Horror Factory - Necroversum: Der Friedhof
Author: Uwe Voehl
Date: 2013-12-11T00:00:00+00:00
Description: HORROR FACTORY: Neue Horror-Geschichten. Deutsche Autoren. Digitale Originalausgaben. Das ganze Spektrum des Phantastischen. Von Gothic bis Dark Fantasy. Vampire, Zombies, Serienmörder und das Grauen, das in der menschlichen Seele wohnt. Erscheint monatlich. Jeder Band in sich abgeschlossen. NECROVERSUM - eine Welt, in der die Seelen der Toten nach den Lebenden dürsten! Suse gibt für ihre neuen Nachbarn eine Housewarming-Party. Plötzlich ist alles dunkel und still. Kein Licht. Keine Musik. Doch ein Klopfen an der Tür... Zur gleichen Zeit fliehen der Biologe Mark Bennet und seine Begleiterin vo
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: Bastei Lübbe AG

Was ist HORROR FACTORY?

HORROR FACTORY ist eine Reihe von Horror-Kurzromanen – von der klassischen Geistergeschichte über den modernen Psychothriller bis hin zur Dark Fantasy. Alle Romane sind deutsche Erstveröffentlichungen. Unter den Autoren sind sowohl bekannte Namen als auch Newcomer. Die Geschichten sind jeweils in sich abgeschlossen, auch wenn sie in einzelnen Fällen mehrere Folgen umfassen.

HORROR FACTORY wird herausgegeben von Uwe Voehl.

HORROR FACTORY erscheint vierzehntäglich.

HORROR FACTORY gibt es als E-Book und als Audio-Download (ungekürztes Hörbuch).

In dieser Reihe sind bisher erschienen:

Wolfgang Hohlbein: Pakt mit dem Tod

Christian Endres: Crazy Wolf – Die Bestie in dir

Christian Montillon: Der Blutflüsterer

Timothy Stahl: Teufelsbrut

Uwe Voehl: Necroversum: Der Riss

Manfred Weinland: Das Grab – Bedenke, dass du sterben musst!

Michael Marcus Thurner: Die Herrin der Schmerzen

Malte S. Sembten: Der Behüter

Robert C. Marley: Die Todesuhr

Christian Endres: Rachegeist

Oliver Buslau: Glutherz

Christian Weis: Tief unter der Stadt

Michael Marrak: Epitaph

Timothy Stahl: Unheilige Nacht

Der Autor

Uwe Voehl lebt als freier Schriftsteller in Bad Salzuflen. Seine Erzählung »Sternenkinder« erhielt 2007 den UTOPIA-Literatur-Preis, verliehen vom Börsenverein des Deutschen Buchhandels und der Aktion Mensch. Uwe Voehl veröffentlichte seinen ersten Horror-Roman 1980 und ist auch als Lektor und Herausgeber tätig – zum Beispiel für die Horror Factory.

Necroversum:
Der Friedhof

UWE VOEHL

Allen meinen Leichen gewidmet

»Der Tod ist ein Miststück!«
(Laura)

1
11. Februar, 12:35 Uhr

»Wahrlich, keiner ist weise, der nicht das Dunkel kennt.«
- Hermann Hesse

»Lauf!«

Die Vögel stießen lautlos auf sie herab. Schwärme schwarzer, warmer Körper. Mark Bennett riss schützend die Arme vors Gesicht, taumelte vorwärts. Unter seinen Absätzen knirschte es. Ein paar der Angreifer verendeten unter seinen Sohlen.

Die Vögel griffen ihn nicht wirklich an, hackten auch nicht auf ihn ein. Zwar zerfurchten ihre Krallen sein Gesicht, aber Mark hatte nicht den Eindruck, dass es mit Absicht geschah. Doch allein die schiere Masse machte die Tiere gefährlich.

Mark stürzte auf das rote Neonlicht zu. Es war die einzige Orientierung, die er besaß. Ansonsten herrschte stockdunkle Nacht, als würde die Welt untergehen.

Vielleicht war es tatsächlich so. Vielleicht hatte der Weltuntergang genau in dem Moment begonnen, als er und Mona aus dem Wagen gestiegen waren.

Mona …

Mark hörte ihre Schritte. Sie hielt gut mit, schien direkt hinter ihm zu sein.

Denk nicht nach! Lauf!

Doch den ersten Fehler hatte Mark bereits begangen. Er konnte seine rasenden Gedanken nicht mehr abstellen. Er musste denken.

Fehler Nummer zwei folgte auf dem Fuß.

Mark schaute sich nach Mona um.

Beinahe hätte er aufgeschrien. Das Mädchen war unter einer schwarzen Wolke aus Vögeln in die Knie gegangen. Nur ihre nackten Füße in den Sandalen ragten aus der wirbelnden Schwärze. Der lautlose, gefiederte Albtraum hatte sie unter sich begraben.

Erst in diesem Augenblick erkannte Mark, dass die Vögel es gar nicht auf ihn abgesehen hatten.

Mona war ihr Ziel.

In wildem Zorn schlug er ein paar der Kreaturen, die sich in seiner Kleidung festgekrallt hatten, zur Seite … und beging Fehler Nummer drei: Er machte kehrt und eilte Mona zu Hilfe. Wütend wischte er die Vogelleiber beiseite und versuchte, das Mädchen aus der lautlos flatternden Schwärze zu befreien.

Aber immer mehr der Vögel schossen aus der Finsternis herab. Und nun attackierten sie auch Mark, pickten wütend mit ihren spitzen Schnäbeln auf ihn ein. Nun betrachteten sie auch ihn als Feind.

»Gehen Sie beiseite!«, rief jemand hinter ihm.

Beiseitegehen? Als ob das so einfach wäre! Wie riesige, fette schwarze Bienen klebten die Vögel an ihm und krallten sich in seiner Kleidung fest.

Endlich gelang es Mark, sich von dem Pulk zu lösen und gleichzeitig ein Dutzend der Kreaturen zu zerquetschen. Er hörte das Knacken zarter Knochen und fühlte weiche, blutige, zuckende Fleischballen in den Händen. Sein eigenes Blut lief ihm von der Stirn in die Augen. Er blinzelte. Zuvor schon hatte er in der Finsternis kaum noch etwas gesehen. Nun war er fast blind. Aber die wahnsinnig gewordenen Vögel ließen endlich von ihm ab.

Mit dem Ärmel wischte Mark sich über die Augen. Verschwommen sah er, wie der Berg aus Vogelleibern anschwoll. Mona lag irgendwo darunter. Noch immer geschah alles in gespenstischer Lautlosigkeit.

Unvermittelt zuckte ein weißer Strahl aus der Tiefe der Dunkelheit. Wie Puderzucker hüllte er die Hügelkuppe ein. Unwillkürlich verglich Mark das schauerliche Gebilde mit dem schneegekrönten Fudschijama. Das Bild zerstob, als ein zweiter weißer Blitz den gesamten zitternden Hügel von oben bis unten mit einem weiteren Puderzuckerregen bedeckte.

Eine Gestalt schob sich in Marks Blickfeld. Ein junger Mann. Wieder wischte Mark sich das Blut aus den Augen, dann endlich sah er klarer. Der Mann hielt einen Feuerlöscher in den Händen und spritzte aus dem Schlauch eine Wolke weißen Pulvers. Dann hatte er den Hügel aus lebenden, zuckenden Vogelleibern erreicht und drosch mit dem Feuerlöscher wie besessen darauf ein. Mark hoffte nur, dass er nicht Mona traf.

Ein zweiter, kleinerer Schatten huschte heran.

»O Gott! Die bringen das Mädchen um!«

Die Stimme gehörte einem klein gewachsenen Mann, der einem Western entsprungen zu sein schien. An seiner Cowboyweste prangte ein Sheriffstern, und seine Stiefel waren mit Sporen geschmückt, die bei jedem Schritt klirrten und klimperten. Anstelle eines Revolvers war er mit einer großen Pfanne bewaffnet, die er mit beiden Händen wie einen Tennisschläger schwang, um sich damit die noch immer herabstürzenden Vögel vom Leib zu halten.

Mit vereinten Kräften gelang es dem Cowboy und dem anderen Mann, bis zu Mona vorzustoßen.

Noch immer lag über allem eine Glocke irritierender, gespenstischer Lautlosigkeit. Plötzlich entlud sie sich in einem Ausbruch kakophonischen Lärms. Als hätte eine Kanonenkugel in den noch immer anwachsenden Berg aus Vogelleibern eingeschlagen, stoben die Tiere schrill kreischend auseinander und schossen wie eine schwarze Säule wieder zum Himmel hinauf, wo die Dunkelheit sie verschluckte.

Das alles hätte ein Albtraum sein können. Doch die Hunderte toter Vogelleiber, die zurückgeblieben waren, bewiesen Mark Bennett, dass er nicht geträumt hatte. Der grauenvolle Angriff hatte tatsächlich stattgefunden.

Mona lag reglos inmitten der verstümmelten und zerquetschten Vogelleiber.

Betroffen trat Mark näher. Die beiden anderen Männer standen stumm bei der Leiche.

»Sie ist tot«, sagte der Sheriff.

Mark schüttelte den Kopf. »Sie war bereits tot. Schon lange bevor sie hier aus dem Auto gestiegen ist.«

2
5. August, 03:43 Uhr

»Wenn du willst, dass deine Albträume wahr werden, wach auf!«
- Graffito eines Unbekannten

»Beruhigen Sie sich, Mark. Bitte, beruhigen Sie sich.«

Mark, der benommen im Bett lag, hörte die sanfte Stimme Pater Abrahams wie aus weiter Ferne. Dann fühlte er, wie der starke Arm des Paters sich unter seinen Nacken schob und seinen Oberkörper anhob, während die andere Hand ein Glas hielt und ihm etwas zu trinken einflößte. Gierig trank Mark die Flüssigkeit, die ihm über die spröden Lippen in die ausgetrocknete Kehle rann.

»War es wieder der Traum?«, fragte der Pater.

Mark öffnete die verklebten Augen und nickte. »Es ist immer der Traum.« Seine Stimme war nur ein Krächzen.

Der Pater zog den Arm weg, sodass Mark den Oberkörper aus eigener Kraft gerade halten musste.

»Durch Demut und Bescheidenheit erhöhen wir uns selbst und steigen ein kleines Stück zu Gott empor. Doch es sind unsere Taten, durch die wir jene Leiter errichten, die Jakob im Traum erschienen ist und die uns geradewegs ins Paradies führt …«

Am liebsten wäre Mark dem Pater an die Gurgel gefahren. Für alles und jedes hatte er fromme Sprüche parat. Manchmal ging es Mark gewaltig auf den Geist. Dabei war Pater Abraham noch nicht einmal der Schlimmste.

»Binden Sie mich los, Pater«, verlangte er.

»Natürlich, warten Sie …«

Der Pater befreite ihn von den Fuß- und Handfesseln. Die Fesseln dienten seiner eigenen Sicherheit, wie die Mönche nicht müde wurden zu betonen, denn Mark, erzählten sie ihm, sei in den ersten Wochen seines Aufenthalts im Kloster nicht mehr er selbst gewesen; vielmehr habe er sich wie ein Besessener aufgeführt.

Ein Besessener.

Mark selbst erinnerte sich nicht mehr daran, tage- und nächtelang getobt und mit dem Kopf gegen die Wände gerannt zu sein. Er erinnerte sich an gar nichts mehr, was mit seiner Einlieferung zu tun hatte. Nur seine Träume ließen ihn erkennen, dass der Grund dafür irgendetwas Schreckliches, Traumatisierendes gewesen sein musste.

Er setzte sich vollends auf und streckte sich. Pater Abraham behielt ihn im Auge, musterte ihn wie ein besonders interessantes Insekt.

»Sie haben wieder von Mona geträumt, nicht wahr?«, fragte er dann.

»Ich träume immer von Mona.«

»Sie haben im Schlaf mehrmals ihren Namen gerufen.«

»Kann ich noch ein Glas Wasser haben?«

»Aber natürlich.« Pater Abraham erhob sich und ging ins angrenzende Bad. Für einen Sekundenbruchteil kam Mark der Gedanke, von hier zu verschwinden. Doch er wusste, es war aussichtslos. Er hatte bereits mehrmals versucht, aus dem Kloster zu flüchten, war aber nie über die Klostermauern gelangt. Die Mönche hielten Tag und Nacht ein Auge auf ihn.

Was war eigentlich passiert?

Mark wusste es immer noch nicht genau. Seine Erinnerungen waren seltsam getrübt. Er wusste nur, dass er von Köln aus losgefahren war, um einen Vortrag zu halten. Unterwegs hatte er ein Mädchen aufgelesen und …

Und weiter war er in seinen Erinnerungen nie gekommen. Bis eben. Nun wusste er, dass das Mädchen tot war, wenngleich er bezweifelte, dass sie unter einem Berg angriffslustiger schwarzer Vögel ihr Leben verloren hatte.

Dennoch wünschte er sich, Pater Abraham hätte ihn nicht aus seinem Traum gerissen. Der Traum hatte zwar nicht die Wirklichkeit gespiegelt – das wäre aberwitzig gewesen -, aber ein Körnchen Wahrheit steckte doch darin. Ein matter Abglanz der Wirklichkeit. Dunkel erinnerte sich Mark, tatsächlich ein American Diner angesteuert zu haben. Und dann? Mehr wusste er nicht.

Erschöpft ließ er sich auf das weiße Laken zurücksinken.

Der Pater kam mit einem Glas Wasser aus dem Bad und stellte es auf den Nachttisch neben dem Bett. Dann zog er ein durchsichtiges Röhrchen aus der Tasche seiner Kutte, hielt es schräg an das Glas und ließ eine Tablette ins Wasser gleiten. Dabei lächelte er auf seine sanfte Art. Sprudelnd tanzte die Tablette im Wasser auf und ab, während sie sich auflöste.

Zu Anfang hatte Mark sich gewehrt, das »Gebräu«, wie er es nannte, zu trinken.

»Was haben Sie gegen eine harmlose Kräutertablette?«, hatten die frommen Brüder ihn daraufhin gefragt. »Sie werden ausschließlich aus Pflanzen gewonnen, die in unserem Klostergarten wachsen. Das Mittel dient der Stimulanz.«

Ja, eben, hatte Mark gedacht. Eben deshalb traue ich dem Braten nicht. Weil ihr diese Pillen hergestellt habt.

Nur hatte er seine Rechnung ohne die resoluten Mönche gemacht. Notfalls schreckten die frommen Brüder auch vor Gewalt nicht zurück; sie hätten ihm sogar einen Katheder gesetzt. Also hatte Mark irgendwann seine Gegenwehr aufgegeben.

Inzwischen akzeptierte er die Kräutertabletten genauso wie die Salbungen, die Kasteiungen, die Exerzitien – die in seinen Augen einer Hirnwäsche glichen – und all die anderen Prozeduren, die ausschließlich, behaupteten die Mönche, seiner »Wiederherstellung« dienten.

Mark glaubte ihnen kein Wort.

Pater Abraham nahm wieder auf dem Stuhl neben seinem Bett Platz. Irgendjemand war immer bei ihm. Vierundzwanzig Stunden am Tag, rund um die Uhr. Sie ließen ihn keine Sekunde aus den Augen.

»Sie sollten jetzt das Glas leer trinken und versuchen, wieder zu schlafen.« Pater Abrahams sanfte Stimme war trügerisch. Auch das hatte Mark inzwischen erkannt. Sie wirkte hypnotisierend, doch wenn man ihr auf den Leim ging, verlor man die Kontrolle über die eigenen Gedanken.

Dennoch nickte Mark. Normalerweise hätte er jetzt die Konfrontation gesucht, doch er war zu gespannt darauf, ob der Traum weiterging. Also setzte sich auf und trank – wenn auch mit einigem Widerwillen – die inzwischen grün verfärbte Flüssigkeit. Danach fühlte er sich tatsächlich besser. Sein Hals war nicht mehr trocken, seine Gedanken von seltsamer Klarheit. Zugleich kroch eine angenehme, bleierne Müdigkeit in seine Glieder.

Als Letztes nahm er das Lächeln des Paters wahr.

Diesmal wirkte es nicht barmherzig.

Eher so, als würde er hinter seinen schmalen Lippen ein Wolfsgebiss blecken.

3
11. Februar, 12:07 Uhr

»Zu Hause gibt es keine Finsternis.«
- Spruch der Bantu

Suse köpfte eine Flasche Rotkäppchen-Sekt. Vorsichtig, damit nichts überschäumte, schüttete sie das perlende Getränk in zwei langstielige Gläser. Eines reichte sie Meike. Die dunkelhaarige, schlanke Arztgattin war ganz und gar nicht so, wie sie sich eine »Frau Doktor« vorgestellt hatte. Meike war freundlich, zuvorkommend, hilfsbereit und schon nach kurzer Zeit so etwas wie eine gute Freundin geworden. Wenn man es genau nahm: Eigentlich war sie Suses einzige Freundin in Helferscheid. Suse wohnte jetzt seit zwei Monaten in dem Spießerdorf.

Äußerlich war sie das genaue Gegenteil von Meike. Wenn sie in den Spiegel schaute, fand sie sich zu pummelig, zu klein, zu unförmig. Die rotblonden, schulterlangen Haare waren zottelig und ließen sich kaum bändigen. Und dass ihr unorthodoxer Kleidungsstil in Helferscheid als »typisch Künstlerin« abgestempelt wurde, damit hatte sie rechnen können.

Ebenso hatte sie damit gerechnet, als Zugezogene nicht gleich mit freundlichen Armen aufgenommen zu werden. Dabei war die Siedlung erst vor drei Jahren entstanden. Bis auf Suses Villa bestand Helferscheid aus schmucken weißen Einfamilienhäusern, die sich beinahe wie ein Ei dem anderen glichen. Sie unterschieden sich allenfalls in der Bepflanzung des Vorgartens. Mittlerweile wusste Suse das Vorurteil bestätigt, dass man aus dem Aussehen des Vorgartens auf die Spießigkeit des Hausbewohners schließen konnte.

Ihr gegenüber wohnte ein älteres Ehepaar, Herr und Frau Schmitt, das sein Anwesen mit einem Jägerzaun umschlossen hatte. Herr Schmitt war pensionierter Studienrat und schnitt die Rasenkanten mit der Schere. Seine Frau war niemals berufstätig gewesen. Dafür hatte sie Zeit, einmal täglich die Fenster zu putzen, den Bürgersteig vor ihrem Haus zu fegen und den Vorgarten von Unkraut zu befreien. Suse hatte dabei immer den Eindruck, dass Frau Schmitt diesen Beschäftigungen nur deshalb nachging, um möglichst viel zu ihr hinüber in die Fenster schauen zu können. Da Suse nichts zu verbergen hatte und Gardinen verabscheute, war es für die alte Hexe ein Leichtes, ins Haus zu spähen.

Meike wohnte direkt neben Suse. Ihre beiden Grundstücke waren nur durch eine niedrige Hecke getrennt. Meikes Vorgarten unterschied sich von denen der anderen Häuser in Helferscheid wie der brave Schröder vom schmuddligen Pig Pen aus den Peanuts. Nicht, dass Meikes Vorgarten schmutzig oder gar ungepflegt gewesen wäre, im Gegenteil: Sie konnte es sich sogar leisten, einmal in der Woche einen Gärtner zu bestellen. Allerdings legte sie Wert auf einen »naturnahen Bauerngarten«, wie sie es nannte.

