Die Janson-Verschwörung
Author: Robert Ludlum; Douglas Corleone
Date: 2017-09-10T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Thrillers; Political; Mystery & Detective; General
Description: Paul Janson hat schon zahlreiche Morde vereitelt. Aber diesmal droht ein Krieg.Seoul: Gregory Wyckoff ist auf der Flucht vor den koreanischen Behörden. Ihm wird vorgeworfen, seine eigene Freundin erdrosselt zu haben. Gregorys Vater, ein bekannter Senator, hat jedoch eine andere Theorie. Soll sein Sohn geopfert werden, um ein finsteres Komplott des U.S.-Außenministeriums zu vertuschen? Ex-Regierungsagent Paul Janson verspricht, die Wahrheit ans Licht zu bringen – und wird bald selbst von einem erbarmungslosen Killer gejagt.
Publisher: Heyne Verlag
Rights: Heyne 2017

Das Buch

U.S.-Senator Jamey Wyckoff betraut den ehemaligen Regierungsagenten Paul Janson und die Scharfschützin Jessica Kincaid mit einer heiklen Mission: Sie sollen seinen Sohn Gregory aufspüren, dessen Freundin Lynell in der südkoreanischen Hauptstadt Seoul tot aufgefunden wurde. Gregory musste fliehen, um einer Mordanklage zu entgehen. Doch Senator Wyckoff ist von der Unschuld seines Sohnes überzeugt. Er glaubt, dass Lynell ermordet wurde, weil sie bei einer kürzlich stattgefundenen internationalen Konferenz eine Unterredung belauscht hat, von der niemand etwas erfahren sollte.

Tatsächlich kommen Janson und Kincaid in Korea einer Verschwörung von ungeahntem Ausmaß auf die Spur. Wenn es ihnen nicht gelingt, die Pläne zu vereiteln, wird bald die ganze Welt im Chaos versinken …

Die Autoren

Robert Ludlum erreichte mit seinen Romanen, die in mehr als dreißig Sprachen übersetzt wurden, weltweit eine Auflage von über 280 Millionen Exemplaren. Robert Ludlum verstarb im März 2001. Die Romane aus seinem Nachlass erscheinen bei Heyne.

Ein ausführliches Werkverzeichnis finden Sie auf heyne.de/ludlum

Douglas Corleone ist der Autor zahlreicher international erfolgreicher Thriller. Er arbeitete als Strafverteidiger in New York City und lebt heute auf Hawaii.

Robert Ludlum

Douglas Corleone

Die Janson-Verschwörung

Roman

Aus dem Amerikanischen
von Norbert Jakober

WILHELM HEYNE VERLAG
MÜNCHEN

Die Originalausgabe THE JANSON EQUATION erschien 2015 bei Grand Central Publishing, New York

Der Inhalt dieses E-Books ist urheberrechtlich geschützt und enthält technische Sicherungsmaßnahmen gegen unbefugte Nutzung. Die Entfernung dieser Sicherung sowie die Nutzung durch unbefugte Verarbeitung, Vervielfältigung, Verbreitung oder öffentliche Zugänglichmachung, insbesondere in elektronischer Form, ist untersagt und kann straf- und zivilrechtliche Sanktionen nach sich ziehen.

Sollte diese Publikation Links auf Webseiten Dritter enthalten, so übernehmen wir für deren Inhalte keine Haftung, da wir uns diese nicht zu eigen machen, sondern lediglich auf deren Stand zum Zeitpunkt der Erstveröffentlichung verweisen.

Zitat aus:

Demick B., »Im Land des Flüsterns«.
© 2010 Dt. Übersetzung von Gabriele Gockel und Marina Zybak  –
Droemer Verlag. Ein Imprint der
Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG, München

Vollständige deutsche Erstausgabe 10/2017

Copyright © 2016 by Myn Pyn, LLC

Copyright © 2017 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Neumarkter Straße 28, 81673 München

Redaktion: Alexandra Klepper

Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München,
unter Verwendung eines Motivs von © shutterstock (Mieszko9, Ivan Cholakov)

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-13034-3
V001
www.heyne.de

Für Jack

Schaut man vom All auf die Erde, gibt es auf dem asiatischen Kontinent, wenn dort die Dunkelheit hereinbricht, einen schwarzen Fleck. Das ist Nordkorea.

Barbara Demick,

Im Land des Flüsterns.
Geschichten aus dem Alltag
in Nordkorea (2009)

Männer gesucht für gefährliche Reise. Geringer Lohn, bittere Kälte, lange Monate in vollkommener Dunkelheit. Sichere Rückkehr fraglich. Ehre und Anerkennung im Fall des Erfolges.

Ernest Shackleton,

Anzeige in der London Times
für seine Südpol-Expedition von 1914

Prolog

Dongchang Road, Neuer Stadtbezirk Pudong

Shanghai, Volksrepublik China

Aus der Lobby des Boutique-Hotels beobachtete Paul Janson verstohlen die drei uniformierten Wachmänner, die starr wie Statuen hinter dem Haupttor der Anlage auf der anderen Straßenseite standen. Es waren keine gewöhnlichen Wachen, sondern Soldaten der chinesischen Volksbefreiungsarmee, die, wie Janson inzwischen wusste, einen Regierungskomplex bewachten, in dem die Einheit 61398 untergebracht war, die für Chinas systematische Cyberspionage verantwortlich war. Ziel des organisierten Datendiebstahls waren Hunderte von Unternehmen und staatlichen Behörden in zwei Dutzend großen Industriestaaten, was den Betroffenen einen Schaden von Hunderten Milliarden Dollar bescherte.

Im Zentrum der Anlage stand das Hauptquartier der Cyberwar-Einheit 61398, ein etwa 12 000 Quadratmeter großes, zwölfstöckiges Gebäude, das Büroraum für gut zweitausend Mitarbeiter bot. Im Laufe der letzten sechs Monate hatte sich Jansons Interesse nach und nach auf eine bestimmte Person konzentriert, einen achtundzwanzigjährigen Mann, der unter dem Online-Namen Stiller Luchs auftrat.

Wie die Raubkatze, die im Norden und Westen Chinas, vor allem im tibetischen Hochland, verbreitet war.

Der für Fußgänger bestimmte Teil des massiven Eisentors wurde geöffnet, und der Mann, den Janson als »Stiller Luchs« kannte, trat hindurch, nickte einem Wachmann zu und ging zu einem der Fahrradständer vor der Anlage. Aus seiner Jacke fischte er einen kleinen Schlüssel, öffnete das Fahrradschloss und schob sein Rad einige Meter, bevor er sich auf den Sattel schwang und losfuhr. Während er langsam davonradelte, schritt Janson durch die Drehtür des Hotels und tauchte in das Meer der Fußgänger ein.

Nach sechs Monaten in Shanghai sehnte er sich nach Einsamkeit. Die Großstadt mit ihren rund siebzehn Millionen Einwohnern und ihren atemberaubenden Wolkenkratzern beeindruckte ihn immer wieder, doch der ständige Verkehr mit seiner Geräuschkulisse – dem Dröhnen der Hupen, dem Brummen der Motoren, dem Kreischen der Bremsen – ließ ihn wehmütig an vergangene Einsätze in Afrika denken.

Während er unter dem tief hängenden grauen Himmel den Gehsteig entlangging, befand sich Janson in einem Zustand höchster Wachsamkeit, auch wenn seine Gedanken für kurze Momente zu dem bevorstehenden Urlaub auf der Hawaii-Insel Maui schweiften, die er zusammen mit Jessie besuchen wollte. Sein Fokus sprang wie der Strahl einer Taschenlampe von einem Gesicht zum nächsten, auf der Suche nach etwas Vertrautem, etwas Auffälligem, einem Blick, der sich allzu schnell von ihm abwandte.

Er selbst hatte sein Aussehen geschickt verändert, sodass er auf den Straßen Shanghais kaum auffiel. Sein grau meliertes Haar war schwarz gefärbt und um einiges länger als gewohnt. Seine grauen, westlich geformten Augen waren hinter einer Ray-Ban-Sonnenbrille verborgen, die rosafarbene Gesichtshaut mit Schminke angepasst. Erstaunlicherweise gelang es dem Amerikaner selbst hier in China, absolut unauffällig zu bleiben.

Aus dem Augenwinkel beobachtete er, wie der Luchs in die Qixia Road einbog und sich der Baustelle näherte. Der Hacker trat nun ungewöhnlich kräftig in die Pedale, und Janson wünschte sich, er würde langsamer fahren, um keine Aufmerksamkeit zu erregen.

Während Janson selbst auf der Dongtai Road in Richtung Lujiazui Park eilte, bereute er, dass er seine Partnerin Jessica Kincaid nicht gebeten hatte hierzubleiben, bis die Mission abgeschlossen war. In diesem Moment hätte sie von einer Aussichtsplattform im Weltfinanzzentrum durch das Zielfernrohr ihres Scharfschützengewehrs das Geschehen beobachten können und ihn über seinen Ohrhörer warnen können, falls sie etwas Auffälliges bemerkte. Doch nun musste er ohne zusätzliches Auge aus der Luftperspektive auskommen. Jessie hatte ihre Aufgabe erledigt und sich die Extrazeit auf Hawaii verdient.

Schließlich verdankte er es ihr, dass er vor einigen Wochen mit dem Luchs hatte Kontakt aufnehmen können. Er hatte den Chinesen monatelang sowohl online als auch in natura beobachtet, bis er endlich beschloss, dass es Zeit war, den geldgierigen, ehrgeizigen Mann zu rekrutieren. Doch wie sollte er sich ihm nähern?

Jessica Kincaids Charme hatte ihm schließlich die Tür geöffnet. Nachdem sie dem Luchs zu einem protzigen Nachtclub gefolgt waren, ging Jessie auf ihn zu. Nach ein paar Drinks und einem kurzen Flirt führte sie ihn nach draußen, ans Westufer des Huangpu-Flusses, wo Janson auf ihn wartete, um dem achtundzwanzigjährigen Hacker das Geschäft seines Lebens anzubieten. Für detaillierte Informationen über die Aktivitäten der Cyberspionage-Einheit würde er eine neue Identität und genug Geld erhalten, um China und die Volksbefreiungsarmee ein für alle Mal hinter sich zu lassen.

Heute würden sie das Geschäft zeitgleich über zwei getrennte tote Briefkästen abwickeln, und Janson würde Shanghai mit handfesten Beweisen verlassen, dass die Volksrepublik China weltweit Wirtschaftsgeheimnisse stahl.

Eines der Opfer der Cyberwar-Einheit 61398 war die Edgerton-Gertz Corporation, ein amerikanischer Biotechnologie-Konzern, der seit sechs Jahren regelmäßig von Cyberdiebstahl heimgesucht wurde und dadurch Milliardenverluste hinnehmen musste. Edgerton-Gertz war Jansons Klient und der Grund, warum er nach Shanghai gekommen war. Der Generaldirektor des Unternehmens, Jeremy Beck, war von einem hochrangigen Angehörigen des amerikanischen Außenministeriums an Jansons Firma Catspaw Associates verwiesen worden, die Sicherheitsberatung für Unternehmen anbot. Immerhin hatte Janson jahrelang als Geheimagent für das State Department gearbeitet, genauer gesagt, für Consular Operations, eine Organisation, in der er regelmäßig mit »sanktioniertem Töten« beauftragt worden war. Seither waren Jahre vergangen, doch die Erinnerung daran begleitete ihn nach wie vor. Nicht zuletzt deshalb hatte er die Phoenix Foundation gegründet, eine Stiftung mit dem Ziel, ehemaligen Feldagenten, deren Leben aus der Bahn geraten und deren Psyche zerstört war, zu helfen, wieder Tritt zu fassen.

Janson warf einen Blick auf seine Uhr und schätzte, dass sich der Luchs nun der Baustelle näherte, auf der bald ein weiteres Hochhaus entstehen und Shanghais ohnehin schon einschüchternde Skyline bereichern würde. Hier, außer Sichtweite der gut gekleideten Passanten, würde der junge chinesische Hacker in einem markierten Versteck Geld und Papiere finden, um aus China flüchten zu können. Was der Luchs nicht wusste, war, dass in der Rückseite seines neuen südkoreanischen Passes ein GPS-Tracker verborgen war, der es Janson ermöglichte, den Mann zu verfolgen, falls er seinen Teil der Abmachung nicht erfüllte.

Janson bog nach links in die Century Avenue ein, eine von Touristen bevölkerte Straße mit Viersternehotels, Restaurants, Bars und Museen. Während er sich mit der Menge treiben ließ, die am Lujiazui Park vorbeiströmte, regte sich in Janson plötzlich ein vertrautes Gefühl. Sein in vielen Einsätzen geschärfter Instinkt meldete ein Alarmsignal. Wurde er beobachtet? Wenn ja, von wem? Von der silberhaarigen Chinesin, die allein auf einer Bank saß? Von dem nordeuropäischen Touristen mit rasiermesserscharfen Gesichtszügen, durchdringenden blauen Augen und langen blonden Haaren, der ihm gerade entgegenkam? Vielleicht von dem Mann und der Frau aus dem Nahen Osten, die in einem Café im Freien ihren Tee tranken?

Oder ist das nur Einbildung?

Fuhr das Taxi schräg hinter ihm nicht ungewöhnlich langsam? Und dieser Polizist auf seinem Segway-Roller – hatte Janson ihn nicht heute schon einmal vor seinem Hotel stehen sehen?

Bevor er Gelegenheit hatte, den Fragen nachzugehen, erkannte er auf der anderen Straßenseite die Einmündung in die Gasse, in der er seinen toten Briefkasten vorfinden sollte.

Janson steckte die Hände in die Taschen, beschleunigte seine Schritte und überquerte an der nächsten Kreuzung die Straße mitten in der Menge. Mit gesenktem Kopf beobachtete er den träge dahinfließenden Verkehr und die Gesichter der Passanten. An der gegenüberliegenden Ecke hob er den Blick zu den zahllosen Fenstern auf der anderen Straßenseite. In jedem von ihnen konnte ein Scharfschütze lauern, der sein Zielfernrohr auf die Gasse oder direkt auf Janson gerichtet hatte. Er suchte jedes einzelne Fenster für einen Sekundenbruchteil nach einem verräterischen Aufblitzen ab, einer kaum merklichen Bewegung eines Vorhangs oder der hervorlugenden Mündung eines Gewehrs.

Janson tauchte rasch in die lange, schmale Gasse ein, in der es nach Sesamöl roch. Aus einer Hintertür trat ein älterer Mann mit einer schmutzigen weißen Schürze und einer Zigarette im Mund, in jeder Hand einen prall gefüllten schwarzen Müllsack. Er warf Janson einen flüchtigen Blick zu, dann drehte er sich um und warf die Säcke in einen offenen königsblauen Container. Er drückte die Zigarette an der mit Graffiti übersäten braunen Klinkerwand aus, öffnete die Tür und verschwand im Haus.

Janson zählte seine Schritte und zog ein altes Blackberry ohne Akku aus der Hosentasche. Einige Augenblicke sah er auf das tote Display, ehe ihm das Gerät scheinbar versehentlich entglitt. Als es auf den Boden prallte, bugsierte er es mit dem Fuß zur Hauswand. Er bückte sich, um das Handy aufzuheben, und lächelte angesichts des eigenwilligen Verstecks, das der Luchs gewählt hatte: eine ausgenommene, gefriergetrocknete Ratte, die aussah, als wäre sie von einem Auto überfahren worden.

Irgendwie passend, dachte er.

Rasch hob Janson die Ratte auf und riss vorsichtig das Klettband auf, mit dem der Bauch verschlossen war. Im Inneren fanden seine Finger einen kleinen schwarzen USB-Stick. Er schloss das Klettband über der Bauchhöhle und legte die Ratte wieder hin. Das nutzlose Blackberry steckte er in die Hosentasche und ging weiter die Gasse entlang, die in eine schmale Straße hinter dem Jin Mao Tower mündete.

Janson bog nach links ab, dann noch einmal links, und kehrte in die Dongtai Road zurück, wo er sich ins Getümmel Richtung Century Avenue mischte.

Als er die Straßenecke erreichte, übertönte ein lauter Knall den Verkehrslärm. Einige Fußgänger drehten sich kurz in die Richtung, aus der das Donnern gekommen war, das manche für die Fehlzündung eines Autos zu halten schienen. Kaum jemand blieb stehen, die Verkehrslawine rollte unaufhaltsam weiter.

Janson hingegen hatte instinktiv gespürt, worum es sich handelte: um den Knall einer Achtunddreißiger. Augenblicke später krachte es ein zweites Mal – eindeutig aus der Richtung der leeren Baustelle, auf der Janson seinen toten Briefkasten eingerichtet hatte.

Er bog nach links in die Century Avenue ein und tauchte mit hämmerndem Puls in der Menge unter. Lautlos sagte er sich sein altes Mantra vor – klar wie Wasser, kalt wie Eis – und überlegte, wie er nun vorgehen sollte. Der Luchs war offensichtlich in eine Falle getappt und ermordet worden; das bedeutete, Janson konnte nicht in sein Hotel zurückkehren.

Zeit für Plan B.

Der bestand darin, ein Taxi zu nehmen und unverzüglich zum Pudong International Airport zu fahren.

Während er zum Taxistand drängte, warf er einen Blick auf die Uhr und stellte sich vor, sich im Fadenkreuz eines Scharfschützen der Volksbefreiungsarmee zu befinden. Falls der Schütze nur noch auf den richtigen Moment wartete, würde Janson wahrscheinlich in wenigen Sekunden tot sein.

Der Schweiß rann ihm über die Stirn, sein Magen krampfte sich zusammen.

Klar wie Wasser, kalt wie Eis.

Nach wenigen Augenblicken gelang es ihm, seine Atmung zu beruhigen, dennoch überkam ihn zum ersten Mal in den sechs Monaten, die er sich in Shanghai aufhielt, das beklemmende Gefühl, vielleicht nicht lebend aus der Stadt herauszukommen.

Janson sprang in ein Taxi und rief dem Fahrer auf Chinesisch zu, wohin er wollte. Im nächsten Moment überlegte er es sich anders, duckte sich tief in den Sitz und wies den Mann an, erst einmal rechts abzubiegen, und danach links in die Fushan Road.

Janson wählte eine Route, von der er wusste, dass der Verkehr nicht zu stark sein würde, und der Fahrer folgte den Anweisungen wortlos.

Nachdem sie fünfzehn Minuten durch das Labyrinth der Shanghaier Straßen gekurvt waren, während Janson den Rückspiegel nicht aus den Augen gelassen hatte, war er sich einigermaßen sicher, dass ihm niemand folgte.

Er dankte dem Fahrer auf Chinesisch für seine gute Arbeit, richtete sich auf dem rissigen Vinylsitz auf und wies den Mann an, ihn zum Flughafen zu bringen.

Sein Puls beruhigte sich, doch wirklich sicher würde er sich erst fühlen, wenn das Flugzeug in der Luft war.

Erster Teil

DER SOHN DES SENATORS

1

Joint Base Pearl Harbor-Hickam

Bei Honolulu, Hawaii

Zehn Minuten nachdem die Embraer Legacy 650 auf dem Militärflugplatz Hickam auf der Insel Oahu gelandet war, trat Paul Janson auf den warmen Asphalt des Rollfelds, wo ihn Lawrence Hammond, der Stabschef des Senators, erwartete.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, begrüßte ihn Hammond.

Sie schüttelten einander die Hände, und Janson atmete die frische tropische Luft tief ein und genoss die sanfte Wärme der hawaiianischen Sonne auf dem Gesicht. Nach sechs Monaten unter dem vom Smog verhüllten Himmel über Shanghai wurde ihm erst richtig bewusst, wie viel Gift er in diesem halben Jahr eingeatmet hatte.

Für einen Moment schloss er die Augen hinter der Sonnenbrille und lauschte. Obwohl er von den typischen Geräuschen eines geschäftigen Militärflugplatzes umgeben war, genoss er die relative Ruhe und stellte sich die weißen Sandstrände und das azurblaue Wasser vor, das gleich außerhalb der Air Force Base auf ihn und Jessica wartete.

Hammond, ein groß gewachsener Mann mit glatt zurückgekämmtem, strohblondem Haar, geleitete Janson zu einem olivgrünen Jeep. Am Lenkrad saß ein junger Soldat, ein Private First Class, der seinem Aussehen nach noch nicht einmal Alkohol hätte trinken dürfen. Während sich Janson auf dem Beifahrersitz anschnallte, beugte sich Hammond zu ihm vor. »Erst neulich ist Air Force One hier gelandet.«

»Wirklich?«, fragte Janson, während sich der Jeep vom Jet entfernte.

Hammond interpretierte Jansons höfliche Antwort fälschlicherweise als echtes Interesse. »Ja, zu Weihnachten, genau gesagt. Die First Family hat in dem kleinen Strandort Kailua Urlaub gemacht.«

Den Rest der zehnminütigen Fahrt legten die drei Männer schweigend zurück. Janson hatte eigentlich vorgehabt, auf dem nahen Flughafen Honolulu International zu landen, um sich dort mit Jessie zu treffen und mit ihr nach Waikiki zu fahren, wo sie sich ein schönes Abendessen und ein paar Drinks genehmigen und eine aufregende Nacht im Pink Palace verbringen würden, bevor sie am nächsten Morgen nach Maui weiterfliegen würden. Doch ein Telefonanruf, der ihn vierzigtausend Fuß über dem Pazifik erreicht hatte, brachte seine schönen Pläne durcheinander.

Janson hatte sich in seiner Kabine ausgeruht und war kurz vor dem Einschlafen gewesen, als ihm seine Flugbegleiterin Kayla über die Sprechanlage mitteilte, dass ein Anruf vom Festland für ihn hereingekommen sei.

»Es ist ein US-Senator«, fügte Kayla hinzu. »Ich dachte mir, Sie würden rangehen wollen.«

»Welcher Senator?«, fragte Janson benommen. Er kannte nur wenige persönlich, und auch diese waren ihm nicht alle sympathisch.

»Senator James Wyckoff aus North Carolina.«

Wyckoff gehörte nicht zu der Handvoll, die Janson persönlich kannte. Doch bevor er Kayla anweisen konnte, sich die Telefonnummer für einen Rückruf geben zu lassen, teilte sie ihm mit, dass Wyckoff von seinem aktuellen Klienten Jeremy Beck, dem CEO von Edgerton-Gertz, an ihn verwiesen worden war.

Widerwillig nahm Janson den Anruf entgegen.

Als der Jeep zum Parkplatz eines kleinen Verwaltungsgebäudes einbog, wandte sich Janson an Hammond. »Der Senator ist schon hier?«, wunderte er sich.

Der Flug von Shanghai hatte etwas über neun Stunden gedauert, und Janson war schon zwei Stunden unterwegs gewesen, als ihn Wyckoffs Anruf erreichte. Von Washington, D. C., benötigte man selbst unter den günstigsten Umständen zehn Flugstunden nach Honolulu, und Janson war sich ziemlich sicher, dass Washington zu dieser Jahreszeit unter einer Schneedecke lag.

»Der Senator hat Sie aus Kalifornien angerufen«, erklärte Hammond. »Er hat eine Wohltätigkeitsveranstaltung in Los Angeles abgehalten, als ihn die Nachricht über seinen Sohn erreichte.«

Janson stieg schweigend aus dem Jeep und folgte Hammond und dem jungen Soldaten zum Gebäude. Der milchgesichtige Private First Class schloss die Tür auf und ließ Janson und Hammond eintreten. Im Haus war das Keuchen einer alten Klimaanlage zu vernehmen, und das natürliche Sonnenlicht wurde vom grellen Leuchten der summenden Neonröhren ersetzt.

Hammond führte Janson durch einen kahlen Gang mit abgenutztem Linoleumboden in ein geräumiges, aber sparsam eingerichtetes Büro im hinteren Bereich des Gebäudes. »Senator Wyckoff wird gleich hier sein«, sagte er und ließ ihn allein.

Zwei Minuten später rauschte eine Toilettenspülung, und der Senator persönlich trat aus einem Hinterzimmer und streckte ihm die Hand entgegen.

»Paul Janson, nehme ich an.«

»Freut mich, Senator.«

Janson nahm die Sonnenbrille ab und setzte sich auf den angebotenen Stuhl vor dem verschrammten Metallschreibtisch. Senator Wyckoff nahm auf der anderen Seite Platz, schlug die Beine übereinander und atmete tief durch, bevor er zu sprechen begann.

»Wie ich Ihnen schon am Telefon sagte, Mr. Janson, kann ich Ihnen nichts Genaueres über das Verschwinden meines Sohnes mitteilen. Wir wissen nur, dass Gregorys Freundin, mit der er drei Jahre zusammen war, eine schöne junge Frau namens Lynell Yi, gestern früh ermordet in dem Hanok-Gästehaus aufgefunden wurde, in dem sie und Gregory in Seoul gewohnt hatten. Es deutet alles darauf hin, dass sie erdrosselt wurde.«

Der Senator war etwa fünfzig und wirkte in seinem maßgeschneiderten Anzug sehr gepflegt, doch die dunklen Ringe unter den Augen verrieten, dass er in den vergangenen vierundzwanzig Stunden Höllenqualen gelitten hatte.

»Für die Polizei von Seoul ist Gregory der Hauptverdächtige, was Sie, wenn Sie meinen Sohn kennen würden, genauso absurd fänden wie ich. Meine Frau und ich sind natürlich sehr besorgt. Gregory ist noch keine zwanzig. Wir wissen nicht, ob er entführt wurde oder aus Angst geflüchtet ist. Es muss furchtbar sein, in einem fremden Land des Mordes beschuldigt zu werden. Südkorea ist zwar ein Verbündeter von uns, aber es würde sicher einige Zeit dauern, um die Dinge über die entsprechenden Kanäle ins Reine zu bringen.« Der Senator beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf den Schreibtisch. »Ich möchte, dass Sie nach Seoul fliegen und ihn finden. Das hat für uns oberste Priorität. Zweitens, und beinahe genauso dringend, würde ich Sie ersuchen, unabhängige Ermittlungen zu Lynells Tod anzustellen. Jetzt besteht noch die Chance, etwas herauszufinden. Als ehemaliger Prozessanwalt weiß ich genau, dass Beweismittel schnell verschwinden können. Zeugen sind nicht mehr aufzufinden. Die Erinnerung verschwimmt. Wenn wir Gregory nicht in den nächsten 96 Stunden entlasten können, wird es uns vielleicht nie mehr gelingen.«

Janson hob eine Hand. »Einen Moment, Senator. Ich kann mir vorstellen, wie Sie sich fühlen müssen. Es tut mir sehr leid, dass Sie und Ihre Familie so etwas durchmachen müssen, und ich hoffe wirklich, dass Ihr Sohn bald wohlbehalten auftaucht. Sie haben bestimmt recht. Ich bin sicher, er wird zu Unrecht beschuldigt, und ich hoffe ehrlich, dass Sie das auch beweisen können, damit er wenigstens unbelastet um seine Freundin trauern kann. Aber ich muss Ihnen sagen, dass ich Ihnen dabei nicht helfen kann. Ich bin kein Privatdetektiv.«

»Das ist mir schon klar. Aber es handelt sich auch nicht um normale Ermittlungen.«

»Bitte, Senator, lassen Sie mich das erklären. Ich bin nur hergekommen, weil mein Klient Jeremy Beck Sie offenbar an mich verwiesen hat. Aber wie ich Ihnen schon am Telefon klarmachen wollte, ist das kein Fall für mich.« Janson griff in seine Jackentasche, zog ein Blatt Papier hervor und faltete es auseinander. »Während des Flugs habe ich mir erlaubt, ein paar alte Freunde zu kontaktieren. Ich habe hier die Namen und Telefonnummern einiger erstklassiger Privatdetektive in Seoul. Sie kennen die Stadt in- und auswendig und können Informationen direkt von der Polizei beschaffen, ohne sich mit der üblichen Bürokratie herumschlagen zu müssen. Laut meinen Kontakten sind das hier die besten Detektive in Südkorea.«

Wyckoff nahm den Zettel entgegen, legte ihn auf den Tisch, ohne ihn anzusehen, und kniff die Augen zusammen. Jansons Eindruck bestätigte sich, dass der Senator nicht sehr oft ein Nein zu hören bekam. Und dass er ein Nein als Antwort nur selten akzeptierte.

»Mr. Janson, haben Sie Kinder?«

In diesem Augenblick klopfte es energisch an die Tür. Der Senator sprang auf, um sie zu öffnen.

Janson zog die Stirn in Falten, während er über Wyckoffs letzte Bemerkung nachdachte. Er antwortete nicht gern auf persönliche Fragen von Klienten oder möglichen Klienten. Schon gar nicht, nachdem er den Auftrag bereits abgelehnt hatte. Zudem war es keine ganz harmlose Frage. Sie berührte ein Thema, das ihm auf der Seele brannte. Nein, er hatte keine Kinder. Keine Familie – nur die Erinnerung daran. Die schmerzlichen Gedanken an eine schwangere Frau und die zerstörten Träume von ihrem ungeborenen Kind. Die Bombe eines Terroristen hatte ihre gemeinsame Zukunft zunichtegemacht. Sie waren schon vor Jahren gestorben, doch es fühlte sich immer noch so an, als wäre es gestern passiert.

Hinter sich hörte er Hammonds sonore Stimme, gefolgt vom leisen Schluchzen einer Frau.

»Mr. Janson«, wandte sich der Senator an ihn, »ich möchte Ihnen meine Frau Alicia vorstellen. Gregorys Mutter.«

Janson stand auf und drehte sich zu ihnen um, während Hammond die Tür leise schloss.

Alicia Wyckoff stand zitternd vor Janson, mit Tränen in den Augen und zerlaufener Schminke im Gesicht. Sie schien einige Jahre jünger zu sein als ihr Mann, doch die erschütternden Ereignisse drohten sie schnell altern zu lassen.

»Ich danke Ihnen vielmals, dass Sie gekommen sind.« Statt die gereichte Hand zu schütteln, umarmte sie ihn linkisch. Janson spürte ihre warmen Tränen durch sein Hemd, ihre langen Fingernägel, die sich in seinen Rücken gruben.

Wäre er etwas zynischer gewesen, hätte er vermutet, dass ihr Auftritt genau so geplant war.

Wyckoff schob ein paar Unterlagen beiseite und setzte sich auf die Schreibtischkante. »Ich kenne Ihre berufliche Laufbahn«, begann er erneut. »Als mir Jeremy Ihren Namen gab, kontaktierte ich sofort das Außenministerium und erhielt eine umfangreiche Akte. Es war zwar einiges zensiert, aber was ich darin fand, war trotzdem beeindruckend. Sie sind wie kein Zweiter für diese Sache geeignet, Mr. Janson.« Er machte eine Pause, um seinen Worten mehr Gewicht zu verleihen. »Bitte weisen Sie uns nicht ab.«

»Uns abweisen?«, warf Alicia ungläubig ein. »Wovon redest du?« Sie wandte sich an Janson. »Denken Sie im Ernst daran, Nein zu sagen und uns nicht zu helfen?«

»Wie ich Ihrem Mann gerade erklärt habe, bin ich einfach nicht der Richtige dafür.«

»Aber natürlich sind Sie das.« Sie drehte sich zu ihrem Mann. »Hast du es ihm nicht gesagt?«

Wyckoff schüttelte den Kopf.

»Was gesagt?«

Janson konnte sich absolut nichts vorstellen, was ihn umstimmen könnte. Er hatte Asien eben erst verlassen und brauchte dringend eine Auszeit. Jessica ebenfalls. In den letzten Jahren hatten sie einen Auftrag nach dem anderen angenommen und sich kaum eine Pause gegönnt. Nach zwei unmittelbar aufeinanderfolgenden Einsätzen vor der afrikanischen Küste hatten sie sich fest vorgenommen, einen Urlaub einzulegen. Doch dann weckte Jeremy Becks Anruf und sein Bericht über die unablässigen Cyberattacken durch die chinesische Regierung Jansons Interesse. Genau darum ging es in seinem Leben nach Cons Ops: die Welt mit jeder Mission ein kleines bisschen zu verändern.

Wyckoff stieß sich vom Schreibtisch ab und seufzte tief, als habe er gehofft, das, was er ihm gleich mitteilen würde, für sich behalten zu können. Oder es ihm erst sagen zu müssen, nachdem Janson den Auftrag angenommen hatte.

»Wir glauben, dass Lynell aus einem ganz bestimmten Grund ermordet wurde«, begann der Senator. »Und dass die Polizei von Seoul nicht von selbst darauf gekommen ist, unseren Sohn zu verdächtigen. Jemand hat sie mit Absicht auf diese Spur gelenkt.«

Janson musterte ihn aufmerksam. »Wer?«

Wyckoff schürzte die Lippen. Er sah aus, als wäre er im Begriff, seine Seele zu verkaufen. Oder etwas, das für einen erfolgreichen amerikanischen Politiker noch wichtiger war. »Was ich Ihnen jetzt sage, muss unter uns bleiben, Mr. Janson.«

»Natürlich.«

Der Senator stützte die Hände in die Hüften und atmete langsam aus. »Wir glauben, dass Gregory in eine Falle Ihres ehemaligen Arbeitgebers getappt ist.«

Janson zögerte einen Moment. »Ich verstehe nicht, was Sie meinen.«

»Das Opfer, Lynell Yi, die Freundin meines Sohnes, ist – oder vielmehr, war – eine Koreanisch-Englisch-Dolmetscherin. Sie hat bei heiklen Gesprächen in der demilitarisierten Zone gedolmetscht. An diesen Verhandlungen nehmen neben Nord- und Südkorea auch China und die USA teil. Wir glauben, dass Lynell etwas mitgehört hat, das sie nicht hören sollte, und es unserem Sohn erzählt hat. Daraufhin hatte es jemand in der US-Regierung auf die beiden abgesehen. Genauer gesagt, jemand im Außenministerium.«

»Und Sie vermuten, der Mord wurde von Consular Operations verübt?«, hakte Janson nach.

Wyckoff neigte den Kopf. »Der Mord und die Beschuldigung meines Sohnes … das alles sieht viel zu glatt aus. Unser Sohn ist nicht dumm. Hätte er irgendetwas mit Lynells Tod zu tun – was von vornherein völlig undenkbar ist –, hätte er nicht so offensichtliche Spuren hinterlassen, die ihn belasten.«

»Bei einem Mord aus Leidenschaft«, erwiderte Janson, »handelt der Täter nun einmal nicht überlegt. In so einem Moment spielt die Intelligenz überhaupt keine Rolle.«

»Okay«, räumte Wyckoff ein. »Aber wenn es stimmt, was die Polizei von Seoul behauptet, hätte der Täter genügend Zeit gehabt, um seine Spuren zu beseitigen.«

»Oder eben Hals über Kopf zu verschwinden«, konterte Janson.

Wyckoff ging nicht auf den Einwand ein. »Lynells Leiche wurde erst am nächsten Morgen von einem Zimmermädchen gefunden. Es hing nicht einmal ein ›Bitte nicht stören‹-Schild an der Tür. Der Mörder wollte, dass sie möglichst schnell gefunden wird. Er wollte, dass es wie ein Mord aus Leidenschaft aussieht.«

Janson schwieg. Er wusste, dass Wyckoffs Theorie allein auf dem Wunschdenken eines Vaters beruhte, der seinen Sohn schützen wollte. Aber was sollte der Senator auch anderes tun? Wie hätte Janson reagiert, wenn sein Sohn mit einer solchen Anschuldigung konfrontiert worden wäre?

»Sagen Sie, Paul«, fügte Wyckoff in vertraulichem Ton hinzu, »glauben Sie, dass es in unserer Regierung niemanden gibt, der zu so etwas fähig ist?«

Diese Frage war für Janson nicht schwer zu beantworten. Er wusste nur zu gut, wozu seine Regierung imstande war. Er hatte selbst Aufträge ausgeführt, die sich nicht allzu sehr von dem Szenario unterschieden, das Wyckoff beschrieben hatte. Und er würde sich den Rest seines Lebens um irgendeine Art von Wiedergutmachung bemühen.

»Bevor ich Senator wurde«, fuhr Wyckoff fort, »arbeitete ich als Anwalt in Charlotte. Ich machte ein Vermögen mit Klagen gegen Pharmaunternehmen, die gefährliche Medikamente verkauft hatten. Ich würde die Millionen, die ich verdient habe, hergeben, wenn Sie bereit wären, diesen Fall zu übernehmen. Nennen Sie mir Ihr Honorar, Paul – ich zahle, was Sie verlangen.«

Für einen solchen Auftrag konnte Janson leicht sieben oder acht Millionen Dollar fordern, die der Phoenix Foundation zugutekommen würden. Mit einer solchen Summe konnte er Dutzenden ehemaligen Agenten helfen, ihr Leben wieder in den Griff zu bekommen.

Zudem gefiel ihm die Vorstellung, seinem ehemaligen Arbeitgeber auf den Zahn zu fühlen.

Und wenn sich tatsächlich herausstellen sollte, dass das amerikanische Außenministerium den Sohn eines prominenten US-Senators ans Messer liefern wollte, indem es ihn zu Unrecht als Mörder hinstellte, dann musste man davon ausgehen, dass ein massives Interesse dahintersteckte. Irgendein geheimer Plan, der für die gesamte Region, wenn nicht die ganze Welt, schwerwiegende Konsequenzen hätte.

»Unter einer Bedingung«, sagte Janson schließlich.

»Welche?«

»Wenn ich Ihren Sohn finde und die Wahrheit ans Licht bringe, müssen Sie mir versprechen, sie zu akzeptieren, egal wie sie aussieht. Selbst wenn sie dazu führen sollte, dass Ihr Sohn wegen Mordes verurteilt wird.«

Wyckoff blickte zu seiner Frau, die mit einem Kopfnicken antwortete. Er wandte sich wieder an Janson. »Sie haben unser Wort.«

2

»Hör schon auf, dich zu entschuldigen«, sagte Jessica, während das Flugzeug an Höhe gewann. »Du hast die richtige Entscheidung getroffen.«

Janson wusste, dass sie recht hatte, dennoch kamen ihm immer neue Zweifel. Je länger er über die kommenden Tage nachdachte, desto sicherer war er sich, dass er und Jessie bedeutend mehr zu tun haben würden, als in einer Stadt mit zehn Millionen Einwohnern einen neunzehnjährigen Jungen aufzustöbern und die Umstände des Todes seiner Freundin zu untersuchen.

Bevor Jessica in Hickam eingetroffen war und sie in die Embraer eingestiegen waren, hatte Janson noch Morton angerufen, seinen »Computersicherheitsberater« in New Jersey. Zwanzig Minuten später hatte ihm Morton die vollständige und aktualisierte Ermittlungsakte der Polizei von Seoul zum Mord an Lynell Yi geschickt.

Laut Polizeiunterlagen hatte ein dreiundsechzigjähriges Zimmermädchen namens Sung Won Yun die Leiche in einem Zimmer des Gästehauses Sophia gefunden, dem ältesten und traditionsreichsten Hanok der Stadt. Eine erste Untersuchung durch den Rechtsmediziner deutete auf Mord als Todesursache hin. Das Opfer war allem Anschein nach erdrosselt worden, eine Form der Gewaltanwendung, die aufgrund des physischen Vorteils oft von Männern gegenüber Frauen angewandt wurde.

Der Rechtsmediziner setzte den Todeszeitpunkt zwischen Mitternacht und vier Uhr morgens an. Dies stimmte mit den Aussagen von zwei Gästen überein, die behaupteten, kurz nach Mitternacht die lauten, zornigen Stimmen eines jungen Mannes und einer jungen Frau gehört zu haben. Die beiden Gäste hatten zwar nichts verstehen können, doch sie gaben an, dass der hitzige Wortwechsel nicht auf Koreanisch, sondern auf Englisch stattgefunden habe. In Anbetracht dieser Aussagen ging die Polizei davon aus, dass Gregory Wyckoff seine Freundin Lynell Yi im Streit ermordet hatte. Ein genaues Motiv war nicht bekannt.

Die Eigentümer des Hanok bestätigten, dass Gregory Wyckoff und Lynell Yi am Vortag bei ihnen eingecheckt hatten, und händigten der Polizei Kopien der beiden amerikanischen Pässe aus. Der Teilzeit-Rezeptionist, der das Einchecken vorgenommen hatte, erkannte Gregory Wyckoff sofort aus einer Reihe von Fotos.

Die Fingerabdrücke vom Tatort mussten noch ausgewertet und abgeglichen werden. Durch das Verdampfen von Cyanacrylat konnten Teile von Fingerabdrücken vom Hals der Toten sichergestellt werden, die anschließend im Labor untersucht wurden.

In der Akte wurden keine weiteren Verdächtigen genannt. Ebenso wenig wurde die brisante Arbeit erwähnt, der Lynell Yi kurz vor ihrem Tod nachgegangen war.

Sobald der Langstreckenjet seine Flughöhe erreicht hatte, trat Jessica Kincaid in die Mitte der Kabine und streckte sich, während Janson sich vorstellte, wie es wäre, jetzt in Duke’s Barefoot Bar in Waikiki zu sitzen und Mai Tais zu schlürfen.

»Also, wen kennen wir in Seoul?«, fragte sie.

Janson verbannte widerstrebend das Bild von Jessie in ihrem roten Badeanzug aus seinen Gedanken und fuhr den Laptop hoch. Er hatte schon in seiner Zeit bei Consular Operations viele Kontakte geknüpft, die ihm auch heute noch zugutekamen. Sehr wertvoll war außerdem sein Netzwerk der ehemaligen Schützlinge von Phoenix, jener Ex-Agenten, die von der Arbeit der Stiftung profitiert hatten. Einige hatten ein völlig neues Leben begonnen – mit neuer Identität, neuem Zuhause und einer beachtlichen Karriere in der akademischen Welt, im öffentlichen Dienst oder in der Privatwirtschaft. Manche hatten ihre eigene Firma gegründet. Fast alle führten heute ein zufriedenes, erfolgreiches Leben.

Wenn Janson heute ihre Hilfe benötigte, zögerte er nicht, sie anzurufen, um von ihren Positionen oder ihren Fähigkeiten zu profitieren. Die meisten waren froh über eine Gelegenheit, ihm etwas zurückgeben zu können. Bei einigen wenigen brauchte es etwas Überzeugungsarbeit, damit sie bereit waren, ihm zu helfen.

»Was Phoenix gewährt, braucht es wieder, um es dem Nächsten zu geben«, redete er ihnen ins Gewissen. »So funktioniert das bei uns.«

Bisher hatten sich alle einsichtig gezeigt. Dennoch machte Janson nicht den Fehler, diese Leute als seine Privatarmee zu betrachten. Er setzte sie nur für Missionen von Catspaw ein, bei denen es um Millionen für die Phoenix Foundation ging.

Janson hielt schon beim ersten Namen inne, der ihm unterkam. Er hätte seinen Computer nicht gebraucht, um zu wissen, dass Jina Jeon ganz oben auf seiner Liste stand. Jessie sollte jedoch nicht denken, dass er von allein auf sie gekommen war, so als wäre sie ständig in seinen Gedanken.

Janson kannte Jina Jeon bereits aus seiner Zeit bei Cons Ops; zudem gehörte sie zu jenen, die mithilfe der Stiftung wieder auf die Beine gekommen waren. Außerdem hatte er ein Verhältnis mit ihr gehabt, lange bevor er Jessica Kincaid kennengelernt hatte.

Janson scrollte zum nächsten Namen auf der Liste.

»Nam Sei-hoon«, sagte er. »Er ist beim südkoreanischen Geheimdienst.«

»Und du vertraust ihm hundertprozentig?«, fragte Jessie.

»Nam Sei-hoon ist einer meiner ältesten und engsten Freunde. Ich kenne ihn aus meiner Zeit beim SEAL Team Four.«

Janson vergaß nie, dass es diese eine Entscheidung war, die seine Laufbahn geprägt und ihn das Handwerk des Tötens hatte erlernen lassen – der Moment, als er nach dem Besuch der University of Michigan der Navy beigetreten war. Schon bald nach seiner Rekrutierung hatte er durch herausragendes Kampftalent auf sich aufmerksam gemacht. In der Navy hatte man natürlich ein Auge dafür. Als er sich seinem Team im Hauptquartier in Little Creek, Virginia, anschloss, war Paul Janson der Jüngste, der je eine SEAL-Ausbildung absolviert hatte – eine Leistung, die ihm heute nichts mehr bedeutete. Nach seinem ersten Einsatz in Afghanistan wurde ihm das Navy Cross verliehen, die zweithöchste Auszeichnung, die die Navy zu vergeben hatte. Es folgte eine Mission nach der anderen, ohne Pause, bis er irgendwann in einem afghanischen Dorf nahe Kabul den Taliban in die Hände fiel. Achtzehn Monate wurde er in einem eineinhalb mal zwei Meter kleinen Käfig gefangen gehalten. Er hungerte, wurde gefoltert und nach zwei Ausbruchsversuchen jedes Mal beinahe getötet. Sein dritter Versuch hatte endlich Erfolg. Als man ihn fand, war er bis auf die Knochen abgemagert und wog nur noch siebenunddreißig Kilo. Er sprach nur selten über die Zeit nach seiner Erholung. Erwähnte allerhöchstens, dass er die Cambridge University besucht und sich danach einer Sondereinheit des Außenministeriums angeschlossen hatte.

»Gibt es auch in Südkorea Absolventen von Phoenix?«, fragte Jessica.

Janson nickte, ohne aufzublicken. »Jina Jeon. Obwohl ich lieber nicht auf sie zurückgreifen würde, wenn es nicht sein muss.«

Kincaid unterbrach ihre Dehnübungen. »Warum das?«

Sicher lag es auch an ihrer einstigen Beziehung, dass sich Janson nicht an Jina Jeon wenden wollte. Doch das war nicht der Hauptgrund. Wie alle ehemaligen Schützlinge von Phoenix besaß auch Jina ein Telefon mit einem Verschlüsselungschip, das Janson eine abhörsichere Verbindung zu ihr ermöglichte. Sie wusste, dass sich die Verantwortlichen der Phoenix Foundation jederzeit bei ihr melden konnten, wenn sie ihre Hilfe benötigten. Jina hatte jedoch keine Ahnung, dass Janson hinter der Stiftung stand – und er wollte, dass das auch so blieb.

Es gab noch einen weiteren Grund, warum er gern auf ihre Mithilfe verzichten wollte. Diesen nannte er Jessica.

»Sie hat ein Problem damit, sich an die Regeln zu halten.«

Alle Phoenix-Schützlinge hatten bestimmte Regeln zu befolgen, wenn sie für ihn arbeiteten. Drei Grundsätze waren ihm besonders wichtig, die sogenannten »Janson-Regeln«:

Keine Folter.

Keine zivilen Opfer.

Es wird niemand getötet, der nicht versucht, uns zu töten.

Für einen ehemaligen Feldagenten war es leichter gesagt als getan, dies auch einzuhalten. Doch Janson hatte den Verdacht, dass es Jina Jeon ganz besonders schwerfiel. Nicht weil sie charakterlich ungeeignet war, sondern weil Consular Operations sie zur Skrupellosigkeit erzogen hatte.

Ganz so, wie es diese Organisation auch mit ihm selbst gemacht hatte.

»Sie waren ›die Maschine‹«, hatte der Cons-Ops-Direktor Derek Collins in einem der vielen Gespräche vor seinem Ausstieg betont. »Sie hatten eine Granitplatte an der Stelle, wo andere ein Herz haben.«

Er hatte nicht unrecht gehabt. Janson war eine Maschine gewesen, hatte die Befehle seiner Vorgesetzten ohne zu zögern ausgeführt und im Dienst für sein Land Verbrechen verübt. Er hatte wieder und wieder getötet, ohne es zu hinterfragen. Bis er eines Morgens schweißgebadet aufwachte und an all die Menschen denken musste, die er exekutiert hatte. Gewiss waren Leute darunter, die selbst Mörder und Schlächter waren. Doch es gab auch andere, die einen solchen Tod nicht verdient hatten. Diese sanktionierten Morde waren es, die er nicht länger ausführen wollte.

»Sie sagen, Sie haben das Töten satt«, hatte Collins gemeint. »Ich glaube, Sie werden eines Tages draufkommen, dass es diese Momente sind, in denen Sie sich wirklich lebendig fühlen.«

Janson weigerte sich, das zu glauben. Er wusste, es gab eine Heilung. Wenn er sich bemühte, konnte er gerettet werden. Als Erstes musste er sich eingestehen, dass er ein eiskalter Killer gewesen war. Als er dieser Wahrheit ins Gesicht sehen konnte, schwor er sich, ab sofort ein ganz anderes Leben zu führen. Er konnte nicht ungeschehen machen, was er getan hatte. Doch er konnte ein anderer Mensch werden.

Stunden später, als Jessica schlief, sah Janson die unzähligen Online-Artikel durch, in denen Senator James Wyckoff aus North Carolina vorkam. Er kombinierte den Namen des Senators mit Suchbegriffen wie »Seoul«, »Pjöngjang« und »Peking« und erweiterte die Suche mit Themen, die in den aktuellen Gesprächen zwischen Nord- und Südkorea behandelt wurden. Es ging dabei vor allem um Nordkoreas Atomprogramm, die Sanktionen gegen die nordkoreanische Regierung wegen wiederholter Menschenrechtsverletzungen und ihrer Weigerung, sich an internationales Recht zu halten. Natürlich wurde auch über einen – wenn auch unwahrscheinlichen – Friedensvertrag gesprochen, der an die Stelle des Waffenstillstandsabkommens treten würde, mit dem der Koreakrieg vor sechs Jahrzehnten zu Ende gegangen war.

Wyckoffs Haltung zur Koreafrage schien sich je nach der öffentlichen Meinung zu ändern, was nicht weiter überraschte, wenn man bedachte, dass der Senator die Nominierung als nächster Präsidentschaftskandidat seiner Partei anstrebte. Er hatte mehrmals für Sanktionen gegen Nordkorea gestimmt, war jedoch mit Sicherheit kein Hardliner. Tatsächlich war es schwer zu erkennen, welche Meinung er zu den wichtigsten Problemen im Zusammenhang mit der Koreakrise vertrat. Er war ein cleverer Politiker. Mit seinem Abstimmungsverhalten ließ er sich einigen Spielraum nach rechts und links offen, je nachdem, wohin die öffentliche Meinung im Wahljahr driften würde. So wie es derzeit aussah, betrachtete das amerikanische Volk das Regime in Pjöngjang zwar als Feind, doch nach den langen und teuren Kriegen in Irak und Afghanistan wollte sich kaum jemand auf militärische Maßnahmen einlassen. Insofern schienen strenge Sanktionen gegen Nordkorea die klügste politische Haltung zu sein.

Janson hielt es jedenfalls für nicht sehr wahrscheinlich, dass Gregory Wyckoff aufgrund der politischen Positionen seines Vaters zu Korea in diese missliche Lage geraten war.

Nach den vorliegenden Informationen beschäftigte Janson vor allem eine Frage: Warum hatten sich Gregory Wyckoff und Lynell Yi in dem Hanok einquartiert, obwohl Gregory eine Wohnung am anderen Ufer des Han-Flusses gemietet hatte. Er hatte den Senator und seine Frau danach gefragt, doch sie hatten die Tatsache als unwichtig abgetan.

»Billige Mietwohnungen in Seoul sind oft recht düster«, hatte Wyckoff gemeint, »vor allem im Winter. Ich habe Bilder von Gregorys Wohnung gesehen – sie ist zwar sauber und ordentlich, aber nichts Besonderes. Drei oder vier Zimmer, durch Schiebetüren getrennt. Sie konnten wegen Lynells Arbeit keine Reisen unternehmen, deshalb kann ich mir gut vorstellen, dass sie gelegentlich ein, zwei Nächte in einem traditionellen Hanok verbracht haben.«

Janson sah das nicht so, und seine Theorie sprach sogar für die Unschuld von Gregory Wyckoff. Falls Lynell Yi bei den Friedensgesprächen tatsächlich etwas Brisantes mitgehört und ihrem Freund erzählt hatte, war es absolut denkbar, dass die zwei jungen Leute aus Angst seine Wohnung verlassen hatten, bis sich die Lage beruhigte. Oder bis sie einen Entschluss gefasst hatten, was sie mit der heiklen Information anfangen sollten.

Die Frage war: Was hatte Lynell Yi gehört?

»Etwas zu trinken, Mr. Janson?«

Die Stimme klang angenehm sinnlich, und Janson hätte sich beinahe zu ihr umgedreht und Kayla daran erinnert, ihn Paul zu nennen. Doch er fing sich rechtzeitig und lächelte. »Ich bin zwar ein bisschen benebelt, Jessie, aber so benebelt auch wieder nicht.«

Jessica ließ sich anmutig in den bequemen Ledersitz neben Janson sinken. Offenbar schauspielerte sie immer noch; Anmut war normalerweise keines ihrer herausragenden Merkmale – es sei denn, man nannte es anmutig, mit einem M82-Scharfschützengewehr ein menschliches Ziel aus 1600 Metern Entfernung auszuschalten.

Janson schaute in ihre graugrünen Augen. »Sag jetzt nicht, du bist eifersüchtig auf Kayla.«

Jessica verzog das Gesicht und verdrehte die Augen. »Eifersüchtig? Hör mal, ich bin grundsätzlich nicht eifersüchtig.«

Tatsächlich Eifersucht, dachte Janson. Er kannte sie gut genug, um zu wissen, dass ein Rückfall in den ländlichen Dialekt ihrer Heimat immer bedeutete, dass sie innerlich angespannt war.

»Weißt du«, Janson streichelte ihr über die Wange, »du bist besonders schön, wenn du eifersüchtig bist.«

Ihre Augen weiteten sich, und sie errötete so wie in der Nacht, als sie sich zum ersten Mal geliebt hatten, in einem schlichten Hotelzimmer in der ungarischen Stadt Sárospatak.

»Ich sehe, wie Sie mich anschauen«, hatte sie an jenem Abend gesagt.

»Ich weiß nicht, was Sie meinen«, hatte er gelogen.

Ihre Beziehung war von Anfang an schwierig gewesen, vor allem auch, weil Janson es schwer ertragen konnte, Jessica in Gefahr zu sehen. Zwar wusste er genau, dass sie sich besser zu helfen wusste als die meisten Soldaten auf diesem Planeten. Dennoch begleitete ihn die ständige Angst, sie zu verlieren.

Sie hatte es natürlich gespürt und ihm deshalb Vorwürfe gemacht. Auf keiner ihrer Missionen hatte Jessie es sich nehmen lassen, ihr Leben aufs Spiel zu setzen, wenn es die Situation erforderte. Und Janson wusste nicht, wie er sie davon abhalten oder sie schützen sollte.

»Hast du wenigstens ein bisschen schlafen können?«, fragte er.

»Ein wenig – aber ich bin bereit. Die acht Tage in Waikiki waren die reinste Verjüngungskur. Ein Urlaub in den Tropen hilft immer. Solltest du bei Gelegenheit mal ausprobieren.«

Janson lächelte und ließ das Kinn auf die Brust sinken.

»Also, wer ist jetzt eifersüchtig?« Jessica beugte sich vor und hauchte ihm einen Kuss auf die Lippen.

Wie jedes Mal genoss er ihre zärtliche Geste. Wenn ihn das Leben etwas über die Liebe gelehrt hatte, dann dass jeder Kuss – auch der beiläufigste, flüchtigste – der letzte sein konnte.

Einige Minuten später klappte Janson seinen Laptop zu. »Ich habe eine strategische Entscheidung getroffen. Wir haben zwei unterschiedliche Aufgaben zu erledigen und nicht besonders viel Zeit, darum ist es das Beste, wenn wir uns in Seoul trennen.«

»Hältst du das für eine gute Idee, falls tatsächlich Cons Ops damit zu tun hat? Die haben schon einmal versucht, dich zu töten.«

Janson verzog das Gesicht. »Du hast das auch schon mal versucht – und werfe ich es dir vielleicht heute noch vor?«

»Kommt mir schon so vor, sonst würdest du es nicht so oft erwähnen.«

Janson legte ihr die Hand aufs Knie und drückte es sanft. »Außerdem ist die Wahrscheinlichkeit, dass Cons Ops in die Sache verwickelt ist, verschwindend gering. Senator Wyckoffs Verdacht beruht auf nichts anderem als seiner Paranoia. Es gibt nicht den kleinsten Hinweis, dass das State Department etwas damit zu tun haben könnte – es sei denn, er weiß etwas, das er uns verschweigt. Wir wissen nicht, wen oder was Lynell Yi zufällig gehört hat, falls sie überhaupt etwas mitbekommen haben sollte. Und wenn sie tatsächlich von irgendeiner Seite getötet wurde, die an den Gesprächen beteiligt ist, dann kommen China oder Nordkorea – und sogar Südkorea – viel eher infrage als die Vereinigten Staaten. Immerhin ist es der Sohn eines US-Senators, der reingelegt und als Schuldiger hingestellt wurde. Vorausgesetzt, Gregory Wyckoff ist unschuldig. Und das ist eine Annahme, für die es überhaupt keine Anhaltspunkte gibt und die sich wahrscheinlich als falsch herausstellen wird.«

»Okay«, stimmte Jessie nach einigem Überlegen zu. »Wir trennen uns in Seoul. Wer übernimmt was?«

»Ich mache mich als Erstes auf die Suche nach dem Sohn des Senators. Bis wir ankommen, hat er einen Vorsprung von etwa achtundvierzig Stunden. Trotzdem stehen die Chancen nicht gut, dass es ihm gelingt, aus Südkorea rauszukommen.«

»Warum dann die Eile?«

»Weil Gregory Wyckoff nur dann eine echte Chance hat, sich gegen die Anschuldigungen zur Wehr zu setzen, wenn wir ihn finden, bevor es die Polizei tut.«

Kincaid nickte. »Und während du den Jungen suchst …«

»Kannst du mit den Ermittlungen zu Lynell Yis Tod anfangen. Dazu brauchst du entsprechende Unterstützung. Deshalb wirst du zuerst einen gewissen Owen Young aufsuchen.«

»Owen Young? Den Namen hab ich doch schon mal gehört.«

»Kein Wunder. Er ist der amerikanische Botschafter in Südkorea.«

3

Botschaft der Vereinigten Staaten

Jongno-gu, Seoul, Südkorea

Jessica Kincaid war nicht besonders glücklich. Ihrer Einschätzung nach schickte Janson sie direkt in die Höhle des Löwen, ohne ihr auch nur eine Peitsche mitzugeben.

Ihr Taxi hielt gegenüber dem Botschaftsgelände an, und sie beugte sich vor, um für die Fahrt in südkoreanischen Won zu bezahlen. Als sie die Autotür öffnete und ausstieg, schlug ihr ein kräftiger Wind entgegen.

Tja, wir sind nicht mehr in Honolulu.

Jessica steckte die Hände in die Taschen ihres schwarzen Mantels, während der Hyundai Sonata wieder in den Verkehr einfädelte. Sie stand einige Augenblicke nur da und sah sich um. Es machte ihr immer wieder Freude, neue Städte zu erkunden, vor allem solche wie Seoul, die darum kämpften, die richtige Balance zwischen Tradition und Moderne zu finden.

Den Kopf gegen die bittere Kälte gesenkt, marschierte sie zum Ende des Blocks und wünschte sich, sie wäre in der Wärme des Incheon International geblieben, des beeindruckendsten Flughafens, den sie je gesehen hatte. Sie hatte leider nicht die Zeit gehabt, das vielfältige Angebot zu nutzen, doch waren ihr die Schilder nicht entgangen, die Passagiere ins Casino, Spa, Theater mit Live-Vorstellungen, Museum oder gar in einen Zen-Garten locken wollten. Es hätte außerdem eine Eislaufbahn, Designerläden und erstklassige Restaurants zu erkunden gegeben. Ein längerer Aufenthalt auf dem Flughafen hätte Jessica gut über den viel zu kurzen Urlaub auf Hawaii hinwegtrösten können.

An der Kreuzung blieb sie stehen und betrachtete das markante Botschaftsgebäude. Im Gegensatz zum architektonischen Meisterwerk des Flughafens erinnerte die US-Botschaft ein wenig an ein Hochsicherheitsgefängnis. In einer Stadt voller moderner Wolkenkratzer stand das Botschaftsgebäude fast isoliert da, wie ein Schulrowdy, von dem sich alle fernhielten.

Während sie sich dem architektonischen Ungetüm näherte, fielen ihr die Scharen von südkoreanischen Polizisten auf, die hinter den hohen Zäunen postiert waren. Einige uniformierte Wachen hatten sich um ein Zivilfahrzeug versammelt, das soeben in das Gelände eingefahren war. Der hellhäutige Fahrer stand daneben, die Arme vor der breiten Brust verschränkt, während die Wachmänner den Wagen gründlich durchsuchten. Jessica fragte sich, ob für sie als ehemalige Angehörige einer Regierungsbehörde nicht besonders strenge Sicherheitsbestimmungen galten. Verdammt, vielleicht würde sie sich einer Leibesvisitation unterziehen müssen, einschließlich der Körperöffnungen.

Sehnsuchtsvoll drehte sie sich zu den Galerien und Theatern um, die sie hätte besuchen können, und warf einen flüchtigen Blick zu dem einsamen, schneebedeckten Berg in der Ferne. Jessica war im Begriff, amerikanischen Boden zu betreten, doch sie fühlte sich, als würde sie sich hinter die feindlichen Linien schleichen.

Eigentlich seltsam, dachte sie, wo sie sich schon immer als amerikanische Patriotin gefühlt hatte.

Schließlich ging sie zum äußeren Tor und zeigte ihren amerikanischen Pass vor. »Ich bin mit Botschafter Young verabredet.«

Der Blick, mit dem der Wachmann sie von Kopf bis Fuß musterte, war fast genauso aufdringlich wie eine Leibesvisitation.

Eine knappe Stunde später durfte sie vor der Tür zum Büro des Botschafters Platz nehmen, nachdem man ihr das Smartphone und alle anderen elektronischen Geräte abgenommen hatte. Ihr Mantel hing an einem Garderobenständer an der Wand gegenüber. Mit übereinandergeschlagenen Beinen und gesenktem Kopf saß sie da und wartete. Es wäre nicht übermäßig einschüchternd gewesen, sich in einer US-Botschaft aufzuhalten, wäre es nicht gleichzeitig das Territorium ihres ehemaligen Arbeitgebers gewesen, des US State Department.

Noch vor wenigen Jahren hatte Jessica Kincaid zu Consular Operations gehört, einem Geheimdienst des Außenministeriums. Sie hatte nicht nur als Feldagentin gedient, sondern sogar einer Eliteeinheit, dem Lambda-Scharfschützenteam, angehört. Und sie war die Beste auf ihrem Gebiet gewesen. Deshalb hatte man sie nach London geschickt, mit der Direktive, Paul Janson zu eliminieren.

Liquidierung mit aller Konsequenz, wie es in der Welt der Geheimdienste hieß.

Natürlich hatte sie nicht gewusst, dass man sie belogen hatte. Janson war nicht der Verräter und Feind, als der er hingestellt wurde; er hatte es nicht verdient zu sterben. Als ihr das klar wurde, drängte sich zwangsläufig die Frage auf, wie viele Unschuldige sie schon exekutiert haben mochte. Wie viele waren schon von der eigenen Regierung oder einer ihrer Behörden verraten worden? Leute, die vielleicht Kinder hatten, liebende Frauen oder Männer.

Angesichts ihrer beider Vergangenheit bei Cons Ops verstand sie nicht ganz, warum Janson sie gleich nach ihrer Ankunft in Seoul zur Botschaft geschickt hatte. Wie konnte ausgerechnet er noch irgendjemandem aus dem amerikanischen Außenministerium vertrauen?

Andererseits war Paul Janson der klügste Mensch, der ihr je begegnet war. Er hatte für seine Entscheidungen immer gute Gründe, auch wenn er sie oft für sich behielt. Es stand ihr nicht zu, seine Anweisungen anzuzweifeln, auch wenn sie im Privatleben eine intime Beziehung hatten.

Dennoch überlief es sie kalt, während sie hier auf für sie feindlichem Territorium saß und wartete. Tatsächlich waren Cons Ops und das State Department für sie der Feind, und daran würde sich nichts ändern, selbst wenn Paul Janson weiter Kontakte zu einigen ihrer Vertreter unterhielt.

Zwanzig Minuten später trat endlich ein gut gekleideter junger Mann mit kurz geschnittenem, blondem Haar aus dem Büro. »Der Botschafter kann Sie jetzt empfangen«, teilte er ihr mit.

Jessica stand auf und bereitete sich innerlich auf eine Konfrontation vor.

Botschafter Owen Young stand steif an seinem Schreibtisch, als sie sein Büro betrat. Der koreanischstämmige Vertreter der Vereinigten Staaten bedankte sich mit einem kaum merklichen Kopfnicken bei seinem Assistenten, ehe er Jessica die Hand schüttelte und sie mit einem oberflächlichen Lächeln bat, Platz zu nehmen.

Während des Fluges hatte Janson ihr einiges über die koreanischen Sitten verraten. Owen Young war zwar in San Francisco aufgewachsen und hatte die University of Pennsylvania sowie die Cornell Law School besucht, doch er war in Seoul geboren und diente schon seit elf Jahren in der Botschaft – zunächst als Verantwortlicher für politisch-militärische Angelegenheiten, später als Botschafter. Wie die meisten Koreaner würde er sehr auf Jessicas Körpersprache achten und auf Anzeichen, dass sie etwas von der koreanischen Kultur verstand und sie vor allem respektierte.

»Danke, dass Sie mich empfangen, Herr Botschafter«, begann sie mit einer leichten Verbeugung, ehe sie sich setzte.

»Selbstverständlich«, antwortete er. »Wer von uns könnte dem legendären Paul Janson einen Wunsch abschlagen?«

Jessica war sich nicht sicher, wie sie die Bemerkung verstehen sollte, doch sie unterließ es, ihn danach zu fragen.

»Also«, begann der Botschafter, nachdem er sich ebenfalls gesetzt hatte, »wie ich höre, sind Sie im Auftrag von Senator Wyckoff nach Seoul gekommen. Ich weiß natürlich, in welch schwieriger Situation sich sein Sohn befindet, und bin entsprechend besorgt. Aber wie ich schon Mr. Janson gesagt habe, sind meine Möglichkeiten, Ihnen zu helfen, sehr begrenzt. Vielleicht kann ich die eine oder andere Kleinigkeit beisteuern, aber ich fürchte, Sie werden sich mit Ihren Ermittlungen an die örtliche Polizei wenden müssen. Die rechtlichen Dinge müssen vonstattengehen, wie es das Gesetz verlangt. Sobald Mr. Wyckoff gefasst wird, bekommt er einen fairen Prozess, das kann ich Ihnen versichern. Ich persönlich habe jedenfalls keinerlei Einfluss auf die Polizei oder die koreanischen Gerichte.«

Die Belehrung des Botschafters war genauso steif wie seine Haltung. Jessica hatte sich online über Youngs Lebenslauf informiert und fragte sich, wie der Mann einst in Washington als US-Staatsanwalt hatte erfolgreich arbeiten können. Vielleicht war er in jungen Jahren dynamischer gewesen; heute jedenfalls würde er die Geschworenen bestenfalls einschläfern.

»Senator Wyckoff und Mr. Janson sind sich bestimmt bewusst, wie eingeschränkt Ihre Möglichkeiten unter diesen Umständen sind. Uns würde vor allem interessieren, ob Sie uns irgendetwas über Lynell Yi sagen können, das uns bei unseren Ermittlungen weiterhelfen könnte.«

Young, dessen glänzend schwarzes Haar von silbernen Strähnen durchsetzt war, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und blickte zur Decke hinauf, als fände er dort die Antwort. Schließlich krümmten sich seine Mundwinkel nach unten. »Ich fürchte, ich kann Ihnen nicht viel über Ms. Yi erzählen. Ich habe sie nur sehr kurz gekannt.«

Jessica zeigte keine Regung. Janson hatte ihr erklärt, dass die Koreaner oft ausweichend antworteten, anstatt klipp und klar Nein zu sagen. Diese kulturelle Eigenheit war ein Schutzmechanismus, der es ihnen ermöglichte, das Gesicht zu wahren.

»Es kann sein, dass du mehr aus dem herauslesen kannst, was der Botschafter nicht sagt, als aus dem, was er ausspricht«, hatte Janson hinzugefügt.

»Soweit ich weiß«, begann Jessica aufs Neue, »hat Ms. Yi in den letzten sechs oder sieben Monaten als Dolmetscherin hier gearbeitet.«

»Da müsste ich in ihren persönlichen Unterlagen nachsehen«, erwiderte Young. »Ich glaube nicht, dass sie so lange hier war.«

Jessica gab sich keine Mühe, ihre Skepsis zu verbergen. »Sie wurde doch eigens für die Vier-Parteien-Gespräche engagiert, oder?«

Der Botschafter zog es vor zu schweigen.

»Die Verhandlungen in der demilitarisierten Zone«, hakte sie nach.

»Ja, ich weiß, von welchen Verhandlungen Sie sprechen. Ich sehe nur keinen Zusammenhang. Nach allem, was ich gehört habe, ist Ms. Yi das bedauernswerte Opfer eines Beziehungsstreits. Alle Hinweise, die mir aus den Medien bekannt sind, deuten darauf hin, dass sie im Affekt getötet wurde.«

Jessica legte den Kopf auf die Seite und versuchte es mit einem anderen Zugang, um den Botschafter aus der Reserve zu locken. »Herr Botschafter, war Lynell Yi eine gute Dolmetscherin?«

Young zuckte mit den Schultern. »So gut wie alle Dolmetscher, mit denen ich bisher gearbeitet habe.«

»Hat sie manchmal über ihr Privatleben gesprochen?«

Der Botschafter schüttelte den Kopf. »Sie war ein stilles Mädchen. Ich habe mit ihr nie über etwas anderes als ihre Arbeit gesprochen.«

»Sie meinen die aktuellen Gespräche in der demilitarisierten Zone«, hakte Kincaid nach.

»Ja, natürlich.«

»Wer ist an diesen Gesprächen beteiligt?«

»Nord- und Südkorea natürlich. Zudem wir – damit meine ich die Vereinigten Staaten – als Hauptverbündeter von Südkorea. Und die Chinesen. Aber das wissen Sie ja sicher. Es ist ja allgemein bekannt, Ms. Kincaid.«

»Trotzdem ist mir nicht ganz klar, worum es bei diesen Gesprächen genau geht.«

Der Botschafter lächelte herablassend. »Das ist natürlich nicht für die Öffentlichkeit bestimmt. Darüber kann ich mit Ihnen genauso wenig sprechen wie mit einem Reporter von CNN oder BBC.«

»Aber Sie können uns zumindest einen Eindruck davon geben, mit welchen Themen Ms. Yi zuletzt beschäftigt war.«

»Sie werden verstehen, Ms. Kincaid, dass ich dazu nicht befugt bin.«

»Haben Sie nicht mit der Polizei von Seoul gesprochen?«

»Nur kurz mit einem Ermittler. Er hat mir mitgeteilt, dass Ms. Yi einem Mord zum Opfer gefallen ist. Über ihre Arbeit haben wir kein Wort verloren.«

»Hat ihn diese Frage gar nicht interessiert?«

Ein leises Lächeln huschte über seine Lippen. »Nein, natürlich nicht. Dazu hatte er vermutlich keinen Grund. Gäste des Hanok, in dem Ms. Yi starb, haben einen Streit zwischen ihr und ihrem Freund gehört, kurz bevor sie ermordet wurde. Soweit ich das verstanden habe, sprechen die Hinweise eine eindeutige Sprache. Die Tatsache, dass Mr. Wyckoff geflüchtet ist, belegt ja ebenfalls, was …« Er verstummte kurz, als suche er nach den richtigen Worten. »… was sich leider in dieser Nacht zugetragen hat.«

»Apropos ›etwas mithören‹«, hakte Jessica nach. »Halten Sie es für möglich, dass Ms. Yi bei den Vier-Parteien-Gesprächen etwas aufgeschnappt hat, was sie nicht hören sollte?«

Young zögerte keinen Augenblick. »Das kann ich mir nicht vorstellen, obwohl ich nicht verstehe, inwiefern das relevant sein soll.« Er faltete die Hände auf dem Schreibtisch. »Ich hoffe sehr, dass Sie und Mr. Janson nicht irgendwelche Verschwörungstheorien konstruieren und Senator Wyckoff damit falsche Hoffnungen machen. Der Senator und seine Frau haben es ohnehin schon schwer genug.«

»Meine Frage bezieht sich auf eine konkrete Vermutung, die der Senator geäußert hat«, erwiderte sie mit einem freundlichen Lächeln. »Es gehört zu unserem Job, andere Möglichkeiten auszuschließen.«

»Ich verstehe.« Der Botschafter erhob sich von seinem Platz. »Nun, ich wünsche Ihnen und Mr. Janson viel Glück bei Ihren Ermittlungen. Und bitte übermitteln Sie Senator Wyckoff und seiner Frau mein tiefstes Mitgefühl.«

Kincaid machte keine Anstalten aufzustehen. »Zwei Fragen hätte ich noch, Herr Botschafter, wenn es Ihnen keine Umstände macht.«

Young seufzte tief, nahm aber wieder Platz. »Ich habe diesen Nachmittag noch einen Termin. Also bitte … aber ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie sich kurz fassen.«

»Diese Gespräche, mit denen Sie gegenwärtig zu tun haben – können wir davon ausgehen, dass es dabei um viele der Themen geht, die schon bei den vorangegangenen Sechs-Parteien-Gesprächen behandelt wurden, an denen auch Russland und Japan teilgenommen haben?«

»Die Probleme zwischen den koreanischen Staaten sind auf der ganzen Welt bekannt, Ms. Kincaid.«

»Also geht es auch um das nordkoreanische Atomprogramm? Um eine Normalisierung der Handelsbeziehungen? Eine Aufhebung der Sanktionen?«

»Ich schätze, diese Themen werden jedem vertraut sein, der Chosun Ilbo oder die New York Times liest.«

Jessica spürte, dass der Botschafter nicht mehr dazu sagen würde. »Eine letzte Frage noch.« Sie beeilte sich fortzufahren, um ihm nicht die Chance zu geben, Nein zu sagen. »Gab es irgendjemanden in der Botschaft, der Ms. Yi nahegestanden hat? Jemanden, der sie ein bisschen besser gekannt hat als Sie?«

Youngs Augen sprangen kurz zur Tür, durch die sein Assistent zuvor hinausgegangen war. »Nicht dass ich wüsste«, antwortete er. »Sie war sehr introvertiert, nach allem, was ich gehört habe.«

»Hatte sie direkte Kontakte zu anderen Verhandlungsteilnehmern?«

Young erhob sich erneut. »Mir ist davon nichts bekannt. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen, Ms. Kincaid. Ich muss mich auf meinen nächsten Termin vorbereiten.« Er drückte auf einen Knopf der Sprechanlage.

Der junge Mann, der Jessica in Youngs Büro geführt hatte, meldete sich. »Ja, Herr Botschafter.«

»Jonathan, bitte bringen Sie Ms. Kincaid zum Ausgang. Unser Gespräch ist beendet.«

4

Fünfzehn Minuten nachdem Jessica Kincaid die amerikanische Botschaft verlassen hatte, nahm Botschafter Owen Young seine Aktentasche, zog seinen jägergrünen Mantel an, setzte den schwarzen Filzhut auf und wies seinen Chauffeur an, das Auto bereit zu machen. Youngs Leben war um einiges schwerer geworden, nachdem er und der Rest der Welt erfahren hatten, wie gründlich die National Security Agency nicht nur verfeindete Staaten, sondern auch Verbündete und sogar die eigenen Bürger ausspionierte. Man musste davon ausgehen, dass die NSA auch die Telefone innerhalb der Botschaft in Seoul abhörte, weshalb Young sie nur noch für belanglose Gespräche benutzte. Von seinem Büro aus rief er beispielsweise die Reinigung oder den Innenarchitekten seiner Frau an, er vereinbarte einen Termin beim Friseur, beim Zahnarzt oder in seiner Autowerkstatt. Mit seinem persönlichen Handy wiederum rief er nur zu Hause oder im Büro an. Für alles andere benutzte er Telefone, von denen nur er wusste.

Eines davon war ein Festnetztelefon in einer Wohnung, die er unter falschem Namen im zwanzigsten Stock eines Hochhauses im Gangnam-Viertel gemietet hatte. Dank des südkoreanischen Rappers Psy war Gangnam heute in der gesamten westlichen Welt ein Begriff. Das Wort bedeutete ursprünglich »südlich des Flusses«, und genau dort – südlich des Han – lag Gangnam-gu.

Während er im Verkehr auf der Brücke wartete, überlegte der Botschafter, was er Edward Clarke, dem Direktor von Consular Operations, sagen würde. Ihm war klar, dass die ganze Sache um einiges komplizierter geworden war. Young war ein wenig beunruhigt, wie Clarke reagieren würde.

Doch es war nicht seine Schuld, dass Paul Janson und Jessica Kincaid nach Seoul gekommen waren, also musste er sich auch keine Sorgen machen. Es war vielmehr Clarke, der ihm eine Erklärung schuldete.

Einige Minuten später fuhr Young durch die noble Wohngegend, in der er hoffte, eines Tages sein ständiges Zuhause zu haben. Wenn die Dinge mit Clarke und den anderen weiter so gut liefen, würde es bis zum Jahresende so weit sein. Er hatte bereits mit seiner Frau Mi-ho und den drei Kindern über diese Möglichkeit gesprochen. Die einzige offene Frage in seinem Plan war, wie er seiner Frau den plötzlichen Geldsegen erklären sollte. Ihm spukten schon einige Ideen im Kopf herum, aber letztlich war das nicht so wichtig. Wahrscheinlich würde er sein Amt als Botschafter aufgeben und seiner Frau und den Kindern sagen, dass er sich wegen eines Geschäfts, das er sich nicht entgehen lassen konnte, aus dem öffentlichen Dienst zurückziehe. Seine Frau stellte nie viele Fragen – eine Eigenschaft, die er sehr an ihr schätzte.

Diese gemütliche Wohnung in Gangnam zum Beispiel hatte er eigentlich für jemand anderes gemietet – eine kanadische Diplomatin, mit der er gern ein paar schöne Stunden verbracht hatte und die inzwischen in einen anderen Winkel der Erde versetzt worden war. Seine Frau hatte seine Erklärung ohne nachzufragen akzeptiert, dass er die Wohnung als Investition gekauft habe, um sie zu vermieten. Doch dazu hatte er sich nie ganz durchringen können. Wie sagte er manchmal im Scherz zu seinem Assistenten Jonathan: Was meine Frau nicht weiß, kann mir nicht schaden.

In der Lobby nickte der Botschafter dem Portier zu, der den Gruß mit einer respektvollen Verbeugung beantwortete. Mit dem Aufzug fuhr er in den zwanzigsten Stock hinauf. Während er den Flur durchquerte, kamen nostalgische Gedanken an Severn, seine kanadische Ex-Geliebte, in ihm hoch, und er fragte sich, ob sie wohl Lust hatte, in der näheren Zukunft einmal nach Seoul zu kommen. Mit dem Geld, das er bis zum Jahresende haben würde, konnte er ihr auch den Flug bezahlen. Severn verreiste so gerne und würde eine Woche in dieser komfortablen Wohnung mit atemberaubender Aussicht auf den Fluss bestimmt genießen.

Drinnen zog er den Mantel aus und legte den Filzhut auf den kleinen, aber eleganten Esstisch. Dann griff er zum Telefon. Obwohl niemand außer Severn wusste, dass er diese Wohnung besaß, ließ er sie regelmäßig auf Abhörgeräte absuchen. Das letzte Mal erst vor wenigen Tagen, sodass er sich sehr sicher fühlte, als er Clarkes Nummer wählte. Clarkes Telefon war bestimmt sauber; der Direktor ging in Sicherheitsfragen keine Risiken ein.

»Dokumentationsabteilung. Hier Winston.«

Young lächelte. »Genau der Mann, den ich suche.«

Es war ein Code, den sie aus George Orwells 1984 entlehnt hatten, was heute treffender denn je erschien. Aus der Sicht des Botschafters hatte sich die NSA tatsächlich zu einem Big Brother entwickelt.

»Wie es aussieht, ist Diophantus in Gefahr«, berichtete Young.

»Wie das?«

»Hat Ihnen niemand gesagt, wen der Senator engagiert hat?«

Clarke seufzte. »Ich habe es eben aus Honolulu erfahren. Glauben Sie mir, Paul Janson weiß absolut nichts. Er hält den Senator für paranoid und hat den Auftrag bestimmt nur angenommen, um das fette Honorar zu kassieren.«

»Sie glauben, er ist extra nach Seoul gekommen, nur um die Schuld des Jungen zu bestätigen? Das kann ich mir nicht vorstellen.«

»Er verlangt acht Millionen Dollar für seine Arbeit. Janson wird sich auf die Suche nach dem Jungen machen. Wir müssen den jungen Wyckoff bloß vor ihm finden.«

»Ich habe eben in der Botschaft mit Jansons Partnerin gesprochen. Sie macht mir nicht unbedingt einen ahnungslosen Eindruck – im Gegenteil, sie wirkt misstrauisch, als hätte sie schon einen Verdacht. Sie hat sich mehrmals nach den Vier-Parteien-Gesprächen erkundigt und nach der Rolle, die die Dolmetscherin dabei gespielt hat.«

»Natürlich ist Jessica Kincaid misstrauisch. Seit sie Cons Ops verlassen hat, wittert sie überall eine Verschwörung. Das ist bei einer Ex-Agentin ganz normal. Aber Janson ist kein Hitzkopf – er pfeift sie schon zurück, wenn es sein muss. Dass er Kincaid zu Ihnen geschickt hat und nicht selbst gekommen ist, zeigt ja schon, dass er nicht das geringste Misstrauen gegenüber dem State Department hat.«

»Auch nach Moebius?«

Owen Young hatte selbst erst hinterher vom Moebius-Programm erfahren. Es hatte ihn in höchstes Staunen versetzt und ihm vor Augen geführt, was sich mit Geheimoperationen bewegen ließ. Wenn die unsichtbare Hand von Consular Operations eine Figur wie den visionären Milliardär und Wohltäter Peter Novak erschaffen und jahrelang kontrollieren konnte, damit er ihre weltweiten Aktivitäten umsetzte, dann war einer solchen Organisation so gut wie alles zuzutrauen. Deshalb war er auch überzeugt gewesen, dass Diophantus erfolgreich verlaufen würde. Der Vorfall mit der Dolmetscherin und dem Sohn des Senators war der erste Fehler, den er mitbekommen hatte. Doch es war ein Fehler, der schwerwiegende Konsequenzen haben konnte, wenn er nicht umgehend korrigiert wurde.

»Mr. Young, wir haben auch danach mit Janson zusammengearbeitet. Er bekam, was er wollte: Das Moebius-Programm wurde beendet. Wir behalten ihn seither im Auge. Für Janson war Moebius ein Einzelfall, nicht mehr.«

»Wir sind uns aber einig, dass es bei Diophantus um noch mehr geht.« Er stockte einen Moment, um Atem zu holen. »Ich finde, wir sollten auf Nummer sicher gehen.«

»Tun wir doch immer, Botschafter.«

»Ich muss Sie nicht daran erinnern, dass wir dieses Gespräch nicht führen würden, wenn Ihr Mann den Jungen nicht hätte entwischen lassen.«

Edward Clarke zögerte einen Moment. »Ich soll Janson eliminieren? Ist es das, was Sie mir sagen wollen? Genau das hat mein Vorgänger versucht, um Moebius zu retten. Wie wir wissen, ist es gewaltig nach hinten losgegangen.«

Young überlegte einen Augenblick. »Sie sagen, Janson hegt keinerlei Verdacht. Wenn nur die Frau misstrauisch ist, müssten Sie Janson nicht eliminieren.«

»Sie wollen, dass ich Kincaid ausschalte.« Clarke formulierte es nicht als Frage. »Wenn ich meine Leute auf Kincaid ansetze, ist das der sicherste Weg, um auch Janson hineinzuziehen. Er und Kincaid, das ist mehr als nur ein Arbeitsverhältnis, müssen Sie wissen.«

»Dann wäre er bestimmt zu erschüttert, um den Auftrag für den Senator weiterzuführen.«

»Falls Kincaid etwas zustößt, wird Paul Janson herausfinden, wer dahintersteckt, selbst wenn es ihn das Leben kostet.«

»Vielleicht wird es ihn ja das Leben kosten. Sie haben doch sicher Vertrauen zu Ihrem Mann für solche Fälle, oder?«

Der Direktor atmete hörbar aus. »Mr. Young, ist Ihnen klar, was Sie da vorschlagen? Sie wollen, dass ich in einem verdammten Hornissennest herumstochere.«

»Nicht, dass Sie drin herumstochern. Sie sollen es beseitigen. Das ist ein großer Unterschied.«

Frustriert knallte Clarke den Hörer auf die Gabel. Es fühlte sich seltsam ungewohnt an. Früher hatte er laufend Telefone auf die Gabel geknallt, doch es waren bestimmt zehn, fünfzehn Jahre vergangen, seit es ihm das letzte Mal vergönnt gewesen war. Die Technologie machte es unmöglich. Ein Gespräch per Knopfdruck zu beenden bereitete einfach nicht dieselbe Genugtuung. Heutzutage war das einzig Vergleichbare, hinauszustürmen und die Tür zuzuschlagen. Verdammt, wahrscheinlich würde es bald auch keine Türen zum Zuknallen mehr geben; man würde sie irgendwann durch diese blöden Schiebetüren aus Star Trek ersetzen.

Clarke stand von seinem Schreibtisch auf und ging im Büro auf und ab. Er hatte sich sein gesamtes Erwachsenenleben im Schatten der Macht aufgehalten, zuerst in Langley, dann bei Consular Operations. Im Laufe seiner Karriere hatte er manches einstecken müssen, wovon nie etwas in die Öffentlichkeit gelangt war. Am schlimmsten war es als stellvertretender Direktor von Cons Ops gewesen, doch dabei hatte er auch miterlebt, was wirkliche Macht bewirken konnte. Sein Vorgänger, Direktor Derek Collins, hatte in einigen Fällen den Verlauf der Geschichte verändert, und dennoch kannte niemand außerhalb der Washingtoner Regierungskreise seinen Namen. Er hatte nie eine eigene Website gehabt und war auch nicht in Wikipedia zu finden. Seine vielen meisterhaften Schachzüge hatte er stets im Verborgenen ausgeführt. Das war wahre Macht.

Nun hielt Edward Clarke diese Macht in den Händen. Und wie sein Vorgänger scheute er sich nicht, davon Gebrauch zu machen.

