni 2015

Eine junge Frau. Um sie herum: Bäume, ein Wald! Riesige Bäume, dicht bewachsen, die ihr die Sicht versperren.

Sie irrt bereits seit Stunden durch unwegsames Gelände, irrt durch Unterholz, irrt durch gefallenes Laub und springt über reißende Wasserläufe zu immer neuen Ufern, an denen es genau so weitergeht, wie schon seit Stunden.

Sie ist am Ende ihrer mentalen und physischen Kräfte. Jeder Schritt: Ein Balanceakt auf der Schwelle zum Wahnsinn.

Die Frau ist hochschwanger, im neunten Monat, und sie weiß, dass theoretisch jederzeit die Wehen einsetzen können.

Wie sie hergekommen ist? Was sie hier macht? Sie weiß es nicht. Sie ist hier und sie muss hier raus, das weiß sie, und dass es sich um einen gottverlassener Irrgarten handelt, in den sie hineingeraten ist. Vielleicht durch Unachtsamkeit, durch Leichtsinn - vielleicht aber auch durch eine Entführung. Sie hat keinen blassen Schimmer.

Allmählich verliert sie die Nerven. Sie hat das Gefühl, als würde sie immer im Kreis laufen und niemals ans Ziel kommen, weil es schlichtweg keinen Ausweg mehr aus dieser grünen Hölle gibt.

Ihr Unterleib schmerzt, ihre Beine sind schwer wie Blei, sie schwitzt und keucht und bricht entkräftet zusammen.

Kaum dass ihre Knie den weichen Waldboden berühren, bewegt sich das Kind in ihrem Leib. Es tritt und scheint sich zu drehen, als äußere es auf diese Weise seinen Unmut über den Stress.

Wenn es nicht ihr eigen Fleisch und Blut wäre, das sie zu lieben und zu versorgen hat, sie würde ihren eigenen Leib prügeln, bis das verdammte Ding aus ihr raus ist. Sie kann es kaum noch aushalten, so sehr malträtiert sie die Frucht ihres eigenen Leibes.

»Hör doch auf damit«, bittet sie und streicht dabei über ihren dicken, harten Bauch, »Hör doch bitte endlich auf damit.«

Plötzlich - es kommt ihr vor wie ein schlechter Scherz - ertönt ein Kinderlachen aus nicht weiter Ferne.

Ein Kinderlachen, denkt sie, das ist doch absurd. Sie hält es für eine Sinnestäuschung, für den sicheren Beweis, soeben die Schwelle zum Wahnsinn übertreten zu haben; anders kann es doch nicht sein.

Aber es hört nicht auf, im Gegenteil,  das Kind scheint immer vergnüglicher zu quieken und sich seines Lebens zu erfreuen.

»Hallo?!«, ruft sie und lauscht nach einer Antwort, die jedoch ausbleibt.

Suchend dreht sie sich in jede Richtung - aber ein Kind kann sie nirgends ausmachen.

Es gelingt ihr, wieder auf die Beine zu kommen und unter grässlichen Schmerzen ein weiteres Mal zu rufen. Sie erhält auch jetzt keine Antwort, aber dafür sieht sie eine Gestalt einen laubbedeckten Hügel hinunter springen, welcher sich in kaum mehr als 100 Metern Entfernung von ihr auftut.

Es ist ein kleiner Junge der da hüpft und springt und Fangen zu spielen scheint.

»Hallo?!«, ruft sie erneut - und diesmal schaut der Junge zu ihr herüber. Er hebt seine Hand und winkt ihr zu. Dabei lächelt er und sein blondes Haar flattert im Wind.

Er hat sie gesehen, sie registriert, hat Notiz von ihr genommen und scheint kaum verwundert über ihre Anwesenheit.

Sie will ihn fragen, wo er herkommt und ob er weiß, wie man aus diesem Wald wieder heraus findet, doch sie bringt keinen Ton heraus. Stattdessen fuchtelt sie wild und unkoordiniert mit den Armen.

Im selben Augenblick ertönt ein merkwürdig schrilles, metallisches Geräusch.

Ein Klappern.

Metall auf Metall.

Ein Kreischen. Ein Schleifen...

tingtingtingtingtingtingting...

... Was zur Hölle ist das?

Sie wirbelt herum und traut ihren Augen nicht: mit enormer Geschwindigkeit rast ein Güterzug heran.

Die Hupe ertönt, wie vor einem unbeschrankten Bahnübergang, und ohne das Tempo zu verringern,  schießt die rote Lok an ihr vorbei, dass sie um ein Haar noch vom Fahrtwind mitgerissen wird.

Sie sieht noch einmal den kleinen blonden Jungen, sieht sein Haar im Wind wehen, sein strahlendes Lächeln, wie es der Junge auf der Kinder-Schokolade-Verpackung aufgelegt hat... seinen Gleichmut, seine Unachtsamkeit... seinen Glauben an das Gute?

Es gibt einen heftigen, dumpfen Aufprall und die junge Frau kann nicht verhindern, dass ihr die Kinnlade herunterfällt.

Verzweifelt versucht sie zu laufen - und sie läuft! Läuft nach vorn, läuft zurück und läuft im Kreis, während ein perverses Rattern ertönt, das an das berstende Geräusch brechender  Knochen erinnert.

Sie weiß: Der Güterzug hat den Jungen erwischt.

Sie weiß: Es ist nicht nur ein Geräusch, das sich wie berstende Knochen anhört, sondern es sind berstende Knochen. Kinderknochen, die von Zugrädern zermalmt werden.

Sie weiß: Es ist der Körper des kleinen Jungen, der diese Geräusche verursacht.

Die junge Frau taumelt, ist verzweifelt, irrt umher - und es verschmilzt zu einer Einheit, was vorher oben und unten war...

... und auf einmal eilt ein Mann herbei. Es ist ein Mann, den sie kennt, aber nicht unterordnen kann. Er wirkt zunächst sehr aufgebracht, spricht jedoch völlig gelassen, mehr zu sich selbst als zu ihr. Er sagt: »Es ist so typisch. Das passiert hier in Kuwait immer wieder. Schlimm.« Dann geht er weiter, die Umgebung nimmt wieder Konturen an, und die Frau, die noch immer dasteht wie zur Salzsäule erstarrt, spürt, wie  sich Blut zwischen ihren Beinen sammelt und langsam hinunter läuft.

Der Mann wird auf die Gleise zugehen und die zerquetschten Überreste des kleinen Jungen einsammeln. Er wird Arme und Beine finden, Zähne, Finger, Innereien und blonde Haarbüschel.

Sie will es nicht sehen! Sie will nicht, dass der Mann die Einzelteile des armen kleinen Jungen zusammen sammelt und zu einem Haufen auftürmt.

Aber sie kann nicht wegsehen.

Sie kann gar nichts mehr tun, ihr ganzer Körper verkrampft sich, sie spürt das Blut in feinen Rinnsalen bis in ihre Schuhe laufen, spürt den Druck in ihrem Bauch, spürt das Kind kommen... Das Kind!

... Sie wollte los schreien, doch der Schrei selbst steckte in ihrer Kehle fest wie zäher Hustenschleim.

Ihr Herz hämmerte, als wäre sie soeben einen Marathon gelaufen.

Aber dann registrierte sie nach und nach, dass es sich nur um einen Albtraum gehandelt hatte.

Kuwait? Was für ein Quatsch!

Ein blonder Junge, der von einem mitten durch den Wald rasenden Zug überfahren wurde? Blanker Unsinn!

Eine schwangere Frau, die ihr Kind im Wald entband? Seltsam, aber hier musste sie sicherheitshalber ihren Bauch abtasten. Er fühlte sich an wie immer. Und doch war irgendetwas nicht normal.

Sie konnte sich dennoch des unguten Gefühls nicht erwehren, dass der komische Traum tatsächlich nur in ihrem Kopf stattgefunden haben sollte. Sie fühlte sich abgekämpft und kaputt, als hätte sie dieses schreckliche Geschehen leibhaftig erlebt.

Sie war nassgeschwitzt, hatte Kopfschmerzen und ihr Herz schlug ungewöhnlich schnell. Allerdings war der Traum, so abstrakt er in mancher Hinsicht schien, auch wirklich voll von grausigen Bildern. Sie kam auch mit Horrorfilmen oder Berichten über extrem perfide Verbrechen nicht gut klar, so dass ihre körperliche Reaktion womöglich darauf zurückzuführen sein konnte. Der Traum beinhaltete  surreale Elemente, ja, aber die Bilder waren dennoch erschütternd echt.

Wo sollte sich das alles noch zugetragen haben, in Kuwait?

So etwas passiert hier in Kuwait ständig. Richtig, das waren die Worte des fremden Mannes gewesen, der aus dem Nichts die Bildfläche betreten hatte und offensichtlich der Meinung war, dass das alles zwar nicht besonders schön, aber ebenso wenig ungewöhnlich oder gar ein Grund zur Traurigkeit war.

So etwas passiert hier in Kuwait ständig. Und sonst so? Alles fit?

Himmel, der simple Gedanke daran ließ Doris schaudern, während sie die Decke zur Seite warf und aus dem Bett kroch.

Ihr Blick wanderte zum Fenster. Draußen war es grau und es sah kalt und regnerisch aus. Wie angekündigt zeigte sich das Wetter nicht von seiner besten Seite - und das war noch untertrieben formuliert. Als sie nach unten schaute und den Garten sah, staunte sie nicht schlecht: Es stand praktisch alles unter Wasser. In der Nacht musste es ein heftiges Unwetter gegeben haben. Im Augenblick regnete es zwar nicht, aber der für heute geplante Besuch in dieser Schlucht stand mindestens mal auf der Kippe. Wie ärgerlich, sie hatte sich schon darauf gefreut. Allerdings machte es weder Sinn noch Freude, die Stätte zu besuchen, wenn alles unter Wasser stand.

Eben schon hatte sie geglaubt, den Geruch frisch aufgebrühten Kaffees gerochen zu haben - und da war er schon wieder. Grund genug, nach Michael zu sehen. Womöglich waren er und die beiden anderen schon lange wach, während sie nicht nur das nächtliche Unwetter, sondern auch das erste gemeinsame Frühstück verschlafen hatte. Wie spät war es eigentlich? Herrgott, wenn es bereits neun oder halb zehn war und sie den halben Tag im Bett gelegen hatte - wie unangenehm! Dann aber sie die gewölbte Decke auf Michaels Bettseite und war erleichtert: Er schlief noch!

Allerdings mussten die anderen beiden - oder wenigstens einer von ihnen - schon auf den Beinen sein, denn der Geruch nach Kaffee war unverkennbar!

***

Frank genoss die morgendliche Stille. Eben hatte er sich die erste Zigarette angezündet, eine Tasse Kaffee vor sich stehen und sein Smartphone in der Hand.

Obwohl er sich unausgeschlafen und gerädert fühlte, war er froh, noch etwas Zeit für sich und niemanden um sich herum zu haben, der ihm über die Schulter schaute oder ihn kritisierte, weil er schon wieder rauchte.

Für den Auslandsaufenthalt hatte er sich extra eine Roaming-Flatrate eingerichtet, die ihm nicht nur mobile Erreichbarkeit garantierte, sondern auch ein Internet-Datenvolumen beinhaltete. Ganz ohne alles war man in der modernen Zeit eben doch aufgeschmissen.

Perfekt, und jetzt gab es keine kritischen Blicke von der Seite, keine überflüssigen Kommentare und auch niemanden, auf den er Rücksicht nehmen musste.

Auch wenn die Verbindung hier draußen im Niemandsland verdammt schlecht war - sie reichte aus, um endlich das zu tun, was er sich schon seit ein paar Tagen fest vorgenommen hatte: Vor kurzem hatte er auf Facebook eine alte Bekannte wiederentdeckt; eine inzwischen verheiratete Frau, in die er einmal verschossen war. Ihr Name war Susanne Berger, ehemals Stahl, und sie hatten neulich ganz unverbindlich miteinander gechattet. Mit ihrem Ehemann hatte sie zwei ausnehmend hässliche Kinder, und auch der Typ selbst war alles andere als eine Augenweide. Er hatte das Gefühl, dass sein früherer Schwarm, seine erste große Liebe, die immer taub und blind für seine subtilen Avancen war, nicht abgeneigt war, ein bisschen mit ihm zu flirten. Manchmal brauchte es einen zweiten Anlauf, eine zweite Chance, um große Gefühle oder wenigstens sexuellen Nervenkitzel freizusetzen. Der letzte Chat hatte mit der Aussage von ihr geendet, dass sie »leider« Schluss machen müsse, weil ihr Mann sonst stutzig werden würde, weil sie so lange vor dem PC hockte. Glasklare Sache: Sie wollte mehr! Sie hatte noch nicht genug von ihm! In ihr drinnen kitzelte es, flatterten Schmetterlinge... oder wenigstens die Neugier.

Frank reklamierte nicht für sich, ein Traummann zu sein, war sich aber dennoch sicher, weitaus attraktiver zu sein als Susannes aufgedunsenes Stück Ehemann.

Sein Plan: Er wollte vorgeben, dass er eine neue Handynummer hatte und diese mit einer standardisiert aussehenden Rundmail all seinen Freunden zu schicken. Auf diese Weise, so seine Hoffnung, kam er hinterrücks an die Handynummer seiner Angebeteten und konnte sie peu à peu dazu verführen, mit ihm in Kontakt zu bleiben und diesen noch zu intensivieren.

Leider dauerte es ewig, bis sich die Website von Facebook in seinem mobilen Browser öffnete, was ihn kurzerhand auf die Idee brachte, den Text seiner Nachricht als SMS zu schreiben, diesen auszuschneiden und später nur im Facebook-Messenger einzufügen, womit er zu umgehen hoffte, dass die schwache Internetverbindung abreißen würde und er alles noch einmal schreiben musste.

An seine Frau und die beiden anderen dachte er im Augenblick nicht, so dass er sich auch kein bisschen über das schlechte Wetter ärgerte, das ihrem Plan für den heutigen Ausflug zur Schlucht »Skurugata« einen Strich durch die Rechnung zu machen drohte. Dass es über Nacht geregnet haben musste, war ihm nicht entgangen, ebenso wenig, dass es noch immer reichlich grau dort draußen war, doch als er die Nachricht per SMS fertig geschrieben hatte, die Haustür öffnete, sich eine weitere Zigarette ansteckte und erneut die Facebook-Seite aufrief, erblickte er (zunächst eher flüchtig) den Weg von der Haustür zum Auto - und war überrascht zu sehen, dass eben dieser Weg kaum mehr zu erkennen war, weil er unter einer gewaltigen Pfütze verborgen lag. Das ganze Ausmaß sah er jedoch erst kurze Zeit später, als die Facebook-Seite endlich vollständig geladen war und er auf den Messenger-Dienst wartend einen erneuten Blick riskierte, der ihn dazu animierte, durch die Verandatür zu gehen und die dreistufige Holztreppe zu betreten, wie ein Kurzsichtiger, der seinen Augen nicht traute und näher heran musste. Doch seine Augen funktionierten tadellos - er hatte sich nicht geirrt.

»Alter Falter«, murmelte er leise und darauf bedacht, dass ihn auch ja keiner hörte, wobei es ihm im Angesicht des Staunens schwer fiel, die Kontrolle über seine Stimme zu behalten. Der komplette Bereich rund um das Haus stand unter Wasser; und die Rede war nicht etwa von Pfützen, sondern von einem See. Man konnte unumwunden sagen, dass sie in ihrem Ferienhaus von Wasser eingeschlossen waren.

Er stand auf der obersten Stufe, schüttelte den Kopf und war sich nicht ganz sicher, ob er darüber lachen sollte. Es wäre noch ganz schön krass gewesen, wenn es nun so heftig geregnet hätte, dass die Erde mit den Wassermassen nicht ganz fertig wurde und der Rasen eben unter Wasser gestanden hätte. Das hier war allerdings noch um einiges härter. Das Wasser dort unten würde ihm locker bis zu den Knien reichen. Die letzte Stufe der Treppe war nicht mehr zu erkennen, und hätte er den Garten am Vortag nicht mit eigenen Augen gesehen, hätte er jetzt wohl geglaubt, das Haus befände sich mitten in einem See.

»Alter Falter«, war das einzige, was ihm dazu erneut einfiel. Was sollte er sonst dazu sagen?

Er beugte sich über das Geländer und blickte hinab. Zu gern hätte er gewusst, wie tief unter der Wasseroberfläche der Boden war, doch es war eine einzige, undurchsichtige Schlammbrühe.

Sein fasziniertes Staunen schlug in Besorgnis um: Wie stand es ums Auto? Von hier aus gesehen sah es so aus, als wäre der Bereich vor dem Haus nicht unterspült, gerade so, als diene das Areal rund um das Haus als eine Art Auffangbecken für überschüssiges Regenwasser. Das war zwar keine besonders clevere Lösung, aber allemal besser, als wenn auch noch das Auto abgesoffen wäre. So ganz traute er dem Braten aber noch nicht und hätte zu gern nachgesehen. Allerdings bestand gerade keine echte Möglichkeit, den Weg von hier zum Auto zu Fuß zu erreichen. Außer wenn er Lust gehabt hätte, sich so richtig einzusauen.

Erst mal Ruhe bewahren und abwarten, schwor er sich ein. Es ist ja noch früh am Morgen. Im Laufe der nächsten ein, zwei Stunden wird das Wasser sicher etwas zurückgehen und im Boden versickern. Kein Grund zur Panik. Sieht ja auch wirklich so aus, als würde es nur den Garten betreffen.

Es kribbelte ihn schon, den Weg trotzdem schon jetzt zurückzulegen. Einfach um auf Nummer-Sicher zu gehen und zu schauen, ob sein Auto sich noch starten ließ, oder ob es irgendwelche Schäden daran gab.

Vermutlich wäre er tatsächlich gegangen, hätte er nicht den Facebook-Messenger auf dem Display aufleuchten sehen. Das hatte trotz allem Vorrang für ihn, denn wahrscheinlich hatte das Laden der Seite eine nicht unerhebliche Menge seines Datenvolumens gefressen.

Über die ganze Irritation hatte er seinen Kaffee und die Zigarette völlig vergessen, die in der Zwischenzeit fast bis zur Hälfte heruntergebrannt war. Ein großer Aschebatzen fiel herunter, als er sie sich wieder zwischen die Lippen steckte, und drang mit einem leisen Zisch-Geräusch in die kackbraune Schlammbrühe ein.

***

»Sag mal, hast du mal raus geguckt?«

Das Geräusch einer fahrig zur Seite geschobenen Gardine ertönte, gefolgt von einem Seufzen.

»Schatz?«

Ronnie hörte sie genau, war jedoch weder willens noch in der Lage, seiner Frau zu antworten.

Erstens war er sauer, weil sie ihn mit dieser unsensiblen Form von Weckruf aus einem höchst angenehmen Traum geweckt hatte, dessen farbenfroher Schleier sich in neblig-trüb-verschwommene, unhaltbare Fragmente auflöste, die vor seinen Augen verschwammen und wie Seifenblasen zerplatzten, zweitens war er todmüde und außerstande, ihre unverhohlen vorgetragene Aufregung verstehen zu können oder zu wollen, und drittens ließ er sich ihre Frage noch einmal und noch einmal auf der Zunge zergehen, nicht ohne sich zu fragen, ob sie sie wirklich gestellt hatte und ihn verarschen wollte, oder ob er sich verhört beziehungsweise etwas durcheinander gebracht hatte.

Ob ich schon mal raus geschaut habe? Ist sie eigentlich bescheuert?

Klar Schatz, kurz bevor du angeschissen kamst, habe ich die ganze Zeit aus dem Fenster gestarrt. Warum fragst du? Was sollte ich denn sonst gemacht haben?

Ratsch - die nächste Gardine rauschte die Stange entlang. Ronnie blinzelte verschlafen, öffnete seinen Mund, doch ihm fiel beim besten Willen nichts Angemessenes ein, was er hätte sagen können. Außer vielleicht... »Spinnst du?«

»Das ist der Hammer! Sowas hast du noch nicht gesehen.«

Nun, wenn es sich nicht gerade um einen Schneemann im Hochsommer handelte, war Ronnie sich sicher, dass, egal was draußen so abgefahrenes los war, er es mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit sehr wohl schon einmal gesehen hatte.

Er stöhnte entnervt, drehte sich auf den Rücken und sah sie am Fenster stehen.

»Was hast du für ein Problem?«

»Draußen steht alles unter Wasser. Aber komplett!«

Plötzlich wurde er doch hellhörig. Alles stand unter Wasser? Was war mit dem neuen Büro? Er hatte sich so viel Mühe mit der Drainage gegeben, sehr zur Freude seines pedantischen Schwiegervaters, wohlgemerkt. Weder Kosten noch Mühen hatte er gescheut, was also bedeutete das jetzt bitte?

»Wie meinst du da...«

»Steh doch mal auf, verdammt!«

»Was ist? Ist irgendetwas kaputt gegangen oder was?«

»Das weiß ich nicht, ich hab auch noch nicht in den Keller geschaut, aber es muss in Strömen gegossen haben heute Nacht...«

Ronnie warf die Decke zur Seite und sprang auf. Diese dürftigen Informationen stellten ihn nicht zufrieden. Er war noch nicht einmal ganz am Fenster, da sah er die Bescherung schon. Sonja hatte keineswegs übertrieben und er musste seine kühn gedachte Behauptung revidieren: So viel Wasser hatte er auf seinem Grundstück tatsächlich noch nie gesehen.

Zwischen den Eheleuten vollzog sich ein Blickwechsel. Sonja war blass wie eine Leiche.

»Was ist DAS denn?«, brach es aus Ronnie heraus, während er wie in Trance den Fensterhebel in die Mitte drückte, um es zu öffnen.

»Ach du heiiilige Scheiße...«

»Ich hoffe nur, dass es den Mädchen gut geht. Ich hab noch nichts weiter gehört. Wenn es anderswo auch so geschüttet hat, dann... Oah, ich mag gar nicht drüber nachdenken.«

Die Mädchen, richtig... Die hatte er gar nicht auf der Pfanne. Gestern Abend waren sie in Richtung Kopenhagen aufgebrochen und wollten von dort aus weiter nach Deutschland, auf dieses bescheuerte Konzert.

»Hast du nicht gleich angerufen?«, fauchte er sie an.

»Ich wollte erstmal...«

»Jaa, jaa, was du immer wolltest! Scheiße!«, rief er und tigerte nervös durch das Schlafzimmer.

Was jetzt? Er hätte sein Jahresgehalt darauf verwettet, dass der Keller unter Wasser stand. Wie es drüben im Neubau aussah, wollte er lieber gar nicht so genau wissen. Und die Mädchen? Was war mit ihnen? Warum hatte sie sie nicht gleich angerufen?

»Was machst du denn jetzt?«, rief sie ihm nach, als er das Schlafzimmer verließ.

»Telefonieren! Oh man, verdammt, ich wusste, dass es eine Scheiß-Idee war, die beiden allein fahren zu lassen!«

»Nun mach mal halblang«, konterte sie. »Du weißt doch gar nicht, ob's anderswo genau so geschüttet hat wie hier.«

Er hörte ihr gar nicht weiter zu, hatte längst das Telefon am Ohr und öffnete mit einer bitterbösen Vorahnung die Kellertür.