Jedenfalls war Suse das Anwesen von Meike und ihrem Mann Jochen sofort angenehm aufgefallen. Wer einen solch eigenwilligen Garten sein Eigen nannte, musste ein patenter Nachbar sein; davon war Suse überzeugt gewesen. Und so war es dann auch: Meike und Jochen hatten schon beim Einzug mit angepackt, und bereits am ersten Abend hatten sie gemeinsam die erste Flasche Rotwein geköpft. Seitdem waren vor allem die beiden Frauen ein Herz und eine Seele.

»Prost!«, sagte Meike nun und stieß mit Suse an. »Auf eine gelungene Homewarming-Party.«

Suse lachte. »Um Himmels willen! Wenn du den Schmitts mit Homewarming kommst, glauben die beiden, hier fände heute eine Schwulen- und Lesben-Orgie statt. Es heißt Housewarming-Party.« Nach kurzem Zögern setzte sie hinzu: »Ob die überhaupt kommen? Was meinst du?«

Meike trank einen Schluck und nickte heftig. »Das lassen sich die beiden Mumien nicht entgehen. Die sind superneugierig, wie ihr hier wohnt.«

»Die Tussi versucht jeden Tag, durchs Fenster zu spitzen. Manchmal ist sie mir richtig unheimlich. Die kommt mir vor wie eine alte Hexe.«

»Glaub ja nicht, dass ihr Herr Gemahl viel harmloser ist. Oder hast du noch nicht bemerkt, dass der geile Bock den ganzen Tag vom Dachfenster aus durch sein Teleskop spioniert?«

Suse war perplex. »Nein!«

»Doch«, sagte Maike.

Die beiden Frauen saßen in der Küche. Nun zog Meike ihre Freundin in das gegenüberliegende Wohnzimmer. Die Fenster zeigten zur Straße hinaus. Meike wies zum Nachbarhaus, in dem die Schmitts wohnten. »Siehst du da oben das verdunkelte Fenster?«

Suse folgte dem Blick ihrer Freundin. Das Fenster war größer als eine gewöhnliche Dachluke. Außerdem waren die Scheiben mit Folie beklebt, sodass man nicht hindurchschauen konnte.

»Der alte Spanner steht den ganzen Tag dahinter und glotzt sich die Augen aus dem Kopf.« Meike winkte freundlich zum Fenster hinauf. Suse war die Sache eher peinlich.

»Bist du sicher?« Sie spürte, wie eine Gänsehaut sie überlief. Die feinen Härchen auf ihren Armen richteten sich auf. Natürlich hatten sie und Kai im Wohnzimmer keine Orgien gefeiert, aber allein der Gedanke, dass der alte Schmitt sie abends beim Fernsehen oder Musikhören beobachtet hatte, während sie auf der Couch kuschelten, war gruselig genug.

»Oh ja. Und nicht nur am Tag. Wie ich dir schon sagte – abends guckt er durch sein Teleskop«, ergänzte Meike genüsslich. »Das weiß hier jeder. Zieht ihr wirklich nie die Vorhänge zu?«

»Im Schlafzimmer schon. Aber jetzt auch hier, das schwöre ich dir. Und morgen fahr ich los und kauf blickdichte Gardinen.«

Meike zog ein unglückliches Gesicht. »Ich habe dir doch jetzt keinen Schrecken eingejagt?«

Suse bemühte sich um ein Lächeln. »Ach, Quatsch. Ich bin froh, dass du es mir erzählt hast. Ich sehe die beiden jetzt mit ganz anderen Augen. Von wegen ›guten Tag, Herr Oberstudienrat’. Komm, gehen wir zurück in die Küche. Ich muss mindestens noch zwei Schüsseln Kartoffelsalat vorbereiten.«

Suse drehte sich um und fragte sich, ob Schmitt in genau diesem Augenblick sein Teleskop auf ihren Hintern gerichtet hatte. Oder sollte sie sich geschmeichelt fühlen? Der Gedanke machte sie wütend.

Zurück in der Küche pellte sie die abgekühlten Kartoffeln, während Meike die Gurken und Zwiebeln schnitt.

»Haben eigentlich alle aus der Siedlung zugesagt?«, fragte Meike neugierig.

»Jedenfalls hat keiner abgesagt. Ein Dutzend Leute kommt ganz bestimmt. Ein paar andere wussten es noch nicht genau.«

»Die Helferscheider sind ziemlich hochnäsig«, erklärte Meike. »Jedenfalls die meisten. Dabei wohnen sie noch gar nicht lange hier. Trotzdem führen die sich auf, als würden sie seit Generationen die Äcker in der Gegend bestellen.«

Suse nickte. Meike hatte die Mentalität der Nachbarn kurz, aber treffend umschrieben. Kein Wunder also, dass Suse außer mit Meike und ihrem Mann noch zu keinem Helferscheider näheren Kontakt hatte. Die meisten grüßten freundlich, blieben aber nicht stehen, um sich vorzustellen oder gar ein paar Worte zu wechseln.

Es war, als läge auf Suses alter Villa ein Fluch, jedenfalls in den Augen der Helferscheider. Bloß, weil sie ein bisschen augenfällig war. Weil sie nicht wie die anderen Häuser aussah. Suses Backsteinvilla war über hundert Jahre alt und das Einzige, was vom ursprünglichen Ort geblieben war. Solche Häuser hatten vor dem Krieg das Bild Helferscheids geprägt.

Kurz vor Ende des Zweiten Weltkriegs hatte auf den umliegenden Feldern eine Schlacht getobt, denn die Lage des Dorfes war von strategischer Wichtigkeit gewesen. Deutsche und englische Truppen waren hier aufeinandergetroffen. Die letzten überlebenden Deutschen hatten sich in den Häusern verschanzt, um einen Partisanenkrieg zu führen, doch nur wenige Stunden später hatte die englische Luftwaffe sämtliche Häuser zerstört – bis auf das von Suse. Der angebliche Grund dafür war, dass die Deutschen sich darin verschanzt hatten.

Nach dem Krieg hatte man die Gegend um Helferscheid gemieden. Dort schlummerten zu viele scharfe Fliegerbomben im Boden. Erst vor fünf Jahren hatten staatliche Stellen gehandelt und jungen Familien billiges Bauland versprochen. Und die alte Villa war wieder hergerichtet worden und gehörte nun Suse und Kai.

Bis auf den riesigen Soldatenfriedhof, der sich hinter der Siedlung erstreckte, erinnerte nichts mehr an die Gräuel der damaligen Zeit.

Helferscheid war ein Garagendorf. Frühmorgens fuhren die Männer zu ihren Jobs in die umliegenden Städte. Einige Zeit später brachten die Mütter ihre Kinder in die entfernt liegenden Kindergärten und Schulen. Die meisten Familien im Ort hatten einen Zweitwagen.

Suse hatte bislang noch nicht das Bedürfnis verspürt, Helferscheid tagsüber zu verlassen. Kai und sie besaßen nur einen Wagen, und mit dem fuhr Kai morgens nach Köln, wo er als Verlagsredakteur arbeitete. Suse illustrierte Bücher, was sie am besten von zu Hause aus konnte. Sie hatte sich unter dem Dach ein kleines Atelier eingerichtet. Zum Glück führte das Fenster nicht zur Straße hinaus, sondern zum nahen Wald. Davor allerdings erstreckte sich ein Teil des Soldatenfriedhofs. Die Gräber und Kreuze waren von Moos und Sträuchern überwuchert, was dem Totenacker ein düster-romantisches Aussehen verlieh wie in einem Schauerroman aus dem neunzehnten Jahrhundert.

Wann immer Suse Lust hatte, zog es sie in den Wald, um ihn zu erkunden. Abends freute sie sich, wenn Kai nach Hause kam, und an den Wochenenden fuhren sie shoppen. Ihr Leben war manchmal ein bisschen eintönig, aber Suse gefiel es.

»Na, jedenfalls wirst du heute einige unserer Nachbarn kennenlernen«, sagte Meike nun. »Glaub mir, die sind nicht alle so lieb und nett, wie sie auf den ersten Blick scheinen.«

»Das kann ich mir vorstellen.« Einmal mehr fragte sich Suse, warum sie sich das überhaupt zumutete. Ohne Meike wäre sie gar nicht auf den Gedanken mit der Housewarming-Party gekommen. Aber jetzt gab es sowieso kein Zurück mehr. Selbst die Frage, ob sie sich lächerlich machte, weil sie das Haus nach dem Motto »Karneval« dekoriert hatte, stellte sich nicht mehr. Alles war geschmückt; Konfetti, Luftschlangen und Papiergirlanden im ganzen Haus verteilt. Schließlich war heute Rosenmontag.

Ach was, es würde schon ein gelungener Abend werden.

Suse schaute auf die Uhr. Eigentlich hatte sie längst mit Kais Heimkehr gerechnet. Warum er ausgerechnet heute noch nach Köln hatte fahren müssen, wusste nur er. Heute, am Rosenmontag, arbeitete dort jedenfalls kein Mensch mehr. Wahrscheinlich hatte er keine Lust gehabt, zu Hause bei den Vorbereitungen zu helfen.

»Komisch, dass der Papst ausgerechnet heute zurückgetreten ist«, sagte Meike plötzlich.

Die beiden Frauen hatten die Meldung im Radio gehört. Papst Benedikt war ohne Angabe von Gründen von seinem Amt zurückgetreten.

»Was meinst du in diesem Zusammenhang mit ›komisch’? Weil heute Rosenmontag ist?«

»Ist Karneval nicht auch ein kirchliches Fest?«

»Keine Ahnung. Meinst du wegen Aschermittwoch? Da beginnt jedenfalls die Fastenzeit.« Suse zuckte mit den Schultern.

»Der Papst wird seine Gründe gehabt haben. Außerdem bin ich nicht katholisch. Mir kann’s eigentlich schnuppe sein.« Meike widmete sich wieder den Kartoffeln, während Suse nach draußen schaute. »Da braut sich ganz schön was zusammen. Der Himmel wird immer dunkler.«

Sie hatte recht. Ein paar Minuten zuvor, als die beiden Frauen hinüber zu den Schmitts geschaut hatten, war der Himmel noch blau gewesen. Jetzt zog von Osten ein Unwetter heran. Es wurde stockdunkel. Nur ein einsamer roter Lichtschein war in der sich verdichtenden Dunkelheit zu sehen, weit weg, in Richtung Ortsmitte. Dort befand sich ein American Diner. Kai und Suse waren mehrere Male daran vorbeigefahren. Allein den Namen fand Suse geschmacklos: TEXAS CHAINSAW MASSACRE. Genau wie der Splatter-Film. Brrr. Nie und nimmer hätte sie einen Fuß dort hineingesetzt.

Unwillkürlich fröstelte sie und spürte erneut, wie eine Gänsehaut ihre Arme überlief. Nicht dass es ihr etwas ausgemacht hätte, bei Blitz, Donner und Dunkelheit alleine zu sein. Schließlich war sie in ihren vier Wänden, sicher und wohlbehütet. Außerdem war Maike bei ihr. Nein, sie machte sich Sorgen um Kai. Vor einem Jahr war er mit seinem Audi bei einem heftigen Regenschauer von der Fahrbahn abgekommen und in einem Graben gelandet. Er hatte sich einen Arm gebrochen, hatte dabei aber noch großes Glück gehabt. Ein nachfolgender Fahrer hatte sich überschlagen und war lebensgefährlich verletzt worden.

Meike merkte sofort, dass Suse bedrückt war. »Sag bloß, du hast Angst vor einem Gewitter?«

Suse ging zur Tür, drückte einen Schalter. Unter der Decke flammte das Neonlicht auf. Es verlieh der Edelstahlküche etwas Kaltes, beinahe Klinisches. Eigentlich mochte Suse dieses Licht nicht. Kai hatte es sich ausgesucht. Wie den Rest der Küche. Dieser Raum war sein Baby. Er war nun mal ein Technikfreak.

»Ich mache mir Sorgen um Kai.« Sie erzählte Meike von dem Unfall.

Meike nahm sie in den Arm und drückte sie tröstend. »Das Unwetter kommt aus der anderen Richtung. In Köln scheint die Sonne. Das haben sie doch vorhin erst durchgegeben.«

Suse machte sich von Meike frei. »Ich weiß. Du hast ja recht. Wahrscheinlich mache ich mir wieder mal umsonst Sorgen.«

»Was hat er heute überhaupt in Köln zu arbeiten? Am Rosenmontag, du liebe Güte! Jochen musste in die Praxis, weil er heute Notdienst hat, aber sonst wird am Rosenmontag nirgendwo gearbeitet, schon gar nicht in Köln.«

Suse zuckte die Schultern. »Kai ist auf irgendeiner Fete in seiner Abteilung. Ich glaube, er war ganz froh, sich verdrücken zu können, damit er mir sämtliche Vorbereitungen aufhalsen kann …« Aber das war nicht ganz fair von ihr, und das wusste sie. Schließlich hatte Kai gestern beim Schmücken der Wohnung geholfen und die Getränke besorgt. Außerdem half ihr Meike. Suse hatte keine Sorge, dass sie es nicht rechtzeitig bis zum Eintreffen der ersten Gäste schaffen würde.

Meike hob ihr Glas. »Lass uns lieber noch mal anstoßen. Das vertreibt die dunklen Wolken. Zumindest die im Kopf.«

Im Radio sangen die Höhner gerade »Schenk mir dein ganzes Herz«. Mitten im Lied brachen sie ab. Von einer Sekunde zur anderen waren nur noch Knistern und Rauschen zu hören.

Suse ging zum Radiorekorder und versuchte, den Sender neu zu justieren, doch auf jeder Frequenz war nur das statische Rauschen zu hören.

»Was ist jetzt denn los?«

»Pssst. Hörst du das?« Meike war plötzlich leichenblass. »Da spricht jemand!«

Suse lauschte. Auch sie hörte jetzt die Stimme. Sie klang seltsam blechern, laut und aggressiv. Die Stimme eines Fanatikers. Sie schien aus einer fernen Welt und einer fremden Zeit zu kommen.

»Das kommt aus dem Radio …« Meike presste das rechte Ohr an einen der Lautsprecher. Dann winkte sie Suse heran. Auch Suse horchte gespannt …

Und wurde kreidebleich, als sie einige der Worte verstand. Rasch rückte sie vom Lautsprecher ab. »Mein Gott, das … das hört sich an wie eine Propagandarede«, sagte sie. »Ostfront … Offensive … hast du das auch verstanden?«

»Das ist eine Propagandarede. Jochens Großvater hatte eine Sammlung von Platten mit Tonaufnahmen aus dem Krieg. Bis zu seinem Tod war er bekennender Nazi. Ich kenne diese Stimme.«

»Von wem ist sie?«, fragte Suse, neugierig und ein wenig ängstlich zugleich.

»Von Joseph Goebbels.« Meike flüsterte es beinahe. »Dem Propagandaminister im Dritten Reich.«

Unter das Rauschen und die fernen Stimmen mischten sich fanatischer Jubel und tosender Applaus.

»So haben die Leute damals bei allen seinen Reden applaudiert. Sie mussten. Es war alles einstudiert.«

»Ich finde das nicht witzig!«, schimpfte Suse. »Wahrscheinlich liegt es am Gewitter, an der Elektrizität in der Luft. Der Privatsender irgendeines Nachbarn wird es ja wohl nicht sein. Herr Schmitt hätte wahrscheinlich mehr Interesse an einer Erotiksendung.«

Seltsam, dass sie gerade jetzt an Schmitt denken musste. Der hatte die NS-Zeit wahrscheinlich noch miterlebt, wenn auch höchstens als Junge.

»Keine Ahnung. Jochen war früher Amateurfunker, der könnte uns das sicher erklären.«

»Jedenfalls ist es verdammt unheimlich.«

Die Stimmen klangen wie aus einer anderen Dimension. Wie aus dem Jenseits …

Unwillkürlich dachte Suse an den Soldatenfriedhof, der sich gleich hinter ihrem Garten erstreckte. An die vielen Toten, deren Knochen dort vermoderten. An die Unschuldigen, die hier auf dem Schlachtfeld ihr Leben gelassen hatten.

Auf einmal war sie doppelt froh, dass Meike bei ihr war.

»Ich mache den Kasten jetzt aus!«, sagte sie wütend. Wut war immer etwas Positives, wenn es darum ging, Ängste zu vertreiben. Wut war wie ein Feuer, das die Kälte besiegte.

Noch während Suses Hand sich zum Aus-Schalter bewegte, verstummte das Radio von allein. Weder Rauschen noch Stimmen drangen mehr aus den Lautsprechern.

Von einem Moment auf den anderen war es still.

Totenstill.

4
11. Februar, 12:41 Uhr

»Willkommen, Fremdling.«
- Inschrift über einem Benediktinerkloster

Keiner hatte Lust, die Leiche hineinzutragen. Selbst Mark nicht.

»Was machen wir mit ihr?« Der eine Mann, der ihnen zu Hilfe gekommen war, hatte sich als Mehmet Hübsch vorgestellt, ein junger Türke. Der andere, der Cowboy, nannte sich Fuzzy.

Mark zuckte die Schultern. In seinem Innern stritten sich zwei Seelen: Die eine gehörte dem schockierten Normalbürger, dessen Hände und Knie noch immer zitterten, die zweite gehörte dem Wissenschaftler.

Mit dessen Augen sezierte er nun die Leiche. Ein Blick auf den verwesten Körper genügte, um zu erkennen, dass Mona seit drei bis vier Wochen tot war. Haut und Haare lösten sich in Fetzen – was jedoch nicht am Angriff der Vögel lag, wie Mark anfangs geglaubt hatte. Er ging in die Hocke und zog mühelos ein Büschel Haare aus der Kopfhaut.

»Was tun Sie da?«, fragte Mehmet. Seine Stimme zitterte.

»Ich untersuche die Tote.« Was sollte er sonst sagen? Sollte er ihm erklären, dass er zwar kein Pathologe war, aber als Biologe immerhin so viel Sachverstand besaß, dass er den Zeitpunkt des Todes einigermaßen genau bestimmen konnte? Vor seiner Abfahrt aus Köln hatte Mark noch eine aus dem Rhein gefischte Wasserleiche untersuchen müssen. Im Moment wusste er nicht zu sagen, welcher Anblick schlimmer war. Auch Monas Gesicht war bis zur Unkenntlichkeit aufgedunsen. Fäulnisblasen knirschten, als er sie betastete. Die Fingernägel ließen sich mühelos abziehen. Er begnügte sich mit dem Daumennagel, um seine These zu erhärten, dass Mona seit drei bis vier Wochen tot war. Und sie war nicht durch den Angriff der Vögel ums Leben gekommen.

Marks Hände zitterten noch immer, als er sich aufrichtete.