Leider mussten sich selbst die mächtigsten Männer im mächtigsten Staat der Erde auf andere verlassen. In diesem Fall waren es mehrere, die er für die Umsetzung seines Plans brauchte. Der Botschafter schien mehr Probleme zu machen, als er erwartet hatte. Das lag in Clarkes Augen daran, dass Owen Young ein völlig anderes Motiv hatte als er selbst, ein bedeutend niedrigeres Motiv. Alles, was den amerikanischen Botschafter in Seoul interessierte, war Geld.

Edward Clarkes Antrieb war hingegen höherer Natur. Was er tat, geschah zum Wohle seines Landes. So wie Collins vor ihm besaß auch Clarke eine Vision. Er sah Bedrohungen, die anderen verborgen blieben, reagierte auf Gefahren, die andere ignorierten. Für die Vereinigten Staaten wäre es ein schwerer Fehler, den Status quo in Asien aufrechtzuerhalten. Die meisten amerikanischen Politiker waren zu beschäftigt damit, auf Wählerstimmen zu schielen und sich die Taschen vollzustopfen, um über den Tellerrand der nächsten Wahl hinauszublicken. Clarke hingegen sah die Dinge in einem größeren Zusammenhang. Wenn die hohen Herren in Washington es vorzogen, untätig zu bleiben, während die Welt in eine Richtung driftete, die den amerikanischen Interessen zuwiderlief, blieb es an den Leuten im Schatten hängen, schnell und entschlossen zu handeln.

Clarke blieb abrupt stehen und griff erneut zum Telefon. Die aktuellen Probleme hatten damit begonnen, dass Details des Plans in falsche Ohren geraten waren, doch Clarke hatte keinen Moment gezögert, das Problem zu beseitigen. Es war eigentlich eine einfache Aufgabe, doch aus irgendeinem Grund hatte sein zuverlässigster Mann in Asien die Sache verbockt. Der junge Wyckoff sollte längst genauso tot sein wie die Dolmetscherin, doch jetzt wussten sie nicht einmal mehr, wo er steckte. Die Polizei von Seoul suchte ihn bisher ebenso erfolglos wie Clarkes Leute. Wenn die Südkoreaner den Jungen wenigstens hätten festnehmen können, hätte Clarke schon Mittel und Wege gefunden.

Das Gute war, dass es gar keine Rolle spielte, was seine Freundin ihm erzählt haben mochte – und möglicherweise hatte sie ihm ja gar nichts verraten. Entscheidend war, dass ihm niemand auch nur ein Wort glauben würde. Er war ein neunzehnjähriger Kiffer, der des Mordes beschuldigt wurde. Wäre Gregory Wyckoff sofort festgenommen worden, hätte Clarke die Sache einfach der südkoreanischen Justiz überlassen können. Nun jedoch musste er viel vorsichtiger vorgehen. Er hoffte immer noch, dass sie ihn bald schnappten – schließlich war es auch im Gefängnis nicht allzu schwierig, an den Jungen heranzukommen –, doch er musste zusätzliche Maßnahmen ergreifen.

Der Botschafter hatte leider recht mit seiner Einschätzung, dass der Senator aus North Carolina ihnen gehörig Sand ins Getriebe gestreut hatte. Er hatte den Mann angeheuert, der wie kein anderer wusste, wie Consular Operations vorging. Damit war die Suche nach dem jungen Wyckoff zu einem Wettlauf geworden. Sie mussten ihn unter allen Umständen finden, bevor es Paul Janson tat. Clarke war überzeugt, dass es ihnen gelingen würde. Dennoch war es verständlich, dass der Botschafter kein Risiko eingehen wollte. Der einzige Weg, um den Jungen mit hundertprozentiger Sicherheit zu finden, bevor es Janson gelang, war, ihn und Jessica Kincaid auszuschalten. Deshalb sah sich Edward Clarke nun gezwungen, die gleiche Direktive auszugeben wie einst sein Vorgänger.

Nach mehrmaligem Klingeln meldete sich eine Stimme. »Hier ist Ping.«

»Ich habe eine neue Direktive für unseren Mann in Seoul.«

»Verstehe.«

»Der Junge ist immer noch flüchtig, aber da sind zwei Leute in Seoul, um die wir uns zuerst kümmern müssen.«

»Alles klar.«

»Sie kennen sie vielleicht sogar. Beide waren einmal bei Cons Ops.«

»Ihre Namen in der Reihenfolge, in der Sie die Aufgabe erledigt haben wollen?«

Clarke seufzte schwer, zögerte jedoch nicht. »Jessica Kincaid und Paul Elie Janson.«

5

Koreanische Kriegsgedenkstätte

Itaewon, Yongsan-gu, Seoul

Einer der mächtigsten Männer in Südkorea war gerade einmal einen Meter fünfzig groß.

Als Paul Janson die Ausstellungsräume im ersten Stock des militärhistorischen Museums betrat, sah er Nam Sei-hoon mit hinter dem Rücken verschränkten Händen vor einem großen Schaukasten stehen. Der Koreaner betrachtete wehmütig die lebensgroßen Wachsfiguren, die eine besonders erbitterte Schlacht des Koreakriegs darstellten. Der kleine Mann hob die Augen und blickte nach links, als er Jansons Gestalt im Glas gespiegelt sah. Als Janson neben ihn trat, sagte Nam Sei-hoon leise, ohne ihn anzusehen: »Ich muss immer wieder herkommen, Paul.«

Janson beugte den Kopf und schwieg, während sich sein alter Freund räusperte und mit dem Finger unter dem linken Auge entlangfuhr, um eine Träne aufzufangen. Soweit Janson wusste, war es das größte Museum seiner Art, ein Prunkstück moderner Architektur, in dem nationale Schätze aus mehreren Jahrhunderten ausgestellt waren, die sowohl die Euphorie als auch das Elend des Krieges zum Ausdruck brachten. Vor allem Letzteres kannte Janson nur zu gut.

Schon beim Eintreten hatte er zwei beeindruckende Kunstwerke gesehen: die Statue der Brüder, die einen südkoreanischen Offizier darstellte, der seinen jüngeren Bruder, einen nordkoreanischen Soldaten, umarmte, sowie eine Skulptur mit zwei Uhren, deren eine die aktuelle Zeit, deren andere das Datum der Invasion aus dem Norden anzeigten. Die zweite Uhr sollte ersetzt werden, sobald die beiden koreanischen Staaten wieder vereint waren. Beide Stücke spiegelten den im Süden bestehenden glühenden Wunsch nach Wiedervereinigung.

»Ich bin dankbar, dass du mich kontaktiert hast«, begann Nam, als er sein wettergegerbtes Gesicht schließlich Janson zuwandte.

Nam Sei-hoon hatte aufgrund einer seltenen Erbkrankheit, der Fairbank-Krankheit, in der Pubertät aufgehört zu wachsen. Janson kannte nur zwei andere Leute mit dieser Wachstumsstörung, den Schauspieler Danny DeVito und den ehemaligen Arbeitsminister der Clinton-Ära, Robert Reich. Während DeVito und Reich mit ihrem Kleinwuchs humorvoll umgingen, wählte Nam Sei-hoon den entgegengesetzten Weg. Trotz seines kometenhaften Aufstiegs innerhalb des südkoreanischen Geheimdienstwesens blieb seine Körpergröße für ihn stets ein extrem heikles Thema. Er war berüchtigt dafür, den Ruf und die Laufbahn eines jeden zu ruinieren, der es wagte, sich aufgrund seiner Statur über ihn lustig zu machen.

»Ich weiß es zu schätzen, dass du mich so kurzfristig empfängst«, antwortete Janson und bereute augenblicklich, das Wort »kurz« verwendet zu haben. Er biss sich auf die Lippe und kam sofort zur Sache, um den peinlichen Moment zu überspielen. »Ich bin auf der Suche nach jemandem, der wahrscheinlich hier in der Stadt auf der Flucht ist. Dir entgeht so gut wie nichts, was in Seoul passiert, deshalb dachte ich mir, du könntest mir vielleicht helfen.«

Nam antwortete langsam und überlegt. »Ich nehme an, du sprichst vom Sohn des Senators, dem Mordverdächtigen, der sich bisher der Festnahme entziehen konnte?«

»Genau«, bestätigte Janson leise. »Der Vater des Jungen hat mich engagiert, um ihn zu finden.«

Nam Sei-hoon hob überrascht eine Augenbraue. »Um ihn heimlich außer Landes zu bringen?«

Obwohl Nams Frage nicht vorwurfsvoll klang, schüttelte Janson rasch den Kopf. »Nein. Ich habe nicht die Absicht, ihm bei der Flucht zu helfen. Senator Wyckoff ist von seiner Unschuld überzeugt.«

»Unschuldige flüchten nicht.«

»Wenn man sehr jung ist und Angst hat, vielleicht schon.«

Nam Sei-hoon, dessen einst rabenschwarzes Haupt mittlerweile weiß schimmerte, wandte sich wieder dem Schaukasten zu, sodass Janson auf sein Profil hinuntersah.

»Heißt das, du hältst den Jungen ebenfalls für unschuldig?«, fragte der Koreaner.

Janson spürte eine plötzliche Reserviertheit in Nams Stimme, während sein Gesichtsausdruck unergründlich blieb. »Ein Urteil erlaube ich mir erst, wenn ich alle Fakten kenne. Und dazu gehört auch die Version des Jungen. Wenn ich ihn finde, werde ich versuchen, ihn zu überreden, sich zu stellen. Ich vertraue den koreanischen Gerichten, seine Schuld oder Unschuld festzustellen.«

»Das ist sehr nobel von dir.« Als sich Nam seinem alten Freund zuwandte, wirkte er um einiges entspannter. »Natürlich biete ich dir meine Hilfe an, egal was du vorhast. Wir kennen uns so lange – da sind die näheren Umstände deiner Mission für mich nicht ausschlaggebend, Paul.«

Janson verspürte eine tiefe Erleichterung. Er hatte in der Vergangenheit des Öfteren auf Nams zahlreiche Kontakte in der weltweiten Geheimdienstszene zurückgegriffen, um Informationen zu sammeln oder sich die eine oder andere Tür öffnen zu lassen. Es wäre ein herber Rückschlag gewesen, hätte sein Freund ihm nun, da er ihn persönlich aufsuchte, die Unterstützung versagt. In diesem Fall hätte er nicht gewusst, wo er mit seiner Suche anfangen sollte, zumal Jansons eigene Kontakte in Südkorea äußerst beschränkt waren und die Zeit drängte.

Janson schätzte Nam Sei-hoons Freundschaft zum Teil auch deshalb so sehr, weil sie auf absolut unerwartete Weise zustande gekommen war. Vor vielen Jahren war Janson dem Koreaner bei gemeinsamen US-südkoreanischen Militärübungen aufgefallen. Janson hatte bereits der Eliteeinheit im SEAL Team Four angehört – Nam hatte ihn also im Vergleich mit den Besten der Besten gesehen. Von allen US Navy SEALs, die Nam über die Jahre beobachtet hatte, lud er nur Paul Janson in sein Haus in Seoul ein. Damals hatte Janson nicht ahnen können, dass noch viele gemeinsame Abendessen folgen sollten.

Aufgrund seiner Position im Nationalen Geheimdienst NIS reiste Nam um die ganze Welt und arbeitete mit Amtskollegen auf allen Kontinenten zusammen. Jedes Mal, bevor Nam die koreanische Halbinsel verließ, rief er Janson kurz an. Falls Janson nicht weiter als zweitausend Kilometer von einer der Städte entfernt war, die Nam besuchte, bestand der Koreaner darauf, dass sie sich zum Essen trafen. Diese gemeinsamen Mahlzeiten stellten die Basis ihrer Freundschaft dar.

Trotz des Alters- und Rangunterschieds zwischen ihnen hatte Nam ihn immer als ebenbürtig behandelt. Wenn sie sich in eine Diskussion vertieften, hörte Nam ihm auf eine Weise zu, die Janson das Gefühl gab, sie beide wären die letzten Menschen auf der Welt. Für Janson, der nie ein enges Verhältnis zu seinem Vater gehabt hatte, war es eine bemerkenswerte Erfahrung, ein solches Vertrauen empfinden zu können. Dieses Vertrauen ermöglichte es ihm später, einige besonders wichtige Entscheidungen zu treffen – nicht zuletzt auch die, Consular Operations zu verlassen und ein Leben zu führen, in dem er mit sich selbst im Reinen war.

Nam blickte sich kurz nach eventuellen Lauschern um, bevor er sprach. »Wie kann ich dir helfen, Paul?«

»Senator Wyckoff hat gesagt, dass sein Sohn viel Zeit im Internet verbringt. Ich habe gehofft, du könntest ihn auf diesem Weg aufspüren.«

»Durchaus möglich«, bestätigte Nam. »Ist der Junge ein Profi?«

»Laut dem Senator kennt er sich bestens mit Computern aus. Nach meinem Gespräch mit Mr. und Mrs. Wyckoff habe ich den Eindruck, dass sie nicht gerade ein enges Verhältnis zu ihrem Sohn haben. Wahrscheinlich wissen sie nicht einmal, was er in den letzten Jahren getrieben hat.«

»Eine Schande, aber leider heutzutage keine Seltenheit.«

»Die Polizei hat die Computer des Jungen beschlagnahmt – einen Desktop und einen Laptop. Soweit ich weiß, haben sie noch nichts Brauchbares gefunden, deshalb dachte ich mir, das wäre ein guter Ansatzpunkt für uns.«

Nam überlegte einen Augenblick. »Ich halte es für durchaus möglich, an die Computer des Jungen heranzukommen … wenn ich es zu einer Angelegenheit der nationalen Sicherheit erkläre. Da ich in meiner Arbeit vor allem mit Nordkorea beschäftigt bin, wäre es hilfreich, wenn du Informationen hättest, die auf eine Verbindung des Senators oder seines Sohnes zum Kim-Regime hindeuten. Auch wenn es nur Kleinigkeiten sind.«

Janson versuchte sich an das Abstimmungsverhalten des Senators zu verschiedenen Nordkorea-Fragen zu erinnern. Er wusste jedoch, dass es nichts Aussagekräftiges geben konnte, sonst hätten Nam und sein Geheimdienst längst davon gewusst. Wie jeder gute Spion versuchte es Nam mit einem Schuss ins Blaue, was in Anbetracht der Umstände durchaus verständlich war. Südkorea lebte mit der ständigen Bedrohung durch seinen nordkoreanischen Nachbarn. Mit Kim Jong-ils Tod und der Machtübernahme durch seinen Sohn Kim Jong-un war die Situation noch um einiges unberechenbarer geworden.

Janson schüttelte schließlich den Kopf. »Bisher habe ich nichts entdeckt, was auf eine Verbindung der Wyckoffs zu Pjöngjang hindeutet, sei es politisch oder anderweitig.«

»Gut«, sagte Nam. »Dann werden wir eine Geschichte erfinden müssen.«

»Sagen Sie mir, warum ich nicht auflegen sollte.«

»Catspaw. Was haben Sie für mich?« Janson vergrub sein Kinn im hochgeschlagenen Mantelkragen, während er auf Mortons Antwort wartete. Seine Ohren waren rot vor Kälte, die Augen tränten von dem schneidenden Wind. Während er eilig den Bürgersteig entlangschritt, erinnerte er sich an seine Ankunft auf dem Militärflughafen Hickam auf Oahu, an die Wärme der hawaiianischen Sonne auf seinen Wangen. Kaum zu glauben, dass sich Honolulu und Seoul auf demselben Planeten befanden.

»Ein solches Doxing ist immer kompliziert und zeitaufwendig«, erklärte Morton. »Und der Name, den Sie mir gegeben haben – das ist kein Scriptkiddie.«

Janson runzelte frustriert die Stirn. »Können Sie das auch in verständlicher Sprache ausdrücken, Morton?«

»Einen Moment. Ich bin gerade auf dem New Jersey Turnpike, und die Straße ist verstopfter als ich während meiner Oxycodon-Sucht.«

Janson ging weiter. Er sprach nur äußerst ungern mit Morton. Normalerweise überließ er das Jessie oder jemand anderem von Catspaw, aber heute war ihm nichts anderes übrig geblieben, als den Hacker selbst anzurufen. So unangenehm es ihm war, sich Mortons Geschichten vom Verkehrsstau und seiner Verdauung anzuhören, er brauchte dringend die Informationen, die er während des Flugs angefordert hatte. Je länger es dauerte, Gregory Wyckoff zu finden, umso schlimmer war es für den Jungen. Außerdem war der Senator nicht der Typ, der sich mit Ausreden vertrösten ließ.

»Haben Sie ihn jetzt gefunden oder nicht?«, drängte Janson.

»Immer mit der Ruhe. Natürlich habe ich ihn gefunden. Ich wollte Ihnen nur erklären, dass es kein Spaziergang war. Es ist nie einfach, jemanden zu enttarnen, der anonym bleiben will und gut mit seiner Tastatur umgehen kann. Aber wenn ich genug Informationen über seine Online-Aktivitäten habe, finde ich ihn normalerweise in spätestens einer Stunde. Umgekehrt kann es richtig knifflig werden – wenn ich zwar den richtigen Namen kenne, aber nicht weiß, wo er sich online herumtreibt.«

»Aber Sie haben Gregory Wyckoffs Spuren im Cyberspace gefunden«, drängte Janson.

»Na klar. Aber er hat sich richtig gut versteckt, das will ich Ihnen die ganze Zeit sagen. Der Typ ist keiner, der sich ein paar Dinge angeeignet hat und ein bisschen Unfug im Netz macht, um irgendwem zu imponieren – der weiß genau, was er tut.«

Janson schwieg, während er an der Zentralmoschee von Seoul vorbeiging. Hätte er nur seine muslimische Identität benutzt, um sich mit Nam Sei-hoon zu treffen, dann hätte er jetzt vor der Kälte in die Moschee flüchten können, um ein paar Gebete zu murmeln und sein Gesicht auftauen zu lassen.

»Okay, ich hab nicht viel Zeit. Sagen Sie mir einfach, was Sie über das Online-Leben des Jungen rausgekriegt haben.«

»Er nennt sich Draco-Unterstrich-Malfoy-neun-fünf.«

»Was zum Teufel ist Draco Malfoy?«

»Ein Schüler der Hogwarts-Schule für Hexerei und Zauberei.«

»So, dass ich’s auch verstehe, Morton.«

»Mann, wie soll ich es denn noch erklären? Er ist eine Figur aus Harry Potter. Draco Malfoy ist ein Bösewicht und wohnt im Haus Slytherin. Voldemort befiehlt ihm, Dumbledore zu töten, aber er kriegt Skrupel und tut’s dann doch nicht. Am Ende wechselt er, glaube ich, die Seite und wird Harrys Freund.«

»Danke für die Harry-Potter-Nachhilfe. Aber im Moment interessieren mich keine Figuren aus Büchern. Erzählen Sie mir lieber etwas über Gregory Wyckoff. Was haben Sie herausgefunden?«

»Also, ich glaube, sein Deckname sagt doch alles. Der Junge ist neunzehn. Er ist unter wechselnden Identitäten online unterwegs, seit er zwölf ist. Er hat als Black Hat angefangen.«

»Ein Black Hat?«

»Das ist ein destruktiver Hacker, der sein Computerwissen einsetzt, um Schaden anzurichten.«

»Was zum Beispiel?«

»Na ja, in Gregorys Fall nichts allzu Schlimmes – jedenfalls am Anfang. Er hat Websites verunstaltet, hat als Troll in irgendwelchen Foren Leute provoziert. Später hat er angefangen, Websites durch eine absichtlich herbeigeführte Serverüberlastung lahmzulegen oder persönliche Informationen aus Datenbanken zu klauen und sie an irgendwelche Ganoven in Osteuropa zu verkaufen, hauptsächlich in der Ukraine.«

»Was hat er in letzter Zeit angestellt?«

»Das ist es eben. Vor ungefähr drei Jahren hörte er mit diesen Sachen auf. Vielleicht wurde er erwischt, oder er bekam ein schlechtes Gewissen. Ich weiß es nicht.«

»Wir wissen, dass er nicht erwischt wurde«, erwiderte Janson. »Der Junge hat keine Vorstrafen, nichts.«

»Wenn sie ihm auf die Schliche gekommen sind, muss er trotzdem kein Vorstrafenregister haben; er könnte sich bereit erklärt haben, für das FBI zu arbeiten. Unter Gaunern gibt’s heutzutage keine Ehre mehr.«

»Das heißt, er hat angefangen, andere Hacker zu verpfeifen?«

»Nicht unbedingt. Jedenfalls ist da ein Wendepunkt in seiner Online-Laufbahn. Er arbeitet plötzlich für Anon und andere ›Hacktivisten‹-Gruppen.«

»Mit ›Anon‹ meinen Sie Anonymous? Die Organisation, die Scientology angegriffen hat?«

»Genau. Scientology, PayPal, MasterCard, Visa, Sony und einen Haufen andere. Sogar einige Regierungen im Nahen Osten zur Zeit des Arabischen Frühlings. Aber sie sind eigentlich keine Organisation, ehe eine Art Online-Subkultur.«

»Tolle Arbeit, Morton. Aber wie hilft mir das alles jetzt, den Jungen hier in Seoul zu finden?«

Nam Sei-hoon hatte Janson versprochen, ihn zu verständigen, sobald sein Agent in die Computer hineinkam, die die Polizei als Beweismittel beschlagnahmt hatte. Gut möglich, dass sich Nam noch an diesem Abend melden würde. Doch wenn Gregory Wyckoff nur halb so schlau im Umgang mit Computern war wie Morton behauptete, musste man davon ausgehen, dass der Junge seine Festplatten gelöscht hatte, bevor er getürmt war. Natürlich war auch denkbar, dass er die Computer, die der Polizei in die Hände gefallen waren, gar nicht für seine geheimen Aktivitäten benutzt hatte. Möglicherweise hatte er dieses Gerät immer noch bei sich.

»Hey, ich war noch nie in Seoul«, protestierte Morton. »Noch nicht mal in Philadelphia, obwohl das gleich um die Ecke ist. Wenn sie nicht das jährliche Black-Hat-Treffen in Vegas abhalten würden, käme ich überhaupt nie aus Jersey raus.«

»Wovon reden Sie, Morton?«

»Ich kann Ihren Mann online verfolgen, aber im wirklichen Leben finde ich ihn nicht. Das müssen Sie schon selber hinkriegen.«

»Okay, dann frage ich Sie anders: Wenn Sie in einem fremden Land des Mordes beschuldigt würden – ganz egal ob Sie’s getan haben oder nicht –, wo würden Sie sich verstecken?«

»Ich schätze, ich würde mich an meine Leute wenden.«

»Welche Leute?«

»Die Hacker, die ich dort kenne. Nach dem, was ich von dem Jungen online gesehen habe, finden Sie ihn sicher nicht in irgendeinem Internetcafé. Da müssen Sie schon in den Untergrund gehen. An seiner Stelle würde ich mein Netzwerk von Cyberfreunden nutzen, um meinen Arsch zu verstecken, bis sich die Lage beruhigt hat.«

»Jetzt kommen wir schon einen Schritt weiter, Morton. Nächste Frage: Wenn ihr alle anonym online unterwegs seid, woher weiß man dann, in welcher Stadt jemand lebt?«

»Das weiß man nicht unbedingt. Aber wenn man irgendwo im Ausland in der Scheiße steckt, kann man in einem Online-Forum Hilfe suchen. Falls jemand, der es liest, in der Nähe ist, kann er einem eine direkte Nachricht schicken und Hilfe anbieten, ohne besonders viel von sich preiszugeben.«

»Es gibt keinen anderen Weg, um herauszufinden, welcher Hacker wo lebt?«

»Na ja, selbst wenn jemand seine IP-Adresse verbirgt, können Sie vielleicht aus dem, was er schreibt, herauslesen, wo er sich ungefähr aufhält. Aus den Zeiten, in denen er online ist, können Sie ableiten, in welcher Zeitzone er lebt. Auch andere Sachen sagen etwas über ihn aus, zum Beispiel seine politischen Ansichten und so was … aber das braucht natürlich Zeit. Sie dürfen nicht vergessen, dass die besten Hacker auch sehr bewandert in den sozialen Techniken sind. Die Allerbesten sind Meister der Täuschung.«

»Wie finden wir jetzt einen solchen Hacker in Südkorea?«

»Nun, mein Freund, ich würde sagen, Sie haben Glück.«

»Wirklich? Wie das?«

»Weil ich gerade regelmäßig mit einem der schlimmsten Cyber-Schurken in ganz Asien chatte. Und zufällig weiß ich auch, dass er in Seoul zu Hause ist.«

»Toll. Wie finde ich ihn?«

»Also, Adresse kann ich Ihnen keine nennen, dafür aber seinen Decknamen, und Sie können versuchen, ihn auf eigene Faust zu finden. Verraten Sie bloß nicht, wie Sie ihm auf die Spur gekommen sind. Und seien Sie extrem vorsichtig. Nach allem, was ich gehört habe, kann es sein, dass der Typ Sie fertigmacht, sobald er Sie zu Gesicht bekommt. Er ist als absoluter Killer verschrien.«

»Unter welchem Decknamen tritt er auf?«

»L-null-R-D-Unterstrich-W-eins-C-K-drei-D.«

Janson stellte sich die Kombination aus Buchstaben und Ziffern vor:

L0rd_W1ck3d

»Lord Wicked?«

»Lord-Scheiß-Wicked, mein Freund.«

6

Dosan Park

Sinsa-dong, Gangnam-gu, Seoul

Die eisige Kälte kroch Jessica Kincaid in die Knochen, und sie wurde das Gefühl nicht los, dass ihr jemand folgte. Sie senkte den Kopf gegen den böigen Wind und warf einen flüchtigen Blick über die Schulter zurück, konnte jedoch niemanden erkennen.

Du bist paranoid. Du bist es, die jemanden verfolgt.

Auf der anderen Straßenseite betrat der Assistent von Botschafter Young ein nobles koreanisches Restaurant mit dem Namen Jung Sikdang. Jessica stieß einen stillen Fluch aus. Sie konnte ihm nicht gut ins Restaurant folgen; Jonathan würde sie sofort erkennen. Genauso wenig wollte sie eine Stunde hier draußen in der Kälte warten, während Jonathan sein Abendessen genoss. Verdammt. Jessica war sich so sicher gewesen, dass er direkt nach Hause gehen würde, wo sie an seine Tür klopfen und ihn hoffentlich allein antreffen würde. Aber nein. Eine Stunde Überwachung für nichts.

Nachdem sie die US-Botschaft verlassen hatte, war Jessica in Richtung Norden zum Gästehaus Sophia in Sogyeok-dong gegangen. Es war ihr erster Besuch in einem traditionellen Hanok, und sie war sofort begeistert. Es waren nicht einmal ein Dutzend Zimmer, die einen schlichten Garten mit jungen Bäumen umgaben, die der Jahreszeit entsprechend völlig kahl waren.

Statt auf eigene Faust herumzuschnüffeln, ging sie direkt zu den Eigentümern, einem Mann und einer Frau von schwer einzuschätzendem Alter. Beide sprachen fließend Englisch. Sie waren zunächst etwas reserviert, wurden dann aber gesprächiger, als Jessica die Einladung zum Nachmittagstee dankend annahm.

Sie ließ sich auf den bequemen Kissen nieder und erkundigte sich, ob die Eigentümer Lynell Yi oder Gregory Wyckoff vor deren Aufenthalt in ihrem Gästehaus schon einmal gesehen hatten. Sie verneinten und hatten auch nichts von dem lautstarken Streit mitbekommen, der sich laut Zeugenaussagen in der Nacht des Mordes zugetragen habe. Die Gäste, die von der Auseinandersetzung berichtet hatten, ein junges koreanisches Paar aus Busan, waren inzwischen abgereist. Jessica hatte ihre Adressen in der Polizeiakte gesehen, die Janson beschafft hatte, deshalb musste sie sich damit nicht weiter befassen.

Nach dem Tee fragte sie, ob sie sich ein wenig umsehen dürfe; die beiden Eheleute erlaubten es ihr bereitwillig. Während sie über den Hof zu dem Zimmer gingen, in dem Lynell Yis Leiche gefunden worden war, beklagte sich der Eigentümer über das allmähliche Verschwinden des Hanok aus der südkoreanischen Kultur. Die einstöckigen Holzhäuser fielen, so sagte er, immer mehr dem »Modernisierungswahn« zum Opfer. Er bemerkte Jessicas Zähneklappern und erklärte ihr, dass die Zimmer gut mit Lehm und Stroh isoliert und mit einer Ondol genannten Fußbodenheizung ausgestattet seien.

Seine Frau zog einen Schlüssel aus der Tasche und schloss die Tür zu Zimmer 9 auf, das Wyckoff und Yi bewohnt hatten. Es lag im neueren Bereich des Gästehauses. Jessica war überrascht, den zwei Tage alten Tatort makellos sauber vorzufinden. Es gab kein gelbes Polizei-Absperrband, kein Blut, keine Fingerabdrücke und auch sonst keinerlei Spuren. Laut dem Eigentümer hatte die Polizei das Zimmer abgesucht und danach sofort ein Team zum Saubermachen hergeschickt. Jessica nahm sich vor zu überprüfen, ob das in Südkorea so üblich war.

Das Zimmer war behaglich, wenn auch nur etwa halb so groß wie eine normale Garage. Es strahlte sogar eine gewisse dezente Eleganz aus, auch wenn es statt mit Betten oder Stühlen nur mit traditionellen Matten, zwei verschlossenen Truhen und einem kleinen Farbfernseher ausgestattet war, wie man ihn heute wahrscheinlich gar nicht mehr kaufen konnte. Die Bilder, die sie gesehen hatte, wurden dem Zimmer nicht gerecht.

Jessica trat ans Fenster, das mit einem dünnen durchscheinenden Papier bespannt war, durch das Licht hereinfiel. Sie legte die Hand an die Wand und hatte das Gefühl, mit einem wuchtigen Faustschlag zum angrenzenden Zimmer durchbrechen zu können. So viel zu ihrer Annahme, dass andere Gäste einen Streit zwischen dem Opfer und dem Beschuldigten möglicherweise gar nicht gehört haben konnten. Was ihr jedoch zu denken gab, war die Tatsache, dass die Polizei keinerlei Spuren eines Kampfes gefunden hatte, wenn man von einer umgestürzten Lampe absah. In Anbetracht der Enge des Zimmers erschien ihr das so gut wie unmöglich, vor allem wenn man bedachte, dass Lynell Yi erdrosselt worden war.

»Touristen aus dem Westen wohnen immer noch gern in einem Hanok«, unterbrach sie der Eigentümer in ihren Gedanken. »Sie kommen nicht nach Seoul, um sich in einem Hochhaus einzuquartieren, wie sie es auch in New York oder London sehen.«

Jessica nickte. Sie konnte die Liebe des Mannes zur Tradition durchaus nachvollziehen und verstand im Gegensatz zu Janson auch, warum die beiden jungen Leute möglicherweise ihre moderne Wohnung verlassen hatten, um eine schöne Nacht in einem traditionellen koreanischen Haus zu verbringen. Vielleicht war sie einfach romantischer veranlagt als Paul – oder vielleicht hatte Paul selbst einmal in einem Hanok übernachtet, und das kleine Zimmer hatte ihn schmerzlich an den winzigen Käfig erinnert, in dem ihn die Taliban achtzehn Monate lang gefangen gehalten hatten. Insofern wäre es verständlich, wenn er ein Hanok nicht unbedingt als einen behaglichen Aufenthaltsort empfand. Trotz allem konnte Jessica seine Theorie nicht so recht teilen, dass sich das junge Paar auf der Flucht befunden habe.

Nach ihrem Besuch im Hanok hatte Jessica ein würziges Beef-Chili gegessen und war dann zur US-Botschaft zurückgekehrt. Es war bereits kurz vor fünf Uhr koreanischer Zeit, und sie hatte gehofft, Jonathan nach Dienstschluss beim Verlassen der Botschaft abfangen zu können. Jonathan war Mitte bis Ende zwanzig – kein Teenager mehr, aber altersmäßig näher bei Lynell Yi als die meisten anderen Botschaftsmitarbeiter. Und der kurze Blick des Botschafters zur Tür, nachdem Jessica ihn gefragt hatte, ob einer seiner Angestellten Lynell besser gekannt habe, hatte sie vermuten lassen, dass Jonathan ihr ein paar Auskünfte über ihre Arbeit geben konnte, vielleicht auch über ihre Beziehung zu Gregory Wyckoff.

Jonathan hatte das Gebäude um Viertel nach fünf verlassen und war zur nächsten U-Bahn-Station Jonggak gegangen. Er war in einen Wagen der Linie 1 eingestiegen, und Jessica war in den Wagen dahinter gesprungen. Zwei Haltestellen weiter war er ausgestiegen und hatte zur Linie 3 gewechselt, wo er sich gesetzt hatte, offenbar in Erwartung einer längeren Fahrt. Tatsächlich war er erst südlich des Han-Flusses im Gangnam-Viertel ausgestiegen.

Jessica behielt weiter das Restaurant im Auge, die Arme um die Brust geschlungen, um sich zu wärmen. Wie sie da stand, beschlich sie erneut dieses seltsame Gefühl, dass sie ihrerseits beobachtet wurde, während sie Jonathan beschattete. Aber von wem?

Sie musterte die Gesichter der wenigen Leute, die der Kälte trotzten. Am anderen Ende des Parks hatte sich eine Gruppe von jungen Leuten versammelt. Sie zählte vier Jungen und zwei Mädchen, wahrscheinlich alle unter achtzehn. Nicht unbedingt das, was man sich unter Spionen vorstellte.

Zu ihrer Linken erblickte sie einen Obdachlosen auf einer Parkbank. Hatte er tatsächlich vor, die Nacht bei diesen Temperaturen hier draußen zu verbringen?

Die Sonne verschwand hinter dem Berg, und es wurde rasch dunkel. Wenn sie ihren Verfolger nicht bald entdeckte, würde es wahrscheinlich aussichtslos sein. Sie zog ihr Handy hervor, um Janson anzurufen, überlegte es sich dann aber anders. Schließlich hatte sie ihm bereits mitgeteilt, dass sie Jonathan zum Restaurant gefolgt war. Sie konnte diese Situation auch allein bewältigen.

Nach einer Weile wandte sie sich vom Restaurant ab und zog sich in den Park zurück. Die jungen Leute beachteten sie gar nicht. Auch der Obdachlose rührte sich nicht. Zwei Männer schritten direkt auf sie zu, doch als sie näher kamen, bemerkte Jessica, dass sie sich an den Händen hielten. Bei dieser Kälte die Hände nicht in den Manteltaschen zu vergraben, das musste wahre Liebe sein.

Sie ging an den beiden vorbei und warf erneut einen kurzen Blick zurück. War ihr von den Leuten, die sie zuvor gesehen hatte, irgendjemand gefolgt? Es sah nicht danach aus. Dennoch spürte sie ein Augenpaar auf sich ruhen.

Jessie Kincaid beschleunigte ihre Schritte, während ihr Puls hämmerte und Bilder von Männern mit Filzhut und Trenchcoat in ihrem Kopf herumspukten, die Pistole in der Manteltasche haltend.

In der Mitte des Parks wirbelte sie herum und bemerkte eine kurze Bewegung in einer Baumgruppe. Ein Tier? Wenn nicht gerade ein Grizzlybär aus dem Zoo von Seoul ausgebrochen war, konnte es sich bei der Größe nur um einen Menschen handeln.

Sie ging weiter, als hätte sie nichts gesehen. Im nächsten Augenblick hörte sie ein Rascheln, das nur eines bedeuten konnte: Ihr Verfolger wusste, dass sie ihn entdeckt hatte. Das wiederum verriet ihr, dass er ein Profi war.

Da niemand in der Nähe war und er den Schutz der Dunkelheit nutzen konnte, beschloss der Angreifer zu handeln, und sprang zwischen den Bäumen hervor.

Jessica blickte gar nicht erst zurück, sondern sprintete quer durch den Park in Richtung Fluss. Durch das Pfeifen des Windes hindurch hörte sie, wie ihr Verfolger parallel zu ihr durch die Büsche eilte, um sie vor dem Fluss abzufangen.

Doch Jessica war schnell. Sie war schon in ihrer Ausbildung in Quantico die Schnellste ihrer Klasse gewesen. Seit sie Virginia verlassen hatte, um bei der National Security Division des FBI anzuheuern, war sie zwar ein paar Jahre älter geworden, hatte aber kein Pfund zugelegt. Und sie hatte sich weiterentwickelt, nachdem ein paar Spione von Consular Operations ein Auge auf sie geworfen hatten und Jessie in die Dienste des State Department gewechselt war.

In Momenten wie diesen machte es sich bezahlt, auf seine Fähigkeiten zu vertrauen – und das hatte Jessica immer schon getan, seit ihrer Kindheit in Red Creek, Kentucky. Mit dieser unerschütterlichen Zuversicht war sie einst in einen Greyhound-Bus gestiegen und hatte ihren Vater zum ersten Mal in ihrem Leben verlassen. Dieses Vertrauen hatte ihr geholfen, mit den Aufgaben zu wachsen, zuerst beim FBI, dann bei Cons Ops und zuletzt in ihrer Zusammenarbeit mit Paul Janson.

Sie brach durch eine niedrige Buschreihe und gelangte auf die Straße. Einen kurzen Moment hielt sie inne, um Atem zu schöpfen, der in weißen Wölkchen vor ihr aufstieg. Durch den Nebel erblickte sie ein Taxi und hob instinktiv den Arm.

Das orange Taxi wurde langsamer und hielt am Straßenrand an. Jessica riss die Autotür auf und sprang auf den Rücksitz. »Los, fahren Sie!«, rief sie dem Chauffeur zu.

Als das Taxi abfuhr, hob Jessica den Kopf gerade rechtzeitig, um einen groß gewachsenen Koreaner durch die Buschreihe springen zu sehen. Er blieb abrupt stehen und riss seine Pistole mit beiden Händen hoch. Nervös wartete Jessie auf den unvermeidlichen Schuss, das Splittern der Heckscheibe und das Pfeifen der Kugel.

Doch der Killer drückte nicht ab.

7

Cheongwha Wohnanlage

Itaewon, Yongsan-gu, Seoul

Es war bereits dunkel, und er hatte immer noch nichts von Nam Sei-hoon gehört.

Zum Glück hatte er sich inzwischen die Hilfe eines anderen alten Freundes sichern können, den er aus seiner Zeit bei Consular Operations kannte.

Bis vor etwa neunzig Minuten hatte Janson angenommen, dass Grigori Berman tot war. In den vergangenen Jahren hatte er mehrmals vergeblich versucht, den »russischen Bären« zu erreichen. In Anbetracht seiner langjährigen Verbindungen zur russischen Mafia hätte es Janson keineswegs überrascht, wenn Berman ein gewalttätiges Ende gefunden hätte.

Doch das war zum Glück nicht der Fall.

»Tot?«, hatte Berman mit seinem ausgeprägten russischen Akzent ausgerufen. »Nein, nein, Pauli! Ich bin quicklebendig, mein Freund. Ich war nur, sagen wir, auf einem längeren Urlaub.«

Janson fragte nicht nach, wo sich Berman aufgehalten hatte, und der verlor kein weiteres Wort darüber. Janson fielen tausend Gründe ein, warum es der Russe vorgezogen hatte, für eine Weile unterzutauchen.

»Von dir zu hören, Pauli, ist wie eine Nachricht von einer alten Freundin. Es wärmt mir das Herz, obwohl ich mich natürlich frage, was du von mir willst.«

Janson musste ihn nicht erst daran erinnern, dass Berman noch in seiner Schuld stand. In Jansons Zeit bei Cons Ops war Grigori Berman aufgrund seiner Ausbildung als Buchhalter in der ehemaligen Sowjetunion damit beschäftigt gewesen, Geld für seine Mafiafreunde zu waschen, indem er Strohfirmen auf der ganzen Welt einrichtete. Als Consular Operations beschloss, das russische Syndikat auffliegen zu lassen, für das Berman gearbeitet hatte, ließ Paul Janson den Mann absichtlich laufen. Obwohl seine Kollegen dagegen protestiert hatten, betrachtete Janson seine Entscheidung als einen strategischen Schachzug. Grigori Berman war zwar ein Manipulator, Lügner und Dieb, doch er war begabt, schlau und im Gegensatz zu seinen Mafiakollegen nicht gewalttätig. Weder Janson noch Cons Ops hätte etwas davon gehabt, ihn ins Gefängnis zu bringen. Vielmehr würde Janson ein Ass im Ärmel haben, wenn ihm ein Mann wie Berman den einen oder anderen Gefallen schuldete. Mit seiner Hilfe konnte er möglicherweise Leute zu Fall bringen, die gefährlicher waren und der Gesellschaft enormen Schaden zufügen würden.

Rückblickend betrachtet, erwies sich Jansons Schachzug als eines der brillantesten Manöver seiner ganzen Laufbahn. Als Janson vor Jahren des Mordes an dem Philanthropen Peter Novak beschuldigt worden war, hatte Grigori Berman entdeckt, dass die sechzehn Millionen Dollar auf Jansons Auslandskonto als angebliches Honorar für den Mord von Novaks eigener Stiftung stammten. Wenig später war Berman von der Kugel eines Scharfschützen in die Brust getroffen worden – einer Kugel, die für Paul Janson bestimmt gewesen war. Zum Glück erholte sich der Russe von der Verletzung. Berman hatte es ihm keineswegs übel genommen, sondern ging ein hohes persönliches Risiko ein, um Janson zu helfen, das Moebius-Programm endgültig zu Fall zu bringen. Er manipulierte einen korrupten ausländischen Banker und sorgte dafür, dass der damalige Präsident der Vereinigten Staaten, Charles W. Berquist jr., eine illegale persönliche Spende von eineinhalb Millionen Dollar annahm, was Janson daraufhin als Druckmittel einsetzte.

Wenn man das bedachte, sinnierte Janson, so hatte Berman seine Schuld vielleicht schon zurückgezahlt.

Das muss ich ihm ja nicht auf die Nase binden.

»Also, was kann ich für dich tun, Pauli?«

»Ich suche einen bestimmten Hacker in Seoul. Er nennt sich Lord Wicked.« Janson nannte ihm die eigenwillige Kombination aus Buchstaben und Ziffern.

»Ah, Lord Wicked.«

»Du hast von ihm gehört.«

»Jeder im Cybersicherheitsgeschäft hat von ihm gehört. Er ist eine lebende Legende.«

»Kannst du mir helfen, ihn aufzuspüren?«

»Normalerweise würde ich sagen: Njet. Ein Mann von seinen Fähigkeiten lässt seine Kommunikation bestimmt über Server in der ganzen Welt laufen. Aber da du weißt, in welcher Stadt er sich aufhält, sollte ich ihn innerhalb einer Stunde doxen können.«

»Doxen?«

»Seine persönlichen Daten aufspüren«, erklärte Berman. »Seinen richtigen Namen, die Adresse und Telefonnummer. Vielleicht sogar den Mädchennamen seiner Mutter.«

»Den Mädchennamen seiner Mutter brauche ich nicht. Dafür den Rest so schnell wie möglich.«

Sechsundfünfzig Minuten später rief Berman zurück, um Janson die gesuchten Informationen durchzugeben.

»Sein Name ist Jung Kang«, berichtete Berman. »Oder Kang Jung, wenn du den Nachnamen vorsetzt, wie es die Koreaner normalerweise tun. Er hat zwei bekannte Adressen: eine in Itaewon, im Bezirk Yongsan, die andere in Gangnam … wie in dem Song, Pauli – den kennst du doch, oder? ›Heeeyyy, sexy lady! Oppa Gangnam style …‹«

»Ich kenne den Song, Grigori. Kannst du mir jetzt die Adressen verraten?«

Zwanzig Minuten später trat eine junge Frau aus der Lobby des Wohnblocks, und Janson schlüpfte mit einem koreanischen »Danke« und einem freundlichen Lächeln durch die Tür.

Da er sich während seines Gesprächs mit Berman bereits in Itaewon aufgehalten hatte, lag es nahe, es zuerst bei Kang Jungs Adresse in Yongsan zu versuchen und Jessica die Adresse in Gangnam zu überlassen. Das Letzte, was er von ihr gehört hatte, war, dass sie dem Assistenten des Botschafters zu einem noblen Restaurant am Dosan-Park gefolgt war. Doch als er sie anrufen wollte, um ihr die Adresse in Gangnam mitzuteilen, ging sie nicht dran. Nachdem zehn Minuten vergangen waren, ohne dass sie ihn zurückgerufen hatte, wurde er langsam unruhig. Wahrscheinlich gab es keinen Grund, sich Sorgen zu machen, dachte er. Vielleicht war der Assistent des Botschafters nur auf einen Drink im Restaurant gewesen und danach zur U-Bahn-Station gegangen, um nach Hause zu fahren. Jessica würde ihn bestimmt anrufen, sobald es ihr möglich war.

Janson fuhr mit dem Aufzug in den zehnten Stock. Er nahm eher nicht an, dass diese Adresse die richtige war. Schließlich war Itaewon als Vergnügungs- und Ausländerbezirk bekannt, in dem sich unter anderem auch viele US-Soldaten aufhielten, die in Korea stationiert waren. Aufgrund seiner Bewohner und der Fülle an gefälschten Waren wurde Itaewon oft als eine Art Chinatown für Nordamerikaner und Westeuropäer bezeichnet. Nicht unbedingt ein Ort, an dem man einen wohlhabenden Mann mit einem eindeutig koreanischen Namen wie Kang Jung vermuten würde.

Dass es sich um eines der vielen gesichtslosen Gebäude handelte, bestärkte ihn in seinem Verdacht, dass Kang Jungs richtige Adresse die in Gangnam war. Laut Morton und Berman machte »Lord Wicked« ein Vermögen mit dem Verkauf von gestohlenen Kreditkartendaten an Kriminelle von Vancouver bis Estland. Der Mann lebte mit einiger Wahrscheinlichkeit auf großem Fuß. Oder zumindest etwas luxuriöser als in einem solchen Wohnhaus.

Janson trat in den düsteren Flur und bog um die Ecke. Vor Wohnung 1109 lauschte er an der Tür und achtete darauf, dass er nicht durch den Spion gesehen werden konnte. Natürlich würde er Mortons Warnung beherzigen und vorsichtig zu Werke gehen. Andererseits war er nicht hier, um Kang Jung festzunehmen, sondern um ein Geschäft mit ihm abzuschließen und Informationen von ihm zu erhalten. Kang Jung würde wenig Grund haben, ihn umzubringen.

Dennoch …

Die einzigen Geräusche aus der Wohnung kamen von einem Fernseher, auf dem eine alte Sitcom mit Gelächter vom Band lief.

Janson klopfte an die Tür, trat zur Seite und wartete darauf, dass sich das Guckloch verdunkelte oder Schritte sich der Tür näherten. Doch es kam nichts. Er hörte nur die Stimmen aus dem Fernseher. Er wollte noch einmal anklopfen, da öffnete sich die Tür einen Spaltbreit, und ein junges Mädchen lugte heraus.

»Hashiljul ashinayo?«, fragte Janson. Sprichst du Englisch?

»Chogum hajul arayo«, antwortete das Mädchen. Ein bisschen.

»Ist dein Vater zu Hause?«

»Vielleicht.«

»Vielleicht? Könntest du bitte nachsehen?«

»Ich darf nicht telefonieren. Ich habe Hausarrest.«

»Aber warum telefonieren?«

»Mein Vater wohnt in Gangnam«, erklärte sie. »Ich wohne hier bei meiner Mutter.«

»Verstehe.« Janson sah sich in seiner Annahme bestätigt, dass er sich an der falschen Adresse befand. »Ist deine Mutter zu Hause?«

»Nein.«

»Du bist ganz allein? Wie alt bist du?«

»Dreizehn.«

»Okay, tut mir leid, dass ich dich gestört habe.«

Janson wandte sich zum Gehen.

»Warten Sie«, rief ihm das Mädchen nach. »Was wollen Sie von meinem Vater?«

Janson musterte sie aufmerksam. »Du sprichst mehr als nur ein bisschen Englisch.«

»Ich spreche es fließend«, bestätigte sie. »Also, was wollen Sie von meinem Vater?«

»Es hat nichts mit dir zu tun. Es ist etwas Geschäftliches.«

»Welche Geschäfte?«

»Du bist eine neugierige junge Lady, stimmt’s?«

»Beantworten Sie meine Frage«, beharrte sie.

»Ich möchte deinem Vater ein paar Informationen abkaufen.«

»Welche Informationen?«

»Informationen für Erwachsene.«

Erneut wandte sich Janson zum Gehen.

»Computerinformationen?«, rief ihm das Mädchen nach.

Janson wirbelte zu ihr herum. »Kann sein. Was weißt du darüber?«

»Mein Vater arbeitet nicht mit Computern.«

»Nicht? Was macht er denn?«

»Er ist Koch.«

»Wirklich? Welche Art von Küche?«

»Die neokoreanische«, erklärte sie. »Sie sehen aus, als würden Sie mir nicht glauben.«

»Sagen wir, ich habe Informationen, die mich etwas anderes vermuten lassen.«

»Ich wette, Sie kennen nicht einmal den Namen meines Vaters.«

Janson überlegte einen Moment und beschloss mitzuspielen. »Dein Vater ist Kang Jung.«

Die Mundwinkel des Mädchens hoben sich in einem spöttischen Lächeln. »Nein. Sie haben keine Ahnung. Sie suchen den Falschen.«

»Heißt dein Vater nicht Kang?«

»Doch.«

»Wer ist dann die richtige Person? Wer ist Kang Jung? Deine Mutter?«

Das Mädchen schüttelte den Kopf und öffnete die Tür etwas weiter. »Vielleicht kommen Sie erst mal rein.«

»Das wäre keine gute Idee.«

Sie verdrehte die Augen und forderte ihn mit einer Geste auf einzutreten. »Doch … falls Sie Lord Wicked suchen.«

8

T-Lound Nachtclub

Cheongdam-dong, Gangnam-gu, Seoul

Jessica Kincaid blickte sich in der wogenden Menge von jungen Leuten um. Madonnas »Ray of Light« tönte von allen Seiten des ultramodernen Clubs, während sie nach dem Mann suchte, der sie seit dem Dosan-Park verfolgte.

Nachdem sie ins Taxi gesprungen war und erkannt hatte, dass der Killer nicht abdrücken würde, hatte sie in die Manteltasche nach ihrem Handy gegriffen. Es war weg. Sie musste es beim Sprint durch den Park verloren haben. Jessie beugte sich vor und bat den Fahrer, ihr sein Handy zu leihen. Er antwortete auf Koreanisch, dass er kein Englisch spreche, und schloss die Trennscheibe zwischen Vorder- und Rücksitz.

Nachdem sie zehn Minuten durch Gangnam gefahren waren, ließ sie den Mann anhalten. Sie wollte nicht zu weit fahren, weil sie immer noch hoffte, es rechtzeitig zum Restaurant zu schaffen, um Jonathan abzufangen.

Wie sich zeigte, war sie nicht weit genug gefahren. Als sie die Straße nach einem öffentlichen Telefon absuchte, um Janson anzurufen, erblickte sie den groß gewachsenen Koreaner, der auf sie gezielt hatte.

Als er sie ebenfalls sah, blieb ihr nichts anderes übrig, als erneut loszurennen.

Er jagte sie durch die belebten Straßen, vorbei an schmalen Gassen, durch die beißende Kälte. Jessica versuchte ihn mit verschiedenen Manövern loszuwerden, die sie bei Cons Ops oder später von Paul Janson gelernt hatte. Der Mann ließ sich jedoch nicht abschütteln. Er war offensichtlich ein gut ausgebildeter Profi. Und er schien verdammt entschlossen zu sein, sie zu schnappen.

In einer U-Bahn-Station tauchte sie in der Menge unter und atmete erst einmal durch. Als sie erkannte, dass ihr der Mann immer noch auf den Fersen war, sprang sie in einen Wagen. An der nächsten Haltestelle stieg sie wieder aus, doch er folgte ihr wie ein Monster aus einem Horrorfilm.

Sie flüchtete sich in ein Kaufhaus, um sich durch eine Verkleidung unkenntlich zu machen, doch er ließ sich nicht täuschen. Sie benutzte mehrere Busse, U-Bahnen und Taxis, bis es ihr endlich gelang, ihn abzuschütteln.

Fast eine Stunde fuhr sie kreuz und quer durch die Stadt, ohne ihn zu sehen.

Erleichtert wollte sie ein koreanisches Starbucks-Café betreten, um zu telefonieren, da tauchte die Visage des Killers im spiegelnden Fenster auf.

Wieder rannte sie los, so schnell sie konnte, immer weiter, ohne stehen zu bleiben. Als sie müde wurde, erkannte sie, dass es nur noch eine Frage der Zeit war, bis ihr Verfolger sie einholte. Also beschloss sie, den Spieß umzudrehen – einem Grundsatz folgend, den Janson ihr immer wieder ans Herz gelegt hatte:

»Mach den Jäger zum Gejagten, das Raubtier zur Beute.«

Als sie in eine ruhige Seitenstraße einbog und ein großes Gebäude aus Glas und Stahl erblickte, wo ständig junge Leute kamen und gingen, beschloss sie, es hier zu versuchen. Sie steckte dem Türsteher einen Hundert-Dollar-Schein zu, gab ihren Mantel an der Garderobe ab und tauchte in die Menge der Tanzenden ein.

In ihren Adern pulsierte immer noch das Adrenalin, als sie sich umblickte, in der Hoffnung, dass ihr der Killer gefolgt war.

Jessie wand sich zwischen den schwitzenden Gästen hindurch und hielt nach ihrem Verfolger Ausschau, während sie sich die Räumlichkeiten des exotischen Nachtclubs einprägte. Auf Chers »Believe« folgte ein ihr unbekannter koreanischer Popsong, ehe der DJ ein Remix von »Lose Yourself« spielte. Als der Song endete, setzte ein eingängiger Technobeat ein, und die Stimmung auf der Tanzfläche steigerte sich augenblicklich. Der Energiepegel stieg, die Tänzer bewegten sich schneller und intensiver. »We Like to Party« von den Vengaboys dröhnte aus den Lautsprechern.

Der Song war gerade eine Minute gelaufen, da erspähte Jessica ihren bewaffneten Stalker.

Nur wird er nicht mehr bewaffnet sein, dachte sie. Wer den T-Lound-Nachtclub betreten wollte, musste einen Metalldetektor passieren. Sie konnte ihn vielleicht nicht abschütteln, doch sie betete, dass sie hier drin wenigstens eine faire Chance hatte.

Sin Bae schlängelte sich durch die Menge und sah sich suchend nach der Frau um. Er hatte seine Daewoo DP-51 zurücklassen müssen, bevor er ihr in den Club gefolgt war. Die zerlegte Pistole hatte er zwischen zwei Betongebäuden auf der anderen Straßenseite vergraben. Wenn alles planmäßig verlief, würde er die Waffe ausgraben und nach Itaewon fahren, um Paul Janson auszuschalten und danach seine Suche nach dem Sohn des Senators fortzusetzen.

Jansons Partnerin Jessica Kincaid zu eliminieren hatte sich als unerwartet schwierig herausgestellt. Sie war extrem flink auf den Beinen und ausdauernder als jede Frau, die ihm bisher begegnet war. Nicht nur, dass Consular Operations und Paul Janson sie hervorragend ausgebildet hatten, sie verfügte zudem über körperliche Fähigkeiten, die sie zu einem schwer auszuschaltenden und absolut unberechenbaren Ziel machten. Das begann schon damit, dass sie das scharfe Auge eines Falken besaß.

Sin Bae hatte das Überraschungsmoment zwar nicht mehr auf seiner Seite, doch er war überzeugt, diesen Vorteil nicht nötig zu haben. Schließlich war es nicht der erste Auftrag, den er erledigte. Es war jedoch das erste Mal, dass er die Anweisung erhalten hatte, zwei ehemalige Angehörige von Cons Ops zu eliminieren. Er hatte schon mehrere Agenten des südkoreanischen Geheimdienstes und der amerikanischen Central Intelligence Agency getötet, aber noch nie einen aktiven oder ehemaligen Agenten von Cons Ops.

Sin Bae fragte sich, was Paul Janson und Jessica Kincaid angestellt haben mochten, um sich den Zorn von Consular Operations zuzuziehen. Er würde den Grund jedoch nie erfahren, und damit konnte er durchaus leben. Seine Aufgabe war es, die Anweisung auszuführen, die ebenso dringend wie eindeutig war. Sobald Janson und Kincaid eliminiert und der flüchtige Gregory Wyckoff tot waren, würde er seinen Führungsagenten Ping in Shanghai kontaktieren und auf seinen nächsten Auftrag warten.

Er stieg die Treppe zum ersten Stock hinauf und erspähte sie fast augenblicklich. Seltsamerweise hatte sie sich an der Bar zu einem Koreaner mittleren Alters gesellt. Nach wenigen Augenblicken ging sie mit dem Mann in die Mitte der Tanzfläche.

Hatte sie nicht gesehen, dass er ihr in den Nachtclub gefolgt war? Oder fühlte sie sich sicher, weil sie wusste, dass er den Metalldetektor passieren musste, um hereinzukommen? Falls es so war, hatte sie ihn gründlich unterschätzt und sich damit ihr eigenes Grab geschaufelt.

Die bunten Lichter auf der Tanzfläche machten es ihm schwer, sie in der Menge der Tanzenden zu erkennen. Schwer, aber nicht unmöglich. Er konnte den Auftrag immer noch erledigen und unbemerkt davonkommen. Doch er musste jetzt schlau vorgehen. Es würde eine Zeit brauchen, um an sie heranzukommen – und er wollte diesmal vermeiden, dass sie ihn vorzeitig bemerkte.

Also hielt er sich im Hintergrund und wartete ab. Konnte es tatsächlich sein, dass diese attraktive junge Frau einen Mann mit schütterem Haar und beträchtlichem Bauchansatz verführen wollte, der alt genug war, ihr Vater zu sein? So wie sie mit ihm tanzte, sah es ganz danach aus. Eine Kellnerin trat mit einem Tablett mit Drinks zu den beiden, und Kincaid kippte gleich zwei hinunter. Vielleicht um ihre Nerven zu beruhigen.

Gut, dachte er. Anscheinend wähnte sie sich nicht mehr in Gefahr. Möglicherweise hatte Sin Bae das Überraschungsmoment doch noch auf seiner Seite.

Er überlegte, wie er am besten vorging. Eine Möglichkeit war, sie draußen auf der Straße zu töten, sobald sie die Party verließ. Natürlich konnte er es auch hier im Club erledigen. Falls sie sich tatsächlich nicht mehr bedroht fühlte, würde sie irgendwann die Toilette aufsuchen. Wenn er es geschickt anstellte, konnte er auf der Damentoilette an sie herankommen.

Ihr Verhalten amüsierte ihn, wenngleich es ihn etwas überraschte, dass sie sich plötzlich so sicher fühlte, nur weil ihn der Metalldetektor gezwungen hatte, sich von seiner Waffe zu trennen. Sie ahnte nicht, dass Sin Bae seine bevorzugte Waffe immer bei sich trug.

Während Sin Bae die Manschetten seines Hemds aus den Ärmeln des Anzugjacketts zog, stieß plötzlich ein Betrunkener – offenbar ein europäischer Tourist – gegen ihn und schüttete ihm eine bernsteinfarbene Flüssigkeit auf Jackett und Hemd, bevor er das Glas zu Boden fallen ließ. Sin Bae hatte gute Lust, sich eine Scherbe des zerbrochenen Glases zu schnappen und dem Mann die Kehle aufzuschlitzen. Doch damit hätte er seine Operation gefährdet. Also ließ er den Kerl weitergehen, nicht ohne ihm einen drohenden Blick zuzuwerfen. Der Typ würde ihm nicht noch einmal in die Quere kommen.

Er wandte sich wieder der Tanzfläche zu und suchte die Menge nach Kincaid ab. Der ältere Koreaner mit der Halbglatze, mit dem sie getanzt hatte, war noch da, doch er schien allein zu sein und wirkte mindestens ebenso perplex wie Sin Bae.

Unmöglich. Er hatte seine Zielperson nur für ein paar Sekunden aus den Augen gelassen.

Sin Bae stieß einen stillen Fluch aus und suchte die Gesichter der jungen Frauen in der Menge ab. Diese Kincaid war unglaublich listig. Er hatte sie lange genug beschattet, um zu wissen, dass sie einen professionellen Verfolger so leicht abzuschütteln vermochte, wie sich andere einen Schuh zubanden. Und sie gab nicht auf. Miss Jessica Kincaid war eindeutig nicht gewillt zu sterben.

Eine abrupte Bewegung zog Sin Baes Augen zur Treppe, die ins Erdgeschoss hinunterführte. Er war sich nicht sicher, glaubte aber, einen kurzen Moment ihren Hinterkopf gesehen zu haben. Der Anblick hatte sich ihm ins Gedächtnis gebrannt, schließlich war er seit Stunden hinter ihr her.

Ruhig und sicher schritt er zur Treppe.

Er würde sie finden.

Und töten.

Noch heute Nacht.

9

»Wer zum Teufel hat es geschafft, mich zu doxen?«

Von der Couch starrte Janson das Mädchen auf der anderen Seite des bescheidenen Wohnzimmers an und bemühte sich, nicht allzu belämmert dreinzublicken.

»Dich? Du bist Lord Wicked?«

Das Mädchen verschränkte die Arme vor der flachen Brust. »Beantworten. Sie. Meine. Frage.«

»Das kann ich dir nicht sagen. Aber glaub mir, es war ein ganzes Team nötig.«

Das Mädchen griff nach der Fernbedienung und stellte den Flachbildfernseher an der Wand auf stumm.

»Schade, dass Sie Ihre Quellen nicht nennen können«, meinte sie. »Sie wollen Informationen von mir? Okay, dann müssen Sie mir auch etwas bieten. Verraten Sie mir, wer mich gedoxt hat, sonst erfahren Sie kein Wort von mir.«

Janson erhob sich von der Couch. »Hör zu, es ist mir egal, womit du dir … dein Geld verdienst. Ich brauche deine Hilfe, und du bist vielleicht der einzige Mensch in Seoul, der mir sagen kann, was ich wissen muss.«

»Dann verraten Sie mir, wer mich gedoxt hat.«

»Keine Diskussionen, junge Lady.« Er sah sie streng an und richtete den Zeigefinger auf sie, zog die Hand aber gleich wieder zurück. »Hör zu, das ist kein Spiel. Ich werde nicht gehen, bis du mir gesagt hast, was ich wissen muss.«

»Was wollen Sie tun?«, erwiderte sie herausfordernd. »Ein dreizehnjähriges Mädchen foltern?«

Janson blieb ruhig. »Ich foltere niemanden.«

»Nicht?« Sie war sichtlich erfreut. »Nicht einmal, wenn man Sie gut dafür bezahlt? Ich biete Ihnen nämlich eine hübsche Summe, wenn Sie mir die Köpfe der Leute liefern, die mich gedoxt haben.«

Herrgott. Das Mädchen schien es hundertprozentig ernst zu meinen. Janson fragte sich, warum sie ihm ihre Identität so schnell verraten hatte, wenn sie so versessen war, ihr Geheimnis zu wahren.

Er wandte sich zur Tür. »Es war sowieso keine gute Idee hierherzukommen. Ich werde deinen Vater in Gangnam besuchen.«

»Nein«, rief sie bestürzt. »Sie dürfen nicht zu meinem Dad gehen. Sagen Sie mir, was Sie wissen wollen. Und beeilen Sie sich – meine Mutter ist in spätestens einer Stunde wieder da.«

Das war es also. Ihr Vater war ihre Achillesferse. Deshalb hatte sie ihn so bereitwillig hereingelassen.

»Okay, ich suche einen Hacker, der sich irgendwo in Seoul aufhält. Ich lasse von einigen Leuten seine Kreditkarten und sein Handy überwachen, aber er benutzt beides nicht. Darum kann ich ihn nur rechtzeitig finden, wenn ich mehr über ihn weiß. Der Kerl, den ich suche, hat vermutlich einen Großteil seines Lebens online verbracht.«

»Ihn rechtzeitig finden?«, hakte sie nach. »Was heißt das?«

Janson hatte die Polizei eigentlich nicht erwähnen wollen, doch die Zeit drängte. Und wenn er wollte, dass ihm dieses Mädchen – »Lord Wicked« – half, Gregory Wyckoff aufzuspüren, musste er ihr alle verfügbaren Informationen geben.

»Hast du von dem Mord im Gästehaus Sophia gehört? Es ist noch keine drei Tage her.«

»Natürlich«, betonte sie. »Sie haben ja überall davon berichtet. Ich verfolge die Sache ständig online.«

Janson zog die Stirn in Falten. »Du gehst nicht oft hinaus, oder?«

Das Mädchen schüttelte den Kopf. »Da draußen … das ist nichts für mich«, erwiderte sie leise.

Ihre Worte ließen ihn für einen Moment erstarren. Er überlegte, sie nach ihren Geschäften zu fragen. Und wie sie ihr Geld aufbewahrte. Er fragte sich, ob sie hier in Sicherheit war. Doch damit konnte er sich jetzt nicht beschäftigen.

»Der Verdächtige heißt Gregory Wyckoff. Er ist neunzehn Jahre alt und der Sohn eines amerikanischen Senators. Im Moment befindet er sich auf der Flucht, obwohl er vielleicht unschuldig ist. Der Senator hat mich angeheuert, um ihn aufzuspüren und herauszufinden, was wirklich in der Nacht geschehen ist.«

Das Mädchen nickte. »Sie wollen, dass ich ihn ebenfalls doxe? Das braucht Zeit.«

»Ich habe schon jemanden dafür angeheuert.«

»Den Kerl, der mich aufgespürt hat?«

Janson ging nicht auf die Frage ein. »Die Online-Identität des Jungen ist Draco-Unterstrich-Malfoy-neun-fünf.«

Er hatte auf ein kurzes Aufleuchten in ihren Augen gehofft, als Zeichen, dass ihr der Name ein Begriff war, doch ihr Gesichtsausdruck blieb unverändert.

»Okay, ich helfe Ihnen«, sagte sie schließlich.

»Danke.«

»Aber ich muss Sie irgendwie erreichen können – es wird nämlich eine Weile dauern, und wenn Sie noch hier sind, wenn meine Mutter heimkommt, wird sie die Polizei rufen und Sie festnehmen lassen.«

»Verstehe.«

Während Janson ihr seine Telefonnummer aufschrieb, wanderten seine Gedanken zu Jessie, die noch immer nicht zurückgerufen hatte. Da die Zeit drängte und er nicht glaubte, dass das Außenministerium und Cons Ops in die Sache verwickelt waren, hatte er beschlossen, die Initiative zu ergreifen. Er hatte Jessie in die US-Botschaft geschickt, um die Leute dort aus der Reserve zu locken. Falls Cons Ops doch etwas damit zu tun hatte, würden sich seine Exkollegen auf die eine oder andere Weise verraten. Nun befürchtete er, dass er einen tödlichen Fehler gemacht hatte, den er sich nie verzeihen würde.

»Hier.« Er gab dem Mädchen den Zettel mit seiner Nummer. »Wie lange, glaubst du, wird es dauern?«

»In einer halben Stunde werde ich etwas haben.«

Janson wandte sich zum Gehen.

»In den letzten zwölf Monaten war ich nur ein Mal ein bisschen unvorsichtig«, sagte sie, während er zur Tür ging. »Gegenüber einem Kerl, mit dem ich gechattet habe. Er hat behauptet, im UK zu leben, aber ich hab seine Spur in die Staaten zurückverfolgt.«

Janson drehte sich zu ihr um. »Und?«

»Sagen Sie mir nur eins: Dieser Mistkerl, der mich gedoxt hat – lebt er zufällig in New Jersey und fährt einen klapprigen alten Honda?«

10

Jessica Kincaid eilte die Treppe hinunter und schlängelte sich durch die Reihen der leicht bekleideten Frauen mit Martinis und Highballs in den Händen. Sie blickte nicht zurück, um sich zu vergewissern, dass ihr der Killer folgte; sie konnte förmlich seine Augen in ihrem Rücken spüren – genauso wie sie seinen Blick in der klirrenden Kälte vor dem Restaurant am Dosan-Park gespürt hatte.

Der Treppenabsatz zwischen erstem Stock und Erdgeschoss war so verstopft, dass sie ihre Ellbogen einsetzen musste, um sich einen Weg zu bahnen, was ihr eine Salve von Flüchen und bitterböse Blicke eintrug.

Jessie ließ sich nicht aufhalten und überlegte am Fuß der Treppe einen Augenblick, ehe sie sich nach links zur Garderobe wandte, wo sie ihren Mantel abgegeben hatte. Während sie sich durch die Menge schlängelte, tastete sie nach der beruhigenden Wölbung der Waffe in ihrem Hosenbund.

Im ersten Stock hatte Jessica das getan, was die meisten Singlefrauen hier taten: Sie hatte sich nach einem Mann umgesehen. Zuerst hatte sie nur gedacht, dass ihr ein Mann helfen würde, in der Menge unterzutauchen und Zeit zu gewinnen, um den Killer auszumachen, bevor er sie entdeckte. Vielleicht würde sie sogar die Chance bekommen, sich ihm von hinten zu nähern. Da bemerkte sie etwas, das sie auf eine viel bessere Idee brachte. Sie trat an die Theke und drängte sich zwischen zwei Männer – einen jüngeren, der ziemlich theatralisch mit einer jungen Frau flirtete, und einen älteren, der aussah, als habe er seine Ambitionen für heute Abend aufgegeben und beschlossen, sich ganz dem Whisky zuzuwenden.

Jessica hatte den älteren Mann vor allem aufgrund der Ausbuchtung unter seinem Anzugjackett ausgewählt. An der Theke drückte sie sich an ihn, um sich zu vergewissern, dass ihr Auge sie nicht getäuscht hatte.

»Choésong hamnida«, entschuldigte sie sich, nachdem sie gegen ihn gestoßen war und er seinen Drink verschüttet hatte. Sie wusste, dass sie die koreanischen Wörter nicht richtig ausgesprochen hatte, und hoffte, dass die ohrenbetäubende Musik alles bis auf das Wesentliche übertönt hatte. Sie griff sich ein Tuch von der Theke und wischte auf, was er durch ihre Schuld verschüttet hatte.

»Ist schon in Ordnung«, lallte der Mann auf Englisch. »Sie sind Amerikanerin, stimmt’s?«

Jessie sah ihn lächelnd an. »Ja, bin ich. Hat mich meine furchtbare Aussprache verraten?«

»Ich liebe Amerika«, wich er ihrer Frage gut gelaunt aus. Möglicherweise hatte er sie in dem Lärm gar nicht verstanden. »Ich liebe die New York City. Kommen Sie aus der Stadt?«

Jessica sah sich kurz nach ihrem Stalker um. »Nicht ganz. Ich komme aus einer kleinen Stadt in Kentucky. Red Creek heißt sie.«

»Ah, Kentucky!«, rief er aus. »Ich liebe Kentucky Bourbon und Kentucky Fried Chicken. Darf ich Sie einladen?«

Sie beugte sich zu ihm und hoffte, dass sie nicht nach Schweiß roch. »Sie wollen mir einen Eimer Hähnchenteile spendieren?«

Der Mann warf den Kopf zurück, als hätte sie die komischste Bemerkung gemacht, die er je gehört hatte. Er beugte sich vor, um etwas zu sagen, und sie stießen mit den Köpfen zusammen.

»Tut mir furchtbar leid«, entschuldigte er sich. »Sorry.« Als er sah, dass sie unverletzt war, kam er auf seinen Vorschlag zurück. »Ich habe mit meiner Frage gemeint, ob ich Sie auf einen Kentucky Bourbon einladen darf. Vielleicht Wild Turkey? Oder Jim Beam? Oder hätten Sie lieber einen Old Grandfather?«

»Old Grand-Dad«, korrigierte sie.

»Ja, genau!« Er streckte die Hand über die Theke aus. »Zwei Old Grand-Dad!«, rief er dem Barkeeper zu.

Aus dem Augenwinkel beobachtete Jessica, wie ihr Verfolger die Treppe heraufkam.

»Möchten Sie tanzen?«, fragte sie.

»Tanzen? Ja, klar.« Er blickte zum Barkeeper. »Lassen Sie uns nur noch auf unsere Drinks warten.«

»Er kann sie uns ja bringen. Ich möchte jetzt wirklich gern mit Ihnen tanzen.« Sie wandte sich an den Barkeeper. »Können Sie uns die Drinks auf die Tanzfläche bringen?«

»Selbstverständlich«, versicherte der Barmann in nahezu perfektem Englisch mit einem nahezu perfekten Lächeln. »Ich lasse sie Ihnen hinüberbringen.« Er sah den älteren Herrn im Anzug an. »Viel Spaß, ihr verrückten Leute.«

Auf der Tanzfläche bewegte sich Jessica sofort im Rhythmus des K-Pop, während ihr Partner mit offenem Mund dastand. Sie wirbelte herum und drückte sich mit ihrer Hinterseite an seine Hüfte.

Er fasste sie um die Taille und verschränkte seine Hände vor ihrem Bauch. Im nächsten Moment drehte sie sich zu ihm, bis sich ihre Lippen beinahe berührten. Sie strich mit den Händen über seine Schenkel und an den Seiten seines Oberkörpers hinauf, bis sie das Holster unter dem Jackett spürte.

Da ist es.

Während ihr Gesicht seinen Hals berührte, wanderten ihre Hände unter sein Jackett. Er warf den Kopf zurück und verdrehte ekstatisch die Augen.

Sie warf einen kurzen Blick über die Tanzfläche und sah ihren Verfolger an der Treppe stehen, die Arme vor der breiten Brust verschränkt. Er beobachtete sie.

Eine junge Frau im kurzen Rock tippte ihr von hinten auf die Schulter, ein Tablett mit zwei neonfarbenen Reagenzgläsern in der Hand.

»Zwei Shots Old Grand-Dad«, sagte die junge Frau.

Jessica nahm ein Glas und leerte es in einem Zug. Ihr Tanzpartner winkte ab. »Nein, danke. Aber setzen Sie die Drinks auf meine Rechnung«, lallte er.

Jessica zwinkerte ihm zu, griff sich das zweite Glas und setzte es an die Lippen. Die Augen ihres Tanzpartners weiteten sich beeindruckt.

»Die sind ja ganz klein«, rechtfertigte sie sich und zog ihn wieder an sich. Sie ließ ihn den Bourbon in ihrem Atem riechen und hauchte ihm einen Kuss auf die Wange, während ihre Hände wieder unter sein Jackett schlüpften.

Als sie das Holster spürte, überlegte sie, wie er mit der Waffe in den Club gekommen sein mochte. Wahrscheinlich war er Polizist, obwohl sie von Janson wusste, dass die meisten Polizisten in Seoul keine Schusswaffe trugen. Was wiederum bedeutete, dass ihr Tanzpartner wahrscheinlich einer Spezialeinheit angehörte. Er war entweder undercover unterwegs oder nicht im Dienst. Seine schwere Zunge und der Whiskygeruch, den er verströmte, deuteten eher auf Letzteres hin.

Aus dem Augenwinkel beobachtete Jessie, wie ein betrunkener junger Europäer mit dem Killer zusammenstieß und ihm seinen Drink über Jacke und Hemd schüttete. Die ideale Ablenkung.

Jessica packte die Gelegenheit beim Schopf.

Da die Gäste um diese Zeit den Club nicht in Scharen betraten oder verließen, hatte die Garderobenfrau ihren Platz in der riesigen Garderobe verlassen. Jessica konnte aber nicht wissen, wie lange sie wegbleiben würde, deshalb musste sie sich beeilen. Sie versteckte sich zwischen zwei Reihen von Mänteln und atmete schwer, während sie die Waffe in ihren Händen begutachtete.

Eine 9-mm-Daewoo.

Rasch nahm sie das Magazin heraus und zählte dreizehn Patronen. Sie schob es wieder in die Pistole und zog den Schlitten zurück, um eine Patrone in die Kammer zu laden. Schließlich entsicherte sie die Waffe, zog den Hahn zurück und lugte zwischen den Mänteln hervor.

Er muss mich gesehen haben.

Es überlief sie kalt, sie zitterte. Bevor sie in der Garderobe verschwunden war, hatte sie ihn aus dem Augenwinkel gesehen und einen Moment gewartet, um sicherzugehen, dass er seine Beute erblickte.

Er weiß, wo ich bin. Warum kommt er nicht?

War es ihm zu riskant, sie hier im Club zu töten? Wartete er, bis sie hinausging, bevor er die Jagd fortsetzte? Aber diesen Gefallen würde sie ihm nicht tun. Wenn es sein musste, konnte sie die ganze Nacht hier sitzen. Sie würde auf die Garderobenfrau warten und versuchen, ihre Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, ohne sie zu erschrecken. Jessie würde sie fragen, ob sie ihr Handy benutzen durfte, und damit Janson anrufen, um ihm ihre Situation zu schildern.

Nach einigen Minuten wechselte sie die Position und ließ sich auf ein Knie nieder, die Pistole weiter ausgestreckt in den Händen haltend. Bei so vielen Leuten hier musste sie extrem vorsichtig sein.

Keine zivilen Opfer.

Falls er seine Waffe draußen zurückgelassen hatte – würde sie dann trotzdem beweisen können, dass er versucht hatte, sie zu töten, wenn die Polizei am Tatort erschien?

Es war wahrscheinlich besser, auf die Beine zu zielen. Aber vielleicht würde sie ja gar nicht schießen müssen. Vielleicht konnte sie ihn mit vorgehaltener Pistole irgendwohin führen, wo sie ungestört waren, und ihn fragen, für wen er arbeitete. Falls er nicht reden wollte, würde sie ihm mit der Pistole die Zähne einschlagen.

Keine Folter.

Sie würde so vorgehen, wie es die Situation verlangte. Aber erst einmal musste er ihr hierher folgen. Er musste sein eiskaltes Gesicht zeigen und ihr gegenübertreten.

Erneut wechselte sie ihre Position und wartete.

Wo steckst du, verdammter Hundesohn?

11

Sin Bae beobachtete, wie die Frau im Erdgeschoss des Nachtclubs in der Garderobe verschwand. Er hatte sich schon einmal in dem Gebäude aufgehalten, als er eine Zielperson vom südkoreanischen Geheimdienst NIS observiert hatte. Der junge Mann aus Jeollabuk-do, einer landwirtschaftlich geprägten Provinz im Südwesten Koreas, hatte wenig überraschend eine Vorliebe für das Nachtleben von Seoul gezeigt. Sin Bae war ihm viel öfter in Bars und Tanzlokale gefolgt, als er ihn in der Nähe seiner Wohnung oder seines Büros beschattet hatte. Hier im T-Lound hatte sich der junge Mann oft mit einem mutmaßlichen Spion aus Nordkorea getroffen.

Sobald Sin Bae genügend Beweise für den Verrat des jungen Mannes gesammelt hatte, erwartete er, dass sein Führungsagent von Cons Ops die Fotos und Videos dem südkoreanischen Geheimdienst übergeben würde. Stattdessen erhielt Sin Bae von Ping eine neue Anweisung, die direkt aus Washington kam. Er sollte den jungen Verräter töten. Die Anweisung lautete, ihn in seiner Wohnung in Seoul aufzusuchen und ihm eine Kugel in den Hinterkopf zu jagen. Aus sehr persönlichen Gründen führte Sin Bae den Befehl nur zu gern aus.

Er schlängelte sich zwischen den vielen jungen Leuten hindurch, die Drinks hinunterkippten oder auf der Tanzfläche versuchten, die Wirkung der verschiedenen Drogen abzuschütteln. Ohne die Garderobe aus den Augen zu lassen, arbeitete er sich nach hinten zu den Toiletten. Ein Stück weiter den Gang hinunter befand sich der Privatraum des Clubmanagers, den Sin Bae vor wenigen Minuten auf der Treppe gesehen hatte. Das Büro würde also leer sein – und es gab darin eine verborgene Tür zur Rückseite der Garderobe. Während er den Gang entlangeilte, fischte er das Lockpick aus der Tasche. Er brauchte nur wenige Sekunden, um die Tür zu öffnen.

In dem luxuriösen kleinen Büro dachte Sin Bae für einen Moment an die Nacht zurück, als er den jungen Mann vom Geheimdienst ausgeschaltet hatte. Es war in all den Jahren seiner geheimen Tätigkeit für Consular Operations einer der wenigen Aufträge gewesen, die ihn wirklich mit Genugtuung erfüllt hatten. Es gehörte zu seinem Beruf, Zielpersonen zu eliminieren, doch einen jungen Mann zu exekutieren, der Geheimnisse an das nordkoreanische Regime in Pjöngjang verkaufte, war ihm ein persönliches Anliegen.

Sin Bae hatte einst in Pjöngjang gelebt. Als Junge war er in der Stadt zur Schule gegangen, hatte auf den Straßen Ball gespielt und sich der kommunistischen Partei verpflichtet gefühlt. Obwohl er aus einfachen Verhältnissen stammte, hatte Sin Bae seine Kindheit genossen. Die glücklichen Tage waren abrupt zu Ende, als an einem kühlen Septemberabend mehrere Agenten von Kim Il-sungs Sicherheitsdienst in der bescheidenen Wohnung der Familie erschienen.

Er war sieben gewesen, als es passierte. Zusammen mit seinen Eltern, Großeltern und seiner Schwester war er in ein Arbeitslager für politische Gefangene namens Yodok verfrachtet worden, da Sin Baes Onkel angeblich die Partei kritisiert und sich an einer Verschwörung beteiligt habe.

Sin Bae hatte damals nicht wirklich verstanden, was vor sich ging. Er konnte kaum atmen vor Angst, und seine Mutter erklärte ihm, dass sie sich auf eine abenteuerliche Reise begeben würden.

Sin Baes Finger schlossen sich um die Türklinke, und er drückte sie langsam nach unten. Als er einen Blick in die Garderobe warf, erinnerten ihn die schweren Mäntel an die Winter in Yodok.

Als er mit seiner Familie in Yodok eintraf, konnte ihn seine Mutter nicht länger belügen. Das Internierungslager war von steilen Bergen, gefährlichen Flüssen und anderen natürlichen Hindernissen umgeben, dazu von Stacheldraht, Wachtürmen und uniformierten Männern mit großen Gewehren. Die Leute, die bereits im Lager lebten, waren dünn und schmutzig; viele schienen krank oder gar dem Tode nahe zu sein. Sie waren mit Lumpen bekleidet und aßen Insekten, die sie auf dem Boden fanden.

In der Nacht, als die Familie im Lager ankam und in eine Hütte gesteckt wurde, hielt Sin Bae seine kleine Schwester Su-ra in den Armen und wiegte sie sanft, während sie sich in den Schlaf weinte.

Als Sin Bae vorsichtig durch die Tür trat, die in den hinteren Bereich der Garderobe führte, verdrängte er Yodok aus seinen Gedanken.

Jessica Kincaid hockte mit einer Pistole in der Hand zwischen den Mänteln. Sin Bae machte einen lautlosen Schritt und war nur noch wenige Meter hinter ihr. Er spürte geradezu ihr schweres Atmen.

Mit der rechten Hand griff er nach seinem linken Manschettenknopf.

Er trat noch zwei Schritte vor und hob die Arme über Kincaids Kopf.

In einer einzigen fließenden Bewegung zog er die Schlinge aus dem Manschettenknopf und schlang den Draht eng um ihren Hals.

Auf Koreanisch zählte er die Sekunden.

Il … i … sam … sa … o …

Bei spätestens shibo würde die ehemalige Cons-Ops-Agentin Jessica Kincaid tot sein.

12

Alles, was Jessica Kincaid sah, war ein Hauch seines Schattens. Instinktiv sprang sie auf, als sich die Drahtschlinge um ihren Hals schloss. Sie warf sich gegen ihn, riss die Pistole mit beiden Händen hoch und versuchte sie über die Schulter auf ihn zu richten. Doch die bedrohliche Atemnot und die Panik, die in ihr aufstieg, ließen sie einen Moment zu lange zögern, und der Killer schlug ihr die Daewoo aus den Händen.

Sie verlor zwar die Waffe, dafür lockerte sich die Schlinge für einen Moment, was ihr die Chance gab, Atem zu schöpfen. Als die Pistole klappernd zu Boden fiel, kickte der Angreifer sie außer Reichweite. Die Waffe schlitterte über den glatten Boden und blieb hinter einem Kleiderständer liegen.

Jessica ließ ihre Hand zurückschnellen, um ihn im Gesicht zu erwischen. Ihre Fingernägel krallten sich in seine Haut, doch die Schlinge biss sich immer tiefer in ihren Hals.

Ihr blieben noch sechs, vielleicht acht Sekunden, bevor sie das Bewusstsein verlieren würde.

Nach zwölf Sekunden würden irreparable Gehirnschäden eintreten.

Nach fünfzehn würde es kein Zurück mehr geben.

Da sie keine Luft bekam, brachte sie auch keinen Laut hervor. Nicht dass es ihr viel genützt hätte bei der ohrenbetäubenden Musik aus dem Club. Hier in der Garderobe dröhnte sie zwar nicht ganz so laut, dennoch wäre ein Schrei nur über wenige Meter zu hören gewesen.

Wenn sie überleben wollte, musste sie schon allein mit dem Killer fertigwerden.

Jessica beugte das Kinn vor und versuchte den Kopf zurückschnellen zu lassen, um dem Angreifer die Nase zu brechen, doch mit der Schlinge um den Hals konnte sie nicht weit genug ausholen. Blieb nur noch die Kraft ihrer Beine.

Jessie spürte zwar noch die Erschöpfung von der langen Jagd kreuz und quer durch die Stadt, doch das Adrenalin half ihr, die Muskeln anzuspannen.

Ihre Beine schnellten nach hinten, und der Killer geriet für einen Moment ins Wanken. Sie warf sich erneut gegen ihn, und der Angreifer krachte rücklings gegen die Wand. Der Draht lockerte sich etwas.

Ihre letzte Chance.

Sie riss die rechte Hand nach vorne und rammte ihm den Ellbogen in den Unterleib. Dem Killer schien für einen Moment die Luft wegzubleiben, und sie setzte nach, packte seinen rechten Arm und setzte zu einem Schulterwurf an.

Er war zu schwer, zu stark.

Du wirst nicht in dieser verdammten Garderobe sterben, Kincaid!

Doch während sie den Schulterwurf versucht hatte, war es dem Angreifer gelungen, die Schlinge um ihren Hals wieder festzuziehen.

Jessie schlug verzweifelt mit den Armen um sich. Ein weißer Rahmen umgab ihr Blickfeld, und sie hatte plötzlich das Gefühl zu ertrinken. Sie stellte sich vor, wie sie im Meer ums Überleben kämpfte, während vor der Nordküste von Oahu eine zehn Meter hohe Welle auf sie zukam. Und Paul Janson war nirgends in der Nähe.

Zwei Sekunden vergingen. Drei. Vier.