»Du darfst nicht immer gleich...«

»Ich WUSSTE es! Maaaan! Scheiße!«

»Voll?«

»Hä?«

»Ist er voll? Mit Wasser mein ich.«

»Na selbstverständlich ist er voll, was hast du denn gedacht! Ich krieg das Kotzen!«

Doch nicht nur wegen des vollgelaufenen Kellers. Da war noch etwas anderes: »Was ist denn mit dem Telefon?!«

»Schrei doch nicht so, ich bin nicht taub.« Sie stand direkt hinter ihm, wirkte unbeholfen und ratlos.

»Wieso geht jetzt das Telefon nicht?« Die Leitung war tot, ganz einfach. Allerdings: Ganz so einfach war es doch wieder nicht, denn über Nacht gingen die Notrufe über diese Leitung ein. Er war also für niemanden erreichbar - und das vermutlich schon seit Stunden!

Sonja faselte irgendetwas vor sich hin, während er wie ein aufgescheuchtes Huhn in Richtung Küche wankte, wo er sein Handy vermutete. Wenn die Leute aus der Leitstelle ihn nicht per Funk oder im Büro erreichen konnten, versuchten sie es auf dem Handy. Das war ganz klar geregelt. Und wenn sie ihn gar nicht erreichten? In diesem sehr unwahrscheinlichen Fall wurde die nächste diensthabende Wache informiert. Ein Fauxpas! Wenn er Rufbereitschaft hatte, musste er gefälligst auch erreichbar sein. Es kam nur sehr selten vor, dass ihn des Nachts jemand brauchte, aber wenn dieser Fall einmal eintrat und er nicht erreichbar war - wie unangenehm war das bitte!

Bei schweren Unwettern (insbesondere Wintereinbrüchen) kam es häufig vor, dass etwas passierte. Da dies in der Regel angekündigt wurde, hatte er sein Handy zur Sicherheit immer auf dem Nachttisch liegen. Für die vergangene Nacht war jedoch definitiv kein Unwetter angekündigt.

So vieles auf einmal ging ihm durch den Kopf. Seine Töchter, der Keller, der Neubau... und womöglich auch noch mächtiger Ärger wegen Unerreichbarkeit im Dienst. Wenn es ganz blöd kam, konnte dies sogar das Ende für die autarke Polizeidienststelle Rismåla bedeuten und auch sein Arbeitsplatz an die Kommunalverwaltung ausgelagert werden. Ein Schicksal, das in den meisten kleinen Dörfern in der Region längst zugeschlagen hatte und bedeuten würde, dass auch Ronnie in Zukunft nicht mehr der Polizeichef von Rismåla war, sondern nur noch ein Rad im Getriebe des verwalteten Polizeiapparates. Etwas, das er bisher umgehen konnte. Wenn er nun aber wegen eines Unwetters nicht erreichbar war, würden die ganzen Litaneien der Sesselfurzer wieder losgehen: Veraltete Technik, mangelnde Struktur, ineffiziente Organisation und so weiter und so fort. Kurzum: Ein Desaster!

»Sag mal, was ist denn bloß los mit dir?«, fuhr sie ihn von hinten an. »Mein Gott, jetzt beruhig dich doch mal!«

»Wo ist mein Telefon? Mein... mein Handy?«

»Woher soll ich das wissen?«

»Nein ernsthaft, hast du es irgendwo gesehen?«

»Nein.«

»Wenn das Telefon nicht ging... und ich hier Notrufe verpasst habe...«

»Mach keinen Scheiß« - Jetzt verstand Sonja offenbar die Problematik. »Oh bitte, lass das nicht wahr sein.«

Am liebsten hätte er sie angeschrien und ihr gesagt, sie soll die Schnauze halten, doch er war viel zu sehr mit sich selbst und der Frage beschäftigt, wo sein blödes Handy war.

Eine Schublade nach der anderen, jede Schranktür öffnete er - ohne Erfolg.

»Denk nochmal in Ruhe nach«, meinte Sonja. »Wo hast du es zuletzt gehabt?«

In diesem Augenblick platzte dem immer noch schlaftrunkenen Polizisten der Kragen. Da stand seine Frau mit nichts anderem als einem Nachthemd, das knapp über ihren Hintern reichte, am Küchentisch, fummelte an einer Haarsträhne herum und teilte kluge Ratschläge aus, anstatt mit zu suchen, die Mädels mit ihrem Handy zu kontaktieren oder wenigstens die Fresse zu halten.

»HÄLTST DU MICH EIGENTLICH FÜR BESCHEUERT?!«, brüllte er sie an. Vor Schreck wich sie vor ihm zurück und stieß gegen einen der Stühle. Im Stechschritt (und ebenfalls mit nichts anderem als seinen Schlafsachen bekleidet) marschierte er an ihr vorbei und knallte die Küchentür mit einer solchen Wucht hinter sich zu, dass im Flur ein Bild von der Wand fiel.

***

Gestern hatte er es geschafft, endlich! Nach wochenlanger harter Arbeit war er mit der verdammten Arbeit für den deutschen Arzt fertig geworden und hatte sich anschließend so richtig einen gekippt. Offensichtlich war es ein bisschen zu viel des Guten gewesen, denn sein Schädel fühlte sich an, als wäre er mit Zement aufgefüllt.

Wo zur Hölle war er hier? Garantiert nicht in seinem Bett, denn das war sehr viel weicher und kuschliger. Er öffnete die Augen, musste sie aber sofort wieder schließen, weil sein Schädel so stark dröhnte. Er bemühte stattdessen die Hand, fuhr über den harten Untergrund auf dem er lag - und musste doch noch einmal einen prüfenden Blick riskieren, ob er sich nicht irrte. Das war nicht der Fall: Er lag tatsächlich auf dem Wohnzimmerfußboden.

Herrgott, ja, es waren schon ein paar Gläser zu viel gestern, aber dass er deshalb nicht mehr wusste, wieso er sich hierhin gelegt hatte, war dennoch komisch. So manches Mal war er schon besoffen aus den Latschen gekippt, hatte sich die Seele aus dem Leib gekotzt oder sich auch schon mal in der Tür geirrt. Einen Filmriss hatte er jedoch noch nie gehabt. Vielmehr hielt er es bisher sogar für Spinnerei wenn Leute behaupteten, sie könnten sich an nichts mehr erinnern. Er versuchte es, doch er kam beim besten Willen nicht weiter. Das Letzte. woran er sich erinnerte, war, dass er diese vermaledeite Doktorarbeit abgespeichert und zu trinken begonnen hatte. Danach: Alles weg!

Gefühlt gingen Stunden ins Land, vermutlich waren es jedoch nur wenige Minuten, bis er genügend Antrieb fand, um aufzustehen.

Alles drehte sich. Alles war grau und verschwommen.

Er rieb sich das linke Auge, hinter dem er besonders stark pochende Schmerzen verspürte, und ließ die Hand darauf liegen, als ob er verhindern wollte, dass das Innenleben seines Schädels sich von dort aus ergoss.

Als erstes musste er dringend auf die Toilette. Seine Blase war so prall gefüllt, dass es schon beim Gehen wehtat. Anschließend würde er einen Kaffee brauchen. Und noch einen und noch einen und noch einen. Dazu noch ein Aspirin, oder am besten gleich zwei, damit der pulsierende Satan aus seinem Kopf verschwand.

Als er die Badezimmertür erreichte und das Licht einschalten wollte, musste er feststellen, dass der Strom ausgefallen war.

Wahrscheinlich wieder eine der alten Sicherungen, mutmaßte er, denn es kam immer wieder vor, dass eine davon rausflog, wenn die Vermieter beispielsweise ihren Wäschetrockner benutzten. War leider nicht zu ändern. Das Haus war eben nicht mehr das Allerneueste und die Stromleitungen demnach auch nicht. Man musste nur in den Keller gehen und die Sicherung (die so groß wie eine Glühbirne war) wieder reinstecken, danach funktionierte alles wieder.

Er setzte sich und pinkelte nun halt im Dunkeln, ohne sich daran auch nur im Geringsten zu stören. Es war sogar ganz angenehm - in jedem Fall angenehmer als das fahle graue Licht, das durch die Wohnzimmerfenster einfiel und ihm extrem grell vorkam.

Von der Toilette aus konnte er geradeaus genau auf die Stelle gucken, an der er die Nacht verbracht hatte. Und das nicht einmal allein, denn Prince lag ebenfalls dort. Mitten im Chaos, wie er mit einem Schmunzeln feststellte.

Im Wohnzimmer war allerhand Kram wild durcheinander gewürfelt auf dem Boden. Sein Aschenbecher etwa, der ausgerechnet falsch herum auf dem Teppich lag, zwei Sofakissen, eine Wolldecke, ein zerfleddertes Magazin, Papier, ein umgekipptes Glas - einfach alles.

Er ging mittlerweile davon aus, dass er gestürzt sein musste, ehe er das Bewusstsein verlor. Möglicherweise war der Tisch im Weg gewesen, oder er war ungeschickt über das Sofa gepurzelt. Die Möglichkeiten waren vielfältig, aber irgendwie so musste es sich zugetragen haben. Wie sonst kam ein solches Chaos zustande? Er hatte wohl kaum mit seinem Hund eine Kissenschlacht veranstaltet... oder etwa doch?

Der Inhalt seiner Blase war längst ausgeschieden und sein Verlangen nach etwas erfrischendem, etwa einem Glas Wasser, wurde immer stärker.

Wasser

Aspirin

Wasser

Aspirin

Kaffee Kaffee Kaffee - in genau dieser Reihenfolge. Bevor er an etwas zu essen dachte, wollte er lieber noch ein Weilchen abwarten um zu schauen, ob er auch wirklich alles bei sich behalten konnte. Nur musste er zunächst einmal aufstehen, um überhaupt an Wasser, Kaffee oder Aspirin zu kommen, und im Moment konnte er sich nichts Schwereres vorstellen als das. Genau wie sein Hund übrigens. Der lag noch immer faul auf dem Platz und rührte sich nicht einen Millimeter vom Fleck. Man konnte meinen, er hätte ebenfalls fleißig gebechert.

Zunächst war es ihm gar nicht weiter aufgefallen, doch je länger er seinen vierbeinigen Freund beobachtete, desto komischer kam es ihm vor, dass dieser so gar keine Reaktion zeigte. Gewöhnlich dauerte es keine zwei Sekunden bis Prince aufsprang, wenn sein Herrchen sich aus dem Bett bewegte. Er forderte Futter, Wasser und vor allem Aufmerksamkeit. Doch heute? Nichts dergleichen.

Mit dem Ziel, eine Reaktion hervorzurufen, klopfte er mit den Handfläche auf seine Oberschenkel und zischte: »He! Prince! Komm her zu Papa!« Das Ergebnis war ernüchternd, um nicht zu sagen beunruhigend. Noch nicht einmal ein Ohr richtete sich bei ihm auf. Das war mehr als seltsam.

Mit wesentlich lauterer und festerer Stimme versuchte er es daraufhin erneut: »Prince! Komm her! Komm!« Es war jetzt keine Bitte mehr, sondern ein Befehl - und Prince gehorchte seinen Befehlen immer. Genau genommen gehorchte er auch dann, wenn es noch gar kein Befehl war. Wenigstens aber reagierte er stets auf irgendeine Weise; wie jeder Hund. Aber jetzt? Jetzt reagierte er überhaupt nicht. Er lag einfach nur starr auf dem Boden, würdigte ihn keines Blickes und schien tief und fest zu schlafen.

Matthias stand auf, schloss den Klodeckel und betätigte die Spülung. Die Hände wusch er sich nicht. Seine Pupillen waren groß wie schwarze Perlmuttsteine, als er vom Bad ins Wohnzimmer ging.

»Prince?« - Nichts!

Er blieb stehen, kratzte sich nervös am Kopf und konnte nicht glauben, was er gerade erlebte: Prince lag immer noch da und bewegte sich nicht. Warum? Wieso schaute er nicht wenigstens kurz auf?

»Prince!« - Das Bild blieb dasselbe. Keine Reaktion.

Zögerlichen Schrittes näherte er sich der Stelle, ging auf die Knie und streckte seine Hand nach dem Hundekopf aus. Das Fell war strubbelig und verklebt, es war nass und roch nach Blut. Trotz all dieser überaus schlechten Vorzeichen, rüttelte er an dem leblosen Körper, als bestünde noch Hoffnung, ihn zu wecken. Mehrmals hintereinander rief er seinen Namen, schüttelte ihn noch kräftiger durch, bis er den von ihm bis dahin abgewandten Kopf von vorne sah und jede Hoffnung erlosch. Starr vor Entsetzen entwich ihm jegliche Gesichtsfarbe, selbst seine Lippen wurden weiß. Prince' Schädeldecke war weit nach innen gedrückt, seine Zunge ragte als endloser, blutleerer Flatschen aus seiner zerquetschten Schnauze.

Matthias gab keinen Ton mehr von sich, obwohl er am liebsten lauthals geschrien hätte. Kraftlos fiel er zurück und starrte auf seine rechte Hand, die mit einem Schmier aus Haaren und Blut verziert war.

Ein Überfall, schoss ihm in den Sinn. Das wäre die einzig logische Erklärung für den plötzlichen Filmriss, die unsäglichen Kopfschmerzen, das Chaos und - er konnte gar nicht mehr hinsehen - den fürchterlich zugerichteten Hund, der sein Ein und Alles war und der ihm so viel mehr bedeutete, als jeder Mensch auf Erden.

Irgendwer muss sich gewaltsam Zutritt verschafft und wahllos auf uns eingedroschen haben. Er suchte verzweifelt nach irgendeinem Fetzen, wenigstens einem Fitzel Erinnerung. Und wenn er noch so winzig war - irgendwo dort oben, in den Untiefen des Unterbewusstseins verborgen, musste es doch zumindest einen Ansatz der Erklärung für alles geben. Aber er fand keine...

***

Wenn mich hier jemand sieht... Ich werde ja zum Gespött! Am besten noch die liebreizenden Kollegen aus Åseda, sinnierte Ronnie und sah dabei ein Bild von sich und eine Schlagzeile vor sich: »Der traurige Untergang des Ronnie Olesen - Vom Polizeichef zur Witzfigur!« Er trug ein T-Shirt, einen Slip und Gummistiefel. Die Haare standen wild und fettig in alle Richtungen und sein Gesicht war voller Bartstoppeln. In diesem legeren Aufzug watete er unbeholfen über den unter Wasser stehenden Hofplatz und hielt auf seinen Dienstwagen zu. Sein Verdacht: Wenn das Handy nicht im Haus war, musste es wohl im Auto liegen. Etwas anderes fiel ihm zumindest nicht ein.

Er brauchte endlich Gewissheit. Hatte man ihn angerufen oder nicht? Wenn ja, war es ohnehin zu spät, doch Ungewissheit war für ihn das Allerschlimmste. Die Suche nach dem Mobiltelefon duldete keinen Aufschub.

Endlich erreichte er den Volvo. Ohne das viele Wasser, hätte der Gang dorthin keine fünf Sekunden gedauert, aber jetzt dauerte es ewig.

Das Wasser reichte bis an die Tür des Fahrzeugs heran. Wenn er sie öffnete, würde der Innenraum volllaufen, keine Frage, aber das schien ihm im Augenblick das geringste Problem zu sein.

Wie ging das nur? Wo kam das ganze Wasser her? Wieso hatte er nichts davon mitbekommen und weshalb war im Vorfeld mit keinem Wort ein solches Unwetter angekündigt worden? Fragen über Fragen, doch Antworten blieben in diesen Minuten aus.

Offenbar hatte die Technik des Dienstwagens durch das Wasser einen mitgekriegt - na bravo! Mittels Funkfernbedienung ließ die Tür sich jedenfalls nicht entriegeln. Er musste den Schlüssel ins Türschloss stecken, wie in alten Zeiten, doch wenigstens hatte er damit Erfolg.

Es war längst zu spät, musste er feststellen. Der Fußraum stand bereits unter Wasser.

»Unglaublich«, flüsterte er nur vor sich hin, während er seitlich auf den Fahrersitz rutschte und sich zum Handschuhfach herüber beugte. Er öffnete es und wurde tatsächlich fündig. Sofort drückte er auf dem Display herum, um den Stand-By Modus zu deaktivieren, was eine weitere ernüchternde Entdeckung zur Folge hatte, die ihn »Scheiße« zischen ließ: Das Mobiltelefon hatte keinen Netzempfang.

Gerade als er aussteigen wollte und hoffte, wenigstens draußen Empfang zu haben, sich bereits gedanklich eine Ausrede für seine Unerreichbarkeit im Kopf zurechtlegte, hielt er inne und runzelte irritiert die Stirn. Was war denn das? Erneut beugte er sich zur Beifahrerseite herüber, langte in den hier weitaus weniger stark überschwemmten Fußraum und staunte nicht schlecht, als er ein Stück Metall zwischen die Finger der rechten Hand bekam.

Ein Stück Metall, das hohen Temperaturen ausgesetzt gewesen sein musste. Ein Stück Metall, das die Form eines Kreuzes aufwies. Es sah aus, als ob es geschmolzen wäre.

Geradezu andächtig wiegte Ronnie es in seiner Hand und betrachtete es.

Obwohl er hätte schwören können, dass es nicht ihm gehörte und er sich keinen Reim daraus machen konnte, was es im Fußraum seines Dienstwagens zu suchen hatte, wusste er, dass er das Ding von irgendwo her kannte. Er wusste nicht mehr so recht von wo und in welchem Zusammenhang, aber er hatte es definitiv schon einmal in der Hand.

Vielleicht würde es ihm später wieder einfallen, dachte er, denn im Augenblick hatte er weder Zeit noch Ruhe dazu, der Sache auf den Grund zu gehen. Umso erstaunlicher, dass er es noch immer in seiner Hand hielt, daran rieb und die Augen kaum abwenden konnte. Es faszinierte, aber es ängstigte ihn auch auf eine schwer zu erklärende Art und Weise.

Endlich legte er das runzlige Stück Metall auf den Beifahrersitz und stieg aus. Später würde er sich darum kümmern. Später, wenn ihm vielleicht alles wieder von selbst einfiel.

Er hielt sein Smartphone in die Höhe, als wäre er auf der Jagd nach Handynetz-Strahlen. Vermutlich sieht das ziemlich bescheuert aus, war er sich selbst klar. Aber fiel das jetzt wirklich noch ins Gewicht?

So sehr er das Gerät auch hin und her, hoch und runter schwenkte: Er fand kein Netz.

Wie viele Jahre war es schon her, dass er hier so gar keinen Empfang hatte? Unfassbar, denn in der heutigen Zeit merkte man quasi kaum noch, wenn irgendwo ein Unwetter war, während es vor zehn oder fünfzehn Jahren noch völlig normal war, wenn etwa bei einem Gewitter das Handynetz nicht erreichbar war.

Er ging wieder zurück in Richtung Haus. Vielleicht konnte er ja doch alles mit »höherer Gewalt« entschuldigen, dachte er gerade, als ihm vorn an der Straße eine Gestalt auffiel, die ihn zu beobachten schien. Tatsächlich, ja, dort vorne stand irgendwer.

Gibt's ein Problem, Arschloch? Was glotzt du so dämlich?

Von seiner Position aus war nicht zu erkennen, ob es sich um einen Mann oder um eine Frau handelte. Fakt war nur, dass er oder sie ihn recht dreist und unverhohlen anstarrte. Er nickte ihm oder ihr zu, als Zeichen, dass er die Anwesenheit registriert hatte. Die Gestalt reagierte nicht auf seine Geste.

Er wollte gerade fragen, ob er irgendwie behilflich sein konnte, als die eigenartige Person sich in Bewegung setzte und ebenso plötzlich wieder aus seinem Blickfeld verschwand, wie sie gekommen war.

»Äh...«, brachte er nur heraus, ehe er den Kopf schüttelte und eine Gänsehaut auf sich verspürte.

Was bitte ging heute ab? Hatte er irgendetwas verpasst?

Diese Stille, das viele Wasser, kein Empfang, kein Telefon... das merkwürdige, geschmolzene Kreuz und jetzt auch noch diese zweifelhafte Begegnung. Zusammengenommen wirkte alles wie ein äußerst seltsamer Traum, durch den er selbst wie ein Statist wandelte und keine Möglichkeit hatte, irgendwie Einfluss zu nehmen. Es war in der Tat so, als hätte er irgendetwas verpasst. Etwas sehr entscheidendes...

***

Es war ein herrlich warmer Sommermorgen. Die Sonne hatte schon richtig Kraft und kitzelte in Arvid allmählich die Lebensgeister wach, die bislang noch im Tiefschlaf gelegen hatten.

Er fühlte sich erschöpft, als hätte er die halbe Nacht durchgemacht. Der Tag hatte schon beschissen angefangen, denn das Weckerklingeln hatte ihn aus einem Traum gerissen, in dem sein Vater eine tragende Rolle spielte. Es war alles andere als schön, direkt beim Erwachen die arrogante Architekten-Hackfresse seines Alten vor sich zu sehen, der ihm nie verzeihen konnte, dass er sich für ein Studium der Medizin entschieden hatte, statt in seine Fußstapfen zu treten.

Selbst im Traum hatte er nichts Besseres im Sinn, als ihm nonchalant zu signalisieren, wie enttäuscht er von ihm war.

Inzwischen fühlte sich Arvid jedoch besser.

Er war gerade auf dem Weg zu seinem Auto, als er seiner Nachbarin begegnete, eine Italienerin, die in der Design-Abteilung von Ikea beschäftigt war.

Er freute sich immer, wenn er ihr begegnete, weil sie sehr attraktiv und überaus witzig war, und zudem interessante Weltanschauungen hatte. Ihr Name war Patrizia - und gemeinsam mit ihr ging er die vielleicht 200 Meter bis zum Parkplatz.

Die Sympathie beruhte auf Gegenseitigkeit und nicht zum ersten Mal ertappte er sich bei dem Gedanken wie es wäre, wenn er noch einmal 20 Jahre jünger sein könnte. Vielleicht hätte er dann genügend Verrücktheit im Köcher, sie einfach zu küssen und mit ihr durchzubrennen. Sie war ein waschechtes Teufelsweib und genau der Typ dafür, weil sie Feuer im Blut und Temperament besaß. Zwar hörte sie sich selbst gerne reden, konnte jedoch auch aufmerksam zuhören und vergaß nichts von dem, was man ihr einmal erzählt hatte. Das gefiel ihm sehr an ihr. Dann war sie auch noch so aufregend gekleidet, duftete gut und kam ihm jedes Mal sehr nah, wenn sie über irgendetwas lachte.

Eine eloquente, selbstbewusste Frau, mit der man Pferde stehlen konnte.

Der Weg zu den Autos war einfach viel zu kurz.

Am liebsten hätte er sich stundenlang mit ihr unterhalten und - mit Verlaub - noch ganz andere Sachen mit ihr angestellt, was, wie er annahm, ebenfalls auf Gegenseitigkeit beruhte.

Offenbar verdiente sie gutes Geld. Nicht nur, dass sie sich Designerkleider leisten konnte, sie fuhr seit ein paar Wochen auch noch einen schneeweißen R8 Spyder, der locker so viel wie ein Einfamilienhaus kostete. Kinderlos und ledig war sie obendrein auch. Sag mir, wo ich unterschreiben soll, Baby...

