Author: Christoph Spöcker
Date: 2017-08-15T22:00:00+00:00
Description: Paul hat sich mit seiner eigenen Mittelmäßigkeit abgefunden. Als Taxifahrer chauffiert er betuchte Kunden durch Manhattan und will vom Rest der Welt nicht viel wissen. Das ändert sich schlagartig, als der Präsidentschaftskandidat Pluto March auf den Plan tritt. Paul ist zwar kein besonders politischer Mensch, aber die Vorstellung einen Säbelrassler wie Pluto March im Weißen Haus zu sehen, ist für ihn unerträglich. Daher beschließt er, etwas zu unternehmen. Aber wie soll er das anstellen? Er der kleine Taxifahrer gegen den übermächtigen republikanischen Präsidentschaftskandidaten? Ein scheinbar

King March

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Es gab eine Zeit, in der ich jeden Morgen die Times aufschlug, in der festen Erwartung, dass sie nun endlich das Ende der Welt verkündete. Und jeden Morgen war ich gleichermaßen überrascht wie erleichtert, dass der Menschheit ein weiterer Tag Gnadenfrist gewährt war.

Lange konnte es aber nicht mehr dauern. Nicht nachdem unser Commander in Chief beschlossen hatte, fortan ständig das kleine schwarze Kästchen hinter sich hertragen zu lassen, in dem sich der Schalter zum Armageddon verbarg.

Am Anfang war es ja noch lustig. Keiner hat wohl ernsthaft damit gerechnet, dass einer wie Pluto March wirklich Präsident werden könnte. Nicht mit all seiner rassistischen Propaganda und seinen sexistischen Verbalentgleißungen. Und schon gar nicht mit der Frisur.

Damals war ich noch Taxifahrer in New York und fuhr Geschäftsleute, Anwälte und Banker durch Manhattan. Manchmal verirrten sich auch ganz normale Bürger in mein Taxi, aber angesichts der virusartig um sich greifenden Gentrifizierung des Big Apple leisten sich zunehmend nur noch die Bessergestellten den Luxus eines Taxis.

Ich erinnere mich noch gut an die aufgewühlte junge Frau. Sie stieg an der Ecke Broadway und Zweiundachtzigste ein. Gleich gegenüber vom Children's Museum. Fassungslos starrte sie auf ihr Smartphone. Es war Juni. Ein heißer, dampfiger Tag. Über dem Hudson flimmerte die Luft. Die Klimaanlage in meinem Taxi war voll aufgedreht.

Die Junge Frau auf meinem Rücksitz trug eine luftige, türkisfarbene Bluse, hatte hohe Wangen, hellblaue Augen und weizenblondes Haar. Ich fand sie sehr hübsch. Statt mir eine Adresse zu nennen, murmelte sie unentwegt: „Unglaublich! Einfach unglaublich.“

„Wo soll's hingehen?“, fragte ich und riss sie aus ihrem tranceartigen Zustand.

„Oh, entschuldigen Sie, bitte“, sagte sie. Sie wollte zur Saint Patrick's Cathedral.

„Haben Sie die Nachrichten schon gehört?“, fragte sie, als ich losfuhr. „Es ist nicht zu glauben, was sich dieser March erlaubt. Und das gleich bei seiner ersten Wahlkampfrede. So einer kann doch nie und nimmer Präsident werden. Haben sie gehört, was er in seiner heutigen Rede gesagt hat?“

„Nein“, sagte ich. „Ich höre lieber Musik.“

Das stimmte. Und außerdem musste ich als Taxifahrer keine Nachrichten hören. Ich kam den ganzen Tag mit so vielen verschiedenen Menschen in Kontakt, dass ich stets bestens informiert war, solange ich nur die Ohren spitzte.

„Eine reine Travestie“, klagte die Frau. „Einsperren müssten sie den! Bezeichnet der doch tatsächlich alle mexikanischen Einwanderer als Vergewaltiger. Und das im landesweiten Fernsehen! Und seine idiotischen Fans jubeln sogar noch. Ein Skandal ist das! Ein einziger Skandal. Ich kann es nicht glauben, dass unser Land eine solche Plage ertragen muss.“

Ich konnte. War es doch bei Weitem nicht die erste Plage dieser Art. Wenn auch die bisher spektakulärste. Die letzten Jahre waren Balsam gewesen für das amerikanische Lebensgefühl. Und nicht zuletzt auch für das Ansehen unserer Nation im Ausland. Aber bei all der weichgespülten Feeldgood-Atmosphäre, die zusammen mit Obama über Amerika gekommen ist, haben wir schnell vergessen, was für ein Clown und Kriegstreiber vor ihm an der Macht war. Der war genauso unglaublich wie March. Nur eben auf seine Art.

„Is the children learning?“ Das hat er tatsächlich gesagt. In einer Rede über den besorgniserregenden Bildungsstand in Amerika. Peinlicher kann man den eigenen Bildungsmangel kaum zur Schau stellen. Aber das haben wir ja alle längst vergessen. Und überhaupt lassen wir uns ja viel lieber über den Präsidentschaftskandidaten Pluto March aus, als allzuviel nachzudenken.

Er ist aber auch eine unwiderstehliche Zielscheibe. Ein schmieriger, rücksichtsloser Milliardär, der wirklich keinem Fettnäpfchen aus dem Weg geht. Ein Unternehmer und Reality-TV-Star. Ein Banker, Spekulant und Investor. Playboy und Inbegriff des Chauvinisten. Wenn man March bei seinem irren Tanz zusieht, bekommt man schnell den Eindruck, er wäre aus einem schlechten Comic entflohen und gäbe sich keinerlei Mühe, dieses realitätsverzerrende Kuriosum in irgendeiner Weise zu verheimlichen.

Schon sein ganzes Äußeres. Das feiste Gesicht. Das selbstgefällige, schmutzige Lachen. Seine perückenartige, aber scheinbar doch echte nikotinblonde Haartolle. Und dann noch die Worte, die seinen Mund verlassen. Wie muss es in seinem Inneren aussehen, wenn man davon ausgeht, dass seine verbalen Äußerungen nur die Spitze des Müllbergs sind?

Es war ganz lustig, solang niemand daran geglaubt hatte, dass March wirklich gewinnen könnte. Inzwischen blieb aber vielen Menschen in unserem Land und auf der ganzen Welt das Lachen im Hals stecken.

Ich hatte mich nie als besonders politischen Menschen betrachtet, auch wenn ich gegen Bush und den Irakkrieg protestiert hatte. Eine ablehnende Haltung gegen den Krieg ist für mich mehr eine Frage des gesunden Menschenverstandes als eine politische Angelegenheit.

Solange die Spinner im Weißen Haus nicht allzu extrem werden, macht es ohnehin keinen großen Unterschied, ob sie nun eine rote oder eine blaue Krawatte tragen. So langsam begann aber auch ich mir Sorgen zu machen. Es blieb nicht bei der einen aberwitzigen Aussage über die Mexikaner. Nein, March machte genauso weiter, wie er angefangen hatte, beleidigte sich seinen Weg durch das Land, drohte mit Krieg und Folter und veruntreute Spendengelder aus seinen Wahlkassen. In einem ganz besonderen Fall waren es 12.000 Dollar für den Helm und das Trikot des Footballprofis Tim Tebow.

Der Kerl gehörte doch schon lange aus dem Verkehr gezogen. Der war doch untragbar. Aber der Grand Old Party machte das offenbar nichts aus. Man sollte meinen, dass sich March mit seinen derben Späßen, beleidigenden Reden und völlig unhaltbaren Wahlversprechen Stück für Stück selbst das Wasser abgraben würde. Doch das Gegenteil war der Fall. Je näher die Wahl rückte, umso größer wurde Marchs Beliebheit innerhalb des amerikanischen Volkes.

Es war an der Zeit, etwas zu unternehmen. Und das tat ich auch. Ich fuhr in die Zentrale, ging schnurstracks ins Büro meines Chefs Eddie und teilte ihm mit, dass ich die Zukunft unserer großen Nation retten wollte. Oder zumindest, was davon übrig war.

Eddie glaubte mir kein Wort. Aber er kannte mich und wusste, dass ich ein Spinner war. Also ließ er mich ohne viel Aufhebens ziehen.

Nachdem ich zwei Wochen später zum ersten Mal an der Seite von Pluto March auf FOX News zu sehen war, rief mich Eddie total entgeistert an.

„Paul, du  verrückter Hund“, dröhnte seine Stimme aus dem Hörer. „Als du gekündigt hast, dachte ich du machst Witze. Und dann sehe ich dich zwei Wochen später in den Nachrichten. Wie hast du das bloß angestellt?“

Ja, wie hatte ich das gemacht?

Eben noch Taxifahrer und kurz darauf persönlicher Berater des Präsidentschaftskandidaten March. Ganz schön steile Karriere, nicht wahr? Aber ist nicht genau das der amerikanische Traum? Zugegeben, die meisten Menschen in unserem Land träumen diesen Traum, ohne dass er jemals in Erfüllung geht. Warum soll gerade ich da die Ausnahme sein?

Ich wusste selbst nicht genau, wie es funktionierte oder warum ausgerechnet ich diese seltsame Gabe hatte. Entdeckt hatte ich sie, da war ich noch in der Grundschule. Zuhause in Nebraska. Ich war kein besonders fleißiger Schüler. Meine Noten sahen nicht so aus, wie meine Eltern es sich gewünscht hätten. Darüber hinaus war ich frech, vorpubertär und unbelehrbar. Meine Lehrer mochten mich nicht besonders. Aber das war Okay. Ich mochte sie ja auch nicht.

Eines Morgens – wir hatten Englisch bei Ms. Snyder, einer stiefmütterlichen, humorlosen Mitvierzigerin mit gebleichten Haaren und zerkauten Nägeln – spürte ich plötzlich dieses Kribbeln. Nicht in mir. Mehr in der Luft zwischen Ms. Snyder und mir.

Ich musste in der ersten Reihe sitzen, gleich bei ihrem Pult, damit sie mich besser im Blick hatte. Wir lasen Huckleberry Finn und Ms. Snyder wollte von mir eine Zusammenfassung des letzten Kapitels. Ich hatte es natürlich nicht gelesen. Twain interessierte mich damals nicht die Bohne. Und so war ich wie immer um eine Antwort verlegen.

„Äh...“ stammelte ich. „Ich weiß nicht … Finn und ...“

„Jim“, half sie mir gnädigerweise.

„Wer?“, fragte ich.

Das Kribbeln wurde stärker. Mir war, als würde ich wie durch einen Sog in Ms. Snyder hineingespült. Nur für einen Augenblick.

Dann sagte sie seelenruhig: „Jim, der Nigger.“

Ich fiel fast vom Stuhl. Die ganze Klasse sog erschrocken die Luft ein. Es war 1997 und auch in Nebraska hörte man dieses Wort nur noch selten. Und wenn dann ganz sicher nicht aus Ms. Snyders Mund. Sie war zwar eine langweilige alte Jungfer, aber mehr als politisch korrekt und stets darauf bedacht, sich höflich und gewählt auszudrücken.

Das Schärfste an der ganzen Sache war, dass sie unbeirrt mit dem Unterricht weitermachte, als wäre nichts geschehen. Sie hatte ihren Ausrutscher gar nicht bemerkt. Wie sollte sie auch? Sie hatte sich die Worte ja nicht zurecht gelegt. Ich war es gewesen. Ich verstand es selber nicht und doch hatte Ms. Snyder genau die Worte ausgesprochen, sie mit ihrer Stimme in das Klassenzimmer hinaus befördert, die ich in dem Moment gedacht hatte, in dem ich in sie hinein gesaugt wurde. Ich wollte unbedingt, dass sie mir diese Antwort gab und nur einen Lidschlag später sagt die tatsächlich das N-Wort. Ich musste mich mit aller Kraft zusammenreißen, damit ich nicht laut loslachte.

Konnte das wirklich sein? War so etwas möglich?

Ich sah Ms. Snyder direkt an und da war es wieder, dieses Kribbeln. Ich ließ es geschehen und plötzlich war ich in Ms. Snyders Kopf. Ich sah, was sie sah. Hörte, was sie hörte. Hatte Zugriff auf ihre Gedanken und Gefühle.

Vor mir war das Klassenzimmer. Die Schüler vor ihren aufgeschlagenen Büchern. Hinten in der Ecke Andy und Matt, meine Kumpels, bei denen ich viel lieber gesessen wäre. Etwas weiter vorn saß Sandra. Das hübscheste Mädchen der Klasse mit ihren Sommersprossen und den geflochtenen, kupferfarbenen Zöpfen. Neben mir Judy. Mit Zahnspange und Brille. Neben mir?

Als ich mich selbst durch Ms. Snyders Augen ausdruckslos dasitzen sah, wurde mir ganz unheimlich und schon war ich wieder zurück in meinem eigenen Körper.

Das ist doch nicht möglich, dachte ich. Wie kann ich …? Was passiert da gerade?

Ms. Snyder konzentrierte sich auf den Rest der Klasse und schenkte mir keine Beachtung. Sie hatte offenbar nichts von meinem Eindringen bemerkt.

Vielleicht träume ich das alles ja nur, dachte ich.

Aber die Bleistiftspitze, die ich mir unter dem Pult in die Hand bohrte, behauptete das Gegenteil.

Ich probiers einfach nochmal. Und ehe ich zu einem weiteren Gedanken in der Lage war, schlüpfte mein Verstand schon wieder durch die unsichtbare Pforte zu Ms. Snyders Bewusstsein.

Diesmal blieb ich länger. Ich hörte ihre Gedanken. Sie drehten sich um Mark Twain und seinen großen amerikanischen Roman. Um Andy, der verdächtig unter dem Tisch herumkramte. Um Caroline, die ihren Arm hob und die soeben von Ms. Snyder gestellte Frage richtig beantwortete. Ms. Snyder zog ganz normal ihren Unterricht durch. Von dem Parasiten, der sich in ihren Hirnwindungen eingenistet hatte, bemerkte sie nichts. Erst wenn ich ausdrücklich an etwas dachte, das ich mit ihrer Stimme sagen wollte, spürte ich eine Veränderung in ihrem Gedankenstrom und einen Moment später sagte sie genau das, was ich ihr in den Mund legte.

Meine ersten Einfälle reichten von „Ich bin Batman“ bis „Man findet keine Freunde mit Salat.“ Meine Mitschüler waren erst verdutzt, dann lachten sie lauthals, ohne dass die von mir besetzte Ms. Snyder auch nur mit der Wimper gezuckt hätte. Als die Schulglocke schließlich das Ende der Stunde verkündete, ließ ich Ms. Snyder fürs Erste in Ruhe und verzog mich wieder in meinen eigenen Körper.

Sie packte seelenruhig ihre Sachen zusammen und verließ den Klassenraum, als wäre nichts gewesen. Ich hingegen war berauscht. High von den ungeahnten, aberwitzigen Möglichkeiten, die sich vor mir auftaten.

Ich war zehn Jahre alt und hatte soeben herausgefunden, dass ich meine Lehrer nach Belieben zum Affen machen konnte, ohne dass sie es bemerkten, geschweige denn mich dafür bestrafen könnten. Es war der Traum jeden Viertklässlers und ich dachte, es könnte kaum besser werden. Dabei fing es gerade erst an.

In der nächsten Stunde hatten wir Mathe bei Mr. Brand. Ich sah ihn an und spürte sofort das Kribbeln. Dann war ich auch schon in seinem Kopf. Mein Körper blieb als leere Hülle an seinem Platz zurück. Immerhin rutschte er nicht vom Stuhl sondern blieb einigermaßen aufrecht sitzen.

Mr. Brand war eigentlich gar nicht so übel. Mathe dafür um so mehr. Und so kannte ich auch bei ihm kein Pardon. Nachdem ich ihm Sätze wie „Ich bin so klug. K L U K“ und „Mama, bitte hau mich nicht“ in den Mund gelegt hatte, fand ich heraus, dass ich nicht nur Zugriff auf die Stimme meines Opfers hatte sondern Mr. Brand auch wie eine Marionette durchs Zimmer hüpfen lassen konnte. Ich bestimmte, ob und wie er sich bewegte, ließ ihn einen Square Dance vor der Tafel aufführen, ein Trommelsolo auf die Schülerpulte donnern, auf dem Hosenboden wie ein Hund, den der Hintern beißt, über den Boden rutschen und dazu jaulen.

Es war unbeschreiblich. Ich hatte meinen eigenen Zirkus und jeder war mein Clown. Ich konnte tun, was ich wollte. Egal ob ich Streberjudy eins auswischen wollte und ihr die falsche Antwort in den Mund legte oder Mrs. Thompson im Musikunterricht dazu brachte, mit den Füßen Klavier zu spielen, mir waren keine Grenzen gesetzt. Nur die meiner eigenen kindlichen Vorstellungskraft.

Die ersten Wochen, in denen ich meine seltsame Gabe entdeckte und erforschte, waren vielleicht die aufregendsten Wochen meines Lebens. Sicherlich die witzigsten.

Doch der erste Dämpfer kam schon bald. Ich hatte so viel Spaß gehabt, das Verhalten meiner Lehrer und Mitschüler nach meinem Willen zu formen, dass ich jegliche Warnsignale übersah. Ich wusste aus Ms. Snyders Gedanken, dass sie ein Gespräch mit dem Direktor gehabt hatte. Eine besorgte Schülerin, die lieber anonym bleiben wollte, hatte ihm von Ms. Snyders rassistischen Bemerkungen der letzten Zeit berichtet und er wollte einmal ernsthaft mit ihr darüber sprechen. Ich war ein richtiger kleiner Spion geworden, wusste über jede Peinlichkeit, jede Schwäche und jede Sorge meiner Lehrer bescheid. Die Informationen lagen einfach so herum. Ich musste nur in ihren Geist schlüpfen und zugreifen.

Ich wusste, dass Ms. Snyder schon lange allein war und sich nichts mehr wünschte als einen Mann. Aber sie fand keinen und war darüber sehr unglücklich. Das Einzige, das ihr etwas bedeutete, waren ihr Kater Sam und ihre Arbeit. Sie wollte ihren Schülern etwas beibringen, zumindest ein klein wenig Bildung in das desolate öffentliche Bildungssystem unserers Landes einfließen lassen. Da ihr das nur selten gelang, trank sie. Anfangs nur ein bisschen. Dann war es immer mehr geworden. Natürlich nur in ihren eigenen vier Wänden. Sie könnte sich niemals betrunken in der Öffentlichkeit zeigen.

Sie dachte oft an die Zeit zurück, in der sie noch jung gewesen war. Jung und naiv und verliebt. In einen jungen Mann namens Stanley. Aber die Liebe zerbrach und mit ihr zerbrach für immer ein Teil von Ms. Snyders Herzen.

Man sollte meinen, ich hätte sie in Ruhe gelassen, nachdem ich all das herausgefunden hatte. Das Gegenteil war der Fall. Ich hatte tief im Stollen von Ms. Snyders Erinnerungen geschürft und wollte die geförderten Schätze ans Tageslicht bringen. Ich ließ sie wie betrunken durch das Klassenzimmer torkeln und immer wieder „Stanley! Oh Stanley!“ rufen.

Tags darauf rief sie Mr. Fredericks, der Direktor, erneut in sein Büro. Er musste ihr leider kündigen, da er keine betrunkenen Lehrkräfte an seiner Schule dulden konnte. Als sie sich eine Woche später für immer von uns Kindern verabschiedete, hatte ich einen Hals wie zugenäht. Ich bekam kaum Luft und weinte fast.

Aufgehört habe ich deshalb nicht. Die Versuchung war viel zu groß. Die Macht, die sich durch meine Gabe auftat, viel zu gewaltig, zu verlockend, um zu wiederstehen. Trotzdem war ich ab da vorsichtiger. Auch wenn ich Ms. Snyder nicht mochte, hatte ich noch lange nicht gewollt, dass sie ihren Job verlor. Es tat mir leid. Ich wollte doch nur meinen Spaß haben. Bloß ein bisschen. Also nahm ich mir vor, besser aufzupassen, dass niemand durch meine Späße zu ernsthaftem Schaden käme. Eine ganze Weile funktionierte das auch.

Meine neue Strategie schien aufzugehen. Statt die Lehrer zu sabotieren und zu Pausenclowns zu degradieren, begann ich sie so zu manipulieren, dass sie mir gute Noten gaben. Wenn sie mich ausfragten, ließ ich sie zwischendurch immer wieder Fragen stellen, die ich auch beantworten konnte. Trugen sie dann eine Note für mich ein, schlüpfte ich in sie hinein und führte ihre Hand. Natürlich durfte ich nicht zu auffällig vorgehen. Ich trug mir keine Einsen ein, aber half den Lehrern ein wenig nach, sich bei der Notenvergabe zu meinen Gunsten zu entscheiden. Bei Klassenarbeiten ließ ich sie durch den Raum spazieren und positionierte sie so, dass mir immer ein paar Sekunden blieben, um die eine oder andere richtige Lösung von meinen Mitschülern abzuschreiben. Nach und nach entwickelte ich mich so von einem lausigen zu einem mittelmäßigen Schüler. Sehr zur Freude meiner Eltern.

Auf der Junior High fand ich heraus, wie ich meine Gabe zur Verteidigung einsetzen konnte. Als mich gleich an meinem ersten Tag in der Pause ein paar Achtklässler in die Mangel nehmen wollten, nistete ich mich schnell im Größten von ihnen ein, ließ ihn seine zwei Kumpels verprügeln und brachte ihn anschließend dazu, mit voller Wucht und Kopf voraus gegen eine Wand zu rennen. Kurz bevor er aufprallte, zog ich mich aus ihm zurück und sah mit meinen eigenen Augen, wie er von der Mauer schlagartig gebremst wurde und zusammensackte, ehe er sich wieder aufrappelte und schnell davon humpelte.

Ich war unbesiegbar. Zumindest dachte ich das.

Beliebt konnte mich meine Gabe nicht machen. Zumindest nicht direkt. Ich habe es oft probiert, aber ich konnte niemanden dazu bringen, mich zu mögen, indem ich in seinem Verstand herumwurstelte. Sobald ich mich aus meinen Opfern zurückzog, gehörte ihr Verstand wieder ganz ihnen. Und genauso wenig wie sie meine Anwesenheit und mein Herumpfuschen in ihrer Gedankenwelt mitbekamen, blieb danach auch keine noch so kleine Spur meines Tuns in ihrem Verstand zurück. Anders ausgedrückt, wenn ich wollte, dass mich jemand mochte, musste ich genauso wie jeder andere auch nett, freundlich und witzig sein. Ein Kerl, mit dem man gerne seine Zeit verbrachte. Davon war ich aber noch weit entfernt.

Das änderte sich erst, als ich beschloss, niemanden mehr zu besetzen, an dem mir etwas lag. Von selbst kam ich aber nicht zu diesem Entschluss. Es musste erst wieder jemand verletzt werden, bis ich einsah, dass ich so nicht weitermachen konnte.

Ich war damals vierzehn und stritt mich furchtbar mit meinem älteren Bruder Marc. Ich weiß nicht einmal mehr, worüber, aber ich war so wütend, dass ich ihn später beim Abendessen mit unseren Eltern den Satz „Ich bin schwul“ sagen ließ. Meinem Vater fiel das Essen von der Gabel, meiner Mutter die Gabel aus der Hand. Sie landete klirrend auf ihrem Teller.

„Was ist?“, fragte Marc.

Er war der Einzige am Tisch, an dem die vermeintliche Enthüllung aus seinem Mund vorbeigegangen war.

„Was ist, fragst du?“, schnaubte mein Vater.

Sein Kopf wurde immer roter.

„Sieh dir deine Mutter an, Junge, dann weißt du, was ist.“

Mama war ganz blaß geworden. Sie hatte offenbar einen Schwächeanfall und rutschte vom Stuhl. Als gläubige Katholikin sah sie Marc wahrscheinlich schon in der Hölle schmoren. Die Vorstellung war einfach zu viel für sie.

Ich hätte das Spiel noch weiter getrieben. Aber mit der Reaktion unserer Mutter hatte ich so nicht gerechnet. Ich wollte lediglich Marc eins auswischen, nicht ihr.

Sie fing sich Gott sei Dank schnell wieder. Sie brauchte auch keinen Arzt und ich war ziemlich erleichtert. Die Stimmung bei uns Zuhause war in den Wochen danach aber mehr als unangenehm. Unsere Eltern schwankten zwischen Wut, Enttäuschung und Sorge um Marcs Seelenheil. Es war keine schöne Zeit. Am wenigsten für Marc. Er beteuerte immer wieder, nicht homosexuell zu sein. So richtig glaubten ihm das unsere Eltern aber erst, als er mit 21 unverhofft Vater wurde und damit seine "Normalität" unter Beweis stellte.

Ich selbst war damals in Afghanistan. Weiß der Teufel, wie ich dazu gekommen bin, mich bei den Marines einzuschreiben. Wahrscheinlich tat ich es des Geldes wegen. Der Collegefonds, den unsere Eltern für Marc und mich eingerichtet hatten, hatte nicht die erwarteten Gewinne abgeworfen und reichte nur für einen von uns. Als Erstgeborener durfte Marc an die Uni.

Ich war deshalb nicht beleidigt. Nachdem ich ihm und unseren Eltern einige Jahre der Beklemmung und stillen Aggression beschert hatte, erschien es mir nur fair, dass ich nach der High School auf mich selbst gestellt war.

Die Zeit bei den Marines war halb so wild – von den Strapazen der Grundausbildung und der endlosen Langeweile des Kasernenalltags einmal abgesehen. Ich bekam dreimal täglich etwas zu essen, hatte ein Dach über dem Kopf, ein festes Einkommen und ein paar gute Jungs waren auch in der Truppe.

An den Wochenenden hatten wir frei und durften in die Stadt. Dort betranken wir uns und versuchten Mädchen ins Bett zu kriegen. Manchmal hats sogar geklappt.

Auf dem Stützpunkt gab es nicht viel zu tun. In Afghanistan auch nicht. Nicht nachdem ich beschlossen hatte, meine alte Gabe auszugraben und zu meinem Vorteil einzusetzen. Ich hatte sie seit der Sache mit Marc nicht mehr benutzt. Nicht einmal im Zorn.

Aber als General Sterling in der afghanischen Steinwüste den Einsatzbefehl für mein Batallion ausgab, ahnte ich Schlimmes und versetzte mich unwillkürlich in seine Gedanken.

„Private Summers“, rief er über den Stiefellärm der abtretenden Soldaten hinweg. „Herkommen!“

Blitzschnell war ich zurück in meinem Körper, trat aus dem Glied und marschierte schnurstracks zu ihm hinüber. Jetzt wurde es knifflig. Sterling schaute schon ganz argwöhnisch. Er hatte von seinem Kommando ja nichts mitbekommen. Ich musste mich beeilen. Noch bevor ich vor dem General salutieren konnte, schlüpfte ich erneut in seinen Kopf, drehte ihn zu seinem Adjuntanten Lieutenant Brown um und ließ ihn die Worte sprechen, die mir wahrscheinlich das Leben retteten.

„Lieutenant, besorgen sie Private Summers einen Posten in der Schreibstube“, sagte der General. „Dort ist er besser aufgehoben als im Feld.“

Das war ich in der Tat. Der Konvoi, in dem meine Einheit mitfuhr, geriet auf der Strecke von Baghram nach Kabul in einen Hinterhalt. Sie starben in der Explosion der Panzergranate, die ein Talibankämpfer auf ihren Humvee abfeuerte. Keine Überlebenden! Außer Private Summers.

Ich hatte die Jungs aus meiner Einheit gemocht. Den stillen Tony aus Los Angeles. Dan, der Blondschopf aus Arkansas, Shawn, der laute Scherzbold aus Atlanta und all die anderen. Jämmerlich verreckt in einem Krieg, der nicht der ihre war. Ihr Tod war ein gewaltiger Schock für mich. Dennoch war ich froh, dass ich nicht bei ihnen war, als der Humvee in einem brüllenden Feuerball aufging und sie zu menschlichen Briketts verglühten.

Ich verbrachte meine ganze Zeit in Afghanistan auf dem Stützpunkt in Baghram. Ich stand früh morgens auf. 0500. Aß mein Frühstück. Erledigte meine Arbeit und verhielt mich unauffällig. Ich verspürte keinerlei Interesse, die Army Base zu verlassen und sah tatsächlich in den ganzen neun Monaten, die ich am Hindukush verbrachte, keinen einzigen Afghanen aus der Nähe. Es gab zwar jede Menge P.O.W.s in Baghram, aber in aller Regel waren ihre Gesichter mit schwarzen Säcken verhüllt. Und um ehrlich zu sein, beschränkte sich mein Interesse auch in Punkto Kriegsgefangener auf ein Minimum.

Ich wollte nur meine Zeit bei den Truppen hinter mich bringen und endlich wieder nach Hause. Nie wieder würde ich Uniform tragen. Das schwor ich mir. Zurück in den Staaten schrieb ich mich nach meiner Entlassung aus der Navy an der Columbia University in New York für Kulturwisschenschaften ein. Nach dem ersten Semester wurden meine Ersparnisse knapp. Mir gefiel es an der Uni und ich wollte mein Studium fortsetzen. Also ergaunerte ich mir ein Stipendium. Meine Zensuren waren zwar nicht gut genug, aber ich half ein wenig nach, indem ich in die ältere Verwaltungsangestellte der Uni Mrs. Green hineinschlüpfte, den Antrag bewilligte und auf dem Stapel bearbeiteter Dokumente ablegte. Der Schwindel ging durch. Von da an brachte ich auch die Leistung, die nötig war, um das Stipendium bis zum Ende meines Studiums aufrecht zu erhalten. Ich legte einen guten Abschluss hin. Nicht summa cum laude, aber ich hatte einen Titel in der Tasche. Und ohne den geht in Amerika gar nichts.

Dachte ich zumindest. Dass mit Titel auch gar nichts gehen würde, damit hatte ich nicht gerechnet. Jede einzelne meiner Bewerbungen wurde abgelehnt. Zu wenig Berufserfahrung lautete die Begründung in den meisten Fällen. Wie sollte ich denn Berufserfahrung haben? Ich kam gerade frisch von der Uni. Und schlidderte ungebremst auf die Arbeitslosigkeit zu. Ich begann, mich bezüglich Praktika und Traineeships umzuhören. Aber auch da war nichts zu holen. Beziehungen hatte ich keine. Und überhaupt, wie stellten die sich das vor? Diese Stellen waren großteils unbezahlt in Vollzeit. Wovon sollte ich deren Ansicht nach leben?

So kam ich schließlich zu dem Job als Taxifahrer. Eddie interessierte sich nicht für meinen Abschluss. Ihm genügte es, dass ich Englisch sprach und einen Führerschein hatte.

Das war 2012. Seitdem saß ich – mit kurzen Unterbrechungen – am Steuer meines Taxis und war die meiste Zeit recht zufrieden. Nur manchmal brach ich aus. Mich packte dann ein solcher Frust auf die Gesellschaft, die Wirtschaft, die Ungleichheit und die ständigen finanziellen Engpässe, dass ich ohne Rücksicht auf die Konsequenzen loszog und mich in die sagenhaftesten Positionen gaunerte.

Im März 2013 angelte ich mir einen Management Posten bei American Express. Mein Monatsgehalt war sechsstellig. Doch der Schwindel fiel bereits nach zwei Wochen auf. Da ich keine einzige Bewerbungsunterlage eingereicht hatte und sich niemand überhaupt daran erinnern konnte, mich eingestellt zu haben, konnten mich die Leute von der Bank schlecht verklagen. Ihnen fehlten schlicht die Beweise für meinen Schwindel. Weiter beschäftigen konnten sie mich auch nicht. Dafür war ich einfach zu inkompetent. Das Letzte, was sie wollten, war, dass ich mit der Sache zur Presse ging. Und so erhielt ich ein großzügiges Schweigegeld.

In den folgenden Jahren zog ich ähnliche Nummern bei Goldman Sachs und J.P. Morgan durch. Außerdem schlich ich mich bei dem Aluriesen Alcoa ein, bezog für ein paar Wochen ein Eckbüro bei CBS und sicherte mir einen Management-Posten bei Ernst & Young. Eine Zeit lang lief das sehr gut für mich. Das Schweigegeld erlaubte mir den Lebensstil, den ich mir wünschte. Ich konnte Urlaub machen, wo ich wollte, konnte mir ein schickes kleines Appartement im Greenwich Village leisten und hin und wieder ein Mädchen zum Essen und ins Kino ausführen. Den Rest der Zeit fuhr ich Taxi.

Im Mai 2014 habe ich es dann aber endgültig zu weit getrieben. Es passierte auf einer Party. Ich hatte mich ganz neu in den Pfizer Konzern hinein gegaunert und war vom CEO zu einer Cocktailparty in sein Penthouse am Central Park eingeladen worden. Es war die ätzendste Gesellschaft, von der ich jemals ein Teil gewesen bin. Karrieregeile, haifischäugige Geschäftsleute, die nur einen Gott kannten: Den Profit.

Auf dem Weg zur Party hatte ich noch gedacht, der Abend könnte ganz lustig werden. Heiße Geschosse gab es bei Pfizer jede Menge. Durchtrainierte Management Diven, denen ein Blick genügte, um zu entscheiden, ob sie dich für immer ignorieren oder nach ein paar Drinks auf die Toilette ziehen würden.

Die Drinks hatte ich gehabt. Das Interesse der einen oder anderen Dame ebenfalls. Immerhin war ich der Neue in der Firma. Frischfleisch.

Leider musste dann dieser dämliche John MacGaven aus der Rechtsabteilung diese bekloppte Cowboy Nummer abziehen. Er sprang plötzlich auf einen Tisch, dass die darauf platzierten Gläser zu Boden fielen und klirrend zersprangen. Die Damen kreischten in gespieltem Entsetzen. Die Herren machten einen Schritt zurück und lachten amüsiert.

„Ho!“, rief MacGaven. „Das ist ein Überfall. Her mit den Klunkern!“ Zu allem Überfluss brachte er auch noch eine kleine Pistole zum Vorschein und fuchtelte wild mit ihr herum.

Es war alles nur Theater. Betrunkenes Imponiergehabe. Dummerweise war ich mindestens genauso knülle wie MacGaven und gönnte ihm den Auftritt nicht. Ohne groß zu überlegen, schlüpfte ich in seinen Körper, führte die Pistole vor sein Gesicht und brachte ihn dazu, sich den kalten Lauf in den Mund zu schieben.

Ein entsetztes Raunen ging durch die Menge. Dann zog ich mich auch schon wieder zurück. Ich wollte ihn lediglich ein bisschen blamieren. Nie hätte ich gedacht, dass der Kerl so bescheuert ist und sich vor lauter Schreck das Hirn raus bläst. Ich hatte die Pistole für ein Spielzeug gehalten. Nie und nimmer hätte ich …

Aber dafür war es zu spät. MacGavens Blut gerann bereits im makellos weißen, handgetuffteten Kaschmirteppich des Gastgebers. Die Party war so tot wie der am Boden liegende Jurist. Mit ihm starben auch meine Beutezüge in die Welt der Banken, Großunternehmen und Konzerne. Ich hatte zumindest Mitschuld an MacGavens Tod, auch wenn die offizielle Todesursache Selbstmord lautete.

Die Tatsache, dass er ein gemeiner, selbstsüchtiger Arsch gewesen war, machte die Sache kaum erträglicher.

Von da an war Schluss. Ich war fest entschlossen, meine Gabe nie wieder zu benutzen. Sie hatte sich ohnehin längst als Fluch entpuppt. Doch dann kam Pluto March und ich dachte mir, was damals bei Ms. Snyder geklappt hatte, könnte doch auch bei diesem fürchterlichen Republikaner funktionieren.

2

Ich habe Pluto March gewaltig unterschätzt.

In seinen Beraterstab zu kommen, war ganz leicht. Ich musste nur bei einer seiner zahlreichen öffentlichen Kundgebungen auftauchen und meine Chance abwarten. Sie kam bei einer Rede in New Hampshire. Es war Oktober und die Blätter der Laubbäume standen kurz davor, sich bis zum nächsten Frühling zu verabschieden. Auf Plakaten in der ganzen Stadt wurde das bevorstehende Kürbisfest angekündigt. Und March wetterte von seinem Rednerpult aus einen unerträglichen Stuss über US-Soldaten, die angeblich mit Koffern voller Bargeld nach Afghanistan flogen und möglicherweise mitsamt den Millionen im Wüstensand verschwänden. Im selben Atemzug lobte er die Streitkräfte über alle Maßen und brachte seine tiefe Liebe für die Soldatinnen und Soldaten des Landes zum Ausdruck.

Während der Rede wollte ich es nicht tun. Ich hatte mir überlegt, ihm hier und jetzt ein paar maßgeschneiderte Worte in den Mund zu legen, die der Schlange den Kopf abschneiden würden, noch ehe sie zum tödlichen Biss ausholen konnte. Aber irgendetwas sagte mir, dass es nicht so einfach sein würde. Deshalb wollte ich subtiler vorgehen. Vorsichtig und langfristig. Ich hätte natürlich auch einfach weiterhin bei Marchs Reden auftauchen und ihn solange zum Gespött machen können, bis auch der Letzte sich von ihm abwandte. Doch ich wollte die totale Kontrolle.

Ich wollte seine Fäden nicht nur in der Öffentlichkeit ziehen sondern in jeder erdenklichen Lage. Ich wollte March zuflüstern, wenn er vor laufenden Kameras und aufmerksamen Reportern sprach, wenn er mit seinen Beratern beim Lunch saß, einer ausgewählten Delegation an Journalisten seine Version der Wahrheit diktierte und ganz besonders wenn er mit seinem rechtsextremen Medienmogul zusammenrückte und die beiden hinter vorgehaltener Hand zu tuscheln begannen.

In all diesen Momenten wollte ich da sein und March die undenkbarsten Aussagen treffen, die unaussprechlichsten Anweisungen verteilen lassen.

