Totenstarre
Author: Patricia Cornwell
Date: 2017-09-10T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Thriller; Kriminalthriller; Übernatürliche Thriller
Description: Es ist ein idyllischer Sommerabend in Cambridge, Massachusetts, an dem Doctor Kay Scarpetta zu der Leiche einer Radfahrerin in einem Park gerufen wird. Der Körper ist starr, doch die junge Frau kann noch nicht lange tot sein. Teile der Kleidung wurden ihr vom Körper gerissen, doch nicht von Menschenhand. Die goldene Totenkopfkette ist noch da, doch sie hat sich in die Haut der jungen Frau eingebrannt. Alles deutet auf einen Blitzschlag hin, doch es gab kein Gewitter. Noch ahnt Scarpetta nicht, dass diese mysteriöse Leiche auch mit ihr zu tun hat. Dass sie eine tödliche Nachricht von einem Mens
Publisher: HarperCollins
Rights: 2016 by Cornwell Entertainment, Inc.

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Copyright © 2017 by HarperCollins
in der HarperCollins Germany GmbH

Titel der amerikanischen Originalausgabe:
CHAOS
Copyright © 2016 by Cornwell Entertainment, Inc.
erschienen bei: William Morrow, New York
An Imprint of HarperCollins Publishers

Covergestaltung: Hafen Werbeagentur, Hamburg
Coverabbildung: Jose A. Bernat Bacete, Tetra Images / Getty Images
Redaktion: Andreas Feßer

ISBN E-Book 9783959676755
www.harpercollins.de

E-Book-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

Widmung

FÜR STACI

– In Gedenken an Tram –

Motto

»Es ist eine Liebe in mir,
wie ihr sie noch nie gesehen habt.
Es ist ein Zorn in mir,
wie er nie zum Ausbruch kommen darf.«

Mary Shelley, Frankenstein

Chaos

Aus dem Altgriechischen (χάος oder cháos)

Ein gewaltiger Abgrund oder eine Leere

Anarchie

Die Wissenschaft vom Unvorhersehbaren

PROLOG

DÄMMERUNG

Mittwoch, 7. September

Jenseits der Backsteinmauer an der Grenze zum Harvard Yard ragen vier hohe Kamine und ein graues Schieferdach mit weiß gestrichenen Dachgaubenfenstern durch die Äste der Laubbäume.

Das Gebäude im georgianischen Stil ist ein willkommener Anblick und nicht mehr als eine Viertelstunde Luftlinie entfernt. Allerdings war es keine gute Idee, zu Fuß zu gehen. Es war dumm von mir, die Mitfahrgelegenheit abzulehnen. Selbst im Schatten fühlt man sich wie in einem Backofen. Die schwülheiße Luft steht förmlich, und es regt sich nicht die leiseste Brise.

Wären da nicht der Verkehrslärm in der Ferne, hier und da ein Passant und die Kondensstreifen am Himmel, ich könnte glauben, ich sei der letzte Mensch auf einer Erde nach der Apokalypse. Noch nie habe ich den Campus von Harvard so verlassen gesehen, außer vielleicht während eines Bombenalarms. Allerdings habe ich in diesen Breiten auch noch nie so ein extremes Wetter erlebt. Blizzards und arktische Stürme zählen nicht.

Daran sind Neuengländer gewöhnt, jedoch nicht an Temperaturen über fünfunddreißig Grad. Die Sonne klebt an einem knochenbleichen Himmel, dem die Hitze das Blau ausgesaugt hat, diese Beschreibung habe ich zumindest schon einmal gehört. Treibhauseffekt. Erderwärmung. Die Strafe Gottes. Der Teufel in seiner Werkstatt. Der Merkur auf dem Rückzug. El Niño. Endzeit.

So lauten einige der Erklärungen für eine der übelsten Hitzewellen in der Geschichte von Massachusetts. In meinem Institut, dem Cambridge Forensic Center, ist die Hölle los, und das ist das Paradoxe an meinem Beruf. Wenn die Lage schlimm ist, ist das normal. Ist sie noch schlimmer, ist es gut. Es ist gleichzeitig Geschenk und Fluch, dass ich in dieser unvollkommenen Welt einen sicheren Job habe. Und während ich in der erdrückenden Hitze eine Abkürzung mitten durch den Campus nehme, überarbeite ich in Gedanken die Rede, die ich morgen Abend in der Kennedy School of Government halten werde.

Schlagfertigkeit, Wortspiele, sensationelle Geschichten, die alle wahr sind. Vielleicht ist meine Schwester Dorothy doch kein so hoffnungsloser Fall, wie ich immer geglaubt habe. Sie sagt, ich müsse unterhaltsam sein, wenn ich einen Saal voller abgebrühter Intellektueller von Eliteunis und politisch einflussreicher Leute dazu bringen will, dass sie mir zuhören. Vielleicht schlüpfen sie ja sogar ausnahmsweise in meine Schuhe, wenn ich die dunkle Seite, die Abgründe und die schaurigen Keller mit ihnen teile, die niemand zur Kenntnis nehmen, geschweige denn betreten will.

Katastrophen sind meine Berufung. Schreckensnachrichten jagen mich aus dem Bett. Tragödien sind mein täglich Brot, und der Kreislauf von Leben und Tod wird nie durchbrochen, ganz gleich, wie intelligent man auch ist.

So, meint meine Schwester, soll ich mich Hunderten von einflussreichen Wissenschaftlern, Professoren, Politikern und internationalen Führungskräften morgen Abend präsentieren. Ich hingegen finde, dass ich es nicht nötig habe, mich zu erklären. Doch offenbar verhält es sich anders, so sagte Dorothy gestern Abend zumindest am Telefon, während unsere alte Mutter im Hintergrund laut auf ihre diebische südamerikanische Haushälterin schimpfte, die – und das ist kein Witz – Honesty heißt: Ehrlichkeit. Offenbar stibitzt Honesty wieder einmal gewaltige Mengen von Schmuck und Bargeld, versteckt Moms Tabletten, isst ihr alles weg und stellt die Möbel um, und zwar in der Hoffnung, dass die alte Frau stürzt und sich die Hüfte bricht.

Natürlich tut Honesty, die Haushälterin, nichts dergleichen und hat es auch nie getan. Manchmal ist es nicht zu meinem Vorteil, ein beinahe fotografisches Gedächtnis zu haben. Ich erinnere mich an das gestrige Telefondrama, einschließlich der Szenen auf Spanisch, und jedes Wort hallt in meinem Kopf wider. Dazu Dorothy, die währenddessen wie ein Maschinengewehr gute Ratschläge herunterratterte, damit ich bloß meine Zuhörerschaft nicht langweile, was sicher geschehen würde, wenn man mich mir selbst überließe. Sie hat mir Folgendes empfohlen:

Geh zum Rednerpult, mustere das Publikum mit einem Pokerface und sage: »Willkommen. Ich bin Dr. Kay Scarpetta. Ich nehme Patienten auch ohne Termin an und mache noch Hausbesuche. Würden Sie nicht dafür sterben, von meinen Händen berührt zu werden? Denn das ließe sich regeln.« Dann zwinkerst du.

Wer könnte da widerstehen? So musst du mit denen reden, Kay! Komisch, sexy und nicht politisch korrekt. Die werden dir aus der Hand fressen. Einmal im Leben solltest du deiner kleinen Schwester sehr aufmerksam zuhören. Ich hätte es nicht so weit gebracht, wenn ich nicht das ein oder andere über PR und Marketing wüsste.

Eines der größten Probleme bei todlangweiligen Jobs, das sollte kein Wortspiel sein, wie in Bestattungsinstituten oder der Gerichtsmedizin, besteht darin, dass niemand einen Schimmer von Werbung und vom Verkaufen hat. Warum sich also die Mühe machen? Gut, fairerweise muss ich sagen, dass Bestattungsinstitute es besser draufhaben als deine Branche. Schließlich gehört es nicht zu deinen Aufgaben, einen Toten hübsch zu machen oder dich darum zu kümmern, dass er auch einen schönen Sarg kriegt. Also hast du alle Nachteile eines Bestattungsunternehmens, aber nichts zu verkaufen und niemanden, der sich bei dir bedankt.

Während meiner gesamten Laufbahn als Forensikerin hat es meine jüngere Schwester geschafft, meinen Beruf mit dem einer Leichenforscherin gleichzusetzen. Oder einfach mit dem eines Menschen, der den Dreck wegmacht, den niemand anfassen will.

In gewisser Weise ist es die logische Folge davon, dass ich als Kind meinen sterbenden Vater gepflegt habe. Ich wurde zu der Person, an die man sich wendete, wenn etwas schmerzhaft und abstoßend war oder erledigt und weggeräumt werden musste. Wenn ein Tier überfahren wurde, ein Vogel gegen eine Fensterscheibe prallte oder mein Vater wieder Nasenbluten hatte, rannte meine Schwester schreiend zu mir. Das tut sie noch immer, wenn sie etwas braucht, ohne sich darum zu kümmern, ob es mir gerade passt oder ob der Zeitpunkt der richtige ist.

Allerdings vertrete ich in der derzeitigen Phase meines Lebens die Haltung, dass wir beide nicht jünger werden. Ich habe beschlossen, mich um eine offene Einstellung zu bemühen, obwohl meine Schwester der egoistischste Mensch ist, dem ich je begegnet bin. Doch sie ist klug und begabt, und ich bin auch keine Heilige. Ich gebe zu, dass ich mich stur geweigert habe, ihre Talente anzuerkennen, und das ist nicht fair.

Denn es ist durchaus möglich, dass sie wirklich weiß, wie der Hase läuft, wenn sie mir empfiehlt, weniger wie eine Gerichtsakte oder ein Laborbericht zu klingen, sondern eher wie eine Journalistin oder Schriftstellerin. Ich muss Lautstärke, Licht und Farbe hochfahren. Und genau das halte ich mir vor Augen, während ich an meinen einleitenden Worten feile, einschließlich Gedächtnisstützen wie Unterstreichungen, wo etwas betont werden muss, und Pausen für Gelächter.

Ich trinke einen Schluck aus einer Flasche mit Wasser, das so heiß ist, dass man Tee damit kochen könnte. Dann schiebe ich die dunkle Brille hoch, die mir immer wieder von der verschwitzten Nase rutscht. Die Sonne ist ein gnadenloser Schmied, der auf den Amboss der Dämmerung eindrischt. Selbst mein Haar fühlt sich heiß an, während meine hellbraunen flachen Lederpumps auf dem Backstein klicken. Ich bin noch etwa zehn Minuten von meinem Ziel entfernt. Im Geiste gehe ich meine Rede durch:

Guten Abend, sehr geehrte Lehrende und Studierende in Harvard, Ärztekollegen, Wissenschaftler und weitere angesehene Gäste.

Wenn ich den Blick durchs Publikum schweifen lasse, sehe ich Träger des Pulitzer- und des Nobelpreises, Mathematiker und Astrophysiker, die auch Schriftsteller, Maler und Musiker sind.

Eine bemerkenswerte Versammlung unserer klügsten Köpfe, und wir fühlen uns sehr geehrt, dass auch der Gouverneur, der Justizminister und einige Senatoren und Kongressabgeordnete unter uns sind. Außerdem Vertreter der Medien und einflussreiche Geschäftsleute. Ich sehe meinen guten Freund und ehemaligen Mentor, General John Briggs, der sich hinten tief in seinen Sessel duckt und sich bei dem Gedanken, dass ich hier vorn stehe, windet. [Pause für Gelächter]

Für diejenigen, die es nicht wissen: Er ist der Leiter des Armed Forces Medical Examiner System, kurz AFMES. Wenn es einen solchen Posten gäbe, wäre General Briggs sozusagen der Forensikminister der Vereinigten Staaten. Er wird sich während der Fragestunde zu mir gesellen, um den Absturz der Raumfähre Columbia im Jahr 2003 zu erörtern.

Wir werden erläutern, was wir von der Materialwissenschaft und der Luftfahrtmedizin gelernt haben. Ebenso wie von der Untersuchung der Überreste der sieben Astronauten, die in einem Umkreis von etwa fünfundsiebzig Kilometern in Texas geborgen wurden …

Eines muss ich Dorothy lassen.

Sie ist schrill und dramatisch, und es rührt mich ein wenig, dass sie zu meinem Vortrag anreist, obwohl ich keine Ahnung habe, warum. Sie sagt, sie wolle sich den morgigen Abend auf keinen Fall entgehen lassen, aber ich glaube ihr nicht. In den acht Jahren, die ich nun das CFC leite, ist meine Schwester nie in Cambridge gewesen. Ebenso wenig wie meine Mutter, doch die reist nicht gern und kann es inzwischen auch nicht mehr. Was mag nur Dorothys wahrer Grund für den Besuch sein?

Schließlich hat sie bis jetzt nie das geringste Interesse für mich gezeigt, und es ist der ungünstigste Zeitpunkt, dass sie ausgerechnet heute Abend nach Boston fliegen muss. Am ersten Mittwoch im Monat treffen mein Mann Benton und ich – sofern kein Notfall eintritt – uns stets zum Abendessen im Harvard Faculty Club, dem ich nicht angehöre. Er schon, und zwar nicht, weil er beim FBI ist. Das verschafft einem in Harvard, dem Massachusetts Institute of Technology, MIT, und den anderen Eliteunis in der Umgebung keine Privilegien.

Doch als beratender forensischer Psychologe am Harvard angegliederten McLean Hospital in Belmont hat mein Mann, Profiler beim FBI, jederzeit Zutritt zu den beeindruckendsten Bibliotheken und Museen der Welt. Auch Zugang zu den berühmtesten Wissenschaftlern. Also kann er nach Herzenslust im Faculty Club dinieren.

Wir können sogar ein Gästezimmer in der oberen Etage buchen, was wir mehr als einmal genutzt haben, weil wir zum Essen zu viel Whiskey oder Wein getrunken hatten. Nur dass das heute nicht passieren wird, weil Dorothy anreist. Ich hätte wirklich ablehnen sollen, als sie mich bat, sie später am Abend abzuholen und zum Haus ihrer Tochter Lucy zu fahren. Was heißt, dass Benton und ich erst nach Mitternacht zu Hause sein werden.

Meine Schwester hat den Rückflug offen gelassen, und ich kann nicht anders, als zu denken, wie wundervoll es wäre, wenn ich mich all die Jahre in ihr geirrt hätte. Vielleicht kommt sie ja in Wahrheit nach Neuengland, weil sie genauso empfindet wie ich. Vielleicht will sie, dass wir endlich Freundinnen werden.

Wie schön wäre es, wenn wir zusammentun könnten, wenn es um unsere alte Mutter, Lucy, ihre Lebenspartnerin Janet und ihren neunjährigen Adoptivsohn Desi geht. Außerdem um ihren neuesten Familienzuwachs Tesla, einen geretteten Bulldoggenwelpen, der seit einer Weile bei Benton und mir in Cambridge lebt. Jemand muss die kleine Hündin ausbilden; außerdem wird unser Greyhound Sock alt und hat Freude an ihrer Gesellschaft.

KAPITEL 1

Das heiße, trockene Gras raschelt unter meinen Schuhen, und unter den Kleidern rinnt mir der Schweiß an Brust und Rücken hinunter. Ich bin wieder in Bewegung und suche Schatten, während die Sonne immer weiter sinkt und der Lichteinfall zunehmend schräger wird.

Jedes Mal, wenn ich dem grellen Sonnenschein entrinne, findet er mich wieder. Im eingemauerten Zentrum des Campus von Harvard, einem Labyrinth aus Wiesen und Rasenflächen, die quadratischen Gebäude und Höfe verbunden durch Pfade und Wandelgänge. Die stattlichen Gebäude aus Backstein und Stein sind mit Efeu bewachsen und entsprechen genau dem Klischee. Ich erinnere mich daran, was ich empfand, als ich mit fünfzehn hier eine Führung mitgemacht habe. Es ist, als versetze mich jeder Schritt weiter in eine bittersüße Vergangenheit.

Es war eines der wenigen Male, die ich in meinem letzten Highschooljahr Florida verließ und anfing, Colleges zu erkunden und mir Gedanken über meine Zukunft zu machen. Nie werde ich vergessen, dass ich genau dort ging, wo ich mich jetzt befinde. Ich spürte einen limbischen Rausch und fühlte mich gleichzeitig verlegen und fehl am Platz. Ein Summen wie von einem großen Insekt reißt mich jäh aus meinen Tagträumen.

Ich bleibe auf dem glühend heißen Gehweg stehen, schaue mich um und bemerke eine Drohne, die hoch über dem Campus fliegt. Im nächsten Moment wird mir klar, dass das Summen von meinem eigenen Telefon kommt, gedämpft von der Jackentasche meines Kostüms, wo ich es vor der Hitze versteckt habe. Ich schaue nach, wer mich da anruft. Es ist Pete Marino vom Cambridge Police Department. Ich nehme das Gespräch an.

»Läuft da etwas, von dem ich nichts weiß?«, fragt er ohne Einleitung. Die Verbindung ist ziemlich schlecht.

»Ich glaube nicht«, erwidere ich verwundert, während ich auf dem Backstein langsam gegrillt werde.

»Warum gehst du zu Fuß? Bei dieser Hitze sollte keiner draußen rumrennen.« Er klingt barsch und gereizt, und ich erkenne sofort, dass er nicht anruft, um mit mir zu plaudern. »Was zum Teufel ist nur in dich gefahren?«

»Erledigungen.« Ich werde argwöhnisch. Außerdem gefällt mir sein Ton nicht. »Und zu Fuß gehe ich, weil ich mit Benton verabredet bin.«

»Und aus welchem Grund?«, hakt Marino nach, während unsere Telefonverbindung ständig zwischen gut, miserabel und so einigermaßen schwankt und manchmal beinahe abbricht, bevor sie wieder besser wird.

»Ich treffe mich mit meinem Mann, um mit ihm zu Abend zu essen«, entgegne ich leicht sarkastisch. Ich habe keine Lust, heute mit noch jemandem aneinanderzugeraten. »Ist alles in Ordnung?«

»Vielleicht solltest du diejenige sein, die mir das verrät.« Plötzlich dröhnt seine laute Stimme mir schmerzhaft im rechten Ohr. »Warum bist du nicht bei Bryce?«

Meine Klatschbase von einem Bürochef hat Marino offenbar erzählt, dass ich mich geweigert habe, am Harvard Square wieder ins Auto zu steigen. Von meinem Verstoß gegen die Vorschriften und meinem leichtsinnigen Umgang mit Sicherheitsregeln.

Bevor ich antworten kann, fängt Marino an, mich zu verhören, als sei ich eine Verdächtige. »Du bist vor etwa anderthalb Stunden aus dem Auto gestiegen und warst etwa zwanzig Minuten im Coop«, spricht er weiter. »Und wo bist du hingegangen, als du endlich wieder aus dem Buchladen in der Massachusetts Avenue gekommen bist?«

»Ich musste etwas in der Arrow Street erledigen.« Die Gehwege auf dem Harvard Yard, dem ältesten Teil des Universitätscampus, bilden ein Spinnennetz aus Backstein. Ich stelle fest, dass ich ständig die Richtung wechsle und den günstigsten, sprich: schnellsten und kühlsten Weg suche.

»Was für eine Erledigung?«, fragt er, als ob ihn das etwas anginge.

»Ich habe im Loeb Center Karten für Waitress abgeholt, das Musical von Sara Bareilles«, erwidere ich mit einer gekünstelten Höflichkeit, die allmählich ins Wanken gerät. »Ich dachte, das könnte Dorothy vielleicht interessieren.«

»Nach dem, was ich gehört habe, hast du dich verdammt verdächtig verhalten.«

»Pardon?« Ich bleibe stehen.

»So wurde es wenigstens geschildert.«

»Von wem? Bryce?«

»Nein. Bei uns ist wegen dir ein Notruf eingegangen«, entgegnet Marino, und ich verstehe gar nichts mehr.

Er teilt mir mit, jemand habe wegen »eines jungen Typen und seiner älteren Freundin«, die sich gegen Viertel vor fünf auf dem Harvard Square gestritten hätten, die Polizei verständigt.

Der junge Mann wurde als Ende zwanzig mit hellbraunem Haar, blauer Caprihose, weißem T-Shirt, Turnschuhen, Designerbrille und einem Marihuanablatt-Tattoo geschildert. Das mit dem Tattoo stimmt nicht. Der Rest schon.

Offenbar hat der besorgte Bürger, der die Polizei angerufen hat, mich aus den Nachrichten erkannt. Es ist besorgniserregend, dass die Beschreibung meiner Kleidung korrekt ist. Ich trage tatsächlich ein kakifarbenes Kostüm, eine weiße Bluse und hellbraune Lederpumps. Leider trifft ebenfalls zu, dass ich eine Laufmasche in der Strumpfhose habe. Ich werde sie ausziehen und wegwerfen, sobald ich am Ziel bin.

»Wurde mein Name genannt?« Ich traue meinen Ohren nicht.

»Die Person meinte in etwa, Dr. Kay Scarpetta habe sich mit ihrem Kifferfreund gestritten und sei wütend aus dem Auto gesprungen«, eröffnet mir Marino die nächste Unverschämtheit.

»Ich bin nicht rausgesprungen, sondern ganz normal ausgestiegen, während er am Steuer sitzen geblieben ist und weitergeredet hat.«

»Bist du sicher, dass er nicht raus ist, um dir die Tür aufzuhalten?«

»Das tut er nie, und ich möchte das auch nicht. Vielleicht hat der Zeuge ja das beobachtet und es als Streit missverstanden. Bryce hat sein Fenster aufgemacht, damit wir reden konnten, mehr war da nicht.«

Marino verkündet, ich hätte als Nächstes herumgebrüllt, sei gewalttätig geworden und hätte Bryce durch das soeben von mir erwähnte Fenster geohrfeigt. Außerdem hätte ich ihm den Zeigefinger in die Brust gebohrt. Er habe geschrien, als habe er Schmerzen und Angst vor mir. Ich bekomme ein ungutes Gefühl, eine flaue Beklemmung, die bei mir stets ein Warnsignal ist.

Marino ist Polizist. Auch wenn ich ihn schon seit Ewigkeiten kenne, ist Cambridge sein Revier. Wenn er wollte, könnte er mir offiziell Ärger machen, und das ist ein völlig neuer und verrückter Gedanke. Er hat mich noch nie festgenommen, nicht dass er dazu je einen triftigen Grund gehabt hätte. Er hat mir noch nicht einmal einen Strafzettel verpasst oder mich verwarnt, weil ich bei Rot über die Ampel gegangen bin. Professionelle Rücksichtnahme ist eine zweispurige Straße. Doch wenn man nicht aufpasst, kann sie rasch zur Sackgasse werden.

»Ich gebe zu, dass ich ein wenig aufgebracht war, aber es stimmt einfach nicht, dass ich jemanden geohrfeigt habe …«, beginne ich.

»Fangen wir mit dem ersten Teil deiner Aussage an«, unterbricht mich Marino, der Detective. »Wie wenig ist ein wenig?«

»Verhörst du mich jetzt? Solltest du mir meine Rechte vorlesen? Brauche ich einen Anwalt?«

»Du bist selbst Anwältin.«

»Ich mache keine Witze, Marino.«

»Ich auch nicht. Ein bisschen aufgebracht? Das frage ich nur, weil er sagt, du hättest rumgeschrien.«

»Lass uns erst mal klarstellen, von wem du überhaupt redest. Fangen wir damit an. Denn du weißt ja, dass Bryce zu Übertreibungen neigt.«

»Ich weiß nur, dass ihr beide angeblich gestritten und die öffentliche Ordnung gestört habt.«

»Das behauptet er wirklich?«

»Der Zeuge behauptet das.«

»Was für ein Zeuge?«

»Der, der angerufen hat, um sich zu beschweren.«

»Hast du selbst mit diesem Zeugen gesprochen?«

»Ich konnte niemanden finden, der etwas gesehen hat.«

»Also hast du offenbar gesucht«, stelle ich fest.

»Nachdem der Anruf reinkam, bin ich um den Platz gekurvt und habe Fragen gestellt. Die gleichen Antworten wie meistens. Kein Mensch hat etwas beobachtet.«

»Das ist doch alles lächerlich.«

»Ich mache mir Sorgen, dass es jemand auf dich abgesehen haben könnte«, sagt er. Dieses Thema hatten wir im Laufe der Jahre schon so oft.

Die panische Angst, dass mir etwas Schreckliches zustoßen könnte, ist Marino in Fleisch und Blut übergegangen. Allerdings sorgt er sich in Wahrheit um sich selbst. Er benimmt sich genauso wie bei seiner Exfrau Doris, die ihn schließlich wegen eines Gebrauchtwagenhändlers verlassen hat. Marino versteht den Unterschied zwischen Bedürftigkeit und Liebe nicht. Für ihn fühlen sie sich gleich an.

»Wenn du unbedingt Steuergelder verschwenden willst, kannst du ja die Überwachungskameras am Platz, insbesondere die vor dem Coop, überprüfen«, schlage ich vor. »Dann wirst du sehen, dass ich weder Bryce noch sonst jemanden geohrfeigt habe.«

»Ich frage mich, ob das etwas mit deinem Vortrag in der Kennedy School morgen Abend zu tun hat«, sagt Marino. »Ständig wird in den Nachrichten darüber berichtet, weil es ziemlich umstritten ist. Als du und General Briggs beschlossen habt, über die explodierte Raumfähre zu sprechen, hättest du vielleicht damit rechnen müssen, dass ein paar Durchgeknallte aus dem Unterholz kriechen werden. Einige dieser Typen glauben, die Columbia sei von einem UFO abgeschossen worden. Und deshalb wurde das Raumfährenprogramm eingestellt.«

»Ich warte noch immer auf den Namen dieses angeblichen Zeugen, der einen eurer Telefonisten angelogen hat.« Ich habe kein Interesse daran, mir sein Gejammer über Verschwörungstheoretiker und den Aufruhr anzuhören, den sie während der Veranstaltung in der Kennedy School anrichten könnten.

»Er hat der Telefonistin, die den Anruf annahm, seinen Namen nicht genannt«, erwidert Marino. »Wahrscheinlich hat er eines dieser Prepaid-Telefone benutzt, die man in jedem Drugstore kaufen kann. Solche Nummern lassen sich nicht bis zu einer Person zurückverfolgen. Nicht, dass wir es versucht hätten, aber so sieht es aus. Heutzutage haben wir ständig damit zu tun.«

Ich gehe unter einer riesigen alten Eiche mit tief hängenden Ästen hindurch. Die Blätter sind für September zu üppig grün. Es ist früher Abend, und die Hitze drückt auf mich hinunter wie eine brennende Hand, die sengend das Leben aus allem herauspresst. Ich nehme die Einkaufstüte in die andere Hand. Meine Aktentasche im Fahrradkurierstil ist auch ziemlich schwer geworden. Vollgepackt mit Laptop, Unterlagen und anderen persönlichen Gegenständen. Der breite Riemen schneidet mir in die Schulter.

»Wo genau bist du?« Marinos Stimme wird mal lauter, mal leiser.

»Ich nehme eine Abkürzung.« Ich habe keine Lust, ihm meinen exakten Aufenthaltsort zu verraten. »Und du? Du klingst immer wieder so gedämpft, als würdest du in einem Fass telefonieren. Sitzt du im Auto?«

»Also bist du zum Johnson Gate rein, damit du über den Yard zur Quincy Street gehen kannst?«

»Wie sonst?« Inzwischen antworte ich nur noch ausweichend. Außerdem werde ich leicht kurzatmig, als ich weitertrotte.

»Dann bist du in der Nähe der Kirche«, stellt er fest.

»Warum fragst du? Willst du mich festnehmen?«

»Sobald ich meine Handschellen finde. Hast du sie vielleicht gesehen?«

»Vielleicht solltest du dich bei der Dame erkundigen, die du zurzeit datest.«

»Du wirst durch das Tor gegenüber vom Museum aus dem Yard kommen. Du weißt schon, bei der Ampel, die dann links von dir auf der anderen Seite der Mauer sein wird.« Es klingt eher wie eine Anweisung als wie eine Vermutung oder eine Frage.

»Wo bist du?« Mein Argwohn wächst.

»Der Weg, den ich vorgeschlagen habe, wäre der kürzeste«, entgegnet er. »An der Kirche und am Vorhof vorbei.«

KAPITEL 2

Ich trete durch ein schwarzes schmiedeeisernes Tor in der an den Yard angrenzenden Backsteinmauer und schaue auf der Quincy Street nach links und rechts.

Die andere Straßenseite wird völlig von dem kürzlich renovierten Harvard Art Museum aus Backstein und Beton eingenommen, das unter einer Glaspyramide auf sechs Etagen Galerien beherbergt. Ich warte neben einer Reihe geparkter Autos, die im schräg stehenden, allmählich verblassenden Sonnenlicht grell funkeln. Auf meinem Telefon rufe ich die Uhrzeit und den Wetterbericht ab.

Um zwanzig vor sieben Uhr abends herrschen noch immer drückende fünfunddreißig Grad. Ich weiß nicht, was ich mir vor einigen Stunden gedacht habe. Aber ich konnte es einfach nicht mehr ertragen, dass Bryce unablässig plapperte, während er am Fluss entlang zur Anderson Memorial Bridge fuhr, vorbei am Weld Boathouse mit seinem roten Dach und dann die John F. Kennedy Street hoch zur Massachusetts Avenue.

Weil ich kein einziges weiteres Wort mehr ausgehalten hätte, habe ich ihn angewiesen, nicht auf mich zu warten, als ich vor dem College-Buchladen aus dem SUV stieg. The Coop. Harvard Square mit seinen Läden und einer U-Bahn-Station der Red Line ist selbst bei den schlimmsten Wetterverhältnissen belebt. Rund um die Uhr begegnet man hier Passanten und einer verhältnismäßig gleich bleibenden Anzahl von Bettlern.

Es war nicht gerade der beste Ort für Bryce, sein Fenster herunterzulassen und mit seiner Chefin zu streiten. Die Gaffer beobachteten uns mit Argusaugen. Ein Obdachloser, der auf dem Gehweg vor dem Drogeriemarkt saß und sein Pappschild als Sonnenschirm benutzte, starrte uns mit den Augen einer Elster an. Es war nicht unbedingt die optimale Stelle, um ein Fahrzeug zu parken, auf dessen Türen in Blau die Aufschrift THE CHIEF MEDICAL EXAMINER sowie das Emblem des CFC, die Waagschalen der Justitia und der Aeskulapstab, angebracht sind. Die rückwärtigen Scheiben des SUV sind schwarz getönt, und ich verstehe, welche Wirkung es hat, wenn eines unserer Fahrzeuge erscheint.

Nachdem es mir gelungen war, Bryce loszuwerden, kaufte ich im Coop Geschenke für meine Mutter und meine Schwester. Ich vergewisserte mich, dass mein anhänglicher Büroleiter wirklich verschwunden war, als ich schließlich aus dem klimatisierten Laden in die mörderische Hitze hinaustrat und die Brattle Street entlangging.

Ich machte einen Abstecher zum American Repertory Theater, dem ART, im Loeb Center, um sechs Karten für Waitress abzuholen. Ich hatte die besten Plätze im ganzen Haus reserviert. Anschließend marschierte ich auf der Massachusetts Avenue zurück, nahm die Abkürzung durch den Yard und stehe jetzt hier auf der Quincy Street.

Ich lasse das Carpenter Center for the Visual Arts links liegen. Sicherlich sehe ich zum Fürchten aus. Nach all der Mühe, die ich mir vor der missglückten Autofahrt gemacht habe. Ich habe im Büro geduscht und ein Kostüm angezogen, das inzwischen verschwitzt und zerknittert ist. Ich habe sogar Bentons Lieblingsparfüm, Amorvero, verwendet, das er in Rom bestellt. Es ist der Duft des Hotels Hassler in Rom, wo er mir einen Heiratsantrag gemacht hat. Allerdings kann ich den exotischen Duft nicht mehr riechen, als ich beim Warten an einer Kreuzung an meinen Handgelenken schnuppere. Die Hitze steigt in schimmernden Wellen vom nach Teer stinkenden Gehweg auf. Ich höre Marinos dröhnende Stimme, noch ehe ich ihn sehe.

»Du kennst ja den Spruch, dass nur verrückte Engländer und Hunde bei so einem Mistwetter rausgehen.«

Das verdrehte Sprachbild sorgt dafür, dass ich mich umwende. Er hat an einer Ampel gehalten. Das Fenster auf der Fahrerseite seines zivilen dunkelblauen SUV ist offen. Nun weiß ich, warum bei unserem Telefonat vorhin der Empfang so schlecht war. Er ist durchs Viertel gefahren, hat mich gesucht und mit Leuten auf dem Platz gesprochen. Nun schaltet er das Blaulicht ein, lässt die Sirene aufheulen, zwängt sich zwischen den Autos auf der Gegenfahrbahn durch und kommt auf mich zu.

Marino parkt in der zweiten Reihe und steigt aus. Ich glaube, ich werde mich nie daran gewöhnen, ihn in Anzug und Krawatte zu sehen. Beim Entwerfen eleganter Kleidung hat man nicht an Menschen wie ihn gedacht. Ihm passt nichts richtig bis auf seine eigene Haut.

Er ist fast zwei Meter groß und wiegt hundertzehn Kilo – plus oder minus fünfzehn. Sein gebräunter rasierter Schädel ist so glatt wie polierter Stein, und seine Hände und Füße haben die Größe von Booten. Marinos Schultern sind so breit wie eine Tür, und er könnte mein Gewicht fünfmal stemmen – so prahlt er wenigstens gern.

Mit seinem flächigen, derben Gesicht, der hohen Stirn und der markanten Nase ist er auf primitive Art attraktiv. Er hat den Kiefer eines Höhlenmenschen und kräftige weiße Zähne. Aus Bürokleidung platzt er heraus wie der Incredible Hulk. Nichts Schickes von der Stange sieht an ihm richtig aus, und ein Teil des Problems ist, dass man ihn nicht allein in ein Bekleidungsgeschäft lassen sollte, was ohnehin nicht häufig vorkommt oder geplant ist. Es wäre hilfreich, wenn er hin und wieder seine Schränke oder die Garage ausmisten würde, aber ich bin ziemlich sicher, dass er das noch nie getan hat.

Als er auf den Gehweg tritt, stelle ich fest, dass die Ärmel seines marineblauen Sakkos oberhalb der Handgelenke enden. Die Säume seiner Hosenbeine stehen auf Hochwasser, sodass graue Tennissocken in Sicht kommen. Außerdem trägt er schwarze Turnschuhe aus Leder, die nicht bis ganz oben zugebunden sind. Seine Krawatte passt beinahe dazu und ist ebenso unmodern. Schwarz-rot gestreift, viel zu breit und vermutlich aus den Achtzigern, als die Leute in Schlaghosen aus Polyester, Gesundheitsschuhen und Jogginganzügen herumgelaufen sind.

Er hat seine Gründe, warum er etwas anzieht, und zweifellos ist auch die Krawatte aus bedeutsamen Erinnerungen gewebt. Vielleicht eine Kugel, der er ausgewichen ist, ein siegreiches Bowlingtournier, der größte Fisch, den er je gefangen hat, oder ein ganz besonders tolles erstes Date. Marino betont, dass er nie etwas wegwirft, das ihm wichtig ist. Er bummelt gern durch Secondhandläden, auf der Suche nach einer Vergangenheit, die ihm besser gefallen hat als das Hier und Jetzt. Ironie des Schicksals ist es, dass ein harter Bursche wie er so sentimental sein kann.

»Komm, ich fahre dich hin.« Seine Augen sind hinter einer schwarzen Retro-Pilotenbrille von Ray-Ban verborgen, die ich ihm vor einigen Jahren zum Geburtstag geschenkt habe.

»Wozu muss ich gefahren werden?« Der Backsteinpfad, der vom betonierten Gehweg zum Faculty Club führt, beginnt ganz in der Nähe. Höchstens eine Minute Fußmarsch entfernt.

Aber er lässt sich nicht mit einem Nein abspeisen, schiebt mich vom Gehweg und hebt eine gewaltige Pranke, um den Verkehr anzuhalten, als wir die Straße überqueren. Er hält mich zwar nicht fest, doch ich habe auch nicht unbedingt Bewegungsfreiheit, während er mich auf den Beifahrersitz seines Polizeifahrzeugs bugsiert. Dort mühe ich mich unbeholfen mit meinen Taschen ab, und die Laufmasche in meiner Strumpfhose schießt vom Knie hinunter bis zur Ferse, als wolle sie Marinos Wahnwitz entgehen.

»Warum fährst du in der Gegend herum und suchst mich? Denn das hast du ja offenbar getan«, erkundige ich mich, während er die Tür schließt. »Mal im Ernst, Marino.« Aber er kann mich nicht hören.

Er umrundet das Auto und nimmt auf dem Fahrersitz Platz. Das Wageninnere ist blitzsauber und mit sämtlichen der Menschheit bekannten Sirenen, Lampen, Werkzeugkästen, Aufbewahrungsboxen und Ausrüstungsgegenständen zur Untersuchung von Tatorten ausgestattet. Das dunkle Kunstleder ist glatt, und der Geruch von Cockpitspray steigt mir in die Nase. Die mit Stoff bezogenen Sitze wirken beinahe unbenutzt, die Konsole ist blank wie nagelneu, und die Scheiben glänzen, als käme der SUV gerade aus der Werkstatt. Was seine Fahrzeuge angeht, ist Marino ein Ordnungsfanatiker. Über sein Haus, sein Büro und seine Kleidung schweigen wir lieber.

»Habe ich dir schon gesagt, wie sehr ich diese verdammten Telefone hasse?«, fängt er an zu meckern, während er die Tür zuknallt. »Über einige Dinge sollten wir nicht an einem drahtlosen Ding reden, das Zugriff auf jede verdammte Kleinigkeit in deinem Leben hat.«

»Warum bist du so fein angezogen?«

»Ich war bei einer Trauerfeier. Niemand, den du kennst.«

»Ich verstehe.« Obwohl das eigentlich nicht stimmt.

Marino ist nicht der Typ, der sich wegen einer Trauerfeier in Anzug und Krawatte wirft. Das würde er kaum für eine Beerdigung oder eine Hochzeit tun. Außerdem würde er sich bei einem solchen Wetter nicht aufstylen, außer, er hat einen bestimmten Grund, den er mir nicht verrät.

»Nun, du siehst gut aus, und du riechst auch so. Lass mich sehen. Zimt, Sandelholz und auch Hauch von Zitrone und Moschus. British Sterling erinnert mich immer an die Highschool.«

»Wechsle nicht das Thema.«

»Ich wusste gar nicht, dass wir eins hatten.«

»Ich rede über das Ausspionieren. Weißt du noch, die Zeit, als es unsere größte Sorge war, dass jemand mit einem Scanner rumfahren könnte?«, erwidert er. »Um sich so in einen Festnetzanschluss einzuhacken? Als man noch nicht überall eine Kamera im Gesicht hatte? Vorhin habe ich am Platz vorbeigeschaut, um festzustellen, wer wohl dort so rumhängt. Und da hat doch so ein Arschloch von einem Collegekid angefangen, mich mit seinem Telefon zu filmen.«

»Woher wusstest du, dass es ein Collegestudent war?«

»Weil er mit seinen Flipflops, den Schlabbershorts und der Rolex aussah wie ein verwöhnter kleiner Balg.«

»Was hast du dort gemacht?«

»Nur ein bisschen rumgefragt, was die Leute so beobachtet haben. Du weißt ja, dass vor dem Coop und dem Drugstore immer die üblichen Verdächtigen rumlungern. Bei dieser Hitze waren es nicht so viele, aber die treiben sich offenbar lieber frei und ungebunden in der großen, dreckigen Natur herum, als in einer netten Unterkunft Schutz vor den Elementen zu suchen. Und dann hat dieser Junge sein Telefon auf mich gerichtet, als würde ich gleich jemanden grundlos erschießen, damit er vielleicht das Glück hat, es auf Film zu haben. Gleichzeitig ist da eine verdammte Drohne rumgeflitzt. Ich hasse Hightech«, fügt er missmutig hinzu.

»Bitte erklär mir, warum ich hier sitze. Ich brauche nämlich eindeutig keine Mitfahrgelegenheit, weil ich bereits am Ziel bin.«

»Ja, du brauchst ganz klar keine Mitfahrgelegenheit. Ich würde sagen, der Schaden ist bereits geschehen.« Als er mich von Kopf bis Fuß mustert, ruht der Blick durch die Sonnenbrille zu lange auf der Laufmasche in meiner Strumpfhose.

»Und ich bin sicher, du hast mich nicht eigens deshalb abgeholt, um mir das mitzuteilen.«

»Nein. Ich will wissen, was wirklich mit Bryce los ist.« Marinos Ray-Bans scheinen mich an den Sitz zu heften.

»Ich hatte keine Ahnung, dass da etwas nicht stimmt. Er ist nur noch zerstreuter und nervtötender als sonst.«

»Genau. Und was könnte dahinterstecken? Überleg mal.«

»Okay, ich überlege. Vielleicht liegt es ja an der Hitze und daran, dass wir alle Hände voll zu tun haben. Wie du sehr wohl weißt, hatten wir wegen des Wetters ungewöhnlich viele Fälle. Außerdem hat Ethan wieder mal Schwierigkeiten mit dem Nachbarn, der ihn immer nervt. Und, lass mich nachdenken … Ich glaube, Bryces Großmutter wurde letzte Woche die Gallenblase entfernt. In anderen Worten: jede Menge Stress. Aber wer, zum Teufel, kann wissen, was in ihm oder sonst jemandem vorgeht, Marino?«

»Falls es einen Grund gibt, Bryce zu misstrauen, ist jetzt der Moment, den Mund aufzumachen, Doc.«

»Meiner Ansicht nach haben wir diesen Punkt nun lange genug erörtert«, übertöne ich die aus vollen Rohren pustende Klimaanlage, die mich wegen meiner feuchten Kleider bis ins Mark frösteln lässt. »Ich habe gerade nicht die Zeit, mit dir herumzufahren, und muss mich vor dem Abendessen noch ein bisschen erholen.«

Als ich aussteigen will, greift er wieder nach meinem Arm.

KAPITEL 3

»Bleib«, befiehlt er, und er klingt dabei, als spräche er mit Quincy, seinem Deutschen Schäferhund, der gerade nicht in seinem Käfig hinten im Kofferraum sitzt. Wie sich herausgestellt hat, ist er nicht nur als Leichensuchhund eine Niete, sondern auch lediglich bei gutem Wetter der beste Freund des Menschen.

Obwohl benannt nach dem legendären Gerichtsmediziner im Fernsehen, hält sich Quincy bei ungünstigen Witterungsbedingungen von Tatorten fern. Ich habe den Verdacht, dass Marinos pelziger Gefährte im Moment zu Hause auf seinem Tempur-Pedic-Bettchen im Wohnzimmer liegt, während Klimaanlage und Hundefernsehen laufen.

»Ich lasse dich hundertfünfzig Meter vorher aussteigen, verdammt. Also bleib sitzen und genieße die kühle Luft.«

Ich ziehe den Arm weg, weil ich es nicht mag, festgehalten zu werden, und sei es auch noch so sanft.

»Lass mich ausreden.« Er schiebt den Wählhebel auf DRIVE. »Wie ich schon sagte, wollte ich es am Telefon nicht weiter ausführen. Wir können inzwischen nicht mehr feststellen, wer uns nachspioniert, richtig? Und falls Bryce die Sicherheit des CFC oder deine gefährdet, möchte ich, dass wir das rauskriegen, bevor es zu spät ist.«

Ich erinnere Marino daran, dass wir persönlich auf uns abgestimmte Smartphones verwenden, die über Verschlüsselungsprogramme, Firewalls und alle möglichen spezialisierten und im höchsten Maße abgesicherten Apps verfügen. Dass jemand unsere Gespräche oder E-Mails hackt, ist äußerst unwahrscheinlich. Meine Nichte Lucy, Computergenie und Expertin für Cyberverbrechen im CFC, achtet sehr sorgfältig darauf.

»Hast du mit ihr über diese Sache geredet?«, frage ich. »Wenn du dir solche Sorgen machst, dass wir ausspioniert werden, hättest du sie doch darauf ansprechen können, oder? Immerhin ist es ihr Job.«

Gerade als ich das sage, läutet mein Telefon. Es ist Lucy, die sich über ihre eigene Version von FaceTime meldet, was heißt, dass sie mich sehen möchte, während wir reden.

»Was für ein Timing«, sage ich, als ihr waches, hübsches Gesicht auf dem Display meines Telefons erscheint. »Wir haben gerade über dich gesprochen.«

»Ich habe nur eine Minute.« Ihre Augen erinnern an grüne Laserstrahlen. »Drei Dinge. Erstens hat meine Mom gerade angerufen: Ihr Flugzeug wird sich ein kleines bisschen verspäten. Nun, ich sollte es nicht als ein kleines bisschen bezeichnen, auch wenn sie es so ausgedrückt hat. Momentan wissen wir nicht, wie lange die Verspätung dauern wird. Außerdem bin ich nicht sicher, was bei der Flugsicherung los ist. Jedenfalls sind derzeit alle Starts verschoben.«

»Welche Gründe hat man ihr genannt?«, frage ich und werde von Enttäuschung ergriffen.

»Dass sie die Gates ändern oder so. Mom und ich haben nicht lange telefoniert, aber es hörte sich danach an, als würde sie erst gegen zehn oder halb elf hier sein.«

Es ist nett von meiner Schwester, mir Bescheid zu geben, schießt es mir durch den Kopf. Ganz gleich, wie beschäftigt Benton und ich auch sein mögen, hätte sie keine Probleme damit, uns die halbe Nacht am Flughafen warten zu lassen.

»Zweitens ist gerade die letzte Nachricht von Tailend Charlie eingetroffen.« Lucys Augen bewegen sich beim Sprechen, und ich versuche zu ermitteln, wo sie ist. »Ich habe noch nicht reingehört. Das erledige ich, sobald ich mit diesem schwachsinnigen Notruf durch bin.«

»Ich vermute, dass es sich wieder um eine Audiodatei auf Italienisch handelt«, sage ich, denn Lucy spricht diese Sprache nicht fließend und wäre nicht in der Lage, alles oder womöglich überhaupt etwas zu übersetzen.

Sie bejaht. Auf den ersten Blick ist diese letzte Nachricht von Tailend Charlie genau wie die übrigen acht, die ich seit dem 1. September erhalten habe. Die anonyme Drohung wurde um dieselbe Uhrzeit abgeschickt und ist unter demselben Dateityp abgespeichert, die Aufnahme hat die identische Länge. Doch weil sie es sich noch nicht angehört hat, sage ich ihr, wir würden uns später darum kümmern.

»Wo bist du? In wessen Auto?«, fragt sie dann. Sie hebt sich deutlich vor einem stockdunklen Hintergrund ab, als befände sie sich in einer Höhle.

Dennoch schimmert ihr rotgoldenes Haar in einer Hintergrundbeleuchtung, die flackert, als würde gerade ein Film abgespielt. Schatten huschen über ihr Gesicht, und ich habe den Verdacht, dass sie sich vielleicht im Personal Immersion Theater des CFC aufhält, das wir PIT abkürzen.

Ich teile ihr mit, dass ich bei Marino bin, was sie zu ihrem dritten und wichtigsten Punkt bringt. »Hast du gesehen, was auf Twitter los ist?«, erkundigt sie sich.

»Wenn du es erwähnst, ist es sicherlich nichts Gutes«, erwidere ich.

»Ich schicke es dir jetzt. Ich muss los.« Im nächsten Moment verschwindet Lucy einfach von dem kleinen, rechteckigen Bildschirm.

»Was?«, hakt Marino nach. »Was ist auf Twitter?«

»Augenblick.« Ich öffne die Mail, die Lucy mir gerade gesendet hat, und klicke den angehängten Tweet an. »Tja, wie du erwartet hast, scheint es ein Video zu sein, das zeigt, wie du mit einigen der üblichen Verdächtigen am Harvard Square redest.«

Ich halte ihm das Telefon hin und spüre seinen verletzten Stolz, als er sich selbst aus der Entfernung betrachtet, während er umherstapft und in barschem Ton die Obdachlosen befragt, die vor den verschiedenen Läden herumlungern. Marino hetzt einen Mann in den Schatten und wieder hinaus, während dieser wild gestikulierend versucht, den Fragen auszuweichen. Marinos unverkennbare, dröhnende Stimme, während der Mann panisch hin und her schlurft, ist peinlich.

»Ich hätte gern eine Minute, um mich frisch zu machen.« So will ich Marino mitteilen, dass ich genug davon habe, in der bedrückenden Atmosphäre seines dunklen Wagens wie eine Geisel gehalten zu werden. »Könntest du also bitte die Türen entriegeln und mich freilassen? Vielleicht können wir ja morgen oder ein andermal darüber reden.«

Marino gibt seinen illegalen Parkplatz in zweiter Reihe auf und stoppt am Straßenrand vor dem Faculty Club, der hinter einem Staketenzaun zurückversetzt auf einer viele Hektar großen Rasenfläche steht.

»Du nimmst die Sache nicht ernst genug.« Er sieht mich an.

»Was genau?«

»Wir werden überwacht, und die Frage lautet, von wem und warum. Bestimmt hat jemand Bryce auf dem Kieker. Wie sonst erklärst du dir das Marihuanablatt-Tattoo?«

»Da gibt es nichts zu erklären. Er hat keine Tattoos.«

»Hat er doch. Nämlich ein Marihuanablatt, wie der Anrufer es bezeichnet hat«, entgegnet Marino.

»Ganz bestimmt nicht. Er fürchtet sich so vor Nadeln, dass er sich nicht mal gegen Grippe impfen lässt.«

»Offenbar kennst du die Geschichte nicht. Das Tattoo ist genau hier.« Marino beugt sich vor und tippt mit einem dicken Finger auf die Außenseite seines Knöchels, die ich von meinem Platz aus nicht gut sehen kann, selbst wenn ich hinschauen würde. »Es ist ein Fake-Tattoo«, fügt er hinzu. »Das wusstest du vermutlich auch nicht.«

»Anscheinend bin ich nicht sehr gut informiert.«

»Das Marihuanablatt ist ein abwaschbares Tattoo. Ein Witz von gestern Nacht, als er und Ethan sich mit Freunden getroffen haben. Und was wieder mal typisch Bryce ist? Er hat sich gedacht, er könnte es vor dem Schlafengehen wieder wegschrubben, aber viele dieser Fake-Tattoos halten fast eine Woche.«

»Offenbar hast du mit ihm geredet.« Ich betrachte Marinos gerötetes, glänzendes Gesicht.

»Ich habe mich bei ihm gemeldet, als ich von dem Notruf erfuhr. Als ich ihn nach dem Tattoo gefragt habe, hat er mir ein Selfie davon geschickt.«

Ich wende mich ab, um mir im Seitenspiegel die vorbeifahrenden Autos anzusehen. Mir fällt ein, dass ich gar nicht weiß, womit Benton heute Abend unterwegs ist. Es könnte sein Porsche Cayenne Turbo S, sein Audi RS 7 oder ein Wagen des FBI sein. Als mein Mann heute bei Morgengrauen das Haus verlassen hat, war ich mit den Hunden Sock und Tesla beschäftigt und habe weder gesehen noch gehört, wie er wegfuhr.

»Das Tattoo ist das Problem, Doc«, sagt Marino. »Dadurch wird der Anruf glaubhafter. Es beweist nämlich mehr oder weniger, dass der Mensch, der sich darüber beschwert hat, dass du und Bryce die öffentliche Ordnung stören, euch tatsächlich gesehen hat. Außer, diese Person ist aus irgendeinem anderen Grund über das Tattoo und darüber im Bilde, was ihr beide anhattet.«

Ich erkenne das Geräusch eines Turbomotors, dessen Tonhöhe sich verändert, und lausche, während es näherkommt und lauter wird.

»Holst du sie trotzdem heute Nacht ab?«, fragt Marino.

»Wen?« Ich beobachte, wie Bentons RS 7, eine flache, elegante Limousine mit getönten Scheiben, langsam vorbeigleitet und in der Parklücke vor uns hält.

»Dorothy.«

»So lautet der Plan.«

»Tja, falls du Hilfe brauchst, erledige ich das gern«, erbietet sich Marino. »Ich wollte dir schon länger sagen, dass du nur zu fragen brauchst, wenn ich etwas für dich tun kann. Insbesondere jetzt, weil sie wahrscheinlich ziemlich viel Verspätung haben wird.«

Ich kann mich nicht erinnern, ihm vom Besuch meiner Schwester erzählt zu haben – geschweige denn, wer sie vom Flughafen abholen wird. Außerdem hat er es anscheindend nicht zum ersten Mal gehört, als Lucy vor wenigen Minuten anrief. Er hat es bereits gewusst.

»Das ist nett von dir«, erwidere ich. Seine dunkle Brille ist gebannt auf das Heck des Audi gerichtet, während Benton den Wagen so dicht an den Straßenrand lenkt, dass kaum eine Messerklinge zwischen Randstein und Felgen passen würde.

Die mattschwarze Limousine gibt ein grollendes Knurren von sich wie ein sprungbereiter Panther. Durch die getönten Scheiben kann ich den Umriss des attraktiven Kopfes meines Mannes und seines dichten Haars ausmachen – das weiß ist, seit ich ihn kenne. Gerade und mit gestrafften Schultern sitzt er reglos wie eine Dschungelkatze da. Durch grau getönte Brillengläser beobachtet er uns im Rückspiegel. Als ich die Autotür öffne und aussteige, trifft mich die Hitze wie ein Schlag.

Ich schaue zu, wie Benton aus dem Wagen steigt. Er streckt seine hochgewachsene, schlanke Gestalt. Mein Mann sieht immer makellos aus. Sein perlgrauer Anzug wirkt noch genauso frisch wie heute Morgen, als er ihn angezogen hat. Die blaugrau gemusterte Seidenkrawatte ist perfekt gebunden. Seine gravierten antiken Manschettenknöpfe aus Weißgold schimmern in der Abendsonne.

Mit seinen markanten und gleichzeitig zarten Gesichtszügen, dem schlohweißen Haar und der Hornbrille könnte er die Titelseite von Vanity Fair zieren. Er ist schlank, sehnig und muskulös, und seine ruhige Art verrät nichts von dem Feuer in seinem Inneren. Wenn man Benton Wesley in seinem maßgeschneiderten Anzug sieht – mein Mann entstammt einer wohlhabenden neuenglischen Familie –, würde man nie ahnen, wie er wirklich ist.

»Hallo«, sagt er und nimmt mir die Einkaufstüte ab. Die Aktentasche halte ich fest.

Er blickt Marinos dunkelblauem SUV nach, der sich wieder in den Verkehr einfädelt. Die vom Gehweg aufsteigende Hitze lässt die Luft zäh und schmutzig wirken.

»Hoffentlich hattest du einen besseren Nachmittag als ich.« Mir wird bewusst, wie zerzaust ich neben meinem perfekt gepflegten Mann erscheine. »Tut mir leid, dass ich so zum Fürchten aussehe.«

»Welcher Teufel hat dich geritten, zu Fuß zu gehen?«

»Fang du jetzt nicht auch noch an. Hat Bryce dir eine Fahndungsmeldung geschickt? Halten sie Ausschau nach einer Verrückten mit Laufmasche im Strumpf, die sich auf dem Campus von Harvard herumtreibt?«

»Das hättest du wirklich nicht tun sollen, Kay. Aus verschiedenen Gründen.«

»Sicher bist du über den Notruf informiert worden. Wahrscheinlich wird das die Schlagzeile des Tages.«

Er antwortet nicht, aber das ist auch überflüssig. Er ist im Bilde. Bestimmt hat Bryce ihn angerufen, denn Marino hat es sicher nicht getan.

KAPITEL 4

Hinter uns auf dem Gehweg läutet fröhlich eine Glocke. Wir machen Platz, als eine junge Frau auf einem Fahrrad vorbeifährt.

Sie stoppt vor uns, als hätten wir dasselbe Ziel. Ich lächle ihr mitfühlend zu, als sie absteigt. Sie trägt eine sportliche dunkle Brille. Ihr Gesicht ist gerötet und verschwitzt. Sie öffnet den Kinnriemen ihres leuchtend blauen Fahrradhelms und nimmt ihn ab. Ich bemerke ihr zurückgebundenes langes braunes Haar, die blauen Shorts und das beige ärmellose T-Shirt. Sofort bekomme ich ein seltsames Gefühl.

Ich betrachte ihr blaues Halstuch mit Paisleymuster, ihre beigen Turnschuhe von Converse und ihre grauweiß gestreiften Funktionssocken, während sie erst auf ihr Telefon und dann auf das georgianische Backsteingebäude des Faculty Club schaut, als erwarte sie jemanden. Sie tippt mit den Daumen und hält das Telefon ans Ohr.

»Hallo«, sagt sie. »Ich bin hier.« Inzwischen weiß ich, warum sie mir so bekannt vorkommt. Ich bin ihr vor etwa einer halben Stunde begegnet.

Sie war im Loeb Center, als ich die Theaterkarten gekauft habe. Ich erinnere mich, dass sie die Vorhalle betrat, um zur Toilette zu gehen. Sie ist höchstens Anfang zwanzig und hat einen britischen Akzent, der mir ein wenig affektiert oder antrainiert erscheint. Das ist mir schon aufgefallen, als sie mit Mitarbeitern und einigen Schauspielern im American Repertory Theater gesprochen hat.

Sie stand auf der anderen Seite des Raums und klebte Karteikarten mit Kochrezepten an eine Wand, an der bereits Hunderte davon hingen. In dieser Inszenierung von Waitress werden die Zuschauer aufgefordert, ihre Lieblingsgerichte und leckere Geheimrezepte aus der Familie mit anderen zu teilen. Bevor ich ging, bin ich hinübergeschlendert, um einen Blick darauf zu werfen. Kochen ist meine große Leidenschaft, und meine Schwester liebt Süßes. Gerade notierte ich mir das Rezept für einen Erdnussbutterkuchen, als die junge Frau im Ankleben der Karten innehielt.

»Ich warne Sie, der ist lebensgefährlich«, sagte sie zu mir. Sie trug einen kitschigen goldenen Totenkopf um den Hals, der mich an Piraten denken ließ.

»Pardon?« Unsicher, ob ich gemeint war, sah ich mich um.

»Der Erdnussbutterkuchen. Aber er wird besser, wenn Sie Schokolade drüberstreuen. Richtige. Und ersetzen Sie die Kruste aus Graham-Kräckern bloß nicht durch etwas anderes, das Sie vielleicht besser finden. Denn das stimmt nicht, Ehrenwort. Und nehmen Sie echte Butter – ich stehe nicht auf fettreduzierten Kram.«

»Das haben Sie auch gar nicht nötig«, erwiderte ich, weil sie drahtig und durchtrainiert war.

Nun steht dieselbe junge Frau vor mir und Benton auf dem Gehweg in der Quincy Street, hält ihr iPhone in einer eisblauen Hülle in der Hand und steckt es dann wieder in seine schwarze Plastikhalterung. Dabei stößt sie versehentlich an ihre Wasserflasche, die runterfällt, mit einem dumpfen Geräusch auf dem Boden landet und auf uns zurollt. Benton bückt sich, um sie aufzuheben.

»Tut mir leid. Vielen Dank.« Sie wirkt erhitzt. Ihr Gesicht ist gerötet und schweißnass.

»Die brauchen Sie heute ganz sicher.« Er reicht ihr die Flasche. Gerade verstaut sie sie in ihrer Halterung, als ich einen jungen Mann bemerke, der über den Rasen vor dem Faculty Club läuft.

Ihre randlose Brille ist auf ihn gerichtet, als sie wieder aufs Rad steigt und sich mit den Spitzen ihrer Turnschuhe am Gehweg abstützt. Er ist dunkelhaarig und mager und trägt eine Stoffhose und ein Button-down-Hemd, als sei er in einem Büro beschäftigt. Als er endlich durchgeschwitzt und grinsend vor ihr steht, gibt er ihr einen Umschlag von FedEx, der zwar beschriftet, aber nicht verschlossen ist.

»Danke«, sagt er. »Leg einfach die Karten rein, und dann können wir ihn abschicken.«

»Ich erledige das auf dem Heimweg. Bis später.« Sie küsst ihn auf die Lippen.

Dann trottet er zurück zum Faculty Club, wo er offenbar arbeitet. Sie setzt den Helm wieder auf, ohne sich um den Riemen zu kümmern, der eigentlich stramm unter ihrem Kinn sitzen müsste. Sie dreht sich zu mir um und lächelt mich an.

»Sie sind doch die Erdnussbutterlady.«

»Was für ein reizender Spitzname.« Ich erwidere das Lächeln und erinnere sie beinahe daran, ihren Kinnriemen zu schließen.

Allerdings kenne ich diese Frau nicht und möchte nicht aufdringlich sein.

»Bitte seien Sie vorsichtig hier draußen«, sage ich stattdessen. »Diese Hitze ist mörderisch.«

»Was einen nicht umbringt, macht einen stark.« Sie greift nach dem niedrigen Lenker und tritt mit langen, kräftigen Stößen in die Pedale.

»Nicht immer«, merkt Benton an.

Die heiße Luft bewegt sich träge, als sie an uns vorbeifährt.

»Viel Spaß mit dem Kuchen und dem Stück«, ruft sie uns noch zu. Sie erinnert mich an meine Nichte: waches Gesicht, selbstbewusst und ausgesprochen fit.

Ich beobachte, wie ihre nackten Beine pumpen und sich ihre Wadenmuskeln wölben, als sie schneller wird und sich durch dasselbe Tor schlängelt, das ich vorhin benutzt habe. Dabei erinnere ich mich an die Zeit, als ich in ihrem Alter war, das Beste und Schlimmste noch vor mir lagen und ich alles im Voraus wissen wollte, so als könnte ich mit meinem Schicksal verhandeln. Mit wem würde ich zusammen sein, und was würde aus mir werden? Wo würde ich leben, wem etwas bedeuten? Ich grübelte und versuchte manchmal, mein Leben in die Richtung zu zwingen, die ich für richtig hielt. Inzwischen würde ich das nicht mehr tun.

Ich beobachte, wie die Gestalt der jungen Frau sich entfernt und kleiner wird, während sie zwischen den riesigen Gebäuden der Pusey-Bibliothek und der Lamont-Bibliothek durch den Yard radelt. Ich verstehe nicht, warum jemand die Zukunft kennen wollen sollte. Und ich frage mich, ob es sich bei ihr auch so verhält. Die Standardantwort lautet »vermutlich«. Doch die wahrscheinlichere ist »absolut«. Ganz im Gegensatz zu mir.

»Was wollte Marino?« Benton berührt mich sanft und liebevoll am Rücken, als wir den Gehweg entlangschlendern.

Vor uns links befindet sich der Staketenzaun. Weit zurückversetzt steht das neo-georgianische zweistöckige Gebäude aus Backstein mit den weißen Kanten. Der Wintergarten verfügt über eine Glaskuppel. Vier hohe Kamine ragen stolz und symmetrisch an verschiedenen Ecken empor, und zehn Dachgaubenfenster halten Wache auf dem Satteldach aus Schiefer.

Der lange, mit roten Steinen gepflasterte Weg windet sich durch Steingärten und Zierbüsche. Die Sonne ist hinter den Gebäuden untergegangen, und die drückende Luft fühlt sich an wie ein Dampfbad, das langsam abkühlt.

Benton hat sein Sakko ausgezogen und es sich ordentlich gefaltet über den Arm gelegt. Wir gehen an hellrosafarbenen Zylinderputzern, Zimterlen, violettem Berglavendel und weißen und blauen Hortensien vorbei. Keine Pflanze regt sich in der stehenden Luft, und nur wenige dunkelgrüne Blätter zeigen auch nur den kleinsten Hauch von Rot. Je länger es so heiß und trocken bleibt, desto unwahrscheinlicher wird es, dass wir in diesem Jahr bunte Herbstfarben zu sehen bekommen.

In unserem Gespräch beantworte ich Bentons Fragen, was Marinos Absichten betrifft, so gut wie möglich und erkläre, wie nachdrücklich er darauf bestanden hat, dass ich nicht allein draußen herumlaufe. Allerdings glaube ich nicht, dass es ihm nur darauf ankam, und ich habe den starken Verdacht, dass es Benton ebenso ergeht.

»Wie dem auch sei«, erzähle ich weiter, »war er beim Telefonieren die ganze Zeit unterwegs und hat mich buchstäblich verfolgt, obwohl er das Gegenteil behauptet hat. Dann hat er mich die letzten hundertfünfzig Meter gefahren, und dort haben wir beide uns vor einigen Minuten getroffen.«

»Die letzten hundertfünfzig Meter?«, wiederholt Benton.

»Ich sollte einsteigen, und er würde mich die letzten hundertfünfzig Meter fahren. Die letzten gottverdammten hundertfünfzig Meter waren besonders wichtig.«

»Offenbar wollte er sich ungestört unter vier Augen mit dir unterhalten. Vielleicht stimmt es ja, dass er das nicht am Telefon besprechen wollte. Oder er hat es nur vorgeschoben. Es könnte auch beides stimmen«, erwidert Benton, als ob er es wüsste. Und vermutlich tut er das ja. Für ihn ist es nicht schwierig, Pete Marino zu durchschauen.

»Und jetzt verrate mir mal, warum du beschlossen hast, allein einen Spaziergang zu unternehmen. Im Kostüm und mit schweren Taschen bepackt«, kommt Benton auf sein eigentliches Thema zu sprechen. »Bist du nicht diejenige, die alle vor einem Hitzschlag warnt – so wie gerade eben die Frau auf dem Fahrrad?«

»Wahrscheinlich kommt da der Spruch her, dass man nicht Wein trinken und Wasser predigen soll.«

»Hier geht es nicht um das, was du predigst, sondern um etwas anderes.«

»Ich dachte, ein Spaziergang würde mir guttun«, entgegne ich, worauf er schweigt. »Außerdem musste ich die Theaterkarten abholen.«

Ich erkläre ihm, dass ich außerdem im College-Buchladen, dem Coop, Geschenke kaufen wollte. Vielleicht sind das T-Shirt, das Nachthemd und der attraktiv gestaltete Bildband nicht unbedingt die originellsten Geschenke, die ich je gemacht habe. Aber mehr habe ich beim Bummeln durch die Gänge nicht entdeckt. Wie Benton sehr wohl weiß, ist es schwierig, meiner Schwester eine Freude zu bereiten.

Das bedeutet aber nicht, dass ich nicht wüsste, was ihr gefällt. Ein beliebtes Musical und ein Erdnussbutterkuchen zum Beispiel. Dorothy wird sich auch über das enge Harvard-T-Shirt freuen, das sie zu ihren noch engeren Leggings oder Jeans tragen kann. Ihr operativ aufgemöbelter Busen wird das T-Shirt von einer Eliteuni ausfüllen bis zum Platzen. Zweifellos werden sich daraus anregende Gespräche in den Kneipen von South Beach und Margaritaville ergeben.

»Und das Buch mit Fotos aus Cambridge kann sie mit nach Miami nehmen, als wäre es ihre Idee gewesen«, fahre ich fort, während Benton wortlos lauscht, wie er es immer tut, wenn er nicht meiner Meinung ist. »Und genauso wird meine Schwester auch vorgehen, wenn sie Mom die Bilder von Harvard, dem MIT und dem Charles River zeigt. Dorothy wird wieder im Mittelpunkt stehen, was in Ordnung ist, solange Mom Spaß an ihren Geschenken hat und weiß, dass jemand an sie denkt.«

»Es ist nicht in Ordnung«, entgegnet Benton, während wir durch die tiefer werdenden Schatten zwischen hohen Buchsbaumhecken spazieren.

»Einige Dinge ändern sich nie. Es ist okay.«

»Du darfst dir von Dorothy nicht so auf der Nase herumtanzen lassen.« Seine dunklen Brillengläser richten sich auf mich.

»Wie ich annehme, hast du von dem Notruf gehört«, wechsle ich das Thema, weil meine Schwester schon genug von meiner Zeit vereinnahmt hat. »Offenbar hat Marino einen Mitschnitt, aber er wollte ihn mir nicht vorspielen.«

Benton antwortet nicht, und falls er den Mitschnitt kennt, wird er es mir nicht verraten. Wenn man ihn darauf hingewiesen hätte, hätte er wahrscheinlich vom Cambridge Police Department eine Kopie verlangt – und zwar mit der Begründung, das FBI wolle sichergehen, dass sich eine Staatsbedienstete weder danebenbenimmt noch bedroht wird.

Mein Mann könnte sich alles Mögliche einfallen lassen, um den Mitschnitt des Notrufs in die Finger zu kriegen. Außerdem versteht er sich ziemlich gut mit dem Polizeichef, dem Bürgermeister und auch sonst fast allen, die hier etwas zu sagen haben. Er hätte Marinos Hilfe nicht gebraucht.

»Wie du vielleicht weißt, oder auch nicht, hat sich jemand beschwert, ich würde angeblich die öffentliche Ordnung stören.« Als ich mir zuhöre, wie ich so etwas einem Menschen erkläre, der sich tagtäglich mit Terroristen und Serienmördern herumschlägt, klingt es noch absurder.

Ich sehe ihn an, während wir uns in der aufziehenden Dämmerung dem beeindruckenden Backsteingebäude nähern. Seiner Miene ist rein gar nichts zu entnehmen.

»Vermutlich hat Bryce dir davon erzählt, nachdem Marino ihn zur Rede gestellt hat und genau wissen wollte, was passiert ist, als ich am Harvard Square ausgestiegen bin«, füge ich hinzu.

»Marino sorgt sich um dich«, sagt Benton, und ich kann nicht erkennen, ob das eine Feststellung oder eine Frage ist.

»Er sorgt sich ständig«, erwidere ich. »Und er verhält sich seltsam. Er wollte unbedingt zum Flughafen fahren und war sehr darauf erpicht, Dorothy abzuholen.«

»Woher mag er wohl wissen, dass sie kommt? Von dir? Denn ich habe ihm nichts gesagt.«

»Da wir fast keine Vorwarnung hatten, hatte ich eigentlich kaum Gelegenheit, es überhaupt jemandem zu sagen«, entgegne ich. »Vielleicht hat Lucy es ja erwähnt.«

»Oder Desi. Er und Marino sind inzwischen dicke Kumpel«, antwortet Benton. Er kann seine Gefühle zwar besser verbergen als jeder andere, den ich kenne, doch mich täuscht er nicht.

Ich merke ihm an, wenn ihn etwas kränkt, und das ist bei der keimenden Freundschaft zwischen Marino und Desi offenbar der Fall. Ich habe so etwas befürchtet, weil Marino immer mehr Zeit mit einem frühreifen und unersättlich neugierigen Jungen verbringt, dessen genetische Herkunft uns zum Großteil unbekannt ist. Wir wissen nicht, womit wir rechnen müssen, und haben keinen Anhaltspunkt, wem er nachschlagen wird.

Eigentlich sollte es Janets verstorbene Schwester Natalie sein, denn schließlich hat sie sich ihre Eizellen einfrieren lassen, als sie erst Mitte zwanzig war. Lange bevor sie etwas unternommen hat, hat sie sich mit Leihmutterschaft und Samenspendern befasst. Ich erinnere mich, dass sie davon gesprochen hat, eine alleinerziehende Mutter zu werden. Und rückblickend betrachtet erscheint es fast, als habe sie geahnt, dass ihre Tage auf Erden gezählt sein würden. Sieben Jahre nach Desis Geburt ist sie an Bauchspeicheldrüsenkrebs gestorben. Es ist so schade, dass sie nicht hier ist. Sie wird nicht miterleben, dass er sich so rasch verändert wie ein Schmetterling, der aus dem Kokon schlüpft.

»Schau, ich kapiere es ja«, sagt Benton. »Ich bin nicht annähernd so unterhaltsam wie Marino. Er war bereits mit Desi beim Angeln, hat angefangen, ihm etwas über Waffen beizubringen, und hat ihn den ersten Schluck Bier kosten lassen.«

»Das mit dem Angeln ist eine Sache, doch wenn Lucy und Janet den Rest auch in Ordnung finden, gefällt mir das gar nicht.«

»Der Punkt ist …«

»Der Punkt ist, dass du nicht auf dieselbe Weise unterhaltsam sein musst wie Marino«, unterbreche ich ihn. »Eigentlich hoffe ich, dass du ein gutes Beispiel für ihn bist.«

»Wofür? Dafür, wie es ist, ein langweiliger Erwachsener zu sein?«

»Ich dachte da eher an einen sexy und brillanten FBI – Agent, der schnelle Autos fährt und Designerklamotten trägt. Desi kennt dich noch nicht.«

»Das ist offensichtlich der Fall. Marino hat ihm erzählt, ich sei ein pensionierter Schuldirektor, und Desi hat mich danach gefragt. Ich habe ihm gesagt, das sei vor hundert Jahren gewesen, als ich gerade das College hinter mir hatte und an meinem Master gearbeitet habe«, entgegnet Benton.

»Hast du ihm erklärt, dass damals viele FBI – Agents aus dem Bildungswesen oder der Juristerei kamen? Dass du also einfach einen vernünftigen Karriereweg beschritten hast?« Noch während ich das ausspreche, wird mir klar, dass das zu kompliziert und der Brunnen bereits vergiftet ist.

»Der einzige Grund für Marino, das zu erwähnen, war, Desi Angst vor mir einzujagen. Was schädlich und wenig hilfreich ist, denn der Junge ist bereits dickköpfig genug. Mir ist aufgefallen, dass er immer ungehorsamer wird.«

»Ich stimme zu, dass er es nicht mag, wenn man ihm Vorschriften macht. Aber so geht es doch den meisten von uns.«

»Marino ist der liebe Onkel Pete, mit dem man Spaß hat, während ich der Schuldirektor bin«, entgegnet Benton. Ich sehe zu, wie sich die Dunkelheit schwer und heiß herabsenkt.

Inzwischen haben wir die breite gepflasterte Terrasse erreicht. Sie ist mit Holztischen, roten Sonnenschirmen, Kübelpflanzen und Blumenbeeten ausgestattet. An diesem letzten Mittwoch im September sollte es hier eigentlich keinen freien Platz mehr geben. Aber es sitzt niemand vor dem Faculty Club. Wir sind ganz allein auf der Welt.

KAPITEL 5

Der Eingang könnte auch zu einem Privathaus gehören. Und das ist der Faculty Club für meinen Mann, der nicht in Harvard studiert hat, auch geworden. Benton war in Amherst, genau wie sein Vater und Großvater vor ihm.

Ein zweites Zuhause. Ein Portal in eine andere Welt, wo Schmerz, Angst und Tragödien nicht erlaubt sind. Benton kann sich an seinen idyllischen georgianischen Rückzugsort im Herzen des Campus flüchten und für eine kurze Zeit so tun, als existierten Dummheit, Heuchelei, politische Intrigen und kleingeistige Bürokraten einfach nicht.

Er kann sich ein Meditationswochenende wie im Kloster gönnen, wo jeder aufklärerische Ideen und die Verschiedenartigkeit der Menschheit feiert und wo Gewalt und Aggressionen schlichtweg nicht vorkommen. Hier fühlt Benton sich sicher. Einer der wenigen Orte, wo er es tut. Allerdings nicht so sicher, dass er nicht bewaffnet wäre. Ich kann zwar keine Pistole entdecken, zweifle jedoch nicht daran, dass er eine im Aktenkoffer hat. Dazu eine Ersatzwaffe irgendwo am Körper. Seine Glock 27 oder den verborgen getragenen Smith & Wesson Model 19, ohne den er niemals das Haus verlässt.

Wir sind vor den weiß gestrichenen Säulen zu beiden Seiten stehen geblieben. Über der dunkelroten Tür befindet sich ein Oberlicht. Ich betrachte die makellose Symmetrie der Backsteinfassade. Mein Blick bleibt an den großen Buntglasfenstern der Gästezimmer im oberen Stock hängen.

»Vielleicht ein andermal.« Benton schaut auch nach oben und weiß, was ich denke.

»Ja. Dank meiner Schwester fällt die Übernachtung heute wohl flach. Aber wenn ich frische Sachen dabeihätte, würde ich trotzdem sofort ein Zimmer mieten und duschen.« Fast kann ich das Knarzen der mit einem Teppich bedeckten alten Holzstufen hören, die in den ersten Stock führen.

Ich erinnere mich an das Geräusch, daran, wie sich die mit Stoff tapezierten Wände anfühlen, an die heimelige Eleganz und vor allem an die schmalen Betten, wo Benton und ich nie viel Schlaf abbekommen. Wir haben ein gut eingespieltes Ritual, über das wir ausschließlich untereinander sprechen. Es gehört einzig und allein uns. Ich würde es nicht als Date bezeichnen, sondern betrachte es eher als eine Art Therapie, dass wir einmal im Monat herkommen, vorausgesetzt, die Sterne stehen gut.

Viel zu oft tun sie das nicht, aber wenn doch, werden wir zu unserer Freude daran erinnert, dass es auf der Welt noch Anstand und Menschlichkeit gibt. Nicht jeder lügt, stiehlt, vergewaltigt, schlägt, vernachlässigt, quält, entführt und mordet. Nicht jeder will uns vernichten und uns unser Hab und Gut wegnehmen. Und wir haben solches Glück, dass wir einander gefunden haben.

Wir treten in die kühle Stille, ausgestattet mit antiken Möbeln, kostbaren Gemälden und Perserteppichen. Als Benton die Tür hinter uns schließt, sind wir von Wandleuchten, Vertäfelungen aus Mahagoni, mit Polsternägeln beschlagenen Chesterfield-Sesseln aus dunklem Leder und breiten Bodendielen umgeben. Auf dem Flurtisch stehen frische Blumen. Auf einem viktorianischen Rednerpult aus Eiche liegt die Speisekarte des heutigen Abends.

Ich erschnuppere verschiedene Lagen vertrauter Gerüche. Geschnittene Lilien und Rosen, Bienenwachs und eine leicht muffige Patina. Sie wirken beruhigend, verbreiten den Charme der alten Welt und lassen mich an Gedichte, Zigarren und seltene, in Leder gebundene Folianten denken. Es herrscht die feierliche Förmlichkeit, die man von einem Club erwartet, wo Staatschefs und kultivierte Menschen aus aller Welt zu Gast waren.

In der Vorhalle bleibe ich vor einem antiken ovalen Spiegel stehen und fahre mir mit den Fingern durchs schlaffe blonde Haar. Ich starre in das zerschrammte Glas und betrachte den hochgewachsenen, attraktiven Mann im grauen Anzug, der hinter mir verharrt.

»Kenne ich Sie?«, frage ich Benton, ohne mich umzudrehen.

»Ich glaube nicht. Warten Sie auf jemanden?«

»Ja.«

»Was für ein Zufall. Ich auch. Ich habe schon immer auf jemanden gewartet.«

»Ich ebenfalls.«

»Nun, nicht auf irgendjemanden. Die Richtige.« Sein Spiegelbild sieht mich an.

»Glauben Sie, dass es für uns beide nur einen richtigen Menschen gibt?«, frage ich den Spiegel an der Wand.

»Ich kann nur für mich selbst sprechen.«

Unser kleines Spiel hat keinen Namen, und niemand weiß von unserer hübschen Choreografie, in der wir so tun, als seien wir Fremde. Es ist erfrischend, aufmunternd und auch seelisch aufbauend, sofern man die Wahrheit ertragen kann. Was würde geschehen, wenn wir uns wirklich gerade zum ersten Mal in der Vorhalle des Harvard Faculty Club begegnet wären?

Hätten wir einander bemerkt? Würde er mich noch immer so anziehend finden wie damals? Männer reagieren unterschiedlich darauf, dass ihre Frauen älter werden. Einige Paare behaupten, sich noch zu lieben wie am ersten Tag, auch wenn das nicht stimmt. Es ist mutig, sich dieser Frage zu stellen und der Wahrheit ins Gesicht zu blicken, ohne mit der Wimper zu zucken. Was würden wir empfinden, wenn wir uns jetzt zum ersten Mal sehen würden? Nicht vor Jahrzehnten, als Benton verheiratet und ich geschieden war und wir unseren ersten gemeinsamen Fall bearbeiteten?

Es gibt keine wissenschaftliche Methode, eine solche Frage zu beantworten. Ich zweifle nicht daran, dass wir uns wieder ineinander verlieben würden. Ganz sicher würde ich eine Affäre mit ihm anfangen, mit dem Ergebnis, dass man mir vorwerfen würde, ich hätte eine Familie zerstört. Und das wäre mir egal, denn es ist die Sache wert.

Benton legt mir warme, anmutige Hände auf die Schultern und lehnt das Kinn auf meinen Scheitel. Ich rieche sein erdiges Rasierwasser, als wir uns in dem gewölbten Spiegel betrachten. Wo die Silberschicht sich vom Glas gelöst hat, wirken unsere Gesichter wie abstrakte Gemälde von Picasso.

»Was hältst du von einem Abendessen?«, flüstert er mir ins Haar.

»Entschuldigst du mich einen Moment?«

Ich gebe meine Einkaufstüte an der Garderobe ab und gehe zur Damentoilette, die mit förmlichen Tapeten und alten viktorianischen Theaterplakaten ausgestattet ist. Nachdem ich meine Aktentasche auf die Theke aus schwarzem Granit gestellt habe, krame ich mein Schminktäschchen heraus. Als ich in den Spiegel über dem Waschbecken schaue, macht die Frau in Kaki, die mir entgegenstarrt, einen leicht angeschlagenen und zerrauften Eindruck.

Nur dass »leicht« es nicht ganz trifft, beschließe ich. Ich sehe zum Fürchten aus. Ich schlüpfe aus der feuchten Kostümjacke und breite sie über einen Stuhl. Mein BH ist so durchgeschwitzt, dass er sich unter der weißen Bluse abzeichnet. Ich schalte den Händetrockner an und puste mir heiße Luft in den Kragen, alles, was möglich ist, damit ich nicht in nasser Unterwäsche dasitzen muss. Dann fördere ich Puder, Lippenstift und eine Zahnbürste zutage. Danach mustere ich mich und überlege, was ich sonst noch tun kann, um mich zu restaurieren. Nicht viel.

Die Folgen von schlechtem Schlaf, Herumgehetze und einem Fußmarsch bei großer Hitze lassen sich nicht so einfach rückgängig machen. Mir ist ein wenig schwindelig, ich bin erschöpft und hoffnungslos verschwitzt. Außerdem muss ich dringend etwas essen und trinken. Aber am meisten brauche ich eine Dusche. Ich ziehe die kaputte Strumpfhose aus und werfe sie in den Papierkorb. Anschließend halte ich ein Handtuch unter den Kaltwasserhahn, um mich zu säubern. Aber gegen schweißnasse, zerknitterte Kleider gibt es kein schnell wirkendes Mittel.

Es ist, als würde ich in einer Waschmaschine eingeweicht und herumgeschleudert. Außerdem fällt mir auf, dass ich in den letzten Wochen ein wenig magerer geworden bin. Das passiert immer, wenn ich den Sport vernachlässige. Ich war schon eine ganze Zeit lang nicht mehr beim Joggen, kein Wunder bei dieser Hitzewelle. Meine Gymnastikbänder habe ich nicht angerührt, und Lucy setzt mir zu, ich müsse mit ihr ins Fitnessstudio gehen.

Als ich mir das Gesicht pudere, betonen die Schatten im Dämmerlicht eines Kristallkronleuchters meine hohen Wangenknochen, die große Nase und das markante Kinn. Ich denke an die Worte der Journalisten, die in den meisten Fällen nicht eben wohlwollend sind. Ich bin maskulin und abstoßend. Mein wenig schmeichelhaftes Lieblingszitat, das bis zum Erbrechen in den Artikeln wiedergekäut wird, lautet: Dr. Kay Scarpettas Äußeres erregt Aufsehen, ihr Gesichtsausdruck wirkt unzugänglich, geheimniskrämerisch und dominant.

Ich feuchte mir die Finger an und zause mir das Haar. Dann gönne ich ihm eine Dosis Volumenspray, putze mir die Zähne und bestäube Stirn und Wangen mit einem mineralischen Puder, das gegen ultraviolette Strahlung schützt und nicht krebserregend ist. Dass es draußen bald stockfinster sein wird, kümmert mich nicht. Ich tue es trotzdem. Danach trage ich Lippenbalsam auf Olivenölbasis auf und krame Augentropfen und eine kleine Tube Sheabutter hervor.

Ich fühle mich schon viel besser, doch während ich mein zerknautsches Kostüm und die Bluse betrachte, höre ich Dorothys Stimme so deutlich, als befände sie sich hier im Raum. Sie sagt dasselbe, was sie vermutlich auch sagen wird, wenn Benton und ich sie in ein paar Stunden abholen. Ich hätte einen grausigen Geschmack in Sachen Kleidung. Ich zöge mich langweilig an und ließe mich gehen. Ich machte mich schmutzig und liefe in steifen Outfits herum wie eine alte Jungfer oder ein Mann. Sie kann nicht begreifen, warum ich keine Stilettoabsätze, dicke Schminke und schrill lackierte künstliche Fingernägel trage.

Sie versteht nicht, warum ich meinen Körper nicht mehr betone, wie sie es ausdrückt, »insbesondere deshalb, weil wir beide zum Glück Riesentitten haben«. Sie prahlt gern damit, was sie für das Wichtigste hält. Ich kleide mich weder wie meine Schwester, noch benehme ich mich so. Das habe ich nie getan und wäre dazu auch nicht in der Lage.

Seit ich denken kann, fehlt mir jeglicher Bezug zu Mädchenhaftigkeit und Hohlköpfigkeit. Wir kommen einfach nicht miteinander zurecht.

Benton erwartet mich und plaudert mit Mrs. P, der Restaurantchefin, an ihrem Pult.

In der einen Hand hat er seinen Aktenkoffer aus schwarzem Leder, in der anderen sein Telefon. Er tippt mit dem Daumen darauf herum und steckt es wieder ein, als er mich aus der Toilette kommen sieht. Ich verstehe, was »mein Herz machte einen Satz« bedeutet. Meines macht bei seinem Anblick einen besonders glücklichen. So wie immer.

»Eine gewaltige Verbesserung? Hmmm?« Er nimmt die Brille ab und mustert mich demonstrativ. Seine Augen funkeln spitzbübisch. »Finden Sie nicht auch, Mrs. P?«, fragt er sie und zwinkert ihr zu.

Sie ist Anfang achtzig. Mit ihrem Heiligenschein aus flaumigem weißem Haar und der Nickelbrille sieht sie aus wie das Klischee einer ordentlichen und sittsamen neuenglischen Hausfrau. Ihr Gesicht ist teigig und faltig wie eine vertrocknete Frucht, und ihr Kleid mit der passenden Jacquardjacke ist mit grünen und roten Rosenranken gemustert, die mich an ein Stoffmuster von William Morris erinnern.

Mrs. P betrachtet mich stets neugierig, selbst wenn ich nicht überhitzt und zerzaust aussehe, so als stelle sie sich viele Fragen, die sie jedoch nie aussprechen würde. Ihr Blick ist nun schon einige Male zu meinen nackten Beinen gewandert. Dann schaut sie rasch hoch, als habe sie etwas Verbotenes gesehen.

»Was meinen Sie, Mrs. P?«, wendet sich Benton an sie.

»Tja, ich bin nicht ganz sicher.« Ihre Brillengläser blitzen auf, als sie den Kopf hin und her bewegt wie bei einem Tennisspiel. Sie blickt erst mich an und dann ihn. Die beiden schäkern miteinander. »Sie wissen doch, dass Sie mich nicht so in Verlegenheit bringen dürfen«, rügt sie ihn freundschaftlich.

Mrs. P heißt mit Nachnamen Peabody, betont auf der ersten Silbe, ein langgezogenes Peee-b’dy wie die Stadt unweit von Salem. Ich habe sie noch nie bei ihrem Vornamen Maureen angesprochen und auch keine Ahnung, ob Menschen, die ihr nahestehen, sie so, Mo oder sonst irgendwie nennen. In den Jahren, die wir nun schon hierherkommen, war sie immer nur Mrs. P, und Benton ist Mr. Wesley. Wenn sie mich namentlich anspricht, dann mit Mrs. Wesley, obwohl sie sehr wohl weiß, dass ich auch ein anderes Leben führe, in dem ich für die meisten Dr. Scarpetta oder der Boss bin.

Es ist ein trauriges Geheimnis, dass Mrs. P darüber im Bilde ist, wer ich bin und was ich beruflich mache, auch wenn sie es höflicherweise nie ausspricht. Kurz nachdem Benton und ich nach Cambridge gezogen waren, wurde ihr Mann bei einem Autounfall buchstäblich vor ihrem Haus getötet, und ich habe mich um ihn gekümmert. Nun tut sie, als sei das nie geschehen. Was ich an diesem Fall am besten in Erinnerung habe, ist, dass die Witwe, Mrs. P, sich weigerte, mit mir zu sprechen. Sie hat darauf bestanden, den Autopsiebericht ihres verstorbenen Mannes mit einem meiner Assistenten zu erörtern, einem Mann.

Allerdings hat Mrs. P in einer Zeit im Faculty Club angefangen, als die Situation für Frauen noch eine völlig andere war. Eine Frau konnte dem Lehrkörper angehören und dennoch in den Speisesaal für Damen verbannt werden. Sie konnte feststellen, dass im Wohnheim kein Platz mehr frei war, oder keinen Zutritt zu denselben Bibliotheken und Unterbringungsmöglichkeiten wie ihre männlichen Kollegen bekommen. Als Ruth Bader Ginsberg, eine der bedeutendsten Juristinnen unserer Zeit, in Harvard eintraf, um Jura zu studieren, hat man sie aufgefordert, zu begründen, warum sie einem Mann den Studienplatz wegnähme.

»Ich finde, wer bei diesem Wetter rausgeht, sollte seinen Geisteszustand untersuchen lassen«, sagt Mrs. P zu Benton. Er reißt die Augen auf und starrt sie in gespielter Enttäuschung an. »Da schmilzt man ja wie eine Kerze.« Was heißt, dass ich ihrer Ansicht nach genauso aussehe.

»Ich schätze, das ist ein Nein«, meint Benton achselzuckend zu mir. »Tut mir leid, Kay, aber Mrs. P denkt offenbar, dass du noch immer katastrophal aussiehst.«

»So etwas würde ich niemals sagen!« Mrs. P lacht wie immer leise und schüchtern auf, legt drei Finger auf ihre rosigen Lippen und schüttelt den Kopf, als sei mein Mann der ungezogenste Mensch auf dem ganzen Planeten.

Sie hat Benton ziemlich gern, und der macht sich natürlich über uns beide lustig. Wer ihn nicht kennt, würde das kaum bemerken, denn sein Humor ist so subtil wie ein Spinnennetz, das man einfach nicht entdeckt und sich dennoch ständig vom Gesicht wischt. Er weiß verdammt gut, dass sich mein Äußeres kaum verbessert hat. Ich trage keine Strumpfhose, und die Innenseiten meiner unmodernen, zerschrammten Schuhe fühlen sich so schleimig an wie eine rohe Auster, die stundenlang ungekühlt herumgestanden hat.

»Wechseln wir das Thema«, sage ich zu ihm, während Mrs. P zwei Speisekarten und das dicke schwarze Notizbuch mit der umfangreichen Weinkarte zusammensucht. »Mir ist klar, dass du heute nicht mit einer optischen Katastrophe zu Abend essen wolltest.«

»Hängt davon ab.« Mit einem lauten Knacken der Schließen öffnet Benton seinen Aktenkoffer.

Ich schultere wieder meine Kuriertasche, und dann folgen wir Mrs. P in den nördlichen Speisesaal mit seinen hohen Bogenfenstern und Blick auf den vorderen Rasen, der nun in Dunkelheit gehüllt ist.

Unsere Schritte erzeugen auf dem dicken roten Teppich kein Geräusch, als wir unter den freiliegenden dunklen Balken an der weiß verputzten Decke hindurchgehen. Wir durchqueren ein Meer aus weiß gedeckten Tischen. Darüber hängen Kronleuchter aus Messing mit kleinen roten Schirmen über ihren kerzenförmigen Glühbirnen. Bis jetzt sind wir die einzigen Gäste. Benton und Mrs. P plaudern freundlich miteinander, während sie uns in unsere übliche Ecke führt.

»Heute Abend haben wir erst ab acht Reservierungen«, teilt sie Benton mit, was heißt, dass bis dahin im Faculty Club nicht viel los sein wird. »Oben haben wir zwei geschlossene Gesellschaften, aber hier unten ist es ziemlich ruhig. Es ist einfach zu heiß.«

»Was ist mit den Stromausfällen?«, erkundigt sich Benton. »Waren Sie auch betroffen?«

»Na, das ist ganz schön ärgerlich, wenn das passiert. Der Strom geht aus, und dann ist Schluss. Man kann nicht drinbleiben, und raus kann man ebenfalls nicht. Hoffen wir, dass es nicht wieder vorkommt. Insbesondere nicht, während Sie hier sind und in Ruhe zu Abend essen wollen.«

Dann berichtet uns Mrs. P das Neueste von Felix the Cat. So lautet sein voller Name, doch sie nennt ihn nur Felix. Offenbar hat Felix die Hitzewelle nicht sehr gut vertragen.

»Beim letzten Stromausfall, erst gestern Mittag, hat er sich gar nicht wohlgefühlt. Zumindest habe ich das später bemerkt, weil ich zu dieser Zeit hier war. Anscheinend wohne ich dort, wo das Stromnetz am anfälligsten ist«, erklärt sie uns beiden. »Sie wissen ja, dass Felix alt und seine Gesundheit nicht mehr die beste ist. Ich kriege ja nicht immer mit, ob bei mir zu Hause der Strom ausfällt. Hier ist alles wunderbar in Ordnung, und ich habe keine Ahnung, dass der arme Felix sich ohne Klimaanlage quält.«

»Haben Sie denn keine Nachbarn oder sonst jemanden, der nach ihm schauen könnte?«, frage ich.

»Wenn der Strom ausfällt, sitzen meine Nachbarn im selben Boot wie ich«, erwidert sie. »Und meine Kinder wohnen zu weit weg. Gut, mein Enkel arbeitet in Teilzeit hier, während er versucht, sich als Musiker durchzusetzen, und er hilft mir, so gut er kann. Allerdings ist er dreiundzwanzig und hat eine Katzenallergie.«

»Könnten Sie Felix nicht mit zur Arbeit nehmen?«, fragt Benton, worauf Mrs. P nur lacht.

»Warum denn nicht?« Benton meint es ernst.

»Tja, weil das nicht geht.« Sie schaut sich im Speisesaal um, um sich zu vergewissern, dass niemand hereingekommen ist.

KAPITEL 6

Unser Ecktisch steht rechts von einem gewaltigen offenen Kamin mit einer Umrandung aus Wurzelholz, die vom Boden bis zur Decke reicht. An der mit goldenem Damast bezogenen Wand gegenüber prangen kostbare britische, holländische und italienische Gemälde, die bei unserem letzten Besuch vor einem Monat noch nicht da waren.

Zu der neuen Ausstellung gehören ein Seestück, eine religiöse Allegorie und ein Stillleben, in dem ein Totenschädel vorkommt. Außerdem gibt es Ölporträts von streng dreinblickenden, im Kolonialstil gekleideten Männern und gepuderten Frauen in Korsetts. Ihre Taillen sind so eng zusammengeschnürt, dass sicher angebrochene Rippen und Organquetschungen die Folgen waren. Ich weiß nie, was ich bei meinem nächsten Besuch zu sehen bekommen werde, denn die meisten Kunstwerke sind Leihgaben der umliegenden Museen von Harvard, die eine der besten Sammlungen weltweit beherbergen.

Die Bilder wechseln ständig, was Benton ganz besonders deshalb anspricht, weil er ganz ähnlich aufgewachsen ist. Sein wohlhabender Vater hat in Kunst investiert, weshalb im Hause der Wesleys – einer Backsteinvilla, vergleichbar mit dem Faculty Club – ein dauerndes Kommen und Gehen unbezahlbarer Gemälde herrschte.

Wie wundervoll muss es sein, diese Woche einen Pieter Claesz und in der nächsten einen J.M.W. Turner oder einen Jan Both auszusuchen. Oder vielleicht einen Jan Vermeer oder einen Frans Hals, wenn wir schon dabei sind, denke ich, während ich unsere Privatgalerie betrachte. Jedes Bild wird von einer Museumsleuchte erhellt und ist in Gold gerahmt.

Mir fällt es schwer, mir eine Kindheit wie die von Benton vorzustellen, wenn ich sie mit meiner eigenen kargen und eindeutig nicht glamourösen in Miami vergleiche. Er stammt aus einer neuenglischen, an Eliteuniversitäten erzogenen Familie, während ich als einziges Mitglied einer italienischen Familie, Einwanderer der zweiten Generation, ein College besucht habe. So schwer es auch war, mit Mangel in jeglicher Hinsicht groß zu werden, bin ich dankbar, dass ich in meiner Jugend nicht das bekommen habe, was ich zu brauchen glaubte.

Benton hat auf andere Weise Mangel gelitten. Ihm ist alles in den Schoß gefallen, was seine Eltern wollten, und so hat er ihre Träume gelebt, was ihn in gewisser Weise ärmer und einsamer gemacht hat. Sicher war ich als Kind manchmal traurig und allein. Doch woran ich mich am besten erinnere, ist der Antrieb, entstanden daraus, dass ich keine andere Wahl hatte, als mich mit den Gegebenheiten zufriedenzugeben. Sei es nun Kleidung, welches Shampoo ich mir leisten konnte, oder wie lange ich es schaffen würde, hinauszuzögern, dass die Vorräte aufgebraucht waren.

Ich entwickelte ein Talent dafür, mir die Welt mithilfe von Büchern, Fotos und Filmen zu erschließen, denn in den Urlaub oder aus irgendeinem anderen Grund zu verreisen kam nicht infrage, bis ich endlich als Teenager ans College durfte. Benton hingegen fehlte es an nichts als an Aufmerksamkeit und einer normalen Kindheit. Er meint, bevor wir uns begegnet seien, habe er sich nie reich gefühlt. So etwas Nettes hat noch nie jemand zu mir gesagt.

Er verschiebt den Tisch ein wenig und rückt ihn in einen Winkel, der ihm besser gefällt, als gehöre der Speisesaal ihm. »Ich mache mir Sorgen, dass du frieren könntest.«

»Alles bestens. Bis auf mein Aussehen.«

»Das fantastisch ist. Du bist wie immer der schönste Mensch, den ich kenne.« Lächelnd rückt Benton mir einen Stuhl zurecht.

»Die Hitze ist dir offenbar auf den Verstand geschlagen.« Ich setze mich.

Ich schiebe meinen Stuhl näher an den Tisch und stelle meine Aktentasche darunter. Wir sitzen nie mit dem Rücken zu Türen, anderen Eingängen oder Fenstern, die uns so sichtbar machen könnten wie einen Goldfisch im Glas.

Eigentlich werden wir nicht an einen Tisch geführt, sondern wählen ihn nach strategischen Gesichtspunkten aus. Benton und ich suchen uns stets Plätze, wo wir unsere Umgebung im Auge behalten können, damit uns nichts von hinten oder durch eine Glasscheibe überraschen kann. Deshalb sitzen wir im sicheren zweiten Zuhause meines Mannes wie zwei Polizisten beim Abendessen.

Anderenfalls könnten wir uns nicht entspannen, und diese kleinen Angewohnheiten haben eine ernüchternde Wirkung. Es ist unmöglich, nicht daran zu denken, dass wir einem kleinen und ganz besonderen Stamm angehören. Dem Stamm der Staatsbediensteten, die ein Trauma erlebt haben.

»Bist du sicher, dass dich die Klimaanlage nicht stört?«, fragt Benton, während ein Kellner auf uns zusteuert. Er ist ein älterer Mann und offenbar neu hier. »Möchtest du mein Sakko?« Als Benton es ausziehen will, schüttle ich den Kopf.

»Bis jetzt ist alles in Ordnung. Ich komme schon klar. Ich entschuldige mich noch einmal dafür, dass ich den Rest unseres gemeinsamen Abends kaputt gemacht habe.«

»Keine Ahnung, wovon du redest. Du hast überhaupt nichts kaputt gemacht.« Er entfaltet seine weiße Serviette und breitet sie sich über den Schoß. »Gut, bis auf deine Strumpfhose vielleicht. Wie ist das eigentlich passiert?«

»Oh mein Gott, gibt es eine Frage, die man mir heute noch nicht gestellt hat?« Ich spüre, wie ein nicht zu unterdrückendes Gelächter in mir aufsteigt. Benton mustert mich forschend.

»Habe ich da was verpasst?«, erkundigt er sich schließlich, aber der Kellner wartet.

Er steht in seiner gestärkten, hochgeknöpften weißen Jacke neben unserem Tisch. Sein Gesicht ist eingefallen und schlaff wie bei einem früher attraktiven Menschen, der stark abgenommen hat. Er sieht Benton an. Sein Stift schwebt über dem Notizblock. »Wir hätten gern zuerst einmal Wasser«, sagt mein Mann. Plötzlich fällt mir meine Strumpfhose im Papierkorb auf der Damentoilette ein, und ich muss wieder lachen.

»Tut mir leid.« Ich tupfe mir die Augen mit der Serviette ab. »Aber manchmal finde ich solche absurden Dinge einfach komisch. Um deine Frage zu beantworten. Ich bin sicher, dass ich mir die Laufmasche geholt habe wie jede andere Frau auch.«

»Das bezweifle ich.« Er beobachtet, wie der Kellner mit dem jungen Mann spricht, den wir vor wenigen Minuten vor dem Gebäude gesehen haben. Die beiden kontrollieren einen Tisch, der für eine große Gesellschaft gedeckt ist, machen sich am Besteck zu schaffen und stellen die Blumengestecke um. »Normalerweise sind bei deinen Missgeschicken scharfe Waffen, Körperflüssigkeiten und Schmeißfliegen im Spiel«, fügt Benton hinzu.

»Ich habe mir die Strumpfhose an einem Rollwagen zerrissen, einer dieser Leichentransportbahren, die man mit einer Kurbel hochfahren und absenken kann. Als ich geholfen habe, eine Leiche herunterzuheben, bin ich hängen gelieben, vermutlich an einer Rolle.«

»Und dann was?« Allmählich dämmert mir, dass ihn das aus einem bestimmten Grund interessiert. »Du hast keine neue Strumpfhose angezogen«, sagt er. »Warum nicht?«

Also doch keine belanglose Frage. Aber natürlich sind seine Fragen nie belanglos, selbst dann nicht, wenn er Witze macht.

Im Institut ist es die Aufgabe von Bryce, stets für einen Vorrat an notwendigen Dingen zu sorgen: Kaffee, etwas Essbares, die wichtigsten Kosmetikartikel – und natürlich Ersatzstrumpfhosen.

Wenn er sich nicht um Nachschub kümmern würde, würde ich vermutlich nicht daran denken, denn eigentlich mag ich keine Röcke und Strumpfhosen, obwohl ich das niemandem verrate. Am liebsten trage ich meine übliche Tatortkleidung, bestehend aus einer feuerfesten und insektenabweisenden Cargohose – je mehr Taschen, desto besser – und Funktionshemden mit dem Emblem des CFC.

Und natürlich haltbare Baumwollsocken und unauffällige Stiefel. Ich bin auch ein Fan von Parkas, faltbaren Jacken und Baseballkappen. Wahrscheinlich ist das die Folge dessen, dass ich in einem leicht zu beeindruckenden Alter meine Zeit an der medizinischen Fakultät und bei der Air Force verbracht habe. Am Anfang meiner Laufbahn habe ich in OP – Anzügen und Uniformen gelebt, und wenn ich könnte, wie ich wollte, würde ich das immer noch tun.

Doch da ich häufig vorgeladen werde, um eidesstattliche Aussagen vor Richtern und Politikern zu machen, muss ich auch andere Kleidungsstücke bereithalten, passend für eine Institutsleiterin, die beeinflussen kann, welche Körperpanzer unsere Soldaten bekommen und ob jemand ins Gefängnis gehört.

»Ich ruiniere bei der Arbeit einige Strumpfhosen pro Woche«, erkläre ich Benton. »Und offenbar war Bryce bei dieser Hitze nicht so oft einkaufen. Vielleicht war er auch zu beschäftigt mit seinen eigenen Dramen, um etwas online zu bestellen. Also ja, ich war nicht begeistert, als ich festgestellt habe, dass für die kaputte Strumpfhose kein Ersatz da war. Allerdings habe ich keine Ahnung, warum ich nicht auf den Gedanken gekommen bin, mir selbst beim Drugstore am Harvard Square eine zu kaufen, damit ich jetzt nicht mit nackten Beinen herumsitzen muss. Vermutlich ein weiterer Fehler meinerseits.«

»Das heißt also, dass Bryce seine Arbeit nicht gemacht hat und du schon sauer auf ihn warst, bevor er dich zum Platz fuhr. Da war die Sprengladung schon gelegt.«

»Welche Sprengladung meinst du?« Als ich die Serviette auf meinem Schoß glatt streiche, denke ich wieder daran, dass ich unbedingt aus diesen Klamotten rausmuss.

»Ich glaube, das weißt du.«

Worauf er hinauswill, ist meine Familie – insbesondere meine Reaktion auf den ungebetenen Überraschungsbesuch meiner Schwester. Ich schaue auf die Uhr. Eigentlich hatte ich um halb zehn zum Logan Airport aufbrechen wollen, doch inzwischen bin ich nicht mehr sicher, was ich tun soll. Laut Lucy wird Dorothy sich verspäten. Nun, es wäre nett von meiner Schwester, mir Bescheid zu geben, damit Benton und ich nicht aus dem Restaurant hetzen, nur um stundenlang vor der Gepäckausgabe zu warten.

»Bryce war gegen halb fünf bei mir im Büro, um mich zum Coop und zu meinen anderen Erledigungen zu fahren und mich anschließend hier abzusetzen.« Ich schildere ihm die Ereignisse dieses Nachmittags.

