Date: 2014-10-12T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Science Fiction; General
Description: Gestrandet auf dem MarsDer Astronaut Mark Watney war auf dem besten Weg, eine lebende Legende zu werden, schließlich war er der erste Mensch in der Geschichte der Raumfahrt, der je den Mars betreten hat. Nun, sechs Tage später, ist Mark auf dem besten Weg, der erste Mensch zu werden, der auf dem Mars sterben wird: Bei einer Expedition auf dem Roten Planeten gerät er in einen Sandsturm, und als er aus seiner Bewusstlosigkeit erwacht, ist er allein. Auf dem Mars. Ohne Ausrüstung. Ohne Nahrung. Und ohne Crew, denn die ist bereits auf dem Weg zurück zur Erde. Es ist der Beginn eines spektakulären
Publisher: Heyne Verlag
Rights: Heyne, 2015

Andy Weir

DER MARSIANER

Roman

Aus dem Amerikanischen
von Jürgen Langowski

WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

Titel der amerikanischen Originalausgabe:

THE MARTIAN

Deutsche Erstausgabe 11/2014

Redaktion: Ralf Dürr

Copyright © 2011, 2014 by Andy Weir

Der Marsianer Film artwork © 2015 by

Twentieth Century Fox Film Corporation. All rights reserved.

Copyright © 2014 der deutschsprachigen Ausgabe by

Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: Das Illustrat, München

Satz: KompetenzCenter, Mönchengladbach

ISBN 978-3-641-14400-5
www.diezukunft.de
www.twitter.com/HeyneFantasySF

Für Mom, die mich »Pickle« nennt,
und für Dad, der mich »Dude« nennt.

1

Logbuch: Sol 6

Ich bin so was von im Arsch.

Das ist meine wohlüberlegte Meinung.

Im Arsch.

Sechs Tage nach Beginn der vermeintlich großartigsten zwei Monate meines Lebens setzte der Albtraum ein.

Ich weiß nicht, wer dies hier überhaupt lesen wird. Vermutlich wird es irgendwann einmal jemand finden. Vielleicht in hundert Jahren.

Für die Akten: Ich bin nicht an Sol 6 gestorben. Die anderen Crewmitglieder dachten dies sicherlich, und das kann ich ihnen nicht zum Vorwurf machen. Vielleicht gibt es einen nationalen Trauertag für mich, und auf meiner Wikipediaseite kann man es nachlesen: »Mark Watney ist der einzige Mensch, der je auf dem Mars gestorben ist.«

Wahrscheinlich wird das sogar zutreffen, denn ich sterbe ganz bestimmt hier – aber mein Todestag ist nicht Sol 6, wie alle anderen annehmen.

Mal sehen, wo fange ich an?

Das Ares-Programm. Die Menschen greifen nach dem Mars und schicken zum ersten Mal Astronauten auf einen anderen Planeten, um den Horizont der Menschheit unermesslich zu erweitern, blabla. Ares 1 hat seinen Beitrag geleistet, die Crewmitglieder sind als Helden zurückgekehrt. Ihnen zu Ehren gab es Aufmärsche, sie waren berühmt, die Herzen aller Menschen flogen ihnen zu.

Ares 2 tat das Gleiche an einem anderen Ort auf dem Mars. Bei ihrer Rückkehr bekamen sie einen kräftigen Händedruck und eine Tasse heißen Kaffee.

Ares 3, das war meine Mission. Na gut, nicht meine allein. Commander Lewis war meine Vorgesetzte. Ich war einfach nur ein Mitglied ihrer Crew. Genau genommen war ich sogar das Besatzungsmitglied mit dem niedrigsten Rang. Ich hätte nur dann das Kommando der Mission übernommen, wenn ich der einzige Überlebende auf dem Mars gewesen wäre.

Was soll ich sagen? Ich habe das Kommando.

Ich frage mich, ob dieses Logbuch entdeckt wird, ehe der Rest der Crew an Altersschwäche stirbt. Vermutlich sind sie gut nach Hause gekommen. Leute, wenn ihr das hier lest: Es war nicht eure Schuld. Ihr habt getan, was ihr tun musstet. Ich an eurer Stelle hätte genau das Gleiche getan. Ich mache euch keine Vorwürfe, und ich bin froh, dass ihr überlebt habt.

Für den Fall, dass ein Laie dies liest, sollte ich vielleicht erst einmal erklären, wie die Marsmissionen ablaufen. Zuerst steigen wir auf herkömmliche Weise in eine Erdumlaufbahn auf und erreichen mit einem gewöhnlichen Raumschiff die Hermes. Alle Ares-Missionen benutzen die Hermes, um zum Mars und wieder zurück zu gelangen. Es ist ein sehr großes Schiff, das eine Menge Geld gekostet hat. Daher hat die NASA nur ein einziges gebaut.

Nachdem wir die Hermes erreicht hatten, brachten uns vier weitere unbemannte Missionen den Treibstoff und die Vorräte, während wir uns auf die Reise vorbereiteten. Als schließlich alles klar war, starteten wir zum Mars. Aber nicht sehr schnell. Die Zeiten des starken Schubs mit chemischen Triebwerken bis in den Mars-Orbit sind vorbei.

Die Hermes hat Ionentriebwerke. Aus dem Heck des Schiffs schleudern sie mit hoher Geschwindigkeit Argon ins Weltall, um einen winzigen Schub zu erzeugen. Dazu braucht man keine große Reaktionsmasse, sodass ein wenig Argon (und dazu ein Atomreaktor, der die Energie liefert) ausreichen, um uns ständig leicht zu beschleunigen. Sie würden staunen, wie schnell Sie werden, wenn Sie beharrlich mit geringem Schub beschleunigen.

Ich könnte Ihnen jetzt in aller Ausführlichkeit schildern, wie vergnüglich unsere Schiffsreise war, aber das schenke ich mir, denn ich habe keine Lust, mir das noch einmal selbst vor Augen zu führen. Es soll reichen zu sagen, dass wir nach 124 Tagen den Mars erreichten, ohne uns gegenseitig die Gurgeln durchgeschnitten zu haben.

Von dort aus flogen wir mit dem MLM (Marslandemodul) zur Oberfläche hinunter. Das MLM ist im Grunde nur eine große Blechdose mit ein paar kleinen Steuertriebwerken und Fallschirmen. Seine einzige Aufgabe besteht darin, sechs Menschen aus der Umlaufbahn auf die Marsoberfläche zu befördern, ohne sie umzubringen.

Jetzt kommen wir zum eigentlichen Clou der Marserkundung: Unser ganzes Zeug wurde im Voraus geliefert.

Insgesamt vierzehn unbemannte Missionen hatten alles, was wir für die Erforschung der Oberfläche brauchten, schon vorher dorthin gebracht. Die NASA hatte sich bemüht, alle Versorgungssonden in derselben Gegend zu landen, und es ziemlich gut hinbekommen. Die Vorräte sind nicht annähernd so empfindlich wie Menschen und können recht hart aufschlagen. Allerdings hüpfen sie dann ein wenig umher.

Natürlich haben sie uns erst zum Mars geschickt, als klar war, dass alle Vorräte die Oberfläche erreicht hatten und die Behälter nicht zerbrochen waren. Alles in allem dauert eine Marsmission etwa drei Jahre. Als die Crew von Ares 2 auf dem Heimweg war, flogen schon die ersten Vorräte für Ares 3 zum Mars.

Der wichtigste Bestandteil der vorab geschickten Güter war natürlich das MRM, das Marsrückkehrmodul. Damit sollten wir nach Abschluss der Bodenoperationen wieder zur Hermes hinauffliegen. Im Gegensatz zu den übrigen unsanft mit Ballons abgeworfenen Vorräten wurde das MRM sehr behutsam abgesetzt. Natürlich stand es jederzeit mit Houston in Funkverbindung, und falls es irgendein Problem damit gab, sollten wir am Mars vorbeifliegen und nach Hause zurückkehren, ohne überhaupt zu landen.

Das MRM ist ein ziemlich cooler Apparat. Dank einiger raffinierter chemischer Reaktionen mit der Marsatmosphäre kann man aus jedem Kilogramm Wasserstoff, das man mitbringt, dreizehn Kilogramm Treibstoff gewinnen. Allerdings ist das ein langwieriger Prozess. Es dauert vierundzwanzig Monate, den Tank zu füllen. Deshalb wird das MRM schon lange vor der Ankunft der Crew hergeschickt.

Sie werden verstehen, wie enttäuscht ich war, als ich entdeckte, dass das MRM verschwunden war.

Eine lächerliche Abfolge von Ereignissen führte dazu, dass ich fast gestorben wäre, und eine noch wahnwitzigere Serie von Ereignissen ließ mich überleben.

Die Mission ist darauf angelegt, Sandstürme bis zu einer Geschwindigkeit von 150 Stundenkilometern zu überstehen. Daher wurde Houston sehr nervös, als 175 Stundenkilometer schnelle Winde auf uns einprügelten. Wir zogen die Raumanzüge an und hockten uns mitten in die Wohnkuppel, um vor Druckverlust geschützt zu sein. Die Wohnkuppel war allerdings nicht das Problem.

Das MRM ist ein Raumschiff und hat viele empfindliche Teile. Bis zu einem gewissen Punkt kann es Stürme aushalten, aber eine Sandstrahlbehandlung übersteht es nicht ewig. Nach anderthalb Stunden unablässigem Wind gab die NASA den Befehl zum Abbruch. Niemand wollte eine mehrwöchige Mission schon nach sechs Tagen abbrechen, doch wenn das MRM zu stark beschädigt worden wäre, hätten wir alle auf dem Mars festgesessen.

Wir mussten in den Sturm hinaus und uns von der Wohnkuppel zum MRM durchschlagen. Das war gefährlich, aber was blieb uns anderes übrig?

Alle außer mir schafften es.

Die Hauptantennenschüssel, die unsere Signale von der Wohnkuppel zur Hermes übertrug, wirkte wie ein Fallschirm und wurde aus der Verankerung gerissen und weggefegt. Unterwegs krachte sie in die Empfangsantenne. Dann traf mich eine der langen Stabantennen wie ein Speer. Das Ding schlug durch meinen Raumanzug wie eine Gewehrkugel durch ein Stück Butter, und ich hatte die schlimmsten Schmerzen meines Lebens, als es mich an der Seite verletzte. Ich kann mich noch erinnern, wie mir die Luft wegblieb (genau genommen wurde sie mir sogar entrissen) und wie meine Ohren schmerzten und knackten, als mein Raumanzug Druck verlor.

Das Letzte, was ich bewusst wahrnahm, war Johannsen, die hilflos die Arme zu mir ausstreckte.

Der Sauerstoffalarm meines Anzugs weckte mich. Es war ein stetiges, nervtötendes Piepsen, das mir die unendlich tiefe Sehnsucht austrieb, einfach zu sterben.

Der Sturm war abgeflaut, ich lag mit dem Gesicht voran am Boden und war fast vollständig vom Sand begraben. Als ich benommen die ersten klaren Gedanken fassen konnte, wunderte ich mich, warum ich nicht längst tot war.

Die Antenne hatte genug Wucht gehabt, um den Anzug und meine Haut zu durchbohren, war aber an meinem Beckenknochen aufgehalten worden. Daher gab es nur je ein einziges Loch im Anzug und in mir.

Der Aufprall hatte mich ein paar Meter weggeschleudert, und ich war einen steilen Abhang hinabgerollt und mit dem Gesicht voran gelandet. Die Antenne hatte sich dabei verbogen und übte eine Menge Druck auf das Loch im Anzug aus. So war eine schwache Versiegelung entstanden.

Außerdem strömte reichlich Blut aus meiner Wunde zum Loch. Sobald es die Öffnung erreichte, verdunstete im Wind und im niedrigen Luftdruck das Wasser aus dem Blut und hinterließ eine klebrige Masse. Das Blut, das danach herbeiströmte, gerann ebenfalls, bis das ganze Leck einigermaßen dicht war und eine Gefahr darstellte, mit der mein Anzug gerade noch umgehen konnte.

Der Anzug leistete eine bewundernswerte Arbeit. Er spürte den Druckabfall und lieferte zum Ausgleich ständig Stickstoff aus der Druckflasche nach. Sobald das Loch weit genug verschlossen war, musste er nur noch kleine Mengen einspeisen, um den Verlust auszugleichen.

Nach einer Weile waren allerdings die CO 2-Tauscher im Anzug erschöpft. Dies ist der Faktor, der die Lebenserhaltung am stärksten einschränkt. Entscheidend ist nicht die Menge an Sauerstoff, die man mitführt, sondern die Menge an CO 2, die man entfernen kann. In der Wohnkuppel gibt es einen Oxygenator, das ist ein großes Gerät, das CO 2 zerlegt und den Sauerstoff zurückgewinnt. Ein Raumanzug muss jedoch beweglich sein, deshalb gibt es dort nur einen einfachen chemischen Abscheidungsprozess, der auf austauschbare Filter baut. Ich hatte so lange geschlafen, dass die Filter verbraucht waren.

Der Anzug hatte das Problem erkannt und in einen Notfallmodus umgeschaltet, den die Ingenieure als »Aderlass« bezeichnen. Da er das CO 2 nicht mehr entfernen konnte, entließ der Anzug absichtlich etwas Luft in die Marsatmosphäre und glich den Mangel mit Stickstoff aus. Da auch durch das Loch ständig etwas Gas entwich, ging dem Anzug rasch der Stickstoff aus. Danach blieb ihm nur noch mein Sauerstoffbehälter.

Also tat er das Einzige, was er noch tun konnte, um mein Leben zu erhalten. Er füllte reinen Sauerstoff nach. Ich lief inzwischen Gefahr, an einer Sauerstoffvergiftung zu sterben. Der viel zu hohe Sauerstoffanteil in meiner Atemluft drohte mir das Nervensystem, die Lungen und die Augen zu verbrennen. Das ist ein absonderlicher Tod für jemanden, der in einem leckgeschlagenen Raumanzug steckt: zu viel Sauerstoff.

Jeder Schritt auf diesem Weg ging mit piepsenden Alarmsignalen, Meldungen und Warnungen einher. Der Alarm für die Sauerstoffüberversorgung hatte mich schließlich geweckt.

Das Training für eine Weltraummission ist erstaunlich umfangreich. Auf der Erde hatte ich wochenlang die entsprechenden Maßnahmen für alle möglichen Notfälle mit dem Raumanzug eingeübt. Daher wusste ich, was zu tun war.

Vorsichtig tastete ich an der Seite des Helms nach dem Flickzeug. Das ist nichts weiter als ein Trichter mit einem Ventil am schmalen und einem unglaublich klebrigen Harz am breiten Ende. Wenn man das Ventil öffnet, kann man das breite Ende über ein Loch stülpen. Die Luft entweicht durch das Ventil und stört nicht, während das Harz das Loch abdichtet. Dann schließt man das Ventil und hat das Leck versiegelt.

Das Problem war, die Antenne zu entfernen. Ich zog sie so schnell ich konnte heraus und zuckte zusammen, weil mir bei dem abrupten Druckabfall und dem grässlichen Schmerz schwindlig wurde.

Dann drückte ich das Flickzeug auf das Leck und verschloss es. Der Flicken hielt. Der Anzug ergänzte den fehlenden Luftdruck mit noch mehr Sauerstoff. Die Anzeige auf dem Arm verriet mir, dass ich inzwischen 85 Prozent Sauerstoff atmete. Der Anteil auf der Erde beträgt etwa 21 Prozent. Wenn ich nicht zu viel Zeit in dieser Atmosphäre verbrachte, würde mir nichts passieren.

Ich stolperte den Hügel hinauf zur Wohnkuppel. Auf der Anhöhe entdeckte ich zwei Dinge. Eines machte mich sehr glücklich, das andere sehr traurig. Die Wohnkuppel war in Ordnung (Juchhu!), das MRM war weg (Mist!).

In diesem Augenblick wusste ich, dass ich im Arsch war. Allerdings wollte ich nicht einfach da draußen auf der Oberfläche sterben. Ich humpelte zur Wohnkuppel zurück und tastete mich durch eine Luftschleuse. Sobald der Druck ausgeglichen war, legte ich den Helm ab.

In der Wohnkuppel zog ich auch den Anzug aus und nahm mir etwas Zeit, die Verletzung eingehend zu untersuchen. Ich musste sie nähen. Glücklicherweise hatten wir alle eine medizinische Grundausbildung bekommen, und in der Wohnkuppel gab es eine ausgezeichnete medizinische Ausrüstung. Rasch eine Spritze für die örtliche Betäubung setzen, die Wunde spülen, neun Stiche, und die Sache war erledigt. Zwei Wochen lang musste ich noch Antibiotika nehmen, aber davon abgesehen war alles in Ordnung.

Obwohl ich wusste, dass es hoffnungslos war, schaltete ich die Kommunikationsanlage ein. Natürlich empfing ich kein Signal. Die Hauptantennenschüssel war ja weggebrochen und hatte die Empfangsantenne gleich mitgenommen. Die Wohnkuppel besaß zwar Reservesysteme, doch die waren nur dazu gedacht, die Verbindung zum MRM zu halten, dessen stärkere Sender als Relaisstation für die restliche Strecke bis zur Hermes dienten. Das funktioniert natürlich nur, solange das MRM noch da ist.

Also konnte ich die Hermes nicht erreichen. Mit genügend Zeit konnte ich die Schüssel auf der Oberfläche finden, aber es hätte Wochen gedauert, alles zu reparieren, und dann wäre es zu spät gewesen. Bei einem Missionsabbruch verließ die Hermes die Umlaufbahn binnen vierundzwanzig Stunden. Die Dynamik der Umlaufbahnen sorgte dafür, dass die Rückreise umso schneller und sicherer verlief, je eher man sie antrat. Warum also warten?

Die Überprüfung meines Raumanzugs ergab, dass die Stabantenne meinen Biomonitor zerstört hatte. Bei EVAs – so nennen wir die Außenbordeinsätze – auf der Oberfläche sind die Raumanzüge der Crewmitglieder vernetzt, sodass wir gegenseitig über unseren Status informiert sind. Die anderen Crewmitglieder hatten verfolgt, wie der Druck in meinem Anzug bis fast auf null gesunken war, und dann hatten meine Biosignale ausgesetzt. Außerdem hatten sie beobachtet, wie ich in einem Sandsturm mit einem Speer in der Hüfte den Abhang hinuntergepurzelt war … alles klar. Sie hielten mich für tot. Was sonst hätten sie denken sollen?

Vielleicht hatten sie sogar kurz darüber diskutiert, meine Leiche zu bergen, aber die Vorschriften sind eindeutig. Falls auf dem Mars jemand stirbt, bleibt er auf dem Mars. Wenn sein Körper dort bleibt, muss das MRM weniger Gewicht tragen, also hat man mehr Treibstoff zur Verfügung, und die Fehlertoleranz wird größer. So einen Vorteil opfert man nicht aus sentimentalen Gründen.

So sieht die Situation also aus. Ich bin auf dem Mars gestrandet und kann weder mit der Hermes noch mit der Erde Verbindung aufnehmen. Alle halten mich für tot. Ich sitze in einer Wohnkuppel, die einunddreißig Tage stabil bleiben soll.

Wenn der Oxygenator versagt, ersticke ich. Wenn der Wasseraufbereiter versagt, verdurste ich. Wenn die Wohnkuppel nicht hält, explodiere ich einfach. Wenn das alles nicht passiert, geht mir irgendwann der Proviant aus, und ich verhungere.

Also bin ich wohl im Arsch.

2

Logbuch: Sol 7

Na gut, ich bin jetzt ausgeschlafen, und die Sache ist nicht mehr ganz so hoffnungslos wie gestern.

Heute habe ich die Vorräte überprüft und eine rasche EVA durchgeführt, um die draußen gelagerte Ausrüstung zu inspizieren. Die Lage sieht folgendermaßen aus:

Die Mission auf der Oberfläche sollte einunddreißig Tage dauern. Aus Sicherheitsgründen haben die Voraussonden genügend Lebensmittel für sechsundfünfzig Tage geliefert. Wären eine oder sogar zwei Sendungen nicht angekommen, dann hätten wir immer noch genügend Lebensmittel gehabt, um die Mission zu beenden.

Nach sechs Tagen ist die Hölle losgebrochen, also ist noch genügend Proviant für sechs Menschen und fünfzig Tage vorhanden. Ich bin allein, daher komme ich dreihundert Tage aus, sofern ich nicht streng rationiere. Ich habe also noch eine Weile Zeit.

Außerdem habe ich reichlich EVA-Anzüge. Jedes Crewmitglied erhielt zwei Raumanzüge: einen für den Raumflug, den wir während des Landeanflugs und beim Rückflug tragen sollten, und die klobigeren und robusteren EVA-Anzüge für die Außeneinsätze auf der Oberfläche. Mein Raumanzug hat ein Loch, und die Crewmitglieder trugen beim Rückflug zur Hermes natürlich ihre eigenen Anzüge. Alle sechs EVA-Anzüge sind aber noch vorhanden und in ausgezeichnetem Zustand.

Die Wohnkuppel hat den Sturm gut überstanden. Draußen sieht es nicht ganz so rosig aus. Die Satellitenschüssel kann ich nirgends finden. Wahrscheinlich wurde sie kilometerweit fortgeweht.

Das MRM ist natürlich weg, denn meine Kameraden sind damit zur Hermes geflogen. Die untere Hälfte (die Landestufe) ist noch da. Es gibt keinen Grund, so ein Ding mitzuschleppen, wenn jedes Gramm Gewicht ein Feind ist. Zu dem Unterteil gehören die Landestützen, die Treibstofferzeugung und alles andere, was die NASA auf dem Rückflug in die Umlaufbahn für entbehrlich hielt.

Das MLM liegt auf der Seite, die Hülle hat einen Riss. Anscheinend hat der Sturm die Verkleidung des Reservefallschirms zerfetzt, den wir für die Landung nicht gebraucht haben. Sobald der Fallschirm freigelegt war, zerrte er die Landekapsel umher und schmetterte sie gegen jeden Felsblock in der Umgebung. Nicht, dass mir das MLM viel nützen würde. Die Düsen können nicht einmal sein eigenes Gewicht heben. Allerdings hätte es möglicherweise wertvolle Ersatzteile enthalten.

Beide Rover liegen halb verschüttet im Sand, davon abgesehen sind sie aber in einem guten Zustand. Die Dichtungen sind intakt, was nicht anders zu erwarten war. Unser Operationsverfahren sah vor, bei einem aufziehenden Sturm einfach anzuhalten und das Ende abzuwarten. Die Rover sind so konstruiert, dass sie widrigen Bedingungen standhalten. Vermutlich kostet es mich etwa einen Tag Arbeit, sie auszugraben.

Die Verbindung zu den Wetterstationen, die in einem Kilometer Abstand rings um die Wohnkuppel verteilt sind, ist unterbrochen. Vielleicht sind sie sogar noch in Ordnung. Die Funksignale der Wohnkuppel reichen jetzt nicht einmal mehr einen Kilometer weit.

Die Solarzellen waren mit Sand bedeckt und nutzlos. Sie brauchen Sonnenlicht, um Strom zu erzeugen. Seit ich sie freigelegt habe, arbeiten sie wieder mit voller Leistung. Was ich auch tun will, an Strom wird es mir nicht mangeln. Zweihundert Quadratmeter Solarzellen und Wasserstoff-Brennstoffzellen, um die Energie zu speichern. Ich muss nur alle paar Tage die Solarzellen abwischen.

Da die Wohnkuppel stabil gebaut ist, sieht es drinnen sehr gut aus.

Ich habe das volle Diagnoseprogramm des Oxygenators ablaufen lassen. Zweimal. Er ist in perfektem Zustand. Wenn damit etwas passiert, gibt es noch ein Ersatzgerät mit kürzerer Laufzeit, das jedoch nur als Behelf dient, während das Hauptgerät repariert wird. Das Reservegerät zerlegt nicht das CO2 und setzt den Sauerstoff wieder frei, sondern absorbiert lediglich CO2, wie es auch die Raumanzüge tun. Es soll fünf Tage arbeiten, ehe die Filter gesättigt sind. Für mich wären das dreißig Tage, weil nur ein Mensch anstelle von sechs Crewmitgliedern atmet. Also habe ich einen gewissen Spielraum.

Auch der Wasseraufbereiter funktioniert einwandfrei. Dafür gibt es leider kein Ersatzgerät. Wenn er versagt, muss ich Wasser aus der Reserve entnehmen, während ich eine primitive Destille baue, um meine Pisse zu kochen. Außerdem verliere ich pro Tag einen halben Liter Wasser durch die Atmung, bis die Luftfeuchtigkeit in der Wohnkuppel den maximalen Wert erreicht und das Wasser an allen Oberflächen kondensiert. Dann kann ich die Wände abschlecken. Lecker. Wie auch immer, vorläufig macht der Wasseraufbereiter keinen Ärger.

Also gut – Essen, Wasser und Quartier sind abgehakt. Ich beginne sofort, das Essen zu rationieren. Die Mahlzeiten sind sowieso schon auf ein Minimum beschränkt, aber ich kann pro Mahlzeit nur drei Viertel einer Ration essen und trotzdem gesund bleiben. Damit strecke ich die dreihundert auf vierhundert Tage. Im medizinischen Lager habe ich die Flasche mit den Multivitamintabletten gefunden. Sie dürften mehrere Jahre reichen. Also werde ich nicht an Mangelerscheinungen leiden. Wenn mir das Essen ausgeht, werde ich natürlich trotzdem verhungern, ganz egal, wie viele Vitamine ich zu mir nehme.

In der medizinischen Abteilung gibt es Morphium für Notfälle. Der Vorrat reicht für eine tödliche Dosis. Eins kann ich Ihnen versprechen, ich werde nicht langsam verhungern. Wenn es so weit ist, wähle ich den einfacheren Ausweg.

Jeder Teilnehmer der Mission hatte zwei Spezialgebiete. Ich bin Botaniker und Mechaniker. Im Grunde bin ich der Reparaturtrupp, der außerdem gut Blumen gießen kann. Falls etwas kaputt geht, rettet mir die Bastelei möglicherweise das Leben.

Die ganze Zeit habe ich darüber nachgedacht, wie ich die Sache überleben kann. Ganz hoffnungslos ist es nicht. In etwa vier Jahren, wenn Ares 4 eintrifft, werden wieder Menschen auf dem Mars sein, falls sie nicht aufgrund meines vermeintlichen Todes das ganze Programm einstellen.

Ares 4 wird im Schiaparelli-Krater landen, der etwa 3200 Kilometer von meinem jetzigen Standort in Acidalia Planitia entfernt ist. Aus eigener Kraft kann ich nicht dorthin gelangen. Aber wenn ich kommunizieren kann, dann schicken sie mir vielleicht Hilfe. Ich bin nicht sicher, wie sie das mit den verfügbaren Ressourcen tun wollen, aber bei der NASA gibt es eine Menge clevere Leute.

Damit ist meine jetzige Mission umrissen. Einen Weg finden, um mit der Erde zu kommunizieren. Falls mir das nicht gelingt, muss ich die Hermes erreichen, während sie in vier Jahren die Crew von Ares 4 zum Mars bringt.

Natürlich habe ich nicht die Absicht, mit Vorräten für ein Jahr vier Jahre zu überleben. Aber eins nach dem anderen. Vorläufig habe ich genug zu essen und ein Ziel: Ich muss die verdammte Funkanlage reparieren.

Logbuch: Sol 10

Inzwischen habe ich drei EVAs absolviert und keine Spur der Antennenschüssel gefunden.

Einen der Rover habe ich ausgegraben und bin damit herumgefahren, aber nachdem ich mehrere Tage gesucht habe, muss ich es wohl aufgeben. Der Sturm hat die Schüssel weit weggeweht und dann alle Hinweise und Spuren verdeckt. Wahrscheinlich hat er sie völlig verschüttet.

Den heutigen Tag über habe ich mich um die Überreste der Funkanlage gekümmert. Es ist ein trauriger Anblick. Ich könnte auch gleich die Erde anbrüllen und hoffen, dass mich jemand hört.

Aus dem Metall, das ich im Stützpunkt finde, könnte ich möglicherweise eine primitive Schüssel formen, aber ich arbeite hier nicht mit einem kleinen Sprechfunkgerät. Die Kommunikation zwischen Erde und Mars ist schwierig und erfordert äußerst spezialisierte Geräte. Aus Alufolie und Kaugummi kann ich mir jedenfalls nichts basteln.

Meine EVAs muss ich ebenso rationieren wie das Essen. Die CO2-Filter kann man nicht reinigen. Sobald sie gesättigt sind, sind sie Schrott. Die Mission ging von einem vierstündigen Außeneinsatz pro Crewmitglied und Tag aus. Glücklicherweise sind CO2-Filter leicht und klein, und die NASA hat sich den Luxus erlaubt, mehr mitzuschicken, als benötigt wurden. Alles in allem stehen mir 1500 Stunden Außeneinsatz in Form von CO2-Filtern zur Verfügung. Danach kann ich mich nur noch draußen bewegen, wenn ich die verbrauchte Luft per Aderlass abstoße.

Tausendfünfhundert Stunden, das klingt nach einer ganzen Menge. Allerdings muss ich mindestens vier Jahre hierbleiben, ehe ich auf Rettung hoffen kann, und ich muss mindestens einmal pro Woche mehrere Stunden lang die Sonnenkollektoren abwischen. Wie auch immer, keine sinnlosen EVAs mehr.

Allmählich schält sich eine Idee heraus, wie ich meine Nahrungsmittelversorgung sicherstellen kann. Anscheinend zahlt sich meine botanische Ausbildung doch noch aus.

Warum haben sie überhaupt einen Botaniker zum Mars geschickt? Der Planet ist doch bekannt dafür, dass nichts auf ihm wächst. Nun ja, sie wollten herausfinden, wie gut die Pflanzen in der niedrigen Marsschwerkraft gedeihen und was wir, wenn überhaupt, mit dem marsianischen Erdreich anfangen können. Die kurze Antwort lautet: eigentlich eine ganze Menge. Beinahe. Die marsianische Krume hat alle Grundbausteine, die wachsende Pflanzen benötigen, aber auf der Erde passieren im Ackerboden viele Dinge, die es auf dem Mars nicht gibt, und es wird auch nicht besser, wenn man marsianisches Erdreich in irdischer Atmosphäre aufbewahrt und reichlich wässert. Dies betrifft vor allem Bakterien und gewisse Nährstoffe, die durch tierisches Leben erzeugt werden und so weiter. Nichts dergleichen existiert auf dem Mars. Eine meiner Aufgaben während der Mission bestand darin herauszufinden, wie die Pflanzen hier wachsen, wenn man irdische und marsianische Krume und die Atmosphären beider Planeten vermischt.

Deshalb habe ich eine kleine Menge Erdreich von der Erde und einige Samen mitgenommen.

Leider ist das kein Grund, in Begeisterungsschreie auszubrechen. Das Erdreich entspricht der Menge, die für einen Blumenkasten reicht, und die einzigen Samen, die ich habe, sind ein paar Gräser und Farne. Die NASA hat die widerstandsfähigsten und am leichtesten zu ziehenden Pflanzen der Erde als Testobjekte ausgewählt.

Also habe ich zwei Probleme: nicht genügend Erdreich und nichts Essbares, um es darin anzubauen.

Aber verdammt noch mal, ich bin Botaniker. Ich sollte doch fähig sein, einen Ausweg zu finden. Wenn mir das nicht gelingt, bin ich in etwa einem Jahr ein ziemlich hungriger Botaniker.

Logbuch: Sol 11

Ich frage mich, wie sich die Chicago Cubs schlagen.

Logbuch: Sol 14

Mein Diplom habe ich an der University of Chicago erworben. Die Hälfte der Leute, die Botanik studierten, waren Hippies, die dachten, sie könnten zu einem natürlichen Wirtschaftssystem zurückkehren und irgendwie sieben Milliarden Menschen versorgen, indem sie alles Mögliche sammelten. Die meiste Zeit versuchten sie aber nur, bessere Methoden für den Hanfanbau zu entwickeln. Ich mochte sie nicht. Mir ging es immer nur um die Wissenschaft und nicht um irgendeine blöde Weltverbesserung.

Als sie Komposthaufen anlegten und jedes bisschen lebende Materie einsammelten, lachte ich sie aus. »Seht euch nur die albernen Hippies an! Diese lächerlichen Versuche, ein komplexes globales Ökosystem im Hinterhof zu simulieren!«

Genau das mache ich jetzt selbst. Ich hebe jedes Fitzelchen organische Materie auf, das ich finden kann. Wenn ich eine Mahlzeit beende, kommen die Reste in den Komposteimer. Was das andere biologisch aktive Material angeht …

Die Wohnkuppel hat hochmoderne Toiletten. Der Kot wird gewöhnlich vakuumgetrocknet und in versiegelten Beuteln gesammelt, die auf der Oberfläche weggeworfen werden.

Damit ist jetzt Schluss!

Ich habe sogar einen Ausflug unternommen, um die alten Kotbeutel einzusammeln, die vor dem Rückflug der Crew draußen gelandet sind. Diese vollständig ausgedörrten Haufen enthalten natürlich keine Bakterien mehr, aber immer noch komplexe Proteine, die einen nützlichen Dung ergeben. Wenn ich Wasser und aktive Bakterien hinzufüge, kann ich sie schnell befruchten und die Bewohner ersetzen, die im Todesklo umgekommen sind.

Den getrockneten Kot und etwas Wasser habe ich in einen großen Behälter gekippt. Regelmäßig kommt nun auch mein eigener Stuhl hinzu. Je schlimmer es riecht, desto besser läuft es. Die Bakterien sind an der Arbeit!

Sobald ich etwas marsianische Erde hereingeschafft habe, kann ich den Dung untermischen und verteilen. Dann streue ich die irdische Erde oben darauf. Man sollte meinen, dies sei vielleicht nicht so wichtig, aber das trifft nicht zu. In der heimischen Krume leben Dutzende Bakterienarten, die für das Wachstum der Pflanzen entscheidend sind. Sie breiten sich aus und vermehren sich wie … nun ja, wie eine Bakterieninfektion.

Die Menschen benutzen schon seit Jahrhunderten ihre Exkremente als Dünger, und in England gab es sogar den Begriff »Nachterde« dafür. Normalerweise ist das kein idealer Dünger, weil sich über den Kot Krankheiten verbreiten. Menschliche Exkremente bergen Erreger, die – Sie ahnen es – Menschen infizieren können. Das ist für mich allerdings kein Problem. Die einzigen Erreger in diesem Mist sind diejenigen, die ich sowieso schon habe.

Binnen einer Woche ist die marsianische Erde so weit, dass in ihr Pflanzen keimen können. Aber ich werde noch nichts anpflanzen. Ich hole vielmehr noch mehr leblose Erde von draußen herein und decke die belebte Erde darüber. So wird die tote Erde infiziert, und ich bekomme die doppelte Menge heraus. Nach einer weiteren Woche folgt die nächste Verdopplung, und so geht es weiter. Die ganze Zeit füge ich meinen frischen Dung hinzu.

Mein Arsch trägt ebenso zu meinem Überleben bei wie mein Kopf.

Ich habe das nicht selbst erfunden. Schon vor Jahrzehnten haben die Leute darüber spekuliert, wie man aus dem marsianischen Staub fruchtbaren Ackerboden machen kann. Ich führe lediglich den ersten Praxistest durch.

Bei der Untersuchung der Lebensmittelvorräte fand ich alle möglichen Dinge, die ich anbauen kann. Erbsen zum Beispiel, dazu reichlich Bohnen. Außerdem mehrere Kartoffeln. Wenn auch nur eine von ihnen nach dem entbehrungsreichen Flug noch keimt, wäre es schön. Dank des fast unendlichen Vorrats an Vitaminen brauche ich nur noch Kalorien irgendeiner Art, um zu überleben.

Insgesamt hat die Wohnkuppel eine Grundfläche von 92 Quadratmetern. Ich will die ganze Fläche für meinen Ackerbau nutzen. Es macht mir nichts aus, auf nackter Erde zu laufen. Es ist eine Menge Arbeit, aber ich muss den ganzen Boden zehn Zentimeter hoch mit Erde bedecken. Das heißt, dass ich 9,2 Kubikmeter Marsstaub in die Wohnkuppel schaffen muss. Bei jedem Durchgang bekomme ich schätzungsweise ein Zehntel Kubikmeter durch die Luftschleuse, und es ist eine ziemliche Anstrengung, die Erde zu sammeln. Aber wenn schließlich alles gut verläuft, habe ich 92 Quadratmeter urbare Erde.

Teufel, ja, ich bin Botaniker! Fürchtet meine botanischen Kräfte!

Logbuch: Sol 15

Bäh! Ich schufte mich dumm und dämlich.

Heute habe ich zwölf Stunden draußen verbracht, um Erde in die Wohnkuppel zu schaffen. Trotzdem konnte ich nur eine kleine Ecke des Stützpunkts füllen. Es sind höchstens fünf Quadratmeter. Bei diesem Tempo brauche ich Wochen, um die ganze Erde zu beschaffen. Aber was soll’s, Zeit habe ich ja genug.

Die ersten paar Ausflüge waren recht ineffizient. Ich füllte kleine Behälter und brachte sie durch die Luftschleuse wieder hinein. Dann wurde ich schlauer und stellte einen großen Kasten auf, in dem ich die kleineren Behälter verstaute. Auf diese Weise konnte ich viel schneller arbeiten, weil ein Gang durch die Luftschleuse zehn Minuten dauert.

Mir tun alle Knochen weh. Die Schaufeln, die ich habe, sind für das Entnehmen von Proben gedacht, aber nicht für schwere Wühlarbeit. Mein Rücken bringt mich um. In der medizinischen Abteilung habe ich etwas Vicodin gefunden, das ich vor zehn Minuten genommen habe. Die Wirkung müsste bald einsetzen.

Jedenfalls ist es nett, Fortschritte zu sehen. Höchste Zeit, dass ich die Bakterien auf die Mineralstoffe loslasse. Nach dem Mittagessen ist es so weit. Heute gibt es keine Dreiviertelration. Ich habe mir eine vollständige Mahlzeit verdient.

Logbuch: Sol 16

Ein Problem habe ich nicht bedacht: das Wasser.

Nach ein paar Millionen Jahren auf der Marsoberfläche enthält der Staub keinerlei Feuchtigkeit mehr. Dank meines Abschlusses in Botanik bin ich ziemlich sicher, dass Pflanzen zum Wachsen feuchte Erde brauchen. Ganz zu schweigen von den Bakterien, die schon vorher in der Erde leben müssen.

Glücklicherweise habe ich Wasser, aber nicht so viel wie nötig. Fruchtbare Erde muss vierzig Liter Wasser pro Kubikmeter enthalten. Ich will hier 9,2 Kubikmeter Erde einsetzen, also brauche ich 368 Liter Wasser.

Die Wohnkuppel hat einen ausgezeichneten Wasseraufbereiter. Es ist das Beste, was man überhaupt auf der Erde bekommen kann. Also dachte sich die NASA: »Warum sollen wir einen Haufen Wasser da hinaufschicken? Wir geben ihnen gerade so viel, dass es im Notfall ausreicht.« Ein Mensch braucht rund zwei Liter Wasser am Tag, um sich gut zu fühlen. Sie haben uns fünfzig Liter pro Kopf mitgegeben, daher befinden sich 300 Liter Wasser in der Wohnkuppel.

Ich bin bereit, alles bis auf einen Notvorrat von 50 Litern für die Pflanzen zu verwenden. Das bedeutet, dass ich 62,5 Quadratmeter bis zu einer Tiefe von zehn Zentimetern wässern kann, also ungefähr zwei Drittel der verfügbaren Fläche in der Wohnkuppel. Das muss reichen. So sieht der langfristige Plan aus. Erst einmal richte ich weitere fünf Quadratmeter ein.

Zusammengerollte Decken und die Uniformen meiner abgereisten Kameraden habe ich verwendet, um die Ränder einer Art Pflanzkiste festzulegen, die gegenüber von den gekrümmten Wänden der Wohnkuppel selbst begrenzt wird. Die fünf Quadratmeter habe ich so gut abgemessen, wie es eben ging. Dann habe ich zehn Zentimeter hoch Sand eingefüllt und 20 Liter meines kostbaren Wassers den Staubgöttern geopfert.

Danach wurde es widerlich. Ich habe meinen großen Kotbehälter auf die Erde entleert und hätte mich bei dem Gestank fast übergeben. Mit einer Schaufel habe ich Erde und Kot vermischt und gleichmäßig verteilt. Dann habe ich die irdische Krume darauf gestreut. Nun macht euch an die Arbeit, ihr Bakterien. Ich verlasse mich auf euch. Der Geruch wird sich wohl eine Weile halten. Leider kann ich kein Fenster öffnen und lüften. Nun ja, man gewöhnt sich daran.

Übrigens ist heute Thanksgiving. Wie gewohnt wird sich meine Familie in Chicago in meinem Elternhaus versammeln und feiern. Wahrscheinlich kommt dabei keine große Freude auf, weil ich vor zehn Tagen gestorben bin. Teufel auch, vielleicht haben sie gerade die Beerdigung hinter sich.

Ich frage mich, ob sie jemals erfahren werden, was wirklich geschehen ist. Ich war so sehr damit beschäftigt, am Leben zu bleiben, dass ich gar nicht daran gedacht habe, wie es für meine Eltern gewesen sein muss. Im Augenblick sind sie bestimmt unendlich traurig. Ich würde alles geben, um sie wissen zu lassen, dass ich gar nicht tot bin.

Diesen Kummer will ich ihnen eines Tages nehmen. Ich muss einfach überleben.

Logbuch: Sol 22

Hey, so langsam tut sich was.

Ich habe den ganzen benötigten Sand hereingeschafft und kann loslegen. Zwei Drittel des Stützpunkts sind mit Erde bedeckt. Heute habe ich zum ersten Mal den Ackerboden verdoppelt. Eine Woche ist vergangen, und der ehemalige marsianische Staub ist schöner, fruchtbarer Ackerboden. Noch zwei Verdopplungen, und ich habe das ganze Feld bedeckt.

Die Arbeit war gut für meine Moral. Ich hatte etwas zu tun. Aber sobald es etwas ruhiger wurde, setzte ich mich zum Essen hin und hörte mir Johannsens Beatles-Sammlung an. Dabei bekam ich wieder Depressionen.

Ich kann rechnen, solange ich will, ich werde verhungern.

Aus Kartoffeln kann ich die meisten Kalorien herausholen. Sie wachsen wie wild und haben einen relativ hohen Gehalt, etwa 770 Kalorien pro Kilogramm. Ich bin ziemlich sicher, dass meine Exemplare keimen werden. Das Problem ist nur, dass ich nicht genug davon anbauen kann. Auf 62 Quadratmetern könnte ich in 400 Tagen (das ist die Zeitspanne, ehe mir die Vorräte ausgehen) etwa 150 Kilogramm Kartoffeln erzeugen. Das macht insgesamt 115.500 Kalorien, was 288 Kalorien pro Tag entspricht. Bei meiner Körpergröße und meinem Gewicht – und wenn ich bereit bin, ein wenig zu hungern – brauche ich 1500 Kalorien pro Tag.

Die Produktion deckt nicht einmal annähernd meinen täglichen Bedarf.

Also kann ich mich nicht ewig von meinem Ackerboden ernähren. Aber ich kann mein Leben verlängern. Die Kartoffeln schenken mir 76 Tage.

Kartoffeln wachsen ständig nach, also kann ich in den 76 Tagen noch einmal 22.000 Kalorien in Form von Kartoffeln erzeugen, was mir weitere 15 Tage einbringt. Danach ist es mehr oder weniger sinnlos, die Arbeit fortzusetzen. Alles in allem komme ich auf zusätzliche 90 Tage.

Also werde ich nun an Sol 490 statt an Sol 400 zu verhungern beginnen. Das ist ein Fortschritt, aber wenn ich überleben will, muss ich es bis Sol 1412 schaffen, wenn Ares 4 landet.

Mir fehlt die Nahrung für rund eintausend Tage, und ich habe keine Ahnung, wie ich sie beschaffen kann.

Verdammt.

3

Logbuch: Sol 25

Erinnern Sie sich an Ihre alten Mathematikaufgaben? Das Wasser fließt mit einer bestimmten Geschwindigkeit in einen Behälter hinein und am anderen Ende wieder heraus. Sie müssen berechnen, wann der Behälter leer ist. Diese Rechenaufgabe ist jetzt entscheidend für mein Projekt »Mark Watney darf nicht sterben«.

Ich muss Kalorien erzeugen, und zwar genug, um 1387 Marstage zu überleben, bis Ares 4 landet. Wenn mich Ares 4 nicht rettet, bin ich sowieso tot. Ein Sol ist 39 Minuten länger als ein irdischer Tag, also läuft es auf Nahrung für 1425 Erdentage hinaus. Das ist mein Ziel: Nahrung für 1425 Tage.

Ich habe reichlich Vitamine, mehr als doppelt so viele, wie ich brauche. Jedes Proviantpaket enthält den fünffachen Tagesbedarf an Protein, bei vorsichtiger Rationierung ist meine Proteinversorgung demnach für mindestens vier Jahre gesichert. Die Grundlagen der Ernährung sind vorhanden, jetzt brauche ich nur noch Kalorien.

Ich verbrenne jeden Tag 1500 Kalorien. Als Startkapital habe ich Vorräte für 400 Tage. Wie viele Kalorien muss ich durchgängig pro Tag erzeugen, um insgesamt 1425 Tage zu überleben?

Die Berechnungen schenke ich mir hier. Die Antwort lautet: Es sind etwa 1100 Kalorien. Ich muss mit meinem Ackerbauprojekt pro Tag 1100 Kalorien neu erzeugen, wenn ich überleben will, bis Ares 4 eintrifft. Genau genommen sogar etwas mehr, weil wir jetzt schon Sol 25 schreiben und ich bisher noch nichts angebaut habe.

Mit meinen 62 Quadratmetern Ackerfläche erzeuge ich etwa 288 Kalorien am Tag. Folglich muss ich, wenn ich überleben will, meine gegenwärtige Produktion um fast das Vierfache steigern.

Das bedeutet, dass ich mehr Fläche für den Ackerbau und obendrein mehr Wasser brauche, um die Pflanzen zu versorgen. Aber eins nach dem anderen.

Wie viel Ackerland kann ich tatsächlich bereitstellen?

Die Wohnkuppel hat eine Grundfläche von 92 Quadratmetern. Nehmen wir an, ich kann die volle Fläche nutzen.

Außerdem gibt es fünf unbenutzte Kojen. Wenn ich auch sie mit Erde fülle, bekomme ich jeweils 2 Quadratmeter heraus, also insgesamt noch einmal 10 Quadratmeter. Macht zusammen 102 Quadratmeter.

In der Wohnkuppel stehen drei Labortische, die ebenfalls jeweils 2 Quadratmeter groß sind. Einen will ich selbst benutzen, zwei verwandle ich in Anbaufläche. Das macht noch einmal 4 Quadratmeter, insgesamt 106.

Ich habe zwei Marsrover. Sie sind luftdicht, damit die Insassen bei längeren Ausflügen ohne Raumanzüge fahren können. Die Innenräume sind zu beengt, um dort etwas anzupflanzen, und ich brauche sie außerdem, wenn ich mich bewegen will. Aber die beiden Rover besitzen Wurfzelte für Notfälle.

Aufblasbare Zelte als Ackerland zu benutzen bringt eine Menge Schwierigkeiten mit sich, aber immerhin haben sie jeweils zehn Quadratmeter Grundfläche. Sofern ich die Probleme überwinden kann, geben sie mir weitere 20 Quadratmeter, sodass ich insgesamt 126 Quadratmeter Ackerland bewirtschaften kann.

Hundertsechsundzwanzig Quadratmeter urbares Land, das ist doch mal was. Ich habe nicht genug Wasser, um die ganze Krume zu bestellen, aber wie gesagt, eins nach dem anderen.

Als Nächstes muss ich mir überlegen, wie effizient mein Kartoffelanbau verläuft. Meinen Ertrag habe ich an der Kartoffelproduktion auf der Erde orientiert, aber die Kartoffelbauern kämpfen nicht verzweifelt ums Überleben wie ich. Kann ich höhere Erträge erzielen?

Zuerst einmal kann ich mich individuell um jede einzelne Pflanze kümmern. Ich kann die Triebe zurückschneiden und dafür sorgen, dass sie gesund bleiben und sich nicht gegenseitig stören. Außerdem kann ich sie tiefer setzen, sobald sie durch die Erde brechen, und über ihnen jüngere Exemplare einpflanzen. Normale Kartoffelbauern tun das nicht, weil es die Mühe nicht wert ist, wenn sie es mit Millionen von Pflanzen zu tun haben.

Obendrein laugt man mit einem derart intensiven Anbau den Boden aus. Wer so etwas tut, verwandelt sein Land binnen zwölf Jahren in eine Staubwüste. Die Erde kann sich nicht erholen. Aber wen kümmert das? Ich muss ja lediglich vier Jahre überleben.

Mit dieser Taktik lässt sich der Ertrag schätzungsweise um 50 Prozent erhöhen. Und dank der 126 Quadratmeter (ich habe die ursprünglichen 62 Quadratmeter etwas mehr als verdoppelt) komme ich auf etwas mehr als 850 Kalorien pro Tag.

Das ist ein echter Fortschritt. Ich bin immer noch dem Verhungern nahe, aber ich komme allmählich in den Bereich, in dem ich überleben kann. Vielleicht schaffe ich es fast verhungert, aber eben noch nicht tot. Ich könnte den Kalorienbedarf verringern, indem ich mich möglichst wenig bewege. Ich könnte die Temperatur der Wohnkuppel erhöhen und muss dadurch weniger Energie aufwenden, um meinen Körper warm zu halten. Ich könnte mir einen Arm abhacken und aufessen, was mir einerseits wertvolle Kalorien verschafft und andererseits meinen Bedarf senkt.

Nein, nicht wirklich.

Nehmen wir mal an, ich kann tatsächlich so viel Ackerland bereitstellen. Jedenfalls scheint das machbar. Woher bekomme ich das Wasser? Der Sprung von 62 bis zu 126 Quadratmetern bei zehn Zentimetern Höhe erfordert weitere 6,4 Kubikmeter Erde (schon wieder schaufeln, wie schön!) und außerdem mehr als 250 Liter Wasser.

Die 50 Liter, die ich noch habe, sind für mich gedacht, falls der Wasseraufbereiter versagt. Von den 250 Litern, die ich brauche, fehlen mir genau 250 Liter.

Mist. Ich gehe jetzt ins Bett.

Logbuch: Sol 26

Es war ein furchtbar anstrengender, aber auch ein sehr produktiver Tag.

Ich hatte keine Lust mehr zum Nachdenken und habe mir nicht überlegt, woher ich 250 Liter Wasser bekomme, sondern eine Menge neue Erde in die Wohnkuppel gebracht, auch wenn sie derzeit noch trocken und nutzlos ist.

Einen Kubikmeter habe ich geschafft, ehe ich zu erschöpft war und aufhören musste.

Dann hat mich eine Stunde lang ein kleiner Staubsturm behelligt und eine Menge Dreck auf den Sonnenkollektoren hinterlassen. Deshalb musste ich mich abermals anziehen und schon wieder hinausgehen. Ich war die ganze Zeit ziemlich sauer. Es ist ausgesprochen langweilig und körperlich anstrengend, eine große Zahl von Sonnenkollektoren abzuwischen. Sobald ich fertig war, kehrte ich in meine kleine Farm zurück.

Es war Zeit für die nächste Ackerverdopplung, und ich dachte mir, ich könnte es auch gleich erledigen. Es dauerte eine Stunde. Noch eine weitere Verdopplung, und die nutzbare Erde ist einsatzbereit.

Außerdem dachte ich, es sei an der Zeit, ein paar Pflanzen auszusäen. Ich hatte genügend Erde verdoppelt, um eine kleine Ecke auszusparen, und besaß zwölf Kartoffeln, mit denen ich arbeiten konnte.

Es ist ein unglaublicher Glücksfall, dass sie nicht gefriergetrocknet oder gemulcht sind. Warum hat die NASA zwölf ganze Kartoffeln gekühlt, aber nicht tiefgefroren mitgeschickt? Und warum wurden die Kartoffeln unter normalen Druckverhältnissen zusammen mit uns verladen statt mit den übrigen Vorräten für die Wohnkuppel in einer Kiste? Weil Thanksgiving in die Zeit unserer Bodenoperationen fiel und die Eierköpfe bei der NASA dachten, es sei doch eine schöne Sache, wenn wir zusammen kochten. Wir sollten nicht nur zusammen essen, sondern das Mahl gemeinsam zubereiten. Irgendwo gibt es dahinter bestimmt eine gewisse Logik, aber wen kümmert’s?

Ich schnitt jede Kartoffel in vier Teile und achtete darauf, dass jedes Stück mindestens zwei Augen hatte. Die Augen sind die Stellen, aus denen die Pflanzen keimen. Ich ließ sie ein paar Stunden liegen, damit sie etwas hart wurden, und pflanzte sie in der Ecke in ausreichendem Abstand ein. Alles Gute, ihr kleinen Erdäpfel. Mein Leben hängt von euch ab.

Normalerweise dauert es mindestens 90 Tage, bis Kartoffeln zu normaler Größe heranwachsen, aber so lange kann ich nicht warten. Ich muss die Kartoffeln aus dieser Ernte erneut zerschneiden, um das ganze Feld zu besetzen.

Wenn ich die Temperatur in der Wohnkuppel auf 25,5 Grad einstelle, wachsen die Pflanzen schneller. Außerdem liefert die interne Beleuchtung genügend künstliches Sonnenlicht, und ich sorge dafür, dass es immer feucht genug ist (sobald ich mir ausgedacht habe, woher ich das Wasser bekomme). Es gibt hier kein schlechtes Wetter und keine Parasiten, die den Pflanzen zusetzen, auch kein Unkraut, das mit ihnen um Erde und Nährstoffe konkurriert. Da es für sie so gut läuft, sollte ich binnen 40 Tagen gesunde, keimfähige Kartoffeln erhalten.

Schließlich war ich der Ansicht, dass der Bauer Mark für einen Tag genug geleistet hatte.

Zum Abendessen gab es eine volle Mahlzeit. Ich hatte sie mir redlich verdient. Außerdem hatte ich eine Menge Kalorien verbrannt, die ich zurückhaben wollte.

Ich durchwühlte Commander Lewis’ Sachen, bis ich ihren persönlichen Datenstick fand. Jeder durfte digitale Unterhaltungsmedien nach seinem Geschmack mitbringen, und ich hatte genug von Johannsens Beatles-Platten. Es war Zeit zu sehen, was Lewis hatte.

Kitschige Fernsehserien. Ja, genau. Komplette Staffeln uralter Fernsehserien.

Na ja. Einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul. Also gibt es jetzt Herzbube mit zwei Damen.

Logbuch: Sol 29

In den letzten paar Tagen habe ich so viel Erde hereingeholt, wie ich brauche. Ich habe die Tische und Kojen abgestützt, damit sie das Gewicht tragen, und sogar schon die Erde darauf verteilt. Das Wasser, das sie fruchtbar macht, habe ich immer noch nicht, aber ich habe einige Ideen. Wirklich schlechte Ideen, aber immerhin, es sind Ideen.

Heute bestand meine größte Leistung darin, die Wurfzelte aufzustellen.

Das Problem der Zelte ist, dass sie nicht für den ständigen Gebrauch gedacht sind.

Sie dienen nur einem einzigen Zweck: Man baut sie auf, klettert hinein und wartet auf Rettung. Die Luftschleuse besteht lediglich aus Düsen und zwei Türen. Man stellt den Druckausgleich her, steigt hinein, stellt noch einmal den Druckausgleich her und ist draußen. Bei jeder Benutzung verliert man eine gewisse Menge Atemluft, und ich muss mindestens einmal am Tag hinein. Das Volumen der Zelte ist klein, daher kann ich mir den Luftverlust eigentlich nicht erlauben.

Mehrere Stunden verbrachte ich damit, mir zu überlegen, wie man die Luftschleuse eines Zelts mit einer Luftschleuse der Wohnkuppel verbinden kann. Die Wohnkuppel hat drei Luftschleusen, und ich hätte gern zwei davon für die aufblasbaren Zelte geopfert. Das wäre die ideale Lösung gewesen.

Die frustrierende Erkenntnis war, dass man die Luftschleusen der Zelte tatsächlich mit anderen Luftschleusen koppeln kann. Möglicherweise liegen Verletzte in den Zelten, oder es gibt nicht genügend Raumanzüge. Also muss man die Leute herausholen können, ohne sie der Marsatmosphäre auszusetzen.

Die Wurfzelte sind allerdings für Rettungseinsätze mit dem Rover gedacht. Die Luftschleusen der Wohnkuppel sind viel größer und völlig anders konstruiert als die der Rover. Wenn man richtig darüber nachdenkt, gibt es auch keinerlei Grund, die Notzelte mit der Wohnkuppel zu verbinden.

Es sei denn, man strandet auf dem Mars, alle halten einen für tot, und man führt einen verzweifelten Kampf gegen die Elemente, um am Leben zu bleiben. Aber abgesehen von diesem Sonderfall gibt es wirklich keinen Grund dafür.

Also entschloss ich mich letzten Endes, die Nachteile in Kauf zu nehmen. Dann werde ich eben beim Betreten oder Verlassen eines Wurfzelts jedes Mal etwas Druck verlieren. Zum Glück besitzen die Zelte Einspeiseventile für Luft, die man von außen erreichen kann. Es sind ja Notunterkünfte, und die Insassen brauchen möglicherweise Luft, die man aus dem Rover mithilfe eines Schlauchs einleiten kann. Die simple Vorrichtung stellt einen Druckausgleich zwischen dem Rover und dem Wurfzelt her.

Die Wohnkuppel und die Rover benutzen die gleichen Ventile und Schläuche, sodass ich die Aufblaszelte direkt mit der Wohnkuppel verbinden kann. Auf diese Weise fülle ich die Luft nach, die ich jedes Mal beim Betreten und Verlassen der Zelte verliere (die NASA-Leute reden in solchen Fällen von Einstieg und Ausstieg).

Die NASA hat bei den Notzelten gewiss nicht gepfuscht. Kaum dass ich im Rover auf den Panikknopf drückte, entfaltete sich das Wurfzelt mit einem Zischen, bei dem mir die Ohren knackten, und hing vor der Luftschleuse des Rovers. Es dauerte höchstens zwei Sekunden.

Ich schloss die Luftschleuse des Rovers und hatte nun ein schönes, isoliertes Aufblaszelt. Den Ausgleichsschlauch anzubringen war einfach, weil ich ausnahmsweise einmal die Ausrüstung für den Zweck verwendete, dem sie dienen sollte. Nach ein paar Durchgängen durch die Schleuse (wobei die Wohnkuppel automatisch den Druckverlust ausglich) hatte ich die Erde hineingeschafft.

Ich wiederholte den Vorgang mit dem zweiten Zelt. Alles verlief reibungslos.

Aber … das Wasser.

Auf der Highschool habe ich oft »Dungeons and Dragons« gespielt. Wahrscheinlich hätten Sie nicht vermutet, dass ein Botaniker und Mechaniker wie ich auf der Schule ein kleiner Nerd war, aber genau das war ich. In dem Spiel habe ich einen Kleriker gemimt, und einer der Sprüche, die ich wirken konnte, war »erschaffe Wasser«. Das hatte ich immer für einen ausgesprochen dummen Zauberspruch gehalten und ihn nie benutzt. Mann, was hätte ich jetzt hergegeben, um im richtigen Leben dazu fähig zu sein.

Wie auch immer, dies ist ein Problem, das ich morgen lösen werde.

Heute Abend ist wieder Herzbube mit zwei Damen dran. Gestern Abend habe ich mitten in der Folge abgebrochen, nachdem Mr. Roper etwas beobachtet und in einen falschen Kontext gestellt hatte.

Logbuch: Sol 30

Ich habe einen ebenso idiotischen wie gefährlichen Plan für die Beschaffung des Wassers entwickelt. O Mann, ich meine, er ist wirklich gefährlich. Aber mir bleibt nichts anderes übrig. Ich habe keine anderen Ideen mehr, und in ein paar Tagen muss ich das nächste Mal das Erdreich verdoppeln. Bei der letzten Verdopplung werde ich all die neue Erde einbeziehen, die ich hereingebracht habe. Wenn ich sie nicht vorher anfeuchte, stirbt der Boden ab.

Auf dem Mars gibt es nicht viel Wasser. Auf den Polkappen existiert Eis, aber sie sind zu weit weg. Wenn ich Wasser haben will, muss ich es selbst herstellen. Glücklicherweise kenne ich das Rezept: Man mische Wasserstoff und Sauerstoff und zünde das Ganze an.

Eins nach dem anderen. Ich beginne mit dem Sauerstoff.

Ich verfüge über einige Sauerstoffreserven, aber nicht genug, um 250 Liter Wasser herzustellen. Zwei Hochdrucktanks am Ende der Wohnkuppel bergen meinen gesamten Vorrat (natürlich abgesehen von der freien Luft in der Kapsel). In jedem Behälter befinden sich 25 Liter Flüssigsauerstoff. Die Wohnkuppel darf nur im Notfall auf sie zurückgreifen, denn sie besitzt einen Oxygenator, um die Atmosphäre zu erhalten. Die Sauerstofftanks dienen vor allem der Versorgung der Raumanzüge und der Rover.

Wie auch immer, diese Reserven reichen nur aus, um 100 Liter Wasser herzustellen (50 Liter O2 ergeben 100 Liter Moleküle, die jeweils nur ein Sauerstoffatom haben). Wenn ich den Vorrat benutze, kann ich keine EVAs mehr durchführen und habe keine Reserven für Notfälle. Außerdem bekomme ich damit weniger als die Hälfte des Wassers, das ich brauche. Dieser Weg scheidet also aus.

Sauerstoff ist auf dem Mars jedoch einfacher zu finden, als man glaubt. Die Atmosphäre besteht zu 95 Prozent aus CO2, und ich besitze zufällig eine Maschine, deren einziger Zweck darin besteht, den Sauerstoff aus CO2 zu gewinnen. Genau, der Oxygenator!

Das Problem dabei: Die Atmosphäre ist sehr dünn. Der Luftdruck beträgt weniger als ein Prozent des irdischen Werts. Das Gas ist daher schwer einzusammeln. Der ganze Zweck der Wohnkuppel besteht ja darin, die Bewohner von der Marsatmosphäre zu isolieren. Die lächerlich kleine Menge an marsianischer Atmosphäre, die beim Benutzen der Luftschleuse eindringt, kann man vernachlässigen.

An dieser Stelle kommt die Treibstoffproduktion des MRM ins Spiel.

Meine Crew ist vor ein paar Wochen mit dem MRM weggeflogen. Die untere Hälfte ist aber noch da. Die NASA sieht keinen Sinn darin, unnötigen Ballast in die Umlaufbahn zu bringen. Die Landestützen, die Rampe für den Einstieg und die Treibstofferzeugung sind noch vorhanden. Das MRM hat seinen Treibstoff aus der Marsatmosphäre selbst gewonnen. Der erste Schritt des Prozesses besteht darin, CO2 aufzufangen und unter hohem Druck in einem Behälter zu speichern. Sobald ich die Treibstoffproduktion mit der Energieversorgung der Wohnkuppel verbunden habe, bekomme ich beliebig lange pro Stunde einen halben Liter CO2. Nach zehn Marstagen sind es 125 Liter CO2, aus denen der Oxygenator 125 Liter O2 herstellen kann.

Das reicht aus, um 250 Liter Wasser zu erzeugen. Damit wäre die Frage des Sauerstoffs erledigt.

Die Gewinnung des Wasserstoffs wird etwas schwieriger.

Ich habe mit dem Gedanken gespielt, die Wasserstoff-Brennstoffzellen zu plündern, aber ich brauche die Batterien für die Stromversorgung in der Nacht. Wenn der Strom ausfällt, wird es zu kalt. Ich könnte mich zwar warm einpacken, aber in der Kälte würden meine Pflanzen erfrieren. Außerdem ist in jeder Brennstoffzelle sowieso nur eine winzige Menge H2. Es lohnt sich nicht, so viel Nützlichkeit für so wenig Gewinn zu opfern. Das Einzige, was mir wirklich hilft, ist die Tatsache, dass die Stromversorgung kein Problem ist. Das will ich nicht aufgeben.

Also muss ich etwas anderes versuchen.

Oft rede ich über das MRM, aber jetzt ist das MLM an der Reihe.

In den schrecklichsten dreiundzwanzig Minuten meines Lebens versuchten vier meiner Gefährten und ich, uns nicht in die Hosen zu machen, während Martinez das MLM zur Oberfläche steuerte. Ich fühlte mich wie in der Trommel eines Wäschetrockners.

Zuerst sanken wir von der Hermes aus hinab und bremsten die Umlaufgeschwindigkeit weit genug ab, bis wir ordentlich fallen konnten. Alles ging glatt, bis wir die Atmosphäre erreichten. Wenn Sie glauben, in einem Düsenflugzeug bei 720 Stundenkilometern seien Turbulenzen unangenehm, dann versuchen Sie mal, sich das Gleiche bei 28.000 km/h vorzustellen.

Mehrere Serien von Fallschirmen öffneten sich automatisch und bremsten uns ab, dann lenkte Martinez uns von Hand zum Boden und benutzte die Steuerdüsen, um den Sturz abzufangen und die seitliche Bewegung auszugleichen. Er hatte dies jahrelang trainiert und machte seine Sache außerordentlich gut. Er übertraf die allerhöchsten Erwartungen und setzte uns nur neun Meter neben dem Ziel ab. Der Kerl war der Inbegriff einer glatten Landung.

Danke, Martinez! Vielleicht hast du mir das Leben gerettet.

Nicht wegen der perfekten Landung, sondern weil du so viel Treibstoff hinterlassen hast. Hunderte Liter unverbrauchtes Hydrazin. Jedes Molekül Hydrazin hat vier Wasserstoffatome. Ein Liter Hydrazin hat also genug Wasserstoff für zwei Liter Wasser.

Mit einer kleinen EVA habe ich es überprüft. Das MLM hat noch 292 Liter Treibstoff im Tank. Das reicht für beinahe 600 Liter Wasser! Weitaus mehr, als ich brauche!

Leider hat die Sache einen Haken: Den Wasserstoff aus dem Hydrazin herauszulösen ist … nun ja … so funktionieren Raketen. Es wird wirklich sehr heiß. Und gefährlich. Wenn ich das in einer Sauerstoffatmosphäre mache, explodiert der heiße und gerade befreite Wasserstoff. Am Ende wird es eine Menge H2O geben, aber ich werde viel zu tot sein, um etwas davon zu haben.

Im Grunde ist das Hydrazin ein recht einfacher Stoff. Die Deutschen haben es schon im Zweiten Weltkrieg als Treibstoff für Kampfflugzeuge mit Raketentriebwerken benutzt und sich manchmal damit selbst in die Luft gejagt.

Man muss es nur über einen Katalysator leiten (den ich aus dem MLM ausbauen kann), und es verwandelt sich in Stickstoff und Wasserstoff. Die chemischen Details schenke ich mir hier, aber am Ende verwandeln sich fünf Moleküle Hydrazin in fünf Moleküle harmloses N2 und zehn Moleküle hübsches H2. Dummerweise durchläuft der Treibstoff ein Zwischenstadium, in dem Ammoniak entsteht, und die Chemie ist leider eine nachlässige Schlampe. Deshalb fällt immer etwas Ammoniak an, das sich nicht weiter verwandelt, sondern einfach nur Ammoniak bleibt. Mögen Sie den Geruch von Ammoniak? Nun ja, er wird in meiner Welt, die mehr und mehr an eine Hölle erinnert, der vorherrschende Geruch sein.

Die Chemie ist auf meiner Seite. Die Frage ist nur, wie ich die Reaktion langsam genug ablaufen lasse und wie ich den Wasserstoff auffangen kann. Die Antwort ist: Ich weiß es nicht.

Mir wird schon etwas einfallen, denn sonst sterbe ich.

Wie auch immer, noch wichtiger ist dies: Ich kann nicht ertragen, dass sie Chrissy durch Cindy ersetzt haben. Nach dieser Katastrophe ist Herzbube mit zwei Damen wahrscheinlich nie mehr das, was es mal war. Die Zeit wird es zeigen.

4

Logbuch: Sol 32

Wie Sie sehen, stoße ich bei meinem Wasserproduktionsplan auf einen ganzen Haufen Probleme.

Ich will 600 Liter Wasser herstellen (so viel, wie der Wasserstoff aus dem Hydrazin hergibt). Das bedeutet, dass ich 300 Liter flüssigen Sauerstoff benötige.

Den Sauerstoff kann ich leicht beschaffen. Die Anlage im MRM braucht zwanzig Stunden, um den Zehnlitertank mit CO2 zu füllen. Der Oxygenator verwandelt das Gas in O2, und der Atmosphäreregler erkennt, dass der Sauerstoffgehalt in der Wohnkuppel zu hoch ist, zieht den überschüssigen Sauerstoff heraus und lagert ihn in den Sauerstofftanks. Sobald sie voll sind, speichere ich den Sauerstoff in den Behältern der Rover und wenn nötig in den Raumanzügen.

Allerdings läuft die Herstellung nur langsam ab. Bei einem halben Liter CO2 pro Stunde dauert es fünfundzwanzig Tage, um den Sauerstoff herzustellen, den ich brauche. Das ist länger, als mir lieb ist.

Außerdem ist es schwierig, den Wasserstoff zu lagern. Die Gastanks der Wohnkuppel, der Rover und aller Raumanzüge fassen genau 374 Liter. Um die gesamten Rohstoffe für das Wasser vorzuhalten, brauche ich allerdings ein Speichervolumen von 900 Litern.

Ich habe mit dem Gedanken gespielt, einen Rover als Tank zu benutzen, aber die Fahrzeuge sind nicht imstande, einen so hohen Druck zu überstehen. Sie sind ausgelegt, um – Sie ahnen es – einen Druck von einer Atmosphäre zu halten. Ich brauche Behälter, die den fünfzigfachen Druck ertragen können. Dabei würden die Rover mit Sicherheit platzen.

Die beste Methode, die Zutaten für Wasser zu speichern, besteht darin, sie in Wasser zu verwandeln. Also werde ich genau das tun.

Theoretisch ist es ganz einfach, die Durchführung ist jedoch immens gefährlich.

Alle zwanzig Stunden bekomme ich dank der Treibstofferzeugung im MRM 10 Liter CO2. Dann wende ich neueste wissenschaftliche Erkenntnisse an und löse den Behälter von den Landestützen des MRM, bringe ihn in die Wohnkuppel und öffne das Ventil, bis er leer ist.

Der Oxygenator verwandelt das Gas in Sauerstoff.

Anschließend lasse ich sehr, sehr langsam das Hydrazin über den Iridiumkatalysator strömen, damit N2 und H2 entstehen. Den Wasserstoff leite ich in eine kleine Kammer, wo ich ihn verbrenne.

Wie Sie unschwer erkennen, birgt dieser Plan eine Menge Möglichkeiten, in einem großen Feuerball zu sterben.

Zuerst einmal ist Hydrazin höchst gefährlich. Wenn ich einen Fehler mache, bleibt am Standort des Wohnquartiers nur noch ein »Mark Watney Gedächtniskrater« übrig.

Falls ich mit dem Hydrazin keinen Mist baue, bleibt noch die Tatsache, dass ich den Wasserstoff verbrennen muss. Ich werde Feuer machen. In der Wohnkuppel. Absichtlich.

Sie können jeden Ingenieur der NASA fragen, was das schlimmste Szenario für das Wohnquartier ist, und alle werden antworten: »Feuer.« Wenn Sie fragen, was das Ergebnis wäre, lautet die Antwort: »Tod durch Feuer.«

Aber wenn ich das hinkriege, kann ich kontinuierlich Wasser erzeugen, ohne Wasserstoff oder Sauerstoff speichern zu müssen. Das Wasser wird sich in Form von Luftfeuchtigkeit in die Atmosphäre mischen, aber die Wasserrückgewinnung holt es wieder heraus.

Ich muss nicht einmal die Menge an Hydrazin genau auf die Menge an CO2 aus der Treibstofferzeugung abstimmen. In der Wohnkuppel gibt es genügend Sauerstoff, und ich habe noch reichlich Reserven. Ich muss nur darauf achten, nicht so viel Wasser herzustellen, dass mir der Sauerstoff ausgeht.

Die Treibstofferzeugung des MRM ist jetzt mit der Stromversorgung der Wohnkuppel verbunden. Glücklicherweise laufen beide mit der gleichen Spannung. Das Gerät tuckert vor sich hin und sammelt CO2 für mich.

Zum Abendessen gibt es eine halbe Ration. Heute habe ich nichts weiter getan, als mir einen Plan auszudenken, der mich umbringt, und das erfordert nicht viel Energie.

Heute Abend sehe ich mir die letzte Folge von Herzbube mit zwei Damen an. Ehrlich gesagt mag ich Mr. Furley lieber als die Ropers.

Logbuch: Sol 33

Dies könnte mein letzter Eintrag werden.

Seit Sol 6 weiß ich, dass ich mit einiger Wahrscheinlichkeit hier sterben werde. Aber ich habe angenommen, der Grund sei der Mangel an Nahrung, und hätte nicht vermutet, dass es schon so früh und aus ganz anderen Gründen geschehen würde.

Ich bin bereit, das Hydrazin umzuwandeln.

Unsere Mission wurde in dem Bewusstsein geplant, dass alles irgendwann einmal gewartet werden muss. Deshalb habe ich reichlich Werkzeug. Sogar im Raumanzug gelang es mir, die Verkleidung des MLM zu entfernen und an die sechs Hydrazintanks heranzukommen. Ich habe sie im Schatten eines Rovers abgestellt, damit sie sich nicht zu sehr erwärmen. In der Nähe der Wohnkuppel gibt es mehr Schatten, und die Temperaturen sind niedriger, aber verdammt noch mal! Wenn sie in die Luft fliegen wollen, dann sollen sie einen Rover, aber nicht mein Haus vernichten.

Als Nächstes habe ich die Reaktionskammer entfernt. Das erforderte etwas Arbeit, und ich habe das verdammte Ding dabei zerbrochen, aber ich habe es herausbekommen. Glücklicherweise brauche ich keine richtige Treibstoffreaktion. Genau genommen will ich auf gar keinen Fall eine richtige Treibstoffreaktion bekommen.

Inzwischen habe die Reaktionskammer in die Wohnkuppel gebracht. Zuerst habe ich mir überlegt, jeweils nur einen Hydrazinbehälter mitzunehmen, um das Risiko zu verringern, aber mit einer überschlägigen Berechnung fand ich schnell heraus, dass auch ein einziger Behälter ausreicht, um die ganze Wohnkuppel in die Luft zu jagen. Also habe ich sie alle hereingeholt. Warum auch nicht?

Die Behälter haben von Hand einstellbare Lüftungsventile. Ich habe keine Ahnung, wozu sie gut sind. Ganz sicher hat niemand damit gerechnet, dass wir sie je benutzen würden. Ich glaube, sie sollten dazu dienen, während der vielen Qualitätskontrollen und vor dem Befüllen mit Treibstoff den Druck abzulassen. Was auch immer der Grund ist, ich habe Ventile, die ich verwenden kann. Das Einzige, was ich brauche, ist ein Schraubenschlüssel.

Aus dem Wasseraufbereiter habe ich mir einen überflüssigen Wasserschlauch geliehen. Mit etwas Faden, den ich aus einer Uniform gerissen habe (Verzeihung, Johannsen), konnte ich den Schlauch am Auslass des Ventils befestigen. Als Nächstes leite ich das flüssige Hydrazin in die Reaktionskammer (bei der es sich jetzt allerdings eher um eine Reaktionsschale handelt).

Inzwischen arbeitet die Treibstofferzeugung des MRM einwandfrei. Ich habe schon einen Behälter mit CO2 hereingebracht und das Gas in die Atemluft entlassen und bin zurückgekehrt, um ihn nachzufüllen. Es gibt also keine Ausflüchte mehr. Es ist an der Zeit, Wasser herzustellen.

Wenn Sie die verkohlten Überreste der Wohnkuppel finden, dann habe ich etwas falsch gemacht. Ich kopiere dieses Logbuch in beide Rover hinüber, wo es vielleicht eher überlebt.

Jetzt geht es los.

Logbuch: Sol 33 (2)

Nun ja, ich bin nicht gestorben.

Zuerst einmal habe ich mir das Innenfutter meines EVA-Anzugs übergezogen. Nicht den unförmigen Raumanzug selbst, sondern nur die innere Schicht, die ich darunter trage, einschließlich der Handschuhe und Stiefel. Dann habe ich mir aus dem medizinischen Vorrat eine Sauerstoffmaske und aus Vogels Chemielabor eine Schutzbrille geholt. Fast mein ganzer Körper war geschützt, und ich atmete Luft aus der Konserve.

Warum? Weil Hydrazin sehr giftig ist. Wenn ich zu viel davon einatme, bekomme ich üble Probleme mit der Lunge. Wenn es auf die Haut gerät, bekomme ich chemische Verätzungen, die mein Leben lang sichtbar bleiben. Ich wollte kein Risiko eingehen.

Schließlich drehte ich das Ventil auf, bis ein Rinnsal Hydrazin herauskam. Ich ließ einen Tropfen in die Iridiumschale fallen.

Es zischte ganz undramatisch und verschwand.

Aber das war ja genau das, was ich wollte. Ich hatte gerade Wasserstoff und Stickstoff freigesetzt. Juhu!

Was ich wirklich im Überfluss besitze, sind Plastiksäcke. Sie unterscheiden sich kaum von normalen Mülleimerbeuteln, aber da sie für die NASA angefertigt wurden, kosten sie vermutlich 50.000 Dollar.

Lewis war nicht nur unsere Kommandantin, sondern auch die Geologin. Sie sollte im ganzen Einsatzbereich (in einem Radius von zehn Kilometern) Steine und Erdproben sammeln. Die Gewichtsbeschränkungen legten fest, wie viel sie tatsächlich zur Erde hätte mitnehmen können. Deshalb sollte sie zuerst alles einsammeln und dann die interessantesten 50 Kilogramm auswählen und einpacken. Die Beutel dienten zur Aufbewahrung und Unterscheidung der Proben. Manche sind kleiner als Frühstücksbeutel, andere sind so groß wie ein Abfallsack für Herbstlaub.

Außerdem habe ich Klebeband. Gewöhnliches Klebeband, wie man es im Baumarkt bekommt. Anscheinend kann nicht einmal die NASA Klebeband aus dem Baumarkt verbessern.

Ich schnitt ein paar große Beutel auf und klebte sie zusammen, um eine Art Zelt zu bauen. Eigentlich war es nur eine übergroße Tüte. Damit konnte ich den ganzen Tisch abdecken, auf dem mein Hydrazin und das Labor des irren Wissenschaftlers standen. Etwas Kram, den ich auf dem Tisch abstellte, sorgte dafür, dass das Plastik die Iridiumschale nicht berührte. Glücklicherweise sind die Beutel durchsichtig, sodass ich beobachten kann, was drinnen vor sich geht.

Als Nächstes opferte ich einen Raumanzug für mein Vorhaben. Ich brauchte einen Schlauch für die Gase. Immerhin habe ich mehr Raumanzüge, als ich tatsächlich benötige. Insgesamt sind es sechs, einer für jedes Crewmitglied. Also macht es nichts, wenn ich einen davon ausschlachte.

Oben schnitt ich ein Loch in das Plastikzelt und befestigte den Schlauch mit Klebeband. Ich glaube, es war eine recht gute Versiegelung.

Zwei weitere Fäden aus Johannsens Kleidung dienten dazu, das andere Ende des Schlauchs in der richtigen Entfernung an der Decke der Wohnkuppel aufzuhängen. Ich spannte sie schräg, damit sie weit genug von der Öffnung des Schlauchs entfernt blieben. Jetzt hatte ich einen kleinen Kamin. Die Öffnung am Ende war ungefähr einen Zentimeter weit. Hoffentlich passte die Größe.

Nach der Reaktion ist der Wasserstoff sehr heiß und steigt auf. Also bewegt er sich durch den Kamin, und wenn er am anderen Ende herauskommt, kann ich ihn verbrennen.

Dann musste ich das Feuer erfinden.

Die NASA hat sehr darauf geachtet, keinerlei brennbares Material mitzuschicken. Alles besteht aus Metall und schwer entflammbarem Plastik, und die Uniformen sind aus Kunststoff. Ich brauchte so etwas wie eine kleine Zündflamme, denn ich bin nicht geschickt genug und kann keine von selbst weiter brennende H2-Fackel erzeugen, ohne mich umzubringen. Die Toleranz für Fehler ist viel zu klein.

Nachdem ich die persönlichen Habseligkeiten aller Kameraden durchsucht hatte (Mann, wenn ihnen ihre Privatsphäre wichtig ist, dann hätten sie mich nicht mit ihrem Kram auf dem Mars zurücklassen sollen), lag die Lösung auf der Hand.

Martinez ist ein gläubiger Katholik. Das wusste ich schon vorher. Was ich nicht wusste, war, dass er ein kleines Holzkreuz mitgebracht hat. Ich bin sicher, dass die NASA ihm deshalb die Hölle heiß gemacht hat, aber ich wusste auch, dass Martinez ein störrischer Hundesohn sein kann.

Mit einer Zange und einem Schraubenzieher schälte ich von seinem heiligen religiösen Objekt lange Späne ab. Ich glaube, wenn es einen Gott gibt, dann wird er meine Zwangslage erkennen und keine Einwände erheben.

Falls ich nach der Zerstörung des einzigen religiösen Symbols weit und breit den Marsvampiren schutzlos ausgeliefert bin, kann ich es auch nicht ändern.

Es gab reichlich Batterien und Drähte, um einen Funken zu erzeugen, aber mit einem kleinen elektrischen Funken kann man kein Holz anzünden. Deshalb sammelte ich Baststränge von den Palmen auf meiner Insel, besorgte mir zwei Stöcke und rieb sie aneinander, um genug Wärme zu erzeugen, bis …

Nein, natürlich nicht. Ich leitete reinen Sauerstoff auf das Holz und erzeugte einen Funken. Der Span fing Feuer wie ein Streichholz.

Mit dieser Minifackel in der Hand setzte ich ein Hydrazinrinnsal in Gang. Es zischte auf dem Iridium und verschwand. Kurz danach entstand am Ende des Kamins eine spuckende Flamme.

Nun musste ich vor allem auf die Temperatur achten. Der Zerfall von Hydrazin erzeugt extrem viel Wärme. Also ging ich in kleinen Schritten vor und beobachtete ständig das Thermometer, das ich mit der Iridiumkammer verbunden hatte.

Und siehe da, es funktionierte!

Jeder Hydrazintank enthält etwas mehr als 50 Liter, und das reicht aus, um 100 Liter Wasser zu erzeugen. Der beschränkende Faktor ist die Sauerstoffproduktion, aber ich bin jetzt sehr aufgeregt und bereit, die Hälfte meiner Reserven zu opfern. Kurz und gut, ich höre auf, wenn der Vorratstank halb geleert ist. Am Ende werde ich dann 50 Liter Wasser haben!

Logbuch: Sol 34

Also, das hat jetzt wirklich ziemlich lange gedauert. Ich habe mich die ganze Nacht mit dem Hydrazin beschäftigt, aber ich habe die Sache erledigt.

Ich wäre schneller fertig geworden, aber ich dachte mir, ich bin lieber vorsichtig, wenn ich Raketentreibstoff in einem geschlossenen Raum anzünde.

Junge, der Laden hier gleicht jetzt einem tropischen Dschungel.

Die Temperatur beträgt beinahe 30 °C, und die Luftfeuchtigkeit ist mörderisch. Ich habe gerade eine Menge Wärmeenergie und 50 Liter Wasser in die Luft entlassen.

Die Wohnkuppel muss sich gefühlt haben wie die Mutter eines chaotischen Kleinkinds. Sie hat den Sauerstoff ersetzt, den ich verbraucht habe, und der Wasseraufbereiter versucht, die Feuchtigkeit auf einen vernünftigen Wert zu senken. Gegen die Hitze kann man nicht viel machen. Die Wohnkuppel hat keine Klimaanlage. Der Mars ist kalt. Die Notwendigkeit, überschüssige Wärme abzustrahlen, ist ein Problem, mit dem niemand gerechnet hat.

Inzwischen habe ich mich daran gewöhnt, dass ständig die Alarmsignale plärren. Der Feueralarm ist endlich verstummt, weil es kein Feuer mehr gibt. Der Alarm, der vor niedrigem Sauerstoffgehalt in der Luft warnt, müsste bald aufhören. Die Warnung vor zu hoher Luftfeuchtigkeit dürfte noch eine Weile laufen. Der Wasseraufbereiter hat für heute genug getan.

Vorübergehend gab es noch einen anderen Alarm. Der Haupttank des Wasseraufbereiters war voll. Super! Das war genau das Problem, das ich haben wollte.

Erinnern Sie sich an den Raumanzug, den ich gestern misshandelt habe? Ich habe ihn auf den Haken gehängt und aus dem Aufbereiter eimerweise Wasser hinübergeschleppt. Wenn er einen Überdruck von einer Atmosphäre aushält, dann müsste er auch ein paar Eimer Wasser für mich aufbewahren können.

Mann, bin ich müde. Ich war die ganze Nacht auf, und es ist Zeit zu schlafen. Aber ich schwebe in der besten Stimmung, die ich seit Sol 6 hatte, ins Reich der Träume hinüber.

Endlich läuft alles wie gewünscht. Es läuft sogar großartig. Ich habe eine echte Aussicht zu überleben.

Logbuch: Sol 37

Ich bin im Arsch, ich werde sterben!

Also gut, beruhige dich. Irgendwie kann ich das Problem schon lösen.

Ich schreibe diesen Logbucheintrag für Sie, mein lieber zukünftiger Mars-Archäologe, im Rover 2. Sie fragen sich sicher, warum ich nicht in der Wohnkuppel sitze. Der Grund ist, dass ich voller Angst geflohen bin und nicht weiß, was ich als Nächstes tun soll.

Aber ich sollte wohl der Reihe nach erklären, was passiert ist. Wenn dies mein letzter Eintrag ist, dann werden Sie wenigstens den Grund erfahren.

Im Laufe der letzten Tage habe ich munter und fröhlich Wasser hergestellt und einen guten Arbeitsfluss an den Tag gelegt. (Erkennen Sie das Wortspiel? »Arbeitsfluss«?)

Ich habe sogar den Kompressor der Treibstofferzeugung im MRM verstärkt. Es war eine rein technische Maßnahme (ich habe die Spannung der Pumpe erhöht). Daher kann ich das Wasser jetzt sogar noch schneller herstellen.

Nach den ersten 50 Litern beschloss ich, einen Gang zurückzuschalten und das Wasser nur so schnell zu produzieren, wie ich neuen Sauerstoff hereinbekam. Ich war nicht bereit, die Reserve von 25 Litern zu unterschreiten. Wenn der Vorrat zur Neige ging, unterbrach ich die Spielerei mit dem Hydrazin, bis ich wieder deutlich mehr als 25 Liter O2 hatte.

Wichtiger Hinweis: Wenn ich sage, dass ich 50 Liter Wasser hergestellt habe, dann ist das eine bloße Annahme. Ich habe nicht tatsächlich 50 Liter Wasser gewonnen. Die Erde, die ich in der Wohnkuppel verteilt habe, war extrem trocken und hat gierig eine Menge Feuchtigkeit aufgesaugt. Dorthin sollte das Wasser sowieso, also machte ich mir deshalb keine Sorgen. Ich war nicht überrascht, dass der Aufbereiter erheblich weniger als 50 Liter zurückgewonnen hatte.

Seit ich die Pumpe verstärkt hatte, bekam ich alle fünfzehn Stunden zehn Liter CO2. Ich wiederholte den Prozess viermal und konnte mir ausrechnen, dass ich zusammen mit den ersten 50 Litern inzwischen 130 Liter Wasser in das System eingebracht haben musste.

Meine Mathematik war eine dreckige Lügnerin!

Im Aufbereiter und in meinem Raumanzug-Wassertank lagerten 70 Liter Wasser. Auf den Wänden und unter dem Kuppeldach hing eine Menge Kondenswasser, und die Erde saugte die Feuchtigkeit auf. Das alles erklärte aber nicht, warum 60 Liter Wasser einfach fehlten.

Dann habe ich den zweiten Sauerstofftank bemerkt.

Die Wohnkuppel hat zwei Behälter für Reservesauerstoff. Aus Sicherheitsgründen sind sie auf verschiedenen Seiten untergebracht. Die Wohnkuppel entscheidet selbst, welchen sie benutzt. Wie sich herausstellte, ergänzt sie die Atmosphäre aus Behälter 1. Doch wenn ich über den Oxygenator O2 in das System einbringe, verteilt die Wohnkuppel den Zuwachs gleichmäßig auf beide Behälter. Tank 2 hat sich langsam mit Sauerstoff gefüllt.

Das ist an sich kein Problem. Die Wohnkuppel erledigt einfach nur ihre Arbeit. Aber dies bedeutet, dass ich im Laufe der Zeit O2 gespeichert habe. Und das heißt, dass ich den Sauerstoff nicht so schnell verbrauche wie geplant.

Zuerst dachte ich: »Juhu! Noch mehr Sauerstoff! Ich kann das Wasser noch schneller herstellen!« Dann fiel mir etwas Beunruhigendes ein.

Folgen Sie meiner Logik: Ich gewinne O2. Aber die Menge, die ich von draußen beschaffe, ist konstant. Also kann ich nur Sauerstoff »gewinnen«, indem ich weniger als gedacht verbrauche. Die Hydrazinreaktion habe ich allerdings unter der Annahme durchgeführt, dass ich den gesamten Sauerstoff verbrauche.

Die einzige logische Erklärung ist die, dass ich nicht den gesamten freigesetzten Wasserstoff verbrannt habe.

Im Rückblick ist es offensichtlich. Ich bin allerdings nie auf die Idee gekommen, dass ein Teil des Wasserstoffs einfach nicht verbrannt ist. Er ist an der Zündflamme vorbeigeweht und hat sich verflüchtigt. Verdammt noch mal, ich bin Botaniker, kein Chemiker!

Die Chemie ist ein unordentliches Biest, also gab es unverbrannten Wasserstoff in der Luft. Ringsherum. Mit dem Sauerstoff vermischt. Er wartete einfach nur ab … er wartete auf einen Funken, um die ganze Wohnkuppel in die Luft zu jagen.

Sobald ich das erkannt und mich wieder gefasst hatte, holte ich mir einen Frühstücksbeutel, wedelte damit in der Luft herum und versiegelte ihn.

Dann unternahm ich eine rasche EVA zu einem Rover, der über Analysegeräte für die Atmosphäre verfügt. Stickstoff: 22 Prozent. Sauerstoff: 9 Prozent. Wasserstoff: 64 Prozent.

Seitdem verstecke ich mich hier im Rover.

In der Wohnkuppel herrscht jetzt der Wasserstoff.

Ich hatte großes Glück, dass er nicht einfach explodiert ist. Selbst eine kleine statische Entladung hätte mir eine private Hindenburg verschafft.

Also sitze ich jetzt im Rover 2. Ein oder höchstens zwei Tage halte ich es noch aus, ehe die CO2-Filter des Rovers und meines Raumanzugs verbraucht sind. Das ist die Zeit, die mir bleibt, um mir eine Lösung einfallen zu lassen.

Die Wohnkuppel ist jetzt eine Bombe.

5

Logbuch: Sol 38

Ich hocke immer noch im Rover, aber ich hatte Zeit zum Nachdenken und weiß jetzt, wie ich mit dem Wasserstoff fertigwerde.

Zuerst dachte ich über den Atmosphäreregler nach. Er überwacht die Zusammensetzung der Luft und gleicht Schwankungen aus. So ist auch das überschüssige O2, das ich hereingebracht habe, in den Druckbehältern gelandet. Das Problem ist nur, dass der Apparat nicht dazu fähig ist, Wasserstoff aus der Luft zu entfernen.

Der Regler benutzt die Kälteseparation, um die Gase zu trennen. Wenn zu viel Sauerstoff in der Luft ist, sammelt er die Luft in einem Behälter und kühlt sie auf 90° Kelvin ab. Dabei wird der Sauerstoff flüssig, während der Stickstoff (Taupunkt: 77° Kelvin) noch gasförmig ist. Anschließend wird der Sauerstoff gespeichert.

Mit Wasserstoff lässt sich das nicht machen, denn Wasserstoff verflüssigt sich erst bei 21° Kelvin. So weit kann der Regler die Luft nicht herunterkühlen. Sackgasse.

Hier ist die Lösung:

Wasserstoff ist gefährlich, weil er explodieren kann. Das kann er aber nur, wenn Sauerstoff in der Nähe ist. Wasserstoff ohne Sauerstoff ist harmlos. Und der Regler kann nichts besser, als Sauerstoff aus der Luft zu entfernen.

Vier verschiedene Sicherheitsvorkehrungen hindern den Regler daran, den Sauerstoffgehalt der Wohnkuppel zu weit zu drosseln. Sie sollen allerdings nur technische Fehler und keine bewusste Sabotage verhindern (haha!).

Kurz und gut, ich kann den Regler dazu bringen, den ganzen Sauerstoff aus der Wohnkuppel zu entfernen. Dann ziehe ich einen Raumanzug an, damit ich atmen kann, und mache, was immer ich will, ohne Angst vor einer Explosion haben zu müssen.

Aus einer O2-Flasche kann ich kurze Stöße Sauerstoff auf den Wasserstoff loslassen und mit zwei Drähten und einer Batterie Funken erzeugen. Der Wasserstoff brennt, aber nur, bis die winzige Menge Sauerstoff verbraucht ist.

Das wiederhole ich immer wieder unter kontrollierten Bedingungen, bis ich den ganzen Wasserstoff verbrannt habe.

Der Plan hat allerdings einen winzigen Haken: Das bringt meine Erde um.

Der Ackerboden ist nur deshalb fruchtbar, weil Bakterien in ihm leben. Wenn ich den Sauerstoff entferne, sterben die Bakterien ab. Leider habe ich nicht 100 Milliarden kleine Raumanzüge zur Hand.

Also ist dies nur eine halbe Lösung.

Es ist Zeit, mit Nachdenken aufzuhören und eine Pause zu machen.

Commander Lewis hat den Rover als Letzte benutzt. Sie wollte an Sol 7 eine weitere Fahrt unternehmen, ist aber nach Hause geflogen. Ihre persönlichen Sachen lagen noch hinten in dem Fahrzeug. Dort habe ich einen Proteinriegel und einen USB-Stick entdeckt. Wahrscheinlich ist er mit Musik bespielt, die sie auf der Fahrt hören wollte.

Es ist Zeit, mich hinzulegen und zu sehen, was für Musik die liebe Kommandantin mitgebracht hat.

Logbuch: Sol 38 (2)

Disco. Verdammt noch mal, Lewis!

Logbuch: Sol 39

Ich glaube, ich habe es geschafft.

Die in der Erde lebenden Bakterien sind an den Winter gewöhnt. Wenn es kalt wird, verringern sie ihre Aktivitäten und brauchen weniger Sauerstoff zum Überleben. Ich kann die Temperatur in der Wohnkuppel auf 1 °C senken, dann fallen sie beinahe in den Winterschlaf. So etwas passiert auf der Erde dauernd. Auf diese Weise können sie ein paar Tage überleben. Falls Sie sich jetzt fragen, wie die Bakterien auf der Erde längere Kälteperioden überstehen, dann lautet die Antwort, dass sie sterben. Die Bakterien aus größeren Tiefen, wo es wärmer ist, vermehren sich und ersetzen weiter oben diejenigen, die gestorben sind.

Auch im Winterschlaf brauchen sie noch etwas Sauerstoff, aber nicht sehr viel. Ich glaube, mit einem Prozent sind sie gut bedient. So bleibt gerade genug in der Luft, damit die Bakterien atmen können, aber es reicht nicht, um ein Feuer zu erhalten. Folglich kann der Wasserstoff nicht mehr explodieren.

Das führt allerdings zu einem weiteren Problem. Die Kartoffelpflanzen mögen diesen Plan nicht.

Der Mangel an Sauerstoff stört sie nicht, aber die Kälte bringt sie um. Ich muss sie also eintopfen oder eintüten und in einen Rover bringen. Sie haben noch nicht gekeimt, deshalb brauchen sie vermutlich auch kein Licht.

Es war überraschend schwierig, einen Weg zu finden, damit die Heizung läuft, während der Rover nicht besetzt ist, aber ich habe es herausgefunden. Schließlich habe ich hier Zeit im Überfluss.

So sieht also der Plan aus. Zuerst kommen die Kartoffelpflanzen in die Tüten, die ich im Rover verstaue (die verdammte Heizung muss unbedingt laufen). Dann senke ich in der Wohnkuppel die Temperatur auf 1 °C und reduziere den Sauerstoffgehalt auf ein Prozent. Anschließend verbrenne ich den Wasserstoff mit einer Batterie, ein paar Drähten und einem Sauerstoffbehälter.

Ja. Das ist eine wundervolle Idee, bei der es auf gar keinen Fall einen katastrophalen Fehlschlag geben kann.

Das war übrigens Sarkasmus.

Nun ja, an die Arbeit.

Logbuch: Sol 40

Es ist nicht hundertprozentig erfolgreich verlaufen.

Man sagt, kein Plan überlebt den ersten Kontakt mit der Realität. Da muss ich zustimmen. Folgendes ist passiert.

Ich habe Mut gefasst und bin in die Wohnkuppel zurückgekehrt. Sobald ich drin war, wuchs meine Zuversicht ein wenig. Alles war, wie ich es verlassen hatte. (Womit hatte ich eigentlich gerechnet? Dass Marsianer meine Sachen geplündert hätten?)

Es dauerte eine Weile, die Wohnkuppel herunterzukühlen, daher begann ich sofort damit und stellte die Temperatur auf 1 °C.

Dann verstaute ich die Kartoffeln in Tüten und überprüfte sie, weil ich schon einmal dabei war. Sie hatten hübsche Wurzeln entwickelt und waren kurz davor zu keimen. Leider hatte ich nicht bedacht, wie ich sie von der Wohnkuppel in die Rover bringen würde.

Die Antwort war recht einfach. Ich steckte sie alle in Martinez’ Raumanzug. Dann zerrte ich ihn hinter mir her zum Rover, der vorübergehend als Gewächshaus dienen sollte.

Sobald ich mich vergewissert hatte, dass die Heizung tatsächlich weiterlaufen würde, kehrte ich in die Wohnkuppel zurück.

Dort war es inzwischen empfindlich kühl, nur noch 5 °C. Schaudernd und mit einer Atemwolke vor der Nase zog ich ein paar zusätzliche Schichten Kleidung an. Glücklicherweise bin ich nicht sehr groß. Martinez’ Sachen passten über meine, und Vogels Sachen passten über Martinez’ Kleidung. Diese verdammten Klamotten waren für Räume mit kontrollierter Temperatur gedacht. Ich fror trotz der drei Schichten. Schließlich kroch ich in meine Koje unter die Decken, um es warm zu haben.

Sobald die Temperatur nur noch 1 °C betrug, wartete ich eine weitere Stunde, damit die Bakterien im Erdreich auch ganz bestimmt begriffen, dass sie es langsam angehen sollten.

Das nächste Problem, auf das ich stieß, war der Regler. Trotz meines überbordenden Selbstvertrauens konnte ich ihn nicht überlisten. Das Ding weigerte sich einfach, zu viel OUSB aus der Luft zu ziehen. Weniger als 15 Prozent waren nicht möglich. Danach wollte es den Sauerstoffgehalt nicht weiter absenken, ganz egal, was ich tat. Ich war schon drauf und dran, den Apparat neu zu programmieren, aber wie sich herausstellte, waren die Sicherheitsvorkehrungen im ROM gespeichert.

Den Ingenieuren kann ich keinen Vorwurf machen. Das Gerät hat schließlich die Aufgabe, eine Atmosphäre herzustellen, die garantiert nicht tödlich ist. Niemand bei der NASA hat gedacht: »He, wir lassen einen tödlichen Sauerstoffmangel zu, bei dem garantiert alle Astronauten umfallen!«

Also musste ich zu primitiveren Mitteln greifen.

Der Regler benutzt für die Luftproben andere Schächte als für die Luftversorgung. Die Luft, die bei tiefen Temperaturen in ihre Bestandteile zerlegt wird, gelangt durch einen einzigen großen Schacht in den Apparat. Die Luftproben entnimmt er aber durch neun kleine Schächte, die ebenfalls mit dem Gerät verbunden sind. Auf diese Weise gewinnt die Anlage gute Durchschnittswerte der Wohnkuppel und lässt sich durch einen einzigen abweichenden Wert nicht aus dem Gleichgewicht bringen.

Ich klebte acht Einlassöffnungen zu, eine ließ ich offen. Dann stülpte ich einen großen Laubsack über die Halsöffnung eines Raumanzugs (dieses Mal war es Johannsens Anzug). Hinten bohrte ich ein winziges Loch in den Sack und klebte ihn über den noch offenen Einlass.

Dann blies ich den Beutel mit reinem Sauerstoff aus dem Vorrat des Anzugs auf. »Ach herrje!«, dachte der Regler. »Da muss ich aber eine Menge O2 aus der Luft entfernen!«

Es funktionierte wunderbar.

Ich beschloss, keinen Raumanzug anzulegen. Der atmosphärische Druck war in Ordnung, ich brauchte lediglich Sauerstoff. Deshalb schnappte ich mir einen Sauerstoffbehälter und eine Atemmaske aus der medizinischen Abteilung. Auf diese Weise hatte ich viel mehr Bewegungsfreiheit. Ich hatte sogar ein Gummiband, damit das Ding auf meinem Gesicht haftete!

Allerdings brauchte ich einen Raumanzug, um den tatsächlichen Sauerstoffgehalt in der Wohnkuppel zu messen, da der Hauptcomputer überzeugt war, die Atmosphäre bestünde zu 100 Prozent aus Sauerstoff. Mal sehen … Martinez’ Anzug war im Rover. Johannsens Anzug überlistete den Regler. Lewis’ Anzug diente als Wassertank. Meinen eigenen wollte ich nicht benutzen, denn es war eine Maßanfertigung. Also blieben noch zwei Anzüge, mit denen ich arbeiten konnte.

Ich schnappte mir Vogels Anzug und aktivierte die inneren Luftsensoren, ohne den Helm aufzusetzen. Sobald der Sauerstoffgehalt auf 12 Prozent gefallen war, setzte ich die Atemmaske auf. Ich sah zu, wie der Wert weiter und weiter sank. Als er bei ein Prozent angelangt war, schaltete ich die Stromversorgung des Reglers ab.

Es war vielleicht nicht möglich, den Regler umzuprogrammieren, aber ich konnte den Drecksack völlig abschalten.

Für den Fall eines kritischen Zusammenbruchs der Stromversorgung gibt es an vielen Stellen in der Wohnkuppel Taschenlampen. Ich riss die LED-Leuchten aus einer heraus und ließ die beiden zerfransten Drähte dicht nebeneinander hängen. Sobald ich die Lampe einschaltete, entstand ein kleiner Funken.

Schließlich holte ich einen O2-Behälter aus Vogels Anzug, brachte an beiden Enden Riemen an und schlang ihn mir über die Schulter. Danach setzte ich einen Luftschlauch auf den Behälter und knickte ihn mit dem Daumen ab. Ich ließ nur einen winzigen Strom O2 entweichen – schwach genug, um durch den Knick noch einmal stark gedrosselt zu werden.

Dann stieg ich mit meinem Knallfunkengeber in einer und dem Sauerstoffschlauch in der andern Hand auf den Tisch, hob beides hoch und versuchte es.

Beim Himmel, es funktionierte! Ich ließ den Sauerstoff über den Funkengeber streichen, schaltete die Taschenlampe ein und sah vor dem Schlauch eine wunderschöne Stichflamme. Natürlich brüllte der Feueralarm los, aber ich hatte ihn in der letzten Zeit so oft gehört, dass ich kaum noch darauf achtete.

Dann tat ich es wieder. Und wieder. Kurze Stöße, nichts Großartiges. Ich war ganz zufrieden damit, mir Zeit zu lassen.

Ich war begeistert! Das war der beste Plan, den ich je verfolgt hatte! Ich räumte nicht nur den Wasserstoff weg, sondern produzierte zugleich mehr Wasser!

Alles verlief großartig, bis es eine Explosion gab.

In einem Moment habe ich fröhlich Wasserstoff verbrannt, im nächsten lag ich auf der anderen Seite der Wohnkuppel, und eine Menge Sachen waren umgeworfen. Stolpernd richtete ich mich auf und sah mir das Durcheinander in der Wohnkuppel an.

Mein erster Gedanke war: »Mir tun die Ohren höllisch weh!«

Dann dachte ich: »Mir ist schwindlig«, und ich sank auf die Knie. Als Nächstes fiel ich der Länge nach hin, so benommen war ich. Mit beiden Händen tastete ich nach dem Kopf, suchte nach einer Verletzung und hoffte inständig, nichts zu finden. Mein Kopf war anscheinend in Ordnung.

Doch als ich den Kopf abtastete, erkannte ich das wahre Problem. Die Explosion hatte mir die Sauerstoffmaske vom Kopf gerissen. Ich atmete beinahe reinen Stickstoff.

Der Boden war mit Trümmern bedeckt. Ich konnte nicht hoffen, die medizinische Sauerstoffflasche dort zu finden, ehe ich ohnmächtig wurde.

