Mit 13 hat man täglich Ärger
Author: Tina Caspari
Date: 1976-07-15T00:00:00+00:00
Description: Nach dem Umzug kommt Katja in eine reine Mädchenklasse. Ihr fällt es schwer, sich bei den neuen Mitschülerinnen einzuleben. Dabei hätte sie so gerne eine Freundin.
Publisher: F. Schneider

© 1976 Franz Schneider Verlag GmbH

8000 München 46 ■ Frankfurter Ring 150

Alle Rechte vorbehalten

Titelbild: Arnhild Johne, München

Umschlaggestaltung: Claudia Böhmer, München

Illustrationen: Werner Heymann, München

Herstellung: Brigitte Matschl

Druck: Presse-Druck Augsburg

ISBN: 3 505 07607-4

Bestell-Nr.: 7607 / 30 31 32/ 87 88 89 90

Herr Seifert, Katjas neuer Klassenlehrer. Er ist gar nicht so übel, wie sich herausstellt.

Petra ist der Star in Katjas neuer Klasse. Katja würde Petra ganz nett finden, wenn ihr nicht der Rummel, den die anderen Mädchen um Petra machen, so auf den Wecker fiele.

Wäre die Klassen Sprecherin Gitta Bauer die richtige Freundin für Katja? Zu langweilig, entscheidet Katja.

Margot und Liz sind zwei schlimme Früchtchen. Aber reinlegen können sie Katja doch nicht.

Frau Christiansen, Petras Mutter, erinnert Katja ein bißchen an so eine Märchenkönigin, die sagt: „Spieglein, Spieglein an der Wand, wer hat die schönste Tochter im Land.“

Dagegen ist die Balletlehrerin Frau Künzel jemand, den man sofort liebhanem muß, und

Schwester Margarethe im Krankenhaus ist ein richtiger pasubäckiger Engel. Sie drückt beide Augen zu, wenn Katja mal wieder gegen die Anordnungen des Arztes Dr. Brettschneider verstoßen hat und aus dem Bett gehüpft ist.

Katja hat einen Mordsbammel vor der neuen Schule

„Wo ist ,Klemmentine’?“ fragte Mami in jenem freundlich bestimmten Ton, der keinen Widerspruch duldete.

„Och Mami, heute am ersten Tag!“ maulte Katja.

„Warum nicht? Morgen oder übermorgen mußt du sie sowieso tragen.“

„Immer dieses Schei...“

„Katja!“

„Immer diese blöde Spange im Mund! Ich seh sowieso schon so doof aus!“

„Eben, da kommt’s ja gar nicht mehr drauf an“, bemerkte ihre Schwester Celia trocken.

„Glaub bloß nicht, daß du mit deinen Zahnlücken hübscher bist!“ zischte Katja wütend.

Fips und Markus, die vierjährigen Zwillinge, kicherten schadenfroh, obgleich sie nicht begriffen hatten, worum es ging.

„Ruhe!“ donnerte Papi. „Ich möchte in Frieden frühstücken, wenn ich bitten darf.“

„Nun geh schon, Liebling“, sagte Mami sanft. „Ich mach dir inzwischen ein Brötchen zurecht.“

Katja erhob sich seufzend und ging ins Bad hinüber. Mißmutig fummelte sie sich die verhaßte Zahnklemme in den Mund und betrachtete sich im Spiegel.

Sie fand sich einfach scheußlich. Auch wenn Mami und Papi sie immer wieder mit der Schönheit ihres honigfarbenen Haares und ihrer seegrünen Augen zu trösten versuchten und von ihrer zarten Haut schwärmten. Für Katja waren die Haare senf- und die Augen erbsensuppenfarben. Auf der zarten Haut tummelten sich Dutzende von Sommersprossen, die Nase war zu klein und stupsig, der Hals zu lang. Na und dann diese schlaksigen, überlangen Arme und Beine, zum Verzweifeln! Wie ein Hampelmann!

Nicht, daß Katja eitel gewesen wäre, im Gegenteil: Sie verachtete Mädchen wie ihre achtjährige Schwester Celia, die nichts als Kleider und Frisuren im Kopf hatten und sich dreimal am Tag umzogen! Aber Katja fühlte sich einfach nicht wohl in ihrer Haut. Sie haßte es, ein Mädchen zu sein, fühlte sich nicht wie ein Mädchen, und da sie kein Junge sein konnte, war sie eben ein scheußliches Nichts, basta! Und das mit fast dreizehn Jahren!

Katja schnitt ihrem Spiegelbild eine Fratze und ging in die Küche zurück.

„Na, siehst du!“ sagten Mami und Papi überflüssigerweise.

Mami legte ihr ein dick mit Butter und Honig bestrichenes Brötchen auf den Teller, als könne sie damit etwas gutmachen, und schenkte ihr Tee und Milch ein.

„Na, biste jetzt wieder muff?“ stichelte Celia.

„Ach, hör du doch auf!“ giftete Katja zurück.

Mami warf ihr einen besorgten Blick zu. „Ich bin sicher, es wird dir in der neuen Schule großartig gefallen. Fips, schmatz nicht so! Denk doch, wie modern und schick die Gebäude sind! Ich habe bei der Anmeldung zuerst geglaubt, wir hätten uns in ein Luxushotel verirrt. Und der Direktor war reizend, er hat uns sogar Katjas Klasse gezeigt, damit...“

„Nur von außen!“

„Nun ja, aber er war doch sehr nett!“

„Ich habe neulich gelesen“, fiel Papi ein, „daß die bayerischen Schüler die besten der Welt sein sollen.“

„Ja, da haben sie dann ja auch gerade auf mich gewartet!“ muffelte Katja.

„Ich bitte dich, Kind, du hast doch nichts zu befürchten, mit deinen guten Noten!“

„Wart’s ab.“

„Ich weiß nicht, warum du immer alles so negativ sehen mußt — Celia, sitz gerade! — , das ist eine schreckliche Angewohnheit. Menschen, die alles so schwarzsehen — Markus, nimm sofort den Finger aus der Nase! — , die vergiften sich ihr ganzes Leben — zum Donnerwetter, paß doch auf, Fips, merkst du denn nicht, daß du kleckerst!“ So war das mit Mami: Sie redete nach allen Seiten zugleich, und jeder konnte sich dann heraussuchen, was für ihn bestimmt war. Katja kannte sich da aus, aber für Außenstehende war es schwierig, und es hatte schon manche Panne gegeben. So war der Teppichboden fürs Wohnzimmer im Hobbykeller verlegt worden, und die Waschmaschine fand sich nach langem Suchen auf dem Boden wieder.

„Ich bin gar nicht negativ!“ begehrte Katja auf. „Es ist nur zufällig so, daß ich eine ganze Menge Erfahrungen habe, was neue Schulen betrifft. Wenn es wenigstens eine gemischte Schule wäre, Jungens sind viel sachlicher, mit denen kann man auskommen. Aber nur Mädchen — sechsunddreißig Weiber auf einem Haufen! Puh!“

„Man sollte nie Vorurteile haben“, sagte Papi mahnend, „und das ist ein ganz dummes Vorurteil.“

„Was sind eigentlich Vorurteile?“ fragte Celia.

„Nun zum Beispiel, wenn du jetzt denkst: In der neuen Klasse werden alle Kinder blöd sein und mir nicht gefallen! Obgleich du sie noch gar nicht kennst. Dann wirst du ständig Beweise dafür suchen, daß sie wirklich blöd sind und du recht gehabt hast. Statt erst einmal abzuwarten und sie richtig kennenzulernen. Und dir dann erst ein Urteil zu bilden.“

„Amen“, sagte Katja böse.

„Willst du nicht endlich essen, Kind!“ klagte Mami in ihrem typischen „Ich-glaube-ich-kriege-heute-noch-Migräne“-Ton.

Katja biß grimmig von ihrem Brötchen ab, aber es war ihr unmöglich, den Bissen hinunterzubringen, die Masse quoll in ihrem Mund, ihr war einfach zum Heulen elend. Sie spülte den wattigen Kloß mit einem großen Schluck Tee hinunter und sprang auf.

„Ich kann nicht, Mami, sei nicht böse, ich geh jetzt.“

Papi zog sie an sich. „Soll ich dich nicht doch hinbringen?“

Katja gab ihm einen Kuß auf die Stirn. „Nö — laß man. Das fällt so auf.“

„Na schön, wie du willst. Toi, toi, toi meine Große, wird schon schiefgehen.“

Mami war aufgestanden und nahm sie in die Arme. „Ich weiß doch, wie dir zumute ist, Liebling. In ein paar Stunden hast du’s überstanden, alles halb so wild.“

Katja machte ein Gesicht, als müsse sie zu ihrer eigenen Beerdigung.

Markus und Fips hatten sich inzwischen das verschmähte Brötchen geangelt und leckten den Honig ab.

„Laß das, du Ferkel!“ Celia haute dem neben ihr sitzenden Markus eine runter. Dabei stieß sie seinen Milchbecher um, die Milch ergoß sich über ihr neues Dirndl, das sie zur Feier ihres ersten Tages in der neuen Schule angezogen hatte.

„Ja, ist es denn zu glauben!“ brüllte Mami.

Celia und Markus heulten um die Wette.

„Eine zauberhafte Familie!“ stöhnte Katja und beeilte sich, aus dem Haus zu kommen.

Das geschah Celia ganz recht, mit ihrer Eitelkeit! Sie selbst hatte sich so unauffällig wie möglich angezogen, helle Jeans, dunkelblauer Rollkragenpulli — da hatten die in der Klasse nicht soviel zu glotzen. Auch ihr einfacher, kurzer Haarschnitt gab kaum viel Gesprächsstoff ab.

Katja balancierte über das schmale Brett, das von der Haustür zur Straße führte. Um das Haus gähnte eine tiefe Baugrube, es war gerade erst fertig geworden.

Warum mußte Papi auch dauernd versetzt werden! Dies war nun die vierte Schule, in die sie kam. Kaum hatte man sich in einer Stadt eingelebt, ging es schon wieder in die nächste.

Als es hieß, Papi ginge nach München, hatte Katja sich erst gefreut. Aber Pustekuchen, Papi mußte natürlich ein Reihenhaus in so einem Kaff mieten — dreißig Kilometer von der Stadt entfernt! Weil er es billiger und gesünder fand!

Katja bog in die Hauptstraße ein.

Sie konnte es drehen und wenden wie sie wollte, sie hatte einfach einen Mordsbammel vor diesem ersten Tag in der neuen Schule. Wie sie sie wieder alle anstarren würden! Und dann die Vorstellung „hier bringe ich euch eure neue Kameradin Katharina Steinebach. Seid nett und hilfsbereit zu ihr“ — Katja hörte die Mädchen schon tuscheln, „so was Doofes, wie kann man bloß Katharina heißen!“

Katja schlenderte an den Gehöften vorbei. Es roch nach Dung und nach Kühen. Die Oktobersonne spiegelte sich in den Fensterscheiben, Hühner scharrten im Sand. In den Gärten und Blumenkästen leuchtete es farbenprächtig. Zum Ferienmachen hätte es Katja sicher herrlich hier gefunden. Aber für immer?

Da drüben war die Haltestelle des Schulbusses. Ein paar Schüler standen schon dort und verglichen ihre Hausaufgaben. Katja gab sich einen Ruck. Es half alles nichts, sie mußte eben möglichst gleichgültig tun. Einen dicken Schildkrötenpanzer zwischen sich und die anderen schieben. Nichts hören, nichts sehen, nichts sagen.

Aber wenn die anderen wagen sollten, ihr komisch zu kommen, dann sollen sie mich mal kennenlernen, dachte Katja. Raufen konnte sie besser als mancher Junge!

Katja preßte ihre Mappe an sich und ging zur Haltestelle hinüber.

Die Neue rüttelt am Thron von Petra

Bis zur Klassentür ging alles glatt. Katja war bemüht, sich so unauffällig wie möglich zu verhalten, und tatsächlich nahm keiner von ihr Notiz.

Der Bus hielt vor dem Schultor, und die Schüler schubsten und drängten nach draußen, als gälte es, sich bei einer festlichen Veranstaltung den besten Platz zu sichern. Katja verließ den Bus als letzte, sie hatte es nicht eilig, je später sie in ihrer neuen Klasse auftauchte, desto besser.

Mami hatte recht, die Schule war besonders schön und modern. Eine große Anlage, stufenförmig an einen Hang gebaut — rund um einen Innenhof mit Rosenrabatten und einem Springbrunnen. Der Hof war so angelegt, daß man ihn auch als Freilichttheater benutzen konnte.

Gleich im ersten Gebäude links war die Grundschule untergebracht, dahinter — etwas tiefer — die Oberschule für Mädchen, auf der anderen Seite das Jungen-Gymnasium. Den Abschluß bildete quer hinter dem Innenhof ein zweistöckiger Bau, in dem Aula, Turnhalle, Physik-, Chemie- und Musiksaal und das Büro des Direktors untergebracht waren.

Katja ging in einer Gruppe größerer Schülerinnen hinüber in die Mädchenschule. Sie schaute nicht rechts und nicht links, stieg — eingehüllt in den vertrauten Summton vieler Stimmen und das Klappern der Schritte auf den Stufen — in den ersten Stock hinauf, zu ihrem

Klassenzimmer. Dort blieb sie unschlüssig stehen. Sollte sie hineingehen? Oder lieber hier draußen auf den Lehrer warten?

Katja spürte ihr Herz hart und unruhig schlagen, ihr Mund war trocken, die Zunge klebte wie ein fremder, unförmiger Gegenstand am Gaumen.

An ihr vorbei drängten die Schülerinnen in die Klasse, einzeln und in Gruppen, hin und wieder traf sie ein erstaunter Blick. Drinnen ertönte Geschrei und Gelächter.

„Bist du die Neue?“

Katja schrak zusammen.

„Eh...ja ...“, stotterte sie.

Hinter ihr war ein schwarzhaariges Mädchen erschienen, das ihr knapp bis zur Schulter reichte und sie aus großen grauen Augen, die durch starke Brillengläser noch betont wurden, prüfend anschaute.

Katja machte sich unwillkürlich ein wenig kleiner, indem sie die Schultern hängen ließ und einen Buckel machte, eine Haltung, für die Papi einen sehr wenig feinen Ausdruck hatte.

„Ich bin Gitta Bauer, die Klassensprecherin. Komm doch rein! — Wie alt bist du?“

„Zwölf.“

„Im Ernst? Mensch, bist du ein Riese! Ich hab gedacht, du wärst mindestens vierzehn!“

Blöde Gans, mußte sie das auch noch betonen! Die dachte wohl, Katja wäre schon zweimal klebengeblieben!

„Ich werde in zwei Monaten dreizehn, wenn’s dich beruhigt“, sagte Katja hochnäsig.

Gitta schien es nicht zu hören, sie war Katja voraus in die Klasse gegangen, und Katja folgte ihr zögernd. Gleich neben der Tür lehnte sie sich gegen die Wand, ein bißchen Rückendeckung konnte nicht schaden. Die Mappe hielt sie wie einen Schutzschild mit beiden Armen an ihre Brust gepreßt.

Dies war der Augenblick, den sie am meisten fürchtete. Sämtliche Gespräche verstummten, und alle Augen richteten sich auf sie. In den hinteren Reihen wurde getuschelt und gekichert. War es wegen „Klemmentine“? Katja kniff die Lippen zusammen.

Sie hatte plötzlich den heißen Wunsch, ihre Mappe möge sich in eine Tüte mit faulen Tomaten verwandeln und sie könnte damit jedes einzelne dieser glotzenden Augenpaare beschießen. Diese Vorstellung ergriff einen Augenblick so völlig Besitz von ihr, daß sie sich danach ein wenig freier fühlte. Die krampfhafte Spannung löste sich, und sie begann, sich in der Klasse umzusehen.

Erst jetzt bemerkte sie die großen Fenster, durch die man über Dächer, Felder und Wälder bis in die Alpen schauen konnte. Der Anblick überraschte Katja so, daß sie ihre Umgebung völlig vergaß.

„Gell, schön haben wir’s hier!“ Gitta Bauers Stimme riß sie aus ihren Träumen. „Du mußt übrigens warten, bis Herr Seifert kommt, ich kann dir nicht sagen, wo du sitzen wirst. Eigentlich ist kein Platz mehr frei. Aber wir haben zwei Krankmeldungen — na, wir werden dich schon irgendwie unterbringen“, fügte sie entschuldigend hinzu.

Das fängt ja gut an, dachte Katja.

„Sag mal“, sie wies mit dem Kopf in Richtung des grandiosen Panoramas, „wird hier auch gearbeitet, oder ist das so eine Art Sanatorium?“

Gitta lachte. „Keine Sorge, daran gewöhnt man sich schnell. Nach einer Weile siehst du gar nicht mehr hin.“ Der Unterricht mußte gleich beginnen. Die Mädchen hatten bereits ihre Plätze eingenommen und für die erste Stunde ihre Englischbücher herausgeholt. Gitta Bauer schloß die Klassentür, nickte Katja, die immer noch wie bestellt und nicht abgeholt an der Wand lehnte, aufmunternd zu und ging auf ihren Platz.

Ein heftiger Windstoß ließ Katja zusammenzucken. Neben ihr wurde die Tür aufgerissen, und herein stürmte ein Mädchen mit einem langen blonden Pferdeschwanz, der in der Drehung, die es vollführte, Katja wie ein Malerpinsel durchs Gesicht fuhr.

„He!“

„Oh, Pardon!“

Katja fing einen erstaunten Blick aus veilchenblauen Puppenaugen auf, dann wirbelte das Geschöpf an ihr vorbei zu dem in der Mitte noch unbesetzten Platz.

Ihr Auftritt hatte wie eine Explosion gewirkt. Aus allen Ecken tönte es „Petra!“ — „Hallo Petra, wie geht’s?“ — „Petra, ich hab schon Angst gehabt, du schaffst es nicht mehr!“ Die Mädchen sprangen von ihren Sitzen, umringten die offensichtlich Angebetete, versuchten, ihre Aufmerksamkeit zu erringen, eine Antwort, wenigstens ein Lächeln zu erhaschen.

Ich hab noch nie im Leben so was Idiotisches gesehen, dachte Katja. Sie starrte mit offenem Mund auf den Tumult, bis ihr „Klemmentine“ einfiel und sie erschrocken die Lippen zusammenpreßte.

Was war an dieser Petra so Besonderes?

Auf den ersten Blick unterschied sie sich in nichts von den anderen. Sie war hübsch, ja, aber das waren viele der anderen Mädchen auch. Sie mußte sehr großzügige Eltern haben, denn daß der himbeerfarbene Jeansanzug aus einem teuren Laden stammte, war nicht zu übersehen. Und dann die anderen Kinkerlitzchen: die modische Schultasche, der Gürtel, die klirrenden Armreifen. Diese Petra mußte ihr ganzes Taschengeld in Modeboutiquen verpulvern. Na, wenn schon. Wenn’s ihr Spaß machte.