Bei sechs begann sie, in einen tiefen, schmerzhaften Schlaf zu sinken, aus dem sie nicht mehr erwachen würde.

Im ersten Stock des Nachtclubs stand Park Kwan völlig perplex auf der Tanzfläche und blickte sich nach dem Mädchen um. Doch sie war wie vom Erdboden verschwunden. Zutiefst enttäuscht trat er einen Schritt zurück zur Bar, stolperte und hielt sich an der Schulter eines Mannes fest.

Der warf ihm einen so finsteren Blick zu, dass Park froh war, seine Waffe bei sich zu tragen.

Verdammt, dachte er. Ich geh besser nach Hause.

Morgen früh musste er zur Arbeit, außerdem fühlte er sich nicht besonders gut. Sein Kopf hämmerte, und er spürte eine wachsende Übelkeit in sich aufsteigen.

Augenblicke später schwappten ihm die letzten paar Drinks in die Speiseröhre, und er schluckte die Flüssigkeit mit Gewalt hinunter.

Nicht hier. Bitte, nicht hier.

Eine solche Szene würde das Ende seiner Laufbahn bedeuten.

An der Theke rief er den Barkeeper und verlangte die Rechnung.

»Kein Glück bei der Frau?«, fragte der Barmann auf Koreanisch, während er Parks Kreditkarte durch das Lesegerät zog.

Park lächelte. »Dann war sie also tatsächlich real. Ich hab schon gedacht, ich hab mir den ganzen Abend nur eingebildet.«

»Nein, sie war sehr real. Und ziemlich heiß.«

»Und jetzt ist sie weg.«

Der Barkeeper nickte und legte die Quittung und einen Kugelschreiber vor ihm auf die Theke.

Als Park unterschrieb, fragte er sich, was die junge Frau bewogen haben mochte, mit ihm zu tanzen. Sie hatte die Show doch bestimmt nicht inszeniert, um zu zwei Gratis-Bourbons zu kommen.

Scheiße.

Mit angehaltenem Atem griff er zur Gesäßtasche nach seiner Brieftasche.

Sie ist weg.

Als er aufblickte, um dem Barkeeper mitzuteilen, dass man ihn bestohlen hatte, sah er, dass er die Brieftasche auf die Theke gelegt hatte, um die Kreditkarte hervorzuholen. Eine Welle der Erleichterung durchströmte ihn.

Dann ein Gedanke.

Langsam griff er in sein Anzugjackett.

»Alles in Ordnung?«, fragte der Barmann. »Sie sehen aus, als hätten Sie einen Geist gesehen.«

Nur meinen vorzeitigen Ruhestand, dachte Park.

Aber nein, es war nicht nur das. Jemand konnte zu Schaden kommen.

»Das Mädchen«, rief Park. »Haben Sie gesehen, wohin sie gegangen ist? Sie hat mir etwas geklaut.«

Der Barkeeper deutete zur Treppe. »Ich glaube, ich hab sie nach unten gehen sehen. Sie hatte es recht eilig. Soll ich die Türsteher verständigen?«

»Nicht nötig. Ich kümmere mich selbst darum.«

Er schnappte sich die Kreditkarte von der Theke, steckte sie in die Brieftasche und eilte los. Niemand durfte erfahren, was geschehen war, nicht einmal die Türsteher. Wenn herauskam, dass er seine Pistole in einen Nachtclub mitgenommen und sie sich hatte klauen lassen, war nicht nur sein Job dahin, sondern auch seine Ehre.

Er schlängelte sich durch die Menge und eilte die Treppe hinunter. Sein Kopf klärte sich schnell, als ihm seine Situation bewusst wurde.

Im Erdgeschoss überblickte er die Tanzfläche. Es ist unmöglich, sie hier drin zu finden, ging es ihm durch den Kopf. Andererseits – würde sie einem Polizisten die Waffe stehlen und danach einfach weitertanzen, als wäre nichts geschehen? Das wäre verrückt. Ihr musste klar sein, dass er das Fehlen seiner Waffe früher oder später bemerken würde. Er war zwar betrunken, aber nicht schwachsinnig.

Sie muss aus dem Lokal geflüchtet sein.

Als er zum Eingang eilte, fiel ihm ein, wie kalt es draußen war, und er machte rasch kehrt, um seinen Mantel zu holen.

Als er die Garderobe betrat, war das Mädchen, bei dem er den Mantel abgegeben hatte, nirgends zu sehen.

Wenn ich mich nicht beeile, ist sie über alle Berge.

Er sah sich in der Garderobe um, in der bestimmt einige Hundert Jacken und Mäntel hingen. Auf seinem Garderobenzettel stand eine Nummer. Bestimmt waren die Kleiderständer mit Nummern versehen.

Er sah sich noch einmal nach der Garderobenfrau um, dann öffnete er die Thekentür und trat ein.

Erneut warf er einen Blick auf den Garderobenschein: »92-E.«

Der Mantel konnte nicht so schwer zu finden sein, dachte er und machte sich auf die Suche. Dann würde er die Frau finden, die ihm die Pistole geklaut hatte. Festnehmen konnte er sie natürlich nicht. Schließlich war es demütigend, sich die Dienstwaffe entwenden zu lassen. Aber er konnte ihr mit dem Gefängnis drohen und sie vernehmen. Er wollte wenigstens wissen, warum sie es getan hatte. Mehr wollte er gar nicht. Den Grund – und seine Dienstwaffe natürlich.

Da tauchte etwas in seinem Augenwinkel auf, ein kleines Stück schwarzer Stahl etwa drei Meter entfernt auf dem Fußboden.

Meine Pistole!

Von neuer Hoffnung erfüllt, beeilte er sich, sie aufzuheben und zu überprüfen.

Wunderbar, dachte er. Ich behalte meinen Job.

Jessica Kincaid sah Bilder vorbeiziehen. Die Drahtschlinge hatte die Luftzufuhr zu ihrem Gehirn gekappt. Ihr Leben spulte sich rückwärts vor ihr ab.

Aber, Herrgott, sollten die Bilder nicht etwas schneller vorbeiziehen?

Und warum begann es mit dem Mann, mit dem sie zuvor getanzt hatte? Sie würde nur noch wenige Sekunden bei Bewusstsein sein. Konnte sich ihr Gehirn nicht auf die Höhepunkte beschränken?

Moment, das ist der Kerl, mit dem ich getanzt habe.

Sie fragte sich, ob sie noch die Kraft besaß, um ihn auf sich aufmerksam zu machen.

Jessica drückte sich gegen den Killer und schlug mit beiden Füßen aus, um den nächststehenden Kleiderständer zu erreichen.

Ihre Schuhspitze stupste einen Jackenärmel an und ließ ihn baumeln.

Sie wartete auf eine Reaktion des Mannes, mit dem sie getanzt hatte.

Nach einem quälend langen Augenblick begann er sich in ihre Richtung zu drehen und sich suchend umzublicken.

Er hatte die Bewegung gespürt und versuchte herauszufinden, woher sie kam.

Jessica kniff die Augen zusammen und konzentrierte sich auf ihn. Sie blickte auf seine Hände und sah mit jäh aufkeimender Hoffnung, dass er seine Pistole gefunden hatte.

Der betrunkene Mann drehte sich schließlich ganz zu Jessica und dem Angreifer um. Er sah sie. Erstarrte für einen Moment, versuchte die Situation zu erfassen und richtete die Waffe auf sie und den Killer.

Scheiße, wenn er jetzt abdrückt, trifft er wahrscheinlich mich.

Doch die Schlinge um ihren Hals lockerte sich plötzlich. Der Killer hatte den Mann ebenfalls gesehen.

Vielleicht ist das die Gelegenheit.

Jessie riss den Kopf nach vorne und ließ ihn mit voller Wucht zurückschnellen – mitten ins Gesicht des Killers.

Diesmal traf sie seine Nase.

Die Schlinge löste sich von ihrem Hals.

Jessie nahm einen tiefen Atemzug, dann wirbelte sie herum und hämmerte dem Angreifer ihren Ellbogen ins Gesicht. Noch mehr Blut strömte aus seiner Nase.

Mit einem wohlgezielten Tritt zog sie ihm die Beine weg, und er fiel wie ein Stein zu Boden. Doch bevor sie sich auf ihn stürzen konnte, um ihn k. o. zu schlagen, sprang er auf und suchte das Weite.

Jessica setzte ihm nach, doch nach wenigen Schritten taumelte sie gegen die Wand, schwindelig und außer Atem.

Sie lebte und war bereit, zum Gegenangriff überzugehen. Doch ihr Zustand verlangte, dass sie sich erst einmal von dem Angriff erholte.

Der Mistkerl, der es auf sie abgesehen hatte, musste fürs Erste warten.

13

Bahnhof Seoul

Dongja-dong, Yongsan-gu, Seoul

Paul Janson trat aus dem französischen Bistro namens Café des Arts und tauchte in den dichten Strom von Fußgängern in einem der größten Bahnhöfe von Seoul ein. Zum fünften Mal in ebenso vielen Minuten checkte er sein Handy, doch Jessica hatte sich immer noch nicht gemeldet.

Verdammt, wo steckst du, Jessie?

Er wartete zudem auf einen Rückruf des dreizehnjährigen Wunderkinds Kang Jung alias Lord Wicked. Das Mädchen hatte ihm Informationen über Draco_Malfoy95 versprochen, hinter dem sich Gregory Wyckoff verbarg. Entweder ließ sich die junge Hackerin viel Zeit, oder Wyckoff war so gut darin, seine Spuren im Cyberspace zu verwischen, wie es Morton und Berman behauptet hatten. Janson nahm Letzteres an.

Vor allem seit seiner langen Gefangenschaft in Kabul sah sich Janson selbst als äußerst geduldigen Menschen. Doch seine Geduld stieß an ihre Grenzen, wenn Jessica Kincaid in Gefahr war.

Jessie. Jedes Paar hatte seine eigene Geschichte – seine netten kleinen Anekdoten darüber, wie sie sich begegnet waren, wie sie es ihm zunächst schwer machte, wie er schließlich ihre Zuneigung gewann. Die Geschichte von Paul und Jessica war um nichts weniger spannend als jede andere auch.

Zum ersten Mal waren sie einander in London begegnet. An einem sonnigen, klaren Nachmittag im Regent’s Park. Janson war den Kugeln eines Scharfschützen ausgewichen und hatte schnell gemerkt, dass seine Situation immer prekärer wurde und er kaum überleben würde, wenn er bloß versuchte, zu flüchten. Er wollte nicht sterben, während er sich hinter irgendeinem Pavillon versteckte. Er musste handeln, und zwar schnell.

Mach den Jäger zum Gejagten, das Raubtier zur Beute.

Nachdem er sich kurz im Park umgeblickt und den Standort des Scharfschützen ermittelt hatte, näherte er sich dem Baum, in dem der Angreifer saß, kletterte lautlos hinauf und riss an dem Metallgestell, das den Hochsitz des Schützen stützte, sodass Jäger und Gejagter gleichermaßen zu Boden fielen.

Nach einem harten Kampf behielt Janson die Oberhand und hörte den Killer zischen. »Nimm die stinkigen Pfoten weg.«

Als Janson seinem Gegner schließlich ins Gesicht blickte, sah er nicht die steinharte Visage eines Exkollegen, die er erwartet hatte, sondern die hohen Wangenknochen und die durchdringenden graugrünen Augen einer jungen amerikanischen Schönheit.

Ihr Verhältnis unmittelbar nach dieser ersten Begegnung war einigermaßen angespannt gewesen. Doch als die Wahrheit herauskam, wurde Jessica von einer erbitterten Feindin zur Freundin, danach zu seiner Schülerin und schließlich zur Partnerin in seiner Firma. Irgendwann im Laufe dieser Entwicklung wurden sie auch privat ein Paar, auch wenn sie sich aus Gründen, die ihnen beiden nur zu bewusst waren, nie im konventionellen Sinn aneinander binden würden.

Während er durch die Bahnhofshalle schritt, war ihm klar, dass er nicht länger auf das Klingeln des Handys in seiner Manteltasche warten konnte. Er musste etwas unternehmen, um Jessica zu finden, und zwar sofort.

Janson griff in seine Tasche und schloss die Finger um das Handy – in diesem Augenblick begann es zu vibrieren. Er warf einen Blick auf das Display, in der Hoffnung, Jessies Nummer zu sehen, doch der Anruf kam von einer unbekannten koreanischen Nummer. Er hob das Handy ans Ohr, ohne lange zu überlegen.

Noch bevor Jessica das zweite Wort herausbrachte, unterbrach er sie: »Verdammt, wo warst du?«

»Ich war tanzen.«

Sie klang, als hätte sie sich in den Stunden, seit er sie zum letzten Mal gesehen hatte, eine schwere Kehlkopfentzündung zugezogen. Sein Zorn verwandelte sich sofort wieder in Sorge. Er spürte, dass etwas passiert sein musste – etwas Gravierenderes als ein leerer Handyakku.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte er. »Wo bist du? Ich hol dich ab.«

»Langsam, Cowboy. Mir geht’s gut – aber eins ist klar: Da will irgendjemand nicht, dass wir im Mord an Lynell Yi herumschnüffeln.«

»Was ist passiert?«

Während Jessica ihm die Ereignisse dieses Abends schilderte, beginnend mit ihrer Flucht aus dem Dosan-Park, schritt Janson eilig durch den Bahnhof und suchte die Umgebung nach einem auffälligen Gesicht oder einer verstohlenen Bewegung ab.

Als sie mit ihrem Bericht fertig war, wollte Janson ein Treffen vereinbaren, damit sie sich absprechen und eine neue Strategie festlegen konnten, doch Jessica wollte davon nichts wissen.

»Wir haben jetzt noch mehr zu tun als vorher«, erwiderte sie. »Es hat sich nämlich eine neue Frage ergeben, die geklärt werden muss. Ich bin mir sicher, dass der Kerl, der hinter mir her war, auch Lynell Yis Mörder ist. Während du Gregory Wyckoff aufspürst, mache ich mich auf die Suche nach dem Killer. Und wenn ich ihn gefunden habe und weiß, für wen er arbeitet, werde ich auf seiner Leiche tanzen.«

»Du wirst ihn nicht verfolgen, Jessie. Jedenfalls nicht allein. Ich werde …«

»Ich bin nicht allein. Ich habe einen Freund gefunden.«

Er war einen Moment perplex. »Wie meinst du das – du hast einen Freund gefunden? Wen? Den Kerl, dem du die Pistole geklaut hast?«

»Er heißt Park Kwan und hat mir das Leben gerettet, Paul.«

»Hast du mir nicht gerade erzählt, er ist sturzbetrunken?«

»Er sitzt gerade hier an einem Tisch und trinkt Kaffee. Ist schon wieder so gut wie nüchtern.«

Janson seufzte. »Wo bist du, Jessie?«

»Wir sind in einem Café in Gangnam. Ich rufe mit Park Kwans Handy an, also speichere schon mal die Nummer. Und keine Sorge – er ist Polizist.«

Polizisten machten Janson genauso große Sorgen wie jeder andere, wenn nicht größere.

»Hat er mit den Mordermittlungen zu tun?«

»Nein. Alles, was er über Yis Ermordung weiß, hat er aus den Medien und von mir.«

Während sich Janson einer der in Seoul allgegenwärtigen Handy-Ladestationen näherte, fiel ihm jemand auf – oder vielmehr etwas: eine Original-Matsuda-Brille. Diese japanischen Designer-Brillenfassungen waren ziemlich selten. Zum letzten Mal hatte er sie bei einem Studenten gesehen, als er mit Jessica einen Wochenendtrip nach Newport, Rhode Island, unternommen hatte. Er hatte ihr erzählt, dass er einen Mann kannte, der keine anderen Brillen mehr trug. Jedes Mal, wenn dieser Mann eine neue Brille brauchte, flog er nach Tokio, um sich eine zu besorgen. Von Weitem erinnerte sie an John Lennons legendäre Brille, doch aus der Nähe sah man, dass es sich um eines der begehrten handgefertigten Modelle handelte, deren Herstellung in den späten Neunzigerjahren eingestellt worden war.

Es war nicht nur die Brille selbst, die Jansons Aufmerksamkeit auf sich zog, sondern auch die Art, wie die Fassung vor dem kaffeebraunen Gesicht schimmerte und die dunklen Augen zur Geltung brachte.

Janson ging an der Handy-Ladestation vorbei, als hätte er Vik Pawar nicht erkannt. Er wusste, dass der Killer aus Mumbai im Frühling 2011 in Pakistan stationiert gewesen war, um den Mann auszuschalten, bei dem es sich allem Anschein nach um Osama bin Laden handelte, sobald der Präsident den Befehl dazu gab. Es gab jedoch Stimmen im Weißen Haus, die eine solche Maßnahme als fahrlässige Verschwendung von politischem Kapital betrachteten. Diese Stimmen setzten sich durch, und so war es schließlich eine Spezialeinheit des SEAL Team 6, die das Haus in Abbottabad in der riskanten »Operation Neptune’s Spear« stürmte. Doch Pawar war tatsächlich so gut, dass ihm der Oberbefehlshaber die Beseitigung des meistgesuchten Mannes der Welt anvertraut hätte, dessen Spur man zehn Jahre lang verfolgt hatte.

Das Letzte, was Janson von Vik Pawar gehört hatte, war, dass er in Sri Lanka im Einsatz gewesen war.

Als hätte jemand ein Licht in seinem Kopf angeknipst, kam ihm plötzlich ein Gedanke. »Die Drahtschlinge, mit der dich der Kerl angegriffen hat«, wandte sich Janson an Jessica, »war die an einem Manschettenknopf aus Weißgold befestigt?«

»Tut mir leid«, erwiderte Jessica, »aber als er mich erdrosseln wollte, hab ich nicht dran gedacht, darauf zu achten. Aber ich verspreche dir, wenn ich den Hundesohn finde, werde ich ihn fragen.«

Janson ignorierte ihre schnippische Bemerkung. »Hast du in deiner Zeit bei Cons Ops mal von einem Agenten namens Sin Bae gehört?«

»Nein. Wer ist das?«

Janson sprach beinahe im Flüsterton, während er in Gedanken die Puzzleteile aneinanderzufügen versuchte. »Wenn mich mein Gefühl nicht täuscht, ist das der Mann, der gerade versucht hat, dich zu töten.«

Als er Jessica endlich überredet hatte, mit dem Polizisten bis zu seinem Rückruf in dem Café zu warten, tippte Janson die Privatnummer von Nam Sei-hoon ein.

»Ich wollte dich gerade anrufen«, meldete sich Nam.

»Was hast du herausgefunden?«

Nam stellte einen Fernseher im Hintergrund leiser. »Erstens, dass unsere Polizei anscheinend nicht allzu viel vom Geheimdienst hält.«

»Die typische Rivalität zwischen den Behörden? Dein Land wird den Vereinigten Staaten immer ähnlicher.«

Janson verlangsamte seine Schritte, als er an einer verspiegelten Wand vorbeikam. Falls Pawar ihn beschattete, hielt er etwas Abstand. Vielleicht hatte er nur die Anweisung, ihn im Auge zu behalten. Doch wenn Janson mit seiner Vermutung recht hatte, dass Sin Bae Jessica angegriffen hatte, dann konnte Pawar die Überwachung einem anderen Agenten übertragen haben, den Janson nicht aus seiner Zeit bei Cons Ops kannte. In diesem Fall war er tatsächlich in Gefahr, denn ein Cons-Ops-Agent würde nicht davor zurückschrecken, eine Zielperson auch in der Öffentlichkeit auszuschalten. Janson kannte Agenten, die besonders geübt darin waren, jemanden eine steile Treppe hinunterzustoßen und es wie einen Unfall aussehen zu lassen. Eine andere Möglichkeit war ein Angriff mit einer vergifteten Nadel oder einem Giftpfeil, um bei der Zielperson einen Herzinfarkt auszulösen. Eine große Menschenmenge konnte unter Umständen sogar ein Vorteil sein, weil der Täter dann auf den Bildern einer Sicherheitskamera kaum auszumachen war.

Inmitten all dieser Leute fühlte er sich in dieser weiten Bahnhofshalle so beengt wie in einem Sarg.

Janson spürte, wie sich sein Puls beschleunigte, so wie bei seinem letzten Einsatz in Shanghai. Es war seit Langem seine größte Angst, in der Öffentlichkeit ausgeschaltet zu werden, weil man sich gegen einen solchen Angriff kaum verteidigen konnte. Auch zu flüchten war unter solchen Umständen schwierig. Janson sah die vielen Menschen nicht als potenzielle Zeugen, die ihn vor einem Anschlag auf sein Leben schützten, sondern als Gitterstäbe, die ihn am Entkommen hinderten.

»Ich bin endlich in die Computer des Jungen reingekommen«, berichtete Nam Sei-hoon. »Wie du vermutet hast, wurden die Festplatten gelöscht.«

Janson stieß einen leisen Fluch aus.

»Nicht so schnell, Paul. Wie du weißt, verfüge ich über gewisse Möglichkeiten. Ich habe die Festplatten einem Vertrauensmann in der Cyber-Einheit gegeben, damit er sie sich ansieht, und er konnte tatsächlich einiges Material wiederherstellen.«

»Ist etwas Brauchbares dabei?«

»Ein Laie wie ich hätte nichts Bemerkenswertes herausgelesen, aber mein Kollege konnte eine Person identifizieren, mit der Gregory Wyckoff via IRC kommuniziert hat.«

»IRC?«

»Ein sogenannter Internet Relay Chat. Das sind Gesprächskanäle für zwei oder mehr Teilnehmer. Der IRC, an dem Wyckoff teilgenommen hat, bietet ein hohes Maß an Anonymität. Aber wie es der Zufall will, wird eine Person, mit der Wyckoff Kontakt hatte, von meinem Freund in der Cyber-Einheit überwacht.«

»Warum das?«

»Die betreffende Person ist der mutmaßliche Kopf einer linksgerichteten politischen Hackergruppe hier in Südkorea.«

»Wie Anonymous im Westen?«

»Ja, in dieser Art. Hier sind sie als ›Hivemind‹ bekannt, ein virtueller Schwarm sozusagen. Die Gruppe ist der aktuellen politischen Führung ein Dorn im Auge. In den letzten zwei Jahren haben sie beispielsweise die offizielle Webseite des Präsidenten angegriffen und private E-Mails verbreitet, die sie von Regierungsservern gestohlen hatten. Möglicherweise planen sie, die bevorstehende Wahl zu manipulieren.«

»Wer ist diese Führungsfigur, mit der der Junge Kontakt hatte?«, fragte Janson besorgt. »Wie heißt der Kerl, und wo finde ich ihn?«

»Paul, das ist eine sehr heikle Sache. Wenn du dich an diesen Mann wendest, um Informationen zu erhalten, darfst du ihn unter keinen Umständen auf unsere Ermittlungen aufmerksam machen. Er darf nicht erfahren, woher du seine Identität und seinen Standort kennst. Du musst dir eine glaubhafte Geschichte einfallen lassen, die einer eingehenden Überprüfung standhält.«

»Diskretion ist meine Spezialität«, versicherte Janson. »Wenn ich von ihm weggehe, wird er sogar weniger wissen als vor meinem Besuch.« Er warf einen Blick auf seine Uhr. »Aber für Gregory Wyckoff wird die Zeit knapp. Wie heißt dieser Hacker?«

»Er nennt sich Cy. So wie im Wort Cyber.«

Nam nannte ihm den richtigen Namen und die Adresse des Hackers.

»Alles klar. Danke, alter Freund.«

»Lass mich wissen, falls du noch etwas brauchst, Paul.«

Janson warf einen flüchtigen Blick über die Schulter, um sich nach Pawar oder einem anderen bekannten Gesicht umzusehen.

»Es gibt tatsächlich noch einen Gefallen, um den ich dich bitten möchte.«

14

Am Taxistand vor dem Bahnhof setzte sich Janson auf den Rücksitz eines orangen Hyundai und teilte dem Fahrer mit, wo er hinwollte. Als das Taxi losfuhr, war Jansons Blick auf den Rückspiegel gerichtet. Er sah drei Scheinwerferpaare. Eines der Fahrzeuge hinter ihnen war ein Taxi, das zweite ein Shuttlebus. Der letzte und interessanteste Wagen war ein schwarzer Samsung SM5, der von einer jungen Frau gelenkt wurde. Der Beifahrersitz war leer.

Jansons Taxi fuhr in Richtung Norden, vorbei am Rathaus, und bog dann nach rechts auf die Jongno-Straße ab. Im Rückspiegel waren immer noch die Lichter eines dunklen SM5 zu erkennen. Da er das Fahrzeug vom Bahnhof jedoch zwischenzeitlich aus den Augen verloren hatte, konnte er nicht sicher sein, ob es derselbe Wagen war.

Der abendliche Verkehr auf der Jongno war nun so stark, dass sie nur noch mit etwa zwanzig km/h vorankamen. Der dunkle SM5 blieb in einem Abstand von drei, vier Autos hinter ihnen, auch als die linke Fahrspur plötzlich frei war. Janson konnte nicht erkennen, ob der Fahrer männlich oder weiblich war – er sah jedoch nur eine Person im Auto.

Jansons Augen sprangen zwischen dem Tachometer und dem Rückspiegel hin und her, während das Taxi an einigen bekannten Fastfood-Restaurants vorbeikam und schließlich im Schritttempo in eine Seitenstraße einbog. Jansons Hand ging zum Türgriff, und er wartete, bis er die Lichter des SM5 nicht mehr im Rückspiegel sah, dann öffnete er die Autotür und sprang aus dem Fahrzeug. Er rollte sich unter einen parkenden Kia Sorento und beobachtete, wie der dunkle SM5 ebenfalls abbog und dem Taxi folgte.

Von seiner Position unter dem Kia konnte Janson erkennen, dass die junge Frau am Lenkrad saß, die ihm schon in dem SM5 am Bahnhof aufgefallen war. Er wartete eine Minute, ehe er unter dem Auto hervorkroch und quer über den Parkplatz einer McDonald’s-Filiale zur Hauptstraße zurückging.

Sekunden später bog ein weiterer oranger Hyundai in den Parkplatz ein und kam direkt vor ihm zum Stehen. Janson öffnete rasch die hintere Tür auf der Beifahrerseite und sprang hinein.

Janson brauchte kein Wort zu sagen. Der Fahrer wusste bereits, wo er hinwollte.

Nika Vlasic gab die Position des Taxis durch, als sie von der Jongno rechts abbog. Einen Moment lang wartete sie schweigend, doch als keine Antwort kam, hob sie die Hand an den Bluetooth-Knopf in ihrem rechten Ohr, um sich zu vergewissern, dass sie das Ding nicht verloren hatte, als sie sich beim Abbiegen nach einem Auto voller betrunkener junger Leute umgeblickt hatte, das aus dem McDonald’s-Drive-in gebraust war.

Als sich Clarke meldete, klang seine Stimme ungläubig. »Er fährt wieder nach Süden?«

»Genau«, bestätigte Nika. »Und es ist eine Seitenstraße. Ich brauche jemanden, der ihn übernimmt, bevor er wieder abbiegt.«

Sie warf einen Blick in den Spiegel, stolz, dass es ihr endlich gelang, amerikanisches Englisch ohne kroatischen Akzent zu sprechen.

»Max wird ihn an der nächsten Kreuzung übernehmen«, murrte Clarke. »Sie müssten gleich beim Paik-Krankenhaus sein. Danach biegen Sie links in die Mareunnaegil ab.«

»Verstanden.« Sie zog instinktiv am Ärmel ihrer Lederjacke, um die Armband-Tätowierung am rechten Handgelenk zu verdecken.

»Nika, Sie kennen diese Straßen. Irgendeine Ahnung, wohin der Kerl will?«

»Negativ. Etwas weiter südlich verläuft eine Hauptstraße, aber die hätte er gleich vom Bahnhof aus nehmen können.«

»Shit. Haben Sie noch Sichtkontakt?«

Sie kniff die Augen zusammen und konzentrierte sich auf die Heckscheibe des Taxis. »Ja. Die Zielperson sitzt auf der Rückbank, hinter dem Beifahrersitz.«

Sie spürte ein leichtes Zittern in der Magengegend. Während ihrer Cons-Ops-Ausbildung hatte Nika oft Geschichten über den Mann gehört, den alle »die Maschine« nannten. Nun befand sie sich wenige Autolängen hinter ihm und würde ihn – je nachdem, wie der Abend verlief – vielleicht sogar persönlich treffen, möglicherweise um ihn zu verführen. Es war durchaus denkbar, dass sie die Anweisung erhielt, ihn zu töten, was Nika Vlasic ihrerseits zu einer Legende machen würde.

Der Gedanke zauberte ein Lächeln auf ihre Lippen. Wer in ihrem Dorf hätte gedacht, dass Nika Vlasic, das Mädchen mit den leuchtend grünen Augen, den rabenschwarzen Haaren und dem sommersprossigen Gesicht – das Produkt einer Vergewaltigung im Namen der von den Serben angestrebten ethnischen Säuberung – aus der Asche des kroatischen Unabhängigkeitskampfes aufsteigen und die Chance haben würde, den amerikanischen Traum zu leben?

Im Rückspiegel sah sie Max Kolovos in einem silbernen Kia Morning auftauchen. An der nächsten Kreuzung hielt sie den SM5 an und bog dann in Richtung Paik-Krankenhaus ab. Sie vergewisserte sich, dass das Funkgerät eingeschaltet war und wartete gespannt auf weitere Anweisungen.

Jansons Taxi wurde langsamer, als sie sich dem Campus der Sungkyunkwan-Universität näherten, einer privaten Hochschule, die als eine der weltweit besten ihrer Art galt. Deshalb überraschte es Janson nicht, dass er den Hacker, der in Insiderkreisen auf der ganzen Welt als Cy bekannt war, ausgerechnet hier finden würde.

»Danke«, sagte Janson ins Telefon.

»War mir ein Vergnügen«, gab Nam Sei-hoon zurück. »Mein Agent meldet, dass das Taxi immer noch verfolgt wird, aber von einem anderen Fahrzeug. Ein neuer silberner Kia Morning.«

»Toll. Ich habe auch erst ein paar Hundert davon gesehen, seit ich in Seoul bin.«

»Es ist ein sehr beliebtes Auto«, räumte Nam ein. »Ich werde dich verständigen, wenn sie draufkommen, dass sie dem Falschen folgen – falls sie es überhaupt merken.«

Janson lächelte. Während einer langsamen Rechtskurve aus einem fahrenden Auto zu springen, war ein altes Manöver, das er seit Jahren nicht mehr angewandt hatte. Vielleicht würde er nie wieder Gelegenheit dazu haben. »Sag bitte deinem Mann ein großes Dankeschön von mir. Ich weiß, dass es nicht lustig ist, sich vor dem Rücksitz eines Hyundai auf den Boden zu zwängen. Aber der Mann ist ein echter Profi. Selbst ich habe ihn kaum wahrgenommen.«

Nam lachte. »Ich hätte die Aufgabe ja selbst übernommen, Paul – aber mein Kopf wäre durch das Heckfenster gar nicht zu sehen gewesen, sobald ich deinen Platz eingenommen hätte. Deine Verfolger hätten gedacht, du wärst wie durch Zauberhand verschwunden. Was bei deinem Ruf gar nicht so überraschend wäre.«

»Wenigstens hättest du es in dem Wagen etwas bequemer gehabt.«

»Bist du ganz sicher, dass dir jetzt niemand mehr folgt?«

»Absolut sicher.« Janson warf einen prüfenden Blick in den Rückspiegel. »Danke noch einmal.«

Das Taxi hielt am Straßenrand an. Janson bedankte sich bei Nams Fahrer und stieg in die Kälte hinaus. Er schlug den Mantelkragen hoch und drückte das Kinn an die Brust. Vielleicht hätte er den Fahrer bitten sollen, ihn direkt vor das Gebäude zu fahren, in dem er und Cy vereinbart hatten, sich zu treffen. Doch je weniger Leute seine genaue Position kannten, umso besser. Leute konnten immer gekauft, gefoltert oder auf andere Weise zu einer Aussage bewogen werden. Selbst die treuesten Agenten konnten umgedreht werden.

15

Edward Clarke saß still in seinem dunklen Büro und studierte die detaillierte Google-Earth-Karte von Seoul.

Wo zum Teufel will er hin?

Max Kolovos hatte gemeldet, dass Jansons Taxi gerade das neue Dongdaemun Design Plaza umrundet hatte, was bedeutete, dass Janson seinen Verfolger wahrscheinlich bemerkt hatte und Clarkes Leute kreuz und quer durch Seoul schickte.

Eine Privatleitung auf Clarkes Telefon leuchtete rot, und er nahm den Hörer ab. »Wie weit sind wir mit Kincaids Handy?«, fragte er, ohne seine Ungeduld zu verbergen.

»Wir haben das Signal wieder aufgefangen«, meldete Hong.

Endlich. Clarke fuhr sich mit der rauen Hand durch die spröden, schütteren Haare, hielt aber seine Zunge im Zaum. Wenigstens für den Moment.

»Aber das Ergebnis wird Ihnen nicht gefallen«, warnte Hong.

»Was heißt das?«

»Das Signal kommt immer noch aus dem Dosan-Park.«

»Ist sie zum Park zurückgekehrt?«

»Negativ, Sir. Ich habe zwei Mann beim Park – sie ist nicht dort. Wir glauben, dass sie ihr Handy weggeworfen oder verloren hat, als Ihr Mann sie verfolgte. Das scheint mir die einzig mögliche Erklärung zu sein.«

»Das ist ein verdammtes Desaster.«

Die Leute des Botschafters hatten sich die Mühe gemacht – und waren das Risiko eingegangen –, Kincaids Handy mit einem GPS-Tracker zu versehen, als sie sich in der Botschaft aufgehalten hatte – und dennoch war es ihnen nicht gelungen, ihr in dieser Stadt auf den Fersen zu bleiben.

»Suchen Ihre Leute wenigstens nach dem Handy?«, fragte Clarke. »Vielleicht hat Janson ihr irgendetwas durchgegeben, was uns weiterhilft.«

»Ähm … negativ, Sir.«

»Warum zum Teufel nicht?«

»Sir, im Dosan-Park ist es stockdunkel. Wollen Sie wirklich, dass meine Männer den Park mit Taschenlampen absuchen?«

Sarkastischer Klugscheißer.

Clarke legte auf. Einen Moment lang dachte er daran, Ping anzurufen, ließ es dann aber sein. Er hatte die ganze Nacht nur negative Meldungen aus Shanghai erhalten. Hätte Sin Bae Gregory Wyckoff gefunden, hätte er es bestimmt gemeldet.

Scheiße. Heute lief einfach alles schief. Und das Schlimmste war, dass Clarke hier am anderen Ende der Welt so gut wie nichts dagegen tun konnte.

Nika Vlasic übernahm den orangen Hyundai, als er südwärts in die Dasanno abbog. »Ich hab ihn«, meldete sie.

Im nächsten Augenblick brach der silberne Kia Morning aus der rechten Fahrspur aus und vollführte eine 180-Grad-Wende, wie ein Betrunkener, der einer Polizeikontrolle entgehen wollte.

Idiot, dachte sie. Falls Janson nicht ohnehin schon wusste, dass ihm jemand folgte, hatte er es an diesem Manöver mit Sicherheit bemerkt. Schließlich war der Mann nicht dumm. Im Gegenteil: Wenn man den Berichten Glauben schenkte, war Janson absolut brillant.

Nika drückte den Knopf ihrer Bluetooth-Verbindung. »Ich habe Jan…« Shit. »Ich habe Trotter«, korrigierte sie sich. »Irgendwelche Anweisungen?«

Sie fand es lächerlich, einen Codenamen für Janson zu verwenden, doch Clarke hatte wie immer darauf bestanden. »Man weiß nie, wer mithört«, hatte er argumentiert.

»Ja«, antwortete Clarke. »Sobald das Taxi anhält, nehmen Sie Kontakt auf.«

Alles in ihr spannte sich an. Unter dem dicken schwarzen Leder spürte Nika die Gänsehaut, die sie von den Handgelenken bis zu den Schultern überlief.

Instinktiv zog sie den Ärmel herunter, um das tätowierte Armband zu verdecken. Sie schämte sich der Tätowierung nicht, doch bei Observierungen musste sie sie verbergen. Bei dieser Arbeit war jedes auffällige Merkmal ein Nachteil. Etwas peinlich war ihr jedoch die Narbe, die das Armband verdeckte. Sie kam sich damit schwach und hilflos vor, wie ein dummes, kleines Kind. Sie hatte die Tätowierung seit ihrem sechzehnten Lebensjahr, doch die Narbe hatte sie schon zu verstecken versucht, seit sie zwölf war. Seit sie versucht hatte, ihrem schweren Leben ein Ende zu setzen.

»Was soll ich tun, sobald ich Kontakt aufgenommen habe?«, wollte sie wissen.

»Fürs Erste beschäftigen Sie ihn einfach nur.«

»Verstanden«, antwortete sie mit einem schelmischen Grinsen.

Edward Clarke konnte nicht wissen, dass sie auf diese Anweisung gehofft hatte.

Zwanzig Minuten später hob Clarke den Hörer ans Ohr.

»Er war es nicht.« Nika klang wie ein Kind, das zum Rektor geschickt worden war; in ihrer Stimme kam der Akzent durch, den sie eigentlich seit Langem abgelegt hatte.

Clarke spürte, wie die Wut in ihm hochstieg wie heiße Lava, durch den Hals bis hinauf zu den Ohren. Im schwachen Licht seines Büros fühlte er, wie seine Ohrläppchen rot glühten.

Er atmete tief durch und bemühte sich, seine Stimme im Zaum zu halten. »Wie zum Teufel konnte das passieren?«

»Ich weiß es nicht. Jan…« Sie stieß einen stillen Fluch aus. »Trotter ist am Bahnhof ins Taxi eingestiegen, und ich habe ihn nie aus den Augen verloren. Sie müssen Max fragen.«

»Wer ist tatsächlich aus dem Taxi ausgestiegen … und wo?«

»Das Taxi hat auf einem Parkplatz bei einer Bar angehalten und den Mann aussteigen lassen. Die Situation war eigentlich perfekt. Ich habe geparkt und bin dem Mann in die Bar gefolgt. Er hat mir sogar die Tür aufgehalten.«

»Wer war er?«

»Ich habe keine Ahnung. Ein Koreaner. Jünger als Trotter, aber ungefähr seine Größe.«

Mit seiner freien Hand rieb sich Clarke den angespannten Nacken. Falls weder Nika noch Max Mist gebaut hatten, musste Janson ihnen einen Streich gespielt haben. In diesem Fall war er nicht allein vorgegangen. Mindestens zwei Leute mussten ihm geholfen haben – der Fahrer und der Kerl auf dem Rücksitz. Falls sich Janson aus dem Taxi geschlichen hatte, als der Sichtkontakt für einen Moment abgerissen war, hatte er sich wahrscheinlich nicht zu Fuß aus dem Staub gemacht. Es musste ein zweites Fahrzeug mit einem zweiten Fahrer geben, also insgesamt einen dritten Helfer.

Wer zum Teufel unterstützt ihn?

Clarke legte den Hörer auf. Als Erstes musste er herausfinden, wer Jansons Komplizen waren. Ihnen musste er das Handwerk legen.

16

Paul Janson stieg in den dunklen Keller des Studentenheims hinunter, der Anweisung folgend mit erhobenen Händen. Er hatte das Handy eingesteckt und trug einen Bluetooth-Ohrhörer.

»Ziehen Sie den Mantel aus«, forderte die künstliche Stimme in seinem Ohr.

Janson seufzte. »Soll das ein Witz sein? Hier drin ist es kälter als draußen.«

»Mantel ausziehen«, wiederholte die Stimme. »Ich sage es nicht noch mal.«

Janson schlüpfte aus dem Mantel und hielt ihn im Arm. Er konnte absolut nichts sehen, deshalb wusste er nicht, wo er den Mantel ablegen sollte.

»Legen Sie ihn auf den Boden«, verlangte die Stimme.

»Der ist aus Kaschmir«, erwiderte Janson mit zusammengebissenen Zähnen.

Janson bereute einen Moment lang, dass er es Kang Jung überlassen hatte, das Treffen zu vereinbaren. Die dreizehnjährige Computerexpertin hatte ihn angerufen, während er zur Universität gefahren war. Ursprünglich hatte er vorgehabt, Cy zu überraschen. Dank Nam kannte Janson nicht nur den richtigen Namen des Hackers, sondern wusste auch genau, wo er auf dem Campus wohnte. Doch als Kang Jung angerufen hatte, um ihm die wenigen Informationen über Gregory Wyckoff alias Draco_Malfoy95 mitzuteilen, die sie gefunden hatte, war er einem Impuls gefolgt und hatte sie gefragt, ob sie ihn mit dem Kopf von Hivemind zusammenbringen könne. Janson hoffte, dass Cy, wenn er nicht wusste, dass seine wahre Identität aufgeflogen war, eher bereit sein würde, Informationen preiszugeben.

Nach mehreren Chats mit Cy hatte Kang Jung Janson schließlich mitgeteilt, dass der Hacker bereit sei, sich für ein bestimmtes Honorar mit ihm zu treffen. Janson einigte sich mit dem jungen Mann nach kurzem Feilschen auf 1200 Dollar.

Da Cy keine Ahnung hatte, dass Janson seine wahre Identität kannte, zwang er ihm nun diese lächerliche Prozedur auf. Janson spielte jedoch mit, da er den Jungen nicht verschrecken wollte. So berüchtigt Cy auch online sein mochte – er war im wirklichen Leben nur ein einfacher Student.

Janson ließ seinen Mantel auf den Boden fallen. Zwei kleine vermummte Männer, vermutlich Studienkollegen, eilten von hinten herbei, durchsuchten ihn flüchtig, schnappten sich seinen Mantel und verschwanden wieder.

»Zwölf Schritte weiter steht ein Metallstuhl«, meldete sich die Stimme in Jansons Ohr. »Gehen Sie hin, und setzen Sie sich.«

Janson ließ die Arme sinken und ging weiter. Seine Schritte hallten von Betonwänden wider, die er nicht sehen konnte. Nach zehn Schritten streckte er die Hand aus und spürte die Lehne eines Klappstuhls aus Metall. Er ging um den Stuhl herum und setzte sich.

»Kann ich jetzt meinen Mantel wiederhaben?«

Einer der kleinen Männer erschien aus einem Winkel des Raumes und warf ihm den Mantel über den Kopf, wie man ein Tuch über einen Vogelkäfig breitete, wenn es Schlafenszeit war. Janson nahm den Mantel von seinem Kopf und sah eine breite Gestalt etwa drei Meter vor sich auf einem Stuhl sitzen. Der Mann hielt eine Taschenlampe im Schoß; der Lichtstrahl beleuchtete sein Gesicht, das hinter einer Maske verborgen war. Eine Guy-Fawkes-Maske, wie man sie seit dem Aufkommen von Online-Gruppen wie Anonymous und von Protestbewegungen wie Occupy Wall Street oft zu sehen bekam.

Willst du mich veräppeln?, dachte Janson.

Trotzdem musste er zugeben, dass die Maskerade zusammen mit der künstlichen Stimme etwas Schauriges ausstrahlte. Der Kopf von Hivemind hatte eindeutig ein Gespür für dramatische Inszenierungen.

»Haben Sie mein Geld?«, fragte die Automatenstimme.

Janson griff in seine Tasche und zog langsam zwölf Hundert-Dollar-Scheine hervor.

»Sie wollen Informationen von mir«, sagte Cy, während er das Geld zählte.

»Das stimmt.« Janson wollte keine Minute länger in diesem Keller bleiben als unbedingt nötig, deshalb kam er gleich auf den Punkt. »Ich suche einen jungen Mann, der sich online Draco-Unterstrich-Malfoy-neun-fünf nennt. Lord Wicked hat mir den Tipp gegeben, dass Ihnen der Name etwas sagen könnte.«

Cy faltete die Scheine zusammen und steckte sie in eine Hemdtasche. »Stimmt.«

»Können Sie mir sagen, wo ich ihn finde?«

»Warum suchen Sie ihn?«

Janson zögerte nicht, mit offenen Karten zu spielen. »Sein Vater hat mich engagiert. Der Junge braucht Hilfe. Er hat Ärger mit der Polizei, und wir haben Grund zur Annahme, dass er sich in großer Gefahr befindet.«

Janson beobachtete die grinsende Maske und wartete auf eine Antwort.

»Draco ist ein Mitglied von Hivemind«, teilte ihm Cy schließlich mit seiner Computerstimme mit. »Hivemind kümmert sich um seine Leute.«

Janson nickte, ohne seinen Frust zu zeigen. »Deshalb bin ich zu Ihnen gekommen. Ich muss Draco finden, bevor es die Polizei tut. Bevor ihn irgendjemand findet.«

»Ich weiß nicht, wo er ist«, betonte Cy. »Ich habe zum letzten Mal vor ungefähr sechsundneunzig Stunden mit ihm gechattet.«

»Vor vier Tagen? Erinnern Sie sich noch, was er geschrieben hat? Hat Draco irgendwie angedeutet, warum alle hinter ihm her sind?«

Cy schwieg. Janson hätte zu gern das Gesicht hinter der Maske gesehen.

»Welche Ziele verfolgt Hivemind?«, hakte Janson nach. »Was machen Sie so?«

Janson hatte die Antwort auf diese Frage bereits von Nam Sei-hoon und Kang Jung erhalten, doch er hoffte, den jungen Hacker mit seiner Frage zum Reden zu bewegen. Wie ein guter Anwalt wusste Janson genau, wie man unwilligen Personen Informationen entlocken konnte.

Tatsächlich richtete sich Cy auf dem Stuhl auf und antwortete mit stolz geschwellter Brust: »Wir sprechen für Leute, die das selbst nicht können. Wir stehlen Geheimnisse von den Mächtigen und verbreiten sie unter den Machtlosen. Wir machen das Verborgene transparent, bringen Licht in die Dunkelheit, weil wir glauben, dass die Menschen ihre Führer nicht fürchten sollen. Im Gegenteil, die Führer sollten das Volk fürchten.«

»Ist das der Grund, warum Draco in Gefahr ist?«, setzte Janson nach. »Hat er Geheimnisse gestohlen? Hat er brisante Dinge entdeckt?«

»Vor vier Tagen hat mich Draco über IRC kontaktiert. Ein privater Kanal – trotzdem wollte er nicht riskieren, die Informationen, die er gefunden hatte, weiterzugeben. Er wollte sich persönlich mit mir treffen. Es schien dringend zu sein.«

»Und?«

»Er wollte nichts Näheres sagen, nur, dass er einer großen Sache auf der Spur sei. Etwas, das für ein Erdbeben sorgen würde.«

Janson spürte einen Hoffnungsschimmer. »Haben Sie sich mit ihm getroffen?«

»Ich hatte zwar Bedenken, habe aber einem Treffen am nächsten Tag zugestimmt«, antwortete Cy. »An einem Platz nicht weit von hier. Leider ist Draco nicht gekommen.«

Jansons Hoffnung schwand. »Er muss doch irgendetwas angedeutet haben«, hakte er nach. »Etwas, das mir helfen kann, ihn zu finden. Irgendeinen Hinweis darauf, was er entdeckt hat und um wen es dabei geht.«

Cy saß völlig reglos da, den Lichtstrahl auf seine Maske gerichtet. »Wir haben uns noch nie gesehen«, antwortete er schließlich. »Als ich einem Treffen zustimmte, fragte ich, wie ich ihn erkennen würde. Er sagte, er werde eine hellblaue Baseballkappe tragen, mit dem Logo der Tar Heels von der University of North Carolina.«

»Sonst noch etwas?«

»Er hat gemeint, ich soll langsam auf ihn zugehen und mich neben ihn auf die Bank setzen. Dann soll ich ein Codewort sagen.«

»Wie lautet es?«

»Das Codewort ist ›Diophantus‹.«

17

»Wo bist du?«, fragte Janson.

»Wir sind immer noch in Gangnam. Wir fahren zum Dosan-Park und suchen mein Handy.«

»Das kannst du dir sparen, Jessie. Wahrscheinlich haben sie dein Handy schon in der Botschaft mit einem Tracker versehen.«

»In der Botschaft? Du glaubst …«

»Sie stecken tatsächlich dahinter, Jess. Du hattest recht.«

Janson konnte ihr Lächeln beinahe über das Telefon hören. Für einen kurzen Moment dachte sie nicht daran, dass ihrer beider Leben in Gefahr war, und das von Gregory Wyckoff und bestimmt auch von anderen. Jessica Kincaid hatte recht behalten, und auch wenn sie es ihm nicht ausdrücklich unter die Nase rieb – ihr Schweigen sagte mehr als Worte. Janson musste ebenfalls lächeln; es war eine von vielen Eigenheiten, die er an ihr liebte.

»Was hast du herausgefunden?«, fragte sie schließlich.

»Einen Moment.« Janson probierte am Türgriff eines klapprigen schwarzen Daewoo, und die Tür ließ sich öffnen. Rasch sprang er hinein und knallte die Tür zu. Er sah sich auf dem Universitätsparkplatz um, doch alles war still. Bei dieser Kälte würden diejenigen Studenten, die nicht mit ihren Büchern beschäftigt waren, irgendwo in einer warmen Stube sitzen und ordentlich einen bechern, wie zivilisierte Leute das so machten.

Er griff unter das Lenkrad, machte sich an den Drähten zu schaffen und startete den Motor. Rückwärts fuhr er los und bog in die Straße ein.

»Hör zu, Jessie, wir müssen unseren Plan ändern.«

Er erzählte ihr, was er erfahren hatte. Es war nicht viel, aber genug, um zu wissen, wie sie weiter vorgehen mussten. Der Angriff von Sin Bae und die Anwesenheit von Vik Pawar hatten Janson davon überzeugt, dass Senator Wyckoff von Anfang an richtiggelegen hatte: Consular Operations war in den Mord an Lynell Yi und die schwerwiegenden Vorwürfe gegen Gregory Wyckoff verwickelt. Nun mussten er und Jessica herausfinden, warum das so war.

»Nach meinem Gespräch mit Cy in der Universität habe ich mich auf dem Platz umgesehen, wo sich Cy und Gregory Wyckoff treffen wollten«, berichtete Janson. »Ich habe alles abgesucht, unter den Bänken und in den Abfalleimern. Leider nichts.«

»Und dann?«

»Dann habe ich auf meinem Blackberry nach ›Diophantus‹ gegoogelt.«

Cy hatte zugegeben, dass ihm das Wort nichts sagte. Er hatte vorgehabt, im Internet danach zu suchen, war dann aber von einer eingegangenen Nachricht abgelenkt worden.

»Tun Sie das oft?«, hatte Janson gefragt. »Ein Wort googeln, das Ihnen nichts sagt?«

»Klar«, hatte Cy geantwortet. »In unseren Online-Foren hat Draco ständig irgendwelche exotischen Ausdrücke verwendet, die ich nachschlagen musste. Er ist ein schlauer Bursche. Wahrscheinlich der Schlaueste von allen, die im Hivemind mitmachen.«

»An dem vereinbarten Treffpunkt«, gab Janson an Jessica durch, »habe ich mir den Wikipedia-Eintrag über Diophantus angesehen.«

»Und?«

»Ein griechischer Mathematiker der Antike – hat wahrscheinlich im dritten Jahrhundert gelebt. Er gilt als der Vater der Algebra. Seine Arbeit hat die Mathematik immens weitergebracht, vor allem auf dem Gebiet der sogenannten diophantischen Gleichungen.«

»Und das heißt was?«

Janson hörte die Ungeduld in Jessicas Stimme.

»Ich glaube nicht, dass das irgendwie relevant ist, Jessie. Für unser Anliegen scheint mir Diophantus eine siebzehnhundert Jahre alte Sackgasse zu sein.«

Janson bog in eine Hauptstraße ein. »Falls Gregory Wyckoff seinem Kumpel Cy mit dem Codewort eine Botschaft übermitteln wollte, so hat Cy sie jedenfalls nicht verstanden. Ich dachte mir, vielleicht kann jemand anderes mehr damit anfangen. Also rief ich Nam Sei-hoon an, in der Hoffnung, dass er oder einer seiner Agenten aus der Cyber-Einheit den Hinweis entschlüsseln kann.«

»Was hat Nam gesagt?«

»Nichts. Mein Anruf wurde gleich an die Mailbox weitergeleitet. Nam war wahrscheinlich zu Hause bei seiner Frau und hat längst geschlafen. Ich habe ihm eine kurze Nachricht hinterlassen und bin zurück zur Universität, um mir einen Wagen zu besorgen.«

Der Uni-Parkplatz war ihm für dieses Anliegen ideal erschienen. Janson hatte zuvor ein paar alte Kisten gesehen, die sicher nicht schwer zu knacken und kurzzuschließen sein würden.

Während er sich auf dem Parkplatz nach einem geeigneten Fahrzeug umgesehen hatte, hatte er sein Handy hervorgezogen, um Jessica anzurufen. Er hatte den Bluetooth-Ohrhörer eingestöpselt und zunächst in seinen Kontakten nach Park Kwans Handynummer gescrollt. Dabei war ihm Kang Jungs Nummer ins Auge gefallen. Die Dreizehnjährige würde bestimmt schon schlafen, aber er konnte ihr eine Nachricht hinterlassen, damit sie ihn zurückrief. Die Chance, dass sie ihm weiterhelfen konnte, war nicht groß, aber Janson dachte sich, dass man mit vielen Schüssen ins Blaue auch irgendwann etwas treffen konnte.

Zu seiner Überraschung ging Kang Jung nicht nur dran, sondern klang auch sehr wach.

»Tut mir leid, dass ich so spät noch anrufe«, begann Janson. »Habe ich dich geweckt?«

»Nö. Ich bin am Lernen.«

»So spät noch?«

»Dafür wurden Medikamente wie Adderall erfunden.«

Janson empfand unwillkürlich Mitleid mit dem Kind, wie schon zuvor in ihrer Wohnung. Er schob es für den Moment beiseite. »Sagt dir der Name Diophantus etwas?«

»Äh, der Vater der Algebra und der diophantischen Gleichungen? Klar. Ich meine, ich habe zwar keine Poster von ihm an der Wand, aber …«

Jansons Mundwinkel zuckten in einem Lächeln nach oben. »Von wem hast du Poster an der Wand? Justin Bieber?«

»Bitte.«

»Sorry.«

Janson hörte ihre Finger über die Tastatur fliegen.

»Also, was wollen Sie über ihn wissen?«, fragte sie.

»Gregory Wyckoff hat den Namen in einem IRC-Chat erwähnt«, erklärte Janson. »Ich hab mich gefragt, ob das für Cyberfreaks wie dich irgendwas zu bedeuten hat.«

»Hmm, interessant«, murmelte sie nach einigen Augenblicken des Schweigens.

»Was meinst du?«

»Ich bin auf der Wikipedia-Seite.«

»Ja, hab ich auch gelesen. War leider nicht sehr hilfreich.«

Sie seufzte. »Nichts gegen Sie, aber das liegt wahrscheinlich daran, dass Sie nicht wissen, wonach Sie suchen sollen.«

»Heißt das, du weißt es?«

»Genau.«

»Und du hast etwas gefunden?«

»Das hab ich.«

»Würdest du’s mir erzählen?« Janson bemühte sich, seine Skepsis zu verbergen.

»Ist Ihnen zufällig aufgefallen, dass der Eintrag erst kürzlich aktualisiert wurde?«

»Und?«

»Na ja, solche Updates für Leute, die vor siebzehn Jahrhunderten im alten Griechenland gelebt haben, sind nicht gerade alltäglich. Bei Miley Cyrus ist das etwas anderes. Bei Justin Bieber natürlich auch. Aber so wie ich das sehe, plant Diophantus keine spektakuläre Welttournee und bewirft auch keine Häuser mit rohen Eiern.«

»Da ist was dran.« Janson hielt die Verbindung mit Kang Jung aufrecht, während er den Browser öffnete und erneut das Wort »Diophantus« eingab. Er klickte den Link des Wikipedia-Eintrags an. »Kannst du feststellen, wer die Seite aktualisiert hat?«

»Klar. Ich sehe gerade nach.«

Er wartete einen Moment. »War es Gregory Wyckoff?«

»Nein. Der Username besteht aus einer Folge von Buchstaben und Ziffern, die keine Bedeutung zu haben scheinen. Natürlich könnte theoretisch trotzdem Gregory dahinterstecken. Vielleicht sind die Änderungen das Wichtige an der Sache.«

»Aber diese Seite kann jeder sehen, oder? Er konnte also nicht …«

»Das ist das Geniale daran«, schwärmte sie. »Man kann eine versteckte Botschaft in aller Öffentlichkeit platzieren.«

Janson begann den Text zu überfliegen: die biografischen Details über den Mathematiker, seine Erfolge und sein Einfluss auf die Entwicklung der Mathematik. Nichts Ungewöhnliches, nichts Auffälliges.

»Sieht nach einer Sackgasse aus«, murmelte er.

»Nicht so voreilig. Ich glaube, ich habe es gefunden. Lassen Sie es mich ausschneiden und …«

»Und?«

»Da haben wir’s!«

»Da haben wir was?«

»Der Satz in der sechsten Zeile.«

Janson las die Stelle leise:

Diophantus prägte den Begriff χψχονταχτψυνφινηοδπωκ für die nach ihm benannte Approximation.

»Der Satz selbst ist nicht das Wesentliche«, fügte sie hinzu. »Es geht um den Begriff.«

»Der in griechischen Buchstaben?«

»Das ist es eben. Es ist gar kein griechisches Wort.«

»Was ist es dann?«

»Auf den ersten Blick ist es Nonsens, nur eine Reihe von Zeichen. Dann habe ich es in eine Word-Datei übertragen und die Schrift geändert – und schon wurde etwas völlig anderes daraus. Etwas, das überhaupt nichts mit Diophantus und Mathematik zu tun hat.«

»Eine Botschaft?«, fragte Janson gespannt.

»Ich habe sie Ihnen eben geschickt.«

Janson wechselte vom Browser zu ihrer Nachricht und öffnete sie. Sie lautete: cycontactyunjinhodvrk.

»Das heißt«, erläuterte ihm Kang Jung am Telefon, »Cy, kontaktiere Yun Jin-ho, DVRK. DVRK, das ist die …«

»Die Demokratische Volksrepublik Korea.«

»Genau«, bestätigte sie. »Der offizielle Name unseres gastfreundlichen Nachbarlandes im Norden.«

Für Janson lag damit auf der Hand, dass es umso gravierendere Folgen hätte, wenn Gregrory Wyckoff der Polizei in die Hände fiele. In diesem Fall wäre Wyckoff so gut wie tot. Dasselbe drohte ihm, wenn ihn Cons Ops erwischte. Doch Janson konnte sich nicht mehr ausschließlich darauf konzentrieren, Gregory zu finden, weil hier eindeutig viel mehr auf dem Spiel stand. Wenn es stimmte, was Cy ihm erzählt hatte, dass Wyckoff ihn vor vier Tagen kontaktiert hatte, um ihm etwas extrem Brisantes anzuvertrauen, dann bedeutete das nicht nur, dass der Sohn des Senators wahrscheinlich wirklich unschuldig war, sondern auch, dass er Informationen über mächtige Personen oder Gruppen in der Hand hatte, vielleicht auch über bevorstehende Ereignisse, die zumindest die Region, wenn nicht die ganze Welt erschüttern würden.

»Du musst den Jungen suchen«, erklärte Janson seiner Partnerin. »Wenn du sicher bist, dass du Park Kwan vertrauen kannst, dann lass dir von ihm helfen. Aber er darf niemanden in seiner Behörde informieren. Wir wissen nicht, wer da mit drinsteckt. Im Moment können wir es uns nicht leisten, irgendwem zu trauen.«

»Okay«, antwortete Jessica. »Und du?«

»Ich folge der einzigen Spur, die Gregory Wyckoff hinterlassen hat. Ich versuche herauszufinden, was der Junge entdeckt hat. Wenn nämlich Cons Ops ihn vor uns findet, ist er so gut wie tot. Und wir können nicht zulassen, dass sein Geheimnis mit ihm stirbt. Nach allem, was wir wissen, muss es um etwas Brisantes gehen. Möglicherweise sind zahllose Menschenleben in Gefahr.«

»Und wo startest du deine Suche?«

»Ich werde jemanden besuchen, den ich von früher kenne.«

»In Seoul?«

»Nicht in Seoul«, erklärte Janson. »Ich fahre nach Norden, in die demilitarisierte Zone.«

Zweiter Teil

EIN SCHWARZES LOCH FÜR GEHEIMDIENSTE

18

Daeseong-dong, Freiheitsdorf

Demilitarisierte Zone (DMZ), Südkorea

»Ich muss in den Norden.«

Jansons Worte ließen Jina Jeon an ihrem Küchentisch erstarren. Sie schwieg, zuckte nicht mit der Wimper. Janson versuchte ihre Gedanken zu ergründen, doch Jina war schon früher, als sie sich nahegestanden hatten, einer der wenigen Menschen gewesen, die er nie hatte einschätzen können. Auch jetzt wusste er nicht, ob sie einfach nur überrascht war, ob sich in ihren Augen Angst spiegelte oder etwas ganz anderes. Jina Jeon blieb so undurchdringlich wie die Grenze, an der sie lebte.

Janson schnippte mit den Fingern vor ihren Augen, um ihr Gespräch etwas aufzulockern. »Janson an Jina«, scherzte er. »Bist du noch da?«

Sie schüttelte nur den Kopf. Sie war noch genauso schön wie in den Tagen, als er sie zum ersten Mal gesehen hatte. Irgendwie hatte sie sich ihre Jugend bewahrt, ihre glatte Haut und das lange, schwarz glänzende Haar.

»Du denkst doch nicht ernsthaft daran, in den Norden einzudringen, oder?«, fragte sie.

Janson lehnte sich auf dem Stuhl in der blitzblanken Küche zurück und blickte durch das Fenster auf das weite Ackerland hinaus, das dem modern eingerichteten Haus etwas Anachronistisches verlieh.

»Nach all den Jahren«, erwiderte er ohne den Hauch eines Lächelns, »musst du mich das wirklich noch fragen?«

Sie schwieg, doch Janson erkannte an ihrem Gesichtsausdruck, dass sie es ernst meinte. Ihre Reaktion kam nicht einmal überraschend. Sie hatte ihr Leben auf fast wundersame Weise geändert – das hatte er gewusst, als er beschloss, sie um Hilfe zu bitten. Schließlich war er selbst für diese erstaunliche Wandlung verantwortlich. Die Phoenix Foundation hatte ihr geholfen, ein neuer Mensch zu werden, sich von einer kaltblütigen Agentin zu einer warmherzigen Frau zu entwickeln, die zusammen mit ihrer Mutter in einem friedlichen Dorf lebte und eine Landwirtschaft betrieb. Obwohl das Dorf nur etwa einen Kilometer von einem der gefährlichsten Orte der Erde entfernt war.

»Warum?«, fragte sie nach. »Warum in aller Welt willst du in den Norden?«

»Ich muss jemanden finden.«

Nachdem Kang Jung ihm Gregory Wyckoffs Botschaft an Cy entschlüsselt und geschickt hatte – Kontaktiere Yun Jin-ho, DVRK –, war ihm klar gewesen, dass er ganz von vorn anfangen musste.

»Herrgott«, hatte er zu dem Mädchen gesagt. »Das ist so gut wie unmöglich. Als würde man versuchen, ein bestimmtes Sandkorn an einem sieben Meilen langen Strand zu finden.«

Für einen Moment sah er in Gedanken Jessica vor sich, im Badeanzug am weißen Sandstrand von Waikiki.

»Nicht unbedingt«, hatte das junge Mädchen geantwortet. »Überlegen Sie doch. Die Bürger im Norden dürfen niemanden außerhalb ihres Landes kontaktieren. Falls man sie dabei erwischt, würden sie die nächsten zehn Jahre ihres Lebens in einem Straflager verbringen – und ihrer Familie würde es nicht besser ergehen.«

»Mit anderen Worten – wir können davon ausgehen, dass dieser Yun Jin-ho Zugang zu einem sicheren Telefon oder Computer hat, mit dem er über die Grenzen Nordkoreas hinaus kommunizieren kann.«

»Genau«, bestätigte Kang Jung. »Und die Einzigen, die über einen solchen Zugang verfügen, arbeiten direkt für das Regime in Pjöngjang.«

»Na toll«, murrte Janson. »Und Pjöngjang hat ja auch nur … wie viele Einwohner? Drei Millionen?«

»Fast dreieinhalb. Aber ich könnte Sie möglicherweise näher ran bringen. Ich kann das nordkoreanische System hacken.«

»Ist das nicht gefährlich?«

»Ich mache das nicht zum ersten Mal«, versicherte sie. »Lassen Sie mich den Typen für Sie finden. Ich rufe Sie in einer Stunde zurück. Vielleicht sogar früher, wenn ich Glück habe.«

Bevor er noch Danke sagen konnte, war die Verbindung getrennt.

»Wen?«, fragte Jina Jeon, erhob sich von ihrem Stuhl und ging zum Kühlschrank. Sie öffnete ihn und holte eine Flasche Mineralwasser heraus. Drehte den Verschluss auf und hob die Kunststoffflasche an die Lippen, als wäre sie am Verdursten. »Wen musst du im Norden finden?«

»Einen gewissen Yun Jin-ho. Er arbeitet im Regierungspalast in Pjöngjang.«

Jina starrte ihn ungläubig an. »Du hast keine Ahnung, was du da vorhast. Es ist nahezu unmöglich, in den Norden einzudringen. Und selbst wenn es dir gelänge, würdest du es nie bis in die Hauptstadt schaffen, geschweige denn in den Regierungspalast. Paul, das ist eine Selbstmordmission.«

»Ich muss es versuchen.«

»Warum? Was kann dir dieser Yun Jin-ho denn schon erzählen? Die Leute, die dem Regime gegenüber loyal sind, würden eher sterben, als Informationen preiszugeben. Vor allem die, die direkt für den Wahnsinnigen im Palast arbeiten. Hast du’s nicht gehört? Kim Jong-un hat seinen eigenen Onkel hinrichten lassen. Der ›große Nachfolger‹ hat befohlen, dass sein Blutsverwandter von ausgehungerten Jagdhunden zerfleischt wird!«

Janson lächelte. »Er hat seinen Onkel hinrichten lassen, das ist wahr. Aber die Hongkonger Zeitung, die die Geschichte als Erste gebracht hat, ist ein Revolverblatt. Selbst das US-Außenministerium, das alles Mögliche glaubt, hat seine Zweifel daran, dass Jang Song-thaek wirklich bei lebendigem Leib von Hunden gefressen wurde.«

Jina schüttelte vehement den Kopf und setzte sich ihm gegenüber. »Das ist Haarspalterei. Die Art der Hinrichtung ist unwichtig.«

»Ich glaube, Kims Onkel war es nicht egal.«

»Das ist jetzt nicht der Moment für Witze, Paul. Du verstehst das nicht richtig. Allein die Tatsache, dass wir nicht genau wissen, wie es wirklich war, beweist das, was ich eigentlich sagen will. Wir wissen nicht wirklich, was in nordkoreanischen Regierungskreisen vor sich geht. Pjöngjang ist selbst für Geheimdienste ein schwarzes Loch.«

Janson war sich sicher, den Ausdruck schon einmal im Zusammenhang mit Nordkorea gehört zu haben. Möglicherweise von Nam Sei-hoon. Wahrscheinlich aber doch eher vom ehemaligen Direktor von Consular Operations, Derek Collins.

»Ganz so schwarz ist es doch nicht«, erwiderte er und überlegte, wie viel er ihr erzählen sollte.

Nach fünfundvierzig Minuten hatte Kang Jung ihn zurückgerufen. Sie hatte nach Informationen über Yun Jin-ho gesucht und war in einer unerwarteten Quelle fündig geworden: in der Datenbank des südkoreanischen Geheimdienstes.

Yun Jin-ho war ein Agent des NIS, der wahrscheinlich direkt für Nam Sei-hoon arbeitete. Janson konnte jedoch nicht riskieren, Nam nach dem Mann zu fragen, weil er seinem alten Freund dann auch verraten hätte müssen, woher er die Information hatte. Und das war für ihn undenkbar; Kang Jung würde in einem Jugendgefängnis oder etwas noch Schlimmerem landen.

Janson sah Jina Jeon in die Augen und beschloss, dass er ihr vertrauen konnte. Was immer er ihr erzählte, würde diesen Raum nicht verlassen. »Yun Jin-ho ist ein Spion, der Geheimnisse an Südkorea verkauft. Ich muss ihn finden, ohne ihn in Pjöngjang auffliegen zu lassen. Und ohne dass es seine Vorgesetzten in Seoul mitbekommen.«

Jina sah ihn so eindringlich an, als könne sie direkt in seine Seele schauen. »Paul, du musst mir alles erzählen. Wenn ich dir helfen soll, muss ich alles wissen. Worum geht es bei der Sache? Was du vorhast, könnte tödliche Konsequenzen haben. Deshalb muss ich wissen, dass sich das Risiko lohnt, bevor ich dir meine Hilfe anbiete.«

»Also gut.« Janson beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf den Tisch. »Ich sage dir, was ich weiß …«

»Wir brauchen Ausrüstung«, erklärte Janson, während er und Jina Jeon nordwärts über das offene Land gegen den kalten Wind marschierten.

»Erinnerst du dich an unseren Freund Cal Auster?«

»Den Waffenhändler?«

Jina lächelte grimmig. »Genau den.«

»Das Letzte, was ich von ihm gehört habe, war, dass er in Turkmenistan beschäftigt war.«

»Nicht mehr. Er hat ein paar radikale Pakistanis beschissen und ist untergetaucht.«

»Wo hält er sich jetzt auf?«

»Zufällig gar nicht weit von hier. Ein paar Meilen südlich, zwischen meinem Dorf und Seoul.«

Janson senkte den Kopf, um zu verbergen, wie sehr ihm die Kälte zusetzte, wie schmerzhaft sie ihm in die Knochen kroch. Jina hingegen schien gegen die eisigen Temperaturen immun zu sein. Der scharfe Wind prallte an ihr ab wie Jansons Argumente zu Beginn, als er ihr zu erklären versucht hatte, dass er in den Norden müsse. Es hatte Zeiten gegeben, erinnerte sich Janson, da hatten ihn Begleitumstände wie unfreundliches Wetter nicht im Geringsten beeinträchtigt. Dass das heute anders war, brachte ihm zu Bewusstsein, dass er nicht mehr der Jüngste war und dass die Tage, in denen er sich unverwundbar gefühlt hatte, lange vorbei waren. Von jetzt an würde es mit seiner Konstitution – seiner Gesundheit, Kraft und Widerstandsfähigkeit – stetig bergab gehen.

Er war nicht alt, jedenfalls nicht an Jahren. Sicher, Jessie war viel jünger, und während er sich, wenn sie allein waren, manchmal durch sie jünger fühlte, so kam er sich in der Öffentlichkeit immer öfter wie ein Fossil neben ihr vor. Auch wenn man es ihr nicht ansah, stand ihm Jina Jeon altersmäßig viel näher, und zum ersten Mal fragte er sich, ob es auch noch andere Gründe hatte, warum er sich scheute, mit Jessica eine Familie zu gründen. Ob es nicht allein an seiner Angst lag, er könnte sie durch eine Gewalttat verlieren, so wie er einst seine Frau Helene und ihr ungeborenes Kind verloren hatte.

Wie alt wäre unser Kind jetzt?

Janson zuckte zusammen. Er war gegen jede Folter, aber sich selbst quälte er allzu oft mit seinen Gedanken. Er konnte nicht anders. Es war so bitter, so unerträglich, dass ausgerechnet Helene, ein so freier Geist, eine überzeugte Pazifistin, der Gewalt zum Opfer gefallen war, und nicht er. Dass sie, die mit der Sache der Kagama Liberation Front sympathisiert hatte, von der KLF ermordet worden war, einer Gruppe, die vorgab, für die Freiheit ihres Volkes zu kämpfen. Doch die Kagama-Kämpfer waren Terroristen, nicht mehr und nicht weniger. Viele meinten, es sei Ansichtssache, ob man jemanden als Terroristen oder als Freiheitskämpfer sah, doch für Janson war das grober Unfug. Sicher war es oft ein schmaler Grat, doch die Trennlinie war immer da und für einen echten Soldaten nicht zu übersehen. Freiheitskämpfer töteten keine Zivilisten, folterten nicht und töteten niemanden, der ihnen nicht nach dem Leben trachtete. Wer diese Linie überschritt, wurde vom Soldaten zum Terroristen. Und deshalb musste sich jeder, der mit ihm zusammenarbeitete, genau wie er selbst an bestimmte Regeln halten, die Janson-Regeln, die eine klare und eindeutige Grenze zogen. Diese Regeln verhinderten, dass Janson und seine Leute von Soldaten zu eiskalten Tötungsmaschinen wurden.

Jina Jeon deutete zum Horizont. »Wir nähern uns der ›Brücke ohne Wiederkehr‹. Hier wurden oft Gefangene ausgetauscht. Kann sein, dass du sie schon mal in einem Film gesehen hast – sie kommt auch im James-Bond-Film Stirb an einem anderen Tag vor.«

»Der Name der Brücke klingt ziemlich ominös.«

»Den bekam sie am Ende des Koreakrieges. Damals wurde die Brücke ausschließlich für den Gefangenenaustausch genutzt. Viele nordkoreanische Soldaten, die in amerikanische Gefangenschaft gerieten, wollten nicht mehr nach Hause zurückkehren. Die Amerikaner ließen ihnen die Wahl; sie konnten im Süden bleiben oder zurück in den Norden gehen. Wer die Brücke überschritt, für den gab es keine Rückkehr.«

Janson hatte sich immer schon mit Geschichte beschäftigt und wusste mehr als die meisten über Koreas tragische Vergangenheit. Doch er hatte sich bisher noch nie in der demilitarisierten Zone, kurz DMZ, aufgehalten.

Der Name war leider irreführend; die Zone war alles andere als demilitarisiert. In Wahrheit handelte es sich wohl um die am stärksten bewachte Grenze der Welt. Und um die wahrscheinlich gefährlichste.

Offiziell befanden sich der Norden und der Süden immer noch im Krieg. Das 1953 unterzeichnete Waffenstillstandsabkommen hatte die Kämpfe zwischen den beiden Seiten beendet, doch es handelte sich um keinen dauerhaften Friedensvertrag, den man zwar angestrebt, aber nie verwirklicht hatte. Bis zum heutigen Tag drohten die Spannungen immer wieder zu eskalieren und nicht nur die beiden koreanischen Staaten, sondern auch ihre Verbündeten in einen neuen verheerenden Krieg zu stürzen. Während Jansons Dienst im Außenministerium hatte es des Öfteren Situationen gegeben, in denen ein militärischer Konflikt unausweichlich schien. Seither hatte sich die Lage keineswegs entspannt.

Im Gegenteil – mit dem Tod von Kim Jong-il und der Machtübernahme durch Kim Jong-un waren zahlreiche unbekannte Faktoren dazugekommen.

Janson blickte in die Ferne. Dichter Nebel stieg vom Boden auf und verhüllte die ersten Anzeichen von Leben, seit sie Jinas Dorf verlassen hatten. Nur die Umrisse eines großen Busses waren noch zu erkennen.

Das brachte ihm ein besonders kurioses Detail zu Bewusstsein: Obwohl die DMZ nach wie vor die gefährlichste Grenze der Welt war, stellte sie dennoch für Südkorea-Touristen eine überaus beliebte Attraktion dar.

Dies galt besonders für die Joint Security Area, kurz JSA. Hier konnten Touristen die militärische Siedlung Panmunjeom besuchen, wo das Waffenstillstandsabkommen verhandelt und unterzeichnet worden war. Nirgendwo sonst in Südkorea konnte ein gewöhnlicher Tourist dem nördlichen Nachbarstaat und seinen Soldaten so nahe kommen, ohne von Kugeln durchsiebt zu werden.

Als hätte der Fahrer seine Gedanken gelesen, erwachte der Motor des Reisebusses, den Janson beobachtete, dröhnend zum Leben und blies eine graue Abgaswolke in den Nebel.

»In der Joint Security Area werden die aktuellen Gespräche geführt«, erklärte Jina und reichte Janson ein Fernglas.

Durch das kleine Fernglas konnte Janson die Hauptattraktion der demilitarisierten Zone ausmachen: einige niedrige, gedrungene Gebäude. Davor standen drei südkoreanische Soldaten völlig reglos ihren nordkoreanischen Kollegen zugewandt, in einem Abstand von zwanzig bis dreißig Metern. Beide Seiten trugen dunkle Pilotenbrillen, obwohl der Himmel grau in grau war. Alle sechs Männer waren bewaffnet, die zwölf Fäuste geballt, als würden sie jeden Moment aufeinander losgehen.

Janson senkte das Fernglas. »Ich nehme an, du hast mich nicht hergeführt, damit ich einen Ein-Mann-Sturm auf die Joint Security Area versuche.«

Jina Jeon zuckte mit den Schultern. »Das wäre natürlich eine Möglichkeit in Anbetracht deiner Erfolgsrate. Aber nein, ich hab dich hergebracht, um dir den Tunnel zu zeigen.«

19

Uiam-See

Chuncheon, Gangwon-do, Südkorea

Die Kabine von Cal Austers Weekender-Boot war zwar etwas eng, aber wenigstens warm. Janson saß neben Jina auf einer Seite des langen, schmalen Tisches, während ihnen der Besitzer mit überkreuzten Beinen gegenübersaß und sein Samsung Galaxy geschickt mit seinen schwieligen Daumen bearbeitete.

»Dauert höchstens noch ein, zwei Minuten«, versicherte Auster, ohne aufzublicken. Dasselbe hatte er schon zweimal gesagt, zum ersten Mal vor fünfundzwanzig Minuten, dann noch einmal vor einer Viertelstunde.

Ich brauche frische Luft, dachte Janson und stand von seinem Platz in der gemütlichen Ecke auf. Auch wenn’s draußen schweinekalt ist. Er entschuldigte sich und ging hinaus an Deck. Er nickte Austers Kapitän und Bodyguard zu, der im Cockpit saß und eine Zigarette rauchte.

Janson steckte die Hände in die Taschen und bewunderte eines der vielen landschaftlichen Meisterwerke der Natur. Die klare, kalte Luft ermöglichte einen wunderbaren Blick auf die fernen Berge. Die Äste der Bäume am Ufer, die um diese Jahreszeit teilweise aussahen wie kurz vor dem Absterben, schienen sich über den See auszustrecken, als wollten sie einen Ertrinkenden retten. Nur in der Natur, dachte Janson, genügte so wenig für einen so überwältigenden Eindruck.

Chuncheon, auch als »Stadt der Seen« bekannt, war die Hauptstadt der Provinz Gangwon-do und ein beliebtes Reiseziel für ostasiatische Touristen. Janson war sich sicher, dass es ein ausgeprägter Sinn für Ironie war, der den Waffenhändler gerade diese ruhige, friedliche Gegend hatte aufsuchen lassen. Bestimmt hatte sich Auster erst hierher zurückgezogen, nachdem er sich mehrere Fluchtrouten für den Notfall zurechtgelegt hatte. Janson fragte sich einen Moment lang, ob eine dieser Routen nach Nordkorea führen mochte. Wie er Cal Auster kannte, hatte der Waffenhändler vielleicht schon eine Vereinbarung mit Pjöngjang getroffen, von einem von Austers zahlreichen Kontaktmännern in Moskau vermittelt.

Als Janson in die Kabine zurückkehrte, saß Cal Auster auf Jinas Seite des Tisches, beugte sich zu ihr und flüsterte ihr etwas zu, während sie auf Abstand zu gehen schien. Janson fragte sich, ob sie seine Schritte gehört hatte und deshalb von Auster weggerückt war. Ihr Gehör war sicherlich besser als Austers, der sein ganzes Erwachsenenleben damit zugebracht hatte, die Wirksamkeit immer lauterer und mächtigerer Waffen zu demonstrieren.

»Da ist er ja«, dröhnte Auster gut gelaunt. Er machte keine Anstalten aufzustehen, sondern steckte sein Smartphone in die Brusttasche seiner Sportjacke. »Paul, Paul, wie lange ist es her?«

»Nicht annähernd lange genug«, gab Janson trocken zurück.

Auster lachte und schlug mit der Hand auf den Tisch wie ein Betrunkener, obwohl Janson wusste, dass das bevorzugte Laster des Waffenhändlers ein weißes Pulver war. Janson hatte ihn des Öfteren damit prahlen hören, dass er seit seiner Jugend keinen Tropfen mehr angerührt habe. »Warum soll ich meine Sinne betäuben, wenn ich sie auch schärfen kann?«, pflegte er zu sagen. »Warum soll ich das Leben mit der Zimmerantenne empfangen, wenn ich es in HD verfolgen kann?«

»Setz dich, Paul«, dröhnte Auster. »Erzähl Onkel Cal, was du heute brauchst. Wie kann ich dich glücklich machen?«

Janson setzte sich und bereute einen Moment lang, nicht zur Embraer 650 in Seoul zurückgekehrt zu sein, um sich zu holen, was er benötigte. Doch da ihn Cons Ops auf dem Radar hatte, konnte er das Risiko nicht eingehen. Er griff in seine Tasche, zog eine zerknitterte Karteikarte hervor und schob sie über den Tisch zu Austers ungeduldig tippenden Fingern.

Cal Auster nahm die Karte und hielt sie auf Armlänge vor seine dunkelgrünen Augen.

Natürlich weitsichtig, dachte Janson. Kommt davon, wenn man ständig weit entfernte Ziele anvisiert. Und jetzt ist er zu eitel, um eine Lesebrille aufzusetzen.

Auster studierte die Liste einige Augenblicke, strich sich über sein Ziegenbärtchen und schließlich mit der Hand über den kahl geschorenen Schädel, die Augenbrauen theatralisch angehoben. »Donnerwetter, das ist ein ganz schöner Wunschzettel, den du da hast. Hoffentlich hat dich der Weihnachtsmann im vergangenen Jahr nicht bei irgendwelchen schlimmen Sachen beobachtet.« Er lachte über seine eigene Bemerkung. »Es geht mich natürlich nichts an, aber hast du vor, Taiwan anzugreifen? Ich habe schwarzafrikanische Diktatoren für ihre Kriege ausgerüstet – die waren mit weniger zufrieden.«

Janson saß ausdruckslos da. »Besser, man ist auf alles vorbereitet.«

»Allzeit bereit, was?«, grinste Auster. »Ich hatte ganz vergessen, dass Paul Janson unter die Pfadfinder gegangen ist. Hab ich zumindest gehört.«

Eine Weile schwiegen beide, während Janson überlegte, wie viel Auster tatsächlich gehört haben mochte und ob er von der Phoenix Foundation wusste.

»Was immer du gehört hast«, versicherte Janson, »es sind höchstens Halbwahrheiten und Märchen. Können wir jetzt zum Geschäft kommen?«

Cal Auster legte die Karteikarte umgedreht auf den Tisch. »Klar, klar.« Er blickte nachdenklich an die niedrige Decke. »Wann brauchst du das Zeug?«

»Bis wann kannst du es beschaffen?«

»Wie viel legst du auf den normalen Verkaufspreis drauf?« Als Janson schwieg, fügte Auster hinzu: »Schau, Paul, ich halte es wie Amazon. Ich kann dir einen kostenlosen Standardversand anbieten – das dauert dann aber eine Weile. Wenn du es sehr eilig hast …«

»Ich brauche es heute noch.«

Auster seufzte dramatisch, als habe er es wieder einmal mit einem völlig unrealistischen Kunden zu tun. »Okay, dafür muss ich allerdings einen Extrasonderzuschlag berechnen. Verdammt, nicht mal Amazon könnte dir das Zeug heute noch liefern.«

»Ja, aber Amazon setzt auch noch keine Drohnen ein.«

Cal Auster wurde plötzlich sehr blass. Der einundfünfzigjährige Waffenhändler war kein Mann, der seine Gefühle hinter einem Pokerface verbarg.

Janson zuckte mit den Schultern und sah Auster in die Augen. »Du bist nicht der Einzige, der immer auf dem Laufenden ist, Cal. Das weißt du doch sicher.« Janson streckte die Hand aus und hob die Karteikarte auf. Er zog einen Kuli aus der Tasche, schrieb einen Prozentsatz auf die Rückseite und schob die Karte über den Tisch. »Das lege ich drauf, Onkel Cal.«

Auster betrachtete die Zahl und nickte träge, als wäre er gerade aus einem langen Rausch aufgewacht.

Janson musterte Austers Augen, um die Bedrohung einzuschätzen. Würde Auster plötzlich verrücktspielen und Jina, die neben ihm saß, das Messer an die Kehle setzen? Janson hielt es nicht für wahrscheinlich. In gewisser Weise war Cal Auster wie das Regime in Pjöngjang. Aggressiv und streitlustig, manchmal auch ein wenig wahnsinnig. Aber letztlich waren sowohl Auster als auch die nordkoreanische Führung im Großen und Ganzen berechenbar. In beider Interesse stand nicht die Verbreitung grenzenlosen Chaos, sondern das eigene Überleben.

Nach mehreren angespannten Minuten, die wie Stunden dahinkrochen, lächelte Auster und ratterte die Geschäftsbedingungen herunter, als würde er eins seiner geliebten Schnellfeuergewehre abfeuern. »Gib mir viereinhalb Stunden. Zahlung im Voraus in bar – sorry, keine Nachnahme. Ich nehme keine Schecks, und American Express kommt auch nicht infrage. Und wie dir jeder gute Zuhälter sagen kann, kann man sich mit Visa eben nicht jede Freiheit nehmen. Umtausch ist innerhalb von vierundzwanzig Stunden möglich, aber nur für schadhafte Ware und nur gegen ein identisches Produkt. Die Rücknahmegarantie siehst du hier auf meinem Mittelfinger: Leck mich. Keine Ausnahmen.« Er erhob sich von der Bank. »Also, Mr. Janson, hätten wir dann alles geklärt? Ich nehme nicht an, dass du’s als Geschenk verpackt haben willst, oder?«

20

Meridian International Center

Crescent Place NW, Washington, D. C.

Edward Clarke, Staatssekretär im Außenministerium und Direktor von Consular Operations, blickte in die Runde und musterte die Gesichter seiner vier Kollegen am Tisch. Kommt mir vor wie eine Szene aus einem Film, dachte er. Moebius: The Next Generation.

In der Tat erschien ihm der Vergleich gar nicht so weit hergeholt; das Moebius-Programm war lange Zeit ein voller Erfolg gewesen, bevor es zu einem totalen Reinfall wurde. Er empfand es nicht als Nachteil, dass viele der am Diophantus-Programm Beteiligten schon für die Verantwortlichen von Moebius gearbeitet hatten. Er selbst war einer davon. Was ihm jedoch zu schaffen machte, war die Tatsache, dass er es mit demselben Gegner zu tun hatte wie sein Vorgänger.