Benton blättert mehrere dicke cremefarbene Seiten um und liest die Weinkarte. »Es war nicht gut, dass du die Geduld mit ihm verloren hast, während ein zwielichtiger Mensch, möglicherweise ein Stalker, zugeschaut hat. Normalerweise könnten wir es auf sich beruhen lassen und als das Gequatsche eines Spinners abtun. Allerdings ist das Tattoo mit dem Marihuanablatt ein Problem. Wenn das nicht wäre, würde ich jemandem, der wegen einer anscheinend völlig an den Haaren herbeigezogenen Beschwerde anruft, kein Wort glauben. Ich würde mir nicht einmal die Mühe machen, es mir anzuhören.«

»Was soll das heißen?«, entgegne ich. »Und woher weißt du von dem Tattoo?«

Aber Benton blättert eine weitere Seite der Weinkarte um und antwortet nicht.

»Bedeutet das, dass du dir den Mitschnitt des Notrufs angehört hast? Willst du mir das mitteilen?«, hake ich nach.

KAPITEL 7

Der Kellner ist mit einer Flasche stillem Mineralwasser zurückgekehrt, und wir schweigen, während er einschenkt.

Wir sprechen ausschließlich über die Vorspeisen und darüber, wie schön es ist, den Speisesaal, zumindest vorübergehend, allein für uns zu haben. Benton bestellt sonst immer die Krabbenkuchen mit gegrillten Frühlingszwiebeln und eingelegten spanischen Peperoni, ich gönne mir stets Hummercremesuppe mit gebräunter Zitronenbutter.

Heute jedoch beschließen wir, dass es zu heiß dafür ist, und ordern den mediterranen Salat mit Heirloom-Tomaten und zerbröckeltem Schafskäse. Ich frage, ob wir die roten Zwiebeln durch süße ersetzen können. Außerdem zusätzliches Dressing in einem separaten Schälchen und geschroteter roter Pfeffer für den Extra-Kick. Ich bestelle noch eine Flasche Wasser, diesmal mit Kohlensäure und viel Limette. Sobald der Kellner fort ist, wende ich mich wieder Bentons Worten von vorhin zu.

»Was soll das heißen, dass du es normalerweise auf sich beruhen lassen würdest?«, frage ich. »Jemand beschwert sich bei der Polizei über deine Frau, und du würdest dich nicht darum kümmern, selbst wenn es sich als Schwachsinn entpuppt?«

»Es wäre nicht das erste Mal, dass psychisch instabile Menschen dich in der Öffentlichkeit erkannt und die Polizei und die Medien verständigt haben.« Als Benton wieder die Weinkarte umblättert, fängt sich das Licht in seinem goldenen Siegelring, der das Wappen seiner Familie trägt. »Du fällst auf, Kay, und die Leute ziehen einen Zusammenhang zwischen dir und Sensationsverbrechen und Katastrophen. Natürlich könnte ich jetzt auch etwas anderes sagen, aber es wäre nicht die Wahrheit. Also ja.« Er sieht mich an. »Vielleicht hätte ich nicht darauf geachtet oder zumindest nicht so gründlich, wie es angebracht gewesen wäre.«

»Du hast dir die Aufnahme angehört.« Ich werde ihn nicht von der Zange lassen. »Ich muss es erfahren.«

Wortlos studiert er die Weinkarte. Ich sehe, wie sein Blick eine Auflistung von Weißburgundern hinauf- und hinunterwandert. Ich bin nicht sicher, warum er das tut. Er darf höchstens ein Glas trinken, weil er bald Auto fahren muss. Ich denke an Dorothy und kann nicht lockerlassen. Dagegen bin ich einfach machtlos.

»Ich will mir die Aufnahme anhören«, sage ich. »Hast du eine Kopie? Die Mitschrift interessiert mich nicht. Ich will hören, wie dieser Mistkerl Lügen über mich verbreitet.«

»Marino sollte sie dir vorspielen«, erwidert Benton. »Wahrscheinlich ermittelt er in Sachen deiner angeblichen Ruhestörung, wie es jeder leitende Detective, der sein Geld wert ist, tun würde.«

»Ich habe dir doch schon gesagt, dass er mir kaum etwas über den Anruf dieses Menschen verraten wollte. Er hat sich geweigert, Einzelheiten zu erörtern. Dem Gesetz nach kann ich darauf bestehen, Benton. Ich habe ein Recht, demjenigen, der mich beschuldigt, gegenüberzutreten, und in diesem Fall ist diese Person jemand, der in einer Bandaufnahme Unwahrheiten über mich in die Welt setzt. Ich will es hören – mit eigenen Ohren. Es gibt keinen juristischen Grund, mir die Aufnahme vorzuenthalten. Außer du denkst, dass ich in ein Kapitalverbrechen verwickelt bin. Soweit ich informiert bin, gehört die Störung der öffentlichen Ordnung nicht dazu.«

Genau das will Benton erreichen – ich soll empört reagieren und Druck auf ihn ausüben, und zwar auf eine Weise, die meine wahren Gefühle nicht widerspiegelt. In dieser ganz bestimmten Sache darf ich ihn nicht wie meinen Ehemann behandeln, obwohl er – Ironie des Schicksals – überhaupt nichts davon wüsste, wenn wir kein Paar wären. Jetzt, in diesem Moment, muss er Special Agent Benton Wesley sein und ich der Chief Medical Examiner. Dieses Spiel haben wir schon unzählige Male hinter uns gebracht.

Er blättert weiter in der Weinkarte. »Ich finde, wir sollten Weißwein bestellen«, sagt er. »Hängt allerdings davon ab, was du essen möchtest. Wir kosten nur ein wenig und lassen uns den Rest für später zukorken, wenn wir endlich wieder zu Hause sind.«

»Ich bräuchte nichts weiter als einen Antrag gemäß des Gesetzes auf Informationsfreiheit. Aber es wäre doch unsinnig, mir diesen Papierkrieg aufzuhalsen. Ich hatte eigentlich an Fisch gedacht, etwas Leichtes.« Ich schlage meine Speisekarte auf, ohne sie vom Tisch zu nehmen. Benton greift nach seinem Aktenkoffer, der neben dem Tisch steht.

Er stellt ihn auf seinen Schoß, und wieder höre ich das laute Klicken der Schließen.

»Erinnerst du dich noch, was mein Lehrer in der achten Klasse zu mir gesagt hat?« Er holt seinen Bluetooth-Kopfhörer heraus, der in einem Etui mit Reißverschluss steckt. »Der gute alte Mr. Broadmoor …«

»Der verkündet hat, du würdest eines Tages bekommen, was du willst, und es bereuen«, beende ich die Anekdote für ihn, denn er wiederholt sie oft, wenn er glaubt, dass sie auf mich anwendbar ist.

»Es wird nicht angenehm, und ich würde es dir gern ersparen.« Er öffnet das kleine schwarze Etui. »Aber wie du weißt, sind die Gesetze, was die Mitschnitte von Notrufen betrifft, in Massachusetts ziemlich schwammig. Keine Vorschrift verbietet mir, dich das anhören zu lassen. In dieser Hinsicht hast du recht.«

Als er mir den Kopfhörer reicht, setze ich ihn auf. Er legt sein Telefon mitten auf den Tisch und berührt mehrere Symbole auf dem Display. Ich höre ein Rauschen und Klicken in Stereo. Dann:

»Neun-neun-eins, was für einen Notfall haben Sie?« Es ist eine Telefonistin, und ich erkenne ihre Stimme von früheren Einsätzen wieder.

»Hallo. Es handelt sich nicht unbedingt um einen Notfall, doch meiner Ansicht nach sollte die Polizei erfahren, dass eine unserer geschätzten Staatsbediensteten auf dem Harvard Square vor Gott und der Welt die öffentliche Ordnung stört.«

Die Stimme des Anrufers ist sanft und plätschert so langsam und rhythmisch dahin, als würde man ein Karamellkonfekt auseinanderziehen. Es klingt, als stünde die Person unter Drogen oder spiele Theater. Ich erinnere mich an Marinos Worte, man könne nicht feststellen, ob es ein Mann oder eine Frau ist. Ich bin mir auch nicht sicher.

»Wie lautet die Adresse?«, fragt die Telefonistin.

»Ich weiß nicht genau, aber ich denke, wenn man den Platz beschreibt, ist es die Gegend um die U-Bahn-Station.«

»Könnten Sie mir die Adresse eines Ladens nennen?«

»Nein.« Der Anrufer oder die Anruferin hustet einige Male.

»Von welcher Nummer aus rufen Sie an?«

»Es ist mein Mobiltelefon, wird Ihnen also nichts über meinen Standort verraten. Auf diese Weise werden Sie keine Informationen über mich erhalten …«

Ab diesem Punkt wird der Anrufer, obwohl er noch immer langsam und gelassen spricht, aufgebracht und streitlustig. Ich stelle ihn mir als Mann vor, auch wenn ich es offen gestanden nicht beschwören könnte, denn die Stimme ist leise und rau und bewegt sich in einer angenehmen Lage zwischen Bariton und Tenor.

Während ich dem lausche, was er angeblich beobachtet hat, denke ich mir, dass mein sogenanntes Brüllduell mit meinem »Freund« sich nicht genau in dem Moment zugetragen haben kann, als der verlogene Zeuge mit der Telefonistin sprach. Seine Worte klingen zu sehr auswendig gelernt, als dass er zeitgleich mit dem Vorfall hätte telefonieren können. Ich habe den Verdacht, dass er seine erfundene Geschichte erst nach dem Ereignis meldet.

»Wissen Sie, wo die weibliche Verdächtige sich jetzt befindet?«, erkundigt sich die Telefonistin in der Aufnahme nach mir, während ich auf die weiße Tischdecke starre und aufmerksam in die Kopfhörer horche.

»Nein, aber sie ist eine Fotze, wenn ich je eine gesehen habe. Ganz bestimmt würde ich sie nicht bei mir im Haus haben wollen, wenn jemand gestorben ist. Sie droht mit dem Finger und schlägt auf ein armes Würstchen ein, das offenbar ein echter Loser ist. Ich wage nicht, mir vorzustellen, wie eine miese Zicke wie die wohl mit Patienten umgeht …«

»Wo sind Sie?«, fragt die Telefonistin, während der Anrufer wieder hustet und sich räuspert. »Sind Sie im Freien?«

»Bei den Vögeln und Bienen. Natürlich bin ich im Freien! Wie sonst, zum Teufel, sollte ich etwas melden, was sich gerade jetzt vor meinen Augen draußen abspielt?«

So geht es immer weiter, bis sie ihm mitteilt, die Polizei sei unterwegs. Dann erkundigt sie sich nach dem Namen des Anrufers.

»Meinen Namen brauchen Sie nicht, Lady. Sie sollten sich eher für die Namen von den beiden interessieren. Haben Sie mich verstanden?«

»Ich muss einen Namen haben, damit die Polizei Sie finden …«

»Verschonen Sie mich mit dieser Scheiße. Ich weiß nämlich genau, was Sie hier abziehen. Sie werden die Sache vertuschen, so wie alles, was mit der verdammten Regierung zu tun hat. Langsam muss Schluss sein mit Intoleranz und Faschismus …«

Die Hasstiraden ziehen sich fast über eine Minute hin. Es ist schwierig zuzuhören, wie ich so verleumdet werde. Vor Wut kochend nehme ich den Kopfhörer ab und gebe ihn Benton zurück.

»Offenbar hegt diese Person aus irgendwelchen Gründen einen Groll gegen mich.« Ich bin so erschüttert und zornig, dass mir nichts anderes einfällt.

»Kommt dir die Stimme bekannt vor?« Benton lässt mich nicht aus den Augen.

»Nein, tut sie nicht. Wann ist der Anruf eingegangen?«

»Um zwölf nach sechs.« Er fixiert mich mit Blicken, als bei mir der Groschen fällt.

Der 12. Juni, oder sechs-zwölf, ist mein Geburtstag. Normalerweise würde ich das lediglich als eine zufällige Überlappung mit meinem Privatleben einstufen. Wenn da nicht ein nicht zu vernachlässigendes Problem wäre. Zwölf nach sechs Uhr abends ist auch der genaue Zeitpunkt, zu dem mir Tailend Charlie seit dem 1. September stets Audiodateien mit Drohungen mailt.

»Also fast anderthalb Stunden nach dem Zwischenfall.« Ich greife nach meinem Wasserglas. »Mein Gespräch mit Bryce vor dem Coop fand so etwa gegen Viertel vor fünf statt. Sind wir sicher, dass die Uhrzeit nicht gefälscht wurde?«

»Ich wüsste nicht, wie, Kay. Auf der Aufnahme der Notrufzentrale befindet sich ein Zeitstempel.«

»Dann wurde der Anruf eindeutig getätigt, nachdem ich den Platz verlassen hatte. Um zwölf nach sechs bin ich ganz bestimmt zu Fuß durch den Yard gegangen. Es ist auch der Zeitrahmen, als Marino mich am Mobiltelefon erreicht hat.«

»Kannst du das überprüfen?« Benton weist auf mein Telefon auf dem Tisch.

Ich greife danach und rufe die eingegangenen Telefonate auf. »Zuerst hat er es um achtzehn nach sechs versucht«, erwidere ich. »Ich weiß noch, an welchem Gebäude ich gerade vorbeikam, als mein Telefon vibriert hat und er dran war.«

»Das deutet darauf hin, dass er sofort kontaktiert wurde, nachdem diese Person sich bei der Polizei über dich beschwert hat«, sagt Benton. Ich weiß nicht, ob das eine Frage oder eine Feststellung ist.

»Vergiss nicht, dass Rosie schon immer eine kleine Schwäche für ihn hatte. Sie sind ein paarmal zusammen ausgegangen. Wahrscheinlich hat sie keine Minute gezögert und ihn gleich informiert.«

»Rosie?«

»Die Telefonistin«, entgegne ich. »Ich habe ihre Stimme erkannt. Eigentlich heißt sie Rosemary, aber Marino nennt sie Rosie.«

»Was mich wieder zu meinem Punkt zurückbringt. Hatte diese Stimme am Notruf irgendetwas Bekanntes an sich, etwas, das dir aufgefallen ist?« Benton betrachtet sein Telefon, doch der Bildschirm ist dunkel geworden. Es gibt nichts zu sehen als ein schwarzes, gläsernes Rechteck.

Er entsperrt es. Eine Videodatei mit einem PLAY – Pfeil erscheint.

»Abgesehen davon, dass die Person arrogant und hasserfüllt klang?« Ich überlege gründlich. »Nein, eigentlich nicht.«

»Das hört sich an, als wärst du dir nicht sicher.«

Ich schaue hinauf zur verputzten Decke und lasse die Audiodatei noch einmal Revue passieren. »Nein«, erwidere ich. »Ich kenne sie nicht. Einfach nur eine normale, angenehme Stimme. Keine Ahnung, was ich sonst noch dazu sagen soll.«

»Du legst dich noch immer nicht fest.« Benton wird mir nicht verraten, warum er so darauf beharrt.

Es ist nicht seine Art, Zeugen Fangfragen zu stellen, selbst wenn es sich bei diesem Zeugen um seine Frau handelt. Ich trinke noch einen Schluck Wasser und denke weiter nach. Er hat recht, ich bin nicht sicher, und da fällt mir der Grund ein.

»Sie klingt zu gleichförmig, zu eintönig«, erkläre ich das, was ich bemerkt habe, aber nicht in Worte fassen konnte. »Es fehlen die Hebungen und Senkungen, die ich erwarten würde. Sie hat etwas Steifes und Gekünsteltes an sich.«

»Also verstellt oder bearbeitet«, konstatiert er, und ich frage mich, ob er das von Lucy hat. »Wir können nicht ermitteln, ob sie mit dem Computer bearbeitet wurde.« Das beantwortet meine unausgesprochene Frage, was Lucy angeht. »Allerdings ist Lucy auch der Ansicht, dass sich die einzelnen Bemerkungen seltsam monoton anhören. Sie sagt, die Stimme wurde entweder bearbeitet oder verändert …«

»Moment mal. Wenn du die Audiodatei von der Polizei hast, wie hätte sie dann verändert werden können?«

»Lucy hat da an eine Stimmbearbeitungs-Software gedacht, so ähnlich, wie Leute sie gern in Computerspielen benutzen. Es sind einige von diesen Apps auf dem Markt, jedoch nicht von der Qualität wie die, die diese Person verwendet hat. Eine von einer Stimmveränderungs-Software getarnte Stimme klingt typischerweise eindeutig verfälscht, so wie bei einer schlechten Animation. Es liegt im Bereich des Möglichen, dass der Anrufer über eine hochtechnisierte Software verfügt, die die Stimme verändert, während man ins Telefon spricht …«

»So klingt sie zwar anders als die Stimme, die man eigentlich hat, aber für den Angerufenen völlig normal«, beende ich seinen Gedanken, weil ich weiß, was als Nächstes kommt.

Benton erkundigt sich, ob ich es für wahrscheinlich halte, dass mein Cyber-Stalker Tailend Charlie auch derjenige ist, der die Notrufnummer gewählt und Lügen über mich verbreitet hat.

»Ein Hinweis darauf, dass diese Person die Lage eskalieren lässt«, fügt mein Mann hinzu. »Ihr Spiel geht in die nächsthöhere Ebene. Außerdem steht zweifelsfrei fest, dass Tailend Charlie über ausgezeichnete Computerkenntnisse verfügt.«

»Wollen wir hoffen, dass er nicht der Anrufer war, denn das wäre ein Hinweis darauf, dass er sich heute ganz in meiner Nähe aufgehalten hat«, entgegne ich. »Ich habe mir gewünscht, dass dieser Troll, wer immer er auch sein mag, sich nicht in Cambridge herumtreibt, sondern vorzugsweise am anderen Ende der Welt.«

»Für mich ist es ein bisschen zu viel des Zufalls, dass du die Drohmails, allesamt Audiodateien, erst vor einer Woche erhalten hast. Und jetzt das hier«, merkt Benton an.

»Also sage mir eines, Mr. Profiler.« Als ich mein Bein an seines presse, fühlt sich der Stoff seines Anzugs an meiner nackten Haut kühl und glatt an. »Wie beurteilst du einen Menschen, der die Polizei anruft und deine Frau als Fotze anzeigt?«

KAPITEL 8

»Männlich und nicht alt. Aber auch nicht jung«, erwidert Benton. »Ich bezweifle, dass es ein Student ist, wenn wir nicht von einem Älteren sprechen.«

»Ein Doktorand vielleicht?«

»Keine Ahnung, mindestens vierzig«, antwortet er. »Älter, aber nicht zu alt, um sich ungeachtet der Wetterbedingungen frei zu bewegen. Eher wie einer der Obdachlosen vom Platz, auch wenn das nicht heißt, dass wir es mit einem von ihnen zu tun haben. Er ist gebildet, könnte es sich jedoch auch angelesen haben.

Wahrscheinlich lebt er allein, hat vermutlich eine psychiatrische Krankengeschichte. Und er ist intelligent, weit oberhalb der Norm. Er lehnt die Regierung und somit Autoritäten ab. Und, ja, ich würde behaupten, dass er dich von ganzem Herzen hasst. Er gehört zu den Menschen, die Beziehungen überidealisieren oder sich sogar welche einbilden, die gar nicht existieren.« Benton zählt all das auf wie die Punkte auf einer Einkaufsliste.

Er braucht dabei nicht einmal zu überlegen.

»Könnte es jemand sein, den ich kenne?«

»Ja. Aber aller Wahrscheinlichkeit nach nicht. Vermutlich bist du ihm nie begegnet.«

»Marino glaubt, dass die Person ein Prepaid-Telefon benutzt hat, ein TracFone, etwas, das man nicht nachverfolgen kann«, merke ich an. »Und das passt, wenn man ein Leben ohne monatliche Telefonrechnungen und so weiter führt. Aber wie geht das mit einer Stimmveränderungs-Software zusammen, die installiert werden muss?«

»Soweit ich im Bilde bin, kann man die Software auf fast jedem beliebigen Smartphone installieren und es trotzdem mit Prepaid-Karten benutzen.«

»Ja. Und bei so etwas denken wir an Obdachlose. Allerdings ist da noch etwas, das du dir sicher schon überlegt hast …«, setze ich an, doch der Kellner erscheint mit Mineralwasser und Limetten.

Benton bedeutet ihm mit einer Handbewegung, dass wir selbst einschenken werden. Als der Kellner sich entfernt, erwähne ich das Obama Phone, eine ziemlich respektlose Bezeichnung für ein Regierungsprogramm für Leute mit niedrigem Einkommen, das ihnen ein kostenloses Mobiltelefon mit unbegrenzter Sprechzeit, SMS und den restlichen Funktionen zur Verfügung stellt.

»Das ist normalerweise die Art von Gerät, die wir bei den Obdachlosen in den Unterkünften und denen finden, die mit Pappschildern auf der Straße sitzen«, erkläre ich, und Benton lauscht. »Allerdings muss man für ein Obama Phone – ein besseres Wort fällt mir jetzt auch nicht ein – einen Antrag stellen und sich registrieren lassen. Falls der Mensch, der sich mit erlogenen Vorwürfen über mich beschwert hat, ein solches Telefon benutzt, müsste man die Nummer also zum Besitzer zurückverfolgen können.«

»SafeLink«, entgegnet Benton, und mir wird klar, dass er diese Idee auch schon hatte. »Das ist einer der größten und beliebtesten vertragsfreien Mobilfunkanbieter.«

»Und wenn das Telefon aus einem Programm der Regierung stammt?«

»Das wäre der Unterschied. Man muss sich registrieren, seine Bedürftigkeit nachweisen, und dann hat man sein eigenes Konto.« Er nimmt die Wasserflasche und füllt unsere Gläser nach.

»Genau darauf will ich ja hinaus«, erwidere ich mit einem Nicken. »Also hätte Lucy möglicherweise das Telefon aufspüren können, mit dem die Polizei angerufen wurde, wenn der Besitzer in diesem Programm angemeldet ist.«

»Ja, das hätte sie«, stimmt Benton zu.

»Deshalb hat der Mensch, der offenbar ein großer Fan von mir ist, kein Obama Phone benutzt«, fasse ich zusammen. Benton starrt mich nur an.

Er weiß, dass es mir lieber wäre, der durchgedrehte Anrufer hätte ein Obama Phone verwendet, und das ist der springende Punkt. Ich würde es vorziehen, mich mit jemandem herumzuärgern, der tatsächlich regelmäßig auf dem Platz herumlungert, vielleicht ein in Not geratener Mensch, der unangenehm und gestört, aber nicht gefährlich ist. Was ich auf keinen Fall will, ist, mich auf dem Radarschirm eines Berufsverbrechers zu befinden. Insbesondere, wenn derjenige gerissen genug ist, eine Software zu entwickeln, die uns alle auf die falsche Fährte lockt.

Solange wir das Böse nicht erkennen, können wir auch nicht mit Sicherheit sagen, dass es nicht in unserer Mitte ist. Sind der Anrufer und Tailend Charlie, wer immer er auch sein mag, ein und dieselbe Person? In diesem Fall könnte der Gegner direkt vor uns stehen. Und einen beängstigenderen Gedanken gibt es nicht. Es wäre vernichtend zu erfahren, dass die Person, die der Polizei Lügenmärchen über mich auftischt, jemand ist, den ich kenne. Noch schlimmer wäre es, wenn der Mensch, der mir Morddrohungen auf Italienisch schickt, jemand wäre, der mir etwas bedeutet und dem ich vertraue.

»Wer hat dich wegen des Anrufmitschnitts verständigt?«, frage ich Benton. »Warum hast du überhaupt angefangen, dich mit der Sache zu beschäftigen?«

»Tja, erstens bin ich mit dir verheiratet. Beginnen wir mal damit. Aber Bryce hat mich angerufen, als ich gerade aus einer Sitzung kam und Feierabend machen wollte. Lamm oder Heilbutt? Hast du dich schon entschieden? Ich nehme das Gleiche wie du.«

»Ich probiere mal Heilbutt mit Rosenkohl. Wie bist du an eine Kopie der Aufnahme gekommen? Ich kann mir nicht vorstellen, dass das Cambridge Police Department die Bryce gegeben hat.«

»Hat es auch nicht. Ich finde, wir sollten einen Burgunder nehmen. Einen Chablis Premier Cru.«

»Den Montée de Tonnerre 2009.« Den hatten wir schon früher, einen erfrischenden leichten Wein mit einem markanten Abgang.

»Sehr gut«, erwidert Benton. Er wird mir nicht verraten, ob er die Audiodatei von seinem Freund, dem Polizeipräsidenten, hat, und ich werde auch nicht weiter nachhaken, weil ich nicht sicher bin, ob ich es wissen will.

Der Kellner kehrt mit unseren Salaten zurück, und wir bestellen beide den in der Pfanne gebratenen Heilbutt mit Rosenkohl als Hauptgang.

Ich ordere außerdem zwei Beilagenportionen Gemüsespaghetti mit Wildpilzen und dazu noch den Chablis. Dann warten wir schweigend ab, bis er sich wieder entfernt und unser Gespräch nicht belauschen kann. Dennoch habe ich allmählich das Gefühl, dass er sich dabei zu viel Zeit lässt. Allerdings sind inzwischen nur wenige Gäste eingetroffen. Wahrscheinlich langweilt er sich.

»Ach, übrigens, falls du es noch nicht weißt, wir haben vor ein paar Stunden eine neue Terrorwarnung rausgegeben«, sagt Benton zu mir. Damit meint er, das FBI hat es getan.

»Es ist schwierig, da den Überblick zu behalten. Inzwischen habe ich mir angewöhnt, davon auszugehen, dass wir ständig in höchster Alarmbereitschaft sind. Etwas Besonderes?«

»Nur, dass es eine große Sache ist, und es gibt Grund zu dem Verdacht, dass es an der Ostküste stattfinden soll. Hoffentlich nicht wieder in Boston, obwohl viel darüber geredet wird. Außerdem über Washington.«

»Danke für die Info.« Ich schaue ihn an, da ich spüre, dass er mich eindringlich mustert. »Gibt es sonst noch etwas? Du scheinst nämlich eine Frage auf dem Herzen zu haben. Ich kann die Sprechblase über deinem Kopf förmlich sehen.«

»Vielleicht sollte ich es nicht sagen.«

»Nach solchen finsteren Andeutungen musst du aber.«

»Also gut. Ich frage mich, ob Bryce möglicherweise ein bisschen zappelig ist, weil du es bist.«

»Ich und zappelig? Das habe ich, denke ich, noch nie gehört. Man hat mir ja schon vieles, auch einige üble Beschimpfungen, an den Kopf geworfen, doch noch nie das.«

»Darf ich dich etwas Wichtiges fragen? Glaubst du, es wäre zu dem Zwischenfall am Harvard Square gekommen, wenn Dorothy dir nicht plötzlich einen Überraschungsbesuch abstatten würde?«

»Nein. Denn dann hätte ich mich nicht um Geschenke oder Theaterkarten kümmern müssen.«

»Das ist nicht der einzige Grund, Kay. Sie kommt einfach her. Sie hat nicht gefragt, sondern sich selbst eingeladen, und wie immer hast du nach ihrer Pfeife getanzt. Du hast ihr Flugticket bezahlt und ihr sogar ein Zimmer in unserem Haus angeboten.«

»Das sie zum Glück abgelehnt hat, weil sie lieber bei Lucy wohnen will.« Ich spüre, wie aus den Tiefen meiner Seele die Wut aufsteigt wie Hitze. Es ist ein Bereich meines Innersten, den ich nicht mag, ja, vielleicht sogar hasse.

»Ich habe den Verdacht, dass sie am liebsten bei Marino übernachten würde«, erwidert Benton. »Doch leider wohnt der nicht in einem Penthouse.«

Als ich mein Glas zu heftig abstelle, schwappt Wasser über den Rand. Ich beobachte, wie die Pfütze das weiße Tischtuch grau verfärbt. Benton tupft meinen Fauxpas mit seiner Serviette weg, während ich ihn ungläubig anstarre.

»Was soll das heißen?« Da ich feststelle, dass Mrs. P einige Tische entfernt eine Kerze anzündet, bemühe ich mich, kein erbostes Gesicht zu machen.

Ich möchte nicht den Eindruck erwecken, als würde ich mich wieder mit jemandem streiten. Offenbar bin ich sehr dünnhäutig geworden.

»Ich habe es erwähnt, als wir alle zuletzt in Miami waren«, erwidert Benton. Unser Kellner erscheint mit zwei Gläsern und dem Wein.

Ich erinnere mich an unsere jüngste Reise im Juni. Marino und Dorothy waren zusammen losgefahren, um Essen beim Imbiss zu holen. Er hat eine Harley gemietet und sie auf dem Sozius mitgenommen. Und ich weiß noch, dass Benton dazu eine Bemerkung gemacht hat. Wenn ich bei meiner Familie in Miami bin und mich außerdem mit Lucy, Janet und Desi beschäftigen muss, kann ich für viele Dinge recht blind sein. Allerdings stimmt es, dass Benton auf etwas anspielt, das ich lieber nicht zur Kenntnis genommen habe. Ich hätte gewollt, dass es nicht wahr ist. Es gibt nur wenig, vor dem mir mehr graut, als vor der Vorstellung, dass Marino und meine Schwester etwas miteinander anfangen könnten.

Der Kellner entkorkt die Flasche mit einem leisen Plopp und reicht Benton den Korken. Er hält ihn sich an die Nase und sieht zu, wie eine kleine Menge des hellen, kalten Chablis eingeschenkt wird.

»Die Ehre gebührt dir.« Er reicht mir das Glas. Der Wein ist frisch und spritzig und erweckt meine Zunge zum Leben.

Benton bedeutet dem Kellner mit einem Nicken, uns beiden einen Schluck einzugießen.

»Auf einen fröhlichen Mittwoch.« Benton stößt mit mir an. Es ist das zweite Mal innerhalb der letzten Stunde, dass ich mich in meinen Kleidern fühle wie ein Insekt.

In meiner Jackentasche vibriert das Telefon.

»Was ist denn jetzt schon wieder?« Ich stelle das Glas weg und sehe nach, wer dran ist. »Wenn man vom Teufel spricht … Marino.«

Nach allem, was vorgefallen ist, würde nicht einmal er mich ohne guten Grund beim Abendessen stören. Inzwischen vibriert auch Bentons Telefon.

Kurz kann ich einen Blick auf die Vorwahl 202 erhaschen, bevor er sagt: »Ich muss da rangehen. Wesley«, meldet er sich.

»Moment«, sage ich zu Marino, ohne ihn zu begrüßen. Benton und ich stehen beide auf. »Du weißt, wo ich bin, also muss es wichtig sein. Vermutlich muss ich mir ein Örtchen suchen, wo ich ungestört reden kann.«

»Tu es jetzt.« Marinos Stimme klingt hart.

»Ich gehe raus. Eine Sekunde«, sage ich, während Benton und ich zu unseren Aktenkoffern greifen.

Wir werfen unsere Servietten neben die kaum angerührten Salate und Weingläser und verlassen das Lokal, als würden wir nie zurückkehren.

KAPITEL 9

Ruhig und gelassen durchqueren wir zielstrebig den Speisesaal und weichen den neugierigen Blicken der anderen Paare aus, die gerade zu ihren Tischen geführt werden.

Benton und ich sind zusammen, aber auch nicht, weil wir beide telefonieren. Ein Außenstehender würde niemals bemerken, dass sich hier etwas Ungewöhnliches tut. Wir könnten mit unseren Immobilienmaklern, Bankern, Aktienhändlern oder Haustiersittern sprechen.

Wir könnten ein wohlhabendes Paar sein, das von seinen liebenden Kindern angerufen wird. Benton wäre der reiche, attraktive Familienernährer. Ich hingegen die überarbeitete, leicht seltsame und schwierige Ehefrau, die stets ein wenig zerzaust und mühsam zurechtgemacht wirkt. Unsere Augen sind ein Stück zu Boden gerichtet, als wir uns zwischen den Tischen hindurchschlängeln. Ich erkenne seinen starren Blick, das Zucken an seinem Kiefer und die Anspannung in seinen Händen.

Ich weiß, wie er sich verhält, wenn die Lage ernst ist. Wahrscheinlich spricht er mit seinem Arbeitgeber, dem U.S. Department of Justice. Nicht mit seinem hiesigen Dienststellenleiter, sondern mit Washington. Vermutlich einem hohen Tier beim FBI, dem Chef selbst oder womöglich dem Weißen Haus. Jedenfalls nicht mit Quantico, wo Benton seine Karriere begonnen und früher gearbeitet hat. Denn als sein Telefon gerade vibrierte, habe ich eine andere Vorwahl gesehen.

Mein Mann besitzt das seltene Talent, sich in das Denken eines Straftäters hineinzuversetzen, seine Beweggründe zu ermitteln und zu entdecken, welches Trauma oder welche falschen Hirnverdrahtungen uns wieder einmal ein Ungeheuer in Menschengestalt beschert hat. Bentons Jagdbeute kann eine Einzelperson sein. Es kann sich auch um mehrere Menschen oder um eine Gruppe handeln. Wenn er ihnen nachstellt, muss er sich in einen empathischen Schauspieler der Method-Acting-Schule verwandeln. Er muss so denken, planen, ja, sogar fühlen wie ein Verbrecher, wenn er ihn kriegen will. Allerdings kostet das seinen Preis.

»Ja, am Apparat«, sagt Benton und lauscht. »Ich verstehe«, erwidert er. »Nein, das ist mir nicht bekannt.« Er wirft mir einen Blick zu. »Ich höre das zum ersten Mal.« Er betrachtet den roten Teppich. »Bitte erklären Sie es mir. Ich bin ganz Ohr.«

»Ich gehe raus«, sage ich zu Marino.

Etwas ist geschehen, und meine blühende Fantasie gewinnt die Oberhand. Ich spüre etwas Erstickendes, Schweres und Dunkles. Es ist wahrnehmbar wie Ozon in der Luft, wie das unheimliche Vakuum, bevor ein gewaltiges Unwetter losbricht. Ich fühle es körperlich.

»Was genau erwarten Sie von mir?« Benton wendet sich von den Leuten ab, die uns beobachten.

»Sollte da nicht … von dreien?« Marinos Stimme dringt nur in Fetzen an mein Ohr. Wieder eine schlechte Verbindung. Plötzlich stürzen alle merkwürdigen Ereignisse der letzten Stunden über mir zusammen. »Niemand hat was gesehen … soweit wir wissen. Aber zwei Mädchen, Zwillinge, haben sie gefunden …«, fährt er fort, und ich tue mein Bestes, um ihm inhaltlich zu folgen.

Aber es ist, als wäre ich in einen Tornado hineinspaziert. So viel wirbelt herum, dass ich nicht mehr weiß, wo oben, unten, innen oder außen ist.

»Moment«, fordere ich ihn auf, weil ich keinen Fall erörtern werde, ohne sicher zu sein, dass mich niemand belauscht.

»Biege von der Kennedy ab … Bin jetzt in der Harvard Street.« Seine Stimme klingt verzerrt.

»Gib mir noch zwei Sekunden. Ich suche mir eine Stelle, wo ich ungestört bin«, erwidere ich, und ich höre das Motorengeräusch seines Autos und im Hintergrund das Heulen von Sirenen.

Benton marschiert an Mrs. Ps unbesetztem Empfangstisch vorbei und geht an dem runden Tisch in der Vorhalle mit seinem duftenden Strauß aus Lilien und Rosen nach rechts. Ich denke an seine Worte vor wenigen Minuten, man rechne mit einem Terroranschlag an der Ostküste, womöglich wieder in Boston. Nun ist etwas hier in Cambridge passiert, und er telefoniert mit Washington, D.C., obwohl die Anschlagswarnung nicht offiziell ist. Mein mulmiges Gefühl gefällt mir gar nicht.

Ebenso wenig gefällt mir, wie Benton mich angesehen hat, während er am Telefon sagte, ihm sei nichts bekannt und er sei über nichts informiert worden. Als ob sich im Hier und Jetzt etwas täte, von dem er wissen sollte, und ich auch. Das Ereignis ist nicht nur von lokalem Interesse, und während ich das denke, ist mir klar, dass ich die Dinge überstürze. Dass wir beide gleichzeitig wichtige, wenn nicht gar dringende Anrufe erhalten, weist nicht zwingend auf einen Zusammenhang hin. Es könnte auch Zufall sein.

Allerdings kann ich die Unheil verkündenden Signale, die ich auffange, nicht so einfach beiseiteschieben. Ich habe den Verdacht, ich werde eher früher als später erfahren, dass Benton und ich gleich dasselbe Problem haben. Nur, dass wir nicht in der Lage sein werden, viel darüber zu reden. Wenn überhaupt. In unseren verschiedenen Positionen können wir eine Sachlage nicht auf die gleiche Weise angehen und uns vielleicht sogar deshalb überwerfen. Es wäre nicht das erste Mal und wird sicherlich nicht das letzte Mal sein.

»Doc …? Hast du den letzten Teil verstanden …? Das mit dem Anruf von Interpol …?«, fragt Marino. Bestimmt habe ich mich verhört.

»Ich verstehe fast kein Wort«, zische ich laut. »Und ich kann hier nicht reden. Eine Sekunde bitte.«

Benton steuert auf den Salon zu. Ich wünschte, die Vorhänge vor den hohen, breiten Fenstern wären zugezogen. Draußen ist es stockfinster. Nur die schwachen Lichtkegel von Laternen in der Ferne vertreiben das Tintenschwarz ein wenig. Ich spüre die Nacht und das, was sich vielleicht dort ganz in der Nähe verbirgt und uns beobachtet. Möglicherweise direkt vor unserer Nase. Ich nehme etwas Bedrohliches wahr, das bereits den ganzen Tag mit uns spielt. Wahrscheinlich sogar schon länger.

Ich kehre zum Eingang zurück, wo ich den alten, zerschrammten Spiegel an der Wand meide. Stattdessen stehe ich mit gesenktem Kopf und dem Gesicht zur Tür da, wo ich eigentlich nichts bemerke, und höre Marino am Telefon zu.

Es ist schwierig, jedes Wort zu verstehen. Die Verbindung ist bestenfalls miserabel, und allmählich werde ich nervös. Ich weiß nicht, wer was tut oder wem nachspioniert, was es im Licht der Ereignisse erschwert, sich nicht verfolgt und orientierungslos zu fühlen.

»Okay, stopp. Das musst du wiederholen, aber viel, viel langsamer.« Ich verkrieche mich neben einem kunstvoll verzierten Schirmständer aus Gusseisen und möchte nicht glauben, dass das wirklich geschieht. »Was soll das heißen, dass sie bereits steif ist?«

»Der erste Typ, der sie auf Lebenszeichen untersucht hat, meinte, sie sei bereits steif«, antwortet Marino. Plötzlich ist die Verbindung beinahe perfekt.

»Hast du das selbst gesehen oder nur gehört?«, entgegne ich, weil es beim besten Willen nicht stimmen kann.

»Gehört.«

»Wurden Wiederbelebungsversuche unternommen?«

»Sie war eindeutig tot.« Marino klingt so klar wie eine Glocke.

»Und das hat man dir erzählt.«

»Ja.«

»Was war daran so eindeutig?«, erkundige ich mich.

»Erstens war sie steif. Die uniformierten Kollegen haben sie nicht angerührt.«

»Wie haben sie dann festgestellt, dass sie steif ist?«

»Keine Ahnung, aber offenbar trifft es zu.« Marino erinnert mich noch einmal daran, dass er noch nicht am Tatort war.

»War der erste Kollege am Tatort also der Einzige, der sie angefasst hat?«, hake ich nach.

»So hat man es mir berichtet.«

»Und was ist mit ihrer Temperatur? Warm? Kalt?«

»Angeblich warm. Aber was erwartest du, wenn wir draußen noch dreißig Grad haben? Sie hätte den ganzen Tag da draußen liegen können, ohne abzukühlen.«

»Das muss ich überprüfen, wenn ich vor Ort bin. Aber die Leichenstarre ergibt keinen Sinn«, erkläre ich Marino. »Außer sie war schon viel länger da draußen, als man zunächst annehmen würde. Was ebenfalls keinen Sinn ergibt. Selbst bei diesem Wetter sind einige Leute unterwegs, insbesondere in der Nähe des Wassers. Sie wäre schon viel früher gefunden worden.«

Damit sich eine offensichtliche Leichenstarre ausbildet, hätte das Opfer mindestens seit einigen Stunden tot sein müssen, abhängig davon, welche Muskeln klar betroffen und wie weit die Zerfallsprozesse nach dem Tod schon fortgeschritten sind. Diese hohen Temperaturen hätten die Verwesung sicherlich beschleunigt, was bedeutet, dass die Leichenstarre früher einsetzt. Allerdings ist es höchst unwahrscheinlich, dass man Marino richtig informiert hat. Auch das ist nicht ungewöhnlich. Oft sind Streifenpolizisten die Ersten am Tatort und können die Lage häufig nicht korrekt einschätzen.

»… habe ihn angewiesen, bei den Zwillingen zu warten … äh, die die Leiche gefunden haben …«, sagt Marino. Der Rest ist unverständlich.

»Okay, offenbar bist du wieder in einem Funkloch.« Allmählich verliere ich die Geduld. Aber anscheinend hat man zumindest den Tatort abgesichert.

Allerdings begreife ich nicht, was er mit dem Anruf von Interpol gemeint hat.

»Sieht danach aus, als hätte sich jemand zwischen den Bäumen versteckt und gelauert«, fügt er hinzu. Die Verbindung bessert sich beträchtlich. »Nur eine Vermutung. Niemand hat was gehört oder gesehen.«

»Unmöglich, wenn es mitten am Tag war«, entgegne ich und halte dabei weiter Ausschau nach Lauschern. »Und wenn sie schon seit Stunden tot war, worauf die angebliche Leichenstarre hinweisen würde? Dann hätte es am helllichten Tag, wahrscheinlich am frühen oder späteren Nachmittag, doch Zeugen gegeben.«

»Voll deiner Ansicht. Das kann einfach nicht stimmen.«

»Macht ganz diesen Eindruck. Ich sehe es mir an, wenn ich vor Ort bin«, wiederhole ich. »Was kannst du mir sonst noch erzählen?«

Marino schildert mir, was er über den gewaltsamen Todesfall weiß, der vielleicht innerhalb der letzten Stunde keine anderthalb Kilometer von hier eingetreten ist. Die Leiche der Frau liegt auf dem Joggingpfad am Fluss. Einige Kleidungsstücke wurden ihr vom Leib gerissen, ihr Helm befindet sich etwa zwanzig Meter entfernt, und es gibt sichtbare Blutspuren. Offenbar ist sie an einem Schlag auf den Kopf gestorben, so hat es der Streifenpolizist Marino zumindest beschrieben.

»Er sagt, man könne sehen, wo sie sich gewehrt und bewegt hat, während jemand ihren Kopf auf den Boden schlug«, fügt Marino hinzu. Mich lässt aufmerken, dass er einen Helm erwähnt. »So als ob ihr jemand aufgelauert hätte, bis sie durch eine dichte Baumgruppe kam, wo sie niemand bemerkt hat. Dann hat er sie gepackt, und sie hat sich mit Leibeskräften gesträubt.«

»Was für ein Helm?«, frage ich. »War das Opfer mit dem Rad unterwegs?«

»Anscheinend wurde sie vom Rad gerissen«, antwortet Marino. An seinem angespannten Tonfall erkenne ich, wie aufgeregt er ist. Mir läuft ein Schauder den Rücken hinunter.

Ich kann nicht anders, als mich an die heutigen Begegnungen zu erinnern, erst im Theater und dann auf dem Gehweg in der Quincy Street. Plötzlich spukt die junge Frau mit dem britischen Akzent in meinem Kopf herum, und ich wünschte, dass es anders wäre.

»Sie befand sich auf dem Pfad, der mitten durch den Park verläuft«, ergänzt Marino. »Es ist an der Stelle passiert, wo es eine kleine Lichtung in einer Baumgruppe gibt. Meiner Ansicht nach hat der Täter geplant, sie dort zu überfallen.«

»Und ihr Helm war nicht auf ihrem Kopf, sondern lag etwa zwanzig Meter von der Leiche entfernt?« Das ist ein weiteres Indiz dafür, dass die Leichenstarre jeglicher Logik widerspricht. Ich frage mich, welche Farbe der Helm wohl hat.

Hoffentlich nicht leuchtend blau.

»Das ist der Stand der Dinge«, sagt Marino, und ich weiß genau, wie er klingt, wenn es um eine große Sache geht.

Nicht nur groß, sondern explosiv und mit unabsehbaren Folgen. Der Überraschungsangriff, den er schildert, wird in der Öffentlichkeit Panik auslösen, wenn wir einen Fehler machen. Mir wird ein wenig übel. Ich erinnere mich daran, dass die junge Frau auf dem Fahrrad mich zweifelnd angesehen hat, während Benton ihr die fallen gelassene Wasserflasche zurückgab. Bevor sie losfuhr, hat sie den Helm aufgesetzt, sich jedoch die Mühe gespart, den Kinnriemen zu schließen. Ich weiß noch, wie er hinter ihr herwehte, als sie über die Straße und durch den Yard davongestrampelt ist, in Richtung Platz und Fluss.

Das muss kurz vor sieben Uhr abends gewesen sein, vor einer knappen Stunde, als die Sonne gerade unterging. Ich sage mir, dass es eine bizarre und beinahe unglaubliche Wirrung des Schicksals wäre, wenn es sich bei dem Opfer um genau diese Frau handelte. Beinahe hoffe ich, dass die Informationen, was die Leichenstarre betrifft, richtig sind. Denn dann kann die Tote nicht die junge Radfahrerin mit den Converse-Turnschuhen sein.

Doch noch während ich mir das einrede, weiß ich, dass Marinos Äußerungen in Sachen Leichenstarre nicht stimmen können. Vielleicht war der Streifenpolizist ja überfordert. Denn ich halte es – selbst bei diesem Wetter – für unmöglich, dass eine Leiche auf dem Joggingpfad im John F. Kennedy Park mehrere Stunden lang unentdeckt bleibt. Ich habe den Verdacht, dass der Mord erst vor Kurzem geschehen ist. Und dann denke ich wieder an das gerötete Gesicht und das Lächeln der jungen Frau.

Was einen nicht umbringt, macht einen stark, hallt ihre Stimme in meinem Kopf wider.

»Ich habe bereits mit deinem Institut telefoniert«, spricht Marino in meinen Ohrhörer. »Rusty und Harold kommen mit einem Transporter.«

»Ich brauche einen großen.«

»Der MCC«, erwidert er. Die dreiachsige, zehn Meter lange mobile Kommandozentrale ist eine gute Idee, sofern man genug Platz zum Parken hat.

»Außerdem benötigen wir einen Sichtschutz«, weise ich Marino an. Ich bekomme das Gesicht der Frau, ihre sportliche Brille und ihr selbstbewusstes Lächeln einfach nicht aus dem Kopf.

»Hab ich schon geordert. Vergiss nicht, mit wem du hier sprichst.«

Als er noch leitender Ermittler am CFC war, war er auch für unsere Fahrzeugflotte verantwortlich. In gewisser Weise kennt er sich mit unseren organisatorischen Abläufen besser aus als ich.

»Ich möchte eine Möglichkeit, mich vor der Hitze zu schützen und Schaulustige fernzuhalten«, erwidere ich. »Außerdem werden wir jede Menge Wasser brauchen.«

»Ja, denn da gibt es keinen 7 – Eleven in der Nähe, und im Park ist es arschfinster. Wir stellen Scheinwerfer auf.«

»Bitte schalte sie noch nicht ein. Sonst strahlt der Tatort wie das Fenway-Park-Stadion.«

»Keine Sorge. Wir lassen alles dunkel, bis wir bereit sind. Außerdem tun wir, was wir können, um die Gaffer zu verscheuchen, insbesondere die Arschlöcher, die versuchen, mit ihren Telefonen zu filmen. In der Umgebung wimmelt es von Studentenwohnheimen. Eliot House befindet sich gleich auf der anderen Seite des Memorial Drive und ist so groß wie das Pentagon. Dazu haben wir noch die Kennedy School und den Autoverkehr auf dem Memorial Drive. Nicht zu vergessen, dass gleich dort die Brücke ist und Boston am anderen Ufer liegt. Also haben wir ganz bestimmt nicht vor, jetzt sofort den Tatort auszuleuchten.«

»Kennen wir schon ihren Namen?«, erkundige ich mich.

»Auf dem Pfad neben ihrem Fahrrad wurde ein Ausweis entdeckt. Elisa Vandersteel, dreiundzwanzig, aus Großbritannien. Natürlich nur, wenn er der Toten gehört. Meiner Vermutung nach ist sie es«, antwortet Marino, und meine Stimmung verdüstert sich noch mehr. »Man hat mir berichtet, dass das Foto aussieht wie sie, sofern man sich darauf verlassen kann. Gerade habe ich vor dem Faculty Club gehalten. Kommst du raus?«

»Wo in Großbritannien?« Am liebsten würde ich die Frage nicht stellen.

»London, glaube ich.«

»Weißt du, was für Schuhe sie anhatte?« Ich habe die beigen Converse-Turnschuhe der Radfahrerin vor Augen und bin sicher, dass ich einen Blick auf Funktionssocken von der Art erhascht habe, die unterhalb des Knöchels enden.

»Ihre Schuhe?«, wiederholt Marino, als habe er mich nicht richtig verstanden.

»Ja.«

»Keinen Schimmer«, erwidert er. »Warum?«

»Ich sehe dich in einer Minute«, antworte ich.

KAPITEL 10

Ich trete von der Tür zurück und bleibe vor dem antiken Flurtisch mit dem großen Blumenstrauß stehen.

Im Salon hat sich Benton diskret neben ein Fenster in der Nähe des Stutzflügels zurückgezogen. Er telefoniert, seine Miene ist hart und ernst. Sonst ist niemand im Raum. Ich wünschte, ich könnte ihm von der Frau auf dem Fahrrad erzählen. Er hat sie auch gesehen, und nun ist es wahrscheinlich zum Schlimmsten gekommen.

Aber ich nähere mich nicht. Ich weiß, wann ich ihn besser nicht störe. Außerdem stelle ich fest, dass Mrs. P wieder am Empfang steht. Als ich zu ihr hinüberblicke, senkt sie rasch den Kopf und fängt an, Speisekarten aufzuschlagen und die ausgedruckten Seiten darin zu kontrollieren. Ich merke ihr an, sie spürt, dass etwas im Argen liegt.

Ich kann nicht hören, was Benton zu dem Menschen am anderen Ende der Leitung sagt, schließe jedoch aus seinem Tonfall, dass er inzwischen nicht mehr mit derselben Person spricht wie vorhin. Als ich Blickkontakt mit ihm aufnehme und ihm bedeute, dass ich wegmuss, nickt er. Dann wendet er sich ab. Er legt weder die Hand auf die Sprechmuschel, um zu fragen, was passiert ist, noch erklärt er mir, was ihn beschäftigt. Und das bringt mich wirklich zu der Frage, ob man uns wegen desselben Falls kontaktiert hat.

Allerdings halte ich das für ziemlich unwahrscheinlich. Ich kann mir nicht vorstellen, warum das FBI sich in diesem Stadium der Ermittlungen für einen Mord hier in der Stadt interessieren sollte. Opfer: vermutlich eine junge Frau aus London, die Elisa Vandersteel hieß. Dennoch beunruhigt es mich, dass Marino Interpol erwähnt hat. Ich kann nicht sagen, warum. Vielleicht habe ich mich ja auch verhört. Aber ich kann nicht aufhören, an die Radfahrerin mit dem blauen Helm und den Converse-Turnschuhen zu denken, die mich die Erdnussbutterlady genannt hat.

Mir ist klar, dass der neben der Leiche gefundene Ausweis vielleicht nicht ihrer ist. Doch bei unserer Begegnung klang sie britisch, möglicherweise aus London, und mein Magen krampft sich noch fester zusammen. Ich habe ein Gefühl der Dringlichkeit, das persönlich ist. Als ob ich die Ermordete gekannt hätte. Als ob ich vielleicht einer der letzten Menschen bin, den sie gesehen oder mit dem sie gesprochen hat. Und ich werde mich zwingen, mich zusammenzunehmen.

Ich weiß nicht mit Sicherheit, wer die Leiche im Park ist und wie der Tod eintrat oder warum. Das halte ich mir vor Augen, während ich die Tür öffne und auf die dunkle, backofenheiße Terrasse hinaustrete, wo in der stickigen Nachtluft niemand sitzt. Als ich dem Gehweg folge, schaue ich mich bei jedem Schritt um. Ich horche auf das gleichmäßige Summen nächtlicher Insekten und die Vögel, die erschrocken und mit lautem Flügelflattern aus den Ästen auffliegen.

Ich horche auf das Knarzen alter Bäume, das Rauschen des Blätterdachs und das Zirpen einer Zikade. Doch es ist totenstill, bis auf den Verkehrslärm, der aufbrandet wie Wind, leiser wird und sich dann wieder steigert. Ich spüre den soliden Backstein unter meinen sacht dahintappenden Schuhen und die stickige, reglose Luft und sehe die leuchtenden Käferaugen der Autos auf der Quincy Street.

Dabei komme ich an denselben Büschen und Steingärten vorbei wie vorhin mit Benton. Aber es fühlt sich an, als befände ich mich inzwischen auf einem anderen Planeten, umgeben von unbekannten riesigen Rasenflächen und bedrohlich aufragenden Umrissen und Schatten. Bis auf den Straßenverkehr jenseits des Staketenzauns, der sich vor mir erhebt, regt sich nichts. Ich erkenne die dämmrig erleuchteten Bibliotheken auf der anderen Straßenseite im Yard, wo ich vor knapp anderthalb Stunden umhergegangen bin. Als ich den Gehweg erreiche, parkt Marinos SUV hinter Bentons Audi am Straßenrand.

Es kommt mir vor wie ein Déjà-vu, als ich einsteige und im Scheinwerferlicht auf das Heck des abgedunkelten Batmobile meines Mannes starre. Nur, dass er jetzt nicht darin sitzt, und beim Anblick des freien Platzes am Steuer, von wo aus er uns vor so kurzer Zeit im Rückspiegel beobachtet hat, werde ich von einem Gefühl der Einsamkeit ergriffen.

Benton ist noch im Faculty Club, und ich warte weiter darauf, dass er aus der roten Eingangstür tritt. Darauf, dass die Lampe über der Tür ihn beleuchtet, während er hinausgeht und dem Gehweg folgt. Aber es fehlt jede Spur von ihm. Vermutlich telefoniert er immer noch, und mir fällt ein, dass er sich in diesem Chaos auch noch um die Banalitäten kümmern muss. Zum Beispiel für ein Abendessen zu bezahlen, das uns nicht vergönnt war. Ich habe gar nicht daran gedacht, um die Rechnung zu bitten, sondern bin einfach gegangen.

Während ich die Autotür schließe und die Aktentasche zu meinen Füßen abstelle, frage ich Marino, welche Anweisungen er meinen beiden Autopsieassistenten, Rusty und Harold, gegeben hat, was sie zum Tatort mitbringen sollen.

»Und sind sie schon losgefahren?« Ich schnalle mich an; die Schließe, die ich wie immer aus der Ritze zwischen den Sitzen hervorkramen muss, rastet ein. »Weil ich Schutzkleidung und einen Tatortkoffer brauche. Ich habe überhaupt nichts dabei, nicht einmal ein Paar Handschuhe, und die Zeit reicht nicht, um im Institut vorbeizufahren.«

»Immer locker bleiben«, erwidert Marino. »Ich habe alles organisiert.«

Er sieht noch genauso aus wie bei unserer letzten Begegnung, nur, dass er die Krawatte abgenommen hat. Sie ruht, unordentlich zusammengerollt, wie eine Schlange auf dem Rücksitz.

»Bitte schalte die Scheinwerfer nicht ein.« Im Moment schaffe ich es nicht, locker zu bleiben. »Wenn wir die tragbaren Scheinwerfer anstellen, können wir gleich Einladungen und eine Pressemitteilung verschicken.«

»Schon vergessen, wo ich früher gearbeitet habe? Wer hat sich wohl um diesen ganzen Kram gekümmert und weiß noch, wie es läuft?« Er schaut in die Spiegel. »Ich kenne mich aus.« Sein Blick huscht hin und her, und er schwitzt. »Benton bleibt vermutlich noch.« Marino schaut zum Faculty Club hinüber, der sich klobig und würdevoll aus der Dunkelheit erhebt.

Ein blassgoldenes Licht erfüllt die hohen, in zwölf Scheiben unterteilten Fenster, und ich kann in den Salon mit seinen maskulinen Ledermöbeln, dem funkelnden Kronleuchter und dem blitzblank polierten Stutzflügel sehen. Ich halte Ausschau nach Benton. Doch der würde sich um nichts in der Welt gut sichtbar vor ein Fenster stellen.

»Ich bin nicht sicher, was er tut«, erwidere ich. »Als ich ging, hat er mit Washington telefoniert.«

»Lass mich raten«, meint Marino, der sofort vermutet, dass der Anruf bei Benton im Zusammenhang mit dem Vorfall im John F. Kennedy Park steht.

»Keine Ahnung«, entgegne ich, als wir losfahren. »Ich weiß nicht, was los ist, doch er hat vorhin erwähnt, dass eine Terrorwarnung herausgegeben wurde.«

Marino schaltet das Blaulicht, aber keine Sirene ein. »Etwas tut sich da, Doc. Denk an meine Worte. Und dir verrät er nichts, weil das FBI eben so vorgeht, auch wenn du mit denen verheiratet bist.«

»Ich bin nicht mit dem FBI verheiratet, sondern mit Benton«, wiederhole ich zum wohl tausendsten Mal.

»Wenn er wegen des Falls Vandersteel mit Washington telefoniert, wird er es dir unter gar keinen Umständen sagen«, beharrt Marino, als würde er meinen Mann besser kennen als ich. »Er könnte auch mit Interpol sprechen, was den Anruf bei mir erklären würde. Natürlich nur davon ausgehend, dass die Nachricht von unserem Fall hier bereits die Chefetage erreicht hat. Und wenn das so ist, würde mich interessieren, wie, zum Teufel, das geschehen konnte. Aber Benton erzählt dir rein gar nichts, solange es ihm nicht in den Kram passt, weil er im Moment das FBI vertritt. Und, ja, du bist mit denen verheiratet. Oder, vielleicht noch schlimmer, er ist es.«

»Jetzt hast du schon mehrfach Interpol erwähnt.« Seine Lästereien über Benton, das FBI oder sonst irgendetwas sind mir herzlich gleichgültig. »Warum?«, hake ich nach.

»Dich haben sie nicht ebenfalls angerufen, oder?« Als Marino mich ansieht, sind seine braunen Augen blutunterlaufen und blicken finster drein.

»Nein.« Ich verstehe kein Wort. »Warum sollten sie und weswegen?«

Marino biegt an der Harvard Street mit quietschenden Reifen rechts ab. Die Strecke, die er nimmt, wird mich zurück zu meinem folgenschweren Spaziergang von heute Nachmittag führen.

Nur, dass es nun stockdunkel ist. Der zu einem Viertel volle Mond und die Sterne werden von einem heißen Dunst verschleiert, der schon seit Tagen wie ein Film am Horizont steht, die Farben kräftiger wirken lässt und die Pastelltöne bei Dämmerung in breite, grellorangefarbene, magentarote und dunkelviolette Pinselstriche verwandelt.

»Ich fange mal ganz von vorn an und rede Klartext«, beginnt Marino. »Eigentlich war ich auf dem Weg ins CFC.«

»Wieso?« Ich betrachte seine geweiteten Augen und sein erhitztes Gesicht, als er an Mietshäusern, einer Buchhandlung, einer Bank, einem Café und anderen Läden vorbeibraust, die auf beiden Seiten der zweispurigen Straße ein verschwommenes Lichterband bilden.

»Weil Lucy und ich mehr über den gefälschten Notruf rauskriegen wollten, bei dem eine Stimmveränderungs-Software benutzt wurde«, erwidert er, was wenigstens einen Teil meiner Fragen beantwortet.

Natürlich ist Lucy die kaum merkliche, aber seltsame Monotonie der Stimme aufgefallen, bei der es sich unserer Vermutung nach um eine Bearbeitung auf einer Audiodatei handelt. Sicher hat sie Marino und auch Benton darauf angesprochen.

»Sie ist in ihrem Labor«, sagt Marino. »War sie zumindest, kurz bevor ich dich angerufen habe.«

»Und dann?«, frage ich ihn, während wir mitten durch den Campus von Harvard rasen. »Du warst bei ihr im CFC, und was ist dann passiert?«

Inzwischen sind mehr Leute unterwegs und schlendern auf den Gehwegen durch den Yard. Allerdings ist es ein himmelweiter Unterschied zu den üblichen Menschenmassen, dem typischen geschäftigen Treiben in Cambridge, von dem ich immer sage, dass es eine Miniaturversion jeder großen Metropole weltweit ist, mit all den damit einhergehenden Vor- und Nachteilen.

»Und dann hat Clay mich angerufen«, sagt Marino.

»Kenne ich den?«

»Tom Barclay.«

»Der Detective?«

»Genau.«

»Aha«, erwidere ich, denn das verändert die Lage.

Ich schaue aus dem Fenster. Bis zum Park und zum Fluss sind es nur noch wenige Minuten. Ich kann die Widener Library, einen Backsteinbau mit leuchtend grüner Kuppel, und das mit Schiefer gedeckte Institut für Linguistik sehen. Marinos Mitteilung überrascht und beunruhigt mich. Wenn Tom Barclay die Informationsquelle war, ist das recht bedauerlich.

»Aha«, wiederhole ich. »Also war der erste Kollege am Tatort kein Streifenpolizist.«

»Nein. Es war Clay«, erwidert Marino. Clay, oder Detective Barclay, als den ich ihn kenne, wurde vor Kurzem vom Diebstahlsdezernat zur Mordkommission versetzt.

Ich habe noch nie wirklich direkt mit ihm zusammengearbeitet, doch einer meiner Forensiker hatte Anfang der Woche mit ihm zu tun und sich über ihn beschwert. Barclay strotzt nur so vor Selbstbewusstsein und weiß nicht, wann man besser den Mund hält. Dass er einen Lehrgang in Sachen Tatortermittlung besucht hat, gibt ihm noch lange nicht die Fachkenntnisse, Phänomene wie Leichenstarre, Totenflecken oder andere nach dem Tod eingetretene Veränderungen zu erkennen und zu interpretieren. Halbwissen kann bei einem arroganten Menschen sehr gefährlich werden.

»Die Sache mit der Leichenstarre ist sonderbar und macht mir Sorgen«, überschreie ich das Motorengeräusch von Marinos Auto, denn er rast wie ein Verrückter. »Er hatte doch schon mit Leichen zu tun.«

»Nicht mit vielen.«

»Aber mit einigen. Deshalb sollte er bestimmte offensichtliche postmortale Veränderungen erkennen können«, füge ich hinzu. »Und sie hoffentlich nicht verwechseln oder falsch deuten. Allerdings scheint es mir ein seltsamer Fehler zu sein, wenn er offiziell berichtet, die Leichenstarre sei schon ausgebildet gewesen, obwohl sie es in Wahrheit nicht war. Außerdem sollte er dir nichts melden, was du dann wiederum an mich weitergibst. Das führt nämlich zu einer Aktenspur, auf die wir gern verzichten würden.«

Ich betone das Wort offiziell, denn dass Marino mir den Bericht von Detective Barclay übermittelt hat, könnte sich als problematisch erweisen, falls es schriftlich festgehalten wurde oder sich herumspricht. Die Tote und sämtliche mit ihr zusammenhängenden biologischen Indizien fallen in meinen Zuständigkeitsbereich, was heißt, dass ich in amtlicher Mission anwesend bin.

Ich bin nicht als Marinos Mutter, Ehefrau, Freundin, Partnerin, Mentorin oder Kumpel hier, und zudem ist heutzutage kaum noch etwas vertraulich. Leider handelt es sich bei sämtlichen Informationen, die wir austauschen, nicht um unter die Schweigepflicht fallendes Geplänkel. Unter Eid könnte man uns alles Mögliche fragen.

»Clay ist neu. Er hat noch nie einen Mordfall bearbeitet und hält sich für ein Genie. Was soll ich sonst noch dazu sagen?«, entgegnet Marino. »Vermutlich werden wir es gleich selbst sehen, aber er behauptet, sie sei steif gewesen. Er hat sie angefasst, und sie fühlte sich so starr an wie eine Schaufensterpuppe. Das hat er mir wenigstens erzählt.«

»Wenn er nicht sicher war oder es nicht wusste, wäre es besser gewesen, er hätte es nicht ausgesprochen. Es ist desaströs und könnte auf uns zurückfallen. Und dass diese Einschätzung von einem Detective kam, macht die Sache noch schlimmer.«

»Schon kapiert«, erwidert Marino. »Deshalb predige ich ihm und allen anderen ja dauernd, erst ihre grauen Zellen anzustrengen, bevor sie die Fresse aufmachen, und außerdem vorsichtig zu sein, wenn sie etwas aufschreiben, mailen oder es bei Facebook posten, verdammt.«

Am Harvard Square spiegelt sich das Blaulicht des SUV an Straßenschildern und den Fenstern von Gebäuden und Autos. Ich erinnere Marino daran, dass Interpol ihn hierherbestellt hat.

»Warum wurdest du angerufen?«, erkundige ich mich.

»Das ist die Eine-Million-Dollar-Frage.«

»Und wann war das?«

»Lass mich zurückspulen, damit du das Timing auch zu schätzen weißt«, gibt Marino zurück. »Erst kriege ich einen Anruf von Clay. Ich sage zu Lucy, dass ich wegmuss und fahre runter …«

»Du warst wirklich bei ihr im Labor, als Barclay dich anrief?«, hake ich nach. Marino nickt und erklärt, er sei gerade eingetroffen gewesen, und sie hätten angefangen, den Mitschnitt des Notrufs zu überprüfen.

»Dann läutet mein Telefon, und Barclay ist dran. Er meldet den Tatort eines Mordes am Flussufer im JFK Park.«

»Hat er tatsächlich das Wort Mord benutzt?«, frage ich. »Denn ich wünschte, er hätte das gelassen.«

»Seiner Ansicht nach sah es nach einer versuchten Vergewaltigung aus, und sie sei totgeschlagen worden.«

»Keine Ahnung, warum du dir die Mühe gemacht hast, mich abzuholen.« Cops wie Barclay können ernsthafte Probleme herbeiführen. »Anscheinend hat er Spaß daran, meinen Job zu erledigen.« Den werde ich mir noch heute Nacht vorknöpfen. »Warum habe ich mich überhaupt beim Abendessen stören lassen?«

»Ja, der Typ nervt mich auch«, erwidert Marino. »Du hast ja gar keine Ahnung. Stell dir jemanden vor, der einfach lossprintet, ohne hinzuschauen. Der kommt gar nicht auf den Gedanken, dass er möglicherweise kein Fachmann auf dem betreffenden Gebiet ist.«

»Hoffentlich verbreitet er seine Erkenntnisse nicht an alle, mit denen er redet«, ergänze ich. »Denn so machen Fehlinformationen die Runde. Kommen wir wieder zu Interpol. Erzähl mir von dem Anruf.«

»Wie ich schon sagte, hat Clay mich gebeten, mich mit ihm am Tatort zu treffen. Dann wollte er wissen, ob er sich mit deinem Institut in Verbindung setzen soll. Ich habe geantwortet, dass ich mich darum kümmern würde. Als ich aus Lucys Büro kam, mit dem Aufzug nach unten fuhr und über den Parkplatz zu meinem Auto ging, hat mein Telefon wieder geläutet.« Marino überschreit den Motorenlärm.

»Diesmal war es ein unbekannter Anrufer. Du weißt schon, wenn man auf dem Display nur eine Reihe Nullen sieht? Weil die Nummer unterdrückt ist?«, erwidert er. »Also habe ich den Anruf angenommen, und Washington war an der Strippe.«

KAPITEL 11

»Es war Interpol«, verkündet Marino, als gäbe es daran nicht den geringsten Zweifel.

Ich erkundige mich, weshalb er so sicher ist. »Du hast doch gesagt, die Nummer sei unterdrückt gewesen. Also kann ich nicht feststellen, woher du wusstest, wer dich da anruft«, füge ich hinzu. Die anderen Autofahrer machen uns Platz.

»Der Anrufer hat sich als Ermittler von seinem Büro in Washington, dem NCB, vorgestellt und sagte, er versuche, Pete Rocco Marino vom Cambridge Police Department zu erreichen.«

Die Zentrale von Interpol in den Vereinigten Staaten, das National Central Bureau, NCB, ist dem Justizminister unmittelbar unterstellt. Weder das NBC noch die weltweite Zentrale von Interpol in Frankreich hätten ein Interesse an einem Fall in den Staaten, sofern kein Grund zu der Annahme besteht, dass es sich um eine grenzüberschreitende Straftat handelt. Das bringt mich wieder zu der Radfahrerin mit dem britischen Akzent, und ich hoffe, dass sie nicht tot ist.

Ich habe ihren blauen Helm mit dem offenen Kinnriemen vor Augen. Ich hätte den Mund aufmachen und sie auffordern sollen, ihn zu schließen.

»Ich habe den Typen vom NCB gefragt, in welcher Sache er anruft, und er antwortete, ihm sei bekannt, dass sich im Park am Flussufer eine Situation anbahnt«, entgegnet Marino.

»Das waren seine genauen Worte? Es bahnt sich eine Situation an?« Inzwischen bin ich wirklich perplex.

»Ich schwöre bei Gott. Was soll der Mist? habe ich mir gedacht. Über welche Situation könnte er im Bilde sein? Woher sollte er wissen, dass im Park am Flussufer hier in Cambridge eine Leiche liegt?«

»Ich verstehe nicht …«, setze ich an.

»Ich habe nachgehakt, woher er eigentlich über eine Situation hier informiert ist«, unterbricht mich Marino. »Aus welcher Quelle? Seine Antwort lautete, das sei geheim.«

»Ich verstehe immer noch nicht«, wiederhole ich. »Wie ist es möglich, dass Interpol dich wegen Elisa Vandersteel anruft, angenommen, sie ist unsere Leiche?« Das ist absolut unlogisch. »Wurde ihr Name erwähnt?«

»Nein, aber er sprach von einem plötzlichen Todesfall. So hat er es ausgedrückt. Ein plötzlicher Todesfall, der internationale Konsequenzen hat. Weshalb Interpol sich damit befasst«, sagt Marino.

»Bei Elisa Vandersteel würde es internationale Konsequenzen geben«, erwidere ich, »weil sie keine Amerikanerin ist. Wenn wir davon ausgehen, dass der Führerschein der Toten gehört.«

»Ich glaube, darauf hat er angespielt. Irgendwie hat er davon erfahren.«

»Erklär mir mal, wie das möglich ist. Von so etwas habe ich noch nie gehört«, entgegne ich. »Noch nicht einmal die Medien vor Ort haben Wind davon bekommen. Gibt es Informationen im Internet, von denen man mir nichts erzählt hat? Woher weiß Interpol von einem Todesfall, ehe du am Tatort gewesen bist und die Rechtsmedizin verständigt hast?«

»Ich habe Lucy gefragt, ob irgendwas getwittert wurde oder so«, sagt er. »Ich habe sie gleich nach meinem Telefonat mit dem Ermittler von Interpol angerufen. Soweit wir wissen, ist noch nichts über den Fall Vandersteel draußen. Sofern sie es wirklich ist. Aber du hast recht. Offenbar wurde Interpol noch vor uns beiden informiert, und das verstehe ich auch nicht.«

Marinos tragbares Funkgerät steht aufrecht in der Ladestation, und mir ist aufgefallen, dass kaum Funkverkehr herrscht. Es ist so still, dass ich das Funkgerät ganz vergessen habe, bis ich es bemerke. Ich habe keine Meldung über die Leiche gehört, die uns im Park erwartet.

»Aber woher sollten Ermittler oder Analysten von Interpol von einer Leiche wissen, die erst vor gut dreißig Minuten in einem Park in Cambridge am Flussufer aufgefunden wurde?«, wundere ich mich. »Tut mir leid, doch da ist etwas faul, Marino. Außerdem läuft der Dienstweg anders ab. Die Polizei ersucht um Hilfe, weil internationale Interessen dahinterstecken …«

Er fällt mir ins Wort. »Mir ist klar, dass es sonst so funktioniert. Glaubst du, ich bin von gestern, verdammt?«

»Ich denke, ich habe noch nie gehört, dass Interpol einen Kontakt wegen eines Mordes initiiert, von dem kaum jemand weiß«, betone ich. »Abgesehen davon, dass wir noch gar nicht sagen können, ob es überhaupt ein Mord ist. Auch die Identität des Opfers haben wir noch nicht bestätigt. Wir haben nicht die geringste Ahnung.«

»Ich kann dir nur erzählen, dass der Ermittler, der mich anrief, behauptete, er sei von der Abteilung Terrorismusabwehr. Seiner Ansicht nach hätten wir hier eine Situation.« Wieder benutzt Marino dieses Wort. »Ein Todesfall mit internationalen Konsequenzen. Aus seiner Ausdrucksweise habe ich geschlossen, dass es ihm um Terrorismus ging. Verdammt schade, dass ich das Gespräch nicht aufgenommen habe.«

»Und woher stammten die Informationen?« Ich werde nicht lockerlassen. »Nur, weil man auf einem Fahrradweg einen britischen Führerschein entdeckt hat? Und auch das hätte er nur wissen können, wenn Barclay es an ihn weitergeplaudert hat. Das ist absurd.«

»Als ich mich erkundigt habe, woher zum Teufel er weiß, was in Cambridge los ist und warum er mich direkt anruft, hat er geantwortet, er habe eine E-Mail erhalten, in der mein Name und meine Nummer als Kontakt aufgeführt waren.« Marino starrt geradeaus. Offenbar denkt er das Gleiche wie ich, wird es jedoch nicht zugeben.

»So arbeitet Interpol nicht.« Ich mache keinen Rückzieher, denn in diesen Dingen kenne ich mich aus. Marino ist reingelegt worden. »Und soweit mir bekannt ist, beschäftigen die auch keine Hellseher mit Kristallkugeln, die Fälle vorhersagen, bevor wir anderen davon erfahren.« Ich bereue meine letzten Worte sofort, denn er wird sie als Seitenhieb gegen sich verstehen, obwohl sie nicht so gemeint waren. »Es ist nicht plausibel, wenn nicht sogar unmöglich, dass sie von einem Tatort und einer Leiche wissen, die wir noch nicht einmal gesehen haben.«

»Tja, schließlich bin ich nicht mit dem Generalsekretär befreundet«, gibt Marino mit sarkastischem Unterton zurück. »Vielleicht solltest du ihn anrufen und ihn fragen, wie, zum Teufel, die das so schnell rausgekriegt haben.«

Ich war schon mehrmals in der Zentrale von Interpol in Lyon und habe mich mit Tom Perry, dem Generalsekretär, angefreundet, der Amerikaner, Rhodes-Stipendiat, ehemaliger Leiter des National Institute of Justice und ein wahrhafter Renaissancemensch ist.

»Wenn es nötig wird, mache ich das«, erwidere ich ruhig. Ich ignoriere Marinos bissige Art und achte auf meinen Tonfall, weil ich mich nicht mit ihm streiten will. »Wie seid ihr verblieben?«

»Der Ermittler sagte, die Washingtoner Zentrale, das NCB, wurde kontaktiert, hat mir aber nicht verraten, von wem. Angeblich handle es sich um vertrauliche Informationen, die gleiche dämliche Ausrede, die ich auch dauernd benutze. Deshalb habe ich mir nichts dabei gedacht«, erklärt Marino. Allerdings merke ich ihm an, dass er jetzt darüber nachdenkt.

»Das klingt für mich zu sehr wie der Beschwerdeanruf bei der Notfallzentrale«, entgegne ich in der Hoffnung, dass er dieselben Schlüsse daraus ziehen wird wie ich.

Mir ist es lieber, wenn er von selbst darauf kommt, anstatt der Überbringerin der Nachricht den Kopf abzureißen.

»Ja, und der Typ hat gehustet.«

»Wer hat gehustet?«

»Der Typ von Interpol hat einige Male gehustet, sodass ich mich schon gefragt habe, ob er vielleicht erkältet ist. Und wenn ich es mir jetzt genauer überlege, hat die Person, die den falschen Notruf abgesetzt hat, ebenfalls gehustet.«

Marino ist gereizt und gleichzeitig bedrückt und außerdem hochrot im Gesicht.

»Allmählich beschleicht mich der Gedanke, dass der Mörder von Elisa Vandersteel seine eigene verdammte Tat anonym bei Interpol angezeigt hat, weil er will, dass die ganze Welt davon erfährt«, überschreit er dann das Dröhnen seines Automotors, und ich sehe, dass an seinem Hals eine Ader pulsiert. »Und nur der liebe Gott weiß, wen er sonst noch informiert hat.«

Das mag Marinos größte Sorge sein. Allerdings nicht meine.

Je zorniger er wird, desto ruhiger werde ich.

»Es musste eine Quelle geben«, beharre ich dennoch, weil ich viel öfter mit internationalen Fällen zu tun habe als Marino und die Abläufe und Dienstwege kenne. »Hat sich ein Polizist mit Interpol in Verbindung gesetzt? Hat ein anderer Cop Washington über den Fall in Cambridge informiert? Denn das sollte eigentlich nicht vertraulich sein.«

»Keinen Schimmer, wer die Quelle war. Jedenfalls hat jemand jemandem etwas weitergesagt, das ist klar wie Kloßbrühe.« Beinahe muss er den Radau seines Motors überbrüllen. »Aber Barclay war es auf keinen Fall, verdammt. Das würde er nie ohne meine Genehmigung tun. Das würde er nicht wagen.«

»Interpol überprüft seine Gesprächspartner sehr sorgfältig. Man braucht eine Autorisierung und Genehmigung«, führe ich ihn vorsichtig an eine sicherlich unerträgliche Wahrheit heran.

»Ich glaube, es war kein Anruf. Alles weist auf eine E-Mail hin«, erwidert Marino. Das Hässliche, dem er sich wird stellen müssen, wird ihn in Rage bringen.

Ich betrachte im dunklen SUV sein Profil. Die gewaltige Kuppel seines kahlen Schädels, die markante Nase und den vorgeschobenen breiten Kiefer.

»Ich weiß, dass eine Mail die schnellste und einfachste Methode ist, denen etwas zu melden«, sagt er. »Die Formulare und alles andere stehen im Netz auf ihrer Website. Es ist zwar unkompliziert, wird allerdings überwacht und ist deshalb nachzuverfolgen.«

»Also können wir mit einiger Sicherheit davon ausgehen, dass das Washingtoner Büro von Interpol erkennen würde, ob es sich bei einem Tipp per E-Mail um eine Falschmeldung handelt«, weise ich ihn nachdrücklich hin. »Demnach sollte Interpol bemerken, ob eine Mail von einem echten Polizisten oder einer anderweitig autorisierten Person stammt, die einen Zwischenfall oder eine Bedrohung anzeigt.« Ich habe da so einen Verdacht, und Marino gefällt es gar nicht, in welche Richtung ich denke.

»Das möchte man, verdammt noch mal, doch annehmen«, entgegnet er leicht rechtfertigend. Aber damit habe ich gerechnet, weil er eigentlich wissen sollte, was jetzt passiert.

Er hätte vor mir darauf kommen müssen, und das ist eine unangenehme Wahrheit, die zu erfassen ein wenig länger dauert. Außerdem ist sie nicht leicht zu verdauen.

»Der Grund könnte auch sein, dass sich jemand auf unrechtmäßigem Weg an Interpol gewandt hat«, schlage ich vor. »Und an dich ebenfalls«, füge ich hinzu. Er tut, als hätte er mich nicht gehört.

»Der Ermittler, der mich angerufen hat, hätte mir ruhig ein bisschen helfen und mir verraten können, man sei nicht sicher, ob der Hinweis glaubhaft ist. Dass uns vielleicht irgendein Spinner auf die Schippe nehmen will.« Inzwischen klingt Marino gekränkt. Er geht weiterhin nicht auf meine Bemerkung ein. »Und ich habe das, was mir berichtet wurde, einfach geschluckt.«

»Bist du absolut sicher, dass der Anrufer wirklich ein Ermittler von Interpol war?«, spreche ich Marino auf meine Vermutung an. Er schweigt. »Mich interessiert, warum du geglaubt hast, dass Interpol am Telefon war. Abgesehen von den Behauptungen dieser Person.« Ich versuche es auf eine andere Methode und spüre, dass er gnadenlos mauert.

»Wahrscheinlich kriege ich das nur raus, wenn ich versuche, das Arschloch zurückzurufen«, entgegnet er schließlich.

Er nimmt sein Telefon vom Schoß, entsperrt es und reicht es mir widerstrebend, als händige er ein Beweisstück aus, das ihm mächtigen Ärger einbringen wird.

»Öffne mein Notizbuch«, sagt er, die Augen starr auf die Straße gerichtet, »dann siehst du die Nummer. Klicke die App an, und du hast seine Infos, die ich eingetippt habe.«

»Warum? Damit du ihn zurückrufen und ihm berichten kannst, was wir gleich vorfinden werden?«

»Verdammt, keine Ahnung. Er hat mir nur eine Nummer gegeben, mich gebeten, ihn auf dem Laufenden zu halten, und gesagt, wir würden uns morgen wieder sprechen«, antwortet Marino. Mit jeder Sekunde erscheint mir die ganze Sache mehr wie ein schlechter Scherz.

Im Laufe meines Berufslebens habe ich viel mit Interpol zusammengearbeitet. Unsere Beziehungen waren stets sehr eng, denn wenn es um Tod und Gewalt geht, ist diese Welt recht klein. Sie wird sogar immer kleiner, und ich habe immer öfter mit farbcodierten internationalen Meldungen zu tun, in denen es um geflohene Straftäter und Menschen geht, die verschwunden sind oder tot und namenlos in den Vereinigten Staaten auftauchen.

Ich beschäftige mich auch mit Amerikanern, die im Ausland versterben, und hin und wieder entpuppt sich einer dieser Toten als verdeckter Ermittler oder Spion. Ich weiß, wie ich mit dem Department of Justice, dem Pentagon, der CIA, dem United States Security Council und verschiedenen internationalen Polizei- und Justizbehörden umgehen muss. Und deshalb kann ich mit Fug und Recht behaupten, dass deren Methoden ganz andere sind als die, die Marino mir hier schildert.

»Also soll ich dort anrufen?« Ich betrachte seine elektronische Notiz, in die er eine Nummer mit der Vorwahl von Washington eingetippt hat.

»Warum nicht?«, entgegnet er. Er erinnert mich an einen Schnellkochtopf, der gleich in die Luft fliegt.

»Weil ich nicht mit dieser Person sprechen will. Schließlich ist es dein Telefon und nicht meins.« Ich schaue auf das Telefon in meiner Hand und auf die Nummer, festgehalten auf einem elektronischen Notizzettel.

»Hör auf zu denken wie eine verdammte Anwältin. Ruf einfach an. Am besten wählst du gleich, und wir hören es uns über die Freisprechanlage an. Wollen wir mal sehen, ob der Ermittler sich meldet.«

»Du hast mir nie gesagt, wie er heißt. Wen verlangst du?«

»John Dow. Dow wie in Dow Jones.« Marinos Kiefermuskeln verkrampfen sich.

»Oder wie in John Doe?«

»Ich bin sicher, dass er es Dow ausgesprochen hat.«

Ich klicke die Nummer an, es klingelt laut aus den Lautsprechern des SUV.

»Danke, dass Sie das Hay-Adams anrufen. Meine Name ist Crystal. Wie kann ich Ihnen helfen?«, meldet sich eine Frauenstimme.

»Hallo?«, antwortet Marino mit ausdrucksloser Miene, die sich rasch mordlustig verzerrt. »Das Hay-Adams? Ein Hotel?« Überrascht und zornig sieht er mich an und flüstert: »Was soll die Scheiße?«

»Hier ist das Hay-Adams in Washington, D.C. Wie kann ich Ihnen helfen, Sir?«

»Wären Sie so freundlich, mir Ihre Nummer zu sagen, damit ich sicher sein kann, dass man mir die richtige gegeben hat?«, fragt Marino, den wütenden Blick auf die Straße gerichtet.

»Wollten Sie das Hay-Adams Hotel erreichen, Sir?«

»Es wäre hilfreich, wenn Sie mir Ihre Nummer geben würden. Ich glaube, ich habe mich verwählt«, erwidert Marino. Nach einer Weile diktiert die Frau dieselbe Nummer, die auch auf dem elektronischen Notizzettel steht.

»Danke. Mein Fehler.« Marino beendet das Telefonat. »Gottverdammte Scheiße!« Er drischt mit seiner Pranke aufs Lenkrad.

Die Nummer, die er aufgeschrieben hat, ist die einer Hotelrezeption. Sie wurde ihm von jemandem mitgeteilt, der sich als Antiterrorermittler bei Interpol ausgegeben hat. Das ist schlimmer als ein Tippfehler oder sogar eine absichtliche Fehlinformation, ein Trick. Es ist persönlich und nicht nur gegen Marino gerichtet. Vielleicht ist er auch überhaupt nicht gemeint, doch jetzt ist nicht der richtige Moment, ihm das zu sagen. Das Hay-Adams hat für ihn keine Bedeutung, und ich bezweifle, dass er je dort übernachtet hat.

Allerdings befindet sich das Hotel in der Nähe des Capitols und des Weißen Hauses. Außerdem kann man von dort aus die FBI – Zentrale sowie deren Akademie und die Abteilung Verhaltensforschung im Norden von Virginia bequem erreichen. Wenn Benton und ich zusammen in Washington sind, ist das Hay-Adams das Hotel unserer Wahl. Erst vor einigen Wochen waren wir geschäftlich dort und haben einen Kurzurlaub daraus gemacht. Wir haben Museen besucht. Benton hatte Sitzungen in Quantico, während ich mit General Briggs unsere Raumfährenpräsentation in der Kennedy School besprochen habe.

Ich überlege, ob sich auf dieser Reise etwas Außergewöhnliches ereignet hat. Aber da war nichts. Ich musste arbeiten, Benton auch. Wir waren in verschiedenen Büros und haben eine Reihe von Leuten getroffen. Am letzten Abend haben wir mit Briggs und seiner Frau im Palm mit seinen mit Karikaturen gepflasterten Wänden zu Abend gegessen.

Wenn ich mich recht entsinne, saßen wir an einem Tisch neben einer Sammlung symbolträchtiger Figuren. Nixon, Spiderman, Kissinger und Dennis, der Quälgeist.

KAPITEL 12

Sirenen jaulen, als ein Streifenwagen aus Cambridge mit quietschenden Reifen von der Winthrop Street links abbiegt und uns folgt. Wir erinnern an eine Lightshow, die blinkend die John F. Kennedy Street entlangrast. Die anderen Autofahrer werden langsamer und machen Platz.

»Scheiße. Scheiße. Scheiße. Verdammter Mist.« Marino flucht weiter wie ein Flickschuster, um mich eines seiner Sprachbilder zu bedienen.

Er schaut in die Spiegel, während ich mich in meinem Sitz zurücklehne und hoffe, dass wir keinen Unfall bauen. Eigentlich fahren wir gar nicht so schnell, wie es sich anfühlt, aber es zerrt an meinen Nerven, und Marino ist wegen des Anrufs beim Hay-Adams Hotel übelster Laune. Nur selten behandelt er den Tatort eines Mordes als Notfall. Für gewöhnlich sind Blaulicht und Sirene überflüssig, weil es ohnehin zu spät für uns ist, noch irgendetwas zu verhindern oder zu retten. Doch er ist ungeduldig, aggressiv, und in ihm brodelt die Wut.

»Gott im Himmel! Wer, zum Teufel, war das? Mit wem habe ich vorhin telefoniert, verdammt?«

Seit er das Telefonat beendet hat, redet er über nichts anderes mehr. Ich kann nichts dazu sagen, und ich weiß, wann man am besten nur zuhört. Wenn Marino erst einmal Dampf abgelassen hat, beruhigt er sich schon wieder. Aber er wird weder vergeben noch vergessen. Er ist nachtragend. Wer es wagt, Pete Marino zum Narren zu halten, muss sich warm anziehen. Vielleicht rächt er sich erst in einigen Jahren. In manchen Fällen dauert es Jahrzehnte.

»Ich fasse es nicht. Ich kann es einfach nicht fassen, verdammt! Und was zum Teufel bildet sich Roberts da ein?« Finster beobachtet Marino im Rückspiegel den Streifenwagen, der mit Blaulicht und Sirene hinter uns herfährt. »Hast du gehört, dass ich ihn um Hilfe gebeten hätte? Habe ich etwa Verstärkung angefordert oder Mayday gerufen?«

Wütend sieht er mich an, und er brüllt beinahe. Ich sitze angeschnallt in meinem Sitz, schweige, betrachte die in meinem Seitenspiegel pulsierenden Lichter und warte darauf, dass er wieder von seiner Palme runterkommt.

»Nein, das habe ich nämlich nicht«, beantwortet er laut seine eigene Frage. »So was nennt man Räuber und Gendarm. Roberts, dieser Schwachkopf, hat sich in Pose geworfen und ist so was von überflüssig, weil ich seine Hilfe nicht brauche, verdammt.«

Alle paar Sekunden schaut Marino in den Spiegel. Seine Kiefermuskeln zucken wieder heftig. Er reißt das Funkgerät aus der Ladestation.

»Wagen dreißig-drei.« Er hält sich das Funkgerät dicht an die Lippen und spuckt förmlich, so sauer ist er.

»Dreißig-drei.«

»Sag eins-sechs-vier, er soll mich anrufen.« Von einem Moment auf den anderen ist er höflich und sogar ein bisschen liebenswürdig, als er mit der Telefonistin spricht, die er Rosie nennt.

»Roger, dreißig-drei«, erwidert sie. Auch sie schlägt ihm gegenüber einen anderen Tonfall an, was mich ein wenig ärgert.

Marino liebt die Frauen, hatte jedoch noch nie ein Händchen dafür, wie er mit ihnen umgehen soll. Abgesehen davon, dass er ihnen wie üblich den Hof macht, sie bedrängt, sich danebenbenimmt, sich von seinem Riecher leiten lässt und meistens von seinem kleinen Freund bestimmt wird. Keine seiner Beziehungen war je von Dauer. Auch nicht die mit seiner Exfrau Doris, über die er meiner Ansicht nach nie hinweggekommen ist. Auch mir ist er mehr als einmal zu nahe getreten, einmal recht übel, sodass es fast nicht mehr zu kitten war.

Ich denke daran, wie er in Miami mit meiner Schwester geflirtet hat. Benton hat geschworen, die beiden hätten etwas miteinander angefangen, als wir im Frühsommer dort waren, und ich kann mir nicht erklären, warum ich die Anzeichen übersehen habe. Ich beobachte, wie er das Funkgerät zurück in die Ladestation steckt, während Rosie Wagen 164 anruft und die Nachricht weitergibt.

Ich überprüfe mein Telefon auf weitere Informationen darüber, wann meine Schwester auf dem Logan Airport landen wird. Gerade will ich Lucy eine SMS schicken, weil ich im Licht der momentanen Ereignisse unmöglich zum Flughafen kommen kann, als das Läuten von Marinos Telefon aus den Lautsprechern des SUV hallt.

»Was kann ich für Sie tun? Was ist los?« Eine Männerstimme erfüllt das Wageninnere. Officer Roberts klingt zu aufgekratzt und zu vergnügt.

»Sie sind los.« Marino nimmt kein Blatt vor den Mund. »Ich habe festgestellt, dass Sie mir folgen. Sie halten jetzt sofort Abstand und machen sich dünn.« Sein Tonfall ist gehässig.

»Da redet genau der Richtige. Sie leuchten doch wie das Feuerwerk am 4. Juli. Sie kennen ja den Spruch, dass man sich ein Beispiel nehmen soll«, schleudert Wagen 164 ihm entgegen, als hätte er einen Riesenspaß an der Sache. Marino unterbricht ihn, denn jetzt ist er wirklich in Rage.

»Schalten Sie Ihr beschissenes Blaulicht und die beschissene Sirene aus, Roberts. Wenn ich einen Wachhund brauche, melde ich mich bei Ihnen«, zischt Marino.

Wenn er einen Hörer zum Hinknallen hätte, würde er es sicher tun. Aber er hat keinen. Also beendet er das Telefonat, indem er gegen den Knopf auf seinem Lenkrad schlägt.

»Es ist mir rätselhaft, auf welchen Notruf er reagiert hat«, wundere ich mich. »Im Funk kam kein einziger Hinweis darauf, dass wir im Park einen mutmaßlichen Mord haben.«

»Er weiß, dass hier eine große Sache am Laufen ist. Vielleicht nicht genau, worum es geht, aber alle da draußen ahnen, dass da etwas im Argen liegt. Die Funkstille war beabsichtigt. Und dann sieht er uns vorbeifahren und hat einen Vorwand, mir zu folgen«, knurrt Marino.

Ich weise ihn darauf hin, dass es möglicherweise keine gute Idee von ihm war, Blaulicht und Sirene anzuwerfen. Das muss ja Aufmerksamkeit erregen.

»Gut, aber das bedeutet nicht, dass man sich an meine Fersen heftet wie bei einer gottverdammten Parade. Immerhin ist das hier keine dämliche Party oder eine Sportveranstaltung in der Glotze.« Marino spricht sehr laut. »Zum Teufel, jeder will Detective werden, bis er es mit Papierkrieg und Anwälten zu tun kriegt, verklagt und rund um die Uhr rausgeklingelt wird. Abgesehen von dem ganzen anderen Mist, mit dem wir uns rumärgern müssen.«

Im Seitenspiegel bemerke ich, dass der Streifenwagen zurückbleibt und in der Ferne verschwindet. Das Blaulicht leuchtet nicht mehr, die Sirene ist mit einem letzten Aufheulen verstummt. Wagen 164 wird langsamer und biegt an der South Street links ab. Unterdessen rasen wir blinkend und jaulend durch eine gut beleuchtete Straße mit Restaurants, Cafés, Kneipen und Bierlokalen.

»Vielleicht war es wirklich Interpol«, sagt Marino, und es ist ein Glück, dass ich an seine Gedankensprünge gewöhnt bin. »Ich könnte die Nummer ja falsch aufgeschrieben haben.« Jetzt ist er wieder bei dem gefälschten Anruf von einem angeblichen Ermittler. »Möglicherweise steckt nicht mehr dahinter.«

»Das bezweifle ich stark. Ich sage es zwar nur ungern, aber der Anruf bei dir ist genau das, was er zu sein scheint, Marino, und ich bin sicher, dass dich das aufregt.« Ich füge nicht hinzu, dass er sich so ähnlich fühlen könnte wie ich, als Benton mir den Notruf vorgespielt hat, den Marino mir vorenthalten wollte.

Ich weiß nur zu gut, wie es ist, zu Unrecht beschuldigt, als Verdächtige behandelt oder einfach nur gequält und belästigt zu werden. Doch wenn Marino wütend ist, neigt er nicht unbedingt dazu, seine Erfahrungen mit seinen Mitmenschen zu teilen. Auch nicht mit mir. Es gibt nämlich keine anderen Erfahrungen außer seinen eigenen.

»Warte nur, bis ich den Mistkerl in die Finger kriege.« Er gerät wieder in Rage. »Woher, verdammt, hat dieser Mensch meinen Namen und meine Mobilnummer? Wie ist er an die Infos rangekommen? Warum wusste er, dass er mich wegen irgendeiner Sache anrufen kann?«

»Keine Ahnung.« Das sage ich in letzter Zeit häufig.

»Nun, aber das ist das Allerwichtigste, was wir momentan rausfinden müssen. Wer hat diesem Arschloch die Infos gegeben?« Ich starre ihn an. Es widerstrebt mir, dass jemand ihn sich als Zielscheibe ausgesucht hat.

Ich weiß, dass Marino sich in Dinge hineinsteigern kann. Er erträgt es nicht, über den Tisch gezogen zu werden, und hält es nicht aus, wenn jemand dafür sorgt, dass er sich so unbedeutend und machtlos fühlt wie damals, als er in einem Armenviertel in New Jersey aufwuchs.

»Ich würde dir empfehlen, die Angelegenheit erst mal auf Eis zu legen«, teile ich ihm mit. »Um Interpol kümmern wir uns später. Ich schlage vor, dass du Lucy dein Telefon überprüfen lässt, um festzustellen, ob sie den Anruf mit der unterdrückten Nummer, der angeblich von der Antiterrorabteilung kam, nachverfolgen kann, sobald es dir passt.«

»In Ordnung«, entgegnet er barsch, und er hat eine Mordswut auf sich selbst.

Marino wurde reingelegt, und es wäre sehr unschön, wenn seine Kollegen davon erfahren würden.

Ich denke da zum Beispiel an Roberts, den Marino gerade heruntergeputzt hat. Die Art und Weise, wie er mit seinen Kollegen umspringt, wird hundertfach auf ihn zurückfallen, wenn sie rauskriegen, dass er einem Trick der übelsten Art aufgesessen ist. Sie werden keine Gnade kennen. Nur, dass das kein Scherz, kein Grund zum Lachen ist. Vielleicht hat Marino mit derselben Person gesprochen, die sich unter Zuhilfenahme einer Stimmveränderungs-Software heute bei der Polizei über mich beschwert hat.

Marino könnte sogar Tailend Charlie an der Strippe gehabt haben. Falls die Tote Elisa Vandersteel ist und umgebracht wurde, hat Marino womöglich mit ihrem Mörder telefoniert. Es ist nicht festzustellen, wen Marino am Apparat hatte, doch ich bin überzeugt, dass es nicht Interpol war. Deshalb sage ich ihm schonungslos, dass er die Sache nun wirklich auf sich beruhen lassen muss. Das, was vor uns liegt, gestattet es nicht, sich zu empören oder peinlich berührt zu sein.

»Wir bringen das jetzt hinter uns.« Ich übertöne das Dröhnen des Wagens, in dem wir durch Cambridge rasen, ein Koloss aus grellen Lichtblitzen und schrillen Geräuschen. »Es war ein scheußlicher Tag, aber wir haben schon Schlimmeres überstanden. Wie viele Jahre sind es jetzt? Und wir sind weiterhin hier. Wir sind auf Zack, und wir werden es herausfinden. Das schaffen wir immer.«

»Das ist, verdammt noch mal, richtig«, erwidert er. Ich spüre, dass er zwar bedrückt ist, sich aber ein wenig beruhigt und wieder berechenbarer wird. »Ich kapiere nur einfach nicht, wie das passieren konnte.«

»Ich weiß. Doch es könnte jeden treffen.«

»Selbst dich?« Er sieht mich an, und ich nicke. »Schwachsinn«, widerspricht er.

»Wirklich jeden«, bestätige ich ihm, obwohl das nicht ganz ehrlich von mir ist.

Ich bezweifle stark, dass ich – so wie Marino – auf denselben Trick hereingefallen wäre. Ich hätte mehr Fragen gestellt und wäre sofort argwöhnisch geworden, wenn mich ein sogenannter Ermittler vom NCB auf meinem privaten Mobiltelefon anruft. Denn ich hätte bemerkt, dass etwas mit dem Dienstweg nicht stimmt, mit dem ich mich besser auskenne als Marino.

»Nun, ich fühle mich wie der letzte Idiot«, räumt er ein. Und plötzlich komme ich mir auch dumm vor, wenn auch aus einem völlig anderen Grund.

Plötzlich fällt mir Dorothy wieder ein. Ich bin erschrocken und enttäuscht, als ich mir die Missbilligung, ihren triumphierenden Blick und das selbstzufriedene Glitzern in ihren Augen ausmale. Sie liebt es, wenn ich einen Fehler mache. Als ich vor dem Faculty Club in Marinos Auto stieg, habe ich gar nicht mehr an meine Schwester und ihren ungebetenen Spontanbesuch gedacht.

Sie ist unterwegs hierher, während Marino und ich zu einem Tatort fahren. Ich erinnere mich daran, wie er mit Rosie, der Telefonistin, geflirtet hat, und auch an sein Talent, Frauen gegen sich aufzubringen. Absichtlich sehe ich ihn nicht an, als ich zu meinem Bedauern an Bentons Vorwürfe denke. Noch beunruhigender sind Marinos wiederholte Angebote, Dorothy heute Nacht vom Flughafen abzuholen.

Meinen letzten Informationen zufolge sollte sie gegen halb zehn aus Fort Lauderdale eintreffen, doch laut Lucy wird sie Verspätung haben. Es ist bereits kurz vor halb neun. Zweifellos erwartet meine Schwester, dass Benton und ich sie mit großem Hallo begrüßen, ganz gleich, wann sie landet.

Doch dazu wird es nicht kommen. Marino kann auch nicht dort sein, nicht, dass ich ihn dazu ermutigen würde. Als Nächstes fällt mir – wieder eine Schrecksekunde – ein, dass ich meine Einkaufstüte in der Garderobe des Faculty Club vergessen habe. Ich werde keine Geschenke für die stets unzufriedene Dorothy haben. Verdammt. Das passt mal wieder, und Tatsache ist, dass ich im Moment nichts für sie tun kann. Ich kann mich nicht um sie kümmern und sie auch nicht mit der kleinsten Geste willkommen heißen. Ich habe versagt. Und genau so wird sie es auslegen.

Sie wird es negativ deuten, als eine gegen ihre Person gerichtete Ungerechtigkeit. Dass ihre Schwierigkeiten um einiges geringer sind als die der Toten, wird ihr nicht in den Sinn kommen. Dorothy hat sogar weniger Schwierigkeiten als ich, aber dieses Denken ist ihr fremd. Wieder einmal bin ich die vielbeschäftigte, nie zu erreichende große Schwester. Und immer wenn sie einen Anlauf unternimmt und sich eine Blöße gibt, führt das genau zu diesem Ergebnis. Ich habe ihre Worte schon im Ohr.

Ich schreibe Lucy und Janet eine SMS: Schaffe es nicht zum Flughafen. Könnt ihr vielleicht Dorothy abholen? Sie könnte auch mit Uber fahren. Tut mir sehr leid.

Janet antwortet beinahe sofort: »Kein Problem. Wir kümmern uns um Lucys Mom. Kommst du später vorbei? Wir würden dich sehr gern sehen.«

Ich zucke immer zusammen, wenn Dorothy als Lucys Mom bezeichnet wird. Es klingt einfach falsch, und in Momenten wie diesen werde ich daran erinnert, wie eng meine Bindung zu meiner Nichte ist, die ich wie eine Tochter großgezogen habe. Zugegeben, ich mag ein wenig besitzergreifend sein und nur ein winziges bisschen eifersüchtig.

KAPITEL 13

Die gewaltigen Umrisse jahrhundertealter Bäume und hoher, dichter Hecken heben sich vom Nachthimmel ab, als wir in den John F. Kennedy Park einbiegen.

Inzwischen fährt Marino Schrittgeschwindigkeit. Er hat Blaulicht und Sirene abgeschaltet. Ich zähle vier Streifenwagen und einen zivilen SUV, die, Stoßstange an Stoßstange, knapp am Rand des Gehwegs parken. Tiefer zwischen den Bäumen ist es so dunkel, dass man kaum etwas ausmachen kann und nur den Eindruck hat, dass da etwas ist. Vielleicht eine entfernte Bergkette. Vielleicht dichte Wälder, in trübe, schlammfarbene Schatten getaucht.

Wenn ich die Umgebung nicht kennen würde, könnte ich aus dem, was ich sehe, nichts schließen. Die Finsternis verwandelt Bänke, Pfade, Papierkörbe und die Biegung im Fluss in eine Szene, die sich fast überall befinden könnte. Aber ich weiß, dass Boston auf der anderen Seite des Wassers liegt. Den Hancock-Wolkenkratzer mit der lanzenartigen Antenne auf dem Dach und den Prudential Tower würde ich sofort erkennen. Das erleuchtete Citgo-Schild, auch C-it-Go – sieh ihn fliegen – genannt, weil so viele Homerun-Bälle der Red Sox darüber hinweggesegelt sind, ist nicht zu übersehen.

Weiter können wir nicht fahren, denn es gibt im Park, der hier recht breit, aber an anderen Stellen ziemlich schmal ist, keine Straßen. In dem viele Hektar großen Areal aus gepflegten Rasenflächen, Gebüsch und Laubbäumen, das sich zwischen dem Charles River und dem Memorial Drive erstreckt, ist motorisierter Verkehr verboten. Ich war schon oft hier, denn von unserem Haus, nicht weit vom nordöstlichen Rand des Campus von Harvard, aus ist es einer unserer Lieblingsspazierwege.

Wenn Benton und ich kräftig ausschreiten, schaffen wir den Hin- und Rückweg in etwa einer Stunde. Das heißt, wenn wir die kürzeste Route nehmen, was wir nicht immer tun. Hin und wieder schlendern wir zwischen Zeitungskiosken und Märkten umher oder von einer Caféterrasse zur nächsten und spazieren gemütlich zum Wasser, insbesondere bei mildem Wetter, was im Frühling und Herbst oft der Fall ist. Wenn es warm ist und nicht regnet, gönnen wir uns gern einen Kaffee von Peet’s und lesen stapelweise Zeitungen auf einer Bank am Charles River.

Im Winter wandern wir hierher oder benutzen unsere Schneeschuhe, sitzen kuschelig eingemummt dicht beieinander und teilen uns eine Thermosflasche mit dampfend heißem Cider. All das geht mir nostalgisch im Kopf herum, und ich kann mich weder darauf konzentrieren noch es beiseiteschieben. Es erinnert mich daran, wie selten Benton und ich gemeinsame Freizeit haben – um einfach nichts zu tun, was immer das heißen mag.

Wir genießen Gespräche und Aktivitäten, die unbelastet von Gesetzesverstößen und Tragödien sind. Für uns ist es ein ganz besonderer Anlass, wenn niemand eine Gewalttat begangen hat oder während der Stunden oder des Wochenendes, wenn Benton und ich nur füreinander da sind, gestorben ist. Deshalb sind uns unsere regelmäßigen Abstecher in den Faculty Club auch so wichtig. Das ist der Grund, warum unsere geheimen Orte wie Hotels, das Meer, der Fluss oder malerische Landschaften, wo wir spazieren gehen, die Grundpfeiler einer guten Beziehung und Gesundheit sind.