Aber das war es gar nicht, was Petra so auffallend machte. Es lag wohl an ihrer Art zu sprechen, sich zu bewegen. Katja hatte noch nie einen Filmstar aus der Nähe gesehen, aber ungefähr so stellte sie sich Sophia Loren vor, wenn sie aus dem Flugzeug stieg und von Reportern umringt wurde. Jede Bewegung dieser Petra war einstudiert, jedes Lächeln bewußt gesetzt, nichts war zufällig. Sie mußte ein Wunder an Selbstsicherheit sein.

Na ja, wer angibt, hat mehr vom Leben, dachte Katja. Sie interessierte sich nicht im geringsten für Petra.

Der Aufruhr wurde durch das Erscheinen des Klassenlehrers unterbrochen.

„Guten Morgen, meine Damen!“

Herrn Seiferts Stimme hatte den Klang einer sehr hellen Fanfare, und Katja, die der Tür den Rücken zugedreht hatte, erschrak heftig, als sie plötzlich so dicht neben ihr erscholl.

„Guten Morgen! Grüß Gott, Herr Seifert!“ kam die Antwort von den Mädchen, und jede beeilte sich, auf ihren Platz zu kommen.

Katja musterte den Lehrer vorsichtig von der Seite. Ein schmaler, blasser Mann, noch jung, mit Spitzbart und Halbglatze. Er trug eine randlose Brille, und seine Augenfarbe erinnerte an frisches Badewasser. Sein Anzug strömte einen so starken Tabakgeruch aus, daß Katja unwillkürlich von ihm abrückte.

Schön bist du nicht gerade, dachte sie, da haben wir wenigstens was gemeinsam. Hauptsache ist schließlich, du hast Humor.

Herr Seifert begrüßte Katja, nahm sie beim Arm und führte sie zum Katheder.

„So — da haben wir ja unseren Zuwachs. Sei so nett und stell dich deinen Kameradinnen vor, sie beißen nicht.“

Auch das noch! Katja schluckte.

„Ich bin Ka ...“, sie mußte sich räuspern.

Im Hintergrund wurde gekichert und getuschelt.

„Sie scheinen doch zu beißen“, sagte Herr Seifert leise. „Moment mal. Ingrid, würdest du uns bitte erzählen, was euch so erheitert?“

Ingrid erhob sich mit rotem Kopf und schwieg beharrlich.

„Also noch mal von vorn. Dies ist eure neue Klassenkameradin Katharina Steinebach, die ...“

Johlendes Gelächter unterbrach ihn.

„Ihr seid äußerst unhöflich, meine Lieben, das ist wirklich kein schöner Empfang für Katharina. Ich finde, ihr seid ihr eine Erklärung schuldig. Na?“

Das Kichern und Glucksen wollte kein Ende nehmen. Schließlich erhob sich in der letzten Reihe ein pummeliges Geschöpf mit einem dunklen Wuschelkopf und blitzenden braunen Augen. Unter Lachen stieß sie hervor: „Ja, entschuldigen S’, Herr Seifert, aber wir ham g’meint, des is a Bub!“

Diesmal wieherte die ganze Klasse.

Herr Seifert stöhnte. Dann reichte er Katja noch einmal herzlich die Hand.

„Mach dir nichts draus, Mädchen. Willkommen in unserem Kindergarten. Du wirst sehen, sie sind gar nicht so schlimm. Wie wirst du genannt — Katharina?“

„Katja!“

„Also Katja, ich hoffe, du wirst dich bei uns wohl fühlen. Setz dich da drüben ans Fenster.“

Katja stakste mit steifen Beinen zu dem freien Platz. Der Unterricht begann. Hausaufsätze wurden eingesammelt, dann ließ Herr Seifert die Englischbücher aufschlagen.

Katja saß wie betäubt, zu viel ging ihr durch den Kopf. Sollte sie wütend oder stolz sein, daß man sie für einen Jungen gehalten hatte? Das häßliche Lachen kränkte und verwirrte sie, auch jetzt noch steckten die da hinten die Köpfe zusammen und tuschelten.

Und dann diese Petra! Wie die Königin von England thronte sie in der Mitte der Klasse auf ihrem Platz, bereit, die Huldigungen ihres Volkes entgegenzunehmen. So was Idiotisches! Nun, wenn sie glaubte, Katja würde den Blödsinn mitmachen — da konnte sie lange warten!

Herr Seifert ließ einen englischen Text lesen. Gerade war die Reihe an Petra. Ihr Englisch war im Vergleich zu dem der anderen Mädchen hervorragend, kein Wunder — ihre Großmutter war Engländerin. Die Mädchen hingen atemlos vor Entzücken an ihrem Mund. Als Petra geendet hatte, machten sie Gesichter, als wäre deren Leistung ihrer aller Verdienst — sie platzten vor Stolz. Katja zog verächtlich die Mundwinkel herunter.

„Na, wie ist es Katja, willst du es auch versuchen, oder erbittest du dir für heute noch Schonzeit?“

Ihre Nachbarin schob ihr das Buch herüber. Einen Augenblick zögerte Katja, aber die Herausforderung war zu verlockend. Katja hatte zwei Jahre in Kanada zugebracht, ihr Englisch stand dem Petras in nichts nach.

Sie erhob sich und las den Absatz schnell und flüssig herunter, dann setzte sie sich mit einem Gesicht, als ginge sie das alles nichts an.

„Großartig, Katja, ich sehe, du bist ein Gewinn für uns!“ Herr Seifert war offensichtlich angenehm überrascht.

Nicht so die Mädchen. Wie konnte sie es wagen, an Petras Thron zu rütteln, sie, eine Wildfremde! Katja spürte eine Wand von Ablehnung.

Zweimal geschah es noch während der Stunde, daß Katja eine falsche Antwort Petras berichtigen konnte. Petra schaute „die Neue“ neugierig an, aber die Mädchen empfanden Katjas Überlegenheit als persönliche Beleidigung. Das war mehr, als sie ertragen konnten.

Als es zur Pause läutete, taten sie, als sei Katja gar nicht vorhanden. Sie drängten sich um Petra, die aus ihrer Mappe einen Stapel Fotos kramte, auf denen sie in verschiedenen Ballettposen zu sehen war.

Die Mädchen rissen ihr die Bilder aus den Händen und übertrumpften sich gegenseitig in Ausdrücken ihres Entzückens. „Super!“ hörte Katja. „Nein, ist das goldig!“ — “Ich werd nicht wieder, einfach spitze!“ — „Toll!“ Katja schaute angeekelt aus dem Fenster.

Neben ihr saß ein Mädchen, das wie eine schlechte Kopie Petras wirkte. Sie mußte lange daran gearbeitet haben, ihrem Idol ähnlich zu werden — ohne Erfolg.

„Verzeih, Schätzchen, ich habe mich noch gar nicht vorgestellt, ich bin Lotti Helmholtz!“ flötete sie.

„Macht fast gar nichts, Schätzchen“, sagte Katja herablassend, „ich komm mir hier sowieso vor wie im Zoo — Abteilung Affenhaus.“

Lotti zog mißbilligend die Augenbrauen hoch und wandte sich ab.

Gitta Bauer, die eben noch mit Herrn Seifert gesprochen hatte, kam zu Katja herüber.

„Komm, wir gehen schnell deine Bücher holen, ich habe um Erlaubnis gefragt.“

Katja war froh, die Klasse einen Augenblick verlassen zu können, sie folgte Gitta durch einen langen überdachten Gang ins Nebenhaus.

Vor dem Eingang zum Musiksaal stand eine Gruppe Jungen. Sie starrten den beiden Mädchen neugierig entgegen.

„He, Gitti — habt ihr ’ne Neue?“ rief einer von ihnen. Gitta zog die Nase kraus. „Das ist mein Bruder“, sagte sie leise in einer Mischung aus Stolz und Verachtung.

„Wie heißt ’n du?“ fragte ein zweiter Junge Katja.

„Katja Steinebach, zwölf Jahre und elf Monate alt, einszweiundsechzig groß, vierundvierzig Kilo schwer, besondere Kennzeichen: keine. Sonst noch was?“ fragte Katja schnippisch.

„Noch so a Saupreiß, des hot mir grad noch g’fehlt!“ stöhnte der Fragesteller.

„Ach, du bist nicht aus Bayern?“ fragte Katja mit gespielter Liebenswürdigkeit.

„Wieso?“

„Weil ich gehört habe, die Bayern könne man an ihrer Höflichkeit erkennen.“

Der Junge brüllte vor Lachen, und die anderen stimmten — nach einer Schrecksekunde — mit ein.

„Det is jut!“ japste er in reinstem Berlinerisch, „wie du det jemerkt hast, einfach jut is det!“ Er haute sich vor Vergnügen auf die Schenkel.

„Tja, im Merken bin ich spitze“, sagte Katja kühl, und beeilte sich, hinter Gitta herzukommen, die schon auf der Treppe wartete.

„He, Katja — warte doch mal!“ Der Junge rannte an ihr vorbei und schnitt ihr den Weg ab.

„Ich heiße Klaus. Klaus Funke. Und nich vajessen: wir Bayan müssen zusammhalten!“ Er sagte es so berlinerisch, daß auch Katja lachen mußte.

„Nun komm schon!“ rief Gitta ungeduldig. Und mit einem Kopfschütteln zu Klaus Funke und seinen Freunden hin. „Das ist eine Bande! Eine richtige Landplage, ich kann dich nur warnen!“

Katja seufzte. Sie wäre glücklich gewesen, mit der Landplage in einer Klasse zu sein, da würde sie sich viel wohler fühlen können. Aber mit diesen Gänsen? Schlimm würde das werden, viel schlimmer, als sie befürchtet hatte!

Katja wird zum Stadtbummel eingeladen

Aufseufzend verkroch sich Katja auf einen freien Fensterplatz im Schulbus und starrte nach draußen. Alles halb so wild, hatte Mami gesagt. Na, herzlichen Dank, ihr hatte es gereicht!

Während der weiteren Stunden hatte keiner in der Klasse von ihr Notiz genommen, man schien entschlossen, Katja wie Luft zu behandeln. Nicht eines der Mädchen hatte den Versuch gemacht, mit ihr ins Gespräch zu kommen. Aber das war ihr egal. Sollten sie doch bleiben, wo der Pfeffer wächst, sie konnte auf die Freundschaft so blöder Ziegen verzichten!

Die Lehrer schienen alle ganz nett zu sein, Frau Stricker, die junge Mathematiklehrerin, und der dicke Herr Beckmann mit seinem fröhlichen Pfannkuchengesicht, er unterrichtete Biologie und Chemie. Die anderen Lehrer hatte sie noch nicht kennengelernt.

„Grüß dich!“

Katja schaute überrascht auf.

Neben ihr ließ sich ein rothaariges Mädchen in den Sitz fallen, das mindestens die doppelte Menge Sommersprossen aufzuweisen hatte, wie sie selbst. Sie war Katja schon in der Klasse wegen ihres modischen Aufzugs aufgefallen. Zu weiten hellblauen Jeans trug sie eine gerüschte Bluse im Großmutterlook und mehrere Ketten und Ringe. Sie wirkte wie mindestens fünfzehn und war genau der Typ, den Katja nicht leiden konnte.

„Ich bin Margot Haller, und das da...“, sie zeigte auf ein molliges Blondchen, das neben ihr stand, „das ist Elisabeth Rauch. Wir nennen sie Liz. Weißt du, wir sind auch ziemlich neu in der Klasse. Klebengeblieben — du verstehst — , kann ja jedem mal passieren.“

Sie sah aus, als sei ihr das schon mehrmals passiert. „Ich hab dich schon mal gesehen. Ihr wohnt in der neuen Reihenhaussiedlung, gell?“

Ja.“

„Gefällt’s dir bei uns?“

„Weiß ich noch nicht.“

„Bist du schon lange hier?“

„Fünf Tage.“

„Und wo warst du vorher?“

„In Köln.“

„Bist du aus dem Rheinland?“

„Nee.“

Katja haßte es, sich ausfragen zu lassen.

„Woher bist du dann?“

„Na, rat doch mal!“

„Hm. Nordfriesland oder Bremen oder so.“

„Wieso das?“

„Na ja — du redest so wenig. Du bist so zurückhaltend. „

„Bin ich das?“

Es klang unhöflich. Katja wollte gar nicht unhöflich sein, schließlich waren dies die ersten Mädchen hier, die sich für sie interessierten.

Auch wenn Katja nicht besonders scharf auf diese Typen war, vielleicht waren sie doch ganz nett. Aber die Fragerei ging ihr einfach auf den Wecker.

Katja gab sich einen Ruck. „Also: ich bin in Berlin geboren, dann war ich drei Jahre in Hamburg, dann vier Jahre in Mannheim, dann zwei Jahre in Kanada und dann in Köln. Kapiert?“

„In Kanada? Mensch toll! Darum sprichst du so gut Englisch!“

„Ja, darum!“ äffte Katja sie nach.

„Was macht’n dein Vater?“ mischte sich jetzt Liz ins Gespräch. Die wollten auch wirklich alles wissen.

„Er richtet Computer ein.“

„Aha“, sagte Liz mit einem Gesicht, dem man ansah, daß sie keine Ahnung hatte. „Meiner ist Filialleiter bei der Sparkasse. Und ihrer...“, ihre Stimme bekam einen ehrfürchtigen Klang, „ihrer ist Bauunternehmer.“

„So? Sag bloß, er hat die Reihenhaussiedlung auf dem Gewissen!“ sagte Katja bissig.

„Nein, warum?“

„Weil die in hundert Jahren nicht fertig wird. Wir wohnen mitten in einem Trümmerhaufen.“

„Bist du deshalb so grantig?“

„Ich bin nicht grantig, ich...“

Katja wußte selbst nicht, was sie eigentlich war. Es gelang ihr einfach nicht, zu anderen Mädchen nett zu sein. Sie konnten zu ihr sagen, was sie wollten, Katja fühlte sich ständig angegriffen.

Margot beschloß, das Thema zu wechseln. „Schicker Pulli. Hast du den in Köln gekauft?“

„Weiß ich nicht. Das macht meine Mutter.“

Die Unterhaltung erstarb. Margot und Liz warfen sich einen bedeutungsvollen Blick zu, während Katja mißmutig aus dem Fenster starrte.

Schließlich wagte Margot einen neuen Versuch.

„Warst du schon in München?“

„Hm. Mal ganz kurz, auf der Durchreise, vor zwei Jahren.“

„Was? Menschenskind, dann kennst du ja München noch gar nicht!“

„Du merkst auch alles.“

Margot stieß Liz in die Rippen, wieder wechselten sie einen geheimnisvollen Blick.

„Na toll, dann wird’s doch höchste Zeit, daß du’s kennenlernst! Weißt du was? Wir werden dir München zeigen! Wir fahren am Samstag mit der S-Bahn rein und machen einen richtigen Stadtbummel! Oder erlaubt das deine Mutter nicht?“

„Warum nicht? Ich werd sie fragen.“

„Sag ihr, wir fahren nach dem Mittagessen los und sind abends pünktlich zurück, o. k.?“

„Hm

„Eigentlich dürfen wir nämlich nicht...“, hier erntete Liz einen Rippenstoß von Margot. „Laß mich doch!“

„Na ja“, schnitt Margot ihr das Wort ab, „also unsere Mütter sind da ein bißchen komisch. Aber wenn wir sagen, daß wir mit dir — du sag mal, könntest du mich nicht morgen besuchen? Damit meine Mutter dich kennenlernt. Wir werden ihr sagen, du hättest mich gebeten, dir München zu zeigen.“

„Na schön, schreib mir auf, wo du wohnst.“

Katja hatte überhaupt keine Lust, Margot zu besuchen. Andererseits, die Aussicht auf einen Ausflug nach München war recht verlockend.

Margot riß einen Zettel aus ihrem Vokabelheft und kritzelte ihre Adresse drauf.

„Morgen um drei, o. k.?“

„Ist gut.“

Der Bus hielt am Marktplatz.

„Mensch, wir müssen raus. Tschüs!“

„Tschüs, bis morgen.“

Katja sah den beiden nach, die ihr von draußen noch einmal zuwinkten und dann eifrig tuschelnd die Straße hinuntergingen.

An der nächsten Haltestelle mußte Katja aussteigen. Sie beeilte sich nicht, nach Hause zu kommen, sie ahnte, was sie erwarten würde — und sie hatte recht.

Schon auf der Straße vorm Haus hörte sie das ohrenbetäubende Gebrüll der Zwillinge, die sich drinnen prügelten, und den lauten Jammerton, mit dem sich Celia über irgendwas beschwerte.

Katja stieg über herumliegende Roller, Autos, Gummistiefel und eine Ansammlung von „Schätzen“, die die Brüder auf der Baustelle gefunden hatten, ins Haus.

Mami stand mit hochrotem Kopf am Herd und hantierte mit Töpfen und Schüsseln. Der erleichterte Ausdruck, den ihr Gesicht bei ihrem Eintreten annahm, ließ Katja das Schlimmste befürchten.

„Schön, daß du da bist, mein Schatz. Na, wie war’s?“

Sie wartete Katjas Antwort gar nicht erst ab, es ging gleich weiter wie gewohnt.

„Bitte, sei ein Engel und sorg mal für Ruhe im Kinderzimmer! Scheuch die beiden ins Bad und paß auf, daß sich die Schmutzfinken anständig die Hände waschen. Und dann kannst du gleich den Tisch decken. Ach ja, der Staubsauger liegt noch in deinem Zimmer, ich bin nicht ganz fertig geworden. Vielleicht kannst du das vorm Essen noch schnell machen. Hier, halt doch bitte mal!“ Sie drückte Katja ein Sieb in die Hand und goß die Nudeln ab. Dann stopfte sie Katja ein paar schmutzige Küchentücher unter den Arm.

„Hier, nimm die gleich mit, wirf sie neben die Waschmaschine!“

„Ist das jetzt alles?“

„Im Augenblick ja. Danke, mein Schatz.“

Katja ging hinaus, warf im Vorbeigehen ihre Mappe in ihr Zimmer und stieg die Treppe hinauf. Sie schnappte sich die beiden Kampfhähne und schleppte sie trotz ihrer Proteste nicht gerade sanft ins Badezimmer.

„Celia!“ brüllte Katja nach draußen.

„Was ist denn?“ kam es langgezogen aus Celias Zimmer.

„Komm bitte her und hilf mir!“

„Nö — ich hab jetzt keine Zeit.“

So war es immer. Katja hätte sich die Frage genausogut sparen können.

Markus und Fips waren inzwischen dazu übergegangen, sich gegenseitig Seifenschaum in die Haare zu schmieren.

Katja ergriff schweigend einen Lappen mit eiskaltem Wasser und reinigte den beiden Gesichter und Köpfe so heftig, daß sie nach Luft schnappen mußten und prompt wieder zu heulen begannen.