Dann entdeckte ich Lewis’ Raumanzug, der genau dort hing, wo er hängen sollte. Er hatte sich bei der Explosion nicht gerührt. Er war schwer und außerdem mit 70 Litern Wasser gefüllt.

Ich eilte hin, drehte rasch den Sauerstoff auf und steckte den Kopf in die Halsöffnung. Den Helm hatte ich schon eine Weile vorher entfernt, um leichter an das Wasser zu gelangen. Ich atmete eine Weile, bis die Benommenheit abklang, dann holte ich noch einmal tief Luft und hielt den Atem an.

Mit angehaltenem Atem blickte ich zu dem Raumanzug und dem Laubsack, mit dem ich den Regler überlistet hatte. Die schlechte Nachricht war, dass ich beides nicht entfernt hatte. Die gute Nachricht war, dass die Explosion dies für mich erledigt hatte. Acht der neun Einlassöffnungen des Reglers waren noch versperrt, doch diese eine verriet dem Gerät die Wahrheit.

Ich stolperte zum Regler und schaltete ihn ein.

Nach einem Startprozess, der nur zwei Sekunden dauerte (aus offensichtlichen Gründen war das Ding so gebaut, dass es sehr schnell startete), erkannte es das Problem.

In der Wohnkuppel schrillte der Sauerstoffalarm, während der Regler so schnell wie möglich reinen Sauerstoff in die Atmosphäre pumpte. Sauerstoff aus der Atmosphäre zu entfernen ist schwierig und erfordert Zeit. Sauerstoff hinzuzufügen ist sehr einfach. Man muss nur ein Ventil öffnen.

Ich kletterte über die Trümmer zu Lewis’ Raumanzug zurück und steckte den Kopf in die Öffnung, um noch einmal durchzuatmen. Nach drei Minuten hatte der Regler in der Wohnkuppel einen normalen Sauerstoffpegel hergestellt.

Erst da bemerkte ich, wie stark meine Kleidung verbrannt war. Nur gut, dass ich drei Schichten übereinander getragen hatte. Die Ärmel waren am stärksten beschädigt. Die äußerste Schicht war völlig verschwunden, die mittlere versengt und an einigen Stellen verbrannt. Die innere Schicht, meine eigene Uniform, war einigermaßen intakt. Anscheinend hatte ich wieder einmal Glück gehabt.

Der Hauptcomputer der Wohnkuppel verriet mir, dass die Temperatur auf 15° gestiegen war. Irgendetwas war sehr heiß und sehr heftig explodiert. Ich wusste nur nicht, was es war und wie es dazu gekommen war.

An diesem Punkt stehe ich jetzt. Ich frage mich, was, zum Teufel, passiert ist.

Nach all der Arbeit und der Explosion bin ich erschöpft. Morgen muss ich eine Million Systemprüfungen durchführen und mir überlegen, was explodiert ist, aber jetzt will ich nur noch schlafen.

Diese Nacht werde ich wieder im Rover verbringen. Auch wenn der Wasserstoff verbraucht ist, habe ich keine Lust, in einer Wohnkuppel zu bleiben, in der es aus keinem erkennbaren Grund Explosionen gibt. Außerdem kann ich nicht sicher sein, ob sie nicht leckgeschlagen ist.

Dieses Mal habe ich mir eine vollständige Mahlzeit genehmigt und mir Musik ausgesucht, die nicht nach Disco klingt.

Logbuch: Sol 41

Den ganzen Tag über habe ich Diagnosen sämtlicher Systeme in der Wohnkuppel durchgeführt. Es war unglaublich langweilig, aber mein Überleben hängt von den Maschinen ab, also musste ich es tun. Ich kann nicht einfach unterstellen, dass die Explosion keinen bleibenden Schaden hinterlassen hat.

Zuerst waren die wichtigsten Prüfungen an der Reihe, wie etwa die Integrität der Außenwand. Ich war ziemlich sicher, dass sie sich in einem guten Zustand befand, denn ich hatte vor meiner Rückkehr ein paar Stunden im Rover geschlafen und anschließend festgestellt, dass der Druck in Ordnung war. Abgesehen von winzigen Schwankungen, die auf die Temperatur zurückzuführen waren, hatte der Computer keine Druckveränderungen gemessen.

Dann überprüfte ich den Oxygenator. Wenn das Gerät seinen Dienst einstellt – und ich kann es nicht reparieren –, dann bin ich tot. Auch dort keine Probleme.

Danach der Atmosphäreregler. Ebenfalls einwandfrei.

Die Heizung, die Primärbatterie, Sauerstoff- und Stickstoffvorräte, Wasseraufbereiter, alle drei Luftschleusen, Beleuchtung, Hauptcomputer … so ging es immer weiter, und ich fühlte mich besser und besser, weil alle Systeme in perfekter Verfassung waren.

Eins muss man der NASA lassen: Sie weiß, wie man zuverlässige Sachen baut.

Dann kam der kritische Teil … die Überprüfung der Erde. Ich nahm ein paar Proben aus der ganzen Wohnkuppel, die inzwischen vollständig mit Erde bedeckt war, und verteilte sie auf Objektträger. Mit zitternden Händen schob ich ein Glasplättchen ins Mikroskop und holte die Darstellung auf den Bildschirm. Da waren sie! Gesunde, aktive Bakterien, die ihrem Tagwerk nachgingen. Anscheinend sollte ich zu Sol 400 doch nicht verhungern. Ich sank auf einen Stuhl und wartete, bis mein Atem wieder normal war.

Dann machte ich mich daran, das Chaos aufzuräumen. Dabei hatte ich viel Zeit, über die Ereignisse nachzudenken.

Also, was war passiert? Nun ja, ich habe eine Theorie.

Der Hauptcomputer sagt mir, der interne Druck sei während der Explosion auf 1,4 Atmosphären gestiegen, und die Temperatur habe sich in weniger als einer Sekunde auf 15 °C erhöht. Der Druck ist jedoch schnell wieder auf 1,0 Atmosphäre gesunken. Das wäre nachvollziehbar, wenn der Atmosphäreregler aktiv gewesen wäre, aber ich hatte ja eigens den Strom abgeschaltet.

Danach blieb die Temperatur eine Weile bei 15 °C, also hätten sich die Gase in der Luft aufgrund der Wärme ausdehnen müssen. Der Druck war jedoch wieder gefallen. Wohin war der überschüssige Druck verschwunden? Wenn die Temperatur stieg und die Anzahl der Atome in einem geschlossenen Raum gleich blieb, musste der Druck dauerhaft ansteigen. Das war aber nicht der Fall.

Rasch fand ich die Antwort. Der Wasserstoff (das einzige verfügbare brennbare Material) hatte sich mit Sauerstoff verbunden (daher die Verbrennung) und sich in Wasser verwandelt. Wasser ist tausendmal dichter als ein Gas. Also hatte die Hitze den Druck erhöht, aber die Verwandlung von Wasserstoff und Sauerstoff in Wasser hatte ihn gleich wieder sinken lassen.

Die Millionen-Dollar-Frage ist nun, woher, zum Teufel, der Sauerstoff gekommen ist. Ich hatte ja eigens den Sauerstoffgehalt gesenkt, um genau dies zu vermeiden. Das hatte bis zur Explosion auch eine ganze Weile sehr gut funktioniert.

Ich glaube, ich habe die Antwort gefunden, und es läuft darauf hinaus, dass ich Mist gebaut habe. Erinnern Sie sich an meinen Entschluss, keinen Raumanzug anzuziehen? Diese Entscheidung hätte mich beinahe umgebracht.

Die Druckflasche mischt reinen Sauerstoff mit der Umgebungsluft und speist damit die Maske des Trägers. Die Maske wird mit einem kleinen Gummiband im Nacken befestigt. Eine luftdichte Versiegelung ist das natürlich nicht.

Ich weiß schon, was Sie denken. Die Maske hatte ein Leck, und es ist Sauerstoff entwichen. Aber das trifft nicht zu. Ich habe den Sauerstoff eingeatmet. Bei jedem Einatmen habe ich einen Unterdruck erzeugt und einen beinahe luftdichten Verschluss hergestellt.

Das Problem war das Ausatmen. Wissen Sie, wie viel Sauerstoff Sie verbrauchen, wenn Sie die normale Luft einatmen? Ich weiß es auch nicht, aber es sind nicht 100 Prozent. Bei jedem Ausatmen habe ich Sauerstoff in das System eingebracht.

Ich bin nur nicht darauf gekommen. Es hätte mir aber einfallen müssen. Würden die Lungen den gesamten Sauerstoff verbrauchen, dann wäre keine Mund-zu-Mund-Beatmung möglich. Ich bin ein Idiot, weil ich nicht gleich daran gedacht habe. Und meine Idiotie hat mich fast das Leben gekostet.

Ich muss in Zukunft viel vorsichtiger sein.

Nur gut, dass ich vor der Explosion schon den größten Teil des Wasserstoffs verbrannt hatte, denn sonst wäre es das Ende gewesen. Glücklicherweise war die Explosion nicht stark genug gewesen, um die Wohnkuppel zu beschädigen. Allerdings hätte es beinahe ausgereicht, um mir die Trommelfelle platzen zu lassen.

Das alles hat damit begonnen, dass ich bei der Wasserproduktion auf 60 fehlende Liter gestoßen bin. Zusammen mit der geplanten Verbrennung und der ungeplanten Explosion bin ich jetzt wieder auf der richtigen Spur. Der Wasseraufbereiter hat in der letzten Nacht seine Arbeit verrichtet und 50 Liter neu erschaffenes Wasser aus der Luft herausgeholt. Es lagert in Lewis’ Raumanzug, den ich von jetzt an »Zisterne« nennen werde, weil das interessanter klingt. Die restlichen zehn Liter hat das trockene Erdreich direkt absorbiert.

Heute steht viel körperliche Arbeit auf dem Programm. Ich habe mir eine volle Mahlzeit verdient, und zur Feier der ersten Nacht, die ich wieder in der Wohnkuppel verbringe, entspanne ich mich etwas und sehe mir dank Commander Lewis zweitklassige Fernsehsendungen aus dem letzten Jahrtausend an.

Ein Duke kommt selten allein, ja? Na gut, versuchen wir’s mal.

Logbuch: Sol 42

Heute habe ich lange geschlafen. Nach vier ungemütlichen und viel zu kurzen Nächten im Rover kam mir meine Koje so vor wie das weichste, bequemste und schönste Federbett, das man sich nur vorstellen kann.

Schließlich hievte ich mich aber doch aus dem Bett hoch und beendete die Aufräumarbeiten nach der Explosion.

Außerdem kamen die Kartoffeln wieder in die Erde. Es war höchste Zeit, denn sie keimen jetzt. Sie sehen gesund und glücklich aus. Das hier ist keine Chemie, Medizin, Bakteriologie, Ernährungswissenschaft, Explosionsdynamik oder irgendein anderer Mist, mit dem ich in der letzten Zeit so oft zu tun hatte. Das hier ist Botanik. Ich bin sicher, dass ich wenigstens ein paar Pflanzen anbauen kann, ohne es zu vermasseln.

Oder etwa nicht?

Aber wissen Sie, was wirklich deprimierend ist? Ich habe nur 130 Liter Wasser hergestellt. Mir fehlen noch 470 Liter. Man könnte meinen, dass ich aufhören sollte, mit dem Hydrazin herumzuspielen, nachdem ich mich schon zweimal beinahe selbst umgebracht hätte, aber nein. In den nächsten zehn Tagen reduziere ich alle zehn Stunden etwas Hydrazin und verbrenne es in der Wohnkuppel. Von jetzt an werde ich allerdings sorgfältiger arbeiten. Statt auf eine saubere Reaktion zu bauen, führe ich regelmäßig »Wasserstoffreinigungen« mithilfe einer kleinen Flamme durch. Ich verbrenne das Gas kontinuierlich, statt tödliche Konzentrationen aufzubauen.

Ich habe viel freie Zeit. Zehn Stunden dauert es, bis ein CO2-Behälter gefüllt ist. Ich brauche jedoch nur zwanzig Minuten, um das Hydrazin zu reduzieren und den Wasserstoff zu verbrennen. Die restliche Zeit über sehe ich mir die Serien an.

Mal ehrlich … es ist doch klar, dass General Lee einem Streifenwagen entkommen kann. Warum fährt Rosco nicht einfach zur Farm der Dukes und nimmt die Jungs fest, wenn sie nicht im Auto sitzen?

6

VENKAT KAPOOR KEHRTE IN SEIN BÜRO zurück, warf die Aktenmappe auf den Boden und ließ sich auf den Ledersessel fallen. Er nahm sich einen Moment Zeit, um aus dem Fenster zu blicken. Sein Büro im Gebäude 1 bot einen prächtigen Ausblick auf den großen Park im Zentrum des Johnson Space Center. Dahinter verdeckten Dutzende kleinere Gebäude den Blick auf den Mud Lake in der Ferne.

Ein Blick auf den Computerbildschirm verriet ihm, dass 47 ungelesene E-Mails dringend seine Aufmerksamkeit verlangten. Sie konnten warten. Heute war ein trauriger Tag. Denn heute hatte die Trauerfeier für Mark Watney stattgefunden.

Der Präsident hatte eine Ansprache gehalten, Watneys Mut und sein Opfer gewürdigt und Commander Lewis gelobt, weil sie rasch gehandelt hatte und die anderen sicher nach Hause brachte. Commander Lewis und die Überlebenden der Crew steuerten von der Hermes aus dem Weltall Nachrufe auf ihren verstorbenen Kameraden bei. Erst in zehn Monaten würden sie auf der Erde eintreffen.

Der Direktor hatte ebenfalls eine Ansprache gehalten und daran erinnert, wie ungeheuer gefährlich die Flüge im Weltraum waren, doch man dürfe selbst angesichts großer Schwierigkeiten nicht verzagen.

Sie hatten Venkat gefragt, ob auch er eine Rede halten wollte. Er hatte abgelehnt. Welchen Sinn hätte das gehabt? Watney war tot. Schöne Worte vom Leiter der Marsoperationen konnten ihn nicht zurückbringen.

»Alles klar, Venk?«, fragte eine vertraute Stimme an der Tür.

Venkat drehte sich um. »Geht so«, antwortete er.

Teddy Sanders zupfte ein Fädchen von dem sonst makellosen Blazer. »Sie hätten eine Rede halten sollen.«

»Ich wollte nicht, das wissen Sie doch.«

»Ja, ich weiß. Ich wollte es auch nicht. Aber ich bin der Direktor der NASA und kann mich nicht drücken. Geht es Ihnen auch wirklich gut?«

»Ja, alles klar.«

»Schön.« Teddy rückte die Manschettenknöpfe zurecht. »Dann machen wir uns wieder an die Arbeit.«

»Klar.« Venkat zuckte mit den Achseln. »Beginnen wir mal damit, dass Sie mir die Zeit für die Satellitennutzung zugestehen.«

Teddy lehnte sich seufzend an die Wand. »Nicht das schon wieder.«

»Und ob«, antwortete Venkat. »Das schon wieder. Wo ist das Problem?«

»Na gut, fassen Sie es noch einmal für mich zusammen. Worauf genau wollen Sie hinaus?«

Venkat beugte sich vor. »Ares 3 war ein Fehlschlag, aber wir können etwas daraus lernen. Wir haben die Mittel für fünf Ares-Missionen. Ich glaube, wir können den Kongress überzeugen, eine sechste zu finanzieren.«

»Ich weiß nicht, Venk…«

»Es ist ganz einfach, Teddy«, fuhr Venkat fort. »Sie haben nach sechs Marstagen evakuiert. Da oben liegen Vorräte für beinahe eine ganze Mission herum. Die sechste Mission würde nur einen Bruchteil eines Standardeinsatzes kosten. Normalerweise benötigen wir vierzehn Vorabsendungen, um die Vorräte zum Landeplatz zu bringen. Was jetzt fehlt, könnten wir mit drei oder vielleicht sogar mit nur zwei Flügen hinschaffen.«

»Venk, der Stützpunkt wurde von einem Sandsturm mit Windgeschwindigkeiten von 175 Stundenkilometern getroffen. Er dürfte in ziemlich schlechter Verfassung sein.«

»Deshalb brauche ich Bilder«, entgegnete Venkat. »Ich benötige nur ein paar Aufnahmen des Landeplatzes. Dadurch könnten wir eine Menge erfahren.«

»Was wollen Sie da herausfinden? Glauben Sie wirklich, wir schicken Leute zum Mars, ohne absolut sicher zu sein, dass alles in bester Ordnung ist?«

»Es muss nicht alles perfekt sein«, erwiderte Venkat rasch. »Was kaputt ist, ersetzen wir mit einer neuen Lieferung.«

»Wie können wir den Fotografien entnehmen, was da oben kaputt ist?«

»Die Bilder sind nur der erste Schritt. Sie haben evakuiert, weil der Wind das MRM gefährdet hat, aber die Wohnkuppel kann erheblich schlimmere Stürme überstehen. Möglicherweise ist sie noch intakt. Das ist sehr leicht zu erkennen. Wenn sie kaputt ist, dann verliert sie Druck und bricht zusammen. Wenn sie noch steht, ist alles im Inneren noch in Ordnung, und auch die Rover halten eine Menge aus. Sie können jedem Sandsturm trotzen, den der Mars aufzubieten hat. Lassen Sie mich einen Blick darauf werfen, Teddy. Mehr verlange ich nicht.«

Teddy trat an das Fenster und blickte auf das weitläufige Gelände und die Gebäude hinab. »Sie sind nicht der Einzige, der Satellitenzeit anfordert. Die Versorgungsmissionen für Ares 4 stehen an. Wir müssen uns auf den Schiaparelli-Krater konzentrieren.«

»Ich verstehe das nicht, Teddy. Wo liegt denn das Problem?«, fragte Venkat. »Ich rede davon, uns eine weitere Mission zu verschaffen. Rings um den Mars haben wir zwölf Satelliten im Einsatz. Sie können doch sicherlich ein oder zwei davon für ein paar Stunden entbehren. Ich kann Ihnen die Zeitfenster nennen, wann sie in der richtigen Position sind, um den Standort von Ares 3 zu …«

»Es geht nicht um die Satellitenzeit, Venk«, fiel Teddy ihm ins Wort.

Venkat fuhr auf. »Was … was ist es dann?«

Teddy drehte sich zu ihm herum. »Wir sind eine vollständig transparente Organisation. Es gibt hier bei uns keinerlei Geheimnisse.«

»Und?«

»Alle Bilder, die wir aufnehmen, werden sofort veröffentlicht.«

»Und?«

»Mark Watneys Leiche ist höchstens zwanzig Meter von der Wohnkuppel entfernt, wahrscheinlich halb begraben im Sand, aber immer noch gut sichtbar, und er hat eine Sendeantenne im Bauch. Das ist auf den Bildern, die wir aufnehmen, deutlich zu erkennen.«

Venkat starrte ihn an. Dann funkelte er böse. »Ist das der Grund dafür, dass Sie mir seit zwei Monaten die Satellitenbilder verweigern?«

»Venk, hören Sie zu …«

»Ehrlich, Teddy?«, sagte Venkat. »Haben Sie Angst vor einem PR-Problem?«

»Endlich lässt die Aufregung über Watneys Tod in den Medien nach«, erwiderte Teddy ruhig. »Wir haben zwei Monate lang miese Berichte bekommen. Die heutige Trauerfeier setzt einen Schlusspunkt, und die Medien können sich um andere Dinge kümmern. Das Letzte, was wir wollen, ist, dass alles wieder hervorgezerrt wird.«

»Also, was tun wir dann? Er wird sich nicht zersetzen. Er bleibt ewig dort liegen.«

»Nicht ewig«, entgegnete Teddy. »In einem Jahr ist er durch normale Wetteraktivitäten völlig vom Sand bedeckt.«

»Ein Jahr?« Venkat stand auf. »Das ist lächerlich. Wir können nicht ein ganzes Jahr abwarten.«

»Warum nicht? Ares 4 startet erst in fünf Jahren. Wir haben reichlich Zeit.«

Venkat holte tief Luft und dachte nach.

»Na gut, betrachten Sie es mal von dieser Seite: Watneys Familie bekommt viele Sympathiebekundungen. Ares 6 könnte den Toten heimholen. Wir sagen nicht, dass dies der Zweck der Mission ist, aber wir verdeutlichen, dass es ein Teil der Aufgaben sein wird. Wenn wir es so darstellen, bekommen wir mehr Unterstützung im Kongress. Aber nicht, wenn wir ein Jahr warten. Dann ist es den Leuten egal.«

Teddy rieb sich über das Kinn. »Hm …«

Mindy Park starrte die Decke an. Sonst hatte sie nichts zu tun. Die Schicht, die um drei Uhr morgens begann, war ziemlich langweilig. Nur ein ständiger Zustrom von Kaffee hielt sie wach.

Die Überwachung der rund um den Mars stationierten Satelliten hatte vor ihrer Versetzung nach einem aufregenden neuen Arbeitsgebiet geklungen. Allerdings passten die Satelliten selbst auf sich auf. Mindys Job beschränkte sich letzten Endes darauf, E-Mails zu verschicken, sobald neue Bilder verfügbar waren.

»Ich habe ein Diplom in Ingenieurswissenschaften und arbeite die ganze Nacht in einer Fotokabine«, murmelte sie.

Sie trank einen Schluck Kaffee.

Ein Flackern des Bildschirms verriet ihr, dass eine neue Bildreihe für die Weiterverteilung bereit war. Sie überprüfte den Namen auf der Anforderung. Venkat Kapoor.

Sie schickte die Daten direkt auf die internen Server und verfasste eine E-Mail an Dr. Kapoor. Erst als sie die Breite und Länge der Aufnahmen übertrug, erkannte sie die Zahlen.

»31,2° N, 28,5° W… Acidalia Planitia … Ares 3?«

Neugierig geworden, rief sie das erste der siebzehn Bilder auf.

Wie vermutet handelte es sich um den Landeplatz von Ares 3. Sie hatte bereits gehört, dass die Gegend erfasst werden sollte. Mit dem Anflug eines schlechten Gewissens suchte sie auf dem Bild nach Hinweisen auf Mark Watneys Leiche. Nach einer Minute fruchtloser Suche war sie zugleich erleichtert und enttäuscht.

Anschließend betrachtete sie den Rest der Aufnahme. Die Wohnkuppel war intakt, darüber würde sich Dr. Kapoor freuen.

Sie hob den Kaffeepott an den Mund, dann hielt sie abrupt inne.

»Äh«, machte sie. »Oh …«

Im nächsten Moment rief sie schon das Intranet der NASA auf und klickte sich bis zu den detaillierten Daten der Ares-Missionen durch. Nach einer raschen Suche hob sie den Telefonhörer ab.

»Hallo, hier ist Mindy Park von SatCon. Ich brauche die Missionslogs für Ares 3. Wo kann ich sie bekommen? Äh … ja … äh … gut, danke.«

Nach einigen weiteren Minuten lehnte sie sich auf ihrem Stuhl zurück. Sie brauchte keinen Kaffee mehr, um wach zu bleiben.

Wieder hob sie den Hörer ab und sagte: »Hallo, Security? Hier ist Mindy Park von SatCon. Ich brauche die Notrufnummer von Dr. Venkat Kapoor … allerdings, es handelt sich um einen Notfall.«

Nervös rutschte Mindy auf dem Sitz hin und her, als Venkat hereinkam. Es war ungewöhnlich, dass der Direktor der Marsoperationen die SatCon besuchte. Ihn in Jeans und T-Shirt zu sehen war noch viel ungewöhnlicher.

»Sind Sie Mindy Park?« Seine Miene war so finster, wie man es bei einem Mann erwarten konnte, der nur zwei Stunden geschlafen hatte.

»Ja«, antwortete sie mit bebender Stimme. »Tut mir leid, dass ich Sie aufgescheucht habe.«

»Ich nehme an, Sie hatten einen guten Grund dafür. Was gibt es?«

»Äh.« Sie schlug die Augen nieder. »Äh, es ist … also … die Bilder, die Sie angefordert haben. Sehen Sie es sich selbst an.«

Er zog sich einen Stuhl heran und setzte sich zu ihr. »Geht es um Watneys Leiche? Sind Sie deshalb so erschüttert?«

»Äh, nein«, antwortete sie. »Äh … also …« Sie schnitt eine Grimasse, weil sie schrecklich unsicher war, und deutete auf den Bildschirm.

Venkat betrachtete das Foto. »Es scheint so, als sei die Wohnkuppel intakt. Das ist gut. Die Sonnenkollektoren sehen gut aus, die Rover ebenfalls. Die Antennenschüssel fehlt, aber das wundert mich nicht. Worin besteht nun der große Notfall?«

»Äh.« Sie zeigte auf den Bildschirm. »Da.«

Venkat beugte sich vor und betrachtete es genauer. Direkt unterhalb der Wohnkuppel und neben den Rovern waren zwei weiße Kreise im Sand zu erkennen. »Hm. Das sieht aus wie Verkleidungsteile der Wohnkuppel. Vielleicht wurde die Plane doch beschädigt? Einige Teile wurden abgerissen und …«

»Äh«, fiel sie ihm ins Wort. »Das sieht nach den Wurfzelten der Rover aus.«

Venkat sah es sich noch einmal an. »Hm, wahrscheinlich haben Sie recht.«

»Wie wurden die aufgestellt?«, fragte Mindy.

Venkat zuckte mit den Achseln. »Wahrscheinlich hat Commander Lewis sie während der Evakuierung aufstellen lassen. Es ist gar keine schlechte Idee, die Notunterkünfte bereitzuhaben, falls das MRM nicht funktioniert und die Wohnkuppel beschädigt wird.«

»Ja, äh.« Mindy öffnete ein Dokument auf ihrem Computer. »Das ist das gesamte Missionslog von Sol 1 bis Sol 6, von der Landung des MLM bis zum Notstart des MRM.«

»Gut, und weiter?«

»Ich habe es mehrmals aufmerksam gelesen. Sie haben die Notzelte nicht aufgestellt.« Beim letzten Wort brach ihre Stimme beinahe.

»Also, tja …« Venkat runzelte die Stirn. »Offensichtlich haben sie es getan, aber nicht im Log vermerkt.«

»Sie haben zwei Notzelte aktiviert und es mit keinem Wort erwähnt?«

»Hm, nein, das ist nicht sehr einleuchtend. Vielleicht hat der Sturm die Rover beschädigt, und die Zelte haben von selbst ausgelöst.«

»Und nach der Selbstauslösung haben sie sich von den Rovern entfernt und zwanzig Meter weiter weg nebeneinander aufgestellt?«

Venkat betrachtete wieder das Bild. »Offensichtlich wurden sie aber irgendwie aktiviert.«

»Warum sind die Sonnenkollektoren sauber?«, fuhr Mindy fort. Sie rang mit den Tränen. »Es gab einen heftigen Sandsturm. Warum sind sie nicht voller Sand?«

»Vielleicht ein kräftiger Wind?«, überlegte Venkat unsicher.

»Habe ich schon erwähnt, dass ich Watneys Leiche nicht gefunden habe?«, schniefte sie.

Venkat riss die Augen weit auf und starrte das Bild an. »Oh …«, sagte er leise. »O Gott …«

Mindy schlug sich die Hände vor das Gesicht und schluchzte leise.

»Ja, leck mich doch einer!«, schimpfte Annie Montrose. »Verdammt, Sie machen Witze!«

Teddy starrte quer über den makellosen Mahagonischreibtisch hinweg seine Direktorin für Öffentlichkeitsarbeit an. »Das hilft uns nicht weiter, Annie.«

»Verdammt!«, wiederholte Annie.

Teddy schob einen Ordner auf seinem Schreibtisch zur Seite, bis er parallel zum Mousepad lag. »Es ist nun mal die Realität, mit der wir jetzt zurechtkommen müssen.«

»Haben Sie eine Ahnung, wie groß der Shitstorm wird?«, gab sie zurück. »Sie müssen sich nicht jeden Tag mit den verdammten Reportern herumschlagen. Ich schon!«

»Eins nach dem anderen«, beschwichtigte Teddy. »Venk, warum sind Sie so sicher, dass er noch lebt?«

»Zuerst einmal gibt es keine Leiche«, erklärte Venkat. »Außerdem sind die Wurfzelte aktiviert, und die Solarzellen sind sauber. Sie können sich übrigens bei Mindy Park in der SatCon bedanken, die all dies bemerkt hat. Natürlich könnte die Leiche an Sol 6 durch den Sandsturm verschüttet worden sein. Die Notzelte könnten sich von selbst aktiviert haben, und der Wind kann sie verschieben. Ein Wind von 30 Stundenkilometern könnte die Solarzellen freigefegt haben, aber nicht stark genug gewesen sein, um neuen Sand mitzubringen. Es ist nicht wahrscheinlich, aber möglich. Deshalb habe ich die letzten Stunden damit verbracht, alles Mögliche zu überprüfen. Commander Lewis hatte zwei Außeneinsätze mit Rover 2. Der zweite war an Sol 5. Laut den Logs hat sie das Fahrzeug nach der Rückkehr zum Aufladen an der Wohnkuppel angedockt. Danach wurde es nicht wieder benutzt, und dreizehn Stunden später fand die Evakuierung statt.«

Er schob ein Bild über den Schreibtisch zu Teddy hinüber.

»Die Aufnahme stammt aus der vergangenen Nacht. Wie Sie sehen können, zielt Rover 2 von der Wohnkuppel weg. Der Ladekontakt ist im Bug, und das Kabel ist nicht lang genug.«

Teddy drehte das Bild abwesend herum, bis es parallel zur Schreibtischkante lag. »Sie muss das Fahrzeug in Richtung Wohnkuppel geparkt haben, sonst hätte sie es nicht anschließen können«, sagte er. »Es wurde seit Sol 5 noch einmal bewegt.«

»Genau«, bestätigte Venkat und schob Teddy ein weiteres Foto hinüber. »Aber hier ist der stärkste Beweis. Rechts unten erkennen Sie das MRM. Es ist zerlegt. Ich bin ziemlich sicher, dass sie das nicht getan hätten, ohne uns Bescheid zu sagen. Der letzte Hinweis ist ganz rechts.« Venkat deutete auf die betreffende Stelle. »Die Landestützen des MRM. Anscheinend wurde die Treibstofferzeugung entfernt, und dabei wurden die Stützen erheblich beschädigt. Das kann unmöglich vor dem Start geschehen sein. Es hätte das MRM in Gefahr gebracht, und Lewis hätte dies nie zugelassen.«

»He«, sagte Annie. »Warum fragen Sie Lewis nicht einfach? Wir können doch zu CAPCOM gehen und sie anfunken.«

Statt zu antworten, blickte Venkat Teddy weise an.

»Ares 3 soll nicht erfahren, dass Watney womöglich noch lebt«, antwortete Teddy.

»Was?«, entfuhr es Annie. »Wie können Sie ihnen das verschweigen?«

»Die Rückreise dauert noch zehn Monate«, erklärte Teddy. »Weltraumflüge sind gefährlich. Sie müssen wachsam sein und dürfen nicht abgelenkt werden. Sie sind traurig, weil sie ein Mitglied der Mannschaft verloren haben, aber sie wären am Boden zerstört, wenn sie erfahren, das sie ihn lebendig zurückgelassen haben.«

Annie wandte sich an Venkat. »Sind Sie seiner Meinung?«

»Das versteht sich von selbst«, antwortete Venkat. »Sie sollen dieses emotionale Trauma lieber bewältigen, wenn sie nicht mehr mit einem Raumschiff unterwegs sind.«

»Das wird das aufsehenerregendste Ereignis seit Apollo 11«, wandte Annie ein. »Wie wollen Sie das geheim halten?«

Teddy zuckte mit den Achseln. »Kein Problem. Wir kontrollieren die Kommunikation mit ihnen.«

»Ja, leck mich doch einer.« Annie klappte das Notebook auf. »Wann wollen Sie es veröffentlichen?«

»Was schlagen Sie vor?«, fragte er.

»Hm«, machte Annie. »Wir können die Bilder vierundzwanzig Stunden zurückhalten, ehe wir sie freigeben müssen. Wir sollten sie zusammen mit einer Stellungnahme veröffentlichen. Die Leute sollen sich nicht alles selbst zusammenreimen, sonst stehen wir wie Volltrottel da.«

»In Ordnung«, stimmte Teddy zu. »Setzen Sie eine Presseerklärung auf.«

»Das macht bestimmt Spaß«, grollte sie.

»Wie geht es jetzt weiter?«, wollte Teddy von Venkat wissen.

»Der erste Schritt ist die Kommunikation«, erklärte Venkat. »Nach den Bildern zu urteilen ist die Sendeanlage zerstört. Wir benötigen einen anderen Weg. Sobald wir miteinander reden können, ist es möglich, die Lage einzuschätzen und Pläne zu schmieden.«

»Also gut«, sagte Teddy. »Fangen Sie an. Fordern Sie aus allen Abteilungen an, wen immer Sie haben wollen. Lassen Sie die Leute Überstunden machen, so viel Sie wollen. Finden Sie einen Weg, mit ihm zu reden. Das ist im Augenblick Ihre einzige Aufgabe.«

»Alles klar.«

»Annie, sorgen Sie dafür, dass niemand Wind von der Sache bekommt, bevor wir an die Öffentlichkeit gehen.«

»Alles klar«, stimmte Annie zu. »Wer ist sonst noch eingeweiht?«

»Nur wir drei und Mindy Park in der SatCon«, sagte Venkat.

»Ich rede mit ihr«, versprach Annie.

Teddy erhob sich und klappte sein Handy auf. »Ich fliege nach Chicago. Morgen bin ich zurück.«

»Warum?«, fragte Annie.

»Watneys Eltern leben dort«, antwortete Teddy. »Ich bin ihnen eine persönliche Erklärung schuldig, ehe sie es aus den Nachrichten erfahren.«

»Sie werden froh sein zu hören, dass ihr Sohn noch lebt«, sagte Annie.

»Ja, er lebt noch«, stimmte Teddy zu. »Aber wenn ich die Daten richtig im Kopf habe, wird er verhungern, ehe wir ihm helfen können. Ich freue mich nicht auf dieses Gespräch.«

»Ja, leck mich doch einer«, sagte Annie sehr nachdenklich.

»Nichts? Überhaupt nichts?«, stöhnte Venkat. »Machen Sie Witze? Sie haben zwanzig Fachleute darauf angesetzt, die zwölf Stunden an dem Problem gearbeitet haben. Wir haben ein zig Milliarden teures Kommunikationsnetzwerk, und Ihnen fällt nicht ein, wie wir mit ihm reden können?«

Die beiden Männer in Venkats Büro rutschten nervös auf den Stühlen hin und her.

»Er hat keinen Funk«, sagte Chuck.

»Genau genommen hat er ein Funkgerät«, ergänzte Morris, »aber er hat keine Schüssel.«

»Es ist nämlich so«, fuhr Chuck fort. »Ohne Schüssel müsste die Sendeleistung wirklich sehr hoch sein …«

»Hoch genug, um Tauben zu braten«, warf Morris ein.

»… damit er das Signal empfängt«, endete Chuck.

»Wir haben über die Marssatelliten nachgedacht«, erklärte Morris. »Sie sind viel näher. Aber es reicht trotzdem nicht. Selbst der SuperSurveyor 3, der die stärksten Sender hat, würde eine vierzehnmal stärkere …«

»Siebzehnmal«, fiel Chuck ihm ins Wort.

»Vierzehnmal«, beharrte Morris.

»Nein, siebzehnmal. Sie vergessen die minimale Stromstärke der Heizspulen, um …«

»Leute«, unterbrach Venkat die beiden. »Ich hab’s begriffen.«

»Entschuldigung.«

»Entschuldigung.«

»Verzeihung, wenn ich so ungehalten bin«, lenkte Venkat ein. »Letzte Nacht habe ich nur zwei Stunden geschlafen.«

»Kein Problem«, sagte Morris.

»Völlig verständlich«, versicherte Chuck ihm.

»Na gut«, sagte Venkat. »Erklären Sie mir, warum ein einziger Sturm unsere Fähigkeit, mit Ares 3 zu sprechen, zerstört hat.«

»Mangel an Fantasie«, gab Chuck zu.

»Damit hat niemand gerechnet«, pflichtete Morris ihm bei.

»Wie viele Reservesysteme für die Kommunikation hat eine Ares-Mission?«, fragte Venkat.

»Vier«, behauptete Chuck.

»Drei«, wandte Morris ein.

»Nein, es sind vier«, korrigierte Chuck ihn.

»Er hat nach Reservesystemen gefragt«, beharrte Morris. »Das schließt das Hauptsystem nicht ein.«

»Oh, richtig. Also drei.«

»Also gibt es insgesamt vier Systeme«, fasste Venkat zusammen. »Erklären Sie mir, wie wir alle vier verloren haben.«

»Tja«, setzte Chuck an. »Das erste System war mit der großen Satellitenschüssel verbunden. Das hat der Sturm zerstört. Die übrigen Reservesysteme waren im MRM.«

»Genau«, bestätigte Morris. »Das MRM ist eine Art Kommunikationsmaschine. Es kann mit der Erde, mit der Hermes und sogar mit den Satelliten rings um den Mars reden, wenn es sein muss. Außerdem besitzt es drei unabhängige Systeme. Es braucht schon einen Meteoreinschlag, um die Kommunikation zu unterbrechen.«

»Das Problem ist nur, dass Commander Lewis und die anderen das MRM beim Start mitgenommen haben«, sagte Chuck.

»Demnach ist von vier unabhängigen Kommunikationssystemen nur eins geblieben, und das ist kaputt«, ergänzte Morris.

Venkat kniff sich in den Nasenrücken. »Wie konnten wir das übersehen?«

Chuck zuckte mit den Achseln. »Wir sind einfach nicht darauf gekommen. Wir haben nicht damit gerechnet, dass sich jemand ohne MRM auf dem Mars aufhält.«

»Ich meine, mal ehrlich!«, warf Morris ein. »Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit?«

Chuck wandte sich an ihn. »Eins zu drei, wie uns die empirischen Daten sagen. Das ist ziemlich mies, wenn man es recht bedenkt.«

Es würde einen Sturm der Empörung geben, so viel war Annie schon vorher klar. Sie musste das größte Schuldeingeständnis in der Geschichte der NASA machen, und jede Sekunde würde sich für immer in die Erinnerungen der Menschen einprägen. Jede Geste, jede Betonung, jedes Mienenspiel würden Millionen Menschen immer und immer wieder sehen. Nicht nur in den aktuellen Berichten, sondern in den nächsten Jahrzehnten. Jeder Dokumentarfilm über Watneys Schicksal würde diese Ausschnitte enthalten.

Sie war sicher, dass ihr diese Sorgen nicht anzumerken waren, als sie die Bühne betrat.

»Danke, dass Sie alle so kurzfristig herkommen konnten«, sagte sie zu den versammelten Reportern. »Wir müssen eine wichtige Ankündigung machen. Wenn Sie jetzt bitte Platz nehmen wollen?«

»Was ist los, Annie?«, fragte Bryan Hess von NBC. »Ist etwas mit der Hermes passiert?«

»Bitte nehmen Sie Platz«, wiederholte Annie.

Die Reporter wuselten umher, zankten sich kurz um die Sitzplätze und ließen sich endlich nieder.

»Dies ist eine kurze, aber sehr wichtige Presseerklärung«, sagte Annie. »Ich werde jetzt keine Fragen beantworten, aber wir werden in etwa einer Stunde eine Pressekonferenz abhalten, auf der wir auf Ihre Fragen eingehen. Nach Auswertung der letzten Satellitenbilder vom Mars können wir nun bestätigen, dass der Astronaut Mark Watney im Moment noch am Leben ist.«

Nach einer vollen Sekunde tiefster Stille brach ein Lärm aus, der nur mit einer Explosion zu vergleichen war.

Eine Woche nach der verblüffenden Verlautbarung war die Meldung immer noch die wichtigste Schlagzeile in allen Nachrichtensendungen der Welt.

»Ich habe die täglichen Pressekonferenzen satt«, flüsterte Venkat Annie zu.

»Ich habe die stündlichen Pressekonferenzen satt«, flüsterte Annie zurück.

Die beiden drängten sich mit unzähligen anderen NASA-Managern und Direktoren auf der kleinen Bühne des Presseraums. Sie standen vor einer Meute hungriger Reporter, die nach jedem Fitzelchen neuer Informationen lechzten.

»Entschuldigen Sie die Verspätung«, sagte Teddy, der gerade zur Seitentür hereinkam. Er zog ein paar Karteikarten aus der Tasche, fasste sie mit beiden Händen und räusperte sich.

»Seit wir bekannt gegeben haben, dass Mark Watney überlebt hat, wurde uns eine überwältigende Unterstützung aus allen Bereichen zuteil. Wir nutzen sie auf schamlose Weise in jeder nur denkbaren Hinsicht.«

Einige Zuhörer kicherten leise.

»Gestern konzentrierte sich auf unsere Bitte hin das ganze SETI-Netzwerk auf den Mars, nur für den Fall, dass Watney ein schwaches Funksignal sendet. Wie sich herausstellte, war das nicht der Fall, aber dies zeigt, wie entschlossen alle sind, uns zu helfen. Die Öffentlichkeit beteiligt sich, und wir bemühen uns, Sie alle gut zu informieren. Wie ich gerade erfahren habe, will CNN diesem Thema jede Woche eine halbstündige Sendung widmen. Wir werden mehrere Pressereferenten für die Sendung abstellen, damit die Öffentlichkeit so schnell wie nur irgend möglich die neuesten Informationen bekommt. Unterdessen haben wir die Umlaufbahnen dreier Satelliten geändert, um den Standort von Ares 3 besser beobachten zu können. Wir hoffen, bald ein Bild von Mark außerhalb der Wohnkuppel aufzufangen. Wenn wir ihn draußen sehen, können wir aus der Körperhaltung und seinen Aktivitäten Rückschlüsse auf seine physische Verfassung ziehen. Inzwischen stehen wir vor vielen Fragen: Wie lange hält er durch? Wie viel Proviant hat er noch? Kann Ares 4 ihn retten? Wie können wir ihn abholen? Die Antworten auf diese Fragen sind im Moment noch nicht das, was wir gern hören würden. Ich kann nicht versprechen, dass wir ihn wirklich retten können, aber ich kann Ihnen versichern, dass sich die ganze NASA darauf konzentriert, Mark Watney nach Hause zu holen. Das wird unsere einzige und vordringlichste Aufgabe sein, bis er entweder zurück auf der Erde oder zweifelsfrei auf dem Mars verstorben ist.«

»Nette Rede«, sagte Venkat, als er Teddys Büro betrat.

»Jedes Wort habe ich ernst gemeint«, entgegnete Teddy.

»Oh, das weiß ich.«

»Was kann ich für Sie tun, Venk?«

»Ich habe eine Idee. Nun ja, das Jet Propulsion Laboratory hat eine Idee. Ich bin nur der Bote.«

»Ich mag Ideen.« Teddy winkte dem Besucher, sich zu setzen.

Venkat ließ sich nieder.

»Das JPL glaubt, wir können ihn mit Ares 4 retten. Es ist sehr gefährlich. Wir haben der Crew von Ares 4 die Idee vorgestellt, und sie sind nicht nur bereit, es zu versuchen, sondern brennen förmlich darauf.«

»Natürlich«, antwortete Teddy. »Astronauten sind von Natur aus verrückte und sehr edle Geschöpfe. Wie sieht der Vorschlag denn aus?«

»Also«, begann Venkat. »Wir sind noch in einem frühen Stadium, aber JPL meint, man könne das MLM missbrauchen, um ihn zu retten.«

»Ares 4 ist noch nicht einmal gestartet. Warum sollen wir ein MLM zweckentfremden? Warum finden wir nicht etwas Besseres?«

»Wir haben keine Zeit, um ein maßgeschneidertes Modul zu bauen. Er wird nicht einmal überleben, bis Ares 4 dort eintrifft, aber das ist ein ganz anderes Problem.«

»Erzählen Sie mir etwas über das MLM.«

»JPL zerlegt es, damit es weniger Gewicht hat, und baut ein paar Treibstofftanks an. Die Crew von Ares 4 landet sehr sparsam am Standort von Ares 3. Dann geben sie vollen Schub, und ich meine wirklich vollen Schub, und können wieder starten. Sie kommen nicht bis in die Umlaufbahn, aber sie kommen auf einer gebogenen Flugbahn, die wirklich beängstigend ist, zum eigentlichen Landeplatz von Ares 4. Ihr eigenes MRM steht ja schon dort.«

»Wie wollen sie Gewicht abspecken?«, fragte Teddy. »Sie bauen doch sowieso schon so leicht wie möglich.«

»Indem sie Systeme entfernen, die für die Sicherheit und für Notfälle gedacht sind.«

»Wundervoll«, entgegnete Teddy. »Wir riskieren also das Leben von sechs weiteren Leuten.«

»Genau«, bestätigte Venkat. »Es wäre sicherer, die Ares-4-Crew in der Hermes zu lassen und nur den Piloten mit dem MLM hinunterzuschicken. Das würde aber bedeuten, die Mission aufzugeben, und sie wollen lieber den Tod riskieren.«

»Sie sind Astronauten«, sagte Teddy.

»Sie sind Astronauten«, bestätigte Venkat.

»Nun, das ist eine lächerliche Idee, der ich nie zustimmen werde.«

»Wir arbeiten weiter daran und versuchen, die Sicherheit zu erhöhen«, versprach Venkat.

»Tun Sie das. Haben Sie schon eine Ahnung, wie er vier Jahre am Leben bleiben soll?«

»Nein.«

»Arbeiten Sie auch daran.«

»Ganz bestimmt«, versprach Venkat.

Teddy drehte seinen Stuhl herum und betrachtete durch das Fenster den Himmel. Die Abenddämmerung war nahe. »Wie muss das sein?«, überlegte er. »Er sitzt da draußen fest und glaubt, er sei ganz allein, und wir hätten ihn aufgegeben. Wie wirkt sich das auf die psychische Verfassung eines Menschen aus?«

Er wandte sich wieder an Venkat. »Ich frage mich, was er gerade denkt.«

Logbuch: Sol 61

Wie kommt es, dass Aquaman Wale kontrollieren kann? Sie sind Säugetiere! Das ist doch Unsinn.

7

Logbuch: Sol 63

Die Herstellung des Wassers habe ich schon vor einer Weile abgeschlossen. Jetzt laufe ich nicht mehr Gefahr, mich selbst in die Luft zu jagen. Die Kartoffeln wachsen gut. Seit Wochen hat sich nichts mehr verschworen, mich umzubringen. Die Fernsehserien aus den Siebzigerjahren sind, was mich selbst beunruhigt, deutlich unterhaltsamer, als ich vermutet hätte. Hier auf dem Mars ist alles stabil.

Es ist an der Zeit, langfristige Pläne zu schmieden.

Selbst wenn ich einen Weg finde, der NASA mitzuteilen, dass ich noch lebe, gibt es keine Garantie dafür, dass sie mich retten können. Ich muss von mir aus tätig werden und mir überlegen, wie ich nach Ares 4 gelange.

Das wird nicht leicht.

Ares 4 landet 3200 Kilometer entfernt im Schiaparelli-Krater. Nein, ihr MLM ist sogar schon da. Ich weiß es, weil ich gesehen habe, wie Martinez es gelandet hat.

Das MLM braucht achtzehn Monate, um genügend Treibstoff herzustellen, deshalb schickt es die NASA als Erstes auf die Reise. Wenn es 48 Monate zu früh da ist, hat es reichlich zusätzliche Zeit, falls die Treibstoffreaktionen langsamer ablaufen als erwartet. Noch wichtiger ist, dass nur ein Pilot, der sich in der Umlaufbahn befindet, per Fernsteuerung eine Präzisionslandung durchführen kann. Eine Fernsteuerung von Houston aus ist nicht möglich, denn die Zentrale ist vier bis zwanzig Lichtminuten entfernt.

Das MRM von Ares 4 hat elf Monate gebraucht, um den Mars zu erreichen. Es ist vor uns abgeflogen und etwa zur gleichen Zeit wie wir eingetroffen. Wie erwartet, hat Martinez es reibungslos gelandet. Es war eine der letzten Aufgaben, die wir erledigt haben, bevor wir uns ins MLM gequetscht und die Oberfläche angesteuert haben. Ah, die guten alten Zeiten, als ich noch eine Crew hatte.

Ich habe Glück. Dreitausendzweihundert Kilometer sind gar nicht so schlecht. Es hätten bis zu 10.000 Kilometer sein können. Da ich in einem der flachsten Bereiche des Mars bin, sind die ersten 650 Kilometer schönes, ebenes Terrain (juhu, Acidalia Planitia!). Der Rest ist allerdings eine hässliche, zerklüftete, mit Kratern durchsetzte Hölle.

Offensichtlich muss ich einen Rover benutzen. Aber raten Sie mal – die Fahrzeuge wurden nicht für weite Expeditionen quer über den Planeten gebaut.

Ich muss also Forschung treiben und viel experimentieren. Ich werde meine eigene kleine NASA gründen und mir überlegen, wie ich weit von der Wohnkuppel entfernt in unbekanntes Gelände vorstoßen kann. Glücklicherweise habe ich genügend Zeit, um es mir auszudenken. Beinahe vier Jahre.

Manches ist offensichtlich. Ich muss einen Rover benutzen. Die Fahrt dauert lange, also muss ich Vorräte mitnehmen. Unterwegs muss ich nachladen, und Rover haben keine Solarzellen, also muss ich mir ein paar aus der Anlage der Wohnkuppel leihen. Während der Reise muss ich atmen, essen und trinken.

Glücklicherweise stecken die technischen Details für alles Mögliche direkt vor mir im Computer.

Ich muss einen Rover überlisten. Im Grunde brauche ich eine fahrbare Wohnkuppel. Ich probiere es mit Rover 2. Nachdem ich während der Großen Wasserstoffbedrohung an Sol 37 zwei Tage in ihm verbracht habe, ist zwischen uns eine gewisse Bindung entstanden.

Es ist zu viel, um alles sofort zu klären. Im Moment denke ich erst einmal über die Energieversorgung nach.

Unsere Expedition hatte einen Operationsradius von zehn Kilometern. Da wir nicht in gerader Linie fahren würden, hat die NASA die Rover bei voller Ladung für eine maximale Reichweite von 35 Kilometern ausgelegt. Dabei wird ein flacher, gut befahrbarer Untergrund vorausgesetzt. Jeder Rover hat eine Batterie mit neun Kilowattstunden Leistung.

Der erste Schritt wird darin bestehen, die Batterie aus Rover 1 auszubauen und in Rover 2 zu installieren. Tata! Damit habe ich meine Reichweite bei voller Ladung verdoppelt.

Es gibt aber eine Komplikation. Die Heizung.

Ein Teil der Batterieleistung wird für die Beheizung des Rovers verbraucht. Der Mars ist wirklich kalt. Normalerweise sollten unsere EVAs nie länger als fünf Stunden dauern. Ich werde jedoch jeden Tag 24,5 Stunden lang im Rover leben. Nach dem Datenblatt verbraucht die Heizung 400 Watt, und wenn sie ständig läuft, gehen 9,8 Kilowattstunden am Tag dafür drauf. Das ist Tag für Tag mehr als die Hälfte meiner Stromreserven!

Aber ich habe eine kostenlose Wärmequelle: mich selbst. Dank einer Entwicklung von Millionen Jahren besitze ich die »Warmblüter-Technologie«. Der Rover ist recht gut isoliert. Das muss reichen – ich brauche jedes bisschen Energie zum Fahren.

Nach meinen langweiligen Berechnungen braucht der Rover 200 Wattstunden für einen Kilometer, also könnte ich mit den vollen 18 Kilowattstunden (abzüglich einer geringen Menge für Computer, Lebenserhaltung usw.) 90 Kilometer weit reisen. Na bitte.

Aus einer einzigen Ladung hole ich natürlich keinesfalls 90 Kilometer heraus. Ich muss über Hügel, unebenes Gelände, Sand und so weiter fahren. Aber es ist ein Anhaltspunkt. Ich brauche mindestens 35 Tage, um Ares 4 zu erreichen. Wahrscheinlich eher 50, aber das ist wenigstens ein plausibler Wert.

Wenn der Rover mit seiner atemberaubenden Höchstgeschwindigkeit von 25 Stundenkilometern fährt, ist die Batterie nach dreieinhalb Stunden erschöpft. Ich kann in der Dämmerung fahren und den sonnigen Abschnitt des Tages zum Aufladen benutzen. In dieser Jahreszeit gibt es etwa dreizehn Stunden Sonnenlicht. Wie viele Solarzellen muss ich in der Anlage der Wohnkuppel plündern?

Dank der amerikanischen Steuerzahler habe ich mehr als zweihundert Quadratmeter der teuersten Solarzellen, die jemals hergestellt wurden. Sie sind mit 10,2 Prozent erstaunlich effizient. Das ist gut, weil der Mars nicht so viel Sonnenlicht bekommt wie die Erde. Es sind nur 500 bis 700 Watt pro Quadratmeter (im Gegensatz zu 1400 Watt auf der Erde).

Kurz und gut: Ich muss 28 Quadratmeter Solarzellen mitnehmen. Das sind 14 Module.

Auf dem Dach kann ich zwei Stapel von je sieben Stück unterbringen. Sie ragen über die Seiten hinaus, aber solange sie gut gesichert sind, habe ich keine Probleme damit. Jeden Tag, nachdem ich gefahren bin, baue ich sie auf und … warte auf den nächsten Tag. Mann, das wird langweilig.

Aber es ist ein Anfang. Aufgabe für morgen: Ich baue die Batterie von Rover 1 in Rover 2 ein.

Logbuch: Sol 64

Manchmal sind die Dinge einfach, manchmal sind sie es nicht. Die Batterie aus Rover 1 auszubauen war leicht. Ich musste nur zwei Klammern am Untergestell entfernen, und sie ist einfach herausgefallen. Die Kabel zu lösen war einfach, es waren nur zwei komplizierte Stecker.

Die Befestigung am Rover 2 ist ein ganz anderes Kapitel. Ich weiß nicht, wohin damit!

Das Ding ist riesig. Ich konnte es kaum schleppen. Und das in der niedrigen Marsschwerkraft.

Die Batterie ist einfach zu groß. Im Untergestell ist kein Platz für eine zweite Batterie. Auf dem Dach auch nicht, denn dort sollen die Solarzellen liegen. In der Kabine ist ebenfalls kein Platz, und das Ding würde sowieso nicht durch die Luftschleuse passen.

Aber keine Sorge, ich habe eine Lösung gefunden.

Für Notfälle, die mit meinen Problemen absolut nichts zu tun haben, hat die NASA sechs Quadratmeter Wohnkuppelplane und ein wirklich beeindruckendes Harz mitgeschickt. Es ist genau das Harz, das mir an Sol 6 das Leben gerettet hat. Ich habe damit das Loch in meinem Anzug geflickt.

Falls die Wohnkuppel beschädigt wird, sollten alle in die Luftschleusen laufen. Wir sollten lieber die Wohnkuppel zusammenbrechen lassen, als bei dem Versuch sterben, es zu verhindern. Dann sollten wir die Raumanzüge anlegen und den Schaden begutachten. Sobald wir das Leck gefunden hatten, sollten wir es mit der Reserveplane und dem Harz versiegeln. Anschließend wird die Wohnkuppel wieder aufgepumpt und ist so gut wie neu.

Die sechs Quadratmeter Reserveplane waren erfreulicherweise als Bahn von einem Meter Breite und sechs Metern Länge verpackt. Ich schnitt zehn Zentimeter breite Streifen ab und benutzte sie, um eine Art Geschirr zu basteln.

Mit dem Harz und den Streifen fertigte ich zwei zehn Meter lange Schlingen an. An jedes Ende kam ein größeres Stück Plane. Damit hatte ich eine Art primitive Satteltasche für den Rover gebastelt.

Das sieht hier mehr und mehr nach Wagon Train aus.

Das Harz verfestigt sich fast sofort. Es klebt aber besser, wenn man danach noch eine Stunde wartet, was ich tat. Dann zog ich den Raumanzug an und ging zum Rover.

Ich schleppte die Batterie neben das Fahrzeug und schlang einen Teil des Geschirrs darum herum. Das andere Ende warf ich über das Dach. Auf der anderen Seite füllte ich Steine ein. Sobald die Gewichte annähernd gleich waren, konnte ich die Steine herunterziehen und die Batterie anheben.

Juhu!

Dann klemmte ich die Batterie von Rover 2 ab und verband die Kabel mit der Batterie aus Rover 1. Anschließend ging ich durch die Luftschleuse hinein und überprüfte alle Systeme des Rovers. Alles war völlig in Ordnung.

Ich fuhr ein wenig umher, um mich zu vergewissern, ob das Geschirr hielt, und holperte auch über ein paar größere Steine, damit alles ordentlich durchgeschüttelt wurde. Das Geschirr hielt. Sehr schön.

Eine Weile überlegte ich, wie ich die Batterie aus Rover 1 fest anschließen konnte, aber dann dachte ich: »Zum Teufel damit.«

Ich brauche gar keine ständige Stromversorgung. Wenn Batterie 1 leer ist, kann ich aussteigen, sie abklemmen und Batterie 2 anklemmen. Warum denn nicht? Das ist einmal pro Tag eine EVA von zehn Minuten. Beim Aufladen muss ich die Batterien wieder wechseln, aber noch einmal, was soll’s?

Den Rest des Tages verbrachte ich damit, die Solarmodule abzuwischen. Bald werde ich sie plündern.

Logbuch: Sol 65

Die Solarzellen waren erheblich einfacher zu handhaben als die Batterie.

Sie sind dünn, leicht und liegen einfach so auf dem Boden. Außerdem hatte ich noch einen weiteren Vorteil: Ich selbst hatte sie am Anfang aufgebaut.

Na gut, ich habe es nicht ganz allein gemacht. Vogel und ich haben dabei zusammengearbeitet. Junge, was haben wir dafür geübt. Fast eine ganze Woche haben wir den Aufbau der Solaranlage trainiert. Wenn wir etwas Freizeit hatten, haben wir das Training aufgefrischt. Die Solaranlage war entscheidend für die Mission. Wenn wir die Solarzellen zerbrachen oder beschädigten, bekam die Wohnkuppel keinen Strom, und die Mission wäre sofort beendet gewesen.

Vielleicht fragen Sie sich, was der Rest der Crew getan hat, als wir mit der Solaranlage beschäftigt waren. Sie haben die Wohnkuppel aufgebaut. Vergessen Sie nicht, dass alles in meinem ruhmreichen Königreich in Kisten geliefert wurde. Wir mussten die Wohnkuppel an Sol 1 und Sol 2 aufbauen.

Die Solarzellen ruhen auf leichten Gittern und sind im Winkel von 14 Grad geneigt. Ich muss zugeben, dass ich nicht weiß, warum es gerade 14 Grad sind. Es hat mit der Maximierung der Solarenergie zu tun. Jedenfalls war es leicht, die Solarzellen abzubauen, und die Wohnkuppel kann sie entbehren. Da es nicht mehr sechs, sondern nur noch einen Menschen zu versorgen gilt, ist die Verringerung der Energieproduktion um 14 Prozent kein Problem.

Dann war die Zeit gekommen, sie auf dem Rover zu stapeln.

Ich hatte mit dem Gedanken gespielt, den Behälter für die gesammelten Steine zu entfernen. Das Ding ist einfach nur ein großer Sack auf dem Dach und viel zu klein, um die Solarzellen aufzunehmen. Nach einigem Überlegen beließ ich ihn dort, weil er ein gutes Polster abgab.

Die Solarzellen ließen sich gut stapeln (schließlich waren sie ja auch eigens für den Transport zum Mars konstruiert worden), und die beiden Stapel passten ohne Weiteres auf das Dach. Links und rechts standen sie über, aber da ich nicht durch Tunnel fahren werde, ist mir das egal.

Anschließend missbrauchte ich einen weiteren Teil der Notvorräte und stellte Riemen her, um die Solarmodule zu verzurren. Der Rover hat vorne und hinten Handgriffe, die als Stütze dienen sollen, wenn man Felsbrocken auf das Dach packt. Sie sind perfekte Ankerpunkte für die Riemen.

Endlich konnte ich zurücktreten und mein Werk bewundern. Das hatte ich mir redlich verdient. Noch nicht einmal Mittag, und ich war fertig.

Ich kehrte in die Wohnkuppel zurück, nahm das Mittagessen ein und arbeitete den Rest des Marstages über auf meinem Acker. Neununddreißig Sol (was etwa 40 Erdtagen entspricht) zuvor hatte ich die Kartoffeln gepflanzt. Es war an der Zeit, die Ernte einzubringen und neu auszusäen.

Sie wachsen sogar besser als erwartet. Auf dem Mars gibt es keine Insekten, Parasiten oder Krankheiten, und in der Wohnkuppel herrschen stets die perfekte Wuchstemperatur und Feuchtigkeit.

Verglichen mit den Kartoffeln, die man gewöhnlich isst, waren sie klein, aber das war in Ordnung. Ich brauchte sie nur, um weitere Pflanzen zu ziehen.

Ich grub die Knollen aus und achtete darauf, dass die Mutterpflanzen überlebten. Dann schnitt ich sie in kleine Stücke, die jeweils ein Auge hatten, und säte sie in frischer Erde wieder aus. Wenn sie weiter so gut wuchsen, konnte ich es ziemlich lange hier aushalten.

Nach der körperlichen Anstrengung hatte ich eine Pause verdient. Ich ging Johannsens Computer durch und fand einen schier endlosen Vorrat an digitalisierten Büchern. Anscheinend ist sie ein großer Fan von Agatha Christie. Die Beatles und Agatha Christie … sie ist wohl ziemlich anglophil.

Als Junge mochte ich die Fernsehkrimis mit Hercule Poirot, ich kann mich noch gut daran erinnern. Ich werde mit Das fehlende Glied in der Kette beginnen. Das war vermutlich die erste Folge.

Logbuch: Sol 66

Nun ist die Zeit für einige Missionen gekommen (Trommelwirbel)!

Die NASA benennt ihre Missionen nach Göttern und so weiter. Das kann ich auch. Die Versuchsfahrten mit dem Rover werden ab sofort »Sirius« heißen. Haben Sie das verstanden? Hunde? Wenn nicht, dann können Sie mich mal.

Morgen startet Sirius 1.

Die Mission: Mit voll geladenen Batterien und den Solarzellen auf dem Dach losfahren und weitermachen, bis mir der Strom ausgeht. Überprüfen, wie weit ich gekommen bin.

Ich bin kein Idiot. Natürlich fahre ich nicht in gerader Linie von der Wohnkuppel weg. Vielmehr fahre ich einen halben Kilometer weit immer hin und her. So bleibe ich jederzeit in fußläufiger Entfernung von meiner Unterkunft.

Heute Abend lade ich beide Batterien auf, damit ich morgen die Testfahrt durchführen kann. Ich schätze, dass ich dreieinhalb Stunden fahren werde, also muss ich frische CO2-Filter mitnehmen. Da ich die Heizung abschalten werde, ziehe ich drei Schichten Kleidung an.

Logbuch: Sol 67

Sirius 1 ist abgeschlossen!

Genauer gesagt, habe ich Sirius 1 nach einer Stunde abgebrochen. Man könnte das einen Fehlschlag nennen, aber ich betrachte es lieber als Erfahrung, aus der ich etwas lernen kann.

Es begann recht gut. Ich fuhr zu einer schönen flachen Stelle, die etwa einen Kilometer von der Wohnkuppel entfernt war, und kreuzte auf einer Strecke von 500 Metern hin und her.

Rasch wurde mir bewusst, dass der Test nichts nützte. Nach ein paar Fahrten hatte ich den Untergrund so weit komprimiert, dass ein fester Weg entstanden war. Ein schöner, harter Boden, auf dem sich das Fahrzeug ungewöhnlich effizient bewegte. Die lange Reise würde ganz anders verlaufen.

Also sorgte ich für etwas Abwechslung und fuhr aufs Geratewohl umher, wobei ich immer darauf achtete, nicht weiter als einen Kilometer von der Wohnkuppel entfernt zu sein. Dieser Test war schon viel realistischer.

Nach einer Stunde wurde mir kalt. Ich meine, es wurde richtig kalt.

Der Rover ist kalt, wenn man einsteigt. Sofern die Heizung nicht abgestellt ist, wird es allerdings schnell warm. Ich hatte ja damit gerechnet, dass es kalt war, aber du lieber Himmel!

Eine Weile ging es ganz gut. Meine Körperwärme plus drei Schichten Kleidung hielten mich warm, und der Rover besitzt eine hervorragende Isolierung. Die Wärme, die mein Körper abstrahlte, heizte den Innenraum ein wenig auf. Aber es gibt keine perfekte Isolierung, und schließlich verlor sich die Wärme in der weiten Wildnis da draußen, während mir innerlich immer kälter wurde.

Nach einer Stunde schnatterte ich, und meine Gliedmaßen wurden taub. Das reichte mir. Eine lange Fahrt konnte ich auf diese Weise keinesfalls überstehen.

Ich schaltete die Heizung ein und kehrte direkt in die Wohnkuppel zurück.

Dort blies ich eine Weile Trübsal. Die Thermodynamik hatte meine brillanten Pläne zunichtegemacht. Verdammte Entropie!

Nun stecke ich in einer Zwickmühle. Die Heizung frisst jeden Tag die Hälfte meiner Batterieleistung. Ich könnte sie vermutlich ein wenig herunterdrehen. Dann wird mir etwas kalt, aber ich erfriere nicht. Trotzdem würde ich mindestens ein Viertel meiner Reichweite einbüßen.

Das erfordert einiges Nachdenken. Ich frage mich, was Hercule Poirot tun würde, und setze meine kleinen grauen Zellen darauf an, das Problem zu lösen.

Logbuch: Sol 68

So ein Mist.

Ich habe eine Lösung gefunden, aber … erinnern Sie sich an die Verbrennung des Raketentreibstoffs in der Wohnkuppel? Das hier wird sogar noch gefährlicher.

Ich benutze den RTG.

Der RTG (das ist ein Radioisotopengenerator) ist eine große Kiste mit Plutonium. Allerdings ist es nicht die Sorte, die bei Atombomben Verwendung findet. Nein, nein – mein Plutonium ist erheblich gefährlicher.

Plutonium 238 ist ein unglaublich instabiles Isotop. Die radioaktive Strahlung ist so stark, dass es von ganz allein rot glühend wird. Sie können sich sicher vorstellen, dass ein Material, mit dessen Strahlung man buchstäblich Eier braten könnte, sehr gefährlich ist.

Der RTG beherbergt das Plutonium, fängt die Abwärme auf und verwandelt sie in Strom. Es ist kein Reaktor. Die Strahlungsleistung kann nicht erhöht oder vermindert werden. Es ist ein völlig natürlicher Prozess auf atomarer Ebene.

Die NASA hat schon seit den 1960er-Jahren bis hin zum Ares-Programm große RTGs auf unbemannten Missionen eingesetzt. Gegenüber der Solarenergie haben die Geräte viele Vorteile. Stürme beeinflussen sie nicht, sie arbeiten Tag und Nacht, sie können innen eingebaut werden und benötigen keine empfindlichen Solarmodule, die ausgefahren werden müssen.

Bis zum Ares-Programm wurden große RTGs jedoch nie bei bemannten Missionen eingesetzt.

Warum nicht? Das sollte doch jetzt ziemlich offensichtlich sein! Die NASA wollte nicht, dass die Astronauten direkt neben einer glühend heißen und tödlichen radioaktiven Kugel sitzen!

Ich übertreibe jetzt ein wenig. Das Plutonium befindet sich in einem Haufen Pellets, die jedes für sich versiegelt und isoliert sind, damit es keine Strahlungslecks gibt, falls der äußere Behälter zerbricht. Beim Ares-Programm gingen sie das Risiko ein, einen RTG mitzuschicken.

Der kritische Faktor der Ares-Missionen ist das MRM. Es ist wirklich die wichtigste Komponente und eines der wenigen Systeme, die nicht ersetzt oder umgangen werden können. Es ist die einzige Komponente, die eine Mission vollständig zum Scheitern bringt, wenn sie nicht funktioniert.

Solarzellen sind kurzfristig sehr gut, funktionieren langfristig jedoch nur, wenn Menschen da sind, die sie abwischen können. Das MRM steht jahrelang allein herum und produziert leise Treibstoff. Dann wartet es einfach ab, bis die Crew eintrifft. Selbst wenn es nichts tut, braucht es Strom, damit die NASA es aus der Ferne überwachen und Selbsttests durchführen kann.

Die Vorstellung, eine Mission nur wegen einer verschmutzten Solarzelle abbrechen zu müssen, war nicht akzeptabel. Sie brauchten eine zuverlässigere Energiequelle. Deshalb besitzt das MRM ein RTG mit 2,6 Kilogramm Plutonium 238, das beinahe 1500 Watt Wärme erzeugen kann. Die verwandelt es in 100 Watt Elektrizität, um das MRM zu versorgen, bis die Crew eintrifft.

Hundert Watt reichen nicht aus, um die Heizung zu betreiben, aber der Strom ist mir egal. Ich brauche die Wärme. Eine Heizung mit 1500 Watt ist so stark, dass ich die Isolierung aus dem Rover reißen muss, damit es mir nicht zu warm wird.

Sobald die Rover ausgeladen und aktiviert waren, hatte Commander Lewis das Vergnügen, den RTG zu beseitigen. Sie baute ihn aus dem MRM aus, fuhr vier Kilometer weit weg und begrub ihn. So sicher das Ding auch war, es hat einen radioaktiven Kern, und die NASA wollte es nicht in der Nähe ihrer Astronauten wissen.

Die Missionsvorgaben nennen keinen bestimmten Ort, an dem der RTG abzuladen ist. Es heißt nur: »Mindestens vier Kilometer entfernt.« Also muss ich ihn suchen.

Zweierlei hilft mir dabei. Zuerst einmal habe ich mit Vogel die Solarmodule installiert, als Commander Lewis aufbrach. Ich konnte beobachten, dass sie geradewegs nach Süden gefahren ist. Außerdem hat sie an der Stelle, wo sie das Ding vergraben hat, einen drei Meter hohen Pfahl mit einer hellgrünen Flagge aufgestellt. Grün hebt sich auf dem Mars extrem gut von der Umgebung ab, und das Zeichen sollte uns warnen, falls wir uns später mal mit einem Rover draußen verirrten.

Der Plan sieht also so aus: Ich fahre vier Kilometer nach Süden und sehe mich um, bis ich die grüne Flagge ausmache.

Da ich Rover 1 außer Betrieb gesetzt habe, muss ich meinen Mutanten-Rover für den Ausflug benutzen. Diese Fahrt kann ich natürlich auch gleich als nützliche Testmission betrachten, um zu beobachten, wie sich das Batteriegeschirr auf einem echten Ausflug macht und wie gut die Solarzellen auf dem Dach verschnürt sind.

Ich nenne die Mission Sirius 2.

Logbuch: Sol 69

Ich bin kein Fremder auf dem Mars. Ich bin schon lange hier. Bis zum heutigen Tag war ich jedoch noch nie außer Sichtweite der Wohnkuppel. Man sollte nicht meinen, dass mir dies etwas ausmacht, aber so ist es nun mal.

Als ich zur Lagerstätte des RTG fuhr, wurde es mir vollends bewusst: Der Mars ist eine kahle Wüste, und ich bin hier völlig allein. Das wusste ich natürlich schon vorher, aber zwischen dem Wissen und der direkten Erfahrung besteht ein großer Unterschied. Ringsherum nichts als Staub, Steine und eine unendliche leere Wüste. Die berühmte rote Farbe des Planeten rührt von dem Eisenoxid her, das alles bedeckt. Der Planet ist nicht bloß eine Wüste. Er ist eine uralte Wüste, die langsam verrostet.

Die Wohnkuppel ist ein winziger Flecken der Zivilisation, und sobald sie hinter mir verschwand, fühlte ich mich viel unwohler, als ich es zugeben möchte.

Ich verdrängte diese Gedanken und konzentrierte mich auf das, was direkt vor mir lag. Den RTG fand ich genau dort, wo er sein sollte: vier Kilometer südlich der Wohnkuppel.

Er war nicht schwer zu finden. Commander Lewis hatte ihn auf einem kleinen Hügel vergraben. Vermutlich wollte sie dafür sorgen, dass jeder die Flagge gut sehen konnte, und es funktionierte! Statt ihm auszuweichen, hielt ich direkt auf das Ding zu und grub es aus. So hatte sie sich das natürlich nicht vorgestellt.

Der RTG ist ein großer Zylinder mit rundherum angebrachten Kühlkörpern. Ich spürte die Wärme, die er abstrahlte, sogar durch die Handschuhe des Anzugs. Das war wirklich beunruhigend. Besonders wenn man weiß, dass die Ursache der Wärme radioaktive Strahlung ist.

Es war sinnlos, das Ding aufs Dach zu hieven. Ich wollte es ja sowieso in der Kabine haben. Also nahm ich es mit herein, schaltete die Heizung ab und fuhr zur Wohnkuppel zurück.

In den zehn Minuten, die ich brauchte, stieg die Temperatur im Inneren trotz ausgeschalteter Heizung auf ungemütliche 37 °C an. Der RTG wird mich auf jeden Fall warm halten.

Außerdem zeigte der Ausflug, dass meine Basteleien hielten. Die Solarzellen und die zusätzliche Batterie blieben auf der acht Kilometer langen Fahrt durch beliebiges Gelände dort, wo sie bleiben sollten.

Ich erkläre Sirius 2 zu einer erfolgreich abgeschlossenen Mission!

Den Rest des Tages verbrachte ich damit, das Innere des Rovers zu verwüsten. Das Druckabteil besteht aus einem Kohlenstoffverbundmaterial. Darauf liegt die Isolierung, die wiederum mit hartem Plastik überzogen ist. Ich benutzte eine raffinierte Methode, um einige Plastikteile zu entfernen (Hammer) und beseitigte anschließend vorsichtig die Isolierschicht aus festem Schaumstoff (wieder der Hammer).

Nachdem ich einen Teil der Isolierung entfernt hatte, legte ich den Raumanzug an und brachte den RTG nach draußen. Bald kühlte sich der Rover ab, und ich holte den RTG wieder herein. Die Temperatur stieg langsam an, aber nicht so schnell wie vorher auf dem Rückweg von der Lagerstätte.

Vorsichtig entfernte ich noch etwas mehr Isolierung (Hammer) und überprüfte die Werte ein weiteres Mal. Nach einigen Durchgängen war so viel Isoliermaterial entfernt, dass der RTG fast nicht mehr mit Heizen nachkam. Genau genommen verlor er den Kampf sogar. Mit der Zeit wird die Wärme langsam entweichen. Das war mir nur recht. Wenn nötig, kann ich für kurze Zeitspannen zusätzlich die Heizung einschalten.

Das Isoliermaterial nahm ich mit in die Wohnkuppel. Mithilfe einer fortschrittlichen Konstruktionstechnik (Klebeband) baute ich daraus ein quadratisches Stück. Falls es wirklich sehr kalt wird, kann ich den Flicken auf eine kahle Stelle im Rover kleben, und der RTG gewinnt den Wärmekampf.

Morgen folgt Sirius 3 (im Grunde eine Wiederholung von Sirius 1, aber ohne zu frieren).

Logbuch: Sol 70

Die heutige Eintragung schreibe ich im Rover. Ich habe Sirius 3 zur Hälfte absolviert, und es läuft gut.

Im ersten Tageslicht bin ich aufgebrochen und rings um die Wohnkuppel gefahren, wobei ich mich bemüht habe, auf unberührtem Boden zu bleiben. Die erste Batterie hat etwas weniger als zwei Stunden gehalten. Nach einer raschen EVA, um die Kabel zu wechseln, fuhr ich weiter. Insgesamt konnte ich in drei Stunden und 27 Minuten 81 Kilometer zurücklegen.

Das ist sehr gut! Allerdings ist das Gelände rings um die Wohnkuppel, genau wie überall in Acidalia Planitia, sehr flach. Ich habe keine Ahnung, wie schnell ich auf dem unwegsameren Grund vorankomme, den ich auf dem Weg zu Ares 4 überwinden muss.

In der zweiten Batterie war noch etwas Strom, aber ich kann sie nicht völlig entleeren, denn ich brauche beim Aufladen die lebenserhaltenden Systeme. Das CO2 wird durch einen chemischen Prozess absorbiert, aber wenn der Ventilator die Luft nicht umwälzt, ersticke ich. Auch die Sauerstoffpumpe ist wichtig.

Nach der Probefahrt baute ich die Solarzellen auf. Das war harte Arbeit, denn beim letzten Mal hat mir Vogel geholfen. Sie sind nicht schwer, aber sperrig. Nachdem ich die Hälfte aufgestellt hatte, kam ich auf die Idee, sie hinter mir her zu ziehen, statt sie zu tragen, und es ging schneller.

Jetzt warte ich darauf, dass die Batterien wieder geladen werden. Ich habe Langeweile und aktualisiere inzwischen das Logbuch. Die Poirot-Bücher habe ich im Computer, das hilft ein wenig. Das Aufladen wird zwölf Stunden dauern.

»Wie das?«, werden Sie sagen. Es sind doch gar nicht zwölf Stunden? Habe ich nicht vorher von dreizehn Stunden gesprochen? Nun ja, das muss ich Ihnen wohl erklären.

Der RTG ist ein Generator. Verglichen mit dem, was ein Rover braucht, liefert er nicht viel Strom, aber es ist auch nicht zu vernachlässigen. Immerhin sind es hundert Watt, was die Zeit für das Aufladen um eine Stunde verkürzt. Warum sollte ich ihn nicht einsetzen?

Ich frage mich, was die NASA dazu sagen würde, wenn ich auf diese Weise am RTG herumfummele. Wahrscheinlich würden sie sich unter den Schreibtischen verstecken und sich vor Angst an den Linealen festhalten.

Logbuch: Sol 71

Wie ich berechnet hatte, dauerte es zwölf Stunden, um die Batterien vollständig zu laden. Sobald das erledigt war, bin ich direkt nach Hause gefahren.

Es wurde Zeit, Pläne für Sirius 4 zu schmieden. Das wird ein mehrtägiger Außeneinsatz.

Anscheinend ist die Frage der Stromversorgung und der Aufladung der Batterie gelöst. Die Lebensmittel sind kein Problem, denn es gibt genug Platz, um verschiedene Dinge zu lagern. Mit dem Wasser wird es sogar noch einfacher als mit dem Proviant. Ich brauche zwei Liter am Tag, um problemlos zu überleben.

Auf der Reise zu Ares 4 muss ich den Oxygenator mitnehmen. Das Gerät ist jedoch recht groß, und ich will damit jetzt nicht herumpfuschen. Also verlasse ich mich bei Sirius 4 auf O2 und CO2-Filter.

Das CO2 ist kein Problem. Ich habe das große Abenteuer mit 1500 Stunden CO2-Filtern begonnen, dazu kommen 720 als Reserve für Notfälle. Alle Systeme benutzen standardisierte Filter (wir haben aus Apollo 13 eine wichtige Lektion gelernt). Bisher habe ich 131 bei verschiedenen EVAs verbraucht. 2089 sind noch da. Das sind 87 Tage. Mehr als genug.

Der Sauerstoff ist etwas schwieriger. Der Rover ist darauf eingerichtet, drei Menschen für zwei Tage zu versorgen, aus Sicherheitsgründen gibt es einige Reserven. Also enthalten die Sauerstofftanks genug O2, damit ich sieben Tage überlebe. Das reicht nicht.

Der Mars hat praktisch keinen atmosphärischen Druck. Im Inneren des Rovers herrscht ein Druck von einer Atmosphäre. Deshalb befinden sich die Sauerstofftanks im Inneren (eine geringere Druckdifferenz, die man berücksichtigen muss). Warum das eine Rolle spielt? Es bedeutet, dass ich weitere Sauerstoffbehälter mitnehmen und an die Versorgung des Rovers anschließen kann, ohne eine EVA machen zu müssen.

Heute habe ich einen der beiden 25-Liter-Behälter mit Flüssigsauerstoff aus der Wohnkuppel ausgebaut und zum Rover gebracht. Laut NASA braucht ein Mensch 588 Liter Sauerstoff am Tag zum Leben. Komprimierter Flüssigsauerstoff ist tausendmal so dicht wie gasförmiger Sauerstoff in einer erträglichen Atmosphäre. Kurz gesagt: Mit dem Behälter aus der Wohnkuppel habe ich genug Sauerstoff für 49 Tage. Das reicht auf jeden Fall.

Sirius 4 wird ein Ausflug von 20 Tagen.

Das scheint lange zu sein, aber ich habe ein bestimmtes Ziel vor Augen. Außerdem wird meine Reise nach Ares 4 mindestens 40 Tage dauern. Zwanzig Tage sind dafür ein guter Test.

Während ich fort bin, kann die Wohnkuppel auf sich selbst aufpassen, nur die Kartoffeln sind ein Problem. Ich werde den größten Teil des Wassers, das ich noch habe, auf dem Boden verteilen und den Atmosphäreregler abschalten, damit er das Wasser nicht aus der Luft entfernt. Dadurch wird es furchtbar schwül werden, und das Wasser wird auf jeder Oberfläche kondensieren. Das hält die Kartoffeln schön feucht, während ich fort bin.

Ein größeres Problem ist das CO2. Die Kartoffeln müssen atmen. Ich weiß schon, was Sie jetzt sagen: »Mark, alter Kumpel, du produzierst das Kohlendioxid! Das ist alles ein Teil des wundervollen natürlichen Kreislaufs!«

Das Problem ist nur: Wo bringe ich es unter? Gewiss, ich atme ständig CO2 aus, aber ich kann es nicht speichern. Ich könnte den Oxygenator und den Atmosphäreregler abschalten und die Wohnkuppel mit der Zeit durch meinen Atem mit CO2 anreichern. Allerdings ist das Gas für mich tödlich. Daher muss ich eine große Menge auf einmal freisetzen und dann weglaufen.

Erinnern Sie sich an die Treibstofferzeugung des MRM? Sie sammelt CO2 aus der Marsatmosphäre. Ein Zehnlitertank komprimiertes flüssiges CO2, in der Wohnkuppel verteilt, reicht für die Pflanzen aus. Die Menge zu erzeugen dauert nicht einmal einen Tag.

Das wäre es dann. Sobald ich das CO2 in der Wohnkuppel freigesetzt habe, schalte ich den Atmosphäreregler und den Oxygenator ab, kippe eine Menge Wasser auf die Pflanzen und verschwinde.

Sirius 4. Ein großer Fortschritt in meiner Rover-Forschung. Morgen geht es los.

8

»HALLO. ICH FREUE MICH, DASS SIE uns zuschauen«, sagte Cathy Warner in die Kamera. »Heute im Mark Watney Report von CNN: Mehrere EVAs während der letzten Tage. Was haben sie zu bedeuten? Welche Fortschritte machen die Rettungsaktionen der NASA? Wie wirkt sich dies auf die Vorbereitungen für Ares 4 aus? Im Studio ist heute Dr. Venkat Kapoor, der Direktor der Marsoperationen bei der NASA. Dr. Kapoor, vielen Dank, dass Sie kommen konnten.«

»Es ist mir ein Vergnügen, Cathy«, antwortete Venkat.

»Dr. Kapoor«, fuhr die Reporterin fort, »würden Sie nicht auch sagen, dass Mark Watney momentan im ganzen Sonnensystem der Mensch ist, der am meisten Aufmerksamkeit bekommt?«

Venkat nickte. »Auf jeden Fall ist er derjenige, den die NASA am aufmerksamsten beobachtet. Alle zwölf Marssatelliten machen Aufnahmen, sobald sein Standort sichtbar ist. Die Europäische Weltraumorganisation führt mit ihren Satelliten die gleichen Beobachtungen durch.«

»Wie oft bekommen Sie neue Bilder?«

»Alle paar Minuten. Manchmal gibt es Lücken, die auf die Umlaufbahnen der Satelliten zurückzuführen sind. Aber es reicht aus, um alle seine Außenbordeinsätze zu verfolgen.«

»Erzählen Sie uns etwas über die letzten EVAs.«

»Nun«, antwortete Venkat, »es sieht so aus, als bereitete er Rover 2 für eine längere Fahrt vor. An Sol 64 hat er aus dem anderen Rover die Batterie ausgebaut und mit einer selbst gebauten Schlinge an Rover 2 gehängt. Am folgenden Tag hat er vierzehn Solarzellen demontiert und auf dem Dach des Rovers verstaut.«

»Und dann ist er eine Weile herumgefahren, nicht wahr?«, drängte Cathy ihn weiter.

»In der Tat. Anscheinend fuhr er eine Stunde ziellos hin und her, dann kehrte er in die Wohnkuppel zurück. Das nächste Mal haben wir ihn zwei Tage später beobachtet. Er hat sich vier Kilometer entfernt und ist dann zurückgekehrt. Auch das halten wir für einen Test. In den letzten zwei Tagen hat er Vorräte in den Rover gebracht.«

»Hm«, machte Cathy. »Die meisten Analytiker glauben, Marks einzige Hoffnung auf Rettung sei es, zum Landeplatz von Ares 4 zu gelangen. Denken Sie, er ist zu dem gleichen Schluss gekommen?«

»Wahrscheinlich«, erwiderte Venkat. »Er weiß nicht, dass wir ihn beobachten. Aus seiner Sicht ist Ares 4 seine einzige Hoffnung.«

»Will er wirklich schon so bald aufbrechen? Anscheinend bereitet er sich auf die Reise vor.«

»Das hoffe ich nicht«, antwortete Venkat. »Am Landeplatz gibt es nichts außer dem MRM. Die anderen Vorräte, die vorab geschickt werden, sind noch nicht da. Es wäre eine sehr lange, gefährliche Reise, und er müsste die sichere Wohnkuppel aufgeben.«

»Was könnte ihn veranlassen, so etwas zu riskieren?«

»Kommunikation«, entgegnete Venkat. »Sobald er das MRM erreicht, kann er mit uns Verbindung aufnehmen.«

»Das wäre doch sehr gut, oder nicht?«

»Es wäre hervorragend, wenn wir mit ihm reden könnten. Aber es ist ungeheuer gefährlich, dreitausendzweihundert Kilometer bis Ares 4 zu fahren. Uns wäre es lieber, er bliebe dort, wo er ist. Wenn wir mit ihm reden könnten, würden wir ihm genau das sagen.«

»Er kann doch nicht ewig dort bleiben, oder? Früher oder später muss er zum MRM fahren.«

»Nicht unbedingt«, widersprach Venkat. »Das JPL experimentiert gerade mit Veränderungen am MLM, damit es nach der Landung noch einmal über den Mars fliegen kann.«

»Ich habe gehört, diese Idee sei als zu gefährlich verworfen worden«, sagte Cathy.

»Auf den ersten Vorschlag traf dies zu. Inzwischen werden ungefährlichere Vorgehensweisen erarbeitet.«

»Bleibt überhaupt genügend Zeit, am MLM Veränderungen vorzunehmen und es zu testen, da bis zum Start von Ares 4 nur noch dreieinhalb Jahre Zeit sind?«

»Das kann ich nicht mit Sicherheit beantworten. Aber vergessen Sie nicht, dass wir aus dem Nichts binnen sieben Jahren ein Mondlandemodul gebaut haben.«

»Ausgezeichneter Einwand.« Cathy lächelte. »Wie stehen seine Aussichten im Moment?«

»Keine Ahnung«, gab Venkat zu. »Aber wir tun alles, was wir können, um ihn lebendig nach Hause zu bringen.«

Mindy sah sich nervös im Konferenzraum um und kam sich so unbedeutend vor wie noch nie im Leben. Dr. Venkat Kapoor, der in der Hierarchie weit über ihr stand, hatte links neben ihr Platz genommen.

Neben ihm saß Bruce Ng, der Direktor des JPL. Er war eigens für dieses Treffen von Pasadena nach Houston herübergeflogen. Er war kein Mann, der wertvolle Zeit verschwendete, und tippte wie wild etwas in sein Notebook ein. Als Mindy die dunklen Ringe unter seinen Augen sah, wurde ihr klar, wie überarbeitet er sein musste.

Mitch Henderson, der Flugleiter von Ares 3, drehte sich auf seinem Stuhl hin und her. Er trug einen drahtlosen Ohrhörer, über den er in Echtzeit den Funkverkehr von Mission Control mithören konnte. Er hatte zwar keinen Dienst, blieb aber jederzeit auf dem Laufenden.

Annie Montrose betrat das Konferenzzimmer und schrieb im Gehen eine SMS. Ohne die Augen vom Handy zu wenden, ging sie gewandt außen herum, wich Menschen und Stühlen aus und setzte sich auf den gewohnten Platz. Mindy wurde neidisch, als sie die Direktorin für Öffentlichkeitsarbeit beobachtete. Sie war das, was Mindy schon immer sein wollte. Selbstbewusst, mit einer Führungsposition betraut, schön und innerhalb der NASA allgemein geachtet.

»Wie habe ich mich heute gemacht?«, fragte Venkat.

»Ähm …« Annie steckte das Handy weg. »Sie sollten nicht davon reden, dass wir ihn lebend nach Hause holen wollen. Das bringt die Leute nur auf die Idee, dass er sterben könnte.«

»Glauben Sie wirklich, die vergessen das?«

»Sie haben mich nach meiner Meinung gefragt. Gefällt sie Ihnen nicht? Dann können Sie mich mal.«

»Annie, Sie sind so ein zartes Pflänzchen. Wie haben Sie es nur geschafft, die Leitung der Öffentlichkeitsarbeit zu übernehmen?«

»Da hab ich keinen verdammten blassen Schimmer«, antwortete Annie.

»Leute«, schaltete sich Bruce ein. »Ich muss in drei Stunden nach LA zurückfliegen. Kommt Teddy noch, oder wie sieht es aus?«

»Nicht drängeln, Bruce«, wies Annie ihn zurecht. »Wir wollen alle nicht hier sein.«

Mitch drehte die Lautstärke seines Ohrhörers herunter und sah Mindy an. »Wer sind Sie noch mal?«

»Äh«, antwortete Mindy. »Mindy Park. Ich arbeite in der SatCon.«

»Sind Sie eine Direktorin oder so was?«

»Nein. Ich arbeite einfach nur in der SatCon. Ich bin ein Niemand.«

Venkat schaltete sich ein. »Ich habe ihr die Aufgabe übertragen, Watney zu beobachten. Sie beschafft uns die Bilder.«

»Oh«, meinte Mitch. »Also keine Direktorin bei SatCon?«

»Bob hat mehr zu tun, als nur den Mars zu beobachten. Mindy betreut sämtliche Marssatelliten und sorgt dafür, dass sie auf Mark ausgerichtet bleiben.«

»Warum Mindy?«

»Sie hat als Erste bemerkt, dass er noch am Leben war.«

»Also wird sie befördert, weil sie zufällig Dienst hatte, als die Bilder reinkamen?«

»Nein.« Venkat runzelte die Stirn. »Sie wird befördert, weil sie darauf gekommen ist, dass er überlebt hat. Hören Sie auf, sich so abscheulich zu benehmen, Mitch. Dabei fühlt sie sich mies.«

Mitch zog die Augenbrauen hoch. »Daran habe ich gar nicht gedacht. Tut mir leid, Mindy.«

Mindy starrte den Tisch an. »Schon gut«, quetschte sie heraus.

Teddy trat ein. »Entschuldigen Sie die Verspätung.« Er setzte sich und zog mehrere Ordner aus seiner Aktenmappe. Nachdem er sie sauber aufgeschichtet hatte, öffnete er den obersten und richtete die Blätter darin akkurat aus. »Wir wollen beginnen. Venkat, wie ist Watneys Status?«

»Er lebt und ist wohlauf. Seit der E-Mail, die ich vorhin geschickt habe, hat sich nichts geändert.«

»Was ist mit dem RTG? Ist das schon in der Öffentlichkeit bekannt?«, fragte Teddy.

Annie beugte sich vor. »Bisher nicht«, antwortete sie. »Die Bilder sind öffentlich, aber wir sind nicht verpflichtet, ihnen unsere Analysen mitzuteilen. Bisher ist noch niemand darauf gekommen.«

»Warum hat er das Ding ausgegraben?«

»Ich glaube, wegen der Abwärme«, meinte Venkat. »Er will mit dem Rover lange Strecken zurücklegen. Das Fahrzeug verbraucht eine Menge Strom für die Heizung. Mit dem RTG kann er den Rover heizen, ohne die Batterieladung anzutasten. Das ist eigentlich sogar eine sehr gute Idee.«

»Wie gefährlich ist es?«, fragte Teddy.

»Solange der Behälter intakt ist, besteht überhaupt keine Gefahr. Selbst wenn er aufbricht, kann nichts passieren, solange die Pellets im Inneren heil bleiben. Falls sie ebenfalls kaputtgehen, ist er tot.«

»Wir wollen hoffen, dass dies nicht passiert«, sagte Teddy. »JPL, was machen die MLM-Pläne?«

»Wir haben schon vor längerer Zeit einen Plan vorgelegt«, erwiderte Bruce. »Sie haben ihn verworfen.«

»Bruce«, warnte Teddy ihn.

Bruce seufzte. »Das MLM ist nicht dazu gebaut, noch einmal zu starten und quer über den Planeten zu fliegen. Mehr Treibstoff hineinzupacken hilft uns nicht weiter. Wir brauchen einen stärkeren Antrieb und haben keine Zeit, einen zu erfinden. Also müssen wir das MLM leichter machen. Dazu ist uns etwas eingefallen. Das MLM kann beim Sinkflug sein normales Gewicht tragen. Wenn wir den Hitzeschild und die Außenhülle so konstruieren, dass sie abgeworfen werden können, hat das Gerät nach der Landung bei Ares 3 erheblich weniger Gewicht, und der Weiterflug bis zu Ares 4 wird einfacher. Wir gehen gerade die Berechnungen durch.«

»Halten Sie mich auf dem Laufenden.« Teddy wandte sich an Mindy. »Miss Park, willkommen auf der Chefetage.«

»Sir.« Mindy hatte einen Kloß im Hals.

»Wie groß ist die größte Lücke, die wir im Moment bei Watneys Überwachung in Kauf nehmen müssen?«

»Äh«, antwortete Mindy. »Alle einundvierzig Stunden fehlen uns siebzehn Minuten. Das ergibt sich leider aus den Umlaufbahnen.«

»Sie hatten die Antwort sofort parat«, lobte Teddy sie. »Das ist gut. Ich mag es, wenn meine Leute gut vorbereitet sind.«

»Danke, Sir.«

»Drücken Sie die Lücke auf vier Minuten«, wies Teddy sie an. »Ich gebe Ihnen die volle Befehlsgewalt über die Umlaufbahnen und die Flughöhe der Satelliten. Richten Sie das entsprechend ein.«

»Ja, Sir.« Mindy hatte keine Ahnung, wie sie das schaffen sollte.

Teddy wandte sich wieder an Mitch. »In Ihrer E-Mail stand, Sie hätten etwas Dringendes mitzuteilen.«

»Ja«, bestätigte der Angesprochene. »Wie lange halten wir dies vor der Crew von Ares 3 geheim? Sie halten Watney für tot. Das drückt ihre Moral ganz erheblich.«

Teddy sah Venkat fragend an.

»Mitch«, antwortete Venkat. »Wir haben doch schon einmal darüber gesprochen …«

»Nein, Sie haben darüber gesprochen«, fiel Mitch ihm ins Wort. »Die Crewmitglieder glauben, sie hätten ein Mitglied ihrer Mannschaft verloren, und sind am Boden zerstört.«

»Und wenn sie herausfinden, dass sie ein Mitglied ihrer Crew lebend zurückgelassen haben?«, erwiderte Venkat. »Fühlen sie sich dann besser?«

Mitch tippte mit einem Finger auf den Tisch. »Sie haben es verdient, die Wahrheit zu erfahren. Glauben Sie wirklich, Commander Lewis sei damit überfordert?«

»Es ist eine Frage der Moral«, erwiderte Venkat. »Sie sollen sich erst einmal darauf konzentrieren, nach Hause zu kommen …«

»Diese Entscheidung treffe ich«, widersprach Mitch. »Ich bin derjenige, der entscheidet, was für die Crew am besten ist. Und ich sage, wir halten sie auf dem Laufenden.«

Nach einem kurzen Schweigen richteten sich aller Augen auf Teddy.

Er dachte darüber nach. »Tut mir leid, Mitch, in diesem Punkt stimme ich Venkat zu«, sagte er. »Aber sobald wir einen Rettungsplan haben, weihen wir die Hermes ein. Solange wir keine Hoffnung haben, ist es sinnlos, es ihnen zu sagen.«

»So ein verdammter Unfug«, grollte Mitch und verschränkte die Arme vor der Brust. »Völliger Blödsinn.«

»Ich verstehe, dass Sie wütend sind«, sagte Teddy ruhig. »Wir packen das an, sobald wir eine Vorstellung haben, wie wir Watney retten können.«

Teddy schwieg einige Sekunden, ehe er weitersprach. »Na gut, das JPL kümmert sich um die Rettungsaktion.« Er nickte Bruce zu. »Aber das ist ein Teil von Ares 4. Wie bleibt er bis dahin am Leben? Venkat?«

Venkat schlug einen Ordner auf und betrachtete die Papiere darin. »Ich habe alle Teams angewiesen, mehrfach die Lebensdauer ihrer Systeme zu überprüfen. Wir sind ziemlich sicher, dass die Wohnkuppel vier Jahre überdauern kann, und dies vor allem, wenn ein menschlicher Bewohner alle auftretenden Probleme sofort behebt. Die Frage des Proviants können wir allerdings nicht außer Acht lassen. In einem Jahr wird er verhungern. Wir müssen ihm Vorräte schicken, so einfach ist das.«

»Wie wäre es mit einer Vorauslieferung für Ares 4?«, schlug Teddy vor. »Wir könnten die Lieferung stattdessen bei Ares 3 landen lassen.«

»Darüber haben wir schon nachgedacht«, bestätigte Venkat. »Das Problem ist, dass die ersten Vorauslieferungen in einem Jahr starten sollen. Sie sind noch nicht bereit. Unter den günstigsten Bedingungen dauert es acht Monate, eine Sonde zum Mars zu schicken. Die Positionen von Erde und Mars sind jetzt gerade … nicht sehr günstig. Wir könnten es vielleicht in neun Monaten schaffen. Wenn wir unterstellen, dass er seinen Proviant rationiert, dann hat er genug, um noch dreihundertfünfzig Tage zu überstehen. Das bedeutet, dass unsere Vorauslieferung in drei Monaten startbereit sein müsste. Das JPL hat noch nicht einmal damit begonnen.«

»Das wird knapp«, überlegte Bruce. »Die Produktion der Vorauslieferungen erfordert jeweils sechs Monate. Wir haben ein Fließbandsystem eingerichtet, um die Vorbereitungen gleichzeitig abzuschließen, und sind nicht darauf eingestellt, eine davon Hals über Kopf abzuwickeln.«

»Tut mir leid, Bruce«, sagte Teddy. »Mir ist klar, dass wir viel von Ihnen verlangen, aber Sie müssen einen Weg finden.«

»Wir finden einen Weg«, versprach Bruce. »Aber allein schon die Materialbeschaffung wird ein Albtraum.«

»Fangen Sie an. Ich besorge die Mittel.«

»Dann ist da noch die Frage der Trägerrakete«, warf Venkat ein. »Die einzige Möglichkeit, bei den derzeitigen Planetenpositionen eine Sonde zum Mars zu bringen, besteht darin, eine riesige Menge Treibstoff zu verbrennen. Wir haben nur eine Trägerrakete, die dies kann. Die Delta IX steht gerade für die EagleEye-3-Saturnsonde auf der Startrampe. Die müssen wir stehlen. Ich habe mit der ULA gesprochen. Sie können kein anderes Gerät rechtzeitig fertigstellen.«

»Das EagleEye-3-Team wird sauer sein, aber das geht in Ordnung. Wir können deren Mission verschieben, wenn das JPL rechtzeitig die Nutzlast liefert.«

Bruce rieb sich die Augen. »Wir tun, was wir können.«

»Er wird verhungern, wenn Sie es nicht schaffen«, erinnerte Teddy ihn.

Venkat schlürfte Kaffee und betrachtete mit gerunzelter Stirn seinen Computer. Vor einem Monat wäre es undenkbar gewesen, um 21 Uhr Kaffee zu trinken. Jetzt war das Gebräu ein notwendiger Treibstoff. Ablaufpläne verändern, Mittel verschieben, mit Projekten jonglieren, bei anderen Projekten plündern … so viele Joker hatte er noch nie aus dem Ärmel gezogen.

»Die NASA ist eine große Organisation«, tippte er. »Sie kann mit abrupten Veränderungen nicht gut umgehen. Wir kommen mit unseren Maßnahmen nur deshalb ungestraft davon, weil die Lage so verzweifelt ist. Alle halten zusammen, um Mark Watney zu retten, und es gibt keinerlei Zank zwischen den Abteilungen. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie selten so etwas geschieht. Trotzdem, es wird zig Millionen, wenn nicht Hunderte Millionen Dollar kosten. Die Veränderungen am MLM allein sind ein ganz neues Projekt, das mit zusätzlichen Mitarbeitern verstärkt werden musste. Hoffentlich erleichtert das öffentliche Interesse unsere Arbeit. Sehr geehrter Abgeordneter, wir wissen Ihre beständige Unterstützung zu schätzen, und wir hoffen, dass Sie den Ausschuss umstimmen können, damit uns für diesen Notfall die Mittel gewährt werden, die wir brauchen.«

Ein Klopfen an der Tür unterbrach ihn. Es war Mindy. Sie trug eine Jogginghose und ein T-Shirt und hatte sich die Haare zu einem unordentlichen Pferdeschwanz gebunden. Wenn man viele Überstunden aufgebrummt bekam, ließ das Bewusstsein für ein stilvolles Outfit deutlich nach.

»Tut mir leid, dass ich Sie stören muss«, begann Mindy.

»Keine Sorge«, erwiderte Venkat. »Ich könnte sowieso eine Pause gebrauchen. Was gibt es denn?«

»Er ist unterwegs«, sagte sie.

Venkat ließ die Schultern hängen. »Besteht die Möglichkeit, dass es sich nur um eine Probefahrt handelt?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er hat sich fast zwei Stunden lang in gerader Linie von der Wohnkuppel entfernt. Dann hat er eine kurze EVA durchgeführt und ist weitere zwei Stunden gefahren. Wir glauben, der Ausstieg diente dazu, die Batterien zu wechseln.«

Venkat seufzte schwer. »Vielleicht ist das nur eine längere Erprobung? Vielleicht will er nur über Nacht draußen bleiben, um alles zu überprüfen?«

»Er hat sich sechsundsiebzig Kilometer von der Wohnkuppel entfernt«, berichtete Mindy. »Würde er nicht in fußläufiger Entfernung bleiben, wenn er nur über Nacht einen Test durchführen will?«

»Das würde er«, bestätigte Venkat. »Verdammt auch. Unsere Teams haben alle nur denkbaren Szenarien durchgerechnet. Unter diesen Bedingungen schafft er es nicht bis zum Standort von Ares 4. Wir konnten auch nicht beobachten, dass er den Oxygenator und den Wasseraufbereiter verladen hat. Er wird nicht einmal lange genug leben.«

»Ich glaube nicht, dass er zu Ares 4 fährt«, widersprach Mindy. »Oder wenn doch, dann schlägt er einen seltsamen Weg ein.«

»Oh?«, machte Venkat.

»Er ist nach Süd-Südwest gefahren. Schiaparelli liegt im Südosten.«

»Dann besteht vielleicht noch Hoffnung«, meinte Venkat. »Was macht er jetzt?«

»Er lädt die Batterien nach. Er hat alle Solarzellen aufgestellt«, berichtete Mindy. »Beim letzten Mal hat die Prozedur zwölf Stunden gedauert. Ich würde jetzt gern nach Hause fahren und etwas schlafen, wenn ich darf.«

»Das ist eine gute Idee. Wir sehen morgen, was er weiter vorhat. Vielleicht kehrt er bald zur Wohnkuppel zurück.«

»Vielleicht.« Mindy war nicht überzeugt.

»Schön, dass Sie wieder eingeschaltet haben«, sagte Cathy in die Kamera. »Wir unterhalten uns heute mit Marcus Washington von der amerikanischen Post. Mr. Washington, soweit ich weiß, hat die Ares-3-Mission bei der Post zu einer einmaligen Situation geführt. Könnten Sie unseren Zuschauern erklären, was passiert ist?«

»Nun ja«, begann Marcus. »Alle dachten mehr als zwei Monate lang, Mark Watney sei tot. In dieser Zeit gab die Post ihm zu Ehren eine Serie von Gedenkmarken heraus. Zwanzigtausend Exemplare wurden gedruckt und an Postämter im ganzen Land verteilt.«

»Und dann stellte sich heraus, dass er noch lebt«, sagte Cathy.

»Genau«, antwortete Marcus. »Wir geben keine Briefmarken mit dem Konterfei lebender Menschen heraus. Deshalb haben wir den Druck sofort gestoppt und die Marken zurückgerufen, aber Tausende waren bereits verkauft.«

»Ist so etwas schon einmal passiert?«, fragte Cathy.