Andererseits konnte nur ein abtrünniger Cons-Ops-Agent mit fehlgeleiteten Moralvorstellungen eine Krise wie die auslösen, welche sie nun zu bewältigen hatten. Es war also kein Zufall, dass Diophantus ausgerechnet durch Paul Jansons Einmischung in Gefahr geraten war. Absolut kein Zufall. Gerade, weil er Consular Operations einst in den Rücken gefallen war, hatte sich Senator James Wyckoff mit seinem Hilfegesuch nun an ihn gewandt.

Clarke nahm sich vor, den Stabschef des Senators, Lawrence Hammond, gleich nach der Sitzung zu kontaktieren und zu fragen, ob Wyckoff und seine Frau Neues von Janson aus Südkorea erfahren hatten. Hammond hatte Clarke zuletzt aus Honolulu angerufen und ihm mitgeteilt, dass zurzeit Funkstille herrsche. Clarke fand es merkwürdig, dass Janson den Senator nicht auf dem Laufenden hielt. Natürlich war auch denkbar, dass Wyckoff sehr wohl Informationen erhielt, sie aber nicht an seinen Stabschef weitergab. Schließlich traute der ehrenwerte Senator aus North Carolina in diesen Tagen so gut wie niemandem. Die Medien spekulierten bereits über Wyckoffs Gesundheitszustand, nachdem sein Sohn verschwunden war. Wenn das mediale Trommelfeuer weitere vierundzwanzig Stunden anhielt, würden ihn die Verantwortlichen bestimmt zum Rücktritt zum Wohle seiner Partei überreden. Die Vorwahlen zur Präsidentschaft standen vor der Tür, und politische Ziele zählten in jedem Fall mehr als Loyalität.

Clarke nahm einen Schluck Eiswasser und schenkte sich aus der Kristallkaraffe nach. Er hatte den Vorsitz am Kopfende des Tisches. Zu seiner Linken saßen Douglas Albright, Direktor der Defense Intelligence Agency, und Sanford Hildreth, Direktor der National Security Agency.

Komplettiert wurde die Runde durch Ella Quon, Leiterin des National Clandestine Service der CIA, und ihren Systemkoordinator Eric Matsumura.

»Ich möchte mit den jüngsten Entwicklungen anfangen«, leitete Clarke die Sitzung ein. »Wir haben Paul Janson ausfindig gemacht.«

Albright von der DIA ließ Clarke kaum den zweiten Satz zu Ende sprechen. »Dann gehe ich davon aus, dass Sie über Janson nicht mehr in der Gegenwartsform sprechen werden.«

Clarke hob mahnend die Hand. »So weit sind wir noch nicht, okay?«

»Sollten wir aber sein«, schnappte Albright. »Sie sollten uns erst zusammentrommeln, wenn es vorbei ist … wenn Janson eliminiert ist.«

»Douglas, bitte …«

»Scheiß auf bitte.« Albright hämmerte mit der Faust auf den Mahagonitisch. »Ich habe an diesem gottverdammten Tisch gesessen, in diesem gottverdammten Raum, als Ihr Vorgänger grünes Licht gab, um Janson auszuschalten. Ich brauche niemanden hier daran zu erinnern, wie Derek Collins’ Versuch geendet hat. Wäre es ihm gelungen, säßen wir jetzt nicht hier, und mir wäre wahrscheinlich der Herzinfarkt vor ein paar Jahren erspart geblieben. Also, Eddy, kommen Sie mir nicht mit ›bitte‹ und solchem Quatsch. Sagen Sie mir, dass Janson Geschichte ist, und dass die Krise vorbei ist.«

»Wo ist er?«, fragte Ella Quon so ruhig und gelassen, als hätte der angespannte Wortwechsel gar nicht stattgefunden.

Clarke wandte sich ihr zu, dankbar für ihren Einwurf. »In der DMZ.«

»Der demilitarisierten Zone? Das klingt ziemlich ernst. Wissen wir, warum er dort ist?«

»Weil er ein verdammter Golem ist«, warf Albright ein. »Das habe ich schon öfter gesagt, und ich wiederhole es gern.«

»Was ist ein Golem?«, fragte Quon.

Sanford Hildreth, der Direktor der NSA, seufzte tief. »Ella, stellen Sie ihn sich einfach als eine Art Frankenstein-Monster vor.«

Albright lächelte grimmig. »Derek Collins’ Monster trifft es besser.«

»Sehen Sie«, versuchte Clarke die Initiative wieder an sich zu ziehen, »es ist keine Frage, dass wir in unserer Arbeit das eine oder andere Monster erschaffen haben. Um Himmels willen, Sie brauchen sich nur den Fall Jason Bourne ansehen. Aber ob es uns jetzt passt oder nicht, Tatsache ist nun mal, dass wir Monster brauchen. Ein solches Ungeheuer wird heute noch den Schlamassel für uns bereinigen.«

»Ihren Schlamassel«, blaffte Albright. »Wir wollen nicht vergessen, dass es eines Ihrer Monster war, mit dem die Probleme erst angefangen haben. Wäre Gregory Wyckoff elimin…«

»Bevor Sie anderen Vorhaltungen machen, Doug, sollten Sie vielleicht mal vor der eigenen Tür kehren.« Clarke erhob sich von seinem Stuhl, beugte sich vor und stützte sich mit beiden Händen auf den Tisch. »Gegen die DIA wird immer noch ermittelt wegen der Dinge, die Sie in Guantanamo gemacht haben. Ihre Leute haben Häftlinge gezwungen, Schwulenpornos anzusehen und sich in eine israelische Flagge zu hüllen. Die Leute wurden erniedrigt, indem weibliche Verhörspezialisten eingesetzt wurden, sie wurden mit Drogen vollgepumpt wie Laborratten.«

Albright neigte den Kopf zur Seite. »Ihnen blutet das Herz, weil wir die Terroristen nicht gut genug behandeln? Ich sag Ihnen was, Eddie: Verschärfte Verhörmetho…«

»Die Terroristen sind mir furzegal, Doug, das wissen Sie sehr gut. Das Problem ist, dass man euch erwischt hat und dass ihr eine gute Vorgehensweise in Misskredit gebracht habt. Die internationalen Debatten über unsere Methoden haben der moralischen Glaubwürdigkeit des Landes schweren Schaden zugefügt.«

Quon schüttelte den Kopf. »Edward, das muss wirklich nicht sein.«

»Ach, wirklich? Das sagt ausgerechnet eine Vertreterin der Company? Sprechen wir doch mal von den Vorwürfen gegen Ihre Agency. Wer hat den Kongress ausspioniert? Nicht bloß den Kongress, sondern sogar den Geheimdienstausschuss im Senat! Das Kontrollgremium, das uns alle überwachen und regulieren soll.«

Sanford Hildreth räusperte sich. »Kommen wir doch wieder zur Sache, ja?«

»Gern«, wandte sich Clarke an den NSA-Direktor. »Werfen wir aber vorher noch einen kurzen Blick auf die NSA. Sie sitzen gerade im größten Schlamassel, seit es Geheimdienste gibt. So gut wie jeder verdammte amerikanische Bürger glaubt, dass er überwacht wird – und das ist Ihr Verdienst. Dank Ihnen traut sich die kleine Sally nicht mehr, ihre Tante Suzy anzurufen und zehn Minuten mit ihr über Onkel Harrys Prostatakrebs zu sprechen. Und warum? Weil ein pickelgesichtiger Kerl – ein gottverdammter neunundzwanzigjähriger Zivilist – mit allen Geheimnissen unseres Landes nach Hongkong und Moskau verduftet ist. Das nenne ich einen Schlamassel. Bei uns hat es immerhin einen Paul Janson gebraucht, um die Operation zu gefährden. Er mag ja ein selbst erschaffenes Monster sein, aber er ist wenigstens eins. Janson ist ein Supermann für schwarze Operationen. Während Ihre gesamte Organisation von einem schmalbrüstigen Computerfreak namens Edward Snowden ausgehebelt wurde.«

Clarke sah in die bedröppelten Gesichter seiner Kollegen, voller Genugtuung darüber, einmal so richtig Dampf abgelassen zu haben. Es war einfach nicht gesund, immer alles in sich reinzufressen, wie er es in den letzten Tagen getan hatte.

Albright kann lästern, so viel er will. Wenigstens wird die schmutzige Wäsche von Cons Ops nicht in der Öffentlichkeit ausgebreitet.

Clarke setzte sich und wischte eine imaginäre Fussel von seinem Anzugjackett. Er brauchte dringend etwas Schlaf. Richtigen Schlaf, vier, fünf Stunden am Stück, in einem richtigen Bett. Eine anständige Mahlzeit wäre auch nicht zu verachten. Nicht dieser Fraß aus der Imbissbude. Etwas Schönes, frisch Gekochtes, wie er es von seiner ersten Frau bekommen hatte. Verdammt, sogar seine zweite Frau hatte Spaghetti und Frikadellen zustande gebracht. Aber die jetzige … Katastrophe. Er konnte von Glück sagen, wenn sie die Nummer des Pizzaservice fand.

Was soll das Jammern? Es ist immer ein Kompromiss, den man eingeht. Nicht bloß mit Frauen – mit allem. Das Leben ist eine einzige Serie von Kompromissen.

»Okay«, setzte er die Sitzung fort. »Dann können wir ja zu unserem gemeinsamen Problem zurückkehren. Von jetzt an will ich keine gegenseitigen Schuldzuweisungen mehr hören. Ich habe den Stier an den Hörnern gepackt, um Diophantus durchzuziehen – und wenn’s mal einen Haufen Bockmist im Stall gibt, dann räume ich ihn weg. Aber bis dahin will ich keine Beschwerden über den Gestank hören. Sind wir uns da einig?«

Alle vier nickten, sogar Albright.

»Gut«, sagte Clarke. »Dann verrate ich Ihnen jetzt, was ich über Paul Janson weiß und wie ich gegen ihn vorgehen will.« Er nahm einen Schluck Wasser. »Wie gesagt, wissen wir immerhin, dass er sich in der DMZ aufhält. Genauer gesagt, in Daeseong-dong, auch als ›Freiheitsdorf‹ bekannt.« Er wandte sich an Quon. »Ella, Sie haben vorhin gefragt, warum er dort ist. Sie wollten damit wahrscheinlich andeuten, dass er von unseren Plänen weiß. Ich halte diese Annahme für voreilig – es gibt jedenfalls keine Anhaltspunkte dafür.«

Quon zog die Stirn in Falten. »Wollen Sie damit sagen, Janson besucht die demilitarisierte Zone in Korea ausschließlich als Tourist?«

»Eine ehemalige Agentin von mir lebt in Daeseong-dong. Ihr Name ist Jina Jeon. Janson hat sie mal sehr gut gekannt – das meine ich im biblischen Sinn. Verzeihen Sie meine grobe Ausdrucksweise, Ella, aber wie es aussieht, könnte Janson durchaus nach Daeseong-dong gefahren sein, weil er in dem Moment ganz einfach mit dem Schwanz gedacht hat.«

»Es fällt mir schwer, das zu glauben.«

»Bei allem Respekt, Ella, ich erwarte auch nicht, dass Sie das verstehen. Dazu muss man selber einen Schwanz haben.«

»Dazu sage ich lieber nichts.«

»Wir können uns nicht auf Vermutungen verlassen«, warf Albright ein. »Deshalb halte ich es für das Klügste, vom Schlimmsten auszugehen.«

Clarke nickte. »Ich stimme Ihnen voll und ganz zu. Deshalb wird von den Personen, die in den vergangenen achtundvierzig Stunden mit Paul Janson Kontakt hatten, in spätestens achtundvierzig Stunden niemand mehr da sein.«

Sanford Hildreth beugte sich vor. »Und darauf können wir uns verlassen?«

Clarke wandte sich an den NSA-Direktor. »Sandy, Sie und Ihre Organisation werden bestimmt die Ersten sein, die das Ergebnis der heutigen Operation kennen, wen auch immer ich zuerst telefonisch über die Neuigkeiten informiere.«

»Was ist mit Kincaid?«, warf Albright ein. »Und mit dem jungen Wyckoff?«

»Beide so gut wie erledigt.«

»Vielleicht sollten wir uns dann mit der Frage der Wiedervereinigung befassen«, schlug Quon vor und wandte sich an ihren Systemkoordinator. Der legte ihr eine aufgeschlagene Mappe vor. »Wie vereinbart, habe ich in den letzten Wochen das Weiße Haus von der ›Situation‹ in Kenntnis gesetzt.«

Clarke nickte. »Wie hat der Präsident reagiert?«

»Zuerst ungläubig, dann hat er es widerstrebend akzeptiert.« Sie blätterte eine Seite in ihrer Mappe um, ohne einen Blick darauf zu werfen. »Der Präsident hat Bedenken wegen der möglichen Kosten der Wiedervereinigung. Er will, dass der Süden eine Eskalation vermeidet, egal wie hoch der politische Preis für das Blaue Haus in Seoul ist. Dem Präsidenten wäre es lieber, wenn sein Nachfolger die Wiedervereinigung in Angriff nimmt.«

Na klar, dachte Clarke. Das ist alles, was amerikanische Politiker heutzutage zustande bringen: den Ball einem anderen zuspielen.

»Das Weiße Haus weiß aber, dass es eine harte Landung geben kann?«, vergewisserte sich Albright.

Die sogenannte »harte Landung« ging von einer Entwicklung aus, an deren Ende das nordkoreanische Regime möglicherweise abrupt zusammenbrechen würde, und nicht nach und nach, wie es eigentlich geplant war. Ein solches Szenario konnte eine unkalkulierbare humanitäre Krise mit sich bringen, sodass Südkorea und die USA mit schweren Unruhen und einem Flüchtlingsstrom konfrontiert wären.

»Ich habe auf diese Möglichkeit hingewiesen«, erklärte Quon, »aber ich musste vorsichtig vorgehen. Im Oval Office sitzen heute schlaue Leute. Falls auch nur der Verdacht aufkommt, dass wir die Situation beeinflusst haben, würde das eine Untersuchung nach sich ziehen.«

»Können wir davon ausgehen, dass es mit dem Kongress keine Probleme geben wird?«, vergewisserte sich Albright.

Quons ernstes Gesicht ließ den Hauch eines Lächelns erkennen. »Im Kongress sind sie wieder mal ganz mit sich selbst beschäftigt, vor allem mit der Frage, ob sie bespitzelt werden. Die Informationssammlung im Ausland interessiert sie nicht.« Sie wandte sich an Clarke. »Der aktuelle Abhörskandal ist für Diophantus ein wahrer Segen. Der Geheimdienstausschuss hat alle Hände voll zu tun mit der Untersuchung, was in Langley vor sich geht. Und wir wissen ja, dass die Abgeordneten und Senatoren heutzutage nicht einmal gleichzeitig gehen und Kaugummi kauen können.«

Clarke sah Albright an. »Und das Verteidigungsministerium?«

Der DIA-Chef lächelte spöttisch. »Die meisten dort hoffen auf eine harte Landung. Mit der Kürzung der Verteidigungsausgaben wollen sie sich ohnehin nicht abfinden. Viele würden es gern sehen, wenn wir in Afghanistan bleiben und in den Irak zurückkehren. Die Wiedervereinigung Koreas wird ihnen Munition liefern, um neue Ausgaben zu fordern. Im Ministerium können sie es kaum erwarten, dass es losgeht.«

Schließlich wandte sich Clarke an Sanford Hildreth. »Sandy?«

Der NSA-Direktor zuckte mit den Schultern. »Uns ist im Moment alles recht, was uns diese leidige Überwachungsdiskussion vom Hals schafft. Verdammt, sogar eine neue Kubakrise würden wir mit Handkuss nehmen.«

21

Janson verspürte das dringende Bedürfnis, zumindest vier Stunden zu schlafen, also stellte er die Weckfunktion seines Blackberrys auf drei Uhr nachts. Er legte das Handy auf den Nachttisch neben dem schlichten Doppelbett in Jina Jeons Gästezimmer im ersten Stock und zog die Schuhe aus, bevor er sich voll angekleidet hinlegte und nachdenklich zur Decke starrte.

Wenn der Wecker klingelte, würde er seine Sachen packen und nordwärts zum Tunnel marschieren. Er war von diesem Weg über die Grenze zwar nicht restlos überzeugt, aber Jina hatte ihm versichert, dass seine Erfolgsaussichten auf diese Weise am größten seien. Janson hätte es lieber über die Industrieregion Kaesong in der Provinz Hwanghae-pukto versucht. In der Nähe der 300 000-Einwohner-Stadt hatten die beiden koreanischen Staaten nördlich der demilitarisierten Zone eine gemeinsame Sonderwirtschaftszone eingerichtet. Es war einer von nur zwei Orten in Nordkorea, die vom Süden aus zugänglich waren. Der vor über einem Jahrzehnt gegründete Industriepark war Teil der sogenannten Sonnenscheinpolitik, mit der Südkorea die Hand zum nördlichen Nachbarn ausstreckte und das Regime in Pjöngjang zu einem Reformprozess bewegen wollte.

Janson hatte gehofft, mit einem der tausend Südkoreaner, die im Industriepark beschäftigt waren, eine Vereinbarung treffen zu können, wie er es mit dem »Stillen Luchs« in Shanghai getan hatte. Er würde dem Arbeiter einen Betrag zahlen, der groß genug war, um nicht mehr arbeiten zu müssen und sich irgendwo im Ausland niederlassen zu können. Doch Jina Jeon überzeugte ihn, dass der Plan niemals funktionieren würde; neben den etwa tausend Südkoreanern arbeiteten fast fünfzigtausend Nordkoreaner in der Region, von denen die meisten treue Anhänger ihres Regimes in Pjöngjang waren. Zudem seien die Sicherheitsvorkehrungen im Industriepark ungefähr so streng wie in einem amerikanischen Hochsicherheitsgefängnis.

In der Dunkelheit des Gästezimmers schloss Janson die Augen und stellte sich den Tunnel vor. Vor vierzig Jahren war ein gemeinsames südkoreanisch-amerikanisches Untersuchungsteam in der DMZ in eine nordkoreanische Sprengfalle getappt; dabei war ein Amerikaner ums Leben gekommen und mehrere verletzt worden. Bei diesem Vorfall hatte man einen Tunnel unterhalb der demilitarisierten Zone entdeckt. Ein Jahr später stieß man auf einen zweiten Tunnel. Nordkorea bestritt, die beiden Tunnel gebaut zu haben, doch die länglichen Bohrlöcher in den Wänden zeigten, dass die Dynamitstangen von Nord nach Süd ins Gestein gesteckt worden waren. Nordkorea behauptete schließlich, die Tunnel für den Kohlebergbau genutzt zu haben, obwohl dort keine Kohle zu gewinnen war.

Offiziell hatte Südkorea vier solche Tunnel entdeckt, doch laut Jina belief sich die tatsächliche Zahl auf über zwanzig.

»Es gibt siebzehn weitere, von denen ich weiß«, hatte sie ihm mitgeteilt. »Ihre Entdeckung ist nie an die Öffentlichkeit gelangt – zum einen, weil Südkorea seine Karten nicht auf den Tisch legen will, zum anderen aber auch, weil das Blaue Haus keinen Streit mit Nordkorea vom Zaun brechen will, solange die ›Sonnenscheinpolitik‹ in Kraft ist. Manche glauben, dass es mindestens ein halbes Dutzend weitere Tunnel geben muss, die noch nicht gefunden wurden.«

»Aber wenn der Norden die Tunnel gegraben hat und der Süden davon weiß«, hatte Janson argumentiert, »dann müssen sie doch auf beiden Seiten schwer bewacht sein.«

»Stimmt«, hatte Jina zugestimmt. »Aber der Norden weiß nichts von den Tunneln, die der Süden gebaut hat. Viele wurden begonnen, aber nur einer wurde tatsächlich fertiggestellt. Er wurde jahrelang von südkoreanischen Flüchtlingen genutzt, die ihr Land verlassen wollten.«

»Und du kennst seine genaue Position?«

»Ja. Der Tunnel ist auf beiden Seiten unbewacht. Aber eins muss dir klar sein: Er ist sehr eng – es ist sicher kein Vergnügen, ihn zu passieren.«

Zwanzig Minuten später träumte Janson von Kabul. Von einem nächtlichen Marsch durch zerklüftetes Bergland. Allein? Wo waren seine Männer? Er hatte diesen Traum schon unzählige Male durchlebt, und seine Männer waren immer bei ihm gewesen. Wo waren sie jetzt? War es gar kein Traum? War er etwa schon Richtung Norden durch die entmilitarisierte Zone unterwegs, zu dem Tunnel, der auf der südkoreanischen Seite gegraben worden war?

Er war verwirrt. Plötzlich war er sich sicher, dass es kein Traum war. Zu seiner Rechten hörte er einen kleinen Felsbrocken herabstürzen. Er wirbelte herum, griff nach seiner Waffe, doch die Männer hatten ihn schon eingekreist mit ihren Kalaschnikow-Sturmgewehren aus einer anderen Zeit, befahlen ihm, sich mit dem Gesicht nach unten auf den Boden zu legen und die Arme und Beine auszubreiten.

Doch die Männer sprachen nicht Koreanisch, sondern eine Sprache, die Janson nur zu gut verstand.

Paschtu?

Während sie auf ihn zugingen, hob er den Kopf und sah die kalten, bärtigen Gesichter der Taliban.

Schwer atmend und schweißgebadet fuhr Janson in Jinas Gästebett hoch.

Als sich sein Atem beruhigte und sein Puls verlangsamte, horchte er in die Dunkelheit des Hauses. Er hatte Durst, wollte aber nicht nach unten schleichen und vielleicht Jinas Mutter wecken. Aber nein, sie war ja gar nicht da. Nach dem Treffen mit Cal Auster in Chuncheon hatte Jina ihm mitgeteilt, dass sie ihre Mutter noch am Abend nach Seoul bringen werde, wo sie am nächsten Morgen einen frühen Termin bei ihrem Kardiologen habe. Er könne gern über Nacht bleiben, bevor er zum Tunnel aufbrach.

Ein Knarren aus dem Erdgeschoss erinnerte ihn an den herabrollenden Felsbrocken.

Das Geräusch hatte etwas Alarmierendes. In seinem Albtraum ebenso wie hier im Haus, in dem er doch allein war.

Vielleicht hatte Jina ihre Mutter ins Hotel gebracht und war gleich zurückgefahren?

Noch bevor er den Gedanken zu Ende gedacht hatte, war er schon aus dem Bett und in seinen Schuhen und suchte das Zimmer nach irgendetwas ab, das sich als Waffe verwenden ließ.

Leider war das Gästezimmer sehr sparsam eingerichtet. Aus Respekt vor Jinas Mutter hatte er seine Ausrüstung in der Scheune deponiert. Nun wünschte er, er hätte wenigstens seinen Rucksack bei sich behalten. Jinas Mutter hätte ohnehin nicht gewusst, was drin war.

Doch Jina hatte vorgeschlagen – nein: verlangt –, dass er keine Waffen ins Haus brachte.

Ein ungutes Gefühl überkam ihn, doch er verdrängte es sofort wieder und bereitete sich auf das vor, was kommen würde.

Als Erstes überlegte er sich mögliche Fluchtwege. Das Fenster seines Zimmers wurde wahrscheinlich von unten bewacht. Ebenso wie alle sichtbaren Zu- und Ausgänge. Und falls Jina ihn tatsächlich verraten hatte, würden die Eindringlinge genau wissen, wie das Haus angelegt war.

Sie würden wissen, in welchem Zimmer er sich befand.

Das konnte er immerhin zu seinem Vorteil nutzen.

Janson öffnete die Tür einen Spaltbreit, warf einen kurzen Blick auf den Flur und lauschte. Der Eindringling war jedenfalls noch nicht im ersten Stock.

Konnte es sein, dass Janson aufgeschrien hatte, als er aus dem Schlaf geschreckt war? Wenn es so war, hatte er sich damit unbeabsichtigt etwas Zeit verschafft.

Er blickte zur Tür gegenüber – Jinas Schlafzimmer? Ja. Sie hatte erwähnt, dass ihre Mutter in dem Schlafzimmer im Erdgeschoss schlief, um das Treppensteigen zu vermeiden.

Janson sprang lautlos über den Flur. Jinas Zimmer war nicht mit dem Gästezimmer zu vergleichen. Die Möbel waren aus massivem dunklem Holz gefertigt, teuer, aber schlicht. Die Bettwäsche war ebenso schwarz wie die Vorhänge vor den breiten Fenstern. Nicht besonders feminin. Es entsprach, wenn er sich nicht irrte, der japanischen Form des Feng-Shui.

Während er sich nach einer behelfsmäßigen Waffe umsah, hörte er ein Knarren von der Treppe. Er hatte keine Zeit zu verlieren; der Eindringling kam herauf.

Vielleicht nicht nur einer. Falls es Cons Ops auf ihn abgesehen hatte, würden sie schwere Geschütze auffahren.

Sie wussten genau, wozu Janson imstande war. Seine Quellen in Cons Ops hatten ihm berichtet, dass man ihn intern immer noch »die Maschine« nannte.

Janson stellte sich mit dem Rücken zur Wand neben die Tür. Er hatte die Tür zum Gästezimmer geschlossen, die von Jinas Zimmer aber offen gelassen – nicht nur, um den Eindringling zu täuschen, sondern auch, um sehen und hören zu können, was draußen vor sich ging.

Die Haare an seinen Armen stellten sich auf, als er leise Schritte auf dem Flur hörte. Doch mit der Angst kam das Adrenalin. Sein Kopf war augenblicklich völlig klar. Er entspannte die Finger, während sich der Rest seines Körpers anspannte.

»Allzeit bereit«, ging ihm Cal Austers Scherz durch den Kopf, und er sah das breite Grinsen des Waffenhändlers vor sich. »Paul Janson ist unter die Pfadfinder gegangen.«

Konnte es sein, dass Auster ihn verraten hatte? Oder dass es gar Austers Mann war, der gekommen war, um ihn zu eliminieren? Vielleicht der Kapitän und Leibwächter auf seinem Boot? Auster hatte sich bedroht gefühlt, als Janson die Drohnen erwähnt hatte. Würde er so weit gehen, ihn zu töten?

Was hatte der Waffenhändler Jina ins Ohr geflüstert, als Janson in die Kabine zurückgekehrt war, nachdem er an Deck gegangen war, um frische Luft zu schnappen?

Oder war Cal Auster persönlich gekommen?

Nein, dachte Janson. Nicht in tausend Jahren.

Da ist jemand auf der anderen Seite der Wand. Er konnte den Eindringling spüren. Konnte ihn fast riechen, wie ein Beutetier die Raubkatze witterte.

Er senkte seinen Schwerpunkt.

Mach den Jäger zum Gejagten.

Der Lauf einer Beretta tauchte neben ihm auf und schob sich tastend durch die offene Tür.

Ein Fehler.

Janson wartete, bis er den blassen Finger am Abzug sehen konnte, dann packte er die Waffe blitzschnell am Lauf. Er stieß die Pistole nach oben und von sich weg, dann drehte er den Lauf mit aller Kraft, die in seiner rechten Hand steckte. Mit einem Knacken brach der Abzugsfinger des Mannes wie ein Stück morsches Holz.

Mit der linken Hand versetzte er ihm einen Hieb gegen die Kehle und erstickte damit den Schmerzensschrei des Mannes im Ansatz. Janson setzte nach und zertrümmerte ihm die Nase mit der flachen Hand.

Blut spritzte auf Jina Jeons makellosen Hartholzboden.

Janson zog den Mann ins Zimmer und stieß ihn gegen die Wand, an der er selbst vor zwanzig Sekunden gelauert hatte. Er drückte ihm den linken Unterarm gegen die Kehle.

»Wie viele?«, zischte Janson.

»Fick dich«, krächzte der Killer.

In der Dunkelheit von Jinas Schlafzimmer erkannte Janson die Stimme, noch bevor er das Gesicht des Mannes wiedererkannte. Seine Augen weiteten sich ungläubig. Zornig. Er spürte das bittere Gefühl des Verrats.

Er kannte diesen Mann, nicht nur von Consular Operations.

Auch von der Phoenix Foundation.

Phoenix war infiltriert worden.

»Du bist zu ihnen zurückgegangen«, spuckte Janson hervor. Noch während er es aussprach, war ihm klar, dass es nicht stimmte. Es war reines Wunschdenken. Dieser Mann war nicht bloß ein undankbarer oder erfolgloser Phoenix-Schützling. Jansons ursprüngliche Annahme war richtig gewesen: Der Verrat ging noch viel tiefer. »Nein, du bist nicht zurückgegangen, du Hundesohn, stimmt’s? Du warst nie weg von ihnen.«

Janson kochte vor Wut. So viele Fragen, so viele Lügen. Doch jetzt war nicht die Zeit, um alle Rätsel zu lösen.

Janson beugte sich dicht an Heath Manninghams Gesicht. »Ich zerlege dich in so viele Teile, dass Clarke glauben wird, ich hätte dir eine Rohrbombe in den Hals gesteckt. Spuck’s aus – wie viele im Haus, wie viele draußen?«

Der junge Londoner versuchte zu lächeln, und Blut rann zwischen seinen Zähnen hervor. »Ist das wichtig?«, stieß er mit leichtem britischem Akzent aus. »Glaubst du, du kannst dieses Haus lebend verlassen?«

»Bist du wirklich bereit, für diese Mistkerle zu sterben?«, zischte Janson.

»Warst du das nicht auch?« Zitternd erwiderte Manningham Jansons Blick. »Du warst weiß Gott bereit, für sie zu töten. Wir haben uns dieses Leben selbst ausgesucht, stimmt’s? Du weißt es besser als jeder andere: Man kann es nicht einfach hinter sich lassen.«

»Ich habe es hinter mir gelassen«, knurrte Janson. »Und ich wollte dir helfen, das Gleiche zu tun.«

»Du glaubst, du führst ein neues Leben?«, presste Manningham mit einigermaßen ruhiger Stimme hervor. »Du redest dir den Quatsch immer noch ein? Wie viele hast du erledigt, seit du das hier ›hinter dir gelassen hast‹?«

»Ich habe meine Regeln.«

»Ja, genau, deine Regeln. Töte nur jemanden, der versucht, dich zu töten. Ich glaube, ich falle in diese Kategorie, oder? Die Knarre hat eine Kugel in der Kammer – warum jagst du sie mir nicht einfach in den Kopf und machst dem Spuk ein Ende?«

22

Kang Jung wollte gerade ihren Computer herunterfahren. Es war spät, und selbst Lord Wicked brauchte von Zeit zu Zeit ihren Schönheitsschlaf (ha!). Während sie einen anonymen Server in Estland nutzte, um ein Back-up ihrer Systeme anzufertigen, hörte sie im Schlafzimmer ihrer Mutter das Festnetztelefon klingeln. Es war ungewöhnlich, dass ihre Mutter so spät noch einen Anruf erhielt – sie wurde überhaupt sehr selten angerufen –, also trat Kang Jung zur Wand, hielt ihr Wasserglas ans Ohr und lauschte.

Ihre Mutter klang aufgeregt, doch Kang Jung konnte nicht verstehen, was sie sagte.

Fast unmittelbar, nachdem ihre Mutter das letzte Wort gesprochen hatte, flog Jungs Tür auf. Sie ließ das Glas fallen, und es zerbrach auf dem Fußboden, während sie sich umdrehte und ihre Mutter gebeugt in der Tür stehen sah. Ihre Augen waren rot und verschwollen, doch sie zuckten nicht einmal kurz zu dem zersplitterten Wasserglas.

»Ich muss weg«, teilte ihre Mutter ihr auf Koreanisch mit. »Es geht um deinen Großvater.«

»Großvater?«

»Er ist im Krankenhaus, hatte Schmerzen in der Brust. Zum Glück hat ihn sein Nachbar gefunden und einen Krankenwagen gerufen.«

Kang Jung spürte, wie ihr Gesicht vor Sorge in sich zusammenfiel. Großvater war einer der wenigen Menschen auf dieser Welt, die sie wirklich liebte. Sie hatte sich vor einer solchen Nachricht gefürchtet, seit seine Frau vor neun Monaten an den Folgen eines Schlaganfalls gestorben war. Kang Jung hatte die Frau, die vor sechs Jahren ihre Großmutter ersetzt hatte, nicht besonders gemocht, aber sie wusste, dass Großvater sie geliebt hatte und sehr um sie trauerte. Vielleicht sogar mehr, als er um seine erste Frau getrauert hatte.

»Ich will auch zu ihm«, hörte sie sich sagen. Es war jedoch nicht ganz die Wahrheit. Kang Jung konnte mit dem Tod nicht gut umgehen. Sie akzeptierte ihn als Tatsache des Lebens, aber sie konnte nicht mit ansehen, wie Menschen litten. Sie ging grundsätzlich nicht ins Krankenhaus oder zu Begräbnissen, auch wenn ihr der Betreffende noch so nahestand. Sie wollte die wenigen Menschen, die sie liebte, gesund und lebendig in Erinnerung behalten.

Vielleicht war es egoistisch von ihr, Krankenhäuser zu meiden. Aber was Begräbnisse betraf – wer außer den Lebenden (die ihr zum größten Teil gleichgültig waren) bekam es denn mit?

»Du bleibst hier«, entschied ihre Mutter. »Morgen ist ein Schultag. Du brauchst deinen Schlaf. Leg dein Handy neben das Bett, und lass es eingeschaltet. Wenn es sehr schlimm aussieht, rufe ich dich an, und du kannst mit dem Taxi ins Krankenhaus kommen. Ich leg dir das Geld auf den Küchentisch.«

Fast hätte sie gesagt, dass sie das Geld nicht brauchte, doch dann fiel ihr ein: Ihr persönlicher Reichtum war etwas, das sie nicht erklären konnte. Niemandem, schon gar nicht ihrer Mutter.

»Danke, Mutter«, war alles, was sie herausbrachte.

Die Zimmertür ging zu, und ihre Mutter war weg.

Erst jetzt kam es ihr merkwürdig vor, dass ein Nachbar ihren Großvater gefunden hatte. Wie sie lebte auch er sehr zurückgezogen. Er hatte oft gesagt, dass er keine Freunde im Haus habe und auch keine wolle. War er wirklich hinaus auf den Flur gegangen und hatte um Hilfe gerufen, statt selbst einen Krankenwagen zu rufen?

Vielleicht verhielten sich Menschen anders, wenn sie an der Schwelle des Todes standen. Ihr erschien es eher unwahrscheinlich.

Sie verließ ihr Zimmer und betrat das Schlafzimmer ihrer Mutter. Nahm den Telefonhörer ab, um zu sehen, welcher Nachbar angerufen hatte. Seltsamerweise war die Nummer unterdrückt. Kein Name, keine Telefonnummer.

Sie überlegte, ob sie Paul Janson anrufen sollte.

Er würde mich für ein dummes Kind mit zu viel Fantasie halten.

Sie bewunderte den Amerikaner und wollte nicht, dass er so von ihr dachte.

Janson wusste nicht, wie viele Minuten ihm noch blieben, deshalb begnügte er sich nicht damit, dem Mann mit einem Würgegriff die Luft abzuschnüren, sondern versuchte, die Blutzufuhr zum Gehirn zu unterbrechen. Er riss Manningham zu Boden, klemmte seinen Hals in die Armbeuge, verschränkte die Hände ineinander und übte mit den Armen den größtmöglichen Druck auf die Halsschlagader aus. Nach elf Sekunden war der Phoenix-Absolvent, der ein doppeltes Spiel getrieben hatte, bewusstlos. Janson überprüfte seinen Puls, dann erhob er sich und verließ Jinas Schlafzimmer.

Mit Manninghams Beretta in der Hand eilte er am Gästezimmer vorbei und die Treppe hinunter. Obwohl Manningham ihm nichts verraten hatte, war sich Janson sicher, dass noch mehr Agenten draußen lauerten. Er achtete darauf, sich in keinem Fenster zu zeigen, zumal Cons Ops auch Scharfschützen geschickt haben konnte. Es war nicht auszuschließen, dass sie von einem der Nachbarhäuser oder einer Scheune aus operierten. Falls Jina damit zu tun hatte, was nach Manninghams Verrat umso wahrscheinlicher wurde, wäre es ein Kinderspiel gewesen, Scharfschützen rund um das Haus zu postieren.

Jina Jeon.

Es war schon schlimm genug, dass Heath Manningham ihn hintergangen hatte, aber wenn sich jetzt auch noch herausstellte, dass ihn Jina verraten hatte, würde ihn das nicht nur persönlich treffen, sondern auch seinem Hilfsprojekt einen schweren Schlag versetzen. Dann wäre Phoenix wahrscheinlich gestorben.

Janson konnte sich nicht einreden, dass es vielleicht besser so wäre; er hatte zu viel Engagement in die Stiftung gesteckt und war mächtig stolz auf ihre Erfolge. Er glaubte nicht an irgendwelche »Zeichen« oder an »Gottes Hand«, die im Verborgenen waltete. In Manninghams Fall – und vielleicht in vielen anderen – war er auf der ganzen Linie gescheitert. Er und sein Team hatten sich nach Kräften um Manningham bemüht, doch Edward Clarke und Consular Operations hatten ihn ausgetrickst. Janson würde diese Leute nie mehr unterschätzen und sich nie wieder fragen, ob Cons Ops ein Gegner oder ein Verbündeter war. Er hoffte nur, dass die Erkenntnis für ihn und Jessica nicht zu spät kam.

Sie hat von Anfang an recht gehabt. Er lächelte trotz der bedrohlichen Situation. Falls wir das überleben, wird sie es mir ewig vorhalten.

Mit den Fingern der linken Hand öffnete er die Jalousien einen Spaltbreit. Jina Jeons Farm war beileibe nicht klein, dennoch lagen mehrere Nachbarhäuser und Scheunen innerhalb der Reichweite eines möglichen Scharfschützen. Tief geduckt schlich er unter dem großen Wohnzimmerfenster vorbei in die Küche.

Sollte er es wagen?

Geh aufs Ganze, oder geh unter, dachte er, während er den Raum überblickte, in dem er ein paar Stunden zuvor mit Jina und ihrer Mutter zu Abend gegessen hatte.

Er sah einen Messerblock und öffnete möglichst schnell und lautlos mehrere Schubladen und Schränke. In einer Lade fand er feines Tafelsilber, in einer anderen mehrere Hand- und Geschirrtücher und zwei Waschlappen. Zu seiner Überraschung gab es auch einen Brotkasten, der – weniger überraschend – Brot enthielt. In den Schränken war das Übliche aufbewahrt: Teller, Schüsseln, Gläser, Konservendosen, getrocknete Lebensmittel und Gewürze in Hülle und Fülle. Nichts, was sich als Alternative zu seinem ursprünglichen Plan aufdrängte.

Somit stand für ihn fest, wie er vorgehen würde.

Er würde tun, was getan werden musste.

Alle intelligenten Menschen sind einsam, sagte sich Kang Jung, während sie auf dem Bett saß. Wir leben unser Leben im Kopf.

Während sie sich in dem gedämpft beleuchteten Zimmer umsah, fiel ihr Blick auf ihren iMac, ihr MacBook Air, ihr iPad und das iPad Mini, ihr iPod und iPhone. Ihr entging nicht die bittere Ironie all dieser Kommunikationsmittel: Sie war verbunden mit allem und jedem, und doch mit niemandem wirklich. Kang Jung hatte kaum ein eigenes Leben – nur Lord Wicked war weltweit bekannt.

Als krimineller Hacker, dachte sie traurig.

Ach, diese öde Melancholie! Wahrscheinlich lag es an ihrer Sorge um Großvater. Wenn man so wenige Menschen liebte, dann war diese Liebe umso tiefer.

In ihrem zu großen Pyjama trottete sie in die Küche. Der Linoleumboden war so kalt, dass sie fast umgedreht und ihre Pantoffeln geholt hätte. Aber sie wollte sich ja nur schnell etwas zu trinken holen.

Als sie den Kühlschrank öffnete, erschrak sie, als sie ein leises Klopfen an der Wohnungstür hörte.

Janson?

Nein. Janson konnte nicht wissen, dass ihre Mutter weggegangen war. Er hätte bestimmt vorher eine Nachricht geschickt. Außerdem befand er sich ja in der demilitarisierten Zone, um die Grenze nach Nordkorea zu überqueren. Er war bestimmt nicht schnell nach Seoul gekommen, um ihr einen Besuch abzustatten.

Der Telefonanruf, den ihre Mutter zuvor erhalten hatte, ging ihr nicht aus dem Kopf. Irgendetwas daran war merkwürdig. Großvater wäre nicht auf den Flur hinausgestolpert, um Hilfe zu rufen, wenn er Schmerzen in der Brust gespürt hätte. Selbst in einem Notfall war er immer noch er selbst, so eigenwillig wie immer. Trotz seines Alters waren seine geistigen Fähigkeiten unvermindert. Hätte er Schmerzen verspürt, hätte er selbst einen Krankenwagen gerufen.

Erneut klopfte es an der Wohnungstür, diesmal mit mehr Nachdruck.

Sie warf einen Blick auf das Sofa im Wohnzimmer. Sie konnte es zur Tür ziehen und einen Blick durch den Spion werfen.

Was, wenn der Unbekannte an der Tür bewaffnet ist?

Im nächsten Augenblick waren ihre Fragen hinfällig. Der Mann oder die Frau auf der anderen Seite wartete nicht länger darauf, dass jemand aufmachte, sondern begann das Schloss mit einem Schlüssel oder etwas anderem zu bearbeiten. Ihr blieben höchstens Sekunden, um sich etwas einfallen zu lassen.

Nirgends ein Fluchtweg. Nirgends ein Versteck.

Sie saß in der Falle wie eine Ratte im Käfig. Wer auch immer da draußen stand, würde bald drinnen sein.

Der Riegel bewegte sich.

Der Türgriff begann sich zu drehen.

23

Sekunden, bevor die Explosion den nächtlichen Himmel über dem »Freiheitsdorf« erhellte, warf Janson den bewusstlosen Heath Manningham aus dem Fenster von Jinas Gästezimmer im ersten Stock. Er sprintete über den Flur zur Matratze, die er vor dem Fenster aufgestellt hatte, packte sie an den Seiten und hörte einen gedämpften Knall. Als die Pistolenkugel das Gas entzündete, das er aus dem Herd hatte entweichen lassen, segelte er bereits im freien Fall auf der Matratze nach unten und landete hart auf dem Boden.

Es fühlte sich an, als hätte ihm jemand einen Baseballschläger gegen die Brust gedonnert. Der Aufprall nahm ihm den Atem. Er wartete einen Moment, bevor er einen tiefen Atemzug wagte, in der Hoffnung, dass er sich keine Rippe gebrochen hatte, die vielleicht die Lunge durchbohrt hatte. Glück gehabt. Er rollte sich von der Matratze, rappelte sich auf und rannte geradewegs zur Scheune.

Sein ganzer Plan war ziemlich gewagt. Alles hing davon ab, ob Jina ihn verraten hatte oder nicht. Wenn ja, würde er mit hoher Wahrscheinlichkeit in einen Hinterhalt laufen, wenn er versuchte, zu seiner Ausrüstung zu gelangen. Selbst wenn Manninghams Sturz aus dem Fenster und die nachfolgende Explosion die Agenten abgelenkt und von der Scheune weggelockt hatte, war noch nicht viel gewonnen: Er hatte nämlich vor, Jinas Plan auszuführen und zu versuchen, durch den Tunnel in den Norden zu gelangen. Falls sie seinen Verfolgern verraten hatte, wie er die Grenze überqueren wollte, war er ein toter Mann – selbst wenn er diesen Angriff auf das Haus irgendwie überleben sollte.

Vorsichtig trat er in die Scheune. Sie war allem Anschein nach leer. Die Waffen, die ihm Cal Auster verkauft hatte, schienen intakt zu sein. Den größten Teil davon musste er nun zurücklassen; er konnte unmöglich alles tragen. Er checkte den Rucksack, um sicherzugehen, dass er sich keine Bombe auf den Rücken schnallte, und sprintete aus der Scheune in die Dunkelheit, direkt auf die Grenze zum Norden zu.

Kang Jung flüchtete sich in ihr Zimmer, ihre Zuflucht. Lord Wickeds Höhle. Sie sah sich unter ihren Sachen nach etwas um, mit dem sie sich gegen den Eindringling verteidigen konnte.

Verdammt, warum machen sie elektronische Geräte heute so klein?

Mit dem schweren PC-Turm, ihrem ersten Computer, hätte sie vielleicht eine Chance gehabt, aber was zum Teufel sollte sie mit einem MacBook Air anfangen – den Angreifer vielleicht mit den tollen Möglichkeiten der Videobearbeitung beeindrucken?

Nein, dachte sie. Aber ich kann auf einer privaten Webseite eine Live-Verbindung herstellen und den Link an Janson schicken.

Es würde den Eindringling wahrscheinlich nicht davon abhalten, sie zu töten. Aber der stattliche, gut aussehende Amerikaner konnte ihren Tod wenigstens rächen.

Sie knallte die Zimmertür zu, schloss ab und schob den kleinen Schrank vor die Tür. Den Eindringling würde sie damit nicht aufhalten, aber hoffentlich etwas Zeit gewinnen.

Während Paul Janson nach Norden zum Tunnel lief, spürte er ein leichtes Vibrieren am Oberschenkel. Er wollte nicht stehen bleiben, wollte den Schwung und das Adrenalin nicht vergeuden. Doch es konnte Jessica sein. Vielleicht brauchte sie Hilfe – nein, er konnte den Anruf nicht ignorieren.

Er warf sich auf den Boden und zog den Blackberry aus der Tasche. Es war kein Anruf, sondern eine Nachricht – von Kang Jung. Kein Text, nur ein seltsamer Link mit neun Ziffern und der Endung .kr – den beiden Buchstaben, die auf eine südkoreanische Webseite hinwiesen.

Nicht anklicken, schoss ihm Mortons Ratschlag durch den Kopf. Klicken Sie nie irgendetwas an. Ein verdammter Klick auf einen unbekannten – oder noch schlimmer: verdeckten – Link, und Sie können unbeabsichtigt etwas auslösen, das verheerende Konsequenzen für die Welt hat.

Janson stellte sich Kang Jungs ausdrucksloses Gesicht vor, wie sie mit ihrer leisen Stimme sagte: »Da draußen, das ist nichts für mich.«

Konnte es sein, dass es jemand auf sie abgesehen hatte? Herrgott, immerhin hatte sie das Treffen mit Cy via Internet Relay Chat arrangiert. Janson hatte sie in die Sache hineingezogen. Er war für ihre Sicherheit verantwortlich.

Tun Sie’s nicht, kreischte Mortons Stimme in seinem Kopf. Lassen Sie verdammt noch mal die Finger davon.

Janson klickte den Link in Kang Jungs Nachricht an.

Und fand darin Livebilder aus dem Zimmer eines jungen Mädchens, obwohl es kein typisches Mädchenzimmer war. Ausgestopfte Tiere und schaurig lebendig wirkende Puppen fanden sich zwischen modernster Technologie, die ein kleines Vermögen gekostet haben musste. Wären die Spielsachen und Figürchen nicht gewesen, hätte Janson geglaubt, einen Apple Store vor sich zu sehen.

An den Wänden hingen Poster. Albert Einstein mit herausgestreckter Zunge. Carl Sagan, den Blick ins Weltall gerichtet.

Janson wusste augenblicklich, dass dies Kang Jungs Zimmer in ihrem Wohnhaus in Itaewon war.

Er unterdrückte die jähe Panik, die in ihm aufstieg. Sein erster Gedanke war, dass sie entführt worden war.

Aus dem kleinen Lautsprecher des Blackberry hörte er das Klappern eines Türgriffs. Er sah keine Tür, bis ihm klar wurde, dass ein weißer Schrank davor stand. Erneut stieg nackte Angst in ihm auf. Er drehte die Lautstärke auf und verfolgte in quälender Hilflosigkeit das Geschehen, das sich über fünfzig Kilometer entfernt von seinem Standort hier in der demilitarisierten Zone zutrug.

Kang Jung erschrak, als es an ihrer Zimmertür klopfte. Sie atmete tief durch, um Kraft zu schöpfen, beugte sich vor und blickte ins Auge der Webcam an ihrem MacBook.

»Ich weiß, dass Sie nicht rechtzeitig hier sein können«, begann sie in dem tapferen, aber letztlich vergeblichen Bemühen, gelassen zu bleiben. »Es ist okay.« Wieder klopfte es, und sie zuckte zusammen und drehte sich um. Der Schrank war ein Stück verschoben. Sie wirbelte zur Kamera herum und ärgerte sich, dass alles, was ihr einfiel, so verdammt melodramatisch klang. »Ich möchte Sie nur um eines bitten«, sagte sie schließlich. »Falls ich heute Nacht getötet werde, rächen Sie mich bitte.«

Sie öffnete ihre Schreibtischschublade und zog einen antiken Brieföffner hervor, den sie auf einem Flohmarkt gekauft hatte. Der Verkäufer hatte behauptet, das Stück sei von einem amerikanischen General im Koreakrieg benutzt worden. Das war natürlich gelogen, doch sie hatte den Brieföffner trotzdem gekauft, weil der Verkäufer ein sechzehnjähriger Junge war – ein Dummkopf zwar, aber richtig süß.

Kang Jung hielt den Brieföffner wie ein Schwert, dann drehte sie ihn in der Hand, sodass die Klinge nach unten gerichtet war. Es erinnerte sie an den schizophrenen Mann, der in der Duschszene von Psycho als seine Mutter verkleidet war.

Eine weibliche Stimme drang von der anderen Seite der Tür zu ihr. Die Frau sprach mit einem osteuropäischen Akzent.

»Jung«, sagte die Stimme. »Ich möchte nur kurz mit dir sprechen, Schätzchen. Ein sehr böser Mann läuft frei herum – ein Killer –, und wir wissen, dass du mit ihm Kontakt hattest. Ich muss dir nur ein paar Fragen stellen, dann gehe ich wieder, versprochen. Ich bin nicht hier, um dir etwas zu tun, Liebes.«

Kang Jung umfasste den Brieföffner noch fester und fragte sich, ob die Frau allein war. Wenn ja, konnte Kang Jung vielleicht mit ihr fertigwerden. Die Mädchen in der Schule hatten sie früher nie in Ruhe gelassen. Bis sie vor zwei Jahren Taekwondo gelernt und eine besonders fiese Zicke vermöbelt hatte. Sie lächelte. Diese Frau da draußen vor der Tür hatte keine Ahnung, mit wem sie sich anlegte. Nicht mit Kang Jung, dem im sozialen Umgang unsicheren Computerfreak.

Hier in diesem Raum, umgeben von ihren Computern – du bist in mein Territorium eingedrungen, du Miststück –, wurde sie zu Lord Wicked.

Janson war ebenfalls überrascht, eine weibliche Stimme vor Kang Jungs Zimmertür zu hören. Seine Angst um das Mädchen, das ihm so selbstlos geholfen hatte, vermochte das jedoch nicht im Geringsten zu mindern. Wenn ihn sein Gefühl nicht täuschte – und das tat es in solchen Dingen so gut wie nie –, dann handelte es sich um die Frau, die seinem Taxi vom Bahnhof in Seoul gefolgt war. In diesem Fall war die Freundlichkeit in ihrer Stimme ungefähr so echt wie die goldene Rolex, die ihm ein junger Mann vor einigen Monaten in Shanghai hatte verkaufen wollen. Falls diese Frau für Cons Ops arbeitete, war sie mit Sicherheit eine herzlose Killerin.

Auf dem kleinen Display verfolgte Janson, wie sich der Schrank ein Stück bewegte. Kang Jung stand seitlich vor der Kamera, sie schien ein kleines Messer in der Hand zu halten – wahrscheinlich aber handelte es sich nur um einen einfachen Brieföffner.

Was konnte Janson tun? Er überlegte fieberhaft. Die Polizei würde niemals rechtzeitig dort sein, und selbst wenn, würde sie das Schlimmste nicht verhindern können. Die meisten Streifenpolizisten waren nicht einmal bewaffnet. Jessica und ihr neuer Freund Park Kwan suchten im Süden von Seoul nach Gregory Wyckoff. Aber selbst wenn sie es rechtzeitig auf die andere Seite des Han-Flusses schaffen würden, war ihre Mission, den Sohn des Senators zu finden, die wichtigere, wie sich Janson widerstrebend eingestehen musste. Kang Jungs Leben stand auf dem Spiel, aber ebenso das von vielen anderen.

Blieb nur noch Nam Sei-hoon.

»Ich bin endlich in die Computer des Jungen reingekommen«, hatte ihm sein koreanischer Freund berichtet. »Wie du vermutet hast, wurden die Festplatten gelöscht.«

Janson hatte einen frustrierten Fluch ausgestoßen.

»Nicht so schnell, Paul. Wie du weißt, verfüge ich über gewisse Möglichkeiten. Ich habe die Festplatten einem Vertrauensmann in der Cyber-Einheit gegeben. Er konnte eine Person identifizieren, mit der Gregory Wyckoff via IRC kommuniziert hat … Zufällig wird diese Person bereits überwacht …«

Cy, dachte Janson. Der südkoreanische Geheimdienst hörte oder vielmehr: las mit, wenn Cy über IRC kommunizierte.

Auf Jansons Display erschien eine junge Frau. Er war sich nicht sicher, aber sie sah tatsächlich wie die in dem dunklen SM5 aus, die ihm vom Bahnhof aus gefolgt war.

Verdammt. Es war nicht Jina Jeon, die ihn verraten hatte, und auch nicht Cal Auster. Der Mann, der ihn hintergangen hatte, war einer seiner ältesten und engsten Freunde.

Nam Sei-hoon.

24

Als Nika Vlasic das Zimmer betrat, sah sie ein Mädchen vor sich, das kaum älter war als Nika zu der Zeit, als sie sich die Pulsader am rechten Handgelenk aufgeschnitten hatte. Dennoch wirkte dieses Mädchen ganz anders als sie damals. Kang Jung war sauber, trug einen frischen Pyjama und war von modernster Technologie im Wert von einigen Tausend Dollar umgeben. Dieses kleine Miststück hatte alle Möglichkeiten zu lernen, die Universität zu besuchen und ein erfolgreiches Leben zu führen, ohne töten zu müssen.

Sie war nicht das Produkt einer ethnischen Säuberung. War nicht mit neun Jahren vergewaltigt worden, nicht mit zwölf nach einer erneuten Vergewaltigung schwanger geworden und nicht von dem Mann, der ihr das angetan hatte, gezwungen worden, sich in einer ausgebrannten Fabrik einer Abtreibung zu unterziehen.

Nika lächelte, als sie den Brieföffner in der Hand des Mädchens sah. Zorn kochte in ihr hoch, als sie den Hass in den Augen des Kindes sah.

Was zum Teufel hab ich dir getan? Ich hab dir doch gesagt, ich will nur mit dir reden.

Nika ignorierte die Bedrohung durch den Brieföffner und ging weiter – nicht auf Kang Jung zu, wie das Mädchen wahrscheinlich gedacht hatte, sondern zu ihrem Handy. Rasch scrollte sie durch die Anrufliste.

Keine Anrufe in der letzten halben Stunde. Gut. Obwohl vor dem Haus zwei Agenten postiert waren, um eventuelle Polizisten abzulenken, wollte Nika nicht überstürzt aus einem Hochhaus flüchten müssen.

Das Mädchen versuchte an ihr vorbeizukommen, doch Nika packte sie am Kragen und warf sie in einer einzigen fließenden Bewegung aufs Bett. Als Nika näher kam, schwang die Kleine den Brieföffner.

Daneben.

Nika packte das Mädchen am Handgelenk und verdrehte es, bis der Brieföffner zu Boden fiel.

»Warum so aggressiv?«, fragte Nika mit ruhiger Stimme.

»Was wollen Sie von mir?«, schrie das Mädchen.

»Wo ist der Amerikaner?«

»Welcher Amerikaner?«

Nika lächelte und blickte auf das Handgelenk des Mädchens hinunter, das sie immer noch festhielt. Wie erwartet, hatte die Kleine nie versucht, sich das Leben zu nehmen. Wie schön das sein musste. Bestimmt war sie auch nie vergewaltigt worden. War wahrscheinlich noch Jungfrau, das kleine Miststück.

»Wenn du am Leben bleiben willst«, sagte Nika ganz ruhig, »dann solltest du die Spielchen lassen.« Sie verdrehte ihr erneut das Handgelenk. »Verstanden?«

Das Mädchen stieß einen kurzen Schrei aus, nickte dann aber. Tränen strömten ihr über die Wangen.

»Und jetzt sagst du mir, was der Amerikaner in der demilitarisierten Zone will.«

Janson erstarrte. Wenn Kang Jung ihr erzählte, was sie wusste – von Diophantus, dem Wikipedia-Eintrag und dem südkoreanischen Spion namens Yun Jin-ho in Pjöngjang –, würde der Agentin nichts anderes übrig bleiben, als das Mädchen zu töten. Und wenn Kang Jung ihr verriet, dass er nach Nordkorea wollte, um mit dem Spion zu sprechen, war seine Mission vorbei. Nam Sei-hoon würde mit allen Mitteln verhindern, dass Janson Pjöngjang erreichte. Wenn es sein musste, würde er einen Krieg mit Nordkorea vom Zaun brechen.

Kang Jungs einzige Chance war zu schweigen.

Auf seinem Display sprach Kang Jung so leise, dass er sie selbst auf dem stillen nächtlichen Gelände kaum hören konnte.

»Der Amerikaner hat gesagt, dass ihn Hivemind hingeschickt hat. Er hat sich mit einem Hacker an der Universität getroffen. Ich weiß nicht genau, was oder wen er sucht, aber dieser Hacker – er heißt Cy – hat ihm verraten, dass er es in einer geheimen Hivemind-Anlage in der DMZ findet.«

Erstaunlich, dachte Janson. Noch viel besser, als zu schweigen. Das Mädchen hatte der Agentin eine plausible Lüge aufgetischt.

Es sei denn, sie sind bereits an Cy herangekommen. Dann wusste die Frau, dass Kang Jung log, und das Mädchen würde sterben müssen.

»Diese Anlage.« Die Frau zog an ihrem Jackenärmel und beugte sich über Kang Jung auf dem Bett. »Wird Gregory Wyckoff dort versteckt?«

Kang Jung schüttelte langsam den Kopf. »Ich schwöre Ihnen, ich weiß es nicht. Der Amerikaner hat mir nur so viel gesagt, wie ich wissen musste, um ihn mit Cy in Kontakt zu bringen und …«

»Und was?«

»Und ihm zu helfen, die Anlage zu finden.«

»Und das hast du getan?«

»Ja.«

»Wo ist sie?«, zischte die Frau.

»Ungefähr vierzig Kilometer nördlich von Seoul. Da ist ein Schloss wie von einer Märchenprinzessin.«

Die Frau lächelte höhnisch. »Du willst mich verscheißern, Kleine?« Sie packte Kang Jung an der Kehle. »Das ist gar keine gute Idee.«

»Nein, es stimmt«, keuchte Kang Jung. »Sie können es sich auf meinem Computer ansehen. Die Anlage ist im Keller des Schlosses von Everland Resort.«

»Everland Resort?« Die Frau ließ das Mädchen los.

Janson staunte über Kang Jungs Geistesgegenwart in dieser bedrohlichen Situation.

Sie nahm einen verzweifelten Atemzug. »Das ist ein großer Freizeitpark.«

Kang Jung setzte sich langsam auf dem Bett auf, während die gefährliche Frau zu ihrem Laptop trat. Ohne es zu wissen, blickte die Frau direkt in die Kamera.

Kang Jung unterdrückte ein zufriedenes Lächeln. Jetzt kennt er dein Gesicht, du Miststück.

Langsam rückte sie auf die rechte Seite des Bettes, ohne den Blick von der Frau zu wenden. Die moderne Technologie hatte alles kleiner gemacht – zu klein, um es als Waffe zu benutzen. Und alles funktionierte kabellos und musste ein-, zweimal täglich aufgeladen werden. Um nichts zu verlieren, bewahrte Kang Jung alle nötigen Kabel und Adapter in einer Schublade auf. In ihrem Nachttisch. Auf der rechten Seite des Bettes.

Die Frau blickte zu ihr zurück, ohne etwas zu sagen. Kang Jung sah, dass sie das Everland Resort auf dem Bildschirm hatte. Die Frau betrachtete das Märchenschloss.

»Du hast dir das nicht ausgedacht, oder?«

»Nein«, versicherte Kang Jung. »Einige im Hivemind sind sehr jung und arbeiten im Park. So kommen sie jederzeit ins Schloss hinein.«

Die Frau nickte, wie um zu sagen: Klingt logisch. Ihre Augen fixierten den Bildschirm.

Kang Jung griff hinter sich und zog mit dem kleinen Finger die lautlose Schublade auf. Mit ihrer schmalen Hand fischte sie das erste Kabel heraus, das sie in die Finger bekam. Sie wusste sofort, was es war: das USB-Kabel, mit dem sie ihren Laptop mit dem Drucker verband, wenn die WLAN-Verbindung ausfiel.

Mit den Händen hinter dem Rücken wickelte sie sich die Kabelenden um die Handgelenke.

Einen kurzen Moment fragte sie sich, ob sie auf eine so verschlagene Idee gekommen wäre, wenn sie nicht in die Intrige rund um die Ermordung der amerikanischen Übersetzerin verwickelt worden wäre.

Genau darum geht es hier doch, oder?

Kang Jung blickte zum Nachttisch zurück, löste rasch ein Ende des Kabels von ihrem Handgelenk und schnappte sich die TV-Fernbedienung neben der Lampe. Sie legte das Gerät in ihren Schoß und wickelte sich das Kabel wieder um das Handgelenk, diesmal mit beiden Händen vor sich ausgestreckt.

Sie holte Atem.

Drückte die Einschalttaste der Fernbedienung.

Der Fernseher auf der anderen Seite des Zimmers erwachte zum Leben. Auf dem Bildschirm tanzten mehrere spärlich bekleidete Frauen zu ohrenbetäubendem K-Pop.

Die Frau blickte zum Fernseher auf.

In diesem Moment schnellte Kang Jung vom Bett hoch. Schwang das USB-Kabel um den Hals der Frau und sprang auf ihren Rücken.

Die Frau unter ihr bockte wie ein Stier und versuchte sie abzuwerfen. Doch Kang Jung zog das Kabel um ihren Hals nur noch fester zu und schlang ihre kräftigen Beine um die Taille der Frau.

Als die Frau aufsprang und sich verzweifelt schüttelte, drehte Kang Jung den Kopf zur Kamera.

Wild entschlossen – obwohl man ihr die Angst ansah – rief sie sechs wunderbar theatralische Worte: »Rächen Sie mich, wenn ich sterbe!«

25

Geheimer Tunnel

Demilitarisierte Zone (DMZ), Südkorea

Ich habe Schlimmeres überlebt.

Das wäre noch das Beste, was Paul Janson zu Jessica sagen konnte, falls er aus dem Tunnel wieder herauskam. Und selbst das war leicht übertrieben. Verdammt, der Geruch allein war schauderhaft.

Nach seiner achtzehnmonatigen Gefangenschaft in Kabul hatte Janson seine klaustrophobischen Gefühle irgendwie überspielt. Er war immer schon ein Meister darin gewesen, seine Ängste zu verbergen, doch die Panik zu unterdrücken, die ihn in engen Räumen befiel, war eine der größten Herausforderungen in seinem Alltagsleben. Die Embraer 650 war gewiss ein praktisches Verkehrsmittel, um seine Arbeit für Catspaw und die Phoenix Foundation leisten zu können. Aber der Hauptgrund für den Privatjet war, dass er es einfach nicht über sich brachte, in einem vollen Linienflugzeug zu reisen. Die erste Klasse war noch einigermaßen erträglich, wenn der Flug nicht zu lang war; aber nach einigen Stunden brach ihm unweigerlich der kalte Schweiß aus, und er musste den Gurt öffnen und im Mittelgang auf und ab gehen. Die Touristenklasse war selbst für kürzeste Distanzen ein Ding der Unmöglichkeit. Es war so schlimm, dass er selbst einen so kurzen Flug wie von Washington nach New York nur mit Mühe überlebte.

Während er über den Tunnelboden kroch, hatte er das Gefühl, die Decke würde ihn jeden Moment unter sich begraben. Er wusste, dass in Wahrheit nichts auf einen Einsturz hindeutete. Es war die Klaustrophobie, die seine Wahrnehmung verzerrte. Er hielt einen Moment inne, drehte sich so, dass er an seinen Rucksack herankam, und zog eine Feldflasche mit Wasser heraus.

Die Maschine. Er verzog das Gesicht zu einem bitteren Lächeln. Wenn es nur so wäre – das Leben wäre zweifellos um vieles einfacher.

Manche Menschen, wie zum Beispiel Jessica, trugen das Herz auf der Zunge. Janson war nie so gewesen. Er hatte seine Gefühle immer mit sich selbst ausgemacht, auch wenn sie ihn noch so sehr beschäftigten. Vielleicht fand er deswegen so schwer zu innerer Ruhe. Der Anschlag in Caligo, bei dem Helene und sein ungeborenes Kind ums Leben gekommen waren, der Verrat durch seinen Vorgesetzten Alan Demarest in Afghanistan – diese Ereignisse verfolgten ihn bis heute, als wäre die Zeit stehen geblieben. Es waren Wunden, die nie verheilen würden. Paul Janson war keine Maschine. War es nie gewesen. Es war nur so, dass er sich nicht anmerken ließ, was in ihm tobte. Er schirmte sich vor Freunden und geliebten Menschen ebenso ab wie vor seinen Feinden. Weil mancher Schmerz aus der Vergangenheit zu tief saß, um ihn zu zeigen, auch wenn ihn viele für hart und kalt hielten.

»Da draußen, das ist nichts für mich«, hatte Kang Jung gesagt. Obwohl Janson um die ganze Welt reiste und sich in das Leben vieler Menschen einmischte, um Wiedergutmachung für vergangene Sünden zu leisten, teilte er sehr oft das Gefühl des Mädchens.

In der Dunkelheit trat ein trauriges Lächeln auf seine Lippen. Er konnte immer noch nicht glauben, was er vor einer Stunde auf dem Blackberry gesehen hatte. Als Kang Jung die Frau angegriffen hatte, war er sich sicher gewesen, dass der Kampf mit dem Tod des Mädchens enden würde. Doch Kang Jung schaffte es tatsächlich, die Agentin zu überwältigen.

Mit dem USB-Kabel hatte ihr Kang Jung gekonnt die Luftröhre zugedrückt. Wahrscheinlich dank ihrer hervorragenden Anatomiekenntnisse – und nicht irgendeiner speziellen Ausbildung – hatte sie der Frau die Luftzufuhr abgeschnitten. Das Mädchen brauchte volle drei Minuten, in denen die Agentin sie mehrmals fast abgeworfen hätte, doch letztlich brachte Kang Jung ihr Opfer wie ein Profi zu Fall. Dass sie sich mit den Beinen an ihr festgeklammert und darauf geachtet hatte, dass die Frau sie nicht mit den Fingern im Gesicht erwischte, hatte ihr das Leben gerettet und beinahe das der Killerin beendet. Janson hatte nicht gewusst, ob die Frau noch lebte, bis Kang Jung sich den Schweiß von der Stirn wischte, sich hinunterbeugte und nach dem Puls der Angreiferin tastete.

»Bewusstlos«, hatte sie in die Kamera zu ihrem Ein-Mann-Publikum gesagt. »Aber ihr Herz schlägt noch. Was soll ich jetzt tun?«

Janson hatte sie sofort auf ihrem Handy angerufen. Als sie dranging, machte er ihr klar, dass sie sich in Sicherheit bringen müsse, weil draußen unter Garantie noch mehr Agenten postiert seien, die nach einer gewissen Zeit nach oben kommen würden.

»Du kannst nicht durch die Haustür flüchten«, hatte Janson ihr eingeschärft. »Sie würden dich sehen. Hast du Nachbarn, die eine Waffe zu Hause haben?«

»Wir sind hier in Seoul, nicht in Arlington, Texas.«

»Hast du vielleicht Nachbarn, denen du voll und ganz vertrauen kannst?«

»Nicht wenn es um mein Leben geht«, erwiderte sie. »Man kann sich auf die Leute einfach nicht verlassen.« Sie stockte einen Moment. »Ich glaube, ich habe das ideale Versteck.«

Janson gefiel ihre Idee zunächst gar nicht, bis sie ihm ihr Vorhaben näher erklärte. Dann drängte er sie, sofort hinzugehen. »Steck dein Handy ein, aber nimm den Akku heraus, für den Fall, dass sie dich überwachen. Gib den Akku für höchstens eine Minute hinein, um zu checken, ob eine Nachricht von mir oder meiner Partnerin Jessica Kincaid gekommen ist. Wir lassen uns etwas einfallen, um dich herauszuholen.«

»Gut«, stimmte sie zu.

»Und, Jung …« Er zögerte einen Moment. »Das hast du großartig gemacht. Danke.«

»Kein Problem«, hatte sie geantwortet, dann war sie weg.

Janson hatte Jessica auf Park Kwans Handy angerufen und zu der Wohnung geschickt, in der sich Kang Jung versteckt hielt.

»Wie kann sie sicher sein, dass die Wohnung leer ist?«, hatte Jessie gefragt.

»Jung hat überall in der Wohnung Kameras installiert. Die Bilder gehen direkt zu ihrem iPad Mini, das sie bei sich hat.«

»Kameras?«, fragte Jessica. »Warum hat sie in der Wohnung ihres Nachbarn Kameras versteckt?«

»Weil sie nicht nur eine außergewöhnliche Hackerin und ein weltweit bekannter Internet-Schurke ist, sondern auch eine selbst ernannte Ordnungshüterin. Sie hat den Computer des Kerls gehackt und darauf Kinderpornos gefunden. Deshalb behält sie ihn im Auge. Im Moment ist der Typ mit einem Freund in Urlaub.« Er stockte einen Moment, als ihm klar wurde, wie der Urlaub dieses Nachbarn wahrscheinlich aussah. »In Thailand.«

»Dem Zentrum des Sextourismus. Na toll.«

»Darum können wir uns später kümmern. Jetzt ist erst mal wichtig, dass du Kang Jung in Sicherheit bringst.«

Janson kämpfte sich weiter durch den stinkenden Tunnel und musste immer wieder innehalten, wenn ihn ein Würgereiz überkam. Außer der furchtbaren Enge machten ihm auch die unterirdischen Lebewesen zu schaffen, denen er immer wieder begegnete: Ratten, Kakerlaken und andere, die er nicht einmal identifizieren konnte.

Das alles, um in das unwirtlichste Land der Erde zu gelangen.

Das alles, um mit hoher Wahrscheinlichkeit gefasst oder getötet zu werden.

Janson würde Letzteres im Zweifelsfall vorziehen. Das Allerschlimmste für ihn wäre, in einem nordkoreanischen Straflager zu landen. Dort würde er Tag und Nacht beten, sterben zu können. Er würde die Wärter so lange provozieren, bis einer ihm eine Kugel in den Hinterkopf jagte. So etwas wie damals in Kabul würde er nicht noch einmal ertragen.

Er verdrängte die quälende Vorstellung und dachte stattdessen an die historischen Ereignisse, aus denen dieses Höllenloch hervorgegangen war.

Die demilitarisierte Zone, ein 248 Kilometer langer und etwa vier Kilometer breiter Streifen, teilte die koreanische Halbinsel in zwei Hälften und diente als Pufferzone zwischen den verfeindeten Nachbarn. Die DMZ war auf beiden Seiten mit Hochspannungszäunen, Landminen, Panzersperren und Armeeeinheiten in Gefechtsbereitschaft gesichert und damit die am schärfsten bewachte Grenze, die die Welt je gekannt hatte. Kurz gesagt, ein Pulverfass, das jederzeit explodieren konnte.

In den sechzig Jahren seit dem Ende des Koreakrieges hatte es zahlreiche Vorfälle und Übergriffe gegeben, die sich zu einem Krieg hätten auswachsen können. In den Sechzigerjahren hatten wiederholte Scharmützel Hunderte Soldaten das Leben gekostet, auf beiden Seiten etwa gleich viele. In den Siebzigerjahren stellte sich heraus, dass Nordkorea eine Invasion über eine Reihe von Tunneln plante. In diesem Fall wären Zehntausende Soldaten samt Panzern in den Süden eingefallen.

Alle Friedensgespräche waren erfolglos geblieben. Südkorea verlangte vom Norden Reformen, die unweigerlich zum Sturz des Kim-Regimes geführt hätten. Der Norden wiederum war auf vielerlei Unterstützung angewiesen, würde aber jede Zusammenarbeit für seine Zwecke ausnutzen, ohne etwas zurückzugeben. Selbst angesichts der furchtbaren Hungersnot in den Neunzigerjahren, die Hunderttausende Menschenleben forderte, blieb der Norden bei seiner aggressiven Haltung und strebte weiter die Entwicklung von Atomwaffen an. Die Raketentests wurden unbeirrt fortgesetzt, obwohl Wirtschaftssanktionen zur völligen Isolierung und beinahe zum Zusammenbruch des Landes führten. Gleichzeitig nahm Nordkorea Anstoß an gemeinsamen Militärmanövern der USA und Südkorea und griff immer wieder unbewohnte Gebiete südlich der DMZ an, in dem vergeblichen Bemühen, die Übungen zu stoppen.

Der Zusammenbruch des nordkoreanischen Regimes schien selbst für seinen engsten Verbündeten China unausweichlich, doch niemand traf Vorkehrungen für einen solchen Fall. Selbst die südkoreanischen Politiker zögerten, über eine mögliche Wiedervereinigung zu sprechen, und antworteten stets ausweichend auf dahingehende Fragen der internationalen Medien. Sie betonten vor allem die Opfer, die es kosten würde, die Einheit der koreanischen Halbinsel wiederherzustellen.

Als die Wirkung des Adrenalins von dem Angriff im Freiheitsdorf abebbte, setzte die Erschöpfung ein. Es würde nicht mehr lange dauern, bis er nicht mehr weiterkonnte. Immer bedrohlicher wurde das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen. Die Angst nagte von innen an ihm.

Dennoch kämpfte sich Janson weiter.

Nach den Ereignissen der letzten Tage gab es kaum noch etwas, dessen er sich sicher sein konnte. Er wusste nicht mehr, wem er noch trauen konnte. Sein Gefühl sagte ihm nur eines: Falls er hier in diesem Tunnel starb, würde er sein Leben für eine gute und gerechte Sache opfern. Das allein war genug, um ihn weiterkämpfen zu lassen.

»Was zum Teufel soll das heißen – Sie wissen nicht, wo er ist?«

Edward Clarke konnte nicht glauben, was er gerade gehört hatte. Am anderen Ende der Leitung verstummte Vik Pawar, nur sein schweres Atmen war noch zu hören.

»Das war keine rhetorische Frage«, brüllte Clarke ins Telefon. Er ermahnte sich, dass er mit Vik Pawar vorsichtig umgehen musste. Pawar war Clarkes Vertreter in Korea. Der einzige Agent, der die Details von Diophantus kannte; keiner war für das Gelingen der Operation so wichtig wie er.

»Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß, Sir. Sobald Manningham ins Haus eingedrungen war, hatten wir laut Anweisung keinen Funkkontakt mehr. Ich war in einem Nachbarhaus postiert und behielt durch das Zielfernrohr meines Scharfschützengewehrs Trotters Fenster im Auge. Nach knapp fünfzehn Minuten rührte sich etwas am Fenster, ich konnte aber nicht erkennen, wer es war, und habe deshalb nicht abgedrückt. Als Nächstes stürzte Manningham aus dem Fenster.«

»Er ist gesprungen?«

»Ich weiß es nicht, Sir. Es sah zuerst so aus, weil Sekunden später das Haus explodierte. Aber so wie Manningham fiel, dürfte er bewusstlos gewesen sein. Es war nur ein Sturz aus dem ersten Stock, aber er landete, als wäre er von der Spitze des Empire State Building gestürzt.«

»Sie glauben, Trotter hat ihn überwältigt?«

»Es war sonst niemand im Haus, Sir.«

Clarke hätte beinahe den Telefonhörer auf den Schreibtisch geknallt, hielt sich aber rechtzeitig zurück und knirschte frustriert mit den Zähnen. »Was ist nach der Explosion geschehen? Wo war Trotter? Sind Sie sicher, dass er nicht mehr im Haus war?«

»Er ist höchstwahrscheinlich entkommen, Sir. An der Ostseite des Hauses wurde eine Matratze auf dem Boden gefunden. Sie war in gutem Zustand, das heißt, sie wurde nicht durch die Explosion aus dem Fenster geschleudert. Wahrscheinlich hat Trotter sie benutzt, um aus dem Haus zu springen, kurz bevor es in Flammen aufging.«

Verdammter Hundesohn. Sandy hat recht – Janson ist ein verfluchter Golem.

Clarke begann, an seinem Daumennagel zu kauen, eine Gewohnheit, die er eigentlich vor Jahren abgelegt hatte. »Und wir haben keine Informationen, wo er hinwill?«

»Absolut nichts, Sir.«

Ohne ein weiteres Wort schaltete Clarke zu seiner Verbindung mit Max Kolovos um. »Wo waren wir?«

»Sir, ich hatte Ihnen gerade berichtet, dass ich Nika im Zimmer des Mädchens gefunden habe. Wie es aussieht, wurde sie beinahe erdrosselt. Ich stellte einen schwachen Puls fest, brachte sie in ein leeres Treppenhaus und begann sie zu beatmen. Sie kam zu sich, ist aber noch benommen.«

»Ist sie bei Ihnen?«

»Nein, sie ist bei dem Agenten, den der kleine Mann geschickt hat.«

Nam Sei-hoon, der kleine Arsch. Hätte er Janson nicht geholfen, seinen Verfolger abzuschütteln, wäre Janson längst tot. Aber nein, Nam musste unbedingt »den Schein wahren«.

Und nun hatte Nam Sei-hoon seine Agentin in eine Wohnung in Itaewon geschickt, wo ihr eine kleine Ninja-Kämpferin mit dem Computerwissen eines Mark Zuckerberg kräftig in den Arsch getreten hatte.

»Und das Mädchen?«, fragte Clarke. »Sie haben keine Ahnung, wo sie steckt?«

»Wir haben die Umgebung abgesucht, Sir. Nirgends eine Spur von ihr. Als wäre sie ein Geist.«

Ein Geist. Mit einem solchen Scheiß muss ich mich abgeben.

»Okay, Max, ich verrate Ihnen ein kleines Geheimnis. Sie ist kein verdammter Geist, sondern ein kleines Mädchen. Und jetzt finden Sie sie.«

»Ja, Sir.«

Clarke wollte schon auflegen, da fiel ihm noch etwas ein, das Max erwähnt hatte, bevor der Anruf von Vik Pawar gekommen war. »Moment noch. Sie haben da vorhin etwas über den Laptop des Mädchens gesagt. Er war eingeschaltet, und im Browser war eine bestimmte Website aufgerufen?«

»Das stimmt, Sir. Es ging um einen Ort namens Everland Resort. Anscheinend ein Freizeitpark etwa vierzig Kilometer nördlich von Seoul.«

»Nördlich?«

»Ja, Sir.«

»Das ist vielleicht der Durchbruch, den wir gesucht haben. Suchen Sie weiter nach dem Mädchen. Ich kontaktiere den kleinen Mann und frage nach, ob Nika wieder ganz da ist. Vielleicht kann sie uns sagen, warum sie im Internet gesurft und sich irgendwelche Freizeitparks angesehen hat, statt ein verdammtes Schulmädchen zu befragen.«

26

Hauptquartier des südkoreanischen Geheimdienstes

Naegok-dong, Seocho-gu, Seoul

Nam Sei-hoon traf kurz vor Tagesanbruch in seinem Büro ein, was durchaus keine Seltenheit war. Auch seine düstere Stimmung war etwas, an das sich seine Mitarbeiter gewöhnt hatten. Rein äußerlich wirkte er somit nicht anders als sonst, doch innerlich kochte er vor Wut.

Wie konnten diese Amerikaner nur so dumm sein?

Er hatte keine Ahnung, wie viele in Washington über diese Operation informiert waren, aber zumindest Edward Clarke musste doch wissen, wie viel auf dem Spiel stand. Dennoch war seinen Leuten in den letzten drei Tagen ein haarsträubender Fehler nach dem anderen unterlaufen. Zuerst ließ es der amerikanische Botschafter zu, dass die Dolmetscherin Lynell Yi ein brisantes Gespräch über Diophantus mithörte. Daraufhin versprach Clarke, sich um die Dolmetscherin zu kümmern, womit die Sache für Nam eigentlich erledigt gewesen wäre. Aber nein, es stellte sich heraus, dass der Freund der Dolmetscherin nicht nur der Sohn eines US-Senators war, sondern ein Aktivist, der es als seine Mission betrachtete, sich Staatsgeheimnisse anzueignen und zu verbreiten. Gut, hatte Nam gedacht, das lässt sich immer noch bereinigen. Doch dann tötete Clarkes Killer zwar die Dolmetscherin, ließ aber ihren Freund entwischen, der die eigentliche Gefahr darstellte. Nam hatte immer noch keine plausible Erklärung erhalten, wie das hatte passieren können. Ein Cons-Ops-Agent, der nicht einmal mit zwei jungen Leuten in einer kleinen Wohnung fertig wurde? Nam fragte sich, was in diesem Raum vor sich gegangen war, doch er würde wahrscheinlich nie die ganze Wahrheit erfahren.

Clarke hatte jedenfalls versichert, dass seine Leute den Jungen finden und eliminieren würden, bevor er irgendwelchen Schaden anrichten konnte. Doch der Junge war plötzlich wie vom Erdboden verschwunden, und der Senator engagierte ausgerechnet Paul Janson, um seinen Sohn zu finden. Nam Sei-hoon hatte zunächst gedacht, seine langjährige Freundschaft mit Janson würde ihm helfen, die Situation unter Kontrolle zu halten. Tatsächlich hatte Janson sich an ihn gewandt und sofort nach seiner Ankunft in Seoul ein Treffen vereinbart.

Clarke brauchte nur den Jungen zu finden, dann war Jansons Aufenthalt in Seoul umsonst. Bis dahin jedoch musste Nam den Schein wahren. Er konnte Jansons Bitte um Unterstützung nicht einfach ablehnen, und er konnte seine Pläne nicht so auffällig durchkreuzen, dass seine wahren Absichten entlarvt wurden. Paul Janson war ein brillanter Agent; er hätte es sofort bemerkt, wenn Nam Sei-hoon seine Mission von Anfang an sabotiert hätte.

Und prompt folgte der nächste Fehler von Clarke und seinem Team. Ein missglückter Anschlag auf Jansons Partnerin, die Scharfschützin Jessica Kincaid. Zudem blieb der Junge unauffindbar. Was für eine himmelschreiende Inkompetenz! Aber wem gab Edward Clarke die Schuld an allem? Ihm – Nam Sei-hoon. Und aus welchem Grund? Weil er Janson geholfen hatte, seinen Verfolger mit einem Manöver aus der Zeit des Kalten Krieges abzuschütteln. Was hätte er sagen sollen, als Janson ihn um diesen einfachen Gefallen bat? Tut mir leid, Paul, aber ich habe nicht genug Leute zur Verfügung; meine Männer liegen alle mit Grippe im Bett. Lächerlich.

Clarke schwebte etwas ganz anderes vor. Er wollte, dass Nam einen seiner Männer anwies, Janson zu töten. Ihm in einem Transportwagen eine Kugel zu verpassen. Der Gipfel der Lächerlichkeit. Nam hatte dieses Chaos schließlich nicht verursacht – dafür waren allein die Amerikaner verantwortlich. Warum sollte Nam die Eliminierung seines alten Freundes befehlen, eines Mannes, mit dem er so oft bei einem gemeinsamen Abendessen gesessen hatte? Wenn Clarke ihn töten wollte, dann sollte er es gefälligst selbst erledigen, dieser Feigling.

Nam Sei-hoon war ohnehin schon zu einigen beschämenden Dingen gezwungen worden. Am meisten bedauerte er, das Mädchen – Kang Jung – nicht aus der Sache herausgehalten zu haben. Er hatte sich von Clarke garantieren lassen, dass ihr nichts zustoßen dürfe, doch Clarkes Wort hatte keinen Wert, nicht einmal wenn es um Angelegenheiten von Leben und Tod ging. Nam hatte von Anfang an gewusst, dass er Clarke nur insoweit trauen konnte, als die Interessen ihrer Länder übereinstimmten.

Nam seufzte schwer. Ihm war inzwischen klar, dass Paul Janson sterben musste – ein Mann, in dem er oft so etwas wie einen Sohn gesehen hatte. Nam würde den Verlust zutiefst bedauern. Doch in diesem Fall stand nun einmal die Zukunft der koreanischen Halbinsel auf dem Spiel. Wenn Paul und ein dreizehnjähriges Mädchen dafür geopfert werden mussten, dann hatte er das zu akzeptieren. Es würden noch viel mehr Menschen ihr Leben lassen, bis die Sache ausgestanden war. Keiner würde jedoch umsonst sterben. Dafür würde Nam sorgen.

Er rief über eine sichere Leitung Edward Clarke in Washington an.

»Haben Sie Janson aufgespürt?«, fragte der Koreaner.

»Noch nicht. Nach der Explosion haben meine Leute Daeseong-dong abgesucht. Wir behalten auch unsere ehemalige Agentin Jina Jeon im Auge – für den eher unwahrscheinlichen Fall, dass Janson mit ihr Kontakt aufnimmt.«

»Unwahrscheinlich? Haben Sie nicht gesagt, die zwei waren einmal zusammen?«

»Stimmt. Aber Janson glaubt vielleicht, dass sie ihn verraten hat.« Clarke erzählte Nam von dem Arzttermin ihrer Mutter in der Stadt.

Gut, dachte Nam erleichtert. Besser, Janson glaubt, dass sie ihn verraten hat, nicht ich.

Er schauderte bei dem Gedanken, was Janson mit ihm machen würde, falls er die Wahrheit herausfand.

»Was ist mit dem koreanischen Mädchen in Itaewon?«, fragte Nam.

Clarke zögerte. »Die haben wir auch noch nicht gefunden.«

Erneut verspürte Nam Erleichterung.

Während er wartete, dass der Cons-Ops-Direktor fortfuhr, hustete Clarke ihm laut ins Ohr.

Widerlicher Kerl, dachte Nam.