Als sie auf dem Weg nach unten an Mamis Arbeitsraum vorbeikam, sah sie ein noch feuchtes Aquarell auf dem Tisch. Typisch. Wenn Mami einen Einfall hatte, egal, ob es sich um ein Bild, eine Bastelarbeit oder ein neues Kleid handelte, dann ließ sie alles stehen und liegen und kümmerte sich nicht eher wieder um den Haushalt, bis sie ihre Idee in die Tat umgesetzt hatte. Aber wenn Katja ehrlich war, war es gerade diese Eigenschaft, die sie besonders an ihrer Mutter liebte. Es unterschied sie von den meisten anderen Müttern.

Katja räumte ihr Zimmer auf, stellte den Staubsauger in den Besenschrank und deckte den Tisch. Dann leerte sie noch den Mülleimer aus, holte die Post aus dem Briefkasten und räumte das Spielzeug vor der Haustür weg.

„Zu Tisch, zu Tisch!“ sang Mami und verteilte Schinkennudeln und Salat auf die Teller.

„Ich mag doch keine Nudeln“, maulte Celia.

„Ich eß aber keinen Salat!“ empörte sich Markus.

Fips tauchte inzwischen unbemerkt den Finger tief ins Apfelmus und erklärte energisch: „Ich will nur Nachtisch!“

„Es wird alles gegessen, was auf den Tisch kommt!“ sagte Mami fröhlich. „Gesegnete Mahlzeit.“

Katja aß mit Genuß. Wenn der Rest des Tages so gut war, wie das Mittagessen, dann konnte sie zufrieden sein. Die Tür hinter sich abschließen, auf dem Bett liegen und lesen oder ihr hübsches Zimmer weiter einrichten, da gab es viel zu tun.

Aber schon zogen sich neue Wolken über ihr zusammen.

„Liebling, es tut mir leid, aber du mußt heute nachmittag babysitten. Ich muß unbedingt in die Stadt, wegen der Vorhänge fürs Wohnzimmer. Es ist noch so vieles zu besorgen, mein Gott, ich weiß gar nicht, wie ich das alles schaffen soll!“

„Sch...Mist!“

„Aber Schatz! Du weißt doch — der Umzug. Es wird doch auch wieder anders!“

„Wer’s glaubt, wird selig. Na schön. Aber morgen bin ich eingeladen. Und am Samstag auch!“

„Ach wirklich? Wie nett! Erzähl doch mal!“

Katja sah Mami an, daß ihre Gedanken schon ganz bei den Vorhängen waren, die sie besorgen wollte. „Interessiert es dich wirklich?“

Aber Mami dachte gerade darüber nach, ob ein kräftiges Orange nicht hübscher wäre, als Lindgrün.

Ein stinklangweiliger Nachmittag

Das Haus, in dem Margot Haller mit ihren Eltern wohnte, lag auf einer Anhöhe am Ende einer ruhigen Sackstraße, ein protziger Kasten mit einer Doppelgarage davor. Unter einer gewölbten Plexiglaskuppel im Rasen ahnte man ein Schwimmbad. Gegen das Haus wirkte der Garten klein — wie erdrückt von dem gewaltigen Gebäude in der Mitte.

Nicht mein Geschmack, dachte Katja, als sie auf die Klingel drückte.

Vor der Garage stand ein silbrig glänzender Mercedes, der größte, den sie je gesehen hatte. Alles schien hier ein paar Nummern zu groß zu sein, sogar der schwarze Schäferhund im Zwinger neben dem Haus, der Katja wütend ankläffte.

Katja war so in ihre Betrachtungen versunken, daß sie beinahe mit dem rothaarigen Riesen zusammengestoßen wäre, der jetzt aus dem Haus stürmte.

„Hoppla Fräulein. Du willst sicher zu Margot. Geh nur rein.“

Katja stammelte eine Entschuldigung, aber der Riese war bereits im Auto, warf sich hinter das Steuer und ließ den Motor aufheulen.

„Das war mein Vater“, sagte Margot, die hinter Katja auftauchte, „ein irrer Typ, was? Hast du seine Hände gesehen? Pranken wie ein Löwe, sag ich dir! Und Kraft hat der, das glaubst du nicht!“

Margot sah mit unverhohlenem Stolz hinter dem Mercedes her, der mit mindestens hundert Sachen die Straße hinunterbrauste.

„Aber nicht nur in den Händen — auch hier!“ Sie tippte sich an die Stirn. „Er hat ganz von unten angefangen, als Maurergehilfe — und jetzt? Na, du siehst ja. Nun komm schon rein. Du mußt erst mal meiner Mutter Pfötchen geben. Sie wartet schon.“

Im Wohnzimmer segelte Katja erst einmal der Länge nach hin, so glatt war das Parkett gebohnert. Das hatte sie nun davon, daß sie Margot zuliebe einen Rock und ihre feinsten Schuhe angezogen hatte.

Frau Haller, eine üppige Blondine, die wie zur Salzsäule erstarrt mit ausgestreckter Hand dastand, bis Katja sich wieder aufgerappelt hatte, betrachtete wohlwollend deren dezente Aufmachung.

„Du bist also die Katja, sehr erfreut, dich kennenzulernen!“ sagte sie ein wenig förmlich und schüttelte Katja kräftig die Hand. „Bitte, nimm doch Platz. Darf ich dir was anbieten?“

„Nein, vielen Dank! Ich habe gerade erst zu Mittag gegessen!“ beeilte sich Katja zu sagen. In so vornehmen Häusern entwickelten angebotene Speisen oder Getränke meist ungeahnte Tücken, rutschten vom Teller, kleckerten oder kamen einem in die falsche Kehle. Bloß kein Risiko eingehen! dachte Katja.

Es war schon schlimm genug, so unter die Lupe genommen zu werden.

Frau Haller verstaute ihre vierzig Pfund Übergewicht vorsichtig in einem Sessel und schenkte Katja zur Ermutigung ein strahlendes Lächeln.

„Nun — hast du dich schon eingelebt in der Schule?“

„Och ja, es geht“, log Katja.

„Du kannst so gut Englisch, hat mir die Margot erzählt. Ihr habt in Kanada gelebt?“

„Nur zwei Jahre.“

„Wär schön, wenn du der Margot ein bissel helfen könntest. Mein Mann und ich — wir können kein Englisch. Und die Margot interessiert sich nicht besonders für die Schule. Das hat sie von mir.“

Frau Haller lachte schallend, und Katja starrte fasziniert auf die dreireihige Perlenkette, die auf dem gewaltigen Busen von Margots Mutter hüpfte, wie von einem Erdbeben geschüttelt.

„Ist ja auch alles nicht so wichtig“, meinte Frau Haller fröhlich, „wenn sie sich den richtigen Mann sucht. Ihr Mädchen heiratet ja doch.“

Katja war anderer Ansicht, aber sie hütete sich, Frau Haller zu widersprechen. Zum Glück klingelte in diesem Augenblick das Telefon.

Frau Haller sprang mit erstaunlicher Behendigkeit aus ihrem Sessel und hob den Hörer ab.

„Entschuldigung“, sagte sie zu Katja gewandt, „das geht bei uns den ganzen Tag so. Man kommt nicht zur Ruhe.“

Katja sah verlegen auf ihre Schuhspitzen, während Margot unbeteiligt auf der Sofalehne hockte und in einer Illustrierten blätterte.

Sobald Frau Haller sich am Apparat gemeldet hatte, verfiel sie in breiten Dialekt. Offensichtlich ging es um einen säumigen Handwerker, dem sie die Meinung sagte. Katja verstand kaum ein Wort, aber so gefiel ihr Frau Haller wesentlich besser, als bei dem gezierten Getue vorher.

An der Haustür läutete es zweimal kurz und Margot sprang auf.

„Das ist Liz. Komm Katja. Wir gehen in mein Zimmer rauf, ja Mutti?“

„Ja, geht nur. Also Katja — es hat mich gefreut!“ Wieder reichte sie Katja förmlich die Hand.

Katja stakste vorsichtig über das glatte Parkett hinter Margot her, sie war heilfroh, daß die Audienz beendet war. Gemeinsam mit Liz stiegen sie in den oberen Stock hinauf.

Margots Zimmer war ein merkwürdiges Mittelding zwischen Kinderzimmer und Filmdekoration. In der Mitte stand ein rosa Himmelbett mit weißer Felldecke, auf der Dutzende von Puppen und Stofftieren aufgebaut waren. Auch der Fußboden war mit weißem Fell belegt. Dort lagen zwischen Kleidungsstücken haufenweise Schallplatten. Die Wände waren rundherum mit Fotos von Schlagerstars beklebt.

Katja deutete auf die Puppen und Tiere. „Mußt du die jeden Tag so schön aufbauen?“

„Ach wo, das macht Mutti. Es macht ihr Spaß.“

Liz und Margot saßen bereits auf dem Boden und wühlten in den Schallplatten herum.

„Du bist heute Ehrengast — was möchtest du hören?“

„Irgendwas, ich versteh nichts davon.“

Liz und Margot wechselten einen mitleidigen Blick und vertieften sich in die Titel der Platten. Katja fragte sich, was sie hier eigentlich sollte.

„Also, die Generalprobe hat ja prima geklappt!“ sagte Margot zufrieden, nachdem sie den neuesten Hit aufgelegt hatte. „Du siehst so brav und wohlerzogen aus, daß meine Mutter bestimmt nicht mißtrauisch wird.“

„Wieso eigentlich mißtrauisch?“

„Ach weißt du“, sagte Margot ausweichend, „es hat da mal Stunk gegeben mit unseren Eltern. Sie sind eben hoffnungslos altmodisch. Wir sind ein bißchen zu spät nach Hause gekommen, und — na ja, da kann man nichts machen. Jedenfalls haben sie uns verboten, noch mal allein nach München zu fahren. Aber jetzt mit dir — das ist natürlich was anderes.“

Liz hatte sich die Schuhe ausgezogen und tanzte mit geschlossenen Augen durchs Zimmer. Ihr Gesicht hatte einen so verzückten Ausdruck, als hätte man ihr nach einwöchigem Fasten eine doppelte Portion Eiscreme mit Früchten und Sahne serviert. Auch Margot begann, sich mit geschlossenen Augen im Takt zu wiegen.

Katja fühlte sich höchst überflüssig. Der Nachmittag versprach, stinklangweilig zu werden, wenn das so weiterging.

„Nun erzählt doch mal, was wollt ihr mir in München zeigen?“

„Wie? Ach so. Das ist unser Geheimnis.“

„Laß dich überraschen.“

„Jedenfalls kannst du dich auf einen ganz duften Nachmittag gefaßt machen.“

Die beiden versanken wieder in ihren Schlagerträumen.

„Ich würde gern mal ins Deutsche Museum gehen“, versuchte Katja das Gespräch wieder in Gang zu bringen.

„Deutsches Museum? Das ist doch was für kleine Kinder“, sagte Liz gedehnt, ohne ihren Tanz zu unterbrechen. „Du hast keine Ahnung von München.“

Katja stand auf und setzte sich zu den Puppen und Teddybären aufs Bett. Zu blöd, wie die beiden da tanzten, ohne sich um sie zu kümmern. Sollte sie lieber gleich nach Hause gehen?

„Sagtmal — was ist eigentlich mit dieser Petra?“ fragte sie schließlich.

Margot blieb stehen.

„Wieso? Was soll sein mit ihr?“

„Na ja, dies Affentheater um sie rum. Ist sie irgendwas Besonderes?“

„Die? Ach wo. Sie tanzt sehr gut. Ist seit sechs Jahren in der Ballettschule. In den Aufführungen tanzt sie meistens die Hauptrollen und so.“

„In der Ballettschule war ich auch, was ist denn schon dabei.“

„Na ja, ich glaube, ihre Mutter will unbedingt einen Star aus ihr machen. Die glaubt, ihre Petra wäre ein Wunderkind und schleppt sie überall hin, um sie vorzustellen. Gesangsunterricht hat sie auch.“

„Und Gitarre“, fiel Liz ein.

„Und einmal war ihr Bild in ’ner Zeitung. Nach dem Schulkonzert.“

„Und deshalb der ganze Rummel?“

Margot zuckte mit den Achseln und suchte eine neue Platte aus.

„Also — ich muß jetzt gehen.“

„Warum denn, du bist doch gerade erst gekommen?“

„Ich muß meiner Mutter noch helfen“, log Katja. „Findest du allein raus? Also tschüs dann — bis morgen. „

„Macht’s gut.“

„Wiedersehen.“

Katja hatte das Gefühl, als wären die beiden keineswegs unglücklich darüber, daß sie schon ging. Kaum hatte sie die Tür hinter sich geschlossen, tuschelten sie eifrig. Aber wenn sie lieber unter sich waren, warum luden sie Katja dann überhaupt ein? Irgendwas war da nicht ganz in Ordnung.

Ein Ausflug wird zum Riesenreinfall

Margots Mutter fuhr sie zur S-Bahn. Die Haltestelle lag fünf Kilometer entfernt im nächsten Ort, von hier aus war man in vierzig Minuten am Marienplatz in München.

„Was wollt ihr Katja denn zeigen?“ fragte Frau Haller, als sie ausstiegen.

„Och halt so — die Innenstadt, Rathaus, Frauenkirche, Peterskirche, Viktualienmarkt Margot wollte sich
nicht festlegen.

„Zeigt ihr doch die Residenz! Die Schatzkammer ist herrlich!“ sagte sie zu Katja gewandt.

„Hm, machen wir. Tschüs, Mutti.“ Margot trat ungeduldig von einem Bein aufs andere.

„Also, ihr kommt mit dem Zug um achtzehn Uhr vierundvierzig — ich hol euch dann ab. Viel Spaß auch, Katja!“

Frau Haller wendete den schweren Wagen und fuhr mit Vollgas davon. Margot und Liz vollführten einen Indianertanz vor Freude, und auch Katja war strahlender Laune über den bevorstehenden Ausflug.

Kaum saßen sie im Zug, begannen Margot und Liz eifrig, in ihren Umhängetaschen zu kramen. Sie förderten Wimperntusche, Lidschatten, Lippenstifte und Puder zutage.

„Ihr wollt euch doch nicht etwa anschmieren?“ fragte Katja entsetzt.

„Warum nicht? Schließlich sind wir alt genug!“ sagte Margot spitz.

„Na ich weiß nicht. Ich finde das blöd. In unserem Alter...“

„In deinem Alter, wolltest du sagen.“

„Man sollte nicht meinen, daß du aus einer Großstadt kommst!“ stichelte Liz. „Aber vielleicht bist du wirklich noch zu klein. Schließlich sind wir schon fast vierzehn!“ Sie schaute ihre Freundin beifallheischend an.

Aber Margot war gerade damit beschäftigt, sich die Lider giftgrün zu schminken.

Nachdem die beiden Mädchen mit ihrem Make-up fertig waren, toupierten sie sich gegenseitig die Haare.

Zum Glück war der Zug noch fast leer, Katja wäre sonst in den Boden versunken vor Scham.

„Na, möchtest du nicht auch?“ fragte Liz versöhnlich und hielt Katja einen kirschroten Lippenstift unter die Nase.

„Nein, danke. Ihr spinnt ja.“

Katja schaute aus dem Fenster. Ein herrlicher Tag, die Sonne schien, und es war sommerlich warm. Katja wollte sich den Ausflug um keinen Preis verderben lassen.

Als sie am Marienplatz ausstiegen, konnte sie es kaum mehr erwarten, sie lief den anderen weit voraus auf den Ausgang zu.

„He, wo willst du denn hin, hier geht’s lang!“ rief Margot hinter ihr her.

Katja begriff nicht. „Wieso?“

„Wir müssen zur U-Bahn.“

„Ich denke, wir wollen uns zuerst den Marienplatz und das Rathaus anschauen?“

„Ach Quatsch! Wir wollen nach Schwabing! Das mit dem Rathaus und der Frauenkirche habe ich doch nur meiner Mutter gesagt!“

„Und was wollen wir in Schwabing?“

„Wirst schon sehen! Nun komm.“

Katja war ein bißchen enttäuscht, aber wer weiß, vielleicht hatten die Mädchen ja wirklich eine besondere Überraschung für sie. Also folgte sie Margot und Liz, die schon auf der Rolltreppe nach unten fuhren. Eine tolle Sache, dieser unterirdische Bahnhof, fand Katja, die U-Bahn fuhr vier Etagen unter der Erde.

Bevor sie auf den Bahnsteig gingen, verschwand Margot in einer Telefonzelle.

„Alles klar!“ sagte sie, als sie kurz darauf wieder erschien, und zwinkerte Liz bedeutungsvoll zu.

Die machten es ganz schön spannend, die beiden.

Drei Minuten später waren sie in Schwabing und bummelten über die Leopoldstraße.

„Kommt, wir haben noch ein bißchen Zeit. Ich weiß eine dufte neue Boutique, da können wir ein bißchen wühlen.“ Margot steuerte zielstrebig in eine Seitenstraße hinein.

„Zeit bis wann? Was meint sie?“ fragte Katja Liz drängend.

„Hach, du kannst einem vielleicht auf den Wecker gehen. Wirst schon sehen!“

„Na entschuldige mal, allmählich möchte ich gern wissen, wie wir den Nachmittag verbringen werden!“

Aber Liz gab keine Antwort.

Margot war vor einem Schaufenster stehengeblieben, hinter dem Kleidungsstücke aus Omas Mottenkiste und eine Menge Modeschmuck ausgestellt waren.

„Das ist es. Los, kommt!“

„Ich warte hier auf euch.“

„Mensch Katja, du bist wirklich ’ne trübe Tasse, was ist denn nun schon wieder? Komm doch mit!“

„Was soll ich denn da drin, ich will doch nichts kaufen!“

„Also, ich glaube, die ist echt ’n bißchen zurückgeblieben! Hat hier einer was von kaufen gesagt?“ fragte Liz verächtlich.

„Also schön.“ Katja beschloß, nichts mehr zu sagen und alles weitere auf sich zukommen zu lassen. Ihre gute Laune hatte bereits einen gewaltigen Knacks.

Margot und Liz wühlten inzwischen in einem Berg von Pullis und Blusen, probierten Hosen und Röcke an und zerrten aus den Regalen, was immer ihre Neugier reizte. Die Verkäuferin, kaum älter als die Mädchen, lehnte gelangweilt in einer Ecke und zog an ihrer Zigarette, die an einer langen Spitze steckte. Sie beobachtete aus halbgeschlossenen Lidern die Szene.

Plötzlich schaute Margot auf die Uhr.

„Menschenskind, jetzt wird es aber höchste Zeit! Kommt!“

Ohne ein weiteres Wort rannte sie nach draußen, Liz hinterher. Katja war es entsetzlich peinlich.

„Vielen Dank!“ stammelte sie. „Wir kommen noch mal wieder. Auf Wiedersehen.“

Katja hatte Mühe, den beiden zu folgen. Sie liefen die Straße hinunter, bogen wieder in die Leopoldstraße ein, stießen und drängelten sich durch die Menge der Passanten und verlangsamten ihr Tempo erst, als sie an einem der Tische eines Straßencafés zwei Jünglinge entdeckten, die — die Beine weit von sich gestreckt, die Hände in den Hosentaschen — auf ihren Stühlen mehr lagen als saßen und ihre Gesichter in die Sonne reckten.