Der Park ist ein beliebter Ausflugsort, um ein Picknick zu veranstalten, sich zu sonnen, zu lesen, zu büffeln oder spontan Frisbee zu spielen. Nur Radfahrer und Fußgänger sind hier erlaubt, was Marino nicht daran hindert, die Wiesen und die schmalen ungeteerten Wege mit seinem Polizeifahrzeug zu entweihen. Er stoppt zwischen einem riesigen Ahornbaum und einer hohen eisernen Laterne, die die nahezu pechschwarze Finsternis befunzelt. Die Motorhaube seines SUV zeigt auf den Charles River. Die Scheinwerfer beleuchten das rote Ziegeldach des Bootshauses. Links davon befindet sich die Brücke, die ich auf meiner verhängnisvollen Fahrt mit Bryce überquert habe. Es ist, als seien seitdem Tage vergangen.

Ich beobachte die funkelnde Kette aus Autos, die über uns hin- und hergleitet. Ihre Scheinwerfer strahlen diamantweiß und blutrot. Das Wasser darunter fließt träge dahin. Es ist schwärzlich grün und gekräuselt. Niemand ist mit dem Boot unterwegs. Die meisten haben bei Sonnenuntergang vermutlich die Segel gestrichen. Am anderen Ufer wird Bostons Back Bay von den Lichtern aus den alten Backsteingebäuden und Reihenhäusern sanft erleuchtet. In der Ferne funkelt die Skyline der Innenstadt. Dort hat der Himmel einen helleren Grauton; über dem Hafen und dem Meer, das ich von hier aus nicht sehen kann, ist er tiefschwarz.

Marino schaltet den Motor ab, und wir öffnen die Türen. Die Innenraumbeleuchtung springt nicht an, denn er stellt sie prinzipiell ab, so lange ich ihn kenne, ganz gleich, welches Auto er benutzt. Er will nicht auf dem Präsentierteller sitzen, kein Hirsch im Scheinwerferlicht sein, wie er es ausdrückt. Und das waren wir bei all den Kilometern, die wir gemeinsam zurückgelegt haben, auch nie. Wenn wir zusammen im Auto sind, geschehen die meisten Missgeschicke deshalb, weil ich in einem von ihm gelenkten Fahrzeug nicht sehen kann, wo ich hintrete, worauf ich mich setze oder was mich erwartet.

Allerdings muss man ihm lassen, dass er inzwischen penibler mit seinen Autos, Transportern und Motorrädern umgeht als zu Beginn unserer Zusammenarbeit. Nie werde ich seine Crown Victoria mit ihren gewaltigen Motoren und den langen, herabhängenden Antennen vergessen, die wippten wie Angelruten. Die Aschenbecher quollen über, und die Spiegel waren manchmal blind vom Qualm. Überall lagen Fastfood-Tüten und Schachteln mit den Überresten von Brathähnchen herum, und meistens saß ich auf Salz, das aussah wie Sand. Man hätte meinen können, dass Marino in Strandnähe wohnte.

Überhaupt ist er viel ordentlicher geworden. Er raucht zwar noch, aber längst nicht mehr so viel, und dann benutzt er die freie Natur als Aschenbecher. Wenn er beim Fahren isst, reißt er nicht mehr wie früher die Päckchen mit Salz und Ketchup auf, und auch in Sachen Aufräumen hat er sich gebessert. Dennoch würde ich gern sehen, wo ich Platz nehme, wenn ich bei Dunkelheit mit ihm herumfahre.

Ich habe mir einige Tapferkeitsmedaillen verdient, so viele Fett- und Saucenflecken habe ich mir auf Hosen und Röcken zugezogen. Meine Gliedmaßen sind gegen zwischen und unter den Sitzen verstaute Gewehre gestoßen, und ich bin auf glitschigen Trittbrettern ausgerutscht. Ich habe mir an einem Hirschgeweih die Strumpfhose zerrissen und mir einen im – ebenfalls nie beleuchteten – Handschuhfach lauernden Angelhaken in den Daumen gebohrt. Als wir einmal durch ein tiefes Schlagloch holperten, ist die Mittelseite des Playboy aus der Sonnenblende gerutscht und mir auf den Schoß gefallen. Es war schon eine ältere Ausgabe. Wahrscheinlich hatte Marino sie ganz vergessen.

Als ich meine Pumps auf den unbefestigten Weg stelle und aufstehe, trifft mich die Hitze wie eine Wand. Es ist nicht mehr so schlimm wie beim Verlassen des Faculty Club, was jedoch nur bedeutet, dass es gerade noch erträglich ist. Man sollte sich aus Sicherheitsgründen nicht zu lange draußen aufhalten, wenn man keinen Hitzschlag riskieren will. Doch ich nehme an, dass wir einige Stunden am Tatort beschäftigt sein werden.

Wenn der Transporter hier ist, können wir ihn als Unterschlupf benutzen und uns ab und zu in sein klimatisiertes Inneres flüchten. Wir werden genügend Wasser, Essen und Urinsammelbehälter – allgemein Pissbeutel genannt – haben.

»Wir müssen uns überlegen, wie genau wir vorgehen wollen«, sagt Marino, und wir schließen die Wagentüren.

Nur das Dröhnen des Verkehrs auf der Straße hinter uns und auf der Brücke durchbricht die drückende Stille. Sonst höre ich fast nichts. Vielleicht ein Flugzeug über uns im Himmel. Alles ist reglos, es gibt kein Entrinnen vor der heißen Luft.

»Erst eine vorläufige Erkundung«, erwidere ich knapp, während ich meine Tasche schultere. »Dann eine am Boden, bei der wir Beweisstücke sicherstellen.«

»Willst du die Leiche noch länger da draußen liegen lassen?«

»Länger als was? Schließlich wissen wir nicht, seit wann sie dort ist. Nur, wann der Anruf bei der Polizei einging. Wie ich schätze, vor dreißig oder vierzig Minuten. Ich werde all das miteinberechnen, damit wir möglichst exakte Zahlen und Daten bekommen. Also die übliche Routine. Es wird schon klappen.«

»Dann belassen wir sie so, wie sie ist.« Er drückt einen Knopf an der Fernbedienung seines Autos, und der Kofferraum springt auf.

»Weshalb machst du dir solche Sorgen?«

»Weil ich die Leiche am liebsten so schnell wie möglich wegschaffen würde. Damit würden wir den Großteil unserer Probleme lösen, Doc.«

»Und dabei für noch größere sorgen. Ich möchte auch nicht länger warten als nötig, aber wenn ich sehen will, was ich tue, bleibt mir nicht viel anderes übrig.«

»Ein Jammer, dass das ausgerechnet jetzt passieren musste, wenn Dorothy kommt«, sagt er. Vermutlich ist das das Letzte, worüber ich momentan reden möchte.

»Außerdem habe ich nichts dabei. Keine Schutzkleidung, gar nichts«, knüpfe ich an mein Thema von gerade eben an, bevor er unhöflicherweise meine Schwester erwähnen musste.

Inzwischen sind wir am Heck des SUV. Ich betone nicht eigens, dass Marino auch weiterhin einen Sonderstatus und Privilegien genießt. Hätte er den Dienstweg beschritten, von dem andere Detectives normalerweise nicht abweichen, hätte er die Ermittlungsabteilung des CFC angerufen, deren Leiter er früher einmal war.

Er hätte den Fall mit der Person erörtert, die den Anruf zufällig entgegennahm. Nach einigen Routinefragen und der Erstellung eines elektronischen Berichts hätte man einen meiner Forensiker kontaktiert, der gerade Bereitschaft hatte. Aller Wahrscheinlichkeit nach wäre dieser Arzt zum Tatort gefahren, jedoch erst nachdem ein Transporter und alle benötigten Gerätschaften und Mitarbeiter bereitgestanden hätten.

Falls ich überhaupt am Tatort erschienen wäre, dann nicht jetzt. Ich wäre frühestens in einer Stunde hier gewesen. Vermutlich hätte ich gemütlich mit Benton zu Abend gegessen, und wenn ich zu viel Wein intus gehabt hätte, wäre ich gar nicht gekommen. Ich habe heute Nacht keinen Dienst. Eigentlich hätte ich Zeit mit meinem Mann verbringen und meine Schwester abholen sollen. Nur dass sich Marino so wie immer über den Dienstweg und die Vorschriften hinweggesetzt hat.

Ich werde ihm nicht sagen, dass mich das nicht wirklich stört. Wenn er anruft, weiß ich, dass es wichtig ist. Unsere Zusammenarbeit ist gut eingespielt und hat sich eingegraben wie eine alte Fahrrille. Ich beobachte, wie er den Kofferraumdeckel anhebt. Natürlich geht kein Licht an. Genauso gut könnte ich in eine Höhle starren.

»Ich habe Handschuhe und Overalls da«, sagt er zögernd, denn er weiß, dass ich nichts anziehen kann, in das er hineinpasst. »Und den ganzen üblichen Kram, nur kein Thermometer. Ich sollte eins dazulegen, damit du es hast, wenn du es brauchst. Ständig nehme ich es mir wieder vor.«

»Wir müssen warten«, beharre ich. Ich bezweifle nicht, dass er nicht der Einzige ist, der ungeduldig werden wird.

Alle werden in den Startlöchern stehen, um die forensischen Schätze zu sichern, die möglicherweise hier herumliegen. Jeder Polizist – insbesondere Marino – wird erfahren wollen, was dem Opfer zugestoßen ist. Bevor ich die Tote nicht untersucht habe, kann ich darauf keine Antwort geben. Und untersuchen werde ich sie erst, wenn ich es für risikolos halte, was es im Moment nicht ist.

An so einem ungeschützten Ort Scheinwerfer anzuschalten wäre, als täte man es in einem Gewächshaus. Jeder hier in der Nähe hätte einen Platz in der ersten Reihe. Als ich Marino das erkläre, stimmt er widerstrebend zu.

»Wir fangen mit Fotos an, um uns mit der Umgebung vertraut zu machen«, sage ich, während wir weiter debattieren, welche Vorgehensweise die sinnvollste ist. »Der Transporter ist sicher gleich da.«

»Doch danach wird es mindestens zwanzig bis dreißig Minuten dauern, bis alles aufgebaut ist.« Marino beugt sich in den Kofferraum seines SUV und leuchtet mit der Taschenlampe in seinem Telefon die ordentlich gepackte Tatortausrüstung ab. »Und bis dahin sind wir verdammt noch mal blind wie die Maulwürfe.« Seine Stimme klingt gedämpft, als er herumkramt. »Außerdem sehe ich nachts nicht mehr so gut wie früher. Ab dem vierzigsten Geburstag geht es rasant bergab.«

Ich betrachte den träge wie dunkles Glas dahinströmenden Fluss durch die samtige Dunkelheit. Marinos vierzigster Geburtstag ist schon eine ganze Weile her, doch wenn er in diese Stimmung gerät, kann ich nicht viel dazu sagen. Allerdings kann ich es ihm nicht verübeln. Wenn ich gerade so getäuscht worden wäre wie er, würde ich auch meine Wunden lecken.

»Altwerden ist zum Kotzen«, beschwert er sich weiter, und mir ist klar, dass er sich gedemütigt fühlt und sich in etwas hineinsteigert. »Ich hasse es, ich hasse es einfach«, fügt er hinzu. Der Mensch, der sich als Mitarbeiter von Interpol ausgegeben hat, hat ihm offenbar mächtig zugesetzt.

»Du bist nicht alt, Marino.« Inzwischen habe ich genug von dem Gemecker, und außerdem steht jede Menge Arbeit an. »Du bist in Topform und außerdem nicht von gestern. Du hast Erfahrung. Ich auch, und wir wissen genau, was hier zu tun ist. Wir haben schon weitaus schwierigere Tatorte untersucht. Vergiss den Anruf für den Moment. Schieb ihn beiseite. Ich verspreche dir, dass wir der Sache auf den Grund gehen werden. Aber im Augenblick solltest du dich nicht davon ablenken lassen.«

Er kramt weiter in seinem Kofferraum herum. Unterdessen lasse ich den Blick über die Umgebung streichen wie ein Leuchtturm seine Lampe. Ich halte Ausschau nach Dingen, die wir beachten und sicherstellen müssen. Da wir nicht wissen, was geschehen ist, und auch den genauen Ort nicht kennen, werden wir ein gutes Stück außerhalb des von der Polizei abgesperrten Bereichs beginnen.

Von hier aus kann ich kein gelbes Flatterband ausmachen, vermute jedoch mit einiger Gewissheit, dass es an der Lichtung beginnt, wo uns eine Leiche und ein Fahrrad erwarten. Aber falls es sich um ein Verbrechen handelt, bei dem Täter und Opfer Körperkontakt hatten, hat der Vorfall sicherlich nicht auf der Lichtung seinen Anfang genommen. Das ist unmöglich. Und Marino denkt das Gleiche.

»Der Täter muss irgendwie hierhergekommen und wieder verschwunden sein«, verkündet er. »Außer er ist ein verdammter Kobold, der in den Bäumen lebt.«

»Ausgehend davon, dass Detective Barclays Beschreibung der Leiche auch nur den geringsten Wahrheitsgehalt hat?«, erwidere ich. »Wenn sie wirklich überfallen und erschlagen wurde? Dann ja. Der an der Tat Beteiligte musste Zugang zum Park haben. Ganz gleich, ob sie hier getötet oder nur abgelegt wurde, war jemand da und hat sich danach verdrückt. Und wir können nicht ausschließen, dass er denselben Weg genommen hat wie wir jetzt. Was nicht zwingend heißen muss, dass es ein Er ist.«

»Ja, ich weiß.« Marino reicht mir eine Schachtel Nitrilhandschuhe, Größe XL, die er im Gegensatz zu mir auch anziehen wird. »Doch wenn es ein tatsächlicher oder versuchter sexueller Übergriff war, müssen wir wahrscheinlich von einem Mann ausgehen.« Ich suche bereits nach Reifenspuren, insbesondere Einkerbungen oder plattgedrücktem Gras. Bis jetzt nichts. Aber er hätte auf allen möglichen Wegen in den Park kommen können.

»Viele Straßen sind Sackgassen und enden hier oder am Fluss«, stelle ich fest. »Es gibt keine Mauer, also hätte er irgendwo in der Nähe parken können. Doch wie hat er die Leiche dann hierhergeschafft?«

»Getragen.« Marino schiebt schwere Ausrüstungsgegenstände im Kofferraum herum.

»Das bezweifle ich.«

»Damit meine ich nicht, dass ich das glaube, sondern nur, dass es möglich wäre.«

»Wie würde das das Fahrrad neben der Leiche erklären?«, frage ich.

»Genau. Denn meiner Ansicht nach wissen wir beide bereits, dass sie nicht abgelegt wurde.« Er reißt eine Pappschachtel auf. »Sie wurde genau dort ermordet, wo sie aufgefunden wurde.« Er reicht mir einen zusammengefalteten Einwegoverall, noch in der Zellophanverpackung. Größe XXL.

»Vergessen wir nicht, dass wir nicht wissen, ob sie ermordet wurde.« Ich beobachte ihn und schaue mich dabei ständig um. »Wir haben noch keine Ahnung, warum sie tot ist.«

Die Lichter, die sich im langsam dahinfließenden Wasser spiegeln, glitzern wie ein riesiger Schwarm silbriger Fische. Boston ist ein funkelndes Reich aus jahrhundertealten Backsteingebäuden und modernen Hochhäusern. Doch es gibt kaum Licht, das die Dunkelheit um uns herum vertreibt. Ich krame die kleine Taschenlampe, die ich stets bei mir trage, aus meiner Tasche hervor und stopfe die Handschuhschachtel und den Overall hinein, um die Hände frei zu haben.

»Wir müssen den Umkreis festlegen«, sagt Marino. »Irgendwo müssen wir ja anfangen. Aber bei dieser Dunkelheit? Da könnten wir genauso gut raten.«

»Deswegen beginnen wir hier. Wir gehen los, schauen uns um und verschaffen uns einen Überblick«, erwidere ich. Ich bereue zutiefst, dass ich falsch angezogen bin.

Wahrscheinlich werde ich dieses Kostüm verbrennen müssen, wenn ich es mir endlich vom Leibe kratze. Eigentlich mag ich keine Einwegkleidung, die mich mit grellweißem Tyvek verhüllt wie eine Baustelle. Doch jetzt ertappe ich mich dabei, dass ich mich beinahe lüstern nach einem locker sitzenden Overall und leichten knöchelhohen Stiefeln sehne.

»Wir können alles, was wir entdecken, mit Kegeln oder Wimpeln markieren und wiederkommen, wenn uns der Luxus von Zeit, Ungestörtheit und richtiger Sicht gewährt wird«, setze ich die Diskussion mit Marino fort. »Ich nehme an, du hast mit Rusty und Harold über Sichtschutzbarrieren gesprochen. In unseren großen Transportern haben wir zwar die Grundausstattung, aber die reicht in dieser Situation nicht. Der Tatort wird aus nahezu jeder Richtung und jedem Winkel einsehbar sein, sobald wir die Scheinwerfer einschalten.«

»Ich habe Harold gesagt, dass wir mehr brauchen als die üblichen Wände, die wir mit ein paar Sandsäcken abstützen, damit die Leute auf der Straße nichts mitkriegen.« Marino zieht einen großen Tatortkoffer auf die Kante des offenen Kofferraums. »Was diese Sache hier angeht, hast du völlig recht. Ein Zelt muss her, weil alle möglichen Leute aus Gebäuden und von der Brücke zu uns runterglotzen.«

Ich schaue hinauf zu der langen Reihe aus Scheinwerfern, die sich über uns bewegen und in beide Richtungen den Fluss überqueren. Flugzeuge, leuchtend wie kleine Planeten, umschwirren den Logan Airport. Wieder denke ich an Dorothy. Marino fördert eine Schachtel mit Markierkegeln, in bunten Primärfarben und jeder nummeriert, zutage. Als er ein Dutzend davon stapelt, erinnert mich das wie immer an das Brettspiel Fang den Hut, das mein Vater in meiner Kindheit auf einem Flohmarkt in unserem Viertel von Miami aufgestöbert hat.

»Ich habe gesagt, dass wir ein Dach brauchen«, wiederholt Marino die Anweisung, die er Harold gegeben hat. »Die sollen alles herschaffen, was wir zu bieten haben.«

KAPITEL 14

Wir folgen demselben unbefestigten Weg, den wir gerade mit dem Auto überwunden haben, und weichen immer mehr davon ab, bis wir im Gras stehen. Es ist trocken und einige Zentimeter hoch, raschelt unter meinen Schuhen und kitzelt mich an den nackten Knöcheln, als wir, auf jeden Schritt achtend, tiefer in den bewaldeten Park hineingehen. Unser Ziel ist der Joggingpfad aus festgetretenem Sand, der genau durch die Mitte des Parks verläuft.

Es gibt nur wenige hohe eiserne Laternen. Sie verbreiten kaum mehr als einen dämmrigen gelblichen Schein, der genügt, um auf einer Bank zu sitzen oder einen nächtlichen Spaziergang zu unternehmen. Es ist sehr dunkel hier. Ich habe meine kleine Taschenlampe, während Marino sein Telefon, leicht nach unten geneigt, nach vorn streckt.

Mit der anderen Hand zieht er den Tatortkoffer aus stabilem schwarzem Plastik, in dem man eine kleine Leiche verstauen könnte, hinter sich her. Seine Rollen knirschen leise auf dem Kies, als er dabei vorangeht. Wir achten beide darauf, nicht auf Beweisstücke zu treten oder zu stolpern. Bis jetzt haben wir nichts entdeckt, das ein Grund gewesen wäre, stehenzubleiben und einen kleinen bunten Kegel abzusetzen.

Das trockene Gras wirkt im Schein unserer Lampen wie ein Teppich aus bräunlich-grünen spitzen kleinen Halmen. Meine zerschrammten hellbraunen Lederschuhe heben sich deutlich davon ab. Ich schnappe Wortfetzen auf, die von vorn zu uns hinüberwehen. Es klingt, als unterhielten sich Kinder leise und aufgeregt. Es ist keine freudige Aufregung, sondern eine hormongesteuerte Aufgekratztheit, die mich an Angst und Schock denken lässt. Und mir fällt noch etwas anderes auf. Die Kinderstimmen erscheinen mir nicht normal.

Sie erinnern mich an gruselige Orte, wo Gespräche aus einer anderen Welt in der Luft schweben wie in Gespenstergeschichten. Mal sind sie da, dann wieder fort. Das Lachen toter Kinder, die im Wald umhertollen, Beeren pflücken und Verstecken oder Fangen spielen.

Die seltsamen körperlosen Stimmen in der Ferne rufen mir Horrorfilme ins Gedächtnis, und ich spüre, wie mir ein Schauder den Nacken hinunterläuft. Der Park erstreckt sich dunkel und friedlich zu beiden Seiten des Joggingpfads, wo jemand gestorben ist. Jemand, dem ich heute vielleicht zweimal begegnet bin, und ich hoffe immer noch, dass ich mich irre.

Wir nähern uns einer Gruppe von Bäumen mit dichtem Blätterdach, der ideale Platz für einen Mörder, um seinem Opfer aufzulauern. Marino weist mich darauf hin, als wir tiefer in die Schatten treten, wo sich die Toten und die Lebenden versammelt haben und uns erwarten. Es ist ein unheimliches und beängstigendes Gefühl, so als seien wir unterwegs zu einer Überraschungsparty, wo sich jeder in der Dunkelheit versteckt, bis der Ehrengast erscheint und das Licht angeknipst wird.

Ich erinnere mich an die Anfangstage, als wir uns wirklich keine Sorgen wegen allgegenwärtiger Kameras und skandalöser Enthüllungen machen mussten, die bereits im Internet kursierten, bevor ich überhaupt in der Lage war, eine Autopsie zu beenden oder die Laborergebnisse erhielt. In der guten alten Zeit hat nicht jeder Idiot mit seinem Mobiltelefon gefilmt. Bis die Fotojournalisten mit ihren Weitwinkelobjektiven eintrafen, war die Leiche entweder abtransportiert oder ordentlich in einem Leichensack verstaut. Manchmal bildeten auch Detectives einen Kreis um den Tatort und hielten Bettlaken oder ihre Mäntel hoch, um die Privatsphäre des Opfers zu schützen. Leben und Tod sind inzwischen viel komplizierter geworden.

»Ich glaube nicht, dass das eine Zufallstat war«, verkündet Marino. »Jemand kannte ihre Gewohnheiten.«

»Wissen wir, ob sie Gewohnheiten hatte?« So will ich ihn davor warnen, voreilige Schlüsse zu ziehen, doch es ist vergebliche Liebesmüh.

»Jeder Mensch hat Gewohnheiten«, entgegnet er, und ich höre zu, während ich darauf warte, dass Rusty und Harold in unserer dieselbetriebenen Kommandozentrale angerumpelt kommen.

Ich frage mich, wo sie das Fahrzeug parken wollen und welches Aufsehen es in den heiligen Hallen von Eliot House erregen wird. Über dem Park ragt nämlich eines der größten Studentenwohnheime auf dem Campus auf. Es besteht aus sieben Backsteingebäuden und verschiedenen Höfen, die mich an Oxford, Cambridge oder das Schloss von Versailles erinnern. Ich male mir aus, wie Studenten aus den Fenstern spähen oder aus den Gebäuden strömen.

Man wird den Transporter sofort bemerken, und wenn jemand seine Zoom-Funktion benutzt oder sich näher heranwagt, wird er OFFICE OF THE CHIEF MEDICAL EXAMINER, das Emblem des CFC und das Staatswappen von Massachusetts an den Türen sehen. Ich rechne damit, dass der Campus von Harvard jede Minute von der schrecklichen Nachricht geweckt werden wird, dass jemand sozusagen direkt vor der Nase seiner Bewohner getötet worden ist. Sobald wir die Scheinwerfer einschalten, werden wir mehr uniformierte Kollegen brauchen, um die Menge in Schach zu halten.

»Denn nichts wird die Leute daran hindern, sich unter dem Absperrband durchzuducken«, sage ich zu Marino, während wir durch den Wald schleichen. »Man kann nichts tun, damit die Autofahrer auf der Brücke bleiben, anstatt durch den Park zu fahren, um zu gaffen. Die Sache könnte sich schnell zu einem Riesenfiasko entwickeln.«

»Ich fordere weitere Streifenwagen an, sobald wir so weit sind«, erwidert er. Allmählich kann ich in einigen hundert Metern Entfernung den Tatort ausmachen. »Wenn ich sie jetzt schon herbestelle, wird eine Armada von Wagen anrollen und nur noch mehr Aufmerksamkeit erregen. Ich verlange so viel Verstärkung, wie nötig ist.«

Ich zähle die Umrisse von sechs batteriebetriebenen LED – Scheinwerfern, die auf Staffeleien stehen. Sie ragen auf wie riesige Gottesanbeterinnen, still und dunkel, als schliefen sie.

Ich erkenne die Schatten uniformierter Polizisten, die herumhuschen. Sie sprechen leise, wie Menschen es oft bei Dunkelheit tun. Der Klang von Kinderstimmen dringt noch immer als undeutlich wahrzunehmendes seltsames Stakkato aus der undurchdringlichen Finsternis hinüber. Ich kann die Quelle nicht ermitteln, aber es ist unheimlich, so als spukten zornige Elfen im finsteren Wald.

Marino und ich ducken uns unter dem gelben Absperrband durch, das sich genau dort befindet, wo ich es vermutet habe. Wir betreten eine Lichtung zwischen den Bäumen, wo die Leiche, halb auf dem Pfad, halb im Gras, liegt. Ich kann ihre bleichen nackten Arme und Beine, ihren weißen Sport-BH und die hellen Shorts ausmachen. Sie ist rücklings ausgestreckt, die Beine gerade, aber gespreizt, als hätte man sie in der Form eines X arrangiert.

Der Anblick vermittelt mir eine mehrfache Botschaft: Verhöhnung des Opfers, sexuelle Demütigung – und gleichzeitig nichts davon. Auf den ersten Blick wirkt es, als habe man sie so ausgebreitet, um denjenigen, der sie findet, zu schockieren. Allerdings ist es ungewöhnlich, dass sie noch BH und Shorts trägt. Normalerweise sind auf anstößige und hasserfüllte Weise zur Schau gestellte Leichen nämlich nackt. Häufig weisen sie auch weitere verächtlich machende Merkmale auf, mit dem Ziel, sie noch mehr zu erniedrigen. Aber bis jetzt habe ich nichts davon festgestellt.

Allerdings habe ich auf die harte Tour gelernt, ausgesprochen vorsichtig zu sein und nicht auf der Grundlage früherer Fälle, die ich bearbeitet habe, Schlussfolgerungen zu ziehen. Als wir uns nähern, bemerke ich, dass das Fahrrad auf der Seite mitten auf dem ungeteerten Kiespfad liegt. Ich erkenne den hochgewachsenen, breitschultrigen Detective Tom Barclay aus Cambridge ein Stück seitlich in der Nähe der Bäume, also etwa zwanzig Meter vom Opfer entfernt. Die gespenstischen Stimmen, die ich gehört habe, sind die der beiden Mädchen, bei denen er steht. Sie wirken zu jung, um noch so spät allein unterwegs zu sein. Doch das ist schwer festzustellen.

Sie könnten zehn, zwölf oder auch ein wenig älter sein. Die zwei sind eineiige Zwillinge, die eine trägt Rosa, die andere Gelb. Unruhig wie zwei pummelige kleine Vögel wenden sie synchron die Köpfe, ihre Blicke schießen hin und her, und es ist offensichtlich, dass mit ihnen etwas nicht stimmt. Während wir näher kommen, sehe ich, dass Barclay mit einer Taschenlampe einen Gegenstand in seiner Hand beleuchtet. Er stellt eine Frage, die ich nicht richtig verstehen kann.

»Vielleicht«, sagt das Mädchen in Rosa mit der lauten, schleppenden Stimme einer Schwerhörigen und betrachtet, was Barclay den beiden auf seinem Telefon zeigt. Marino und ich gehen auf sie zu.

»Ich weiß nicht. Normalerweise sind hier viele Leute, und ich halte Abstand zu Fahrrädern«, meint das Mädchen in Gelb mit der gleichen monotonen Stimme. Ganz gleich, was man mir auch erzählt hat, kann ich kaum fassen, was ich in der flackernden Beleuchtung, erzeugt durch unsere Taschenlampen, sehe.

Während eines unserer Telefonate mit miserabler Verbindung, als Marino auf dem Weg war, um mich abzuholen, hat er Zwillinge erwähnt. Ich habe nicht groß darauf geachtet, aber nun, insbesondere unter diesen Umständen, vor ihnen zu stehen, ist ausgesprochen beunruhigend. Ich zucke buchstäblich zusammen, während ich von der einen zur anderen schaue. Beide sind dunkelhaarig und haben einen identischen, nicht sehr schmeichelhaften Topfhaarschnitt.

Ihre gleichermaßen unmodernen Brillen erinnern mich an Streiche, die sich Schüler in High-School-Jahrbüchern spielen – die, in denen man einer Rivalin eine schwarze Streberbrille aufs Foto malt. Die Mädchen haben denselben Körperbau, sind unter eins fünfzig groß und übergewichtig. Sie tragen gestreifte T-Shirts, Shorts und Sandalen, die, ein Glück für mich, nicht gleich aussehen. Ich bin nicht sicher, ob ich die Mädchen auseinanderhalten könnte, wenn sie nicht verschiedenfarbige Kleidung anhätten.

»Ihr wartet hier, okay? Ihr wisst ja, was ihr tun sollt, richtig? Ihr bleibt genau hier und geht nirgendwo hin. Hierbleiben. Ich bin gleich zurück.« Barclay redet mit den Mädchen, als seien sie Haustiere einer niedrigeren Ordnung, Kaninchen oder Eidechsen zum Beispiel.

Während er auf uns zumarschiert, sehe ich auf mein Telefon, um festzustellen, ob ich eine Nachricht von Rusty und Harold habe.

Gerade als ich anrufen will, höre ich den Transporter. Ich drücke auf BEENDEN.

Das Nageln des Dieselmotors ist unverkennbar. Ich blicke zur John F. Kennedy Street hinter mir und sehe, wie Scheinwerfer die Dunkelheit im Park durchdringen, als ein weißer Transporter des CFC, deutlich größer als ein Krankenwagen, von der Straße holpert und unter den Bäumen hindurchrollt. Die tiefhängenden Äste scharren über das kastenförmige Dach und verursachen ein scheußliches Knirschen, das klingt, als kratze man mit den Fingernägeln über eine Schultafel.

»Gut. Vielleicht können wir hier jetzt mal anfangen, damit wir rauskriegen, wen wir benachrichtigen und mit wem wir reden müssen«, verkündet Barclay zu sehr von oben herab, als er Marino und mich erreicht hat. »Je schneller wir den Tatort untersuchen und die Leiche in die Rechtsmedizin schaffen, desto besser«, fügt er hinzu. Marino achtet nicht auf ihn.

Inzwischen haben sich meine Augen an das Spiel von Licht und Schatten gewöhnt, und ich kann die Zwillinge besser erkennen. Sie stehen ein Stück entfernt, dort, wo Barclay gerade noch gewesen ist. Eine uniformierte Polizistin ist bei ihnen und fragt, ob sie Wasser oder etwas Essbares möchten. Sie erkundigt sich, ob sie lieber in einem klimatisierten Streifenwagen warten wollen. Dabei klingt sie, als habe sie das schon öfter gesagt, und die zwei schütteln ablehnend die Köpfe. Ich kann mir recht gut vorstellen, was als Nächstes geschehen wird.

In ein paar Minuten wird sie sie aufs Revier bringen und ins Gänseblümchenzimmer setzen, wie die Polizei einen behaglichen und nicht bedrohlich wirkenden Raum nennt, der der Befragung von Kindern dient. Man wird einen Therapeuten hinzuziehen, um die Mädchen zu begutachten. Allerdings wird die Polizistin das hier draußen im Park nicht erwähnen.

Sie wird den Zwillingen nicht erklären, dass man sie genauso behandeln wird wie missbrauchte Kinder, und ich kann nicht verhindern, dass mich das stört. Es steht mir nicht zu, eine persönliche Meinung zu meinen Fällen zu entwickeln. Aber es lässt sich nun mal nicht vermeiden, dass mir manche Dinge nähergehen als andere. Ich habe nun mal ein Problem mit schlechten Eltern, schlechten Pflegekräften und schlechten Tierhaltern.

Die Zwillinge sind jung und leiden an einer Behinderung. Wer würde ihnen erlauben, unbeaufsichtigt draußen herumzulaufen, insbesondere nach Einbruch der Dunkelheit? Fragt sich denn niemand, warum sie nicht zu Hause sind und wo sie stecken könnten?

»Wir können Licht machen, sobald Sie bereit sind«, teilt Barclay uns in befehlsgewohntem Ton mit.

»Das Problem, Clay, ist, dass wir dann angestrahlt würden wie ein Baseballfeld«, entgegnet Marino in einem gekünstelten väterlichen Tonfall, als sei der junge Detective nicht der Hellste und zu nichts zu gebrauchen, aber ansonsten ein recht netter Junge. »Und in diesem Fall wäre hier sofort die Hölle los. Also nein, Clay.« Marino nutzt jede Gelegenheit, seinen Namen auszusprechen. »Noch nicht, richtig, Doc?«, wendet er sich an mich.

»Momentan nur Taschenlampen«, stimme ich zu. Das Geräusch des Dieselmotors wird lauter und verstummt, als er abgeschaltet wird. »Es wird schwierig genug werden, wenn die Leute unsere mobile Kommandozentrale hier bemerken. Ganz zu schweigen von den vielen Streifenwagen.« Ich schaue zu den Zwillingen hinüber, die uns mit großen Augen beobachten. »Das ist ein deutlicher Hinweis darauf, dass sich hier etwas tut, und ich möchte keine Aufmerksamkeit erregen, bevor wir nicht den Sichtschutz aufgebaut haben.«

Ich erkläre, dass die Leiche momentan für jeden gut sichtbar ist, der zufällig vorbeikommt oder ein Weitwinkelobjektiv auf sie richtet. Ich kann kein Licht machen, und ohne Licht kann ich nicht arbeiten. Wieder einmal eine Situation, in der sich die Katze in den Schwanz beißt. Wenn ich die Wahl hätte, würde ich nicht im Traum daran denken, die Leiche ohne Licht am Fundort zu untersuchen. Aber ich kann sie vor der Untersuchung auch nicht mit einem Laken abdecken, weil ich sonst womöglich Beweismittel zerstören oder verlieren würde. Deshalb stehen wir jetzt, nur ausgerüstet mit Taschenlampen, in der Dunkelheit, und mein Blick wandert erneut zu den Zwillingen hinüber. Ich kann nicht aufhören, sie anzusehen.

Ihre unverhältnismäßig kleinen Köpfe, die schmalen Oberlippen und die flachen Gesichter sind auffällig. Vermutlich werden sie nicht mehr viel wachsen und ständig mit ihrem Gewicht zu kämpfen haben. Ihre Knopfaugen stehen weit auseinander wie bei einem Pflanzenfresser, einem Pferd oder einer Giraffe zum Beispiel. Die dicken Brillen, die Hörgeräte, die silbernen Zahnspangen und auch alles andere weisen auf eine Katastrophe hin, die sich vermutlich im Mutterleib ereignet hat.

Wahrscheinlich hängt es mit Substanzen zusammen, denen die ungeborenen Zwillinge ausgesetzt waren. Wenn mein Verdacht zutrifft, ist es unbeschreiblich tragisch, grausam und das Ergebnis von Gleichgültigkeit. Das fötale Alkoholsyndrom ist vermeidbar. Man darf einfach während der Schwangerschaft nicht trinken. Ich frage mich, ob die beiden Mädchen eine Förderschule besuchen, und mache mir Sorgen, ob sie im Alltag zurechtkommen und welche Hindernisse uns bevorstehen, wenn wir sie in diesem Fall als Zeuginnen benennen.

Ich grüble darüber nach, ob ich mich auf ihre Schilderung verlassen kann, wie sie die Leiche gefunden haben. Haben sie womöglich etwas angefasst? Können sie klar denken? Sagen sie die Wahrheit? Und was müssen das für Eltern oder Aufsichtspersonen sein, die ihnen überhaupt erlauben, nachts draußen herumzulaufen?

Ich spüre, wie Zorn in mir aufflammt wie angefachte Glut. Im nächsten Moment steht Barclay neben Marino und mir und zeigt uns auf seinem Telefon das Foto von Elisa Vandersteels Führerschein.

»Den haben wir auf dem Pfad entdeckt«, verkündet Barclay so stolz, als sei er auf die Mordwaffe gestoßen. »Natürlich habe ich ihn nicht berührt. Ich dachte, ich warte besser auf Sie.« Das richtet er an Marino, während ich das Foto auf dem Display betrachte.

Elisa Ann Vandersteel. Geboren 12.04.1998. London. Die Postleitzahl gehört zu einem teuren Teil von Mayfair, South Audley Street in der Nähe des Hotels Dorchester und der amerikanischen Botschaft. Das Foto könnte die Frau darstellen, der ich heute zweimal begegnet bin, aber ich bin nicht sicher.

Ich werde weder mit Marino noch mit sonst jemandem darüber sprechen, ehe ich nicht weitere Informationen habe. Wo das Opfer überall gesehen wurde, ist wichtig, um den Todeszeitpunkt zu bestimmen, und ich achte stets darauf, was ich ohne Verifizierung weitergebe. Nicht, dass Führerscheinfotos im Allgemeinen sehr schmeichelhaft sind. Aber auf diesem hier wiegt Elisa Vandersteel mehr als die Frau, der ich über den Weg gelaufen bin. Das Gesicht auf dem Foto ist breiter, das braune Haar kurz. Die junge Frau mit den Converse-Turnschuhen war hingegen durchtrainiert und hatte einen Pferdeschwanz. Allerdings wissen wir nicht, wie alt dieses Foto ist. Vielleicht sieht sie inzwischen völlig anders aus.

»Sonst noch was?«, erkundige ich mich. »Irgendwelche persönlichen Gegenstände? Viele Radfahrer haben Radlerrucksäcke oder Satteltaschen für ihre Geldbörsen, Schlüssel und andere Sachen.«

Ich füge nicht hinzu, dass ich bei meiner Begegnung mit der Radfahrerin in der Quincy Street nichts dergleichen bemerkt habe. Aber Barclay erwidert, er habe weder am Fahrrad selbst noch in der Nähe irgendeine Tasche bemerkt.

»Das heißt nicht, dass da keine war«, spricht er weiter. »Der Täter könnte sie gestohlen haben.«

»Und wir wissen nicht, ob es sich um ein Tötungsdelikt handelt.« Ich werde nicht aufhören, das zu wiederholen. »Bis jetzt wissen wir noch gar nichts.« Ich gebe ihm sein Telefon zurück.

»Wie viele Leute mussten Sie verscheuchen, seit Sie hier sind?« Marino interessiert, was passiert ist, nachdem der Fall über Funk durchgegeben wurde.

»Ein paar haben sich herumgedrückt oder es wenigstens versucht.«

»Wie dicht sind sie rangekommen?« Seit Anfang des Gesprächs hat Marino ihn noch kein einziges Mal wirklich angesehen.

»Nicht einmal in die Nähe.«

»Zumindest nicht die, die wir bemerkt haben.« Marino macht auf dem Absatz kehrt und steuert auf die Zwillinge zu.

»Einige Studenten, drei, um genau zu sein«, ruft Barclay seinem sich entfernenden Rücken nach. »Ich habe sie vertrieben, bevor sie etwas sehen konnten. Sie haben nicht mitgekriegt, dass hier eine Leiche liegt«, wendet er sich an mich. Und ich frage mich, was er wohl vor seinem Eintreffen hier getrieben hat.

KAPITEL 15

Er ist schlank und recht hübsch anzusehen und trägt eine Fallschirmspringerhose, ein Polohemd und Basketballstiefel aus Leder, alles in Schwarz.

Das Pistolenholster sitzt an seiner rechten Hüfte, die Dienstmarke hängt an seinem Gürtel. Detective Barclay mit seiner muskulösen Figur, einem Gesicht wie Barbies Ken und dem kurzen blonden Haar wirkt wie der Star seiner eigenen Fernsehserie. Sein Rasierwasser kann ich aus einigen Metern Entfernung riechen. Ich kenne Typen wie ihn, die, die wir früher als scharf bezeichneten.

Marino hat derbere Ausdrücke für eitle junge Böcke wie Clay auf Lager. Ich kann mir nicht vorstellen, dass die zwei sich gut verstehen oder dass das unter anderen, ganz gleich wie auch immer gearteten, Umständen jemals möglich wäre. Während ich mir das denke, kommen mir Zweifel wegen Barclays Spitznamen. Vielleicht ist es eher ein warnendes Gefühl.

»Nennen alle Sie Clay?«, erkundige ich mich. Meine wirkliche Frage wäre, ob jemand außer Marino es tut.

»Keine Ahnung, warum er plötzlich damit angefangen hat, außer er will mich wie üblich ärgern.« Er beobachtet, wie Marino mit den Zwillingen spricht. »Mein erster Vorname ist Tom, mein zweiter David. Die Leute nennen mich Tom. Das ist nur wieder einer seiner dämlichen Witze, die er für supergenial hält. Wahrscheinlich läuft es darauf hinaus, dass er noch mehr albernen Mist in die Welt setzt. Erst ist es Clay – Tonerde. Dann Dreck. Oder Knetmasse. Wenn ich mal einen Fehler machen sollte, sagen die vermutlich Matsch zu mir. Aber das gehört eben dazu, wenn man befördert wird und wichtige Fälle bearbeitet.« Er zuckt die Achseln. »Dann wird halt auf einem herumgehackt.«

Barclay erdolcht Marino weiter mit Blicken, während dieser mit den Mädchen plaudert, als bemerke er es nicht. Was er jedoch tut. Schuljungenwitze und kindisches Verhalten gehören zu seinen besonderen Gaben, und außerdem hat er Argusaugen. Keine von Barclays Schwächen entgeht ihm. Gut, dass ich ihn nicht mit Clay angesprochen habe. Marino hätte sich kaputtgelacht, denn es ist durchaus möglich, dass er ihn als Einziger so nennt.

Allerdings stehen die Chancen gut, dass er nicht der Letzte sein wird. Leider ist es nicht mehr rückgängig zu machen, wenn er einen neuen Spitznamen für jemanden erfindet oder einen wunden Punkt entdeckt. Es würde mich nicht wundern, wenn bald das ganze Cambridge Police Department mit oder über Clay Barclay redet, als sei diese abgedroschene Wiederholung tatsächlich sein Name.

»Wie geht es Ihnen, Dr. Scarpetta?« Er benimmt sich überfreundlich, als seien wir uns gerade bei einem Empfang oder in einer überfüllten Kneipe begegnet.

»Danke, dass Sie so gute Arbeit geleistet und hier draußen für Ruhe gesorgt haben …«, setze ich an.

»Können Sie sich einen besser einsehbaren Ort vorstellen, wenn es jetzt hell wäre?« Er beobachtet, wie ich einen Notizblock und einen Stift aus der Tasche krame. »Ganz zu schweigen davon, bei über fünfunddreißig Grad einen Tatort zu untersuchen. Wenigstens hat es auf dreißig Grad abgekühlt.«

Ich gehe methodisch und in aller Ruhe vor, als ich Marinos verpackten Overall und die Schachtel mit den Handschuhen zutage fördere. Nachdem ich sie auf seinen Tatortkoffer gestellt habe, kehre ich zu Barclay zurück. Bei jedem Schritt leuchte ich mit der Taschenlampe das Gras ab.

»Ich messe die Außentemperatur, sobald der Transporter hier ist«, teile ich ihm mit. Eigentlich will ich darauf hinaus, dass er aufhören soll, weiter so achtlos mit Informationen um sich zu werfen.

Mir ist klar, dass er sich bereits ziemlich weit aus dem Fenster gelehnt hat, als er behauptete, das Opfer sei Elisa Vandersteel, obwohl ihre Identität noch nicht durch DNA, zahnärztliche Unterlagen oder auf eine andere gesetzlich zugelassene Weise bestätigt wurde. Ein auf einem Joggingpfad in einem öffentlichen Park gefundener Führerschein ist keine solche Bestätigung. Nicht einmal annähernd.

Er hat auch davon gesprochen, dass sie überfallen und ermordet worden ist, und dazu kann ich nichts sagen, da ich noch nicht einmal einen Blick auf sie geworfen habe. Seine vermutlich gefährlichste Äußerung, die er ebenfalls mindestens einer Person – Marino – weitergegeben hat, lautet, die Leiche sei so steif wie eine Schaufensterpuppe. Es läge also eine fortgeschrittene Leichenstarre vor. Das hängt nämlich direkt mit dem mutmaßlichen Todeszeitpunkt zusammen, und ich wünschte, Barclay würde seine Meinung für sich behalten.

Genau das sind die scheinbar so harmlosen Ausrutscher, die einen vor Gericht den Kopf kosten können. Insbesondere der Todeszeitpunkt hat es in sich. Obwohl man ihn nicht exakt wissenschaftlich ermitteln kann, steht und fällt damit jedes Alibi. Verteidiger stürzen sich genüsslich darauf, und fremde Menschen verlieren leicht das Vertrauen in die Aussage einer Expertin wie mir. Ich habe nicht die Absicht, dafür zu sorgen, dass die Geschworenen an meiner Glaubwürdigkeit zweifeln, nur weil ein unerfahrener Detective dachte, er könnte an einem Tatort meinen Job übernehmen.

Es war zwar richtig, dass Barclay sich vergewissert hat, ob das Opfer tatsächlich tot ist, aber er hätte nicht in die Rolle des Rechtsmediziners schlüpfen und Feststellungen über das Stadium der Leichenstarre treffen dürfen. Außerdem sollte er Informationen aus dem Internet mit mehr Vorsicht behandeln und die Temperaturangaben für Cambridge von einer Wetter-App nicht als das Evangelium betrachten.

Welcher Teil von Cambridge ist denn genau gemeint? Zwischen einem schattigen Fleckchen am Wasser und dem aufgeheizten Backstein am Harvard Square könnte zum Beispiel ein großer Unterschied bestehen.

»Wie ich annehme, haben Sie die Temperatur von einer App auf Ihrem Telefon«, sage ich zu Barclay nach einer langen Sprechpause, die er offenbar nur zu gern füllen würde. »Also halten wir das Detail, wir hätten einunddreißig Grad Celsius, aus sämtlichen Berichten heraus, weil wir nicht wissen, wie hoch die Temperatur am genauen Fundort der Leiche ist.«

»Wenn Sie ein Thermometer dahaben, kann ich es da drüben neben sie legen«, entgegnet er, und ich bemerke, wie aggressiv er ist.

»Nein danke, darauf wollte ich nicht hinaus. Ich habe meinen Tatortkoffer noch nicht. Doch wenn er da ist, messe ich sämtliche notwendigen Temperaturen der Leiche, der Umgebung und alles andere.« Ich spreche langsam und ruhig und schlage den Tonfall an, den ich stets als neutral bezeichne. »Hier könnte es wegen des Flusses kühler sein«, füge ich hinzu, als sei es keine große Sache.

Aber er spürt, dass das Gegenteil zutrifft. Er fühlt sich respektlos behandelt und kritisiert, und ich erkenne, wie seine Laune rasch umschlägt. Plötzlich erinnere ich mich, dass mir das bei unseren wenigen Begegnungen schon früher aufgefallen ist. Er ist launisch, und seine Stimmung kippt fast übergangslos von heiß auf kalt.

»Wenn wenigstens ein Lüftchen wehen würde.« Er wendet den Blick von mir ab und schaut zum Fluss. Dass sein Ego eine Delle abbekommen hat, ist nicht zu übersehen. »Man kriegt ja kaum noch Luft, so verdammt stickig ist das.«

Er kehrt mir praktisch den Rücken zu.

»Um welche Zeit wurde die Leiche gefunden?«, frage ich ihn als Nächstes. Wenn es ihm Spaß macht, soll er mir doch die ganze Nacht die kalte Schulter zeigen.

»Wir haben den Anruf vor etwa fünfundvierzig Minuten bekommen«, erwidert er, nachdem er kurz schmollend geschwiegen hat. »Nein, oh! Warten Sie!«

Mit einer triumphierenden Geste dreht er sich zu mir um. Seine weißen Zähne blitzen in der Dunkelheit.

»Die Zeit habe ich vom Telefon abgelesen.« Er kann noch so viele Giftpfeile abschießen, sie werden mich nicht treffen.

»Ist das in Ordnung? Oder sollte ich besser meiner Armbanduhr vertrauen?«, setzt er noch eins drauf, aber ich gehe nicht darauf ein.

»Ich habe mir notiert, dass der Funkspruch um neunzehn Uhr sechs kam.«

Ich schreibe es auf. »Wie wurde er am Funk eingestuft?«, frage ich dann. »Welche Worte sind genau gefallen? Denn offenbar ahnen die Medien noch nichts.«

»Es wurde als zehn-siebzehn bezeichnet.« Er wartet darauf, dass ich mich erkundige, was das bedeutet, doch ich kenne die Zehnercodes der Polizei vermutlich ebenso gut wie er.

Ich höre sie schon mein ganzes Berufsleben lang, und ein zehn-siebzehn kommt häufig vor. Übersetzt heißt das »treffen Sie die meldende Person«.

»Wahrscheinlich ging es um die Zwillinge«, sage ich. Barclay starrt mich an. Was für ein Arschloch, denke ich.

Er sagt, über Funk sei nichts durchgegeben worden, was die Reporter, die den Polizeifunk in der Gegend um Boston abhören, auf den Plan hätte rufen können. Das ist ein weiterer Hinweis darauf, dass der verdächtige Anruf bei Marino nicht von einem Menschen stammte, der offiziell mit dem Fall befasst ist. Der unerfahrene Ermittler würde sich vermutlich keine Gedanken darüber machen und weiß vielleicht gar nicht, was das NCB ist. Nicht alle Polizisten tun das.

Ganz sicher ging die Kontaktaufnahme nicht von Marino aus und natürlich auch nicht von mir. Als der angebliche Ermittler vom NCB Marino mobil anrief, ahnten wir noch nichts von dem Todesfall. Allerdings wird immer offensichtlicher, dass der Anrufer, um es milde auszudrücken, nichts Gutes im Schilde führt.

»Ich war zufällig auf dem Memorial Drive und höchstens drei Minuten später hier«, beantwortet Barclay eine Frage, die ich gar nicht gestellt habe – nämlich, warum er als Erster am Tatort war oder überhaupt auf einen Funkspruch mit niedriger Priorität reagiert hat.

Die meldende Person treffen bedeutet, dass jemand mit einem Polizisten sprechen möchte, um irgendeine Beschwerde oder Sorge zur Kenntnis zu bringen. Meistens steckt nichts dahinter, und es wundert mich, dass sich ein Detective um eine solche Angelegenheit kümmert, sofern der Funkspruch nicht ihm persönlich galt. Aber Barclay ist neu bei der Mordkommission. Vielleicht ist er ja übereifrig. Er könnte sich auch gelangweilt haben.

»Und die beiden Mädchen, die sie gefunden haben?«, hake ich nach und beobachte dabei Marino, der außer Hörweite mit ihnen spricht. »Sind sie Studentinnen? Fürs College sehen sie noch recht jung aus.«

Auf mich wirken sie, als seien sie gerade erst in die Pubertät gekommen, und ich wage die Vermutung, dass sie noch nicht alt genug sind, um den Führerschein zu machen.

»Nein, Ma’am, sie sind nicht am College«, erwidert Barclay und blättert in seinem Notizbuch. »Sie besuchen die Schule in der Nähe von Donnelly Field und sind in der achten Klasse. Das haben sie mir wenigstens erzählt, und ich hatte keinen Grund zu der Annahme, dass sie etwas erfinden oder zu verbergen haben. Oder dass sie das Opfer kannten. Sie sagen nein.«

Diese Bemerkung im Zusammenhang mit zwei Mädchen, traumatisiert von einer Erfahrung, die sie ihr Leben lang nicht mehr loslassen wird, erscheint mir ziemlich kaltschnäuzig. Ich frage mich, ob er sie kurz als Verdächtige in Erwägung gezogen hat. Ob er sich gedacht hat, die Zwillinge könnten es vielleicht komisch finden, jemandem auf einem Fahrrad aufzulauern. Aber wahrscheinlich ist alles möglich. Ich bemerke, dass er seine kleine Taschenlampe ausgeschaltet hat. Es ist, als habe er sie ganz vergessen, als er seine Notizen durchblättert. Er findet die gesuchte Seite, als könne er wie eine Katze bei Dunkelheit sehen.

Die Mädchen wohnten neben dem Highland-Münzwaschsalon in der Mount Auburn Street, verkündet er, während er lautstark weiterblättert. Es ergibt Sinn, dass sie ihr Weg vom Harvard Square und die John F. Kennedy Street hinunter zum Fluss geführt hat. Sie hatten vor, durch den Park bis zur Ash Street und dann nach Hause zu gehen. Ein Spazierweg von einem guten Kilometer.

»Normalerweise nehmen sie die Strecke rüber zum Mount Auburn, weil das kürzer ist«, erläutert Barclay, was er bei der Befragung der Schwestern erfahren hat. »Aber weil es so heiß ist, haben sie einen Umweg durch den schattigen Park gemacht und sind so nah wie möglich am Wasser geblieben.«

»Warum waren sie überhaupt draußen?« Ich mache mir Notizen.

»Sie sagten, sie seien auf dem Heimweg vom Square gewesen, vom Uno’s, und ich habe mich gefragt, wer bei diesem Wetter Pizza essen kann. Heute Morgen habe ich in den Nachrichten gehört, dass in einem Tag Schluss mit der Hitzewelle ist. Dann regnet es, und schon fängt der Winter an. Sie sind in Miami aufgewachsen, richtig? Also ist dieses Wetter wahrscheinlich ein Klacks für Sie. Aber nicht für mich. Für mein dickes Blut ist es viel zu heiß.«

Ich erkundige mich nicht, woher er stammt, allerdings vermutlich nicht von hier. Er hat einen leichten Midwest-Akzent.

»Ich war schon ein paarmal in Miami«, fügt er hinzu, doch ich gehe auch darauf nicht ein.

KAPITEL 16

Er wartet ab, ob ich mich auf Small Talk und ein wenig Geplänkel einlasse, aber ich habe kein Interesse. Immer wieder wandert meine Aufmerksamkeit zu Marino hinüber, der ein Stück entfernt mit den Mädchen redet. Er hält die Taschenlampe in seinem Telefon so, dass jemand, der ihn möglicherweise mit einem Fernglas oder Weitwinkelobjektiv beobachtet, nicht viel mitbekommt.

Doch ich erkenne, was er vorhat. Er will die Gesichter der Schwestern sehen, während er sie befragt, und ich merke den Mädchen an, dass sie ihn als beruhigend empfinden. Das schließe ich aus ihren Blicken und daraus, wie sie unter dem dunklen Blätterdach einer ausladenden Eiche näher an ihn heranrücken, als müssten sie einen gefährlichen Wald durchqueren und Marino sei ihr Beschützer.

»Jedenfalls«, sagt Barclay und deutet auf die Rhododendronbüsche etwa sieben Meter vor uns und links von der Leiche. »Wenn Sie dort herumgehen, sollten Sie vorsichtig sein. Nicht wegen irgendwelcher Beweisstücke, die wir noch nicht gesichert haben, sondern weil eines der Mädchen sich übergeben hat.«

»Wann war das?«

»Als ich gerade eintraf, genau in dem Moment, als ich ankam. Sie kroch aus dem Gebüsch, wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und hatte glasige Augen. Ich weiß nicht, welche der beiden es war und ob sie überhaupt gekotzt hat. Glauben Sie mir, das ist eine Sache, mit der ich mich nicht näher beschäftigen wollte.«

»Wissen Sie, ob eine der beiden die Leiche berührt hat?«, komme ich zu meiner wichtigsten Frage. »Was genau haben sie gemacht?« Ich lese von meinem Telefon die Uhrzeit ab. Das Display leuchtet in der Dunkelheit so hell wie ein Fernsehbildschirm.

Es ist zwanzig Uhr zweiundzwanzig. Ich notiere es mir.

»Als ich eintraf, war sonst niemand da. Die beiden waren nicht in der Nähe, mindestens sieben Meter von ihr entfernt«, erwidert Barclay. »Sie waren total erschüttert und haben gesagt, sie hätten die Leiche nicht angefasst. Ich habe sie bestimmt sechsmal gefragt, und sie haben immer mit nein geantwortet. Sie haben sich bis auf höchstens einen Meter daran herangewagt«, ergänzt er und hält die Hände im entsprechenden Abstand auseinander, als könnte ich es mir nicht vorstellen.

»Daran?«, hake ich nach.

»Die tote Frau.«

Er behandelt das Opfer weiter wie einen Gegenstand und mich wie ein ihm unterlegenes Wesen, das kein Recht hat, hier zu sein. Ich werde mir das noch eine Weile anhören und danach ein Hühnchen mit ihm rupfen und ihm ein paar kostenlose Ratschläge geben.

»Sie sind näher rangegangen, um zu schauen, was los ist, und dann geflüchtet. Wahrscheinlich hatten sie eine Scheißangst«, antwortet Barclay. »Sie haben Abstand gehalten und die Polizei verständigt.«

Die Mädchen besitzen identische Rucksäcke. Ich habe keine Ahnung, was sich darin befinden mag. Aber ein rascher Blick verrät mir, dass keine der beiden ein Telefon in der Hand hat.

»Wie haben sie denn Hilfe gerufen?«, erkundige ich mich.

»Ich weiß nicht. Wahrscheinlich über die Notrufnummer«, lässt er mich abfahren.

»Dass jemand den Notruf alarmiert hat, ist mir klar. Ich will darauf hinaus, dass mindestens eine der beiden ein Telefon haben muss.«

»Keinen Schimmer, ich habe sie nicht durchsucht«, entgegnet er. »Aber ich sag Ihnen was. Wenn ich sie im Gänseblümchenzimmer habe und sie ablenken kann, schaue ich mir den Inhalt ihrer Rucksäcke an. Ich wette, dass ihre Telefone und noch anderer Kram da drin sind.«

Als ich wieder auf das Auffinden der Leiche zu sprechen komme, bekomme ich von ihm nur dieselben Einzelheiten, die ich bereits kenne. Die Mädchen waren auf dem Heimweg und haben etwas vor sich auf dem Pfad bemerkt.

»Sie haben sich genähert«, sagt Barclay, »und dachten anfangs, jemand habe einen schlimmen Fahrradunfall gehabt. Es wurde ja schon dunkel. Sie hätte gegen einen Laternenpfahl oder sonst etwas prallen und sich so heftig den Kopf angeschlagen haben können, dass ihr der Helm abgerissen wurde. Die zwei haben Blut gesehen und auch, dass sie sich nicht bewegt hat.«

»Was bedeutet anfangs?« Bevor ich mit den Zwillingen rede, möchte ich feststellen, welche Flausen er ihnen in den Kopf gesetzt hat. »Anfangs sind sie von einem Fahrradunfall ausgegangen? Das haben sie gesagt?«

»Tja, wahrscheinlich denken sie das jetzt nicht mehr. Sie glauben, dass jemand ihr etwas angetan hat.«

»Wie haben sie sich die Frau so gut ansehen können, dass sie das Blut bemerkt und daraus geschlossen haben, dass sie tot ist?«, hake ich nach. Denn wenn die Mädchen ein Verbrechen vermuten, liegt das bestimmt daran, dass Barclays Urteil über diesen Fall bereits feststeht.

Er hat ohne zu zögern von einem Tötungsdelikt gesprochen – und darüber hinaus von einem mit sexuellen Motiven.

»Es ist stockfinster, und dort, wo sie liegt, ist es besonders dunkel«, wende ich ein. »Besitzen die zwei eine Taschenlampe? Denn ansonsten haben sie sicher nicht viel sehen können.«

»Vielleicht in einem der Rucksäcke. Keine Ahnung. Mir haben sie gesagt, sie seien ziemlich sicher gewesen, dass sie tot ist. Sie sagten, sie habe tot gerochen.«

»Wie interessant. Was heißt das?«

»Sie sagen auch, sie habe gerochen wie ein Haarföhn.« Er grinst abfällig.

»Was mögen sie wohl damit gemeint haben?«, erwidere ich, worauf er lacht.

»Wer zum Teufel kann das wissen? Sie sind geistig zurückgeblieben, richtig?«

»Es ist nicht meine Aufgabe, ihre Intelligenz zu testen, und ich bezweifle, dass es Ihre ist. Außerdem ist das ein hässliches Wort.« Ich beobachte, wie Marino fotografiert und einen nummerierten Kegel aufstellt. Es kostet mich Anstrengung, Barclay nicht sofort so richtig zur Schnecke zu machen. »Die Mädchen wollten Ihnen mit dieser Aussage etwas mitteilen«, füge ich so beherrscht wie möglich hinzu. »Es wäre klug, herauszufinden, was, anstatt einfach zu behaupten, dass sie wirres Zeug reden.«

»Vermutlich haben sie das Blut bemerkt. Blut plus Hitze ergibt einen Geruch. So ein wenig metallisch? Wie ein Föhn vielleicht? Bei dieser Hitze zersetzt sich ihr Blut innerhalb kürzester Zeit.«

»Falls Sie nicht den Job mit mir tauschen wollen, Detective Barclay, ist das auch ein Detail, zu dem Sie sich nicht weiter äußern sollten.« Ich schaue mich um, als ich hinter mir Schritte und Räder höre, die langsam über den kiesigen Pfad rollen.

»Auch ein Detail? Also mehr als eins?« Ob er mit mir flirten will? »Aber klar doch. Ich würde jederzeit tauschen. Ich dachte immer schon, dass ich einen guten Arzt abgeben würde.«

Ich kann leise Stimmen ausmachen. Rusty und Harold mit ihrer gesamten Ausrüstung wirken wie zwei schwebende Lichter, wie eine schattenhafte Karawane. Ich kann sie gerade noch erkennen, als sie durch den Wald auf die Lichtung zugehen.

Sie tragen Stirnlampen wie Bergleute, um die Hände freizuhaben und den Weg zu beleuchten, als sie zwei Rollwagen vor sich herschieben. Ohne die Wagen zu sehen, weiß ich, dass sie mit einem Berg von Tatortkoffern, Schachteln, Sandsäcken und dem Sichtschutz bepackt sind. Letzterer ist zerlegt und wurde in Taschen verstaut, die an einen Stapel langer schwarzer Leichensäcke erinnern. Die mit Spanngummis verzurrten großen Schatten lassen mich an einen Nikolausschlitten des Todes denken, der sich mühsam vorankämpft. Ich schicke Harold eine SMS:

Sobald Sie vor dem Absperrband sind, fangen Sie mit dem Abladen an. Bin gleich bei Ihnen.

»Es dürfte nicht mehr als zwanzig Minuten dauern, alles aufzubauen«, teile ich Barclay mit. »Unterdessen gehen Marino und ich das Gelände ab, fotografieren und verschaffen uns einen Eindruck davon, was wir identifizieren, aufbewahren und sicherstellen müssen, bevor wir den Sichtschutz über der Leiche errichten. Sobald das erledigt ist, schalten wir die Scheinwerfer ein, und ich untersuche sie hinter einer Barriere, die uns Privatsphäre verschafft.«

»Wie groß ist das Gebiet, das man damit abdecken kann?« Barclay mustert mein Transportteam.

»Groß genug für Fahrrad und Leiche«, erkläre ich. »Was wir da aufstellen, ist im Grunde genommen ein Zelt. Und falls Sie keine Erfahrung in diesen Dingen haben, müssen wir Schritt für Schritt nach einer gut durchdachten logischen Reihenfolge vorgehen, damit wir nicht gegeneinander arbeiten.«

Ich betrachte erst die Zwillinge, die mit Marino reden, und dann das Fahrrad, das etwa sieben Meter vor mir liegt. Die Leiche befindet sich gute drei Meter dahinter. Wenn ich normalerweise die Lage sondiere oder die Umgebung zum ersten Mal absuche, habe ich einen guten Eindruck von der Situation und davon, womit ich es zu tun habe. Hier jedoch erkenne ich nur einen Widerspruch. Es wirkt zufällig, beinahe merkwürdig, so als habe jemand den Tatort inszeniert, ohne auch nur zu ahnen, wie man so etwas macht.

Wenn das Opfer vom Rad gefallen wäre, würde die Leiche keine drei Meter entfernt davon liegen. Ein Fahrrad wirft einen nicht ab wie ein Pferd, und selbst wenn, passt das alles hier nicht zusammen. Warum befindet sich der Helm so weit entfernt von der Stelle, wo das Rad umgekippt ist? Nicht einmal der nicht geschlossene Kinnriemen wäre eine Erklärung dafür. Wie konnte sie sich so heftig den Kopf anschlagen, dass sie beinahe sofort tot war, denn diesen Anschein macht es. Außerdem kann ich mir nicht vorstellen, dass sie in dieser Körperhaltung gestorben ist, die Arme über dem Kopf, die Beine gespreizt und Knie und Ellbogen kaum gebeugt, als würde sie gerade Hampelmann springen.

»Wollen Sie jetzt einen Blick auf sie werfen?«, fragt Barclay. Eigentlich will ich nur, dass dieser aufdringliche neue Detective mich einen Moment lang mit meinen Gedanken allein lässt.

»Ich kann doch selbstverständlich davon ausgehen, dass Sie die Leiche weder angefasst noch bewegt haben.« Ich klicke meinen Kugelschreiber auf und zu. Mit dieser Frage schließt sich der Kreis.

»Das habe ich doch schon gesagt. Ich habe sie auf Lebenszeichen überprüft, und es macht ganz klar den Eindruck, dass sie bereits seit einer Weile tot ist.«

»Auf Lebenszeichen? Wo?«

»Am Handgelenk. Ich bin ziemlich sicher, dass es das rechte war. Ich habe es angehoben, um ihr den Puls zu fühlen. Der Arm war steif. Das war’s. Mehr habe ich nicht getan. Ich habe allen gegenüber ständig wiederholt, dass ich sie nicht bewegt habe«, beteuert er. Ich frage mich, wen er mit alle meint.

Wahrscheinlich könnte Marino ganz allein eine Menschenmenge bilden, wenn er hinter jemandem her ist.

»Haben Sie den uniformierten Kollegen, als die kamen, gesagt, Sie seien sicher, dass sie schon seit einer Weile tot ist?«

»Ich habe ihnen erklärt, wie sich die Sache für mich darstellt: Sie sei bereits steif und, ja, noch warm, weil man hier draußen ein verdammtes Ei braten könnte.«

»Eines sollten Sie sich merken, Detective Barclay – es ist wichtig, nicht die Quelle unbewiesener Meinungen zu sein.« Als Abschiedsgeste bekommt er von mir noch ein paar Verhaltensregeln mit auf den Weg. »Ganz gleich, ob Sie mit Ihren Meinungsäußerungen nur das Beste wollen«, füge ich in einem ruhigen Ton hinzu, der zeigt, dass es mir ernst damit ist, »müssen Sie sehr vorsichtig mit dem sein, was Sie sagen. Mich interessiert nicht, was man Ihnen erzählt hat oder was Sie sehen. Es ist mir egal, was Sie mit absoluter Gewissheit glauben. Denken Sie zuerst zweimal nach. Oder besser drei- oder viermal.«

»Ich habe ein Recht auf meine Meinung …«, setzt er an, aber ich unterbreche ihn.

»Nicht, wenn es mit Wissenschaft, Medizin oder einem anderen Fachgebiet zu tun hat, in dem Sie kein Experte sind. Ich empfehle Ihnen, Ihre Beobachtungen zu melden, allerdings ohne sie zu interpretieren oder auf ihrer Grundlage Entscheidungen zu fällen.« Ich fixiere ihn mit Blicken. »Denn unüberlegtes Gerede und Fehlinformationen sind Futter für Anwälte.«

»Ich sage doch nur, dass sie steif und deshalb schon seit einer Weile tot …«

»Steif kann man auch durch eine Lähmung werden. Das heißt nicht, dass die betreffende Person tot ist. Noch einmal: Bitte interpretieren Sie nicht und behalten Sie Ihre Meinungen für sich – insbesondere, wenn es um Medizin oder Forensik geht.«

»Da ich Zeuge bin, sind meine Äußerungen Tatsachen, keine Meinungen«, schleudert er mir entgegen, als würde er einen Pfeil auf mich abschießen. »Und vielleicht ist da ein Geruch. Ich könnte verwesendes Blut gerochen haben.« Nach einer feindseligen Pause erfolgt der nächste Seitenhieb. »Inzwischen kapiere ich, was das ganze Gerede am Funk vorhin sollte. Der ganze Mist, der da durchgegeben wurde.«

Ich frage ihn nicht, was das heißen soll. Denn ich habe das Gefühl, es schon zu wissen, weil mir die beunruhigende Beschwerde beim Notruf einfällt, ich stritte angeblich mit Bryce und störe die öffentliche Ordnung. Vielleicht ist Barclay ja darüber im Bilde. Womöglich seine ganze Abteilung. Ich beende mein Gespräch mit ihm, indem ich ihn auffordere, dort drüben zu warten, also in einem wohltuenden Abstand zu mir.

Er marschiert zu Marino und den Zwillingen hinüber. Der schnieke Detective, dessen Name nicht Clay lautet, kann mich nicht leiden. Das könnte offensichtlicher nicht sein. Nicht, dass mich das sonderlich interessieren würde. Marino kommt auf mich zu und kauert vor dem großen schwarzen Hartschalenkoffer, den er von seinem SUV hierhergerollt hat.

»Den musst du im Auge behalten«, raune ich ihm zu. »Weil er noch grün hinter den Ohren ist und bereits glaubt, er müsse sich von niemandem etwas sagen lassen. So eine Haltung kann sich nur noch verschlimmern.«

»Ich habe ihn schon besser durchschaut, als du ahnst.« Marino umkreist den Koffer und öffnet die Schließen. »Er hat eine Macke, was ältere Frauen betrifft, irgend so ein bescheuerter Mutterkomplex. Nur zu deiner Warnung.«

»Ich erinnere ihn an seine Mutter?«

»Eine Tante, seine Mutter. Weil du älter bist als er.«

»Das bedeutet doch nicht zwangsläufig, dass ich ihn an seine Mutter, Tante oder sonst jemanden erinnern muss.«

»Ich will dir nur klarmachen, dass er sich für ein Geschenk an die Frauenwelt hält. Aber im Gegensatz zu meiner Wenigkeit mag er keine Frauen. Nicht wirklich.« Er klappt den Koffer auf.

Der Koffer ist eigentlich ein Vorratsschrank für forensische Gerätschaften, alles perfekt organisiert und ordentlich gepackt. Marino fördert eine Kamera und eine große Taschenlampe mit abnehmbarem Schulterriemen zutage. Dann streift er Einweg-Überschuhe über seine Stiefel und zwängt die riesigen Hände in ein Paar Handschuhe.

»Ich weiß, dass du in den Dingern absaufen wirst, Doc.« Er reicht mir ein Paar Überschuhe und Handschuhe.

Ich bitte ihn um zwei Gummibänder, um die Überschuhe auf halbe Größe zusammenzuschnüren, damit ich nicht rausrutsche oder über meine eigenen Füße stolpere. Dann ziehe ich die XL – Handschuhe an. In den wabbeligen violetten Nitrilfingern ist vorn noch jede Menge Platz.

»Los«, sagt er, und wir betreten die zweite Bühne, den inneren Kreis. Die Schutzkleidung sparen wir uns. Noch.

Wenn wir darauf achten, nichts zu zertreten oder zu bewegen, besteht keine Gefahr der Verunreinigung. Abgesehen von wenigen Ausnahmen werden wir keine Beweismittel einsammeln, bevor der innere Kreis nicht abgesichert und beleuchtet ist. Wir beginnen auf der Lichtung und leuchten mit unseren Taschenlampen den Kiespfad vor uns und Bäume und Gras zu beiden Seiten ab.

Nach jedem Schritt bleibt Marino stehen, als habe er etwas entdeckt. Er beugt sich vor, brummelt leise vor sich hin, gibt mir ein Zeichen, dass da nichts ist, und fotografiert. Ich höre das ständige Surren der Blende. Das grelle Zucken des Blitzlichts stört die Orientierung, während wir uns auf lange eingeübte und aufeinander abgestimmte Weise vorantasten. Es ist ein routiniertes Vorgehen, so als träfe man einen Tennisball genau so, wie es richtig ist. Wir brauchen einander nur noch selten auf etwas hinzuweisen.

»Stopp«, sage ich zu ihm, als der Umriss einer nicht brennenden Laterne vor mir aus der Dunkelheit aufragt, und zwar in der Nähe des umgekippten Fahrrads am äußeren Rand der Lichtung kurz vor der Baumgrenze.

Die Birnen an der Spitze des schwarzen Eisenpfahls leuchten nicht. Als wir die Taschenlampen darauf richten, stellen wir fest, dass eine der Glasscheiben weit offen steht und dass die Birnen darin zerbrochen sind. Scherben blitzen auf, als wir das Gras durchsuchen. Rings um das Fahrrad funkeln weitere Glasstückchen.

»Aus dieser Perspektive sieht es fast danach aus, als könnte sie gegen den Laternenpfahl geprallt sein«, stelle ich fest. »Vielleicht liegt Barclay mit seiner Meinung ja richtig.«

»Der liegt nie richtig«, entgegnet Marino spitz.

Vielleicht hat die Person auf dem Rad ja nichts gesehen und hatte deshalb einen Unfall. Allerdings erklärt das nicht die zerstörten Glühbirnen in einer Laterne etwa drei Meter über dem Boden. Auch nicht, warum die Leiche nicht in der Nähe liegt.

»Keine Ahnung.« Marino starrt hinauf zu dem dunklen Metallrahmen der Laterne oben auf dem Pfahl. »Vielleicht hat jemand die Scheiben geöffnet und die Birnen kaputtgeschlagen.«

»Seltsam, dass die Scherben überall verteilt sind. Außerdem könnte nur ein Riese die Laterne erreichen und sie öffnen.«

»Ich denke genau das Gleiche. Warum sind die Scherben so weit herumgeflogen? Die Birnen können nicht zerschossen worden sein, sonst wären die Scheiben nämlich auch kaputt. Und ein Stein kommt für mich ebenfalls nicht in Frage, außer man steigt auf eine Leiter, um die Birnen zu zerschlagen.« Dennoch leuchtet er die Umgebung ab und hält Ausschau nach einer. »Außerdem können wir, wenn wir ehrlich sind, nicht ermitteln, wann genau die Laterne beschädigt worden ist.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass die Parkverwaltung eine defekte Laterne nicht rasch repariert.«

»Nun, jedenfalls wird es in der unmittelbaren Umgebung der Stelle, wo sie nach einem Angriff vom Rad gestürzt ist, dadurch um einiges dunkler«, merkt er an, während wir unablässig alles mit unseren Taschenlampen ableuchten. »Vielleicht hat ja irgendein Psycho die Birnen zertrümmert. Er könnte den Laternenpfahl raufgeklettert sein, wer zum Teufel kann das wissen? Und dann hat er ihr oder irgendeinem beliebigen Opfer aufgelauert. Genau danach sieht es nämlich aus, was heißt, dass die Tat geplant war.«

»Möglicherweise war die Laterne auch schon kaputt, und sie hatte einen Unfall.« Nicht, dass ich das wirklich glauben würde. Ich möchte ihn nur daran erinnern, vorsichtig zu sein und sich nicht auf eine bestimmte Idee zu versteifen. »Wir können nicht mit Sicherheit sagen, dass sie überfallen wurde.« Das wiederhole ich zwar gebetsmühlenartig, aber offenbar hört mir niemand zu.

Noch ein Schritt und zwei weitere, und wir stehen etwa einen Meter zwanzig entfernt vor dem auf der Seite liegenden Fahrrad. Die Leiche befindet sich ungefähr drei Meter weiter, und schon kann ich Schleifspuren erkennen.

»Verdammt«, murmle ich. Ganz gleich, was Barclay auch behaupten mag, hatte ich den Verdacht, dass ich genau das vorfinden würde. »Sie ist bewegt worden.«

KAPITEL 17

Wenn man daran gewöhnt ist, nach aufgewühlten Stellen in Erde oder Gras zu suchen, sind sie leicht auszumachen. Es ist mir zur zweiten Natur geworden, nach jedem Hinweis darauf Ausschau zu halten, dass der Boden entweder zufällig oder absichtlich zertrampelt oder sonst verändert worden ist.

Die Schleifspuren sind ein Zeichen dafür, dass die Leiche bewegt worden ist, allerdings nicht weit, was noch eine Merkwürdigkeit ist, die ich zu meiner Liste hinzufügen muss. Ihr Oberkörper liegt im Gras, Hüften und Beine sind auf dem Weg. Ich bemerke Abtragungen der kiesigen Oberfläche, die wenige Zentimeter hinter der Rückseite ihrer knöchelhohen Socken beginnen. Dazu fällt mir zuerst ein, dass mindestens eine Person angefangen hat, sie wegzuziehen, und dann entweder gestört oder aus einem anderen Grund daran gehindert wurde. Außerdem frage ich mich, was aus ihren Schuhen geworden ist.

Schuhe und T-Shirt fehlen, vorausgesetzt, dass sie sie zum Zeitpunkt ihres Todes trug. Vielleicht sind sie ja irgendwo hier draußen, denke ich. Bei richtiger Beleuchtung könnten wir eine ganze Menge Dinge entdecken. Wieder rufe ich mir die Radfahrerin mit dem blauen Helm ins Gedächtnis.

Ich erinnere mich an ihre Turnschuhe. Ich hatte gehofft, die Tote würde keine von Converse anhaben. Natürlich kann ich nicht sicher sein, da etwas mit ihren Schuhen passiert ist. Sie trägt auch kein blaues Halstuch mit Paisleymuster und keine Goldkette wie die Radfahrerin. Doch auch die könnten entfernt worden sein. Es kostet mich einige Willenskraft, nicht sofort einen gründlicheren Blick auf sie zu werfen. Einfach hinzugehen und meine unerträgliche Neugier, gemischt mit Grauen, zu befriedigen.

Ich könnte mich bis auf wenige Zentimeter an sie heranpirschen und ihr mit der Taschenlampe ins Gesicht leuchten, um festzustellen, ob sie die Frau mit dem britischen Akzent ist. Und ob es sich bei einer von beiden um Elisa Vandersteel handelt. Doch ich weiß es besser. Ich muss mich stückchenweise, geduldig und vorsichtig zu der Leiche vorarbeiten. So tun, als wisse ich nicht, was mich in der Dunkelheit erwartet. Gleichgültigkeit vorspiegeln. Ich darf keine Gefühle oder Reaktionen auf die Menschen entwickeln, um die ich mich kümmere oder deren Tod ich untersuche. Aber natürlich geschieht es trotzdem.

Ich schaue hinter mich, wo Harold und Rusty lautstark die Rollwagen entladen und die Reißverschlüsse der großen schwarzen Säcke aus Vinyl öffnen. Ich höre, dass die beiden sich leise unterhalten.

»Darf ich?« Ich vertausche meine kleine Taschenlampe mit Marinos großer.

Dann kauere ich mich mitten auf den Pfad und blicke in alle Richtungen, um mich zu vergewissern, dass ich nichts, was womöglich hier herumliegt, kontaminiere oder beschädige. Die sechstausend Lumen starke Turbotaschenlampe besteht aus Metall und ist mehrere Kilo schwer. Sie verfügt über einen breiten Lichtkegel aus sechs LEDs. Der grelle Strahl gleitet über den Pfad und beleuchtet festgetretene sandige Mineralien wie Quarz und Silikat.

Wo immer das Licht auf sie trifft, funkeln sie wie lebendig. Die Glasscherben blitzen auf, als ich die Taschenlampe auf die Umgebung des Fahrrads und darunter richte. Dabei gehe ich langsam, gewissenhaft und aufmerksam vor. Wenn ein Tatort erst einmal betreten und untersucht worden ist, gibt es kein Zurück mehr. Ich kann es nicht rückgängig machen, weshalb ich mir so viel Zeit lasse wie nötig, ganz gleich, wen ich auch damit verärgern mag. Ich leuchte mit der Taschenlampe am Fahrrad vorbei bis hinüber zur Leiche.

Nun kann ich deutlicher ausmachen, wo ihre Fersen über die lockere Oberfläche geschleift wurden, als habe man sie ein kurzes Stück, von hier aus betrachtet höchstens zwanzig Zentimeter weit, geschleppt. Ich kann nur vermuten, dass Detective Barclay das als Kampfspuren missdeutet hat. Sie trägt hellgraue Füßlinge wie die Radfahrerin. Doch das könnte ich nur aus größerer Nähe genauer feststellen.

»Ich bin nicht sicher, was hier passiert ist, aber es gefällt mir nicht«, sage ich zu Marino. »Irgendetwas stimmt hier nicht. Es sieht aus, als ob ihr Rad gleich dort umgekippt wäre, wo die Scheibe der Laterne offen ist und überall Scherben der Glühbirnen verstreut sind. Und trotzdem liegt ihre Leiche dort drüben? Außerdem bezweifle ich, dass sie in Socken Rad gefahren ist. Ich muss näher ran, falls es dich nicht stört, einen Moment zurückzubleiben und zu fotografieren.« Ich richte mich aus der Kauerstellung auf.

Meine nicht passenden, provisorisch zusammengeschnürten Überschuhe verursachen ein scharrendes Geräusch, als ich losgehe. Ich richte den Lichtstrahl auf den Pfad und folge ihm zur Leiche. Aus einigen Metern Entfernung bemerke ich, dass ihr langes braunes Haar zerzaust ist. Ich sehe ein attraktives junges Gesicht mit Stupsnase und zartem Kinn, ihre blasse Haut, die Erde auf ihren halbgeöffneten Lippen und stumpfe Augen hinter fast geschlossenen Lidern. Die Sonnenbrille fehlt, ausgehend davon, dass es sich bei der Toten und der Radfahrerin, der ich begegnet bin, um ein und dieselbe Person handelt.

Meine Überzeugung wächst, dass sie es sein könnte, und das ist eine konservative Einschätzung. Das schließt nicht ein, was mein Bauchgefühl mir sagt. Im grellen Licht erkenne ich, dass ihre Shorts hellblau sind und dass ihre Socken Nadelstreifen haben. Unter ihrem Nacken ist Blut ins Gras eingesickert. Aus meiner Position kann ich keine großen Mengen ausmachen. Ebenso wenig Blutergüsse, Schrammen oder andere Verletzungen in ihrem Gesicht. Nur Erde und Pflanzenteile, so als sei sie gestürzt.

Allerdings ist die Haltung ihrer Arme verräterisch. Sie sind über den Kopf gestreckt und weit ausgebreitet. Ihre Handflächen zeigen nach oben, was mich in meiner wachsenden Vermutung bestätigt, dass sie geschleift worden ist. Es wird mich immer wieder erstaunen, woran die Leute im Eifer des Gefechts nicht denken. Es wäre so einfach gewesen, die Schleifspuren zu beseitigen und die Leiche anders zu arrangieren, damit es nicht so offensichtlich ist, dass es nach dem Tod geschah. Wieder schaue ich zu den Zwillingen hinüber. Sie starren mich an. Mich beschleicht das unangenehme Gefühl, dass sie lügen.

Laut Barclay behaupten sie, sich der Leiche auf höchstens einen Meter genähert zu haben. Doch jemand hat es getan. Vielleicht mehr als eine Person. Es könnten zwei in etwa gleich starke Menschen gewesen sein. Jeder hat an einem Arm der Toten gezogen und dann damit aufgehört. Wieder wundere ich mich über den Helm, etwa sieben Meter entfernt. Er liegt umgestülpt im Gras wie eine gestrandete Schildkröte. Hat ihn jemand dorthin geworfen? Was ist aus ihren Schuhen und ihrem T-Shirt geworden? Was aus der Sonnenbrille, der Halskette und dem Halstuch? Wo sind sie, wenn sie sie bei sich hatte?

Ich streiche mit dem Lichtkegel der Taschenlampe über das Fahrrad, während ich es langsam umrunde. Ich halte Ausschau nach Schäden an den Reifen, dem weißen, blau abgesetzten Rahmen, dem Rallyestreifen und dem Gelsattel. Dabei bemerke ich weder Beulen noch Kratzer. Doch die am niedrigen Lenker befestigte schwarze Plastikhalterung für das Telefon ist leer. Die Klammer, die das Telefon gehalten hat, wurde geöffnet. Weit und breit keine Spur von einem Telefon. Wieder meldet sich das unangenehme Gefühl, diesmal stärker. Es kehrt als Stich im Magen zurück. Ich habe die schlimmsten Befürchtungen und atme langsam und tief durch.

Ich versuche, meine Gedanken an die Frau, der ich heute zweimal begegnet bin, beiseitezuschieben, und mache mich auf das Unvermeidliche gefasst, das wie eine Flutwelle über mich hereinbrandet. Das Fahrrad kommt mir eindeutig bekannt vor. Obwohl ich keinen Grund hatte, es mir gründlich anzusehen, bin ich sicher, dass es einen hellen oder weißen Rahmen mit blauem Muster hatte. Ich erinnere mich daran, dass dieses genauso leuchtend blau war wie der Helm auf ihrem Kopf. Erneut trifft der Lichtstrahl meiner Taschenlampe auf den Helm, der im Gras neben einem Fächerahorn liegt.

»Ich finde das seltsam«, sage ich zu Marino und stelle mir das Gesicht von Elisa Vandersteel auf dem Ausweisfoto vor, das ich mir soeben angeschaut habe. »Der Helm ist etwa sieben Meter von der Leiche entfernt. Warum?«

»Es könnte passiert sein, als sie sich gewehrt hat. Vielleicht wollte sie ja vor dem Angreifer davonlaufen«, schlägt er vor. Doch bis jetzt kann ich keine Hinweise darauf entdecken, dass sie mit jemandem gekämpft oder irgendwohin gerannt ist.

»Oder haben die Schwestern ihn dorthin geworfen, und wenn ja, wieso?«, erwidere ich. »Außerdem ist es eher unwahrscheinlich, dass sie dem Opfer das T-Shirt ausgezogen haben. Aber wo ist es? Wo sind ihre Schuhe?«

Telefon, Halstuch, Kette und Sonnenbrille erwähne ich nicht, da ich nichts davon wissen würde, hätte ich die Frau nicht schon einmal gesehen. Ich bin noch nicht so weit, dass ich das Thema mit Marino erörtern könnte. Falls auch nur die geringste Möglichkeit besteht, dass ich mich, was meine frühere Begegnung mit dem Opfer angeht, irre, könnte ihn das auf eine falsche Fährte führen. Es könnte negative Auswirkungen auf den Prozess haben. Ich leuchte weiter die Gegend ab und merke an, dass die Umgebung des Fahrrads und der Leiche bis auf die Schleifspuren nicht sehr aufgewühlt ist.

»Bis jetzt sehe ich nichts, auch kein Blut, das auf eine Verfolgungsjagd oder einen Kampf hindeuten würde«, erkläre ich ihm. »Und das, was ich sehe, ergibt, wie ich schon mehrmals gesagt habe, keinen Sinn. Es ist chaotisch.«

Dann fällt der Lichtkegel meiner Lampe auf zwei schimmernde Fäden, im Abstand von wenigen Zentimetern zusammengerollt auf dem Pfad.

Die Stücke sind zwischen achtzehn und zwanzig Zentimeter lang, und mir wird klar, dass es sich bei unserem Fundstück um eine zarte Goldkette handelt, die gewaltsam zerrissen wurde.

»Vermutlich Teile einer Halskette«, sage ich zu Marino und werfe noch einen Blick auf das umgekippte Fahrrad.

Es liegt nur wenige Meter hinter uns. Ich suche den Pfad rings um die zerrissene Kette ab und halte Ausschau nach Anzeichen einer Auseinandersetzung oder eines Kampfes. Doch die helle, ungeteerte Fläche ist glatt und frei von Spuren, so als habe sich hier nie etwas Dramatisches ereignet.

»Jemandem wurde hier eine Halskette abgerissen, und es macht nicht den Eindruck, als läge sie schon lange im Freien.« Marino stellt einen weiteren Kegel auf, diesmal einen blauen mit der Nummer sieben. »Ob es dazu auch einen Anhänger gibt, ein Medaillon, ein Kreuz oder sonst etwas, was wertvoll aussah? Vielleicht wurde es auch als Souvenir mitgenommen.«

»Mag sein«, erwidere ich. Ich leuchte die Umgebung der Kettenstücke ab und suche nach einem Anhänger, einem Ring, einem Glücksbringer oder sonst etwas, was Teil der Kette gewesen sein könnte.

Ein Schädel zum Beispiel, wie die Radfahrerin ihn trug. Als wir uns an der Theaterkasse und später auf dem Gehweg trafen, war er schwer zu übersehen. Mir ist eine Kette mit einem goldenen Totenschädel aufgefallen, einem kitschigen wie in einer Karikatur. Wie ich mich erinnere, hat sie ihn nach hinten auf den Rücken geschoben, als sie losfuhr, damit das baumelnde Metallstück ihr nicht im Weg war und ihr unterwegs gegen die Zähne schlug, das ist zumindest meine Annahme.

Auf meinem Weg über das Gras kann ich kein T-Shirt entdecken. Ich weiß noch, dass es ein beiges, ärmelloses war, ein Souvenir von einer Tournee von Sara Bareilles vor einigen Jahren, da bin ich ziemlich sicher. Ich sehe nichts dergleichen. Allerdings stoße ich schließlich auf ihre Turnschuhe, der eine hierhin, der andere dorthin geworfen. Beige Turnschuhe von Converse, die Schnürsenkel noch zur Schleife gebunden, als sei sie buchstäblich vor Angst aus den Schuhen gesprungen.

Auch wenn ich mir, was ihren Namen angeht, nicht sicher bin, habe ich nur wenig Zweifel daran, dass sie die Radfahrerin ist, der ich zuerst im Theater und dann vor dem Faculty Club begegnet bin. Ich nehme mich zusammen. Ich darf keine Gefühle zeigen. Ich darf mir keine persönliche Reaktion auf irgendetwas, das ich hier draußen tue, anmerken lassen. Während wir Kegel aufstellen, uns Notizen machen und fotografieren, fälle ich eine Entscheidung. Es ist Zeit, Marino einzuweihen.

»Ich kann es nicht beweisen«, sage ich, »und ich bin nicht sicher, ob es eine Rolle spielt. Aber ich könnte sie heute am frühen Abend gesehen haben.«

»Jetzt verarschst du mich.« Er bleibt stehen und starrt mich an, als hätte ich fünf Köpfe.

Rasch erkläre ich ihm alles, angefangen von der Begegnung im American Repertory Theater bis hin zu der zweiten vor dem Faculty Club.

»Benton und ich haben sie auf dem Gehweg getroffen«, füge ich hinzu. »Es muss gegen Viertel vor sieben gewesen sein, als die Sonne gerade unterging. Doch es war noch nicht dunkel.«

»Wenn sie es ist, kann sie noch nicht lange tot gewesen sein, als die Mädchen sie fanden«, erwidert er. »Der Notruf ist etwa um halb acht eingegangen.«

»Genau deshalb ist Barclays Aussage nicht logisch«, erwidere ich. »Wenn sie erst seit einer knappen Stunde tot war, als er ihr den Puls gefühlt hat, hätte die Leichenstarre noch nicht ausgebildet sein können, nicht einmal in wahrnehmbaren Ansätzen.«

Ich schaue zurück zu den Zwillingen, die äußerst unkonzentriert wirken, während Barclay mit ihnen spricht. Für mich ist es offensichtlich, dass sie sich in seiner Gegenwart nicht so wohl fühlen wie in Marinos. Seit Barclay sich mit ihnen befasst, haben sie sich in zwei verängstigte Buchstützen verwandelt, erschöpft und mit weit aufgerissenen Augen.

Ich schnappe auf, dass Barclay sie über ihre Mutter befragt. Sie schütteln die Köpfe. Falls es in diesem Familienarrangement auch einen Vater gibt, wurde er anscheinend noch nicht erwähnt.

»Sie geht normalerweise so früh schlafen … um halb neun?«, erkundigt sich Barclay.

»Hängt davon ab.«

»Manchmal.«

»Wenn sie sich nicht wohl fühlt.«

»Geht sie vielleicht deshalb nicht ans Telefon …?«, hakt er nach. Ich kann nicht feststellen, welches der Mädchen antwortet.

»Nein«, sagt eine der beiden. »Wecken Sie sie nicht, wenn sie schläft. Das mag sie nicht.«

»Wenn sie sich nicht wohl fühlt, mag sie es nicht«, bestätigt die andere. Ich habe den Eindruck, dass sie es gewohnt sind, ihre Mutter zu bemuttern.

Ich kann zwar nur Gesprächsfetzen verstehen, aber die reichen, um auf Schwierigkeiten hinzuweisen. Es würde mich nicht wundern, wenn Mom geschieden wäre und deshalb nicht ans Telefon geht, weil sie betrunken ist. Vermutlich hat sie keine Ahnung, dass ihre Töchter noch nicht zu Hause sind. Ich hoffe, dass ich mich irre. Ich entsperre mein Telefon und schicke Harold eine SMS:

Bin auf dem Weg zu Ihnen.

»Ich glaube, für den Moment haben wir genug gesehen«, sage ich zu Marino. »Ich kümmere mich jetzt darum, dass Rusty und Harold alles so aufbauen, wie wir es wollen. Bin gleich zurück. Dann können wir die Overalls anziehen und hoffentlich in ein paar Minuten Licht machen.«

Marino blickt in Richtung des Absperrbands im Wald, etwa ein Footballfeld weit entfernt von der Stelle, wo Rusty und Harold warten. Dann betrachtet er die Zwillinge, ungefähr fünfzehn Meter links vor uns am äußeren Rand der mit Gras bewachsenen Lichtung in der Nähe der Bäume. Ihre Augen huschen unruhig hin und her, während Barclay Dinge zu ihnen sagt, die ich nicht hören kann.

»Ich gehe mal rüber und rede mit ihnen«, teilt Marino mir mit.

»Wir treffen uns dort.« Ich sehe die Zwillinge an, die wiederum uns ansehen. »Es wäre sehr hilfreich, wenn sie mir in ihren eigenen Worten erzählen, was sie hier draußen getrieben haben. Das möchte ich zuallererst rauskriegen, sofern du nichts dagegen hast.«

»Gut«, erwidert Marino. »Meiner Ansicht nach wissen wir bereits, dass sie uns etwas verheimlichen. Zum Beispiel, weshalb die tote Frau geschleppt wurde und warum ihr T-Shirt nirgendwo ist.«

KAPITEL 18

Rusty und Harold sind das komische Zweigespann im CFC. Meine beiden obersten Autopsieassistenten sind so verschieden, dass sie sich eigentlich nicht verstehen dürften.

Rusty mit seinen Surferhosen und Kapuzensweatshirts sieht aus wie ein übriggebliebener Hippie aus dem goldenen Woodstock-Zeitalter der Batik-T-Shirts. Harold hingegen war früher bei der Army und hat danach ein Bestattungsinstitut eröffnet. Er hat schütteres graues Haar und einen ordentlich gestutzten Schnurrbart und trägt ausschließlich Anzüge. Konservative Einreiher in gedeckten Farben wie Schwarz oder Grau.

»Wie lange wird es dauern?« Ich betrachte, was sie, nur im Licht von Taschenlampen, aufbauen müssen. »Können wir in spätestens zwanzig Minuten loslegen?«

»Ich denke schon.« Harold geht in die Hocke, Rusty ebenfalls. Das Licht ihrer Stirnlampen huscht über die Aufbewahrungssäcke, die offen und ausgebreitet rings um uns herum liegen.

Darin befinden sich zusammenklappbare Aluminiumgestelle, mit Polyurethan beschichtete schwarze Seitenwände und ein aus strapazierfähigem schwarzem Polyester bestehendes Dach. Die benötigten Sandsäcke, Pfosten, Tatortkoffer, Schachteln mit Handschuhen und die in Plastikfolie verpackte Einweg-Schutzkleidung sind noch auf den Rollwagen festgebunden.

Alles, was wir sonst noch brauchen könnten, zum Beispiel Wasser und unverderbliche Lebensmittel wie Proteinriegel, lagert im Transporter. Und da werde ich gleich hingehen. Ich muss etwas trinken und wenigstens für ein paar Minuten raus aus dieser Hitze. Noch wichtiger ist, dass ich Lucy anrufen muss und nicht will, dass jemand unser Gespräch mithört. Ich werde sie nach einer dreiundzwanzigjährigen Frau namens Elisa Vandersteel fragen, in deren Führerschein eine Londoner Adresse vermerkt ist. Ich muss erfahren, was Lucy über sie rauskriegen kann, und damit sollten wir sofort anfangen.

Es spielt keine Rolle, dass ihre Identität noch nicht feststeht. Nach dem, was ich bis jetzt gesehen habe, wäre eine Bestätigung nicht viel mehr als eine Formalität. Der Rest der Geschichte ist verwirrend und geheimnisvoll, ebenso wie die übrigen beunruhigenden Ereignisse, die sich immer mehr häufen. Also sollten wir Nachforschungen in jede Richtung betreiben, die hilfreich sein könnten.

Wer war Elisa Vandersteel? Was hat sie in den Vereinigten Staaten gemacht? Was wollte sie in Cambridge? War es eine Angewohnheit von ihr, bei Sonnenuntergang mit dem Rad am Fluss entlangzufahren? Falls sie das täglich tat, hätte ein Stalker oder eine andere gefährliche Person davon wissen können.

»Tut mir leid, dass ich Ihnen solche Umstände bereite«, sage ich. »Aber unsere größte Sorge ist da oben, und damit meine ich nicht Gott.« Ich deute hinauf zur Brücke und den umliegenden Gebäuden. Außerdem werden Hubschrauber hier aufkreuzen, sobald es sich herumspricht. »Wir sind von allen Seiten, auch von oben, gut sichtbar.«

»Dafür werden wir ja auch spitze bezahlt«, erwidert Rusty wie so oft.

»Wissen Sie, wie sie gestorben ist?«, erkundigt sich Harold.

»Ich habe die Leiche noch nicht untersucht, weil ich nicht so nah an sie heranwollte, ehe wir keinen Sichtschutz und richtige Beleuchtung haben. Doch aus der Ferne habe ich Anzeichen eines Schädeltraumas bemerkt. Außerdem wurde die Leiche offenbar arrangiert und bewegt.«

»Wie dumm«, erwidert Harold. »Sind Sie sicher, dass sich jemand an ihr zu schaffen gemacht hat?«

»Es gibt Schleifspuren.«

»Mist«, sagt Rusty. »Und zwei Kinder haben sie gefunden?«

»Wer weiß schon, was die angestellt haben, bevor die Polizei kam«, fügt Harold ernst hinzu.

»Anscheinend ist auch ein Teil ihrer persönlichen Habe verschwunden. Andere Gegenstände liegen verstreut herum, und möglicherweise wurde ihre Halskette zerrissen. Falls da ein Kettenanhänger war, ist der bis jetzt ebenfalls verschollen.« Den goldenen Totenschädel erwähne ich nicht.

Ich möchte niemandem einen Tipp geben, wonach er zu suchen hat. Immer wieder halte ich mir vor Augen, dass ich darauf achten muss, die Ermittlungen nicht durch eine persönliche Theorie zu beeinflussen. Immerhin könnte diese auf einem puren Zufall beruhen. Dann bin ich Elisa Vandersteel eben begegnet – was hat das mit ihrem Tod zu tun oder dem, was wir vielleicht hier finden werden?

Doch noch während ich mich bemühe, diese Begegnung als bedeutungslos einzustufen, weiß ich, dass sie es nicht ist. Selbst wenn sie uns keine neuen Erkenntnisse liefert, wird es nicht hilfreich sein, falls vor Gericht herauskommt, dass ich sie kurz vor ihrer Ermordung getroffen habe. Es wird die Position der Anklage nicht stärken. Weit gefehlt. Die Verteidigung wird es gegen mich verwenden. Man wird mir mangelnde Objektivität vorwerfen. Es hätte mich beeinflusst und abgelenkt, dass sich mein Weg und der des Opfers nicht nur einmal, sondern sogar zweimal nur wenige Stunden vor ihrem Tod gekreuzt hat.

»Gewaltsam entfernt«, lautet Harolds Urteil zu der zerrissenen Kette, die ich vorhin erwähnt habe.

»Ausgehend davon, dass das Schmuckstück ihres war, sieht es danach aus«, erwidere ich.

»Dann hätte ein heftiger Kampf stattgefunden, und der Täter hat nach ihrem Tod versucht, etwas zu inszenieren«, fährt er fort. Als sich ihre Stirnlampen auf mich richten, werde ich geblendet.

»Gewalt war sicher im Spiel«, entgegne ich. »Aber ich kann nicht sagen, ob es einen Kampf gab, denn dafür weiß ich noch nicht genug. Sobald der Sichtschutz steht, bin ich schlauer.«

»Wir haben besprochen, wie wir am besten vorgehen. Wir dachten, dass Sie ein Zelt mit Dach wollen, und haben es Marino empfohlen.« Harold klingt stets ein wenig feierlich, als begrüße er Menschen an der Kirchentür oder führe sie durch die Sargausstellung oder die Aufbahrungshalle. »Natürlich kennen wir die Gegend, aber wir haben trotzdem eine Karte ausgedruckt.«

Als ich zu den Studentenwohnungen in den oberen Geschossen des Eliot House hinaufspähe, bemerke ich einige Leute, die aus den erleuchteten Fenstern schauen. Ich betrachte die Brücke, wo ein steter Strom von Autos in beide Richtungen fährt. Aluminium klappert und scheppert, und ich höre, wie Säcke auf dem Boden herumgeschoben werden.

»Untersuchen Sie sie noch heute Nacht?«, erkundigt sich Rusty.

»Normalerweise würde ich bis morgen früh warten. Doch diese Umstände sind alles andere als normal«, antworte ich.

»Ich habe mich nämlich gefragt, ob Anne ins Institut kommen soll.« Er hebt ein weiteres zusammengeklapptes Gestell hoch, das zwar unhandlich, aber nicht schwer ist. Seine Stirnlampe wirkt wie ein gleißendes Zyklopenauge. »Wenn ja, sollte sie jetzt sofort zurück ins CFC fahren.«

Das Zeltgerüst, das rings um uns entsteht, erinnert mich an ein wahnwitziges Stonehenge aus silbrigen Röhren.

»Ich besorge einen Transporter, um sie wegzuschaffen, wenn Sie so weit sind.« Inzwischen spricht Rusty von der Leiche.

»Wie wollen Sie dabei vorgehen, ohne mitten durch den Tatort zu fahren?«, frage ich.

»Ich glaube, wir rollen so nah wie möglich heran, ohne etwas kaputtzumachen«, erwidert Rusty. »Wenn Sie sagen, dass wir sie wegtragen können, ist sie in einem mit einem Asservatensiegel versehenen Leichensack. Und mehr wird keiner vor die Kameralinse kriegen, nur die übliche Leiche in einem Sack auf einer Bahre. Wenn alles klappt, haben wir sie um neun in der Aufnahme.« Die beiden nicken einander zu.

»Ich kann Anne verständigen«, erbietet sich Harold.

Sie ist die leitende Radiologin des CFC. Ich möchte das Opfer so schnell wie möglich ins CT schieben. Also antworte ich, ja, Anne müsse zurückkommen, wenn sie könne. Es wäre ratsam, sie sofort vorzuwarnen. Ich sei voll und ganz seiner Ansicht.

»Sie glauben, dass sie ermordet wurde«, stellt Rusty fest.

»Bis jetzt weiß ich noch nicht, was ich glaube.«

»Nur, um den Advocatus Diaboli zu spielen«, fügt er hinzu. »Könnte sie nicht auch einen Hitzschlag erlitten haben? Sie fährt auf dem Rad, wird ohnmächtig, stürzt und fällt auf den Kopf. Wir hatten in letzter Zeit viele Todesfälle wegen der Hitze, und einige davon waren echt schräg.«

»Ein Fahrradunfall würde nicht erklären, warum ihre Sachen überall verstreut sind«, merkt Harold nachdenklich an.

»Hängt davon ab, wer ihre Sachen angefasst hat und wann es passiert ist«, widerspricht Rusty. »Du weißt schon, ein Leichenfledderer. Wie beim Absturz eines Kleinflugzeugs. Wenn man nicht schnell genug vor Ort ist, klauen die Leute alles, was nicht niet- und nagelfest ist.«

»Aber nicht hier draußen. Hier geschieht so etwas nicht«, beteuert Harold würdevoll.

»Gestohlen wird überall.« Rusty entrollt eine weitere Bahn schwarzes Polyurethan.

Ich erzähle ihnen mehr von den Zwillingen, die die Leiche gefunden haben. Wir könnten nicht sicher sein, wer was getan hat. »Kinder verstehen nicht immer, welche Folgen ihr Handeln hat«, erwidert Rusty langsam und liebenswürdig wie immer. Die Stirnlampe hat er mit dem Biker-Kopftuch auf seinem langen, zerzausten Haar abgepolstert.

»Sie bewegen etwas, nehmen etwas weg. Zuerst wissen sie es nicht besser.« Er entfaltet den Rahmen einer großen Bahn. »Dann kriegen sie die Panik und lügen, weil sie Angst haben, Ärger zu bekommen.«

»Wir bauen die Komponenten hier zusammen, wo sie nicht im Weg sind«, sagt Harold zu mir, während ich die Rollwagen mit Blicken nach den Gegenständen absuche, die ich brauche. »Wenn Sie bereit sind und finden, dass wir gefahrlos da drüben arbeiten können, stellen wir das fertige Stück auf dem Zielgebiet ab.«

»Wir markieren einen Kreis. Dann können Sie das Zelt direkt über dem Fahrrad und der Leiche aufstellen.« Ich füge hinzu, dass Marino den Umriss des Zelts und eine sichere Zone zum Ablegen von Dingen mit Sprühfarbe kennzeichnen wird.