»Nein, das ist in der ganzen Geschichte der Post noch nie vorgekommen.«

»Ich möchte wetten, dass die Marken jetzt ein paar Cent wert sind.«

Marcus kicherte. »Vielleicht. Aber wie gesagt, einige Tausend Exemplare wurden verkauft. Damit sind sie selten, aber nicht extrem selten.«

Auch Cathy kicherte und blickte in die Kamera. »Wir haben mit Marcus Washington vom US-Postdienst gesprochen. Wenn Sie eine Gedenkmarke von Mark Watney haben, dann sollten Sie sie gut aufbewahren. Danke, dass Sie bei uns waren, Mr. Washington.«

»Ganz meinerseits«, antwortete Marcus.

»Unser nächster Gast ist Dr. Irene Shields, die als Psychologin die Ares-Missionen begleitet. Dr. Shields, willkommen in unserer Sendung.«

»Danke.« Irene rückte das angeklemmte Mikrofon zurecht.

»Kennen Sie Mark Watney persönlich?«

»Aber natürlich«, bestätigte Irene. »Einmal im Monat habe ich die psychische Verfassung aller Crewmitglieder untersucht.«

»Was können Sie über ihn sagen? Über seine Persönlichkeit und seine Lebenseinstellung?«

»Nun ja«, überlegte Irene. »Er ist sehr intelligent. Das sind sie natürlich alle, aber er ist besonders findig und ein guter Problemlöser.«

»Das könnte ihm das Leben retten«, warf Cathy ein.

»So ist es«, stimmte Irene zu. »Außerdem ist er gutmütig. Normalerweise fröhlich mit einem stark entwickelten Humor. Er ist immer schnell mit einem Scherz zur Hand. In den Monaten vor dem Start hat die Crew ein furchtbar anstrengendes Trainingsprogramm absolviert. Allen war die Belastung anzumerken, allen ist es aufs Gemüt geschlagen. Mark war keine Ausnahme, doch seine Art, damit umzugehen, bestand darin, noch mehr Witze zu reißen und alle zum Lachen zu bringen.«

»Anscheinend ist er ein wundervoller Zeitgenosse«, meinte Cathy.

»Das ist er«, ergänzte Irene. »Teilweise wurde er auch wegen seiner Persönlichkeit für die Mission ausgewählt. Eine Ares-Crew muss dreizehn Monate zusammen verbringen. Die soziale Verträglichkeit ist dabei entscheidend. Mark fügt sich gut in jede soziale Gruppe ein und ist außerdem ein Katalysator, der die Gruppe beflügelt, damit sie besser arbeitet. Es war ein schrecklicher Schlag für die Mitglieder seiner Crew, als sie ihn für tot hielten.«

»Das glauben sie immer noch, oder? Die Ares-3-Crew hält ihn immer noch für tot.«

»Ja, leider«, bestätigte Irene. »Die Vorgesetzten haben beschlossen, es ihnen zumindest vorläufig zu verheimlichen. Ich bin sicher, dass ihnen die Entscheidung nicht leichtgefallen ist.«

Cathy hielt einen Augenblick inne, ehe sie fortfuhr. »Nun gut, Sie wissen, dass ich Ihnen diese Frage stellen muss: Was geht ihm jetzt gerade durch den Kopf? Wie reagiert ein Mann wie Mark Watney auf so eine Situation? Er ist dort gestrandet und ganz allein und hat keine Ahnung, dass wir ihm helfen wollen.«

»Das kann man nicht mit Sicherheit sagen«, antwortete Irene. »Die größte Gefahr ist die Mutlosigkeit. Wenn er zu der Ansicht gelangt, dass er sowieso nicht überleben kann, dann hört er auf, sich zu bemühen.«

»Demnach müsste doch im Augenblick alles in Ordnung sein, oder?«, fragte Cathy. »Anscheinend arbeitet er hart, bereitet den Rover auf eine lange Fahrt vor und testet ihn. Offenbar will er zur Stelle sein, wenn Ares 4 landet.«

»Das ist eine denkbare Interpretation, ja«, sagte Irene.

»Gibt es denn noch eine andere?«

Irene dachte einen Moment über die Antwort nach. »Wenn sie der Tod bedroht, wollen sich viele Menschen Gehör verschaffen. Sie wollen nicht allein sterben. Vielleicht will er nur das Funkgerät des MLM erreichen, damit er vor dem Ende noch einmal mit einem anderen Menschen sprechen kann. Falls er die Hoffnung verliert, kümmert er sich nicht mehr um sein Überleben. Dann will er nur noch das Funkgerät erreichen, und danach wird er vermutlich einen einfacheren Ausweg als das Verhungern wählen. Im medizinischen Vorrat einer Ares-Mission befindet sich genügend Morphium für eine tödliche Dosis.«

Nachdem im Studio mehrere Sekunden lang tiefe Stille geherrscht hatte, drehte Cathy sich wieder zur Kamera um. »Wir sind gleich wieder da.«

»Hallo, Venk«, tönte Bruces Stimme aus dem Lautsprecher auf dem Schreibtisch.

»Hallo, Bruce«, antwortete Venkat, während er etwas in den Computer eintippte. »Danke, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben. Ich möchte mit Ihnen über die Vorablieferungen sprechen.«

»Aber gern. Woran denken Sie jetzt?«

»Nehmen wir mal an, wir bekommen eine perfekte weiche Landung hin. Wie erfährt Mark, dass wir ihm etwas geschickt haben? Und wie sagen wir ihm, wo er nachsehen muss?«

»Darüber haben wir nachgedacht und einige Ideen entwickelt«, antwortete Bruce.

»Ich bin ganz Ohr.« Venkat speicherte das Dokument und klappte das Notebook zu.

»Wir schicken ihm doch sowieso ein Comm-System, oder? Wir könnten es nach der Landung einschalten. Es sendet auf den Frequenzen des Rovers und der EVA-Anzüge. Natürlich muss es einen starken Sender haben. Die Rover wurden eigentlich nur darauf ausgelegt, untereinander und mit der Wohnkuppel zu kommunizieren. Wir sind davon ausgegangen, dass sich die Quelle des Signals in einem Umkreis von zwanzig Kilometern befindet. Die Empfänger sind nicht sehr empfindlich. Bei den EVA-Anzügen ist es sogar noch schlimmer. Aber wenn wir ein starkes Signal abstrahlen können, müsste es klappen. Sobald wir die Vorauslieferung abgesetzt haben, verraten uns die Satelliten die exakte Position, und diese Daten können wir an Mark senden, damit er sie abholen kann.«

»Wahrscheinlich hört er gar nicht zu«, gab Venkat zu bedenken. »Warum sollte er das Funkgerät einschalten?«

»Auch dafür haben wir uns etwas ausgedacht. Wir werden eine Reihe hellgrüner Bänder herstellen. Leicht genug, damit sie beim Abwurf auch in der dünnen Marsatmosphäre flattern. Auf den Bändern wird der Satz stehen: MARK, SCHALTEN SIE DEN COMM EIN. Wir arbeiten jetzt an einem Mechanismus für die Freisetzung, der natürlich erst kurz vor der Landung ansprechen wird. Im Idealfall etwa tausend Meter über dem Boden.«

»Das gefällt mir«, antwortete Venkat. »Er muss nur ein einziges davon bemerken, und ein hellgrünes Band wird ihm auffallen, sobald er sich draußen bewegt.«

»Venk«, gab Bruce zu bedenken, »wenn er mit seinem Watneymobil zu Ares 4 fährt, ist alles umsonst. Ich meine, wir können die Lieferung auch bei Ares 4 absetzen, wenn es nötig ist, aber …«

»Ja, dort hat er keine Wohnkuppel«, ergänzte Venkat. »Eins nach dem anderen. Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie einen brauchbaren Mechanismus für die Bänder gefunden haben.«

»Auf jeden Fall.«

Nach dem Anruf fuhr Venkat mit seiner Arbeit fort. Eine E-Mail von Mindy Park wartete auf ihn: »Watney ist wieder unterwegs.«

»Er fährt nach wie vor geradeaus«, berichtete Mindy, indem sie auf den Bildschirm deutete.

»Ich sehe es«, stimmte Venkat zu. »Er will auf keinen Fall zu Ares 4, es sei denn, er weicht einem natürlichen Hindernis aus.«

»Es gibt dort nichts, was er umfahren müsste«, widersprach Mindy. »Er ist in Acidalia Planitia.«

»Sind das da die Solarzellen?« Venkat zeigte auf eine Stelle auf dem Bildschirm.

»Ja«, bestätigte Mindy. »Er ist wie gewohnt zwei Stunden gefahren, war kurz draußen und fuhr abermals zwei Stunden. Jetzt ist er hundertsechsundfünfzig Kilometer von der Wohnkuppel entfernt.«

Beide starrten den Bildschirm an.

»Warten Sie mal …«, sagte Venkat plötzlich. »Warten Sie … aber das kann doch nicht sein!«

»Was denn?«, fragte Mindy.

Venkat schnappte sich einen Block mit Klebezetteln und einen Stift. »Nennen Sie mir seine Position und den Standort der Wohnkuppel.«

Mindy blickte auf den Bildschirm. »Er ist jetzt bei … 28,9 Grad Nord, 29,6 Grad West.« Ein paar Tasten klapperten, und sie hatte eine andere Datei aufgerufen. »Die Wohnkuppel steht auf 31,2 Grad Nord und 28,5 Grad West. Ist Ihnen etwas aufgefallen?«

Venkat schrieb die Zahlen nieder. »Kommen Sie mit«, sagte er und ging rasch hinaus.

»Ähm«, machte Mindy und folgte ihm. »Wohin wollen Sie?«

»In den Pausenraum der SatCon«, sagte Venkat. »Hängt da noch die Marskarte an der Wand?«

»Aber klar«, bestätigte Mindy. »Das ist aber nur ein Poster aus dem Andenkenladen. Ich habe hochauflösende digitale Karten im Computer …«

»Nein, auf denen kann ich nichts einzeichnen«, widersprach er. Sobald er um die Ecke gebogen war und im Pausenraum stand, deutete er auf die Marskarte an der Wand. »Darauf kann ich zeichnen.«

Bis auf einen Computertechniker, der eine Tasse Kaffee schlürfte, war der Pausenraum leer. Der Mann hob erschrocken den Kopf, als Venkat und Mindy hereinstürmten.

»Gut, dort sind sogar die Längen- und Breitengrade eingetragen.« Venkat betrachtete den Notizzettel und fuhr mit dem Finger auf der Karte entlang, um eine Stelle mit einem X zu markieren. »Da ist die Wohnkuppel.«

»He«, sagte der Techniker. »Malen Sie da auf unserem Poster herum?«

»Ich schenke Ihnen ein neues«, versprach Venkat, ohne sich umzudrehen. Dann zeichnete er ein weiteres X ein. »Das ist sein augenblicklicher Standort. Besorgen Sie mir ein Lineal.«

Mindy sah sich nach links und rechts um. Sie entdeckte keins und schnappte sich das Notebook des Technikers.

»He!«, protestierte der Mann.

Venkat legte das Notebook wie ein Lineal an und zeichnete eine Linie von der Wohnkuppel bis zu Marks jetzigem Standort und darüber hinaus. Dann trat er einen Schritt zurück.

»Ja, da will er hin!«, sagte Venkat aufgeregt.

»Oh!«, machte Mindy.

Die Linie traf haargenau einen hellgelben Punkt auf der Karte.

»Pathfinder!«, rief Mindy. »Er will zum Pathfinder!«

»Genau!«, bestätigte Venkat. »Jetzt kommen wir weiter. Das Ziel ist noch achthundert Kilometer entfernt. Mit den verfügbaren Vorräten kann er den Hin- und Rückweg schaffen.«

»Und dann kann er den Pathfinder und den Sojourner mitnehmen«, fügte Mindy hinzu.

Venkat zückte sein Handy. »1997 haben wir den Kontakt mit Pathfinder verloren. Wenn er das Gerät wieder aktivieren kann, haben wir eine Kommunikationsmöglichkeit. Vielleicht reicht es ja sogar, wenn er die Solarzellen säubert. Selbst wenn es ein größeres Problem ist, wird er es schaffen, denn er ist Ingenieur!« Während er wählte, fügte er hinzu: »Es ist sein Job, Dinge zu reparieren!«

Zum ersten Mal seit Wochen lächelte er wieder, als er das Telefon ans Ohr hielt und auf eine Antwort wartete. »Bruce? Hier ist Venkat. Gerade hat sich alles verändert. Watney will zum Pathfinder. Ja! Ja, ich weiß. Trommeln Sie alle zusammen, die damals an dem Projekt beteiligt waren, und schaffen Sie sie ins JPL. Ich nehme den nächsten Flug.«

Er legte auf und starrte grinsend die Karte an. »Mark, du raffinierter, gerissener Hundesohn!«

9

Logbuch: Sol 79

Es ist der Abend meines achten Tages auf Reisen. Sirius 4 war bislang ein Erfolg.

Bei mir hat sich eine gewisse Routine herausgebildet. Jeden Morgen wache ich in der Dämmerung auf und überprüfe als Erstes den Sauerstoff und den CO2-Pegel. Dann esse ich eine Frühstücksration und trinke eine Tasse Wasser. Anschließend putze ich mir die Zähne und benutze so wenig Wasser wie möglich, danach rasiere ich mich mit einem elektrischen Apparat.

Der Rover hat keine Toilette. Unterwegs sollten wir die Rückgewinnungsanlagen unserer Anzüge benutzen. Den Ausstoß von zwanzig Tagen können sie aber leider nicht aufnehmen.

Die morgendliche Pisse kommt in eine verschließbare Plastiktüte. Wenn ich sie öffne, stinkt es im Rover wie auf einem Raststättenklo. Natürlich könnte ich die Flüssigkeit nach draußen bringen und verkochen lassen, aber ich habe hart daran gearbeitet, das Wasser zu gewinnen, und werde es auf keinen Fall verschwenden. Wenn ich zurückkehre, kommt es in den Wasseraufbereiter.

Noch kostbarer ist mein Dung. Er ist wichtig für die Kartoffelfarm, und ich bin auf dem ganzen Mars die einzige Quelle. Glücklicherweise lernt man, in eine Tüte zu kacken, wenn man längere Zeit im Weltraum unterwegs ist. Falls Sie glauben, das Öffnen des Pissebehälters sei schlimm, dann stellen Sie sich mal den Geruch vor, wenn ich Anker geworfen habe.

Sobald diese hübsche Routine erledigt ist, gehe ich raus und sammle die Solarzellen ein. Warum ich das nicht schon am vergangenen Abend getan habe? Weil es absolut keinen Spaß macht, die Solarzellen in völliger Dunkelheit abzubauen und aufzustapeln. Das habe ich durch Trial-and-Error schnell herausgefunden.

Wenn die Zellen sicher verstaut sind, lege ich erbärmliche Musik aus den Siebzigern auf und fahre los. Mit den 25 Stundenkilometern, die der Rover höchstens hergibt, tuckere ich dahin. Drinnen ist es bequem. Ich trage eilig hergestellte kurze Hosen und ein dünnes Hemd, während der RTG das Innere durchglüht. Falls es zu heiß wird, löse ich die Isolierung, die an die Wand geklebt ist. Wenn es zu kalt wird, bringe ich sie wieder an.

Ich kann fast zwei Stunden fahren, ehe die erste Batterie leer ist. Mit einer schnellen EVA stecke ich die Kabel um und sitze gleich danach wieder am Steuer, um die zweite Hälfte meiner täglichen Reise zu absolvieren.

Das Gelände ist sehr eben. Die Bodenfreiheit des Rovers ist hoch genug, um über die Steine hier einfach drüberzufahren, und die Hügel sind sanft geneigt und nach Ewigkeiten voller Sandstürme völlig glatt geschliffen.

Wenn die zweite Batterie leer ist, wird es Zeit für eine weitere EVA. Ich nehme die Solarzellen vom Dach und lege sie auf den Boden. Während der ersten Marstage habe ich sie in einer Reihe aufgestellt, jetzt lasse ich sie aus reiner Faulheit einfach fallen, wie sie wollen, und lege sie irgendwo in der Nähe des Rovers ab.

Dann beginnt der unendlich langweilige Teil meines Tages. Zwölf Stunden sitze ich herum und habe nichts zu tun. Allmählich bin ich diesen Rover leid. Das Innere entspricht einem Lieferwagen. Das mag nach einer Menge Platz klingen, aber sitzen Sie mal acht Tage in einem Lieferwagen fest. Ich freue mich schon, im weiten offenen Raum der Wohnkuppel meine Kartoffelfarm zu bestellen.

Ich sehne mich nach der Wohnkuppel. Wie pervers ist das denn?

Zur Unterhaltung habe ich todlangweilige Serien aus den Siebzigern und ein paar Poirot-Romane zum Lesen. Die meiste Zeit verbringe ich damit, mir zu überlegen, wie ich nach Ares 4 gelangen kann. Eines Tages muss ich mich auf den Weg machen. Wie, zum Teufel, soll ich in diesem Ding eine Reise von 3200 Kilometern überstehen? Das wird vermutlich fünfzig Tage dauern. Ich brauche den Wasseraufbereiter und den Oxygenator, vielleicht noch ein paar Batterien aus der Wohnkuppel und ein paar zusätzliche Solarzellen, um alles aufzuladen … wo bringe ich das alles unter? Diese Gedanken setzen mir an den langen, langweiligen Tagen zu.

Irgendwann wird es dunkel, und ich schlafe ein. Ich liege zwischen den Essensrationen, den Wasserbehältern, dem Reservesauerstoff und den Stapeln mit CO2-Filtern, der Kiste mit der Pisse, den Beuteln mit Kot und persönlichem Kram. Als Bettzeug habe ich einige Overalls der Crew, meine Decken und ein Kissen mitgenommen. Genau genommen schlafe ich jede Nacht auf einem Müllhaufen.

Da wir gerade von Schlafen sprechen … gute Nacht.

Logbuch: Sol 80

Meiner Schätzung nach bin ich noch etwa 100 Kilometer vom Pathfinder entfernt. Genau genommen heißt er jetzt »Carl Sagan Memorial Station«, aber bei allem Respekt für Carl, ich kann das Ding jetzt nennen, wie ich will. Ich bin der König vom Mars.

Wie schon erwähnt, ist es eine lange, langweilige Fahrt. Aber Mensch, ich bin Astronaut. Lange Reisen sind meine Spezialität.

Die Navigation ist schwierig.

Der Leitstrahl der Wohnkuppel reicht nur 40 Kilometer weit und ist für mich hier draußen nutzlos. Schon vor diesem kleinen Ausflug wusste ich, dass dies ein Problem werden würde, und habe mir einen brillanten Plan überlegt, der nicht funktioniert.

Im Computer sind detaillierte Karten gespeichert, also dachte ich, ich könnte anhand von Landmarken navigieren. Das war ein Irrtum. Wenn es keine verdammten Landmarken gibt, kann man nicht nach Landmarken navigieren.

Unser Landeplatz befindet sich im Delta eines längst ausgetrockneten Flusses. Die NASA hat ihn ausgewählt, weil es ein guter Ort ist, um etwa vorhandene mikroskopische Fossilien zu finden. Außerdem hat das Wasser Steine und Erdproben aus Tausenden Kilometern Entfernung mitgeschleppt. Mit etwas Graben hätten wir einen umfassenden Eindruck von geologischen Abläufen bekommen.

Das ist schön für die Wissenschaft, aber es bedeutet, dass die Wohnkuppel in einer völlig konturlosen Einöde steht.

Ich habe mit dem Gedanken gespielt, mir einen Kompass zu bauen. Der Rover hat genügend Strom, und im Erste-Hilfe-Koffer gibt es Nadeln. Das Problem dabei: Der Mars hat kein Magnetfeld.

Also orientiere ich mich an Phobos. Er fliegt so schnell um den Mars herum, dass er tatsächlich zweimal am Tag auf- und untergeht. Dabei bewegt er sich von West nach Ost. Das ist kein sehr akkurates System, aber es funktioniert.

Ab Sol 75 wurde es einfacher. Ich erreichte ein Tal und eine Anhöhe im Westen. Auf dem ebenen Boden kam ich gut voran, und ich musste nur noch dem Saum der Hügel folgen. Nach unserer furchtlosen Kommandantin taufte ich die Gegend »Lewis Valley«. Dort würde es ihr gefallen, weil sie so verrückt auf die Geologie ist.

Drei Marstage später mündete das Lewis Valley in eine weite Ebene. Dort hatte ich abermals keine Bezugspunkte und verließ mich wieder auf Phobos. Wahrscheinlich liegt darin eine tiefere Symbolik. Phobos ist der Gott der Angst, und von ihm lasse ich mich nun führen. Das ist kein gutes Zeichen.

Heute hatte ich endlich Glück. Nach zwei Marstagen in der Wüste entdeckte ich etwas, mit dessen Hilfe ich navigieren kann. Es war ein Krater mit einem Durchmesser von etwa fünf Kilometer, so klein, dass er nicht einmal einen Namen hat. Ich fand ihn jedoch auf der Karte, und daher war er für mich der Leuchtturm von Alexandria. Sobald er in Sichtweite war, wusste ich genau, wo ich mich befand.

Im Moment lagere ich übrigens an seinem Rand.

Die eintönigen Gebiete der Karte habe ich hinter mir. Morgen kann ich anhand des Leuchtturms navigieren, und später kommt der Hamelin-Krater. Es läuft gut.

Jetzt folgt die nächste Aufgabe: Zwölf Stunden untätig herumsitzen.

Ich mache mich besser ans Werk!

Logbuch: Sol 81

Heute habe ich es fast bis zum Pathfinder geschafft, aber mir ist der Saft ausgegangen. Nur noch 22 Kilometer!

Eine wenig bemerkenswerte Fahrt. Die Navigation war kein Problem. Als der Leuchtturm in der Ferne verschwand, tauchte der Rand des Hamelin-Kraters auf.

Acidalia Planitia habe ich schon vor längerer Zeit verlassen, jetzt befinde ich mich im Ares Vallis. Die flache Wüste ist unebenem Terrain gewichen, in dem Auswurfmaterial herumliegt, das nicht vom Sand begraben wurde. Das Fahren ist hier anstrengend, ich muss viel besser aufpassen.

Bis jetzt bin ich in der mit Steinen übersäten Region einfach geradeaus gefahren, doch je weiter ich nach Süden komme, desto größer und häufiger werden die Felsen. Einigen muss ich ausweichen, wenn ich das Fahrwerk nicht beschädigen will. Das Gute ist, dass ich es bald überstanden habe. Sobald ich den Pathfinder erreicht habe, kann ich umdrehen und wegfahren.

Das Wetter war sehr gut. Kein wahrnehmbarer Wind, keine Sandstürme. Ich glaube, da habe ich Glück gehabt. Es ist gut möglich, dass meine Reifenspuren der letzten Tage noch sichtbar sind. Ich müsste das Lewis Valley erreichen, indem ich ihnen einfach folge.

Nachdem ich heute die Solarmodule aufgebaut hatte, unternahm ich einen kleinen Spaziergang. Dabei blieb ich immer in Sichtweite des Rovers, denn das Letzte, was ich tun will, ist, mich zu Fuß zu verlaufen. Ich brachte es einfach nicht über mich, in das enge, stinkende Rattenloch zu kriechen. Nicht sofort.

Es ist ein seltsames Gefühl. Wohin ich auch gehe, ich bin der Erste. Ich steige aus dem Rover und bin der erste Mensch, der diese Stelle je betreten hat. Ich steige auf einen Hügel, den noch niemand vor mir bestiegen hat. Ich trete gegen einen Stein, der sich Millionen Jahre nicht gerührt hat.

Ich bin der erste Fernfahrer auf dem Mars. Der Erste, der mehr als einunddreißig Marstage hier geblieben ist. Der Erste, der auf dem Mars etwas anbaut. Der Erste, der Erste, der Erste!

Dabei hatte ich überhaupt nicht damit gerechnet, in irgendeiner Hinsicht der Erste zu sein. Ich war das fünfzehnte Mannschaftsmitglied, das nach dem Aufsetzen aus dem MLM stieg, und damit der siebzehnte Mensch auf dem Mars. Die Reihenfolge der Ausstiege war schon Jahre vorher festgelegt worden. Einen Monat vor dem Start bekamen wir die »Marsnummern« eintätowiert. Johannsen hätte sich fast geweigert, ihre »15« zu bekommen, weil sie Angst hatte, es würde wehtun. Die Frau hatte die Zentrifuge, den Kotzbomber, harte Landeübungen und Dauerläufe über zehn Kilometer überstanden. Aber sie hatte Angst vor einer Tätowiernadel.

Mann, ich vermisse meine Leute.

Mein Gott, was würde ich für eine fünfminütige Unterhaltung mit irgendjemandem geben. Egal, wer und wo. Egal, welches Thema.

Ich bin der erste Mensch, der allein auf einem ganzen Planeten sitzt.

Na gut, genug Trübsal geblasen. Ich unterhalte mich ja tatsächlich mit jemandem: mit dem Leser dieses Logbuchs. Es ist ein wenig einseitig, aber es muss reichen. Vielleicht sterbe ich, aber verdammt, irgendjemand wird erfahren, was ich zu sagen habe.

Außerdem besteht der Sinn der ganzen Reise darin, ein Funkgerät zu bekommen. Vielleicht stehe ich sogar vor meinem Tod noch einmal mit der Menschheit in Verbindung.

Wieder etwas, bei dem ich der Erste bin: Morgen werde ich als erster Mensch eine Marssonde bergen.

Logbuch: Sol 82

Hurra! Ich habe es gefunden!

Ich wusste, dass ich im richtigen Gebiet war, als ich in der Ferne die Twin Peaks sah. Die beiden kleinen Hügel sind weniger als einen Kilometer vom Landeplatz entfernt. Noch besser, sie befanden sich direkt auf der anderen Seite des Landeplatzes. Ich musste nur noch gerade auf sie zufahren, um das Landemodul zu finden.

Und da war es auch! Genau dort, wo es sein sollte! Aufgeregt stolperte ich aus dem Rover und eilte hinüber.

Pathfinders letzte Stufe bei der Landung war ein mit Ballons bedecktes Tetraeder. Die Ballons dämpften den Aufschlag. Sobald die Stufe zur Ruhe gekommen war, ließen die Ballons den Druck ab, und das Tetraeder entfaltete sich, um die Sonde freizugeben.

Eigentlich besteht die letzte Stufe aus zwei verschiedenen Komponenten: einerseits die Landeeinheit und andererseits der Rover, der »Sojourner« heißt. Die Landeeinheit ist unbeweglich, während der Sojourner umherfahren und sich die Felsen in der Nähe ansehen konnte. Ich nehme beide mit, aber der wichtigere Teil ist die Landeeinheit. Das ist der Teil, der mit der Erde reden kann.

Ich kann gar nicht beschreiben, wie glücklich ich war, als ich die Sonde fand. Es hatte viel Arbeit erfordert, hierher zu gelangen, und ich hatte Erfolg gehabt.

Die Landeeinheit war halb begraben. Ich schaufelte rasch, aber vorsichtig, und konnte sie weitgehend freilegen. Das große Tetraeder und die drucklosen Ballons waren jedoch noch unter dem Sand.

Nach einer raschen Suche fand ich auch den Sojourner. Der kleine Kerl war nur zwei Meter von der Landeeinheit entfernt. Ich erinnere mich, dass er beim letzten Kontakt weiter entfernt gewesen war. Vermutlich schaltete er auf einen Notfallmodus um und umkreiste die Landeeinheit beim Versuch, mit ihr zu kommunizieren.

Rasch verstaute ich den Sojourner im Rover. Das Gerät ist klein und leicht und passt gut in die Luftschleuse. Die Landeeinheit war ein ganz anderes Problem.

Ich konnte nicht hoffen, das Ding im Ganzen zur Wohnkuppel zu schaffen. Es war einfach zu groß, aber ich brauchte ja auch nur die Sonde. Nun konnte der Ingenieur in mir zur Tat schreiten.

Die Sonde befand sich auf der zentralen Fläche des entfalteten Tetraeders. Die anderen drei Seiten waren mit Metallscharnieren am mittleren Teil befestigt. Wie Ihnen jeder im JPL sagen kann, sind Sonden empfindliche Geräte. Das Gewicht ist immer ein Problem, und deshalb sind sie nicht sehr widerstandsfähig.

Als ich ein Brecheisen an die Scharniere setzte, brachen sie sofort ab.

Dann wurde es schwierig. Ich wollte das mittlere Teil hochheben, aber es rührte sich nicht.

Genau wie bei den anderen drei Platten lagen auch unter dem mittleren Teil luftleere Ballons.

Im Laufe der Jahrzehnte waren die Ballons gerissen und hatten sich mit Sand gefüllt.

Ich konnte sie abschneiden, aber um sie zu erreichen, musste ich graben. Das war nicht schwer, es war ja nur Sand. Aber die anderen drei Platten waren im Weg.

Dann überlegte ich mir, dass mir der Zustand der drei anderen Platten völlig egal sein konnte. Ich kehrte zum Rover zurück, schnitt aus Wohnkuppelplane ein paar Streifen und flocht sie zu einem primitiven, aber starken Seil. Ich kann für mich kein Lob in Anspruch nehmen, weil es so stark war. Danken Sie der NASA dafür. Ich habe das Material nur zu einem Seil geformt.

Ein Ende band ich an eine Platte, das andere an den Rover. Der Rover ist so konstruiert, dass er extrem unebenes und oft auch sehr steiles Gelände bewältigen kann. Er ist nicht schnell, aber er hat ein großartiges Drehmoment. Ich zog die Platte weg wie ein Bauer, der mit dem Trecker einen Baumstumpf vom Acker entfernt.

Jetzt hatte ich Platz zum Graben. Jeden Ballon, den ich freilegte, schnitt ich ab. Die ganze Sache dauerte eine Stunde.

Dann konnte ich die zentrale Platte hochheben und siegessicher zum Rover tragen.

Das heißt, so hatte ich es mir vorgestellt. Leider ist das verdammte Ding immer noch höllisch schwer. Ich schätze, es wiegt auf der Erde 200 Kilogramm. Selbst in der geringen Mars-Schwerkraft ist das ein bisschen zu viel. Ich könnte es zwar bequem in der Wohnkuppel umhertragen, aber es hochzuheben, während ich einen klobigen EVA-Anzug trug, war nicht möglich.

Also zerrte ich es zum Rover.

Dann wartete die nächste Aufgabe auf mich: Das Ding musste aufs Dach.

Im Augenblick war das Dach leer. Obwohl die Batterien fast voll waren, hatte ich direkt nach dem Anhalten die Solarmodule angeschlossen. Warum nicht die kostenlose Energie mitnehmen?

Zum Glück hatte ich vorausgeplant. Auf dem Herweg hatten zwei Stapel Solarzellen das ganze Dach bedeckt. Auf dem Rückweg bilden sie einen einzigen Stapel, um Platz für die Sonde zu schaffen. Das ist etwas gefährlicher, weil der Stapel umkippen könnte. Außerdem ist es anstrengend, die Module so hoch zu stapeln. Aber das schaffe ich schon.

Leider kann ich nicht einfach ein Seil über den Rover werfen und den Pathfinder hochziehen. Ich will ihn ja nicht zerstören. Ich meine, er ist schon kaputt, denn 1997 haben sie den Kontakt verloren. Aber ich will ihn nicht noch weiter beschädigen.

Mir ist eine Lösung eingefallen, aber für einen Tag hatte ich genug geschuftet, und das Tageslicht war sowieso schon fast weg.

Jetzt sitze ich im Rover und betrachte den Sojourner. Er scheint in Ordnung zu sein, keine äußerlichen Schäden. Offenbar hat ihm auch die Sonne nicht zu sehr zugesetzt. Die dicke Schicht Marsstaub hat ihn vor Schäden durch die Strahlung geschützt.

Sie könnten denken, der Sojourner sei mir vielleicht nicht sehr wichtig, denn er kann nicht mit der Erde kommunizieren. Warum kümmere ich mich also darum?

Weil er viele bewegliche Teile hat.

Wenn ich eine Verbindung zur NASA herstelle, kann ich mich den Leuten mitteilen, indem ich ein Blatt Papier vor die Kamera der Landeeinheit halte. Aber wie reden sie mit mir? Die einzigen beweglichen Teile der Landeeinheit sind die Hochleistungsantennen, die auf die Erde gerichtet bleiben müssen, und der Kameraausleger. Die NASA kann nur mit der Kamera wackeln, um mir zu antworten. Das geht allerdings schrecklich langsam.

Aber der Sojourner hat sechs unabhängige Räder, die sich einigermaßen schnell drehen können. Damit kann man viel leichter kommunizieren. Ich könnte Buchstaben auf die Reifen zeichnen. Die NASA könnte sie drehen, um mir etwas zu buchstabieren.

Das setzt natürlich voraus, dass ich das Funkgerät der Landeeinheit überhaupt reparieren kann.

Es ist Zeit, ins Bett zu gehen. Morgen liegt eine Menge anstrengende Arbeit vor mir. Ich brauche die Ruhe.

Logbuch: Sol 83

Mein Gott, bin ich kaputt.

Aber es war die einzige Möglichkeit, die mir einfallen wollte, um die Landeeinheit sicher auf das Dach zu bekommen.

Ich habe eine Rampe aus Steinen und Sand gebaut. Genau wie die alten Ägypter.

Wenn es im Ares Vallis eines genügend gibt, dann sind es Steine!

Zuerst habe ich experimentiert, um herauszufinden, wie stark die Neigung höchstens sein durfte. Ich habe einige Steine neben der Landeeinheit aufgestapelt und sie hinauf- und wieder hinabgezogen. Dann habe ich den Stapel steiler gebaut und mich vergewissert, ob ich die Landeeinheit immer noch ziehen konnte. Das habe ich mehrmals wiederholt, bis ich den besten Steigungswinkel für die Rampe herausgefunden hatte: 30 Grad. Alles, was darüber lag, war zu gefährlich, denn dann hätte ich möglicherweise den Halt verloren, und die Landeeinheit wäre unkontrolliert abgerutscht.

Das Dach des Rovers liegt zwei Meter über dem Boden. Deshalb brauchte ich eine fast vier Meter lange Rampe. Ich machte mich an die Arbeit.

Die ersten Felsen waren einfach. Dann fühlten sie sich immer schwerer an. Harte körperliche Arbeit im Raumanzug ist mörderisch. Alles wird anstrengender, wenn man 20 Kilogramm zusätzliches Gewicht herumschleppt, und obendrein ist die Bewegungsfreiheit begrenzt. Nach 20 Minuten begann ich zu keuchen.

Also schummelte ich und reicherte meine Atemluft mit O2 an. Das half mir sehr. Vielleicht sollte ich mir das zur Gewohnheit machen. Außerdem wurde mir nicht heiß. Der Anzug strahlt die Wärme schneller ab, als mein Körper sie erzeugen kann. Es ist das Heizsystem, das die Temperatur erträglich hält. Meine körperliche Arbeit führte nur dazu, dass der Anzug weniger heizen musste.

Nach einigen Stunden Knochenarbeit war ich endlich mit der Rampe fertig. Es war im Grunde nur ein Haufen Steine neben dem Rover, der bis zum Dach reichte.

Zuerst trampelte ich auf der Rampe hin und her, um mich zu vergewissern, dass sie hielt, dann zog ich die Landeeinheit hoch. Es funktionierte hervorragend!

Lächelnd verstaute ich den Apparat und schnürte ihn fest, und da die Rampe schon einmal stand, lud ich auch gleich die Solarzellen auf.

Dann fiel mir etwas ein. Die Rampe würde beim Abfahren zusammenbrechen, und die Felsen konnten die Räder oder das Fahrgestell beschädigen. Ich musste sie also vorher abbauen.

Uff.

Die Rampe zu zerlegen war einfacher als das Aufschichten. Ich musste ja nicht mehr darauf achten, dass jeder Stein stabil lag, sondern warf die Brocken einfach weg. Es dauerte nur eine Stunde.

Jetzt bin ich fertig!

Morgen fahre ich mit meinem neuen 200 Kilogramm schweren kaputten Funkgerät nach Hause.

10

Logbuch: Sol 90

Sieben Tage nach der Bergung von Pathfinder, sieben Tage näher an meinem Zuhause.

Wie ich gehofft hatte, zeigten mir die Reifenspuren der Hinfahrt den Rückweg ins Lewis Valley. Darauf folgten vier Marstage, an denen das Fahren sehr leicht war. Die Hügel auf der linken Seite sorgten dafür, dass ich mich nicht verirren konnte, und der Boden war eben.

Aber früher oder später enden alle guten Dinge. Ich bin jetzt wieder in Acidalia Planitia. Die Spuren von der Hinfahrt sind längst verwischt. Vor sechzehn Tagen war ich das letzte Mal hier. Selbst bei sehr ruhigem Wetter bleiben sie nicht so lange sichtbar.

Auf dem Hinweg hätte ich bei jeder Rast Steinhaufen aufschichten sollen. Das Gelände ist so eben, dass sie kilometerweit sichtbar gewesen wären.

Andererseits, wenn ich daran denke, wie schwer es war, die verdammte Rampe zu bauen … uff.

Also bin ich jetzt wieder der Wüstenwanderer und benutze Phobos, um zu navigieren. Hoffentlich komme ich nicht zu weit vom Weg ab. Wenn ich bis auf vierzig Kilometer an die Wohnkuppel herankomme, kann ich den Peilsender empfangen.

Ich bin optimistisch. Zum ersten Mal erlaube ich mir den Gedanken, dass ich lebend von diesem Planeten herunterkommen könnte. Vor diesem Hintergrund sammle ich Boden- und Gesteinsproben, wann immer ich eine EVA unternehme.

Zuerst dachte ich, es sei meine Pflicht. Wenn ich überlebe, werden mich die Geologen dafür lieben. Aber dann machte es Spaß. Jetzt freue ich mich bei der Fahrt auf jede Gelegenheit, ein paar Steine einzupacken.

Es ist ein schönes Gefühl, wieder ein Astronaut zu sein. Das ist alles. Ich bin kein widerwilliger Bauer, kein Elektriker und kein Fernfahrer mehr. Ich bin ein Astronaut. Ich mache das, was Astronauten eben tun. Das habe ich vermisst.

Logbuch: Sol 92

Heute habe ich zwei Sekunden lang das Signal der Wohnkuppel empfangen und wieder verloren. Das ist ein gutes Zeichen. Seit zwei Tagen bin ich mehr oder weniger nach Nord-Nordwest gefahren. Die Wohnkuppel ist sicher noch hundert Kilometer entfernt. Es ist ein Wunder, dass ich überhaupt etwas empfangen habe. Vielleicht waren die Wetterbedingungen vorübergehend ideal.

Um die langweiligen Tage zu überbrücken, arbeite ich mich durch Der Sechs-Millionen-Dollar-Mann aus Commander Lewis’ unerschöpflicher Schundsammlung aus den Siebzigerjahren.

Gerade habe ich eine Folge gesehen, in der Steve Austin gegen eine russische Venussonde kämpft, die versehentlich auf der Erde gelandet ist. Als Experte für interplanetarische Reisen kann ich Ihnen versichern, dass es in dieser Geschichte keinerlei wissenschaftliche Ungenauigkeiten gibt. Es kommt gar nicht so selten vor, dass Sonden auf dem falschen Planeten landen. Außerdem ist die große und flache äußere Form für den hohen Druck der Venusatmosphäre gut geeignet. Wie wir wissen, weigern sich Sonden zudem gelegentlich, den Befehlen zu gehorchen, und greifen lieber jeden Menschen an, den sie sehen.

Bisher hat Pathfinder noch nicht versucht, mich umzubringen, aber ich behalte ihn im Auge.

Logbuch: Sol 93

Heute habe ich das Signal der Wohnkuppel aufgefangen. Jetzt kann ich mich nicht mehr verirren. Laut Computer bin ich 24.718 Meter entfernt.

Morgen bin ich daheim. Selbst wenn der Rover jetzt einen irreparablen Schaden erleidet, wird mir nichts mehr passieren. Von hier aus kann ich nach Hause laufen.

Ich weiß nicht, ob ich es schon erwähnt habe, aber ich bin es verdammt leid, in dem Rover zu hocken. Ich habe so viel Zeit im Sitzen oder Liegen verbracht, dass mein Rücken völlig verbogen ist. Unter allen Crewmitgliedern vermisse ich jetzt Beck am meisten. Er könnte meinen schmerzenden Rücken schnell wieder in Ordnung bringen.

Dabei würde er mir vermutlich eine Menge Vorhaltungen machen. »Warum haben Sie nicht die Dehnübungen gemacht? Ihr Körper ist wichtig! Essen Sie mehr Ballaststoffe«, oder was auch immer.

An diesem Punkt wäre mir sogar ein Vortrag über gesunde Lebensweise sehr willkommen.

Während des Trainings mussten wir auch das gefürchtete »Orbit verfehlt«-Szenario üben. Hätte beim Aufstieg des MRM die zweite Stufe versagt, dann wären wir zwar in einer Umlaufbahn angekommen, aber zu niedrig geflogen, um die Hermes zu erreichen. Wir wären durch die oberen Atmosphäreschichten gerast und hätten rasch wieder an Höhe verloren. Die NASA hätte die Hermes ferngesteuert und zu uns gebracht, damit sie uns aufnimmt. Dann wären wir blitzschnell verschwunden, ehe die Hermes zu weit ins Schwerkraftfeld des Planeten geraten wäre.

Um es zu üben, mussten wir drei elende Tage lang im MRM-Simulator bleiben. Sechs Leute in einem Startmodul, das eigentlich nur für einen dreiundzwanzigminütigen Flug gebaut war. Es war ein bisschen eng. Mit »ein bisschen eng« meine ich: Wir hätten uns am liebsten gegenseitig umgebracht.

Ich hätte alles gegeben, um wieder mit den anderen in der engen Kapsel zu hocken.

Mann, hoffentlich kann ich Pathfinder reparieren.

Logbuch: Sol 94

Trautes Heim, Glück allein!

Heute schreibe ich in meiner riesigen, gewaltigen Wohnkuppel.

Als Erstes habe ich wie wild mit den Armen gerudert und bin im Kreis herumgerannt. Es fühlte sich großartig an! Zweiundzwanzig Marstage habe ich in dem verdammten Rover gesteckt und konnte keinen Schritt laufen, ohne vorher den Raumanzug anzuziehen.

Wenn ich Ares 4 erreichen will, muss ich doppelt so lange fahren, aber dieses Problem hebe ich mir für später auf.

Nach ein paar Runden in der Wohnkuppel zur Feier meiner Rückkehr war es Zeit, mich an die Arbeit zu machen.

Zuerst startete ich den Oxygenator und den Atmosphäreregler. Die Luftwerte waren in Ordnung. Es war noch CO2 übrig, also waren die Pflanzen auch ohne meine verbrauchte Atemluft nicht erstickt.

Natürlich überprüfte ich sorgfältig meine Äcker. Alle Pflanzen sind gesund.

Meine Kotbeutel kamen auf den großen Misthaufen. Ich kann Ihnen sagen, der Geruch war hübsch. Sobald ich etwas Erde daruntermischte, wurde es allerdings erträglich. Den Pipibehälter kippte ich in den Wasseraufbereiter.

Drei Wochen war ich fort gewesen und hatte die Wohnkuppel mit Rücksicht auf die Pflanzen sehr feucht zurückgelassen. So viel Wasser in der Luft kann jede Menge elektrische Probleme verursachen. Deshalb verbrachte ich die nächsten Stunden damit, alles gründlich zu überprüfen.

Danach stromerte ich eine Weile umher. Eigentlich wollte ich mich den Rest des Tages über nur noch entspannen, aber ich hatte viel zu tun.

Nachdem ich mich wieder angezogen hatte, ging ich zum Rover und holte die Solarzellen vom Dach herunter. In den nächsten Stunden baute ich sie wieder dort auf, wo sie hingehörten, und verband sie mit der Stromversorgung der Wohnkuppel.

Die Landeeinheit vom Dach zu bekommen war erheblich einfacher, als sie hinaufzuwuchten. Ich löste eine Strebe von der Plattform des MRM und schleppte sie zum Rover. Sobald ich sie angelehnt und das andere Ende der Stabilität wegen in den Boden gerammt hatte, konnte ich sie wie eine Rampe benutzen.

Ich hätte die Strebe gleich von vornherein zum Landeplatz der Pathfinder-Sonde mitnehmen sollen. Man lernt nicht aus.

Die Landeeinheit bekomme ich auf keinen Fall durch die Luftschleuse. Sie ist einfach zu groß. Vielleicht könnte ich sie zerlegen und in Einzelteilen hereinschaffen, aber es gibt einen ziemlich überzeugenden Grund, es nicht zu tun.

Da der Mars kein Magnetfeld besitzt, gibt es keine Abwehr gegen die harte Strahlung der Sonne. Wäre ich ihr ausgesetzt, dann bekäme ich so viel Krebs, dass der Krebs Krebs bekäme. Deshalb schirmt uns die Plane der Wohnkuppel vor elektromagnetischen Wellen ab. Dies bedeutet, dass die Wohnkuppel auch alle Sendungen stört, wenn sich die Landeeinheit im Inneren befindet.

Da wir gerade von Krebs sprechen, es war wohl an der Zeit, den RTG loszuwerden.

Es tat mir fast körperlich weh, wieder in den Rover zu steigen, aber es musste sein. Wenn der RTG jemals zerbrach, dann brachte mich die Strahlung um.

Die NASA war der Ansicht, vier Kilometer seien eine sichere Entfernung, und das wollte ich nicht hinterfragen. Deshalb fuhr ich zu der Stelle, wo Commander Lewis den RTG ursprünglich abgesetzt hatte, schob ihn in dasselbe Loch und kehrte zur Wohnkuppel zurück.

Morgen beginne ich mit den Arbeiten an der Landeeinheit.

Jetzt genieße ich erst einmal einen ausgedehnten Schlaf auf einem richtigen Feldbett und freue mich darauf, dass ich morgen früh nach dem Aufwachen endlich wieder eine Toilette benutzen kann.

Logbuch: Sol 95

Heute war ich den ganzen Tag mit Reparaturen beschäftigt.

Die Pathfinder-Mission endete, weil die Landeeinheit einen unbekannten kritischen Fehler hatte. Sobald das JPL den Kontakt mit der Landeeinheit verloren hatte, wussten sie nicht mehr, was aus dem Sojourner geworden war. Möglicherweise ist er besser in Schuss, vielleicht braucht er nur Strom. Den kann er aber nicht bekommen, wenn die Solarmodule völlig verstaubt sind.

Ich setzte den kleinen Rover auf meinen Arbeitstisch und zog die Verkleidung ab, um ins Innere zu spähen. Dort entdeckte ich eine nicht aufladbare Lithium-Thionylchlorid-Batterie. Das konnte ich dank einiger subtiler Hinweise bestimmen: einmal anhand der Kontakte, anhand der Dicke der Isolierung und schließlich aufgrund der Tatsache, dass auf ihr »LiSOCl2 NON-RCHRG« stand.

Nach einer gründlichen Reinigung zielte ich mit einer kleinen Taschenlampe direkt auf die Solarzellen. Die Batterie ist längst leer, aber die Module sind vielleicht noch in Ordnung, und der Sojourner kann ihren Strom auch direkt nutzen. Mal sehen, ob sich etwas tut.

Dann war es Zeit, Sojourners Daddy zu untersuchen. Ich zog mich an und ging hinaus.

Bei den meisten Landeeinheiten sind die Batterien der Schwachpunkt. Sie sind empfindlich, und wenn sie tot sind, kann man absolut nichts mehr machen.

Die Landeeinheiten können sich nicht einfach abschalten und warten, wenn der Batteriestand niedrig ist. Ihre Elektronik funktioniert nicht mehr, sobald die minimale Betriebstemperatur unterschritten wird. Deshalb haben sie Heizungen, damit die Elektronik warm genug bleibt. Auf der Erde besteht diese Gefahr kaum, aber wir sind hier auf dem Mars.

Im Laufe der Zeit lagert sich Staub auf den Solarmodulen ab. Dann bringt der Winter kältere Temperaturen und noch weniger Tageslicht mit sich. Das alles ist ein großes »Ihr könnt mich mal«, das der Mars an die Landeeinheit schickt. Früher oder später verbraucht die Landeeinheit mehr Energie, um sich zu wärmen, als sie aus dem schwachen Tageslicht gewinnt, das sie durch den Staub überhaupt noch erreicht.

Sobald die Batterie erschöpft ist, wird die Elektronik zu kalt und fällt aus, und dann stirbt das ganze System. Die Solarmodule laden die Batterie noch ein wenig auf, aber es ist nichts da, was dem System sagen könnte, dass es neu starten soll. Nur die Elektronik könnte diese Entscheidung treffen, aber die funktioniert ja nicht mehr. Schließlich verliert die unbenutzte Batterie ihre Fähigkeit, die Ladung zu halten.

Das ist die übliche Todesursache, und ich hoffe, dass mit dem Pathfinder genau dies geschehen ist.

Aus einigen überflüssigen Teilen des MLM habe ich mir einen Tisch und eine Rampe gebastelt. Dann habe ich die Landeeinheit auf meine neue Freiluft-Arbeitsfläche gezerrt. Die Arbeit in einem EVA-Anzug ist schon schlimm genug, aber die ganze Zeit gebückt zu stehen wäre die reinste Folter gewesen.

Ich habe mein Werkzeug geholt und mir die Sache angesehen. Es war nicht schwer, die äußere Verkleidung zu öffnen und die Batterie zu finden. Das JPL beschriftet einfach alles. Es ist eine Silber-Zink-Batterie mit 40 Amperestunden und einer Nennspannung von 1,5 Volt. Mann, damals haben sie wirklich sparsam gebaut.

Vorsichtig löste ich die Batterie aus dem Gehäuse und nahm sie mit hinein, wo ich sie mit elektronischen Messgeräten überprüfen konnte. Natürlich ist sie tot, mausetot. Wenn ich über einen Teppich schlurfe, erzeuge ich eine höhere Spannung.

Aber ich wusste nun, was die Landeeinheit brauchte: 1,5 Volt.

Verglichen mit dem improvisierten Zeug, das ich seit Sol 6 zusammengebaut habe, war dies hier ein Spaziergang. Ich habe Spannungsregler in meiner Werkstatt! Nach nur 15 Minuten hatte ich einen an eine freie Stromleitung angeschlossen, und dann brauchte ich eine weitere Stunde, um nach draußen zu gehen und das Kabel dort anzuschließen, wo die Batterie gewesen war.

Als Nächstes muss ich mich um die Frage der Wärme kümmern. Es ist vorteilhaft, die Elektronik nie weiter als bis auf minus 40 Grad abkühlen zu lassen. Heute haben wir frische 63 Grad unter null.

Die Batterie war groß und leicht zu identifizieren, aber ich hatte keine Ahnung, wo die Heizung zu finden war. Selbst wenn ich es gewusst hätte, wäre es viel zu riskant gewesen, sie direkt mit einer Stromquelle zu verbinden. Damit hätte ich leicht das ganze System grillen können.

Also ging ich zu meinem guten alten Ersatzteile-Rover und stahl ihm die Heizung. Der Rover ist inzwischen so weit ausgeschlachtet, dass er aussieht, als wäre er zu lange in einem üblen Stadtviertel geparkt gewesen.

Ich schleppte die Heizung zu meiner Freiluft-Arbeitsfläche und verband sie mit der Stromversorgung der Wohnkuppel. Dann schob ich sie in der Landeeinheit an die Stelle, wo sich vorher die Batterie befunden hatte.

Nun kann ich nur noch abwarten und hoffen.

Logbuch: Sol 96

Ich hatte wirklich gehofft, beim Erwachen eine funktionsfähige Landeeinheit vorzufinden, aber da habe ich anscheinend Pech. Die Hochleistungsantenne steht noch da, wo ich sie zuletzt gesehen habe. Warum ist das wichtig? Ich erkläre es Ihnen …

Sobald die Landeeinheit wieder zum Leben erwacht (und falls das überhaupt geschieht), versucht sie, Kontakt mit der Erde aufzunehmen. Das Problem ist natürlich, dass dort niemand zuhört. Das Pathfinder-Team lungert ja nicht im JPL herum und hofft darauf, dass die vor langer Zeit verstorbene Sonde von einem gestrandeten Astronauten repariert wird.

Das Deep Space Network und SETI sind die besten Kandidaten, um das Signal aufzufangen. Wenn eines der beiden Projekte einen Impuls vom Pathfinder auffängt, sagen sie sofort beim JPL Bescheid.

Das JPL kann sich anschließend rasch zusammenreimen, was passiert ist, zumal sie mittels Triangulation meinen jetzigen Standort als Quelle des Signals orten können.

Sie sagen der Landeeinheit, wo die Erde ist, die daraufhin die Hochleistungsantenne entsprechend ausrichtet. Aus der Veränderung der Antennenposition kann ich folgern, ob eine Verbindung aufgebaut wurde.

Bisher ist nichts passiert.

Aber noch besteht Hoffnung. Eine ganze Reihe von Gründen könnte für die Verzögerungen verantwortlich sein. Die Heizung des Rovers soll die Luft bei einer Atmosphäre Druck erwärmen, und die dünne Marsatmosphäre stört dabei sehr. Vielleicht braucht die Elektronik mehr Zeit, um die Betriebstemperatur zu erreichen.

Außerdem ist die Erde nur während des Tages sichtbar. Ich habe das Landemodul gestern Abend (hoffentlich) in Ordnung gebracht. Jetzt ist Morgen, also war es in der Zwischenzeit überwiegend Nacht, und die Erde war gar nicht erreichbar.

Auch der Sojourner zeigt keinerlei Lebenszeichen. Die ganze Nacht war er in der freundlichen, warmen Umgebung der Wohnkapsel und hatte reichlich Licht auf den blitzblank geputzten Solarzellen. Vielleicht führt er einen langwierigen Selbsttest durch, oder er hält sich zurück, bis er etwas von der Landeeinheit hört oder so.

Ich muss mich einfach noch etwas in Geduld üben.

PATHFINDER LOG: SOL 0

BOOTSEQUENZ GESTARTET

ZEIT: 00:00:00

ENERGIEVERSORGUNG UNTERBROCHEN, ZEIT/DATUM SIND UNZUVERLÄSSIG

LADE BETRIEBSSYSTEM …

VXWARE OPERATING SYSTEM (c) WIND RIVER SYSTEMS

HARDWAREPRÜFUNG LÄUFT

INTERNE TEMPERATUR:– 34°C

EXTERNE TEMPERATUR: GESTÖRT

BATTERIE: VOLL

HOCHLEISTUNGSANTENNE: O.K.

HILFSANTENNE: O.K.

WINDSENSOR: GESTÖRT

METEOROLOGIE: GESTÖRT

ASI: GESTÖRT

BILDERFASSUNG: O.K.

ROVER-RAMPE: GESTÖRT

SOLAR A: GESTÖRT

SOLAR B: GESTÖRT

SOLAR C: GESTÖRT

HARDWAREPRÜFUNG BEENDET

SENDE STATUS

WARTE AUF TELEMETRIESIGNAL …

WARTE AUF TELEMETRIESIGNAL …

WARTE AUF TELEMETRIESIGNAL …

EMPFANGE SIGNAL …

11

»DA KOMMT WAS REIN … JA … JA! Es ist Pathfinder!«

Die Menschen im überfüllten Raum applaudierten und jubelten. Venkat klopfte einem ihm unbekannten Techniker auf die Schulter, Bruce hob triumphierend eine Faust.

Das improvisierte Kontrollzentrum für Pathfinder war eine erstaunliche Leistung. Im Laufe der letzten 20 Tage hatte ein Team von Ingenieuren des JPL rund um die Uhr gearbeitet, um uralte Computer zusammenzubauen, defekte Komponenten zu reparieren, alles zu vernetzen und eilig geschriebene Software zu installieren, die es den alten Systemen erlaubte, mit dem modernen Deep Space Network zu interagieren.

Der Raum hatte früher als Konferenzraum gedient. Für den plötzlich anfallenden Bedarf hatte das JPL keine Reserven gehabt. Wegen der vielen Computer und Geräte war der Platz sowieso schon sehr knapp bemessen, und jetzt, da so viele Zuschauer hereindrängten, herrschte eine unbeschreibliche Enge.

Ein Kamerateam von Associated Press stand an der Rückwand und versuchte vergeblich, niemandem im Weg zu sein und zugleich den Wendepunkt zu dokumentieren. Die anderen Medienvertreter mussten sich mit der Liveübertragung von AP zufriedengeben und auf die Pressekonferenz warten.

Venkat wandte sich an Bruce. »Verdammt, Bruce, dieses Mal haben Sie wirklich ein Kaninchen aus dem Hut gezogen. Gut gemacht!«

»Ich bin nur der Direktor«, antwortete Bruce bescheiden. »Bedanken Sie sich bei den Leuten, die all das hier auf die Beine gestellt haben.«

»Das werde ich bestimmt tun«, strahlte Venkat. »Aber zuerst muss ich mit meinem neuen besten Freund reden!«

Dann sprach er den Mann am Kommunikationspult an, der einen Kopfhörer trug. »Wie heißen Sie noch gleich, mein neuer bester Freund?«

»Tim«, antwortete der Mann, ohne den Blick vom Bildschirm zu wenden.

»Was passiert jetzt?«, fragte Venkat.

»Wir senden automatisch die Telemetriedaten zurück. In etwas mehr als elf Minuten werden sie dort eintreffen, und dann müsste Pathfinder mit der Hochleistungsantenne antworten. Es dauert also zweiundzwanzig Minuten, bis wir wieder etwas hören.«

»Venkat hat einen Doktor in Physik, Tim«, informierte Bruce den Mann. »Sie müssen ihm nicht erklären, wie lange die Übertragung dauert.«

Tim zuckte mit den Achseln. »Bei Managern kann man da nie so sicher sein.«

»Welchen Inhalt hatte denn die Sendung, die wir aufgefangen haben?«, fragte Venkat.

»Nur das Allernötigste. Ein Selbsttest der Hardware. Viele Systeme funktionieren nicht, weil sie sich auf den Bauteilen befunden haben, die Watney entfernt hat.«

»Was ist mit der Kamera?«

»Die Bilderfassung funktioniert anscheinend. Wir machen eine Panoramaaufnahme, sobald es möglich ist.«

Logbuch: Sol 97

Es hat funktioniert!

Du meine Güte, es hat funktioniert!

Gerade habe ich den Anzug angelegt und die Landeeinheit überprüft. Die Hochleistungsantenne ist direkt auf die Erde ausgerichtet. Pathfinder kann nicht wissen, wo er gerade steht und wo sich die Erde befindet. Nur durch ein Signal, das er empfangen hat, kann er dies erfahren.

Sie wissen, dass ich noch lebe!

Im Moment bin ich sprachlos. Es war ein verrückter Plan, der trotz allem irgendwie funktioniert hat. Ich kann wieder mit anderen Menschen reden. Drei Monate lang war ich der einsamste Mann der Menschheitsgeschichte, und das ist jetzt endlich vorbei.

Gewiss, ich werde vielleicht gar nicht gerettet. Aber wenigstens bin ich nicht mehr allein.

Die ganze Zeit über, als ich Pathfinder geholt habe, dachte ich darüber nach, wie dieser Moment sein würde. Ich stellte mir vor, ich würde vor Freude durch die Gegend hüpfen, jubeln, einen trotzigen Überschlag machen, weil der ganze Planet mein Feind ist, aber so war es dann doch nicht. Als ich in die Wohnkuppel zurückkehrte und den EVA-Anzug ablegte, setzte ich mich auf die Erde und weinte. Mehrere Minuten lang heulte ich wie ein kleines Kind, bis ich nur noch leise schniefte. Dann ergriff eine tiefe Ruhe Besitz von mir.

Es war eine gute Ruhe.

Mir fällt etwas ein: Jetzt, da ich vielleicht doch überleben werde, muss ich vorsichtiger sein, wenn ich peinliche Momente festhalte. Wie löscht man Eintragungen im Logbuch? Auf den ersten Blick gibt es keine Möglichkeit … darum kümmere ich mich später. Jetzt habe ich etwas Wichtigeres zu tun.

Ich habe Leute, mit denen ich reden kann!

GRINSEND STIEG VENKAT AUF DAS Podium im Presseraum des JPL.

»Wir haben vor etwas mehr als einer halben Stunde über die Hochleistungsantennen eine Antwort bekommen«, verkündete er den versammelten Reportern. »Daraufhin haben wir Pathfinder sofort angewiesen, ein Panoramabild aufzuzeichnen. Jetzt hoffen wir, dass Watney eine Botschaft für uns hat. Gibt es noch Fragen?«

Unzählige Hände flogen hoch.

»Cathy, beginnen wir mit Ihnen.« Venkat deutete auf die CNN-Reporterin.

»Danke«, sagte sie. »Hatten Sie bisher schon Kontakt mit dem Sojourner?«

»Leider nicht«, antwortete er. »Die Landeeinheit konnte keine Verbindung zum Sojourner herstellen, und wir können nicht direkt mit dem Sojourner in Kontakt treten.«

»Was könnte mit ihm nicht stimmen?«

»Darüber kann ich nicht einmal spekulieren«, erwiderte Venkat. »Nachdem er so lange auf dem Mars gestanden hat, kann alles Mögliche defekt sein.«

»Was vermuten Sie denn?«

»Wir nehmen an, Watney hat den Sojourner mit in die Wohnkuppel genommen. Das Signal der Landeeinheit kann den Sojourner nicht durch die Verkleidung hindurch erreichen.« Er zeigte auf einen anderen Reporter. »Sie dort, bitte.«

»Marty West, NBC News«, sagte Marty. »Wie wollen Sie mit Watney kommunizieren, sobald alles eingerichtet ist und läuft?«

»Das liegt bei Watney«, erwiderte Venkat. »Wir können im Moment nur die Kamera benutzen. Er kann Botschaften schreiben und sie hochhalten. Es ist für uns allerdings schwer, ihm etwas mitzuteilen.«

»Wie kommt das?«, fragte Marty.

»Wir haben lediglich die Kameraplattform. Das ist das einzige bewegliche Teil. Es gibt viele Wege, allein durch die Rotation der Plattform Informationen zu übermitteln, aber wir können Watney nicht mitteilen, was wir vorhaben. Er muss sich etwas ausdenken und es uns sagen. Wir folgen dann seinen Anweisungen.«

Er deutete auf die nächste Reporterin. »Bitte.«

»Jill Holbrook, BBC. Da Hin- und Rückweg zusammen zweiundzwanzig Minuten dauern und es außer einer rotierenden Plattform keine weiteren Möglichkeiten gibt, dürfte es eine quälend langsame Unterhaltung werden, oder?«

»So ist es«, bestätigte Venkat. »In Acidalia Planitia ist jetzt früher Morgen, hier in Pasadena ist es kurz nach fünfzehn Uhr. Wir werden die ganze Nacht hier sein, aber das ist erst der Anfang. Im Moment beantworte ich keine weiteren Fragen, weil in wenigen Minuten das Panoramabild eingehen müsste. Wir halten Sie auf dem Laufenden.«

Ehe jemand anders etwas sagen konnte, marschierte Venkat zur Seitentür hinaus und eilte den Flur zum improvisierten Pathfinder-Kontrollzentrum hinab, wo er sich bis zum Kommunikationspult vordrängelte.

»Gibt es etwas Neues, Tim?«

»Jede Menge«, antwortete der Mann. »Aber wir starren lieber diesen schwarzen Bildschirm an, weil er viel interessanter ist als die Bilder vom Mars.«

»Sie sind ein Klugscheißer, Tim«, sagte Venkat.

»Weiß ich doch.«

Bruce schob sich nach vorn. »Es dauert noch ein paar Sekunden«, erklärte er.

Schweigend warteten sie.

»Da kommt was rein«, sagte Tim. »Ja, es ist das Panoramabild.«

Das erleichterte Seufzen und die gedämpften Unterhaltungen machten angespanntem Schweigen Platz, als das Bild hereinkam. Es baute sich langsam von links nach rechts auf, weil die Sendeanlage der alten Sonde nur eine begrenzte Bandbreite hatte.

»Marsoberfläche …«, sagte Venkat, als sich das Bild zeilenweise aufbaute. »Noch mehr Oberfläche …«

»Die Kante der Wohnkuppel!« Bruce deutete auf den Monitor.

»Wohnkuppel.« Venkat lächelte. »Noch mehr Wohnkuppel … noch mehr … ist das eine Botschaft? Das ist eine Nachricht!«

Sobald das Bild klarer war, konnten sie eine mit Hand geschriebene Nachricht erkennen, die in Höhe der Kamera an einem dünnen Metallstab hing.

»Wir haben eine Nachricht von Mark!«, informierte Venkat die anderen Anwesenden.

Applaus brandete auf und erstarb rasch wieder. »Wie lautet sie denn?«, fragte jemand.

Venkat beugte sich vor und las vom Bildschirm ab. »Sie lautet: ›Ich schreibe Fragen auf – empfangen Sie mich?‹«

»Ja, und …?«, sagte Bruce.

»Das steht nun mal da.« Venkat zuckte mit den Achseln.

»Noch eine Botschaft.« Tim deutete auf den Bildschirm, der inzwischen einen größeren Ausschnitt zeigte.

Wieder beugte Venkat sich vor. »Diese hier lautet: ›Zielen Sie hierher, wenn Sie mit Ja antworten wollen‹.«

Er verschränkte die Arme vor der Brust. »Also, wir können mit Mark kommunizieren. Tim, richten Sie die Kamera auf ›Ja‹. Dann schießen Sie in Abständen von zehn Minuten Fotos, bis er die nächste Frage zeigt.«

Logbuch: Sol 97 (2)

»Ja!«, sagen sie. »Ja!«

Seit dem Abschlussball habe ich mich nicht mehr so sehr über ein »Ja!« gefreut.

Na gut, beruhige dich.

Ich habe nicht viel Papier, das ich benutzen kann. Die Kärtchen waren dazu gedacht, Proben zu beschriften. Ich habe etwa fünfzig. Ich kann beide Seiten verwenden, und wenn es darauf ankommt, kann ich sie noch einmal einsetzen, indem ich die alten Fragen durchstreiche.

Der Sharpie, mit dem ich schreibe, hält auf jeden Fall länger als die Karten, also ist die Tinte kein Problem. Allerdings kann ich nur innerhalb der Wohnkuppel mit dem Permanentmarker schreiben. Ich weiß nicht, aus welchem Schnüffelstoff die Tinte besteht, aber ich bin ziemlich sicher, dass sie in der Marsatmosphäre sofort verkocht.

Mithilfe alter Bauteile der Antennenanlage halte ich die Karten hoch. Darin liegt eine gewisse Ironie.

Wir müssen schneller reden, als im Halbstundentakt eine Frage mit Ja oder Nein zu beantworten. Die Kamera kann sich um 360° drehen, und ich habe viele Antennenteile. Es ist Zeit, ein Alphabet zu bauen. Allerdings kann ich nicht einfach die Buchstaben von A bis Z benutzen. Sechsundzwanzig Buchstaben plus meine Fragenkarte, das wären 27 rund um die Landeeinheit verteilte Karten. Jede würde nur 13 Grad bekommen. Selbst wenn JPL die Kamera exakt ausrichtet, besteht die Wahrscheinlichkeit, dass ich oft nicht weiß, welchen Buchstaben sie meinen.

Also muss ich ASCII benutzen. So gehen Computer mit Buchstaben um. Jedes Zeichen hat einen Zahlencode zwischen 0 und 255. Die Werte zwischen 0 und 255 kann man hexadezimal darstellen. Wenn sie mir paarweise Hexzahlen schicken, können sie jedes beliebige Zeichen darstellen, einschließlich der Ziffern und der Interpunktion und so weiter.

Woher ich weiß, welche Zahlenwerte zu welchen Zeichen gehören? Johannsens Notebook ist eine unerschöpfliche Quelle von Informationen. Ich weiß, dass sie irgendwo eine ASCII-Tabelle hatte. So was haben alle Computerfreaks.

Also beschrifte ich Karten von 0 bis 9 und von A bis F. Damit habe ich 16 Karten plus meine Fragekarte. Siebzehn Karten bedeutet, dass jede mehr als 21 Grad bekommt. Das ist schon viel einfacher.

Es ist Zeit, mich an die Arbeit zu machen!

Buchstabiert mit Hexzahlen und ASCII, 0-F im Abstand von jeweils 21 Grad. Beobachte Kamera ab 11:00 Uhr meiner Zeit. Am Ende der Nachricht auf diese Position zurückkehren. Nach Ende 20 Minuten warten, um Foto aufzunehmen (damit ich Antwort schreiben und aufstellen kann). Zu jeder vollen Stunde wiederholen.

S…T…A…T…U…S

Keine körperlichen Probleme. Anlagen der Wohnkuppel arbeiten einwandfrei. Esse 3/4-Rationen. Baue mit kultivierter Erde in Wohnkuppel Nahrung an. Anmerkung: Crew Ares 3 an Situation unschuldig. Pech gehabt.

W…I…E… Ü…B…E…R…L…E…B…T

Von Antennenstück aufgespießt, durch Druckverlust bewusstlos. Auf dem Bauch gelandet, Blut hat Loch verschlossen. Erst nach Start der Crew erwacht. Biomonitor-Computer durch Fremdkörper zerstört. Crew musste mich für tot halten. Nicht ihre Schuld.

N…A…H…R…U…N G…?

Lange Geschichte. Hardcore-Botanik. Habe 126 m2 Ackerland mit Kartoffeln. Strecke Proviant, reicht aber nicht bis Landung von Ares 4. Habe Rover für Langstrecken umgebaut, will zu Ares 4 fahren.

H…A…B…E…N… G…E…S…E…H…E…N… – …M…I…T… S…A…T…

Die Regierung beobachtet mich mit Satelliten? Brauche Alufolienhut. Brauche außerdem schnellere Kommunikationsmöglichkeit. Reden + Zeigen dauert den ganzen Tag. Vorschläge?

B…R…I…N…G… S…J…R… N…R… R…A…U…S

Sojourner-Rover ist draußen, 1 Meter direkt nördlich der Landeeinheit. Bei Kontakt kann ich Hexzahlen auf die Räder schreiben, und ihr könnt sechs Bytes auf einmal schicken.

S…J…R… N…R…R…E…A…G…T…N…C…H…T

Verdammt. Habt ihr noch andere Ideen? Brauchen schnellere Kommunikation.

A…R…B…T…N…D…A…R…A…N

Erde geht jetzt unter: Bin morgen 8:00 meiner Zeit wieder da. Sagt Familie mir geht es gut. Grüßt die Crew. Sagt Commander Lewis Discomusik ist ekelhaft.

VENKAT BLINZELTE MEHRMALS MIT den müden Augen, während er versuchte, die Papiere auf dem Schreibtisch zu ordnen. Sein improvisierter Arbeitsplatz im JPL war nichts weiter als ein Klapptisch hinten im Pausenraum. Den ganzen Tag über gingen die Mitarbeiter ein und aus und holten sich einen Imbiss. Andererseits hatte er hier jederzeit einen Kaffeepott in Reichweite.

»Verzeihung«, sagte ein Mann, der an den Tisch getreten war.

»Ja, die Diätcola ist alle«, antwortete Venkat, ohne den Blick zu heben. »Ich weiß nicht, wann die Hausverwaltung den Automaten nachfüllt.«

»Eigentlich will ich mit Ihnen reden, Dr. Kapoor.«

»Was?« Venkat merkte auf und schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, ich war die ganze Nacht auf den Beinen.« Er trank einen Schluck Kaffee. »Wer sind Sie noch mal gleich?«

»Jack Trevor«, stellte sich der schmale und bleiche Mann vor. »Ich arbeite in der Softwareentwicklung.«

»Was kann ich für Sie tun?«

»Wir haben eine Idee, was die Kommunikation angeht.«

»Ich bin ganz Ohr.«

»Wir haben uns die alte Pathfinder-Software angesehen. Hier unten laufen inzwischen identische Computer zu Testzwecken. Es sind genau die Geräte, die sie damals benutzt haben, um ein Problem zu lösen, das beinahe die gesamte Mission abgewürgt hätte. Eigentlich ist das eine sehr interessante Geschichte, denn wie sich herausstellte, gab es bei Sojourner in der Threadverwaltung eine Prioritätsinversion und …«

»Jack, kommen Sie zum Wesentlichen«, fiel Venkat ihm ins Wort.

»Gut. Also, der Pathfinder besitzt die Möglichkeit, sein Betriebssystem zu aktualisieren. Deshalb können wir mit der Software tun, was immer wir wollen.«

»Wie hilft uns das weiter?«

»Der Pathfinder besitzt zwei Kommunikationssysteme. Eines, um mit uns zu reden, das zweite für den Sojourner. Wir können das zweite System verändern, damit es auf der Frequenz des Ares-3-Rovers sendet. Und wir können es den Anschein erwecken lassen, es sei der Leitstrahl der Wohnkuppel.«

»Also können Sie den Pathfinder dazu bringen, mit Marks Rover zu reden?«

»Das ist die einzige Möglichkeit. Das Funkgerät der Wohnkuppel ist tot, aber der Rover besitzt die nötige Ausrüstung, um mit der Wohnkuppel und mit dem anderen Rover zu reden. Das Problem ist nur, dass auf beiden Seiten die richtige Software laufen muss, wenn unser neues Kommunikationssystem funktionieren soll. Den Pathfinder können wir von hier aus füttern, aber nicht den Rover.«

»Also bekommen Sie den Pathfinder dazu, mit dem Rover zu reden, aber der Rover hört nicht zu und antwortet nicht«, fasste Venkat zusammen.

»Genau. Im Idealfall sollte unser Text auf dem Bildschirm des Rovers erscheinen, und was Watney dort eintippt, sollte zu uns zurückgesendet werden. Das erfordert aber eine Veränderung in der Software des Rovers.«

Venkat seufzte. »Was soll diese Diskussion, wenn wir die Software des Rovers nicht aktualisieren können?«

Jack fuhr grinsend fort: »Wir können sie nicht verändern, aber Watson kann das tun. Wir könnten ihm die Daten schicken, und dann gibt er im Rover das Update selbst ein.«

»Über welche Datenmenge reden wir jetzt?«

»Ich lasse bereits ein paar Leute an der Rover-Software arbeiten. Die neue Version hat mindestens zwanzig Megabyte. Wir können etwa alle vier Sekunden ein Byte an Watney senden. Mit unserer Rotationsbuchstabiermaschine müssten wir drei Jahre ununterbrochen senden, um die Korrektur zu übermitteln. Das ist offensichtlich keine gute Idee.«

»Aber da Sie mich jetzt ansprechen, haben Sie offenbar eine Lösung gefunden, oder?«

»Natürlich!«, strahlte Jack. »Softwareingenieure sind gerissene Hunde, wenn es um das Datenmanagement geht.«

»Erleuchten Sie mich«, bat Venkat ihn.

»Jetzt kommt der raffinierte Teil«, sagte Jack mit Verschwörermiene. »Der Rover zerlegt jedes Signal in einzelne Bytes und identifiziert die Sequenz, die die Wohnkuppel sendet. Deshalb können natürliche Strahlungsquellen das Peilsignal nicht stören. Wenn die Bytes nicht stimmen, ignoriert der Rover die Sendung.«

»Na gut, und weiter?«

»Dies bedeutet, dass es im Code eine Stelle gibt, wo die zerlegten Bytes zwischengespeichert werden. Wir können dort ein winziges Stück Code einbauen, es sind nur etwa zwanzig Instruktionen, damit die zerlegten Bytes in eine Logdatei geschrieben werden, ehe die Gültigkeit überprüft wird.«

»Das klingt interessant …«, überlegte Venkat.

»Das ist es auch!«, sagte Jack aufgeregt. »Zuerst aktualisieren wir den Pathfinder, damit er weiß, wie er mit dem Rover reden muss. Dann sagen wir Watney, wie er die Rover-Software verändern muss, um die zwanzig Anweisungen einzufügen. Anschließend lassen wir Pathfinder die neue Software zum Rover senden. Der Rover speichert die Bytes in einer Datei. Dann startet Watney die Datei als ausführbares Programm, und der Rover aktualisiert sich selbst!«

Venkat runzelte die Stirn, weil er mehr Informationen bekommen hatte, als sein übernächtigtes Gehirn verarbeiten wollte.

»Ähm«, machte Jack. »Sie jubeln und tanzen gar nicht.«

»Also müssen wir Watney lediglich diese zwanzig Instruktionen senden?«, fragte Watney.

»Genau das, und er muss wissen, wie er die Dateien verändern und wo er die Anweisungen einfügen muss.«

»Einfach so?«

»Einfach so!«

Venkat schwieg einen Moment. »Jack, ich schenke Ihrem ganzen Team handsignierte Star-Trek-Andenken.«

»Mir wäre Star Wars lieber.« Er war schon zur Tür unterwegs. »Die Originaltrilogie natürlich.«

»Natürlich«, antwortete Venkat.

Als Jack sich entfernte, trat eine Frau an Venkats Tisch.

»Ja, bitte?«, sagte er.

»Ich kann keine Diätcola finden. Ist sie alle?«

»Ja«, bestätigte Venkat. »Ich weiß nicht, wann die Hausverwaltung den Automaten auffüllt.«

»Danke«, sagte sie.

Als er sich wieder an die Arbeit machen wollte, klingelte sein Handy. Er stöhnte laut die Decke an und nahm das Telefon in die Hand.

»Hallo?«, sagte er so fröhlich wie möglich.

»Ich brauche ein Bild von Watney.«

»Hallo, Annie. Freut mich auch, dass wir mal wieder voneinander hören. Wie sieht es in Houston aus?«

»Sparen Sie sich den Scheiß, Venkat. Ich brauche ein Foto.«

»So einfach ist das nicht«, erklärte Venkat.

»Sie reden mithilfe einer verdammten Kamera mit ihm. Was soll daran schwierig sein?«

»Wir buchstabieren unsere Botschaft, warten zwanzig Minuten und nehmen anschließend ein Foto auf. Zu diesem Zeitpunkt ist Watney schon wieder in der Wohnkuppel.«

»Dann sagen Sie ihm, er soll da sein, wenn Sie das nächste Mal ein Foto aufnehmen«, verlangte Annie.

»Pro Stunde können wir nur eine Botschaft schicken, und das auch nur, wenn Acidalia Planitia Sichtverbindung zur Erde hat«, sagte Venkat. »Wir wollen keine Botschaft darauf verschwenden, ihm zu sagen, dass er für ein Foto posieren soll. Außerdem steckt er in seinem EVA-Anzug. Sie könnten nicht einmal sein Gesicht erkennen.«

»Venkat, ich brauche irgendetwas«, beharrte Annie. »Sie haben seit vierundzwanzig Stunden Kontakt mit ihm, und die Pressefritzen drehen durch. Sie brauchen ein Foto für ihre Geschichten. Es wird in allen Medien auf der ganzen Welt verbreitet werden.«

»Sie haben die Fotos seiner Notizen. Machen Sie was daraus.«

»Das reicht nicht«, widersprach Annie. »Die Presse kriecht mir vor Gier in die Kehle. Und in den Arsch. Beides gleichzeitig. Venkat! Sie werden sich in der Mitte treffen!«

»Das muss noch ein paar Tage warten. Wir versuchen gerade, Pathfinder mit dem Computer des Rovers zu verbinden …«

»Ein paar Tage?«, keuchte Annie. »Es ist egal, was Sie gerade tun. Auf dieses Foto wartet die ganze Welt. Das ist die größte Geschichte seit Apollo 13. Besorgen Sie mir ein Bild, verdammt!«

Venkat seufzte. »Ich versuche, es morgen zu bekommen.«

»Schön!«, antwortete sie. »Ich freue mich schon darauf.«

Logbuch: Sol 98

Ich muss die Kamera beim Buchstabieren beobachten. Jedes Mal ist es nur ein halbes Byte. Deshalb warte ich zwei Codes ab und schlage sie in der ASCII-Tabelle, die ich mir angefertigt habe, nach. Zwei Codes ergeben jeweils einen Buchstaben.

Da ich keinen Buchstaben übersehen will, kratze ich sie mit einem Stab in den Boden. Es dauert ein paar Sekunden, den Code nachzuschlagen und in den Sand zu kratzen. Manchmal habe ich ein Symbol verpasst, wenn ich den Blick wieder auf die Kamera richte. Das meiste kann ich aus dem Kontext erschließen, aber manchmal fehlt mir einfach ein Stück.

Heute bin ich einige Stunden früher aufgestanden als nötig. Es war wie Weihnachten! Ich konnte es kaum erwarten, bis es 8:00 Uhr war. Nach dem Frühstück führte ich einige überflüssige Überprüfungen der Systeme in der Wohnkuppel durch und las etwas Poirot. Endlich war die Zeit gekommen!

KNRVRHCKN D AM TMT PATHF DRS PRCH TAUFL NG NACHRCHT VORBRTN

Ach so. Ich hatte eine ganze Minute gebraucht, um es zu entziffern: »Können Rover hacken, damit er mit Pathfinder spricht, auf lange Nachricht vorbereiten.«

Es hatte ein wenig Gehirngymnastik erfordert, es herauszubekommen, aber das war eine schöne Neuigkeit. Wenn wir das einrichten konnten, dann würden uns nur noch die Zeitfenster für die Sendezeit einschränken. Ich schrieb eine knappe Antwort: Roger.

Ich war nicht sicher, was sie mit der langen Nachricht meinten, überlegte mir aber, dass es sicher besser war, wenn ich mich gründlich vorbereitete. Deshalb ging ich schon fünfzehn Minuten vor der vollen Stunde hinaus und glättete ein großes Stück Sand. Dann suchte ich mir das längste Antennenstück, das ich hatte, damit ich den glatten Bereich beschreiben konnte, ohne ihn zu betreten.

Schließlich stand ich da und wartete.

Genau zur vollen Stunde begann die Nachricht.

STRT hexedit INRVR CMP, OEFFNE DATEI- / usr / lib / habcomm.so- SCROLL BIS INDX LNKS: 2AAE5, ÜBERSCHR 141 BYTS MTDATEN IN NÄCHST NACHR, BLEIB IM BILD WG FOTO 20 MIN NACH DIESER ENDE

Jesus … na schön.

Ich sollte »hexedit« im Computer des Rovers starten, die Datei/usr/lib/habcomm.so öffnen, bis zum Index 2AAE5 auf der linken Bildschirmseite scrollen und die folgenden 141 Bytes mit einer Bytefolge überschreiben, die mir die NASA in der nächsten Botschaft schicken wollte. Alles klar.

Außerdem sollte ich aus irgendeinem Grund warten, bis sie das nächste Bild aufnahmen. Den Grund konnte ich mir nicht recht vorstellen. Wenn ich im Anzug stecke, kann man nichts von mir sehen. Aber meinetwegen, wenn es denn sein muss.

Ich kehrte in die Wohnkuppel zurück und kopierte die Botschaft für den Fall, dass ich sie später noch einmal brauchte. Dann schrieb ich eine kurze Antwort und ging wieder hinaus. Normalerweise schrieb ich die Nachrichten auf und ging sofort wieder in die Wohnkuppel. Dieses Mal musste ich also abwarten, damit sie ein Foto von mir machen konnten.

Ich zeigte der Kamera zusammen mit meiner Botschaft den erhobenen Daumen. Meine kurze Nachricht lautete: Ayyyyy!

Das muss ich wohl in den Serien aus den Siebzigerjahren gelernt haben.

»ICH BITTE UM EIN BILD UND kriege Fonzie?«, schimpfte Annie.

»Sie haben Ihr Foto bekommen, also hören Sie auf zu keifen«, antwortete Venkat, der das Telefon mit Kinn und Schulter eingeklemmt hatte. Dem Plan, der vor ihm lag, schenkte er deutlich mehr Aufmerksamkeit als der Unterhaltung.

»Ayyy!«, spottete Annie. »Warum macht er das?«

»Kennen Sie Mark Watney persönlich?«

»Na gut, na gut«, lenkte Annie ein. »Aber ich will so schnell wie möglich ein Foto von seinem Gesicht haben.«

»Das geht nicht.«

»Warum nicht?«

»Annie, wenn er den Helm abnimmt, stirbt er. Ich muss jetzt los, ein Programmierer vom JPL ist da, und es ist dringend. Bis dann!«

»Aber …«, bekam Annie noch heraus, bevor er auflegte.

Jack, der bereits in der Tür stand, sagte: »So dringend ist es gar nicht.«

»Ja, ich weiß«, antwortete Venkat. »Was kann ich für Sie tun?«

»Wir haben nachgedacht«, begann Jack. »Der Hack der Rover-Software wird vielleicht etwas kompliziert. Möglicherweise müssen wir uns mehrmals mit Watney austauschen, während er dabei ist.«

»Das ist in Ordnung«, beruhigte Venkat ihn. »Lassen Sie sich Zeit, und machen Sie es ordentlich.«

»Wir könnten es erheblich beschleunigen, wenn wir die Sendezeit verkürzen«, meinte Jack.

Venkat sah ihn verwirrt an. »Haben Sie einen Plan, wie Sie Erde und Mars dichter aneinanderrücken können?«

»Die Erde hat gar nichts damit zu tun«, widersprach Jack. »Die Hermes ist im Moment dreiundsiebzig Millionen Kilometer vom Mars entfernt. Das sind nur vier Lichtminuten. Beth Johannsen ist eine großartige Programmiererin. Sie könnte Mark durch die Prozedur lotsen.«

»Kommt nicht infrage«, antwortete Venkat.

»Sie ist der Sysop der Mission«, drängte Jack. »Dies hier ist ihr Fachgebiet.«

»Das geht nicht, Jack. Die Crew ist noch nicht informiert.«

»Was soll das? Warum sagen Sie es ihnen denn nicht?«

»Watney ist nicht der Einzige, um den ich mich kümmern muss«, erwiderte Venkat. »Ich habe noch fünf andere Astronauten im Weltraum, die sich auf den Rückflug konzentrieren müssen. Niemand denkt darüber nach, aber statistisch gesehen schweben sie momentan sogar in größerer Gefahr als Watney. Er ist auf einem Planeten, sie sind im Weltraum.«

Jack zuckte mit den Achseln. »Na gut, dann gehen wir es langsam an.«

Logbuch: Sol 98 (2)

Haben Sie schon mal 141 beliebige Bytes einzeln notiert?

Es ist langweilig. Und es ist schwierig, wenn Sie keinen Stift haben.

Zuvor hatte ich die Zeichen in den Sand gekratzt. Dieses Mal brauchte ich eine Möglichkeit, die Symbole mitzunehmen. Meine erste Idee war: Ich benutze ein Notebook.

Jedes Crewmitglied hatte einen eigenen Computer, also stehen mir sechs zur Verfügung. Ich hatte mal sechs. Jetzt sind es noch fünf. Ich dachte, ein Notebook müsste draußen funktionieren. Es ist doch nur etwas Elektronik, oder? Kurzfristig müsste es warm genug bleiben, um zu funktionieren, und normale Atemluft braucht es nicht.

Es ging auf der Stelle kaputt. Der Bildschirm wurde schwarz, ehe ich die Luftschleuse verlassen hatte. Anscheinend steht das »L« in »LCD« für »liquid« oder »flüssig« wie in »Flüssigkristallanzeige«. Das Ding ist entweder eingefroren oder zerkocht. Vielleicht schreibe ich mal eine Käuferbewertung im Internet. »Brachte Produkt auf den Mars. Sofort kaputt.«

Also benutzte ich eine Kamera. Davon habe ich viele, und sie sind speziell für die Arbeit auf dem Mars konstruiert. Ich schrieb die Bytes in den Sand, wie sie hereinkamen, fotografierte sie und schrieb sie in der Wohnkuppel ab.

Jetzt ist Nacht, also kommen keine weiteren Botschaften mehr. Morgen tippe ich den Code im Rover ein, und dann können die Freaks im JPL sehen, wie sie klarkommen.

IM IMPROVISIERTEN PATHFINDER-KONTROLLRAUM hing ein deutlich wahrnehmbarer Geruch in der Luft. Die Lüftung war nicht für so viele Menschen ausgelegt, die Tag und Nacht schufteten und sich nicht viel Zeit für die persönliche Hygiene nahmen.

»Kommen Sie mal hier rauf, Jack«, sagte Venkat. »Sie stehen gleich hier neben Tim.«

»Danke.« Jack nahm seinen Platz ein. »Hallo, Tim!«, begrüßte er seinen Nachbarn.

»Jack«, antwortete Tim.

»Wie lange dauert die Anpassung der Software?«, fragte Venkat.

»Eigentlich müsste es sofort funktionieren«, erklärte Jack. »Watney hat den Hack bereits eingegeben, und wir haben bestätigt, dass er funktioniert. Pathfinders Betriebssystem haben wir problemlos aktualisiert, und dann haben wir den Patch für den Rover geschickt, den Pathfinder weitergereicht hat. Sobald Watney den Patch einspielt und den Rover neu startet, müssten wir eine Verbindung bekommen.«

»Jesus, was für ein komplizierter Prozess«, stöhnte Venkat.

»Versuchen Sie mal, einen Linuxserver zu aktualisieren«, erwiderte Jack.

Nach kurzem Schweigen meinte Tim: »Sie wissen doch, dass er gescherzt hat, oder? Das sollte witzig sein.«

»Oh«, machte Venkat. »Ich bin Physiker, kein Computerfachmann.«

»Es ist auch für Computerfachleute nicht witzig.«

»Tim, Sie sind ein sehr unleidlicher Mensch«, meinte Jack.

»Das System ist online«, verkündete Tim.

»Was?«

»Es ist online, sagte ich.«

»Heiliger Bimbam!«, fluchte Jack.

»Es hat geklappt!«, ließ Venkat alle Anwesenden im Raum wissen.

[11:18] JPL: Mark, hier ist Venkat Kapoor. Wir beobachten Sie seit Sol 49. Die ganze Welt unterstützt Sie. Es war eine erstaunliche Leistung, zum Pathfinder zu gelangen. Wir arbeiten an Rettungsplänen. JPL passt das MLM von Ares 4 für einen kurzen Überlandflug an. Sie werden Sie abholen und nach Schiaparelli mitnehmen. Wir stellen eine Versorgungsmission zusammen, damit Sie bis zur Ankunft von Ares 4 etwas zu essen haben.

[11:29] WATNEY: Freut mich zu hören. Es ist wirklich schön, dass ich nun doch nicht sterben muss. Ich will aber betonen, dass es nicht die Schuld der Crew war. Nebenfrage: Was haben sie eigentlich gesagt, als sie erfuhren, dass ich noch lebe? Außerdem: »Hi, Mom.«

[11:41] JPL: Erzählen Sie uns etwas über Ihren Nahrungsmittelanbau. Wir haben geschätzt, dass Ihr Proviant bei 3/4-Rationen bis Sol 400 reicht. Werden Ihre eigenen Lebensmittel dieses Datum verschieben? Was Ihre Frage angeht: Wir haben der Crew noch nicht mitgeteilt, dass Sie noch leben. Sie sollen sich auf ihre eigene Mission konzentrieren.

[11:52] WATNEY: Die Nahrungsmittel sind Kartoffeln, die ich aus denen gezogen habe, die wir zu Thanksgiving zubereiten sollten. Sie entwickeln sich prächtig, aber das verfügbare Ackerland reicht nicht, um mich ganz zu ernähren. Etwa um Sol 900 wird mir der Proviant ausgehen. Außerdem: Sagen Sie der Crew, dass ich noch lebe! Verdammt, was ist denn nur los mit euch?

[12:04] JPL: Wir ziehen Botaniker hinzu, die detaillierte Fragen stellen und Ihre Arbeit überprüfen. Ihr Leben steht auf dem Spiel, deshalb wollen wir ganz sichergehen. Sol 900, das ist eine großartige Neuigkeit. So haben wir erheblich mehr Zeit, die Versorgungsmission auf die Beine zu stellen. Übrigens, hüten Sie bitte Ihre Zunge. Alles, was Sie tippen, wird live auf der ganzen Erde verbreitet.

[12:15] WATNEY: Seht mal da! Zwei Titten! –› (.Y.)

»Danke, Mr. President«, sagte Teddy ins Telefon. »Vielen Dank für den Anruf, und ich gebe Ihre Glückwünsche an die ganze Organisation weiter.«

Er beendete das Telefonat und legte das Handy parallel zur Kante auf den Schreibtisch.

Mitch klopfte an die offene Bürotür.

»Ist das ein guter Augenblick?«, fragte Mitch.

»Kommen Sie rein, Mitch«, lud Teddy ihn ein. »Setzen Sie sich.«

»Danke.« Mitch ließ sich auf einem teuren Ledersofa nieder, griff nach seinem Ohrhörer und regelte die Lautstärke herunter.

»Wie läuft es in Mission Control?«, fragte Teddy.

»Fantastisch«, berichtete Mitch. »In der Hermes ist alles wohlauf, und weil wir im JPL Fortschritte machen, sind alle guter Dinge. Heute war zur Abwechslung mal ein verdammt guter Tag.«

»Ja, das war es«, stimmte Teddy zu. »Wir sind Watneys Rettung wieder einen Schritt nähergekommen.«

»Ja, darauf wollte ich gerade zu sprechen kommen«, meinte Mitch. »Wahrscheinlich ahnen Sie schon, warum ich hier bin.«

»Ich kann ja mal raten«, antwortete Teddy. »Sie wollen der Crew mitteilen, dass Watney noch lebt.«

»Ja«, bestätigte Mitch.

»Und Sie bringen es zur Sprache, während Venkat in Pasadena ist, damit er nicht die Gegenposition einnehmen kann.«

»Eigentlich sollte ich weder mit Ihnen noch mit Venkat darüber reden müssen. Ich bin der Flugdirektor, und es hätte von Anfang an meine Entscheidung sein müssen. Leider sind Sie beide eingeschritten und haben mich überstimmt. Davon mal abgesehen waren wir uns einig, dass wir sie einweihen, sobald eine echte Hoffnung besteht. Die gibt es jetzt tatsächlich. Wir haben einen Kommunikationsweg gefunden, wir erarbeiten einen Rettungsplan, und seine Farm verschafft uns genug Zeit, ihm Vorräte zu schicken.«

»Na gut, dann sagen Sie es ihnen«, stimmte Teddy zu.

Mitch zögerte. »Einfach so?«

»Mir war klar, dass Sie früher oder später hier auftauchen würden, daher habe ich schon darüber nachgedacht und die Entscheidung getroffen. Nur zu, sagen Sie es ihnen.«

Mitch stand auf. »Alles klar, danke«, erwiderte er, ehe er das Büro verließ.

Teddy drehte den Stuhl herum, blickte zum Nachthimmel hinaus und dachte über den kleinen roten Punkt zwischen den Sternen nach. »Halten Sie durch, Watney«, sagte er. »Wir holen Sie heim.«

12

WATNEY SCHLIEF FRIEDLICH IN DER KOJE. Er rutschte ein wenig herum, als ein angenehmer Traum ein Lächeln auf sein Gesicht zauberte. Am vergangenen Tag hatte er drei EVAs unternommen, die alle mit arbeitsintensiver Wartung der Wohnkuppel zu tun gehabt hatten. Anschließend hatte er so tief und so gut wie schon lange nicht mehr geschlummert.

»Guten Morgen, Leute!«, rief Lewis. »Jetzt beginnt ein neuer Tag! Sol 6! Aufstehen!«

Watney stimmte in das allgemeine Stöhnen ein.

»Kommt schon«, drängte Lewis. »Ziert euch nicht so. Ihr bekommt hier vierzig Minuten mehr Schlaf als auf der Erde.«

Martinez war als Erster auf den Beinen. Er kam von der Air Force und hatte dort mindestens so lange gedient wie Lewis bei der Navy. »Guten Morgen, Commander«, sagte er forsch.

Johannsen richtete sich auf, machte aber keinerlei Anstalten, sich der schnöden Welt jenseits ihrer Bettdecke zu stellen. Sie hatte als Softwareingenieurin Karriere gemacht, und der frühe Morgen war nicht ihre beste Zeit.

Vogel quälte sich aus der Koje und sah auf die Uhr. Wortlos zog er seinen Overall an und strich einige Falten glatt. Innerlich seufzte er, weil er sich schmutzig fühlte und nun schon wieder einen Tag ohne Dusche verbringen musste.

Watney wandte sich ab und zog sich das Kissen über den Kopf. »Haut ab, ihr Störenfriede«, murmelte er.

»Beck!«, rief Martinez, während er den Arzt der Mission schüttelte. »Aufstehen, Junge!«

»Ist ja schon gut«, antwortete Beck müde.

Johannsen fiel aus der Koje und blieb auf dem Boden liegen.

Lewis zog Watney das Kissen weg. »Los jetzt, Watney! Onkel Sam hat hunderttausend Dollar für jede Sekunde bezahlt, die wir hier verbringen.«

»Böse Frau klaut Kissen«, stöhnte Watney, ohne die Augen zu öffnen.

»Auf der Erde habe ich hundert Kilo schwere Männer aus den Kojen gekippt«, erklärte Lewis. »Wollen Sie erleben, was ich bei 0,4 g tun kann?«

»Nein, nicht wirklich.« Watney richtete sich auf.

Nachdem sie ihre Truppe geweckt hatte, setzte Lewis sich an die Commstation, um zu überprüfen, ob in der Nacht Botschaften aus Houston eingegangen waren.

Watney schlurfte zum Proviantschrank und schnappte sich aufs Geratewohl ein Frühstück.

»Reichen Sie mir eins mit Eiern?«, bat Martinez.

»Erkennen Sie wirklich den Unterschied?«, fragte Watney, während er Martinez eine Packung gab.

»Beck, was nehmen Sie?«, fuhr Watney fort.

»Egal«, antwortete Beck. »Was gerade da ist.«

Watney warf ihm eine Packung hinüber.

»Vogel? Würstchen wie gewohnt?«

»Ja, bitte«, antwortete Vogel.

»Wird Ihnen das nicht langweilig?«

»Ich fühle mich ganz wohl damit.« Vogel nahm sein Frühstück in Empfang.

»Hallo, Sonnenschein«, sagte Watney zu Johannsen. »Frühstücken Sie heute?«

»Mrmmpf«, machte Johannsen.

»Das heißt wohl ›nein‹«, überlegte Watney.

Die Crew aß schweigend. Schließlich schleppte sich auch Johannsen zum Proviantschrank und nahm sich ein Päckchen Kaffee. Unbeholfen goss sie heißes Wasser hinein und nippte an dem Gebräu, während sie langsam wach wurde.

»Missionsupdates von Houston«, verkündete Lewis. »Die Satelliten zeigen einen anrückenden Sturm, aber wir können Außeneinsätze durchführen, solange er noch nicht da ist. Vogel, Martinez, Sie kommen mit mir raus. Johannsen, Sie verfolgen die Wetterberichte. Watney, Ihre Experimente mit dem Mutterboden sind auf heute vorgezogen. Beck, lassen Sie die Proben der gestrigen EVAs durch das Spektrometer laufen.«

»Wollen Sie wirklich raus, obwohl ein Sturm aufzieht?«, fragte Beck.

»Houston hat es genehmigt«, erwiderte Lewis.

»Das scheint mir eine unnötige Gefahr heraufzubeschwören.«

»Es war eine unnötige Gefahr, überhaupt zum Mars zu fliegen«, sagte Lewis. »Worauf wollen Sie hinaus?«

Beck zuckte mit den Achseln. »Passen Sie einfach auf sich auf.«

Drei Gestalten blickten nach Osten. In den unförmigen EVA-Anzügen waren sie kaum voneinander zu unterscheiden. Nur die Flagge der Europäischen Union auf Vogels Schulter hob ihn von Lewis und Martinez ab, bei denen das Sternenbanner zu sehen war.

Im Osten flackerte und flimmerte die aufgehende Sonne.

»Der Sturm«, sagte Vogel mit starkem deutschem Akzent. »Er ist näher, als Houston berichtet hat.«

»Wir haben noch genug Zeit«, beruhigte Lewis ihn. »Wir konzentrieren uns auf die anstehende Aufgabe. Diese EVA dient der chemischen Analyse. Vogel, Sie sind der Chemiker, also entscheiden Sie, was wir ausgraben.«

»Ja«, stimmte Vogel zu. »Bitte graben Sie dreißig Zentimeter tief und nehmen Sie Bodenproben. Wenigstens hundert Gramm pro Probe. Es ist sehr wichtig, dass Sie vorher dreißig Zentimeter tief graben.«

»Wird gemacht«, antwortete Lewis. »Wir entfernen uns aber nicht weiter als einhundert Meter von der Wohnkuppel«, fügte sie hinzu.

»Mm«, stimmte Vogel zu.

»Ja, Madam«, antwortete Martinez.

Sie teilten sich auf. Die Anzüge der Ares-Mission waren gegenüber den Vorläufern, die bei den Apollo-Missionen Verwendung gefunden hatten, wesentlich verbessert worden und erlaubten eine erheblich größere Bewegungsfreiheit. Graben, sich bücken und Proben eintüten waren einfache Aufgaben.

Nach einer Weile fragte Lewis: »Wie viele Proben brauchen Sie?«

»Wenn jeder von Ihnen sieben Proben nehmen könnte?«

»In Ordnung«, bestätigte Lewis. »Bis jetzt habe ich vier.«

»Ich habe fünf«, meldete Martinez. »Wie üblich kann die Navy nicht mithalten, wenn die Air Force im Einsatz ist.«

»Ach, so sehen Sie das also?«, erwiderte Lewis.

»Ich beschreibe nur, was ich wahrnehme, Commander.«

»Johannsen hier«, meldete sich der weibliche Sysop über Funk. »Houston hat den Sturm auf ›schwer‹ heraufgestuft. In fünfzehn Minuten ist er hier.«

»Zurück zum Stützpunkt«, befahl Lewis.

Die Wohnkuppel bebte im brüllenden Wind, während die Astronauten im Zentrum kauerten. Alle sechs trugen vorsorglich die Anzüge für Raumflüge, falls sie zum MRM laufen und einen Notstart durchführen mussten. Johannsen betrachtete ihr Notebook, die anderen beobachteten sie.

»Der Wind bleibt jetzt ständig über einhundert km/h«, sagte sie. »Böen bis zu zwofünfzig.«

»Jesus, wir landen alle noch in Oz«, meinte Watney. »Wie ist die Windgeschwindigkeit, bei der wir abbrechen?«

»Genau genommen hundertfünfzig km/h«, antwortete Martinez. »Darüber könnte das MRM umkippen.«

»Gibt es Vorhersagen, wohin der Sturm zieht?«, fragte Lewis.

»Das hier ist der Rand.« Johannsen starrte den Bildschirm an. »Es wird schlimmer, ehe es wieder besser wird.«

Die Plane der Wohnkuppel wellte sich unter dem brutalen Ansturm, die inneren Stützen verbogen sich und bebten bei jeder Bö. Mit jeder Minute wurde der Lärm lauter.

»In Ordnung«, erklärte Lewis. »Bereiten Sie sich auf den Abbruch vor. Wir gehen zum MRM und hoffen das Beste. Wenn der Wind zu stark wird, starten wir.«

Sie verließen die Wohnkuppel jeweils zu zweit und versammelten sich vor der Luftschleuse 1. Der Wind überschüttete sie mit Sand, doch sie konnten sich noch auf den Beinen halten.

»Sichtweite ist beinahe null«, sagte Lewis. »Wenn Sie sich verirren, peilen Sie meinen Anzug an. Der Wind wird heftiger, wenn wir uns von der Wohnkuppel entfernen, also bereiten Sie sich darauf vor.«

Sie kämpften sich durch den Sturm und stolperten zum MRM. Lewis und Beck gingen vorne, Watney und Johannsen bildeten die Nachhut.

»He«, keuchte Watney. »Vielleicht könnten wir das MRM festzurren, damit es nicht so leicht umkippt.«

»Wie denn?«, fragte Lewis aufgebracht.

»Wir könnten die Kabel der Solaranlage als Spannseile benutzen.« Er keuchte einige Augenblicke, ehe er fortfuhr. »Die Rover könnten die Anker sein. Das Problem wäre nur, das Kabel rings um die …«

Fliegende Trümmerteile trafen Watney und rissen ihn mit.

»Watney!«, rief Johannsen.

»Was ist passiert?«, fragte Lewis.

»Etwas hat ihn getroffen«, antwortete Johannsen.

»Watney, melden Sie sich«, befahl Lewis.

Keine Antwort.

»Watney, Meldung«, verlangte Lewis noch einmal.

Wieder bekam sie keine Antwort.

»Er ist offline«, berichtete Johannsen. »Ich weiß nicht, wo er steckt!«

»Commander«, sagte Beck. »Ehe wir die Telemetrie verloren haben, hat sein Dekompressionsalarm ausgelöst.«

»Verdammt!«, rief Lewis. »Johannsen, wo haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

»Er war gleich vor mir, und dann war er weg. Er ist direkt nach Westen geflogen.«

»Also gut«, entschied Lewis. »Martinez, Sie gehen zum MRM und bereiten den Start vor. Alle anderen sammeln sich bei Johannsen.«

»Dr. Beck«, fragte Vogel, der durch den Sturm stolperte. »Wie lange kann ein Mensch den Druckabfall überleben?«

»Weniger als eine Minute«, antwortete der Arzt mit erstickter Stimme.

»Ich kann nichts sehen«, erklärte Johannsen, als die Crew sie umringte.

»Wir bilden eine Kette und gehen nach Westen«, befahl Lewis. »Kleine Schritte. Wahrscheinlich liegt er am Boden, und wir wollen nicht auf ihn treten.«

Sie blieben untereinander in Sichtweite und stampften durch das Chaos.

Martinez stürzte in die Luftschleuse des MRM und konnte sie im Wind nur mit Mühe schließen. Sobald der Druckausgleich hergestellt war, legte er rasch den Anzug ab, stieg die Leiter zum Cockpit hinauf, ließ sich auf dem Pilotensitz nieder und startete das System.