Margot und Liz verfielen augenblicklich in einen unnatürlich wiegenden Gang und schoben sich langsam näher.

„Hallo“, sagte Margot, wobei sie ihre Stimme eine Oktave tiefer rutschen ließ.

Einer der beiden Jungen schob seine überdimensionale Sonnenbrille auf die Haare hinauf und richtete sich ein wenig auf.

„Haaaai Mädels“, sagte er gelangweilt. Er sprach das „a“ durch die Nase und hatte einen Ausdruck wie ein amerikanischer Westernheld, der gerade zehn Indianer erlegt hat.

Die Begrüßung der anderen beiden vollzog sich noch kürzer.

„Na?“ sagte Liz und kicherte.

„Na?“ antwortete der Junge und haute Liz auf den Hintern, was ihm nicht ganz so lässig gelang, wie er es beabsichtigt hatte.

Katja stand da wie angenagelt und sah sprachlos von einem zum anderen. Margot und Liz setzten sich.

„Wer is’n das?“ fragte schließlich einer der beiden Jungen.

„Das ist Katharina die Große — sie ist neu bei uns. Wir haben sie mitgeschleppt, damit sie mal ’n bißchen was von der großen Welt sieht“, sagte Liz und kicherte wieder.

„Seid nett zu ihr, ohne sie wären wir nie zu Hause rausgekommen!“ schnurrte Margot mit Samtpfötchenstimme, sie hielt inzwischen die Hand des einen Jungen und fraß ihn mit den Augen fast auf.

„Und wer seid ihr?“ fragte Katja. Sie hatte Mühe, ihren Zorn zu unterdrücken, wie war sie nur an diese albernen Puten geraten!

„Nun sei nicht gleich wieder sauer! Das sind zwei gute Freunde von uns — das ist Joe — und das ist Paulchen. Joe spielt Schlagzeug in ’ner Band“, fügte Margot stolz hinzu.

Hinter ihnen erschien eine nicht mehr ganz taufrische Kellnerin und fragte nach ihren Wünschen.

„Einen Eisbecher mit Früchten und Sahne!“ sagte Katja wie aus der Pistole geschossen. Sie mußte dringend was für ihre gute Laune tun. Die anderen bestellten Cola.

Eiscreme — das war was für Babys.

Der Eisbecher war köstlich, und Katjas Stimmung hellte sich ein wenig auf. Es war hübsch, hier an der Straße zu sitzen und den Leuten zuzuschauen. Ein paar Meter weiter boten junge Leute selbstgemachten Schmuck an, ein südamerikanischer Student in seiner Landestracht spielte Gitarre. Die verrücktesten Typen wanderten vorbei, ohne daß jemand Notiz von ihnen genommen hätte.

Der Eisbecher war längst aufgegessen und Katja begann, sich zu langweilen. Margot und Liz hatten nur Augen für Paulchen und Joe, sie hielten sich an den Händen und himmelten sich an.

„Also, was wollen wir denn nun unternehmen?“ fragte Katja schließlich ungeduldig.

„Wieso — was denn, gefällt’s dir hier vielleicht nicht?“

„Doch“, meinte Katja gedehnt.

„Wir können nachher zu mir gehen“, sagte Joe. „Meine Eltern sind nicht da. Ich hab ’n paar tolle neue Hits.“

„Hast du auch was zu lesen da?“ fragte Katja bissig. Es war ihr völlig klar: der Nachmittag war nicht mehr zu retten.

„Entschuldigt mich bitte, ich muß mal“, murmelte sie und ging ins Café hinein. Die anderen nahmen keine Notiz von ihr.

Katja steuerte zwischen den vollbesetzten Tischen auf die Tür mit der Aufschrift „Toiletten“ zu. Sie hatte Glück: hinter der Tür befand sich ein langer Gang, von dem aus eine Hintertür ins Freie führte. Katja kramte ihr Geld aus der Tasche und fing die Kellnerin, die sie vorhin bedient hatte, an der Theke ab.

„Ich möchte zahlen. Einen Eisbecher mit Früchten und Sahne.“

„Dreifünfundsiebzig.“

„Hier. Und sagen Sie meinen Freunden bitte, ich sei schon gegangen, falls sie nach mir suchen.“

„Ist in Ordnung.“

Katja warf noch einen Blick durch die Fensterscheibe nach draußen. Margot hing halb auf dem Schoß von Joe und biß ihn ins Ohrläppchen. Guten Appetit! dachte Katja grimmig. Sie beeilte sich, durch den Hinterausgang auf die Straße zu kommen. Uff, das wäre geschafft! Nun schnell zur U-Bahn!

Erst als sie in der S-Bahn saß, fühlte sie sich erleichtert. So eine Pleite! Sie hatte gleich ein komisches Gefühl gehabt, als wolle sie etwas vor Margot und Liz warnen.

Eine Gemeinheit, sie derart auszunützen! Von Anfang an hatten die beiden nichts anderes vorgehabt, zwei schöne Früchtchen! Arme Frau Haller, die war sicher überzeugt, daß die drei Mädchen jetzt durch die Residenz schlenderten oder vom Turm der Peterskirche die Aussicht über die Stadt genossen.

Einen Augenblick hatte Katja gezögert, ob sie den Stadtbummel allein machen sollte, aber für heute war ihr die Lust vergangen. Auch die Aussicht auf einen Fünf-Kilometer-Marsch von der S-Bahn nach Hause war nicht gerade rosig. Nur der Gedanke an ihre gelungene Flucht verschaffte ihr Genugtuung, und sie malte sich mit Vergnügen die dummen Gesichter der beiden Mädchen aus, wenn sie Katjas Verschwinden bemerkten. Recht geschah es ihnen! Auf Katja als Alibi würden sie in Zukunft nicht mehr zählen können!

Eine Einstandsparty wird geplant

Einige Wochen später — sie saßen gerade beim Sonntagsfrühstück — sagte Papi mit einem Hauch von Feierlichkeit: „Hört mal, Kinder, Mami und ich haben eine Überraschung für euch!“

„Um Himmels willen, doch kein neues Baby!“

„Aber Katja!“ Mami wurde rot.

„Na, dann ziehen wir sicher wieder um“, meinte Celia trocken.

Diesmal war es an Papi, „um Himmels willen!“ zu sagen.

„Ihr kauft ein neues Auto!“ riet Fips.

„Das wär zu schön, um wahr zu sein“, seufzte Mami.

Seit sie den großen Wagen zugunsten von zwei kleinen alten VWs verkauft hatten, gab es ständig Ärger. Die beiden Käfer traten von Anfang an in einen Wettstreit, wer die größeren Mängel aufzuweisen hatte. Papi bekam jeweils das besser funktionierende Auto, bis es zusammenbrach und er von irgendwoher anrief, Mami müsse kommen und ihn abschleppen. Dann wurde wieder getauscht.

„Nein, auch kein Auto“, beendete Papi das Rätselraten. „Wir wollen eine Einstandsparty geben.“

„Was is’n das?“ fragte Markus hinter seinem Milchbecher hervor.

„Nun, wir sind mit Einrichten fertig — nun wollen wir das neue Haus mit einem großen Fest einweihen.“

„Ja, und wir haben uns gedacht“, fuhr Mami eifrig fort, „es soll nicht so ein steifes Fest nur für Erwachsene werden. Sondern ein Fest für uns alle! Jeder von euch darf seine besten Freunde einladen, und wir laden unsere Freunde ein. Wir werden den Keller ausräumen und hübsch dekorieren, es soll ein richtiges Volksfest werden! Der Nikolaustag fällt dieses Jahr auf einen Samstag — das wäre doch genau der richtige Termin.“

„Und der Nikolaus?“ fragte Fips besorgt.

„Der wird auch eingeladen“, beruhigte ihn Celia.

„Heute nachmittag werden wir gemeinsam die Einladungskarten entwerfen und jeder von euch sagt mir dann, wen er einladen möchte. Na, was meint ihr dazu?“

„Das hat mir gerade noch gefehlt!“ muffelte Katja.

Zum Glück wurde sie von den Begeisterungsschreien der drei anderen übertönt. Sie hatte es auch eigentlich gar nicht sagen wollen, denn wenn es einer verstand, lustige Feste zu arrangieren, dann war es Mami. Aber mußten sie unbedingt jemanden dazu einladen?

„Wieviel darf jeder einladen?“ fragte Celia aufgeregt.

Sie hätte am liebsten ihre ganze Klasse mitgebracht.

Papis Hände fuhren unruhig auf dem Tischtuch herum und dann an seinen Jackentaschen entlang, wie immer, seit er sich das Rauchen abgewöhnt hatte. Mami schenkte ihm ein honigsüßes Lächeln zum Trost, und er gab die Suche mit einem tiefen Seufzer auf.

„Papi! Wieviel darf ich einladen?“ bohrte Celia weiter.

„Na, ich würde sagen, wir machen erst mal eine Liste, und dann sehen wir, wieviel wir davon verkraften können.“

„Ich geh in mein Zimmer, Mami, ja?“ fragte Katja schroff. Celias Begeisterung ging ihr auf die Nerven.

„Natürlich Liebling, geh nur!“

Mami war so damit beschäftigt, Markus von Pflaumenmus und Kakaoresten zu reinigen, daß sie Katjas Mißstimmung gar nicht bemerkte.

In ihrem Zimmer trat Katja ans Fenster und starrte auf das Gebirge aus Bauschutt, an dessen Stelle längst ein — wenn auch handtuchschmaler — Garten hätte sein sollen. Die meisten der Reihenhäuser waren erst halb fertig, und das trübe Novemberwetter machte den Eindruck noch trostloser.

„Wie auf dem Mond bei Nebel“, stöhnte Katja.

Sie war nun schon einige Wochen in der neuen Schule, aber es hatte sich nichts geändert. Die Mädchen in ihrer Klasse behandelten Katja wie Luft — und Katja machte es ebenso. Was die konnten, konnte sie schon lange.

Da sie weder Freunde noch sonst eine Ablenkung hatte, vergrub sie sich ganz in ihre Schularbeiten. Das war immer noch besser, als auf die kleinen Brüder aufzupassen. Und so hatte sie sich bald an die Spitze der Klasse gesetzt, was sie begreiflicherweise bei den anderen auch nicht beliebter machte.

Vor allem, daß sie es gewagt hatte, an Petra Christiansens Thron zu rütteln, wurde ihr verübelt. Nicht von Petra selbst, aber von deren Anbetern. So verschanzte sich Katja immer mehr hinter einer Mauer von störrischer Schweigsamkeit.

Katja ging zur Schlafcouch und begann, ihr Bettzeug abzuräumen. Petra — ja Petra hatte es gut. Sie war nicht nur gescheit, sondern auf eine Art hübsch, charmant und selbstsicher, daß ihr alle Herzen zufliegen mußten. Sie hätte in einem Kartoffelsack daherkommen können, und alle hätten sich noch nach ihr umgedreht. Aber sie – Katja — farblos, fad, eine graue Maus, unbedeutend, häßlich.

Katja stellte sich vor den Spiegel und suchte nach immer neuen verletzenden Ausdrücken für ihre eigene Unvollkommenheit.

Früher hatten wenigstens die Jungens gern mit ihr gespielt, sie war mit ihnen um die Wette geklettert, hatte gerauft und jedes Abenteuer mitgemacht. Aber seit einiger Zeit war das anders geworden. Die Jungen betrachteten sie nicht mehr als ihresgleichen, sie nahmen keinerlei Notiz von ihr.

„Was ist los mit dir Liebes, fühlst du dich nicht gut?“

Katja hatte gar nicht bemerkt, daß Mami ins Zimmer gekommen war.

„Wieso, mir geht’s prima, sieht man das nicht?“

„Nein“, sagte Mami mit einem Ausdruck ruhiger Heiterkeit, der manchmal so hilfreich war (und einen ein andermal auf die Palme bringen konnte). „Zumindest scheinst du über das geplante Fest nicht sehr erfreut zu sein.“

„Das kann euch doch Wurscht sein.“

„Liebling, ich kann mir einfach nicht vorstellen, daß es dich glücklich macht, von morgens bis abends mit so einem verbiesterten Gesicht herumzulaufen und alle Leute anzuknurren.“

„Wer sagt denn, daß ich glücklich sein will. Ich will meine Ruhe haben, sonst nichts.“

„Wirklich nicht?“

Mami hatte sich aufs Bett gesetzt und sah sie nachdenklich an. „Du hast hier noch keine Freunde gefunden, nicht wahr? Woran liegt das?“

„Ganz einfach: sie mögen mich nicht, ich mag sie nicht, aus, basta.“

Draußen auf dem Flur brüllte es zweistimmig „Maaaammi! Maammmiiiii!!“ Mami legte den Finger auf die Lippen und gab Katja zu verstehen, sie solle ihre Anwesenheit nicht verraten.

Dies war einer der seltenen, kostbaren Augenblicke, in denen Mami nur für Katja da war. Überwältigt von dieser kleinen Geste kuschelte sich Katja neben ihre Mutter aufs Bett.

„Liebling, ich will ehrlich sein. Ich gebe zu, du hast es schwer mit mir: zum Dank dafür, daß du fabelhafte Noten in der Schule hast und mir keinerlei Probleme aufgibst, bürde ich dir noch alle möglichen Pflichten auf. Du bist meine ,Große’, meine ,Vernünftige’ — und darüber vergesse ich manchmal ganz, daß du noch ein Kind bist. Das tut mir leid, und ich möchte nicht, daß du zu kurz kommst. Und schon gar nicht, daß du unglücklich bist.“ Sie richtete sich lebhaft auf und nahm Katjas Gesicht in ihre Hände. „Komm, laß uns mal gemeinsam überlegen, was wir für dich tun können! Es muß doch unter den Mädchen in deiner Klasse eines geben, das zu dir paßt — mit dem du dich verstehen würdest. Ich bin sicher, daß...“

In diesem Augenblick wurde die Tür aufgerissen und Markus stürzte heulend ins Zimmer. Hinter sich her zog er den wild protestierenden Fips, mit der freien Hand hielt er Mami empört eine leere Schokoladenschachtel unter die Nase.

„Raus!“ befahl Mami. „Alle beide! Raus hier! Macht das unter euch ab!“ Sie schob die beiden energisch hinaus und wandte sich wieder Katja zu.

„Gila — Telefon!“ brüllte Papi durchs ganze Haus.

Mami knurrte hinter zusammengebissenen Zähnen einen nicht sehr feinen Ausdruck hervor. Dann mußten sie beide lachen. So war es eben — hoffnungslos!

Mami rannte die Treppe hinunter ans Telefon und Katja warf sich aufs Bett und starrte an die Decke. Mamis Worte klangen in ihr nach. War nicht vielleicht doch eines unter den Mädchen, das sie hätte einladen können?

Katja ging in Gedanken ihre Klassenkameradinnen durch. Mit den meisten Gesichtern verband sich kaum eine Vorstellung, Katja wußte so gut wie nichts von ihnen. Margot und Liz — entsetzlicher Gedanke! Gitta Bauer? Nein, die war zu langweilig. Lotti Helmholtz mit ihrem Getue? Na, die schon überhaupt nicht! Außerdem war sie an einen anderen Platz umgezogen, um zu demonstrieren, daß sie Katja nicht mochte.

Also wirklich keine?

Doch, eine einzige gab es. Aber diese Möglichkeit wagte Katja nicht einmal in Gedanken auszusprechen.

Ballettunterricht — eine prima Idee

„Ich habe viel über dein Problem nachgedacht, Liebes, ist dir nicht doch noch jemand eingefallen, den du einladen könntest?“

Mami stand auf der obersten Stufe der Leiter und befestigte Tannenzweige an den Kellerwänden. Katja reichte ihr Draht und Nägel zu, und die Gestecke aus Äpfeln, Nüssen und roten Schleifchen, mit denen die Zweige geschmückt wurden.

„Nein, mir ist niemand eingefallen. Außerdem ist es jetzt sowieso zu spät.“

Mami unterbrach ihre Arbeit und setzte sich rittlings auf die Leiter, sie sah Katja nachdenklich an.

„Liegt es nicht auch ein bißchen daran, daß du gar nicht darüber nachdenken willst?“

„Irrtum, ich hab darüber nachgedacht. Aber es gibt in meiner Klasse niemanden, der mich interessiert!“ log Katja.

„Das klingt ziemlich versnobt.“

„Na wenn schon.“

Mami seufzte. Dann nahm sie ihre Arbeit wieder auf. In der linken Hand hielt sie den Tannenzweig, in der rechten den Hammer, die Nägel balancierte sie zwischen den Zähnen. Mit schiefgehaltenem Kopf prüfte sie die richtige Höhe der Zweige. „Ich hab mir noch was anderes überlegt.“

„Verschluck die Nägel nicht!“

„Wie wär’s, wenn du wieder in eine Ballettschule gingst?“

„Och

„Ja! Es hat dir so gutgetan damals! Und gerade jetzt, wo du so gewachsen bist und dich so miserabel hältst. Ich meine, man könnte das Angenehme mit dem Nützlichen verbinden, vielleicht findest du dort eine nette Freundin. Na hoffentlich hält sich das Zeug bis zum nächsten Samstag!“ unterbrach sie sich und prüfte die Frische der Tannenzweige. „Ich hab mich übrigens schon nach einer guten Ballettschule erkundigt. Wir werden uns am Dienstag dort zur Probe eine Stunde Ballettunterricht ansehen.“

„Und das kriegt man nun so beiläufig von hinten durch die Brust gejubelt! Warum hast du mich nicht vorher gefragt?“

„Das weißt du doch. Du hättest hundert Ausflüchte gehabt. Es muß einfach was mit dir geschehen, so geht es nicht weiter!“

Da war er wieder: dieser fröhlich energische Mami-Ton, gegen den jeder Widerspruch zwecklos war.

Am nächsten Morgen in der Schule gab es eine Überraschung. Herr Seifert war noch mit dem Klassenbuch beschäftigt und Katja sah aus dem Fenster und suchte vergeblich nach der vertrauten Kulisse der Berge, die hinter einem dichten Schleier aus Regenwolken und Nebel verborgen waren. Plötzlich klappte der Klassenlehrer das Buch mit einem übermütigen Knall zu und verkündete: „Ich habe eine gute Nachricht für euch. Oder sagen wir lieber: für uns. Das Los, welche Klasse in diesem Jahr ins Skilager fahren darf, ist auf uns gefallen, und ich habe...“

Er konnte den Satz nicht beenden, der Rest ging in einem allgemeinen Freudengeheul unter.

Katja nahm die Mitteilung mit gemischten Gefühlen auf. Skilaufen gehörte für sie zu den schönsten Dingen auf der Welt. Papi war ein sehr guter Skiläufer und ein großartiger Lehrer für seine Töchter gewesen. Aber mit der ganzen Klasse verreisen? Tag und Nacht mit diesen Mädchen zusammen sein müssen? Dann doch lieber auf das Skifahren verzichten, dachte Katja. Und während Herr Seifert sich an der Tafel über die unregelmäßigen Verben im Englischen ausließ, grübelte Katja, wie sie sich vor der Skireise drücken könnte.