Ich ziehe die viel zu großen Handschuhe und die von Gummibändern zusammengehaltenen gewaltigen Überschuhe aus, die er mir gegeben hat, und werfe sie in einen grellroten Sack für kontaminierte Abfälle.

Dann sammle ich meine Ausrüstung ein. Ich schnappe mir einen Tatortkoffer, der eigentlich ein großer, stabiler Werkzeugkasten aus Plastik ist, und greife nach einer Schachtel violetter Nitrilhandschuhe, Größe S, einigen Paaren Überschuhe mit rutschfesten Sohlen und verpackten Overalls mit Kapuze. Danach überlasse ich Rusty und Harold ihrem Bauprojekt und folge dem Pfad zurück zur Lichtung.

Obwohl Marino und ich dieses Gebiet bereits abgesucht haben, richte ich die Taschenlampe ein Stück vor mir auf den Boden, um nicht auf mögliche Beweisstücke zu treten. Dabei halte ich ständig Ausschau in alle Richtungen, weil es durchaus passieren kann, dass man mehrmals an etwas vorbeigeht, ohne es zu bemerken. Bis jetzt sehe ich nichts bis auf die verstreute Habe des Opfers, die wir bereits mit Kegeln markiert haben. Es ist sauber im Park. Jedes weggeworfene Stück Müll, das ich ausmachen kann, scheint schon eine Weile hier zu liegen.

Ich höre meinen eigenen Atem, das Geräusch meiner Schritte auf dem Kiespfad und dann ein Rascheln, als ich übers Gras gehe. Außerdem das stete Brausen des Verkehrs auf der Brücke, das Rumpeln von Lastwagen und Autos und das Aufheulen eines Motorrads auf der John F. Kennedy Street. Die Luft ist heiß und stickig. Sie bewegt sich nicht. Ich werde langsamer, als vor mir in der Dunkelheit eine Gestalt erscheint und auf mich zumarschiert. Die uniformierte Polizistin von vorhin kommt zielstrebig näher.

»Dr. Scarpetta?« Sie ist aufgeregt, ja, beinahe atemlos, bleibt ein paar Meter vor mir stehen und richtet ihre Taschenlampe auf den Boden. »Ist Ihnen schon mal aufgefallen, dass man Sachen gerade dann findet, wenn man nicht nach ihnen sucht?« Auf dem schimmernden Metallschild an ihrem kurzärmeligen dunkelblauen Uniformhemd steht N. E. FLANDERS.

»Das geschieht ständig«, erwidere ich. »Und was haben Sie gefunden?«

»Ich bin rübergegangen, um nach Ihren Leuten zu sehen und sie zu fragen, ob sie etwas brauchen.« Sie schaut zu Rusty und Harold hinüber. »Und da habe ich etwas bemerkt. Wahrscheinlich hat es nichts zu bedeuten, aber ein bisschen seltsam ist es schon. Ich glaube, jemand hat sich im Gebüsch da übergeben. Ziemlich sicher erst vor kurzem.« Sie dreht sich um und weist hinter sich. »Im Wald, ein Stück neben dem Pfad, ganz in der Nähe des Fahrrads und der Leiche.«

»Detective Barclay hat erwähnt, einem der Mädchen könnte übel geworden sein«, entgegne ich. Allmählich habe ich den Eindruck, dass Officer Flanders nichts davon weiß, weil Barclay sich nicht die Mühe gemacht hat, sie einzuweihen. »Er hat mir erzählt, er habe bei seiner Ankunft eine von ihnen aus dem Gebüsch kriechen sehen, und offenbar hatte sie sich gerade übergeben.«

»Jemand hat es jedenfalls getan.«

»Ich schaue es mir gern an, falls Sie das möchten. Ich wollte ohnehin in diese Richtung.«

»Wie lange dauert es wohl noch, bis wir hier draußen Licht machen können?«

Ich antworte, das Zelt müsste bald stehen. Danach würde ich die Leiche so schnell wie möglich in mein Institut bringen.

»Wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf, finde ich es nicht richtig, sie einfach so mitten im Park liegen zu lassen.«

»Ich würde ihr einen Bärendienst erweisen, wenn ich auf irgendeine Weise Beweismittel kontaminieren würde«, erwidere ich.

»Können wir sie nicht irgendwie zudecken? Mit einem Laken oder so?«

»Ich fürchte nicht. Ich darf nicht riskieren, Beweismittel zu verändern oder zu verlieren, insbesondere Faserspuren. Wenn ich sie zudecken würde, ohne sie zuvor gründlich mit einer Lupe abzusuchen, hätte ich keine Ahnung, was ich alles vernichtet habe.«

»Nun, sie ist ja sowieso schon seit einiger Zeit da draußen. Da macht es wahrscheinlich nichts, wenn wir noch eine halbe Stunde warten«, beschließt Officer Flanders.

»Wie kommen Sie darauf, dass sie schon seit einiger Zeit dort liegt?«

»Tja, das glaubt wenigstens Barclay.«

»Es wäre ratsam, keine Gerüchte zu verbreiten«, entgegne ich. Im Schein ihrer Taschenlampe bemerkt sie, wie bepackt ich bin.

»Kann ich Ihnen helfen? Bei dieser Hitze sollte man sich nicht mit schweren Sachen abschleppen.«

»Das geht schon. Falls Sie Wasser oder eine Pause von der Hitze brauchen, haben wir unseren Transporter hier.«

»Solange da kein Toter drinliegt«, scherzt sie.

»Es wird Sie freuen zu hören, dass wir Leichen nicht in denselben Fahrzeugen transportieren, in denen wir uns ausruhen, trinken, essen oder arbeiten. Für die Leichen benutzen wir einen anderen Transporter«, erkläre ich. Officer Flanders hat ein breites Gesicht, das weder hübsch noch unattraktiv ist.

Meine Mutter würde eine Frau wie sie als »unscheinbar« bezeichnen. Damit meint sie ein durchschnittlich aussehendes Mädchen, das es schwerer habe als »die Hässlichen«. So hat sie es ausgedrückt, und ihre Begründung für so eine gehässige Bemerkung hätte logischer nicht sein können. Zumindest nicht in ihrer beschränkten Denkweise, die auch Dorothy teilt: Hübsche Mädchen bemühen sich nicht, weil sie es nicht nötig haben. Hässliche Mädchen legen sich aus offensichtlichen Gründen mehr ins Zeug.

Also bleiben noch die unscheinbaren Mädchen übrig, was normalerweise gleichbedeutend mit klugen Mädchen ist. Sie müssen sich bemühen, wissen es jedoch nicht, oder es ist ihnen einfach zu anstrengend. Also genießen unscheinbare Mädchen das Privileg, in den Kategorien Leistung und Attraktivität als Erste beziehungsweise als Letzte ins Ziel zu gehen. Wahrscheinlich ist das die verschrobene Version von »Hase und Igel« meiner Mutter. Nur, dass ihre Geschichte keine Moral hat und niemand gewinnt.

N. E. Flanders gehört zu der Sorte von Frauen, über die Dorothy kein einziges Wort verlieren würde. Ich schätze die Polizistin auf Mitte bis Ende vierzig. Der knirschende schwarze Ledergürtel und die Hüfthose schmeicheln ihrer gedrungenen Figur mit der kurzen Taille nicht unbedingt. Ihr Haar trägt sie zu einem Pagenkopf geschnitten und hinter die Ohren geschoben. Aus dem offenen Kragen ihres Uniformhemds lugt ein weißes T-Shirt hervor.

»Ich zeige es Ihnen.« Sie bedeutet mir, ihr zu folgen. »Es ist ein Lumpen, ein Stück Stoff, ein Handtuch, keine Ahnung. Jedenfalls hat sich jemand übergeben, soweit ich es feststellen kann. Ich bin nur einige Meter weit rangegangen und habe natürlich auch nichts angefasst.«

Im Schein der Taschenlampen setzen wir unseren Weg fort, machen einen Bogen um das Fahrrad und bleiben am Rand des Waldes zwischen Pfad und Fluss stehen. Ich erkenne die Ansammlung von Rhododendronbüschen, auf die Barclay mich vorhin hingewiesen hat. Während Officer Flanders in die Dunkelheit leuchtet, rieche ich das Beweisstück, bevor ich es sehe.

»Hier.« Sie richtet den Lichtstrahl auf etwas, das wie ein zusammengeknülltes Stoffstück wirkt und in Bodennähe zwischen den Zweigen klemmt, als hätte es jemand dorthingestopft.

Ich stelle den Tatortkoffer ab, beuge mich vor und beleuchte die Stelle. Dabei komme ich zu dem Schluss, dass die Polizistin weder auf einen Lumpen noch auf ein Handtuch gestoßen ist. Es ist ein T-Shirt, vermutlich eierschalfarben oder beige, und ich kann den Teil eines Datums und eines mit Siebdruck aufgebrachten Gesichts erkennen. Wie ich mich erinnere, trug die Frau auf dem Fahrrad ein beiges ärmelloses T-Shirt von einem Sara-Bareilles-Konzert.

»Ich nehme an, dass das noch nicht fotografiert worden ist.« Ich öffne die Schließen meines Tatortkoffers.

»Nein. Ich habe es nur bemerkt, weil ich es angeleuchtet habe. Und dann habe ich Sie kommen sehen.«

»Wir brauchen Marino hier.« Erst auf dem einen, dann auf dem anderen Fuß balancierend, streife ich die Überschuhe mit der rutschfesten Sohle über meine Pumps, die sich an meinen nackten Füßen noch immer feucht und klebrig anfühlen.

Ich schlüpfe in ein Paar Handschuhe, diesmal kleinere, die passen. Danach öffne ich einen transparenten Asservatenbeutel und fördere anschließend eine sterile Einwegzange zutage. Dabei erkläre ich, dass ich normalerweise nichts in Plastik verstauen würde, wenn es nicht vollständig trocken ist. Blut und andere Körperflüssigkeiten, auch Erbrochenes, würden zerfallen und verwesen, weil Bakterien und Pilze sich ausbreiten und Beweisstücke wie DNA zerstören.

Das erläutere ich Officer Flanders, als ich Marino kommen höre. Seine in Überschuhen steckenden Füße nähern sich dem Pfad.

»Was ist los?«, dröhnt seine Stimme durch die Dunkelheit. Ich zeige ihm, was wir gefunden haben. »Weshalb denkst du, dass es ihres ist?«, fragt er mich. Zu meiner Erleichterung spielt er nicht auf das an, was ich ihm vor einer Weile erzählt habe.

Er erkundigt sich nicht, ob mir das T-Shirt bekannt erscheint. Nein, er beherrscht sich und spricht mich nicht darauf an, was ich vom Aussehen und der Kleidung der Radfahrerin, der ich heute zweimal begegnet bin, noch im Gedächtnis habe.

»Es ist ein T-Shirt, nass und offenbar mit Erbrochenem bedeckt«, erwidere ich. »Also kann es erst seit Kurzem hier liegen, da bei diesem Wetter nichts lange nass bleiben würde.«

Während er fotografiert, teile ich ihm mit, das T-Shirt sei zu schmutzig für eine Papiertüte. Deshalb werde ich es in Plastik verstauen, wenn auch nur vorübergehend. Ich werde es vom Transporter des CFC sofort in mein Institut bringen lassen und dafür sorgen, dass alles vorschriftsgemäß abläuft. Wir werden sämtliche dem T-Shirt anhaftenden Spuren sichern und es dann in einen Trockenschrank hängen. Ich beschreibe ihm ganz genau jeden Schritt. Dann bedecke ich Mund und Nase mit einer OP – Maske.

»Warum leisten Sie nicht den beiden Mädchen Gesellschaft?«, schlägt Marino Officer Flanders vor. »Halten Sie die Leute von ihnen fern und stellen Sie ihnen keine Fragen. Bleiben Sie einfach bei ihnen. Doc Scarpetta und ich kommen gleich nach.«

Als sie davongeht, reiche ich Marino eine Maske. Er legt sie an und beginnt zu fotografieren.

»Scheiße«, schimpft er. Das Unterholz knistert und knackt bei jeder Bewegung unter seinen Füßen. »An manche Dinge gewöhnt man sich nie. Verdammt noch mal!«

»Alles in Ordnung?«

»Es ist, als ob ein Kind im Bus kotzt. Dann fangen alle anderen auch gleich an zu reihern.«

»Bitte nicht, außer du benutzt dazu eine Tüte. Möchtest du eine?«

»Nein, verdammt. Ich habe schon üblere Scheiße gesehen.«

Als ich ihm die Einwegzange reiche, greift er damit nach dem T-Shirt, befreit es aus dem Rhododendronbusch und lässt es in die durchsichtige Plastiktüte gleiten, die ich für ihn aufhalte. Auf den ersten Blick erkenne ich, dass das T-Shirt von einem Sara-Bareilles-Konzert stammt und dass es beschädigt ist. Der Baumwollstoff ist zerrissen, doch ich bemerke kein Blut. Wenn das Opfer während des Überfalls dieses T-Shirt trug, müsste Blut daran sein.

Marino und ich erörtern das kurz, weil es nicht zusammenpasst.

»Ich kapiere nicht, warum sie das T-Shirt nicht mehr anhat.« Er stochert weiter im Gebüsch herum. »Und es ist wirklich kein Blut dran?«

»Dazu müsste ich es gründlich untersuchen, und das erledige ich nicht hier draußen.«

»Außer, die Mädchen waren es. Vielleicht haben sie es der Leiche ausgezogen, weil sie es haben wollten.«

»Weshalb ist es dann zerrissen? Wieso ist es beschädigt?« Ich drücke die Versiegelung des Beutels mit den Fingerspitzen zu.

»Woher wissen wir, dass es nicht schon vorher zerrissen war?«, wendet Marino ein.

Meiner Erinnerung nach trug die Radfahrerin kein zerrissenes T-Shirt. Allerdings habe ich nicht genau hingeschaut. Damals hatte ich keinen Grund, mir jedes Detail zu merken, als müsse ich im Voraus einen Ermittlungsbericht ausfüllen.

»Das kriegen wir raus, wenn wir es im Labor haben«, entgegne ich. »Im Moment kann ich dir nur mit Gewissheit sagen, dass es verschiedene Risse aufweist und mit Erbrochenem bedeckt ist.«

»Und weiter? Wie ist es im Gebüsch gelandet? Die Antwort: Es ist nicht von allein hierher spaziert. Außerdem sind das trockene Laub und die Erde da hinten ziemlich aufgewühlt.«

Er schaut zu den Zwillingen hinüber. Ich sehe den Rücken von Officer Flanders und den schwankenden Lichtkegel ihrer Taschenlampe, als sie auf sie zugeht.

»Los, komm.« Marino taucht aus dem Gebüsch auf. »Lass uns rausfinden, was die beiden, verdammt noch mal, angestellt haben.«

KAPITEL 19

Ich stelle mich als Kay Scarpetta vor, was ihnen nichts sagt.

Ich verrate ihnen nicht, ob ich Ärztin, Ms. oder Mrs. bin. Vielleicht bin ich ja Polizistin. Oder eine Mitarbeiterin des Jugendamts. Vielleicht könnte ich auch als Marinos Freundin durchgehen. Ich kann nicht erkennen, wie die Zwillinge mich einschätzen oder was sie davon halten, dass ich einfach hier aufkreuze, um mit ihnen über die Leiche zu reden, über die sie gestolpert sind.

»Wie fühlt ihr euch beide?« Lächelnd stelle ich den Tatortkoffer ab.

»Prima.«

Sie wirken zwar erhitzt und müde, doch soweit ich informiert bin, haben sie jedes Angebot abgelehnt, sich in ein klimatisiertes Auto zu setzen. Es macht ihnen nichts aus, mitten in der Nacht hier draußen in der Hitze und der Dunkelheit zu stehen, und mir schießt durch den Kopf, dass sie vielleicht auf Aufmerksamkeit aus sind. Ich habe den Eindruck, dass sie meistens gehänselt oder vernachlässigt werden.

»Sie würde euch gern ein paar Sachen fragen«, sagt Marino über mich. »Danach bringen wir euch an einen Ort, wo es kühler ist und wo ihr etwas Leckeres trinken und essen könnt. Würdet ihr euch nicht gern mal ein echtes Polizeirevier von innen anschauen?«

»Okay«, erwidert die eine.

»Wo sind die Fernsehkameras?«, erkundigt sich die andere. »Warum kommt es nicht in den Nachrichten? Es sollte in den Nachrichten kommen.«

»Wir können im Moment keine Fernsehkameras oder Reporter gebrauchen«, antwortet Marino.

»Aber warum sind keine da?«

»Weil ich hier das Kommando führe«, entgegnet Marino knapp. »Die nette Dame, die vor ein paar Minuten bei euch war, Officer Flanders, wird euch im Polizeiauto in mein Büro fahren.«

»Kriegen wir jetzt Ärger?«

»Warum solltet ihr Ärger kriegen?«, hakt Marino nach.

»Weil jemand tot ist.«

»Weil jemand etwas Schlimmes getan hat.«

Auf dem Weg hierher hat Marino mir mitgeteilt, die Mädchen seien vierzehn Jahre alt und hießen Anya und Enya Rummage. O Gott, denke ich. Was für ein schrecklicher Name, Ramsch. Als ob sie, wie ich vermute, nicht schon genug verspottet würden. Ich werfe ihnen noch einen aufmunternden und anteilnehmenden Blick zu. So als säßen wir hier draußen bei dieser elenden Hitze alle in einem Boot. Natürlich könnte nichts weiter entfernt von der Wahrheit sein.

»Mich würde interessieren, wo genau ihr wart, als ihr die Leiche bemerkt habt«, wende ich mich an sie, als sei ich verwirrt und bräuchte ihre Hilfe.

»Da.« Anya, die in Rosa, zeigt auf die Bäume ein Stück hinter uns, wo Rusty und Harold gerade das Zeltgestänge zusammenstecken.

»Also seid ihr auf dem Pfad durch den Wald zur Lichtung gegangen«, erwidere ich.

»Ja, und da haben wir das Fahrrad auf dem Boden gesehen.«

»Und dann haben wir sie gesehen.«

»Ist euch jemand begegnet, als ihr den Park von der John F. Kennedy Street aus betreten habt? Habt ihr irgendetwas gehört? Ich frage mich nämlich, wie lange sie schon dort lag, als ihr sie gefunden habt.«

Sie geben an, sie hätten auf ihrem Weg durch den Park nichts Ungewöhnliches gehört oder gesehen. Keine Gespräche und ganz sicher keine Schreie oder Hilferufe. Als die beiden weiter die Ereignisse schildern, stelle ich mir vor, dass sie, genauso wie Marino und ich vorhin, den Joggingpfad entlanggegangen sind.

An der Lichtung angekommen, haben sie etwas bemerkt, das sie anfangs für einen Fahrradunfall hielten. Inzwischen war es beinahe völlig dunkel, und es war sonst niemand in der Nähe. Soweit sie feststellen konnten, war der Park leer. Bis auf »Tiere«, wie sie ständig wiederholen. Ein Eichhörnchen, vielleicht auch ein Hund, berichten sie mir. Als ich mich erkundige, um wie viel Uhr sie das Rad und die tote Frau entdeckt haben, schütteln beide die Köpfe. Sie wissen es nicht.

»Was habt ihr dann gemacht? Glaubt ihr, ihr könnt mir genau schildern, was danach passiert ist?«, frage ich sie, worauf sie Marino um Erlaubnis heischend ansehen. Er nickt. »Wie nah seid ihr an die Leiche rangegangen?«, erkundige ich mich.

»Sagt es ihr, es ist okay«, versucht er sie zu beruhigen. »Sie ist Ärztin und will nur helfen.«

Allerdings war das die falsche Bemerkung. Die Zwillinge starren auf die Leiche, als sei es noch nicht zu spät für eine medizinische Behandlung.

»Ich bin eine Ärztin, die für die Polizei arbeitet«, erkläre ich ihnen, ohne dabei Schlagworte wie Rechtsmedizinerin, Leichenbeschauerin oder Forensikerin zu verwenden. »Wir müssen herausfinden, was der Person, die ihr gefunden habt, zugestoßen ist. Es ist mein Job, rauszukriegen, wie sie verletzt wurde und gestorben ist.«

»Sie muss hingefallen sein«, verkündet Enya in Gelb. »Oder jemand hat sie angegriffen, weil sie nicht gut sehen konnte. Wenn man nichts sieht, fährt man doch langsam. Und dann wartet da ein böser Mensch, um einem etwas zu tun«, ergänzt ihre Schwester.

»Zu dunkel, um auf dem Rad durch den Park zu fahren?«, folge ich ihrem Gedankengang, worauf beide nicken.

»Wie seid ihr denn auf die Idee gekommen, hier herumzulaufen?«, fragt Marino. »Hattet ihr keine Angst vor der Dunkelheit?«

»Nein, weil wir das dauernd machen.«

»Nicht dauernd«, widerspricht Anya in Rosa. »Normalerweise nicht bei Dunkelheit, aber das mit der Pizza hat so lang gedauert.«

»Weil du extra Würstchen bestellt hast, obwohl ich keine wollte.«

»Na und?«

»Als ihr angekommen seid, war es dunkel. Und ihr hattet keine Angst, allein hier durchzugehen?«, wiederholt Marino. Sie schütteln die Köpfe.

»Wir passen auf, wenn da Autos sind. Und im Park gibt es keine Autos. Mom mag es nicht, wenn wir in der Nähe von Autos herumlaufen.«

»Doch bei Regen kommen wir nicht her.«

»Wir gehen nur manchmal hier durch. Nicht im Winter oder wenn es am Wasser zu kalt ist.«

»Meistens bei Hitze.«

»Mom gibt uns Geld, damit wir uns etwas zu essen kaufen können, wenn sie sich nicht wohl fühlt.«

»Heute fühlt sie sich nicht wohl.«

»Sie ist sehr müde.«

»Sie schläft und will nicht aufstehen.«

Ich schaue zwischen den beiden hin und her. Von Anya zu Enya. Oder vielleicht von Enya zu Anya. Beide tragen Stretchshorts mit Zugbändchen an der Taille und T-Shirts mit Schößchen am Saum. Als ich weiterfrage, erzählen sie mir dieselbe Geschichte, die ich schon von Barclay kenne. Sie haben sich der Leiche genähert, sie jedoch nicht angefasst. Ihre Blicke huschen unstet umher, während sie mir das berichten. Als ich mich erkundige, wie lange sie gewartet haben, bevor sie die Polizei von Cambridge anriefen, antworten sie nicht und können mir nicht in die Augen sehen.

Ich frage Enya, die Schwester in Gelb, ob sie angerufen hat. Sie schüttelt den Kopf.

»Was ist mit dir?«, wende ich mich an Anya, die Schwester in Rosa.

»Nein.« Sie schüttelt nachdrücklich den Kopf. Dann starren die beiden mich an.

»Zeigt ihr mir vielleicht mal eure Telefone?«, sagt Marino. »Ich wette, ihr habt ein Telefon, richtig?« Die zwei bedeuten ihm mit Gesten, dass sie keins haben. »Also hat keine von euch die Polizei verständigt?«, hakt Marino nach. »Jetzt kommt schon. Jemand muss doch angerufen haben, oder? Woher sollten wir denn von der Sache wissen, wenn nicht von euch?«

»Ich habe nicht die Polizei angerufen«, beharrt Enya langsam und mit tonloser Stimme.

Während die beiden weiter etwas beteuern, was zunächst wie eine unverfrorene Lüge erscheint, beschleicht mich der Verdacht, dass es sich um die Wahrheit handeln könnte. Ich habe eine Vermutung, wie es sich möglicherweise abgespielt hat.

Wir wissen, dass ein Anruf wegen einer Person im Park bei der Polizei von Cambridge eingegangen ist. Das wiederum weist darauf hin, dass die Mädchen Zugriff auf ein Telefon hatten. Und wenn sie wirklich kein Telefon besitzen, könnte das bedeuten, dass sie ein fremdes benutzt haben.

Zu dieser Schlussfolgerung füge ich meine Beobachtung hinzu, als ich vorhin einen kurzen Blick auf das Fahrrad auf dem Pfad geworfen habe. Die Telefonhalterung am Lenker ist leer. Falls es sich bei der Frau, der ich heute begegnet bin, wie ich annehme, um Elisa Vandersteel handelt, habe ich gesehen, dass sie ihr iPhone in die Halterung gesteckt hat. Und zwar bevor sie über die Quincy Street in Richtung Yard gefahren ist. Was also ist danach mit ihrem Telefon geschehen? Ich könnte eine Erklärung dafür haben, und wenn sie stimmt, kenne ich auch die Antwort darauf, warum Anya und Enya beschwören, dass sie kein Telefon besitzen.

Vielleicht haben sie ja wirklich keins – zumindest keines, das ihnen gehört. Sie behaupten, sie hätten nicht die Polizei verständigt, was eigentlich auch unmöglich wäre. Nicht im eigentlichen Sinne, wenn es nicht ihr eigenes Telefon war.

Ich spreche Enya in Gelb darauf an und frage sie, ob sie weiß, was ein iPhone ist, was sie bejaht. Offenbar hat ihre Mutter eines, und, ja, sie kann das gesperrte Display nach rechts zur Passworttastatur wischen. Unten links steht das Wort Notfall. Man muss es nur berühren und erreicht so ein Zahlenfeld, das einem erlaubt, die dreistellige Notfallnummer 911 einzutippen.

Also haben weder Enya noch Anya die Zentrale des Cambridge Police Department angerufen. Eine der Schwestern hat auf Notfall gedrückt, 911 eingegeben und danach SENDEN gewählt. Das räumt Anya in Rosa ein.

»Woher wusstet ihr, wie das funktioniert?«, erkundigt sich Marino beeindruckt.

»Mom hat es uns gezeigt«, antworten sie im Chor.

»Sie hat euch gezeigt, wie ihr ihr Telefon benützen könnt, wenn es je einen Notfall gibt?«, hake ich nach, und sie nicken.

»Falls wir einen Krankenwagen rufen müssen«, fügt Anya hinzu.

»Dachtet ihr, dass ihr dort anruft? Habt ihr geglaubt, ihr alarmiert einen Krankenwagen?«, frage ich, und sie bestätigen, dass das ihre Absicht war.

»Dann habt ihr gar nicht an die Polizei gedacht?«, greift Marino den Faden auf. »Ihr wusstet nicht, dass die Polizei kommt, wenn ihr um Hilfe ruft. Darum habt ihr nicht gebeten.«

Sie beteuern, dass sie nicht die Polizei herbeirufen wollten. Sie hätten der Frau helfen wollen, und die Polizei würde nie jemandem helfen. Die Polizei würde man nur rufen, wenn man jemanden in Schwierigkeiten bringen wolle.

»Wenn jemand gemein ist«, ergänzt Anya, »und man will, dass er ins Gefängnis muss.«

Marino und mir wird klar, dass die Mädchen uns in Sachen Telefon und wen sie anrufen wollten oder nicht, nicht absichtlich belogen haben. Sie sind in ihrer Verständnisfähigkeit zweifelsfrei eingeschränkt, und für sie ist ein Notfall nicht identisch mit einem Verbrechen. Bei dem einen braucht man Sanitäter. Bei dem anderen die Polizei. Was darauf hinweisen könnte, dass die Schwestern anfangs nicht sicher waren, ob das Opfer tot ist, und auch nicht von einem Überfall ausgingen. Ihr erster Gedanke war, die Frau habe einen Unfall gehabt, und ihre Reaktion war, ärztliche Hilfe herbeizurufen, wie ihre Mutter es ihnen offenbar beigebracht hat.

»Ihr habt nicht nach der Polizei gefragt«, vergewissert sich Marino. »Ihr wolltet einen Krankenwagen.«

»Ja.«

»Habt ihr geglaubt, dass sie noch lebt?« Er wird nicht lockerlassen, bis er eine zufriedenstellende Antwort hat.

»Sie hat sich nicht bewegt.«

»Und der fiese Geruch.« Anya in Rosa rümpft die Nase.

»Kannst du den beschreiben?«, fordere ich sie auf.

»Wie Moms Föhn, wenn er fast kaputt ist.«

»Ihr habt also einen Geruch bemerkt, der euch an den Föhn eurer Mutter erinnert hat?« Ich versuche herauszufinden, was sie meint, und tue so, als höre ich zum ersten Mal von dem seltsamen Geruch.

Ich werde ihr nicht verraten, dass Barclay mir etwas Ähnliches erzählt hat.

»Er wird zu heiß«, erwidert Enya.

»Ein elektrischer Geruch?«, schlage ich vor und denke dabei an die defekte Laterne.

»Hättet ihr die Polizei angerufen, wenn ihr geglaubt hättet, dass ihr jemand etwas Schlimmes angetan hat?«, fragt Marino. Nach einer Pause schütteln die Mädchen gleichzeitig die Köpfe.

Achselzuckend fügen sie hinzu, sie wüssten es nicht. Dann zeigt Marino auf die Lichtung und bittet sie, sich an ihren ersten Eindruck zu erinnern, als sie das Fahrrad und die Frau auf dem Boden sahen. Sie beharren weiter darauf, sie hätten es anfangs für einen Unfall gehalten.

»Ihr wolltet ihr helfen«, sagt er, und sie nicken. »Ihr habt gesehen, dass sie verletzt ist.« Wieder ein Nicken.

»Wir wollten nicht, dass sie noch schlimmer verletzt wird.«

»Wenn zum Beispiel ein anderes Rad sie überfahren hätte«, meint Anya in Rosa, und die Antwort könnte aufschlussreicher nicht sein.

»Es ist gefährlich, wenn jemand mitten auf dem Pfad liegt, richtig?« Marino springt sofort darauf an. »Habt ihr sie vielleicht ein bisschen aus dem Weg gezogen? Damit niemand sie überfährt?«, fügt er hinzu, und sie nicken.

So einfach ist also die Lösung.

»Was ist passiert, dass euch schlecht geworden ist?«, fragt Marino die beiden, weil wir keine Ahnung haben, wer was getan hat.

»Mein Magen«, erwidert Enya.

»Und das T-Shirt, mit dem du dich abgewischt hast?«, pflügt Marino gnadenlos voran. »Hatte sie es an, als ihr sie zuerst gesehen habt?« Er vermutet, die Mädchen hätten der Toten das T-Shirt ausgezogen, doch sie schütteln beide die Köpfe. Sie wirken auch nicht nervös.

Sie machen überhaupt keinen verängstigten oder bestürzten Eindruck mehr.

»Es war im Gebüsch, wo auch das Ding war. Es hat mir Angst gemacht, und dann ist mir schlecht geworden.« Anya zeigt mit dem Finger.

»Hmmm.« Marino runzelt die Stirn. »Ob das dasselbe Gebüsch ist, wo wir es gerade gefunden haben?«

»Ich habe nur gesehen, was es war. Und außerdem war da noch etwas.« Plötzlich weiten sich ihre Augen hinter den Brillengläsern. »Es hat versucht, mich zu treten, und ich habe geschrien.«

»Was, glaubst du, war das?«, erkundigt sich Marino, als sei das eine völlig alltägliche Bemerkung gewesen.

»Vielleicht war es ein Hund.«

»Und vielleicht hat sie es beim Vorbeifahren auch gehört, ist erschrocken und hingefallen.«

»Hast du wirklich einen Hund gesehen?«, frage ich.

»Ich habe ihn gehört«, sagt Anya aufgeregt. »Ich habe gehört, wie er weggelaufen ist.«

»Was ist mit dir?«, wendet sich Marino an Enya.

»Ich habe ihn auch gehört!«, ruft sie aus, wie Kinder es tun, wenn ihnen klar wird, dass sich jeder für ihre Geschichte interessiert. »Ich habe gehört, wie er in der Dunkelheit wegrannte, und dann kam der Polizist.«

»Nur, um sicherzugehen, ob ich alles richtig verstanden habe«, sagt Marino. »Ihr habt gehört, wie etwas aus dem Gebüsch rannte, und danach traf Detective Barclay ein. Könnt ihr ungefähr schätzen, wie viele Minuten zwischen dem Radau im Gebüsch und Barclays Ankunft vergangen sind?«

»Eine Minute«, erwidert Enya.

»Ich weiß nicht«, wendet Anya ein.

»Eine Minute und ich weiß nicht?« Marino mustert die beiden. »Was stimmt jetzt?«

»Vielleicht länger als eine Minute. Ich weiß nicht.«

»Ich hatte Angst, und da kam er auf uns zu. Kriegen wir Ärger?« Enya wirkt wieder verunsichert.

»Warum solltet ihr denn Ärger kriegen?«, fragt Marino.

»Ich weiß nicht.«

»Hmmm.« Er hält inne und macht ein demonstrativ sorgenvolles Gesicht. »Moment mal. Das Telefon. Habt ihr sonst noch etwas getan, von dem ich nichts weiß? Etwas, das euch womöglich in Schwierigkeiten bringen könnte?«

Technisch betrachtet lautet die Antwort ja. Sie haben offenbar einen Tatort manipuliert und vielleicht versucht, sich mit dem teuren Telefon einer Toten zu verdrücken. Auch wenn sie es sich ursprünglich nur ausgeliehen haben, erweckt es den Eindruck, als hätten sie vorgehabt, es zu behalten, sofern es keine bessere Erklärung für sein Verschwinden gibt. Allerdings bin ich ziemlich sicher, dass man sie nicht zur Rechenschaft ziehen wird – und das sollte auch nicht geschehen. Ich glaube, sie wussten es einfach nicht besser.

Als ob Enya meine Gedanken lesen könnte, greift sie plötzlich nach ihrem Rucksack, der zu ihren Füßen im Gras steht. Er ist rosafarben und mit kleinen Herzchen bedruckt. Der ihrer Schwester ist identisch. Enya kramt in einer Vordertasche und fördert ein iPhone in einem eisblauen Etui zutage – genau so eines, wie die Radfahrerin vor meinen Augen in die Halterung an ihrem Lenker gesteckt hat.

Marino berührt das Telefon nicht. Er benimmt sich weder überrascht noch argwöhnisch oder tadelnd, sondern hält einfach nur eine braune Asservatentüte aus Papier vor Enya auf und weist sie an, das Telefon hineinzulegen.

»Nun, das ist wirklich hilfreich«, sagt er zu beiden Mädchen, und ich kann mir Barclays wütende und gehässige Reaktion vorstellen, wenn er von Marinos Aktion erfährt. »Wisst ihr, was ich nicht kapiere?« Er betrachtet die beiden.

»Was?«

»Wie seid ihr an das Ding rangekommen? Wie habt ihr das geschafft?«

Anya in Rosa gibt ein wenig stolz zu, sie habe das Telefon »am Lenker« gesehen und es sich »ausgeliehen«.

»Es war wirklich schlau von dir, dir das Telefon zu borgen und Hilfe zu holen«, sagt Marino. Die zwei machen zufriedene Gesichter.

Er erkundigt sich, ob sie etwas dagegen hätten, wenn er einen Blick in ihre Rucksäcke werfen würde. Vielleicht sei ja noch etwas darin, das sich als hilfreich erweisen könnte.

»Okay«, antwortet Enya und nimmt seine Hand.

Sie drückt sie an ihr Gesicht, als sei sie in ihn verliebt.

KAPITEL 20

In den letzten vierzig Minuten bin ich nun schon zum zweiten Mal allein über diese Lichtung gestapft und dem Pfad zum Rand des Parks gefolgt, wo ein Dieselgenerator in der Dunkelheit brummt.

Mit jeder Minute werde ich übellauniger. Eigentlich hatte ich längst zurück im Institut sein wollen, doch bis jetzt habe ich noch kaum mit der Arbeit angefangen. Die Leiche sollte im CT liegen. Ich sollte meinen Autopsietisch vorbereiten.

Inzwischen müsste ich konkretere Vorstellungen davon haben, was ihr zugestoßen ist. Habe ich aber nicht. Ganz zu schweigen davon, wie sehr mich diese ständige angespannte Aufmerksamkeit anstrengt. Wenn man sich jedes Wort und jede Handlung überlegen und stets genau hinschauen muss, was man anfasst und wohin man tritt, zerrt das an den Nerven. Insbesondere bei diesem Wetter.

Mittlerweile ist es halb zehn, und das Zelt ist noch längst nicht fertig. Ich könnte ein Riesentheater aufführen, indem ich mich davor herumdrücke, anstatt mich in den ruhigen und bequemen klimatisierten Monstertruck zurückzuziehen. Allerdings kann ich momentan nicht viel ausrichten, und wenn ich im Laufe der Jahre eines gelernt habe, ist es, mich zu gedulden. Wenn ich nicht genügend Wasser trinke, nicht darauf achte, keinen Hitzschlag zu erleiden und weder Strategien entwickle noch Pläne schmiede, werde ich niemandem etwas nützen.

Die mobile Kommandozentrale des CFC hat die Größe einer kleinen Yacht und ist an ein Führerhaus angekoppelt, an dessen Türen unser Emblem und das Wappen des Bundesstaates prangen. Die Zentrale selbst ist fensterlos. Ihr Inneres jedoch ist hell und kühl, eine Kombination aus Aufenthalts- und Arbeitsraum, wo die ersten Beamten am Tatort und weitere wichtige Mitarbeiter sich ausruhen, ihren Dienst versehen, Telekonferenzen abhalten, Computer benutzen und für die Labore bestimmte Beweismittel sicher lagern können. Als ich das erste Mal hier war, habe ich Wasser getrunken, mich umgezogen und das verpackte schmutzige T-Shirt wohlbehalten in einem winzigen Asservatenkühlschrank verstaut.

Nun bin ich zurück, stärke mich mit noch mehr Wasser und einem Proteinriegel und versuche dabei, nicht von dem Abendessen zu träumen, das ich im Faculty Club verpasst habe. Ich habe Hunger und fühle mich unruhig, während ich darauf warte, dass Lucy sich meldet. Vorhin, als ich nicht reden konnte, wollte sie unbedingt etwas mit mir erörtern. Und jetzt, als ich allein bin und ein paar Minuten Zeit habe, kann ich sie natürlich nicht erreichen. Also muss ich selbst versuchen, etwas über Elisa Vandersteel herauszufinden. Ich setze mich an einen Computer.

Ich schalte ihn ein und verbringe eine Weile damit, den Namen zu suchen. Als das ergebnislos bleibt, bekomme ich ein unangenehmes Gefühl. Keine einzige Datei wird mir angezeigt. Ich gebe den Nachnamen Vandersteel und dann Mayfair, London, ein und habe wieder kein Glück, was merkwürdig ist. Heutzutage ist es ziemlich schwierig zu verhindern, dass man im Internet auftaucht. Doch wenn ich bei meiner Suche richtig vorgegangen bin, existiert Elisa Vandersteel nicht.

Anscheinend ist sie auch nicht in irgendwelchen sozialen Medien aktiv. Ich finde sie weder bei Instagram, Facebook oder Twitter, was bei einem jungen Menschen ausgesprochen ungewöhnlich ist. Die Frau, die ich beobachtet habe, als sie im ART Kochrezepte aufhängte, hat keinen schüchternen oder introvertierten Eindruck gemacht. Auch, wenn mir klar ist, dass das nicht viel zu bedeuten hat. Man kann selbstbewusst und freundlich und dennoch zurückhaltend sein. Möglicherweise hatte sie in der Vergangenheit Schwierigkeiten, die sie dazu bewogen haben, unter dem Radar zu fliegen. Doch je mehr Suchbegriffe ich erfolglos eingebe, desto mulmiger wird mir.

Ich denke an das Foto in dem britischen Führerschein, das Detective Barclay mir gezeigt hat. Soweit ich mich erinnere, lautete die Adresse in Mayfair South Audley, nicht weit entfernt von der amerikanischen Botschaft. Allerdings habe ich nicht auf die Hausnummer geachtet. Als ich das recherchiere, was ich noch im Gedächtnis habe, bleibt es wieder erfolglos. Ich bin froh, dass meine nicht sehr professionelle Suche nicht das letzte Wort in Sachen Elisa Vandersteel ist.

Ich bin nicht Lucy. Wenn es um technisches Know-how geht, kann ich ihr nicht das Wasser reichen. Sobald wir einen Moment für uns haben, werde ich sie bitten weiterzusuchen. Erneut schaue ich auf mein Telefon. An den Ziffern, die auf den Icons gewisser Apps aufleuchten, kann ich erkennen, ob eine Nachricht eingetroffen ist. Nichts, was ich im Augenblick als wichtig erachten würde. Hoffentlich ist mit Lucy alles in Ordnung. Angesichts der heutigen Ereignisse kann ich mir ihren Gemütszustand gut vorstellen. Ich ahne, was sie gerade denkt.

Oder besser, wer ihre Gedanken überwacht und sich ihr gerade, Schritt für Schritt, nähert. Es ist deprimierend. Eigentlich wie eine Art Rückfall, denn ein Feind, ein böser Geist, kann zur Sucht werden, wenn man nicht vorsichtig ist. Genau das ist Lucy nicht, und sie war es nie. Sie kann es nicht, denn für sie ist es zu persönlich. Sie wird sich hineinsteigern und paranoid werden, weil es um ein ganz bestimmtes menschliches Virus geht, das Lucy vor Jahrzehnten infiziert hat.

Ich beschließe, mich wieder hinaus ins Freie zu wagen, um festzustellen, wie weit wir mit dem überdachten Sichtschutz gekommen sind, was sich als komplizierter erweist als erwartet. Den Umriss mit Sprühfarbe zu markieren war frustrierend und nervenaufreibend, weil wir die Scheinwerfer nicht einschalten können, ohne dass zufällige Beobachter mit gezückten Kameras freie Sicht auf den Tatort haben. Trotz der vielen in alle Richtungen leuchtenden Taschenlampen ist es stockfinster. Der Untergrund ist uneben, und außerdem stehen hohe Hecken, Bänke und Laternenpfähle im Weg.

Beim ersten Versuch hat es nicht geklappt, weshalb wir abbrechen und von vorn anfangen mussten, was sich als unbeschreibliches Chaos entpuppt hat. Zuerst mussten wir Marinos orangefarbene Markierung schwarz übermalen. Anschließend haben wir den Bereich neu ausgemessen und berechnet, um das Zelt bloß nicht auf Beweisstücke zu stellen. Beim zweiten Versuch hat es nicht viel besser funktioniert, und während ich mir das vor Augen halte, bin ich mir sehr wohl dessen bewusst, dass Marino, Rusty und Harold noch eine Weile damit beschäftigt sein werden.

Es hat sich zu einer ziemlich schwierigen technischen Herausforderung entwickelt, das Fahrrad, die Leiche und möglichst viele Beweisstücke abzudecken und gleichzeitig Büschen und Bäumen auszuweichen, ohne etwas am Tatort zu beschädigen. Wenn das Zelt nicht recht bald steht, werde ich improvisieren müssen. Die Sache dauert schon viel zu lang und läuft nicht nach Plan. Sicher wird jemand einen Kommentar dazu abgeben. Wahrscheinlich Tom Barclay.

Marino hat ihm nicht erlaubt, die Zwillinge zum Polizeirevier zu begleiten. Deshalb ist der arrogante und nervtötende Detective noch hier, versucht, jede meiner Bewegungen zu beobachten, und gibt sich dabei harmlos. Möglicherweise wartet er bloß darauf, dass ich einen Fehler mache.

Allerdings verhält er sich aller Wahrscheinlichkeit nach nur einfach so wie immer – wie eine Elster, die jedes funkelnde Bruchstück eines Gerüchts in ihr Nest trägt. Informationen sind seine Währung. Auch wenn er es vielleicht nicht böse meint, sind Leute wie er gefährlich.

Ich stehe von dem am Boden aus Riffelblech verankerten Stuhl auf. Das blankpolierte Metall fühlt sich unter meinen nackten Füßen kalt an.

Es ist mir gelungen, Seidenbluse, Rock und Kostümjacke mit einem blaugrünen OP – Anzug zu vertauschen. Doch leider werde ich die zerschrammten, feuchten Pumps nicht los. Die Schränke hier enthalten Tatortkleidung für sämtliche Witterungsbedingungen mit Ausnahme der Sahara, in die sich Cambridge in letzter Zeit verwandelt hat. Das CFC ist nicht auf gnadenlose, extreme Hitze eingerichtet, weil die in Neuengland praktisch nie vorkommt.

Deshalb kann ich meine unbequemen Schuhe nicht durch etwas ersetzen, das verfügbar wäre: hüfthohe Anglerstiefel aus Gummi und wasserfeste Feuerwehrstiefel in Einheitsgröße. Als ich einen Schrank öffne, stoße ich auf ein Paar Überschuhe mit Profilsohlen. Ich schlüpfe wieder in meine feuchten Pumps. Das Innenfutter aus dünnem Leder hat sich abgelöst und fühlt sich an meinen Fußsohlen schleimig an. Ich ziehe die Überschuhe an, spare mir für den Moment jedoch Overall und Handschuhe. Als ich mein Telefon kontrolliere, habe ich noch immer keine Nachricht.

Ich habe Lucy mitgeteilt, dass ich Hilfe brauche, jedoch nicht, warum. Ich werde meine Vermutungen nicht schriftlich oder per Voicemail unsterblich machen, ganz gleich, wie oft man beteuert, dass meine Kommunikationsmittel sicher sind. Insbesondere nicht, nachdem mein Telefon Macken gezeigt hat. Lucy ist noch vorsichtiger als ich, was das Hinterlassen einer elektronischen Spur angeht. Ich frage mich, was sie gerade tut. Arbeitet sie in ihrem Labor oder im Personal Immersion Theater, dem PIT?

Vielleicht ist sie ja auch bei Janet und Desi. Ich male mir die drei aus und denke daran, was für eine außergewöhnliche Familie sie geworden sind. Janet ist Anwältin für Umweltrecht. Früher war sie beim FBI und kennt Lucy aus dem College und aus Quantico. Die beiden sind praktisch zusammen aufgewachsen, und ich könnte meiner Nichte keine bessere Lebensgefährtin wünschen. Wenn ich etwas mitzureden hätte, würde ich mich immer wieder für Janet entscheiden. Sie ist menschlich, klug und einfühlsam – ebenso wie ihre Schwester Natalie, die im Sommer vor einem Jahr gestorben ist.

Janet und Lucy haben für Desi das optimale Zuhause geschaffen. Wir alle bilden einen Familienclan, dessen Mitglieder einander unterstützen und beschützen. Ansonsten wäre Desi ein Waisenkind, und das wäre ein großer Verlust. So ein absolut reizender Junge, die Reinkarnation von Christopher Robin, sagt meine Schwester. Seine blauen Augen sind faszinierend. Sein hellbrauner Haarschopf hat in der Sonne blonde Strähnchen bekommen.

Inzwischen ist Desi neun, wächst schnell und besteht nur aus Beinen und Armen. Sein Gesicht ist kantiger geworden. Er ist geschickt, furchtlos und beängstigend klug. Seit einiger Zeit ziehe ich Lucy damit auf, dass sie endlich jemanden gefunden hat, der ihr ebenbürtig ist. Wer möchte nicht zu einer solchen Familie gehören? Leider fällt mir ein, was Benton gesagt hat, bevor wir beim Essen gestört wurden.

Er hat angedeutet, zwischen Dorothy und Marino könnte mehr als ein spielerischer Flirt laufen. Jetzt ist sie auf dem Weg hierher, obwohl sie sich während der ganzen Zeit, die ich nun schon im Nordosten lebe und arbeite, nie diese Mühe gemacht hat. Marino hat sich mit Desi angefreundet, war mit ihm beim Angeln, hat ihm Baseball beigebracht und ihn seinen ersten Schluck Bier kosten lassen. Meine Gedanken schlagen eine Richtung ein, die zu unangenehm ist, um sich weiter damit zu befassen.

Es widert mich an und macht mich sogar wütend, mir Dorothy mit Desi vorzustellen. Meine egoistische Schwester, die schon keine Lust hatte, sich mit Lucy abzugeben. Meine männersüchtige einzige Schwester, die ihre Tochter links liegen ließ, sobald der nächste Verehrer vor der Tür stand. Und nun redet Dorothy nur noch von Desi hier, Desi da, als ob sie sich nichts mehr wünschen würde, als ein Kind, insbesondere ein männliches Kind, zu verhätscheln und zu versorgen. Das ist abstoßend und der Gipfel der Heuchelei. Ich ertrage den Gedanken nicht länger und schiebe ihn beiseite.

Ziemlich bald sollte Dorothy auf dem Logan Airport landen, vorausgesetzt, ihr Flugzeug hat nicht noch mehr Verspätung. Lucy, Janet und Desi holen sie wahrscheinlich ab, was, wie ich mir einrede, der Grund ist, warum Lucy mich nicht zurückruft. Sie ist damit beschäftigt, einen ihrer anspruchsvollen Superwagen oder gepanzerten SUV zu fahren. Aber wer kann schon sagen, was alle gerade tun? Das gilt auch für meinen Mann. Ich habe keine Ahnung, worum es in dem Anruf ging, den Benton aus Washington erhalten hat. Wo er steckt, weiß ich ebenso wenig.

Es ist abstrus, dass unsere Verabredung zum Essen so geendet hat. Ich klicke auf die App für die Überwachungskameras, mit denen wir die Hunde beobachten. Vor Kurzem waren Sock und Tesla im Wohnzimmer. Inzwischen schlafen sie auf ihrem Schaumstoffbett in der Küche. Ich spule zu dem Moment zurück, als Page, die Hundesitterin, hereinkommt. Offenbar hat Benton ihr Bescheid gegeben, etwas sei geschehen, weshalb wir nicht sicher seien, wann wir wieder zu Hause sind.

Anscheinend übernachtet sie bei uns. Sie trägt Pyjamahose, T-Shirt und keinen BH und ist barfuß. Ich mag es nicht, wenn sie unten im Gästezimmer schläft. Obwohl ich es nie laut aussprechen würde, ist es einfach so und bedeutet vermutlich, dass ich eine Egoistin bin. Ich kann es einfach nicht ausstehen, dass sich jemand in unserem Haus breitmacht, aber seit wir Tesla haben, bleibt uns nichts anderes übrig. Die Hündin muss ausgebildet werden, braucht Gesellschaft und sollte nicht über längere Zeit ohne menschliche Aufsicht sein.

Ich beobachte, wie Page die Hundenäpfe mit gefiltertem Wasser aus einem Krug füllt. Sie ist eine Freundin von Lucy und Janet und eine auffällige Erscheinung. Sie hat den durchtrainierten Oberkörper einer Wettkampfschwimmerin, beeindruckend und beinahe unmöglich bei einer Frau. Ich habe den Verdacht, dass sie möglicherweise Steroide nimmt. Denn ich kann es nicht wirklich glauben, dass diese Muskelpakete nur das Ergebnis langer Stunden im Fitnessstudio oder ihrer Dienstzeit bei der Navy sind. Sie hat dort das Basic Underwater Demolition Training, oder BUD, bei den SEALs absolviert.

Page ist hochgewachsen, hat dunkle Locken, besteht nur aus Muskeln und ist eine sanfte Riesin. Mit den Hunden geht sie liebevoll, aber konsequent um. Sie könnte einen älteren, von der Rennbahn geretteten Windhund und eine kleine englische Buldogge, früher von Kindern misshandelt und dann ausgesetzt, nicht rücksichtsvoller und aufmerksamer behandeln.

»Wer geht jetzt ein Häufchen machen und kriegt anschließend vor dem Schlafen ein Leckerli?«, fragt Page Tesla und Sock.

Ich höre ihre Krallen hektisch klicken, als sie zur Hintertür laufen.

Ich durchquere eine klimatisierte Wolke aus LED – Licht und bleibe in der Teeküche stehen, wo es eine Kaffeemaschine, einen kleinen Kühlschrank, eine Mikrowelle und laminierte weiße Arbeitsflächen gibt.

Nachdem ich leere Wasserflaschen in den Recyclingeimer geworfen habe, lasse ich den Blick über Computertische, Koffer mit Ausrüstungsgegenständen, forensische Instrumente und die Schränke mit vielen Schubladen voller Werkzeuge und anderer Objekte schweifen. Ich vergewissere mich, dass da nichts ist, was ich im Moment brauchen würde. Anscheinend nicht. Harold und Rusty wissen, was zu tun ist. Auf dem Weg hierher habe ich ihnen meinen Tatortkoffer und weitere benötigte Utensilien gegeben. Bis ich da bin, werden sie alles unter dem Zelt aufgestellt haben, genau so, wie es sein soll.

Aber ich bin unruhig, angespannt und gedanklich anderswo. Wenn ich mich an meine zweite Begegnung mit der Frau erinnere, die ich inzwischen für tot halte und die bald meine Patientin werden wird, ist sie buchstäblich in den Sonnenuntergang hineingefahren. Ich habe keine Ahnung, wohin sie wollte und wann sie den Park erreicht hat. Doch um halb acht war es stockfinster.

Wenn man von der Annahme ausgeht, dass sie etwa um diese Zeit getötet wurde, muss ihre Leiche über zwei Stunden lang mitten in einem öffentlichen Park gelegen haben. Einem Park, der von Harvards Studentenheimen und weiteren belebten Gebäuden umringt ist. Unter optimalen Umständen hätte ich sie schon vor mehr als einer Stunde von hier fortgebracht.

Das alles dauert zu lang, aber es wundert mich nicht. Die Dinge klappen nur selten so schnell, wie wir es gern hätten. Und bei einer schwierigen Ermittlung in einem Todesfall funktioniert nur wenig wie geplant. Nur, dass die Welt nicht mehr so nachsichtig ist wie früher. Ich mache mich bereits auf Kritik gefasst.

Jemand wird beschließen, dass ich nicht den angemessenen Respekt gezeigt und aus Schlamperei eine Leiche liegen gelassen habe, wo jeder sie sehen kann. Ich bin skrupellos und gleichgültig. Oder nachlässig. So etwas werde ich in einem Blog zu lesen oder bei YouTube zu hören kriegen. Das passiert nämlich immer.

KAPITEL 21

Ich scrolle mich durch die neuesten Nachrichtenmeldungen, und bis jetzt ist alles in Ordnung.

Nirgendwo wird erwähnt, dass die Polizei oder meine Mitarbeiter sich mit einem Fahrradunfall, einem Überfall oder sonst etwas befassen, das sich am Rand des Campus von Harvard ereignet hat. Ich lese nichts über eine Leiche in einem Park in Cambridge oder auch nur die leiseste Anspielung auf die sich anbahnende Situation am Ufer, von der der angebliche Ermittler bei Interpol Marino berichtet hat.

Ich stoße auf nichts, das mir Sorgen bereitet, bis auf die erhöhte Terrorwarnung, von der Benton mir vorhin erzählt hat. Ich überfliege einen Online-Artikel aus der Washington Post. Es geht um eine Verlautbarung, die heute früher am Tag veröffentlicht wurde.

… Der Minister für Heimatschutz hat heute eine nationale Terrorwarnung herausgegeben, und zwar auf der Grundlage einer bevorstehenden Drohung gegen Verkehrsknotenpunkte, Tourismusattraktionen und große öffentliche Veranstaltungen wie Sportwettkämpfe und Konzerte. Besonders besorgniserregend sind möglicherweise geplante Anschläge in Washington, D.C., Boston und benachbarten Gemeinden. Diese Informationen basieren auf vom US – Geheimdienst im Internet abgefangene Chats, die auf diese möglichen Anschlagsziele hinweisen. Selbstradikalisierte, in unserem Land beheimatete Akteure könnten mit wenig oder ohne Vorwarnung zuschlagen …

Wenn der Status einer Bedrohung von erhöht zu bevorstehend wechselt, wird diese als glaubhaft und in naher Zukunft zu erwarten eingestuft. Ich frage mich, wie es um die Sicherheitsmaßnahmen an den Flughäfen steht. Man wird sie hochfahren müssen – insbesondere in Boston. Vielleicht hatte das Flugzeug meiner Schwester ja deshalb Verspätung. Es könnte erklären, warum man in Fort Lauderdale überlastet war und sich die Warteschlange der Passagiere bis hinaus auf den Gehweg erstreckte. »Außer man fliegt wie ich erster Klasse«, wie meine Schwester Lucy mitgeteilt hat. Die hat es wiederum an uns weitergegeben.

Von Dorothy selbst habe ich nichts Neues erfahren. Sie macht sich nicht die Mühe, mir zu sagen, dass sie Verspätung hat oder im Flugzeug sitzt. Ich musste mir diese Informationen aus zweiter Hand beschaffen, und selbst jetzt weiß ich nicht, was wirklich los ist. Eigentlich spielt es ja keine Rolle, da ich sowieso nicht diejenige bin, die sie abholt. Dennoch spüre ich einen Stich, den ich als Enttäuschung erkenne. Dazu auch noch eine Prise Gekränktheit.

Etwas in mir erwartet mehr von meiner einzigen Schwester. Das war schon immer so. Obwohl es nach allem, was ich mit ihr durchgemacht habe, nicht nur unbegründet, sondern sogar unvernünftig ist. Dorothy war schon immer so, und auf Besserung zu hoffen erinnert mich stets an ein Zitat, das Einstein zugeschrieben wird: Wahnsinn ist, immer wieder das Gleiche zu tun und andere Ergebnisse zu erwarten.

Dorothy ist berechenbar. Sie tut immer wieder das Gleiche und erwartet dabei kein anderes Ergebnis, wenn sie einfach durchsetzt, was sie will, ohne sich um ihre Mitmenschen zu scheren. Also ist sie vielleicht die Vernünftige, denke ich bedrückt, während ich meine Nachrichten und Meldungen durchgehe. Es wundert mich, dass General John Briggs gerade versucht hat, mich zu erreichen. Aus irgendeinem Grund habe ich den Anruf von seinem Festnetzanschluss vor wenigen Minuten verpasst.

Ich habe einen besonderen Klingelton für alle seine Nummern und achte stets darauf, dass mein Telefon nicht auf stumm geschaltet ist. Aber es war nichts zu hören, und ich kann nicht sagen, warum, weil unser Empfang hier drin ausgezeichnet ist. Lucy sorgt dafür, dass alle unsere Fahrzeuge mit Reichweitenverlängerern, Boostern und was man sonst noch so alles braucht ausgestattet sind. Allmählich frage ich mich ernsthaft, ob etwas mit meinem Smartphone nicht stimmt. Es ist keines, das man in einem Laden oder online kaufen kann, und außerdem laut Lucy praktisch hackersicher. Vielleicht irrt sie sich ja. Es hängt immer davon ab, wer da hackt.

Ständig entwickelt sie neue Apps und Verschlüsselungssoftware, die auf dem Markt nicht erhältlich sind. Sie tut alles Menschenmögliche, damit unsere Computer, Funkgeräte, Telefone und anderen Apparate so gut abgesichert sind, wie es heutzutage machbar ist. Allerdings ist nichts unfehlbar. Als ich den PLAY – Pfeil berühre, erwarte ich eigentlich, die Stimme von John Briggs, meinem Freund und früherem Mentor, Armed Forces Medical Examiner und Leiter der U.S. Medical Intelligence, zu hören.

Doch es war seine Frau, die versucht hat, mich zu erreichen, und ich ahne sofort, dass es keine guten Nachrichten sind. Ruthie, eine typische Soldatenfrau aus einer früheren und konservativeren Zeit, hat ihr Leben ihrem hochdekorierten Mann gewidmet. Sie ist ihm an seinen jeweiligen Einsatzort nachgezogen, hält ihm den Rücken frei und betet dabei, dass er in den destabilisierten, kriegsgebeutelten Höllenstaaten, in die es ihn oft verschlägt, weder verletzt, entführt oder getötet wird.

Irak, Afghanistan, Syrien, Kamerun, Jemen, da ist sie nie ganz sicher. Oft erfährt sie es nicht und lebt in der Angst und mit dem Wissen, dass sie ihn, wann immer er in einen Militärtransporter steigt oder auf einem Flugzeugträger landet, vielleicht niemals wiedersehen wird. In ihrem Leben dreht sich alles einzig und allein um ihren Mann, und wenn sie nicht will, dass jemand direkten Kontakt mit ihm hält, hat derjenige keine Chance. Auch ich nicht. Abhängig davon, was auf dem Spiel steht, oder wenn er sich nicht persönlich mit mir befassen will, meldet sich Ruthie bei mir.

Von daher bin ich ihre Vermittlungsversuche und Umwege gewöhnt, auch wenn sie gelegentlich an meinen Nerven zerren. Allerdings klingt ihre Stimme in der Nachricht, die sie mir hinterlassen hat, ungewöhnlich rau und aufgewühlt. Ich kann nicht feststellen, ob sie geweint oder getrunken hat oder ob sie krank ist. Vielleicht alles zusammen. Ich spiele die Nachricht noch einmal und dann noch ein drittes Mal ab, halte sie immer wieder an, lausche aufmerksam und versuche herauszufinden, ob ihr etwas fehlt oder ob ihr nur der Grund ihres Anrufs zu schaffen macht. Ich bin ziemlich sicher zu wissen, was los ist. Ich habe damit gerechnet.

»Kay? Hier spricht Ruthie Briggs«, beginnt sie in ihrem gedehnten Virginia-Akzent. Sie klingt müde und als hätte sie Schnupfen. »Hoffentlich gehen Sie ran. Sind Sie da?«, sagt sie mit verstopfter Nase. »Hallo, Kay?« Sie räuspert sich. »Sind Sie da? Ich weiß, wie beschäftigt Sie sind, aber bitte gehen Sie ran. Nun, wenn Sie das abhören, rufen Sie mich bitte zurück. Ich möchte sichergehen, dass man Ihnen mitgeteilt hat …«

Allerdings ist ihre Stimme gedämpft. Dann klingt es wieder, als verschlucke sie die Wörter, sodass ich sie kaum verstehen kann. Ich glaube, dass sie sich etwas, vielleicht ein Taschentuch, vors Gesicht hält und dass sie sich beim Sprechen vom Telefon abwendet.

»Ich bin noch für kurze Zeit unter dieser Nummer zu erreichen, dann … Nun, Sie können sich sicher denken, dass es viel zu erledigen gibt, und ich fasse es einfach nicht …« Ihre Stimme zittert. »Bitte rufen Sie mich an, sobald Sie können.« In ihrer Verwirrung hinterlässt sie mir ihre Telefonnummer, als ob ich die nicht hätte.

Und dann bricht der Anruf abrupt ab.

Falls das geschehen ist, was ich vermute, hat Ruthie keinen Grund, sich aufzuregen. Es war unvermeidbar, und zumindest erfolgte die Absage nicht in letzter Minute, was durchaus möglich gewesen wäre.

Die ganze Zeit über hat man mich vorgewarnt, ich könnte, buchstäblich Sekunden bevor Briggs und ich in der Kennedy School auf der Bühne hätten stehen sollen, einen Anruf erhalten. Zumindest hat man mich fast vierundzwanzig Stunden im Voraus informiert, und es ist ja nicht so, als ob nicht schon öfter Andeutungen gefallen wären. Von Anfang an hat er mir mitgeteilt, er könne möglicherweise morgen nicht gemeinsam mit mir auftreten. Alles hinge von den Launen des Pentagon und der NASA ab, meinte er, und er hat sich vorab für das entschuldigt, was wahrscheinlich gerade geschehen ist.

Bestimmt hat Ruthie versucht, mich anzurufen, um mir zu sagen, dass ich morgen Abend auf mich allein gestellt sein werde. Briggs wird mir nicht in der Diskussionsrunde Gesellschaft leisten. Die im Grunde genommen keine Diskussionsrunde mehr ist, weil sie dann nur noch aus mir besteht. Doch ich kriege das schon hin. Ich denke daran, dass ich den beeindruckenden Gebäudekomplex aus Backstein hinter den Bäumen ausmachen kann, sobald ich meine mobile Kommoandozentrale verlasse.

Die Kennedy School grenzt an den Park an, und ich kann mich der Frage nicht erwehren, wie eigenartig ineinander verwoben und vertraut die Angelegenheit ist. Es ist, als durchquerte ich eine Landschaft, die sich in ein kompliziertes Labyrinth verwandelt hat. Ich weiß nicht, wie groß es ist, wo die Verbindungen liegen oder wie ich mich daraus befreien kann.

Über den Grund von Briggs’ Absage werde ich erst etwas erfahren, wenn ich persönlich mit ihm spreche, vorausgesetzt, ich kann ihn erreichen. Er könnte auch einen Einsatzbefehl erhalten haben, denn ich weiß, wie ungern er seine Mitmenschen enttäuscht, insbesondere mich. Er mag zwar ein Held der Army sein, doch er neigt zur Konfliktscheuheit, wenn die Rolle des Überbringers der schlechten Nachricht ihm zufällt. Als ich seine und Ruthies Festnetznummer wähle, meldet sich niemand, und ich höre ein seltsames Klicken in der Leitung.

»Ruthie, ich bin es, Kay. Tut mir leid, dass ich Sie verpasst habe.« Ich hinterlasse ihr eine Nachricht. Inzwischen nehme ich ein Echo wahr, als würde meine eigene Stimme verdoppelt. »Aus irgendeinem Grund hat mein Telefon nicht geklingelt. Ich befinde mich gerade an einem Tatort im Freien. Vielleicht ist der Empfang hier ja schlecht, oder ich kann nicht raustelefonieren. Bitte versuchen Sie es noch einmal.«

Danach schicke ich Harold und Rusty eine SMS, um mich zu vergewissern, dass unser Transporter unterwegs ist. Möglicherweise wird er ein Weilchen warten müssen, teile ich ihnen mit, aber bestellen Sie ihn trotzdem her.

10-4, Boss. Es geht langsam voran. Unvermeidlich. Immer cool bleiben. ALAP – Rustys Ausdruck für as long as possible, so lange wie möglich. Er hat ein finster dreinblickendes, rotgesichtiges Emoji hinzugefügt.

Auf der rechten Seite des Anhängers, hinter der Teeküche, befindet sich eine steile Treppe, die nach draußen führt. Meine in Tyvek gehüllten Schuhe poltern die Metallstufen hinunter. Unten öffne ich die Tür, trete in die heiße Nacht hinaus und werde von gleißenden HID – Scheinwerfern geblendet. Ich höre das kehlige Grollen eines starken Motors und rieche Abgase von Benzin mit hohem Oktanwert, die nicht vom Generator der mobilen Kommandozentrale stammen können. Im nächsten Moment wird alles still und schwarz.

»Hallo?« Plötzliche Angst lässt mir die Haare zu Berge stehen, als ich das Rascheln von Gras und schnelle Schritte höre. »Wer ist da? Wer ist da?«

Eine schlanke Gestalt erscheint aus der Dunkelheit und eilt auf mich zu.

»Tante Kay, ich bin es. Erschrick nicht«, sagt Lucy, doch es ist zu spät.

Mein Adrenalin schießt hoch. Überrascht schalte ich die Taschenlampe ein und richte sie zu Boden, um ihr nicht in die Augen zu leuchten. Ich schalte sie sofort wieder aus und komme mir erst albern vor, bevor ich wütend werde.

»Verdammt, Lucy!« Mein Herz rast, und meine Gedanken stieben auseinander wie ein Schwarm aufgescheuchter Vögel. »Schleich dich nicht so an mich an.« Mein Puls pocht. »Mein Gott, gut, dass ich nicht bewaffnet bin.«

»Keine Ahnung, ob das gut ist. Insbesondere jetzt.«

»Ich hätte dich erschießen können. Das ist kein Scherz.«

»Es gibt keinen Grund zu scherzen, und außerdem habe ich mich nicht angeschlichen.« Sie schaut sich in alle Richtungen um, als wolle sie sich vergewissern, dass wir allein sind. »Ich bin gerade angekommen und habe dich gesehen. Ich habe dich nämlich gesucht.«

»Warum?« Als ich langsam und tief einatme, scheint die heiße Luft kaum meine Lunge zu füllen.

»Ich bin froh, dass du okay bist.« Sie sieht erst mich an, späht dann zurück zur Straße und lässt ihren Blick umherschweifen, als würden wir gleich überfallen werden.

»Was meinst du mit insbesondere jetzt? Was ist los?« Irgendetwas tut sich, denn sie ist ziemlich aufgekratzt. »Weshalb sollte ich nicht in Ordnung sein?«

»Du hast mir Nachrichten hinterlassen«, entgegnet sie, und ich bemerke ihren scharfen Ton und ihre kalte Wut. »Also, hier bin ich. Gehen wir rein.«

Ich kenne diese Stimmung bei ihr und ahne, was sie zu bedeuten hat. »Ich habe kein persönliches Gespräch verlangt, sondern hatte nur eine einfache Frage, die sich auch telefonisch hätte klären lassen. Ich wollte dich bitten, einen Namen für mich zu recherchieren …«

»Hier draußen ist es zu heiß«, unterbricht sie mich und hört mir anscheinend gar nicht zu.

»Was ist passiert?«

»Mir gefällt gar nicht, was gerade los ist.« Ihre Augen liegen tief im Schatten und starren mich an. Ihre Lippen sind finster zusammengepresst.

»Jemand ist gestorben, und das muss einem nicht gefallen. Ebenso wenig wie viele andere Dinge, die sich derzeit abspielen.« Allerdings ist mir klar, dass sie nicht darauf hinauswill.

»Es gefällt mir nicht«, wiederholt sie, und erneut gilt ihre Aufmerksamkeit ihrer Umgebung. »Das habe ich dir doch zu erklären versucht. Es gibt einiges, was du nicht weißt, und das ist ein großer Mist.« Ihre leise Stimme durchdringt zornig die Dunkelheit. Tief in meinem Innersten empfinde ich etwas, ein Gefühlswirrwarr, das ich nicht richtig beschreiben kann.

Enttäuschung. Hilflosigkeit. Die Taubheit einer versteinerten und eisigen Mordlust, uralt und erstarrt. Insbesondere in den letzten Jahren bin ich dagegen abgestumpft, und es stimmt, was man über Alarmisten sagt. Lucy neigt vielleicht nicht dazu, den Teufel an die Wand zu malen, doch ich spüre, dass ein gewisses Thema sie ständig beschäftigt.

Sie wirkt nur selten aufgeregt und ist kein Mensch, der sich ereifert, unüberlegt handelt, nervös wird, sich fürchtet oder die Stimme erhebt. Doch mich kann sie nicht täuschen. Ich bemerke stets, wenn sie kurz vor dem Ausrasten ist, so wie jetzt. Das Ergebnis wird ziemlich unschön werden, das ist es immer. Wenn sie in diesen Zustand gerät, kenne ich für gewöhnlich den Grund. Oder, genauer gesagt, ich kann mir denken, um wen es geht.

»Was genau ist das für ein großer Mist, Lucy?« Ich mache mich auf das gefasst, was jetzt kommen wird, während sich meine Augen wieder an die Dunkelheit gewöhnen.

Ich bin ziemlich sicher, was sie mir gleich eröffnen wird. Ich hätte mir ihre Reaktion auf den Notruf, der, wie wir jetzt glauben, mit einer Stimmveränderungs-Software getätigt wurde, denken können. Wenn sie von dem anderen Anruf, angeblich von Interpol, wüsste, würde sie das nur weiter in ihrer scheuklappenartigen Weltsicht bestärken. Für Lucy ist ihre persönliche Vorstellung von Erbsünde unangreifbar, und die lautet, dass sämtliche Schrecken und Demütigungen aus derselben böswilligen Quelle stammen.

Als ob es nur einen einzigen Teufel, einen Todfeind, gäbe. Nur eine Form von Krebs. Nur eine Wahrheit.

»Lass uns reingehen und etwas trinken.« Ihr Gesicht ist so nah an meinem, dass ich Zimt in ihrem Atem und den dezent würzigen Duft ihres Herrenparfüms von Escada riechen kann.

Sie verhält sich, als würden wir beobachtet. Vielleicht befürchtet sie, jemand könnte ihr hierher gefolgt sein. Ich schaue an ihr vorbei auf das hinter dem CFC – Transporter geparkte Fahrzeug. Ihren Ferrari FF bezeichnet sie scherzhaft als Familienkutsche, weil er eine Rückbank und einen Kofferraum hat.

Die Farbe kann ich in der Dunkelheit nicht ausmachen. Doch ich weiß, dass es ein leuchtender Blauton ist, den man Tour de France nennt. Die Innenausstattung besteht aus gestepptem cuoio, einem rennwagengelben italienischen Leder. Sie hätte aber genauso gut in einem Aston Martin, einem Maserati, einem McLaren oder einem anderen Ferrari hierherbrausen können.

Lucy ist ein Genie. Ich benutze diesen Begriff weder leichtfertig noch als Kosewort. Es ist nicht die Überschätzung einer liebenden Tante, sondern die passende Beschreibung eines Menschen, der schon mit zehn Software programmiert, Computer gebaut und Patente für alle möglichen Erfindungen gesammelt hat. Bevor Lucy alt genug war, um Alkohol zu kaufen oder zu wählen, hat sie ein beträchtliches Vermögen mit der Entwicklung von Suchmaschinen und anderen technischen Innovationen verdient.

Sie war noch keine zwanzig, als sie auf der Liste der Jungen und Stinkreichen gelandet ist, witzelt sie gern. Und sie fing an, ihrer Leidenschaft für Helikopter, Motorräder, Rennboote, Jets und andere schnelle Fortbewegungsmittel zu frönen. Sie kann fast alles fahren oder fliegen. Ich betrachte ihren FF mit Allradantrieb und der langen, geschwungenen Motorhaube, der still auf dem Gras steht. Sie ist heute Morgen damit zur Arbeit gefahren. Das weiß ich deshalb so genau, weil der Ferrari von den Überwachungskameras des CFC aufgenommen wurde, als ich in meinem Büro am Schreibtisch mit den vielen Bildschirmen saß.

Auf einem der Monitore habe ich beobachtet, wie Lucy ihre vierhunderttausend Dollar teure sogenannte Familienkutsche in die Ladezone lenkte, wo Krankenwagen und andere Transportfahrzeuge Leichen abholen und anliefern. Nicht einmal die Polizei darf dort parken, und ich habe mich wieder einmal darüber geärgert, dass sie ihre kostspieligen Gefährte so häufig auf diese Weise vor Schmutz, Schlamm und dem Wetter in Sicherheit bringt. Es ist egoistisch, und hin und wieder lassen einige Mitarbeiter Bemerkungen darüber fallen. Allerdings hat mich nicht das daran erinnert, sondern die Tatsache, dass sie jetzt einen Fliegeroverall trägt.

Als Lucy heute Morgen aus ihrem leuchtend blauen, 660 PS starken V-12 – Coupé stieg und ins Bild der Kameras geriet, hatte sie zerrissene Jeans, ein schlabberiges T-Shirt und Turnschuhe an. Ich weiß noch, dass sie einen großen Kaffeebecher in der Hand hielt und ihren geräumigen schwarzen Rucksack mit den vielen Seitenfächern geschultert hatte, der gleichzeitig mobiles Büro und Waffenkammer ist.

Wenn ich es mir genauer überlege, benutzt sie diesen Rucksack normalerweise, wenn sie irgendwohin fliegen will. Offenbar hat sie im Laufe des Tages ihren feuerfesten Fliegeroverall aus leichtem Nomex in Kaki angezogen, an dessen linker Brusttasche in Rot und Blau das Emblem des CFC prangt. Es ist nicht ungewöhnlich, dass sie mit ihrer zweimotorigen Maschine fliegt, wohin sie will.

Aber es ist spät. Es ist stockdunkel. Es wurde eine schwere Unwetterwarnung herausgegeben. Außerdem haben wir mit einem schwierigen Tatort zu tun, und ihre Mutter sitzt in einem Flieger nach Boston. Ich verstehe das nicht.

»Ich frage mich, warum du dich umgezogen hast«, bringe ich das Thema zur Sprache. Sie schaut herunter auf ihren Fliegeroverall, als habe sie vergessen, was sie trägt. »Hast du vor, irgendwohin zu fliegen, oder bist du schon zurück?«

Nur, dass das keinen Sinn ergeben würde. Wir hatten heute elendes Wetter mit Temperaturen über fünfunddreißig Grad und mehr als siebzig Prozent Luftfeuchtigkeit. Je heißer und feuchter es ist, desto schlechter für den Helikopter, und Lucy ist in Sachen Witterungsbedingungen penibel. Sie muss Nutzlast, Drehmoment und Triebwerkstemperatur miteinberechnen, und ich denke daran, wie oft ich sie heute gesehen habe.

Bei einer Personalbesprechung, im Aufzug, und ich bin ihr im Pausenraum begegnet, als ich Bryce gesucht habe. Zuletzt habe ich sie vermutlich gegen vier Uhr getroffen, als ich mit meinem Stellvertreter Dr. Zenner den Autopsiesaal verließ und wir am PIT vorbeikamen.

Lucy war dort, um einige Projektoren auszutauschen, und wir haben kurz mit ihr geredet. Sie hatte keinen Fliegeroverall an.

KAPITEL 22

Sie wimmelt mich ab, indem sie behauptet, sie hätte Kaffee verschüttet und sich deshalb umziehen müssen.

Ich weiß, wenn meine Nichte mir ausweicht. Das ist so unübersehbar wie ihr rotgoldenes Haar und die schmale Nase in ihrem eindrucksvollen, hübschen Gesicht. Ich überprüfe mein Telefon. Die Minuten verstreichen und noch immer kein Wort von Harold oder Rusty, was den Fortschritt der Zeltaufbauarbeiten angeht.

Normalerweise würde Lucy jetzt sofort ihre Unterstützung anbieten und vorschlagen, sie könne ja nach ihnen sehen. Als Ingenieurin könne sie ihnen vielleicht helfen. Doch sie tut es nicht und rührt sich auch nicht von der Stelle. Offenbar hat sie einen Plan und ist aus einem bestimmten Grund unangekündigt hier aufgekreuzt. Also bleibt mir nichts anderes übrig, als es herauszufinden, zu warten, meine Ungeduld zu zügeln und alle zwei Sekunden auf mein Telefon zu schauen.

Ich möchte Rusty und Harold nicht hetzen. Es bringt nichts, wenn ich sie ständig unterbreche, während sie damit kämpfen, dass ihr Ding endlich steht, wie Marino es bei meinem letzten Anruf so geschmackvoll ausgedrückt hat. Aber wahrscheinlich sollte ich auch nicht hier draußen in der Dunkelheit stehen und mit meiner Nichte reden. Es wäre besser, wenn ich mich selbst zur Lichtung begeben würde, um mir ein Bild von der Lage zu machen. Ich will sichergehen, dass niemand einen Hitzschlag erleidet, und mache mir außerdem Sorgen um Gerüchte.

Ich möchte nicht, dass hässliche Anschuldigungen in die Welt gesetzt werden, ich hätte in meinem klimatisierten Transporter gemütlich die Füße hochgelegt, während sich alle anderen in einer Hitze abmühten, die sich anfühlt wie Death Valley bei Nacht. Es soll nicht heißen, ich hätte mir alle Zeit der Welt gelassen, um einen Plausch mit meiner Nichte zu halten, die überdies in einem Ferrari, der mehr kostet als die meisten Eigenheime, am Tatort erschienen ist. Meine Mutter predigt stets, der äußere Eindruck sei das Wichtigste. Sie ahnt nicht, wie recht sie heutzutage damit hat.

Die Leute – insbesondere Polizisten – brauchen nicht viel, um meine Kompetenz und Glaubwürdigkeit infrage zu stellen. Und noch viel weniger ist nötig, damit sie an meiner Aufrichtigkeit zweifeln, ganz zu schweigen von meinem menschlichen Anstand. Der kleinste Hinweis darauf, ich könnte privilegiert oder faul sein, würde die Geschworenen gegen mich einnehmen. Die Wahrheit lautet, dass fast alles gegen einen verwendet werden kann.

»Lucy, ich muss los und nach dem Rechten sehen …«, setze ich an, worauf sie näher kommt und mich eindringlich am Arm berührt.

»Wir sollten uns abkühlen und etwas trinken«, entgegnet sie, und das ist kein Vorschlag.

Ich betrachte die Taschenlampen, die ein Stück entfernt in der Dunkelheit aufblitzen. Dann werfe ich einen Blick auf die wie Edelsteine funkelnden Scheinwerfer der Autos auf der John F. Kennedy Street und den steten Verkehrsstrom auf der Brücke. Ich bemerke, dass immer mehr Streifenwagen überall parken. Es sitzt niemand darin. Kein einziger Mensch ist in Hörweite.

Allerdings bezweifle ich nicht, dass Lucy den Atem des Feindes im Nacken spürt. Und nichts, was ich sage, würde daran etwas maßgeblich ändern. Es ist wie bei Menschen, die an einem posttraumatischen Stresssyndrom leiden. Man wird sie nie überzeugen können, dass es keinen Grund gibt, sich zu fürchten. Gegen ihre Albträume und Phobien ist man machtlos. Und es nützt auch nichts, ihnen positive Gedanken und schöne Träume zu wünschen.

Das, wofür Lucy sich früher begeistert hat, ihre Triumphe, Katastrophen und Flirts sind fest einprogrammiert. Am unauslöschlichsten haben sich ihre Erfahrungen in Quantico eingeprägt, die wohl schönste und schrecklichste Zeit ihres Lebens als Heranwachsende. Mit meinem Segen und unter meiner Anleitung hat sie einen wenig beschrittenen Weg eingeschlagen und ist frontal mit einem Ungeheuer zusammengeprallt. Diese Kollision war ein Auslöser, und ich habe sie nicht kommen sehen. Lucy ist nicht mehr dieselbe, und ich bin es auch nicht. Das würde niemandem gelingen.

Seelische Verletzungen können zu Rissen führen, die wie Kratzer auf einer DVD manchmal irreparabel sind. Es erschreckt mich, wie oft meine Nichte Reaktionen zeigt, die durch die Realität nicht gerechtfertigt werden. Meistens schweige ich dazu und warte, bis sie wieder klar sieht, was in letzter Zeit immer seltener vorzukommen scheint. Es wird zunehmend schwieriger zu wissen, worauf man vertrauen kann. Was ist real? Was nicht? Wenn ich die gnadenlose Psychopathin Carrie Grethen endgültig auslöschen könnte, würde ich es allein aus diesem Grund tun.

Sie hat es geschafft, meiner Ziehtochter jeglichen Seelenfrieden zu rauben, der ihr in diesem Leben vielleicht vergönnt gewesen wäre. Und offenbar kann ich nichts dagegen unternehmen. Der Himmel weiß, dass ich es versucht habe und wie sehr ich den angerichteten Schaden bereue. Wenn ich wirklich Lucys Mutter gewesen wäre, dann eine schlechte. Sie ist so kostbar, dass ich sie einfach richtig hätte hinkriegen müssen.

Auch das werde ich Carrie Grethen nie verzeihen, und in Momenten wie diesen wird mir klar, wie gern ich sie vom Erdboden tilgen würde. Ganz und gar und für immer. Wie eine Seuche, wie einen Fluch.

»Meinetwegen«, lasse ich mich wie beiläufig auf Lucys Wunsch ein und gebe nichts Wichtiges preis, nur für den unwahrscheinlichen Fall, dass wir doch nicht allein sind. »Wir verkriechen uns vor der Hitze und trinken etwas, aber wir müssen uns beeilen. Wie du sicher schon bemerkt hast, dauert der Aufbau länger als gedacht.«

»Murphys Gesetz.«

»Sobald alles bereit ist, darf ich nicht herumtrödeln.«

»Was du heute kannst besorgen …«, antwortet Lucy wieder mit einem Spruch. Es ist offensichtlich, dass sie es wegen des Menschen tut, der uns ihrer Meinung nach beobachtet.

In letzter Zeit habe ich es nur noch mit Spionieren, Beschatten, Ausspähen, Hasskommentaren, Spoofen, Hacken und Gerüchten zu tun. Vielleicht ist Carrie ja wirklich irgendwo da draußen in der Dunkelheit und amüsiert sich köstlich, während sie jedes unserer Worte und jede Bewegung überwacht.

Je länger ich an sie denke, desto mehr koche ich innerlich vor Wut. Wortlos tippe ich meinen persönlichen Zugangscode in das Zahlenfeld an der Seitentür des Anhängers ein.

»Pass auf.« Ich habe den Zimtatem meiner Nichte im Ohr. Natürlich ist mir bewusst, dass es Teleobjektive gibt, mit denen man die Zahlen und Symbole aufnehmen kann.

Mir ist klar, dass diverse Übertragungssysteme existieren, die in der Lage sind, Daten aus beträchtlicher Entfernung abzufangen. Was Carries Fähigkeit betrifft, das und noch viel mehr zu bewerkstelligen, bin ich ein gebranntes Kind. Die ständigen Warnungen laugen mich aus. Zusätzlich zu Lucys Endzeitstimmung muss ich mich auch noch mit Marinos dauernder Panikmache herumschlagen, ich könnte aus allen möglichen an den Haaren herbeigezogenen Gründen verfolgt oder gestalkt werden.

»Ich passe immer auf.« Ich öffne die Aluminiumtür. »Ich bin zwar fehlbar, aber bestimmt nicht leichtsinnig«, füge ich beim Eintreten hinzu. Die kalte Luft lässt mich erschaudern.

Lucy folgt mir und schließt die Tür hinter sich. »Ich finde immer noch, dass wir unsere Fahrzeuge auf biometrische Schlösser umrüsten sollten.«

»Das weiß ich, und vielleicht werden wir es eines Tages ja auch tun.« Die Klimaanlage ist zwar eine Erleichterung, doch allmählich fange ich an zu frieren.

»Ein Jammer, dass diese Kisten nicht gepanzert sind. Das sollten sie nämlich sein.«

»Das wäre für unsere Arbeit eher unpraktisch. Ist mit Janet und Desi alles in Ordnung?« Der Anhänger ist nicht kugelsicher, aber wenigstens kann uns hier niemand belauschen.

»Die sind am Logan Airport und kurven im Kreis herum, weil man nirgendwo auch nur eine Nanosekunde lang parken darf.« Sie zerrt am Türgriff, um sich zu vergewissern, dass die Tür wirklich geschlossen ist. »Ich habe Janet gesagt, dass sie nicht so früh losfahren soll, doch sie hat es trotzdem getan – frag mich nicht, warum. Mom landet noch lange nicht.«

»Haben wir eine Erklärung dafür?« Ich steige die Stufen hinauf.

Lucy ist dicht hinter mir. »Erst gab es eine Verzögerung in Fort Lauderdale, und zwar wegen eines unbeaufsichtigten Gepäckstücks am selben Gate, wo Mom war. Deshalb musste die Maschine eine Weile auf dem Vorfeld warten, und ihr Flug ist mit mehr als einer Stunde Verspätung gestartet.«

»Und woher weißt du das?« Ich kann mir nicht denken, dass eine herrenlose Tasche am Gate meiner Schwester im Internet gepostet wird.

»Mom hat Janet die neuesten Entwicklungen gemailt«, erwidert Lucy, was mich daran erinnert, dass meine Schwester mir gegenüber weit weniger rücksichtsvoll ist.

»Wahrscheinlich eine der Situationen, in denen man keine Zeit hat, noch mal nach Hause zu fahren.« Die Kränkung sitzt tief, aber ich lasse es mir nicht anmerken. »Bestimmt wäre sie lieber wieder umgekehrt«, füge ich hinzu.

»Außerdem staut sich im Luftraum über New York wegen der Hitzewelle schon die ganze Woche lang der Flugverkehr. Nebel vom Meer. Außerdem ist die Thermik ein Problem, weil die Luft momentan um einiges heißer ist als das Wasser. Viele Maschinen müssen Warteschleifen fliegen oder werden, abhängig vom Treibstoffvorrat, umgeleitet. Mom landet frühestens um halb elf.«

Ich schaue auf die Uhr: kurz vor zehn.

»Und sie hat Gepäck«, verkündet Lucy. »Eine ganze Menge.«

»Klingt, als hätte sie vor, eine Weile bei euch zu bleiben.«

»Ich hoffe nur, dass ihr dämlicher Telefonakku nicht den Geist aufgibt. Ich mache mir Sorgen, dass Janet und sie sich verpassen könnten. Offenbar ist in Logan die Hölle los, und du kennst ja Mom«, sagt Lucy. »Normalerweise ist sie die Letzte am Flieger. Ich hoffe nur, dass ihr Gepäck ebenfalls angekommen ist. Und Janet kann unmöglich rein, um ihr zu helfen.«

»Das wird aber ziemlich spät für Desi.«

»Er hat mir gesimst, der Verkehr sei grauenvoll. State Troopers scheuchen alle herum und lassen einen kaum anhalten, um jemanden abzusetzen oder abzuholen.«

»Nun, er freut sich bestimmt schon auf Dorothys Besuch«, merke ich wenig überzeugt an, als wir die mit grellweißem Resopal und Edelstahl ausgestattete Teeküche betreten.

»Ja, weil sie ihn nach Strich und Faden verwöhnt. Hast du mit Benton gesprochen?«

»Zuletzt im Faculty Club«, antworte ich. Lucys grüne Augen haben den abwesenden Ausdruck, denn ich so gut kenne und zu fürchten gelernt habe.

Auch wenn sie körperlich vor mir steht, ist sie geistig anderswo. In einem weit entfernten Bereich ihrer Gefühle, den sie mit niemandem teilt. Lucy ist schön, hochbegabt und Mitte dreißig, aber in vielerlei Hinsicht viel jünger. Verglichen mit dem Großteil der Bevölkerung genießt sie zahlreiche Vorteile. Es ist so traurig, dass für eine erfolgreiche Überfliegerin wie sie ein Wahn zum Weg des geringsten Widerstands geworden ist. Lucy ist einzigartig, und genau diese Eigenschaft ist Teil ihrer Tragödie.

Was für eine Verschwendung, dass sie sich zu Carries Hass hingezogen fühlt wie Wasser, das seine Oberfläche ausbalanciert. Lucy hält sich für die Kapitänin ihres eigenen Schiffs und für die Herrin ihres Schicksals. Sie glaubt, sie habe einen freien Willen. Ich bin mir da nicht mehr so sicher.

»Warum? Hast du mit ihm geredet?«, frage ich.

»Ja«, erwidert sie, und ich würde diesen Fluch so gern von ihr nehmen, wenn ich könnte.

Ich würde es versuchen, wenn ich Lucy dadurch befreien könnte. Ich wäre zu fast allem bereit. Seltsamerweise muss ich an die Frau auf dem Fahrrad und an ihre letzten Worte denken, ehe sie über die glühend heiße Straße davonfuhr.

Was einen nicht umbringt, macht einen stark.

Aber was, wenn es einen doch umbringt? Diese Frage sollten wir uns stellen, denn Carrie macht uns nicht stärker. Es ist zu spät. Wir haben diese Grenze überschritten, als sie uns auf die schrecklichste Weise, die man sich ausmalen kann, mitgeteilt hat, dass sie noch lebt. Seitdem sind wir auf der Verliererseite.

Wir sehen und hören Carrie nicht. Wir nehmen sie nur wahr, wenn es ihr in den Kram passt, und ihr größter Vorteil ist, dass sie angeblich gar nicht nicht existiert. Nur dass sie mir nachweislich Narben zugefügt hat und dass viele Menschen sterben mussten.

»Mich interessiert, was Benton gerade tut.« Ich klinge ruhig, obwohl ich mich ganz und gar nicht so fühle. »Er hat einen Anruf aus Washington erhalten, während Marino sich wegen der Sache hier bei mir gemeldet hat. Was für einen Eindruck hat er auf dich gemacht?«

»Schwer zu sagen. Ich bin ziemlich sicher, dass er in einem Auto saß, als ich ihn erreicht habe«, antwortet Lucy.

»In einem Auto oder in seinem?« Ich lehne mich ihr gegenüber an die Arbeitsfläche. »Ich frage mich, ob er mit anderen FBI – Agents zusammen ist. Ob es einen Zwischenfall gegeben hat. Er hat erwähnt, die Terrorwarnung sei erhöht worden und schlösse nun auch Washington, D.C. und die Umgebung von Boston ein.«

»Er hat mir nicht verraten, was er tut oder mit wem er zusammen ist«, entgegnet sie. Im hellen Licht kann ich die leichte Ausbeulung der Pistole unter dem Saum ihres rechten Hosenbeins erkennen.

KAPITEL 23

Das Holster ist über ihrem Stiefel festgeschnallt.

Ich kann nicht feststellen, womit sie bewaffnet ist, doch vermutlich ist es ihre Korth PRS Neunmillimeter. Was sie im Auto hat, kann ich nicht sagen. Sicherlich eine Präzisionspistole und wahrscheinlich ein regelrechtes Waffenarsenal.

»Keine Ahnung, ob er selbst fuhr oder gefahren wurde, aber aus seinem Tonfall habe ich geschlossen, dass er nicht allein war.« Lucy stützt die Handflächen auf die Kante der Arbeitsfläche hinter sich.

Sie stemmt sich hoch, setzt sich, lehnt den Rücken an einen Hängeschrank und lässt die Stiefel baumeln. Das schwarze Pistolenholster lugt hervor. Als sie ihre starken, anmutigen Hände auf dem Schoß verschränkt, bemerke ich den schlichten Ehering von Tiffany an ihrem linken Ringfinger.

Keiner von uns war eingeladen, als sie und Janet letztes Jahr nach Natalies Tod in einer Ziviltrauung auf Cape Cod geheiratet haben. Doch wie Lucy und Janet beide erklärten, haben sie das nicht getan, um sich ihre Liebe und Zuneigung zu beweisen. Das müssten sie weder vor sich selbst noch vor jemand anderem. Der Grund war, weil sie Desi adoptieren wollen.

»Weshalb hast du Benton angerufen?«, erkundige ich mich. »Und um wie viel Uhr?«

»Vor Kurzem. Nachdem ich mir die letzte Nachricht von Tailend Charlie angehört hatte«, erwidert sie zu meiner Bestürzung.

»Warum, um alles in der Welt, belästigst du ihn damit, obwohl momentan alles drunter und drüber geht?« Ich traue meinen Ohren nicht.

»Es gibt neue Entwicklungen, von denen du noch nichts weißt. Außerdem sind einige Dinge von früher wieder aufgetaucht. Wenn es nicht wichtig wäre, würde ich dich nicht stören.« Noch während sie das sagt, bekomme ich die ersten Zweifel.

Lucy verschweigt mir etwas. Das steht ihr ins Gesicht geschrieben. Ich spüre es. Benton ist darin verwickelt, und ich frage sie noch einmal, ob mit ihm alles in Ordnung ist. Sie erwidert, er sei sehr beschäftigt, worauf ich meine, das gälte für uns alle. Sie erläutert mir, die letzte Audiodatei von Tailend Charlie sei um die übliche Zeit, also um achtzehn Uhr zwölf, abgeschickt worden. Vor mehr als drei Stunden also, und allmählich platzt mir die Hutschnur. Ich begreife nicht, warum diese Sache mitten in einer Mordermittlung unsere ungeteilte Aufmerksamkeit verdient.

»Ich möchte ja nicht unhöflich sein«, sage ich zu ihr. »Aber das ist keine neue Information, Lucy. Jede dieser durchgeknallten Nachrichten wurde um achtzehn Uhr zwölf gesendet. Wie du wiederholt betont hast, steckt eine Absicht dahinter. Darf ich raten? Die neue Nachricht ist, bis auf den Inhalt, absolut identisch mit den übrigen. Sie wurde aufgenommen und dauert exakt zweiundzwanzig Komma vier Sekunden.«

»Und zweihundertvierundzwanzig war die Hausnummer, wo du und Mom in Miami aufgewachsen seid.« Lucy wird nicht von ihrer Meinung abrücken, auch wenn sie nicht auf wirklichen Beweisen beruht.

»Zweihundertvierundzwanzig und zweiundzwanzig Komma vier sind doch wohl nicht dasselbe.«

»Symbolisch schon.«

»Meiner Ansicht nach sollten wir nicht vorschnell auf beabsichtigte Symbolik schließen.« Ich drücke mich vorsichtig aus, damit sie nicht die Stacheln aufstellt. »Der Zeitstempel achtzehn Uhr zwölf und die Dauer von zweiundzwanzig Komma vier Sekunden könnten nichts weiter sein als bedeutungslose Überreste eines Programmierungscodes.«

»Außerdem ist achtzehn Uhr zwölf auch genau der Zeitpunkt, zu dem der falsche Notruf bei der Polizei von Cambridge einging«, hält Lucy mir vor Augen, als hätte sie mir gar nicht zugehört.

»Stimmt. Aber das könnte auch ein Zufall …« Ich beende den Satz nicht, denn mir ist klar, dass es keiner ist.

Wieder schaue ich auf mein Telefon. Nichts von Rusty und Harold. Ich schicke Marino eine SMS:

Wie geht es voran?

»Pass auf, Tante Kay«, sagt Lucy, während ich mein Telefon betrachte und auf eine Antwort von Marino warte. »Ich gebe nur ungern zu, dass ich im Nachteil war, weil zu viele Dinge gleichzeitig passiert sind.«

Sie klopft die Taschen ihres Overalls ab und fördert ein kleines Döschen ihrer Lieblings-Zimtbonbons zutage. Sie klappern leise, als sie das Döschen öffnet und es mir hinhält. Ich denke über ihre Wortwahl nach. Viele. Da ist etwas, das sie mir nicht verraten wird. Ich nehme ein Bonbon. Der scharf-süße Geschmack steigt mir in die Nase und treibt mir die Tränen in die Augen.

»Als wir vor ein paar Stunden telefoniert haben, war ich mit dem Notruf beschäftigt.« Lucy verstaut das Döschen in einer Tasche ihrer Cargohose und knöpft die Lasche zu. »Ich hatte alle Hände voll zu tun, um herauszufinden, was, zum Teufel, passiert ist, wer dahintersteckt und warum. Ich kann mich nicht um alles zur selben Zeit kümmern.«

»Das schaffst nicht einmal du.« Ich schiebe das Bonbon auf die andere Seite meines Mundes und trinke einen Schluck Wasser.

Sie verteidigt weiter ihren Standpunkt und erklärt, dass wir heute am frühen Abend gleichzeitig an vielen Fronten angegriffen wurden – und schon wieder benutzt sie das Wort.

Viele.

»Das Timing ist Absicht. Ich glaube, wir sprechen hier von einer konzertierten Aktion, gesteuert von derselben Person. Und das weist für mich darauf hin, dass noch mehr passieren wird«, fügt sie hinzu.

Allerdings besteht das eigentliche Problem nicht darin, was geschehen ist oder geschehen könnte. Auch nicht das Wie. Das Wer spielt eine Rolle, und ich bin nach wie vor überzeugt, dass es wahnhaft und gefährlich ist, hinter jeder verdächtigen Aktion ein und dieselbe diabolische Marionettenspielerin zu vermuten.

Ich bin nicht naiv, was Carrie Grethen angeht. Mit ihrer Bösartigkeit und ihrer Fähigkeit zu täuschen bin ich nur zu gut vertraut. Ich weiß, wie es ist, von ihr körperlich angegriffen zu werden und beinahe durch ihre Hand zu sterben. Ich habe die Tatorte untersucht und ihre Opfer obduziert.

Deshalb ist sie für mich weit mehr als ein abstraktes Konzept. Aber leider ist sie auch nicht das einzige menschliche Ungeheuer auf Erden. Ich öffne Marinos SMS, die gerade eingetroffen ist.

Alles Sch**ßdreck. Bleib, wo du bist. Du kannst hier nichts tun.

Ich wünschte, er hätte den Tatort nicht als Scheißdreck bezeichnet. Hoffentlich fällt das nicht irgendwann auf uns zurück.

»Drücken wir es mal so aus, dass das wenige, was ich in der Audiodatei verstehen konnte, schlimmer war als sonst«, fährt Lucy fort und beschreibt mir die letzten Drohungen von Tailend Charlie. »Das geht zu sehr ans Eingemachte, auch wenn ich den Rest nicht kenne.«

»Was meint Benton dazu?«, erkundige ich mich.

»Ich wollte es am Telefon nicht vertiefen, nicht, wenn andere Leute dabei sind, insbesondere eine Horde Anzugträger«, entgegnet sie. Es wundert mich, woher sie weiß, mit wem er zusammen war, obwohl er es ihr nicht gesagt hat. »Und das mit Natalie wollte ich ganz sicher nicht erwähnen«, fügt sie zu meiner Überraschung hinzu.

»Du meinst doch Janet, nicht Natalie.« Bestimmt hat Lucy sich versprochen.

»Ich meine Natalie«, beharrt Lucy. »Du wirst es kapieren, wenn du dich an ihre letzten Monate erinnerst, als Janet und ich häufig in Virginia waren. Später, als Natalie im Hospiz lag, haben du und Benton sie einige Male besucht. Hast du noch einige der Dinge im Kopf, die sie gesagt hat? Inzwischen haben sie eine völlig andere Bedeutung, nämlich eine widerliche.«

»Ich verstehe nicht, warum du und Benton im Zusammenhang mit all den anderen Ereignissen über sie gesprochen habt.« Ich fühle mich leicht beklommen, als ich auf den Rest der Geschichte warte.

»Erinnerst du dich daran, wie du und Mom euch als Kinder gestritten habt?«, trägt Lucy noch mehr zu meiner Verwirrung bei. »Weißt du noch, welchen Spitznamen du ihr verpasst hast, wenn du so richtig sauer warst?«

»Kneifzange, weil sie dich immer aus dem Hinterhalt gezwickt hat. Abgesehen von ihren anderen Überfällen. Dir die Haare zu verknoten, daran zu ziehen oder sie dir im Schlaf abzuschneiden und so weiter und so fort. Wenn man sie die Geschichte erzählen lässt, hört es sich natürlich an, als wärst du es gewesen, die mit unfairen Mitteln gekämpft hat.« Lucy erinnert mich an etwas, an das ich schon seit Jahren nicht mehr gedacht habe.

»Dorothy hatte schon immer viel Fantasie.« Mehr werde ich dazu nicht sagen.

Den Großteil meines Erwachsenenlebens habe ich damit verbracht, mich äußerst ausweichend zu verhalten, wenn ich mit Lucy über ihre Mutter sprach.

»Wir müssen rauskriegen, wer darüber im Bilde sein könnte, was während eurer Kindheit in Miami bei euch zu Hause los war.« Lucy schließt ihr Telefon an die Ladestation auf der Arbeitsfläche an, auf der sie sitzt.

»Wer außer meiner Mutter und Dorothy? Und ich natürlich? Da fällt mir niemand ein. Aber ich denke darüber nach.« Ich öffne einen Schrank, hole eine dunkelblaue Windjacke des CFC heraus und ziehe sie über den OP – Anzug, weil mir kalt ist.

»Ich glaube, gewisse Dinge hängen miteinander zusammen und reichen viel weiter zurück, als uns klar war«, fährt Lucy fort. »Bis zum vorletzten Sommer, als Natalie im Sterben lag, oder sogar noch längere Zeit.«

»Zum Beispiel?« Ich ziehe den Reißverschluss der Windjacke zu, die so groß ist, dass sie mir bis über die Oberschenkel hängt. »Was für Dinge?« Ich mache den Edelstahlkühlschrank auf, der für Getränke und Lebensmittel reserviert ist. Keine Beweismittel erlaubt. »Wasser oder Gatorade?«

»Angefangen damit, dass ich ihren Tod nicht mehr für eine private Familienangelegenhheit halte, wie wir früher dachten. Gatorade wäre prima. Aus der Flasche, nicht aus der Dose.«

»Cool Blue oder Lemon-Lime?«

»Es müsste auch Orange da sein.«

»Natalies Tod war nicht privat?«, hake ich nach, während ich nach der Orangen-Gatorade suche. »Dass jemand sie ausspioniert hat? Bis jetzt hast du das nie als Tatsache hingestellt. Ich weiß nur, dass Natalie sehr paranoid war. Sie hat befürchtet, jemand könnte sie überwachen.«

»Dazu hatte sie auch allen Grund. Genau darauf will ich ja hinaus. Ich glaube, jemand wollte sie während ihrer intimsten letzten Wochen, Tage, Stunden und Momente mit uns allen ausspionieren.« Lucys grüne Augen funkeln. »Ich habe keine Ahnung, wie weit es gegangen ist, weil niemand von uns mit Überwachungstechnik gerechnet und danach gesucht hat. Also hätte etwas übersehen werden können.«

»Weil wir Natalies Ängste nicht ernst genug genommen haben«, sage ich.

»Nein, haben wir nicht. Und deshalb könnte ich nicht beschwören, dass es in ihrem Haus und später im Hospiz keine anderen Geräte gab. Ich habe nicht darauf geachtet.«

»Andere Geräte?«

»Außer Natalies Computer, insbesondere ihren Laptop.« Lucy öffnet die Flasche, die ich ihr reiche. »Deshalb wissen wir nicht, was sich sonst noch getan hat. Ich habe nicht bei jedem Besuch in Virginia Ausschau nach Überwachungstechnik gehalten. Janet auch nicht. Wir sahen keinen Grund dafür.«

»Und jetzt bist du sicher, dass Natalie ausspioniert wurde?«, frage ich, und Lucy nickt. »Als sie im Sterben lag?«

»Während eines Teils dieser Zeit, nur eine Vermutung. Wir werden nie erfahren, wie lange.«

»Zu so etwas wäre nur jemand fähig, der absolut pervers ist.«

»Und wir wissen genau, auf wen diese Beschreibung passt. Ich habe den starken Verdacht, dass sie diesmal etwas ganz Besonderes vorhat.«

Damit meint sie Carrie, und wieder meldet sich meine Vermutung, nur dass sie diesmal stärker ist. Es ist noch etwas geschehen. Doch aus irgendeinem Grund verschweigt sie es mir, und ich muss ständig an Benton denken. Sie hat vorhin mit ihm telefoniert. Ich habe keine Ahnung, weshalb. Lucy wird kein Wort von sich geben, wenn er sie auf Geheimhaltung eingeschworen hat. Ich komme wieder auf unser Thema von gerade eben zu sprechen.

Ich frage Lucy, ob Natalie den Spitznamen kannte, den ich meiner Schwester als Kind gegeben habe. Hätte sie vielleicht das Wort Kneifzange aufschnappen können?

»Falls ja, weiß ich nichts davon.« Lucy legt den Kopf in den Nacken und trinkt einen Schluck Gatorade.