Meine Chance kam am Ende der Kundgebung. Die jubelnde Menschenmenge begann sich aufzulösen. So kam ich nahe genug an March und seinen Tross heran, gab mich dem unsichtbaren Sog hin und verschmolz mit Pluto March.

Ich sah mich durch seine Augen. Vielmehr sah ich meinen leeren Körper, der irgendwie das Kunststück vollbrachte, aufrecht stehen zu bleiben und den Blick zu erwidern. Ich ließ March einem Berater etwas zuflüstern und deutete dabei auf meine zurückgelassene Hülle am Absperrgitter. Zurück in meinem Körper sah ich den Berater auf mich zukommen. Die Bodyguards und Sicherheitsleute machten ihm Platz und schon stand er vor mir. Seine kurzen Haare und sein graumelierter Pfeffer und Salz-Bart waren fettig und hatten dennoch etwas Borstenhaftes. Auch seine Augen erinnerten mich an ein Schwein. Es waren hungrige Augen. Hungrig. Intelligent. Unberechenbar. Er trug einen bleigrauen Anzug, weißes Hemd, rote Krawatte und dunkle, auf Hochglanz polierte Alden Schuhe.

„Wenn Sie bitte mitkommen würden“, sagte er mit einer Betonung, die in meinem Schädel seltsam nachhallte. „Mr. March würde gerne ein paar Worte mit Ihnen sprechen.“

Jetzt kam der schwierigere Teil. March wusste ja nichts von seiner Anweisung, dementsprechend würde er wohl ziemlich verwirrt reagieren, wenn sein Berater auf einmal mit mir im Schlepptau zurückkkam. Damit Pluto March also nicht gleich verdutzt fragte, wen sein Berater da gerade anschleifte, musste ich schnell schalten. Vom Berater hinüber in March zurück in meine eigene Haut, Fragen beantworten, wieder in ihre Köpfe, die Worte passend zurechtlegen, sie mit ihren Zungen formen, aussprechen, Gestalt annehmen lassen und schnell wieder zurück in meinen Kopf, um rechtzeitig mit der entsprechenden Reaktion aufwarten zu können. Ich hatte meine Gabe noch nie zuvor so sprunghaft und auch noch nie so lange am Stück eingesetzt. Ich spürte, wie die Kraft aus mir herausrann wie Wasser aus einem löchrigen Eimer. Ich fürchtete schon, gleich zusammenzubrechen, da spürte ich in Marchs Bewusstsein ein Nachgeben. Durch das Gespräch mit seinem Berater und mir nahm er die Idee, die ja ursprünglich von mir stammte, nach und nach als seine eigene an. Als er mir schließlich anbot, in seiner Limousine mitzufahren, tat er das aus freien Stücken. Jetzt hatte ich ihn da, wo ich ihn haben wollte. Er hatte mich vor mehreren Zeugen aus seinem Beraterstab gewissermaßen öffentlich sanktioniert.

„Es würde mich sehr freuen, Mr. Summers, wenn sie mir in meinem Wagen Gesellschaft leisten würden“, hatte er gesagt. Und dann etwas leiser und mit einem breiten Grinsen: „Normalerweise mache ich dieses Angebot nur Cheerleadern und Weibern unter 25.“

Jetzt saß ich also mit Pluto March und zweien seiner Leibwächter im Fond seiner Limousine. Schwarzes Leder, das in schwarzen, makellosen Teppich überging. Auf einem Flachbildschirm, der sich aus der Decke herabgesenkt hatte, lief stumm Bloomberg TV. In dem Balken am unteren Rand des Bildschirms ratterten die aktuellsten Aktienkurse am Auge des Zuschauers vorbei.

„Unter gewöhnlichen Umständen nehme ich nicht einfach so irgendwelche fremden Kerle in meinem Wagen mit“, fing March an und schenkte sich ein Glas Bourbon ein. „Aber wenn Richard sich so für jemanden ins Zeug legt, wie gerade eben für Sie, kann ich das nicht einfach so ignorieren.“

Richard war der Berater. Richard Eggstrom. Betreiber des rechtspopulistischen Online Nachrichtendienstes Midgard News. In Wirklichkeit hatte sich Eggstrom ja gar nicht für mich ins Zeug gelegt. Aber es genügte fürs Erste, wenn March das glaubte. Genauso wie es fürs Erste genügen musste, dass Eggstrom glaubte, March hielte aus welchem Grund auch immer große Stücke auf mich. Je mehr Leute davon erführen, dass ich das Vertrauen des republikanischen Präsidentschaftskandidaten und das seines engsten Beraters genoss, desto sicherer würde meine Position mit der Zeit werden. Es würde sicher nicht ewig gut gehen. Bisher waren die Schwierigkeiten noch immer gekommen, wenn ich mich unverdient in eine hohe Position gegaunert hatte. Das würde auch diesmal nicht anders sein. Doch mit ein wenig Glück würde es vielleicht gar nicht so lange dauern. Am Anfang hielt ich es noch für möglich, dass ich March in ein zwei Wochen zu Fall bringen könnte.

Leider hatte ich weder mit dem vollen Ausmaß des Wahnsinns gerechnet, der hier ablief, noch mit der Einfältigkeit meiner amerikanischen Mitbürger. Was ich auch tat, welche Absurditäten, Obszönitäten und hetzerischen Hirnlosigkeiten ich auch mit Pluto Marchs Stimme in die Welt hinausrief, es kam immer mehr Zustimmung zurück. Ich konnte March nicht aufhalten. Ich ließ ihn Marchs Konkurrentin Hillary Clinton, Barack Obama, Chinesen, Araber und Latinos beleidigen. Machte mit seiner Zunge die abfälligsten erdniedrigendsten Kommentare über Frauen und ihre allgemeine Nutzlosigkeit in der Gesellschaft, abgesehen natürlich von ihren Fähigkeiten in der Küche und im Schlafzimmer.

„Pack sie an der Pussy!“ und „Bomben über Teheran!“ lauteten die Slogans, die ich March bei seinen Kundgebungen in die Menge hinausbrüllen ließ.

Wie ich jedoch voller Entsetzen feststellen musste, traf diese primitiv-überspitzte Propaganda mitten ins Herz einer viel zu großen Wählerschaft. So sehr ich mich auch bemühte, March wie einen direkt aus dem Paläolithikum entflohenen Wilden aussehen zu lassen, es wollte mir nicht gelingen, seine aufgebrachte Wählerschar zu vergraulen.

Je extremer mein Possenspiel wurde, desto frenetischer jubelte die Menge vor dem Rednerpult. Allein der Klang von Marchs Stimme genügte, um sie in spontane Begeisterungsstürme ausbrechen zu lassen. Die Bedeutung seiner Worte drang vermutlich nicht bis zum Verstand der Menschen durch.

Als ich mit Marchs Stimme forderte, nicht nur sämtliche Terroristen dieser Welt zu töten sondern auch deren Frauen und Kinder, tönte mir vielstimmig euphorische Unterstützung entgegen. Als ich in Marchs Körper einen Reporter der New York Times, der an Arthrogyposis litt, aufs Übelste verhöhnte und seine krankheitsbedingte Gelenksteife imitierte, klatschte die Menge und bog sich vor Lachen. Als ich March verkünden ließ, er könne in der 5th Avenue am hellichten Tag jemanden erschießen und seine Unterstützer würden weiterhin zu ihm halten, schwappte eine Welle der Zustimmung durch die Masse, von der mir speiübel wurde.

Nicht einmal als ich March versprechen ließ, er werde alle Homosexuellen und Abartigen in Lagern zusammentreiben und ihrer teuflischen Unzucht ein für alle mal ein Ende bereiten, konnte ich der Menge auch nur die leisesten Proteste entlocken.

Ich tat alles, was mir einfiel, um das Ruder noch herumzureißen und Pluto March den Stecker zu ziehen, doch ich war machtlos. Die Mehrheit der Bevölkerung lechzte offenbar nach einem nationalistischen Säbelrassler, der Amerika zu alter Größe zurückführen sollte. Und was sie für ihre Gier und Blindheit bekamen war Pluto March. Gewiss, nicht der Präsident, den wir brauchten, aber möglicherweise der Präsident, den wir verdienten.

3

In der Wahlnacht saß ich allein in meinem dunklen Hotelzimmer. Ich trank Wodka aus der Minibar und starrte an die Wand. Ich hatte keine wirkliche Erklärung für mein Scheitern. Außer der starken Vermutung, dass die Menschen Pluto March tatsächlich an der Spitze ihrer großen Nation sehen wollten. Völlig uneingedenk der Tatsache, dass er ein profitgeiler, gewissenloser, unberechenbarer und letztlich zu allem fähiger Demagoge war und nur einen Bocksprung vom Despoten, nur einen Babyschritt vom Dikator entfernt stand. Und das war noch nicht mal das Schlimmste.

Das Schlimmste waren die Anrufe meiner Freunde, Bekannten und Verwandten. Freunde hatte ich nicht so viele und Bekannte eigentlich auch nicht. Mein Telefon klingelte nichtsdestotrotz ununterbrochen.

„Einfach unglaublich“, rief mein Studienfreund Howard mir aus dem Hörer entgegen. „Hätte ich ja im Traum nicht dran geglaubt, dass du mal ins Weiße Haus einziehst.“

„Du bist der verrückteste Kerl, der mir in meinem ganzen Leben untergekommen ist“, verlieh Eddie aus der Taxizentrale seinen Gefühlen Ausdruck. „Herzlichen Glückwunsch.“

„Du verlogener Hurensohn!“, dröhnte Abduls Stimme in mein Ohr. Abdul war ein Taxifahrerkollege und verständlicherweise mehr als zornig, dass ich mit dem rassistischen und den gesamten Islam in den Dreck ziehenden Pluto March gemeinsame Sache machte. Schön, dass es auch noch Menschen gab, die den Blick fürs Wesentliche noch nicht verloren hatten.

„Paul, du Glückspilz, lange nichts gehört. Wie geht’s dir denn? Ich beneide dich ja so, du Glücklicher. Weißes Haus. Oval Office. Pluto March. Das ist alles so aufregend. Wollen wir uns nicht mal wieder treffen?“

Das war Cindy. Meine Ex von der Uni. Ihr hohes Kichern und die Art, wie sie aufregend betonte, riefen mir in Erinnerung, wie einmalig Cindy in mancherlei Hinsicht gewesen war. Gleichzeitig fiel mir ein, wie sie mir das Leben zur himmlischen Hölle gemacht hatte mit dieser fatalen Mischung aus Paranoia, Manie und langen, losen Schenkeln. Ich würgte sie genauso schnell ab wie all die anderen Anrufer. Ich war nicht in der Verfassung für Unterhaltungen und Glückwünsche. Sah mich außerstande, die immer wiederkehrende Frage „Und wie fühlt sich das an?“ mal für mal aufs Neue zu beantworten. Ich wollte nur allein sein und mich betäuben. Weiter konnte ich in jener Nacht nicht denken.

Am nächsten Tag riefen meine Eltern an. Und damit erreichte das Jahr 2017 für mich seinen vorläufigen Tiefpunkt. Es sollten noch etliche folgen.

„Junge“, begrüßte mich mein Vater mit müder, aber hörbar stolzer Stimme. „Ich will dir von ganzem Herzen gratulieren. Endlich hast du einen Beruf gefunden, der dir liegt. Und dann gleich so einen. Donnerwetter, Paul. Dass du noch so eine steile Karriere hinlegst. Damit hätte ich nicht gerechnet. Mein Sohn. Paul Summers. Berater des Präsidenten. Ich bin wirklich stolz auf dich. Und deine Mutter auch. Warte, sie will es dir selber sagen.“

Und das tat sie. Lang und breit und zu Tränen gerührt.

„Mein Paul im Weißen Haus! Ich kann es kaum fassen“, wiederholte sie immerzu und merkte vor lauter Ergriffenheit nicht, wie elend mir in Wirklichkeit zu Mute war. Die beiden wussten doch, dass ich nicht gerade ein Republikanerfan war. Ich hatte gegen Bush demonstriert, Cheney verachtet, Romney belächelt, McCain bemitleidet und nie ein Geheimnis aus meiner Abneigung gegen die Grand Old Party gemacht.

Und jetzt riefen meine Eltern an, zwei der Menschen, die mich eigentlich am besten kennen sollten und gratulierten mir überschwänglich und blind vor lauter elterlichem Stolz zu meinem kometenhaften beruflichen Aufstieg.

Berater im Weißen Haus mein Arsch! Ich wollte Pluto March zu Fall bringen, nicht zu seinem Wahlsieg beitragen. Und genau daran werde ich weiterhin arbeiten. Aber gratuliert mir nur zu meinem Glück. Vielleicht werden euch die Schuppen von den Augen fallen, wenn March in den Scherben seines hoffentlich kurzlebigen Imperiums liegt. Vielleicht aber auch erst, wenn die Welt brennt und er lachend auf ihren Trümmern steht.

4

Pluto March verkörpert alles, was mit der Menschheit im Argen ist. Wir wissen alle, dass wir uns in einer schwindelerregenden Abwärtsspirale befinden, die – sofern wir unseren globalen Way of Life nicht drastisch ändern – mit Sicherheit ins Verderben führen wird. Uns gehen nicht nur die fossilen Brennstoffe aus, nein, auch der Sauerstoff wird immer knapper. Wir haben immense Schwierigkeiten mit der weltweiten Energie- und Nahrungsmittelversorgung, die Ozonschicht schrumpft, die Gletscher schmelzen, die Wälder versteppen, die Wüsten breiten sich aus und der Großteil der Weltbevölkerung gibt einen Scheiß darauf, dass die Konsumgesellschaft sich munter weiter konsumierend ihr eigenes Grab schaufelt.

Pluto March ist der Inbegriff dieser selbstzerstörerischen Haltung. Er wird keines dieser Probleme lösen. Ja, wer seine Wahlversprechen einmal genauer unter die Lupe nimmt, dem wird klar, dass er die ohnehin schier hoffnungslose Situation noch zusätzlich verschärfen wird. Er leugnet den Treibhauseffekt und die weltweite Erwärmung, hebelt sämtliche Umweltschutzgesetze aus und kehrt zurück zum reinen Monotheismus des Profits. Pluto March ist das Epitom des menschlichen Paradoxons aus Kreation und Vernichtung. Wann immer der Mensch etwas Schönes, Nützliches oder Gewinnbringendes geschaffen hat, ist die Zerstörung dieser Schöpfung so unausweichlich wie der Tod. Und genau wie beim Tod ist es lediglich eine Frage der Zeit. Ein beträchtlicher Teil der Menschheit hat das – zumindest im Hinblick auf Pluto March – kapiert, denn die Proteste aus aller Herren Länder gegen den neuen Mann im Weißen Haus werden täglich lauter. Selbst hier im eigenen Land regen sich immer mehr Stimmen gegen den neuen Präsidenten, aber wie so oft ist den Menschen erst klar geworden, in was für ein gefährliches Gewässer sie sich manövriert haben, nachdem es bereits zu spät war.

March ist glatter als Teflon. Glatter als Eis. Jeder Versuch, ihm das Wasser abzugraben, prallt von ihm ab, wie Kieselsteine von einer Panzertür. Wenn ich den Supergau in Gestalt Pluto Marchs verhindern will, muss ich meine Strategie ändern. Ich muss den Mann mit der Nikotintolle irgendwie dazu bringen, sich sein Grab selbst zu schaufeln. Und das tief genug, dass er dort nie wieder herauskommt. Er muss sich etwas derart Ungeheuerliches leisten, dass die Menschheit nicht länger tatenlos zusehen kann. Die Empörung muss so groß sein, dass sie bis in die entlegensten Winkel Louisianas vordringt. Der Aufschrei so laut, dass man ihn selbst in den endlosen Weiten Iowas nicht überhören kann. Doch was könnte das sein?

Die bloße Androhung von Mord und Krieg hat bisher nicht ausgereicht. Genausowenig wie offenkundige Beleidigungen, Verleumdungen und die Diskriminierung ganzer Volksgruppen. Auch der Einreisestopp für Muslime, den ich March bei seiner Siegesrede verkünden ließ, hat nicht mehr bewirkt, als dass sich ein paar Intellektuelle in Form von Zeitungsartikeln und öffentlichen Reden empörten. Es hieß in diesem Fall nicht: Proletarier aller Länder vereinigt euch. Es ging vielmehr darum, geschlossen als Menschheit aufzutreten und ein für alle mal klar zu stellen: „So nicht! Wir wollen keinen weiteren Faschisten, der die Welt mit Krieg und Vernichtung überzieht. Wir wollen keinen Pluto March. Zumindest nicht im Weißen Haus.“

Besonders uns Amerikanern musste das klar werden. Es sind bereits erste Stimmen laut geworden, die ein Amtsenthebungsverfahren forderten. Es gäbe Gründe und Rechtsgrundlagen genug. Aber March trat mit einer Aura der Unverwundbarkeit auf, dass er an eine groteske Reinkarnation Siegfrids von Xanten erinnerte. Gegen jegliche Kritik immun. Gegen jeden Angriff gewappnet. Aber ich war mir sicher, auch Pluto March musste irgendwo eine Achillesferse haben. Ich musste sie nur aufspüren und entblößen. Und das am besten schnell.

Während ich so im Bett lag, mich schlaflos hin und her wälzte und ein endloser Gedankenfluss den Schlaf von mir fern hielt, klingelte inmitten der nächtlichen Stille mein Telefon. Es war kurz vor 2:00 Uhr morgens. Die Nummer unbekannt.

„Summers“, meldete ich mich mit trockener Stimme.

„Paul, bist du es?“, fragte eine weibliche Stimme aufgeregt. Kate! Sie war es tatsächlich. Nie würde ich diese Stimme vergessen.

„Ja“, sagte ich. „Ich bin es. Hallo Kate.“

Für einen Moment herrschte Stille. Nur das statische Knacken der Leitung war im Lautsprecher zu hören.

„Äh, ja.“ Sie rang um Worte. „Hallo, Paul. Du fragst dich bestimmt, woher ich deine Nummer habe.“

„Eigentlich nicht“, sagte ich. „Es ist schön, dass du anrufst.“

„Ich habe dich im Fernsehen gesehen, weißt du, und da dachte ich … Es tut mir leid, Paul. Ich glaube, das war ein Fehler. Ich hätte dich nicht anrufen sollen. Ich lege jetzt besser auf.“

„Nein. Halt! Kate, bitte warte“, rief ich in den Hörer.

Wir sagten beide nichts. Aber sie legte auch nicht auf. Schließlich brach ich das Schweigen: „Ich kann es dir erklären, wenn du möchtest.“

„Du bist mir keine Erklärung schuldig“, sagte sie. „Ich konnte es nur einfach nicht glauben. Du im Fernsehen neben Pluto March und diesem Richard Eggstrom. Ich meine, wie in drei Teufels Namen hast du das gemacht, Paul? Vor kurzem warst du noch Taxifahrer und dann sehe ich dich neben dem neuen Präsidenten. Obendrein auch noch als einer seiner obersten Berater. Ich schätze, ich musste es aus deinem Mund hören, um es glauben zu können. Dabei hast du die Republikaner doch immer verabscheut.“

Wenigstens sie kannte mich. Deshalb hatte sie mich wahrscheinlich auch verlassen. Dabei war es eine Zeit lang so wundervoll gewesen mit uns beiden. Wahrscheinlich hatte Kate recht und es lag alles an mir. Ich hätte mich mehr auf unsere Beziehung einlassen müssen und nicht ständig ausbrechen dürfen aus lauter Angst, etwas zu verpassen oder zu kurz zu kommen. Ich war damals einfach noch nicht so weit. Ich war unreif und egoistisch. Vielleicht könnte ich es heute besser. Vielleicht könnte ich ihr die Nähe geben, die sie suchte. Doch von all dem erwähnte ich kein Wort.

Statt dessen sagte ich: „Ich bin genauso baff wie du. Vor ein paar Wochen noch hätte ich niemals damit gerechnet, dass March das Rennen macht. Ich bin ja nur aus einem Grund in seinem Stab … Aber darüber kann ich am Telefon nicht sprechen. Können wir uns treffen?“

„Ich weiß nicht, Paul“, sagte sie. „Ich glaube, das ist keine so gute Idee.“

„Doch, Kate! Bitte. Nur dieses eine Mal. Ich muss unbedingt mit jemandem reden. Und ich glaube, du bist die Einzige, die den ganzen Schlamassel vielleicht verstehen kann. Nur eine halbe Stunde deiner Zeit. Mehr will ich nicht.“

„In Ordnung“, sagte sie nach einer längeren Pause. „Am Freitag habe ich Zeit. Sagen wir um sieben in Art's Deli?“

„Perfekt“, rief ich. „Ich werde da sein.“

Erst als ich auflegte, merkte ich, wie aufgeregt mein Herz in meiner Brust auf und ab hüpfte. Meine Ohren waren heiß und meine Hände zitterten. Ich würde Kate wiedersehen. Das war zumindest ein kleines Leuchten inmitten der über unser Land herabsinkenden Dunkelheit.

5

Der Wahnsinn ging indessen weiter. Während ich auf Freitag Abend hinfieberte, kamen March die verrücktesten Ideen, die er auch sogleich kompulsiv in die Tat umsetzen musste. Ich griff sooft ich konnte deeskalierend ein und versuchte, seinen aberwitzigen Anweisungen entgegenzuwirken. Mit geringem Erfolg.

So sehr ich mich auch bemühte, ich konnte nicht 24 Stunden am Tag an seiner Seite sitzen und ihn auf Schritt und Tritt bewachen. Einige Kabinettsmitglieder hatten ohnehin schon ihre (berechtigten) Zweifel an meiner Kompetenz als Berater des Weißen Hauses geäußert. Doch solange ich March und Eggstrom auf meiner Seite hatte, konnte mir kaum etwas passieren.

Die Bilanz der ersten Woche unter unserem neuen Präsidenten könnte wohl kaum katastrophaler ausfallen. Während ich seinen Gesetzesentwurf, der alle Homosexuellen des Landes mit sofortiger Wirkung zu Kriminellen erklären würde, gerade noch rechtzeitig abwenden konnte, bin ich ansonsten auf ganzer Linie gescheitert. Ich konnte weder den desaströsen Drohnenangriff in Jemen verhindern noch die Beleidigungen gegen die chinesische Regierung noch die Vorwürfe gegen Vladimir Putin und den gesamten Kreml. Mit Pluto March im Weißen Haus schwebten permanent unzählige Krisen über unseren Häuptern wie eine ganze Waffenkammer an Damoklesschwertern. March verkündete, dass er dem IS innerhalb der nächsten Woche den Garaus machen, die Arbeitslosigkeit in den USA in Rekordzeit beheben und das katastrophale Vermächtnis seines Vorgängers in Nullkommanichts beseitigen würde.

Wie sehr ich auch in seine Reden eingriff und während der endlosen Besprechungen im Oval Office versuchte, Einfluss auf seine Kabinettsmitglieder auszuüben, sobald ich mich aus March zurückzog, vollführte er umgehend eine Kehrtwende und ging ohne Umschweife zu seiner zerstörerisch-martialischen Agenda über. Immer länger besetzte ich seinen Geist, instruierte Minister und Mitarbeiter, betrieb Schadensbegrenzung, wo es nur ging. Bis ich es nicht mehr länger ertrug und mich völlig erschöpft aus ihm zurückzog. Es war, als würde ich einen Waldbrand mit einer Spritzpistole bekämpfen. Für jeden Quadratzentimeter, den ich vor dem Feuer retten konnte, ging an anderer Stelle ein ganzer Hektar in Flammen auf und loderte in der Nacht. Es war aussichtslos.

Gestern abend hatten sich alle bisher ernannten Minister zusammen mit March und mir zur ersten Krisensitzung der neuen Regierung eingefunden. Eggstrom war nicht dabei. Er verließ sein Büro nur selten.

Wie man bereits in allen Zeitungen lesen konnte, befand sich der russische Geheimdienst FSB angeblich im Besitz von belastendem Videomaterial, das Pluto March dabei zeigte, wie er in seinem Hotelzimmer zusammen mit Prostituierten Kokain konsumierte und sie dafür bezahlte, dass sie das Bett der Hotelsuite schändeten. Kaviar und Krimsekt sollen auch im Spiel gewesen sein.

Marchs Stab war außer sich. Sie beratschlagten fieberhaft, was zu tun sei, falls das Video in die Öffentlich geriet.

March war ganz ruhig.

„Herrschaften“, sagte er völlig entpannt. „Ich bitte sie. Beruhigen sie sich. Es gibt nicht den geringsten Grund zur Sorge. Sollte dieses Video tatsächlich existieren, dementieren wir einfach alles. Fake News! Und weiter geht’s.“

„Ich fürchte, das wird nicht genügen“, schaltete sich die Bildungsministerin Lindsey DeGons ein.

„Ach, Megan“, lachte March. „Machen Sie sich doch nicht ins Höschen. Es ist für alles gesorgt. Lassen sie die Russen nur meine Sorge sein. Dementieren und als Fake News abwatschen in Zeiten von Photoshop und Co und damit basta. Sie werden sehen, in ein paar Tagen spricht kein Mensch mehr draüber. Das wäre für heute alles.“

Während die Kabinettsmitglieder noch ihre Unterlagen zusammenpackten, ging March bereits zu seiner Bar hinüber und schenkte sich ein großzügiges Glas Bourbon ein.

„Summers“, sagte er. „Bleiben Sie doch noch einen Moment.“

Er deutete auf einen bequemen Ledersessel. Ich setzte mich.

„Bourbon?“, fragte er.

Ich nickte und er goss mir ein ebenso volles Glas ein wie sich selbst. Fein geschliffenes Kristall.  Vermutlich unbezahlbar. Wer weiß, wie viele Präsidenten und Staastmänner vor uns schon aus diesen Gläsern getrunken hatten.

Als hätte March meine Gedanken gelesen, sagte er auf einmal: „Diese Gläser habe ich extra aus Österreich einfliegen lassen. Wäre ja noch schöner, wenn ich aus denselben Gläsern trinken würde wie mein Vorgänger mit der schmutzigen Hautfarbe.“

„Selbstverständlich“, sagte ich. Mehr wollte mir dazu einfach nicht einfallen.

„Ich muss sagen, Summers, ich habe am Anfang nicht gedacht, dass Sie das Zeug dazu haben. Die Eier, die man dazu braucht, um zum Team March zu gehören. Aber Sie haben mir das Gegenteil bewiesen. Sie sind das fleißigste Honigbienchen im meinem Staat, kommen morgens vor allen anderen und bleiben abends länger als die meisten. So eine Arbeitsmoral sehe ich gerne, Summers. Sie sind ein echter Amerikaner und verstehen, was es bedeutet, sich für sein Land mit vollem Einsatz in die Bresche zu werfen, nicht wahr? Nicht so wie diese Bohnenfresser, die sich in unserem gottgegebenen Land die Sonne auf den Bauch scheinen lassen, unsere Frauen vergewaltigen und unseren Kindern Drogen verkaufen. Auch nicht wie diese eseltreibenden Extremisten, denen nichts mehr einen Ständer in der Hose macht, als die Vorstellung unsere Nation brennen zu sehen. Sie sind ein echter Amerikaner, Summers. Genau wie ich.“

„Danke, Sir“, sagte ich. Ich fühlte mich scheußlich. „Ich weiß das zu schätzen.“

„Haben Sie eine Frau, Summers? Ne flotte Biene, ne kleine Señorita?“

„Nein, Sir.“

„Dann wird es höchste Zeit, mein Sohn. Sie sind doch schon Dreißig, Herrgott!“

„Das stimmt.“

„Nehmen Sie sich meinen Rat zu Herzen, Summers. Es gibt nichts Wichtigeres im Leben als die Familie. Frau und Kinder. Sie sind das Rückgrat eines jeden großen Amerikaners. Nehmen wir mich zum Beispiel. Ohne meine Familie wäre ich nicht, wo ich heute bin. Milliardär wäre ich sicher auch ohne sie geworden, aber ohne meine Frau und Kinder wäre ich nicht der Mann, der ich heute bin. Was glauben Sie, warum ich all das hier tue? Politik mit harten Bandagen, keine schwächlichen Kompromisse wie dieser Sklavenabkömmling Obama?“

„Für Amerika?“

„Genau!“, rief er und trank einen großen Schluck. „Und wo liegt die Zukunft Amerikas?“

„In den Kindern, vermute ich.“

„Sie treffen den Nagel auf den Kopf, Summers. Und deshalb rate ich Ihnen, sich eine gute amerikanische Frau zu suchen und einen ganzen Stall Kinder mit ihr zu zeugen. Wir brauchen wieder mehr amerikanische Kinder in diesem Land. Nicht dieses verlauste Einwandererpack. Manche von denen kommen aus Ländern, deren Namen sie nicht einmal selbst ausprechen können. Und da soll man nicht zwischendurch den Verstand verlieren? Ohne Kinder keine Zukunft und ich will meinen Kindern eine rosige Zukunft hinterlassen, in der sie auf die Straße gehen können, ohne sich vor Negerdieben, Drogendealern und Vergewaltigern fürchten zu müssen. Ich möchte eine Welt erschaffen, die frei ist vom Hass der Muslime, in der Terrorismus der Vergangenheit angehört und die ganze Welt unter dem gemeinsamen Banner amerikanischer Freitheit leben kann. Und glauben Sie mir, Summers, wenn ich sage, ich bin zum Äußersten entschlossen. Wenn ich ISIS und Al-Qaeda eigenhändig bis zum letzten Mann ausrotten muss, dann werde ich es tun, so wahr mir Gott helfe. Ich werde es nicht länger dulden, dass unbescholtene, weiße Amerikaner Hunger leiden und keine Arbeit finden und ich will verdammt sein, wenn ich zulasse, dass diese schwule Teufelsbrut unsere Kinder zur Sodomie verführt!“

Der glaubte sein eigenes Gerede tatsächlich. Es war kaum zu glauben, aber ein kurzer Blick in Marchs Innenleben genügte mir und ich konnte den Eifer, mit dem er sprach, in seinem Geist lodern spüren.

„Deshalb sage ich es Ihnen noch einmal: Machen Sie ein paar Babys mit der richtigen Frau und Sie werden verstehen, was ich meine.“

„Ja, Sir. Danke für Ihren Rat.“

„Und jetzt genug der großen Worte, Summers“, rief er. „Ich bin heute noch zu einer Party eingeladen und Sie werden mich dorthin begleiten. Was sagen Sie? Ziehen wir los und schnappen uns ein paar Weiber.“

Er leerte seinen Drink, schenkte noch einmal nach, leerte das Glas in einem Zug und schrie durch das ganze Oval Office: „Pack sie an der Pussy!“

Dann zogen wir hinaus in die Nacht von Washington D.C.

6

Ein altes Sprichwort lautet: „Alles in der Geschichte passiert zweimal. Zuerst als Tragödie und dann als Farce.“ Wenn das zutrifft, dann war Kaiser Nero die Tragödie und Pluto March die Farce.

Die Party, zu der er mich mitnahm, fand in Richard Eggstroms Villa in Arlington, etwas außerhalb der Hauptstadt auf der anderen Seite des Potomac statt. Schon auf dem Weg dorthin nahm Marchs Benehmen immer bizarrere Züge an. Er trank Bourbon wie Wasser und zog sich massenhaft Kokain in die Nase. Seine Stimme glich einem Wasserfall, er redete ununterbrochen, sprang von einem Thema zum nächsten, lobte den Fleiß der deutschen Einwanderer und hetzte im selben Atemzug gegen die Juden und ihre Geldherrschaft, mit der sie angeblich den gesamten Planeten korrumpierten.

„Hitler hat das Problem schon damals erkannt“, rief er mit hochrotem Kopf und weit aufgerissenen Augen. „Seine Idee mit den Konzentrationslagern war ihrer Zeit weit voraus, er hat sie nur nicht konsequent zu Ende gedacht. Wenn wir in einer Welt des allgemeinen Friedens und Wohlstands leben wollen, genügt es nicht, den Juden ihre Macht zu nehmen. Wir müssen mit allen Andersdenkenden aufräumen, wenn die weiße Rasse ihren verdienten Platz an der Spitze der Hierarchie auf Dauer behaupten will.“

So ging das die ganze Fahrt. Zum Glück dauerte sie nicht so lang. March unterbrach seine Rede nur, um einen tiefen Schluck zu trinken oder weißes Pulver nachzulegen.

Allmählich dämmerte es mir. Bisher war es mir ein Rätsel gewesen, woher March seine unbändige Energie nahm. Ich verbrachte täglich bis zu 18 Stunden im Weißen Haus, da ich mich möglichst lange um das zu groß geratene Kind mit der orangenen Haut und dem nikotinfarbenen Haar kümmern wollte, um das von ihm ausgehende Chaos zumindest ein bisschen einzudämmen. Wenn ich dann am nächsten Morgen völlig übermüdet wieder bei der Arbeit erschien, musste ich meistens feststellen, dass March all meine Bemühungen in der kurzen Zeit meiner Abwesenheit schon wieder zunichte gemacht hatte. Ich hatte mich stets gewundert, woher er die Kraft dazu nahm. Ich meine, selbst eine Urgewalt wie March brauchte von Zeit zu Zeit ihren Schlaf. Offenbar tat er das aber nicht. Jetzt da ich Zeuge seines staubsaugerhaften Kokainkonsums wurde, wusste ich auch, wie er das bewerkstelligte.

„Auch ein Näschen?“, fragte March zuckersüß inmitten einer eifrigen Hasspredigt über die Zurückgebliebenheit und Minderwertigkeit des mexikanischen Volkes. Vielleicht war das die Lösung! Musste ich mich zuerst mit dem Teufel verbünden, um ihm letztlich das Handwerk zu legen? Einen Versuch war es wert. Ich zog die mir angebotene Line, fühlte die berauschende, mächtige Wirkung des Kokains und wurde von einer unsichtbaren Macht immer tiefer in Pluto Marchs Welt hineingesaugt.

In Eggstroms Villa wurde alles noch skurriler. Abgesehen von March, Eggstrom und mir war nur eine Handvoll Repräsentanten aus Regierungskreisen anwesend. Die Gesellschaft bestand aus einer bunten Mischung aus Großbankiers, Konzernbossen, hohen Offizieren aus dem Pentagon, angesehenen Vertretern der sogenannten freien Presse und jeder Menge Showgirls und Escortladys. Wer glaubt, dass Bunga Bunga eine exklusiv italienische Angelegenheit ist, hat weit gefehlt. Wer denkt, dass an jenem Abend Politik gemacht wurde oder die Geschicke unseres Landes und Planeten auch nur die geringste Rolle gespielt hätten, könnte nicht weiter von der Wahrheit entfernt sein.

Ich kann kaum in Worte fassen, was sich in Eggstroms Haus abspielte. Es fühlte sich an wie ein infernales Bacchanal, das direkt aus einem Acidtrip Hunter Thompsons entsprungen war. Die Männer lachten laut und derb, die Frauen schrill und abgehackt an der Grenze zur Hysterie. Überall wurde gekokst, geraucht, verkonsumiert. Es lief keine Musik. Dafür verstopfte mir ein undurchdringlicher, alles verschluckender Lärm aus erregten Stimmen, tierhaftem Stöhnen, Schreien sowohl ekstatischer als auch panischer Natur sowie Gläserklirren und -zerspringen die Ohren und drang in mein Hirn ein, dass ich zu keinem klaren Gedanken mehr in der Lage war. In einer Ecke lag ein wüster Haufen Menschenleiber übereinander. Einige von ihnen nackt, andere noch teilweise angezogen. Ihre Gliedmaßen krochen übereinander hinweg wie rosafarbene Schlangen. Die Gesichter der Anwesenden verwandelten sich mit zunehmender Stunde immer mehr zu dämonischen Fratzen. Eine barbußige Frau kroch wimmernd über den blankpolierten Marmorboden. Ihr Haar war zerzaust, ihre Haut zerkratzt und geschunden, ihre Schminke zu schwarzen, geisterhaften Schlieren verlaufen. Am rechten Fuß trug sie noch einen hochhackigen Schuh, der linke musste ihr irgendwo im Gewühl der Feier abhanden gekommen sein. Die Arme wurde von einem meckernden Ziegenbock mit erigiertem Glied verfolgt. Dazu kam noch eine Horde Männer, die den Ziegenbock anfeuerten und der Frau immer wieder zuriefen, sie solle doch nicht davonlaufen. Dass sie dazu gar nicht mehr in der Lage war, schien der Meute vollkommen gleichgültig.

March hatte ich indes schon lange verloren. Wer weiß, in welchem der zahlreichen Menschenknäule er steckte. Ich hatte mir zwar vorgenommen, bei ihm zu bleiben und weiter nach seiner Schwachstelle zu suchen, doch ich hielt den Irrsinn, der sich vor meinen Augen ausbreitete nicht länger aus. Ich musste raus hier. Meine Lungen schrieen nach frischer Luft. Mein Verstand verlangte kategorisch nach Stille. Ich wollte mich gerade von der Party stehlen, da hatte Richard Eggstrom seinen Auftritt.

In einem schwarzen, kimonoartigen Gewand erschien er auf dem oberen Podest der zweiflügeligen, herrschaftlichen Treppe, die das Erdgeschoss mit dem ersten Stock verband. Er stützte sich auf die mit Muschelkalk veredelte Balustrade und fing mit dröhnender Stimme an zu sprechen. Die Partygesellschaft verstummte augenblicklich und ich verstand jedes Wort in seiner messerscharfen Endgültigkeit.

„Finsternis ist gut“, fing Eggstrom an. „Dick Cheney. Darth Vader. Satan. Das ist Macht. Es kann uns nur helfen, wenn sie uns missverstehen. Wenn sie blind dafür sind, wer wir sind und was wir tun.“

Mit einem Mal war mir alles klar. March, Eggstrom und ihre ganze elitäre Entourage betrieben weder geschickte Propaganda noch wohl überlegte Augenwischerei. Die ganze Bande war im wahrsten Sinne des Wortes vollkommen übergeschnappt. Der faselt da oben tatsächlich von Darth Vader und Satan, als wären sie echte Menschen aus Fleisch und Blut. Einfach nur irre, dieser Typ!