Der junge Türke musterte ihn mit beinahe panischem Blick. »Was bedeutet das alles? Wer sind Sie? Warum ist die Frau plötzlich verwest?«

Der Zwerg, der sich Fuzzy nannte, fuchtelte mit der Pfanne. »Wenn du mich fragst, sollten wir hier schnellstens verschwinden.« Unbehaglich spähte er hinaus in die Dunkelheit. »Wir stehen hier wie auf ’m Präsentierteller.«

»Haben Sie eine Wanne? Oder ein anderes großes Behältnis?« Mark war gar nicht erst auf die Frage des jungen Türken eingegangen. Er hatte seinen Entschluss gefasst. Er konnte Mona nicht hier draußen liegen lassen.

»Wozu? Für … sie?« Mehmets Gesicht war eine Grimasse des Abscheus.

»Ja.« Mark nickte. »Ich habe nicht die Absicht, sie hier liegen …«

»Still! Hört ihr das?« Fuzzy hatte den Arm erhoben und lauschte.

Dann hörten die anderen es auch. »Scheint so, als bekämen wir weitere Gäste«, sagte Mehmet. »Wer weiß, wer noch zu Besuch kommt.« Seine Stimme klang heiser, angespannt. Mark fragte sich, wie lange der junge Mann seine Nerven noch im Griff hatte.

Er blickte Mark an. »Machen Sie, was Sie wollen. Ich gehe jetzt rein und schließe die Tür hinter mir ab.«

Damit drehte er sich um und eilte auf die erleuchtete Eingangstür des Diners zu. Fuzzy folgte ihm auf seinen säbelförmigen Beinen, so schnell er konnte.

Mark blieb keine Wahl. Er schloss sich den beiden an.

Mehmet beeilte sich, die Tür zu verschließen, nachdem sie das Diner betreten hatten.

»Glauben Sie vielleicht, was da draußen lauert, ließe sich durch eine Glastür aufhalten?«, fragte Mark und versuchte, durch die Tür nach draußen in die Dunkelheit zu spähen. Aber die Finsternis hatte sich weiter verdichtet. Die grellen Scheinwerfer, die normalerweise den Parkplatz des Diners beleuchteten, wurden ebenso von der Dunkelheit verschluckt wie Monas Leichnam.

»Fällt dir nix auf?«, hörte er Fuzzy fragen.

»Mir fällt eine ganze Menge auf«, erwiderte Mehmet gereizt.

»Der Fernseher läuft nicht mehr. Bevor wir rausgegangen sind, lief er noch.«

»Ich weiß, verdammt noch mal!«, fuhr Mehmet ihn an. »Halt endlich die Klappe!«

Mark drehte sich um. Beschwichtigend sagte er: »Ich glaube, es ist für uns alle nicht leicht …«

»Nicht leicht?« Mehmet baute sich vor ihm auf, als wollte er ihn verprügeln. Er schwitzte stark. »Bevor Sie mir nicht erzählen, was hier vor sich geht, sind Sie hier nur geduldet, kapiert?«

»Was hier geschieht, weiß ich so wenig wie Sie«, antwortete Mark. »Plötzlich wurde es dunkel und …«

»Ja, plötzlich wurde es dunkel«, äffte Mehmet ihn nach. »Und aus Ihrer Tussi wurde ganz plötzlich ein Leichnam, was? Ich habe selbst gesehen, wie sie aus dem Auto gestiegen ist. Da sah sie noch taufrisch aus. Und das liegt nicht nur an den verdammten Vögeln!«

»So weit bin ich auch schon.« Mark wünschte sich, den Mut aufzubringen, noch einmal nach draußen zum Wagen zu gehen und seinen Notfallkoffer zu holen. Darin befanden sich unter anderem ein paar hochwirksame Beruhigungspräparate. Mehmet stand kurz davor, völlig auszurasten.

»Haben Sie einen Klaren?«

»Einen Klaren?« Mehmet verzog angeekelt das Gesicht.

»Meinetwegen auch einen Raki. Einen doppelten.«

»Wir sind hier keine Kneipe und kein Dönerimbiss. Ich habe nur feinste Tropfen anzubieten. Wie wär’s mit einem Bourbon?«

»Ich dachte weniger an mich als an Sie. Aber vielleicht können wir alle einen Schluck zur Beruhigung gebrauchen.«

Mehmet nickte und ging mit wackeligen Knien zur Bar. »Sie haben recht. Am liebsten würde ich mich völlig zuknallen.«

»Draußen ist nichts mehr zu hören«, meldete Fuzzy sich zu Wort. Er stand noch immer in der Nähe der Eingangstür und lauschte. Allmählich hatte Mark sich an die groteske Verkleidung des »Cowboys« gewöhnt. Schließlich war heute Rosenmontag. Das schien sich selbst in diesem gottverlassenen Winkel herumgesprochen zu haben.

»Hoffentlich ist er vorbeigefahren«, sagte Mehmet. »Eine tote Leiche reicht mir …«

»Haben Sie schon mal lebende Leichen gesehen?« Mark schmunzelte unwillkürlich. Schwarzer Humor half ein wenig, das Grauen unter Kontrolle zu halten.

»Ja, habe ich«, antwortete Mehmet. »Gerade eben, als Sie vorgefahren sind.« Er griff in ein Fach unter dem Tresen und holte eine Flasche Jack Daniel’s hervor. »Die wollte ich mir eigentlich bis zu meinem Geburtstag aufsparen, aber ich denke, heute ist ebenfalls ein besonderer Tag. Wenn auch kein erfreulicher.«

Er entkorkte die Flasche und schenkte drei Gläser ein. Der Duft von Vanille und Mandeln erfüllte den Raum.

Er reichte Mark eines der Gläser. »Ihre Hände zittern genau wie meine«, sagte er dabei.

»Prost!« Mark genoss den Whisky in kleinen Schlucken. Er war mild und schmeckte leicht rauchig. »Das ist aber keine normale Abfüllung, oder?«

»Nein. Ist ’ne Sonderabfüllung zu Jacks hunderteinundsechzigstem Geburtstag«, erwiderte Mehmet. »Gefiltert mit Holzkohle.«

Es tat gut, für einen Moment über alltägliche Dinge zu sprechen.

Doch schon meldete sich das Grauen zurück. Eine Stimme sagte: »Für mich einen Doppelten.«

Mark hatte den Fremden gar nicht kommen sehen. Er war plötzlich hinter der Theke aufgetaucht – der unsympathischste Typ, dem Mark je gegenübergestanden hatte. Seine Erscheinung hatte etwas Abstoßendes, ohne dass Mark hätte sagen können, woran es lag. Das unnatürlich gebräunte Gesicht unter dem wasserstoffblonden Kurzhaarschnitt war voller Falten und Runzeln, und die Haut spannte sich über den hohen Wangenknochen. Seine schlanke, fast hagere Figur war in schwarzes Leder gehüllt. Der Mann grinste und zeigte zwei Reihen perlweißer, regelmäßiger Zähne.

Mehmets Hände zitterten noch stärker, als er dem Fremden den Doppelten einschenkte.

»Willst du mir unsere neuen Gäste nicht vorstellen?«, fragte der Fremde. »Ach nein, lass gut sein. Ich sehe, du bist ein wenig … unpässlich.« Mit einem süffisanten Lächeln wandte er sich direkt an Mark. »Unser Kleiner hat sich in die Hosen gepinkelt. Am besten, er geht erst mal die Windeln wechseln, während wir Erwachsenen uns unterhalten.«

Mark fragte sich, ob er es sich nur einbildete, oder war die Luft tatsächlich kühler geworden?

Der Fremde kam hinter der Theke hervor. Er trug glänzende weiße Cowboystiefel, die mit Fransen, Zierperlen und Glitzersteinen besetzt waren. Und erst die Stiefel … Beinahe hätte Mark aufgelacht, so affig wirkten sie. Aber das Lachen blieb ihm im Halse stecken.

Während der Fremde sich Mark näherte, suchte Mehmet das Weite. Mark sah, dass sich auf der Jeans des jungen Mannes tatsächlich feuchte Flecken gebildet hatten.

»Und du horchst weiter, du Zwerg«, wies der Fremde den wie erstarrt wirkenden Fuzzy an. »Wir erwarten heute Abend noch ein paar Gäste.«

Er blieb einen Meter vor Mark stehen und hob das Glas. »Auf die Dunkelheit!«

Mark trank nicht mit, sondern stellt das Glas beiseite. »Verzeihen Sie, wenn ich Ihnen nicht ganz folgen kann …«

»Ich will es Ihnen erklären.« Der Fremde bedeutete ihm, Platz zu nehmen. »Nehmen Sie sich die Zeit.«

Mark zwängte sich in eine der gepolsterten Bänke, als aus der Richtung, in der Mehmet verschwunden war, plötzlich ein Schrei drang, wie ihn nur ein Mensch in höchster Verzweiflung ausstoßen kann. Kaum war der gellende Schrei verklungen, war verzweifeltes Schluchzen zu hören.

Mark wollte aufspringen, aber blitzschnell legte sich die Hand des Fremden auf seinen Arm und hielt ihn zurück.

»Lassen Sie ihn. Er hat gerade jemanden verloren, an dem er sehr gehangen hat. Wissen Sie, unser Freund Mehmet hält mich für den Teufel.« Er lachte schallend. »Mich! Für den Teufel!« Schlagartig wurde er wieder ernst. »Wenn er mich schon für den Leibhaftigen hält, dann wünsche ich ihm nicht, dass er in der Hölle endet.«

Er hielt noch immer Marks Arm umklammert. In dessen Körper breitete sich eisige Kälte aus. Sie kroch durch den Arm hindurch in seine Schulter und in die Brust.

»Glauben Sie an den Teufel?«, fragte der Fremde.

»Was soll der Blödsinn?« Mark stieß die Hand des Mannes weg. »Wer sind Sie?«

»Nennen Sie mich Hans Wurst.«

»Wollen Sie mich auf den Arm nehmen?« Mark sprang auf. Er dachte nicht daran, sich weiter zum Narren halten zu lassen. Stattdessen eilte er hinter den Tresen und in die Richtung, aus der das Schluchzen kam.

Der Fremde machte keine Anstalten, ihn zurückzuhalten.

*

Mark fand Mehmet auf den Knien hockend in einer der hinteren Zimmer, das als Abstellkammer diente. Er hatte das Gesicht in den Händen verborgen und schluchzte jämmerlich.

»Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«

Mehmet schüttelte den Kopf. »Dieser Verrückte hat Jim getötet!«

»Wer ist Jim?«

»Mein Partner. Er …«

»Ja, er ist tot«, sagte eine ruhige, ein wenig belustigte Stimme. »Ich habe ihn getötet.«

Mark fuhr herum. Der Fremde war ihm gefolgt. So unverhofft, wie er beim ersten Mal aufgetaucht war, so plötzlich stand er diesmal hinter ihm. Die Stimme klang leise, aber gefährlich. »Kommen Sie, ich zeige Ihnen, was er meint.«

Es klang wie ein Befehl. Der Fremde ging an Mark vorbei, wobei er ihn leicht berührte. Wieder spürte Mark die Eiseskälte, die von dem Unheimlichen ausging. Doch er hatte keine Wahl. Er musste ihm folgen.

Der Fremde stieß die Tür zu einem der anderen Zimmer auf. Es war ein Schlafraum. Bevor Mark dem Mann in das Zimmer folgte, schlug ihm bereits der scheußliche Geruch entgegen. Er kannte ihn, hatte ihn oft genug wahrgenommen.

Es war der Geruch von Blut.

Der Tod war Mark nicht fremd. Leichen zu sezieren war zwar nicht sein tägliches Brot, aber er kannte sich damit aus. Dennoch hätte er beinahe vor nacktem Entsetzen aufgeschrien, als er sah, was sich in dem Zimmer ereignet hatte.

Der Farbige lag nackt auf dem Bett. Arme und Hände bildeten ein X. Das Gesicht war eine einzige verwüstete Landschaft aus Blut, Knochen und Gewebe. Auch der Körper wies mehrere Dutzend Wunden auf. Einige Verletzungen hatte man dem Opfer mit dem Messer beigebracht, wie an den glatten Wundrändern zu erkennen war, andere waren offenbar von einem stumpfen Gegenstand verursacht worden. Jemand hatte die Brust des Mannes geöffnet und das Herz herausgerissen, doch es war nirgends zu sehen. Ebenso wenig die Augäpfel. Die leeren Augenhöhlen starrten ins Nichts.

Schaudernd löste Mark den Blick von dem entstellten Leichnam und sah sich rasch im Zimmer um, entdeckte aber keine Tatwaffen. Er starrte den Fremden an. »Was geht hier vor sich? Sagen Sie es mir! Haben Sie diesen Mann wirklich getötet?«

»Wer sonst?« Der Unheimliche grinste und zeigte erneut die zwei Reihen gleichmäßiger Zähne. Mark erinnerte dieses Lächeln an einen zähnebleckenden Alligator. »Sagen Sie nicht, dass Sie den Ruf nicht gehört haben …«

»Welchen Ruf?«

»Den Ruf der Toten nach uns Lebenden. Wir müssen ihnen helfen, damit sie zu uns gelangen können. Sie wissen doch Bescheid.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte Mark fassungslos. Offenbar war er in einem nicht enden wollenden Albtraum gelandet, oder er stand einem Wahnsinnigen gegenüber. Beide Alternativen waren nicht besonders ermutigend.

»Die Toten gieren nach Leben«, sagt der Mann mit dem Alligatorlächeln. »Die Finsternis quillt aus den Rissen und speit die toten Seelen mit sich aus. Wir müssen ihnen beistehen …«

In diesem Moment entdeckte Mark eine dritte Alternative.

Er hatte die blutige Schere erspäht, mit der dem Opfer die Augen herausgeschnitten worden waren.

5
9. August, 02:27 Uhr

»Tot ist nur, wer vergessen wird.«
- Immanuel Kant

Als Mark diesmal schreiend erwachte, wähnte er sich zunächst allein. Erst als plötzlich etwas zu Boden polterte und ein Schatten auf ihn zustürzte, erkannte er seinen Irrtum.

»Geht es Ihnen gut?«, erkundigte sich eine junge, besorgte Stimme. Wieder waren polternde Geräusche zu hören, dann flammte das Deckenlicht auf.

Mark sah eine hohe, schlaksige Gestalt über sich aufragen. Der Mann hatte einen kahl geschorenen Schädel und einen langen schwarzen Bart, der ihm ein finsteres Aussehen verlieh. Doch seine freundlichen, strahlend blauen Augen und die schön geschwungenen Lippen ließen erkennen, dass er keineswegs so düster und bedrohlich war, wie es den Anschein hatte.

»Kann ich etwas für Sie tun?«, fragte er.

»Wasser …«, brachte Mark mühsam hervor.

Der junge Mönch ergriff das Glas, das neben dem Bett auf dem Nachttisch stand, und setzte es ihm an die Lippen.

»Schnallen Sie mich los«, verlangte Mark, nachdem er getrunken hatte.

Der Mönch schüttelte den Kopf. »Die Oberen haben es mir untersagt. Wenn Sie aufwachen, soll ich Pater Abraham wecken.«

»Nicht Pater Abraham. Er ist …« Mark verstummte. Wie sollte er es dem jungen Mönch erklären? Pater Abraham war für seine Träume verantwortlich. Für seine Erinnerungen. Und für die Kopfschmerzen, fügte Mark in Gedanken hinzu. Es war, als würde ihm jemand von innen gegen die Stirn hämmern. Wahrscheinlich lag es an diesen grünen Kräutertabletten, Pater Abrahams Lieblingsfolterwerkzeug.

Nein, Mark wollte auf keinen Fall, dass der Pater ihn abermals in den Schlaf schickte.

»Wer sind Sie?«, fragte er den jungen Mönch. »Ich habe Sie noch nie gesehen.«

»Ich bin Bruder Tobias.«

»Sie sind kein Pater? Also haben Sie sich noch nicht entschieden, ob Sie das Leben als Mönch weiterführen wollen?« Jedes Wort fiel ihm schwer, aber er musste Zeit gewinnen.

»Doch, ich habe mich entschieden. Ich bin derzeit in der priesterlichen Ausbildung. Sobald ich die Priesterweihe erhalten habe, darf ich mich Pater nennen.« Seine wasserblauen Augen schauten neugierig auf Mark hinunter.

»Was hat man Ihnen erzählt, weshalb ich hier bin?«

»Ich soll nicht mit Ihnen reden«, antwortete Tobias. »Vielleicht sollte ich jetzt doch lieber Pater Abraham holen …«

»Nein! Sagen Sie mir lieber, was man Ihnen erzählt hat. Oder glauben Sie etwa, ich könnte Ihnen in meinem Zustand gefährlich werden?« Er blickte auf seine Arme und Beine. Sie waren gefesselt. »Ich verlange ja nicht, dass Sie mich losbinden«, fuhr Mark fort. »Ich möchte nur erfahren, weshalb ich hier festgehalten werde. Die Wahrheit, verdammt, nicht die hohlen Phrasen von Pater Abraham!«

Den letzten Satz hatte er beinahe geschrien. Erschrocken wich Bruder Tobias einen Schritt zurück.

»Tut mir leid, wenn ich Sie erschreckt habe.« Mark ruderte zurück. Er durfte jetzt nicht den Zugang zu dem jungen Mann verlieren. »Aber wer sagt Ihnen, dass Pater Abraham die Wahrheit spricht?« Er bemühte sich, seiner Stimme einen sanften Klang zu geben. »Oder gibt es bei euch nur eine Wahrheit? Die des Papstes?«

Tobias schüttelte energisch den Kopf. »So einfach, wie es für einen Nicht-Katholiken erscheinen mag, ist es nicht …«

»Woher wissen Sie, dass ich nicht katholisch bin?«

»Pater Abraham …« Tobias verstummte und lief rot an.

Mark verstand. Natürlich. Sie hatten ihm nicht nur sämtliche Kleidung abgenommen, sondern auch seinen Pass. Sie wussten, wie er hieß, wann und in welcher Stadt er geboren war, sie kannten die Farbe seiner Augen und wussten, wie groß er war. Es stand zwar nicht im Pass, aber warum sollten sie nicht auch wissen, welcher Konfession er angehörte?

»Zurück zum Thema Wahrheit«, sagte Mark. »Warum glauben Sie Pater Abraham mehr als mir? Doch nur, weil er in der Hierarchie über Ihnen steht …«

Abermals schüttelte Bruder Tobias den Kopf. »Sie haben sich nie mit unserer Lehre befasst, aber das soll kein Vorwurf sein. Wie sollen Sie die Regeln des heiligen Benedikt kennen, wenn Sie sie nie selbst erfahren haben? Sie müssen wissen, dass es vier Arten der Wahrheit gibt: die logische, die ontologische, die künstlerische und die göttliche. Letztere wird durch das Geschenk des Glaubens erlangt, wohingegen die anderen drei Arten der Wahrheit durch den Verstand erlangt und in gewisser Weise in der kulturellen Dimension des Menschen gepflegt werden …«

»Was ist die ontologische Wahrheit?«, fragte Mark.