Als sie in der Pause die Treppe zum Hof hinunterging, war plötzlich Petra neben ihr. „Du kannst sicher prima Ski laufen, nicht wahr?“

„Wie kommst du darauf?“ fragte Katja überrascht.

„Ich weiß nicht — du bist so der Typ. Na ja und dann: Kanada...“

„Das stimmt. In Kanada hat mir mein Vater den ersten Unterricht gegeben. Mannometer, hab ich mich zuerst angestellt. Ich glaube, Papi hat echt daran gezweifelt, daß ich seine Tochter bin! Er ist nämlich ein Klasse-Skiläufer, weißt du...“

Petra lachte. „... und konnte sich natürlich gar nicht daran erinnern, daß er sich am Anfang genauso dumm angestellt hat, wie du, stimmt’s?“ Sie seufzte. „Ich wünschte, ich dürfte mit ins Skilager. Meine Mutter stellt sich immer so an, von wegen, zu gefährlich“ und so. Aber diesmal muß sie’s erlauben. Schließlich gehört es zum regulären Schulunterricht.“

Petra war nachdenklich stehengeblieben, zwischen ihren Augenbrauen bildete sich eine steile Falte. Die aus den oberen Stockwerken hinunterdrängenden Schülerinnen schoben und schubsten, aber Petra stand wie angenagelt am Treppengeländer.

Jetzt oder nie! dachte Katja. Man müßte ganz beiläufig fragen: Du, wir geben Samstag eine Party, hast du Lust zu kommen? Aber ehe sie diesen Satz über die Lippen zu bringen wagte, hatten Petras Verehrerinnen ihr Idol entdeckt und zogen sie die Treppe hinunter.

Katja biß sich auf die Lippen. Wie gut, daß sie nichts gesagt hatte! Wahrscheinlich konnte Petra ohne ihre Anbeterinnen gar nicht leben. Um keinen Preis hätte Katja zu der Gruppe gezählt werden mögen.

Am nächsten Nachmittag fuhr Katja mit Mami zur Ballettschule Künzel. Sie betraten ein mehrstöckiges Mietshaus und stiegen ins Kellergeschoß hinunter. Am Ende eines langen, schwach beleuchteten Ganges, dessen Wände mit Theaterplakaten und Ballettfotos beklebt waren, betraten sie einen geräumigen Warteraum mit rotem Teppichboden und bequemen Sesseln.

Hinter einem Schreibtisch in der rechten Ecke saß eine junge Dame im Trainingszeug, die blonden Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, und blätterte in Karteikarten. Hinter den geschlossenen Türen ertönten Kommandos und gedämpfte Musik.

„Bitte kommen Sie doch herein!“ Die Pferdeschwanz-Dame erhob sich und ging Mami entgegen.

„Frau Steinebach, ja? Ich bin Elfie Krüger“, stellte sie sich vor. „Ich gebe den Unterricht in Akrobatik und Jazzgymnastik.“

Während Mami sich mit Fräulein Krüger über Katjas Vorkenntnisse im Ballett unterhielt, betrachtete Katja die Fotos an den Wänden, auf denen erfolgreiche Tänzer sich mit schwungvollen Widmungen für ihre Lehrjahre in der Ballettschule Künzel bedankten.

Neben Katja wurde eine Tür geöffnet. Eine Schar acht- bis neunjähriger Ballettratten drängte hinaus und lief den Gang hinunter zur Garderobe. Hinter ihnen erschien eine zierliche Frau mit grauem Pagenkopf — Frau Künzel.

Sie begrüßte erst Mami und gab dann Katja lange die Hand, wobei sie sie prüfend mit freundlich-hellen Augen betrachtete, als könne sie in Katjas Gesicht deren ganze Lebensgeschichte lesen. Bei all ihrer Zierlichkeit — sie erinnerte Katja an Großmutters Porzellanpüppchen — hatte sie eine so mütterliche Ausstrahlung, daß Katja sofort Vertrauen zu ihr faßte.

„Liiiebste Frau Künzel — darf ich einen ganz kleinen Augenblick stören?“

Hinter Katja war eine schlanke, dunkelhaarige Frau aufgetaucht, die einen Stapel Fotos in der Hand trug und aufdringlich mit ihren Autoschlüsseln klapperte.

„Entschuldigen sie mich bitte“, Frau Künzel nickte Mami zu und ließ sich widerstrebend von der anderen hinaus in den Gang ziehen. Katja beobachtete die Fremde, die eifrig auf Frau Künzel einsprach. Sie trug einen engen schwarzen Hosenanzug, die Haare hatte sie zu einem Knoten geschlungen, ihre Felljacke ließ sie lässig über die Schultern hinuntergleiten, als trüge sie eine Nerzstola. Die Frau war schön — aber irgend etwas störte Katja an ihr. Sie sprach abgehackt, gehetzt, mit einer merkwürdig heiseren Stimme. Soweit Katja etwas verstehen konnte, drehte sich das Gespräch um ein Vortanzen bei einer Fernsehgesellschaft.

„Katja, was machst du denn hier?“

Katja drehte sich überrascht zur anderen Seite. „Petra! Kommst du gerade aus dem Unterricht?“

Petra lachte. „Wie du siehst!“

Sie trocknete sich das verschwitzte Gesicht ab und steckte eine herunterhängende Strähne hinters Ohr.

„Wir hatten Steppen bei Rico. Mensch, der nimmt einen immer ran, ich bin fix und fertig.“

„So siehst du gar nicht aus.“

Petra strahlte. „Na ja — macht ja auch Spaß.“

„Petra, beeil dich bitte! Du mußt dich noch umziehen!“

„Ja, Mama.“ Petras Gesicht bekam einen Ausdruck von gereizter Aufsässigkeit, den Katja noch nie bei ihr gesehen hatte. Wie ertappt, lächelte sie entschuldigend. „Bleibst du noch ein bißchen?“

„Ja, wir wollen uns eine Ballettstunde ansehen. Ich soll wieder mit dem Unterricht beginnen.“

„Bei Frau Künzel? Du, das finde ich klasse!“

„Petra!“ schrie die schwarzgekleidete Dame jetzt ungeduldig.

„Ja doch! Also dann — bis später Katja.“

Das also war Petras Mutter. Katja sah ihr nach, wie sie Petra in die Garderobe folgte, ihr im Laufen die Haare frottierte und den Reißverschluß des Trikots öffnete.

Kurz darauf sah sie Petra wieder. Sie stand — in einem frischen Trikot und frisch gekämmt — ganz vorn an der Ballettstange und folgte konzentriert den Anweisungen zum Exercise, die Frau Künzel den Schülerinnen gab. Auf einer kleinen Empore in der Ecke saß Frau Henne, die rundliche kleine Pianistin, und begleitete die Übungen.

Petra war großartig. Wenn nicht die anderen Mädchen in der Gruppe wesentlich schlechter gewesen wären, Katja hätte den Plan, wieder zum Ballettunterricht zu gehen, sofort aufgesteckt.

„Nun, dürfen wir dich das nächste Mal in unseren Reihen begrüßen?“ fragte Frau Künzel Katja herzlich. „Aber klar kommt sie!“ antwortete Petra für sie.

„Ich weiß nicht, ihr seid mir alle so weit voraus — ich bin doch ganz aus dem Training!“

„Das macht doch nichts, wir...“ Petra konnte den Satz nicht beenden, denn Frau Christiansen zog sie heftig mit sich fort.

„Wo bleibst du denn so lange! Du weißt doch, daß du noch zur Gitarrenstunde mußt!“

Arme Petra! Ob ihr dieses Leben gefiel — von einem Unterricht in den nächsten? Es mußte wohl so sein, denn würde sie es sonst mitmachen?

„Tja, unser ,Wunderkind’...“, sagte Frau Künzel seufzend zu Mami, es klang nicht sehr begeistert.

Als sie sich verabschiedet hatten, warf Katja einen Blick in die Garderobe. Petra war nicht mehr da.

Zu dumm, diesmal hätte sie sich bestimmt getraut, sie einzuladen. Morgen in der Schule würde ihr sicher wieder der Mut dazu fehlen.

„Das war ein Mädchen aus deiner Klasse, ja?“ fragte Mami, als sie wieder im Auto saßen.

„Hm. Der Klassenliebling. Alle himmeln sie an, zum Speien ist das.“

„Aber sie scheint doch sehr nett zu sein? Gar nicht eingebildet. Und eine bezaubernde Ausstrahlung.“

„Hm.“

„Und die Mutter, diese Frau Christiansen, eine interessante Frau. So rassig und apart!“

„Vielleicht — aber sie gefällt mir nicht.“

„Und warum nicht?“

„Ich weiß nicht — sie sieht so — so gierig aus.“

„Gierig?“ fragte Mami erstaunt. „Was meinst du damit?“

„Na ja — sie erinnert mich an einen Hund, der ständig Angst hat, daß ihm andere Hunde seinen Knochen wegnehmen.“

„Du hast vielleicht Ideen!“

Mami hatte recht, es war verrückt. Aber während der ganzen Fahrt ließ Katja der Gedanke an Frau Christiansens gehetzten und besitzergreifenden Blick nicht los. Und auch nicht die Vorstellung, daß Petra dieser „Knochen“ sei, den Frau Christiansen so verteidigte.

Eine Feier mit bösen Streichen

Natürlich hatte Katja die ganze Woche nicht mehr gewagt, Petra zur Party einzuladen. Vielleicht, wenn sie sie einmal allein angetroffen hätte. Aber Petra war ständig von ihrem Hofstaat umringt, und um den machte Katja einen großen Bogen.

So spielte sie bei dem großen Fest einmal wieder nur die „tüchtige große Tochter“, nahm den Gästen die Mäntel ab, reichte Getränke herum, setzte Blumen in die Vase, bediente den Plattenspieler und paßte auf die Zwillinge auf.

Mami hatte die Wohnung wunderschön geschmückt, überall brannten Kerzen, es duftete nach Tannen und Selbstgebackenem. Im Keller, der mit Teppichen, Matratzen und Kissen zu einem gemütlichen Partyraum umgestaltet worden war, stand der Gartentisch, bedeckt mit bunten Platten, Körben voll Gebäck und Salatschüsseln, und das ganze Haus sah beängstigend ordentlich aus.

Hinter den Kulissen allerdings herrschte das Chaos. In den Schlafzimmern türmte sich alles, was man in der Eile nicht hatte unterbringen können, und in der Küche fand Katja nicht ein freies Fleckchen, um etwa eine Vase abzustellen.

An der Haustür klingelte es alle paar Minuten. Celia, die eigentlich die Aufgabe übernommen hatte, die Gäste hereinzulassen, war sofort in ihrem Zimmer verschwunden, als ihre Freundinnen vollzählig versammelt waren, um eine Modenschau zu veranstalten. So blieb Katja nichts anderes übrig, als im Dauerlauf zwischen Haustür, Küche und Wohnzimmer hin und her zu flitzen.

Auf dem großen Schrank in der Garderobe sammelte sich, was sie — wenn es klingelte — in der Eile dort ablegte, und bald vereinten sich Blumenschere, Wischlappen, Senftube und Sahneschläger mit den ebenfalls dort abgelegten Handschuhen und Hüten. Noch Tage danach wunderte sich Papis Chef über den Senf in seinen Haaren, der auf rätselhafte Weise immer von neuem dort auftauchte.

Das Haus füllte sich mit Leuten, die Katja nie gesehen hatte, sie tranken Sekt im Wohnzimmer und Mami stand in ihrer Mitte, sah hübsch aus und versprühte gute Laune. Im Keller versuchte Papi unter Anteilnahme der jüngeren Gäste vergeblich, das Bierfaß anzuzapfen. Als es ihm schließlich gelungen war, war er bis auf die Haut naß. Die jungen Gäste jubelten, und Papi mußte sich umziehen.

Die Zwillinge benutzten die Gelegenheit, mit dem weißen Pudel von Papis Chef um die Wette aus der Tropfschale, die unter dem Bierhahn stand, zu trinken.

Das Haus war bald so überfüllt, daß Katja wünschte, eine Schlange zu sein, um ungehindert an den auf der Treppe sitzenden Gästen vorbeizukommen. Sie balancierte immer neue Platten mit belegten Brötchen und Gebäck über dem Kopf in den Partyraum hinunter. Es wurde inzwischen getanzt, Katja wurde im Takt hin und her geschubst, Salatblätter und saure Gürkchen segelten sanft in gepflegte Frisuren und offene Kragen.

Irgendwann erschien auch der Nikolaus, aber er redete so albern mit den Erwachsenen, daß die Zwillinge schnell dahinterkamen, daß dies nicht der echte Nikolaus sein könne. Nun, ihnen war es gleich, solange die Geschenke reichlich bemessen waren.

„Kinder, war das ein Erfolg!“

Mami zog sich die Schuhe aus und ließ sich erschöpft auf die Couch fallen, als der letzte Gast gegangen war.

„Du warst großartig, Liebling, hab tausend Dank, was hätte ich nur ohne dich angefangen!“

Das fragte sich Katja im stillen auch.

Papi erschien mit vollen Backen genüßlich kauend in der Tür, im Arm eine Schüssel mit Resten von Heringssalat.

„Das hat ja fabelhaft geklappt, Kompliment, meine Große — der ganze Abend ohne Panne!“

„Na ja, sagen wir fast“, schränkte Katja ein.

„Also ich habe nichts bemerkt!“ Mami räkelte sich wohlig.

„Konntest du auch nicht — es war ja in deinem Bett.“

„Was ist mit meinem Bett?“

„Der Pudel von Herrn Dr. Börner hat hineingekotzt.“

„Waaas? Wieso denn das?“

„Wahrscheinlich ist ihm das Bier nicht bekommen. Oder die viele Schokolade, die ihm die Zwillinge gegeben haben.“

„Die Zwillinge haben den Hund gefüttert? Du lieber Himmel“, kicherte Mami, „wenn das Börners wüßten. Der Hund bekommt doch eine Spezialdiät, damit er nicht fett wird. Frau Börner hat mir stundenlang davon erzählt.“

„Na ja, vielleicht war’s auch nur das Seifenwasser.“

„Welches Seifenwasser?“ Papi vergaß vor Schreck, weiterzuessen.

„Wir mußten ihn waschen.“

Mami bekam kugelrunde Augen. „Hat er sich so be... ich meine, war es so schlimm?“

„Ach wo, nur wegen der Schminke.“

„Was für Schminke, um Himmels willen?“

„Markus hat Tante Inges Handtasche gefunden, mit ihrem Schminktäschchen. Sie fanden den Pudel so weiß, da haben sie ihn angemalt.“

„Und dann habt ihr ihn gewaschen und zum Trocknen in mein Bett gelegt — eine fabelhafte Idee!“

„Aber nein, er war ganz sauber und trocken. Ich bin dann wieder runtergegangen, um Gläser abzuwaschen. Die Zwillinge sagen, der Hund hätte so gezittert, da haben sie ihm aus den Pelzmänteln ein Nest gebaut, damit er nicht friert. Und dann hat er — na ja ...“

„Pelzmäntel? Ich versteh überhaupt nichts mehr.“

„Aber Mami, die Pelzmäntel hatten wir doch alle auf dein Bett gelegt. Du kannst ganz beruhigt sein, deinem Bett ist nichts passiert. Und die Mäntel habe ich auch saubergemacht, nur gerochen haben sie ’n bißchen komisch.“

„Werner“, flüsterte Mami mit bebender Stimme, „haben wir unsere Haftpflichtversicherung bezahlt?“

Vorm Einschlafen mußte Katja daran denken, wie gut es war, daß sie Petra nicht eingeladen hatte. Sie hätte sich überhaupt nicht um sie kümmern können — und ob Petra ihr so einfach beim Servieren und Abwaschen geholfen hätte? Wenn sie doch nur ein bißchen besser wüßte, was Petra für ein Mensch war!

Petra war intelligent und selbstsicher, und daß sie sich über die Anbetung der Mädchen eher amüsierte als sich etwas darauf einzubilden, schien auch klar zu sein. Aber wie dachte Petra über Katja? Sie stand ihr nicht ablehnend gegenüber, das glaubte Katja zu wissen. Oder war es nur ihre gute Erziehung — und ein wenig Mitleid mit diesem langbeinigen, unattraktiven Geschöpf, das wie eine Krähe im Winter traurig auf seinem Platz hockte, und dem alles Wissen nicht dazu verhalf, Freunde zu finden und anerkannt zu werden?

Wie Petra wirklich über sie dachte, sollte sie kurz vor den Weihnachtsferien erfahren.

Sie hatten in der Klasse ausgemacht, daß am letzten Schultag eine kleine Weihnachtsfeier mit einem „Julklapp“ stattfinden sollte. Die Lose wurden gezogen und Katjas Los enthielt den Namen „Gitta Bauer“, das machte es ihr leicht, ein passendes Geschenk zu finden. Sie wußte, daß Gitta sich für jede Art von Bastelarbeiten interessierte, so erstand sie von ihrem Taschengeld einen Kasten mit bunten Glassteinen zum Bekleben von Dosen und Gläsern.

Am letzten Tag vor den Ferien hatte jedes der Mädchen einen Tannenzweig und eine Kerze auf seinem Platz, es wurde gesungen und vorgelesen, und schließlich wurden die Päckchen verteilt, die man vorher in einen großen Sack getan hatte.

Eine nach der anderen wickelte ihr Geschenk aus und zeigte es der übrigen Klasse. Witzige Dinge waren dabei und schöne, kleine und große, je nach Phantasie und Geldbeutel des Gebers.

Katja konnte beobachten, daß Gitta Bauer sich über ihr Geschenk unbändig freute und versuchte herauszubekommen, wer der Spender war. Auf Katja kam sie nicht, und da alle, die sie fragte, mit einem „Nein“ antworteten, war sie schließlich überzeugt, Herr Seifert selbst habe ihr Los gezogen.

Schließlich kam die Reihe an Katja. Das Päckchen war flach und hatte die Größe eines Briefbogens, es war in Goldpapier und dann noch in mehrere Schichten Seidenpapier gehüllt. Zum Vorschein kam schließlich ein mit Zeitungsfotos, Papierschnipseln und Buchstaben beklebtes Bild, ein „Materialbild“, wie Katja es selbst schon manchmal als Gratulationskarte hergestellt hatte.

Sie begriff zuerst nicht, was das Ganze sollte: die Türme des Kölner Doms, ein Zug, ein Schaffner, Koffer und Reiseutensilien. Aber dann sah sie die Schrift: ganz klein stand oben drüber „Rückfahrkarte nach Köln“ und unten „Adieu und gute Reise!“

Katja war fassungslos. Das war schon kein Wink mit dem Zahnpfahl mehr, da winkte eine ganze Holzhandlung! Auf die Fragen der anderen hielt sie stumm das Bild in die Höhe, sagen konnte sie nichts, sie wäre sofort in Tränen ausgebrochen.

In der Klasse war es still, niemand begriff so recht, was eigentlich los war — mit Ausnahme der Urheberin und ihrer Komplizen. Und die hielten erst recht ihren Mund.