Mit einer Hand nahm er die Checkliste für einen Notstart zur Hand, mit der anderen legte er rasch die Schalter um. Nacheinander meldeten die Systeme, dass sie flugbereit waren. Ein Gerät behielt er besonders im Auge.

»Commander«, funkte er. »Das MRM hat eine Schieflage von sieben Grad. Bei 12,3 Grad kippt es um.«

»Verstanden«, antwortete Lewis.

»Johannsen«, sagte Beck mit einem Blick auf seinen Armcomputer. »Kurz vor dem Ausfall hat Watneys Biomonitor noch etwas gesendet. Mein Computer behauptet aber, ein Datenpaket sei nicht lesbar.«

»Das habe ich auch bekommen«, antwortete Johannsen. »Die Sendung war unvollständig. Einige Daten fehlen, und es gibt keine Prüfsumme. Ich brauche noch einen Moment.«

»Commander«, ließ sich wieder Martinez vernehmen. »Eine Nachricht von Houston. Wir haben einen offiziellen Abbruchbefehl bekommen. Der Sturm wird eindeutig zu stark.«

»Verstanden«, antwortete Lewis.

»Sie haben die Nachricht vor viereinhalb Minuten geschickt«, fuhr Martinez fort. »Der Befehl beruht auf neun Minuten alten Satellitendaten.«

»Verstanden«, wiederholte Lewis. »Bereiten Sie weiter den Start vor.«

»In Ordnung«, bestätigte Martinez.

»Beck«, meldete sich Johannsen, »ich habe jetzt die Rohdaten. Es ist Klartext: BD 0, PF 0, TP 36,2. Mehr ist nicht da.«

»Verstanden«, entgegnete Beck bedrückt. »Blutdruck null, Pulsfrequenz null, Temperatur normal.«

Auf dem Funkkanal herrschte vorübergehend Stille. Sie stapften weiter, schlurften durch den Sturm und hofften auf ein Wunder.

»Temperatur normal?«, fragte Lewis, die anscheinend einen Hoffnungsschimmer sah.

»Es dauert eine Weile, bis der …«, stammelte Beck. »Das Abkühlen dauert eine Weile.«

»Commander«, sagte Martinez. »Wir liegen jetzt bei 10,5 Grad, in Böen schon bei elf.«

»Verstanden«, bestätigte Lewis. »Können Sie jederzeit starten?«

»Korrekt«, antwortete Martinez. »Wir können jederzeit abheben.«

»Falls das MRM kippt, können Sie dann noch starten, bevor es endgültig umstürzt?«

»Äh.« Mit dieser Frage hatte Martinez nicht gerechnet. »Ja, Madam. Ich könnte manuell steuern und vollen Schub geben, dann ziehe ich den Bug hoch und kehre zu dem vorprogrammierten Aufstieg zurück.«

»Verstanden«, antwortete Lewis. »Alle peilen jetzt Martinez’ Anzug an, so kommen Sie zur Luftschleuse des MRM. Steigen Sie ein und bereiten Sie sich auf den Start vor.«

»Was haben Sie vor, Commander?«, fragte Beck.

»Ich suche noch eine Weile. Machen Sie schon. Martinez, wenn Sie zu kippen beginnen, starten Sie.«

»Glauben Sie wirklich, ich lasse Sie zurück?«, fragte Martinez.

»Ich habe es Ihnen gerade befohlen. Ihr drei geht zum Schiff.«

Widerwillig gehorchten sie dem Befehl und schleppten sich zum MRM. In dem unerbittlichen Wind mussten sie sich jeden Schritt erkämpfen.

Ohne überhaupt den Boden sehen zu können, schlurfte Lewis weiter. Dann fiel ihr etwas ein, und sie griff nach hinten und zog zwei Bohrspitzen für Gesteinsproben hervor. Die einen Meter langen Spitzen hatte sie am Morgen zu ihrer Ausrüstung hinzugefügt, weil sie die Absicht gehabt hatte, später an diesem Tag geologische Proben zu nehmen. Sie nahm eine Spitze in jede Hand und zog sie beim Gehen durch den Sand.

Nach zwanzig Metern machte sie kehrt und ging in die entgegengesetzte Richtung. Es war unmöglich, in gerader Linie zu laufen. Ihr fehlten nicht nur sichtbare Bezugspunkte, sondern sie wurde auch von dem starken Wind vom Kurs abgebracht. Bei jedem Schritt wurden ihre Füße vom wehenden Sand fast begraben. Keuchend tappte sie weiter.

Beck, Johannsen und Vogel zwängten sich in die Luftschleuse des MRM. Sie war für zwei Personen gedacht und konnte im Notfall von dreien benutzt werden. Als der Druckausgleich hergestellt war, hörten sie Lewis’ Stimme im Funk.

»Johannsen«, sagte die Kommandantin, »können uns die Infrarotkameras der Rover helfen?«

»Negativ«, antwortete Johannsen. »Infrarot durchdringt den Sand so wenig wie sichtbares Licht.«

»Was denkt sie sich nur dabei?«, meinte Beck, als er seinen Helm abgenommen hatte. »Sie ist Geologin und muss doch wissen, dass Infrarot keinen Sandsturm durchdringen kann.«

»Sie greift nach Strohhalmen.« Vogel öffnete die innere Tür. »Wir müssen uns anschnallen. Beeilt euch bitte.«

»Ich habe kein gutes Gefühl dabei«, meinte Beck.

»Ich auch nicht, Doktor«, stimmte Vogel zu, der schon die Leiter hochstieg. »Aber die Kommandantin hat uns einen Befehl erteilt, und Befehlsverweigerung hilft uns jetzt bestimmt nicht.«

»Commander«, funkte Martinez. »Wir sind jetzt bei 11,6 Grad Schieflage. Noch eine Bö, und wir kippen.«

»Was ist mit dem Radar?«, fragte Lewis. »Könnte es Watneys Anzug entdecken?«

»Keinesfalls«, antwortete Martinez. »Es soll die Hermes in der Umlaufbahn anpeilen, aber nicht das Metall in einem einzigen Raumanzug.«

»Versuchen Sie es trotzdem«, ordnete Lewis an.

»Commander.« Beck hatte sich gerade auf der Andruckliege niedergelassen und seinen Kopfhörer aufgesetzt. »Ich weiß, dass Sie es nicht gern hören, aber Watn… Mark ist tot.«

»Verstanden«, antwortete Lewis. »Martinez, versuchen Sie es mit dem Radar.«

»Roger«, bestätigte Martinez.

Er schaltete das Radar ein und wartete, während der Selbsttest durchlief. Dabei funkelte er Beck an. »Was ist nur mit Ihnen los?«

»Mein Freund ist gerade gestorben«, erwiderte Beck. »Ich will nicht, dass auch noch meine Kommandantin stirbt.«

Martinez sah ihn streng an. Dann richtete er die Aufmerksamkeit wieder auf das Radar. »Kein Kontakt in der Umgebung«, funkte er.

»Nichts?«, fragte Lewis.

»Ich kann kaum die Wohnkuppel erkennen«, erwiderte der Pilot. »Der Sandsturm bringt alles durcheinander. Auch ohne ihn wäre nicht genug Metall in dem … verdammt!«

»Anschnallen!«, rief er der Crew zu. »Wir kippen!«

Stöhnend legt sich das MRM schief.

»Dreizehn Grad«, rief Johannsen von ihrer Liege aus.

Vogel wand sich in den Gurten. »Wir haben jetzt schon das Gleichgewicht verloren. Wir kommen nicht mehr hoch.«

»Wir können Lewis nicht zurücklassen«, schrie Beck. »Lassen Sie das Ding kippen, das bringen wir wieder in Ordnung!«

»Zweiunddreißig Tonnen einschließlich Treibstoff?«, widersprach Martinez. Seine Hände tanzten auf der Steuerung. »Wenn wir aufschlagen, werden die Tanks, die Träger und wahrscheinlich auch der Antrieb der zweiten Stufe beschädigt. Das können wir nicht reparieren.«

»Wir können sie nicht zurücklassen!«, beharrte Beck. »Das können Sie nicht machen.«

»Es gibt noch einen Trick. Wenn der nicht funktioniert, befolge ich ihren Befehl.«

Er aktivierte die Steuerdüsen für den Orbitalflug und ließ die Bugdüsen einen Strahl ausstoßen. Die kleinen Düsen kämpften gegen die gewaltige Masse des langsam umkippenden Raumschiffs an.

»Setzen Sie jetzt die Steuerdüsen ein?«, fragte Vogel.

»Ich weiß nicht, ob es klappt. Wir kippen nicht sehr schnell«, erwiderte Martinez. »Ich glaube, es wird langsamer …«

»Die Deckel, die der Aerodynamik dienen sollten, sind jetzt abgesprengt«, gab Vogel zu bedenken. »Mit drei Löchern in der Seite wird es ein holpriger Aufstieg.«

»Danke für den Hinweis«, antwortete Martinez. Er gab weiter Schub und beobachtete den Neigungswinkel. »Mach schon …«

»Immer noch dreizehn Grad«, meldete Johannsen.

»Was ist da oben los?«, fragte Lewis. »Sie sagen nichts mehr. Antworten Sie.«

»Warten Sie«, gab Martinez zurück.

»Zwölf Komma neun Grad«, meldete Johannsen.

»Es funktioniert«, sagte Vogel.

»Im Moment schon«, erwiderte Martinez. »Ich weiß nur nicht, wie lange der Treibstoff für die Steuerdüsen reicht.«

»Zwölf Komma acht Grad«, sagte Johannsen.

»Manövriertreibstoff bei sechzig Prozent«, überlegte Beck. »Wie viel brauchen Sie, um bei der Hermes anzudocken?«

»Zehn Prozent, wenn ich keinen Mist baue.« Martinez veränderte den Abstrahlwinkel der Steuerdüsen.

»Zwölf Komma sechs«, sagte Johannsen. »Wir kippen zurück.«

»Oder der Wind ist etwas abgeflaut«, warf Beck ein. »Treibstoff bei fünfundvierzig Prozent.«

»Die Düsen könnten beschädigt werden«, warnte Vogel. »Sie sind nicht für Dauerschub gebaut.«

»Ich weiß«, erwiderte Martinez. »Wenn nötig, kann ich auch ohne Bugdüsen andocken.«

»Wir haben es fast geschafft …«, sagte Johannsen. »Gut, jetzt sind wir unter zwölf Komma drei.«

»Schalte Schubdüsen ab«, verkündete Martinez.

»Wir kippen immer noch zurück«, sagte Johannsen. »11,6 … 11,5 … stabil bei 11,5.«

»Manövriertreibstoff bei zweiundzwanzig Prozent«, meldete Beck.

»Ja, das sehe ich«, antwortete Martinez. »Das reicht.«

»Commander«, funkte Beck, »Sie müssen jetzt zum Schiff kommen.«

»Zustimmung«, ergänzte Martinez. »Er ist tot, Madam. Watney ist tot.«

Die vier Crewmitglieder warteten auf die Antwort ihrer Kommandantin.

»Verstanden«, antwortete sie endlich. »Bin unterwegs.«

Schweigend lagen sie in den Gurten, alles war für den Start bereit. Beck blickte zu Watneys leerer Liege und bemerkte, dass auch Vogel dorthin sah. Martinez führte einen Selbsttest der Bugdüsen durch. Sie konnten nicht mehr gefahrlos benutzt werden. Er notierte die Fehlfunktion in seinem Logbuch.

Die Luftschleuse arbeitete. Nachdem sie den Anzug abgelegt hatte, kam Lewis ins Cockpit und schnallte sich mit versteinerter Miene wortlos an. Nur Martinez wagte es, etwas zu sagen.

»Wir können dann«, meldete er leise. »Wir sind startbereit.«

Lewis schloss die Augen und nickte.

»Tut mir leid, Commander«, sagte Martinez. »Sie müssen einen ausdrücklichen Befehl …«

»Starten Sie«, sagte sie.

»Ja, Madam.« Er löste die Startprozedur aus.

Die Klammern lösten sich vom Startgerüst und fielen zu Boden. Einige Sekunden später begann der Zündvorgang, dann sprang der Hauptantrieb an, und das MRM stieg ruckend empor.

Langsam beschleunigte das Schiff. Der Wind drückte es zur Seite. Die Software, die den Start steuerte, bemerkte die Abweichung und stellte das Schiff schräg in den Wind, um die Bewegung auszugleichen.

Je mehr Treibstoff verbraucht wurde, desto leichter wurde das Schiff und desto stärker konnte es beschleunigen. Es stieg mit exponentieller Beschleunigung und erreichte bald die Höchstgeschwindigkeit, die nicht durch die Kraft des Antriebs, sondern durch die empfindlichen menschlichen Körper im Inneren bestimmt wurde.

Sobald das Schiff flog, machten sich die offenen Nischen der Steuerdüsen bemerkbar. Die Crew wurde auf den Liegen heftig durchgeschüttelt, während das ganze Schiff stark bebte. Martinez und die Startsoftware hielten es auf Kurs, mussten aber ständig um die Stabilität kämpfen. Dann ließen die Turbulenzen nach und hörten schließlich ganz auf, sobald die Atmosphäre dünn genug wurde.

Auf einmal brach auch der Schub ab. Die erste Stufe war ausgebrannt. Ein paar Sekunden lang war die Crew schwerelos, dann wurden sie wieder auf die Liegen gepresst, als die nächste Stufe ansprang. Draußen stürzte die leer gebrannte erste Stufe zu Boden und würde in einem unbekannten Gebiet des Planeten zerschellen.

Die zweite Stufe trug das Schiff noch höher hinauf, bis es eine niedrige Umlaufbahn erreicht hatte. Sie brannte nicht so lange wie die riesige erste Stufe und erzeugte einen erheblich geringeren Schub, der beinahe wie ein Nachgedanke anmutete.

Abrupt schaltete sich der Antrieb ab, und nach dem Lärm herrschte drückende Stille.

»Hauptantrieb ist ausgeschaltet«, meldete Martinez. »Aufstiegszeit: acht Minuten, vierzehn Sekunden. Auf Kurs zum Rendezvous mit der Hermes.«

Normalerweise wäre ein glatt verlaufener Start ein Anlass zum Feiern gewesen. Dieses Mal schwiegen sie, nur Johannsens leises Schluchzen durchbrach die Stille.

Vier Monate später …

Beck dachte nicht gern an den schmerzlichen Grund, der ihn zwang, in der Schwerelosigkeit Pflanzenwuchsexperimente durchzuführen. Er notierte Größe und Form der Farnblätter, schoss Fotos und machte Notizen.

Als er die für diesen Tag vorgesehenen wissenschaftlichen Arbeiten erledigt hatte, sah er auf die Uhr. Er lag gut in der Zeit, bald war die Datenübertragung abgeschlossen. Er schwebte am Reaktor entlang zur Leiter der Halbkugel A.

Mit den Füßen voran segelte er an den Sprossen entlang, musste jedoch bald fest zugreifen, weil ihn die Rotationsschwerkraft des Schiffs erfasste. In der Halbkugel A herrschten 0,4 g.

Das war kein Luxus, denn die Rotationsschwerkraft der Hermes hielt sie in Form. Ohne die künstliche Schwerkraft hätten sie in der ersten Woche auf dem Mars kaum laufen können. Übungen bei null g hielten zwar das Herz und die Knochen gesund, aber es gab kein Training, das ihnen vom ersten Marstag an die vollen Körperfunktionen geben konnte.

Da das Schiff sowieso dafür ausgerüstet war, nutzten sie die Systeme auch beim Rückflug.

Johannsen saß an ihrem Pult, Lewis hockte neben ihr. Vogel und Martinez schwebten in der Nähe. Die Datenübertragung enthielt ihre E-Mails und Videos von zu Hause. Es war der Höhepunkt des Tages.

»Ist sie schon durch?«, fragte Beck, sobald er die Brücke betrat.

»Fast«, antwortete Johannsen. »Achtundneunzig Prozent.«

»Sie sehen so fröhlich aus, Martinez«, sagte Beck.

»Mein Sohn ist gestern drei geworden.« Er strahlte. »Da müssten ein paar Fotos von seiner Geburtstagsparty dabei sein. Und was ist mit Ihnen?«

»Nichts Besonderes«, antwortete Beck. »Rezensionen eines Artikels, den ich vor ein paar Jahren geschrieben habe.«

»Alles da«, erklärte Johannsen. »Die persönlichen E-Mails werden auf Ihre Notebooks geschickt. Für Vogel gibt es ein Telemetrie-Update, für mich ein Systemupdate. Oh … da ist eine Sprachnachricht für die ganze Crew.«

Sie drehte sich um und sah Lewis an.

Die Kommandantin zuckte mit den Achseln. »Spielen Sie’s ab.«

Johannsen öffnete die Datei und lehnte sich zurück.

»Hermes, hier ist Mitch Henderson«, begann die Botschaft.

»Henderson?«, fragte Martinez verwirrt. »Warum spricht der ohne CAPCOM mit uns?«

Lewis gebot ihm mit erhobener Hand Schweigen.

»Ich habe Neuigkeiten für Sie«, fuhr Mitch fort. »Es gibt keine schonende Art, es irgendwie zu umschreiben: Mark Watney hat überlebt.«

Johannsen keuchte.

»Was …«, stammelte Beck.

Vogel riss nur den Mund auf und starrte schockiert in die Runde.

Martinez wandte sich an Lewis. Sie beugte sich vor und knetete ihr Kinn.

»Ich weiß, wie sehr Sie dies überraschen muss«, fuhr Mitch fort, »und ich weiß, dass Sie eine Menge Fragen haben. Wir werden alle Fragen beantworten. Zuerst einmal schildere ich Ihnen die wichtigsten Fakten. Er lebt und ist wohlauf. Wir haben es vor zwei Monaten herausgefunden und beschlossen, es Ihnen nicht mitzuteilen. Wir haben sogar persönliche Mitteilungen zensiert. Ich war entschieden gegen diese Maßnahmen. Wir sagen es Ihnen jetzt, weil wir endlich mit ihm kommunizieren können und einen brauchbaren Rettungsplan entwickeln. Es läuft darauf hinaus, dass Ares 4 ihn mit einem modifizierten MLM abholt. Wir schicken Ihnen noch eine ausführliche Schilderung der Ereignisse, aber es ist definitiv nicht Ihre Schuld. Mark betont das jedes Mal, wenn es ihm geboten scheint. Es war einfach nur Pech. Lassen Sie sich etwas Zeit, die Neuigkeit zu verdauen. Ihre wissenschaftlichen Arbeiten werden bis morgen ausgesetzt. Schicken Sie mir alle Fragen, die Sie stellen wollen, und wir werden sie beantworten. Henderson Ende.«

Danach herrschte betroffenes Schweigen auf der Brücke.

»Mensch … er lebt noch?«, sagte Martinez. Dann grinste er.

Vogel nickte aufgeregt. »Er lebt noch.«

Johannsen starrte mit weit aufgerissenen Augen fassungslos den Bildschirm an.

»Heilige Scheiße«, lachte Beck. »Heilige Scheiße! Commander, er lebt noch!«

»Ich habe ihn zurückgelassen«, antwortete Lewis leise.

Den Crewmitgliedern verging schlagartig die Feierlaune, als sie die Miene ihrer Kommandantin bemerkten.

»Aber«, setzte Beck an, »wir haben ihn doch alle …«

»Sie haben meine Befehle ausgeführt«, fiel Lewis ihm ins Wort. »Ich habe ihn zurückgelassen. In einer kahlen, unerreichbaren, gottverdammten Einöde.«

Beck sah Martinez flehend an. Der Pilot öffnete den Mund, doch ihm fiel nichts ein, was er sagen konnte.

Lewis schlurfte hinaus.

13

DIE ANGESTELLTEN VON DEYO PLASTICS mussten in Doppelschichten arbeiten, um die Plane für Ares 3 fertigzustellen. Sogar von Dreifachschichten war die Rede, falls die NASA noch einmal die Bestellung aufstockte. Daran störte sich niemand, denn die Überstundenvergütung war spektakulär, und die Finanzierung kannte keine Grenzen.

Geflochtene Kohlenstofffäden liefen langsam durch die Presse, die sie mit Polymerbahnen verkleidete. Das fertig konstruierte Material wurde viermal gefaltet und verleimt. Die daraus entstehende dicke Plane wurde noch einmal mit weichem Harz überzogen und in den Wärmeraum gebracht, wo sie aushärten konnte.

Logbuch: Sol 114

Jetzt, da die NASA mit mir reden kann, hält sie einfach nicht mehr die Klappe.

Sie verlangen ständig Updates für alle Systeme der Wohnkuppel, und sie haben einen ganzen Raum voller Leute, die sich um jede meiner Pflanzen einzeln kümmern. Es ist der Wahnsinn, dass ein Haufen Penner auf der Erde mir, einem Botaniker, erklären will, wie man Pflanzen anbaut.

Meist ignoriere ich sie einfach. Ich will nicht arrogant erscheinen, aber ich bin der beste Botaniker auf diesem Planeten.

Eine schöne Neuerung ist, dass ich E-Mails bekomme! Wie damals auf der Hermes bekomme ich Datensendungen. Die E-Mails meiner Freunde und Angehörigen leiten sie sowieso weiter, aber die NASA schickt mir außerdem noch ausgewählte Zuschriften aus der Bevölkerung. Ich bekomme E-Mails von Rockstars, Sportlern, Schauspielern und Schauspielerinnen und sogar vom Präsidenten.

Eine kam von meiner Alma Mater, der University of Chicago. Dort heißt es, wenn man irgendwo Nahrung anbaut, dann hat man offiziell ein Stück Land kolonisiert. Also habe ich genau genommen den Mars kolonisiert.

Das mach mir mal nach, Neil Armstrong!

Die schönste E-Mail kam von meiner Mutter. Es war genau das, was man erwartet hätte: Gott sei Dank, dass du noch lebst, lass dich nicht unterkriegen, stirb mir ja nicht, dein Vater lässt dich grüßen und so weiter.

Ich habe sie fünfzigmal hintereinander gelesen. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich bin kein Muttersöhnchen oder so. Ich bin ein erwachsener Mann, der nur selten Windeln trägt (nur in einem EVA-Anzug muss man welche anlegen). Es ist völlig männlich und normal, dass mir ein Brief meiner Mutter so wichtig ist. Deshalb bin ich noch lange kein heimwehkrankes Kind im Ferienlager, oder?

Unterdessen muss ich fünfmal am Tag zum Rover marschieren, um die Mails abzuholen. Sie können Nachrichten von der Erde zum Mars schicken, nur die zehn Meter bis zur Wohnkuppel schaffen sie nicht. Aber ich will mich nicht beklagen. Die Wahrscheinlichkeit, dass ich dies hier überlebe, ist jetzt erheblich größer.

Zuletzt habe ich gehört, dass sie das Gewichtsproblem beim MLM von Ares 4 gelöst haben. Wenn es hier gelandet ist, wirft es den Hitzeschild, die Lebenserhaltung und ein paar leere Treibstofftanks ab. Dann können sie uns sieben (die Ares-4-Crew und mich) nach Schiaparelli mitnehmen. Sie arbeiten schon einen Dienstplan für mich aus, nach dem ich dort eingesetzt werden soll. Ist das nicht cool?

Außerdem lerne ich gerade den Morsecode. Warum? Weil das unser Notfallkommunikationssystem ist. Die NASA meint, eine jahrzehntealte Sonde sei als einziges Kommunikationsmittel nicht sehr zuverlässig.

Falls Pathfinder verreckt, buchstabiere ich Nachrichten mit Felsen, die die NASA mit Satelliten erkennen kann. Antworten können sie nicht, aber so bleibt wenigstens eine Einwegkommunikation. Warum Morsecode? Weil man mit Steinen Punkte und Striche einfacher darstellen kann als Buchstaben.

Das ist eine beschissene Art der Kommunikation. Hoffentlich kommt es nicht so weit.

Sobald die chemischen Reaktionen abgeschlossen waren, wurde die Plane sterilisiert und in einen sauberen Raum verfrachtet. Dort schnitt ein Arbeiter einen Streifen vom Rand ab, teilte ihn in Quadrate auf und unterzog jedes Stück einer Reihe anspruchsvoller Prüfungen.

Nach der Inspektion wurde die Plane zurechtgeschnitten. Die Kanten wurden gefaltet, umgenäht und mit Harz versiegelt. Ein Mann mit einem Klemmbrett nahm eine abschließende Inspektion vor und verglich unabhängig von allen anderen die Maße. Dann gab er das Stück zur Benutzung frei.

Logbuch: Sol 115

Widerwillig haben die botanischen Pfuscher eingeräumt, dass ich meine Sache gut gemacht habe. Sie stimmen mir zu, dass ich genug Proviant bis Sol 900 habe. Vor diesem Hintergrund hat die NASA die Missionsdetails der Versorgungssonde ausgearbeitet.

Zuerst hatten sie sich verzweifelt bemüht, vor Sol 400 eine Sonde zu mir zu schicken, aber ich habe mir mit meiner Kartoffelfarm noch einmal 500 Marstage erkauft, und daher haben sie mehr Zeit, die Sache gründlich zu planen.

Sie werden die Sonde im nächsten Jahr während des Hohmann-Transferfensters starten. Die Sendung wird fast neun Monate brauchen, um mich zu erreichen. Sie müsste um Sol 856 ankommen und reichlich Proviant, einen Reserve-Oxygenator, einen Wasseraufbereiter und ein Commsystem mitbringen. Nein, genau genommen sogar drei Commsysteme. Sie wollen wohl kein Risiko mehr eingehen, da anscheinend öfter mal Funkanlagen zerstört werden, wenn ich in der Nähe bin.

Heute habe ich die erste E-Mail von der Hermes bekommen. Bislang hatte die NASA den direkten Kontakt eingeschränkt. Anscheinend hatten sie Angst, ich könnte etwas sagen wie: »Ihr habt mich auf dem Mars sitzen gelassen, ihr Arschlöcher!« Ich kann mir gut vorstellen, wie überrascht die Crew war, als sie von dem Geist erfuhr, der jetzt auf dem Mars umgeht, aber nun hört mal! Ich wünschte, die NASA wäre nicht immer so fürsorglich. Jedenfalls haben sie endlich eine E-Mail der Kommandantin durchgelassen:

Watney, wir sind natürlich sehr froh, dass Sie überlebt haben. Als Verantwortliche für Ihre Situation wünschte ich, ich könnte mehr tun und Ihnen direkt helfen. Aber es sieht so aus, als hätte die NASA einen guten Rettungsplan entwickelt. Ich bin sicher, Sie werden auch weiterhin so unglaublich entschlossen und klug vorgehen und letzten Endes überleben. Ich freue mich schon darauf, Ihnen auf der Erde ein Bier auszugeben.

– Lewis

Meine Antwort lautete:

Commander, es war reines Pech, dass ich in diese Situation geraten bin, und es ist bestimmt nicht Ihre Schuld. Sie haben sich richtig entschieden und die anderen gerettet. Ich kann mir vorstellen, wie schwer Ihnen die Entscheidung gefallen ist, aber die Analyse dieses Tages wird zeigen, dass Sie richtig gehandelt haben.

Aber auf das Bier komme ich gern zurück.

– Watney

DIE MITARBEITER FALTETEN DIE PLANE sorgfältig zusammen und steckten sie in einen mit Argon gefüllten Transportbehälter. Der Mann mit dem Klemmbrett brachte einen Aufkleber an. »Projekt Ares 3, Plane der Wohnkuppel, Bahn AL102.«

Die Sendung wurde mit einer Chartermaschine zum Luftwaffenstützpunkt Edwards in Kalifornien geschickt. Die Flugbahn war außergewöhnlich hoch und kostete viel Treibstoff, doch dadurch verlief der Flug sehr ruhig.

Nach der Ankunft wurde die Sendung mit einem speziellen Konvoi nach Pasadena gebracht. Dort kam sie in die JPL Spacecraft Assembly Facility. Im Laufe der nächsten fünf Wochen stellten Ingenieure in weißen Overalls die Vorauslieferung 309 zusammen, die AL102 und zwölf weitere Pakete mit Wohnkuppelplanen enthielt.

Logbuch: Sol 116

Es ist beinahe Zeit für die zweite Ernte.

Jippie.

Ich wünschte, ich hätte einen Strohhut und Hosenträger.

Die Neuaussaat der Kartoffeln ist gut verlaufen. Wie sich herausstellt, wachsen Feldfrüchte auf dem Mars hervorragend, was auch der viele Milliarden teuren Ausrüstung zu verdanken ist, die mir zur Verfügung steht. Jetzt habe ich 400 gesunde Kartoffelpflanzen, von denen jede einzelne viele mit Kalorien gefüllte Erdäpfel zu meiner Versorgung produziert. In zehn Tagen sind sie reif!

Dieses Mal pflanze ich sie nicht als Saatgut wieder ein. Dies ist mein Nahrungsmittelvorrat. Lauter natürliche, organisch auf dem Mars angebaute Kartoffeln. So was hört man nicht jeden Tag, was?

Vielleicht fragen Sie sich, wie ich die Ernte lagern will. Ich kann die Kartoffeln nicht einfach stapeln, denn dann verrotten sie, ehe ich sie essen kann. Also mache ich etwas, das auf der Erde nicht funktionieren würde. Ich werfe sie raus.

Das meiste Wasser wird im Beinahe-Vakuum herausgezogen, und was noch drinnen ist, gefriert auf der Stelle. Jede Bakterie, die meine Kartoffeln verwesen lassen will, wird kreischend zugrunde gehen.

Außerdem habe ich eine E-Mail von Venkat Kapoor bekommen:

Mark, hier sind einige Antworten auf Ihre Fragen:

Nein, wir werden unseren Botanikern nicht sagen, dass sie sich selbst ficken sollen. Ich weiß ja, dass Sie schon lange allein sind, aber jetzt stehen wir in Verbindung, und es ist am besten, wenn Sie auf das hören, was wir zu sagen haben.

Die Cubs stehen am Ende der Saison auf dem letzten Platz der Central Divison.

Die Datenübertragung ist nicht schnell genug für Musikdateien, nicht einmal für komprimierte Daten. Ihre Bitte um »Alles, o Gott, ALLES außer Disco« können wir deshalb nicht erfüllen. Viel Spaß beim Boogie Fever.

Hier noch eine unerfreuliche Randbemerkung … die NASA beruft einen Ausschuss ein, um zu untersuchen, ob es vermeidbare Fehler gab, die dazu führten, dass Sie jetzt dort festsitzen. Das ist nur eine kleine Vorwarnung. Später wird man Ihnen wohl Fragen stellen.

Halten Sie uns über Ihre Aktivitäten auf dem Laufenden.

– Kapoor

Meine Antwort:

Venkat, sagen Sie dem Untersuchungsausschuss, sie sollen die Hexenjagd ohne mich durchführen. Und wenn sie, was ich zwangsläufig kommen sehe, Commander Lewis die Schuld geben, dann kann ich jetzt schon sagen, dass ich dem öffentlich widersprechen werde. Ich bin sicher, die übrigen Crewmitglieder werden das Gleiche tun. Sagen Sie ihnen bitte außerdem, dass ihre Mütter Prostituierte sind.

– Watney

PS: Ihre Schwestern auch.

DIE VORAUSLIEFERUNGEN FÜR ARES 3 wurden während des Hohmann-Transferfensters an 14 aufeinanderfolgenden Tagen gestartet. Vorauslieferung 309 war die dritte Sendung. Die 251 Tage dauernde Reise zum Mars verlief ohne besondere Vorkommnisse, lediglich zwei geringfügige Kurskorrekturen waren nötig.

Nach den Manövern mit der Luftbremse, um die Geschwindigkeit zu verringern, begann der endgültige Sinkflug nach Acidalia Planitia. Zuerst kam der Eintritt in die Atmosphäre, den ein Hitzeschild abfing. Später entfaltete die Sonde einen Fallschirm und warf den überflüssigen Schild ab.

Sobald das eingebaute Radar feststellte, dass die Sonde nur noch 30 Meter über dem Boden war, trennte sie den Fallschirm ab und blies ringsherum Ballons auf. Ganz unzeremoniell plumpste sie auf den Boden, hüpfte ein wenig herum und rollte weiter, bis sie schließlich zur Ruhe kam.

Dann ließ sie den Druck aus den Ballons ab, und der eingebaute Computer meldete die erfolgreiche Landung an die Erde.

Danach wartete sie dreiundzwanzig Monate.

Logbuch: Sol 117

Der Wasseraufbereiter spinnt.

Sechs Leute verbrauchen 18 Liter Wasser pro Tag. Deshalb kann das Ding 20 Liter verarbeiten. In der letzten Zeit hält es sich aber zurück und schafft höchstens noch 10.

Ob ich pro Tag 10 Liter Wasser produziere? Nein, ich bin nicht der Pinkelweltmeister aller Zeiten. Aber durch die Pflanzen verdunstet eine Menge Wasser. In der Wohnkuppel ist es jetzt erheblich feuchter als ursprünglich geplant, und der Wasseraufbereiter filtert die Feuchtigkeit ständig aus der Luft heraus.

Darüber mache ich mir keine Sorgen. Wenn nötig, kann ich direkt auf die Pflanzen pinkeln. Sie werden ihren Anteil an Wasser herausziehen, und der Rest kondensiert an den Wänden. Ich könnte sogar etwas basteln, um das Kondenswasser einzusammeln. Das Problem ist eben, dass das Wasser nicht verschwinden kann. Es ist ein geschlossenes System.

Na gut, wenn man es ganz genau nimmt, stimmt das nicht. Die Pflanzen sind in Bezug auf das Wasser nicht völlig neutral. Aus einem Teil des Wassers ziehen sie den Wasserstoff heraus und setzen Sauerstoff frei. Aus dem Wasserstoff bauen sie die komplexen Kohlenwasserstoffe, aus denen die Pflanze besteht. Aber das ist nur ein geringer Verlust, und ich habe aus dem Treibstoff des MLM etwa 600 Liter Wasser hergestellt. Ich könnte darin baden und hätte immer noch mehr als genug übrig.

Die NASA macht sich allerdings beinahe in die Hosen. Sie betrachten den Wasseraufbereiter als kritisches System für mein Überleben. Es gibt kein Reservesystem, und sie glauben, ich sterbe auf der Stelle, wenn das Ding nicht funktioniert. Für sie ist das Versagen des Geräts eine Katastrophe. Für mich heißt es: »Dienstag.«

Statt mich auf die Ernte vorzubereiten, muss ich zusätzliche Ausflüge zum Rover und zurück unternehmen, um die Fragen zu beantworten. Mit jeder neuen Botschaft bekomme ich neue Instruktionen, deren Resultate ich zurückmelden soll.

Bisher haben wir herausgefunden, dass es nicht an der Elektronik oder dem Kühlsystem, an den Instrumenten und an der Temperatur liegt. Wahrscheinlich wird sich herausstellen, dass irgendwo ein kleines Leck entstanden ist, und dann muss die NASA vierstündige Sitzungen abhalten, bis sie mir sagen können, dass ich es mit einem Stück Klebeband verschließen soll.

LEWIS UND BECK ÖFFNETEN DIE Vorauslieferung 309. In ihren unförmigen EVA-Anzügen arbeiteten sie so gut es ging, nahmen die verschiedenen Abschnitte der Wohnkuppelplane heraus und legten sie auf den Boden. Drei Vorauslieferungen enthielten ausschließlich Material für die Wohnkuppel.

Sie hielten sich an den Ablauf, den sie Hunderte Male geprobt hatten, und setzten die Teile geschickt zusammen. Spezielle Dichtungen zwischen den Segmenten sorgten dafür, dass alles luftdicht verbunden war.

Nachdem sie die Kuppel zusammengesetzt hatten, bauten sie die drei Luftschleusen ein. Plane AL102 hatte eine Öffnung, in die die Luftschleuse 1 haargenau hineinpasste. Beck straffte die Plane, bis sie mit den Dichtungen der Luftschleuse verbunden war.

Sobald die Schleusen eingebaut waren, füllte Lewis die Wohnkuppel mit Luft, und AL102 stand zum ersten Mal unter Druck. Lewis und Beck warteten eine Stunde. Es gab keinen Druckverlust, sie hatten alles richtig aufgebaut.

Logbuch: Sol 118

Meine Unterhaltung mit der NASA über den Wasseraufbereiter war langweilig und mit technischen Einzelheiten gespickt. Ich fasse das mal für Sie zusammen.

Ich: »Offensichtlich ist da etwas verstopft. Wie wäre es, wenn ich das Ding zerlege und die Schläuche im Inneren überprüfe?«

NASA (nach fünfstündigen Beratungen): »Nein. Sie machen bloß etwas kaputt und sterben.«

Also nahm ich das Ding auseinander.

Ja, ich weiß. Die NASA hat einen Haufen unglaublich kluge Leute, und ich sollte wirklich tun, was sie mir sagen. Außerdem bin ich zu aufmüpfig, wenn man berücksichtigt, dass sie den ganzen Tag daran arbeiten, mein Leben zu retten.

Ich war es nur leid, dass mir ständig jemand sagte, wie ich mir den Arsch abzuwischen hatte. Unabhängigkeit war eine der Qualitäten, die sie bei der Auswahl der Ares-Astronauten gesucht haben. Die Mission dauert dreizehn Monate, und den größten Teil verbringt man mehrere Lichtminuten von der Erde entfernt. Sie wollten Leute haben, die selbstständig handeln können.

Wäre Commander Lewis da gewesen, dann hätte ich getan, was sie mir aufgetragen hätte, und keine Probleme damit gehabt. Aber ein Ausschuss gesichtsloser Bürokraten auf der Erde? Tut mir leid, damit komme ich nicht so gut zurecht.

Ich war wirklich vorsichtig. Ich etikettierte jedes Stück, das ich ausbaute, und legte alles auf einen Tisch. Der Bauplan ist im Computer, deshalb stieß ich auf keine Überraschungen.

Wie ich vermutet hatte, war ein Schlauch verstopft. Der Wasseraufbereiter war darauf ausgelegt, Urin zu reinigen und die Feuchtigkeit aus der Luft zu ziehen (wir atmen fast so viel Wasser aus, wie wir durch Urin verlieren). Ich habe jedoch mein Wasser mit Erde gemischt und Mineralwasser daraus gemacht. Die Mineralien haben sich im Wasseraufbereiter abgelagert.

Nachdem ich die Schläuche gereinigt hatte, setzte ich alles wieder zusammen, und das Problem war gelöst. Früher oder später muss ich die Prozedur wiederholen, aber das hat bestimmt hundert Marstage Zeit. Kein Problem.

Ich berichtete der NASA, was ich getan hatte. Zusammengefasst verlief die Unterhaltung wie folgt.

Ich: »Ich habe das Ding zerlegt und das Problem gefunden und behoben.«

NASA: »Arschloch.«

AL102 BEBTE IN DEM BRUTALEN STURM. Das Stück widerstand Kräften, die größer waren, als es eigentlich vorgesehen war, und flatterte heftig an der Dichtung der Luftschleuse. Durch die anderen Abschnitte der Plane liefen Wellen, als sei sie ein einziges großes Teil, doch AL102 war blockiert. Auf einer Seite befand sich die Luftschleuse, die sich kaum bewegte, sodass AL102 die volle Kraft des Sturms aushalten musste.

Die Plastikschichten, die sich ständig dehnten und zusammenzogen, erzeugten Reibungswärme, die auf das Harz überging. Sobald das Harz nachgab, konnten sich die Kohlenstofffasern voneinander lösen.

AL102 dehnte sich.

Nicht sehr viel, es waren nur vier Millimeter. Doch inmitten der Kohlenstofffasern, die normalerweise nur 500 Mikrometer voneinander entfernt waren, klaffte jetzt eine Lücke, die achtmal so groß war.

Sobald der Sturm nachgelassen hatte, führte der einsame Astronaut eine gründliche Inspektion der Wohnkuppel durch. Er bemerkte nichts Ungewöhnliches. Der geschwächte Teil der Plane wurde vom Dichtungsstreifen verdeckt.

AL102 war für eine Mission von 31 Marstagen konstruiert und hielt weit über das geplante Verfallsdatum hinaus. Sol um Sol verging, und der einsame Astronaut ging fast täglich in der Wohnkuppel ein und aus. Luftschleuse 1 lag der Ladestation der Rover am nächsten, also benutzte der Astronaut sie häufiger als die anderen beiden Luftschleusen.

Wenn die Luftschleuse unter Druck stand, blähte sie sich ein wenig auf, wenn der Druck sank, schrumpfte sie. Jedes Mal, wenn der Astronaut die Luftschleuse benutzte, ließ der Druck auf AL102 nach und nahm anschließend wieder zu.

Zug, Spannung, Schwächung, Dehnung …

Logbuch: Sol 119

Letzte Nacht bin ich wach geworden, weil die Wohnkuppel gebebt hat.

Der mittelschwere Sandsturm war so abrupt zu Ende, wie er begonnen hatte. Es war nur ein Sturm der Kategorie 3 mit Windgeschwindigkeiten bis 50 km/h. Nichts, was mich beunruhigen müsste. Etwas unheimlich ist es aber schon, wenn man draußen den Wind heulen hört, während es sonst immer völlig still ist.

Ich mache mir Sorgen um Pathfinder. Wenn ein Sandsturm die Sonde beschädigt, verliere ich die Verbindung zur NASA. Eigentlich müsste ich mir keine Gedanken machen, denn das Ding steht schon seit Jahrzehnten draußen herum. Ein kleiner Sturm kann ihm nichts anhaben.

Sobald ich draußen bin, stelle ich als Erstes fest, ob Pathfinder einwandfrei funktioniert, ehe ich mich an mein schweißtreibendes, lästiges Tagwerk mache.

Genau, nach jedem Sandsturm muss ich zwangsläufig die Solarzellen reinigen. Das ist eine althergebrachte Tradition unter uns tüchtigen Marsianern. Dabei fällt mir ein, dass ich in Chicago aufgewachsen bin, wo ich oft Schnee schippen musste. Eins muss ich meinem Dad lassen: Er hat nie behauptet, es förderte die Charakterstärke oder lehrte mich den Wert harter Arbeit.

»Schneefräsen sind teuer«, hatte er immer gesagt. »Du bist umsonst.«

Einmal hatte ich meine Mom um Unterstützung gebeten. »Sei nicht so ein Waschlappen«, hatte sie geantwortet.

Noch sieben Marstage bis zur Ernte, und ich bin immer noch nicht richtig vorbereitet. Zuerst einmal muss ich mir eine Hacke basteln. Außerdem brauche ich einen Schuppen, um die Kartoffeln draußen zu lagern. Ich kann sie nicht einfach stapeln, denn der nächste schwere Sturm würde die große marsianische Kartoffelwanderung auslösen.

Das alles muss allerdings warten. Heute habe ich einen vollen Arbeitstag vor mir. Nach der Reinigung der Solarzellen muss ich die ganze Solaranlage auf Sturmschäden überprüfen. Dann muss ich das Gleiche mit dem Rover tun.

Ich mache mich besser sofort ans Werk.

LUFTSCHLEUSE 1 BAUTE LANGSAM den Druck bis auf 0,006 Atmosphären ab. Watney, der einen EVA-Anzug trug, stand drinnen und wartete auf das Ende der Prozedur. Er hatte es Hunderte Male getan, und die Ängste, die er an Sol 1 vielleicht noch ausgestanden hatte, waren längst verflogen. Jetzt war es einfach nur eine langweilige Wartezeit, ehe er nach draußen auf die Oberfläche gehen konnte.

Als der Druck weiter fiel, drückte die Atmosphäre der Wohnkuppel die Luftschleuse zusammen, und AL102 dehnte sich zum letzten Mal.

An Sol 119 bekam die Wohnkuppel ein Leck.

Anfangs war der Riss nicht einmal einen Millimeter groß. Die senkrecht verlaufenden Kohlenstofffasern hätten verhindern sollen, dass der Riss weiter wuchs. Doch nach der übermäßigen Beanspruchung hatten sich die vertikalen Fasern überdehnt, und die horizontalen Fäden waren unbrauchbar geworden.

Der volle Druck der Atmosphäre in der Wohnkuppel strömte durch den Spalt. Binnen einer Zehntelsekunde war der Riss einen Meter lang. Er begann parallel zum Dichtungsstreifen und lief ringsherum weiter, bis er den Anfangspunkt erreichte. Die Luftschleuse war nicht mehr mit der Wohnkuppel verbunden.

Nun konnte sich der Druck mit einem Schlag durch das Loch entladen und schleuderte die Luftschleuse wie eine Kanonenkugel davon. Drinnen flog der überraschte Watney mit großer Wucht gegen die hintere Tür der Luftschleuse.

Die Luftschleuse flog vierzig Meter weit, ehe sie auf den Boden prallte. Watney, der sich noch nicht richtig vom ersten Schock erholt hatte, erlitt einen zweiten, als er mit dem Gesicht voran gegen die vordere Tür prallte.

Das Visier des Helms bekam den stärksten Schlag ab, das Sicherheitsglas zersprang zu Hunderten kleiner Würfel. Watneys Kopf prallte von innen gegen den Helm, er wurde beinahe ohnmächtig.

Die Luftschleuse rollte noch einmal 15 Meter über die Oberfläche. Watneys gut gepolsterter Anzug rettete ihn vor den vielen Knochenbrüchen, die er sich sonst zugezogen hätte. Er versuchte zu verstehen, was sich gerade ereignet hatte, war aber kaum bei Bewusstsein.

Als die Luftschleuse endlich zur Ruhe kam, blieb sie in einer Staubwolke auf der Seite liegen.

Watney lag auf dem Rücken und starrte fassungslos das Loch in seinem geborstenen Visier an. Aus einer Schnittwunde auf der Stirn lief ihm Blut über das Gesicht.

Allmählich kam er zu sich und orientierte sich. Sobald er den Kopf zur Seite drehte, konnte er durch die Sichtluke der hinteren Tür blicken. Die zusammengebrochene Wohnkuppel lag gewellt auf der Ebene, davor war eine wahre Müllkippe voller Trümmerteile verteilt.

Dann hörte er ein Zischen. Er lauschte aufmerksam und stellte fest, dass es nicht sein Anzug war. Irgendwo in der Luftschleuse, die die Größe einer Telefonzelle hatte, gab es ein kleines Leck, aus dem die Luft entwich.

Er lauschte aufmerksam und berührte das geborstene Visier. Dann blickte er wieder durch das Fenster.

»Verdammt noch mal, soll das ein Witz sein?«, sagte er.

14

Transkription des Audiologs: Sol 119

Wisst ihr was? Ihr könnt mich alle mal! Zum Teufel mit der Luftschleuse, zum Teufel mit der Wohnkuppel, zum Teufel mit diesem ganzen Planeten!

Ehrlich, jetzt reicht es, jetzt habe ich die Nase voll! Mir bleiben nur noch ein paar Minuten, ehe mir die Luft ausgeht, und verdammt will ich sein, wenn ich bei dem kleinen Spielchen mitmache, das der Mars mit mir spielen will. Ich habe das alles so satt, dass ich kotzen könnte!

Ich muss einfach nur hier sitzen bleiben, dann entweicht die Luft und ich sterbe. Dann bin ich erledigt. Ich muss nicht mehr hoffen, ich muss mir nicht mehr selbst etwas vormachen, ich muss keine Probleme mehr lösen. Ich bin es einfach leid!

Transkription des Audiologs: Sol 119 (2)

Also gut, seufze ich. So weit mein Wutausbruch. Jetzt muss ich mir überlegen, wie ich am Leben bleibe. Schon wieder. Na schön, mal sehen, was ich hier tun kann …

Ich bin in der Luftschleuse. Durch das Fenster erkenne ich die Wohnkuppel. Sie ist gut 50 Meter entfernt. Normalerweise ist die Luftschleuse mit der Wohnkuppel fest verbunden. Das ist ein Problem.

Die Luftschleuse liegt auf der Seite, und ich höre ein Zischen. Entweder sie hat ein Leck, oder hier drin ist eine Schlange. In beiden Fällen droht mir Ärger.

Außerdem wurde ich während der … was auch immer da geschehen ist … jedenfalls wurde ich herumgestoßen wie eine Kugel im Flipper, und mein Visier ist geborsten. Die Luft ist ein ausgesprochen liederlicher Geselle, sobald man ein klaffendes Loch im EVA-Anzug hat.

Die Wohnkuppel ist völlig ohne Druck und zusammengebrochen. Selbst wenn ich einen funktionierenden EVA-Anzug hätte, um die Luftschleuse zu verlassen, hätte ich keinen Ort, an den ich mich zurückziehen kann. Das haut also nicht hin.

Ich muss mal kurz nachdenken. Und ich muss den EVA-Anzug ablegen. Er ist unförmig, und in der Luftschleuse ist es eng. Außerdem nützt er mir sowieso nichts.

Transkription des Audiologs: Sol 119 (3)

Es ist nicht so schlimm, wie es den Anschein hatte.

Natürlich bin ich immer noch im Arsch. Nur nicht mehr ganz so tief.

Ich weiß nicht, was mit der Wohnkuppel passiert ist, aber der Rover ist anscheinend intakt. Das ist nicht ideal, aber wenigstens nicht so schlimm wie eine leckgeschlagene Telefonzelle.

Natürlich hat mein EVA-Anzug ein Reparaturset. Es ist das Flickzeug, das mir an Sol 6 schon einmal das Leben gerettet hat. Aber freuen Sie sich nicht zu früh. Es hilft meinem Anzug nicht. Das Flickzeug ist eine kegelförmige Düse mit einem extrem klebrigen Harz am breiten Ende. Mit einem Loch, das größer ist als acht Zentimeter, ist es überfordert. Aber mal ehrlich, wenn Sie ein neun Zentimeter großes Loch im Raumanzug haben, sind sie sowieso tot, ehe Sie das Flickzeug herausgeholt haben.

Immerhin, es ist ein Pluspunkt, und vielleicht kann ich das Zeug benutzen, um das Leck in der Luftschleuse zu verschließen. Das hat im Augenblick die höchste Priorität.

Es ist nur ein kleines Leck. Da das Visier kaputt ist, versorgt der EVA-Anzug jetzt im Grunde die ganze Luftschleuse. Er pumpt Luft hinein, um den sinkenden Druck auszugleichen. Früher oder später geht ihm der Vorrat aus.

Ich muss das Leck finden. Dem Geräusch nach muss es in der Nähe meiner Füße sein. Da ich den Anzug jetzt abgelegt habe, kann ich mich drehen und es mir ansehen …

Ich sehe rein gar nichts … hören kann ich es, aber … es ist irgendwo da unten, ich weiß nur nicht wo.

Mir fällt nur ein Weg ein, um es zu finden: Feuer machen.

Ja, ich weiß schon. Viele meiner Ideen haben damit zu tun, etwas anzuzünden. Und ja, normalerweise ist es eine grässliche Idee, in einem winzigen geschlossenen Raum ein Feuer zu machen. Aber ich brauche den Rauch. Nur eine kleine Rauchfahne.

Wie üblich arbeite ich mit Dingen, die ausdrücklich dazu gemacht sind, möglichst nicht zu brennen. Aber so sorgfältig die NASA auch plant, einem entschlossenen Brandstifter mit einem Behälter voll reinem Sauerstoff ist auch die NASA nicht gewachsen.

Leider besteht der EVA-Anzug vollständig aus nicht entflammbarem Material. Desgleichen die Luftschleuse. Meine Kleidung ist ebenfalls feuersicher, sogar die einzelnen Fäden.

Ursprünglich hatte ich die Absicht gehabt, die Solarzellen zu überprüfen und die Reparaturen vorzunehmen, die nach dem Sturm der vergangenen Nacht möglicherweise notwendig waren. Deshalb habe ich den Werkzeugkasten dabei. Aber alles, was sich darin befindet, besteht aus Metall oder nicht brennbarem Plastik.

Gerade ist mir eingefallen, dass ich etwas Brennbares bei mir habe: meine eigenen Haare. Das muss reichen. Im Werkzeugkasten ist ein scharfes Messer. Ich rasiere mir ein paar Haare von den Armen ab und schichte sie zu einem kleinen Haufen auf.

Der nächste Schritt: Sauerstoff. Reinen Sauerstoff bekomme ich hier leider nicht. Ich bin darauf beschränkt, die Steuerung des EVA-Anzugs zu verändern, bis er den Sauerstoffgehalt in der ganzen Luftschleuse erhöht. Ich nehme an, dass 40 Prozent reichen.

Jetzt brauche ich nur noch einen Funken.

Der EVA-Anzug steckt voller Elektronik, die jedoch mit sehr niedriger Spannung läuft. Außerdem will ich nicht den Anzug verunstalten. Ich brauche ihn, um von der Luftschleuse zum Rover zu gelangen.

Die Luftschleuse hat eine eigene Elektronik, die jedoch von der Stromversorgung der Wohnkuppel gespeist wurde. Die NASA hat wohl nicht bedacht, was passiert, wenn sie fünfzig Meter weggeschleudert wird. Diese nachlässigen Hunde.

Plastik brennt nicht, aber wer schon mal mit einem Ballon gespielt hat, weiß, wie leicht man damit eine statische Ladung aufbauen kann. Wenn ich dieses Prinzip anwende, müsste ich einen Funken erzeugen können, indem ich einfach nur ein Metallwerkzeug anfasse.

Nebenbei: Auf genau diese Weise ist die Crew von Apollo 1 gestorben. Wünschen Sie mir viel Glück.

Transkription des Audiologs: Sol 119 (4)

Ich stecke in einer Kiste, die nach verbrannten Haaren riecht. Das ist kein angenehmer Geruch.

Beim ersten Versuch entstand zwar eine Flamme, aber der Rauch wehte wild umher. Mein eigener Atem hat ihn gestört. Also hielt ich die Luft an und versuchte es noch einmal.

Beim zweiten Versuch hat der EVA-Anzug gestört. Aus dem Visier kommt ein leichter Luftstrom, weil der Anzug ständig die fehlende Luft ersetzt. Also schaltete ich den Anzug ab, hielt den Atem an und versuchte es noch einmal. Ich musste mich beeilen, weil der Druck rasch fiel.

Beim dritten Versuch brachte ich mit meinen raschen Armbewegungen, als ich das Feuer anzünden wollte, alles durcheinander. Jede Bewegung erzeugt schon so viele Turbulenzen, dass der Rauch in alle Richtungen treibt.

Beim vierten Versuch war der Anzug ausgeschaltet, ich hielt den Atem an und zündete das Feuer mit sehr langsamen Bewegungen an. Dann sah ich zu, wie die kleine Rauchwolke zum Fußboden der Luftschleuse trieb und durch einen winzigen Haarriss verschwand.

Jetzt habe ich dich, du kleines Leck!

Ich schnappte nach Luft und schaltete den EVA-Anzug wieder ein. Während meines kleinen Experiments war der Druck auf 0,9 Atmosphären gefallen. Aber in der Luft war genug Sauerstoff für mich und mein kleines Haarfeuer. Rasch stellte der Anzug wieder normale Verhältnisse her.

Der Riss ist wirklich ziemlich klein. Es wäre kein Problem, ihn mit dem Flickzeug des Anzugs zu verschließen, aber ich glaube, das ist keine gute Idee.

Ich muss ja auch das Visier irgendwie reparieren. Noch weiß ich nicht, wie das gehen soll, aber das Flickzeug und das druckbeständige Harz sind dabei vermutlich wirklich wichtig. Ich kann es auch nicht Stückchen für Stückchen tun. Sobald ich das Siegel des Flickzeugs aufbreche, vermischen sich die beiden Komponenten des Harzes, und mir bleiben sechzig Sekunden, bevor es aushärtet. Ich kann nicht eine kleine Menge davon herausnehmen und die Luftschleuse flicken.

Mit der Zeit würde mir schon etwas für das Visier einfallen, und dann könnte ich einige Sekunden abzweigen, um Harz auf den Riss in der Luftschleuse zu streichen. Aber ich habe keine Zeit.

Der Stickstofftank hat nur noch 40 Prozent Füllung. Ich muss den Riss sofort verschließen, und zwar ohne das Flickzeug.

Erste Idee: Der kleine Holländer. Ich lecke mir über die Handfläche und drücke sie auf den Riss.

Na gut, es ist nicht ganz dicht, die Luft strömt weiter … es wird kalt … ziemlich ungemütlich … na gut. Verdammt, so wird das nichts.

Idee Nummer zwei: Klebeband!

In der Werkzeugkiste ist Klebeband. Ich könnte etwas auf den Riss klatschen und beobachten, ob der Druckverlust geringer wird. Die Frage ist, wie lange es hält, ehe es der Druck zerfetzt. Ich presse es darauf.

Das war es schon … es hält …

Nun überprüfe ich den Anzug. Die Anzeige sagt, der Druck sei stabil. Anscheinend hat das Klebeband das Loch gut verschlossen.

Mal sehen, ob es noch länger hält …

Transkription des Audiologs: Sol 119 (5)

Fünfzehn Minuten sind vergangen, und das Klebeband hält. Anscheinend ist das Problem gelöst.

Eigentlich war das fast banal. Ich hatte schon darüber nachgedacht, das Leck mit Eis zu verschließen. Im Futterautomaten des EVA-Anzugs sind zwei Liter Wasser. Ich hätte die Heizung des Anzugs abschalten und die Luftschleuse bis auf den Gefrierpunkt abkühlen lassen können. Dann hätte ich … was auch immer.

Damit will ich nur sagen, dass Eis durchaus eine Möglichkeit gewesen wäre.

Also gut. Nun zu meinem nächsten Problem: Wie flicke ich den EVA-Anzug? Mit Klebeband kann ich einen Haarriss flicken, aber es hält keine Atmosphäre Überdruck, wenn mein Visier ein großes Loch hat.

Das Flickzeug ist zu klein, aber trotzdem nützlich. Ich kann das Harz rings um das zerstörte Visier verteilen und etwas daraufkleben, um das Loch zu verschließen. Das Problem ist nur, wie verschließe ich das Loch? Ich brauche etwas, das eine Menge Druck aushält.

Wenn ich mich umsehe, ist das Einzige, was eine Atmosphäre Überdruck aushält, der EVA-Anzug selbst. Er hat viel Material, das ich zurechtschneiden kann. Beim Unterteilen der Wohnkuppelplane in Streifen habe ich genau die Schere benutzt, die jetzt im Werkzeugkasten steckt.

Wenn ich aus dem Eva-Anzug einen Flicken schneide, erzeuge ich ein zweites Loch. Allerdings eines, dessen Form und Position ich bestimmen kann.

Ja, da bahnt sich eine Lösung an. Ich schneide mir den Arm ab.

Nein, natürlich nicht meinen Arm, sondern den Arm des EVA-Anzugs. Ich schneide ihn direkt unter dem linken Ellenbogen ab. Dann kann ich das Stück der Länge nach auftrennen und bekomme ein Rechteck. Es ist groß genug, um das Loch im Visier zu verschließen, und das Harz hält das Stück fest.

Material, das dem Überdruck standhält? Vorhanden.

Harz, um bei diesem Überdruck ein Loch zu versiegeln? Vorhanden.

Und was ist mit dem klaffenden Loch in meinem Armstummel? Im Gegensatz zum Visier ist das Material geschmeidig. Ich presse es zusammen und klebe es mit Harz zu. Im Anzug muss ich dann den linken Arm an die Seite pressen, aber da drin ist genug Platz.

Das Harz verstreiche ich ziemlich dünn, aber es ist das stärkste Klebemittel, das der Menschheit bekannt ist. Und es muss nicht einmal ein perfekter Verschluss sein. Gerade genug, damit ich mich in Sicherheit bringen kann.

Wo finde ich diese Sicherheit eigentlich? Ich habe keine Ahnung.

Wie auch immer, eins nach dem anderen. Jetzt bringe ich erst einmal den EVA-Anzug in Ordnung.

Transkription des Audiologs: Sol 119 (6)

Es war leicht, den Arm des Anzugs abzuschneiden, und es war kein Problem, ihn aufzutrennen und einen rechteckigen Flicken zu erhalten. Die Schere ist teuflisch stark.

Die Splitter vom Visier abzuwischen dauerte jedoch länger als erwartet. Höchstwahrscheinlich hätten sie das Material des EVA-Anzugs nicht zerstört, aber ich will kein Risiko eingehen. Außerdem will ich kein Glas ins Gesicht bekommen, wenn ich den Anzug anlege.

Dann kam der schwierige Teil. Sobald das Siegel des Flickzeugs gebrochen war, blieben mir nur 60 Sekunden, bis das Harz aushärtete. Ich klaubte es mit den Fingern aus dem Flickzeug und verteilte es rasch um den Rand des Visiers. Dann nahm ich den Rest und verschloss das Loch im Ärmel.

Mit beiden Händen presste ich das rechteckige Stück Anzugmaterial auf den Helm und stemmte gleichzeitig das Knie auf die Naht im Arm des Anzugs.

So verharrte ich, bis ich 120 Sekunden abgezählt hatte. Ich wollte ganz sichergehen.

Anscheinend hat es funktioniert. Der Flicken hielt, und das Harz war bombenfest. Leider hatte ich meine Hand an den Helm geklebt.

Hören Sie auf zu lachen.

Im Rückblick war die Idee, das Harz mit den Fingern zu verteilen, doch nicht so gut. Glücklicherweise war meine linke Hand noch frei. Nach etwas Grunzen und einigen Flüchen konnte ich in die Werkzeugkiste greifen. Sobald ich einen Schraubenzieher gefunden hatte, konnte ich ihn wie einen Meißel einsetzen und mich befreien. Dabei kam ich mir ziemlich dumm vor. Ich musste sehr aufpassen, weil ich mir nicht die Haut von den Fingern abreißen wollte, wenn ich den Schraubenzieher zwischen Helm und Harz stieß. Endlich war die Hand frei, und ich hatte mir nicht einmal eine blutende Wunde zugezogen. Nennen wir es einen Sieg. Allerdings wird noch einige Tage lang ausgehärtetes Harz an meinen Fingern pappen wie bei einem Kind, das mit Klebstoff gespielt hat.

Über den Armcomputer wies ich den Anzug an, einen Überdruck von 1,2 Atmosphären herzustellen. Der Flicken auf dem Visier wölbte sich nach außen, doch er hielt. Der Ärmel blähte sich auf, als wollte die neue Naht reißen, doch auch er hielt dem Druck stand.

Dann betrachtete ich die Anzeigen und überprüfte, wie luftdicht der Anzug war.

Die Antwort: nicht besonders.

Er pinkelte die Luft förmlich hinaus. Binnen sechzig Sekunden verlor er so viel Druck, dass er die ganze Luftschleuse auf 1,2 Atmosphären aufpumpte.

Der Anzug soll acht Stunden lang benutzbar sein. Das bedeutet, dass er 250 Milliliter Flüssigsauerstoff mitführen muss. Um sicherzugehen, fasst der Tank einen ganzen Liter O2. Aber das ist nur die halbe Geschichte. Der Rest der Luft besteht aus Stickstoff, der einfach nur die Aufgabe hat, den nötigen Druck zu erzeugen. Wenn der Anzug ein Leck hat, füllt er Stickstoff nach. Der Anzug speichert zwei Liter flüssiges N2.

Nehmen wir mal an, die Luftschleuse hat ein Volumen von zwei Kubikmetern. Der aufgeblasene Anzug beansprucht etwa die Hälfte davon. Es dauerte fünf Minuten, um in einem Kubikmeter den Druck um 0,2 Atmosphären zu erhöhen. Das sind 285 Gramm Luft (vertrauen Sie mir, die Berechnung stimmt). Die Luft in den Druckflaschen wiegt etwa 1 Gramm pro Kubikzentimeter, also habe ich gerade 285 Milliliter verloren.

In den drei Tanks befinden sich zusammen 3000 Milliliter. Eine Menge davon wurde verbraucht, um den Druck zu erhalten, als die Luftschleuse noch ein Leck hatte. Außerdem hat meine Atmung einen Teil des Sauerstoffs in Kohlendioxid verwandelt, das die CO2-Filter des Anzugs aufgefangen haben.

Auf den Anzeigen sehe ich, dass ich noch 410 Milliliter Sauerstoff und 738 Milliliter Stickstoff habe. Zusammen sind das fast 1150 Milliliter. Geteilt durch 285 Milliliter, die ich pro Minute verloren habe …

Sobald ich die Luftschleuse verlasse, hält dieser EVA-Anzug noch vier Minuten lang die Luft.

Verdammt.

Transkription des Audiologs: Sol 119 (7)

Also gut, ich habe noch etwas nachgedacht.

Was nützt es mir, zum Rover zu gehen? Dann wäre ich nur dort drinnen gefangen. Es wäre schön, etwas mehr Platz zu haben, aber sterben würde ich dort trotzdem. Kein Wasseraufbereiter, kein Oxygenator, keine Nahrung. Suchen Sie sich etwas aus – jedes dieser Probleme ist für sich genommen tödlich.

Ich muss die Wohnkuppel reparieren. Ich weiß, was ich tun muss; wir haben dies trainiert. Aber das dauert ziemlich lange. Ich muss unter der zusammengebrochenen Plane herumwühlen, um das Material für die Flicken zu finden. Dann muss ich das Loch suchen und einen Flicken aufsetzen.

Das dauert Stunden, und mein EVA-Anzug ist nutzlos.

Ich brauche einen anderen EVA-Anzug. Martinez’ Anzug war im Rover. Den ganzen Weg bis zum Pathfinder habe ich ihn mitgeschleppt, falls ich einen Ersatzanzug brauchte. Nach meiner Rückkehr habe ich ihn allerdings wieder in der Wohnkuppel verstaut.

Verdammt!

Also muss ich mir einen anderen Anzug besorgen, ehe ich zum Rover gehe. Welchen? Johannsens Anzug ist für mich zu klein (unsere Johannsen ist ein sehr zierliches Mädchen). Lewis’ Anzug ist voller Wasser. Nein, inzwischen ist er voller langsam sublimierendem Eis. Der ramponierte und zugeklebte Anzug, den ich jetzt bei mir habe, ist mein eigener. Also bleiben nur die Anzüge von Martinez, Vogel und Beck.

Martinez’ Anzug habe ich für den Fall, dass ich schnell einen Ersatzanzug brauche, in der Nähe meiner Koje abgelegt. Nach der plötzlichen Dekompression könnte er wer weiß wo sein. Immerhin, das ist eine Stelle, an der ich beginnen könnte.

Das nächste Problem: Ich bin gut 50 Meter von der Wohnkuppel entfernt. Es ist gar nicht so einfach, bei 0,4 g mit einem klobigen EVA-Anzug zu rennen. Im günstigsten Fall trotte ich mit zwei Metern pro Sekunde dahin. Das sind kostbare 25 Sekunden, also fast ein Achtel meiner vier Minuten. Ich muss diese Spanne verkürzen.

Aber wie?

Transkription des Audiologs: Sol 119 (8)

Ich rolle die verdammte Luftschleuse herum.

Im Grunde ähnelt sie einer auf der Seite liegenden Telefonzelle. Ich habe etwas experimentiert.

Wenn ich sie rollen will, muss ich mich so fest wie möglich gegen die Seitenwand werfen, und dabei muss ich mich in der Luft befinden. Ich kann mich nicht an einem anderen Teil der Luftschleuse abstoßen, weil sich die Kräfte gegenseitig aufheben würden, und dann würde ich mich überhaupt nicht bewegen.

Zuerst habe ich versucht, mich von einer Wand abzustoßen und gegen die andere zu prallen. Die Luftschleuse ist etwas gerutscht, aber das war es auch schon.

Als Nächstes habe ich mich mit einem mächtigen Liegestütz (0,4 g, juhu!) in die Luft geworfen und mit beiden Füßen gegen die Wand getreten. Abermals ist sie nur gerutscht.

Beim dritten Mal habe ich es richtig gemacht. Der Trick besteht darin, die Füße nahe an der Wand auf den Boden zu setzen, mich gegen das obere Ende der anderen Wand zu werfen und sie mit dem Rücken voran zu treffen. Schon beim ersten Versuch hatte ich genug Schwung, um die Luftschleuse zu kippen und eine Seitenfläche weiter zur Wohnkuppel zu rollen.

Die Luftschleuse ist einen Meter breit, also … also muss ich das noch etwa fünfzig Mal machen.

Danach werde ich höllische Rückenschmerzen haben.

Transkription des Audiologs: Sol 120

Ich habe höllische Rückenschmerzen.

Die raffinierte Technik, mich mit dem Rücken voran gegen die Wand zu werfen, hatte gewisse Mängel. Sie funktionierte nur bei jedem zehnten Versuch, und es tat weh. Ich musste Pausen einlegen, mich strecken und mich immer wieder überwinden, noch einmal die Wand anzuspringen.

Es hat die ganze verdammte Nacht gedauert, aber ich habe es geschafft.

Jetzt bin ich noch zehn Meter von der Wohnkuppel entfernt. Näher komme ich nicht heran, weil nach der Dekompression überall Trümmer verstreut sind. Leider habe ich keine geländegängige Luftschleuse. Über dieses Zeugs kann ich nicht wegrollen.

Die Wohnkuppel ist am frühen Morgen geborsten. Jetzt ist wieder Morgen. Ich stecke schon den ganzen Tag in der verdammten Kiste. Aber bald komme ich heraus.

Ich habe den EVA-Anzug wieder angelegt und bin bereit, es zu versuchen.

Also gut, ich gehe noch einmal den Plan durch: Die manuellen Düsen benutzen, um den Druck aus der Luftschleuse abzulassen. Aussteigen und zur Wohnkuppel rennen. Unter der zusammengebrochenen Plane herumwandern. Martinez’ Anzug suchen (oder auch Vogels Anzug, falls ich ihn zuerst finde). In den Rover steigen. Dann bin ich in Sicherheit.

Wenn mir die Luft ausgeht, ehe ich einen Anzug finde, laufe ich sofort zum Rover. Dann habe ich zwar ein Problem, aber ich habe noch etwas Zeit, mir etwas auszudenken, und dort gibt es Material, mit dem ich arbeiten kann.

Tief Luft holen … jetzt geht es los!

Logbuch: Sol 120 (2)

Ich lebe noch und bin im Rover!

Es ist nicht ganz so gelaufen wie geplant, aber ich bin nicht tot, also ist das schon mal ein Erfolg.

Der Druckausgleich der Luftschleuse war kein Problem. Nach dreißig Sekunden war ich draußen, hüpfte in Richtung Wohnkuppel (das ist bei dieser geringen Schwerkraft die einfachste Art, sich zu bewegen) und bahnte mir einen Weg durch das Trümmerfeld. Der Druckabfall hatte alles Mögliche, mich eingeschlossen, durch die Gegend geschleudert.

Es war schwer, etwas zu sehen, denn das Visier war mit dem Flicken verdeckt. Glücklicherweise gibt es am Ärmel eine Kamera. Die NASA hatte herausgefunden, dass es anstrengend und eine Zeitverschwendung war, den ganzen Körper zusammen mit dem EVA-Anzug zu drehen, wenn man sich etwas ansehen wollte. Deshalb haben sie am rechten Arm eine kleine Kamera befestigt. Das Bild wird von innen auf das Visier projiziert. Auf diese Weise können wir etwas ansehen, indem wir einfach darauf deuten.

Das Visier war nicht gerade glatt und spiegelnd, daher betrachtete ich ein gewelltes, chaotisches Kamerabild. Trotzdem reichte es aus, um die Umgebung zu erkennen.

Ich steuerte geradewegs die Stelle an, wo sich die Luftschleuse befunden hatte. Dort musste es ein ziemlich großes Loch geben, durch das ich einsteigen konnte. Ich fand es sofort. Junge, ist das ein hässlicher Riss! Es wird eine unangenehme Arbeit, ihn zu flicken.

An dieser Stelle zeigten sich die ersten Mängel meines Plans. Ich hatte nur einen Arm zum Arbeiten. Der linke Arm klemmte am Körper, und der Armstummel des Anzugs baumelte leer herum. Als ich unter die Plane kroch, konnte ich nur den rechten Arm benutzen, um sie oben zu halten, und kam entsprechend langsam voran.

Soweit ich es erkennen kann, ist das Innere der Wohnkuppel ein einziges Chaos. Nichts ist mehr an seinem Platz. Tische und Kojen sind mehrere Meter von ihren früheren Standorten entfernt. Leichtere Gegenstände sind umhergeflogen, viele liegen sogar draußen. Alles ist mit Erde und zermatschten Kartoffelpflanzen bedeckt.

Ich stolpere weiter zu der Stelle, wo ich Martinez’ Anzug abgelegt hatte. Zu meiner Überraschung war er noch da.

»Juhu!«, jubelte ich viel zu früh. »Problem gelöst.«

Leider war der Anzug unter einem Tisch eingeklemmt, der seinerseits von der zusammengebrochenen Plane auf den Boden gedrückt wurde. Mit beiden Armen hätte ich ihn befreien können, aber mit einem allein war es aussichtslos.

Außerdem wurde die Zeit knapp. Ich löste den Helm des Anzugs und legte ihn an die Seite, dann griff ich am Tisch vorbei und suchte Martinez’ Flickzeug. Ich fand es mithilfe der Armkamera. Ich warf es in den Helm und machte, dass ich hinauskam.

Beinahe hätte ich es nicht mehr bis zum Rover geschafft. Mein Ohren knackten schon vom Druckverlust, als sich die Luftschleuse des Rovers mit wundervoller Luft füllte, die unter einem Druck von einer Atmosphäre stand.

Ich kroch hinein, brach zusammen und blieb einen Moment keuchend liegen.

Also bin ich jetzt wieder im Rover. Genau wie damals bei der großen Pathfinder-Bergungsexpedition. Uff. Aber wenigstens riecht es dieses Mal etwas besser.

Wahrscheinlich macht sich die NASA schon Sorgen um mich. Vermutlich haben sie gesehen, wie sich die Luftschleuse zurück zur Wohnkuppel bewegt hat, und wissen, dass ich noch lebe, aber sie wollen sicher einen Statusbericht haben. Zufällig kommuniziert ja der Rover mit Pathfinder.

Ich wollte eine Nachricht schicken, aber Pathfinder reagiert nicht. Das ist kein Wunder. Er bezieht die Energie direkt aus der Wohnkuppel, und die ist deaktiviert. Während meiner eiligen, panischen Stolperei da draußen habe ich gesehen, dass Pathfinder noch dort steht, wo ich ihn zurückgelassen habe, und dass die Trümmer nicht bis zu ihm geflogen sind. Sobald ich ihn mit Strom versorge, müsste er wieder funktionieren.

Der Helm ist ein großer Gewinn. Man kann die Helme untereinander austauschen, deshalb kann ich meinen kaputten durch Martinez’ Helm ersetzen. Der Armstumpf ist nach wie vor ein Problem, doch das größte Leck war das Visier, und dank des neuen Flickzeugs kann ich auch den Arm besser versiegeln.

Aber das kann warten. Ich bin jetzt seit mehr als 24 Stunden wach, und da mir keine unmittelbare Gefahr mehr droht, werde ich erst einmal schlafen.

Logbuch: Sol 121

In der Nacht habe ich gut geschlafen und heute einige echte Fortschritte erzielt.

Als Erstes habe ich den Arm neu versiegelt. Beim letzten Mal musste ich das Harz sehr dünn auftragen, weil ich den größten Teil für die Reparatur des Visiers brauchte. Dieses Mal konnte ich das komplette Flickzeug auf den Arm verwenden. Er ist jetzt absolut dicht.

Der Anzug ist immer noch einarmig, hat aber wenigstens kein Leck mehr.

Gestern habe ich den größten Teil meiner Luft verbraucht, eine halbe Stunde Sauerstoff ist noch übrig. Wie gesagt, der menschliche Körper braucht nicht viel Sauerstoff. Das Problem ist, den Druck zu erhalten.

Da ich so viel Zeit hatte, konnte ich den Anzug über die Anschlüsse des Rovers auffüllen. Mit einem leckgeschlagenen Anzug wäre das nicht möglich gewesen.

Die Nachfüllanschlüsse des Rovers sind ein Notbehelf. Eigentlich sollten wir mit vollen EVA-Anzügen mit dem Rover losfahren und mit genügend Luftreserven zurückkehren. Für längere Reisen oder Ausflüge über Nacht ist der Rover nicht geeignet. Aber für Notfälle gibt es außen Anschlüsse zum Nachfüllen. Drinnen war der Platz sowieso schon begrenzt, und die NASA war der Ansicht, die meisten mit Luft verbundenen Notfälle würden sich ohnehin draußen abspielen.

Allerdings geht das Nachfüllen nur langsam vonstatten – langsamer jedenfalls, als der Anzug die Luft verlor. Deshalb konnte ich diese Möglichkeit erst nach dem Austausch der Helme nutzen. Da der Anzug jetzt den Druck wieder hält, konnte ich die Behälter im Handumdrehen auffüllen.

Nach dem Auftanken und nachdem ich mich noch einmal vergewissert hatte, dass der Anzug dicht war, musste ich mich dringend um einige andere Dinge kümmern. So sehr ich meinen handwerklichen Fähigkeiten auch vertraue, ich brauchte einen Anzug mit zwei Armen.

Also drang ich wieder in die Wohnkuppel ein. Dieses Mal hatte ich keine Eile und konnte einen Pfosten als Hebel einsetzen, um Martinez’ Anzug zu befreien. Ich zerrte ihn heraus und schleppte ihn zum Rover.

Nach einem Selbsttest, nur um ganz sicherzugehen, hatte ich endlich wieder einen funktionierenden EVA-Anzug. Ich hatte zwei Ausflüge gebraucht, um ihn zu beschaffen, aber ich habe ihn jetzt.

Morgen repariere ich die Wohnkuppel.

Logbuch: Sol 122

Als Erstes habe ich heute neben dem Rover Steine aufgeschichtet, um »Bin okay« zu buchstabieren. Das sollte die NASA glücklich machen.

Anschließend bin ich wieder in die Wohnkuppel eingedrungen, um den Schaden zu begutachten. Als Erstes muss ich das Gebäude stabilisieren und den Druck aufbauen. Dann kann ich alles reparieren, was kaputt ist.

Normalerweise wird die Wohnkuppel von biegsamen Stützen gehalten, die das Gewölbe stabilisieren, und einem harten Boden, damit wir auf ebenem Untergrund laufen. Der innere Druck trägt entscheidend zur Stabilität der Konstruktion bei. Ohne diesen Druck bricht das ganze Ding zusammen. Ich untersuchte die Stützpfeiler und stellte fest, dass keiner von ihnen gebrochen ist. Sie liegen einfach nur flach auf dem Boden. Ein paar von ihnen muss ich neu ausrichten, aber das ist kein Problem.

Das Loch, wo die Luftschleuse 1 war, ist riesig, aber beherrschbar. Ich habe Dichtungsstreifen und Plane in Reserve. Das ist eine Menge Arbeit, aber ich kann die Wohnkuppel wieder aufbauen. Dann richte ich die Stromversorgung ein und fahre Pathfinder wieder hoch. Anschließend kann die NASA mir erklären, wie ich die Dinge reparieren kann, mit denen ich mich nicht auskenne.

Darüber mache ich mir keine Sorgen. Ich habe ein viel größeres Problem.

Die Farm ist tot.

Durch den kompletten Druckverlust ist der größte Teil des Wassers verkocht. Außerdem liegt die Temperatur weit unter dem Gefrierpunkt. Nicht einmal die Bakterien in der Erde können so eine Katastrophe überleben. Einige Pflanzen standen in den Wurfzelten neben der Wohnkuppel, doch auch sie sind tot, weil ich sie über Schläuche direkt mit der Kuppel verbunden habe, um sie mit Luft und Wärme zu versorgen. Als die Wohnkuppel zusammenbrach, haben auch die Aufblaszelte den Druck verloren. Und selbst wenn nicht, die schreckliche Kälte hätte die Pflanzen sowieso umgebracht.

Auf dem Mars ist die Kartoffel jetzt ausgerottet.

Ebenso die Bakterien im Mutterboden. Solange ich hier bin, werde ich nie wieder Pflanzen anbauen.

Wir hatten es so schön geplant. Meine Farm sollte mich bis Sol 900 ernähren, und eine Versorgungssonde sollte an Sol 856 eintreffen, also lange, bevor mir der Proviant ausging. Da die Farm tot ist, können wir auch diesen Plan vergessen.

Den Proviantpäckchen hat die Explosion nicht geschadet, und die Kartoffeln, die schon gewachsen waren, sind vielleicht tot, aber immer noch genießbar. Ich wollte sowieso gerade ernten, also war dies im Grunde noch ein günstiger Zeitpunkt.

Mit den Proviantpaketen komme ich bis Sol 400 aus. Wie lange die Kartoffeln reichen, sehe ich erst, wenn ich weiß, wie viele ich habe. Aber ich kann schätzen. Ich hatte 400 Pflanzen mit jeweils schätzungsweise 5 Kartoffeln. Das macht 2000 Erdäpfel zu jeweils 150 Kalorien. Pro Tag muss ich zehn Stück essen, um zu überleben. Das bedeutet, dass sie mich 200 Marstage lang ernähren. Kurz und gut: Ich habe genug Essen, um bis Sol 600 zu überleben.

An Sol 865 bin ich schon lange tot.

15

[08:12] WATNEY: Test.

[08:25] JPL: Empfangen! Sie haben uns einen ganz schönen Schrecken eingejagt. Danke für die Nachricht »Bin okay«. Unsere Analyse der Satellitenbilder zeigt, dass sich Luftschleuse 1 vollständig gelöst hat. Ist das richtig? Wie ist Ihr Status?

[08:39] WATNEY: Wenn Sie mit »gelöst« meinen, dass mich das Ding herausgeschossen hat wie eine Kanonenkugel, dann trifft es zu. Kleine Schnittwunde auf der Stirn. Hatte Probleme mit meinem EVA-Anzug (erkläre ich später). Habe die Wohnkuppel geflickt und den Druck wieder aufgebaut. Hauptlufttanks waren in Ordnung. Habe gerade den Strom angeschlossen. Die Farm ist tot. Ich habe so viele Kartoffeln wie möglich geborgen und draußen gelagert. Ich zähle 1841. Damit komme ich 184 Tage aus. Einschließlich des noch vorhandenen Missionsproviants beginne ich ab Sol 584 zu verhungern.

[08:52] JPL: Ja, das dachten wir uns schon. Wir arbeiten an einer Lösung des Proviantproblems. Wie ist der Status der Wohnkuppelsysteme?

[09:05] WATNEY: Primäre Luft- und Wassertanks unbeschädigt. Der Rover, Solarzellen und Pathfinder waren außerhalb des Explosionsradius. Ich lasse Selbsttests der Systeme laufen, während ich auf Ihre nächste Antwort warte. Übrigens, mit wem rede ich eigentlich?

[09:18] JPL: Venkat Kapoor in Houston. Pasadena übermittelt meine Nachrichten. Von jetzt an kümmere ich mich persönlich um die direkte Kommunikation mit Ihnen. Überprüfen Sie zuerst den Oxygenator und den Wasseraufbereiter. Sie sind am wichtigsten.

[09:31] WATNEY: Pech. Oxygenator funktioniert einwandfrei. Wasseraufbereiter ist komplett außer Betrieb. Ich vermute, im Inneren ist Wasser gefroren, und die Leitungen sind geplatzt. Ich bin sicher, dass ich ihn reparieren kann. Der Hauptcomputer der Wohnkuppel funktioniert ebenfalls ohne Probleme. Haben Sie eine Ahnung, warum die Wohnkuppel in die Luft geflogen ist?

[09:44] JPL: Wir vermuten eine Materialermüdung der Plane neben Luftschleuse 1. Die Betätigung der Schleuse hat das Material belastet, bis es riss. Nutzen Sie ab jetzt abwechselnd Luftschleusen 2 und 3 für die EVAs. Wir schicken Ihnen eine Checkliste und eine Anleitung für eine vollständige Untersuchung der Plane.

[09:57] WATNEY: Wie schön, ich darf mehrere Stunden die Wände anstarren. Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie einen Weg gefunden haben, wie ich nicht verhungern muss.

[10:11] JPL: Selbstverständlich.

»JETZT IST SOL 122«, ERKLÄRTE BRUCE. »Wir haben bis Sol 584 Zeit, um eine Sonde auf den Mars zu schicken. Das sind vierhundertzweiundsechzig Marstage oder vierhundertfünfundsiebzig irdische Tage.«

Die versammelten Abteilungsleiter des JPL runzelten die Stirn und rieben sich die Augen.

Er stand auf. »Die Positionen von Erde und Mars sind nicht günstig. Der Flug dauert vierhundertvierzehn Tage. Die Sonde auf der Trägerrakete zu montieren und die Inspektionen durchzuführen dauert dreizehn Tage. Damit haben wir nur achtundvierzig Tage, um die Sonde zu konstruieren.«

Verzweifeltes Seufzen war im Raum zu hören. »Jesus«, sagte jemand.

»Die Situation hat sich grundlegend verändert«, fuhr Bruce fort. »Wir konzentrieren uns jetzt auf den Proviant. Alles andere ist Luxus. Wir habe keine Zeit, ein Landemanöver unter Schub einzuplanen. Es wird also ein Abwurf mit Fallschirmen, und deshalb können wir nichts Empfindliches mitschicken. Verabschieden Sie sich von dem anderen Mist, den wir eigentlich senden wollten.«

»Woher kommt die Trägerrakete?«, fragte Norm Toshi, der für die Wiedereintrittsprozedur zuständig war.

»Von der EagleEye-3-Saturnsonde«, erklärte Bruce. »Sie sollte im nächsten Monat starten. Die NASA hat das Projekt auf Eis gelegt, damit wir die Trägerrakete bekommen.«

»Ich möchte wetten, das EagleEye-Team war ziemlich sauer«, meinte Norm.

»Auf jeden Fall«, bestätigte Bruce, »aber das ist die einzige Trägerrakete, die groß genug ist. Das bringt mich zum nächsten Punkt. Wir haben nur einen einzigen Versuch. Wenn wir einen Fehler machen, stirbt Mark Watney.«

Er sah sich in dem Raum um und wartete, bis sie es verdaut hatten.

»Einige andere Dinge wirken sich zu unseren Gunsten aus«, fuhr er schließlich fort. »Wir verwenden Teile, die wir für die Vorauslieferungen von Ares 4 gebaut haben. Dort können wir uns bedienen, was uns etwas Zeit erspart. Außerdem schicken wir Lebensmittel, die ziemlich robust sind. Selbst wenn es beim Wiedereintritt ein Problem gibt und die Sonde ungewöhnlich hart aufschlägt, wird der Proviant nicht zerstört. Außerdem müssen wir keine Präzisionslandung durchführen. Watney kann Hunderte von Kilometern fahren, wenn es nötig ist. Wir müssen nur so nahe bei ihm landen, dass er die Sendung erreichen kann. Also führen wir eine normale Vorauslieferung mit Fallschirmen durch. Wichtig ist jetzt nur, dass wir uns beeilen. Also fangen wir an.«

[08:02] JPL: Wir haben uns etwas ausgedacht, um Ihnen Proviant zu liefern. Das Projekt läuft seit etwa einer Woche. Wir können die Sendung zu Ihnen bringen, ehe Sie verhungern, aber es wird knapp. Wir schicken nur Proviant und ein Funkgerät. Ohne Sinkflug unter Schub können wir Ihnen keinen Oxygenator, keinen Wasseraufbereiter und auch die meisten anderen Sachen nicht schicken.

[08:16] WATNEY: Soll mir recht sein. Schicken Sie mir den Proviant, und ich bin zufrieden. Die Systeme der Wohnkuppel laufen wieder. Der Wasseraufbereiter arbeitet, nachdem ich die geplatzten Schläuche ersetzt habe. Was den Wasservorrat angeht, so habe ich noch 620 Liter. Ich habe mit 900 Litern begonnen (300 von Anfang an, weitere 600 durch die Reduktion von Hydrazin). Durch Sublimation habe ich fast 300 Liter verloren. Da der Wasseraufbereiter wieder arbeitet, bleibt mir immer noch ein reichlich bemessener Vorrat.

[08:31] Gut, und halten Sie uns auf dem Laufenden, wenn es mechanische oder elektronische Probleme gibt. Der Name der Sonde, die wir schicken, lautet übrigens »Iris«. Sie ist nach der griechischen Göttin benannt, die mit der Geschwindigkeit des Windes durch den Himmel reiste. Außerdem ist sie die Göttin der Regenbögen.

[08:47] WATNEY: Schwule Sonde kommt und rettet mich. Verstanden.

RICH PURNELL TRANK EINEN KAFFEE. In dem Gebäude war es jetzt ruhig. Er ließ einen letzten Test der Software laufen, die er geschrieben hatte. Erleichtert, weil der Test erfolgreich verlief, lehnte er sich auf dem Stuhl zurück. Nach einem raschen Blick auf die Uhr seines Computers schüttelte er den Kopf. Es war 3:42 Uhr morgens.

Als Astrodynamiker musste Rich nur selten Überstunden machen. Seine Aufgabe bestand darin, für jede Mission die genauen Umlaufbahnen und Kurskorrekturen zu berechnen. Dies gehörte zu den ersten Schritten eines Projekts, denn die meisten anderen hingen von der Umlaufbahn ab.

Dieses Mal war es umgekehrt. Iris brauchte einen Weg in die Mars-Umlaufbahn, aber niemand wusste, wann sie starten würde.

Die Planeten waren ständig in Bewegung. Ein Kurs, den man für ein bestimmtes Startdatum berechnete, funktionierte nur an diesem Datum. Selbst eine Verschiebung von nur einem Tag führte dazu, dass der Flugkörper den Planeten weit verfehlte.

Deshalb musste Rich viele Kurse berechnen. Es gab ein Zeitfenster von fünfundzwanzig Tagen, an denen Iris starten sollte. Für jeden Tag berechnete er einen neuen Kurs.

Er schickte eine E-Mail an seinen Vorgesetzten.

Mike, tippte er, als Anlage sende ich die Kurse für Iris in jeweils eintägigem Abstand. Wir sollten das noch einmal prüfen und absichern, damit sie offiziell genehmigt werden können. Sie hatten übrigens recht, ich war fast die ganze Nacht hier.

Es war aber nicht so schlimm. Nicht zu vergleichen mit den Umlaufbahnen für die Hermes. Ich weiß, dass Sie sich langweilen, wenn ich über Mathematik spreche, daher fasse ich mich kurz: Der kleine, beständige Schub des Ionenantriebs der Hermes ist viel schwerer zu behandeln als der große gezielte Schub der Vorauslieferungen.

Alle 25 Flugbahnen erfordern 414 Tage und unterscheiden sich nur leicht in der Schubdauer und im Winkel. Die Treibstoffanforderungen sind nahezu identisch und liegen innerhalb der Kapazitätsgrenzen der Trägerrakete von EagleEye.

Schade, dass Erde und Mars so ungünstig stehen. Es wäre beinahe einfacher …

Er hörte zu tippen auf.

Mit gerunzelter Stirn starrte er ins Leere.

»Hm«, machte er.

Dann schnappte er sich seine Kaffeetasse und ging in den Pausenraum, um sie aufzufüllen.

Teddy überblickte die Menschenmenge im Konferenzzimmer. Nur selten sah man so viele wichtige Leute der NASA an einem Ort versammelt. Er richtete einen kleinen Stapel mit Notizen aus, bis sie ordentlich vor ihm lagen.

»Ich weiß, wie sehr Sie alle eingespannt sind«, begann Teddy. »Danke, dass Sie an dieser Konferenz teilnehmen. Ich brauche Statusmeldungen für Iris aus allen Abteilungen. Venkat, wir beginnen mit Ihnen.«

»Das Missionsteam ist bereit«, berichtete Venkat, während er die Tabellenkalkulation auf seinem Notebook betrachtete. »Zwischen Ares 3 und Ares 4 gab es einen kleinen Konkurrenzkampf wegen der Missionskontrolle für die Vorauslieferung. Die Leute von Ares 3 meinen, sie sollten die Kontrolle haben, weil Ares 3 noch läuft, solange Watney auf dem Mars ist. Die Ares-4-Leute erwidern, es sei zunächst einmal ihre Sonde, die wir da benutzen. Schließlich habe ich Ares 3 den Zuschlag gegeben.«

»Hat sich Ares 4 darüber aufgeregt?«, fragte Teddy.

»Schon, aber sie kommen darüber hinweg. Sie haben noch dreizehn weitere Vorauslieferungen zu absolvieren und keine Zeit, die beleidigte Leberwurst zu spielen.«

»Mitch«, fragte Teddy den Flugleiter. »Wie sieht es mit dem Start aus?«

Mitch zog sich den Hörer aus dem Ohr. »Wir haben einen Kontrollraum vorbereitet«, erklärte er. »Ich überwache den Start, dann übergebe ich den weiteren Flug und die Landung an Venkats Leute.«

»Medien?« Teddy wandte sich an Annie.

»Jeden Tag gebe ich eine Presseerklärung heraus«, sagte sie und lehnte sich zurück. »Alle wissen, dass Watney keine Überlebenschance hat, wenn dies nicht funktioniert. Seit Apollo 11 hat sich die Öffentlichkeit nicht mehr so für die Raumschiffkonstruktion interessiert. Der Watney Report von CNN belegt seit zwei Wochen die Spitzenposition auf diesem Sendeplatz.«

»Die Aufmerksamkeit ist gut«, kommentierte Teddy. »Das hilft uns, Sondermittel vom Kongress zu erhalten.« Er blickte zu einem Mann, der in der Nähe des Eingangs stand. »Maurice, danke, dass Sie so kurzfristig herüberfliegen konnten.«

Maurice nickte.

Teddy winkte ihm und wandte sich an die anderen Anwesenden. »Für diejenigen, die ihn noch nicht kennen – dies ist Maurice Stein aus Cape Canaveral. Er war als Pad Leader für EagleEye 3 vorgesehen und übernimmt jetzt Iris. Tut mir leid, dass sich so kurzfristig alles geändert hat, Maurice.«

»Kein Problem«, antwortete Maurice. »Ich freue mich, wenn ich helfen kann.«

Teddy legte die erste Karte mit Notizen umgedreht neben den Stapel. »Was macht die Trägerrakete?«

»Sie ist mehr oder weniger bereit, aber nicht ideal«, berichtete Maurice. »EagleEye 3 stand kurz vor dem Start. Die Raketen sind nicht dazu gebaut, lange aufrecht zu stehen und der Schwerkraft standzuhalten. Wir haben äußere Stützen konstruiert, die wir vor dem Start entfernen. Das war einfacher, als die Rakete wieder zu zerlegen. Außerdem greift der Treibstoff die internen Tanks an, daher mussten wir ihn abpumpen. In der Zwischenzeit führen wir alle drei Tage Inspektionen sämtlicher Systeme durch.«

»Gut, vielen Dank«, sagte Teddy. Der Nächste war Bruce Ng, der seinen Vorgesetzten mit blutunterlaufenen Augen anstarrte.

»Bruce, danke, dass auch Sie gekommen sind. Wie ist das Wetter in Kalifornien?«

»Keine Ahnung«, antwortete Bruce. »Ich komme kaum noch raus.«

Ein paar Sekunden lang erfüllte gedämpftes Lachen den Raum.

Teddy nahm eine weitere Karte vom Stapel. »Zeit für die große Frage, Bruce. Wie macht sich Iris?«

»Wir liegen zurück.« Bruce schüttelte müde den Kopf. »Wir arbeiten so schnell wir können, sind aber einfach nicht schnell genug.«

»Ich kann Geld für Überstundenzuschläge auftreiben«, bot Teddy an.

»Wir arbeiten schon rund um die Uhr.«

»Wie weit liegen wir zurück?«, fragte Teddy.

Bruce rieb sich die Augen und seufzte. »Wir sind neunundzwanzig Tage dabei und haben nur noch neunzehn. Danach brauchen die Techniker dreizehn Tage, um die Sonde auf der Trägerrakete zu montieren. Wir liegen mindestens zwei Wochen zurück.«

»Wird es noch schlimmer, oder verringert sich der Rückstand?« Teddy notierte etwas auf seinen Karten.

Bruce zuckte mit den Achseln. »Wenn es keine weiteren Probleme mehr gibt, bleibt es bei den zwei Wochen. Aber es gibt immer Probleme.«

»Nennen Sie mir eine Zahl«, verlangte Teddy.

»Fünfzehn Tage«, antwortete Bruce. »Wenn wir noch fünfzehn Tage bekommen, werden wir pünktlich fertig.«

»Also gut.« Teddy machte sich eine weitere Notiz. »Lasst uns fünfzehn Tage erschaffen.«

Er wandte sich an den Flugarzt von Ares 3. »Dr. Keller, können wir Watneys Nahrungsaufnahme verringern, damit die Rationen länger reichen?«

»Tut mir leid, das ist nicht möglich«, antwortete Keller. »Er ist bereits bei der minimalen Zufuhr. Angesichts der körperlichen Arbeit, die er leistet, isst er jetzt schon weniger, als er sollte. Und es wird noch schlimmer. Bald wird seine ganze Ernährung aus Kartoffeln und Vitaminzusätzen bestehen. Er spart sich die proteinhaltigen Rationen für später auf, aber er wird immer noch unterernährt sein.«

»Wie lange wird es dauern, bis er verhungert, sobald ihm die Nahrung ausgeht?«, fragte Teddy.

»Vorausgesetzt, er hat genügend Wasser, könnte er drei Wochen überstehen. Das ist weniger als ein typischer Hungerstreik, aber vergessen Sie nicht, dass er schon unterernährt und abgemagert beginnt.«

Mit erhobener Hand bat Venkat um Aufmerksamkeit. »Vergesst nicht, dass Iris ein Abwurf wird. Möglicherweise muss er ein paar Tage fahren, um die Ladung zu erreichen. Ich vermute, es ist schwierig, mit einem Rover zu fahren, wenn man buchstäblich am Verhungern ist.«

»Das ist richtig«, bestätigte Dr. Keller. »Nach vier Tagen ohne Nahrung kann er kaum noch aufstehen, ganz zu schweigen davon, einen Rover zu lenken. Außerdem werden seine geistigen Fähigkeiten schnell nachlassen. Er wird Schwierigkeiten haben, überhaupt wach zu bleiben.«

»Also ist das Landedatum festgelegt«, fasste Teddy zusammen. »Maurice, können Sie Iris in weniger als dreizehn Tagen auf der Trägerrakete montieren?«

Maurice lehnte sich an die Wand und massierte sein Kinn. »Also … die Montage selbst dauert nur drei Tage. Die folgenden zehn Tage sind für Tests und Inspektionen vorgesehen.«

»Wie weit können Sie das reduzieren?«

»Wenn wir reichlich Überstunden ansetzen, könnte ich die Montage auf zwei Tage drücken. Das schließt den Transport von Pasadena nach Cape Canaveral ein. Aber die Inspektionen können wir nicht verkürzen. Sie beruhen auf festen Zeitabläufen. Wir wiederholen die Prüfungen in festgelegten Intervallen, um zu ermitteln, ob sich in der Zwischenzeit etwas verformt oder verbogen hat. Wenn Sie die Intervalle verkürzen, verlieren die Inspektionen ihre Aussagekraft.«

»Wie oft werden bei den Inspektionen Probleme entdeckt?«, fragte Teddy.

Schweigen breitete sich in dem Raum aus.

»Äh«, stammelte Maurice. »Wollen Sie vorschlagen, dass wir die Inspektionen weglassen?«

»Nein«, antwortete Teddy. »Im Moment frage ich nur, wie oft sie Probleme aufdecken.«

»Ungefähr bei einem von zwanzig Starts.«

Teddy notierte sich die Angabe. »Und wie oft werden Probleme entdeckt, durch welche die Mission scheitern könnte?«

»Ich, äh, ich weiß nicht. Vielleicht in der Hälfte der Fälle.«

Er notierte auch dies. »Wenn wir die Inspektionen und Tests auslassen, besteht eine Wahrscheinlichkeit von eins zu vierzig, dass die Mission scheitert, richtig?«, fragte Teddy.

»Das sind zwei Komma fünf Prozent«, schaltete sich Venkat ein. »Normalerweise ist das ein Grund für einen Stopp des Countdowns. So ein Risiko können wir nicht eingehen.«

»Normal war vor langer Zeit«, sagte Teddy. »Siebenundneunzig Komma fünf Prozent sind besser als null. Fällt jemandem ein besserer Weg ein, mehr Zeit herauszuschinden?«

Er ließ den Blick durch den Raum wandern. Fassungslose Gesichter starrten ihm entgegen.

»Also gut.« Er kreiste eine Notiz ein. »Wir bekommen elf Tage, wenn wir das Montieren beschleunigen und die Inspektionen auslassen. Falls Bruce ein Kaninchen aus dem Hut zaubert und eher fertig wird, kann Maurice einige Inspektionen durchführen.«

»Was ist mit den restlichen vier Tagen?«, fragte Venkat.

»Ich bin sicher, dass Watney den Proviant noch einmal vier Tage strecken kann, auch wenn er damit unterernährt wäre.« Teddy blickte Dr. Keller an.

»Ich …«, setzte Keller an. »Ich rate dringend davon ab …«

»Leute«, fiel Teddy ihm ins Wort. »Ich verstehe Ihre Standpunkte. Wir haben Vorschriften, und wenn wir sie missachten, beschwören wir eine Gefahr herauf. Eine Gefahr bedeutet, dass Ihre Abteilung Ärger bekommt. Aber jetzt ist nicht der Zeitpunkt, zuerst an die eigene Rückendeckung zu denken. Wir müssen Risiken eingehen, weil Watney sonst stirbt.«

Er wandte sich an Keller. »Sorgen Sie dafür, dass sein Proviant vier weitere Tage reicht.«

Keller nickte stumm.

»Rich«, sagte Mike.

Rich Purnell konzentrierte sich auf seinen Computerbildschirm. Seine Nische war eine Müllhalde voller Ausdrucke, Grafiken und Nachschlagewerke. Auf allen freien Flächen standen leere Kaffeetassen, auf dem Boden lagen Verpackungen von Fertiggerichten.

»Rich«, wiederholte Mike mit etwas mehr Nachdruck.

Rich hob den Kopf. »Ja?«

»Was, zum Teufel, tun Sie da?«

»Nur ein kleines Nebenprojekt. Etwas, das ich schon immer mal überprüfen wollte.«

»Ja … das ist ja gut und schön«, antwortete Mike, »aber Sie müssen zuerst die Arbeiten erledigen, die ich Ihnen auftrage. Vor zwei Wochen habe ich Sie um Anpassungen für die Satelliten gebeten, und das haben Sie immer noch nicht erledigt.«

»Ich brauche Zeit am Großrechner«, gab Rich zurück.

»Rich, ernsthaft. Sie müssen Ihre Aufgaben erledigen.«

Rich überlegte einen Augenblick. »Wäre jetzt ein guter Zeitpunkt, um Urlaub zu nehmen?«, fragte er.

Mike seufzte. »Wissen Sie was, Rich? Ich glaube, dies wäre der ideale Zeitpunkt, um Urlaub zu nehmen.«

»Schön!« Rich lächelte. »Ich gehe ab sofort in Urlaub.«

»Klar«, sagte Mike. »Gehen Sie nach Hause, ruhen Sie sich etwas aus.«

»Oh, ich gehe nicht nach Hause.« Rich war schon wieder in seine Berechnungen vertieft.

Mike rieb sich die Augen. »Na gut, wie Sie wollen. Aber die Satellitenumlaufbahnen …«

»Ich habe Urlaub«, entgegnete Rich, ohne den Kopf zu heben.

Mike zuckte mit den Achseln und entfernte sich.

[08:01] WATNEY: Was macht mein Carepaket?

[08:16] JPL: Wir sind ein wenig in Rückstand geraten, aber wir werden es schaffen. Ich möchte, dass Sie sich unterdessen wieder an die Arbeit machen. Wir sind froh, dass sich die Wohnkuppel in gutem Zustand befindet. Die Wartung nimmt Sie lediglich 12 Stunden pro Woche in Anspruch. Den Rest Ihrer Zeit werden wir mit Forschungen und Experimenten füllen.

[08:31] WATNEY: Schön! Ich bin es leid, untätig herumzusitzen. Ich muss ja noch jahrelang hier bleiben. Also können Sie mich auch sinnvoll einsetzen.

[08:47] JPL: Das dachten wir uns auch. Wir schicken Ihnen den Dienstplan, sobald die Wissenschaftler sich etwas ausgedacht haben. Überwiegend werden es EVAs sein, außerdem geologische Erkundungen und Bodenproben, einmal in der Woche eine medizinische Selbstuntersuchung. Ehrlich gesagt, ist dies die beste Bonuszeit auf dem Mars seit Opportunity.

[09:02] WATNEY: Opportunity ist nicht zur Erde zurückgekehrt.

[09:17] JPL: Entschuldigung. Schlechter Vergleich.

Der Konstruktionsraum des JPL, den man auch den »Reinraum« nannte, war der kaum bekannte Geburtsort vieler berühmter Raumschiffe in der Geschichte der Marserkundung: Mariner, Viking, Spirit, Opportunity und Curiosity, um nur ein paar zu nennen, waren alle in diesem Raum auf die Welt gekommen.

Heute herrschte hier ein hektisches Getriebe, als die Techniker die Iris-Sonde in dem eigens konstruierten Frachtbehälter verstauten.

Wer gerade freihatte, sah von der Beobachtungsplattform aus zu. Seit zwei Monaten hatten die Mitarbeiter kaum noch ihre Wohnungen betreten; in der Cafeteria war eine improvisierte Unterkunft eingerichtet worden. Um diese Zeit hätte ein Drittel von ihnen schlafen sollen, aber diesen Augenblick wollte niemand verpassen.

Der Schichtführer zog den letzten Bolzen fest. Als er den Schraubenschlüssel absetzte, applaudierten die Ingenieure. Vielen rannen Tränen über die Wangen.