Als Clarke weitersprach, klang seine Stimme müde und resigniert. »Ich fürchte, ich habe noch mehr schlechte Neuigkeiten. Aber zuerst die gute Nachricht. Wie Sie wissen, haben wir den Laptop des Mädchens.«

»Ja, und?«

»Die letzte geöffnete Webseite war die des Everland Resort, eines Freizeit…«

»Ich kenne es.«

»Okay. Also, die Agentin, die wir hingeschickt haben, um Informationen zu sammeln, sagt, das Mädchen habe ihr den Aufenthaltsort von Gregory Wyckoff verraten. Die Kleine behauptet, die Hivemind-Gruppe nutze einige Räume im Freizeitpark als Hauptquartier. Angeblich halten sie den jungen Wyckoff dort versteckt.«

»Das ist wahrscheinlich das Dümmste, was ich je gehört habe.«

»Ich habe zwei meiner Leute hinge…«

»Pfeifen Sie sie zurück, es ist reine Zeitverschwendung. Es stimmt einfach nicht. Das Mädchen hat Ihre Agentin belogen. Dieses dreizehnjährige Kind hat Ihre Agentin nicht nur im Nahkampf besiegt. Sie hat sie auch noch übertölpelt. Und Sie offensichtlich genauso.«

Nam hörte Clarke schwer atmen; der Direktor bemühte sich sichtlich, seine Wut im Zaum zu halten.

»Okay«, sagte Clarke schließlich. »Die schlechte Nachricht ist jedenfalls, dass die junge Lady kürzlich auch eine bestimmte Wikipedia-Seite besucht hat.«

»Ja?«

»Den Wikipedia-Eintrag von Diophantus.«

Eine volle Minute herrschte Schweigen.

Nam ergriff als Erster das Wort. »Wenn Janson und seine … Schnüffler … Wikipedia nutzen, um herauszufinden, was es mit Diophantus auf sich hat, haben sie keine handfesten Informationen in der Hand. Jedenfalls noch nicht.«

»Das stimmt leider nicht.«

»Wie meinen Sie das?«

»Dieser Wyckoff ist schlauer, als wir dachten. Er hat im Wikipedia-Eintrag eine verschlüsselte Botschaft platziert. Und wie es aussieht, hat das Mädchen sie entziffert.«

Nam hatte ein Gefühl, als krieche eine Spinne in seiner Speiseröhre hoch. »Wie lautet die Botschaft, Clarke?«

»Wir wissen nicht, welcher Sinn dahintersteckt, aber sie lautet jedenfalls: Kontaktiere Yun Jin-ho, DVRK.«

Die Spinne kroch Nam über die Zunge, und er spürte einen Würgereiz.

»Alles in Ordnung?«

Nam schwieg. Sein Spion Yun Jin-ho hatte in keiner Weise mit Diophantus zu tun, jedenfalls nicht, soweit Nam wusste. Aber warum hatte der Junge dann diese Botschaft gesandt?

Nam starrte auf das Telefon auf seinem Schreibtisch. Er konnte Yun Jin-ho unmöglich kontaktieren, und der Spion würde erst wieder in neunzig Tagen eine Nachricht in einem toten Briefkasten übermitteln.

Jähe Panik stieg in ihm auf.

Habe ich Yun Jin-ho überhaupt noch unter Kontrolle?

»Sagt Ihnen der Name etwas?«, hakte Clarke nach.

»Ich gehe der Sache nach und melde mich wieder.«

Nam wollte schon auflegen, doch Clarke war noch nicht fertig. »Eine Sache gibt es noch, die Sie wissen müssen.«

Noch mehr? Der Koreaner wollte das verdammte Gespräch beenden und seine Kehle mit einem kräftigen Schluck Eiswasser spülen. »Was noch, Clarke?«

»Wir haben noch etwas auf dem Computer des Mädchens gefunden.«

»Lassen Sie mich raten. Ein Foto von uns beiden beim Angeln in einem Boot namens Diophantus auf dem Potomac.«

»So ähnlich.«

Nams Kopf begann sich plötzlich zu drehen.

»Das Mädchen hat einen Link zu einer Live-Aufnahme abgeschickt, die das Geschehen in ihrem Zimmer zeigte, als die Agentin eindrang und sie befragte. Wir vermuten, dass der Link an Janson ging.«

Nam überlegte einen Augenblick. Janson weiß, dass sie bei Kang Jung waren? Es gab nur eine Möglichkeit, wie Cons Ops herausgefunden haben konnte, dass das Mädchen Janson unterstützte – durch Nam Sei-hoon selbst, der die Information von seiner Cyber-Einheit erhalten hatte, die Cys Internet Relay Chats überwachte.

Damit habe ich sogar noch gegenüber Janson geprahlt.

Nam war so angespannt, als könnte er jeden Moment explodieren.

»Finden Sie Janson!«, brüllte er ins Telefon. »Finden Sie ihn, bevor er mich findet!«

27

Nordseite der demilitarisierten Zone

Demokratische Volksrepublik Korea (DVRK)

Janson kroch kurz vor Tagesanbruch aus dem Loch hervor, die Arme und Beine voller Schlamm, das Gesicht so schwarz wie die Tunnelwände. Obwohl er in dem dichten Nebel kaum etwas erkennen konnte, war er doch dankbar, die reine Luft atmen zu können, während er durch das feuchte, hohe Gras robbte. Als er sich ein Stück erhob, stellte er fest, dass jeder Zentimeter seines Körpers schmerzte. Sein Kopf war so schwer wie ein Lastwagen; er brauchte dringend etwas Schlaf. Aber hier war nicht der Ort, um sich auszuruhen. Falls ihn jemand sah, würde er auf der Stelle erschossen oder – noch schlimmer – in ein Straflager verfrachtet werden, aus dem es kein Entkommen gäbe. Zudem bestand hier in der demilitarisierten Zone jederzeit die Gefahr, dass er seinen Kopf auf einer Landmine bettete.

Nein, die Rast musste er verschieben.

Obwohl es auch nicht viel sicherer war weiterzugehen. Er konnte jederzeit in eine Sprengfalle tappen oder in dem dichten Nebel in einen Hochspannungszaun laufen. Etwa hundert Meter zur Linken stand eine Baumgruppe – ein ideales Versteck für einen Scharfschützen. Jeden Moment konnte ihm eine Kugel die Kehle durchbohren.

Er befand sich hier zweifellos in noch viel größerer Gefahr als unmittelbar nach den Schüssen, die den »Stillen Luchs« auf einer Baustelle in Shanghai getötet hatten.

Er war in feindliches Territorium eingedrungen, wo es keinen sicheren Ort und keine Zuflucht gab.

Mit jeder Bewegung konnte er eine Sprengfalle auslösen, während er tief geduckt durchs hohe Gras schlich. Der Nebel machte es ihm umso schwerer, hatte aber den Vorteil, dass er seinerseits für die nordkoreanischen Soldaten so gut wie unsichtbar war. Für einen fernen Scharfschützen war er höchstens schemenhaft zu erkennen. Ein Geist.

Mit Sicherheit nicht der einzige Geist, der hier im hohen Gras der entmilitarisierten Zone herumspukte.

Leider konnte er in dem grauen Dunst auch nicht erkennen, was vor ihm lag. Die Augen gegen den eisigen Wind zusammengekniffen, der aus Sibirien herüberwehte, versuchte er, sich auf einer geraden Linie zu bewegen, doch auch das war bei diesem Wetter schwer genug.

Er biss die Zähne zusammen, spürte den Frost auf seinem dreckverschmierten Gesicht. Er musste sich gegen Erfrierungen schützen, sonst drohte im schlimmsten Fall die Amputation nicht nur von Fingern und Zehen, sondern auch von Ohren und Nase. Er setzte seine Skimütze auf, vergrub das Gesicht in seine schwarze North-Face-Jacke und arbeitete sich weiter.

Sein Ziel war die Pjöngjang-Kaesong-Schnellstraße, die auch als »Autobahn der Wiedervereinigung« bekannt war. Bis Pjöngjang waren es etwa zweihundert Kilometer – viel zu weit für einen Fußmarsch. Janson brauchte erst einmal ein Fahrzeug, dann würde er sich Gedanken über die zahlreichen Kontrollposten und Panzersperren an der mehrspurigen Schnellstraße machen. Erst dann, sagte er sich, nicht einen Moment früher.

Ein Geräusch in der Ferne ließ ihn zusammenzucken, und er warf sich flach auf den Boden und lauschte. Das Brummen eines Motors? Janson wusste, dass er noch nicht nahe genug an der Schnellstraße war, um den Verkehrslärm hören zu können. Das Motorengeräusch musste also von einem Militärfahrzeug auf Patrouille kommen.

Er robbte ein Stück weiter und horchte angespannt. Das Fahrzeug bewegte sich mit höchstens zwanzig km/h von Ost nach West. Janson sah es als einen klassischen Fall von Glück im Unglück.

Er hob das Fernglas an die Augen und sah das Fahrzeug anhalten. Es schien sich um einen grünen Jeep zu handeln, ungefähr so alt wie die demilitarisierte Zone selbst. Darin glaubte er zwei Soldaten zu erkennen.

Wenigstens schien es in dieser Gegend keine Landminen zu geben, dachte Janson. Andererseits war nicht auszuschließen, dass auch nordkoreanische Soldaten gelegentlich von einer Mine erwischt wurden. Durchaus denkbar, nach dem Wenigen, was er – oder sonst jemand – über dieses Land wusste.

»Pjöngjang ist ein schwarzes Loch für Geheimdienste«, hatte Jina Jeon gemeint.

Durch das Fernglas beobachtete Janson, wie die Soldaten aus dem Jeep ausstiegen. Beide schienen mit chinesischen AK-47-Gewehren bewaffnet zu sein. Dass er die Waffen so gut erkennen konnte, bedeutete, dass sich der Nebel zu lichten begann. Ihm blieb noch weniger Zeit als gedacht.

Janson griff in seinen Rucksack. Lautlos setzte er sein M110 Scharfschützengewehr zusammen.

Er ging in Position und spähte durch das Zielfernrohr. Sofort fand er einen Soldaten, der scheinbar arglos hinter dem Jeep stand.

Rasch suchte er den zweiten Mann.

Er war nirgends zu sehen.

Wo steckst du bloß? Warum hast du dich vom Wagen entfernt?

Noch bevor er den Gedanken zu Ende geführt hatte, setzte sein Instinkt ein: Ihm war augenblicklich klar, dass sie ihn entdeckt hatten. Mit dem Gewehr in beiden Händen rollte er sich zur Seite – gerade noch rechtzeitig, bevor um ihn herum Gras und Erde aufgewirbelt wurde. Das Krachen der AK-47 hallte in seiner Brust wider.

Er ignorierte die Schmerzen im ganzen Körper, rappelte sich auf und rannte los. Mit einem kurzen Blick zurück versuchte er festzustellen, aus welcher Richtung – oder welchen Richtungen – auf ihn geschossen wurde.

In Schlangenlinien sprintete er über das freie Feld auf die Baumgruppe im Südosten zu. Nach einigen quälenden Sekunden des Abwägens war er zu dem Schluss gelangt, dass es Selbstmord wäre, zum Tunnel zurückzukehren – selbst wenn sie ihn nur zufällig entdeckt hatten und nicht wussten, wie er in den Norden gelangt war.

Sein Gefühl sagte ihm, dass dieser Tunnel für ihn nicht mehr als Fluchtweg infrage kam; er würde für ihn zum Grab werden.

Im Laufen stellte er sich unwillkürlich vor, dass er mit jedem Schritt seiner Kampfstiefel eine Landmine auslösen konnte. Jedes Mal, wenn er den Fuß hob, hing sein Leben davon ab, dass er nicht in einen Stolperdraht geriet.

Die Soldaten feuerten aus allen Rohren, aber zum Glück nicht allzu gezielt. Ein halbes Dutzend Kugeln pfiffen ein, zwei Meter vorbei, doch die meisten gingen weit daneben. Er hatte Glück, dass sich der Nebel noch nicht ganz verzogen hatte und ihn zu einem schwer zu treffenden Ziel machte.

Er war vielleicht nicht mehr so schemenhaft wie ein Geist, aber für seine Verfolger sicher nicht allzu deutlich zu erkennen.

Als Janson sich ein gutes Stück entfernt hatte, kamen die Schüsse nur noch vereinzelt. Er wurde langsamer und überlegte, ob er sich mit dem Gewehr ins hohe Gras werfen und warten sollte, bis er einen der Soldaten ins Visier bekam. Doch dann hörte er den Motor des Jeeps aufbrüllen.

Er rannte weiter.

Mit einer gewissen Erleichterung erreichte er das Wäldchen. Er war zwar bei Weitem noch nicht in Sicherheit, doch die Bäume würden die Soldaten immerhin etwas aufhalten und die Chancen ein wenig zu seinen Gunsten verschieben.

Janson checkte das Magazin seiner Waffe und suchte das Gebiet jenseits der südlichen Baumgrenze ab. Überrascht stellte er fest, dass er sich bereits in der Nähe der Grenze befand. In einiger Entfernung sah er einen hohen Metallzaun, der zusätzlich mit Stacheldraht gesichert war.

Scheiße. Eine Kugel aus dem Sturmgewehr eines Soldaten schlug wenige Meter neben ihm in einen Baumstamm ein. Janson streifte den Rucksack ab, ließ das Gewehr fallen und nahm seine Beretta zur Hand. Er feuerte einmal in die Richtung der Verfolger, dann sprintete er zu dem Hochspannungszaun an der Grenze.

Das Gras um den Zaun war zu beiden Seiten hüfthoch.

Janson feuerte mehrmals und ging hinter einem dicken Baumstumpf in Deckung, auf halbem Weg zwischen Wald und Zaun.

Für einige Minuten war alles still; die Soldaten suchten offenbar nach ihrem Opfer.

Mach den Jäger zum Gejagten, dachte er schwer atmend.

Seltsamerweise blieb es ruhig ringsum. Janson unterdrückte einen Hustenreiz in der Kehle. Er spürte immer noch die abgestandene Luft des Tunnels tief in seiner Lunge.

Kommt schon. Macht irgendeinen Laut, damit ich weiß, wo ihr steckt.

Immer noch nichts als Stille, außer seinen ruhiger werdenden Atemzügen.

Geduld, dachte Janson. Geduld.

Er lag im kalten, feuchten Gras und wartete.

28

Sowol-ro 322

Yongsan-gu, Seoul

Von der Straße aus beobachtete Sin Bae, wie die Amerikanerin das Mädchen in die luxuriöse Lobby des Grand Hyatt Seoul führte. Er zog sein Handy aus der Tasche. Ping musste ihm ein paar Informationen über das Hotel geben. Hier draußen im Freien konnte er jedoch nicht bleiben, also ging er zu dem protzigen Wohnhaus auf der anderen Straßenseite.

Das Mädchen hieß Kang Jung, hatte man ihm gesagt. Sie war dreizehn Jahre alt und genauso hübsch, wie seine Schwester Su-ra in diesem Alter gewesen war. Su-ra – vor so vielen Jahren. Sin Bae bedauerte zutiefst, was diesem Mädchen angetan werden musste.

Er musste mit der Tatsache leben, dass ihr Blut an seinen Händen kleben würde.

Hätte er Gregory Wyckoff zusammen mit der Dolmetscherin im Gästehaus Sophia eliminiert, dann wäre dieses Kind nie hineingezogen worden.

Sie sollte nicht hier sein, dachte Sin Bae mit einem Anflug von Traurigkeit. Dieses Mädchen sollte in der Schule sitzen und lernen.

Die Kleine ließ ihn an die Zeit im Straflager zurückdenken, in dem er einen großen Teil seiner Kindheit und Jugend verbracht hatte. In Yodok hatten Sin Bae und Su-ra eine Schule besucht, die man nicht mit seiner alten Schule in Pjöngjang vergleichen konnte. Die Lehrer in Yodok waren grausam und brutal. Immer wieder kam es vor, dass Kinder vor Hunger vom Stuhl fielen. Einige wurden vor seinen Augen wahnsinnig.

Oft sah er sich voller Entsetzen in dem engen Klassenzimmer um. Die Kinder hatten Dreck in den Haaren und Flöhe am ganzen Körper. Alle waren geschwächt, den meisten fielen Zähne aus.

Nach einem halben Tag in der Schule musste Sin Bae unter den Augen der Wärter, die jederzeit gewalttätig werden konnten, Holz hacken und wegtragen, Mais anbauen und Unkraut jäten, während seine Schwester bis zum Abend in einer heruntergekommenen Fabrik am anderen Ende des Lagers arbeitete. In Yodok wurden alle zur Arbeit gezwungen, selbst kleine Kinder und Alte. Für viele war die Arbeit ein schleichendes Todesurteil.

Doch Sin Bae war stark. Er konnte die Arbeit bewältigen und die Gemeinheiten und Schläge der Lehrer ertragen. Er trotzte den furchtbaren Bedingungen im Lager. Nur eines war für ihn unerträglich: dass er bis auf eine Stunde am Tag von seiner Schwester Su-ra getrennt war.

Sin Bae musste nur ein paar Minuten warten, bis ein junger Mann aus dem Wohnhaus kam und ihm die Tür aufhielt, damit er drinnen vor der Kälte Zuflucht fand. Er eilte die Treppe bis ganz hinauf in den elften Stock und spähte durch das schmale, längliche Fenster in der dunkelroten Stahltür. Es war kurz nach sieben Uhr morgens, und viele der jungen Berufstätigen, die in dem Haus wohnten, brachen zur Arbeit auf. Aus dem Treppenhaus beobachtete Sin Bae den Flur, um zu sehen, welche Wohnung auf der Südseite des Hauses, die dem Hotel gegenüberlag, als Erste verlassen wurde.

Zehn Minuten später kamen zwei junge Leute aus ihrer Wohnung und schlossen die Tür ab. Er wartete, bis sich die Aufzugtür hinter ihnen schloss, dann trat er in den Flur. Als er sich der Wohnung näherte, ließ ihn das Bellen eines kleinen Hundes innehalten. Er wollte das Tier nicht töten. Andererseits würde er sich nicht konzentrieren können, wenn das Hündchen unentwegt jaulte und an der verschlossenen Schlafzimmertür kratzte.

Er horchte angespannt. Nach mehreren Sekunden stellte er fest, dass das Bellen aus der Wohnung gegenüber kam. Er ging weiter und zog den Lockpick hervor.

Sin Bae drang in die Wohnung 11-E ein, schloss die Tür ab und trat an das große Fenster zum Hotel. Er zog ein Fernglas aus der Innentasche seiner Jacke und richtete es auf den Bürgersteig vor der Lobby.

Während er das Geschehen beobachtete, rief er Ping an.

Als er wenige Minuten später den Hinterkopf des Mannes sah, traute er seinen Augen nicht. Er fokussierte auf die kahle Stelle und den dicken Hals, den der Mann hin und her drehte, als er die Umgebung erkundete. Es war kaum zu glauben, doch er war es tatsächlich – der dickliche Koreaner, mit dem Jessica Kincaid letzte Nacht in dem Club getanzt hatte. Der Mann, der Sin Bae von seiner Mission abgelenkt und Kincaid damit geholfen hatte, sich dem tödlichen Griff zu entwinden.

Dieser Mann war in Wahrheit dafür verantwortlich, dass das junge Mädchen, das Sin Bae so an seine Schwester erinnerte, in die Sache hineingezogen wurde. Das Mädchen, das er nun töten musste.

Er schloss die Augen. Etwas, das sich wie Zorn anfühlte, breitete sich in ihm aus, als er das Fernglas sinken ließ und über seine nächsten Schritte nachdachte.

Das Klopfen an der Hotelzimmertür ließ Jessica Kincaid zusammenzucken, als sie aus dem Badezimmer trat.

Im nächsten Augenblick war ihr klar, dass es Park Kwan sein musste. Sie warf einen Blick durch den Spion, dann löste sie die Kette, zog den Riegel zurück und öffnete die Tür. Park Kwan trat mit einem Lächeln an ihr vorbei ins Zimmer.

»Ich glaube, ich habe eine Spur, die zu dem Jungen führen könnte«, berichtete er.

»Welche Spur?«, fragte sie. »Wie aussagekräftig? Wie zuverlässig?«

Er lächelte triumphierend. »So zuverlässig wie Gesichtserkennungssoftware.«

Jessicas Augen weiteten sich entsetzt. »Sie haben doch nicht etwa mit jemandem in Ihrer Abteilung darüber gesprochen? Ich habe Ihnen ausdrücklich gesagt …«

»Nein, nein.« Park Kwan hob beschwichtigend die Hand, und Jessica tat es sofort leid, ihm Vorwürfe gemacht zu haben. »Das hat überhaupt nichts mit den südkoreanischen Behörden zu tun. Es ist ein privates Unternehmen.«

Kang Jung, die am Schreibtisch saß und die Speisekarte des Zimmerservice studierte, drehte sich zu ihnen um. »Die International Finance Center Mall?«, rief sie aus.

Park Kwan nickte ihr zu. »Exakt.«

Kang Jung sprang von ihrem Stuhl auf. »Aber die Überwachungssoftware im Einkaufszentrum schätzt nur das Alter und Geschlecht einer Person. Jeden Monat kaufen fast zwei Millionen Leute dort ein, die meisten wahrscheinlich annähernd in Gregory Wyckoffs Alter. Wie kann uns das weiterhelfen?«

Park Kwans Grinsen wurde noch breiter. »Die Software kann um einiges mehr, als uns die Kaufhausbetreiber und die Techniker weismachen wollen, die das System entwickelt haben.« Er wandte sich an Jessica. »Wissen Sie, nach südkoreanischem Gesetz ist es privaten Firmen nicht erlaubt, persönliche Informationen über Kunden ohne deren Zustimmung zu sammeln. Sie können also nicht zugeben, dass sie Aufnahmen ihrer Kunden aufbewahren. Aber in der Praxis …«

»Big Brother sieht alles«, warf Kang Jung mit säuerlicher Miene ein. »Diese Mistkerle. Sobald ich an einen Computer rankomme, hacke ich sofort ihr System und …«

»Moment, junge Dame.« Park Kwan hob erneut die Hand. »Verlieren wir nicht aus dem Blick, worum es uns geht. Wir müssen den Jungen finden. Hier geht es um mehr als um Datenschutz. Nach dem, was wir bereits wissen, ist vielleicht die ganze Stadt in Gefahr.«

»Erzählen Sie uns doch, was Sie herausgefunden haben«, drängte Jessica.

Park Kwan räusperte sich und erklärte mit professionellem Ernst: »Jung hat recht. Die Gesichtserkennungssoftware ist eigentlich dazu gedacht, Alter und Geschlecht der Kunden zu schätzen, damit die Werbung genau auf die Kundschaft abgestimmt werden kann. Aber wie ich schon sagte, geht die Software viel weiter. Das ist ein Geheimnis, das nur sehr wenige kennen.«

»Wie haben Sie das herausgefunden?«

Er errötete ganz leicht. »Eine Freundin von mir arbeitet in dem Konzern, der die Software entwickelt hat. Sie wusste, dass ich aus dem Polizeidienst aussteigen will, deshalb hat sie mich für einen Posten in ihrer Sicherheitsabteilung empfohlen.« Er seufzte. »Alles lief gut – die Interviews, der Background-Check, die Drogentests. Aber – und damit hätte ich eigentlich rechnen müssen – die Firma lässt potenzielle Mitarbeiter überwachen, um ihr Privatleben zu durchleuchten, bevor sie jemanden einstellen. Wenn die Angestellten mit sensiblem Material zu tun haben, will ein Unternehmen sichergehen, dass ihre Kandidaten keine potenziellen Opfer für Erpressung sind. Dass sie keine hohen Schulden haben, die sie dazu verleiten könnten, vertrauliche Informationen an die Konkurrenz oder an die Medien zu verkaufen.

In meinem Fall fanden sie heraus, dass ich zu viel trinke, und sie fürchteten, dass ich im Suff Geheimnisse ausplaudern könnte.« Er legte den Kopf auf die Seite. »Und genau das tue ich gerade, schätze ich.« Er zuckte mit den Schultern. »Trotzdem haben die sich geirrt, weil ich im Moment nämlich stocknüchtern bin.«

»Aber wenn Sie den Job nicht bekommen haben …«, warf Kang Jung ein.

Park Kwan sah sie mit einem betretenen Lächeln an. »Meine Freundin … na ja, sie trinkt auch gern ein Gläschen.«

»Okay«, drängte Jessica ungeduldig, »wann hat die Software Gregory Wyckoff in dem Kaufhaus aufgeschnappt?«

»An dem Morgen, als er verschwand.«

»Herrgott«, platzte Jessica heraus. »Das hilft uns überhaupt nicht weiter. Er kann inzwischen überall sein.«

»Momentchen«, protestierte Park Kwan, »warten Sie doch, bis ich fertig bin.« Er atmete hörbar aus, zog den Bauch ein und drückte die Brust heraus. »Das Entscheidende ist nicht, dass sein Gesicht aufgenommen wurde. Viel wichtiger ist, was er in dem Moment tat.«

Kang Jung trat einen Schritt vor. »Er hat etwas gestohlen, stimmt’s?«, flüsterte sie vertraulich.

»Korrekt, junge Dame«, bestätigte Park Kwan. »Er hat ein Smartphone aus der Handtasche einer Kassiererin geklaut. Sie glaubt, sie hätte das Handy verlegt, und hat noch nicht beim Telefonanbieter angerufen. Deshalb lasse ich es nun orten. Wir sollten bald wissen, wo er sich aufhält – oder zumindest, in welche Richtung er unterwegs ist.«

»Und wen er angerufen hat«, sagte Kang Jung mehr zu sich selbst. »Vielleicht sogar, welche Webseiten er besucht hat.«

29

Ein Soldat schritt den Hochspannungszaun ab, der andere blieb einige Hundert Meter entfernt beim Jeep. Es hatte leicht zu schneien begonnen. Hinter dem Baumstumpf sah Janson auf seine Beretta hinunter, verwarf den Gedanken aber wieder. Er wollte seine Position nicht dem zweiten Soldaten verraten.

Der Soldat hielt sein Sturmgewehr im Anschlag, während er am Zaun entlang in Jansons Richtung ging.

Tief gehockt und angespannt wie eine Feder, atmete Janson tief ein und machte sich innerlich bereit. Er wollte den Mann mit einem Würgegriff außer Gefecht setzen, bevor der Soldat beim Jeep etwas mitbekam. Doch in dem Moment, als er aufsprang und zum Angriff ansetzte, wirbelte der Koreaner instinktiv zu Janson herum und richtete die AK-47 auf seinen Kopf.

Janson zögerte keinen Augenblick. Wie eine in die Enge getriebene Kobra sprang er den Soldaten an, packte den Gewehrlauf und riss ihn zur Seite. Die Waffe ging los, drei Schüsse krachten in den grauen Himmel, und Janson wusste, dass er schnell handeln musste, bevor der zweite Soldat zur Stelle war.

Ihm blieb nicht genug Zeit, um den Mann mit einem Würgegriff auszuschalten. Janson rammte ihm die Schulter gegen die Brust, packte ihn in den Kniekehlen, hob ihn hoch und warf ihn rücklings gegen den Elektrozaun.

Augenblicklich begann der Körper des Soldaten zu zucken. Seine Schreie übertönten das Zischen von einigen Tausend Volt.

Janson bedeckte sein Gesicht, um sich vor den Funken und dem Gestank von verbranntem Fleisch zu schützen, warf sich auf die Knie und griff sich die AK-47, die der Mann hatte fallen lassen.

Endlich fiel die Leiche des Soldaten auf den harten Boden, und Janson richtete das Gewehr auf den Jeep, der bereits auf ihn zu brauste.

Er zwang sich zu warten, nicht abzudrücken.

Er wollte sein »Glück im Unglück« nicht mit einem voreiligen Schuss zerstören.

Statt wegzurennen, ging er in die Hocke. Der Dunstschleier bot immerhin einen gewissen Schutz. Als unbewegtes Ziel war Janson zwar leichter zu treffen, aber schwerer zu erkennen.

Der Jeep jagte nicht mit Höchstgeschwindigkeit auf ihn zu. Der Fahrer ging vorsichtig zu Werke, um nicht versehentlich in den tödlichen Zaun zu krachen.

Janson hoffte ebenfalls, dass das nicht passieren würde.

Der Jeep war mit etwa siebzig Sachen unterwegs – immerhin schnell genug, um bei einem Bremsmanöver auf dem gefrorenen Boden Probleme zu bekommen. Janson hatte vor, das zu seinem Vorteil auszunutzen.

Er sprang aus der Hocke auf, damit ihn der Fahrer durch den Nebel und den leichten Schneefall sehen konnte. Dann tat Janson etwas, das den Soldaten verwirren musste.

Aus einigen Hundert Metern Entfernung rannte er direkt auf den entgegenkommenden Jeep zu, die AK-47 des toten Koreaners geschultert.

Der Fahrer trat instinktiv auf die Bremse, bemerkte seinen Fehler und beschleunigte wieder.

Janson wusste, dass er sich auf ein riskantes Spiel einließ, doch er sah keine andere Möglichkeit. Er wartete, bis der Jeep nur noch etwa sechzig Meter entfernt war, dann täuschte er links an und scherte nach rechts aus.

Der Fahrer fiel auf die Finte herein und hatte nicht genug Zeit, um seinen Kurs zu korrigieren. Der Jeep schlitterte über den glatten Boden und kam wenige Meter vor dem Zaun zum Stehen.

Janson war dem Wagen nachgesprintet, sobald der an ihm vorbeigebraust war. Er stoppte im gleichen Moment wie das Fahrzeug und legte die AK-47 an. Die Waffe war auf Halbautomatik eingestellt, als er auf das Fahrerfenster zielte und abdrückte.

Nach einer kurzen, präzisen Salve sank der Fahrer nach vorne auf das Lenkrad.

Janson ließ den angehaltenen Atem in einer Wolke entweichen, senkte das Gewehr und rannte zum Wagen, mit der stillen Bitte auf den Lippen, dass er die Windschutzscheibe nicht zu stark beschädigt hatte.

Eine Stunde später war der tote Soldat aus dem Fahrzeug geborgen und das Blut, die Schädelstücke und Gehirnmasse weggewischt, so gut Janson es mit seinen bescheidenen Hilfsmitteln vermochte.

Er gönnte sich eine kurze Rast, dann zog er die Reserveuniform an, die er im Jeep fand, holte seine Waffen und den Rucksack. Soweit Janson erkennen konnte, hatten die Soldaten keine Verstärkung angefordert. Aus Furcht vor der Strafe, die ihnen drohte, weil sie einen Eindringling nicht aufhalten konnten, hatten sie möglicherweise darauf verzichtet, Alarm zu schlagen, und versucht, Janson allein festzunehmen oder zu töten.

In der Windschutzscheibe waren Risse entstanden, die sich in den nächsten Stunden weiter ausbreiten würden. Janson würde sich bald ein anderes Fahrzeug suchen müssen.

Doch fürs Erste konnte er das Gelände vor sich noch gut genug erkennen. Er startete den Motor, setzte den Jeep vom Zaun zurück und wendete, um Richtung Norden zu fahren.

Fast zweihundert Kilometer lagen zwischen ihm und der Hauptstadt. Und eine Armee von einer Million Mann und einem Jahresbudget von sechs Milliarden Dollar versuchte ihn aufzuhalten.

Mit dem rechten Fuß drückte Janson das Gaspedal durch und glitt durch den lichter werdenden Nebel.

30

Autobahn der Wiedervereinigung

Kaesong, DVRK

Das Fahrzeug, mit dem Janson seine Reise fortsetzte, war mit gleichmäßigen achtzig km/h unterwegs. Er wäre gern schneller vorangekommen, dennoch fühlte er sich auf bizarre Weise wohl in dem Gefährt. Es war eiskalt hier drin, doch er war wenigstens vor dem gnadenlosen sibirischen Wind geschützt. Nur die Klaustrophobie setzte ihm wieder zu – ein Gefühl, als wäre er ständigen Nadelstichen ausgesetzt. Der Gestank war unangenehm, aber erträglich. Vor allem, wenn man bedachte, dass er zwischen Tausenden tiefgefrorenen Fischgerichten lag, die in die Industrieregion Kaesong geliefert wurden.

Ihm war klar gewesen, dass er niemals auch nur am ersten Kontrollposten vorbeikommen würde, deshalb hatte er den Jeep stehen lassen, sobald die Autobahn der Wiedervereinigung in Sicht kam. Den Rucksack umgeschnallt, marschierte er parallel zur Straße durch den dichten Wald in der Hoffnung auf ein Fahrzeug, in dem er Unterschlupf finden konnte. Das Problem war, dass der Verkehr auf der sechsspurigen Schnellstraße nur schwach war. Deshalb überlegte er nicht lange, als er den weißen Kastenwagen mit dem Fisch-Logo erblickte. Er trat auf die Straße und bedeutete dem Fahrer mit einer Geste anzuhalten.

Als der Fahrer des Wagens mit südkoreanischem Kennzeichen die Militäruniform sah, fuhr er rechts ran. Als er erkannte, dass der Soldat kein Koreaner war, hatte er den Motor bereits abgestellt und die Tür geöffnet. Janson half dem Mann aus dem Fahrerhaus und versicherte ihm, dass ihm nichts geschehe und er sogar das Geschäft seines Lebens machen könne.

Dennoch war der Fahrer Jansons größte Sorge, als sie sich dem Industriepark Kaesong näherten. Der Mann hatte geschwitzt, während er im eisigen Wind beim Wagen gestanden hatte. Seine Stimme war mit jedem Wort zittriger geworden. Es war schon zu Beginn ihres Gesprächs schwer genug gewesen, die englischen Brocken des Koreaners zu verstehen, doch am Ende hatte Janson nur noch genickt und ihm noch ein paar Scheine in koreanischer Währung zugesteckt.

Er wird zusammenbrechen, sobald er beim Kontrollposten anhält, befürchtete Janson.

Aber nein. Seit er und Jessica vor zwei Tagen nach Seoul gekommen waren, hatte er eine Überraschung nach der anderen erlebt – angefangen von dem brillanten dreizehnjährigen Mädchen, das die bestens ausgebildete, mindestens doppelt so alte Cons-Ops-Agentin überwältigte, bis hin zum Verrat durch einen seiner ältesten Freunde.

Der Name des Verräters hing in Jansons Kopf wie eine aufgedunsene Leiche an einer Schlinge.

Nam Sei-hoon.

Als der Kühlwagen schließlich langsamer wurde, versuchte sich Janson den Checkpoint vorzustellen, dem sie sich zweifellos näherten. Vom Kühlraum aus schickte er eindringliche Gedanken nach vorne zum Fahrer, wie um ihm zu helfen, die Ruhe zu bewahren. Immerhin stand für den Mann ebenso viel auf dem Spiel wie für Janson selbst. Er hatte Schmiergeld angenommen, um einen Amerikaner in den Industriepark Kaesong zu schmuggeln. Selbst wenn der Mann behauptete, er sei bedroht worden, gab es keine Garantie, dass ihm die Nordkoreaner glaubten. Sie würden ihm gar nicht glauben wollen. Warum sollten sie sich mit einem begnügen, wenn sie zwei festnehmen konnten – einen Amerikaner und einen Südkoreaner? Dem Fahrer musste doch klar sein, dass er im selben Straflager landen würde wie Janson. Ja, ihm drohte sogar die Hinrichtung.

Der Mann hatte eine Frau und drei Kinder, die noch zur Schule gingen. Seine Familie war der Grund, warum er überhaupt das Risiko eingegangen und das Schmiergeld angenommen hatte. Der arme Kerl musste täglich über hundertfünfzig Kilometer nach Nordkorea zurücklegen – und wofür? Für 160 Dollar im Monat, ein Fünftel des Mindesteinkommens in seinem Heimatland Südkorea.

Nein. Janson war guter Hoffnung, dass der Fahrer standhaft blieb. Er würde seine Lügen erzählen, seine Ware abliefern und in den Süden zurückkehren, um nie wieder nach Nordkorea zu kommen.

Nun, da sich Janson die Motivation des Mannes vor Augen geführt hatte, war er zuversichtlich, dass es klappen würde.

Dennoch hatte er den Finger am Abzug der Beretta, als der Kühlwagen abrupt zum Stehen kam.

Für alle Fälle.

Sin Bae trat ins Grand Hyatt Seoul, in eine dicke Jacke gehüllt und eine Baseballkappe tief über die Augen gezogen. Beides hatte er in der Wohnung gefunden, die er gerade verlassen hatte. Er machte sich keine Illusionen, dass Jacke und Mütze eine echte Verkleidung darstellten, doch er wollte nicht, dass sein Gesicht von einer der allgegenwärtigen Kameras aufgenommen wurde, die im Hotel installiert waren. Und vor allem wollte er nicht, dass Angestellte oder Gäste des Hotels der Polizei seine genaue Beschreibung geben konnten, wenn der Auftrag erledigt war.

Raschen Schrittes durchquerte er die moderne Lobby und überblickte das Geschehen. Als Erstes galt es herauszufinden, in welchem Zimmer sich der Mann, die Frau und das Kind aufhielten. Sein Führungsagent Ping war von Shanghai aus in das Computersystem des Hotels eingedrungen und hatte ihm mitgeteilt, dass es 601 Zimmer und Suiten gab. Leider befand sich Kincaids Name nicht in der Datenbank. Die schlaue Amerikanerin hatte natürlich unter falschem Namen eingecheckt. Bestimmt hatte sie für solche Fälle verschiedene Identitäten parat.

Sin Bae musste das Überwachungssystem des Hotels knacken. Er wollte zumindest wissen, in welchem Stockwerk das Zimmer lag, in dem sich die drei Leute versteckten. Da er ohnehin nicht vorhatte, mit Gewalt in Kincaids Zimmer einzudringen, war das die einzige Information, die er brauchte. Sie und der Mann waren zweifellos bewaffnet, deshalb musste er alle drei aus dem Zimmer locken, um zuschlagen zu können.

Sin Bae nahm die Treppe in den ersten Stock. Von der detaillierten Beschreibung des Gebäudes, die Ping ihm geschickt hatte, wusste er, wo sich das Sicherheitsbüro befand. Zudem hatte Ping verschiedene Informationen gekauft – vor allem, dass das Büro nur mit zwei Leuten besetzt war. Weitere Sicherheitsmänner patrouillierten teilweise in Zivil durch die Gänge und die Lobby.

Sin Bae brauchte kein Foto, um einen der Wachmänner als solchen zu erkennen. Es war offensichtlich. Ein junger Koreaner im dunkelblauen Anzug mit mattroter Krawatte ging im Flur des ersten Stocks direkt an ihm vorbei. Sin Bae drehte sich um und sah, wie er die Ruftaste des Aufzugs drückte, um nach unten zu fahren.

Sin Bae stieg die Treppe zur Lobby hinunter. Als er unten ankam, trat der Wachmann aus dem Aufzug, ging zum Empfangstisch und flirtete kurz mit einer jungen Angestellten. Der Mann beugte sich zu der hübschen Rezeptionistin und berührte sie vertraulich am Arm. Eine Minute später schritt er durch die Lobby zur Eingangstür und zog eine Packung Zigaretten aus der Innentasche seines Jacketts.

Als er ins Freie trat, grüßte er zwei Türsteher und wandte sich auf dem Bürgersteig nach links. Bestimmt durfte er nicht direkt vor dem Hotel rauchen.

Sin Bae folgte dem Mann um die Ecke und sah sich nach außen installierten Überwachungskameras um. Der Mann verschwand hinter dem riesigen Hotelgebäude und näherte sich einer Reihe von Müllcontainern. Er fischte ein silbernes Feuerzeug aus der Hosentasche und knipste es an. Langsam drehte er sich zur Hausmauer, um die Flamme vor dem Wind zu schützen.

Sin Bae checkte kurz, ob jemand in der Nähe war. Er sah niemanden, griff nach seinem linken Manschettenknopf und trat auf die Zielperson zu.

Als die Tür zum Kühlraum aufging, war es das Gesicht des Fahrers, das Janson vor sich sah. Zum Glück war er allein. Als Janson aus dem Wagen sprang, fiel ihm auf, wie ruhig der Mann nun wirkte, ganz und gar nicht mehr verängstigt. Der Koreaner sah ihn mit einem breiten Lächeln an; er war sichtlich stolz darauf, die Nordkoreaner getäuscht zu haben, und stellte sich wahrscheinlich vor, wie sich das Leben seiner Familie nun verbessern würde.

Der Mann nahm seinen Lohn entgegen und fuhr weiter, während Janson die hohen Gebäude des Industrieparks überblickte. Der gut sechzig Quadratkilometer große Komplex beherbergte mehr als 120 südkoreanische Unternehmen, deren nordkoreanische Mitarbeiter etwa siebzig Dollar im Monat verdienten. Absolut kümmerlich, aber immer noch besser als die normalen Verdienstmöglichkeiten der Arbeiter im Norden.

Wenig überraschend musste der Industriepark seine Pforten schließen, wenn die Spannungen zwischen den verfeindeten Nachbarn wieder einmal hochkochten.

Für Janson bot Kaesong eine echte Chance, nach Pjöngjang zu gelangen und Yun Jin-ho zu finden. Nachdem Jina Jeons Haus in die Luft geflogen war, hatte sich auch sein Plan zerschlagen, Yun Jin-ho mit Kang Jungs Hilfe aufzuspüren, als das Mädchen von einer Agentin angegriffen wurde. Ohne jede Unterstützung war er blind nach Nordkorea vorgedrungen. Obwohl sein Weg immer noch im Dunkeln lag, stimmte es ihn zuversichtlich, dass er den ersten Abschnitt auf der Autobahn der Wiedervereinigung erfolgreich zurückgelegt hatte.

Dennoch gab er sich keinen Illusionen hin. Selbst wenn er es bis in die nordkoreanische Hauptstadt schaffte und Nam Sei-hoons Spion ausfindig machen konnte, musste er immer noch Yun Jin-hos Vertrauen gewinnen und ihn dazu bewegen, mit ihm – einem ihm Unbekannten und zudem noch Amerikaner – zusammenzuarbeiten. Das würde mit Sicherheit nicht einfach werden.

Aber eins nach dem anderen.

Klar wie Wasser, kalt wie Eis.

Er musste Schritt für Schritt vorgehen.

31

Kim-Il-sung-Platz

Pjöngjang, DVRK

Janson fühlte sich wie auf einem Filmset in Burbank, Kalifornien. Er hatte schon die ganze Welt bereist, aber eine Stadt wie diese hatte er noch nie gesehen.

Das schneebedeckte Pjöngjang kam ihm vor wie eine gut erhaltene Leiche: sorgfältig hergerichtet und respektvoll präsentiert. Trotz seiner über drei Millionen Einwohner wirkte die Hauptstadt Nordkoreas wie eine leblose Hülle, die bloße Fassade einer Stadt ohne echtes Leben.

Die Architektur war so alt wie der Staat selbst, auf den Trümmern des Koreakrieges errichtet. Alles war makellos, nirgends eine Mauer, die von Graffiti verziert war. Während im Rest des Landes bittere Armut herrschte, war auf den Straßen der Stadt nirgends ein Obdachloser zu sehen.

Der Himmel war so weiß wie Schnee. Von Jansons Position auf dem Kim-Il-sung-Platz war nur ein einziges Auto zu sehen: der alte graue Pyeonghwa Pronto, den er in Kaesong kurzgeschlossen hatte. Ein Verkehrsstau schien hier undenkbar zu sein.

Die Gehsteige waren einwandfrei sauber. Sauber, aber leblos.

Die imposanten Gebäude wirkten in der Tat wie Filmkulissen für Besucher, die das andere Gesicht des Landes nie zu sehen bekommen würden: die Hunderttausenden, vielleicht sogar Millionen, die zu Unrecht in irgendeinem Gefängnis oder Arbeitslager eingesperrt waren.

Janson riss sich von dem bedrückenden – wenn auch malerischen – Anblick los, um seine Suche nach Yun Jin-ho fortzusetzen.

In Kaesong war ihm klar geworden, dass der Industriepark seine einzige Chance darstellte, Informationen zu sammeln. Sein Handy war natürlich nutzlos geworden, sobald er den Tunnel in der DMZ betreten hatte. Anrufe nach Südkorea waren vom Norden aus generell unmöglich; die einzige Ausnahme bildete das Industriegebiet Kaesong mit seinen südkoreanischen Unternehmen.

Also hatte sich Janson in ein Firmengebäude geschlichen und sich nach einem Festnetztelefon umgesehen.

Die Aufgabe stellte sich als unerwartet einfach heraus. Ein großer Teil des Komplexes war zurzeit nicht in Betrieb. Mit Kim Jong-un am Ruder durfte einen das wohl nicht überraschen.

Sobald Janson ein funktionstüchtiges, aber unbesetztes Büro entdeckt hatte, rief er Park Kwan an. Er wurde sofort zur Mailbox weitergeleitet, also versuchte er es mit Kang Jung. Wie befürchtet, hatten beide ihre Handys abgeschaltet. Eine gute Sicherheitsvorkehrung ihrerseits, aber weniger gut für Janson. Doch dann fand er eine harmlos aussehende Liste auf einer Korktafel.

Darauf waren nordkoreanische Vorwahlen verzeichnet, fast alle aus dem Großraum Pjöngjang, da fast nur in der Hauptstadt Telefone erlaubt waren. Jansons erster Gedanke war, die schwedische Botschaft anzurufen, die amerikanischen Staatsbürgern in Nordkorea Schutz bot. Riskant zwar, aber – so schien es – die einzige echte Option.

Bis er auf der Liste auf zwei internationale Nummern stieß. Die Länder waren in koreanischer Schrift angegeben, doch Janson erkannte die Vorwahlen: Russland und China.

Jansons Herz begann schneller zu schlagen. Bevor er in den Tunnel gestiegen war, hatte er Morton und Grigori Berman zu erreichen versucht. Keiner der beiden Hacker war drangegangen. Nun hatte Janson noch einmal die Chance, Berman in Moskau zu kontaktieren.

Er nahm den Hörer des alten Telefons ab und wählte die Nummer des Russen aus dem Gedächtnis.

Grigori Bermann meldete sich beim ersten Klingeln. Zehn Minuten später hatte Janson die Adresse von Yun Jin-ho in Pjöngjang. Eine Adresse, die nicht einmal in Nam Sei-hoons System im NIS in Seoul verzeichnet war. Obwohl Janson mehrmals nachfragte, weigerte sich Berman, ihm seine Quelle zu verraten. Schließlich ließ es Janson dabei bewenden.

»Also gut, vergiss es«, sagte er, bevor er auflegte. »Noch mal spasibo für alles.«

»Sehr gern geschehen, Pauli.«

Janson sollte später bereuen, nicht auf die Auskunft bestanden zu haben.

Als Janson die Adresse einige Blocks nördlich des Kim-Il-sung-Platzes fand, beschloss er, ganz einfach an Yun Jin-hos Tür zu klingeln. Nachdem er die Betontreppe vor dem Haus hochgestiegen war, musste er jedoch feststellen, dass auf dem vergilbten Schild bei Wohnung 5B nicht Yuns Name stand.

Janson überlegte einen Augenblick. Vielleicht war die Adresse noch ganz neu und das Schild noch nicht ausgewechselt worden. Könnte es sein, dass er unter falscher Identität operiert? In Anbetracht der strengen Kontrollen hielt Janson das für eher unwahrscheinlich. Nein, es war eher davon auszugehen, dass die Adresse falsch war. Ein herber Rückschlag. Vielleicht stand er wieder ganz am Anfang seiner Suche.

Dennoch drückte Janson die Klingel für 5B und wartete. Falls sich niemand meldete, würde er ins Haus und die Wohnung eindringen und nach Spuren suchen.

Nach einigen Sekunden unsicheren Wartens klang eine junge weibliche Stimme aus der Sprechanlage. Janson beugte sich vor, konnte aber nicht verstehen, was die Frau sagte.

Er antwortete mit Yun Jin-hos Namen und einem deutlichen Fragezeichen am Ende. Und wartete auf eine Reaktion.

Er hatte zumindest ein Feuerwerk von Fragen erwartet – wer er sei und was er von dem Mann wolle. Doch die junge Frau überraschte ihn, indem sie einfach den Summer betätigte. Das Türschloss ging auf, und Janson öffnete die Tür – unsicher, ob es ein verheißungsvoller Beginn war oder ob er geradewegs in eine Falle lief.

Er fluchte im Stillen darüber, dass Berman sich stur gestellt und ihm seine Quelle nicht verraten hatte. Andererseits – war es in diesem Moment wirklich wichtig?

Ihm blieb ohnehin nichts anderes übrig, als diesen unsicheren Weg weiterzugehen. Während er die Treppe hinaufstieg, dachte er an die »Brücke ohne Wiederkehr«, von der ihm Jina erzählt hatte.

Auch er hatte den Punkt längst überschritten, ab dem es kein Zurück mehr gab.

Als er Wohnung 5B betrat, kam es ihm vor, als würde er in die Vergangenheit reisen. Die Küche zur Linken war sauber, aber vollgestopft mit Geräten, die noch die Zeit vor sechzig Jahren erlebt hatten, als die Sowjets Kim Il-sung als Führer Nordkoreas eingesetzt hatten. Auf dem Küchentisch, der zwei Personen Platz bot, stand ein Teller mit einem halben Pfannkuchen, Kimchi-Gemüse und einem Ei, daneben ein kleines Gefäß mit Sojasoße.

Jansons Blick schweifte durch die Wohnung, die wenig Bemerkenswertes enthielt: einen Kassettenrekorder mit einem Stapel Audiokassetten, einen Zwölf-Zoll-Fernseher mit Zimmerantenne, ein prähistorisches Sofa, das zweifellos unter Grigori Bermans Gewicht zusammengebrochen wäre.

Die junge Frau, die ihm die Tür geöffnet hatte, stand mit gekrümmten Schultern vor ihm, die sich hoben, als sie zu ihm aufblickte. Falls Janson ihr Angst machte, war sie nicht gewillt, es sich anmerken zu lassen.

»Sie sind Amerikaner«, flüsterte sie.

Janson war zuvor an riesigen Plakatwänden vorbeigekommen, auf denen Zerrbilder von amerikanischen Soldaten in Uniformen aus der Mitte des zwanzigsten Jahrhunderts dargestellt waren, alle mit rasiermesserscharfen Bajonetten bewaffnet, die sie drohend auf kleine Kinder richteten. Deshalb war er sich nicht sicher, wie er reagieren sollte.

Wie meistens, entschied sich Janson im Zweifel für die Wahrheit. Er beantwortete ihre Frage mit einem Kopfnicken.

»Sie suchen Yun Jin-ho«, sagte sie so leise, dass er sie kaum hörte. »Darf ich fragen, warum?«

Für eine Nordkoreanerin war ihr Englisch ausgezeichnet.

»Sind Sie seine Frau?« Er versuchte sich ihrer Lautstärke anzupassen.

Sie zögerte einen Moment und schüttelte dann den Kopf.

»Aber er wohnt doch hier.« Janson deutete auf die verblassten grauen Tapeten, die sich an manchen Stellen von den Wänden lösten.

»Nein. Die Wohnung gehört meinen Eltern. Ich wohne bei ihnen.« Sie bemerkte die leichte Veränderung in Jansons Gesichtsausdruck. »Keine Sorge, sie sind beide in der Arbeit und kommen erst spät nach Hause.«

»Arbeiten sie in Pjöngjang?«, fragte er, um das Gespräch am Laufen zu halten.

»Ja. Meine Eltern arbeiten in der Partei.«

Janson hatte ein flaues Gefühl im Magen. In Nordkorea konnte damit nur die kommunistische Partei gemeint sein, die Partei von Kim Il-sung, seinem Sohn und Nachfolger Kim Jong-il und von Kim Jong-un, dem gegenwärtigen Diktator des Landes.

»Haben Sie Hunger?« Die junge Frau deutete auf ihren kleinen Frühstücksteller.

Obwohl Janson völlig ausgehungert war, schüttelte er den Kopf. Die Nordkoreaner hatten selbst kaum genug zum Überleben. In der Hungersnot der Neunzigerjahre waren zehn Prozent der Bevölkerung ums Leben gekommen. Die UNO hatte erst kürzlich festgestellt, dass Hunger und Mangelernährung in Nordkorea immer noch weit verbreitet und für eine unbekannte Anzahl von Todesfällen verantwortlich waren.

Janson studierte das Gesicht seiner Gastgeberin. Wie die meisten nordkoreanischen Frauen war sie nicht geschminkt. In ihrem Fall war es auch nicht nötig. Sie war eine natürliche Schönheit, ihre Figur schlank, aber wohlgeformt. Die Bewohner der Hauptstadt ernährten sich besser als der Rest des Landes.

Janson verdrängte seine Verwirrung. Er war auf einiges gefasst gewesen, dennoch konnte er sich beim besten Willen nicht erklären, warum sie ihn in die Wohnung gelassen hatte und ihm Frühstück anbot, warum sie nicht schreiend weggerannt war, als sie erkannt hatte, dass er ein »amerikanischer Bastard« war, wie es in der nordkoreanischen Propaganda hieß.

Er hatte so viele Fragen. Trotz seiner Erschöpfung war ihm jedoch klar, warum die junge Frau nicht bereit sein würde, ihm offen Auskunft zu geben. Und warum sie so leise sprach, obwohl sie allein waren.

Es konnte sein, dass die Wohnung verwanzt war. Es war Aufgabe des Ministeriums für Staatssicherheit, gegen potenzielle Spione im Inland zu ermitteln. Falls gegen Yun Jin-ho und diese junge Frau auch nur der leiseste Spionageverdacht bestand, hörte die Staatssicherheit höchstwahrscheinlich mit.

Jansons Augen schweiften instinktiv zur Wand über dem Fernseher, wo drei fein säuberlich gerahmte Fotos hingen; sie zeigten Kim Il-sung, den »großen Führer«, Kim Jong-il, den »lieben Führer«, und Kim Jong-un, den »großen Nachfolger«.

Die junge Frau trat näher zu ihm. Einen Moment lang dachte Janson, sie würde ihn umarmen. Stattdessen stellte sie sich auf die Zehenspitzen und legte die rechte Hand an sein linkes Ohr.

»Wir sollten woanders hingehen, um zu reden, ja?«, flüsterte sie.

Janson nickte schweigend. Es war ihm peinlich, wie verdreckt und wahrscheinlich stinkend er hier vor ihr stand, nachdem er mehrere Stunden durch den Tunnel gekrochen war, gegen zwei Soldaten gekämpft und in einem Fischwagen gelegen hatte. In Kaesong hatte er sich nur sehr notdürftig in einer Toilette gesäubert, nicht mehr.

Erneut hob sie die Lippen an sein Ohr. »Es gibt ein sicheres Haus nicht weit von hier.«

Janson nahm seine ganze Konzentration zusammen, als sie ihm die Adresse und Wohnungsnummer zuflüsterte.

»Sie sollten zuerst hingehen«, schlug sie vor. »Wenn man uns zusammen sieht …«

Sie musste den Satz nicht zu Ende sprechen – Janson verstand genau, was sie meinte. Falls man sie zusammen sah, drohte der jungen Frau wahrscheinlich die gleiche Strafe wie ihm, wenn man ihn allein in diesem Land aufgriff.

32

Im Sicherheitsbüro des Grand Hyatt Seoul zog Sin Bae die schwere Jacke aus und breitete sie über den Mann, der die Monitore überwacht hatte. Er nahm den Platz des Toten ein und versuchte herauszufinden, wie die Anlage zu bedienen war. Er musste schnell vorgehen. Die Leiche des ersten Wachmannes (dessen Schlüssel er an sich genommen hatte) lag in einem Müllcontainer hinter dem Hotel. Es war jedoch nicht auszuschließen, dass ein weiterer Sicherheitsmann ins Büro kam, bevor Sin Bae die Informationen hatte, die er brauchte.

Er fand die Tasten, mit denen er zwischen den Kameras umschalten konnte, und ging alle durch, um festzustellen, welchen Bereich sie jeweils überwachten. Er probierte an den Tasten herum, bis er herausfand, wie sich die Aufnahmen zurückspulen ließen.

Zum Glück waren die Videos mit Zeitangaben versehen. Da sich Sin Bae die genaue Zeit gemerkt hatte, zu der Kincaid und Kang Jung das Hotel betreten hatten, und beobachtet hatte, dass ihr Helfer eine halbe Stunde später eingetroffen war, sollte es umso leichter sein, das Stockwerk zu ermitteln, in dem sie sich aufhielten.

Stimmen vom Flur ließen ihn innehalten und den Blick zur Tür richten. Die Stimmen – es waren zwei oder mehr koreanische Männer – wurden lauter, als sie sich dem Büro näherten.

Sin Bae erhob sich vom Stuhl des toten Sicherheitsmannes.

Doch dann brach einer der Männer in schallendes Gelächter aus, und der zweite stimmte mit ein. Bald verloren sich die Stimmen auf dem Flur.

Sin Bae setzte sich wieder an die Monitore und entspannte sich, fest entschlossen, die benötigte Information so schnell wie möglich zu finden, damit er das Sicherheitsbüro verlassen konnte, ohne noch mehr Angestellte töten zu müssen.

Jessica Kincaid beobachtete, wie Park Kwan mit dem schnurlosen Telefon des Hotels im Zimmer auf und ab ging. Ihr Daumen ging automatisch zu ihren Lippen, und sie biss fest zu. Verdammt, hätte sie beinahe ausgerufen. Sie begutachtete den Daumennagel und die umgebende Haut. Eine sichtbare Bissspur, aber kein Blut. Sie verfluchte sich selbst; es war eine Gewohnheit, die ihr Janson schon vor Jahren ausgetrieben hatte. Dass sie jetzt, wo er nicht da war, wieder damit anfing, frustrierte sie umso mehr.

Wo ist er jetzt?

In Sicherheit?

Bitte, lass ihm nichts zustoßen.

Sie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder Park Kwans Baritonstimme zu, während er nahtlos zwischen Englisch und Koreanisch hin- und herwechselte.

»Verstehe«, sagte er ins Telefon, ohne eine Miene zu verziehen. »Ja, bitte.« Er blieb vor dem Schreibtisch stehen, an dem Kang Jung saß, und griff nach dem Kugelschreiber und einem Block Briefpapier mit dem Logo des Grand Hyatt. »Okay. Sprechen Sie weiter.«

Jessica trat zu ihm, die Arme vor der Brust verschränkt, und lugte über seinen Unterarm, um zu sehen, was er geschrieben hatte.

Verdammt. Es war Koreanisch.

Schließlich legte er das Telefon weg.

»Gute Neuigkeiten?«, fragte sie.

»Also …« Er überlegte einen Augenblick, vielleicht um ihr keine allzu großen Hoffnungen zu machen. »Es sind immerhin Neuigkeiten. Ob gute oder schlechte, überlasse ich Ihnen.«

Jessica nickte mit einem schiefen Lächeln, das ihre innere Anspannung kaum zu verbergen vermochte. »Okay, Mister. Spucken Sie’s aus.«

»Also schön. Sie haben das Handy geort…«

Das Telefon auf dem Schreibtisch klingelte und jagte Jessica einen kalten Schauer über den Rücken. Sie griff danach, doch Park Kwan war schneller.

Sie trat einen Schritt zurück und hörte zu, während er auf Koreanisch mit dem Anrufer sprach. Er drückte das Telefon an die Brust und wandte sich ihr zu. »Kennen Sie einen Gentleman namens Nam Sei-hoon?«

Der Name sagte ihr sehr wohl etwas. Jessica erinnerte sich, dass Janson den Mann auf dem Flug von Honolulu nach Seoul erwähnt hatte.

»Einer meiner ältesten und engsten Freunde«, hatte er ihn genannt.

Sie griff nach dem Telefon.

»Hier ist Kincaid.«

»Ms. Kincaid«, meldete sich die Stimme am Telefon. »Ich will ganz offen mit Ihnen sprechen. Sie und die Leute, mit denen Sie zusammen sind, befinden sich in großer Gefahr. Ich muss Sie in Sicherheit bringen.«

»In Sicherheit bringen?«

»Ihre Verfolger wissen, dass Sie sich im Grand Hyatt aufhalten. Ein Killer ist unterwegs zu Ihnen. Sie haben zehn Minuten, höchstens fünfzehn.«

»Darauf kann ich jetzt keine Rücksicht nehmen«, erwiderte Jessica.

»Hören Sie zu.« Der Mann klang streng und bestimmt. »Sie haben keine Wahl. Sie müssen das Hotel möglichst schnell und unauffällig verlassen. Direkt gegenüber finden Sie ein sicheres Haus. Ein zehnstöckiges Wohnhaus. Sie können es vom Hotel aus sehen. Gehen Sie die Treppe bis ins oberste Stockwerk hinauf. Von dort können Sie den Eingang des Grand Hyatt beobachten. Die Zimmernummer ist 11-E. Die Tür ist unverschloss…«

»Tut mir leid, dass ich Sie unterbrechen muss«, fiel ihm Jessica ins Wort, »aber wir müssen den Jungen so schnell wie möglich finden. Wir haben eine heiße Spur.«

Der Mann zögerte einen Moment. »Meine Männer kümmern sich darum, das versichere ich Ihnen. Wo ist der Junge?«

»Er ist …« Jessica wandte sich an Park Kwan, um ihn danach zu fragen, überlegte es sich dann aber anders. Unnötiges Risiko, würde Janson sagen. Wenn er erfuhr, dass sie jemandem verraten hatte, wo sich Wyckoff aufhielt, würde sie endlose Vorwürfe zu hören bekommen, auch wenn es sich um einen alten Freund von ihm handelte. »Er ist … im Moment kann ich es noch nicht genau sagen, aber ich werde es bald wissen.«

Am anderen Ende herrschte Schweigen. »Also gut«, sagte der Koreaner schließlich. »Folgen Sie Ihrer Spur. Aber seien Sie bitte extrem vorsichtig.«

»Das werden wir.«

»Und Sie verlassen das Hotel sofort?«

»Wir brechen gleich auf, versprochen.«

»Gut. Ich gebe Ihnen eine Nummer, unter der Sie mich erreichen können.«

Sin Bae hielt das Bild an. Da war sie, Kang Jung. Erneut war er verblüfft über ihre Ähnlichkeit mit Su-ra.

In den Tagen nach ihrer Ankunft in Yodok hatte Sin Bae schnell erkannt, in welch furchtbaren Bedingungen er und seine Familie würden leben müssen. Das Straflager umfasste zehn Dörfer, in denen etwa dreitausend Menschen zusammengepfercht waren.

Überall herrschte Hunger, niemand hatte genug zu essen. Ein Mitgefangener mit oberflächlicher medizinischer Ausbildung half als Arzt aus, ohne irgendwelche Hilfsmittel zur Verfügung zu haben. Vor allem Kinder und Ältere starben selbst an normalen Erkältungen. Die viel zu wenigen Latrinen waren einfache Hütten mit einem Loch im Boden. Der Gestank nach Urin und Exkrementen war allgegenwärtig.

Als er älter wurde, wollte Sin Bae nicht mehr leben.

Doch er wusste, wenn er tot war, würden auch seine Eltern und seine Schwester nicht mehr lange leben. Also riss er sich zusammen und wurde mit jedem Jahr stärker. Er aß Frösche, Salamander und Regenwürmer, um bei Kräften zu bleiben. Er stahl Kleider von den Frierenden und Reis von den Hungernden. Um zu überleben, verlor er seine Menschlichkeit.

Als er dreizehn war, wollte Sin Bae nicht mehr sterben.

Das Telefon in Sin Baes Hand leuchtete auf. Er hielt es ans Ohr, ohne etwas zu sagen.

»Planänderung«, meldete Ping.

Sin Bae blickte auf den Toten auf dem Boden hinunter, der mit der Jacke bedeckt war, die er aus der Wohnung gegenüber geliehen hatte. Er runzelte frustriert die Stirn.

»Sie werden Ihnen vom Hotel aus folgen«, befahl Ping. »Die drei werden Sie direkt zu dem Jungen führen. Sie greifen nicht an, bis Sie den Jungen sehen und seine Identität bestätigt ist.«

»Verstanden«, antwortete Sin Bae leise.

»Der kleine Mann kümmert sich um die Pakete, die Sie zurücklassen. Aber Sie müssen sich beeilen. Die drei werden jeden Moment das Hotel verlassen.«

33

Etwa zweihundert Kilometer nordwestlich von Seoul betrat Paul Janson mit einem beklemmenden Gefühl das sichere Haus in Pjöngjang. Er blickte sich kurz um; die Wohnung glich der, in der er die junge Frau zuvor angetroffen hatte, war aber noch kleiner. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass alle Vorhänge zugezogen waren, setzte er sich an den wackeligen Esstisch und wartete.

Einige Minuten später hörte er gedämpfte Schritte von der Treppe draußen. Er stand auf und trat hinter eine Wand, für den Fall, dass jemand mit der Waffe in der Hand hereinkam. Wegen Bermans Sturheit war sich Janson immer noch nicht sicher, wem er in der anderen Wohnung begegnet war und warum ihn die Frau hierher bestellt hatte.

Doch das nächste Geräusch, das er hörte, war ihre Stimme.

»Hallo?«

Janson trat hinter der Wand hervor. »Sie haben nicht gesagt, wie Sie heißen.«

»Mi-sook.« Sie fragte nicht nach seinem Namen.

»Sind Sie sicher, dass wir hier reden können?«

»Ja, ganz sicher. Jin-ho lässt die Wohnung zweimal die Woche nach Wanzen absuchen.«

»Wo ist er jetzt?«

»Unterwegs. Ich habe ihn verständigt.«

Janson versuchte, sich seine Verwirrung nicht anmerken zu lassen. »Was genau haben Sie ihm gesagt?«

»Dass Sie hier sind.« Janson schwieg, deshalb fügte sie hinzu: »Wir haben Sie erwartet.«

»Mich erwartet.«

»Ja, natürlich.«

Jansons Kopf war vom Schlafmangel etwas träge, deshalb kostete es ihn einige Mühe, ihre Worte zu verarbeiten. Immer wieder schweifte sein Blick zu dem schmalen Bett im hinteren Winkel des Zimmers.

Er konnte sein Kinn kaum noch von der Brust heben, und seine Augenlider waren so schwer wie seine Arme.

»Bitte.« Mi-sook deutete auf den Tisch, an dem er gesessen hatte, bevor sie gekommen war. »Setzen Sie sich. Darf ich Ihnen Tee anbieten?«

»Nur Wasser, bitte.«

Er fuhr sich mit der Hand übers Gesicht, durch die zwei, drei Tage alten Bartstoppeln. Ihm war bewusst, wie er für sie aussehen musste. Er hatte sich das Gesicht mit einer Handvoll Pulverschnee abgerieben, bevor er das sichere Haus betreten hatte, doch die Spuren seiner quälenden Tunneldurchquerung und der nachfolgenden Reise nach Pjöngjang waren ihm sicher noch anzusehen.

Sie saßen einige Augenblicke schweigend am Tisch.

Bevor Janson sein Glas Wasser geleert hatte, hörte er erneut Schritte vom Flur. Diesmal klangen sie schwerer und entschlossener.

»Alles in Ordnung«, versicherte Mi-sook, als sie Jansons Reaktion bemerkte. »Es ist nur Jin-ho. Er war ganz in der Nähe, als ich ihn anrief.«

Yun Jin-ho betrat die Wohnung mit einer nervösen Energie, die in krassem Gegensatz zu Mi-sooks zurückhaltender Gelassenheit stand.

»Ich kann’s nicht glauben, dass Sie hier sind«, rief Yun aus, als er Janson sah. »Ich war mir sicher, dass Sie getötet wurden, als Sie die Grenze überquerten.«

»Warum?« Janson fragte sich, ob die Behörden in Pjöngjang schon die Nachricht vom Tod der beiden Soldaten in der demilitarisierten Zone erhalten hatten.

»Es wurde berichtet, dass ein ausländischer Spion an einem Kontrollposten an der Straße nach Kaesong exekutiert worden sei.«

Die Nachricht war für Janson wie ein Schlag in die Magengrube. Er stellte sich unwillkürlich vor, dass der Fahrer des Kühlwagens auf dem Weg zurück zu seiner Familie erschossen worden war. Ein unglaubliches Gewicht drückte plötzlich seine schmerzenden Schultern nieder.

»Wann?«, war das einzige Wort, das er herausbrachte.

»Vor zwei Tagen«, antwortete Yun Jin-ho. »Der Ausländer hatte falsche Papiere bei sich, die er einem südkoreanischen Arbeiter im Industriepark abgekauft oder gestohlen hatte.«

Janson war zweifach erleichtert; einerseits, dass der Fahrer, den er bestochen hatte, nicht das Opfer war, und andererseits, dass er Jinas Rat befolgt hatte, es nicht auf dem direkten Weg über Kaesong zu versuchen.

Dennoch stellte ihn diese Nachricht vor ein neues Dilemma. Jin-ho und Mi-sook hatten offensichtlich nicht ihn erwartet, sondern jemand anderen. Die Frage war: wen und warum?

Janson nahm sich vor, es von ihnen zu erfahren, bevor er ihnen sagte, wer er wirklich war und warum er hier war.

»Wer hat Ihnen gesagt, dass ich komme?«, fragte er.

Yun Jin-ho zog die Stirn in Falten; ein zweifelnder Blick trat in seine Augen. Yun war in mittleren Jahren, aber das Leben in Nordkorea hatte sein Gesicht um Jahrzehnte altern lassen. »Der Junge natürlich.«

»Der Amerikaner.« Janson sprach es als Feststellung aus, nicht als Frage.

Yun Jin-ho zögerte. »Ja. Der Sohn des Senators.«

Janson wagte wieder zu atmen. »Wann hat der Junge Sie zum letzten Mal kontaktiert?«

»Vor einigen Tagen.« Yun Jin-hos sehniger Körper wirkte aufs Äußerste angespannt. »Ich hatte noch eine Nachricht erwartet. Da ich nichts mehr von ihm hörte, nahm ich an, dass etwas schiefgegangen sein musste. Dann hörte ich von dem Vorfall am Kontrollposten in Kaesong und war mir sicher, dass meine schlimmsten Befürchtungen wahr geworden waren.«

»Dann haben Sie nicht gehört, was mit dem Mädchen geschehen ist.« Janson erinnerte sich daran, wie abgeschnitten von der Welt die Nordkoreaner lebten.

Yun Jin-ho schüttelte den Kopf; seine Verwirrung machte tiefer Sorge Platz. »Die Freundin des jungen Mannes? Nein. Ist ihr etwas zugestoßen?«

»Leider ja. Das Mädchen wurde in einem Hanok in Seoul ermordet.«

Yun Jin-hos Augen sanken zu Boden, und er setzte sich langsam auf den Platz Janson gegenüber. Die Nachricht von Lynell Yis Tod schien ihm seine ganze nervöse Energie geraubt zu haben.

»Ermordet«, murmelte Yun entgeistert.

»Der Junge konnte entkommen«, fuhr Janson fort. »Aber die Behörden verdächtigen ihn, seine Freundin selbst getötet zu haben. Ihm blieb nichts anderes übrig, als unterzutauchen.«

Yun Jin-ho sah mit verschleiertem Blick auf. Seine Haare waren immer noch rabenschwarz, aber mit den Jahren schütter geworden. »Wie wurde das Mädchen getötet?«

»Sie wurde erdrosselt.«

Yun Jin-ho schlug mit der flachen Hand auf den Holztisch. »Ich hab dem Jungen noch gesagt, dass sie in großer Gefahr sind.«

Mi-sook legte ihre schlanke Hand auf Yun Jin-hos Unterarm. »Es ist nicht deine Schuld, mein Lieber.«

»Wo ist der Junge jetzt?«, fragte Yun, zu Janson gewandt.

»Wir wissen es nicht. Meine Partnerin ist in Seoul geblieben und sucht nach ihm. Ich brauche Ihnen nicht zu sagen, dass wir ihn unbedingt finden müssen, bevor es die Polizei tut.«

Yun Jin-ho und Mi-sook wechselten betroffene Blicke.

»Wenn der Junge nicht gefunden wird«, platzte es aus Yun heraus, »dann ist alles verloren! Ich habe nur eine Seite der Gleichung.«

»Der Gleichung?«

Yun Jin-ho barg das Gesicht in seinen Händen. Als er sie sinken ließ, war seine Stimme heiser, die blassen Wangen von Tränen feucht. »Ich bin hier im Norden an geheime Pläne herangekommen. Aber ich habe keine Ahnung, was im Süden vor sich geht. Der Junge konnte mir noch keine Details schicken; es war zu gefährlich.«

»Details wovon?«

Yun Jin-ho sprang so abrupt auf, dass der Holzstuhl umkippte und auf den Boden krachte. Seine Trauer war einer tiefen Verzweiflung gewichen. »Sagen Sie’s mir! Hat er Ihnen das Material mitgegeben? Haben Sie den USB-Stick?«

Janson wählte seine Worte mit Bedacht und sprach ganz ruhig. »Alles, was der Junge hinterlassen hat, war eine kurze Nachricht: ›Kontaktiere Yun Jin-ho in der DVRK‹.«

Yun Jin-ho drehte sich langsam um, sodass er mit dem Rücken zum Tisch stand. Janson warf einen Blick zu Mi-sook, die nun ebenfalls Tränen in den Augen hatte.

»Ohne beide Hälften des Puzzles«, stellte Yun Jin-ho leise fest, »können wir überhaupt nichts tun.«

»Meine Partnerin wird den Jungen finden.« Janson hoffte, dass der Mann seine Emotionen lange genug im Zaum halten konnte, um ihm zu helfen. »Also fangen wir mit der Hälfte an, die wir haben.«

Yun Jin-ho sah Janson über die Schulter hinweg an und wischte sich die Tränen aus den Augen. »Bevor ich Ihnen helfe, will ich wissen, ob Sie sich an unsere Vereinbarung halten werden.« In seiner Stimme schwang eine gewisse Schärfe mit.

Janson zuckte mit seinen schmerzenden Schultern. »Ich weiß nichts von einer Vereinbarung.«

Sobald er die Reaktion der beiden Koreaner sah, bedauerte er seine Antwort. Warum muss mein Kopf so verdammt träge sein.

»Wer sind Sie?«, rief Yun vorwurfsvoll und wirbelte zu ihm herum.

Mi-sook schob vorsichtig ihren Stuhl vom Tisch zurück, als habe sie plötzlich Angst.

Janson erhob sich. Zögernd, damit es nicht bedrohlich wirkte. Aber er musste in der Lage sein, sich zu verteidigen, falls sie eine Waffe auf ihn richteten.

»Mein Name ist Paul Janson. Senator Wyckoff und seine Frau haben mich engagiert, um ihren Sohn zu finden.«

Mi-sook schüttelte traurig den Kopf.

»Dann wissen Sie nichts von dem, was hier vor sich geht«, seufzte Yun Jin-ho frustriert. Ein bleiernes Gefühl der Vergeblichkeit legte sich über den Raum, so dicht wie der Nebel in der demilitarisierten Zone.

Janson versuchte den Nebel zu durchdringen. »In den letzten Tagen haben meine Partnerin und ich eine Menge erfahren. Wir wissen noch nicht alles – deshalb bin ich hier. Ich brauche Ihre Hilfe.«

Yun Jin-ho kniff argwöhnisch die Augen zusammen. »Und die Vereinbarung, die ich mit dem Jungen getroffen habe? Was ist damit?«

»Wenn Sie mir die Bedingungen nennen, werde ich mein Möglichstes tun, um diese Vereinbarung einzuhalten.«

Yun Jin-ho wandte sich an Mi-sook – die nickte widerstrebend.

Der Agent schöpfte tief Atem und ließ die Luft hörbar entweichen. Dann hob er den Stuhl auf, den er umgeworfen hatte, und setzte sich an den Tisch.

»Nehmen Sie Platz, Mr. Janson. Wir haben viel zu besprechen, und die Zeit arbeitet gegen uns.«

34

»Schnell«, drängte Jessica Kincaid. »Wir haben nicht viel Zeit. Was hat Ihnen Ihre Quelle gesagt, wo wir Gregory Wyckoff finden?«

»Nach dem Handysignal dürfte der Junge unterwegs nach Peking sein«, antwortete Park Kwan.

Jessica schüttelte entgeistert den Kopf. »Das ergibt doch keinen Sinn.«

Sie überlegte einige Augenblicke. Falls Gregory Wyckoff das State Department verdächtigte, in die Sache verwickelt zu sein, würde er doch nicht in der amerikanischen Botschaft in Peking Zuflucht suchen.

»Vielleicht hat er damit gerechnet, dass die Polizei die Aufnahme der Kaufhauskamera in die Hände bekommt, und benutzt das Handy zur Ablenkung.«

Park Kwan wirkte skeptisch. »Falls es so ist, wäre es ganz schön raffiniert. Es hieße, dass er das Handy allein nach Peking reisen lässt.«

Jessica zog die Stirn in Falten. »Aber warum Peking?«

»Edward Snowden ist nach Hongkong geflüchtet«, warf Kang Jung ein.

Jessica unterdrückte ein bitteres Lächeln. »Ich glaube, die beiden kann man nicht vergleichen. Sie haben völlig unterschiedliche Interessen. Wyckoff ist jedenfalls nicht auf der Flucht, weil er das mächtigste Land der Welt verraten hat. Er flüchtet vor einem Killer und einer falschen Mordanklage.«

Kang Jung schürzte die Lippen, verkniff es sich aber, mit Jessica über Edward Snowden zu diskutieren.

»Ich fürchte, es gibt noch einen Hinweis auf seine Absichten.« Park Kwan deutete auf das Telefon. »Ich habe erfahren, dass Wyckoff mehrere Anrufe mit dem gestohlenen Handy gemacht hat, aber keinen an seine Familie in den Vereinigten Staaten.«

»An wen dann?«, fragte Jessica mit einem flauen Gefühl.

»Die meisten Anrufe gingen an chinesische Regierungsbehörden. Zwei an eine unbekannte Handynummer in Shanghai.« Er wandte sich an Kang Jung. »Außerdem hat er Webseiten der chinesischen Regierung besucht.«

Jessica biss sich auf die Unterlippe. »Warum sollte er westwärts nach China gehen, wenn er genauso gut ostwärts nach Japan kann? Japan ist immerhin ein Verbündeter.«

»Aber Japan ist ein Feind Nordkoreas.« Kang Jung legte die Hände auf den Rücken und ging mit gesenktem Kopf auf und ab, während sie sprach. »Die Sache wird langsam klarer. Wyckoffs letzte Nachricht an Cy war die Aufforderung, mit einem südkoreanischen Spion im Norden Kontakt aufzunehmen. Wir nahmen an, dass es darum geht, von ihm Informationen zu erhalten. Aber was ist, wenn Wyckoff in Wahrheit den Norden warnen will? Ein südkoreanischer Spion im Regierungspalast ist vielleicht seine einzige Möglichkeit, die Warnung zu übermitteln. Jeder andere im Norden hätte es als amerikanisches Komplott abgetan. Der einzige Feind, den Nordkorea noch mehr hasst als Japan, sind die Vereinigten Staaten.«

»Das heißt«, überlegte Park Kwan laut, »nachdem sich diese Tür für ihn geschlossen hat, versucht er es nun mit der nächstbesten Option.«

Kang Jung nickte zustimmend. »Mit Nordkoreas einzigem Verbündeten.«

Jessica blickte von Park Kwan zu Kang Jung. »Peking«, führte sie deren Gedanken zu Ende.

»Exakt«, bestätigte Park Kwan.

Jessica kaute an ihrem Daumennagel. »Aber wovor will er sie warnen?«

Kang Jung ballte die Hände zu Fäusten. »Genau das müssen wir herausfinden. Und das können wir nur, indem wir Gregory Wyckoff nach China folgen.«

Park Kwan nickte. »Die junge Dame hat recht.«

Jessica blickte auf das Mädchen hinunter. Ihr erster Gedanke war: Wir können dieses dreizehnjährige Mädchen unmöglich nach Peking mitnehmen. Aber was sollten sie sonst tun? Jessica war für die Sicherheit des Kindes verantwortlich; sie konnten die Kleine unmöglich in Seoul zurücklassen.

»Was hat deine Mutter gesagt, als du mit ihr gesprochen hast?«

»Großvater geht es gut. Er war gar nicht im Krankenhaus. Er war nicht einmal krank.«

»Ich meine über dich. Was hat sie über dich gesagt?«

»Ich habe ihr erklärt, dass ich in Sicherheit bin, solange ich bei euch bin. Sie macht sich Sorgen, aber sie vertraut mir. Sie hat gesagt, ich soll bei euch bleiben.«

»Ich habe auch mit ihrer Mutter gesprochen«, erklärte Park Kwan. »Sie wohnt vorläufig bei Verwandten in Jeollanam und verlässt sich darauf, dass wir uns um Jung kümmern.«

»Dann sollten wir gleich aufbrechen«, beschloss Jessica. »Jansons Freund im NIS hat uns nämlich gewarnt. Hier droht Gefahr.«

»Sie meinen …?«

Jessica nickte. »Dieses Hotel ist kein sicherer Ort mehr für uns.«

35

Mi-sook war in das Apartment ihrer Eltern zurückgekehrt und ließ Janson allein mit Yun Jin-ho in der sicheren Wohnung. Janson berichtete dem Koreaner zunächst, wie er zu dem Fall gekommen war und was er und Jessica Kincaid bisher unternommen hatten – angefangen vom Anruf des Senators, der ihn an Bord der Embraer 650 erreicht hatte, bis zu dem Moment, als er ihn hier in Pjöngjang gefunden hatte.

»Es ist so, wie Sie vermuten«, bestätigte Yun Jin-ho. »Die junge Dolmetscherin hat etwas mitgehört, das ihr zum Verhängnis wurde. Was, das müssen wir herausfinden.«

»Die Frage ist, wem können wir vertrauen?«

In seinem Bericht der Ereignisse, seit er und Jessica nach Seoul gekommen waren, hatte er verschwiegen, was ihm selbst mit Yun Jin-hos Führungsagent Nam Sei-hoon widerfahren war. Bei Gelegenheit würde er Yun fragen, wie er rekrutiert worden war und auf welche Weise er mit Südkorea in Kontakt stand. Im Moment war sich Janson jedoch nicht ganz sicher, wem die Loyalität des Spions gehörte.

»Sie haben eine Vereinbarung mit Gregory Wyckoff erwähnt.« Janson gab sich alle Mühe, sich seine Enttäuschung nicht anmerken zu lassen. Er war in der Hoffnung nach Nordkorea gekommen, Antworten auf seine Fragen zu finden. Bis jetzt hatten sich nur noch mehr Fragen aufgetan. Er hätte viel mehr ausrichten können, wenn er in Seoul geblieben wäre und mitgeholfen hätte, den Jungen zu finden, wie es seinem eigentlichen Auftrag entsprach.

»Ja.« Yun Jin-ho hob den Blick zu Janson. »Ehrlich gesagt, habe ich keine Ahnung, wie der Junge dazu gekommen ist, mich zu kontaktieren. Zuerst hielt ich ihn für einen amerikanischen Agenten, der mit Südkorea zusammenarbeitet. Aber dann erfuhr ich, wer er wirklich ist. Der neunzehnjährige Sohn eines amtierenden US-Senators. Ich verwarf die Möglichkeit, dass er ein Agent der CIA oder eines anderen amerikanischen Geheimdienstes sein könnte. Nach einem kurzen Online-Kontakt hatte ich den Eindruck, dass er sich möglicherweise als Hacker betätigte. Später erzählte er mir, dass er sich in der Tat als ›Hacktivist‹ für eine Organisation namens Hivemind engagiert.«

Janson war froh, dass Yun Jin-ho seine Emotionen nun im Griff hatte, obwohl er immer noch nicht allzu stabil wirkte.

Er wollte den Spion reden lassen, bis er wusste, wie er weiter vorgehen würde. »Was hat der Junge noch erzählt?«

»Unsere Gespräche waren nicht einfach, müssen Sie wissen. Wir mussten immer damit rechnen, dass uns vielleicht jemand abhört oder unsere Monitore überwacht werden, deshalb konnten wir uns nicht auf Englisch austauschen. Wir kommunizierten quasi in verschiedenen Sprachen, einer Art Code.«

Janson nickte schweigend.

»Zudem war unsere Zeit immer begrenzt. Er kontaktierte mich aus Internetcafés und musste sehr vorsichtig vorgehen. Ich selbst kam nur ganz selten an einen sicheren Computer mit Internetzugang heran. Aber irgendwie schafften wir es doch, und wir vereinbarten, dass ich mich hier in Pjöngjang mit seinem Vertreter treffen werde, um wichtige Informationen auszutauschen. Und um unsere Vereinbarung umzusetzen. Wir haben über nichts anderes gesprochen.«

»Worum geht es bei dieser Vereinbarung?«, hakte Janson nach. Er spürte, dass Yun Jin-ho der Frage auswich. Für Janson kein gutes Zeichen.

»Ich würde ihm Informationen übergeben, die mit dem zu tun haben, was seine Freundin in ihrer Arbeit als Dolmetscherin bei den aktuellen Vier-Parteien-Gesprächen mitgehört hat.«

»Und was hat er Ihnen versprochen?«

»Er wollte mich anscheinend vor irgendetwas warnen. Etwas, das ich an den Regierungspalast weitergeben soll. Aber ich habe klar gesagt, dass ich ihm das nicht versprechen kann. Ich habe nicht vor, für diese Sache mein Leben zu opfern. Wir haben uns darauf geeinigt, dass sein Vertreter – der jetzt Sie sind, nehme ich an – mir für die Information, die ich ihm liefere, einen großen Gefallen tun wird.«

Jetzt kommt’s. »Welchen Gefallen?«

Yun Jin-ho schluckte schwer und musterte Janson eindringlich. »Sie müssen Mi-sook in den nächsten vierundzwanzig Stunden aus dem Land bringen.«

Janson glaubte zuerst, dass er den Spion falsch verstanden haben musste, dass ihm seine übermüdeten Sinne einen Streich spielten.

»Das ist nicht Ihr Ernst, oder? Das ist unmöglich. Ich weiß nicht mal, wie ich selbst wieder rauskomme. Es kann durchaus sein, dass es auch für mich kein Zurück aus diesem stalinistischen Albtraumstaat mehr gibt, den ich durch den Tunnel in der demilitarisierten Zone betreten habe.«

Yuns Gesichtsausdruck blieb unverändert. »Sie werden einen Weg finden, Mr. Janson, da bin ich sicher.«

Janson schüttelte den Kopf. »Selbst wenn, könnte ich nicht riskieren, Mi-sook mitzunehmen. Ganz abgesehen davon, dass ich mit ihr viel langsamer wäre – was glauben Sie, wird passieren, wenn sie uns schnappen? Ihre Freundin würde hingerichtet werden. Sie würden ihr vorwerfen, mit einem Amerikaner konspiriert zu haben, um das Land zu verlassen. Wir könnten von Glück sagen, wenn sie uns auf der Stelle erschießen.«

Yun Jin-ho saß stoisch ruhig auf seinem Stuhl, das Gesicht in Entschlossenheit erstarrt. Janson begann fast das Feuerwerk zu vermissen, mit dem ihn die beiden Soldaten an der Grenze empfangen hatten.