»Die Ontologie beschäftigt sich mit den grundsätzlichen Dingen des Seins, die nicht den Sinnen zugänglich sind. Wenn Sie so wollen, ist Ontologie die Lehre von den elementarsten und fundamentalsten Eigenschaften …«

»Die des Kosmos. Oder Gott.«

Bruder Tobias nickte. »Ich bin nicht so naiv, wie Sie wahrscheinlich glauben. Natürlich werden Sie mir eine Geschichte erzählen wollen, die Sie für die Wahrheit halten. Selbst wenn Sie felsenfest überzeugt davon sind, dass Sie die Geschichte genau so erlebt haben, wie Sie sie schildern, muss sie keineswegs der Wahrheit entsprechen.«

»Warum streiten Sie mir meine Sicht der Wahrheit ab, Tobias?«

»Ganz einfach. Die Wahrheit, die die menschliche Vernunft erkennen kann, vermag der Wahrheit des christlichen Glaubens nicht entgegenzustehen. Und Pater Abraham steht dem Glauben nun einmal näher als Sie.«

»Also gut, Sie haben gewonnen. Zumindest in der Theorie.« Es war zwecklos, sich weiter mit dem jungen Geistlichen zu unterhalten. Doch zu Marks Überraschung sagte Bruder Tobias: »Trotzdem haben Sie mein Interesse geweckt. Ich wüsste gern, was Sie für Ihre Wahrheit halten.«

»Es kommt mir so vor, als hätte ich sie gerade erst erträumt.«

Mark versuchte sich zu erinnern …

6
11. Februar, 12:49 Uhr

»Böses Mädchen, hab doch Mitleid mit mir.
Gib mir die Peitsche, und ich dank es dir.«
- Eisbrecher, Schwarze Witwe

Mit einem Sprung hatte er die Schere erreicht und an sich gerafft. Die Griffe waren glitschig von Blut.

Der Mann mit dem Alligatorlächeln stellte sich lachend vor ihn hin. »Stich zu, Bruder. Na los!«

Mark zögerte. »Ich habe nicht vor, Sie zu verletzen. Nicht, wenn Sie sich ruhig verhalten und hier im Zimmer bleiben, bis die Polizei kommt.«

Der Fremde kam einen Schritt näher. So nah, dass die Spitze der Schere fast seine Brust berührte.

»Spürst du denn nicht, dass endlich unsere Zeit gekommen ist?«

»Drehen Sie sich um, und gehen Sie zurück«, befahl Mark. Von draußen drang abermals das Motorengeräusch herein.

»Wollen wir nicht nachschauen, wer dort kommt?«, fragte der Fremde. »Wenn es keiner von uns ist, könntest du meine Hilfe gebrauchen.«

»Ich brauche Ihre Hilfe nicht.«

»Also schön.« Der Mann mit dem Alligatorlächeln seufzte und dreht sich langsam um. Mark erwartete jeden Moment seinen Angriff. Er war es gewöhnt, mit einem Skalpell zu hantieren. Aber auch die Schere war ihm nicht fremd. Notfalls würde er damit zustechen.

Nachdem der Mann sich umgedreht hatte, ging Mark ein paar Schritte rückwärts zur Tür. Der Schlüssel steckte von innen. Er zog ihn heraus und steckte ihn von der anderen Seite ins Schloss.

Ein letzter Blick galt den zwei Fenstern. Sie waren von außen aus Schutz vor Einbrechern vergittert. So schnell würde niemand aus dem Zimmer flüchten können.

Mark schloss die Tür ab und steckte den Schlüssel in die Hosentasche.

Mehmet lag noch immer auf dem Boden. Er hatte sich wie ein Embryo zusammengerollt und schluchzte leise. Im Augenblick konnte Mark nichts für ihn tun. Leider.

Er griff nach seinem Handy, schaute auf die Tastatur. Keine Verbindung. Fluchend steckte er es zurück.

Irgendwo hatte er ein Telefon gesehen … im Restaurant, genau. Es war ein chromglänzendes amerikanisches Wandtelefon im Nostalgielook gewesen. Mark hoffte, dass es funktionierte. Zumindest die Notrufnummern.

Er eilte zurück ins Restaurant. Fuzzy stand noch immer in der Nähe der Eingangstür und spähte ins Freie.

»Wir haben neue Gäste«, sagte er mit bebender Stimme. Dann erst blickte er Mark in die Augen. »Was ist da hinten passiert?«

»Wir müssen die Polizei rufen.« Mark deutete auf das Telefon. »Erledigen Sie das? Ich schaue mir an, wer da gekommen ist.«

»Und was soll ich der Polente erzählen?«

»Sagen Sie einfach, es hat einen Toten gegeben.«

»Einen Toten? Doch nicht Mehmet?«

Mark schüttelte den Kopf.

»Also schön …« Fuzzy drehte sich um und schritt zum Telefon, während Mark seine Position einnahm. Trotz der Finsternis draußen konnte er zwei Gestalten erkennen, die sich langsam dem Diner näherten. Sie hatten ihren Wagen so abgestellt, dass die Scheinwerfer genau auf den Eingang leuchteten. Sie selbst bewegten sich geschickt außerhalb des Lichtkegels, sodass Mark sie nur als Schatten wahrnahm.

Eigentlich hätten die Männer draußen auf den Leichnam stoßen und stutzig werden müssen, doch sie kamen unbeirrt näher. Schließlich schrumpften ihre verzerrten, ins Riesenhafte vergrößerten Schatten auf normales menschliches Maß. Einer der beiden klopfte an die Glastür und rief etwas, doch seine Stimme war im Innern des Diners nur verzerrt zu hören.

Mark warf einen Blick zu Fuzzy. Der zuckte die Schultern. »Die Leitung ist tot, Sir.«

»Verdammt!«

»Das sach ich auch immer. Verdammte Kacke, Mann, echt!«

Abermals wurde gegen die Tür geklopft. Mark konnte die zwei Männer da draußen nicht sich selbst überlassen. Wer konnte schon wissen, was die Dunkelheit noch alles ausspeien würde …

Zum Glück hatte Mehmet den Schlüssel stecken gelassen. Mark schloss die Tür auf, und ein kalter Hauch wehte ins American Diner.

Die zwei Fremden traten ein. Es war ein seltsames Pärchen: Zwei Frauen, die gegensätzlicher nicht sein konnten. Die eine war fett und aufgedunsen, hatte aber ein wunderschönes Gesicht. Die zweite besaß den Körper eines Models, doch ihr Gesicht war von zahlreichen Narben verunstaltet. Beide schauten erschrocken drein. Erst in diesem Moment wurde Mark bewusst, dass er noch immer die blutige Schere in der Hand hielt.

»Empfängst du deine Gäste immer so?« Miss Scarface hatte sich wieder gefangen und lächelte. Ihre aufgespritzten Lippen wirkten wie zwei Plastikschläuche.

»Ich bin nicht der Hausherr«, erwiderte Mark. »Und ich möchte Ihnen auch nicht raten, hereinzukommen. Es sei denn, dort, von wo Sie kommen, ist es gefährlicher als hier.«

Die aufgeschwemmte Frau starrte ihn zornig an. »Was soll das Gerede? Du bist einer von uns …« Sie hob den Kopf und  schnüffelte, als wollte sie seinen Geruch aufnehmen.

»Seltsam«, sagte Mark. »Sie sind nicht die Erste, die das heute zu mir sagt.«

»Wir sind nicht die Ersten?« Die Dicke schien ehrlich erstaunt. »Wer ist denn noch hier? Na komm, bitte uns schon herein. Meine Schwester und ich haben keine Lust, hier draußen zu verdorren.«

Mark trat einen Schritt zur Seite, und die beiden Frauen beeilten sich, über die Schwelle zu treten.

Die Narbengesichtige inspizierte Mark genauer. »Stimmt«, sagte sie schließlich. »Ich habe dich noch nie gesehen. Wer bist du?«

Mark nannte seinen Namen. »Und wer seid ihr?«, wollte er dann wissen.

»Ich bin Sister Ugly«, antwortete die Narbengesichtige. »Und meine süße kleine Schwester hier nennt sich die Schwarze Witwe.«

»Sehr originell. Und ich bin das tapfere Schneiderlein. Deshalb habe ich auch eine Schere in der Hand.«

»Warum ist die so blutig? Verstehe das nicht falsch, Bruder, du weißt, wir mögen Blut.«

Irgendetwas lief hier falsch. Ganz falsch. Und doch hatte Mark immer deutlicher das Gefühl, nicht mehr aus diesem Spiel aussteigen zu können.

Zunächst aber schloss er die Tür ab. Die gebetenen Gäste waren schon ziemlich schräg. Wie mussten dann erst die ungebetenen aussehen?

Die als »Schwarze Witwe« vorgestellte Frau schnüffelte immer noch wie ein Hund. Passenderweise trug sie ein Stachelhalsband, dessen Spitzen zugefeilt waren. Unter dem schwarzen Ledersuit zeichneten sich ihre Fettwülste ab. Der Reißverschluss des Oberteils war bis zum Bauchnabel geöffnet. Darunter trug sie ein spinnennetzartiges Shirt. »Ich rieche Blut«, sagte sie. »Viel Blut.« Ihr Blick fiel auf Fuzzy. »Wer ist der Kerl?« Sie verzog das hübsche Gesicht und machte einen Schmollmund.

Fuzzy warf Mark einen unsicheren Blick zu und zuckte mit den Schultern.

»Lasst ihn in Frieden«, sagte Mark. »Wieso seid ihr hier?« Er zeigte nach draußen. »Ihr seht aus, als wüsstet ihr mehr darüber, was da draußen vor sich geht.«

Sister Ugly bedachte Mark mit einem zweifelnden Blick. Offensichtlich wurde sie noch immer nicht schlau aus ihm.

»Wir dachten, du wüsstest es«, sagte sie schließlich. »Wir haben nur die Einladung erhalten, uns hier einzufinden. Alles andere überlassen wir dem Gastgeber.«

Sie war fast so groß wie Mark und genau wie ihre dicke Schwester in Leder gekleidet. Das Kostüm betonte im Gegensatz zur Schwarzen Witwe die perfekten Maße ihres Körpers. Ihre nackten Füße steckten in hohen Plateauschuhen. Die roten Haare fielen in weichen Wellen bis auf die Schultern. Mark ertappte sich dabei, wie er einen Moment zu lange auf ihren Körper starrte. Obwohl er es nur tat, um Sister Ugly nicht länger als nötig in ihr verunstaltetes Gesicht zu blicken, deutete sie es falsch. »Gefällt dir, was du siehst? Du kannst es haben …«

7
11. Februar, 12:23 Uhr

»Eins, zwei, die!«
- Dead Snow

»Was hat das nun wieder zu bedeuten?« Suse verstand nicht viel von Technik, aber genug, um zu wissen, dass ein einzelnes Radio nicht plötzlich verstummen konnte – es sei denn, es war defekt. An der Sicherung konnte es jedenfalls nicht liegen.

Sie wollte diesen Gedanken gerade aussprechen, als das Neonlicht zu flackern begann.

»Hast du nicht gesagt, ihr habt vor eurem Einzug sämtliche Leitungen erneuert?« Auch Meike sah nicht mehr so unbekümmert aus wie zuvor.

»Den Sicherungskasten im Keller.«

»Ach ja, ihr habt ja einen Keller.« Die Antwort sollte belustigt klingen, zeigte aber wenig Wirkung. Tatsächlich besaß das alte Haus als einziges im Ort eine Unterkellerung. Bei den Neubauten hatte man darauf verzichtet. Offizielle Gründe dafür gab es nicht, allerdings vermuteten Kai und Suse, dass es an den Bomben aus dem Zweiten Weltkrieg lag, die noch im Boden schlummerten. Eine gruselige Vorstellung, fand Suse. Eine Bombe unter dem eigenen Haus. Noch gruseliger aber fand sie ihre eigene Erklärung für das behördliche Verbot, Keller anzulegen: Wahrscheinlich waren damals nicht alle Toten geborgen worden. Bestimmt gab es hier und da noch Überreste. Natürlich behielt sie diesen Gedanken für sich.

Das Licht flackerte, leuchtete dann wieder mit der gewohnten Kraft und Helligkeit.

Die beiden Frauen sahen sich an. »Glück gehabt.« Meike atmete sichtbar auf. »Wir brauchen nicht zu würfeln, wer in den Keller muss.«

Die Bemerkung hätte sich unter anderen Umständen wie ein Witz angehört, aber es war keineswegs witzig gemeint. Meike hatte Angst, und Suse erging es nicht anders. Die Atmosphäre hatte sich spürbar verändert. Es war kühl geworden.

Suse schaute auf die Uhr. »In einer Stunde kommen die ersten Gäste. Lass uns weiterschnippeln.«

Vielleicht half das ja gegen die bedrückende Stimmung.

In diesem Moment plärrte das Radio wieder los. Es geschah so unvermittelt, dass beide Frauen zusammenzuckten. Suse stieß einen spitzen Schrei aus.

Die rollende, heiser Stimme, die diesmal aus den Lautsprechern klang, war unverkennbar.

»Adolf Hitler!« Meike spie den Namen aus.

»Also, das geht jetzt wirklich zu weit!« Auch Suse war wütend. »Wenn ich herausfinde, wer für diesen misslungenen Scherz verantwortlich ist, kann der Betreffende mit einer Anzeige rechnen.«

Sie betätigte den Aus-Schalter, doch die Stimme sprach unverdrossen weiter.

Suse legte die Stirn in Falten. »So langsam verstehe ich gar nichts mehr …« Sie zog den Stecker, aber noch immer war die Rede des Diktators zu hören.

»Technisch ist alles möglich«, sagte Meike leise.

»Aber doch nicht das!«

»Vielleicht läuft das Radio im Batteriebetrieb weiter …«

Die heisere, bellende Stimme verstummte abrupt. Beide Frauen atmeten auf. Doch eine Sekunde später setzte Marschmusik ein.

»Verdammt! Mir reicht’s jetzt!« Suse nahm das Radiogerät vom Schrank, öffnete die Terrassentür, die von der Küche in den Garten führte, und trug das Gerät hinaus.

»Was hast du vor?«

»Das Ding entsorgen. Zumindest vorläufig«, rief Suse über die Schulter und verschwand in der zunehmenden Dunkelheit.

Als sie wiederkam, zitterte sie am ganzen Körper. Hastig verschloss sie die Terrassentür. Sie war den Tränen nahe. »Ich glaube, ich heule gleich los! Ich sag die Party ab!«

»Ausgeschlossen! Wir lassen uns doch nicht von irgendeinem Scherzkeks den Spaß verderben. Wir ziehen das jetzt durch.«

»Scherzkeks? Glaubst du wirklich, uns will jemand auf den Arm nehmen?«

»Das ist schon mehr als auf den Arm nehmen. Morgen erstatten wir Anzeige! Aber heute zeigen wir dem Penner, dass er uns nicht in die Suppe spucken kann. Apropos Suppe … Was macht unser Chili?«

Natürlich wollte sie Suse ablenken, und Suse liebte sie dafür. Trotzdem schüttelte sie den Kopf. »Ich kann so nicht feiern. Allein die Vorstellung, dass einer der Gäste dahintersteckt … nein.« Sie schüttelte den Kopf. »Glaubst du, es ist der alte Schmitt?«

»Kann schon sein. Vielleicht … nein, ich erspare mir ab jetzt irgendwelche Erklärungsversuche.«

»Da … da ist noch etwas«, sagte Suse zögernd.

»Und was?«

»Ich glaube, da draußen läuft jemand herum.«

»In eurem Garten?«

»Hinten an der Hecke. Ich habe nur seinen Schatten gesehen.«

»Hast du ihn erkannt?«

Suse schüttelte den Kopf. »Vielleicht bin ich hysterisch, aber er trug einen Helm. Einen Stahlhelm …«

»Allmählich glaube ich wirklich, dass uns einer verarschen will. Wahrscheinlich sollen wir jetzt kreischend durch den Ort laufen und überall verkünden, dass die Toten vom Friedhof als Zombies bei uns anklopfen …«

»Hör auf!« Suse schrie es beinahe.

Meike blickte sie erschrocken an. »Entschuldigung, ich wollte dich nicht noch mehr verängstigen.«

»Schon gut. Vielleicht hast du ja recht. Wir sollten bei den Nachbarn schellen und um Hilfe bitten. Selbst wenn wir uns lächerlich machen, ist das immer noch besser …«

In diesem Moment flackerte wieder die Neonröhre. Von draußen drang nun kein Lichtschein mehr ins Haus. Schlagartig war es stockdunkel geworden.

In Meike erwachte die Wut. »Ich bin es leid! So was wie das hier hab ich noch nie erlebt, seitdem ich in Helferscheid wohne!« Sie tastete nach dem Küchenmesser. Es besaß einen Griff aus Olivenholz, aber was noch wichtiger war: Die Klinge war scharf und lief spitz zu.

Suse hatte mittlerweile die Streichholzschachtel ertastet und eine Kerze angezündet. Der flackernde Lichtschein kämpfte gegen die unnatürliche Dunkelheit.

»Was hast du vor?« Sie starrte auf das Messer in Meikes Hand.

»Ich knöpfe mir den Typen im Garten vor!«

»Mit dem Messer?«

»Ach, Quatsch. Das dient nur zur Abschreckung. Ich will wissen, wer da draußen herumschleicht. Ich lasse nicht zu, dass man uns Angst einjagt. Diese Dorftrottel! Wenn Jochen hier wäre, der würde jetzt rauslaufen und sich den Kerl zur Brust nehmen. Er hat sowieso was gegen diesen Nazi-Müll!«

»Wer nicht?« Suse nahm den silbernen Ständer mit der Kerze in die Hand. »Ich komme mit dir.«

Meike lächelte. »Frauenpower gegen Nazi-Terror! Okay, auf in den Kampf, auch wenn es nur der üble Scherz irgendeines Spinners ist.«

Die beiden Frauen gingen Seite an Seite. Meike griff nach Suses Arm. Sie gaben sich einander Halt. Suse öffnete die Tür, und ein kalter Luftzug drohte die Kerzenflamme zu löschen.

Meike zögerte nun doch.

»Komm schon!«, drängte Suse.

Für einen Moment kam ihr ein entsetzlicher Gedanke: Was, wenn Meike sie hereinlegen wollte? Wenn sie mit den Scherzkeksen unter einer Decke steckte? Selbst wenn sich hinterher alles als dummer Witz herausstellen sollte – Suse konnte sich nicht vorstellen, darüber lachen zu können. Nein, eine solche Nummer würde sie Meike niemals verzeihen.

Augenblicklich schämte sie sich für diesen Gedanken. Sie kannte Meike zwar erst seit zwei Monaten, aber so etwas Geschmackloses traute sie ihr nie und nimmer zu.

Außerdem war da diese unnatürliche Dunkelheit, die sich draußen ausgebreitet hatte. Man konnte kaum einen Meter weit sehen.

Nur im Westen leuchtete der Himmel rötlich – die Leuchtreklame vom Diner. Zum ersten Mal war Suse froh, dass es das TCM gab.

»Wo hast du den Typen mit dem Helm gesehen?«, flüsterte Meike.

Suse versuchte sich in der Dunkelheit zu orientieren. Der Garten war ihr noch nicht allzu vertraut. Hier hatten sie und Kai seit ihrem Einzug kaum Zeit verbracht.

»Ich glaube, da hinten, in der Nähe vom Tor.« Das kleine Gartentor führte auf einen Pfad. Dahinter begann der Soldatenfriedhof.