»Ich überlege nur, ob möglicherweise in Carries Gegenwart darüber gesprochen wurde, als sie, Janet, Natalie und du noch miteinander befreundet wart.«

»Ich glaube nicht.«

»Ich kann mir nicht anders erklären, woher ein anonymer Stalker aus dem Netz unveröffentlichte Einzelheiten aus meiner Familie kennen sollte. Wenn nicht direkt aus dieser Quelle«, füge ich hinzu.

»Du meinst, von der Kneifzange persönlich? Von meiner Mutter, der durchgeknallten Zwickerin?«, sagt Lucy. Ich verbessere sie nicht.

Es stimmt nicht, dass Zwicken und Haareziehen Dorothys schwerste Verbrechen waren, doch das werde ich Lucy nicht verraten. Ich habe nie darüber gesprochen, wie hinterhältig, verlogen und gewalttätig meine Schwester sein konnte. Sie packte einen am Arm oder am Knöchel und drehte die Haut mit einer raschen heftigen Bewegung in entgegengesetzte Richtungen. Sogenannte Schlangenbisse oder Indianersonnenbrände waren ihre Spezialität.

Wenn man es geschickt und kräftig genug macht, ist es ziemlich schmerzhaft und hinterlässt kaum Spuren bis auf eine kleine Rötung. Ich lernte bald, mich nicht darüber zu beklagen. Wenn ich es tat, behauptete Dorothy einfach, ich hätte einen Sonnenbrand oder eine Allergie. Wie immer würde ich petzen und Lügen über sie verbreiten. Ich würde versuchen, sie in Schwierigkeiten zu bringen. Wenn man sie ins Verhör nahm, erfand sie die ausgeklügeltsten und fantasievollsten Märchen, um meine schmerzende, entzündete Haut zu erklären.

Ich hätte in der Nähe des Fensterbretts gesessen und gelesen und mir so den Arm oder den Knöchel verbrannt, schwindelte sie unserer Mutter vor. Oder die Sonne habe mich im Schlaf in einem bestimmten Winkel getroffen. Oder ich brütete eine fiebrige Erkältung mit Ausschlag aus. Vielleicht sei ich von einer Spinne gebissen worden oder allergisch gegen Gardenien oder Mangos. Vielleicht würde ich ja auch an Krebs sterben wie unser Vater.

Je kränker er wurde, desto unverfrorener schlug Dorothy über die Stränge. Sie kam zu dem Schluss, dass er nicht mehr in der Lage war, Daddys Liebling zu verteidigen, sodass ich hilflos zurückbleiben würde. Ein Irrtum. Allerdings gab ich mich nicht mit körperlichen Bestrafungen ab.

Es gibt bessere Methoden, mit Quälgeistern fertigzuwerden, und in gewisser Weise bin ich meiner Schwester sogar dankbar. Durch sie habe ich die Kunst des Schweigens gelernt. Wie viel Macht man gewinnt, wenn man zuhört. Dass etwas umso wirksamer wird, desto länger man wartet. Wie unser Vater zu sagen pflegte:

A volte la vendetta é meglio mangiata fredda.

Die Rache genießt man manchmal am besten kalt.

»Ich frage mich nur, ob meine Schwester den albernen Spitznamen Natalie oder Janet gegenüber erwähnt hat«, sage ich zu Lucy. Denn inzwischen überlege ich mir ernsthaft, mit wem Dorothy geredet haben mag – nicht nur kürzlich, sondern im Laufe der Jahre.

»Keine Ahnung«, erwidert Lucy. »Und es ist ausgeschlossen, dass Mom diese Geschichte oder sonst etwas Carrie weitererzählt hat.«

»Nicht, wenn unsere bisherige Annahme stimmt, dass die beiden sich nicht kennen. Können wir da absolut sicher sein?«

»Sie sind sich nie begegnet, und Mom weiß nicht, dass es sie gibt«, beharrt Lucy. Doch ich werde sie nicht so leicht vom Haken lassen.

KAPITEL 24

»Was war ganz am Anfang?«, frage ich Lucy. »Bist du sicher, dass du zu Beginn deines Praktikums in Quantico Carrie nicht erwähnt hast? Du könntest doch bei deinen Besuchen in Miami oder am Telefon mit Dorothy über deine Vorgesetzte beim FBI, deine Mentorin, geredet haben, insbesondere deshalb, weil sie sich so rührend um dich gekümmert hat.«

Carrie hätte damals nicht großzügiger und charmanter sein können. Lucy fühlte sich ja so geschmeichelt. Sie hatte keine Chance.

»Mir ist klar, dass du nicht gern daran denkst.« Ich möchte sie nicht provozieren. »Aber du warst zunächst hin und weg von ihr und konntest gar nicht aufhören, über sie zu sprechen. Wenigstens nicht mit mir.«

»Ich glaube, du kannst dir denken, warum ich Mom gegenüber kein Wort über sie verloren habe.« Lucys Augenausdruck ist hart und starr geworden. »Ich habe weder Carrie erwähnt noch irgendjemanden sonst, mit dem ich mal ein Bier trinken war.«

Dorothy ist bitter enttäuscht, was den »Lebensstil« ihres einzigen Kindes angeht – so bezeichnet meine Schwester es, dass sie lesbisch ist. Ich kann mir den Mund fusselig reden und ihr erklären, dass es kein Lebensstil wie die Mitgliedschaft in einem Country Club oder ein Haus in einem Vorort ist, in wen wir uns verlieben und mit wem wir eine Partnerschaft begründen. Meine Schwester kapiert es einfach nicht. Meiner Ansicht nach will sie es nicht verstehen, weil sie sich Lucy lieber als Bohemien oder als ein Mädchen vorstellen möchte, an dem ein Junge verloren gegangen ist – Dorothys euphemistischer Ausdruck für Homosexualität. Es ist leichter für sie zu behaupten, dass Lucy und ich beide an Penisneid leiden – was wiederum der Ausdruck meiner Schwester für Frauen ist, die nicht männersüchtig sind wie sie.

Penisneid ist eine echte Krankheit, beteuert sie gern, vor allem in Gegenwart meiner Mutter. Oder letztens auch in Anwesenheit von Marino, als wir im Juni in Miami waren und er Motorradausflüge oder was auch sonst noch mit ihr unternommen hat.

»Es gibt eine Menge Dinge, die Benton und ich nicht mit Dorothy erörtern«, versichere ich Lucy. »Also hätte sie keine Ahnung, wer Carrie Grethen ist, solange du ihr nicht diesen Teil deines Lebens anvertraut hast. Vielleicht war es ja auch jemand anders.« Ich muss an Marino denken und hoffe, dass Benton sich irrt.

Bei dem Gedanken, dass Marino eine Schwäche für Dorothy haben und ihr Dinge über uns oder andere Angelegenheiten ausplaudern könnte, die sie nichts angehen und möglicherweise gefährlich sind, wird mir übel. Die Vorstellung macht mich so zornig, dass ich sie beiseiteschieben muss.

»Du sagtest, Tailend Charlie hätte die Kneifzange erwähnt«, komme ich auf meinen ursprünglichen Punkt zurück, weil ich sichergehen will, woher diese Information stammt. »Wie du weißt, habe ich mir die Audiodatei noch nicht angehört. Deshalb nehme ich an, dass sie weder mitgeschrieben noch übersetzt wurde, außer du hast jemand anderen damit beauftragt.«

»Das habe ich nicht, und ich werde es auch nicht tun«, entgegnet sie. »Es ist wichtig, dass du das selbst erledigst, weil du die Zielperson bist. Die Aufnahme wurde einzig und allein für dich gemacht.«

»Und du kennst den Inhalt, obwohl er nicht übersetzt wurde?«

»Nur einige Stellen. Die einfachen.« Lucy trinkt noch einen Schluck Gatorade. »Mein Italienisch mag miserabel sein, aber ich weiß, dass sorella Schwester heißt. Als ich die Aufnahme abgespielt habe, habe ich sorella twisted, also Kneifzangenschwester, erkannt. Und diesen Spitznamen habe ich von Mom, als sie mich mit Anekdoten unterhalten hat, wie schrecklich du sie misshandelt hast.«

Wieder werde ich von Widerwillen ergriffen, der ebenso neu wie alt ist.

»Ich habe deinen Namen, deine Initialen und das Wort Chaos erkannt«, schildert Lucy weiter, was sie der jüngsten mündlichen Drohung entnehmen konnte. »Offenbar bedeutet Chaos auf Italienisch ziemlich das Gleiche wie auf Englisch.«

»Man schreibt es auf Italienisch c-a-o-s. Ohne h.« Ich buchstabiere es für sie.

»Ja.« Lucy nickt. »Genau das habe ich gehört. Das Chaos kommt oder so ähnlich.«

Sie erklärt mir, die Audiodatei sei genauso aufgebaut wie die anderen, die ich seit Herbstbeginn erhalten habe.

»Holperige Reime, Beleidigungen und Morddrohungen gegen dich«, fügt sie hinzu.

In jeder Datei würde die italienisch sprechende Stimme synthetisiert. Der lyrische Bariton klingt wie der meines Vaters, der starb, als ich zwölf war.

Sie ruft die Audiodatei auf ihrem Telefon auf, stellt die höchstmögliche Lautstärke ein und drückt auf PLAY. Die vertraute, mit dem Computer bearbeitete Stimme beginnt zu dröhnen.

Torna di nuovo, K.S. A grande richiesta!

Jedes Mal begrüßt mich die gereimte digitalisierte Drohung mit demselben Eröffnungssatz: K.S. ist wieder da. Wegen großer öffentlicher Nachfrage! Während ich lausche, spüre ich, wie sich die Blutgefäße in meinem Gesicht weiten. Mein Puls wird schneller.

Ich will mir keine Stimme anhören, die so klingt wie seine, weil ich mich dann wieder an ihn erinnere. Es ist, als sei mein Vater noch da. Als sei er noch am Leben. Aber es ist nicht er, den ich da höre. Außerdem würde er nie ein unfreundliches Wort an mich richten. Er würde mir nie den Tod wünschen. Schmerz flammt auf, und ich fühle mich innerlich ganz hohl.

»Ich habe jetzt nicht die Zeit, mich damit zu befassen.« Ich fordere Lucy auf, die Aufnahme abzuschalten. »Du glaubst, dass Tailend Charlie Carrie Grethen ist. Darum bist du hier«, spreche ich das Tabuthema an.

»Ich denke, dass sie dahintersteckt. Dass sie etwas im Schilde führt. Ja. Davon bin ich überzeugt.« Lucys Miene ist trotzig.

»Das hast du einfach so beschlossen.«

»Weil ich es weiß.«

»Und ich musste es sofort erfahren, weil Carrie Tailend Charlie ist?«, versuche ich, die Lücken zu füllen. »Dann war es vielleicht auch sie, die sich beim Polizeinotruf über mich beschwert hat. Möglicherweise hat sie ja alles arrangiert, was gerade läuft, und setzt ihre magischen Kräfte ein, um den Aufbau des verdammten Zelts zu behindern, damit ich mich nicht endlich an die Arbeit machen kann.«

»Versuch, locker zu bleiben. Es ist nicht gut für dich, wenn du dich bei dieser Hitze aufregst.«

»Stimmt.«

»Ich bin sicher, dass sie mit der Person, die Tailend Charlie ist, unter einer Decke steckt.« Lucy zuckt nicht mit der Wimper. »Carrie hat einen Gehilfen gefunden. So verfährt sie immer. So geht sie vor, wenn sie ihre nächste Großoffensive plant. Sie gründet eine Zwei-Personen-Armee.«

»Wie mit Temple Gault, Newton Joyce und Troy Rosado.« Mein Mund ist staubtrocken. Ich trinke etwas Wasser und achte darauf, kleine Schlucke zu nehmen, damit ich nicht ständig nach einem Pissbeutel suchen muss.

»Nach ihrem letzten Blutbad, bei dem sie Troys Vater ermordet hat, hat sie etwa ein Jahr gebraucht, um sich neu aufzustellen. Als Troy keinen Wert mehr für sie hatte, hat sie ihn beinahe umgebracht. Carrie langweilt sich rasch.« Lucy spricht diese Dinge aus, als handle es sich um unumstößliche Fakten. »Du glaubst doch nicht ernsthaft, sie habe seitdem rumgesessen und Däumchen gedreht?«

Ich mustere sie wortlos. Es gibt nicht viel dazu zu sagen. Entweder hat sie recht oder nicht, und ich habe nichts hinzuzufügen.

»Nein, verdammt noch mal«, beantwortet sie ihre eigene Frage. »Inzwischen kennen wir Carrie zu gut. Während sie untergetaucht war, war sie sicher beschäftigt.« Lucys Tonfall wird scharf. »Und ihr neuester Sklave ist irgendein Computerfreak, ein anonymer Wurm, der sich Tailend Charlie nennt«, ergänzt sie. Kurz erschreckt mich ihre Eifersucht.

Lucy fühlt sich von meinem aktuellen Cyberstalker bedroht, weil sie es bis jetzt nicht geschafft hat, ihn aufzuspüren. Und so etwas passiert Lucy nie. Und dennoch sind alle ihre Versuche, seit Tailend Charlie anfing, mich zu verhöhnen, mehr oder weniger gescheitert. Scheitern ist Lucys Kryptonit. Es widerstrebt ihr in ihrem tiefsten Inneren.

»Ich habe keine Ahnung, wer er ist, doch Carrie arbeitet nicht allein«, beharrt Lucy, während ich von meinem Telefon auf der Arbeitsfläche abgelenkt werde.

Das Display leuchtet plötzlich ohne ersichtlichen Grund auf.

Ich nehme das Telefon, entsperre es und schaue es mir an. Es ist nicht auf stumm geschaltet, der Vibrationsalarm ist aktiviert. Also alles so, wie ich es eingestellt habe. Offenbar habe ich nicht wegen irgendeines technischen Versagens Anrufe verpasst, und es scheint kein Defekt vorzuliegen.

Ich lege das Telefon wieder auf die Arbeitsfläche. Es beunruhigt mich, dass Ruthie Briggs mich nicht zurückgerufen hat. Sie hat mir auch keine SMS oder E-Mail geschickt.

»Nach einer Weile ergeben gewisse Dinge plötzlich mehr Sinn.« Lucy spielt auf Natalies Tod an, der am 18. September genau ein Jahr her sein wird. Inzwischen kann ich nur noch an das dämliche Zelt denken.

Es ist nun nach zehn und noch immer kein Wort von Rusty und Harold. Niemand hat sich bei mir gemeldet. Warum, zum Teufel, dauert das so lang? Ich bin versucht, Marino eine weitere SMS zu schicken, reiße mich aber zusammen. Es bringt nichts, wenn ich alle verrückt mache. Sie werden mir schon Bescheid geben, sobald sie fertig sind.

»Janet war sehr gewissenhaft darin, sich die nötigen Passwörter zu besorgen.« Lucy spricht jetzt von Natalies elektronischen Geräten. »Ich dachte, sie hätte vor lauter Trauer etwas vergessen oder falsch aufgeschrieben.«

Nach Natalies Tod stellte sich heraus, dass Janet und Lucy keinen Zugang zu dem allerwichtigsten Gerät hatten: ihrem privaten Laptop, der erst in Natalies Schlafzimmer und später im Hospiz stand. Das Passwort, das sie Janet gegeben hatte, funktionierte nicht.

»Und es war kein Kinderspiel, da reinzukommen.« Lucy vermeidet das Wort hacken. »Natalie hat als Systemadministratorin gearbeitet und kannte sich gut mit Computern aus.«

Ich beobachte Lucy beim Sprechen. Ihre Augen sind Fenster zu dem Gemetzel, das in ihr tobt. Auf einer CT – Aufnahme würde man es nicht sehen, bei einer Autopsie nie bemerken. Doch Hinweise auf das Massaker sind unter der Oberfläche sichtbar wie die Fundamente einer vor Jahrhunderten zerfallenen und unter Schichten von Sediment und Erde verborgenen Festung. Auf der Grundlage dessen, was Carrie zerstört hat, hat Lucy sich ein einflussreiches und von Erfolg gekröntes Leben aufgebaut. Würden sich die beiden im Kampf um Leben und Tod gegenüberstehen, würde ich mich nicht fragen, wer von beiden befreit daraus hervorgehen wird.

Ich bin sicher, dass es keiner von beiden gelingen würde.

»Ich war wirklich der Ansicht, dass Natalie es mit ihren Befürchtungen, sie könnte ausspioniert werden, übertrieben hat«, erklärt Lucy, und ich merke ihr an, dass sie ein schlechtes Gewissen hat. »Ich habe mir Sorgen gemacht, sie könnte den Verstand verlieren. Dass der Krebs bis ins Gehirn gestreut hat.«

»Verständlicherweise«, erwidere ich. Doch in Wahrheit denke ich, dass man einige Dinge nicht wiedergutmachen kann.

Manche Schlachten können nicht gewonnen werden. Wenn ich mir Lucy und Carrie in einem Duell vorstelle – wer würde wohl wen töten? Hoffentlich irre ich mich. Hoffentlich wird sich nicht erweisen, dass die beiden nicht voneinander lassen können. Was würde sie zu ihrem endlosen blutigen Tennisspiel motivieren, wenn die Wunschgegnerin nicht auf der anderen Seite des Netzes stünde? Ich kenne die Antwort nicht, doch wie Benton so gern zum Thema Dysfunktionalität sagt: Es ist schwierig, die eiserne Lunge aufzugeben.

»Wenn ich mich recht entsinne, hast du mir erzählt, Natalie hätte die Kameras an ihren Computern abgeklebt«, merke ich an. »Das tun viele Leute, aber offenbar hat sie es erst gemacht, als sie wusste, dass sie sterben würde.«

»Sie hat die Webcams an ihrer Feststation, ihrem Tablet und auch am Laptop mit schwarzem Klebeband abgedeckt«, bestätigt Lucy. »Das ist eine einfache Lowtech-Methode, um zu verhindern, dass man über den eigenen Computer ausspioniert wird. Natalie hat stets die eingebauten Kameras all ihrer privaten elektronischen Geräte außer Gefecht gesetzt, weil sie wusste, dass man sie per Fernsteuerung aktivieren kann. Ein wirklich fähiger Hacker kann den Camerachip ferngesteuert verändern und das Anzeigelämpchen abschalten, damit es nicht mehr anspringt, wenn man heimlich gefilmt wird.«

»Also war das Überkleben der Kameralinse nur eine zusätzliche Vorsichtsmaßnahme«, erwidere ich.

»Damals fand ich es bloß schräg.«

»Und wenn es das nicht war?«

»Genau deshalb sprechen wir ja darüber«, erwidert Lucy. »Ich hätte sie ernst nehmen sollen. Wenn sie nicht so krank gewesen wäre und wirres Zeug geredet hätte, hätte ich es getan.«

»Hat sie je erwähnt, sie fürchte sich vor Carrie?«

»Kein Grund. Wir alle dachten, sie sei endgültig von der Bildfläche verschwunden.«

»Weil sie in der forensischen Psychiatrie saß«, mutmaße ich. »Und dann, nach ihrer Flucht, wurde sie getötet. Das glaubten wir wenigstens.«

»Wie wir alle, war auch Natalie davon überzeugt, Carrie sei mit Newton Joyce in Flammen aufgegangen, als sein Helikopter vor der Küste von North Carolina abgestürzt ist«, sagt Lucy.

»Wen hatte sie dann als Spion in Verdacht?«

»Das FBI. Oder vielleicht eine ausländische Regierung, Anwälte, Lobbyisten, Reporter. Du kannst es dir aussuchen. Die Anwaltskanzlei, bei der sie gearbeitet hat, hatte viele einflussreiche Politiker als Klienten.«

»Und als sie ins Hospiz eingeliefert wurde, hat sie ihren Laptop mitgenommen.« Ich sehe ihn noch auf dem Nachtkästchen vor mir, wo Lucy ihn aufgestellt hatte.

KAPITEL 25

Ich erinnere mich nicht an schwarzes Klebeband auf dem silbernen Gehäuse von Natalies Laptop. Allerdings habe ich andere Dinge, die sich damals ständig ereigneten, noch gut im Gedächtnis.

Immer wieder stieß Lucy im Computersystem des CFC auf Merkwürdigkeiten. Nach einigen Wochen bestätigte sie uns, dass sich jemand in unsere E-Mails und womöglich auch in die Datenbank eingehackt hatte. Und viele Monate nach Natalies Tod entdeckte Lucy, wie sie sagt, weitere Gründe, um sich Sorgen zu machen.

»Ich bin ihre Computerlogs durchgegangen und habe alle laufenden Programme überprüft, insbesondere auf die Uhrzeit hin«, verkündet sie. Zum ersten Mal erläutert sie mir in Einzelheiten, was sie damals getan hat. »Und ich habe unter anderem mögliche Hinweise auf Trojaner gefunden, auf Schadsoftware, die sich als harmlose Programme tarnt.«

»Ich nehme an, du hast mit Janet darüber gesprochen?«, frage ich. Mit mir hat sie das nämlich nie getan.

»Ich habe ihr gesagt, ich sei nicht sicher. Für eine defekte Registrierungsdatei kann es zum Beispiel viele Gründe geben. Vielleicht zerbricht man sich ja auch nicht unbedingt den Kopf darüber, wenn man gerade einen geliebten Menschen verloren hat und sich um ein damals siebenjähriges Kind kümmern muss. Dann schaut man möglicherweise nicht so genau hin.«

»Aber jetzt hast du einen Verdacht.«

»Mehr als das.«

»Du hast beschlossen, dass Carrie die Hackerin war. Dass Carrie Natalie und eigentlich uns alle ausspioniert hat.« Das ist nicht als Frage gemeint.

»Vermutlich hat sie ein RAT, ein Remote Administrator Tool, benutzt, um Natalies Computer, oder mehrere, zu kontrollieren.« Beim Reden geht Lucy in der kleinen Teeküche umher und öffnet Schränke und Schubladen wie ein nervöses Kind. »Und wer weiß, wie lange das schon lief.«

»Wie alt war Natalies Laptop?«

»Sie hat ihre Computer stets aufgerüstet und geupdatet und sie eine Weile behalten. Der fragliche Laptop war damals sechs Jahre alt, und einige der zweifelhaften Dateien stammten aus dieser Zeit. Also ist es möglich, dass sie sogar schon früher gehackt wurde. Allerdings sind diese Computer und anderen Geräte längst fort. Ich kann sie nicht mehr überprüfen.«

»Falls Carrie Natalie seit mindestens sechs Jahren überwacht hat«, wende ich ein, »war der Auslöser weder ihre Diagnose noch dass du und Janet wieder ein Paar geworden seid. Das war damals alles noch nicht aktuell.«

Es geht rechnerisch nicht auf, dass die Überwachung schon über einen so langen Zeitraum lief. Wenn sie selbst nach Janets und Lucys Trennung vor über zehn Jahren fortgeführt wurde, hätte Carrie doch keinen Grund mehr gehabt, Natalie auszuspionieren. Wie ich mich erinnere, fand Carrie sie langweilig und bezeichnete sie als ausgelatschten Schuh. Aber offenbar gibt es da eine Menge, was ich nicht weiß, und ich möchte meine Nichte nicht verhören.

Man hat mir nie eine zufriedenstellende Erklärung dafür gegeben, warum Lucy und Janet nach einer mehr als zehnjährigen Trennung vor einigen Jahren wieder zueinandergefunden haben. Ich habe keine Ahnung, ob sie während dieser Zeit in Kontakt miteinander standen und von wem die Initiative ausging. Eines Tages war Janet einfach wieder da. Kurz darauf kam Natalie ins Hospiz, und Desi zog hierher.

»Carrie ist süchtig«, verkündet Lucy, während sie in den mittleren Bereich des Anhängers geht. Ihre Stiefel poltern laut über den blitzblanken Boden aus Stahl. »Sie ist süchtig nach uns. Auf eine perverse Art und Weise sind wir alles, was sie hat.«

»Sie hat uns nicht. Sie hatte uns nie.« Ich spüre, wie ich mich vor Zorn verkrampfe.

Lucy setzt sich an einen Arbeitsplatz und schaltet den auf dem eingebauten Schreibtisch befestigten Computer ein.

»Irgendwo in ihrem verdrehten Verstand tobt die unersättliche Gier danach, jemandem wichtig zu sein.« Lucy tippt ein Passwort ein. »Und wenn sie ihr Opfer in ihrer Gewalt hat – denn jeder, mit dem sie sich zusammentut, ist ein Opfer –, steht sie für diese Person endgültig an erster Stelle. Eine Zeit lang ist sie Gott. Doch es nimmt immer das gleiche Ende, und dann ist sie wieder allein. Die Ironie daran ist, dass sie uns braucht.«

»Sie ist nicht Gott, und mir ist es scheißegal, was sie braucht.« Ich kehre zu demselben am Boden verschraubten Stuhl zurück, auf dem ich schon vorhin gesessen habe.

»Laut Benton wirst du sie nie verstehen, wenn du sie nicht als Menschen betrachtest.« Lucy sieht mir in die Augen. »Und wenn du sie nicht verstehst, wirst du sie auch nie aufhalten.«

Ich werfe wieder einen Blick auf mein Telefon. Nichts. Was, zum Teufel, ist da los? Beinahe glaube ich, dass der gesamte Park verschwunden sein wird, wenn wir die Tür des Anhängers öffnen. So, als befänden wir uns in einer grausigen Zwischenwelt und würden genauso ferngesteuert, wie es vielleicht auch mit Natalies Laptop geschehen ist.

»Selbst wenn Carrie dahintersteckt – dann erkläre mir doch bitte, woher sie auch nur das Geringste über meinen Vater weiß.« Ich denke an die Aufnahmen, die klingen wie er, und tippe beim Sprechen eine SMS an Marino. »Falls sie mit einer weiteren gestörten Person zusammenarbeitet, woher sollten die beiden das wissen?«, frage ich Lucy. »Soweit mir bekannt ist, gibt es keine Tonbandaufnahmen von meinem Vater, und Carrie ist ihm nie begegnet. Als er starb, war sie noch nicht einmal geboren.«

»Dann muss ich davon ausgehen, dass es irgendwo da draußen Informationen über ihn gibt«, entgegnet Lucy nicht zum ersten Mal.

»Nicht dass ich wüsste.«

»Du hast nie eine Tonbandaufnahme von ihm gehört, aber trotzdem noch seine Stimme im Kopf.«

»So, als wäre es gestern gewesen.«

»Was ist mit Mom?«

»Keine Ahnung, woran Dorothy sich noch erinnert.«

»Und es besteht keine Möglichkeit, dass sie eine Aufnahme besitzt oder weiß, ob es eine gibt?«

»Sie war nicht sehr hilfsbereit. Ich habe mich vor ein paar Tagen danach erkundigt, als wir ihre Reise geplant haben.« Ich habe ihr nicht verraten, warum mich das interessiert.

»Irgendwo muss eine Aufnahme sein«, beharrt Lucy. »Und dann braucht derjenige sie nur in die Finger zu kriegen, phonetische Einheiten auszuschneiden und Sätze zu bilden. Das Gleiche könnte man auch tun, um eine synthetische Stimme zu erzeugen, die Italienisch spricht.«

»Und warum finden wir diese Person nicht?«, frage ich sie schonungslos. »Was ist diesmal so anders, dass du es nicht geschafft hast, auch nur eine einzige Nachricht von Tailend Charlie nachzuverfolgen?«

»Meiner Ansicht nach haben wir es mit jemandem zu tun, der virtuelle Maschinen einrichtet. So würde ich jedenfalls vorgehen.«

»Könntest du mir bitte erklären, was das heißt?«

»Das heißt, dass wir am Arsch sind.«

»Dazu hackt man sich in irgendein offenes Gerät oder Netzwerk ein. Am besten funktioniert das auf einem Uni-Campus, und von denen haben wir hier mehr als genug«, schildert mir Lucy, wie Tailend Charlie ihrer Meinung nach operiert.

»Sobald man seine eigene virtuelle Maschine hat, benützt man sie, um einen virtuellen E-Mail-Server einzurichten«, fügt sie hinzu. »Nach jeder Mail löscht man den Server und richtet einen neuen ein, und so läuft das bis in alle Ewigkeit weiter.«

»Und es gibt keine Spur, eine IP – Adresse oder so?«, hake ich nach.

»Vielleicht existiert eine IP in den Packet Logs der Router entlang der Strecke. Aber das ist, als suche man eine Nadel im Heuhaufen. Sobald man eine Mail aufgespürt hat, ist sie weg, und an einem völlig anderen Ort taucht eine neue auf.«

»Das klingt nach Carries Methode«, räume ich ein. »Ich kann mir gut vorstellen, dass sie sich mit dieser Art von Technologie auskennt.«

»Darauf, dass sie dieselben Kenntnisse hat wie ich, kannst du wetten«, erwidert Lucy widerstrebend. Carrie zu loben fällt ihr offenbar schwer.

Und noch schwerer fällt es mir, mir das anzuhören. Dann kommt Lucy auf Bryce zu sprechen, worauf ich schon gewartet habe. Ihrer Ansicht nach begreift er nicht, wem er im Laufe einer seiner Ansicht nach völlig normalen Unterhaltung Informationen ausplaudert.

»Einschließlich der Sache mit der falschen Tätowierung, die jemand, der euch beobachtet hat, unmöglich hätte sehen können.« Lucy greift zu ihrem Telefon. »Dazu hätte Bryce die Socke runterziehen müssen. Und selbst dann ist das Tattoo viel zu klein und verblasst, nachdem er wie ein Wilder daran herumgeschrubbt hat.«

Sie erklärt mir, dass sie Bryce, nachdem sie von dem Notruf erfahren hatte, gebeten hat, das Tattoo zu fotografieren und ihr das Bild sofort zu mailen. Sie reicht mir das Telefon. Das Marihuanablatt über Bryces rechtem Knöchel ist wachsmalstiftgrün, aber blass und etwa so groß wie ein Wachtelei.

Als ich das Foto betrachte, wundert es mich nicht, dass heute niemand im Institut das unauffällige Fake-Tattoo bemerkt hat. Ich verstehe nicht, wie es überhaupt jemandem hat auffallen können, außer derjenige hätte sich unmittelbar in Bryces Nähe befunden, während er keine Socken trug. Vielleicht hat ja die falsche Person von Bryces missglücktem Partytrick gehört, und so ist dieses Detail in die vorgetäuschte Beschwerde beim Cambridge Police Department eingeflossen.

»Eigentlich müsste die Gruppe der Verdächtigen recht klein sein«, schlussfolgert Lucy. »Es muss jemand sein, der wusste, was Bryce gestern Abend unternommen hat.«

»Was hat er dir erzählt?«, erkundige ich mich.

»Dass er sich das Fake-Tattoo beim Abendessen mit Freunden hat machen lassen. Nichts wurde in den sozialen Medien gepostet, und er hat keine Ahnung, wie jemand davon erfahren haben könnte. Abgesehen von den Kumpeln, mit denen er zusammen war. Das stand in seiner Nachricht an mich. Ich habe nicht selbst mit ihm geredet.«

»Vielleicht sollten wir das tun.« Ich trinke einen Schluck Wasser und versuche, nicht an meinen leeren Magen oder daran zu denken, wie spät es schon ist.

Ich verdränge den Chablis Premier Cru, den Benton und ich nicht getrunken haben, und die an meinen nackten Füßen klebenden feuchten Schuhe. Laut Marinos letzter Mitteilung vor einigen Minuten steht das Zelt immer noch nicht, weil es ein Problem damit gab, die Seitenwände um einige große Bäume herumzuführen. Ein Teil des Gerüsts ist eingestürzt. Das Dach passt nicht richtig. Oder so ähnlich.

»Hast du Bryce je erzählt, dass dich einige Mitschüler damals in Miami Florida Cracker genannt haben?«, fragt Lucy als Nächstes. Ich fühle mich, als würde ich mit faulen Eiern aus meiner Vergangenheit beworfen.

»Das soll wohl ein Witz sein«, entgegne ich.

»Das ist wieder von Tailend Charlie, und er muss es irgendwoher haben. Deshalb interessiert es mich.«

»Die Kneifzangen-Schwester und Florida Cracker kommen in dem letzten Schmierenreim vor?«

»Ja«, antwortet Lucy. Tief in mir regt sich Empörung.

Ich empfinde eine Scham, die lange geschlummert hat. Doch die Wut ist sehr lebendig, denn immerhin drängt sich irgendein verdammter Hobbydichter anonym in meine Vergangenheit, um sie zu verdrehen und in ein falsches Licht zu rücken.

»Gehen wir der Sache auf den Grund«, sage ich, noch immer auf dem Metallstuhl sitzend und die Hände tief in den Taschen meiner Windjacke. »Bryce weiß etwas, ohne es zu ahnen. Fragen wir ihn doch.«

Mit einigen Mausklicks öffnet Lucy eine Datei. Binnen weniger Minuten hat sie meinen Bürochef Bryce Clark in einer Videokonferenz. Die App ist ihre eigene Weiterentwicklung von Skype oder FaceTime. Ohne Umschweife erkundigt sie sich, ob er viel über meine Kindheit in Südflorida weiß. Hat er mit jemandem darüber gesprochen? Insbesondere in jüngster Zeit?

»Nun, uns allen ist bekannt, dass sie so arm waren wie Kirchenmäuse«, erwidert er. »Allerdings bin ich nicht sicher, was sie erwähnt hat, wenn wir einfach nur rumgesessen und geplaudert haben. Ist sie bei dir?«

»Ja«, ergreife ich das Wort.

»Nicht, dass wir so oft nichts Besseres zu tun hätten, als im Büro rumzuhängen und zu reden, richtig, Doc?« Er winkt mir zu. Sein attraktives jungenhaftes Gesicht schaut mir müde aus dem Bildschirm entgegen. »Absolute Offenheit?« Er hält eine braune Flasche mit Angry-Orchard-Cider mit ihrem kitschigen Etikett hoch, das einen finster dreinblickenden Apfelbaum zeigt. »Schon mein zweiter, aber ich trinke nicht bei der Arbeit, weil ich zu Hause bin. Obwohl ich mit dir spreche.« Das ist an mich gerichtet, aber ich bin nicht sicher, ob es eine Frage oder eine Bemerkung ist oder ob er nur einen Scherz machen will, was bei ihm nicht selten ist.

»Die Freunde, von denen du mir vorhin erzählt hast.« Lucy stützt das Kinn in die Hand und spricht ihn auf dem Computerbildschirm an, als säße er ihr am Schreibtisch gegenüber. »Unterhältst du dich manchmal mit ihnen über die Arbeit?«

»Nie so, dass ich mir den Mund verbrennen würde«, antwortet er. Am Bildhintergrund erkenne ich, dass er sich in seinem Wohnzimmer befindet und den Fernseher abgeschaltet hat.

»Was ist mit ihr?«, hakt Lucy nach und sieht dabei mich an.

»Willst du mir unterstellen, dass ich nicht loyal bin?«, protestiert Bryce. »Behauptest du, ich rede hinter ihrem Rücken über Doc Scarpetta?«

»Nein, ich behaupte gar nichts, ich stelle nur Fragen. Bist du sicher, dass keiner der Freunde, mit denen du gestern beim Abendessen warst, etwas über dein Tattoo im Netz gepostet hat? Ich habe zwar nichts entdeckt, aber …«

»Und das wirst du auch nicht, weil da nichts ist«, entgegnet er. »Warum sollte so was im Netz sein?«

»Genau das versuchen wir gerade rauszukriegen, nämlich, wie jemand davon erfahren haben könnte«, entgegnet Lucy.

»Vielleicht jemand, der keine Ahnung hatte, dass es zu Schwierigkeiten führen könnte?«, baue ich ihm eine goldene Brücke.

»Echt nicht. Jeder, der mich besser kennt, weiß, dass ich wegen so einer Sache Ärger kriegen kann, und zwar aufgrund meines Jobs«, sagt er, als sei ich plötzlich nicht mehr vorhanden. »Dass man vor Gericht alles gegen jeden verwenden kann.«

Er holt noch weiter aus und deutet auf seine umständliche Art an, dass er ständig vor Gericht aussagen und seine Glaubwürdigkeit in Zweifel ziehen lassen muss. Das stimmt nicht. Er ist noch nie wegen etwas vorgeladen worden, nur zum Geschworenendienst, und da wird er immer entschuldigt.

»Wo wart ihr gestern Abend?«, erkundigt sich Lucy.

»Wir hatten zwei andere Paare zu uns nach Hause eingeladen, mexikanische Küche, unsere Spezialität, wie du weißt.« Beglückt von der Erinnerung lächelt Bryce in den Bildschirm. »Mit scharfer Sauce überzogene Kräcker mit frischen Jalapeños, einen Dip aus sieben Lagen mit meiner berühmten Guacamole, plus Tacos. Dazu einfach fantastische Margaritas mit dem leckeren Añejo-Tequila, den wir schon seit Weihnachten aufsparen. Den von deiner Mom.«

Kurz verstehe ich kein Wort. Dann wird mir klar, dass er Dorothy meint. Ich ahne, wovon er redet.

KAPITEL 26

Während der Weihnachtsfeiertage in Miami im vergangenen Jahr wurde mir fast das Ohr abgekaut, wie wundervoll und großzügig meine Schwester ist. Um Bryce zu zitieren: ein echtes Zuckerpüppchen.

Ich hatte den Eindruck, dass die Sprache bei jedem geschäftlichen Telefonat auf unerklärliche Weise wieder auf Dorothy kam. Wenn er glaubte, dass sie in Hörweite war, bat er mich, ihr auszurichten, wie lecker der Tequila sei. Er rief Hallo, als ob sie das mitbekommen würde. Oder er forderte mich auf, eine Bemerkung oder Frage weiterzugeben. Es war ein Trauerspiel.

»Ach, wie heißt er noch mal?« Bryce schnippt einige Male mit den Fingern. »Dieser Luxus-Patrón in einer Lederverpackung? Außerdem kennt sie ein tolles Rezept mit Agavennektar und frischem Limettensaft, pur wie ein Cosmopolitan in einem gekühlten Glas und ohne Salz. Ich habe ihr versprochen zu üben, damit wir sie einladen können, wenn sie in der Stadt ist. Und wie du dir vorstellen kannst, hatten wir sechs jede Menge Spaß.« Er verdreht die Augen. »Frag nur unseren Meckernachbarn.«

»Von welchen Freunden redest du? Mit wem hast du Tequila getrunken?«, will Lucy wissen. »Und wann hast du meiner Mutter davon erzählt?«

Bryce zählt vier Namen auf, die ich im Laufe der Jahre schon öfter gehört habe. Unterdessen tippt Lucy etwas in Suchfelder ein. Mein leicht beschwipster Bürochef verteidigt die seiner Ansicht nach beschmutzte Ehre seiner besten Freunde, die er »seit Ewigkeiten« kennt? Bei ihm klingt das wie eine Frage.

»Und soll ich dir etwas sagen? Ich kann beschwören, dass sie nichts mit dem verlogenen Scheißkerl zu tun haben, der bei der Polizei gemeldet hat, Doc Scarpetta würde mich öffentlich misshandeln«, fügt er leidenschaftlich hinzu.

»Ich habe dich nicht misshandelt«, erinnere ich ihn daran, besser auf seine Wortwahl zu achten. »Bitte, pass auf, was du sagst, Bryce.«

»Ich wiederhole nur, was ein Wichser von einem besorgten Bürger der Polizei gemeldet hat.« Seine Miene ist aufrichtig. Er starrt mich aus blauen Augen an, die blonden Haare stehen ihm zu Berge.

»Wann hast du meiner Mutter versprochen, du würdest Margaritas für sie mixen?«, führt Lucy ihn zum ursprünglichen Thema zurück.

»Nun, heute haben wir Mittwoch. Also muss es am Montagabend gewesen sein, als wir ihre Flugdaten und andere Details erörtert haben.«

»Und das Fake-Tattoo? Wo warst du, als du gestern Abend damit herumgespielt hast?«, hakt Lucy nach. »Und wer hat es gesehen?«

»Wow! Jetzt zückst du die Peitsche? Nein, heutzutage ist ja Waterboarding angesagt. In unserem Wohnzimmer. Es war sonst niemand da. Wir saßen gemütlich in unserem Zuhause. Draußen ist es zu heiß, und außerdem setze ich mich nicht gern in Szene. Nicht, dass Fake-Tattoos und Margaritas meines Wissens nach Kapitalverbrechen wären.«

»Um wie viel Uhr war das?«, fragt Lucy.

»Lass mich überlegen. Ganz sicher war es draußen dunkel, und wir hatten schon gegessen. Ich glaube, etwa um die gleiche Zeit wie jetzt. Viertel vor zehn oder zehn. Möglicherweise sogar halb elf. Ungefähr um diese Zeit habe ich auch zu meinem Entsetzen bemerkt, dass das Tattoo nicht so vorübergehend ist, wie es auf der Packung steht. Es ging einfach nicht richtig ab. Ich spiele mit dem Gedanken, mich bei der Firma darüber zu beschweren.«

»Wir wollen mal kurz über Spitznamen reden«, verkündet Lucy.

»Klar, ich habe bestimmt eine ganze Menge. Vielleicht will ich sie ja lieber gar nicht hören.«

»Eigentlich spreche ich über deine Chefin«, entgegnet Lucy und sieht mich an.

Als sie sich nach Spitznamen aus meiner Kindheit erkundigt, die er vielleicht aufgeschnappt hat, lautet seine Antwort: »Was zum Beispiel?«

»Erzähl du es mir.« Lucy wird ihm nichts verraten, was ihn nichts angeht, wenn er es nicht ohnehin schon weiß.

»Möglicherweise hat man sie als Klugscheißerin bezeichnet.« Bryce runzelt die Stirn wie immer, wenn er angestrengt nachdenkt. »Aber damit ist vermutlich zu rechnen. Nicht persönlich gemeint«, fügt er hinzu, wie ich annehme, um mich zu beschwichtigen.

»Gib mir Bescheid, falls dir noch etwas einfällt«, sagt Lucy zu ihm. »Jede Bemerkung, ganz gleich, wie harmlos sie auch gewesen sein mag. Und jede Person, die du kennst und die möglicherweise in aller Unschuld etwas ausgeplaudert hat.«

Er verspricht es und verschwindet mit einem Mausklick vom Bildschirm.

»Das grenzt es zwar ein, beruhigt mich aber trotzdem nicht.« Lucy dreht ihren Stuhl zu mir herum, während ich mein Telefon auf die neuesten Nachrichten überprüfe. »Wenn die Sache mit dem falschen Tattoo in einer Kneipe, einem Restaurant oder sonst irgendwo in der Öffentlichkeit passiert wäre?«, ergänzt sie. Ich lese eine SMS von Harold.

Zelt steht für Sie bereit.

»Denn in diesem Fall könnte es jemand beobachtet haben. Doch in seinem eigenen Wohnzimmer?«, meint Lucy.

Der Tatort wartet. Ich teile ihr mit, dass ich los muss, und bitte sie, alles über Elisa Vandersteel herauszufinden. Kurz berichte ich ihr von meinen zufälligen Begegnungen mit der Frau, die nun, wie ich befürchte, tot ist. Wenn das Lucy überrascht, lässt sie es sich nicht anmerken. Doch ich bemerke ein Aufblitzen in ihren grünen Augen, als finge sich Licht in einem Smaragd.

»Woher hast du ihren Namen?« Wieder verfällt sie in den Verhörmodus. Ich erzähle ihr von dem britischen Führerschein.

»Wo lag der, und warum glauben wir, dass sie es wirklich ist?«, fragt sie.

»Auf dem Joggingpfad zwischen der Leiche und dem Fahrrad. Marino kann dir ein Foto davon mailen.«

»Der Großteil der Fälle ist nicht kompliziert, Tante Kay. Meistens bestätigt sich der erste Eindruck. Bei diesem hier jedoch vermutlich nicht.« Sie klingt zwar gelassen, doch in ihrer Ruhe schwingt etwas Bedrohliches mit. Ich stehe auf.

»Du verschweigst mir etwas.« Das hört sich so abgedroschen an.

Außerdem naiv und beinahe lachhaft, weil Lucy mir ständig etwas verschweigt. Ich erzähle ihr auch nicht alles, insbesondere, wenn es um Dorothy geht.

»Ich habe da einen Verdacht. Mehr sage ich im Moment nicht.« Lucy starrt mich an, wie sie es stets tut, wenn sie nicht will, dass ich weiter in einem bestimmten Thema herumbohre. »Ich melde mich, wenn ich bestätigte Infos habe.«

Ich erinnere mich an ihre Worte von vorhin. Sie hat davon gesprochen, dass viele Dinge gleichzeitig geschähen. Ich berichte ihr von dem angeblichen Anruf von Interpol bei Marino. Öfter mal was Neues, lautet ihr einziger Kommentar.

»Lucy, versteif dich nicht darauf, dass Carrie hinter allem steckt«, sage ich ihr auf den Kopf zu.

»Ich versteife mich auf gar nichts«, entgegnet sie. Sie mauert, und es fühlt sich an wie eine Betonplatte unter einem dünnen Teppich.

»Nun, du weißt ja, wo ich bin. Und sicher wird es dich nicht wundern, dass ich meine Schwester heute Abend nicht sehen werde.« Wenn immer es möglich ist, weigere ich mich stur, sie als Lucys Mutter zu bezeichnen. »Bitte richte ihr aus, es täte mir leid, dass Benton und ich sie nicht abholen konnten – und dass wir uns beide dafür entschuldigen.«

Beinahe füge ich noch hinzu, dass wir uns darauf freuen, Zeit mit Dorothy zu verbringen, und es kaum erwarten können, sie zu uns einzuladen, für sie zu kochen und mit ihr ins Theater zu gehen. Doch das wäre nicht wahr, und Lucy weiß das. Ich könnte es nicht ertragen, jemanden zu belügen, der von seiner Mutter hintergangen und schlecht behandelt worden ist. Einer Mutter, die nur dann nett ist, wenn es ihr in den Kram passt. Vielleicht bin ich ja auch nicht nett, weil ich einige Dinge einfach nicht verzeihen kann. Ich kann meiner Schwester nicht vergeben, und ich werde es auch nicht tun.

»Sag ihr, ich hoffe, dass sie nach einem sicherlich recht unangenehmen Flug nicht zu erledigt ist.« Mehr bringe ich nicht heraus, als ich die Tür unten an der Treppe öffne, was mich an meine Fahrten mit dem Schulbus erinnert.

Wie oft habe ich ihn verpasst, weil Dorothy es lustig fand, sämtliche Uhren im Haus zu verstellen. Sie hatte auch einen Heidenspaß daran, meine Hausaufgaben zu verstecken; wieder ein Grund, den Bus zu verpassen.

»Ich bleibe eine Weile hier und arbeite.« Lucys Stimme folgt mir nach draußen in die brütend heiße Dunkelheit, wo die Nacht gierig lauert wie ein unersättliches, in erstickendes Schwarz gehülltes Wesen.

Das Brummen des Generators und der Verkehrslärm verklingen langsam hinter mir in der Finsternis.

Als ich auf die Lichtung zusteuere, erkenne ich nur noch eine dunkle Leere, denn sie ist ja mit einem schwarzen Zelt abgedeckt. Das, was ich soeben gehört habe, beschäftigt mich weiter. Ich habe schon länger nicht mehr daran gedacht, was vor zehn Monaten geschah, als Dorothy Bryce und Ethan eine Flasche sündhaft teuren Tequila geschenkt hat.

Ich weiß noch, wie seltsam ich ihre plötzliche Großzügigkeit gegenüber Menschen fand, an denen sie bislang nicht das geringste Interesse gezeigt hatte. Allerdings kommt meine Schwester bei schwulen Männern gut an. Sie liebt South Beach und wird zurückgeliebt. Es muntert sie auf und macht ihr Spaß, sich in Schale zu werfen, wie sie es nennt, und dann in Schwulenkneipen Hof zu halten. Sie marschiert auch bei Schwulenparaden mit. Noch lieber fährt sie auf einem der Wagen mit – vorzugsweise in einem hautengen, tief ausgeschnittenen Kleid, das ihre atemberaubenden Kurven betont – und winkt ihren Fans zu, als sei sie Sofia Vergara, Dorothys großes Idol.

Das bisschen Italienisch, das meine Schwester als Kind aufgeschnappt hat, hat sie so gründlich vergessen, dass sie kaum ciao sagen oder Spaghetti bestellen kann, auch wenn sie sich ohnehin mit keinem von beidem abgibt. Ich weiß nicht, wann es passiert ist, doch irgendwann hat Dorothy beschlossen, dass sie Südamerikanerin ist.

Sie spricht fließend Spanisch und ist Expertin für Latinofragen. Die Miami Sound Machine. Die Hip-Hop-Szene. Sie liebt die kubanische und die mexikanische Küche – und plötzlich tut Bryce das auch. Bis vor einigen Minuten habe ich ihrem in Handarbeit hergestellten, gealterten Tequila keine Wichtigkeit beigemessen.

Mir war nicht klar, was das zu bedeuten hatte. Warum auch? Große Gesten aus einer Laune heraus sind bei meiner Schwester nicht selten. Auch nicht, dass sie ihre Freigiebigkeit oft auf meine Kosten auslebt. Es war kein Zufall, dass ich in Miami bei Dorothy und meiner Mutter war, als Bryce und Ethan den Gran Patrón, genauer gesagt den Burdeos, bekamen, der spanische Name für Bordeaux und was sich auf die Art von Fässern bezieht, in denen er reift.

Ich habe mir das bis zum Erbrechen anhören müssen. Damals habe ich angenommen, Dorothy wolle mich nur ausstechen und ärgern. Na und? Diese Genugtuung wollte ich ihr nicht gönnen. Inzwischen jedoch muss ich mich der unschönen Wirklichkeit stellen, dass ihre bombastischen Weihnachtsgeschenke weder dem Zufall noch einer Laune geschuldet waren.

Sie wollte sich nicht nur großtun und es mir dann unter die Nase reiben. Nicht zu Weihnachten und auch nicht später zu Ostern, an Bryces Geburtstag, dem von Ethan und, vor Kurzem und am wichtigsten, auch an Desis. Sie hat einen Präsentkorb mit Duftkerzen, einer bunten Mischung und Leckereien für die Haustiere geschickt. Desi hat eine Jacke von Miami Heat und einen Scheck bekommen, und ich erinnere mich, dass Dorothy ihn auch angerufen hat.

All das, nachdem sie uns nie ihrer Aufmerksamkeit für würdig befunden hat. Ganz sicher hat sie bei den seltenen Gelegenheiten, bei denen sie mich im Institut anrief, nicht auf meinen Bürochef geachtet. Bis vor Kurzem hat sie sich Bryce gegenüber am Telefon herablassend und arrogant verhalten. Vor dem Tod seiner Mutter hat sie sich nicht um Desi geschert. Bis jetzt wollte Dorothy uns nie im Norden besuchen. Ich frage mich, wie oft sie und Bryce miteinander telefonieren.

Ich zwinge mich, jetzt nicht darüber nachzudenken. Jeder knirschende Schritt auf dem ungeteerten Weg bringt mich näher zu einer jungen Frau, die nicht tot sein sollte, ganz gleich, aus welchen Gründen. Noch immer namenlos und ein Geheimnis, erwartet sie mich in einem Zelt hinter dem Wald auf der anderen Seite der Lichtung.

Nun sehe ich, womit Rusty und Harold sich fast zwei Stunden lang abgemüht haben, und mir wird klar, wie anstrengend es gewesen sein muss – oder, wie Rustys abgedroschener Lieblingsspruch lautet, einfach mörderisch. Das ein gutes Stück entfernte rechteckige Zelt würde Platz für eine kleine Hochzeitsgesellschaft oder eine Trauerfeier bieten.

Sein stockfinsterer, kastenförmiger Umriss verdeckt alte Bäume, Gebüsch, die fahlen Sterne und den zu einem Viertel vollen Mond. Ich kann die schummerigen Laternen, die sich im Fluss spiegelnden Lichter, die Skyline von Boston und die Wolkenkratzer am anderen Ufer nicht mehr sehen.

Beim Näherkommen ist es, als hätte ich das Ende der Welt erreicht und spränge von einem kleinen Riff, unter dem sich plötzlich ein Hunderte von Metern tiefer Abgrund bis hinunter zum pechschwarzen Meeresgrund auftut. Ich habe das unwirkliche Gefühl, im Weltraum zu schweben, so als würde ich an einen schrecklichen Ort meiner Vergangenheit geschleudert, wo ich auf keinen Fall sein will. Immer wieder geht mir etwas durch den Kopf, das Benton zu Anfang unserer Beziehung gesagt hat. Inzwischen ist es, als sei es in einem anderen Leben gewesen.

Ich erinnere mich an seine genauen Worte, lange bevor wir auch nur ahnten, dass sie sich eines Tages als banale Untertreibung entpuppen würden.

Carrie Grethen ist noch nicht damit fertig, andere Menschen zu zerstören.

Diese schlichte Feststellung hat Benton Wesley, der legendäre Profiler beim FBI, getroffen – und zwar ehe wir wussten, wer sie war, und lange vor ihrer Verhaftung. Selbst nach ihrer Verurteilung hat er weiter vor ihrer Bösartigkeit gewarnt und auch nicht damit aufgehört, als sie in die Frauenabteilung des Kirby Forensic Psychiatric Center in New York gesperrt wurde.

KAPITEL 27

Als psychisch kranke Straftäterin, geistig unzurechnungsfähig und verhandlungsunfähig, ließ man Carrie auf Wards Island, mitten im East River, verschwinden – ein Fehler mit katastrophalen Folgen.

Ich weiß nicht, warum alle so von ihrer Flucht überrascht waren. Benton hatte sie vorhergesagt, und er sagte außerdem, der Verbrecher, der ihr mit dem Hubschrauber zur Freiheit verhalf, Newton Joyce, sei nicht der Erste gewesen, mit dem sie Bonnie und Clyde gespielt habe. Als Kind wurde Joyce bei einem Brand schrecklich verunstaltet. Als die Polizei nach seinem Tod sein Haus durchsuchte, entdeckte man eine Gefriertruhe, voll mit den Gesichtern seiner Opfer. Carrie hatte ihn dazu ermutigt, die Souvenirs aufzubewahren. Wahrscheinlich war es sogar ihre Idee.

Ich bin sicher, dass sie nach ihm noch weitere Komplizen hatte. Wer kann sagen, wie viele vor Troy Rosado, den sie benutzte, bis sie seiner überdrüssig wurde. Carries Vorgehensweise besteht darin, sich mit Partnern zusammenzutun, die sie unter ihrer Fuchtel hält. Für gewöhnlich sind es beschädigte Männer wie Troy, Joyce und zuvor Temple Gault, den Carrie verehrte und nicht dominieren konnte.

Gault war eine ganz besondere Spezies menschlicher Ungeheuer, ein selbstsüchtiger und prahlerischer Caligula, nur dass er außerdem diszipliniert und ausgesprochen kompetent war. Er war zierlich gebaut, geschmeidig und so tödlich wie eine Peitsche mit rasiermesserscharfer Spitze. Er konnte so blitzartig zuschlagen wie eine Kobra, schlitzte Menschen die Kehle auf oder brachte sie mit Kickboxtritten um. Zudem war er aufs Zubeißen fixiert. Während ich in der stickigen Luft weitermarschiere, habe ich sein hellblondes Haar vor mir, seine weit aufgerissenen und starren blauen Augen, so wie die von Andy Warhol.

Obwohl ich jahrelang kaum an Temple Gault gedacht habe, ist es plötzlich, als verfolge er mich. Einen gruseligen Moment lang spüre ich seine beklemmende Gegenwart in der drückenden Nacht, und ich bin froh, dass er und Newton Joyce ein und für alle Mal fort sind. Tot. Leider gilt das nicht für Carrie. Ich male mir ihr schwarz gefärbtes Haar, ihre Baseballkappe und ihre unnatürlich bleiche Haut aus, die sie zwanghaft vor ultravioletten Strahlen und Giftstoffen schützt. So hat sie zumindest vor etwa einem Jahr ausgesehen. Wir haben keine Ahnung, wie sie ihr Äußeres seitdem verändert hat. Sie könnte nicht mehr wiederzuerkennen sein.

Doch ihre Augen würden mir jederzeit auffallen. Ein unheimliches Blau wie die Strahlung von Kobalt. So als verbreite ihr verfaultes Inneres ein saphirfarbenes Licht, das dunkler wird, wenn sich ihre Stimmung verschlechtert. Dann verwandelt es sich in ein zorniges Violett wie bei einem Mönchsfisch vor dem Angriff. Früher war Carrie eine Schönheit, geboren mit allen körperlichen Vorzügen und einem überragenden Intellekt. Ihr Charisma war Teil ihres Fluchs.

Der Rest ist einer geistig verwirrten, religiös fanatischen Mutter zuzuschreiben, die krankhaft eifersüchtig war und an einer Vielzahl von Persönlichkeitsstörungen und Wahnvorstellungen litt. Keines von Carries Geschwistern hat überlebt. Nachdem sie auf der Welt war, hatte ihre Mutter zwei Fehlgeburten. Der Bruder, der beim dritten Versuch geboren wurde, starb kurz nachdem sein Vater in Haft musste. Als ich Chief Medical Examiner in Virginia war, habe ich mir die Autopsie- und Laborberichte angesehen.

Damals hatte ich den Verdacht, dass viele unklare Todesfälle wie der des elf Monate alten Tailor Grethen leichthin auf den plötzlichen Kindstod zurückgeführt wurden, was man vielleicht nicht hätte tun sollen. Ich habe darüber nachgegrübelt, wie er wohl wirklich zu Tode gekommen war, und mir ausgemalt, wie sich die kleine Carrie, die aussah wie ein Engel, sich auf nicht zu entdeckende Weise an ihrem niedlichen kleinen Bruder verging. Sie hätte seinen Kopf zwischen Matratze und Seitenwand des Kinderbettchens klemmen können. Oder ihn so hinlegen, dass er keine Luft mehr bekam. Ihn ersticken.

So blieb Carrie ein Einzelkind in einem dem Untergang geweihten Universum. Ganz allein. Weil sie zu Hause unterrichtet wurde, hatte sie weder Mitschüler, Freundinnen noch eine normale Kindheit. Sie ging nicht ins Kino, hatte keinen Musikunterricht, trieb keinen Sport und las auch nicht zum Vergnügen. Im Fernsehen durfte sie sich nur fundamentalistische religiöse Sendungen anschauen, die, in denen es um Jesus, das Jüngste Gericht und darum geht, wer gerettet wird und wer nicht. The Jim and Tammy Show. The 700 Club. Jerry Falwell. Sie hörte zu, wenn Fernsehprediger mit der ewigen Verdammnis und anderen Höllenqualen drohten. Als Carrie sechs war, wusste sie alles über die Sünde.

Dafür hat ihre Mutter gesorgt. Benton glaubt, dass sie den sexuellen Missbrauch ihrer Tochter nicht nur geduldet hat. Nein, es war sogar ihre Idee. Sie hat ihn gefördert und zahlreiche Männer mit ihrem hübschen Kind als Partyattraktion angelockt. Carrie war das Appetithäppchen, ein kleines Extra, das ihre Mutter freigiebig anbot – und sie anschließend schwer dafür bestrafte. Carrie wurde gezwungen, um Gnade zu flehen, ihrem sündigen Weg abzuschwören und nach jeder Prügelorgie und Vergewaltigung demütigende Bußen zu vollführen.

Ihre herausragende geistige Disziplin und ihre Fähigkeit zur Abspaltung haben sie zu einer ungewöhnlich erfolgreichen Psychopathin gemacht. Vielleicht sogar zur erfolgreichsten, der er je begegnet sei, sagt Benton, der sich einen Großteil seiner Laufbahn mit ihr beschäftigt und sie gejagt hat. Sie kann sich im Kopf an einen anderen Ort versetzen und sich so vollständig distanzieren, dass sie weder Druck noch Schmerz spürt. Außerdem kann sie warten. Carrie kann die Belohnung jahrzehntelang hinausschieben, wenn es die Sache wert ist. Lüge und Wahrheit sind für sie zwei Seiten derselben Wirklichkeit. Und wenn sie behaupten würde, die Erde sei eine Scheibe und der Mond aus Käse gemacht, sie würde damit einen Lügendetektortest bestehen.

Gefühle wie Angst, Reue und Trauer sind Farben, die auf ihrer Palette fehlen. Und es war Lucys Pech, dass diese geballte Bösartigkeit in Menschengestalt ihre Vorgesetzte in der Engineering Research Facility des FBI wurde. Meine unschuldige und unreife Nichte wurde Carrie während des College-Praktikums buchstäblich zugeteilt. Ein Praktikum, das ich ihr dank meines Einflusses und meiner Beziehungen persönlich ermöglicht habe. Damals war Lucy fast noch ein Kind.

Eigentlich hatte sie nie die Chance, sich in den richtigen Menschen zu verlieben. Vielleicht wäre alles anders gekommen, wenn ich nicht die geniale Idee gehabt hätte, sie zur FBI Academy zu schicken. Wenn sie nur nie einen Fuß nach Quantico, Virginia, gesetzt hätte. Dann wäre ihre erste wichtige Partnerin möglicherweise keine Frau gewesen, die sie verführt und ihr das Herz, ja, und in gewisser Weise auch ihre Identität und ihre Seele gestohlen hat. Dann hätte Lucy vor vielen Jahren und auch jetzt anders für Janet empfinden können. Ich möchte nicht in Janets Schuhen stecken.

Ich möchte nicht diejenige sein, die Lucy getröstet hat, nachdem Carrie uns alle beinahe vernichtet hätte. Es ist kein faires Spiel, das war es nie, und Janet ist klug genug, um zu wissen, dass nur wenige Zentimeter mörderischen Hass von erotischer Liebe trennen. Sie sind die extremen Seiten derselben lodernden Leidenschaft. Und Janet ruft keines von beidem in Lucy wach.

Wenn es um das Zusammenleben mit meiner Nichte geht, steht Janet irgendwo zwischen Grauen und Freude, und ich habe ständig ein schlechtes Gewissen, weil ich dazu schweige. Das wäre Einmischung. Doch ich befürchte, dass ich die Schuld daran trage. Vielleicht wäre es besser für Lucy gewesen, wenn ich mich nicht so für sie ins Zeug gelegt hätte. Wenn ich nicht darauf beharrt hätte, sie aus ihrer Machtlosigkeit, vor dem Verlust und vor allen anderen scheinbar bedrohlichen Gespenstern zu retten, die mich in meiner Kindheit verfolgt haben.

Dorothy könnte mit ihrer Behauptung recht haben, ich sei diejenige, die meiner Nichte schweren Schaden zugefügt hat, obwohl ich sie nicht mehr lieben könnte, wenn sie meine eigene Tochter wäre. Ironie des Schicksals ist, dass Dorothy gar nichts von meinem schwersten Fehler weiß. Sie ahnt nichts von Carrie Grethens Existenz. Meine Schwester könnte neben ihr im Flugzeug sitzen, ohne zu erkennen, wer sie ist und warum das eine Rolle spielt.

Als ich auf das große, kastenförmige Zelt zusteuere, das sich vom Nachthimmel abhebt, wird mir klar, wie sehr es mich beunruhigt, dass Lucy aufgetaucht ist und ihren schlimmsten Befürchtungen Gestalt verliehen hat. Ich finde es schrecklich, dass meine Gedanken um Carrie kreisen, während ich weitergehe. Und ich spüre, dass ich mich, wie schon unzählige Male zuvor, gegen sie sträube.

»Wie läuft es?«, wende ich mich an einen der uniformierten Polizisten. Meine durchgeschwitzten, in Tyvek gehüllten Füße bewegen sich knirschend über den ungeteerten Pfad, der sich vor mir erstreckt.

»Geht so.«

»Immer ruhig bleiben«, sage ich zu einem seiner Kollegen.

»Sie auch, Chef.«

»Geben Sie uns Bescheid, wenn jemand Wasser braucht«, biete ich dem nächsten an, dem ich begegne.

»Hey, Doc, haben wir schon eine Ahnung, was mit ihr passiert ist?«

»Deshalb gehe ich ja hin«, erwidere ich. Die folgenden Gespräche mit seinen Kollegen laufen ganz ähnlich ab.

Inzwischen sind mindestens doppelt so viele uniformierte Officer im Einsatz, und ich bezweifle nicht, dass Marino dafür gesorgt hat, den Park abzuriegeln. Keine ungebetene Person kann ihn betreten oder verlassen. Ich ertappe mich dabei, dass ich ständig auf Helikopter der Nachrichtensender horche – zum Glück höre ich noch keine. Ich könnte es überhaupt nicht gebrauchen, dass sie tief über uns kreisen und mit dem Luftstrom ihrer Rotoren alles hier aufwirbeln.

Als ich das Zelt erreiche, werde ich zum zweiten Mal von einer Gestalt erschreckt, die plötzlich aus der Dunkelheit erscheint.

»Marino ist drinnen und wartet auf Sie«, verkündet Detective Barclay förmlich, als käme ich zu spät zu einem Termin.

Klettband ratscht, als ich durch die Seitenklappe des Zelts schlüpfe. Kurz werde ich von den Scheinwerfern geblendet. Der Tatort ist so grell erleuchtet wie ein Operationssaal. Kurz hinter dem Eingang bleibe ich stehen, stelle meine Umhängetasche ab und lege mein Telefon darauf.

Ich lasse den Blick über ein fünfzehn mal zehn Meter großes Stück des John F. Kennedy Parks schweifen, das die Laterne mit den zerbrochenen Birnen, das Fahrrad und die Leiche umfasst. Alles ist so gleißend hell, als hätten wir zwölf Uhr mittags. Marino und ich sind allein. Ohne unsere Erlaubnis darf niemand hier herein. Sein weißer Schutzanzug bildet einen scharfen Kontrast zu den schwarzen Wänden und dem vier Meter hohen schwarzen Dach, gestützt von einem Gerüst aus schießpulvergrauen Aluminiumstangen.

Während ich beobachte, wie Marino sich Notizen macht und fotografiert, fühle ich mich, als befänden wir uns in einem postmodernen Schwarz-Weiß-Bild. Die einzig erkennbaren Farben sind die Ränder aus grünem Gras, der hellbraune Joggingpfad, rote Warnungen vor kontaminierten Abfällen und die hellblauen Shorts der Toten. Von meinem Platz aus kann ich das Blut nicht sehen, doch es wird geronnen, klebrig und dunkelrotbraun sein und bald schwarz eintrocknen.

Das schlussfolgere ich aus dem, was mir vorhin aus der Nähe aufgefallen ist, und auch aus den noch immer extremen Wetterbedingungen. Ich spüre bereits die hier eingeschlossene Feuchtigkeit vom Fluss. Die heiße Luft ist stickig und drückend. Es riecht nach Plastik, und es wird nicht mehr lange dauern, bis ein übler Gestank den nicht belüfteten Raum erfüllt, wenn die Bakterien sich ans Werk machen und totes Fleisch und Flüssigkeiten verwesen.

»Ich habe die Rucksäcke durchsucht«, ruft Marino mir zu. Ich nehme an, er meint die von Enya und Anya.

»Sitzen die Mädchen wohlbehalten in einem gekühlten Gänseblümchenzimmer?« Ich setze mich auf einen Materialkoffer, um meinen Overall anzuziehen.

»Sie essen Süßigkeiten und trinken Limo. Flanders passt auf sie auf, und ich habe zwei uniformierte Kollegen losgeschickt, damit sie nach der Mutter schauen.«

»Sie geht noch immer nicht ans Telefon?«

»Auch nicht an die Tür. Die armen Kleinen tun mir leid.«

»Und sie sagen weiter, sie müsste eigentlich zu Hause sein?«

»Als sie losgezogen sind, lag sie im Bett und schlief. Ich habe so einen Verdacht, was das bedeutet. Sturzbesoffen. Um was wollen wir wetten?«, erwidert Marino. »Ich muss wohl das DCF einschalten, denn da gibt es eindeutig ein Problem.«

Das Department of Children and Families ist die Behörde in Massachusetts, die sich um vernachlässigte und misshandelte Kinder kümmert. Ich teile Marino mit, dass er für die Sicherheit der Zwillinge sorgen muss, ganz gleich, wie sich dieser Fall entwickelt. Offenbar stehen sie nicht ausreichend unter der Aufsicht von Erwachsenen. Wenn es mit ihnen so weitergeht, könnten sie schwer zu Schaden kommen. Meiner Ansicht nach verstehen sie nicht, in welche Schwierigkeiten sie geraten können.

»Diebstahl zum Beispiel. Das Manipulieren von Beweismitteln. Behinderung der Justiz«, stimmt Marino zu. »Nenn es, wie du willst. Darum handelt es sich nämlich, wenn man etwas an einem Tatort findet, das einem nicht gehört, und beschließt, es zu behalten. Dreimal darfst du raten.« Er zieht die Schulter hoch und wischt sich damit den Schweiß vom Kinn. »Wie sich herausgestellt hat, waren sie im Besitz der Sonnenbrille der Toten. Was echt ein Jammer ist, denn ich hätte gern gesehen, wo sie die entdeckt haben. Wie nah am Fahrrad, am Helm und so weiter.«

Er senkt die Kamera und kommt auf mich zu, während ich aus den Überschuhen schlüpfe, die ich auf dem Weg hierher getragen habe.

»Darf ich wagen zu fragen, was sonst noch in den Rucksäcken war?« Wenn Kinder auf den Tatort eines Gewaltverbrechens stoßen, ist das in jeglicher Hinsicht eine Katastrophe.

»Reste vom Abendessen«, antwortet Marino, als er vor mir steht. »In Servietten gewickeltes Brot, kleine Päckchen mit Zeug wie Parmesan, geschrotetem Pfeffer, Salz und Salatdressing.« Sein von weißem Tyvek umrahmtes breites Gesicht lässt ihn wie eine Nonne mit Schleier wirken. Seine Wangen sind aufgeblasen, schweißnass und gerötet.

»Hört sich an, als würden sie nicht richtig ernährt.« Ich schaue von meinem Sitzplatz aus zu ihm hinauf. »Aber das kriegst du erst in ihrer Wohnung raus. Ist alles in Ordnung, Marino? Nicht, dass du mir in der Hitze noch umfällst.«

»Tja, verhungert sehen sie nicht unbedingt aus. Und ja, mir ist heiß. Die Sache hier kotzt mich an.«

»Man kann übergewichtig und trotzdem unterernährt sein«, halte ich ihm vor Augen. »Das kommt sogar häufig vor, insbesondere dann, wenn man hauptsächlich von Zucker und Fast Food lebt. Und wenn man Kinder sich selbst überlässt, essen sie so etwas von früh bis spät.«

»Anscheinend ist es wahr, dass sie Pizza zum Abendessen hatten und anschließend draußen herumgelaufen sind«, fährt er fort. »Ich habe so ein Gefühl, dass sie das häufig machen, und zwar unabhängig vom Wetter, weil du absolut recht hast. Ihre Mutter versorgt sie nicht richtig.«

»Möglicherweise hat sie sie nie richtig versorgt, auch nicht während der Schwangerschaft«, deute ich an, dass die Zwillinge am fötalen Alkoholsyndrom leiden könnten.

»Das würde erklären, warum die zwei nicht gerade große Leuchten sind«, sagt Marino. »Auf der Straße kennen sie sich aus, aber mehr ist da nicht. Und das ist total scheiße. Kleine Kinder sollten sich nicht auf der Straße auskennen müssen.«

»Wie sieht denn die Sonnenbrille aus, die sie gefunden haben?«, komme ich wieder auf dieses Thema zu sprechen.

»Maui Jim, eine Sportbrille.«

»Randlos mit bernsteinfarbenen Gläsern?«, hake ich nach, während sich wieder Beklemmung in mir breitmacht.

»Ja«, erwidert er. »Laut Enya lag die Brille in der Nähe der Leiche. Die Gläser sind staubig und ziemlich zerkratzt. Ich denke, das Opfer hat sie getragen, als es überfallen wurde. Vorausgesetzt, sie war nicht schon vorher beschädigt.«

»Mit der Annahme, dass sie überfallen wurde, müssen wir vorsichtig sein.« Ich mag es nicht, wenn er meine oberlehrerhafte Seite zum Vorschein bringt.

»Hast du bemerkt, ob ihre Sonnenbrille kaputt war, als du der Frau mit dem Fahrrad heute begegnet bist?«

»Nein, ausgehend davon, dass sie es wirklich ist.«

»Meiner Ansicht nach wissen wir es.« Er zieht die Handschuhe aus und wirft sie in einen Sack für kontaminierte Abfälle, der an einem Metallständer hängt. »Es ist schwer vorstellbar, dass wir hier von zwei verschiedenen Frauen reden, die sich ähnlich sehen, etwa gleich alt sind und beide Converse-Turnschuhe und ein T-Shirt von einem Sara-Bareilles-Konzert anhatten. Die vielleicht die gleiche Sonnenbrille trugen und gleichzeitig im selben Teil von Cambridge aufgekreuzt sind.«

»Selbst wenn es sich um ein und dieselbe Person handelt, heißt das nicht, dass wir wissen, wer sie ist.« Ständig fordere ich ihn auf, keine voreiligen Schlüsse zu ziehen, obwohl er mir sowieso nicht zuhört.

»Und die anderen Sachen, die die Mädchen stibitzt haben?« Er greift nach einer Rolle Papierhandtücher und reißt einige Blatt ab, um sich das Gesicht abzuwischen. »Ein Anhänger. Ein goldener Totenschädel, etwa so groß wie ein Vierteldollar, der sicher von einer Kette stammt. Ich glaube, von der zerrissenen Goldkette.«

»Wo wurde er gefunden?«

»Sie behaupten, auf dem Pfad neben dem Fahrrad. Nach der Stelle, die sie mir gezeigt haben, zu urteilen, denke ich an die Umgebung, wo auch die Teile der Kette waren.« Er befördert die zusammengeknüllten Papierhandtücher in den grellroten Müllsack, ich werfe meine benutzten Überschuhe hinterher.

»Die Frau, der ich heute begegnet bin, trug einen ungewöhnlichen Kettenanhänger in Form eines Totenschädels. Er war aus Gold und wirkte ziemlich massiv, nicht flach wie ein Medaillon, sondern abgerundet mit Konturen«, teile ich ihm mit. »Ich habe beobachtet, wie sie ihn sich auf den Rücken und hinten in ihr T-Shirt geschoben hat, als sie auf der Quincy Street in Richtung Yard fuhr.«

»Sie muss es sein, und mir gefällt gar nicht, dass du sie, bevor sie umgelegt wurde, heute gleich zweimal getroffen hast. Allmählich mache ich mir Sorgen, zwischen ihr und dir könnte irgendeine Verbindung bestehen, Doc.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, wo die liegen sollte«, entgegne ich. »Ich glaube nicht, dass ich ihr früher jemals begegnet bin.«

Dann erzähle ich ihm von meinen Internetrecherchen und dass ich weder in London noch irgendwo sonst eine Elisa Vandersteel aufspüren konnte.

KAPITEL 28

»Der Führerschein könnte gefälscht sein«, wendet er ein. »Heutzutage ist es dank der modernen Technologie ein Kinderspiel, gefälschte Ausweise herzustellen, die aussehen wie die echten.«

»Außerdem ist es seltsam, dass Elisa Vandersteel, wer immer sie auch sein mag, nirgendwo in den sozialen Medien unterwegs ist«, ergänze ich. »Welcher junge Mensch ist das heute nicht? Auch in den Nachrichten habe ich nichts über eine Frau dieses Namens gefunden, die sie sein könnte. Allerdings habe ich nur ein paar Minuten lang gesucht.«

»Das ist wirklich komisch. Vielleicht hat sie ja einen Grund, sich bedeckt zu halten.« Marino streift die weiße Kapuze ab und tupft sich mit Papierhandtüchern den glänzenden Schädel trocken. »Herrgott, ich schwitze wie eine Nutte in der Kirche. Möglicherweise hatte sie ja einen gefälschten Ausweis, und es gibt keine Person namens Elisa Vandersteel mit ihrem Geburtsdatum und ihrer Adresse. Das könnte der Grund sein, warum in den sozialen Medien keine Frau auftaucht, die so heißt.«

»Lucy arbeitet daran. Warten wir ab, was sie rauskriegt.« Ich reiße die Verpackung eines Overalls auf.

»Hoffentlich mehr, als sie bis jetzt rausgekriegt hat.« Das ist ein Seitenhieb, weil ihre Suche nach Tailend Charlie erfolglos war. Doch ich werde das nicht mit ihm erörtern.

Ich betrachte das beleuchtete Stück Park innerhalb des würfelförmigen Zelts und mustere das Gras, den festgestampften Pfad, das umgekippte Fahrrad und die Leiche. Die Szene wirkt auf unheimliche Weise unberührt, als ob niemand hier eines gewaltsamen Todes gestorben wäre.

»Wie kommen wir voran?«, erkundige ich mich bei Marino nach dem, was sich seit unserer letzten SMS ereignet hat. »Hast du etwas Interessantes gefunden, das wir beim ersten Mal übersehen haben? Wir müssen so schnell wie möglich fertig werden, ohne etwas zu vernichten. Es ist grässlich heiß hier drin, und ich möchte nicht, dass einer von uns beiden einen Hitzschlag erleidet.«

»Hauptsächlich habe ich die Gegenstände sichergestellt, auf die wir bereits gestoßen waren. Die Stücke von der Goldkette, den Führerschein und ihren Helm, der keinen beschädigten Eindruck auf mich gemacht hat.«

»Meinst du, Enya und Anya könnten noch andere Beweisstücke eingesteckt haben?«

»Wo hätten sie sie gebunkert haben sollen? Ich habe ihre Rucksäcke durchsucht und dabei die Brille, den Totenkopfanhänger und das Telefon entdeckt. Außerdem haben wir im Gebüsch das T-Shirt gefunden, auf das sich eine der beiden übergeben hat.«

»Und wenn sie sie anderswo versteckt haben?«, schlage ich vor. »Geld zum Beispiel. Kreditkarten, Münzen? Ist das Opfer etwa allein ohne Geld und Schlüssel hier herumgefahren?«

»Ich kann nur sagen, dass sie schwören, sie hätten sich sonst nichts ausgeliehen.« Marino zieht die Handschuhe aus und öffnet eine kleine schwarze Kühltasche mit dem Emblem von Harley-Davidson, die ihm persönlich gehört. »Ich habe sie sogar die Hosentaschen umdrehen lassen. Nichts.«

»Vermutlich hängt es davon ab, ob sie dir genug vertrauen, um die Wahrheit zu sagen«, entgegne ich, während er eine von Kondenswasser beschlagene Wasserflasche zutage fördert und sie mir anbietet. »Nein, danke, im Moment nicht. Es hängt auch davon ab, ob du ihnen ebenfalls vertraust«, wende ich in Sachen Zwillinge ein. »Tust du das?«

»Verdammt, inzwischen habe ich sie so weit, dass sie glauben, sie würden jeden Moment als kleine Hilfspolizistinnen vereidigt. Also bin ich ziemlich sicher, dass sie es mir gegeben hätten, wenn da noch etwas wäre.«

»Es wundert mich auch, dass sie den Führerschein liegen gelassen haben.« Ich streife das weiße Hosenbein aus synthetischem Material über meine Schuhe des Grauens. »Er lag bei der Ankunft von Detective Barclay noch auf dem Pfad. Ich frage mich, wie er dorthin geraten ist und warum – und weshalb die Mädchen andere Dinge mitgenommen haben und den Führerschein aus irgendwelchen Gründen nicht.«

»Nach ihrer Logik«, erwidert Marino, »hätte man sie wegen des Ausweises einer Toten auf frischer Tat ertappt. Sicher war es für sie nicht einfach so in Ordnung, die Sachen von jemandem mitzunehmen, der einen Unfall hatte oder in diesem Fall tot war. Das heißt, dass sie ab einem gewissen Punkt richtig und falsch unterscheiden können. Sie haben sich gedacht, dass man behalten darf, was man findet. Und sie haben angenommen, dass die Tote keine Sonnenbrille, kein Telefon und keinen goldenen Totenschädel mehr braucht.«

»Haben sie das gesagt?«

»So ungefähr.«

»Nun, Geld würde sie aber auch nicht mehr brauchen.«

»Schon klar. Haben sie es etwa in ihrer Unterwäsche versteckt?« Er kippt das Wasser in sich hinein. Als er die Flasche wieder in der Kühltasche verstaut, ist sie fast leer. »Aber ich werde Flanders bitten, das zu überprüfen. Dass ich das übernehme und mir dafür eine Anzeige wegen Kindesmissbrauchs einfange, hätte mir gerade noch gefehlt.«

»Wollen wir hoffen, dass sie sonst nichts stibitzt haben, was das Opfer nicht mehr braucht.« Ich lasse meine Begegnung mit der Radfahrerin vor dem Faculty Club Revue passieren.

Schmuck habe ich kaum welchen wahrgenommen.

»Ich habe zum Beispiel keine Uhr gesehen«, sage ich zu Marino. »Aber das Telefon, die Sonnenbrille und sämtliche weiteren Gegenstände, die Anya und Enya aufgehoben und in ihre Rucksäcke gesteckt haben, könnten zum Problem werden, falls die Sache vor Gericht kommt.«

»Hoffentlich haben sie nichts Wichtiges vernichtet.« Er spreizt die Finger und zwängt seine Hände in frische Handschuhe. »Nicht, dass es hier viel zu vernichten gäbe. Bis jetzt erkenne ich weder klare Fußabdrücke noch Zigarettenkippen. Keine Blutspuren und auch sonst nichts, was auf einen Kampf hinweist. Man möchte meinen, dass sie bereits tot war, als sie gestürzt ist.«

»Es macht klar den Eindruck, als hätte sie sich nicht mehr bewegt.« Ich stehe auf und schlüpfe in die rutschigen weißen Ärmel. »Nach dem, was ich hier sehe, vermute ich, dass sie bewusstlos war oder im Sterben lag, sobald sie den Boden berührt hat«, füge ich hinzu, als mein Telefon läutet.

Es ist Lucy. Ich setze den Ohrhörer ein und frage sie, ob sie etwas gefunden hat.

»South Audley Street, Mayfair. In der Nähe des Grosvenor Square«, erwidert sie.

»Elisa Vandersteels Adresse?« Ich nehme wieder auf der Materialkiste Platz und schaue Marino an.

»Ein Haus mit tausend Quadratmeter Wohnfläche, etwa dreißig Millionen Pfund wert«, teilt Lucy mir mit. »Das ist die Adresse im Führerschein, und einer der Gründe, warum ihr Name bei gewöhnlichen Suchanfragen nicht erscheint, ist, dass sie oder ihre Familie nicht dort wohnen.«

»Also ist die Adresse falsch.«

»Ist sie nicht. Eigentümer William Portison, CEO einer Hightech-Firma, Brite, hat am MIT studiert, seine Frau heißt Diana«, hallt Lucys Stimme in meinem Ohrhörer. »Sagt dir das was?«

»Ich glaube nicht.«

»Wenigstens ist das der Eigentümer des Hauses, wo Elisa Vandersteel in den letzten beiden Jahren als Au-pair-Mädchen gewohnt hat«, verkündet Lucy selbstbewusst. »Das könnte erklären, warum die Luxusadresse der Portisons in Mayfair in ihrem Führerschein steht. Vielleicht ist sie als Au-pair nicht in den sozialen Medien. Nicht jeder Arbeitgeber mag das, wenn er seine Privatsphäre und seine Kinder schützen will.«

»Du könntest recht haben, seltsam ist es aber trotzdem.«

»Viele Au-pairs arbeiten nur für Kost und Logis«, antwortet Lucy. »Sie werden gewissermaßen zu Familienmitgliedern.«

»Ja, doch normalerweise nicht ganz im Sinne des Wortes«, wende ich ein. »Ich glaube nicht, dass es einem das Recht gibt, sich die Adresse der Familie anzueignen, bei der man wohnt, und sie als seine eigene auszugeben. Falls das Haus in der South Audley Street nicht Elisa Vandersteels Meldeadresse ist, dürfte sie eigentlich nicht in ihrem Führerschein oder anderen Ausweisdokumenten vermerkt sein. Das könnte die Familie Portison gelinde gesagt in Schwierigkeiten bringen.«

»Tja, offenbar haben sie sie nicht daran gehindert, sie zu benutzen, als sie vor zwei Jahren nach London gezogen ist und sich den Führerschein besorgt hat«, erwidert Lucy. »Sie hat sie in mehreren Zusammenhängen angegeben und sich auch ihre Post dorthin schicken lassen. Also wussten sie vermutlich davon.«

»Und wo hat sie vorher gewohnt?«, frage ich.

»In Kanada«, dringt Lucys Stimme aus meinem Ohrhörer. »Sie hat ihren Führerschein gegen einen britischen getauscht. Und der einleuchtendste Grund, das zu tun, wäre, dass sie vorhatte, länger als zwölf Monate in Großbritannien Auto zu fahren.«

Das verkündet sie mit einer Gewissheit, die mich wundert. Ich werde mich nicht danach erkundigen, wie sie all das herausgefunden hat. Meine Suche nach Elisa Vandersteel im Netz war absolut ergebnislos. Allerdings habe ich keine Ahnung, wo Lucy recherchiert hat. Vermutlich im Deep Web und im Darknet. Ich wage mich grundsätzlich nicht in das Bermudadreieck des Cyberspace, wo Terroristen und Perverse ihr Unwesen treiben und wo arglose Menschen und ihr Hab und Gut zerstört werden oder für immer verloren gehen.

Lucy hält mir ständig Vorträge darüber, dass heutzutage nichts mehr privat ist. Vielleicht ist das, was ich mit den Tailend Charlies dieser Welt erlebe, einfach nur der Preis dafür, in diesen Zeiten beruflich tätig zu sein. Doch ich muss zugeben, dass es mich anwidert. Manchmal fühle ich mich wie Rip Van Winkle, der beim Aufwachen feststellt, dass Jahrzehnte vergangen sind. Nur, dass es mir eher wie ein Jahrhundert vorkommt. Dass im Leben früher nicht so raue Sitten herrschten, steht eindeutig fest.

»Aller Wahrscheinlichkeit nach war ihr Arbeitsvisum abgelaufen, oder es gab sonst ein Problem«, fährt Lucy fort, als habe sie Zugriff auf ein Dossier. »Was erklären würde, warum sie nicht mehr in London ist.«

»Die Frau, der ich heute begegnet bin, klang eindeutig britisch, nicht kanadisch«, widerspreche ich. »Offen gestanden war mein erster Gedanke, dass sie aus London kam.«

»Elisa Vandersteel hat die letzten beiden Jahre in London verbracht, doch sie stammte nicht von dort.«

»Was hat sie davor gemacht?«

»Sie hat an der Leicester University studiert. Zuvor in Toronto, wo sie auch geboren ist.«

»Und wissen wir, warum sie in Cambridge war?«, frage ich. »Es machte den Eindruck, als hätte sie etwas mit dem Repertory Theatre oder dem Musical Waitress zu tun, weil ich sie dort das erste Mal getroffen habe.«

»Sie studiert nicht hier«, sagt Lucy, als sei das allgemein bekannt. »Ihr Name erscheint weder im Zusammenhang mit dem ART, dem Loeb Center, Waitress oder etwas auch nur im Entferntesten Ähnlichem. Vielleicht war sie ja eine Ehrenamtliche oder so. Das rauszukriegen ist nicht weiter schwer.«

»Könnte sie hier bei jemandem gewohnt haben, so wie in London?« Ich berichte ihr von dem jungen Mann, den sie vor dem Faculty Club geküsst hat.

»Wahrscheinlich. Wenn sie bei jemandem untergekommen ist, könnte das der Grund sein, warum ich keinen Hinweis auf einen Wohnsitz in der Umgebung von Boston gefunden habe. Es gibt keine Eintragungen auf ihren Namen. Keinen Mietvertrag. Keinen Immobilienbesitz. Nicht einmal ein Hotelzimmer oder eines zur Untermiete, soweit ich es feststellen kann«, sagt Lucy, und ich spüre Marinos neugierigen Blick auf mir.

»Haben wir eine Identifizierung?«, erkundigt er sich. Ich gebe ihm ein Zeichen, dass es ganz danach aussieht.

Der auf dem Joggingpfad entdeckte britische Führerschein ist echt. Die Tote ist die dreiundzwanzigjährige Elisa Vandersteel, Collegeabsolventin und ehemaliges Au-pair. Allerdings werde ich ihren Namen nicht publik machen, bevor mir keine Bestätigung in Form von DNA oder einer zahnärztlichen Krankenakte vorliegt und ich ihre Angehörigen nicht benachrichtigt habe. Doch für den Moment werden Marino und ich davon ausgehen, dass sie es ist. Wieder fühle ich mich wie vor den Kopf geschlagen. Und elend.

Eigentlich bin ich gar nicht sicher, wie ich mich fühle oder wie sonst jemand sich fühlen sollte. Es ist, als hätte ich Gelegenheit gehabt, in Elisa Vandersteels Schicksal einzugreifen, und nichts unternommen. Zweimal, nur wenige Stunden vor ihrem Tod, bin ich ihr heute begegnet. Aber es hat nichts geändert. Wenn ich sie nur aufgehalten hätte. Wenn ich ihr vorgeschlagen hätte, den Kinnriemen ihres Helms zu schließen und sich nicht der Hitze auszusetzen. Vielleicht hätte ich sie so dazu bringen können, vorsichtiger zu sein.

Möglicherweise hätte sie dann nicht diesen Weg genommen oder irgendetwas anders gemacht, ganz gleich, was. Hätte ich sie bloß aufgehalten, abgelenkt oder sie davor gewarnt, nicht nach Einbruch der Dunkelheit allein durch einen menschenleeren Park zu fahren. Doch natürlich habe ich nicht geahnt, dass sie das vorhatte. Ich war nicht gut genug informiert, um Elisa Vandersteel auch nur die kleinste Kleinigkeit zu sagen, die ihren Tod vielleicht verhindert hätte. Ich muss damit aufhören, sonst mache ich mich noch selbst verrückt.

»Ihr Vater hieß Alexander Vandersteel. Er hat 2009 im Alter von einundvierzig Jahren Selbstmord begangen«, schildert Lucy mir, was sie bis jetzt entdeckt hat. Im Hintergrund höre ich ihre Tastatur klicken, während sie ihre Suche fortsetzt. »Hier habe ich seine Todesanzeige. Offenbar hat er eine Wohltätigkeitsorganisation geleitet, die durch einen Investmentbetrug à la Madoff sehr viel Geld verloren hat. Er hat sich an einem Balken in der Garage erhängt«, fährt sie fort. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Einzelheiten wie diese in einer Todesanzeige stehen.

»Was ist mit Elisas Mutter?« Ich stehe auf und ziehe den Reißverschluss meines Overalls bis zum Kinn zu, spare mir die unbequeme Kapuze jedoch für später auf.

»Weiß ich noch nicht«, erwidert Lucy. »Aber die Eltern waren geschieden.«

»Mal schauen, ob ich alles richtig verstanden habe. Der Vater, der über die Mutter im Bilde war, ist tot, und die beiden waren geschieden«, fasse ich zusammen. »Offenbar muss jetzt Plan B her, denn wie es aussieht, werden Elisa Vandersteels Familienverhältnisse uns nicht bei ihrer Identifizierung helfen.«

Ich setze mich wieder und ziehe ein frisches Paar Überschuhe an.

»Wahrscheinlich werden wir erst bestätigen können, wer sie ist, wenn wir gewisse persönliche Gegenstände wie ihre Zahnbürste oder ihre Haarbürste finden«, füge ich hinzu.

»Ich vermute, dass sie bei jemandem hier in der Nähe gewohnt hat«, stellt Lucy fest. »Und ich bin absolut sicher, dass uns jemand im Theater wenigstens einen Teil der Antworten liefern kann, die wir brauchen. Ich habe mir gedacht, ich gehe mal hin, bevor alle Feierabend machen, und schnüffle ein wenig herum. Vielleicht erfahre ich ja die Adresse ihres Freundes oder wo sie gewohnt hat. Irgendwas kriege ich schon raus.«

Ich überprüfe die Uhrzeit auf meinem Telefon. Die Abendvorstellung im Repertory Theater war vor über einer Stunde zu Ende.

»Wie willst du erklären, warum du dich dafür interessierst?«, frage ich. »Wir müssen aufpassen, dass sich nichts herumspricht.«

»Ach, ganz vergessen, ich bin ja noch ein Neuling auf diesem Gebiet«, entgegnet meine Nichte, früher beim FBI und beim ATF, die jahrelang verdeckt ermittelt und deshalb meine Ratschläge nicht nötig hat.

Ich bitte sie, vorsichtig zu sein. Sie verabschiedet sich mit »bis später«.

»Wahrscheinlich irgendwann im Büro«, fügt sie hinzu. Ich frage nicht nach, ob Dorothy und ihr Gepäckberg sich inzwischen bei Janet und Desi im Auto befinden.

Ich beende das Gespräch. Ich habe keine Lust, meine Schwester gegenüber Marino zu erwähnen, der mich während des ganzen Telefonats aufmerksam beobachtet hat. Mein Eindruck ist, dass er an sie denkt, doch ich werde ihm nicht das Stichwort liefern, darüber zu reden. Wenn Benton recht hat und Marino und Dorothy hinter meinem Rücken etwas miteinander angefangen haben, möchte ich jetzt nichts davon hören. Ich habe genug um die Ohren.

»Bist du bereit?«, wende ich mich an ihn.

KAPITEL 29

»Die Temperatur der Umgebung beträgt achtundzwanzig Grad«, verkündet Marino. Ich bemerke, dass er das Thermometer auf meinen Tatortkoffer neben der Leiche gelegt hat. Als ich violette Nitrilhandschuhe anziehe, ist mein OP – Anzug bereits durchgeschwitzt.

»Danke.« Ich greife zum Notizblock.

»Wie willst du ihre Temperatur messen?«, fragt er. »Eigentlich hätten wir das sofort nach unserer Ankunft erledigen sollen.«

»Mit Taschenlampen in der Dunkelheit, ohne zu wissen, welche Beweisstücke wir vielleicht zerstören oder kontaminieren?«

»Ich weiß. Und ich bin ganz deiner Ansicht, Doc. Ich meine ja nur. Ich habe nämlich ein paar Bemerkungen von Kollegen aufgeschnappt, du würdest in deinem klimatisierten Transporter rumsitzen und dich um nichts kümmern.«

»Wir haben solche Sprüche schon öfter gehört und werden sie wieder hören.«

»Sollen wir sie umdrehen oder so. Ich habe nämlich keine Ahnung, wie du ihr ein Thermometer unter die Achselhöhle schieben willst, wenn ihre Arme nach oben gestreckt sind.« Als er, in seinen weißen Schutzanzug gehüllt, die Arme hebt, fällt mir ein, dass Bryce ihn manchmal als Yeti bezeichnet.

»Im Moment ist alles in Ordnung. Ich muss sie nicht umdrehen, um ihre Temperatur zu messen.«

»Okay, aber es macht den Eindruck, dass sie, je länger sie hier rumliegt …?«

»Ich weiß, welchen Eindruck es macht«, entgegne ich. »Doch wie du schon selbst festgestellt hast, sind ihre Arme über den Kopf gestreckt. Auch wenn ich sie bewege, wäre die Position nicht optimal, um ihre Körpertemperatur zu messen.«

Also bleibt nur das Rektum übrig. Allerdings werde ich auf keinen Fall ein Thermometer einführen, ihr möglicherweise eine Verletzung zufügen und einem streitlustigen Verteidiger Gelegenheit geben, mir einen Strick daraus zu drehen. Also entscheide ich mich für die umständlichere Prozedur, einen winzigen Schnitt rechts oben an ihrem Unterleib anzubringen und so die Temperatur der Leber zu messen.

Das ist der allererste Schritt, und ich wende mich wieder der Leiche zu. Als ich mich, ein steriles Einwegskalpell in der Hand, neben sie knie, steigt mir ein Hauch von Verwesung in die Nase. Außerdem ein weiterer Geruch, der in Kopfnähe am stärksten wahrnehmbar ist. Der Gestank von zerfallendem Blut mischt sich mit etwas anderem, und ich versuche zu erkennen, was es wohl sein mag.

»Ich rieche etwas Beißendes«, teile ich Marino mit, während dunkelrotes Blut aus dem knopflochgroßen Einschnitt quillt, den ich vorgenommen habe.

»Ich rieche gar nichts.« Er dreht sich weg, als ich das lange Thermometer hineinschiebe.

Eigentlich ist Marino nicht zimperlich, manchmal aber schon, und dann gehen ihm manche Dinge wirklich an die Nieren. Ich rücke näher an Elisa Vandersteels Kopf heran, um herauszufinden, woher der Geruch kommt, beuge mich weiter vor und schaue gründlich hin.

»Ich rieche gar nichts«, wiederholt Marino. »Nur verwesendes Blut.«

»Hier.« Ich zeige ihm angesengtes Haar in der Nähe des Nackens und des rechten Kiefers.

»Scheiße. Du musst einen Bluthund unter deinen Vorfahren haben.«

Ich bemerke auch weitere winzige Glasscherben, die in ihrem zerzausten Pferdeschwanz funkeln wie Sandkörner. Allerdings kann ich nichts dergleichen an ihrer Kleidung, ihrer Haut oder in dem angetrockneten rotbraunen Blut in ihrem rechten Ohr erkennen.

»Also hat sie vielleicht eine Kopfverletzung«, sagt Marino, während sein Blick meinem Finger folgt. »Das kann dazu führen, dass man aus den Ohren blutet.«

»Hängt von der Art der Kopfverletzung ab.«

»Was ist mit einer, die von einem Schuss hervorgerufen wurde?«, schlägt er vor, und das ist nicht scherzhaft gemeint. »Wir wissen nicht, ob sie nicht erschossen worden ist.« Seine Augen sind hinter der Kamera verborgen, als er weitere Fotos macht. »Wir hatten doch schon jede Menge Fälle, in denen man erst in der Gerichtsmedizin merkt, dass jemand das Opfer erschossen hat.«

»Im Moment können wir noch nicht viel sagen«, stimme ich zu. Dabei habe ich nur wenig Zweifel daran, dass Marino sich wünscht, das Opfer sei mit einer Flinte niedergemäht worden oder hätte ein Messer im Rücken oder eine Axt im Hinterkopf stecken.

Dann wüsste er genau, womit er es zu tun hat. Er möchte einen Fall stets hauptsächlich deshalb bearbeiten, weil er sich bereits damit beschäftigt. Der Wunsch, dass die Fakten zum Bauchgefühl passen sollen, ist nur natürlich. Mit diesem Problem bin ich häufig konfrontiert, weil es Polizisten schwerfällt, einen Rückzieher zu machen. Wenn Elisa Vandersteel eines natürlichen Todes oder an den Folgen eines Unfalls gestorben ist, gibt es weder einen Sieg oder eine Belobigung noch einen Adrenalinrausch.

»Sie könnte erschossen worden sein.« Marino lässt nicht locker, doch das wird er irgendwann schon tun. »Und wenn man aus nächster Nähe eine Kugel ins Ohr kriegt, könnten die Haare im Mündungsfeuer verbrennen.«

»Ich bin ziemlich sicher, dass das hier nicht der Fall ist.« Ich mustere Fasern und Stoppeln, die geschmolzenem Nylon ähneln, und denke daran, was Anya und Enya bemerkt haben, als sie sich der Leiche näherten.

Sie haben einen Geruch erwähnt, der sie an den überhitzten Föhn ihrer Mutter erinnert hat. Vermutlich ist es verbranntes Haar gewesen. Offenbar haben sie die Wahrheit gesagt, und je gründlicher ich hinschaue, desto mehr gerät meine Realität ins Wanken.

Was anfangs wie ein versuchter Raubüberfall oder sexueller Übergriff mit tödlichem Ausgang erschienen ist, verwandelt sich plötzlich in etwas völlig anderes. Marino wird es nicht hören wollen. Zunächst nicht. Aber da ich den Großteil meines Berufslebens mit ihm verbracht habe, bin ich es gewöhnt, Überzeugungsarbeit zu leisten. Er bei mir auch. Denn hin und wieder werde selbst ich zum Opfer meiner eigenen Vorurteile. Ich kenne niemanden, bei dem das nicht so wäre.

Marino ist vermutlich der hartnäckigste Polizist, dem ich je begegnet bin. Und er wird sich spontan gegen die Richtung sträuben, die meine Gedanken inzwischen einschlagen. Wenn sich ein Detective, der sein Salz in der Suppe wert ist, erst einmal in eine Theorie verbissen hat, lässt er nicht so schnell wieder los. Falls man nicht aufpasst, entwickelt sich eine Ermittlung rasch zu einem Wettbewerb, einem Kampf, obwohl es nicht ums Gewinnen gehen sollte, sondern um die Wahrheit.

»Vielleicht hat sie sich beim Föhnen nach dem Duschen heute Morgen die Haare verbrannt«, meint er. »Wir dürfen nicht vergessen, dass wir nicht wissen, wann es passiert ist. Möglicherweise hat es gar nichts mit der Todesursache zu tun.«

»Sie hat sich heute Morgen nach dem Duschen geföhnt?«, halte ich ihm seine Worte von gerade eben vor Augen. »Sind wir sicher, dass es so war?«

»Nein, denn wir können ja nur vermuten, wer sie ist, verdammt. Ich will doch nur darauf hinaus, dass wir keine Ahnung haben, wann es geschehen ist. Ich habe erlebt, dass Leute sich die Haare am Grill, am Herd oder mit Feuerzeugen verbrannt haben.«

Was er wirklich sagen will, ist, dass es ihm selbst mehr als einmal passiert ist. Marino hat sich kaum verändert. Es treibt mich noch immer in den Wahnsinn, wenn er beim Grillen im Garten mit Feuerzeugbenzin herumspritzt. Was ist so schwierig daran zu verstehen, dass mehr nicht immer besser ist? habe ich ihm schon unzählige Male gepredigt.

»Damals, als ich noch nennenswerte Haare hatte, habe ich sie mir einmal beim Anzünden einer Fackel verbrannt«, fährt er fort. Auch daran erinnere ich mich noch. »Es hat eine verdammte Ewigkeit gedauert, bis es mir niemand mehr unter die Nase gerieben hat.« Das war in Richmond, und unter die Nase gerieben wurde es ihm immer wieder. »Der springende Punkt ist, dass wir nicht wissen, wann sie sich die Haare angesengt hat, und ob es oberhaupt mit der Sache zusammenhängt.«

Ihre Augen starren mir stumpf durch halb geschlossene Lider entgegen.

Wenn du nur reden könntest, denke ich wie immer. Sie wird es auf ihre eigene Weise tun, wenn sie den Zeitpunkt für geeignet hält. Die Sprache der Toten ist lautlos und schwer zu verstehen. Ich fange die Botschaft auf, dass Elisa Vandersteel bemerkenswert sauber und unverletzt wirkt. Ich habe sie noch nicht umgedreht und werde klüger sein, nachdem ich sie obduziert habe. Dennoch bin ich bereits recht sicher, dass ihr versengtes Haar unmittelbar etwas mit ihrem Tod zu tun hat.

Das heißt nicht, dass sie ermordet wurde. Ich glaube, sie wurde von einem Raubtier getötet: Das muss jedoch nicht unbedingt ein menschliches gewesen sein. Vielleicht ist sie an einem Elektroschock gestorben, und ich halte Ausschau nach einer möglichen Stromquelle, einer Beschädigung, einem Kurzschluss, mit dem sie in Kontakt gekommen sein könnte.

Meine Aufmerksamkeit wendet sich wieder dem offensichtlichen Verdächtigen zu, der Eisenlaterne mit den zerbrochenen Birnen. Immer wieder schaue ich hinauf zum Himmel und muss jedes Mal erkennen, dass ich ihn wegen des Daches ja nicht sehen kann. Mir kommen Stromleitungen und Blitze in den Sinn, und ich teile Marino mit, dass ihr Haar, ganz gleich durch was, aller Wahrscheinlichkeit nach während sie starb oder kurz davor versengt worden ist. Wäre es früher geschehen, könnten wir es vermutlich jetzt nicht mehr riechen.

»Nur, dass ich gar nichts rieche.« Er beugt sich dicht über die Leiche und zuckt die breiten Schultern.

»Aber ich«, beharre ich. »Und wenn ich den Geruch jetzt bemerke, war er wahrscheinlich noch stärker, als Enya und Anya vor einigen Stunden hier aufgetaucht sind und sie gefunden haben.«

Marino betrachtet die Leiche und dann jeden Winkel des unter dem Zelt verborgenen Parks.

»Das Einzige, was ganz klar ins Auge sticht, ist die kaputte Laterne.« Widerwillig freundet er sich mit der Idee an. Jetzt sind wir ein Stück weiter.

»Genau das frage ich mich gerade. Die beschädigte Laterne will uns etwas Wichtiges sagen«, entgegne ich, und wir kommen auf das Thema Stromleitungen zu sprechen.

In Cambridge verlaufen die meisten davon unterirdisch, und Marino weist mich sofort darauf hin, dass wir es inzwischen mitgekriegt hätten, wenn eine davon defekt wäre.

»Vermutlich auf die harte Tour. Oder die Zwillinge wären in Flammen aufgegangen«, fügt er hinzu. »Also erklär mir, wie es zu einem Stromschlag gekommen sein kann, Doc. Sie hätte etwas elektrisch Aufgeladenes berühren müssen, und es ergibt für mich technisch keinen Sinn, wie das passiert sein kann.«

Er erläutert mir, dass es hier keine zugänglichen elektrischen Schalttafeln gibt, die unter Strom stehen können. Außerdem weder Kabel noch Geräte, die möglicherweise den Geist aufgegeben haben.

»Ich sehe hier keine Leitungen oder Kabel noch sonst etwas offen auf dem Boden herumliegen«, spult er weiter die Liste ab, und er müsste sich damit auskennen.

Marino hat seine eigene Werkstatt. Er besitzt eine riesige Garage, und es ist ein Kinderspiel für ihn, seinem Haus einen Anbau hinzuzufügen oder den Motor seines Pick-ups zu überholen. Mehr als einmal war er mein rettender Engel und sofort zur Stelle, wenn ich Probleme mit der Elektrik hatte. Insbesondere in den Anfangsjahren, als ich allein gewohnt habe, war er ständig bei mir, um entweder Bewegungsmelder anzubringen, das Garagentor zu reparieren, bei meinem Auto das Öl zu wechseln oder den Müllschlucker auszutauschen.