Und so einer flüstert March ins Ohr. Genau wie ich!

Es traf mich wie der Einschlag von Little Boy einst Hiroshima. Nicht March war hier der Feind. Pluto March war nur eine vergnügungssüchtige Handpuppe. Die wahre Bedrohung stand dort oben am Treppenabsatz, vermischte Star Wars mit der Bibel und die Mächtigen des Landes hingen an seinen Lippen.

Ich hatte mich die ganze Zeit über auf das falsche Ziel konzentriert. Ich hatte meine gesamte Kraft und Konzentration auf March gebündelt und die ganze Zeit über nicht bemerkt, dass nicht der Präsident das Boot immer wieder ins Mare Chaoticum zurücksteuerte sondern sich ganz und gar nach seinem Chefberater und Navigator Richard Eggstrom richtete.

Demnach hätte ich jederzeit hingehen und mit Pluto March wiederholen können, was ich vor Jahren mit John MacGaven gemacht hatte. Wer weiß, vielleicht hätte sich March genau wie MacGaven vor lauter Schreck darüber, dass er plötzlich den kalten Stahl einer Halbautomatik zwischen den Zähnen hatte, sein fiebriges Hirn herausgepustet. Sicher, ich hatte auch schon überlegt, ob ich in einem solchen Szenario nicht einfach den Abzug für ihn betätigen sollte. Aber ich hatte keine Ahnung, was dann mit mir passieren würde. Ich glaubte nicht, dass ich so schnell aus seinem Körper zurück in meinen springen könnte. Und bei aller Liebe zur Freiheit und Demokratie war ich doch nicht bereit, mein Leben für sie zu lassen. Auch ein drittes Szenario wäre denkbar gewesen. Ich hätte ja nur einen der zahllosen Sicherheitsmenschen oder Secret Service Gorillas dazu bringen müssen, March zu erschießen. Aber ich brachte es nicht über mich, einen völlig unbeteiligten Menschen, der nur seinen Job machte als Präsidentenmörder zu brandmarken und am Ende sogar noch auf den elektrischen Stuhl zu bringen.

Davon abgesehen, hätte es ohnehin den Falschen erwischt. Eggstrom war die wahre Bedrohung. Nicht March. So bigottisch und obsessiv er auch sein mochte. Sollte ich dafür sorgen, dass Eggstroms schauerliches Dasein ein frühzeitiges Ende fand? Vielleicht musste er gar nicht durch eine Kugel zu Tode kommen. Das Ganze könnte doch auch viel subtiler vonstatten gehen. Ich könnte ihn dazu bringen, sich zu vergiften. Dann bliebe mir mehr als genug Zeit, mich aus ihm zurückzuziehen, bevor er für immer die Augen schloss.

So verlockend diese Idee auch sein mochte, ich wusste in derselben Sekunde, in der ich den Gedanken ausformulierte, dass ich dazu nicht fähig wäre. Wie also sollte ich die Katastrophe aufhalten, die mit dem Duo March/Eggstrom unweigerlich über die Menschheit hereinbrechen würde? Gab es dafür überhaupt eine friedliche Lösung? Oder musste ich Gandhi vergessen und mich eher aus der Trickkiste Maos und Castros bedienen?

Ich würde mich erst einmal intensiv mit Eggstrom befassen müssen. Irgendwo musste auch er eine Stelle ungeschützten Fleischs haben, in die ich meinen Dolch bohren konnte. Im Moment fehlte mir dazu jedoch die Kraft und so ging ich durch den kalten Januarregen zurück in Richtung Washington.

7

Ich war totmüde, als ich am Freitag Nachmittag in New York ankam. Ich schaffte es gerade noch rechtzeitig zu meiner Verabredung mit Kate. Schon von Weitem konnte ich sie durch die Scheibe von Art's Deli sehen. Der kleine Laden lag in der Barrow Street im Greenwich Village. Gleich um die Ecke vom Cherry Lane Theatre.

Kate sah noch genauso aus, wie ich sie in Erinnerung hatte. Lange, dunkle Korkenzieherlocken, die sich fast schwerelos auf ihr Haupt legten und ihr hübsches Gesicht mit den freundlichen braunen Augen, den vollen, weichen Lippen und der etwas zu breiten, aber in meinen Augen schönsten Nase der Welt einrahmten. Sie trug eine pastellgrüne Seidenbluse unter einem schwarzen Kashmirblazer und eine dazu passende schwarze Hose. In ihrem Dekolleté funkelte das kleine aufklappbare Medaillon mit dem Bild ihrer toten Mutter. Von ihren Ohrläppchen glitzerten mir die Diamantohrstecker entgegen, die ich ihr in einer anderen, besseren Zeit geschenkt hatte. Ich musste mir das Geld für die Ohrringe vom Mund absparen, aber ich hätte es nicht über mich gebracht, Kate Zirkone oder gar Glasohrstecker zu schenken. Für echte Schönheit genügen nur echte Diamanten. Zumindest hatte ich das damals geglaubt.

Ich betrat das Deli. Kate sah auf. Um ihre Lippen spielte der Hauch eines Lächelns, gleichzeitig legte sie ihre Stirn in Falten. Freute sie sich? Oder machte sie sich lustig über mich? Egal. Hauptsache sie war hier.

„Hallo Kate“, sagte ich. „Danke, dass du gekommen bist. Das bedeutet mir viel.“

„Hallo Paul“, erwiderte sie und hielt mir zur Begrüßung die Hand hin. Keine Umarmung.

Ich setzte mich auf den freien Stuhl ihr gegenüber und bestellte schwarzen Kaffee. Keiner sagte etwas. Wir waren wohl beide verlegen. Irgendwie ja paradox. Wir waren mehrere Monate ein Paar gewesen. Hatten sowohl unsere Körper als auch unser Innenleben gegenseitig erforscht und kennen gelernt. Wir hatten zusammen geduscht, gemeinsam gekocht, miteinander geschlafen, von einer gemeinsamen Zukunft geträumt, miteinander gelacht und zusammen geweint. In jener Zeit hatten wir so vieles zusammen unternommen. Unsere intimsten Gedanken geteilt. Und jetzt saßen wir hier. Unfähig das Eis zu brechen, dass sich seit unserer Trennung zwischen uns aufgetürmt hatte. Es fühlte sich an, als befände sich eine meterdicke Glaswand zwischen uns, durch die wir uns zwar gestochen scharf sehen konnten, die es aber gleichzeitig unmöglich machte, Kontakt zueinander aufzunehmen.

Ich schlürfte meinen Kaffee, verbrannte mir die Zunge, ließ mir aber nichts anmerken. Kate sah abwechselnd auf ihr i-Phone und zum Fenster hinaus.

Schließlich war sie es, die den ersten Schritt machte.

„Du siehst müde aus“, sagte sie.

Ich fühlte mich auch so. Eigentlich durfte ich gar nicht hier sein. Immerhin hatte ich einen Stall Verrückter zu hüten, die über den direkten Zugang zu nuklearen Abschusscodes verfügten. Doch davon erwähnte ich nichts.

Statt dessen sagte ich: „Ich weiß. Ist kein einfacher Job. Du siehst dafür blendend aus.“

„Danke.“

„Wie läuft's bei der Gray Lady?“, fragte ich.

„Gut“, sagte Kate. „Na ja, gut ist untertrieben. Es sieht ganz so aus, als gehörten meine Tage als Feldreporterin und Auslandskorrespondetin der Vergangenheit an. Baquet hat mir eine Redaktionsstelle angeboten. Und ich habe ja gesagt.“

„Wow“, sagte ich. „Das freut mich für dich. Sehr sogar.“

„Danke, Paul. Nett, dass du das sagst. Aber ich bin nicht gekommen, um über mich zu sprechen. Am Telefon hast du gesagt, du könntest mir alles erklären. Also los.“

„Wo fange ich am besten an?“, überlegte ich laut.

„Am besten damit, wie du auf die Schnapsidee gekommen bist, für Pluto March ins Feld zu ziehen.“

„Du witterst hier aber keine Story, oder?“

„Das kann ich jetzt noch nicht sagen“, erwiderte sie.

„Dann kann ich nicht mit dir darüber sprechen“, sagte ich.

„Du willst mich wohl verarschen, Paul? Was glaubst du eigentlich? Dass ich an einem Freitagabend nichts Besseres vorhabe, als mich mit meinem bescheuerten Exfreund zu treffen, der offensichtlich im Begriff ist, seinen Verstand zu verlieren.“

Kates Aufregung war echt. Ihre Wangen färbten sich rot, ihre Oberlippe kräuselte sich abfällig.

„Wieso?“, fragte ich. „Hast du einen Neuen?“

„Das ist ja wohl die Höhe, Paul“, rief sie lauter als beabsichtigt. Die anderen Gäste drehten sich bereits zu uns um.

„Du nötigst mich zu einem Treffen, versaust mir meinen Freitagabend und hast auch noch die Chuzpe, mich über mein Liebesleben auszufragen?“

Energisch packte sie ihre Handtasche. Sie war im Begriff aufzustehen. Ich berührte ihre Hand und sie verharrte mitten in der Bewegung.

„Tut mir leid, Kate“, sagte ich. „Ich will dich nicht verarschen. Setz dich bitte wieder. Dann erzähl ich dir alles. Ich denke, du wirst schnell sehen, dass du davon lieber nichts in der Times bringen willst, wenn dir etwas an deiner Glaubwürdigkeit als Journalistin liegt.“

„Das musst du schon mir überlassen“, schnaubte sie verächtlich, setzte sich aber wieder.

Ich erzählte ihr den ganzen Schlamassel. Ich erzählte ihr von meinen ersten Erfahrungen mit meiner seltsamen Gabe, von Ms. Snyder und Mr. Brand, der Sache mit meinem Bruder, meiner Zeit bei den Marines, von meinen Beutezügen in der Finanzwelt, von MacGavens Suizid-Unfall, meinem Entschluss die Gabe nie wieder einzusetzen und schließlich der Notwendigkeit, sie doch wieder auszugraben und meinem bisher kläglich gescheiterten Versuch, Pluto March zu stoppen.

Kate hatte die ganze Zeit aufmerksam zugehört. Sie hatte kaum geblinzelt.

„Du hast recht“, sagte sie nach einer Weile. „Die Geschichte ist nichts für die Zeitung.“

„Ich bin froh, dass du das auch so siehst“, sagte ich.

„Du verlangst doch nicht ernsthaft, dass ich diesen Quatsch glaube?“, lachte sie. „Paul, du glaubst da doch selbst nicht dran, oder? Sag mir, dass du mich nur auf den Arm nehmen wolltest.“

Ich zuckte nur mit den Achseln.

„Es ist wahr“, sagte ich. „So wahr wie ich hier sitze. Du bist der erste Mensch, dem ich jemals davon erzählt habe und glaub mir, mir ist nur zu deutlich bewusst, wie verrückt das alles klingt. Aber es ist alles genauso passiert, wie ich es dir erzählt habe.“

Kates Augen bekamen einen seltsamen Glanz.

„Oh, Paul“, sagte sie mitfühlend. „Was ist nur mit dir passiert? Das sind doch Wahnvorstellungen. Ich meine … Du warst schon immer ein bisschen durchgeknallt. Aber auf die gute Art, die ein Mädchen zum Lachen bringt. Nicht … so!“

„Ich kann es dir beweisen“, sagte ich.

Doch Kate schüttelte nur den Kopf.

„Ich schreibe dir hier die Telefonnummer von einer Freundin auf“, sagte sie und zückte einen schicken Tintenfüller mit goldener Feder. „Sie ist Therapeutin. Eine wirklich gute Therapeutin. Sie kann dir sicher helfen. Versprich mir, dass du sie anrufst“, bat sie mich.

Ihre Stimme klang sehr traurig.

Als sie mir den Zettel mit der Telefonnummer über den Tisch zuschob, umschloss ich ihre Finger mit beiden Händen. Ganz sanft hielt ich sie und sah Kate in die Augen.

„Pass auf“, sagte ich.

„Was soll das, Paul?“, fragte sie verwirrt. „Bitte lass mich los.“

Da stand schon die Kellnerin an unserem Tisch. Sie beugte sich zu Kate hinunter und sagte leise: „Du musst keine Angst haben, Kate. Paul sagt die Wahrheit. Er ist nicht verrückt.“

Ich konnte sehen, wie sich Kates Pupillen weiteten. Ihre Nasenflügel bebten.

„Paul“, flüsterte sie. „Was ist hier … ich verstehe nicht ...“

„Mach dir keine Sorgen, Kate“, sagte die zweite Kellnerin im Vorbeigehen und zwinkerte ihr verschwörerisch zu.

„Ich weiß nicht, was hier abläuft“, sagte sie inzwischen eher zornig als verwirrt. „Hast du die Kellnerinnen bezahlt?“

Ich schüttelte den Kopf.

„Es ist die Wahrheit“, sagte ich.

Und schon stand ein Herr auf, der einige Tische von unserem entfernt saß, kam zu uns herrüber und sagte zu Kate: „Ihr Name ist Katrina Melody Coen. Sie sind am 25. Oktober 1985 in Providence, Rhode Island geboren. Ihre Eltern heißen Judith und Isaac. Sie haben keine Geschwister, obwohl Ihre Eltern gerne noch ein zweites Kind bekommen hätten. Sie lieben Jane Austen, lange Spaziergänge durch die Wälder ihrer Kindheit und gemütliche Abende zu zweit vor einem lodernden Kaminfeuer.“

Der Mann wandte sich ab und ging zurück zu seinem Tisch. Kate glotzte mich wortlos an.

„Das ist doch nicht ...“, stammelte sie. „Paul, was passiert hier?“

Doch ich gab ihr keine Antwort. Statt dessen ließ ich den nächsten Gast an unseren Tisch kommen. Diesmal war es eine niedliche alte Dame mit dicken Lippen und krausem Haar.

„Hab keine Angst, Schätzchen“, sagte sie mit einer wohlklingenden, tiefen Stimme. „Der liebe Paul hier meint es nur gut mit dir. Natürlich ist er ein Spinner, aber warst du nicht genau deshalb eine Zeit lang so glücklich mit ihm? Gerade weil er so anders ist?“

Inzwischen rollten Kate dicke, lautlose Tränen über die Wangen. Sie wischte sie ärgerlich mit dem Handrücken fort, stand auf, war drauf und dran einfach davonzulaufen, sackte dann aber wieder auf ihrem Stuhl zusammen.

In dem Moment kam ein junges Mädchen in das Deli. Sie war vielleicht sechzehn, trug einen weiten Jogginganzug, hatte lila-blonde Haare und ein dickes Gesicht. Freundlich lächelnd kam sie an unseren Tisch, setzte sich neben Kate, sah ihr tief in die Augen und sagte: „Du brauchst nicht zu weinen, Kate. Es gibt mehr auf dieser Welt als das, was wir mit den Augen sehen, mit den Händen greifen oder mit dem Verstand erfassen können. Die Welt ist ein Ort voller Wunder, Kate. Wir müssen nur bereit sein, an sie zu glauben.“

Das Mädchen stand auf und sagte: „Das Foto in deinem Amulett gefällt mir übrigens sehr gut. Deine Mutter sieht aus, als wäre sie sehr nett gewesen. Es ist wirklich traurig, dass sie so früh sterben musste.“

Kate war dem Zusammenbruch nahe.

„Wie machst du das?“, flüsterte sie, den Blick starr auf die Kunststofftischplatte gerichtet, unfähig mich direkt anzusehen.

„Ich habe es dir gerade eben erklärt. Ich weiß, es klingt alles total verrückt. Was glaubst du, warum ich bis jetzt noch niemandem davon erzählt habe? Ich weiß nicht, wie es funktioniert oder warum ich diese irre Gabe habe. Ich weiß nur, dass es funktioniert. Und wie es im Echtfall aussieht, hast du gerade gesehen.“

„Aber du sitzt da so ruhig, so bewegungslos und währenddessen kannst du andere Leute … fernsteuern?“ Das letzte Wort hauchte sie nur noch ganz leise.

„Ja“, sagte ich. „So in etwa.“

„Ich glaub das alles nicht“, sagte Kate, aber sie klang nicht überzeugt. „Das ist doch alles gar nicht möglich. Gib's zu, Paul, das ist einfach ein verdammt raffinierter Trick von dir. Du hast diese Leute irgendwie davon überzeugt, heute abend bei deiner kleinen Scharade mitzumachen. Du hast sie mit den nötigen Infos gefüttert und sie wahrscheinlich bezahlt, dass sie bei diesem Theater mitspielen. Richtig?“

„Ok“, sagte ich. „Machen wir es anders. Frag mich was. Irgendetwas, was ich auf keinen Fall wissen kann. Zum Beispiel das Geburtsdatum von dem Kerl, der da eben reingekommen ist. Du brauchst dann nur zu ihm rüber gehen und ihn ganz unschuldig nach seinem Geburtstag fragen. Wie hört sich das an?“

Langsam hatte sich Kate wieder im Griff. Ihre Augen waren an den Rändern leicht gerötet, aber ihr Blick war wieder fest und die Tränen waren versiegt.

„Nein“, sagte sie. „Der kann ja genauso dazu gehören wie die anderen auch. Wenn du mir beweisen willst, dass du die Wahrheit sagst und das nicht alles bloß ein geschickt eingefädelter Hokus-Pokus ist, dann zu meinen Bedingungen. Ich rufe uns jetzt ein Uber, da setzen wir uns rein und ich sage dem Fahrer, wohin er uns bringen soll. Danach sehen wir weiter. Bist du dabei?“

Was für eine Frage? Einerseits wollte ich unbedingt, dass sie mir meine Geschichte glaubte, andererseits wollte ich einfach nur so viel Zeit wie möglich mit ihr verbringen. Mir war nicht bewusst gewesen, wie sehr ich sie vermisst hatte. Erst als ich sie nach all der Zeit wiedersah, wurde mir mit einem Mal klar, dass ich sie niemals hätte gehen lassen dürfen. Erst jetzt da wir uns gegenüber saßen und die sonst so starke Kate sich von ihrer verletzlichsten Seite gezeigt hatte, wurde mir klar, dass ich sie noch immer liebte. Nie eine andere geliebt hatte.

„Ich bin dabei“, sagte ich.

Wir bezahlten unsere Rechnung. Das Uber wartete schon draußen an der Bordsteinkante. Wir stiegen ein und Kate sagte: „Chinatown.“

Die Fahrt über schwiegen wir. Draußen zogen die Lichter New Yorks an uns vorbei. Sie spiegelten sich millionenfach in den blanken Fenstern der Wolkenkratzer. Es nieselte. Der Scheibenwischer jagte den sich ansammelden Feuchtigkeitsfilm quietschend von der Windschutzscheibe. Im Rückspiegel sah ich Kates Gesicht. Für einen Augenblick begegneten sich unsere Blicke. Ich lächelte. Sie auch.

8

Wir stiegen an der Ferrara Bakery in Little Italy aus. Der Niesel schlug in leichten Schneefall um. So liebte ich die Stadt. Die Lichter der Nacht, alle Geräusche gedämpft durch den magischen Schneefall und die schönste Frau an meiner Seite, die ich mir vorstellen konnte.

Kate sprang schnell in die Bäckerei und kam gleich darauf mit einem Stück deftiger Pizza Rustica wieder heraus.

„Ich hab noch nichts gegessen“, sagte sie mit vollem Mund und ließ es sich schmecken.

Wir waren einen halben Block von Chinatown entfernt und gingen den  Rest zu Fuß. Schon von Weitem waren Böllerschläge und Knallfrösche zu hören. Heute nacht begannen die Feierlichkeiten für das chinesische Neue Jahr. Das Jahr des Hahnes. Und zugleich das Jahr Pluto Marchs.

Wir bogen rechts ab in die Elizabeth Street und schon befanden wir uns inmitten der größten chinesischen Enklave der westlichen Welt. Die Architektur von Chinatown unterschied sich eigentlich kaum von der des restlichen Manhattans und doch bekam ich jedes Mal, wenn ich hierher kam das unweigerliche Gefühl, in einem anderen Land zu sein. Vor allem nachts. Es ging los mit der Luft. Sie roch ganz anders. Die Stände der Gewürzhändler und die Schnellimbisse, die Fischhändler und die Garküchen. Zigarettenrauch, Abgase, Schweiß und Kanalisation trugen ihren Teil zum einzigartigen Aroma des kleinen Stadtteils bei.

Chinatown war schon in gewöhnlichen Nächten außergewöhnlich gut beleuchtet. Nicht nur die städtischen Straßenlaternen brachten Licht ins nächtliche Dunkel sondern auch die allgegenwärtigen Leuchtreklamen, Neonschilder, Fernseher, Schaufensterbeleuchtungen und die unzähligen roten Papierlaternen an den Fassaden und in den Straßenfluchten. Während des Neujahrsfestes explodierte diese ohnehin schon beträchtliche Lichtintensität jedes Mal auf ein galaktisches Niveau. Überall brannten Zündschnüre, Lichterkreisel, Böller und Raketen. Musikanten schlugen auf Trommeln ein und spielten auf fremdartigen Blasinstrumenten. Menschen in Löwen- und Drachenkostümen tanzten durch die Straßen. Auf den Bürgersteigen drängten sich Passanten und Zuschauer eng aneinander. Kate hielt sich an meinem Arm fest, um nicht in der wogenden Menschenmenge verlorenzugehen.

„Die zwei“, rief sie über den Lärm hinweg. „Wie heißen die beiden Jungs?“ Sie deutete auf die beiden Teenager neben uns.

Ich brauchte nicht einmal eine Sekunde.

„Tom und Raheem“, sagte ich.

Sofort tippte Kate die beiden an und fragte sie, wie sie hießen.

Zuerst schauten die beiden ein wenig überrascht, dann fragte Raheem misstrauisch: „Wieso sollten wir Ihnen das sagen?“

Bevor Kate antworten konnte, trat ich einen Schritt auf die Jungs zu und sagte: „Raheem, wo sind deine Manieren? Redet man so etwa mit einer schönen Dame?“

„Scheiße, Mann!“, rief der Junge und machte einen Schritt zurück. „Woher kennst du meinen Namen, Alter?“

„Da staunst du, was?“ Ich wandte mich an seinen Kumpel. „Und ich weiß auch, wie du heißt, Tom“, sagte ich und drehte mich zu Kate um, die mich umgehend tiefer in die Menschenmenge zog, noch ehe die beiden Teeanger zu einer Erwiderung ansetzen konnten.

„Das war gut, Paul“, lachte sie in mein Ohr. „Wirklich gut. Aber ich bin noch nicht überzeugt. Das könnte auch einfach nur Glück gewesen sein.“

„Glück!“, rief ich. „Ich war gerade dabei, ihnen ihre Nachnamen unter die Nase zu reiben, aber du musstest mich ja von ihnen wegreißen. Aber schön, wie du willst. Machen wir weiter. Ich habe die ganze Nacht Zeit.“

„Ok“, sagte Kate. Sie zog mich ganz nah an ihr Gesicht und drehte meinen Kopf so, dass ich nach schräg oben blickte, wo ich eine Frau alleine auf einem Balkon sah.

„Die“, sagte Kate.

„Wie willst du die denn anschließend fragen?“

„Gar nicht“, sagte sie. „Du behauptest doch, dass du die Leute, in die du schlüpfst, auch steuern kannst. Wenn du es schaffst, dass die Frau da oben auf dem Balkon auf meinen Countdown von drei rückwärts einen Moonwalk aufs Parkett legt, dann glaub ich dir. Du kannst natürlich auch jederzeit zugeben, dass du dir das alles nur einfallen lassen hast. Dann bleibt dir zumindest diese Blöße erspart.“

„Fang schon an zu zählen“, sagte ich.

Als die chinesische Frau drei Sekunden später in die Luft sprang, sich um 90 Grad drehte und keinen besonders guten, aber durchaus erkennbaren Moonwalk machte, klappte Kate vor Unglauben die Kinnlade herunter. Zum krönenden Abschluss brachte ich die Frau auf dem Balkon dazu, sich in den Schritt zu greifen, den Oberkörper nach hinten zu biegen und mit einer Hand in die Menge zu zeigen.

Kaum war ich zurück in meinem Körper, stand die Frau wieder am Balkongeländer und verfolgte die Parade, als wäre nichts gewesen.

Ich sah Kate an. Sie war sprachlos, brauchte einen Moment, bis sie ihre Gedanken in Worte fassen konnte.

„Auch das könnte Zufall gewesen sein“, protestierte sie schwach.

„Klar“, sagte ich. „Alles kann Zufall sein.“

„Noch ein Versuch?“, probierte sie es. „Ein letzter?“

„So viele du willst.“

Ich war das erste mal wieder unter Leuten seit ich angefangen hatte, March erfolglos zu sabotieren. Unter normalen Menschen, die nicht im Pentagon, im Weißen Haus oder in irgendeiner Chefetage ihr Unwesen trieben. Ich fühlte mich trotz meiner Müdigkeit und meines Katers so lebendig wie schon lange nicht mehr. Ich würde die ganze Nacht und den ganzen nächsten Tag und alle darauffolgenden Tage und Nächte damit verbringen, Kate zu überzeugen, wenn sie das wünschte. Hauptsache ich konnte mit ihr zusammen sein.

Wir ließen uns durch die Menge treiben, um uns herum johlten die Zuschauer, die Parade walzte lärmend und tobend weiter immer weiter. Drachen tanzten, Böller zerplatzten, Raketen zerstoben funkensprühend und auf einmal, inmitten all dieses Trubels nahm Kate meine Hand. Sie verschränkte ihrer Finger in meine und wir gingen schweigend weiter.

Plötzlich blieb sie stehen.

„Siehst du den kleinen Mann da vorn an der Ecke? Der mit der Sonnenbrille, der auf dem Stuhl vor dem Geschäft sitzt?“, fragte Kate.

„Ja, ich sehe ihn“, sagte ich.

„Was ist sein Lieblingsessen?“

Es dauerte nur einen Lidschlag, bis ich mit der Antwort aus seinem Geist zurückkehrte.

„Shanghai Dumplings“, sagte ich.

Bald hatten wir uns zu dem alten Chinesen vorgearbeitet.

„Guten Abend“, sagte Kate freundlich. „Mein Freund und ich sind auf der Suche nach einem guten Dumpling Restaurant. Könnten sie uns vielleicht eins empfehlen?“

„Ja, natürlich“, sagte der alte Mann freundlich und nahm seine Sonnenbrille ab. Seine Augen waren durch und durch weiß. Er war blind. „Das könnte ich. Aber interessiert sie nicht viel mehr, ob ihr Freund wirklich Recht hat und Shanghai Dumplings tatsächlich mein Leibgericht sind?“

Jetzt waren wir beide sprachlos.

„Wie … ?“, stammelte ich.

„Das ist eine seltene Gabe, die Sie da haben“, sagte der alte Mann direkt an mich gewandt. „Sie sollten vorsichtig sein, wie Sie sie einsetzen. Man weiß nie, wer gerade zusieht. Außerdem schätze ich es nicht besonders, wenn man sich ungebeten in meinem Geist breitmacht. Tun sie das bitte nicht noch einmal. Und jetzt gehen sie weiter. Ich möchte die Parade genießen.“

„Wie bitte?“, fragte ich erschrocken. „Woher wissen Sie … Was meinen Sie damit, ich soll aufpassen, wer gerade zusieht?“

Aber der alte Mann setzte seine Sonnenbrille wieder auf und schenkte uns keine weitere Beachtung. So leicht wollte ich mich nicht geschlagen geben. Da war jemand, der mir vielleicht ein paar Antworten geben konnte. Antworten auf Fragen, die mich schon mein ganzes Leben verfolgten.

„Es tut mir leid, dass wir Sie gestört haben“, versuchte ich es erneut. „Ich dachte nicht, dass es noch mehr Menschen gibt, die darüber bescheid wissen. Bitte, erzählen Sie mir von der Gabe.“

Doch der alte Chinese reagierte nicht. Erst als ich ihn sanft an der Schulter packte, ruckte sein Kopf herum und ich war mir sicher, er könnte mir durch die Gläser seiner Sonnenbrille direkt in die Seele blicken. Sein Gesicht war regungslos. Er sagte nichts. Einen Moment lang sah ich meine Reflexion in seinen Brillengläsern. Mein fragendes Gesicht, die Erwartung die darin lag. Dann wedelte der Mann kaum merklich mit der Hand, wie um eine lästige Fliege zu verscheuchen. Ehe ich mich versah, wurde ich von hinten gepackt. Ich wirbelte herum und sah mich einem der tanzenden Drachen gegenüber. Neben ihm wiegte sich ein Löwe im Takt der exotischen Musik. Sanft aber bestimmt drängten sie Kate und mich auf die Straße und zwangen uns dazu, bei ihrem eigentümlichen Tanz mitzumachen. Um uns herum explodierten die Rakten, die Böller knallten ohrenbetäubend, die Musikanten kreisten uns ein und alles drehte sich, drehte sich, drehte sich. Der Reigen wollte kein Ende nehmen und mir wurde allmählich schwindelig. Kate war ein paar Meter von mir entfernt und wurde von Drachen, Löwen und anderen Fabelwesen umwuselt, als wäre sie ihre Königin. Als die Tänzer uns schließlich wieder aus ihrem Kreis entließen, war der alte Mann fort. Auch sein Stuhl war verschwunden. Als wäre er nie da gewesen.

Mit einem mulmigen Gefühl im Bauch nahm ich Kate an der Hand und zog sie weiter. Sie warf mir beunruhigte Blicke zu.

„Unheimlich, oder?“, sagte sie. „Wie hat der alte Mann das wohl gemeint?“

„Ich weiß auch nicht“, sagte ich. „Wirklich keine Ahnung. Glaubst du mir jetzt?“

Kates Blick war unsicher.

„Ich ...“, sie brach ab. „Ich weiß nicht, das ist alles so verrückt. Aber ich fürchte, die Antwort lautet ja. Ich fürchte, ich bin so verrückt und glaube dir.“

„Siehst du“, rief ich. „Von wegen alles nur erfunden!“

„Ich muss das erst mal verarbeiten“, sagte Kate. „Was zu trinken wäre jetzt nicht schlecht. Kommst du mit?“

Natürlich kam ich mit. Wir tranken bis spät in die Nacht hinein Margeritas in einer Cocktailbar um die Ecke vom Columbus Park.

Als ich Kate zu ihrem Uber brachte, sagte sie: „Ich habe dir deine Frage von vorhin noch nicht beantwortet.“

„Welche Frage?“, erwiderte ich mit schwerer Zunge.

„Ob ich einen Neuen habe.“

„Ah“, machte ich und wusste nicht, was ich darauf antworten sollte. „Und?“

Sie lächelte mich an, wie sie mich früher einmal angelächelt hatte. Dann nahm sie auf der Rückbank des Ubers Platz und rutschte weiter in die Mitte.

„Na komm“, sagte sie. „Steig schon ein.“

9

Am nächsten Morgen holte mich die Realität ein. Sie kam – wie so oft – in Form meines klingelnden Telefons, das mich unsanft aus meinen Träumen riss. Die Nummer kam aus dem Weißen Haus.

Verdammt! Die Zeit mit Kate war einfach viel zu schön gewesen. So schön, dass ich vergessen hatte, dass da ja ein Job auf mich wartete. Kein Nine-To-Five-Job fünf Tage die Woche sondern ein Fulltime-Job. 24/7. 365 Tage im Jahr. Allein dass ich gestern unentschuldigt nicht bei der Arbeit erschienen war, kam wohl einem karrieretechnischen Todesurteil gleich. Aber ich hatte da so eine Idee, wie ich meinen Hals nochmal aus der Schlinge ziehen konnte.

Dafür musste ich mich unverzüglich auf den Weg machen. Ich ignorierte das summende Telefon auf dem Nachttisch, hetzte unter die Dusche, zog mich an und küsste die noch etwas verschlafene, wunderschöne Kate zum Abschied auf ihre himmlisch, weichen Lippen. Wie gerne wäre ich geblieben! Aber ich musste los.

Meinen Flieger schaffte ich gerade noch so. Kaum dass ich auf meinem Platz saß, schlief ich auch schon ein und wachte erst wieder auf, als die Maschine eine gute Stunde später in Washington D.C. aufsetzte.

Ich traf gerade im Weißen Haus ein, da fing mich Pluto March bereits auf dem Flur ab.

„Mann, Summers, wo zum Teufel haben Sie gesteckt? Ich wollte sie schon per Satellit orten lassen. Kommen Sie, Richard wartet bereits“, sagte er ungewohnt angespannt.

Er zog mich am Arm in das Eckbüro des obersten Beraters und Chefstrategen und verschloss die Tür hinter uns. Eggstrom saß an seinem Schreibtisch und blätterte in einem alten, abgegriffenen Buch. Die Kunst des Krieges von Sun Tsu. Er führte es ständig mit sich herum. Überhaupt schien Eggstrom ein großer Fernostkenner zu sein. An der Wand hing ein epochales Gemälde mit dem klangvollen Titel Die Siebenundzwanzig Himmlischen von Wu Daozi. Außerdem schmückten antike chinesische Schwerter und Speere sein Büro. In einer Ecke stand sogar eine vollständige japanische Samurairüstung. Der Helm in Form eines zähnestarrenden Drachenmauls war besonders bemerkenswert und erinnerte mich auf beunruhigende Art an die vergangene Nacht.

Ohne von seiner Lektüre aufzusehen, bedeutete Eggstrom uns mit einer Handbewegung Platz zu nehmen. Dann löste er sich von seinem Buch und hob seinen Blick. Er sah übernächtigt aus. Unrasiert und schmuddelig. Seine Haut war grau. Tiefe, schwarze Ringe lagen unter seinen Augen. Der Kragen seines Hemdes war zerknittert.

Als er anfing zu sprechen, klang seine Stimme in starkem Kontrast zu seinem Äußeren überraschend kraftvoll: „Wo sind Sie gewesen, Summers? Gestern tauchen sie überhaupt nicht auf und heute viel zu spät. Und das in der ersten Amtswoche! Seit Donnerstag Abend hat Sie niemand mehr gesehen oder auch nur einen Mucks von Ihnen gehört. Wie lautet Ihre Erklärung?“

March und Eggstrom sahen mich gespannt an.

„Nun, Mr. President, Richard“, fing ich an. „Die ganze Angelegenheit ist mir höchst unangenehm, um nicht zu sagen äußerst peinlich.“

„Immer raus damit“, sagte March und stieß mir einen Ellbogen in die Rippen.

„Also gut. Die Sache ist die. Ich bin Donnerstag Nacht nach Ihrer Party – die für mich immer unvergesslich bleiben wird, Richard – mit dem Taxi ins Hotel gefahren. Und, na ja, ich war nicht allein in diesem Taxi. Ich teilte mir den Wagen mit einer jungen Dame, die ich bei Ihnen zu Hause kennen gelernt hatte.“

„Mit einer Nutte“, konstatierte Eggstrom.

„Ja, richtig“, sagte ich. „Betrunken wie ich war, nahm ich sie mit in mein Hotelzimmer. Dort hat sich mich während des … na ja, Sie wissen schon …“

„Wir haben alle schon mal gefickt, Summers“, unterbrach mich Eggstrom. „Kommen sie zum Punkt.“

„Sie hat mich ans Bett gefesselt, mein ganzes Geld gestohlen und ist abgehauen. Nicht ohne vorher das Bitte nicht stören-Schild vor die Tür zu hängen. Das Reinigungspersonal hat mich erst heute morgen gefunden. Wie gesagt, Sir“, ich wandte mich an March. „Die Angelegeheit ist mir höchst peinlich.“

„Sie haben sich von einer Nutte ans Bett fesseln lassen?“, fragte Eggstrom tonlos.

„Zu Summers Verteidigung“, sprang mir March unverhofft bei. „Dasselbe ist mir auch schon mal passiert. Ich glaube, es war 94. In Las Vegas. Aah, die Neunziger. Eine extrem gute Zeit.“

Da passierte etwas, womit ich nicht gerechnet hatte. Richard Eggstrom, der Mann, der nie eine Miene verzog und aussah wie der wandelnde Tod, fing auf einmal an zu lachen. Erst ganz leise, ganz tief unten im Kehlkopf, dann zunehmend lauter und immer lauter. March stimmte sofort mit ein und auch ich lachte mit. Manchmal muss man eben mit den Wölfen heulen, wenn man nicht gebissen werden will. So seltsam Eggstroms Lachen begonnen hatte, so abrupt brach es ab.

„Lassen Sie sich das eine Lehre sein, Paul. Nutten kann man nicht trauen. Heften wir das unter der Kategorie Anfängerfehler ab. Einmal ist so etwas verständlich. Aber ein zweites Mal ...“

Er ließ den Satz unvollendet in der Luft schweben wie einen Apache Kampfhubschrauber.

„Kommen sie, Summers“, rief March und sprang auf. „Es gibt viel zu tun. Amerika braucht uns.“

Wir gingen auf den Flur hinaus. Ich schloss die Bürotür hinter mir und sah in Marchs grinsendes Gesicht.

„Sie sind mir einer, Summers. Ganz nach meinem Geschmack“, sagte er und schlug mir anerkennend auf die Schulter. „Haben Sie Hunger?“

Ich hatte den ganzen Tag noch nichts gegessen.

„Ja“, sagte ich. „Ich könnte was zu Beißen vertragen.“

„Ausgezeichnet! Gehen wir ins Capital Grille. Ich hab so einen Hunger, ich könnte einen ganzen Ochsen verdücken.“

Kurz darauf saßen wir in Marchs Limousine. Es war nur eine kurze Strecke vom Weißen Haus ins Capital Grille. Gerade genug Zeit für March, um sich einen steifen Bourbon in die Kehle zu leeren. Eine Minute später wurden wir auch schon von einem Ober an unseren Tisch geführt.