Vorsichtig tasteten die beiden Frauen sich voran. Suses Finger verkrampften sich immer wieder in Meikes Arm. Sie wünschte sich, Kai würde endlich nach Hause kommen. Der Wunsch war so stark, dass sie beinahe glaubte, das vertraute Motorengeräusch seines Audis zu hören. Er würde sich wundern, dass kein Licht brannte, zur Taschenlampe im Handschuhfach greifen und nach ihr suchen. Sie würde sich an seine Schultern klammern und ihre ganze Angst hinausschreien – die Angst, die sie nun immer stärker packte, je weiter sie und Meike in die Dunkelheit vordrangen.

Suse sah Schatten, wo keine waren. Einmal glaubte sie, den Mann mit dem Stahlhelm direkt vor sich zu sehen, und schrie gellend auf. Aber es war nur ein umgedrehter Blumentopf, der an einem Ast hing.

»Könnte es dieses Ding gewesen sein?«, fragte Meike vorsichtig. »Vielleicht haben deine Nerven dir einen Streich gespielt. Und dann noch die Dunkelheit …«

Suse schüttelte den Kopf. »Er hat sich bewegt. Seine Bewegungen waren irgendwie … schleichend, heimlichtuerisch. Seltsam, dass er mich nicht bemerkt hat.«

»Denk immer daran, dass er kein Soldat ist, sondern ein Spinner«, erinnerte Meike sie, doch so ganz überzeugt schien auch sie nicht mehr zu sein.

Keine der beiden Frauen setzte noch einen Fuß vorwärts. Weder Meike noch Suse wollte die Initiative übernehmen. Angst überkam sie. Suse wünschte sich, sie hätte statt Meike das Messer in der Hand.

»Lass uns wenigstens bis zur Mauer gehen, damit wir sicher sein können, dass sich hier draußen niemand herumtreibt«, sagte Meike schließlich.

»Oh ja, und dann zünden wir in der Küche weitere Kerzen an und kochen einfach weiter.« Suses Stimme war voller Sarkasmus. Merkte Meike denn nicht, dass hier irgendetwas nicht stimmte? Ganz und gar nicht stimmte?

Sprich es endlich aus, dachte sie.

Die beiden Frauen fuhren heftig zusammen, als aus der Dunkelheit unvermittelt eine Männerstimme erklang. »Hallo? Ist da wer?«

Die Stimme kam von der Straße. Erst jetzt bemerkten Suse und Meike den auf und ab tanzenden Strahl einer Taschenlampe, der sich durch die Dunkelheit in ihre Richtung bewegte. Der Lichtstrahl musste mindestens fünfzig Meter weit reichen.

»Der alte Schmitt!«, entfuhr es Meike. Im Gegensatz zu Suse hatte sie die Stimme sofort erkannt.

»Herr Schmitt?« Suse fühlte, wie ihr ein zentnerschwerer Stein vom Herzen fiel. Schmitt war zwar der Letzte, den sie sich herbeigewünscht hätte, aber er war ein Mensch aus Fleisch und Blut – im Gegensatz zu den Schatten, die ihr alles Mögliche vorgaukelten.

»Wir sind hier! Im Garten!«, rief Meike.

»Wenn der Kerl hinter dem Spuk im Radio steckt, drehe ich ihm den Hals um!«, zischte Suse. Trotzdem war sie erleichtert, als der Lichtkegel der Taschenlampe zitternd näher kam und schließlich ihr Nachbar vor ihnen stand.

Er trug eine Stoffhose, eine helle, altmodische Windjacke und eine Baskenmütze.

»Du meine Güte, haben Sie uns erschreckt!«, sagte Meike.

Schmitt nahm die Taschenlampe ein wenig herunter, damit Meike und Suse in sein Gesicht schauen konnte. Er wirkte nervös.

»In der ganzen Siedlung ist der Strom ausgefallen. Komische Sache. Und dazu ist es so dunkel, als würde gleich die Welt untergehen.« Misstrauisch musterte Schmitt die beiden Frauen. »Ihnen ist nicht zufällig irgendetwas aufgefallen?«

»Was soll uns denn aufgefallen sein?« Meike musterte Schmitt argwöhnisch. Entweder war der Kerl ebenso besorgt wie sie, oder er spielte seine Rolle hervorragend. Gleich würde wahrscheinlich der Soldat aus einem der Büsche gesprungen kommen und alles aufklären. Aber wie sollte er die plötzliche Dunkelheit erklären?

»Kurz bevor der Strom ausfiel, hat mich Alfons Gertemeier angerufen …«

»Sein Nachbar im linken Haus«, flüsterte Meike.

»Alfons glaubte, draußen ein paar Soldaten herumschleichen zu sehen.«

»Soldaten?« Suse beschloss, nichts von ihrer Beobachtung zu verraten. Erst sollte Schmitt weitererzählen.

»Ja, Soldaten. In Wehrmachtsuniform, stellen Sie sich vor! Ist das nicht verrückt? Da ist man fast geneigt, an Geister zu glauben …« Suse hatte das Gefühl, dass Schmitt sie anstarrte, aber in Wirklichkeit schaute er über sie hinweg hinein in die Dunkelheit. »Schließlich haben wir hier den Soldatenfriedhof gleich hinter dem Haus. Was sich damals hier abgespielt hat, waren Tragödien. Die Engländer hatten uns eingekesselt und dann abgeschossen wie die Hasen …«

Suse mochte diese Art der »Kriegsberichterstattung« nicht. Vor allen Dingen wollte sie jetzt, in dieser beängstigenden Nacht, nichts davon hören. »Herr Schmitt, ich wäre Ihnen dankbar …«

»Aber die Tommys haben nicht alle Deutschen erwischt«, fuhr der Alte unbeirrt fort. »Helferscheid war von Anfang an als eine Art Rückzugslager für einige deutsche Kommandeure auserkoren worden. Die Wehrmacht hatte in den letzten Jahren vor dem Zerstörungsangriff ein ausgeklügeltes Tunnel- und Bunkersystem unter dem Dorf errichtet. Dorthin konnten sich etliche Truppenteile zurückziehen. Als die Engländer Helferscheid einnahmen, besetzten sie die Zugänge zu den unterirdischen Stollen. Natürlich wagten sie sich nicht hinein, dazu waren sie zu feige. Und sie hatten Zeit …«

»Herr Schmitt, es reicht jetzt wirklich!« Auch Meike hasste diese Art von Geschichtsunterricht.

Doch Schmitt ließ sich nicht beirren. »Die Tommys warteten einfach ab, bis die Ersten von uns, von Hunger und Durst getrieben, wieder ans Tageslicht kamen. Und dann: bumm!«

Es machte ihm offensichtlich diebischen Spaß, die beiden jungen Frauen zu erschrecken. »Sie haben uns abgeknallt. Als es ihnen schließlich doch zu lange dauerte, haben sie die Eingänge gesprengt und Wachen davor zurückgelassen, damit ja keiner aus der Umgebung auf die Idee kommen konnte, den Verschütteten zu helfen. Die Überlebenden sind dort unten elendig krepiert. Nach und nach, versteht sich. Es muss grauenhaft gewesen sein. Ich vermute zwar, dass es Wasser- und Essendepots gab, aber die waren nur wenigen Eingeweihten bekannt. Jedenfalls hat man noch Tage und Wochen die Schreie der Verzweifelten von tief unter der Erde gehört. Manche glauben sogar, nach dem Krieg immer noch Hilferufe gehört zu haben …«

»Warum erzählen Sie uns das alles?«, fragte Meike.

Schmitt bündelte den Strahl der Taschenlampe und leuchtete an ihnen vorbei. »Ich glaube, ich … habe da hinten auf dem Pfad jemanden gesehen«, stammelte er. »Aber ich bin mir nicht sicher …«

»Dann gehen Sie doch gucken!« Meike genoss es, wie der Alte plötzlich zögerte. Dann aber sagte er trotzig: »Genau das werde ich tun, junge Frau!«

Er stapfte an ihnen vorbei. Insgeheim bewunderte Suse ihn für seinen Mut.

Die beiden Frauen schauten ihm hinterher, wie er bis zum Ende des Gartens ging und vor dem Gartentor stehen blieb, vor dem sich seine Gestalt im Schein der Taschenlampe als dunkler Schatten abhob.

Schließlich winkte er ihnen.

»He, Suse, sieh mal«, sagte Meike. »Unser Kriegsheld scheint irgendwas entdeckt zu haben.«

»Mir wird das alles zu unheimlich«, murmelte Suse. »Ich gehe zurück ins Haus.«

»Vielleicht klärt es sich jetzt ganz schnell auf«, meinte Meike. »Komm, wir sehen mal nach, was er will. Hinterher können wir immer noch verschwinden.«

Suse seufzte. »Meinetwegen.«

Mit jedem Schritt, den sie sich weiter von der Villa entfernte, fühlte sie sich unwohler. Die Luft war schneidend kalt. Es war eine seltsame, trockene Kälte. Die allumfassende Dunkelheit wirkte zunehmend künstlich, als hätte jemand einen riesigen Sack über Helferscheid gestülpt. Anders als an die Dunkelheit abends oder nachts gewöhnten ihre Augen sich noch immer nicht an diese tintige Schwärze.

Schließlich hatten sie Schmitt erreicht. Der Alte starrte unverwandt über das Gartentor hinweg zum Friedhof, der sich direkt hinter dem Pfad ausbreitete.

Als Suse neben den alten Mann trat, erkannte auch sie, was ihn so in Bann zog: Der ganze Friedhof war voller winziger roter Lichter. Wie Glühwürmchen tanzten sie über den Gräbern.

»Was ist das?«, flüsterte Meike. Ihre Stimme bebte.

»Auf jeden Fall sind es keine Glühwürmchen. Die gibt’s nur im Sommer«, sagte Suse, deren Stimme genauso schwankte. Der Anblick erinnerte sie weniger an Glühwürmchen als an winzige feurige Augen, die auf den Gräbern in der Dunkelheit auf und nieder tanzten. Oder an feuersprühende Quellen am Grund der Tiefsee.

Vor ihren Augen erschienen lauschige Sommerabende auf der Terrasse, mit einer Karaffe Rotwein und vor allem mit Kai, der den Arm um sie legte …

Die Wirklichkeit aber war zum Fürchten.

»Ich kann Ihnen nicht sagen, was das ist. Aber ich habe so etwas schon einmal gesehen …« Selbst Schmitts Stimme bebte. »Und ich weiß, dass einige Leute noch Jahre nach der Schlacht am Ende des Zweiten Weltkriegs Hilferufe gehört haben, die aus der Erde kamen.«

»Hilferufe?«, fragte Suse entgeistert. »Aus der Erde?«

»Ja.« Schmitt nickte. »Die Gegend hier in Helferscheid galt lange Zeit als verrufen … als gottlos. Als Schuljungen haben wir uns hierher geschlichen. Das war in den Fünfzigerjahren. In den Trümmern haben wir uns Geistergeschichten erzählt. Und die ganz Mutigen haben ihr Ohr auf die Erde gelegt und gelauscht. Ich gehörte zu den Mutigen …« Er stockte.

»Was haben Sie gehört?«, flüsterte Suse.

»Stimmen … Schreie … sie kamen aus der Tiefe, aus dem Boden. Vielleicht war das alles nur Einbildung. Manchmal sind wir auch über den Friedhof geschlichen … Mutprobe nannten wir das. Einmal habe ich bei einem dieser Streifzüge einen Soldaten gesehen. Einen mit Stahlhelm und Gewehr. Die Dämmerung war schon hereingebrochen. Er verschwand hinter einem Baum und kam nicht mehr hervor. Dafür war plötzlich ein Licht zu sehen … genauso eines wie die Lichter dort. Ich rannte fort. So schnell bin ich nie im Leben gelaufen …«

So schnell er damals auch gerannt ist, jetzt hat es ihn eingeholt, dachte Suse.

»Ich gehe jetzt zurück ins Haus«, wiederholte sie.

Meike und Schmitt reagierten nicht. Schmitt war ihr egal, aber Meike wollte sie auf keinen Fall zurücklassen. Sie ergriff den Oberarm ihrer Freundin und wollte sie mit sich ziehen, doch Meike machte sich von ihr frei und blieb beharrlich an ihrem Platz stehen.

Suse musterte die Freundin verwirrt. »Was ist los mit dir?«

Meikes Blick wirkte entrückt. Sie starrte auf den Friedhof. Ihre Miene war völlig ausdruckslos.

Jetzt spürte auch Suse die Kälte, hörte die flüsternden Stimmen um sie her. Unwillkürlich blickte sie über die Schulter nach hinten und …

Da war nichts.

Aber das Flüstern war noch immer zu hören, wurde lauter und lauter, als würden immer mehr Stimmen in den schaurigen Chor mit einfallen. Und dann begriff sie. Das Raunen und Flüstern kam vom Friedhof. Es entstammte den Lichtern, war zugleich aber in ihrem Kopf.

Oder waren die Geräusche nur in ihrem Kopf?

Suse zitterte am ganzen Körper. Sie zog Meike fester am Arm, aber die wischte ihre Hand mit einer heftigen Bewegung fort und wandte Suse das Gesicht zu. Der gleichgültige Ausdruck darin war einer wütenden Fratze gewichen. Ein dumpfes Knurren drang aus ihrer Kehle.

Unwillkürlich wich Suse zurück. Sie hob die Hände. »Schon gut! Natürlich kannst du hierbleiben, wenn du willst …«

Auch Schmitt starrte Suse an. Seine Miene drückte Unwillen über die Störung aus.

Suse machte einen weiteren Schritt zurück. Zum Glück blieben Schmitt und Meike an Ort und Stelle. Wahrscheinlich wäre Suse in Panik verfallen, hätten sie sich auch nur einen Zentimeter auf sie zu bewegt. Die beiden hatten sich auf erschreckende Weise verändert. Es schien, als wären ihre Körper nur noch Hüllen, die nichts mehr mit den ursprünglichen Personen zu tun hatten.

Meike fauchte Suse noch einmal an wie ein wildes Tier. Dann drehte sie sich um und beobachtete die tanzenden Lichter.

In diesem Moment war irgendwo in der Ferne das Geräusch eines Motors zu hören.

Kai!

8
11. Februar, 12:56 Uhr

»Figure in black which points at me,
Turn ’round quick and start to run,
Find out I’m the chosen one …«
- Black Sabbath

Sister Ugly streichelte ihm über die Wange. »Warum verstellst du dich, Brüderchen? Warum tust du so, als wärst du keiner von uns?«

Die Schwarze Witwe schnüffelte noch immer. Nun blieb sie vor Mark stehen und schaute auf seine blutigen Hände. »Wen hast du mit der Schere erstochen? Ich würde mich an der Leiche gern noch ein bisschen gütlich tun …«

Sie wollte sich an ihm vorbeischlängeln, um die hinteren Räume zu inspizieren, aber Mark stellte sich ihr in den Weg. Instinktiv streckte er ihr die Spitze der Schere entgegen.

Die Schwarze Witwe gluckste spöttisch. »Willst du mich abstechen?«

Zögernd ließ Mark die Schere sinken. Er verstand selbst nicht, was in ihm vorging. Er musste wieder an die Fahrt hierher denken. An Mona, die sich plötzlich in seine gestorbene Mutter verwandelt hatte …

Er ließ die Schere fallen, breitete die Arme aus.

»Erklärt es mir!«, bat er. »Erklärt mir diesen Wahnsinn!«

Sister Ugly begriff es als Erste. Sie kam heran und strich ihm über die Wange. »Er weiß es wirklich nicht.«

»Unmöglich. Wir spüren doch, dass er einer von uns ist …«

»Er weiß nicht, warum er hier ist. Oh, mein armer Schatz.« Den letzten Satz spie sie voller Sarkasmus hervor. »Er weiß nicht, dass wir hier heute den Schwarzen Sabbat feiern. Oder er will es nicht wissen …«

»Hast du nie gespürt, dass du anders bist als die anderen Jungs?«, fragte die Schwarze Witwe. Sie unternahm keinen Versuch mehr, an ihm vorbeizukommen.

»Ich habe mich immer für den Tod interessiert.« War es das, was sie meinten? Mark hatte schon als Fünfjähriger Käfer und Insekten getötet, um sie zu Hause zu sezieren. Sehr zum Missfallen seiner Eltern. In der Schule war er ein Außenseiter gewesen, weil er sich mehr für Fliegen und Wespen interessiert hatte als für Mädchen oder freundschaftliche Rangeleien. Einmal hatte Frau Schulz, die Lehrerin, ihnen vor den Ferien erlaubt, ihr Lieblingshaustier mit in den Unterricht zu bringen. Mark hatte einen toten Hasen mitgebracht. Er hatte das überfahrene Tier von der Straße aufgelesen und fachkundig ausgestopft. So fachkundig, wie man es als Achtjähriger eben versteht. Hauptsächlich hatte er Lehm und Stroh verwendet. Für die Augen hatte er Murmeln genommen, die er seiner Schwester gestohlen hatte.

Der Hase stank erbärmlich. Mehrere Mädchen kreischten und flüchteten aus dem Klassenzimmer, als Mark das halb verweste Ding aus der Pappschachtel zog. Frau Schulz erbrach sich auf dem Pult. Selbst einige der Jungs verzogen angeekelt das Gesicht.

Von diesem Tag an war Mark unten durch gewesen. Bei den Klassenkameraden, bei den Mädchen sowieso, und bei Frau Schulz, die ihn von nun an geflissentlich ignorierte, dafür aber mit seinen Eltern sprach und ihm »abnormale Neigungen« unterstellte, die der »dringenden Behandlung« bedürften. Fürs Erste verwies sie Mark an den Schulpsychologen.

Bei den Jungs galt er von nun an als Freiwild. Sie hänselten ihn, riefen ihm auf dem Schulhof »Mistkäfer« und »Scheißhausfliege« hinterher.

»Ich sehe, du gehst in dich.« Sister Ugly riss Mark aus seinen Erinnerungen. »Der Tod ist etwas Wunderbares. Aber er ist nicht das Ende. Weißt du, wie viele Menschen jeden Tag sterben? Ich habe keine Ahnung, aber ich weiß, was mit ihnen geschieht. Ihre Seelen tanzen im Nichts umher, sehnen sich nach dem Leben zurück, nach dem Menschsein. Sie klagen und schreien, aber nur wenige werden erhört. Irgendwann erlöschen sie wie eine Kerzenflamme, die Ärmsten, aber bis dahin müssen sie ein grauenhaftes Martyrium erdulden. Da frage ich dich: Was ist das für ein Gott, der diese Qualen zulässt?«

Mark rückte von ihr ab. »Das ist eine ganz schön abgedrehte Theorie.«

»Es ist nun mal unser Glaube. Der Glaube ist das Fundament unserer Anstrengungen. Deshalb sind wir heute hier. An diesem Ort.«

»Seit ihr verdammte Satanisten?«, meldete Fuzzy sich zu Wort. Für den armen Kerl musste das alles noch bizarrer erscheinen.

»Sei still, du Zwerg!«, zischte die Schwarze Witwe.

Fuzzy zog den Kopf ein.

»Wir gehören keiner Sekte an. Wir sind als die geboren, die wir sind. Als der Schwarze Adel.«

»Nie davon gehört«, murmelte Fuzzy.