Sein Tesla stand drüben auf der anderen Straßenseite und allmählich war der Zeitpunkt gekommen, sich zu verabschieden.

Sie erzählte jedoch noch immer von ihrer jungen Kollegin, die sich in der kommenden Woche einer Geschlechtsumwandlung unterziehen wollte. Genau wie ihr Freund, der in Zukunft ihre Freundin sein würde. Eine skurrile Geschichte - und sie hörte gar nicht mehr auf zu erzählen.

Arvid blickte immer wieder verstohlen auf seine Armbanduhr und zu seinem Auto herüber. Die Zeit drängte inzwischen etwas, aber er wollte sie nicht vor den Kopf stoßen. Womöglich empfand sie sich noch als störend oder lästig wenn er sagte, dass er es etwas eilig hatte. Er lächelte stattdessen und kratzte sich nervös am Handgelenk, als über ihren Köpfen ein lautes Krächzen ertönte, das ihn aus dem tranceähnlichen Zustand der Faszination in die graue Realität zurück beorderte. Es waren Krähen, zwei Stück an der Zahl, die gerade im Landeanflug auf eine nahegelegene Buche waren.

Nacheinander nahmen sie auf einem der dichtbewachsenen Äste Platz. Erst die eine, dann die andere. Es sah so aus, als ließe der Gentleman der Dame den Vortritt.

Schließlich hockten sie nebeneinander dort und Arvid konnte kaum mehr den Blick von ihnen abwenden.

Diese verfluchten Vögel waren derzeit wieder überall hier in den Bäumen und auf den Wegen. Insbesondere morgens lungerten sie wie Penner überall herum und pickten mit ihren riesigen Schnäbeln sogar im Müll herum.

Viel hatte er noch nie für sie übrig und man konnte durchaus sagen, dass er sich vor ihnen ekelte. Dass sich jedoch beim Betrachten der wenig zierlichen Vögel sein Herzschlag beschleunigte und sein Magen verkrampfte, hatte er zuvor noch nicht erlebt. Er hörte Patrizia noch sprechen, verstand jedoch kein Wort mehr und war schwerlich in der Lage, sich noch auf sie zu konzentrieren. Dies lag nicht allein an den beiden Vögeln, die nahezu direkt über ihnen saßen, sondern an der Gewissheit, dass es in sämtlichen Bäumen ringsherum nur so vor Krähen wimmelte.

Er konnte es sich selbst nicht so recht erklären, doch ihm gefror gerade vor Angst förmlich das Blut in den Adern - und zwar so sehr, dass er zusammenzuckte, als ihn die Italienerin mit der Hand am linken Oberarm berührte. Seine Reaktion führte dazu, dass auch sie zusammenzuckte, die Augen aufriss und ihm irritiert-schuldbewusst in die Augen schaute.

»Ist... alles... in Ordnung?«, fragte sie stammelnd. Arvid nickte hektisch. »Ja«, erwiderte er und bemühte sich um ein Lächeln, ohne die beiden Vögel länger als für den Bruchteil einer Sekunde aus den Augen zu lassen.

Er war plötzlich gefangen, wie ein Insekt im Spinnennetz, und konnte sich nicht dagegen wehren.

Ihr gedehntes »Oookaaay« machte deutlich, dass sie sein Verhalten im Augenblick mindestens seltsam fand.

Ein echter Kerl fürchtete weder Tod noch Teufel und war zumindest solange dazu imstande, den tollkühnen Held zu mimen, wie er einer holden Meid imponieren wollte. Selbst wenn plötzlich ein Löwe vor ihnen aufgetaucht wäre, hätte er derjenige sein müssen, der sich selbstlos vor sie hätte stellen müssen. Stattdessen machte er sich beinahe vor Angst in die Hosen, weil im Baum zwei Krähen saßen. Was genau lief bei ihm nicht richtig?

»Du... magst nicht dieser Vögel, was?«

Vögel? Das sind keine Vögel, sondern Monster!

»Ehrlich gesagt, nein«, gab er unumwunden zu.

»Aber sie machen ja nichts. Sie sehn nur nicht sehr freundlich aus.«

»Man darf sich da nicht täuschen«, erwiderte er. »Manche sind äußerst aggressiv. Auch Menschen gegenüber.«

Die Stirn der jungen Frau legte sich in Falten. Einen Moment lang wirkte sie alt und verhärmt - dann fing sie an zu lachen.

Arvid war zwischen Scham und Wut eingekeilt. Er konnte nicht aus seiner Haut.

»Also das finde ich süß«, rief sie. »Hab ich noch nie jemand gekannt, der das sagte!« Sie berührte mit ihrer Hand seinen Brustkorb, ein überdeutlicher Annäherungsversuch, der Arvids Blut in Sekundenschnelle vom Kopf in den Lendenbereich schießen ließ. Das war seine Chance! Noch offensichtlicher konnte eine Frau ihre Zuneigung kaum äußern. Dann aber breitete eine der beiden Krähen ihre Flügel aus und flog los. Er sah es aus dem Augenwinkel heraus, ging sofort in Deckung und ächzte vor lauter Ekel. Patrizia lachte erneut laut auf. Sie schien kaum glauben zu können, dass jemand sich so extrem vor Krähen fürchtete. Vielleicht hielt sie sein Verhalten auch für Spinnerei, für ein wahnwitziges Schauspiel - aber da sollte sie sich irren...

»Du bist wirklich der Hammer!«, kicherte sie und hielt sich dabei den Bauch. Arvid, eben noch durch ihren Annäherungsversuch erregt, hielt schützend eine Hand über seinen Kopf und bemerkte, dass auch die zweite Krähe den Platz auf dem Ast verlassen hatte. Patrizia bekam sich vor Lachen kaum noch ein, während er verzweifelt nach den beiden vermeintlich lebensgefährlichen Vögeln Ausschau hielt. Jegliche Freude und Erregung war verflogen. Arvid hatte Angst. Angst um sein Leben!

»Sie sind weg!«, gröhlte Patrizia schließlich, ging halb in die Hocke und berührte ihn abermals mit der Hand; diesmal an der Schulter. Er vernahm dank seiner vor Panik geschärften Sinne überdeutlich den Duft ihres edlen Parfums, vermischt mit dem frischen Schweiß auf ihrer Haut, Tonnen von Haarspray und einen Atem, der nach nüchternem Magen roch. Die Frau, die er eben noch sympathisch und aufregend fand, regte ihn mit einem Mal höllisch auf. Sie machte sich über ihn lustig. Dabei hatte sie keine Ahnung, wozu diese abscheulichen Vögel imstande waren.

»Ich weiß nicht, was es da zu lachen gibt!«, herrschte er sie an. Obwohl sie sichtbar überrascht war, schien sie seine Reaktion noch nicht ganz ernst nehmen zu wollen. Sie grinste und wirkte dabei überaus dümmlich. »Wenn man keine Ahnung hat, sollte man sich lieber mal etwas zurücknehmen!«, maßregelte er sie, woraufhin sie wieder diese faltige Stirn bekam, die sie um Jahrzehnte altern ließ.

»Mit diesen Viechern ist nicht zu spaßen!«

»Ist ja schon guuut!«, ruderte sie zurück, schüttelte verständnislos den Kopf und setzte mit bissiger Ironie dran: »Wollte ich ja nicht deine Gefühle verletzen!« Wieder schüttelte sie den Kopf, machte eine abweisende Handbewegung und zog den Autoschlüssel aus ihrer Handtasche. »Schön Tag noch!«

Die Zentralverriegelung ratschte und sie stolzierte mit wackelndem Hintern auf ihren Sportwagen zu. Für Arvid fühlte sich dieser Moment in etwa so an, als hätte ihm irgendein Kasper vor versammelter Mannschaft die Hose herunter gezogen. Sein Mund stand offen und Schweißperlen rannen über seine Stirn. Erst jetzt wurde ihm wirklich bewusst, wie ungemein schräg seine Reaktion herüber gekommen sein musste. Er stand auf, stammelte eine Abfolge merkwürdiger Töne vor sich hin, während die hübsche junge Frau grazil hinters Steuer ihres noblen Fahrzeuges rutschte. Mit kernigem Röhren brüllte der Motor auf und sie fuhr davon. Er schaute ihr noch kurz nach, erblickte dann jedoch einen älteren Mann auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Vermutlich hatte der alles mitbekommen, denn er lächelte und zuckte mit den Schultern. Arvid war kurz davor ihn zu fragen, ob er keine anderen Hobbys hatte, als andere Leute zu beobachten, hielt sich jedoch zurück.

Es war wohl das Beste, sich nicht gleich ein zweites Mal zu blamieren.

Stattdessen warf er erneut einen Blick hinauf in den Baum. Es war keine Krähe mehr zu sehen. Allerdings änderte das nichts an der Tatsache, dass es sie hier gab - und zwar zuhauf. Sie lauerten in diesen Bäumen, ernährten sich von Überresten aus dem Müll oder von toten Tieren, waren zudem niederträchtig und aggressiv.

Als er hinter dem Steuer seines Autos saß und die Tür schloss, atmete er tief durch und rekapitulierte noch einmal die Situation. Ihm war klar, dass die junge Frau ihn in Zukunft wohl meiden würde. Im besten Fall nur das. Wenn es ganz blöd kam, würde sie jedem erzählen, was für ein komischer Kauz er war und dass mit ihm wohl irgendetwas nicht stimmte. Er konnte es ihr nicht einmal verübeln. Krähen waren hier in der Siedlung schon lange eine Plage. Viele schimpften über sie und plädierten dafür, ihre Nester zu zerstören oder gar die Bäume abzuholzen, in denen sie sich alljährlich versammelten. Und dennoch waren es nur Vögel. Sicher keine sehr ansehnlichen, an denen man sich erfreuen konnte, aber auch keine Monster. Oder etwa doch? Wie kam er nur darauf? Woher rührte diese tiefe Abscheu und Furcht, die er gerade eben empfunden hatte? Noch nie war ihm beim Anblick einer Krähe so mulmig zumute gewesen.

Er saß mehrere Minuten wie erstarrt auf dem Sitz, ehe er den Elektromotor startete und los fuhr. Kurz darauf landeten auf demselben Ast wie zuvor die beiden Krähen. Mit ihren großen Schnäbeln zermalmten sie das Herz einer Katze.

***

Schon der Abstieg in das feuchte Souterrain war jedes Mal ein Abenteuer für sich. Es wimmelte nur so vor Kellerasseln, Spinnen und sogar Scharben. Wenn man still auf der Treppe stehen blieb, konnte man das Ungeziefer vor und hinter den Wänden sogar hören, wie es sich durch sämtliche Ritzen fraß.

Irgendwann fressen mich die Viecher im Schlaf, hatte Morten sich als Kind häufig vorgestellt. Damals, als seine Großeltern noch weitgehend »normal« waren und er sich mehr vor den Krabbeltieren als vor ihnen fürchtete.

Auf einem langen Holzboard an der Wand standen Reagenz- und Weckgläser, gefüllt mit seltsamen Flüssigkeiten und formlosen Gallertklumpen. Sie waren mit Staub und einer klebrigen Schmiere besetzt, die durch die Umstände der feuchten Lagerung entstanden war.

Manche Deckel waren gewölbt, an anderen hatten sich schwarze Ränder abgelagert, die wie geronnenes Blut aussahen, während die Flüssigkeiten im Inneren der Gläser milchig-trüb schimmerten. Auf dem mit einem grünen Wachstischtuch bezogen Holzboard klebten mehrere weiße Kokons. Vertrocknete Fliegen und mumifizierte Weberknechte lagen daneben. Der Fußboden und die Wände waren feucht und übersät mit eigenartigen schwarzen Käfern, die es nur hier zu geben schien. Diese hatten enorm lange Fühler an den Köpfen und ihre Panzer waren zum Teil mit weißen Punkten gesprenkelt, die wie Tipp-Ex-Flecken aussahen. Andere trugen ihre Artgenossen Huckepack. Trat man versehentlich auf einen dieser Käfer, klebte ihr breiiges Inneres wie Nacktschneckenschleim an den Füßen. Dieser Brei roch unangenehm, irgendwie beißend, irgendwie giftig.

Was war nur drinnen in den Gläsern, die seine Großeltern horteten und von denen er sich fernzuhalten hatte? Warum standen die, deren Inhalte nicht identifizierbar waren, direkt neben der eingemachten Rote Beete, den Gurken und dem Sauerfleisch?

Er konnte nicht widerstehen, sie sich immer wieder anzusehen, wenn seine Oma ihn darum bat, ihr etwas von unten zu holen. Manchmal sprang das Wasserwerk an und es dröhnte und polterte bedrohlich, als würde gleich das ganze Haus einstürzen. Dann vibrierte der Boden und manchmal regnete es Staub und Putz von der Decke.

Im Augenblick war es aber still. Morten war allein. Allein mit sich, den Käfern und den unheimlichen Gläsern.

Nicht zum ersten Mal berührte er mit den Fingern die staubbenetzten Glaswände der Behältnisse, stellte sich auf Zehenspitzen und schaute hinein. Irgendetwas lebte darin, auch wenn es sich nicht bewegte. Man konnte spüren, dass in ihnen etwas florierte, atmete... einen ansah... und mit jeder Sekunde wurde die Angst größer, dass es nicht gut sein konnte, was man hier tat.

Der Keller war ein unheimlicher Ort, selbst wenn Oma oder Opa mit ihm hier unten waren. Und dennoch war er davon so fasziniert, dass er immer wieder hinunter stieg, obwohl er es eigentlich besser wusste.

Auch jetzt.

Diese Gläser ekelten ihn mit ihrer scheußlichen Abartigkeit an. Die undefinierbaren Inhalte verkörperten ein dunkles Geheimnis und die riesenhaften Käfer waren die Wächter. Erstmals bemerkte er sie auch auf den Gläsern selbst, beobachtete ihre scharfkantigen Mundwerkzeuge, die sich auf und zu bewegten, vernahm das Klackern ihrer Schritte von überall her; ein Geräusch, das sich wie fallende Wassertropfen anhörte.

Sieh dich vor, ermahnte ihn eine strenge Stimme in seinem Kopf. Es wäre sicher nicht gut, wenn sie dich beißen.

Der Keller unter dem Haus war der Rückzugsort seines Großvaters, so viel wusste er, doch es war ihm ein Rätsel, wie irgendwer sich freiwillig nach hier unten begeben und stundenlang verweilen konnte. Er war jetzt vielleicht eine Minute hier unten, vielleicht auch zwei, doch die befremdlichen Laute der Käfer, der Anblick der »lebenden Gläser« und das komische Gefühl, dass jeden Moment etwas weitaus schlimmeres aus einer der finsteren Ecken auf ihn zukommen konnte, weckte den Fluchtinstinkt in ihm.

Seine Atemzüge wurden flacher, fühlten sich kalt an und schmeckten bitter. Besser, wenn er sich aus dem Staub machte.

Hoffentlich haben Oma und Opa nichts mitbekommen, dachte er noch, als er die Treppe hinauf lief. Oben angekommen suchte er nach dem Türgriff. Einen Türgriff, den er nicht fand, der aber genau dort sein musste, wo seine Hand war.

Es verwirrte ihn, aber für Panik war es noch zu früh. Den Keller hatte er schon etliche Male betreten und er wusste genau, dass er durch diese Tür nach oben in den Flur kam. Doch wo um alles in der Welt war der verdammte Griff? Er tastete noch immer die Tür ab und wurde allmählich doch etwas unruhig.

Konnte er sich irren? Gab es möglicherweise eine zweite Treppe, die ihm vorher nur nicht aufgefallen war? Das war absurd, genau wie die Tatsache, dass es sich ganz offensichtlich nicht um eine Tür, sondern um eine Wand handelte, vor der er gerade stand.

Er begann zu klopfen und spürte, wie ihm der Schweiß ausbrach. Anschließend tastete er links und rechts nach der Tür, doch auch hier waren nur Wände.

Wände, die voller Spinnenweben und Kellerasseln waren, so dass seine Unsicherheit plötzlich doch in Angst umschlug.

»Omaa?!«, rief er. »Opaa?!« Doch keiner von beiden antwortete ihm.

Wieder breitete er seine Arme aus und tastete die Wand ab. Die Wand - nicht die Tür! Es war ganz eindeutig eine Wand aus Stein, die Tür, die in den Flur führte, bestand jedoch aus Holz.

»Oomaa?!«

Wieder klopfte er, wieder antwortete ihm keiner. Er räusperte sich, holte Luft und wollte gerade noch einmal rufen, als er von unten ein Geräusch vernahm und ängstlich zusammenzuckte.

Zunächst klang es nach Schritten, jetzt war es eher ein schweres, keuchendes Atmen, das ihm wiederum einen brummenden Laut ausstoßen ließ. Nun bekam er es endgültig mit der Angst zu tun, denn er konnte dieses Atmen nichts und niemandem zuordnen. Noch immer stand er mit dem Rücken zur Wand auf dem Treppenabsatz, konnte nicht weiter und traute sich nicht wieder nach unten. Er konnte genau auf das Regal schauen, wie immer, wenn er von oben nach unten blickte. Er musste hier einfach richtig sein. Es war unmöglich, dass die Tür nicht mehr da war. So breitete er abermals die Arme aus und hämmerte wie wild gegen die Wand. Die Wand - aus Stein - keine Tür.

»OMAAA! OOOPAAAA!«

Während er schrie, hämmerte er erfolglos weiter und spürte den schweren, röchelnden Atem näher kommen.

So sehr er sich auch davor fürchtete - ihm schien nichts anderes übrig zu bleiben, als zurück nach unten zu laufen und sich noch einmal zu vergewissern, dass es nicht doch noch eine zweite Treppe gab.

Und so stieg er seitwärts hinab, mit dem Rücken am Geländer entlang. Tränen standen in seinen Augen. Er wähnte eine furchtbare Kreatur als Urheber der seltsamen Laute. Wäre er doch bloß nie nach hier unten gegangen. Es war einfach aus einer Laune heraus gewesen, weil ihm langweilig war. Er hatte lediglich die Kellertür gesehen und war sofort wieder fasziniert davon gewesen. Dabei hatte sein Großvater ihn mehrmals ermahnt, dass der Keller kein Spielplatz sei. Warum hatte er nicht auf ihn gehört?

Schließlich erreichte er die letzte Treppenstufe, blieb stehen und umklammerte das Geländer krampfhaft mit beiden Händen.

Das Röcheln war immer noch zu hören, doch es schien leiser geworden zu sein. Ein letzter Blick nach oben brachte die Gewissheit, dass es tatsächlich kein Irrtum war und diese Treppe vor einer Wand endete. So wischte er sich mit dem Handrücken eine Träne aus dem Augenwinkel und schlich vorwärts in die Mitte des Kellerraums.

Denk nach, beschwor er sich. Du kennst dich hier aus. Du weißt, wo es lang geht.

Allerdings, ja, das wusste er - und es gab nur diese eine Treppe!

Nun war er es, der keuchte und zu röcheln begann. Sein Atem klang wie vertrocknetes, raschelndes Laub. Je mehr er nach Luft rang, desto weniger kam an. Sein Brustkorb schwoll an, als wäre er kurz davor, zu platzen. Ihm wurde schwindelig. Der ganze Raum schien sich zu drehen. Er taumelte, tänzelte und stieß mit Rücken und Hinterkopf gegen das Regal, woraufhin mehrere Reagenzgläser klimperten und klirrend zu Boden fielen.

O Gott, wenn das Opa sieht! Reflexartig drehte er sich in die andere Richtung, trat dabei auf einen der großen Käfer und prallte gegen die Wand, während er zwei weitere Reagenzgläser auf dem Bord in Richtung Abgrund kullern sah. Beide fielen herunter und zerbrachen auf dem Boden.

Morten war wie gelähmt, schnappte noch immer nach Luft und drohte zu ersticken. Der einzige Lichtblick war im Moment, dass zumindest keines der großen Gläser zu Bruch gegangen war. Ein schwacher Trost. Tränen und Schweiß flossen gleichzeitig über sein Gesicht, ehe sich kurz darauf der warme Inhalt seiner Blase zwischen seinen Beinen ausbreitete und bis in seine Pantoffeln floss.

Was habe ich nur gemacht?, hörte er ein Abbild von sich selbst fragen, das direkt vor ihm stand.

Was habe ich nur gemacht?

Er verschluckte sich an seinem eigenen Speichel, kämpfte weiter mit der Luft... und fand sich schließlich auf dem Kellerboden wieder - inmitten einer Pfütze seines Urins. Und als ob das alles nicht schon schlimm genug gewesen wäre, vernahm er aus dem dunklen Bereich unter der Treppe das lauter werdende Keuchen und Röcheln, während sich eine ganz Schar von Käfern direkt auf ihn zu bewegte.

Unfähig zu schreien, erstickt von seinen eigenen Atemzügen und gelähmt vor Angst, spürte er die Käfer, die in seine Hosenbeine krabbelten, deren Fühler seinen Nacken berührten... deren spitze Mundwerkzeuge sich in sein linkes Ohrläppchen bohrten und...

»NEIN!« - Er bäumte sich auf, schlug um sich, donnerte mit dem Kopf gegen die Wand. »GEH WEG!«

Sein ganzer Körper kribbelte. Er schüttelte und kratzte sich, trat wild mit den Beinen und... - er fiel mit dem Oberkörper voran aus seinem Bett.

Er glaubte noch immer, dass er im Keller war, selbst als er nach vorn robbte und seine Hand den weichen Teppich berührte.

Durch das Fenster fiel Sonnenlicht ein und er sah seinen PC vor sich - trotzdem hatte sein Gehirn noch nicht ganz verarbeitet, dass es sich bei der beklemmenden Stippvisite im Keller seiner Großeltern lediglich um einen Albtraum gehandelt hatte.

Nur Langsam kam er wieder zu sich und befühlte seinen Kopf. Der Schlag gegen die Wand war ziemlich heftig und würde garantiert eine schöne Beule nach sich ziehen. Es war das erste Mal seit langem, dass er von seiner Kindheit geträumt hatte. So intensiv und real, dass er sogar nach dem Wachwerden noch den Geruch dieser Käfer vernahm, war es jedoch noch nie gewesen.

Er schleppte sich in die Küche, trank  direkt aus dem Hahn, einen großen Schluck Wasser und spülte sich den Mund aus. Er hatte gerade ausgespuckt, als er den Klingelton seines Handys hörte und auf die Uhr schaute. Merkwürdig, wer konnte um kurz vor acht Uhr morgens etwas von ihm wollen?

Er hatte den vagen Verdacht, dass da irgendetwas war, aber er kam nicht drauf.

Wo ist mein Handy überhaupt?, stutze er, als er mit einem Blick ins Spülbecken erkannte, wie gelb und zäh sein Speichel war.

Er würde ihn sich gleich noch einmal ansehen, jetzt musste er zunächst einmal sein Handy finden.

Es lag auf auf dem Fußboden - direkt neben seinem Bett - und hatte soeben aufgehört zu klingeln.

»Scheißdreck«, ärgerte er sich und rieb über seinen schmerzenden Kopf. Die Nummer, die auf dem Display stand, war ausgesprochen lang und nicht in seinem Gerät eingespeichert. Vermutlich wieder irgendeine Inkassofirma wegen des Bistros. Sollte er abwarten, bis sie wieder anriefen, oder einfach zurückrufen? Es gab ohnehin keinen Weg drum rum, also drückte er auf den grünen Hörer und rief die Nummer an.