Petra mußte bemerkt haben, daß Katja völlig durcheinander war. Sie sprang auf, kam zu ihr und sagte: „Zeig doch mal!“

Sie nahm Katja das Bild aus der Hand und betrachtete es. Als sie die Zusammenhänge begriff, wurde sie blaß.

„So eine Gemeinheit!“ zischte sie zwischen zusammengepreßten Zähnen hervor, ihre Augen wurden dunkel vor Zorn.

Petra richtete sich auf.

„Ich möchte allen sagen“, verkündete sie laut, „und natürlich besonders derjenigen, auf deren Mist das gewachsen ist, daß dies das geschmackloseste Julklapp-Geschenk ist, das es je gegeben hat. Das ist kein Witz, sondern eine Unverschämtheit, und ich möchte ausdrücklich erklären, daß ich nichts damit zu tun habe. Ich schäme mich für die, die sich das ausgedacht hat!“

Herr Seifert war herangekommen und betrachtete nun seinerseits das „Kunstwerk“. Er sagte ernst: „Petra hat vollkommen recht. Ich hoffe, die Urheberin macht sich ernsthaft Gedanken darüber, wie sie diesen Ausrutscher wiedergutmachen kann.“

Der Rest der Weihnachtsfeier erinnerte eher an eine Beerdigung, und die Mädchen waren heilfroh, als die Schulglocke endlich das Ende der Stunde anzeigte.

Auf dem Flur fing Herr Seifert Katja ab.

„Es tut mir wirklich leid für dich, Katja“, sagte er leise, „aber weißt du — an jeder Kritik, auch wenn sie noch so boshaft ist, steckt ein Körnchen Wahrheit. Du machst es deinen Mitschülerinnen nicht leicht. Überragende Leistungen sind ohnehin eine Herausforderung für die Schwächeren. Und wenn man dann noch so schroff ist und sich abkapselt — laß uns nach den Ferien einen neuen Anfang machen, ja? Gib den anderen eine Chance — und hilf von dir aus ein bißchen mit, die Schranken abzubauen zwischen euch, willst du?“

Katja nickte stumm.

„Das Skilager wird sicher dazu beitragen, daß ihr euch besser kennenlernt, du mußt nur wollen! Also — frohe Weihnachten und: laß den Kopf nicht hängen, hm?“ Herr Seifert schüttelte Katja herzlich die Hand. Skilager! dachte Katja. Mein Lieber, ich werde alles tun, um nicht mitfahren zu müssen! Das hätte mir gerade noch gefehlt. Ich hab die Nase endgültig voll!

Einen Tag vor dem Heiligen Abend fand Katja ein Päckchen an der Haustür, das an sie adressiert war.

Sie nahm es mit in ihr Zimmer und öffnete es sofort, weil sie vor Neugierde fast platzte.

Zum Vorschein kam ein herrlicher Bildband mit Ballettfotos und ein Kärtchen, auf dem stand:

Fröhliche Weihnachten wünscht dir deine Petra und alle, die wie ich über den geschmacklosen Scherz empört sind.

Eine Reise mit Hindernissen

„Fertig?“

„Hm.“

Mami schaute prüfend den Koffer an. „Hast du die Liste abgehakt?“

„Aber ja.“

„Und wo sind die Skier?“

„Vor der Haustür.“

„Nun mach doch nicht so ein Gesicht! Man sollte meinen, du mußt ins Gefängnis und nicht in die Berge zum Skilaufen.“

„Ach, Mami, ich fühle mich wirklich hundsmiserabel! Ich glaube, ich krieg eine Grippe!“

„Nein, nein, mein Schätzchen, du suchst nur nach einem Grund, nicht mitfahren zu müssen, ich kenne dich zu gut.“

Katja merkte selbst, daß sie im Lügen nicht sehr begabt war.

„Na, nun komm schon!“

Mami hatte sich die Lammfelljacke übergeworfen, kratzte mit dem Daumennagel noch schnell einen Marmeladenfleck von ihren Jeans, den Fips beim Frühstück dort hinterlassen hatte, warf kurz einen prüfenden Blick in den Spiegel, dann scheuchte sie die Zwillinge ins Auto. „Müssen die unbedingt mit?“

„Klar! Wir fahren mit, Mami hat’s erlaubt!“ überschrien die Zwillinge sich gegenseitig.

Katja nahm ihren Koffer, hängte sich die Tasche über die Schulter und stapfte hinter den Brüdern her. Sie befestigte die Skier auf dem Autodach, während Mami vergeblich vorn an der klemmenden Haube zog, um den Koffer zu verstauen.

„Hilf mir doch mal!“

Katja lief um den Wagen.

„Nein, nicht hier, du mußt innen an dem Griff ziehen — fester — ganz raus, so weit es geht!“

„Weiß ich doch, es geht nicht weiter! Komm, laß mich mal.“

Jetzt zog Katja außen und Mami innen. Dann zerrten beide außen am Griff.

Gerade als Katja sagen wollte, wir können das Gepäck doch auch auf den Rücksitz tun, sprang die Haube mit einem dumpfen „Flopp“ auf, so daß sich beide rückwärts in den Schnee setzten. Die Zwillinge jubelten.

Katja quetschte den Koffer zwischen eine Ansammlung von Tüten und anderen Gegenständen, die eigentlich nichts im Auto zu suchen hatten.

„Jetzt müssen wir sie nur wieder zukriegen.“

„Kein Problem, zu ist leichter.“

Mami warf sich mit ihrem ganzen Gewicht auf die Haube, und sie schien sich wirklich ohne Widerstand schließen zu lassen.

„Na, jetzt müssen wir ganz schön auf die Tube drücken, sonst kommst du noch zu spät. Ich fahr über die Autobahn, das geht schneller.“

Und Mami drückte auf die Tube, der VW heulte um die Kurven, daß Katja in ihrem Sitz immer kleiner wurde. Sie waren kaum auf der Autobahn, als der Käfer langsam sein Maul öffnete, als müsse er gähnen. „Sagtest du, die Haube wäre zu?“

Mami hatte sofort das Gas weggenommen und abgebremst. Der Käfer schloß das Maul gemächlich.

„Schöne Bescherung. Ich kann hier nicht anhalten. Außerdem bezweifle ich, daß wir es schaffen, die Haube zu schließen.“

„Fahr weiter, wenn wir hier warten, daß uns einer hilft, komme ich bestimmt zu spät.“

Eigentlich hätte es ihr ja recht sein können, den Bus zu verpassen, aber wie sie Mami kannte, würde die sicher hinter dem Bus herfahren, um sie bei ihren Klassenkameradinnen abzusetzen.

Mami fuhr langsam weiter, und bei jedem etwas stärkeren Gegenwind öffnete und schloß der Käfer sein Maul wie ein Fisch, der nach Luft schnappt. Ein vollbesetzter Autobus überholte sie, und die Insassen machten sich lachend auf das komische Gefährt aufmerksam. Katja atmete auf, als sie endlich vor dem Schultor hielten.

Der Bus für die Mädchen stand schon bereit, Katja beeilte sich, ihr Gepäck umzuladen, und suchte sich einen Fensterplatz auf der rechten Seite. Zum Glück standen fast alle Mädchen noch draußen bei ihren Eltern.

Mami hatte sich sofort unter den anwesenden Männern um Hilfe umgesehen, und es bildete sich eine wild diskutierende Gruppe um den VW, während der Busfahrer vergeblich seine Kräfte an der störrischen Haube ausließ. Es regnete gute Ratschläge, und schließlich beschloß man, die Haube provisorisch mit einem Stück Draht zu befestigen.

Katja hockte allein im Bus und beobachtete von dort aus die Szene. Ihr war das Ganze entsetzlich peinlich, der zerbeulte, verrostete VW, die kreischenden Zwillinge und Mami mit hochrotem Kopf und wirren Haaren.

Einer der anwesenden Väter kam mit einem Stück Bindfaden — Draht hatte man nicht auftreiben können — , und der Käfer wurde unter allgemeiner Anteilnahme verschnürt. Mami schilderte inzwischen Herrn Seifert noch einmal die Fahrt hierher in leuchtenden Farben, und sicher mit einigen Ausschmückungen, vermutete Katja. Denn Herr Seifert bog sich vor Lachen und verabschiedete sich überschwenglich von Mami.

Dann rief er zum Aufbruch.

Eine Umarmungswelle ergriff die Anwesenden, letzte Ermahnungen wurden gegeben, schon zehnmal Gesagtes noch einmal gesagt, und der Bus füllte sich schnell. Mami ging suchend von Fenster zu Fenster, um sich von Katja zu verabschieden. Sie wußte, daß Katja Abschiedsszenen haßte, zwinkerte ihr zu, als sie sie endlich entdeckt hatte, und beschränkte sich auf eine Kußhand. Katja war ihr dankbar dafür.

„Toi, toi, toi, mein Liebes! Mach’s gut!“

„Wird schon schiefgehen. Tschüs!“

Der Bus setzte sich in Bewegung, ließ winkende Väter und besorgte Mütter zurück und bog in die Hauptstraße ein.

Über kurvenreiche Landstraßen und durch kleine Dörfer hindurch ging es hinüber zur Garmischer Autobahn. Die Mädchen richteten sich auf ihren Plätzen häuslich ein und allmählich wurde es ruhig.

Auf der vordersten Bank — neben dem Fahrer — saß Herr Seifert, hinter ihm Petra mit einer ihrer Getreuen (die „Schleppenträger“ nannte Katja sie im stillen), und hinter Petra saß Katja — allein.

Heute machte ihr das weniger aus denn je, sie schaute vergnügt aus dem Fenster und genoß den Blick auf die frisch verschneite Landschaft. Der Himmel war blau, der Wind trieb dicke Wolkenkissen vor sich her und wirbelte Wellen aus Schnee von den Feldern auf.

Petra hatte ihre Gitarre mitgenommen und Herr Seifert stimmte ein Lied an. „My Johnny is over the ocean“, schallte es bald aus allen Ecken des Busses. Da Petra mit dem Rücken zur Fahrtrichtung auf der Lehne ihres Sitzes hockte und ihr beim Spielen immer wieder zulächelte, sang Katja kräftig mit — und auf einmal freute auch sie sich vorbehaltlos auf die Zeit im Skilager. Ganz gleich, wie die Mädchen zu ihr standen, die Aussicht auf ein paar Stunden Skilaufen täglich war schließlich nicht zu verachten. Und vielleicht hatte Herr Seifert ja doch recht.

Sie hatten ein paar Lieder gesungen, nun trat wieder Stille ein. Die Mädchen unterhielten sich leise miteinander über ihre Erlebnisse in den Ferien und über frühere Skierfahrungen. In den Sitzen hinter Katja schwärmten Margot, Liz und Evi Kunze von ihren neuen Skianzügen.

Katja verzog spöttisch die Mundwinkel. Da konnte sie nicht konkurrieren: ihr Skianzug war längst zu klein geworden, die Hosenbeine hatten Hochwasser und die Ärmel ließen ein gutes Stück der Unterarme frei. Da nach dem Umzug gespart werden mußte und Katja neue Skistiefel und Skier gebraucht hatte, hatte Mami sich darauf beschränkt, ihr einen schicken Pulli mit besonders langen Ärmeln und einem dicken Rollkragen zu stricken, der das Fehlende ersetzte und auch in der Taille die mangelnde Länge ausglich. Alles in allem sah die Kombination gar nicht schlecht aus. Von Kleidungssorgen würde Katja sich die Laune jedenfalls nicht verderben lassen.

Die Wolkenberge wurden immer dicker, der Himmel verdunkelte sich, in den Fensterritzen pfiff der Wind. Katja kuschelte sich in ihren Mantel und drückte sich tief in den Sitz.

Der Bus bog von der Autobahn ab und fuhr über Landstraßen weiter den Bergen zu. Herr Seifert ging durch den Gang nach hinten und erkundigte sich bei den Mädchen nach ihrem Befinden.

Da Petra, den Kopf gegen die Scheibe gelehnt, eingeschlafen war, hatte sich Ute, ihre Sitznachbarin, zu den anderen begeben.

Auch Katja wurde schläfrig. Es war spät geworden gestern abend, bis sie endlich alles gepackt hatte, und dann hatte sie lange vor Aufregung nicht einschlafen können.

Da passierte es: Katja konnte später nicht sagen, was eigentlich geschehen war, sie hörte den Busfahrer fürchterlich fluchen und schimpfen, offenbar versuchte jemand zu überholen, während vorne ein anderer Wagen entgegenkam. Der Busfahrer bremste, aber auf der verschneiten Fahrbahn kam das schwere Fahrzeug ins Schleudern. Katja fühlte sich wie auf einem Schiff im Sturm hin und her geworfen, Glas splitterte, jemand schrie fürchterlich. Das letzte, was sie wahrnahm, war der Geruch von nassem Holz und ein Erstaunen darüber, daß sie mit der Nase vor einem Baumstamm saß. Dann wurde alles dunkel.

Mit Petra im Krankenzimmer

Das erste, was Katja ins Bewußtsein drang, war eine flüsternde Stimme.

„Na endlich, jetzt rührt sie sich!“

Eine Hand strich ihr über den Kopf, eine zweite tastete nach ihrem Puls. Katja versuchte, sich zu bewegen, aber ihr ganzer Körper schien mit Blei gefüllt zu sein.

„Hallo, aufwachen Fräulein“, sagte die Stimme etwas lauter.

Katja blinzelte ein wenig, um sie herum war alles weiß. Es roch nach Krankenhaus und frischer Bettwäsche. Wieso frische Bettwäsche, sie war doch eben noch ganz woanders gewesen? Aber wo? Katja war zu schläfrig, um sich daran zu erinnern.

Irgendwo im Raum wimmerte jemand, das Wimmern steigerte sich, ging über in schrilles Schreien. Die Hände lösten sich von Katja, Schritte entfernten sich.

„Ich bin so müde“, murmelte Katja und schlief wieder ein.

Als sie das nächste Mal aufwachte, stand Papi an ihrem Bett. Er sah unnatürlich blaß aus — oder machte das nur das Licht der Nachttischlampe? Draußen war es stockdunkel.

„Wie spät ist es?“ fragte Katja, und versuchte, den Kopf ein wenig zu drehen.

Das Wimmern war immer noch da.

„Es ist halb acht“, sagte Papi, „ich bin gleich losgefahren, als man uns benachrichtigte. Du hast die ganze Zeit geschlafen.“

Er versuchte zu lächeln, aber das Lächeln rutschte von seinem Gesicht wie Butter von einer heißen Kartoffel und machte einem gequälten Ausdruck Platz.

„Armer Paps“, flüsterte Katja zärtlich, „nichts als Ärger mit den Gören! Sag mal — was ist denn überhaupt passiert?“

„Ihr hattet einen Unfall, der Bus ist ins Schleudern gekommen.“

Das Wimmern im Nebenbett wurde stärker, Papi zuckte nervös zusammen und senkte seine Stimme.

„Zum Glück ist niemand lebensgefährlich verletzt, die meisten konnten gleich wieder nach Hause, nur... wie fühlst du dich?“ unterbrach er sich besorgt.

Katja hatte die Augen geschlossen. Ihr Körper brannte wie Feuer. Wahrscheinlich hatte die Wirkung der betäubenden Medikamente nachgelassen, Katja hatte das Gefühl, als hätte man sie durch eine Kaffeemühle gedreht und die Krümel dann wieder zusammengesetzt. Außerdem schienen der rechte Arm und die Schulter in Zement zu stecken.

„Mach dir keine Sorgen, mir geht’s ganz o. k.“, schwindelte Katja. „Was fehlt mir eigentlich?“

„Der rechte Arm ist gebrochen und die Schulter angeknackst. Sonst nur Prellungen und eine Schnittwunde am Kopf. Und eine Gehirnerschütterung. Es ist ein Wunder, daß dir nicht mehr passiert ist, der Wagen ist genau an der Stelle, wo du gesessen hast, auf einen Chausseebaum geprallt. „

„Habe ich einen Kopfverband?“

„Ja, du siehst aus wie ein Maharadscha.“ Wieder verzog er krampfhaft das Gesicht zu einer heiteren Grimasse.

„Du hast nicht zufällig einen Spiegel bei dir?“ Sie sagte das, damit Papi endlich wieder normal lächeln sollte. Eigentlich war ihr gar nicht danach zumute, sich im Spiegel zu sehen. Aber sie stellte sich vor, wie Papi zu Hause zu Mami sagen würde: „Mach dir keine Sorgen, sie hat als erstes nach einem Spiegel verlangt, um ihren Verband zu betrachten!“ Und Mami würde antworten: „Typisch Katja, das Mädchen ist unheimlich hart im Nehmen“ — irgend so was. Jedenfalls würde sie sich froh und erleichtert fühlen.

„Paps?“

„Ja Liebes?“

„Ich möchte wieder schlafen. Du kannst ruhig nach Hause fahren, mach dir keine Sorgen.“

„Ja, Liebling. Das Krankenhaus ist schön, bei Tag kannst du die Berge sehen. Und die Schwestern sind sehr nett.“

„Dann sag ihnen, daß ich Durst habe“, murmelte Katja mit geschlossenen Augen. „Tschüs! Und fahr vorsichtig, es ist glatt.“

Endlich lächelte Papi wieder normal — aber das konnte sie nicht sehen.

Der Kopf tat jetzt sehr weh, Papi sollte gehen, sie wollte nicht, daß er merkte, wie scheußlich sie sich fühlte.

„Gute Besserung, Liebes. Mami kommt, sobald sie kann. Sie konnte heute nicht weg, wegen der Kleinen.“

„Macht ja nichts, ich hab ja sowieso geschlafen.“

Papi gab ihr einen Kuß auf die Stirn, winkte ihr noch einmal zu und ging auf Zehenspitzen hinaus. Auf dem Flur hörte sie ihn mit der Schwester sprechen.

Nach einer Weile kam jemand mit einem Kännchen und einer Tasse, stellte den Kopfteil ihres Bettes ein wenig höher und goß eine hellgelbe Flüssigkeit in die Tasse. Katja fühlte die Tasse an ihren Lippen und nahm vorsichtig einen Schluck. Gesüßter Pfefferminztee — den haßte sie sonst wie die Pest, aber heute war ihr alles egal. Wenigstens löschte er den Durst.

Sie ließ sich erschöpft zurücksinken und betrachtete die Schwester, die ihr zu trinken gegeben hatte. Sie war groß und blond und alles an ihr war rund, Nase, Mund, Augen und Kinn — an den Schläfen begannen die Haare grau zu werden und auf der Oberlippe hatte sie einen kleinen blonden Bart. Mit ihrem fröhlichen Mondgesicht erinnerte sie Katja an Frau Holle.