»Und das ist eigentlich ein verdammtes Glück, richtig?«, sagt er. »Ansonsten wären wir vielleicht alle gebraten worden, sobald wir angefangen haben, hier herumzustiefeln.«

»Ein unschöner Gedanke.« Ich trete zurück auf den Pfad und betrachte die Lampe und das Verteilungsmuster der Scherben.

Die Glühbirnen sind nicht einfach zerbrochen oder zerplatzt. Sie wurden zerschmettert, und zwar so, dass die Scherben mehrere Meter weit geflogen sind. Der Laternenpfahl ist etwa drei Meter hoch, und ich kann den Schaden an der Laterne nicht sehen. Aber offenbar hat Marino ihn sich angeschaut.

»Die Schrauben befinden sich noch im Gewinde, die drei Birnen sind völlig zerstört.« Sein Gesicht ist gerötet und verschwitzt, als er den Laternenpfahl umrundet und, die Hände in die Hüften gestemmt, nach oben blickt. »Die Glühfäden sind zum Großteil weg.«

»Wie kannst du das von hier aus feststellen?« Die Laterne hängt viel zu hoch über meinem Kopf, als dass ich hineinspähen könnte.

»Während sie hier alles aufgebaut haben, bin ich auf eine Trittleiter gestiegen und habe Fotos gemacht, die du dir später anschauen kannst«, erwidert Marino. »Der Riegel aus Metall fehlt, vielleicht der Grund, warum die Glastür offen steht. Wieder lautet die Frage, was wann passiert ist. Ist der kleine Haken, der Riegel, durch die Explosion der Birnen abgebrochen? War da überhaupt je einer? Wir suchen weiter, haben aber bis jetzt keinen gefunden.«

Ich gehe hinüber zum auf der Seite liegenden Fahrrad. Der Hinterreifen zeigt auf den Eingang des Parks, wo Marino und ich hereingekommen sind. Offenbar gilt das Gleiche für Elisa Vandersteel, und ich erinnere mich, wie sie über den Harvard Yard gefahren ist. Ich male mir aus, wie sie an der John F. Kennedy Street rechts abbog und vom Osten her in den Park radelte.

Von dort aus wäre sie dem Joggingpfad in westlicher Richtung zur Lichtung gefolgt, während die Sonne hinter den Bäumen versank und die Schatten länger und dunkler wurden. Nach der Position des Fahrrads zu urteilen ist genau an der Stelle, wo ich nun auf dem Pfad stehe, etwas geschehen. Die Laterne befindet sich nur einige Meter links von mir. Ihre Leiche landete etwa drei Meter davon entfernt und hat Glasscherben im Haar. Ihr Helm liegt noch ein Stück weiter.

Ich denke an die Todesfälle durch Blitzschlag, die ich bearbeitet habe und die auf den ersten Blick nahezu immer so wirken, als wäre der Tote Opfer eines gewalttätigen Übergriffs geworden. Kleidung kann zerrissen, zerfetzt oder sogar völlig vom Körper gezerrt werden. Das T-Shirt im Gebüsch fällt mir ein. Schuhe oder Stiefel platzen auf oder werden weggeschleudert wie die Converse-Turnschuhe. Schmuckstücke schmelzen oder zerbrechen, und ich habe die Stücke der Halskette vor Augen, die wir gefunden haben. Die Enden sahen schartig aus, und das passt zu einem Stromschlag. Die Elektrizität trifft auf ein Stück Metall und erhitzt es so stark, dass es auseinanderfällt.

Häufig werden die Opfer schwer verletzt, wenn die explosive Kraft eines Stromschlags oder Blitzes sie zu Boden schleudert. Nicht selten sterben sie an stumpfer Gewalteinwirkung, und auch Elisa Vandersteel könnte so zu Tode gekommen sein. Allerdings habe ich meine Zweifel.

KAPITEL 30

Mein Overall knistert. Das dünne weiße Material ist rutschig und rauscht sachte, als ich mich auf die Fersen kauere, um den ungeteerten Pfad und das umliegende Gras näher in Augenschein zu nehmen.

Inzwischen ist es nach elf. Durch den Verwesungsgestank wird die Luft immer dicker und schwerer zu atmen. Es ist nahezu unerträglich hier drin. Aber wenigstens werden wir nicht von Fliegenschwärmen überfallen. Das Zelt hält sie ab. Und außerdem sind sie grundsätzlich nicht nachtaktiv, um Jagd auf schwärende Wunden und Körperöffnungen zu machen, in die sie ihre Eier ablegen können.

Ich betrachte Glassplitter, so fein wie Salzkörnchen, die sich über das Fahrrad ergossen haben und wie Diamanten auf Rahmen, Reifen und Grashalmen funkeln.

»Ich bin ja keine Expertin für zerplatzende Glühbirnen«, sage ich zu Marino, als ich zum Hinterreifen des Fahrrads zurückkehre. »Doch genau hier, wo sie gestürzt ist, gibt es jede Menge zu Staub pulverisierte Scherben.«

»Das habe ich schon bei Elektrobränden und Lichtbögen gesehen. Das Glas von Glühbirnen ist sehr empfindlich. Wenn man genug Saft draufhält, zerspringt es in winzige Teilchen.« Als er neben mir in die Hocke geht, spüre ich die Hitze seines Körpers und rieche seinen Schweiß. »Aber ein Teil dessen, was wir hier vor uns haben, stammt vermutlich von dem Pulver, mit dem die Innenseite der Birnen beschichtet war.«

Wir schauen hinauf zu der leeren Laterne mit ihrem offenen Zugangstürchen. Darunter sind auf dem schwarzen Metallrahmen weißliche Ablagerungen zu sehen. Als die Glassplitter in alle Richtungen versprengt wurden, haben sie eine Spur hinterlassen. Sie erinnert an Feenstaub, der auf dem Joggingpfad glitzert und leuchtet und sich über den Rasen bis zu den Bäumen ausgebreitet hat.

Ich lasse in meinem Kopf eine Animation ablaufen und male mir aus, wie die Laterne mit Wucht explodiert und das Fahrrad umgerissen wird. Beides geschieht gleichzeitig. Elisa Vandersteel wird vom Sattel geschleudert. Das könnte die einzige Erklärung für die sandartigen Partikel in ihrem Haar sein.

»Nun, du könntest recht damit haben, dass ihr verbranntes Haar damit zusammenhängt.« Marino reckt den Hals und späht wieder zu der Laterne aus schwarzem Eisen hinauf. »Aber wäre nicht zu erwarten, dass sie wegen der herumfliegenden Glasscherben Schnittverletzungen erlitten hätte, wenn die Laterne gerade dann explodiert ist, als sie vorbeifuhr?«

»Ein guter Einwand. Ich kann nur feststellen, dass ich keine derartigen Verletzungen entdeckt habe.« Ich überlege, wie tief Elisa Vandersteel sich wohl beim Vorbeifahren geduckt hat.

Das leichte Sportrad hat einen kleinen Alurahmen, einen niedrig angesetzten Lenker und einen Gelsattel. Bei aufgerichtetem Fahrrad befand sie sich schätzungsweise einen guten Meter über Bodenhöhe. Auf der Fahrt durch den Yard saß sie zwar vornübergebeugt, allerdings nicht in Rennfahrerhaltung. Meiner Vermutung nach ragte die Laterne mindestens zwei Meter fünfzig über ihren Kopf hinaus, als die Scherben aus der offenen Luke flogen.

»Je größer die Masse, desto höher die Geschwindigkeit«, teile ich Marino mit. »Deshalb wären die größeren Scherben wie Schrapnelle über ihren Kopf hinweggeschossen. Das Pulver hingegen wäre zu Boden geschwebt. Das heißt, wenn wir davon ausgehen, dass sie zum fraglichen Zeitpunkt auf dem Fahrrad saß – und ich bemerke hier nichts, was aufs Gegenteil hinweist«, füge ich hinzu. »Das ist alles nur hypothetisch. Doch dass sie Glas im Haar hat, ist wichtig. Dort, wo sie jetzt liegt, hätte es nicht auf ihr landen können.«

»Nein. Da drüben ist nichts, weil das ganze Glas dorthin geschleudert wurde.« Er weist vage in Richtung Kennedy School. »Deshalb glauben wir eigentlich nicht, dass sie vom Rad gerissen wurde.« Er blickt mich an. Es ist ein gutes Zeichen, dass er das Wort wir benutzt. »Wir nehmen an, dass es keinen Angreifer gab. Sie radelte einfach durch den Park und hat von einer kaputten Laterne, einem Hitzeblitz oder sonst etwas Verrücktem einen elektrischen Schlag abgekriegt.«

»Das wäre eine Möglichkeit«, erwidere ich. »Ich bemerke keine Anzeichen einer körperlichen Auseinandersetzung.«

»Dann sprechen wir nicht von einem Tötungsdelikt. Wie nennen wir es dann, falls uns jemand fragt?«

»Bis jetzt steht die Todesursache noch nicht fest. Je weniger wir sagen, desto besser.«

»Das ist ja wohl klar. Aber was könnte sie drei Meter weit geschleudert haben, als hätte sie jemand aus einer Kanone abgeschossen? Da müssen ungeheure Kräfte am Werk gewesen sein. Wahrscheinlich ist ihr Helm deshalb noch weiter weg gelandet, weil er nicht viel wiegt.«

»Und weil der Kinnriemen vermutlich nicht geschlossen war.« Ich schildere ihm, dass der Riemen locker herabhing, als ich beobachtet habe, wie Elisa Vandersteel über die Quincy Street zum Yard fuhr.

»Mist«, sagt er. »Tja, damit wäre auch dieser Punkt geklärt.«

»Wenn wir erst genau ermittelt haben, was mit der Laterne los war, sind wir um einiges schlauer«, erwidere ich. »Es wird sicher kein Spaß, das ganze Ding auszugraben und es ins Labor zu karren.«

»Hab ich schon öfter gemacht. Kein Problem.«

Ich krame durchsichtige Plastikbeutel und braune aus Papier aus meinem Tatortkoffer. Dann hole ich Klebebandrollen, Markierstifte und ein Schmauchspurensicherungsset heraus, das ich verwende, wenn Spuren von Erdreich, Sand und anderem Material mit dem leistungsstarken Elektronenmikroskop des CFC untersucht werden sollen. Nachdem ich die Handschuhe gewechselt habe, wende ich mich wieder der Leiche zu. Ich knie mich neben ihren Kopf. Im grellen Licht der Scheinwerfer heben sich meine mit maschinengesponnenem Polyethylen bedeckten Knie strahlend weiß vom grünen Gras ab.

Ich entferne die Kappe von einem mit Carbon beschichteten Metallstempel und drücke die selbstklebende Seite auf Elisa Vandersteels angesengtes Haar. So sammle ich Glasscherben, Fasern, Partikel und was ich sonst noch finde ein. Jeden Stempel verstaue ich in einem sterilen Röhrchen, beschrifte es, zeichne es mit meinen Initialen ab, die Vorbereitungen vor Ort, damit das Spurensicherungslabor zu seinen Proben kommt.

Das wird es Ernie Koppel, meinem leitenden Spezialisten fürs Mikroskopieren, erleichtern, die Analyse vorzunehmen, wenn er sich gleich morgen früh an die Arbeit macht. Es wird uns Zeit sparen, denn er braucht die Proben nur noch mit Gold zu besprühen. Dann stellt er sie in eine Kammer und saugt sie ab.

Ich betaste die Kopfhaut und fahre mit den Fingern durch Elisa Vandersteels langes zurückgebundenes kastanienbraunes Haar. Ganz vorsichtig befühle ich die Rundung ihres Schädels. Meine Handschuhe verfärben sich dunkelrot.

»Sie hat eine Wunde am Hinterkopf«, teile ich Marino mit. Ich spüre, dass ihr Gesicht seitlich an meinem Bein lehnt.

Sie ist so warm, als sei sie noch am Leben, und wieder flattert mir das Herz. Es ist, als habe der Atem Gottes mich gestreift und mich daran erinnert, womit ich es zu tun habe. Ich nehme mich zusammen. Ich darf mir jetzt keine persönliche Reaktion erlauben. Also schiebe ich ihr blutverkrustetes Haar beiseite, um mit einem kleinen Plastiklineal die Wunde zu vermessen.

Sie befindet sich knappe fünf Zentimeter oberhalb des Hinterhauptbeins. Ich erkläre Marino, die Verletzung sei Ergebnis dessen, dass die Haut unter stumpfer Gewalteinwirkung aufgeplatzt sei. Wahrscheinlich stamme der Großteil des Blutes, das wir hier sehen, daher.

»Vielleicht, weil sie mit dem Kopf auf dem harten Weg aufgeschlagen ist«, füge ich hinzu.

»Und sie hat Blut unter dem Rücken, da sie bis hierher geschleift wurde.« Marino betrachtet Elisa Vandersteels Füße in den hellgrau und weiß gestreiften Funktionssocken. »Den Grund dafür kennen wir. Wenigstens wissen wir, wer es getan hat.«

Er schießt weitere Fotos von den Spuren auf dem Boden, die höchstens achtzehn Zentimeter lang sind und hinten an den Fersen enden. Wenn die Mädchen sie in Sicherheit bringen wollten, sind sie nicht sehr weit gekommen. Falls sie die Absicht hatten, zu verhindern, dass sie überfahren wird, wie sie es ausgedrückt haben, waren sie nicht sonderlich erfolgreich.

Die Leiche liegt nicht annähernd weit genug weg vom Pfad. Doch was mich noch mehr stört, ist, dass sie überhaupt versucht haben, sie zu bewegen. Ich frage mich, ob sie das von zu Hause gewöhnt sind, vielleicht, wenn ihre Mutter sturzbetrunken ist oder ohnmächtig auf dem Boden zusammenbricht.

Vorsichtig berühre ich die Wunde am Hinterkopf und ziehe ihre schartigen Ränder auseinander, um mir die dünnen Gewebefäden anzusehen, die sie noch zusammenhalten. Es handelt sich eindeutig nicht um eine Schnittwunde, herbeigeführt mit einer Waffe mit scharfer Klinge. Ich erläutere Marino, Kopfhaut und subkutanes Gewebe seien durch einen heftigen Schlag auf eine Knochenpartie am Hinterkopf gerissen.

»Also muss sie zu diesem Zeitpunkt noch gelebt haben, sonst hätte sie nicht so geblutet.«

»Allerdings hat sie nicht sehr stark geblutet, was darauf hinweist, dass sie ziemlich bald gestorben ist. Die Kopfhaut ist von unzähligen Blutgefäßen durchzogen«, entgegne ich. »Wenn sie lange genug gelebt hätte, um sich zu bewegen, zu gehen oder zu versuchen, vor jemandem zu fliehen, wäre überall viel mehr Blut.«

Ich fahre ihr weiter mit den Fingern durchs Haar und suche nach schwammigem Gewebe oder Frakturen. Soweit ich feststellen kann, weisen ihre Kopfhaut und ihr Schädel keine weiteren Verletzungen auf. Ich bitte Marino, mir eine Lupe aus dem Tatortkoffer zu holen, und höre, wie seine Schritte sich entfernen. Er öffnet Schubladen und ist kurz darauf mit der Lupe zurück. Ich nehme sie und eine Taschenlampe, um mir Elisa Vandersteels rechtes Ohr gründlicher anzuschauen.

»Keine Abschürfungen, Verbrennungen, Rötungen oder andere Anzeichen einer Verletzung«, sage ich ihm. »Ich sehe nur Erde und angetrocknetes Blut. Was die Blutung ausgelöst hat, weiß ich erst, wenn wir sie im Computertomografen betrachten.«

Ich schiebe die Hände unter ihren Hinterkopf, hebe ihn leicht an und drehe ihn nach rechts. Im linken Ohr befindet sich ebenfalls getrocknetes Blut.

»Warum sollte sie nach einem Elektroschock Blut in den Ohren haben?«, erkundigt sich Marino.

»Meistens sind geplatzte Trommelfelle der Grund.« Ich öffne ihr die Augen ein Stück weiter.

Ich halte Ausschau nach Verbrennungen und Einblutungen. Die blaue Iris wird schon milchig. Nachdem ich das lange Thermometer aus dem Schnitt in ihrem Bauch gezogen habe, wische ich das Blut ab, um die Skala ablesen zu können. Elisa Vandersteels Körpertemperatur beträgt vierunddreißig Grad, was plausibel wäre, wenn sie schon seit einigen Stunden hier liegt.

»Außerdem setzt die Leichenstarre ein, was auch dazu passt. Ich spüre einen leichten Widerstand, wenn ich ihren Hals bewege.« Ich zeige es Marino. »Allerdings sind ihre rechte Hand und das Handgelenk völlig steif, wie Detective Barclay bereits festgestellt hat, und allmählich ergibt es Sinn.«

Als ich ihren Arm anhebe, bemerke ich oben an ihrem Handgelenk eine seltsame weißliche fadenförmige Verbrennung, etwa zehn Zentimeter lang und so fein, als stamme sie von in Flammen stehendem Spinngewebe. Sie war nicht zu sehen, als ihre Arme über den Kopf gestreckt waren, weshalb sie mir jetzt erst auffällt. Ich frage mich, ob sich ihre rechte Hand in der Nähe ihres Haars befand, als dieses versengt wurde. Marino fotografiert, und ich demonstriere ihm, dass die rechte Hand und das Handgelenk starr und eisenhart sind.

»Ja, die Leichenstarre im rechten Ellbogen und in der Schulter sind noch kaum fortgeschritten.« Wieder hebe ich ihren Arm an, um es ihm vorzumachen. »In den anderen kleinen Muskeln ist sie kaum wahrzunehmen und außerdem nirgendwo sonst festzustellen, auch nicht an ihrem linken Arm.« Ich bewege ihn ebenfalls. »Offenbar hat ihr Detective Barclay am rechten Handgelenk den Puls gefühlt.«

»Ich werde ihn fragen«, erwidert Marino. »Dass er daraus geschlossen hat, die Leichenstarre sei am ganzen Körper voll ausgebildet, ist das Einzige, was logisch klingt.«

»Denn das stimmt nicht, und vor einigen Stunden war sie sicher noch weniger fortgeschritten. Sie wäre beweglicher gewesen. Mit Ausnahme von dem hier.« Ich deute auf ihre rechte Hand und das Handgelenk. »Mich erinnert es an das, was wir bei einem Stromschlag sehen, wenn das Opfer zum Beispiel eine unter Spannung stehende Leitung angefasst hat. Genau so sieht die weiße Narbe oben an ihrem Handgelenk aus. Nämlich wie eine Verbrennung, wenn man etwas extrem Heißes berührt. So etwas holt man sich bei einer glühenden Herdplatte.«

»Aber von einer Verbrennung fällt man doch nicht sofort in Leichenstarre«, wendet Marino ein. »Falls es überhaupt eine ist. Mir ist so was noch nie untergekommen.«

Eine kataleptische Totenstarre, auch Todeskrampf genannt, kann eintreten, wenn der Betreffende vor seinem Tod einem heftigen Elektroschock ausgesetzt wird, der den Muskeln Sauerstoff und Adenosintriphosphat, ATP, entzieht. Das Ergebnis ist eine Starre. Dieses Phänomen kommt nur selten vor und wird von vielen Experten als apokryphe Starre eingestuft. Jedenfalls ist hier eindeutig etwas Merkwürdiges geschehen.

»Falls ihre rechte Hand also Kontakt mit elektrischem Strom hatte«, erkläre ich Marino, »könnte das theoretisch dazu führen, dass die Muskeln sich zusammenziehen oder verkrampfen, das, was man auch als Tetanie bezeichnet.«

Ich drehe die Leiche ein kleines Stück zur Seite, nur so weit, dass ich den Rücken auf Totenflecken untersuchen kann. Ich bemerke nur eine ganz zarte Rötung. Als ich mit dem Daumen draufdrücke, wird die Haut noch weiß. Die Totenflecken befinden sich in einem Frühstadium, und auch das deckt sich mit meiner These, dass sie noch nicht lange tot sein kann.

Ebenfalls steht außer Frage, dass sie bei ihrem Sturz entweder kein T-Shirt trug oder dass dieses hochgeschoben wurde. Ihr Rücken weist die Kratzer und Abschürfungen auf, die ich bei einem Fahrradunfall erwarten würde. Außerdem hat sie Erde an ihrem weißen Sport-BH.

Als ich die Leiche ein wenig weiter wende, erkenne ich zu meiner Überraschung etwas, das auf den ersten Blick wie ein morbides Tattoo aussieht.

»Was, zum Teufel, ist das?«, wundert sich Marino.

»Ihr Kettenanhänger.« Mir geht ein Licht auf.

KAPITEL 31

Die Verbrennung hat die Form eines Totenschädels.

»Man kann das Gesicht erkennen. Nun, wenigstens beinahe.« Ich zeige es Marino, während wir die Handschuhe wechseln. Inzwischen haben wir bereits einen roten Sack für kontaminierte Abfälle damit gefüllt. »Zumindest kann man ein Auge und einen Teil des Grinsens ausmachen.«

»Hat sie die Kette verkehrt herum getragen, als du ihr begegnet bist?« Er wischt sich mit einem Papierhandtuch den Schweiß vom Kinn und achtet darauf, nichts Wichtiges, einschließlich der Leiche, vollzutropfen.

»Ich glaube nicht, denn mir ist aufgefallen, dass es sich bei dem goldenen Anhänger um einen Totenschädel mit einem Cartoon-Gesicht handelte.«

»Dann muss er sich umgedreht haben, als er sie verbrannt hat. Und er muss unter ihrem T-Shirt direkt auf ihrer Haut gewesen sein«, stellt er fest und wünscht sich, dass es wahr wäre.

Marino meidet alle Gedanken, die seiner Phobie, vor allem, was nachts knarzen, stöhnen und klappern könnte, neue Nahrung geben. Allmählich wird ihm die Sache unheimlich. Nach einem Tag wie heute – der offenbar noch lange nicht vorbei ist – habe ich damit gerechnet.

»Was, wenn du so eine Verletzung sehen würdest, ohne zu ahnen, woher sie kommt?« Er verbeißt sich in das Thema. »Damals in Salem hätte man dich als Hexe verbrannt. Die hätten gesagt, nur eine Hexe hätte diese Frau unter Strom setzen können. Und du könntest nichts anderes tun, als zu hoffen, dass du das Opfer nie böse angeschaut hast.«

»Tja, zum Glück leben wir in anderen Zeiten. Aber du hast recht. Wahrscheinlich hätte man mich als Hexe verbrannt.« Ich greife wieder zur Lupe. Er macht Nahaufnahmen von der Verbrennung.

Der trockene, rötlich braune Teilabdruck des grinsenden Totenschädels ist entstanden, als sich der Anhänger aus Metall stark erhitzt hat. Der eingeprägte oder vertiefte Mund und ein Auge hatten keinen Kontakt mit der Haut, die deshalb an diesen Stellen nicht verbrannt ist. Sie sind hell geblieben, was den Abdruck, der an ein groteskes Emoji erinnert, mitten am oberen Rücken von Elisa Vandersteel erklärt. Selbst ich kann nicht leugnen, dass das bizarr ist.

»Es sieht aus wie ein Totenkopf.« Marinos Augen huschen umher. »Wie etwas Übernatürliches. Ein Stigma.«

Allerdings nur, wenn man nicht weiß, was es hervorgerufen hat.

»Kannst du mir bitte helfen, sie zu halten?« Schweiß rinnt mir Brust, Bauch und die Innenseiten der Oberschenkel hinab. Der OP – Anzug unter dem Overall ist klatschnass.

Marino kauert sich mir gegenüber hin und stützt die Leiche, während ich sie ganz zur Seite drehe, um sie mir von vorn und hinten und von Kopf bis Fuß anzuschauen.

»Das ist auch seltsam«, merkt er zu den zarten weißlichen fadenförmigen Verbrennungen an, die ich an der rechten Schulter und an ihrem Nacken entdecke. »Das Gleiche, was sie auch auf ihrem steifen Handgelenk hat. Und sie befinden sich auf derselben Körperseite. Doch wenn es Verbrennungen sind, haben sie nicht die geringste Ähnlichkeit mit dem da.« Er deutet auf die stark gerötete Wunde, die der Kettenanhänger verursacht hat.

Ich erkläre ihm, dass weiße und ledrige Verbrennungen für gewöhnlich welche dritten Grades sind. Meiner Vermutung nach stammen diese weißen fadenförmigen Spuren von einem direkten Kontakt mit dem Gegenstand, bei dem sie sich den elektrischen Schlag zugezogen hat.

»Leitungen zum Beispiel«, schlage ich ihm vor. »Nur dass die sehr dünn gewesen sein müssen, nicht viel dicker als ein Haar.«

»Was für Leitungen?« Marino blickt sich ängstlich um, als würden sie sich gleich auf ihn stürzen.

»Keine Ahnung – ausgehend davon, dass wir es mit so etwas zu tun haben.« Ich stelle fest, dass in der Innentasche ihrer blauen Joggingshorts etwas steckt. »Die andere Verbrennung stammt daher, dass der goldene Anhänger dieselbe Stromquelle berührt hat. Nur eine Vermutung.«

Ich schiebe die Finger unter ihr Taillenbündchen und stoße auf die kleine Innentasche und den harten, flachen Gegenstand darin. Es ist ein kleiner schwarzer Schlüsselring, auf dem offenbar eine Seriennummer vermerkt ist.

»Bingo. Vielleicht ist das ja der Schlüssel zu ihrer Wohnung«, meint Marino, während ich den Anhänger in einem Asservatenbeutel verstaue und ihn ihm gebe.

Dann stehe ich auf und betrachte die Bäume, die Laterne und die Spur aus Glasscherben. Ich grüble darüber nach, welcher Gegenstand so lang und strichförmig wie die dünnen Drähte sein könnte, die sie womöglich berührt hat, als sie hier mit dem Rad gefahren ist. Ich male mir aus, wie sie durch Dunkelheit und stickige Hitze strampelt. Vielleicht war sie ja nervös und erschöpft, während es immer später und dunkler wurde.

Und plötzlich verbrennt etwas ihre nackte rechte Schulter und ihren Nacken und versengt sie zwischen den Schulterblättern. Es muss unerträglich schmerzhaft und beängstigend gewesen sein, als sie panisch nach dem unbekannten Ding griff und dabei auch noch ihre rechte Hand unter Strom gesetzt hat. Sicher hat es sich angefühlt, als würde man von einem unsichtbaren Hornissenschwarm angegriffen. Vielleicht war das ja ihr letzter bewusster Gedanke, als ihr Rad umgekippt und sie gestürzt ist.

Ein solches Szenario könnte die fadenförmigen Verbrennungen und die asymmetrische Starre erklären. Ein heftiger Stromschlag, der den goldenen Anhänger traf und ihren Körper durchfuhr, hätte Flüssigkeiten erhitzt und verdampft. Er hätte ihr Kleidung und Schuhe vom Leibe reißen oder beschädigen können. Die Hitze hätte die Kette zerstören können, die wir gefunden haben. Ich untersuche noch einmal ihren Hals und halte Ausschau nach Anzeichen dafür, dass die Kette sie verbrannt hat, bevor sie zerriss.

Ich greife zur Lupe, schiebe ihr Haar beiseite und entdecke rechts und links am Hals einige rote Male, winzige Verbrennungen, nicht größer als Gedankenstriche. Vorn ist nichts zu sehen. Wieder stelle ich mir Elisa Vandersteel vor, wie sie erhitzt und durchgeschwitzt, aber lebendig und freundlich auf dem Gehweg vor dem Faculty Club stand. Sie trug ein Halstuch.

Blau und mit Paisleymuster, da bin ich ziemlich sicher. Ich erinnere mich, dass ich den Eindruck hatte, es sei ein wenig ausgewaschen und zerschlissen, als besäße sie es schon länger. Ich frage Marino, ob ein Halstuch sichergestellt wurde, und beschreibe es. Hatten die Zwillinge es vielleicht in einem ihrer Rucksäcke – und ihm sei nicht klar gewesen, woher es stammte.

»Nein«, erwidert er. »So was habe ich nicht gesehen. Aber ich bitte Flanders, noch mal nachzuschauen, solange sie sie noch im Gänseblümchenzimmer hat.«

»Wenn nicht, müsste es noch irgendwo hier herumliegen. Außer sie hat es nach unserer Begegnung in der Quincy Street abgenommen. Der wichtige Punkt ist, ob sie so etwas trug und ob es die Vorderseite ihres Halses vielleicht geschützt hat, falls sich der Stoff ganz oder zum Teil unter der Kette befand, als diese heiß wurde. Wenn wir das Halstuch haben, würde es möglicherweise Brandspuren aufweisen, die das bestätigen.«

Ich füge hinzu, wir müssten außerdem überprüfen, ob heute am frühen Abend Gewitter in dieser Gegend gemeldet waren. Dass sie sich die Kette auf den Rücken geschoben habe, könnte die folgenschwerste Entscheidung ihres Lebens gewesen sein.

»Obwohl sie sicher verschwitzt war und Schweiß elektrischen Strom anzieht, ist die Haut nicht der beste Leiter«, fahre ich fort. »Mit einem Stück Gold ist es hingegen eine andere Sache. Vielleicht ist sie ja deshalb gestorben.«

»Denn so hat der Strom ihr Herz getroffen.« Marino beobachtet, wie ich eine kleine braune Papiertüte über eine ihrer Hände schiebe. »Das bietet eine Menge Widerstand. Deshalb tragen manche Leute bei einem Stromschlag nur einige Verbrennungen davon. Ich kenne einen Typen, der einen Finger verloren hat. Aber mehr ist ihm nicht passiert.«

»Wenn der Stromschlag nicht durch ihren Körper gefahren wäre, hätte sie möglicherweise überlebt«, stimme ich zu. »Und ich wette, wir werden rauskriegen, dass sie nicht an ihrer Kopfverletzung gestorben ist.«

»Deshalb trage ich in der Nähe von allem, was mir einen Elektroschock verpassen könnte, auch grundsätzlich keinen Schmuck. Doris war immer stinksauer, weil ich anfangs immer das dicke silberne Armband mit Namensgravur abgenommen habe, das sie mir geschenkt hat. Später auch den Ehering. Sie hat mir vorgeworfen, das täte ich nur, damit ich in der Gegend rumvögeln könnte«, vertraut Marino mir an, als sei es eine neue Geschichte, was inzwischen kaum noch auf eine seiner Anekdoten zutrifft.

In den mindestens zwanzig Jahren, die sie nun schon getrennt sind, hat er nicht aufgehört, über seine Exfrau zu reden. Doris war seine Highschool-Liebe und eine einfach gestrickte Frau. Sie hat viel mitgemacht, bis sie es schließlich satthatte und mit einem anderen Mann durchgebrannt ist. Ich weiß, dass Marino das nie verwunden hat. Ich hoffe nur, dass es ihm nicht wegen meiner Schwester jetzt endlich gelingt, und versuche, Bentons Bemerkung im Faculty Club zu verdrängen.

Ich verschließe die Tüten an den Handgelenken und Knöcheln der Leiche mit Klebeband, um sicherzugehen, dass auf der Fahrt in mein Institut kein Indiz verloren oder hinzugefügt wird.

»Was ist denn jetzt los?«, fragt Marino, als vor dem Zelteingang Männerstimmen zu hören sind.

Klettband ratscht, ich drehe mich um. Es ist wieder Detective Barclay, der den Kopf hereinsteckt.

»Brauchen Sie was?«, ruft er.

»Ja, da wäre wirklich etwas, Clay!«, erwidert Marino laut. »Es wäre nett, wenn Sie nicht ständig hier aufkreuzen und dieselbe Frage stellen würden!« Augenrollend schüttelt er den Kopf.

Er wartet, bis Barclay weg ist, und erkundigt sich dann nach den »komischen Mustern«, die wir manchmal nach einem Blitzschlag an Brust und Rücken des Opfers entdecken. Es erinnere ihn an Flüge in Lucys Helikopter über dem Lowcountry an der Küste von South Carolina, meint er. Die vielen von der Flut gespeisten Bäche, die sich überall durch die Salzmarschen und Sumpfebenen schlängeln. Das, worauf Marino anspielt, nennt man Verzweigungen.

Ein anderer Ausdruck für die seltsamen rötlichen Verästelungen, die ein Blitzschlag häufig auf der Haut zurücklässt, lautet Lichtenberg-Figuren. Wenn man nicht weiß, was man vor sich hat, ist es ein eigenartiger Anblick. Die Ursachen sind bis heute nicht ganz erforscht. Eine mögliche Erklärung wären Kapillare, die auf dem Weg des Stromstoßes durch den Körper platzen. Und Elisa Vandersteel weist nicht die Spur davon auf.

Eines beschäftigt mich viel mehr: Wenn sie am Rücken getroffen wurde und tausend Volt durch den goldenen Anhänger gefahren sind, sodass ihr Herz stehen blieb – wo ist dann der Austrittspunkt? Blitze sind einerseits berechenbar, andererseits auch nicht. Es ist, als könnten sie selbstständig denken wie Lebewesen. Ein Blitz will hinunter in den Boden wie ein wildes Tier, das sich eingräbt. Es ist nicht ungewöhnlich, dass sich die Austrittsverbrennung an der Fußsohle des Opfers befindet.

Doch davon ist ebenfalls nichts zu sehen, nur Erde an ihren Socken. Ich kann nirgendwo einen Austrittspunkt entdecken. Ich bitte Marino, mir den Anhänger zu zeigen, den Anya und Enya aufgehoben haben, worauf er zu seinem großen Tatortkoffer geht.

Papier raschelt, als ich eine unbedruckte braune Tüte öffne, eine wie die, in die man im Supermarkt seine Einkäufe packt. Ich stülpe sie über ihr Haar und ihren gesamten Kopf bis hinunter zum Hals und sichere sie ebenfalls mit Klebeband, das ich mit behandschuhten Händen abreiße, anstatt ein Messer zu benutzen.

Mir sind alle Dinge wichtig, die ich leicht entfernen kann, sobald eine Leiche auf meinem Tisch im Autopsiesaal liegt. Ein Haar, ein Lacksplitter, eine Faser, DNA – alles kommt infrage. Daher passe ich höllisch auf, dass nichts verloren geht oder kontaminiert wird. Wer meine Beweggründe nicht versteht, wird es für schockierend halten, wie ich eine Leiche behandle.

Dann nehme ich ihre über den Kopf gestreckten Arme und lege sie seitlich neben den Körper, damit sie in den letzten Sack passt, den größten, einen Leichensack. Wieder muss ich daran denken, dass man Tod und Würde nicht in einem Satz nennen sollte. Ich hole eine sterile Nadel aus meinem Tatortkoffer. Inzwischen ist Marino zurück. Ich erkenne den goldenen Totenschädel mit seinen kräftigen Konturen, tief liegenden geschwärzten Augen und dem zahnlückigen Grinsen.

Durch den beschrifteten Beutel spüre ich, wie schwer er ist. Wie ich außerdem feststelle, wirkt der Anhänger nicht beschädigt, nur staubig. Als ich ihn durch die Klarsichthülle mit der Nadel berühre, bemerke ich eine leichte magnetische Anziehungskraft.

»Offenbar handelt es sich um vergoldeten Stahl, oder es wurde eine andere Legierung beigemischt. Gold ist zwar ein ausgezeichneter Stromleiter, wird aber nicht magnetisch, wenn es pur ist.« Ich gebe Marino den Beutel zurück. Allmählich bin ich vor Erschöpfung kurz vor dem Umkippen.

Ich fühle mich ziemlich elend und sollte eine Pause machen, doch dafür reicht die Zeit nicht.

»Warum habe ich am späten Nachmittag oder frühen Abend hier keinen Donner gehört, wenn es ein Blitz war?«, wundert sich Marino. »Ohne Donner gibt es keinen Blitz.«

Das stimmt, weil Blitze Donner auslösen. Sie können ohneeinander nicht existieren. Ich wende ein, dass wir auch nicht das leiseste Grollen wahrgenommen hätten, falls sich das Gewitter dreißig oder vierzig Kilometer entfernt von hier ereignet hat. Wir würden nicht den geringsten Grund sehen, etwas zu befürchten, wenn wir das Haus verlassen, um spazieren, schwimmen oder Golf spielen zu gehen. Allerdings kann ein Blitz von der Position des Unwetters aus, das ihn verursacht hat, eine beträchtliche Strecke zurücklegen.

»Daher kommt wohl der Ausdruck: ein Blitz aus heiterem Himmel.« Beim Sprechen erzeugt meine Zunge klebrige Geräusche. »Und wenn man einen chaotischen Fundort wie diesen betrachtet, versteht man, wie die Leute auf Unsinn wie göttliche Gewalt oder spontane Selbstentzündung kommen, obwohl sie es eigentlich mit einem verdammten Blitzschlag zu tun haben.« Langsam werde ich gereizt. »Besonders verwirrend wäre es, wenn das Gewitter hier durchgezogen wäre und schon viele Kilometer weit weg ist.«

»Nur dass wir hier kein Gewitter hatten«, entgegnet Marino, während sich Tailend Charlie wieder gewaltsam in meine Gedanken drängt. Ich erinnere mich, dass ich nach der ersten mich verhöhnenden Audiodatei, die er mir geschickt hat, die Herkunft der Wörter nachgeschlagen habe.

Ich bezeichne ihn zwar als er, weiß jedoch nicht, ob diese Person ein Mann ist. Es ist eben praktischer so, und außerdem vertritt Benton diese Ansicht. Mein Mann, der Profiler, ist sicher, dass es sich bei dem Dichter, der mich im Cyberspace stalkt, um einen Mann handelt. Einen älteren, intelligenten und hochgebildeten. Von Anfang an hat sich die Frage gestellt, warum er seinen Namen aus altmodischem britischem Slang ableitet.

Ein tail-end Charlie, normalerweise schreibt sich das mit Bindestrich, könnte der Schlagmann beim Kricket sein. Das Wort kann sich auch auf den Schützen im Heck eines Kampfflugzeugs oder das letzte Gewitter in einer Unwetterfront beziehen. Als ich das Marino erzähle, wird mir klar, dass ich ihn damit nur in seiner Furcht bestätige.

»Das heißt, dass das dicke Ende erst noch kommt, wenn man glaubt, alles wäre ausgestanden«, beklagt er sich, während mir der Geruch von Isopropylalkohol in die Nase steigt.

Ich stelle fest, dass er Päckchen mit antimikrobiellen Tüchern öffnet und die achtzehn Zentimeter langen Lineale säubert, die wir beim Fotografieren von Beweismitteln als Maßstab benutzen.

»Noch ein seltsamer Zufall an einem Tag, der nur so davon gewimmelt hat.« Ich bemerke, dass mir ziemlich flau im Magen wird.

»Ja, aber war es wirklich Zufall?« Marino verstaut jedes desinfizierte Lineal in einem sterilen Beutel und legt alle zurück in eine beschriftete Schublade seines Kamerakoffers. »Deiner Ansicht nach ist es einer, richtig? Denn du hast erst vor einer Woche angefangen, diese Dateien zu kriegen, und jetzt sind wir hier.« Sein Blick ist unstet. Schweiß rinnt ihm über das in Tyvek gerahmte glänzende, rote Gesicht.

Anstatt mich auf eine Möglichkeit festzulegen, antworte ich nicht, denn meine Geduld ist allmählich zu Ende. Alles holt mich ein. Es ist, als bewege sich der Boden unter meinen Füßen. Gleich wird sich ein Loch darin auftun.

»Wenn man es sich genauer überlegt, Doc, ist ein Blitz aus heiterem Himmel der ultimative tail-end Charlie, weil es sich um das letzte Aufbäumen eines bereits weitergezogenen Unwetters handelt, stimmt’s. So wie ein Blitz als Abschiedsgruß.«

Ich beobachte, wie er die zusammengeknüllten Desinfektionstücher in den Müll wirft.

»Ich sage doch nur, dass dieser Ausreißer von einem Blitz, in anderen Worten: ein echter tail-end Charlie, diese Frau umgebracht haben könnte. Klar könnte es an einem Misttag wie heute – um dich zu zitieren – auch ein Zufall gewesen sein, der möglicherweise nichts mit deinem reimenden Troll zu tun hat.« Er betrachtet mich mit blutunterlaufenen Augen. »Und was, wenn doch?«

Ich erwidere nichts, da ich genau das befürchte. Ich möchte meiner Angst weder Namen noch Gestalt geben, es weder denken noch aussprechen.

»Was, wenn alles irgendwie miteinander zusammenhängt?«, bohrt Marino weiter. »Was, wenn es aus derselben Quelle stammt? Ich finde, wir sollten diese Idee oben auf die Liste der Dinge setzen, die in letzter Zeit passiert sind.«

Es ist erschütternd, auch nur an eine Verbindung zwischen Tailend Charlie und Elisa Vandersteel zu denken, da beide wiederum eine Verbindung zu mir haben. Es könnte darauf hindeuten, dass Carrie Grethen hinter alldem steckt. Hinter sämtlichen Zwischenfällen, und ich bin zu erledigt, um weiter im Kaffeesatz zu lesen oder Mutmaßungen anzustellen. Stattdessen schlage ich Marino vor, wir sollten uns auf die Wissenschaft verlassen, da alles andere nicht sehr vertrauenswürdig wirkt. Ich empfehle ihm, sich an die National Oceanic and Atmospheric Administration zu wenden.

»Die NOAA müsste uns sämtliche Wetterdaten liefern können.« Als ich mein Telefon entsperre, sehe ich alles verschwommen. »So werden wir rausbekommen, ob es innerhalb eines Umkreises von fünfundsiebzig Kilometern irgendwo ein Gewitter gab.« Mein Magen knurrt, als ich Rusty und Harold simse, wir seien für den Abtransport der Leiche bereit.

Es ist kurz vor Mitternacht und Zeit zu verschwinden. Ich habe alles getan, was im Moment möglich ist. Der Aufbau des Zeltes war ähnlich kompliziert wie das Lösen des Rubik-Zauberwürfels, und außerdem haben wir immer wieder Pausen gemacht, weil die Arbeit sich elend anstrengend dahinschleppte. Wir hinken dem Zeitplan hinterher und sind überhitzt. Ich fühle mich dehydriert, und meine Stimmung sackt gefährlich in den Keller. Außerdem habe ich Kopfschmerzen, die immer schlimmer werden.

Als ich vertraute Stimmen und wieder das Ratschen von Klettband höre, wirble ich nervös herum und verliere beinahe das Gleichgewicht.

»… Sie sind gleich fertig …« Detective Barclay drängt sich durch die Zeltöffnung.

Ich kann Benton zwar nicht sehen, höre aber, wie er sagt, er parke einige Streifenwagen zu. In ein paar Minuten werde er Platz machen, fügt er in befehlsgewohntem, ernstem Ton hinzu, und ich verspüre einen Anflug von Grauen.

KAPITEL 32

»Wie ich schon gesagt habe: Machen Sie sich auf was gefasst, denn hier drin stinkt es höllisch«, verkündet Barclay in einem Bühnenflüstern.

Er ist ärgerlich raumgreifend und diensteifrig, während er meinem ranghohen Ehemann vom FBI die Zeltklappe aufhält. Er salutiert beinahe, als er ihn in unseren grell erleuchteten, kochend heißen, stickigen und stinkenden Arbeitsbereich führt, wo ich bald in Ohnmacht zu fallen drohe.

»Falls Sie etwas brauchen, wissen Sie, wo Sie mich finden.«

»Ab jetzt kümmere ich mich darum.« Benton hat genug von ihm.

»Beinahe wäre ich auch zum FBI gegangen, wissen Sie? Ich habe kein Problem damit, mit euch Jungs zusammenzuarbeiten.« Als ob das bei allen anderen so wäre. »Nun, Sie haben ja meine Nummer, wenn es noch Fragen gibt.«

»Das reicht für den Moment.« Bentons Höflichkeit wird hart wie Kunstharzlack, als er den aufdringlichen Detective, der offenbar schwer von Begriff ist, auffordert zu gehen.

Während ich lausche, fällt es mir schwer, mich ins Gras zu knien und mich zu konzentrieren. Ich packe meinen Tatortkoffer zusammen und fühle mich leicht betrunken. Welche Fragen mag Benton Barclay wohl gestellt haben? Was haben sie besprochen, als der übereifrige Detective ihn hierherbegleitet hat? Ich knalle den Deckel des Koffers zu, der eigentlich nichts weiter ist als eine große schwarze Werkzeugkiste.

»Ich wette, Sie wissen nicht, wie viele Agents als Detective bei der Polizei angefangen haben. Denn meiner Ansicht nach wäre es ein Volltreffer …«

»Sie müssen jetzt gehen«, herrscht Benton ihn an.

Schwere Plastikschließen schnappen zu. Mein Herz macht einen Satz. Ich fühle mich seltsam zittrig und emotional.

Durchatmen. Weiter bewegen.

Seit ich Benton zuletzt gesehen habe, hat er Sakko und Krawatte abgelegt. Die Ärmel seines weißen Hemdes sind bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, die Pistole an seiner Hüfte ist gut in Sicht.

Er ist nicht vorbeigekommen, um mir zu sagen, dass zu Hause eine Flasche leckerer französischer Chablis auf mich wartet. Er ist in offizieller FBI – Mission hier. Ich denke an Lucy, und mein Puls rast. Als ich mich erkundige, wie es ihr geht, wird mir kurz übel.

»Alles in Ordnung.« Benton steht am Eingang neben den Materialkoffern und beobachtet mich.

Ich werde zunehmend nervöser. Feindseligkeit knistert und spuckt Feuer wie ein aufgebrachter Drache, während ich so tue, als sei nichts Außergewöhnliches geschehen.

»Wir müssen reden, Kay.«

Allerdings bin ich neugierig, woher er weiß, dass mit Lucy alles in Ordnung ist. Außer, er hat vor Kurzem mit ihr gesprochen. Und wenn ja, warum? Red nicht um den heißen Brei herum. Beschönige nichts. Erzähl mir einfach, was ich nicht hören will. Sag mir ausnahmsweise einmal die Wahrheit, verdammt.

»Sitzt sie noch im Transporter und arbeitet?«, höre ich mich fragen, obwohl ich die Antwort kenne.

»Nein.« Benton starrt mich an. Also ist Lucy offenbar nicht mehr dort.

Es ist schon Stunden her, dass wir uns im klimatisierten Transporter unterhalten haben. Der Verwesungsgeruch hier durchdringt inzwischen alles. Ich bin darin gefangen wie in fauliger Gaze, deren Geschmack ich in der Kehle spüre, während der Drache sabbert und heftig schluckt.

Mein Gott, du darfst dich jetzt nicht übergeben.

Das wird man mir für den Rest meines Lebens unter die Nase reiben, und ich beobachte, wie Detective Barclay durch die Zeltklappe verschwindet, die ein Wurmloch zu einem Paralleluniversum geworden ist. Er wird nicht weit gehen. Zweifellos wird er in Hörweite lauern, wie er es den Großteil der Zeit getan hat, während Marino und ich hier in aller Abgeschiedenheit gearbeitet haben. Wir haben Privatgespräche geführt, heimlich Spekulationen angestellt und unter vier Augen gemutmaßt, ohne zu ahnen, dass ein verdammter Möchtegern-Karrierist da draußen jedes Wort belauscht.

Keine Ahnung, was Barclay meinem Mann, also dem FBI, mitgeteilt hat. Nach allem, was Marino und ich an diesem Tatort durchgemacht haben, ist einer unserer eigenen Leute unsere schlimmste Bedrohung. Dieser Gedanke stürmt auf mich ein, mein Herz klopft schneller, und mir treten Tränen in die Augen. Ich hole tief und langsam Luft und blinzle einige Male. Mir ist voll und ganz bewusst, dass Reizbarkeit ein häufiges Symptom von Überhitzung ist. Allerdings nützt dieses Wissen einem nur wenig, wenn man in einem Strudel nicht zu bremsender Wut gefangen ist.

»Hallo, Benton? Ist Dorothy gut angekommen?« Natürlich erkundigt sich Marino reizend und freundlich nach einer Frau, die Männer verschlingt wie Hacksteak.

Innamorato pazzo! – wie mein Vater zu sagen pflegte.

Marino ist verrückt vor Liebe. Da ich nun darauf achte, ist es für mich sonnenklar, und ich höre aufmerksam zu, als Benton ihm in düsterem Ton mitteilt, Dorothy ginge es gut.

Nur dass eine ihrer absurd protzigen übergroßen Designertaschen verschwunden ist. Ich spreche es nicht laut aus.

Sie sei wohlbehalten mit fast ihrem gesamten Gepäck gelandet, berichtet Benton über meine eitle, selbstsüchtige und lästige Schwester, die ihr eigen Fleisch und Blut stets wie den letzten Dreck behandelt hat.

»Aber sitzt sie wenigstens endlich im Auto?« Marino muss sich vergewissern, wie es seiner Traumfrau geht. »Ich habe nämlich schon seit Stunden keine SMS mehr von ihr bekommen. Sie antwortet nicht mehr.«

Sotto l’incantesimo! hätte mein Vater verkündet. Marino steht unter ihrem Bann. Er und Dorothy waren in Kontakt, selbst als ich direkt in seiner Nähe war und den verfickten Tatort untersucht habe. Und er hat mir kein Sterbenswörtchen verraten. Im nächsten Moment würde ich am liebsten im Erdboden versinken, weil ich ein so abscheuliches Wort laut ausgesprochen habe. Vielleicht aber habe ich es ja nur gedacht, nicht gesagt.

Nach Marinos Verhalten zu urteilen habe ich es nicht getan. Als ich gründlicher hinschaue, sehe ich ihn plötzlich doppelt, ganz in Weiß wie zwei Pillsbury Doughboys. Sie machen beide keinen gekränkten Eindruck. Doch ich kann es nicht genau feststellen und schließe die Augen. Dann öffne ich sie wieder und habe nur noch einen Marino vor mir, der sich für seine Verhältnisse normal benimmt. Hoffentlich habe ich das Wort verfickt nicht in den Mund genommen. Ich bin zwar nicht prüde, aber solche Ausdrücke benutze ich nur selten. Ich kann nicht mehr klar denken und werde gleich explodieren wie ein Vulkan. Meine Elektrolyte sind im Keller, eine eigenartige Erfahrung.

»Solange sie okay ist«, sagt Marino zu Benton. »Denn wegen der erhöhten Terrorwarnung und der Himmel weiß, warum sonst noch, ist am Flughafen die Hölle los.« Sein Versuch, sich lässig zu geben, scheitert kläglich.

»Sie ist bei Janet und Desi.« Benton lässt mich nicht aus den Augen.

»Dann ist sie also im Auto und auf dem Weg zu ihnen nach Hause?«, hakt Marino nach, doch Benton achtet nicht auf ihn.

»Wir müssen reden, Kay. Du musst mitkommen.« Trotz des selbstbewussten Auftretens meines Mannes spüre ich Trauer.

Ich schiebe meine Kapuze zurück. Das Haar klebt mir an der Kopfhaut. Als ich meinen Tatortkoffer hochhebe, um auf Benton zuzugehen, erscheint er mir unglaublich schwer.

»Was ist los, Benton?«, ruft Marino. »Langweilst du dich bei den Bürohengsten? Wolltest du den Spaß hier draußen nicht verpassen? Hast du mal vorbeigeschaut, um zu sehen, wie echte Ermittler arbeiten?«

Er steht dicht hinter mir. Seine Stimme ist so laut, dass sie die Schallmauer durchbrechen könnte, und er hat nicht das geringste Feingefühl. Marino ist viel zu sehr damit beschäftigt, Witze über das FBI zu reißen, für das er alle möglichen Kosenamen auf Lager hat. Doch er verstummt mitten in seinen Sticheleien, denn Bentons Miene ist starr wie eine Maske. Außer mir nimmt er niemanden wahr.

»Scheiße.« Marino bemerkt, dass etwas schwer im Argen liegt. »Hey? Was ist passiert?«

»Du siehst gar nicht gut aus, Kay.« Benton könnte sanfter und ernster nicht sein. »Ich möchte, dass du dich setzt.«

Als er die Hand nach mir ausstreckt, weiche ich zurück. Ich habe Blut an den Manschetten. Ich muss mich dekontaminieren und raus aus diesen Plastikklamotten, sonst ersticke ich. Ich fühle mich beengt und so, als sei ich von Kopf bis Fuß in Folie gewickelt. Mein Atem wird schneller und flacher.

Ich zwinge mich, mir nicht anmerken zu lassen, dass ich kurz davor bin, zusammenzubrechen. Die Warnzeichen sind mir sehr wohl bekannt. Eines ist, dass man nicht genug schwitzt. Ich habe damit aufgehört.

»Warum setzt du dich nicht und trinkst etwas?«, schlägt Benton rücksichtsvoll vor.

Das war er schon immer, auch als wir uns zum ersten Mal gemeinsam in einem Raum befanden und ich den Blick nicht von ihm abwenden konnte. Benton hat sich stets höflich und freundlich verhalten, obwohl er das nicht hätte müssen, denn die meisten anderen taten es nicht. Anders als seine männlichen Kollegen hat er mich nie als Arsch und Titten in einem Arztkittel betrachtet. Nie hat er mich mit Ma’am oder Mrs. angesprochen, sondern mit meinem Namen, so wie heute noch.

»Haben wir Gatorade oder etwas Ähnliches hier …?«, fragt er.

»Bis jetzt habe ich noch nichts dergleichen gefunden, aber ich suche weiter.« Marino kauert sich neben seine Kühltasche mit dem Harley-Davidson-Emblem. Benommen beobachte ich, wie seine dicken Finger nach dem kleinen Metallbügel tasten.

Ich höre das Geräusch des Reißverschlusses, während ich mich auf meinen Tatortkoffer setze. Als ich anfange, den Overall auszuziehen, ist jede Bewegung unbeschreiblich mühsam.

»Wir müssen über John Briggs reden«, beginnt Benton.

»Geht es um seine Absage?« Die Frage klingt jämmerlich banal und nach Wunschdenken.

Ich weiß, dass mein Mann, Special Agent Benton Wesley, nicht deshalb zu mir gekommen ist. Er ist nicht hier, um mir Neuigkeiten über meinen Auftritt mit Briggs zu überbringen, sondern um mich mitzuschleppen, weil die amerikanische Regierung Informationen fordert, die nur ich ihr geben kann. Oder ausplaudern, was der bessere Ausdruck wäre. Was immer das FBI auch verlangt, es wird nicht in meinem Interesse sein. Das ist es nämlich nie. Zu hundert Prozent.

»Tut mir leid«, sagt Benton, während ich mich bücke, um die schmutzigen, mit Grasflecken bedeckten Überschuhe abzustreifen. »Ich wollte nicht, dass du es von jemand anderem erfährst.«

»Ruthie hat versucht, mich zu erreichen. Sie klang ziemlich verzweifelt.« Blut pocht mir im Schädel. »Ich dachte, sie ruft mich deshalb an.« Nur dass das nicht der Grund war. Ich hätte mich mehr anstrengen müssen, herauszufinden, was sie wirklich wollte.

»Er ist nicht mehr bei uns«, sagt Benton. »Tut mir leid, Kay.«

»Scheiße!« Mit einer heftigen Bewegung entfernt Marino den Verschluss einer Wasserflasche und reicht sie mir. Sein Gesicht nimmt einen noch dunkleren Rotton an. »Was soll das heißen, zum Teufel?« Er blickt Benton finster an. »Er ist nicht mehr bei uns? General Briggs ist tot?«

»Es tut mir wirklich leid«, wendet sich Benton wieder an mich. Wie seltsam, dass er zu einem beschönigenden Ausdruck greift.

Nicht mehr bei uns. Wie heimgegangen. Seinen Leiden erlegen. Verblichen.

Das kann doch nicht wahr sein. Sicher hat er etwas anderes gemeint. Aber es stimmt, und das Grauen regt sich heftiger. Es rammt mir einen Ellbogen in die Magengrube, so fest, dass ich es nicht mehr leugnen kann.

Tot.

Briggs ist um sechs Uhr abends schwimmen gegangen. Eine Dreiviertelstunde später wurde er mit dem Gesicht nach unten in seinem Pool treibend aufgefunden. Ich versuche, es zu begreifen.

Tot.

Die stickige Luft wirkt rauchig, als blicke ich durch einen Schleier. Ich trinke noch einen Schluck Wasser, das so warm ist, dass man darin baden könnte. Dann gieße ich es mir über die Hände und ins Gesicht. Es tropft mir auf die nackten Arme. Ich presse die Fingerspitzen gegen die Schläfen, denn ich habe entsetzliche Kopfschmerzen. Blinzelnd schaue ich abwechselnd nach oben und nach unten.

Ich wuchte mich hoch, während Marino eine Salve von Fragen loslässt. Er will wissen, ob Briggs’ Tod nach Ansicht des FBI mit der toten Frau hier im Park zusammenhängt. Es ist unklug von Marino, das auszusprechen. So erleichtert er es anderen wie so häufig nur, ihm den Teppich unter den Füßen wegzuziehen.

»Kay? Du solltest dich setzen.« Ich sehe Bentons Gesicht verschwommen. »Bitte, ruh dich aus. Ich möchte, dass du zu Fuß zurückgehen kannst. Wahrscheinlich ist es besser, wir lassen dich transportieren. Was hältst du von einem Rollstuhl?«

»Gütiger Himmel, nein. Gib mir ein paar Minuten.« Mir ist ein wenig schwummerig.

»Setz dich bitte hin und trink Wasser.«

»Alles in Ordnung.« Doch ich fühle mich wackelig auf den Beinen, und das wird noch schlimmer werden, wenn ich nicht vorsichtig bin.

Mir darf auf keinen Fall übel werden. Ich wende den Blick von ihm und Marino ab. Nicht hinstarren. Wer sich einen Fixpunkt sucht, fordert das Unheil heraus. Ich schaue hierhin und dorthin. Nach oben und nach unten. Immer in Bewegung bleiben. Ich lasse nicht zu, dass etwas länger als ein oder zwei Sekunden meine Aufmerksamkeit beansprucht. Mein Blick wandert ständig hin und her. Nichts fixieren, denn dann passiert es.

Dann dreht es einem den Magen um. Ich kann die Leute nicht zählen, die ich vom mit Kunstharzlack versiegelten Boden aufgehoben oder ihnen den allgegenwärtigen Plastikeimer hingehalten habe. Meistens Polizisten, die sich um den Autopsietisch scharen, als wäre nichts dabei. Und ich sehe es stets kommen.

Das Starren auf einen Punkt in fünf Meter Entfernung, wenn mein Skalpell die Haut durchtrennt, um den Y-förmigen Einschnitt vorzunehmen. Den Torso hinunter mit einem kleinen Umweg um den Nabel, während ich mit geschickten Bewegungen der Klinge das Gewebe zurückschlage.

Wenn der Mageninhalt und die Gedärme freigelegt werden, ist das in Marinos Worten keine Aromatherapie. Nur dass er es Romatherapie ausspricht und sogar so schreibt. Mit einem großen R. Wie die Ewige Stadt. Wie Romulus und Remus.

Eins

Zwei

Drei

Vier

Fünf

Sechs

Sieben

Denk dran:

Nicht

Fi-xie-ren!

Mein kleines Mantra im Autopsiesaal. Wenn es sich halbwegs reimt, kann man es sich besser merken. Schau hierhin. Schau dorthin. Nicht starren. Ich sage mir mein Mantra immer wieder vor, denn im Moment bin ich es, die es braucht. Dabei bleiben meine Augen in Bewegung. Und meine Gedanken wandern …

Das Gras.

Der hellbraune ungeteerte Pfad.

Zurück zu der Toten, die hilflos auf dem Rücken liegt.

In ihrem weißen Sport-BH.

Den blauen Shorts.

Den grau gestreiften Socken.

Kopf, Hände und Füße in braunes Papier gewickelt wie ein entwurzelter Baum in Sackleinen.

Tot.

Als Beweisstück verpackt und ihrer Persönlichkeit beraubt. Das kann nicht die kecke, stolze, temperamentvolle Frau sein, der ich heute begegnet bin. Nicht nur einmal, sondern gleich zweimal. Attraktiv, schlagfertig, fit, strotzend vor Selbstbewusstsein. Sie hat mich an Lucy erinnert. Wie hat man sie zu etwas herabstufen können, das wie Müll abtransportiert und zerstückelt wird?

Was einen nicht umbringt, macht einen stark.

Sie jedoch hat es umgebracht. Was für ein seltsamer Ausspruch, als habe sie es insgeheim gewusst und mit einem Scherz abtun wollen. Ich hätte sie irgendwie aufhalten sollen. Zweimal habe ich sie gesehen, und ich habe nichts unternommen.

Ich schaue mich in dem schwarzen quadratischen Zelt mit seinem freiliegenden Gestell aus grauem Aluminium um. Dann betrachte ich wieder die Leiche. Ich erinnere mich an ihre kräftigen gebräunten Schultern und ihr strahlendes Lächeln, als sie im Loeb Center Kochrezepte an die Wand gehängt hat. Ich weiß noch, wie sie vor dem Faculty Club ihre Wasserflasche auf den Gehweg fallen ließ.

Sie sind doch die Erdnussbutterlady.

Sie war erhitzt. Ihre gebräunte Haut war mit einer Schweißschicht bedeckt. Die Sonne ging unter. Am Horizont zeichneten sich pfirsichfarbene und pinke Streifen ab. Ich habe ihr nachgeblickt, als sie über die Quincy Street davonfuhr.

Tot.

Ich schaue hinauf in die Bäume. Ihre schweren grünen Äste regen sich nicht in der stickigen Luft, die eine donnernde Symphonie aufspielen würde, wenn Gerüche Musikinstrumente in einem Gestanksorchester wären. Ich würde Molltöne, Kreuze und b hören, ein sich steigerndes Chaos, untermalt von einem Schlagwerk. Düstere Celli. Und alles spitzte sich zu einer erstickenden Coda zu.

Nach dem Applaus des Todes würde es dunkel werden im Zuschauerraum. Die aufgedunsene, durcheinanderwimmelnde Menschenmenge wäre zu widerwärtig und abstoßend, um mich noch einmal hindurchzuzwängen. Einen Ausgang zu suchen. Keinen zu finden. Weil es keinen gibt. Briggs wäre der Erste, der das sagen würde. Ich darf mich nicht in der Rechtsmedizin in Baltimore seiner annehmen.

Das würde den bösen Buben nur eine Gelegenheit geben, etwas auszugraben, das nie das Tageslicht sehen sollte, Kay.

Ich höre ihn, als stünde er vor mir. Mit seinen tiefen Grübchen und seinem breiten Lächeln. Es gibt im Leben nur eine Regel, hat er mir immer gepredigt. Das Richtige zu tun. Auch wenn er selbst es nicht immer getan hat. Ich wische mir mit den Handrücken die Augen ab.

KAPITEL 33

Reglos sitze ich auf meinem schwarzen Hartschalenkoffer. Ich halte den Rücken gerade, atme langsam und tief durch und bemühe mich, die Schultern nicht hängen zu lassen.

Ich warte darauf, dass meine Moleküle sich sammeln und der Schwindel vergeht. Mein Gehirn scheint schwer und langsam in meinem Schädel herumzuschwappen wie Eigelb, als ich meinen schmerzenden Kopf in verschiedene Richtungen drehe. Ich höre Marino und Benton zu. Trinke Wasser. Schaue mir gut an, wer gerade redet. Hin und her wie beim Pingpong. Thema und Cantus firmus wie im gregorianischen Gesang. Der streitlustige Rüpel gegen den unerschütterlichen Stoiker.

Ich habe einen Platz in der ersten Reihe, während Marino Fragen stellt und Benton abwehrt und ausweicht und keine wichtigen Informationen darüber preisgibt, was unserem gemeinsamen Freund John Briggs zugestoßen ist. Allerdings entgeht mir nicht, dass mein Mann keine Skrupel hat, sich eingehend nach der Toten in unserer Mitte zu erkundigen. Einer dreiundzwanzigjährigen Kanadierin, die ganz sicher nicht auf dem Radarschirm des FBI sein sollte. Jetzt jedenfalls noch nicht.

Auch dass Benton demonstrativ nicht auf den Helikopter achtet, der inzwischen über dem Fluss hin und her fliegt, kommt mir spanisch vor. Vielleicht ist es auch mehr als einer.

Aber er tut so, als bemerke er den Hubschrauber nicht, der um diese Zeit sicher keine Besichtigungstour veranstaltet. Dem Geräusch nach ist er zu groß, um einem lokalen Fernsehsender zu gehören. Ich habe die Vermutung, das das FBI bereits hier ist oder bald eintreffen wird. Marino scheint keinen Verdacht zu schöpfen. Vielleicht, weil Ahnungslosigkeit besser ist. Während ich mich ausruhe und Wasser trinke, gebe ich ihm noch ein oder zwei Sekunden, bevor er sich einer ausgesprochen unschönen Wirklichkeit stellen muss. Eine mehr oder weniger feindliche Übernahme erkenne ich auf den ersten Blick.

»… Man wird sich auch fragen, aus welchen Gründen sie tatsächlich ihre Stelle dort aufgegeben hat.« Benton spricht mit Marino über die Portisons in London und ihr früheres Au-pair Elisa Vandersteel. »Wenn die Familie zufrieden mit ihr gewesen wäre, hätte sie doch Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, um sie zu behalten. Warum ist sie gegangen?«

»Vielleicht ihr Visum.«

»Falls die Familie sie behalten und sie hätte bleiben wollen, gibt es Mittel und Wege, das zu umgehen. Allerdings sind die Jungen schon älter. Dreizehn und vierzehn. Vielleicht lautet die simple Antwort, dass sie einfach keine Aufsicht mehr brauchten.«

»Was, zwei Jungen? Woher, zum Teufel, weißt du das? Hat Lucy es dir erzählt?«

Doch Benton fühlt sich nicht verpflichtet, Fragen zu beantworten, die ihm nicht in den Kram passen. Stattdessen bohrt er nach und merkt Dinge zu dem Fall an, als führe er das Kommando. Allmählich wird Marino unruhig und verärgert. Nachdem er seinen Hartschalenkoffer ordentlich gepackt hat, kniet er sich plötzlich wieder ins Gras und macht ihn auf, als wisse er nicht, was er mit sich anfangen soll.

»Ja, mir ist klar, was der springende Punkt ist«, entgegnet er und öffnet die Schließen. Er wird lauter, als müsse er sich verteidigen. »Bestimmt hast du mit Lucy gesprochen, und ich habe keine Ahnung, warum. Denn als ich zuletzt nachgeschaut habe, war es nicht dein Fall, verdammt.«

»Ob sie von den Leuten im Theater etwas erfahren hat?« Wieder antwortet Benton nicht und betrachtet die etwa fünfzehn Meter entfernt liegende Leiche. »Zum Beispiel, wer oder was sie nach Cambridge geführt hat.«

Marino klappt den großen Deckel seines Tatortkoffers auf.

»Die Frage lautet, ob Elisa Vandersteel die eigentliche Zielperson oder nur ein zufälliges Opfer war – zur falschen Zeit am falschen Ort.«

»Wessen Frage?« Marino fängt an, die von ihm verpackten Beweisstücke noch einmal zu überprüfen. Ich merke ihm an, dass sich seine Paranoia und Wut in raschen Schritten steigern. »Ich dachte, du wärst hier, um über Briggs zu reden.« Sein Gesicht ist erhitzt und gerötet, und er starrt Benton argwöhnisch an, als dämmere ihm langsam die Wahrheit.

Im Fall Vandersteel haben sich die Zuständigkeiten geändert. Deshalb ist Benton hier. Wenn das FBI die Ermittlungen übernommen hat, wäre es logisch, dass er den Tatort im Zelt untersucht, aufpasst, wohin er tritt, und die Bäume, das Gras, den Pfad, die beschädigte Laterne und die Glasscherben betrachtet. Entweder sieht er mich an oder mustert seine gesamte Umgebung. Das geht über seine übliche Neugier hinaus.

Ich merke es ihm an, wenn er eine Lage einschätzt und im Profiler-Modus ist. Außerdem weiß ich, dass man das FBI nicht um Unterstützung im Fall Vandersteel hätte ersuchen dürfen – nicht in diesem frühen Stadium. Allerdings verraten mir Bentons Verhalten, seine geballte Energie und sein gelassener Fokus, dass er keine Aufforderung nötig hat.

Er deutet an, dass die Entscheidung bereits gefallen ist, ein Gedanke, der mich beunruhigt und mir zu schaffen macht. Schließlich wissen wir noch nicht, ob es sich um einen Mord handelt. Und seit wann interessiert sich das FBI für Stromschläge und Blitze?

Ich bezweifle nicht, dass Barclay alles Mögliche ausgeplaudert hat, als er Benton durch den Park begleitete. Allerdings war der Großteil des Schadens zu diesem Zeitpunkt schon geschehen. Eine Entscheidung wurde getroffen, denn ansonsten wäre mein Mann nie hier erschienen. Benton kann nicht einfach ohne Einladung aufkreuzen und einen Fall an sich reißen. Es gibt einen Dienstweg, und ich frage mich, wann Marino endlich kapieren wird, dass Benton ihn nicht mehr wie einen Kollegen in einer Ermittlung behandelt.

Ich beobachte, wie er seinen sarggroßen Koffer packt und dabei genauso penibel vorgeht, wie er es mit seinen riesigen Angelkisten oder Werkzeugkisten tut.

»… Ich würde auf einen Herzinfarkt tippen.« In seiner Entschlossenheit, Benton irgendwelche Informationen über Briggs zu entlocken, erinnert er mich an eine Motte, die gegen ein Fliegengitter prallt.

Doch in Wahrheit werde ich Zeugin der schmerzlichen Entwicklung, die Marinos Führungsrolle – oder überhaupt seine Rolle – im Fall Vandersteel durchläuft. Auch in Maryland wird man ihn nicht hinzuziehen. Aber er war offiziell ja nie dort involviert.

»Deshalb überlege ich, ob Ruthie vielleicht gesagt hat, dass er sich nicht wohlfühlt«, hakt Marino weiter nach. Benton ignoriert ihn.

Man hat Marino nicht direkt darüber informiert, dass das FBI den Fall übernommen hat. Und da dies nicht sonderlich kooperativ ist, läuft das auf einen Rausschmiss hinaus. Benton steckt ganz sicher nicht dahinter. So geht man nicht vor, wenn ein Ermittler vor Ort von einem Fall abgezogen wird – oder besser, wenn man ihm den Fall entzieht. Benton wird es nicht aussprechen, doch das braucht er auch nicht, denn die hässliche Realität umgibt uns ebenso wie der Gestank und die Hitze.

»Hat er sich womöglich krank gefühlt und hatte Schmerzen in der Brust? Es könnte auch mit dem Herzschrittmacher zu tun haben, den er sich vor acht oder neun Monaten hat einsetzen lassen.« Allmählich platzt Marino der Kragen, doch Benton reagiert einfach nicht. »Ja, ich merke, du wirst mir einen Scheißdreck erzählen. Du führst dich auf wie ein typischer FBI – Wichser.«

Das tut Benton eigentlich nicht, und wäre Marino nicht mit seinem körperlichen Unwohlsein, seiner Erschöpfung und seinen üblichen Machtkämpfen und Unsicherheiten beschäftigt, würde er erkennen, was sich direkt vor seiner Nase abspielt. Briggs hatte die höchste Sicherheitsfreigabe und beriet regelmäßig militärische Führungskräfte, den Außenminister und diverse Behörden wie das Verteidigungs- und das Justizministerium.

Er war zu gesellschaftlichen Anlässen ins Weiße Haus eingeladen und erstattete dem Präsidenten persönlich Bericht. Aus offensichtlichen Gründen haben die amerikanischen Geheimdienste großes Interesse an ihm, obwohl sie sich nicht direkt in die Ermittlungen wegen seines Todes auf amerikanischem Boden einschalten werden. Dazu ist die CIA zu gerissen.

Normalerweise benutzt sie das FBI als Verbindungsglied oder tarnt sich hinter ihm, da es den global agierenden Meisterspionen nicht gestattet ist, unmittelbaren Kontakt mit amerikanischen Rechtsmedizinern, Polizisten und anderen Beamten zu pflegen. Das ist eine beschönigende Beschreibung des Umstands, dass die CIA im wahren Leben die unsichtbare Hexe ist, die die Kristallkugel des FBI reibt und dessen Agents und Experten herumschickt und einsetzt wie eine Armee fliegender Affen.

Dann stürzen sie sich plötzlich ohne Vorwarnung auf deine Tatorte, deine Zeugen, deine Büros, deine Unterlagen, Datenbanken, Labors und Autopsiesäle, ja, sogar auf dein eigenes Zuhause und deine Familie. Welchen Schaden sie damit anrichten könnten, schert sie nicht, und Polizisten wie Marino erfahren vielleicht nie, was da über sie gekommen ist oder warum. Dass einem das FBI einen wichtigen Fall abnimmt, ist der Albtraum jedes Ermittlers – insbesondere, wenn die beteiligten Agents im Geheimen die Befehle einer Spionageorganisation wie der CIA ausführen.

Ich beobachte, wie Marino Benton dabei zusieht, während der sich umschaut, sich ein Bild von der Lage macht, überlegt und sich benimmt, als habe er ein Recht, hier zu sein. Dabei weiß ich noch nahezu nichts über meinen Mentor und Freund, der tot in einem Pool aufgefunden wurde. Welchem Pool? Ist es in der Dover Airforce Base in Delaware geschehen? Als er noch Aufsicht über das Charles C. Carson Center for Mortuary Affairs führte, ist er dort diszipliniert jeden Tag geschwommen.

Oder war Briggs auf Reisen? Wenn das Hotel einen Pool hatte, hätte er ihn benutzt. Allerdings habe ich einen Verdacht, und wenn er zutrifft, wäre es eine tragische Ironie des Schicksals. Es erscheint mir wie ein Urteil aus dem Alten Testament. Ich male mir das altmodische Steinhaus im idyllischen Viertel Bethesda unweit der Old Georgetown Road aus. Die Briggs’ haben das Anwesen vor vielen Jahrzehnten gekauft. Für ihn war der ausschlaggebende Vorteil die Nähe zum Walter Reed National Military Medical Center, wo wir früher einmal zusammengearbeitet haben.

»Hier.« Marino ragt vor mir auf. Ich stelle fest, dass er und Benton ihr Gespräch beendet haben.

Marino hat einen Energydrink aufgetrieben, der so heiß ist wie die schwüle, übel riechende Luft. Die Flasche versteckt sich offenbar schon seit Menschengedenken in einem Rucksack, aber das ist mir egal. Ich wische Fusseln und Schmutz ab, entferne den Verschluss und öffne mit einem Plopp die Versiegelung. Der Fruchtgeschmack ist aufdringlich salzig, und ich spüre die Wirkung sofort, so als zöge ich an einer Zigarette oder genehmigte mir einen Scotch.

»Keine Ahnung, ob dieses Zeug irgendwann schlecht werden kann.« Marino schaut zu, als ich trinke. Der Schweiß hat seine Kleidung einige Schattierungen dunkler verfärbt. »Tut mir leid, dass es nicht kalt ist.«

Auf dem Sonnendeck hinter dem Haus befindet sich das »Weltmeer«, Briggs’ endloses Heimwerkerprojekt.

Ich sehe den Rundpool so deutlich vor mir wie auf einem Foto, und es tut mir unerträglich weh. Weil er zu sparsam und zu stur war, einen neuen anzuschaffen, hielt er ihn mit Spucke und Gummibändern zusammen, wie er gern scherzte. Für ihn war der Pool ein funktionelles Sportgerät, nicht anders als ein Laufband oder ein Ergometer. Auf der Stelle zu schwimmen gehörte zu seinem täglichen Programm, wenn er bei Ruthie zu Hause in Maryland war.

Wenn ich bei den beiden übernachtet habe, wurde ich Zeugin davon – und zwar stets um sechs Uhr abends, die Geisterstunde zwischen Arbeit und Johnny Walker, wie er es ausdrückte. Er stieg ins auf vierundzwanzig Grad erwärmte Wasser, stellte die Gegenstromanlage ein und wählte eine Geschwindigkeit, die seiner Stimmung und Tagesform entsprach. Dann schwamm er eine halbe Stunde lang auf der Stelle. Nicht länger und nicht kürzer. Wir haben so viel zusammen erlebt. Wie oft habe ich mich über seine provisorische Konstruktion beschwert? Und so hat es also geendet?

Ich frage Benton. Ich muss es einfach wissen. Wo war Briggs? War er zu Hause in Maryland? Ich brauche eine Bestätigung, und es interessiert mich nicht, ob Benton in Marinos Gegenwart den Mund aufmachen will – oder ob er vielleicht aus Prinzip schweigt. Es kümmert mich nicht, wessen Fall es ist. Ich muss nur einige Dinge in Erfahrung bringen, und zwar jetzt.

»Ja, in Bethesda«, erwidert Benton, während er mir mit einem Blick mitteilt, ich solle ihn nicht weiter bedrängen, weil wir hier nicht darüber reden können.

»Wo war Ruthie?« Ich lasse nicht locker. »War sie zu Hause?« Das kann er mir doch wenigstens verraten.

»Sie hat das Abendessen gekocht.«

Aus dem Fenster über der Küchenspüle hat man einen Blick auf das Sonnendeck aus Rotbuche und den eingezäunten Garten dahinter. Allerdings kann man den Pool nicht sehen, denn der liegt ein Stück seitlich neben dem Vogelhäuschen und dem Geräteschuppen. Ich habe Briggs mehr als einmal gepredigt, wie gefährlich das ist. Falls er einen Herzinfarkt erleiden oder sonst etwas passieren sollte, würde ihn vermutlich niemand rechtzeitig entdecken.

Ich habe auf ihn eingeredet, er solle sich einen Defibrillator und Überwachungskameras anschaffen. Nachdem ihm der Schrittmacher eingesetzt worden war, habe ich Ruthie die Grundausstattung für ein Kamerasystem geschenkt, damit sie ihn von verschiedenen Teilen des Hauses aus beim Sport beobachten kann.

Nett von Ihnen, aber nein danke, hat er mir mitgeteilt. Ich möchte nicht noch mehr ausspioniert werden, als es bereits der Fall ist.

Wie man mir erzählt, ist er vor ungefähr sechs Stunden mit Handtuch, Schwimmbrille, barfuß und in Badehose durch die Hintertür nach draußen gegangen. Ich war schon unzählige Male bei ihm zu Hause und habe das »Weltmeer«, etwa so groß wie ein Whirlpool, deutlich vor mir. Ich erinnere mich, dass Briggs ihn vor etwa fünfzehn Jahren auf dem Sonnendeck aufgebaut hat, als sich alte Verletzungen vom Football schmerzhaft meldeten, und er meinte, seine Gelenke ächzten wie bei einem Skelett auf der Geisterbahn.

Deshalb hat er das Laufen aufgegeben und mit dem Schwimmen angefangen. Zu Hause in Maryland hat er sich die Gegenstromanlage im »Weltmeer« zum Herausforderer auserkoren. Wenn er an seiner Ausdauer arbeiten wollte, schwamm er nicht länger, sondern schneller. Er trug Taucherhandschuhe oder Schwimmflossen, um den Widerstand zu erhöhen, und ich frage, ob er eines von beidem anhatte. Offenbar weiß Benton das nicht. Ich sehe zu, wie Marino nach dem Henkel seines großen Hartschalenkoffers greift und das Ding in Richtung Zelteingang rollt. Gleichzeitig höre ich Stimmen und das Klappern einer Trage.

Im nächsten Moment durchbricht das Läuten von Marinos Telefon die bedrückende Stille. Der Klingelton ist ein Bombenalarm aus dem Zweiten Weltkrieg, offenbar etwas Dringendes. Ich habe diesen Ton zwar schon gehört, allerdings nicht sehr häufig. Marino entfernt sich von seinem Tatortkoffer und uns, als er den Anruf annimmt, der offenbar aus der Chefetage des Cambridge Police Department kommt.

»Ja, ich bin noch hier, aber gleich fertig. Was? Das soll wohl ein Scherz sein?« Seine Stimme klingt gereizt, aber er nimmt sich zusammen. »Ja, ich habe Sie verstanden. Nicht, dass mich das überraschen würde.« Er wirft Benton einen giftigen Blick zu. »Wann, verdammt noch mal, war das?«

Die Zeltklappe öffnet sich wieder. Harold tritt ein. Er wirkt erschöpft, aber ruhig, und lächelt mir mitfühlend zu. Dann fragt er, ob ich etwas bräuchte. Wenn er von Briggs’ Schicksal wüsste, stünde es ihm ins Gesicht geschrieben. Das CFC verdankt seine Existenz einzig und allein General John Anderson Briggs. Er hat viel zum Aufbau des Instituts beigetragen und im Laufe der Jahre jede Menge Zeit mit uns verbracht. Harold, Rusty und meine übrigen Mitarbeiter werden bestürzt sein. Allerdings nicht so völlig am Boden zerstört wie ich.

»… Das kann ich mir denken. Nett von ihm, es mir selbst zu sagen, denn schließlich stehe ich jetzt schon seit einer verdammten Viertelstunde hier und rede mit ihm.« Marino gestikuliert beim Telefonieren und sieht Benton immer wieder erbost an.

»Draußen ist es noch immer heiß wie im Hades.« Harold mustert mich mit einem ernsten Nicken, als sei ich ein zukünftiger Kunde für einen Bestattungsunternehmer.

Ich male mir aus, wie er verschiedene Leimsorten und Schattierungen von Make-up im Geist Revue passieren lässt und sich überlegt, ob bei mir Knetmasse vonnöten sein wird.

»Wenn Sie mir die Bemerkung erlauben, Dr. Scarpetta …?«

»Nein, ich erlaube es Ihnen nicht, Harold. Ich muss mir nicht anhören, das ich im Moment schlimmer aussehe als einige meiner Patienten.«

»Verdammter Scheißkerl.« Marino hat sein Telefonat beendet.

»Sie sehen nur so aus, als sollten Sie irgendwo Pause machen, wo es kühl ist, Chef.« Harold nimmt mir die leere Energydrink-Flasche weg und beäugt sie mit tadelnder Miene, bevor er sie in den Müll wirft. »Ist Ihnen aufgefallen, dass die abgelaufen war?«

»Da sind wir schon zu zweit, Harold. Danke, Sie wissen ja, wo Sie mich finden.« Ich betrachte meinen feuchten, schmutzigen OP – Anzug und die Pumps des Grauens. »Wir sehen uns auf der Ranch.«

»Nun, ich weiß nicht, ob Sie zu Fuß gehen sollten. Sie wirken auf mich noch immer ziemlich heiß … Ach, herrje.« Er zieht Handschuhe an. »Natürlich war das mit dem heiß nicht so gemeint. Jedenfalls finde ich, dass Sie sich auf keinen Fall anstrengen dürfen.« Seine Miene ist besorgt, und er mustert mich zu gründlich.

»Wehe, wenn Sie auch nur daran denken.« Ich drohe ihm mit dem Finger.

»Wir haben zufällig eine Trage hier. Sie ist so sauber, als wäre sie funkelnagelneu.«

»Nein. Danke.« Ich betone jedes Wort so, dass es klingt wie ein Pistolenschuss.

»Gut. Aber wir bilden die Nachhut, falls Ihnen schwindelig werden sollte. Es ist ein ziemlich weiter Weg. Außerdem sind massenweise Leute von irgendwelchen Strafverfolgungsbehörden hier«, fügt er hinzu, ein Hinweis darauf, dass sich Polizisten oder Agents im Park befinden, die vorhin noch nicht da waren.

»Was ist mit den Medien?«, erkundige ich mich.

»Oh, nein. Die kommen hier nicht rein. Der Park ist komplett abgeriegelt. Sogar die Bennett Street, die Eliot Street und die University Road sind gesperrt. Überall stehen Streifenwagen, die meisten mit eingeschaltetem Blaulicht. Außerdem lungern jede Menge Zivilfahrzeuge herum. Und ich habe einen Helikopter gehört. Es könnte auch mehr als einer sein.«

In demselben ernsten, beruhigenden Ton überbringt er mir die neuesten Nachrichten. Meine Truppen würden mobilisiert, was meinen Verdacht bestätigt. Ihm ist klar, dass Benton nicht rein zufällig hier ist. Harold erkennt die Anzeichen eines bevorstehenden Umsturzes und hat die Aufgabe übernommen, eine Verteidigungslinie aufzubauen, solange der Tag noch jung ist.

Meine Radiologin Anne war bereit, sofort zur Arbeit zu kommen. Ebenso Luke Zenner, und Bryce ist bereits auf seinem Posten. Rusty hat die mobile Kommandozentrale zurück ins CFC gefahren und ist mit einem Transporter zurückgekehrt, um Elisa Vandersteels Leiche wegzuschaffen. Harold hat mir ein paar Stunden und vielleicht noch einiges mehr erspart. Das ist einer der vielen Gründe, warum ich ihn nie ersetzen könnte, und ich bedanke mich bei ihm.

»Ich brauche alle Hilfe, die ich kriegen kann«, füge ich hinzu. »Offenbar ist diese lange Nacht gerade noch länger geworden.«

»Ich fürchte, da haben Sie recht, Chef.« Sein Lächeln schwankt zwischen Unheil verkündend und pietätvoll.

Benton schultert meine Aktentasche und tut, als habe er von unserem Gespräch nichts mitbekommen. Er folgt mir, als ich mich unter der schwarzen Zeltklappe durchducke und vom grellen Licht in die völlige Finsternis trete. Im ersten Moment kann ich nichts sehen. Doch es ist unbeschreiblich erleichternd, im Freien zu sein, und ich atme in tiefen Zügen die Luft, die nicht so stickig ist und nicht stinkt.

»Wie fühlst du dich? Ist es in Ordnung für dich, zu Fuß zu gehen? Sag mir die Wahrheit«, meint Benton. Vielleicht liegt es an meinem verwirrten Zustand, dass ich ein Vibrieren spüre.

»Solange ich nicht jogge.« Ich bemerke ein unverkennbares Wummern.

»Bitte langsam und vorsichtig.« Er sieht mich an, während meine Aufmerksamkeit zum Fluss wandert.

Das Geräusch geht mir durch Mark und Bein und hallt in meinen Organen wider. Ich schaue mich um, während ein mechanisches Dröhnen sich an Gebäuden und Brücken bricht, sodass der genaue Standort des Dings, das sich groß und gefährlich anhört, nur schwer auszumachen ist.

Ich bin ziemlich sicher, dass es derselbe Helikopter ist, den wir schon zuvor bemerkt haben. Oder zumindest ein ähnlicher. Nordöstlich von uns sehe ich ein grellweißes Licht in der Dunkelheit. Ein Suchscheinwerfer, der auf uns zusteuert. Wir bleiben stehen und beobachten den strahlenden Finger, der sich über die Campusse des MIT und von Harvard tastet.

Er streicht über das aufgewühlte Wasser, bohrt sich durch Baumkronen und streift den Joggingpfad auf dieser Seite des Flusses.

KAPITEL 34

Der Bell 429 fliegt dröhnend, niedrig und langsam über uns hinweg und wirbelt die Luft auf. Er ist erleuchtet, blinkt und schwebt in einer Höhe von etwa dreihundert Fuß und mit einer Geschwindigkeit von sechzig Knoten über uns hinweg. Der Luftstrom der Rotoren bringt die Baumwipfel zum Erbeben, sodass sie heftig zu schwanken beginnen. Gut, dass wir die Beweismittel bereits sichergestellt haben. Es hätte mir gar nicht gefallen, wenn dieses Ding angebraust gekommen wäre, ehe das Zelt stand.

»Hoffentlich beschließen die nicht, über uns stehen zu bleiben.« Ich spreche sehr laut mit Benton, so als habe er etwas mit diesem ohrenbetäubenden Spektakel zu tun. Vielleicht hat er das ja.

Als der Hubschrauber mit den Zwillingstriebwerken, gefolgt von einem heftigen Wind, vorbeidonnert, erkenne ich die Schützenplattformen an den Kufen, das fünfzig Millionen Candela starke NightSun am Bauch, die Rettungsgondel und die Forward-Looking-Infrarotkamera, FLIR.

Die Silhouette dieses fliegenden Kriegsschiffs erinnert mich an eine gewaltige Kaulquappe, und zwar eine fleischfressende. Mir fällt auf, dass die Türen weder ausgehängt noch geöffnet wurden. Bei einer taktischen Operation oder einer Rettungsaktion wären sie es, ein Hinweis darauf, dass es ein Überwachungsflug ist. In meinen Augen handelt es sich zum Großteil um Show.

»Einer von deinen?«, frage ich Benton, während wir beide die Hälse recken und nach oben spähen. »Denn das Ding ist weder aus Boston noch von der State Police oder von Med Flight. Es ist nicht die Army, nicht die Marines, die Navy oder die Coast Guard. Und ganz sicher ist es nicht Lucy, obwohl sie vor ein paar Stunden einen Fliegeroverall angezogen hat. Es ist eindeutig nicht ihr Helikopter«, füge ich hinzu.

Der Lichtstrahl des Suchscheinwerfers ist lang und gerade wie ein Stück neongreller weißer Kreide, als der unbeschriftete Helikopter mit den getönten Scheiben eine scharfe Kurve flussabwärts fliegt und an der Harvard Bridge unweit meines Instituts wendet.

»Es war nicht meine Idee«, sagt Benton. Wir stehen noch immer vor dem Zelt und schauen nach oben.

»Von was für einer Idee reden wir hier? Grundlos über dem Fluss hin und her zu brettern?«

»Ich möchte dazu lediglich anmerken, dass nicht nur Carrie Grethen nach Aufmerksamkeit giert, sondern auch gewisse andere Leute.«

Mit gewissen anderen Leuten meint er seine Kollegen, die Agents, mit denen er zusammenarbeitet. Wir beobachten, wie der Helikopter wieder vorbeibraust.

»Ich war dagegen, weil ich fand, dass sie das nur weiter anstacheln und provozieren wird. Ihre Methoden werden einfach eskalieren. Aber ich wurde überstimmt.« Mehr wird er dazu nicht äußern.

Den Rest kann ich mir mit ziemlich hoher Treffsicherheit zusammenreimen. Das FBI sucht diesen Teil von Cambridge ab, und ich wette, dass in Maryland und vermutlich auch an anderen Orten Hubschrauber herumkurven. Falls sie das wegen Carrie veranstalten, ist es eine Riesendummheit, damit hat Benton recht. Eigentlich ist es sogar lachhaft, sie auf diese Weise einschüchtern zu wollen – wenn uns derzeit zum Lachen zumute wäre.

Der hochgerüstete Maschinenpark des FBI wird ihr nicht imponieren. Wahrscheinlich hat man die Hubschrauber nur losgeschickt, um das Gesicht zu wahren und dem Steuerzahler zu demonstrieren, dass Agents herbeigestürmt sind, um die Situation unter Kontrolle zu halten. Das hat Benton mit seiner Bemerkung gemeint, Carrie sei hier nicht die Einzige, die an Geltungssucht leidet. Es gibt nichts Schöneres, als sich aufzuspielen. Nichts macht so viel Spaß, wie einen falschen, aber dramatischen Eindruck zu erwecken. Und genau deshalb lästern Polizisten wie Marino über das FBI, eine Organisation, die sich vieler Spitznamen erfreut.

Aus diesem Grund verabscheut Marino diese Leute und misstraut ihnen. Als ich an Elisa Vandersteels Leiche denke, die gerade auf eine Trage gelegt wird, steigt Empörung in mir auf. Das FBI hat seine kostspielige Ausrüstung und seine stromlinienförmigen Agents nicht ihretwegen mobilisiert. Sie ist nichts weiter als Mittel zum Zweck, und ich stelle mir dieselbe Frage wie immer: Worauf will das FBI wirklich hinaus?

Die Antwort wird wie fast immer banal, wenn nicht gar vorhersehbar sein. Politik mit Macht vermischen und großzügig mit Publicity würzen. Anschließend eine erhöhte Terrorwarnung für die Gegend von Boston und Washington unterrühren, die Benton vorhin erwähnt hat. Wahrscheinlich habe ich es gerade damit zu tun. Kurz zusammengefasst ist Marino deshalb abserviert worden, und mir wird das Gleiche passieren, wenn ich nicht schlau zu Werke gehe.

»Vergiss nicht, dass wir kein Rennen laufen«, sagt Benton, und er geht sehr langsam, als wir auf das Auto zusteuern, das er in der Nähe des Eingangs an der John F. Kennedy Street geparkt hat. »Wenn du anfängst, schwer zu atmen oder dich schwindelig zu fühlen, machen wir eine Pause und ruhen uns aus.«

Auf der Brücke über uns hat der Verkehr zwischen Cambridge und Bostons Back Bay merklich nachgelassen. Um diese Uhrzeit sind nicht viele Autos oder Motorräder unterwegs, sondern hauptsächlich Lastwagen. Der Charles River fließt träge dahin wie geschmolzenes Glas, hin und wieder erleuchtet von den Laternen am Ufer. Der Helikopter ist, zumindest für den Moment, verschwunden. Unsere Schritte sind leise.

»Was ist wirklich los?«, frage ich. »Ich habe mir zwar bereits eine Meinung gebildet, würde aber gern deine Seite der Geschichte hören.«

»Aha, jetzt reden wir schon von Seiten.«

»Weil du nicht auf meiner sein kannst und ich nicht auf deiner. Obwohl Marino stets das Gegenteil behauptet, bin ich nicht mit dem FBI verheiratet.«

»Ich wollte aus verschiedenen Gründen nach dir schauen, und es war wichtig, dass ich dir selbst von Briggs erzähle. Doch ich bin nicht nur deshalb hier.«

»Das ist ja wohl offensichtlich. Du bist herumgelaufen und hast Fragen zu einem Fall gestellt, der dich eigentlich nichts angeht. Man kreuzt nicht einfach auf und mischt sich in Ermittlungen vor Ort ein, und das verrät mir, dass sich da noch mehr tut. Anscheinend haben sich die Dinge in beachtlicher Geschwindigkeit entwickelt, in Bruchteilen von Sekunden.«

»Ja, stimmt, und zwar, weil sich die Ereignisse überstürzt haben.« Er erzählt mir, er habe mit Gerry Everstone, dem Leiter des Cambridge Police Department, telefoniert, bevor er herkam.

Benton sagt mir nicht, wer dieses Gespräch veranlasst hat, aber ich kann es mir denken. Es war das FBI, denn so läuft es, wenn es einen Fall übernimmt. Es funktioniert auf dieselbe Art und Weise wie jetzt, als ich mit einem ihrer hochrangigen Profiler durch den Park und auf die dichten, dunklen Bäume jenseits der Lichtung zugehe.

Ich lausche unseren Schritten auf dem festgestampften Pfad, auf dessen lockerer, sandiger Oberfläche sich Fußabdrücke und Reifenspuren kaum abzeichnen. Der Verkehrslärm in der Ferne klingt wie Windböen. In der undurchdringlichen Dunkelheit schnappe ich Gesprächsfetzen auf und nehme undeutlich Menschen wahr, die sich mit gedämpfter Stimme unterhalten.

Ich spüre Blicke auf uns, als ich die Umrisse uniformierter Polizisten und von Leuten in Einsatzkleidung, bestehend aus Cargohosen und Polohemden, bemerke. Cops und vermutlich das FBI. Ich erinnere mich an Harolds Andeutung, es werde allmählich voll da draußen.

»Elektrizität? Ich habe den Eindruck, dass du das schon entschieden hast.« Benton spricht so leise, dass ich ihn kaum verstehen kann. Ich gehe ganz dicht neben ihm her. »Offenbar ist sie an einer Laterne vorbeigefahren und hat einen Stromschlag abgekriegt.«

»Und dann hat die Logik versagt, denn die Hinweise waren verwirrend, wenn nicht gar widersprüchlich.« Ich greife nach seiner Hand, ohne mich darum zu scheren, wer uns sehen könnte. »War die Laterne das Problem? Oder ist sie wegen desselben Stromstoßes explodiert, der das Opfer umgebracht hat? Und woher kam dieser Strom? Wenn er von der Laterne stammte, wie erklärt das dann ihre Verletzungen? Sie hat ein lineares Muster aus Verbrennungen, das keinen Sinn ergibt. Und ich verstehe nicht, warum sich das FBI schon so früh dafür interessiert, obwohl wir mehr Fragen als Antworten haben.«

»Nach dem, was mir zu Ohren gekommen ist, hört es sich fast danach an, als hätte sie freiliegende Leitungen berührt.«

»Ja, ich bin sicher, dir ist eine ganze Menge zu Ohren gekommen«, entgegne ich. »Allerdings konnten wir nirgendwo irgendwelche Leitungen entdecken. Außerdem hätten sie sich ziemlich hoch über dem Boden befinden müssen, um ihren Hals und ihre Schultern zu streifen. Es ist, als sei sie mit dem Rad unter etwas hindurchgefahren, was entweder nicht mehr da oder nicht mehr sichtbar ist.«

»Oder etwas ist über sie hinweggeflogen«, schlägt Benton vor.

»Anscheinend gehst du von einem Tötungsdelikt aus, während ich noch meine Zweifel habe.«

»Allerdings ist es mir ein Rätsel, warum sie als Opfer ausgewählt wurde«, fährt er fort. »Elisa Vandersteel hat weder zu uns noch zu Briggs irgendeine Verbindung. Ich begreife auch nicht, warum Carrie Grethen sich für sie interessieren könnte. Vom Standpunkt der Opferanalyse aus kann ich es mir nicht erklären. Irgendetwas stimmt da nicht.«

»Stört das deine Kollegen? Und ja, etwas stimmt da wirklich nicht. Das ist noch stark untertrieben.«

»Elisa Vandersteel war ein weiches Ziel. Zufall, zur falschen Zeit am falschen Ort. Briggs war ein hartes Ziel. So lautet die Theorie.«

»Ist es deine Theorie?«

»Ich bin nicht sicher, ob ich eine Theorie habe, doch ich weiß, dass Carrie Grethen aus bestimmten Gründen tötet«, erwidert Benton. »Sie hält nichts von wahllosem Blutvergießen, sondern ist eher stolz auf das, was sie als ihren eigenen Moralkodex und ihr Gefühl für Anstand betrachtet. Es entspricht nicht ihrer Vorgehensweise, Menschen umzubringen, die es in ihren Augen nicht verdient haben. Weshalb also sollte sie ein dreiundzwanzigjähriges kanadisches Au-pair-Mädchen töten, das davon geträumt hat, Schauspielerin zu werden?«

»Das klingt, als hättest du noch mehr über sie herausgefunden.«

»Offenbar war sie in Cambridge, weil sie ein Praktikum am Repertory Theater ergattern konnte. Sie hat Verwaltungsaufgaben erledigt in der Hoffnung, dass man ihr eine Chance geben würde, selbst aufzutreten. Vor etwa zwei Monaten, Anfang August, hat sie angefangen. Sie galt als intelligent, fleißig, humorvoll, aber sehr zurückhaltend. Das sagen mehrere Leute am Theater, mit denen Lucy schon gesprochen hat.«

Ich denke an den jungen Mann, der Elisa Vandersteel vor unseren Augen einen Umschlag von FedEx übergeben hat, und erkundige mich, ob er schon aufgespürt worden ist.

»Da müssen wir noch einigen Spuren nachgehen, aber sie war offenbar mit jemandem zusammen, der in der Veranstaltungsplanung des Faculty Club arbeitet. Allem Anschein nach ist er Sänger, und sie hat ihn kennengelernt, als er für eine Rolle in Waitress vorgesungen hat. Aber sie haben ihn nicht genommen.«

»Kennen sie seinen Namen?«

»Sie konnten sich nicht erinnern.«

»Haben sie einen Verdacht, warum Lucy sich für sie interessiert?«

»Ich glaube nicht. Sie ist einfach hinter die Bühne gegangen, als würde sie nach ihr suchen, und hat ein paar Gespräche angeknüpft. Meiner Überzeugung nach hat Elisa Vandersteel mit dem Jungen zusammengelebt, den wir auf dem Gehweg gesehen haben.«

»Nur dass wir keine Ahnung haben, wo.« Ich denke an den Schlüsselring in ihrer Hosentasche.

»Noch nicht, doch es muss in der Nähe sein, sonst wäre sie bestimmt nicht mit dem Fahrrad unterwegs gewesen.«

»Hast du Marino all das erzählt?« Noch während ich das frage, fällt mir ein, dass er Elisa Vandersteels Telefon hat. Benton hat ebenso wie ich beobachtet, wie sie es benutzte.

Allerdings spricht er es nicht an.

»Nein, ich habe ihm nichts erzählt«, entgegnet er, und mir dämmert, dass er das Telefon aus einem bestimmten Grund nicht erwähnt.

Benton hat ebenso wie ich gesehen, dass sie auf dem Gehweg vor dem Faculty Club damit telefoniert hat. Doch er hat nicht danach gefragt. Wenn ich es nicht aufs Tapet bringe, wird er es auch nicht tun. Vielleicht wird jemand anderer das übernehmen, doch Benton wird Ahnungslosigkeit vortäuschen. Woher sollte er wissen, dass Elisa Vandersteel ein Telefon besaß? Zudem bin ich sicher, er hat seinen Kollegen nicht verraten, dass er ihr kurz vor ihrem Tod begegnet ist.

Benton gibt mir auf die ihm eigene hintergründige Art zu verstehen, dass er sich nicht in meine Arbeit einmischen wird, obwohl er es bereits tut.

»Beabsichtigst du, Marino dasselbe zu sagen wie mir gerade?«, hake ich nach. »Und wenn nicht – wann wird man ihm eröffnen, dass man ihm diesen Fall entziehen wird?«

»Niemandem wird irgendetwas entzogen, Kay«, erwidert Benton langsam, sanft und im Gleichtakt mit seinen Schritten.

»Vielleicht nicht offiziell.«

»Ich glaube, wir verstehen einander.«

»Ja, und ich bitte dich darum, das Wichtigste nicht zu vergessen.«

»Das brauchst du nicht eigens auszusprechen.«

»Es wird aber dennoch ausgesprochen werden. Sie hat das Beste verdient, was wir ihr geben können.« Damit meine ich Elisa Vandersteel.

»Und ich bezweifle nicht, dass du dafür sorgen wirst, Kay. Ich kann mich darauf verlassen, dass du alles tust, was nötig ist.«

Das soll heißen, dass er sich mir nicht persönlich in den Weg stellen wird. Doch mit dem FBI ist es eine andere Sache. Dann erkundigt er sich nach meiner Meinung, was die Todesursache betrifft. Das Tempo erhöht sich und damit auch die kaum merklichen Schritte unseres Tanzes.

Ich bin verpflichtet, Informationen weiterzuleiten, auch wenn die übrigen beteiligten Parteien mir Knüppel zwischen die Beine werfen. Niemals würde ich meinem Ehemann, der beim FBI ist, sachdienliche Details vorenthalten. Ich gebe ihm sogar mehr preis als den meisten anderen. Jedoch nicht alles.

KAPITEL 35

Ich erkläre ihm das, was ich mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit feststellen kann. Benton erfährt von mir genauso viel wie andere Beamte, die ein Recht darauf haben. Nur dass ich netter zu ihm bin, während wir Hand in Hand durch den Wald gehen. Links lugen Hausdächer über die Baumwipfel, rechts funkelt der dunkle Fluss.

»Ein Stromstoß ist durch ihren Kettenanhänger gefahren und hat ihn magnetisch gemacht«, beginne ich. »Sie wurde vom Rad geschleudert und hat sich Platzwunden am Kopf zugezogen. Ein Teil ihrer Habe war überall verstreut, und auf der Grundlage der Glassplitter in ihrem Haar glaube ich nicht, dass es gleichzeitig mit der Explosion der Laterne geschehen ist«, schlussfolgere ich. »Aber mehr kann ich dir erst sagen, nachdem ich sie in meinem Institut untersucht habe.«

»Es hört sich an, als würdest du von einem Blitzschlag sprechen.«

»Etwas Ähnlichem, ja. Doch nicht ganz, und das verwirrt mich. Ein Blitz könnte die Verbrennung durch den Kettenanhänger verursacht haben, allerdings nicht die seltsamen fadenförmigen, linearen Spuren. Offen gestanden habe ich so etwas noch nie zuvor gesehen.«

»Das bringt mich zu der Frage, von der besser nie jemand erfahren sollte«, antwortet Benton. »Könnten wir es womöglich mit irgendeiner DEW zu tun haben – einer Laser- und Teilchenstrahlenwaffe?«

»Im Gegensatz zu was? Hitzschlag? Herzinfarkt?« Ich höre, dass die ledernen Innensohlen meiner ruinierten Schuhe beim Gehen leise schmatzende Geräusche erzeugen.

»Im Gegensatz zu Sabotage«, entgegnet Benton. »Zum Beispiel einer Manipulation an der Laterne oder einem Swimmingpool, damit ein Defekt mit fatalen Folgen auftritt.«

Er dreht sich um und späht hinter uns, als könne er die kaputte Laterne und den Haufen von Glasscherben sehen. Doch das befindet sich alles unter dem Zelt. Es ist, als blicke man in ein schwarzes Loch am Ende des dunklen, nur in unregelmäßigen Abständen beleuchteten Parks. Ich bemerke Leute, die nahezu unsichtbar umherhuschen. Sie halten Abstand zu uns, beobachten uns in der samtenen Finsternis und leuchten alles mit ihren Taschenlampen ab.