»In diesem Punkt gibt es leider nichts zu verhandeln, Mr. Janson.« Yun Jin-ho erhob sich und blickte auf ihn hinunter. »Wenn Sie nicht zustimmen, werde ich Ihnen die Information nicht geben, die Sie brauchen. Und damit gefährden Sie das Leben von Millionen Menschen.«

»Welche Art von Information haben Sie dem Jungen versprochen?«, versuchte es Janson.

Yun Jin-ho ließ sich nicht aus der Reserve locken. »Akzeptieren Sie meine Bedingung oder nicht?«

Janson hatte keine Wahl. »Ja.«

»Wenn Sie mich belügen, Mr. Janson«, warnte Yun Jin-ho, ohne die Stimme zu erheben, »dann versichere ich Ihnen, dass Sie nicht lebend aus dem Land herauskommen werden. In diesem Fall können Sie nicht auf einen schnellen, schmerzlosen Tod hoffen. Dann sorge ich dafür, dass Ihnen etwas anderes bevorsteht. Und wenn es mich das Leben kostet.«

»Ich gebe Ihnen mein Wort«, versicherte Janson. »Jetzt kommen wir zur Sache. Sagen Sie mir, was ich wissen muss, dann nehme ich Mi-sook mit und versuche, mit ihr in den Süden zu gelangen.«

Yun Jin-hos dünne Lippen krümmten sich zu einem Lächeln, dann lachte er grimmig.

»Ich fürchte, es ist nicht so einfach, Mr. Janson.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich meine damit, dass ich nicht im Besitz dieser Informationen bin. Ich kenne nur den Zugang. Es ist Ihre Aufgabe, sich diese Geheimnisse anzueignen.«

Jansons Erfolgsaussichten wurden mit jeder Sekunde geringer. »Sie stehlen? Wie denn? Und wo?«

»Im Regierungspalast natürlich.«

Janson biss die Zähne zusammen. »Und wie komme ich hinein?«

Yun Jin-ho lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und zog eine Packung Zigaretten aus der Tasche. Fischte eine heraus, steckte sie zwischen die Lippen und zündete ein Streichholz an. Er hielt die Flamme an die Zigarette und nahm einen Zug.

Durch die Rauchwolke sah er Janson an. »Dabei kann ich Ihnen helfen, Mr. Janson. Sobald es dunkel ist, führe ich Sie persönlich in die ›Verbotene Stadt‹.«

36

Beijing Capital International Airport

Peking, China

Sin Bae eilte an den zahllosen Duty-free-Shops und Restaurants am geschäftigsten Flughafen Asiens vorbei, während er Pings verschlüsselte E-Mail auf seinem Handy las. Damit ihn Jessica Kincaid nicht auf dem südkoreanischen Flughafen Incheon sah, hatte Sin Bae einen späteren Flug genommen. Sein Führungsagent war von Shanghai nach Peking geflogen, um die drei zu überwachen, sobald sie aus dem Flugzeug stiegen, bis er aus Seoul nachkam.

Wenn die Leute ihn mit gesenktem Kopf entgegenkommen sahen, wichen sie ihm aus, als wäre er ein Krankenwagen mit Sirene und Blaulicht. Die Leute ahnten nicht, dass er alles um sich herum wahrnahm, dass seine Aufmerksamkeit höher war als die jedes professionellen Athleten, der hier bei den Olympischen Spielen vor einigen Jahren an den Start gegangen war. Wenn Sin Bae mit jemandem zusammenstieß, dann geschah es mit Absicht, und er erleichterte sein Gegenüber dabei um seine Brieftasche – nicht des Geldes wegen, sondern um sich Papiere oder Kreditkarten anzueignen. Vielleicht hatte er dem anderen auch ein Handy oder einen Tracker zugesteckt, oder etwas noch Bedrohlicheres.

Was immer der Grund war – ein Zufall war es mit Sicherheit nicht.

Während er nun den Flughafen durchquerte, war er nicht Sin Bae, sondern Song Jin-sung, ein Südkoreaner, der in den Forschungslabors des Pharmakonzerns Pfizer in Seoul arbeitete. Song Jin-sungs südkoreanischer Pass war mit Stempeln aus fast allen asiatischen und einigen europäischen Staaten versehen, er hatte Tokio, Singapur, Paris und Madrid besucht. In all diesen Städten hatte sich Song Jin-sung tatsächlich aufgehalten, um jemanden zu töten. Beim Verlassen einer Stadt nahm er nichts mit und ließ nur die Leiche seines Opfers zurück. Gelegentlich auch seine Visitenkarte: einen Weißgold-Manschettenknopf mit einem schwarzen Onyx – und darin verborgen eine blutige Drahtschlinge.

Als Sin Bae die Nachricht las, dachte er an das Mädchen. Er hatte gehofft, dass Kang Jung nicht mit Jessica Kincaid und dem Mann nach Peking fliegen würde.

Aber sie hatte es getan.

Warum ließ die Frau das Mädchen mitkommen, wenn sie genau wusste, dass es jemand auf sie abgesehen hatte? Warum musste sie es ebenfalls zur Zielscheibe machen? Die Kleine war erst dreizehn. Sie sollte in der Schule sein, nicht hier.

Er massierte seine linke Schläfe, hinter der sich Kopfschmerzen ankündigten. Mit vierzehn war Sin Bae nicht mehr zur Schule gegangen; er war in Yodok zu vollem Arbeitsdienst eingeteilt worden. Weil er stark und ausdauernd war, ließen sie ihn die Toten auf dem Berg begraben. Im Winter war der Boden gefroren, und er brauchte manchmal mehrere Tage, um ein einfaches Grab auszuheben.

So viele Tote.

Zu viele, um sie auf dem Berg begraben zu können.

Im Winter zog Sin Bae den Toten die Kleider aus und gab sie seinen Angehörigen.

Im Winter …

Im Winter fand er keine Beeren in den Hügeln. Keine Frösche, keine Salamander, keine Würmer. Mais und Reis wurden knapp; er und seine Familie waren nahe am Verhungern.

Doch Sin Bae war fest entschlossen zu überleben.

Und so wurde er zum Wilden. Er stellte überall im Lager Rattenfallen auf. Wenn er eine fing, briet er sie und aß sie heimlich. Als die Nahrung immer knapper wurde, verzichtete er auf seine Reisration und ernährte sich über Monate hinweg nur noch von Ratten.

Mit fünfzehn galt er als Erwachsener. »Sei vorsichtig, mein Sohn«, warnte sein Vater. »Jetzt, da du ein Mann bist, dürfen dich die Wärter erschießen.«

Neue Wärter kamen mit ihren Familien nach Yodok. Sie wohnten von den Häftlingen getrennt, doch auch sie lebten nicht gerne an einem so grauenhaften Ort.

Sin Bae fragte sich oft, was die Wärter über ihn dachten. Als Kind hatten sie ihn oft wegen des kleinsten Verstoßes getreten und geschlagen. Als er größer und stärker wurde, übertrugen sie ihm die schwersten Arbeiten, schienen ihn aber zu respektieren. Vielleicht war sogar eine Spur Angst dabei – nicht unbedingt vor seiner kräftigen Statur, sondern vor dem, was sie in Sin Baes Augen sahen.

In diesem Moment waren seine Augen auf das Handy geheftet.

Laut Pings E-Mail hatten die Zielpersonen ein Taxi genommen und waren direkt zum Tiananmen-Platz unterwegs. Sin Bae teilte die Einschätzung seines Führungsagenten voll und ganz: Es war merkwürdig, dass Kincaid und ihre Verbündeten ausgerechnet auf diesem Platz ihre Suche nach Gregory Wyckoff starteten.

Vielleicht verfügten sie über mehr Informationen, als Sin Bae gedacht hatte. Oder sie kannten sogar den genauen Aufenthaltsort des Jungen. In diesem Fall würde Sin Bae nicht lange in Peking bleiben müssen. Vielleicht war er in wenigen Stunden schon wieder hier am Flughafen, um einen Rückflug nach Seoul zu nehmen.

Sobald Jessica Kincaid den Sicherheitscheck passiert hatte und den größten Platz der Welt betrat, ergab die Nachricht für sie einen Sinn, die Park Kwans Leute vor einer Stunde von Gregory Wyckoffs gestohlenem Handy abgefangen hatten. Dies war in der Tat ein guter Ort für ein geheimes Treffen, vor allem, wenn einer der Beteiligten um seine Sicherheit fürchten musste.

Trotz der Kälte war die Menschenmenge auf dem Tiananmen-Platz so dicht wie der Smog über der Stadt. Die Touristen scharten sich um die Sehenswürdigkeiten und fotografierten mit ihren teuren Kameras so eifrig wie Paparazzi bei irgendeinem Society-Ereignis.

Als Jessie durch den dicken Dunstschleier zu den Hunderten roten Laternen aufblickte, die den Platz für das bevorstehende Frühlingsfest schmückten, spürte sie, wie ihr die Erschöpfung zuzusetzen begann. Um die Trägheit zu vertreiben, schüttelte sie energisch den Kopf, doch es wollte nicht recht helfen. Was sie brauchte, war ein Adrenalinstoß wie in dem Moment, als Jansons alter Freund im Grand Hyatt in Seoul angerufen hatte. Sie durfte nicht vergessen, dass sie selbst, Park Kwan und ihr dreizehnjähriger Schützling sich in Gefahr befanden und dass es in ihrer Mission um Leben und Tod ging.

»Fangen wir schon mal mit der Suche nach Wyckoff an«, beschloss sie.

Laut der eingegangenen Nachricht würde sich Gregory erst in einer Stunde und zehn Minuten mit einem Unbekannten treffen. Doch aus Wyckoffs Akte wusste sie, dass der Junge erst zum zweiten Mal in Peking war, deshalb würde er möglicherweise früher kommen, um das Treffen auf keinen Fall zu verpassen. Sie schlug vor, dass sie und Park Kwan sich trennten, um bei ihrer Suche schneller voranzukommen.

»Was ist mit mir?«, wandte Kang Jung ein.

»Du kannst bei mir oder bei Park Kwan bleiben«, erklärte Jessica. »Deine Entscheidung.«

Kang Jung schüttelte den Kopf. »Nein, ich wollte vorschlagen, dass wir noch bessere Chancen haben, wenn jeder von uns allein vorgeht.«

»Das weiß ich auch«, schnappte Jessica gereizt, was ihr augenblicklich leidtat. »Aber du kannst nicht allein losziehen. Du bist zu jung.«

Zum Glück brach das Mädchen keine Diskussion vom Zaun, sondern begnügte sich damit, das Gesicht zu verziehen. Sie wandte sich an Park Kwan. »Ich gehe mit Ihnen.«

Jessica deutete auf das »Denkmal für die Helden des Volkes« in der Mitte des Platzes und erklärte, dass sie sich in einer knappen Stunde hier treffen würden, falls ihre Suche erfolglos blieb. Sie wünschte ihnen viel Glück und nickte in Richtung der endlosen Schlange von Touristen, die darauf warteten, das Mao-Mausoleum zu betreten.

»Ich fange beim Vorsitzenden an.«

Nachdem Sin Bae den Zoll passiert hatte, verließ er den Flughafen und ging direkt zu dem mattschwarzen Audi A7, der auf dem Parkplatz auf ihn wartete. Zufrieden stellte er fest, dass die Fenster dunkel getönt waren, wie er es verlangt hatte.

Er öffnete die Fahrertür und setzte sich auf den weichen dunkelgrauen Ledersitz. Startete den Motor, schloss die Augen und lauschte dem Schnurren, während seine Gedanken zurück zu seiner Zeit in Yodok schweiften.

Mit sechzehn war Sin Bae alles andere als ein Musterhäftling. Er sorgte überall im Lager für Ärger. Er ließ sich auf Schlägereien ein, er stahl und hatte Sex mit Frauen, was streng verboten war.

Und er wurde bestraft.

In seinem neunten Jahr in Yodok wurde Sin Bae fast jede zweite Woche in einen dunklen Käfig gesteckt, weil er gegen die eine oder andere Regel verstoßen hatte. Weil er gestohlen, sich geprügelt, gevögelt oder einem Wärter widersprochen hatte. Oder auch nur, weil er seine zerlumpte Uniform nicht richtig getragen hatte.

Im Käfig bekam er fast nichts zu essen, nicht einmal seine kostbaren Ratten. Zum Frühstück fing er Tausendfüßler, zum Mittagessen Kakerlaken.

Auf so engem Raum konnte sich jemand von Sin Baes Statur praktisch nicht bewegen. Die ganze Zeit hockte er auf den Knien, die Hände auf den Oberschenkeln. Wenn er ein Wort sprach oder eine Geste machte, wurde die Strafe verlängert.

Nie zuvor hatte jemand den Käfig auf seinen eigenen Beinen verlassen. Dank seiner Willenskraft gelang es Sin Bae immer wieder.

Doch mit jeder Einzelhaft wurde seine ohnehin unbegrenzte Strafe um weitere fünf Jahre erhöht.

Bis zum heutigen Tag fürchtete Sin Bae jedes Mal, wenn er die Augen schloss, er könnte im Käfig aufwachen. Denn während einer solchen Strafe erlebte Sin Bae den furchtbarsten Moment seines Lebens.

Sin Bae öffnete die Augen, legte den Rückwärtsgang ein und fuhr los.

Die Fahrt zum Tiananmen-Platz würde etwa eine halbe Stunde dauern.

Er würde sich nicht mit der Suche nach einem Parkplatz aufhalten müssen. Einer von Pings Assistenten würde ihn an der Chang’an Jie erwarten. Sin Bae würde bei laufendem Motor aussteigen und zum östlichen Zugang des Platzes gehen, wo ein Wachmann gut dafür bezahlt wurde, ihn durch den Sicherheitscheck zu lassen, ohne ihm irgendwelche dummen Fragen zu stellen oder ihn eingehend zu durchsuchen.

Sin Bae bezahlte die Parkgebühr und verließ mit dem Audi den Flughafenparkplatz.

Auf der Autobahn sah er mit einer gewissen Zufriedenheit in den Rückspiegel. Während des zweistündigen Asiana-Airlines-Fluges hatte Ping die Identität des Mannes in Erfahrung gebracht, der Kincaid begleitete. Er hieß Park Kwan und war als Polizist in Seoul tätig, was auch erklärte, warum er im Nachtclub eine Waffe getragen hatte, während Sin Bae selbst darauf verzichtet hatte, eine Pistole hineinzuschmuggeln.

Der Gedanke an den Mann und sein Eingreifen in der Garderobe ließ Sin Bae wieder an das Mädchen denken, an Kang Jung. Dass sie ebenfalls sterben musste, war für ihn von einer besonders grausamen Ironie. Hätte Sin Bae in dem Gästehaus in Seoul nicht diesen ungewollten Moment der Nachdenklichkeit erlebt und gezögert, so wäre dieses Mädchen, das ihn so sehr an seine Schwester erinnerte, nicht in die Sache hineingezogen worden.

Das Tragische war, dass er plötzlich in einem Spiegel das Gesicht seiner Schwester gesehen hatte, als er die junge Dolmetscherin erdrosselte.

Obwohl die junge Frau gar keine Ähnlichkeit mit Su-ra hatte, die er in seinen Gedanken immer als Zwölfjährige sah, war es tatsächlich seine Schwester gewesen, die ihm in jener Nacht erschienen war.

Su-ras Gesicht hatte seine Aufmerksamkeit für ein paar entscheidende Sekunden abgelenkt.

Er hatte die Dolmetscherin zwar getötet, doch sein Zögern hatte Lynell Yis Freund die Gelegenheit zur Flucht verschafft.

Nun war Gregory Wyckoff, der Sohn eines amerikanischen Senators, allem Anschein nach hierher nach Peking geflüchtet. Und Jessica Kincaid, der südkoreanische Polizist und das Mädchen würden Sin Bae geradewegs zu ihm führen.

Es war ein bittersüßes Gefühl, eine Mischung aus Erleichterung und Bedauern.

Denn wenn er den jungen Amerikaner gefunden hatte, würde ihm nichts anderes übrig bleiben, als das dreizehnjährige Mädchen zusammen mit den beiden anderen zu eliminieren.

Er dachte an Park Kwans Eingreifen in der Garderobe zurück und kochte vor Wut. Hätte der Polizist sich nicht eingemischt, wäre die Mission längst erledigt, und es hätte weniger Tote gegeben.

37

Selbst in Teilen der Hauptstadt herrschte völlige Dunkelheit. Janson hatte viele Satellitenbilder der koreanischen Halbinsel bei Nacht gesehen, hatte gewusst, dass der Norden – aus Hunderten Kilometern Höhe betrachtet – so schwarz wie der Ozean blieb. Dennoch war es ein gewisser Schock, als die Sonne unterging und sich die Nacht über Pjöngjang senkte. Keine Straßenlaternen, keine Autoscheinwerfer, nirgends Licht in den Fenstern der Wohnhäuser. Es war, als wäre er weit in die Vergangenheit gereist – nicht ins frühe zwanzigste Jahrhundert, sondern in die Steinzeit.

Dennoch fühlte sich Janson nun wie ein Soldat auf einem städtischen Schlachtfeld und nicht mehr wie ein Geist im Nebel. Die Dunkelheit bot ihm zwar einen guten Schutz, doch die Bedrohung der Hauptstadt blieb allgegenwärtig. Und es wurde immer gefährlicher, je näher er und Yun Jin-ho ihrem Ziel kamen.

Während sie durch die Dunkelheit schlichen, hämmerte Jansons Herz und seine Muskeln spannten sich an. Er war nun ausgeruht und hatte seinen Hunger gestillt. Man genoss gewisse Privilegien, wenn man im engsten Kreis des Regimes arbeitete, hatte ihm Yun erläutert. Im Gegensatz zu weiten Teilen der Bevölkerung hatte Yun Jin-ho immer genug zu essen und bekam sogar Lebensmittel, die aus Südkorea und Japan importiert wurden.

»Wie sind Sie dazu gekommen, für Südkorea zu arbeiten?«, hatte Janson ihn gefragt, nachdem er einige Stunden geschlafen hatte.

Janson hockte auf dem schmalen Bett, während Yun Jin-ho immer noch am Tisch saß und eine Karte studierte.

Nach kurzem Schweigen blickte der Koreaner mit einem resignierten Ausdruck von der Karte auf. Er winkte Janson zu sich an den Tisch.

Als Janson ihm gegenübersaß, erzählte Yun Jin-ho ihm seine Geschichte.

»Ich war ein Überläufer«, begann er.

Bevor er aus Nordkorea flüchtete, hatte er im innersten Zirkel von Kim Jong-ils Machtapparat gedient. Seine hohe Position hatte er mit jahrelanger harter Arbeit noch unter Kim Il-sung erreicht.

»Ich war ein Teil des Systems«, räumte Yun Jin-ho ein.

Wie alle seine Landsleute habe er Kim Il-sung verehrt. Er war unser Gott, drückte es Yun aus. Kein gewöhnlicher Sterblicher, kein Mensch aus Fleisch aus Blut, nicht einmal für die gebildeten Nordkoreaner. Nach der offiziellen Geschichte des Staates war Kim Il-sung einer der großen Krieger der Welt, ein Befreier des nordkoreanischen Volkes, der während der japanischen Besatzung Hunderttausende Schlachten gekämpft hatte. Die staatliche Propaganda stellte Kim Il-sung als einen Übermenschen dar – weiser als Konfuzius, gütiger als Buddha, gerechter als Mohammed, liebevoller als Jesus.

»Niemand – auch ich nicht – sah ihn als das, was er wirklich war«, fuhr Yun Jin-ho fort, »eine Marionette der Sowjetunion, ein Strohmann, den sie einsetzten, als sie den Norden nach dem Zweiten Weltkrieg kontrollierten.« Er schloss die Augen mit einem traurigen Lächeln. »Sie können sich nicht vorstellen, wie überrascht ich war, als ich später erfuhr, dass unser großer Führer besser Chinesisch und Russisch als Koreanisch gesprochen hatte, als ihm Stalin die Herrschschaft über unser Volk übertrug.

Als Kim Il-sung 1994 mit zweiundachtzig Jahren starb, war ganz Nordkorea geschockt. Es war einfach undenkbar. Wie kann ein Gott sterben? Und was soll man tun, wenn einem der Gott wegstirbt?«

So wie seine Landsleute hatte sich Yun Jin-ho noch nie in seinem Leben so traurig und hilflos gefühlt. Von Schmerz und Verzweiflung erfüllt, strömten Millionen auf die Straßen. Viele nahmen sich das Leben, sprangen von Hochhäusern in den Tod. Es war wie ein kollektiver Aufschrei der gesamten Nation. Die Trauernden pilgerten in riesigen Scharen zu den dreißigtausend Statuen, die bereits zu Kim Il-sungs Ehren errichtet worden waren. Sie weinten, brachen in der Hitze ohnmächtig zusammen, vor allem aber beteten sie.

»Sie sagten uns, wenn wir beten und weinen, uns das Herz aus dem Leib schreien, dann kommt der große Führer vielleicht auf einem geflügelten Pferd aus dem Himmel zurück, um sein Volk wieder anzuführen.«

Stattdessen bekam das nordkoreanische Volk seinen Sohn.

Kim Jong-il war dem nordkoreanischen Volk schon zwanzig Jahre vor Kim Il-sungs Tod als Nachfolger seines Vaters präsentiert worden. Kim Jong-il verfügte weder über die militärische Erfahrung seines Vaters noch über dessen Charisma. Das Regime kontrollierte das Land jedoch nach wie vor mit eiserner Hand, sodass der Machtwechsel reibungslos über die Bühne ging. Auch der Personenkult wurde nahtlos fortgeführt.

Einige Amtsträger im Palast, darunter auch Yun Jin-ho, entwickelten eine starke Abneigung gegen den Nachfolger. Obwohl es niemand offen aussprach, machte sich der neue Führer mit seinem aufwendigen Lebensstil und seinem Hang zum Luxus weithin unbeliebt.

Kim Jong-il lebte zurückgezogen, ließ sich aber gern von norwegischen Models die Zeit vertreiben. Während das Volk hungerte, gab Kim Jong-il das Geld mit beiden Händen aus.

»Er schickte seinen persönlichen Küchenchef nach Japan, um riesige Mengen des teuersten Sushi zu kaufen«, erzählte Yun voller Abscheu. »Aus Thailand ließ er sich Mangos und Papayas liefern, und aus Dänemark den feinsten Speck. Aus Iran und Usbekistan bezog er Pistazien und Kaviar.« Yun schüttelte traurig den Kopf. »Während seine Landsleute an Unterernährung starben, kaufte ihr lieber Führer kistenweise Perrier-Mineralwasser aus Frankreich und Pilsner Bier aus Tschechien. Kein einzelner Mensch kaufte so viel Hennessy Paradis Cognac wie er.«

Yun Jin-ho ließ es sich nicht anmerken, doch er wollte dem Regime nicht länger dienen. Er hatte jede Freude an seiner Arbeit verloren. Er liebte sein Land nicht mehr, weil er dessen Führer verachtete. Obwohl er auf der Karriereleiter nach oben kletterte, begann er nach einem Ausweg zu suchen.

Er wollte nicht nur den Regierungspalast hinter sich lassen, sondern aus Nordkorea auswandern.

Yun sparte Geld und studierte in seiner kargen Freizeit Landkarten. Er sprach mit niemandem über seine Absichten, nicht einmal mit seinen engsten Freunden im Palast. Ihm war von Anfang an klar, dass er es nur mit äußerster Verschwiegenheit schaffen konnte.

Yun Jin-ho verrichtete seine Arbeit so gut und zuverlässig wie immer. Er beobachtete, wie Kim Jong-il verbissen nach Atomwaffen strebte, während sein eigenes Volk hungerte und in den Straflagern dahinvegetierte.

Nachdem er die Verbrechen des Führers und seine Gleichgültigkeit gegenüber den Menschen jahrelang mit angesehen hatte, beschloss Yun Jin-ho, dass es höchste Zeit war, etwas zu unternehmen.

Und das tat er. Wohl wissend, dass es ihn das Leben kosten konnte.

Um seinen Plan verwirklichen zu können, täuschte er eine längere Krankheit vor. Es war ein riskantes Manöver. Er musste seinem Arzt ein kleines Vermögen zuschieben, damit der ihm die gewünschte Diagnose stellte. Falls seine Vorgesetzten einen zweiten Arzt beizogen, um die Diagnose zu bestätigen, würden Yun Jin-ho und sein Arzt öffentlich hingerichtet werden.

Er hätte einfach flüchten können, doch er wollte sich die Möglichkeit erhalten, auf seinen Posten zurückzukehren, falls sein Plan scheiterte. Yun Jin-ho fand das Leben in Nordkorea unerträglich, obwohl er eine privilegierte Stellung innehatte – deshalb war ihm klar, dass er als normaler Bürger oder gar in einem Arbeitslager keinen Monat überleben würde.

Yun Jin-ho bezahlte einen alten Freund dafür, dass er ihn in die Bergwerksstadt Musan in der Provinz Nord-Hamgyong fuhr. Der Bergbau war in den Neunzigerjahren in eine schwere Krise geraten, sodass man sich wie in einer Geisterstadt im Wilden Westen Amerikas vorkam. Musan war eine Anlaufstelle für Nordkoreaner, die unbedingt über die Grenze nach China gelangen wollten. Unter ihnen waren Überläufer wie Yun, aber auch Geschäftsleute, die auf dem blühenden nordkoreanischen Schwarzmarkt alles Mögliche kauften und verkauften, von Reis und Getreide bis hin zu jungen Frauen.

Am lukrativsten war jedoch das Schmuggeln von Personen. Es ging darum, den Fluchtwilligen falsche Papiere zu besorgen und die richtigen Leute zu bestechen: Soldaten und Zugpersonal in Nordkorea sowie Banditen und Polizei auf der chinesischen Seite der Grenze. Aufgrund der Lage der Stadt an einer relativ schmalen Stelle des Tumen-Flusses war der Menschenschmuggel zu einem blühenden Geschäft geworden.

Yun Jin-ho überquerte den Fluss um Mitternacht. Auf einer Erdstraße gelangte er mithilfe seines Führers zu einem Dorf in der chinesischen Provinz Jilin, und von dort weiter nach Norden. Sein eigentliches Ziel war Seoul, doch zunächst einmal musste er es unentdeckt in die Mongolei schaffen. Falls man ihn in China aufgriff, würden ihn die chinesischen Behörden nach Nordkorea zurückschicken, wo man ihn in ein Internierungslager stecken oder sofort hinrichten würde.

Zum Glück verfolgte die Mongolei eine ganz andere Außenpolitik. Im Gegensatz zu China gestattete es die Mongolei der südkoreanischen Botschaft in Ulan-Bator, nordkoreanische Flüchtlinge aufzunehmen. Und so konnte Yun Jin-ho in der mongolischen Hauptstadt ein Flugzeug nach Seoul nehmen.

In der südkoreanischen Hauptstadt wurde er zunächst wochenlang vom Geheimdienst NIS befragt. Yun erkannte schnell, dass er aufgrund seiner hohen Position im nordkoreanischen Machtgefüge ein besonders wertvoller Überläufer war. Allerdings war er sich nicht sicher, ob das gut oder schlecht für ihn war.

»Es dauerte lange«, erzählte Yun seinem amerikanischen Besucher, »bis ich die Antwort kannte.«

Unmittelbar nach einer langen Befragung stellte man ihn einem kleinen Mann namens Nam Sei-hoon vor.

»Als ich einige Wochen zuvor nach meiner langen, anstrengenden Flucht durch China und die Mongolei endlich in Seoul angekommen war, hätte ich mir nie träumen lassen, dass ich noch einmal nach Pjöngjang zurückkehren würde. Aber Nam Sei-hoon hatte ganz konkrete Vorstellungen von meiner Zukunft. Bald machte er mir ein Angebot, das ich nicht ablehnen konnte.«

Nam Sei-hoon versprach ihm Reichtümer, von denen er nie zu träumen gewagt hätte.

»Geben Sie mir nur ein Jahr Ihres Lebens«, hatte Nam gesagt, »dafür biete ich Ihnen ein Leben, das selbst Kim Jong-il vor Neid erblassen ließe.«

»Das war vor ungefähr fünf Jahren«, erzählte er Paul Janson. »Als das erste Jahr vergangen war, teilte er mir mit, dass es im Moment zu gefährlich sei, mich aus dem Norden zu schleusen. Ich solle noch ein paar Monate durchhalten – also hielt ich durch.«

Neun Monate später vertröstete ihn Nam Sei-hoon weiter, und Yun Jin-ho erkannte, dass ihn sein Führungsagent hintergangen hatte. Erneut begann er Fluchtpläne zu schmieden. Doch diesmal wollte er dank seines einzigartigen Wissens die demilitarisierte Zone durchqueren und auf direktem Weg nach Südkorea gelangen. In Seoul würde er Nam Sei-hoons Methoden entlarven und sich an dem Mann rächen, der ihn so schmählich hintergangen hatte.

Doch während er seine zweite Flucht aus Nordkorea vorbereitete, nahm ihn ein Mann aus dem Wachkommando des lieben Führers beiseite.

»Falls Sie versuchen sollten, den Norden zu verlassen«, warnte ihn der Soldat in der senffarbenen Uniform, »werden Sie zu General Kims Residenz gebracht und geschlachtet wie das Schwein, das Sie sind.«

Yun Jin-ho wusste sofort, dass der Mann für Nam Sei-hoon arbeitete. Wäre er ein treuer Diener des Regimes gewesen, hätte er keine Drohung ausgesprochen, sondern ihn ohne Umschweife in ein Straflager bringen lassen.

Von diesem Tag an wusste Yun Jin-ho, dass er unter ständiger Beobachtung stand. Er schwor sich, keine Informationen mehr an Nam Sei-hoons Leute im Süden weiterzugeben.

Doch sein Schwur war nicht von langer Dauer.

»Diesmal wurde die Warnung von einem Angehörigen des nordkoreanischen Ministeriums für Staatssicherheit überbracht: ›Liefern Sie weiter Informationen aus dem Palast‹, drohte er, »oder sie wird geschlachtet und an die Häftlinge in Sunghori verfüttert.«

Yun Jin-ho brauchte nicht zu fragen, wen er meinte. Monate zuvor hatte Yun eine heimliche Beziehung mit einer jungen Frau in Pjöngjang begonnen.

Ihr Name war Han Mi-sook.

In den folgenden Jahren sorgte Nam Sei-hoon mit einer Strategie von Zuckerbrot und Peitsche dafür, dass Yun Jin-ho kooperierte.

Er stellte ihm ein wunderbares Leben zusammen mit seiner neuen Braut in Aussicht, ein Leben in Reichtum und Luxus im nobelsten Viertel von Seoul.

In einer seiner seltenen Nachrichten versicherte er Yun Jin-ho, dass er als Held nach Südkorea zurückkehren würde, dass ihn der Präsident im Blauen Haus empfangen und ihn zusammen mit Mi-sook regelmäßig zum Essen einladen würde.

Als Yun Jin-ho dem Geheimdienstchef zu verstehen gab, dass er ihm kein Wort mehr glaubte, zeigte der kleine Mann sein wahres Gesicht.

Er ließ Yuns gesamte Ersparnisse aus seinem Haus stehlen, damit der Nordkoreaner die für die Flucht benötigten Bestechungsgelder nicht aufbringen konnte.

Nam Sei-hoon drohte ihm, Beweismaterial zu fälschen, aus dem hervorging, dass Mi-sook für die »amerikanischen Bastarde« spioniere. Er ließ sogar Fotos fabrizieren, die Yun Jin-ho in den Armen einer anderen Frau zeigten.

»Wenn Sie keine Informationen mehr liefern«, wurde Yun mitgeteilt, »wird Mi-sook eines Abends, wenn sie nach Hause kommt, diese Fotos vor ihrer Tür finden. Dann wird sie erkennen, was für eine schmutzige Ratte Sie sind.«

Nach einer besonders heftigen Konfrontation mit einem von Nam Sei-hoons Spionen im Wachkommando kam Yun Jin-ho zu dem Schluss, dass es für ihn nur noch eine Fluchtmöglichkeit aus Nordkorea gab: sich das Leben zu nehmen.

Doch es war so, als könne Nam Sei-hoon zweihundert Kilometer entfernt in Seoul seine Gedanken lesen.

Zum ersten Mal wurde Mi-sook direkt bedroht. Ein Angehöriger der nordkoreanischen Staatssicherheit teilte ihr ohne Umschweife mit: »Falls sich Yun Jin-ho das Leben nimmt, werden Ihre Eltern einen qualvollen Tod erleiden, und Sie werden ihnen beim Sterben zusehen.«

Als Mi-sook es ihm erzählte, blieb Yun Jin-ho nichts anderes übrig, als reinen Tisch zu machen und ihr alles zu beichten. Von seiner Flucht in den Süden bis zu der ständigen Überwachung und den Drohungen.

Mi-sook nahm es überraschend verständnisvoll auf. Letztlich war es ihre Entscheidung, dass sie beide stark bleiben und trotz aller Widerstände versuchen würden, eines Tages das Land zu verlassen, sodass sich Yun irgendwann an dem kleinen Mann in Seoul rächen konnte.

In der Dunkelheit spürte Janson Yun Jin-hos Anwesenheit neben sich. Wie sich zeigte, hatten sie viel mehr gemeinsam, als Janson gedacht hatte. Er konnte den Mann nun umso besser verstehen und fühlte mit ihm.

Sie hatten beide das Doppelleben eines Agenten geführt.

Sie hatten beide selbstlos ihrem Land gedient.

Sie waren beide von ihren Vorgesetzten benutzt und hintergangen worden.

Was Paul Janson aber vor allem beschäftigte, während er und Yun lautlos durch die dunklen Straßen von Pjöngjang schlichen, war die Tatsache, dass sie einen gemeinsamen Feind hatten.

Sie waren beide von Nam Sei-hoon verraten worden.

38

Tiananmen-Platz,

Bezirk Dongcheng, Peking

Jessica Kincaid wünschte sich, Janson wäre hier bei ihr. Seine Fähigkeit, in einer Menschenmenge ein bestimmtes Gesicht zu finden, war fast genauso ausgeprägt wie seine Gabe, sich völlig an seine Umgebung anzupassen und sich quasi unsichtbar zu machen. Jessica verfügte auf anderen Gebieten über herausragende Fähigkeiten, doch in diesen beiden Punkten war er ihr weit überlegen.

Sie hatte sich Gregory Wyckoffs Bild schon vor Tagen eingeprägt. Hatte ihn sich mit Hut oder Baseballkappe vorgestellt, mit einer Sonnenbrille und sogar mit gefärbten Haaren. Dennoch musste sie an den Gesichtern, die ihr begegneten, jedes einzelne Merkmal überprüfen, bevor sie zum nächsten Gesicht weitergehen konnte. Es gelang ihr einfach nicht, das Gesamtbild so zu sehen, wie es ihr Paul Janson beizubringen versucht hatte.

Während sie die endlose Schlange der Leute abging, die das Mao-Mausoleum besuchen wollten, hörte sie förmlich die Uhr ticken. Wyckoffs Treffen würde in vierzig Minuten stattfinden.

Die Gesichter, die sie musterte, erwiderten ihren Blick. Die Besucher durften absolut nichts mit hineinnehmen und mussten ihre Kameras, Handtaschen und Smartphones – sogar ihre Mäntel – vorher abgeben. Umso gelangweilter und frustrierter waren die Wartenden – und dass Jessica sie so prüfend betrachtete, vermochte ihre Laune nicht zu heben. Hatte diese Amerikanerin vielleicht vor, ein Bild von ihnen zu malen, ohne irgendwen um Erlaubnis zu fragen?, schien der eine oder andere zu denken.

Jessica ließ sich nicht beirren. Sie überging in ihrer Suche alle Asiaten ohne Kopfbedeckung und Sonnenbrille, begutachtete jedoch jene, bei denen es sich theoretisch um einen verkleideten Amerikaner handeln konnte. Eine erstaunlich große Gruppe, wie sie feststellen musste.

Plötzlich überkam sie ein eigenartiges Gefühl – eine warnende Stimme in ihrem Hinterkopf.

Da war etwas, das ihr entging.

Irgendetwas.

Aber was?

Sie blickte in das Gesicht eines jungen Koreaners und erkannte ihren Irrtum. Sie durfte nicht bloß nach Gregory Wyckoff suchen. Nicht nur sie selbst, Park Kwan und Kang Jung wurden verfolgt, sondern auch Wyckoff.

Sie sollte nach jemandem von ihrem Schlag Ausschau halten.

Nach einem Cons-Ops-Agenten.

Sie musste damit rechnen, dass auch Sin Bae in Peking auftauchte.

Ein spitzer Schrei ließ sie herumfahren. Eine junge Frau war niedergestoßen worden.

Jessica blickte an ihr vorbei und sah einen jungen Mann in einer braunen Lederjacke, der rannte, was das Zeug hielt. Er sprintete zum Sicherheitscheck des nächstgelegenen Eingangs.

Die Leute wichen instinktiv zur Seite. Jessica konnte den Mann nicht mehr sehen, doch aus dem Stimmengewirr der Umstehenden erhob sich aufs Neue das Hämmern von Schritten.

Ein Mann tauchte aus der Menge auf, der, wie es aussah, den ersten verfolgte.

Mit einem stillen Fluch auf den Lippen hetzte sie den beiden hinterher.

Sin Bae sprintete über den Platz. Warum hatte er nicht besser aufgepasst?

Ihm war schon wieder ein Fehler unterlaufen. Nachdem er in seiner Laufbahn schon fünf Dutzend Zielpersonen ohne Probleme eliminiert hatte, schien er plötzlich nicht mehr ganz er selbst zu sein.

Ihm blieb nichts anderes übrig, als seinen Fehler zu korrigieren. Diesmal würde es keine zweite Chance geben. Da sich Ping hier in der Stadt aufhielt, würde er für sein Versagen bitter büßen müssen. Falls der junge Amerikaner überlebte, würde Sin Bae es mit dem Leben bezahlen.

Er holte alles aus sich heraus. Stieß einen alten Mann zu Boden, dann ein kleines Kind, doch er wagte nicht, auch nur langsamer zu werden.

Während er den Jungen in der braunen Lederjacke verfolgte, fragte er sich, was zuvor schiefgelaufen war. Die Antwort war nicht schwer zu finden. Statt sich ganz auf den Jungen zu konzentrieren, hatte er die Amerikanerin beobachtet, wie sie die Menschenschlange vor dem Mausoleum absuchte. Dann hatte ihn ein jäher Schrei alarmiert.

Eine junge Frau war niedergestoßen worden. Der Mann, der sie angerempelt hatte, war bereits zwanzig Meter weiter und rannte, ohne sich umzublicken.

Der Junge. Er hat mich erkannt.

Für Sin Bae ein Ding der Unmöglichkeit.

In dem Hanok war es stockdunkel gewesen, als er das Mädchen getötet hatte. Zudem hatte der Junge geschlafen.

Gewiss, Sin Bae hatte gezögert, als ihm plötzlich das Gesicht seiner Schwester im Spiegel erschienen war. Sein Zögern hatte dem Mädchen Gelegenheit gegeben, eine Lampe umzustoßen.

Doch dann hatte Sin Bae sie an der Kehle gepackt und zugedrückt. Und er hatte darauf geachtet, sich von dem Jungen und dem Spiegel abzuwenden.

Wyckoff war von hinten auf ihn losgegangen, um seiner Freundin zu helfen, doch Sin Bae hatte ihn mit einem Ellbogenstoß ins Gesicht niedergestreckt.

Als sich der Junge aufrappelte, war das Mädchen bereits tot, und ihm war nichts übrig geblieben, als das Weite zu suchen.

Wie konnte es sein, dass ihn der Junge in dem dunklen Hanok gesehen hatte? So gut, dass er ihn nun im Dunstschleier des überfüllten Tiananmen-Platzes wiedererkannte?

Egal, dachte er, während er den Jungen auf dem Radweg verfolgte.

Es zählte allein, dass er ihn erwischte. Und tötete.

Ebenso Kincaid, Park Kwan und leider auch Kang Jung.

Dann würde Sin Bae sich Janson zuwenden. Ihn zu töten würde ihm Vergnügen bereiten.

39

Noch ein gottverdammter Tunnel?, hatte Janson gedacht, als ihm Yun Jin-ho seinen Plan erläuterte. Von seinem Beobachtungsplatz auf einem dunklen Hügel in den nördlichen Außenbezirken von Pjöngjang erkannte er jedoch, wie genial die Idee war.

Als er den Regierungskomplex im Bezirk Ryongsong sah, war ihm sofort klar, dass es keinen anderen Weg hinein gab. Die Anlage leuchtete so hell, dass er sich fragte, ob man sie sogar aus dem Weltraum sehen würde, ein einsames Licht in einem Meer der Dunkelheit.

Zurück im sicheren Haus, hatte Yun Jin-ho ihn vor den Sicherheitsvorkehrungen des Palasts gewarnt. Der Komplex war von einem Hochspannungszaun umgeben (die verheerende Wirkung dieser Zäune war Janson noch in frischer Erinnerung). Zudem war das Gelände mit Landminen und Kontrollposten gesichert.

»Es gibt ein unterirdisches Kriegshauptquartier«, hatte ihm Yun Jin-ho verraten. »Die Wände sind für den Fall eines Atomangriffs mit einer Bleischicht versehen.«

»Die amerikanischen Bastarde?«, bemerkte Janson mit einem angedeuteten Lächeln.

Yun Jin-ho blickte nicht von seiner Karte auf. »Genau.«

»Wie sieht es mit Waffen aus?«, fragte Janson.

»Mit Sicherheit jede Menge konventionelle Waffen. Vermutlich auch andere.«

»Chemie- oder Biowaffen?«

Yun Jin-ho zuckte beiläufig mit den Schultern, als hätte Janson gefragt, ob es in den Regierungsgebäuden genügend Toiletten gebe. »Ein Dutzend Militäreinheiten sind jederzeit bereit, einen Angriff abzuwehren. Ich glaube nicht, dass sie gegen einen einzelnen Eindringling Senfgas einsetzen müssen. Selbst wenn er Amerikaner ist. Selbst wenn er Paul Janson heißt.«

»Sie wären überrascht«, erwiderte Janson ungerührt.

Yun Jin-ho hob den Kopf und musterte seinen Gast. »Sie sind eigentlich ganz in Ordnung, Mr. Janson.« Er wandte sich wieder der Karte zu. »Für einen amerikanischen Bastard.«

Während Janson nun durch sein Fernglas auf die Anlage hinunter spähte, konnte er einige Gebäude erkennen, die ihm der Koreaner beschrieben hatte und die teilweise zwischen den massiven Verwaltungsgebäuden verborgen waren.

Komplettiert wurde die Anlage von makellos gepflegten Gärten und künstlich angelegten Seen.

Janson betrachtete das kunstvoll gestaltete Schwimmbecken, das laut Yun Jin-hos Karte 15 Meter breit und 50 Meter lang war. In der Mitte stand die größte Wasserrutsche, die Janson je gesehen hatte. Es gab Pferdeställe, eine Laufbahn und einen Sportplatz. Jansons Blick verharrte einen Moment auf dem Schießstand und schweifte dann zur Pferderennbahn, die an eine amerikanische Autorennstrecke erinnerte.

»Ich habe genug gesehen.« Janson steckte das Fernglas ein. »Ich bin bereit, Kim Jong-un zu einem späten Abendessen zu besuchen.«

Yun Jin-ho wandte sich ihm mit einem Lächeln zu, das Janson im Mondlicht kaum sehen konnte. »Ich fürchte, amerikanische Bastarde müssen den für sie vorgesehenen Eingang benutzen: unter der Erde.«

Janson erhob sich. »Gut, worauf warten wir? Führen Sie mich hinein.«

Yun Jin-ho führte Janson unter die Erde.

»Das ist eine U-Bahn-Station, die nur sehr wenige Nordkoreaner je gesehen haben«, erklärte Yun. »Sie sind der erste Ausländer, der sie betritt, und wahrscheinlich auch der letzte.«

Janson war dankbar, dass sich seine Augen zuvor über der Erde an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Denn in dieser unterirdischen Station war es so dunkel wie auf dem Meeresgrund. Langsam folgte er Yun Jin-ho die gekachelte Wand entlang.

»Diese Station ist schon seit einiger Zeit geschlossen«, erklärte Yun.

»Wofür wurde sie gebaut?«

»Um Nordkoreas Erste-Klasse-Passagiere durch das Land zu kutschieren.«

Janson zog die Stirn in Falten. »Erste-Klasse-Passagiere?«

»In der Geschichte des Landes hat es drei solcher Passagiere gegeben: Kim Il-sung, Kim Jong-il und Kim Jong-un. Vier, wenn Sie Kim Jong-ils kleinen weißen Malteser mitzählen.«

»Kim Jong-il hatte einen von diesen kleinen Hunden?«

»Er hat ihn als Welpe bekommen. Dieses Hündchen war die einzige wahre Liebe im Leben des Führers, nachdem sein Vater gestorben war. Als ich Kim Jong-il einmal mit diesem niedlichen Tier spielen sah, erschien er mir zum ersten und einzigen Mal richtig menschlich.«

»Das verstehe ich. Hitler hatte auch eine Schäferhündin, die er Blondi nannte.«

»Mit dem Unterschied, dass Blondi nicht der einzige Hund in Deutschland war, der nicht als Mahlzeit für die Hungernden endete.«

Janson verspürte ein unangenehmes Gefühl in der Magengegend, während sie weiter der Wand folgten.

»Stopp«, sagte Yun schließlich. »Hier springen Sie auf die Schienen hinunter.«

Janson griff in seine Tasche und zog die Mini-Taschenlampe hervor, schaltete sie jedoch nicht ein.

»Es tut mir wirklich leid, Mr. Janson«, fügte Yun hinzu, »aber hier trennen sich unsere Wege.«

Janson streckte ihm die Hand entgegen, doch der Koreaner fasste ihn an den Schultern und schloss ihn in die Arme.

»Viel Glück, Mr. Janson.« Seine Stimme zitterte. »Wenn Sie haben, was Sie suchen, verlassen Sie die Anlage am nördlichsten Kontrollposten, wie wir’s besprochen haben.«

»Sind Sie sicher, dass mich der Wachmann an diesem Checkpoint durchlässt?«

»Absolut scheißsicher, wie ihr amerikanischen Bastarde sagt.«

»Ich weiß nicht, ob das bei uns jemand sagt. Jedenfalls nicht oft.«

»Okay, aber Sie können sich trotzdem drauf verlassen, Mr. Janson.« Yun Jin-ho trat einen Schritt zurück. »Draußen wartet ein schwarzer Militärjeep auf Sie. Mi-sook wird am Lenkrad sitzen. Sie weiß, dass sie die Scheinwerfer unter keinen Umständen einschalten darf. Die Hecklichter fehlen.«

Dieser Teil des Plans gefiel Janson gar nicht. »Ohne Licht …«

»Glauben Sie mir, Mr. Janson, es ist Ihre einzige Chance, unbemerkt durchzukommen. Mi-sook hat monatelang geübt, blind auf diesen Straßen zu fahren.« Yuns Stimme wurde leiser. »Sie weiß, was sie tut. Vertrauen Sie ihr, dann schaffen Sie es.«

»Sie haben mir nicht gesagt, warum Sie nicht mitkommen wollen. Wenn Sie und Mi-sook überwacht werden, wird es den Behörden nicht verborgen bleiben, dass sie weg ist. Dann werden sie kommen und Sie festnehmen und wahrscheinlich töten.« Janson seufzte. »Bitte, überlegen Sie es sich noch einmal.«

Janson horchte in die Dunkelheit, doch es kam keine Antwort. Augenblicke später waren auch Yun Jin-hos Schritte nicht mehr zu hören.

40

Jessica sah Wyckoff und Sin Bae immer nur für kurze Momente vor sich, während sie mit hämmerndem Herzen hinterherjagte. In Gregory Wyckoffs Akte stand viel über seinen Intellekt, aber nur sehr wenig über seine körperlichen Fähigkeiten, was vermuten ließ, dass es darüber nicht viel zu sagen gab. In jedem Fall war davon auszugehen, dass Sin Bae ihm in dieser Hinsicht weit überlegen war und ihn bald einholen würde.

Jessica holte alles aus sich heraus, doch sie erkannte schnell, dass es nicht reichen würde.

Radfahrer sausten zu beiden Seiten an ihr vorbei und beschwerten sich mit Kraftausdrücken, weil sie ihnen auf dem Radweg in die Quere kam.

Ihr Körper handelte, noch bevor der Gedanke in ihrem Bewusstsein Gestalt annahm. Ein Glück, denn hätte sie nur einen Moment nachgedacht, hätte sie sich wahrscheinlich dagegen entschieden.

Doch in dieser Situation übernahm ihr Körper das Kommando. Millisekunden, bevor ein Fahrrad an ihr vorbeisauste, schoss Jessicas linker Arm vom Körper weg. Als sie den Aufprall spürte, packte ihre Hand zu und zog, so fest sie konnte.

Für einen Moment glaubte sie, der Arm würde ihr aus dem Schultergelenk gerissen, doch stattdessen riss es den Fahrer vom Rad.

Jessica hoffte stark, dass dem behelmten Fahrer nichts passiert war, doch sie hielt sich nicht damit auf, ihn zu fragen.

Sie schnappte sich das Rad, nahm ein paar Schritte Anlauf, schwang sich auf den Sattel und trat in die Pedale, als ginge es um den Zielsprint bei der Tour de France.

Nach wenigen Sekunden hatte sie den Verfolger und den Flüchtenden wieder im Blick. Wie erwartet, schmolz der Vorsprung des jungen Amerikaners zusehends. Ihr blieb nicht mehr viel Zeit, um die beiden einzuholen.

Scheiße. Wyckoff näherte sich einer Kreuzung, wo er stoppen musste, wenn er nicht Gefahr laufen wollte, überfahren zu werden.

Jessica hob sich aus dem Sattel und trat noch kräftiger in die Pedale.

Sie hatte beide Männer fest im Blick. Wyckoff wurde langsamer, und Sin Bae bereitete sich darauf vor zuzuschlagen.

Aus dem Augenwinkel fiel ihr ein schwarzer Audi A7 auf, der schneller als die anderen Autos auf der nächstgelegenen Fahrspur heranraste.

Wyckoff schien den Wagen ebenfalls bemerkt zu haben. Kurz vor der Kreuzung warf sich der Junge auf den Boden, wie von einer Kugel getroffen.

Doch Sin Baes Reflexe waren ebenso gut. Der Killer blieb abrupt stehen und griff in einer fließenden Bewegung mit der rechten Hand an sein linkes Handgelenk.

Jessica sah den Manschettenknopf aufblitzen, den Sin Bae aus dem Ärmel riss. Der rasiermesserscharfe Draht, den er mit dem Knopf herauszog, war kaum zu erkennen, doch sie wusste, dass er da war und dass er sich im nächsten Augenblick um Gregory Wyckoffs Kehle schließen würde, so wie es ihr selbst widerfahren war.

Ihre Muskeln kämpften gegen ihren Verstand an, der ihr befahl, sofort anzuhalten. Doch Jessica ließ ihre Finger nicht zur Bremse gehen, sondern raste direkt auf Sin Bae zu.

Als sie den Killer mit dem Rad erfasste, stürzte sie in hohem Bogen und krachte mit dem Kopf auf den Asphalt. Noch im Moment des Aufpralls versuchte sie, die Augen offen zu halten und Sin Bae nicht aus dem Blick zu verlieren.

Der Killer war auf den Zusammenstoß nicht vorbereitet gewesen; er wurde auf die Fahrbahn geschleudert, als der schwarze Audi in die Kreuzung einfuhr.

Sin Bae landete auf der Motorhaube und zertrümmerte die Windschutzscheibe des Wagens. Der Audi kam mit kreischenden Bremsen zum Stehen, und der blutende Mann flog meterweit durch die Luft, krachte auf den Asphalt und blieb reglos liegen.

Die anderen Fahrzeuge, die sich der Kreuzung näherten, bremsten ebenfalls; einige wurden von hinten gerammt.

Jessica hörte ringsum Leute aufschreien, doch sie blendete alles aus und konzentrierte sich nur auf Wyckoff.

Mit dröhnenden Ohren half sie dem Jungen auf. »Alles okay«, rief sie ihm zu. »Ich bin Jessie. Ihr Vater hat mich engagiert. Ich bringe Sie in Sicherheit.«

Sichtlich benommen sah Gregory sie an und nickte langsam.

Jessica fasste ihn am Arm. »Machen wir, dass wir wegkommen.«

Zusammen verschwanden sie in der aufgewühlten Menge.

41

Eineinhalb Stunden, nachdem Yun Jin-ho an die Oberfläche zurückgekehrt war, erblickte Janson die Tür, die er gesucht hatte.

Es waren harte neunzig Minuten gewesen, in denen er das Labyrinth der unterirdischen Tunnel durchquert hatte, nur mit seiner kleinen Taschenlampe und dem groben Plan im Kopf, den Yun in der sicheren Wohnung skizziert hatte.

Nun, da er sein Ziel erreicht hatte, schaltete Janson die Lampe aus, ging in die Hocke und kramte in seinem Rucksack nach den Dingen, die er für die nächste Phase seiner Mission benötigte.

Es wird niemand getötet, der nicht versucht, uns zu töten. Es gab Momente, in denen es verdammt schwierig war, diese Regel zu befolgen. Kein Zweifel, hätte Janson nicht in dem Tunnel die Grenze überquert, würden die beiden koreanischen Soldaten jetzt noch leben. Doch in Jansons Welt war nicht alles schwarz oder weiß.

Der entscheidende Punkt, an dem er sich zunehmend orientierte, war: Dient es einem höheren Zweck?

Doch wenn irgend möglich, wendete Janson Gewalt nur so an, dass niemand ums Leben kam.

Deshalb holte er aus seinem Rucksack eine Pfeilpistole hervor, die das Betäubungsmittel Carfentanyl enthielt. Diese chemische Verbindung, die sich von dem Opioid Fentanyl – einem häufig eingesetzten Schmerzmittel – ableitete, wirkte etwa zehntausendmal stärker als Morphin und dreißigmal stärker als Fentanyl selbst.

Janson überprüfte die Nadeln und die 1-Millimeter-Behälter Carfentanyl. Die Dosis hätte ausgereicht, um einen Bären zu betäuben. Janson hatte sich gefragt, ob das für einen klein gewachsenen nordkoreanischen Soldaten nicht tödlich sein könnte, doch es gab kaum brauchbare Alternativen. Er war zu dem Schluss gekommen, dass Carfentanyl das sicherste Mittel war – sowohl für ihn als auch für die Koreaner.

Mit dem umgeschnallten Rucksack und der Pfeilpistole in der Hand legte Janson in der Dunkelheit die Hand auf den Türgriff. Als die Klinke nachgab, verspürte er eine Mischung aus Erleichterung und Angst. Er war im Begriff, den Regierungspalast zu betreten.

Er öffnete die Tür und hob die Pfeilwaffe.

Die Tür führte in einen langen, schmalen Gang, so weiß und steril wie in einem Krankenhaus. Am anderen Ende saß ein Soldat des Wachkommandos auf einem Klappstuhl aus Metall, den Kopf an die weiße Wand gelehnt. Seine Augen waren geschlossen. Er schnarchte.

Janson schloss lautlos die Tür und schlich den Gang entlang. Er konnte es natürlich nicht dem Sandmann überlassen, wie lange der Wachmann schlief, deshalb trat er noch etwas näher heran und jagte dem Schlafenden einen Pfeil in die Brust.

Der Koreaner begann sich zu rühren, schlug die Augen auf und sah Janson vor sich.

»Ich bin nur ein Traum«, flüsterte Janson.

Die Augenlider des Soldaten fielen zu, und seine Atmung wurde flacher.

Janson griff in die Brusttasche des Schlafenden und zog die Schlüsselkarte heraus. Er prüfte kurz den Puls des Mannes – du schläfst dich jetzt erst mal aus, Kumpel –, dann ging er weiter.

Janson bog nach rechts in den nächsten Gang ein, der an einer Metalltür endete. Er zog die Schlüsselkarte durch den Scanner, als würde er ein Päckchen Kaugummi mit der Bankkarte bezahlen. Dann öffnete er vorsichtig die Tür.

Kaum trat er in den kurzen Korridor, hörte er Schritte. Rasch drückte er sich mit dem Rücken an die Wand.

Die zwei Wachen, die sich ihm näherten, schienen ungezwungen zu plaudern, obwohl Janson natürlich kein Wort verstand. Nach dem Plan, den er sich eingeprägt hatte, waren sie höchstwahrscheinlich unterwegs zu ihrem schlafenden Kollegen.

Die beiden Männer bogen lachend um die Ecke.

Janson schlang blitzschnell den linken Arm um den Hals des einen und schoss mit der Betäubungswaffe auf den anderen.

Während der Getroffene auf die Knie sank, jagte Janson seinem Kameraden ebenfalls einen Pfeil in den Rücken.

Der Wachmann sank in seinen Armen in sich zusammen.

Als Janson ihn auf den Boden legte, löste sich eine blauweiße Metalldose aus den schlaffen Fingern des Bewusstlosen.

Er versuchte sie aufzufangen, doch die Dose fiel polternd zu Boden und rollte zur gegenüberliegenden Wand.

Janson verzog das Gesicht angesichts des hallenden Geräusches und wartete mit der Waffe im Anschlag ab.

Nach mehreren angespannten Sekunden begann sich sein Puls zu beruhigen. Er kniete sich zu dem Behälter und erkannte sofort, worum es sich handelte.

Xpec3-Rasierschaum aus Südkorea.

Janson strich sich nachdenklich über den Bart. Dann drehte er einen der Bewusstlosen um und fand einen kleinen Staubwedel mit grünen Federn in seinem Gürtel.

Janson lächelte, als er sich vorstellte, welchen Streich die beiden Wachmänner ihrem schlafenden Kameraden hatten spielen wollen.

Vielleicht seid ihr gar nicht so anders als wir amerikanischen Bastarde.

Er richtete sich auf und schlich den Korridor entlang.

Durch die nächste Tür gelangte er in einen gedämpft beleuchteten Flur, der an einer roten Stahltür endete. Kein Wachmann zu sehen. Janson atmete tief durch und durchquerte den Flur.

Er zog die Schlüsselkarte durch das Lesegerät, wartete einen Moment und schwang die Tür auf.

Auf der anderen Seite griff ein Wachposten nach seiner Waffe.

Janson schoss den Pfeil ab, bevor der Mann abdrücken konnte.

Das Projektil traf den Mann seitlich in den Hals. Er sank augenblicklich zu Boden.

Janson trat in den Vorraum ein.

Das ist es, dachte er.

Direkt gegenüber befand sich eine letzte Tür, daneben ein Tastenfeld aus Metall.

Er durchquerte eilig den Raum und gab Yun Jin-hos sechsstelligen Code ein. Das elektronische Schloss klickte.

Janson öffnete die Tür und trat direkt in Kim Jong-uns Kriegshauptquartier.

42

Im Shangri-La China World Hotel in Peking schloss Jessica Kincaid die Tür der Luxussuite und forderte Gregory Wyckoff auf, sich zu setzen und ein wenig auszuruhen. Doch als sie sich umdrehte und ins Zimmer trat, lag der Junge bereits auf der teuren rot-goldenen Decke des Kingsize-Betts und schlief tief und fest.

Armer Kerl, dachte sie. Jessica wusste, wie es war, tagelang auf der Flucht zu sein. Noch dazu von Sin Bae gejagt zu werden. Hätte Park Kwan nicht zufällig in der Garderobe des Nachtclubs seine Waffe auf dem Boden liegen sehen, wäre Jessica inzwischen selbst eines seiner zahlreichen Opfer.

So wie Lynell Yi, die Freundin des Jungen. Nach Jessicas Informationen hatten sich die beiden sehr nahegestanden – ein junges, verliebtes Paar, das zusammen die Welt erkundete und sie sich auf seine Weise eroberte.

Genau so fühlte sich Jessica selbst, wenn sie mit Paul zusammen war.

Ich hätte längst von ihm hören sollen, ging es ihr durch den Kopf.

Andererseits musste er sich für seine Mission die nötige Zeit nehmen. Und falls ihm in Nordkorea etwas zugestoßen wäre, hätte sie es wahrscheinlich erfahren. Zumindest redete sie sich das ein.

Jessica saß in dem weichen Lederstuhl, legte die Ellbogen auf den riesigen Mahagonischreibtisch und starrte das Telefon an. Sie musste Senator Wyckoff und seine Frau anrufen und sie wissen lassen, dass ihr Sohn in Sicherheit war. Doch sie hatte ihr eigenes Handy verloren, und so prächtig und modern dieses Hotel auch war – sie konnte sich nicht darauf verlassen, dass sie von hier aus eine sichere Verbindung in die Staaten bekam. Gerade in China nicht.

Auch Park Kwan hätte sie gern kontaktiert. Er und Kang Jung machten sich wahrscheinlich Sorgen. Der Vorfall am Tiananmen-Platz und die Tatsache, dass sie nicht zum vereinbarten Treffen erschienen war, gab ihnen bestimmt zu denken. Jessica musste sie irgendwie erreichen, um sich zu vergewissern, dass die beiden wohlauf waren, und ihnen mitzuteilen, dass sie selbst und Wyckoff sich hatten in Sicherheit bringen können. Doch wenn sie den Koreaner anrief, bestand die Gefahr, dass sie damit ihren und Wyckoffs Standort verriet und Park Kwan und Kang Jung in noch größere Gefahr brachte. Nein, das konnte sie nicht tun. Park Kwan war immerhin Polizist, ein schlauer Polizist, und sie musste darauf vertrauen, dass er auf sich und Kang Jung aufpasste.

Stattdessen rief sie in der Embraer 650 an, die, soweit sie wusste, immer noch auf dem Flughafen Incheon stand.

»Catspaw. Hier Kayla.«

Jessica verzog das Gesicht und äffte die Stimme lautlos nach. Catspaw. Hier Kayla.

»Hall-o?«, flötete Kayla.

»Hey, Kayla, hier Kincaid.«

»Oh, Jessie, es tut so gut, von dir zu hören. Geht es euch gut, dir und Paul?«

Jessica schluckte die Bitterkeit in ihrer Kehle hinunter. »Janson und ich sind okay. Hör zu, du musst etwas Wichtiges erledigen, nämlich unseren Klienten über eine sichere Verbindung anrufen. Die Nummer findest du in der Datei.«

»Okay, klar. Was soll ich sagen?«

»Sag ihm, wir haben das Paket und werden es sobald wie möglich heil nach Washington liefern. Details folgen.«

»Alles klar«, bestätigte Kayla. »Sonst noch etwas?«

»Ja. Sag den Piloten, wir brauchen die Embraer sofort in Peking. Der IATA-Code für den Flughafen ist PEK. Terminal drei. Lasst den Jet für einen Flug nach D. C. vorbereiten und gebt einen Zero-One-Flugplan auf.«

»Zero-One?«

»Sie wissen schon, was ich meine. Wir wollen in sechs Stunden in Peking starten.«

Als Jessica auflegte, hörte sie eine schwache Stimme hinter sich.

»Ich muss nicht nach Seoul zurück, oder?«

Jessica drehte sich mit ihrem Stuhl zu ihm. Gregory Wyckoff saß auf dem Kingsize-Bett, mit dunklen Ringen unter den Augen.

»Nein«, versicherte Jessica mit einem angedeuteten Lächeln. »Ich würde Sie nicht dorthin zurückschicken. Ich weiß, dass Sie unschuldig sind.«

Wyckoff senkte den Kopf. »Danke.«

Jessica faltete die Hände im Schoß. »Fühlen Sie sich imstande, über alles zu sprechen?«

»Wenn ich Peking in sechs Stunden verlasse, sollten wir vorher reden.«

»Okay.« Sie beugte sich vor. »Können Sie mit Lynell anfangen?«

Wyckoff räusperte sich und begann leise zu sprechen.

»Vor einigen Tagen … Herrgott, ich hab ganz das Zeitgefühl verloren.«

»Ist schon okay.«

Wyckoff verschränkte die Finger über dem Kopf und schloss die Augen, um seine Gedanken zu sammeln. Als er sie wieder öffnete, sagte er: »Lynell kam eines Abends nach Hause – mit ›nach Hause‹ meine ich unsere Wohnung in Seoul – und war ziemlich angespannt, als würde ihr irgendetwas Sorgen machen. Ich wusste ja, dass ihre Arbeit gerade besonders intensiv war.«

»Sie hat als Dolmetscherin gearbeitet«, versuchte ihm Jessica weiterzuhelfen.

»Genau. Sie wurde vor einem halben Jahr speziell für die Vier-Parteien-Gespräche in der demilitarisierten Zone engagiert. Dort war sie auch an diesem Tag.«

»Ja … und?«

»Sie hat direkt für den amerikanischen Botschafter gearbeitet. Im letzten halben Jahr wurden eine Menge Themen verhandelt, von den UNO-Sanktionen bis zum nordkoreanischen Atomprogramm. Der amerikanische Chefunterhändler hat sich kürzlich darüber beklagt, dass Nordkorea jedes Mal, wenn sie ein paar Schritte weiterkommen, die Bedingungen verändert und völlig unberechenbar reagiert.«

»Inwiefern?«

»Zum Beispiel hält der Norden zurzeit drei US-Bürger unter dem vagen Vorwurf der Spionage fest. Alle drei haben sich als Touristen mit einem gültigen Visum im Land aufgehalten. Die USA machten gewisse Zugeständnisse, und Nordkorea erklärte sich bereit, die drei US-Bürger freizulassen. Als die USA und Südkorea am nächsten Tag gemeinsame Militärübungen abhielten, die schon vor neun Monaten angesetzt worden waren, wollte Nordkorea plötzlich nichts mehr von der Vereinbarung wissen, und alle Parteien mussten zurück an den Start, aber ohne zweihundert Dollar zu kassieren.«

»Ich nehme an, Sie spielen auf Monopoly an?«

»Sorry, ja. Ich will damit sagen, dass die Dinge in letzter Zeit ziemlich angespannt waren, nach allem, was Lynell mir erzählt hat. Als sie an diesem Abend so aufgewühlt nach Hause kam, dachte ich mir zuerst, dass ihr vielleicht ein Fehler beim Dolmetschen unterlaufen war und dass sie vom US-Chefunterhändler einen Anschiss bekommen hatte, oder von Botschafter Young, der ein richtiger Arsch sein konnte. Aber nach zwei Stunden war mir klar, dass mehr dahinterstecken musste. Irgendetwas war ganz und gar nicht in Ordnung – und es machte ihr mächtig zu schaffen.«

»Haben Sie sie darauf angesprochen?«

»Ich hab sie gefragt, aber Lynell wollte es mir nicht erzählen. Zuerst dachte ich, sie will einfach nicht darüber reden. Ich nahm mir vor, es am nächsten Morgen noch mal zu versuchen. Wäre sie auch da ausgewichen, hätte ich bis zum Abend gewartet, ob ihre gedrückte Stimmung verflogen wäre oder nicht.«

Jessica nickte schweigend.

»Ungefähr um acht Uhr abends ging ich ins Bad, um mich fürs Zubettgehen fertig zu machen. Als ich herauskam, fand ich einen Zettel auf dem Couchtisch, mit einer Nachricht in Lynells Handschrift. Sie lautete: ›Nicht hier. O/s‹.«

»O/s?«

»O/s war ihre Abkürzung für ›outside‹. Also ging ich nach draußen, und sie begann sofort zu erzählen. Sie hatte unbeabsichtigt etwas mitgehört, das Botschafter Young gesagt hatte. Sie hatte nur Bruchstücke davon verstanden.« Wyckoff blickte an Jessica vorbei, als könne er durch die Wand in das Zimmer nebenan schauen. »Der Botschafter hat mit jemandem gesprochen, den Lynell noch nie gesehen hatte. Jemand von der südkoreanischen Delegation. Ein jüngerer Mann, vielleicht dreißig oder fünfunddreißig Jahre alt. Young hat Wörter wie ›Provokation‹ und ›Bodenkrieg‹ verwendet. Dann sprachen sie über amerikanische Truppenstärke.« Wyckoff schüttelte traurig den Kopf. »Das war es eigentlich. Das Einzige, was sie noch erwähnten, war der Name irgendeiner Operation. Sie sprachen von ›Operation Diophantus‹.«

»Wie lange hat sie mitgehört?«

»Nicht lange«, antwortete Wyckoff. »Höchstens dreißig, vierzig Sekunden. Aber als sie sich umdrehte und wegging, kam ihr der Assistent des Botschafters entgegen.«

»Jonathan?«

»Jonathan Day, Youngs Lakai. Er hat mal ein Auge auf Lynell geworfen, aber sie hat ihn abgewiesen. Das hat er ihr nie verziehen, glaube ich.« Wyckoff sah Jessica in die Augen. »Sie wollte an ihm vorbeigehen, aber er packte sie am Arm und warf ihr vor, gelauscht zu haben. Er sprach von ›Spionage‹ und ›Verrat‹. Lynell riss sich los, aber sie war sich sicher, dass Jonathan es dem Botschafter melden würde.«

Jessica drängte ihn weiterzusprechen.

»Wir machten uns beide keine großen Sorgen wegen ihres Jobs. ›Sollen sie mich doch feuern‹, hat sie gemeint. Sorgen machte uns nur, was sie tun würden, wenn ihnen klar wurde, was Lynell gehört hatte. Sie hatte Angst, dass sie sie einem Lügendetektortest unterziehen würden. Deshalb wollte sie es mir zuerst nicht erzählen. Weil sie sie bestimmt als Erstes fragen würden, ob sie mit jemandem darüber gesprochen habe. Und sie wollte mich nicht hineinziehen.«

Wyckoff zuckte mit den Schultern und blickte zur Decke. Er bemühte sich sichtlich, die Emotionen zurückzudrängen, die in ihm hochkamen. »Aber sie hat mich geliebt«, fuhr er fort. »Sie hat mir nie etwas verheimlicht. Lynell hat oft gemeint, ich sei der klügste Mensch, den sie kenne. Ich wusste natürlich, dass es Quatsch ist, aber es hat mir trotzdem viel bedeutet, wenn man bedenkt, wie gebildet sie selbst war und welchen familiären Hintergrund sie hatte.«

»Hat sie gewusst, dass Sie es nicht auf sich beruhen lassen würden?«

»Ihr war schon klar, dass ich der Sache nachgehen werde.« Wyckoff ließ seinen Blick wieder in die Ferne schweifen. »Und das habe ich getan.«

Jessica neigte den Kopf zur Seite.

»Ich kann ganz gut mit Computern umgehen«, setzte er hinzu.

»Nach allem, was ich gehört habe, ist das die Untertreibung des Jahrhunderts.«

Zum ersten Mal, seit Jessica ihm begegnet war, brachte Gregory ein müdes Lächeln zustande.

»Okay«, räumte er ein. »Ich bin ein Hacker. Oder wie Sie es vielleicht nennen würden – ein Hacktivist.«

»Sie sind der Information sofort nachgegangen?«

»Ich habe keine Zeit verloren. Hab mich sofort an einen sicheren Computer gesetzt und mich im E-Mail-System des Außenministeriums umgesehen. Vor einigen Monaten hat mir eine junge Assistentin geholfen, in das System reinzukommen. Ich wollte nicht riskieren, über Lynells Account reinzugehen. Wie sich herausstellte, war die Hintertür, die ich damals mithilfe von Malware eingerichtet hatte, noch offen.«

»Was haben Sie getan, sobald Sie drin waren?«

»Als Erstes startete ich eine Suche nach ›Diophantus‹. Ich notierte mir alle User, die das Wort in einer Nachricht verwendet hatten. Es waren nicht viele, aber einige wichtige Akteure: Botschafter Young, der Direktor der National Security Agency Sanford Hildreth, der Direktor der Defense Intelligence Agency Douglas Albright, die Leiterin des Clandestine Service der CIA, Ella Quon, und ein Systemkoordinator namens Eric Matsumura. Eine Person fiel uns auf, von der wir beide noch nie gehört hatten; er war als Unterstaatssekretär angeführt, aber ich fand seinen Namen in keiner Datenbank und nirgends im Web.«

Jessica merkte jetzt erst, dass sie vor Anspannung auf ihrem Daumen gekaut hatte. »Lassen Sie mich raten. Heißt er zufällig Edward Clarke?«

»Ja«, nickte Wyckoff, »wer ist der Kerl? Woher haben Sie das gewusst?«

»Er ist der Direktor von Consular Operations.«

»Cons Ops?« Wyckoff schien es nicht recht glauben zu können. »Ich hab immer gedacht, Consular Operations ist nur ein Mythos. Wollen Sie damit sagen, die Organisation gibt es wirklich? Das Außenministerium führt seine eigenen schwarzen Operationen durch?«

Jessica nickte.

Wyckoff starrte sie mit offenem Mund an, und seine müden Augen weiteten sich. »Ist das … ist das Ihr Ernst?«

»Sie können es mir ruhig glauben«, versicherte Jessica. »Ich habe früher für Consular Operations gearbeitet.«

Wyckoff schüttelte betroffen den Kopf. »Mir wird jeden Tag mehr bewusst, wie wenig ich eigentlich über meine Regierung weiß.«

43

Laut Yun Jin-ho hatte Janson höchstens fünfzehn Minuten, bis das Wachkommando wusste, dass die Wächter überwältigt worden waren, und eine Einheit losschickte, um den Eindringling abzufangen und die Kontrolle über die Anlage wiederherzustellen.

Janson hatte nicht vor, auch nur eine Sekunde der wertvollen Zeit zu vergeuden. Er schritt geradewegs ins Zentrum des Kriegshauptquartiers, das stark an die Brücke von Raumschiff Enterprise erinnerte.

Er setzte sich auf den Platz des Captains und tippte, so schnell er konnte, auf die Tastatur ein. Yun Jin-ho hatte ihm genau gesagt, wo er suchen musste. Er rief eine Datei auf, die den Namen »15-4-1912« (Kim Il-sungs Geburtsdatum) trug, und drückte die Enter-Taste. Schließlich gab er aus dem Gedächtnis Yuns vierzehnstelligen Code ein.

Im Lichtschein des Monitors weiteten sich Jansons Augen langsam, und es überlief ihn eiskalt. Er zitterte, und die Härchen an den Armen stellten sich auf wie eine Armee im Gleichschritt.

Nein, dachte er. Das kann nicht sein.

»Da wir nun wussten, wer an der Sache beteiligt ist, fanden es Lynell und ich zu gefährlich, in unsere Wohnung zurückzukehren. Also checkten wir im Gästehaus Sophia ein, einem Hanok im Zentrum von Seoul.«

»Ich habe das Hanok besucht, kurz nachdem wir in die Stadt kamen«, warf Jessica ein.

»Wir wollten uns eigentlich mit dem Schlafen abwechseln, damit einer Wache halten kann, aber am Ende waren wir beide zu erschöpft. Wir hatten uns einige Stunden mit der Frage beschäftigt, wie wir am schnellsten aus Südkorea rauskommen und wohin wir gehen sollen – und am Ende waren wir uns doch nicht einig und hatten sogar richtig Streit.«

Tränen traten in Wyckoffs glasige Augen. »Ich wachte auf, als ich ein lautes Geräusch hörte. Lynell hatte eine Lampe umgeworfen – das war das Erste, was ich sah. Zuerst dachte ich mir nichts dabei. Ich konnte so gut wie nichts sehen, nur dunkle Schatten.« Er rieb sich die Schläfen mit den Handflächen. »Als sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnten, sah ich Lynell in einem Winkel des Zimmers. Es sah aus, als würde sie von einer unsichtbaren Kraft hochgehoben. Sie trat mit den Füßen um sich. Es war das Schlimmste, was ich je gesehen habe. Wie aus einem Horrorfilm.«

Er brach völlig zusammen.

»Lassen Sie sich ruhig Zeit.« Jessica legte ihm mitfühlend die Hand aufs Knie. »Möchten Sie ein Glas Wasser? Taschentücher?«

Wyckoff winkte ab. »Der Kerl, der sie festhielt, sah, dass ich den Kopf hob, und drehte sich sofort weg. Ich sprang auf und stürzte mich auf ihn. Er knallte mir den Ellbogen gegen die Nase, und ich krachte wie ein Stein zu Boden. Das Blut lief mir in Strömen aus der Nase.«

Wyckoff stand auf, ging zu der Glasschiebetür und drehte sich zu Jessica um. »Als ich mich wieder aufgerappelt hatte, hielt er Lynell immer noch an der Kehle fest, aber sie trat nicht mehr um sich. Sie rührte sich nicht mehr, ihr Körper war ganz schlaff. Ich wusste sofort, dass sie tot war.« Er stockte, wischte sich die Tränen aus den Augen und räusperte sich. »Ich drehte mich um und rannte auf den Hof hinaus und die Straße hinunter. Lynells Mörder folgte mir. Ich hörte seine Schritte auf dem Asphalt. Er war verdammt schnell. Ich war mir sicher, dass er mich einholen würde.«

»Was haben Sie getan?«, fragte Jessica.

»Ich erinnerte mich an eine Feuerleiter, die ich auf dem Weg zum Hanok gesehen hatte. Ich lief direkt zu dem Haus, bog in die Gasse ein und kletterte die Leiter hinauf. Als ich ihn in die Gasse einbiegen hörte, blieb ich stehen und rührte mich nicht mehr. Das war vielleicht meine einzige Chance. Er wurde langsamer und sah sich in der Gasse um. Schaute sogar nach oben, aber er sah mich nicht. Ich wartete darauf, dass er die Leiter hochstieg. Aber er tat es nicht. Schließlich rannte er weiter. Als er weg war, kletterte ich aufs Dach. Es war eiskalt, aber ich blieb bis zum Morgen da oben.«

Jessica kniff die Augen zusammen. »Sie sagten, es war stockdunkel im Hanok. Trotzdem haben Sie ihn auf dem Tiananmen-Platz wiedererkannt, oder?«

Wyckoff nickte. »Ich habe sein Gesicht nur für einen Sekundenbruchteil gesehen, bevor er sich wegdrehte. Durch die Jalousien drang ein wenig Mondlicht herein. Ich habe …« Er hielt einige Sekunden inne und blickte zur Decke, als würde er über das Wesen des Universums nachdenken. »Ich habe ein fotografisches Gedächtnis.«

»Ein fotografisches Gedächtnis? Echt? Das stand nicht in Ihrem Dossier.«

Er lächelte bekümmert. »Nein, natürlich nicht. Ich habe es nie erwähnt. Mein Vater hält mich sowieso für einen faulen Sack. Wenn er wüsste, dass ich ein fotografisches Gedächtnis habe, würde er von mir erwarten, dass ich mindestens Hirnchirurg werde oder für die Präsidentschaft kandidiere. Wahrscheinlich beides. Niemand weiß, dass ich diese Fähigkeit habe. In der Schule wollte ich nicht damit auffallen. Nur Lynell weiß es.« Er stockte, als ihm erneut die Tränen kamen. »Wusste es«, korrigierte er sich. »Nur Lynell wusste es.«

Jessica wartete, bis er sich beruhigt hatte. »Wie haben Sie von Yun Jin-ho erfahren?«, fragte sie.

Wyckoff hob überrascht seine blutunterlaufenen Augen. Sein Blick war voll unausgesprochener Fragen, doch er behielt sie für sich und begann zu erzählen.

»Als Lynell und ich uns in Seoul niederließen, hackte ich die Regierungsserver, um nach Geheimnissen zu suchen. Vor allem wollte ich herausfinden, was Südkorea über das nordkoreanische Atomprogramm weiß. Alle wollen uns glauben machen, dass Nordkorea an der Schwelle zur Atommacht steht. Für Washington und Seoul ist das der Beweis, dass das Kim-Regime eine Bedrohung für die ganze Region darstellt, und sie rechtfertigen damit harte Wirtschaftssanktionen. Pjöngjang will ebenfalls, dass wir das glauben, weil man im Norden eine Invasion von USA und Südkorea fürchtet, die auf einen Machtwechsel abzielt. Ich glaube, dass diese Behauptungen von beiden Seiten total übertrieben, wenn nicht gar blanker Unsinn sind. Wer unter diesen Lügen vor allem leidet, ist die nordkoreanische Bevölkerung. Ich dachte mir, wenn ich aufdecken kann, was Seoul wirklich über Nordkoreas nukleares Potenzial weiß, würde den Vereinten Nationen nichts anderes übrig bleiben, als die Sanktionen aufzuheben und der nordkoreanischen Wirtschaft zumindest die Chance zu geben, auf die Beine zu kommen. Und wenn sie trotzdem zusammenbricht, ist die nordkoreanische Regierung allein dran schuld.«

Wyckoff setzte sich wieder aufs Bett. »Ich habe mich an Hivemind gewandt, aber wir haben nichts gefunden, was meine Theorie bestätigen oder widerlegen würde. Was wir fanden, war eine Liste von Agenten, die der südkoreanische Geheimdienst in Pjöngjang im Einsatz hat. Spione in Nordkoreas Ministerium für Staatssicherheit und in Kim Jong-uns Wachkommando; sogar ein stellvertretender Direktor im Palast ist ein Spion des Südens.«

»Yun Jin-ho«, warf Jessica ein.

Wyckoff nickte. »Deckname: MALTESER. Es war nicht einfach, seine wahre Identität herauszufinden. Aber dann wurde mir klar, dass er vielleicht bereit sein könnte, Informationen an Leute wie mich zu verkaufen.«

»Wie sind Sie auf diesen Gedanken gekommen?«

»Es gab entsprechende Hinweise in seiner elektronischen Akte. Yun Jin-ho ist offensichtlich ein Spion wider Willen. Und das nicht aus ideologischen Gründen – er hasst das nordkoreanische Regime –, sondern weil er seinen Vorgesetzten in Seoul nicht traut. Anscheinend haben sie ihm Versprechungen gemacht und nicht gehalten.«

»Was für Versprechungen?«

»Dass seine Mission im Norden bald beendet sei und er mit seiner Verlobten sicher nach Seoul gebracht werde, wohin er vor fünf Jahren geflüchtet war.«

Jessica nickte nachdenklich. »Also haben Sie ihn kontaktiert?«

»Ja, vor einigen Monaten, also lange bevor das alles begann. Zuerst war er sehr reserviert und misstrauisch, was ja auch verständlich ist. Ich gab ihm Zeit, mich zu checken, und nach und nach wurden wir fast Freunde.

An dem Morgen, nachdem Lynell ermordet wurde, schlich ich mich in eine Schule, um an einen Computer heranzukommen. Ich hackte mich ins E-Mail-System der DIA und knackte den Account des Direktors. Albright hat viel schlechtere Sicherheitsvorkehrungen als Botschafter Young. Es waren nicht viele Details angegeben, aber nach einer halben Stunde hatte ich einen guten Eindruck davon, worum es bei Diophantus geht. Und warum Lynell getötet wurde, weil sie etwas darüber gehört hat. Ich schickte Yun Jin-ho eine verschlüsselte E-Mail – unsere übliche Art des Austauschs.«

»Sie haben ihm von Diophantus erzählt?«

»Er hat mir erst neulich mitgeteilt, dass er etwas im Regierungspalast entdeckt habe, was mich interessieren würde. An seine Vorgesetzten in Seoul wollte er es nicht weitergeben. Er meinte, es sei zu groß, zu wichtig, um es dem südkoreanischen Geheimdienst anzuvertrauen. Für ihn war ich offenbar der ideale Bote, um diese Information in Umlauf zu bringen. Er meinte, wenn ich das veröffentliche, könnte es die Welt verändern. Aber er wollte es mir nicht einfach so geben, sondern verkaufen.«

»Was war sein Preis dafür?«

»Er wollte, dass ich seine Verlobte aus Chosun rausbringe – so nennen sie Korea im Norden. Ich sagte ihm nun, dass ich Informationen für den Palast habe, und schlug ihm ein Geschäft vor. Er wollte nichts davon wissen. Seine Bedingung war, dass ich ihm jemanden schicke, der seiner Verlobten zur Flucht verhilft. Es schien mir der einzige Weg zu sein, seine Information zu bekommen und die Warnung über Diophantus an den Palast weiterzugeben. Also habe ich zugestimmt.«

»Sie haben ihm jemanden geschickt, der seine Verlobte herausholt?«

»Ich heuerte einen amerikanischen Auswanderer an, den ich zufällig kannte. Einen ehemaligen Navy SEAL. Er hat nach Nine-eleven für die Central Intelligence Agency gearbeitet und wurde in Kandahar eingesetzt. Danach war er für Blackwater im Irak. Vor einigen Tagen brach er in den Norden auf, aber ich habe seither nichts von ihm gehört. Ich habe ihm die Hälfte im Voraus gezahlt; wahrscheinlich ist er mit dem Geld abgehauen.«

»Woher hatten Sie das Geld, wenn ich fragen darf?«

»Das habe ich mithilfe einer Kreditkartennummer besorgt, die ich online gestohlen habe.« Er blickte zu ihr auf. »Keine Sorge, sie gehört einem Ganoven.«

»Das heißt, Sie haben nicht erfahren, was Yun Jin-ho in Nordkorea herausgefunden hat.«

Wyckoff schüttelte den Kopf. »Und er hat meine Warnung wegen Diophantus nicht erhalten.«

Jessicas Puls beschleunigte sich. »Was ist es? Was ist Diophantus?«

»Wie gesagt, ich konnte mir zuerst selbst keinen Reim darauf machen. In Youngs E-Mails kamen nur sehr wenige Details vor. Aber es war ziemlich klar, dass es streng geheim gehalten wird. Und dass es riskant ist, etwas darüber herauszufinden.«

»Was Sie am nächsten Morgen getan haben.« Jessica hörte die Ungeduld in ihrer Stimme. »Sagen Sie schon, Gregory – was ist Diophantus?«

Wyckoff holte Atem und schluckte schwer.

»Kurz gesagt, ist es ein Plan für einen zweiten Koreakrieg. Mit dem Ziel, das nordkoreanische Regime zu stürzen und Korea zu vereinigen.«

Jessica brauchte einen Moment, um seine Worte zu verarbeiten. Sie wollte etwas sagen, doch Wyckoff kam ihr zuvor.

»Ich weiß, was Sie denken. Dass ein Regierungswechsel in Nordkorea gar nicht so schlecht wäre, vor allem für das Volk. Daran habe ich natürlich auch gedacht. Das Problem an der Sache ist, dass es Millionen Menschenleben kosten würde, darunter Tausende – wenn nicht Zehntausende – amerikanische Soldaten.« Er hielt einen Moment inne. »Und der Krieg hätte nicht die Zustimmung der amerikanischen Öffentlichkeit. Egal wie Sie über den Irakkrieg denken – das hier wäre zweifellos ein Krieg, der hinter dem Rücken der amerikanischen Öffentlichkeit vom Zaun gebrochen wird.«

44

Janson konnte nicht glauben, was er da las. Während er das 45-Seiten-Dokument ausdruckte, versuchte er den Inhalt zu verstehen und zugleich die Konsequenzen abzuschätzen.