„Wie heißen Sie?“

Die Schwester lächelte breit und setzte sich zu Katja aufs Bett. „Ich bin Schwester Margarethe.“ Sie nahm Katjas Hand und hielt sie fest. „Und wie heißt du?“

„Katharina Steinebach, aber sagen Sie bitte Katja zu mir.“

„Katja, das ist hübsch. Und wie fühlst du dich jetzt, Katja?“

„Och danke — wie durch den Fleischwolf gedreht. Mein Kopf tut so weh.“

„Du bekommst gleich noch was, damit du besser schlafen kannst — und gegen die Schmerzen.“

Schwester Margarethe tätschelte noch einmal Katjas Hand und stand auf. Katja hatte noch etwas fragen wollen, etwas Wichtiges, aber sie konnte sich nicht mehr daran erinnern.

Sie bekam eine Spritze und schlief wieder ein. Sie schlief fest und lange, nur einmal wurde sie ein wenig wach, als das Jammern im anderen Bett wieder einsetzte. Die Schwester kam und ein Arzt, sie sprachen leise miteinander. Katja war zu schläfrig, um zu verstehen, worüber sie sich unterhielten, nur einzelne Worte fielen, wie Tropfen in ihr Bewußtsein. „Schwerer Schock“ und „konnten die Mutter noch nicht erreichen“ — „in Urlaub gefahren“. Zwischendurch sprach die Schwester begütigend auf das wimmernde Wesen ein. Die klagenden Töne klangen fremd, wie von einem Tier, sie begleiteten Katja in den Schlaf, verfolgten sie im Traum.

Erst am nächsten Mittag erwachte Katja wieder. Die Sonne schien durchs Fenster auf ihr Bett, und auf dem Nachttisch stand ein riesiger Frühlingsstrauß mit einem Kärtchen „Alles Liebe und gute Besserung! Mami“.

Obgleich ihr immer noch alles weh tat, fühlte sich Katja wie befreit. Das Fenster war einen Spalt weit geöffnet, und die hereindringende Bergluft war würzig und frisch.

Katja sah sich um, sie war allein im Zimmer, das Bett neben ihr war zum Lüften aufgeschlagen, die anderen beiden Betten schienen unbenutzt.

Was hatte Papi gesagt? Katja richtete sich vorsichtig auf und versuchte aus dem Fenster zu schauen. Tatsächlich, die Berge! Zum Greifen nah! Nun brauchte sie nur gesund werden, hinauszuspazieren, ihre Skier anzuschnallen und dann...

Jemand öffnete die Tür. Eine Krankenbahre wurde hereingeschoben, zwei junge Schwestern begleiteten sie, gefolgt von Schwester Margarethe. Sie schoben die Bahre dicht an das Nebenbett und verfrachteten ein von Verbänden vermummtes Wesen vorsichtig von einem Lager auf das andere. Der schweigende Zug hatte etwas Gespenstisches.

Jetzt fiel Katja ein, was sie gestern hatte fragen wollen. „Hoppla, da ist ja jemand wach geworden!“ Schwester Margarethe bemerkte erst jetzt, daß Katja hoch aufgerichtet im Bett saß. „Nun leg dich aber schön wieder hin. Dein Kopf braucht Ruhe, du sollst dich so wenig wie möglich bewegen.“

„Schwester Margarethe — wer ist das?“

„Das? Das ist eine Schulkameradin von dir, Petra Christiansen. Kaum zu erkennen unter dem vielen Verbandszeug, wie?“

„Ist es — ist sie schlimm verletzt?“

„Schlimm? Nein. Sagen wir: Sie macht uns ein bißchen Kummer. Aber du kannst beruhigt sein, so schlimm ist es nicht. Nun schau du mal zu, daß du schnell gesund wirst.“

Sie mußte Katjas verstörten Blick bemerkt haben, denn sie kam noch einmal zurück und strich ihr übers Haar.

„Deine Freundin, ja? Nun, sie ist kaum schlimmer verletzt als du. Aber sie hat keine Widerstandskraft, merkwürdig, sie scheint irgendwie ausgepumpt“, sie schaute nachdenklich zu Petras Bett hinüber, dann wandte sie sich wieder Katja zu. „Ist halt nicht so ein Stehaufmännchen wie du! Hast du Hunger?“

„O ja!“

„Das ist gut. Es gibt gleich was zu essen.“

Mami kam am nächsten Tag. Sie brachte ein nagelneues Nachthemd mit, eine große Tüte Obst und eine Schachtel Pralinen. Außerdem eine Tasche voller Bücher und Zeitschriften.

„Na du Ski-As? Das haben wir gern. Gleich vor der ersten Abfahrt in den Graben fallen? Wie fühlst du dich?“

„Och — man kann nie genug klagen!“ sagte Katja grinsend. „Schön, daß du da bist, Muttern.“

Mami umarmte sie vorsichtig und bewunderte Pflaster und Verbände.

„Fehlt nur noch das Diadem“, sagte sie mit einem Blick auf den umfangreichen Kopfverband.

„Hm, aber bitte irgendwas in Rubinen und Smaragden, damit sich’s gegen das Weiß abhebt.“

„Jedenfalls hat Papi nicht übertrieben“, stellte Mami mit Befriedigung fest.

Dann sah sie sich im Zimmer um. Ihr Blick fiel auf das Nachbarbett. „Ist das nicht ...“

„Petra, ja. Es geht ihr nicht gut, sie hat einen schlimmen Schock. Jetzt schläft sie zum Glück endlich. Heute nacht — aber verrat mich bloß nicht bei den Schwestern, ja? — heute nacht bin ich ein paarmal aufgestanden und hab ihr das Gesicht abgetrocknet, sie hat geweint und gejammert wie ein Baby! Ich hab versucht, sie zu trösten, aber sie hört gar nicht, was man sagt.“

„Solltest du nicht eigentlich still liegenbleiben? Du hättest nach der Schwester klingeln sollen.“

„Ach Mami, weißt du...na ja, ich ...“

„Schon gut, aber versprich mir, in Zukunft vernünftig
zu sein. Übrigens habe ich schon mit dem Arzt gesprochen. Wir dürfen dich in ein Krankenhaus in unserer Nähe überführen lassen. Da kann ich dich dann jeden Tag besuchen.“

Dann sprachen sie über andere Dinge, Mami erzählte von zu Hause, bestellte Grüße und kramte in ihrer Erinnerung nach lustigen Krankenhausgeschichten. Aber Katja hörte kaum zu. Etwas anderes beschäftigte sie, und als Mami schließlich aufbrechen wollte, platzte sie heraus: „Mami, muß ich wirklich in ein anderes Krankenhaus?“

„Du möchtest lieber gleich nach Hause? Liebling, das geht nicht, der Arzt hat dringend davon abgeraten, zu Hause hast du nicht genügend Pflege.“

„Du hast mich falsch verstanden. Ich meine: Kann ich nicht hierbleiben?“

„Hier? Ja aber Liebling, es ist so weit, ich kann höchstens einmal in der Woche kommen. Du wirst dich einsam fühlen.“

„Nein“, sagte Katja bestimmt. „Ganz sicher nicht.“ Mami schaute sie nachdenklich an. „Überleg dir’s — es ist eine lange Zeit!“

„Na wenn schon. Es ist nämlich...weißt du .. Katja zögerte, „es ist wegen Petra. Sie haben ihre Mutter noch nicht erreichen können, die ist für die Zeit, die wir ins Skilager sollten, mit Bekannten in Urlaub gefahren. Und sonst kümmert sich niemand um sie. Na ja — auf jeden Fall wären wir dann doch zu zweit.“

„Das ist ein Argument. Ich werde es Papi sagen.“ Petra stöhnte leise im Schlaf. Katja beobachtete sie wie eine besorgte Glucke ihr Küken.

Mami sah von einer zur anderen, sie begann zu begreifen.

„Alles in allem ein ganz glücklicher Unfall für dich, hm?“

Eine Freundschaft beginnt

In den nächsten zwei Tagen besserte sich Petras Zustand langsam. Sie wurde ruhiger, schlief viel und nahm ihre Umwelt wieder zur Kenntnis. Ihr Gesicht war verschwollen, und sie konnte noch nicht sprechen, aber Katja lernte schnell, an ihren Augen abzulesen, was sie sagen wollte.

Katja selbst erholte sich rasch.

„Meine Musterpatientin“, sagte Dr. Brettschneider, der Stationsarzt, wenn er an ihr Bett trat, und Schwester Margarethe drückte beide Augen zu, wenn sie bemerkte, daß Katja wieder an Petras Bett gewesen war.

Als Katja am vierten Tag aus ihrem Mittagsschlaf erwachte und wie immer als erstes zu Petra hinüberschaute, traute sie ihren Augen nicht: Petra lag wie gewohnt regungslos auf dem Rücken, aber unter dem dicken Kopfverband bewegte sie rhythmisch den Mund, drückte den Unterkiefer mal in die eine, mal in die andere Richtung und zog die Lippen so weit es ging auseinander.

„Was machst du denn da?“ fragte Katja fassungslos.

„Morgengymnastik“, kam es heiser aus dem Nachbarbett. Das Sprechen fiel ihr noch schwer. „Ich trainiere meine Kauwerkzeuge.“

Katja fühlte einen heißen Strom von Freude ihren Körper durchrieseln. Petra war also über den Berg! Katja hätte am liebsten laut „Juhu!“ geschrien. Statt dessen sagte sie mahnend: „Nun mal langsam, Sportsfreund, sonst platzt deine bildschöne Naht am Kinn, und der Onkel Doktor muß dir noch ’n paar Drähte einziehen.“

„Egal“, krächzte Petra wie eine aus dem Nest gefallene Krähe, „ich will wieder richtig essen können. Dieses Künstlich-Ernährt-werden ist ja zum...na ja...“

„Was hast du denn mit deiner Nachtigallenstimme gemacht? Bißchen eingerostet, wie?“

„Wußtest du das nicht? Das ist der letzte Schrei.“

„Petra?“

”Hm?“

„Ich...ich bin so froh, daß es dir besser geht.“ Schwester Rosanna, die aus Italien stammte und in ihrem blassen Kindergesicht Augen wie zwei Stückchen Kohle hatte, kam mit einem Tablett, um Katja Tee und Kuchen zu bringen.

„Könnte ich bitte eine Cola haben?“ krächzte es in ihrem Rücken.

Schwester Rosanna ließ vor Schreck beinahe das Geschirr fallen.

„Madonna mia, was war das? Du sprechen?“ fragte sie fassungslos.

„Na, als Sprechen würde ich das gerade nicht bezeichnen, sie gibt Töne von sich!“ meinte Katja trocken.

„Ich hören Cola. Hier nix Cola, hier nur Tee!“ sagte Rosanna streng, um ihre Würde wiederzugewinnen.

Sie brachte ein zweites Gedeck mit Tee und Kuchen und stellte es neben Petra ab. Dann ging sie wieder. Petra betrachtete nachdenklich den Kuchen. Katja schob sich aus dem Bett und setzte sich zu ihr.

„Soll ich ihn dir vielleicht vorkauen?“

„Versuchen wir’s erst mal mit Trinken.“

Katja holte ein Handtuch und drapierte es wie ein Lätzchen um den Hals der Freundin. Allmählich bekam sie Übung darin, alles mit einer Hand zu machen. Dann setzte sie Petra vorsichtig die Tasse an die Lippen. „Du kannst beruhigt sein, im Füttern von Babys bin ich Profi.“

Petra verzog das Gesicht. Es mußte scheußlich weh tun.

„Sollen wir’s lieber lassen?“ fragte Katja besorgt.

Petra hatte sich zurücksinken lassen und die Augen geschlossen. „Nur einen Moment Pause machen.“ Sie atmete schwer. „So, jetzt kann’s wieder losgehen.“ Sie nahm drei, vier Schlucke, jeder Muskel in ihrem Gesicht schmerzte.

„Braves Mädchen. So, für diesmal reicht’s aber.“

Petra tastete nach dem Kuchen, sie brach sich ein kleines Stück ab und schob sich ein paar Krümel in den Mund. Katja beobachtete sie voller Bewunderung.

„Hast du nichts anderes da? Der Kuchen hier — das ist ja der reinste Würgeengel.“

„Banane, Schokolade oder Orangenstückchen.“

„Orange bitte. Ich will’s jetzt wissen.“

„Das merke ich.“

Schwester Margarethe kam mit den Fieberthermometern. Ihr blieb vor Erstaunen der Mund offenstehen. „Ja, was ist denn das?“

„Die Musterpatientinnen geben eine Party“, sagte Katja vergnügt. „Sie sind herzlich eingeladen!“

„Gib mir doch mal deinen Spiegel“, sagte Petra zwischen zwei Apfelsinenscheibchen.

Katja wich aus. „Das hat Zeit bis morgen.“

„Ich will aber wissen, wie ich aussehe!“

„Das kann ich dir auch so sagen: im Moment wie eine Kreuzung aus einem Wiederkäuer und einer Qualle.“

„Schööön! Das hab ich mir schon immer gewünscht.“

Katja war so glücklich über Petras neuerwachten Lebenswillen gewesen, aber es sollte noch zu einer Krise kommen.

Am nächsten Tag bekam Petra Besuch von ihrer Mutter. Hatte Dr. Brettschneider sie nicht vorbereitet? Sie starrte fassungslos in das, was von Petras Gesicht unter dem dicken Verband noch zu sehen war — verschwollen und mit blauen Flecken übersät.

„Ja, um Gottes willen, Kind, du siehst ja entsetzlich aus! Man hat mir doch versichert, die Verletzungen wären gar nicht so schlimm!“

„Sind sie ja auch nicht, Mutti, nun reg dich doch nicht auf, in zwei, drei Wochen ist nichts mehr davon zu sehen!“

Frau Christiansen legte Petra einen großen Rosenstrauß aufs Bett und füllte aus einer Reisetasche alles mögliche in den Nachttisch: Bücher, Spiele, Süßigkeiten und eine Fülle von Kosmetikutensilien, Katja konnte sich einfach nicht vorstellen, daß Petra das alles brauchen sollte. Dann setzte sie sich zu Petra aufs Bett und umklammerte ihre Hand.

„Was für ein Unglück!“ jammerte sie. „Warum muß es auch immer uns treffen! Mein armer Liebling, und
ausgerechnet jetzt?“

„Was meinst du mit ausgerechnet jetzt?“

„Ich habe deine Fotos der Helios-Film geschickt, sie suchen eine Hauptdarstellerin in deinem Alter für einen großen Spielfilm. Denk dir, so eine Chance! Sie müssen dich nehmen, bei deiner Begabung! Du solltest dich nächste Woche nach deiner Rückkehr aus dem Skilager vorstellen. Was sage ich den Leuten jetzt? Wie lange wird es dauern, bis du wieder voll einsatzfähig bist?“

„Das mußt du schon den Arzt fragen, nicht mich“, sagte Petra mürrisch. „Und was die Filmheinis betrifft, sag ihnen, dein unschuldiges Kind sei von einem gewissenlosen Autofahrer zusammengefahren worden und der Arzt hätte es noch für einige Zeit aus dem Verkehr gezogen.“ Frau Christiansens Gesicht hellte sich auf. „Die Idee ist gar nicht schlecht: Wenn ich an ihr Mitgefühl appelliere, werden sie sich vielleicht besonders für dich interessieren. Vielleicht sollte man was in den Zeitungen bringen.“

Petra wollte etwas erwidern, ließ es dann aber. Ihre Mutter plauderte drauflos, erzählte von ihrer Reise, von neuen Bekannten aus der Fernsehbranche und äußerte zwischendurch immer wieder die Sorge, daß Petra von dem Unfall etwas zurückbehalten könne, was ihrer „kostbaren Begabung“ Schaden zufügen würde.

Katja konnte es nicht mehr mit anhören. Sie angelte sich aus dem Nachttisch ein Stück Papier und einen Stift und begann, mit der gesunden linken Hand einen Brief an die Zwillinge zu schreiben. Das erforderte ihre ganze Konzentration, und sie merkte erst an der plötzlich eingetretenen Stille, daß Petras Mutter gegangen war.

Petra lag blaß und schweigsam in ihren Kissen, der Besuch mußte sie sehr angestrengt haben. Sie ließ sich willenlos von den Schwestern versorgen, rührte das Abendbrot nicht an und sagte nur, sie sei müde und wolle sofort schlafen.

„Fühlst du dich schlecht? Kann ich irgendwas für dich tun?“ fragte Katja beunruhigt.

„Nein, nein.“ Petra lächelte schwach. „Wenigstens habe ich ihr ausreden können, mich in ein anderes Krankenhaus bringen zu lassen.“

In der Nacht wurde Katja von einem durchdringenden Schmerzenslaut geweckt. Petra schrie, als wolle sie jemand umbringen. Katja war sofort hellwach, sie vergaß Verbände, Gips und alle Schmerzen und war mit einem Sprung an Petras Bett. Petra schlug wild um sich und versuchte, sich den Verband vom Kopf zu zerren. Katja wollte sie halten, in den Arm nehmen, aber mit dem Gipsverband war das unmöglich.

„Petra!“ rief sie flehend. „Petra, wach doch auf, was ist denn, beruhige dich doch!“

Sie drückte wild auf die Klingel, aber die Nachtschwester hatte gerade mit einer frisch operierten alten Frau in Zimmer 29 zu tun, sie sah und hörte nichts.

Katja fuhr fort, auf die Freundin einzureden, und endlich — es schien eine Ewigkeit gedauert zu haben — kam Petra zu sich. Sie öffnete die Augen weit, erkannte Katja, ließ den Kopf erschöpft auf deren Knie sinken und schluchzte hemmungslos.

„O Katja, ich hab so schrecklich geträumt“, sie weinte wie ein kleines Kind, und Katja strich ihr hilflos immer wieder über den Kopf. Sie wußte einfach nicht, was sie sagen sollte. Petras Tränen durchweichten ihr Nachthemd und bildeten eine kleine warme Pfütze auf ihren Knien. Sie angelte nach dem Päckchen mit den Papiertaschentüchern und begann, Petra das Gesicht abzutupfen.

Da — endlich — erschien Schwester Lieselotte in der Tür. „Ja, was machst du denn da! Du sollst doch nicht aufstehen!“

„Petra hat...“

„Ich habe schlecht geträumt und im Schlaf geschrien. Ist schon gut, Schwester Lieselotte, entschuldigen Sie bitte.“ Petra wollte die Nachtschwester schnell wieder loswerden.

Schwester Lieselotte schaute prüfend von einer zur anderen, überzeugte sich, daß Katja wieder in ihr Bett zurückging, und wandte sich zur Tür.

„Das ist eine Nacht! Du lieber Himmel, man weiß nicht, wo man anfangen soll!“ murmelte sie im Hinausgehen.

Kaum war sie draußen, stand Katja wieder auf. „Warte, ich wasch dir erst mal das Gesicht. So, das kühlt schön“, sagte sie, als sie mit dem feuchten Waschlappen an Petras Bett trat. „Hast du Durst?“

Petra nickte. Sie sah jetzt erleichtert und glücklich aus. „Ich bin so froh“, seufzte sie.