»Ist das die Theorie des FBI?«, erkundige ich mich. »Dass jemand zwei Menschen an verschiedenen Orten mit etwas angegriffen hat, was man im Grunde genommen als zur Waffe umfunktionierte Elektrizität bezeichnen könnte?«

»Zum Beispiel ein Partikelstrahl, ein Laser oder ein Schienengewehr, mit denen man Energie anstelle von Projektilen abschießt. Die Technologie ist verfügbar, und es war nur eine Frage der Zeit, bis ein Unglück geschieht.«

»Und womit wurde diese Energie in beiden Fällen abgeschossen?«

»Mit einem Lasergewehr mit großer Reichweite. Von einem bemannten Flugobjekt. Oder, was um einiges wahrscheinlicher ist, mit einem UAV, einem unbemannten Flugobjekt, das zu einer Mord- oder Massenvernichtungswaffe umgebaut wurde.«

»Also eine Drohne, wie man sie im Internet kaufen kann?«

»Mit so etwas haben wir gerechnet. Ich erzähle es dir ja schon seit einer ganzen Zeit, Kay. Eine Drohne wird irgendwann ein Linienflugzeug, ein Regierungsgebäude oder einen bedeutenden Politiker ausschalten. Mit der richtigen Bewaffnung ausgerüstet, könnte eine Drohne sogar noch viel mehr als das. Wir warten und beobachten, weil es sicher geschehen wird, denn die Möglichkeit dazu existiert ja.«

»Und leider wimmelt es inzwischen überall von Drohnen. Es vergeht kein Tag, an dem ich nicht eines von diesen Dingern sehe«, entgegne ich. Es löst ein mulmiges Gefühl in mir aus, dass ich erst heute wieder eine bemerkt habe. »Als ich heute bei dieser Hitze zu unserer Verabredung gegangen bin, ist eine über mir herumgeflogen«, füge ich hinzu.

»Hattest du den Eindruck, dass sie dich verfolgt?«

»Damals dachte ich das nicht. Doch jetzt, da wir darüber reden, erinnere ich mich an eine über dem Platz, während Bryce aus dem offenen Autofenster geschimpft hat. Kurz bevor ich ins Coop gegangen bin. Und dann, als ich später im Yard war, war da wieder eine. Aber ich weiß nicht, ob es dieselbe war, und sie hat sich auch nicht genähert.«

»Abhängig davon, wie hochtechnisiert das Gerät ist, braucht es vielleicht gar nicht nah an dich heranzukommen, um dich auzuspionieren oder zu stalken«, wendet er ein. »Ist dir aufgefallen, wie viele Propeller sie hatte? Hatte sie irgendetwas Ungewöhnliches an sich?«

»Sie sah aus wie eine große schwarze Spinne, die sich von der Sonne abhob. An mehr erinnere ich mich nicht, weil ich nicht wirklich darauf geachtet habe. Ich dachte, irgendein Jugendlicher würde in seinem Wohnheimzimmer rumhängen und das Ding nur so zum Spaß herumkurven lassen. Ich habe ehrlich nicht weiter darüber nachgedacht.«

»Jugendliche stehen ganz oben auf unserer Liste, was dieses Problem angeht. Nur dass wir mit selbst gebastelten bewaffneten UAV gerechnet haben – Drohnen, die mit Sprengstoff, Schusswaffen, Rohrbomben, giftigen Chemikalien, ja, sogar Säure bestückt sind. Allerdings gibt es schlimmere Dinge, vor denen man sich fürchten muss. Insbesondere, wenn das Ziel nur ist, andere zu terrorisieren.« Während er spricht, fallen mir Marinos Worte von vorhin ein:

Wenn du es dir genauer überlegst, Doc, ist ein Blitz aus heiterem Himmel ein ultimativer tail-end Charlie …

»Du hast recht«, sage ich zu Benton. »Die Öffentlichkeit sollte nicht mitkriegen, dass du solche Fragen stellst. Wenn die Leute Angst vor einem Angriff aus der Luft haben müssten, wenn sie schwimmen oder mit dem Fahrrad fahren, würden sie das Haus nicht mehr verlassen. Wissen wir eigentlich, ob Briggs Verbrennungen aufweist?«

»Er hat eine im Genick. Eine runde, etwa so groß wie eine Fünfcentmünze.«

»Rund?«

»Ja. Außerdem gerötet und mit Brandblasen«, erwidert er, und ich denke an Elisa Vandersteels Kettenanhänger in Totenkopfform.

»Haben wir eine Idee, was diese runde Verbrennung verursacht haben könnte?«, frage ich.

»Nein. Es muss etwas sein, mit dem er im Pool in Kontakt gekommen ist.«

»Hat er Schmuckstücke aus Metall getragen?«

»Nichts bis auf sein übliches Kupferarmband, von dem er immer ein grünes Handgelenk bekommen hat.«

»Wenn dem Metall eine Legierung beigemischt war, wurde es vielleicht magnetisiert.«

»Ganz schwach, als der Rechtsmediziner auf den Gedanken gekommen ist, das zu überprüfen. Offenbar war ein Elektroschock seine erste Vermutung, weil der Pool aus irgendwelchen Gründen schon länger seine Macken hatte«, schildert mir Benton den Bericht der Polizei.

Bei der Untersuchung wurde entdeckt, dass die Pumpe, die Verkabelung der Lampen und alles andere durchgebrannt waren. Ich habe das graue dreißig Ampere starke Unterbaufeld für den Trennschalter auf der Rückseite des Hauses vor Augen. Dann noch einmal fünfzig Ampere, links neben der Tür zur Küche. Als ich Benton erzähle, außer dem Pool sei dort sicher nichts angeschlossen gewesen, erwidert er, der Trennschalter sei durchgeschmort.

Ich erkundige mich nach dem Haupt-Unterbaufeld draußen. Sei dort etwas durchgeschmort gewesen? Er verneint. Das lässt auf eine bewegliche starke Stromquelle schließen, die mit Briggs oder dem Pool in Berührung kam, während er darin schwamm. Und das erinnert mich verdächtig an unsere Feststellungen im Fall Vandersteel.

»Etwas, das dort war und nun wieder weg ist«, folge ich Bentons Gedankengang. »Etwas wie ein künstlicher Blitz – oder eine DEW, also eine Laser- und Teilchenstrahlenwaffe.«

»Stell dir vor, das Wasser steht unter Strom, und du hast einen Herzschrittmacher«, fügt Benton hinzu. Mein Daumen tastet nach seinem Ehering, einem schlichten aus Platin, und ich denke an Marinos Weigerung, Schmuck zu tragen, weil es gefährlich sei.

Ich erkundige mich, ob Briggs noch einen Gegenstand aus Metall am Körper hatte. Befand sich etwas an seiner Person, das den Stromkreis hätte schließen können, als er mit der Stromquelle in Kontakt kam?

»Nur das Armband«, erwidert Benton. »Er hatte weder seinen Ehering noch seine Identifikationsmarken von der Army bei sich.«

»Das stimmt sicher, denn er hat sie vor dem Schwimmen stets abgenommen. Als ich das letzte Mal dort war, hat er sie in ein Schälchen auf dem Küchentisch gelegt.«

»Auf den Fotos, die ich gesehen habe, sind sie genau da.«

»Alles wirkt so normal.« Wieder bleibe ich stehen und schüttle mir einen Kieselstein aus dem Schuh. »Er hat sich genauso verhalten wie immer, und dennoch vermutest du ein Verbrechen? Mir ist es egal, dass er ein Dreisternegeneral mit oberster Sicherheitsfreigabe war. Selbst Spione können ertrinken oder einen Herzinfarkt erleiden. Wie hast du deine Vorgesetzten dazu gebracht, sich für den Fall zu interessieren und im Eiltempo ihre Truppen zu mobilisieren?«

»Eigentlich hat es nur ein Telefonat gekostet.« Benton spielt auf den Anruf aus Washington, D.C. an, der eintraf, als wir den Faculty Club verließen.

Er hatte nicht seinen obersten Vorgesetzten oder den Justizminister an der Strippe.

Mein Mann ist gespooft worden. Er sagt, er habe einen ähnlichen Anruf erhalten wie Marino wenige Minuten zuvor. Ich habe keine Ahnung, wie Benton dahintergekommen ist. Vermutlich hat Lucy es ihm gesagt. Doch als ich die Ereignisse, wegen derer wir auf unser Abendessen verzichtet haben, Revue passieren lasse, wird mir klar, dass Marino mir am Telefon berichtet hat, Interpol habe ihn kontaktiert. Und zwar noch, während Benton selbst einen gefälschten Anruf entgegennahm.

»Ein Mensch, der angeblich vom National Crime Bureau, dem NCB, war.« Benton entsperrt sein Telefon. Das Display ist ausreichend gedimmt, sodass man es aus der Entfernung kaum wahrnehmen kann. »Die Person hat gesagt, sie werde mir ein Foto mailen, und hat das auch prompt getan.«

Er hält sein Telefon so, dass ich das Bild betrachten kann. Ich versuche, mich zu erinnern, ob sich jemand an einem Samstagabend vor zehn Tagen seltsam benommen oder sich in unserer Nähe herumgedrückt hat. Am 27. August. Ich zermartere mir das Hirn nach einer Person, die uns vielleicht zu aufmerksam beobachtet, uns angestarrt hat, herumlungerte und übertriebenes Interesse an General Briggs zeigte, als wir mit ihm und seiner Frau im Palm in Washington zu Abend aßen. Es ist noch keine zwei Wochen her. Das Restaurant war voll besetzt, hauptsächlich Geschäftsleute, und außerdem war es ziemlich laut dort.

»Hast du niemanden bemerkt, der fotografiert hat, oder sonst eine Ahnung …?«, setze ich an, doch Benton schüttelt den Kopf.

Auf dem Foto lächelt Briggs breit, doch die Aufnahme wurde mit Photoshop bearbeitet. Ein dickes schwarzes X wurde über sein Gesicht gemalt. Er hat den Arm um Ruthie gelegt. Benton und ich sitzen gegenüber, und wir prosten einander zu. Die Wände rings um uns herum sind mit Cartoons von Dennis, dem Quälgeist, Spiderman und Nixon gepflastert.

Es war ein festlicher Abend, Fachsimpelei gemischt mit Geplauder. Briggs und ich haben unseren Vortrag erörtert. Wir haben uns einige Gläser Scotch genehmigt, während wir an unserer Logistik für die Veranstaltung morgen Abend in der Kennedy School feilten. Beim Betrachten des Fotos krampft es mir den Magen zusammen. Ich kann es nicht fassen, dass sich ein im Bild festgehaltener glücklicher Moment in ein solches Grauen verwandelt hat.

»Offenbar war jemand im Restaurant oder in der Nähe eines Fensters, als wir dort gegessen haben«, sage ich zu Benton. »Glaubst du, es war Carrie Grethen?«

»Ehrlich gesagt, ja. Meiner Ansicht nach befand sich entweder sie selbst oder jemand, der von ihr gesteuert wird, in der Nähe oder ging vorbei. Abhängig davon, welche Technologie verwendet wurde. Jedenfalls hat diese Person mit voller Absicht ein Foto von uns gemacht, und ich hatte keine Ahnung.«

»Und zu welchem Zweck?«

»Bestimmt hat es eine Menge mit Destabilisierung zu tun«, entgegnet Benton. »Es ist ihr wichtig, ständig im Mittelpunkt zu stehen. Sie will uns daran erinnern, dass es sie gibt und dass sie klüger als wir und uns immer einen Schritt voraus ist. Vergiss nicht, wir haben es hier mit einem Wettkampf zu tun.«

Doch das vergesse ich immer wieder. Ich kann nicht jeden wachen Augenblick damit verbringen, mir den Kopf über so etwas zu zerbrechen. Ich werde die Menschen, auch nicht meine Schwester, nie begreifen, die den Großteil ihrer Kraft in das Ziel stecken, jemanden auszutricksen und ein Spiel zu gewinnen, das einseitig ist und nur in ihrer Fantasie stattfindet.

»Sie will, dass wir sie beachten und uns vor ihr fürchten«, schildert mir Benton weiter, wie Carrie tickt. Aber ich habe das schon so oft gehört. »Am wichtigsten ist es ihr, uns zu besiegen und das letzte Wort zu haben. Kontrolle und nochmals Kontrolle.«

»Mit wem glaubtest du tatsächlich zu sprechen, als du die Vorwahl 202 von Washington gesehen und den Anruf angenommen hast?«, frage ich.

»Anfangs war ich nicht sicher, was los ist. Die Person schien ein Mann zu sein und klang ziemlich glaubhaft, bis er mit einer sich anbahnenden Ermittlung in Maryland anfing. So hat er es formuliert, und ich hatte keinen Schimmer, von welcher Ermittlung die Rede war. Deshalb habe ich zugehört und ihn gefragt, warum er ausgerechnet mich anriefe und woher er meine Mobilfunknummer habe. Er antwortete, ich sei in diesem Fall als Kontaktperson aufgeführt.«

»In was für einem Fall genau?« Ich schaue hinunter auf meine Schuhe. Einer der Absätze lockert sich.

»Rückblickend betrachtet eindeutig Briggs, obwohl ich erst ein wenig später davon erfahren habe. Der sogenannte Ermittler beim NCB hat sich nämlich ziemlich vage ausgedrückt. Als ich auf Einzelheiten bestanden habe, hatte er es plötzlich eilig. Er hat mir eine Telefonnummer gegeben, die sich als die der Rezeption des Hay-Adams Hotel entpuppt hat.«

»Und da Marino genau das Gleiche passiert ist«, erwidere ich, »kann es kein Zufall sein.«

»Ganz deiner Ansicht. Zwei gefälschte Anrufe innerhalb weniger Minuten, beide angeblich vom NCB und wegen zwei verschiedener Ermittlungen, die noch kaum angefangen hatten. Dazu geheimnisvolle Todesfälle durch Stromschlag, eingetreten beinahe gleichzeitig, aber Hunderte von Kilometern entfernt voneinander«, merkt Benton an. Ich erinnere mich, wie er mit seinem Telefon im Salon des Faculty Club neben dem Stutzflügel stand.

»Hat dieser angebliche Ermittler am Telefon vielleicht gehustet?«

»Interessant, dass du das sagst. Ja, er klang, als hätte er möglicherweise Asthma.«

Carrie könnte eine stimmverändernde Software benutzen, und ich frage mich, ob sie krank ist. Oder ihr Komplize. Offenbar hat Benton mit einem der beiden geredet, ohne es zu ahnen. Noch bizarrer ist es, dass Marino vermutlich das Gleiche passiert ist. Ich berühre den linken Pfeil unten am Display, um zum Menü zurückzukehren und festzustellen, wer das Foto gemailt hat.

Tailend Charlie hat es vor etwa vier Stunden, also gestern Abend um acht, an Bentons E-Mail-Adresse beim FBI geschickt. Das war eine Stunde und fünfzehn Minuten, nachdem Ruthie ihren Mann im Pool vorgefunden hat. Und vielleicht eine Dreiviertelstunde, nachdem die Zwillinge Elisa Vandersteels Leiche im Park entdeckt, sich ihr Telefon genommen und den Notruf alarmiert haben.

»Wir sollen wissen, dass Briggs ermordet wurde«, sagt Benton. »Darum habe ich das Foto bekommen. Das ist so gut wie ein Bekennerschreiben. Der Anruf bei Marino verfolgte dasselbe Ziel mit dem Fall hier in Cambridge. So verhalten sich Terroristen, und vergiss nie, was Carrie Grethen ist. Sie und ihre Komplizen sind Terroristen, die erst aufhören werden, wenn man sie endgültig ausschaltet.«

»Ist ja nett für uns, dass sie uns erzählt, was wir ihrer Ansicht nach wissen sollen.« Allmählich werde ich wütend.

»Wenn sie Briggs selbst ermordet hat, und das glaube ich«, spricht er weiter, »könnte sie vor sechs oder sieben Stunden in Bethesda gewesen sein.«

»Kommt auf ihre Vorgehensweise an«, halte ich ihm vor Augen. »Wenn wir ein von einem unbemannten Flugobjekt abgefeuertes Lasergewehr vermuten, kann das auch jemand erledigen, der Tausende von Kilometern entfernt am Schreibtisch sitzt.« Noch während ich das ausspreche, ahne ich, worauf Benton hinauswill.

Er und seine Kollegen werden nach Maryland im Süden fliegen, doch ich werde sie nicht begleiten. Es wäre klug von ihnen, mich nicht darum zu bitten.

»Ich nehme an, dass sie in der Gegend von D.C. ist, und zwar wegen des Fotos von uns im Palm«, bestätigt Benton meinen Verdacht. »Und wenn das, was wir derzeit beobachten, letztlich auf einen koordinierten Angriff mit zahlreichen UMVs hinausläuft, wird sie meiner Ansicht nach eine Zeit lang in der Umgebung von Washington und Baltimore bleiben.« Ich habe keine Zweifel daran, wie sich die Sache entwickeln wird.

Oder, genauer gesagt, wie sie sich bereits entwickelt hat. In wenigen Stunden wird Benton nach Washington oder nach Baltimore aufbrechen. Von mir wird erwartet, dass ich mitkomme, während FBI – Agents in meinem Institut aufkreuzen, wo die Leiterin und Chefin bequemerweise durch Abwesenheit glänzen wird. Elisa Vandersteels Autopsie und auch alles andere wird überwacht und bis ins Kleinste geregelt werden.

Uns droht eine Invasion. Doch zum Glück bin ich dank Harold vorbereitet. Ich hoffe, dass Anne schon im Büro ist.

KAPITEL 36

Sie geht beim ersten Läuten ans Mobiltelefon. Ich merke ihr an, dass sie meinen Anruf erwartet hat.

»Ich fahre gerade auf den Parkplatz«, hallt Annes Stimme durch meinen Ohrhörer. Die Begrüßung spart sie sich.

»Schon Besucher in Sicht?«, frage ich.

»Bis jetzt nicht.«

Es wird ein ständiges Kommen und Gehen herrschen, und es spielt keine Rolle, dass wir einige dieser Leute nicht eingeladen haben. Es schert niemanden, ob wir sie mögen oder überhaupt wissen, welche Funktion sie erfüllen. Allerdings müssen wir sie ordentlich bewirten. Deshalb brauchen wir Getränke, insbesondere Kaffee, und vor allem etwas Essbares.

»Um diese Uhrzeit hat nicht viel geöffnet, falls du dir Hoffnungen auf eine richtige Mahlzeit gemacht hast«, verkündet Anne freundlich, während ich durch die dichten Bäume vor mir die John F. Kennedy Street ausmache. Ich sehe keine Autos.

»Deshalb haben wir ja den abgeschlossenen Gefrierschrank im Pausenraum«, erkläre ich ihr ganz im Vertrauen, so als wolle ich ihr einen Tipp geben, wie man am besten in Fort Knox einbricht. »Da sollte Pizza für Notfälle drin sein. Fleisch, vegetarisch und vegan. Glutenfrei und normal.«

»Echt?«

»Was hast du sonst geglaubt, was da drin ist?«

»Der letzte Anwalt, der dir auf die Zehen getreten ist. Keine Ahnung.«

»Ich bin noch am Tatort, aber auf dem Rückweg. Benton fährt mich hin.« Ich senke die Stimme.

Ich schaue zurück und zu ihm hinüber. Das riesige Zelt kauert weit hinter uns in der Dunkelheit wie eine platt gedrückte Gewitterwolke. Er hat sich höflich ein paar Meter entfernt, weil er mein Gespräch nicht belauschen will. Was er nicht hört, muss er niemandem weitererzählen. Es wird nicht Benton sein, der mir die Beweisstücke entreißt. Aber er wird es auch nicht verhindern. Vorausgesetzt, dass ich seinen Kollegen nicht zuvorkomme.

Plötzlich bin ich hellwach und fühle mich aufgekratzt, während ich Anne mitteile, dass Ernie Koppel sofort ins Institut kommen muss. Außerdem brauche ich jemanden vom histologischen Labor, der die Proben für ihn vorbereitet. Man wird sich in unsere Arbeit einmischen und sie uns wegnehmen. Wenn wir mit der Untersuchung der Beweisstücke nicht so schnell wie möglich beginnen, stehen die Chancen gut, dass sie in den FBI – Labors in Quantico landen.

Wir drücken uns vorsichtig aus. Nichts wird aufgeschrieben, und wir achten darauf, was wir am Telefon sagen. Hoffentlich werde ich den Großteil der Tests beendet haben, bevor die Regierung eine offizielle Anfrage an uns richtet. Dann werde ich alles Menschenmögliche getan haben, um Fragen zu beantworten, die ansonsten in irgendeiner Schublade verstauben könnten. Es ist wichtig für Elisa Vandersteel, dass ich beende, was ich angefangen habe.

Die Tote hat das Beste verdient, was ich ihr geben kann. Der erste Schritt wird eine CT – Aufnahme sein. Ich meine zu Anne, dass der Gegenstand, der die seltsamen fadenförmigen Verbrennungen verursacht hat, mikroskopisch kleine Spuren in den Wunden hinterlassen haben könnte.

»Das wäre bei Blitzschlag nicht der Fall.«

»Da hast du völlig recht«, antworte ich. »Das wäre es nicht.«

»Aber bei einem Stromschlag wäre es möglich.«

»Und dann?«, frage ich. »Ein Stromschlag von was? Irgendetwas, das aussieht wie ein Blitz, jedoch keiner ist? Wir müssen unbedingt rauskriegen, was genau ihr zugestoßen ist, und wenn nur, damit es keine weiteren Opfer gibt.«

»Das mag uns interessieren, aber wen sonst?«, erwidert Anne, und mir ist klar, was sie wirklich meint.

Falls die Beweismittel in Quantico landen, haben wir keinen Einfluss mehr auf die Untersuchungsergebnisse. Das FBI hat seine eigene Agenda, und die unterscheidet sich stark von meiner.

»Morgen wird er in Baltimore obduziert. Nun, eigentlich eher heute.« Benton ist zurück, zieht die Hand aus der Hosentasche und wirft einen Blick auf das beleuchtete Zifferblatt an seinem Handgelenk. »Mein Gott, es ist schon halb eins. Wie konnte das passieren?«

»Ich nehme an, du oder ein anderer hat mit Dr. Ventor gesprochen.«

Henrik »Henry« Ventor ist der Chief Medical Examiner in Maryland und einer der besten Forensiker des ganzen Landes. Wir beide arbeiten mit dem Armed Forces Medical Examiner System, dem AFMES, zusammen. Briggs hat uns ausgebildet und war unser Vorgesetzter, unser Boss.

»Ja, und er steht bereits in Kontakt mit der Polizei«, sagt Benton.

»Vermutlich fliegst du dorthin, nachdem du mich abgesetzt hast«, ergänze ich.

»Ich habe mir die Freiheit erlaubt, Page zu bitten, deine Reisetasche für Notfälle aus dem Flurschrank zu Hause zu holen, damit wir sie mitnehmen können. Alles Weitere findest du hoffentlich in deinem Büro. Mir ist klar, dass du aus dem OP – Anzug raus- und dich ein bisschen frisch machen willst. Danach brechen wir auf.«

»Ich komme nicht mit, Benton.«

»Wir hätten dich gern dabei.«

»Selbst wenn hier keine Arbeit auf mich warten würde, würde ich mich nicht einmischen. Das muss ich dir doch sicherlich nicht eigens erklären.«

»Wir könnten deine Hilfe gebrauchen. Alles andere spielt keine Rolle mehr.«

»Sollte es zwar nicht, könnte es aber trotzdem. Stell dir vor, was Ruthie empfinden würde, wenn man mir unter Eid die falsche Frage stellt.«

»Ich verspreche dir, dass niemand dich vernehmen wird.«

»Dieses Versprechen kannst du unmöglich halten, Benton. Ich wäre in Maryland keine Hilfe, sondern könnte eher Schaden anrichten. Außerdem muss ich diesen Fall abschließen. Ich werde mich nicht einfach aus dem Staub machen. Also bleibe ich hier.«

Er hält mir einen Vortrag darüber, die Strafverfolgungsbehörde der Army, das Pentagon, das FBI und diverse andere Institutionen hätten es gern, wenn Briggs’ Autopsie von mindestens einem erfahrenen Forensiker bezeugt würde. Insbesondere von einer Reservistin der Air Force, die mit dem AFMES kooperiert. In anderen Worten müsse ich diese erfahrene Forensikerin sein, fügt er hinzu, als ob ich nicht bereits mehrere Male abgelehnt hätte.

»Page kümmert sich um Sock und Tesla. Wahrscheinlich werden wir einige Tage weg sein«, fährt er fort. Das ist absolut unmöglich.

Benton will aus vollen Rohren auf Carrie schießen. Zweifellos ist Lucy überglücklich, ihm dabei behilflich sein zu können. Den beiden gefällt die Vorstellung nicht, dass ich mit Page und den Hunden allein zu Hause bin, und ich werde nicht zu Janet und Desi übersiedeln, insbesondere nicht jetzt, weil meine Schwester dort ist.

»Du könntest beide Fälle mit uns bearbeiten, Kay. Es wäre genau wie früher.«

»Wäre es nicht. Das FBI arbeitet mit niemandem zusammen, und ich arbeite weder für dich noch für die. Bei mir steht das Opfer im Vordergrund. Wie jetzt die tote Frau, mit der ich gerade einige Stunden im Zelt verbracht habe.«

»Ich will nicht, dass du hierbleibst.«

»Das weiß ich, doch genau das wird passieren.« Wir nähern uns Scheinwerfern, die grell durch die Bäume leuchten.

»Dann zieh in Lucys neues Haus in Boston. Bei Janet bist du in Sicherheit.«

»Das kann ich nicht.«

»Sie können ja auch bei uns wohnen, während ich unterwegs bin. Dann wärt ihr alle zusammen.«

Ich höre einen Motor im Leerlauf. Niemals würde Benton seinen Wagen mit laufendem Motor abstellen, wenn kein Mensch darin sitzt – nicht einmal für zwei Sekunden. Also ist er nicht allein hier, was mich nicht wundert. Ich frage mich, welche Agents ihn begleiten.

»Ich fahre nach Norwood, und von dort aus geht es weiter nach Baltimore«, teilt er mir mit. Lucy parkt ihren Helikopter in Norwood am Stadtrand von Baltimore, wo sie einen eigenen Hangar hat.

»Ich verstehe. Deshalb hat sie einen Fliegeroverall an. Sie bringt dich hin.« Ich denke daran, dass sie gerade in dem Moment aufgetaucht ist, als ich aus dem Transporter kam.

Offenbar hatte Benton ihr schon Stunden zuvor von Briggs’ Tod erzählt.

»Wenn ich hier fertig bin, komme ich nach«, verspreche ich, während wir auf einen schwarzen Chevrolet Tahoe mit getönten Scheiben und Regierungskennzeichen zusteuern.

Auf der Beifahrerseite öffnet sich die rückwärtige Tür, und ein mir unbekannter Mann steigt aus.

»Es wird mindestens ein oder zwei Tage dauern«, sage ich zu Benton, »doch ich werde Ruthie so gut wie möglich beistehen.«

Links von uns ragt die Kennedy School of Government in den Nachthimmel. Einen Moment lang fällt mir das Atmen schwer.

KAPITEL 37

Roger Mahant ist der stellvertretende Special Agent in Charge, der ASAC, der Außenstelle des FBI in Boston.

Er fährt den schwarzen Tahoe. Benton sitzt neben ihm, ich auf der Rückbank an der Seite eines Mannes, dem ich noch nie zuvor begegnet bin. Er könnte vom FBI sein, benimmt sich aber eher, als sei er von der CIA. Schweigsam und verschlossen. Im Moment traue ich weder ihm noch sonst jemandem, nicht einmal meinem Mann – zumindest in beruflicher Hinsicht. Hier in diesem Auto muss er Partei für die beiden ergreifen, er muss einer von ihnen sein.

Deshalb kann Benton mir nicht alles verraten, was sich gerade tut – nicht in Gegenwart dieser Leute. Er darf sich nicht wie mein Ehemann oder auch nur wie ein Freund verhalten. Das ist nichts Neues für mich. Dennoch fühle ich mich einsamer als sonst, als er mir auf dem Beifahrersitz den Rücken zukehrt und fast kein Wort von sich gibt. Er hat in den Schwamm-Modus geschaltet. Man vergisst, dass er da ist, während er sämtliche Eindrücke um ihn herum aufsaugt. Das merke ich ihm immer an.

»Noch was zu trinken?« Mahants düstere braune Augen mustern mich im Rückspiegel.

»Im Moment nicht.« Ich habe meine Aktentasche auf dem Schoß und schlinge beide Arme darum, als könnte sie mir jemand wegnehmen.

Mahant hat beobachtet, dass ich ein Fiji-Wasser geleert und die Flasche einfach auf den Boden gestellt habe wie jemand, der Autos zumüllt. Dauernd sieht er mich an, obwohl er besser auf die Straße achten sollte. Es gefällt mir nicht, dass er und Benton leise miteinander sprechen. Das erinnert mich daran, dass mein Mann Angehöriger eines Kollektivs, einer Gruppe, eines Stammes ist. Ich bin vorsichtig und halte die Augen offen, sitze still auf der Rückbank, nicht in meinem Element und machtlos. Mit dieser Fahrt haben sie mir einen Bärendienst erwiesen, den ich nicht ablehnen konnte. Bald werden sie anfangen, mich auszuhorchen. Sie werden mir auch die kleinste Information entlocken, damit sie das beenden können, was ich angefangen habe – aber da haben sie sich verrechnet.

In den wenigen Minuten, die ich nun im Tahoe sitze, habe ich keine Fragen gestellt. Allerdings ist mir klar, dass der Mann neben mir aus Washington oder der näheren Umgebung kommt. Vielleicht ist er aus Quantico oder aus Langley. Ich habe keine Ahnung, welche Aufgaben er hat, doch es scheint ein glücklicher Zufall zu sein, dass er ausgerechnet diese Woche in Boston war. Auch seinen Namen kenne ich nicht. Möglicherweise hat er sich vorgestellt, als ich einstieg, doch ich denke, eher nicht. Ich bin beinahe sicher, dass er kein Wort gesagt hat, während ich mich anschnallte.

Im SUV riecht es nach Pommes, und das Radio läuft gerade laut genug, dass ich das Geplänkel zwischen Howard Stern und seinem Co-Moderator Robin Quivers höre. Keine Ahnung, um welche aufgezeichnete Folge es sich handelt. Es überrascht mich, dass Mahant ein Fan dieser Sendung ist. Das könnte ihn mir fast sympathisch machen, tut es aber nicht. Selbst wenn es so wäre, wäre es nicht klug von mir.

Bleib wachsam.

Er ist Mitte fünfzig, kahlköpfig und trägt eine Brille mit dickem Gestell. Die eine Hand hat er am Steuer, in der anderen hält er einen Becher mit Eiskaffee von Dunkin’ Donuts, den er lautlos und manierlich mit dem Strohhalm trinkt. Bei unseren Begegnungen, für gewöhnlich bei beruflichen Empfängen und Weihnachtsfeiern, war er stets recht freundlich. Aber wir haben privat nichts miteinander zu tun. Das versuche ich beim FBI zu vermeiden.

Briggs hat mich vom ersten Tag an davor gewarnt, dem FBI über den Weg zu trauen. Mich hat das immer amüsiert, weil er selbst beim FBI ist – oder vielmehr war.

Arbeiten und spielen Sie mit ihnen, doch zeigen Sie niemals Schwäche, sagte er. Und behalten Sie um Himmels willen das Höschen an, Kay. Sonst werden Sie auf die harte Tour erfahren, dass wir in einer Männerwelt leben.

Dass das unfair ist, interessiert niemanden, verkündete er mit erhobenem Zeigefinger. Wenn es im Leben fair zuginge, wären Leute wie wir arbeitslos. Seine sonore Stimme hallt in meinem Kopf wider. Sie forderte Aufmerksamkeit ein, ganz gleich, was er sagte oder zu wem. Allerdings war es mir nicht bestimmt, das Höschen anzubehalten, denn Briggs war, ganz gleich, was er auch behauptete, nicht nur von seinem ausgeprägten moralischen Verantwortungsgefühl motiviert.

Er hatte Gefühle, die bis in unsere frühen Anfangstage zurückreichten. Die hatten wir beide, und es war nur ein Kuss, ein Protest, nötig, dass wir aufhören sollten. Und es dann doch nicht taten. Ich erinnere mich an die Geräusche unseres Atems und des prasselnden Regens. Nie werde ich vergessen, wie er die Scheinwerfer ausschaltete, als wir in seinem rubinroten Karmann-Ghia vor dem schäbigen verputzten Gebäude saßen, in dem ich mit einer Toxikologin zusammenwohnte. Sie hieß Lola, was eine Kurzform für Dolores ist. Das bedeutet auf Spanisch Leiden. Der Name war ihr wie auf den Leib geschrieben.

Wir waren so jung und unerfahren und arbeiteten erst seit Kurzem im Miami-Dade Medical Examiner’s Office, wo Briggs mein Vorgesetzter war. Lola war absolut unzufrieden dort, insbesondere mit mir. Niemals konnte ich ihr etwas recht machen, ohne damals den Grund dafür zu verstehen. Zweifellos war es reine Gehässigkeit von ihr, dass sie mir nicht immer sagte, wann sie kommen oder gehen würde, als dachte sie, ich würde deshalb neidisch werden. Aber in jener regnerischen, windigen Nacht wusste ich, dass sie bestimmt eine Weile nicht zu Hause sein würde.

Es war Ironie des Schicksals, dass sie mir ihre Eskapaden dauernd unter die Nase rieb, wie um mir mitzuteilen, sie führe im Gegensatz zu mir ein aufregendes Leben. Briggs erkundigte sich bei mir über sie, weil er sie seltsam und unfreundlich fand. Wie sei es denn so, mit ihr zusammenzuwohnen? Befürchtete ich, sie könnte meine Frühstücksflocken vergiften? Wann würde sie nach Hause kommen? Und dann öffnete der Himmel seine Schleusen. Wir lachten über den ohrenbetäubenden Trommelwirbel über unseren Köpfen und die überfluteten Scheiben, und dann schaltete er den Scheibenwischer aus. Von einer Sintflut umtost, sorgten wir dafür, dass die Scheiben beschlugen, und wischten immer wieder das Kondenswasser weg, um hinauf in den dritten Stock zu spähen – zu dem vorhanglosen, dunklen Fenster der winzigen Wohnung, die ich mit jemandem teilen musste, weil ich mir etwas Besseres nicht leisten konnte.

Es war offensichtlich niemand zu Hause und ebenso offensichtlich, warum Briggs mich mit einem Schirm zur Tür begleiten wollte, damit mir auch bloß nichts geschah. Er war kein Gentleman, und ich war keine Dame. Es war ein einzigartiger Strudel der Zufälle. Wie schon von Anfang an, als mein Schrottauto mit der ausgeleierten Kupplung bei Dunkelheit auf dem Dixie Highway den Geist aufgab.

Lola war zufällig mit einem Ex unterwegs, was sie mir natürlich brühwarm hatte erzählen müssen. Meine Schwester Dorothy und meine Mutter gingen zufällig nicht ans Telefon. Briggs war zufällig der Einzige, den ich erreichen konnte, nachdem ich, am Straßenrand entlang, zum Münzfernsprecher einer Tankstelle marschiert war. Zufällig fuhr er mich nach Hause, und später hat er Ruthie zufällig nie die Wahrheit gesagt.

Sie hatte bereits beschlossen, dass ich eine Frau war, die anderer Leute Ehen zerstörte, als dazu noch gar kein Anlass bestand. Warum ihr erzählen, dass sie eine Hellseherin und Prophetin war? Warum ihr erzählen, dass sie recht hatte?

Weshalb sollten wir ihr noch einen Grund liefern, dir die kalte Schulter zu zeigen, Kay? Ich höre, wie Briggs mir widersprach.

Wenn er es seiner Frau gebeichtet hätte, wäre die Folge ein fulminantes Ende meines Verhältnisses mit ihm gewesen. Wir hätten nicht mehr zusammenarbeiten können. Meine Tage beim AFMES wären vorbei gewesen, noch bevor sie richtig begonnen hatten. Denn sie war extrem sensibel, emotional und besitzergreifend und hatte außerdem damals einen Vater, der einen hohen Posten im Pentagon bekleidete. Laut Briggs war das der vernünftige Grund, warum er ihr gewisse Dinge verheimlichen müsse. Es sei zu ihrem und meinem Besten. Solche Dinge sagte er öfter, und ich wusste schon immer, dass er sich etwas vormachte. Vielleicht wäre das die einzige Situation gewesen, in der ich ihn einen Feigling genannt hätte.

»Ist alles in Ordnung?« Benton dreht sich zu mir um und sieht mich an. Ehrlich gesagt besitzt er mehr Format, als Briggs es jemals hatte.

Mein Mann drückt sich nicht vor dem, was er will, oder entscheidet sich für die ungefährlichste Alternative. Er lügt nicht, wenn er liebt. Es mag sein, dass er zu lange nachdenkt und nichts überstürzt. Doch er lässt nicht locker und gibt sich nicht mit weniger zufrieden. Wir haben keine Geheimnisse voreinander. Nicht solche, die das zerstören könnten, was uns verbindet.

Als der Tahoe in den Memorial Drive einbiegt, stelle ich mich dem Mann neben mir vor. Im nächsten Moment ist es mir peinlich.

Sicher weiß er, wer ich bin und warum das FBI mich abgeholt hat. In wenigen Minuten werden sie mich am CFC absetzen, weil ich nicht so kooperativ bin, wie sie es sich wünschen. Ich halte Ausschau nach meinem titanbeschichteten Biotech-Gebäude und starre in den frühen Morgen hinaus, während wir dem Fluss folgen, und mir wird klar, wie müde ich bin. Ich fühle mich wie erschlagen und schuldig. Der Spruch stimmt, dass einen die eigenen Sünden meistens einholen.

Nur dass man in meinem Fall besser sagen sollte, meine Sünden holten mich immer ein. Alles hat Konsequenzen. Doch als Briggs und ich unsere Affäre hatten, wäre ich nie auf den Gedanken gekommen, dass einmal so etwas geschehen könnte. Dass die Regierung mich auffordern würde, bei seiner Autopsie zu assistieren, und dass ich mich aus Gründen würde zurückziehen müssen, die ich nicht erörtern kann. Selbst wenn ich nicht bis über beide Ohren mit dem Fall Vandersteel beschäftigt wäre, würde ich heute Abend nicht nach Baltimore fliegen. Es wäre nicht richtig.

»Ich habe mich nur gefragt, wie die Leute Sie nennen.«

Ich stelle fest, dass der Mann neben mir mit mir spricht. Er hält mir ein Päckchen Taschentücher hin und stupst damit sanft gegen mein Handgelenk. Ich nehme es aus seiner kräftigen, glatten Hand entgegen und öffne die kleine Zellophanlasche.

»Danke.« Ich wische mir Nase und Augen ab. »Was haben Sie gesagt?«

»Das mit General Briggs tut mir leid. Das habe ich sogar schon ein paarmal wiederholt. Soweit ich weiß, hat er Sie ausgebildet.«

»Ja. Vielen Dank.«

»Und dann habe ich mich erkundigt, wie Sie sich fühlen, denn es heißt, dass es Ihnen da draußen wegen der Hitze ziemlich schlecht ging.«

»Alles bestens.«

»Und danach war ich neugierig, wie die Leute Sie nennen. Kay oder Dr. Scarpetta? Können wir Ihnen irgendetwas besorgen? Essen? Noch etwas zu trinken?«

»Nein danke.«

»Welche Frage ist gemeint?« Er flirtet in Gegenwart meines Mannes mit mir.

Oder buchstäblich hinter seinem Rücken.

Ich will nicht, dass er mich anschaut, denn ich sehe deutlich, welchen Eindruck ich auf ihn machen muss. Verschwitzt, das Make-up auf Nimmerwiedersehen verschwunden, mein Haar rettungslos verfilzt. Mein Deo wirkt schon seit Stunden nicht mehr, und der einzige OP – Anzug, den ich im Transporter finden konnte, ist mir zu groß. Ich bin eher eingehüllt als angezogen. Ständig zupfe ich am V-Ausschnitt meines mit salzigem Schweiß befleckten Hemds, weil entweder mein BH – Träger hervorlugt oder zu viel Dekolleté zu sehen ist. Dass Marino mich anstarrt, bin ich gewöhnt. Einem Wildfremden werde ich dieses Privileg nicht gewähren.

»Sagen Sie mir noch mal Ihren Namen?« Er hat ihn mir nicht verraten, und als er antwortet, glaube ich zuerst, dass er mich auf den Arm nehmen will.

»Andrew Wyeth«, erwidert er. Ich frage mich, ob das ein dämlicher Scherz oder eine hinterhältige Anspielung auf den verstorbenen Vater meines Mannes, einen wohlhabenden Kunstinvestor, ist.

In Bentons Jugend hingen Aquarelle von Andrew Wyeth im Haus der Wesleys. Ich betrachte seinen Hinterkopf, während er auf sein Telefon schaut. Er zeigt keine Reaktion auf die Worte des Mannes neben mir. Benton ignoriert ihn. Er ignoriert uns alle, obwohl er aufmerksam wie ein Falke jedes Wort und jede Betonung verfolgt. Das weiß ich genau, denn so geht er stets vor.

»Denken Sie einfach an den Maler, doch der bin ich leider nicht.« Special Agent Wyeth schüttelt meine Hand ein wenig zu lang und zärtlich. Aber sein Scherz kann nichts dagegen ausrichten, dass ich vor Wut koche.

Ich will nicht mit diesen Menschen in diesem Auto zusammensein, und Bentons Verhalten erleichtert die Sache nicht. Wenn wir gezwungen sind, so zu tun, als sei unsere Beziehung etwas anderes als das, was sie wirklich ist, fühle ich mich betrogen und wie eine Lügnerin. So, als hätten wir wieder eine Affäre. Als hätte ich wieder eine Familie zerstört.

Manchmal komme ich mir bei diesen Spielchen einsam und schutzlos vor. Dann bin ich überzeugt, dass nichts richtig erledigt werden wird, wenn ich es nicht selbst übernehme. Genau so geht es mir jetzt. Ich bin auf mich allein gestellt.

»Wurden Sie nach dem Künstler benannt?« Ich bin kühl und höflich und höre nur mit halbem Ohr zu, als ich mir überlege, was ich alles rasch und heimlich bewerkstelligen muss, ohne etwas preiszugeben.

»Nein, Ma’am, mein Vater.« Wyeth erinnert mich daran, wie sehr ich es verabscheue, wenn man mich mit Ma’am anspricht.

Er ist höchstens dreißig, aber wahrscheinlich eher Ende zwanzig und muss ein Wunderkind sein, weil er sich in so illustren Kreisen bewegen darf. Ich kann ihn zwar auf der dunklen Rückbank nicht richtig sehen, doch das ist auch überflüssig. Er ist sehr attraktiv und hat eine ruhige Stimme, die einem Vertrauen einflößt. Bei mir wird er damit auf Granit beißen. Muskeln ragen aus den kurzen Ärmeln seines Polohemds und wölben sich unter dem Kakistoff seiner Cargohose.

Venen wie Drahtseile, und er hat so wenig Körperfett, als sei er in seine Haut eingeschweißt. Ich wage kaum, mir vorzustellen, wie viel Zeit er im Fitnessstudio verbringt oder wovon er sich ernährt. Vermutlich isst er nicht viel. Eiweiß. Säfte. Grünkohl. Wahrscheinlich lauter solche gesunden Sachen. Außerdem riecht er gut. Ein dezenter, holziger, männlicher Duft mit einem Hauch Zitrus und Moschus.

Calvin Klein.

»Sie werden sich in den fähigsten Händen von Boston befinden. ASAC Roger Mahant, den Sie ja schon kennen.« Andrew Wyeth versucht mir zu verkaufen, was mir bevorsteht. »Sicher haben Sie ihn schon erlebt, wenn er sich bei festlichen Empfängen ein paar genehmigt hat, also wissen Sie, dass er recht unterhaltsam sein kann.«

»Hey, ich sitze hier vorn, ich kann Sie hören«, ermahnt ihn Mahant scherzhaft in den Rückspiegel, während Benton uns ignoriert und sich an seinem Telefon zu schaffen macht.

»Er wird Ihnen eine Weile Gesellschaft leisten, Dr. Scarpetta, hauptsächlich, um sich zu informieren, damit wir im Fall Vandersteel auf dem Laufenden sind.« Bestimmt gehört Wyeth zum FBI, sonst würde er nicht daherreden, als leitete er den Laden.

»Wir brauchen Platz für ein paar von unseren Leuten«, ergänzt Mahant. »Ein verhältnismäßig großes Büro mit ein paar Schreibtischen, einem Tisch und Stühlen«, fordert er unverschämterweise. »Außerdem mindestens eine Toilette für uns allein und natürlich Parkplätze«, fügt dieser arrogante Pinkel hinzu. Was für ein Arschloch, denke ich.

KAPITEL 38

Dass FBI – Leute in meinem Institut herumlungern, hat mir gerade noch gefehlt. Bryce wird noch konfuser sein als sonst und nervös und chaotisch werden. So wie alle anderen auch.

Allerdings kann ich nicht viel dagegen unternehmen, und es nützt nichts, wenn ich mich aufrege. Ich muss einen kühlen Kopf bewahren. Im nächsten Moment streckt Benton die Hand über die Rückenlehne und reicht mir sein Telefon.

»Polizeifotos vom Tatort«, sagt er, und ich mache mich auf das Schlimmste gefasst, als ich sie durchsehe.

Es gibt keine Aufnahmen vom Fundort, so wie Ruthie ihn entdeckt hat, denn die Sanitäter haben Briggs nach ihrer Ankunft sofort aus dem Wasser gezogen. Weitere Wiederbelebungsmaßnahmen wurden nicht ergriffen, da sein Tod rasch feststand. Auf den Fotos sehe ich sein Gesicht auf dem Sonnendeck neben dem Pool.

Ich erkenne die Gartenmöbel, die Rückseite seines Hauses in Bethesda und den Garten, und es tut weh, wie vertraut mir all das erscheint. Ebenso die Erinnerungen. Er trägt das, was er als seine Hundetarnung bezeichnete, die schlabberige Badehose, die seine Frau, eine begabte Schneiderin, ihm vor einigen Jahren genäht hat, um ihn damit zu überraschen. Auf das grünbraune Tarnmuster ist der Zeichentrickhund aus Family Guy appliziert. Briggs besaß mehrere Exemplare, die ihn überallhin begleiteten.

Es ist entsetzlich, sein markantes, lebendiges Gesicht so schlaff, dunkelviolett angelaufen und mit halb geschlossenen Augen zu sehen. Ich bemerke die Abdrücke der Schwimmbrille, die er bei seinem Tod trug, auf seiner Haut. Schaum quillt ihm über die Lippen, und Mahant erkundigt sich danach.

»Das weist doch auf Ertrinken hin, oder?«

»Manchmal.« Bei Bürokraten wie ihm muss ich jedes meiner Worte auf die Goldwaage legen.

Ich möchte meine beiläufigen Kommentare nicht in einem Bericht lesen oder in den Nachrichten hören. Mir ist bereits klar, dass er nicht viel von dem verstehen wird, was ich ihm erzähle, obwohl er glaubt, sich in meinem Geschäft besser auszukennen als ich. Er und seine Kumpane werden sich in einigen Bereichen des CFC aufführen wie der Elefant im Porzellanladen. Sie könnten schwere und irreparable Schäden anrichten.

»Aber in einem Pool, der kaum größer ist als ein Whirlpool, ertrinkt man doch nicht«, wendet Mahant ein. »Wie tief mag der wohl sein? Etwa eins zwanzig? Also ist offenbar etwas vorgefallen.«

»Man kann in einer Pfütze oder in einer Suppenschüssel ertrinken. Aber ja, da ist etwas vorgefallen«, stimme ich seiner banalen Feststellung zu, während er mich im Rückspiegel betrachtet.

»Und der Schaum vor seinem Mund kommt vom Atmen, was heißt, dass er nicht sofort gestorben ist.«

»Das passiert fast nie«, entgegne ich. »Sofern man nicht geköpft oder zerfetzt wird, braucht das Gehirn eine Weile, um alle Funktionen herunterzufahren. Es bedeutet nicht, dass er bei Bewusstsein war, als er bei den letzten Atemzügen vor seinem Tod Wasser eingeatmet hat. Falls es sich so abgespielt hat, könnte das den Schaum vor Mund und Nasenlöchern erklären.«

»Sie behaupten, man könne nach einem Herzstillstand noch atmen? Wie lange und wie oft ungefähr?«

»Keine Ahnung. So etwas zu recherchieren wäre ein wenig schwierig«, erwidere ich, worauf Wyeth schmunzelt und ein Lachen unterdrückt.

Als ich die anderen Fotos anklicke, stoße ich auf eine Nahaufnahme des Kupferarmbands. Danach noch auf weitere von seiner zur Seite gedrehten Leiche, die die seltsame runde Verbrennung an seinem Nacken sichtbar machen. Hoffentlich war Briggs sofort besinnungslos und wusste nicht, wie ihm geschah. Kurz habe ich die Drohne vor mir, die ich am Nachmittag bemerkt habe. Schwarz hob sie sich von der Sonne ab. Ich male mir aus, dass sie einem Menschen mühelos etwas Schreckliches antun könnte.

»Ich nehme an, dass Sie nicht sofort mit der Autopsie beginnen werden.« Mahant spricht weiter mit mir, während meine Gedanken zu einem besorgniserregenden anderen Fall aus jüngster Zeit springen.

»Davor gibt es noch eine Menge zu tun«, antworte ich und erinnere mich an die Frau aus Cambridge, die am vergangenen Montagabend einem Elektroschock erlegen ist.

Molly Hinders hat bei Sonnenuntergang ihren Garten gegossen. Einige Zeit später wurde sie mit einer Verbrennung am Kopf im feuchten Gras aufgefunden.

»Außerdem haben wir nicht viel Personal, bis alle zur Arbeit kommen.« Das ist nicht gelogen, aber ich habe nicht vor, hilfsbereit zu sein – nicht so, wie er sich das vorstellt.

»Wann soll ich also wiederkommen, Kay?«, fragt Mahant.

»Wann es Ihnen passt. Wir werden da sein.«

»Doch um wie viel Uhr genau wollen Sie die Autopsie durchführen? Vermutlich haben Sie einen elektronischen Terminkalender, auf den ich Zugriff nehmen kann, damit ich Sie nicht belästigen muss. Setzen Sie einfach den Zeitpunkt fest, und ich bin gleich vor Ort.«

»Wir planen Autopsien nicht so, wie Sie sich das denken. Wir sind weder ein Krankenhaus-OP – Saal noch eine Arztpraxis.« Ich klinge ganz ruhig und nicht im Mindesten herablassend, obwohl es mich wundert, wie schlecht er informiert ist.

»Okay. Weshalb auch die Eile, wenn Ihre Patienten tot sind?«, frotzelt Wyeth.

»Warum vereinbaren wir keinen Termin?« Mahant fragt nicht, sondern gibt mir eine Anweisung. Wenn ich ihm das durchgehen lasse, wird er mir ordentlich auf die Nerven fallen.

»Das ist ein wenig kompliziert, denn zuerst muss sie ins CT …«, beginne ich zu erklären, aber es ist einfach zu kompliziert.

Ich glaube nicht, dass der stellvertretende Leiter der Außenstelle Boston je einen Fuß in mein Institut gesetzt hat. Ich selbst habe nie mit ihm zusammengearbeitet, und das ist kein Wunder. Beamte wie Mahant sind Bürohengste und Anzugträger, wie Marino sie nennt. Sie ermitteln nicht in freier Wildbahn, und wenn sie an einem Tatort oder in einem Autopsiesaal aufkreuzen, kann man sicher sein, dass politische Motive dahinterstecken. Sie haben ihre eigene Agenda, die sie gewiss nicht erörtern werden. Ganz gleich, wie freundlich und kollegial sie sich auch anfangs geben mögen, entgleist die Sache ziemlich schnell und nimmt nur selten ein gutes Ende.

Ich habe nicht die geringste Absicht, mich einem Zeitplan unterzuordnen, der ASAC Roger Mahant vielleicht in den Kram passt. Doch ich ahne das Menetekel schon voraus. Er wird alles tun, um sich in die Arbeit des CFC hineinzudrängen. Und ich werde mir die größte Mühe geben, dafür zu sorgen, dass er diese Entscheidung bitter bereut. Egal, was man davon halten mag, bin ich ziemlich gut darin. Ich schlage ihm vor, Duschzeug und Kleider zum Wechseln mitzubringen, wenn er später wiederkommt.

»Warum?« Seine dunklen Augen mustern mich im Spiegel.

»Weil Sie sich hinterher gründlich säubern und alles, was Sie anhaben, in den Müll werden werfen wollen. Ich weise Sie darauf hin, dass der Geruch sich in ihren Haaren, Ihrer Kleidung und bis hinauf in Ihre Nebenhöhlen festsetzt. Ich muss mich sogar für mich selbst entschuldigen, denn es ist nie eine gute Idee, sich in ein Auto zu setzen, nachdem man stundenlang an einem Tatort mit einer rasch verwesenden Leiche verbracht hat.«

Benton hebt die Arme und schnuppert an seinen aufgekrempelten Ärmeln. »Ich glaube, bei mir ist alles in Ordnung. Doch ich war ja nicht so lange da drin wie du«, macht er mein Spiel mit.

Mahant öffnet sein Fenster einen Spaltbreit und schaltet die Klimaanlage auf volle Kraft.

»Wir haben Einwegkittel, Hauben und Handschuhe, die wir Ihnen zur Verfügung stellen werden«, übertöne ich das Rauschen der Lüftung. »Wir kümmern uns auch um etwas Essbares. Allerdings dürfen Sie in den Autopsiesälen weder essen noch trinken. Aber oben gibt es einen Pausenraum.«

»In einem Autopsiesaal essen? Gütiger Himmel. Machen Leute so etwas wirklich?«

»Nicht mehr. Wann sind Sie das letzte Mal gegen Tetanus geimpft worden?«

»Keinen blassen Schimmer.« Mahants Spiegelbild macht einen gleichzeitig ungeduldigen und beklommenen Eindruck.

»Was ist mit Hepatitis A und B?«, lautet meine nächste Frage.

Hinter der Flussbiegung kommt das Cambridge Forensic Center unweit der Harvard Bridge in Sicht.

Mein zylindrisches Institutsgebäude mit seiner Metallverkleidung wurde schon mit vielen Dingen verglichen. Einem Bleiprojektil ohne Hülle, einem Dum-Dum-Geschoss, einer Rakete mit stumpfer Nase, einer Essiggurke. Wie ein Metallsilo mit Patina ragt es gegenüber einem anderen Abschnitt des Joggingpfads auf, wo Elsa Vandersteel auf dem Rad fuhr und getötet wurde. Der Tatort, von dem ich komme, befindet sich nur einen guten Kilometer von meinem Institut entfernt. Auch wenn man das nie vermuten würde, weil Mahant beim Verlassen des Parks einen Umweg nehmen musste. Sonst hätte er mit seinem Dienstausweis herumwedeln und die Polizei auffordern müssen, die Barrikaden von den gesperrten Straßen zu räumen.

Er biegt am Memorial Drive links ab. Dann noch einmal links, und wir stehen vor dem drei Meter hohen, mit schwarzem PVC verkleideten Sichtschutzzaun des CFC. Ich öffne mein Fenster und strecke die Hand aus, um einen Code in das Tastenfeld einzugeben. Es befindet sich links vom schwarzen Metalltor, das von Spitzen mit Dreizack gekrönt wird. Mit einem lauten Piepsen setzt sich das Tor ruckartig in Bewegung und gleitet auf seinen Schienen zurück.

Der Tahoe rollt auf den Parkplatz. Ich erkenne die Privatautos einiger meiner Mitarbeiter. Bryce ist hier. Anne ebenfalls. Der Tahoe kriecht an geparkten Transportern, SUVs und Lastwagen vorbei, alle gespenstisch weiß und um diese frühe Stunde unbenutzt. Wir stoppen hinter dem weißen Ford Explorer ohne Emblem in der ersten Parklücke links von einem Eingang für Fußgänger auf der Rückseite des Gebäudes.

In diesem Wagen bin ich gestern zur Arbeit gefahren. Doch ich habe ihn stehen gelassen, weil ich dachte, dass ich am nächsten Tag freihaben und die Zeit mit meiner Schwester, Janet, Lucy, Desi und den anderen verbringen würde. Bryce hat mich mit dem Auto mitgenommen, und später, nach dem Abendessen, wollte ich mit Benton nach Hause fahren. Doch die Dinge haben sich völlig anders entwickelt, und nun ist der nächste Tag angebrochen. In absehbarer Zukunft werde ich keine Zeit für ein Familientreffen haben. Ich steige aus dem Tahoe.

»Ich bin gleich da«, sagt Benton zu mir. Er bleibt bei geschlossenen Türen im Wagen sitzen.

Einen Teil dessen, was sie nun besprechen, kann ich mir gut ausmalen. Mahant will nicht, dass ich in der Nähe bin, wenn er und seine Kumpane mein Institut und alle lebenden und toten Menschen darin mit Beschlag belegen. Da hat er aber Pech gehabt. Mich verjagt keiner. Ich warte am Fußgängereingang. Nach einigen Minuten steigt Benton aus dem Tahoe. Ich halte meinen rechten Daumen über das biometrische Schloss, und dann betreten wir eine Anlieferungszone, so groß wie ein kleiner Hangar.

Der Geruch eines frisch duftenden Desinfektionsmittels steigt mir in die Nase. Der mit Kunstharzlack versiegelte Boden und die mit Lagerschränken bedeckten Wände sind blitzblank. Schimmernde Rollwagen stehen in einem Reinigungsbereich. Ganz hinten in der Ecke befindet sich das La Morte Café, wo Rusty und Harold an einem Tisch und auf Stühlen, die mit dem Wasserschlauch abgespritzt werden können, Kaffee trinken und Zigarren rauchen.

»Lucy hat es geschafft, Elisa Vandersteels Telefon zu hacken«, erzählt Benton mir so viel, wie er glaubt, sagen zu dürfen. Wahrscheinlich ist es schon mehr, als er sollte.

Wie immer ist er den anderen einen Schritt voraus. Er wusste, dass Lucy schneller mit dem Telefon fertigwerden würde als die Labors in Quantico.

»Deshalb kennen wir jetzt den Namen ihres Freundes, des Jungen, den wir vor dem Faculty Club gesehen haben«, fährt Benton fort. »Chris Peabody.«

»Wie Mrs. P?« Ich erinnere mich, dass sie einen Enkel erwähnt hat, der als Aushilfe im Faculty Club arbeitet.

»Vermutlich, aber wir prüfen das noch. Er lebt in einer Zweizimmerwohnung in der Ash Street, westlich von hier.«

»Und in diese Richtung war Elisa Vandersteel unterwegs, als sie durch den Park fuhr.« Ich erkenne an Bentons Miene, dass er sich große Sorgen macht.

»Ihr letzter Anruf bei ihm fand um neunzehn Uhr sechs statt, als sie einen FedEx-Umschlag in den Kasten in der JFK Street gleich neben der School of Government geworfen hat«, spricht er weiter. »Das wissen wir wegen der Nachricht auf der Mailbox, als ihr Freund sie etwa zehn Minuten später zurückrufen wollte. In Anbetracht der Umstände glaube ich, dass sie da bereits tot war. Meiner Ansicht nach hat sie genau das getan, was wir angenommen haben, Kay. Sie ist von der JFK Street aus in den Park gefahren, und als sie an der Laterne vorbeikam, hat sie etwas erwischt.«

»Weiß ihr Freund schon Bescheid?« Ich habe noch vor Augen, wie er und andere Angestellte zwischen den Räumen umhergingen, als wir im Faculty Club waren.

Zweifellos sind da jede Menge Zeugen, die ihm für den Zeitpunkt von Elisa Vandersteels Tod ein Alibi geben werden. Es ist unwahrscheinlich, dass er etwas damit zu tun hat. Allerdings stehen Mrs. Ps Enkel in jeglicher Hinsicht üble Zeiten bevor.

»Man muss mit massenweise Leuten reden. Das wird das absolute Chaos, und du bist seit vierundzwanzig Stunden auf den Beinen, ohne dass ein Ende abzusehen wäre«, sagt Benton. »Lass Luke die Autopsie erledigen, Kay. Du hast den schwersten Teil der Arbeit schon hinter dich gebracht. Warum kommst du nicht mit uns?«

»Uns? Wem sonst noch außer Lucy?«

»Wyeth.« Benton schiebt mich zum Ende der Anlieferungszone, wo eine Rampe zu einer weiteren Tür führt. »Wie dir sicher schon aufgefallen ist, ist er einer von uns, er gehört zum NCTC.«

Das National Counterterrorism Center ist für inländische und internationale Bedrohungen zuständig. Es arbeitet Hand in Hand mit den amerikanischen Geheimdiensten wie der CIA zusammen.

»Falls er sich schon seit einigen Tagen in der Umgebung von Boston aufhält, war er sicher nicht wegen Briggs hier. Außer ihr hattet schon im Voraus Informationen über Briggs’ Tod«, entgegne ich. Unsere Stimmen hallen in dem großen, leeren, betonierten Raum wider, wo wir ganz unter vier Augen neben einem gewaltigen Abfluss und einem dicken, zusammengerollten Wasserschlauch miteinander sprechen. »Und ich hoffe, dass das nicht wahr ist. Denn wenn du auch nur den Hauch eines …«

»Wir wussten nichts. Es gab, soweit mir bekannt ist, keine Vorwarnung. Nur das Foto in der Mail, wie ich schon sagte. Und da war er bereits nicht mehr bei uns.« Wieder benutzt Benton diesen euphemistischen Ausdruck.

Nicht mehr bei uns.

»Wyeth war wegen einer anderen Angelegenheit in der Gegend.« Benton hält inne und sieht mir in die Augen. »Ich bin sehr besorgt, und zwar wegen schwerer Anschläge, die für die Umgebung von Washington geplant sind«, sagt er dann. »Was wir hier sehen, könnte nur die Spitze des Eisbergs sein.«

Er fügt hinzu, er dürfe nicht ins Detail gehen. Doch Briggs sei in verschiedener Hinsicht ein Ziel gewesen, und zwar mehr, als ich ahne.

»Auf dem Capitol Hill geht schon seit einer Weile das Gerücht um, er könnte bald für einen Kabinettsposten nominiert werden, irgendetwas, das die neue Regierung plant«, sagt Benton. »Meiner Ansicht nach will Carrie uns daran erinnern, dass sie nach Belieben jeden Drachen töten und uns das wegnehmen kann, was uns am meisten bedeutet. Sie kann uns unsere Familie entreißen, und Briggs gehörte auch dazu, insbesondere für dich.«

»Ich weiß nicht, ob sie uns daran oder an irgendetwas anderes erinnern will.« Ich hole tief Luft, denn ich bin gleichzeitig wütend und traurig. »Außerdem haben Gerüchte nicht immer etwas mit Tatsachen zu tun. Also sollten wir mit unseren Vermutungen vorsichtig sein, solange wir derart im Dunkeln tappen«, füge ich hinzu, während das fensterlose Tor zur Anlieferungszone hochrollt.

Durch die Öffnung ist der beleuchtete Parkplatz zu sehen, als sich das massive Rolltor klappernd hebt. Scheinwerfer blenden, während der weiße Transporter hereinfährt. Im nächsten Moment gleitet das Tor wieder laut scheppernd nach unten. Harold und Rusty steigen aus, gehen zur Rückseite des Fahrzeugs und öffnen die Heckklappe. Hier drin wird jedes Geräusch verstärkt.

»Ich rufe dich an, wenn wir zum Auftanken landen müssen.« Benton umarmt mich, und der harte Umriss der Pistole an seiner Hüfte lässt mich daran denken, dass wir nie wirklich wissen, wann wir einander wiedersehen werden.

Wir führen weder ein normales Leben noch eine normale Beziehung, und ich kann mich kaum noch daran erinnern, wie es ist, sich sicher zu fühlen. Kurz drückt er mich an sich und vergräbt Nase und Mund in meinem Haar, während weitere Scheinwerfer draußen auf dem Parkplatz aufblitzen. Ich schlucke heftig. Es geht mir elend.

»Ich würde mich freuen, wenn Janet, Desi und Dorothy bei uns einziehen, bis ich zurück bin. Gut, das habe ich bereits gesagt, doch es ist mein Ernst, Kay. Gemeinsam könnt ihr euch besser schützen.« Benton fixiert mich mit einem Blick. »Ich habe schon mit Janet darüber gesprochen für den Fall, dass du beschließt, zu Hause zu bleiben, wovon ich ziemlich überzeugt war. Page kann euch mit den Hunden helfen«, ergänzt er, während ich aus dem Augenwinkel Luke Zenner bemerke.

Mein blonder österreichischer Stellvertreter steuert auf uns zu. Vermutlich hat er geschlafen, als Anne ihn hierherbeordert hat. Wahrscheinlich sogar im selben Bett wie sie, schießt es mir durch den Kopf, da Luke unverschämt attraktiv ist und viel Glück bei den Frauen hat. Ich erkenne die Abdrücke des Kopfkissens an seiner rechten Gesichtshälfte. Er ist unrasiert, und es hat bestimmt nicht lange gedauert, ein T-Shirt mit dem Emblem der Patriots, weite Bermudas und Mokassins überzustreifen.

»Ich bin eine Weile oben und erkläre dir später alles«, wende ich mich an ihn. So teile ich ihm mit, dass ich in Bentons Gegenwart gerade nicht offen reden kann. »Meiner Ansicht nach sollten wir sie in den Raum für verwesende Leichen bringen. Sie zerfällt ziemlich schnell.«

»Das kann ich mir denken. Klingt wie ein Plan«, erwidert Luke mit seinem deutschen Akzent und sieht mich aus blauen Augen an. »Dann kümmern wir uns zuerst darum.« Harold und Rusty schieben den Rollwagen durch die Anlieferungszone.

Sie bugsieren ihn die Rampe hinauf und durch die Tür nach drinnen, während Benton und ich uns verabschieden, obwohl wir dieses Wort eigentlich nicht benutzen. Wir versuchen, ein Ende nicht zu erwähnen, sondern wickeln unsere Trennungen leicht und locker ab. Bis später oder Ich rufe dich nachher an. So als sei alles in Ordnung, auch wenn das nicht stimmt.

Die Aktentasche geschultert und in meinem verschwitzten OP – Anzug stehe ich oben an der Rampe und blicke meinem Mann nach, der mit gestrafften Schultern, langen Schritten und in stolzer Haltung davongeht. Als er die große quadratische Türöffnung erreicht, umrahmt sie ihn wie ein Gemälde. Er dreht sich um und lächelt mir zu.

KAPITEL 39

Wenn ich von der Anlieferungszone her mein Institut betrete, ist mein erster Halt die Aufnahmeabteilung mit ihren Wänden aus Kühlfächern aus Edelstahl und Gefrierschränken, kontrolliert von grünen Digitalanzeigen, die sich gelb und rot verfärben, wenn etwas im Argen liegt.

Es ist kühl, und der angenehme Geruch von Lufterfrischer steigt mir in die Nase. Gleich hinter der Tür, wo Harold und Rusty den Rollwagen auf die Bodenwaage gestellt haben, werde ich von Gezänk begrüßt. Sie haben Überschuhe, Schürzen, Handschuhe und Chirurgenkappen angezogen, und ich erwische sie in flagranti, als sie leise gegeneinander sticheln, ohne sich darum zu kümmern, ob jemand sie hören könnte.

»Nun, und was war das?« Harold klickt die Mine aus einem Kugelschreiber und hat sein Notizbuch gezückt.

»Es nervt wirklich, wenn du das tust.«

»Wenn ich was tue? Ich bitte dich nur um eine Bestätigung, wie viel Gewicht wir deiner Ansicht nach abziehen sollten.«

»Dazu habe ich gar nichts gesagt, weil es nicht nötig ist.« Rusty hält den langen Maßstab aus Holz in einer Hand wie ein Schäfer seinen Stock, während er den Leichensack öffnet.

»Was ist dann los?«

»Warum sollte es diesmal anders sein, Harold?«

»Es ist immer klug nachzufragen.«

»Was du auch nie versäumst. Es sind achtunddreißig Kilo wie beim letzten Wiegen.«

»Aber du hast es nicht überprüft, als das Ding noch leer war. Also wissen wir es nicht genau.«

»Nein, das mache ich nicht jedes Mal, weil es Schwachsinn ist.« Rusty vermisst die Leiche von der Oberseite der Tüte über Elisa Vandersteels Kopf bis hinunter zu den Spitzen der Tüten über ihren Füßen.

»Was, wenn wir vor Gericht gefragt werden, ob wir den Rollwagen gewogen haben?«

»Außer dir habe ich noch niemanden erlebt, der das fragt oder überhaupt erwähnt.«

»Aber sie könnten es tun, und vielleicht sollten sie das abhängig von den Umständen auch. Man weiß nie, wann das kleinste Detail einen Unterschied bedeuten könnte. Schauen wir mal … wenn wir achtunddreißig Kilo von achtundneunzig abziehen?« Harold rechnet kurz im Kopf nach. »Dann bekommen wir ein Gewicht von sechzig Kilo.« Er notiert es, während ich über den Boden aus recyceltem Glas gehe, dessen Farbton man Trüffel nennt. »Und die Länge?«

»Eins siebzig.«

Ich bleibe an der verglasten Wachstation stehen, die die Leute hier das Aquarium nennen. Auf dem Sims vor der geschlossenen Scheibe liegt das große schwarze in Leder gebundene Buch, das Buch der Toten. Es ist mit einer dünnen Stahlkette gesichert. Sämtliche Eintragungen müssen mit schwarzer Tinte vorgenommen werden, und zwar mit dem Faserschreiber, der an dem gleichen weißen Faden aus Baumwollgarn hängt, den wir auch für Nähte benutzen.

Ich schlage die Seiten aus säurefrei gebleichtem Papier auf und klopfe leise mit dem Knöchel an die Scheibe, um meine liebste Frau vom Sicherheitsdienst auf mich aufmerksam zu machen. Georgia kehrt mir den Rücken zu, weil sie gerade ein gelbes RFID – Armband aus dem 3D-Drucker holt. Sie kehrt zu ihrem Schreibtisch zurück und öffnet die Scheibe.

»Sie sehen aus, als hätten Sie schon wieder abgenommen.« Ich stelle fest, dass ihre Uniform mit den gelben Streifen an der Hose ein wenig zu weit wirkt, als sie sich an den Computer setzt und die Hände auf Tastatur und Maus legt.

»Ach, Sie wollen mir nur schmeicheln.« Sie späht über den Rand ihrer Lesebrille, während ihre pfirsichfarbenen Acrylnägel die Tastatur bearbeiten. »Echt?« Ein freudiger Ausdruck malt sich in ihren braunen Augen. »Merkt man das?«

»Eindeutig.«

»Fast fünf Kilo.«

»Habe ich mir gedacht.«

»Sie haben meinen Tag gerettet, und dabei ist die Sonne noch gar nicht aufgegangen.«

»Die wichtigste Frage ist, was die Weight Watcher heute Morgen über Pizza gesagt haben. Ist sie erlaubt?« Ich studiere die Auflistung der eingelieferten und abgeholten Leichen, um mir ein Bild davon zu machen, was sich während meiner Abwesenheit getan hat.

»Kommt darauf an, was für eine Pizza und von wem. Aber wenn die Pizza von Ihnen ist, Dr. Scarpetta, ist es mir egal, ob sie tausend Punkte hat, denn ich esse sie trotzdem.«

Ich beobachte, wie sie die Unterlagen auf ihrem Schreibtisch durchgeht, bis sie den Fall Elisa Vandersteel gefunden hat. Sie teilt ihm eine unverwechselbare Nummer zu.

16-MA2037

»Vielleicht könnten Sie mir erzählen, was für Gäste uns plötzlich ins Haus schneien«, sagt Georgia. »Und auch, wen ich mit den Kameras im Auge behalten sollte und wer womöglich nicht ganz koscher ist. Gehe ich recht in der Annahme, dass wir die Schotten dicht machen sollten. Sie brauchen es nur zu sagen.«

»Es sieht danach aus, als würden wir Besuch bekommen, und wir werden so gastfreundlich wie möglich sein.« Ich drücke mich vorsichtig aus, damit keine meiner Äußerungen irgendwann auf mich zurückfällt, und blättere eine weitere Seite des Logbuchs um. »Aber keiner wird mich bei der Arbeit stören. Das lassen wir nicht zu.«

»Tja, ich habe gleich geahnt, dass da etwas im Busch ist. Schließlich ist Anne schon so früh aufgetaucht. Gleich danach kam Bryce und wenig später Paula aus der Histologie. Und jetzt auch Sie und Dr. Zenner. Gerüchten zufolge soll Ernie Koppel ebenfalls unterwegs sein. Verdammt.« Sie sieht mich an. »Und wer sind jetzt diese ungebetenen Gäste?«

Als ich es ihr erkläre, schnappt sie nach Luft und verdreht die Augen.

»Ich würde mich freuen, wenn Sie ein paar Überstunden schieben würden, falls Sie können«, füge ich hinzu und überfliege dabei Namen, Alter, Adressen, mutmaßliche Todesursachen und ob unsere Patienten noch bei uns sind oder in ein Beerdigungsinstitut geschickt wurden.

»Ab wann?«, fragt sie.

»Sobald Ihre Schicht zu Ende ist, also in sechs Stunden.«

»O’Riley kommt um acht.«

»Ja, und ich hätte es gern, dass Sie bleiben und ihm helfen, falls Sie wollen und nicht zu müde sind.« Ich möchte, dass Georgia mit von der Partie ist, denn sie lässt sich nicht einschüchtern und ist loyal. »Wir brauchen jede Unterstützung, die wir kriegen können.«

»Ich hänge mich gleich ans Telefon. Besser, ich kümmere mich darum.« Sie meint, anstelle von Bryce. »Sie wissen ja, dass er anderen Leuten den letzten Nerv rauben kann.«

»So viele von unseren Sicherheitsleuten, wie Sie auftreiben können. Wenn möglich, hätte ich gern einen auf jeder Etage.«

»Um uns vor denen zu beschützen?« Sie spricht vom FBI. Ich nicke weder, noch antworte ich.

Ein Blick in ihre Augen genügt.

»Sagen Sie mir einfach, was ich tun soll.« Georgia verschränkt die kräftigen Arme vor ihrem ausladenden Busen. Ich weiß nicht, wie gut sie sich in einer Prügelei schlagen würde, würde mich aber lieber nicht mit ihr anlegen.

»Das hängt hauptsächlich von der Entscheidung unserer Gäste ab.« Als ich weiter in dem Buch blättere, frage ich mich, ob hier ein Fehler passiert ist.

»Tja, ich kann mir schon denken, was die machen werden.« Die Vorstellung, jemand könne sich in ihrem Territorium breitmachen, bringt Georgia ziemlich in Rage. »Sie werden überall ihre Nase reinstecken, solange sie die Gelegenheit dazu haben.«

»Und die werden wir ihnen nicht geben«, erwidere ich, während ich weiter das Logbuch studiere. Ich hätte nicht damit gerechnet, dass Molly Hinders’ Leiche noch hier ist.

Es muss aber so sein. Wenn sie freigegeben worden wäre, wäre es handschriftlich vermerkt. Ich lese den Eintrag vom Montag, dem 5. September. Die Adresse sticht mir ins Auge.

Granite Street.

Bryce und Ethan wohnen in der Granite Street hier in Cambridge, ganz in der Nähe des Magazine Parks und des Flusses. Letztes Frühjahr sind sie dorthin gezogen. Ich bin überrascht, allerdings nicht sicher, warum.

»Offenbar wurde Molly Hinders’ Leiche nicht freigegeben, nachdem ich gestern weg bin.« Ich lege das Buch zurück an seinen Platz auf dem Sims. »Ich dachte, sie würde von einem Bestattungsunternehmen abgeholt. Ist Dr. Wier auf irgendein Problem gestoßen?«

Lee Wier ist eine meiner Forensikerinnen und versteht etwas von ihrem Geschäft, weil ich sie ausgebildet habe.

»Mann, das hat sich zu einem ziemlichen Schlamassel entwickelt.«

Ich habe das unangenehme Gefühl, dass Georgia in dieser Hinsicht recht hat. Molly Hinders ist Detective Barclays Fall. Marino muss mit der Faust auf den Tisch hauen.

»Die arme Frau hätte kein größeres Pech haben können. Jetzt saufen sich alle einen an und streiten, und sie liegt ganz allein in einem verdammten Kühlfach«, sagt Georgia zu mir, während ich an Dr. Wiers Anmerkungen zu diesem Fall bei einer vormittäglichen Personalbesprechung vor einigen Tagen denke.

Molly Hinders’ Leiche wurde neben einer mit dem Stromkreis verbundenen Box einer Stereoanlage gefunden, die vom Ständer gefallen war und im feuchten Gras lag. Das war die einzige Erklärung dafür, wie sie in ihrem Garten einen Elektroschock hatte erleiden können, als sie mit einem Schlauch ihre Pflanzen wässerte. Allerdings kam es mir von Anfang an spanisch vor, dass ein Lautsprecher stark genug unter Spannung stehen soll, um jemanden umzubringen.

Ihre Kopfhaut und ihr Haar waren durch den Kontakt mit der Stromquelle verbrannt, die sie getötet hatte.

Es war am Laborday-Wochenende am frühen Abend. Sie war gerade vom Kajakfahren auf dem Charles River zurückgekommen. Zuerst hat sie das Kajak vom Dachträger ihres Autos gehoben und es in den Garten geschleppt. Danach ist sie ins Haus und hat sich ein Glas Wein eingeschenkt. Noch immer im Badeanzug, ist sie hinausgegangen, um den Garten zu gießen. Dort gibt es eine Stereoanlage, einen schmiedeeisernen Tisch mit passenden Stühlen und einen Grill, die unter einer teilweise mit Rankpflanzen bewachsenen Pergola stehen.

Bei der Ankunft der Polizei hatte die Stereoanlage keinen Strom, weil der FI – Schalter – so ähnlich wie eine Sicherung – herausgesprungen war. Schon das allein hätte einen Elektroschock, ganz zu schweigen von ihrem Tod, verhindern sollen. Hat es jedoch aus ungeklärten Gründen nicht, und das hat mich von Anfang an gewundert. Allerdings ist mir der Fall damals nicht so ins Auge gestochen wie jetzt. Der Tod von Molly Hinders erinnert mich zu sehr an den von Elisa Vandersteel und General Briggs.

»Bitte sagen Sie mir, warum Molly Hinders noch hier ist«, fordere ich Georgia auf.

»Soweit ich informiert bin«, erwidert Georgia, »hat ihre Familie Geld, und sie und ihr Exmann waren noch nicht geschieden. Deshalb streitet er darum, wer ein Recht auf die Leiche hat. Eigentlich streiten sie sich über alles, denn sie war noch sehr jung. Es gibt kein Testament, gar nichts. Und der Knaller? Sie haben dem ersten Bestattungsunternehmen, das sie sich ausgesucht hatten, gekündigt. Also können wir die Leiche sowieso an niemanden freigeben.«

»In dieser Situation ist das sogar ein Glücksfall, denn es könnte noch weitere Probleme geben«, antworte ich, während ich höre, wie sich Aufzugtüren öffnen. »Sie wird erst freigegeben, wenn ich es sage. Ich möchte noch ein paar Dinge überprüfen«, füge ich hinzu, als Bryce erscheint. Seit unserem Telefonat im Transporter, das eine Ewigkeit her zu sein scheint, hat er sich umgezogen.

»Wen geben wir noch nicht frei?«, fragt mein Bürochef. Seine blauen Augen sind ein wenig glasig, vielleicht von dem starken Cider.

Er hat enge Röhrenjeans und ein T-Shirt an und ist mit jeder Menge Goth-Schmuck behängt. Aufgetakelt fürs FBI. Bryce flirtet leidenschaftlich gern, und je mehr er auf Abwehr stößt, desto besser.

»Molly Hinders«, teile ich ihm mit. »Ihre Todesursache steht noch nicht fest und muss weiter untersucht werden. Könntest du Dr. Wier Bescheid geben?« Dann erkundige ich mich bei Bryce, ob es etwas Neues wegen seines geheimnisvollen Marihuanablatt-Tattoos gibt. »Vermutlich haben wir noch nicht herausgefunden, warum dieses Detail in einem Notruf bei der Polizei erwähnt wurde«, sage ich ihm ins Gesicht.

»Aber klar. Ethan und ich haben des Rätsels Lösung«, erwidert er ein bisschen zu keck. Sein jungenhaftes Gesicht rötet sich. »Du kennst doch den Spinner von nebenan, unseren durchgeknallten Nachbarn. Sicher wollte der sich an mir rächen.«

»Woher weiß der, was bei Ihnen zu Hause passiert?«, mischt sich Georgia ein. Offenbar kennt sie die Tattoo-Geschichte.

Bestimmt konnte Bryce es kaum erwarten, es ihr brühwarm zu erzählen.

»Wofür rächen?«, frage ich ihn.

»Tja …«

»Bryce? Du bist feuerrot im Gesicht. Anscheinend weißt du etwas. Verrate mir, wie dein Nachbar von deiner falschen Tätowierung erfahren hat.«

»Nun, offenbar war ich wegen der Margaritas, gemixt mit dem unverschämt leckeren Tequila, den deine Schwester uns geschenkt hat, betrunkener, als ich dachte. Anscheinend sind wir, nachdem unsere Freunde fort waren, raus, um den Müll wegzubringen. Und da habe ich wieder dieses echt schräge Geräusch gehört und das komische Licht gesehen. Natürlich bin ich über irgendwas gestolpert und hingefallen. Und da war er und wollte mir aufhelfen. Nur dass es einen verrückten Moment lang kein Er war, sondern dieses Ding. Ich dachte wirklich, jetzt ist es so weit.«

»Was, zum Teufel, soll das?« Georgia hat aufgehört zu tippen und starrt ihn aus großen Augen an. »Wovon reden Sie, verdammt?«

»Ich dachte echt, ich würde von Aliens für irgendein Forschungsprojekt entführt.«

»Lieber Gott.« Sie schüttelt den Kopf. »Sie vergeuden wirklich meine Zeit.«

»Es ist mein voller Ernst. In letzter Zeit sehe ich nachts am Himmel öfter so seltsame Lichter.«

»Die Dinger nennt man Sterne und Flugzeuge.« Georgia schüttelt weiter den Kopf.

»Soll ich annehmen, dass es der Nachbar war, der aufgekreuzt ist, als ihr den Müll rausgebracht habt?«, frage ich.

»Donald der Giftzwerg. Ich erinnere mich nicht mehr, was passiert ist, aber Ethan schon. Wahrscheinlich wollte er mich suchen und hat die schlimmen Sachen gehört, die ich offenbar gesagt habe. Ethan war sauer und wollte, dass ich mich bei Donald für seine Hilfe bedanken soll. Kannst du dir das vorstellen? Und in meiner Verwirrung habe ich Woher zum Teufel wissen wir, dass er mich nicht geschubst hat? gebrüllt.«

»Und wie hat er das Tattoo bemerkt?«

»Weil er eine Taschenlampe hatte und ich Shorts trug und barfuß war. Und so hat er es gesehen und einen Witz gerissen, wir seien Kiffer, was er sich gleich hätte denken können.«

»Marino muss das alles wortwörtlich erfahren«, entgegne ich. »Bitte ruf ihn sofort an und richte ihm aus, dass wir reden müssen.«

KAPITEL 40

Ich greife hinter Georgias Tresen und nehme das RFID – Lesegerät von der Ladestation. Dann gehe ich zur Kühlkammer Nummer zwei. Als ich den massiven Stahlgriff hochziehe, öffnet sich die gewaltige glänzende Tür mit einem leisen Ächzen. Ein Schwall aus Dampf quillt heraus, der aussieht wie Nebel, aber riecht wie der Tod.

Ich trete in den großen kühlen, von eisiger stinkender Luft erfüllten Raum. Überall stehen Stahlbahren mit körperförmigen Hügeln darauf. Jeder Leichensack ist mit einem in einen Plastikaufkleber eingebetteten Chip versehen, der zu dem Chip am gelben Armband des Verstorbenen passen sollte. Doppelte Absicherung. Denn das Schlimmste, was einem passieren kann, ist jemanden zu verlieren. Ich halte das Lesegerät wie eine Pistole an jeden Chip, bis ich Molly Hinders gefunden habe.

Mein Atem steht mir in Wolken vor dem Mund, als ich ihren Leichensack öffne. Die Lüftung dröhnt laut. Ich nehme ein Paar Handschuhe aus einer Schachtel auf einem Rollwagen, und kurz darauf fahre ich mit in Violett gehüllten Fingern durch ihre kurzen schwarzen Locken. Alles, was ich berühre, ist kalt wie aus dem Kühlschrank. Ich betaste den vernähten Schnitt von der Autopsie, der von ihrem Haaransatz über die Ohren bis zum Hinterkopf führt. Dort entdecke ich eine kleine klaffende Wunde in der Kopfhaut.

Dr. Lee Wier hat genau nach meinen Empfehlungen gehandelt, die ich ihr gegeben habe, als wir den Fall erörterten. Sie hat das verbrannte Gewebe operativ entfernt, damit Ernie es auf mikroskopische Metallteilchen oder anderes Material untersuchen kann, das möglicherweise in die Wunde geraten ist. Sie hätte diese Proben schon vor Tagen in die Histologie schicken sollen. Ich verlasse die Kühlkammer, schließe die schwere Tür und hoffe auf einen guten Telefonempfang, als ich Paula im Histologielabor anrufe.

»Damit war ich gestern Nachmittag fertig«, spricht sie in meinen Ohrhörer, als ich sie frage, wie weit sie mit dem Fall ist. »Dr. Wier hat mich gebeten, es wegen der nötigen Präparationszeit so schnell wie möglich zu erledigen, und das habe ich auch getan.«

»Hat sie Sie ausdrücklich aufgefordert, Proben für Ernie vorzubereiten?«

»Genau. Ich habe vier separate Proben von der Verbrennung am Kopf des Opfers hergestellt.«

»Es freut mich sehr, das zu hören«, erwidere ich, denn das verbrannte Gewebe muss mit Aceton dehydriert werden, bevor man es in die Vakuumkammer eines Elektronenmikroskops legen kann. Und das kann Tage dauern.

Hätten Dr. Wier und Paula nicht so schnell gehandelt, hätten wir bis zum Wochenende nichts zu analysieren, und Warten wäre das Fatalste, was wir im Moment tun könnten. Abhängig davon, was dahintersteckt, könnte noch jemand zu Tode kommen. Als ich dem menschenleeren Flur folge und an Labors und anderen um diese frühe Stunde dunklen Arbeitsplätzen vorbeikomme, sehe ich vor mir die offene Tür.

Annes Schreibtisch im Röntgenkontrollraum ist verlassen, doch ihre Handtasche und ihre Schlüssel liegen dort. Durch eine Bleiglasscheibe sehe ich sie in dem Raum auf der anderen Seite neben dem cremeweißen großvolumigen CT – Gerät stehen. Sie trägt einen Laborkittel über Jeans und unterhält sich mit Luke Zenner, der inzwischen einen OP – Anzug anhat. Auf dem Tisch vor ihnen liegt die Leiche von Elisa Vandersteel in ihrem Leichensack. Ich öffne die Verbindungstür zwischen den beiden Räumen.

»Genau dich wollte ich sehen«, sage ich beim Hereinkommen zu Luke.

Ich erkläre ihm, dass Molly Hinders und Elisa Vandersteel möglicherweise nicht Opfer eines Unfalls wurden. Es könnte sich um Morde handeln, zwischen denen ein Zusammenhang besteht. Ich berichte den beiden auch von Briggs. Luke und Anne bestürmen mich mit Fragen, die ich nicht beantworten kann. Sie werden immer aufgebrachter.

»Wir können das jetzt nicht länger erörtern«, teile ich ihnen schließlich mit, weil es wirklich nicht geht. »Unsere Gefühle sparen wir uns für später auf. Wir müssen uns konzentrieren und herausbekommen, woran diese Menschen gestorben sind. Durch eine Fehlfunktion in der Elektrik, Zufall oder absichtlich herbeigeführt – oder eine Waffe, die wir noch nicht kennen.«

»Ich kann mir nur schwer vorstellen, dass eine so plötzliche Häufung von Ereignissen zufällig sein soll.« Lukes Blick ist hart, und er spannt den Kiefer an.

»Wenn ihr fertig seid«, fahre ich fort, »fotografiert ihr die Verbrennungen, bevor ihr sie operativ entfernt. Das Gewebe muss sofort zu Paula. Besonders interessant sind die sehr feinen, fadenförmigen weißlichen und ledrigen Verbrennungen oben an ihrem Rücken und unten am Genick und außerdem die an ihrer rechten Hand und dem Handgelenk.«

»Ich muss die Papiertüten ohnehin wegnehmen«, sagt Luke. »Also erledige ich das alles hier und bereite es für die Labors vor. Anschließend lasse ich sie in den Raum für verwesende Leichen transportieren.«

»Ich gehe rauf und mache mich frisch«, erwidere ich.

»Mann, das ist eine prima Idee. Es gibt doch nichts Besseres, als sich vor einer Autopsie im Raum für verwesende Leichen frisch zu machen«, frotzelt Anne. Sie bringt mich auf eine Idee.

»Soweit ich informiert bin, gibt es dort Probleme mit der Belüftung«, verkünde ich. Auf Annes unscheinbares, aber sympathisches Gesicht legt sich ein verständnisloser Ausdruck. Sie runzelt die Stirn, dann hat sie es kapiert.

»Ach das«, sagt sie, als fiele es ihr plötzlich wieder ein. »Bestimmt meinst du den Absaugtisch«, spinnt sie den Faden fort. »Die Lüftung hat die Gerüche nicht nach unten gezogen, weg von den Leuten, die dort arbeiten. Ich glaube, da hatten wir letztens ein ziemliches Problem. Ich habe gehört, der Gestank war so schlimm, dass er förmlich zu greifen war«, improvisiert sie. »Also hoffe ich unseren Gästen zuliebe, dass das Ding heute Morgen nicht wieder verrücktspielt.«

»Das wäre wirklich ein Jammer«, stimme ich zu.

Eine halbe Stunde später komme ich aus dem Badezimmer und trockne mir die Haare ab.

Mit einem sauberen blauen OP – Anzug bekleidet, durchquere ich mein Büro, ausgestattet mit Ledermöbeln in beruhigenden Erdfarben. Außerdem gibt es hier noch einen Konferenztisch und meine persönliche Sammlung anatomischer Zeichnungen von Max Brödel, Edwin Landseer und Frank Netter und Drucke aus dem achtzehnten Jahrhundert, die William Hogarths The Four Stages of Cruelty darstellen.

Neben meinem Schreibtisch zeigt eine Datenwand die Uhrzeit und weitere Informationen in leuchtenden Ziffern auf einem Hintergrund aus schwarzem Glas an. 3:08.45 Ostküstenzeit … 3:09.50 … 3:10.00 … Ich beobachte, wie die Sekunden lautlos verstreichen, während ich auf meinem Telefon eine App auswähle, die mir ein Menü der verschiedenen, ständig videoüberwachten Zonen innerhalb und außerhalb des CFC anbietet. Die Datenwand teilt sich in Quadranten auf, in denen fünf Liveübertragungen zu sehen sind. Seit ich zuletzt nachgeschaut habe, ist es auf meinem Parkplatz hinter dem Gebäude erheblich voller geworden.

Einige dunkelblaue und schwarze Limousinen und SUVs stehen dort. Ich kippe das Bild, hole es näher heran und kontrolliere weitere Bereiche. Dabei entdecke ich den schwarzen Tahoe in der Ladezone, wo sonst nur Lucy zu parken wagt. Roger Mahant ist bereits zurück und hat offenbar Verstärkung mitgebracht. Ich frage mich, warum Georgia mir nicht Bescheid gegeben hat. Vielleicht hat sie es ja versucht, während ich unter der Dusche stand.

Ich rufe am Empfang an. Es läutet und läutet, während ich zuschaue, wie die digitalen Sekunden vergehen. 3:12.11 … 3:13.10 … 3:14.00 … Seltsamerweise meldet sich unten niemand. Dann klingelt mein Telefon.

»Was ist los?« Ich nehme an, dass es Georgia ist.

»Hallo?«, sagt Ernie Koppel. »Kay?«

»Entschuldigung. Ich wollte eigentlich den Empfang …«

»Könnten Sie vorbeikommen?«, sagt er. »Ich neige ja eigentlich nicht zur Panikmache, aber Sie müssen das sehen, bevor ein anderer es tut. Ich warte noch auf eine Bestätigung, doch wenn Sie eine Minute Zeit haben … Ich glaube, ich habe etwas entdeckt, was eine absolute Neuheit ist. Wenigstens für ein kriminaltechnisches Labor.«

Nachdem er mir mitgeteilt hat, an welchem Elektronenmikroskop er sitzt, schnappe ich mir den Laborkittel von der Lehne meines Schreibtischstuhls und haste hinaus. Ich beschließe, nicht den Aufzug zu nehmen. Er ist trotz meines hochmodernen Instituts berüchtigt für seine Langsamkeit, und außerdem möchte ich jede Gelegenheit nutzen, dem FBI aus dem Weg zu gehen. Ein guter Anfang für diesen Plan ist die Feuertreppe. Auf diesem Weg kann zwar jeder das Gebäude verlassen, doch ohne ID – Marke oder Code hat man von dort aus keinen Zutritt zu den Etagen.

Also besteht kaum die Gefahr, dass ich jemandem begegne. Auf dem Weg nach unten poltern meine Clogs auf den mit Metallkanten eingefassten Betonstufen. Im Treppenhaus ist es so still wie in einem Luftschutzbunker, als ich immer weiter gehe und ganz unten die Tür öffne. Sie führt in unsere kriminaltechnische Zone, wo wir große Beweisstücke, zumeist Autos, untersuchen. Wir haben aber auch schon Rennwagen, Motorräder, Jetskis und sogar einen selbst gebastelten Drachenflieger sichergestellt, der offenbar nicht sehr gut funktionierte, denn sonst wäre sein Besitzer ja nicht hier geendet.

Die Lichter sind auf Energiesparmodus gedämpft. Rasch durchschreite ich die Dämmerung und komme an Arbeitsplätzen vorbei, wo die aktuellen Fälle warten. Ein Boot unter einem Zelt wird mit Superglue bedampft werden, um möglicherweise vorhandene latente Fingerabdrücke sichtbar zu machen. Zwei Lücken weiter steht das Wohnmobil, in dem sich vermutlich ein erweiterter Selbstmord ereignet hat. Der Platz daneben ist vom Boden bis zur Decke mit blutbespritztem weißem Papier ausgekleidet, um einen Mord durch Erstechen nachzustellen.

Über den Betonboden steuere ich auf das rote Zeichen mit der Aufschrift IN BENUTZUNG über dem Betonbunker zu, der das Transmission Electron Microscope, das TEM, beherbergt. Ich halte meinen Daumen über das biometrische Lesegerät und trete auf die Edelstahltür zu, die sich daraufhin mit einem Zischen öffnet, das mich stets an Raumschiff Enterprise erinnert. Ich werde von der vertrauten Druckluftwelle begrüßt, die mir ins Haar weht, als ich hereinkomme. Hinter mir schließt sich leise die Tür.

»Wie geht’s, wie steht’s. Immer hereinspaziert. Nehmen Sie Platz«, sagt Ernie. Er sitzt im Halbdunkel an der Konsole des eine halbe Tonne wiegenden Mikroskops. »Denn das hören Sie sich besser im Sitzen an.«

Mein leitender Experte in Sachen Kriminaltechnik lässt mich stets an den Kapitän eines U-Boots denken, wenn er vor dem periskopähnlichen, dicken Metallrohr sitzt, das fast bis zur Decke reicht. Oben ist die Kathode montiert, die die meisten Leute als Elektronengewehr bezeichnen. Mich erinnert sie eher an eine Glühbirne. Der schlichte haarnadelförmige Draht aus Wolfram feuert thermoionische Strahlen auf das ab, was wir gerade untersuchen wollen. Ich fühle mich hier stets wie in einer Höhle, denn es ist stickig und beengt.

Die dicken Betonwände sind schalldicht, und die mit dunklem Stoff bezogene Isolation aus Fiberglas scheint sämtliches Licht zu schlucken. Es ist, als befände man sich auf dem Meeresgrund oder als schwebe man frei im Weltall. Ich komme mir immer vor, als machte ich einen Schritt ins Unbekannte wie Alice durch den Spiegel. Und in gewisser Weise trifft das auch zu, denn die Welt, über die Ernie herrscht, lässt sich ohne Geräte, die in der Lage sind, Partikel, die so groß wie der milliardste Teil eines Meters sind oder ein Fünfundsiebzigtausendstel des Durchmessers eines menschlichen Haars haben, nicht erfassen.

Zu diesen winzigen und allgegenwärtigen Beweisstücken gehören Tausende von Hautzellen und Staubkörnchen, das, was ich stets als den universellen Müll bezeichne, das Ergebnis von Negativität und schlechtem Karma. Menschen lassen alle möglichen scheinbar unsichtbaren Abfälle zurück, die immer wieder in den Kreislauf einfließen. Sie können an den unmöglichsten Stellen enden, weil wir die kleinsten Partikel hin und her schleppen und sie von einer Person oder einem Gegenstand oder von einem Kontinent auf den nächsten übertragen.

Ich erinnere mich an meine letzte Begegnung mit Ernie vor vielleicht einem Monat. Seitdem ist sein grau meliertes blondes Haar länger geworden. Ich bemerke, dass unter seinem Laborkittel ein schwarzer Anzug und eine Westernkrawatte mit einem Verschluss aus Silber und Türkis in der Form einer Pfeilspitze hervorschauen. Außerdem trägt er einen Gürtel aus schwarzem Eidechsenleder und passende schwarze Cowboystiefel. Ich wette, sein schwarzer Stetson mit der kecken Falte liegt in seinem Büro. Sicher muss er heute noch wegen einer eidesstattlichen Aussage oder aus einem anderen Grund zum Gericht. Sonst hätte er sich nicht so in Schale geworfen. Ich erkundige mich danach.

»Nein.« Seine blauen Augen funkeln aus dem wettergegerbten Gesicht. »Etwas viel, viel Wichtigeres. Ich wollte nach der Arbeit in die Kennedy School, um mir Ihren Vortrag anzuhören. Wahrscheinlich werde ich keine Zeit mehr haben, vorher nach Hause zu fahren. Ein paar von uns wollten zusammen hingehen.«

Ich bin gerührt und werde von Gefühlen überwältigt, als ich mich setze. Dann erzähle ich ihm von Briggs.

»Verdammt.« Ernie flucht leise, während ich ihm erkläre, womit wir es wahrscheinlich zu tun bekommen werden.

»Energie oder Elektrizität, die irgendwie zu einer Waffe umfunktioniert wurden«, erläutere ich ihm Bentons Theorie.

»Tja, so schräg es auch klingt, könnte es Sinn ergeben«, erwidert Ernie.

»Haben Sie Hinweise auf so etwas entdeckt?«

»Nicht ganz, aber vielleicht. Ich habe mich gestern vor Feierabend damit beschäftigt.« Er meint den Fall Molly Hinders. Ich betrachte die Reihe von Monitoren über mir, kann jedoch nicht richtig deuten, was ich da sehe.

Sie zeigen seltsame erleuchtete Formen in Schwarz-Weiß, einige im Nanobereich und zweihunderttausendfach vergrößert. Ich habe Bilder vor mir, die mich verwirren, als ich die Elementsymbole von Nickel und Aluminium erkenne, alles sichergestellt in der Brandwunde auf der Kopfhaut. Es sind auch Silizium und Eisen dabei.

Ich verstehe nicht, warum Titan auftaucht, und das Vorhandensein von Zirconium und Scandium verwundert mich, weil es sich nicht um Metalle aus dem Alltag handelt. Das eine wird häufig in Atomreaktoren verwendet, das andere in der Raumfahrtindustrie.

»Ich wollte Ihnen erst von meinen Ergebnissen berichten, nachdem ich sie von einem Kumpel im ORNL habe verifizieren lassen«, fährt Ernie fort.

Das Oak Ridge National Laboratory in Tennessee ist eine Einrichtung, an die wir uns wenden, wenn wir ungewöhnlich komplizierte Fragen in Sachen Materialtechnik haben. Neben dem ORNL ziehen wir auch das MIT, Caltech oder sogar die NASA zurate, wenn wir nicht ermitteln können, woraus ein Gegenstand besteht. Das Objekt, über das ich heute Abend einen Vortrag halten soll, ist ein gutes Beispiel dafür – die Raumfähre Columbia und ihr tragisches Ende. Ein normales kriminaltechnisches Labor hätte nie herausgefunden, warum ein Hitzeschild versagt hat.

»Er hat mich gerade angerufen, als Sie auf dem Weg zu mir waren«, sagt Ernie. »Ich habe Ihnen ja schon von Bill erzählt. Er arbeitet im dortigen Supraleiter-Labor und schläft in etwa so viel wie Sie«, fügt er hinzu, weil es noch nicht einmal vier Uhr morgens ist. »Wissen Sie, was Panguit ist?«

»Eigentlich nicht«, antworte ich. »Offen gestanden habe ich keinen blassen Schimmer.«

»Das da.« Er zeigt auf eine Schwarz-Weiß-Darstellung auf einem Monitor, die bei fünfhundertfacher Vergrößerung so weiß und klumpig aussieht wie ein deformierter Eckzahn.

KAPITEL 41

»Panguit wurde vor einigen Jahren entdeckt, als Geologen am Caltech Teile eines 1969 im Norden von Mexiko abgestürzten Meteoriten analysiert haben.« Ernie beugt sich vor, um eine Socke hochzuziehen, die ihm in den Cowboystiefel gerutscht ist.

»Benannt nach Pangu, dem Gott, der Yin und Yang geteilt hat, oder so ähnlich«, ergänzt er, während meine Verwirrung wächst. »Weiterhin sagt Bill, die kürzliche Entdeckung von Panguit bedeute nicht, dass es nicht schon lange zuvor in anderen auf die Erde gestürzten Meteoriten vorhanden gewesen sein könnte. Um das festzustellen, müsste man Gesteinsbrocken aus dem Weltall in sämtlichen Museen weltweit testen.«

»Was macht Sie so sicher, dass wir es mit einem Meteoriten zu tun haben?« Ich weise auf die Monitore entlang der Decke des Raums. »Ist Ihnen klar, wie absolut unlogisch das ist? Molly Hinders wurde bestimmt nicht von einem Meteoriten erschlagen, als sie am Labor Day ihren Garten gegossen hat. Nicht, dass es Aufzeichnungen darüber gäbe, dass je ein Mensch Opfer eines Meteoriten geworden ist. Aber selbst wenn? Dann würde ich doch mit schwereren Verletzungen rechnen als nur mit einer kleinen Verbrennung auf der Kopfhaut. Außerdem ist sie eindeutig nicht durch stumpfe Gewalteinwirkung gestorben, sondern an einem Stromschlag.«

»Die Metalle, die wir hier sehen, sind wichtig«, betont Ernie. »Insbesondere das Zirconium und das Scandium, allerdings auch das Eisen, das Titan und so weiter.«

»Dafür könnte es doch auch andere Erklärungen geben.«

»Nicht für das Panguit. Das kommt auf der Erde nämlich nicht vor.« Er deutet auf die Spitzen für Ti4, Sc, Al, Mg, Zr, Ca – die elementaren Bestandteile dessen, was seinen Worten nach eine neue Form von Titan bildet.

Dieses tritt in Form von feinen Kristallen auf, die bei zweihunderttausendfacher Vergrößerung wie zernarbte weiße Knochen oder Korallen wirken. Ich bemerke mit einer seltsamen roten Patina bedeckte Bereiche und unebene Oberflächen, die Risse, Gruben und kristalline Einschlüsse, vermischt mit schimmernden Fasern, aufweisen. Bei Letzteren handelt es sich, wie Ernie mir erklärt, um Bündel einwandiger Kohlenstoff-Nanoröhrchen.

»Jetzt sehen Sie, welches Problem wir haben«, schließt er.

»Eindeutig.«

»An Mutter Natur wurde herumgedoktert.«

»Soll das heißen, jemand hat aus einem Meteoriten und Kohlenstoff-Nanoröhrchen eine Waffe gebaut?«

»Ist möglich.«

Nanoröhrchen sind leicht und unglaublich belastbar. Aus diesen äußerst feinen Fasern hergestellte Materialien sind in der Lage, elektrischen Strom und Hitze schnell und effizient zu leiten. Man glaubt und befürchtet, die Nanotechnologie könnte prägenden Einfluss auf die Zukunft haben. Auch auf Kriege.

»Stellen Sie sich vor, man baut eine kleine schlagkräftige Bombe aus Nanothermit oder Superthermit«, fährt Ernie fort. »Oder was halten Sie von Mini-Atombomben? Oder, der Himmel verhüte, Terroranschläge mit Biowaffen im Nano-Bereich? Der Mist kann einem ganz schön Angst machen.«

»Ja, stimmt. Und ich verstehe auch, dass es praktisch sein könnte, etwas aus Nanoröhrchen zu bauen. Aber wofür braucht man Panguit?«

»Das war auch meine Frage. Bill hat die Theorie, dass man es als Beschichtung, als eine Art Hitzeschutz, verwenden könnte, wenn es wie Titan reagiert.«

»Warum dann nicht gleich Titan nehmen? Und wie kommt jemand an einen Meteoriten, sofern diese Person nicht beruflich mit ihnen zu tun hat?«

»Das ist nicht weiter schwierig«, erwidert Ernie. »Im Internet kann man alle möglichen Teile und Fragmente von Meteoriten kaufen.«

»Aber würden die dann auch Panguit enthalten?«

»Genau darauf wollte ich ja hinaus. Wir wissen es nicht. Wir haben keine Ahnung, ob sie nicht bereits getestet wurden. Allerdings gehe ich davon aus, dass es selten vorkommt.« Damit meint er, dass man nicht häufig auf Panguit stößt. »Wenn dieses Mineral erst kürzlich entdeckt wurde, fällt es mir schwer zu glauben, dass es in der Vergangenheit oft aufgetaucht ist. Ansonsten wäre man sicher schon längst darauf aufmerksam geworden.«

»Außerdem sprechen wir hier von jemandem, der sich mit Nanotechnologie auskennt«, entgegne ich. »Und wenn diese Person tatsächlich Materialien im atomischen Bereich modifizieren kann, haben wir es nicht mit einem Durchschnittskriminellen zu tun.«

»Was antworte ich, wenn das FBI hereinspaziert und mich fragt, was ich hier treibe?«, erkundigt sich Ernie.