»Kein Wunder. Wir meiden die Öffentlichkeit und …«

Aus den hinteren Räumen erklangen Schreie. Diesmal ließ die Schwarze Witwe sich nicht mehr aufhalten. Sie eilte an Mark vorbei. Der folgte ihr und stürmte über den Flur, bis er das Zimmer erreichte, in das er den Mann mit dem Alligatorlächeln gesperrt hatte. Die Tür stand auf.

»Nicht reingehen!«, rief er den anderen zu. »Da drin ist …«

Die Warnung kam zu spät. Die Schwarze Witwe war bereits im Zimmer verschwunden. Mark näherte sich umso langsamer und vorsichtiger der Tür. Wo war Mehmet? Von dort, wo er gelegen hatte, zog sich eine Blutspur ins Zimmer. Marks Finger krallten sich fest um den Griff der Schere.

Er zuckte zusammen, als sich von hinten eine Hand auf seine Schulter legte. Sister Ugly war ihm gefolgt. »Du brauchst keine Angst zu haben. Dieser Mann wird dir nichts tun. Er gehört zu uns. Er ist wir, und wir sind er. Wir alle gehören zum Schwarzen Adel.«

9
9. August, 03:16 Uhr

»Man wird nicht verrückt, wenn man sich mit dem Satan einlässt. Wer sich ernsthaft mit dem Satan einlässt, ist schon verrückt.«
- Aleister Crowley

»Der Schwarze Adel. Pater Abraham hat mir erzählt, dass Sie den Begriff immer wieder im Traum erwähnt haben.«

»Ich habe im Schlaf gesprochen?« Mark war erstaunt. Er erinnerte sich nie an seine Träume, wenn er morgens aufwachte. Und keine seiner Partnerinnen hatte ihm je gesagt, dass er im Schlaf sprach.

Bruder Tobias hatte ihn von den Fesseln befreit, sodass er nun aufrecht sitzen konnte. Zuvor hatte er ihm das Versprechen abgenommen, keinen Fluchtversuch zu unternehmen.

»Fluchtversuch? Also bin ich nicht freiwillig hier?«

»Sie sind hier, weil Sie hier in Sicherheit sind. Außerhalb des Klosters hätten Ihre Feinde leichtes Spiel mit Ihnen.«

»Wer sind meine Feinde?«

»Das versucht Pater Abraham aus Ihnen herauszulocken. Sie sind ohne Erinnerungen hierhergekommen. Doch es scheint nur eine Frage der Zeit, bis wir … bis Sie wieder alles wissen.«

»Keine Sorge, ich werde nicht von hier verschwinden.«

»Das könnten Sie auch gar nicht.« Bis zu diesem Moment hatte Mark nicht gewusst, wie diabolisch Bruder Tobias grinsen konnte.

Nun ergriff Tobias den Stuhl, rückte ihn zurecht und setzte sich Mark gegenüber. »Pater Abraham hat herauszufinden versucht, was es mit dem Schwarzen Adel auf sich hat. Der Begriff existiert in Verbindung mit einigen italienischen Adelsfamilien, den sogenannte aristocrazìa nera. Das sind Familien, deren Angehörige direkt vom Papst ihre Adelstitel erhalten haben oder gar von einem der Päpste abstammen. Natürlich ranken sich etliche Verschwörungstheorien um diese ganze Geschichte. Dennoch glaubt Pater Abraham nicht, dass Sie von der aristocrazìa nera gesprochen haben.«

»Von wem dann?«, fragte Mark verwirrt.

»Es gibt noch einen zweiten Schwarzen Adel, um den sich noch viel mehr Gerüchte ranken. Der Begriff taucht erstmals 1928 auf, in Verbindung mit dem Opus Dei, eine Organisation von Laienbrüdern, deren oberstes Ziel die Seelsorge ist. Zumindest nach eigenen Angaben. In Verbindung mit dem Opus Dei werden immer wieder die abstrusesten Verschwörungstheorien genannt, zum Beispiel, das Opus Dei hätte den Eiffelturm gegen eine Replik ausgetauscht. Vor einem halben Jahr, genau vor dem Tag, an dem Papst Benedikt zurücktrat, gab es Gerüchte, der Eiffelturm sei für ein paar Minuten verschwunden gewesen … Aber zurück zum Schwarzen Adel. Angeblich wurde er als Gegengewicht zum Opus Dei gegründet.«

»Ich dachte immer, man wird adelig geboren.« Mark reckte sich, dass die Gelenke knackten. Er war völlig verspannt. Wie lange hatte er hier gelegen?

»Die Mitglieder des Schwarzen Adels gehörten einer … nun ja, gewissen Oberschicht von Dämonen an.«

»Dämonen?« Mark lachte auf. »Jetzt wollen Sie mich auf den Arm nehmen.«

»Ich gebe nur wieder, was Pater Abraham in den Schriften entdeckt hat. Und verlangen Sie nicht von mir, dass ich als Mann Gottes die Existenz von Dämonen leugne!«

Mark nickte. »Also gut, erzählen Sie weiter.« Er würde versuchen, nicht gleich wieder dazwischenzureden.

»Erklärtes Ziel war, das Opus Dei zu vernichten. Gegründet wurde der Schwarze Adel von Aleister Crowley …«

»Crowley war ein Dämon?« Lange hatte Marks Vorsatz, still zu sein, nicht gehalten. »Aber Crowley …«

Ein strenger Blick seines Gegenübers brachte ihn zum Schweigen.

»Wir alle wissen, dass Crowley kein Dämon war. Er war Okkultist und brüstete sich damit, den Satan beschworen zu haben. Außerdem war er Mitglied in mehreren okkulten Vereinigungen, beispielweise dem Hermetic Order of the Golden Dawn oder den Ordo Templi Orientis, den er selbst geleitet hat. Später gründete er einen eigenen Orden, den Astrum Argenteum. Ich könnte Ihnen sehr viel darüber erzählen, aber es ist nicht von Belang. Entscheidend ist, dass Crowley bei seinen Messen nach eigener Aussage einen Dämon namens Karram beschwor. Von Karram bekam er den Auftrag, den Schwarzen Adel zu gründen. Merkwürdigerweise finden sich in seinen gesamten Schriften keine entsprechenden Aufzeichnungen. Wir wissen es nur aus anderen Quellen … Quellen, die sehr vage sind und meistens nur aus zweiter oder dritter Hand berichten. Jedenfalls, Karram stattete Crowley und seine Stellvertreter mit besonderen Gaben aus. Welche das waren, darüber schweigen die Chronisten. Nicht aber darüber, was die genaue Mitgliederzahl des Schwarzen Adels betrifft. Es gibt 66.000 Angehörige, verteilt auf der ganzen Welt, aber nur zwei Prozent davon, ihre dämonischen Priester, gehören zum inneren Zirkel.«

»Worin äußert sich das? Ich meine, wer bestimmt sie in ihr Amt?«

»Pater Abraham hat die Vermutung, dass diese Erwählten sich durch die unfassbaren Gaben auszeichnen, die der Dämon den Gründungsmitgliedern wie Aleister Crowley höchstpersönlich verliehen hatte.«

Tobias beugte sich so nahe zu Mark, dass der seinen Pfefferminzatem riechen konnte. »Auch Sie, Mark, haben diese Gabe.«

»Ich?«, erwiderte er fassungslos. »Nun machen Sie einen Punkt! Und was für eine Gabe soll das sein?«

»Die Ereignisse am 11. Februar …«

»Welche Ereignisse?«

»Die Dunkelheit …«

»Ich habe Ihnen erzählt, was ich weiß. Weiter reichen meine Erinnerungen nicht. Es ist, als würde ich gegen eine Wand laufen. Und jetzt sagen Sie mir endlich, über welche Gabe ich angeblich verfüge.«

Mark wollte aufstehen, doch Tobias drückte ihn sanft, aber bestimmt zurück auf die Liege. Der Mönch war kräftiger, als er aussah. Mark spürte, wie seine eigenen Kräfte ihn verließen.

»Sie müssen sich wieder hinlegen. Ich habe einen Trank vorbereitet, der Sie rasch einschlafen lässt.«

Aber Mark wollte nicht schlafen. Er wollte nicht wieder träumen. Er wollte wissen, was seine geheimnisvolle Gabe war. Dennoch blieb ihm keine Wahl. Hilflos ließ er zu, dass Tobias ihm wieder die Fesseln anlegte. Dann flößte er ihm den Kräutertee ein.

»Was … habe ich für eine Gabe?«, stammelte Mark. Er wiederholte die Frage immer wieder, bis er nach ein paar Minuten einschlief.

Was hatte er für eine Gabe?

10
11. Februar, 13:07 Uhr

»I’m perplexed!«
- Aleister Crowleys letzte Worte

Der Mann mit dem Alligatorlächeln kam lachend aus dem Zimmer. Seine Stiefel waren voller Blut.

Mark bückte sich und hob die Schere auf, die er zuvor fallen gelassen hatte.

Der Fremde baute sich provozierend vor ihm auf.

»Du bist noch jung und unerfahren, das habe ich gleich bemerkt. Du hast versäumt, mich nach einer weiteren Waffe abzutasten. Sie steckt jetzt in Mehmets Hals. Der Junge wusste eh schon zu viel.«

Jetzt trat auch die Schwarze Witwe aus dem Zimmer und leckte sich die blutigen Lippen. »Herrlich, mein Lieber. Du hast mal wieder ein richtiges Schlachthaus hinterlassen.«

Der Fremde lächelte geschmeichelt.

Mark war nahe daran, sich zu übergeben. Der Geruch von Blut und Tod, der aus dem Zimmer drang, war überwältigend. Die Vorstellung, dass nun zwei Leichen dort lagen, war grotesk. Wieso hatte Mehmet diesen Mistkerl befreit?

»Weil ich ihn darum gebeten habe.«

Der Fremde konnte Gedanken lesen! Doch selbst das überraschte Mark nicht mehr. Der Unheimliche blickte Mark in die Augen. »Ehrlich gesagt, ich werde nicht schlau aus dir. Keine Frage, du bist einer von uns, aber du scheinst nicht zu wissen, wo du hingehörst.«

Mark hielt dem Blick des Mannes stand. »Wenn du meinst«, erwiderte er. »Ich weiß jedenfalls, dass wir nicht auf der gleichen Seite stehen. Du hast zwei Menschen kaltblütig getötet. Dafür wirst du dich verantworten müssen.«

»Ach ja?« Der Fremde grinste. »Du bist so etwas wie der Sheriff, was?« Er deutete in Richtung des Restaurants. »Den Posten haben wir doch schon besetzt.« Er meinte offensichtlich Fuzzy. »Jedenfalls werde ich dir jetzt beweisen, dass auch du imstande bist zu töten.«

»Er hat nichts damit zu tun. Lass ihn in Ruhe! Zwei Leichen genügen …«

»Holt ihn her«, befahl der Fremde.

Die beiden Frauen beeilten sich, seinem Befehl nachzukommen.

»Dieser Mann hat einen IQ von vielleicht achtzig«, sagte Mark. »Was willst du mir beweisen, indem du einen Minderbemittelten schikanierst?«

»Darum geht es nicht. Es geht darum, dass ich es nicht leiden kann, wenn jemand auf mich herabsieht. Du hältst mich für eine Bestie, nicht wahr?«

Mark sparte sich die Antwort.

Sister Ugly und die Schwarze Witwe trieben derweil Fuzzy vor sich her. Der kleine Mann machte ein unglückliches Gesicht. »Ich will nach Hause!«, krächzte er.

»Wollen wir das nicht irgendwie alle?«, sagte der Fremde. »Knie nieder und wichs mir die Stiefel sauber. Vielleicht erbarme ich mich deiner.«

Fuzzy warf Mark einen Hilfe suchenden Blick zu. In diesem Augenblick spürte Mark, wie irgendetwas in ihm erwachte. Etwas, das er so noch nicht kannte. Wut loderte in ihm auf. Es war fast wie damals auf dem Schulhof. Er hatte sich hänseln und herumschubsen lassen – aber nur bis zu einem gewissen Punkt. Ab der dritten Klasse war Mark größer und stärker gewesen als die meisten anderen Jungs. Von da an hatte er seine körperliche Überlegenheit ausgespielt – aber nur, wenn es ihm zu viel geworden war.

Auch jetzt spürte er, dass er sich stellen musste. Er musste die Grenzen, die er selbst setzte, verteidigen. Doch im Unterschied zu früher spürte er noch etwas anderes.

Körperlich war ihm der Fremde unterlegen. Aber die Kaltblütigkeit, mit der er die Morde begangen hatte, ließ erkennen, dass er keinerlei Grenzen akzeptierte. Mark fühlte, wie eine andere Kraft in ihm erwachte. Eine, die seine Wut und Hilflosigkeit davonspülte. Diese Kraft war stärker als der Zorn.

Er spürte, wie sein Herzschlag sich verlangsamte, bis der Puls wieder normal war. Der Adrenalinschub verebbte. Sein Körper, der sich vorher schwer und plump angefühlt hatte, wurde mit einem Mal leicht. Mark hatte das eigentümliche Gefühl, über dem Boden zu schweben. Seine Perspektive veränderte sich. Der Fremde nahm sein gesamtes Blickfeld ein. Aus dem Augenwinkel sah er, dass die Schwestern Fuzzy losgelassen hatten und zurückwichen.

»Er hat das Schwarze Herz«, hörte er Sister Ugly wispern.

Der Unheimliche warf den Kopf nach rechts und links, als suche er verzweifelt nach einem Fluchtweg.

Mark stellte sich schützend vor Fuzzy. Sein Blick bannte den des Fremden. »Du wirst ihm jetzt die Stiefel lecken«, sagte Mark. Er hatte keine Ahnung, was ihn dazu trieb, aber er wusste, dass er den Willen seines Gegners brechen würde, wenn er ihn demütigte und ihm die Ehre nahm.

»Das werde ich nicht!« Der Fremde sprang vor und zückte ein Messer. Die Klinge war voller Blut. Offenbar hatte er mit dieser Waffe Mehmet getötet.

Er stach zu, doch Mark war schneller. Blitzschnell zuckte die Hand mit der Schere vor. Sie traf den Angreifer in die Brust. Ungläubig starrt der Mann mit dem Alligatorlächeln seinen Widersacher an. Mark konnte den Atem des Unheimlichen riechen. Er stank tatsächlich nach Raubtier. Einem menschlichen Raubtier.

Beinahe wie in Zeitlupe versuchte der Fremde, die Hand mit dem Messer zu heben. Seine Finger verkrampften sich um den Griff.

Mark zog die Schere aus der Brust des Mannes. Selten hatte er eine derartige Klarheit empfunden. Er sah die nächsten Schritte vor sich, sah sie mit der Präzision eines Chirurgen, der genau wusste, wie die Operation verlaufen würde. Oder wie ein Pathologe, der eine Leiche seziert.

Mark hatte in seinem bisherigen Leben schon viele Leichen seziert. Nun war es das erste Mal, dass er einen lebendigen Menschen sezierte.

Er öffnete die Schere, sodass die Schneiden ein V bildeten, und stieß sie seinem Gegner in die Augen. Er rammte sie so tief, dass er die dünne Knochenwand der Augenhöhlen durchbrach. Der Mann mit dem Alligatorlächeln gab noch immer keinen Laut von sich.

»Das war für den ersten Toten«, sagte Mark. Seine eigene Stimme kam ihm fremd vor. Kalt und gefühllos. Er ließ die Schere in den Augenhöhlen stecken, umfasste die Hand des Gegners und entwand ihm das Messer.

Erst jetzt sprach der Fremde. Blut sprühte von seinen Lippen. »Ich bin … überrascht …«, sagte er.

Es waren seine letzten Worte. Dennoch schien es eine Ewigkeit zu dauern, bis er am Boden lag und nicht mehr atmete. Seine Leiche war von der Mehmets kaum zu unterscheiden.

Langsam kam Mark zu sich. Das Gefühl zu schweben verflog. Sein Körper wurde wieder schwerer. Das Blut rauschte in seinen Ohren. Ein heftiges Zittern überkam ihn.

O Gott, habe ich das getan?

Entsetzt ließ er die Schere fallen.

Die Realität umfing ihn mit eisigem Grauen.

Plötzlich waren die beiden Frauen an seiner Seite, umschmeichelten ihn, flüsterten ihm verlockende Versprechungen ins Ohr, schämten sich nicht für ihre plötzliche Unterwürfigkeit.

Mark stieß sie fort.

Sie fielen auf die Knie, leckten gierig das Blut des Mannes mit dem Alligatorlächeln auf.

11
17. August, 17:46 Uhr

»Here I am.
Will you send me an angel?
Here I am.
In the land of the morning star …«
- Scorpions, Send Me An Angel

Als Mark erwachte und die Augen aufschlug, stand ein Engel vor ihm.

Der Engel trug ein weißes Priesterinnengewand. Das Gesicht, das aus der Tiefe der Kapuze hervorlugte, war von makelloser Symmetrie und hätte dem Ideal der Vollkommenheit entsprochen, wäre da nicht die rot glühende Narbe gewesen, die sich senkrecht von der Stirn bis unter das Kinn hinzog. Sie zerstörte den Eindruck der vollendeten Harmonie. Als sollte die Wirkung der symmetrischen Perfektion dieses Gesichts beim Betrachter unterstrichen und zugleich auf der Stelle wieder zerstört werden.

Als hätte ein Geisteskranker die Mona Lisa übermalt.

Mark schaute in die strahlendsten und blauesten Augen, in die er je geblickt hatte. Er versank darin wie in einem schönen Traum. Als der Engel ihm die Hand auf die Stirn legte, fühlte er sich zum ersten Mal, seit er hier lag, sicher und geborgen.

»Wer bist du?«, fragte er.

»Ich bin Syriah. Du hattest Fieber«, sagte sie. Ihre Stimme klang völlig normal. Weder engelhaft noch allzu ernsthaft besorgt oder fürsorglich. Eher wie die einer routinierten Krankenschwester. »Du hast dich erinnert, nicht wahr?«

Mark nickte. Er schaute an sich herab, als rechnete er damit, noch immer das Blut an seinen Händen kleben zu sehen.

»Ich habe getötet.«

Sie nickte. »Ich weiß. Aber viel wichtiger ist, dass du selbst es weißt, dass es dir bewusst ist. Erzähl mir, was du im Schlaf erlebt hast.«

Sie sagte nicht »Traum«, sondern »Schlaf«. Waren es wirklich seine Erinnerungen, die allmählich an die Oberfläche gespült wurden?

Mark erzählte es ihr. Bis zu dem Punkt, da er das Messer hatte fallen lassen.

Syriah nickte. »Dieser Mann war eine Bestie. Er hatte den Tod verdient.«

Mark hatte das eigentümliche Gefühl, dass sie ihm die Absolution erteilte, indem sie diese Worte sprach.

Aber was war seine Strafe? Was trug sie ihm als Buße auf?

Gebannt hing er an ihren Lippen.