„Froh — worüber?“

„Daß du hier bist. Ich meine, daß es keine von den anderen ist. Du weißt schon. Ich habe mir seit Monaten gewünscht, daß wir Freunde werden. Aber du schienst so streng und abweisend. Ich hab mich einfach nicht an dich rangetraut, ich dachte, du magst mich nicht!“

„Was?“ fragte Katja fassungslos. „Na das darf doch wohl nicht wahr sein!“ Ihr Herz machte einen kleinen Hüpfer, und sie gab Petra spontan einen Kuß auf die Stirn. Sie fühlte, wie sie rot wurde dabei, und um ihre Verlegenheit zu überspielen, jammerte sie: „Igitt!“

„Was ist?“

Katja hielt ihr feuchtes Nachthemd weit von sich und sagte mit komischer Verzweiflung: „Dein Tränenmeer. Ich fühl mich, als hätte ich mir in die Hosen gemacht.“

„Komm, ich helf dir. Hol dir ein frisches Nachthemd.“ Petra zog sich langsam hoch und richtete sich auf. Im Gegensatz zu Katja hatte sie beide Arme frei, dafür steckte ihr Oberkörper in einem Gipskorsett, zwei Rippen waren gebrochen.

„So, diesmal spiele ich Baby-Anziehen. Mensch, wir sind schon zwei Typen, reif fürs Panoptikum!“

„Du Petra“, sagte Katja, als sie endlich wieder in ihrem Bett lag, „willst du mir deinen Traum nicht erzählen?“ Petra schwieg eine Weile.

„Nein“, sagte sie dann zögernd, „ich glaube, ich möchte ihn niemals irgend jemandem erzählen — ich möchte ihn nur vergessen, verstehst du?“

„Ja, ich glaube schon. Hat es — hat es etwas mit deiner Mutter zu tun?“

„Ja. Du darfst nicht schlecht über sie denken“, fuhr sie nach einer Weile fort, obgleich Katja nichts dergleichen gesagt hatte. „Sie hat kein sehr glückliches Leben gehabt, weißt du. Sie wollte eine erfolgreiche Schauspielerin werden. Dann hat sie meinen Vater geheiratet und für ihn alles aufgegeben. Nach drei Jahren hat er sie verlassen, und sie hatte nur noch mich. Sie mußte Geld verdienen und hat es sehr schwer gehabt.“

„Ja, ich hab mir so was Ähnliches schon gedacht.“

„Sie träumt davon, daß ich all das schaffe, was sie nicht erreicht hat, und mir macht es ja auch Spaß, das Ballett, die Singerei, das Gitarrespielen. Aber manchmal geht mir der ganze Rummel so auf den Wecker — kannst du das verstehen? Mutti und ich könnten doch auch ohne das glücklich miteinander sein. Und wir hätten endlich mal Zeit füreinander, könnten miteinander reden oder einfach mal rumbummeln, Blödsinn machen! Aber immer bist du unter Druck, mußt dies noch machen und das — ,aber Liebling, das schüttelst du doch aus dem Ärmel — bei deiner Begabung!' Wenn ich mal irgendwo nicht die Erste bin, glaubt sie, ich sei krank oder es läge an der Gemeinheit der anderen. Ich frage mich manchmal, was sie gemacht hätte, wenn ich wirklich dumm gewesen wäre. Hätte sie mich dann nicht geliebt? Aber vielleicht liebt sie mich gar nicht — schläfst du schon?“

„Aber nein, ich hör dir zu!“

„Hört sich an, wie ’ne Beichte, gell? Aber ich war so enttäuscht, als sie heute hier war. Sie schaut mich an und redet und redet und sieht mich dabei gar nicht wirklich, sie will gar nicht wissen, wie’s mir geht.“

„Hast du ihr das schon mal gesagt? Ich meine, daß du gar nicht scharf darauf bist, ein Star zu werden.“

„Das ist es ja: Ich trau mich einfach nicht. Ich habe Angst davor, daß sie dann schrecklich enttäuscht ist, sie würde es gar nicht verstehen.“

„Vielleicht doch?“

„Und dann ist da noch was — weißt du, man gewöhnt sich daran, was Besonderes zu sein. Erst findet man’s albern, und schließlich beginnt es Spaß zu machen, daß die anderen einem ständig Honig ums Maul schmieren.“

„Ich habe nie den Eindruck gehabt, daß du dir was draus machst.“

„Ja, das ist ja das Komische: Von dem Tag an, als du in unsere Klasse kamst, war mir der ganze Rummel Wurscht. Ich hatte nur noch den Wunsch, mit dir befreundet zu sein.“

„Menschenskind — hättest du doch bloß was gesagt! Kannst du dir vorstellen, daß ich mich für das blödeste, uninteressanteste, mißgestaltetste Geschöpf auf dem ganzen Erdboden halte?“

„Du spinnst“, sagte Petra trocken.

Es war das Schönste, was Katja seit langem gehört hatte.

Ein heldenhafter Empfang im Klassenzimmer

„Sag mir mal ein Schlaginstrument mit dreizehn Buchstaben.“

„Klapperschlange.“

„Nee.“

„Nicht?“

„Geht nicht rein.“

„Laß mal sehen.“ Katja beugte sich zu Petra hinüber. „B — nichts — nichts — G — O — nichts — nichts — O — M — M — nichts — nichts — N. Irgendwas mit Trommeln. B — BO — BONGOTROMMELN!“

„Richtig! Der Kandidat kriegt hundert Punkte.“

„Könnt ihr eigentlich noch was anderes außer Kreuzworträtsel lösen und blödeln?“ knurrte Betty aus ihrer Ecke.

Betty lag seit einer Woche in ihrem Zimmer. Sie hatte sich gleich am dritten Tag ihres Skiurlaubs bei einer rasanten Schußfahrt einen komplizierten Beinbruch geholt. Die ersten Tage war sie sauer gewesen, vor allem wenn ihre Freunde — sie alle, auch Betty, waren Studenten — auf einen Sprung zu ihr hereinschauten, braungebrannt und voller Erlebnisse.

Auch Katja und Petra waren zunächst keineswegs begeistert über den Zuwachs. Aber bald erwies sich Betty als guter Kumpel, und im Zimmer 25 breitete sich übermütige Faschingsstimmung aus.

Sie hatten sich gegenseitig die Gipsverbände bemalt, ein Wettzeichnen veranstaltet, wer die komischsten Tiere zustande brachte — wobei Katja, als unfreiwilliger Linkshänder mit ihrem „Wein-Kater“ buchstäblich Bettys „Himbeereisvogel“ abschoß. Die Werke schmückten die Wände des Zimmers.

Sie sangen zwei- und dreistimmig und stritten beim Scrabble-Spiel, ob Worte wie „Kinderwagenvorhangnäherin“ oder „Milchsuppenkochmütze“ zugelassen werden könnten.

„Betty hat recht!“ meinte Katja.

„Womit?“

„Ich habe das Gefühl, wir sollten unsere kleinen grauen Zellen mal wieder ein bißchen auf Schule umschalten. Wir lassen uns die Aufgaben schicken — und Betty kann uns abhören.“

„Den Deibel werde ich...“, brummte Betty aus ihrer

Ecke. „Ich bin froh, wenn ich endlich mal in Ruhe lesen kann.“

„Muß das denn sein?“ fragte Petra, nicht sehr begeistert. „Aber vielleicht hast du recht. Dann haben wir nicht so viel nachzuholen, wenn wir zurückkommen.“

„Wenn Mami heute anruft, bitte ich sie, uns unsere Bücher und Aufgaben mitzubringen.“

„Sehr wohl, Frau Direktor. Sag mir mal ein Kleidungsstück mit zehn Buchstaben.“

„Hundeleine.“

„Geht das schon wieder los!“ stöhnte Betty.

Nicht Mami brachte die Schulaufgaben, sondern Herr Seifert persönlich. Er stand am Sonntag nachmittag plötzlich mit einem Blumenstrauß und zwei großen Schachteln Pralinen in der Tür und starrte verwirrt auf Bettys weitausgeschnittenes Nachthemd, bis ihm einfiel, warum er eigentlich hier war.

„Herr Seifert!“

„Klasse, daß Sie gekommen sind!“

Die beiden Mädchen strahlten. Herr Seifert schüttelte beiden die Hand und fummelte umständlich an der Plastiktüte, in die er die Blumenstengel gewickelt hatte, um sie vorm Austrocknen zu bewahren. Es entstand eine kleine verlegene Pause, bis er es geschafft hatte, die Blumen von ihren Umhüllungen zu befreien.

„Von der Schokolade bekommt jede eine Schachtel, damit es keinen Streit gibt, die Blumen müßt ihr euch teilen.“ Er legte die Schokolade jeder aufs Bett und die Blumen auf den Nachttisch zwischen ihnen.

„In Ordnung, ich nehm die Stengel, Petra darf die Köpfe haben“, blödelte Katja.

„Vielen Dank!“ beeilte sich Petra zu sagen.

„Ja, vielen herzlichen Dank, Herr Seifert, ich finde es toll, daß Sie uns so verwöhnen!“ fiel ihr Katja eifrig ins Wort.

Herr Seifert musterte sie neugierig.

„Das Krankenhaus scheint dir gut bekommen zu sein, ich habe dich noch nie so strahlend gesehen!“

Er zog sich einen Stuhl heran, und Petra drückte auf die Klingel. Als die Schwester erschien, klatschte sie in die Hände.

„Schwester Ute, eine Party.“

„O.k.“ sagte Schwester Ute verständnisvoll lächelnd. Herr Seifert guckte erstaunt. „Eine Party?“

„Ja, das ist das Stichwort bei uns, wenn Besuch kommt. Sie werden gleich sehen.“

Schwester Ute kam mit einem Tablett, auf dem Teller, Gläser, verschiedene Fruchtsäfte und Cola standen. Petra und Katja förderten aus ihrem Nachtschränkchen Kartoffelchips, Kekse und Nüsse zutage.

„Die Schwestern heben unsere Bar in ihrem Kühlschrank auf“, erklärte Katja, „damit alles gekühlt ist. Was möchten Sie?“

„Ja, wenn das so ist — einen Orangensaft bitte.“

Herr Seifert begann zu erzählen. Vom Skilager, an dem zum Glück die meisten der Mädchen noch hatten teilnehmen können, vom Faschingsfest der Schule und dem Konzert des Schulorchesters. Er überbrachte die Grüße der Klassenkameradinnen und überreichte dann den beiden eine Zusammenfassung des durchgenommenen Lehrstoffs.

„Ah, das hätte ich ja beinahe vergessen, hier ist noch ein Brief für dich, Petra.“

Während sich Herr Seifert mit Katja über ihren gebrochenen Arm unterhielt, überflog Petra den Brief. Katja sah, wie sich auf Petras Stirn eine steile Zornesfalte bildete.

„So, ich muß mich jetzt verabschieden.“ Herr Seifert erhob sich und reichte erst Katja, dann Petra die Hand.

„Herr Seifert, ich möchte Sie noch etwas fragen!“ stieß Petra ungewohnt heftig heraus.

Warum war sie nur so wütend?

„Ja — was denn?“

„Neben Katja ist doch ein Platz frei. Ich möchte in Zukunft neben Katja sitzen.“

„Sicher — warum nicht?“

„Und ich möchte, daß Sie den anderen vorläufig nichts davon sagen! Bitte!“

„Also gut, wenn du möchtest?“

„Ich habe meine Gründe. Vielen Dank!“ Petra lächelte Herrn Seifert mit dem Ausdruck einer Katze an, die im Begriff ist, eine Maus zu verspeisen.

„Was war denn los mit dir?“ fragte Katja, nachdem Herr Seifert gegangen war.

„Da, lies!“

Katja nahm den Brief und schaute sich zunächst die Unterschriften an.

„Aha — die Schleppenträger! Hab mich schon gewundert, daß die hier noch nicht angetanzt sind.“

„Liebe Petra!“ lautete der Brief. „Uns allen tut es so leid, daß es bei dem Unfall ausgerechnet Dich erwischen mußte! Wir drücken Dir sämtliche Daumen, daß Du schnell wieder gesund wirst, und können es kaum erwarten, Dich wieder bei uns zu haben. Hast Du unsere Blumen bekommen? Du Arme, was mußt Du nur alles ausstehen! Und dann auch noch das Pech, ausgerechnet mit dieser Zimtziege ins Krankenhaus zu kommen! Hoffentlich müßt ihr nicht in einem Zimmer liegen! Auf baldiges Wiedersehen und viele liebe Grüße!“ Dann folgten die Namen.

Katja lachte auf. „Und das ärgert dich? Mach keine Witze!“

„Ja, das ärgert mich. Und die Zimtziege bezahlen sie mir, verlaß dich drauf!“

Zwei Wochen später durften Katja und Petra die Heimreise antreten, Papi und Frau Christiansen holten sie mit dem Auto ab.

Der Abschied vom Krankenhaus wurde ihnen fast ein bißchen schwer, trotz aller Schmerzen und Aufregungen war es eine schöne Zeit gewesen im Zimmer 25.

Aber als Katja zu Hause vorfuhr, die Geschwister sich mit Indianergeheul auf sie stürzten, als Mami sie stürmisch umarmte und sie dann in ihr blumengeschmücktes Zimmer führte, war Katja doch sehr glücklich, nun endlich wieder daheim zu sein.

Mami hatte Kuchen gebacken, und Celia und die Zwillinge hatten den Kaffeetisch mit Konfetti und Girlanden festlich geschmückt.

Fips war bitter enttäuscht, daß er den Gipsverband nicht mehr zu sehen bekam, aber Katja tröstete ihn mit dem Anblick ihrer Kopfnarbe, die nun schon wieder unter Haaren versteckt lag.

„Ein Glück, daß du eine Zahnspange hast, sonst wären dir sicher alle Zähne ausgefallen!“ sagte Celia nicht gerade feinfühlig.

„Ja, nicht wahr? Man weiß nie, wozu so ein Ding noch mal gut ist.“

Komisch: Früher hätte sie eine solche Bemerkung auf die Palme gebracht, aber jetzt ließ es sie völlig kalt. All die bitteren, trüben Gedanken über ihr Aussehen, ihre Figur waren wie weggeblasen. Nicht daß sie jetzt anders über sich gedacht hätte, aber es machte ihr nichts mehr aus. Für Petra spielte es keine Rolle — also war es ihr selbst auch gleichgültig. Es gab Wichtigeres.

Am darauffolgenden Montag gingen sie zum erstenmal wieder in die Schule. Mami fuhr sie zur Feier des Tages hin. Sie richteten es so ein, daß sie auf jeden Fall als letzte vor Herrn Seifert die Klasse betreten würden. Petra wollte ihren großen Auftritt haben — mit Katja.

Es war ein eigenartiges Gefühl, nach so langer Zeit die Schultreppe hinaufzusteigen, durch den langen Gang zu gehen — Katja fühlte die alte Unsicherheit in sich hochsteigen, aber Petra ließ es nicht dazu kommen. Sie hakte sich bei der Freundin ein und ging mit ihr auf die Klasse zu.

„Und jetzt reiß dich zusammen, laß dir nichts anmerken!“

Petra marschierte Arm in Arm mit Katja durch die offene Klassentür, schmetterte ein „Guten Morgen“ in den Raum und ging zu ihrem neuen Platz, als hätte sie immer dort gesessen.

Die Mädchen hatten sie offensichtlich erwartet, denn dort, wo Petra früher gesessen hatte, war ein Gabentisch mit Blumen und Geschenken aufgebaut, als hätte sie Geburtstag. Auf Katjas Platz lag ein verschämter Schneeglöckchenstrauß. Katja und Petra verständigten sich durch einen Blick, griffen gemeinsam nach den Schneeglöckchen, hoben sie in die Höhe und sagten gleichzeitig: „Wie lieb von euch! Vielen herzlichen Dank!“

Die Mädchen verharrten in fassungslosem Schweigen, sie wußten einfach nicht, was sie davon halten sollten.

Schließlich kam Gitta Bauer herüber, reichte Petra die Hand und sagte etwas steif: „Herzlich willkommen, Petra. Und auch dir, Katja. Schön, daß du — daß ihr wieder da seid.“

Hinter ihr marschierte jetzt die Schar der Schleppenträgerinnen auf, um Petra ebenfalls zu begrüßen.

„Wir haben dir zur Feier deiner Rückkehr ein paar Kleinigkeiten auf deinen Platz gelegt“, sagte eine Stimme aus dem Hintergrund.

Petra tat, als verstünde sie nicht.

„Auf meinen Platz?“ Sie schaute suchend um sich. Zwei der Mädchen begannen eilig, die Päckchen herüberzubringen, und bauten sie vor Petra auf. Petra ergriff ein Päckchen nach dem anderen und teilte sie gleichmäßig zwischen sich und Katja.

„Eins du — eins ich — eins du — eins ich — eins du. Du kriegst eins mehr, weil ich den größeren Blumenstrauß hab, o. k.? Wir danken euch sehr, wirklich, ihr habt uns zu sehr verwöhnt, das hättet ihr nicht tun sollen!“ sagte sie mit dem Charme einer Königin, die durch Bescheidenheit zu bestechen weiß.

Wieder entstand ein verlegenes Schweigen.

Petras frühere Banknachbarin, Eva, wagte schließlich kleinlaut zu fragen: „Willst du jetzt immer neben Katja sitzen?“

Katja mußte sich auf die Lippen beißen, sonst hätte sie laut losgelacht. Petras Gefolge stand da wie Kühe im Gewitterregen. Auch Petra hatte Mühe, ernst zu bleiben.

„Noch nie was von siamesischen Zwillingen gehört?“ fragte sie liebenswürdig zurück.

Zum Glück erschien Herr Seifert in diesem Augenblick. Er begrüßte die beiden Heimkehrer herzlich und wandte sich dann dem Klassenbuch zu.

„Ich wußte gar nicht, daß du so ein Biest sein kannst!“ flüsterte Katja grinsend.

„Nur wenn sich’s nicht vermeiden läßt. Ich hab ja nichts gegen die anderen, sind alles ganz prima Kerle. Aber es wird Zeit, daß sie mit den Füßen wieder auf den Teppich kommen!“

Herr Seifert räusperte sich und schaute fragend herüber: „Darf ich jetzt anfangen?“

Katja hat einen Mordsbammel vor der neuen Schule

Die Neue rüttelt am Thron von Petra

Katja wird zum Stadtbummel eingeladen

Ein stinklangweiliger Nachmittag

Ein Ausflug wird zum Riesenreinfall

Eine Einstandsparty wird geplant

Ballettunterricht — eine prima Idee

Eine Feier mit bösen Streichen

Eine Reise mit Hindernissen

Mit Petra im Krankenzimmer

Eine Freundschaft beginnt

Ein heldenhafter Empfang im Klassenzimmer

Table of Contents

- Katja hat einen Mordsbammel vor der neuen Schule

- Die Neue rüttelt am Thron von Petra
- Katja wird zum Stadtbummel eingeladen
- Ein stinklangweiliger Nachmittag
- Ein Ausflug wird zum Riesenreinfall
- Eine Einstandsparty wird geplant
- Ballettunterricht — eine prima Idee
- Eine Feier mit bösen Streichen
- Eine Reise mit Hindernissen
- Mit Petra im Krankenzimmer
- Eine Freundschaft beginnt
- Ein heldenhafter Empfang im Klassenzimmer