»Schließen Sie die Tür ab, dann kommt auch keiner. Wenn Sie sich ruhig verhalten, finden die Sie da unten nie.«

»Denn falls sich das herumspricht, Kay, würde eine Panik ausbrechen. Die Leute würden glauben, dass Meteoriten oder eine neue Waffe, die Todesstrahlen aussendet, Menschen töten.«

»Im Moment hat Diskretion die höchste Priorität.« Ich stehe auf.

Nach meiner Unterredung mit Ernie kehre ich in den CT – Raum zurück, der inzwischen menschenleer ist. Ich gehe in den Aufnahmebereich, wo zwei FBI – Agents an der Tür zur Anlieferungszone Kaffee trinken.

»Ich habe versucht, Sie zu erreichen.« Ich bleibe an Georgias Empfangsloge stehen.

»Ich wette, das war genau dann, als ich draußen in der Anlieferungszone war, um denen zu erklären, dass sie hier nicht parken dürfen. Sie sehen ja, wie viel es genutzt hat. Der protzige SUV steht noch immer da.«

»Wenn das Ding von einem Rollwagen zerkratzt wird, ist das ganz allein ihre Schuld.« Ich warne Lucy ständig davor.

Sie hört nicht auf mich, und niemand rempelt gegen ihre Autos oder zerschrammt sie. Es ist noch nie passiert. Aber es gibt immer ein erstes Mal. Ich gehe in Richtung Autopsiesaal, wo es dunkel und still ist, als ich an der geschlossenen Tür vorbeikomme. Dahinter befindet sich ein weiterer Autopsiesaal, eigentlich ein Quarantäneraum für stark verweste oder möglicherweise Krankheiten übertragende Leichen. Die zwei Agents, die die Stahltür flankieren, scheinen sich hier nicht besonders wohlzufühlen.

Mit dem Ellbogen drücke ich auf den Stahlknopf an der Wand, worauf die Tür automatisch aufschwingt. Eine Gestankwolke weht heraus, die die Agents hastig auf Abstand gehen lässt.

»Wie fühlen wir uns denn heute?«, frage ich fröhlich und halte die Tür so lange wie möglich auf. Der Geruch liegt schwer in der Luft und vibriert wie ein Lebewesen.

Mahant, Anne, Harold und Luke, alle in Schutzkleidung gehüllt, scharen sich um den einzigen Tisch im Raum mit der zehn Meter hohen Decke und den grellen Leuchtstoffröhren. Ich stelle fest, dass das Fenster des Beobachtungsraums oben an der Wand dunkel und leer ist. Anne hat unsere Gäste vom FBI offenbar nicht darauf hingewiesen, dass sie hinter einer Glasscheibe in einem Lehrlabor sitzen und sich unnötige Unannehmlichkeiten ersparen können, falls ihnen das lieber ist. Sie könnten Kaffee trinken und alles, was wir hier treiben, in Bild und Ton per Liveübertragung verfolgen. Doch Anne hat, zufällig oder absichtlich, wie ich vermute, vergessen, es zu erwähnen.

Luke legt eine neue Klinge in sein Skalpell ein. Man hat die Papiertüten von Elisa Vandersteels Händen und Füßen und von ihrem Kopf entfernt. Ihren Sport-BH, die blauen Shorts und die Socken hat man ihr ausgezogen und auf einer mit weißem Papier abgedeckten Arbeitsfläche ausgebreitet. Er beginnt, ihre Haut von Schlüsselbein zu Schlüsselbein und dann den Torso hinunter aufzuschlitzen.

»Offenbar hat sie einen Herzschaden, möglicherweise ein gerissener hinterer Herzbeutel und Blutungen im Bereich des linken Myocardiums«, erklärt er mir, was er dem CT entnommen hat. »Außerdem einen Blutstau im Ventrikelseptum.«

»Was ist mit ihrer Kopfverletzung?« Ich nehme mir eine Rippenzange vom Instrumentenwagen neben mir und stelle mich Luke gegenüber auf die andere Seite des Tisches.

Schulter an Schulter mit Mahant.

»Keine Schädelfraktur«, erwidert Luke, während ich die Rippen durchtrenne, den Brustkorb entferne und die Organe im Brustbereich freilege. Verwesungsgeruch blüht in unseren Nasenlöchern auf wie eine dunkle tödliche Blume.

Mahants Mundschutz wird ihn nicht retten. Ich beobachte, wie sein Gesicht eine gräulich-grüne Färbung annimmt. Luke hebt den Organblock aus der Brusthöhle und legt ihn mit einem lauten, schmatzenden Geräusch auf ein Schneidebrett.

»Ist hier etwas mit der Klimaanlage nicht in Ordnung?« Mahant ist vom Tisch zurückgewichen und fixiert mich mit starrem Blick.

»Zu kalt? Zu heiß?«, fragt Anne mit Unschuldsmiene.

»Ich meinte die Belüftung.« Er schluckt heftig.

»Es könnte schlimmer sein. Wir hatten letztens eine Wasserleiche hier.« Sie sieht mich an, während ich mit einer Chirurgenschere den Magen aufschneide. »Damals hat die Belüftung auch nicht so toll funktioniert.«

»Das liegt an der Hitzewelle«, lässt sich Luke vernehmen.

»Wie könnte die die Belüftung beeinflussen?«

»Sie beeinflusst alles.«

»Sicher können Sie sich vorstellen, wie hart unsere Klimaanlage bei diesem Wetter arbeiten muss.« Ich träufle den Mageninhalt in einen Plastikbehälter. Zu meiner Überraschung entdecke ich unverdaute Erdnüsse und Rosinen.

»Offenbar hat sie kurz vor ihrem Tod eine Kleinigkeit gegessen.« Als ich Mahant die Fläche meiner behandschuhten Hand zeige, weicht er noch einige Zentimeter zurück.

»Vielleicht einen Energieriegel oder so«, schlägt Anne vor, während ich das Bindegewebe des Darms durchtrenne und Teile in den Plastikeimer auf dem Boden fallen lasse. Unterdessen nimmt Luke eine Niere von der Waage.

»Das könnte Sie interessieren«, wende ich mich an Mahant, während Luke anfängt, die Niere zu sezieren, und Harold einen Einschnitt rund um den Scheitel vornimmt.

In diesem Moment kommt Bryce herein. Er könnte nicht gleichmütiger mit einer Situation umgehen, die für ihn und für uns andere alltäglich ist.

»Ich bitte um Bestellungen fürs Frühstück«, verkündet er fröhlich. Ich vermeide es, Anne anzusehen, die ihn offenbar in ihren hinterhältigen Plan eingeweiht hat. »Wer hat Lust auf eine Pizza?«

»Herrgott.« Mahant starrt ihn aus geweiteten Augen an. Harold streift das Gesicht der Leiche herunter wie eine schlaffe Gummimaske, um an den Schädel heranzukommen, der weiß und rund schimmert wie ein Ei.

»Fleisch oder vegetarisch?«, erkundigt sich Bryce, während Harold die Stryker-Säge in eine Verteilerdose über unseren Köpfen einstöpselt. »Wir haben auch glutenfreie da.« Bryce muss das laute Kreischen der rotierenden Säge übertönen, die sich in den Knochen frisst. »Allerdings keine figurschonende, denn man kann nicht mehr aufhören zu essen«, stichelt er.

Harold entfernt die Schädelkappe mit einem kleinen Meißel.

»Der Trick ist, hier eine kleine Kerbe einzufräsen.« Er zeigt es Mahant, der inzwischen einen starren Blick hat und kaum noch atmet. »Dort führe ich den Meißel ein und drehe ihn ein kleines bisschen wie einen altmodischen Rollschuhschlüssel.« Beim Sprechen fährt Harold mit der Arbeit fort. Im nächsten Moment fängt er den FBI – Mann auf, der wie ein gefällter Baum auf den Fliesenboden stürzt.

»Oje. Bringen wir ihn an die frische Luft.« Harold stützt ihn und führt ihn zur Tür, wie er es im Laufe seiner Karriere schon oft getan hat. »Hier.« Er öffnet die Tür und bugsiert ihn hinaus. »Jetzt besorgen wir Ihnen erst mal einen Stuhl«, sagt er in seiner besten Bestattungsunternehmerstimme. »Könnte einer der Herren vielleicht einen Stuhl holen? Er muss nur ein wenig an die Luft«, sagt er zu den Agents auf dem Flur. Ganz sicher bin ich ein schlechter Mensch.

Ich bleibe drinnen und unternehme nichts, um Mahant zu helfen. Solange er sich nicht auf die Leiche übergibt oder sich am Boden den Schädel aufschlägt, ist es mir völlig egal, ob ihm übel ist. Ich tue zwar so, als ob, doch es stimmt nicht. Vielleicht werden er und sein buntes Trüppchen Agents jetzt auf Nimmerwiedersehen verschwinden.

»Schau dir das an.« Luke zerteilt das Herz auf dem Schneidebrett.

Mit einem Handtuch tupft er einen Bereich trocken. Die frische myocardiale Verletzung ist als winziger blauschwarzer Punkt auf dem bleichen Herzmuskel zu sehen.

»Kurz zusammengefasst hat der Stromschlag ihr Herz getroffen, sodass es stehen geblieben ist«, sagt er.

»Glaubst du, sie wäre durch die Kopfverletzung bewusstlos geworden?«, fragt Anne. »Im CT war eindeutig eine subarachnoidale Blutung zu erkennen.«

»Könnte sein«, erwidere ich. »Aber das spielt keine Rolle, weil die Kopfverletzung nicht die Todesursache war. Sie hätte es sein können, doch dazu bestand keine Gelegenheit mehr. Sie war bereits fast tot, als sie zu Boden fiel.«

»Wenn man alles in Betracht zieht?«, fügt Luke hinzu, während er fotografiert. »Tod durch Atemstillstand infolge eines Stromschlags. Sie hat höchstens noch einige Minuten gelebt und wahrscheinlich nicht gewusst, wie ihr geschah.«

KAPITEL 42

Die Schieferdächer von Boston mit ihren Kaminen am anderen Flussufer erinnern an den Rücken eines grauen Drachens. Ich beobachte, wie sich die Dunkelheit am Horizont lichtet und vor meinen Augen die Sonne aufgeht.

In meinem Büro mit Aussicht werde ich Zeugin, wie das Morgengrauen in den neuen Tag übergeht. Der Fluss nimmt verschiedene Schattierungen von Blau und Grün an. Entlang der bleichen Schneise des Joggingpfads, wo die Menschen mit dem Rad unterwegs sind oder laufen, verlöschen die Eisenlaternen. Die Welt erwacht wie immer, als sei letzte Nacht etwa anderthalb Kilometer flussabwärts von hier überhaupt nichts geschehen. Über den Todesfall im John F. Kennedy Park wurde zwar in den Nachrichten berichtet, doch wenn man aus meinem Fenster schaut, würde man das niemals ahnen.

Eine große Tasse sehr starken Kaffees, den ich mir gerade an der Espressobar gemacht habe, in der Hand, überquere ich den Teppich. Ich setze mich an meinen u-förmigen Schreibtisch mit seinem Wall aus großen Computermonitoren. Seit fast einer Stunde übersetze ich nun schon und schreibe mit.

Zeilenabstand und Umbrüche habe ich anhand von Satzmelodie und Pausen festgelegt und mein Bestes getan, um die Audiodatei, die Tailend Charlie mir gestern am frühen Abend geschickt hat, in Form zu bringen.

Wieder zurück, K. S. –

(Auf allgemeinen Wunsch, eh ich’s vergess!)

Was jetzt kommt

Wird noch schlimmer

Als der Anfang.

(Find dich damit ab, Florida Cracker,
du wurdest bei deiner Geburt verflucht.)

Das Chaos kommt

Als Wespenschwarm,

Tod aus der Luft.

(Erinnerst du dich an Kneifzange?

Die wirst du bestimmt nicht vermissen!)

Kryptischen Botschaften und Symbolen eine Bedeutung abzuringen ist, als wolle man die Zukunft aus dem Kaffeesatz lesen. Doch was mir an dieser letzten Nachricht am meisten auffällt, ist nicht die Erwähnung von Florida Cracker und Kneifzange. Davon hat Lucy mir schon im Transporter erzählt, und Beleidigungen sind mir momentan herzlich gleichgültig. Die Drohung ist es, auf die wir achten müssen. Lucy ist sie vermutlich entgangen, weil ihr Italienisch zu schlecht ist.

Was jetzt kommt, wird noch schlimmer als der Anfang.

War Molly Hinders der Anfang? Spielt Tailend Charlie auf sie an? Und was kommt als Nächstes? Elisa Vandersteel? Vielleicht meint er auch jemand völlig anderen? Ich frage mich, wie viele persönliche Informationen über mich daher stammen, dass Carrie Janets Schwester Natalie jahrelang ausspioniert hat.

Carrie hätte, wenn sie es sich in den Kopf gesetzt hat, alle möglichen Dinge in Erfahrung bringen können. Möglicherweise hat sie diese Details einem Komplizen weitergegeben, der sie nun benutzt, um mich zu verhöhnen und zu demütigen. Einem hochintelligenten, aber geisteskranken Menschen, denke ich. Denn das ist meine Empfindung, wenn ich mich mit diesen Botschaften befasse.

Nur warum? Es gibt so viele Gründe, sich über mich lustig zu machen. Weshalb also alberne Spitznamen, die ich als Kind hatte? Wieso nicht die viel übleren Beschimpfungen, mit denen man mich heutzutage überhäuft? Es ist kindisch. Eigentlich erinnert es mich daran, wie meine Schwester mit mir gestritten hat, als wir noch klein waren. Bestimmt ist es Carries neuer Komplize, der Spaß an diesem Schuljungenstreich hat, mir in computerbearbeitetem Italienisch, angeblich die Stimme meines Vaters, Gedichte vorzulesen, in denen er mich erniedrigt und kleinmacht. Noch einmal versuche ich, Benton zu erreichen. Mein Anruf landet wieder auf der Mailbox. Ich hinterlasse ihm eine weitere Nachricht:

Hallo, ich bin’s. Ich habe dir meine besten Bemühungen, was die letzte Botschaft von meinem Troll betrifft, geschickt. Ohne zu sehr ins Detail zu gehen, glaube ich, dass gewisse Sätze von Interesse sein könnten. Ich bin zwar keine Expertin, aber offensichtlich steckt eine gefährliche Drohung dahinter. Das Wort »aerotrasportato«, also aus der Luft, wurde verwendet. Ich habe es mir mehrfach angehört, um mich zu vergewissern, dass ich das Italienisch vom Band richtig verstanden habe. Ruf mich an, sobald du Zeit hast.

Hier ist es kurz vor sieben, also etwa ein Uhr mittags in Frankreich. Ich erinnere mich an meinen letzten Aufenthalt im La Tour Rose in Lyon. Kaum zu fassen, dass seit meinem Besuch in der Zentrale von Interpol, die aussieht wie eine intergalaktische Raumstation und abgelegen in der Einöde am Ufer der Rhone steht, schon sechs Jahre vergangen sind.

Sicher isst der Generalsekretär gerade zu Mittag, denn wenn ich eines über Tom Perry weiß, ist es, dass er einer ordentlichen Mahlzeit nie abgeneigt ist. Deshalb werde ich ihn wahrscheinlich nicht erreichen. Trotzdem rufe ich in seinem Büro an. Seine Assistentin Marie ist am Apparat.

»Bestimmt ist er beim Mittagessen«, entschuldige ich mich, nachdem wir ein paar Höflichkeiten ausgetauscht haben.

»Ist er«, erwidert sie mit ihrem starken französischen Akzent. »Allerdings isst er zufällig an seinem Schreibtisch, weil er gerade ein langes Telefonat führt.«

»Ich möchte gern Informationen weitergeben und könnte außerdem seine Hilfe gebrauchen.«

»Einen Moment bitte. Es war sehr nett, mit Ihnen zu reden, Madame Scarpetta. Sie müssen uns bald wieder besuchen.«

Ich höre, dass sie auf Französisch mit dem Generalsekretär spricht, verstehe aber kein Wort. Dann meldet er sich. An seinem Tonfall erkenne ich sofort, dass er gerade mit einer wirklich ernsten Sache beschäftigt ist. Zumindest ernster als gewöhnlich.

»Ich störe Sie ja nur ungern, Tom«, beginne ich ohne Einleitung, »aber ich glaube, es ist Zeit, dass wir uns darüber austauschen, was gerade in Cambridge geschieht.«

»Und anscheinend auch in Bethesda«, antwortet er. Wie ich vermutet habe, ist er über Briggs im Bilde.

Gewiss hat Benton oder einer seiner Kollegen vom FBI sich mit Interpol in Verbindung gesetzt. Ich frage mich, mit wem Perry so lange telefoniert hat, bevor ich anrief. Ob es Benton war? Jedes Mal, wenn ich ihn erreichen will, schaltet sein Telefon sofort auf Mailbox. Ich würde von ihm erwarten, dass er den Generalsekretär sofort über die Ereignisse informiert. Schließlich beschmutzt ein mordlüsterner Straftäter den angesehenen Namen von Interpol und spooft genau genommen die Behörde.

Möglicherweise ist es Carrie Grethen. Es könnte auch ihr Komplize sein. Vielleicht stecken ja beide gemeinsam dahinter. Allerdings ist sie bei Interpol kein unbeschriebenes Blatt, worauf ich Perry hinweise, als ich ihm erkläre, warum ich mich an ihn wende. Carrie hat ihnen vor vielen Jahren einen kräftigen Schlag ins Kontor verpasst. Später hielten sie sie, wie wir anderen auch, für tot. Bis sie beschlossen hat, uns zu zeigen, dass sie sehr wohl noch lebt.

»Ich habe nicht viel geschlafen. Also rede ich hoffentlich kein wirres Zeug«, füge ich hinzu. »Aber Sie wissen ja sehr gut, wie gefährlich sie ist. Ich habe keine Ahnung, was sie im Schilde führt, doch ganz sicher nichts Gutes.«

»Warum sind Sie so überzeugt, Kay?«

»Weil sie immer so vorgeht. Ich habe das Gefühl, dass es diesmal zu einer Katastrophe kommen könnte. Dass sie ein Fanal setzen will.«

»Sie kennen sie sicherlich besser als ich, Kay«, erwidert er. Ich mag es überhaupt nicht, wenn mich jemand darauf hinweist, dass ich sie überhaupt kenne.

»Auf der Grundlage der Informationen, die ich von Lucy habe, bereitet Carrie offenbar irgendeinen Anschlag vor«, erkläre ich. »Sie heckt schon seit Jahren etwas aus, und ich befürchte, dass noch mehr Menschen verletzt oder getötet werden könnten. Es gibt eine ganze Menge von Dingen, die mir Sorgen machen.«

»Nun, ich bin froh, dass Sie sich an mich gewandt haben. Ich bin immer dankbar für Ihre Beiträge, insbesondere wenn es um ein Thema geht, mit dem Sie so viel persönliche Erfahrung haben. Wobei genau brauchen Sie meine Hilfe?« Der Generalsekretär hat einen Connecticut-Akzent und klingt nicht so, als würde ihn meine Mitteilung überraschen oder wundern.

»Während meines letzten Besuchs in Lyon haben wir bei einem sehr guten Bordeaux ein Gespräch geführt. Sie haben angemerkt, dass alles in eine Waffe verwandelt werden kann. Auch Angst.«

»Das ist der Sinn und Zweck von Terrorismus.«

»Wenn man eine Waffe entwickelt, die genug Angst verbreitet«, fahre ich fort, »kann diese Angst an sich einen Schaden verursachen, der ebenso lähmend und zerstörerisch ist wie ein Objekt, zum Beispiel eine Bombe oder ein Lasergewehr. Angst kann dazu führen, dass ganz normale Menschen sich irrational verhalten und zu Gewalt greifen. Stellen Sie sich nur vor, sie müssten plötzlich befürchten, von etwas aus der Luft getötet zu werden, während Sie Rad fahren oder in Ihrem Pool schwimmen.«

»Ja, da stimme ich zu«, antwortet er. »Das wäre katastrophal, insbesondere dann, wenn es diese Waffe wirklich gibt. Soweit ich informiert bin, wird die Leiche im Fall Vandersteel heute Morgen in Ihrem Institut obduziert.«

»Wir sind schon fertig«, entgegne ich. »Als wir anfingen, waren wir bereits ziemlich sicher, dass die Tote Opfer eines Stromschlags und aller Wahrscheinlichkeit nach eines Tötungsdelikts ist. Allerdings haben wir die neue und ziemlich überraschende Vermutung, dass es noch ein früheres Opfer gibt.«

»Wo, und wie lange ist es her?«

»In Cambridge, Anfang der Woche. Offen gestanden bin ich inzwischen ziemlich überzeugt, was mich zu meiner nächsten Frage bringt. Könnten sich noch weitere Zwischenfälle ereignet haben, auch außerhalb der Vereinigten Staaten? Fälle, in denen man von Blitzschlag oder einem seltsamen Stromunfall ausging, insbesondere wenn sich die Person im Freien und in der Nähe von Wasser aufhielt? Es besteht auch die Möglichkeit, dass Opfer überlebt haben. Ich bin nicht sicher, ob Elisa Vandersteel gestorben wäre, hätte der Stromstoß nicht ihre Halskette aus Metall getroffen.«

»Wir denken das Gleiche«, antwortet Perry. »Wie wir beide wissen, beginnen die Dinge ganz harmlos. Und wenn wir sie endlich zur Kenntnis nehmen, hat die Eskalation längst stattgefunden.«

»Sofern wir nicht auf der Hut sind.«

»Richtig. Außerdem müssen wir sehr vorsichtig sein, denn lokal begrenzter Terror in Massachusetts oder den USA könnte nur die Generalprobe für einen internationalen Zwischenfall sein«, fügt er hinzu. Ich berichte ihm von Molly Hinders.

Ich schildere ihre Verletzungen und dass sie, ebenso wie Elisa Vandersteel, in Cambridge unweit des Charles River getötet wurde.

Beide wurden bei Einbruch der Dunkelheit angegriffen, was heißt, dass die Sicht schlecht war. Zudem spielte Feuchtigkeit in beiden Fällen eine Rolle. Molly stand mit einem Wasserschlauch im nassen Gras, Elisa war sicherlich verschwitzt. Feuchtigkeit und Elektrizität ziehen einander an.

»Aber eines ist seltsam. Warum sollte sich Carrie Grethen für eine dieser Frauen interessieren?«, wundert sich Perry am Telefon.

»Wenn Sie meine Meinung hören wollen, waren die beiden ihr völlig gleichgültig.« Es ist erstaunlich, wie sehr es mir widerstrebt, Carries Namen auszusprechen.

Allerdings gehen mir Lucys Worte weiter im Kopf herum. Wenn ich mir keine Mühe gebe, Carrie Grethen zu verstehen, habe ich nicht die geringste Chance, sie zu stoppen. Und ich kenne sie, und zwar viel besser, als ich irgendjemandem, einschließlich mir selbst, eingestehe.

»Carrie hätte sich für Briggs interessiert«, erläutere ich. »Ich kann nachvollziehen, warum sie ihn als Opfer ausgewählt hat, eine Entscheidung, die bei ihr hauptsächlich persönliche Gründe hatte. Benton und ich haben jahrzehntelang mit ihm zusammengearbeitet. Sie wissen ja, wie nah ich ihm stand. Sie rächt sich an uns. Insbesondere an mir.«

»Wofür?«

Ich will ihm schon meine Standardantwort »Wer kann das wissen?« geben. Allerdings weiß ich genau, was Carrie mir niemals verzeihen wird. Eigentlich geht es nicht um Lucy oder sonst einen von uns, sondern um Temple Gault. Ich habe ihn im Kampf getötet, indem ich ihm ein Messer in den Oberschenkel gestoßen und dabei seine Femoralarterie durchtrennt habe. Mir war absolut klar, was ich da tat, doch er hat mir keine Wahl gelassen. Carrie ist nie darüber hinweggekommen, und laut Benton trauert sie noch immer um ihn.

»Aber die Auswahl der beiden anderen Opfer hatte keine persönlichen Motive«, wendet Perry ein.

»Wahrscheinlich schon, doch vermutlich liegen die nicht bei Carrie Grethen«, entgegne ich. »Je mehr wir herausfinden, desto unwahrscheinlicher wird es, dass sie allein arbeitet. Vielleicht ermordet ihr Komplize, ihr neuer Temple Gault, die Frauen, während Carrie hinter einer größeren Beute wie John Briggs her ist. Wer weiß, wer als Nächstes dran glauben muss?«

»Was heißen könnte, dass Carrie nicht hinter den Morden an Vandersteel und Hinders steckt.«

»Falls jemand selbstständig agiert.«

»Das würde sie sehr wütend machen.«

»Und ihre Partner agieren irgendwann immer selbstständig. Aber gestatten Sie mir eine Frage«, sagt Perry. »Was bestätigt, ausgehend von den Beweisen, Ihre Entscheidung, dass wir es bei diesen Fällen mit Morden zu tun haben? Hat sich etwas Neues ergeben, von dem ich noch nichts weiß?«

Über bestimmte Entwicklungen ist er sicher nicht im Bilde, weil das FBI es auch nicht ist, und ich habe es nicht eilig damit, mit diesen Informationen herauszurücken. Wenn sie es vom Generalsekretär von Interpol erfahren, ist das sein Problem.

»Etwas hat sich ergeben, und Sie sind mehr oder weniger der Einzige, mit dem ich darüber gesprochen habe«, antworte ich, während ich beobachte, wie die Sonne über den Horizont lugt und orangefarbene Streifen auf den preußischblauen Untergrund malt. »Das, was ich Ihnen jetzt erzählen werde, habe ich weder dem FBI noch sonst jemandem verraten. Wir müssen mit dieser Information ganz besonders diskret umgehen, denn es handelt sich um eine Waffe, die zumindest in Teilen aus einem Meteoriten hergestellt wurde …«

»Einen Moment mal«, unterbricht er mich. »Wiederholen Sie das.«

Ich berichte ihm von dem Panguit, während mir Ernies Worte in den Ohren hallen.

Sie müssten Gestein aus dem All in sämtlichen Museen weltweit testen …

Bevor er diesen Satz aussprach, habe ich gar nicht an Museen gedacht. Das hat sich jetzt geändert.

»Natürlich könnte jemand Stücke eines Meteoriten im Internet gekauft haben, doch die müssen nicht notwendigerweise Panguit enthalten. Deshalb müssen wir uns überlegen, wie jemand an das Zeug herangekommen ist und dann die Fähigkeit besaß, etwas Gefährliches daraus herzustellen«, sage ich zu Tom Perry. »Wurde es zum Beispiel aus irgendeiner Sammlung gestohlen? Wenn man unbezahlbare Kunstwerke aus Museen entwenden kann, warum nicht auch Steine?«

»Offenbar haben Sie noch nicht mit Benton gesprochen«, stellt Perry fest. Ich male mir die lachenden Augen und die lockere Art des Generalsekretärs aus.

Ganz gleich, wie beschäftigt er auch sein mag, er verhält sich nie so, als sei er in Eile. Einige meiner angenehmsten und längsten Geschäftsessen hatte ich mit ihm in Lyon. Für einen Amerikaner kennt er sich gefährlich gut mit französischen Weinen aus.

»Wenn Sie mir diese Frage stellen, haben Sie eindeutig mit Benton geredet. Ich habe nichts von ihm gehört, seit er mit Lucy nach Maryland aufgebrochen ist«, erwidere ich, während sich Sonnenlicht gleißend hell in den Universitätsgebäuden und Studentenwohnheimen des MIT und von Harvard spiegelt.

KAPITEL 43

Schatten streichen über Backstein und Granit. In der Ferne hebt sich die Skyline von Bostons Innenstadt schärfer vom Hintergrund ab und beginnt zu funkeln, als die Sonne höher in den wolkenlosen Himmel emporsteigt.

»Wissen Sie, wer William Portison ist?«, erkundigt sich Tom Perry. Ich wette, dass Benton sich mit Elisa Vandersteels früherem Arbeitgeber in Verbindung gesetzt hat.

»Laut Lucy ist er CEO eines Hightech-Unternehmens in London und sicherlich ziemlich wohlhabend«, erwidere ich. »Die Adresse seines Hauses in Mayfair ist in Elisas Führerschein vermerkt, den wir neben ihrer Leiche gefunden haben.«

»Außerdem ist er Alumnus des MIT, ebenso wie sein Taugenichts von einem Bruder, beide britische Staatsbürger. Der eine ist ein supererfolgreicher, milliardenschwerer Geschäftsmann. Der andere ist zwar ebenso klug, doch anscheinend haben sich bei ihm einige Synapsen verknotet. Ich würde Theo in den Kreis der Verdächtigen einschließen, ein Genie in Sachen krumme Dinger.«

»Theo?« Ich schaue zu, wie die pastellfarbenen Streifen ihre Form und Leuchtkraft verändern. Unterdessen reflektiert das Sonnenlicht im träge dahinströmenden Fluss auf der anderen Straßenseite wie ein schimmernder Fisch.

»Theodore Portison. Er nennt sich Theo, wenn er nicht gerade ein Alias benutzt.«

Ruderer in bunten Rennbooten durchschneiden das Wasser. Der Berufsverkehr braust wie ein Zug in weiter Ferne, ein starker Wind oder steter Regen.

»Warum sollte er ein Alias verwenden?«

»Er leidet unter dem Wahn, dass alle hinter ihm her sind. Deshalb ist er ständig auf der Flucht und versteckt sich, wie sein Bruder sagt«, antwortet Perry. Ich bin sicher, dass er diese Information von Benton hat.

Ich bezweifle stark, dass der Generalsekretär von Interpol selbst mit Portison gesprochen hat. Außerdem besitzt mein Mann die Fähigkeit, selbst einem Stein seine Geheimnisse zu entlocken.

»Wie alt ist der Bruder?«, frage ich.

»Theo Portison ist siebenundvierzig, Single und war auch nie verheiratet. Er hat am MIT Quantenphysik gelehrt, bis man ihn vor etwa zwanzig Jahren vor die Tür gesetzt hat. All das wurde überprüft und verifiziert.«

Das heißt, Benton hat Nachforschungen angestellt.

»Vor ungefähr einem Jahr ist Theo wieder nach Cambridge gezogen. Ich habe die starke Vermutung, dass er, während wir beide telefonieren, Besuch vom FBI hat oder bald welchen kriegen wird«, teilt Perry mir mit. Ich frage mich, wo wohl Marino ist, während sich die Ereignisse überstürzen.

»Warum wurde Theo gefeuert?«, frage ich. Ich werfe einen Blick auf meine Nachrichten. Noch immer nichts von Benton oder Lucy.

»Die kurze Antwort lautet, dass er spinnt«, erwidert Perry, während ich den Sonnenaufgang betrachte. »Die lange, dass es einige Schwierigkeiten mit Studentinnen gab. Angeblich war er anfangs übertrieben aufmerksam und hat dann angefangen, sie zu stalken. Der offizielle Kündigungsgrund war, dass er im Wohnheimzimmer eines Mädchens Überwachungskameras versteckt hat. Wenn man jemanden ausspionieren will, sollte man sich besser keine Studentin am MIT aussuchen, die so schlau ist wie man selbst. Er ist erwischt worden.«

»Und was hat er die letzten zwanzig Jahre lang getrieben?«, erkundige ich mich.

»Ich glaube nicht, dass er es nötig hat zu arbeiten. Sein reicher Bruder kümmert sich um ihn und hat ihm immer unter die Arme gegriffen. Theo hat lange Zeit bei der Mutter der beiden in London gewohnt, doch die ist vor einigen Jahren gestorben. Wie Ihnen sicher aufgefallen ist, leidet er, um es milde auszudrücken, an einer Anpassungsstörung.«

»Wäre es realistisch anzunehmen, dass die Behörden Theo Portison schon seit einer Weile im Auge behalten? Ich frage mich, ob er terroristische oder radikale Neigungen hat und ob das jemandem aufgefallen ist.« Lange herrscht Schweigen. »Tom? Hallo? Sind Sie noch dran?«

»Ja.«

»Was heißt, ja?«

»Dass es realistisch wäre.« Mehr wird er mir nicht verraten. Die Portisons sind also kein neues Problem.

Die Lage hat sich nur geändert. Insbesondere in Sachen Theo.

»Gibt es eine Erklärung dafür, wie Theo in den Besitz von Panguit gelangt sein könnte oder Zugriff darauf hatte?«, komme ich wieder auf die von Ernie entdeckten Spuren eines Meteoriten zu sprechen.

»Nun, das ist interessant, denn William Portisons Unternehmen befasst sich mit Raumfahrttechnik. Sie bauen unter anderem Raketen«, erwidert Perry. »Er steht auf Autos, Reisen in den Weltraum, Uhren und alle möglichen Dinge, einschließlich Steine, und hat sein eigenes Museum. Und raten Sie mal, wer ihn dabei unterstützt hat, die Sammlung zusammenzustellen. Sein beschränkter Bruder. Meiner Ansicht nach ist Theo Williams Rain Man, sein Gehilfe.«

»Dann kannte Theo vermutlich Elisa Vandersteel, denn schließlich hat sie etwa zwei Jahre bei der Familie seines Bruders gelebt. Befindet sich die Gesteinssammlung im Haus?«, hake ich nach. Hinter Perrys Worten muss sich noch einiges mehr verbergen.

»Er bewahrt seine Sammlung in einem abgesicherten Raum mit kugelfester Tresortür auf.«

»Jemand muss rauskriegen, ob etwas fehlt«, entgegne ich. »Insbesondere, ob ein Gesteinsbrocken aus dem Weltall verschwunden ist – und wenn ja, worum es sich handelt. Am allerwichtigsten ist die Herkunft. Woher er ihn hat«, erkläre ich, was wir unbedingt in Erfahrung bringen müssen. »Der mineralische Fingerabdruck des Meteoriten könnte in diesem Fall der einzige wirkliche Beweis sein. Wir könnten Übereinstimmungen ermitteln, wenn er wieder auftaucht.«

»Aber würde Theo das nicht wissen, wenn er früher im Museum mitgearbeitet hat?«

»Das hängt davon ab, ob sein Bruder die Beschaffenheit der Gegenstände, die er gekauft oder geschenkt bekommen hat, auch kennt. William Portison hätte den Teil eines Meteoriten erwerben können, ohne etwas von seiner genauen elementaren Zusammensetzung zu ahnen.« Ich höre das Schloss meiner Bürotür surren.

»Sicher wird sich Scotland Yard sehr dafür interessieren«, sagt Perry und bestätigt damit meinen Verdacht, dass die Behörden mehr als ein Eisen im Feuer haben.

Ich beende das Telefonat, als Marino hereinkommt, was mich wieder an seinen privilegierten Status erinnert.

Ich habe es noch nicht geschafft, seinen Fingerabdruck aus verschiedenen biometrischen Schlössern zu löschen, zu denen das des Parkplatztors, des Fußgängereingangs zum Gebäude und meiner Bürotür gehört. Es ist schon lange her, dass er hier die Ermittlungsabteilung geleitet hat. Aber ich bringe es einfach nicht über mich, sämtliche Spuren von ihm zu tilgen. Als ich ihn betrachte, stelle ich fest, dass er noch immer dieselbe verschwitzte Kleidung von vorhin trägt. Allerdings hat er das marineblaue Sakko ausgezogen.

Er hat nicht geduscht. Das ist offensichtlich, als er wie ein Raubvogel neben meinem Schreibtisch lauert. Auf einer Skala von eins bis zehn – zehn als höchste Punktzahl – würde ich Marinos Zorn im Moment bei hundert einstufen. Er befindet sich in einem Zustand, den ich als lodernde Wut bezeichne. Sein Gesicht ist gerötet, seine Augen sind hart wie Granit, und seine Kiefermuskeln mahlen.

»So stinksauer habe ich dich nur selten gesehen. Hoffentlich liegt es nicht an mir«, beginne ich.

»Diese Scheißer«, knurrt er. Ich bemerke, dass eine Ader an seiner Schläfe pulsiert, während ihm eine noch dunklere Röte ins Gesicht steigt. »Da sitze ich mit dem Typen da und kriege wirklich was aus ihm raus, und dann kreuzen diese Arschlöcher in ihrer verfickten Kampfmontur auf. Gleichzeitig rattert ihr beschissener Helikopter über das verdammte Haus. Als sie gemerkt haben, dass es nur ich und ein Spinner hier aus der Stadt sind, haben sie ihre Hunde zurückgepfiffen. Und dann spaziert Mahant herein, als sei er der neue Sheriff in einem Western.« Marino klopft sich die Hände ab. »Das Ende.«

»Was meinst du mit das Ende? Und von wem redest du?«

»Bryces nervigem Nachbarn«, erwidert Marino zu meinem Entsetzen. »Ich war gerade dabei, rauszukriegen, warum er wegen dir dem Polizeinotruf was vorgelogen hat.«

»Marino …?« Ich denke an das, was Tom Perry mir über Theo Portison erzählt hat.

Entweder hat er Besuch vom FBI, oder er kriegt gleich welchen.

»Genau das hat Bryce gesagt.« Marino spricht schnell und ohne Luft zu holen. »Er wollte sich rächen, weil er ihn beleidigt hat. Und welche bessere Methode gibt es, ihm eine reinzuwürgen, als die große Chefin Dr. Scarpetta mit hineinzuziehen, damit er vielleicht gefeuert wird …«

»Wie hast du mich gerade genannt?«

»Große Chefin?« Marino zuckt die Achseln. »Seine Worte, nicht meine.«

»So bezeichnet mich Tailend Charlie in einigen seiner beleidigenden Audiodateien.«

»Tja, das kannst du dem FBI erzählen. Aber ich werde keinen Finger für die krumm machen.«

»Soll das heißen, dass sie einfach bei Theo Portison erschienen sind, als du im Wohnzimmer mit ihm geredet hast?«, frage ich.

»Wer, zum Teufel, ist Theo Portison?« Mit finsterer Miene ragt Marino über mir auf. »Bryces Nachbar hört auf den Namen John Smyth mit y, also die britische Schreibweise. Offenbar reicht es dem FBI nicht, uns die Fälle Vandersteel und Briggs wegzunehmen. Jetzt beschäftigen die sich auch noch mit gefälschten Notrufen. Was soll denn dieser Mist?«

»Hat Mahant oder sonst jemand dir einen Grund genannt, warum sie hier sind?«

»Nennen die uns je irgendwelche Gründe?«

»Der Name des Mannes ist Theodore Portison. Er ist offenbar dafür bekannt, dass er gern ein Alias benutzt, weil er an Paranoia leidet.« Ich schiebe meinen Schreibtischstuhl zurück. »Er wurde vor zwanzig Jahren vom MIT gefeuert und kannte Elisa Vandersteel. Aller Wahrscheinlichkeit nach ist er Tailend Charlie.« Ich stehe auf und ziehe den Laborkittel aus. »Schauen wir mal, ob ich nach dem heutigen Tag weitere Audiodateien kriege.«

»Nun, sie haben ihn sich geschnappt«, sagt Marino auf dem Weg zur Tür. »Sie haben ihn festgenommen.«

»Weshalb?«

»Verdammt, wenn ich das wüsste. Außerdem haben sie die Müllhalde durchwühlt, in der er wohnt. Scheiße. Das ist mein Fall, Doc.«

»Das Wichtige ist, dass er erwischt wurde.«

»Carrie aber noch nicht.«

»Einer weniger ist besser als nichts. Ausgehend davon, dass er Tailend Charlie und der Mensch ist, der die beiden Frauen umgebracht hat.«

»Außerdem hat er dich, mich und Benton belästigt. Mit einer Stimmveränderungs-Software oder so. Warum?«

»Frag Benton«, entgegne ich. »Doch ich wette, es hat mit Machtfantasien und vielleicht dem wirren Denken eines geschädigten Gehirns zu tun. Besitzt Theo Portison zufällig eine Drohne?«

»Sein ganzes Haus ist voller Krempel, auch Dinger, die wie Roboterteile aussehen. Bei ihm herrscht ein Chaos wie in Sanford and Son. Durchgeknallter Erfinder trifft Obdachlosen. Außerdem nutzt er seine Küche auch als Labor. Ein Teil davon war unter einem Plastikzelt, als würde er Crystal Meth oder so was herstellen.«

»Hat er gehustet?«, frage ich, als wir dem geschwungenen Flur zum Aufzug folgen.

»Er sagte, er litte an einer chronischen Lungenkrankheit, vergessen, wer angeblich daran schuld sein soll. Er gehört nämlich zu den Leuten, die für alles einen Sündenbock brauchen.«

»Mich wundert nicht, dass er eine Lungenkrankheit hat.«

»Wieso?« Marino mustert mich. »Nur weil er hustet?«

»Wenn er mit Nanoröhrchen arbeitet, und zwar nicht in einem richtigen Reinraum oder mit einer HEPA – ratifizierten Abzugshaube – also in einer geschützten Umgebung –, könnte er ernsthafte Atemprobleme haben. Und zwar weil er Fasern und andere Partikel inhaliert, die man mit bloßem Auge nicht sehen kann. Wie du dich vielleicht erinnerst, hat der falsche Ermittler von Interpol, der dich angerufen hat, auch gehustet. Das hast du gesagt. Und es war sicher kein Zufall, dass der falsche Ermittler von Interpol, der Benton angerufen hat, ebenfalls Husten hatte.«

»Nanoröhrchen?«

Ich erkläre es ihm. Inzwischen stehen wir im Aufzug. Im Gebäude sind wieder Alltag und Normalität eingekehrt. Menschen kommen zur Arbeit. Das FBI ist verschwunden. Ich bin sicher, dass Theodore Portison die Agents eine Weile beschäftigen wird. Möglicherweise wird Mahant ja auch beschließen, nie wieder einer Autopsie beizuwohnen.

»Ich habe nichts von der Pizza abgekriegt«, sagt Marino, als der Aufzug langsam nach unten fährt.

»Das ist schon eine Weile her, und außerdem warst du nicht da. Woher weißt du überhaupt von der Pizza?«, erkundige ich mich.

»Ach, ich kenne deine kleinen Tricks«, erwidert er. »Ich habe von der Lüftungsanlage gehört. Und auch, wie du es geschafft hast, Mahants Magen so in Aufruhr zu versetzen, dass es ihn umgebügelt hat.«

»Beinahe umgebügelt.« Ich winke Georgia zu. Dann gehen Marino und ich durch den Empfangsbereich zum Parkplatz.

KAPITEL 44

Menschen haben ihre Grenzen, und gerade ich sollte klug genug sein, sie nicht leichtfertig zu ignorieren.

Die Heimfahrt ist eine Quälerei. Ich kann kaum noch die Augen offen halten, als ich an einem Stoppschild neben der Harvard Divinity School in dem Viertel von Cambridge halte, wo wir wohnen. Mein Blutzuckerspiegel ist zu niedrig, und ich empfinde die bleierne Erschöpfung, die sich einstellt, wenn man stundenlang, nur angetrieben von einer hohen Dosis Adrenalin, herumgehetzt ist.

Zum Glück wohne ich nur eine knappe Viertelstunde entfernt vom CFC. Ich puste mir kalte Luft ins Gesicht, höre Musik und unternehme alles Menschenmögliche, um wach zu bleiben. Es ist kurz nach neun. Die Sonne scheint hell vom Himmel, als ich in die schmale, mit Backstein gepflasterte Einfahrt unseres mit Holz vertäfelten Hauses aus dem neunzehnten Jahrhundert einbiege. Es ist rauchblau gestrichen, Fensterläden und Türen sind grau. An beiden Seiten des Schieferdaches befinden sich hohe Kamine. Die Fenster im oberen Stockwerk sind im Sonnenlicht nicht auszumachen, als ich hinter Janets grünem Land Rover parke.

Er blockiert die Hälfte der frei stehenden Garage, und wenn Page mit den Hunden vom Hundesalon zurückkommt, wird ihr Pick-up die andere Hälfte zuparken. Sollten Benton oder ich aus irgendwelchen Gründen an unsere Privatautos heranwollen, wird das sicher ein Heidenspaß.

Alle sind da, sage ich mir bedrückt, fühle mich aber gleich wie eine Egoistin. Sosehr ich meine Famillie liebe, wünsche ich mir im Moment nur, in meinem eigenen Haus allein zu sein. Doch das kann ich vergessen. Ich muss über meinen eigenen Schatten springen und darf keine Spielverderberin sein. Außerdem muss ich mir vor Augen halten, dass es im Leben nicht nur um die Aufklärung von Verbrechen geht. Also steige ich mit meiner Aktentasche aus und schließe den SUV des CFC ab, den ich diesmal nicht vor dem Institut stehen lassen wollte. Ich folge dem Plattenweg durch den mit Bäumen bewachsenen Vorgarten. Als ich die Backsteinstufen hinaufgehe, spüre ich, wie der frühe Morgen bereits heißer wird. Allerdings sollen laut Wetterbericht heute keine dreißig Grad erreicht werden. Am Wochenende soll es regnen. Mein Garten und der Rasen können das gut gebrauchen.

Es müssen eine Menge Mahlzeiten zubereitet werden, und ich bin überhaupt nicht darauf eingerichtet. Hätte ich mit so vielen Gästen, einschließlich Dorothy, gerechnet, hätte ich einen Großeinkauf getätigt. Vielleicht schaffe ich es ja heute Nachmittag noch, in einen Laden zu fahren, bevor ich mich für meinen Vortrag in der Kennedy School fertig machen muss. Ich könnte ja etwas Einfaches wie eine Lasagne zubereiten, die wir nach der Veranstaltung aufwärmen können.

Wir werden ein paar Flaschen guten Pinot Noir öffnen und auf Briggs anstoßen, nehme ich mir vor, als ich, den Schlüssel in der Hand, auf der Veranda stehe, mich umschaue und lausche. Ich höre, wie eine leichte Brise durch die Laubbäume im Vorgarten streicht, und erschnuppere den erdigen Duft von Lehmboden und Mulch. Ein Auto fährt vorbei. Eine unserer Nachbarinnen winkt mir zu.

Benton und ich wohnen am nordöstlichen Rand des Campus von Harvard, gegenüber der Academy of Arts and Sciences und inmitten reizender alter Häuser, die Horte der Aufklärung sind. Ich liebe dieses Viertel und rede mir nur allzugern ein, dass ich hier, umgeben von intelligenten Menschen, sicher bin. Wieder sehe ich mich, die Hand am Türknauf, um.

Ich höre nichts. Die Hunde sind nicht da. Allerdings nehme ich ein entferntes Geräusch wahr, ein leises, hohes Surren wie von einer Kreissäge. Zwei Türen weiter wird gerade ein Haus renoviert. Ein zweites Auto fährt vorbei, eine andere Nachbarin. Als ich die Tür öffne, bemerke ich, dass die Alarmanlage nicht eingeschaltet ist. Das gefällt mir gar nicht. Ich trete in die dunkel getäfelte, mit viktorianischen Kupferstichen geschmückte Vorhalle, bleibe stehen und spitze die Ohren. Doch es ist still. Mir fällt ein, dass Janet, Desi und meine Schwester ja im Garten sein könnten, was ein guter Plan ist. Vielleicht trinke ich ein paar Tassen Kaffee mit ihnen und versuche dann, einige Stunden zu schlafen.

Irgendwann heute Nachmittag muss ich meinen Vortrag für den Abend noch einmal durcharbeiten. Ich habe nämlich mit meiner Kontaktperson in der Kennedy School vereinbart, dass ich nicht absagen werde. Ich tue das für Briggs. Und in Gedanken wird er bei mir sein, wenn ich Politikern erläutere, auf was für einem gefährlichen Planeten wir leben und warum es so wichtig ist, die Wissenschaft und den höchsten Grad an Kompetenz in unser sämtliches Handeln einzubeziehen, damit wir unseren Horizont erweitern und uns schützen können.

In der Küche bemerke ich benutzte Kaffeekapseln auf der Anrichte neben der Keurig-Kaffeemaschine. Außerdem hat jemand einen Toast mit Cheddar gegessen, vermutlich Desi, der ein großer Fan von Vermont-Cheddar geworden ist, seit er hier lebt. Außerdem ist ihm sehr wichtig, welche Farbe die Verpackung des Käses hat. Für ihn ist Violett gleichbedeutend mit extrascharf. Man hat mir erzählt, dass er morgens stets violetten Käsetoast verlangt.

Ich stelle meine Aktentasche auf den Frühstückstisch am Fenster und steuere auf die Hintertür zu, wo Desi seine Angelrute, den Baseballschläger und den dazugehörigen Handschuh geparkt hat – alles Geburtstagsgeschenke von Marino. An der langen, stabilen Führungsschnur aus Monofil hängt ein Senkblei aus Hartgummi. Marino hat Desi beigebracht, wie man eine Angel auswirft. Genauso hat er es früher auch bei mir getan. So lernt der Neunjährige Geduld und Sorgfalt, anstatt sich rücksichtslos durchs Leben zu rempeln.

Das ist schön, nur dass es Benton nicht gut damit geht. Und sosehr ich das bedaure, müssen wir tun, was das Beste für das Kind ist. Marino übt einen guten Einfluss auf Desi aus, und es stört mich nicht, dass sie sich in meinem Garten austoben, solange niemand meine Rosen zertrampelt oder irgendwo hochklettert, wenn sich die Schnur in den Bäumen verheddert.

Safety first. Ich will die Tür öffnen, die nach draußen führt, halte jedoch inne, weil ich nicht verstehe, was ich da sehe.

KAPITEL 45

Lucy trägt eine Cargohose aus Kakistoff, ein CFC – Polohemd, eine Baseballkappe und eine dunkle Brille. Sie steht neben dem großen Magnolienbaum, um den eine runde Bank verläuft. Desi verharrt stocksteif neben ihr. Offenbar hat er ein iPad in der Hand und ist barfuß und in Shorts mit dem Emblem der Miami Dolphins sowie einem T-Shirt. Außerdem hat er etwas Blaues um den Hals.

Ich schlüpfe zurück in die dämmrige Vorhalle, als mir klar ist, dass es nicht Lucy sein kann, die da bei Desi ist. Mein Herz macht einen Satz, als sei ich beinahe auf eine Schlange getreten. Lucy ist in Maryland, und selbst wenn sie es auf wundersame Weise so schnell nach Hause geschafft hätte, ist die androgyn wirkende Person mit dem kurzen rotblonden Haar viel magerer als meine Nichte. Ich begreife, wen ich da vor mir habe, und das Herz klopft mir bis zum Hals, als ich eine App auf meinem Telefon berühre und sämtliche Kameras im Haus und auf dem Grundstück einschalte.

Ich verstecke mich in der Speisekammer, wo auf dem Metzgerblock ein Flachbildmonitor steht, und zoome den Garten heran, bis ich eine Nahaufnahme habe. Dabei hoffe ich, dass Carrie Grethen nicht weiß, was ich gerade tue. Eigentlich hätte sie mich vorfahren hören müssen, doch vielleicht hat sie es nicht bemerkt. Sie könnte wissen, dass jemand im Haus ist und sie beobachtet, möglicherweise aber auch nicht. Ich überprüfe jeden von einer Kamera erfassten Winkel, um mich zu vergewissern, dass sonst niemand hier ist.

Bis jetzt macht es den Eindruck, als sei Carrie allein, und ich erinnere mich an den weißen Transporter am Straßenrand ein Stück hinter unserer Auffahrt, den ich für den eines Handwerkers gehalten habe. Ich habe ihn bei meiner Ankunft bemerkt. Ich bin nervös und befürchte, Carrie könnte jeden Moment feststellen, dass die Kameras sich bewegen. Doch sie schaut nicht in diese Richtung. Ihre Aufmerksamkeit ist überall. Sie sieht Desi an, dann wieder den Himmel, das tabletähnliche Gerät in Desis Hand oder hinüber zu meiner Schwester und Janet. Sie sind zwar nicht im Bild, aber ich weiß, dass sie dort sitzen. Gerade habe ich Dorothys Stimme gehört, jedoch nichts verstanden.

Ich regle die Lautstärke des Mikrofons der Überwachungskamera so hoch wie möglich.

»Ich will nicht«, sagt Desi zu Carrie und schüttelt heftig den Kopf. »Ich will niemanden stechen.«

»Natürlich willst du das.«

»Anderen Leuten weh zu tun ist böse.«

»Ich zeig dir mal, wie viel Spaß es macht. Klick einfach auf den Pfeil, der auf aktivieren deutet. Das ist der grüne auf dem Display. Wenn du ihn berührst, wird er rot, denn das TC ist scharf gestellt. Ein Tailend Charlie. Weißt du, was das ist, mein Sohn?«

»Ich will nicht mehr mit dir spielen. Außerdem bin ich nicht dein Sohn«, protestiert er, worauf Carrie strahlend lächelt.

»Wenn du rauskriegst, wer du bist, wird es sein, als würdest du erfahren, dass du dem Königshaus angehörst. Prinz Desi.« Sie legt ihm die Hand auf die Schulter.

»Du machst mir Angst«, sagt er.

»Warum tust du das?« Dorothy hat wieder das Wort ergriffen. Ich versuche, sie mit der Kamera zu finden. »Ich dachte, wir wären Freundinnen.«

Typisch Dorothy, zu glauben, sie könnte Carrie Grethen dazu zu überreden, von ihrem Vorhaben abzulassen, aufzugeben und zu gehen. Oder, noch unrealistischer, anzunehmen, Carrie könnte sie mögen und mit ihr befreundet sein wollen. Natürlich ist meine narzisstische Schwester davon überzeugt, sie könnte es mit jemandem aufnehmen, der seit Jahrzehnten für nichts anderes als Zerstörung steht.

Durch die Kamera sehe ich Dorothy und Janet, die steif etwa sieben Meter entfernt vom Magnolienbaum auf Stühlen sitzen. Zwischen ihnen steht ein kleiner Tisch mit ihren Kaffeetassen und Wasserflaschen. Beide tragen OP – Anzüge, vermutlich ausgeliehen von mir, und rühren sich nicht. Sie haben die Hände auf dem Schoß, doch ich kann keine Fesseln erkennen. Dorothys Augen sind geweitet, und die Morgensonne schmeichelt ihrem übertrieben aufgepolsterten und gebotoxten Gesicht nicht. Janets Miene ist ruhig und gefasst.

Mir ist bereits klar, dass Janet nicht bewaffnet ist. Andernfalls hätte sie Carrie schon längst erledigt. Als ich den Kamerawinkel noch ein wenig verschiebe, sehe ich die Drohne. Sie erinnert an eine große, schwarze Spinne mit acht wirbelnden Rotoren, die über der Krone des Magnolienbaums schwebt. Das war also das hohe Surren, das ich gehört habe, nicht die Bauarbeiten im Nachbarhaus.

Ich schicke Marino eine SMS:

MAYDAY. Sie ist in meinem Garten. Geiselnahme & Drohne.

Die Polizei verständige ich nicht. Es geht nicht an, dass Streifenwagen mit Blaulicht und Sirene hier anrücken. So löst man derartige Probleme nicht. Allmählich dämmert mir, was Carrie im Schilde führt. Sie will Desi in ihre teuflische Familie einführen. Sie will, dass er jemanden mit ihrer bewaffneten Drohne tötet oder verletzt.

Erinnerst du dich an die Kneifzange? Ich wette, du wirst sie nicht vermissen.

Carrie wird Dorothy umbringen und anschließend Janet beseitigen. Dann ist nur noch Desi übrig. Mir ist klar, was sie vorhatte, als sie Natalie ausspioniert hat, und ich frage mich, ob der Junge ihr eigentliches Ziel war.

»Aber warum?« Meine Schwester wird nie kapieren, wann man besser den Mund hält. Desi wirkt wie eine kleine Statue, die Fernbedienung in der Hand. »Ich verstehe das nicht. Wir haben doch im Flugzeug so nett miteinander geplaudert«, sagt sie dummerweise, und es fällt mir wie Schuppen von den Augen.

Offenbar hat Carrie alles so arrangiert, dass sie gestern Abend denselben Flieger von Fort Lauderdale hierher nehmen konnte. Bestimmt hat sie neben ihr in der ersten Klasse gesessen, wahrscheinlich der Grund, warum die Alarmanlage abgeschaltet und Carrie jetzt in meinem Garten ist. Vermutlich hat Dorothy sie hereingelassen wie eine gute Freundin, denn meine Schwester fasst sofort Vertrauen zu jeder neuen Bekanntschaft.

Bereits in unserer Kindheit hat sie alle möglichen Leute mit nach Hause geschleppt, ohne vorher zu fragen. Sie hat es schon immer als ihr Recht empfunden, zu tun, was sie will, und diesmal könnte es sie und uns alle das Leben kosten. Meine Gedanken wirbeln wie wild durcheinander, während ich über einen Schlachtplan nachgrüble.

»Es will mir einfach nicht in den Kopf, warum du dich jetzt so schrecklich aufführst. Immerhin hatten wir einige Drinks und ein sehr nettes Gespräch. Ich dachte, ich hätte eine neue Freundin. Du hast mich so an meine Tochter erinnert, weshalb wir uns auf Anhieb gut verstanden haben. Und dabei hatte ich mich so darauf gefreut, meinen Enkel hier im Norden zu besuchen.« Meine Schwester weint. »Desi? Komm sofort her, und dann gehen wir alle ins Haus, als wäre nichts geschehen. Und du verschwindest und lässt uns in Ruhe, solange du noch Gelegenheit dazu hast«, droht sie Carrie, die anstelle einer Antwort Desi die Fernbedienung aus der Hand nimmt.

Sie lenkt die Drohne in etwa zwei Metern Höhe direkt über den Kopf meiner Schwester. Die Rotorblätter zausen ihr blond gefärbtes langes Haar, das sie hart aussehen lässt.

»Berühre einfach die Stelle, wo aktivieren steht«, sagt Carrie zu Desi und hält ihm die Fernbedienung hin, um es ihm zu zeigen.

»Hör nicht auf sie!«, ruft Dorothy.

»Sei still. Bitte«, sagt Janet, ohne Carrie aus den Augen zu lassen.

Aber Janet ist nicht bewaffnet. Ansonsten wüsste sie genau, was zu tun ist. Noch während ich das denke, sehe ich keinen Ausweg. Zumindest nicht im üblichen Sinne wie bei einem gewöhnlichen Notfall. Eine Drohne abzuschießen ist ziemlich schwierig. Sie stecken voller Hohlräume, und selbst wenn man mehrere Rotorblätter erwischt, heißt das nicht, dass man sie rechtzeitig getroffen hat.

Man muss ihre Stromquelle ausschalten, so wie bei einem Sprengsatz. Allerdings habe ich keine Wasserkanone zur Hand.

Von Page und den Hunden ist nichts zu sehen oder zu hören. Ich hoffe, dass sie nicht zu früh vom Hundesalon zurückkommen. Immer wieder landet mein Blick auf den Sportgeräten, die ziemlich unordentlich in die Ecke links von der Tür gestopft wurden.

Ich sehe die Angelrute. Der Baseballschläger besteht aus Holz, nicht aus Metall. Der Baseballhandschuh ist aus Leder, das wie Holz und trockene Haut elektrischen Strom schlecht leitet. Außerdem bemerke ich die leeren Haken, wo sonst Socks und Teslas Leinen hängen. Das bringt mich auf den Gedanken, Page eine SMS zu schicken:

KOMM AUF KEINEN FALL NACH HAUSE, BEVOR ICH MICH MELDE.

Carrie würde nicht zögern, alles zu töten, was uns etwas bedeutet, auch Page und unsere Haustiere.

»Ich mache es dir vor«, sagt Carrie zu Desi, während ich den Garten weiter durch die Kameras beobachte.

Ich schaue zu, wie die rotierende Drohne über dem Kopf meiner Schwester schwebt. Carrie berührt das Display der Fernbedienung. Die Drohne schießt senkrecht in die Höhe, und ich sehe, dass sich gleichzeitig vier Konduktoren herabsenken, so dünn, dass sie kaum sichtbar sind, wie dünne graue, mit dem Bleistift gezogene Linien. Jede ist am Ende mit einem dunklen, runden Gegenstand beschwert.

Wie von Geisterhand verschwinden die Konduktoren immer wieder aus meinem Gesichtsfeld, um dann erneut aufzutauchen. Ich kann nur die runden Gewichte ausmachen, die wie winzige schwarze Planeten im Raum trudeln. Ich muss an die runde Verbrennung an Briggs’ Genick denken.

»Jetzt zeige ich dir etwas Cooles«, sagt Carrie zu Desi und drückt ihm die Fernbedienung in die widerstrebenden Hände. »Doch zuerst musst du etwas für mich tun. Ein Experiment. Siehst du die Wasserflasche da auf dem Tisch. Nimm sie und schütte sie Oma Dorothy über den Kopf.«

»Nein.«

»Los.«

»Nein.«

Ich greife nach der Angelrute.

»Du musst lernen, tapfer zu sein. Was hast du für ein Problem? Anscheinend muss ich dir etwas Mumm beibringen.« Carries Gesicht ist vor Wut verzerrt. »Schau, so was passiert, wenn man von Untermenschen aufgezogen wird. Tja, das wird sich jetzt ändern, Desi.«

Ich war im Leben ein paarmal beim Angeln, meistens mit Marino, der sich große Mühe gegeben hat, mir zu zeigen, wie man eine Angel auswirft. Außerdem bin ich ziemlich geschickt mit meinen Händen. Ich entriegle die Rolle und gehe zur Hintertür hinaus. Es besteht die Möglichkeit, dass die wirbelnden Rotoren die Leine durchtrennen werden. Aber ich weiß auch, dass selbst Helikopter Schnüre aus Monofilgewebe meiden. Lucy achtet stets darauf, wenn sie tief über Stränden fliegt, und zwar wegen der Drachen und Heliumballons, die an Hunderten von Metern Angelschnur hängen.

Carrie lässt mich innehalten, als sich Mordlust und Genugtuung gleichzeitig auf ihrem Gesicht zeigen. Ich hole mit der anmutigen langen Angelrute aus und lasse sie mit hoffentlich genau der richtigen Drehung des Handgelenks nach vorn schnellen. Das Senkblei aus Gummi saust in hohem Bogen zur Krone des Magnolienbaums hinauf. Sonnenlicht fängt sich in der zarten Schnur aus Monofil, die sich in die Luft erhebt, eine Kurve beschreibt und sich über den tanzenden Derwisch legt. Ich warte darauf, dass die wirbelnden Rotoren die Leine durchschneiden.

Doch sie tun es nicht, und die Drohne gerät ins Wanken. Mindestens ein Rotorblatt ist stehen geblieben. Als ich den plötzlichen Ruck spüre, fange ich an, die Leine einzuholen, während Carrie übelste Beschimpfungen brüllt. Die Fernbedienung ist machtlos gegen das simpelste Gerät unserer modernen Zeiten, eine schlichte Angelrute.

»Lauft! Lauft!«, ruft Desi. Janet ist aufgesprungen.

Die Drohne taumelt wie ein verwundeter Vogel, als ich immer weiter kurble. Außer sich vor Zorn marschiert Carrie auf mich zu. Ich kurble heftiger und heftiger. Die Drohne ist kaum noch drei Meter entfernt und laut wie ein dröhnender Ventilator. Die Konduktoren baumeln dicht über meinem Kopf.

Als ich die Angelrute kräftig nach unten ziehe, zückt Carrie ein großes Stilett. Die lange Klinge schießt zischend nach vorn. Im nächsten Moment spritzt Blut in alle Richtungen. Ich höre einen Schrei und etwas, das klingt wie ein explodierender Transformator. Dann liege ich auf dem Boden. Ich rieche verbranntes Fleisch.

KAPITEL 46

Zwei Tage später, Samstagmorgen

Einen Moment lang war ich Elisa Vandersteel, die durch den leeren Raum trudelte und auf dem Rücken landete, ohne sich an etwas zu erinnern. Nur dass ich in der Notaufnahme wieder zu mir kam. Ich bin nicht tot, nein, nicht einmal in Lebensgefahr. Als ich mich im Bett aufsetze, höre ich, dass es stark regnet.

Die Tropfen trommeln dumpf auf das Schieferdach und prasseln gegen die Fenster. Dazu weht ein heftiger Wind. Sock und Tesla haben sich rechts und links von mir warm eingekuschelt. Ich höre sie atmen, doch dann wird das Geräusch vom Heulen der Böen übertönt, die gerade pfeifend und ächzend um das Haus brausen. Der Regen tost und hämmert einmal lauter, einmal leiser. Der frühe Morgen klingt launisch und gekränkt. Vielleicht liegt es ja auch an mir.

Die gestrige Veranstaltung in der Kennedy School wurde nicht abgesagt; man hat sie verschoben, was nicht nur eine kluge Entscheidung, sondern auch unvermeidlich war, wenn ein Redner tot und der andere im Krankenhaus ist. Was immer die Konduktoren außer Carrie Grethen und ihrem Stilett noch berührt haben mögen, jedenfalls hat es mich umgeworfen, sodass ich das Bewusstsein verlor. Die nächsten anderthalb Tage habe ich damit verbracht, mich untersuchen, an mir herumbohren und mich befingern zu lassen und ins CT geschoben zu werden, bis ich gestern Abend endlich nach Hause durfte.

Also habe ich keinen Vortrag vor einflussreichen Leuten gehalten. Jetzt liege ich mit zwei Hunden gemütlich im Bett und kann mir nichts Angenehmeres vorstellen. Janet und Desi haben mich aufopferungsvoll gepflegt. Dorothy ist irgendwo im Haus. Benton und Lucy sollten jeden Moment nach Hause kommen. Den Helikopter haben sie wegen des Wetters in Washington stehen gelassen. Bald werden wir uns einen wundervollen Brunch gönnen. Ich sollte mich fertig machen, und ich fühle mich seltsam leicht, als hätte jemand die Schwerkraft abgeschaltet.

Es ist, als habe sich mit der Hitzewelle auch das Terrorregime in Luft aufgelöst. Das Leben ist wieder im Lot, und ich fühle mich so glücklich wie schon lange nicht mehr. Carrie Grethen hat schwere Schnitt- und Brandverletzungen und dazu einen Schädelbruch erlitten, verursacht von dem mechanischen Ungeheuer, das sie selbst erschaffen hat. Wenn sie wieder genesen ist, wird man sie in Isolationshaft im staatlichen psychiatrischen Krankenhaus unterbringen, und zwar im Hochsicherheitstrakt der forensischen Psychiatrie. Jetzt kann sie niemandem mehr schaden. Ihr Partner Theo Portison sitzt im Gefängnis und wird seine Zelle nur verlassen, um vor Gericht zu erscheinen.

Unterdessen werden Polizei und FBI ihre Suche nach weiteren Fußsoldaten fortsetzen, die sie hier oder im Ausland angeworben haben könnte. Lucy hat den Verdacht, dass Carrie ihre Drohnen fernsteuern kann wie beim Militär. Sie hätte eine in der Gegend von Bethesda parken und sie von Südflorida aus zu Briggs’ Haus lenken können, um ihn zu töten. Anschließend ist sie in Fort Lauderdale in den Flieger gestiegen und hat freundlich mit meiner Schwester geplaudert. Ich kann es kaum erwarten zu hören, was Dorothy dazu zu sagen hat. Seit ich durch den Stromstoß bewusstlos geworden bin, habe ich kaum ein Wort mit ihr gewechselt.

Ich frage meine E-Mails ab. Mein Institut arbeitet auf Hochtouren, und eine weitere Nachricht von Ernie bestätigt unsere Vermutung: Derselbe Panguit-Fingerabdruck, den wir im Fall Molly Hinders entdeckt haben, wurde auch in den weißlichen linearen Verbrennungen an Elisa Vandersteels Leiche gefunden. Beide Frauen sind an einem Stromschlag gestorben, ausgelöst durch Nanoröhrchen aus Carbon, die auf Spulen zurück in eine Monsterdrohne geholt wurden. Diese wurde von Kondensatoren angetrieben und war mit einer thermischen panguithaltigen Schutzschicht überzogen. Die Gewichte an den Enden der Konduktoren, die Senkbleien ähneln, enthalten ebenfalls Panguit.

Laut Benton war die Fabrikation einer Waffe aus Material, das er seinem einflussreichen Bruder gestohlen hat, Theos Methode, sich etwas anzueignen, das seinem Rechtsempfinden nach ihm gehört. »In etwa so wie Jakob, der Esau das Geburtsrecht stahl«, sagte mein Mann. Außerdem glaubt er, dass die Morde in Cambridge nur Testläufe waren. Dass nur Frauen ausgewählt wurden, habe seine emotionalen Gründe in Theos Neigung zur Erotomanie und sexueller Gewalt.

Laut Informationen, die Benton von dessen Bruder William erhalten hat, hat sich Elisa gut mit Theo verstanden. Wahrscheinlich hatte sie keine Ahnung, dass er von ihr besessen war. Offenbar hat er ihr nach seinem Umzug nach Cambridge vorgeschlagen, doch nachzukommen und zu versuchen, als Schauspielerin Fuß zu fassen. Sie könne während ihres Praktikums bei ihm wohnen, was sie auch einige Wochen lang tat. Sie lebte in einem Hinterzimmer und half ihm beim Kochen und der restlichen Hausarbeit.

Dann jedoch lernte sie Chris Peabody kennen und zog kurz darauf bei ihm ein, zum Teil, um Abstand zu Theo zu gewinnen, den sie offenbar gernhatte, aber als zunehmend anstrengend und aufdringlich empfand. Sie hielt ihn zwar für merkwürdig, war vermutlich jedoch nie auf den Gedanken gekommen, dass er ihr nachspionierte, sie stalkte und zunehmend wütender wurde, wenn er sie zusammen mit dem jungen Mann sah, in den sie sich verliebt hatte.

Ich habe den Verdacht, dass Theo vielleicht zugeschaut hat, als Elisa mit dem Rad zum Faculty Club fuhr. Ich erinnere mich, dass sie Chris Peabody in Bentons und meiner Gegenwart auf dem Gehweg geküsst hat. Aller Wahrscheinlichkeit nach hatte Theo Testläufe veranstaltet und geübt, die Drohne zu manövrieren, ohne dass sie etwas ahnte. Und als sie durch den Park fuhr, könnte er beschlossen haben, ihr einen Schrecken einzujagen. Möglicherweise wollte er sie gar nicht töten. Doch er hat es getan.

Andererseits wäre er nicht am Tatort aufgetaucht, um die Halskette und andere Gegenstände von der Leiche zu entfernen, wenn ihr Tod nicht seine Absicht gewesen wäre. Ihr blaues Halstuch mit Paisleymuster war ein Souvenir. Vielleicht hätte Theo noch weitere Gegenstände mitgenommen, wären Anya und Enya nicht erschienen. Ich frage mich, wie lang er sich wohl im Gebüsch versteckt und die beiden Mädchen beobachtet hat. Es war kein Hund, der die Zwillinge erschreckt hat. Sie haben nicht gehört, wie ein Tier in der Dunkelheit davonlief.

Vieles werden wir nie erfahren, sofern Theo es uns nicht verrät. Möglicherweise liefern seine vielen Aufnahmen uns ja eine Erklärung. Benton glaubt, dass der ehemalige Professor am MIT Elisa und Molly mit seiner ferngesteuerten fliegenden Kamera verfolgt hat. Falls ja, haben wir eindeutige Beweise für seinen Voyeurismus, seine Tests und seine Morde. Wir werden einen kleinen Einblick in seine sexuellen Gewaltfantasien erhalten.

Benton und seine Kollegen werden sich eingehend mit den Kartons voller ordentlich beschrifteter Audio- und Videodateien befassen. Offenbar befinden sich in Theos zugemülltem Haus viele Jahrgänge davon. Ein Glück, dass er machtlos gegen seine Zwänge ist. Das mag seltsam klingen, denn immerhin sind Menschen gestorben. Doch wenn er disziplinierter gewesen wäre, hätte es sicher noch mehr Tote gegeben.

Aller Wahrscheinlichkeit nach lautete der Plan, diese fliegenden, ferngesteuerten Elektrowaffen überall zu stationieren. Irgendwann hätte Carrie ihre eigene Armee menschlicher Drohnen gehabt, die die mechanischen bedienten. Vermutlich werden wir nie erfahren, was sie im Schilde führte, meiner Ansicht nach auch Benton nicht, ganz gleich, wie viel Zeit er später damit verbringen wird, sie zu befragen.

Carrie wird nicht reden. Und falls sie den Mund aufmacht, wird sie nicht die Wahrheit sagen. Selbst wenn sie es doch tut, wird es nicht hilfreich sein. Zumindest nicht für uns.

Ich schrecke hoch, als Tesla plötzlich aufspringt und bellt. Offenbar bin ich wieder eingeschlafen. Ich klopfe die Kissen hinter mir zurecht, um mich aufzurichten, und kraule ihr den Kopf, als sie wieder bellt. Sock rührt sich kaum.

»Ja, ich weiß, du hast einen Trick für große Hunde gelernt, aber bitte sei jetzt still.« Ich streichle die kleine weiße Bulldoggendame mit den braun umrahmten Augen, während sie immer weiter kläfft. Ihre Seiten beulen sich aus wie Blasebälge.

Wuff … wuff … wuff … wuff …!

»Okay, es reicht. Was hast du denn gehört?« Ich schlage die Bettdecke zurück. Sie bellt unbeirrt weiter.

Ich stehe auf, gehe barfuß zu dem Fenster mit dem geschlossenen Vorhang gegenüber vom Bett und spähe hinaus. Ich sehe nur den peitschenden Regen, der zwei Stockwerke unter mir die Einfahrt überflutet. Wieder heult der Wind, und Tesla bellt immer lauter, während unser Greyhound Sock weiterdöst.

»Alles gut. Pssst.« Sanft streichle ich Tesla und rede beruhigend auf sie ein, wodurch auch ich mich besser fühle. »Es ist nur ein Unwetter.« Ich kraule ihre gefleckten Ohren, als sich die Schlafzimmertür öffnet.

»Guten Morgen«, flötet Dorothy und tritt ein. Jetzt weiß ich, warum Tesla gebellt hat.

Sie hat meine Schwester gehört. Dorothy trägt ein weites T-Shirt mit nichts darunter und hat zwei Kaffeetassen bei sich.

»Darf ich reinkommen?« Sie reicht mir eine dampfende Tasse und setzt sich aufs Bett. »Wie geht es dir? Ich habe Geschichten von Leuten gehört, die beinahe an einem Elektroschock gestorben wären oder vom Blitz getroffen worden sind. Und plötzlich konnten sie Klavier spielen, oder ihr IQ stieg um zehn Punkte.«

»Ich gebe dir Bescheid. Klavier spielen wollte ich schon immer.«

»Hattest du ungewöhnliche Träume?«

»Bis jetzt nicht.«

»Hör zu, Kay. Ich muss dir besser erklären, was passiert ist«, beginnt meine Schwester, doch ich falle ihr ins Wort.

»Wie geht es Desi?«, frage ich, denn wir alle sollten uns Sorgen machen, ob er womöglich traumatisiert ist.

»Einfach blendend!« Dorothy prahlt, als sei das ihr Verdienst. »Was für ein tapferer Junge! Er scheint okay zu sein.«

»Er hat ziemlich viel Übung darin, sich nichts anmerken zu lassen, Dorothy. Das heißt nicht, dass alles in Ordnung ist.«

»Weißt du, was ich beim Schreiben meiner vielen Kinderbücher gelernt habe?« Sie lächelt wegen ihrer rhetorischen Frage. »Eine ganze Menge, richtig? Die Sache ist, dass ich mich mit Kindern auskenne. Es wundert mich immer wieder, wie schwer wir manche Dinge nehmen, die sie gar nicht zu stören scheinen.«

»Er zeigt es nicht. Das bedeutet noch lange nicht, dass er es nicht schwernimmt. Am besten spricht Benton mit ihm, wenn er und Lucy nach Hause kommen.«

»Pass auf.« Dorothy trinkt einen Schluck Kaffee. »Diese entsetzliche Frau hat mich angesprochen, und natürlich bin ich erschrocken, weil ich zuerst dachte, es ist Lucy.«

»Stopp.«

»Ich habe am Gate gewartet, und sie hat angefangen, mit mir zu reden. Und was für ein Zufall – wir waren Sitznachbarinnen …«

»Hör sofort auf.« Kopfschüttelnd hebe ich eine Hand.

»Aber ich muss dir erklären, was passiert ist. Du musst mich …«

»Bis jetzt hast du noch gar nichts erklärt«, unterbreche ich sie, »und dabei wollen wir es auch belassen, Dorothy.«

»Aber ich sagte doch gerade …«

»Du hast gar nichts erklärt. Basta. Wir dürfen nicht darüber reden, was zwischen dir und Carrie am Flughafen, im Flieger oder später passiert ist, als sie hier aufkreuzte, weil du sie eingeladen hattest und sie dann reingelassen hast. Okay?«

»Aber ich …«

»Nein.«

»Es geht nur darum, dass du mich für strohdumm halten musst. Doch schließlich hat mir nie jemand von ihr erzählt …«

»Ich bin Zeugin, genauso wie du. Also kein Wort mehr. Danke für den Kaffee. Er schmeckt süß. Hast du Zucker reingetan?«

»Agavennektar, wie du es magst.«

»Ich benutze keinen Süßstoff.«

»Seit wann?«

»Schon immer, Dorothy.« Ich muss lachen, denn je mehr sich die Dinge eigentlich ändern sollten, desto weniger tun sie es. »Du warst ja von jeher der mütterliche Typ«, necke ich sie.

»Das war ich eigentlich nie«, erwidert sie bedrückt, und sie scheint auch nicht gut auf sich selbst zu achten.

Das Haar meiner Schwester ist zu lang und zu blond. Außerdem gehört der Mensch, dem sie ein Vermögen für Schönheits-OPs bezahlt hat, hinter Gitter. Ihre unnatürlich runden Wangen quetschen die Augen zusammen, wenn sie lächelt. Ihr Unterkiefer ist zu groß, und sie könnte nicht die Stirn runzeln, und wenn es um ihr Leben ginge. Das macht es zu einer ziemlichen Herausforderung, ihre Unzufriedenheit und die chronische Langeweile zu deuten, die sich dahinter verbirgt.

»Du musst verstehen, dass ich noch nie etwas so Wichtiges getan habe.« Dorothys aufgepumpte Brüste stehen stramm, und mir wäre es lieber, wenn ihr T-Shirt etwa zwanzig Zentimeter länger wäre.

»Was ist das Wichtigste, das du je getan hast?«, hake ich nach. »Ich fürchte, ich komme da nicht ganz mit.«

»Ich habe dazu beigetragen, dass jemand festgenommen wurde. Sonst klärst immer du die Verbrechen auf, Kay. Und ich bin nichts weiter als eine überreife hübsche Frau, die sich abmüht, nicht aus dem Leim zu gehen, während sie immer älter und älter wird, verdammt. Schau mich doch nur an. Es ist alles vergebliche Liebesmüh.«

Ich setze dazu an, ihr zu raten, einen Bogen um Bräunungskabinen zu machen. Die aufgesprühte Sonnenbräune ist ihr deutlich anzusehen. Doch ich verkneife es mir. Meine Kritik hilft ihr nicht weiter. Vielleicht bin ich ja nicht die Einzige, die an pathologischer Schüchternheit leidet, auch wenn ich es mir meistens nicht anmerken lasse.

»Ich sag dir, was fehlt.« Ich stelle die Kaffeetasse weg. »Wenn du im Wandschrank das erste Schränkchen links aufmachst, findest du etwas ganz Besonderes, das ich mir für verregnete Vormittage wie diesen aufspare.«

»Ein Joint wäre nett«, sagt sie.

»Ein sehr guter irischer Whiskey«, antworte ich. »Geh und schenk uns zwei ein. Dann reden wir, solange du mich nur nichts Unpassendes fragst.«

Ich sehe zu, wie meine Schwester in den großen, mit Zedernholz ausgekleideten Wandschrank tritt, und höre, dass sie das Schränkchen öffnet und die Flasche entkorkt.

»Wir sollten heute Vormittag Mom anrufen. Zusammen«, sage ich, als Dorothy zurückkommt.

»Nur wenn sie ihre Hörgeräte einsetzt. Ich habe es satt, ins Telefon zu brüllen.« Sie stellt das Whiskeyglas neben meine Kaffeetasse. »Du bist ja nie da. Genau genommen warst du nie da, seit du ans College gegangen bist. Also bin ich mit ihr allein und inzwischen diejenige, auf der sie herumhackt.«

»Das tut mir leid.«

»Und in der Buchbranche läuft es auch nicht mehr so gut. Die Kinder wollen heutzutage nicht mehr lesen, was ich schreibe.«

»Das kann ich mir nicht vorstellen.«

»Schauen wir den Tatsachen doch ins Auge. Ich werde bestimmt nicht zur Messe Comic Con eingeladen.« Meine Schwester wirkt ziemlich niedergeschlagen.

»Sag niemals nie.« Ich trinke einen Schluck Whiskey. Er rinnt mir warm die Kehle hinunter, wärmer als der heiße Kaffee, aber anders. »Wir verbringen unser Leben damit, uns ständig neu zu erfinden, Dorothy. Das habe ich auch erst erkannt, als ich ein wenig älter und weiser geworden bin.«

»Tja, unsere Mutter hat mittlerweile beschlossen, dass ich die Versagerin bin. Früher warst du es, wegen deiner Scheidung und weil du keine Kinder hast. Und dann bist du auch noch Ärztin für Tote geworden, damit du dir keine Sorgen machen musst, dass dir die Patienten wegsterben.«

»So hat Mutter das bestimmt ausgedrückt.« Ich greife nach der Kaffeetasse.

»Und zu allem Überfluss hast du auch noch etwas mit einem verheirateten Mann angefangen.«

»Mom muss uns als Versagerinnen bezeichnen, weil sie sich selbst wie eine fühlt«, erwidere ich. »Sie hatte nie die gleichen Chancen wie wir, und vielleicht fragt sie sich jetzt, was aus ihrem Leben geworden ist. Falls das stimmt, ist das kein gutes Gefühl, wenn man bald achtzig wird.«

»Hör mal.« Dorothy kippt ihren Whiskey hinunter, als müsse sie sich Mut antrinken, was überflüssig ist. »Wir haben beide nur eine einzige Schwester, richtig? Deshalb müssen wir zusammenhalten. Hauptsächlich wollte ich mich vergewissern, dass du das mit Pete und mir in Ordnung findest.«

»Eigentlich weiß ich nicht viel über Pete und dich«, entgegne ich und spüre, wie Empörung in mir aufsteigt, obwohl ich kein Recht habe, so zu empfinden.

»Es ist wirklich etwas Ernstes. Du würdest mir einen großen Gefallen tun, wenn du es so hinstellst, als hätte ich etwas Hilfreiches beigetragen, damit diese Mörderin gefasst wird. Wie heißt sie noch mal? Carrie Gretchen?«

»Grethen. Und du hast etwas Hilfreiches beigetragen«, erwidere ich, und es stimmt, wenn auch nicht so, wie sie es sich wünscht.

Sie hat mir geholfen, weil sie Carrie ganz allein zu mir gelockt hat. Dorothy hat angefangen, auf Facebooknachrichten einer Person zu antworten, die sich als alte Freundin aus unseren Kindertagen in Miami ausgab. Meine Schwester ist Carrie voll in die Falle gegangen und hat sie in ihrem Briefwechsel mit noch mehr Informationen versorgt, als sie bereits hatte.

Unbefangen hat Dorothy fiese Spitznamen ausgeplaudert und auch, dass mein Vater einmal einen Radio-Werbespot für seinen kleinen Lebensmittelladen aufgenommen hat. Irgendwie hat Carrie das Band in die Finger bekommen. Vielleicht war es auch Theo Portison. Es bringt niemanden weiter, wenn ich Dorothy Vorwürfe mache, weil sie in einem Flugzeug ein Gespräch mit einer wildfremden Frau angeknüpft und diese Person in mein Haus eingeladen hat. Auch nicht, weil sie beinahe unseren Tod und Desis Entführung auf dem Gewissen gehabt hätte. Dorothy ist Carries Gerissenheit nicht gewachsen.

Allerdings sind wir das eigentlich alle nicht. Sonst hätte es nicht so viele Jahre und so viele zerstörte Leben gekostet, sie endlich zu schnappen.

KAPITEL 47

»Ich brauche eine Minute, um mir das Gesicht zu waschen und einen Morgenmantel anzuziehen.« Ich gehe vom Bett in Richtung Bad. »Dann bringen wir Tesla und Sock runter, und du kannst mir in der Küche helfen. Was macht Desi? Ist er schon aufgestanden?«, rufe ich Dorothy zu.

»Er hat bei Janet geschlafen«, höre ich ihre Antwort. »Ich glaube, sie haben schon mit den Brunch-Vorbereitungen angefangen. Sie wollten dich überraschen, indem sie sich nützlich machen.«

Ich rieche Bratwürste. Desi ist der größte Fleischfan unter uns. Er und Marino.

»Was wollte sie von ihm, Kay? Warum gibt sich jemand solche Mühe, um ein neunjähriges Kind zu entführen?«

Ich bleibe an der Badezimmertür stehen, mustere sie und frage mich, ob sie das ernst meint. Leider ja. »Leute haben sich schon viel mehr ins Zeug gelegt als Carrie«, erwidere ich. Meine Schwester will über das Grauen, das ich gesehen habe, gar nicht so genau Bescheid wissen.

»Ich kapiere es aber wirklich nicht.« Dorothy versteht es nicht, weil sie sich auch nicht mit Lucy abgeben wollte. Noch ein Thema, das ich loslassen muss.

Gefolgt von einem ausgelassenen Bulldoggenwelpen und einem langsamen alten Windhund gehen wir nach unten in die Küche. Janet hat das Fenster über der Spüle geöffnet. Warme, dampfige Luft trägt das Geräusch und den Geruch des Regens herein. Meine Gedanken werden nach draußen ins Unwetter gezogen. Desi deckt im Esszimmer den Tisch, während Dorothy neuen Kaffee aufsetzt. Doch ich bin völlig woanders.

Ich bin zurück in meinem alten Viertel in Miami und sehe das Kind, das ich früher war, klein, zierlich, mit weißblondem Haar, hellblauen Augen und billigen Kleidern. Ich sehe die gelbe Schuhschachtel von einem Haus, in dem wir wohnten. Den winzigen, überwucherten Vorgarten mit dem eingesackten Maschendrahtzaun auf drei Seiten, der nichts fernhielt, weder die Katzen und Hunde aus der Nachbarschaft noch hin und wieder einen entflogenen Papagei. Ich habe das alles vor mir wie einen Film oder einen Rückblick. Im nächsten Moment durchschneidet Donner die Luft, und ein Blitz erhellt die Fenster.

»Oje«, sagt Desi, als er in die Küche kommt. Der Strom ist ausgefallen. »Die Lampen im Esszimmer brennen plötzlich nicht mehr.«

Der Notstromgenerator hat sich eingeschaltet. Allerdings wird es nicht im ganzen Haus Strom geben. Zum Glück funktioniert er in der Küche. Jemand klopft laut an die Hintertür.

»Das ist Marino.« Janet betrachtet ihr Telefon. »Ich lese gerade seine SMS. Er war an der Vordertür. Jetzt ist er hinten und muss dich sehen, Kay.«

»Ich habe sein Auto gar nicht gehört.«

»Bei diesem Regen hört man nicht viel«, stellt Janet fest, während ich an der Speisekammer vorbei zur Rückseite des Hauses gehe.

Als ich aufmache, steht Marino in einem gelben Regenmantel mit Kapuze vor mir. »Wir müssen ungestört reden«, sagt er. »Die Türklingel ist kaputt. Und dabei wollte ich einmal im Leben höflich sein.«

»Der Klingelknopf, auf den du gedrückt hast, ist antik und nicht angeschlossen. Hast du das moderne kleine Kästchen mit dem erleuchteten Knopf nicht gesehen, das da hängt, seit wir hier wohnen?«

»Es ist stockdunkel. Warum holst du dir keinen Schirm oder so, damit wir hier draußen reden können?«

»In einem Wolkenbruch mit Blitz und Donner? Was hältst du davon, reinzukommen und einen Kaffee zu trinken?«

»Nein. Jetzt und hier.« Er zeigt neben sich auf den Boden. »Echt, Doc, ich mache keine Witze.« Das merke ich ihm an und nehme mir deshalb eine Regenjacke vom Garderobenständer.

Ich schlüpfe hinein, setze die Kapuze auf und ziehe das Bändchen zu. Dann trete ich vor die Tür, schließe sie hinter mir und stelle mich vor ihn in den prasselnden Regen.

»Was ist los, Marino? Befürchtest du, dass wir im Haus überwacht werden könnten? Ist das dein Problem?«, frage ich, denn etwas anderes fällt mir nicht ein. »Ich muss mit Page reden, damit sie auch sicher niemanden reinlässt, der sich vielleicht als Handwerker tarnt.«

So etwas würde zu Carrie passen, erkläre ich, während mir kalter Regen oben auf die Kapuze tropft. Doch Marino hört mir gar nicht richtig zu, und allmählich habe ich den Verdacht, dass etwas Ernsteres dahintersteckt.

»Verdammt, ich will kein Risiko eingehen, Doc.«

»Warum bist du hier? Was ist passiert?«

»Ich weiß gar nicht, wie ich dir das sagen soll«, beginnt er, und ich bekomme sofort ein flaues Gefühl.

»Ist etwas mit Benton und Lucy?« Ich bringe die Worte kaum heraus, da ich mir vorstelle, dass sie bei diesem Wetter mit dem Helikopter oder mit dem Auto unterwegs sind.

»Hä? Keine Ahnung. Ich denke, mit ihnen ist alles in Ordnung.« Marino hat einen wilden Blick und offenbar etwas völlig anderes im Kopf.

»Was hast du?« Ich spreche lauter, um den auf den Plattenweg prasselnden Regen und das Peitschen des Sturmes in den Kronen der alten Bäume zu übertönen.

Abgerissene Blütenblätter bedecken den Rasen wie Fetzen pastellfarbenes Seidenpapier. Pfützen gurgeln, als sich der Regen auf Gras und Mulch ergießt.

»Das blaue Paisleyhalstuch, das Desi umhatte«, verkündet Marino laut. Wasser strömt von der Spitze seiner Kapuze. »Die DNA ist das Problem, und zwar noch schlimmer als das.«

Carrie hat wie ein ganz normaler Mensch lächelnd vor meiner Tür gestanden. Ich male mir aus, wie Dorothy sie durchs Haus geführt hat. Und dann erschien die Drohne genau gleichzeitig mit Carrie im Garten, weshalb Janet keine Möglichkeit hatte, sich oder sonst jemanden zu verteidigen. Vermutlich ist das der Grund, warum Marino darauf beharrt, dieses Gespräch draußen mitten in einem Unwetter zu führen.

Carrie Grethen war in meinem Haus. Es ist durchaus möglich, dass sie im Gehen hier und da ein Überwachungsgerät platziert hat. Dorothy hätte das nicht bemerkt. Offenbar hat sie keinen Verdacht geschöpft, bis Carrie Desi das blaue Paisleyhalstuch gegeben und ihm befohlen hat, es anzulegen. Dann musste er neben ihr stehen, während sie die Fernsteuerung bediente und sie ihm schließlich reichte, damit er seine eigene Adoptivfamilie ermordete.

»Hat dich jemand aus dem DNA – Labor angerufen?«, fragt Marino, und ich mache mich auf den Rest der schlechten Nachricht gefasst.

»Noch nicht.«

»Nun, ich habe es selbst gerade erst erfahren. Vielleicht wollten sie dich so kurz nach deinem Krankenhausaufenthalt nicht stören. Aber du musst die Wahrheit kennen. Darum stehe ich mit dir hier draußen in diesem Mistregen.« In der Ferne grollt der Donner.

»Wer hat was rausgefunden?« Wasser schwappt über meine Hauspantoffeln. Der Saum meiner Pyjamahose und der des Morgenmantels sind bereits durchweicht.

»Auf dem Halstuch befindet sich Elisa Vandersteels DNA, was Sinn ergibt, weil es schließlich ihr gehörte. Außerdem haben wir darauf die DNA von Carrie und auch die von Temple Gault entdeckt.«

Bestimmt habe ich mich verhört. Es ist so laut und stürmisch hier. Doch ein Teil meines Verstandes ahnt, was jetzt kommen wird, auch wenn ich es noch nicht wahrhaben will.

»Pardon …«, setze ich an.

»Mir ist klar, was du jetzt denkst. Aber du hast mich sehr wohl verstanden«, entgegnet Marino. »Wir haben eine Übereinstimmung mit Gaults DNA in der Datenbank, denn die wurde nie gelöscht, weil das FBI noch immer versucht, ihn mit ungeklärten Fällen in Verbindung zu bringen. Und natürlich haben wir auch einen Treffer in Sachen Carrie, denn die ist verdammt noch mal eingespeichert.«

»Das ist unmöglich. Wie hätte Temple Gaults DNA an das Halstuch geraten können? Außer, Carrie hat Zugriff darauf und es absichtlich kontaminiert …«

»Nein«, widerspricht Marino und schüttelt langsam den Kopf. Wasser tropft, seine Augen sind geweitet. »Nein, nein, du kapierst es immer noch nicht, Doc.«

»Was soll ich denn kapieren, Marino?« Ich will nicht glauben, was er gleich sagen wird.

»Anfangs haben wir nicht verstanden, warum sich Desis DNA nicht auf dem Halstuch, oder wie du es auch nennen willst, befand, da es doch um seinen Hals gebunden war. Also sollte seine DNA sich darauf befinden«, erläutert er mir, während sich ein unheimliches Gefühl in mir breitmacht.

Es ist, als würde eine beschlagene Scheibe plötzlich klar, sodass ich sehen kann, was sich auf der anderen Seite befindet. Der kleine Desi mit seinem kantigen Gesicht und den faszinierenden blauen Augen.

»War es nicht seine DNA auf dem Halstuch …?«

Niemand würde sich besser zur Anglerin eignen als Carrie. Sie weiß, was zu tun ist und wie lange man warten muss, bis man die Leine einholt. Erwischt.

»Weißt du jetzt, worauf ich hinauswill?«, fragt Marino. Das Prasseln des Regens verwandelt sich in ein Dröhnen, als ich mich daran erinnere, was Lucy mir über Natalies Schwangerschaft erzählt hat.

Sie hat sich eines Samenspenders und einer Leihmutter bedient und beide sorgfältig ausgesucht. Doch in Wahrheit hätte dieses Prozedere manipuliert werden können.

Für Carrie wäre es ein Kinderspiel gewesen, und Natalie hätte keinen Grund gehabt, an Desis DNA zu zweifeln. Um seine leiblichen Eltern ausfindig zu machen, hätte man sie mit einer Datenbank von Straftätern abgleichen müssen, und das war ziemlich unwahrscheinlich. Nur dass Carrie die Angelegenheit auf ein Ende zugetrieben hat, und zwar auf eines, mit dem ich niemals gerechnet hätte.

»Offenbar hat sie Temple Gaults Sperma aufbewahrt, eingefroren oder so.« Marino dreht sich mit dem Wind, damit ihm nicht ständig der Regen ins Gesicht geweht wird. »Du weißt schon, wie Soldatenfrauen es machen, wenn ihre Männer in den Krieg müssen …«

»Ja, ich weiß, wie sie es angestellt haben muss, und ich traue es ihr durchaus zu«, entgegne ich. »Haben wir das mit Desis DNA abgeglichen? Wurden Abstriche bei ihm genommen, um ihn auszuschließen?«

»Ja. Wir haben die Bestätigung. Carrie ist Desis Mutter, Temple sein Vater.«

»Nur biologisch.«

»Sie wollte ihn entführen, Doc. Carrie hatte vor, ihn zu einem Ungeheuer zu erziehen. Zu einem Hybriden von ihr und Gault. Verdammte Scheiße. Was für ein Glück für sie, dass Natalie gestorben ist. Da konnte Carrie nämlich erst richtig loslegen«, fährt Marino fort.

Er hat es gründlich durchdacht.

»Sie führt einen Zwischenfall in Maryland herbei, und du, Lucy und Benton setzt euren Arsch sofort dorthin in Bewegung«, spricht er weiter, während der Wind eine Regenwand durch den Garten jagt. »Offenbar hat sie angenommen, dass du auf der Stelle aufbrechen würdest, wodurch Dorothy, Janet und Desi ganz allein zurückgeblieben wären. Nur dass du nicht abgereist bist und ihr dadurch einen Strich durch die Rechnung gemacht hast. Also musste der Angriff bei dir zu Hause stattfinden.«

»Ich habe keine Ahnung, was geplant war oder warum«, erwidere ich. »Jedenfalls ist es vorbei, und wir sind alle in Sicherheit.«

»Mit Ausnahme von Desi. Was sagen wir Lucy und Janet?«

»Nun, die Wahrheit. Desi hat keinen Einfluss darauf, wer seine leiblichen Eltern waren. Es ist genauso, als wäre er ein Adoptivkind, dessen Herkunft wir nicht kennen. Dafür, wie sich ein Mensch entwickelt, gibt es keine Garantie. Nicht einmal bei den eigenen Kindern.«

»Aber was, wenn er so ist wie sie? Überleg mal. Er lebt hier bei uns. Was, wenn er als Erwachsener so wird wie sie? Er ist zwar ein toller Junge, doch was …?«

»Er wird nicht von ihnen aufgezogen werden, sondern von uns«, antworte ich. »Und jetzt lass uns reingehen und uns um den Brunch kümmern. Ich dachte, ich mache einen Krug meiner berühmten Bloody Mary.«

Wir kehren zurück ins Haus und ziehen die Regenmäntel aus. Wasser tropft auf die Fußmatte und den Parkettboden. Ich entledige mich meiner klatschnassen Hauspantoffeln und trete ins nächste Bad.

»Ich glaube, ich habe alles für einen Erdnussbutterkuchen im Haus.« Ich werfe ihm ein Handtuch zu.

»Seit wann bäckst du denn so was?« Marino macht ein Gesicht, als hätte er ein Gespenst gesehen, was in gewisser Weise auch stimmt.

»Ist doch ein guter Tag dafür, weil Dorothy hier ist. Sie liebt Erdnussbutter und Schokolade und überhaupt alles Süße.« Ich aktiviere die Alarmanlage. »Aber diese Seite an ihr kennst du vermutlich.« Wir gehen in die Küche, wo Desi auf einem Hocker steht und Teller aus einem Hängeschrank holt.

Ich betrachte seine magere, breitschultrige Gestalt in dem Jogginganzug mit dem Emblem der Celtics, den Marino ihm geschenkt hat. Desi wird nie sehr groß und kräftig werden, doch er ist bereits anmutig und geschmeidig und wird immer stärker. Er schaut mich aus großen blauen Augen an, während er, die Arme voller Teller, vom Hocker steigt. Seit dem Zwischenfall habe ich noch nicht wirklich mit ihm geredet. Ich nehme ihm die Teller ab.

»Ich glaube, du weißt, wo die Servietten sind«, sage ich zu ihm.

»Jawoll, Ma’am.«

»Könntest du sie bitte holen? Dann helfe ich dir beim Tischdecken.«

»Ich habe die Platzdeckchen schon aufgelegt. Hoffentlich habe ich die richtigen rausgesucht.« Er greift nach meiner Hand.

»Solange sie zusammenpassen.«

»Wo hast du denn angeln gelernt, Kay-Kay?«

Das ist Desis Name für mich.

»Warum fragst du?« Ich schalte den Kronleuchter aus Alabaster ein.

»Weil mich interessiert, warum du an meine Angelrute gedacht hast, als die böse Frau uns mit der Drohne wehtun wollte.«

Ich öffne die Seidenvorhänge und beobachte, wie der Regen im frühmorgendlichen Nebel auf den seitlichen Garten einpeitscht. Wind schüttelt die Fichten und Rhododendronbüsche, und immer wieder prasseln Tropfen an die Fensterscheibe.

»Ich habe nicht daran gedacht«, sagt Desi, bevor ich ihm antworten kann. »Als sie versucht hat, mich zu etwas zu zwingen, ist mir nicht eingefallen, dass ich tun könnte, was du getan hast. Ich hätte das Ding mit der Angelrute runterholen und kaputt treten sollen.«

»Es zu zertreten wäre vielleicht zu gefährlich gewesen.«

»Ich hätte es mit meinem Baseballschläger erwischen können.«

»So nah hättest du da nicht rangehen dürfen. Stell dir die Drohne als riesige Portugiesische Galeere mit langen Fangarmen vor, wie du sie schon am Strand gesehen hast. Was macht man da?«

»Weit wegbleiben!«

»Richtig.«

Er folgt mir um den Tisch und legt neben jeden Teller, den ich auf ein Platzdeckchen stelle, links eine Serviette.

»Aber warum hast du an meine Angelrute gedacht?« Er wird nicht zulassen, dass ich der Frage ausweiche.

»Die Wahrheit? Weil ich keine bessere Idee hatte.« Ich öffne eine Schublade im Buffet, und Besteck klappert, als wir es zusammensuchen. »Als ich gesehen habe, was sie vorhatte, musste ich etwas unternehmen. Ich hatte Glück.«

»Wieso wollte die Frau uns wehtun?«

»Manche Leute sind eben nur glücklich, wenn sie anderen schaden können.«

»Ich weiß, ich weiß. Das sagen meine Moms auch immer«, erwidert Desi. Seit Kurzem bezeichnet er Lucy und Janet als seine Moms.

Genau genommen, Mom und Moms. Lucy ist Moms.

»Aber warum ist sie hergekommen und wollte mich zwingen, jemandem wehzutun?«

»Das Wichtigste ist, dass du es nicht getan hast.« Ich halte inne und sehe ihn an. »Du hast dich geweigert und ihr nicht gehorcht. Und das macht dich zu einem guten Menschen, einem starken Menschen.«

»Wahrscheinlich schon«, erwidert er. Dann läuft er aus dem Esszimmer.

Ich höre, dass sich die Kellertür öffnet – und dann seine raschen Schritte auf der Treppe. Als ich in die Küche komme, steht er mit einer Angelrute neben dem Frühstückstisch. Nicht mit seiner, denn die wurde von der Polizei als Beweismittel sichergestellt. Er hat meine aus dem Keller geholt und macht ein sehr ernstes Gesicht. Ich erkenne die alte Kurbel und die anthrazitfarbene Teleskoprute. Alles ist mit Staub bedeckt.

»Zeigst du mir, wie du es getan hast?« Er hält mir die Angelrute hin.

»Erstens bin ich keine Expertin, und zweitens klappt das im Haus nicht.« Ich nehme die Angelrute so, dass sich der Standfuß zwischen dem Mittelfinger und dem Ringfinger meiner linken Hand befindet. »Jedenfalls habe ich etwa achtzehn Zentimeter Leine von der Spitze der Angelrute herausgespult. Etwa so. Und dann habe ich sie langsam unter dem Zeigefinger gespannt.«

Ich zeige es ihm. Die Rolle klickt.

»Dann halte ich die Leine und öffne die Verriegelung, und weißt du, was danach das Wichtigste ist?«, frage ich.

»Was?«, erwidert er.

»Du zielst, das heißt, du richtest die Angelrute in die Richtung, in die du die Leine auswerfen willst. Anschließend hebst du die Rute und fixierst sie mit Ellbogen und Handgelenk. Und dann holst du aus«, erkläre ich. »Wie bei den meisten Dingen im Leben geht es hauptsächlich ums Timing.«

»Und jetzt ist es Zeit, die Drinks zu mixen.« Marino kommt, gefolgt von Lucy und Benton, herein.

»Tito’s, V8 – Tomatensaft, frische Limetten. Wer hilft mir?« Ich gehe geradewegs auf Benton zu und umarme und küsse ihn.

»Ich!« Desi flitzt zur Speisekammer, wo wir den Alkohol aufbewahren.

»Ich habe den V8 und die Limetten.« Janet öffnet einen Kühlschrank.

»Wo hast du Krüge und Gläser?« Dorothy macht einige Schränke auf, während sie fragt.

»Ich bin so froh, dass ihr beide bei diesem elenden Wetter wohlbehalten nach Hause gekommen seid.« Ich umarme Lucy, merke ihr jedoch nicht an, ob sie über Desi Bescheid weiß.

Allerdings werde ich dieses Thema jetzt nicht anfangen. Es darf keine Rolle spielen, und sollten wir herausfinden, dass dem doch so ist, werden wir uns etwas einfallen lassen.

»Worcestershiresauce, Tabasco, meine Spezialgewürze? Wer packt mit an?« Ich nehme Desi die Wodkaflasche ab und bitte ihn, mir zu helfen, den Stangensellerie zu waschen.

»So breche ich die Stangen ab.« Ich zeige es ihm in der Spüle, während er auf seinem Hocker neben mir steht. »Jetzt spülen wir sie unter kaltem Wasser ab und entfernen die Fasern, weil sie hart sind und niemand sie essen will.«

»Die sehen aus wie Zahnseide.«

»Alle müssen weg. Sehr gut. Gleich hier rein in den Müllschlucker.«

»So?« Seine Hände liegen in meinen, als wir eine Stange unter fließendem Wasser reinigen.

»Genau so.« Und so waschen wir zusammen Sellerie, bis kein bisschen Schmutz mehr daran klebt.

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Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Widmung
- Motto
- PROLOG
- KAPITEL 1
- KAPITEL 2
- KAPITEL 3
- KAPITEL 4
- KAPITEL 5
- KAPITEL 6
- KAPITEL 7
- KAPITEL 8
- KAPITEL 9
- KAPITEL 10
- KAPITEL 11
- KAPITEL 12
- KAPITEL 13
- KAPITEL 14
- KAPITEL 15
- KAPITEL 16
- KAPITEL 17
- KAPITEL 18
- KAPITEL 19
- KAPITEL 20
- KAPITEL 21
- KAPITEL 22
- KAPITEL 23
- KAPITEL 24
- KAPITEL 25
- KAPITEL 26
- KAPITEL 27
- KAPITEL 28
- KAPITEL 29
- KAPITEL 30
- KAPITEL 31
- KAPITEL 32
- KAPITEL 33
- KAPITEL 34
- KAPITEL 35
- KAPITEL 36
- KAPITEL 37
- KAPITEL 38
- KAPITEL 39
- KAPITEL 40
- KAPITEL 41
- KAPITEL 42
- KAPITEL 43
- KAPITEL 44
- KAPITEL 45
- KAPITEL 46
- KAPITEL 47