Nach 63 Tagen zermürbender Schufterei war Iris endlich fertig.

Annie stieg auf das Podium und richtete das Mikrofon aus. »Die Startvorbereitungen sind abgeschlossen«, berichtete sie. »Iris ist startklar und soll laut Plan um 9:14 Uhr abheben. Nach dem Start wird sie mindestens drei Stunden lang in der Umlaufbahn bleiben. Während dieser Zeit ermittelt Mission Control die genauen Telemetriedaten, um den Übergang in die Marsumlaufbahn zu berechnen. Sobald dies erfolgt ist, wird die Kontrolle an die Flugleitung von Ares 3 übergeben, die in den nächsten Monaten den Bahnverlauf überwachen wird. Die Sonde wird vierhundertvierzehn Tage brauchen, um den Mars zu erreichen.«

»Was ist mit der Nutzlast?«, fragte ein Reporter. »Wie ich hörte, schicken Sie nicht nur Lebensmittel mit.«

»Das ist richtig«, stimmte Annie lächelnd zu. »Wir haben hundert Gramm für Luxusartikel abgezweigt. Darunter sind einige handgeschriebene Briefe von Marks Angehörigen, eine Botschaft vom Präsidenten und ein USB-Stick mit Musik aus allen Epochen.«

»Ist Disco dabei?«, fragte jemand.

»Nein, es gibt keine Discomusik«, erklärte Annie, worauf die Presseleute kicherten.

Cathy Warner von CNN meldete sich zu Wort. »Gibt es noch eine Hoffnung für Watney, falls der Start fehlschlägt?«

»Jeder Start ist mit Risiken verbunden«, wich Annie aus, »aber wir rechnen nicht mit Problemen. In Cape Canaveral herrscht gerade klares und warmes Wetter. Die Bedingungen könnten kaum besser sein.«

»Gibt es eine finanzielle Obergrenze für diese Rettungsmission?«, erkundigte sich ein anderer Reporter. »Manche Leute fragen sich schon, ob es nicht irgendwann zu viel wird.«

»Es geht hier nicht um finanzielle Spielräume«, erklärte Annie, die sich auf diese Frage vorbereitet hatte. »Es geht um ein Menschenleben, das in Gefahr ist. Aber wenn Sie es schon unter finanziellen Gesichtspunkten betrachten wollen, dann berücksichtigen Sie auch den Wert, den Mark Watneys verlängerte Mission hat. Dieser lange Aufenthalt auf dem Mars und sein Kampf ums Überleben schenken uns mehr Wissen über den Planeten als das gesamte bisherige Ares-Programm zusammen.«

»Glauben Sie an Gott, Venkat?«, fragte Mitch.

»Aber klar. An ziemlich viele sogar. Ich bin Hindu«, antwortete Venkat.

»Dann bitten Sie sie alle um Beistand für diesen Start.«

»Das werde ich gern tun.«

Mitch trat an sein Pult im großen Kontrollraum. In dem Raum herrschte ein reges Treiben, weil Dutzende von Mitarbeitern die letzten Startvorbereitungen trafen.

Er setzte den Kopfhörer auf, schaltete ihn ein und blickte auf den riesigen Bildschirm an der Stirnwand des Raumes. »Hier ist der Flugleiter. Wir beginnen jetzt mit der Überprüfung des Startstatus.«

»Roger, Houston«, antwortete der Direktor der Startprozedur in Florida. »CLCDR überprüft, ob alle Posten besetzt und alle Systeme bereit sind«, sendete er. »Geben Sie mir Grün oder Rot für den Start. Sprechfunk?«

»Grün«, lautete die Antwort.

»Zeitnehmer.«

»Grün«, antwortete eine andere Stimme.

»QAM1.«

»Grün.«

Mitch stützte das Kinn auf die Hände und beobachtete den zentralen Bildschirm, der eine Liveübertragung vom Startplatz zeigte. Die Trägerrakete, die zwischen den Wolken des verdampfenden Kühlwassers aufragte, trug noch die Beschriftung »EagleEye 3«.

»QAM2.«

»Grün.«

»QAM3.«

»Grün.«

Venkat lehnte sich an die Wand. Er war Verwaltungsdirektor, und seine Aufgabe war jetzt erledigt. Er konnte nur noch zusehen und, den Blick auf die Bildschirme an der Rückwand geheftet, das Beste hoffen. Im Geiste sah er die Zahlen, die Balanceakte mit den Dienstplänen, die Lügen und die Beinahe-Verbrechen, die er begangen hatte, um die Mission auf die Beine zu stellen. Wenn es klappte, war es das Risiko wert.

»FSC.«

»Grün.«

»Prop Eins.«

»Grün.«

Teddy saß im VIP-Beobachtungsraum hinter Mission Control. Sein Rang erlaubte es ihm, den besten Platz für sich zu beanspruchen: ganz vorne in der Mitte. Vor ihm lag die Aktenmappe auf dem Boden, in den Händen hielt er einen blauen Ordner.

»Prop Zwei.«

»Grün.«

»PTO.«

»Grün.«

Annie Montrose schritt in ihrem Privatbüro neben dem Presseraum auf und ab. Neun an der Wand montierte Bildschirme übertrugen das Programm neun verschiedener Sender. Alle zeigten die Startrampe. Ein Blick auf ihren Computer bewies, dass auch viele ausländische Sender die Bilder übernahmen. Die ganze Welt hielt den Atem an.

»ACC.«

»Grün.«

»LWO.«

»Grün.«

Bruce Ng saß mit Hunderten Ingenieuren, die für Iris buchstäblich alles gegeben hatten, in der Cafeteria des JPL. Sie alle betrachteten wie gebannt den großen Fernseher. In Pasadena war es erst 6:13 Uhr morgens, und doch waren alle Angestellten anwesend.

»AFLC.«

»Grün.«

»Navigation.«

»Grün.«

Millionen Kilometer entfernt lauschte auch die Crew der Hermes dem Funkverkehr. Sie hatten sich um Johannsens Pult versammelt. Die zweiminütige Verzögerung, die durch den weiten Übertragungsweg entstand, störte sie nicht. Sie konnten sowieso nichts tun. Es war auch nicht nötig, von hier aus einzugreifen. Johannsen starrte aufmerksam ihren Bildschirm an, auf dem lediglich die Stärke des Audiosignals angezeigt wurde. Beck rang die Hände, Vogel stand reglos und mit gesenktem Kopf da. Martinez betete zuerst stumm, bis er fand, dass es keinen Grund gab, seine Gefühle zu verbergen. Commander Lewis hielt sich, die Arme vor der Brust verschränkt, etwas abseits.

»PTC.«

»Grün.«

»Launch Vehicle Director.«

»Grün.«

»Houston, hier ist die Startkontrolle, wir sind startklar.«

»Roger.« Mitch überprüfte den Countdown. »Hier ist die Flugkontrolle, wir können planmäßig starten.«

»Roger, Houston«, antwortete die Startkontrolle. »Planmäßig starten.«

Sobald die Uhr auf -00:00:15 sprang, bekamen die Fernsehsender das, was sie wollten. Die Zeitnehmerin begann mit dem gesprochenen Countdown. »Fünfzehn«, sagte sie. »Vierzehn … dreizehn … zwölf … elf …«

Tausende Zuschauer hatten sich in Cape Canaveral versammelt. Es war die größte Menschenmenge, die je einen unbemannten Start beobachtet hatte. Auch sie lauschten der Stimme der Zeitnehmerin, die über die Tribüne hallte.

»… zehn … neun … acht … sieben …«

Rich Purnell hatte sich in die Bahnberechnungen vertieft und jedes Zeitgefühl verloren. Er bemerkte nicht einmal, dass seine Kollegen in den großen Sitzungssaal wanderten, wo ein Fernsehgerät aufgestellt war. Irgendwie fiel ihm zwar auf, dass es im Büro ungewöhnlich still war, er dachte aber nicht weiter darüber nach.

»… sechs … fünf … vier …«

»Zündprozedur läuft.«

»… drei … zwei … eins …«

Die Klammern lösten sich, die Trägerrakete stieg inmitten von Flammen in einer Rauchwolke auf, langsam zuerst, um bald mit immer höheren Werten zu beschleunigen. Die Zuschauer jubelten.

»… und die Iris-Versorgungssonde ist gestartet«, meldete die Zeitnehmerin.

Sobald die Trägerrakete flog, hatte Mitch keine Zeit mehr, das Spektakel auf dem Hauptbildschirm zu verfolgen. »Trimmung?«, rief er.

»Trimmung ist gut, Flugleitung«, kam auf der Stelle die Antwort.

»Kurs?«

»Auf Kurs.«

»Höhe eintausend Meter«, rief jemand.

»Wir haben die sichere Abbruchhöhe erreicht«, meldete jemand anders. Von dieser Höhe an konnte die Rakete im Notfall in den Atlantik stürzen, ohne jemanden in Gefahr zu bringen.

»Höhe eintausendfünfhundert Meter.«

»Roll- und Nickmanöver beginnt.«

»Flugkontrolle, wir haben ein leichtes Flattern.«

Mitch blickte zum Steigflugleiter. »Wie bitte?«

»Ein leichtes Flattern. Die automatische Flugsteuerung an Bord hat es im Griff.«

»Behalten Sie das im Auge«, sagte Mitch.

»Höhe zweitausendfünfhundert Meter.«

»Roll- und Nickmanöver beendet, zweiundzwanzig Sekunden bis zum Abwurf der ersten Stufe.«

Bei der Konstruktion der Iris-Sonde hatte das JPL berücksichtigt, dass das Modul nach einer missglückten Landung möglicherweise sehr hart aufschlug. Die Fracht bestand nicht aus normalen Rationen, sondern überwiegend aus Proteinwürfeln, die selbst dann noch genießbar waren, wenn Iris die Bremsballons nicht aufblasen konnte und mit mehreren Hundert Stundenkilometern aufprallte.

Bei einer unbemannten Mission gab es keine Obergrenze für die Beschleunigung. Die Fracht der Sonde konnte Kräfte aushalten, die ein Mensch nicht überlebt hätte. Die NASA hatte zwar die Auswirkungen starker Beschleunigungskräfte auf die Proteinwürfel getestet, jedoch nicht auf gleichzeitige seitliche Schwingungen geprüft. Hätte man mehr Zeit gehabt, dann wäre dies sicherlich geschehen.

Das harmlose Flattern, das durch ein geringfügiges Ungleichgewicht in der Treibstoffmischung entstand, schüttelte die Nutzlast durch. Iris war jedoch oben auf der Trägerrakete in der Frachtkapsel mit kräftigen Bolzen gesichert und blieb fest verankert. Für die Proteinwürfel im Inneren galt dies allerdings nicht.

Auf mikroskopischer Ebene waren die Proteinwürfel feste Nahrungspartikel in einer Suspension aus dickem Pflanzenöl. Die Nahrungspartikel ließen sich auf die Hälfte ihrer Größe komprimieren, während das Volumen des Öls so gut wie überhaupt nicht schrumpfte. Dies veränderte das Volumenverhältnis zwischen festen und flüssigen Bestandteilen dramatisch, sodass sich die gesamte Masse nun wie eine Flüssigkeit verhielt. Diese Verflüssigung verwandelte die zuvor festen Proteinwürfel in einen zähen Brei.

Der Proviant war in einem Behälter gelagert, in dem es zuvor keinerlei freien Raum gegeben hatte. Die komprimierte Masse hatte dagegen Platz, um hin und her zu schwappen.

Das Flattern störte das Gleichgewicht der Fracht, und die Masse sammelte sich in einer Ecke des Behälters. Die Gewichtsverlagerung verstärkte das Problem, und das Flattern wurde schlimmer.

»Wir flattern jetzt ziemlich heftig«, meldete der Steigflugleiter.

»Wie heftig?«, fragte Mitch.

»Mehr, als uns lieb ist«, antwortete der Steigflugleiter. »Die Beschleunigungsmesser haben das Problem erkannt und das neue Massezentrum berechnet. Der Navigationscomputer stellt den Maschinenschub neu ein, um die Auswirkungen abzufangen. Bis jetzt läuft es noch gut.«

»Halten Sie mich auf dem Laufenden«, verlangte Mitch.

»Dreizehn Sekunden bis zum Abwurf der ersten Stufe.«

Die unerwartete Gewichtsverlagerung hatte nicht zu einer Katastrophe geführt. Alle Systeme waren für den schlimmsten denkbaren Fall ausgelegt, und alle verrichteten auf bewundernswerte Weise ihren Dienst. Der Flugkörper flog nach einer kleinen, durch die komplizierte Software automatisch vorgenommenen Kurskorrektur weiter in die Umlaufbahn.

Die erste Stufe verbrauchte den Treibstoff, und die Trägerrakete schwebte einen Moment lang antriebslos, während die Sprengbolzen die erste Stufe abtrennten. Die leer gebrannte Raketenstufe fiel zurück, sobald die Maschinen der zweiten Stufe zündeten.

Die brutalen Kräfte waren verschwunden, der Proteinbrei schwebte frei im Behälter. Binnen zwei Sekunden hätte er sich wieder ausgedehnt und verfestigt. Er hatte jedoch nur eine Viertelsekunde Zeit.

Als die zweite Stufe zündete, wirkte schlagartig eine gewaltige Kraft auf die Sonde ein. Der Flugkörper musste nicht mehr die tote Last der ersten Stufe mitschleppen und konnte extrem beschleunigen. Dreihundert Kilogramm Proteinbrei prallten gegen die Rückwand des Behälters. Der Aufschlagspunkt befand sich an der Seite der Iris-Sonde und war ganz und gar nicht dort, wo man die Hauptmasse erwartet hätte.

Die Sonde wurde von fünf großen Bolzen festgehalten, doch die Kraft wurde ausschließlich über einen einzigen Bolzen abgeleitet. Dieser Bolzen war so konstruiert, dass er ungeheuren Kräften standhalten konnte. Wenn nötig, konnte er die ganze Nutzlast allein fixieren. Er war jedoch nicht in der Lage, den Aufprall einer losen, 300 Kilogramm schweren Masse aufzufangen.

Der Bolzen riss, und die Last verteilte sich auf die übrigen vier Bolzen. Nachdem der erste gewaltige Aufprall vorüber war, hatten sie erheblich weniger Wucht abzuleiten als ihr zerstörter Kamerad.

Hätte die Crew an der Startrampe genügend Zeit für normale Inspektionen gehabt, dann hätte sie den kleinen Defekt in einem der Bolzen bemerkt. Dieser Defekt schwächte ihn leicht, hätte aber eine normale Mission nicht scheitern lassen. Dennoch hätte man ihn sofort gegen ein einwandfreies Ersatzteil ausgetauscht.

Die in Schieflage geratene Nutzlast drückte ungleichmäßig auf die vier verbliebenen Bolzen, wobei der defekte den größten Teil abbekam. Bald darauf riss auch er. Kurz danach brachen die letzten drei in rascher Folge.

Iris rutschte im Laderaum aus der Verankerung und prallte gegen die Hülle.

»Verdammt!«, rief der Steigflugleiter. »Flugkontrolle, wir haben eine starke Präzession!«

»Was?«, sagte Mitch, als schon die ersten Alarmsignale piepsten und auf allen Pulten Lichter blinkten.

»Auf Iris wirkt eine Kraft von sieben g ein«, meldete jemand.

»Verliere zeitweilig das Signal«, sagte jemand anders.

»Steigflug, was ist da los?«, fragte Mitch.

»Der Teufel ist los. Die Rakete dreht sich mit einer Präzession von siebzehn Grad um die Längsachse.«

»Wie schlimm ist es?«

»Mindestens fünf Umdrehungen pro Sekunde, und sie weicht vom Kurs ab.«

»Können Sie sie noch in die Umlaufbahn bringen?«

»Ich kann die Trägerrakete nicht mehr erreichen, alle Funkverbindungen sind tot.«

»Comm!«, rief er dem Kommunikationsleiter zu.

»Wir arbeiten daran, Flugkontrolle«, antwortete der Mann. »Wir haben ein Problem mit dem Bordsystem.«

»Starke Beschleunigungskräfte im Inneren, Flugkontrolle.«

»Laut Bodentelemetrie zweihundert Meter unter Zielhöhe.«

»Flugkontrolle, wir haben keine Datenübertragung von der Sonde mehr.«

Mitch ging nur auf die letzte Meldung ein. »Haben wir die Sonde endgültig verloren?«

»Bestätigt, Flugkontrolle. Unterbrochene Signale von der Trägerrakete, überhaupt nichts von der Sonde.«

»Verdammt«, sagte Mitch. »Sie hat sich im Laderaum aus der Verankerung gelöst.«

»Flugkontrolle, sie kreiselt jetzt.«

»Können wir uns in die Umlaufbahn schleichen?«, fragte Mitch. »Und wenn es nur eine sehr niedrige ist? Dann könnten wir …«

»Flugkontrolle, Signalverlust.«

»Hier ebenfalls Signalverlust.«

»Hier auch.«

Abgesehen von den Alarmsignalen herrschte Stille im Raum.

Nach einem Augenblick sagte Mitch: »Können wir den Kontakt wiederherstellen?«

»Nichts«, meldete Comm.

»Bodenkontrolle?«, fragte Mitch.

»Bodenkontrolle hier«, lautete die Antwort. »Objekt hatte Sichtbereich bereits verlassen.«

»SatCon?«, fragte Mitch.

»Die Satelliten bekommen kein Signal herein.«

Mitch betrachtete den Hauptbildschirm. Er war schwarz und zeigte in großen weißen Buchstaben die Meldung »KEIN SIGNAL«.

»Flugkontrolle«, ließ sich eine neue Stimme vernehmen. »Der US-Zerstörer Stockton meldet Trümmerstücke, die vom Himmel fallen. Ursprung deckt sich mit letzter bekannter Position der Iris-Sonde.«

Mitch schlug sich die Hände vor das Gesicht. »Roger«, sagte er.

Dann sprach er die Worte aus, die kein Flugleiter aussprechen will. »Bodenkontrolle, Flugkontrolle, schließen Sie die Türen.«

Das war das Signal, um nach dem Unfall mit der Fehleranalyse zu beginnen.

Im VIP-Raum beobachtete Teddy die niedergeschlagenen Mitarbeiter im Mission Control Center. Er holte tief Luft und atmete langsam aus. Wehmütig betrachtete er den blauen Ordner, in dem eine fröhliche Rede für einen perfekten Start steckte. Er schob sie in die Aktenmappe und nahm den roten Ordner mit der anderen Rede heraus.

Venkat starrte aus dem Bürofenster zum Space Center hinaus. Dort war das größte Wissen über Raketentechnik vereint, das die Menschheit überhaupt aufbieten konnte. Dennoch hatte es nicht ausgereicht, um den heutigen Start erfolgreich durchzuführen.

Das Handy klingelte. Schon wieder seine Frau. Zweifellos sorgte sie sich um ihn. Er ließ sie auf die Mailbox sprechen. Er wollte nicht mit ihr reden. Er wollte mit überhaupt niemandem reden.

Sein Computer klimperte kurz. Es war eine E-Mail vom JPL – genauer gesagt, eine weitergeleitete Nachricht von Pathfinder.

[16:03] WATNEY: Wie ist der Start gelaufen?

16

Martinez:

Dr. Shields sagt, ich soll persönliche Botschaften an alle Crewmitglieder schicken. Sie meint, das stärkt meine Verbindung zur Menschheit. Ich halte das für Schwachsinn, aber na ja, Befehl ist Befehl.

Mit Ihnen kann ich ganz offen reden:

Besuchen Sie bitte meine Eltern, falls ich sterbe. Sie wollen bestimmt aus erster Hand etwas über unseren Flug zum Mars erfahren. Das müssen Sie für mich tun.

Es wird nicht leicht sein, mit einem Elternpaar über den toten Sohn zu reden. Es ist viel verlangt, und deshalb bitte ich Sie darum. Ich würde Ihnen sagen, dass Sie mein bester Freund sind und so weiter, aber das wäre gelogen.

Ich gebe nicht auf. Ich plane einfach nur voraus. Ja, genau das mache ich.

Guo Ming, der Direktor der Chinesischen Raumfahrtagentur, beäugte den beängstigenden Aktenstapel auf seinem Schreibtisch. In der guten alten Zeit hätte man die Rakete einfach gestartet. Jetzt war China durch internationale Abkommen gezwungen, den anderen Nationen vorher Bescheid zu sagen.

Diese Verpflichtung, dachte Guo Ming bei sich, galt aber wohl nicht für die Vereinigten Staaten. Um ehrlich zu sein, musste er allerdings zugeben, dass die Amerikaner ihre Starttermine lange vorher öffentlich bekannt gaben, also lief es wohl auf das Gleiche hinaus.

Beim Ausfüllen der Formulare musste er genau darauf achten, keine Grenzen zu überschreiten. Er stellte Startdatum und Flugbahn korrekt dar, bemühte sich aber sehr, keinerlei Staatsgeheimnisse zu verraten.

Die letzte Anforderung quittierte er mit einem Schnauben. »Lächerlich«, murmelte er. Die Taiyang Shen besaß keinerlei strategischen oder militärischen Wert. Es war eine unbemannte Sonde, die weniger als zwei Tage in der Erdumlaufbahn bleiben würde. Danach sollte sie zwischen Merkur und Venus in eine Umlaufbahn um die Sonne einschwenken. Es wäre Chinas erster Vorstoß zur Erforschung der Sonne.

Dennoch bestand der Staatsrat darauf, dass alle Starts so weit wie möglich der Geheimhaltung unterworfen blieben. Selbst jene, bei denen es überhaupt nichts zu verbergen gab. Auf diese Weise konnten die anderen Nationen aus dem Mangel an Offenheit nicht schließen, welche Trägerraketen geheime Ladungen beförderten.

Ein Klopfen an der Tür unterbrach ihn bei der Schreibarbeit.

»Herein.« Guo Ming freute sich über die Störung.

»Guten Abend, Herr Direktor«, sagte der Stellvertretende Direktor Zhu Tao.

»Tao, willkommen zurück.«

»Danke, Herr Direktor. Es ist schön, wieder in Peking zu sein.«

»Wie ist es in Jiuquan gelaufen?«, fragte Guo Ming. »Ich hoffe, es war nicht zu kalt? Ich werde nie verstehen, warum sich unser Kosmodrom mitten in der Wüste Gobi befindet.«

»Es war kalt, aber erträglich«, antwortete Zhu Tao.

»Und wie schreiten die Startvorbereitungen voran?«

»Erfreulicherweise kann ich berichten, dass alles nach Plan verläuft.«

»Ausgezeichnet«, erwiderte Guo Ming lächelnd.

Zhu Tao saß schweigend da und starrte seinen Vorgesetzten an.

Guo Ming erwiderte erwartungsvoll den Blick, doch Zhu Tao stand nicht auf, um zu gehen, sprach aber auch nicht weiter.

»Gibt es sonst noch etwas, Tao?«, fragte Guo Ming.

»Hm«, machte Zhu Tao. »Sie haben doch sicher von der Iris-Sonde gehört?«

»Gewiss.« Guo runzelte die Stirn. »Eine schreckliche Tragödie. Der arme Mann wird verhungern.«

»Möglich«, antwortete Zhu Tao. »Aber vielleicht auch nicht.«

Guo Ming lehnte sich zurück. »Was wollen Sie damit sagen?«

»Ich denke an die Trägerrakete der Taiyang Shen, Herr Direktor. Unsere Ingenieure haben es durchgerechnet. Sie hat genügend Treibstoff, um eine Umlaufbahn um den Mars zu erreichen. Sie könnte dort in vierhundertneunzehn Tagen eintreffen.«

»Machen Sie Witze?«

»Haben Sie jemals erlebt, dass ich Witze mache, Herr Direktor?«

Guo Ming stand auf und kratzte sich am Kinn. Während er im Büro hin und her schritt, sagte er: »Könnten wir wirklich die Taiyang Shen zum Mars schicken?«

»Nein, Herr Direktor«, antwortete Zhu Tao. »Die Sonde ist viel zu schwer. Wegen des starken Hitzeschilds ist sie die schwerste unbemannte Sonde, die wir je gebaut haben. Deshalb muss die Trägerrakete so stark sein. Aber eine leichtere Fracht könnte die Rakete durchaus zum Mars befördern.«

»Wie viel Masse können wir hinschicken?«, fragte Guo Ming.

»Neunhunderteinundvierzig Kilogramm, Sir.«

»Hm«, machte der Direktor. »Ich möchte wetten, dass die NASA damit etwas anfangen könnte. Warum haben sie sich noch nicht an uns gewandt?«

»Sie wissen es nicht«, erklärte Zhu Tao. »Unsere Raketentechnik ist geheim. Das Ministerium für Staatssicherheit verbreitet aus offensichtlichen Gründen sogar Fehlinformationen über unsere Fähigkeiten.«

»Also wissen sie gar nicht, dass wir ihnen helfen können«, überlegte Guo Ming. »Wenn wir uns entschließen, ihnen nicht zu helfen, wird niemand erfahren, dass wir es hätten tun können.«

»Korrekt, Herr Direktor.«

»Um es einfach mal zu Ende zu denken – nehmen wir an, wir helfen ihnen. Was dann?«

»Die Zeit wäre unser größter Feind, Herr Direktor«, antwortete Zhu Tao. »Aufgrund der Flugdauer und der Vorräte, die ihr Astronaut noch hat, müsste die Sonde binnen eines Monats starten. Selbst dann würde er ein wenig hungern.«

»Das wäre etwa der Zeitpunkt, zu dem wir die Taiyang Shen starten wollten.«

»Ja, Herr Direktor. Aber sie haben zwei Monate gebraucht, um Iris zu konstruieren, und sind dabei so eilig vorgegangen, dass die Mission gescheitert ist.«

»Das ist ihr Problem«, antwortete Guo Ming. »Wir würden nur die Trägerrakete stellen. Zudem würden wir sie von Jiuquan aus starten, denn die achthundert Tonnen schwere Rakete können wir unmöglich nach Florida transportieren.«

»Eine Abmachung würde beinhalten, dass uns die Amerikaner für die Rakete entschädigen«, ergänzte Zhu Tao. »Der Staatsrat würde von der US-Regierung politisches Entgegenkommen erwarten.«

»Eine finanzielle Entschädigung wäre nutzlos«, antwortete Guo Ming. »Dies war ein teures Projekt, und der Staatsrat hat die ganze Zeit gegrollt. Wenn sie als Gegenleistung eine Geldzahlung bekommen, behalten sie die Summe einfach. Wir kämen nicht mehr dazu, eine neue Rakete zu bauen.«

Er verschränkte die Hände hinter dem Rücken. »Die Amerikaner mögen sentimental sein, aber ihre Regierung ist es nicht. Das US-Außenministerium wird für das Leben eines einzigen Mannes nicht viel hergeben.«

»Also ist es hoffnungslos?«, fragte Zhu Tao.

»Hoffnungslos ist es nicht, aber schwierig«, korrigierte ihn der Direktor. »Wenn wir die Diplomaten verhandeln lassen, gibt es keine Lösung. Wir Wissenschaftler müssen unter uns bleiben. Von Raumfahrtbehörde zu Raumfahrtbehörde. Ich besorge mir einen Dolmetscher und rufe den Direktor der NASA an. Wir entwerfen eine Abmachung, die wir unseren Regierungen als vollendete Tatsache präsentieren.«

»Aber was können die Amerikaner für uns tun?«, fragte Zhu Tao. »Wir geben eine Trägerrakete her und blasen Taiyang Shen im Grunde ab.«

Guo Ming lächelte. »Sie geben uns etwas, das wir ohne sie nicht bekommen.«

»Was wäre das?«

»Sie bringen einen chinesischen Astronauten auf den Mars.«

Zhu Tao stand auf. »Aber natürlich!« Auch er lächelte jetzt. »Die Ares-5-Crew ist noch nicht einmal nominiert. Wir bestehen darauf, dass sie einen unserer Leute mitnehmen. Einen Astronauten, den wir auswählen und ausbilden. Das müssten die NASA und das US-Außenministerium akzeptieren. Aber wird auch unser Staatsrat zustimmen?«

Guo Ming setzte ein schiefes Lächeln auf. »Eine Gelegenheit, in aller Öffentlichkeit die Amerikaner zu retten? Einen chinesischen Astronauten auf den Mars schicken? Damit die Welt China neben den USA als ebenbürtigen Partner im Weltraum wahrnimmt? Dafür würden die Staatsräte die eigenen Mütter verkaufen.«

Teddy hielt sich das Handy ans Ohr und hörte zu. Der Anrufer trug sein Anliegen vor, verstummte und wartete auf eine Antwort.

Während Teddy das Gehörte verarbeitete, starrte er ins Leere.

Nach ein paar Sekunden sagte er: »Ja.«

Johannsen:

Ihr Poster hat sich öfter verkauft als die von uns anderen zusammen. Sie sind ein heißes Mädchen, das zum Mars geflogen ist. Sie hängen auf der ganzen Welt an den Wänden der Schlafsäle.

Wenn man es von dieser Seite betrachtet, muss man fragen, warum Sie so ein Nerd sind. Das sind Sie nämlich. Ein unverbesserlicher Nerd. Ich musste mich mit Computern beschäftigen, damit Pathfinder mit dem Rover redet, und bin daran fast verzweifelt, obwohl mir die NASA jeden Schritt vorgebetet hat.

Sie sollten versuchen, etwas cooler zu sein. Eine dunkle Sonnenbrille und eine Lederjacke tragen. Ein Springmesser dabeihaben. Eine Ebene der Coolness anstreben, die man nur als botanische Coolness beschreiben kann.

Wussten Sie, dass Commander Lewis uns Männer ins Gebet genommen hat? Falls jemand Sie angebaggert hätte, wäre er sofort von der Mission ausgeschlossen worden. Ich glaube, nachdem sie so lange Seeleute kommandiert hat, ist sie ein wenig voreingenommen.

Wie auch immer, Sie sind jedenfalls ein Nerd. Erinnern Sie mich daran, Sie an den Hosenträgern zu ziehen, wenn wir uns das nächste Mal sehen.

»Es sieht folgendermaßen aus«, informierte Bruce die versammelten Abteilungsleiter des JPL. »Sie haben von der Taiyang Shen gehört und wissen, dass unsere chinesischen Freunde uns eine neue Möglichkeit eröffnet haben. Dieses Mal wird es aber schwieriger. Die Taiyang Shen wird in achtundzwanzig Tagen starten. Wenn der Termin eingehalten wird, erreicht unsere Fracht den Mars an Sol 624, also sechs Wochen, nachdem Watney der Proviant ausgegangen ist. Die NASA arbeitet schon daran, seine Vorräte irgendwie zu strecken. Wir haben Geschichte geschrieben, als wir Iris in dreiundsechzig Tagen gebaut haben. Jetzt müssen wir es in achtundzwanzig Tagen schaffen.«

Er betrachtete der Reihe nach die ungläubigen Gesichter.

»Leute«, fuhr er fort, »dies wird das primitivste Raumfahrzeug, das wir je gebaut haben. Es gibt nur einen Weg, so schnell fertig zu werden: kein Landesystem.«

»Wie bitte?«, stammelte Jack Trevor.

Bruce nickte. »Sie haben es gehört. Kein Landesystem. Wir brauchen ein Leitsystem für Kurskorrekturen während des Fluges, aber sobald die Sonde den Mars erreicht, lassen wir sie abstürzen.«

»Das ist verrückt!«, sagte Jack. »Sie wird mit einem Wahnsinnstempo aufschlagen!«

»Richtig«, bestätigte Bruce. »Unter idealen atmosphärischen Bedingungen wird sie mit dreihundert Metern pro Sekunde auf den Boden prallen.«

»Was nützt Watney eine pulverisierte Sonde?«, fragte Jack.

»Solange der Proviant nicht auf dem Weg nach unten verbrennt, kann Watney ihn verzehren«, meinte Bruce.

Dann drehte er sich zum Whiteboard um und stellte die Einzelheiten der weiteren Planung dar. »Ich brauche zwei Teams«, begann er. »Das erste Team baut die Außenhülle, das Leitsystem und die Steuerdüsen. Wir müssen das Ding nur bis zum Mars bringen. Ich will das sicherste System haben, das wir bauen können. Am besten nehmen wir einen Aerosol-Treibstoff. Hochleistungsfunkgeräte, damit wir die Sonde erreichen können, und die übliche Satellitennavigationssoftware. Das zweite Team kümmert sich um die Nutzlast. Sie müssen einen Weg finden, den Proviant beim Aufschlag zu schützen. Wenn Proteinriegel mit dreihundert Kilometern pro Sekunde auf den Sand prallen, bekommen wir mit Protein gewürzten Sand. Die Riegel müssen nach dem Aufschlag noch genießbar sein. Wir können neunhunderteinundvierzig Kilogramm mitschicken. Mindestens dreihundert davon müssen Lebensmittel sein. An die Arbeit.«

»Äh, Dr. Kapoor?«, sagte Rich, der durch die Bürotür spähte. »Haben Sie einen Moment Zeit?«

Venkat winkte ihn herein. »Sie sind …?«

»Rich. Rich Purnell.« Der Besucher schlurfte herein. Er hatte sich einen unordentlichen Papierstapel unter den Arm geklemmt. »Aus der Astrodynamik.«

»Freut mich«, sagte Venkat. »Was kann ich für Sie tun, Rich?«

»Vor einer Weile habe ich mir etwas ausgedacht und viel Zeit darauf verwendet.« Er platzierte den Papierstapel auf Venkats Schreibtisch. »Warten Sie, ich suche die Zusammenfassung heraus.«

Betrübt starrte Venkat seinen einstmals ordentlichen Schreibtisch an, auf dem jetzt Dutzende von Ausdrucken herumlagen.

»Da ist sie!«, sagte Rich triumphierend. »O nein, das ist sie gar nicht«, fuhr er enttäuscht fort.

»Rich«, unterbrach Venkat ihn. »Vielleicht können Sie mir einfach erklären, was Sie wollen?«

Rich betrachtete das Durcheinander seiner Papiere und seufzte. »Aber ich hatte so eine schöne Zusammenfassung …«

»Eine Zusammenfassung wovon?«

»Wie wir Watney retten können.«

»Das läuft doch schon«, wehrte Venkat ab. »Es ist ein verzweifelter Versuch, aber …«

»Die Taiyang Shen?« Rich schnaubte. »Das klappt nicht. In einem Monat können Sie keine Marssonde bauen.«

»Wir sind entschlossen, es zu versuchen«, antwortete Venkat etwas gereizt.

»Oh, tut mir leid, bin ich schwierig?«, fragte Rich. »Ich kann nicht gut mit Menschen umgehen. Manchmal bin ich schwierig. Ich wünschte, die Menschen würden es mir einfach sagen. Wie auch immer, die Taiyang Shen ist entscheidend. Ohne sie würde meine Idee gar nicht funktionieren. Aber als Marssonde? Pfft, vergessen Sie’s.«

»Na gut«, antwortete Venkat. »Was schlagen Sie vor?«

Rich schnappte sich ein Blatt vom Schreibtisch. »Da ist es!« Er gab es Venkat und strahlte wie ein kleiner Junge.

Venkat nahm die Zusammenfassung entgegen und überflog sie. Je länger er las, desto größere Augen machte er. »Ist das Ihr Ernst?«

»Absolut!«, bekräftigte Rich eifrig.

»Haben Sie schon mit jemandem darüber gesprochen?«

»Wem hätte ich es denn sagen sollen?«

»Keine Ahnung«, antwortete Venkat. »Ihren Freunden vielleicht?«

»Ich habe keine Freunde.«

»Oh, na gut. Halten Sie das bitte unter Verschluss.«

»Ich habe meinen Schreibtischschlüssel verloren.«

»Das ist im übertragenen Sinne gemeint.«

»Wirklich?«, sagte Rich. »Was für eine dumme Redewendung.«

»Rich, Sie sind gerade schwierig.«

»Ah. Danke.«

Vogel:

Es nervt, Ihr Ersatzmann zu sein.

Vermutlich glaubt die NASA, Botanik und Chemie seien ähnlich, weil man für beides eine Schürze braucht. Jedenfalls bin ich jetzt der Ersatzchemiker.

Wissen Sie noch, wie man Sie veranlasste, einen Tag mit mir zu verbringen und mir Ihre Experimente zu erklären? Das war irgendwann während der anstrengenden Missionsvorbereitungen. Vielleicht haben Sie es längst vergessen.

Ihre Einweisung begann damit, dass Sie mir ein Bier ausgegeben haben. Zum Frühstück. Ihr Deutschen seid der Wahnsinn.

Wie auch immer, da ich jetzt genug Zeit habe, hat mir die NASA einen Haufen Arbeit aufs Auge gedrückt. Ihre ganzen chemischen Experimente stehen auf der Liste. Also darf ich nun diese stinklangweiligen Versuche mit Reagenzgläsern, Erde und pH-Messungen und … pah!

Mein Leben ist jetzt ein verzweifelter Kampf ums Überleben, der gelegentlich von Titrationen unterbrochen wird.

Ehrlich gesagt, halte ich Sie für einen Superschurken. Sie sind Chemiker, Sie haben einen deutschen Akzent, und Sie hatten einen Stützpunkt auf dem Mars … welche Beweise braucht man da noch?

»Was, zum Teufel, ist das Elrond-Projekt?«, fragte Annie.

»Irgendeinen Namen musste es ja haben«, erklärte Venkat.

»Und wie sind Sie ausgerechnet auf ›Elrond‹ gekommen?«

»Weil es ein Geheimtreffen ist«, half Mitch aus. »In der E-Mail hieß es, ich dürfte nicht einmal meinen Stellvertreter einweihen.«

»Ich erläutere Ihnen alles, sobald Teddy da ist«, versprach Venkat.

»Warum steht ›Elrond‹ für ein Geheimtreffen?«, fragte Annie.

»Ich nehme an, weil wir eine weitreichende Entscheidung treffen?«, warf Bruce Ng ein.

»Genau«, bestätigte Venkat.

»Woher wissen Sie das?«, fragte Annie gereizt.

»Elrond«, erklärte Bruce. »Elronds Rat. Aus Herr der Ringe. Auf diesem Treffen haben sie beschlossen, den einen Ring zu zerstören.«

»Jesus«, stöhnte Annie. »Habt ihr alle auf der Highschool keinen Sex gehabt?«

»Guten Morgen«, sagte Teddy, der gerade hereinkam. Er setzte sich und legte die Hände flach auf den Tisch. »Weiß jemand, worum es bei dieser Sitzung geht?«

»Moment mal«, unterbrach Mitch. »Weiß nicht einmal Teddy Bescheid?«

Venkat holte tief Luft. »Rich Purnell, einer unserer Astrodynamiker, hat einen Weg gefunden, wie wir die Hermes zurück zum Mars schießen können. Auf dem Kurs, den er berechnet hat, könnte die Hermes an Sol 549 ein Fly-by-Manöver durchführen.«

Schweigen.

»Sol 549? Wie ist das möglich?«, fragte Bruce. »Selbst Iris wäre nicht vor Sol 588 gelandet.«

»Iris war eine Trägerrakete, die ihr Ziel mit kurzem und hohem Schub direkt ansteuern sollte«, erklärte Venkat. »Die Hermes hat einen Ionenantrieb und beschleunigt ständig weiter. Außerdem ist die Hermes jetzt schon sehr schnell. Beim momentanen Kurs in Richtung Erde müssen sie den ganzen nächsten Monat abbremsen, um sich an die Geschwindigkeit der Erde anzupassen.«

Mitch rieb sich den Hinterkopf. »Mann … Sol 549. Das wären fünfunddreißig Marstage, ehe Watney der Proviant ausgeht. Sämtliche Probleme wären gelöst.«

Teddy beugte sich vor. »Erläutern Sie es uns, Venkat. Wie genau soll das ablaufen?«

»Also«, begann Venkat, »wenn sie dieses Rich-Purnell-Manöver durchführen, beschleunigen sie ab sofort, um die Geschwindigkeit zu halten und sogar noch schneller zu werden. Sie treffen die Erde nicht, sondern kommen ihr nur nahe genug, um mithilfe der Erdschwerkraft den Kurs zu ändern. Dabei nehmen sie eine Sonde mit Vorräten auf, die für die verlängerte Reisedauer reichen. Anschließend fliegen sie mit hoher Geschwindigkeit zum Mars und treffen dort an Sol 549 ein. Wie gesagt, es ist ein Fly-by-Manöver. Das wird ganz und gar keine normale Ares-Mission. Sie sind viel zu schnell, um in eine Umlaufbahn einzuschwenken. Der Schwung führt sie danach aber wieder zur Erde zurück. Zweihundertelf Tage nach dem Vorbeiflug treffen sie auf der Erde ein.«

»Was nützt uns ein Vorbeiflug?«, fragte Bruce. »Sie können Watney nicht von der Oberfläche abholen.«

»Richtig«, sagte Venkat. »Jetzt kommt der unangenehme Teil. Watney muss zum MLM von Ares 4 fahren.«

»In den Schiaparelli-Krater?« Mitch blieb der Mund offen stehen. »Das sind dreitausendzweihundert Kilometer!«

»Ganz genau sind es dreitausendzweihundertfünfunddreißig«, antwortete Venkat. »Völlig ausgeschlossen ist es nicht, denn er ist zum Landeplatz von Pathfinder und wieder zurück gefahren. Das sind mehr als tausendfünfhundert Kilometer.«

»Er ist durch eine ebene Einöde gefahren«, wandte Bruce ein. »Die Fahrt nach Schiaparelli …«

»Es soll an dieser Stelle reichen zu sagen, dass es schwierig und gefährlich wird. Aber wir haben viele kluge Wissenschaftler, die ihm helfen können, den Rover zu überlisten. Außerdem muss er Veränderungen am MRM vornehmen.«

»Was ist mit dem MRM nicht in Ordnung?«, fragte Mitch.

»Eigentlich soll es eine niedrige Umlaufbahn um den Mars erreichen«, erläuterte Venkat. »Die Hermes wird jedoch nur vorbeifliegen. Um sie zu treffen, muss das MRM das Schwerkraftfeld des Mars völlig verlassen.«

»Wie soll das gehen?«, wollte Mitch wissen.

»Wir müssen Gewicht abspecken … eine Menge Gewicht. Wenn wir uns für diesen Weg entscheiden, setze ich einen ganzen Schwarm von Mitarbeitern darauf an, die Probleme zu lösen.«

»Gehen wir mal einen Schritt zurück«, sagte Teddy. »Sie haben eine Versorgungssonde für die Hermes erwähnt. Haben wir diese Möglichkeit überhaupt?«

»Ja, dank der Taiyang Shen«, antwortete Venkat. »Wir setzen sie für ein Rendezvous in Erdnähe ein. Das ist auf jeden Fall erheblich einfacher, als eine Sonde zum Mars zu schicken.«

»Verstehe«, sagte Teddy. »Also haben wir jetzt zwei Möglichkeiten: Wir schicken Watney genügend Proviant, damit er bis Ares 4 durchhält, oder wir schicken die Hermes zurück, um ihn abzuholen. Beide Pläne erfordern die Taiyang Shen und schließen sich daher gegenseitig aus.«

»Genau«, bestätigte Venkat. »Wir müssen uns für einen Plan entscheiden.«

Alle schwiegen einen Moment und dachten darüber nach.

»Was wird die Crew der Hermes dazu sagen?«, unterbrach Annie schließlich das Schweigen. »Hätten Sie ein Problem damit …«, sie rechnete kurz nach, »ihre Mission um fünfhundertdreiunddreißig Tage zu verlängern?«

»Sie würden keine Sekunde zögern«, sagte Mitch. »Deshalb hat Venkat diese Sitzung einberufen.« Er warf Venkat einen missbilligenden Blick zu. »Wir sollen es für sie entscheiden.«

»Genau«, stimmte Venkat zu.

»Commander Lewis sollte dies entscheiden«, meinte Mitch.

»Es ist sinnlos, sie überhaupt zu fragen«, erklärte Venkat. »Wir müssen den Beschluss fassen. Es geht um Leben und Tod.«

»Sie ist die Kommandantin der Mission«, widersprach Mitch. »Entscheidungen auf Leben und Tod sind ihre Aufgabe, verdammt.«

»Immer mit der Ruhe, Mitch«, beschwichtigte Teddy.

»Zum Teufel damit«, fuhr Mitch fort. »Ihr habt die Crew ständig herausgehalten. Erst wolltet ihr ihnen nicht verraten, dass Watney überlebt hat, und jetzt verschweigt ihr ihnen, dass es eine Möglichkeit gibt, ihn zu retten.«

»Wir haben schon eine Möglichkeit, ihn zu retten«, erwiderte Teddy. »Wir diskutieren gerade über eine andere.«

»Die Bruchlandung?«, fragte Mitch. »Glaubt hier irgendjemand, dass so etwas funktioniert?«

»Also gut, Mitch«, sagte Teddy. »Sie haben Ihre Meinung zum Ausdruck gebracht, und wir haben es gehört. Lassen Sie uns weitermachen.« Er wandte sich an Venkat. »Kann die Hermes nach dem Ende der Mission noch weitere fünfhundertdreiunddreißig Tage funktionieren?«

»Das sollte sie eigentlich«, erwiderte Venkat. »Möglicherweise muss die Crew dieses und jenes reparieren, aber sie ist gut ausgebildet. Immerhin wurde die Hermes gebaut, um alle fünf Ares-Missionen zu befördern. Sie hat jetzt erst die Hälfte ihrer vorgesehenen Lebensspanne erreicht.«

»Es ist das teuerste Raumfahrzeug, das wir je konstruiert haben«, überlegte Teddy. »Ein zweites dieser Art können wir nicht bauen. Wenn etwas schiefgeht, stirbt die Crew, und das Ares-Programm ist vorbei.«

»Es wäre eine Katastrophe, die Crew zu verlieren«, stimmte Venkat zu. »Aber die Hermes würden wir nicht verlieren. Wir können die Einheit fernsteuern. Solange Reaktor und Ionenantrieb funktionieren, können wir sie zurückholen.«

»Raumfahrt ist gefährlich«, warf Mitch ein. »Wir können doch jetzt nicht darüber diskutieren, was am sichersten ist.«

»Das sehe ich ganz anders«, widersprach Teddy. »Es muss unbedingt um die Frage gehen, was am sichersten ist, und auch darum, wie viele Leben auf dem Spiel stehen. Beide Pläne sind gefährlich, aber Watney Vorräte zu schicken gefährdet nur ein Leben. Bei dem Rich-Purnell-Manöver stehen dagegen sechs Menschenleben auf dem Spiel.«

»Wägen Sie doch mal die Risiken gegeneinander ab, Teddy«, warf Venkat ein. »Mitch hat recht. Die Bruchlandung ist ein hohes Risiko. Die Lieferung könnte den Mars verfehlen, oder sie tritt falsch in die Atmosphäre ein und verglüht, sie könnte zu hart aufschlagen, was den Proviant vernichtet … wir schätzen die Wahrscheinlichkeit eines Erfolgs auf dreißig Prozent.«

»Ist es denn leichter, ein erdnahes Rendezvous mit der Hermes durchzuführen?«, fragte Teddy.

»Erheblich leichter«, bestätigte Venkat. »Die Verzögerung der Kommunikation beträgt weniger als eine Sekunde. Daher können wir die Sonde direkt von der Erde aus steuern, statt auf automatisierte Systeme angewiesen zu sein. Wenn der Zeitpunkt zum Andocken kommt, kann Major Martinez die Rakete sogar ohne jede Verzögerung von der Hermes aus fernsteuern. Die Hermes hat zudem eine menschliche Besatzung, die eventuell auftretende Probleme lösen kann. Außerdem müssen wir keinen Wiedereintritt einplanen. Die Vorräte müssen keinen Aufschlag von dreihundert Metern pro Sekunde aushalten.«

»Also haben wir eine hohe Wahrscheinlichkeit, einen Menschen zu töten, und eine niedrige Wahrscheinlichkeit, sechs Menschen zu töten«, fasste Bruce zusammen. »Du meine Güte, was sind das denn für Alternativen?«

»Wir reden darüber, dann trifft Teddy die Entscheidung«, sagte Venkat. »Ich weiß nicht, was wir sonst noch tun könnten.«

»Wir könnten Lewis …«, setzte Mitch an.

»Ja, davon mal abgesehen«, fiel Venkat ihm ins Wort.

»Eine Frage«, schaltete sich Annie ein. »Warum bin ich überhaupt hier? Mir scheint, jetzt müsstet erst einmal ihr Fachidioten darüber diskutieren.«

»Sie müssen informiert sein«, erwiderte Venkat. »Wir entscheiden uns nicht jetzt sofort. Wir müssen zuerst intern in aller Ruhe über die Einzelheiten nachdenken. Wenn etwas durchsickert, müssen Sie in der Lage sein, den Fragen entsprechend auszuweichen.«

»Wie lange haben wir Zeit, bis wir den Beschluss fassen müssen?«, fragte Teddy.

»Das Zeitfenster, um mit dem Manöver zu beginnen, schließt sich in neununddreißig Stunden.«

»Gut«, sagte Teddy. »Wir diskutieren ausschließlich persönlich oder am Telefon darüber. Auf keinen Fall schicken wir E-Mails. Und reden Sie mit niemandem außer mit den hier Anwesenden darüber. Wir wollen auf keinen Fall, dass uns die Öffentlichkeit zu einer riskanten Cowboy-Rettungsaktion zwingt, die letzten Endes unmöglich sein könnte.«

Beck:

Hallo, Mann. Wie geht’s denn so?

Da ich jetzt in einer schrecklichen Bredouille bin, wie man so sagt, muss ich mich nicht mehr an gesellschaftliche Regeln halten und kann mit allen ehrlich sein.

Vor diesem Hintergrund muss ich sagen … Mann … Sie sollten Johannsen erklären, was Sie für sie empfinden. Wenn Sie es nicht tun, werden Sie es ewig bereuen.

Ich will nicht lügen. Es könnte nach hinten losgehen. Ich habe keine Ahnung, was sie von Ihnen hält oder so. Sie ist schwer zu verstehen.

Aber warten Sie, bis die Mission vorbei ist. Sie müssen noch zwei Monate mit ihr auf dem Schiff verbringen, und wenn Sie etwas unternehmen, solange die Mission nicht abgeschlossen ist, bringt Lewis Sie um.

Venkat, Mitch, Annie, Bruce und Teddy trafen sich am folgenden Tag noch einmal zu einer Geheimsitzung. Das »Elrond-Projekt« hatte einen dunklen, verschwörerischen Beigeschmack bekommen. Viele Menschen kannten den Namen, aber niemand wusste, worum es ging.

Natürlich gab es reichlich Spekulationen. Einige dachten, ein völlig neues Programm sei in Arbeit. Andere machten sich Sorgen, Ares 4 und 5 könnten gestrichen werden. Die meisten dachten, es sei die Vorausplanung für Ares 6.

»Es war keine leichte Entscheidung«, verkündete Teddy den versammelten Abteilungsleitern. »Aber ich habe beschlossen, Iris 2 durchzuführen und auf das Rich-Purnell-Manöver zu verzichten.«

Mitch knallte die Faust auf den Tisch.

»Wir werden alles tun, was wir können, damit es klappt«, versprach Bruce.

»Falls es nicht zu viel verlangt ist«, sagte Venkat, »was hat für Sie den Ausschlag gegeben?«

Teddy seufzte. »Letzten Endes die Risiken. Iris 2 gefährdet nur ein Leben. Das Rich-Purnell-Manöver bringt alle sechs in Gefahr. Ich weiß, dass es bessere Erfolgsaussichten hat, aber ich glaube nicht, dass es sechsmal so sicher ist.«

»Sie verdammter Feigling«, fluchte Mitch.

»Mitch …«, warnte Venkat.

»Sie gottverdammter elender Feigling«, fuhr Mitch fort, ohne auf Venkat einzugehen. »Sie wollen nur die Verluste so gering wie möglich halten. Sie sind auf Schadensminderung aus. Watneys Leben ist Ihnen egal.«

»Natürlich ist es mir nicht egal«, erwiderte Teddy. »Und ich bin Ihre infantile Haltung leid. Sie können toben, wie Sie wollen, aber wir anderen müssen wie Erwachsene handeln. Dies ist keine Fernsehserie, und die gefährlichste Lösung ist nicht immer die beste.«

»Der Weltraum ist gefährlich«, fauchte Mitch. »Damit beschäftigen wir uns jeden Tag. Wenn Sie immer auf Nummer sicher gehen wollen, bewerben Sie sich bei einer Versicherungsgesellschaft. Dabei riskieren Sie nicht mal Ihr eigenes Leben. Die Crew sollte selbst entscheiden können.«

»Nein, das kann sie nicht«, gab Teddy zurück. »Sie sind emotional zu sehr verwickelt. Das sind Sie auch. Ich setze nicht fünf Leben aufs Spiel, um eines zu retten. Besonders nicht, wenn wir ihn retten können, ohne jemand anders in Gefahr zu bringen.«

»So ein Mist!« Mitch sprang wütend auf. »Sie reden sich jetzt ein, dass die Bruchlandung funktioniert, damit Sie kein Risiko eingehen müssen. Sie lassen ihn am ausgestreckten Arm verhungern, Sie feiger Drecksack!«

Mit diesen Worten stürmte er hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.

Nach ein paar Sekunden folgte Venkat ihm und sagte zu den anderen: »Ich sorge dafür, dass er sich wieder beruhigt.«

Bruce sank auf seinem Stuhl in sich zusammen. »O Mann«, schnaufte er. »Wir sind doch Wissenschaftler. Was sollte das denn jetzt?«

Annie sammelte wortlos ihre Unterlagen ein und verstaute sie in der Aktenmappe.

Teddy sah sie an. »Tut mir leid, Annie. Was soll ich dazu sagen? Manchmal lassen sich die Männer vom Testosteron hinreißen.«

»Ich hatte gehofft, dass er Sie in den Arsch tritt«, erwiderte sie.

»Was?«

»Ich weiß, dass Ihnen die Astronauten am Herzen liegen, aber er hat recht. Sie sind ein verdammter Feigling. Wenn Sie etwas Mumm hätten, könnten wir Watney noch retten.«

Lewis:

Hallo, Commander.

Zusammen mit dem Training und dem Flug zum Mars arbeite ich seit zwei Jahren mit Ihnen zusammen. Ich glaube, ich kenne Sie ziemlich gut. Deshalb vermute ich, dass Sie sich die Schuld an meiner Situation geben. Tun Sie das nicht.

Sie sind in eine unmögliche Situation geraten und mussten eine schwierige Entscheidung treffen. Das ist die Aufgabe von Kommandanten. Ihre Entscheidung war richtig. Hätten Sie noch länger gewartet, dann wäre das MRM umgekippt.

Sie sind sicherlich im Kopf alle möglichen Alternativen durchgegangen und wissen genau, dass Sie sich gar nicht anders hätten verhalten können (es sei denn, Sie wären ein Medium gewesen).

Wahrscheinlich glauben Sie, ein Mannschaftsmitglied zu verlieren sei das Schlimmste, was passieren kann. Das ist nicht wahr. Die ganze Crew zu verlieren ist noch schlimmer. Sie haben dafür gesorgt, dass es nicht dazu gekommen ist.

Es gibt aber noch etwas Wichtigeres, worüber wir reden müssen. Was finden Sie nur an Discomusik? Das Fernsehen der Siebzigerjahre kann ich noch verstehen, weil jeder Leute mit langen Haaren und riesigen Kragen mag. Aber Disco?

Muss es wirklich Disco sein?

Vogel verglich die Position und Ausrichtung der Hermes mit der vorgegebenen Flugbahn. Wie üblich war alles in Ordnung. Abgesehen von seiner Tätigkeit als Chemiker der Mission war er auch ein hervorragender Astrophysiker. Seine Pflichten als Navigator waren allerdings lächerlich einfach zu bewältigen.

Der Computer kannte den Kurs. Er wusste, wann er das Schiff schräg stellen musste, damit die Ionenstrahlen in die richtige Richtung zeigten. Er kannte jederzeit den Standort des Schiffs, der sich leicht aus den Positionen von Erde und Sonne und anhand der bordeigenen Atomuhr bestimmen ließ.

Abgesehen von einem Ausfall des Computers oder anderen kritischen Ereignissen musste Vogel nicht auf seine astrodynamischen Fähigkeiten zurückgreifen.

Er beendete die Prüfung und startete eine Diagnose des Antriebs, der mit höchster Leistung arbeitete. All das tat er von seinem Quartier aus. Alle Bordcomputer konnten alle Funktionen des Schiffs steuern. Vorbei waren die Zeiten, in denen man sich in den Maschinenraum begeben musste, um den Antrieb zu überprüfen.

Nachdem er sein Tagwerk vollbracht hatte, blieb ihm endlich Zeit, die E-Mails zu lesen.

Er sah durch, was die NASA für würdig gehalten hatte, hochgeladen zu werden, und las zuerst die interessantesten Zuschriften, um sie, wenn nötig, sofort zu beantworten. Seine E-Mails landeten in einem Zwischenspeicher und wurden bei Johannsens nächstem Uplink zur Erde übertragen.

Eine Nachricht von seiner Frau erregte seine Aufmerksamkeit. Sie trug die Überschrift »unsere kinder« und enthielt lediglich ein Foto. Er zog eine Augenbraue hoch. Mehrere Dinge fielen ihm auf. Zuerst einmal hätte das Wort »Kinder« groß geschrieben sein müssen. Helena arbeitete in Bremen als Lehrerin und machte wohl kaum so einen Fehler. Außerdem nannten sie die Kinder unter sich liebevoll »die Affen«.

Als er das Bild öffnen wollte, gab das System eine Fehlermeldung aus, weil die Datei nicht lesbar sei.

Er ging den schmalen Gang hinunter. Die Mannschaftsquartiere befanden sich an der Außenwand des ständig rotierenden Schiffs, wo die simulierte Schwerkraft am stärksten war. Wie üblich stand Johannsens Tür offen.

»Johannsen, guten Abend«, sagte Vogel. Die Crew folgte dem gleichen Tag- und Nachtrhythmus, und es war fast Schlafenszeit.

»Oh, hallo.« Johannsen schaute von ihrem Computer auf.

»Ich habe ein Problem mit einer Datei«, erklärte Vogel. »Könnten Sie mir vielleicht helfen?«

»Aber klar«, sagte sie.

»Sie haben jetzt frei«, fuhr Vogel fort. »Ginge es vielleicht morgen, wenn Sie wieder Dienst haben?«

»Ich erledige das auch gern sofort«, antwortete sie. »Was ist denn los?«

»Es ist eine Bilddatei, die ich nicht öffnen kann.«

»Wo ist sie?«, fragte Johannsen, die schon eine Eingabe machte.

»In meinem Freigabeordner. Der Name lautet ›kinder.jpg‹.«

»Dann sehen wir uns das mal an.«

Ihre Finger tanzten auf der Tastatur, Fenster öffneten und schlossen sich. »Eindeutig ein kaputter JPG-Header«, sagte sie. »Vermutlich wurde die Datei beim Download beschädigt. Ich sehe mir das mal mit dem Hexeditor an. Vielleicht können wir noch etwas retten.«

Ein paar Augenblicke später fuhr sie fort: »Das ist gar kein JPG. Es ist eine einfache ASCII-Datei. Sieht aus wie … also, das sagt mir überhaupt nichts. Eine Gruppe mathematischer Formeln vielleicht?« Sie deutete auf den Bildschirm. »Können Sie was damit anfangen?«

Vogel beugte sich vor und las den Text. »Ja, das sind Berechnungen für eine Kursänderung der Hermes. Es heißt ›Rich-Purnell-Manöver‹.«

»Was ist das denn?«, fragte Johannsen.

»Ich habe noch nie davon gehört.« Er betrachtete die Tabellen. »Es ist kompliziert … sehr kompliziert.«

Dann zuckte er zusammen. »Sol 549?«, rief er. »Mein Gott!«

Die Crew der Hermes verbrachte die spärliche Freizeit in einem Bereich, den sie als »Cafeteria« bezeichneten. Dabei handelte es sich um einen Tisch in einem Sektor mit niedriger Schwerkraft, an dem mit Mühe und Not sechs Personen sitzen konnten. Mitten im Schiff, wo er stand, herrschten gerade mal 0,2 g.

Dies reichte jedoch aus, um alle auf ihren Plätzen zu halten, als Vogel es ihnen berichtete.

»… würde die Mission zweihundertelf Tage später mit dem Anflug auf die Erde enden«, schloss er.

»Danke, Vogel.« Lewis hatte die Erklärung schon einmal gehört, als Vogel sich vorab an sie gewandt hatte. Johannsen, Martinez und Beck erfuhren es erst jetzt. Sie ließ ihnen einen Moment Zeit, die Neuigkeit zu verdauen.

»Kann das denn funktionieren?«, fragte Martinez.

»Ja.« Vogel nickte. »Ich habe die Zahlen überprüft. Es passt. Es ist ein brillanter Kurs. Wirklich erstaunlich.«

»Wie kommt er vom Mars weg?«, fragte Martinez.

Lewis beugte sich vor. »In der Nachricht stand noch mehr. Das Manöver ist ein Bestandteil einer Idee der NASA, um Watney zu retten. Wir müssten in Erdnähe eine Versorgungslieferung aufnehmen, und er müsste zum MRM von Ares 4 gelangen.«

»Warum diese Heimlichtuerei?«, fragte Beck.

»Der Nachricht zufolge hat die NASA diesen Vorschlag verworfen. Sie wollen lieber ein großes Risiko für Watney als ein kleines für uns alle in Kauf nehmen. Derjenige, der dies in Vogels E-Mail geschmuggelt hat, war offensichtlich anderer Meinung.«

»Dann reden wir jetzt also darüber, gegen eine Entscheidung der NASA zu handeln?«

»Ja«, bestätigte Lewis. »Darüber reden wir. Wenn wir das Manöver durchführen, müssen sie uns das Versorgungsschiff schicken, weil wir sonst sterben. Wir haben die Möglichkeit, sie zu zwingen.«

»Wollen wir das tun?«, fragte Johannsen.

Alle blickten Lewis an.

»Ich will nicht lügen«, erklärte die Kommandantin. »Liebend gern würde ich es tun, aber dies ist keine normale Entscheidung. Die NASA hat den Plan ausdrücklich abgelehnt. Wir reden jetzt über Meuterei. Das ist kein Wort, das ich leichtfertig ins Spiel bringe.«

Sie stand auf und schritt langsam um den Tisch herum. »Wir tun es nur, wenn wir alle einer Meinung sind. Und ehe Sie antworten, denken Sie bitte über die Konsequenzen nach. Wenn wir die Versorgungslieferung verpassen, sterben wir. Wenn wir das Swing-by-Manöver um die Erde vermasseln, sterben wir. Wenn wir alles perfekt hinbekommen, wird unsere Mission noch einmal fünfhundertdreiunddreißig Tage länger. Fünfhundertdreiunddreißig Tage im Weltraum, an denen alles Mögliche schiefgehen kann. Die Wartungsarbeiten werden schwierig. Vielleicht geht etwas kaputt, das wir nicht reparieren können. Wenn es lebenswichtig ist, sterben wir.«

»Ich bin dabei«, sagte Martinez lächelnd.

»Immer mit der Ruhe, Cowboy«, dämpfte Lewis seine Begeisterung. »Sie und ich sind Militärangehörige. Es besteht durchaus die Möglichkeit, dass wir nach der Rückkehr vor ein Kriegsgericht gestellt werden. Was die anderen angeht – ich kann Ihnen garantieren, dass man Sie nie wieder auf eine Mission schicken wird.«

Martinez lehnte sich an die Wand, verschränkte die Arme vor der Brust und grinste in sich hinein. Die anderen dachten schweigend über die Worte ihrer Kommandantin nach.

»Wenn wir es tun«, überlegte Vogel, »dann sind wir insgesamt mehr als tausend Tage im Weltraum. Das ist mehr als genug für ein Menschenleben. Ich muss das nicht noch einmal machen.«

»Also ist Vogel wohl dabei«, grinste Martinez. »Ich sowieso.«

»Lassen Sie es uns tun«, erklärte Beck.

»Wenn Sie glauben, dass es klappt«, sagte Johannsen zu Lewis, »dann vertraue ich Ihnen.«

»Gut«, antwortete Lewis. »Was müssen wir berücksichtigen, wenn wir es tun?«

Vogel zuckte mit den Achseln. »Ich berechne den Kurs und lasse ihn ausführen«, antwortete er. »Was sonst?«

»Die Vorrangschaltung der Fernsteuerung«, gab Johannsen zu bedenken. »Sie kann das Schiff zurückholen, selbst wenn wir alle tot sind oder so. Sie können die Hermes von Mission Control aus übernehmen.«

»Aber wir sind hier«, antwortete Lewis. »Wir können aufheben, was immer sie tun, oder etwa nicht?«

»Nicht unbedingt«, widersprach Johannsen. »Die Fernsteuerung hat Vorrang vor allen Steuerungen an Bord. Dabei geht man davon aus, dass es eine Katastrophe gegeben hat und die Steuerpulte des Schiffs nicht mehr zuverlässig arbeiten.«

»Können Sie das abschalten?«, fragte Lewis.

»Hm …«, überlegte Johannsen. »Die Hermes hat vier redundante Flugcomputer, die mit drei redundanten Comm-Systemen verbunden sind. Wenn einer der Computer ein Signal von irgendeinem Comm-System bekommt, übernimmt Mission Control das Schiff. Die Comm-Systeme können wir nicht abschalten, weil wir sonst die Telemetrie und Navigation verlieren würden. Die Computer können wir auch nicht abschalten, weil wir sie brauchen, um das Schiff zu steuern. Ich muss in jedem System die Fernsteuerung einzeln abschalten. Sie ist ein Teil des Betriebssystems. Ich muss mir den Code ansehen … ja, ich kann das tun.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Lewis. »Können Sie das bestimmt ausschalten?«

»Es dürfte nicht schwer sein«, antwortete Johannsen. »Es ist eine Funktion für den Notfall, kein Sicherheitsprogramm. Es ist nicht gegen bösartigen Code geschützt.«

»Bösartiger Code?« Beck lächelte. »Dann werden Sie jetzt zum Hacker?«

»Ja.« Johannsen erwiderte sein Lächeln. »Ich glaube schon.«

»Also gut«, sagte Lewis. »Es sieht so aus, als könnten wir das schaffen. Ich will aber nicht, dass jemand sich durch die Gruppe gezwungen fühlt. Wir warten vierundzwanzig Stunden. Das ist genug Zeit, um es sich noch einmal anders zu überlegen. Sprechen Sie mich unter vier Augen an oder schicken Sie mir eine E-Mail. Ich blase dann die Sache ab und verrate niemandem, wer es war.«

Lewis blieb, als die anderen hinausgingen. Sie sah ihnen nach und bemerkte, dass sie lächelten. Alle vier. Zum ersten Mal, seit sie den Mars verlassen hatten, waren sie wieder ganz und gar die Alten. Sie wusste sofort, dass es sich niemand anders überlegen würde.

Sie wollten zurück zum Mars.

Jeder wusste, dass Brendan Hutch bald die Missionen leiten würde.

In den Reihen der NASA war er so schnell aufgestiegen, wie es in dieser großen und trägen Organisation überhaupt möglich war. Er galt als fleißiger Arbeiter, und seine Fähigkeiten und Führungsqualitäten waren für alle seine Untergebenen offensichtlich.

Brendan leitete Mission Control von ein Uhr nachts bis neun Uhr morgens. Wenn er sich auf diesem Posten weiterhin bewährte, konnte er mit einer Beförderung rechnen. Längst war entschieden, dass er für Ares 4 als stellvertretender Flugleiter arbeiten sollte, und es war gut möglich, dass er bei Ares 5 die Leitung selbst übernehmen würde.

»Flugleitung, hier ist CAPCOM«, hörte er eine Stimme im Kopfhörer.

»Sprechen Sie, CAPCOM«, antwortete Brendan. Sie befanden sich in ein und demselben Raum, hielten sich aber trotzdem jederzeit an die Funkdisziplin.

»Außerplanmäßiger Statusbericht von der Hermes.«

Da die Hermes noch 90 Lichtsekunden entfernt war, kamen direkte Sprechverbindungen nicht infrage. Abgesehen von Beiträgen für die Medien lief der Austausch über Textnachrichten, bis das Schiff erheblich näher war.

»Roger«, antwortete Brendan. »Lesen Sie es mir vor.«

»Ich … ich verstehe das nicht, Flugleitung«, lautete die Antwort. »Es ist eigentlich keine richtige Statusmeldung, sondern nur ein einziger Satz.«

»Wie lautet er denn?«

»Die Nachricht lautet: ›Houston, zu Ihrer Information: Rich Purnell wird es schon richten‹.«

»Was?«, fragte Brendan. »Wer, zum Teufel, ist Rich Purnell?«

»Flugleitung, Telemetrie hier«, schaltete sich eine neue Stimme ein.

»Sprechen Sie, Telemetrie«, antwortete Brendan.

»Die Hermes weicht vom Kurs ab.«

»CAPCOM, informieren Sie die Hermes über die Abweichung. Telemetrie, berechnen Sie einen Korrekturschub …«

»Negativ, Flugleitung«, unterbrach ihn die Telemetrie. »Das ist keine zufällige Abweichung. Sie haben eine gezielte Anpassung vorgenommen. Die Daten der Instrumente besagen, dass sie das Schiff um genau 27,812 Grad gedreht haben.«

»Was, zum Teufel, soll das denn?«, stammelte Brendan. »CAPCOM, fragen Sie die Hermes, was das soll.«

»Roger, Flugleitung. Nachricht ist raus. Antwort trifft in frühestens drei Minuten und vier Sekunden ein.«

»Telemetrie, besteht die Möglichkeit, dass die Instrumente falsche Werte liefern?«

»Negativ, Flugkontrolle. Wir überwachen sie mit SatCon. Die beobachtete Position entspricht dem Kurswechsel.«

»CAPCOM, lesen Sie in den Logfiles nach und überprüfen Sie, was in der letzten Schicht passiert ist. Finden Sie heraus, ob eine drastische Kursänderung angeordnet wurde, und warum uns niemand Bescheid gegeben hat.«

»Roger, Flugleitung.«

»Navigation, hier Flugkontrolle«, fuhr Brendan fort.

»Berechnen Sie, wie lange sie auf diesem Kurs bleiben können, ehe er unumkehrbar wird. Von welchem Punkt an sind sie nicht mehr fähig, die Erde zu erreichen?«

»Wir arbeiten daran, Flugleitung.«

»Und irgendjemand muss herausfinden, wer, zum Teufel, Rich Purnell ist!«

Mitch ließ sich in Teddys Büro auf das Sofa fallen, legte die Füße auf den Beistelltisch und lächelte den Vorgesetzten an. »Sie wollten mich sprechen?«

»Warum haben Sie das getan, Mitch?«, fragte Teddy.

»Was denn?«

»Sie wissen ganz genau, worüber ich rede.«

»Oh, meinen Sie die Meuterei auf der Hermes?«, antwortete Mitch unschuldig. »Das wäre übrigens ein schöner Filmtitel. Die Meuterei auf der Hermes. Klingt nett.«

»Wir wissen, dass Sie es getan haben«, sagte Teddy streng. »Wir wissen nur noch nicht genau wie. Aber wir wissen, dass Sie ihnen das Manöver geschickt haben.«

»Also haben Sie keinen Beweis.«

Teddy funkelte ihn an. »Nein. Noch nicht. Aber wir arbeiten daran.«

»Wirklich?«, fragte Mitch. »Ist das wirklich die beste Art und Weise, Ihre Zeit einzusetzen? Ich meine, wir müssen eine Versorgungslieferung in Erdnähe planen, ganz zu schweigen davon, dass Watney nach Schiaparelli fahren muss. Wir haben eine Menge zu tun.«

»Sie haben verdammt recht damit, dass wir eine Menge zu tun haben!«, fauchte Teddy. »Nach Ihrem kleinen Trick sind wir gezwungen, die Sache durchzuziehen.«

»Nach dem angeblichen Trick.« Mitch hob einen Zeigefinger. »Ich nehme an, Annie wird den Medien erklären, dass wir beschlossen haben, dieses riskante Manöver durchzuführen? Und den Teil über die Meuterei weglassen?«

»Selbstverständlich«, sagte Teddy. »Sonst stehen wir doch wie Idioten da.«

»Ich vermute, dann sind wir alle aus dem Schneider.« Mitch lächelte. »Wir können ja niemanden feuern, weil er die Entscheidungen der NASA umsetzt. Sogar Lewis geht es jetzt gut. Welche Meuterei? Und vielleicht überlebt Watney sogar. Alle sind glücklich.«

»Sie haben möglicherweise die ganze Crew umgebracht«, konterte Teddy. »Schon mal daran gedacht?«

»Wer ihnen das Manöver auch übermittelt hat, er hat nur Informationen weitergegeben«, erklärte Mitch. »Lewis hat entschieden, entsprechend zu handeln. Würde sie ihr Urteil durch Emotionen trüben lassen, dann wäre sie eine schlechte Kommandantin. Und das ist sie ganz bestimmt nicht.«

»Wenn ich jemals beweisen kann, dass Sie es waren, finde ich einen Weg, Sie zu feuern«, warnte Teddy ihn.

»Aber klar.« Mitch zuckte mit den Achseln. »Aber wäre ich nicht bereit, etwas zu riskieren, um Leben zu retten, dann …« Er überlegte kurz. »Dann wäre ich vermutlich so wie Sie.«

17

Logbuch: Sol 192

Heilige Scheiße!

Sie kommen zurück und holen mich ab!

Ich weiß nicht mal, was ich dazu sagen soll. Ich habe einen Kloß im Hals.

Und ich habe einen Riesenberg Arbeit vor mir, ehe ich in den Bus nach Hause steigen kann.

Sie können nicht in eine Umlaufbahn einschwenken. Falls ich nicht im Weltraum bin, wenn sie vorbeikommen, können sie mir nur noch zuwinken.

Ich muss zum MRM von Ares 4 fahren. Das sagt auch die NASA, und wenn die Kindermädchen bei der NASA eine Fahrt von 3200 Kilometern über den Mars empfehlen, dann weiß man, dass man in Schwierigkeiten steckt.

Schiaparelli, ich komme!

Na ja, nicht sofort. Zuerst muss ich den schon erwähnten Riesenhaufen Arbeit erledigen.

Meine Fahrt zum Pathfinder war, verglichen mit der gewaltigen Reise, die mir nun bevorsteht, eine kleine Spritztour. Ich konnte mir viele Nachlässigkeiten erlauben, weil ich nur 18 Marstage überleben musste. Dieses Mal sieht die Sache anders aus.

Auf der Fahrt zum Pathfinder habe ich im Durchschnitt 80 Kilometer am Tag geschafft. Wenn es auf der Fahrt nach Schiaparelli genauso gut läuft, dauert die Reise 40 Marstage. Sagen wir 50, um auf Nummer sicher zu gehen.

Aber mit der Fahrt allein ist es nicht getan. Wenn ich dort bin, muss ich ein Lager aufschlagen und am MRM eine Menge Umbauten vornehmen. Die NASA schätzt, dass ich damit 30 Marstage beschäftigt bin, und um sicherzugehen, rechnen wir mit 45. Fahrt und Umbauten dauern also allein schon 95 Marstage. Rechnen wir lieber mit 100 Marstagen, weil die Zahl 95 danach schreit, aufgerundet zu werden.

Also muss ich 100 Marstage ohne Wohnkuppel überleben.

»Was ist mit dem MRM?«, höre ich Sie schon in meinem Fieberwahn fragen. »Sind dort nicht Vorräte eingelagert? Wenigstens Luft und Wasser?«

Nein. Es hat rein gar nichts dabei.

Es besitzt zwar Lufttanks, aber die sind leer. Eine Ares-Mission braucht sowieso jede Menge O2, N2 und Wasser. Warum sollte man mit dem MRM noch etwas hinschicken? Es ist einfacher, wenn die Crew das MRM aus der Wohnkuppel auffüllt. Zum Glück für meine Kameraden sah der Missionsplan vor, dass Martinez unser MRM gleich am ersten Tag auffüllte.

Das Fly-by-Manöver wird an Sol 549 stattfinden, also muss ich an Sol 449 aufbrechen. Damit habe ich noch 257 Marstage, um mich vorzubereiten.

Das klingt nach einer langen Zeit, oder?

In dieser Zeitspanne muss ich allerdings den Rover umbauen, damit er »die Großen Drei« tragen kann: den Atmosphäreregler, den Oxygenator und den Wasseraufbereiter. Alle drei müssen sich in einem unter Druck stehenden Bereich befinden, doch der Rover ist dafür nicht groß genug. Alle drei müssen ständig laufen, aber die Batterien des Rovers können nicht genügend Strom liefern.

Außerdem muss der Rover meinen Proviant, das Wasser und die Solarzellen, meine zusätzliche Batterie, Werkzeug, ein paar Ersatzteile und den Pathfinder transportieren. Die Sonde ist meine einzige Verbindung zur NASA, und deshalb wird Pathfinder auf dem Dach fixiert.

Ich muss eine Menge Probleme lösen, aber ich habe viele kluge Leute, die mir dabei helfen. Im Grunde sogar die ganze Erde.

Die NASA erarbeitet noch die Einzelheiten, aber im Grunde läuft es darauf hinaus, beide Rover zu benutzen. Mit einem fahre ich, der zweite ist mein Lastenanhänger.

Diesen Anhänger muss ich erst einmal umbauen. »Umbauen« heißt in diesem Fall: Ich muss ein großes Loch in die Außenverkleidung schneiden. Dann kann ich die Großen Drei hineinschieben und das Loch mit Wohnkuppelplane locker bedecken. Die Plane wird sich wie ein Ballon aufblähen, sobald ich den Rover unter Druck setze, aber es wird halten. Wie ich in die Außenverkleidung des Rovers ein großes Loch schneiden will? Das lasse ich lieber meinen freundlichen Assistenten Venkat Kapoor erklären:

[14:38] JPL: Sie fragen sich sicher schon, wie Sie ein Loch in den Rover schneiden können.

Unsere Experimente zeigen, dass ein Bohrer zur Entnahme von Gesteinsproben die Verkleidung durchdringen kann. Die Bohrspitze wird dabei kaum beansprucht, weil Felsen härter sind als das Kohlenstoff-Kompositmaterial. Sie können die Löcher nebeneinander bohren und die verbliebenen Stege dazwischen mit dem Meißel entfernen.

Ich hoffe, Sie bohren gern. Der Bohrer ist 1 cm dick, die Löcher haben einen Abstand von 0,5 cm. Die Länge des gesamten Schnitts beträgt 11,4 m. Das sind 760 Löcher, und ein Loch zu bohren dauert 160 Sekunden.

Das Problem dabei: Die Bohrmaschinen sind nicht für Konstruktionsprojekte ausgelegt. Sie sind dazu gedacht, schnell ein paar Bodenproben zu nehmen. Die Batterien halten nur 240 Sekunden. Sie haben zwar zwei Bohrmaschinen, aber Sie können nur 3 Löcher bohren, ehe Sie nachladen müssen, und das Aufladen dauert 41 Minuten.

Das sind 173 Stunden Arbeit, die auf 8 EVA-Stunden pro Tag aufgeteilt werden müssen. Also müssten Sie 21 Tage bohren. Das dauert einfach zu lange. Alle unsere Ideen hängen davon ab, dass Sie das Loch schneiden können. Wenn das nicht klappt, brauchen wir Zeit, um uns etwas Neues zu überlegen.

Wir möchten, dass Sie den Bohrer direkt mit der Stromversorgung der Wohnkuppel verbinden.

Der Bohrer braucht 28,8 V und zieht 9 Ampere. Die einzigen Kabel, die das leisten können, sind die Ladekabel der Rover. Dort liegen 36 V und maximal 10 Ampere an. Da Sie zwei davon haben, können Sie eines umrüsten.

Wir schicken Ihnen eine Anleitung, wie Sie die Spannung senken und eine neue Sicherung in die Leitung einbauen können, aber vermutlich wissen Sie schon selbst, wie das geht.

Morgen spiele ich mit Starkstrom herum. Undenkbar, dass dabei irgendetwas schiefgehen könnte.

Logbuch: Sol 193

Ich habe es geschafft, mich heute nicht selbst umzubringen, obwohl ich mit hohen Stromstärken gearbeitet habe. Nun ja, ganz so aufregend ist das nicht. Ich habe das Kabel zuerst vom Netz getrennt.

Wie es in den Anweisungen vorgegeben war, habe ich ein Ladekabel des Rovers in die Stromversorgung des Bohrers verwandelt. Die Spannung konnte ich einfach durch den Einbau von Widerständen senken, von denen es genügend in meinem Elektronikbaukasten gibt.

Die Neunamperesicherung musste ich selbst basteln. Ich schaltete drei Dreiamperesicherungen parallel. Da kommen keinesfalls neun Ampere durch, ohne alle drei Sicherungen schnell nacheinander zu zerlegen.

Dann musste ich den Bohrer neu verdrahten. Ungefähr das Gleiche hatte ich schon mit dem Pathfinder getan. Ich nahm die Batterie heraus und ersetzte sie durch das Stromkabel aus der Wohnkuppel. Dieses Mal war es allerdings erheblich einfacher.

Der Pathfinder war zu groß, um ihn durch die Luftschleusen zu bugsieren, deshalb musste ich die gesamte Verkabelung draußen vornehmen. Haben Sie schon mal elektronische Feinarbeiten im Raumanzug durchgeführt? Es ist nervig. Wie gesagt, ich musste mir sogar aus den Landestreben des MRM eine Arbeitsplatte bauen.

Wie auch immer, die Bohrmaschine passt leicht durch die Luftschleuse. Sie ist nur einen Meter hoch und wie ein Presslufthammer geformt. Die Gesteinsproben haben wir wie die Apollo-Astronauten im Stehen genommen.

Außerdem stand mir, ganz im Gegensatz zu der Pfuscherei am Pathfinder, der ganze Schaltplan der Bohrmaschine zur Verfügung. Ich nahm die Batterie heraus und setzte an ihrer Stelle das Stromkabel ein. Dann ging ich mit der Bohrmaschine und der neuen Stromversorgung nach draußen, schloss sie in der umgebauten Ladebucht des Rovers an und schaltete sie ein.

Er funktionierte wunderbar! Der Bohrer drehte sich fröhlich. Irgendwie hatte ich es geschafft, gleich beim ersten Versuch alles richtig zu machen. Tief drinnen hatte ich befürchtet, ich würde die Bohrmaschine kurzschließen.

Es war noch nicht einmal Mittag, also dachte ich, ich könnte es mal versuchen.

[10:07] WATNEY: Anpassung der Stromversorgung erledigt. Habe die Leitung mit dem Bohrer verbunden, funktioniert wunderbar. Noch reichlich Tageslicht übrig. Schicken Sie mir eine Beschreibung des Lochs, das ich schneiden soll.

[10:25] JPL: Freut mich zu hören. Es ist bestimmt gut, jetzt gleich zu beginnen. Nur um es zu verdeutlichen, die Veränderungen betreffen Rover 1, den wir den »Anhänger« nennen. Rover 2 (den Sie schon für den Ausflug zu Pathfinder umgerüstet haben) soll vorerst so bleiben, wie er ist.

Sie nehmen hinten direkt neben der Luftschleuse ein Stück aus dem Dach heraus. Das Loch muss mindestens 2,5 m lang und 2 m breit sein. Die Breite entspricht der Druckkabine des Fahrzeugs.

Bevor Sie schneiden, zeichnen Sie den Umriss auf den Anhänger und fahren ihn vor Pathfinders Kamera, damit wir es sehen und Ihnen sagen können, ob Sie alles richtig gemacht haben.

[10:43] WATNEY: Roger. Machen Sie das Foto um 11:30, falls Sie bis dahin nichts anderes von mir gehört haben.

Die Rover können miteinander verbunden werden, sodass ein Fahrzeug das andere abschleppen kann. Auf diese Weise kann man im Notfall die Kameraden retten. Aus dem gleichen Grund ist es möglich, die Fahrzeuge durch Schläuche miteinander zu koppeln. Das erlaubt es mir, auf der langen Fahrt im Rover und im Anhänger dieselben atmosphärischen Bedingungen zu erhalten.

Die Batterie des Anhängers hatte ich schon vor einer Weile ausgebaut. Aus eigener Kraft konnte sich das Fahrzeug nicht mehr bewegen. Deshalb hängte ich es an meinen fachmännisch modifizierten Rover und schleppte es vor Pathfinder.

Venkat hatte mir aufgetragen, den Verlauf des Schnitts aufzuzeichnen, dabei aber vergessen, mir zu sagen, wie ich das anfangen sollte. Sharpies funktionieren da draußen auf der Oberfläche nicht. Also verwüstete ich Martinez’ Bett.

Die Kojen sind im Grunde Liegematten. Leichte Fasern, die locker auf etwas genäht sind, auf dem man bequem schlafen kann. Wenn man etwas zum Mars schicken will, zählt jedes Gramm Gewicht.

Ich dröselte Martinez’ Bett auf, nahm die Fasern heraus und klebte sie auf den Anhänger, um die geplanten Bohrlöcher zu markieren. Ja, natürlich funktioniert Klebeband im Beinahe-Vakuum. Klebeband funktioniert überall. Klebeband ist Magie und sollte angebetet werden.

Mir ist klar, worauf die NASA hinauswill. Im hinteren Teil des Anhängers befindet sich eine Luftschleuse, die wir nicht antasten. Der Schnitt setzt direkt neben ihr an und lässt den Großen Drei genügend Platz.

Ich habe keine Ahnung, wie die NASA die Großen Drei jeden Tag 24,5 Stunden antreiben und trotzdem genügend Strom zum Fahren übrig lassen will. Aber sie sind klug und lassen sich bestimmt etwas einfallen.

[11:49] JPL: Was wir von Ihrem geplanten Schnitt erkennen können, sieht gut aus. Wir nehmen an, die andere Seite ist identisch. Sie sind klar zum Bohren.

[12:07] WATNEY: Das hat mir die Dame schon mal gesagt.

[12:25] JPL: Ehrlich, Mark? Ganz ehrlich?

Zuerst ließ ich den Druck aus dem Anhänger ab. Nennen Sie mich verrückt, aber ich wollte nicht, dass mir der Bohrer durch die Explosion ins Gesicht getrieben wird.

Dann musste ich mir eine Stelle aussuchen, um zu beginnen. Ich dachte, es sei am einfachsten, an der Seite anzufangen. Das war ein Irrtum.

Das Dach wäre besser gewesen. Die Seite war schwierig, weil ich den Bohrer parallel zum Boden halten musste. Wir reden hier nicht über die Handbohrmaschine im Werkzeugschrank. Das Ding ist einen Meter lang und muss mit zwei Griffen geführt werden.

Außerdem wollte das Biest nicht packen. Ich presste es gegen die Hülle und schaltete es ein, doch der Bohrer wanderte unkontrolliert hin und her. Also holte ich meinen bewährten Hammer und einen Schraubenzieher. Nach ein paar Schlägen entstand eine kleine Delle im Kohlenstoffverbundmaterial.

So bekam die Bohrspitze einen Ansatzpunkt, und ich konnte den Bohrer an Ort und Stelle festhalten. Wie die NASA es berechnet hatte, dauerte es etwa zweieinhalb Minuten, um ein Loch zu bohren.

Ich wiederholte den Ablauf beim zweiten Loch, bei dem es viel leichter ging. Beim dritten Loch ging die rote Lampe des Bohrers an, die vor Überhitzung warnte.

Der arme Bohrer war nicht dazu gedacht, ständig in Betrieb zu sein. Glücklicherweise spürte er die große Hitze und warnte mich. Deshalb lehnte ich ihn ein paar Minuten lang an die Werkbank, bis er abgekühlt war. Eines muss man dem Mars lassen: Er ist wirklich sehr kalt. Die dünne Atmosphäre leitet die Wärme nicht sehr gut, aber früher oder später kühlt sie alles ab.

Die Verkleidung der Bohrmaschine hatte ich bereits abgenommen, weil ich das Stromkabel hineinführen musste. Ein angenehmer Nebeneffekt ist, dass der Bohrer jetzt noch schneller abkühlt. Allerdings muss ich ihn alle paar Stunden gründlich von dem Staub befreien, der sich ständig in der Maschine sammelt.

Als um 17:00 Uhr die Sonne unterging, hatte ich 75 Löcher gebohrt. Das war ein guter Anfang, aber es bleibt noch viel Arbeit zu tun. Früher oder später (wahrscheinlich morgen) muss ich Löcher an Stellen bohren, die ich vom Boden aus nicht erreichen kann. Deshalb brauchte ich eine Unterlage, auf der ich stehen kann.

Die Werkbank kommt nicht infrage. Auf ihr steht der Pathfinder, und daran will ich auf keinen Fall herumfummeln. Allerdings habe ich noch drei weitere Landestreben des MRM. Daraus kann ich bestimmt eine Rampe oder so etwas bauen.

Wie auch immer, das ist erst morgen an der Reihe. Heute Abend genehmige ich mir eine volle Ration zum Abendessen.

Ja, genau. Entweder ich werde an Sol 549 gerettet, oder ich sterbe. Das heißt, ich habe für 35 Marstage mehr Proviant, als ich brauche. Ab und zu kann ich mir mal was gönnen.

Logbuch: Sol 194

Im Durchschnitt schaffe ich alle 3,5 Minuten ein Loch. Das schließt die gelegentlichen Pausen ein, damit der Bohrer abkühlen kann.

Dieser Wert hat sich ergeben, nachdem ich einen ganzen Tag gebohrt hatte. Nach acht Stunden langweiliger und körperlich anstrengender Arbeit konnte ich 137 Löcher vorweisen.

Wie sich zeigte, war die Bearbeitung der Stellen, an die ich nicht herankam, recht einfach. Ich musste keine Landestütze umbauen, sondern mir nur etwas besorgen, auf dem ich stehen konnte. Dazu benutzte ich einen geologischen Probenbehälter (auch »Kiste« genannt).

Vor meinem Kontakt mit der NASA hätte ich mehr als acht Stunden gearbeitet. Ich kann zehn Stunden draußen bleiben, ehe auch nur der »Notvorrat« an Sauerstoff angetastet wird. Doch bei der NASA gibt es jede Menge nervöse Hemdchen, die nicht zulassen wollen, dass ich die in den Vorschriften festgelegten Toleranzen überschreite.

Nach meinem heutigen Tagwerk habe ich etwa ein Viertel des gesamten Schnitts vollendet – oder vielmehr, ich habe ein Viertel der Bohrungen geschafft. Anschließend muss ich noch 759 kleine Stege mit dem Meißel entfernen. Ich bin nicht sicher, wie das Kohlenstoffverbundmaterial darauf reagiert, aber die NASA probiert es tausendmal auf der Erde und sagt mir dann, wie ich das am besten erledigen kann.

Bei diesem Tempo wird es noch einmal vier Marstage voller langweiliger Arbeit dauern, bis die Bohrerei erledigt ist.

Inzwischen ist Lewis’ Vorrat an erbärmlichen Serien der Siebzigerjahre erschöpft. Außerdem habe ich Johannsens Krimis gelesen.

Ich habe schon die Sachen der anderen Crewmitglieder durchsucht, um Unterhaltungsangebote zu finden. Vogels Zeug ist leider in deutscher Sprache, Beck hat nichts außer medizinischen Fachzeitschriften dabei, und Martinez hat überhaupt nichts mitgebracht.

Mir ist wirklich langweilig, und deshalb habe ich beschlossen, mir einen Titelsong auszusuchen.

Etwas Passendes. Natürlich muss es etwas aus Lewis’ grässlicher Sammlung aus den Siebzigern sein. Alles andere wäre falsch.

Es gibt viele gute Kandidaten: »Life on Mars?« von David Bowie, »Rocket Man« von Elton John, »Alone Again (Naturally)« von Gilbert O’Sullivan.

Schließlich habe ich mich für »Stayin’ Alive« von den Bee Gees entschieden.

Logbuch: Sol 195

Ein neuer Tag, ein neuer Haufen Löcher. Dieses Mal waren es 145 (ich bekomme Routine). Die Hälfte ist geschafft. Es nervt.

Aber wenigstens bekomme ich von Venkat aufmunternde Botschaften.

[17:12] WATNEY: Heute sind es 145 Löcher, insgesamt 357.

[17:31] JPL: Wir dachten, Sie hätten inzwischen schon mehr geschafft.

So ein Arsch.

Wie auch immer, abends habe ich Langeweile. Ich glaube, das ist ein gutes Zeichen. Mit der Wohnkuppel ist alles in Ordnung, es gibt einen Plan, um mich zu retten, und die körperliche Arbeit lässt mich wunderbar schlafen.

Ich vermisse es, die Kartoffeln zu pflegen. Ohne sie ist die Wohnkuppel nicht mehr das, was sie mal war.

Der Mutterboden liegt noch überall herum. Es wäre sinnlos, ihn nach draußen zu schaffen. Da ich nichts Besseres zu tun hatte, habe ich einige Tests durchgeführt. Erstaunlicherweise haben einige Bakterien überlebt. Sie wachsen und breiten sich aus. Das ist recht beeindruckend, wenn man bedenkt, dass sie mehr als 24 Stunden lang einem Beinahe-Vakuum und subarktischen Temperaturen ausgesetzt waren.

Ich nehme an, einige Bakterien wurden von Eiskapseln eingeschlossen, sodass drinnen ein Druck erhalten blieb, bei dem sie überleben konnten, und die Kälte war anscheinend nicht schlimm genug, um sie zu töten. Unter den Hunderten Millionen von Bakterien muss nur ein einziges Exemplar überleben, damit sie nicht ausgerottet werden.

Das Leben ist erstaunlich zäh. Ich will so wenig sterben wie sie.

Logbuch: Sol 196

Ich habe Mist gebaut.

Ich habe einen gewaltigen Mist gebaut. Ich habe einen Fehler gemacht, der mich umbringen kann.

Etwa um 08:45 Uhr begann ich wie immer meine EVA. Ich holte den Hammer und den Schraubenzieher und setzte die Markierungen auf die Hülle des Anhängers. Es ist lästig, vor jedem Bohren die Kerbe zu setzen, deshalb brachte ich alle Dellen für einen Tag auf einmal an.

Nachdem ich 150 Dellen erzeugt hatte (ich bin eben ein unverbesserlicher Optimist), machte ich mich an die Arbeit.

Es lief so wie gestern und vorgestern. Durchbohren, den Bohrer neu ansetzen. Durchbohren, neu ansetzen. Ein drittes Mal durchbohren und den Bohrer weglegen, damit er abkühlen kann. Den Vorgang bis zur Mittagszeit wiederholen.

Um 12:00 Uhr legte ich eine Pause ein. In der Wohnkuppel nahm ich eine ordentliche Mahlzeit zu mir und spielte etwas Schach gegen den Computer (er hat mich vernichtend geschlagen). Dann ging ich wieder hinaus und unternahm die zweite EVA des Tages.

Um 13:30 Uhr geschah die Katastrophe, auch wenn ich sie nicht sofort als das erkannte, was sie war.

Den schlimmsten Momenten im Leben gehen manchmal kleine Beobachtungen voraus. Der winzige Knoten in der Seite, der vorher nicht da war. Die Rückkehr nach Hause zur Ehefrau und die beiden Weingläser in der Spüle. Die Ansage im Radio: »Wir unterbrechen das Programm für eine wichtige Meldung …«

Für mich war die kleine Beobachtung die Tatsache, dass der Bohrer nicht ansprang.

Nur drei Minuten zuvor hatte er einwandfrei funktioniert. Ich hatte ein Loch gebohrt und ihn genau wie immer zum Abkühlen weggestellt.

Als ich weiterarbeiten wollte, war er tot. Nicht einmal das Lämpchen für die Stromversorgung brannte.

Ich machte mir keine Sorgen. Im Notfall hatte ich noch einen zweiten Bohrer. Es würde ein paar Stunden dauern, ihn umzurüsten, aber das war kein Problem.

Die dunkle Stromlampe bedeutete, dass möglicherweise mit dem Kabel etwas nicht stimmte. Ein rascher Blick zum Fenster der Luftschleuse zeigte mir, dass in der Wohnkuppel Licht brannte. Also war es kein Totalausfall. Ich überprüfte meine neuen Sicherungen, und tatsächlich hatten alle drei ausgelöst.

Vermutlich hatte der Bohrer doch ein wenig zu viel Strom gezogen. Das war kein Problem. Ich setzte die Sicherungen zurück und machte mich wieder an die Arbeit. Der Bohrer startete sofort, und ich bohrte die nächsten Löcher.

Das war doch wirklich keine große Sache, oder? Jedenfalls dachte ich das in diesem Moment.

Um 17:00 Uhr beendete ich mein Tagwerk, nachdem ich 131 Löcher gebohrt hatte. Nicht so gut wie gestern, aber durch die Fehlfunktion des Bohrers hatte ich etwas Zeit verloren.

Ich meldete meine Fortschritte nach Houston.

[17:08] WATNEY: Heute 131 Löcher gebohrt, insgesamt 488. Kleines Problem mit dem Bohrer, Sicherungen haben ausgelöst. Vielleicht ein Wackelkontakt in der Bohrmaschine, möglicherweise an der Verbindung zum Stromkabel. Eventuell muss ich den Anschluss überarbeiten.

Erde und Mars sind jetzt gerade 18 Lichtminuten voneinander entfernt. Normalerweise antwortet die NASA binnen 25 Minuten. Ich muss ja nach wie vor meine gesamte Kommunikation über Rover 2 abwickeln, der seinerseits die Meldungen über Pathfinder weiterreicht. Ich kann nicht in der Wohnkuppel herumhängen und auf Antworten warten, sondern muss im Rover bleiben, bis die Botschaft quittiert ist.

[17:38] WATNEY: Keine Antwort erhalten. Letzte Nachricht vor 30 Minuten geschickt. Bitte Rückmeldung.

Ich wartete noch einmal 30 Minuten. Immer noch keine Antwort. Allmählich bekam ich es mit der Angst zu tun.

Als die Computerfreaks vom JPL den Rover und den Pathfinder gehackt hatten, um mir ein primitives Chatprogramm zur Verfügung zu stellen, hatten sie mir ein Merkblatt zur Beseitigung von Störungen mitgegeben. Ich führte die erste Anweisung aus:

[18:09] WATNEY: system–command: STATUS

[18:09] SYSTEM: Letzte Nachricht gesendet vor 00h31m. Letzte Nachricht empfangen vor 26h17m. Letzter Ping von Sonde empfangen vor 04h24m. WARNUNG: 52 unbeantwortete Pings.

Pathfinder sprach nicht mehr mit dem Rover. Seit vier Stunden und 24 Minuten hatte die Sonde nicht mehr auf die Kontaktversuche des Rovers reagiert. Ich rechnete kurz nach und stellte fest, dass die Verbindung um 13:30 Uhr abgebrochen war.

Das war der Moment, in dem der Bohrer ausgefallen war.

Ich unterdrückte die aufkeimende Panik. Auf der Entstörliste standen mehrere Dinge, die ich versuchen konnte, wenn die Kommunikation unterbrochen war. Der Reihe nach lauteten die Anweisungen:

1. Festellen, dass Pathfinder mit Strom versorgt wird.

2. Rover rebooten.

3. Pathfinder durch Unterbrechen und Herstellen der Stromversorgung rebooten.

4. Comm-Software des Rovers im Computer des anderen Rovers installieren, von dort aus versuchen.

5. Falls beide Rover nicht funktionieren, liegt das Problem wahrscheinlich bei Pathfinder. Kontakte besonders gründlich überprüfen. Pathfinder von Marsstaub befreien.

6. Botschaft mit Steinen im Morsecode schreiben und benennen, was bisher versucht wurde. Problem kann möglicherweise mit Fern-Update von Pathfinder behoben werden.

Ich kam nur bis zum ersten Schritt. Der negative Pol war nicht mehr mit Pathfinder verbunden.

Ich war begeistert! Was für eine Erleichterung! Lächelnd holte ich mein Elektronikwerkzeug, um das Kabel wieder anzuschließen. Zuerst zog ich die Leitung ganz aus der Sonde, um sie gründlich zu reinigen (so weit das mit den Handschuhen meines Raumanzugs überhaupt möglich war). Dabei bemerkte ich etwas Seltsames. Die Isolierung war geschmolzen.

Ich dachte darüber nach. Eine geschmolzene Isolierung bedeutete normalerweise, dass es einen Kurzschluss gegeben hatte. Durch den Draht war mehr Strom geflossen, als er aufnehmen konnte. Der Draht war aber nicht schwarz und verkohlt, und beim positiven Leiter war die Isolierung nicht geschmolzen.

Dann erfasste ich Schritt für Schritt die schreckliche Realität des Mars. Natürlich war der Draht nicht verschmort und verkohlt. So etwas war die Folge einer Oxidation, doch in der Marsatmosphäre gab es keinen Sauerstoff. Einen Kurzschluss hatte es wohl tatsächlich gegeben, aber da der positive Leiter nicht betroffen war, hatte der Strom einen anderen Weg genommen.

Ungefähr zur gleichen Zeit hatte die Sicherung des Bohrers ausgelöst.

Oh … verdammt …

Pathfinders interne Elektronik war über ein Erdungskabel mit der äußeren Verkleidung verbunden. Auf diese Weise konnte sich unter den marsianischen Wetterbedingungen keine statische Ladung aufbauen. Ohne Wasser und im ewigen Sandstrahlgebläse des Windes können ganz erhebliche statische Ladungen entstehen.

Die Verkleidung saß auf Paneel A, einer der vier Seiten des Tetraeders, der Pathfinder zum Mars befördert hatte. Die anderen drei Flächen lagen noch im Ares Vallis, wo ich sie zurückgelassen hatte.

Zwischen Paneel A und der Werkbank befanden sich die Kunststoffballons, die Pathfinders Landung abgebremst hatten. Viele von ihnen hatte ich zerfetzt, um das Gerät transportieren zu können, aber eine Menge Material war übrig geblieben – genug jedenfalls, um Paneel A völlig zu umgeben und den Kontakt zur Verkleidung herzustellen. Ich sollte noch erwähnen, dass unsere Ballons leitfähig sind.

Um 13:30 Uhr hatte ich den Bohrer an die Werkbank gelehnt. Die Verkleidung des Bohrers hatte ich abgenommen, um das Stromkabel anbringen zu können. Die Arbeitsbank besteht aus Metall. Wenn der Bohrer genau im richtigen Winkel gegen die Arbeitsfläche gelehnt war, konnte eine Verbindung zwischen den Metallteilen entstehen.

Genau das war passiert.

Der Strom war vom positiven Leiter des Bohrerkabels durch die Werkbank, durch die Ballons, durch Pathfinders Verkleidung, durch eine Menge äußerst empfindlicher und unersetzlicher Elektronikbauteile und durch den negativen Leiter von Pathfinders Stromversorgung wieder zurückgeflossen.

Pathfinder arbeitet mit 50 Milliampere. Ich hatte ihm 9000 Milliampere verpasst. Der Strom war durch die empfindliche Elektronik gerast und hatte unterwegs alles gegrillt, was er berührt hatte. Als die Sicherungen angesprochen hatten, war es schon zu spät gewesen.

Pathfinder ist tot. Ich habe die Möglichkeit verloren, mit der Erde Kontakt aufzunehmen.

Ich bin allein.

18

Logbuch: Sol 197

O Mann …

Ich fände es wirklich gut, wenn mal irgendetwas wie geplant laufen würde.

Der Mars versucht ständig, mich umzubringen.

Nun ja … der Mars hat Pathfinder nicht mit einem Elektroschock hingerichtet. Ich muss das also korrigieren:

Der Mars und meine Dummheit versuchen gemeinsam, mich umzubringen.

Na gut, genug gejammert. Ich bin nicht dem Untergang geweiht. Es wird nur schwieriger als geplant. Ich habe alles, was ich brauche, um zu überleben, und die Hermes ist nach wie vor unterwegs.

Mithilfe von Steinen habe ich Morsezeichen gelegt: »PF MIT 9 AMP GEGRILLT. ENDGÜLTIG TOT. PLAN UNVERÄNDERT. FAHRE ZUM MRM.«

Wenn ich das MRM von Ares 4 erreiche, bin ich gerettet. Aber da ich den Kontakt zur NASA verloren habe, muss ich meinen Marswohnwagen im Alleingang bauen.

Im Moment habe ich alle Arbeiten unterbrochen, denn ohne Plan will ich nicht weitermachen. Ich bin sicher, dass die NASA alle möglichen Ideen hatte, aber jetzt muss ich mir selbst etwas einfallen lassen.

Wie ich schon erwähnt habe, sind die Großen Drei (Atmosphäreregler, Oxygenator und Wasseraufbereiter) die kritischen Komponenten. Den Ausflug zu Pathfinder habe ich ohne sie geschafft. Die Atemluft habe ich mit CO2-Filtern reguliert, und ich habe genügend Sauerstoff und Wasser für die ganze Reise mitgenommen. Das ist dieses Mal nicht möglich. Ich brauche die Großen Drei.

Das Problem ist nur, dass sie eine Menge Strom fressen und ununterbrochen laufen müssen. Die Batterien der Rover liefern 18 Kilowattstunden Strom. Der Oxygenator benötigt allein schon 44,1 Kilowattstunden pro Sol. Erkennen Sie mein Problem?

Wissen Sie was? »Kilowattstunden pro Sol« sind eine verdammt umständliche Maßeinheit. Ich erfinde einen neuen wissenschaftlichen Namen für diese Einheit. Eine Kilowattstunde pro Sol ist … eigentlich kann sie ja heißen, wie sie will … Moment … ich bin bei so was nicht sehr gut … ich nenne sie »Piraten-Ninja«.