March bestellte Porterhouse Steak und Coke. Ich nahm dasselbe.

Der Kellner hatte kaum unseren Tisch verlassen, um die Bestellung aufzugeben, da kam ein etwa achtjähriges Mädchen zu uns herüber. Sie trug ein buntes Kleid mit Blumen- und Papageienaufdruck, hatte drollige, dicke Bäckchen und große Zähne. Stumm stand sie vor Pluto March und sah ihn aus ihren großen, grünen Augen an.

„Hallo, meine Kleine“, sagte March mit seinem breitesten Lächeln.

„Hallo Mr. President“, piepste sie. „Kann ich ein Autogramm haben?“

„Ein Autogramm?“, lachte March. „Von mir? Das ist doch nichts Besonderes. Hier“, sagte er und kramte ein Geldbündel aus seiner Hosentasche. „Wie wär's stattdessen mit hundert Dollar?“

Er nahm einen Hunderter und drückte ihn der Kleinen in die Hand. Danach gab er seinem Bodyguard mit Blicken zu verstehen, dass es an der Zeit war, das Mädchen zurück an ihren Tisch zu bringen.

Als der Ober kurz darauf mit unserem Essen kam, rief March: „Ah, endlich!“, und machte sich umgehend über das blutige Fleisch her. „Ich liebe Steak“, rief er voller Wonne. „Wissen Sie warum? Weil Steak das amerikanischste aller Gerichte ist. An keinem anderen Ort der Welt schmeckt ein Rindersteak so gut wie in unserem von Gott gesegneten Land. Und das ist eine wissenschaftliche Tatsache.“

Ich verzichtete auf den Einwurf, dass sowohl die Argentinier als auch die Japaner und Franzosen da sicher anderer Meinung waren.

„Und wissen Sie, wo es die besten Tacos gibt? Im March Tower Grill natürlich. Ich liebe Latinos. Vor allem die Frauen. Hätte fast mal eine geheiratet. Aber dann bin ich Alenka begegnet. Was für eine Frau! Ich sage Ihnen, Summers, nirgendwo gibt es so rassige Weiber wie auf dem Balkan. Sie müssen eine Sache verstehen. Ich habe ein großes Herz. Ein extrem großes Herz. Ein unglaublich großes Herz. Darin ist Platz für die unterschiedlichsten Menschen. Insbesondere für das schöne Geschlecht. Und damit meine ich das mit dicken Lippen, langen Beinen und üppigen Titten.“

Er lachte herzhaft und schlug mir über den Tisch auf die Schulter.

„War schon immer so. Ich weiß noch gut, damals als Knirps. Es ging schon im Kindergarten los. Wenn eins der Mädchen aufs Klo gegangen ist, habe ich mich heimlich in die Mädchentoilette geschlichen, mich auf den Boden gelegt und unten durch den Türspalt gespickelt. Ich habe nie mehr gesehen als Rüschensöckchen und die dazu gehörenden Kinderschuhe, aber schon dieser Anblick genügte damals, dass mir das Blut durch die Adern schoss wie ein Güterzug. Als mich die Kindergärtnerinnen eines Tages erwischten, war das Geschrei natürlich groß. Sie nannten mich einen Lüstling und riefen meine Eltern an. Die Sache erledigte sich aber schnell, nachdem mein Vater dem Kindergarten eine beträchtliche Spende machte. Und ich habe mich natürlich weiterhin ins Mädchenklo eingeschlichen. Mein erstes Mal hatte ich dann mit elf. Sie hieß Martha. Eine rassige Puerto Ricanerin, die als Hausmädchen für meinen Vater arbeitete. Wenn ich an ihren Arsch denke, Summers, ich sage es Ihnen, wie eine zum Platzen reife Aprikose. Ab da war es um mich geschehen. Ich wollte mehr. Und ich bekam es. Oh ja, Pluto March bekommt immer, was er will. Denn Pluto March ist ein Gewinner. Ich konnte jedes Mädchen haben, das ich wollte. Sie lagen mir allesamt zu Füßen. Ich war damals ein gutaussehender Junge, wissen Sie. Ein Ass im Sport und vor allem hier“, er zeigte auf seine Schläfe. „Da war ich den andern Jungs um Meilen voraus. Während die noch mit ihren G.I.-Joe Figuren spielten, legte ich schon reihenweise ältere Cheerleader flach.“

March erzählte und erzählte, er brüstete sich mit seinen zahllosen Eroberungen und sportlichen Erfolgen. Dabei wusste ich nur zu gut, dass nichts davon der Wahrheit entsprach. Ein kurzer Blick in die entsprechende Schublade seiner Erinnerungen und ich wusste alles über Marchs Kindheit. Bis auf die Spannergeschichte aus dem Kindergarten war alles frei erfunden.

Sein erstes Mal hatte er mit einer Prostituierten in einem brasilianischen Edelpuff. Er war damals 15 und begleitete seinen Vater auf einer Geschäftsreise. Vor lauter Aufregung brachte er kein Wort heraus, als ihn eine wunderschöne Carioca an der Hand nahm und in ein schickes, im Kolonialstil eingerichtetes Zimmer führte. Er hielt nicht lange durch und schämte sich danach so sehr, dass er die junge Frau ohrfeigte und fluchtartig aus dem Zimmer rannte.

Von da an wurden Prostituierte zu einer Konstanten in Pluto Marchs Leben. Von seiner Mutter war er immer verprügelt worden, da sie dachte, sie könnte dem kleinen Pluto so den ihr geschuldeten Gehorsam einhämmern. Doch schon als Dreikäsehoch hörte March ausschließlich auf seinen Vater. Er hasste seine Mutter. Hasste die ständigen Prügel und projizierte seinen maternalen Hass auf die Frauen, deren Klagen niemand Gehör schenkt. Geld hatte er schon damals mehr als genug. Und so bumste und prügelte sich der halbstarke Pluto durch die Bordelle und Rotlichtbars unseres Planeten. Geheiratet hat er nur, weil das in seinen Kreisen nun mal dazugehörte.

Auch die Prahlereien über seine sportlichen Erfolge und sein gutes Aussehen waren nichts weiter als Märchen. March war als Junge stark übergewichtig gewesen, seine Mitschüler hatten ihn deshalb gehänselt und für die Mädchen der Schule hatte er nicht einmal existiert.

Er tat mir fast leid, wie er da vor mir saß, sein Steak verschlang und in den höchsten Tönen von seiner frei erfundenen Vergangenheit schwärmte.

Ich hörte ihm aber ohnehin nur auf einem Ohr zu, denn auch mich bewegte an diesem Tag vor allem die Vergangenheit. Meine Vergangenheit. Genauer gesagt die letzte Nacht.

Als ich mich gestern Nachmittag in den Flieger nach New York gesetzt hatte, hatte ich nie und nimmer damit gerechnet, dass ich am nächsten Morgen in Kates Bett aufwachen würde.

Der Abend war so schnell vergangen. So Vieles war passiert. Nachdem wir uns geliebt hatten und eine Weile schweigend nebeneinander lagen, stellte Kate die entscheidende Frage: „Du hast dich also Marchs Stab angeschlossen, um ihn zu Fall zu bringen. Was ich bloß nicht kapiere: Wieso dauert das so lange? Ich meine, mit deinen Fähigkeiten, da müsste doch ein einziger öffentlicher Auftritt genügen, oder? Du hättest ihn doch nur einmal so richtig zum Gespött machen, ihm etwas so Groteskes in den Mund legen müssen, dass nicht einmal mehr der hinterste Hinterwäldler auf die Idee gekommen wäre, March zu wählen.“

Ich sah Kate skeptisch an.

„Meinst du das ernst?“, fragte ich. „Wer von uns ist denn die Journalistin? Hast du die Wahl nicht verfolgt?“

Jetzt war es Kate, die mich argwöhnisch betrachtete.

„Natürlich habe ich das. Du hättest eben extremer vorgehen müssen.“

„Im Nachhinein betrachtet, hast du da sicher Recht“, sagte ich. „Vor ein paar Wochen hielt ich mein Vorgehen allerdings noch für ziemlich extrem. Alleine Marchs Aussage bezüglich des amerikanischen Atomwaffenarsenals hätte ausreichen müssen, um den Typen umgehend aus dem Verkehr zu ziehen. ,Für mich bezeichnet das Wort nuklear nur die Energie. Worum es mir in erster Linie geht, ist die Zerstörung.' Als ich ihn das sagen ließ, hielt ich die Aussage für ziemlich extrem. Ich war mir sicher gewesen, das hätte reichen müssen. Doch statt wirklich etwas gegen March zu unternehmen, haben die meisten gelacht, den Clip auf Facebook gepostet und abgewartet, wie viele Likes sie bekommen. Einige Wochen später ließ ich ihn bei einer Wahlkampfveranstaltung in Iowa verkünden: ,Wenn ihr jemanden seht, der eine Tomate werfen will, prügelt ihm die Scheiße aus dem Leib. Okay? Ich verspreche, ich komme für die Prozesskosten auf. Ich verspreche es. Ich verspreche es.' Und was ist passiert? Nichts. Dabei war das Anstiftung zu einer Straftat, noch dazu in der Öffentlichkeit vor laufenden Kameras und tausenden von Zeugen. Zum Teufel noch mal! March hat Bill Clinton in einem FOX-News-Interview im Mai als Vergewaltiger bezeichnet und es ist rein gar nichts passiert. Kaum Protest. Keinerlei Konsequenzen. Nur immer weiter steigende Umfragewerte.  Ich habe March Putins Einmarsch in die Ukraine verleugnen lassen, obwohl der schon zwei Jahre zuvor die Krim annektiert hatte. Ich ließ ihn irre Verrenkungen am Rednerpult vollführen, Hasstiraden auf alle und keinen aussprechen, habe mit seiner Stimme völlig frei erfundene Skandale verkündet, Barack Obama und Hillary Clinton als die Gründer von ISIS bezeichnet, unkontrolliert herumgebrüllt, mit Bombardements und Krieg gedroht, einen Widerspruch nach dem anderen vom Stapel gelassen, einen Autor auf fünf Milliarden Dollar verklagt, weil er in seinem Buch behauptete, Marchs Vermögen belaufe sich auf bescheidene 150 bis 250 Millionen statt der angeblichen Milliarden, habe Generalverdacht gegen Moslems, Mexikaner und viele andere ausgesprochen, Frauen als fette Schweine und ekelhafte Viecher bezeichnet, völlig groteske Kommentare über Megyn Kelly und ihre Periode abgelassen, ich habe ihn während einer Debatte über seinen großen Schwanz schwadronieren lassen, ich habe sogar seine Frau Alenka besetzt und sie dazu gebracht ein und dieselbe Rede zu halten wie Michelle Obama einige Zeit früher. Und was ist passiert? Jimmy Fallon, Jimmy Kimmel, John Oliver, Bill Maher und wie sie alle heißen haben ihre üblichen Witze gerissen, das Publikum hat herzhaft gelacht und letzten Endes ist Pluto March Präsident geworden. Du hast recht. Ich hätte extremer vorgehen müssen. Nur habe ich damals nicht geglaubt, dass mehr als die Hälfte unserer lieben Mitbürgerinnen und Mitbürger so verblendet und realitätsfern ist und diese Witzfigur tatsächlich wählt. Und nach allem, was ich auf der Party gestern Abend herausgefunden habe, ist es auch nicht March über den wir uns Gedanken machen müssen. March ist nur ein zu großes Kind, dem man aus Versehen einen echten Revolver statt einer Spielzeugpistole in die Hand gedrückt hat. Er ist so ungebildet und manipulierbar, dass er den IS schon morgen als Heilsbringer bezeichnen könnte und nicht einmal merken würde, was er da für einen Schwachsinn verzapft. Der wahre Gegner hier heißt nicht March sondern Eggstrom und ich fürchte, dass ich mir für ihn eine völlig neue Vorgehensweise einfallen lassen muss.“

„Du meinst wir“, sagte Kate.

„Wie meinst du das?“, fragte ich.

„Es ist ja wohl klar, dass ich dich bei deinem Kampf unterstützen werde, wo ich nur kann. Du bist quasi die Front dieses unsichtbaren Krieges und ich kann die Stimme sein, die den Menschen in diesem Land die Augen öffnet. Ich brauche dafür nur die entsprechenden Infos. Egal ob March oder Eggstrom oder wer sonst. Diese Kerle haben doch jede Menge Leichen im Keller. Wenn du mir die Infos und am besten noch ein paar handfeste Beweise beschaffst, können wir an zwei Fronten gleichzeitig kämpfen und diese Schurken stürzen, bevor sie noch mehr Schaden anrichten.“

Ich konnte nicht anders. Ich musste Kate einfach küssen.

„Haben Sie ihre Hosenschlange schon mal in eine Negerin gesteckt?“, riss mich March unsanft aus meiner Erinnerung. „Es stimmt, was man sagt. Danach will man keine andere mehr. Wobei die Weiber in Russland auch ihre Reize haben. Nur die Chinesinnen finde ich grauenhaft. Wie rasierte Affen. Und stinken tun die! Nicht auszuhalten. Wie eine Mischung aus altem Knoblauch und Straßendreck. Aber jetzt habe ich lange genug geredet. Essen Sie ihr Steak auf, Summers. Die Pflicht ruft.“

10

Die Wahrheit liegt direkt vor unseren Augen. Wir sind nur zu abgelenkt, sie zu sehen.

March hatte schon während des Wahlkampfes angekündigt, dass er mit allem aufräumen würde, was nicht zum American Way Of Life gehörte. Er hatte auch gesagt, dass kein politischer Anführer seine Religion über die anderer Menschen stellen dürfe, aber wie so oft schien das für ihn nicht zu gelten. Viel wahrscheinlicher war sogar, dass ihm der Widerspruch, in dem sein jüngstes Handelns zu dieser Aussage stand, gar nicht auffiel. Wie sonst könnte er sich im Pressezentrum des Weißen Hauses ans Rednerpult stellen und seinen Beschluss eines sofortigen Einreiseverbots für Muslime in die USA verkünden? Dazu auch noch vor laufenden Kameras?

Und das war nur der Anfang. Er hatte versprochen, Amerika zu alter Größe zurückzuführen. Dass er damit eine Auferstehung des Dritten Reichs in Form eines rechts-extremen, faschistischen Amerikas anpeilte, war wohl den wenigsten klar gewesen. Natürlich gab es hierzulande einige Spinner und zurückgebliebene Cowboys, die am liebsten alle Nicht-Weißen, Nicht-Christen und Nicht-Heteros an brennende Kreuze genagelt hätten. Nichtsdestotrotz war ich überzeugt, dass die Meute der rassistisch-homophoben Aggressoren hierzulande – wie in den meisten anderen Ländern auch – stark in der Minderheit war und mit ihrem hetzerischen Eifer den Ruf einer ganzen Nation besudelte, während die meisten einfach nur eins wollten: Leben und leben lassen.

Selbst March wollte in seinem tiefsten Inneren nichts mehr als ein glückliches Leben führen. Auch wenn das in seinem Fall hedonistischer und dekadenter ausfallen mochte als in den meisten anderen. Die ganze rechte Propaganda, die Hetze und Hassreden stammten allesamt aus Eggstroms Feder. March war lediglich naiv genug, die Reden seiner grauen Eminenz ungefiltert in die Welt hinauszuplärren.

Ein kurzer Blick in Eggstroms Gedanken hatte genügt, um das Ausmaß seiner geisteskranken Pläne in seiner Gesamtheit zu erfassen. Das Einreiseverbot war nur der Anfang. Auch die Mauer an der mexikanischen Grenze war lediglich ein Vorgeschmack. In Eggstroms Vorstellung eines großartigen Amerikas gab es nur noch Platz für reine Amerikaner. Er dachte dabei keineswegs an die Cheyenne, Cree, Sioux oder andere Stämme der amerikanischen Ureinwohner. Nein. Eggstroms Entwurf des reinen Amerikaners hatte starke Parallelen zu den Rassenvorstellungen eines berüchtigen deutschen Diktators.

Mit dem Einreiseverbot wollte er weitere Fremdelemente von der amerikanischen Gesellschaft fernhalten. Damit war das Problem der Nicht-Amerikaner, die bereits hier lebten, jedoch noch nicht gelöst. Aber auch daran hatte Eggstrom gedacht. Eines von Marchs großen Wahlversprechen war es gewesen, Arbeitsplätze zu schaffen, indem er Amerika wieder zu einem lukrativen Produktionsstandort für die Industrie machte. March selbst glaubte auch an dieses Versprechen. In Eggstroms Plan ging es aber weniger darum, der amerikanischen Unterschicht Jobs zu verschaffen sondern viel mehr um einen wirtschaftlichen Aufschwung auf dem Rücken von Zwangsarbeitern. Einer wahren Armee von Zwangsarbeitern, wenn man berücksichtigte, dass 27% der amerikanischen Bevölkerung Migrationshintergrund aufwiesen (auch wenn es streng genommen wohl fast hundert Prozent sein müssten). Dementsprechend kalkulierte Eggstrom mit einer Zwangsarbeiterschaft in der Stärke von 40 bis 60 Millionen Menschen. Das Ganze sollte in drei Phasen ablaufen:

Phase 1: Identifizierung der Nicht-Amerikaner und Konzentration in speziellen Lagern, die an geheimen Orten im ganzen Land verteilt waren.

Phase 2: Aufbau neuer Industrieanlagen (vorwiegend Rüstungsindustrie) durch die neue amerikanische "Arbeiterklasse"

Phase 3: Betrieb der Industrieanlagen durch die neue Arbeiterklasse unter strenger Beaufsichtigung durch reine Amerikaner

Der daraus entstehende Wohlstand sollte dann gerecht auf die reinen Amerikaner verteilt werden, währen die sogenannte Arbeiterklasse zu einem Sklavendasein ohne jegliche Rechte, Bezahlung, geschweige denn Freiheit verdammt wäre.

Über diese Pläne hatte Eggstrom bisher Stillschweigen bewahrt. Gut möglich, dass ich der Einzige war, der außer ihm davon wusste. Jetzt brauchte ich nur noch Beweise. Ich wollte Kate natürlich sofort von meiner Entdeckung berichten. Aber selbst wenn sie mir glaubte, konnte sie ohne handfeste Beweise keine Story daraus machen. Es würde ihr schlicht und einfach niemand glauben und das Einzige, was sie damit erreichen würde, wäre, dass sie ihren Job verlöre.

Da lief es mir plötzlich eiskalt über den Rücken. Hatte March nicht auch aufs Übelste über die Juden hergezogen? Kate war Jüdin. Was, wenn auch sie zu den Nicht-Amerikanern zählte?

Ich brauchte schleunigst etwas Handfestes, mit dem ich Eggstrom in Misskredit bringen konnte. Diesem verkappten Hitler musste umgehend das Handwerk gelegt werden, wenn wir nicht dabei zusehen wollten, wie unsere Heimat im Chaos versank. Zum Glück wusste ich, wo ich anfangen musste zu suchen.

11

Wenn es etwas gab, das man aus der Watergate-Affäre lernen konnte, abgesehen davon, dass Politikern nicht zu trauen ist, ganz egal welcher Couleur, dann wohl das: Always follow the money!

Das galt in den Siebzigerjahren, genauso wie es noch heute Gültigkeit findet. Ich fing also an, in Eggstroms Innenleben herumzuwühlen und stieß schon bald auf ein paar hochinteressante Ausgrabungsstücke. Nicht nur war seine Karriere äußerst beachtlich, nein, auch sein sicheres Händchen fürs Spekulationsgeschäft und die unterschiedlichsten Investitionen im Laufe der Jahre kamen mir sehr verdächtig vor.

Er hatte als kleines Licht auf einem Navy Zerstörer angefangen, sich nach und nach bis ins Pentagon hochgearbeitet, längere Zeit bei den Lehman Brothers Station gemacht, als Hollywood Produzent eine Menge Geld verdient, sich mit Hilfe seines Medienimperiums Midgard News zu den Reichen und Mächtigen des Landes gesellt und letztlich mit seinem Einzug ins Weiße Haus einen Platz am Kontrollpult Amerikas und der Welt ergattert.

Viel interessanter noch waren seine Investitionen der jüngsten Vergangenheit. Er hatte sich Anteile großer Bauunternehmen und Betonwerke gesichert, in Caterpillar, Rio Tinto, Bell, Boeing,General Dynamics und die Bechtel Corporation investiert und sich klammheimlich zum Mehrheitseigner großer privater Sicherheitsunternehmen wie MPRI und DynCorp gemausert.

Davon stand nichts in den Zeitungen. Kein Nachrichtensender berichtete darüber. Nicht einmal die großen Spaßmacher unseres Landes erwähnten Eggstroms besorgniserregende Investitionen auch nur mit einem Sterbenswörtchen.

Aber das Geld hinterlässt immer Spuren und ich war sicher, Kate würde diese Spuren auch in der physischen Welt finden und lesen können, wenn ich sie nur auf die richtige Fährte brachte.

Ich zog mich aus Eggstrom zurück, wartete das Ende der heutigen Sitzung ab und verschwand eilig auf der Toilette. March kam kurz nach mir herein. Da hatte ich die Nachricht an Kate bereits abgeschickt. Wir mussten uns unbedingt treffen.

„Sie sind ziemlich still heute“, sagte March, während er sich am Pissoir breit machte und lautstark Wasser ließ. Ich sah ihn forschend an, sagte aber nichts.

„Er ist riesig“, sagte March plötzlich. „Einfach gigantisch. Sehen sie sich das gute Stück ruhig an, Summers.“

Er ließ es weiter ins Pissoir plätschern.

„Ich war nur in Gedanken“, sagte ich.

„Ah“, machte March. Ich konnte nicht erkennen, ob die Äußerung mir galt oder seinem zum Erliegen kommenden Harndrang.

„Das ist gut“, sagte er. „Denken Sie nur weiterhin fleißig nach. Dafür bezahle ich Sie ja, nicht wahr? Wenn Sie mir jetzt noch gnädigerweiße Einblick in Ihre Gedanken gewähren würden, Summers, das wäre wirklich ganz allerliebst.“

March spielte auf die Auswahl der neuen Kabinettsmitglieder an. Wir befanden uns in der zweiten Amtswoche und das Kabinett war noch nicht vollständig besetzt. Es war nicht so, als hätte March sich wirklich für meine Meinung interessiert. Die Entscheidungen hatte Eggstrom bereits gefällt und sie March häppchenweise zu Fressen gegeben wie einem braven Hund.

So war Marchs (also Eggstroms) Kandidat für den Posten des Verteidigungsministers ein alter Hase und Kumpel Eggstroms aus dem Pentagon namens General Robert Carlysle. Carlysle war ein langjähriger Veteran des Afghanistan- und des Irakkriegs. Er war ein kompromissloser Hardliner, der erst schoss und dann Fragen stellte.

Die Alternative – Major Jack Malone, ein durchgeknallter Ex-Navy Seal und inzwischen freiberuflicher Antiterrorexperte – war noch übler. Malone machte kein Geheimnis daraus, dass er – falls nötig – Folterpraktiken in Form von Waterboarding, Elektroschocks, Schlafentzug und was sonst noch erforderlich wäre, wieder einführen würde.

Also sagte ich: „Carlysle ist die richtige Wahl, Sir.“

Ich hasste mich in diesem Moment dafür, dass ich nicht in der Lage war, diesem Irrsinn ein Ende zu bereiten. Als ich mich entschlossen hatte, gegen March ins Feld zu ziehen, hätte ich nie geglaubt, dass es so schwierig sein würde. Wozu war meine verfluchte Gabe gut, wenn ich damit doch nicht mehr ausrichten konnte, als meinem übermächtigen Widersacher lauter winzigkleine Nadelstiche zu versetzen?

Weder Carlysle noch Malone sollten Verteidigungsminister sein dürfen. Sie waren beide Mörder, die im Namen der Freiheit, im Namen Amerikas zahllosen Unschuldigen das Leben geraubt hatten. Allein dass zwei solche Ungeheuer als Kandidaten für einen Regierungsposten in Frage kamen, in Frage kommen durften, bewies ein Mal mehr, in was für einer grotesken und bizarren Welt wir lebten.

Das Chaos übernahm langsam aber sicher die Zügel. Wie sonst sollte man sich Pluto March, Richard Eggstrom oder General Carlysle erklären? Und es hörte ja nicht bei den drei auf. Marchs Kabinett hatte eine ganze Reihe solcher menschenverachtender Hochkaräter anzubieten. Da wäre zuerst einmal Vice President Pat O'Hara, ein katholischer Eiferer und irischer Säufer. Dann gab es Julius Carson, ehemaliger CEO von BP Oil und weltweiter Mineralölkreuzfahrer. Secretary of Education Lindsey vanGons, eine Vorzeigeamerikanerin aus besten Kreisen, ihr Mann ein Milliardär aus der Marketing Branche, ihr Bruder ehemaliger Elitesoldat und Gründer der berüchtigten Sicherheitsfirma Blackwater. Die übrigen Kabinettsmitglieder will ich nicht mehr aufzählen und an dieser Stelle auch nicht weiter ins Detail gehen, weil ich fürchte, dass ich resignieren und mich mit meinem Gürtel am nächsten Heizungsrohr erhängen müsste.

Ich sagte March, was er hören wollte. Bestätigte seine Auswahl, die Eggstrom ohnehin schon lange für March getroffen hatte. Schmierte ihm Honig ums Maul und brachte den Tag irgendwie hinter mich.

Ich wohnte noch immer im Hotel. Wieso eine Wohnung suchen? Ich wollte ja nicht in der Hauptstadt sesshaft werden. Inzwischen wäre ich beinahe soweit gewesen, Washington niederzubrennen, wenn dieser Wahnsinn damit endlich ein Ende hätte. Aber diese Gnade war mir nicht vergönnt.

Ich ließ mich auf mein Bett fallen und wählte Kates Nummer. Sie ging nach dem zweiten Klingeln ran.

„Du musst nach D.C. kommen“, sagte ich ohne weitere Erklärung. „So schnell wie möglich. Ich wohne im Hilton Garden, gleich beim Weißen Haus.“

„In Ordnung“, sagte Kate. „Ich komme, sobald ich kann.“

Es wurde Mittwoch.

In der Zwischenzeit hatte ich für Kate eine Mappe mit allen nötigen Informationen und Details zusammengestellt. Darin waren nicht nur Eggstroms Vergangenheit und seine kürzlichen Investmentgeschäfte dokumentiert sondern sie enthielt auch eine ausführliche Liste mit Kontonummer, Emailkonten, Passwörtern und PINS.

Kate sah fantastisch aus. Ich beobachtete sie, während sie in meinem Hotelzimmer die Mappe durchblätterte. Ihre Augen bewegten sich rasend schnell, so als würde sie die Aufzeichnungen über Eggstrom mehr scannen als lesen. Ihre Pupillen weiteten sich zusehends. Ihr Atem beschleunigte sich, sie biss sich in die Unterlippe und schnalzte mit der Zunge.

„Weißt du, was das ist, Paul?“, rief sie aufgeregt.

Ich grinste.

„Das ist pures Gold“, rief sie. „Damit kriegen wir ihn.“

Dann legte sie die Mappe weg und sah mich an, dass mein Herz auf einmal schneller schlug.

„Du bist großartig“, sagte sie und kam langsam näher. Sie gab mir einen langen Kuss und flüsterte: „Einfach großartig.“

Dann ertrank ich in ihren Lippen. So tief, dass ich mich schütteln musste, um wieder zu mir zu kommen, nachdem sie mich aus ihrer zärtlichen Umarmung in die kalte, scharfe Wirklichkeit entlassen hatte.

Vier Tage später war die ganze Geschichte überall in den Nachrichten. Die New York Times brachte die Story als Leitartikel. Die Schlagzeile lautete: „Wer ist Richard Eggstrom?“

Als Quelle gab Kate eine Kontaktperson im Weißen Haus an, die es vorzog, anonym zu bleiben. CNN und Politico griffen die Story sofort auf, würfelten die Sätze einmal durch und brachten sie auf ihre Façon an die Öffentlichkeit. Andere Zeitungen und Nachrichtensender folgten und spülten die Nachricht in Sekundenschnelle einmal rund um die Welt. FOX News verdrehte die Geschichte schließlich soweit, dass nicht mehr Eggstrom im Fokus stand sondern auf einmal eine Debatte um die anonyme Kontaktperson im Weißen Haus als potentiellen Whistleblower aufgerollt wurde.

So mutierte die Eggstrom-Story wie jede andere Nachricht in vorher völlig unabsehbare Richtungen, wucherte zwei, drei Tage, bis sie die natürliche Grenze ihres Wachstums erreicht hatte und sich letztenendes keine alte Sau mehr dafür interessierte.

Wahrscheinlich lag darin der Kern des Problems. Die Bevölkerung wollte nicht darüber nachdenken, wer in Washington an den Reglern drehte. Die Menschen wollten nicht wissen, was dieser blassgesichtige Eggstrom mit den dunklen Augenringen nachts in seinem Kämmerchen ausheckte. Die Leute wollten unterhalten werden, nicht ihre grauen Zellen bemühen. Sie wollten wissen, wer bei Survivor und America's Got Talent gerade hoch im Kurs stand. Und noch wichtiger: Über welche Kandidaten sie sich schamlos auslassen und sich dank deren öffentlich zur Schau gestellten Erbärmlichkeit besser fühlen konnten. Die Bürger wollten nicht wissen, welche Länder die Regierung mit Handelsembargos in Schach hielt und welche mit der ständigen Präsenz der US-Streitkräfte. Sie wollten das Stanley Cup Finale sehen und beim Endspiel des Superbowls mitgrölen. Sie wollten nichts wissen von Black Ops, Verwicklung von CIA und Taliban, CIA und den Kartellen, CIA und J.F.K. Sie wollten lediglich Drive-Throughs und billiges Fast Food, Blockbuster, MMA und Kanye West.

Wie konnten wir nur auf die Idee kommen, dass ein Zeitungsartikel daran irgendetwas ändern würde? In der heutigen Medienlandschaft aus News, Sensationsnews und Fake News, wo jegliche Hoffnung auf Klarsicht von vorneherein zum Scheitern verurteilt war?

Es war, als würden wir mit kleinen Kieseln auf eine dicke Eisfläche werfen, in der Hoffnung, die Einschläge würden sich in konzentrischen Kreisen fortsetzen und schließlich die gesamte Eisfläche in Resonanz bringen. Doch was im Falle von Wasser funktionierte, machte das Eis unmöglich. Es sei denn, wir nähmen größere Steine.

Wir konnten nicht erwarten, dass die Öffentlichkeit sich wegen einer solchen Meldung wie der Eggstrom Story – so ungeheurlich ihre Implikationen auch sein mochten – länger als fünf Minuten echauffieren würde. Und schon gar nicht, dass Rücktrittsforderungen oder sogar Rufe nach einem Amtsenthebungsverfahren laut würden. Zumindest das hatten wir aus der Sache gelernt. Was unser weiteres Vorgehen betraf, war es nun endgültig an der Zeit, die Handschuhe abzustreifen und mit bloßen Fäusten auf unseren Kontrahenten loszugehen.

12

Bei Eggstroms nächster öffentlicher Rede legte ich voll los.

„Bürger dieses Landes“, ließ ich ihn anfangen. „Hört mir zu. Wir sind am Ende eines Zeitalters angekommen. Vor uns liegt die Schwelle zu einer neuen Zeitrechnung. Die Tage der Zurückhaltung und Mäßigung sind gezählt. Wir dürfen uns nicht länger von falschen Idealen wie Political Correctness, Diplomatie und Vernunft ausbremsen lassen. Die Zeit des Redens ist vorrüber. Die Zeit des Handelns ist gekommen. Wir müssen der Welt zeigen, wer die größte Keule schwingt. Wir müssen ihr unseren Stempel aufdrücken und alle anderen Staaten in die Knie zwingen. Wirtschaftlich, militärisch und ideologisch. Die Welt soll erzittern bei dem Namen Amerika. Sie soll sich fürchten vor unserem gerechten Zorn und unserem göttlichen Feuer. Ich will mich nicht länger den Bedürfnissen Europas, Asiens und Afrikas unterwerfen. Darum sage ich: Lasst uns die Welt unterwerfen. Mit Feuer und Schwert. Lasst uns die Völker dieser Erde unterjochen und auf ihren ausgesaugten Knochen ein neues, tausendjähriges Reich errichten. Lasst uns ihre Städte dem Erdboden gleichmachen, ihre Kinder versklaven und ihre Frauen schänden. Es beginnt heute Nacht. Es beginnt hier und jetzt. Und niemand kann es aufhalten.“

Es war totenstill im Pressesaal.

Dann brach ein Sturm aus. Die Journalisten brüllten übereinander hinweg. Jeder wollte als Erster seine Frage loswerden. Es war ein heilloses Durcheinander. Ein vielköpfiges, vielarmiges Höllenbiest, das aus hundert Mäulern gleichzeitig schrie.

Das war aber nicht das Erschreckende. Mit der Reaktion der Reporter hatte ich so in etwa gerechnet. Das Erschreckende war, dass Richard Eggstrom den tobenden Reportern nicht die geringste Beachtung schenkte. Er hätte verwirrt sein müssen über ihren Ausbruch. Schließlich hatte er seine Rede als einziger nicht mitbekommen. Stattdessen wandte er nur ganz langsam den Kopf zu mir herum und sah mich durchdringend an. Wie ein Adler seine wehrlose Beute.

Er winkte einen Secret Service Typen heran und flüsterte ihm eine kurze Anweisung ins Ohr. Dann verließ er den Raum ohne ein weiteres Wort. Ich blieb mit den wütenden Journalisten im Pressezimmer zurück.

„Mr. Summers.“ Der Riese vom Secret Service stand auf einmal neben mir. „Wenn Sie bitte mitkommen würden. Mr. Eggstrom möchte Sie in seinem Büro sprechen.“

Ich saß in der Scheiße. Bis zur Unterlippe. Was tun? Was tun? Ich überlegte fieberhaft. Sollte ich den Bodyguard abschütteln und einen Fluchtversuch wagen? Ich würde nicht weit kommen. Das wusste ich. Zu viele Aufpasser an allen Ecken. Ich musste den richtigen Moment abwarten.

Artig folgte ich dem Bodyguard zu Eggstroms Büro. Ich ging an ihm vorbei durch die offenstehende Tür und blieb vor Eggstroms Nussholzschreibtisch stehen. Er schenkte mir keine Beachtung, war ganz in die Nachrichtensendung vertieft, die über den Flatscreen in der Wand flimmerte. Augenscheinlich rotteten sich im ganzen Land riesige Menschenmengen zusammen. Auf dem Times Square in New York, in Downtown Los Angeles, am Union Square in San Francisco, auch hier in der Hauptstadt auf dem Capitol Hill versammelten sich die Menschen. Es sah ganz so aus, als würde die Rede, die ich Eggstrom hatte aufsagen lassen, Wirkung zeigen. Endlich die erwünschte Wirkung!

Die Fernsehbilder zeigten Menschenmassen, die laut brüllten und bemalte Kartonbanner in die Luft hielten. Es waren Tausende, wenn nicht Millionen und sie machten ihrem Frust lautstark Luft. Endlich empörte sich das amerikanische Volk. Endlich legten die Menschen ihre Scheuklappen ab und verschlossen die Augen nicht länger vor der untragbaren neuen Regierung unseres Landes.

„Ich weiß nicht, wie Sie das gemacht haben, Summers, aber es sieht ganz so aus, als müsste ich mich bei Ihnen für ihr beherztes Eingreifen bedanken. Ich hatte vor, das Volk in kleinen Babyschritten an meinen großen Plan zu gewöhnen. Dabei macht es ganz den Anschein, als wollten die Amerikaner da draußen, die Weltherrschaft ebenso sehr wie ich.“

Was redete der da? Zogen die Menschen etwa nicht auf die Straße, um gegen Eggstrom zu demonstrieren? Auf den zweiten Blick sah ich, dass mit den Fernsehbildern etwas nicht stimmte. Ich hörte genauer hin. Allmählich verstand ich die Sprechchöre. Die Menschen riefen: „USA! USA!“ und „Brennt sie nieder“ und „Sprengt sie weg!“

Ich hatte zuerst angenommen, dass sie damit Eggstrom, March und ihre gesamte schmutzige Entourage im Sinn hatten. Aber nachdem ich mir ihre Plakate genauer ansah, wurde mir vor Angst ganz übel.

„Nieder mit Europa!“, stand da und „Tod den Chinesen“ oder „Russland zuerst!“ und noch viele, viele weitere aberwitzige Parolen. Es stimmte tatsächlich. Die Geschichte wiederholte sich. Und wir befanden uns inmitten der Wiederauferstehung des Nationalsozialismus.

Eggstrom strahlte richtig. Fast schon radioaktiv. Seine dunklen Augen funkelten bedrohlich. Um seine Lippen spielte ein böses Lächeln.

„Sie haben mir eine Menge Zeit erspart, Summers. Die Russen und die Chinesen machen bereits zum Präventivschlag mobil. Aber sind wir doch mal ehrlich. Die US-Regierung hat seit der Landung in der Normandie auf diesen Tag hingearbeitet. Unsere Militärstützpunkte sind an strategisch wertvollen Punkten auf der ganzen Welt verteilt. Wir sind den Russen sowohl in der Truppenstärke als auch was unsere Ausrüstung betrifft um ein Vielfaches überlegen. Dasselbe gilt für die Chinesen.“

Eggstrom öffnete eine Schublade in seinem Schreibtisch und zum Vorschein kam … ein kleines schwarzes Köfferchen.