Den Traum hatte er inzwischen schon ad acta gelegt, den gelbschleimigen Speichel jedoch nicht. Mit dem Handy am Ohr ging er zurück in die Küche, als sich eine Computerstimme in der Leitung meldete, dass die von ihm gewählte Rufnummer nicht vergeben sei.

»Wieso nicht vergeben?«, fragte er sich selbst, blickte auf das Display und beendete den Anruf kopfschüttelnd. Wie war das möglich? Er war doch gerade noch von der Nummer angerufen worden. Vielleicht handelte es sich um eine Werbehotline oder sowas.

Er legte das Handy auf die Küchenablage und trat vor die Spüle. Der gelbe Glibber war noch immer dort. Er bestand aus mehreren kleinen Stückchen, die nicht viel größer als Paniermehlkrümel waren. Er zögerte zunächst, tauchte dann aber doch seinen Zeigefinger in die wenig appetitliche Konsistenz, rührte darin herum, hielt ihn sich an die Nase und staunte nicht schlecht, an was ihn der Geruch erinnerte: An seinem Finger klebte der Geruch des Kellers... Nein! Nicht ganz! Es war der Geruch der Käfer, die giftig-stechende Nuance, die sich einem in die Nase brannte, wenn man einen von ihnen zertreten hatte. Stechend, brennend und giftig, so wie ihre breiigen Innereien, die ebenso flockig waren und gelblich, die sich anfühlen mochten wie Paniermehlkrümel... Die genau so waren wie der Schleim, den er gerade ausgehustet hatte.

Er hatte die Käfer genauso erfolgreich verdrängt, wie die Experimente seines Großvaters, die mit Glibber gefüllten Gläser und die fette, hochgezüchtete Spinne... Alles hatte er verdrängt, weil er es nicht mehr ertragen konnte, sich mit all diesem Wahnsinn auseinanderzusetzen. Warum kam jetzt alles wieder? Erst der Traum, dann das... Er schaltete den Wasserhahn ein und spülte den vorhandenen Schleim fort. Dieser war allerdings aus seinem eigenen Munde gekommen - er selbst hatte ihn ins Spülbecken gespuckt, als hätte er sich zuvor eigens einen dieser abartigen Käfer in den Mund gestopft und zerkaut. Eine Vorstellung, die ihn fast zum Würgen brachte.

Er musste diesen Traum und den Geruch unbedingt weit fortschieben, um sich nicht zu übergeben. Es war ihm nur recht, dass sein Handy erneut vibrierte und dann zu klingeln anfing. Ablenkung, egal in welcher Form, war stets das sinnvollste Mittel, um unschöne Gedanken zu umgehen.

Es war wieder dieselbe Nummer, die ihn schon gerade eben angerufen hatte.

Es war ihm egal, wenn es sich um einen Werbeanruf handelte. Selbst wenn es eine dieser Inkassofirmen war, die ihm häufig starke Bauchschmerzen bereiteten, war das besser, als die Erinnerung an die Übelkeit erregenden Gerüche und Bilder des Kellers.

Er meldete sich mit »Ja?« und ließ sich auf einen der Küchenstühle nieder, während im Hintergrund noch immer das Wasser rauschte.

Am Telefon meldete sich niemand.

»Hallo?!«

Es blieb dabei - keine Antwort.

»Wer ist da?«, fragte er nun gereizt, stand auf und donnerte mit der flachen Hand auf den Wasserhahn, um ihn abzustellen.

»Hallo?!« Vielleicht hatte er die Antwort ja aufgrund des rauschenden Wassers einfach nicht verstanden. Er fragte erneut: »Wer ist denn da?« Tatsächlich war in der Leitung jetzt etwas zu hören, jedoch keine Stimme, sondern ein merkwürdiges Brummen, als wäre die Leitung gestört. Er erinnerte sich daran, dass ihm irgendeiner mal von einer Reihe merkwürdiger Anrufe von einer Nummer aus Dänemark berichtet hatte, die ihn eine Zeitlang immer nachts angerufen haben soll. Er bekam jetzt auf die Schnelle nicht mehr zusammen, wer das war, da dies auch schon mehrere Jahre zurücklag, doch in jedem Fall sollen diese nächtlichen Anrufe extrem penetrant gewesen sein. Wer immer dahinter steckte, gab nicht auf, bis der Hörer abgehoben wurde. Wenn dies dann der Fall war, wurde auf der anderen Seite entweder einfach aufgelegt oder von einer männlichen Stimme merkwürdige Fragen gestellt. Genau, jetzt erinnerte er sich! Tommy, einer der wenigen Stammkunden seines Restaurants in Malmö war derjenige, der ihm die Geschichte erzählt hatte. Die Fragen, die der Anrufer stellte, drehten sich vorzugsweise um Pferde. Ob er noch Pferde verkaufe, oder ob er nicht einmal vorbeikommen und sich ein paar seiner Pferde anschauen könne. Man konnte nun meinen, dass es sich bei dem Anrufer um irgendeinen völlig Irren handelte, doch es gab in dem Zusammenhang noch eine merkwürdige Besonderheit: Tommys Großvater hatte tatsächlich Pferde gezüchtet und verkauft, und das sogar viele Jahrzehnte lang. Allerdings: Dieser Mann war bereits seit knapp 20 oder 30 Jahren tot und Tommy hatte weder die Nummer übernommen, noch je etwas mit Pferden am Hut gehabt. Auch gab es keine Verbindungen zwischen Tommy und den geschäftlichen Kontakten seines Großvaters. Purer Zufall? Aber warum kamen die Anrufe stets bei Nacht? Warum wurde oftmals einfach wieder aufgelegt? Es konnte nie abschließend geklärt werden, wer der mysteriöse Anrufer aus Dänemark war, zumal sich herausstellte, dass dieser nicht immer vom selben Anschluss aus angerufen hatte, jedoch stets eine ähnliche Nummer verwendete, deren Ziffern immer gleich, die Reihenfolge jedoch häufig marginal anders war. Einmal war es 536, dann 563 oder so ähnlich. Eine ziemlich verrückte Sache... Morten schluckte, nachdem er dem monotonen Rauschen eine Weile stillschweigend gelauscht hatte, anstatt aufzulegen. Er überlegte gerade, ob er noch ein weiteres Mal nachfragen sollte wer dran war, als er klar und deutlich jemanden am anderen Ende atmen hörte, womit die Frage quasi von selbst beantwortet war.

»Sagen Sie mir jetzt endlich, was Sie von mir wollen!« Morten klang aufgebracht, seine Stimme bebte beim Sprechen. Er war sich sicher, dass wieder einmal einer der Gläubiger hinter dem Anruf steckte, der wegen ausbleibender Zahlungen Druck auf ihn ausüben wollte. Inkasso-Firmen nutzten zum Teil gerne billige Tricks, um säumige Schuldner dazu zu bringen, auch noch das letzte Hemd auszuziehen.

»Wenn Sie mir nicht sagen, was Sie wollen, dann lege ich jetzt auf. Für so eine Scheiße ist mir meine Zeit zu schade!«

Morten wartete - doch seine Aufforderung war vergebens.

»Gut«, sagte er, »dann eben nicht!« Er nahm das Handy vom Ohr und wollte gerade auflegen, als er ein  Schnalzen aus dem Telefon vernahm. Es ertönte exakt in dem Moment, als er das Gespräch abbrechen wollte, was eine zutiefst beunruhigende Frage aufwarf: Beobachten mich diese Schweine etwa?

»Hören Sie, es ist mir egal was Sie von mir wollen. Wenden Sie sich in Zukunft an meinen A...« - weiter kam Morten nicht, denn er konnte kaum glauben, was er nun hörte. Im ersten Moment hielt er es für Einbildung, eine Verwechslung oder Sinnestäuschung: Aus dem Lautsprecher seines Handys ertönte wieder das Atemgeräusch, nur dieses Mal lag ein Rascheln darin verborgen, ein Keuchen, etwas Schwerfälliges. Es waren exakt die Laute, die er soeben in seinem Traum vernommen hatte.

Er fühlte sich, als würde er ersticken... - bis plötzlich das Besetztzeichen ertönte, das dem Spuk ein jähes Ende setzte. Als hätte er in eine Steckdose gefasst und einen heftigen Stromschlag bekommen, zuckte er zusammen und warf das Smartphone fort. Es fiel scheppernd (wie eines der Reagenzgläser im Keller) zu Boden. Und dann... dann war es auf einmal völlig still.

Seine Großeltern waren tot, der Keller seit Jahren zugeschüttet und das Haus nicht mehr in Familienbesitz. Es sollte ihn nicht mehr verfolgen. Nie mehr! Alle Verbindungen in seine alte Heimat hatte er gekappt, abgebrochen und ausgelöscht, und das aus gutem Grund.

Stille.

Das tat gut. Er wollte sie beibehalten, sie festhalten, sie schützen wie ein rohes Ei.

So sollte es bleiben.

Lautlos.

Ein Tropfen löste sich vom Wasserhahn und fiel - ohne einen wahrnehmbaren Ton zu erzeugen - in den Ausguss.

Gut so!

Sein Smartphone lag mit dem Display nach unten auf dem Boden.

Gut so!

Es war nichts mehr zu hören, kein Atmen, kein Tropfen, keine tickende Uhr... nicht einmal die Nachbarn machten Geräusche und auch von draußen drang kein Laut ein.

Gut so!

Stille! Das brauchte er, das wollte er.

Ruhe und Stille und Frieden - und nie mehr einen Gedanken an Rismåla verschwenden. Nie mehr! Allerdings war dieser Wunsch nicht neu. Vorgenommen hatte er es sich bereits mehrfach und gesagt, er würde fortan nie mehr daran denken. Es klappte nicht. Selbst wenn es nur gedankliche Quäntchen waren, nur Momente, kurze Augenblicke - in irgendeiner Form holte ihn alles immer wieder ein. Rismåla war wie ein Virus, der niemals totzukriegen war. Rismåla war wie ein teuflischer Geist, der immer dann wieder auftauchte, wenn man glaubte, man hätte sich von ihm befreit und sich so gut versteckt, dass er einen nicht mehr finden konnte. Ein Geist, der plötzlich wieder auftauchte, einen angrinste und daran erinnerte: Es ist egal, wohin du auch gehst oder was du zu tun gedenkst. Ich werde dich finden, immer! Und ich werde dich verfolgen, solange bis du tot bist.

Man konnte ihm eine Weile trotzen - aber besiegen würde man ihn nie.

***

Gerhard Nowak war ein kleiner untersetzter Mann mit Halbglatze und Schnauzbart. Sein Beruf: Tatortreiniger.

Es gab wenig, was ihn nach mehr als 15 Jahren im Dienste der Wiederherstellung von Ordnung und Sauberkeit noch überraschen oder schocken konnte.

Von verkohlten Kinderleichen über zerstückelte Mordopfer hatte er sämtliche Formen, Farben und Gesichter des Todes schon gesehen. Er war nicht derjenige, der die Leichen einsammelte, sondern nur das wegwischte, was davon übrig und für die Gerichtsmediziner nicht mehr verwertbar war.

Er war dafür zuständig, dass andere Menschen einen Bereich, eine Wohnung, ein Zimmer oder eine Straße wieder passieren konnten, ohne dabei auf Körperflüssigkeiten auszurutschen oder sich an Anblick oder Geruch von Leichensekreten zu stören.

Der heutige Fall war einer der wenigen, der ihn berührte und in gewisser Weise auch traurig stimmte: Eine ältere Frau war aus dem sechsten Stock hinunter gestürzt, mit dem Kopf auf den Pfosten der Kellertreppe geprallt und regelrecht davon aufgespießt worden, was eine Sauerei unbeschreiblichen Ausmaßes mit sich brachte. Von ihrem Kopf war kaum mehr als ein Batzen Matsch übrig, der wie eine Nachgeburt aussah. An einen Schädel erinnerte herzlich wenig.

Der Aufprall musste enorm gewesen sein. Teile ihres Gehirns waren bis in die Ritzen einiger Haustüren gespritzt und praktisch der gesamte Parterre-Bereich voller Blut, Zähne und Knochensplitter. Ehrlich gesagt fehlte ihm im Augenblick die Fantasie, um sich vorzustellen, wie er jeden Winkel des Treppenhauses sauber kriegen sollte. Vor allem aber war es ihm ein Rätsel, wie es überhaupt dazu kommen konnte, dass die schmächtige Person das aus Metall bestehende Geländer durchbrochen hatte. Eigentlich war es unmöglich, auf diese Weise zu verunglücken, wenn nicht irgendwer nachhalf.

Wer jahrelang menschliche Überreste beseitigt, lernt irgendwann, dass es nichts gibt, was es nicht gibt. Er hatte auch schon Bilder von toten Frauen gesehen, die auf wahrhaft sonderbare Art und Weise beim Geschlechtsverkehr zu Tode gekommen waren. Eine hatte sich beispielsweise ein Samurai-Schwert in den Hintern geschoben, eine andere war in Folge eines Gang-Bangs an Luftnot krepiert, weil ein gutes Dutzend Männer ihr in den Mund geschissen hatten. Verheißungsvolle Hinterlassenschaften von S/M-Spielen mit barbarischem Finale waren auch schon dabei gewesen. Da konnte er über den Inhalt der »Shades Of Grey«-Bücher seiner Frau wirklich nur müde lächeln. Es gab Menschen, die von Brustwarze bis Zehennagel alles fraßen, was irgendwie vom menschlichen Körper abtrennbar war, und die irgendwann einen Schritt zu weit gingen. In Frischhaltefolie eingehüllte Gliedmaßen, menschliche Blutsuppen und sogar totgefickte Schwangere. Wie gesagt: Es gibt nichts, was es nicht gibt!

Dieser Fall war im Prinzip harmlos: Ein Sturz mit Todesfolge; nicht schön, aber alltäglich. Doch die Frau tat ihm leid und er wurde das Gefühl nicht los, dass irgendetwas an der Sache faul war. Eigentlich hätte irgendwer etwas mitbekommen müssen, als es passiert war. Es roch allerdings schon so süßlich und intensiv fleischig im Treppenhaus, dass etliche Stunden seit dem Sturz vergangen sein mussten. Niemandem fiel das zerstörte Geländer auf? Keiner hatte das Blut bemerkt, das überall klebte? Das konnte er sich nicht vorstellen. Wahrscheinlich hatten alle weggesehen, bis am Morgen zwei Kinder den scheußlichen Fund machten und voller Panik ihre Eltern informierten. Für die Kinder musste der Anblick ein Schock fürs Leben sein. Und die arme Frau war vermutlich mehreren Leuten aufgefallen, die sie begafft, aber nichts unternommen hatten, um ihr unsägliches Ableben nicht unwürdig werden zu lassen.

Zugegebenermaßen hatte seine Arbeit herzlich wenig mit Würde zu tun, zumindest subjektiv betrachtet. Objektiv war es für alle ein Segen, dass es Menschen wie ihn gab, die das konnten.

Man durfte bloß nicht zu genau hinsehen und sich bestenfalls keine Gedanken darüber machen, dass er mit seinem Silikonbesen die Bröckchen eines menschlichen Kopfes zusammenkehrte und in einen reißfesten Müllsack stopfte. Und das Putzwasser - das schaute man sich besser auch nicht zu genau an. Während er die gummiartigen Bröckchen in den Sack warf, die zu fein waren, als dass er sie mit dem Besen zu fassen bekommen konnte, machte er sich zum ersten Mal seit langem wieder Gedanken um die Hinterbliebenen.

Wie erklärte man Kindern, Enkeln, Geschwistern oder Freunden, dass sie die Verstorbene nicht noch einmal sehen konnten, weil sie keinen Kopf mehr hatte? Selbst ein besonders geschickter Bestatter konnte hier nichts tun, um den Anblick erträglich zu machen.

Wie denn auch?, fragte er sich selbst, nachdem er noch einen zuvor übersehenen Hautfetzen mit einem spitzen Stück Schädelknochen auf einer Türschwelle entdeckt, diesen aufgeklaubt und in den Sack geworfen hatte. Man kann ihr ja schlecht einen neuen Kopf basteln und annähen.

Über diesen Gedanken war er entsetzt. Wie konnte er an so etwas überhaupt nur denken? Okay, er hatte einen etwas offeneren Bezug zu toten Körpern als viele andere Menschen, aber das gab ihm noch lange nicht das Recht, über solch makaberen Spott zu philosophieren. Er selbst würde nicht wollen, dass man nach seinem Tod solche Gedanken hatte. Er fürchtete sich sogar vor dem Tod, während viele seiner Kollegen im Laufe der Zeit eine sehr pragmatische Haltung dazu entwickelten und der Meinung waren, dass es nichts Besonderes war, wenn man den Löffel abgab. Darüber wurde oft und triftig philosophiert und auch gespottet, wenn man sich mal umhörte.

»Ich hoffe, dass du mich vorbereiten darfst, dann kann ich dir endlich mal so richtig ins Gesicht pieseln«, war unter anderem ein gern gewählter Kommentar. Nowak bedeutete der Tod anderer Menschen wenig, dazu hatte er zu viel Schlimmes gesehen. Aber er wusste, dass Tote nicht immer friedlich aussahen und dass sie im Nachhinein nichts weiter als Sondermüll waren.

Er musste lachen, obwohl er sich wegen seines Gedankens schämte und über sich selbst verwundert war.  Ein seltsamer Weg, mit dem Grauen fertig zu werden, das man manchmal zu sehen bekam.

***

Die Stimme seiner Mutter klang blechern und emotionslos: »Guten Morgen mein Schatz, ich wünsche dir alles Liebe und Gute zum Geburtstag. Bleib gesund und so wie du bist. Ich hab dich ganz doll lieb!« - Eine Pause, als ob sie überlegte. Dann setzte sie noch ein »Bussiii« hintendran und beendete damit die Sprachnachricht.

Sie war bislang die einzige, die an ihn gedacht hatte, was Tim nicht sonderlich überraschte. Er kannte es nicht anders. Ein Grund, deswegen in Selbstmitleid zu zerfließen? Vielleicht, aber so weit war er noch nicht. Der Tag war noch jung, vielleicht würde sich ja doch noch der eine oder andere an ihn erinnern, und wenn auch nur dank Facebook.

»Hi Mama«, sprach er mit tiefer, schlafbelegter Stimme und hustete, weil er einen Frosch im Hals hatte. Wahrscheinlich waren es gestern mal wieder ein paar Kippen zu viel, denn sein Mund war verklebt von übel schmeckendem Speichel.

Er schluckte und sprach weiter: »Hm na? Ja, danke nä. Mh, ich komm nachher mal vorbei. Oder wolltest du noch kommen? Hm. Na ja, nä, schön Tag dir erst mal und bis später. Tschau!« Er überlegte, ob er ihr auch noch einen »Bussiii« mitschicken sollte, ließ es jedoch bleiben. Irgendwie hörte es sich schwul an, wenn Männer dieses Wort benutzten.

Es war schon komisch mit ihr - noch vor einem Jahr hätte sie ihn angerufen oder wäre direkt vorbeigekommen, doch inzwischen erledigte sie fast alles per WhatsApp und machte überhaupt ganz schön einen auf jugendlich. Es gab Tage, an denen er das ziemlich cool fand, und solche, an denen er ihr gerne gesagt hätte, wie albern er sie fand.

Er ging in die Küche und holte eine zerknüllte Tüte mit trockenen Sandwich-Scheiben aus dem Schrank. Nicht gerade das, was man unter einem typischen Geburtstagsfrühstück verstand, aber immer noch besser als nichts. Das Nutella-Glas stand noch von gestern auf dem Küchentisch, an den er sich setzte und darüber nachdachte, dass er heute 28 Jahre alt wurde.

28. Und er führte ein Scheißleben. Keine Arbeit, keine echten Freunde. Er war der Inbegriff eines Versagers. Eine reichlich frustrierende Erkenntnis. Und jetzt auch das noch: Gleich die erste Brotscheibe war mit einem grau-blauen Pelz aus Schimmel überzogen.

»Na legger«, murmelte er und verzog dabei das Gesicht. Er hätte wissen müssen, dass es so kommen würde, denn das Brot war gestern schon staubtrocken und wurde immer mehr statt weniger im Mund. Mit den Worten »Happy Birthday, du Missgeburt« pfefferte er die Tüte in Richtung Mülleimer. Dabei nahm das Unglück seinen Lauf. Nicht nur, dass er den Schwingdeckel der Restmülltonne verfehlte, nein, er traf stattdessen ausgerechnet die leeren Flaschen, die er beizeiten zum Glascontainer tragen wollte und brachte diese zum Umfallen.

»Da leck mich doch einer am Sack, ey!«

Als dann noch eine weitere Flasche nachträglich umkippte und über den Küchenfußboden rollte, stand er auf und kickte diese gegen den Türrahmen. Wenigstens brach sie nicht noch in tausend Stücke, das hätte dem misslungenen Start in den Tag die Krone aufgesetzt.

Tim war gereizt, wie so oft in letzter Zeit, aber heute war es besonders schlimm. Immerhin hatte er Geburtstag, da stellte man sich etwas anderes vor, als verschimmeltes Brot zu finden und damit Chaos in der Bude zu verbreiten.

Er ließ die Flaschen und das Gammelbrot liegen und ging ins Badezimmer. Noch bestand Hoffnung, der Tag hatte schließlich gerade erst angefangen. Vielleicht würde eine Dusche ihn etwas aufmuntern. Dumm nur, dass es im Badezimmer ganz merkwürdig roch und seine Klamotten vom Vortag überall verteilt lagen. Eine Socke lag unter dem Heizkörper, die andere auf dem Klodeckel, gleich neben seiner Strickjacke. Im Waschbecken entdeckte er seine Jeans und über der Duschkabinentür hing sein rotes Tom Tailor T-Shirt - im Übrigen ein Geschenk seiner Mutter zu irgendeinem Geburtstag der letzten Jahre.

Tim war zwar nicht gerade pedantisch auf Ordnung und Sauberkeit bedacht, ganz im Gegenteil, aber so wüst und durcheinander legte er seine Sachen normalerweise nicht ab.

Und was hatte es mit diesem widerlichen Gestank auf sich? Es roch, als hätte er eine Woche lang Ferien auf dem Bauernhof gemacht, ohne auch nur ein einziges Mal seine Klamotten zu wechseln. Und die sahen obendrein auch so aus. Seine Hose war ganz starr vor Dreck. Als er sie berührte, fielen lauter Grashalme, Sand und Erdklumpen heraus.

Kam der Geruch etwa von seinen Klamotten? Er hielt sich die Hose vors Gesicht und wollte gerade daran riechen, als ein Handy aus der Gesäßtasche fiel und auf die Fliesen prallte. Er brauchte gar nicht näher an die Hose heran zu kommen - der Geruch kam ohne jeden Zweifel daher.

Wo war er denn gestern nur? Und wem zum Teufel gehörte das Handy?

Er legte die Hose zurück ins Waschbecken, ging in die Hocke und hob das Gerät auf, das in einer pinkfarbenen Schutzhülle steckte.