»In der Nacht, von der wir reden«, fuhr sie fort, »öffnete sich das Necroversum. Zum Glück nur ein winziges Stück, aber die Risse, die entstanden sind, reichten aus, dass Energie von dort zu uns drang. Der ewige Kampf zwischen Leben und Tod, Gut und Böse, Licht und Finsternis …«

»Was habe ich damit zu tun?«

»Du hast gespürt, dass sich das Necroversum öffnet. Es hat dich gerufen, und du bist dem Ruf gefolgt. Deswegen habt ihr euch in dem Diner getroffen. Es ist ein besonderer Ort. Nicht das Diner selbst, sondern der Boden, auf dem es sich befindet. Früher stand dort eine Kirche.«

Mark schüttelte den Kopf. »Es gab keine andere Möglichkeit. Ich bin nicht bewusst dorthin gefahren. Es wurde plötzlich stockdunkel, und die Leuchtreklame dieses Diners war das einzige Fanal weit und breit …«

»Es hat dich gerufen. So wie es auch die anderen an diesen Ort gelockt hat.«

»Die anderen?«

»Auch wenn du es nicht wahrhaben willst – du bist einer von ihnen.«

»Nein!« Mark schrie es heraus, und doch wusste er, dass Syriah recht hatte. Als er den Mann mit dem Alligatorlächeln getötet hatte, war irgendetwas in ihm erwacht. Etwas, das schon lange dort geschlummert hatte.

»Dennoch hast du einen deiner Brüder getötet. Das macht dich zu etwas Besonderem. Warum hast du es getan?«

Mark hatte keine Antwort darauf, so sehr er sich den Kopf zermarterte und so sehr er sich wünschte, ihr diese Antwort geben zu können. Denn nur dann, so wusste er, würde sie ihm wirklich die Absolution erteilen.

»Erinnere dich!«, drängte sie.

»Ich … ich kann nicht!«

Sie beugte sich über ihn, strich über seine Stirn. Es tat gut. Es verscheuchte das Gefühl der Schuld, das sich in seinem Innern eingenistet hatte.

Oh ja, er würde es ihr danken! Mark wünschte sich den Schlaf und die Träume zurück, um zu erfahren, was passiert war und weshalb, denn er wollte nichts sehnlicher, als es Syriah zu erzählen …

Doch sie dachte gar nicht daran, ihn erneut in den Schlaf zu schicken. Stattdessen befreite sie ihn von den Fesseln.

»Steh auf«, sagte sie dann und half ihm, sich aufzurichten. Es fiel ihm schwerer als bei seinem letzten Aufwachen. Wie lange lag er nun schon wieder hier?

Als er sich von der Liege erhob, schwankte er leicht. Syriah umfasste seine Taille und gab ihm Halt. Ihr Arm war stark und muskulös. Mark fühlte sich sicher in ihrem Griff.

Er schaute an sich herab. Sein ausgemergelter Körper steckte in einem weißen Nachthemd. Seine nackten Füße spürten die ungewohnte Kälte des Parketts.

»Was hast du vor?«, fragte er.

»Ich will dir etwas zeigen. Vielleicht beflügelt es deine Erinnerungen.«

Sie führte ihn zur Tür, öffnete und trat hinaus in einen endlos langen, schwach beleuchteten Korridor. Es war keiner der Klinikflure, die Mark nur allzu vertraut waren. Es musste sich um ein altes Gebäude handeln. Schwere Teppiche lagen auf dem abgetretenen, knarzenden Parkett und dämpften die Schritte. Figürliche Schnitzereien über den Türzargen, die rechts und links in weitere Zimmer führten, erinnerten ihn an altertümliche Bibelszenen.

Die ersten Meter half Syriah ihm, dann lockerte sie ihren Griff. Der Flur um ihn her begann zu schwanken, und er taumelte.

»Es ist wegen der Umgebung«, sagte Syriah und hielt ihn fest.

Die beiden passierten eine Tür, über deren Rahmen ein riesiges Kreuz aus Damaszener Stahl angebracht war. Mark verspürte einen heftigen Brechreiz. Die plötzlichen Krämpfe in seinem Bauch hätten ihn beinahe in die Knie gezwungen. Er krümmte sich vor Schmerz.

Syriah zog ihn weiter. »Warst du jemals in einer Kirche?«

»Nein …«

»Hast du es nie als ungewöhnlich empfunden?«

Mark schüttelte den Kopf. Was sollte das? Dennoch beschäftigte ihn die Frage. Nein, er hatte niemals eine Kirche betreten, denn es hatte nie einen Grund dafür gegeben. Seine Eltern gehörten keiner Konfession an, und auch er war weder getauft noch konfirmiert. Schon auf Klassenfahrten hatte er Kirchenbesuche gemieden, wie auch im späteren Leben. Er hatte von jeher eine Aversion dagegen, die er sich nie hatte erklären können. Er wollte es auch gar nicht. Wozu? Es hatte sich nie ein Problem daraus ergeben.

»Wir sind da.« Syriahs Stimme riss Mark aus seinen Gedanken.

Mit der einen Hand öffnete sie eine Tür, die knarrend nach innen schwang, mit der anderen packte sie Mark fester, entschlossener. »Du musst jetzt stark sein«, beschwor sie ihn.

Der Geruch von Myrrhe und Weihrauch wogte ihm entgegen und ließ ihn würgen. Die Dunkelheit im Zimmer machte ihm weniger zu schaffen als die grauenhafte Angst, hier eingesperrt zu werden.

Syriah führte ihn in die Dunkelheit hinein. Ihre Augen waren offenbar sehr viel besser als seine. Er kam sich vor wie ein tapsiger Bär an der Kette.

Schließlich entzündete Syriah ein Streichholz und brachte eine Kerze zum Brennen.

Das Zimmer erinnerte Mark an sein eigenes. Schwarze, lichtundurchlässige Vorhänge sorgten für ständige Dunkelheit. Zwei Holzstühle an einem kleinen Beistelltisch. Auf dem Tisch eine Flasche Mineralwasser.

Dann sah Mark das Eisenbett, in dem ein viel zu kleiner Körper lag. Es war der Körper eines Jungen. Er lag halb aufgedeckt. Mark erkannte, dass mit seinen Gliedern etwas nicht stimmte. Sie waren nicht normal entwickelt.

Der Junge bewegte sich im Schlaf, wälzte sich, bäumte sich auf. Dabei kam nicht der leiseste Laut über seine Lippen.

Erst jetzt sah Mark, dass der Junge gefesselt war, sodass er nicht aus dem Bett fallen konnte. Er hatte die Augen geöffnet, und doch schien er nicht wach zu sein, sondern zu fantasieren. Um seinen etwas zu großen Kopf trug er einen eisernen Reif, der sich ins Fleisch grub. Für Mark sah es aus wie ein Folterinstrument. In Stirnhöhe war ein Kreuz eingestanzt.

»Was geschieht mit ihm?«, wollte Mark von Syriah wissen. »Warum ist er gefesselt? Warum trägt er dieses schreckliche Ding um den Kopf?«

Der Ring machte ihm Angst. Genau wie der Gestank und zuvor das Kreuz.

»Das ist Jan«, erklärte Syriah. »Erkennst du ihn?«

»Nein, ich habe ihn nie gesehen.« Mark wandte sich ab, um die Eisenkrone nicht länger anschauen zu müssen.

»Du hast ihn gesehen, aber du erinnerst dich nicht. Es geschah in derselben Nacht, in der du das erste Mal einen Menschen getötet hast.«

»Ich kenne ihn nicht!«, schrie Mark, der nur noch aus diesem verdammten Zimmer wollte. Er versuchte sich loszureißen, war aber zu schwach, um sich gegen Syriahs Griff zur Wehr zu setzen.

»Erinnere dich! Du verdankst ihm sein Leben. Genau wie ich.«

Mark zwang sich, den Jungen noch einmal anzuschauen. Nichts. Der Anblick weckte keine Erinnerung.

»Er trägt eine Eisenkrone aus der Klosterkirche des heiligen Benedikt. Sie vertreibt die Dämonen aus seinem Geist …«

»Ach ja?«, höhnte Mark trotz seiner Furcht. »Für mich sieht das ganz anders aus. Eher so, als würde sie seinen Dämonen Zucker geben …«

Syriah betrachtete ihn. »Du erinnerst dich also nicht an Jan?«

Mark schüttelte den Kopf.

Syriah seufzte. »Schade.«

Sie führte ihn zurück in sein Zimmer. Widerstandslos ließ er zu, dass sie ihn sanft, aber bestimmt auf sein Bett drückte und ihm die Fesseln anlegte. Er fühlte sich müde und ausgelaugt. Der kurze Ausflug hatte ihn völlig erschöpft. Er wünschte sich den Schlaf herbei.

»Zu schade, dass du dich nicht an Jan erinnerst«, griff Syriah ihre Worte von vorhin auf. »Ich wollte es dir ersparen, aber es ist die einzige Möglichkeit.«

Mark sah, wie Pater Abraham und Bruder Tobias hinter Syriah erschienen. Der Pater hielt eine Eisenkrone in den Händen. Sie ähnelte der um Jans Kopf, war aber größer.

Abraham trat an das Bett heran. Mark warf sich panisch hin und her. »Nein! Nein! Das könnt ihr nicht tun!«

In seiner Verzweiflung versuchte er, nach der Hand des Paters zu beißen.

»Vade retro, Satanas …« Die Litanei, die der Pater anstimmte, malträtierte Marks Ohren. Er bäumte sich auf, während die Worte sich wie glühende Nadeln in seinen Schädel bohrten.

Bruder Tobias hielt Marks Kopf fest, während der Pater ihm die Eisenkrone aufsetzte und festschraubte. Mark hatte das Gefühl, als würde die Krone sein Hirn zusammenpressen. Der Schmerz war überwältigend, ließ alles andere verblassen.

Syriah trat in Marks Blickfeld. Er nahm sie als schwarzen Schatten war. Nein, sie war kein Engel. Sie war eine Ausgeburt der Hölle. Er wollte nach ihr spucken, aber sein Mund war trocken wie Sandpapier.

»Erinnere dich!« Von weit her drang ihre Stimme an Marks schwindendes Bewusstsein. »Erinnere dich, was damals geschehen ist.«

Gleichzeitig zog Pater Abraham die Krone noch fester um Marks Kopf. Wie eine Dornenkrone fräste sie sich tief ins Fleisch. Mark spürte noch, wie ihm das Blut in die Augen lief, dann ließ der Schmerz ihn in einer gnädigen Ohnmacht versinken.

Und er erinnerte sich.

Allerdings war da zuerst etwas ganz anderes …

12
11. Februar, 12:47 Uhr

»Hoffnung ist ein Seil, auf dem viele Narren tanzen.«
- Russisches Sprichwort

Kai. Kai? Kai!

Zumindest hoffte Suse, dass er es war.

Schmitt und Meike setzten sich in Bewegung. Zum Glück kamen sie nicht in Suses Richtung! Wie Roboter und im Gleichschritt gingen sie auf das Gartentor zu. Schmitt drückte die Klinke herunter, schlug die Tür auf.

Suse erstarrte. Es war nicht einmal abgeschlossen!

Dieser Gedanke bewirkte, dass weitere Kältewellen sie durchrieselten. O Gott, jeder hätte hier eindringen können! Bisher hatte Suse sich nie Gedanken darüber gemacht. Wozu auch? Sie hatte sich behütet und sicher gefühlt …

Meike und Schmitt bewegten sich wie Zombies auf den Friedhof zu. Schmitt hatte beide Arme nach vorn gestreckt. Er sah aus wie ein Schlafwandler. Oder wie jemand, der begierig darauf war, irgendetwas mit seinen Händen zu greifen. Noch unheimlicher aber fand Suse die Verwandlung, die mit Meike vor sich gegangen war. Noch vor wenigen Minuten war die junge Frau ein ganz normaler Mensch gewesen, jetzt wirkte sie wie eine Untote. Als sie den Mund öffnete, kamen jammernde, lang gezogene Klagelaute daraus hervor.

Für Suse schienen sie nicht mehr das geringste Interesse zu haben.

Gut so, schoss es Suse durch den Kopf. Geht weiter! Lasst mich in Ruhe!

Schmitt und Meike verschwanden in der Dunkelheit. Es war stockfinster. Nicht einmal die trüben Lichter der Ortschaft konnte Suse von ihrer Position aus erkennen. Bald drang nur noch Meikes merkwürdiger Singsang an ihre Ohren.

Das Motorengeräusch war nun ganz nah. Dann erstarb es.

Kai!

Allein der Gedanke an ihren Mann verlieh Suse die Kraft, sich endlich umzudrehen und in Richtung ihres Hauses davonzulaufen. Ihr Refugium, ihre Zuflucht …

Die Kerze in ihrer Hand war längst erloschen. Dennoch hielt Suse sie weiterhin fest. Der Weg von der Pforte bis zum Hintereingang war ihr noch nie so lang erschienen. Mehrmals stolperte sie über Steine und Beete, fing sich aber jedes Mal wieder, rannte keuchend weiter.

Auf einmal schälte sich ein Schemen aus der Dunkelheit. Augenblicke später erschien eine schattenhafte Gestalt vor Suse. Krallen griffen nach ihr. Sie kreischte vor Entsetzen, beruhigte sich aber wieder, als sie merkte, dass es bloß ein Strauch war. Dornige Zweige ratschten über ihr Gesicht und rissen ihr die Haut auf.

Endlich hatte sie die Hintertür zur Küche erreicht. Wie ein schwarzes Rechteck schälte der Eingang sich aus der Dunkelheit. Suse riss die Tür auf. Irgendwo hörte sie ein Geräusch.

Kai! Er kam durch die Vordertür.

Rasch sprang sie über die Schwelle. Am liebsten wäre sie einfach weitergelaufen, aber irgendein Instinkt sagte ihr, dass es sicherer sei, zunächst die Hintertür abzuschließen.

Als sie sich umdrehte, erschrak sie so heftig, dass sie gellend aufschrie. Der Garten war voller tanzender Lichter. Wie rot glühende Wolfsaugen lauerten sie in der Finsternis, ohne diese zu erhellen.

Sie waren ihr gefolgt …

Voller Panik schlug Suse die Tür zu, drehte den Schlüssel herum und legte mit fliegenden Fingern die Sicherungskette vor. Hoffentlich war das Ding in Ordnung!

Sie rannte weiter, tiefer ins Haus hinein. Dabei warf sie Teller und Töpfe zu Boden. Klirrend zerbrach eine Schüssel mit Kartoffelsalat auf den schwarz-weißen Fliesen.

»Kai!« Wie ein Hilfeschrei stieß sie seinen Namen aus.

»Suse?« Seine Stimme klang seltsam rau und weit entfernt. Dennoch hätte Suse vor Erleichterung am liebsten ein Stoßgebet zum Himmel geschickt.

Sie folgte der Stimme. Kai befand sich offenbar noch im Korridor.

»Suse?«, rief er. »Wo bist du?«

Jetzt klang er ganz nah.

Suse kreischte vor Schreck, als sie gegen ihn lief. Seine Arme griffen nach ihr, hielten sie fest, während sie noch immer schrie.

»Beruhige dich, Suse. Was ist denn passiert?«

Noch immer hörte seine Stimme sich merkwürdig rau an. Hatte er getrunken? Suse verscheuchte diesen Gedanken, schmiegte sich in seine Arme. Sein Mantel war warm, verströmte noch die Wärme der Autoheizung. Seltsamerweise waren seine Hände frostkalt. Suse streichelte sein Gesicht …

Und zuckte zurück. Auch seine Wangen waren kalt wie Eis. Unwillkürlich rückte sie ein Stück von ihm ab.

»Was ist, Liebes?«

Die Stimme kam Suse immer fremder vor. Sie schnüffelte, konnte aber keinen Alkohol riechen.

»Es ist …«, setzte sie an.

Jetzt erst sah sie seine Augen. Hatte er sie bisher geschlossen gehalten? Sie schimmerten in der Dunkelheit, als würde tief in ihrem Innern ein unheiliges Feuer lodern …

Blödsinn! Suse riss sich zusammen. Du siehst Gespenster!

Wahrscheinlich hatte sie zu lange die tanzenden Lichter im Garten betrachtet. Es war nur ein Abglanz auf ihrer Netzhaut, den sie wahrnahm. Dennoch blieb das Leuchten in seinen Augen.

»Die Sicherungen sind rausgesprungen«, sagte sie und klammerte sich an die Realität. »Der Strom ist ausgefallen.«

»Ich würde ja in den Keller gehen, Schatz, aber ich fürchte, das wird nichts nützen«, erwiderte Kai. »In der ganzen Gegend scheint der Strom ausgefallen zu sein. Es muss mit dem Unwetter zu tun haben, das sich über uns zusammenbraut. So etwas habe ich noch nie erlebt …«

Alles, was er sagte, klang logisch. Es klang nach Kai. Aber seine Stimme hörte sich noch immer seltsam an. Sie klang nicht nach Kai, sondern so, als würde jemand versuchen, seine Stimme zu imitieren.

Wieder schloss er Suse in die Arme, als hätte er ihre Gedanken gelesen.

»Du zitterst ja«, sagte er. »Warum hast du nicht schon längst ein paar Kerzen angezündet?«

Suse wollte es ihm erklären, aber ihre Stimme stockte. Kai fasste ihre Arme – wie eisig seine Hände waren! – und schob sie sanft zurück, bis sie das Sofa in den Kniekehlen spürte. Kai schien sich in der Dunkelheit besser orientieren zu können als sie.

Suse sank aufs Sofa, war ein paar Augenblicke wie paralysiert.

Was kommt jetzt? Beugt er sich über mich und …

Wie oft hatten sie beide in den letzten Wochen hier gesessen und gekuschelt. Suse hatte sich geborgen gefühlt, vor allem als es draußen geschneit hatte und die Schneeflocken vor den Scheiben einen wirbelnden Tanz veranstaltet hatten.

Das war erst ein paar Tage her.

Wenn er sich jetzt zu ihr setzte, würde sie aufspringen und …

Wenigstens ließ er ihre Hände los. Dort, wo er sie angefasst hatte, brannte die Haut von der eisigen Kälte.

Suse hörte, wie er sich ein paar Schritte bewegte und im Wohnzimmer auf und ab ging. Doch so sehr sie sich anstrengte, ihre Blicke konnten die Dunkelheit noch immer nicht durchdringen.

Sie zuckte zusammen, als ein zischendes Geräusch die Stille durchbrach und ein Licht aufflammte. Kai hatte ein Streichholz entzündet. Eine Packung lag immer auf dem Kaminsims, zum Anzünden für die Kerzen. Den Kamin selbst hatten sie nur ein einziges Mal benutzt – mit dem Ergebnis, dass das Wohnzimmer noch Wochen später nach Rauch gerochen hatte.

»Du Dummerchen. Warum sagst du nicht, dass du eine Kerze in der Hand hast?«

Suses linke Hand umklammerte tatsächlich noch immer den Kerzenhalter.

Kai lächelte und kam auf sie zu.

Doch an dem Lächeln war irgendetwas, das sie warnte.

Das Streichholz erlosch.

Suse sprang auf, lief nach rechts. Die Kante des kleinen Couchtisches war im Weg. Sie stieß mit dem Knie direkt dagegen. Der Schmerz durchzuckte sie wie ein Blitz. Dennoch zögerte sie keine Sekunde. Sie rannte weiter, stieß einen Stuhl um, prallte gegen eine Stehlampe und stieß sich den Kopf an der Tür.