„Sie haben sich das ganz anders vorgestellt, nicht wahr, Summers? Sie dachten, sie könnten mich als wahnsinnigen Kriegstreiber hinstellen und die Öffentlichkeit würde den Rest besorgen und mich vor Gericht stellen. Aber sehen sie sich die Fakten an, Summers. Das Volk lechzt nach Krieg und will endlich seinen verdienten Platz an der Spitze der Menschheit einnehmen.“

Ich war nicht zu einer Antwort in der Lage. Das durfte doch nicht wahr sein. Der reine Wahnsinn. Dritter Weltkrieg. Mit Ankündigung. Und ich war auch noch dafür verantwortlich.

„Wissen sie, was das ist?“, fragte er und öffnete das Köfferchen. „Das ist eine Steuereinheit für nukleare Langstreckenraketen.“

Eggstrom drückte einen Knopf und das Gerät im Inneren des Koffers erwachte summend zum Leben.

„Ich muss nur die Koordinaten eingeben“, sagte er und fing an, auf der Tastatur der Steuereinheit zu tippen. „Dann drücke ich auf diesen Knopf“, er klappte eine rote Metallabdeckung zurück, unter der sich ein ebenso roter Schalter verbarg. Eggstroms Finger näherte sich der Einleitung des Jüngsten Gerichts.

„Ich würde sagen, für den Anfang begnüge ich mich mit Pjöngjang. Nur um der Welt zu zeigen, dass ich es ernst meine. Was sagen Sie, Paul?“

Der war völlig übergeschnappt. Viel, viel übler noch, als ich es mir in meinen schlimmsten Albträumen vorgestellt hatte. Panisch sah ich mich in dem Zimmer um. Eggstroms Finger näherte sich unaufhaltsam dem roten Knopf. Ich könnte die Kontrolle über ihn übernehmen und die Steuereinheit zum Fenster hinauswerfen. Doch damit würde ich die Katastrophe lediglich verzögern, nicht aufhalten.

Der Typ vom Secret Service stand teilnahmslos im Türrahmen, ganz so als ginge ihn die bevorstehende Zerstörung der nordkoreanischen Hauptstadt nicht das Geringste an. Das war die Lösung!

Ich schlüpfte in den Körper des Bodyguards, ließ ihn blitzschnell seine Waffe ziehen und gab zwei schnelle Schüsse ab. Der Erste traf die Steuereinheit, die funkensprühend ihr Leben aushauchte. Der Zweite traf den verdutzten Eggstrom in die Brust und warf ihn rückwärts aus seinem Stuhl. Dann brachte ich den Bodyguard dazu, sich selbst in den Fuß zu schießen, warf die Glock durch das geschlossene Fenster, kehrte in meinen Körper zurück und hechtete an dem angeschossenen Bodyguard vorbei aus Eggstroms Büro.

Auf dem Gang war die Hölle los. Das Personal des Weißen Hauses lief, aufgeregt durcheinander.  Menschen riefen und brüllten durch die Gänge. Das Geschrei und der Lärm herantrampelnder Kampfstiefel vermischten sich zu einer infernalischen Kakofonie.

Ich beschloss, das Chaos zu nutzen, um mich unauffällig aus dem Staub zu machen. Meine Zeit im Weißen Haus war vorbei. Da packte mich eine Hand von hinten an der Schulter und riss mich herum. Es war March, der mich mit einer Mischung aus Verzücken und Unverständnis ansah.

„Was zum Henker ist hier los?“, brüllte er über den allgemeinen Lärm hinweg. „Haben Sie die Schüsse gehört?“

„Ja“, sagte ich. „Ich glaube sie kamen aus Richards Büro...“ Der Rest ging im Dröhnen der gerade eintreffenden, schwer bewaffneten Soldaten unter.

Zwei Bodyguards rissen March von mir los.

„Sie müssen hier weg, Mr. President!“, brüllte der eine und sie zogen March davon in Richtung Schutzbunker.

Die Soldaten stürmten in Eggstroms Büro. Wenn nicht jetzt, dann nie. In dem heillosen Durcheinander floh ich aus dem Weißen Haus. Niemand hielt mich auf.

Auf der Straße rief ich Kate an.

„Du weißt wo“, rief ich ins Telefon.

„Paul“, sagte sie schwach. „Was haben wir nur getan?“

Dann warf ich das Telefon auf die Straße, wo es gleich darauf von einem Busreifen zu Elektromüll zermalmt wurde. Ins Hotel konnte ich nicht zurück. Ich musste weg aus D.C.

Zu erst einmal brauchte ich Geld. Am nächsten ATM hob ich mit all meinen Karten den Höchstbetrag ab. Dann zerbrach ich sie und warf sie in den nächsten Mülleimer. Öffentliche Verkehrsmittel fielen flach. Laufen genauso. Dafür war New York zu weit entfernt.

Ich fuhr mit dem Taxi ins nächste Bekleidungsgeschäft, wo ich meinen Maßanzug gegen dunkle Jeans und einen schwarzen Kapuzenpullover tauschte. Auf dem Parkplatz sah ich eine alte Dame, die gerade in ihren Lincoln einstieg. Sie war perfekt.

Ich rannte zu dem Wagen hinüber, riss die Beifahrertür auf und sprang in den Wagen. Ehe die Dame protestieren konnte, nahm ich von ihr Besitz und lenkte den Wagen auf die Interstate in Richtung New York.

Als die landesweite Fahndung nach mir ausgegeben wurde, war die alte Dame schon wieder schwer verwirrt auf dem Rückweg nach Washington und ich vom Radar verschwunden. Ich traf Kate in der Press Lounge in Hell's Kitchen. Wir bestellten etwas zu trinken, auch wenn wir keinen Durst hatten.

„Was haben wir nur getan?“, wiederholte Kate ihre Worte von vorhin.

„Ich weiß nicht, ob wir überhaupt etwas getan haben“, sagte ich. „Wenn dann bin ich an dem ganzen Schlamassel schuld. Du hast lediglich einen Zeitungsartikel geschrieben. Du hast deine Arbeit gemacht und hast dir nichts vorzuwerfen. Ich war es, der Eggstrom einem neuen Hitler gleich auftreten ließ. Aber selbst das hat die Dinge nicht in Gang gesetzt sondern lediglich beschleunigt. Der Wahnsinnige war drauf und dran, eine Atomrakete nach Pjöngjang zu schicken. Das konnte ich gerade noch verhindern. Hab ihm direkt in die Brust geschossen. Aus nächster Nähe. Ich weiß nicht, ob er das überlebt hat.“

„Du hast seitdem noch keine Nachrichten gehört, oder?“, fragte Kate.

„Wieso? Was habe ich verpasst?“

„Eggstrom ist schon wieder auf den Beinen. Glatter Durchschuss. Die Kugel hat alle lebenswichtigen Organe verfehlt. Hier, sieh es dir selbst an.“

Kate nahm ihr Telefon aus der Tasche und schob es über den Tisch.

Ich sah nicht einmal auf das Display.

„Wir haben das doch besprochen“, sagte ich und spürte, wie Angst in mir aufkeimte. „Wenn ich verduften muss, musst du auch unsichtbar werden. Du musst dein Telefon sofort loswerden. Sonst können sie dich überall orten.“

„Denkst du wirklich ...“

Plötzlich zersprang die Fensterscheibe neben uns mit einem schrecklichen Klirren in tausend Scherben, die wie in Zeitlupe durch die Press Lounge segelten. Auf das Klirren folgte ein gleißender Blitz. Ich sah rein gar nichts mehr. Die Welt um mich herum bestand nur noch aus weißer Fläche und panischen Schreien. Sekunden später drehten mir starke Arme die Hände auf den Rücken und legten mir Handschellen an. Die unsichtbaren Angreifer zogen mir einen Sack über den Kopf und schleiften mich aus der Bar. Unsanft landete ich auf einer harten Oberfläche. Dann wurden Türen zugeknallt und das Fahrzeug, in dem ich mich offenbar befand, setzte sich in Bewegung.

13

Es dauerte eine Ewigkeit, bis sie mich von dem Sack befreiten. Schon während der Fahrt hatte ich jegliches Zeitgefühl verloren. Irgendwann hielt das Fahrzeug. Kurz darauf packten mich ein paar starke, grobe Hände. Sie führten mich über hartes Gelände. Dann hörte ich gedämpfte Stimmen. Eine Tür öffnete sich geräuschvoll. Ich wurde hindurch geschubst. Dann ging es einen Gang entlang, bis sich wieder eine Tür ächzend öffnete. Erneut gaben sie mir einen Stoß. Ich stolperte gefesselt und blind in die Dunkelheit.

Es war absolut still in meiner Zelle. Vollkommene Finsternis. Als sie endlich kamen und mir den Sack abnahmen, fühlte sich das grelle Licht der nackten Leuchtstoffröhren an der Decke an wie Glasscherben, die über meine Augäpfel tanzten. Es dauerte lange, bis ich mich an das Licht gewöhnt hatte und erkennen konnte, wer da vor mir saß.

Es war Eggstrom. Natürlich. Aber der Mann neben ihm war nicht March. Ich brauchte einen Moment. Dieses Gesicht kannte ich. Das harte Kinn, die hohlen Wangen, der eisige Blick. Wie der Blick eines Bullenhais. Ich hatte diese Augen schon einmal gesehen. Vor gar nicht so langer Zeit.

Endlich kam es mir. Der Kerl neben Eggstrom war Major Jack Malone. Der Folterenthusiast und einstige Kandidat für das Amt des Verteidigungsministers. Das konnte nichts Gutes verheißen.

Ohne nachzudenken ließ ich meinen Geist in Eggstrom eintauchen und befahl Malone mit dessen Stimme, mich sofort gehenzulassen.

„Das kann ich leider nicht tun, Summers“, sagte Malone emotionslos.

„Sie wagen es, sich mir zu widersetzen?“, brüllte ich mit Eggstroms Stimme. „Ich werde Sie vierteilen lassen, sie ...“

„Sparen Sie sich die Mühe, Summers“, unterbrach Malone Eggstroms Ausbruch. „Ich weiß, dass sie das sind und nicht Eggstrom. Machen Sie schon, geben Sie ihn frei.“

Dann eben anders. Ich wechselte von Eggstrom in Malones Körper. Sofort ließ ich ihn an seine Hüfte greifen, doch wo ich seine Pistole vermutete, fasste Malones Hand ins Leere. Ich ließ ihn auf Eggstrom zustürzen, fest entschlossen, den obersten Berater zu erwürgen, falls es sein musste. Aber Eggstrom war vorbereitet. Mit einer Schnelligkeit, die ich ihm nicht zugetraut hätte, zog er einen Taser und feuerte die beiden Strompfeile auf Malone ab. Ich spürte die Spasmen auslösende Spannung durch seinen Körper schwappen, fühlte die Welle des Schmerzes, die über Malone hinwegbrandete. Hastig zog ich mich zurück.

Der Körper des Soldaten zuckte unkontrolliert auf dem Boden. Eggstrom hatte die Spannung auf Maximum gedreht. Es war ein grausamer Anblick.

„Sie können aufhören“, sagte ich schwach.

Malone zuckte noch ein wenig nach. Dann richtete er sich auf, schüttelte sich kurz und nahm wieder auf seinem Stuhl Platz.

„Daran werde ich mich nie gewöhnen“, sagte er grimmig. „Ich wünschte, wir hätten uns diesen Teil ersparen können. Sehen Sie jetzt ein, dass es keinen Zweck hat, sich an uns zu verausgaben? Sie können natürlich jederzeit die Kontrolle über Eggstrom übernehmen, mich bewusstlos tasern und ihr Glück versuchen. Aber wie weit würden Sie kommen, Summers? Was glauben Sie? Da draußen warten meine Männer und die haben die ausdrückliche Anweisung, sie hier nicht rauszulassen. Egal, was passiert. Egal, ob Eggstrom oder ich den Befehl dazu geben. Sie sind jetzt unser Gefangener, Mr. Summers. Und Sie werden so lange hier bleiben, wie wir es für nötig halten. Haben Sie das verstanden?“

Ich nickte. Malone hatte recht. Ich würde nicht weit kommen. Also begrub ich meine Ausbruchspläne. Fürs Erste.

„Sehr schön“, schaltete sich Eggstrom wieder in das Gespräch ein. „Es freut mich, dass wir uns in dieser Sache einig sind, Paul. Wie der Major richtig gesagt hat, sind sie unser Gefangener. Aber lassen Sie mich gleich dazu sagen: Es muss nicht dabei bleiben. Wir können gute Freunde werden, Sie und ich. Diese Gabe, die Sie da haben, könnte mir nützliche Dienste erweisen – es bringt nichts sie zu verleugnen, ihre kleine Freundin hat uns bereits alles erzählt, nicht ganz freiwillig, aber der Major hat sie schon zum Reden gebracht. Außerdem haben Sie uns beiden gerade eindrucksvoll demonstriert, wozu Sie in der Lage sind. Deshalb bitte ich Sie: Ersparen Sie uns die Zeit und die Mühe. Wir wissen bescheid. Sie wissen bescheid. Wir wissen zwar nicht, wie Sie tun, was Sie da tun, aber auch das werden wir mit der Zeit herausfinden. Wie Sie sich gewiss vorstellen können, bin ich ganz wild darauf, ihre Zwecke für meine Fähigkeiten einzusetzen. Glauben Sie mir, wenn ich sage, es soll Ihr Nachteil nicht sein. Wenn ich nur an die Möglichkeiten denke. Unbeschreiblich.“

„Was haben Sie mit Kate gemacht?“, stieß ich wütend hervor. „Ich will sie sofort sehen.“

„Keine Sorge, Paul“, sagte Eggstrom. „Ihrer Freundin fehlt nichts. Sie wird sich schon bald erholt haben.“

„Lassen Sie sie sofort frei!“, rief ich. „Kate hat mit der Sache nichts zu tun.“

„Ich fürchte, da sind mir die Hände gebunden, Paul“, sagte Eggstrom mit gespieltem Bedauern. „Sie hätten sie da eben nicht mit hinein ziehen dürfen.“

„Lassen Sie Kate gehen“, versuchte ich es erneut. „Dann arbeite ich für Sie. Das ist es doch, was Sie wollen.“

„Sie halten sich für ziemlich schlau, Paul, nicht wahr? Aber glauben Sie mir, jetzt da ich über ihre Fähigkeiten im Bilde bin, habe ich jeden erdenklichen Schachzug ihrerseits längst vorhergesehen. Wer garantiert mir, dass Sie auch schön artig bleiben, wenn ich Miss Coen von dannen ziehen lasse? Ihre Freundin bleibt fürs Erste da, wo sie jetzt ist. Sozusagen als Faustpfand. Wer weiß, wenn Sie Ihre Sache gut machen, bin ich vielleicht sogar geneigt, Miss Coen eines Tages Gnade zu gewähren und ihr die Internierung ins Arbeitslager zu ersparen. Sehen Sie, Paul? Ich kann durchaus großzügig sein. Wie lautet ihre Antwort?“

„Zuerst muss ich wissen, dass es Kate gutgeht.“

Eggstrom machte eine Geste in Malones Richtung, woraufhin der ein kleines Tablet zu Tage förderte. Er drehte es so, dass ich den Video-Livestream sehen konnte.

Das Bild war schwarz-weiß und nicht besonders scharf. Aber es war ohne Zweifel Kate, die da zusammengesunken auf einem Stuhl in einem Verhörraum saß, der die exakte Kopie dessen war, in dem wir uns befanden.

Wahrscheinlich war sie gleich nebenan. Nur durch eine Mauer von mir getrennt. Mein Herz schlug schneller bei diesem Gedanken. Diese dreckigen Mistkerle!

Uns war klar gewesen, dass wir uns auf ein gefährliches Spiel einließen. Ich hatte zu hoch gepokert. Und mehr verloren, als ich bezahlen konnte. Eggstrom hatte mich im Sack. Ich würde wahrscheinlich hier drin verrotten, wenn ich mich nicht seinem Willen beugte. Und Kate ebenfalls. Oder er würde uns nach einer Weile einfach entsorgen. Damit wäre niemandem gedient. Mir blieben nicht allzuviele Optionen.

„Also gut“, sagte ich und sah Eggstrom unverhohlen an. „Was soll ich tun?“

14

Die meiste Zeit meiner Gefangenschaft verbrachten sie damit, mich zu studieren. Sie zapften mir Blut ab, entnahmen Speichel-, Gewebe-, Urin- und Stuhlproben. Sie führten sogar eine Lumbalpunktion an meiner Wirbelsäule durch, um an mein Nervenwasser heranzukommen. Ich wurde von Medizinern abgeklopft, durchleuchtet, befragt, in Kernspinröhren und Röntgengeräte gesteckt, von Psychologen und Psychiatern erneut befragt, abgehorcht und untersucht. Mir wurden seltsame Flüssigkeiten injiziert, einige davon mit ganz unaussprechlicher Wirkung, andere wiederum ohne spürbaren Effekt. Ich musste diverse Tabletten schlucken und sirupartige Substanzen zu mir nehmen. Danach wurde ich wieder auf jede erdenkliche Art und Weise untersucht, examiniert und vermessen. Erklärungen erhielt ich keine. Ich sollte die Fragen der Ärzte wahrheitsgemäß beantworten. Dabei war ich mir sicher, dass sie mir eigens zum Zweck der Wahrheitsfindung ein spezielles Serum gespritzt hatten. Es war mir nämlich die ganze Zeit über unmöglich, auch nur einen Gedanken zu formulieren, der nicht der Wahrheit entsprach.

Schlau wurden sie trotzdem nicht aus mir. Eggstrom tobte. Er wollte endlich Ergebnisse sehen. Aber auch nach unzähligen, endlosen Wochen immer peinlicherer Befragung, immer minutiöserer Untersuchung und inzwischen auch immer wieder blanker Folter konnten seine Wissenschaftler und Folterknechte ihm nicht die Antworten liefern, die er suchte. Sie verstanden meine Gabe genausowenig wie ich. Ich zeigte und erklärte ihnen, was ich mit ihr anstellen konnte, blieb ihnen die Antwort auf das Wie und Warum jedoch schuldig.

Wahrscheinlich weiß nur der Teufel allein, wie wütend Eggstrom darüber war, dass ihm dieses Wissen verwehrt blieb. Aber was sie auch taten, egal ob medizinische Herangehensweise, psychiatrische Untersuchung, Elektroschocks oder Schlimmeres, ich konnte ihnen keine Antwort geben. Wie sollte ich etwas erklären, das ich selber nicht verstand?

Eines Tages hörten die Untersuchungen und Befragungen auf. Keine Ärzte mehr. Keine Schwestern. Keine Nadeln, keine Schläuche, keine Psychopharmaka und auch keine Drogen und vor allem kein Waterboarding mehr. Das war das Schönste von allem. Ich wusste nicht, wie oft Malone und seine Schergen mich an den Rand des Erstickungstodes getrieben hatten. Doch das war jetzt vorbei. Vorbei das unsägliche Brennen. Der vernichtende Druck. Der Wunsch einfach tief einzuatmen, wenn damit nur alles bald vorrüber wäre. Doch dann ziehen sie dich wieder aus dem Wasser, brüllen dir Fragen ins Gesicht, während du würgend nach Luft schnappst und kaum gelangt röchelnd ein wenig Sauerstoff in deine Lungen, drücken sie dich schon wieder unter Wasser.

Eines Tages ließen sie mich endlich aus meiner Zelle. Ich hatte keine Ahnung, wieviel Zeit vergangen war. Wochen? Monate?

Zuerst schickten sie mich unter die Dusche. Dann gaben sie mir ein frisch gebügeltes Hemd, einen Anzug, der passte, als wäre er für mich gemacht und ein paar elegante dunkelbraune Schuhe in meiner Größe. Anschließend brachten sie mich in einen Aufzug. Wir fuhren nach oben. Aufs Dach.

Die Sonne. Da war sie. Zum ersten Mal seit einer Ewigkeit. Ihre Strahlen wärmten meine Haut. Dann schoben sie mich auch schon weiter auf den bereitstehenden Hubschrauber zu. Eggstrom wartete bereits.

„Kommen Sie nicht auf dumme Gedanken“, ermahnte er mich. „Denken Sie an Ihre Freundin.“

Kurze Zeit später waren wir in der Luft.

„Ich könnte Sie dazu bringen, einfach aus dem Fenster zu springen. Das ist Ihnen doch klar?“, versuchte ich Eggstrom zu verunsichern.

„Ja, das könnten Sie. Und wahrscheinlich würden Sie es genießen. Doch was glauben Sie, was Malone mit Ihrer Reporterfreundin machen wird, wenn er von meinem Ableben hört?“

Ich schwieg.

„Entspannen Sie sich, Paul. Genießen Sie den Flug und tun Sie, was ich Ihnen sage, dann lasse ich Sie nach unserem kleinen Ausflug vielleicht mit ihr reden.“

Der Scheißkerl hatte mich in der Hand. Er hatte wirklich an alles gedacht. Solange er Kate hatte, gab es nichts, was ich gegen ihn unternehmen konnte.

Wir waren noch nicht lange in der Luft, da tauchte unter uns das Weiße Haus auf. Ich wurde also nicht weit von Washington festgehalten. Ich tippte auf Langley. Als der Heli zur Landung ansetzte, sah ich fragend zu Eggstrom. Zurück an meine alte Wirkunsgstätte. Damit hätte ich als Letztes gerechnet. Eggstrom brachte mich zurück ins Zentrum der Macht und führte mich damit ziemlich in Versuchung. Wenn ich March zu Gesicht bekäme, konnte ich Eggstrom in Nullkommanix zur Strecke bringen. Das musste er doch wissen. Dann fiel mir wieder Kate ein. Was hatte der Mistkerl nur vor?

„Der chinesische Botschafter Chen Wu ist heute im Weißen Haus bei König March zu Gast“, sagte Eggstrom, während wir uns vom Hubschrauber entfernten und begleitet vom abklingenden Dröhnen der Rotoren auf das Weiße Haus zugingen.

„König March?“, fragte ich verwundert. „Was soll das denn heißen?“

„Wie gedankenlos von mir“, sagte Eggstrom. „Sie waren ja eine ganze Weile von der Bildfläche verschwunden. In der Zeit Ihrer Abwesenheit hat das amerikanische Volk Pluto March zu seinem neuen König gewählt. Die Vereinigten Staaten sind jetzt eine Monarchie. Gewöhnen Sie sich daran. Die Krönungszeremonie war übrigens ganz und gar unvergesslich. “

Ich war sprachlos. Eine Monarchie? In den USA? Dem Land der Freiheit? Es wurde alles immer noch verrückter.

„Wie dem auch sei“, fuhr Eggstrom fort. „Wu ist hier, um mit March ein Bündnis auszuhandeln. Aber wie sich sich zweifelsohne vorstellen können, ist das ganz und gar nicht in meinem Sinn. Ich habe mir vielmehr einen Angriff des Botschafters auf das Leben des Königs vorgestellt. Die beiden befinden sich inzwischen schon mitten in den Verhandlungen.“ Eggstrom sah kurz auf die Uhr. „In 15 Minuten wird das Mittagessen serviert. Und da kommen Sie ins Spiel. Sowie der Ober den Teller vor Wu absetzt, schlüpfen Sie in das Schlitzauge, greifen sich das Steakmesser und stürzen sich auf March. Die Reaktion des Secret Service muss ich Ihnen sicher nicht extra vorhersagen. Sie wissen, dass die Jungs in einem solchen Fall Schießbefehl haben. Deshalb rate ich Ihnen, sich so schnell wie möglich wieder aus dem Botschafter zurückzuziehen. Sonst begleiten Sie am Ende noch Wu auf seinem Weg über den Yangtse und es bleibt nur Ihre leere Hülle zurück. Wäre doch jammerschade. Finden Sie nicht? Ach ja, ehe ich es vergesse: Malone verfolgt die Ereignisse per Liveschaltung von Miss Coens Zelle aus. Weichen Sie also nicht vom Plan ab, Paul.“

Das war es also. Eggstrom wollte einen Vorwand schaffen, um sich noch mehr Rückhalt in der Bevölkerung für seinen totalen Krieg zu sichern. Und Wu musste dafür ins Gras beißen. Ich hatte keine Ahnung, ob ich das hinbekommen würde. Keinen Schimmer, ob ich rechtzeitig die Reißleine ziehen konnte, ehe Marchs Leibwache das Feuer eröffnete. Aber was blieb mir für eine Wahl?

Wir betraten den Konferenzraum durch eine Seitentür. March saß neben Wu an dem langen Besprechungstisch und blickte ziemlich gelangweilt drein. Er trug tatsächlich eine goldene, mit Diamanten besetzte Krone. Carlysle, O'Hara und Carson waren ebenfalls Teil der Runde. Ob sie wussten, was gleich geschehen würde? Vermutlich nicht. Carlysle und Wu debattierten gerade über Truppenstärke, Waffenkontingente und die Bedingungen eines künftigen Militärbündnisses. Ich hörte ihnen nicht weiter zu. Mir war egal, was die beiden zu sagen hatten. Es war ohnehin bedeutungslos.

Ich dachte an Kate. Wo sie jetzt wohl war? Wie es ihr ging? Ich hätte sie niemals in diese Geschichte verwickeln dürfen, doch für diese Einsicht war es zu spät. Sie steckte ebenso tief mit drin wie ich. Mit dem kleinen Unterschied, dass ich gleich den Tod des chinesischen Botschafters herbeiführen musste, während sie mit diesem sadistischen Malone in ihrer Zelle hockte.

Meine Gedanken wurden von den eintretenden Kellnern unterbrochen. Sie trugen schwarze Westen über weißen Hemden und hielten in jeder Hand einen Teller. Der Geruch gebratenen Fleischs breitete sich im Konferenzsaal aus. Wu bekam seinen Teller als Erster. Jetzt wurde es ernst.

Ich atmete tief durch. Dann sah ich March durch Wus Augen. Ich ließ ihn nach dem Steakmesser greifen und brachte ihn dazu, sich auf den frischgekrönten König zu stürzen.

Als ich zurück in meinem Körper war, lag der chinesische Botschafter durchlöchert und blutüberströmt auf dem Teppich. Der erschrockene March wurde von seinen Bodyguards im Eiltempo aus dem Zimmer manövriert. Sein entsetzter Stab folgte dem König auf dem Fuß. Während die Kameras auf Wus Leichnam zoomten, um jede Einzelheit für die Zuschauer da draußen einzufangen, verzog ich mich mit Eggstrom so unauffällig wie möglich.

Als wir wieder im Hubschrauber saßen, sagte er: „Das haben Sie gut gemacht, Paul. Machen Sie weiter so und Ihnen ist ein Platz an meiner Seite sicher.“

Der Platz an seiner Seite war mir scheißegal. Ich wollte nur zu Kate. Und das sagte ich ihm auch.

„Wir werden sehen“, sagte Eggstrom. „Wir werden sehen.“

15

Den ganzen Flug über waren grelle Explosionen am Himmel zu beobachten. Es sah aus, als würden die Götter Sylvester feiern. Die zahllosen Feuerbälle zerstieben weit über der Erdoberfläche. Kilometerweit. Der ganze Himmel war damit überzogen. Der Anblick war wunderschön, wäre da bloß nicht die verhängnisvolle Bedeutung dieses celestialen Schaupiels gewesen.

Bei der ersten Explosion war ich noch vor Schreck zusammengezuckt.

„Was war das?“, schrie ich panikerfüllt.

„Eine chinesische Rakete, vermute ich“, sagte Eggstrom ruhig.

Er sah nicht einmal aus dem Fenster. Es kamen immer mehr Raketen herangeflogen. Vor der Detonation zerteilten sie auf ihrer Flugbahn metallisch glitzernd den Himmel. Doch keine einzige erreichte ihr eigentliches Ziel. Sie zerstoben allesamt in der Atmosphäre, so dass hier unten nicht mehr als dumpfe Explosionsgeräusche und gleißende Lichtblitze ankamen. Es gab nicht einmal eine Druckwelle. Der Heli flog ganz ruhig.

„Das neueste Raketenabwehrsystem“, erklärte Eggstrom. „Absolut undurchdringlich.“

„Und die Explosionen?“, fragte ich. „Sind das Atombomben?“

„Mit Sicherheit“, sagte Eggstrom. „Was glauben Sie denn, Paul? Wir befinden uns im Krieg, Herrgott! Nicht erst seit sie Wu zur Strecke gebracht haben. Nicht erst seit gestern. Nicht erst seit March Präsident ist. Schon seit Menschengedenken ist es so und es ist immer so gewesen. Der Stärkere nimmt sich sein Recht. Auch wenn er dafür die Hunde des Krieges auf die Menschheit loslassen muss. Und so viel sei gesagt: Es wird bald keine Welt mehr geben. Wenn wir sie nicht zu einer rein amerikanischen Welt machen. Sehen Sie sich doch bloß einmal um. Die Welt explodiert. Jeden Tag. Ganz ohne Krieg. Es gibt wie viele Asiaten auf dem Planeten? Zwei Milliarden? Drei? Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, es sind zu viele. Und sie vermehren sich weiter wie die Ratten. In Südamerika passiert dasselbe. Nur in kleinerem Maßstab. Afrika können Sie vergessen. Australien ebenso. Und Europa? Die Europäer hatten ihre Chance. Und was haben sie daraus gemacht? Nichts! Es gibt nur eine Zukunft und die heißt Amerika. Und wenn der Rest der Menschheit ins Gras beißen muss, damit Amerika überleben kann, bin ich gerne bereit, diesen Preis zu bezahlen.“

Eggstrom sah auf die Uhr.

„Die erste Bombe müsste Peking vor fünf Minuten erreicht haben“, sagte er ohne eine Regung. „Und wissen Sie, was das Schöne ist, Paul? Wir sind die Einzigen, die so einen fortschrittlichen Raketenabwehrschirm über unser Land gespannt haben. Sind Sie jetzt nicht auch froh, Amerikaner zu sein? Oder wären Sie lieber Chinese? Jetzt im Moment in Peking? Wollten Sie zusehen, wie Ihre Liebsten vor ihren Augen binnen eines Lidschlags zu Asche verdampfen, ehe die nukleare Brunst auch Sie erfasst? Oder sitzen wir beide nicht ganz gut hier in unserem Blackhawk?“

In mir brodelte es. Dieser verschissene Eggstrom! Sitzt da völlig teilnahmslos, während draußen die Generalprobe zum Ende der Welt durchexerziert wird und glaubt auch noch an seine beknackte Ideologie des großen Amerikas. Dabei hat Amerika schon vor langer Zeit damit aufgehört, groß zu sein. Spätestens seit 1942 war mit der amerikanischen Größe Feierabend.

Und dann zwingt der mich auch noch, diesen Wu fertig zu machen. Dabei hatte ich nicht das Geringste gegen diesen Menschen. Aber jetzt klebt sein Blut an meinen Händen. Ich wurde immer wütender. Mein Zorn stand kurz davor, meinen letzten Rest Selbstbeherrschung zu zerquetschen und aus mir herauszubrechen. Ich war bereit, den Hubschrauber zum Absturz zu bringen, solange Eggstrom von den Trümmern zermalmt würde. Selbst wenn das meinen eigenen Tod bedeutete. Wenn dadurch wenigstens eine Chance entstehen würde, diesem Wahnsinn Einhalt zu gebieten. Vielleicht war es ja möglich, dass Ruder noch herumzureißen, sobald es sich nicht mehr in Eggstroms Händen befand. Das war das Opfer wert.

Dann fiel mir Kate ein. Sie konnte ich nicht opfern. Es war eine Sache, mein Leben herzugeben. Aber ihres? Unvostellbar! Es musste einen anderen Weg geben.

Wir landeten nicht auf dem Helipad, von dem wir losgeflogen waren. Stattdessen senkte sich der Huschrauber auf die Landeplattform im Garten von Eggstroms Haus in Arlington hinab. Ich erkannte das Gebäude sofort wieder. Warum brachte er mich hierher?

„Wu war nur ein Testlauf“, sagte Eggstrom, bevor er aus dem Hubschrauber stieg. Er winkte mich zu sich. „Wu war nicht wichtig, aber man darf die Macht eines gezielten Attentats nie unterschätzen. Denken Sie nur mal an Sarajevo. Oder Dallas. Der Krieg war schon im Gange, bevor Wu die Lichter ausgingen. Sein Tod hat ihn nur auf die nächste Stufe gehoben. Darüberhinaus war sein Ableben ein Symbol. Ein Symbol für die Niedertracht des Ostens und den Triumph Amerikas. Und auch die Macht von Symbolen sollte man nie unterschätzen. Gerade in Zeiten wie diesen. Sie haben mir dieses erste Mal gut gedient, Paul. Ich kann Sie jetzt natürlich nicht einfach so ihrer Wege ziehen lassen. Das verstehen Sie doch, nicht wahr? Dafür sind Sie viel zu gefährlich. Außerdem habe ich noch große Pläne mit Ihnen. Indessen sehe ich jedoch keinen Grund, Sie weiter in einer modrigen Zelle verfaulen zu lassen. Deshalb stelle ich Ihnen ein Zimmer in meiner Villa zur Verfügung. Sie dürfen das Haus nur in meiner oder Malones Begleitung verlassen. Versuchen Sie es ohne einen von uns, haben die Wachen eindeutigen Schießbefehl. Sie versuchen also besser nicht abzuhauen. Wäre doch schade um Sie. Und auch schade um Ihre keine Freundin.“

Malone erwartete uns bereits an der Tür. Über die Treppe ging es in den ersten Stock, wo er mich wortlos zu meinem Schlafzimmer führte. Eggstrom verschwand in einem Raum im Erdgeschoss.

„Hier“, sagte Malone und reichte mir ein Telefon. „Sie haben eine Minute.“

Es war Kate. Mein Atem ging schneller beim Klang ihrer Stimme.

„Es geht mir gut“, sagte sie. „Sie halten mich in irgendeiner Wohnung fest. Ich weiß nicht wo.“

„Haben sie dir wehgetan?“, fragte ich.

„Ja“, sagte sie leise. „Dieser Kerl mit den toten Augen. Dieser Major. Er hat mir Elektroschocks verpasst. Ich habe es nicht lange ausgehalten. Ich habe ihnen alles erzählt, Paul. Es tut mir so leid.“

Kate schluchzte ins Telefon. Mir wurde kalt vor Zorn. Zorn auf Malone. Zorn auf Eggstrom. Zorn auf die ganze verdammte Bande.

Weit entfernt konnte Kate nicht sein. Malone war vermutlich kurz vor uns in Eggstroms Villa eingetroffen. Und davor war er bei Kate gewesen. Zumindest hatte Eggstrom das behauptet. Aber wie konnte ich wissen, ob er die Wahrheit sagte? Er trug immer eine Kopie von Sun Tsus Die Kunst des Krieges mit sich herum. Der alte chinesische Feldherr war in gewisser Weise so etwas wie Eggstroms Guru. Und was war elementarer Bestandteil seiner Kriegskunst? Die gezielte Desinformation des Feindes, so dass dieser falsche Schlüsse zog und sich zu fatalen Entscheidungen hinreißen ließ.

Ich vermutete Kate irgendwo in Arlington. Aber sicher sein konnte ich nicht. Ob ich schnell in Malone schlüpfen und nachsehen sollte? Ich wagte es nicht. Erst brauchte ich einen Fluchtplan.

„Wir kommen da schon irgendwie wieder raus“, sagte ich. „Zusammen.“

Die Minute war vorbei. Malone pflückte das Telefon mit seiner sehnigen Pranke aus meiner Hand, als würde er einem Kind sein Spielzeug wegnehmen.

„Das Essen wird Ihnen gebracht“, sagte er. Dann zog er die Tür von außen zu. Ein metallisches Klacken verriet mir, dass ich eingesperrt war.

Das war also mein neues Gefängnis. Ziemlich schick. Das musste ich zugeben. Meine Wohnung im Village war kleiner gewesen als dieses Gästezimmer in Eggstroms Haus. Da stand ein riesiges Bett, in das ich viermal hineingepasst hätte. Der Boden war mit antikem, ölig schimmerndem Fischgrätenparkett ausgelegt. In die Ostwand war ein großes Panoramafenster eingelassen, durch das ich die Explosionen am Himmel beobachten konnte. Wie die Zimmertür war auch das Fenster fest verschlossen. Mir stand ein gewaltiger Flatscreen zur Verfügung. Telefon gab es keins. Dafür ein elegantes Badezimmer, weiß gefließt, goldene Armaturen, kein Fenster. Die Schränke in dem Zimmer waren voller feinster Kleidung. Vom Seidenpyjama bis zum edlen Smoking war alles dabei. Und alles in meiner Größe. Es war gruselig.

Draußen hagelten die Raketen aus aller Welt auf den Abwehrschirm. Detonationsgeräusche alle paar Sekunden. Die Reiter der Apokalypse fegten durch das Land. Und ich stand vor einem Schrank voller Anzüge und befühlte die Qualität des Stoffes.

Es klopfte, dann wurde die Tür aufgeschlossen. Ein junger Soldat trat ein.

„Ihr Mittagessen, Mr. Summers“, sagte er und stellte ein Plastiktablett auf dem runden Tisch in der Ecke ab.

Konnte ich es wagen? Ich musste. Wenn ich hier rauswollte, musste ich mir als erstes einen Überblick verschaffen. Ich musste wissen, wie viele Menschen im Haus waren, wie viele davon Soldaten, ob sie bewaffnet waren, wenn ja, wie und so weiter.

Ich spürte das saugende Gefühl und schon war ich in dem jungen Soldaten. Ich steuerte ihn zur Tür, zog sie hinter ihm zu und sperrte ab. Der Sichtkontakt war unterbrochen. So hatte ich meine Gabe bisher noch nie eingesetzt, aber es funktionierte. Ich lenkte ihn nach rechts, ließ ihn den Gang entlang gehen und eine Runde durch den ersten Stock drehen. Insgesamt sechs weitere Zimmer. Vier davon verschlossen. In den übrigen zwei Zimmern tummelten sich einige Soldaten. Sie waren zu dritt, hatten offenbar keinen Dienst und spielten leise Karten. Das genügte fürs Erste. Ich ließ den Soldaten zurück in mein Zimmer kommen, im Türrahmen verharren und kehrte in meinen Körper zurück. Der Soldat, nun wieder Herr seiner Sinne, schloss erneut die Tür und verriegelte sie von außen.