Eine pinkfarbene(!) Schutzhülle. Und damit nicht genug. Vorne war sogar noch ein Bild, auf dem drei kleine, dümmlich lächelnde Kinder zu sehen waren.

Er klappte die Hülle auf und drückte auf das mit zahlreichen Fingerabdrücken verschmierte Display. Dann schüttelte er den Kopf, klappte die Hülle wieder zu und schaute sich noch einmal die hässlichen Gören an. Mit dem Ding konnte er nichts anfangen. Absolut nichts. Er wusste weder, wem es gehörte, noch wie es in seine Hosentasche gekommen war.

Faktisch handelte es sich um ein iPhone, das allem Anschein nach einer Frau gehörte. Mehr konnte er darüber nicht sagen.

In seinem Mund hatte sich inzwischen eine große Menge Speichel angesammelt, die er erst einmal herunter würgen musste. Dann versuchte er nachzudenken. Wo war er gestern? Wie kam dieses Gerät in seine Tasche? Wieder klappte er die Hülle auf und entsperrte mit seinem Daumen das Display, welches glücklicherweise nicht mit einem Code gesichert war. Seine Hoffnung war, dass ihm vielleicht die Bildergalerie Aufschluss über die rechtmäßige Besitzerin geben konnte.

92 Anrufe in Abwesenheit

55 Nachrichten aus 3 Chats bei WhatsApp

Facebook-Nachrichtensymbol

Als Tim das sah, flackerte eine kurze Filmsequenz vor seinem geistigen Auge auf. Er sah sich selbst hinter einer jungen Frau. Er verfolgte sie.

Dann brach die Sequenz ebenso abrupt ab, wie sie gekommen war.

Wo war ich gestern? Wo war ich gestern?

Er hatte eine Gänsehaut im Nacken und kratzte sich nervös am Kopf. Schwer vorstellbar, doch Tim hatte keinen blassen Schimmer, wo er gestern gewesen sein sollte. Sein Kopf war wie leergefegt.

Aus dem Nichts heraus schossen ihm die nächsten Bilder in den Sinn. Wieder sah er sich selbst, wieder hinter einer Frau. Diese wehrte sich gegen ihn, bohrte ihre scharfen Fingernägel in seinen Hals - und wieder war die Szene vorbei. Das konnte doch unmöglich wirklich passiert sein. Die Szene erinnerte eher an einen Horrorfilm.

Er stand auf: Bewegungsdrang! Er konnte nicht still sitzen, er musste sich bewegen, musste irgendetwas machen... Er schaute in den Spiegel, erblickte eine Witzfigur mit zauseligen Haaren und einem fettigen Hautbild voller Pickel, besonders auf der Stirn und am Kinn. Außerdem war da ein ekliger, dunkler Flaum, der die Bezeichnung »Bart« nicht wirklich verdiente. Scheiße sah er aus. Richtig Scheiße! Wie eine Witzfigur am 28. Geburtstag eben aussieht.

Er berührte die Frau am Hals. Er würgte sie und sie würgte ihn - Dann war die Szene wieder vorbei.

Unter seinen nackten Füßen spürte er den Sand, der aus der Hose gerieselt war, senkte den Kopf und kratzte sich an den Armen. Dabei fielen ihm die halbmondförmigen schwarzen Ränder unter seinen Fingernägeln auf und er stellte fest, dass auch die Poren seiner Finger verdreckt waren.

Dreck, Dreck, Dreck - überall Dreck! Überall Klamotten, überall dieser Gestank, immer wieder die Bilder im Kopf, die nicht greifbar und doch verstörend real waren.

Dann hatte er es endlich geschafft, die Fingernägel so tief in seinen Arm zu drücken, dass diese zu bluten anfingen. Bingo! Super gemacht! Drei tiefe, blutige Löcher prangten an seinem linken Unterarm. Er sah angewidert zu, als die rote Suppe wie Flusslinien auf einer Landkarte an seinem Handgelenk entlang rann und schließlich auf die Fliesen tropfte.

Manchmal war er sehr einsam und wütend. Die Welt schien ihm ungerecht und das Glück falsch verteilt zu sein. Teilweise gelang es ihm zwar sich einzureden, dass alles wesentlich schlimmer sein könnte, aber im Prinzip wusste er genau, dass er sich damit nur selbst belog. Das Leben war ein hinterhältiges Stück Dreck, ungerecht und hässlich!

Wenn er manchmal so herum lag und wieder nichts besseres mit sich und seiner Zeit anzufangen wusste, als an seinem Dödel zu spielen und zu wichsen, stellte er sich immer öfter die wildesten Sachen dabei vor. Er wollte sich eine Frau nehmen, die glücklich und nichts Böses ahnend durchs Leben ging, stolz auf ihre Ehe, stolz auf ihren Mann und stolz auf ihre Kinder. Er wollte sie ansprechen und sie dazu bringen, über ihr unverschämtes Glück nachzudenken und sich vorzustellen wie es wäre, wenn all das plötzlich nicht mehr existierte. Er wollte ihr ins Ohr säuseln, dass sie ja mal Nachrichten schauen könnte. Dann würde sie nämlich verstehen, dass das Leben, das sie führte, keineswegs selbstverständlich war und dass es von jetzt auf gleich vorbei sein konnte mit der Harmonie.

Immer öfter hatte er solche Fantasien. Immer mehr erregte ihn Gewalt. Immer sehnlicher wurde sein Wunsch, »Gott und Schicksal« zu spielen und sich mit vollen Händen die Dinge zu nehmen, die ihm bislang verwehrt worden waren: Respekt. Ehrfurcht.

Er wollte sie beim Stillen ihres Babys ansprechen, beim Besuch eines Spielplatzes mit ihren Blagen oder auf dem Supermarktparkplatz, während ihr geiler Typ kurz etwas Eis und eine Flasche Rotwein fürs Picknick besorgte. Mitten im Leben wollte er sie erwischen und das sichere Häuschen ihrer dämlich-naiven Sorglosigkeit durch seine bloße Präsenz zunächst zum Wackeln und anschließend mit der Kraft seines Pimmels zum Einsturz bringen.

Der Gedanke an verlaufene Schminke auf ihrem Gesicht, durch die sie wie ein Clown aussah, an blutige Scheiße, die aus ihrem gewaltsam geweiteten Arschloch quoll, in Kombination mit verzweifeltem Flehen und Weinen, er möge sie gehen lassen, brachte ihn auf den Gipfel der Lust. In ihr zu kommen, während ihre Augen sich verdrehten, weil er ihr mit der Hand am Hals die Luft abdrückte, brachte ihn auf jenem Gipfel zur Explosion. Er konnte sich nichts Intensiveres oder Erregenderes vorstellen.

Tim war schon seit der Pubertät ein zwanghafter Onanist, der, mit viel Fantasie ausgestattet, immer wieder neuen Nervenkitzel brauchte, um sich an sich selbst zu bereichern. Inzest, Sex mit Tieren, Fäkalien fressen... oder eben Frauen töten. Er war sich durchaus darüber im Klaren, dass diese Fantasien krank und falsch waren, ruhte sich jedoch stets auf der Gewissheit aus, dass er ein Feigling war und niemals den Mut haben würde, irgendwem etwas anzutun. Er war selbst ein Opfer.

Sobald ihm die Wichse auf den Bauch spritzte und er sie sich von den Fingern schleckte, fühlte er sich reumütig und niedergeschlagen. Dann war er der friedlichste Mensch auf Erden, geläutert und regeneriert.

Was diese Fantasien auslöste und warum sie ihn derart erregten, wusste er nicht. Es war ihm einfach zu fad und ordinär, an ganz gewöhnliche sexuelle Interaktion zu denken. Wenn er wenigstens im Kopf Macht ausüben konnte, fühlte er sich für ein paar Minuten frei und schwerelos, obwohl - oder gerade weil - er wusste, dass er im realen Leben niemals Macht haben würde. Vielleicht war er krank im Kopf - diese These hatte er schon häufig durch exerziert -, aber nicht so krank und schon gar nicht unkontrolliert, dass er jemals etwas verbotenes getan hätte...

... Aber da lag Erde und Sand... das Handy einer fremden Frau befand sich in seiner Hand.

Er schloss die Badezimmertür und ging wie ein Schlafwandler in die Küche, wo er wieder auf dem Stuhl Platz nahm und das fremde Handy neben sein eigenes auf den Tisch legte. Er rieb sich die Hände, die von seinem Blut ganz klebrig waren.

Die Frau - da war sie wieder!

Er zog an ihrer Brustwarze, während er vor ihr im Dreck kniete. Sie weinte stumm und war ganz blass. Seine rechte Hand steckte in ihrem Slip. Er fingerte sie und...

»Ja? Hallo?« Sein Handy hatte noch nicht einmal richtig zu klingeln angefangen, da ging er schon dran. Mama stand auf dem Display und er konnte sich im Augenblick nichts Besseres vorstellen, als Mamas Stimme zu hören und ein Stück Normalität zu spüren.

»Naa, Geburtstagskind! Herzlichen Glüüühstrümpf!« Das sagte sie immer, schon seit er bewusst denken konnte. Herzlichen Glühstrumpf -  sollte wohl witzig sein.

»Ja, hehe, danke«, erwiderte er mit belegter Stimme.

»Und? Wie isses mit 28?«

»Njoa...«

»Nicht anders als vorher, nä?«

»Mh, ne, nicht wirklich.«

»Hab ich mir gedacht. Du hör mal-äh, ganz kurz, ich bin nachher noch bei Biggy drüben zum Haare schneiden. Wie sieht's aus, willst du hierher kommen oder soll ich zu dir? Ich krieg Strähnen gemacht nachher und da seh ich dann ja immer erst mal aus wie'n Außerirdischer. Würde dann erst später Nachmittag...«

»Ne, ich komm denn.«

»Ja? Super. Dann brauche ich mir da ja keinen Stress machen nachher.«

»Ne ne, alles gut. Ja.«

»Sehr schön. Dann... machen wir das so.«

Bitte, leg nicht auf, wollte er ihr sagen. Er wäre sogar auf die Knie gegangen und hätte sie angefleht, wenn sie nur nicht auflegte. Auch wenn es nichts daran änderte, dass die Bilder in seinem Kopf unbarmherzig und hart blieben. Noch immer waren es nur Ausschnitte, Fitzel und kurze Sequenzen, aber diese ließen sich nicht ausblenden oder kontrollieren.

Sie war blau angelaufen. Aus ihren Nasenlöchern rann eine Mischung aus Blut und Schleim. Im Eifer des Gefechts, musste er ihr einen Zahn ausgeschlagen haben. Aus ihren Augen flossen keine Tränen - es waren lediglich Regentropfen.

Seine Hose war heruntergelassen und aus seinem prallen Schwanz tropfte die Flüssigkeit seiner Lust, obwohl er noch nicht einmal gekommen war.

Um ihn herum waren viele Bäume, dichtes Gestrüpp und ein Betonsockel. Kannte er diesen Ort? Er war sich nicht sicher.

Kannte er diese Frau? Nein!

Er saß auf einer Bank... Sah sie kommen... Sie schien in Eile und etwas gehetzt zu sein. Sie würdigte ihn keines Blickes, aber das ließ sich ändern. Er brauchte nur aufzustehen und ihr folgen. Er roch sie schon, ihren Duft... Bald würde dieser von Angstschweiß übertönt werden.

»... noch da, Schatz? Hallo?«

»Hm« - Er bekam kaum etwas raus.

»Was war denn los? Hast du mich noch gehört oder war die Leitung irgendwie gestört?«

»Ja.«

»Was ja?«

»Hm. Keine Ahnung?«

»Sag mal, schläfst du noch oder was ist los mit dir?«

Es war wirklich geschehen. Er konnte sich nicht bewusst daran erinnern, aber er spürte, dass es so sein musste.

Nur konnte er es schlecht seiner Mutter sagen.

»Nichts«, erwiderte er knapp. »Warum?«

»Warum? Weil du dich so merkwürdig verhältst, darum.«

»Ich bin einfach nur etwas müde, das ist alles.«

Sie antwortete nicht sofort, schien ihm zu misstrauen und seine Aussage sorgsam abzuwägen. Dann meinte sie, »Na ja gut, wenn du das sagst«, und er hörte, wie sie sich eine Zigarette ansteckte.

Komischerweise fühlte er sich mit einem Mal von ihr in die Ecke gedrängt, obwohl er froh war, sie zu hören. Als würde sie etwas ahnen und ihn mit ihrem Verhalten dazu drängen wollen, es ihr zu sagen.

Blut ist bekanntlich dicker als Wasser.

Selbst wenn er es ihr erzählte, würde sie ihn niemals verpfeifen, doch er brachte es nicht über sich. Schließlich wusste er selbst nicht sicher, ob es wirklich so war, wo er die Leiche versteckt haben sollte, wie es dazu kommen konnte und so weiter.

Eine gefühlte Ewigkeit sprach keiner von beiden ein Wort. Umso erstaunlicher, dass beide zeitgleich wieder ansetzten. Seine Mutter war schneller: »Und was machst du jetzt noch so?«

Gute Frage.

Mit einem »Hm?« erschlich er sich Bedenkzeit.

»Was du jetzt noch so machst?«, wiederholte sie, als sich aus dem Nichts heraus eine weitere Abfolge wirrer Bilder in Tims Kopf abpielte.

Es war der Park, nicht wahr? Der Park mit dem Ententeich, unweit des ehemaligen An- und Verkaufladens, in dem er früher manchmal für kleines Geld Playstation-Spiele gekauft und eingetauscht hatte. Und Yugi-Oh-Karten... Der Besitzer war ein großer, stinkender Fettsack, der an den Comicladenbesitzer der Simpsons erinnerte. Angeblich saß der Typ im Knast. Andere behaupteten, er wäre gestorben - der Laden stand jedenfalls schon eine Weile leer. Dort in der Nähe, da war dieser Park, und nur unweit vom Ententeich entfernt befand sich eine Art Umspannwerk, hinter dem sich wiederum ein solcher Betonsockel befand, den er immer wieder vor seinem geistigen Auge sah. Ringsherum waren nur Büsche, Hecken und Bäume, der Boden dort war voller Laub und Unterholz... - Es war wie eine Explosion in seinem Kopf, wie ein heftiger Blitz - Die tote Frau lag wenige Meter hinter dem Betonsockel im Gebüsch. Er hatte sie nur notdürftig mit ein paar Ästen und Blättern bedeckt und sich aus dem Staub gemacht.

»... jetzt schon wieder eingeschlafen, oder was?«

Tim schlug das Herz bis zum Hals. »Mama...«, sagte er nur.

»Ja?«

»Hm.«

»Was ist denn los, Mensch.«

Er schluckte und brachte außer einem Grunzen keinen Ton mehr heraus. Er war zum Mörder geworden. Er wollte es nie soweit kommen lassen, aber jetzt war es wirklich passiert.

Er hörte seine Mutter noch etwas sagen, doch ihre Stimme schien aus einer völlig anderen Dimension zu kommen. Ebenso weit weg, wie die Erinnerung an das, was er gestern getan hatte...

***

Diese Schlucht, die sie heute besuchen wollten, sollte ein echtes Stück Naturbelassenheit darstellen. Da war nichts abgesichert oder in besonderem Maße gangbar gemacht, wie es in Deutschland der Fall gewesen wäre. Soweit er es gestern richtig verstanden hatte, war Skurugata tatsächlich eine Schlucht, wie man sie sich vorstellte. So richtig mit Geröllmassen, die sich vor einem auftürmten und die man besteigen musste, mit Auf- und Abstiegen, matschigen Wegen und alles auf eigene Gefahr. Barriere-Freiheit? Fehlanzeige!

Laut Reiseführer tat man gut daran, sich den Besuch im Vorfeld gut zu überlegen und diesen nur in Angriff zu nehmen, wenn man körperlich fit und bei Kräften war.

Das war zwar bei ihnen der Fall, auch wenn er das kleine Moppelchen Doris durchaus in Problemen sah, aber wenn es dort genau so geschüttet hatte wie hier, konnten sie es definitiv knicken. Da würden nicht einmal erfahrene Wanderer losstarten, weil es zum einen sehr rutschig und schmierig sein würde, und weil zum anderen die Gefahr von Erdrutschen oder tiefen Schlammpfützen zu groß wäre. Man stelle sich vor, als einzige verrückte Bande ganz allein auf dem weitläufigen Areal herum zu kraxeln. Da könnte einem im Ernstfall nicht einmal jemand helfen. Die Schlucht Skurugata war zwar als eine Attraktion für Touristen ausgewiesen, aber die Schweden schlugen daraus keinen Profit. Der Besuch kostete keinen Eintritt und es gab auch keine Öffnungszeiten. Es war ungefähr so, als würde man in Deutschland einen Waldspaziergang machen. Das ging auch bei Tag und bei Nacht, und kein Wald wurde wegen schlechten Wetters für Besucher geschlossen. Man betrat ihn jederzeit auf eigene Gefahr - und so war es bei dieser imposanten Schlucht auch. Betreten auf eigene Gefahr. Nur dass es in diesem Fall schon bei gutem Wetter nicht ganz ungefährlich war. Es bestand permanent Steinschlaggefahr und theoretisch konnte man jederzeit die Orientierung verlieren oder sogar im Matsch versinken.

Entsprechend gut musste man sich eben im Vorfeld alles überlegen.

Es klang spannend, keine Frage, und Frank freute sich sogar schon auf den Besuch dort. Nur machte es eben bei diesem Sauwetter wenig Sinn. Allerdings: Sinn machte es auch nicht, irgendeine Stadt zu besuchen oder Elche zu beobachten. Es stand so viel Wasser, das eigentlich überhaupt nichts Sinn machte, außer sich drinnen zu verkriechen, gemütliche Schluffisachen anzuziehen und vielleicht ein paar Spiele zu spielen.

Langweilig? Keineswegs! Je mehr er darüber nachdachte, desto mehr gefiel ihm der Gedanke sogar.

Natürlich wünschte man sich im Sommerurlaub eher Sonnenschein und Action, aber gegen ein bisschen Entspannung ohne großes Tamm-Tamm hatte er auch nichts einzuwenden. Mal sehen, was die anderen nachher dazu sagen. Er selbst lächelte jedenfalls zufrieden und blies den Rauch seiner Zigarette aus.

Hoffentlich hatte er noch ein bisschen Ruhe und Zeit für sich. Er drehte sich um und drückte die Zigarette im Aschenbecher aus, als er hinter dem Paneel ein Stück Papier erblickte. Nur ein Zipfel lugte dahinter hervor, doch dieser ließ sein Lächeln zu einem breiten Grinsen anschwellen. Auf den Schwingen eines bunten Vogels, beförderte ihn der bloße Anblick des Papiers zurück in die Vergangenheit. Es erinnerte ihn an den Angel-Urlaub mit seinem Vater. Damals, als kleiner Junge, hatte er Schatzkarten geliebt. In seiner Fantasie lösten sie immer wieder wahre Feuerwerke aus. Er hatte als Kind etliche solcher Karten selbst angefertigt und manchen kleinen »Schatz« im heimischen Garten vergraben. Überwiegend Figuren aus Überraschungs-Eiern, aber auch mal seine liebste Auto-Quartett-Karte und ein Pausenbrot, das er in der Schule nicht gegessen hatte. Es bereitete ihm ungeheure Freude, abends im Bett zu liegen und sich vorzustellen, dass  er diese Karten irgendwann einmal wieder finden und seine Schätze ausheben würde, wenngleich sein größter und ihn am meisten faszinierender Traum der war, einmal selbst eine echte Schatzkarte zu finden und nach einem wahrhaft großen Schatz zu graben. Natürlich war das reine Utopie, das hatte er schon als Kind geahnt. Wenn es so einfach wäre, hätten sicher weit mehr Menschen solche Ambitionen. Aber wer weiß, sagte er sich damals, vielleicht gibt es ja auf der Welt doch noch große Schätze, die nie gefunden worden sind.

Wie gesagt, es faszinierte ihn. Genauso wie es ihn faszinierte, als er einmal den Spaten seines Vaters fand und ein Loch zu graben begonnen hatte. Als sein Vater kam und ihn fragte, wie weit er denn graben wolle, antwortete er ihm, er wolle bis zum Teufel hinunter graben.

»Oh nein«, winkte sein Vater ab, »den Teufel gibt`s doch gar nicht. Aber wenn du immer weiter gräbst, kommst du auf der anderen Seite der Erde wieder raus. Vielleicht in China oder in Australien.« Wow!, hatte er nur gedacht. Wie cool ist das denn! Und er grub immer weiter und weiter, bis ihn die Kräfte irgendwann verließen und sein Vater ihn tröstete, dass dies wohl noch keinem Menschen je gelungen sei, und dass er noch »viiiiele, viiiiele Jahre« graben musste, um tatsächlich China anzukommen. Außerdem müsse er vorsichtig sein, dass er nicht auf dem Grunde des Pazifischen Ozeans ankommen und alles überfluten würde. Eine Aussage, mit der sein alter Herr seine kindlichen Ambitionen nur noch mehr verstärkte. Wie tief er tatsächlich gegraben hatte, war müßig herauszufinden. Wahrscheinlich keine zwei Meter, aber ihm kam es unsagbar tief vor, gerade so, als wäre er schon bald am Ziel angelangt. Wenige Tage später war jedoch das Loch im elterlichen Garten wieder zugeschüttet und seine Hoffnungen, sich als erster Mensch von Deutschland nach China zu buddeln erstarben endgültig.

Wahnsinn, an was man sich noch so erinnerte. Bisher wusste er noch nicht einmal, um was es sich bei dem Stück Papier hinter dem Paneel handelte. Schwer vorstellbar, dass irgendein Kind hier eine Schatzkarte angefertigt und versteckt hatte. Doch wer weiß, vielleicht war es ja so.

Ob er mal nachschauen sollte? Was konnte es schaden? Wenn es sich um nichts weiter Aufregendes handelte, konnte er das Blatt ja wieder zurückschieben. Egal, ob es nun interessant war oder nicht: Eines Tages würde es vom nächsten entdeckt und in Augenschein genommen werden. Das war doch irgendwie faszinierend, fand er, nahm es zwischen zwei Finger und zog es vorsichtig heraus.

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Noch immer schlaftrunken wandelte Doris die Treppe hinab. Offenbar war es Frank, der schon so früh unterwegs war und rauchte. Herrgott, das ganze Haus stank danach. Sie fand diesen Geruch widerlich und konnte absolut nicht nachvollziehen, wie Menschen sich auf diese Weise freiwillig zu Grunde richten konnten. Rauchen war mit Abstand das Dümmste, zu dem sich ein Mensch hinreißen lassen konnte. Ausgerechnet ein so intelligenter und attraktiver Mann wie Frank - wie konnte er nur dermaßen bescheuert sein? Sie fand es wirklich ganz unglaublich. Der Geruch alleine rief Übelkeit bei ihr hervor. Jetzt, als sie unten angekommen war, roch es derart intensiv, als hätte er eine ganze Batterie oder Stange (oder wie man das nannte) aufgeraucht. Sie hielt sich die Hand vor den Mund und ging weiter in Richtung Küche. Hier roch es zwar auch noch nach Rauch, aber wenigstens nicht mehr ganz so arg.

Nur gut, dass Michael nicht raucht, dachte sie. Wenn dem so wäre, hätte ich mich längst von ihm getrennt.