Alles in allem benötigen die Großen Drei 69,2 Piraten-Ninjas. Der Oxygenator und der Atmosphäreregler brauchen am meisten Strom. (Der Wasseraufbereiter kommt mit 3,6 meiner neuen Einheiten aus.)

Ich muss also sparen, wo es nur geht.

Das Einfachste ist der Wasseraufbereiter. Ich habe 620 Liter Wasser (vor der Explosion der Wohnkuppel war es noch erheblich mehr). Pro Sol brauche ich höchstens drei Liter, also reicht mein Vorrat für 206 Marstage. Zwischen meinem Aufbruch und meinem Abflug vom Mars – oder meinem Tod, wenn ich es versuche – vergehen aber nur 100 Marstage.

Schlussfolgerung: Den Wasseraufbereiter brauche ich überhaupt nicht. Ich trinke, was ich benötige, und kippe meinen Dreck nach draußen. Ja, genau. Mars, ich werde auf dich pinkeln und scheißen. Das hast du davon, dass du mich dauernd umzubringen versuchst.

Na also. Ich habe 3,6 Piraten-Ninjas eingespart.

Logbuch: Sol 198

Beim Oxygenator habe ich einen Durchbruch erzielt!

Den größten Teil des Tages habe ich damit verbracht, mir die technische Beschreibung anzusehen. Er heizt CO2 auf 900° C auf und leitet das erhitzte Gas über einen Zirkonkatalysator, um die Kohlenstoffatome herauszulösen. Das Aufheizen des Gases verbraucht dabei am meisten Energie. Warum ist das so wichtig? Ich bin allein, doch der Oxygenator wurde für sechs Personen ausgelegt. Ein Sechstel CO2 bedeutet, dass auch nur ein Sechstel der Wärmeenergie benötigt wird.

Laut technischer Beschreibung zieht das Ding 44,1 Piraten-Ninjas, aber im Moment benötigt es wegen der reduzierten Belastung nur 7,35 Einheiten. Na bitte, wir machen Fortschritte!

Dann wäre da noch der Atmosphäreregler. Er nimmt Luftproben, prüft, was nicht in Ordnung ist, und behebt das Problem. Zu viel CO2? Herausfiltern. Zu wenig O2? Hinzufügen. Ohne den Atmosphäreregler ist der Oxygenator nutzlos. Das CO2 muss zerlegt werden, damit es verarbeitet werden kann.

Der Regler führt spektroskopische Luftanalysen durch und trennt die Gase, indem er sie extrem abkühlt. Auf der Erde sind ungeheure Energiemengen nötig, um so viel Luft so stark abzukühlen. Aber, wie mir immer wieder schmerzlich bewusst wird, ich bin ja gar nicht auf der Erde.

Hier auf dem Mars wird die Kühlung dadurch eingeleitet, dass die Luft in eine Komponente außerhalb der Wohnkuppel gepumpt wird. Dort kühlt die Luft rasch auf Außentemperatur ab, die zwischen -150 °C und 0 °C schwanken kann. Wenn es warm ist, wird zusätzliche Energie zum Kühlen benötigt, aber an kalten Tagen kühlt der Mars die Luft kostenlos ab. Der größte Teil der Energie wird dafür benötigt, sie wieder aufzuwärmen. Käme sie kalt in die Wohnkuppel zurück, dann würde ich erfrieren.

»Aber halt!«, denken Sie jetzt vielleicht. »Die Marsatmosphäre ist nicht flüssig. Warum kondensiert die Atmosphäre der Wohnkuppel?«

Die Luft der Wohnkuppel ist mehr als hundertmal dichter und verflüssigt sich daher bei viel höheren Temperaturen. Der Regler nimmt sich buchstäblich das Beste aus beiden Welten. Nebenbemerkung: Die Marsatmosphäre kondensiert an den Polen und schlägt sich dort als Trockeneis nieder.

Problem: Der Regler benötigt 21,5 Piraten-Ninjas. Selbst wenn ich einige Solarzellen der Wohnkuppel hinzufüge, kann ich den Regler nicht einmal einen Tag lang betreiben, ganz zu schweigen von dem Saft, den ich zum Fahren brauche.

Ich muss nachdenken.

Logbuch: Sol 199

Ich hab’s. Ich weiß jetzt, wie ich den Oxygenator und den Atmosphäreregler mit Energie versorgen kann.

Bei kleinen Fahrzeugen, die unter Druck stehen, ist die Giftigkeit des CO2 das größte Problem. Man kann noch so viel Sauerstoff mitnehmen, sobald der CO2-Gehalt über ein Prozent steigt, wird man benommen. Ab zwei Prozent fühlt man sich, als wäre man betrunken. Ab fünf Prozent ist es schwer, bei Bewusstsein zu bleiben. Bei acht Prozent stirbt man nach einer Weile. Das Überleben hängt also nicht vom Sauerstoff, sondern vor allem davon ab, das CO2 loszuwerden.

Das bedeutet, dass ich den Regler brauche. Aber den Oxygenator brauche ich nicht die ganze Zeit. Ich muss nur das CO2 aus der Luft holen und durch Sauerstoff ersetzen. Ich habe zwei 25-Liter-Tanks mit Flüssigsauerstoff. Das sind 50.000 Liter gasförmiger Sauerstoff, mit denen ich 85 Tage auskomme. Es reicht nicht bis zu dem Tag, an dem ich gerettet werde, aber es ist eine ganze Menge.

Der Regler kann das CO2 herausfiltern und in einem Tank speichern, und wenn nötig, kann er aus meinen Druckflaschen Sauerstoff in die Atemluft einbringen. Wenn mein Sauerstoffvorrat zur Neige geht, kann ich einen ganzen Tag rasten und die gesamte Stromerzeugung nutzen, damit der Oxygenator das eingelagerte CO2 verarbeiten kann. Auf diese Weise wird der Stromverbrauch des Oxygenators nicht den Strom aufzehren, den ich sonst zum Fahren benötige.

Also lasse ich den Regler ständig laufen, den Oxygenator aber nur an den Tagen, die ich ausdrücklich bestimme.

Nun zum nächsten Problem. Nachdem der Regler das CO2 durch Tiefgefrieren entfernt hat, sind Sauerstoff und Stickstoff immer noch Gase, haben allerdings eine Temperatur von – 75°C. Wenn der Regler diese Gase in meine Atemluft bläst, ohne sie aufzuwärmen, bin ich binnen weniger Stunden ein Eis am Stiel. Der Regler verbraucht den größten Teil seiner Energie dafür, die zurückgeführte Luft zu erwärmen, damit dies nicht passiert.

Aber ich habe eine bessere Möglichkeit, die Luft aufzuwärmen. Daran hätte die NASA nicht einmal an ihren mordlustigsten Tagen gedacht.

Der RTG!

Ja, der RTG. Vielleicht erinnern Sie sich an meinen aufregenden Ausflug zum Pathfinder. Ein hübscher Brocken Plutonium, der so stark radioaktiv strahlt, dass er 1500 Watt Wärme erzeugt, aus denen wiederum 100 Watt elektrischer Strom gewonnen werden. Was passiert aber mit den anderen 1400 Watt? Sie werden als Abwärme vernichtet.

Auf der Fahrt zum Pathfinder musste ich sogar Isoliermaterial aus dem Rover entfernen, um die überschüssige Abwärme des Geräts loszuwerden. Ich klebe die Schicht wieder an, weil ich die Wärme brauche, um die aus dem Regler zurückgeführte Luft aufzuwärmen.

Die Werte habe ich schon durchgerechnet. Der Regler braucht 790 Watt, um die Luft wieder anzuwärmen. Die 1400 Watt des RTG reichen dafür völlig aus und halten außerdem den Rover einigermaßen warm.

Um es zu überprüfen, schaltete ich die Heizung des Reglers aus und beobachtete den Energieverbrauch. Nach ein paar Minuten schaltete ich sie wieder ein. Du meine Güte, die zurückgeführte Luft war vielleicht kalt. Aber ich habe die Daten bekommen, die ich brauchte.

Mit der Heizung benötigt der Regler 21,5 Piraten-Ninjas. Ohne Heizung (Trommelwirbel) ist es nur ein Piraten-Ninja. Ganz recht, fast die gesamte Energie geht für die Heizung drauf.

Wie die meisten Probleme des Lebens kann auch dieses mit einer radioaktiv strahlenden Kiste gelöst werden.

Den Rest des Tages verbrachte ich damit, meine Zahlen zu überprüfen und weitere Tests durchzuführen. Es passt alles zusammen, ich kriege das hin.

Logbuch: Sol 200

Heute habe ich Steine geschleppt.

Ich musste herausfinden, wie der Rover mit dem Anhänger die Energie umsetzt. Auf dem Weg zum Pathfinder habe ich aus 18 Kilowattstunden 80 Kilometer herausbekommen. Dieses Mal ist die Last erheblich schwerer, denn ich ziehe den Anhänger und nehme einen Haufen andere Sachen mit.

Ich fuhr den Rover rückwärts vor den Anhänger und brachte den Abschlepphaken an. Kein Problem.

Der Anhänger war schon eine ganze Weile ohne Druck (immerhin hat er ein paar Hundert kleine Löcher), daher öffnete ich beide Türen der Luftschleuse, um das Innere leicht erreichen zu können. Anschließend warf ich einen Haufen Steine hinein.

Das Gewicht musste ich schätzen. Das Schwerste, was ich mitnehmen werde, ist das Wasser. Es sind 620 Kilogramm. Die gefriergetrockneten Kartoffeln wiegen noch einmal 200 Kilo. Wahrscheinlich brauche ich auch mehr Solarzellen als vorher und vielleicht eine zusätzliche Batterie aus der Wohnkuppel. Außerdem natürlich den Atmosphäreregler und den Oxygenator. Statt alles einzeln zu wiegen, schätzte ich das Gesamtgewicht auf 1200 Kilogramm.

Ein halber Kubikmeter Basalt wiegt in etwa genauso viel. Nach zwei Stunden anstrengender Plackerei, bei der ich öfter jammerte, hatte ich alles eingeladen.

Sobald beide Batterien voll geladen waren, fuhr ich in Kreisen um die Wohnkuppel herum, bis sie leer waren. Bei einer Höchstgeschwindigkeit von rasenden 25 km/h ist das nicht gerade eine aufregende Achterbahnfahrt. Aber ich war beeindruckt, dass der Rover trotz der zusätzlichen Last die Geschwindigkeit überhaupt halten konnte. Er besitzt ein beachtliches Drehmoment.

Leider sind die physikalischen Gesetze ein elender Haufen von Halunken, die sich für das zusätzliche Gewicht bitter an mir rächten. Ich kam nur 57 Kilometer weit, ehe mir der Saft ausging.

Das waren 57 Kilometer auf ebenem Gelände, ohne den Regler in Betrieb nehmen zu müssen (der aber bei ausgeschalteter Heizung nicht viel Strom verbraucht). Gehen wir sicherheitshalber von 50 Kilometern am Tag aus. Bei diesem Tempo brauche ich 64 Tage, um Schiaparelli zu erreichen.

Und das ist nur die reine Reisezeit.

Ab und zu muss ich einen Tag Pause machen und dem Oxygenator die ganze Energie zur Verfügung stellen. Wie oft? Nach einigen Berechnungen fand ich heraus, dass mein Budget von 18 Piraten-Ninjas den Oxygenator lange genug versorgt, um Sauerstoff für etwa 2,5 Marstage herzustellen. Also muss ich alle zwei bis drei Tage anhalten, um mich mit Sauerstoff zu versorgen. Damit dehnt sich meine 64-tägige Reise auf 92 Tage aus!

Das ist zu viel. Ich würde mir selbst den Kopf abreißen, wenn ich so lange im Rover leben müsste.

Außerdem bin ich erschöpft, nachdem ich Steine geschleppt und über das Steineschleppen gejammert habe. Ich glaube, ich habe mir den Rücken gezerrt. Den Rest des Tages über gehe ich es gemächlicher an.

Logbuch: Sol 201

Ja, ich habe mir eindeutig den Rücken gezerrt. Ich bin mit Schmerzen aufgewacht.

Deshalb habe ich heute auf weitere Planungen in Bezug auf den Rover verzichtet und mich damit beschäftigt, Medikamente zu nehmen und mit der Strahlung zu spielen.

Zuerst habe ich mir Vicodin für die Rückenschmerzen genehmigt. Wie gut, dass Beck sein Medikamentenlager zurückgelassen hat!

Dann bin ich zum RTG gefahren. Er war noch dort, wo ich ihn hinterlassen habe, in einem vier Kilometer entfernten Loch. Nur ein Idiot würde so ein Ding in der Nähe der Wohnkuppel aufbewahren. Nun ja, ich habe ihn mitgenommen.

Entweder er bringt mich um … oder eben nicht. Die Hersteller haben viel Mühe darauf verwendet, dass er nicht kaputtgeht. Wem kann ich noch vertrauen, wenn ich nicht einmal der NASA vertraue? Im Moment vergesse ich allerdings die Tatsache, dass uns die NASA aufgetragen hat, das Ding weit entfernt zu vergraben.

Auf der Rückfahrt habe ich den RTG auf dem Dach des Rovers gelagert. Das Schätzchen strahlt wirklich eine Menge Wärme ab.

Ich habe noch ein paar biegsame Plastikschläuche, die für kleine Reparaturen des Wasseraufbereiters gedacht sind. Sobald ich den RTG in die Wohnkuppel geschafft hatte, klebte ich äußerst vorsichtig ein paar Schläuche auf die Wärmetauscher. Mit einem Trichter, den ich aus einem Stück Papier formte, ließ ich Wasser durch die Schläuche laufen, das danach in einem Probenbehälter landete.

Natürlich erwärmte sich das Wasser. Das war eigentlich nicht sehr überraschend, aber es war schön zu sehen, dass die Thermodynamik funktionierte.

Das Problem bei alledem ist nur, dass der Atmosphäreregler nicht ständig läuft. Die Geschwindigkeit, mit der die Kälteseparation stattfindet, hängt von der Witterung ab. Die kalte Luft kommt also nicht als gleichmäßiger Strom zurück. Der RTG produziert aber eine ständige, vorhersagbare Wärmestrahlung. Er kann seine Leistung nicht hochfahren.

Also erhitze ich mit dem RTG Wasser, um einen Wärmespeicher zu erhalten, und lasse die zurückgeführte Luft durch das Wasser blubbern. Auf diese Weise muss ich mir keine Gedanken machen, wann die Luft zurückgeführt wird, und ich muss mich auch nicht mit abrupten Temperaturschwankungen im Rover herumschlagen.

Als die Wirkung des Vicodins nachließ, tat mir der Rücken noch mehr weh als vorher. Ich muss mich schonen, denn ich kann nicht ständig Pillen einwerfen. Also verzichte ich einige Tage lang auf schwere Arbeiten und lasse es mir gut gehen. Ich habe da eine kleine Erfindung gemacht …

Ich habe Johannsens Pritsche zerlegt und die Hängematte herausgeschnitten. Dann habe ich die überschüssige Plane über den Rahmen gelegt, sodass in der Pritsche eine Grube entstand. Die Plane war über den Rahmen geklappt, und sobald ich sie mit Steinen beschwert hatte, war eine wasserdichte Badewanne entstanden!

Ich brauchte nur 100 Liter, um die flache Wanne zu füllen.

Dann stahl ich mir die Pumpe aus dem Wasseraufbereiter (ich komme auch ohne den Aufbereiter ziemlich lange zurecht) und verband sie mit dem RTG, der mein Badewasser erhitzte. Beide Schläuche, für den Zustrom und den Ablauf, kamen in die Wanne.

Ja, ich weiß, das ist lächerlich, aber ich habe das letzte Mal auf der Erde gebadet, und mir tut der Rücken weh. Außerdem werde ich sowieso 100 Tage mit dem RTG zusammenleben. Auf ein paar mehr oder weniger kommt es da nicht an. Das ist meine beschissene Rechtfertigung, und dabei bleibt es jetzt.

Es dauerte zwei Stunden, bis das Wasser auf 37° aufgeheizt war. Dann schaltete ich die Pumpe ab und stieg ins Bad. O Mann! Alles, was ich dazu sagen kann, ist: »Aaaaahhhhh!«

Warum, zum Teufel, bin ich nicht schon viel früher darauf gekommen?

Logbuch: Sol 207

Die letzte Woche habe ich damit verbracht, mich von den Rückenschmerzen zu erholen. Sehr schlimm waren sie nicht, aber auf dem Mars gibt es keine Chiropraktiker, und ich wollte kein Risiko eingehen.

Zweimal am Tag nahm ich ein heißes Bad, lag lange auf der Koje und sah mir beschissene Serien aus den Siebzigern an. Ich hatte zwar schon Lewis’ komplette Sammlung gesehen, aber ich hatte nicht viel zu tun. Also musste ich mit Wiederholungen vorliebnehmen.

Dabei konnte ich gründlich nachdenken.

Ich könnte die Situation erheblich verbessern, wenn ich mehr Solarmodule hätte. Die vierzehn Einheiten, die ich zum Pathfinder mitgenommen habe, lieferten die 18 Kilowattstunden, die ich in den Batterien speichern konnte. Unterwegs waren die Module auf dem Dach verstaut. Der Anhänger gibt mir die Möglichkeit, noch einmal sieben unterzubringen (die Hälfte des Dachs fehlt ja, nachdem ich ein Loch hineingeschnitten habe).

Der Strombedarf meiner nächsten Reise wird vor allem vom Oxygenator bestimmt. Es läuft alles darauf hinaus, wie viel Energie ich dem gierigen kleinen Hund im Laufe eines Marstages geben kann. Die Tage, an denen ich nicht fahren kann, will ich auf ein Minimum drücken. Je mehr Saft ich dem Oxygenator gebe, desto mehr Sauerstoff liefert er und desto länger kann ich zwischen den Lufttanktagen fahren.

Jetzt werde ich gierig. Nehmen wir mal an, ich kann nicht nur sieben, sondern sogar vierzehn zusätzliche Solarzellen unterbringen. Ich weiß nicht, wie ich das bewerkstelligen kann, aber nehmen wir mal an, es ist möglich. Damit hätte ich zusätzliche 36 Piraten-Ninjas, die ich beliebig einsetzen kann. So könnte ich pro Lufttanktag genügend Sauerstoff für fünf Marstage herstellen und müsste demnach nur alle fünf Tage anhalten. Das klingt schon viel besser.

Wenn ich den zusätzlichen Strom in Batterien speichern kann, könnte ich sogar 100 Kilometer pro Marstag fahren! Aber das ist leichter gesagt als getan. Die zusätzlichen 18 Kilowattstunden zu speichern ist nicht leicht. Ich müsste zwei Brennstoffzellen zu jeweils neun Kilowattstunden aus der Wohnkuppel nehmen und in den Rover oder den Anhänger laden. Allerdings sind sie nicht mit den Batterien der Rover zu vergleichen. Sie sind nicht gerade kompakt und nicht tragbar. Schwer sind sie nicht, aber dafür ziemlich groß. Vielleicht muss ich sie außen befestigen, aber das würde wiederum die Fläche für die Solarzellen vermindern.

Einhundert Kilometer pro Sol sind ein sehr optimistischer Wert, aber nehmen wir mal an, ich schaffe 90 Kilometer und muss jeden fünften Marstag anhalten, um Sauerstoff herzustellen. Dann wäre ich in 45 Marstagen am Ziel. Das wäre schön!

Außerdem ist mir eingefallen, dass die NASA sich vermutlich in die Hosen macht. Sie beobachten mich mit Satelliten, haben mich aber seit sechs Tagen nicht mehr außerhalb der Wohnkuppel gesehen. Da es meinem Rücken inzwischen wieder besser ging, konnte ich ihnen eine Nachricht schicken.

Ich unternahm eine EVA und war dieses Mal beim Steineschleppen sehr vorsichtig, als ich die Nachricht im Morsecode verfasste: »RÜCKEN VERLETZT. IST BESSER. SETZE ROVER-UMBAU FORT.«

Das war genug körperliche Arbeit für einen Tag. Ich will es nicht übertreiben.

Ich glaube, ich nehme ein Bad.

Logbuch: Sol 208

Heute war es Zeit, mit den Solarmodulen zu experimentieren.

Zuerst senkte ich den Stromverbrauch in der Wohnkuppel: keine interne Beleuchtung, alle nicht lebenswichtigen Systeme heruntergefahren, die Heizung ausgeschaltet. Ich bleibe sowieso den größten Teil des Tages draußen.

Dann baute ich 28 Module aus der Solaranlage aus und schleppte sie zum Rover. Vier Stunden lang rückte ich sie hin und her. Der arme Rover sah aus wie der Wagen der Beverly Hillbillies. Nichts, was ich versuchte, war von Erfolg gekrönt.

Die einzige Möglichkeit, alle 28 Module aufs Dach zu bekommen, bestand darin, sie so hoch zu stapeln, dass sie in der ersten Kurve wieder herunterfielen. Wenn ich sie zusammenband, kippten sie zusammen herunter. Wenn ich einen Weg fand, sie stabil am Rover zu befestigen, kippte der Rover um. Ich musste es nicht einmal überprüfen. Es war auf den ersten Blick offensichtlich, und ich wollte nichts kaputt machen.

Das Stück Blech habe ich noch nicht aus dem Anhänger entfernt. Die Hälfte der Löcher sind gebohrt, aber noch ist keine endgültige Entscheidung gefallen. Wenn ich das Blech dort belasse, kann ich vier Stapel mit sieben Solarzellen mitnehmen. Das würde gut funktionieren, denn auf der Reise zum Pathfinder habe ich es schon mit einem einzigen Rover probiert.

Das Problem ist, dass ich das Loch brauche. Der Regler muss in den unter Druck stehenden Bereich hinein, ist aber zu groß, um durch die Luftschleuse geschoben zu werden. Auch der Oxygenator kann nur in einem Bereich mit normalem Luftdruck arbeiten. Ich brauche ihn nur alle fünf Marstage, aber was mache ich an diesem Marstag? Nein, ich muss das Loch in die Kabine schneiden.

Wie es aussieht, kann ich höchstens 21 Solarmodule verstauen. Nun benötige ich noch einen Platz für die übrigen sieben. Es gibt nur eine Möglichkeit: seitlich am Rover und am Anhänger.

Vor einer Weile habe ich eine Art Satteltasche konstruiert und über den Rover gelegt. Auf einer Seite war die zusätzliche Batterie untergebracht, die ich aus dem jetzigen Anhänger ausgebaut hatte, auf der anderen Seite bildeten Steine das Gegengewicht.

Dieses Mal brauche ich die Satteltasche nicht mehr. Ich kann die zweite Batterie wieder in den Anhänger stecken, aus dem ich sie genommen habe. Das erspart mir sogar die Mühe, unterwegs eine EVA durchzuführen, um die Kabel umzusetzen. Wenn die Rover verbunden sind, teilen sie sich die Ressourcen einschließlich der Elektrizität.

Den ersten Schritt habe ich schon erledigt und die Batterie in den Anhänger eingebaut. Das hat zwei Stunden gedauert, aber jetzt ist sie nicht mehr im Weg. Die Satteltasche habe ich abgenommen und weggelegt. Unterwegs könnte sie vielleicht noch nützlich werden. Wenn mich der Mars eines gelehrt hat, dann ist es die Erkenntnis, dass früher oder später alles wichtig werden kann.

Nun waren die Seitenwände des Rovers und des Anhängers frei. Nachdem ich sie eine Weile angestarrt hatte, fand ich die Lösung.

Ich baue L-förmige Träger, die am Untergestell befestigt werden und deren Ausleger nach oben ragen. Zwei Träger pro Seite ergeben ein Regal. Auf die Regale kann ich die Solarmodule legen und an den Rover lehnen. Dann kann ich sie mit selbst geflochtenen Seilen am Rover festzurren.

Alles in allem brauche ich vier Regale: zwei am Rover und zwei am Anhänger. Wenn die Träger weit genug herausragen, um jeweils zwei Module zu tragen, kann ich insgesamt acht zusätzliche Solarzellen mitnehmen. Das wäre sogar eine mehr als ursprünglich geplant.

Morgen baue ich die Träger und bringe sie an. Ich hätte es schon heute getan, aber es wurde dunkel, und ich war faul.

Logbuch: Sol 209

Die letzte Nacht war kalt. Da die Solarzellen noch nicht wieder angeschlossen sind, musste ich die Wohnkuppel im Sparmodus belassen. Die Heizung schaltete ich zwar ein (ich bin nicht lebensmüde), aber ich stellte die Innentemperatur auf 1°C, um Energie zu sparen. Das Erwachen in der Kälte weckte Kindheitserinnerungen in mir. Schließlich bin ich in Chicago aufgewachsen.

Aber die nostalgischen Gefühle waren rasch verflogen. Ich habe mir vorgenommen, die Träger heute zu vollenden. Dann kann ich die verdammte Heizung wieder einschalten.

Ich ging zum Landegestell des MRM und suchte Baumaterial für die Regale. Der größte Teil des MRM besteht aus Kompositstoffen, aber die Landestützen müssen die Wucht der Landung abfangen. Deren Metall brauchte ich.

Ich schleppte eine Strebe in die Wohnkuppel, damit ich nicht im EVA-Anzug arbeiten musste. Die Strebe war ein dreieckiges Gitter aus Metallstreifen, die mit Bolzen befestigt waren. Ich zerlegte sie.

Zur Herstellung der Regale brauchte ich einen Hammer und … nun ja, weiter nichts. Um ein L-förmiges Stück Metall zu formen, muss man nicht besonders präzise arbeiten.

Ich brauchte Löcher, durch welche ich die Bolzen schieben konnte. Glücklicherweise war der Bohrer, der den Pathfinder auf dem Gewissen hatte, sehr gut dazu geeignet.

Anfangs war ich noch besorgt, dass es schwierig sein könnte, die Regalträger am Untergestell des Rovers zu befestigen, aber letzten Endes war es doch sehr einfach. Der Unterboden lässt sich leicht lösen. Nach etwas Bohren und Schrauben hatte ich die Träger befestigt und konnte das Ding wieder an den Rover montieren. Den gleichen Vorgang wiederholte ich beim Anhänger. Wichtiger Hinweis: Die untere Verkleidung ist kein Teil der unter Druck stehenden Kabine. Durch die Löcher, die ich gebohrt habe, kann keine Luft entweichen.

Anschließend überprüfte ich die Träger, indem ich mit Steinen daraufschlug. Derart raffinierte Testmethoden sind eine Spezialität aller interplanetarischen Wissenschaftler.

Sobald ich mich überzeugt hatte, dass die Träger nicht beim ersten Gebrauch kaputtgingen, überprüfte ich den ganzen Aufbau. Zwei Stapel mit je sieben Solarmodulen kamen auf das Dach des Rovers, noch einmal sieben auf den Anhänger, schließlich weitere zwei pro Regal. Alles passte gut.

Nachdem ich die Solarzellen verstaut hatte, machte ich eine kleine Rundfahrt, beschleunigte und bremste ab, fuhr in enger werdenden Kreisen und führte eine Notbremsung durch. Die Solarmodule rührten sich nicht.

Mann, 28 Solarzellen! Platz für eine zusätzliche Zelle!

Triumphierend stieß ich die Faust in die Luft, lud die Zellen ab und schleppte sie an den alten Platz zurück. Morgen früh will ich nicht wieder wie in Chicago aufwachen.

Logbuch: Sol 211

Ich lächle breit und selbstzufrieden. Es ist das Lächeln eines Mannes, der am Auto herumgefummelt und nichts kaputt gemacht hat.

Heute habe ich überflüssiges Zeug aus dem Rover und dem Anhänger entfernt. Dabei bin ich ziemlich aggressiv vorgegangen. Wichtig ist vor allem, in den Druckkabinen genug Platz zu haben. Je mehr Kram ich aus dem Rover räume, desto mehr Platz habe ich selbst. Je mehr Krempel ich aus dem Anhänger entferne, desto mehr Vorräte kann ich mitnehmen und desto weniger muss ich im Rover lagern.

Das Erste: Beide Fahrzeuge hatten Sitzbänke für Mitfahrer. Tschüss!

Dann: Es gibt keinen Grund dafür, dass der Anhänger ein lebenserhaltendes System braucht. Sauerstoffbehälter, Stickstofftanks, CO2-Filter … alles überflüssig. Der Rover, der genau die gleiche Ausrüstung hat, wird auch den Anhänger versorgen, und außerdem nehme ich den Regler und den Oxygenator mit. Dank der Komponenten aus der Wohnkuppel und der Systeme im Rover habe ich zwei unabhängige lebenserhaltende Systeme. Das reicht.

Dann riss ich den Fahrersitz und das Steuerpult aus dem Anhänger heraus. Der Anhänger ist über eine Kupplung mit dem Rover verbunden und wird passiv mitgezogen und mit Luft versorgt. Er braucht keine eigene Steuerung und keinen Computer. Allerdings habe ich den Computer aufgehoben. Er ist klein und leicht, daher kann ich ihn mitnehmen. Wenn der Computer des Rovers unterwegs ausfällt, habe ich ein Reservegerät.

Im Anhänger ist jetzt erheblich mehr Platz. Nun wird es Zeit für einige Experimente.

Die Wohnkuppel hat zwölf Batterien von jeweils 9 Kilowattstunden. Sie sind groß und sperrig: mehr als zwei Meter hoch, einen halben Meter breit und einen Dreiviertelmeter dick. Wenn sie größer sind, brauchen sie pro gespeicherter Kilowattstunde weniger Masse. Ja, ich weiß, das klingt unlogisch, aber sobald die NASA herausgefunden hatte, dass sie das Volumen vergrößern musste, um die Masse zu reduzieren, waren sie Feuer und Flamme. Die Masse ist der entscheidende Kostenfaktor, wenn man etwas zum Mars schicken will.

Zwei von ihnen baute ich aus. Solange ich sie vor dem Ende des Tages zurückbringe, dürfte nichts passieren. Die Wohnkuppel benutzt die Batterien vor allem in der Nacht. Als ich im Anhänger beide Türen der Luftschleuse geöffnet hatte, konnte ich die erste Batterie hineinschieben. Nachdem ich eine Weile lebensgroßes Tetris gespielt hatte, fand ich einen Weg, die erste Batterie weit genug zur Seite zu drücken, um die zweite unterzubringen. Zusammen nehmen sie den ganzen vorderen Teil des Anhängers ein. Hätte ich nicht vorher den überflüssigen Mist entfernt, dann hätte ich sie niemals beide hineinbekommen.

Die Batterie des Anhängers sitzt im Untergestell, aber die Hauptstromleitung verläuft durch die Druckkabine. Deshalb konnte ich die Batterien aus der Wohnkuppel direkt anschließen, was in dem verdammten EVA-Anzug gar keine schlechte Leistung war.

Eine Systemüberprüfung vom Rover aus verriet mir, dass ich die Verdrahtung richtig angebracht hatte.

Das alles klingt nach kleinen Schritten, aber es ist überwältigend. Es bedeutet nämlich, dass ich über 29 Solarzellen und 36 Kilowattstunden Speicher verfüge. Damit schaffe ich dann doch noch 100 Kilometer am Tag.

Oder jedenfalls an vier von fünf Tagen.

Nach meinem Kalender wird die Versorgungssonde für die Hermes in zwei Tagen in China starten, sofern es keine Verzögerungen gegeben hat. Falls sie dort Mist bauen, steckt die ganze Crew bis zum Hals in der Scheiße. Ich bin nervöser denn je.

Seit Monaten schwebe ich schon in Lebensgefahr, aber irgendwie habe ich mich daran gewöhnt. Jetzt werde ich wieder nervös. Es wäre fies zu sterben, aber es wäre noch schlimmer, wenn meine Crewkameraden draufgehen. Leider werde ich erst im Schiaparelli-Krater erfahren, wie es ihnen ergangen ist.

Viel Glück, Leute.

19

»HALLO, MELISSA«, SAGTE ROBERT. »Hörst du mich? Kannst du mich sehen?«

»Laut und deutlich, Liebster«, antwortete Commander Lewis. »Die Videoverbindung steht.«

»Sie sagen, ich habe fünf Minuten«, fuhr Robert fort.

»Das ist besser als nichts«, erklärte Lewis. Sie schwebte durch ihre Kabine und berührte sanft das Schott, um die Bewegung abzubremsen. »Es ist schön, dich mal wieder in Echtzeit zu sehen.«

»Ja.« Robert lächelte. »Die Verzögerung ist kaum zu bemerken. Ich muss schon sagen, ich wünschte, du könntest bald nach Hause kommen.«

Lewis seufzte. »Ich auch, Liebster.«

»Versteh mich nicht falsch«, fügte Robert rasch hinzu. »Mir ist schon klar, warum du das alles tust. Aber von meinem selbstsüchtigen Standpunkt aus vermisse ich meine Frau. He, schwebst du etwa?«

»Was?«, antwortete Lewis. »Oh, ja. Das Schiff dreht sich im Moment nicht. Keine Zentrifugalschwerkraft.«

»Warum nicht?«

»Weil wir in ein paar Tagen bei der Taiyang Shen andocken. Während des Manövers können wir uns nicht drehen.«

»Verstehe«, sagte Robert. »Wie läuft es denn auf dem Schiff? Ärgern sie dich?«

»Nein.« Lewis schüttelte den Kopf. »Es ist eine gute Mannschaft. Ich bin froh, dass ich sie habe.«

»Oh, he!«, fuhr Robert fort. »Ich habe eine schöne Ergänzung für unsere Sammlung gefunden!«

»Oh? Was denn?«

»Eine Achtspuraufnahme von Abba’s Greatest Hits. Noch in der Originalverpackung.«

Lewis riss die Augen weit auf. »Ehrlich? Von 1976 oder eine Neuausgabe?«

»Es ist das Original von 1976.«

»Mann! Das ist ein schöner Fang!«

»Ja, das ist toll, was?«

Mit einem letzten Schaudern hielt die Düsenmaschine am Passagiersteig an.

»Mein Gott.« Venkat massierte sich den Nacken. »Das war der längste Flug, den ich je erlebt habe.«

»Hm.« Teddy rieb sich die Augen.

»Wenigstens müssen wir erst morgen nach Jiuquan fahren«, stöhnte Venkat. »Vierzehneinhalb Stunden Flugzeit, das reicht für einen Tag.«

»Freuen Sie sich nicht zu früh«, warnte Teddy. »Wir müssen noch durch den Zoll und wahrscheinlich einen Haufen Formulare ausfüllen, ehe wir als offizielle Vertreter der US-Regierung anerkannt werden. Es dürfte noch Stunden dauern, bis wir schlafen können.«

»Mist.«

Sie nahmen das Bordgepäck an sich und schlurften mit den anderen müden Reisenden aus der Maschine.

Im Terminal 3 des internationalen Flughafens Peking herrschte der übliche Lärm eines Großflughafens. Venkat und Teddy näherten sich der langen Schlange vor der Passkontrolle, während die chinesischen Bürger aus ihrer Maschine in den Genuss einer deutlich vereinfachten Einreiseprozedur kamen.

Als Venkat in der Schlange stand, nahm Teddy den Platz hinter ihm ein und suchte mit den Augen einen geöffneten Laden. Jede Form von Koffein käme ihm jetzt sehr gelegen.

»Verzeihung, meine Herren«, sagte jemand neben ihnen.

Sie drehten sich zu dem jungen Chinesen um, der Jeans und Polohemd trug. »Ich bin Su Bin Bao«, fuhr er in perfektem Englisch fort. »Ich arbeite für die chinesische Raumfahrtbehörde und werde Ihnen während Ihres Aufenthalts in der Volksrepublik China als Führer und Dolmetscher dienen.«

»Freut mich, Mister Su«, antwortete Teddy. »Ich bin Teddy Sanders, und das ist Dr. Venkat Kapoor.«

»Wir sind sehr müde«, sagte Venkat sofort. »Bringen Sie uns bitte ins Hotel, sobald wir die Zollkontrolle hinter uns haben.«

»Ich kann Ihnen sogar noch etwas Besseres anbieten, Dr. Kapoor«, erwiderte Su lächelnd. »Sie sind offizielle Gäste der Volksrepublik China und berechtigt, die Einreisekontrolle zu umgehen. Ich kann Sie direkt ins Hotel bringen.«

»Ich liebe Sie«, sagte Venkat.

»Richten Sie der Volksrepublik China aus, dass wir uns dafür bedanken«, fügte Teddy hinzu.

»Ich werde es weitergeben.« Wieder lächelte Su Bin.

»Helena, meine Liebste«, sagte Vogel zu seiner Frau. »Ich hoffe, dir geht es gut?«

»Ja«, antwortete sie. »Mir geht es gut, aber ich vermisse dich.«

»Das tut mir leid.«

»Es ist eben, wie es ist.« Sie zuckte mit den Achseln.

»Was machen unsere Affen?«

»Den Kindern geht es gut.« Sie lächelte. »Eliza hat sich in einen neuen Mitschüler verknallt, und Victor ist jetzt Torhüter in seiner Fußballmannschaft.«

»Ausgezeichnet!«, antwortete Vogel. »Wie ich hörte, bist du in Mission Control. Konnte die NASA das Signal denn nicht bis nach Bremen weiterleiten?«

»Das hätten sie tun können, aber es war leichter, mich nach Houston zu bringen. Ein kostenloser Urlaub in den Vereinigten Staaten – wie hätte ich das ablehnen können?«

»Gut gemacht. Wie geht es meiner Mutter?«

»Wie man es erwarten kann«, berichtete Helena. »Sie hat gute und schlechte Tage. Beim letzten Besuch hat sie mich nicht erkannt. In gewisser Weise ist das ein Segen. Sie muss sich nicht so um dich sorgen wie ich.«

»Also ist es schlimmer geworden?«, hakte er nach.

»Nein, sie ist noch so, wie du sie zuletzt gesehen hast. Die Ärzte sind sicher, dass sie noch lebt, wenn du zurückkehrst.«

»Gut«, antwortete er. »Ich habe mir schon Sorgen gemacht, ich würde sie nicht mehr wiedersehen.«

»Alex«, wollte Helena wissen, »kann dir auch nichts passieren?«

»Ganz bestimmt nicht«, beruhigte er sie. »Das Schiff ist in perfektem Zustand, und nach dem Rendezvous mit der Taiyang Shen haben wir für den Rest der Reise genügend Proviant.«

»Pass gut auf dich auf.«

»Das mache ich, meine Liebe«, versprach Vogel ihr.

»Willkommen in Jiuquan«, sagte Guo Ming auf Chinesisch. »Ich hoffe, Sie hatten einen guten Flug?«

Su Bin übersetzte die Begrüßung, als Teddy im Beobachtungsraum den zweitbesten Platz einnahm. Durch das Glas konnte er das Mission Control Center von Jiuquan betrachten. Es war der Anlage in Houston bemerkenswert ähnlich. Allerdings konnte Teddy die chinesische Schrift auf den großen Bildschirmen nicht lesen.

»Ja, danke«, antwortete Teddy. »Ihre Gastfreundschaft ist wundervoll. Der Privatflug, mit dem Sie uns hergebracht haben, war eine sehr freundliche Geste.«

»Wir wissen die Arbeit mit Ihrem Vorausteam sehr zu schätzen«, entgegnete Guo Ming. »Der letzte Monat war höchst interessant. Eine amerikanische Sonde auf einer chinesischen Trägerrakete – ich glaube, so etwas hat es noch nie gegeben.«

»Das beweist wieder einmal, dass die Liebe für die Wissenschaft in allen Kulturen die gleiche ist«, sagte Teddy.

Guo Ming nickte. »Meine Mitarbeiter haben vor allem die Arbeitsmoral Ihres Vertreters Mitch Henderson erwähnt. Er ist sehr gewissenhaft.«

»Er ist eine Nervensäge«, meinte Teddy.

Su Bin zögerte kurz, ehe er diese Bemerkung übersetzte.

Guo Ming lachte. »Sie dürfen das sagen«, erwiderte er. »Ich nicht.«

»Erklär mir das noch mal«, verlangte Becks Schwester Amy. »Warum musst du eine EVA machen?«

»Wahrscheinlich ist das gar nicht nötig«, antwortete Beck. »Ich muss nur darauf vorbereitet sein.«

»Warum denn?«

»Für den Fall, dass die Sonde nicht bei uns andocken kann. Wenn etwas schiefgeht, ist es meine Aufgabe, auszusteigen und sie zu packen.«

»Könnt ihr nicht mit der Hermes hinfliegen, um anzudocken?«

»Keinesfalls«, entgegnete Beck. »Die Hermes ist riesig und nicht dazu gedacht, präzise Manöver durchzuführen.«

»Und warum musst ausgerechnet du das machen?«

»Weil ich der EVA-Spezialist bin.«

»Aber ich dachte, du bist der Arzt.«

»Das bin ich auch«, bestätigte Beck. »Jeder übernimmt hier mehrere Rollen. Ich bin Arzt, Biologe und EVA-Spezialist. Commander Lewis ist Geologin. Johannsen ist Sysop und Reaktortechnikerin. Und so weiter.«

»Was ist mit dem gut aussehenden Typ … Martinez?«, fragte Amy. »Was macht er?«

»Er steuert MLM und MRM«, erklärte Beck. »Außerdem ist er verheiratet und hat ein Kind, du lüsterne Ehebrecherin.«

»Ah, na gut. Und Watney? Was hat er gemacht?«

»Er ist unser Botaniker und Ingenieur. Aber rede nicht in der Vergangenheitsform von ihm.«

»Ingenieur? Wie Scotty?«

»Sozusagen«, antwortete Beck. »Er repariert kaputte Sachen.«

»Ich möchte wetten, dass ihm das jetzt sehr gelegen kommt.«

»Das kannst du laut sagen.«

Die Chinesen hatten den Amerikanern einen kleinen Konferenzraum zur Verfügung gestellt, in dem sie arbeiten konnten. Nach den Maßstäben, die sonst in Jiuquan galten, war der Raum geradezu luxuriös. Venkat war gerade mit Budgetplanungen beschäftigt und dankbar für die Störung, als Mitch hereinkam.

»Diese chinesischen Nerds sind ein verrückter Haufen.« Mitch ließ sich auf einen Stuhl fallen. »Aber sie bauen eine anständige Trägerrakete.«

»Schön«, sagte Venkat. »Wie funktioniert die Verbindung zwischen der Trägerrakete und unserer Sonde?«

»Sieht gut aus«, berichtete Mitch. »Das JPL hat sich akribisch an die Vorgaben gehalten. Es passt wie ein Handschuh.«

»Gibt es Bedenken oder Vorbehalte?«, wollte Venkat wissen.

»Ja. Ich mache mir Sorgen um das, was ich gestern gegessen habe. Ich glaube, da war ein Augapfel dabei.«

»Ich bin sicher, dass es keiner war.«

»Die Ingenieure haben die Schüssel eigens für mich hergerichtet«, beharrte Mitch.

»Vielleicht war doch ein Augapfel drin«, überlegte Venkat. »Ich glaube, die hassen Sie.«

»Warum?«

»Weil Sie ein Arsch sind, Mitch«, erklärte Venkat. »Da können Sie fragen, wen Sie wollen.«

»Na gut. Solange nur die Sonde zur Hermes gelangt, können die mich mal.«

»Wink doch mal Daddy zu!« Marissa hob Davids Arm und schlenkerte vor der Kamera mit der Hand des Kindes. »Wink mal deinem Daddy!«

»Er ist zu klein und versteht noch nicht, was hier vorgeht«, wandte Martinez ein.

»Stell dir nur vor, was er später auf dem Spielplatz erzählen kann«, sagte sie. »›Mein Dad ist zum Mars geflogen. Was hat deiner gemacht?‹«

»Ja, ich bin ein Wahnsinnstyp«, stimmte er zu.

Marissa wedelte weiter mit Davids Hand. David interessierte sich dagegen viel mehr für den Finger der anderen Hand, mit dem er konzentriert in der Nase bohrte.

»Also bist du sauer«, sagte Martinez.

»Merkst du das?«, fragte Marissa. »Ich wollte es verbergen.«

»Wir sind zusammen, seit wir fünfzehn geworden sind. Ich spüre es, wenn du sauer bist.«

»Du hast dich freiwillig dazu gemeldet, die Mission um fünfhundertdreiunddreißig Tage zu verlängern«, klagte sie. »Du Arschloch.«

»Ja«, stimmte Martinez zu. »Ich dachte mir schon, dass dies der Grund ist.«

»Dein Sohn ist im Kindergarten, wenn du zurückkommst. Er hat dann keine Erinnerungen mehr an dich.«

»Ja, ich weiß«, sagte Martinez.

»Und ich muss noch mal fünfhundertdreiunddreißig Tage warten, bis jemand mit mir ins Bett geht.«

»Ich auch«, gab er zu bedenken.

»Die ganze Zeit mache ich mir Sorgen«, fügte sie hinzu.

»Ja«, räumte er ein. »Es tut mir leid.«

Sie holte tief Luft. »Wir schaffen das schon.«

»Wir schaffen das«, stimmte er zu.

»Willkommen beim Mark Watney Report von CNN. Heute ist Venkat Kapoor, der Direktor der Marsoperationen, bei uns zu Gast. Er ist über Satellit aus China zugeschaltet. Dr. Kapoor, danke, dass Sie auf diesem Weg bei uns sein können.«

»Keine Ursache«, antwortete Venkat.

»Nun, Dr. Kapoor, könnten Sie uns etwas über die Taiyang Shen erzählen? Warum müssen Sie nach China reisen, um eine Sonde zu starten? Warum können Sie das nicht von den USA aus tun?«

»Die Hermes schlägt keine Umlaufbahn um die Erde ein«, erklärte Venkat. »Sie fliegt auf dem Weg zum Mars nur vorbei, und ihre Geschwindigkeit ist extrem hoch. Wir brauchen eine Trägerrakete, die nicht nur der Schwerkraft der Erde entkommen kann, sondern außerdem fähig ist, bis auf die gegenwärtige Geschwindigkeit der Hermes zu beschleunigen. Nur die Taiyang Shen hat genügend Schubkraft, um dies zu leisten.«

»Was können Sie uns über die Sonde selbst sagen?«

»Wir haben sie in großer Eile konstruiert«, berichtete Venkat. »Das JPL hatte nur dreißig Tage für den Zusammenbau. Dabei mussten wir gleichermaßen auf Sicherheit wie auf Effizienz achten. Im Grunde ist es nur ein Gehäuse voller Proviant und anderer Vorräte. Zum Manövrieren verfügt sie über ganz normale Antriebsdüsen, aber das war es auch schon.«

»Und das reicht aus, um zur Hermes zu fliegen?«

»Die Taiyang Shen wird die Sonde zur Hermes bringen. Die Düsen werden lediglich für die Feinabstimmung und beim Andocken benutzt. Das JPL hatte keine Zeit, ein Leitsystem zu entwickeln, deshalb wird die Sonde von einem Piloten ferngesteuert.«

»Wer übernimmt diese Aufgabe?«, fragte Cathy.

»Das ist die Aufgabe von Major Rick Martinez, dem Piloten von Ares 3. Sobald sich die Sonde der Hermes nähert, übernimmt er die Steuerung und führt sie zur Andockbucht.«

»Und wenn es ein Problem gibt?«

»Auf der Hermes wird der EVA-Spezialist Dr. Chris Beck die ganze Zeit im Raumanzug bereitstehen. Wenn nötig, packt er die Sonde buchstäblich mit beiden Händen und zieht sie an die Andockstelle heran.«

»Das klingt ein wenig unwissenschaftlich«, meinte Cathy lachend.

»Wollen Sie die unwissenschaftliche Version hören?«, erwiderte Venkat lächelnd. »Wenn die Sonde aus irgendeinem Grund nicht andocken kann, öffnet Beck den Frachtbehälter und bringt den Inhalt persönlich in die Luftschleuse.«

»Als würde er Einkäufe nach Hause bringen?«, hakte Cathy nach.

»Ganz genau«, bestätigte Venkat. »Wir schätzen, dass er es in vier Sprüngen hin und her schaffen kann. Aber das gilt nur für den Notfall. Wir rechnen nicht mit Problemen beim Andockvorgang.«

»Das klingt, als hätten Sie alles Wichtige bedacht«, meinte Cathy lächelnd.

»Das müssen wir auch«, bekräftigte Venkat. »Wenn sie den Proviant nicht bekommen … nun ja, sie brauchen ihn dringend.«

»Danke, dass Sie sich die Zeit genommen haben, unsere Fragen zu beantworten«, sagte Cathy.

»Es war mir wie immer ein Vergnügen, Cathy.«

Johannsens Vater rutschte auf dem Stuhl hin und her und wusste nicht, was er sagen sollte. Schließlich zückte er ein Taschentuch und wischte sich den Schweiß von der Stirn ab.

»Und wenn euch die Sonde nun nicht erreicht?«, fragte er.

»Denk nicht darüber nach«, erwiderte Johannsen.

»Deine Mutter macht sich so große Sorgen, dass sie nicht einmal herkommen konnte.«

»Das tut mir leid«, murmelte Johannsen und schlug die Augen nieder.

»Sie kann nicht essen und nicht schlafen, und ihr ist dauernd übel vor Angst. Mir geht es auch nicht viel besser. Wie können sie dich nur zwingen, so etwas zu tun?«

»Sie haben mich nicht gezwungen, Dad. Ich habe mich freiwillig gemeldet.«

»Wie kannst du das nur deiner Mutter antun?«, klagte er.

»Tut mir leid«, murmelte Johannsen. »Watney ist mein Crewkamerad, ich kann ihn nicht einfach im Stich lassen.«

Er seufzte. »Ich wünschte, wir hätten dich dazu erzogen, ein wenig selbstsüchtiger zu sein.«

Sie kicherte leise.

»Wie bin ich nur in diese Situation gekommen? Ich bin Bezirksvertreter einer Serviettenfabrik. Was hat meine Tochter im Weltraum zu suchen?«

Johannsen zuckte mit den Achseln.

»Du hast dich ja schon immer für die Wissenschaft interessiert«, fuhr er fort. »Das war schön! Du hattest immer gute Noten und warst mit Strebern zusammen, die viel zu viel Angst hatten, irgendetwas Verrücktes zu probieren. Du warst überhaupt nicht wild. Du warst die Tochter, von der jeder Vater träumte.«

»Danke, Dad. Ich …«

»Aber dann hast du dich auf diese riesige Bombe gesetzt, die dich zum Mars geschleudert hat. Das meine ich ganz wörtlich.«

»Technisch gesehen hat mich die Trägerrakete nur bis in die Erdumlaufbahn gebracht. Der nukleare Ionenantrieb hat mich dann zum Mars befördert.«

»Oh, das klingt schon viel besser!«

»Dad, mir wird schon nichts passieren. Sag Mom, dass alles gut ist.«

»Was nützt das? Sie ist außer sich vor Angst, und so wird es auch bleiben, bis du wieder zu Hause bist.«

»Ich weiß«, murmelte Johannsen. »Aber …«

»Was denn? Was ist?«

»Ich werde nicht sterben. Ganz bestimmt nicht. Selbst wenn alles schiefgeht.«

»Wie meinst du das?«

Johannsen runzelte die Stirn. »Sag Mom einfach nur, dass ich nicht sterben werde.«

»Wie meinst du das? Ich verstehe das nicht.«

»Ich will dir jetzt keine Einzelheiten erklären«, wehrte Johannsen ab.

»Hör mal.« Er beugte sich zur Kamera vor. »Ich habe immer deine Privatsphäre und deine Unabhängigkeit respektiert. Nie habe ich versucht, mich in dein Leben einzumischen und dich zu kontrollieren. Das ist mir doch recht gut gelungen, oder?«

»Ja.«

»Also, als Gegenleistung dafür, dass ich mich die ganze Zeit herausgehalten habe, will ich dieses eine Mal nachbohren. Was gibt es, das du mir nicht verrätst?«

Sie schwieg mehrere Sekunden. Schließlich sagte sie: »Sie haben einen Plan.«

»Wer?«

»Sie haben immer einen Plan«, fuhr sie fort. »Sie spielen schon vorher alle Möglichkeiten durch.«

»Was für einen Plan meinst du?«

»Sie haben mich ausgewählt, ich soll überleben. Ich bin die Jüngste. Ich habe die notwendigen Fähigkeiten, um lebend nach Hause zu kommen. Außerdem bin ich die Kleinste und brauche am wenigsten Proviant.«

»Was ist, wenn die Sonde nicht ankommt, Beth?«, fragte ihr Vater.

»Dann sterben alle außer mir«, erklärte sie. »Sie nehmen Pillen und sterben. Das tun sie sofort, damit sie keinen Proviant mehr verbrauchen. Commander Lewis hat mich ausgewählt. Ich soll überleben. Sie hat es mir gestern gesagt. Ich glaube nicht, dass die NASA Bescheid weiß.«

»Und der Proviant reicht, bis du wieder auf der Erde bist?«

»Nein«, antwortete sie. »Wir haben genügend Essen für einen Monat für sechs Leute. Wenn ich allein bin, komme ich sechs Monate aus, und wenn ich mich einschränke, könnte es für neun Monate reichen. Aber es wird siebzehn Monate dauern, bis ich wieder da bin.«

»Wie willst du dann überleben?«

»Der Proviant ist nicht die einzige Nahrungsquelle«, sagte sie.

Er riss die Augen weit auf. »Oh … o mein Gott …«

»Sag Mom einfach nur, dass die Vorräte reichen, ja?«

In der Missionskontrolle in Jiuquan jubelten amerikanische und chinesische Ingenieure wie aus einem Munde.

Auf dem Hauptbildschirm war am Himmel über der kalten Wüste Gobi der Kondensstreifen der Taiyang Shen zu sehen. Der Flugkörper, der für das bloße Auge nicht mehr sichtbar war, flog der Umlaufbahn entgegen. Das ohrenbetäubende Dröhnen des Antriebs verklang in der Ferne zu einem leisen Donnergrollen.

»Ein Bilderbuchstart«, rief Venkat.

»Natürlich«, sagte Zhu Tao.

»Ihr habt euch wirklich für uns eingesetzt, und dafür sind wir sehr dankbar«, fügte Venkat hinzu.

»Natürlich.«

»Und ihr habt einen Platz bei Ares 5. So haben wir alle gewonnen.«

»Hm.«

Venkat warf Zhu Tao einen Seitenblick zu. »Sie scheinen nicht sehr glücklich zu sein.«

»Ich habe vier Jahre an der Taiyang Shen gearbeitet«, entgegnete der Chinese. »Das Gleiche gilt für unzählige andere Forscher, Wissenschaftler und Ingenieure. Wir haben unsere ganze Kraft in die Konstruktion gesteckt, während ich einen ewigen politischen Kleinkrieg um die Finanzierung führen musste. Schließlich haben wir eine schöne Sonde gebaut. Die größte, stabilste unbemannte Sonde der Geschichte. Jetzt liegt sie in einem Lagerhaus und wird niemals fliegen. Der Staatsrat wird keine zweite Trägerrakete wie diese finanzieren.«

Er wandte sich an Venkat. »Sie hätte ein dauerhaftes Symbol für die wissenschaftliche Forschung werden können. Jetzt ist die Rakete ein Lieferfahrzeug. Wir schicken zwar einen chinesischen Astronauten auf den Mars, aber welche wissenschaftlichen Erkenntnisse bringt er schon mit, die nicht auch ein anderer Astronaut gewinnen könnte? Diese Operation ist ein Verlust für das Wissen der Menschheit.«

»Nun ja«, wandte Venkat vorsichtig ein. »Für Mark Watneys Leben ist sie ein großer Gewinn.«

»Hm«, machte Zhu Tao.

»Entfernung einundsechzig Meter, relative Geschwindigkeit zwei Komma drei Meter pro Sekunde«, meldete Johannsen.

»Kein Problem.« Martinez ließ die Bildschirme nicht aus den Augen. Einer übertrug das Bild der Außenkamera vor der Andockstelle A, der andere informierte ihn über die Telemetrie der Sonde.

Lewis schwebte hinter Johannsen und Martinez.

Beck meldete sich über Funk. »Sichtkontakt.« Er stand im Raumanzug in der Luftschleuse 3, seine Magnetstiefel hielten ihn an Ort und Stelle, die Außentür war bereits geöffnet. Das unförmige SAFER-System erlaubte es ihm, sich im Notfall frei im Weltraum zu bewegen. Zusätzlich war er über eine Leine mit einer in der Wand verankerten Seilrolle gesichert.

»Vogel«, sagte Lewis ins Headset, »sind Sie in Position?«

Vogel stand in der Luftschleuse 2, in der noch normaler Druck herrschte. Bis auf den Helm trug er ebenfalls einen vollständigen Raumanzug. »Ja, bin in Position und bereit«, meldete er. Er war der für den Notfall vorgesehene Retter, falls Beck Hilfe benötigte.

»Alles klar, Martinez«, sagte Lewis. »Holen Sie das Ding herein.«

»Entfernung dreiundvierzig Meter, Geschwindigkeit zwei Komma drei Meter pro Sekunde«, rief Johannsen.

»Alle Werte sind in Ordnung«, ergänzte Martinez.

»Die Sonde rotiert leicht«, warnte Johannsen. »Relative Rotationsgeschwindigkeit beträgt null Komma null fünf Umdrehungen pro Sekunde.«

»Alles unter null Komma drei ist in Ordnung«, beruhigte Martinez sie. »Das kann die Fangvorrichtung kompensieren.«

»Die Sonde ist in Reichweite zur manuellen Bergung«, meldete Beck.

»Verstanden«, antwortete Lewis.

»Entfernung zweiundzwanzig Meter, Geschwindigkeit zwei Komma drei Meter pro Sekunde«, sagte Johannsen. »Der Winkel ist gut.«

»Ich bremse etwas ab.« Martinez schickte Anweisungen an die Sonde.

»Geschwindigkeit eins Komma acht … eins Komma drei …«, meldete Johannsen. »… null Komma neun … stabil bei null Komma neun Meter pro Sekunde.«

»Entfernung?«, fragte Martinez.

»Zwölf Meter«, antwortete Johannsen. »Geschwindigkeit konstant bei null Komma neun Meter pro Sekunde.«

»Winkel?«

»Winkel ist gut.«

»Dann sind wir bereit zum automatischen Andocken«, entschied Martinez. »Komm zu Papa.«

Die Sonde schwebte gemächlich zur Andockstelle. Der Fanghaken, ein gestrecktes Dreieck aus Metallstäben, drang in den Trichter der Andockstelle ein und kratzte leicht über deren Innenwand. Sobald er den Einzugmechanismus der Andockstelle erreicht hatte, hielt das System automatisch den Fanghaken fest und zog ihn weiter herein, wobei die Sonde richtig ausgerichtet und gedreht wurde. Nach mehrfachem lautem Scheppern, das durch das ganze Schiff hallte, meldete der Computer, dass der Andockvorgang erfolgreich abgeschlossen war.

»Andocken erfolgreich«, sagte Martinez.

»Dichtung hält«, ergänzte Johannsen.

»Beck«, schaltete sich Lewis wieder ein, »wir brauchen Sie anscheinend nicht mehr.«

»Roger, Commander«, antwortete Beck. »Ich schließe die Luftschleuse.«

»Vogel, kehren Sie ins Innere zurück«, befahl sie als Nächstes.

»Verstanden, Commander«, bestätigte Vogel.

»Druck in der Luftschleuse bei hundert Prozent«, meldete Beck. »Betrete das Schiff … bin wieder drin.«

»Ebenfalls drinnen«, sagte Vogel.

Lewis drückte auf einen Knopf ihres Kopfhörers. »Houst … äh, Jiuquan, die Sonde hat erfolgreich angedockt. Keine Komplikationen.«

Mitch antwortete über den Comm. »Freut mich zu hören, Hermes. Informieren Sie uns über den Status aller Versorgungsgüter, sobald alles an Bord und inspiziert ist.«

»Roger, Jiuquan«, erwiderte Lewis.

Sie nahm das Headset ab und wandte sich an Martinez und Johannsen. »Entladen Sie die Sonde und verstauen Sie die Vorräte. Ich helfe Beck und Vogel beim Ablegen der Anzüge.«

Martinez und Johannsen schwebten den Gang hinunter zur Andockstelle A.

»Na, wen hätten Sie denn als Ersten gegessen?«, fragte er.

Sie funkelte ihn an.

»Ich glaube nämlich, dass ich am besten schmecke.« Er beugte den Arm. »Sehen Sie sich das an. Gutes Muskelfleisch.«

»Das ist nicht witzig.«

»Ich bin ein Freilandexemplar, müssen Sie wissen. Mit Mais gemästet.«

Sie schüttelte den Kopf und eilte den Gang hinunter.

»Kommen Sie schon, ich dachte, Sie mögen mexikanisches Essen!«

»Ich höre überhaupt nicht zu«, rief sie zurück.

20

Logbuch: Sol 376

Endlich habe ich die Umbauten des Rovers abgeschlossen!

Das Schwierigste daran war, mir einen Weg zu überlegen, wie die Lebenserhaltung kontinuierlich laufen könnte. Alles andere war Arbeit. Eine Menge Arbeit.

Das Logbuch habe ich nicht sehr ordentlich geführt, deshalb fasse ich es hier zusammen.

Zuerst musste ich mit der Bohrmaschine, die den Pathfinder auf dem Gewissen hatte, die restlichen Löcher bohren. Dann habe ich mit dem Meißel eine Milliarde kleine Stege zwischen den Löchern entfernt. Na gut, es waren nur 759, aber es fühlte sich nach einer Milliarde an.

Am Ende hatte der Anhänger ein großes Loch. Die scharfen Kanten habe ich vorsichtshalber abgefeilt.

Erinnern Sie sich an die Wurfzelte? Aus einem habe ich den Boden herausgeschnitten. Die Plane, die dann übrig blieb, hatte die richtige Form und Größe. Mit Dichtungsstreifen habe ich sie von innen im Anhänger befestigt. Nachdem ich den Druck aufgebaut und einige Lecks abgedichtet hatte, entstand ein hübscher großer Ballon, der aus dem Anhänger herausragte. Der unter Druck stehende Bereich ist groß genug, um den Oxygenator und den Atmosphäreregler aufzunehmen.

Einen Haken gibt es aber: Die AREC muss draußen sein. Die externe Komponente des Atmosphärereglers ist ja der Teil, in dem der Regler die Luft durch Kälte in ihre Bestandteile zerlegt. Warum soll man einen Haufen Energie darauf verwenden, die Luft zu gefrieren, wenn direkt da draußen eine unglaubliche Kälte herrscht?

Der Regler pumpt die Luft in die AREC, damit der Mars sie einfrieren kann. Der Schlauch läuft zu einem Ventil in der Wand der Wohnkuppel und weiter nach draußen. Die zurückgeführte Luft kommt durch einen ähnlichen Schlauch wieder herein.

Es war nicht allzu schwer, den Schlauch durch die Plane zu bekommen. Schließlich standen mir mehrere Reserveventile zur Verfügung. Im Grunde sind es zehn mal zehn Zentimeter große Flicken mit einem Ventil in der Mitte. Warum sie überhaupt existieren? Stellen Sie sich mal vor, was während einer normalen Mission passiert, wenn das Ventil des Reglers kaputtgeht. Sie müssten die Mission sofort abbrechen. Da ist es sinnvoll, genügend Ersatzteile mitzuschicken.

Die AREC ist ziemlich klein. Unterhalb des Regals für die Solarmodule habe ich eine kleine Halterung dafür angebracht. Jetzt ist alles bereit für den Tag, an dem ich den Regler und die AREC hinüberbringe.

Es gibt immer noch eine Menge zu tun.

Ich habe es nicht eilig und gehe es langsam an. Jeden Tag eine vierstündige EVA, um zu arbeiten. Die restliche Zeit über entspanne ich mich in der Wohnkuppel. Außerdem nehme ich mir ab und zu einen Tag frei – vor allem, wenn mir der Rücken wehtut. Ich kann es mir nicht erlauben, mich zu verletzen.

Von nun an werde ich mich bemühen, das Logbuch gewissenhafter zu führen. Da ich vielleicht tatsächlich gerettet werde, werden die Menschen es später lesen wollen. Ich will fleißig sein und jeden Tag etwas eintragen.

Logbuch: Sol 380

Der Wärmespeicher ist fertig.

Erinnern Sie sich an meine Experimente mit dem RTG und dem heißen Bad, das ich nehmen wollte? Hier kommt das gleiche Prinzip zur Anwendung, nur dass mir eine Verbesserung eingefallen ist: Ich stelle den RTG gleich ins Wasser. Auf diese Weise wird keine Energie verschwendet.

Begonnen habe ich mit einem großen und stabilen Probenbehälter. Wer nicht bei der NASA arbeitet, würde vielleicht einfach von einer Kiste sprechen. Oben kam eine Zuleitung hinein, die ich an der Seitenwand befestigt habe. Den Rest des Schlauchs habe ich am Boden spiralförmig ausgelegt, festgeklebt und das Ende versiegelt. Mit dem kleinsten Bohrer habe ich dann Dutzende Löcher in die Spirale gebohrt. Die zurückgeführte Luft soll aus dem Regler durch das Wasser laufen und in Form kleiner Blasen aufsteigen. Die vergrößerte Oberfläche hilft dabei, die Luft zu erwärmen.

Dann habe ich einen halb flexiblen Probenbehälter (den normale Menschen als Zippbeutel bezeichnen würden) genommen und versucht, den RTG darin zu verstauen. Der RTG ist unregelmäßig geformt, und ich konnte nicht die ganze Luft aus dem Beutel bekommen. Dort darf aber keinerlei Luft übrig sein, denn dann würde die Wärme nicht ins Wasser gelangen, sondern sich in der Luft aufstauen, und die Hitze würde den Beutel schmelzen.

Ich versuchte es mehrmals, doch immer blieb irgendwo eine Lufttasche übrig, die ich nicht entfernen konnte. Erst als ich schon ziemlich frustriert war, fiel mir ein, dass ich eine Luftschleuse habe.

Ich legte den Raumanzug an, ging zur Luftschleuse 2 und stellte dort ein Vakuum her. Dort schob ich den RTG in den Beutel und verschloss die Plastikhülle. Eine perfekte Vakuumverpackung.

Als Nächstes musste ich einige Tests durchführen. Ich legte den eingepackten RTG unten in den Behälter und füllte das Wasser ein. Der Behälter fasst zwanzig Liter, die der RTG rasch aufwärmte. Die Temperatur stieg um ein Grad pro Minute. Ich wartete, bis 40° C erreicht waren, dann schloss ich die Rückleitung des Reglers an und beobachtete die Resultate.

Es funktionierte großartig! Die Luft perlte durch das Wasser, wie ich es gehofft hatte. Noch besser, die Blasen versetzten das Wasser in Bewegung, sodass die Wärme gleichmäßig verteilt wurde.

Ich ließ den Apparat eine Stunde laufen, bis es in der Wohnkuppel kalt wurde. Die Wärme des RTG kann den Verlust durch die riesige Oberfläche der Wohnkuppel nicht ausgleichen. Das ist kein Problem. Ich habe ja schon festgestellt, dass er ausreicht, um den Rover warm zu halten.

Dann verband ich die Rückleitung wieder mit dem Regler, und alles war im Normalzustand.

Logbuch: Sol 381

Ich habe über die Gesetzgebung auf dem Mars nachgedacht.

Ja, ich weiß, das ist ein dummer Gedanke, aber ich habe viel Freizeit.

Es gibt internationale Verträge, aus denen hervorgeht, dass kein Land etwas beanspruchen kann, das sich nicht auf der Erde befindet. Ein anderer Vertrag besagt, dass das Seerecht gilt, wenn man sich nicht auf dem Territorium eines Landes befindet.

Daher gilt der Mars als internationales Gewässer.

Die NASA ist eine nichtmilitärische amerikanische Organisation, und ihr gehört die Wohnkuppel. Während ich in der Wohnkuppel bin, gelten amerikanische Gesetze. Sobald ich draußen stehe, bin ich in internationalen Gewässern. Wenn ich im Rover sitze, gilt wieder amerikanisches Recht.

Jetzt kommt der schöne Teil: Eines Tages werde ich nach Schiaparelli fahren und das Kommando über die Landeeinheit von Ares 4 übernehmen. Niemand hat mir ausdrücklich die Erlaubnis dazu erteilt, und das können sie auch nicht tun, solange ich nicht auf Ares 4 das Kommunikationssystem in Betrieb nehme. Nachdem ich an Bord von Ares 4 gegangen bin und bevor ich mit der NASA spreche, übernehme ich in internationalen Gewässern ohne Erlaubnis die Kontrolle über ein Fahrzeug.

Damit bin ich ein Pirat!

Ein Raumpirat!

Logbuch: Sol 383

Vielleicht fragen Sie sich, was ich sonst mit meiner Freizeit anfange. Einen großen Teil verbringe ich damit, faul herumzusitzen und fernzusehen. Aber das tun Sie ja auch, also urteilen Sie nicht zu streng über mich.

Außerdem plane ich meine Reise.

Der Weg zum Pathfinder war ein Kinderspiel. Die ganze Zeit bin ich durch flaches, ebenes Gelände gefahren. Das einzige Problem war die Navigation. Auf dem Weg nach Schiaparelli muss ich erhebliche Höhenunterschiede überwinden.

Ich besitze eine große Satellitenkarte des ganzen Planeten. Sehr detailliert ist sie nicht, aber ich bin froh, dass ich sie überhaupt habe. Die NASA konnte ja nicht damit rechnen, dass ich mich 3200 Kilometer von der Wohnkuppel entfernen muss.

Acidalia Planitia (wo ich gerade bin) ist ebenso wie Schiaparelli ziemlich tief gelegen. Dazwischen geht es aber zehn Kilometer hinauf und wieder hinab. Das ist eine gefährliche Fahrstrecke.

Solange ich noch in Acidalia bin, wird es glatt verlaufen, aber das betrifft nur die ersten 650 Kilometer. Dahinter beginnt das mit Kratern durchsetzte Gelände von Arabia Terra.

Eines wirkt sich allerdings zu meinem Vorteil aus, und ich könnte schwören, dass es ein Geschenk Gottes ist. Aus irgendeinem Grund gibt es ein Marstal namens Mawrth Vallis, das absolut perfekt liegt.

Vor Millionen Jahren war es einmal ein Fluss. Jetzt ist es ein Tal, das in das schreckliche Gelände von Arabia Terra fast direkt in Richtung Schiaparelli eine Schneise schlägt. Es ist ein viel angenehmerer Untergrund als Arabia Terra, und am fernen Ende scheint es eine glatte Rampe aus dem Tal heraus zu geben.

Zusammen mit Acidalia und Mawrth Vallis komme ich auf 1350 Kilometer mit relativ leicht zu bewältigendem Gelände.

Die übrigen 1850 Kilometer … nun ja, die werden nicht ganz so nett. Besonders der Abstieg nach Schiaparelli. Uff.

Wie auch immer, das Mawrth Vallis ist wundervoll.

Logbuch: Sol 385

Das Schlimmste an der Fahrt zum Pathfinder war es, im Rover eingesperrt zu sein. Ich musste in einem beengten Raum voller Gerümpel leben, wo es nach einem ungewaschenen Körper stank. Genau wie damals auf dem College.

Schöne Erinnerungen!

Nein, im Ernst, es war widerlich. Zweiundzwanzig Marstage voller Elend.

Hundert Tage vor meiner geplanten Rettung (oder meinem Tod) will ich nach Schiaparelli aufbrechen, und ich schwöre bei Gott, dass ich mir selbst das Gesicht zerfleischen werde, wenn ich so lange im Rover leben muss.

Ich brauche Platz, um mich ab und zu mal aufzurichten und ein paar Schritte zu gehen, ohne gegen irgendetwas zu prallen. Und nein, es zählt nicht, im verdammten EVA-Anzug draußen herumzulaufen. Ich brauche persönlichen Freiraum ohne 50 Kilogramm Schutzkleidung am Leib.

Deshalb habe ich heute begonnen, mir ein Zelt zu bauen. Einen Ort, wo ich mich entspannen kann, während die Batterien nachladen. Einen Ort, wo ich mich hinlegen und bequem schlafen kann.

Eines der beiden Wurfzelte habe ich für den Anhängerballon geopfert, das andere ist in perfekter Verfassung. Noch besser, es besitzt sogar einen Stutzen, der auf die Luftschleuse des Rovers passt. Ehe ich das Zelt als Kartoffelacker benutzte, hat es als Rettungsboot für den Rover gedient.

Das Wurfzelt könnte ich an jedes der beiden Fahrzeuge anschließen. Ich habe mich für den Rover und nicht für den Anhänger entschieden, denn im Rover befinden sich der Computer und die Steuerung. Wenn ich den Status irgendwelcher Geräte ablesen will (etwa die Lebenserhaltung oder wie gut die Batterien laden), muss ich Zugang zur Steuerung haben. Auf diese Weise kann ich ohne EVA einfach hineinspazieren.

Außerdem bleibt das Zelt während der Fahrt zusammengefaltet im Rover, damit ich es im Notfall schnell erreichen kann.

Das Wurfzelt bildet die Grundlage meines Schlafraums, aber das ist noch nicht alles. Er ist nicht sehr groß und bietet nicht viel mehr Platz als der Rover. Immerhin hat er eine Verbindung zur Luftschleuse, und das ist schon mal ein schöner Anfang. Grundfläche und Höhe will ich verdoppeln. Dann habe ich viel Platz, um mich zu entspannen.

Als Grundfläche nehme ich die ursprünglichen Böden beider Zelte. Würde ich das nicht tun, dann käme ein riesiges Hamsterrad heraus, denn die Plane ist biegsam. Wenn man sie unter Druck setzt, möchte sie sich in eine Kugel verwandeln. Das ist keine Form, die mir nützt.

Um dies zu verhindern, bestehen die Böden der Wohnkuppel und der Wurfzelte aus einem speziellen Material. Es entfaltet sich in Form kleiner Platten, die sich nicht nach oben biegen lassen. Daher bleibt es flach auf dem Boden liegen.

Die Grundfläche des Wurfzelts entspricht einem Sechseck. Aus dem Anhängerballon habe ich einen zweiten Boden von der gleichen Form herausgeschnitten. Wenn ich fertig bin, wird mein Schlafraum aus zwei benachbarten Sechsecken mit Wänden und einem primitiven Dach bestehen.

Ich werde eine Menge Klebstoff brauchen, um das zu bauen.

Logbuch: Sol 387

Das Wurfzelt ist 1,2 Meter hoch. Es soll nicht bequem sein. Es soll einem Astronauten lediglich als Unterschlupf dienen, bis ihn die Kameraden retten. Ich will jedoch eine Höhe von zwei Metern erreichen, damit ich aufrecht stehen kann. Das ist doch nicht zu viel verlangt.

Auf dem Papier sieht es gar nicht so schwierig aus. Ich muss nur eine Plane in passende Stücke schneiden, die Teile zusammenkleben und das Ganze mit der vorhandenen Plane und dem Boden verbinden.

Aber dazu brauche ich eine Menge Plane. Begonnen hat die Mission mit sechs Quadratmetern Reservematerial. Den größten Teil davon habe ich verbraucht – vor allem, um das Leck abzudichten, das bei der Explosion der Wohnkuppel entstanden ist.

Die verdammte Luftschleuse 1.

Wie auch immer, für meinen Schlafraum brauche ich 30 Quadratmeter Plane. Erheblich mehr, als ich noch besitze. Glücklicherweise habe ich aber noch eine andere Quelle für die Plane: die Wohnkuppel.

Das Problem ist (passen Sie jetzt genau auf, dies ist eine komplizierte wissenschaftliche Überlegung), dass die Luft nicht drinnen bleibt, wenn ich ein Loch in die Wohnkuppel schneide.

Ich muss die Luft aus der Wohnkuppel pumpen, die Stücke herausschneiden und alles kleiner wieder zusammenbauen. Heute habe ich mir überlegt, welche Stücke in welche Formen ich schneiden muss. Dabei darf ich keinen Fehler machen. Deshalb habe ich alles dreimal überprüft und mir sogar ein Modell aus Papier gebaut.

Wenn ich dicht über dem Boden ein Stück Plane aus der Wohnkuppel schneide, kann ich den Rest der Plane nach unten ziehen und das Loch abdichten. Damit wird die Wohnkuppel schief, aber das spielt keine Rolle, solange sie den Druck hält. Ich muss ja nur noch 62 Marstage hierbleiben.

Mit einem Sharpie habe ich die Umrisse auf die Wände gezeichnet. Dann habe ich viel Zeit damit verbracht, alles noch einmal nachzumessen und mich immer wieder zu vergewissern, dass alles stimmt.

Mehr habe ich heute nicht getan. Das klingt nicht nach einem gewaltigen Fortschritt, aber die Berechnungen und die Zeichnungen für die Einzelteile haben viel Zeit erfordert.

Wochenlang habe ich Kartoffeln gegessen. Theoretisch sollte ich, da ich nur Dreiviertelrationen essen wollte, immer noch auf die Vorräte zurückgreifen können. Doch es ist schwer, bei Dreiviertelrationen zu bleiben. Deshalb esse ich jetzt Kartoffeln.

Bis zum Start habe ich genug Proviant und werde nicht verhungern. Aber ich bin die Kartoffeln ziemlich leid. Außerdem haben sie viele Ballaststoffe, und … sagen wir mal, es ist gut, dass ich der einzige Mensch auf dem Planeten bin.

Fünf Rationspackungen habe ich für besondere Anlässe zur Seite gelegt und beschriftet. »Abfahrt« werde ich an dem Tag essen, an dem ich zu Schiaparelli aufbreche. »Halbzeit« ist nach 1600 Kilometern an der Reihe, und »Ankunft«, wenn ich dort eintreffe.

Die vierte Aufschrift lautet: »Etwas überlebt, das mich hätte umbringen sollen«, weil garantiert etwas Schlimmes passieren wird. Ich weiß noch nicht, was es ist, aber passieren wird es. Der Rover wird zusammenbrechen, ich ziehe mir tödliche Hämorrhoiden zu, ich treffe auf feindselige Marsianer oder weiß der Teufel was sonst. Wenn ich so etwas überlebe, verspeise ich dieses Päckchen.

Das fünfte ist für den Tag des Starts reserviert und heißt »Letzte Mahlzeit«.

Vielleicht ist das doch kein so guter Name.

Logbuch: Sol 388

Mein heutiger Tag begann mit einer Kartoffel, die ich mit etwas Marskaffee hinuntergespült habe. So nenne ich heißes Wasser mit einer aufgelösten Koffeinpille. Der echte Kaffee ist mir schon vor Monaten ausgegangen.

Der erste Punkt auf der Tagesordnung war eine sorgfältige Bestandsaufnahme in der Wohnkuppel. Ich musste alles herausholen, was ein Problem mit dem Vakuum haben könnte. Natürlich hat alles in der Wohnkuppel vor ein paar Monaten einen Crashkurs in plötzlichem Druckabfall bekommen, aber dieses Mal ist der Druckabfall kontrolliert, und ich will es richtig machen.

Das Wichtigste ist das Wasser. Als die Wohnkuppel in die Luft flog, sind 300 Liter einfach verdampft. Dazu wird es dieses Mal nicht kommen. Ich habe den Wasseraufbereiter entleert und die Tanks abgedichtet.

Danach ging es nur noch darum, etwas Kram einzusammeln und in die Luftschleuse 3 zu werfen. Alles, was sich meiner Ansicht nach im Beinahe-Vakuum nicht gut machen würde. Alle Stifte, Flaschen mit Vitaminen (vermutlich nicht nötig, aber ich will kein Risiko eingehen), Medikamente und so weiter.

Dann habe ich die Wohnkuppel kontrolliert heruntergefahren. Die kritischen Komponenten sind dafür ausgelegt, das Vakuum zu überstehen. Druckverlust in der Wohnkuppel ist eines der vielen Szenarien, welche die NASA schon vorher durchgespielt hat. Nacheinander legte ich alle Systeme still, ganz zuletzt den Hauptcomputer.

Ich zog den Raumanzug an und pumpte die Luft aus der Wohnkuppel. Beim letzten Mal ist die Plane einfach zusammengebrochen, und es ist ein großes Durcheinander entstanden. Das darf eigentlich nicht passieren. Die Kuppel wird vor allem durch den Luftdruck ausgeformt, aber es gibt im Inneren biegsame Streben, die die Folie stützen. Auf diese Weise wurde die Wohnkuppel am Anfang aufgebaut.

Ich sah zu, wie sich die Plane langsam auf die Stützen senkte. Um zu bestätigen, dass der Druck entwichen war, öffnete ich beide Türen der Luftschleuse 2. Luftschleuse 3 ließ ich in Ruhe, denn dort herrschte ja zum Schutz des empfindlichen Krams noch normaler Druck.

Dann schnitt ich drauflos.

Ich bin kein Materialtechniker, und mein Entwurf für den Schlafraum ist sicher nicht elegant. Einfach nur sechs Quadratmeter plus eine Decke. Nein, es wird keine rechten Winkel und Ecken geben (Druckbehälter mögen so etwas nicht). Vielmehr wird sich das Ding aufblähen wie ein Ballon.

Wie auch immer, ich muss im Grunde nur zwei große Streifen Plane herausschneiden – ein Stück für die Wände und eins für die Decke.

Nachdem ich die Wohnkuppel verstümmelt hatte, zog ich die verbliebene Plane auf den Boden und dichtete die Nähte ab. Haben Sie schon mal ein Zelt aufgebaut? Von innen? Während Sie eine Rüstung getragen haben? Es war eine fürchterliche Schufterei.

Ich baute einen Druck von einem Zwanzigstel der Erdatmosphäre auf, um zu überprüfen, ob meine Konstruktion den Druck hielt.

Haha! Natürlich nicht! Überall waren Lecks. Mit der Zeit fand ich sie alle.

Auf der Erde haften winzige Partikel am Wasser oder lösen sich einfach auf. Auf dem Mars lungern sie weiter herum. Die oberste Sandschicht ist dünn wie Talkum. Mit einem Beutel ging ich nach draußen und zog ihn über die Oberfläche. Dabei nahm ich etwas Sand mit auf, bekam aber auch eine Menge Pulver.

Ich ließ die Wohnkuppel ein Zwanzigstel einer Atmosphäre halten und den Druckverlust ständig nachfüllen. Dann entließ ich eine Staubwolke aus dem Beutel. Die winzigen Partikel wurden schnell zu den Lecks gezogen. Alle, die ich fand, dichtete ich mit Harz ab.

Es dauerte Stunden, aber schließlich war alles dicht. Ich sage Ihnen, die Wohnkuppel sieht jetzt ziemlich heruntergekommen aus. Eine Seite ist niedriger als der Rest. Diesen Bereich kann ich nur noch gebückt betreten.

Ich stellte einen Druck von einer ganzen Atmosphäre her und wartete eine Stunde. Keine Lecks.

Es war ein langer, körperlich anstrengender Tag. Ich bin total erschöpft und kann trotzdem nicht schlafen. Jedes Geräusch macht mir eine Heidenangst. Geht die Wohnkuppel kaputt? Nein? Gut … was war das? Oh, nichts. Na gut …

Es ist schrecklich, dass mein Leben von so einer Pfuscherei abhängt.

Ich genehmige mir eine Schlaftablette aus der Bordapotheke.

Logbuch: Sol 389

Was, zum Teufel, ist in den Schlaftabletten drin? Es ist schon fast Mittag.

Nach zwei Tassen Marskaffee bin ich halbwegs wach. Diese Pillen nehme ich nie wieder. Ich will ja einigermaßen früh aufstehen, auch wenn ich nicht jeden Morgen ausgeschlafen zur Arbeit rennen muss.

Daran, dass ich nicht tot bin, kann man erkennen, dass die Wohnkuppel über Nacht gehalten hat. Meine Versiegelung ist stabil. Unerhört hässlich, aber stabil.

Heute habe ich mich um den Schlafraum gekümmert.

Meinen Schlafraum aufzubauen war erheblich einfacher, als die Wohnkuppel abzudichten. Dieses Mal musste ich keinen EVA-Anzug tragen, weil ich das Ding innerhalb der Wohnkuppel aufgestellt habe. Warum auch nicht? Es ist doch nur Plane. Ich kann das Zeug zusammenrollen und durch die Luftschleuse schleppen, wenn ich fertig bin.

Zuerst waren chirurgische Eingriffe am verbliebenen Wurfzelt nötig. Die Verbindung zur Luftschleuse des Rovers und die umgebende Plane mussten erhalten bleiben. Der Rest der Plane musste verschwinden. Warum ich die Plane abgeschnitten habe, um sie durch noch mehr Plane zu ersetzen? Wegen der Nähte.

Die NASA ist gut darin, Dinge herzustellen. Ich bin es nicht. Das Gefährlichste an der Konstruktion ist nicht die Plane. Es sind die Nähte. Indem ich die vorhandene Plane des Wurfzelts nicht benutze, verringere ich die Gesamtlänge der Nähte.

Nachdem ich den größten Teil des Zelts beseitigt hatte, verband ich die Böden der beiden Zelte. Dann brachte ich die neue Plane darüber an.

Ohne EVA-Anzug war es viel einfacher, so viel einfacher!

Dann musste ich das Ding testen. Auch das habe ich in der Wohnkuppel erledigt. Ich nahm einen EVA-Anzug mit ins Zelt und schloss die Mini-Luftschleusentür. Dann aktivierte ich den Anzug, ließ aber den Helm weg. Ich stellte einen Überdruck von 1,2 Atmosphären ein.

Es dauerte etwas, um den Druck zu erhöhen, und ich musste einige Warnsignale im Anzug abschalten. (»He, ich bin ziemlich sicher, dass du den Helm nicht aufgesetzt hast!«) Der N2-Behälter lief dabei fast leer, aber endlich hatte ich den Druck erhöht.

Dann saß ich herum und wartete. Ich atmete, der Anzug regelte die Luft. Alles in Ordnung. Dabei beobachtete ich sorgfältig die Anzeigen, um festzustellen, ob Luft verloren ging und ersetzt werden musste. Nach einer Stunde, in der sich nicht viel tat, betrachtete ich den ersten Test als erfolgreich abgeschlossen.

Anschließend rollte ich das ganze Ding zusammen (oder ich knüllte es eher zusammen) und schleppte es nach draußen zum Rover.

Sie haben es schon bemerkt, ich ziehe oft die Raumanzüge an. Ich möchte wetten, dass ich darin ein Rekordhalter bin. Ein typischer Mars-Astronaut führt – wie viele sind es eigentlich? – vielleicht vierzig EVAs durch. Bei mir sind es schon ein paar Hundert.

Draußen verband ich die Luftschleuse des Zelts mit dem Rover und betätigte den Auslöser. Natürlich trug ich den EVA-Anzug. Ich bin ja kein Idiot.

Der Schlafraum stand in drei Sekunden. Die offene Luftschleuse führte direkt hinein, und anscheinend war der Druck stabil.

Genau wie zuvor saß ich eine Stunde herum, und genau wie vorher funktionierte alles einwandfrei. Im Gegensatz zur Wohnkuppel hatte ich hier alles schon beim ersten Versuch richtig abgedichtet. Es lag wohl daran, dass ich keinen verdammten EVA-Anzug getragen hatte.

Ursprünglich hatte ich die Absicht gehabt, den Schlafraum über Nacht stehen zu lassen und ihn am nächsten Morgen zu überprüfen. Dabei stieß ich jedoch auf ein Problem. Der Rover hat nur eine Luftschleuse, an der der Schlafraum hing. Ich kam nicht heraus, ohne den Schlafraum abzubauen, und ich konnte den Schlafraum nicht anbringen und unter Druck setzen, wenn ich mich nicht im Rover befand.

Das ist etwas beängstigend. Wenn ich das Ding über Nacht testen will, muss ich mich darin aufhalten. Aber das kommt später. Für heute habe ich genug getan.

Logbuch: Sol 390

Ich muss den Tatsachen ins Auge sehen. Ich habe sämtliche Vorbereitungen am Rover abgeschlossen und trotzdem nicht das Gefühl, dass ich fertig bin. Aber es ist alles startklar.

Proviant: 1692 Kartoffeln, Vitaminpillen.

Wasser: 620 Liter.

Schutz: Rover, Anhänger, Schlafraum.

Luft: In Rover und Anhänger lagern zusammen 14 Liter Flüssigsauerstoff und 14 Liter flüssiger Stickstoff.

Lebenserhaltung: Oxygenator und Atmosphäreregler. 418 Stunden CO2-Einmalfilter für Notfälle.

Strom: 36 Kilowattstunden Speicher, Transportmöglichkeit für 29 Solarzellen.

Wärme: 1400-Watt-RTG. Selbst gebauter Speicher, um die zurückströmende Luft des Reglers aufzuwärmen. Elektrische Heizung im Rover als Reserve.

Disco: Genug für ein ganzes Leben.

An Sol 449 werde ich hier aufbrechen. Damit habe ich noch 59 Marstage, um alles zu testen und in Ordnung zu bringen, was nicht richtig funktioniert. Dann muss ich entscheiden, was ich mitnehme und was ich zurücklasse. Auf der grobkörnigen Satellitenkarte muss ich mir einen Weg nach Schiaparelli aussuchen. Und ich muss mir das Gehirn zermartern, damit ich nichts Wichtiges vergesse.

Seit Sol 6 wollte ich so schnell wie möglich hier raus. Jetzt habe ich bei der Vorstellung, die Wohnkuppel zu verlassen, eine Heidenangst. Ich brauche ein wenig Ermunterung und frage mich: »Was würde ein Apollo-Astronaut tun?«

Er würde drei Whiskey Sour trinken, mit der Corvette zum Startplatz fahren und in einer Kapsel, die kleiner ist als mein Rover, zum Mond fliegen. Mann, die Jungs waren wirklich cool.

21

Logbuch: Sol 431

Ich überlege mir jetzt, wie ich alles verpacke. Das ist schwieriger, als man meinen sollte.

Ich habe zwei Druckkabinen: den Rover und den Anhänger. Sie sind mit Schläuchen verbunden, aber sie sind nicht dumm. Wenn einer den Druck verliert, kappt der andere sofort die schadhaften Leitungen.

Das folgt einer schrecklichen Logik: Wenn der Rover kaputt ist, bin ich tot. Daran kann ich nichts ändern. Aber wenn der Anhänger kaputtgeht, überlebe ich. Das bedeutet, dass ich alles Wichtige im Rover verstauen muss.

Im Anhänger bringe ich alles unter, was sich im Beinahe-Vakuum bei niedrigen Temperaturen wohlfühlt. Nicht, dass ich mit Unfällen rechne, aber Sie wissen schon – man muss für das Schlimmste planen.

Die Satteltaschen, die ich für den Ausflug zum Pathfinder hergestellt habe, eignen sich gut für den Transport der Lebensmittel. Die Kartoffeln kann ich weder im Rover noch im Anhänger lagern. In der Wärme und unter normalem Druck verfaulen sie. Ein paar behalte ich im Rover, wo ich sie leicht erreichen kann, aber die anderen bleiben draußen in dem gewaltigen Kühlhaus, das dieser Planet darstellt. Der Anhänger wird ziemlich voll sein. Dort sind die beiden sperrigen Batterien aus der Wohnkuppel, der Atmosphäreregler, der Oxygenator und mein selbst gebauter Wärmespeicher. Es wäre angenehmer, den Speicher im Rover zu haben, aber das Ding muss in der Nähe der Rückführung des Reglers sein.

Auch im Rover wird es ziemlich eng. Wenn ich fahre, liegt der Schlafraum zusammengefaltet neben der Luftschleuse, damit ich ihn im Notfall rasch aufbauen kann. Außerdem führe ich die beiden funktionierenden EVA-Anzüge mit und zusätzlich alles andere, was ich für Notreparaturen brauche: Werkzeug, Ersatzteile, meinen fast erschöpften Vorrat an Dichtungsmitteln, für alle Fälle den Hauptcomputer des anderen Rovers und alle 620 wundervollen Liter Wasser.

Außerdem eine Plastikkiste, die mir als Toilette dient. Eine Kiste mit einem guten Deckel.

»WIE GEHT ES WATNEY?«, FRAGTE VENKAT.

Mindy fuhr erschrocken von ihrem Computer auf. »Dr. Kapoor?«

»Wie ich hörte, haben Sie eine Aufnahme von ihm während einer EVA gemacht?«

»Äh, ja.« Mindy tippte etwas ein. »Ich habe bemerkt, dass sich immer um 9:00 Uhr Ortszeit etwas verändert. Normalerweise behalten die Menschen ihre Gewohnheiten bei, also dachte ich, er beginnt um diese Zeit mit der Arbeit. Nach einigen kleinen Anpassungen konnte ich zwischen 9:00 Uhr und 9:10 Uhr siebzehn Aufnahmen machen. Auf einer ist er zu erkennen.«

»Gut beobachtet. Kann ich das Bild mal sehen?«

»Klar.« Sie rief das Foto auf.

Venkat betrachtete das verschwommene Bild. »Geht das nicht schärfer?«

»Nun ja, das Foto wurde aus der Umlaufbahn aufgenommen«, erklärte Mindy. »Die NSA hat es mit ihrer besten Software nachbearbeitet.«

»Was, wie bitte?«, stammelte Venkat. »Die NSA?«

»Ja. Sie haben angerufen und angeboten, uns zu helfen. Es ist die Software, mit der sie auch die Spionagefotos von Satelliten nachbearbeiten.«

Venkat zuckte mit den Achseln. »Erstaunlich, wie viel Bürokratie wegfällt, wenn alle sich ins Zeug legen, damit ein Mann überlebt.« Er deutete auf den Bildschirm. »Was macht Watney da?«

»Ich glaube, er lädt etwas in den Rover.«

»Wann hat er das letzte Mal am Anhänger gearbeitet?«, fragte Venkat.

»Das ist schon eine Weile her. Warum schreibt er uns nicht öfter?«

Venkat zuckte mit den Achseln. »Er hat viel zu tun. Während der hellen Stunden arbeitet er meist, und es kostet Zeit und Energie, eine Botschaft mit Felsen zu morsen.«

»Also …« Mindy zögerte. »Warum sind Sie persönlich hergekommen? Wir hätten dies auch per E-Mail klären können.«

»Ich wollte mit Ihnen reden«, sagte er. »Sie bekommen ein neues Aufgabengebiet. Von jetzt an werden Sie nicht mehr die Satelliten rings um den Mars überwachen, sondern ausschließlich Mark Watney beobachten.«

»Was?«, erwiderte Mindy. »Was ist mit den Kurskorrekturen und der Ausrichtung?«

»Dafür stellen wir andere Leute ab«, sagte Venkat. »Von jetzt an besteht Ihre einzige Aufgabe darin, die Bilder von Ares 3 auszuwerten.«

»Das ist eine Herabstufung«, wandte Mindy ein. »Ich bin Orbitalingenieurin, und Sie machen mich zu einer Weltraumspannerin.«

»Es ist nur für kurze Zeit, und wir werden Sie entschädigen«, versprach Venkat ihr. »Es ist nur so, dass Sie dies schon seit Monaten machen, und Sie sind sehr erfahren darin, auf Satellitenfotos Elemente von Ares 3 zu erkennen. Wir haben sonst niemanden, der es kann.«

»Warum ist das auf einmal so wichtig?«

»Ihm läuft die Zeit davon«, sagte Venkat. »Wir wissen nicht, wie weit er mit den Umbauten des Rovers gekommen ist, aber uns ist bekannt, dass er nur noch sechzehn Marstage hat, um alles zu erledigen. Wir müssen genau verfolgen, was er tut. Mich fragen ständig Medienvertreter und Senatoren, wie es ihm geht. Sogar der Präsident hat mich zweimal angerufen.«

»Aber es nützt doch nichts, wenn wir seinen Status kennen«, erwiderte Mindy. »Wir können ja nichts tun, wenn er es nicht schafft. Die Aufgabe ist sinnlos.«

»Wie lange arbeiten Sie schon für die Regierung?« Venkat seufzte.

Logbuch: Sol 434

Es wird Zeit, das Baby auszuprobieren.

Dabei stoße ich auf ein Problem. Im Gegensatz zu der Reise zum Pathfinder muss ich lebenswichtige Systeme aus der Wohnkuppel herausnehmen, sobald ich eine echte Probefahrt unternehme. Wenn man den Atmosphäreregler und den Oxygenator aus der Wohnkuppel ausbaut, bleibt ein Zelt zurück. Ein großes rundes Zelt, in dem nichts überleben kann.

So riskant, wie es zu sein scheint, ist es aber nicht. Wie immer ist das CO2 der gefährlichste Teil der Lebenserhaltung. Wenn die Luft etwa ein Prozent CO2 enthält, stellen sich Vergiftungssymptome ein. Also darf die Mischung in der Wohnkuppel diesen Wert nicht erreichen.

Das interne Volumen der Wohnkuppel beträgt etwa 120.000 Liter. Wenn ich normal atme, dauert es etwa zwei Tage, bis der CO2-Gehalt auf ein Prozent steigt (wobei der Sauerstoffgehalt nicht einmal merklich sinken würde). Also kann ich den Regler und den Oxygenator gefahrlos eine Weile nach draußen bringen.

Beide sind zu groß, um durch die Luftschleuse des Anhängers zu passen. Glücklicherweise kamen sie aber unter dem Etikett »Zusammenbau erforderlich« zum Mars. Sie waren zu groß, um sie im Ganzen zu schicken, und können daher leicht zerlegt werden.

Ich musste mehrmals hin und her gehen, bis ich alle Einzelteile im Anhänger verstaut hatte. Die Teile musste ich nacheinander durch die Luftschleuse bringen. Es war verdammt mühselig, sie drinnen zusammenzubauen, das kann ich Ihnen sagen. Im Anhänger ist kaum genug Platz, um alles zu verstauen, und der unerschrockene Held konnte sich dort kaum bewegen.

Dann holte ich die AREC. Sie hing draußen an der Wohnkuppel wie eine Klimaanlage vor einem Fenster auf der Erde. Genau das ist sie ja im Grunde auch. Ich schleppte sie zum Anhänger und schnallte sie auf das Regal, das ich dafür gebaut hatte. Dann verband ich sie mit den Speiseleitungen, die durch den »Ballon« in die Druckkammer des Anhängers führen.

Der Regler muss die Luft zur AREC schicken, und die zurückströmende Luft muss durch den Wärmespeicher perlen. Der Regler braucht außerdem einen Druckbehälter, um das CO2 zu speichern, das er aus der Luft zieht.

Als ich den Anhänger ausgeschlachtet habe, um Platz zu schaffen, beließ ich zu diesem Zweck einen Behälter, wo er war. Eigentlich sollte er Sauerstoff speichern, aber eine Druckflasche ist eine Druckflasche. Gott sei Dank sind alle Luftleitungen und Ventile der Mission genormt. Das ist kein Zufall. Es war eine bewusste Entscheidung, um Reparaturen im Notfall zu vereinfachen.

Sobald die AREC angebracht war, verband ich den Oxygenator und den Regler mit der Stromversorgung des Anhängers und sah zu, wie sie anliefen. Bei beiden führte ich eine vollständige Selbstdiagnose durch, um mich zu vergewissern, dass sie ordentlich arbeiteten. Dann schaltete ich den Oxygenator ab. Sie erinnern sich vielleicht, dass ich ihn nur an jedem fünften Marstag einsetzen werde.

Anschließend ging ich zum Rover, was bedeutete, dass ich für läppische zehn Meter abermals eine EVA unternehmen musste. Von dort aus überwachte ich die Lebenserhaltung. Die Geräte selbst kann ich vom Rover aus nicht beobachten, weil sie sich im Anhänger befinden, aber der Rover sagt mir alles, was ich über die Luft wissen muss: Sauerstoff, CO2, Temperatur, Luftfeuchtigkeit. Alles schien in Ordnung zu sein.

Nachdem ich wieder in den EVA-Anzug gestiegen war, blies ich einen Behälter CO2 in die Luft des Rovers und sah zu, wie der Computer des Rovers beinahe einen Anfall bekam, weil der CO2-Pegel auf einen tödlichen Wert stieg. Nach und nach fiel der Wert jedoch wieder. Der Regler verrichtete seine Arbeit einwandfrei. Guter Junge!

Ich ließ die Geräte laufen und kehrte in die Wohnkuppel zurück. Über Nacht soll alles arbeiten, und morgen früh sehe ich nach. Ein echter Test ist es nicht, weil ich nicht dort bin und durch meine Atmung Sauerstoff verbrauche und CO2 abgebe, aber eins nach dem anderen.

Logbuch: Sol 435

Es war eine verrückte Nacht. Die Logik sagt mir, dass in einer einzigen Nacht nichts Schlimmes passieren kann, aber es war trotzdem etwas beunruhigend, dass ich außer der Heizung keine lebenserhaltenden Systeme mehr hatte. Mein Leben hing davon ab, dass ich vorher richtig gerechnet hatte. Wenn ich ein Vorzeichen falsch gesetzt oder zwei Zahlen falsch addiert hatte, wachte ich vielleicht nicht mehr auf.

Doch ich wurde wach, und der Hauptcomputer zeigte mir den leichten Anstieg des CO2-Pegels, den ich erwartet hatte. Es sieht so aus, als würde ich an einem anderen Sol sterben.

Stirb an einem anderen Sol, das wäre ein schöner Name für einen James-Bond-Film.

Ich überprüfte den Rover. Alles war in Ordnung. Wenn ich nicht damit fahre und die Heizung nicht eingeschaltet ist, reicht eine einzige Batterieladung aus, um den Regler mehr als einen Monat zu betreiben. Das ist eine ziemlich gute Sicherheitstoleranz. Selbst wenn auf der Fahrt eine Menge schiefgeht, bleibt mir Zeit, alles zu reparieren. Mich wird eher der Sauerstoffverbrauch als das zunehmende CO2 behindern, und ich habe reichlich Sauerstoff.

Es war an der Zeit, den Schlafraum zu testen.

Ich stieg in den Rover und kuppelte den Schlafraum von innen an die äußere Luftschleusentür an. Wie schon erwähnt, ist dies die einzige Möglichkeit. Dann ließ ich ihn auf den ahnungslosen Mars los.

Wie erwartet, blies der Luftdruck aus dem Rover die Plane auf. Danach brach das Chaos aus. Der plötzlich aufgebaute Druck gab dem Schlafraum das Aussehen eines Ballons, der die Luft jedoch sofort wieder verlor, bis der Rover und der Schlafraum völlig luftleer waren. Ich trug natürlich meinen EVA-Anzug. Ich bin ja kein Idiot. Also hätten wir jetzt …

Stirb an einem anderen Sol! (Mit Mark Watney als … wahrscheinlich als Q. Ein James Bond bin ich jedenfalls nicht.)

Ich schleppte den geplatzten Schlafraum in die Wohnkuppel und untersuchte ihn gründlich. Das Leck befand sich an einer Stelle, wo die Wand auf die Decke traf. Das war logisch, denn dort entstand in dem Druckbehälter ein rechter Winkel. Die Physik hasst so etwas.

Erst flickte ich das Leck, dann schnitt ich ein Stück Plane in Streifen und klebte sie über die Naht. Jetzt ist die Stelle doppelt so dick und rundherum doppelt mit Harz versiegelt. Vielleicht reicht das. An diesem Punkt kann ich eigentlich nur noch raten. Meine erstaunlichen botanischen Fähigkeiten nützen mir hier nicht viel.

Morgen teste ich alles noch einmal.

Logbuch: Sol 436

Die Koffeinpillen sind alle. Ich kann mir keinen Marskaffee mehr machen.

Deshalb dauerte es heute Morgen etwas länger, bis ich wach war, und dann bekam ich rasch stechende Kopfschmerzen. Das Schöne, wenn man in einem viele Millionen Dollar teuren Bungalow auf dem Mars hockt, ist, dass man Zugang zu reinem Sauerstoff hat. Aus irgendeinem Grund beseitigt hochkonzentrierter Sauerstoff so gut wie jeden Kopfschmerz. Ich weiß nicht warum, und es ist mir auch egal. Wichtig ist nur, dass ich nicht leiden muss.

Ich habe den Schlafraum noch einmal getestet. Im Rover habe ich mich angezogen und den Schlafraum genau wie beim letzten Mal aufgeblasen. Dieses Mal hat er gehalten. Das ist schön, aber da ich weiß, wie vergänglich meine handwerklichen Produkte sind, will ich die Nähte unter Druck etwas länger erproben.

Nachdem ich ein paar Minuten im EVA-Anzug herumgestanden hatte, beschloss ich, die Zeit sinnvoll zu nutzen. Auch wenn ich das kleine Universum aus Rover und Schlafraum nicht verlassen kann, solange der Schlafraum an der Luftschleuse hängt, kann ich wenigstens im Rover bleiben und die Tür schließen.

Sobald ich drinnen war, zog ich den unbequemen EVA-Anzug aus. Der Schlafraum stand auf der anderen Seite der Luftschleusentür und hielt den Druck. Also läuft jetzt der Test, aber ich muss wenigstens nicht mehr den EVA-Anzug tragen.

Aufs Geratewohl beschloss ich, dass der Test acht Stunden dauern sollte, also saß ich ebenso lange im Rover fest.

In dieser Zeit plante ich die Fahrt. Zu dem, was ich bereits wusste, gab es nicht mehr viel hinzuzufügen. Ich werde Acidalia Planitia auf geradem Wege zum Mawrth Vallis verlassen und dem Tal bis zu seinem Ende folgen. Auf einer Zickzackroute bringt es mich bis zu Arabia Terra. Danach wird es ungemütlich.

Im Gegensatz zu Acidalia Planitia ist Arabia Terra von Kratern durchlöchert. Jeder Krater bringt zwei gemeine Höhenwechsel mit sich. Zuerst einmal geht es hinein, dann wieder bergauf. Ich bemühte mich sehr, sie so gut wie möglich und ohne große Umwege zu umgehen. Bestimmt muss ich den Kurs ändern, wenn ich tatsächlich unterwegs bin. Kein Plan überlebt den ersten Kontakt mit dem Feind.