Ich schaltete den Fernseher an und machte mich über das erstaunlich gute Hühnchen her. Die Kost in meiner letzten Zelle war entsetzlich gewesen. Doch was mir das Hühnchen jetzt an Wonnelauten entlockte, machten die Fernsehbilder vor meinen Augen mit einer Endgültigkeit zu nichte, dass mir jeglicher Appetit verging. Die Welt stand in Flammen. Moskau und Peking waren in zwei alles vernichtenden Raketenschlägen dem Erdboden gleich gemacht worden. Genauso Mumbai, Tokyo, Pjöngjang und Teheran. Über Europa herrschte ein erbitterter Luftkrieg. Brasilien verhielt sich neutral, genau wie die übrigen Länder Lateinamerikas. Afrika und Australien spielten kaum eine Rolle. Genau wie Eggstrom es vorhergesagt hatte.

Es waren Bilder aus einem Science-Fiction Film. Apokalyptisch. Das Ende der Zeiten. Nur dass es nicht aufhörte. Es war kein Ende in Sicht. Nur eine endlose Bilderflut von zertrümmerten Städten, Bombenkratern, Atompilzen, verbrannten Leibern, verkohlten Schädeln, Asche, Rauch und Tod.

Vielleicht konnte March diesen Wahnsinn aufhalten. Wenn ich nur zu ihm durchdringen könnte. Ich hatte da so eine Idee, die könnte vielleicht funktionieren, aber dafür brauchte ich March. Ich musste ihn nur noch ein einziges Mal in Fleisch und Blut sehen. Am besten wenn er gerade im Fernsehen oder vor einer großen Menschenmenge sprach.

Ich muss eingeschlafen sein. Der schale Nachgeschmack eines konturlosen Traumes belegte meine Zunge. Ich hatte das starke Gefühl, der Traum wollte mir etwas sagen. Aber er entzog sich mir, war flüchtig wie Gas, das man mit den Fingern zu greifen versucht.

Draußen war es dunkel. Aber auch wieder nicht. Die unablässigen Raketeneinschläge hielten die Nacht davon ab, ihren schützenden Mantel über das Land zu legen.

Ich musste etwas tun. Wer konnte schon sagen, wer letztlich den längeren Atem hatte? Das amerikanische Raketenabwehrsystem oder die Angreifer aus aller Welt? Und was noch viel wichtiger war: Ich musste Eggstrom aufhalten. Er würde nicht ruhen, ehe der gesamte Planet im atomaren Winter gefroren war. Wir befanden uns im Krieg. Das hatte Eggstrom selbst gesagt. Das Problem war nur: Ich war kein wirklicher Krieger. Aber ich wusste, wo ich einen herbekommen würde. Inmitten dieser Überlegungen öffnete sich die Tür zu meinem Zimmer. Es war der junge Soldat von heute Mittag.

„Ihr Abendessen“, sagte er und stellte das Tablett an derselben Stelle ab wie zuvor. Das leere vom Mittagessen nahm er mit.

Kurz bevor er die Tür schloss, ich konnte ihn gerade noch sehen, sprang ich in ihn. Ich griff nach seinem Funkgerät und gab die kurze Meldung durch, dass der Gefangene Summers verschwunden war.

Sofort dröhnten schwere Soldatenschritte durch den Gang. Sie kamen die Treppe herauf auf den jungen Soldaten zu.

„Was ist los?“, fragte der Sergeant.

„Er ist weg“, sagte ich mit der Stimme des jungen Soldaten und führte die Männer in mein Zimmer. Einer nach dem anderen kamen sie herein. Sie waren zu fünft. Sechs, wenn ich den jungen Soldaten mitrechnete. Sie sahen mich natürlich sofort. Bevor sie reagieren konnten, tat ich etwas, womit wohl nicht einmal Eggstrom gerechnet hatte. Da wir uns im Krieg befanden, standen sämtliche Soldaten im Haus unter voller Ausrüstung. Das hieß, jeder von ihnen führte für den Fall einer schweren Verwundung ständig ein kleines Mäppchen mit Morphiumspritzen mit sich. Ich brachte den jungen Soldaten dazu, sich die Spritze in den Oberschenkel zu rammen und spürte den augenblicklich einsetzenden Effekt des alle Sorgen davonschwemmenden Opiats. Am liebsten hätte ich mich dem illusionären Frieden der Droge hingegeben. Doch dafür war keine Zeit. Ich sprang in den nächsten und wiederholte die Prozedur sooft, bis alle sechs Soldaten in verzückter Apathie am Boden lagen. Das Ganze hatte höchstens zwei Sekunden gedauert. Eilig zog ich dem Soldaten, der am ehesten meine Größe hatte, die Uniform aus und streifte sie über. Ich zog den Helm tief ins Gesicht und wollte bereits das Zimmer verlassen, da kam eine knackende Stimme aus dem Funkgerät des Sergeants.

„Sergeant, Statusbericht. Over.“

Es war Malone. Ihn brauchte ich. Gleich darauf knackte es erneut: „Statusbericht! Sofort!“

Doch der Sergeant und seine Einheit drifteten gerade durch ganz andere Sphären. Sie wären nicht einmal dazu in der Lage gewesen, den kleinen Finger zu rühren, geschweige denn einen Funkspruch abzugeben.

Ich beschloss zu warten, nahm aber vorsichtshalber die übrigen Morphiumspritzen der Soldaten an mich. Dann schleppte ich den uniformlosen Soldaten ins Badezimmer und legte mich zu seinen schlummernden Kameraden.

Kurz darauf war es wieder da. Das Stiefelgedröhn. Nach und nach wagten sich weitere acht Soldaten in mein Zimmer. Und einer nach dem anderen beförderte sich umgehend mit einer Morphiumspritze ins temporäre Elysium.

„Ich weiß, was Sie da machen, Summers“, ertönte Malones Stimme aus dem Funkgerät. „Sie hatten Ihren Spaß. Hören Sie jetzt damit auf oder es geht ihrer Freundin an den Kragen.“

Das ist das Dumme an einem Faustpfand. Sie konnten mich mit Kate manipulieren und erpressen, mich dazu bringen, alles zu tun, was sie wollten. Jedoch nur solange ich mitspielte. Und wenn sie das Faustpfand eliminierten, eliminierten sie auch den einzigen Vorteil, den sie hatten.

„Tun Sie es doch“, sagte ich ins Funkgerät und schlich mich leise aus dem Zimmer. „Die Welt ist wichtiger als Kate.“

„Sie bluffen!“, widersprach Malone, doch er klang nicht überzeugt.

Ich musste nur ein bisschen Zeit gewinnen. So viel wie ich brauchte, um die restlichen Wachen auszuschalten und mich an Malone heranzuschleichen. Die Uniform verschaffte mir einen Vorteil. Schon bald lagen sämtliche Soldaten selig schlummernd in Eggstroms Villa verteilt.

„Sie lassen mir keine Wahl, Summers“, drohte Malone über Funk. „Ich gebe jetzt das Kommando. Glauben Sie mir, der Tod ihrer Freundin wird langsam und schmerzhaft sein.“

Ich gab keine Antwort. Malone musste in Eggstroms Büro sein. Die anderen Zimmer hatte ich bereits alle abgesucht.

Ich schlich mich zum Hinterausgang in Eggstroms Küche hinaus in den Garten. Auf allen Vieren robbte ich um das Haus herum. Bis zu den Fenstern des Büros war es nicht weit. Vorsichtig richtete ich mich auf und spähte durch die Scheibe. Wie ich gedacht hatte. Malone konzentrierte sich auf die Tür. Er rechnete nicht damit, dass ich von hinten angreifen würde. Eggstrom war nirgends zu sehen. Ob er sich irgendwo versteckt hielt? Ihm war alles zuzutrauen.

Ich konnte nicht länger warten. Ich musste handeln. Jetzt.

Ich sprang in Malone und hatte seinen Körper sofort unter Kontrolle. Auf einmal sah ich den Raum durch seine Augen. Malone war allein. Eggstrom weit und breit nicht zu sehen. Ich tauchte in seine Gedanken ein. Eggstrom hielt sich im Pentagon auf.

Und Kate? Sie wurde in einem Haus nicht weit von hier festgehalten. Und was noch wichtiger war: Sie war noch am Leben. Malone hatte den Hinrichtungsbefehl nicht gegeben. Er hatte genauso geblufft wie ich.

Dessen ungeachtet gab es keine Zeit zu verlieren. Das Morphium hielt nicht ewig. Bald würden die Soldaten wieder zu sich kommen. Zuerst ließ ich Malone aus dem Fenster steigen, meinen leeren Körper in Eggstroms Büro hieven und wieder ins Innere des Hauses klettern. Durch Malones Augen sah ich nach, ob die Luft rein war. Im ganzen Haus war es totenstill. Die Soldaten rührten sich nicht. Ich befahl Malone, erneut meinen Körper zu schultern und eilte in die Garage hinüber. Auf dem Weg sammelte ich weitere Spritzen ein.

Ich entschied mich für den schwarzen Escalade, legte meinen leeren Körper auf den Rücksitz, wo er dank der verdunkelten Scheiben von außen unsichtbar war. Dann setzte ich mich in Malones Körper ans Steuer. Ich fuhr wie ein Henker. Es zählte jede Sekunde. Nach Malones Informationen würde Eggstrom die ganze Nacht im Pentagon sein. Aber die beiden hatten stündliche Kontrollgespräche vereinbart. Mir blieb nicht viel Zeit, bis Eggstrom in seiner privaten Kommandozentrale anrufen würde, um von Malone einen Statusbericht anzufordern. Und anders als Malone würde Eggstrom nicht zögern, den Hinrichtungsbefehl an Kates Bewacher weiterzugeben, falls sich Malone nicht meldete.

Während der Fahrt kramte ich in Malones Erinnerungen nach nützlichen Informationen. Kates Bewacher waren keine Soldaten. Sie waren CIA und trugen kein Morphium bei sich. Das hieß, ich konnte nicht davon ausgehen, dass ich auch sie so spielerisch außer Gefecht setzen konnte.

Als ich in den Washington Boulevard einbog, drosselte ich mein Tempo. In einem dieser Häuser wurde Kate fesgehalten. Ich verglich die Fassaden im Vorbeifahren mit Malones Erinnerungen und hielt schließlich vor einem dreistöckigen, vornehmen Mietshaus.

Jetzt kam der spannende Teil. Ich sah auf die Uhr. Sechs Minuten bis zu Eggstroms Kontrollanruf. Schon ließ ich Malone aus dem Wagen springen und eilte entschlossen auf das rot angestrichene Haus zu, in dem sich Kates Gefängnis befand. Der Agent an der Tür reagierte überrascht auf Malones Auftauchen, ließ ihn aber eintreten.

„Sie weichen vom Protokoll ab, Major“, sagte der bullige CIA- Mann. „Ich muss Ihre Autorisierung sehen.“

„Selbstverständlich“, sagte ich und griff in Malones Brusttasche. Dann ließ ich Malones Hand blitzschnell herabsausen und verpasste dem Agenten einen gezielten Schlag auf die Halsschlagader.  Er ging röchelnd zu Boden. Sicherheitshalber verpasste ich ihm noch einen Schuss Morphium. Dann war ich auch schon auf der Treppe in den ersten Stock. Vor der Tür zu dem Appartement, in dem sie Kate festhielten, waren zwei weitere CIA-Gorillas abgestellt. Als sie Malone sahen, hoben sie fragend die Augenbrauen.

„Major Malone“, sagte der kleinere der beiden. „Es hat uns niemand mitgeteilt, dass Sie kommen.“

„Planänderung“, sagte ich einsilbig und überbrückte die letzten Meter zwischen uns mit zwei großen Schritten.

„Warum hat uns Foster nicht über Ihre Ankunft in Kenntnis gesetzt?“, fragte der Agent misstrauisch. Foster war der Name des Agenten, der einen Stock tiefer auf Morphiumwolken flog.

„Zeigen Sie mir Ihre Autorisierung“, forderte der Agent und legte seine Hand auf den Griff seiner Sig Sauer. Der zweite Agent machte zwei Schritte zurück und zog seine Waffe.

„Aber natürlich“, ließ ich Malone sagen.

Ich wollte die Agenten nicht töten, doch wenn es sein musste, war ich dazu bereit. Dank Malones Nahkampfausbildung konnte ich auf diesen extremen Schritt verzichten. Mit einem schnellen Griff packte ich den ersten Agenten, entriss ihm seine Waffe, noch während er sie aus dem Holster zog und hielt ihn, einem menschlichen Schutzschild gleich, vor Malones Körper. In der einen Hand hielt ich ein Messer, das bereits das weiche Fleisch in der Halsbeuge des ersten Agenten ritzte. In der anderen Hand hatte ich seine Neunmillimeter, die auf den zweiten Agenten zielte.

„Verdammt“, fluchte der zweite Agent. „Was geht hier vor? Malone, warum tun Sie das?“

„Das ist nicht Malone, du Idiot“, presste der erste Agent mühsam hervor. „Das muss dieser Summers sein. Na, mach schon, erschieß den Mistkerl.“

„Das würde ich nicht tun“, sagte ich mit Malones Stimme.

Ein kurzer Blick auf die Uhr. Mir lief die Zeit davon. Wenn ich rechtzeitig zu Eggstroms Kontrollanruf wieder in seiner Villa sein wollte, musste ich die Dinge beschleunigen. Dieses bizarre Mexican Standoff brachte uns nicht weiter.

Ich sah, wie der zweite Agent ein Auge zum Zielen zusammenkniff. Da stieß ich den ersten Agenten mit einem kraftvollen Tritt von mir, dass er schwungvoll in seinen Kollegen hineinkrachte. Ehe die beiden ihre miteinander verhedderten Gliedmaßen entwirren und sich aufrappeln konnten, war ich schon über ihnen, versetzte jedem mit Malones Stiefeln einen satten Tritt gegen die Schläfe und verpasste ihnen in einer fließenden Bewegung jeweils eine Injektion des traumbringenden Betäubungsmittels. Dann ließ ich Malone die Tür zu meiner Rechten eintreten und stürmte mit der Sig Sauer im Anschlag das Appartement. Ich ließ Malone alle Ecken und Winkel absuchen. Die Wohnung war leer.

Schnell drang ich in das Badezimmer ein. Da war sie. Sie stand vor dem Spiegel. Ihre Haut ganz grau und ihre sonst so engelsgleichen Locken fettig und kraftlos. Kate zuckte zusammen bei Malones Eindringen.

„Bitte, töten Sie mich nicht“, wimmerte sie und schrumpfte in sich zusammen.

„Ich bin es“, sagte ich sanft. „Paul.“

„Paul ...“, sagte sie leise und sah zu mir herauf. Ihre Pupillen weiteten sich ungläubig. Dann sprang sie plötzlich auf und warf sich mir an den Hals.

„Oh, Paul“, rief sie. „Bist du es wirklich?“ Sie schluchzte, dass es zum Weinen war.

„Wir müssen schleunigst weg hier“, sagte ich und zog sie an der Hand hinter mir her.

Mit der Pistolenmündung voraus wagte ich mich hinaus auf den Gang. Die beiden Agenten schlummerten friedlich.

„Wir müssen uns beeilen“, sagte ich zu Kate und sah ihr tief in die Augen. „Du musst mir jetzt vertrauen.“

Dann rannte ich los. Kate war direkt hinter mir. Wir sprangen in den Cadillac. Kate und ich vorne. Mein leerer Körper lag unverändert auf dem Rücksitz.

„Festhalten“, sagte ich. Dann trat ich das Gaspedal durch.

16

Ich befand mich noch immer in Malones Körper, als ich zurück in Eggstroms Büro stürmte. Auf dem Bildschirm an seinem Schreibtisch leuchtete das Symbol für eingehender Anruf auf. Ich klickte auf das grüne Icon. Einen Moment später sah mir Richard Eggstrom aus dem Bildschirm entgegen.

„Statusbericht“, sagte er mechanisch.

„Es läuft alles planmäßig“, sagte ich mit Malones Stimme. „Der Gefangene ist in seinem Zimmer und verhält sich ruhig.“

„Sehr schön“, sagte Eggstrom. „Rufen Sie Sergeant Smalling her. Er soll mir Ihren Bericht bestätigen.“

Ahnte Eggstrom etwas? Ich kramte in Malones Verstand herum, fand aber keinen Hinweis darauf, dass eine solche Vorgehensweise abgesprochen war.

„Natürlich“, sagte ich. „Sofort, Sir.“

Ich überlegte fieberhaft. Welche Möglichkeiten blieben mir? Smalling lag mit seinen Kameraden betäubt einen Stock höher und schlief seinen Morphiumrausch aus. Selbst wenn ich in ihn hineinschlüpfen könnte, würde mir sein Körper wohl kaum gehorchen.

Was blieb mir anderes übrig, als mein Heil in der Flucht zu suchen? Kate saß noch im Auto.

„Ich warte“, sagte Eggstrom ungeduldig.

Ach verflucht! Ich hatte mir alles so schön ausgemalt. Ich wollte hier auf Eggstrom warten, zuerst seine zwei Leibwachen ausschalten, ihn unter Drogen setzen, ab ins Auto und irgendwohin, wo uns so schnell niemand finden konnte. Es wäre zu schön gewesen.

„Malone!“ Eggstroms Stimme klang ärgerlich. „Muss ich Ihnen Ihren Job erklären?“

Ich brach das Gespräch ohne ein weiteres Wort ab, rannte zurück in die Garage und sprang in den Escalade. Zwei Minuten später waren wir auf der Interstate in Richtung Osten.

Als Erstes mussten wir Eggstroms Jeep loswerden. An einer Raststätte tauschten wir ihn gegen einen alten Ford Bronco und machten uns in entgegengesetzter Richtung auf.

Langsam wurde mir schwindelig. Meine Gedanken flossen zu einem wirbelnden Strudel zusammen. Ich war außer Stande, sie klar zu fassen. Dann fing mein linkes Auge an zu zucken. Es folgte ein Kribbeln in der linken Hand. Die Straße verschwamm vor meinen Augen. Ich trat gefühllos auf die Bremse und fuhr rechts ran.

„Du musst fahren“, sagte ich zu Kate und kletterte umständlich auf die Rückbank, wo mein leerer Körper lag. Er war ganz blaß. Die Augen glasig und leer.

Mit letzter Kraft rammte ich eine Morphiumspritze in Malones Schenkel. Dann ließ ich mich zurück in meine Hülle treiben. So lange am Stück war ich noch nie außerhalb meines Körpers gewesen. Es dauerte beängstigend lange, bis das Gefühl in meine Gliedmaßen zurückkehrte und sie mir wieder gehorchten. Ich nahm wahr, was um mich herum passierte, konnte aber kaum darauf reagieren.

Malone lag weggetreten neben mir auf der Rückbank. Kate lenkte den Wagen weiter nach Westen. Hinter uns brach der neue Tag an.

„Wie geht es jetzt weiter?“, wollte Kate wissen.

Ich hatte keine Ahnung. Eggstrom zu kidnappen, hätte die Dinge so viel leichter gemacht. Aber möglicherweise ging es auch ohne ihn.

Die nächste Ausfahrt war Harrisonburg. Der George Washington und Jefferson National Forest! Eine Quadratkilometer große Fläche aus Wald und Wildnis. Dort mussten wir hin. Dort würden wir uns fürs Erste verstecken können. An einer Tankstelle kaufte Kate Wasser und ein paar Vorräte für die nächsten Tage. Das Geld hatten wir aus Malones Brusttasche. Sein Handy und alle weiteren technischen Geräte hatte ich noch in Arlington aus dem Fenster geworfen.

Wir kamen immer tiefer in den Wald hinein, bis Kate schließlich vor Müdigkeit nicht mehr weiterfahren konnte.

„Wir müssen uns ausruhen“, sagte sie. „Wenigstens ein, zwei Stunden.“

Sie hatte Recht. Ich konnte mich immer noch kaum rühren. Wir stärkten uns mit Wasser und Corned Beef. Dann verpasste Kate Malone noch eine Dosis Morphium und fesselte ihn an Händen und Füßen. Kurz darauf schliefen Kate und ich im Kofferraum eng umschlungen ein.

Als wir aufwachten, war es schon fast Mittag. Die Waldluft war klar und aromatisch. In den Baumkronen zwitscherten die Vögel. Selbst hier war das unablässige Bombardement am Himmel noch zu hören, auch wenn wir aufgrund des dichten Blätterdachs die Explosionen nicht sehen konnten.

Einen Moment lang war ich versucht, einfach hier zu bleiben. Einfach mit Kate zusammen dem Ruf des Archaischen folgen und zurück in die Wildnis. Zurück zu den Ursprüngen. Weg von all dem Künstlichen, dem Wahnsinn der sogenannten Zivilisation und den Schrecken des Krieges.

Kate schien es ähnlich zu gehen.

„Hier könnte ich bleiben“, sagte sie.

„Ich auch“, sagte ich und ließ die beruhigende Stille des jahrhundertealten Waldes auf mich wirken. Kate hatte den Ford im Morgengrauen am Straßenrand geparkt. Wir waren von prächtigen Buchen und Kiefern umgeben. Manche davon sicherlich fünfzig Meter hoch. Vielleicht sogar höher.

„Was machen wir dann mit ihm?“, fragte ich und deutete auf den regungslosen Major.

Kates Blick verdüsterte sich.

„Den können die Bären fressen“, sagte sie toternst.

Es war eine verlockende Vorstellung. Im Kofferraum des Broncos lag eine große Axt und weiteres Werkzeug. Von Malone hatten wir eine Neunmillimeter Halbautomatik mit sechs Reservemagazinen und ein vielseitig einsetzbares Armeemesser. Außerdem hatten wir einen Verbandskasten und eine Flasche Whiskey. Man konnte mit weniger in der Wildnis überleben. Sollten alle Stricke reißen, blieb uns immer noch der beachtliche Morphiumvorrat. Wir hatten mehr als genug, um uns beide per goldenen Schuss ins Jenseits zu befördern. Es gab sicher schlimmere Arten, den Löffel abzugeben. Insbesondere seit Eggstrom die Welt mit Feuerregen und Vernichtung überzog.

Eine schöne Vorstellung. Einfach mit Kate Hand in Hand zu einem Teil des Waldes werden, bis unsere Zeit eben abgelaufen wäre.

Aber wir wussten beide, wie unrealistisch diese Idee war. Wir wussten, dass wir das nicht tun konnten. Wir mussten Eggstrom aufhalten. Oder es zumindest versuchen. Außerdem würden sie uns früher oder später sicher finden. Egal wie tief im Grünen wir uns auch versteckten.

„Er kommt zu sich“, sagte Kate plötzlich.

Ich sah zu Malone. Ein kaum hörbares Stöhnen kam über seine trockenen Lippen. Er bäumte sich gegen seine Fesseln auf, aber er war schwach und sackte schnell wieder in sich zusammen. Ich näherte mich ihm vorsichtig. Seine Augen waren blutunterlaufen. Sein Blick unstet.

Wie die Beine eines Fohlens bei den ersten Gehversuchen ins Straucheln gerieten, drifteten Malones Augen eine Weile in entgegensetzter Richtung davon, bis er sie schließlich wieder schloss.

„Wasser“, krächzte er schwach. Erst nachdem ich eine Weile nicht reagierte, fügte er ein heiseres „Bitte“ hinzu

„Gib ihm nichts“, sagte Kate. „Der Drecksack würde es auch nicht anders machen.“

Ich gab Malone trotzdem ein wenig zu trinken. Danach ging es ihm etwas besser.

„Was habt ihr mit mir gemacht?“, fragte er. „Wo zum Teufel sind wir hier?“

Statt ihm eine Antwort zu geben, knallte ich dir Tür des Broncos zu. Mir lag wirklich nichts daran, mich mit Malone zu unterhalten. Je weniger er wusste, desto besser. Einen Moment lang war ich geneigt, Kates Idee, ihn den Bären zu überlassen, in die Tat umzusetzen. Aber wer weiß? Vielleicht konnte er uns noch nützlich sein.

Dummerweise fing Malone in dem Moment zu schreien an. Er warf sich im Inneren des Wagens hin und her, dass die ganze Karosserie bebte. Wenn wir ihn so weitermachen ließen, würde er am Ende noch einen Parkranger auf uns aufmerksam machen. Das war das Letzte, was wir brauchten. Es waren nur wenige Schritte bis zu dem gestohlenen Truck. Ich riss die Türe auf und rammte Malone wortlos eine weitere Ladung Morphium in die Blutbahn. Und gleich noch eine halbe hinterher. Nur zur Sicherheit.

Ich ging wieder hinüber zu Kate. Wir tranken kaltes Wasser und aßen Schokoriegel. Die jungen Blätter über unseren Köpfen wogten sanft rauschend im Frühlingswind. Dann mischte sich ein Rascheln in das Rauschen. Dann ein Stöhnen. Wir hielten inne. Lauschten.

Da war es wieder. Kate hatte es auch gehört.

„Klingt, als hätte jemand Schmerzen“, sagte sie.

Wir gingen zum Bronco hinüber. Das Geräusch kam nicht aus dem Wagen. Malone lag ganz still auf dem Rücksitz. Dann wieder das Rascheln, gemischt mit Schmerzenslauten. Lauter diesmal.

„Da“, rief Kate und zeigte mit dem Finger auf einen Fleck im Unterholz. Da bewegte sich etwas. Nicht weit von uns. Ich konnte zuerst nicht genau erkennen, was es war. Dachte, es wäre ein verletztes Tier. Beim Näherkommen zeichneten sich die Umrisse des Wesens genauer ab, das da stöhnend durch das knisternde Laub kroch.

„Paul, komm schnell“, rief Kate und rannte die letzten Meter.

Als ich sie einholte, kniete sie bereits über dem Mädchen. Es war vielleicht 16 und hatte große, dunkle Augen und eine wunderbar ebenmäßige, schwarze Haut. Ihre langen Zöpfe hingen ihr ausgefranst über die Schultern. Ihre Kleidung war zerrissen und sah irgendwie seltsam aus. Wie Gefängniskleidung. Am rechten Hosenbein zog sich eine üble Blutspur von Höhe des Oberschenkels bis hinunter zu den Knöcheln. Sie atmete heftig und zitterte wie Papier im Wind.

„Hallo“, sagte Kate.

Das Mädchen sah sie stumm aus ihren großen Augen an. Dann flackerte ihr Blick zu mir und nach einer kurzen Musterung wieder zurück zu Kate. Sie lag vor uns im Laub wie ein Vogelbaby, das aus dem Nest gefallen war. Hilflos, allein, offenbar verletzt und zu Tode verängstigt. Nachdem sie nicht antwortete, fragte Kate: „Bist du verletzt?“

Das Mädchen nickte und biss sich dabei auf die Lippen.

„Schnell, Paul“, sagte Kate. „Hol den Verbandskasten und Wasser. Und ein Messer.“

Kurz darauf asisstierte ich Kate dabei, das Hosenbein des Mädchens aufzuschneiden. Die Wunde war im Oberschenkel. Eine Schusswunde. Die Kugel musste noch im Fleisch stecken, denn es war keine Austrittswunde zu sehen. Der Schenkel war übel geschwollen und fühlte sich heiß an. Noch immer sickerte langsam dickes Blut aus der Wunde. Ich half Kate, sie zu reinigen und zu verbinden. Wir trauten uns nicht, die Kugel zu entfernen. Dazu fehlte uns beiden die medizinische Erfahrung.

„Danke“, sagte das Mädchen leise, als Kate ihr einen Schokoriegel reichte. „Danke für die Hilfe. Ihr seid keine Jäger, oder?“

„Jäger?“, sagte Kate. „Wir? Nein. Wie kommst du darauf?“

„Weiß nicht“, sagte das Mädchen. „Nur so.“

Sie aß schweigend ihren Schokoriegel. Dann bat sie uns um noch einen.

„Ich habe seit zwei Tagen nichts gegessen“, sagte sie und ließ sich ein paar weitere Riegel schmecken.

„Wo kommst du denn her?“, fragte Kate.

„Das wisst ihr nicht?“ Das Mädchen blickte skeptisch drein. „Kennt doch jeder die Lagermode, oder nicht?“

„Lagermode?“, fragte ich.

„Ja, Mann“, sagte das Mädchen. „Seid ihr irgendwie behindert oder so? Seht ihr nicht, dass ich schwarz bin? Ich komme aus einem dieser verdammten Arbeitslager. Ist ganz hier in der Nähe. Im nördlichen Teil des Waldes.“

„Du bist von dort abgehauen?“

„Rufst du jetzt deshalb die Cops?“

„Nein“, sagte Kate und sah zu mir. „Stimmt's, Paul, wir rufen ganz bestimmt nicht die Cops? Du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Hast du die Schusswunde von dort?“

Das Mädchen nickte und schob die Lippen zu einem Schmollmund nach vorn.

„Ein Gewehrschuss. Hab niemanden gesehen. Ich war noch nicht weit weg, bloß ein Stück in den Wald, dann hats mich erwischt. Am Anfang hats gar nicht wehgetan. Nur das Blut. Da war so viel Blut. So warm und klebrig.“

„Wir müssen dich zu einem Arzt bringen“, sagte Kate.

Da wurden die großen Augen des Mädchens traurig.

„Ihr seid schon ne Weile hier im Wald, oder? Die würden mich sofort verhaften. Und euch auch. Der Arzt würde wahrscheinlich selber die Cops rufen. Muss er ja. Scheiß King March! Schickt seine Soldaten in der Nacht in unsere Häuser. Lässt uns aus dem Schlaf reißen und aus den Betten ziehen. Manche haben sie im Schlafanzug erschossen oder gezwungen, sich selbst zu erschießen. Dann haben sie uns auf die Straße getrieben. Wie Hunde in der Nacht. Die Weißen standen an den Fenstern und haben die Gardinen zugezogen. Manche haben auch zugesehen und geweint. Andere haben die Soldaten angefeuert. Es wollte ja keiner glauben, aber sie haben uns alle geholt. Sie haben unsere Geschäfte zerstört, und Moscheen und Synagogen angezündet. Aber da waren wir schon auf den LKWs in dieses verfluchte Lager.“

„Sind deine Eltern noch dort?“, fragte Kate. „Deine Geschwister?“

Das Mädchen schüttelte den Kopf.

„Nur noch ich bin übrig“, sagte sie und schluckte schwer. Dann zuckte sie zusammen und ließ sich stöhnend zurück ins Laub sinken.

„Es tut so weh“, flüsterte sie in das Blätterdach hinauf.

Kate musste nichts sagen. Ich reichte ihr wortlos eine Morphiumspritze.

„Willst du, dass die Schmerzen aufhören?“, fragte Kate. „Wir haben Medizin.“

Das Mädchen nickte. Dicke Tränen kullerten über ihre Wimpern. Dann gingen ihre Augen zu. Ihr Körper entspannte sich sichtbar. Ihr Atem ging weniger schnell. Wir trugen sie vorsichtig zum Jeep hinüber und legten sie in den Kofferraum. Dort schlief sie. Bis ihr Atem aussetzte.

Wir versuchten vergeblich, sie wiederzubeleben. Sie starb im Kofferraum des Ford Bronco. Und es war niemand da, der ihr hätte helfen können. Niemand, der ein Stück des Weges mit ihr ging.

Wir blieben noch lange neben dem toten Mädchen im Kofferraum sitzen. Wir kannten nicht einmal ihren Namen. Kate weinte leise.

Nach einer Weile brach ich das Schweigen.

„Wir können nicht hier bleiben, Kate. Da draußen läuft sicher eine Großfahndung nach uns. Und wer weiß? Vielleicht hat das Mädchen Verfolger.“

„Wir lassen sie nicht einfach hier liegen.“, sagte Kate.

Es wurde bereits dunkel, als wir am Fuß einer Esche ein notdürftiges Grab für sie ausgehoben hatten. Wir legten das Mädchen hinein und schaufelten weinend Erde über sie. Dann stiegen wir in den Bronco und fuhren schweigend in die Nacht hinein.

17

Am nächsten Tag besorgten wir uns ein paar Jagdklamotten und einen Repetierer mit Zielfernrohr.  Dazu noch Sonnenbrillen und Truckermützen. Ich schor Kate die Haare, dass nur noch kurze Borsten übrig blieben, wo davor ihre wundervolle Lockenpracht gesprossen war.

Malone lag noch immer auf der Rückbank. Wir verzichteten im Moment darauf, ihn weiter auf Morphium zu halten, da wir seine Fähigkeiten noch brauchen würden und nicht wussten, wie sich eine beginnende Drogensucht auf seine Motorik und Belastungsfähigkeit auswirken würde. Statt dessen hatten wir ihn sorgfältig verschnürt und ihm den Mund mit Gaffertape verklebt.

March zu finden war nicht besonders schwierig. An der ersten Tankstelle war ich in einen Kunden geschlüpft, der gerade an seinem Smartphone hantierte. Ich musste nur die King March Twitter-Page aufrufen und schon wusste ich, dass March den Großteil des Krieges in einem Golfressort in den Hamptons verbrachte. Darüberhinaus wusste ich aus Malones Gedanken, dass March die Regierungsgeschäfte weitestgehend an Eggstrom übergeben hatte. Der König selbst trat nur noch zu ganz besonderen Anlässen in der Öffentlichkeit auf. Die übrige Zeit arbeitete er an seinem Handicap und jagte den Kellnerinnen des Golfclubs hinterher.

Wir mussten es also nur bis dorthin schaffen und March so schnell wie möglich unter Kontrolle bringen. Das Dumme war nur, dass er uns in der Abgelegenheit der Hamptons nicht viel bringen würde. Es war eine Sache, einen entbehrbaren Söldner wie Malone verschwinden zu lassen. Den König der Vereinigten Staaten zu kidnappen, war eine ganze andere. Selbst mit meinen Fähigkeiten. March war ständig von einem Cordon an Bewachern umgeben, die ich unmöglich alle gleichzeitig aus dem Weg räumen konnte.

Eine Entführung war keine Lösung. Was wir brauchten, war Marchs Stimme. Am besten wenn das ganze Land zuhörte. Nicht gerade ein Kinderspiel, nachdem er sich fast vollständig aus den Verpflichtungen herausgezogen hatte, die sein Amt mit sich brachte.

Aber wir hatten Glück. Bis zu seinem nächsten öffentlichen Auftritt sollte es nicht mehr lange dauern. Auf Twitter hatte er bekannt gegeben, dass er am Memorial Day Wochenende beim Indy 500 zu seinem Volk sprechen werde.

Unser Ziel hieß also Speedway im Herzen von Indianapolis. Es war Ende Mai. Die schönste Zeit des Jahres. Läge da nicht der dunkle Schatten des Weltuntergangs so bedrohlich über uns. Je tiefer wir wieder in besiedeltes Gebiet vordrangen, umso deutlicher fiel mir auf, dass sich die verbleibende amerikanische Bevölkerung, die sogenannten "reinen"Amerikaner, herzlich wenig vom Heraufziehen des Jüngsten Gerichts beeindrucken ließen. Wohin wir auch kamen, überall nahm das Leben seinen gewohnten Verlauf. Business as usual. Die Menschen gingen einkaufen, ins Kino, betranken sich abends in den Kneipen und scherten sich scheinbar nicht darum, was im Rest der Welt geschah. Solange sie weiterhin ihren Lebensstil aufrecht erhalten, fröhlich weiterkonsumieren und sich dank Eggstroms Propaganda auf der Seite der gerechten Gewinner  wähnen konnten, waren ihnen die permanenten Bombeneinschläge am Himmel scheißegal. Sie hatten sich daran gewöhnt, wie sich eine Geisel an den Geiselnehmer gewöhnt und irgendwann sogar eine krankhafte Art von Zuneigung zu ihm entwickelt. Das amerikanische Volk war Gefangener seines selbstgewählten Stockholmsyndroms und solange der Nachschub an Bier, Burgern und Zigaretten nicht nachließ, gaben die Menschen einen Dreck darauf, dass vor ihrer Haustür der Dritte Weltkrieg tobte.

Wir hatten den George Washington Wald noch in der Nacht hinter uns gelassen, fuhren durch die Weiten West Virginias und gelangten schließlich nach Kentucky. Wir hielten uns abseits der Highways, mieden größere Siedlungen und schliefen in unserem Bronco.

Als wir an die Ausfahrt Lexington kamen, beschlossen wir eine Ausnahme zu machen. Wir fuhren in die Stadt hinein und folgten den Straßenschildern zur Lexington Klinik. Dort schlüpfte ich in Malone und ließ ihn mitten in der Nacht einen Rollstuhl und ein paar Infusions- und Katheterbeutel klauen. Danach gelangte ich ungesehen zurück zum Bronco, lud das Diebesgut ein und steuerte Malone auf den Rücksitz, wo ich ihn dazu brachte, sich mittels der bewährten Morphiummethode schlafen zu legen.

Am nächsten Tag kamen wir nach Indiana. Wir überquerten die Staatsgrenze in der Nähe von Louisville. Hier waren die Straßen wie mit dem Lineal gezogen. Nach Indianapolis ging es einfach immer weiter geradeaus. Wir fuhren an endlosen Weizen- und Maisfeldern vorbei. Bald würde der Mais doppelt so hoch sein und die Straße und selbst den Horizont zu einem schmalen Korridor reduzieren.

Es war Samstag Abend, als wir in Niniveh, einem Örtchen an den Princess Seen, unweit von Indianapolis ankamen. Das Memorial Day Wochenende hatte begonnen. Marchs Rede in Speedway war für morgen Vormittag angesetzt.

Gut möglich, dass dies unsere letzte gemeinsame Nacht auf Erden war. Wir konnten ja nicht davon ausgehen, dass unser Vorhaben von Erfolg gekrönt sein würde. Alles, was wir konnten, war hoffen und unser Bestes geben.