Dann endlich hatte sie den Korridor erreicht.

»Was ist denn los, Schatz?« Kai klang überrascht, doch er war noch immer nicht Kai, der mit seiner Stimme sprach. »Wo willst du hin?«

Die Stimme kam näher. Er war ihr auf den Fersen!

Suses Hände tasteten verzweifelt die Eingangstür ab. Endlich bekam sie die Klinke zu fassen.

Bitte, lieber Gott, mach, dass er nicht abgeschlossen hat!

»Du willst doch bei dieser Finsternis nicht rausgehen?«

Sie hätte schwören können, dass er nur noch wenige Schritte entfernt war. Mit einem verzweifelten Ruck zog sie die Tür auf, zwängte sich durch den Spalt, sprang nach draußen.

Wo es genauso düster war wie im Haus. Aber wenigstens stoße ich hier nirgendwo an, schoss es Suse durch den Kopf, als sie über den Kiesweg zur Straße rannte. Ihre Ohren gaukelten ihr vor, dass Kai ihr folgte. Dabei waren es nur ihre eigenen hastigen Schritte, die sich auf dem Kies anhörten, als würde sie über einen Muschelteppich laufen.

Als sie das Ende der Einfahrt erreichte, wäre sie beinahe zurückgeprallt. Die ganze Straße war voller winziger Lichter. Sie tanzten umher wie eine Kolonie von Leuchtkäfern. Hunderte, Tausende …

Dazwischen glaubte Suse mehrere Gestalten zu erkennen, die ihr vertraut waren. Nachbarn aus den angrenzenden Häusern.

Das Gespenstische war die völlige Lautlosigkeit der Szenerie.

Kais Audi stand in der Einfahrt. Suse kam ein aberwitziger Gedanke. Ihre Hand tastete zur Fahrertür. Kai schloss normalerweise den Wagen ab.

Die Tür war offen.

O Gott, dachte Suse voller Panik. Ich weiß zwar nicht, wer oder was da im Haus ist, aber es ist nicht Kai!

Sie sprang in den Audi. Noch bevor sie die Tür zuschlagen konnte, hörte sie seine näher kommenden Schritte auf dem Kies. Und das war keine Einbildung.

Ein paar Sekunden lang war Suse wie erstarrt. Mach die Tür zu!, schrie es in ihr. Drück die Sicherung herunter! Aber ihre Hände gehorchten ihr nicht.

»Suse, Schatz, was ist denn los?«

Seine Stimme riss sie aus der Starre. Sie schlug die Tür zu, betätigte die Zentralverrieglung und ließ sich wie ein Stein nach hinten in den Sitz fallen.

Geschafft!

Irgendetwas krachte gegen die Seitenscheibe.

Es war Kais Faust. Er hatte so fest gegen das Glas geschlagen, dass der ganze Wagen bebte. Dann tauchte sein Gesicht vor der Scheibe auf. Es war vor Wut verzerrt. Er hatte sämtliche Masken abgelegt. Tief in seinen Augen tanzten rote Flammen.

»Komm raus, Täubchen. Du kannst nicht wegfliegen.«

Kai hatte sie nie zuvor »Täubchen« genannt. Seine Stimme klang hohl und dumpf.

O Gott, was ist das?

»Komm raus, damit ich dir die Flügel brechen kann.«

Erneut zuckte seine Faust vor und krachte mit verheerender Wucht gegen die Seitenscheibe. Blut spritzte und sprenkelte das Glas rot. Er hatte sich verletzt, schien es aber gar nicht zu bemerken.

Wie lange würde die Scheibe halten? Hielt sie auch, wenn er mit einem Stein dagegenschlug?

Suses zitternde Hand tastete nach der Zündung. Ihr alter Wagen hatte noch ein altmodisches Schloss gehabt. Der Audi war Kais Firmenwagen und erst ein halbes Jahr alt. Voller Stolz hatte er ihr am Anfang alles vorgeführt. Jetzt wünschte sich Suse, sie hätte besser aufgepasst, als nur gelangweilt zuzuhören. Wie war das noch gewesen? Kai hatte etwas, das entfernt einem Schlüssel ähnelte, in einen Schlitz gesteckt und …

Suses Hand ertastete tatsächlich etwas … Irgendetwas steckte da, was sich zumindest wie ein Schlüssel anfühlte. Wenn sie nur mehr hätte erkennen können! Zwar blinkten schon die ganze Zeit zwei rote Armaturlämpchen, aber sie verbreiteten kaum Licht. Außerdem erinnerten sie fatal an die Lichter auf dem Friedhof und auf der Straße.

Und an Kais Augen …

Plötzlich fiel es ihr wieder ein. Kai hatte einen Knopf gedrückt und von »Startknopf« gesprochen.

Suses zitternde Finger tasteten hektisch in der Dunkelheit, als wieder etwas gegen die Scheibe krachte. Glas splitterte.

Kai hatte es tatsächlich mit einem Stein versucht!

Schon wieder schmetterte er den Stein gegen das Glas. Die Scheibe knirschte, bekam Risse.

Suse wusste, sie hatte nur diesen einen Versuch. Mit der einen Hand umklammerte sie das Steuer, mit der anderen drückte sie den Knopf.

Der Motor sprang an.

Der Wagen machte einen Satz nach vorn. Suse trat die Kupplung, legte den Rückwärtsgang ein.

Ein drittes Mal schmetterte der Stein gegen die Scheibe. Weitere Risse bildeten ein Muster, das Suse an eine brüchige Eisschicht erinnerte. Aus den Augenwinkeln nahm sie Kais wutverzerrte Fratze wahr.

Sie schaute in den Innenspiegel. Die tanzenden Lichter waren überall. Sie kamen näher und näher.

Suse ließ die Kupplung kommen und setzte den Wagen zurück. Irgendetwas krachte gegen das Heck – das schmiedeeiserne Tor, das zum Glück nur angelehnt war. Mit quietschenden Reifen kam der schwere Wagen draußen auf der Straße zum Stehen. Suse legte den ersten Gang ein. Ihre Hände zitterten jetzt nicht mehr. Sie war voll konzentriert und wusste genau, was sie tat, als sie Gas gab und hineinfuhr in die tanzenden Lichter, die ihr entgegenflogen.

Als sie in das Leuchten eintauchte, hatte sie das Gefühl, sich in einem riesigen Aquarium zu befinden, in dessen Tiefen ewige Dunkelheit herrschte. Die roten Flämmchen um sie her verbreiteten keinerlei Licht. Sie waren wie kalte Sterne, die alles Licht aufsaugten.

Licht!

Suse hatte vergessen, die Scheinwerfer einzuschalten. Mit der linken Hand tastete sie nach dem Lichtschalter und hoffte, dass es der richtige war. Mit der Rechten hielt sie weiterhin das Lenkrad.

Die Scheinwerfer strahlten auf und warfen ihr Licht auf die Straße. Aber auch sie reichten nicht weit. Es war, als würde das Licht nach wenigen Metern von der Dunkelheit verschluckt.

Dennoch zeigte es Wirkung. Die geisterhaften roten Glühpunkte stoben wirbelnd zur Seite, als fürchteten sie sich vor dem Licht.

Vor Suse tauchten mehrere Personen auf. Sie kannte die Leute. Es waren Nachbarn, das Ehepaar Gerstendorf, die zwei Häuser links von ihr wohnten. In ihrer Mitte hielten sie ihre sechsjährige Tochter Luise. Sie standen mitten auf der Straße. Suse hupte verzweifelt, aber die Leute wichen keinen Schritt zur Seite.

Suse dachte nicht daran, anzuhalten. In letzter Sekunde riss sie den Lenker nach rechts. Ein dumpfer Schlag ließ den Audi erbeben, als das Vorderrad hart gegen den Bordstein krachte. Die Achse ächzte bedenklich. Aber dann war der Wagen halb auf dem Bürgersteig.

Suse jagte auf die Gerstendorfs zu. Wolfram Gerstendorfs Kopf erschien Zentimeter neben dem Seitenfenster des Audi. Er starrte Suse mit roten, blitzenden Augen an. Sein Gesicht war vor Wut verzerrt. Seine Hände zuckten vor und versuchten den Türgriff zu fassen. Dann schrie er auf.

Suse schaute gar nicht hin. Sie wollte lieber nicht sehen, was mit der Hand des Mannes passiert war.

Mit hundert Stundenkilometern erreichte sie das Ortsende.

Sie hatte das beängstigende Gefühl, dass jemand auf der Rückbank hinter ihr saß, doch sie schaute sich nicht um.

Die Lichter blieben hinter ihr zurück.

Suse atmete auf, als vor ihr ein Werbeschild auftauchte:

TEXAS CHAINSAW MASSACRE
Die besten Hamburger jenseits der Prärie

Darunter war eine Kettensäge abgebildet, die einen Burger zerteilte.

Eigentlich hatte Suse genug von Massakern, aber das rote Licht hatte ihr von Anfang an ein wenig Mut gemacht. Es war die einzige Insel der Hoffung in dieser trostlosen Finsternis.

Entschlossen hielt sie darauf zu.

Nein, sie würde sich nicht umschauen.

Nie mehr!

13
11. Februar, 13:16 Uhr

»Is this the end of the beginning?
Or the beginning of the end?«
- Black Sabbath: End Of The Beginning

Das Motorengeräusch durchbrach die Stille wie eine plötzlich aufkreischende Kettensäge. Gleichzeitig ertönte in der Ferne eine Sirene.

»Das kommt von Helferscheid«, sagte Fuzzy, der sich erstaunlich schnell gefasst hatte. »Irgendwo brennt’s.«

Mark lauschte. Schließlich sagte er verwirrt: »Das hört sich an wie im Krieg. Als wäre …«

Ein absurder Gedanke schoss ihm durch den Kopf.

Fliegeralarm.

Die Sirene hatte anfangs das Motorengeräusch übertönt, nun aber setzte das Dröhnen der Maschine sich wieder gegen den nervtötenden, auf- und abschwellenden Heulton durch.

»Offenbar bekommen wir neue Gäste.« Sister Ugly schaute Mark fragend an, als wäre er ihr neuer Herr und Meister.

»Vielleicht gehören sie zu uns«, sagte die Schwarze Witwe und versuchte erneut, sich an ihn zu schmiegen. »Dann können wir endlich mit dem Schwarzen Sabbat beginnen und …«

Mark stieß sie beiseite. »Ihr seid ja irre! Total krank!«

Dennoch wusste er, dass sie mehr mit ihm verband, als er wahrhaben wollte.

Plötzlich kreischte Fuzzy auf. Im gleichen Augenblick spürte auch Mark es: Der Boden unter seinen Füßen vibrierte. Zuerst war es nur ein kaum merkliches Zittern, das aber rasch stärker wurde. Bald bebte der Boden so heftig, als würde direkt neben ihm ein gigantischer Presslufthammer rattern.

Mark rannte los. Es war der reine Selbsterhaltungstrieb, der ihn nach draußen drängte. Als er den Restaurantraum erreichte, hatte er das Gefühl, dass selbst die Wände schwankten. Die Erde bebte.

Hinter sich hörte er Fuzzys rasselnden Atem. Der kleine Mann war erstaunlich schnell auf seinen kurzen Beinen unterwegs. Die unheimlichen Schwestern folgten dichtauf.

Gläser und Flaschen in den Regalen hüpften und klirrten. Merkwürdigerweise flammte in diesem Moment das Licht wieder auf. Nach ein paar Sekunden flackerte es zwar nur noch, aber es half, um sich zu orientieren.

Trotzdem wäre Mark beinahe gegen die geschlossene Tür geprallt. Im letzten Augenblick bremste er. Fuzzy prallte von hinten unsanft gegen ihn.

Mark schnellte herum. »Den Schlüssel!«, rief er. »Gib den verdammten Schlüssel her!« Er musste schreien, damit Fuzzy ihn verstand. Das Motorengeräusch war mittlerweile so sehr angeschwollen, dass er kaum noch sein eigenes Wort verstand.

Fuzzy starrte ihn ein paar Sekunden an, ehe er begriff. Umständlich kramte er in seinen Taschen und brachte endlich das Gesuchte zum Vorschein. Mark riss ihm den Schlüssel aus der Hand und steckte ihn hastig ins Schloss. Erstaunt sah er, dass seine Finger nicht zitterten. Dafür machte ihm das Blut zu schaffen, das seine Hände hatte glitschig werden lassen. Einmal rutschte ihm der Schlüssel aus den Fingern und fiel klirrend auf die Fliesen.

Endlich hatte er die Tür auf und rannte nach draußen. Es war ein Heulen, Dröhnen und Kreischen, als würden ein Dutzend Formel-1-Boliden auf ihn zu rasen.

Der Himmel war voller zuckender Lichter.

Ungläubig schaute Mark nach oben.

Vor dem Dunkel hob sich ein noch dunklerer Schatten ab, so schwarz wie die Nacht. Dann kippte das altertümliche zweimotorige Flugzeug mit der Nase nach unten und schoss mit infernalischem Lärm auf sie herab.

Mark schrie.

Angst, Wut und Ohnmacht – alles entlud sich in diesem Schrei.

Es war zu spät, um wegzulaufen.

Mark starrte in das Gesicht des Piloten, in die verzerrte Fratze unter der Fliegerkappe, auf der sich die gleiche Todesangst spiegelte wie in seinem eigenen Gesicht.

In letzter Sekunde drehte der Pilot ab und zog die Maschine hoch. Nur wenige Meter entfernt jagte sie mit donnerndem Motor an Mark vorbei.

Der Pilot drehte den Kopf. Für einen Sekundenbruchteil trafen sich ihre Blicke.

Mark stand wie erstarrt, als die zweimotorige Maschine an ihm vorbeidonnerte.

Es war ein Jagdbomber.

Die Sekunden kamen ihm wie Ewigkeiten vor. Er hatte das Gefühl, als würde er alles in Zeitlupe erleben.

Dann sah er das Hoheitszeichen. Ein blau-weißer Kreis mit einem roten Punkt in der Mitte. Die Kokarde der Royal Air Force.

Mark warf sich zu Boden, den Kopf tief in den Armen verborgen.

Eine halbe Minute verging, dann ließ eine gewaltige Detonation die Erde erbeben. Als Mark den Kopf hob und einen Blick riskierte, sah er den Feuerregen.

Der Pilot hatte die Maschine nicht mehr hochbekommen. Sie musste irgendwo zerschellt sein.

»Im Westen vor Helferscheid is’ ’n Windpark«, hörte er Fuzzys verängstigte Stimme. »Die Dinger standen ihm im Weg.«

Mark erhob sich. Mit einem Mal war der Himmel voller Flieger.

Sie hielten auf Helferscheid zu.

Mark hatte das Gefühl, als wäre der Krieg ausgebrochen.

»Das sind Jagdbomber.« Fuzzy horchte, als würden die Motoren am düsteren Himmel mit ihm sprechen. »Helferscheid ist kurz vor dem Ende des Zweiten Weltkriegs von englischen Jagdbombern dem Erdboden gleichgemacht worden. Einfach ausradiert …«

»Willst du damit sagen, wir sind in der Vergangenheit?«

Fuzzy zuckte mit den Schultern. »Oder in der Zukunft …«

In diesem Moment schoss ein Wagen auf den Parkplatz, prallte gegen einen Abfallkorb, schleuderte ihn durch die Luft und kam nach ein paar Metern schlingernd zum Stehen.

Die Fahrertür öffnete sich, und eine junge Frau kam auf Mark und Fuzzy zugelaufen.

Als sie die beiden Männer erreichte, fiel sie vor ihnen auf die Knie.

»Gott sei Dank«, stieß sie schwer atmend hervor. »Dem Himmel sei Dank …«

Mark half ihr auf.

»Wer sind Sie? Was ist passiert?«

Ihr Blick fiel auf seine blutverschmierte Hand und glitt von dort auf seine Kleidung, die ebenfalls voller Blut war.

In diesem Augenblick erkannte Suse, dass sie von einer Hölle in die andere geraten war.

Ihr Schrei vermischte sich mit der höllischen Kakophonie der Nacht.

Über Helferscheid wurden die ersten Bomben abgeworfen.

Und der Himmel brannte.

ENDE

In der nächsten Ausgabe

Jeden Abend beobachtet er heimlich die gleiche grausame Prozession:

Etwa einhundert Personen sind es, die bei Einbruch der Dunkelheit hügelan marschieren, ihnen voran die Kreuzträger. Fettschwalme, Krähen, Tauben und sogar Möwen sind mit ausgebreiteten Flügeln an die aus Ästen und Holzlatten gefertigten Kreuze genagelt. Man sieht den Kadavern die Wut und den Hass an, mit denen ihre Fänger sie zuvor traktiert haben …

Dr. Floyd Hall und sein Partner verschlägt es auf der Suche nach einem geheimnisvollen Stein auf den von Mythen umwobenen Solomons Hill. Laut einer Indianerlegende befindet sich dort der Pamatacom-Stein. Sie stoßen auf einen riesigen Felsbrocken und stellen erstaunt fest, dass der ursprüngliche Stein in den letzten Jahrhunderten gewachsen ist.

Als sie voller Forschungseifer eine Felsspalte in unmittelbarer Umgebung des Steins betreten und dort weitere Relikte aus der Vergangenheit entdecken, lösen sie damit das Grauen aus, in dessen Klauen sie nur noch Spielball sind …

HORROR FACTORY
Ammonit
von Michael Marrak

HORROR FACTORY erscheint vierzehntäglich in abgeschlossenen Folgen als E-Book und als Audio-Download (ungekürztes Hörbuch).

BASTEI ENTERTAINMENT

Digitale Originalausgabe

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2013 by Bastei Lübbe AG, Köln

Redaktion: Wolfgang Neuhaus

Projektmanagement: Nils Neumeier

Titelillustration: Christin Wilhelm, www.grafic4u.de unter Verwendung von Motiven © istockPhoto / Dieter Spears

E-Book-Erstellung: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-8387-4762-0

Sie finden uns im Internet unter
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Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Neue Horror-Geschichten. Deutsche Autoren. Digitale Originalausgaben.

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Unheilige Nacht

Nach einem schrecklichen Verkehrsunfall ist die schwangere Marie für einige Minuten klinisch tot. Doch wie durch ein Wunder kehrt sie ins Leben zurück. Allerdings ist sie fortan eine andere: Sie altert rapide, und – schlimmer noch – etwas ist in ihr erwacht. Etwas Böses. Plötzlich verschwindet Marie! Aus Liebe folgt ihr Mann Adrian ihrer Spur – und stößt auf ein uraltes, grausames Geheimnis…

HORROR FACTORY. Das ganze Spektrum des Phantastischen. Von Gothic bis Dark Fantasy. Vampire, Zombies, Serienmörder und das Grauen, das in der menschlichen Seele wohnt. Jeder Band in sich abgeschlossen.

HORROR FACTORY erscheint 14-täglich als E-Book und als Audio-Download.

BASTEI ENTERTAINMENT

Table of Contents

- Was ist HORROR FACTORY?
- In dieser Reihe sind bisher erschienen
- Der Autor
- Necroversum: Der Friedhof
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
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