Auf dem Küchenfußboden waren einige Kaffeeflecken. Offenbar hatte Frank gekleckert, was sie nur deshalb bemerkte, weil sie mit dem großen Zeh in eine der Klecks-Pfützen hinein getapst war. Der Boden war ansonsten nämlich so sandig und dreckig, dass es gar nicht weiter aufgefallen wäre. Bei genauerer Betrachtung, war das schon ein ganz schönes Unding. Dieses Haus war zwar nicht übermäßig teuer, aber eine kleine Grundreinigung vor dem Eintreffen der Gäste war eigentlich nicht zu viel verlangt. Eine solche hatte es hier garantiert nicht gegeben. Es sah so aus, als hätte hier seit Jahren keiner mehr geputzt. Vielleicht sollte sie sich zu einer Bewertung der Unterkunft aufraffen, damit andere Gäste wussten, worauf sie sich hier einließen. In dem Moment, als sie darüber nachdachte, entdeckte sie zufällig ein Telefonbuch auf dem Fensterbrett. Sie konnte sich nicht daran erinnern, wann sie zuletzt ein Telefonbuch gesehen hatte. Das war leicht und locker schon ein paar Jahre her. Seltsam war jedoch folgendes: Als sie das Buch gerade in die Hand nehmen wollte, kam ihr dieser Moment ungewöhnlich vertraut vor. Es war, als hätte sie es schon einmal erlebt. Ein Déjà-vu...

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Ganz ähnlich erging es auch Frank, der noch gar nicht mitbekommen hatte, dass Doris inzwischen wach war und unten herum lief. Als er das zerknitterte und reichlich vergilbte Blatt Papier herauszog und es aufrollte, fühlte er sich einige Sekunden lang wie gelähmt, weil er sicher war, es schon einmal in den Händen gehalten zu haben. Dabei war das gar nicht möglich. Er war erst seit gestern hier und davor zwar schon einmal in Schweden, jedoch garantiert nicht in diesem Haus. Zwar hatte er nicht mehr den blassesten Schimmer wie der Ort hieß, den er mit seinem Vater damals besucht hatte, aber übernachtet hatten sie definitiv in einem Zelt - daran bestand kein Zweifel. Woher sollte er diesen Zettel also kennen?

Wieder und wieder überflog er die Zeilen. Es handelte sich um einen Werbeflyer, und zwar um einen sehr alten. Wenn man sich die Beschaffenheit des Papiers und die schnörkelige Schrift anschaute, fing man unweigerlich an, Vermutungen anzustellen. Zwischen 50 und 100 Jahre, schätzte Frank, und hielt es keineswegs für übertrieben. Es musste wirklich schon sehr alt sein. Beworben wurde ein Lebensmittelladen mit Bäckerei und angeschlossenem Antiquitätengeschäft sowie Touristen-Information. Auf Urlauber zugeschnitten in vielen verschiedenen Sprachen, unter anderem Deutsch und Englisch.

Gabi & Gunnar

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All das klang interessant und durchaus brauchbar, aber Frank hatte dennoch ein komisches Gefühl. Er war sich immer noch sicher, dieses Blatt schon einmal in den Händen gehabt zu haben. Nur wann und wo? Es war keineswegs etwas positives, das er damit in Verbindung brachte. Im Gegenteil - der bloße Anblick des Zettels zog ihn herunter und löste Unbehagen in ihm aus.

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Bestimmt war ihr das Telefonbuch in der Fensterbank schon gestern bei der Ankunft unbewusst aufgefallen, wodurch sie es in ihren Traum mit eingebaut hatte oder so. Ansonsten machte das Déjà-vu wirklich keinen Sinn, denn sie war zuvor noch nie hier und konnte sich auch nicht daran erinnern, jemals zuvor in ihrem Leben fasziniert von einem Telefonbuch gewesen zu sein. Ihr müder Kopf schien hier irgendetwas durcheinanderzubringen.

1992 - das lag 23 Jahre zurück. 23 Jahre, in denen es in der Fensterbank lag, ohne dass je irgendwer auf die Idee gekommen war, es durch eine aktuelle Ausgabe zu ersetzen oder einfach wegzuwerfen. Viele der darin stehenden Nummern existierten wahrscheinlich gar nicht mehr, weil etliche Menschen umgezogen oder in der Zwischenzeit verstorben waren.

Im Jahre 1992, da war sie noch in der Grundschule. Wenn sie allein bedachte, wie viele aus dem Mietshaus, in dem sie groß geworden war, seither verstorben oder umgezogen waren, dann kam sie auf einen Prozentsatz von weit über 90. Auf Schlag fiel ihr nur die alte Frau Haberfelder aus dem vierten Stock ein, die seit jeher dort wohnte und noch bis heute dort wohnt. Ansonsten waren alle weg. Hier würde es sicher nicht anders sein. Wenn man wahllos eine Nummer daraus wählte, würde es garantiert heißen: »Kein Anschluss unter dieser Nummer«, oder aber eine völlig andere, als die im Jahre 1992 unter dieser Nummer ausgewiesene Person würde drangehen.

... Sie musste viel zu dringend auf die Toilette, als dass sie sich noch länger mit diesem alten, gelbstichigen Buch auseinandersetzen konnte. Die Frage, woher ihr plötzliches Unbehagen und die Faszination kam, blieb unbeantwortet. Okay, es war schon irgendwie seltsam und interessant, aber dass sie sich gar nicht so recht von dem alten Ding lösen konnte und sich immer noch nach dem Grund für ihr heftiges Déjà-vu-Erlebnis fragte, überraschte sie auch.

Als sie es endlich in die Ecke der Fensterbank zurücklegte und sich gerade in Richtung Badezimmer aufmachen wollte, fiel ihr Blick aus dem Fenster und sie traf beinahe der Schlag. Durch das Küchenfenster blickte man genau in dieselbe Richtung nach draußen wie von oben, nur dass man von hier aus erst richtig erkennen konnte, wie sehr draußen eigentlich alles überschwemmt war. Und wahrlich: Es war beeindruckend! Jedoch auf eine Art und Weise, die sie vielmehr schockierte als erfreute. Hätte sie es nicht besser gewusst, dann hätte sie behauptet, das Haus stünde mitten in einem See.

Ach du liebe Zeit. Das ist heftig!

Absolut, heftig war es in der Tat, denn es gehörte schon eine Menge dazu, dass sich über Nacht ein ganzes Grundstück komplett in einen See verwandelte.

Von Regen war ja unglücklicherweise auch schon in der Wetter-App die Rede, aber hier konnte man ohne Übertreibung von einem Unwetter mit Monsun-Potenzial sprechen.

Vielleicht lag das Haus etwas abschüssig in einer Senke, worin sich das komplette Regenwasser ringsherum wie in einer Art Stausee sammeln konnte, aber selbst wenn: Das war viel Wasser! Enorm viel! Genug, um es mit einem Foto festzuhalten und zu dokumentieren - und zwar am besten sofort, bevor sie es noch aufschob.

Wo hatte sie ihr Handy gelassen? Sie brauchte nicht lange zu überlegen; sie sah es schon auf dem Küchentisch. So lange würde ihre Blase es schon noch aushalten, dass sie wenigstens zwei, drei Fotos machen konnte. Vielleicht sogar ein Video, überlegte sie, und sah sich selbst als Teilnehmerin einer TV-Show bei einer Art Survival-Experiment, was sie zum Grinsen brachte. Allerdings nur bis zu dem Moment, als sie die hohe Zahl verpasster Anrufe auf dem Display und zwei WhatsApp-Nachrichten sah: Einmal »Hallo« und einmal »bist du wach?« - Diese Nachrichten waren von niemand geringerem, als von ihrem Bruder. Wann hatte der ihr zuletzt eine Nachricht geschickt oder sie angerufen? Das war Monate, wenn nicht gar schon Jahre her. Von sich aus meldete Martin sich in der Regel nicht. Wenn er zufällig daran dachte, klingelte er kurz durch, wenn Michael Geburtstag hatte oder sie, aber selbst darauf konnte man sich nicht verlassen. Martin lebte sein ganz eigenes Leben in Hamburg und hatte seinen Wurzeln schon lange den Rücken gekehrt. Das war nicht einmal boshaft, oder weil es irgendeinen Streit gegeben hätte; er war einfach ein eher gedankenloser Mensch, der sich auf das konzentrierte, was um ihn herum passierte, sich jedoch nicht mit Dingen belasten wollte, die weiter weg stattfanden. Er hatte eine »Aus den Augen, aus dem Sinn«-Mentalität, die indes sehr ansteckend war, denn umgekehrt vermisste man ihn auch nicht und machte sich wenig Gedanken um ihn. Ihre Mutter sagte immer: »Wenn man von ihm nichts hört, dann weiß man, dass es ihm gut geht.« Da war etwas Wahres dran. Umso erschrockener war sie jetzt, denn ihr Bruder hatte ihr nicht nur zwei WhatsApp-Nachrichten geschickt, sondern auch mehr als ein Dutzend Mal versucht, sie telefonisch zu erreichen...

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Der letzte Schluck Kaffee war kalt und schmeckte zudem recht dünn. Das war etwas, wogegen er nicht ankam, etwas, das ihn fast zum Kotzen brachte. Eklig dünner und kalter Kaffee - Pfui, Teufel! Da verging ihm alles.

Er überlegte, ob er noch eine rauchen sollte, entschied sich dann aber dazu, sich erst einmal die Zähne zu putzen und vielleicht auch schnell unter die Dusche zu springen. Er hatte den Eindruck, als ob er unsauber war. Außerdem fühlte er sich angespannt. Das plörrige Brackwasser vor dem Haus hatte daran einen ebenso großen Anteil, wie der speckig-feuchte Werbeflyer von Annodazumal, der kalte Kaffee und ein schwer zu definierender Geschmack von fauligem Belag auf seiner Zunge, an dem die inzwischen gerauchten Zigaretten nicht unschuldig waren. Die Entscheidung war gefallen: Erst mal frisch machen, dann weiter die morgendliche Ruhe genießen.

Als er die Zwischentür öffnete, die in den Flur des Hauses führte, staunte er jedoch nicht schlecht. Oder besser gesagt: Er konnte und wollte einfach nicht glauben, dass es Wirklichkeit war: Doris schlief nicht mehr! Ein Moment, in dem er hätte heulen können. Nichts gegen Doris, nichts gegen gemeinsamen Urlaub - aber konnte man ihm nicht wenigstens noch ein, zwei Stunden Auszeit gönnen?

Reiß dich zusammen, ermahnte er sich selbst, kämpfte sich ein Lächeln ab und wünschte ihr »Guten Morgen«.

Zu seiner Überraschung, war sie kein bisschen überrascht und ebenso wenig gut gelaunt oder fröhlich, wie sie sich sonst immer präsentierte. Stattdessen hielt sie ihr Smartphone in der einen Hand und fuhr sich mit der anderen durch das Haar. Ein knappes »Hi«, ohne dass sie Blickkontakt mit ihm aufnahm, war die einzige Reaktion auf sein Erscheinen.

Er betrat die Küche, und als sie sich immer noch nicht zu ihm hindrehte fragte er sie, ob alles okay war.

Von ihr kam nur ein »Hmm«.

Jetzt runzelte er die Stirn. Er kannte Doris nun auch schon ein paar Jahre und wusste ungefähr, wie sie tickte. Gegenüber Michael vergriff sie sich häufig im Ton und behandelte ihn wie den letzten Vollhorst. Mir gegenüber jedoch nicht, wusste Frank, der inzwischen aufrichtig verdutzt war.

»Bist du sicher?«, fragte er nach, woraufhin sie sich ruckartig in seine Richtung drehte und nur genervt »Was?«, fragte. Jetzt war Frank völlig irritiert und sogar auf der Schwelle, sich von ihr blöde angemacht zu fühlen oder sich entschuldigen zu wollen. Dabei musste er das ganz bestimmt nicht. So kann sie Michael behandeln, aber mich ganz bestimmt nicht! Kein »Guten Morgen«, kein netter Blick - nichts. Was glaubt sie denn, wer sie ist? Dämliches, fettes Haupferd!

Ohne ein weiteres Wort ging er an ihr vorbei, stellte seine halbvolle Tasse neben die Spüle und ging bis ans hintere Ende der Küche. Doris schwieg ihrerseits ebenfalls. Eigentlich hätte er sie einfach links liegen lassen sollen. Andererseits... »Was ist los? Ist irgendwas passiert?« Er hatte sofort ihre Mutter vor Augen. Wahrscheinlich stresste sie wieder mal herum. Anja hatte ihm einmal erzählt, dass die Alte ziemlich auf Doris fixiert war, seit ihr Mann gestorben war. »Deine Mutter wieder?«, ging er in die Offensive.

»Ich weiß es nicht. Okay?«, pflaumte sie ihn an. »Mein Bruder hat versucht bei mir anzurufen, aber jetzt krieg ich ihn nicht erreicht.«

Was sollte er dazu sagen? Ihm fiel so schnell nichts Gescheiteres ein, als ein nachdenkliches »Oo-kay«.

»Ich hab hier keinen Empfang gerade und... keine Ahnung.«

»Willst du es sonst mal mit einem Handy versuchen?«, schlug er postwendend vor, ohne dabei zu bedenken, dass jederzeit eine Nachricht von Susanne kommen konnte. Daran erinnerte er sich erst, als er den Vorschlag schon ausgesprochen hatte und intervenierte sofort: »Ich hab allerdings auch Schwierigkeiten mit dem Empfang. Wird wahrscheinlich auch nichts bringen.«

»Ich hab keine Ahnung«, erwiderte sie kopfschüttelnd und mit abweisendem Tonfall. »Ich weiß nur, dass mir das gar nicht gefällt. Mein Bruder meldet sich normalerweise nie bei mir, aber er hat vierzehn Mal versucht, mich anzurufen.«

»Vierzehn Mal?! Oh man.«

»Er hat auch `ne WhatsApp geschickt, aber meine gehen irgendwie nicht durch.«

»Was hat er denn geschrieben?«

»Nur >Hallo< und gefragt, ob ich wach bin.«

»Also meinst du, da ist irgendwas mit deiner Mutter oder was?«

»Ich weiß auch nicht, wo Micha sein Handy hat. Wenn er es da auch versucht hat... Keine Ahnung.« Sie seufzte. »Auf jeden Fall macht mich das gerade... tierisch nervös.«

Das konnte er durchaus verstehen. Er sah jetzt außerdem, dass sie kreidebleich im Gesicht war und dass sie schwitzte, was ebenfalls nachvollziehbar war.

»Weiß er denn, dass du... also dass wir in Schweden sind?«

»Von mir nicht. Wenn, dann hat meine Mutter es ihm erzählt.«

»Na ja, vielleicht will er ja auch nur mal hören, wie es hier so ist. Ob wir gut angekommen sind vielleicht. Oder er möchte, dass du ihm was mitbringst.«

»Aber dann ruft er doch nicht so oft an.«

»Vielleicht kam er auch zuerst nicht durch, oder die Verbindung ist zwischendrin abgebrochen. Ich mein, hast du mal nach draußen geschaut? Da steht alles unter Wasser.«

»Ja, ja, hab ich gesehen. Deshalb hab ich überhaupt nur mein Handy genommen, weil ich Fotos davon machen wollte.«

»Es muss richtig heftig geschüttet ha...«

»Weißt du, was ich grad denk?«

»Na?«

»Vielleicht war da irgendwas in den Nachrichten, dass hier ein Unwetter war.«

»Und dass er nun hören möchte, ob wir alles gut überstanden haben?«

»Hm. Ja.«

»Das kann gut sein. Wer weiß, was da sonst noch alles passiert ist, wovon wir noch gar nichts mitbekommen haben.«

»Das könnte natürlich... Ja, das wäre auf jeden Fall auch eine Erklärung.«

»Klar. Man muss ja nicht direkt immer vom Schlimmsten ausgehen.«

»Nein, nein, das stimmt schon, aber man hat natürlich trotzdem erst mal das große P im Gesicht, wenn der eigene Bruder anruft, der sich sonst nie meldet.«

»Ja klar. Aber das ist natürlich... Ich meine, was da an Regen zusammengekommen sein muss heute Nacht...«

»Ja.«

»Wahnsinn. Und wenn es vielleicht irgendwo Erdrutsche gegeben hat oder ähnliches, und das in den Nachrichten war, dann ist es ja ganz klar, dass er sich Sorgen macht und erst mal wissen will, ob du oder wir das gut überstanden haben.«

Doris` Blick fiel auf ihr Smartphone. Sie deutete ein Kopfnicken an und zuckte mit den Schultern. »Hoffentlich«, meinte sie dann. »Das fiel mir jetzt erst gerade ein.«

»Ja, ich bin zuerst auch nicht drauf gekommen, aber du hast recht! Das wäre ja durchaus naheliegend. Die aktuelle Nachrichtenlage kennen wir ja nicht.«

»Hoffentlich«, meinte sie nur wieder und schaute immer noch ihr Handy an.

Tatsächlich klang dies plausibel, und obwohl ihm Doris' Mutter ziemlich egal war, hoffte er sehr, dass die Erklärung für die zahlreichen Anrufe ihres Bruders das Unwetter und keine familiäre Tragödie war. Damit hätte sich der Urlaub nämlich schlagartig erledigt. Okay, bisher war weder die Unterkunft noch die Umgebung hier wirklich toll, aber man musste dem ganzen auch erst mal eine Chance geben, dann konnte es trotzdem noch ein schöner Urlaub werden.

Jetzt schon wieder nach Hause fahren, wo sie gerade gestern erst angekommen waren? Alles wieder einpacken und canceln, wo sich gerade die Damen so lange auf die Reise gefreut hatten?

Andererseits... Sowohl Doris als auch Michael waren echt anstrengend und er würde Anja mit großer Sicherheit davon abraten, noch einmal mit ihnen in den Urlaub zu fahren. Dennoch täte es ihm furchtbar leid, wenn mit Doris Mutter etwas nicht in Ordnung war. Das wünscht man niemandem.

»Wird schon«, sagte er optimistisch. »Es ging deiner Mama ja zuletzt nicht schlecht, oder?«

»Na ja, wie man's nimmt. Sie war nicht so besonders glücklich darüber, dass ich in den Urlaub fahre. Das hat sie schon irgendwie mitgenommen.«

»Aber das darfst du dir nicht nehmen lassen. Man muss ja auch mal Zuhause raus.«

»Deswegen ja. Ich hab es mir ja auch nicht nehmen lassen.«

»Aber trotzdem hast du ein schlechtes Gewissen, oder wie?«

»Jetzt gerade irgendwie schon. Wie gesagt, ich weiß ja nicht, ob mit ihr alles in Ordnung ist.«

»Selbst wenn nicht, nur mal angenommen, du darfst dir deswegen kein schlechtes Gewissen einreden.«

»Das weiß ich doch. Aber...«

»Du bist doch immer für sie da, besuchst sie ständig, aber du hast nun mal auch noch ein eigenes Leben.«

»Das weiß ich alles, wirklich.«

»Die Frage ist eher, ob sie es auch weiß. Wenn sie jetzt bei deinem Bruder angerufen und ihm die Ohren vollgeheult hat, wie schlecht es ihr geht. Könnte ja auch sein.«

»Könnte, ja! Es könnte sein! Aber diese Ungewissheit ist so schlimm, weißt du? Und es nervt mich, dass ich keinen Empfang habe.«

»Hmm... Sonst musst du es mal draußen versuchen, auf der Treppe. Oder von oben vielleicht.«

»Ach... Meinst du, das bringt was?«

»Na ja, 'nen Versuch ist es wert, oder?«

Sie verzog den Mund. Ihr Blick fiel wieder auf das Handy in ihrer Hand.

»Ich weiß nicht«, seufzte sie.

»Probier`s aus. Wenn nicht, versuchst du's mit meinem Handy nochmal.«

»Okay.«

»Ich geh schnell unter die Dusche und dann sehen wir weiter.«

»Alles klar. Vielleicht hast du ja recht.«

»Hmm, mal was anderes: Warum bist du eigentlich so früh wach? Es ist gerade mal kurz nach sieben.«

»Wollte ich dich auch schon fragen. Na ja, ich hab irgendwie beschissen geschlafen.«

»Okay.«

»Erst konnte und konnte ich nicht einschlafen, dann hab ich irgendeinen Mist geträumt. Tja, und dann bin ich aufgestanden.«

»Oh man.«

»Hm, ist euer Bett auch so labberig durchgelegen?«

»Es geht. Ich hab eigentlich sogar ganz gut geschlafen, aber als ich dann wach wurde, war die Nacht auch vorbei.«

»Kacke, oder? Und das nennt man dann Urlaub. Da kann man schon mal ausschlafen und steht trotzdem mitten in der Nacht auf.«

»Ja, und ich war eigentlich total im Arsch von der langen Fahrt gestern.«

»Das glaube ich.«

»Hätte gedacht, ich schlaf zwei Tage durch, wenn mich keiner weckt. Aber das war wohl nix.«

»Ne«, lächelte sie gequält, »irgendwie nicht.«

»Na ja... Versuch du nochmal...«

»Ich versuch`s nochmal, genau.«

»... Und ansonsten... ja... nimmst du mein Handy.«

»Okay. Ich danke dir.«

»Kein Problem.«

»Und sorry, falls ich dich angequakt hab, es ist nur echt beschissen wenn man nicht weiß, was da zu Hause gerade abgeht.«

»Alles gut, ich versteh das schon.«

»Hm. Ja. Trotzdem, du kannst ja nichts dafür.«

»Mach dir keinen Kopf, okay? Und jetzt sieh zu, dass du es irgendwie geklärt bekommst.«

»Ja, mach ich. Bis gleich.«

»Bis gleich.«

Nachdem er sie endlich abgewimmelt hatte, verdrehte Frank die Augen. Gott, war die Alte anstrengend!

Er ging ins Badezimmer, schloss die Tür hinter sich ab und zog sich bis auf die Unterhose aus.

Dann quetschte er etwas Zahnpasta auf seine Zahnbürste, steckte sie sich in den Mund und wollte gerade noch einmal die Unterhaltung mit Doris Revue passieren lassen, als ihn eiskalter Schmerz links unten in seinem Mund regelrecht erstarren ließ. »Oaah! Fuck!«, zischte er seinem Spiegelbild spuckend entgegen. Es war ein dumpfes Pochen, ein Stechen und Ziehen - alles auf einmal. Sofort zog er die Zahnbürste wieder aus seinem Mund, spuckte den restlichen Schaum aus und betrachtete seine Mundhöhle im Spiegel.

Zunächst konnte er nichts Ungewöhnliches erkennen. Bei genauerem Hinsehen fiel ihm dann jedoch eine deutliche Rötung seines Zahnfleischs auf. Genau an der Stelle tat es weh, jedoch weniger am Zahnfleisch, als am Zahn selbst.

Er berührte ihn vorsichtig mit den Borsten seiner Zahnbürste, hielt dies jedoch keine Sekunde lang aus.

»Was ist das denn jetzt?«

Ihm tränten schon die Augen vor lauter Schmerz. »Kacke verdammt.«

Er mochte den Mund schon gar nicht mehr öffnen, weil es sogar schon ohne direktes Ausüben von Druck wehtat. Aber wie!