Wir schlugen unser Lager an einem menschenleeren Teil des Seeufers auf, verpassten Malone vorsichtshalber eine Dosis Morphium und gingen schwimmen. Das Wasser war angenehm kühl. Eine leichte Brise kräuselte die Oberfläche des Sees. Der Tag war bewölkt gewesen, aber der aufziehende Wind vertrieb die Wolken in Richtung Westen und gab den Blick auf den bläulich leuchtenden Mond frei. Er war zu Dreiviertel voll und würde in den nächsten Tagen noch weiter zunehmen. Je später es wurde, desto klarer wurde der Himmel – von den ständigen Explosionen einmal abgesehen. Der Mond schien still auf uns herab, unbeeindruckt von den Wirren, mit denen die Menschheit zu kämpfen hatte. Er würde auch noch am Himmel stehen und stoisch sein Licht verströmen, wenn wir uns wieder in die Steinzeit oder noch weiter zurück gebombt haben würden. Genauso wie die Sterne und die Sonne interessierte sich der Mond nicht für die Geschicke der Menschheit. Die Raketeneinschläge verliehen dem Anblick eine schauderhafte Ästhetik. Wie Farbbomben, die von einem kosmischen Künstler auf die Erde herabgeschleudert wurden, um an einer unsichtbaren Schutzhülle zu zerplatzen, ihren strahlenden, alles vernichtenden Glanz für einen Augenblick zur Schau zu stellen und dann in der ewigen Kälte des Alls zu subatomarem Staub zu zerfallen.

Wir lagen auf einer Decke am Ufer und betrachteten das wunderbar-grausame Spektakel. Kate hatte sich eng an mich geschmiegt. Ihr Kopf ruhte auf meiner Schulter. Sie sah so anders aus mit dem kurzen Bürstenschnitt. Anders, aber ebenso schön. Ihre helle Haut glänzte magisch im vom See reflektierten Mondlicht. Die Explosionen am Sternenfirmament tauchten sie alle paar Sekunden in warmen rötlichen Schein, ließen Schatten über ihr Gesicht wandern, als lägen wir am interstellaren Lagerfeuer einer namenlosen Gottheit, die Schönheit verspricht und nur Zerstörung bringt.

Ich musste wieder daran denken, wie nahe diese beiden Konzepte in Wirklichkeit beieinander lagen. Jeder Mensch, egal wie alt, welchen Geschlechts, welcher Herkunft, Bildung oder Schicht hat einen Sinn und eine Schwäche für Schönheit. Wir können uns ihrer Wirkung kaum entziehen. Egal ob es sich um ein Naturschauspiel, ein meisterhaftes Kunstwerk oder einen attraktiven Menschen handelt, wir erliegen unweigerlich der Anziehungskraft des Schönen. Wie Schlangen die von der Körperwärme ihrer Beute angelockt werden, fühlen wir uns vom Schönen und Wohlgeformten unwiderstehlich angezogen. Wir wollen diese Schönheit endlos betrachten, sie berühren, zu einem Teil unserer selbst machen, um sie eines Tages selbst erschaffen zu können. Oder falls wir dazu nicht in der Lage sind, sie von jemand anders erschaffen lassen, um sie anschließend in Besitz zu nehmen.

Schönheit ist Wahrheit. Und Wahrheit ist Schönheit. Irgendwann kommt dann meist der Punkt, an dem wir das einst als so schön empfundene – genau wie die Wahrheit – nicht mehr ertragen können. Der Anblick wird uns zu viel. Der Glanz blendet uns. Der Geruch verwandelt sich von Blumenduft in den Gestank von faulendem Aas. Die Berührung, die uns einst so verzückte, lässt Ekel in uns aufsteigen. Und schon bald spüren wir das brennende Verlangen, der einst so idolisierten Schönheit ihre makellosen Zähne herauszuschlagen, ihr die Beine zu brechen, die Flügel auszureißen und sie zu Asche zu verbrennen.

Schon bei kleinen Kindern lässt sich diese Schizophrenie beobachten. Zuerst sind sie ganz fasziniert vom schwerelosen Flug des Schmetterlings. Sie bewundern seine Farben, die grazilen, seidengleichen Flügel, das kunstvolle Muster. Dann fangen sie an, dem Tierchen nachzujagen. Zuerst nur spielerisch. Doch es kommt der Punkt, an dem sie der Eifer packt. Es nur anzusehen, ist nicht genug. Sie wollen es berühren. Es besitzen. Ganz selten gelingt das sogar. Vielleicht setzt sich der Schmetterling sogar auf die Nase des Kindes und kitzelt ihm ein Nieserchen heraus. Oder er landet auf dem ausgestreckten Finger des neugierigen Verfolgers. Für das Kind ist das der Moment vollkommenen Glücks. Stolz dreht es sich zu den Eltern herum und präsentiert das wundervolle, zartflügelige Wesen.

Wenn er Glück hat, fliegt der Schmmetterling rechtzeitig wieder davon. Wenn nicht, ist der nächste Schritt unausweichlich. Im Versuch das Mysterium des prächtigen fliegenden Insekts genauer zu erforschen, packt das Kind zu. Das eben noch so schillernde Rätsel regt sich vielleicht noch in ein paar letzten Zuckungen. Dann ist es für immer verloren. Seine Lösung segelt mit dem flugunfähig gewordenen Tier unaufhaltsam zu Boden. Gut möglich, dass das Kind es dann vor lauter Enttäuschung im Dreck zertritt, es vergisst und sich anderen, neuen Reizen zuwendet. Es tut das nicht, weil es gut oder böse ist sondern weil es ein Mensch ist. Ein Mensch auf der unaufhörlichen und endlosen Suche nach der Wahrheit.

Dasselbe findet gerade da draußen statt. In globalem Maßstab. Wie soll der Mensch einer so gewaltigen Erfindung wie der Atombombe auf Dauer widerstehen könnnen? Die Entdeckung der Kernspaltung war das wohl schönste und wahrhaftigste Ereignis des frühen 20. Jahrhunderts. Die unbändige Energie, die in einem faustgroßen Klumpen Uran steckt. Einfach unbeschreiblich. Und die Möglichkeiten, die sich daraus ergaben. Die Unmengen an Elektrizität, die sich damit produzieren ließen. Die gottgleiche Zerstörungskraft, die dem Menschen von da an zur Verfügung stand. Vor der Erfindung der Atombombe war die Zerstörung des Planeten durch den Menschen höchstens eine wilde Fantasie gewesen. Doch dank Einstein und Oppenheimer ist diese Fantasie Realität geworden. Und wie sollte der Mensch der Versuchung dieser Realität auf Dauer widerstehen?

Hiroshima, Nagasaki, Arizona, Tschernobyl, das Bikini-Atoll, Fukushima, das waren nur die Ecken der Leinwand wahllos in Farbe getaucht. Das große Bild der nuklearen Vernichtung wollte noch gemalt werden. Und wir sahen dem gesichtslosen Künstler vom Seeufer bei seinen virtuosen Pinselstrichen zu.

Vielleicht haben wir es nicht anders verdient. Vielleicht stimmt es, was man sagt und die Menschheit ist tatsächlich nur ein Virus, der die Erde vor Jahrtausenden befallen hat. Die Kernkraft ist dann wohl das Penicillin, das den ungebetenen Gast aus dem Organismus vertreibt, auf dass er wieder seine volle Schönheit entfalten kann. Ohne dieses zweibeinige Wesen, das – schizophren in seiner Natur – nach nichts mehr trachtet als nach dieser Schönheit und zugleich nach ihrer endgültigen Vernichtung.

Die Nacht wurde kalt. Kate drängte sich näher an mich. Sie streichelte meine Wange, mein Ohr, meinen Hals. Dann bahnte ihre Hand sich unter der Decke ihren Weg. Ich küsste sie. Erst vorsichtig, sanft. Dann wurden unsere Küsse leidenschaftlicher, fordernder. Ich öffnete ihren Gürtel. Sie streifte sich die Hose von den Beinen. Kurz darauf waren wir nackt unter der Decke. Kate seufzte lustvoll, wenn ich sie an der warmen Stelle zwischen ihren Beinen berührte. Wir ließen uns Zeit. Streichelten und liebkosten einander, bis sich die sexuelle Spannung ins Unerträgliche steigerte. Sie sah mich aus ihren wundervollen Augen an. Augen so tief wie ein Brunnen. So tief wie der Ozean. Ihre Lippen bebten. Ihre Augen glitzerten feenhaft in der Magie des Augenblicks. Ihr Atem strich heiß über meine Haut. Sie hielt mich fest umschlungen. Ihre Fingernägel bohrten sich in meinen Rücken. Sie knabberte an meinem Hals. Ich drang in sie ein, entlockte ihr ein tiefes, kehliges Stöhnen. Wir liebten uns im Mondlicht und im Schein der nuklearen Explosionen. Wir trieben uns gegenseitig dem Höhepunkt entgegen und kamen gemeinsam in einer detonationsartigen Extase, die den Boden unter uns zum Beben brachte.

Dann schliefen wir ein. Über uns die entartete Schönheit des explodierenden Alls. Hier unten das Rauschen des Windes in der Dünung des Wassers, das Rascheln der Blätter in den Bäumen und unser leiser gleichmäßiger Atem.

18

Wir erwachten vor Sonnenaufgang. Unsere Decke war nass vom Tau. Die Kälte der Nacht hatte die Hitze unserer Liebe aus unseren Leibern vertrieben. Kate ging hinunter ans Wasser, um sich den Schlaf aus dem Gesicht zu waschen. Ich sah nach Malone, der die Nacht gefesselt und geknebelt im Auto verbracht hatte.

Er war schon wach und sah mir aus kalten, bohrenden Augen entgegen.

„Ihr wisst, dass ihr keine Chance habt“, sagte er eisig, nachdem ich das Tape von seinem Mund gezogen hatte. „Egal, was ihr vorhabt, sie werden euch kriegen. Wenn nicht gleich, dann eben später. Irgendwann werdet ihr einen Fehler machen und dann haben sie euch.“

„Wir werden sehen“, sagte ich, gab Malone einen Schluck Wasser und fütterte ihn mit einem Energieriegel.

„Warum redest du mit diesem Verbrecher?“, fragte Kate.

Ich hatte sie nicht näherkommen gehört.

„Ich weiß auch nicht“, sagte ich. „Wenn er so daliegt, ist er auch nur ein Mensch. Aber ich schätze, du hast recht. Vergeuden wir unsere Zeit nicht mit ihm. Lass uns zusammenpacken und von hier verschwinden.“

Unterwegs hielten wir in Greenwood, wo wir die letzten Besorgungen machten. Dann fuhren wir ohne Unterbrechung weiter nach Indianapolis.

Memorial Day. In meiner Kindheit war das die Zeit des Jahres gewesen, in der der lästige Alltag endlich für eine Weile in den Hintergrund rückte. Die Schule, die Lehrer, meine Klassenkameraden und die ganze Monotonie des übrigen Jahres verblassten vor der herannahenden Ferienzeit. Die Freibäder öffneten ihre Tore. Endlich begann die viel zu kurze Zeit des Jahres, in der Sorglosigkeit und Müßiggang eine Berechtigung fanden. Marc und ich verbrachten die Ferientage meist am See oder im Freibad, beobachteten heimlich die Mädchen, tollten herum, jagten Stinktiere und fingen Schlangen, kamen schmutzig, hungrig und viel zu spät nach Hause. Aber Mom und Dad schimpften nicht. Nicht während des Sommers, der in Nebraska ohnehin viel zu schnell zu Ende ging. Manchmal nahm uns Dad mit auf die Jagd. Ich liebte die langen Tage im Wald. Die Gerüche und Geräusche. Die klare Luft und die heimelige Geborgenheit zusammen mit meinem Vater und meinem älteren Bruder. Nur die Tiere taten mir leid und so schlüpfte ich, wenn mein Vater gerade auf ein Reh oder einen Hirsch anlegte meist kurz in ihn hinein und verzog den Schuss ein wenig, dass das Wild aufschreckte und noch mal mit heiler Haut davonkam.

Seit jenen Tagen war viel geschehen. Ich hatte sowohl meinen Bruder als auch meine Eltern seit Jahren nicht gesehen. Wie sie wohl zu diesem Krieg standen? Wie es ihnen erging in dieser Endzeit des blanken Wahnsinns und nackten Entsetzens?

Memorial Day. Der Tag, an dem Amerika seiner gefallenen Helden gedenkt. Ursprünglich wurde der Feiertag ins Leben gerufen, um die Soldaten zu ehren, die im Ersten Weltkrieg ihr Leben für Freiheit und Vaterland lassen mussten. Dabei ging es auch damals schon – so wie in jedem anderen Krieg auch – um ganz andere Werte. Das Streben nach Geld und Macht ist die Wurzel des Krieges und nicht etwa Freiheit und Vaterland. Das sind nur Etiketten, die man einer leichtgläubigen Bevölkerung aufdrückt, um an ihren Idealismus und ihre Mitmenschlichkeit zu appellieren. Für Freiheit und Vaterland sind wir bereit, den Abzug zu drücken, wenn ein Fremder im Visier auftaucht. Ein Fremder, der genau wie wir selbst nur die Freiheit und das Leben seiner Familie und Mitmenschen schützen will. Ein Fremder, der genau wie wir den Propagandalügen eines Regimes aufgesessen ist, das sich als demokratische Regierung bezeichnet. Die Vereinigten Staaten befanden sich seit dem Sezessionskrieg im 19. Jahrhundert fast ununterbrochen im Krieg. Unser Wohlstand fußt darauf, mit eiserner Faust auf die Welt einzudreschen und die emporhüpfenden Münzen einzusammeln. Wir haben eine Wohlstandsmaschine erschaffen, die mit Blut und Knochen gefüttert werden muss, wenn sie ihren Dienst nicht versagen soll. Eine Maschine, die so lange weiter rattern, walzen und marodieren wird, bis auch das letzte Tröpfchen Blut aufgesaugt und der letzte Knochensplitter zu Staub zermahlen ist.

Memorial Day. Der Tag, an dem wir die Toten ehren. Während Feuer von Himmel regnet und nukleare Stürme die Erde verheeren, versammelt sich das amerikanische Volk gemütlich vor den Fernsehern, um das größte Rennen des Jahres zu verfolgen. Zu Hunderttausenden finden sich die Motorsportfans an diesem Wochenende in Indianapolis ein, um sich bei Bier und Hot-Dogs dem ohrenbetäubenden PS-Spektakel hinzugeben. Die Welt stirbt und wir gedenken den Toten, indem wir bunten Rennwägen zusehen, die in einem Höllentempo im Kreis herumjagen. Nur damit wir danach behaupten können, dabei gewesen zu sein, als dieser oder jener am Schluss als Erster über die Ziellinie fuhr. Wir haben einen Kult der Sieger geschaffen, ohne zu bemerken, wie wir durch die blinde Verherrlichung des amerikanischen Traums selbst immer mehr zu den eigentlichen Verlierern wurden. Gewiss, erst einmal mögen die Menschen, die am anderen Ende der Welt durch Marschflugkörper und Hellfire-Missiles vernichtet werden, als Verlierer dastehen. Aber was, wenn erst einmal alle Feinde vernichtet, alle Länder hoffnungslos radioaktiv verstrahlt sind? Wenn die Erde verbrannt und vergewaltigt vor uns liegt? Wenn es kein Zurück mehr gibt? Kein Heilmittel? Keinen Schalter, der die Zeit zurückdreht und uns noch einmal eine Chance verschafft, vergangene Fehler wieder gut zu machen? Wenn wir diejenigen sind, die für das Ende der Menschheit, ja, das Ende des ganzen Planeten verantwortlich sind? Können wir uns dann noch als Sieger betrachten?

Wer wird den Gefallenen gedenken, wenn erst einmal alle gefallen sind? Auch die Frauen und Kinder? Der nukleare Winter macht nicht Halt vor Landesgrenzen. Die Strahlung bleibt nicht brav an dem Ort, an dem die Bombe fiel. Sie entwickelt ein Eigenleben, sobald sie einmal freigelassen wird. Und sie kennt weder Sieg noch Niederlage. Sie kennt nur die Zeit und den unausweichlichen Tod.

Memorial Day. Wenn wir Eggstrom und seinen Vernichtungsfeldzug nicht aufhalten konnten, würde die ganze Menschheit bald nur noch eine blasse Erinnerung im Relief des Planeten sein. Und es ist eine Illusion zu glauben, dass irgendetwas diese Erinnerung in Ehren halten wird.

19

March hätte keinen besseren Ort für seine Ansprache wählen können. Das Indy 500 lockte Menschen aus dem ganzen Land nach Indianapolis. Nie war die Stadt so überbevölkert wie am Memorial Day Wochenende. In den Straßen staute sich der Verkehr. Trucks und Pickups fielen aus allen Himmelsrichtungen mit dröhnenden, hochvolumigen Motoren in die Stadt ein, dass es zum Fürchten war. Aber nicht nur SUVs walzten durch das morgendliche Indianapolis. Muscle Cars, aufpolierte Mustang Cabrios und Corvette Stingrays rollten knatternd in Richtung Motor Speedway. Wer hier nach einem Prius oder Elektrofahrzeug Ausschau hielt, tat dies vergeblich. Das Wochenende stand ganz im Zeichen von Motorleistung, Grillwürstchen und Dosenbier, Vokuhilas und Cowboystiefeln, Hotpants und tätowierten Titten, Gegröle und Hörsturz, Vollräuschen und ungewollten Schwangerschaften. Es war die Vorstufe zu Dantes Inferno mit Kautabak und Benzin statt Feuersee und Zerberus.

Viele waren schon vormittags betrunken. Es wurden Fahnen geschwenkt und USA-Rufe angestimmt. Aus den Stereoanlagen der Autos drangen die Töne von Kid Rock und Lil John, Bruce Springsteen, Willie Nelson und Ballard McDonald. Die Parkplätze vor dem Stadion waren schon früh morgens mit Trucks, Wohnwägen, Autos und Motorrädern zugestellt. Die Polizeipräsenz war hoch. Vereinzelt waren Soldaten zu sehen. Außerdem waren sicherlich hunderte von Sicherheitskräften in Zivil unterwegs. Hierzulande hatte man die immensen Vorteile einer Gestapo schon vor langer Zeit erkannt, auch wenn die verschiedenen Behörden unter anderen Namen operierten als die geheime Staatspolizei der Nazis. Warum sollte ausgerechnet Eggstrom daran etwas ändern? Ich rechnete an jeder Ecke mit verdeckten Agenten der CIA, NSA und Homeland Security. Aber ich wollte nicht daran glauben, dass sie mich entdecken würden. Nicht in meinem Aufzug.

Am Memorial Day Wochenende kamen nicht nur Motorsportfans und Autonarren aus dem ganzen Land in die Hauptstadt Indianas. Es fand sich jedes Jahr auch immer eine stattliche Anzahl an Veteranen aus den Kriegen, die wir über die Jahre angezettelt hatten, in Indianapolis ein.

Kate und ich hatten entschieden, dass ich die besten Chancen hätte, unerkannt am Sicherheitspersonal vorbeizukommen, wenn ich mich als Veteran verkleidete. Kriegsveteranen kamen in Amerika bei Veranstaltungen wie diesen oft in den Genuss eines Heldenstatus. Sie wurden von den Zivilisten bewundert und gefeiert. Sonderbehandlungen waren keine Seltenheit. Die Figur des Kriegshelden kam in diesem Land schon fast einem Heiligen gleich.

In Malones Körper machte ich mich auf dem Weg in Richtung Stadion. Ich schob meine leere Hülle in dem gestohlenen Rollstuhl vor mir her. Es war ein seltsames Gefühl, mich da so sitzen zu sehen. Irgendwie unwirklich und  beängstigend. Gut möglich, dass ich meinen Körper soeben zum letzten Mal verlassen hatte.

Ich ließ Malone den Rollstuhl auf eine Gruppe Veteranen zuschieben, die vor den Toren des Rennstadions anstanden. Malone steckte in dunklen Jeans und einem olivgrünen Army T-Shirt. Dazu hatte ich ihm eine Lockenperücke, eine Schildmütze und eine Sonnenbrille aufgesetzt. Mein leerer Körper trug eine alte Uniform, die wir uns auf dem Weg besorgt hatten. Ich hatte mir die Haare blond gefärbt, trug einen kurzen Vollbart und ein grünes Barrett auf dem Kopf. Auf meiner Nase ruhte die obligatorische Sonnenbrille. Über meine Beine hatte ich eine Decke geschlagen. Zwei dünne Schläuche, die mit einer Sauerstoffflasche verbunden waren, führten in meine Nase.

In meiner Hosentasche befand sich ein Etui mit Morphium.

„Howdy“, sagte der Veteran neben Malone.

Ich ließ den Major den Gruß erwidern. Erst da sah ich, dass der arme Kerl am linken Bein eine Prothese trug, die über dem Knie begann. Er musste Malones Blick gesehen haben.

„Friendly Fire“, sagte er. „Hat mich von hinten erwischt. Im Irak. Das erste Mal.“

Der Kerl sah aus wie Ende Vierzig, trug einen schwarzen Ziegenbart, in den sich das erste Grau einschlich. Er sah Malone aus freundlichen, traurigen Augen an. Er verströmte den unverkennbaren Geruch von Männerschweiß und Bier, der an diesem Ort so allgegenwärtig war wie Rebläuse auf einem schlecht gepflegten Weinberg.

„Ich war bei der 1. Infanteriedivision“, sagte der Veteran und trank einen Schluck aus seiner Bierdose.

„Bei welchen Teil der Truppe hast du gedient?“, fragte er.

„US-Marine Corps“, antwortete ich automatisch. Das hatten sie mir erfolgreich eingetrichtert. „Stanland. Eine Tour.“

Der Veteran nickte und trank wieder einen Schluck Bier. Dann bot er mir die Dose an. Ich lehnte dankend ab.

„Und dein Freund?“, fragte er und zeigte auf meinen leeren Körper im Rollstuhl. „Auch Afghanistan?“

Ich nickte und sagte mit Malones Stimme: „Ja, ist auf dem Weg nach Helmand in einen Hinterhalt der Taliban geraten. Die Panzergranate hat seinen Truck verfehlt. Dafür nahmen ihn die Mistkerle gefangen. Sie haben ihm in ihren Höhlen den Großteil seines Verstandes weggebrutzelt.“

„Schande“, sagte der Veteran.

„Er war ein guter Kerl“, fuhr ich fort. „Jetzt ist nicht mehr viel von ihm übrig. Nicht mal selber pissen kann er. Aber er ist früher jedes Jahr hierher gekommen. Schon als kleiner Junge mit seinem Dad. Jetzt lebt sein alter Herr nicht mehr und ich gehe mit ihm zum Indy 500. Ich weiß nicht mal, wie viel er von all dem mitbekommt, aber ich will einfach daran glauben, dass er seinen Spaß hat.“

„Semper Fi“, sagte der Veteran und hob seine Dose anerkennend in Richtung Rollstuhl.

Allmählich kam Bewegung in die Menschenmassen. Sie öffneten die Tore zum Speedway. Ein erwartungsschwangeres Raunen ging durch die Menge.

Ich dachte an Kate. Unsere Wege hatten sich auf dem Parkplatz getrennt. Sie konnte hier nichts tun. Außerdem war das Risiko, entdeckt zu werden, viel höher, wenn wir zusammen blieben. Es hatte mich einiges an Überzeugungsarbeit gekostet, aber letzten Endes hatte sie eingesehen, dass es so am besten war. Kate war keine Soldatin. Außerdem fehlte ihr meine spezielle Gabe. Der einzige Vorteil, der zwischen uns und Eggstrom stand.

Unter anderen Voraussetzungen wäre ich liebend gern mit Kate zum Indy 500 gegangen. Ich hätte es genossen, mich in der Wärme der Maisonne zusammen mit ihr und vielen tausend anderen zu betrinken, den vorbeirasenden Wägen zuzujubeln und am Abend mit ihr in einem Zelt oder Motelzimmer zu landen. Doch diese Freude war uns nicht vergönnt. Nicht heute. Und so war ich froh, sie auf der Straße in Richtung Süden zu wissen. Wenn alles gutging, wollten wir uns an der Stelle am Seeufer treffen, an der wir die letzte Nacht verbracht hatten. Wenn nicht … daran wollte ich lieber nicht denken.

Ich war zum ersten Mal seit Langem wieder unter Menschen. Die letzten Monate hatte ich in Gefangenschaft, die letzten Tage auf der Flucht verbracht. Ich unterhielt mich zum erstem Mal seit langer Zeit mit einem fremden Menschen. Ich schnappte Gesprächsbrocken der umstehenden Leute auf, verfolgte mal dieses mal jenes Gespräch ein Stück weit. Die Themen reichten von College Football über Mais- und Weizenpreise, den letzten Folgen von Storage Wars und Hillbilly Handfishing bis hin zu Jerry Springer, dem Ende der Truthahnsaison und den neuesten Traktoren. Niemand sprach über die Internierung aller nicht-weißen Amerikaner – es waren weit und breit keine Schwarzen, Latinos, Asiaten oder arabischstämmige Menschen zu sehen. Die Masse war einheitlich weißhäutig, aber das schien niemanden zu stören.

Was mich aber weitaus mehr schockierte als die Abwesenheit jeglicher Hautfarbe außer weiß und sonnenbrandrot, war die Tatsache, dass sich keiner der hier Anwesenden für die permanenten Raketeneinschläge über unseren Köpfen interessierte. Die Menschen hatten sich offenbar schnell an die Omnipräsenz der totalen Vernichtung gewöhnt. So sehr, dass sie nicht einmal mehr nach oben sahen. Schon gar nicht an einem Tag und Ort wie diesem.

400.000 Menschen in einem Stadion. Eine eigene Stadt in einer Stadt. Dagegen war der Circus Maximus ein Dreck. Selbst zu seinen besten Zeiten. 400.000 Menschen, die in der Sonne brieten, sich Burger und Pommes reindrückten, Hot-Dogs und Bier verschlangen und in abgasgesättigter Mailuft einem von Höllenlärm begleiteten Spektakel aus der Verbindung von Mensch und Maschine zujubelten. Und das, während der Rest der Welt in Flammen stand.

Wir näherten uns dem Sicherheitscheckpoint. Ich sah den Securitys mit Malones Augen bei der Arbeit zu. Jeder Besucher musste sich vor Betreten des Stadions abtasten lassen und den Sicherheitskräften einen Blick in Rucksäcke oder Taschen gewähren.

Der zweite, unsichtbare Sicherheitsring würde schwieriger werden. Ich hatte keine Ahnung, wie Eggstroms Agenten aussehen mochten. Aber ich war von ihrer Anwesenheit überzeugt. Eggstrom wusste so gut wie ich, dass Marchs heutiger Auftritt eine der wenigen Chancen war, die mir noch blieben. Sie würden sicher nicht nur nach mir Ausschau halten sondern auch nach Kate und Malone. Mir war klar, dass es mit Malones nächsten Schritten in Richtung der Stadionpforten kein Zurück mehr gab. Es half nichts. Es musste sein. Selbst auf die Gefahr hin, erneut gefangen genommen zu werden. Es gab keine Alternative.

Zäh wie Pech floss die Menge ins Stadion. Schließlich waren wir an der Reihe. Der große Mann vom Sicherheitsdienst tastete zuerst Malone ab und beugte sich anschließend über meinen leeren Körper.

„Ich muss nur mal kurz unter die Decke Ihres Freundes schauen“, sagte er.

„Klar“, sagte ich mit Malones Stimme und ließ ihn die Decke über meinen Knien anheben. Ein mit Apfelsaft gefüllter Katheterbeutel, dessen Schlauch in meinem Hosenschlitz verschwand, kam darunter zum Vorschein. Der Sicherheitsmann verzog angeekelt das Gesicht und ließ uns durch.

Ich scannte die Umgebung durch Malones Augen. Jeder hier konnte in Eggstroms Diensten stehen. Ich sah sie vor meinem geistigen Auge schon auf uns zukommen. Sah, wie sie Malone von hinten überwältigten und meinen leblosen Körper in Handschellen legten.

Dann hatten wir den Eingangsbereich hinter uns und das volle Ausmaß des Speedways lag vor unseren Augen. Der Anblick war gigantisch. Augustus hätte hier drin einen Ständer bekommen. Wie der Circus in Rom war auch hier ein monumentales Stadion für Wagenrennen erbaut worden. Bloß dass hier keine Achtspänner über blutigen Sand rasten sondern aufgemotzte Boliden mit Spitzengeschwindigkeiten von über 300 Kilometern pro Stunde über die Asphaltpiste schossen. 200 Runden würden die Fahrer später auf diesem Kurs absolvieren. Wenn alles glatt lief, würde ich dann schon nicht mehr hier sein.

Ich kaufte einen Corndog und eine Cola, dann wollte ich uns einen Platz auf der Tribüne suchen. Noch ehe ich mich richtig umgesehen hatte, kam ein Stadionmitarbeiter auf uns zu. Er begrüßte uns freundlich und führte uns zu den Rollstuhlplätzen ganz vorn in der ersten Reihe. Näher kam man nicht ran an das ohrenbetäubende Spektakel, anlässlich dessen sich Hunderttausende von Menschen hier versammelten.

Der Platz war perfekt. Ich hatte freie Sicht auf das Podest in der Mitte des Stadions. Von dort aus würde March seine Rede halten. Es würde klappen. Musste klappen. Marchs Rede war zehn Minuten vor Rennbeginn angesetzt. Davor würden noch die bei einem solchen Massenevent üblichen Rahmenveranstaltungen zelebriert werden.

Während ich so dasaß, nach wie vor in Malones Körper, meine leere Hülle im Rollstuhl neben mir, meinen Corndog aß und meinen Blick über die Menge schweifen ließ, füllte sich das Stadion mehr und mehr. Es war ein fürchterliches Gedränge verschwitzter, spärlich bekleideter Leiber, ein betrunkenes, heiseres Gegröle, ein buntes Mosaik verschiedenster Tätowierungen, gefärbter Haare und gewagter Kleidung. Hier waren sie versammelt. Die "echten" Amerikaner, die Reinblütigen, die Marchwähler. Es war eine Szene aus einem Hieronymus Bosch Bild, das er malen würde, wenn er zur heutigen Zeit gelebt hätte. Ein Triptychon der amerikanischen Bourgeoisie. Laut, ungebildet und besoffen. So sah sie also aus, die neue Herrenrasse. Fett, verschwitzt und ungebildet. Und es gab keine Aussicht auf Besserung. Nachdem Marchs Bildungsministerin auf seine Anweisung hin beschlossen hatte, ihr eigenes Ministerium abzuschaffen und die zukünftige Bildung des amerikanischen Volkes in die Hände des privaten Sektors zu legen, war der Abgrund nicht mehr weit entfernt. Das Bildungswesen in unserem wunderbaren Land war schon vor Pluto March in einem desolaten Zustand gewesen. Nur die oberen paar Prozent konnten es sich leisten, ihre Kinder auf ordentliche Schulen zu schicken. Von College und Universität einmal ganz zu schweigen. In unserem Land herrschte eine kleine Geldelite über eine große, ungebildete Masse, die sich dieser Tatsache noch nicht einmal bewusst war. Ein dummes Volk lässt sich leicht lenken. Das hatten schon die Könige und Kaiser längst vergangener Zeiten erkannt. Und so wie es aussah, gab es, was Dummheit anging, keine Untergrenze.

Wozu brauchten sie in Zukunft auch Bildung? Dank Eggstroms Arbeitslagern mussten die reinblütigen Amerikaner nicht einmal mehr zur Arbeit gehen. Der Wohlstand, der von den Millionen von Zwangsarbeitern in den Fabriken generiert wurde, floss – zumindest teilweise – direkt in die Taschen des freien Volkes. Kein Wunder also, dass die Menschen um mich herum ganz vernarrt waren in March, Eggstrom und die ganze verdammte Bande.

Allmählich wurde Malones Körper unruhig. Er hatte sich wohl an die regelmäßige Morphiumdosis gewöhnt und fing an zu rebellieren, weil der nächste Schuss länger als gewohnt auf sich warten ließ.  Er würde sich noch ein wenig gedulden müssen.

Auf dem Speedway tauchten inzwischen die ersten Fahrzeuge auf. Noch nicht die Rennwägen. Die würden später kommen. Zum Auftakt des großen Renntages knatterten eine Reihe neonfarbener Enduro Bikes über die Rennpiste. Die Fahrer machten Wheelies, fuhren auf dem Vorderrad und brachten die Menge mit qualmenden Burnouts zum Jubeln. Dann tauschten sie die Motorräder und eine gigantische Rampe wurde auf einem Tieflader hereingefahren. Während die Stadiontechniker das Ungetüm an seinen Platz navigierten und die sichere Verankerung überprüften, kamen mehrere Radpanzer ins Stadion gerollt. Die Menge applaudierte begeistert. Auf den Rängen wurden U.S.A.-Rufe laut.

Die wüstensandfarbenen Radpanzer platzierten sich in Zweierreihen nebeneinander in einigem Abstand zu der gigantischen Sprungschanze. Dann brachte ein zweiter Sattelschlepper eine weitere Rampe, die den tollkühnen Motocrossfahrern als Landemöglichkeit dienen sollte. Der Abstand zwischen Absprung und Landung war riesig. Sicherlich achtzig Meter. Vielleicht mehr. Während die Motorradfahrer noch ihre Runden drehten, richteten die Panzer lagsam ihre Kanonen aus, bis sie in einer V-Formation steil nach oben zeigten. So entstand eine Art Korridor, eine doppelte Phalanx aus Kanonenrohren, über die die Teufelskerle mit ihren Motorrädern springen würden.

Die Vorbereitungen waren offenbar abgeschlossen. Die Techniker entfernten sich und die Fahrer begaben sich an ihre Positionen.

„Meine Damen und Herren“, erklang der wohlklingende Bariton des Stadionsprechers aus den Boxen. „Herzlich willkommen zum 101. Indianapolis 500 Motor Speedway Rennen. Es ist mir eine große Ehre so eine wunderbare Gruppe von Amerikanern hier begrüßen zu dürfen. Bevor das große Rennen beginnt, auf das Sie alle schon so gespannt warten, haben wir noch einige spektakuläre Auftritte im Programm, die Ihre Nerven bis zum Äußersten kitzeln und Ihnen das Adrenalin literweise in die Blutbahn schießen werden. Wir beginnen mit Travis Pastrana und seinen Jungs vom Nitro Circus. In wenigen Augenblicken werden Travis und seine Bande von Teufelskerlen in absoluter Todesverachtung über die unglaubliche Distanz von 95 Metern hinwegsetzen. Aber ich will nicht zu viel verraten. Lassen wir lieber Motoren heulen und Taten sprechen. Darum bitte ich Sie um einen donnernden Applaus für Travis Pastrana und den Nitro Circus.“

Die Menge tobte. Der Beifall wollte kaum ein Ende nehmen. Das Stadion erzitterte unter dem Applaus von einer knappen Millionen Hände. Die Männer grölten, die Frauen pfiffen und die Kinder kreischten. Der Lärm war infernalisch.

Dann preschte der erste Fahrer los. Die Menge wurde schlagartig ruhig, als würden alle gleichzeitig die Luft anhalten. Das Geschehen wurde auf dutzenden Videoleinwänden übertragen, damit den gebannten Zuschauern auch ja kein Detail entging.

Die Stollenreifen der Enduro wirbelten Staub auf und schleuderten Erdbrocken in die Luft. Die Beschleunigung war selbst von der Tribüne aus atemberaubend. Wenige Lidschläge darauf fegte der Kerl auch schon über die steile Rampe. Dann war er in der Luft. Als wären wir alle Teil desselben Organismus, sog ich synchron mit der Menge erschrocken Luft in meine Lungen. Das Motorrad stieg mitsamt seinem Fahrer in luftige Höhen. Immer weiter, bis es einen Moment lang in der Luft zu stehen schien. Dann schossen die Panzer. Ich zuckte zusammen und stieß einen kurzen Schreckensschrei aus. Das war doch Wahnsinn. Die konnten doch nicht einfach mit Panzergranaten feuern, hier mitten im besiedelten Gebiet.

Kaum hatte ich diesen Gedanken zu Ende gedacht, schon explodierten die Geschosse in bunten Kaskaden, die für wenige Sekunden sogar die Sonne in den Schatten stellten. Feuerwerk! Die Panzer schossen gar keine Granaten sondern gewaltige Feuerwerkskörper. Einfach nur abgefahren! Ich konnte mich der hypnotischen Wirkung der gleißenden Explosionen genausowenig entziehen wie die übrigen Zuschauer.

Dann war der Typ auch schon wieder mitsamt seinem Motorrad gelandet. Ein Teil von mir schämte sich dafür, aber ich applaudierte genauso frenetisch wie das gesamte Stadion. Und das war nur der Auftakt. Ein Fahrer nach dem anderen raste jetzt über die Rampe. Sie vollführten die unglaublichsten Kunststücke von Backflip über Frontflip zur Barrelroll, bis hin zum Superman und 360 Tailwhip. Jeder der Sprünge war von einem Kanonensalut begleitet, der den vorherigen an Lautstärke und Strahlkraft noch übertraf. Mir summtem die Ohren. Besser gesagt Malones Ohren. Vor seinen Augen tanzten bunte Sterne durch mein Gesichtsfeld. Zusätzlich zu dem Bombardement von oben wurde jetzt auch noch von unten in die Luft geballert. Als begleiteten nicht schon genug Explosionen unser tägliches Dasein.

Beim letzten Fahrer der Truppe donnerte zusätzlich zu dem ohrenbetäubenden Kanonensalut noch eine Staffel F-16 Düsenjets über das Stadion hinweg und hinterließ Schwaden aus blauem, roten und weißen Rauch am Himmel, die die Szene noch unwirklicher erscheinen ließen.