MITCH NAHM IM KONFERENZRAUM PLATZ. Die üblichen Verdächtigen waren schon versammelt: Teddy, Venkat, Mitch und Annie. Dieses Mal war allerdings auch Mindy Park anwesend, außerdem ein Mann, den Mitch noch nie gesehen hatte.

»Was ist los, Venk?«, fragte Mitch. »Warum die plötzlich einberufene Sitzung?«

»Wir haben eine neue Entwicklung«, verkündete Venkat. »Mindy, bringen Sie uns doch alle auf den neuesten Stand.«

»Äh, ja«, begann Mindy. »Anscheinend hat Watney den Ballon am Anhänger befestigt. Im Großen und Ganzen hat er sich an die Entwürfe gehalten, die wir ihm geschickt haben.«

»Haben Sie eine Ahnung, wie stabil es ist?«, fragte Teddy.

»Ziemlich stabil«, entgegnete sie. »Der Ballon ist seit mehreren Tagen aufgeblasen, und es gab keine Probleme. Außerdem hat er eine Art … Zimmer konstruiert.«

»Ein Zimmer?«, fragte Teddy.

»Ich glaube, es besteht aus der Plane der Wohnkuppel«, erklärte Mindy. »Es hängt an der Luftschleuse des Rovers. Ich glaube, er hat ein Stück aus der Wohnkuppel geschnitten, um es zu konstruieren. Welchem Zweck es dient, weiß ich allerdings nicht.«

Teddy wandte sich an Venkat. »Warum macht er das?«

»Wir halten es für eine Art Werkstatt«, meinte Venkat. »Wenn er in Schiaparelli ankommt, hat er mit dem MRM eine Menge Arbeit. Es ist einfacher, wenn er dabei keinen EVA-Anzug trägt. Wahrscheinlich will er so oft wie möglich in diesem Raum arbeiten.«

»Raffiniert«, sagte Teddy.

»Watney ist ein kluger Kerl«, stimmte Mitch zu. »Wie bekommt er da drin die Lebenserhaltung hin?«

»Ich glaube, das hat er schon geregelt«, meinte Mindy. »Er hat die AREC umgesetzt.«

»Entschuldigung«, unterbrach Annie. »Was ist eine AREC?«

»Das ist die äußere Komponente des Atmosphärereglers«, sagte Mindy. »Sie befindet sich außerhalb der Wohnkuppel, und deshalb konnte ich erkennen, dass sie verschwunden ist. Wahrscheinlich hat er sie an den Rover gehängt. Es gibt keinen anderen Grund, das Gerät zu bewegen, daher nehme ich an, dass seine Lebenserhaltung im Rover arbeitet.«

»Beeindruckend«, sagte Mitch. »Es scheint zu funktionieren.«

»Freuen Sie sich nicht zu früh, Mitch«, warnte Venkat. Er deutete auf den neuen Gast. »Das ist Randall Carter, einer unserer Marsmeteorologen. Randall, berichten Sie bitte, was Sie mir gesagt haben.«

Randall nickte. »Danke, Dr. Kapoor.« Er drehte das Notebook herum, damit die anderen eine Marskarte betrachten konnten. »Im Laufe der letzten Wochen hat sich in Arabia Terra ein Staubsturm entwickelt. Im Grunde ist es kein sehr großer Sturm, der ihn beim Fahren nicht behindert.«

»Wo liegt dann das Problem?«, fragte Annie.

»Es ist ein Sturm mit niedriger Windgeschwindigkeit«, erklärte Randall. »Ein langsamer Wind, der trotzdem noch stark genug ist, um sehr kleine Partikel von der Oberfläche hochzuwehen und zu dichten Wolken zusammenzuballen. Es gibt jedes Jahr fünf oder sechs Stürme dieser Art. Das Problem ist, dass sie Monate andauern können und große Gebiete des Planeten berühren. Sie bringen viel Staub in die Atmosphäre.«

»Ich erkenne das Problem immer noch nicht«, gestand Annie.

»Licht«, fuhr Randall fort. »In einem Sturm erreicht nur noch sehr wenig Sonnenlicht die Oberfläche. Im Moment sind es zwanzig Prozent der Normalwerte. Watneys Rover wird von Solarmodulen angetrieben.«

»Mist.« Mitch rieb sich die Augen. »Und wir können ihn nicht warnen.«

»Also hat er weniger Strom«, überlegte Annie. »Kann er nicht einfach länger nachladen?«

»Nach dem augenblicklichen Plan lädt er schon den ganzen Tag nach«, erwiderte Venkat. »Bei zwanzig Prozent der normalen Lichtausbeute braucht er fünfmal so lange, um die gleiche Energiemenge zu gewinnen. Aus einer Reise von fünfundvierzig Marstagen wird eine von zweihundertfünfundzwanzig Tagen. Er wird das Fly-by-Manöver der Hermes verpassen.«

»Kann die Hermes nicht auf ihn warten?«, fragte Annie.

»Es ist ein Fly-by-Manöver«, erklärte Venkat. »Die Hermes schlägt keine Umlaufbahn um den Mars ein. Wenn sie das tun, kommen sie nicht mehr zurück. Sie brauchen die hohe Geschwindigkeit für den Rückflug.«

Nach einem Schweigen, das mehrere Minuten angehalten hatte, sagte Teddy: »Wir müssen hoffen, dass er irgendwie durchkommt. Wir verfolgen seine Fortschritte und …«

»Nein, das können wir nicht«, fiel Mindy ihm ins Wort.

»Können wir nicht?«, staunte Teddy.

Sie schüttelte den Kopf. »Der Satellit kann nicht durch die Staubwolken sehen. Sobald er in das betroffene Gebiet fährt, sehen wir nichts mehr, bis er am anderen Ende herauskommt.«

»Also …«, setzte Teddy an. »Verdammt.«

Logbuch: Sol 439

Ehe ich diesem Apparat mein Leben anvertraue, muss ich ihn testen.

Ich meine damit nicht die kleinen Tests, die ich bisher durchgeführt habe. Klar, ich habe die Stromerzeugung, die Lebenserhaltung, den Ballon auf dem Anhänger und den Schlafraum ausprobiert. Aber jetzt muss ich herausfinden, wie das alles zusammenwirkt.

Ich lade alles für die weite Reise ein und fahre im Kreis herum. Dabei entferne ich mich nicht weiter als 500 Meter von der Wohnkuppel, damit mir nichts passiert, falls etwas kaputtgeht.

Heute belade ich den Rover und den Anhänger für den Test. Das Gewicht soll der Belastung bei der weiten Fahrt entsprechen. Außerdem will ich lieber jetzt sofort erfahren, ob die Ladung rutscht oder ob etwas zu Bruch geht.

Ein Zugeständnis an die Vernunft habe ich gemacht: Den größten Teil meines Wasservorrats habe ich in der Wohnkuppel gelassen. Zwanzig Liter habe ich eingeladen. Das reicht für den Test. Mehr nehme ich jetzt nicht mit. Den Gewichtsunterschied von 600 Kilogramm gleiche ich mit Steinen aus, die ich zusammen mit den übrigen Vorräten einlade.

Auf der Erde sind Universitäten und Forschungsinstitute bereit, Millionen zu zahlen, um Gestein vom Mars in die Finger zu bekommen. Ich benutze es als Ballast.

Heute Abend führe ich noch einen weiteren kleinen Test durch. Die Batterien habe ich vollständig geladen und den Anhänger und den Rover von der Wohnkuppel getrennt. Ich schlafe in der Wohnkuppel, aber die Lebenserhaltung des Rovers läuft durch. Morgen werde ich sehen, wie viel Strom über Nacht verbraucht wurde. Den Stromverbrauch habe ich bereits gemessen, als der Rover noch mit der Wohnkuppel verbunden war. Dabei gab es keine Überraschungen. Dies wird jedoch ein echter Test sein. Ich nenne ihn den »Stecker-raus-Test«.

Vielleicht ist das kein sehr schöner Name.

DIE CREW DER HERMES VERSAMMELTE sich in der Cafeteria.

»Lassen Sie uns rasch die Statusmeldungen durchgehen«, begann Lewis. »Wir sind alle mit unseren wissenschaftlichen Aufgaben im Rückstand. Vogel, fangen Sie an.«

»Ich habe das kaputte Kabel des VASIMR 4 repariert«, berichtete Vogel. »Das war unser letztes dickes Kabel. Wenn wir noch einmal Probleme bekommen, müssen wir mehrere schwächere Kabel zusammenschalten, um den Strom zu übertragen. Außerdem lässt die Leistung des Reaktors nach.«

»Johannsen, was ist mit dem Reaktor los?«, fragte Lewis.

»Ich musste ihn herunterregeln«, antwortete Johannsen. »Es liegt an den Kühlkörpern. Sie strahlen die Hitze nicht mehr so gut ab wie am Anfang. Sie sind beschlagen.«

»Wie ist das möglich?«, fragte Lewis. »Sie befinden sich doch außerhalb des Schiffs. Dort gibt es nichts, mit dem sie reagieren könnten.«

»Ich glaube, sie haben Staubpartikel oder die Gase aus kleinen Lecks der Hermes aufgefangen. Wie auch immer, sie sind beschlagen, und die kleinen Partikel verstopfen die winzigen Gitter, was die Gesamtoberfläche verringert. Deshalb habe ich den Reaktor gedrosselt, damit sich nicht zu viel Hitze aufstaut.«

»Gibt es eine Möglichkeit, die Kühlkörper zu reparieren?«

»Der Schaden ist auf mikroskopischer Ebene aufgetreten«, entgegnete Johannsen. »Dazu würden wir ein Labor brauchen. Normalerweise werden die Kühlkörper nach jeder Mission ausgetauscht.«

»Können wir für den Rest der Mission den gegenwärtigen Energieausstoß halten?«

»Ja, falls sie nicht noch weiter beschlagen.«

»In Ordnung. Behalten Sie das im Auge. Beck, was macht die Lebenserhaltung?«

»Wacklig«, meinte Beck. »Wir sind jetzt erheblich länger im Weltraum, als die Anlage eigentlich in Betrieb sein sollte. Verschiedene Filter werden normalerweise bei jeder Mission ersetzt. Ich habe einen Weg gefunden, sie im Labor mit einem chemischen Bad zu reinigen, aber das greift auch die Filter selbst an. Im Moment ist alles in Ordnung, aber wer weiß schon, was als Nächstes kaputtgeht?«

»Wir wussten, dass dies geschehen würde«, sagte Lewis. »Die Hermes ist so konzipiert, dass sie nach jeder Mission überholt wird, aber wir haben Ares 3 von dreihundertsechsundneunzig auf achthundertachtundneunzig Tage ausgedehnt. Dabei geht zwangsläufig etwas kaputt. Wenn es ernst wird, ist die ganze NASA bereit, uns zu helfen. Wir müssen nur die Wartungsarbeiten möglichst gründlich durchführen. Martinez, was ist mit Ihrer Kabine los?«

Martinez runzelte die Stirn. »Sie versucht immer noch, mich zu braten. Die Klimaanlage kommt nicht mehr mit. Ich nehme an, es liegt an den Leitungen in der Wand, die die Kühlflüssigkeit befördern. Allerdings komme ich nicht heran, weil sie in die Außenhülle eingebaut sind. Wir könnten den Raum als Lager für Dinge verwenden, die nicht temperaturempfindlich sind, aber das wäre es dann auch schon.«

»Sind Sie in Marks Kabine umgezogen?«

»Sie liegt direkt neben meiner und hat das gleiche Problem.«

»Wo schlafen Sie jetzt?«

»In Luftschleuse 2. Das ist die einzige Stelle, wo niemand über mich stolpert.«

»Das ist nicht gut.« Lewis schüttelte den Kopf. »Wenn auch nur eine Dichtung versagt, sind Sie tot.«

»Mir fällt nichts anderes ein, wo ich schlafen könnte«, erwiderte er. »Auf dem Schiff ist es ziemlich eng, und wenn ich auf dem Flur schlafe, bin ich den anderen im Weg.«

»Na gut, Sie können in Becks Kabine schlafen. Beck zieht bei Johannsen ein.«

Johannsen errötete und wandte hastig den Blick ab.

»Dann …«, sagte Beck. »Dann wissen Sie Bescheid?«

»Wie sollte ich das übersehen?«, erwiderte Lewis. »Es ist ein kleines Schiff.«

»Und Sie sind nicht wütend?«

»Wäre es eine normale Mission, dann wäre ich aufgebracht«, entgegnete Lewis. »Aber wir haben uns weit von der Normalität entfernt. Achten Sie nur darauf, dass es Ihre sonstigen Pflichten nicht stört, und es soll mir recht sein.«

»Das wäre dann der Million-Mile-High-Club«, meinte Martinez. »Hübsch.«

Johannsen errötete noch tiefer und schlug sich die Hände vor das Gesicht.

Logbuch: Sol 444

So langsam werde ich richtig gut darin. Vielleicht könnte ich ein Produkttester für Marsrover werden, wenn das alles hier vorbei ist.

Es ging recht gut. Fünf Marstage lang bin ich im Kreis gefahren und habe durchschnittlich 93 Kilometer pro Sol geschafft. Das ist etwas besser als erwartet. Das Gelände ist hier eben und glatt, also beinahe ideal zu nennen. Sobald ich Hügel hinauffahren und Felsbrocken ausweichen muss, wird es nicht mehr so gut laufen.

Der Schlafraum ist der Wahnsinn. Groß, geräumig, bequem. In der ersten Nacht hatte ich Probleme mit der Temperatur. Es war verdammt kalt. Der Rover und der Anhänger regeln selbsttätig ihre Temperatur, aber im Schlafraum war es alles andere als heiß.

Kommt mir bekannt vor.

Der Rover hat eine elektrische Heizung, die mit einem kleinen Ventilator die warme Luft verteilt. Ich benutze diese Heizung nicht, weil der RTG genügend Wärme produziert. Also habe ich den Ventilator ausgebaut und in der Nähe der Luftschleuse an eine Stromleitung angeschlossen. Sobald er lief, musste ich ihn nur noch auf den Schlafraum richten.

Das ist eine primitive Lösung, aber sie funktioniert. Es gibt ja dank des RTG reichlich Wärme. Ich muss sie nur gleichmäßig verteilen. Dieses Mal ist die Entropie auf meiner Seite.

Inzwischen habe ich herausgefunden, dass rohe Kartoffeln widerlich sind. Wenn ich in der Wohnkuppel bin, koche ich die Knollen mit einem kleinen Mikrowellenofen. So etwas gibt es nicht im Rover. Die Mikrowelle könnte ich ohne Weiteres aus der Wohnkuppel ausbauen, im Rover unterbringen und dort anschließen, aber die nötige Energie, um zehn Kartoffeln am Tag zu kochen, schlägt sich auf die Fahrleistung nieder.

Rasch stellte sich eine Routine ein. Eigentlich war sie sogar beängstigend vertraut. Zweiundzwanzig elende Tage lang habe ich es auf dem Ausflug zum Pathfinder getan, aber dieses Mal hatte ich den Schlafraum, der alles verändert. Statt mich in den Rover zu zwängen, habe ich eine eigene kleine Wohnkuppel.

Nach dem Aufwachen esse ich eine Kartoffel zum Frühstück. Dann baue ich von innen den Schlafraum ab. Das ist etwas schwierig, aber ich habe mir einen Weg überlegt.

Zuerst lege ich einen EVA-Anzug an. Dann schließe ich die innere Schleusentür und lasse die äußere, an der mein Schlafraum hängt, offen. So ist der Schlafraum, in dem ich stehe, vom Rest des Rovers isoliert. Dann weise ich die Luftschleuse an, die Luft abzupumpen. Sie glaubt, sie entfernt nur die Luft aus einem kleinen Bereich, aber tatsächlich pumpt sie den ganzen Schlafraum leer.

Sobald der Druck abgebaut ist, ziehe ich die Plane nach drinnen und falte sie zusammen. Dann löse ich sie von der äußeren Luke und schließe die Außentür. Dabei wird es etwas eng, denn ich muss mir die Luftschleuse mit dem ganzen zusammengefalteten Schlafraum teilen, während der Druck wieder aufgebaut wird. Sobald ich genügend Druck habe, öffne ich die Innentür und falle mehr oder weniger in den Rover hinein. Ich verstaue den Schlafraum und kehre zur Luftschleuse zurück, um ganz normal auf den Mars hinauszugehen.

Das ist ein komplizierter Ablauf, aber auf diese Weise kann ich den Schlafraum abbauen, ohne in der ganzen Kabine des Rovers den Druck zu verlieren. Dort drinnen befinden sich ja all die Sachen, die das Vakuum nicht gut vertragen.

Der nächste Schritt besteht darin, die Solarmodule einzusammeln, die ich am Vortag ausgelegt habe, und sie auf dem Rover und dem Anhänger zu verstauen. Darauf folgt eine rasche Überprüfung des Anhängers. Ich gehe durch die Schleuse hinein und werfe einen Blick auf die gesamte Ausrüstung. Dabei lege ich nicht einmal den EVA-Anzug ab. Ich will nur sicher sein, dass nicht irgendetwas offensichtlich schiefläuft.

Schließlich kehre ich in den Rover zurück. Drinnen ziehe ich den EVA-Anzug aus und fahre los. Ich fahre beinahe vier Stunden, bis mir der Strom ausgeht.

Sobald ich parke, ziehe ich den EVA-Anzug wieder an und steige zum Mars aus, um die Solarmodule auszulegen und die Batterien aufzuladen.

Dann baue ich den Schlafraum auf. Der Ablauf entspricht dem, was ich schon beschrieben habe, nur eben in umgekehrter Reihenfolge. Letzten Endes bläst die Luftschleuse den Schlafraum auf. In gewisser Weise ist es ja nur eine Erweiterung der Luftschleuse.

Obwohl es möglich wäre, fülle ich den Schlafraum nicht sehr schnell auf. Ich habe das nur probeweise getan, um festzustellen, ob er ein Leck hat. Wenn man ihn schnell aufpumpt, ist er einem heftigen Ruck und einem großen Druck ausgesetzt und wird früher oder später reißen. Es hat mir nicht gefallen, dass mich die Wohnkuppel wie eine Kanonenkugel abgefeuert hat. Das will ich nicht noch einmal erleben.

Sobald der Schlafraum steht, kann ich den EVA-Anzug ablegen und mich entspannen. Meist sehe ich mir die elenden Serien aus den Siebzigern an. Den größten Teil jedes Tages über bin ich von einem Arbeitslosen kaum zu unterscheiden.

Vier Tage lang habe ich den Ablauf wiederholt, dann war es Zeit für einen »Lufttag«.

Ein Lufttag unterscheidet sich nur darin von den anderen Tagen, dass es keine vierstündige Fahrt gibt. Sobald die Solarmodule aufgestellt sind, starte ich den Oxygenator und lasse ihn das CO2 abarbeiten, das der Regler gespeichert hat.

Er wandelt das gesamte CO2 um und verbraucht dabei die Stromausbeute eines ganzen Tages.

Der Test war ein Erfolg. Ich werde rechtzeitig fertig.

Logbuch: Sol 449

Heute ist der große Tag. Ich breche nach Schiaparelli auf.

Der Rover und der Anhänger sind gepackt. Eigentlich waren sie schon seit dem Probelauf so gut wie startklar, aber jetzt habe ich auch noch das Wasser aufgeladen.

Im Laufe der letzten Tage habe ich in der Mikrowelle der Wohnkuppel alle Kartoffeln gekocht. Das hat eine Weile gedauert, weil jeweils nur vier Stück in das Gerät passen. Nach dem Kochen habe ich sie wieder nach draußen gebracht, um sie einzufrieren. Sobald sie gefroren waren, habe ich sie in den Satteltaschen des Rovers verstaut. Das mag wie eine Zeitverschwendung erscheinen, aber es ist entscheidend. Statt unterwegs rohe Kartoffeln zu essen, kann ich nun auf gefrorene vorgekochte Kartoffeln zurückgreifen. Zuerst einmal schmecken sie viel besser. Noch wichtiger ist, dass sie gekocht sind. Wenn man etwas kocht, zerbrechen die Proteinketten, und die Nahrung kann leichter verdaut werden. So gewinne ich einige zusätzliche Kalorien, und ich brauche jede Kalorie, die ich nur bekommen kann.

Außerdem habe ich in den letzten Tagen alles mit Diagnoseprogrammen überprüft: den Regler, den Oxygenator, den RTG, die AREC, die Batterien, die Lebenserhaltung des Rovers, falls ich ein Reservesystem brauche, die Solarzellen, den Computer des Rovers, die Luftschleusen und alles andere, was bewegliche oder elektronische Bauteile hat. Ich habe sogar die Motoren überprüft. Insgesamt sind es acht – vier an den Rädern des Rovers und vier am Anhänger. Die Motoren des Anhängers werden nicht mit Strom versorgt, aber es ist gut, Reservemotoren zu haben.

Alles ist bereit zum Aufbruch, ich kann keinerlei Probleme entdecken.

Die Wohnkuppel ist nur noch ein Schatten ihrer selbst, nachdem ich ihr alle kritischen Komponenten und ein großes Stück Plane geraubt habe. Ich habe der armen Wohnkuppel alles weggenommen, was sie mir geben wollte, und sie hat mich anderthalb Jahre am Leben gehalten. Es ist wie in Der freigebige Baum.

Heute habe ich endgültig alles heruntergefahren: die Heizung, das Licht, den Hauptcomputer und so weiter. Alle Komponenten, die ich nicht für die Fahrt nach Schiaparelli gestohlen habe.

Ich hätte sie laufen lassen können, weil sich sowieso niemand mehr dafür interessiert. Aber das ursprüngliche Verfahren für Sol 31 (den letzten Tag unserer Mission auf der Oberfläche) bestand darin, die Wohnkuppel vollständig herunterzufahren und die Luft abzulassen, weil die NASA nicht direkt neben dem startenden MRM ein großes Zelt voller brennbarem Sauerstoff stehen haben wollte.

Das Herunterfahren war für mich eine Art Widmung an das, was die Mission Ares 3 hätte sein können. Ein kleines Stück von Sol 31, das niemals Wirklichkeit geworden ist.

Sobald alles abgeschaltet war, wurde es in der Wohnkuppel gespenstisch still. 449 Marstage lang hatte ich die Heizungen, den Luftzug in den Leitungen und die Ventilatoren gehört. Jetzt war alles totenstill. Es war eine drückende Stille, die schwer zu beschreiben ist. Ich hatte mich schon oft von den Geräuschen der Wohnkuppel entfernt, aber ich hatte immer in einem Rover gesessen oder in einem EVA-Anzug gesteckt, die beide auch selbst lärmende Maschinen besitzen.

Jetzt war überhaupt nichts mehr zu hören. Vorher war mir gar nicht bewusst geworden, wie still es auf dem Mars ist. Es ist eine Wüstenwelt ohne nennenswerte Atmosphäre, wo keinerlei Geräusche übertragen werden. Ich hörte mein eigenes Herz schlagen.

Nun ja, so viel zu meinen philosophischen Gedanken.

Jetzt sitze ich im Rover. (Das dürfte eigentlich klar sein, da der Computer der Wohnkuppel endgültig heruntergefahren ist.) Ich habe zwei volle Batterien, alle Systeme funktionieren, und vor mir liegt eine Fahrt von 45 Marstagen.

Schiaparelli oder Tod!

22

Logbuch: Sol 458

Mawrth Vallis! Endlich bin ich da!

Eigentlich ist das gar keine so beeindruckende Leistung. Ich bin ja erst zehn Marstage unterwegs. Aber es ist eine psychologisch wichtige Etappe.

Bisher funktionieren der Rover und meine improvisierte Lebenserhaltung bewundernswert gut. Wenigstens so gut, wie man es von Geräten erwarten kann, die zehnmal länger als beabsichtigt in Gebrauch sind.

Heute ist mein zweiter Lufttag (den ersten habe ich vor fünf Marstagen eingelegt). Als ich den Plan entworfen habe, dachte ich, die Lufttage seien schrecklich langweilig, aber inzwischen freue ich mich darauf. Es sind meine freien Tage.

An normalen Tagen stehe ich auf, falte den Schlafraum zusammen, staple die Solarzellen, fahre vier Stunden, baue die Solarzellen auf, entfalte den Schlafraum, überprüfe die gesamte Ausrüstung (besonders das Fahrgestell und die Räder des Rovers) und setze mit Morsezeichen eine Lagemeldung an die NASA ab, falls ich in der Nähe genügend Steine finde.

An einem Lufttag wache ich auf und schalte den Oxygenator ein. Die Solarzellen stehen vom Vortag noch draußen. Alles ist bereit, um weiterzufahren. Dann hänge ich im Schlafraum oder im Rover herum. Den ganzen Tag habe ich für mich selbst. Im Schlafraum habe ich reichlich Platz und fühle mich nicht eingesperrt, und im Computer gibt es genügend Wiederholungen beschissener Serien, um mich zu beschäftigen.

Genau genommen bin ich schon gestern in das Mawrth Vallis hineingefahren, aber das war nur auf der Karte zu erkennen. Der Eingang ist so breit, dass ich auf beiden Seiten die Wände des Canyons nicht sehen kann.

Jetzt befinde ich mich eindeutig in einer Schlucht, und der Boden ist angenehm flach. Genau das, was ich mir erhofft hatte. Es ist erstaunlich, denn das Tal ist nicht durch einen Fluss entstanden, der es langsam in den Stein geschnitten hat, sondern an einem einzigen Tag durch eine gewaltige Überflutung. Das wäre ein beeindruckender Anblick gewesen.

Verrückt, aber ich bin nicht mehr in Acidalia Planitia. Dort habe ich 457 Marstage verbracht, also beinahe anderthalb Jahre. Dorthin werde ich nie mehr zurückkehren. Ich frage mich, ob ich mich eines Tages wehmütig an diese Zeit erinnern werde.

Falls es überhaupt ein »Später« für mich gibt, werde ich sicher froh sein, wenn ich solche nostalgischen Gefühle hegen kann. Im Moment will ich erst einmal nach Hause.

»WILLKOMMEN BEIM MARK WATNEY REPORT von CNN«, sagte Cathy in die Kamera. »Wir sprechen mit unserem Stammgast Dr. Venkat Kapoor. Dr. Kapoor, ich nehme an, die Zuschauer wollen vor allem wissen, ob Mark Watney nun dem Untergang geweiht ist?«

»Das hoffen wir nicht«, erwiderte Venkat. »Aber er hat eine sehr schwierige Zeit vor sich.«

»Nach Ihren letzten Satellitendaten lässt der Staubsturm in Arabia Terra nicht nach, und er wird doch achtzig Prozent des Lichts dämpfen, oder?«

»Das ist korrekt.«

»Und Watneys einzige Energiequelle sind die Solarmodule. Ist das richtig?«

»Ja, das trifft zu.«

»Kann sein umgebauter Rover denn mit zwanzig Prozent Energie funktionieren?«

»Wir sehen keinen Weg, wie dies möglich sein sollte, nein. Allein seine Lebenserhaltung benötigt schon mehr Energie.«

»Wie lange dauert es noch, bis er auf den Sturm trifft?«

»Er ist gerade erst in das Mawrth Vallis hineingefahren. Wenn er mit der derzeitigen Geschwindigkeit weiterfährt, erreicht er an Sol 471 die Ausläufer des Sturms. Das wäre in zwölf Tagen.«

»Er wird doch sicher erkennen, dass etwas nicht stimmt«, sagte Cathy. »Wenn die Sichtverhältnisse schlechter werden, muss er doch sofort darauf kommen, dass auch seine Solarzellen ein Problem haben. Könnte er nicht einfach umkehren?«

»Leider arbeitet alles gegen ihn«, erklärte Venkat. »Die Ausläufer des Sturms bilden keine feste Grenze. Es ist nur ein Bereich, wo der Staub etwas dichter wird. Je weiter er fährt, desto dunkler wird es. Das ist ein langsamer, fließender Übergang. Jeder Tag wird ein wenig dunkler sein als der vorherige. Die Unterschiede sind zu fein, um sie zu bemerken.« Venkat seufzte. »Er wird Hunderte Kilometer weit fahren und sich fragen, warum die Effizienz der Solarzellen sinkt, ehe sich die Sichtverhältnisse merklich verschlechtern. Der Sturm bewegt sich nach Westen, während er nach Osten fährt. Er wird dann zu tief im Innern sein, um noch zu entkommen.«

»Also beobachten wir gerade eine sich anbahnende Tragödie?«, fragte Cathy.

»Man darf die Hoffnung nicht aufgeben. Vielleicht bemerkt er es eher, als wir glauben, und kehrt rechtzeitig um. Vielleicht löst sich der Sturm auch auf. Vielleicht findet er einen Weg, die Lebenserhaltung mit weniger Energie zu betreiben, als wir es für möglich gehalten haben. Mark Watney ist inzwischen ein Experte für das Überleben auf dem Mars. Wenn es jemand schafft, dann ist er es.«

»Zwölf Tage«, sagte Cathy in die Kamera. »Und die ganze Welt sieht zu, ist aber ohnmächtig und kann ihm nicht helfen.«

Logbuch: Sol 462

Ein weiterer ereignisloser Sol. Morgen ist ein Lufttag, also ist jetzt gewissermaßen Freitagabend.

Inzwischen habe ich die halbe Strecke durch das Mawrth Vallis hinter mir. Wie ich gehofft hatte, komme ich hier gut voran. Es gibt keine großen Höhenunterschiede und kaum Hindernisse. Es ist einfach nur glatter Sand mit Steinen, die keinen halben Meter groß sind.

Vielleicht fragen Sie sich, wie ich navigiere. Auf dem Weg zum Pathfinder habe ich die Bahn von Phobos am Himmel beobachtet, um zu erkennen, wo Osten und Westen waren. Aber die Reise zum Pathfinder war verglichen mit dieser hier ein Spaziergang, und ich hatte reichlich Landmarken, an denen ich mich orientieren konnte.

Dieses Mal ist es schwieriger. Meine »Karte«, wenn man sie so nennen kann, besteht aus Satellitenbildern mit niedriger Auflösung, auf denen ich nicht viel erkennen kann. Nur die großen Landmarken sind dort sichtbar, also Krater mit mindestens 50 Kilometern Durchmesser. Niemand hat erwartet, dass ich mich hier draußen herumtreiben würde. Die detaillierten Bilder von der Pathfinder-Region hatten wir nur, weil sie für die Landung wichtig waren, falls Martinez weit abseits unseres Zielgebiets aufsetzen musste.

Dieses Mal brauche ich also eine verlässliche Methode, um meine Position auf dem Mars zu bestimmen.

Breite und Länge, das ist der Schlüssel. Die Breite ist kein Problem. Die alten Seeleute auf der Erde haben das sehr schnell herausgefunden. Die Erdachse ist um 23,5 Grad geneigt und zielt auf den Polarstern. Der Mars ist etwas mehr als 25 Grad geneigt und zielt auf Deneb.

Es ist nicht schwer, einen Sextanten zu bauen. Man braucht nur eine Röhre, durch die man blickt, eine Schnur, ein Gewicht und etwas mit einer Gradmarkierung. Meinen habe ich in weniger als einer Stunde hergestellt.

Also gehe ich jeden Abend mit einem selbst gebauten Sextanten nach draußen und peile Deneb an. Im Grunde ist das ziemlich albern. Ich laufe im Raumanzug auf dem Mars herum und navigiere mit Werkzeug des 16. Jahrhunderts. Aber was soll’s, es funktioniert.

Die Länge ist schwierig. Auf der Erde musste man die genaue Zeit wissen, um die Länge zu berechnen, und diesen Wert mit der Position der Sonne am Himmel vergleichen. Das Schwierige dabei war es, ein Uhrwerk zu konstruieren, das auf einem Boot zuverlässig die Zeit anzeigt, denn Pendel funktionieren nicht auf Schiffen. An diesem Problem haben alle führenden Wissenschaftler jener Zeit gearbeitet.

Glücklicherweise besitze ich genaue Uhren. Im Moment habe ich sogar vier Computer direkt im Blick, und außerdem habe ich Phobos.

Da Phobos dem Mars lächerlich nahe ist, braucht er weniger als einen Marstag für eine Umkreisung. Im Gegensatz zur Sonne und zu Deimos zieht er seine Bahn von West nach Ost und geht alle elf Stunden unter. Natürlich ist sein Verlauf leicht vorhersagbar.

An jedem Sol verbringe ich 13 Stunden damit, einfach nur herumzusitzen, während die Solarmodule die Batterien aufladen. In dieser Zeit wird Phobos garantiert einmal untergehen. Ich notiere mir die Zeit des Untergangs. Dann setze ich die Zeit in eine ungeschliffene Formel ein, die ich mir zurechtgelegt habe, und ich kenne meine geografische Länge.

Um die Länge zu berechnen, muss ich also Phobos untergehen sehen, und um die Breite zu berechnen, muss ich Deneb in der Nacht beobachten. Das System arbeitet nicht sehr schnell, aber ich muss es nur einmal am Tag tun. Ich berechne meine Position, wenn ich parke, und berücksichtige sie bei der Fahrstrecke am folgenden Tag. So ergibt sich eine Art fortlaufende Annäherung. Ich glaube, bisher funktioniert es ganz gut. Aber wer weiß? Ich sehe mich schon, wie ich eine Karte hochhalte, mich am Kopf kratze und mich frage, wie ich auf der Venus gelandet bin.

MIT GEÜBTEN BEWEGUNGEN ZOOMTE Mindy Park das letzte Satellitenfoto heran. Im Zentrum war Watneys Lager zu erkennen, die Solarzellen waren wie gewohnt im Kreis aufgestellt.

Die Werkstatt war aufgeblasen. Der Zeitstempel im Bild verriet ihr, dass dort nach Ortszeit gerade Mittag war. Rasch fand sie auch den Statusbericht. Watney legte die Steine immer nahe am Rover und meist nördlich von ihm aus, wenn er in der Nähe genügend Material fand.

Um Zeit zu sparen, hatte Mindy ebenfalls das Morsealphabet gelernt, damit sie nicht jeden Morgen jeden Buchstaben einzeln nachschlagen musste. Sie verfasste eine E-Mail für die stetig wachsende Liste der Leute, die Watneys tägliche Statusmeldungen erhalten wollten.

»IM PLAN FÜR ANKUNFT AN SOL 494.«

Sie runzelte die Stirn und fügte hinzu: »Anmerkung: In fünf Marstagen Kontakt mit dem Sturm.«

Logbuch: Sol 466

Das Mawrth Vallis war nett, solange ich es genießen durfte. Jetzt bin ich in Arabia Terra.

Wenn ich Länge und Breite richtig berechnet habe, befinde ich mich am äußersten Rand des Gebiets. Auch ohne Berechnungen ist schon für das bloße Auge erkennbar, dass sich das Gelände verändert hat.

Während der letzten beiden Marstage bin ich fast ständig bergauf gefahren und habe mich am Ende des Mawrth Vallis hinausgearbeitet. Es war ein sanfter, aber stetiger Anstieg. Jetzt bin ich viel höher. Acidalia Planitia (wo die einsame Wohnkuppel herumsteht) liegt 3000 Meter unter Normalhöhennull, Arabia Terra 500 Meter unter Normalhöhennull. Also bin ich zweieinhalb Kilometer höher.

Wollen Sie wissen, was Normalhöhennull bedeutet? Auf der Erde meint man damit die Meereshöhe, aber das scheidet auf dem Mars offensichtlich aus. Deshalb haben sich Fachidioten in Laborkitteln zusammengesetzt und beschlossen, dass dieser Höhenwert auf dem Mars dort ist, wo der Luftdruck 610,5 Pascal beträgt. Das ist etwa 500 Meter höher als mein jetziger Standort.

Jetzt wird es schwierig. Wenn ich in Acidalia Planitia vom Kurs abgekommen bin, habe ich den Rover anhand der neuen Daten einfach in eine andere Richtung gelenkt. Später im Mawrth Vallis konnte ich nichts falsch machen, weil ich einfach nur dem Canyon folgen musste.

Mittlerweile bin ich in einer unwirtlichen Gegend. Es ist die Art Gegend, wo man die Türen des Rovers verriegelt und an Kreuzungen möglichst nicht vollständig anhält. Nun ja, das ist übertrieben, aber es wäre hier ziemlich dumm, vom Kurs abzukommen.

Arabia Terra hat einige große, gemeine Krater, die ich umfahren muss. Wenn ich schlecht navigiere, lande ich am Rand eines Kraters. Ich kann nicht einfach hinunter- und auf der anderen Seite wieder hinauffahren. Höhenunterschiede zu bewältigen erfordert einen Haufen Energie. Auf ebenem Grund schaffe ich 90 Kilometer am Tag, auf einem steilen Hang kann ich von Glück reden, wenn es 40 sind. Außerdem ist es gefährlich, auf einem Hang zu fahren. Ein Fehler, und der Rover kippt um. Darüber will ich gar nicht weiter nachdenken.

Ja, irgendwann muss ich in den Schiaparelli-Krater hinunterfahren. Darum komme ich nicht herum. Ich muss dabei sehr vorsichtig sein.

Wie auch immer, wenn ich an einem Kraterrand stehe, muss ich zurückfahren und einen besseren Weg finden. Hier draußen gibt es allerdings einen wahren Irrgarten von Kratern. Ich muss vorsichtig sein und darf nicht in meiner Wachsamkeit nachlassen. Zum Navigieren benutze ich Landmarken und die Länge und Breite.

Die erste Herausforderung besteht darin, zwischen den Kratern Rutherford und Trouvelot hindurchzufahren. Sie sind 100 Kilometer voneinander entfernt. Dabei dürfte doch nicht einmal ich Mist bauen, oder?

Oder?

Logbuch: Sol 468

Zwischen Rutherford und Trouvelot habe ich mich hindurchgefädelt wie durch ein Nadelöhr. Na ja, das Nadelöhr war 100 Kilometer breit, aber immerhin.

Jetzt genieße ich den vierten Lufttag meiner Reise. Seit zwanzig Marstagen bin ich unterwegs. Bisher läuft alles nach Plan. Nach meinen Karten habe ich 1440 Kilometer zurückgelegt. Das ist nicht ganz die Hälfte der Strecke, aber beinahe.

An jedem Sol habe ich an meinem Lagerplatz Boden- und Gesteinsproben genommen. Das habe ich auch schon auf dem Weg zum Pathfinder getan. Dieses Mal weiß ich allerdings, dass mich die NASA beobachtet, also beschrifte ich jede Probe mit dem richtigen Marstag. Sie kennen meine Position viel genauer als ich selbst und können die Proben später mit den Ortsangaben zur Deckung bringen.

Vielleicht ist es eine verschwendete Mühe. Wenn ich starte, kann ich im MRM nicht viel zusätzliches Gewicht mitnehmen. Um die Hermes zu erreichen, muss es bis auf Fluchtgeschwindigkeit beschleunigen, aber es ist nur dazu gebaut, eine Umlaufbahn zu erreichen. Die einzige Möglichkeit, so schnell zu werden, besteht darin, eine Menge Gewicht abzuwerfen.

Diese Umbauten sind das Problem der NASA und nicht meins. Sobald ich das MRM erreiche, kann ich wieder Kontakt zur NASA aufnehmen, und sie werden mir sagen, welche Umbauten ich vornehmen soll.

Wahrscheinlich werden sie sagen: »Danke für die Proben, aber lasse sie lieber liegen. Außerdem musst du dir einen Arm abschneiden. Nimm den, den du am wenigsten magst.« Auch wenn es sehr unwahrscheinlich ist, dass sie gebraucht werden, sammle ich trotzdem die Proben.

Die kommenden paar Tage sollte die Fahrt wieder leichter werden. Das nächste große Hindernis ist der Marth-Krater. Er liegt direkt auf dem Weg nach Schiaparelli. Er wird mich einen Umweg von etwa 100 Kilometern kosten, aber dagegen kann ich nichts tun. Ich versuche, auf den Südrand zu zielen. Je näher ich an den Kraterrand herankomme, desto weniger Zeit verschwende ich mit Ausweichen.

»HABEN SIE DIE HEUTIGEN AKTUALISIERUNGEN gelesen?« Lewis holte ihr Essen aus der Mikrowelle.

»Ja.« Martinez nahm einen Schluck von seinem Getränk.

Sie setzte sich ihm gegenüber an den Tisch in der Cafeteria und öffnete vorsichtig das dampfende Päckchen. Sie beschloss, das Essen noch etwas abkühlen zu lassen, ehe sie zulangte. »Mark ist gestern in den Staubsturm eingedrungen.«

»Ja, das habe ich gesehen«, antwortete er.

»Wir müssen mit der Möglichkeit rechnen, dass er es nicht bis Schiaparelli schafft«, sagte Lewis. »Wenn das passiert, müssen wir darauf achten, dass die Moral nicht sinkt. Es ist noch eine weite Reise bis nach Hause.«

»Er war schon einmal tot«, erwiderte Martinez. »Das hat die Stimmung gekippt, aber wir haben weitergemacht. Außerdem wird er nicht sterben.«

»Es sieht ziemlich übel aus, Rick«, widersprach Lewis. »Er ist schon fünfzig Kilometer tief in den Sturm eingedrungen und wird jeden Sol weitere neunzig Kilometer vorstoßen. Bald ist er zu tief drin, um sich noch zu retten.«

Martinez schüttelte den Kopf. »Er schafft das, Commander. Verlieren Sie nicht den Glauben.«

Sie lächelte wehmütig. »Rick, Sie wissen doch, dass ich kein religiöser Mensch bin.«

»Ich weiß«, stimmte er zu. »Aber ich meinte auch nicht den Glauben an Gott. Ich meine den Glauben an Mark Watney. Sehen Sie sich doch an, wie übel der Mars ihm mitgespielt hat, und er lebt immer noch. Er wird auch dies überleben. Ich weiß nicht wie, aber er wird es schaffen. Er ist ein gerissener Hund.«

Lewis probierte einen Bissen von ihrem Essen. »Ich hoffe, Sie haben recht.«

»Wollen wir um hundert Dollar wetten?«, gab er lächelnd zurück.

»Natürlich nicht«, erwiderte Lewis.

»Dachte ich’s mir doch.« Sein Lächeln wurde breiter.

»Ich wette nie darauf, dass ein Crewmitglied stirbt«, erwiderte Lewis. »Aber das heißt noch lange nicht, dass er …«

»Blabla«, fiel Martinez ihr ins Wort. »Tief drinnen glauben Sie doch auch, dass er es schafft.«

Logbuch: Sol 473

Es ist mein fünfter Lufttag, und es läuft gut. Morgen müsste ich den Südrand des Marth-Kraters erreichen. Danach wird es leichter.

Ich bin jetzt mitten zwischen drei Kratern, die ein Dreieck bilden. Ich nenne es das Watney-Dreieck, weil nach allem, was ich durchgemacht habe, irgendetwas auf dem Mars nach mir benannt werden sollte.

Trouvelot, Becquerel und Marth bilden die Endpunkte des Dreiecks, an den Seiten liegen fünf weitere große Krater. Normalerweise wäre das überhaupt kein Problem, aber dank meiner ungenauen Navigation steuere ich möglicherweise direkt auf den Rand eines Kraters zu und muss danach umkehren.

Jenseits von Marth habe ich das Watney-Dreieck hinter mir gelassen (ja, allmählich gefällt mir dieser Name). Dann kann ich mühelos in gerader Linie nach Schiaparelli weiterfahren. Unterwegs stoße ich immer noch auf viele Krater, die jedoch vergleichsweise klein sind. Sie zu umfahren wird mich nicht viel Zeit kosten.

Ich bin sehr gut vorangekommen. Arabia Terra ist auf jeden Fall stärker zerklüftet als Acidalia Planitia, aber es ist bei Weitem nicht so schlimm wie befürchtet. Über die meisten Felsen konnte ich hinwegfahren, und denjenigen, die zu groß waren, konnte ich leicht ausweichen. Vor mir liegen noch 1435 Kilometer.

Ich habe mich ein wenig über Schiaparelli informiert und etwas Angenehmes herausgefunden. Der beste Weg, um hineinzukommen, liegt direkt vor mir. Ich muss nicht ringsum fahren. Der Eingang ist sogar sehr leicht zu finden, selbst wenn man nicht gut navigiert. Am nordwestlichen Rand gibt es einen kleineren Krater. Das ist die Landmarke, nach der ich suchen muss. Südwestlich des kleineren Kraters führt ein sanfter Abhang ins Schiaparelli-Becken.

Der kleine Krater hat keinen Namen, oder jedenfalls nicht auf den Karten, die ich habe. Also nenne ich ihn »Zugangskrater«. Irgendjemand muss das ja erledigen.

Meine Ausrüstung zeigt mittlerweile Ermüdungserscheinungen. Das ist nicht überraschend, weil sie weit über das geplante Verfallsdatum hinaus in Gebrauch ist. Während der letzten beiden Marstage haben die Batterien eine längere Zeit zum Nachladen gebraucht. Die Solarzellen produzieren nicht mehr so viel Strom wie früher. Das ist kein großes Problem, ich muss nur etwas länger laden.

Logbuch: Sol 474

Ich habe Mist gebaut.

Früher oder später musste das ja passieren. Ich habe schlecht navigiert und bin am Rand des Marth-Kraters gelandet. Da er 100 Kilometer breit ist, kann ich ihn nicht ganz überblicken und weiß nicht genau, an welcher Stelle des Kreises ich mich befinde.

Der Rand verläuft in Fahrtrichtung quer vor mir. Ich habe keine Ahnung, in welche Richtung ich fahren soll, aber ich will auf keinen Fall einen Umweg in Kauf nehmen. Eigentlich wollte ich im Süden vorbeifahren, aber der Norden ist im Grunde genauso gut, weil ich mich ja sowieso schon verfahren habe.

Um meine Länge zu bestimmen, muss ich auf einen Durchgang von Phobos warten, und ich muss bis Einbruch der Nacht warten, damit ich Deneb anpeilen kann. Heute fahre ich nicht weiter. Glücklicherweise habe ich schon 70 der 90 Kilometer zurückgelegt, die ich normalerweise schaffe, also habe ich nicht zu viel Zeit verloren.

Marth ist nicht sehr steil. Wahrscheinlich könnte ich sogar hineinfahren und an der anderen Seite wieder herauskommen. Er ist groß genug, um mitten darin eine Nacht zu kampieren. Aber ich will keine unnötigen Risiken eingehen. Abhänge sind tückisch und sollten vermieden werden. Ich habe einen großen Zeitpuffer eingeplant und gehe lieber auf Nummer sicher.

Deshalb lasse ich die Fahrerei für heute bleiben und baue alles auf, damit die Batterien nachladen können. Das ist sowieso keine schlechte Idee, weil die Solarmodule nachlassen. Auf diese Weise bekommen sie etwas mehr Zeit, ihre Arbeit zu tun. Auch gestern haben sie wieder weniger Leistung geliefert. Ich habe alle Verbindungen überprüft und mich vergewissert, dass sie nicht verstaubt sind, aber sie erreichen einfach keine 100 Prozent Leistung mehr.

Logbuch: Sol 475

Ich stecke in Schwierigkeiten.

Gestern habe ich zwei Phobos-Transite beobachtet und am Abend Deneb angepeilt. Dabei habe ich meinen Standort so genau wie möglich bestimmt und etwas herausgefunden, das ich nicht so gern gesehen habe. Soweit ich es sagen kann, habe ich den Marth-Krater genau in der Mitte getroffen.

Verdammter Mist.

Jetzt kann ich nach Norden oder nach Süden ausweichen. Einer der beiden Wege ist vermutlich besser, weil er ein wenig leichter und kürzer ist.

Ich dachte, ich sollte mich wenigstens ein bisschen bemühen, um die beste Richtung zu finden, und bin heute Morgen etwas spazieren gegangen. Bis zum höchsten Punkt des Kraterrands musste ich mehr als einen Kilometer laufen. So einen Spaziergang machen die Menschen auf der Erde, ohne groß darüber nachzudenken, aber in einem EVA-Anzug ist es eine Qual.

Ich freue mich schon darauf, dass ich eines Tages Enkelkinder habe. »Als ich jünger war, musste ich mal bergauf bis zu einem Kraterrand laufen! In einem EVA-Anzug! Auf dem Mars, ihr kleinen Scheißer! Habt ihr das gehört? Auf dem Mars!«

Wie auch immer, ich habe den Kraterrand erreicht, und verdammt, es war ein schöner Anblick. Von diesem hohen Standort aus hatte ich einen überwältigenden Ausblick. Ich dachte, ich könnte vielleicht die andere Seite des Marth-Kraters erkennen und dadurch den besten Weg finden.

Leider konnte ich die andere Seite nicht sehen. Dunst schwebte in der Luft. Das ist nicht ungewöhnlich, weil es Wetter, Wind und Staub auf dem Mars gibt, aber der Dunst schien dichter zu sein als erwartet. Ich bin an die offene Weite von Acidalia Planitia gewöhnt, wo meine kleine Farm stand.

Dann wurde es noch verrückter. Ich drehte mich um und blickte zum Rover und zum Anhänger. Alles war, wie ich es zurückgelassen hatte. Auf dem Mars gibt es nicht viele Autodiebe. Aber die Aussicht kam mir viel klarer vor.

Ich blickte wieder quer über Marth. Dann nach Westen zum Horizont. Dann nach Osten, dann wieder nach Westen. Bei jeder neuen Ausrichtung musste ich den ganzen Körper drehen, weil es in einem EVA-Anzug nun einmal nicht anders geht.

Gestern bin ich an einem Krater vorbeigekommen. Er liegt etwa 50 Kilometer weiter im Westen und ist am Horizont gerade eben noch erkennbar. In östlicher Richtung kann ich auf keinen Fall so weit blicken. Der Marth-Krater hat einen Durchmesser von 110 Kilometern. Bei einer Sichtweite von 50 Kilometern sollte ich wenigstens eine deutliche Krümmung des Kraterrands erkennen, aber ich sehe nichts.

Zuerst wusste ich nicht, was ich davon halten sollte. Die mangelnde Symmetrie machte mich allerdings nachdenklich, und ich habe gelernt, in jeder Hinsicht misstrauisch zu sein. Dann fielen mir mehrere Dinge ein.

1. Die einzige Erklärung für eine Asymmetrie der Sichtweite ist ein Staubsturm.

2. Staubstürme dämpfen den Wirkungsgrad von Solarzellen.

3. Meine Solarzellen haben seit mehreren Marstagen immer schlechter gearbeitet.

Daraus konnte ich das Folgende schließen:

1. Ich bin seit mehreren Marstagen in einem Staubsturm.

2. Mist.

Ich bin nicht nur in einem Staubsturm, sondern er wird auch noch dichter, je weiter ich mich Schiaparelli nähere. Vor ein paar Stunden habe ich mir Sorgen gemacht, weil ich den Marth-Krater umrunden musste. Jetzt muss ich etwas ausweichen, das erheblich größer ist.

Und ich muss mich beeilen. Staubstürme bewegen sich. Wenn ich herumsitze, wird er mich vermutlich überrollen. Aber in welche Richtung fahre ich? Jetzt geht es nicht mehr darum, möglichst effizient voranzukommen. Wenn ich jetzt einen Fehler mache, fresse ich Staub und sterbe.

Ich habe keine Satellitenbilder und weiß nicht, wie groß der Sturm ist, wie er geformt ist und in welche Richtung er zieht. Mann, ich würde alles für eine fünfminütige Unterhaltung mit der NASA geben. Da fällt mir gerade ein, dass sich vermutlich die NASA in die Hosen macht, weil sie mich ja beobachten.

Jetzt stehe ich unter Zeitdruck. Ich muss alles über den Sturm herausfinden, was ich wissen muss, und es muss schnell gehen.

Im Augenblick fällt mir rein gar nichts ein.

MINDY SCHLURFTE ZU IHREM COMPUTER. Die Schicht hatte um 14:10 Uhr begonnen. Ihre Dienstzeit richtete sich nach Watneys Fortschritten. Sie schlief, wenn er schlief. Watney verschlief jede Nacht auf dem Mars, aber Mindy musste sich jeden Tag um vierzig Minuten anpassen. Sie hatte Alufolie auf die Fenster geklebt, um überhaupt etwas Schlaf zu finden.

Jetzt rief sie die neuesten Satellitenfotos auf und zog eine Augenbraue hoch. Er hatte sein Lager noch nicht abgebrochen. Normalerweise fuhr er früh am Morgen los, sobald es hell genug zum Navigieren war. Dann nutzte er die Mittagssonne aus, um möglichst effizient nachzuladen.

Heute hatte er sich nicht gerührt, und der Morgen war schon ein Stück fortgeschritten.

Sie betrachtete die Rover und den Schlafraum und suchte nach einer Botschaft. Sie fand sie an der gewohnten Stelle nördlich des Lagers. Als sie den Morsecode las, riss sie die Augen weit auf.

»STAUBSTURM. MACHE MIR EINEN PLAN.«

Hastig tastete sie nach ihrem Handy und rief Venkats Privatnummer an.

23

Logbuch: Sol 476

Ich glaube, ich kriege das hin.

Ich befinde mich am Rand eines Sturms. Die Größe und die Zugrichtung kenne ich nicht, aber er bewegt sich, und das kann ich zu meinem Vorteil nutzen. Ich muss nicht herumwandern, um ihn zu erforschen. Er kommt zu mir.

Der Sturm besteht nur aus Staub in der Luft, der für die Rover nicht gefährlich ist. Für mich ist er ein »Verlust in Prozentpunkten«. Die gestrige Stromerzeugung lag bei 97 Prozent. Im Moment ist es also ein 3-Prozent-Sturm.

Ich muss weiterkommen und Sauerstoff erzeugen. Das sind meine beiden wichtigsten Ziele. Zwanzig Prozent meiner gesamten Energie benutze ich, um Sauerstoff zurückzugewinnen, wenn ich einen Lufttag einlege. Falls ich in einen 81-Prozent-Sektor des Sturms gerate, bekomme ich große Schwierigkeiten. Dann geht mir der Sauerstoff aus, selbst wenn ich die ganze verfügbare Energie darauf verwende, ihn zu erzeugen. Das wäre das tödliche Szenario. Aber in Wirklichkeit ist es schon viel früher tödlich. Ich brauche Energie, um mich zu bewegen, weil ich sonst festsitze, bis der Sturm vorbeizieht oder sich auflöst. Das kann Monate dauern.

Je mehr Energie ich erzeuge, desto mehr bleibt mir für die Bewegung übrig. Bei klarem Himmel verwende ich 80 Prozent der Energie auf mein Vorankommen. Auf diese Weise kann ich 90 Kilometer pro Sol fahren. Im Moment, bei einem Verlust von drei Prozent, sind es 2,7 Kilometer weniger als gewünscht.

Es ist kein Problem, jeden Tag etwas weniger zu fahren als geplant. Ich habe viel Zeit, aber ich darf nicht zu tief in den Sturm geraten, weil ich sonst nicht mehr herauskomme.

Auf jeden Fall muss ich schneller sein als der Sturm. Wenn ich schneller bin, kann ich ihn umfahren, ohne hineinzugeraten. Deshalb muss ich herausfinden, wie schnell er sich bewegt.

Das kann ich erreichen, indem ich die morgige Wattzahl mit der heutigen vergleiche. Dabei muss lediglich die Tageszeit die gleiche sein. Dann weiß ich, wie schnell sich der Sturm bewegt. Oder jedenfalls kann ich die Bewegung in Form von Prozentpunkten in Bezug auf den Energieverlust ausdrücken.

Außerdem muss ich die Gestalt des Sturms kennen.

Staubstürme sind groß. Sie können Tausende Kilometer durchmessen. Wenn ich ihn umfahre, muss ich wissen, welche Richtung die beste ist. Ich will im rechten Winkel zu seiner Zugrichtung ausweichen, und zwar dorthin, wo er schwächer ist.

Hier ist mein Plan:

Im Moment kann ich 86 Kilometer fahren, weil die Batterie gestern nicht voll geladen wurde. Morgen lasse ich eine Solarzelle hier und fahre 40 Kilometer nach Süden. Dort setze ich eine weitere Solarzelle ab und fahre noch einmal 40 Kilometer nach Süden. Auf diese Weise bekomme ich in einem Bereich von 80 Kilometern drei Bezugspunkte.

Am folgenden Tag sammle ich die Solarzellen wieder ein und vergleiche die Daten. Indem ich die Wattzahlen an drei Orten zur gleichen Tageszeit vergleiche, erfahre ich, welchen Umriss der Sturm hat. Falls er im Süden stärker ist, weiche ich nach Norden aus. Ist er im Norden dichter, dann fahre ich nach Süden.

Ich hoffe, ich kann nach Süden fahren, weil Schiaparelli im Südosten liegt. Wenn ich nach Norden fahren muss, dauert meine Reise erheblich länger.

Mein Plan hat nur einen kleinen Haken: Ich habe keine Möglichkeit, die Wattzahl einer hinterlassenen Solarzelle aufzuzeichnen. Mit dem Computer des Rovers kann ich mühelos die Leistung überwachen und aufzeichnen, aber ich brauche etwas, das ich abwerfen und zurücklassen kann. Ich kann nicht im Vorbeifahren die Werte ablesen. Ich brauche Werte zur gleichen Zeit an verschiedenen Orten.

Deshalb spiele ich heute mal wieder den verrückten Wissenschaftler. Ich brauche etwas, das die Wattzahlen festhält. Etwas, das ich bei einer einzigen Solarzelle zurücklassen kann.

Da ich hier sowieso festsitze, lasse ich die Solarzellen draußen, damit sie wenigstens die Batterien voll aufladen.

Logbuch: Sol 477

Den gestrigen und den heutigen Tag habe ich darauf verwendet, und ich glaube, ich bin jetzt bereit, den Sturm zu messen.

Ich brauchte eine Möglichkeit, bei jeder Solarzelle die Tageszeit und die Wattzahlen aufzuzeichnen. Eine Zelle hatte ich bei mir, die anderen beiden wollte ich jedoch absetzen und mich weit von ihnen entfernen.

Die Lösung war der zusätzliche EVA-Anzug, den ich mitgenommen habe.

EVA-Anzüge haben Kameras und zeichnen alles auf, was sie sehen. Eine ist im rechten Arm (oder im linken, falls der Astronaut Linkshänder ist), die andere sitzt über dem Visier. Links unten wird genau wie bei den wackligen Videofilmen, die unsere Väter gedreht haben, ein Zeitstempel in das Bild eingefügt.

In meiner Elektronikausrüstung gibt es mehrere Strommesser. Also dachte ich mir, ich könnte mir daraus ein Aufzeichnungssystem bauen.

Das habe ich dann auch getan. Bei den Vorbereitungen für die lange Fahrt habe ich genau darauf geachtet, alle Ersatzteile und alles Werkzeug mitzunehmen, falls ich den Rover unterwegs reparieren muss.

Zuerst baute ich die Kameras aus dem Reserveanzug aus. Dabei musste ich vorsichtig sein, weil ich den Anzug nicht beschädigen wollte, denn er ist meine letzte Reserve. Ich nahm die Kameras und die Kabel, die zu den Speicherchips führten, heraus.

Dann setzte ich ein Voltmeter in einen kleinen Probenbehälter und klebte die Kamera unten an den Deckel. Als der Behälter versiegelt war, zeichnete die Kamera den Ausschlag des Voltmeters auf.

Zum Testen benutzte ich den Strom des Rovers. Woher bekommt mein Messgerät den Strom, sobald ich es auf der Oberfläche abstelle? Es hängt an einer zwei Quadratmeter großen Solarzelle, die mehr als genug Strom liefert. Außerdem steckte ich einen kleinen Akku in den Behälter, um den Apparat über Nacht weiter mit Strom zu versorgen. Auch der Akku stammt aus dem Reserveanzug.

Das nächste Problem war die Wärme oder vielmehr der Mangel an Wärme. Sobald ich den Apparat aus dem Rover nehme, kühlt er sehr schnell ab. Wenn es zu kalt wird, arbeitet die Elektronik nicht mehr.

Also brauchte ich eine Wärmequelle. Mein Elektroniklabor lieferte die Antwort: Widerstände. Viele, viele Widerstände. Widerstände erwärmen sich. Dazu sind sie ja da. Die Kamera und das Voltmeter brauchen nur einen winzigen Bruchteil des Stroms, den ein Solarmodul erzeugt. Der Rest der Energie wird von Widerständen in Wärme umgewandelt.

Ich habe zwei »Stromzähler« gebaut und getestet und konnte bestätigen, dass die Bilder richtig aufgezeichnet wurden.

Dann unternahm ich eine EVA. Zwei meiner Solarzellen verband ich mit den Stromzählern und ließ die Apparate eine Stunde lang die Werte aufzeichnen. Sie haben wunderbar funktioniert.

Jetzt dämmert der Abend. Morgen früh lasse ich hier einen Stromzähler liegen und fahre nach Süden.

Während der Arbeit ließ ich den Oxygenator laufen. Warum auch nicht? So werden meine O2-Vorräte aufgefüllt, und ich kann die Reserven brauchen.

Der Wirkungsgrad der Solarmodule betrug heute 92,5 Prozent. Verglichen mit den 97 Prozent von gestern habe ich nun einen Beweis dafür, dass sich der Sturm von Ost nach West bewegt, weil der dichtere Teil des Sturms gestern im Osten lag.

Im Moment wird das Sonnenlicht in diesem Bereich jeden Tag 4,5 Prozent schwächer. Würde ich 16 Marstage hierbleiben, dann wäre es dunkel genug, um zu sterben.

Aber ich will ja nicht bleiben.

Logbuch: Sol 478

Heute lief alles wie geplant. Keine Probleme. Ich weiß nicht, ob ich tiefer in den Sturm hinein oder aus ihm heraus fahre. Das ist schwer zu erkennen, wenn das Umgebungslicht mehr oder weniger so wirkt wie gestern. Das menschliche Gehirn hat Schwierigkeiten, so feine Unterschiede zu erkennen.

Einen Stromzähler habe ich vor meinem Aufbruch liegen gelassen. Nach einer Fahrt von 40 Kilometern in südlicher Richtung unternahm ich eine rasche EVA, um einen weiteren aufzubauen. Jetzt bin ich die vollen 80 Kilometer gefahren. Die Solarzellen sind zum Laden aufgebaut, und ich zeichne die Wattzahlen auf.

Morgen fahre ich zurück und sammle die Stromzähler ein. Das könnte gefährlich sein, denn ich fahre mitten in ein Gebiet hinein, das der Sturm bereits erreicht hat. Aber es ist das Risiko wert.

Habe ich eigentlich schon erwähnt, dass ich keine Kartoffeln mehr sehen kann? O mein Gott, ich habe sie so satt. Falls ich jemals zur Erde zurückkehre, kaufe ich mir in Westaustralien ein hübsches kleines Haus. Westaustralien liegt, von Idaho aus gesehen, auf der anderen Seite der Erde.

Ich erwähne das, weil ich heute eine schöne Essensration zu mir genommen habe. Fünf Packungen hatte ich für besondere Gelegenheiten reserviert. Die erste habe ich vor 29 Marstagen verspeist, als ich nach Schiaparelli aufgebrochen bin. Die zweite hatte ich völlig vergessen. Sie war für die Mitte meiner Strecke gedacht. Diesen Punkt habe ich schon vor einigen Marstagen erreicht. Also genieße ich jetzt mein verspätetes Halbzeitessen.

Wahrscheinlich ist es sowieso näher an der Wirklichkeit, wenn ich das Festmahl heute einnehme. Wer weiß schon, wie lange ich brauche, um den Sturm zu umfahren? Und falls ich darin stecken bleibe und sterben muss, esse ich vorher noch die anderen markierten Packungen.

Logbuch: Sol 479

Sind Sie schon mal auf eine falsche Autobahnauffahrt gefahren? Sie müssen nur bis zur nächsten Ausfahrt fahren, um zu wenden, aber Sie hassen jeden Zentimeter der Reise, weil Sie sich von Ihrem Ziel entfernen.

So habe ich mich den ganzen Tag über gefühlt. Ich bin jetzt wieder da, wo ich vergangenen Morgen angefangen habe. Bäh.

Unterwegs habe ich den Stromzähler eingesammelt, den ich auf halber Strecke abgesetzt habe. Gerade eben habe ich den geholt, den ich gestern zurückgelassen habe.

Beide Messgeräte haben funktioniert wie erwartet. Ich habe die Videoaufzeichnungen in ein Notebook heruntergeladen und bis zur Mittagsstunde vorgespult. Nun konnte ich die Wirkungsgrade auf einer Linie von 80 Kilometern zur gleichen Zeit am gleichen Tag bestimmen.

Gestern um die Mittagszeit zeigte das nördlichste Gerät einen Verlust von 12,3 Prozent. Das mittlere wies einen Verlust von 9,5 Prozent aus, und der Rover zeigte am südlichsten Punkt einen Verlust von 6,4 Prozent. Das ergibt ein ziemlich klares Bild: Der Sturm ist nördlich von mir, und ich habe bereits herausgefunden, dass er sich nach Westen bewegt.

Deshalb müsste ich ihm ausweichen können, wenn ich ein Stück nach Süden fahre, damit er im Norden an mir vorbeizieht. Anschließend kann ich wieder nach Osten abbiegen.

Endlich gute Neuigkeiten! Ich will sowieso nach Südosten und werde daher nicht viel Zeit verlieren.

Aber … morgen muss ich den verdammten Weg zum dritten Mal fahren.

Logbuch: Sol 480

Ich glaube, ich entkomme dem Sturm.

Nachdem ich den ganzen Tag auf dem Mars-Highway 1 gefahren bin, habe ich wieder meinen gestrigen Lagerplatz erreicht. Morgen werde ich endlich wieder echte Fortschritte machen. Ich hatte genug vom Fahren und schlug um Mittag das Lager auf. Der Wirkungsgrad war um 15,6 Prozent gesunken. Verglichen mit den 17 Prozent von gestern bedeutet dies, dass ich dem Sturm entkommen kann, solange ich mich nach Süden bewege.

Hoffentlich.

Wahrscheinlich ist der Sturm rund. Gewöhnlich sind sie das. Aber ich könnte auch in eine Ausbuchtung hineinfahren. Wenn das passiert, bin ich tot, alles klar? Dagegen kann ich nicht viel tun.

Bald werde ich es wissen. Wenn der Sturm rund ist, müsste der Wirkungsgrad mit jedem Tag steigen, bis ich wieder bei 100 Prozent bin. Sobald ich diesen Wert erreiche, bin ich vollständig außerhalb des Sturms und kann wieder nach Osten reisen. Wir werden sehen.

Wäre der Sturm nicht da, dann würde ich geradewegs nach Südosten fahren und mein Ziel direkt ansteuern. Da ich nach Süden ausweiche, komme ich nicht ganz so schnell voran. Ich fahre wie gewöhnlich 90 Kilometer am Tag, komme Schiaparelli aber nur 37 Kilometer näher, weil Pythagoras ein Arschloch ist. Ich weiß nicht, wann ich endlich aus dem Sturm heraus bin und wieder in gerader Linie auf Schiaparelli zuhalten kann. Eines ist aber sicher: Mein Plan, an Sol 494 anzukommen, ist erledigt.

Sol 549. Dann holen sie mich ab. Wenn ich das verpasse, verbringe ich den Rest meines sehr kurzen Lebens auf dem Mars. Und bevor sie kommen, muss ich das MRM umbauen.

Mist.

Logbuch: Sol 482

Lufttag. Ein Moment der Entspannung und der Spekulationen.

Zur Entspannung habe ich dank Johannsens digitaler Bibliothek 80 Seiten von Agatha Christies Roman Das Böse unter der Sonne gelesen. Ich glaube, Linda Marshall ist die Mörderin.

Was die Spekulationen angeht, so spekuliere ich, wann ich endlich an dem Sturm vorbei bin.

Nach wie vor fahre ich jeden Tag direkt nach Süden und habe immer noch mit Verlusten des Wirkungsgrades zu kämpfen, obwohl ich meinen Vorsprung halte. Jeden Tag, den es so weitergeht, nähere ich mich dem MRM nur 37 statt 90 Kilometer weiter an. Das macht mich wütend.

Ich habe in Betracht gezogen, den Lufttag auszulassen. Ich könnte noch einmal zwei Tage fahren, ehe mir der Sauerstoff ausgeht, und es ist sehr wichtig, dem Sturm zu entkommen. Dann habe ich mich doch dagegen entschieden. Ich bin dem Sturm weit genug voraus, um mir einen Tag ohne Fortbewegung erlauben zu können, und ich weiß nicht, ob zwei Tage wirklich viel verändern würden. Wer weiß schon, wie weit der Sturm nach Süden reicht?

Nun ja, die NASA weiß es vermutlich. Und die Nachrichtensender auf der Erde zeigen es wahrscheinlich. Vermutlich gibt es auch eine Website wie www.mark-watneys-untergang.com oder so. Also wissen vielleicht 100 Millionen Menschen ganz genau, wie weit der Sturm nach Süden reicht.

Ich bin leider keiner von ihnen.

Logbuch: Sol 484

Endlich!

Endlich bin ich an dem verdammten Sturm vorbei. Heute lag der Wirkungsgrad wieder bei 100 Prozent. In der Luft ist kein Staub mehr. Da der Sturm quer zu meiner Fahrtrichtung abzieht, bin ich im Süden des südlichsten Ausläufers der Wolke. (Vorausgesetzt, der Sturm ist rund. Wenn nicht, dann leck mich doch.)

Von morgen an kann ich wieder direkt nach Schiaparelli fahren. Das ist gut, weil ich viel Zeit verloren habe. Ich bin 540 Kilometer gerade nach Süden gefahren, um dem Sturm auszuweichen. Dadurch bin ich schrecklich weit vom Kurs abgewichen.

Aber im Grunde war es gar nicht so schlimm. Ich bin jetzt ein gutes Stück nach Terra Meridiani vorgedrungen, und hier ist das Fahren etwas leichter als auf dem zerklüfteten, unwirtlichen Untergrund von Arabia Terra. Schiaparelli befindet sich geradewegs im Osten, und wenn mein Sextant und die Berechnungen für die Bahnbewegungen von Phobos richtig sind, liegen noch 1030 Kilometer vor mir.

Wenn ich die Lufttage mitrechne und von 90 Kilometern pro Sol ausgehe, müsste ich an Sol 498 dort eintreffen. Das ist eigentlich gar nicht so übel. Der Sturm, der mich beinahe umgebracht hätte, hat mich nur vier Marstage aufgehalten.

Mir bleiben immer noch 44 Marstage, um die Umbauten am MRM vorzunehmen, die sich die NASA ausgedacht hat.

Logbuch: Sol 487

Mir bietet sich eine interessante Gelegenheit. Damit meine ich Opportunity.

Ich bin so weit vom Kurs abgekommen, dass ich schon fast in der Nähe des Marsrovers Opportunity bin. Er ist etwa 300 Kilometer entfernt. In etwa vier Marstagen könnte ich ihn erreichen.

Verdammt, ist das eine Versuchung. Wenn ich das Funkgerät von Opportunity in Betrieb nehmen kann, habe ich wieder Kontakt zur Menschheit. Die NASA könnte mir ständig meine genaue Position und den besten Kurs durchgeben, mich warnen, falls ein weiterer Sturm aufzieht, und in jeder Hinsicht auf mich aufpassen.

Aber wenn ich ehrlich bin, ist das nicht der wahre Grund für mein Interesse. Ich bin es leid, allein zu sein, verdammt! Sobald Pathfinder funktioniert hat, habe ich mich daran gewöhnt, mit der Erde zu sprechen. Das ist dahin, weil ich einen Bohrer an den falschen Tisch gelehnt habe, und jetzt bin ich wieder allein. In nur vier Marstagen könnte ich dem ein Ende setzen.

Aber das ist ein irrationaler, dummer Gedanke. Ich bin nur elf Marstage vom MRM entfernt. Warum einen Umweg machen, um einen weiteren kaputten Rover auszubuddeln und als Behelfsfunkgerät zu benutzen, wenn ich in knapp zwei Wochen ein nagelneues, voll funktionsfähiges Kommunikationssystem bekommen kann?

Es ist wirklich verlockend, einem weiteren Rover so nahe zu sein (Mann, wir haben den Planeten wirklich mit den Dingern zugeschmissen, was?), aber es wäre nicht klug.

Außerdem habe ich vorerst genügend historische Schauplätze verschandelt.

Logbuch: Sol 492

Ich muss über den Schlafraum nachdenken.

Im Moment kann ich ihn nur aufbauen, wenn ich mich im Rover befinde. Er hängt an der Luftschleuse, und solange er dort ist, kann ich nicht hinaus. Auf der Fahrt hat das keine Rolle gespielt, weil ich ihn sowieso jeden Tag einpacken musste. Sobald ich das MRM erreiche, muss ich nicht mehr herumfahren, und jedes Aufpumpen und Entleeren belastet die Nähte. Das habe ich auf sehr unerfreuliche Weise gelernt, als die Wohnkuppel explodiert ist. Das Beste wäre es, einen Weg zu finden, wie ich ihn ständig aufgebaut lassen kann.

Verdammt, anscheinend gehe ich tatsächlich stillschweigend davon aus, dass ich das MRM erreichen werde. Erkennen Sie, was ich gerade getan habe? Ganz beiläufig habe ich über das gesprochen, was ich tun werde, wenn ich beim MRM angekommen bin. Als wäre das gar nichts weiter – keine große Sache. Ich fahre mal eben nach Schiaparelli rüber und halte mich dann beim MRM auf.

Hübsch.

Wie auch immer, mir fehlt eine Luftschleuse. Eine ist im Rover, die zweite im Anhänger, und das war es dann. Sie sind fest eingebaut, daher kann ich sie nicht einfach ausbauen und mit dem Schlafraum verbinden.

Aber ich kann den Schlafraum komplett abdichten. Dazu muss ich nicht einmal besonders brutal werden. Am Kupplungspunkt für die Luftschleuse gibt es eine Plane, die ich entrollen kann, um die Öffnung zu verschließen. Die Kupplung habe ich ja von einem Wurfzelt gestohlen, und das Wurfzelt ist ein Notbehelf, falls es im Rover einen Druckverlust gibt. Das Ding wäre ziemlich nutzlos, wenn man es nicht luftdicht verschließen könnte.

Leider ist es eben nur ein Notbehelf und nicht dazu gedacht, mehrmals benutzt zu werden. Es sollte mehreren Menschen die Möglichkeit geben, sich einzuigeln, bis der Rest der Crew mit dem zweiten Rover kommt und sie rettet. Die Crew des intakten Rovers löst das Wurfzelt vom kaputten Rover und schließt es am eigenen Rover an. Dann schneiden sie den Verschluss auf und holen die Kameraden heraus.

Damit dies jederzeit möglich war, sahen die Vorschriften für die Mission vor, dass nie mehr als drei Personen mit einem Rover fuhren und dass beide Rover voll einsatzfähig sein mussten, wenn einer von ihnen benutzt werden sollte.

Hier ist mein brillanter Plan: Sobald ich das MRM erreicht habe, benutze ich den Schlafraum nicht mehr als Schlafraum. Vielmehr bringe ich dort den Oxygenator und den Atmosphäreregler unter. Dafür benutze ich dann den Anhänger als Schlafraum. Ist das nicht nett?

Im Anhänger gibt es reichlich Platz. Eine Menge Arbeit habe ich darauf verwandt, so viel Platz zu schaffen. Dank des Ballons ist auch die Decke sehr hoch. Die Bodenfläche ist nicht so groß, aber nach oben ist viel Luft.

Außerdem hat der Schlafraum mehrere Ventile, die ich der Wohnkuppel zu verdanken habe. In der Plane, die ich der Wohnkuppel gestohlen habe, sind dreifach redundante Ventile angebracht. Die NASA wollte dafür sorgen, dass man die Wohnkuppel im Notfall auch von außen aufpumpen kann.

Also werde ich den Oxygenator und den Atmosphäreregler in den Schlafraum stellen und das Ganze versiegeln. Über Schläuche werden die Geräte mit dem Anhänger verbunden, damit auf beiden Seiten die gleiche Atmosphäre herrscht. Außerdem führe ich ein Stromkabel durch einen der Schläuche. Der Rover dient als Lager, weil ich die Fahrsteuerung sowieso nicht mehr brauche, und der Anhänger ist vollständig leer. Dann habe ich einen dauerhaften Schlafraum. Diesen Raum kann ich sogar für Umbauten an MRM-Teilen verwenden, die durch die Luftschleuse des Anhängers passen.

Wenn der Atmosphäreregler oder der Oxygenator Probleme machen, muss ich natürlich den Schlafraum aufschneiden, um an sie heranzukommen, aber inzwischen bin ich 492 Marstage hier, und sie haben einwandfrei funktioniert, also gehe ich dieses Risiko ein.

Logbuch: Sol 497

Morgen erreiche ich die Zufahrt des Schiaparelli-Kraters!

Jedenfalls, wenn alles gut verläuft. Aber Mann, bisher ist doch die ganze Mission absolut reibungslos verlaufen. (Das war Sarkasmus.)

Heute ist ein Lufttag, den ich ausnahmsweise gar nicht einlegen will. Ich bin so nahe an Schiaparelli, dass ich es förmlich auf der Zunge schmecken kann. In Wirklichkeit würde es wohl vor allem nach Sand schmecken, aber darauf kommt es nicht an.

Natürlich ist das nicht das Ende der Reise. Vom Kraterrand brauche ich noch einmal drei Marstage, um das MRM zu erreichen, aber verdammt! Ich bin fast da!

Ich glaube, ich kann sogar den Kraterrand von Schiaparelli sehen. Er ist weit entfernt, und vielleicht bilde ich es mir auch nur ein. Es sind 62 Kilometer, also kann ich ihn bestenfalls ganz schwach ausmachen.

Morgen erreiche ich den Eingangskrater. Dann fahre ich nach Süden und dringe über die »Eingangsrampe« in das Schiaparelli-Becken ein. Ich habe einige überschlägige Berechnungen angestellt und herausgefunden, dass der Abhang relativ ungefährlich ist. Der Rand liegt ungefähr 1,5 Kilometer über dem Becken, und die Rampe ist mindestens 45 Kilometer lang. Das wäre ein Gefälle von 2,5 Prozent. Kein Problem.

Morgen Abend werde ich einen neuen Tiefpunkt erreichen …

Nein, das drücke ich lieber anders aus.

Von morgen Abend an geht es nur noch bergab.

Nein, das klingt auch nicht so gut.

Morgen Abend werde ich in Giovanni Schiaparellis liebstem Loch stecken!

Na gut, ich gebe zu, dass ich jetzt etwas albern werde.

Millionen Jahre war der Kraterrand den ewigen Angriffen des Windes ausgesetzt gewesen. Auf die gleiche Weise, wie ein Fluss eine Gebirgskette durchschneidet, griff der Wind die Felsen des Kraterrands an. Nach Äonen durchbrach er den Rand.

Die Hochdruckzone, die der Wind geschaffen hatte, fand nun einen Ausgang. Mit jedem Jahrtausend, das verging, wurde der Durchbruch breiter. Als er weiter wurde, setzten sich Staub und Sandkörnchen, die der Wind mitgerissen hatte, in dem tiefer gelegenen Becken ab.

Schließlich entstand ein Gleichgewicht. Der Sand hatte sich aufgetürmt, bis er auf gleicher Höhe mit dem Gelände vor dem Krater war. Nun wuchs der Abhang nicht mehr nach oben, sondern tiefer in den Krater hinein. Die Rampe wurde länger, bis ein neues Gleichgewicht erreicht wurde, das von den komplizierten Wechselwirkungen unzähliger winziger Partikel und deren Fähigkeit abhing, auf abschüssigem Gelände zusammenzuhalten. So war die Eingangsrampe entstanden.

Das Wetter erzeugte Dünen und Wüstengebiete. Meteoritenaufschläge in der Nähe schleuderten Steine und Felsbrocken herbei. Die Rampe war nicht mehr gleichmäßig geformt.

Die Schwerkraft trug ihren Teil bei. Mit der Zeit verdichtete sich die Rampe, doch auch dies geschah nicht gleichmäßig. Unterschiedlich dichte Materialien fielen unterschiedlich schnell in sich zusammen. Manche Bereiche wurden hart wie Stein, während andere so weich wie Talg blieben.

Im Durchschnitt war der Abhang zum Krater hin nur leicht abschüssig. Von Nahem betrachtet, war die Rampe zerklüftet und schrecklich uneben.

Als er den Eingangskrater erreichte, richtete der einsame Marsbewohner sein Fahrzeug zum Schiaparelli-Becken hin aus. Das Gelände der Rampe war unerwartet schwierig, sah jedoch nicht schlimmer aus als andere Gebiete, die er bereits mit sicherer Hand durchfahren hatte.

Er wich den kleinen Dünen aus und überquerte vorsichtig die größeren. Bei jeder Kurve, jedem Anstieg, jedem abschüssigen Wegstück und jedem Felsbrocken passte er ganz genau auf. Er plante jeden Kurswechsel und durchdachte alle Alternativen.

Es war nicht genug.

Als der Rover einen anscheinend ganz gewöhnlichen Hang hinunterfuhr, wich der dichte harte Boden auf einmal weichem Pulver. Da die ganze Fläche mehr als fünf Zentimeter hoch mit Staub bedeckt war, gab es keinerlei Hinweise auf die abrupte Veränderung des Untergrunds.

Das linke Vorderrad des Rovers sank ein. Aufgrund der plötzlichen Schräglage hob das rechte Hinterrad vollständig vom Boden ab. Dadurch verstärkte sich der Druck auf das linke Hinterrad, das den Halt verlor und ebenfalls in den Staub abrutschte.

Ehe der Reisende reagieren konnte, kippte der Rover auf die Seite. Dabei flogen die ordentlich auf dem Dach gestapelten Solarzellen in alle Richtungen davon wie ein weggeworfenes Kartenspiel.

Der Anhänger, der mit dem Zughaken am Rover hing, wurde mitgerissen. Die Drehung belastete den Haken so stark, dass das widerstandsfähige Verbundmaterial zerbrach wie ein dürrer Zweig. Auch die Schläuche, die beide Fahrzeuge verbanden, rissen ab. Der Anhänger überschlug sich auf der weichen Erde und kam auf dem Ballondach abrupt zur Ruhe.

Der Rover hatte weniger Glück. Er rollte den Hügel hinab und warf den Reisenden umher, als wäre er ein Kleidungsstück im Trockner. Nach zwanzig Metern wich das weiche Pulver festerem Sand, und der Rover blieb bebend liegen.

Er lag auf der Seite. Die Ventile, an denen die abgerissenen Schläuche gehangen hatten, waren geschlossen, weil sie den plötzlichen Druckabfall registriert hatten. Die Druckkabine war intakt geblieben.

Im Moment war der Reisende noch am Leben.

24

DIE ABTEILUNGSLEITER STARRTEN DAS Satellitenfoto auf dem Projektionsbildschirm an.

»Jesus«, stöhnte Mitch. »Was, zum Teufel, ist da passiert?«

»Der Rover ist umgekippt.« Mindy deutete auf den Bildschirm. »Der Anhänger liegt auf dem Dach. Die überall verstreuten Rechtecke sind die Solarmodule.«

Venkat massierte sich das Kinn. »Haben wir Informationen über den Zustand der Druckkabine des Rovers?«

»Nichts Offensichtliches«, antwortete Mindy.

»Gibt es Anzeichen, dass Watney nach dem Unfall etwas unternommen hat? Eine EVA vielleicht?«

»Keine EVA«, berichtete Mindy. »Das Wetter ist gut. Wenn er herausgekommen wäre, dann hätte es sichtbare Fußabdrücke gegeben.«

»Ist dies der gesamte Schauplatz des Unfalls?«, fragte Bruce Ng.

»Ich glaube schon«, antwortete Mindy. »Weiter oben auf dem Foto, dort ist Norden, sind normale Reifenspuren. Genau hier«, sie deutete auf einen großen Bereich, wo die Erde aufgewühlt war, »ist meiner Ansicht nach etwas passiert. Nach diesem Graben zu urteilen, ist der Rover umgekippt und gerutscht. Sie sehen die Schleifspur, die er hinterließ. Der Anhänger hat sich nach vorn überschlagen und ist auf dem Dach gelandet.«

»Ich will nicht sagen, dass alles in Ordnung ist«, meinte Bruce, »aber ich glaube nicht, dass es so schlimm ist, wie es aussieht.«

»Fahren Sie fort«, sagte Venkat.

»Der Rover ist so gebaut, dass er einen Überschlag aushält«, erklärte Bruce. »Hätte es einen Druckverlust gegeben, dann hätten wir ein strahlenförmiges Muster im Sand. Ich sehe nichts dergleichen.«

»Trotzdem könnte Watney im Inneren verletzt worden sein«, wandte Mitch ein. »Möglicherweise hat er sich den Kopf gestoßen oder einen Arm gebrochen oder so.«

»Sicher«, stimmte Bruce zu. »Ich wollte lediglich sagen, dass der Rover wahrscheinlich noch intakt ist.«

»Wann wurden die Bilder aufgenommen?«

Mindy sah auf die Uhr. »Sie sind vor siebzehn Minuten eingetroffen. In neun Minuten empfangen wir ein weiteres Foto, wenn MGS4 auf seiner Umlaufbahn in Reichweite kommt.«

»Als Erstes wird er eine EVA unternehmen, um den Schaden einzuschätzen«, überlegte Venkat. »Mindy, halten Sie uns auf dem Laufenden.«

Logbuch: Sol 498

Hm.

Ja.

Die Fahrt hinunter in das Schiaparelli-Becken ist nicht gut verlaufen. Um Ihnen eine Vorstellung zu geben, wie unschön sie geendet hat: Ich muss nach oben greifen, um dies hier zu tippen. Der Computer ist neben dem Steuerpult montiert, und der Rover liegt auf der Seite.

Ich wurde ziemlich heftig herumgeworfen, aber in Krisenzeiten bin ich eine gut geölte Maschine. Sobald der Rover umgekippt ist, habe ich mich zusammengerollt und den Kopf eingezogen. So eine Art Actionheld bin ich.

Es hat funktioniert, denn ich bin nicht verletzt.

Die Druckkabine ist intakt, was mir natürlich sehr gelegen kommt. Die Ventile, die mit den Schläuchen des Anhängers verbunden waren, sind geschlossen. Wahrscheinlich bedeutet dies, dass die Schläuche abgerissen sind, und dies wiederum bedeutet, dass die Kupplung des Anhängers abgerissen ist. Wie schön.

Ein prüfender Blick auf das Innere zeigt mir, dass nichts kaputt ist. Die Wassertanks sind dicht, und die Luftbehälter haben keine erkennbaren Lecks. Der Schlafraum hat sich in der Kabine entfaltet und weit ausgebreitet, aber das ist nur eine Plane, die mich nicht verletzen konnte.

Die Fahrsteuerung ist in Ordnung, und der Navigationscomputer sagt mir, der Rover sei »gefährlich geneigt«. Danke, Navi!

Also habe ich mich überschlagen. Das ist kein Weltuntergang. Ich lebe noch, und der Rover ist intakt. Größere Sorgen mache ich mir wegen der Solarzellen, über die ich vermutlich gerollt bin. Da der Anhänger losgerissen ist, besteht durchaus die Möglichkeit, dass er beschädigt ist. Das Ballondach ist nicht sehr stabil. Wenn es geplatzt ist, dann ist der Inhalt in alle Richtungen davongeflogen, und ich muss ihn zusammensuchen. Das betrifft auch die kritischen Komponenten meiner Lebenserhaltung.

Da wir gerade bei der Lebenserhaltung sind – der Rover hat auf die eigenen Vorräte umgeschaltet, sobald sich die Ventile geschlossen hatten. Gut gemacht, Rover! Hier ist ein Keks für dich.

Ich habe noch zwanzig Liter Sauerstoff. Das reicht aus, um vierzig Tage zu atmen, aber ohne den Regler, der sich im Anhänger befindet, muss ich das CO2 auf chemischem Wege entsorgen. Mir bleiben noch genügend Filter für 312 Stunden und noch einmal 171 Stunden in dem EVA-Anzug. Insgesamt sind das 483 Stunden oder beinahe 20 Marstage. Also habe ich genug Zeit, alles zu reparieren.

Ich bin dem MRM jetzt wirklich schon sehr nahe. Es sind etwa 220 Kilometer. Etwas wie dies hier kann mich nicht davon abhalten, es zu erreichen, und jetzt muss auch nicht mehr jedes Gerät in Höchstform sein. Der Rover muss noch 220 Kilometer durchhalten, und die Lebenserhaltung muss 51 Marstage überstehen. Das ist alles.

Dann ziehe ich mir mal den Anzug an und sehe nach dem Anhänger.

Logbuch: Sol 498 (2)

Meine EVA ergab, dass die Dinge nicht allzu schlecht stehen, aber das heißt noch lange nicht, dass alles gut ist.

Ich habe drei Solarmodule zerstört. Sie liegen zerbrochen unter dem Rover. Vielleicht können sie noch ein paar Watt liefern, aber große Hoffnung habe ich nicht. Glücklicherweise habe ich ein zusätzliches Solarmodul mitgenommen. Ich brauchte 28 für die alltäglichen Aktivitäten und habe 29 mitgebracht (14 auf dem Dach des Rovers, sieben auf dem Dach des Anhängers und acht auf den improvisierten Regalen, die ich seitlich an den Fahrzeugen angebracht habe).

Ich habe versucht, den Rover aufzurichten, aber ich bin nicht stark genug. Ich muss mir irgendetwas basteln, um die Hebelwirkung zu vergrößern. Wenn man davon absieht, dass er auf der Seite liegt, sind keine echten Probleme zu erkennen.

Nein, das stimmt nicht ganz. Der Zughaken ist hoffnungslos zerstört. Die Hälfte ist einfach abgerissen. Glücklicherweise besitzt auch der Anhänger einen Zughaken, also ist noch einer übrig.

Der Anhänger ist in einer gefährlichen Lage. Er steht kopf und liegt genau auf dem aufgeblasenen Dach. Ich bin nicht sicher, welcher Gott auf mich herabgelächelt und den Ballon am Platzen gehindert hat, aber ich bin ihm dankbar. Als Erstes muss ich den Anhänger aufrichten, denn je länger der Ballon belastet wird, desto größer ist die Gefahr, dass er doch noch platzt.

Draußen habe ich schon die 26 Solarmodule eingesammelt, die nicht unter dem Rover liegen, und sie gleich aufgebaut, damit sie schon mal die Batterien aufladen. Warum soll ich die Zeit nicht nutzen?

Nun muss ich also mehrere Probleme bewältigen. Zuerst einmal gilt es, den Anhänger aufzurichten oder wenigstens den Druck auf den Ballon zu vermindern. Dann muss ich den Rover aufrichten und schließlich den Zughaken durch den des Anhängers ersetzen.

Außerdem sollte ich eine Nachricht für die NASA buchstabieren. Wahrscheinlich machen sie sich Sorgen.

MINDY LAS DEN MORSECODE LAUT VOR: »ÜBERSCHLAGEN. REPARIERE JETZT.«

»Was? Das ist alles?«, antwortete Venkat über das Telefon.

»Mehr hat er nicht geschrieben.« Sie fixierte das Telefon mit dem Kinn, während sie eine E-Mail an die Liste der interessierten Empfänger tippte.

»Nur diese drei Worte? Nichts über seinen Gesundheitszustand? Über seine Ausrüstung und seine Vorräte?«

»Jetzt haben Sie mich erwischt«, erwiderte Mindy. »Er hat einen detaillierten Statusbericht verfasst. Ich habe mich einfach nur so entschieden zu flunkern.«

»Sehr witzig«, meinte Venkat. »Sie werden schon sehen, was passiert, wenn Sie so mit jemandem reden, der in der Hierarchie sieben Ränge über Ihnen steht.«

»Oh, richtig«, entgegnete Mindy. »Heißt das, ich könnte meinen Job als interplanetarische Voyeurin verlieren? Dann muss ich wohl wieder meinen Universitätsabschluss für irgendetwas einsetzen.«

»Ich kann mich noch gut erinnern, dass Sie mal schüchtern waren.«

»Ich bin jetzt eine Weltraumpaparazza. Der Job bringt diese Einstellung mit sich.«

»Ja, schon gut«, wehrte Venkat ab. »Schicken Sie mir einfach die E-Mail.«

»Ist schon unterwegs.«

Logbuch: Sol 499

Heute hatte ich viel zu tun und habe eine Menge geschafft.

Anfangs war ich ziemlich kaputt, weil ich auf der Seitenwand des Rovers schlafen musste. Der Schlafraum funktioniert nicht, wenn die Luftschleuse nach oben zeigt. Irgendwie habe ich den Schlafraum dann trotzdem noch eingesetzt, denn ich habe ihn zusammengefaltet und als Bett benutzt.

Wie auch immer, es soll reichen zu sagen, dass die Seitenwand des Rovers nicht dazu gedacht ist, auf ihr zu schlafen. Nach einer Morgenkartoffel und etwas Vicodin ging es mir aber schon viel besser.

Zuerst hatte ich angenommen, ich müsste mich vor allem um den Anhänger kümmern. Dann überlegte ich es mir noch einmal, denn nach einem gründlichen Blick auf den Anhänger war mir klar, dass ich ihn nie mit eigener Kraft aufrichten konnte. Ich brauchte den Rover.

Also habe ich mich heute darauf konzentriert, den Rover aufzurichten.

Mein ganzes Werkzeug habe ich mitgenommen, weil ich dachte, ich benötigte es für die Umbauten am MRM. Außerdem habe ich eine Menge Kabel eingepackt. Sobald ich mich am MRM eingerichtet habe, werden die Solarmodule und die Batterien einen festen Platz bekommen. Ich will nicht jedes Mal den Rover umsetzen, sobald ich auf der anderen Seite des MRM einen Bohrer benutzen möchte. Deshalb habe ich alle Kabel eingepackt, die ich nur unterbringen konnte.

Das war eine gute Idee, denn man kann sie auch als Seile verwenden.

Ich habe das längste Kabel herausgesucht. Es ist genau dasjenige, das den Bohrer mit Strom versorgt und den Pathfinder auf dem Gewissen hat. Ich nenne es mein Glückskabel.

Das eine Ende habe ich mit der Batterie und das andere mit dem berüchtigten Probenbohrer verbunden und bin dann mit dem Bohrer weggegangen, um einen soliden Untergrund zu suchen. Dabei habe ich mich so weit entfernt, wie das Kabel nur reichen wollte. Dort habe ich in einen Stein ein Loch von einem halben Meter Tiefe gebohrt und das Stromkabel abgeklemmt und um die Bohrspitze geknotet.

Anschließend bin ich zum Rover zurückgekehrt und habe das Seil auf der oben liegenden Seite am Dachträger befestigt. Jetzt hatte ich ein langes, straff gespanntes Seil, das im rechten Winkel zum Rover verlief.

Ich ging zur Mitte des Seils und zog es zur Seite weg. So konnte ich eine starke Hebelwirkung auf den Rover ausüben. Dabei hoffte ich, dass der Bohrer nicht brach, ehe der Rover kippte.

Ich ging rückwärts und zog das Seil immer fester an. Irgendwo musste etwas nachgeben, und das wollte nicht ich selbst sein. Archimedes war auf meiner Seite. Endlich kippte der Rover.

Er fiel auf die Räder, eine riesige Staubwolke wallte hoch. Das alles ging völlig lautlos vor sich. Ich war so weit entfernt, dass die dünne Atmosphäre die Geräusche nicht übertragen konnte.

Ich band das Kabel los, befreite den Bohrer und kehrte zum Rover zurück, um das Fahrzeug gründlich zu überprüfen. Das ist eine ausgesprochen langweilige Aufgabe, um die ich aber nicht herumkam.

Alle Systeme und Subsysteme arbeiteten einwandfrei. Das JPL hat beim Bau der Rover wirklich hervorragende Arbeit geleistet. Wenn ich zur Erde zurückkehre, gebe ich Bruce Ng ein Bier aus. Nein, wahrscheinlich sollte ich allen Leuten beim JPL ein Bier ausgeben.

Ja, jeder bekommt ein Bier, wenn ich zur Erde zurückkehre.

Wie auch immer, da der Rover wieder auf den Rädern stand, war es Zeit, den Anhänger aufzurichten. Das Problem war nur, dass inzwischen das Tageslicht schwand. Schließlich befinde ich mich in einem Krater.

Als sich der Rover überschlug, hatte ich schon einige Kilometer auf der Rampe zurückgelegt, und diese Rampe befindet sich am Westrand des Kraters. An meinem Standort geht die Sonne sehr früh unter. Ich bin im Schatten der westlichen Wand, und das ist total beschissen.

Der Mars ist nicht die Erde. Es gibt keine dicke Atmosphäre, die das Licht beugt und in der Partikel schweben, die das Licht um die Ecke reflektieren. Hier herrscht beinahe ein Vakuum. Sobald die Sonne nicht mehr sichtbar ist, stehe ich im Dunklen. Phobos strahlt ein wenig Licht ab, das jedoch nicht ausreicht, um zu arbeiten. Deimos ist ein kleines Stück Dreck, das niemandem etwas nützt.

Ich lasse den Anhänger nicht gern noch eine Nacht auf dem Ballon liegen, aber ich kann nicht viel tun. Einen ganzen Tag hat er ja schon auf diese Weise überstanden. Wahrscheinlich liegt er im Moment recht stabil.

Außerdem kann ich wieder den Schlafraum benutzen, nachdem ich den Rover aufgerichtet habe! Die einfachen Dinge im Leben sind doch oft die schönsten.

Logbuch: Sol 500

Als ich heute Morgen aufgewacht bin, war der Anhänger nicht geplatzt. Das war schon mal ein guter Anfang.

Der Anhänger stellte eine größere Herausforderung dar als der Rover. Den Rover musste ich nur aufrichten. Der Anhänger liegt jedoch auf dem Dach. Dabei muss ich erheblich mehr Kraft aufwenden als bei dem kleinen Hebeltrick, den ich gestern benutzt habe.

Der erste Schritt bestand darin, den Rover nahe an den Anhänger zu lenken. Dann musste ich graben.

O Gott, diese Graberei.

Der Anhänger lag auf dem Dach, und der Bug wies bergab. Ich beschloss, den Hang zu meinem Vorteil zu nutzen und den Anhänger über den Bug abzurollen. Im Grunde sollte er einen Überschlag machen und auf den Rädern landen.

Das konnte ich schaffen, indem ich das Kabel am Heck des Anhängers befestigte und mit dem Rover zog. Wenn ich das versucht hätte, ohne vorher ein Loch zu graben, wäre der Anhänger allerdings nur über den Boden gerutscht. Ich musste ihn kippen lassen und brauchte daher ein Loch, in das der Bug fallen konnte.

Also grub ich ein Loch. Es war einen Meter weit, drei Meter breit und einen Meter tief. Dafür brauchte ich vier elende Stunden harter Arbeit, aber endlich war es geschafft.

Ich sprang in den Rover, fuhr bergab und schleppte den Anhänger mit. Wie ich es gehofft hatte, stürzte der Bug des Anhängers ins Loch, und das Heck kam hoch. Dann landete er in einer riesigen Staubwolke auf den Rädern.

Benommen, weil mein Plan tatsächlich funktioniert hatte, blieb ich einen Moment sitzen.

Das Tageslicht schwindet schon wieder. Ich kann es kaum erwarten, aus diesem verdammten Schatten herauszukommen. Ich muss nur noch einen Tag in die Richtung des MRM fahren, bis ich weit genug von der Wand entfernt bin. Aber jetzt muss ich mich erst einmal auf eine frühe Nachtruhe einstellen.

Die kommende Nacht werde ich ohne die Lebenserhaltung des Anhängers verbringen. Er steht wieder aufrecht, aber ich habe keine Ahnung, ob der ganze Kram im Inneren noch funktioniert. Der Rover verfügt aber über genügend Vorräte für mich.

Den Rest des Abends verbringe ich damit, eine Kartoffel zu genießen. Mit »genießen« meine ich, dass ich beim Essen einen mörderischen Hass empfinde.

Logbuch: Sol 501

Den heutigen Tag habe ich mit einem Nichtstee begonnen. Ein Nichtstee ist einfach herzustellen. Zuerst machen Sie Wasser heiß, und dann tun Sie nichts hinein. Vor ein paar Wochen habe ich mit Kartoffelschalentee experimentiert. Je weniger ich darüber sage, desto besser ist es.

Heute habe ich mich in den Anhänger gewagt. Das war keine leichte Aufgabe, denn dort drinnen ist alles sehr beengt. Meinen EVA-Anzug musste ich in der Luftschleuse zurücklassen.

Als Erstes fiel mir auf, dass es drinnen wirklich heiß war. Ich brauchte ein paar Minuten, um den Grund herauszufinden.

Der Atmosphäreregler hat nach wie vor wundervoll funktioniert, aber er hatte nichts zu tun. Da er nicht mehr mit dem Rover verbunden war, musste er auch nicht mehr meinen CO2-Ausstoß verarbeiten. Die Atmosphäre im Anhänger war perfekt, warum sollte er also etwas verändern?

Da es nichts zu regeln gab, wurde die Luft auch nicht mehr zum AREC gepumpt, wo sie gewöhnlich mittels Kälte in ihre Bestandteile zerlegt wurde. Daher kehrte sie auch nicht mehr als kalte Flüssigkeit zurück, die erwärmt werden musste.

Doch der RTG gibt ständig Wärme ab. Anhalten kann man ihn nicht. Deshalb hat sich die Wärme gestaut. Irgendwann entstand ein Gleichgewicht, als die Hitze durch die Außenhülle so schnell abgegeben wurde, wie der RTG sie liefern konnte. Falls es Sie interessiert, dieser Gleichgewichtspunkt lag bei mörderischen 41° C.

Nach einer ausführlichen Diagnose des Reglers und des Oxygenators kann ich erfreulicherweise berichten, dass beide Geräte völlig in Ordnung sind.

Der Wassertank des RTG war leer, was nicht weiter überrascht. Der Behälter war oben offen und nicht dazu gedacht, einfach umgekippt zu werden. Auf dem Boden des Anhängers hatten sich eine Menge Pfützen gebildet, die mit dem Overall aufzuwischen eine ganze Weile gedauert hat. Mit etwas Wasser aus einem gut verschlossenen Behälter, den ich schon vorher im Anhänger eingelagert hatte, füllte ich den Behälter wieder auf. Das Wasser brauche ich ja, damit die zurückfließende Luft hindurchperlen kann. Das ist mein Heizsystem.

Alles in allem sieht es recht gut aus. Die lebenswichtigen Komponenten arbeiten einwandfrei, und beide Fahrzeuge stehen wieder auf den Rädern.

Die Schläuche, die den Rover und den Anhänger verbunden haben, sind stabil und ohne Schäden abgetrennt worden. Ich konnte sie einfach in die Stutzen schieben, damit die Fahrzeuge wieder über eine gemeinsame Lebenserhaltung verfügten.

Das Einzige, was ich nun noch reparieren musste, war der Zughaken. Er war völlig zerstört, weil er die volle Wucht des Sturzes abbekommen hatte. Aber wie ich vermutet hatte, war der Haken des Anhängers in Ordnung. Deshalb befestigte ich ihn am Rover, und die beiden Fahrzeuge waren für die Weiterfahrt verbunden.

Insgesamt hat mich der kleine Unfall vier Marstage gekostet, aber jetzt bin ich wieder im Spiel!

Nun ja, in gewisser Weise jedenfalls.

Was ist, wenn ich noch einmal in so eine Grube stürze? Dieses Mal habe ich Glück gehabt. Beim nächsten Mal komme ich vielleicht nicht mehr so leicht davon. Zumindest während ich noch auf der Rampe bin, muss ich irgendwie überprüfen, ob das Gelände vor mir sicher ist. Sobald ich das Schiaparelli-Becken erreicht habe, verlasse ich mich darauf, dass dort der sandige Untergrund vorherrscht, an den ich gewöhnt bin.

Wenn ich einen Wunsch frei hätte, dann würde ich mir ein Funkgerät wünschen, damit mir die NASA einen sicheren Weg die Rampe hinunter zeigen kann. Nein, wenn ich mir alles wünschen könnte, dann würde mich die grünhäutige, wunderschöne Königin des Mars retten, damit sie von mir endlich erfährt, wie die Erdbewohner Liebe machen.

Ich meine ja nur … es ist lange her, dass ich das letzte Mal eine Frau gesehen habe.

Wie auch immer, um zu gewährleisten, dass ich nicht noch einen Unfall baue – also, jetzt mal im Ernst, es ist Jahre her, dass ich das letzte Mal mit einer Frau zusammen war. Ich verlange ja gar nicht viel. Sie können mir glauben, dass bei einem Botaniker und Ingenieur auf der Erde die Frauen nicht vor der Tür Schlange stehen, aber trotzdem …

Wie auch immer. Ich werde langsamer fahren. Im Kriechgang. Dadurch müsste ich es früh genug bemerken, wenn ein Rad einsinkt. Außerdem habe ich bei niedriger Geschwindigkeit ein höheres Drehmoment und verliere nicht so schnell die Bodenhaftung.

Bisher bin ich mit 25 Stundenkilometern gefahren. Ab jetzt reduziere ich das Tempo auf 5 km/h. Ich bin noch am oberen Ende der Rampe, aber die ganze Strecke beträgt nur 45 Kilometer. Ich kann mir Zeit lassen und in etwa acht Stunden wohlbehalten die Talsohle erreichen.