Die Invasion sollte von Spezialeinheiten der koreanischen Volksarmee gestartet werden, deren Stärke sich auf fast zweihunderttausend Mann belief.

Geplant war der Einsatz von Fallschirmjägern und von Landungsbooten in einer groß angelegten amphibischen Operation. Die Soldaten würden Kraftwerke und Telefonleitungen angreifen und versuchen, den Mobilfunkverkehr und das Internet lahmzulegen.

Wenn unter den zehn Millionen Einwohnern von Seoul eine Panik ausbrach, würde der Norden mit massivem Artilleriebeschuss nachsetzen.

Die Menschen würden versuchen, aus der Hauptstadt zu flüchten, und damit ein Verkehrschaos auslösen.

Unterdessen würden Hunderte Scud-Raketen mit chemischen Sprengköpfen auf verschiedene Ziele abgefeuert, vom Flughafen Incheon bis zu den Bahnhöfen der Stadt, sodass es kein Entkommen mehr geben würde.

Um amerikanische Hilfsmaßnahmen zu behindern, würden Hunderte Nodong-Raketen mit Chemiewaffen auf Japan abgeschossen werden.

Nordkoreanische U-Boote würden mit Torpedos amerikanische Schiffe aufs Korn nehmen, die Soldaten und Gerät zur Halbinsel transportierten, sodass die US-Truppen auf ihre dreißigtausend Mann in Südkorea beschränkt waren.

Der Drucker hielt ohne ersichtlichen Grund an.

Verdammt, dachte Janson. Nicht gerade jetzt ein Papierstau.

Er öffnete das Papierfach und riss das festsitzende Blatt heraus. Knallte das Fach zu, und der Drucker machte weiter.

Janson wandte sich wieder dem Bildschirm zu. Da stand es, direkt vor ihm, die Strategie für den eigentlichen Einmarsch: 750 000 Soldaten, 2500 Panzer, Hunderte Drohnen.

Drohnen. Und nicht bloß die Spielzeugflugzeuge, von denen die amerikanischen und südkoreanischen Geheimdienste wussten, dass der Norden sie besaß. Nicht bloß Überwachungsdrohnen, sondern solche, die 200-Kilo-Bomben abwerfen konnten. Drohnen, die Angriffe flogen und Raketen in der Art der Hellfire vom Himmel regnen ließen. Angriffe, wie die USA sie in Jemen, Afghanistan und den Stammesgebieten Pakistans durchgeführt hatten – nur dass in diesem Fall stark bevölkerte Städte in Südkorea das Ziel waren, sodass Millionen Unschuldiger ums Leben kommen würden.

Auster, dachte Janson. Cal Auster. Darum hält sich der Hundesohn in Südkorea auf, so nahe der demilitarisierten Zone.

Was hatte Auster zu Janson gesagt, als sie sich zum ersten Mal in Afghanistan begegnet waren?

»Ich befriedige ein menschliches Grundbedürfnis, Mann. Glaubst du wirklich, Wahlen werden in einem Land wie Afghanistan irgendwas ändern, du naiver Hundesohn? Verdammt, nein, das kannst du vergessen. Das Einzige, was in diesem Land etwas bewirken kann, sind Kugeln und Bomben – bunkerbrechende Bomben. Die Welt hat sich geändert, Paul. Der Krieg hat sich geändert – aber es ist immer noch Krieg. Und mein Job ist es, die Waffen dafür zu liefern.«

Janson scrollte nach unten. Die Zeit wird knapp. Er musste machen, dass er verschwand, sonst würde er nicht mehr lebend rauskommen. Er musste den Süden warnen.

Herrgott. Er musste nicht nur das Blaue Haus in Südkorea warnen, sondern auch das Weiße Haus. Laut diesen Unterlagen war die neueste Version der nordkoreanischen Taepodong-Rakete in der Lage, die Vereinigten Staaten zu erreichen. Nicht bloß Hawaii und Alaska, sondern den gesamten Küstenbereich des Kontinents, von der Südspitze Kaliforniens bis hinauf zum Bundesstaat Washington.

Was hier drohte, war kein zweiter Koreakrieg. Sobald sich China einmischte, musste man von einem Dritten Weltkrieg ausgehen.

Nordkorea würde diese Operation bei der kleinsten Provokation starten. Sie mussten erreichen, dass China hineingezogen wurde; dafür brauchten sie einen ausreichenden Grund. Einen Anlass, damit sie sagen konnten: Seht her, der Süden hat angefangen. Da China eine gemeinsame Grenze mit Nordkorea hatte, würde es dazu nicht viel brauchen. Vielleicht genügte schon eine verirrte Kugel, die in der nächtlichen Dunkelheit über die Demarkationslinie hinausging.

Irgendwo im Regierungsgebäude ging ein Alarm los.

Janson schnappte die Unterlagen und steckte sie in seinen Rucksack. Statt der Pfeilpistole griff er zu seiner Beretta – die Pfeilpistole würde ihm gegen die Schar bewaffneter Wachen nicht viel nützen, auf die er mit Sicherheit treffen würde – und rannte zur Tür.

Der Flur war noch leer. Er eilte die Treppe hinauf, wie Yun Jin-ho es ihm beschrieben hatte, und rief sich die Skizze in Erinnerung, die der Spion für ihn angefertigt hatte.

Es dauerte nicht lange, bis ihm die ersten beiden Wachmänner auf der Treppe entgegenkamen. Als sie ihn erblickten, stoppten sie und feuerten. Janson ging in Deckung und setzte die beiden mit je zwei gezielten Kugeln außer Gefecht. Die toten Soldaten stürzten an ihm vorbei die Treppe hinunter.

Er würde sich nicht erwischen lassen.

Er würde sich nicht töten lassen.

Nicht hier, nicht heute.

Er musste irgendwie nach Seoul kommen.

Janson stürmte durch die Tür ins Freie und wurde augenblicklich von wütendem Gewehrfeuer empfangen.

Zum Glück war es ziemlich dunkel. Janson sah, dass die meisten Scheinwerfer über ihm zerstört worden waren.

Er sprintete in die Richtung des nördlichen Kontrollpostens. Der Wachmann wird mich sicher nicht durchlassen, egal wie hoch das Bestechungsgeld war. Sie würden ihn zusammen mit mir erschießen.

Als er sich dem Checkpoint näherte, sah Janson etwas Seltsames. Zwei Leichen lagen wenige Meter vor dem Wachhaus auf dem Boden.

Janson beschleunigte noch einmal, holte das Letzte aus sich heraus.

Bald kam der letzte verbliebene Wachposten in Sicht.

Es war Yun Jin-ho, ein breites, irres Grinsen im Gesicht.

»Hier lang, Janson«, rief er ihm zu.

Yun Jin-ho. Er hatte die Wachen ausgeschaltet. Er hatte die Lichter ausgeknipst.

»Du kommst doch mit«, rief ihm Janson im Laufen zu, tief geduckt, um nicht von der Kugel einer AK-47 getroffen zu werden.

»Unmöglich!«, rief Yun Jin-ho zurück.

Während Janson an ihm vorbeilief, drehte er sich um und sah mindestens zwei Dutzend nordkoreanische Soldaten, die ihnen auf den Fersen waren.

Vor sich sah er ein weit offenes Tor.

Janson rannte hindurch und wirbelte herum, um Yun Jin-ho noch einmal zum Mitkommen aufzufordern.

Doch es war zu spät.

Die Soldaten hatten ihn beinahe erreicht.

Yun Jin-ho hielt sie auf, indem er eine Handgranate hochhielt.

Einige Soldaten legten die Gewehre auf ihn an, andere rannten weiter, um Janson zu erwischen, bevor er auf die Straße gelangte.

Yun Jin-ho zog den Stift aus der Granate.

»Für Mi-sook!«, rief er, während die Soldaten das Feuer eröffneten, dann warf er die Granate auf den Asphalt.

Die Explosion riss Janson von den Beinen.

Er schlug mit dem Kopf auf den harten Boden – für einen Moment wurde alles schwarz um ihn herum. In seiner Benommenheit hob er die Hand vor die Augen, um sich vor der Hitze der Explosion zu schützen.

Soweit er erkennen konnte, waren fast alle nordkoreanischen Soldaten entweder tot oder schwer verletzt. Die meisten waren von der Granate in Stücke gerissen worden.

Janson verlor keine Zeit, rappelte sich auf, stolperte auf die Straße hinaus und sah den schwarzen Jeep.

Er taumelte um das Fahrzeug herum und sprang auf den Beifahrersitz.

»Fahr los!«, rief er Mi-sook zu.

Ohne die Scheinwerfer einzuschalten, trat sie so energisch aufs Gaspedal, dass Janson in den Sitz gedrückt wurde.

»Sind Sie in Ordnung?« Mi-sook musterte ihn einen Moment lang.

Er wollte schon sagen, sie solle auf die Straße achten, doch was hätte das geändert? Sie fuhr ohnehin praktisch blind.

»Mir fehlt nichts«, log Janson.

Vom Rücksitz hörte er ein seltsames Geräusch. Ein Wimmern, wie von einem kleinen Kind.

Janson drehte sich auf seinem Sitz um und sah nach hinten. Seine Augen weiteten sich überrascht.

Er starrte Mi-sook an. »Was um alles in der Welt ist das?«

Janson war schon öfter blind gefahren. Vor langer Zeit, als er zum Agenten von Consular Operations ausgebildet worden war.

Die Ausbildung hatte in einer Anlage des Verteidigungsministeriums namens »The Point« stattgefunden, auf einer Halbinsel im Perquimans County in North Carolina. Eine ähnliche Anlage war »The Farm«, ein Trainingsgelände, das unter anderem der National Clandestine Service der CIA nutzte. Die Farm lag in Camp Peary, einem militärischen Sperrgebiet bei Williamsburg, Virginia. Früher waren auch angehende Cons-Ops-Agenten in der Farm ausgebildet worden. Aber das war lange her, in der Zeit vor Jason Bourne. Bevor Cons Ops zum schwarzen Schaf unter den US-Geheimorganisationen wurde.

Doch nach allen Berichten unterschied sich die Ausbildung von Consular Operations nur wenig von der des Clandestine Service. In beiden Fällen war ein sogenannter »Crash & Burn«-Fahrkurs zu absolvieren. Trainiert wurden unter anderem Ausweichmanöver, Rückwärtsfahren, das Durchfahren von Barrieren und auch das Lenken eines Fahrzeugs mit verbundenen Augen.

Janson erinnerte sich an eine Reihe von traumatischen Tests, bei denen die Überquerung einer Grenze sowie eine Situation mit Geiselnahme zu absolvieren war. Dabei saß er mit einer Kapuze über dem Kopf am Lenkrad eines grauen Chevrolet Monte Carlo. Damals hatte er sich gegenüber einem Kollegen beklagt, dass diese bizarren Übungen reine Zeitverschwendung seien. »Wann zum Teufel werden wir jemals in eine so beschissene Situation kommen?«, hatte er gemeint.

Und siehe da, nun saß Janson am Lenkrad und manövrierte den Wagen blind durch alle möglichen Hindernisse, während Mi-sook auf dem Rücksitz ihr Baby im Arm wiegte. Als Janson feststellte, dass sie ein Kleinkind im Auto hatten und der alte Jeep weder mit Airbags noch mit einem Kindersitz ausgestattet war, bestand er darauf, dass Mi-sook anhielt, damit er sich ans Lenkrad setzen konnte. Zwanzig Minuten nachdem er den hoffentlich letzten Verfolger abgeschüttelt hatte, raste der Jeep nun durch die Dunkelheit in Richtung Norden auf die Stadt Hyesan zu.

Von Hyesan aus gab es zwei völlig unterschiedliche Wege aus dem Land. Der eine – die Überquerung des zugefrorenen Yalu-Flusses – war ziemlich riskant. Es war eine bekannte Route, auf der Janson, Mi-sook und ihr Baby nach Changbai gelangen würden, einen Autonomen Kreis der koreanischen Nationalität in China. Janson war sich ziemlich sicher, dass die nordkoreanischen Soldaten inzwischen eine Straßensperre nahe der internationalen Brücke errichtet hatten, die Hyesan mit Changbai verband, sodass es praktisch unmöglich wäre, den Fluss unbemerkt zu überqueren.

Der andere Weg – für Janson Plan A – war fast genauso gefährlich, weil er von der Mithilfe mindestens zweier Personen abhing. Sie waren Freunde von Yun Jin-ho und erwarteten Jansons und Mi-sooks Ankunft. Doch wenn der Regierungspalast Alarm geschlagen hatte, konnte es sein, dass die beiden nordkoreanischen Soldaten kein Risiko eingehen wollten – vor allem, wenn sie erfuhren, dass ihr Freund Yun Jin-ho tot war.

Janson hoffte, dass das kleine Kind sie dazu bewegen würde, ihnen dennoch zu helfen. Falls das nicht funktionierte, war Janson bereit, es mit einer großen Geldsumme zu versuchen. Und wenn das auch nicht half …

Nun, er war immer noch bis an die Zähne bewaffnet.

Stunden später kamen Janson und Mi-sook beim Militärflugplatz in Hyesan an, der nur über eine einzige Kies-Startbahn verfügte. Der Flugplatz – eine permanente Baustelle – war nur schwach beleuchtet, und um diese frühe Morgenstunde war kaum Personal anwesend.

Als Janson mit dem Jeep am Südtor vorbeirollte, gab ihnen der erste Komplize das Signal, dass die Luft rein war. Mi-sook, die mit ihrem Kind auf den Beifahrersitz gewechselt war, ließ ihr Fenster hinunter und sprach auf Koreanisch mit dem Wachmann.

Sie wandte sich an Janson. »Er sagt, dass nordkoreanische Truppen am Yalu-Fluss in Hyesan und am Tumen-Fluss in Musan postiert sind.«

»Ist das Flugzeug aufgetankt und startklar?«, fragte Janson.

Mi-sook gab die Frage weiter und drehte sich schließlich wieder zu Janson. »Es ist ein sehr kleines Flugzeug, aber ja.«

»Welches Flugzeug?«

»Antonow An-zwei«, antwortete der Soldat.

»Herrgott«, murmelte Janson.

Mi-sook sah ihn fragend an. »Sie kennen das Flugzeug?«

»Ich habe davon gelesen«, erwiderte Janson. »In Geschichtsbüchern.«

Die Antonow An-2, in Russland »Anuschka« genannt, war ein einmotoriger Doppeldecker, den die Sowjets ab den 1940er-Jahren produzierten. Er war vor allem für leichte Transporte und landwirtschaftliche Arbeiten, wie etwa Schädlingsbekämpfung, konstruiert worden. Für eine hohe Fluggeschwindigkeit war sie jedenfalls nicht bekannt.

»Wir können den Jeep hierlassen«, erklärte Mi-sook. »Chang-bo wird damit nach Norden fahren und ihn irgendwo südlich der chinesischen Grenze zerstören.«

Janson und Mi-sook stiegen aus dem Jeep aus, und er begutachtete den Doppeldecker. Es war die in China gebaute Y-5-Version des Flugzeugs. Falls Jansons militärhistorische Kenntnisse ihn nicht im Stich ließen, war die Maschine während des Koreakriegs zum Einsatz gekommen, um Fallschirmoperationen hinter den feindlichen Linien durchzuführen. Damals hatten die Flugzeuge eine hölzerne Luftschraube und mit Stoff bespannte Flügel, sodass sie für das feindliche Radar etwas schwerer zu entdecken waren.

Sieht aus wie die Maschine von Snoopys Erzfeind, dem Roten Baron, dachte Janson, während sie sich hinter einem Mannschaftstransporter verbargen, um von den zwei Soldaten im Kontrollturm nicht gesehen zu werden.

»Wie können wir unbemerkt zur Startbahn kommen?«, fragte er.

Mi-sook übersetzte die Frage, worauf Chang-bo ein Walkie-Talkie aus dem Gürtel zog und zu sprechen begann. Plötzlich flammten die Lichter der »Anuschka« auf, und Janson sah, dass sie direkt auf den Tower gerichtet waren. Über Chang-bos Walkie-Talkie hörte Janson die aufgebrachte Stimme des Flugdienstleiters, der sich über den Irrtum des Piloten empörte.

Doch es war kein Irrtum. Der Pilot hatte die Leute im Tower mit Absicht geblendet.

Janson fasste Mi-sook an der Hand, und sie rannten zusammen zum Flugzeug, während das Baby in Mi-sooks Armen weinte.

Sobald sie an Bord waren, begann das Flugzeug rückwärts zu rollen, bis die Lichter nicht mehr auf den Tower gerichtet waren. Sie schnallten sich an, und Mi-sook drückte ihr Kind fest an sich.

Der Doppeldecker holperte über die schmale Startbahn und erhob sich schließlich in die Luft.

Augenblicke später drehten sie Richtung China ab. Der kurze Flug würde sie nach Shenyang bringen, wo sie ein Linienflugzeug nach Seoul nehmen würden.

Erst als der Pilot verkündete, dass sie sich in chinesischem Luftraum befanden, lehnte sich Janson auf seinem engen Kunststoffsitz zurück und atmete erleichtert aus.

Immer noch besser als in der voll besetzten Touristenklasse, dachte er.

Jessica Kincaid zog die Telefonnummer aus der Hosentasche. Sie faltete den Zettel auseinander und legte ihn auf den riesigen Schreibtisch in ihrem Zimmer im Shangri-La China World Hotel. Sie griff nach dem Telefon und wählte.

Nam Sei-hoon nahm beim ersten Klingeln ab.

»Mission ausgeführt«, meldete sie.

»Gut, sehr gut.« Er stockte einen Moment. »Haben Sie mit Paul gesprochen?«

»Ich habe noch nichts von ihm gehört. Ich mache mir Sorgen, dass es im Norden ernste Probleme gibt.«

»Es ist bestimmt alles in Ordnung. Ich werde meine Fühler ausstrecken und melde mich, sobald ich etwas höre.«

»Danke.«

»Ist mir ein Vergnügen, Ms. Kincaid.« Er räusperte sich. »Ich nehme an, Sie werden mit den Informationen, die Sie vom jungen Wyckoff bekommen haben, nach Seoul kommen?«

»Sofort. Wo können wir uns treffen?«

»Es gibt ein sicheres Haus in Gangnam. Ich gebe Ihnen die Adresse.«

Dritter Teil

AM ABGRUND

45

Westin Chosun Hotel

Jung-gu, Seoul

Janson schritt eilig durch die ultramoderne Lobby des Westin Hotels und wartete auf einen freien Aufzug. Als eine Tür aufging, trat er ein und hämmerte auf den Knopf, um sie zu schließen. Eine alte Frau eilte auf die Kabine zu, ihre Augen baten Janson, ihr die Tür aufzuhalten. Er blickte zur Seite und atmete aus, als sich die Tür vor der Frau schloss.

Sie wäre mir dankbar, wenn sie wüsste, wie ich rieche, dachte er, während der Aufzug in den siebzehnten Stock hinauffuhr.

Er ging zu Zimmer 1708 und klopfte mit dem vereinbarten Signal. Als die Tür aufging, sagte ihm Jina Jeons Gesichtsausdruck alles über sein Aussehen. Ihr Blick wanderte zu seiner Stirn, wo er durch die Detonation von Yun Jin-hos Granate eine riesige Platzwunde davongetragen hatte.

Es tat weh, daran zu denken, wie der Nordkoreaner die Granate hochgehalten und den Stift gezogen hatte, um sein Leben für Mi-sook und Janson zu opfern.

»Wie geht es ihr?«, fragte er, als er ins Zimmer trat.

»Schon etwas besser«, versicherte Jina. »Es ist alles noch ein bisschen viel für sie.«

Das war nur zu verständlich. Der Kulturschock allein war ein Grund, warum viele Flüchtlinge aus dem Norden in einem Krankenhaus in Seoul landeten. Selbst Janson, der bis auf die Antarktis schon alle Kontinente bereist hatte, fühlte sich nach seinem Aufenthalt in Pjöngjang wie auf einem fremden Planeten.

Er warf einen Blick in das Schlafzimmer der Hotelsuite und sah Mi-sook angekleidet auf dem Kingsize-Bett liegen, das vom Hotel zur Verfügung gestellte Babybett an ihrer Seite. Er schloss die Tür und ging zurück ins Wohnzimmer, wo Jina vor der Minibar hockte und zwei kalte Wasserflaschen herausnahm.

Eine reichte sie Janson – der öffnete sie sofort und nahm einen gierigen Schluck.

»Mi-sooks Papiere haben ihren Zweck hundertprozentig erfüllt«, sagte er. »Danke.«

Jina setzte sich an den Holztisch neben der Glasschiebetür zum Balkon. Die Vorhänge waren zugezogen, dennoch war das Zimmer so hell, dass es ihm in den Augen schmerzte. Er dimmte das Licht der Deckenlampe auf ein erträgliches Maß und setzte sich ihr gegenüber.

»Es tut mir leid wegen deinem Haus«, sagte er.

Jina verdrehte lächelnd die Augen. »Das klingt so, als wärst du mit schmutzigen Schuhen auf meinen weißen Teppich getreten.«

»Bin ich ja auch.« Janson verzog das Gesicht unter Schmerzen zu einem angedeuteten Lächeln. »Und dafür entschuldige ich mich. Das Haus habe ich nur in die Luft gejagt, um diesen Fauxpas zu vertuschen.«

Jina lachte; es war der angenehmste Klang, den Janson seit Tagen vernommen hatte.

»Ich werde es euch voll und ganz ersetzen«, versicherte er. »Gib mir eine Kontonummer, dann hast du das Geld in spätestens achtundvierzig Stunden.«

»Von wem kommt die Überweisung?«

»Von meiner Firma.«

»Catspaw?«, fragte sie. »Oder von der Phoenix Foundation?«

Janson ließ sich nicht anmerken, wie überrascht er war; es fiel ihm nicht schwer, weil er ohnehin zu erschöpft war, um seine Gesichtsmuskeln zu bewegen.

»Ich hab’s eben erst herausgefunden«, gestand sie.

Janson fragte nicht, wie. Vermutlich aus derselben Quelle wie die Dokumente, mit denen Mi-sook ins Land eingereist war. Ohne den gefälschten südkoreanischen Pass hätte er Mi-sook und ihr Baby in Shenyang lassen müssen, was ihm unter diesen Umständen zutiefst zuwider gewesen wäre.

»Ich dachte zuerst, wir hätten nicht nur das Haus verloren«, begann Jina, nachdem sie einige Minuten geschwiegen hatten. »Ich dachte, du wärst drin gewesen, als es explodierte.«

Janson sah die Emotionen in ihren Augen.

»Als ich dann erfuhr, dass du lebst, fürchtete ich, es könnte so aussehen, als hätte ich dich verraten.«

»Das habe ich keine Sekunde gedacht«, log Janson.

Letztlich hatte er alles darauf gesetzt, dass Jina ihn nicht hintergangen hatte, noch bevor ihm klar geworden war, dass ihm Nam Sei-hoon in den Rücken gefallen war. Bevor Kang Jung in der eigenen Wohnung von einer Cons-Ops-Agentin angegriffen worden war, hatte er keine Ahnung gehabt, ob nicht doch Jina Cons Ops einen Hinweis gegeben hatte. Er war dennoch zu dem Tunnel marschiert, weil er ihm die besten Aussichten bot, unbemerkt nach Nordkorea zu gelangen.

Nam Sei-hoon. Dass er Janson in Gefahr gebracht hatte, war eine Sache; Janson war ein ausgebildeter Soldat und wusste sich zu verteidigen. Etwas ganz anderes war es jedoch, ein dreizehnjähriges Mädchen hineinzuziehen und ihren Tod in Kauf zu nehmen. Selbst wenn Janson hätte vergessen können, dass Nam ihn und auch Yun Jin-ho verraten hatte, selbst wenn er das Bild von Yuns Tod aus seinen Gedanken hätte verbannen können, würde er dem kleinen Mann nie verzeihen, dass er Kang Jungs Leben in Gefahr gebracht hatte, auch wenn er den Angriff wahrscheinlich nicht direkt befohlen hatte.

Egal, was in den nächsten achtundvierzig Stunden geschehen würde – Janson war fest entschlossen, Nam Sei-hoon dafür bezahlen zu lassen.

Aber eins nach dem anderen, sagte er sich.

Im Moment gab es Dringenderes zu erledigen. Er hatte Kayla kontaktiert und erfahren, dass Gregory Wyckoff wohlauf war und an Bord der Embraer schlief, die ihn zurück in die Vereinigten Staaten brachte. Mit besonderer Erleichterung hörte er, dass Kayla einen Anruf von Jessica aus Peking erhalten hatte. Zumindest fürs Erste schien Jessie in Sicherheit zu sein. Janson hatte sofort Park Kwan angerufen und wusste nun, dass sich der koreanische Polizist ebenfalls in Peking aufhielt und dass Kang Jung bei ihm war. Jansons Zorn darüber, dass das Mädchen immer noch involviert war, legte sich schnell, als ihm klar wurde, dass sie bei Park Kwan und Jessica wahrscheinlich viel sicherer war als bei ihrer Mutter oder ihrem Vater in Seoul. Zumindest, bis die Sache ausgestanden war.

Was Janson am meisten störte, war, dass die beiden von Jessica getrennt waren und nicht wussten, wo sie steckte. Park Kwan berichtete ihm das Wenige, was er von dem Vorfall am Tiananmen-Platz wusste. Zum Glück konnte Janson aus dem Zeitpunkt des Vorfalls und dem von Jessicas Anruf schließen, dass sie das Geschehen am Tiananmen-Platz überlebt und Gregory Wyckoff zum Flughafen Peking gebracht hatte, auch wenn sie beim Start der Embraer, die Wyckoff zurück in die Staaten bringen sollte, nicht dabei war.

Wo ist sie jetzt? Und warum ruft sie nicht an?

Er stellte verschiedene Vermutungen an. Möglicherweise wusste Jessica nicht, dass er zurück in Seoul war. Genauso konnte es sein, dass sie selbst unterwegs hierher war und nicht riskieren wollte, ihn aus dem Flugzeug über eine unsichere Verbindung zu kontaktieren. Vielleicht ging sie aber auch davon aus, dass ihr Anruf bei Kayla ausreichte, um ihn wissen zu lassen, dass sie lebte und wohlauf war.

Dennoch wünschte er sich, sie hätte ihr Handy nicht verloren. Abgesehen davon, dass er sie vermisste und Angst um sie hatte, empfand er es auch als notwendig, dass sie sich austauschten und er sie auf dem Laufenden halten konnte. Natürlich hätte ihn auch interessiert, was Gregory Wyckoff über Diophantus wusste.

Sie auf dem Laufenden halten …

»Stimmt was nicht, Paul?« Jinas Stimme klang besorgt. Janson drehte sich nicht zu ihr um. Es gab da etwas, das an ihm nagte, auch wenn er nicht genau wusste, was es war. Nur, dass es sich um etwas Wichtiges handelte.

Er versuchte sich zusammenzureimen, was in den Stunden zwischen der Explosion in Jinas Haus und seinem Betreten des Tunnels geschehen war.

Nach dem Angriff auf Kang Jung hatte er ganz kurz mit Jessica gesprochen, damit sie das Mädchen in Sicherheit brachte.

Herrgott, schoss es ihm durch den Kopf, und er schlug die Hände vors Gesicht. Er hatte sie nicht vor Nam Sei-hoon gewarnt.

Wenn Jessica Kincaid etwas zustieß, würde er sich das nie verzeihen. Wenn sie getötet wurde, weil er vergessen hatte, sie zu warnen, dann würde er das nicht überleben.

Er sprang auf und stürmte zum Telefon, blieb aber abrupt stehen.

Wen sollte er anrufen?

Im Moment war Jessica für ihn außer Reichweite.

46

Im »sicheren Haus« des kleinen Mannes in Gangnam, einer karg eingerichteten Drei-Zimmer-Wohnung in einer bescheidenen Anlage in einiger Entfernung zu den schicken Clubs und Designer-Boutiquen von Apgujeong, ging Sin Bae um den Stuhl herum, den er in die Mitte des Wohnzimmers gestellt hatte. Sein Hass auf die Frau wurde immer größer. Er wusste nicht einmal, warum – schließlich waren es seine eigenen Fehler gewesen, die ihn in diese prekäre Lage gebracht hatten. Diese Frau hatte nur getan, was jedes Lebewesen tun würde. Sie hatte einfach nur versucht zu überleben.

Dennoch machte ihn allein ihre Gegenwart zornig. Nie zuvor hatte er seine Arbeit so persönlich genommen. Andererseits hatte er auch noch nie so kolossal versagt. Schuld waren seine Emotionen – nicht nur sein Hass, sondern auch sein Widerwille, das Mädchen zu eliminieren. Begonnen hatte es mit diesem Moment des Zögerns, während er die Dolmetscherin im Gästehaus erdrosselt hatte. Es war, als hätte ihn ein Geist heimgesucht, der ihn seither auf Schritt und Tritt verfolgte.

Sin Bae wollte Kincaid die Kehle durchschneiden, um die Sache hinter sich zu bringen. Aber Ping hatte ihn angewiesen, auf einen Anruf zu warten. Es hatte dem kleinen Mann gar nicht gefallen, dass Kincaid allein gekommen war. Es waren noch zu viele Unsicherheitsfaktoren zu beseitigen. Da waren zunächst der Polizeibeamte Park Kwan und das Mädchen, Kang Jung. Dann natürlich der Sohn des Senators. Und Paul Janson. Vielleicht sogar die ehemalige Cons-Ops-Agentin Jina Jeon.

Während er Kincaids Stuhl umkreiste, meldete sein Handy den Empfang einer Nachricht. Er nahm es vom Klapptisch und las:

Finden Sie die anderen.

Sin Bae fuhr sich mit der Hand durch die feuchten schwarzen Haare. Die Schmerzen im Rücken wurden stärker und strahlten in die Schultern aus. Die Opiate, die ihm Ping nach dem Unfall in Peking besorgt hatte, ließen ihm den Schweiß ausbrechen. Zornig warf er das Handy auf den Hartholzboden. Wenn der kleine Mann die anderen nicht finden konnte, hätte er diese Nachricht schon vor einer Stunde erhalten sollen, als die Frau in die Wohnung gekommen war.

Er lächelte, während er an ihr Gesicht in dem Moment dachte, als er die Tür hinter ihr geschlossen hatte. Sie reagierte schnell, doch Sin Bae hob den Elektroschocker und setzte sie außer Gefecht, bevor sie ihn angreifen konnte. Dann fesselte er sie an den Stuhl.

Er hasste den Blick, mit dem sie ihn fixierte und die Schnittwunden und blauen Flecken begutachtete, die sie ihm in Peking zugefügt hatte. Wahrscheinlich hatte sie angenommen, dass er bei dem Unfall umgekommen war. Als sie die Wohnung betreten und ihn gesehen hatte, hielt sie ihn vielleicht für einen Geist.

Möglicherweise tat sie das immer noch. Er fragte sich, ob sie an solche Dinge glaubte. Ob eine Geistererscheinung diese Frau in Panik bringen konnte.

Die Angst saß Jessica Kincaid in den Knochen, doch sie würde diesem Hundesohn ganz sicher nicht die Genugtuung geben, es sich anmerken zu lassen.

Egal, was passierte, sie würde stark bleiben.

Sie würde sterben, wie man es ihr beigebracht hatte. Mit Würde.

Sie würde sterben, wie Janson es täte.

Jessica ließ das Gesicht des Mannes nicht aus den Augen, während er sie umkreiste. Warum hatte er sie noch nicht getötet? Sin Bae war ein Profi. Er war von Cons Ops. Warum verschwendete er seine Zeit mit diesem Theater? Es konnte nur bedeuten, dass er die Anweisung hatte, sie nicht zu töten … noch nicht. Bestimmt hatte man ihm befohlen, noch zu warten.

Aber warum?

Ihre Angst machte es ihr unmöglich, einen Sinn darin zu erkennen.

Janson, dachte sie. Er lebt. Er ist aus Nordkorea zurückgekehrt, und jetzt benutzen sie mich als Lockvogel.

Aber nein, für Cons Ops gab es noch andere Unsicherheitsfaktoren. Park Kwan und Kang Jung, die sie am Tiananmen-Platz zurückgelassen hatte. Ihr war nichts anderes übrig geblieben. Aber nun war es für den Polizisten und das Mädchen ohnehin besser, dass sie in China geblieben waren. Sin Bae konnte sie foltern, so viel er wollte – sie konnte ihm nicht sagen, wo sich die zwei aufhielten. Genauso wenig wusste sie, wo Janson steckte.

Was ist mit dem Jungen?

Inzwischen wusste bestimmt jeder, dass Gregory Wyckoff mit Jansons Privatjet in die Staaten zurückflog.

Sie beobachtete, wie der Mann die Finger zur Faust ballte, und die Angst wallte umso stärker in ihr auf.

»Wo ist der Polizist?«, knurrte Sin Bae.

Er sprach etwas undeutlich. Vermutlich hatte er bei dem Unfall ein paar Zähne verloren oder sich auf die Zunge gebissen; es klang, als wäre die Zunge dick geschwollen. Fast musste Jessica lächeln, als sie daran dachte, wie sie ihn mit dem Fahrrad gerammt und direkt vor den schwarzen Audi gestoßen hatte.

Sin Bae schlug blitzschnell mit der Faust zu.

Traf ihr linkes Jochbein mit voller Wucht. Ihr Kopf flog so heftig zur Seite, dass sie glaubte, er habe ihr das Genick gebrochen.

Sin Bae beobachtete, wie ihr das Blut aus dem Mund strömte. Sie war so benommen, dass er fürchtete, sie bewusstlos geschlagen zu haben. Falls es so war, hätte es Konsequenzen. Seine Vorgesetzten erwarteten, dass er die gewünschten Informationen aus ihr herausbekam.

Er musste sich beruhigen. Diese Wut würde ihn nur zu neuen schweren Fehlern verleiten. Er rieb sich die Knöchel und nahm sich vor, beim nächsten Mal nicht so hart zuzuschlagen. Hätte er sie an der Schläfe erwischt, wäre sie nach einem so wuchtigen Schlag auf der Stelle tot gewesen.

Sein Blick fiel auf das Handy, das er auf den Boden geworfen hatte. Es blinkte. Es gab so viele Lichter hier im Süden. Was hätte Su-ra gedacht, wenn sie Seoul gesehen hätte?

Su-ra. Warum verfolgst du mich immer noch?

»Weil du mich im Stich gelassen hast, großer Bruder. Weil du mich hast sterben lassen.«

Ich war doch nur ein Kind damals. Nur ein Kind, so wie du.

Als Sin Bae aus Yodok geflüchtet war, hatte er schon so viele Leichen gesehen, dass ihn der Tod nicht mehr schrecken konnte. Ein Jahr zuvor war ein junger Mann, mit dem er in Pjöngjang aufgewachsen war, ins Lager eingewiesen worden. Wie so viele neue Häftlinge rekrutierten ihn die Wärter als Spitzel. Zu diesem Zeitpunkt kannte Sin Bae keine Nachsicht mehr mit Spitzeln. Eines Nachmittags unternahm er mit seinem alten Freund einen Spaziergang zum Fuß des Berges. Sie unterhielten sich stundenlang wie alte Kumpel. Als es dunkel wurde, hob Sin Bae wie beiläufig einen großen Stein auf und hämmerte ihn dem jungen Mann auf den Hinterkopf. Er verscharrte die Leiche an dem Platz, wo er schon so viele begraben hatte.

Doch auf das, was ihm einige Monate später widerfuhr, war auch er nicht vorbereitet.

Nachdem er etwas Mais gestohlen hatte, wurde er einmal mehr in den Käfig gesteckt. Die Wärter quälten ihn wie nie zuvor, warfen brennende Streichhölzer auf sein hölzernes Gefängnis, pinkelten zwischen den Latten hindurch und kackten vor die verschlossene Käfigtür.

An einem grauen, verregneten Morgen packten die Wärter seine Schwester Su-ra, als sie auf dem Weg zur Fabrik an seinem Gefängnis vorbeikam.

Er konnte sich zwar nicht mehr erinnern, was sie ihr antaten, doch er sah noch ganz deutlich vor sich, wie ihr Vater eingriff, um Su-ra beizustehen.

Er hatte eine Handvoll Erde genommen und sie einem der Wärter, die das Kind quälten, ins Gesicht geschleudert.

Sofort schritt ein anderer Wärter ein und stieß seinen Vater mit dem Gewehrkolben zu Boden. Dann schleiften sie ihn zu zweit durch den Dreck und warfen ihn gegen Sin Baes Gefängnis. Sein ausgemergelter, benommener Vater drehte sich um und sah zwischen den Holzlatten auf seinen Sohn.

Er konnte gerade noch den Namen des Jungen aussprechen, ehe ihm der Wärter die Pistole an den Hinterkopf setzte und abdrückte.

Bevor Sin Bae so richtig bewusst wurde, was vor sich ging, spritzte ihm das Blut seines Vaters ins Gesicht.

Als Sin Bae Tage später aus dem Käfig gelassen wurde, rappelte er sich auf und ging nach Hause.

Während er sich mit dem verunreinigten Wasser aus dem Gefängnisbrunnen das Blut, die Knochensplitter und Gehirnmasse abwusch, beschloss er, Yodok auf die eine oder andere Weise zu verlassen.

Sehr bald.

Während Kincaid am Rande der Bewusstlosigkeit dahindämmerte, fiel Sin Baes Blick erneut auf das immer noch blinkende Handy.

Er ignorierte den Anruf und beugte sich zu Kincaids lädiertem Gesicht hinunter. »Wo ist das Mädchen?«

Kincaid schwieg.

Sin Bae unterdrückte den Drang, erneut zuzuschlagen. Schnell drehte er sich um und hob sein Handy auf. Der Anruf war von Ping gekommen. Keine Nachricht, natürlich. Er erwartete, dass Sin Bae unverzüglich zurückrief. Doch der hatte genug von den Launen des kleinen Mannes. Seine letzte Anweisung hatte gelautet, den Aufenthaltsort der anderen herauszufinden, und genau das würde er tun. Er würde die Sache selbst in die Hand nehmen. Anfangen würde er mit Janson. Statt durch Seoul zu hetzen und ihn zu jagen, würde Sin Bae es so anstellen, dass der Bastard zu ihm kam.

Er wählte die Nummer, die Ping ihm gegeben hatte.

Das Telefon klingelte viermal, bevor eine Frau dranging.

»Catspaw Associates«, meldete sie sich.

Quintisha Upchurch bekam eine Gänsehaut, als sie die undeutliche Stimme am anderen Ende hörte. Quintisha war seit der Gründung von Catspaw und der Phoenix Foundation als Operationsmanagerin für beide Organisationen zuständig. Sie allein konnte Paul Janson Tag und Nacht erreichen. Seit sie für ihn tätig war, hatte es immer wieder Momente gegeben, in denen es ihr nicht leichtgefallen war, die Ruhe zu bewahren. Dieser Anruf jedoch jagte ihr eine Angst ein, wie sie sie in ihrer gesamten Tätigkeit für Janson noch nicht erlebt hatte. So als wären alle bisherigen Anrufe nur eine Vorbereitung auf diesen einen gewesen.

»Sagen Sie ihm, ich habe sie«, schnarrte die Stimme. »Wenn er will, dass sie lebend hier rauskommt, soll er innerhalb der nächsten halben Stunde den kleinen Mann anrufen. Nicht später. In einunddreißig Minuten ist sie tot.«

Mehr sagte er nicht. Höchstens drei Dutzend Wörter. Er erwähnte keinen Namen. Dennoch verstand Quintisha Upchurch genau, was er meinte, und verlor keine Zeit. Sie drückte die Kurzwahltaste mit Pauls Nummer.

»Mr. Janson«, begann sie, als er sich meldete, »es ist dringend.«

47

Nam Sei-hoon griff über den Schreibtisch und nahm den Hörer des klingelnden Telefons ab. Er erwartete, Pings Stimme zu hören, als er den Hörer ans Ohr hob.

Der Anrufer begrüßte ihn in korrektem Koreanisch, doch Nam hörte einen westlichen Akzent heraus. Möglicherweise ein Amerikaner. Was erstaunlich wäre, da Amerikaner nach seiner Erfahrung mit Fremdsprachen nicht viel am Hut hatten. Ein Idiot wie Clarke würde nicht einmal versuchen, Koreanisch zu lernen. Nicht einmal einen simplen Gruß.

Doch der Anruf kam über Nams private Leitung.

»Wer spricht?«, fragte er auf Englisch.

»Der Mann, der dir eine Kugel in dein verräterisches Hirn jagen wird.«

Nam Sei-hoon brach augenblicklich der Schweiß aus. Seine Hände waren so feucht, dass ihm das Telefon beinahe aus der Hand glitt.

»Janson?«, brachte er atemlos heraus.

»Ich würde sagen, du bist eine Schande für dein Land, Sei-hoon, aber das ist nicht genug. Du bist ein Schandfleck für die ganze Menschheit.«

Nam stand von seinem Stuhl auf und stellte fest, dass seine Knie zitterten. Ihn beschlich das bedrohliche Gefühl, dass sich Janson irgendwo im Haus aufhielt.

Unmöglich, dachte er. Andererseits, wenn jemand ins NIS-Hauptquartier eindringen konnte, dann Janson.

»Soll das ein Witz sein, Paul?«, erwiderte er mit angsterfüllter Stimme.

»Wo ist Kincaid?«

»Deine Partnerin? Ich weiß es nicht. Ich habe nichts von ihr gehört. Wird sie vermisst? Kann ich irgendwie helfen?«

»Du kannst dir nur noch selbst helfen.«

Nam Sei-hoon ließ sich vorsichtig in den Stuhl sinken. Janson wusste alles. Sich dumm zu stellen hätte keinen Sinn. Nam brachte es aber auch nicht fertig, etwas zuzugeben. Also schwieg er erst einmal.

»Du hast nur eine Chance zu überleben«, fuhr Janson fort. »Wenn ich vorher sterbe. Und diese Chance gebe ich dir, Sei-hoon.«

»Paul, ich …« Er schluckte den bitteren Geschmack in seinem Mund hinunter.

»Hör mir gut zu«, knurrte Janson. »Ich mache dir ein Angebot, das nur gilt, bis ich den Hörer auflege. Wenn ich ein Wort von dir höre, das mir nicht gefällt, beende ich das Gespräch sofort. Dann werde ich dich besuchen. Verstanden?«

»Ich …« Nam begriff, dass jede Widerrede zwecklos war. »Ja, Paul, ich habe verstanden.«

»Gut. Ich biete dir mein Leben – und damit auch deins – für Jessica Kincaid an.«

Nam Sei-hoon glaubte Janson, dass Kincaid nichts von Nams wahrer Rolle wusste. Natürlich nicht. Hätte sie Bescheid gewusst, so hätte sie das sichere Haus in Gangnam bestimmt nicht aufgesucht. Und da Sin Bae sie bewachte, hatte sie seither auch mit niemandem gesprochen.

Doch Kincaid wusste von Diophantus. Vorausgesetzt natürlich, dass Gregory Wyckoff etwas wusste. Und von dieser Annahme musste er ausgehen. Daraus folgte, dass Kincaid in jedem Fall eliminiert werden musste.

Doch das konnte warten, bis Janson tot war.

Nam Sei-hoon wusste, dass Janson es ernst meinte, wenn er sein Leben im Tausch gegen Kincaids anbot. Selbst wenn sie nicht seine Partnerin wäre, hätte er sich wahrscheinlich auf ein solches Geschäft eingelassen. Es war typisch Paul Janson – typisch für das, was aus ihm geworden war.

Nam hatte ihn einst als jungen Kommandokämpfer der Navy SEALs kennengelernt. Janson war schon damals eine perfekte Kampfmaschine gewesen und hatte sich bei den gemeinsamen amerikanisch-südkoreanischen Militärübungen hervorgetan, die am Rodriguez Range etwa fünfundzwanzig Kilometer südlich der demilitarisierten Zone abgehalten wurden. Nam war so beeindruckt von ihm gewesen, dass er ihn unbedingt kennenlernen wollte. Während Jansons Aufenthalt in Südkorea trafen sie sich regelmäßig zum Essen und diskutierten bei einem Drink über den »vergessenen Krieg«. Nam erkannte schnell, dass Janson ebenso klug wie stark war, und freundete sich mit ihm an. Seither hatten sie sich immer nahegestanden.

Über die Jahre hatte er Jansons Laufbahn verfolgt, wie andere den Weg eines Profisportlers verfolgten. Als Janson in Afghanistan verschollen war, trauerte Nam Sei-hoon um ihn. Achtzehn Monate später feierte er Jansons geglückte Flucht aus der Gefangenschaft. Als er sich Consular Operations anschloss, unterstützte ihn Nam nach Kräften. Nach seinem Bruch mit Cons Ops bot Nam ihm Zuflucht in Südkorea an.

Wenig später hörte er, dass Janson ein »anderer Mensch« geworden sei. Er hatte eine Firma gegründet, aber nicht mit dem Ziel, reich zu werden, sondern um ehemaligen Agenten von Regierungsbehörden, wie er selbst einer gewesen war, zu helfen. Nam Sei-hoon wusste zunächst nicht, was er davon halten sollte. Doch in den letzten Monaten war ihm klar geworden, dass Janson sich tatsächlich massiv verändert hatte. Er war nicht mehr der Mann, den alle als »die Maschine« kannten. Und nun, da Jansons Interessen mit seinen eigenen kollidierten, tat Nam Sei-hoon, was getan werden musste.

Ihm war klar, dass Janson ein Mann war, der zu seinem Wort stand, ob es nun ein Versprechen oder eine Drohung war. Deshalb wäre er ein verdammter Narr gewesen, hätte er Jansons Angebot nicht angenommen. In diesem Fall wäre er so gut wie tot.

Nun hatte Nam Sei-hoon einige Anrufe zu tätigen.

Als Erstes musste er Clarkes Helfer Ping kontaktieren. Einmal mehr ermahnte er ihn, Sin Bae nicht zu erlauben, Kincaid zu töten, weil er sie für ein Geschäft brauche. Nam würde Ping in zehn Minuten wieder anrufen und ihm genauere Anweisungen geben.

Sein nächster Anruf galt Edward Clarke persönlich. Nam war nicht so dumm, dem Amerikaner Details über die Vorgänge in Seoul zu berichten. Er teilte ihm lediglich mit, was in den Vereinigten Staaten unternommen werden musste.

»Der Jet wird zum Auftanken in Honolulu zwischenlanden«, berichtete Nam. »Und soweit ich weiß, halten sich der Senator und seine Frau immer noch auf Hawaii auf.«

»Das stimmt«, bestätigte Clarke.

»Der Junge darf nicht aufs Festland gelangen. Er darf nicht einmal seinen Vater sehen.«

»Ich versichere Ihnen, wir werden uns um Gregory Wyckoff kümmern«, betonte Clarke. »Wir haben die Embraer bereits von der Kommunikation abgeschnitten. Für die Ankunft in Hickam Field habe ich schon einen Plan vorbereitet.«

»Gut. Halten Sie mich auf dem Laufenden.«

Nam Sei-hoon legte den Hörer auf und studierte den Zeitplan für Diophantus. Er brauchte mehr Zeit. Nicht viel, aber genug, um sicherzustellen, dass die Operation morgen früh reibungslos über die Bühne gehen würde.

Er griff erneut zum Telefon und wählte Pings Nummer.

»Hören Sie gut zu«, betonte er, als sich Ping meldete. »Sin Bae wird neuen Besuch bekommen.«

48

Nam Sei-hoon würde versuchen, ihn zu hintergehen, dessen war sich Janson völlig sicher. Doch er würde Jessica nicht sofort töten, sondern sie beschatten lassen. Er würde sichergehen, dass Janson tot war, bevor er sie erneut aufs Korn nahm. Nam Sei-hoon mochte ja ein hinterhältiger Schuft sein, aber dumm war er nicht.

Janson blickte zu den Fenstern über den Neonlichtern der Stadt. Wie viele Scharfschützen hatten ihn heute Abend im Fadenkreuz? Waren es Nam Sei-hoons Männer? Oder Clarkes Agenten? Vielleicht beide?

Es spielte wohl keine Rolle.

Jansons Handy summte in seiner Hand. Er drückte es ans Ohr. Während er der Stimme zuhörte, spürte er zwei Männer von hinten näherkommen.

Wie verlangt, trat Janson zwei Schritte vor, direkt an die Bordsteinkante.

Die beiden Männer traten zu ihm und begannen ihn zu filzen. Er breitete die Arme aus und stellte sich etwas breitbeiniger hin, damit sie die Innenseiten checken konnten. Dieser Teil war nicht wirklich wichtig; er hatte keine Waffe versteckt. Er würde Jessicas Leben nicht aufs Spiel setzen, indem er bewaffnet kam oder irgendwelche Tricks versuchte, das wusste Nam Sei-hoon genau.

»Zu Ihrer Linken nähert sich ein schwarzer Van«, teilte ihm die Stimme am Telefon mit. »Legen Sie auf, und warten Sie auf den Anruf der Frau. Sie haben genau sechs Sekunden. Während Sie mit ihr sprechen, wird der Van direkt vor Ihnen anhalten. Wenn die sechs Sekunden um sind, wird man Ihnen das Handy wegnehmen, und Sie steigen in den Van ein.«

Mit dem Daumen beendete Janson das Gespräch. Im nächsten Moment vibrierte das Handy erneut in seiner Hand. Er drückte es ans Ohr.

»Paul?«

Ihre Stimme klang näselnd, als hätte sie Faustschläge ins Gesicht abbekommen. Jäher Zorn stieg ihm in die Kehle. Er holte tief Luft. Sein Herz hämmerte gegen die Rippen. Sie lebte, immerhin. Jessica lebte, und ihre Stimme klang süßer als die schönste Musik, die er je gehört hatte.

Aus dem Augenwinkel sah er den Van heranrollen.

»Bist du in Sicherheit?«, fragte er.

»Paul, tu das nicht! Es wäre umsonst. Ich würde es nicht überleb…«

Der Van hielt direkt vor Janson an.

»Wir haben noch drei Sekunden, Jessie. Bist du in Sicherheit?«

»Ja, ich bin auf einem öffentlichen Pla…«

Ein Mann riss ihm das Handy aus der Hand, im nächsten Augenblick ließ ihn ein Schlag gegen den Hinterkopf in die Knie gehen. Während er zu Boden sank, packten ihn von allen Seiten Hände. Jemand zog ihm eine Kapuze über den Kopf. Am Rande der Bewusstlosigkeit wurde Janson in den Van gehoben.

Die Tür glitt zu, der Wagen fuhr los.

Hinter der Kapuze schloss Janson die Augen. Er träumte von Jessie in ihrem roten Badeanzug im warmen Sand von Waikiki Beach.

Als sie ihm die Kapuze abnahmen, ließ Janson die Augen geschlossen, damit sie sich an das Licht gewöhnen konnten. Er hatte erwartet, dass ihm ein rötlicher Lichtschein durch die Lider dringen würde, doch stattdessen sah er ein metallenes Grau, das ihn an den Himmel über Pjöngjang erinnerte. Langsam öffnete er die Augen und blickte in das lädierte Gesicht von Sin Bae.

Gut gemacht, Jessie, dachte er.

»Bisher kennen wir uns nur vom Hörensagen«, begann Sin Bae leise.

Janson testete seine Fesseln; seine Arme waren hinter dem Rücken fixiert, die Beine an den massiven Holzstuhl gebunden, auf dem er saß.

»Sie sind bedeutend hässlicher als ich dachte.« Janson sah dem Killer in die Augen. Darin blitzte etwas auf, das er nicht von vielen aktiven Cons-Ops-Agenten kannte.

Sin Bae deutete ein Lächeln an. Ein Vorderzahn fehlte; er schien ihn erst vor Kurzem verloren zu haben.

Jessie hat dir ordentlich zugesetzt, was? Mein Mädchen.

»Sie kommen mir viel menschlicher vor, als ich erwartet hatte«, bemerkte Sin Bae.

Einen Moment lang hatte Janson das unheimliche Gefühl, dass Sin Bae seine Gedanken lesen konnte. Aber nein, in diesem Punkt war Janson im Vorteil, weil er erst vor wenigen Stunden eine vollständige Akte über den Mann studiert hatte, die ihm Grigori Berman verschafft hatte.

»Immerhin sind Sie als ›die Maschine‹ bekannt.« Sin Bae trat einen Schritt vor und beugte sich zu ihm hinunter.

Janson roch das Blut an ihm.

»Aber wenn überhaupt«, fuhr der Koreaner fort, »sind Sie höchstens eine alte, klapprige Maschine. Eine Druckerpresse vielleicht. Oder eine alte Schreibmaschine. Ein Münztelefon. Ein Faxgerät. Was immer Sie sind, Paul Janson, Sie sind veraltet.«

Janson schwieg. Er dachte kurz an einen Mann namens Doug Case, einen ehemaligen Cons-Ops-Agenten, den er in einem klapprigen Rollstuhl vor einem verlassenen Eisenbahntunnel in Ogden, Utah, gefunden hatte.

Doug war sein erster Fall gewesen.

Der Erste, den er für sein Projekt gewonnen hatte.

Der Erste, der die Hilfe der Phoenix Foundation in Anspruch genommen hatte.

Doug Case war der erste Ex-Agent, den Janson auf dem Weg zurück in ein normales Leben begleitet hatte.

Als Janson seine Stiftung ins Leben rief, hatte er gewusst, dass es nicht einfach werden würde. Seine Fähigkeiten waren sehr speziell, und wenn er sein Projekt umsetzen wollte, blieb ihm nichts anderes übrig, als sie auch einzusetzen. Um ehemalige Agenten zu retten, ihnen den Start in ein neues Leben zu ermöglichen, brauchte er Geld, viel Geld. Um es zu verdienen, musste er gefährliche Jobs übernehmen, und solche Jobs waren zwangsläufig oft mit dem Einsatz von Gewalt verbunden.

Manchmal tödlicher Gewalt.

Janson machte sich keine Illusionen. Ihm war klar, dass ihn jede Mission auf eine harte Probe stellen würde, dass er bei jeder Aufgabe scheitern konnte, indem er einmal zu oft den Abzug drückte. Zu seinem Geschäft gehörte der Einsatz von Waffen auf einer soliden moralischen Grundlage. Er steckte also in dem Dilemma, dass er Gewalt seinerseits mit Gewalt beantwortete. Umso notwendiger waren die Janson-Regeln.

Keine Folter.

Keine zivilen Opfer.

Es wird niemand getötet, der nicht versucht, uns zu töten.

Trotz der Schwierigkeit seines Vorhabens war Janson fest entschlossen gewesen, sich weiterzuentwickeln. Die Maschine wollte unter allen Umständen wieder Mensch werden.

Das ist es, was Sin Bae erkennt, dachte er nun. Und was ihm hoffentlich richtig Angst macht.

Janson beobachtete, wie der Koreaner seinen linken Manschettenknopf zwischen Daumen und Zeigefinger drehte. Laut dem ausführlichen Dossier über Sin Bae, das Janson in Jinas Hotelsuite gelesen hatte, war das die typische Geste des Killers. Sie bedeutete, dass Janson in einer halben Minute tot sein würde.

»Es ist nicht zu spät«, sagte Janson möglichst beiläufig.

Sin Bae wirkte amüsiert. »Zu spät wofür?«

»Es ist nicht zu spät, sich zu ändern.«

Der Killer verzog spöttisch das Gesicht. »Sind Sie zum Priester geworden?«

»Nein.« Janson hob den Kopf und sah ihm in die Augen. »Für Männer wie uns gibt es keine Religion. Da müssen wir uns nichts vormachen.«

Sin Bae ging langsam um Jansons Stuhl herum.

»Ich war gerade dort«, setzte Janson von Neuem an.

»Wo?«

»In Pjöngjang. Der Stadt, in der Sie geboren sind. Der Stadt, aus der Sie und Ihre Familie mitten in der Nacht verschleppt wurden, als Sie gerade mal sieben Jahre alt waren. Dem letzten Ort, den Sie gesehen haben, bevor Sie nach Yodok kamen.«

Janson hielt den Atem an und wartete darauf, dass sich die Drahtschlinge um seine Kehle legte. Er schloss die Augen und dachte an Jessica. Doch statt ihres lächelnden Gesichts sah er, wie sie ihm aus der Ferne etwas zurief.

»Paul, tu das nicht! Es wäre umsonst! Ich würde es nicht überleb…«

»Sagen Sie mir eins«, setzte er nach. »Als Sie aus Yodok ausbrachen und in die amerikanische Botschaft in Peking flüchteten – haben Sie denen gesagt, dass Sie Ihre kleine Schwester zurücklassen mussten?«

Schweigen.

»Haben Sie den Amerikanern gesagt, dass Su-ra noch in Yodok war? Dass sie halb tot war vor Unterernährung? Haben Sie ihnen das erzählt?«

Weiter Schweigen.

»Haben Sie um Hilfe gebeten? Haben Sie die Amerikaner ersucht, Ihnen zu helfen, Ihre Schwester zu retten? Haben Sie nicht erwähnt, dass Sie es ihr versprochen hatten? Dass Sie Ihrer Schwester versprochen hatten, zurückzukommen und sie zu retten?«

Janson spürte Sin Bae hinter sich, hörte das schwere Atmen des Killers, das wie von einem sterbenden Tier klang.

»Was haben die Amerikaner unternommen, Sin Bae? Was haben sie für Ihre Schwester getan? Oder für Sie?«

Sin Bae schwieg immer noch. »Ich sage Ihnen, was sie getan haben. Das, was sie auch für mich taten. Die Amerikaner haben Sie zum Killer gemacht.«

Sin Bae beugte sich zu ihm hinunter. Janson roch seinen Atem, das getrocknete Blut.

»Wissen Sie überhaupt, warum Sie mich töten sollen?«, versuchte es Janson weiter. »Wissen Sie, warum Sie Jessica Kincaid töten sollten?«

»Weil Sie Verräter sind«, murmelte Sin Bae.

»Glauben Sie?«, erwiderte Janson leise. »Wirklich? Und was ist mit dem dreizehnjährigen koreanischen Mädchen, das die Amerikaner genauso töten wollten? Ist sie auch eine Verräterin?« Jansons Stimme hob sich vor Zorn. »Sagen Sie’s mir, Sin Bae. Wen hat sie verraten? Was hat dieses Mädchen getan? Hat sie wirklich den Tod verdient, oder ist sie nur jemandem im Weg?«

Sin Bae schwieg.

»Für die sind wir alle nur Maschinen, Sin Bae. Genau das sind wir für Consular Operations. Maschinen, die Direktor Clarke nach Belieben einsetzt. Die jederzeit ein- und ausgeschaltet werden können. Maschinen, die auf die nächste Anweisung warten, jemanden zu töten. Und wenn wir ihnen nicht mehr nützlich sind – wenn wir veraltet sind, wie Sie sagen –, dann eliminieren sie uns einfach. Ihnen wird es genauso ergehen wie mir jetzt.«

Janson hörte, wie der Killer langsam die Schlinge aus dem Manschettenknopf zog, als würde er eine Angelschnur einholen. Es war zu spät. Der Koreaner war nicht mehr zugänglich für seine Worte. In einer so hoffnungslosen Situation hatte Janson noch nie einen Agenten überzeugt oder bekehrt. Was sollte er sagen? Was konnte ein Mann, der so gut wie tot war, den Lebenden anbieten?

»Für die sind wir alle nur Waffen«, fuhr Janson fort. »Wir sind Pistolen und Drahtschlingen. Haben Sie getrauert, als Sie das letzte Mal einen Manschettenknopf opferten? Als Sie eine Pistole in irgendeiner namenlosen Stadt zurückließen? Nicht mehr wird Cons Ops um Sie trauern, Sin Bae, wenn Sie bei einem Einsatz umkommen oder Ihre Nützlichkeit verlieren. Genauso wenig wie um mich.«

Die Schlinge legte sich um Jansons Hals.

»Ich war genau wie Sie«, keuchte Janson. »Bis ich eines Morgens schweißgebadet aufwachte und an die Menschen dachte, die ich aus den falschen Gründen getötet hatte. An diesem Morgen wurde mir klar, dass ich nichts anderes war als ein sanktionierter Serienmörder. Ab diesem Moment hörte ich auf, eine Maschine zu sein. Das war der Morgen, an dem ich wieder ein Mensch wurde.«

»Für mich ist es zu spät«, schnaubte Sin Bae, während sich die Schlinge in Jansons Kehle schnitt.

Janson spürte, wie die Hitze in sein Gesicht stieg, wie er vom Hals bis zur Schädeldecke zu brennen begann.

Das war’s. Es ist aus.

»Sie sollten wenigstens wissen, warum Sie mich töten«, keuchte Janson. »Sie sollten wissen, warum man Ihnen die Anweisung gegeben hat, Kincaid und ein dreizehnjähriges Mädchen zu töten. Sie …«

Janson rang um die letzten Worte.

»Sie sollten wissen … was Diophantus ist.«

49

Direktor Edward Clarke betrat den prächtigen Festsaal und blickte sich um. Betrachtete die Kronleuchter an der hohen Decke, die makellosen cremefarbenen Wände, die ein ganzes Footballfeld zu umspannen schienen, und sah sich in dem riesigen leeren Raum um.

Herrgott, dachte er. Unsere Stimmen werden hier drin hallen wie zwischen den Gipfeln des Himalaya.

In der Mitte des Saales stand ein großer runder Tisch mit feinem Tafelsilber und Kristallgläsern. Sieben Männer und eine Frau saßen um den Tisch und plauderten belangloses Zeug. Innerlich kochend trat Clarke heran.

»Wer hatte diese bescheuerte Idee?«, fragte er mit einer ausholenden Geste.

Bruce Javers, ein Wichtigtuer von etwa Mitte dreißig, der Jupicon Ltd. gegründet hatte, ein multinationales Software-Unternehmen mit Sitz im Silicon Valley, sprang von seinem Platz auf, mit einem Lächeln so breit wie sein Arsch.

»Wovon reden Sie, Eddie? Der Saal ist fantastisch.« Er legte einen Arm um Clarkes Schulter, und der Cons-Ops-Direktor musste sich zurückhalten, um ihm nicht den Arm zu verdrehen, bis dieses Großmaul quiekte wie ein Schwein.

»Erstens, Bruce, nennen Sie mich nicht Eddie.« Clarke sprach laut genug, dass alle am Tisch es hören konnten. Er wollte es nicht noch einmal sagen müssen. Und er wollte diesen sicherheitstechnischen Wahnsinn nicht noch einmal erleben, wenn sie in einigen Tagen nach vollendeter Operation erneut zusammenkommen würden.

»Haben Sie denn überhaupt nichts aus der Geschichte gelernt?«, schnappte Clarke.

Milhouse Hastings, CEO von Leverton-Wells, einer Firma, die für das Verteidigungsministerium arbeitete, blickte überrascht auf. Er war einer von diesen Männern, denen man ansah, dass sie irgendwann mit einem Herzinfarkt enden würden.

»Wen genau meinen Sie jetzt?«, polterte Milhouse.

Clarke hatte endgültig die Nase voll. Es war längst fällig. »Ich meine euch stinkreiche Esel, die unter einem geheimen Treffen eine Veranstaltung verstehen, neben der eine Hochzeit bei den Royals wie ein bescheidenes Familientreffen aussieht.«

»Was wollen Sie damit sagen, Ed?«, warf Jacob Paltrow von Norvo Incorporated ein, dem Biotechnologie-Giganten, der eines Tages Umweltschützer dazu bringen würde, Monsanto als vorbildlich hinzustellen.

»Das kann ich Ihnen verraten«, schoss Clarke zurück. »Sehen Sie sich diesen gottverdammten Saal an. Jimmy Carters Enkelsohn könnte irgendwo hinter der Bar sitzen und unser Gespräch für Mother Jones aufnehmen. Verdammt, er könnte sogar hier irgendwo herumstehen, und wir würden es nicht merken, weil der beschissene Saal zu riesig ist. Wenn das, was wir hier reden, rauskommt, sind wir geliefert.«

Bruce Javers legte Clarke seine fleischige Hand auf die Schulter. »Immer mit der Ruhe, Eddie, wir haben den Raum erst vor einer halben Stunde checken lassen. Er ist sauberer als die Muschi der Herzogin von …«

»Halten Sie die Klappe, Bruce! Wir haben schon einen internationalen Vorfall zu bewältigen.« Herrgott, der Kerl war auch noch betrunken; Clarke roch den Whisky in seinem Atem. »Und nennen Sie mich nicht Eddie.«

Clarke ging an ihm vorbei zum Tisch.

Wenigstens haben sie den Raum gecheckt. Dann bringen wir’s verdammt noch mal hinter uns.

»Erstens«, begann Clarke zehn Minuten später, »möchte ich Ihnen allen hier am Tisch für Ihren Patriotismus danken.«

Was für ein Haufen Scheiße, dachte er, während er seine einleitenden Worte fortsetzte. Die Titanen der Industrie, die hier versammelt waren – Bruce Javers, Milhouse Hastings, Jacob Paltrow –, ließen dieser Operation nur aus einem einzigen Grund ihre finanzielle Unterstützung zukommen: weil sie ihren Interessen nützte. Sicher beklagten sie sich nicht zu Unrecht, dass die Regierung zu wenig zur Bekämpfung des systematischen Datendiebstahls und der Cyberspionage durch die chinesische Regierung unternahm. Die drei an diesem Tisch vertretenen Unternehmen allein hatten Verluste in dreistelliger Milliardenhöhe zu beklagen. Umso wichtiger war Diophantus für sie. Mit dem Zusammenbruch des nordkoreanischen Regimes würde es nur noch einen koreanischen Staat geben, der mit den USA verbündet war und dessen demokratisch gewählte Regierung ihren Sitz in Seoul hatte. Sobald Korea vereinigt war, würden die USA einen befreundeten Staat direkt an der chinesischen Grenze haben. Die Cyberkriminalität gegen die amerikanische Industrie würde dadurch bedeutend besser und nachhaltiger bekämpft werden können. Dennoch war es geradezu lächerlich, die drei Männer hier als Patrioten zu bezeichnen.

»Ohne Ihre Unterstützung wäre diese Operation unmöglich gewesen«, fuhr Clarke fort.

Er betrachtete sich selbst als den einzigen Patrioten unter den hier Anwesenden. Sandy Hildreth, der NSA-Direktor, wurde für seine Arbeit großzügig entlohnt. Ella Quon wollte unbedingt Direktorin der Central Intelligence Agency werden und Douglas Albright … nun ja, er wollte einfach nur Krieg. Als der Präsident Kürzungen im Verteidigungsbudget verkündet hatte, war er der lauteste Kritiker gewesen. Er hatte es schon länger auf das Amt des Verteidigungsministers abgesehen, sobald die richtige Partei an die Regierung kam, und er wollte Streitkräfte übernehmen, die in der Lage waren, mindestens zwei Kriege gleichzeitig zu führen. Albright hatte seit Jahren Nordkorea und den Iran im Visier und setzte sich hinter den Kulissen dafür ein, die Führungen beider Staaten durch militärische Gewalt zu stürzen. Innerhalb des Verteidigungsministeriums hörte man, dass Albright ebenso plante, in Pakistan und im halben Nahen und Mittleren Osten aktiv zu werden.

Clarke räusperte sich und nahm einen Schluck Eiswasser. »Wie Sie alle wissen, sind wir nicht hier, um zu feiern. Das wäre verfrüht. Vielmehr geht es heute darum, die nächste Phase von Diophantus zu besprechen, die für den Erfolg genauso essenziell wie alles Bisherige ist, wenn nicht noch wichtiger.«

Der Wichtigtuer Bruce Javers, der Clarke gegenübersaß, schien mit den Gedanken bereits woanders zu sein. Es spielte keine Rolle. Er saß nur wegen seines Geldes hier am Tisch, nicht weil er wertvolle Gedanken beizutragen hatte. Da der Kongress über jeden ausgegebenen Penny Rechenschaft verlangte, wäre es ohne private Unterstützung unmöglich gewesen, eine Operation wie Diophantus im Verborgenen durchzuführen. Und dass sie geheim bleiben musste, stand außer Frage. Schließlich waren sogar die verdammten Neokonservativen, die sonst für jeden Krieg zu haben waren, gegen einen Militäreinsatz gegen Nordkorea. Sie hofften, dass das Regime von allein zusammenbrach. Doch die Kim-Dynastie hatte auch die Hungersnot der Neunzigerjahre überstanden, als bis zu zwei Millionen Koreaner verhungert oder an den Folgen der Unterernährung gestorben waren. Clarke hatte wenig Hoffnung, dass die Führung des Landes in naher Zukunft in sich zusammenfallen würde.

Wie sollte sie auch? Das nordkoreanische Volk würde mit Sicherheit keinen Aufstand wagen. So etwas wie der Arabische Frühling war in dem Land undenkbar. Es gab keine Versammlungsfreiheit, kein Internet, keine sozialen Medien, über die sich die Bürger organisieren konnten. Das Regime würde Demonstranten nicht bloß mit Tränengas, Gummigeschossen und Wasserwerfern bekämpfen, sondern sie einfach auf der Straße niederschießen. Nein, das nordkoreanische Volk war sicher nicht imstande, die Regierung zu stürzen.

Und diese Regierung musste fallen, das stand fest. Zwanzig Jahre lang hatten die Vereinigten Staaten und ihre Verbündeten vergeblich versucht, mit diplomatischen Mitteln etwas zu erreichen. Eine amerikanische Regierung nach der anderen hatte zugesehen, wie das Kim-Regime sein Kernwaffenprogramm entwickelte.

Nur wenige schienen zu begreifen, dass Nordkorea eine Bedrohung nicht nur für die Region war, sondern für die ganze Welt. Kim Jong-un brauchte so dringend Geld, dass er kaum davor zurückschrecken würde, Atomwaffen an Al Kaida, Hisbollah, IS oder irgendeine andere Terrororganisation zu verkaufen, die wild entschlossen war, das Scharia-Recht über den gesamten Globus zu verbreiten.

»Wie besprochen«, fuhr Clarke fort, »müssen wir uns auch mit den Konsequenzen der Operation auseinandersetzen. Sobald das Kim-Regime fällt, haben wir es mit einer humanitären Krise von biblischen Ausmaßen zu tun. Wir müssen Seoul helfen, die Flüchtlingsströme zu bewältigen. Diese Leute werden Essen, Kleidung und ein Dach über dem Kopf brauchen. Es wird nicht einfach sein, sie zu integrieren. Die Nordkoreaner waren einer ständigen Gehirnwäsche ausgesetzt. Man muss ihnen helfen, sich davon zu befreien. Sobald unsere Jungs Pjöngjang einnehmen, braucht der Norden einen Marshallplan. Wir werden diesen Krieg gewinnen, aber Krieg ist nun mal keine schöne Sache. Wir müssen das Land wiederaufbauen. Wir haben keine Kristallkugel, die uns in die Zukunft sehen lässt. Es gibt keine Garantien. Aber auch wenn vieles unsicher ist – eins ist fix: Der amerikanische Steuerzahler wird nicht für die Folgen des zweiten Koreakriegs aufkommen wollen.«

Edward Clarke faltete die Hände auf dem Tisch und sah nacheinander Javers, Hastings und Paltrow an. »Und hier, Gentlemen, kommen Sie und Ihre Scheckbücher ins Spiel.«

50

»Janson ist tot.«

Nam Sei-hoon holte tief Luft und ließ Pings Worte einen Moment lang wirken. Er empfand keine Freude darüber, dass sein alter Freund tot war. Nur Erleichterung. Denn Janson hatte keinen Zweifel daran gelassen, dass er Nam töten würde, wenn er die Chance dazu bekam. Und Korea brauchte Nam Sei-hoon jetzt. Sein Leben fing gerade erst so richtig an. In wenigen Monaten, vielleicht sogar nur Wochen, konnte er endlich aus dem Schatten hervortreten und den ihm zustehenden Platz in der Geschichte einnehmen.

»Danke«, sagte er ins Telefon. »Jetzt müssen wir uns um Kincaid kümmern.«

»Sin Bae meldet, dass Kincaid in das Viertel zurückgekehrt ist. Sie beobachtet das Gebäude, aber nicht allein; der Polizeibeamte aus Seoul begleitet sie. In Sin Baes Zustand kann er nicht beide eliminieren. Er braucht Unterstützung. Eigentlich sollte man ihn sofort abziehen. Er hat sich bei dem Unfall wahrscheinlich mehrere Knochen gebrochen, vielleicht sogar innere Verletzungen erlitten. Zudem haben zu viele Südkoreaner sein Gesicht gesehen. Jetzt, da der Polizist in der Nähe ist, sollte Sin Bae Seoul so schnell wie möglich verlassen.«

Nam Sei-hoon seufzte. »Gut, ich werde Clarke kontaktieren, damit er zwei Leute hinschickt.«

»Und Sin Bae?«

»Er bleibt natürlich dort, bis sie eintreffen. Dann kann er nach Shanghai fliegen, um sich behandeln zu lassen.«

»Der kleine Mann schickt zwei Leute von Clarke zum Aufräumen hin.«

Sin Bae dehnte seinen Hals, während er Ping am Telefon zuhörte. Die Schmerzen von den Verletzungen, die er sich in Peking zugezogen hatte, wurden immer schlimmer, und das sagte er Ping auch.

»Sobald Clarkes Leute da sind, können Sie nach China kommen«, versicherte Ping. »Ich erwarte Sie in Shanghai und kümmere mich um die nötige medizinische Versorgung.« Es folgte eine lange Pause und schließlich ein kaum hörbarer Seufzer. »Noch einmal – es tut mir leid. Der Agent, der den Audi gefahren hat, wird dafür bestraft.«

»Ich will, dass er in Shanghai ist, wenn ich ankomme.«

»Das lässt sich machen. Aber Sie dürfen nicht vergessen, wer die eigentliche Schuld trägt. Es war die Frau mit dem Fahrrad, die Sie auf die Straße gestoßen hat. Unser Mann war nur dort, um Ihnen zu helfen, den Jungen zu fassen, indem er …«

»Ich habe keine Unterstützung verlangt«, schnaubte Sin Bae und beendete das Gespräch.

»Auf keinen Fall«, betonte Nam Sei-hoon kategorisch. »Denken Sie gar nicht erst daran, Seoul zu verlassen.«

Botschafter Owen Young schwieg am anderen Ende der Leitung, bevor er etwas erwiderte. »Bei allem Respekt, aber wir haben das schon vor langer Zeit diskutiert und …«

»Das war, bevor Sie zuließen, dass eine Ihrer Dolmetscherinnen mithört, was wir planen.«

»Haben Sie nicht gesagt, dass alle Beteiligten unschädlich gemacht wurden?«, jammerte der Botschafter. »Ich bitte Sie. Lassen Sie wenigstens mich und meinen ersten Assistenten Urlaub nehmen. Jonathan hat die Dolmetscherin beim Lauschen erwischt. Ohne ihn hätten wir gar nicht gewusst, dass Diophantus in Gefahr ist.«

»Im Moment ist das viel zu riskant. Wenn herauskommt, dass der amerikanische Botschafter aus Seoul flüchtet, keine vierundzwanzig Stunden bevor die Kämpfe beginnen, geraten wir alle unter Verdacht.«

»Sie sprechen von Risiko«, zischte Young. »Sie gefährden unser Leben, wenn Sie uns nicht erlauben, die Stadt zu verlassen.«

»Machen Sie sich nicht lächerlich, Botschafter. Mithilfe der Amerikaner wird dieser Krieg nicht einmal eine Woche dauern.«

»Aber Krieg ist es trotzdem. Und ich habe eine Familie, verdammt. Ich habe Kinder.«

»Sie werden in Sicherheit sein, Botschafter, weil der Norden niemals auch nur in die Nähe von Seoul kommen wird.«

»Wir wissen nicht, über welche Möglichkeiten sie verfügen.«

»Da irren Sie sich. Sie wissen nicht, über welche Möglichkeiten der Norden verfügt. Ich weiß es. Sie sprechen mit dem Direktor der Abteilung Nordkorea des NIS, haben Sie das vergessen?«

»Nordkorea ist ein schwarzes Loch für Geheimdienste.«

Nam Sei-hoon hätte Young am liebsten durch das Telefon hindurch an der Kehle gepackt.

»Glauben Sie das wirklich? Was ist, wenn ich Ihnen sage, dass ich seit fünf Jahren einen stellvertretenden Direktor in der Regierung in Pjöngjang installiert habe, der mir regelmäßig Bericht erstattet?«

Der Botschafter verstummte.

Nam Sei-hoon hatte dieses Geheimnis immer für sich behalten. Einige in seiner Abteilung wussten, dass Nam mehrere Leute im Wachkommando und im Ministerium für Staatssicherheit hatte. Aber niemand wusste, dass es jemanden gab, der ihm Informationen aus dem innersten Machtzirkel lieferte.

Nam beendete das Gespräch.

Er stand auf und trat zur Wand, an der eine Karte von Korea hing. Bald würde hier eine neue Karte hängen. Die Demarkationslinie würde ausgelöscht sein, die demilitarisierte Zone würde einen anderen Namen erhalten. Nach einem Jahrhundert der Fremdherrschaft und Teilung würde Korea wieder vereint sein.

Und Nam Sei-hoon kam die Aufgabe zu, das Land zu seinem alten Ruhm zurückzuführen.

51

Jessica Kincaid sehnte sich danach, Janson zu sehen. Aber das musste warten. Im Moment wurde sie als Lockvogel gebraucht. Sie saß in einem bequemen Stuhl in Zimmer 1708 des Westin Hotels und lehnte sich zurück, damit Jina Jeon sich ihre lädierte Nase ansehen konnte. Im Schlafzimmer der Suite begann das Baby zu schreien.

»Entschuldigen Sie.« Jina stand auf, um nach dem Kind zu sehen.

Jessica richtete sich auf. »Hat die Mutter gesagt, wohin sie geht?«

»Nein«, rief Jina zurück. »Sie hat nur gesagt, dass sie in einer halben Stunde wieder da ist. Das war vor drei Stunden.«

»Vielleicht hat sie sich verlaufen.«

»Glaube ich nicht.« Jina kam aus dem Schlafzimmer zurück. »Ich habe ihr eines meiner zwei Handys gegeben, auf dem meine Nummer und die des Hotels gespeichert sind. Wenn sie sich verlaufen hätte, würde sie anrufen.«

»Haben Sie versucht, sie zu erreichen?«

»Zweimal. Beide Anrufe wurden sofort zur Mailbox umgeleitet. Das Handy ist ausgeschaltet.«

»Glauben Sie, jemand hat sie entführt?«

»Nein, eigentlich nicht. Ich glaube vielmehr …« Jina verstummte plötzlich.

»Was?«, drängte Jessica. Sobald sie sprach, brannte ihre linke Gesichtshälfte wie Feuer.

»Sie scheint irgendwie zu glauben, dass sie ihrer Tochter hier in Seoul keine gute Mutter sein kann. Sie hat sich ein bisschen in der Stadt umgesehen und fühlt sich wie in einer anderen Welt. Ich glaube, sie hat Angst.«

»Was wollen Sie jetzt tun?« Jessica war sich sicher gewesen, dass ihr Jina Jeon unsympathisch sein würde, doch sie hatte sich geirrt. Fast war sie deswegen ein wenig enttäuscht.

»Nichts. Jedenfalls solange ich nicht weiß, was los ist.« Jina kehrte zu ihrer Position hinter Jessicas Stuhl zurück. »Beugen Sie den Kopf zurück.«

In diesem Moment klingelte das Hoteltelefon. Jessica sprang von ihrem Stuhl auf und nahm den Hörer ab.

Mit riesengroßer Erleichterung hörte sie Park Kwans Stimme. »Kang Jung und ich sind zurück in Seoul und in Sicherheit«, meldete er.

»Vielen Dank, dass Sie so schnell zurückrufen.«

»Sollen wir zu Ihnen ins Hotel kommen?«

»Nein. Kümmern Sie sich um Kang Jung, bis es vorbei ist.« Jessica gab ihm die Nummer von Jina Jeons Handy.

Sie beendete das Gespräch und setzte sich wieder auf den Stuhl.

»Beugen Sie den Kopf zurück«, forderte Jina sie auf.

Es klopfte an der Zimmertür. Erneut sprang Jessica auf. »Ich seh nach, wer es ist.«

»Das ist sicher meine Mutter«, erklärte Jina, während Jessica durch den Spion spähte.

»Ihre Mutter«, bestätigte Jessica und öffnete die Tür.

Jinas Mutter umarmte Jessica und fragte sie, wie es ihr gehe.

»Gut«, log Jessie.

»Schön. Also, wo ist mein kleines Mädchen?«

»Hier, Mama.«

»Nicht du, Dummerchen. Das Baby.«

»Die Kleine schläft nebenan.«

»Ich werde mal nach ihr sehen.«

Jina deutete auf den Stuhl. »Jessie?«

Kincaid zeigte auf ihre Uhr. »Keine Zeit. Wir müssen los.«

Jessica ging bei Grün los. Während sie die Straße zu dem Wohnkomplex überquerte, sprangen ihre Augen nach links und rechts. Sie hatte noch in frischer Erinnerung, wie Sin Bae in Peking von dem Audi durch die Luft geschleudert worden war.

Als sie in den Hof trat, waren ihre Nerven zum Zerreißen gespannt. Sie unterdrückte den Drang, Jina Jeons Position zu checken, weil sie sie dadurch hätte verraten können. Stattdessen überblickte sie die Büsche und Bäume in der Erwartung, jemand könnte sie jeden Moment angreifen, so wie Sin Bae im Dosan-Park.

Als sie den Hof zur Hälfte durchquert hatte, hörte sie ein abruptes Geräusch.

Sie eilte zur Tür, die mit einer Dose Hite Queen’s Ale offen gehalten wurde.

Ein Bier wäre nicht schlecht, wenn das hier vorbei ist. Noch besser fünf.

Sie öffnete die Tür und hörte erneut einen dumpfen Schlag hinter sich.

Dann in ihrem Ohr Jina Jeons seidenweiche Stimme.

»Alles klar.«

Oben im Schlafzimmer des sicheren Hauses sah Jessica einen bewusstlosen Cons-Ops-Agenten an den Stuhl gefesselt, auf dem sie selbst Stunden zuvor auf den Tod gewartet hatte.

Er war dunkelhäutig. Vielleicht Inder. Auf dem Nachttisch neben dem Bett lag eine Designerbrille. Rund, wie die von John Lennon. Nur dass dieser Kerl nicht so aussah, als würde er gleich aufwachen und ein paar Zeilen aus »Imagine« singen.

Jessica trat aus dem Zimmer und sah sich Sin Bae gegenüber.

Sie starrte den Killer mit einem Hass an, den sie nur für einige wenige Auserwählte empfand.

Sie wich nach rechts aus und ging an ihm vorbei in die Küche, wo Jina Jeon am Spülbecken einen Eimer mit Wasser füllte.

Als Jina sie sah, drehte sie den Hahn ab.

»Ich traue ihm nicht«, bemerkte Jessica und griff sich an die brennende Wange.

Jina neigte den Kopf zur Seite und seufzte mitfühlend. »Sie werden im zweiten Schlafzimmer erwartet«, sagte sie und hob den schweren Eimer aus dem Spülbecken.

Jessica biss sich auf die Unterlippe. Sie war sich auch nicht hundertprozentig sicher, ob sie Jina Jeon trauen konnte.

Schweigend ging sie in den hinteren Bereich der Wohnung, klopfte an die Tür des zweiten Schlafzimmers und trat ein, ohne auf eine Antwort zu warten.

Der zweite Cons-Ops-Agent, der ebenfalls an einen Stuhl gefesselt war, begann sich zu rühren. Benommen hob er den Kopf, ließ ihn aber gleich wieder auf die Brust sinken.

Der Agent war jung und hatte die olivbraune Haut eines Griechen oder Süditalieners.

Erneut hob er den Kopf. Diesmal flatterten seine Augenlider auf. Er starrte den Mann an, der vor ihm stand.

»Sie sind nicht tot?«, krächzte er mit seiner Raucherstimme.

Janson schwieg.

Nachdem sie die beiden benommenen Cons-Ops-Agenten zwanzig Minuten lang vernommen hatten, setzten sich die vier – Jessica Kincaid, Jina Jeon, Sin Bae und Janson – im Wohnzimmer zusammen, um zu beraten, wie sie weiter vorgehen sollten.

»Wir kennen ihre Ausbildung«, begann Sin Bae. »Sie werden uns nichts sagen, solange wir nicht ihren Widerstand brechen.«

»Ich habe einen Wassereimer in der Küche«, warf Jina ein.

Jessica schluckte schwer und sah Janson an.

»Kommt nicht infrage«, entschied Janson. »Keine Folter.«

Jessicas Blick fiel auf die Einschnitte an Jansons Hals. Sin Baes Angriff in der Garderobe des Nachtclubs hatte bei ihr ähnliche Spuren hinterlassen, doch sie hatte sie wenigstens nicht sehen müssen, bis sie einigermaßen verheilt waren.

»Paul, sie lassen uns keine Wahl«, beharrte Jina.

Janson schüttelte den Kopf. »Man hat immer eine Wahl.«

Jessica musterte die Koreanerin. Wollte sie sich wirklich gegen Jansons Regeln auflehnen? Die Frau hatte die Hilfe der Phoenix Foundation in Anspruch genommen. Sie sollte es eigentlich besser wissen.

Sin Bae trat ein paar Schritte zur Seite; er wollte sich an der Diskussion offenbar nicht weiter beteiligen. Jessica fragte sich, wie es Janson gelungen war, ihn auf seine Seite zu ziehen. »Er ist uns beiden viel ähnlicher, als ich dachte«, war alles, was Janson dazu gesagt hatte.

»Geht es nicht vor allem darum, Seoul zu schützen?«, gab Jina zu bedenken. »Wir wissen zwar, was diese Leute vorhaben, aber nicht, wann und wo sie genau zuschlagen wollen.«

»Keine zivilen Opfer«, beharrte Janson. »Es wird niemand getötet, der nicht versucht, uns zu töten. Keine Folter. Da gibt es keine Ausnahmen.«

Janson verschränkte die Arme vor der Brust. Für Jessica ein sicheres Zeichen, dass er in diesem Punkt nicht nachgeben würde. Obwohl sie ihn sehr gut verstand, wahrscheinlich besser als sonst jemand und zumindest so gut, wie man einen Paul Janson nur verstehen konnte, musste sie doch zugeben, dass ihre Möglichkeiten beschränkt waren und die Zeit drängte.