Dann kamen die Kampfhubschrauber. Es waren vier an der Zahl. Mit ratternden Rotoren brausten sie heran und kamen über den Radpanzern zum Stehen. Sie erweiterten den Korridor, durch den die furchtlosen Kerle mit ihren Motorrädern flogen. Es war unglaublich, atemberaubend, surreal. Ein ganz und gar aberwitziges Schauspiel.

Die Menschen sprangen jubelnd von ihren Sitzen. Das Spektakel, das sich vor unseren Augen ausbreitete, sprengte jegliche Dimension. Als ich dachte, es könnte nicht mehr verrückter werden, traten die Fallschirmspringer auf den Plan. Um mich herum drehte sich alles. Das war zuviel. Totale Reizüberflutung.

Man konnte die Fallschirmstaffel schon in großer Höhe sehen. Aus Kanistern an ihren Beinen schoss roter Rauch und markierte ihre Flugbahn. Immer schneller rasten die fallenden Körper der Erde entgegen. Sie nahmen verschiedene Formationen ein, fassten sich an den Händen und bildeten so mal einen Kreis, mal ein Dreieck und sogar eine Sternenform. Ihre Reißleinen zogen sie erst im letzten Augenblick, als ich schon dachte, sie müssten gleich allesamt am Boden des Stadions zerschellen. Malones Herz raste. Der Schweiß trat ihm aus den Poren und duchtränkte sein grünes T-Shirt. Dann endete der Show-Auftakt mit einem letzten urknallartigen Kanonensalut.

Besorgt sah ich zu meiner leeren Hülle. Ich steckte schon seit über zwei Stunden in Malones Körper. Noch war es erträglich, aber ich wusste, dass ich ihn nicht ewig besetzt halten konnte. Irgendwann musste ich in meine eigene Haut zurückkehren. Ich wusste nicht, was passieren würde, wenn ich meinen Körper zu lange ohne seine Seele dahinvegetieren ließe. Und ich war nicht scharf darauf, es herauszufinden.

Unten auf der Fläche im Zentrum der Rennbahn wuselten schon wieder die Techniker und Bühnenarbeiter. Die Rampen wurden aus dem Stadion gefahren, die Panzer rollten langsam wieder zu den Toren hinaus und auch die Hubschrauber verabschiedeten sich. Travis Pastrana und seine Jungs drehten noch eine letzte Ehrenrunde und verschwanden schließlich unter dem tosenden Applaus der Zuschauer.

Der nächste Programmpunkt war musikalischer Art. In seiner überschwänglichen Art kündigte der Stadionsprecher einen gemeinsamen Auftritt von Taylor Swift und Lady Gaga an. So sehr mich der erste Auftritt mitgerissen hatte, so kalt ließ mich das Duett da vorn auf der Bühne. Die beiden Grazien fuhren zwar das volle Programm aus Lasershow, Nebelkanonen, Flammenstößen, Backgroundtänzerinnen und viel nackter Haut auf, aber ich hatte Popmusik noch nie sonderlich viel abgewinnen können.

Der Menge ging es da anders. Sie feierte ihre Popstars lautstark und war ganz verzückt vom gemeinsamen Auftritt der beiden Sängerinnen. Als sie zum Schluss noch ihre Version von Back Home Again in Indiana anstimmten, stiegen die Zuschauer mit ein und das ganze Stadion sang lauthals im Chor. Jetzt bekam auch ich Gänsehaut.

Die Show endete mit dem Aufsteigen tausender Luftballons. Dadurch wurde in Speedway traditionell der kurz bevorstehende Rennstart verkündet. Darauf hatte die Menge sehnlichst gewartet. Gleich war es soweit. Die Sängerinnen badeten noch im Applaus der Menge, als ein gewaltiger Sikorsky White Hawk, besser bekannt als Marine One, flankiert von zwei Apache Kampfhubschraubern auf das Stadion zuflog.

Es war March. Daran bestand kein Zweifel. Die neue Airbrush Lackierung des Helikopters in Form eines weißhäuptigen Seeadlers, der vor dem Hintergrund des Stars and Stripes Banners eine zerfetzte Weltkarte in den Klauen hielt, sprach Bände. Wer sollte Anderes in diesem Hubschrauber sitzen als der leibhaftige Oberbefehlshaber der US-Streitkräfte und König der U.S. of A. Pluto March?

Kaum hatte der White Hawk aufgesetzt, sprang March mit betont jugendlichem Elan aus dem Heli. Im Laufschritt joggte er auf die Bühne. Zwei seiner Bodyguards folgten ihm. Playboy wie eh und jeh küsste er die beiden Pop-Diven zur Begrüßung auf die Lippen und ließ sich ausgiebig von der Menge feiern.

„Dankeschön“, rief er in das Mikrofon vor sich. „Dankeschön, Amerika! Ihr seid die Größten! Und ein ganz besonders Dankeschön geht an euch zwei Hübschen“, sagte er zu Lady Gaga und Taylor Swift und legte den Sängerinnen jeweils einen Arm um die Hüften.

„Ihr seht heute wieder umwerfend aus. Einfach zum Anbeißen. Und das sage ich nicht einfach nur so“, machte er den beiden Komplimente.

„Absolut umwerfend, extrem umwerfend, unglaublich umwerfend! Wir können dieses Gespräch gerne nach der Show bei einem Fläschchen Champagner fortsetzen“, sagte er augenzwinkernd. „Zuerst will ich zu meinem Volk sprechen. Seid ihr bereit?“, rief er in der bewährten Manier eines Ringsprechers ins Mikrofon.

Die Antwort des Publikums war ohrenbetäubend. So in etwa muss es geklungen haben, als Odoaker mit seiner Germanenarmee über Rom hergefallen ist. Doch March hatte noch nicht genug.

„Seid ihr bereit?“, schrie er noch lauter. Und auch die Antwort schallte in noch höherer Lautstärke zurück. Das war meine Chance.

Ich verpasste Malone eine ordentliche Dosis Morphium und verließ seinen Körper. Als erstes sprang ich in die königlichen Leibwächter und ließ sie ihre Funkgeräte ausschalten, dann ließ ich mich von der unsichtbaren, aber doch so vertrauten Macht in March hineinspülen.

Ich war nicht mehr Teil des Publikums. Ich stand im Zentrum des gewaltigen Stadions. Vor mir fast eine halbe Million Menschen, die nur darauf warteten, dass ich zu ihnen sprach. Gut, es war nicht meine Stimme, die sie hören würden. Wohl aber meine Worte. Ich sah an March herab. Sah die penibel polierten, handgefertigten italienischen Schuhe, den feinen hellgrauen Leinenanzug, spürte das frisch gebügelte, gestärkte Seidenhemd auf seiner Haut, die nikotinfarbene Tolle, die sich sanft im Wind wiegte.

Es war mucksmäuschenstill im Stadion. Alles wartete darauf, dass der König mit seiner Rede begann. Ich atmete einmal tief durch. Dann sprudelten die Worte nur so aus mir heraus.

„Mein geliebtes amerikanisches Volk“, ließ ich Marchs Stimme in den Lautsprechern ertönen. „Geliebte Amerikanerinnen und Amerikaner, es ist mir eine große Ehre, an diesem ganz besonderen Tag hier vor euch zu stehen. Schon als kleiner Junge kam ich mit meinem Vater jedes Jahr ins großartige Indianapolis, um Zeuge dieses fantastischen, weltweit einmaligen Rennens zu werden. Genau wie ihr heute saß ich mit meinem alten Herrn dort oben auf der Tribüne, verdrückte Corndogs und Eiscreme und sah begeistert dem Rennen zu. Heute stehe ich hier unten vor euch als euer Anführer und König. Dieses Privileg verdanke ich der Tatsache, dass ich ein Sieger bin. Es ist wahr. Ich bin ein Sieger. Doch das allein hätte wohl kaum ausgereicht, um mich dorthin zu bringen, wo ich heute stehe. Dass ich heute als euer König zu euch sprechen darf, habe ich einzig und allein euch zu verdanken. Dem amerikanischen Volk. Dem Volk der Sieger!“

Ich machte eine kurze Pause, um die Worte wirken zu lassen. Sofort brandete Applaus auf. Jubelschreie, USA-Rufe und March-Sprechchöre dröhnten durch das Stadion.

„Ein Volk der Sieger“, fuhr ich noch lauter fort. „Und damit meine ich jeden einzelnen von euch. Dich“, ich zeigte in die Menge. „Und dich und dich und dich und dich. Ihr alle seid Sieger. Genau wie ich. Aber, meine geliebten Amerikaner, so viel sei gesagt, auch Siegern unterläuft mal ein Lapsus, auch Sieger treffen mal eine Fehlentscheidung, auch Sieger machen Fehler. Nicht umsonst lautet ein altes Sprichwort: Irren ist menschlich.“

Wieder frenetischer Beifall, ekstatische Jubelrufe, Sprechgesänge und Chöre.

„Ich bin sicher, jedem von euch ist schon einmal ein Fehler unterlaufen, nicht wahr?“

Diesmal war der Applaus weniger euphorisch, doch die Zustimmung des Publikums war nicht zu überhören.

„Seht ihr?“, ließ ich March fortfahren. „Aber ich sage euch: Ihr seid damit nicht allein. Auch ich, euer König Pluto March, mache Fehler. Ganz besonders seit ich zum Präsidenten und anschließend zum König unseres wundervollen Landes ernannt wurde. Seit dem habe ich viele Fehler begangen und mich an der Menschheit versündigt. Das ist mir inzwischen klar geworden. Ich habe Dekrete erlassen, die ich nicht hätte erlassen dürfen. Ich habe Entscheidungen getroffen, die sich im Nachhinein als falsch herausgestellt haben. Und ich war nicht sorgfältig genug bei der Auswahl meiner Mitarbeiter. Das war bis dato mein wohl größter und schwerwiegendster Fehler. Ich habe mich blenden lassen und auf die Stimmen meiner Berater gehört, obwohl ich tief in mir drin wusste, dass der Weg, den sie vorschlugen, der falsche war. Ich habe unsere Grenzen geschlossen und unser Volk, ja, die ganze Welt entzweit. Ich habe Millionen und Abermillionen von Menschen – Menschen wie ihr und ich, Menschen mit Wünschen, Träumen, Ängsten und Sehnsüchten – in die Zwangsarbeit abkommandiert und eine künstliche Elite der sogenannten reinblütigen Amerikaner geschaffen. Dabei emigrierte meine eigene Familie erst vor 80 Jahren aus Deutschland nach Amerika. Ich habe die Welt mit Krieg und Vernichtung überzogen, sie an den Rand des Abgrunds gestoßen, ohne mir ernsthaft Gedanken über die Folgen zu machen. Ich habe versprochen, dass Amerika wieder Kriege gewinnen würde und dabei ganz vergessen, dass Kriege keine Sieger kennen. Sie lassen nur Verlierer zurück, auch wenn sie sich auf den Trümmern der Welt irrtümlicher Weise als Sieger fühlen. Ich bin einem Gespenst hinterhergejagt, einem Traum nachgelaufen, der sich aus heutiger Sicht als zähnestarrender Albtraum entpuppt hat. Und mein größter Fehler war es, euch, meine geliebten Amerikanerinnen und Amerikaner hinters Licht zu führen. Aber ich will euch eines sagen: Auch ich wurde hinters Licht geführt. Das soll keine Entschuldigung sein und auch keine Ausrede. Ich bin – so wahr ich hier stehe – bereit, für meine abscheulichen Taten geradezustehen. Zuerst will ich aber noch eine Sache loswerden: Auch wenn ich diesen schrecklichen Krieg autorisiert, in Gang gesetzt und gut geheißen habe, bin es doch nicht ich allein, der dafür zur Rechenschaft gezogen werden muss.“

Ich ließ Marchs Blick über die Menge schweifen. Das Publikum verharrte gebannt und hing an den Lippen seines Königs. Die Fernsehkameras übertrugen die Rede in die amerikanischen Haushalte und weiter in alle Welt.

„Nicht ich allein war es, der den rasselnden Ketten der Panzer zujubelte, nicht ich allein war es, der vor lauter Hass und Angst gegenüber dem Fremden, dem Unbekannten die Welt lieber brennen sah, als mich mit ihr auf einer menschlichen, friedlichen Ebene auseinanderzusetzen. Nein, es war nicht ich allein, der die Mexikaner, die Moslems, die Asiaten und die Juden wie Tiere zusammentrieb, sie in Lager pferchte und sie für sinnentleerten Wohlstand und pathologische Konsumsucht versklavte. Das waren wir alle. Wie sagte einst der englische Philosoph Edmund Burke: Für den Triumph des Bösen reicht es aus, wenn die Guten nichts tun. Ich stehe hier und heute vor euch und sage: Burke hatte recht! Und ich blicke zurück und muss mit Tränen in den Augen feststellen: Wir alle haben nichts getan. Weder ihr noch ich. Kein einziger von uns. Wir haben tatenlos dabei zugesehen, wie unsere Nachbarn und Kollegen, unsere Freunde und sogar Familienmitglieder nachts aus ihren Betten gerissen und in die Wüste deportiert wurden. Wir haben tatenlos zugesehen, wie die Welt in einem Feuersturm versinkt und sogar noch gejubelt, so verblendet waren wir. Es ist noch nicht zu spät für eine Umkehr, meine geliebten Amerikanerinnen und Amerikaner. Noch können wir den Kurs ändern. Wir müssen nicht tatenlos zusehen, wie die Welt ihrer endgültigen Vernichtung entgegenschliddert. Deshalb möchte ich hier und heute am Memorial Day Wochenende mit gutem Beispiel voran gehen. Das geht an sämtliche US-Streifkräfte, ob Army, Air-Force oder Navy: Ich Pluto J. March erlasse kraft des mir verliehenen Amtes als Oberbefehlshaber der Streitkräfte folgenden Befehl: Alle Kriegshandlungen sind mit sofortiger Gültigkeit einzustellen. Alle Streifkräfte sollen sich umgehend zurückziehen. Sämtliche Flugzeugträger, Fregatten, Zerstörer, Kampfjets, Bomber- und Drohnengeschwader haben sofort zu ihren jeweiligen Stützpunkten zurückzukehren. Darüberhinaus erkläre ich sämtliche US-Stützpunkte außerhalb der USA als rechtswidrig und erlasse den sofortigen Abzugsbefehl. Die Zeit der globalen Dominanz durch die Vereinigten Staaten von Amerika findet hier und heute ein Ende. Unsere Weltmachstellung ist Geschichte. Charlie Chaplin hat es schon vor langer Zeit gesagt und ich sage es erneut: Ich möchte kein Herrscher der Welt sein. Ich möchte weder herrschen noch irgendwen erobern sondern jedem Menschen helfen, wo immer ich kann. Den Juden, den Heiden, den Farbigen, den Weißen. Der Rückzugsbefehl ist ab sofort gültig und bindend. Auch ohne schriftliche Ausfertigung. Es gibt genug Zeugen, sowohl hier anwesende als auch die Menschen zuhause vor den Fernsehgeräten. Ich bin überzeugt, ihr werdet spüren, dass ich Recht habe. Ihr erkennt die Wahrheit, wenn ihr sie seht. Deshalb bitte ich euch inständig: Lasst nicht zu, dass so etwas noch einmal geschieht. Einen vierten Weltkrieg wird unser Planet nicht verkraften. Wir müssen aufhören, uns auf die Unterschiede zwischen den Einzelnen zu konzentrieren  und stattdessen unsere Gemeinsamkeiten hervorheben. Wir sind alle Menschen. Ganz egal, welche Hautfarbe wir haben, welche Sprache wir sprechen oder welchen Gott wir anbeten. Wir leben alle gemeinsam auf diesem Planeten und nur gemeinsam werden wir es schaffen, das Armageddon noch einmal abzuwenden. Wir haben uns nicht vor ein paar Monaten für diesen steil abwärts führenden Pfad entschieden, weil wir schlechte Menschen sind. Wir haben ihn eingeschlagen, weil wir blind waren und uns von den Listen des Teufels verführen ließen. Doch ich weigere mich, meine Seele weiterhin dem Teufel zur Verfügung zu stellen. Diesem Teufel, der sich Richard Eggstrom nennt. Ihr wisst alle, von wem ich spreche. Richard Eggstrom war mein oberster Berater im Weißen Haus und der Drahtzieher hinter dieser Katastrophe. Ich sage bewusst war, denn ich entlasse ihn mit sofortiger Wirkung aus meinen Diensten und erkläre ihn hiermit zum Staatsfeind Nummer Eins. Wer sich mit ihm zusammentut, wer ihm Unterschlupf gewährt, ihn in irgendeiner Weise unterstützt oder beschützt, macht sich mitschuldig an seinen Verbrechen gegen die gesamte Menschheit. Ich kann hier kein Urteil über Richard Eggstrom fällen. Das muss ein Gericht erledigen. Genauso wie meine Taten von einem Gericht beurteilt werden müssen. Bevor ich nun für immer von meinem Amt als König der Vereinigten Staaten zurücktreten und mich widerstandslos dem Arm des Gesetzes ausliefern werde, möchte ich abschließend noch eine Sache loswerden: Sehr verehrte Bürgerinnen und Bürger der gesamten Welt, ich kann mich nicht bei euch entschuldigen, weder für meine Worte noch für meine Taten in der Vergangenheit. Genausowenig wie ich mich für die Taten Amerikas entschuldigen kann. Ich kann euch lediglich um Vergebung bitten. Es steht euch frei, einen Rachekrieg anzuzetteln und Amerika dem Erdboden gleichzumachen so wie unsere Bomben etliche Städte in die Verdammnis gesprengt haben. Vielleicht entscheidet ihr euch für diesen Weg, so wie wir uns für diesen Weg entschieden haben. Vielleicht seid ihr auch weiser als wir und habt längst verstanden, dass Krieg und Gewalt letztendlich unser aller Verderben sein werden. Die Entscheidung liegt einzig und allein bei euch. Ich habe meinen Teil getan. Von nun an liegt die Zukunft in euren Händen. Ihr entscheidet, ob wir alle von nun an und in Zukunft als Sieger dastehen oder uns für alle Ewigkeit in die stumme Engültigkeit der Verlierer einreihen wollen. Jetzt könnt ihr mich verhaften“, Ich streckte Marchs Arme der Menge entgegen, die Handgelenke zusammen, die Handflächen nach oben. Kein Mensch sagte etwas. Keiner bewegte sich. 400.000 Menschen an einem Fleck und es herrschte Totenstille. Nicht einmal die allgegenwärtigen Explosionen am Himmel waren zu hören. Ich richtete Marchs Blick gen Himmel und stellte mit unendlicher Erleichterung fest, dass das unablässige Bombardement aufgehört hatte.

„Sieht ganz so aus, als hätte sich der Rest der Welt bereits entschieden“, sagte ich ins Mikrofon und wies mit Marchs Finger zum Himmel hinauf. „Fehlen nur noch wir.“

Gebannt sah die Menge nach oben. Dann erst konnten die Menschen ihre Starre ablegen. Jubel brandete auf. Erst verhalten, doch er wuchs schnell zu einer Urgewalt heran, die das ganze Stadion mitriss.

„March, March, March!“, ertönten die Sprechchöre. Es war vollbracht. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass irgendetwas dieses sagenhafte Momentum noch zum Kippen bringen konnte. Glücklich lächelnd verharrte ich in Marchs Körper und genoss den Augenblick. Ich dachte an Kate, daran dass wir schon bald wieder vereint wären, ich sie schon bald wieder in die Arme schließen und nie wieder loslassen würde.

Dann schlug die erste Kugel ein. Sie traf March in die Schulter. Ich wurde zurück geschleudert. Unsäglicher Schmerz breitete sich in Marchs Körper aus. Ich taumelte, stand kurz davor, zu Boden zu gehen. Ich musste zurück in meinen Körper. Ich musste RAUS HIER!

Die zweite Kugel spürte ich schon nicht mehr.

20

Ich kam zu mir. Mein Mund war trocken. Mein Kopf schmerzte grauenhaft. Ich konnte mich kaum rühren, die Augen kaum öffnen, so sehr blendete mich das Licht. Ich zwang meine Lider einen Spalt weit auseinander, nahm die Welt um mich herum jedoch nur schemenhaft wahr. Alles war seltsam verzerrt und rauschte an mir vorbei wie Wolken in luftiger Höhe. Für einen Moment dachte ich, ich wäre tot. Gestorben, während ich March besetzt hatte. Aber ich hatte noch immer einen Körper. Meinen Körper. Ich konnte es spüren. Langsam sortierten sich die einzelnen Fraktale, die meine Sehnerven an mein Gehirn weiterleiteten zu verwertbaren Bildern. Das Gefühl kehrte allmählich in meinen Körper zurück.

Ich saß noch immer in dem gestohlenen Rollstuhl. Und offenbar bewegte ich mich. Die vorrüberziehenden Schemen zeichneten sich immer deutlicher als menschliche Gesichter ab. Die Gesichter der Stadionbesucher, die entsetzt aufgesprungen waren, als March niedergeschossen wurde. Gesichter die gebannt und still wie Schulkinder auf die Videoleinwände starrten. Unschlüssig, was jetzt von ihnen verlangt wurde.

Ich bewegte mich auf den Ausgang zu. Aber wer schob meinen Rollstuhl? Ich war es nicht. Es konnte unmöglich Malone sein. Die Dosis, die ich ihm verpasst hatte, müsste ihn noch eine ganze Weile schlummern lassen. Ich wollte aufstehen, aber meine Beine verweigerten mir den Dienst. Sie zuckten lediglich ein bisschen. Mit großer Mühe gelang es mir, meinen Kopf ein wenig nach hinten zu drehen. Da spürte ich auf einmal etwas Hartes in meinem Rücken.

„Ganz ruhig jetzt, Paul“, sagte eine Stimme, die klang wie Eggstroms.

Ich drehte mich ganz herum. Tatsächlich. Es war Eggstrom. Er sah schrecklich aus. Sein Gesicht war aufgedunsen und unförmig. Das Schlimmste waren seine Augen. Zwei schwarze Steine in schwarzen, runzligen Höhlen.

„Blick nach vorn“, sagte Eggstrom. „Wenn Sie sich nochmal rühren, drücke ich ab.“

Ich wollte in ihn springen, die Kontrolle über Eggstrom übernehmen und ihn dazu bringen, sich zu stellen. Aber da war nichts. Kein Kribbeln. Keine Strömung. Kein Sog. Nichts. Es ging nicht. Ich versuchte es noch einmal. Vergeblich. Wie war das möglich? War ich einfach zu erschöpft oder war in den letzten Minuten noch mehr passiert als Marchs Ermordung? Ich war eine Weile bewusstlos gewesen. Ich kann nicht sagen wie lang. Ich versuchte es erneut. Ohne Erfolg. So sehr ich mich auch bemühte, eine Verbindung zu Eggstrom aufzubauen, es gelang mir nicht. Ganz so als hätte ich die Gabe nie besessen.

„Still jetzt“, sagte Eggstrom leise.

Wir näherten uns dem Ausgang. Nur noch wenige Meter, dann wären wir draußen. Zu meinem Entsetzen sah ich weit und breit nirgendwo einen Sicherheitsmann. Sie hatten in dem Aufruhr um Marchs plötzliches Ableben wohl ihre Posten verlassen, um nachzusehen, was da im Inneren des Stadions vor sich ging. Ich hatte so darauf gehofft, dass wir spätestens hier am Ausgang vom Sicherheitspersonal aufgehalten würden. Immerhin war gerade eben der König der Vereinigten Staaten erschossen worden. Da sollte man doch meinen, die erste Aufgabe des Sicherheitspersonals in so einer Situation wäre es, das Stadion abzuriegeln. Aber das Tor stand sperrangelweit offen und niemand hinderte Eggstrom daran, mit mir aus dem Stadion zu verduften.

Sein Humvee parkte direkt vor dem Eingang.

„Steigen Sie ein“, sagte er und bohrte mir die Pistole in den Rücken.

„Ich weiß nicht, ob ich das kann“, sagte ich schwach.

„Sie wollen mich wohl verarschen, Paul. Los! Ab in den Wagen oder ich knalle Sie gleich hier ab.“

Ich brauchte drei Versuche, bis ich aus dem Rollstuhl hoch kam und auf wackligen Beinen in den Hummer steigen konnte. Eggstrom warf sich ans Steuer, bedrohte mich mit seiner Smith & Wesson und preschte los.

„Sie werden mir jetzt verraten, wo sich ihre Freundin versteckt hält“, sagte Eggstrom und schlug mir den Lauf seiner Waffe hart ins Gesicht. Da ich nicht sofort antwortete, schlug er erneut zu. Und nochmal und nochmal. Ich spürte Knochen brechen, Zähne splittern.

„Was ist?“, schrie er wie von Sinnen. „Ich warte.“

Es war zu viel. Ich hielt das nicht aus. Schon schlug er wieder zu. Mir lief dickes Blut aus Mund und Nase. Meine Wange war aufgeplatzt und pochte heftig. Das Jochbein war wahrscheinlich gebrochen.

„Princes Lakes“, kam es schwach und von schaumigem Blut begleitet über meine Lippen.

Ich verfiel in einen Dämmerzustand. Die Straße da draußen verschwamm vor meinen Augen, nahm bizarre, amorphe Formen an, waberte und blubberte, als würde sie kochen. Die Landschaft verwandelte sich in ocker-grüne Streifen, die Welt wurde zu einem Edvard Munch Gemälde. Ich verlor jegliches Zeitgefühl. Als wir hielten, konnten Tage vergangen sein, vielleicht aber auch nur Minuten. Ich vermochte es nicht zu sagen.

Eggstrom zog mich grob aus dem Fahrzeug. Ich brach zusammen, fiel mit dem Gesicht in den Dreck, wurde wieder hochgerissen und kniete schließlich schweratmend und blutend vor Eggstrom. Neben dem Hummer stand ein rostroter Ford Bronco. Unser Bronco.

„Sehen Sie gut hin, Paul“, sagte Eggstrom und stampfte hinüber zum Bronco.

Kate! Ich wollte rufen, schreien, sie irgendwie warnen. Aber meine Zunge war dick wie eine Kröte und gehorchte mir nicht. Eggstrom riss eine Tür nach der anderen auf. Zuerst an der Fahrerseite. Dann an der anderen. Schließlich näherte er sich dem Kofferraum. Von der Stelle aus, an der ich im Dreck lag, konnte ich unter dem Truck hindurch lediglich seine Stiefel sehen. Der Deckel des Kofferraums klappte nach oben. Ein einzelner Schuss hallte über den See. Dann kam Eggstrom zurück in mein Sichtfeld. Ganz langsam und mit einem seltsamen Gesichtsausdruck. Er sah irgendwie überrascht aus. Ganz so, als könnte er nicht einordnen, was da eben passiert war. In einer Hand hielt er seine Waffe, die andere lag auf seiner Brust. Er reckte den Kopf zum Himmel hinauf. Er würde doch nicht …

Dann fiel ihm die Waffe aus den Fingern und er kippte nach vorn auf die Knie. Eggstrom öffnete den Mund, wollte etwas sagen, doch es kam nur ein Schwall schwarzen Bluts. Mit einem dumpfen Geräusch schlug er auf dem sandigen Boden auf und ergoss sein Blut in die Erde.

Da erst merkte ich, dass ich lächelte. Das Lächeln wurde immer breiter. Immer weiter zogen sich meine Mundwinkel nach oben, bis ich schließlich laut lachte, dass es mich am ganzen Körper schüttelte. In der Ferne glaubte ich Kate zu sehen. Dann ging der Vorhang zu.

21

Als ich die Augen wieder aufschlug, war sie bereits da. Sie wiegte meinen pochenden Schädel sanft in ihren Armen und lächelte auf mich herunter.

„Du siehst furchtbar aus“, sagte sie.

„Ich fühle mich auch so“, sagte ich leise.

Aber es stimmte nicht. Zumindest nicht ganz. Ich blutete aus mehreren Wunden, meine linke Gesichtshälfte war zum Großteil Matsch und die aus Eggstroms Prügel resultierenden Kopfschmerzen brachten mich fast um den Verstand. Aber da war auch noch Kate. Und das Ende des Krieges. Das Ende dieses dunklen Kapitels und die Möglichkeit eines Neuanfangs, die jungfräulich und zart in der Luft dieses denkwürdigen Tages lag.

„Kannst du aufstehen?“, fragte Kate.

„Wird schon gehen.“

Mit ihrer Hilfe rappelte ich mich langsam auf. Mein Körper gehorchte mir wieder besser, nur mein Gesicht tat weiter höllisch weh. Ich stützte mich auf Kates Arm und wir gingen gemeinsam zu unserem Bronco hinüber. Sie half mir beim Einsteigen. Dann fuhr sie los.

Das Jagdgewehr, mit dem sie Eggstrom erschossen hatte, ließen wir zusammen mit Eggstroms Leiche und dem Humvee an den Princes Seen zurück. Es war Kates Idee gewesen. Genau wie ich war auch sie mit ihrem Vater früher zur Jagd gegangen. Mit dem kleinen Unterschied, dass Kate Gefallen daran gefunden hatte. Seit sie nach New York gezogen war, ging sie zwar nur noch selten jagen, sie hatte sich aber weiterhin auf dem Schießstand fit gehalten.

„Falls du nicht allein aus dem Stadion herauskommst oder gefangen genommen wirst, musst du versuchen, sie hierherzulocken“, hatte Kate gesagt. „Versprich es mir. So kann ich dich vielleicht noch befreien. Und wer weiß, vielleicht läuft mir sogar Eggstrom vor die Flinte.“

Kaum zu glauben, dass es tatsächlich so gekommen ist. Als hätte sie es irgendwie geahnt. Alles in allem hätte es kaum besser laufen können. Ein Glück, dass man hierzulande noch nicht einmal einen Ausweis zeigen muss, um ein Jagdgewehr zu kaufen. In diesem Licht hatte der zweite Zusatz der amerikanischen Verfassung gleich wieder sein Gutes. Es gab übrigens nie eine Untersuchung zu Eggstroms Tod. Die Behörden ließen die Sache auf sich beruhen.

Kate wollte mich sofort ins nächste Krankenhaus fahren, aber irgendwie war mir nicht nach Klinikluft. Ich wollte den Kopf lieber in den Wind halten und das Aroma der Freiheit schmecken. Einer neuen Freiheit, die es der Menschheit vielleicht ermöglichen würde, das selbstauferlegte Joch des endlosen Destruktivismus abzustreifen, Krieg und Elend hinter sich zu lassen und sich eine friedliche Zukunft aufzubauen.

Doch all das interessierte uns im Moment nicht sonderlich. Kate und ich waren glücklich, dass wir den Tag überlebt hatten. Und so würden wir weitermachen. Einen Tag nach dem anderen.

22

Veränderung fegte durch das Land und erfasste die ganze Welt. Wie sich herausstellte, war ein Großteil der Schreckensbilder aus dem Fernsehen nur geschickt eingesetzte Propaganda made in Hollywood gewesen. Weder Moskau noch Peking waren in koordinierten Raketenschlägen vernichtet worden. Auch Pjöngjang, Teheran und Tokyo existierten noch. Die Städte hatten zwar ein ausgedehntes amerikanisches Bombardement über sich ergehen lassen müssen, doch die Verheerung war längst nicht so schlimm, wie Eggstroms Propaganda sie dargestellt hatte.

Ein frischer Narbenteppich zog sich über die Erde. Tausende waren im Bombenhagel gestorben. Unzählige waren verletzt worden. Doch es gab keine Vergeltungsforderungen, keine aus Rache motivierten Angriffe. Die Menschen waren einfach nur froh, dass der Krieg vorbei war.

Die Raketeneinschläge am Himmel hatten an jenem Tag aufgehört, an dem March von einem immer noch unbekannten Schützen ermordet worden war. Und was noch wichtiger ist: Sie sind seit dem gänzlich ausgeblieben. Selbst nachdem der Raketenabwehrschirm deaktiviert worden war.

Das amerikanische Volk hatte zu sich zurückgefunden, die Zwangsarbeiter aus den Lagern befreit, sie gepflegt und sich um sie gekümmert. Es war ein neues Staatsoberhaupt gewählt worden. Eine Präsidentin. Weder aus den Reihen der Republikaner noch aus denen der Demokraten sondern eine echte Frau des Volkes. Ihr Name war Christina Dominguez. Eine Frau mit viel Herz und Verstand.

Ihre erste Amtshandlung bestand darin, sich mit den Regierungschefs der Welt zusammen zu setzen. Innerhalb einer Woche schufen sie etwas, wovon wir bis vor Kurzem nicht einmal zu träumen gewagt hätten. Als die neue Verfassung bekannt gegeben wurde, ging die Nachricht wie ein Lauffeuer um die Welt. Es war eine Verfassung, die jedem Menschen auf der ganzen Welt dieselben Grundrechte garantierte und die alle Länder freiwillig unterzeichneten.

Sie bedeutete das Ende Amerikas. Das Ende aller Länder. Zugleich markierte sie die Geburtsstunde der einen Welt. An allen Grenzposten unserer Erde wurden die Schranken geöffnet und das Personal abgezogen.

Selbst der globale Terrorismus verebbte mehr und mehr, seitdem sich unsere Streitkräfte aus den Ländern zurückgezogen hatten, in die sie niemals eingeladen worden waren. Bis er letztlich ganz versiegte.

Die letzte Bombe fiel an jenem Tag in Indianapolis. Es war das Ende des Dritten (und hoffentlich letzten) Weltkriegs. Der letzte terroristische Anschlag passierte wenige Wochen später. Es war, als hätte sich mit Marchs und Eggstroms Tod all der Hass und die Furcht, die sich vor und während ihrer Herrschaft in der Welt ausgebreitet hatten, spontan verflüchtigt.

Wobei, das stimmt so nicht ganz. Pluto March mag an jenem Tag in Speedway das Hirn aus dem Schädel gepustet worden sein, aber tot ist er nicht. Es hat eine ganze Weile gedauert, bis ich verstanden habe, was in dem Moment, in dem Pluto March die Lichter ausgingen, genau geschehen war. Zuerst fiel es mir an den Haaren auf. Ich hatte mein ganzes Leben immer dunkelbraunes Haar. Seit meiner Geburt. Es soll vorkommen, dass sich blonde Haare im Laufe des Lebens zu braunen Haaren entwickeln. Doch das Gegenteil ist mir bis jetzt noch nicht untergekommen. Dementsprechend überrasscht war ich, als ich den blonden Fleck in meinen Haaren zum ersten Mal entdeckte. Und es war nicht irgendein Blond. Es war Marchs Nikotinblond. Anfangs war die Stelle nur ganz klein. Mit der Zeit wuchs sie aber und nahm einen immer größeren Teil meines Haarschopfs ein. Ich versuchte die blonden Haare auszureißen, schnitt sie ab und rasierte sie, doch sie wucherten wild weiter. Als Kate mich darauf ansprach, wurde ich wütend.

„Kümmer dich um deinen Scheiß, du Schlampe“, fauchte ich.

Ich war genauso erschrocken wie sie, bat sie tausend Mal um Verzeihung und versprach, nie wieder so mit ihr zu reden. Ich konnte mir nicht erklären,was über mich gekommen war. Dann passierte es wieder. Ich beschimpfte Kate unkontrolliert und grundlos. Immer häufiger verlor ich die Beherrschung, bezeichnete sie als Schlampe, Hure und Schlimmeres.

Ich verstand die Welt nicht mehr. Ich liebte Kate und es gab nicht den geringsten Anlass für solche Ausfälligkeiten. Ich erschrak jedes Mal selbst, wenn es wieder haltlos aus mir herausbrach. Es fühlte sich falsch an, ganz so, als wäre es nicht ich, der die Worte sprach. Als wäre ich von irgendetwas besessen. Oder von irgendjemand.

Da dämmerte es mir. Der blonde Fleck. Die vulgären Beleidigungen. Das Geprahle über meinen Riesenschwanz. Das war nicht ich. Das war March.

Irgendwie musste sich seine Seele im Moment seines Todes verzweifelt an mich geklammert haben, so dass sie oder zumindest ein Teil von ihr mit in meinen Körper gelangte. Die Ärzte sind zwar der Meinung, es handle sich bei diesem Phänomen um eine Form des Tourettesyndroms. Aber was wissen die schon? Es war ja nicht so, als könnten sie in mich hineinsehen. Ich für meinen Teil konnte das auch nicht mehr. Meine Gabe war an jenem Tag in Indianapolis für immer verschwunden. So war es wahrscheinlich am besten.

Seit dem ist viel Zeit vergangen. Kate und ich haben vier wunderbare Kinder und einen ganzen Stall voller Enkelkinder. Seit einer Weile sind wir sogar Urgroßeltern. Wir leben auf einer Farm in Montana und führen ein sehr glückliches Leben. Hin und wieder bricht Pluto March aus mir heraus, aber wir haben alle gelernt, damit umzugehen. Meistens lachen wir herzlich, wenn ich wieder einmal „Pack sie an der Pussy“ durchs Esszimmer brülle. Das würde sicher nicht jede Frau mitmachen. Kate schon. Dafür bin ich ihr auf ewig dankbar.

Memorial Day ist inzwischen kein rein amerikanischer Feiertag mehr. Die Menschen auf der ganzen Welt feiern den letzten Montag im Mai mittlerweile gemeinsam als den Tag, an dem der Krieg ein Ende fand. Seitdem sind 46 Jahre vergangen. Keine Ewigkeit. Aber wann gab es das zuletzt? 46 Jahre ohne Krieg. Und das auf der ganzen Welt. Nicht einmal einen Konflikt oder eine Krise hat es in all der Zeit gegeben. Dessen einmal ungeachtet gibt es noch immer viel zu tun. Die Probleme gehen der Menschheit so schnell nicht aus. Auch ohne Krieg. Wir sind immer noch dabei abzurüsten, so gewaltig waren die Arsenale der großen Armeen, aber ich glaube fest daran, dass eine friedliche Zukunft möglich ist. Wir müssen es nur wollen.