Das fehlt jetzt gerade noch, dachte er. Ich war gerade erst beim Zahnarzt. Da kann doch jetzt eigentlich nichts sein.

Nun, eigentlich nicht. Faktisch brannte und pochte es jedoch höllisch in seinem Mund; von jetzt auf gleich. Das würde er unter gar keinen Umständen aushalten, wenn es so weiterging.

Langsam öffnete er schließlich doch wieder seinen Mund und kontrollierte mit prüfendem Blick die schmerzende Stelle.

Der Zahn in der Mitte, das war der Übeltäter. Sein Vater hatte ein erhebliches Problem mit Parodontose. Ihm tat mitunter, wie er es so trefflich formulierte, »die ganze Fresse weh«. Aber das fing doch nicht so plötzlich an, von null auf hundert solche Schmerzen zu verursachen. Vielmehr tippte er auf einen Haarriss im Zahn oder eine Wunde im Zahnfleisch, da dies ja auch so extrem gerötet war.

Wenn er nur etwas näher heran könnte, um den Zahn genauer unter die Lupe zu nehmen. Zuhause hatte Anja so einen kleinen Zahnarztspiegel, aber das half ihm hier und jetzt auch nicht weiter.

Obwohl er schlimmes befürchtete, steckte er sich den rechten Zeigefinger in den Mund und rieb über den Zahn. Der Schmerz war bedeutend weniger schlimm, als vorher mit der Zahnbürste. Beim Drüberstreichen fiel ihm eine leichte Delle im Zahn auf, die, wenn er über sie strich, besonders druckempfindlich war. Durch diesen Druck erhöhte sich der Speichelfluss spürbar und er war sich sicher, dass der komische Geschmack nicht etwa durch die Zigaretten kam, sondern infolge einer Entzündung. Zahnschmerzen waren das Widerlichste, was der menschliche Körper zu bieten hatte. Immer noch rieb er über die unförmige Kaufläche, erhöhte bewusst den Druck und nahm seinen Fingernagel zur Hilfe, wobei ihm der Gedanke kam, dass ja möglicherweise auch ein Stück Fleisch oder ähnliches im Zahnzwischenraum feststecken konnte. Ein winziger Fetzen konnte schon große Schmerzen auslösen. Wenn man aber an das zähe Bauchfleisch vom Vorabend dachte, war es durchaus nicht abwegig. Fleisch trifft Fleisch, verengt den Zwischenraum. Ein Fest für Bakterien! Frank drückte mittlerweile so heftig zu, dass ihm Tränen in die Augen schossen. Der Schmerz strahlte in den gesamten Unterkiefer aus und seine Spucke war dicklich wie Schlagsahne.

»Verdammter Mist«, stöhnte er. »So ein verdammter Mist.«

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Franks Idee, es einfach mal von einer anderen Position aus zu probieren, war gar nicht schlecht. Klappte es nicht, hatte sie es zumindest versucht. Dass sie aber auch nicht von selbst drauf gekommen war. Man hielt in Funklöchern doch schon automatisch das Handy nach oben - um jeden Empfangsbalken kämpfend. Sie war so planlos und von der Rolle, dass sie gar nicht darüber nachgedacht hatte.

Hoffentlich, dachte sie noch immer. Hoffentlich hat es etwas mit dem Unwetter zu tun, das Martin so oft angerufen hat.

Sie ging nach oben, wo sie sich an das linke der beiden Fenster stellte, die Nummer ihres Bruders suchte und auf den grünen Hörer drückte.

Nichts war so zermürbend wie Ungewissheit. Wenn ich nur wenigstens Bescheid wüsste, dachte sie, dann kann ich entsprechend reagieren und zerbreche mir nicht den Kopf.

Prophylaktisch öffnete sie sogar das Fenster, wie um die Funkstrahlen hineinzulassen, die draußen vor dem Fenster warteten und den Weg nach drinnen nicht fanden. Ein frischer, erdiger Waldgeruch wehte ihr entgegen. Und viel feuchte Luft. Diese Mischung wirkte sehr beruhigend auf sie - eine Verbindung ließ sich trotzdem nicht herstellen.

Kopfschüttelnd drückte sie auf den roten Hörer und überlegte, was sie nun stattdessen tun sollte.

Zuhause in Deutschland hätte sie jetzt garantiert geschrien, was sie sich in diesem Moment nur mühsam verkneifen konnte. Aus einer Ritze im offenen Fenster kam nämlich eine ziemlich fette Spinne gekrabbelt. Die Größe war für sie nicht so sehr entscheidend. Allein die Tatsache, dass überhaupt eine Spinne da war, reichte gemeinhin schon aus, sie panisch nach Michael schreien zu lassen. Sie konnte die Biester nicht ausstehen. Wenn ihr Retter in der Not nicht da war, vermied sie es sogar, einen mit einer Spinne »kontaminierten« Raum zu betreten - und dabei handelte es sich zumeist um weitaus kleinere Exemplare als jenes, das gerade zielstrebig in Richtung Fensterbank krabbelte.

Wenn sie es sich jetzt auch (Gott weiß wie) verkneifen konnte, laut loszuschreien, war die Spinne womöglich trotzdem eine Art »Wink mit dem Zaunpfahl«: Sie musste Michael wecken. Er hatte zwar dasselbe Handynetz wie sie, aber sein Handy war etwas neuer. Vielleicht kam man mit dem Ding ja aus dem verflixten Funkloch heraus.

Mit einer Gänsehaut im Nacken, ging sie auf die offenstehende Schlafzimmertür zu. Auf der Schwelle wurde sie von heftigem Schüttelfrost erfasst, der auch noch dem ekligen Anblick der Spinne geschuldet war. Ein echt teuflisches Exemplar - und dennoch wohl eine vergleichsweise kleine Kreatur. Was dort draußen, in den Tiefen des Waldes noch für achtbeinige Ungeheuer lebten, wollte sie sich besser gar nicht ausmalen.

Wie zur Hölle sollte sie heute Nacht wieder hier schlafen? Mit dem Wissen um die Spinne... Es war sowieso alles so düster hier - jetzt auch noch das. Und dabei war es weißgott nicht ihre größte Sorge, denn ob sie überhaupt je wieder hier schlafen würde, hing maßgeblich davon ab, was der Grund für Martins Anrufe war. Das galt es herauszufinden. Das hatte Priorität.

Die Dielenbretter knarzten unter ihren Füßen, als sie das Schlafzimmer betrat. Michael war gar nicht zu erkennen, so tief hatte er sich in die Bettdecke eingewinkelt. Fast wie in einen Kokon, fand sie. Hoffentlich bekam er darunter überhaupt Luft. Es passte gar nicht zu ihm, sich so einzugraben. Er machte es normalerweise nur dann, wenn er erkältet war und Fieber hatte.

»Schatz«, flüsterte sie, nachdem sie sich geräuspert hatte. Dann trat sie näher an seine Seite vom Bett heran und schaute noch einmal kurz auf das Display ihres Handys. Empfang? Immer noch Fehlanzeige.

»Schatzi, werd mal langsam wach, bitte.« Vorsichtig nahm sie auf der Bettkante Platz, legte ihre Hand auf die Decke und ließ sie kreisen.

Michael schien tief und fest zu schlafen. Damals, als sie noch ganz frisch zusammen waren, hatte sie es immer bewundert, dass er so fest schlafen konnte. Neben ihm konnte eine Feuerwerksfabrik in die Luft fliegen, ohne dass es ihn störte. Das war aber mittlerweile nicht mehr so. Über die Jahre war die Intensität seines Schlafes spürbar gesunken, was wohl auch damit zusammenhing, dass ihn nicht mehr seine Mutter, sondern ein Wecker morgens aus dem Schlaf holte, und er selbst die Verantwortung trug, nicht zu verschlafen.

Dass er jetzt partout nicht wach wurde, fand sie ein bisschen befremdlich. Richtig stutzig wurde sie jedoch erst, als sie bewusst darauf achtete, ob die Decke sich im Rhythmus seines Atems hob und senkte - was nicht der Fall war!

»Michael!«, wurde sie lauter und packte die Decke mit beiden Händen. Ihr Handy fiel zu Boden, als sie sie mit einem festen Ruck nach hinten weg zog und eine Entdeckung machte, von der sie nicht sicher war, ob sie erleichtert sein oder einen Tobsuchtsanfall bekommen sollte. Sekundenlang stand sie schweigend und mit offenem Mund vor dem Bett, ehe sie die Decke zu Boden fallen ließ und den Kopf schüttelte. Ihr Blick blieb dabei starr nach vorn gerichtet, auf das Bett.

Es war leer...

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Gut, wenn man eine bessere Hälfte hatte, die an alles dachte. Selbst an Sachen, die man selbst nie in seinen Kulturbeutel packen würde. Zahnseide-Sticks und ein Sichelscaler etwa - daran hätte er im Leben nicht gedacht. Schade, dass sie den blöden Spiegel nicht dabei hatte, aber der Sichelscaler war überaus brauchbar. Mit dem spitzen, filigranen Gerät konnte man wunderbar in die Zahnzwischenräume eindringen, und allen möglichen Schmodder mit dem Widerhaken hervor holen.

Als sie das Ding vor einiger Zeit im Drogeriemarkt besorgt hatte, fand er es noch amüsant und fragte sie ob sie vorhatte, eine Zahnarztpraxis zu eröffnen. Jetzt war er froh darüber.

Wenngleich auch das Berühren des Zahns mit der gebogenen Metallspitze einen geradezu unaushaltbaren Schmerz verursachte, fühlte es sich genau richtig an. Es mag sonderbar klingen, aber Frank erhöhte den Druck sogar noch, bis ihm die Tränen kamen. Der Zahn hatte binnen Sekunden zu schmerzen begonnen, also musste der Schmerz auch binnen Sekunden zu bändigen sein. Es war ihm egal - wenn die Stelle aufplatzte und riss, konnte Blut, Eiter oder was auch immer wenigstens abfließen. Er hoffte jedoch immer noch, eher ein hartnäckig-zähes Stück Grillfleisch heraus geangelt zu bekommen.

Krill-krill-krill

Das Geräusch war exakt dasselbe wie beim Zahnarzt.

Egal! Weiter!

Der einzige Unterschied war der, das während man auf dem Zahnarztstuhl lag, noch eine Helferin dabei war, die den Speichel absaugte. Dieser suppte ihm jetzt aus dem Mund und floss an seinem Kinn herunter.

Egal! Weiter!

Es war kaum mehr auszuhalten.

Krill-krill-krill

Frank schloss die Augen, öffnete sie wieder und bohrte die Sichelspitze wenig zimperlich zwischen zwei Zähne, wo sie sich verhakte und steckenblieb. Dies intensivierte den Schmerz so sehr, dass lauter schwarze Ringe vor seinen Augen waberten. Auf seiner Zunge schmeckte er Blut.

Egal, sagte er sich wieder. Mach weiter!

Ob er den Scaler nach links, nach rechts, nach oben oder nach unten bewegt hatte, konnte er beim besten Willen nicht sagen. Auf jeden Fall drang die Spitze jetzt irgendwo so tief ein, dass ein Geräusch ertönte, das sich anhörte, als würde jemand ein Stück Papier zerreißen. Frank würgte, zog reflexartig an dem Zahnwerkzeug und sah eine gewaltige Fontäne aus seinem Mund spritzen. Der Scaler landete vor ihm im Waschbecken, an dessen Rand er sich mit einer Hand festhielt, um nicht umzukippen.

Der komplette Spiegel war mit flockigem, gelb-weißem Sekret bespritzt, genauso die Wandfliesen, das Handtuch, der Wasserhahn und das Waschbecken. Es stank fürchterlich! Nach Tod, nach Krankheit... Nach irgendetwas Hochinfektiösem.

Frank musste sich erst einmal fangen und zur Besinnung kommen, ehe er in den Spiegel schauen und sich die Bescherung ansehen konnte.

Hatte wenigstens der Schmerz etwas nachgelassen? Keineswegs!

Er spuckte aus, öffnete den Mund und schaute durch ein Kaleidoskop von Tränen in den Spiegel. Statt des dumpfen Drucks im Inneren des Zahns, schien jetzt die ganze rechte Seite zu pochen.

Im Spiegel war nichts zu erkennen. Lediglich eine Mischung aus blutigem und eitrigem Speichel, sowie eine leichte Schwellung des Zahnfleischs.

Wenn das nicht aufhörte oder zumindest weniger heftig wehtat, würde er noch in den nächsten paar Minuten wahnsinnig werden. Es fühlte sich an, als würde von unten etwas gegen seine Zähne drücken, als würde etwas in seinem Kiefer wimmeln...

»Frank?« Es klopfte an der Tür. »Bist du schon in der Dusche?«

»Noch... noch nicht, wieso?«

»Hast du Michael heute schon gesehen?«

Der Spiegel sieht aus... Du meine Güte... Da ist irgendetwas nicht in Ordnung in meinem Mund... Irgendetwas stimmt da nicht...

»... er ist.«

»Wie bitte?«, fragte er gereizt, den Blick noch immer auf den Spiegel gerichtet.

»Ich sagte, ich weiß nicht wo er ist. Im Bett ist er nicht.«

Ehrlich gesagt wusste er nicht, was Doris überhaupt von ihm wollte. Er war viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt.

»Äh... warte mal kurz.«

Er legte den Scaler auf den Waschbeckenrand, stellte den Wasserhahn an und spülte seinen Mund aus. Er hatte nach wie vor Schmerzen, aber er konnte die aufgeregt klingende Doris schlecht fortschicken und auf später vertrösten. Irgendwas war jetzt mit Michael. Oder ging es um sein Handy?

Er zog sich schnell sein T-Shirt über und öffnete die Tür.

Doris stand mit kalkweißem Gesicht im Türrahmen der Küche.

»Nochmal bitte, was ist los?«

»Michael ist nicht im Bett. Hast du ihn gesehen?«

Er antwortete ihr nicht sofort, hatte Schwierigkeiten, diese Information überhaupt zu verstehen. Es war im ersten Moment so, als hätte sie in einer völlig anderen Sprache gesprochen. »Äh«, erwiderte er nur.

»Du hast ihn auch nicht gesehen, oder?«

... hast ihn auch nicht gesehen, oder?

... hast ihn auch nicht gesehen... - Es war eher eine Feststellung und keine Frage. Sie wusste genau, dass er Michael heute noch nicht gesehen hatte.

»Äh. Ne, ich hab ihn noch nicht gesehen.«

Sie hob den Kopf und verschränkte die Arme vor ihrer Brust.

»Wieso... ist er nicht... im Bett?«, stammelte er. Doris schaute durch ihn hindurch. Ihr Blick verlor sich im Nichts. Dabei sah sie aus, als würde sie jeden Augenblick einen Nervenzusammenbruch erleiden. Ihn selbst malträtierte immer noch die linke, untere Hälfte seines Kiefers.

»Hast du mal auf dem Sofa geschaut? Vielleicht konnte er heute Nacht nicht schlafen.«

Doris blieb starr auf der Stelle stehen und schüttelte wortlos den Kopf.

Eine Antwort blieb sie ihm schuldig. Genau genommen hatte sie ihm diese jedoch schon nonverbal gegeben.

Frank wusste nicht, was er noch sagen sollte, und so schwiegen sie sich eine gefühlte Ewigkeit an und lauschten den Klängen prasselnder Regentropfen. Eine stille Einigkeit, eine wortlose Übereinkunft.

»Ich schau gleich mal nach«, beendete er schließlich das Schweigen und achtete dabei genau auf Doris' Augen. Ohne eine Antwort von ihr abzuwarten, fragte er sie, ob sie inzwischen ihren Bruder erreicht hätte.

»Oben hab ich auch keinen Empfang«, antwortete sie apathisch. »Regnet auch schon wieder...«

»Ja... Sauwetter... Aber eigentlich sollte das jetzt nicht solche Auswirkungen auf die Verbindung haben. Bei Gewitter...«

»Siehst du ja«, fiel sie ihm ins Wort und lächelte dabei merkwürdig. »Es funktioniert nicht.«

»Ich versuch es gleich nochmal mit meinem Handy. Schau du nochmal nach Michael. Er muss ja hier irgendwo sein.«

Sie hob den Kopf und schaute wieder durch ihn hindurch, als wäre er gar nicht da.

Es war, als hätte sie etwas begriffen, dass er zwar ahnte, sein Kopf aber noch nicht zulassen wollte.

»Fühlst du dich auch so komisch?«, fragte sie ihn völlig kalt und emotionslos, was eine Gänsehaut bei ihm auslöste. Er verstand... ohne direkt zu verstehen... Ahnte etwas, ohne einen blassen Schimmer zu haben, was sie konkret von ihm wollte.

Jetzt war er es, der stumm mit dem Kopf nickte, während das Prasseln des Regens immer deutlicher zu hören war.

Sie waren eingekesselt, von Wasser umschlossen. Wo hätte Michael hingehen sollen, nicht wahr?

Woher kamen die plötzlichen Zahnschmerzen? Warum konnte der Bruder bei Doris anrufen, sie ihn aber nicht?

Fühlst du dich auch so komisch? - Ja, treffender hätte er die Frage nicht formulieren können, die immer noch im Raum stand und gleichzeitig längst beantwortet war.

»Ich möchte nach Hause, Frank.« Er schaute auf, doch da war sie schon in der Küche verschwunden.

Was war denn das für eine Aussage? Und in was für einer Theatralik... Draußen prasselte der Regen immer stärker und er hatte immer noch eine Gänsehaut auf dem Rücken, als er ein verräterisches Schluchzen vernahm: Doris weinte. Und ihm war plötzlich auch danach zumute. Er fühlte sich niedergeschlagen, traurig, am Boden zerstört. Wie eine schwarze Wolke umnebelte ihn eine grausige Vorahnung. Sie schien ihn festzuhalten, an ihm zu zerren.

Nach Hause, ja, das hätte was. Nirgendwo sonst wäre er im Augenblick lieber als dort. Zuhause. Daheim, in den eigenen vier Wänden, im mausgrauen Mief der Alltäglichkeit, ohne Schmerzen und ohne dieses komische Gefühl, das von einer inneren Mitte aus in jede Richtung und in sämtliche Poren seines Körpers strömte. Ein seltsames Gefühl der Anspannung, wie Aufregung vor einem Auftritt.

Mit wenigen Worten und dem für ihre Verhältnisse geradezu stillen und defensiv-unprätentiösen Abgang, hatte Doris es auf den Punkt gebracht. Hier, heute und an diesem Ort stimmte etwas nicht, mochte man nicht sein, fühlte man sich unerwünscht. Es war etwas, das man mit Worten kaum beschreiben und mit Emotionen allein schwerlich zum Ausdruck bringen konnte.

Ein Gefühl.

Etwas Negatives.

Die Angst vor etwas Unbekanntem.

Ein Erahnen, ein Wissen, eine Vermutung.

Ein Unwohlsein.

... Während noch ihr Schluchzen von irgendwoher, aus einem der Räume in diesem fürchterlichen Haus bis zu ihm vordrang, ging er, nur mit einem T-Shirt und einer Unterhose bekleidet, durch die Küche in Richtung Flur. Die Tür zur Veranda stand noch offen; er inhalierte die in der schweren, feuchten Luft vor sich hin wabernden Schwaden erkalteten Rauchs, die ein Gefühl der Übelkeit in ihm auslösten. Die alte Uhr, die über der Küchentür hing, die einen ganz speckigen Kastenrahmen und ein fettverschmiertes und im Inneren mit krümeligen Überresten toter Insekten verschmutztes Glas hatte, zeigte an, dass es kurz nach sieben Uhr war. Eine Zeitangabe, die ihm falsch vorkam, die ihm genauso wenig richtig erschien, wie alles andere an diesem unwirklichen Morgen in dieser unwirtlichen Welt. Sie tickte - aber die Zeit stand still.

Links von ihm befand sich die Treppe, zwei Schritte daneben die Schlafzimmertür.

Sein Bewusstsein spielte verrückt. Er vernahm seinen eigenen Atem deutlicher denn je, spürte das Leben in den Dielenbrettern wie Stromstöße von den Zehen bis in die Haarspitzen, lauschte zugleich dem Regen wie Doris' Weinen; er war in einen eigenen Mikrokosmos gestellt, den er wie auf LSD erlebte - mit sämtlichen Sinnen und Nerven bis zum Zerreißen gespannt.

Und so erreichte er die Tür, die er vorhin so leise wie möglich verschlossen hatte, um bloß nicht erwischt zu werden, um bloß seine Ruhe zu haben. Er hob die rechte Hand, ballte sie zur Faust und wollte anklopfen.

Was erwartest du denn hinter dieser Tür?, hörte er von fernher die Stimme seiner Mutter, was wiederum seine Gänsehaut und zugleich die Furcht intensivierte.

In der Ecke des Türrahmens krabbelte eine Kellerassel hinter die Paneele des Türrahmens, als würde sie sich vor ihm verstecken.

Dann schließlich berührte er mit seiner Hand die Klinke und drückte diese nach unten.

Was erwartest du denn hinter dieser Tür?, fragte ihn die Stimme seiner Mutter erneut, während er gedanklich Jahrzehnte zurück reiste. Zurück in das Zelt seines Vaters, in dem er eines Abends wach wurde und seinen alten Herrn nicht mehr finden konnte. Es war kalt, dunkel und er war beinahe verrückt vor Sorge. Allein in Schweden, verlassen und aufgeschmissen.

Was erwartete ihn hinter dieser Tür?

***

Geräuschvoll stellte Annemarie ihre Kaffeetasse auf den Tisch. Werner zeigte sich davon unbeeindruckt. Sein Gesicht blieb hinter der Tageszeitung verborgen. Er war nicht sonderlich gesprächig heute Morgen.

Statt sich ihr zu widmen, kaute er weiter auf seinem Brötchen herum, nahm seine Kaffeetasse in die Hand, schlürfte zaghaft einen Schluck ab und stellte sie zurück auf den Tisch.

Wie üblich hatte er ihr einen Teil der Zeitung abgegeben und diesen auf ihre Seite des Tisches geschoben. Ein mehr oder weniger einstudiertes Prozedere, gegen das sie im Prinzip nichts einzuwenden hatte. Heute war sie jedoch mitteilsamer als sonst. Reden... Das würde ihr gut tun, nahm sie an, die innere Anspannung lindern und sie beruhigen.

Nur worüber sie mit ihrem Mann reden wollte, das wusste sie selbst nicht so genau. Auf die Zeitung konnte sie sich jedenfalls nicht konzentrieren, dazu war sie viel zu unruhig und nachdenklich.

Das Kuriose: Sie war nachdenklich, obwohl es nichts Bestimmtes gab, woran sie dachte. Ein merkwürdiges Gefühl.

Ihre linke Hand lag flach auf dem dünnen Zeitungspapier; sie strich es glatt. Glatter als glatt. Werner hatte unterdessen das zerkaute Brötchen geschluckt, schielte seitlich an der Zeitung vorbei und schlürfte einen weiteren Schluck Kaffee ab.

Schau mich doch mal an, dachte sie. Warum ignorierst du mich die ganze Zeit? Den Gefallen, sie anzuschauen, tat er ihr nicht. So versuchte sie es mit einem Seufzer - irgendwie musste sie schließlich seine Aufmerksamkeit auf sich lenken. Seufzen, bewusst nicht in die Zeitung sondern aus dem Fenster schauen und hoffen, dass es ihm auffallen würde. Und tatsächlich - er sprach sie an: »Bist du schon durch mit lesen?«

Okay, das war nicht unbedingt das, was sie sich erhofft hatte, aber immerhin besser als nichts.