»Vielleicht kennen sie überhaupt keine Details von Diophantus.«

Janson schüttelte erneut den Kopf. »Einer weiß sicher etwas. Wahrscheinlich Vik Pawar. Ich kenne Clarke. Er traut Nam Sei-hoon sicher nicht so weit, dass er ihm die ganze Operation überlässt, vor allem, wenn er Nam schon einige seiner eigenen Agenten anvertraut. Glaubt mir, Clarke hat bestimmt einen Vertreter hier in Südkorea.«

»Wie wär’s mit Sin Bae?«, schlug Jessica vor. »Sie haben sein Gesicht nicht gesehen. Sie wissen nicht, dass er die Seite gewechselt hat.«

Janson warf ihr einen Blick zu, der wohl sagte: Wir können ihm nicht so weit trauen, dass wir ihn mit den Cons-Ops-Leuten allein lassen.

Jessica verstand ihn gut. Janson hatte Sin Bae zwar auf seine Seite gebracht, doch das musste nicht von Dauer sein. Mit dem entsprechenden psychologischen Druck konnte ihn ein erfahrener Agent wie Vik Pawar wieder umdrehen.

Einige Minuten sprach keiner ein Wort. Schließlich ließ Janson die verschränkten Arme sinken und wandte sich an Jina.

»Bring mir den Eimer.«

Janson blickte nicht einmal in Vik Pawars Richtung, als er ins Zimmer trat und den Eimer auf den Boden stellte. Seine Körpersprache drückte Widerwillen aus. Man sah ihm an, dass er bei dem, was er hier tat, ein ungutes Gefühl hatte. Fast so als hasse er sich selbst dafür.

Die fahrigen Bewegungen, mit denen er die Matratze zur Seite warf, verrieten seine innere Anspannung. Während er den Lattenrost aus dem Rahmen hob, stieß er einen stillen Fluch aus, der gegen sich selbst gerichtet war. Er schüttelte den Kopf wie ein durchnässter Hund, als wolle er sich von einem Gewicht befreien, das ihn niederdrückte.

Janson testete die Stärke des Lattenrosts, ehe er ihn auf den Boden legte und schräg stellte. Den Wassereimer platzierte er daneben. Er trat einen Schritt zurück, um das Ganze zu begutachten, mit zusammengekniffenen Lippen und einer Träne im Augenwinkel.

»Ich will Sie nicht anlügen, Vik«, sagte er leise, ohne seinen Gefangenen anzusehen. »Ich werde nicht behaupten, Sie hätten sich das selbst eingebrockt, nur um mein Gewissen zu beruhigen.«

Er hob den Blick und sah Vik Pawar an, wie er so viele in seinen Jahren bei Consular Operations angesehen hatte. Ausdruckslos. Nicht so, wie ein Mensch einen anderen ansieht. Sondern wie eine Maschine.

»Ich will aber auch nicht so tun, als hätte ich alle Zeit der Welt, um Sie zum Reden zu bewegen«, fuhr er fort. »Die habe ich nicht, das wissen Sie genauso gut wie ich.«

Janson trat zur Schlafzimmertür und klopfte dreimal. »Mein Gewissen wird akzeptieren müssen, dass es einem wichtigen Zweck dient, was ich hier tue.«

Jina Jeon trat ein und reichte ihm einen Stapel dunkelgrüne Handtücher. Janson nahm sie dankend entgegen. »Komm in zwei Minuten mit Sin Bae wieder, und vergiss die Stricke nicht. Zu dritt geht es besser. Wenn wir es richtig anstellen, wird Vik es überleben. Wenn nicht, stirbt er. Also versuchen wir, es richtig zu machen.«

Als Jina hinausging, wandte sich Janson mit einer Spur von Mitgefühl in den Augen an Vik. »Haben Sie so was schon mal mit jemandem gemacht?«

Vik drehte den Kopf leicht zur Seite.

»Und selbst schon mal durchgemacht?«

Wieder zuckte Viks Kopf kaum merklich. Er vermied es jedoch, Janson anzusehen. Seine Augen waren auf den Boden gerichtet.

»Ich auch nicht«, fuhr Janson fort. »Es ist für uns beide eine Premiere. Wie zwei Jungfrauen beim Abschlussball. Nur würden wir uns beide etwas hübschere Partner wünschen.«

Vik Pawar schwieg.

»Ich hab aber schon zugesehen«, setzte Janson hinzu. »Und deshalb weiß ich, dass die offizielle Erklärung eine Lüge ist. Dass hier bloß Ertrinken simuliert wird. Das ist absoluter Schwachsinn. Sie werden das Gefühl haben zu ertrinken, weil es tatsächlich passiert. Es wird gar nichts simuliert. Da können die Anwälte der CIA behaupten, was sie wollen – es wird trotzdem nicht wahrer. Kein Stück. Ich glaube, Christopher Hitchens hat gesagt: ›Wenn Waterboarding keine Folter ist, dann ist nichts Folter.‹«

Ihre Augen trafen sich.

»Sehen Sie diesen Einschnitt an meinem Hals? Der ist erst ein paar Stunden alt. Ich habe auf dem Stuhl gesessen, auf dem Sie jetzt sitzen. Sin Bae hat mir die Schlinge um den Hals gelegt, um mich zu erdrosseln.« Janson machte eine Pause. »Wollen Sie wissen, was ihn dazu bewogen hat, es sich anders zu überlegen?«

Vik Pawar schwieg, deshalb beantwortete Janson die Frage für ihn.

»Klar wollen Sie es wissen. Ich habe ihm das Wenige erzählt, was ich über Diophantus weiß. Die vielen unschuldigen Zivilisten, die sterben werden. Auf beiden Seiten der Grenze.«

Viks Augen schweiften zur Tür.

Janson folgte seinem Blick. »Dieser Hundesohn da draußen ist ein Monster. Er hätte mich umgebracht, mich und Kincaid. Sogar ein dreizehnjähriges Mädchen. Aber Diophantus, das war zu viel für ihn. Da war selbst für ihn eine Grenze überschritten.«

Es klopfte an der Tür.

»Dreißig Sekunden«, rief Janson.

Er wandte sich wieder Vik Pawar zu und sprach so leise zu ihm, als befänden sie sich in einer Kirche oder einer Bibliothek. »Deshalb weiß ich auch, dass ich jetzt das Richtige tue. Mit Ihnen, meine ich. Weil Sie die Konsequenzen von Diophantus kennen. Und weil Sie von den zehn Millionen Menschen in dieser Stadt der Einzige sind, der diesen Wahnsinn aufhalten kann. Dass Sie es nicht tun, macht Sie zu einem viel größeren Monster als Sin Bae. Und deshalb handle ich jetzt gegen meine eigenen Überzeugungen und schütte Ihnen Wasser in Mund und Nase … vielleicht so lange, bis Sie ertrinken.«

Vik sah ihm schließlich in die Augen. Doch Jansons Blick war leer. Da war nichts Lebendiges, nichts Menschliches.

»Es tut mir leid, was jetzt passieren wird, Vik«, sagte er mit mechanischer Stimme. »Wirklich, auch wenn Sie ein Monster sind.«

Erneut klopfte es an der Tür.

»Zehn Sekunden«, rief Janson zurück.

Er wandte sich an Vik. »Es tut mir leid, dass ich Sie foltern muss. Und dass Sie heute Abend sterben werden. Denn so gerne ich mir etwas anderes einreden würde, weiß ich, dass es so ausgehen wird. In fünf Sekunden wird Sin Bae hereinkommen, und sobald Sie sein Gesicht gesehen haben, wird er Sie unter keinen Umständen lebend aus diesem Zimmer hinauslassen. Damit werde ich leben müssen. Heute und jeden Tag bis zu meinem Tod.«

Janson zuckte die Schultern und ließ den Kopf sinken. »Aber so ist es nun einmal, stimmt’s? Ist ja kein Geheimnis, dass ich mit viel schlimmeren Dingen leben muss.«

52

Wenige Minuten später kam Janson aus dem Zimmer. »Wir müssen los. Schnell.«

Er holte tief Atem. »In die demilitarisierte Zone.« Zu Jina gewandt, fügte er hinzu: »Aber zuerst müssen wir einen Zwischenstopp einlegen.«

Jina sah ihn fragend an.

»Chuncheon«, erklärte er.

Nachdem sie mit Vik Pawar und Max Kolovos fertig waren, »liehen« sie zwei Fahrzeuge von Bewohnern Seouls, überquerten die Dongho-Brücke und fuhren auf der Autobahn Seoul-Yangyang in Richtung Norden nach Chuncheon.

Janson saß am Lenkrad, Jessica neben ihm. Jina Jeon fuhr mit Sin Bae.

Die Fahrt würde etwa vierzig Minuten dauern.

Während Janson ein langsameres Fahrzeug überholte, drehte er sich zu Jessica. Er hatte auf eine Gelegenheit gewartet, allein mit ihr zu sprechen, seit sie in dem sicheren Haus in Gangnam zusammengekommen waren.

»Es ist nicht so, wie du denkst«, begann er.

Jessica sah ihn überrascht an. »Was meinst du?«

»Mit Vik. Es ist nicht so, wie du denkst.«

»Du hast getan, was notwendig war«, betonte sie.

Janson sah sie eindringlich an. »Es gibt keine Ausnahmen von der Regel«, erwiderte er. »Nicht für dich, nicht für mich und auch für sonst niemanden.«

»Du musst dich nicht rechtfertigen, Paul.«

»Jessie, hör mir zu. Ich habe Vik Pawar nicht gefoltert.«

Jessica schwieg.

»Ich habe damit gedroht«, fügte er leise hinzu. »Aber ich hätte es nicht getan, auch wenn er nicht geredet hätte.«

Die Hecklichter des Autos vor ihnen verschwammen zu roten Flecken, als ihm Tränen in die Augen traten.

»Auch so weit hätte ich niemals gehen wollen«, gab er zu. »Aber es hat funktioniert. Vik kennt mich von früher. Er glaubte keine Sekunde, dass ich es nicht tun würde. Selbst nachdem er kooperiert hatte und ich ihn mit Carfentanyl betäubte, dachte er, ich würde ihn vergiften. Selbst da flehte er noch um sein Leben.«

»Ist es das, was dir zu schaffen macht?«

»Mehr, als ich je gedacht hätte.«

Warum es ihm so zusetzte, das hätte Janson selbst nicht genau zu sagen vermocht. Ihm war sehr wohl bewusst, wie er zu dem Ruf als »Maschine« gekommen war, als er für Consular Operations gearbeitet hatte. Heute Abend hatte er ganz einfach diese Tatsache zu seinem Vorteil genutzt.

»Ich glaube, das Schlimme daran ist, dass Vik Gerüchte über mich und Phoenix gehört hat. Aber er hat nicht geglaubt, dass ich mich so sehr geändert haben könnte.«

»Aber du hast es«, betonte Jessie. »Und zwar völlig.«

Janson hielt den Blick auf die Straße gerichtet. Er dachte an die zwei nordkoreanischen Soldaten, denen er in der demilitarisierten Zone begegnet war. Der eine war im Hochspannungszaun umgekommen, dem anderen hatte er eine Kugel in den Kopf gejagt. In dem Moment war er vor allem besorgt gewesen, dass die Windschutzscheibe des Jeeps zu stark beschädigt sein könnte.

Er hörte Heath Manninghams Stimme in seinem Kopf.

»Du glaubst, du führst ein neues Leben? Wie viele hast du erledigt, seit du das hier ›hinter dir gelassen hast‹?«

»Manchmal frage ich mich, ob ich mich wirklich so sehr geändert habe.«

Gegen drei Uhr nachts erreichten sie endlich Chuncheon. Janson bog auf den Kiesparkplatz vor Cal Austers Haus ein. Jina folgte ihm mit ihrem Wagen.

Janson stieg aus. »Bleib hier«, forderte er Jessica auf. »Es dauert wahrscheinlich nur ein paar Minuten.«

Er ging über die Auffahrt zum Haus, und Jina schloss sich ihm an. »Was hast du vor?«, fragte sie.

»Es gab Probleme mit der Ausrüstung, die wir von Cal gekauft haben, also werde ich ihn höflich ersuchen, sie zu ersetzen.«

»Probleme inwiefern?«

»Die Cons-Ops-Leute haben sich alles unter den Nagel gerissen, als sie dein Haus angriffen. Das hast du mir erzählt, und es stimmt doch, oder?«

»Ja, sie haben alles mitgenommen, was du in der Scheune aufbewahrt hattest. Jetzt tut es mir leid, dass ich von dir verlangt habe, die Ausrüstung draußen zu lassen.«

»Cal hat mich gegen Diebstahl versichert.«

»Und wenn er das anders sieht?«

Janson zuckte mit den Schultern. »Ich bin recht zuversichtlich, dass er sich meiner Ansicht anschließen wird.«

Janson drückte die Klingel mehrmals; sie tönte laut und deutlich.

»Übrigens«, sagte er zu Jina, während sie warteten, »worüber hast du eigentlich mit Cal gesprochen, als ich kurz draußen war? Läuft etwas zwischen euch?«

»Gott, nein. Er hat mich gefragt, ob ich’s mir noch mal überlege.«

»Ob du dir was überlegst? Es mit ihm zu versuchen?«

»Nein, für ihn zu arbeiten.«

Die Tür ging auf, und Cal Auster stand mit ausgebreiteten Armen vor ihnen, im offenen Morgenmantel und blumengemusterten Boxershorts. Graue Brusthaare lugten aus dem schmutzigen Unterhemd hervor.

»Was zum Teufel soll das?«, blaffte er. »Hast du eine verdammte Ahnung, wie spät es ist?«

»Zeit, das Geschäft aufzusperren«, knurrte Janson und drängte sich an ihm vorbei ins Haus.

»Hey!«, protestierte Auster. Er griff in die Seitentasche und zog eine kleine 9-mm-Pistole hervor.

Mit dem Rücken zu Cal schwang Janson sein linkes Bein in einem weiten Bogen herum und traf ihn an der Hand. Die Pistole flog in Richtung Haustür, und Jina fing sie auf und warf sie Janson zu.

»Scheiße!«, brüllte Cal Auster und biss seine gelben Zähne zusammen. »Du hast mir die Finger gebrochen.«

»Das hättest du dir überlegen sollen, bevor du eine Waffe auf mich richtest, Cal.«

»Was willst du überhaupt? Warum bist du hier, Paul?«

»Die Ausrüstung, die ich von dir gekauft habe, wurde gestohlen.«

»Das ist nicht mein Problem.«

»Mag sein«, konterte Janson ruhig. »Ich bin dein Problem.«

Er hob die Pistole. »Hilfst du mir, Cal?«

Cal Auster kicherte hysterisch und blickte zwischen Janson und Jina hin und her. »Was willst du tun – mich erschießen? Das wirst du nicht tun, Paul. Vielleicht vor zehn Jahren. Aber heute? Du bist jetzt ein verdammter Pfadfinder.«

»Ich habe nicht viel Zeit«, erwiderte Janson. »Das heißt, du hast noch weniger. Bring mich zu deinem Lager, oder ich schwöre dir, du wirst dir wünschen, du wärst nie geboren worden.«

Cal Auster grinste. »Ach ja? Und wie willst du das anstellen, Paul? Hast du deine eigenen Regeln vergessen?« Er hob die linke Hand, deren Finger noch heil waren, und begann zu zählen. »Keine zivilen Opfer. Keine Folter. Niemand wird getötet, der nicht zuerst auf dich schießt.«

Auster trat einen Schritt vor. »Nein, Janson. Nach deinem eigenen Gesetz ist Onkel Cal total kugelsicher.«

»Sag, Onkel Cal, hast du eigentlich in letzter Zeit chinesische AK-47 nach Nordkorea verkauft?«

»Was zum Teufel geht dich das an?«

»Komm schon, Cal. Du weißt, ich hab eine Schwäche für Waffenhändler. Zwing mich nicht, das zu tun.«

»Leck mich, Paul!« Auster beugte zwei der drei ausgestreckten Finger und reckte den einen in die Höhe.

Janson holte Atem, kniff das rechte Auge zu und zielte auf den ausgestreckten Mittelfinger.

Er drückte den Abzug.

Cal Auster schrie lauter und länger als der Soldat, der an dem Hochspannungszaun in der entmilitarisierten Zone umgekommen war. Blut strömte aus seiner Hand.

Jansons Blick fiel auf den Mittelfinger auf dem Boden. Er wandte sich an Jina. »Möchtest du ihm helfen, damit er uns nicht verblutet?«

Während sie in die Küche rannte, um Tücher zu holen, schrie Auster: »Warum zum Teufel hast du das getan?«

»Deine Waffen haben in der DMZ auf mich geschossen. Deine AK-47 hätten mich beinahe getötet, Cal. Darum sind die Janson-Regeln außer Kraft.« Er machte einen Schritt auf Auster zu und legte eine Hand auf seine gebeugte Schulter. »Also, wenn Jina zurückkommt, wird sie dir helfen, die Blutung zu stillen. Dann gehen wir zwei direkt zu deinem Lager. Sonst …«

Tränen strömten Auster über die Wangen. »Was sonst? Schießt du mir noch einen Finger weg?«

»Nein. Beim nächsten Mal ziele ich tiefer, auf etwas deutlich Kürzeres.«

53

Auf der Fahrt nach Norden in die demilitarisierte Zone klingelte Jina Jeons Handy auf dem Rücksitz. Janson blickte in den Rückspiegel. Sie fuhren zu viert in Cal Austers schwarzem Cadillac Escalade.

Nach wenigen Augenblicken deckte Jina ihr Handy mit der Hand ab. »Es ist Mi-sook.«

»Sag ihr, sie soll ins Hotel zurückgehen«, meinte Janson. »Sie kann ihr Baby nicht alleinlassen. Es ist auch Jin-hos Kind.«

Jina gab seine Botschaft wortwörtlich weiter und hörte einen Moment zu. »Ich? Nein, ich kann mich nicht um Ihr Baby kümmern, tut mir leid. Nein, meine Mutter auch nicht. Sie ist vierundsiebzig. Was ist mit Ihren Eltern?«

Janson fuhr schweigend weiter. Wenige Minuten später legte Jina das Handy weg.

»Was hat Mi-sook gesagt?«

»Sie sagt, sie lässt ihr Baby nicht im Stich. Sie müsse aber etwas erledigen, bevor sie zurückkommt.«

»Du hast ihre Eltern erwähnt?«

»Ja, das war gedankenlos. Natürlich wird sie ihr Kind nicht nach Nordkorea zurückbringen. Und ihre Eltern werden nicht herkommen. Ihr Vater ist General in Kim Jong-uns Armee.«

Janson trat aufs Gaspedal. Die Zeit war knapp. Im sicheren Haus in Gangnam hatte Vik Pawar die Details von Operation Diophantus preisgegeben.

»In der demilitarisierten Zone«, hatte Vik atemlos begonnen, als Janson zur Tür trat, um Jina und Sin Bae hereinzulassen.

Janson hielt den Türgriff fest in der Hand. »Was ist in der demilitarisierten Zone?«

»In der DMZ warten mehrere Cons-Ops-Agenten bei den südkoreanischen Soldaten, die die Grenze bewachen.«

»Was werden sie tun?«, fragte Janson, obwohl er fürchtete, die Antwort bereits zu kennen.

»Sie werden in den Norden einfallen. Sie werden angreifen.«

Herrgott, dachte Janson. Er wusste, dass es in den vergangenen sechzig Jahren immer wieder solche Übergriffe gegeben hatte – fast immer von Seiten Nordkoreas. In den Sechzigerjahren waren bei mehreren Gefechten insgesamt 750 Soldaten gefallen, darunter 43 Amerikaner. Zudem hatten nordkoreanische Spezialeinheiten – als südkoreanische Soldaten verkleidet – immer wieder die Grenze überquert, um das Blaue Haus zu stürmen. Keiner dieser Angriffe war erfolgreich gewesen, und nur wenige hatten dabei überlebt. Und das war längst nicht alles.

»Wann?«, hakte Janson nach. »Wann soll das passieren?«

Vik Pawar schwieg, und Janson trat zu ihm und packte ihn am Hemd.

»Wann, Vik? Wann?«

»Bei Sonnenaufgang.«

Als Janson nun nordwärts raste, war er sich nicht sicher, ob sich der Himmel bereits aufzuhellen begann oder ob er es sich nur einbildete. Er wagte auch niemanden zu fragen, weil er die Antwort fürchtete.

Frühere Angriffe hatten nie einen Krieg vom Zaun gebrochen, doch diese Operation zielte genau darauf ab. Und der Plan würde mit hoher Wahrscheinlichkeit aufgehen. Der südkoreanische Präsident hatte erst kürzlich gedroht, Raketen auf Pjöngjang abzufeuern, sobald der Norden auch nur einen Schuss über die Grenze abgebe. Nun hatten amerikanische Agenten die Anweisung, nordkoreanische Soldaten zu provozieren, damit sie das Feuer eröffneten.

Was Nam Sei-hoon, Edward Clarke und die anderen Wahnsinnigen, die hinter Diophantus steckten, nicht wussten, war, dass der Norden bestens vorbereitet war, auf Gewalt mit Gewalt zu antworten – mit einer Wucht, die niemand diesem Staat zutraute.

»Was geschieht, wenn wir zu spät kommen?«, fragte Jessica, als sie sich der DMZ näherten.

Janson holte Atem, ehe er antwortete. »Sobald der Norden auf die Provokation reagiert und zurückschlägt, werden die Kämpfe eskalieren, und der Süden wird die Sicherheitsgarantie der Vereinigten Staaten in Anspruch nehmen und die einzige Supermacht der Welt in einen zweiten Koreakrieg hineinziehen.

China wird das Eingreifen der Amerikaner aufs Schärfste verurteilen und die eigenen Interessen verteidigen. Das heißt, die Chinesen werden nicht dulden, dass die USA oder ihr Verbündeter sich direkt vor ihrer Haustür breitmachen. China wird in die Kämpfe eingreifen, sodass sich die stärkste und die drittstärkste Streitmacht der Welt gegenüberstehen.«

Es war ein Krieg, den die Vereinigten Staaten letztlich gewinnen würden.

Aber zu welchem Preis?

Janson hatte die Pläne studiert, die er aus dem Regierungspalast gestohlen hatte, und kannte die Antwort zumindest teilweise. Die Nordkoreaner würden in einer bewaffneten Auseinandersetzung sofort versuchen, Seoul einzunehmen. Falls ihnen das nicht gelang, würden sie die Zehn-Millionen-Stadt in Schutt und Asche legen.

Sobald das nordkoreanische Regime erkannte, dass es den Krieg nicht gewinnen konnte, würde es seine Waffen auch auf Pjöngjang und die eigene Bevölkerung richten.

Millionen würden sterben. Falls das Regime Atomwaffen einsetzte, würden es zig Millionen sein.

Denn niemand im Westen außer Paul Janson wusste, dass der neue »oberste Führer« Nordkoreas, Kim Jong-un, eine Taktik der verbrannten Erde mit all ihren Konsequenzen plante.

54

Janson sprintete mit dem geschulterten Sturmgewehr durch den dichten Nebel, der über der demilitarisierten Zone hing. Er lauschte nach Schüssen, hörte aber nur Jessicas Schritte hinter sich auf der feuchten Erde.

In der Ferne wurden Sin Bae und Jina Jeon vom Nebel verschluckt. Janson wünschte sich einen Moment lang, sie hätten sich nicht getrennt. Doch es war richtig gewesen. Der Morgen begann bereits zu dämmern, und sie mussten die infiltrierten Agenten finden, bevor die ersten Schüsse fielen.

Nach zehn Minuten musste Janson einsehen, dass es ein unmögliches Unterfangen war. Es waren zu viele Soldaten auf einem Gebiet, das sich in der kurzen Zeit einfach nicht durchkämmen ließ. Die Dunkelheit und der Nebel erschwerten die Aufgabe. Man sah nur wenige Meter weit; umso schwerer war ein Soldat zu erkennen, der drauf und dran war, das Feuer zu eröffnen. Und selbst wenn sie diese Agenten fanden, war es fraglich, ob sie sie rechtzeitig aufhalten konnten. Bei diesen Bedingungen war es extrem schwierig, einen gezielten Schuss anzubringen.

Nach einer Weile sammelten sich die vier schwer atmend.

»So geht es nicht«, stellte Janson fest. »Wir finden sie nie rechtzeitig.«

»Was sollen wir tun?«, fragte Jessica Kincaid.

Janson überlegte einen Augenblick, die Hände in die Hüften gestemmt. »Wir müssen den Norden warnen. Wenn wir das Manöver dieser Agenten nicht verhindern können, müssen wir versuchen, die Auseinandersetzungen nicht eskalieren zu lassen.«

»Wie zum Teufel sollen wir das anstellen?«

»Pjöngjang. Das Regime will vor allem an der Macht bleiben. Die Nordkoreaner mögen ja bereit sein, auf die kleinste Provokation zu reagieren, aber wenn sie erfahren, dass Diophantus das Werk eines US-Geheimdienstes ist, der auf eigene Faust agiert, muss ihnen klar sein, dass sie einen solchen Krieg nicht gewinnen können. Sie könnten Seoul und Pjöngjang niederbrennen, aber letztlich würden sie selbst untergehen. Das wollen sie nicht; sie streben ein vereinigtes Korea unter der Führung von Kim Jong-un an. Ihre Invasionspläne beruhen auf der Annahme eines Überraschungsangriffs. Wenn sie wissen, dass der Süden vorbereitet ist, werden sie nicht zuschlagen. Hoffe ich zumindest. So wie ich es sehe, ist das unsere einzige Chance.«

»Wie sollen wir das Regime warnen?«

»Jina«, wandte sich Janson an die Koreanerin, »ruf Mi-sook an. Frag sie nach dem vollen Namen ihres Vaters und wo er sich um diese Tageszeit aufhalten könnte.«

»Was hast du vor?«, fragte Jessica, während Jina das Handy hervorzog und Mi-sook anrief.

»Ich war gerade im Norden«, erklärte Janson. »Wenn es sein muss, gehe ich eben ein zweites Mal.«

Jina sagte ein paar Worte auf Koreanisch und ließ das Handy sinken. »Ihr Vater ist General Han Yong Chol. Heute früh sollte er in der Nähe der Joint Security Area stationiert sein.«

Janson nickte und überlegte. Der Tunnel kam nicht infrage; dafür war die Zeit zu knapp, dachte er erleichtert. Er hoffte sehr, nie wieder einen Fuß in diesen Tunnel setzen zu müssen.

Die Joint Security Area war von ihrer aktuellen Position aus gut zu erreichen. Doch es war ein extrem gefährliches Terrain. Wahrscheinlich würde er von beiden Seiten der Grenze beschossen werden. Er brauchte irgendein Ablenkungsmanöver.

Sein Blick ging zwischen Jina, Sin Bae und Jessica hin und her. Er traf eine Entscheidung.

»Jina, du kommst mit mir.«

Jessica warf ihm einen scharfen Blick zu.

»Sin Bae, Sie und Jessica geben uns Deckung.«

»Warum soll ich hierbleiben?«, protestierte Jessie.

»Weil ich nicht annehme, dass du auf einmal fließend Koreanisch sprichst. Mit hoher Wahrscheinlichkeit würde General Han zwei tote Amerikaner zum Palast bringen, und nicht die Warnung, die wir übermitteln wollen.«

Durch sein Fernglas beobachtete Janson mit einem unguten Gefühl im Bauch die Joint Security Area. Es erschien ihm praktisch unmöglich, die militärische Demarkationslinie hier zu überqueren. Auch wenn Jessica und Sin Bae ihnen Feuerschutz gaben, würden die Nordkoreaner ihn und Jina binnen Sekunden erledigen.

Er senkte das Fernglas und seufzte. »Wir können uns nicht durchkämpfen, und ein einfaches Ablenkungsmanöver wird nicht genügen.«

»Was sollen wir sonst tun?«

»Wir haben nur eine Chance, Jina.«

»Und die wäre?«

»Wir ergeben uns.«

Während sie sich der Joint Security Area näherten, blickte Janson nach Osten, wo die Sonne über der niedrigen Gebirgskette hervorlugte. Hier hat alles angefangen, dachte er unwillkürlich. Im sogenannten Waffenstillstandsdorf, wo die aktuellen Vier-Parteien-Gespräche ebenso zum Scheitern verurteilt waren wie alle anderen zuvor. Vielleicht hatten jene Kritiker recht, die meinten, dass mit Diplomatie hier nichts auszurichten war. Vor sechzig Jahren hatten zwei Supermächte – die Vereinigten Staaten und die Sowjetunion – ein Land auseinandergerissen und damit für die Menschen auf beiden Seiten eine ebenso willkürliche wie undurchdringliche Grenze geschaffen. Auf einer Seite herrschte Wohlstand, auf der anderen Armut. Für Janson war eine Wiedervereinigung tatsächlich der einzige Weg, um die fünfundzwanzig Millionen Menschen zu retten, die völlig unschuldig auf der falschen Seite der Grenze geboren und einer Gehirnwäsche ausgesetzt waren.

Aber nicht so. Auch wenn eine Wiedervereinigung die einzige Lösung war, sollte sie nicht durch eine eigenmächtige Operation von Teilen der amerikanischen und südkoreanischen Geheimdienste erzwungen werden. In diesem Punkt lagen Edward Clarke und Nam Sei-hoon falsch. Wenn Janson in den vergangenen fünfzehn Jahren eins gelernt hatte, dann, dass nie etwas Gutes herauskam, wenn man mit Tricks und Lügen einen Krieg vom Zaun brach. Transparenz war absolut notwendig – ein offener Dialog und eine zivilisierte Debatte. Auf diesen Prinzipien beruhte die Demokratie.

Lynell Yi war letztlich für Transparenz und Offenheit gestorben.

Gregory Wyckoff setzte sich ebenfalls dafür ein.

Und auch Janson würde sein Leben dafür hingeben, wenn es sein musste.

Er hob die Hände über den Kopf, und Jina tat es ihm gleich. Binnen Sekunden erspähte sie ein südkoreanischer Soldat. Er senkte das Fernglas und wandte sich an einen Offizier, der sofort das Walkie-Talkie an den Mund hob.

Drei weitere Soldaten tauchten an den Ecken des blauen Gebäudes auf.

»Nicht vergessen«, mahnte Janson leise, »unser Ziel ist, so nahe wie möglich an die Demarkationslinie heranzukommen. Nahe genug, um auf die andere Seite zu flüchten, ohne erschossen zu werden.«

»Was ist, wenn uns die Südkoreaner festnehmen, bevor wir nahe genug sind?«

»Die Chance geben wir ihnen nicht. Auf mein Kommando trennen wir uns. Du brichst nach links aus, ich nach rechts. Achte darauf, dass sie deine Hände sehen können, damit sie uns nicht auf dieser Seite der Grenze niederschießen.«

»Und die andere Seite?«

»Du kannst dich mit den nordkoreanischen Soldaten verständigen. Sag ihnen, du willst überlaufen.«

»Und du?«

»Gute Frage«, räumte Janson ein. »Ich entscheide je nach Situation.«

Er verfolgte mit Erleichterung, dass sich die südkoreanischen Soldaten nicht näherten. Solange sie in der Joint Security Area auf ihren Posten blieben, sollte es nicht allzu schwierig sein, zur Demarkationslinie zu gelangen.

Janson blickte kurz zu Jina hinüber und bemerkte, dass ihre erhobenen Hände zitterten. Er verspürte ein ähnliches Gefühl in der Magengegend, doch bis jetzt war es ihm nicht anzumerken.

Die Soldaten blieben auf ihren Posten, doch die beiden äußeren hatten ihre Waffen erhoben.

»Nur eine Vorsichtsmaßnahme von ihnen«, versuchte Janson sie zu beruhigen.

In Wahrheit hatte er keine Ahnung, welche Anweisung die Soldaten erhalten hatten.

Ein Mann trat mit ausgestreckter rechter Hand vor und rief etwas auf Koreanisch.

»Er will, dass wir stehen bleiben«, erklärte Jina.

»Das hab ich mir gedacht.«

»Wir sind noch zu weit weg.«

»Warte auf mein Kommando.«

Der Soldat mit der erhobenen Hand rief ihnen erneut zu. Als sie nicht reagierten, richtete er sein Sturmgewehr auf sie. In der Ferne sah Janson drei nordkoreanische Soldaten, die das Geschehen aufmerksam verfolgten.

Janson wandte sich an Jina. »Sag ihnen, wir …«

Er konnte den Satz nicht zu Ende sprechen, weil der Soldat, der soeben die Waffe erhoben hatte, tot umfiel, mit einer Einschusswunde unterhalb des linken Auges.

Janson blickte sich kurz um, konnte jedoch nicht erkennen, woher der Schuss gekommen war.

Er und Jina ließen die Arme sinken.

»Lauf«, rief er.

Sie sprinteten zur Grenze.

Im nächsten Augenblick brach die Hölle los.

55

In dieser Woche hatten sich Nam Sei-hoons Kollegen beim NIS daran gewöhnt, ihn noch vor Tagesanbruch im Büro zu sehen. Um keinen Verdacht aufkommen zu lassen, machte er es diesen Morgen nicht anders.

Er trat in sein Büro, schloss die Tür, setzte sich an seinen Schreibtisch und fuhr den Computer hoch. Wie meistens öffnete er sofort das E-Mail-Programm und gab seinen siebenstelligen Code ein. Er fand neun neue Nachrichten, die meisten an die Behörde adressiert, nicht an ihn persönlich. Eine E-Mail, die ihm sein Stellvertreter geschickt hatte, stach ihm sofort ins Auge.

Seit er an Diophantus arbeitete, hatte Nam Sei-hoon viele seiner Pflichten an seinen Stellvertreter Jae-suk delegiert. Bis vor Kurzem hatte Nam stets mit großem Eifer nordkoreanische Überläufer befragt. Oft handelte es sich um hochrangige Beamte oder Diplomaten, die die Erlaubnis zur kurzzeitigen Ausreise erhalten hatten und deshalb zurückgeschickt werden konnten, natürlich unter Nam Sei-hoons Kontrolle. In den letzten zehn Jahren hatte er eine ganze Reihe von Angehörigen des nordkoreanischen Wachkommandos und sogar einige Agenten der Staatssicherheit rekrutiert.

Da das Regime in Pjöngjang extrem auf Sicherheit bedacht war, konnten diese Agenten jedoch nur selten brauchbare Informationen liefern. Nach einem Jahr ließ Nam sie normalerweise nach Seoul zurückkehren und gab ihnen zwanzigtausend Dollar für den Start in ihr neues Leben. Gelegentlich zog er jedoch einen richtig dicken Fisch an Land, jemanden aus Kims innerstem Machtzirkel. Solche Leute ließ er nicht mehr von der Angel.

Nun berichtete ihm Jae-suk von einer neuen Überläuferin, der Frau eines stellvertretenden Direktors aus dem innersten Kreis um den Machthaber. Er hätte die Nachricht beinahe ignoriert. Im Moment hatte er sich um bedeutend wichtigere Dinge zu kümmern, allen voran die Wiedervereinigung des Landes. Doch dann wurde ihm klar, wie kurzsichtig es war, so zu denken. Sobald Diophantus in Aktion trat und die Auseinandersetzungen begannen, würde er dringender denn je Einblicke in den Norden brauchen. Selbst nach dem Ende der Kämpfe waren Informationen unerlässlich, um die Probleme der Vereinigung abzumildern.

Nam Sei-hoon griff zum Telefon und wählte die Nummer des Lagers, in dem die Überläufer festgehalten wurden. Er nannte Name und Nummer der Person und wies den Beamten an, sie zu ihm ins Büro zu bringen.

»Ich werde die Befragung selbst durchführen.«

»Selbstverständlich, Herr Direktor. Wäre Ihnen heute Nachmittag recht?«

»Nein, nein.« Nam blickte aus dem Fenster auf die beginnende Morgenröte. »Bringen Sie sie sofort her.«

Am Militärflugplatz Hickam auf der Hawaii-Insel Oahu beendete Lawrence Hammond sein Telefongespräch. Er zögerte einige Sekunden, bevor er von der Couch des ansonsten leeren Büros aufstand und zum Kühlschrank ging. Nach ein paar Schritten blieb er stehen, während ihm beunruhigende Gedanken im Kopf herumschwirrten.

Informationen weiterzugeben war eine Sache; etwas ganz anderes war es, jemanden zu töten.

Konnte er wirklich so weit gehen?

Tränen traten ihm in die Augen, während er über seine Möglichkeiten nachdachte.

Hatte er denn eine Wahl? Clarke hatte sich deutlich genug ausgedrückt: Entweder der Junge oder Hammond selbst. Es hatte als einfaches Geschäft begonnen, um sich ein paar Dollar dazuzuverdienen, indem er den politischen Gegnern des Senators Munition lieferte – doch nun hatte sich daraus sein schlimmster Albtraum entwickelt.

Informationen über seinen Chef zu verkaufen erschien so harmlos im Vergleich dazu, sein einziges Kind zu ermorden. Die Dinge hatten sich so schnell entwickelt, dass er keinen Moment Zeit gehabt hatte, darüber nachzudenken, wo das alles hinführen konnte.

Jetzt wusste er es.

Jetzt gab es keine Ausrede mehr.

Sie hatten das von Anfang an so geplant, um ihn für ihre teuflischen Zwecke zu benutzen. Mit dem Annehmen des ersten Umschlags hatte er das Leben weggeworfen, von dem er geträumt hatte.

Er öffnete den Kühlschrank und griff nach der Flasche mit dem grünen Eistee, den Gregory so gern trank. Dann ging er zu seinem Aktenkoffer und legte ihn auf den Tisch.

Er öffnete ihn mit dem vierstelligen Code und nahm das Fläschchen mit dem Arsen heraus.

Während er den Inhalt anstarrte, klingelte sein Handy auf dem Schreibtisch.

Widerstrebend ging er dran.

Jemand teilte ihm mit, dass das Flugzeug in einer halben Stunde auf Oahu landen würde.

56

Janson und Jina sprinteten unbewaffnet durch die Joint Security Area, während das Knattern von automatischen Gewehren durch die bitterkalte Luft schnitt. In der allgemeinen Verwirrung und dem Nebel wurden sie zum Glück von den Soldaten auf beiden Seiten ignoriert.

Während die Kugeln pfiffen, fühlte sich Janson wie in den Gefechten, die er in Afghanistan erlebt hatte. Als wäre er in einen Krieg geraten, den niemand je ganz verstehen würde.

Sie näherten sich einem breiten Hügel, und Janson wurde langsamer und hielt Jina am Arm zurück. Er blickte zur Spitze hinauf und sah eine Gruppe nordkoreanischer Soldaten durch den dichten Nebel stürmen.

»Die Hände hoch«, rief er Jina zu. »Sag ihnen, wir ergeben uns.«

Janson zog rasch ein weißes Taschentuch hervor und schwang es über dem Kopf.

Sobald die Soldaten sie erblickten, rissen sie ihre Waffen hoch.

Jetzt ist alles aus, dachte Janson einen Moment lang.

Jina rief den Soldaten etwas auf Koreanisch zu. Janson wusste, dass Nord- und Südkorea zwar eine gemeinsame Sprache, aber unterschiedliche Dialekte hatten. Er hoffte inständig, dass diese Männer sie verstanden.

Einige ließen sich auf ein Knie nieder und legten die Gewehre an.

Ein Erschießungskommando, schoss es Janson durch den Kopf.

Zwei Soldaten traten aus der Gruppe vor und kamen mit erhobenen Waffen auf ihn und Jina zu.

Im Gehen sagten sie etwas, das Janson nicht verstand. Ohne den Kopf zu drehen, sah er in Jinas Richtung, damit sie es für ihn übersetzte. Doch sie sprach bereits mit den beiden Soldaten. Er lauschte aufmerksam. Jina erwähnte den Namen Han Yong Chol.

Einer der beiden Soldaten blickte zu seiner Gruppe zurück. Im nächsten Augenblick riefen sie Janson und Jina etwas zu.

»Runter, schnell!«, rief ihm Jina ins Ohr.

Janson warf sich auf den Boden. Einer der Soldaten half nach, indem er ihn mit dem Stiefel im Nacken zu Boden drückte. Jina schrie auf vor Schmerz, und Janson spürte eine solche Wut in sich hochkochen, dass er aufspringen und die Soldaten mit bloßen Händen hätte töten können.

Sobald die Männer sie gründlich gefilzt hatten, riefen sie ihren Kameraden etwas zu. Janson wandte sich hoffnungsvoll an Jina.

»Bleib unten«, mahnte sie. »Sie holen General Han.«

General Han Yong Chol war für einen Nordkoreaner ein stattlicher Mann. Er war über eins achtzig groß, hatte breite Schultern und strahlte mit seiner schneidigen Uniform und seiner donnernden Stimme Autorität aus.

Janson hätte Jina ganz das Reden überlassen, doch sie machte sofort klar, dass sie zu dolmetschen beabsichtigte.

»Der General will einen Grund hören, warum er uns nicht auf der Stelle erschießen soll.«

Das war nicht die Frage, die Janson erwartet hatte.

»Sag ihm, wir sind Freunde seiner Tochter Mi-sook«, antwortete er, immer noch flach auf dem Boden liegend.

Jina übersetzte Jansons Worte, danach die Antwort des Generals. »Er fragt, wo sie ist und was wir mit ihr gemacht haben.«

»Sag ihm, sie ist in den Süden geflüchtet.«

General Han wartete nicht auf Jinas Übersetzung. »Sie lügen!«, schnappte er auf Englisch. »Sie würde nie ihr Heimatland verraten!«

»Sie hat es nicht für sich getan«, konterte Janson, »sondern für Ihre Enkeltochter.«

Der General zog die Pistole aus dem Holster, ging in die Knie und setzte Janson die Waffe an den Kopf.

»Jina«, rief Janson, »hast du dein Handy noch?«

»Ja.«

»General Han, Sie können direkt mit Ihrer Tochter sprechen. Wir können sie sofort anrufen.«

Der Soldat ließ die Pistole an Jansons Kopf, streckte jedoch die andere Hand nach dem Telefon aus. Jina zog das Handy vorsichtig aus der Tasche und legte es dem General in die Hand.

»Wir sind hier, um Sie zu warnen«, erklärte Janson. »Das Gefecht in der Joint Security Area war geplant. Die ersten Schüsse wurden von amerikanischen Agenten abgegeben, die im Auftrag ihres Direktors handeln, aber ohne Wissen und Billigung des Weißen Hauses. Sie wollen Nordkorea in einen Krieg hineinziehen, der Ihre Regierung stürzen soll.«

Janson wagte aufzublicken. Die Pistole war immer noch auf seinen Kopf gerichtet, doch der General hielt Jinas Handy an sein Ohr.

»Mi-sook?«, fragte er.

Während der General auf Koreanisch mit seiner Tochter sprach, lauschte Janson nach Wörtern, die er verstand. Als Yun Jin-hos Name fiel, gab es Janson einen Stich ins Herz.

Als General Han wenige Sekunden später das Gespräch beendete, wusste Janson nicht, was er erwarten sollte, eine Kugel oder eine Fortsetzung des Dialogs. Er versuchte sich auf beide Möglichkeiten vorzubereiten.

»Mi-sook meint, dieser Krieg würde Chosun und Süd-Chosun verwüsten«, begann der Koreaner.

»Das stimmt«, bestätigte Janson. »Falls Pjöngjang auf diese Provokation reagiert und zurückschlägt, werden die US-Truppen eingreifen. Nordkorea wird in wenigen Tagen dem Erdboden gleichgemacht.«

»Aufstehen«, befahl Han.

Janson erhob sich langsam auf die Knie und schließlich auf die Füße.

»Was können wir tun?«, fragte der General.

»Wir müssen nach Pjöngjang, bevor das Ganze eskaliert. Wir müssen in den Regierungspalast.«

Der General schüttelte den Kopf und antwortete mit leiser Stimme, obwohl keiner seiner Soldaten in Hörweite war: »Sie wissen bestimmt, dass der oberste Führer ein Verrückter ist«, stellte Han fest. »Er wird nie auf uns hören.«

»Selbst Verrückte handeln nicht völlig irrational«, beharrte Janson. »Wenn Kim Jong-un erkennt, dass man ihn mit einem Trick in einen Krieg locken will, wird er entsprechend reagieren. Wir können ihn telefonisch mit dem amerikanischen Präsidenten verbinden.«

»Sie kennen den US-Präsidenten persönlich?«

»Sagen wir, ich habe meine Kontakte.« Han schwieg, und Janson fügte hinzu: »Es ist unsere einzige Chance, General. Unsere einzige Hoffnung, einen zweiten Koreakrieg zu verhindern, der zur Zerstörung von Seoul und Pjöngjang führen und in dem Millionen Koreaner auf beiden Seiten des achtunddreißigsten Breitengrades sterben würden.«

Han schwieg einen Moment, ehe er antwortete: »Sie haben vielleicht direkten Zugang zu Ihrem Weißen Haus, aber ich habe keinen Zugang zum Regierungspalast. Das Wachkommando würde uns nie hineinlassen, schon gar nicht nach dem Vorfall, der sich diese Woche in der Ryongsong-Residenz zugetragen hat.«

»Bringen Sie uns einfach nach Pjöngjang«, beharrte Janson. »Ich weiß, wie wir in den Palast reinkommen.«

»Sie?«

»Yun Jin-ho hat mir den Weg gezeigt. Vertrauen Sie mir, General. Ich weiß, was wir zu tun haben.«

57

Zwanzig Minuten später war Janson erneut auf der Autobahn der Wiedervereinigung unterwegs nach Pjöngjang. Diesmal jedoch saßen er und Jina Jeon in einem Mannschaftstransportwagen mit zwei Dutzend nordkoreanischen Soldaten unter General Hans Kommando. Das Fahrzeug raste ungehindert durch die zahlreichen Armee-Kontrollposten.

»Wir haben die Stadt erreicht«, verkündete der General auf Englisch über ein Walkie-Talkie, das Jina in der Hand hielt.

Sie nickte Janson zu, der Han Yong Chols Smartphone aus der Tasche zog. Als General war Han einer der wenigen Privilegierten in der koreanischen Volksarmee, die mit ihrem Handy ins Ausland telefonieren konnten.

Janson rief Park Kwan an, der das Telefon sogleich Kang Jung überließ.

»Der Adler ist gelandet«, meldete Janson. Kang Jung hatte sich diesen Code gewünscht.

»Verstanden«, gab sie zurück. »Noch drei Minuten.«

Janson sah auf seine Uhr und wandte sich an Jina. »In drei Minuten legt Kang Jung die Stromversorgung lahm.«

Da Stromausfälle in Nordkorea regelmäßig vorkamen, verfügten der Regierungspalast und andere wichtige Einrichtungen über ein eigenes Stromnetz. Dank des auf Google Earth basierenden Projekts »North Korea Uncovered«, das vom US-Korea-Institut der John Hopkins University veröffentlicht wurde, kannte Kang Jung die exakten Standorte.

»Ein erstaunliches Kind«, bemerkte Jina.

Janson steckte General Hans Handy ein. »Das ist sie wirklich.«

Da der Elektrozaun keinen Strom mehr führte, donnerte General Hans Mannschaftstransporter durch das Tor, und die nichts ahnenden Soldaten und Wachmänner rannten um ihr Leben.

Nach etwa hundert Metern kam das Fahrzeug mit quietschenden Reifen zum Stehen. Die Hecktür wurde geöffnet, und die zwei Dutzend Männer unter Hans Kommando sprangen heraus.

Mit Rauchgranaten bahnten sich die Soldaten ihren Weg zum Palast.

Vor den Toren forderte General Han die Wachposten auf, ihre Waffen niederzulegen und sich zu ergeben – und das taten sie. Janson fühlte sich an den Zweiten Golfkrieg erinnert, als US-Truppen in der Operation Desert Storm die irakischen Invasoren innerhalb von hundert Stunden aus Kuwait vertrieben.

Da die Wachen keinen Widerstand leisteten, rief der General Janson und Jina zu sich. Er postierte einige Soldaten als Wachen vor dem Palast und befahl den übrigen, ihre Waffen niederzulegen.

»Wir gehen unbewaffnet in den Palast?«, rief Jina ungläubig.

»Nach mehreren versuchten Attentaten auf Kim Jong-il und Kim Jong-un durch ihre eigenen Leibwächter wurden neue Vorschriften erlassen«, erklärte Han. »In dem Gebäude, in dem sich der oberste Führer aufhält, sind keine Waffen mehr gestattet. Ohne Ausnahme.« Der General betrat den Palast und schritt über den Flur. »Keine Angst, wir werden auf keinen bewaffneten Widerstand treffen. Nach dem, was wir draußen erlebt haben, rechne ich mit überhaupt keinem Widerstand.«

Jessica Kincaid und Sin Bae senkten die Waffen und zogen sich noch weiter zurück, als sie von Park Kwan erfuhren, dass Janson und Jina in Pjöngjang angekommen waren.

Jessica konnte nicht anders, als Sin Bae mit Abneigung zu betrachten. Allein sein Anblick rief die ganze Angst und Wut in ihr wach, die sie empfunden hatte, als sie ihn im Dosan-Park entdeckt hatte, als sie mit Taxi und U-Bahn geflüchtet war und sich in einem Kaufhaus in Seoul verkleidet hatte, um ihn abzuschütteln.

Sie blickte über die Schulter zurück und sah ihn so wie in dem Moment, als er in dem Nachtclub aufgetaucht war. Obwohl die Geräuschkulisse hier nicht ohrenbetäubende Musik, sondern anhaltendes Gewehrfeuer war, erschien er ihr doch genauso wie in dem Club in Seoul: rücksichtslos und unerbittlich.

Das ist dasselbe Monster, dachte sie. Das Monster, das sie beinahe mit einer Drahtschlinge erdrosselt hätte. Das Monster, das sie ohne einen Hauch des Bedauerns umgebracht hätte, wäre Park Kwan nicht zufällig in die Garderobe gekommen.

»Er ist uns beiden viel ähnlicher, als ich dachte«, hatte Janson gemeint.

Das ist deine Meinung, erwiderte sie in Gedanken. Obwohl er natürlich das Recht hatte, es so zu sehen.

Janson betrachtete sich ja selbst immer noch als Monster, obwohl seine Zeit bei Consular Operations schon so lange zurücklag. Er hatte es erst heute Morgen auf der Fahrt nach Chuncheon durchblicken lassen.

Plötzlich empfand sie etwas für Janson, was sie nie für möglich gehalten hätte. Nie hätte sie gedacht, dass es dafür auch nur den kleinsten Anlass geben könnte.

Mitleid.

Zum ersten Mal in ihrem Leben tat ihr der Mann, den sie liebte, leid.

Der wunderbarste, intelligenteste, einfühlsamste Mensch, der er ihr je begegnet war, hielt sich selbst nicht für einen guten Menschen. Er sah sich vielmehr als ein Monster. Wie Sin Bae.

»Er ist uns viel ähnlicher, als ich dachte.«

Janson sah sich selbst immer noch als Maschine.

In einem prächtigen Saal mit gewölbten Decken und grünen Marmorwänden stand Janson steif und reglos zwischen General Han Yong Chol und Jina Jeon und wartete.

Nach ihrem erzwungenen Betreten des Palasts hatte er nicht erwartet, dass man so viel Wert auf Pomp und Zeremoniell legen würde. Doch das rätselhafte Regime wurde seinem Ruf wieder einmal gerecht.

Ein weißhaariger Amtsträger trat ein, gefolgt von zwei Angehörigen des Wachkommandos. Er gab den drei Besuchern Anweisungen, die Janson natürlich nicht verstand.

»Du musst die Uhr abnehmen«, flüsterte ihm Jina zu.

Der Koreaner wies sie sofort zurecht, und Jina teilte ihm auf Koreanisch mit, dass Janson nur Englisch sprach.

Das ist so unwirklich, dachte Janson. Hätte ihm vor einer Woche jemand gesagt, dass er hier in Kim Jong-uns Palast stehen würde, hätte er den Betreffenden für verrückt erklärt.

Janson wartete, während einer der Wachmänner sie durchsuchte. Bestimmt kam normalerweise kein Gast so weit, ohne gründlich gefilzt zu werden, wahrscheinlich mit einer eingehenden Leibesvisitation.

Schlechte Sicherheitsvorkehrungen, dachte er.

Janson bereute, keine Pistole aus dem Mannschaftstransporter mitgenommen zu haben. Ihm war klar gewesen, dass die Metalldetektoren beim Eingang durch den Stromausfall lahmgelegt waren. Er hatte aber angenommen, dass die Wachen auf Handscanner zurückgreifen würden. Zudem gab es etwas viel Wichtigeres, das Janson hineinschmuggeln musste, etwas, das hauptsächlich aus Kunststoff bestand und das wahrscheinlich kein Metalldetektor entdecken würde. Deshalb wollte er keine noch eingehendere Durchsuchung riskieren. Schließlich war das Allerwichtigste, Diophantus zu verhindern, und nicht, für die eigene Sicherheit zu sorgen.

Nachdem sie zehn Minuten schweigend dagestanden und gewartet hatten, betrat ein zweiter Amtsträger den Raum, gefolgt von sechs weiteren. Janson bemerkte, dass jeder ein bisschen kleiner als der vorhergehende war.

Seine Gedanken schweiften zu Nam Sei-hoon, und er spürte augenblicklich, wie ihm die Hitze in den Kopf stieg und seine Wangen rötete.

Janson atmete tief durch, bis sich sein Puls wieder beruhigte.

Nachdem sich die sieben Zwerge der Größe nach an der Wand aufgereiht hatten, trat der erste weißhaarige Amtsträger in die Mitte des prächtigen Raumes und sprach mit majestätischer Stimme, als würde ihm das ganze Yankee Stadium zuhören.

»Der Vorsitzende des Präsidiums der Obersten Volksversammlung der Demokratischen Volksrepublik Korea tritt ein.«

Janson blickte fragend zu Han Yong Chol.

»Er ist das offizielle Staatsoberhaupt, die Nummer zwei hinter dem obersten Führer«, erklärte der General.

»Und in Wirklichkeit?«

»In Wirklichkeit ist er Kim Jong-uns Marionette, sein Sprachrohr. Nichts als ein Strohmann.«

58

Lawrence Hammond blickte aus dem Bürofenster und beobachtete, wie die Embraer 650 auf dem Militärflugplatz Hickam landete. Er hatte den Senator und Mrs. Wyckoff überredet, vor ihnen an Bord gehen zu dürfen. Natürlich nur zu ihrer Sicherheit. Hickam habe die Verbindung mit der Embraer verloren, sodass die Situation ein wenig ungewiss sei. Der Senator schlug vor, zunächst einige Soldaten an Bord zu schicken, doch Hammond argumentierte, dies würde Gregory nur unnötig Angst machen, nach allem, was er durchgemacht hatte. Schließlich gaben der Senator und seine Frau ihre Zustimmung, dass Hammond vorangehen solle.

Als er den Jet auf der Landebahn ausrollen sah, schüttelte Lawrence Hammond die Eisteeflasche einige Male.

Das Klopfen an der Tür sagte ihm, dass es Zeit war, zum Flugzeug zu gehen.

Es klopfte an Nam Sei-hoons Tür. Das musste die Überläuferin sein. Er rückte seine Krawatte zurecht, nahm die Brille ab und putzte die Gläser. Noch einmal wandte er sich dem Computer zu, doch es waren keine neuen E-Mails eingetroffen.

Ein Vorfall in der DMZ war gemeldet worden, doch es waren noch keine Details bekannt. Nam hatte seinen Stellvertreter Jae-suk angewiesen, ihn auf dem Laufenden zu halten. Falls die Situation eskalierte, würde Nam mit einem Konvoi zum Blauen Haus fahren, um sich mit dem Präsidenten zu beraten.

»Herein«, sagte Nam auf Koreanisch.

Die Tür ging auf. Zwei Wachmänner führten eine der schönsten Frauen herein, die Nam Sei-hoon je gesehen hatte.

Nam blieb sitzen. Nicht aus Unhöflichkeit, sondern weil er sich seiner geringen Körpergröße schämte, besonders gegenüber schönen Frauen.

Er deutete auf den Lederstuhl vor dem Schreibtisch und forderte die Frau auf, sich zu setzen. Die beiden Wachmänner schickte er hinaus. Einer wollte etwas einwenden, doch Nams Blick machte klar, dass es nichts zu diskutieren gab.

Als die Tür geschlossen war, wandte sich Nam an die Frau. »Es freut mich, Sie in der Republik Korea begrüßen zu können.« Er beugte den Kopf. »Gestatten Sie, dass ich mich vorstelle: Nam Sei-hoon, Direktor der Abteilung Nordkorea des NIS.«

Ein reizendes Lächeln erschien auf dem Gesicht der jungen Frau. »Ich weiß, wer Sie sind.«

Neun Angehörige des Wachkommandos geleiteten drei hochrangige Militärs herein, die Janson nicht kannte. Als alle Haltung angenommen hatten, erschien ein alter Mann im schwarzen Anzug in der Tür. Er trug eine stahlgraue Krawatte und eine Goldrandbrille, und seine spärlichen Haare waren rabenschwarz gefärbt.

Als der Vorsitzende hereinschritt, traten die Wachen auseinander, um ihn durchzulassen. Ihm folgte ein Armeekommandant, der, wie Janson nun sah, den Rang eines Generals innehatte.

Während die beiden vortraten, hob der General einen Finger an sein rechtes Ohr.

Der alte Mann blieb etwa drei Meter vor Janson, Jina und General Han stehen. Aus der Nähe sah Janson, dass der Mann schon an die neunzig Jahre alt sein musste.

»Ich bin General Jang Yong-sun«, erklärte der Uniformierte auf Englisch. »Sie stehen vor dem Vorsitzenden des Präsidiums der Obersten Volksversammlung, Genosse Tak Dong-gun.«

Han und Jina verbeugten sich, Janson folgte ihrem Beispiel.

»Warum sind Sie hier?«, fragte der General im Befehlston.

Janson drehte sich zu Han, merkte aber schnell, dass alle Augen auf ihn gerichtet waren.

»Mein Name ist Paul Janson«, begann er. »Ich bin ein ehemaliger Agent einer amerikanischen Regierungsbehörde. Heute bin ich als Sicherheitsberater tätig. Kürzlich hat mich der US-Senator James Wyckoff aus North Carolina engagiert, damit ich seinen Sohn Gregory finde, der von den südkoreanischen Behörden zu Unrecht beschuldigt wird, seine Freundin Lynell Yi ermordet zu haben.

Ms. Yi hat als Dolmetscherin für den amerikanischen Botschafter gearbeitet und in dieser Funktion an den Vier-Parteien-Gesprächen teilgenommen, die zurzeit in der Joint Security Area der koreanischen demilitarisierten Zone abgehalten werden. Ich bin hier, weil meine Kollegen und ich im Zuge unserer Ermittlungen herausfanden, dass Lynell Yi von einem Agenten eines amerikanischen Geheimdienstes getötet wurde. Den Befehl erhielt er von einer kleinen Gruppe in dieser Organisation, die völlig eigenmächtig ohne Wissen des Präsidenten agiert.

Gregory Wyckoff wurde als Schuldiger hingestellt, um ihn zu beseitigen. Ms. Yi wurde ermordet, weil sie ein Gespräch zwischen den Botschaftern der USA und Südkoreas mitgehört hatte. Dabei ging es um eine geheime Operation mit dem Decknamen Diophantus. Wir haben inzwischen herausgefunden, dass mit dieser Operation das Ziel verfolgt wird, einen zweiten Koreakrieg vom Zaun zu brechen und die Regierung hier in Pjöngjang zu stürzen.

Aus diesem Grund wurde heute früh in der demilitarisierten Zone über die Grenze geschossen. Und deshalb, Herr General, dürfen Sie die Auseinandersetzung unter keinen Umständen eskalieren lassen. Bestimmte Gruppen in den USA sowie im südkoreanischen Geheimdienst wollen, dass Sie mit einem Angriff auf den Süden antworten, damit die amerikanischen Streitkräfte gemäß der Sicherheitsgarantie für Südkorea in den Konflikt eingreifen.

Sobald die USA ihr ganzes militärisches Gewicht in die Waagschale werfen, wird Ihre Armee vernichtend geschlagen werden, wie Sie genau wissen. Und es wird Hunderttausende, wenn nicht Millionen Tote unter der Zivilbevölkerung geben.«

General Jang zeigte keine Regung, während er den Finger ans rechte Ohr hob. Der Vorsitzende der Obersten Volksversammlung, der neben ihm stand, wirkte geradezu gelangweilt.

»Herr Vorsitzender?«, wandte sich Janson an den alten Mann.

Es war erneut General Jang, der antwortete: »Es fällt uns schwer zu glauben, dass die Regierung der Vereinigten Staaten von diesem ›Geheimplan‹ nichts weiß, Mr. Janson. Was Sie hier beschreiben, ist mit einem extrem hohen finanziellen Aufwand verbunden, vor allem wenn es tatsächlich das Ziel der Operation ist, die Regierung der Demokratischen Volksrepublik zu stürzen und Korea zu vereinigen. Wir alle auf dieser Halbinsel wissen, dass eine Wiedervereinigung – so wünschenswert sie wäre – viele Milliarden US-Dollar kosten würde.«

Janson kniff die Augen zusammen. Das war ein Punkt, der ihm bisher entgangen war: die Kosten. Er hatte ausschließlich die humanitären Konsequenzen des Plans gesehen und gar nicht an die finanzielle Seite gedacht. Das »schwarze Budget« der Vereinigten Staaten war erst kürzlich aufgedeckt worden, und der Kongress überwachte jeden Penny. Wie hatte er das nur übersehen können? Irgendjemand – eine Organisation, ein anderer Staat? – musste die Operation finanziell unterstützen. Aber wer?

»Cui bono?«, fragte sich Janson laut.

General Jang sah ihn verständnislos an. »Wie bitte?«

»Cui bono«, wiederholte Janson. »Das ist ein geflügeltes Wort aus dem Lateinischen, General. Es bedeutet so viel wie: Wem nützt es?«

Es musste ein verborgenes Motiv hinter dem angestrebten Regierungswechsel geben. Als Janson seine Laufbahn bei Consular Operations gestartet hatte, war der ärgste Feind eines Agenten oftmals die eigene Behörde gewesen – Direktoren wie Derek Collins, die so felsenfest von ihrer Sache überzeugt waren, dass sie sich um die Kosten von Kollateralschäden keinen Deut scherten. Doch bei den knappen Budgets heutzutage, die jederzeit von irgendeinem NSA-Mitarbeiter enthüllt werden konnten, verfügten die Direktoren der Geheimdienste nicht mehr über eine solche Machtfülle. Jedenfalls nicht ohne Hilfe von außen.

Aber von wem?

Heutzutage drehte sich fast alles um Geld. Menschenrechtsverletzungen – selbst die schlimmsten Gräueltaten – hatten nur dann ein Eingreifen zur Folge, wenn jemandes finanzielle Interessen gefährdet waren.

Shanghai.

In seinem Kopf hörte er wieder die Schüsse und spürte sein Herzklopfen, als er versucht hatte, in der Menge unterzutauchen. Er sah sich wieder im Fadenkreuz eines Scharfschützen, während er zum Taxistand eilte, dachte an den »Stillen Luchs« und daran, wie knapp er in China mit dem Leben davongekommen war.

Seine Gedanken schweiften zu seinem Klienten Jeremy Beck. Er gab Millionen für Beweismaterial aus, das die Cyberspionage und den Datendiebstahl der chinesischen Regierung belegte.

»Wer soll es denn sonst tun?«, hatte Beck gefragt, als er Janson anheuerte. »Das Justizministerium bestimmt nicht. Der US-Kongress auch nicht. Washington wird deswegen keine Konfrontation mit China riskieren. Jedenfalls nicht im gegenwärtigen geopolitischen Klima.«

»Also?«, drängte General Jang. »Wollen Sie die Frage beantworten? Oder richten Sie sie an uns? Wem nützt es, Mr. Janson?«

»Regierungen verfügen heute nicht mehr über die absolute Macht wie früher, Herr General. Heute haben die globalen Konzerne das Sagen. In kleineren Ländern bestimmen sie schon seit Jahrzehnten, wo es langgeht. Mittlerweile kontrollieren sie auch die Politik der Supermächte.«

Der General hob einen Finger ans Ohr.

Janson sprach weiter. »Sobald das nordkoreanische Regime gestürzt ist und Seoul die Kontrolle über die gesamte Halbinsel innehat, haben die Vereinigten Staaten einen Verbündeten direkt an der chinesischen Grenze. Peking wird es nicht mehr so leicht haben, Wirtschaftsgeheimnisse im Wert von Milliarden von amerikanischen Unternehmen und dem militärisch-industriellen Komplex zu stehlen.«

Der junge Soldat mit dem Babyface, der einige Tage zuvor Lawrence Hammond und dessen Gast Paul Janson vom Rollfeld zu dem Verwaltungsgebäude gefahren hatte, in dem er nun stand, klopfte an die Tür. Der Stabschef des Senators war nicht zum Flugzeug gekommen und ging nicht ans Telefon, und der Senator und Mrs. Wyckoff wurden langsam nervös. Verständlicherweise. Der Soldat dachte sich, dass seine Eltern genauso reagieren würden, wenn sie das Gleiche durchgemacht hätten wie die Wyckoffs in den vergangenen Tagen.

Er blickte sich auf dem Flur um und klopfte erneut.

»Mr. Hammond?«

Schließlich drehte er den Türgriff des Büros und steckte den Kopf hinein.

»Mr. Hammond?«

Das Erste, was dem jungen Mann auffiel, war die zerbrochene Flasche auf dem Boden vor dem Kühlschrank. Offenbar eine Flasche Eistee.

Dann sah er Hammonds Hand auf dem Fußboden. Sein Blick wanderte über den Arm zur Schulter und hinauf zum Gesicht.

»Mr. Hammond?« Ihm war augenblicklich klar, dass er keine Antwort erhalten würde.

Der junge Soldat wusste, dass der Mann tot war. Es war nicht das erste Mal, dass er einen Toten sah.

»Was Sie da sagen, klingt interessant, Mr. Janson«, stellte General Jang fest. Der Vorsitzende der Obersten Volksversammlung hatte noch kein einziges Wort gesprochen. »Aber genau aus dem Grund, den Sie angeführt haben, wird die Demokratische Volksrepublik Korea niemals den amerikanischen Bastarden und ihren Marionetten im Süden zum Opfer fallen. Unser Nachbar China hat zu viel zu verlieren, um es zuzulassen.«

Janson schwieg.

»Sehen Sie, Mr. Janson, Süd-Chosun ist nicht der einzige Staat auf der Halbinsel mit entsprechenden Sicherheitsvorkehrungen.«

»China wird nie in einen Krieg eingreifen, den der Norden vom Zaun bricht«, hielt Janson dagegen.

»Sie haben recht. Und was sich heute Morgen in der demilitarisierten Zone zugetragen hat, ist kein ausreichender Grund, um die Situation eskalieren zu lassen. Deshalb werden in etwa zehn Minuten unsere Geheimagenten im Süden eine Rakete auf Pjöngjang abschießen.«

Janson und Jina wechselten nervöse Blicke.

»Wir haben natürlich nichts zu befürchten«, fuhr General Jang mit einem grimmigen Lächeln fort. »Die Rakete wird einige Hundert Kilometer von hier in einem Feld landen. Es wird nur so aussehen, als wäre sie auf den Regierungspalast abgefeuert worden.«

»Sie Hundesohn«, knurrte Janson und sah dem General in die Augen. »Sie haben nur auf eine solche Gelegenheit gewartet.«

»Uns ist durchaus bewusst, dass die Welt ein vereinigtes Korea nicht akzeptieren wird, das durch eine erfolgreiche Invasion unsererseits entsteht. Aber die Demokratische Volksrepublik hat jedes Recht, sich gegen die imperialistischen Aggressoren und ihre Marionetten zu verteidigen.«

Janson schwieg.

»Leider werden Sie drei den Triumph des vereinigten sozialistischen Korea nicht miterleben.« Der General gab seinen Soldaten ein Zeichen.

Mehrere Angehörige des Wachkommandos gingen hinter Janson, Jina und General Han in Position.

Mit donnernder Stimme, die von der gewölbten Decke und den Marmorwänden widerhallte, verkündete Jang: »Sie werden der Spionage gegen die Demokratische Volksrepublik Korea für schuldig befunden und unverzüglich vor ein Erschießungskommando gestellt.« Er nahm ein winziges Gerät aus dem Ohr und gab den Männern hinter den Verurteilten ein Zeichen. »Wachkommando, führen Sie die drei ab.«

»Damit kommen Sie nicht durch«, erwiderte Janson ganz ruhig, während ihn einer der Wachmänner an den Armen packte.

Der General lächelte. »Wie passend, dieses Gespräch mit einer Ihrer schauderhaften Hollywood-Phrasen zu beenden.«

Jang konnte nicht ahnen, dass Janson bereits Plan B initiiert hatte. Die Idee dazu war von Gregory Wyckoff gekommen: Falls Nordkorea die Warnung nicht beherzigt, müssen wir China warnen.

Plötzlich schwang die Doppeltür hinter dem General auf. Ein Angehöriger des Wachkommandos eilte herein und rief General Jangs Namen.

Der General drehte sich um, und der Wachmann teilte ihm etwas offenbar Wichtiges auf Koreanisch mit.

Janson löste sich aus dem Griff des Soldaten hinter ihm. Der hörte das Gespräch mit und machte keine Anstalten, Janson festzuhalten.

Die Doppeltür begann sich langsam zu schließen.

Jina wollte etwas sagen, doch Janson hob eine Hand. »Keine Übersetzung nötig.«

Mit der anderen Hand griff er in den Hosenbund und hielt Han Yong Chols Smartphone hoch. Er richtete die Videokamera gerade noch rechtzeitig auf den angrenzenden Raum, um das Gesicht des jungen Mannes aufzunehmen, der etwas unschlüssig vor einer Gruppe von Armeekommandanten stand. Er trug eine schwarze Uniform, war nicht groß, aber umso korpulenter. Auf seinem runden Gesicht war ein besorgtes Stirnrunzeln zu erkennen.

»Bitte lächeln«, murmelte Janson.

Im nächsten Augenblick schwang die Tür zu.

59

In seinem Büro in Washington, D. C., verfolgte Edward Clarke in ungläubigem Staunen die Liveberichterstattung von CNN auf seinem Computerbildschirm. In den letzten zehn Minuten hatte Clarke vor allem über die Feststellung des Moderators nachgedacht: »Wir weisen noch einmal darauf hin, dass wir die Echtheit dieser Aufnahme erst überprüfen müssen, die uns aus der ehemaligen Sowjetrepublik Estland erreicht hat.«

Bisher hatte es sich um eine reine Tonaufnahme gehandelt.

Plötzlich erschien auch ein Bild auf dem Monitor. Es zeigte einen prächtig ausgestatteten Raum mit gewölbter Decke und grünen Marmorwänden. Die Kamera schwenkte auf einen angrenzenden Raum hinter einer Doppeltür, die sich langsam schloss. In diesem Raum standen mehrere Militärkommandanten um einen jungen Mann in schwarzer Uniform.

Herrgott, das kann nicht sein.

Plötzlich hörte Clarke Jansons Stimme: »Bitte lächeln.«

Dann schloss sich die Tür endgültig.

Nam Sei-hoon starrte die schöne junge Frau an, die eine Pistole auf ihn richtete. Der Schweiß rann ihm übers Gesicht, doch er wagte nicht, nach einem Taschentuch zu greifen oder irgendeine andere Bewegung zu machen.

»Bitte«, sagte er auf Koreanisch. »Bitte denken Sie noch einmal darüber nach.«

Die Frau schüttelte – immer noch lächelnd – den Kopf.

»Da draußen sind Leute«, gab Nam zu bedenken, während er versuchte, seine Atmung zu beruhigen. In seinem Kopf begann es sich zu drehen. »Sie werden festgenommen, bevor Sie das Büro verlassen können. Sie werden den Rest Ihres Lebens im Gefängnis verbringen. Wollen Sie wirklich hinter Gittern leben?« Seine Augen wurden glasig. »Sind Sie sicher, dass Sie die Konsequenzen tragen wollen?«

Das Lächeln schwand schließlich aus dem Gesicht der jungen Frau.

Nam Sei-hoon begann zu glauben, dass er sie von ihrem Vorhaben abbringen konnte.

Doch dann sagte die junge Frau in deutlichem Englisch: »Sure as shit.«

Und drückte ab.

General Jang riss Janson das Smartphone aus der Hand und zertrampelte es mit seinem Stiefel.

»Tötet sie!«, befahl er.

Ein Soldat packte Janson von hinten und schlang ihm den Arm um die Kehle. Janson umfasste die Finger des Mannes und bog sie nach hinten, bis sie brachen. Mit dem linken Ellbogen versetzte er ihm einen mächtigen Hieb in den Solarplexus.

Ein zweiter Soldat eilte herbei. Janson hämmerte ihm die Stirn gegen die Brust, stieß mit dem Kopf nach oben und brach dem Mann den Kiefer.

Mit dem Handballen zertrümmerte Janson einem weiteren Wachmann die Nase und setzte den nächsten mit einem Ellbogenstoß gegen die Kehle außer Gefecht.

Von hinten packte er einen der zwei Männer, die Jina festhielten, an den Ohren und warf ihn zu Boden.

Er eilte General Han zu Hilfe und trat dem Mann, der ihn im Würgegriff hielt, gegen das Knie. Ein weiterer Soldat stürzte sich auf ihn, doch Janson wehrte ihn mit einem Tritt zwischen die Beine ab.

Als er sich umblickte, rannten die meisten Wachmänner zur Tür.

General Jang und die Beamten hatten sich bereits in den angrenzenden Raum geflüchtet und die Stahltür geschlossen.

»Machen wir, dass wir wegkommen«, rief Janson General Han und Jina zu.

Sie eilten aus dem Saal und die Treppe hinunter, wo Hans Männer die flüchtigen Wachmänner mit ihren Waffen in Schach hielten.

Janson führte die Gruppe aus dem Palast und sprang in den Mannschaftstransportwagen. Er hielt Jina den Arm hin und zog sie durch die Hecktür herauf.

Die übrigen Soldaten folgten ihnen.

General Han riss die Beifahrertür auf und sprang hinein.

Im nächsten Augenblick startete der Wagen und raste durch die leeren Straßen von Pjöngjang.

In Edward Clarkes Büro klingelte es auf seiner privaten Leitung. Er saß im dunklen Zimmer und rührte sich nicht; auch nicht, als es auf einer zweiten und dritten Leitung klingelte. Sein Handy leuchtete auf und hüpfte brummend über den glatten Schreibtisch, kippte über die Kante und landete auf dem Teppich. Clarke zog es vor, allein mit der Sache abzuschließen.

Paul Jansons Zielpublikum war Peking, nicht Washington. Peking deshalb, weil China für Nordkoreas Strategie von entscheidender Bedeutung war. Ohne China würde Pjöngjang nach wenigen Wochen, wenn nicht Tagen, zusammenbrechen. Aber China konnte nicht einfach in einen Krieg eingreifen, den der Norden vom Zaun brach – genauso wenig wie die Vereinigten Staaten in einen Krieg eintreten konnten, der vom Süden begonnen wurde.

Janson hatte seine Botschaft vor allem an Peking gerichtet, doch sein Gespräch mit der Führung in Pjöngjang würde in Washington noch höhere Wellen schlagen. Albright, Hildreth und Ella Quon würden sich bei ihrem nächsten Treffen bitter beklagen, aber am Ende würde ihnen nichts anderes übrig bleiben, als ihre eigenen Ärsche zu retten.

Das Gleiche galt für Nam Sei-hoon und Botschafter Young in Seoul. Alle waren nun um Schadensbegrenzung bemüht. Selbst Javers, Hastings und Paltrow. Sie hatten keine Jobs zu verlieren, aber einen Ruf. Auch die Stinkreichen konnten, wenn sie Pech hatten, im Gefängnis landen.

Es würde mit Sicherheit Ermittlungen geben. Die Medien würden sich auf die Sache stürzen wie der Hund auf einen Knochen, aber nur, bis irgendwo ein Eichhörnchen auftauchte, das ihre Aufmerksamkeit ablenkte. Immerhin hatte sich die ganze Scheiße in Korea zugetragen, nicht in Kansas City. Die amerikanische Öffentlichkeit würde schnell das Interesse daran verlieren. Verdammt, die Hälfte der Bevölkerung würde Korea nicht mal auf der Landkarte finden. Es hatte seinen Grund, dass der Koreakrieg aus den Fünfzigerjahren auch als »vergessener Krieg« bezeichnet wurde.

In der demilitarisierten Zone waren ein paar Soldaten umgekommen – und wenn schon. Wenn es niemanden kümmerte, was im Irak und in Afghanistan passierte, würde das erst recht keinen interessieren. Auch nicht den Kongress, zumal die nächsten Wahlen vor der Tür standen. Sie würden einander ein bisschen mit Dreck bewerfen, und in fünf Jahren würde vielleicht irgendein unwichtiger Ausschuss – um politisches Kapital daraus zu schlagen – eine Anhörung abhalten, von der niemand mehr Notiz nehmen würde.

Clarkes Telefone läuteten weiter, doch er hörte es kaum noch.

Paul Janson. Vor diesem Hundesohn musste sich Clarke nun in Acht nehmen. Wenigstens hielt Janson nichts von Rache. Indem er sein Gespräch im Regierungspalast der nordkoreanischen Hauptstadt live im Internet verbreitet hatte, war es ihm gelungen, Diophantus zu stoppen. Pjöngjang konnte nicht zurückschlagen, konnte die Lage nicht eskalieren. Nicht, nachdem Peking von dem Plan dahinter erfahren hatte. Seoul und Washington würden alles dementieren und irgendeinen armen Tropf, der bei dem Schusswechsel in der DMZ umgekommen war, beschuldigen, den Vorfall mit Schüssen über die Grenze nach Nordkorea ausgelöst zu haben.

Janson hatte sein Ziel erreicht. Die Leute, die ihm wichtig waren, hatten überlebt. Und er hatte seine ursprüngliche Mission erfüllt, weil dieser Waschlappen Hammond das Gift, das für den jungen Wyckoff bestimmt gewesen war, selbst getrunken hatte.

Die Telefone klingelten weiter.

Clarke zog den Stecker aus der Dose und genoss die eintretende Stille. Er lehnte sich im Stuhl zurück und ließ seine Gedanken von Pjöngjang nach Russland schweifen. Wladimir Putin war offenbar fest entschlossen, die Sowjetunion wiederaufleben zu lassen. Pjöngjang war bei Weitem nicht die Bedrohung, die Moskau darstellte. Clarke erhob sich und trat hinter seinem Schreibtisch hervor. Es war Zeit, nach vorne zu schauen. Zum Teufel mit einem zweiten Koreakrieg. Ein zweiter Kalter Krieg stand vor der Tür. Darauf mussten sich die amerikanischen Geheimdienste einstellen.

Jessica Kincaid erspähte die beiden durch ihr Fernglas. Tief geduckt hetzten Janson und Jina Jeon quer durch die Joint Security Area auf die Grenze zu. Jessie senkte das Fernglas, hob ihr Gewehr und stürmte los, um ihnen gegen die nordkoreanischen Soldaten Feuerschutz zu geben.

Sie rannte die Baumlinie entlang und forderte Janson und Jina mit Gesten auf, in den Wald zu flüchten.

Sobald die zwei vor dem nordkoreanischen Gewehrfeuer sicher waren, ließ Jessica ihre Waffe fallen, schlang die Arme um Paul und drückte ihn an sich. Wie oft hatte sie in den letzten Tagen gedacht, dass sie einander vielleicht nie mehr in den Armen halten würden.

Janson drückte sie genauso fest an sich, dann blickte er sich um. Er nickte Jina zu und sah Jessica erschöpft in die Augen.

»Sin Bae?«, fragte er.

Jessica zog die Stirn in Falten. »Er ist nach Norden marschiert. Hat irgendwas von einem Mädchen namens Su-ra gemurmelt.«

Epilog

Wailea Beach

Insel Maui, Hawaii

Janson legte das Taschenbuch in den Schoß und blickte durch seine Wayfarer-Sonnenbrille zum Horizont. Jessie stand im seichten Wasser, die Augen mit der Hand vor der grellen Sonne abschirmend. Sie hatte am Tag ihrer Ankunft auf Maui zwei Buckelwale entdeckt und suchte seither den azurblauen Pazifik immer wieder nach weiteren Tieren ab.

Janson beugte sich über die Seite seines Clubsessels und zog sein Handy aus dem Matchbeutel. Er hatte diesen Anruf eigentlich gleich nach ihrer Landung auf Hawaii erledigen wollen, hatte ihn aber immer wieder aufgeschoben. Er scrollte durch die Kontaktliste und drückte auf die Anruftaste.

»Sagen Sie mir, warum ich nicht auflegen sollte.«

»Mir fällt kein Grund mehr ein«, erwiderte Janson. »Ich wollte Ihnen nur sagen, dass Ihre Dienste nicht mehr benötigt werden. Das übernimmt ab sofort jemand anderes.«

Janson beendete das Gespräch, bevor Morton antworten konnte.

»Das wäre gar nicht nötig gewesen.« Jessie ließ sich in den Clubsessel neben ihm sinken. »Es hätte genügt, ihn einfach nicht mehr anzurufen.«

Janson legte die Hand auf ihr sonnengebräuntes Handgelenk und ließ seine Finger sanft über ihren Unterarm bis zur Armbeuge wandern. »Manchmal kann man etwas auch einfach nur tun, weil es sich gut anfühlt.«

»Da kann ich dir nicht widersprechen.«

»Und nach dem, was Kang Jung – entschuldige, Lord Wicked – mit einem geliehenen Laptop und General Hans Handy geschafft hat, glaube ich nicht, dass wir noch jemand anderes mit ihren Fähigkeiten brauchen.«

Er lächelte bei dem Gedanken, dass das nicht ganz dreizehnjährige Mädchen ab sofort ein fester Bestandteil von Catspaw war. Nun gab es da draußen etwas für sie. Nicht nur einen Job, sondern Freunde, auf die sie sich jederzeit verlassen konnte. Freunde, denen sie wichtig war und die ihr Leben für sie einsetzen würden.

Jessie griff nach ihrem neuen Handy und rief ihre Nachrichten ab. Nach einer Weile wandte sie sich an Janson. »Park Kwan hat angerufen. In seiner Abteilung sind sie stolz auf ihn, weil er mitgeholfen hat, den Mord an Lynell Yi aufzuklären.«

»Freut mich für ihn. Gibt es etwas Neues von Mi-sook?«

»Sie ist immer noch im Gefängnis; sie wird nicht gegen Kaution freigelassen. Aber Park Kwan meint, dass du den besten Anwalt in Südkorea für sie engagiert hast. Es könnte sein, dass der Staatsanwalt in Anbetracht von Nam Sei-hoons Verwicklung zu einem Deal bereit ist.«

»Wenn sie ihr den Prozess machen, bin ich der Erste, der für sie aussagt.«

»Wie geht es Mi-sooks kleiner Tochter?«

»Ganz gut, sagt Jina. Ihre Mutter hilft ihr, sich um die Kleine zu kümmern, und Jina strebt eine Adoption an. Es sollte kein Problem sein. Mi-sook ist einverstanden, und Jina und ihre Mutter haben ein luxuriöses neues Haus in einem der besten Viertel von Seoul.«

Jessie lächelte. »Wie viel hat dich das gekostet?«

Janson erwiderte ihr Lächeln. »Frag nicht. Wenn ich das nächste Mal ein Haus in die Luft jage, erkundige ich mich vorher, ob es auch ordentlich versichert ist.«

»Wer weiß, vielleicht musst du ja keine Häuser mehr hochgehen lassen.«

»Wie realistisch ist das, Jessie?«

Jessica hob eine Flasche Fiji-Bier an die Lippen. »Wir wissen, dass die üblichen Verdächtigen in den Regierungsbehörden hinter der Sache stecken. Aber was glaubst du, wer Diophantus finanziert hat?«

Janson schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht und befasse mich auch nicht damit. Falls unser Klient Jeremy Beck damit zu tun hatte, will ich es gar nicht wissen.«

»Soll ich eine Schaufel holen, damit du den Kopf in den Sand stecken kannst?«

Janson seufzte. »Ich weiß. Ich bin kein guter Mensch, Jessie.«

»So ein Quatsch, Paul Janson. Du bist der liebevollste, großzügigste Mensch, der mir je begegnet ist. Früher oder später musst du das auch einsehen.«

Janson hörte Heath Manninghams Worte in seinem Kopf.

»Du glaubst, du führst ein neues Leben? Wie viele hast du erledigt, seit du das hier ›hinter dir gelassen hast‹?«

Janson bedauerte zutiefst, was in Daeseong-dong vorgefallen war. Obwohl Phoenix keinen festen Standort hatte, war die Stiftung doch Jansons Zuhause. Die Leute, die mit ihrer Hilfe neu anfingen, waren seine Familie. Umso schwerer traf ihn Heath Manninghams Tod. Er hatte gehofft, dass Heath den Sturz überleben würde, doch jetzt fühlte es sich so an, als habe er ein Familienmitglied umgebracht.

So wie alles andere, was er getan hatte, ließ sich auch das nicht ungeschehen machen.

Janson schloss die Augen und dachte daran, wie gern er mit Phoenix etwas für Sin Bae getan hätte. Aber der Killer war im Nebel der demilitarisierten Zone verschwunden. War er wirklich nach so langer Zeit nach Yodok zurückgekehrt, um seine Schwester zu finden?

Su-ra.

So traurig es war, aber solange Kim Jong-un an der Macht war, würde Sin Bae in Nordkorea wahrscheinlich nur Leid und Tod finden.

Janson öffnete die Augen und sah auf seine Uhr. »Es ist gleich Happy Hour, Jessie. Möchtest du immer noch tanzen gehen heute Abend?«

Sie biss sich auf die Unterlippe. »Wär mein Tanzpartner aus Seoul bloß mitgekommen.«

»Wenn du möchtest, schicke ich gern die Embraer hin, um ihn zu holen.«

Sie drehte sich zu ihm. »Und du? Mit wem würdest du dann tanzen, Paul?«

Er zuckte die Schultern. »Ich weiß nicht. Vielleicht muss ich mich mit Kayla aufs Parkett schwingen.«

Jessie lächelte. »Manchmal bist du wirklich ein Monster, Paul Janson.«

Er lächelte ebenfalls. »Wenn du es sagst.«

Danksagung

Ein großes Dankeschön an Henry Morrison und alle Verantwortlichen für den Nachlass von Robert Ludlum,
an Mitch Hoffman, Lindsey Rose und alle anderen bei Grand Central Publishing,
an Robin Rue, Beth Miller und das ganze Team von Writers House,
an meine Leser, meine Frau und meine Kinder, und an meine Freunde.

Danke.

Table of Contents

- Prolog

- Erster Teil

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17

- Zweiter Teil

- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44

- Dritter Teil

- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59

- Epilog

- Danksagung