Das mache ich morgen. Heute schwindet schon wieder das Tageslicht. Das ist ein weiterer Vorteil: Sobald ich die Rampe verlassen habe, kann ich gerade auf das MRM zuhalten und entferne mich dabei von der Kraterwand. Dann kann ich wieder den ganzen und nicht nur den halben Tag lang das Sonnenlicht genießen.

Wenn ich zur Erde zurückkehre, werde ich berühmt sein, oder? Ein furchtloser Astronaut, der allen Widrigkeiten zum Trotz überlebt hat, richtig? Ich möchte wetten, dass den Frauen so etwas gefällt.

Noch ein Grund, am Leben zu bleiben.

»ANSCHEINEND HAT ER ALLES IN ORDNUNG gebracht«, erläuterte Mindy. »Seine heutige Botschaft lautete: ALLES BESSER JETZT. Deshalb nehme ich an, er hat alles repariert.«

Sie ließ den Blick über die lächelnden Gesichter im Raum wandern.

»Wahnsinn«, meinte Mitch.

»Das ist eine schöne Neuigkeit«, war Bruces Stimme im Lautsprecher des Telefons zu hören.

Venkat beugte sich vor. »Was machen die Pläne für den Umbau des MRM, Bruce? Hat das JPL inzwischen die Vorgehensweise festgelegt?«

»Wir arbeiten rund um die Uhr daran«, antwortete Bruce. »Die meisten größeren Schwierigkeiten haben wir überwunden, jetzt arbeiten wir die Details aus.«

»Gut, gut«, sagte Venkat. »Gibt es irgendwelche Überraschungen, von denen ich wissen sollte?«

»Äh …«, setzte Bruce an. »Ja, es gibt ein paar. Aber dies ist vielleicht nicht der richtige Augenblick, darüber zu reden. In ein oder zwei Tagen fliege ich mit den Plänen nach Houston, dann können wir alles in Ruhe besprechen.«

»Klingt gefährlich«, meinte Venkat. »Aber meinetwegen, wir kommen später darauf zurück.«

»Darf ich das bekannt geben?«, fragte Annie. »Es wäre schön, wenn heute Abend in den Nachrichten etwas anderes als der Unfallort die Hauptrolle spielen würde.«

»Auf jeden Fall«, stimmte Venkat zu. »Es tut gut, zur Abwechslung mal mit guten Neuigkeiten aufzuwarten. Mindy, wie lange braucht er noch, um das MRM zu erreichen?«

»Bei der üblichen Geschwindigkeit von 90 Kilometern pro Sol müsste er an Sol 504 dort eintreffen, oder erst an Sol 505, wenn er sich Zeit lässt. Er fährt immer vom frühen Morgen bis gegen Mittag.« Sie überprüfte etwas auf ihrem Notebook. »Die genaue Mittagszeit an Sol 504 ist am Mittwoch um 11:41 Uhr unserer Zeit hier in Houston. Die Mittagszeit an Sol 505 wird um 12:21 Uhr am Donnerstag sein.«

»Mitch, wer ist für die Kommunikation mit dem MRM von Ares 4 zuständig?«

»Die Mission Control von Ares 3«, antwortete Mitch. »Sie arbeiten in Kontrollraum 2.«

»Ich nehme doch an, dass Sie dort sind?«

»Darauf können Sie Ihren Arsch verwetten.«

»Ich bin ebenfalls da.«

Logbuch: Sol 502

Jedes Jahr zu Thanksgiving ist meine Familie von Chicago nach Sandusky gefahren, wo die Schwester meiner Mutter lebte. Das war eine Fahrt von acht Stunden. Dad lenkte das Auto, und er war der langsamste, vorsichtigste Fahrer, der jemals an einem Steuer gesessen hatte.

Ehrlich. Er fuhr wie in der Fahrprüfung. Niemals überschritt er die zulässige Höchstgeschwindigkeit, immer hatte er beide Hände am Lenkrad und stellte vor jedem Ausflug gewissenhaft die Spiegel ein.

Es reizte mich zur Weißglut. Wir fuhren auf dem Freeway, links und rechts schossen die anderen Autos vorbei. Einige hupten, weil man zu einer Gefahr für alle anderen Verkehrsteilnehmer wird, wenn man sich an die Geschwindigkeitsbegrenzung hält. Am liebsten wäre ich ausgestiegen und hätte geschoben.

So habe ich mich heute den ganzen Tag lang gefühlt. Fünf Stundenkilometer sind buchstäblich Schrittgeschwindigkeit. Ich bin acht Stunden lang mit diesem Tempo gefahren.

Doch die niedrige Geschwindigkeit sorgte dafür, dass ich nicht mehr in Staubfallen geriet. Und natürlich stieß ich auf keinerlei gefährliche Stellen. Ich hätte ohne Probleme mit voller Geschwindigkeit fahren können. Aber Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.

Die gute Neuigkeit ist, dass ich die Rampe verlassen habe. Ich habe mein Lager aufgeschlagen, sobald das Gelände flacher wurde. Die Fahrzeit für den heutigen Tag habe ich schon überschritten. Ich hätte noch weiterfahren können, weil ich noch 15 Prozent Ladung in den Batterien hatte, aber ich wollte meinen Solarmodulen so viel Tageslicht zukommen lassen, wie es nur irgend möglich war.

Endlich bin ich im Schiaparelli-Becken! Und ich bin weit von der Kraterwand entfernt. Von jetzt an bekomme ich jeden Tag wieder das volle Sonnenlicht.

Ich beschloss, dass dies ein besonderer Anlass war, und aß die Ration mit der Aufschrift »Etwas überlebt, das mich hätte umbringen müssen«. Mein Gott, ich habe ganz vergessen, wie gut echtes Essen schmeckt.

Mit etwas Glück kann ich in ein paar Marstagen »Ankunft« essen.

Logbuch: Sol 503

Gestern habe ich nicht so viel nachgeladen wie gewöhnlich. Da ich länger als sonst gefahren bin, wurden die Batterien bis Einbruch der Nacht nur zu 70 Prozent aufgeladen. Also konnte ich heute nicht so lange fahren.

Ich habe 63 Kilometer geschafft, ehe ich wieder lagern musste. Das ist mir egal, denn ich bin nur noch 148 Kilometer vom MRM entfernt. Das heißt, dass ich übermorgen dort eintreffen werde.

Teufel auch, ich werde es wirklich schaffen!

Logbuch: Sol 504

Verdammt, ist das irre! Verdammt, verdammt!

Also gut, beruhige dich.

Heute habe ich 90 Kilometer geschafft. Meiner Schätzung nach bin ich noch 50 Kilometer vom MRM entfernt. Irgendwann morgen müsste ich eintreffen. Ich bin sehr aufgeregt, aber was mich wirklich umhaut, ist dies: Ich habe ein Funksignal vom MRM aufgefangen!

Die NASA lässt das MRM das Peilsignal der Wohnkuppel von Ares 3 ausstrahlen. Warum auch nicht? Das ist völlig einleuchtend. Das MRM ist eine elegante, hochgezüchtete Maschine, die genau das macht, was man ihr sagt. Sie lassen das Ding so tun, als sei es die Wohnkuppel von Ares 3, damit mein Rover das Signal empfängt und mir sagt, wo das MRM steht.

Das ist eine außerordentlich gute Idee! Ich muss nicht herumsuchen, um das Ding zu finden, sondern kann es auf geradem Wege ansteuern.

Ich habe nur einen kleinen Impuls aufgefangen. Sobald ich näher dran bin, wird es besser. Seltsam, dass mich eine Sanddüne davon abhält, das MRM zu empfangen, obwohl es problemlos mit der Erde reden kann. Das MRM hat drei redundante Kommunikationssysteme für den Kontakt zur Erde, die jedoch alle extrem stark ausgerichtet und für die Kommunikation mit Sichtverbindung ausgelegt sind. Zwischen dem Standort des Senders und der Erde gibt es keine Sanddünen.

Irgendwie haben sie den Sender umprogrammiert, damit er als Rundstrahler arbeitet, so schwach das Signal auch ist. Jedenfalls habe ich es gehört!

Meine heutige Nachricht lautete: »LEITSTRAHL EMPFANGEN.« Hätte ich genügend Steine gehabt, dann hätte ich noch »WAHNSINNSIDEE!!!« hinzugefügt. Leider gibt es hier vor allem Sand.

Das MRM wartete im Südwesten des Schiaparelli-Kraters. Es war beeindruckende 27 Meter hoch, und der kegelförmige Rumpf schimmerte in der Mittagssonne.

Mit dem Anhänger im Schlepp überwand der Rover einen Dünenkamm. Einen Moment lang wurde er langsamer, dann fuhr er mit Höchstgeschwindigkeit weiter zum Raumschiff. Zwanzig Meter davor hielt er an.

Dort blieb er zehn Minuten stehen, während der Astronaut im Innern den Raumanzug anlegte.

Aufgeregt stolperte der einsame Marsbewohner durch die Luftschleuse, fiel hin und rappelte sich wieder auf. Er betrachtete das MRM und fuchtelte mit beiden Armen herum, als könnte er es nicht glauben.

Dann sprang er mehrmals hoch und ballte die Hände zu Fäusten. Schließlich hockte er sich auf ein Knie und stieß mehrmals die Fäuste gen Himmel.

Gleich darauf rannte er zum Raumschiff und umarmte Landestütze B. Nach ein paar Augenblicken löste er sich davon und sprang abermals begeistert auf und ab.

Endlich wurde der Astronaut müde, stemmte die Arme in die Hüften und betrachtete die eleganten Linien des technischen Wunderwerks, das vor ihm stand.

Dann stieg er die Leiter bis zur Landestufe hinauf, erreichte die Rückkehrstufe und betrat die Luftschleuse. Hinter sich verriegelte er die Tür.

25

Logbuch: Sol 505

Endlich habe ich es geschafft! Ich bin am MRM!

Nun ja, in diesem Moment befinde ich mich wieder im Rover. Ich war im MRM, um die Systeme zu starten und zu überprüfen. Die ganze Zeit über musste ich den EVA-Anzug tragen, weil es da drüben noch keine Lebenserhaltung gibt. Jetzt laufen die Selbsttests, und ich speise vom Rover aus mit Schläuchen Sauerstoff und Stickstoff ein. Das MRM ist eben so gebaut. Es bringt keine Luft mit. Warum sollte es auch? Das ist nur nutzloser Ballast, wenn nebenan eine Wohnkuppel voller Atemluft steht.

Im Moment köpfen die Leute bei der NASA vermutlich Sektflaschen und schicken mir einen Haufen Botschaften. Ich werde sie nachher lesen. Eins nach dem anderen: Zuerst muss die Lebenserhaltung des MRM laufen. Dann kann ich im Inneren bequem arbeiten.

Und dann muss ich eine langweilige Unterhaltung mit der NASA führen. Nun ja, der Inhalt ist vielleicht interessant, aber die 14-minütigen Pausen zwischen den Sendungen zur Erde und zurück werden etwas ermüdend.

[13:07] HOUSTON: Glückwünsche von uns allen hier in Mission Control! Gut gemacht! Wie ist Ihr Status?

[13:21] MRM: Danke! Keine gesundheitlichen oder körperlichen Probleme. Der Rover und der Anhänger sind ziemlich verschlissen, funktionieren aber noch. Oxygenator und Regler arbeiten gut. Den Wasseraufbereiter habe ich nicht mitgenommen, sondern lediglich das Wasser. Es sind noch reichlich Kartoffeln übrig. Ich komme leicht bis 549 hin.

[13:36] HOUSTON: Das freut uns zu hören. Die Hermes ist unterwegs und kann an Sol 549 ein Fly-by-Manöver durchführen. Wie Sie wissen, muss das MRM etwas Gewicht abspecken, ehe Sie das Rendezvous durchführen können. Wir zeigen Ihnen im Laufe des Tages, wie Sie vorgehen müssen. Wie viel Wasser haben Sie? Was tun Sie mit dem Urin?

[13:50] MRM: Ich habe noch 550 Liter Wasser. Den Urin habe ich unterwegs abgeworfen.

[14:05] HOUSTON: Sparen Sie Wasser und werfen Sie den Urin nicht mehr weg. Lagern Sie ihn irgendwo. Schalten Sie das Funkgerät des Rovers ein und lassen Sie es eingeschaltet. Wir können über das MRM mit Ihnen Verbindung aufnehmen.

BRUCE SCHLURFTE IN VENKATS BÜRO und ließ sich ohne Einladung auf einen Stuhl fallen. Er legte die Aktenmappe weg, die müden Arme hingen kraftlos an den Seiten herunter.

»Wie war der Flug?«, fragte Venkat.

»Ich habe nur noch eine flüchtige Erinnerung an das, was man Schlaf nennt«, antwortete Bruce.

»Ist denn alles bereit?«

»Das schon, aber es wird Ihnen nicht gefallen.«

»Fahren Sie fort.«

Bruce raffte sich auf, erhob sich und nahm die Aktenmappe an sich, aus der er eine Broschüre zog. »Vergessen Sie nicht, dass dies das Endergebnis von Tausenden Stunden Arbeit, Tests und originellen Einfällen der klügsten Köpfe beim JPL darstellt.«

»Ich bin sicher, dass es schwierig war, ein Schiff leichter zu machen, das sowieso schon so leicht wie möglich sein sollte«, erwiderte Venkat.

Bruce schob die Broschüre auf dem Schreibtisch hinüber. »Das Problem ist die Abfanggeschwindigkeit. Ursprünglich sollte das MRM nur den niedrigen Marsorbit erreichen, was lediglich vier Komma eins Kilometer pro Sekunde erfordert. Die Hermes wird jedoch mit fünf Komma acht Kilometern pro Sekunde vorbeifliegen.«

Venkat blätterte die Seiten durch. »Könnten Sie das für mich zusammenfassen?«

»Zuerst einmal müssen wir zusätzlichen Treibstoff tanken. Das MRM stellt den Treibstoff aus der Marsatmosphäre her, ist aber durch das Angebot an Wasserstoff eingeschränkt. Es hat wie vorgesehen genügend mitgebracht, um neunzehntausenddreihundertsiebenundneunzig Kilogramm Treibstoff herzustellen. Wenn wir ihm mehr Wasserstoff geben, stellt es mehr Treibstoff her.«

»Wie viel mehr?«

»Aus jedem Kilogramm Wasserstoff kann es dreizehn Kilogramm Treibstoff gewinnen. Watney hat fünfhundertfünfzig Liter Wasser. Er soll es elektrolytisch aufspalten, um sechzig Kilogramm Wasserstoff zu erhalten.« Bruce langte über den Schreibtisch, blätterte einige Seiten um und deutete auf eine Zeichnung. »Daraus kann die Treibstofferzeugung siebenhundertachtzig Kilogramm Treibstoff herstellen.«

»Was soll er trinken, wenn er sein Wasser in Treibstoff verwandelt?«

»In der restlichen Zeit, die er noch dort ist, braucht er nur fünfzig Liter Wasser. Außerdem borgt sich der menschliche Körper das Wasser nur. Wir lassen ihn auch seinen Urin elektrolytisch behandeln. Wir brauchen allen Wasserstoff, den wir irgendwie bekommen können.«

»Verstehe. Was bekommen wir für diese siebenhundertachtzig Kilogramm Treibstoff?«

»Dafür bekommen wir dreihundert Kilogramm mehr Nutzlast. Alles dreht sich um das Verhältnis zwischen Treibstoff und Nutzlast. Das Startgewicht des MRM beträgt mehr als zwölftausendsechshundert Kilogramm. Selbst mit dem zusätzlichen Treibstoff müssen wir das Gewicht auf siebentausenddreihundert Kilogramm drücken. Der Rest der Broschüre dreht sich darum, mehr als fünftausend Kilogramm Gewicht aus dem Schiff zu entfernen.«

Venkat lehnte sich zurück. »Erklären Sie es mir.«

Bruce holte ein weiteres Exemplar der Broschüre aus seiner Aktenmappe. »Einige Dinge waren von vornherein klar. Ursprünglich wollten wir fünfhundert Kilogramm Erd- und Gesteinsproben vom Mars mitbringen. Das fällt natürlich flach. Außerdem ist nur ein Passagier anstelle von sechs Leuten an Bord. Wenn man ihr Körpergewicht, die Anzüge und die Ausrüstung berücksichtigt, sparen wir fünfhundert Kilogramm. Außerdem können wir die anderen fünf Andruckliegen ausbauen. Natürlich entfernen wir auch alles, was nicht lebenswichtig ist – Erste-Hilfe-Koffer, Werkzeug, Geschirre und Gurte und alles andere, was nicht fest eingebaut ist. Weiterhin einige Dinge, die verschraubt sind. Als Nächstes werfen wir die gesamte Lebenserhaltung hinaus: Drucktanks, Pumpen, Heizung, Luftleitungen, CO2-Absorptionssysteme, sogar die innere Isolierung der Kapsel. Wir brauchen das alles nicht, weil Watney während der ganzen Reise seinen EVA-Anzug tragen wird.«

»Wird er da nicht Schwierigkeiten haben, die Steuerung zu bedienen?«, fragte Venkat.

»Er bedient sie nicht«, antwortete Bruce. »Major Martinez wird das MRM von der Hermes aus fernsteuern. Es ist schon für die Fernsteuerung eingerichtet. Immerhin ist es ja auch auf diese Weise gelandet.«

»Und wenn etwas schiefgeht?«, wollte Venkat wissen.

»Martinez ist der am besten ausgebildete Pilot«, erklärte Bruce. »Im Notfall ist er sowieso derjenige, der das Schiff steuern muss.«

»Hm«, machte Venkat vorsichtig. »Bisher haben wir noch nie ein bemanntes Raumschiff ferngesteuert. Aber machen Sie meinetwegen erst einmal weiter.«

»Da Watney das Schiff nicht steuern wird«, fuhr Bruce fort, »braucht er auch kein Steuerpult. Wir lassen ihn die Konsolen, die Stromversorgung und alle Kabel herausreißen, die dorthin führen.«

»Mann«, meinte Venkat. »Wir schlachten das Ding wirklich aus.«

»Das war erst der Anfang«, sagte Bruce. »Da die Lebenserhaltung nicht läuft, ist auch der Stromverbrauch viel geringer. Wir entfernen drei der fünf Batterien und das Hilfssystem. Das Steuersystem für den Raumflug hat drei redundante Düsen, die wegfallen können. Außerdem verschwinden das zweite und dritte Comm-System.«

»Warten Sie mal, wie war das?«, warf Venkat erschrocken ein. »Sie führen einen ferngesteuerten Aufstieg ohne Reservekommunikationssystem durch?«

»Die Systeme sind überflüssig«, erklärte Bruce. »Wenn das Commsystem während des Aufstiegs ausfällt, wäre die Zeit für den Umschaltvorgang auf das Reservesystem ohnehin zu lang. Die Reservesysteme sind nutzlos.«

»Das wird aber wirklich riskant, Bruce.«

Bruce seufzte. »Ich weiß. Es gibt keine andere Möglichkeit. Dabei bin ich noch nicht mal bei den wirklich hässlichen Dingen angelangt.«

Venkat rieb sich über die Stirn. »Die müssen Sie mir unbedingt erklären.«

»Wir entfernen die Luftschleuse im Bug, die Fenster und die Außenverkleidung Neunzehn.«

Venkat blinzelte verblüfft. »Sie wollen den ganzen vorderen Teil des Schiffs wegnehmen?«

»Klar«, bestätigte Bruce. »Die vordere Luftschleuse wiegt vierhundert Kilogramm. Auch die Fenster sind verdammt schwer. Und sie sind mit der Außenverkleidung Neunzehn verbunden, also nehmen wir auch die weg.«

»Dann wird er also mit einem großen Loch im Bug starten?«

»Er wird es mit der Plane der Wohnkuppel abdichten.«

»Mit der Plane? Damit soll er in eine Umlaufbahn fliegen?«

Bruce zuckte mit den Achseln. »Die Hülle dient vor allem dazu, die Luft drinnen zu halten. Die Marsatmosphäre ist so dünn, dass man nicht auf Stromlinienform achten muss. Wenn das Schiff so schnell ist, dass der Luftwiderstand stören könnte, ist es schon so hoch, dass praktisch keine Luft mehr existiert. Wir haben es simuliert, und es müsste funktionieren.«

»Sie schicken ihn mit einer Zeltplane in den Weltraum.«

»So ungefähr, ja.«

»So ähnlich wie einen übereilt beladenen Pick-up.«

»Ja. Darf ich fortfahren?«

»Unbedingt, ich kann es kaum erwarten.«

»Wir lassen ihn auch die hintere Verkleidung der Druckkapsel entfernen. Das ist die einzige Verkleidung, die er mit dem verfügbaren Werkzeug ausbauen kann. Außerdem werfen wir die Hilfstreibstoffpumpe hinaus. Das ist traurig, aber sie wiegt zu viel, um nützlich zu sein. Außerdem fällt ein Antrieb der ersten Stufe weg.«

»Ein Antrieb?«

»Ja. Die erste Stufe der Trägerrakete funktioniert immer noch, wenn eine Maschine fehlt. Damit fällt eine Menge Gewicht weg. Das gilt zwar nur, solange die erste Stufe arbeitet, aber es spart gleich beim Start eine Menge Treibstoff.«

Bruce verstummte.

»War es das?«, fragte Venkat.

»Ja.«

Venkat seufzte. »Sie haben die meisten Sicherheitsreserven entfernt. Wie sieht jetzt die Wahrscheinlichkeit eines Fehlschlags aus?«

»Sie liegt bei vier Prozent.«

»Jesus Christus«, sagte Venkat. »So etwas Riskantes würden wir normalerweise nie in Erwägung ziehen.«

»Wir haben nichts anderes, Venk«, erwiderte Bruce. »Wir haben alles geprüft und viele Simulationen durchgeführt. Wenn alles funktioniert, wie es funktionieren soll, müsste es klappen.«

»Ja. Wundervoll«, sagte Venkat.

[08:41] MRM: Macht ihr Witze?

[08:55] HOUSTON: Zugegeben, das sind sehr weitreichende Eingriffe, aber sie sind notwendig. Das Dokument für die Vorgehensweise, das wir Ihnen schon geschickt haben, enthält Anweisungen für jeden Schritt und berücksichtigt das Werkzeug, das Sie haben. Außerdem müssen Sie jetzt Wasser elektrolytisch zerlegen, um den Wasserstoff für die Treibstofferzeugung zu bekommen. Wir schicken Ihnen in Kürze die Anleitung dazu.

[09:09] MRM: Ihr schickt mich in einem Cabrio in den Weltraum.

[09:24] HOUSTON: Die Löcher werden mit Plane bedeckt, die in der Marsatmosphäre für die entsprechende Aerodynamik ausreicht.

[09:38] MRM: Also ist es ein Cabrio mit Faltdach. Das ist natürlich viel besser.

Logbuch: Sol 506

Auf dem Weg hierher habe ich in meiner großzügig bemessenen Freizeit eine Werkstatt entworfen. Ich war der Ansicht, ich könnte einen Arbeitsplatz brauchen, an dem ich keinen EVA-Anzug tragen muss. Mein brillanter Plan sah vor, dass mein jetziger Schlafraum die neue Heimat des Reglers und des Oxygenators wird, während der inzwischen leere Anhänger als Werkstatt dienen soll.

Das ist eine dumme Idee, die ich nicht weiter verfolge.

Ich brauche lediglich einen unter Druck stehenden Bereich, in dem ich arbeiten kann. Irgendwie bin ich zu der Ansicht gelangt, dass mein Schlafraum nicht der richtige Ort ist, weil es so umständlich ist, die Sachen dort hineinzubekommen. Aber so schlimm muss es nicht werden.

Der Schlafraum ist mit der Luftschleuse des Rovers verbunden, und deshalb ist es lästig, die Sachen dort hineinzubringen. Das Zeug in den Rover schleppen, von innen den Schlafraum an die Luftschleuse koppeln, aufblasen, den Kram in den Schlafraum bringen. Jedes Mal, wenn ich die Plane zusammenfalten und eine EVA unternehmen will, muss ich das ganze Werkzeug und alle anderen Sachen aus dem Schlafraum herausholen.

Also wird es tatsächlich nervig, aber es kostet mich nichts als Zeit, und in dieser Hinsicht stehe ich ziemlich gut da. Mir bleiben noch 43 Marstage, bis die Hermes vorbeifliegt. Wenn ich mir das Verfahren der NASA für die Umbauten ansehe, scheint es sogar so, als könnte ich das MRM selbst als Werkstatt benutzen.

Die Irren bei der NASA verlangen, dass ich das MRM arg misshandle, aber die Hülle muss ich erst ganz am Schluss öffnen. Also räume ich als Erstes einen Haufen Schrott wie die Stühle, die Schaltpulte und so weiter weg. Sobald sie draußen sind, habe ich da drin viel Platz zum Arbeiten.

Heute habe ich das zu verstümmelnde MRM allerdings noch in Ruhe gelassen. Den ganzen Tag über musste ich Systemtests durchführen. Da ich jetzt wieder Verbindung zur NASA habe, steht die Sicherheit an erster Stelle. Seltsamerweise hält die NASA nicht viel von meinem angepassten Rover und meiner Methode, alles in den Anhänger zu stopfen. Sie wollten, dass ich jede einzelne Komponente gründlich überprüfe.

Alles funktioniert noch, allerdings zeigen sich allmählich Verschleißerscheinungen. Der Regler und der Oxygenator arbeiten, vorsichtig ausgedrückt, nicht mehr mit voller Leistung, und aus dem Anhänger entweicht jeden Tag etwas Luft. Es ist nicht genug, um Probleme zu verursachen, aber der Anhänger ist nicht völlig dicht. Die NASA fühlt sich damit nicht sehr wohl, aber es gibt keine Alternativen.

Dann musste ich das MRM gründlich überprüfen. Es ist in viel besserer Verfassung. Alles ist nagelneu, es glänzt und schimmert und funktioniert perfekt. Beinahe hatte ich schon vergessen, wie neue Hardware aussieht.

Zu schade, dass ich das alles zerlegen muss.

»SIE HABEN WATNEY UMGEBRACHT«, sagte Lewis.

»Ja.« Martinez betrachtete finster den Monitor, auf dem anklagend die Meldung »Kollision mit Boden« blinkte.

»Ich habe ihm einen bösen Streich gespielt«, gestand Johannsen. »Ich habe ihm eine fehlerhafte Höhenanzeige gegeben und Maschine Drei zu früh abgeschaltet. Das ist eine tödliche Kombination.«

»Daran hätte nicht die ganze Mission scheitern dürfen«, wandte Martinez ein. »Ich hätte bemerken müssen, dass die Anzeige falsch war. Sie war völlig daneben.«

»Keine Panik«, warf Lewis ein. »Dafür trainieren wir ja.«

»Aye, Commander.« Martinez runzelte die Stirn und starrte betreten auf den Bildschirm.

Lewis wartete, ob sich seine Laune von selbst besserte. Als es nicht geschah, legte sie ihm eine Hand auf die Schulter.

»Machen Sie sich keine Vorwürfe«, sagte sie. »Ferngesteuerte Landungen haben Sie nur zwei Tage lang geübt. Das wäre sowieso nur infrage gekommen, wenn wir vor der Landung hätten abbrechen müssen – in diesem Szenario wäre es nur noch darum gegangen, die Verluste möglichst klein zu halten und das MRM wie einen Satelliten hochzuschießen. Da es nicht entscheidend für die Mission war, hat man auch dem Training keine hohe Priorität eingeräumt. Jetzt hängt Marks Leben davon ab, aber Sie haben noch drei Wochen, um es zu lernen. Ich bezweifle nicht, dass Sie es schaffen.«

»Aye Commander.« Martinez’ Miene hellte sich ein wenig auf.

»Ich starte die Simulation noch einmal«, sagte Johannsen. »Wollen Sie etwas Bestimmtes versuchen?«

»Überraschen Sie mich«, antwortete Martinez.

Lewis verließ den Kontrollraum und ging zum Reaktor. Als sie die Leiter zum Zentrum des Schiffs hinaufstieg, fiel die durch Drehbeschleunigung erzeugte Schwerkraft auf null. Vogel blickte von einer Computerkonsole auf. »Commander?«

»Wie laufen die Maschinen?« Sie packte einen in die Wand eingelassenen Griff, um in dem langsam rotierenden Raum an Ort und Stelle zu bleiben.

»Sie arbeiten innerhalb der Toleranzen«, berichtete Vogel. »In diesem Moment führe ich einen Selbsttest des Reaktors durch. Johannsen ist ja mit dem Starttraining beschäftigt, und ich dachte, ich nehme ihr die Diagnose ab.«

»Gute Idee«, lobte Lewis ihn. »Wie ist unser Kurs?«

»Alles im grünen Bereich«, antwortete Vogel. »Es sind keine Korrekturen nötig. Wir sind bis auf vier Meter auf der geplanten Flugbahn.«

»Geben Sie mir Bescheid, sobald sich etwas ändert.«

»Ja, Commander.«

Sie schwebte zur anderen Seite des Kerns, hielt sich an der zweiten Leiter fest und wurde schwerer, als sie wieder nach unten stieg. Dort steuerte sie den Vorraum der Luftschleuse 2 an.

Beck hielt eine Drahtspule in einer und ein Paar Arbeitshandschuhe in der anderen Hand. »Hallo, Commander. Was liegt an?«

»Ich möchte gern wissen, wie Sie Mark bergen wollen.«

»Das ist kein Problem, wenn der Abfangkurs stimmt«, antwortete Beck. »Ich habe gerade alle Spannseile, die wir haben, zu einer langen Leine verbunden. Sie ist zweihundertvierzehn Meter lang. Ich benutze den Düsenrucksack, mit dem ich mich leicht bewegen kann. Damit kann ich bis auf zehn Meter pro Sekunde beschleunigen. Wenn es mehr wird, könnte die Leine zerreißen, sofern ich nicht rechtzeitig abbremse.«

»Wie hoch darf die relative Geschwindigkeit sein, wenn Sie Mark erreichen?«

»Bei fünf Metern pro Sekunde kann ich das MRM ohne Weiteres packen. Bei zehn Metern pro Sekunde ist es, als würde ich auf einen fahrenden Zug aufspringen. Wenn das Tempo noch höher ist, könnte ich es verfehlen.«

»Wenn wir den Düsenrucksack einbeziehen, müssen wir also unsere Geschwindigkeit bis auf zwanzig Meter pro Sekunde an seine angleichen.«

»Und wir müssen uns ihm bis auf höchstens zweihundertvierzehn Meter annähern«, ergänzte Beck. »Das ist eine sehr kleine Fehlertoleranz.«

»Wir haben Zeitreserven«, wandte Lewis ein. »Der Start wird zweiundfünfzig Minuten vor dem Rendezvous stattfinden, und der Flug dauert zwölf Minuten. Sobald Marks zweite Stufe ausgebrannt ist, kennen wir den Abfangkurs und die relativen Geschwindigkeiten. Unsere Maschine schafft zwei Millimeter pro Sekunde. Das scheint nicht viel zu sein, aber in vierzig Minuten können wir damit um fünf Komma sieben Kilometer korrigieren.«

»Gut«, stimmte Beck zu. »Und die zweihundertvierzehn Meter sind nicht die absolute Obergrenze.«

»Doch, das sind sie«, sagte Lewis.

»Nein«, beharrte Beck. »Ich weiß, dass ich nicht ohne Leine fliegen soll, aber ungesichert könnte ich viel weiter …«

»Das kommt nicht infrage«, entschied Lewis.

»Aber wir könnten den Bereich, in dem wir ihn abfangen können, verdoppeln oder verdreifachen …«

»Dieses Gespräch ist beendet«, unterbrach ihn Lewis scharf.

»Aye, Commander.«

Logbuch: Sol 526

Es gibt nicht viele Menschen, die von sich behaupten können, sie hätten ein drei Milliarden Dollar teures Raumschiff demoliert. Ich bin einer von ihnen.

Mit beiden Händen reiße ich wichtige Hardware aus dem MRM. Es ist schön zu wissen, dass ich bei meinem Start keine lästigen Reservesysteme haben werde, die mein Startgewicht erhöhen.

Als Erstes nahm ich die kleinen Sachen heraus. Dann kamen die Dinge an die Reihe, die ich zerlegen konnte, wie etwa die Andruckliegen, mehrere Reservesysteme und die Steuerpulte.

Dabei improvisiere ich keine Sekunde, sondern ich befolge eine Anleitung, die mir die NASA geschickt hat. Diese Vorgaben sollen es mir so leicht wie möglich machen. Manchmal vermisse ich die Zeiten, in denen ich alle Entscheidungen selbst getroffen habe. Dann schüttle ich diesen Gedanken ab und halte mir vor Augen, dass ich viel besser dran bin, wenn ich einen Haufen Genies entscheiden lasse, anstatt mich jeden Tag mit lausigen Improvisationen durchzuhangeln.

Regelmäßig lege ich den Raumanzug an, krieche mit so viel Schrott, wie hineinpasst, in die Luftschleuse und werfe das Zeug hinaus. Das Gelände rings um das MRM sieht aus wie die Kulisse von Sanford and Son.

Diese Serie kenne ich dank Lewis’ Sammlung. Ehrlich, die Frau sollte sich wegen ihres Problems mit den Siebzigerjahren in Behandlung begeben.

Logbuch: Sol 529

Ich verwandle Wasser in Raketentreibstoff.

Das ist leichter, als man glauben könnte.

Wenn man Wasserstoff und Sauerstoff trennen will, braucht man nur zwei Elektroden und Strom. Das Problem besteht darin, den Wasserstoff aufzufangen. Ich habe nicht die passende Ausrüstung, um Wasserstoff aus der Atmosphäre zu filtern. Der Atmosphäreregler weiß nicht einmal, wie das geht. Als ich das erste Mal Wasserstoff erzeugen musste – dabei habe ich die Wohnkuppel in eine Bombe verwandelt– , habe ich ihn verbrannt, um Wasser zu erhalten. Das funktioniert jetzt natürlich nicht.

Aber die NASA hat alles durchdacht und mir ein Verfahren an die Hand gegeben. Zuerst habe ich die Verbindungen zwischen Rover und Anhänger getrennt. Dann habe ich, mit dem EVA-Anzug gerüstet, den Druck aus dem Anhänger abgelassen und ihn mit reinem Sauerstoff bis auf eine Viertelatmosphäre aufgefüllt. Anschließend habe ich eine Plastikkiste mit Wasser geöffnet und zwei Elektroden hineingelegt. Deshalb brauchte ich die Viertelatmosphäre. Ohne sie wäre das Wasser einfach verkocht, und ich hätte in einer Dampfkammer gestanden.

Die Elektrolyse hat das Wasser in Wasserstoff und Sauerstoff zerlegt. Nun befanden sich noch mehr Sauerstoff und Wasserstoff im Anhänger. Das ist eine ziemlich gefährliche Mischung.

Dann schaltete ich den Atmosphäreregler ein. Ich weiß, ich habe gerade gesagt, dass er keinen Wasserstoff erkennt, aber er weiß, wie er Sauerstoff aus der Luft ziehen kann. Ich schaltete alle Sicherungen aus und wies ihn an, den Sauerstoff vollständig aus der Luft zu entfernen. Als er damit fertig war, blieb nur noch der Wasserstoff im Anhänger. Ich musste mit einer Atmosphäre aus reinem Sauerstoff beginnen, damit der Regler ihn später sauber entfernen konnte.

Schließlich setzte ich die Luftschleuse des Anhängers in Gang, ließ aber die innere Schleusentür offen. Die Luftschleuse dachte, sie pumpte nur sich selbst leer, entleerte aber in Wirklichkeit den ganzen Anhänger. Die Luft wird dabei im Zwischenspeicher der Luftschleuse komprimiert. Dadurch bekam ich einen Behälter voll reinem Wasserstoff.

Den Zwischenspeicher der Luftschleuse brachte ich zum MRM und schickte den Inhalt in die Sauerstofftanks des MRM. Ich habe das schon oft gesagt, aber ich wiederhole es gern: Ein Hoch auf das standardisierte Ventilsystem.

Nun konnte ich die Treibstofferzeugung anwerfen und sie den zusätzlichen Treibstoff herstellen lassen, den ich brauche.

Bis zum Tag des Starts muss ich dies noch einige Male tun. Ich werde sogar meinen Urin elektrolytisch aufspalten. Danach wird der Anhänger wohl sehr angenehm riechen.

Wenn ich das hier überlebe, werde ich den Leuten erzählen, dass ich Raketentreibstoff gepinkelt habe.

[19:22] JOHANNSEN: Hallo, Mark.

[19:23] MRM: Johannsen? Du meine Güte, lassen sie euch endlich direkt mit mir reden?

[19:24] JOHANNSEN: Ja, die NASA hat vor einer Stunde die direkte Kommunikation genehmigt. Wir sind nur noch 35 Lichtsekunden entfernt und können uns fast in Echtzeit austauschen. Ich habe gerade das System eingerichtet und teste es.

[19:24] MRM: Warum haben die so lange gewartet, ehe sie uns miteinander reden ließen?

[19:25] JOHANNSEN: Die Psychologen haben sich Sorgen gemacht, es könnte Konflikte geben.

[19:25] MRM: Was? Nur weil ihr mich auf einem gottverdammten Planeten sitzen gelassen habt, auf dem kein Mensch überleben kann?

[19:26] JOHANNSEN: Witzig. Machen Sie solche Scherze bitte nicht, wenn Lewis in der Nähe ist.

[19:27] MRM: Roger. Also … danke, dass ihr mich abholt.

[19:27] JOHANNSEN: Das ist das Mindeste, was wir tun können. Wie läuft der Umbau des MRM?

[19:28] MRM: Bisher recht gut. Die NASA hat die Verfahren gründlich durchdacht, und es funktioniert. Das soll nicht heißen, dass es leicht ist. Die letzten drei Tage habe ich damit verbracht, Verkleidung 19 und die vorderen Fenster zu entfernen. Selbst in der niedrigen Marsschwerkraft sind sie unhandliche Biester.

[19:29] JOHANNSEN: Wenn wir Sie abholen, werde ich Sie wild und leidenschaftlich lieben. Bereiten Sie sich innerlich und äußerlich gut vor.

[19:29] JOHANNSEN: Das habe ich nicht geschrieben! Das war Martinez! Ich war höchstens zehn Sekunden nicht an der Konsole!

[19:29] MRM: Ich habe euch wirklich vermisst.

Logbuch: Sol 543

Ich bin … fertig?

Ich glaube, ich bin fertig.

Ich habe alles erledigt, was auf der Liste stand. Das MRM ist flugbereit. In sechs Marstagen werde ich starten. Hoffentlich.

Vielleicht starte ich auch gar nicht. Immerhin habe ich ein Antriebsmodul entfernt. Dabei habe ich möglicherweise wer weiß was durcheinandergebracht. Es gibt keine Möglichkeit, die Startrakete zu testen. Wenn sie läuft, dann läuft sie.

Alles andere wird von jetzt an bis zum Start mehrmals überprüft. Einiges erledige ich selbst, einiges macht die NASA per Fernsteuerung. Sie sagen mir nicht, wie hoch die Fehlerwahrscheinlichkeit ist, aber ich vermute, es ist die höchste in der Geschichte der NASA. Yuri Gagarin hatte ein viel zuverlässigeres und sichereres Raumschiff als ich.

Und die sowjetischen Raumschiffe waren Todesfallen.

»ALSO«, ERKLÄRTE LS »Morgen ist der große Tag.«

Die Crew schwebte in der Cafeteria. Sie hatten die Rotation des Schiffs gestoppt, die bei dem bevorstehenden Manöver nur gestört hätte.

»Ich bin bereit«, versicherte Martinez ihr. »Johannsen hat mir alles vorgesetzt, was ihr eingefallen ist, und in jedem Szenario habe ich es bis in Marks Umlaufbahn geschafft.«

»Abgesehen von ein paar Katastrophen«, warf Johannsen ein.

»Na ja«, erwiderte Martinez. »Es ist ja ziemlich sinnlos, eine Explosion beim Aufstieg zu simulieren. Da könnten wir sowieso nichts mehr machen.«

»Vogel«, wollte Lewis wissen. »Wie ist unser Kurs?«

»Perfekt«, antwortete Vogel. »Wir sind bis auf einen Meter auf dem vorgegebenen Kurs und halten bis auf zwei Zentimeter pro Sekunde die erforderliche Geschwindigkeit.«

»Gut«, sagte die Kommandantin. »Beck, wie sieht es bei Ihnen aus?«

»Alles bereit, Commander«, meldete Beck. »Die Leinen sind verbunden und liegen aufgewickelt in Luftschleuse Zwei. Mein Anzug und der Raketenrucksack sind startklar und stehen bereit.«

»Gut. Der Schlachtplan liegt auf der Hand«, fuhr Lewis fort. Sie hielt sich an einem Griff an der Wand fest, um nicht weiter durch den Raum zu treiben. »Martinez fliegt das MRM, Johannsen überwacht den Aufstieg. Beck und Vogel, Sie stehen in der Luftschleuse bereit und öffnen die Außentür, ehe das MRM startet. Sie müssen zweiundfünfzig Minuten warten, aber ich will nicht riskieren, dass uns in letzter Sekunde technische Probleme in der Luftschleuse oder in den Anzügen behindern. Sobald wir den Abfangkurs erreicht haben, ist es Becks Aufgabe, Watney einzusammeln.«

»Möglicherweise ist er in schlechter Verfassung, wenn ich ihn berge«, überlegte Beck. »Das ausgeschlachtete MRM ist beim Start bis zu zwölf g ausgesetzt. Er könnte bewusstlos sein und sogar an inneren Blutungen leiden.«

»Sie sind unser Arzt«, antwortete Lewis. »Vogel, wenn alles nach Plan verläuft, holen Sie Beck und Watney mit der Leine an Bord. Falls etwas schiefgeht, sind Sie Becks Reservemann.«

»Ja«, bestätigte Vogel.

»Ich wünschte, wir könnten mehr tun«, schloss Lewis. »Aber jetzt können wir nur noch warten. Ihr sonstiger Arbeitsplan ist aufgehoben. Alle wissenschaftlichen Experimente werden verschoben. Schlafen Sie, wenn Sie können, und testen Sie Ihre Ausrüstung, wenn Sie nicht schlafen können.«

»Wir holen ihn, Commander«, versprach Martinez, als die anderen nach draußen schwebten. »In vierundzwanzig Stunden wird Mark Watney hier in diesem Raum stehen.«

»Wir wollen es hoffen, Major«, entgegnete Lewis.

»Die letzten Überprüfungen in dieser Schicht sind erledigt«, sagte Mitch in sein Headset. »Zeitnehmer?«

»Grün, Flugkontrolle«, antwortete der Zeitnehmer.

»Zeit bis zum Start des MRM?«

»Sechzehn Stunden, neun Minuten, vierzig Sekunden … jetzt.«

»Verstanden. An alle Stationen: Schichtwechsel beim Flugleiter.« Er zog sich das Headset vom Kopf und rieb sich die Augen.

Brendan Hutch übernahm den Kopfhörer und setzte ihn auf. »An alle Stationen, Flugleiter ist jetzt Brendan Hutch.«

»Rufen Sie mich an, wenn irgendetwas passiert«, verlangte Mitch. »Sonst sehen wir uns morgen.«

»Schlafen Sie sich mal aus, Boss«, meinte Brendan.

Venkat sah ihnen vom Beobachtungsdeck aus zu. »Warum fragt er den Zeitnehmer?«, murmelte er. »Auf dem zentralen Bildschirm läuft doch die riesige Missionsuhr mit.«

»Er ist nervös«, gab Annie zu bedenken. »Oft sieht man es nicht, aber so ist Mitch Henderson, wenn er nervös ist. Er überprüft alles doppelt und dreifach.«

»Kann ich verstehen«, sagte Venkat.

»Draußen auf der Wiese lagern übrigens Reporter aus der ganzen Welt«, fuhr Annie fort. »Unsere Presseräume sind einfach nicht groß genug.«

»Die Medien lieben so ein Spektakel.« Er seufzte. »Auf die eine oder andere Weise wird es morgen passieren.«

»Wie sieht unsere Rolle dabei aus?«, wollte Annie wissen. »Was kann Mission Control tun, wenn etwas schiefgeht?«

»Nichts«, antwortete Venkat. »Absolut nichts.«

»Nichts?«

»Das alles passiert in zwölf Lichtminuten Entfernung. Das bedeutet, dass sie vierundzwanzig Minuten auf die Antwort warten müssen, wenn sie uns eine Frage stellen. Der ganze Startvorgang dauert jedoch nur zwölf Minuten. Sie müssen allein zurechtkommen.«

»Dann sind wir völlig hilflos?«

»Ja«, bestätigte Venkat. »Das ist ein ekliges Gefühl, was?«

Logbuch: Sol 549

Ich würde lügen, wenn ich behaupten würde, dass ich mir nicht in die Hosen mache. In vier Stunden fliege ich mittels einer riesigen Explosion in die Umlaufbahn. Das habe ich schon einige Male getan, aber noch nie mit einem zusammengepfuschten Schrotthaufen wie diesem hier.

Im Moment sitze ich im MRM. Ich trage den Raumanzug, weil vorne im Schiff, wo das Fenster und ein Teil der Hülle waren, ein großes Loch klafft. Ich warte auf die »Startanweisungen«. Wirklich, ich warte einfach nur auf den Start, bei dem ich keine aktive Rolle spiele. Ich hocke bloß auf der Andruckliege und hoffe das Beste.

Gestern Abend habe ich die letzte Essensration geöffnet. Seit Wochen war es die erste anständige Mahlzeit. Einundvierzig Kartoffeln lasse ich zurück. So nahe war ich dem Verhungern.

Während meiner Reise habe ich gewissenhaft Proben gesammelt. Mitnehmen kann ich keine einzige davon. Deshalb habe ich sie ein paar Hundert Meter entfernt in einem Behälter verstaut. Vielleicht schicken sie eines Tages mal eine Sonde, die sie einsammelt. Ich dachte, ich mache es ihnen leicht.

Das war es dann, jetzt kommt nichts mehr. Es gibt nicht einmal ein Abbruchverfahren. Warum auch? Wir können den Start nicht verschieben. Die Hermes kann nicht anhalten und warten. Ganz egal, was passiert, wir starten nach Plan.

Ich muss mich auf die gar nicht so geringe Wahrscheinlichkeit einstellen, dass ich heute sterbe. Ich kann nicht sagen, dass mir der Gedanke gefällt.

Es wäre nicht so schlimm, wenn das MRM in die Luft fliegt. Ich würde nicht einmal bemerken, was mich getroffen hat. Aber wenn ich das Rendezvous verpasse, schwebe ich einfach im Weltraum dahin, bis mir die Luft ausgeht. Dafür habe ich allerdings einen Notfallplan. Ich senke die Sauerstoffzufuhr auf null und atme reinen Stickstoff, bis ich ersticke. Das fühlt sich nicht einmal schlecht an. Die Lungen haben nicht die Fähigkeit, den Sauerstoffmangel zu spüren. Ich werde einfach nur müde, schlafe ein und sterbe.

Ich kann immer noch nicht ganz glauben, dass jetzt alles zu Ende ist. Ich fliege wirklich weg. Diese verdammte Wüste war anderthalb Jahre lang meine Heimat. Ich habe mir einen Weg ausgedacht, um wenigstens eine Zeit lang zu überleben, und ich habe mich daran gewöhnt, dass alles auf seine Weise funktioniert. Mein entsetzlicher Kampf ums Überleben ist Routine geworden. Morgens aufstehen, Frühstück, die Pflanzen versorgen, kaputte Sachen reparieren, Mittagessen, E-Mails beantworten, fernsehen, Abendessen, schlafen gehen. Das Leben eines modernen Farmers.

Dann war ich Fernfahrer und bin eine weite Strecke quer über die Welt gefahren. Schließlich war ich Bauarbeiter und habe ein Raumschiff auf eine Weise verändert, an die vorher noch nie jemand gedacht hat. Ich habe hier ein bisschen von allem getan, weil ich der Einzige in der Nähe war, der es tun konnte.

Das ist jetzt alles vorbei. Ich muss keine Aufgaben mehr erledigen, keinen widerspenstigen Planeten mehr besiegen. Ich habe die letzte Marskartoffel gegessen. Ich habe zum letzten Mal im Rover geschlafen. Ich habe die letzten Fußabdrücke im roten Staub hinterlassen. Heute verlasse ich auf die eine oder andere Weise den Mars.

Verdammt noch mal, das wird aber auch Zeit.

26

SIE HABEN SICH VERSAMMELT.

Überall auf der Erde haben sie sich versammelt.

Auf dem Trafalgar Square, auf dem Tiananmen-Platz, auf dem Times Square haben sie riesige Bildschirme betrachtet. In Büros haben sie vor Computermonitoren gehockt. In Bars haben sie schweigend den Fernseher in der Ecke beobachtet. Daheim haben sie atemlos auf Sofas gesessen und die Geschichte verfolgt, die ihnen gezeigt wurde.

In Chicago hielt sich ein Paar in mittleren Jahren bei den Händen und sah zu. Der Mann umarmte sanft seine Frau, die sich vor Angst vor und zurück wiegte. Der NASA-Mitarbeiter war klug genug, die beiden nicht zu stören, hielt sich aber bereit, jede Frage zu beantworten, falls sie etwas wissen wollten.

»Treibstoffdruck grün«, meldete Johannsen auf Millionen Fernsehschirmen. »Antriebsdüsen perfekt ausgerichtet, Funkverbindung stark und klar. Wir können die Checkliste für den Start durchgehen, Commander.«

»Verstanden«, antwortete Lewis. »CAPCOM.«

»Grün«, antwortete Johannsen.

»Leitstrahl.«

»Grün«, sagte Johannsen noch einmal.

»Fernsteuerung.«

»Grün«, antwortete Martinez.

»Pilot.«

»Grün«, sagte Watney im MRM.

Auf der Welt begannen unzählige Menschen verhalten zu jubeln.

Mitch saß auf seinem Platz in der Mission Control. Die Mitarbeiter überwachten alles und waren bereit, auf jede erdenkliche Weise zu helfen, aber die Verzögerung in der Kommunikation zwischen der Hermes und der Erde verdammte sie dazu, hilflos zuzuschauen.

»Telemetrie«, war Lewis’ Stimme über die Lautsprecher zu hören.

»Grün«, antwortete Johannsen.

»Bergung«, ging es weiter.

»Grün«, sagte Beck in der Luftschleuse.

»Zweite Bergung.«

»Grün«, meldete Vogel, der neben Beck stand.

»Mission Control, hier ist die Hermes«, fasste Lewis zusammen. »Wir sind bereit für den Start und gehen dem Plan entsprechend vor. Wir sind bei T minus vier Minuten und zehn Sekunden bis zum Start … jetzt.«

»Haben Sie das, Zeitnehmer?«, fragte Mitch.

»Bestätigt, Flugleiter«, lautete die Antwort. »Unsere Uhren sind mit ihren synchronisiert.«

»Nicht, dass wir etwas tun können«, murmelte Mitch, »aber wenigstens wissen wir, was da draußen gerade passieren sollte.«

»Ungefähr vier Minuten, Mark«, sagte Lewis in ihr Mikrofon. »Wie geht es Ihnen da unten?«

»Ich kann es nicht erwarten, zu Ihnen hochzukommen, Commander«, antwortete Watney.

»Wir schaffen das«, versicherte Lewis ihm. »Vergessen Sie aber nicht, dass Sie einer starken Beschleunigung ausgesetzt sind. Es ist in Ordnung, wenn Sie das Bewusstsein verlieren. In Martinez’ Händen sind Sie gut aufgehoben.«

»Sagen Sie dem Arsch, dass er keine Fassrolle fliegen soll.«

»Verstanden, MRM«, antwortete Lewis.

»Vier Minuten.« Martinez knackte mit den Knöcheln. »Sind Sie bereit für den Flug, Beth?«

»Ja«, bestätigte Johannsen. »Es ist komisch, einen Flug technisch zu überwachen und dabei die ganze Zeit schwerelos zu sein.«

»Daran hatte ich noch gar nicht gedacht«, antwortete Martinez. »Aber ja, es stimmt. Ich werde nicht auf den Sitz gepresst. Verrückt.«

Beck schwebte in der Luftschleuse, sein Sicherungsseil war auf eine Spule in der Wand aufgewickelt. Vogel stand neben ihm und hatte die Stiefel auf dem Boden verankert. Beide starrten durch die offene Außentür zum Roten Planeten hinunter.

»Ich hätte nicht gedacht, noch einmal herzukommen«, meinte Beck.

»Ja«, bestätigte Vogel. »Wir sind die Ersten.«

»Die Ersten?«

»Die Ersten, die zweimal den Mars besuchen.«

»Oh, ja. Das kann nicht einmal Watney von sich behaupten.«

»Nein, kann er nicht.«

Schweigend betrachteten sie eine Weile den Mars.

»Vogel«, sagte Beck.

»Ja?«

»Sie müssen meine Leine lösen, falls ich Mark nicht erreichen kann.«

»Dr. Beck«, antwortete Vogel, »die Kommandantin hat es verboten.«

»Ich weiß, was sie gesagt hat, aber wenn ich nur noch ein paar Meter brauche, müssen Sie mich losschneiden. Ich habe einen Düsenrucksack und kann auch ohne Leine zurückkehren.«

»Das werde ich nicht tun, Dr. Beck.«

»Ich riskiere nur mein eigenes Leben, und ich sage Ihnen, dass es in Ordnung ist.«

»Sie sind nicht die Kommandantin.«

Beck sah Vogel finster an, aber da das spiegelnde Visier heruntergeklappt war, zeitigte der Blick keine besondere Wirkung.

»Na gut«, sagte Beck. »Aber ich möchte wetten, dass Sie Ihre Meinung ändern, wenn es darauf ankommt.«

Vogel antwortete nicht.

»T minus zehn«, zählte Johannsen. »Neun … acht …«

»Hauptantrieb startet«, warf Martinez ein.

»… sieben … sechs … fünf … Halteklammern gelöst …«

»Etwa fünf Sekunden, Watney«, sagte Lewis in ihr Headset. »Halten Sie durch.«

»Bis gleich, Commander«, funkte Watney zurück.

»… vier … drei … zwei …«

Watney lag auf der Andruckliege, als das MRM vor dem Start grollte.

»Hm«, sagte er zu niemand im Besonderen. »Ich frage mich, wie lange es noch …«

Das MRM startete mit unglaublicher Kraft und mit viel stärkerer Beschleunigung, als je ein Raumschiff in der Geschichte der Raumfahrt geflogen war. Watney wurde so fest auf die Liege gepresst, dass er nicht einmal mehr grunzen konnte.

Er hatte dies erwartet und sich im Helm ein zusammengefaltetes Hemd hinter den Kopf gelegt. Während sein Kopf immer tiefer in das improvisierte Polster sank, verschwamm es ihm vor Augen. Er konnte nicht mehr atmen und sich nicht mehr bewegen.

Direkt vor ihm begann die Plane der Wohnkuppel heftig zu flattern, weil das Schiff mit exponentiellen Werten beschleunigte. Es fiel ihm zunehmend schwer, sich zu konzentrieren, aber irgendetwas im Hinterkopf sagte ihm, dass das Flattern nicht gut war.

»Geschwindigkeit siebenhunderteinundvierzig Meter pro Sekunde«, rief Johannsen. »Höhe dreizehnhundertfünfzig Meter.«

»Verstanden«, sagte Martinez.

»Das ist niedrig«, meinte Lewis. »Zu niedrig.«

»Ich weiß«, antwortete Martinez. »Das Ding reagiert zäh und bockt. Verdammt, was ist da los?«

»Geschwindigkeit achthundertfünfzig, Höhe achtzehnhundertdreiundvierzig«, meldete Johannsen.

»Ich bekomme nicht genug Schub!«, warnte Martinez.

»Antrieb läuft mit hundert Prozent«, erklärte Johannsen.

»Und ich sage Ihnen, das Ding reagiert zu träge«, beharrte Martinez.

»Watney«, sagte Lewis in ihr Headset. »Watney, hören Sie mich? Können Sie berichten?«

Watney hörte Lewis’ Stimme in der Ferne. Es war, als spräche jemand durch einen langen Tunnel zu ihm. Irgendwie fragte er sich, was sie von ihm wollte. Seine Aufmerksamkeit wanderte kurz zu der flatternden Plane vor ihm. Dort war ein Riss entstanden, der sich rasch verbreiterte.

Dann lenkte ihn ein Bolzen an einer Wand ab. Er hatte nur fünf Seitenflächen. Er fragte sich, warum die NASA entschieden hatte, diesen Bolzen mit fünf statt sechs Seiten zu konstruieren. Man brauchte einen speziellen Schraubenschlüssel, um ihn festzuziehen oder zu lösen.

Die Plane riss noch weiter auf. Das zerfetzte Material flatterte wild umher. Durch die Öffnung sah Watney roten Himmel, der sich bis in die Unendlichkeit erstreckte. Das ist hübsch, dachte er.

Als das MRM an Höhe gewann, wurde die Atmosphäre dünner. Bald hörte die Leinwand zu flattern auf und streckte sich nur in Marks Richtung. Der Himmel war nicht mehr rot, sondern schwarz.

Auch hübsch, dachte Mark.

Als sein Bewusstsein schwand, überlegte er noch, wo er sich einen so schönen fünfseitigen Bolzen besorgen konnte.

»Jetzt reagiert die Maschine besser«, berichtete Martinez.

»Wir sind auf Kurs und können voll beschleunigen«, bestätigte Johannsen. »Anscheinend gab es irgendwo Widerstand. Das MRM hat die Atmosphäre verlassen.«

»Das war, als hätte ich eine Kuh geflogen«, grollte Martinez, während seine Hände über die Steuerknöpfe rasten.

»Fliegt er hoch genug?«, fragte Lewis.

»Er schafft es in die Umlaufbahn, aber der Abfangkurs könnte nicht mehr stimmen.«

»Erst mal hoch mit ihm«, befahl Lewis. »Über den Abfangkurs machen wir uns später Gedanken.«

»Hauptantrieb schaltet in fünfzehn Sekunden ab.«

»Das Ding fliegt jetzt völlig sauber«, meinte Martinez. »Überhaupt kein Widerstand mehr.«

»Wir sind unter der Zielhöhe«, warnte Johannsen. »Geschwindigkeit ist gut.«

»Wie viel tiefer?«, fragte Lewis.

»Kann ich noch nicht sicher sagen«, antwortete Johannsen. »Bis jetzt habe ich nur die Daten des Geschwindigkeitsmessers. Wir brauchen regelmäßige Radarimpulse, um seine endgültige Umlaufbahn zu ermitteln.«

»Zurück zu automatischer Steuerung«, sagte Martinez.

»Hauptantrieb schaltet ab in … drei … zwei … eins … abgeschaltet«, meldete Johannsen.

»Abschaltung bestätigt«, fügte Martinez hinzu.

»Watney, sind Sie da?«, fragte Lewis. »Watney? Können Sie mich hören?«

»Wahrscheinlich ist er ohnmächtig«, sagte Beck über Funk. »Er hat beim Aufstieg zwölf g abbekommen. Lassen Sie ihm ein bisschen Zeit.«

»Verstanden«, funkte Lewis zurück. »Johannsen, haben Sie seine Umlaufbahn?«

»Ich erfasse ihn mit dem Radar und berechne jetzt die Entfernung und Geschwindigkeit …«

Martinez und Lewis starrten Johannsen an, die das Programm zur Berechnung des Rendezvous aufrief. Normalerweise berechnete Vogel die Umlaufbahnen, doch er war anderweitig beschäftigt. Johannsen war seine Stellvertreterin.

»Geschwindigkeit bei der Begegnung beträgt elf Meter pro Sekunde …«, setzte sie an.

»Das kriege ich hin«, sagte Beck sofort über Funk.

»Entfernung bei der Begegnung …« Johannsen hielt inne und gab ein ersticktes Geräusch von sich, ehe sie mit bebender Stimme fortfuhr: »Wir liegen achtundsechzig Kilometer daneben.« Sie schlug sich die Hände vor das Gesicht.

»Sagte sie achtundsechzig Kilometer?«, fragte Beck. »Kilometer?«

»Verdammt«, flüsterte Martinez.

»Reißen Sie sich zusammen«, wies Lewis ihn zurecht. »Wir arbeiten an dem Problem. Martinez, ist noch etwas Treibstoff im MRM?«

»Negativ, Commander«, antwortete der Pilot. »Sie haben das Manövriersystem ausgebaut, um das Startgewicht zu verringern.«

»Dann müssen wir zu ihm gelangen. Johannsen, Zeit bis zum Kontakt?«

»Neununddreißig Minuten und zwölf Sekunden.« Johannsen rang um ihre Fassung.

»Vogel«, fuhr Lewis fort, »wie weit können wir mit dem Ionenantrieb in neununddreißig Minuten abschwenken?«

»Etwa fünf Kilometer«, antwortete er.

»Das reicht nicht«, erklärte Lewis. »Martinez, was ist, wenn wir alle Steuerdüsen in die gleiche Richtung zielen lassen?«

»Das kommt darauf an, wie viel Treibstoff wir für die Manöver auf dem Rückflug haben wollen.«

»Wie viel brauchen Sie?«

»Ich käme vielleicht mit zwanzig Prozent von dem aus, was wir haben.«

»Alles klar. Wenn Sie die anderen achtzig Prozent benutzen, um …«

»Ich überprüfe das.« Martinez berechnete es auf seiner Konsole. »Dann bekämen wir eine Geschwindigkeit von einunddreißig Metern pro Sekunde heraus.«

»Johannsen«, sagte Lewis. »Rechnen Sie das durch.«

»In neununddreißig Minuten können wir …« Johannsen tippte es rasch ein. »Wir können die Flugbahn um zweiundsiebzig Kilometer verändern.«

»Dann tun wir es«, entschied Lewis. »Wie viel Treibstoff …«

»Wenn wir fünfundsiebzig Prozent des Treibstoffs für das Manöver einsetzen, drücken wir die Rendezvousdistanz auf null.«

»Tun Sie es«, befahl Lewis.

»Aye, Commander«, sagte Martinez.

»Moment«, warf Johannsen ein. »Die Entfernung ist dann null, aber die Begegnungsgeschwindigkeit liegt bei zweiundvierzig Metern pro Sekunde.«

»Dann bleiben uns noch neununddreißig Minuten, um uns zu überlegen, wie wir abbremsen«, sagte Lewis. »Martinez, geben Sie Schub.«

»Aye«, antwortete der Pilot.

»Oh, Mann«, sagte Annie zu Venkat. »Da sind jetzt aber sehr schnell eine Menge Dinge schiefgegangen. Erklären Sie es mir.«

Venkat bemühte sich, trotz des Gemurmels der VIPs auf dem Beobachtungsdeck den Funk zu verstehen. Durch die Scheibe sah er, wie Mitch frustriert beide Hände hob.

»Der Start ist in die Hose gegangen«, sagte Venkat. Er blickte an Mitch vorbei zu den Bildschirmen im Hintergrund. »Die Rendezvousdistanz wäre viel zu groß, also benutzen sie die Steuerdüsen, um die Lücke zu schließen.«

»Wozu dienen die Steuerdüsen sonst?«

»Sie versetzen das Schiff in Drehung, sind aber nicht dazu gedacht, es anzutreiben. Die Hermes hat keine schnell reagierenden Maschinen, sondern nur den langsam und gleichmäßig arbeitenden Ionenantrieb.«

»Also … ist das Problem gelöst?«, fragte Annie hoffnungsfroh.

»Nein«, antwortete Venkat. »Sie werden ihn erreichen, aber mit zweiundvierzig Metern pro Sekunde fliegen, wenn sie dort sind.«

»Wie schnell ist das?«, fragte Annie.

»Das entspricht etwa hundertfünfzig Stundenkilometern«, erklärte Venkat. »Bei dieser Geschwindigkeit besteht keine Aussicht, Watney zu packen.«

»Können sie die Steuerdüsen nicht zum Abbremsen benutzen?«

»Sie müssen schnell sein, um rechtzeitig die Lücke zu schließen. Um so schnell zu werden, setzen sie den ganzen Treibstoff ein, den sie erübrigen können. Aber dann haben sie nicht mehr genug, um abzubremsen.« Venkat runzelte die Stirn.

»Was können sie tun?«

»Ich weiß es nicht«, sagte er. »Und selbst wenn ich es wüsste, könnte ich es ihnen nicht mehr rechtzeitig sagen.«

»Verdammt auch«, fluchte Annie.

»Ja, genau«, stimmte Venkat zu.

»Watney«, sagte Lewis. »Hören Sie mich? Watney?«

»Commander«, funkte Beck. »Er trägt doch einen EVA-Anzug für Bodenoperationen, oder?«

»Ja.«

»Dann sollte er einen Biomonitor haben«, fuhr Beck fort. »Der Anzug müsste senden. Es ist kein starkes Signal, weil es nur ein paar Hundert Meter weit bis zum Rover oder zur Wohnkuppel reichen muss. Aber vielleicht können wir es anpeilen.«

»Johannsen«, sagte Lewis.

»Bin dabei«, bestätigte Johannsen. »Ich muss die Frequenzen in den Handbüchern nachschlagen. Moment.«

»Martinez«, fuhr Lewis fort. »Haben Sie eine Idee, wie wir bremsen können?«

Er schüttelte den Kopf. »Mir fällt nichts ein, Commander. Wir sind viel zu schnell.«

»Vogel?«

»Der Ionenantrieb ist einfach nicht stark genug«, ergänzte Vogel.

»Es muss doch einen Weg geben. Wir müssen irgendetwas tun.«

»Ich habe die Daten vom Biomonitor«, meldete Johannsen. »Puls bei achtundfünfzig, Blutdruck achtundneunzig zu einundsechzig.«

»Das ist gar nicht schlecht«, warf Beck ein. »Niedriger, als es mir lieb wäre, aber er war achtzehn Monate in der Marsschwerkraft, also war das zu erwarten.«

»Zeit bis zum Kontakt?«, fragte Lewis.

»Zweiunddreißig Minuten«, antwortete Johannsen.

Selige Ohnmacht wich benommenem Bewusstsein und dann der schmerzhaften Realität. Watney schlug die Augen auf und zuckte zusammen, weil ihm die Brust wehtat.

Von der Plane war nicht mehr viel da. An den Rändern des Lochs, das sie bedeckt hatte, hingen nur noch einige Fetzen. So konnte Watney den ungehinderten Blick aus der Marsumlaufbahn genießen. Die pockennarbige Oberfläche erstreckte sich anscheinend unendlich weit, am Horizont war die dünne Atmosphäre als bläuliches Schimmern zu erkennen. Bisher hatten nur 18 Menschen mit eigenen Augen diesen Anblick sehen können.

»Leck mich«, sagte er zu dem Planeten.

Als er nach den Kontrollen auf dem Ärmel greifen wollte, zuckte er zusammen. Er versuchte es erneut, dieses Mal etwas behutsamer, und schaltete den Funk ein. »MRM an Hermes.«

»Watney!«, rief jemand zurück.

»Hier bin ich. Sind Sie es, Commander?«, fragte Watney.

»Bestätigt. Wie ist Ihr Status?«

»Ich bin auf einem Raumschiff ohne Steuerpult«, erklärte er. »Mehr kann ich im Moment nicht sagen.«

»Wie fühlen Sie sich?«

»Mir tut die Brust weh. Ich glaube, eine Rippe ist gebrochen. Wie geht es Ihnen?«

»Wir arbeiten daran, Sie abzuholen«, antwortete Lewis. »Beim Start gab es ein Problem.«

»Ja.« Watney blickte durch das Loch im Raumschiff. »Die Plane hat nicht gehalten. Ich glaube, sie ist schon kurz nach dem Start zerrissen.«

»Das entspricht dem, was wir beim Start beobachtet haben.«

»Wie schlimm ist es, Commander?«, fragte er.

»Wir können die Rendezvousdistanz mit den Steuerdüsen der Hermes korrigieren, aber wir haben ein Problem mit der Geschwindigkeit bei der Begegnung.«

»Wie groß ist das Problem?«

»Zweiundvierzig Meter pro Sekunde.«

»Verdammt auch.«

»Na ja, im Moment geht es ihm wenigstens gut«, überlegte Martinez.

»Beck«, sagte Lewis. »Ich komme so langsam wieder auf Ihre Idee zurück. Wie schnell können Sie fliegen, wenn Sie die Leine lösen?«

»Tut mir leid, Commander«, antwortete Beck. »Ich bin die Zahlen schon durchgegangen. Ich könnte höchstens fünfundzwanzig Meter pro Sekunde schaffen. Selbst wenn ich auf zweiundvierzig beschleunigen könnte, bräuchte ich noch einmal zweiundvierzig, um auf dem Rückweg zur Hermes aufzuschließen.«

»Verstanden«, sagte Lewis.

»He«, warf Watney über Funk ein. »Ich habe eine Idee.«

»Damit habe ich gerechnet«, antwortete Lewis. »Was schlagen Sie vor?«

»Ich könnte etwas Spitzes suchen und ein Loch in den Handschuh meines EVA-Anzugs bohren. Die entweichende Luft könnte ich als Antrieb benutzen, um mich Ihnen zu nähern. Da der Schub aus dem Arm kommt, könnte ich ziemlich gut steuern.«

»Wie kommt er bloß auf solche Ideen?«, bemerkte Martinez.

»Hm«, machte Lewis. »Schaffen Sie auf diese Weise zweiundvierzig Meter pro Sekunde?«

»Keine Ahnung«, erwiderte Watney.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie den Flug damit kontrollieren können«, gab Lewis zu bedenken. »Sie müssten es schätzen, und wir müssten uns auf einen Flugvektor einstellen, den Sie nicht richtig steuern können.«

»Ich gebe ja zu, dass es sehr gefährlich ist«, antwortete Watney. »Aber denken Sie mal daran, dass ich herumfliegen werde wie Iron Man.«

»Wir denken darüber nach«, sagte Lewis.

»Iron Man, Commander. Iron Man.«

»Warten Sie«, wies Lewis ihn an.

Sie legte die Stirn in Falten. »Hm … vielleicht ist das gar keine so schlechte Idee …«

»Sie machen Witze, Commander«, widersprach Martinez. »Das ist eine furchtbare Idee. Er fliegt unkontrolliert in den Weltraum hinaus …«

»Nicht die ganze Idee, aber ein Teil davon«, sagte sie. »Atmosphärischen Druck könnte man durchaus als Antrieb verwenden. Martinez, fahren Sie Vogels Konsole hoch.«

»Gut.« Der Pilot nahm die Eingaben auf seiner Tastatur vor, bis sein Bildschirm auf Vogels Arbeitsplatz umschaltete. Martinez stellte die Sprache von Deutsch auf Englisch um. »Läuft. Was brauchen Sie?«

»Vogel hat eine Software, die Kursabweichungen durch Löcher im Rumpf berechnen kann, richtig?«

»Ja«, bestätigte Martinez. »Das Programm schätzt die Kurskorrekturen ein, nachdem es …«

»Ja, ja«, unterbrach Lewis ihn. »Starten Sie das Programm. Ich will wissen, was passiert, wenn wir die Frachtluke sprengen.«

Johannsen und Martinez wechselten einen Blick.

»Äh, ja, Commander«, bestätigte Martinez.

»Die Frachtluke?«, fragte Johannsen nach. »Wollen Sie tatsächlich die große Schleuse öffnen?«

»Wir haben reichlich Luft im Schiff. Das gäbe uns einen ordentlichen Tritt.«

»Ja …« Martinez arbeitete schon mit der Software. »Dabei könnten wir versehentlich den ganzen Bug des Schiffs absprengen.«

»Außerdem verlieren wir die Luft«, fügte Johannsen hinzu.

»Wir dichten die Brücke und den Reaktorraum ab. Alles andere kann leer laufen. Nur hier drinnen oder in der Nähe des Reaktors können wir keine explosive Dekompression gebrauchen.«

Martinez gab das gewünschte Szenario ein. »Ich glaube, damit haben wir das gleiche Problem wie Watney, nur in größerem Maßstab. Wir können den Schub nicht steuern.«

»Das müssen wir auch nicht«, erwiderte Lewis. »Die Frachtluke ist im Bug. Die entweichende Luft erzeugt einen Schubvektor, der direkt durch unser Massezentrum läuft. Wir müssen das Schiff nur genau in die entgegengesetzte Richtung drehen.«

»Gut, ich habe die Zahlen«, verkündete Martinez. »Wenn wir die Schleuse sprengen und die Brücke und den Reaktorraum vorher abschirmen, beschleunigen wir auf neunundzwanzig Meter pro Sekunde.«

»Danach hätten wir noch eine relative Geschwindigkeit von dreizehn Metern pro Sekunde«, fügte Johannsen hinzu.

»Beck«, funkte Lewis. »Haben Sie mitgehört?«

»Bestätigt, Commander«, sagte Beck.

»Schaffen Sie dreizehn Meter pro Sekunde?«

»Das wird riskant«, antwortete Beck. »Dreizehn, um mich an das MRM anzupassen, noch einmal dreizehn für die Anpassung an die Hermes. Aber das ist erheblich besser als zweiundvierzig.«

»Johannsen«, sagte Lewis. »Zeit bis zum Kontakt?«

»Achtzehn Minuten, Commander.«

»Wie stark wird der Ruck bei der Sprengung?«, wollte Lewis von Martinez wissen.

»Die Luft braucht vier Sekunden, um zu entweichen«, antwortete der Pilot. »Wir spüren etwas weniger als ein g.«

»Watney«, sagte sie ins Headset. »Wir haben einen Plan.«

»Schön! Ein Plan!«, antwortete Watney.

»Houston«, ertönte Lewis’ Stimme in Mission Control. »Wir werden die Frachtluke gezielt aufsprengen, um Schub zu erzeugen.«

»Was?«, sagte Mitch. »Was?«

»Oh … mein Gott«, sagte Venkat auf dem Beobachtungsdeck.

»Ja, leck mich doch einer.« Annie stand auf. »Ich gehe lieber in den Presseraum. Gibt es noch etwas Wichtiges, das ich wissen sollte, ehe ich gehe?«

»Sie werden das Schiff knacken«, sagte Venkat, der immer noch benommen war. »Sie wollen absichtlich das Schiff aufbrechen. O mein Gott …«

»Verstanden.« Annie eilte schon zur Tür.

»Wie öffnen wir die Türen der Luftschleuse?«, fragte Martinez. »Wir können sie nicht fernsteuern, und wenn jemand in der Nähe ist, sobald sie aufspringt …«

»Richtig«, bestätigte Lewis. »Wir können eine Schleusentür öffnen, wenn die andere geschlossen ist, aber wie öffnen wir die zweite?«

Sie dachte kurz nach. »Vogel«, funkte sie. »Sie müssen zurückkommen und eine Bombe bauen.«

»Äh, wie bitte, Commander?«

»Eine Bombe«, wiederholte Lewis. »Sie sind Chemiker. Können Sie aus dem, was wir an Bord haben, eine Bombe bauen?«

»Ja«, versicherte Vogel ihr. »Wir haben brennbares Material und reinen Sauerstoff.«

»Klingt gut«, sagte Lewis.

»Natürlich ist es gefährlich, auf einem Raumschiff eine Explosion auszulösen«, warnte Vogel sie.

»Bauen Sie eine kleine Bombe«, sagte Lewis. »Sie muss lediglich ein Loch in die innere Schleusentür reißen. Irgendein Loch reicht aus. Wenn die ganze Tür gesprengt wird, ist es auch in Ordnung. Wenn nicht, entweicht weniger Luft über einen längeren Zeitraum. Der Schub ist im Ergebnis derselbe. Auf jeden Fall bekommen wir den Schub, den wir brauchen.«

»Ich setze Luftschleuse zwei unter Druck«, erklärte Vogel. »Wie zünden wir die Bombe?«

»Johannsen?«, fragte Lewis.

»Äh«, machte Johannsen. Sie nahm ihr Headset und setzte es schnell auf. »Vogel, können Sie Drähte in den Sprengstoff stecken?«

»Ja«, antwortete Vogel. »Ich benutze einen Behälter mit einem kleinen Loch für die Drähte. Auf die Versiegelung wirkt sich das kaum aus.«

»Wir könnten die Drähte zur Lichteinheit einundvierzig legen«, schlug Johannsen vor. »Sie ist direkt neben der Luftschleuse, und ich kann sie von hier ein- und ausschalten.«

»Damit hätten wir den Fernzünder«, erklärte Lewis. »Johannsen, bereiten Sie die Lichteinheit vor. Vogel, kommen Sie rein und bauen Sie die Bombe. Martinez, verschließen und sichern Sie die Türen des Reaktorraums.«

»Ja, Commander.« Johannsen stieß sich von ihrem Sitz ab und schwebte zum Flur.

Martinez hielt am Ausgang noch einmal inne. »Commander, soll ich die Raumanzüge mitbringen?«

»Das wäre sinnlos«, antwortete Lewis. »Wenn die Versiegelung der Brücke nicht hält, werden wir beinahe mit Schallgeschwindigkeit nach draußen gesaugt. Ob mit oder ohne Anzüge, wir wären Brei.«

»He, Martinez«, meldete sich Beck über Funk. »Können Sie meine Labormäuse in Sicherheit bringen? Sie sind im Biolabor. Es ist nur ein Käfig.«

»Verstanden, Beck«, sagte Martinez. »Ich bringe sie in den Reaktorraum.«

»Sind Sie schon wieder drinnen, Vogel?«, fragte Lewis.

»Ich komme gerade rein, Commander.«

»Beck«, sagte Lewis ins Headset, »Sie müssen ebenfalls reinkommen, aber ziehen Sie den Anzug nicht aus.«

»In Ordnung«, sagte Beck. »Warum?«

»Wir sprengen eine Tür ab«, erklärte Lewis. »Mir wäre es lieber, wir zerstören die Innentür. Die Außentür soll unversehrt bleiben, damit wir in der Atmosphäre eine glatte Außenhaut haben.«

»Das ist sinnvoll«, antwortete Beck, der bereits ins Schiff zurückschwebte.

»Das Problem dabei ist, dass die Außentür mithilfe der mechanischen Sperre im geöffneten Zustand blockiert werden muss, damit sie nicht durch die Dekompression zerstört wird.«

»Dazu muss jemand in die Luftschleuse«, sagte Beck. »Und Sie können die Innentür nicht öffnen, wenn die Außentür geöffnet und gesperrt ist.«

»Genau«, bestätigte Lewis. »Sie müssen also hereinkommen, die Frachtluke luftleer pumpen und die Außentür in der offenen Stellung arretieren. Dann müssen Sie über die Außenhülle zur Luftschleuse zwei zurückkriechen.«

»Alles klar, Commander«, bestätigte Beck. »Auf der Außenhülle sind überall Verankerungspunkte für die Leine. Ich kann mich wie ein Bergsteiger bewegen.«

»Fangen Sie an«, befahl Lewis. »Vogel, Sie müssen sich beeilen. Sie müssen die Bombe bauen und scharf machen, dann kehren Sie zur Luftschleuse Zwei zurück, legen den Anzug an, pumpen die Luft aus der Luftschleuse und öffnen die Außentür, damit Beck wieder hineinkommt, sobald er fertig ist.«

»Er zieht gerade den Anzug aus und kann nicht antworten, aber er hat den Befehl verstanden«, antwortete Beck.

»Watney, wie machen Sie sich?«, fragte Lewis unterdessen nach.

»Bisher ganz gut, Commander«, antwortete Watney. »Sie sagten, Sie haben einen Plan?«

»Genau«, bekräftigte sie. »Wir lassen Atmosphäre ab, um Schub zu erzeugen.«

»Wie denn?«

»Wir sprengen ein Loch in die Frachtluke.«

»Was?«, antwortete Watney. »Wie denn?«

»Vogel baut eine Bombe.«

»Ich wusste doch, dass der Kerl ein verrückter Wissenschaftler ist«, meinte Watney. »Vielleicht sollten wir lieber bei meiner Iron-Man-Vorstellung bleiben.«

»Das ist zu riskant, und das wissen Sie auch«, antwortete die Kommandantin.

»Das Problem ist nur, dass ich selbstsüchtig bin«, wandte Watney ein. »Ich will daheim einen eigenen Gedenkgottesdienst ganz für mich allein bekommen. Dabei sollt ihr anderen Versager keine Rolle spielen. Ich kann nicht zulassen, dass Sie die Schleuse sprengen.«

»Oh«, überlegte Lewis. »Wenn Sie das nicht zulassen können … warten Sie mal, Moment … auf meinem Schulterstück steht, dass ich die Kommandantin bin. Warten Sie ab, wir holen Sie raus.«

»Klugscheißer.«

Als Chemiker wusste Vogel ganz genau, wie man eine Bombe herstellte. Genau genommen hatte sich ein großer Teil seiner Ausbildung darum gedreht, nicht etwa versehentlich eine zu konstruieren.

Da ein Feuer auf einem Raumschiff lebensgefährlich ist, führte die Hermes nur wenig brennbares Material mit. Nahrungsmittel enthielten jedoch zwangsläufig brennbare Kohlenwasserstoffe. Vogel hatte keine Zeit, lange herumzusitzen und genaue Berechnungen anzustellen, und schätzte die Werte ab.

Zucker hat 4000 Kalorien pro Kilogramm. Eine Kalorie entspricht 4184 Joule. Bei Null g schwebt Zucker in der Luft, und die Körnchen lösen sich voneinander, was die Oberfläche maximiert. In reinem Sauerstoff setzt ein Kilogramm Zucker 16,7 Millionen Joule frei. Das entspricht der Sprengkraft von acht Stangen Dynamit. So läuft die Verbrennung unter reinem Sauerstoff eben ab.

Vogel maß den Zucker sorgfältig ab. Er kippte ihn in einen dicken Glasbecher, den widerstandsfähigsten Behälter, den er fand. Die Stärke des Behälters war ebenso wichtig wie der Sprengstoff selbst. Ein schwacher Behälter erzeugte lediglich einen Feuerball ohne große Sprengkraft. Ein starker Behälter dämmte den Druck ein, bis ein wahrhaft zerstörerisches Potenzial erreicht war.

Rasch bohrte er ein Loch in den Stopfen des Behälters, entfernte die Isolierung von einem Stück Draht und schob ihn durch das Loch.

»Sehr gefährlich«, murmelte er, als er Flüssigsauerstoff aus dem Schiffsvorrat in den Behälter tröpfelte. Dann setzte er rasch den Stopfen auf. Binnen weniger Minuten hatte er eine primitive Rohrbombe gebaut.

»Sehr, sehr gefährlich.«

Er schwebte aus dem Labor zum Bug des Schiffs.

Johannsen arbeitete an der Beleuchtungseinheit, als Beck auf dem Weg zur Frachtluke vorbeischwebte.

Sie packte ihn am Arm. »Sei vorsichtig, wenn du auf der Außenhülle herumkriechst.«

Er drehte sich zu ihr herum. »Pass auf, wenn du die Bombe scharf machst.«

Sie küsste sein Visier und wandte sich verlegen ab. »Das war dumm. Sag ja niemandem, dass ich es getan habe.«

»Verrate ja niemandem, dass es mir gefallen hat.« Beck lächelte.

Er betrat die Luftschleuse und verriegelte die Innentür. Sobald der Druck abgelassen war, öffnete er die Außentür und blockierte sie in offener Stellung. Anschließend umfasste er einen außen angebrachten Handgriff und zog sich nach draußen.

Johannsen beobachtete ihn, bis er nicht mehr zu sehen war, dann kehrte sie zu der Beleuchtungseinheit zurück. Sie hatte die Lampe bereits von ihrem Arbeitsplatz aus deaktiviert. Nachdem sie ein Stück Kabel herausgezogen und die Isolierung entfernt hatte, spielte sie mit einer Rolle Isolierband herum, bis Vogel eintraf.

Eine Minute später war er da und schwebte vorsichtig, die Bombe mit beiden Händen haltend, den Gang herunter.

»Für die Zündung habe ich nur einen einzigen Draht eingesetzt«, erklärte er. »Ich wollte nicht die Funkenbildung durch zwei Drähte riskieren. Es wäre für uns gefährlich, wenn wir beim Aufbauen eine statische Ladung erzeugen.«

»Wie zünden wir die Bombe dann?«, fragte Johannsen.

»Der Draht muss nur heiß genug werden. Es wird reichen, wenn Sie ihn vor der Bombe kurzschließen.«

»Dann muss ich die Sicherung überbrücken«, meinte Johannsen. »Aber es wird gehen.«

Sie wickelte die Drähte der Beleuchtung um den Zünddraht der Bombe und klebte sie fest.

»Entschuldigen Sie mich«, sagte Vogel. »Ich muss zu Luftschleuse zwei zurück und Dr. Beck hereinlassen.«

»Hm ja«, machte Johannsen.

Martinez schwebte auf die Brücke zurück. »Ich hatte ein paar Minuten Zeit und bin die Checkliste für die Absperrung des Reaktorraums bei Luftbremsmanövern durchgegangen. Alles ist bereit für die Beschleunigung, der Raum ist abgeschottet.«

»Gut mitgedacht«, lobte Lewis ihn. »Bereiten Sie die Lagekorrektur vor.«

»Roger, Commander.« Martinez schwebte an seinen Platz.

»Die Frachtluke ist offen«, meldete Beck über den Comm. »Ich klettere jetzt über die Außenhülle zurück.«

»Verstanden«, bestätigte Lewis.

»Die Berechnung ist schwierig«, meinte Martinez. »Ich muss alles verkehrt herum tun. Die Frachtluke ist im Bug, also setzt der Schub den Maschinen genau gegenüber an. Unsere Software rechnet nicht damit, dass wir dort einen Antrieb haben. Ich muss ihr erklären, dass wir uns damit in Richtung Mark bewegen wollen.«

»Lassen Sie sich Zeit und machen Sie es richtig«, sagte Lewis. »Und führen Sie das Manöver erst aus, wenn ich den Befehl gebe. Wir drehen das Schiff nicht, solange Beck noch draußen auf der Hülle ist.«

»Roger«, bestätigte er. Gleich darauf fügte er hinzu: »Alles klar, wir sind bereit zur Lageveränderung.«

»Warten Sie«, befahl Lewis.

Vogel hatte wieder den Raumanzug angelegt, pumpte die Luft aus Luftschleuse 2 und öffnete die Außentür.

»Das wird aber auch Zeit«, beklagte Beck sich, als er nach drinnen kletterte.

»Entschuldigen Sie die Verzögerung«, antwortete Vogel. »Ich musste eine Bombe bauen.«

»Was für ein verrückter Tag«, bemerkte Beck. »Commander, Vogel und ich sind in Position.«

»Verstanden«, bestätigte Lewis. »Lehnen Sie sich an die vordere Wand der Luftschleuse. Wir bekommen vier Sekunden lang etwa ein g. Achten Sie darauf, dass Sie beide gesichert sind.«

»Verstanden.« Beck hakte seine Sicherungsleine ein. Die beiden Männer hielten sich an der Wand fest.

»Alles klar, Martinez«, sagte Lewis. »Drehen Sie uns in die richtige Richtung.«

»Verstanden.« Martinez führte die Lagekorrektur durch.

Johannsen schwebte auf die Brücke, als die Anpassung vollzogen war. Der Raum rotierte um sie, als sie nach einem Handgriff langte. »Die Bombe ist bereit, die Sicherung ist überbrückt«, berichtete sie. »Ich kann sie von hier aus zünden, indem ich die Beleuchtungseinheit einundvierzig einschalte.«

»Versiegeln Sie die Brücke und gehen Sie an Ihren Platz«, sagte Lewis.

»Verstanden.« Johannsen zog die Notverriegelung herbei und versperrte den Zugang zur Brücke. Mit ein paar Umdrehungen an der Kurbel war alles erledigt. Dann kehrte sie an ihren Platz zurück und führte rasch einen Test durch. »Erhöhe den Druck auf der Brücke auf eins Komma null drei Atmosphären … Druck ist stabil. Die Abdichtung hält.«

»Verstanden«, sagte Lewis. »Wie lange bis zum Kontakt?«

»Achtundzwanzig Sekunden«, meldete Johannsen.

»Mann«, sagte Martinez. »Das war aber knapp.«

»Bereit, Johannsen?«, fragte Lewis.

»Ja«, sagte Johannsen. »Ich muss nur noch auf die Taste drücken.«

»Martinez, wie ist der Winkel?«

»Wir zielen genau auf ihn, Commander«, erklärte Martinez.

»Anschnallen«, befahl Lewis.

Die drei zogen die Geschirre ihrer Sitze fest.

»Zwanzig Sekunden«, sagte Johannsen.

Teddy nahm im VIP-Raum seinen Platz ein. »Wie ist der Status?«

»Fünfzehn Sekunden, bis sie die Frachtluke sprengen«, sagte Venkat. »Wo waren Sie?«

»Ich habe mit dem Präsidenten telefoniert«, erklärte Teddy. »Glauben Sie, es funktioniert?«

»Ich habe keine Ahnung«, gab Venkat zu. »In meinem ganzen Leben habe ich mich noch nie so hilflos gefühlt.«

»Falls Sie das tröstet«, meinte Teddy, »auf der Erde haben so ziemlich alle Menschen das gleiche Gefühl.«

Auf der anderen Seite der Scheibe schritt Mitch unruhig hin und her.

»… fünf … vier … drei …«, zählte Johannsen.

»Achtung, Schub«, warnte Lewis.

»… zwei … eins …«, fuhr Johannsen fort. »Aktiviere Beleuchtungseinheit einundvierzig.«

Sie drückte auf Enter.

Im Inneren von Vogels Bombe floss der ganze Strom der internen Beleuchtung des Raumschiffs durch einen dünnen blanken Draht. Rasch erwärmte er sich bis auf die Zündtemperatur des Zuckers. Was in der irdischen Luft nur ein kleines Zischen verursacht hätte, wurde in der reinen Sauerstoffatmosphäre des Behälters ein unkontrollierter Brand. In weniger als einer Hundertstelsekunde sprengte der starke Verbrennungsvorgang den Behälter, und die daraus entstehende Explosion riss die Tür der Luftschleuse in Stücke.

Durch die offene Luke rauschte die Luft der Hermes hinaus und beschleunigte das Raumschiff in die andere Richtung.

Vogel und Beck wurden gegen die Wand von Luftschleuse 2 gepresst. Lewis, Martinez und Johannsen überstanden die Beschleunigung auf ihren Sitzen. Es war keine gefährliche Kraft, im Grunde sogar geringer als die Schwerkraft auf der Erde. Allerdings kam der Impuls nicht stetig, sondern ruckartig.

Nach vier Sekunden ließen die Vibrationen nach, und das Schiff wurde wieder schwerelos.

»Reaktorraum steht noch unter Druck«, meldete Martinez.

»Brückenversiegelung hält«, sagte Johannsen. »Offensichtlich.«

»Schäden?«, fragte Martinez.

»Ich bin noch nicht sicher«, antwortete Johannsen. »Ich richte Kamera Vier auf den Bug. In der Nähe der Luke erkenne ich keine Schäden an der Hülle.«

»Darüber machen wir uns später Sorgen«, schaltete sich Lewis ein. »Wie sind relative Geschwindigkeit und Entfernung bezogen auf das MRM?«

Johannsen tippte rasch etwas ein. »Wir kommen bis auf zweiundzwanzig Meter heran und fliegen mit zwölf Metern pro Sekunde. Das sieht sogar besser aus als erwartet.«

»Watney«, sagte Lewis, »es hat geklappt. Beck ist unterwegs.«

»Alles klar!«, rief Watney.

»Beck«, befahl Lewis, »los jetzt. Zwölf Meter pro Sekunde.«

»Passt!«, antwortete Beck.

»Ich springe raus«, sagte Beck. »Damit sollte ich noch einmal zwei oder drei Meter pro Sekunde gewinnen.«

»Verstanden.« Vogel hielt Becks Leine locker fest. »Viel Glück, Dr. Beck.«

Beck stemmte die Füße an die Rückwand, kauerte sich zusammen und sprang aus der Luftschleuse.

Sobald er draußen war, orientierte er sich. Ein rascher Blick nach rechts zeigte ihm das Ziel, das er aus der Luftschleuse noch nicht hatte sehen können.

»Sichtkontakt«, meldete er. »Ich sehe das MRM!«

Das MRM erinnerte kaum noch an ein Raumschiff. Die früher glatte Außenfläche war jetzt ein zerklüftetes Durcheinander von fehlenden Platten und leeren Verankerungspunkten, wo weniger wichtige Komponenten befestigt gewesen waren.

»Jesus, Mark, was haben Sie mit dem Ding angestellt?«

»Sie hätten mal sehen sollen, was ich mit dem Rover gemacht habe«, funkte Watney zurück.

Beck ging auf Abfangkurs. Er hatte dies schon viele Male geübt. Die Annahme bei den Übungen war die gewesen, dass es galt, ein Mannschaftsmitglied zu retten, dessen Sicherungsleine gerissen war, doch das Prinzip blieb immer das gleiche.

»Johannsen«, sagte er, »erscheine ich auf dem Radar?«

»Bestätigt«, antwortete sie.

»Gib mir alle zwei Sekunden meine relative Geschwindigkeit im Verhältnis zu Mark durch.«

»Verstanden. Fünf Komma zwei Meter pro Sekunde.«

»Hallo, Beck«, sagte Watney. »Die Vorderfront steht weit offen. Ich steige hoch und warte dort, um Sie zu packen.«

»Negativ«, unterbrach Lewis. »Keine Bewegungen ohne Sicherungsleine. Bleiben Sie angeschnallt, bis Sie mit Beck verbunden sind.«

»Verstanden«, antwortete Watney.

»Drei Komma eins Meter pro Sekunde«, meldete Johannsen.

»Ich muss noch ein bisschen Gas geben«, sagte Beck. »Ich muss ihn erst einholen, ehe ich bremse.« Er drehte sich, um die Düsen zu aktivieren.

»Elf Meter bis zum Ziel«, sagte Johannsen.

»Verstanden.«

»Sechs Meter«, sagte Johannsen.

»Und jetzt der Düsenstoß in Gegenrichtung.« Beck aktivierte erneut den Antrieb des Düsenrucksacks. Das MRM ragte vor ihm auf. »Geschwindigkeit?«, fragte er.

»Eins Komma eins Meter pro Sekunde«, sagte Johannsen.

»Das reicht.« Er griff nach dem Schiff. »Ich schwebe darauf zu. Ich glaube, ich kann die zerrissene Plane packen …«

Die Stücke der Plane boten sich als einzige Handgriffe auf dem sonst glatten Schiffsrumpf an. Beck streckte sich so weit er konnte und hielt sich fest.

»Kontakt«, meldete er. Dann fasste er nach und zog sich weiter, bis er auch mit der anderen Hand zupacken konnte. »Fester Kontakt.«

»Dr. Beck«, warnte Vogel. »Wir haben den Punkt der größten Annäherung überschritten und entfernen uns jetzt. Sie haben noch hundertneunundsechzig Meter Leine übrig. Das reicht für vierzehn Sekunden.«

»Verstanden«, sagte Beck.

Er zog sich in die Öffnung und blickte in den Innenraum, wo Watney im Geschirr wartete.

»Ich sehe Watney«, meldete er.

»Ich sehe Beck«, meldete Watney.

»Wie geht’s, Mann?« Beck zog sich ganz hinein.

»Ich … ich wollte nur …«, stammelte Watney. »Geben Sie mir noch eine Minute. Sie sind der erste Mensch, den ich seit achtzehn Monaten sehe.«

»Wir haben keine Minute.« Beck stieß sich von der Wand ab. »Wir haben elf Sekunden, bis die Leine zu Ende ist.«

Beck schwebte zum Sitz, wo er ungeschickt gegen Watney stieß. Gleichzeitig packten sie mit beiden Händen zu, damit Beck nicht abprallte. »Kontakt mit Watney«, sagte Beck.

»Acht Sekunden, Dr. Beck«, meldete Vogel.

»Verstanden.« Beck verband rasch seinen Anzug mit den Klammern an Watneys Raumanzug. »Verbunden«, sagte er.

Watney öffnete sein Geschirr. »Geschirr gelöst.«

»Wir verschwinden hier.« Beck stieß sich vom Stuhl in die Richtung der Öffnung ab.

Die beiden Männer schwebten durch die Kabine des MRM zu dem Loch. Beck streckte den Arm aus und stieß sich von der Kante ab, als sie in Reichweite kam.

»Wir sind raus«, meldete Beck.

»Fünf Sekunden«, sagte Vogel.

»Relative Geschwindigkeit zur Hermes: zwölf Meter pro Sekunde«, sagte Johannsen.

»Ich gebe Schub.« Beck aktivierte seinen Düsenrucksack.

Zwei Sekunden lang beschleunigten die beiden in die Richtung der Hermes, dann färbten sich die Kontrolllampen des Düsenrucksacks in Becks Helmdisplay rot.

»So viel zum Schub«, schimpfte Beck. »Geschwindigkeit?«

»Fünf Meter pro Sekunde«, antwortete Johannsen.

»Moment.« Bisher hatte Vogel stetig das Seil herausgelassen. Nun packte er den Rest mit beiden Händen. Er blockierte es nicht ganz, weil ihn der Zug aus der Luftschleuse gerissen hätte, sondern drückte nur fest genug zu, um mit beiden Händen Reibung zu erzeugen.

Jetzt zog die Hermes Beck und Watson mit, während Vogels Leine als Stoßdämpfer wirkte. Wenn Vogel zu fest anzog, riss die Leine von Becks Anzug ab. Wenn er zu schwach zog, lief die Leine aus, ehe die Geschwindigkeit angepasst war, und der heftige Ruck am Ende würde sie ebenfalls aus den Ösen in Becks Anzug reißen.

Es gelang Vogel, das richtige Gleichgewicht zu finden. Nach ein paar Sekunden angespannter physikalischer Einschätzungen, die mehr auf Gefühl als auf irgendetwas anderem beruhten, spürte er, wie der Zug auf dem Seil nachließ.

»Geschwindigkeit bei null«, meldete Johannsen aufgeregt.

»Holen Sie sie rein, Vogel«, befahl Lewis.

»Verstanden.« Hand über Hand zog er langsam seine Schiffskameraden zur Luftschleuse. Nach ein paar Sekunden hörte er zu ziehen auf und holte nur noch das Seil ein, während sie weiter zu ihm schwebten.

So gelangten sie schließlich in die Luftschleuse, wo Vogel sie packte. Beck und Watney hielten sich sofort an den Griffen der Wände fest, während Vogel ihnen auswich und die Außentür schloss.

»Wir sind an Bord!«, sagte Beck.

»Außentür der Luftschleuse Zwei geschlossen«, ergänzte Vogel.

»Ja!«, rief Martinez.

»Verstanden«, bestätigte Lewis.

Lewis’ Stimme war auf der ganzen Welt zu hören: »Houston, hier ist die Hermes. Sechs Crewmitglieder wohlbehalten an Bord.«

Der Kontrollraum explodierte förmlich vor Applaus. Die Mitarbeiter sprangen auf, jubelten, umarmten sich und weinten. Ähnliche Szenen spielten sich auf der ganzen Welt in Parks, Bars, Behörden, Wohnzimmern, Klassenzimmern und Büros ab.

Das Paar in Chicago verharrte eine Weile erleichtert in inniger Umarmung, dann bezogen die beiden auch den NASA-Mitarbeiter ein.

Mitch nahm langsam das Headset ab und drehte sich zum VIP-Raum um. Durch das Glas sah er mehrere gut gekleidete Männer und Frauen, die ungestüm jubelten. Er suchte Venkats Blick und seufzte erleichtert.

Venkat barg den Kopf in den Händen. »Den Göttern sei Dank.«

Teddy zog einen blauen Ordner aus der Aktenmappe und stand auf. »Annie will mich sicher im Presseraum haben.«

»Den roten Ordner brauchen Sie heute wohl nicht«, kommentierte Venkat.

»Ehrlich gesagt, habe ich keinen angelegt.« Als er hinausging, fügte er hinzu: »Gute Arbeit, Venk. Jetzt bringen Sie die Crew nach Hause.«

Logbuch: Missionstag 687

Die Zahl 687 hat mich im ersten Moment fast umgehauen. Auf der Hermes messen wir die Zeit in Missionstagen. Auf dem Mars sind 549 Marstage vergangen, aber hier oben ist es der Missionstag 687. Und wissen Sie was? Es ist egal, welche Zeit auf dem Mars gilt, weil ich nicht dort bin!

O mein Gott. Ich bin wirklich nicht mehr auf dem Mars. Das erkenne ich daran, dass es keine Schwerkraft gibt und dass andere Menschen in der Nähe sind. Darauf muss ich mich erst einmal einstellen.

Wäre es ein Film, dann würden wir alle in der Luftschleuse stehen und abklatschen. Aber so ist es nicht gelaufen.

Beim Aufstieg des MRM habe ich mir zwei Rippen gebrochen. Sie haben die ganze Zeit wehgetan, und als Vogel uns mit der Leine in die Luftschleuse zog, haben sie regelrecht gekreischt. Um nicht die Leute abzulenken, die mir das Leben retten wollten, habe ich das Mikrofon stumm geschaltet und geheult wie ein kleines Mädchen.

Es ist wahr. Im Weltraum kann es niemand hören, wenn Sie heulen wie ein kleines Mädchen.

Sobald sie mich in die Luftschleuse 2 bugsiert hatten, haben sie die Innentür geöffnet, und ich war endlich wieder an Bord. Die Hermes war noch ohne Sauerstoff, daher mussten wir die Pumpen der Luftschleuse nicht aktivieren.

Beck wies mich an, mich einfach hängen zu lassen, und schob mich durch den Gang zu seiner Kabine, die im Notfall zugleich als Krankenstation des Raumschiffs dient.

Vogel ging in die andere Richtung und schloss die Außentür der Frachtluke.

Als Beck und ich in seinem Quartier waren, warteten wir, bis das Schiff wieder unter Druck stand. Die Hermes führte genügend Reserven mit, um das Schiff wenn nötig noch zweimal komplett aufzufüllen. Es wäre ein ziemlich bescheidenes Langstreckenschiff, wenn es nicht aus eigener Kraft einen Druckverlust ausgleichen könnte.

Nachdem Johannsen die Klarmeldung gegeben hatte, befahl mir Beck, zunächst zu warten, während er den eigenen Anzug ablegte. Dann zog er mir meinen Raumanzug aus. Er wirkte schockiert, nachdem er mir den Helm abgenommen hatte. Ich dachte, ich hätte mir vielleicht eine große Kopfverletzung zugezogen oder so, aber wie sich herausstellte, lag es am Geruch.

Es war schon eine Weile her, seit ich mich das letzte Mal gewaschen hatte.

Darauf folgte eine Röntgenuntersuchung, und ich bekam einen Verband auf die Brust, während die anderen Mannschaftsmitglieder das Schiff auf Schäden untersuchten.

Schließlich war dann doch noch das schmerzhafte Abklatschen an der Reihe, wobei die Leute wegen meines Gestanks so weit wie möglich auf Abstand blieben. Ein paar Minuten lang durften wir uns über das Wiedersehen freuen, dann scheuchte Beck alle hinaus. Er gab mir ein Schmerzmittel und trug mir auf zu duschen, sobald ich die Arme bewegen konnte. Also warte ich jetzt darauf, dass die Mittel wirken.

Wenn ich an die ungeheure Zahl von Menschen denke, die sich zusammengetan haben, um meinen armen Arsch zu retten, kann ich es kaum fassen. Meine Schiffsgefährten haben ein Jahr ihres Lebens geopfert, um mich zu holen. Bei der NASA haben unzählige Leute Tag und Nacht geschuftet, um die Umbauten des Rovers und des MRM auszutüfteln. Das ganze JPL hat sich den Arsch aufgerissen, um eine Sonde zu bauen, die beim Start zerstört wurde. Statt aufzugeben, haben sie eine weitere Sonde gebaut und die Hermes neu ausgerüstet. Die chinesische Raumfahrtagentur hat ein Projekt aufgegeben, an dem sie Jahre gearbeitet hatte, nur um eine Trägerrakete beizusteuern.

Meine Rettung hat sicherlich mehrere Hundert Millionen Dollar gekostet. All das, um einen bescheuerten Botaniker zu retten. Warum haben sie sich die Mühe gemacht?

Na ja, die Antwort darauf kenne ich. Teilweise ist es das, was ich auch selbst verkörpere: Fortschritt, Wissenschaft und die Zukunft draußen zwischen den Planeten, von der wir seit Jahrhunderten träumen. Aber vor allem haben sie es getan, weil jeder Mensch den Urinstinkt hat, einem anderen Menschen in Not zu helfen. Manchmal mag es nicht so scheinen, aber es ist wahr.

Wenn sich ein Wanderer im Gebirge verirrt, organisieren die Leute die Suche. Bei einem Zugunglück stehen die Leute Schlange, um Blut zu spenden. Wenn ein Erdbeben eine Stadt ausradiert, schicken Menschen von der ganzen Welt Notproviant. Das ist eine grundlegend menschliche Qualität, die man überall und ohne Ausnahme in allen Kulturen findet. Natürlich gibt es Arschlöcher, denen alles egal ist, aber die Menschen, die sich kümmern, sind bei Weitem in der Überzahl. Und deshalb hatte ich Milliarden von Menschen auf meiner Seite.

Ist das nicht schön?

Wie auch immer, mir tun die Rippen höllisch weh, und nach der starken Beschleunigung kann ich vorläufig alles nur verschwommen sehen. Ich habe großen Hunger, und es wird noch einmal 211 Tage dauern, bis ich wieder auf der Erde bin. Außerdem rieche ich anscheinend, als hätte ein Stinktier auf verschwitzte Socken geschissen.

Heute ist der glücklichste Tag meines Lebens.

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