»Hmm«, machte sie nur und zog das rechte Schulterblatt hoch.

»Hast du das mit dem Mautpreller gelesen?«, fragte er. »Den haben sie drangekriegt. Glaub man, der kann seinen Laden aber dicht machen. Gegen den Staat gewinnst du nicht so leicht.«

Sie hatte es natürlich nicht gelesen und entsprechend keine Ahnung, wovon er sprach. Er hätte genauso gut fragen können, ob sie über den Beweis der Existenz außerirdischen Lebens oder die drohende Apokalypse durch Heuschrecken gelesen hatte - sie hätte genauso reagiert. Es schien ihm jedoch nicht aufzufallen.

»Komm mal auf sowas. Was meinst du, was du da an Geld sparst. Und natürlich kannst du alles wesentlich günstiger von A nach B transportieren als deine Mitbewerber. Mann-Mann.«

»Mmh« - irgendwann muss er es doch begreifen, oder?

Nein. Stattdessen hustete er nur kurz, trank noch einen Schluck Kaffee und widmete sich wieder seiner Zeitung.

Obwohl sie dieser Mangel an Empathie überraschte und auch etwas wütend machte, nahm sie ihn als gegeben hin und erinnerte sich darüber hinaus daran, dass sie kürzlich sehr wohl schon einmal davon gehört oder gelesen hatte, dass einem Thüringer Unternehmer vorgeworfen wurde, über Jahre hinweg mit einem selbstentwickelten System die LKW-Maut geprellt zu haben. Sie fand das schon beim ersten Mal nicht halb so interessant und faszinierend wie er.

Wieder seufzte sie - doch dieses Mal aus Resignation. Werner legte scheinbar keinen gesteigerten Wert auf eine Unterhaltung mit ihr. Das musste sie dann wohl hinnehmen. Sie wusste ja selbst nicht, was überhaupt mit ihr los war, warum und über was genau sie mit ihm reden wollte.

Gerade als sie vorhatte aufzustehen, um ihren Teller und das Besteck abzuräumen, machte sie eine seltsame Entdeckung: Ihr Handy lag inmitten eines Zeitschriftenstapels auf der Sitzbank. Sie stutzte. Wie kam denn das? Sie hätte schwören können, es gestern in die Fensterbank gelegt zu haben, auf gar keinen Fall aber so lieblos zwischen die Zeitschriften gestopft.

Sie zog es heraus.

»Sag mal, was bist du so wühlig heute Morgen?«, fragte Werner sie schließlich. Offenbar war ihm ihre Unruhe doch nicht entgangen.

»Ich hab nur mein Handy zwischen den Zeitschriften befreit, sonst nichts. Du bist mit Wegwerfen ja immer schnell bei der Hand.«

»Was bin ich?« Er schaute grimmig über den Rand seiner Lesebrille. »Meinst du vielleicht, ich schmeiß dein olles Telefon mit weg?«

»Weiß man das?«

Er schnaufte - »Eigentlich schon, ja.«

Noch während seiner Antwort stellte sie fest, dass der zuletzt in dem Gerät aufgerufene Menüpunkt die Bildergalerie war. Sie stutze abermals und fiel ihrem inzwischen etwas gereizt klingendem Ehemann mit einer ziemlichen Unterstellung ins Wort: »Bist du da dran gewesen?«

Werners Blick sprach Bände - ihre Frage machte ihn fassungslos. Es war, als hätte sie ihm unterstellt, untreu gewesen zu sein. »Was soll ich denn an deinem Telefon gewesen sein? Ich kenn mich mit dem Scheiß doch gar nicht aus!«

Das stimmte allerdings.

»Kann ja sein, dass du dir das mal angeschaut hast.«

»Na, du bist mir vielleicht lustig! So weit kommt das mit mir noch gerade. Du hast das selbst da hingelegt, da hab ich nichts mit zu tun.«

Aber das war genau der Punkt - sie hatte es ganz sicher nicht dorthin gelegt! Und was war das für ein merkwürdiges Foto, das als letztes in der Galerie zu sehen war? Noch während er sie anpflaumte, klickte sie es mit dem Daumen an, um es zu öffnen. Auf dem Display wurde eine Sanduhr angezeigt... »Manchmal spinnst du aber wirklich!«, hörte sie ihn sagen, als eine diffuse Mischung aus gelben, roten, weißen und grünen Pixeln auf dem Display erschien.

»... Ob ich an deinem Telefon war... Da legst du das irgendwo ab und ich krieg dafür die Schuld. Das ist der richtige Weg.«

»Ist ja schon gut«, ruderte sie zurück. »Ich kann mich nur nicht dran erinnern, das da hingelegt zu haben.«

»Ach und denn bin ich das automatisch gewesen?«

»Na-hein, das war nur 'ne Frage, keine Feststellung.«

»Na!«

»Kannst du erkennen, was das hier sein soll? Das Bild ist auch nicht von mir.«

»Von mir auch nicht, bevor du fragst.«

»Sehr witzig.«

»Bei dir weiß man ja nicht, was du dir da zurecht spinnst.« Er faltete seinen Teil der Zeitung sorgfältig zusammen und legte ihn auf den Tisch. »Denn musst du mir das mal zeigen, sonst kann ich dir auch nicht sagen, was das ist.«

Sie gab ihm das Handy.

Er nahm es entgegen, ließ die Brille auf die Nasenspitze rutschen und betrachtete das Handy auf eine Art und Weise die aussah, als hätte er die Augen verschlossen. Seine Stirn legte sich in Falten. Er verzog zuerst den Mund, zog dann die Schultern hoch, legte schließlich das Handy auf den Tisch und nahm die Lesebrille ab. Sein Fazit lautete: »Kann ich dir nicht sagen. Ich seh da nur Punkte.«

»Ich auch. Aber ich mach doch kein Bild, auf dem nur Punkte sind.«

Jetzt trafen sich ihre Blicke. Sekundenlang. Als dann ein Lächeln über sein Antlitz huschte, fragte sie »Was?« und musste grinsen.

»Da wär ich mir nicht so sicher.«

»Haa-haa.«

»Du kriegst das hin, so ein Bild zu machen.«

Gern hätte sie noch gekontert, aber der Drang zu lachen war stärker.

Wahrscheinlich hatte sie das Bild tatsächlich selbst geknipst ohne es zu wissen, war igendwo falsch drauf gekommen und schon war es entstanden. Werner hatte sicher nichts damit zu tun.

Nachdem sie sich ausgelacht hatte, schüttelte sie den Kopf und schaute ihrem Mann verträumt in die Augen. Die innere Unruhe war verflogen - schlagartig. Was war es doch für ein unverschämtes Glück, ihn an ihrer Seite zu haben. Seit so vielen Jahren, und immer noch so verliebt in ihn zu sein. Sie liebte ihn auch dafür, dass er sie immer wieder zum Lachen bringen und ihr ein Gefühl von Leichtigkeit schenken konnte. Er war das größte Geschenk ihres Lebens. Und er war durchaus empathisch, was er jetzt wieder unter Beweis stellte als er sie fragte, ob es ihr nun etwas besser ging.

Sie stützte sich auf dem Tisch ab, nickte lächelnd und formte ihre Lippen zu einem Kussmund. Ein deutliches Ja.

Das Ehepaar Plaschke küsste sich - und zwar mit einer Leidenschaft, wie es sie in dieser Form schon lange nicht mehr zwischen ihnen gegeben hatte. Sinnlich. Sehr sinnlich. Es war ein altes Feuer, das in jenem Moment zwischen ihnen entfachte, dessen Glut nie ganz erloschen, aber dennoch unter Kontrolle war.

Jahre entstanden aus Zeit, aus Zeit entstanden Erinnerungen.

Aus der zarten Blüte der Verliebtheit entwuchs Liebe, aus Liebe entstand Bedingungslosigkeit und grenzenloses Vertrauen. Die Resultate waren Schlichtheit, Gewohnheit, Alltag. Und dennoch: Sie hatten alles andere nie verlernt; auch nicht, es schätzen zu wissen.

Vielleicht gibt es tatsächlich keine Zufälle.

Vielleicht ist alles Schicksal im Leben.

Vielleicht hatte Annemarie Plaschke an diesem Morgen eine Vorahnung, genau wie ihr Mann. Vielleicht entfachte deshalb das Feuer auf jene so lange unterdrückte, fast eingeschlafene Art und Weise.

Vielleicht reichte es zu körperlichen Höhenflügen, weil ihr Geist intuitiv spürte, dass es Nähe war und Nähe sein würde, die von beiden am dringendsten gebraucht wurde.

Nicht sehr viel später erhielten die Eheleute einen Anruf, der ihr gesamtes Lebensgefüge erschüttern sollte und ihnen mehr Kraft abverlangte, als sie noch besaßen.

Ihr einziges Kind war verschwunden. Spurlos. Im Urlaub. Über Nacht.

Man soll die Hoffnung bekanntlich nicht aufgeben - niemals. Doch so erschütternd und grausam es auch klingen mag, so unverständlich für manchen und auch erschreckend: Als das Ehepaar später an diesem Tag, der so verheißungsvoll begann, die Nachricht bekam, löste diese ein ganzes Erdbeben von Gefühlen in ihnen aus. Nur ein Gefühl fehlte von Anfang an: Hoffnung!

Instinktiv wussten sie es beide besser - von Anfang an.

Sie brachen noch am selben Tag ihren Campingurlaub auf Rügen ab und fuhren zurück nach Hause. Mit dem Wissen, dass sie ihre Tochter nie mehr wieder sehen würden.

Es stand fest. So fest, wie die Liebe zueinander. So fest wie die Tatsache, dass man vieles im Leben und auf der Welt erklären kann. Vieles. Aber niemals alles.

Rismåla

Die Zeit ist weitergelaufen seit dem großen nächtlichen Regen im Juni 2015, für den bis heute kein Meteorologe eine Erklärung gefunden hat. In der zwar vielerorts wolkigen, größtenteils aber sternenklaren Nacht, muss sich im hügeligen Dickicht unmittelbar über Rismåla eine einzelne Gewitterfront zusammengebraut haben. Solche Wetterphänomene sind selten, aber es gibt sie immer wieder. Im einen Ort fällt an einem Wintertag ohne Vorankündigung Schnee, während es nur wenige Kilometer weiter nicht eine einzige, gezuckert aussehende Stelle zu bestaunen gibt. Kurios, ja, aber kein Grund zur Beunruhigung.

In dem kleinen Ort erinnert schon längst nichts mehr an das schauerliche Ereignis, an den Tag, als das ganze Dorf unter Wasser stand. Es hatte damals Wochen gedauert, bis die schlammige Brühe von den Feldern weggetrocknet war. Die Ernte fiel sehr schlecht aus und bedauerlicherweise gab es etliche tote Tiere zu beklagen. Ein Jammer, doch wenn die Natur ihre Muskeln spielen lässt, können die Menschen nur tatenlos zusehen.

»Eine Folge des Klimawandels?«, fragte eine große schwedische Tageszeitung einen Umweltexperten wenige Wochen nach dem Unwetter. »Möglich«, meinte dieser dazu, »aber eigentlich war es zu punktuell und zu kurz, um es darauf zurückzuführen. Einigen wir uns doch auf ein übersehenes Unwetter. Bedauerlich, aber nicht zu ändern.«

Rismåla hat sie noch, die kleine Polizeiwache. Und ihn gibt es auch noch bis heute: Ronnie Olesen.

Der Polizeichef war noch lange nach dem Unwetter ein gefragter Mann bei der schwedischen Presse. Das lag weniger am Unwetter selbst, als vielmehr an dem mysteriösen Verschwinden zweier deutscher Urlauber, die bis heute als vermisst gelten. Der Fall wirft weiterhin viele Fragen auf und gibt Anlass zu wüsten Spekulationen.

Wurden die beiden Vermissten entführt? Steht ihr Verschwinden in irgendeinem Zusammenhang mit dem zwei Wochen später in einer Hecke tot aufgefundenen Unternehmersohn Mikael Gustavsson, der brutal niedergemetzelt wurde und zuvor ebenfalls seit jener Nacht als vermisst galt?

Das unscheinbare Örtchen Rismåla war mehrere Monate lang einer regelrechten Schar von Reportern und Kriminalisten ausgesetzt, die jeden Stein umdrehten und nicht die geringste Spur fanden, die auf ein Verbrechen hindeutete.

Immer im Mittelpunkt: Ronnie Olesen. Die umfangreiche Berichterstattung und das öffentliche Interesse eröffneten ihm ganz nebenbei ungeahnte Möglichkeiten, den Bedarf an polizeilicher Präsenz auch in entlegenen Provinzregionen zu verdeutlichen und Missstände anzuprangern, die durch das massenhafte Aussterben selbständiger Dienststellen und mangelnden Nachwuchs entstehen können.

Seit Oktober 2016 hat er sogar tatkräftige Unterstützung in seinem Revier: Ein junger Polizist, frisch von der Polizeischule, geht seither mit ihm auf Streife.

Für zahlreiche Kollegen sind die Namen Rismåla und vor allem Ronnie Olesen seither untrennbar mit tiefer Dankbarkeit verbunden, weil er es geschafft hat, mit klaren Worten für ein Umdenken zu sorgen. Auch wenn es noch immer in vielen kleinen Dörfern nur polizeiliche One-Man-Shows gibt, so stehen die winzigen und größtenteils technisch veralteten Dienststellen dennoch unter einem besonderen Schutz. Das ganze Land hat Rismåla kennengelernt und sehen können, dass es auch hier nicht ohne Polizei geht.

»Auch wenn nichts passiert, das Gefühl von Sicherheit ist ein anderes, wenn vor Ort die Polizei zu finden ist«, erklärte Olesen sehr treffend im Interview mit einem Nachrichtenmagazin.

Wenn man heute durch Rismåla fährt und sich umschaut, dann hat sich seit 2015 wenig verändert. Auf den ersten Blick sogar rein gar nichts.

Es ist ein Provinz-Kaff wie jedes andere - still, friedlich und unauffällig.

Das ehemalige Mortensen-Haus steht immer noch draußen am Rande des namenlosen Feldwegs. Beinahe täglich geht ein gewisser Matthias Veit daran vorbei, wenn er seine junge Hündin Daliah ausführt. Seit 2015 hat Veit kein einziges Buch mehr veröffentlicht. Er leidet seither an einer nicht überwindbaren Schreibblockade, die sichtlich an ihm zehrt. Er ist aufgegangen wie ein Hefeteig. Sein Kopf und sein Hals bilden eine einzige Einheit und sein ehemals schmächtiger Körper wird von einem speckigen Schmerbauch dominiert.

Seit er Ende 2015 auch noch wegen Beihilfe zur Fälschung angeklagt wurde und den Prozess im Mai 2016 in letzter Instanz verlor, wofür man ihm die Prozesskosten aufbürdete, verlor er endgültig den Boden unter den Füßen. Er verkroch sich monatelang in seiner Wohnung und lebte geradezu asketisch aber faul, indem er den ganzen Tag im Bett liegen blieb und mit seinem Schicksal haderte. Was er währenddessen an Gewicht verlor, fraß er sich später wieder an. Weil sein Literaturagent wegen betrügerischer Machenschaften suspendiert wurde, fehlt ihm seither auch noch ein Verlag. Seit er Daliah an seiner Seite hat, steht es etwas besser um seinen Lebensmut. Er geht wieder vor die Tür, hat wieder jemanden, an den er sich anlehnen und mit dem er seine Sorgen teilen kann. Wann immer er an dem alten Haus vorbei schlendert, geht die Fantasie mit ihm durch. Hierüber könnte er mal etwas schreiben, denkt er immerfort. Aber er findet keinen Anfang, es entwickelt sich kein Plot.

Seinen Lebensunterhalt verdient er größtenteils mit der Bildhauerei. Es ist okay. Es läuft wieder besser. Er hat seine Ruhe.

Frank hat die Ereignisse nie verwunden. Er glaubt immer noch fest daran, dass seine Frau eines Tages wieder vor der Tür steht, sich zu ihm ins Bett legt und das alles wird, wie es früher war.

Nach ihrem Verschwinden fuhr er noch monatelang regelmäßig nach Rismåla, um dort nach ihr zu suchen. Vergeblich. Nachdem er zwei Mal verhaftet worden war, weil er sich unerlaubt Zutritt in Privathäuser verschafft und dort Sachen durchforstet beziehungsweise alles verwüstet hat, wurde ihm hochoffiziell die Einreise nach Schweden verweigert.

Seitdem sind sie hinter ihm her, das weiß er. Die schwedische Regierung will ihn eliminieren und zermürben. Er weiß inzwischen sicher, dass seine Frau das Opfer eines staatlich geplanten Hinterhalts wurde und möglicherweise für Forschungszwecke missbraucht wird. Er weiß auch, wer die Sache inszeniert hat: Nämlich Michael! Der gutherzig-liebenswerte Trottel Michael. Und er wird herausfinden - egal wie lange es dauert und egal wie hart er dafür kämpfen muss - welche Rolle Doris bei dieser Verschwörung spielt. Er muss nur wieder herausfinden, wohin sie diesmal verzogen ist... Aber er wird es herausfinden!

Dummerweise macht ihm die Regierung jedoch das Leben schwer. Er kennt ihre Methoden inzwischen bis ins kleinste Detail und er weiß, dass man es dort auf ihn abgesehen hat, weil er zu viel über ihre geheimen Machenschaften herausbekommen hat. Seine Wohnung ist verwanzt, sein Telefon wird abgehört und überall in den Wänden sind winzige Kameras versteckt, mit denen sie jeden seiner Schritte verfolgen. Dass sie aber bereit sein würden, so weit zu gehen, hat ihn selbst überrascht: Vor kurzem hat er hinter seiner Stirn einen Chip entdeckt. Hinter seiner Stirn! Das muss man sich einmal vorstellen! Er hat mehr als eine Stunde dafür gebraucht, die mikroskopisch kleine Abhörwanze mit der Pinzette aus seinem Fleisch zu befördern. Aber das war es ihm wert. Sie werden ihn niemals klein kriegen und er wird nicht eher ruhen, bis er seine Frau gefunden hat.

Doris hat inzwischen zwei Mal den Wohnsitz gewechselt - seinetwegen. Frank ist seit dem schrecklichen Urlaub vor zwei Jahren völlig übergeschnappt. Manchmal hat er in einer einzigen Nacht mehr als 50 Mal versucht, sie anzurufen. Mehrfach stand er besoffen vor ihrer Wohnungstür und ein Mal hat er sie im Streit sogar gewürgt. Das war der Grund für den endgültigen Bruch mit ihm.

Mal gibt er ihr die Schuld an allem, was in Schweden passiert ist, beim nächsten Mal vermutet er ein Komplott der Regierung dahinter oder kommt mit anderen, abenteuerlichen Geschichten an, die zum Teil so absurd sind, dass man kaum glauben kann, dass seine Thesen ernst gemeint sind. Sogar Anjas Eltern hat er in seinem Wahn schon für alles verantwortlich gemacht, sie angerufen und gefordert, sie sollten ihm endlich die Wahrheit sagen. Total verrückt, der Kerl. Dass es um ihre Tochter geht, scheint er dabei ebenso außer Acht zu lassen wie die Tatsache, dass nicht nur ihr Lebenspartner während des Urlaubs verschwunden ist, sondern auch ihre Mutter tödlich verunglückte. Mehrfach hat sie ihn gebeten, endlich Ruhe zu geben, endlich aufzuhören mit dem Terror, wenigstens ihr die Chance zu geben, ein neues Leben zu beginnen.

Anfang Juni 2017 wurde bei ihr Blutkrebs diagnostiziert. Was genau das zu bedeuten hat, und wie gut ihre Chancen wirklich stehen ist bisher noch ungewiss. Sie überlegt, zu ihrem Bruder nach Hamburg zu ziehen.

Pastor Ingmar Tyksen hat es mittlerweile geschafft, sich in der Dorfchronik zu verewigen. Das heißt: Er hat es nicht selbst getan, sondern es steht über ihn geschrieben, dass man seinen Leichnam kurz nach dem großen Regen Mitte Juni 2015 im Sessel der »guten Stube« im Pastorat fand. Er war bereits seit ein paar Tagen tot, wie der Gerichtsmediziner schnell herausfand. Die Ursache: Multiples Organversagen. Er sah friedlich aus, wie er so tot im Sessel saß. Als ob er nur kurz eingenickt wäre. Auch wenn er ein paar Flecken aufwies und nicht gerade appetitlich roch - er sah aus wie jemand, der seinen Frieden gefunden hat. Auf seinem Schoß, bedeckt von seinen blutleeren, dürren Händen: Sein Gebetsbuch. Der Teufel hat ihn nicht geholt.

Table of Contents

Der Schlund
Text Copyright (C) 2017 Jan Olson
Vorwort von Oke Gaster
Vorwort von Jan Olson
Anreise
Vorfreude
Das perfekte Ferienhaus
Auspacken
Nacht
In aller Frühe
Verdammt!
Der Entdecker
Refreshed
Der Deutsche
Ein verwunschener Ort?!
Höllenqualen
Starr vor Dreck
Rismåla
Ein Original
»Scheiii-benn-kleis-ter...«,
Zwiespalt
Sehnsucht
Schreibwahn!
Holy shit!
Der Schwätzer
Seltsame Geräusche...
Marsch zurück!
Was wäre wenn...
Held der Arbeit
Lebendig verbrennen
»Sie geht nicht dran«,
Versuch macht klug
Oben
Der Mann mit der Kamera
Unter Männern
Das Geschöpf
»Privat«
Misses Lonesome Rider
Zwei Menschen, die ein Spiel spielten
Januar
Nach 50 Minuten Fahrt...
Mütterliche Gefühle
Kein Geräusch
Der Nächste, bitte!
Ronnie

»Ich weiß nicht, aber findest du es nicht seltsam?«,

Spurlos
Big Business
Feierabend
Betrogen
Hinterm Horizont...
Mysophobie?!
Vorahnungen
Tagträume
Kneif dich, schau, ob's nur ein Traum ist!
Arzt aus Leidenschaft und Überzeugung
Funktionieren
Sie waren zu dritt,
Verschollen
Mit Ölaugen macht man keine Geschäfte...
Tot!
Ein schwarzer Tag
Der Apfelsaft... die Vernunft
Ein bisschen Sicherheit,
Keine gute Idee
Im Angesicht des Todes
Der schwedische Patient
Es war einmal...
»Nie wieder Alkohol«,
Kann eigentlich nicht sein...
Heim kommen
Frikadellen und Kartoffeln
Middle of nowhere
Männersorgen
»Wo bleibt er denn?«,
Ein Gesicht unter Tausenden
Tag 1 - abgehakt!
»Grüß dich, Mikael«,
Der Wald
Anonymität hin oder her,
Geburtstag
Scheiße,
Zündende Ideen!
Don't drink the water here!
Nur nett sein
»Zeig Rudi mal das Bild!«,
Zungenspiele
Hier stimmt etwas nicht
Von Mythen, Opfern und Geheimnissen
Schwarzer Regen
18. Juni 2015
Rismåla